Gala Fur

Gala Strip

roman

Suivi d’entretiens
avec Pierre Bourgade

La Musardine

« Elle m’entraîna par le coude en direction de la porte, arc-boutée sur ses talons. La nuit était sombre. Aucun réverbère n’éclairait la ruelle. Mes yeux s’accoutumèrent peu à peu à la pénombre. Je scrutais la blancheur lunaire de son visage, dans le renfoncement d’un portail. Lou palpitait devant moi comme un lièvre pris au piège. Elle attendait, l’oeil exalté, la lèvre craintive, irrésistible. Énervée, je la giflai à toute volée. C’était la première fois que je giflais une femme. Elle baisa le dos de ma main avec précipitation.

– Oh ! Merci ! Merci !

À la seconde claque, je réalisai que j’y prenais du plaisir. »

« Gala Strip raconte ma relation sadomaso avec un chanteur pop que je n’ai jamais réussi à soumettre, en dépit de la fréquence de mes visites dans la villa où il vivait reclus cette année-là. Celui que j’appelle Chris Malle est un pervers polymorphe dans mon genre.

Gala Strip montre aussi ce que sont devenues les soirées SM et fétiches dix ans après Les Soirées de Gala. La vulgarisation du SM a transformé l’ambiance. Le pousse-à-jouir tient le haut du pavé des clubs devenus des lieux de commerce du fantasme.

Outre les dessous de mon histoire avec le chanteur, ce récit met en scène des épisodes de ma vie privée avec des filles ou des femmes bisexuelles. En effet, les soumises ont en quelque sorte volé la vedette aux soumis. »

Gala Fur

Gala Fur réalise des courts métrages de fiction autour du BDSM. Rencontrer dans l’univers urbain des pratiquants de ces petits jeux cruels et voyager à travers le monde pour y chercher l’insolite lui procurent des émotions fortes. Elle vit à Paris où elle a publié à La Musardine deux romans : Séances et Les Soirées de Gala, ainsi que deux livres dans la collection Osez, et co-dirigé avec Wendy Delorme le recueil de nouvelles féminines In/soumises.

PRÉFACE

GALA’S TRIP, cette orthographe anglo-saxonne aurait eu ma préférence comme titre de ce volume. Le TRIP, virée nomade dans les eaux de moins en moins troubles du SM, une manière personnelle de prendre la vie, et dans mon cas, le présent à bras le corps, ici et maintenant. Mon TRIP repose sur un réel embelli d’imaginaire, émaillé de méprises dues à mes obsessions sexuelles, de passages à l’acte instantanés dans lesquels je m’engage la fleur au fusil. La cérébralité dont je suis affligée suite à une enfance solitaire est une marâtre exigeante qui me possède, mais n’a pour ainsi dire presque jamais recours à l’anticipation d’une rencontre érotique aussi exaltante soit-elle, aux projections mentales et aux fantasmes indispensables à la libido masochiste masculine des dominants et des dominés ; elle se limite à orienter l’interaction dans une direction susceptible d’accroître ou d’entretenir le désir mutuel et tient d’une certaine façon le sexe à distance. C’est pourquoi un lecteur qui attend des situations excitantes vécues au premier degré risque d’être déçu.

Mon TRIP prend la forme d’une relation BDSM avec un chanteur pop que je n’ai jamais réussi à soumettre, en dépit de la fréquence de mes visites à la villa où il vivait reclus cette année-là. Celui que j’appelle Chris Malle est un pervers polymorphe qui me ressemble. Prête à tout pour lui plaire, je me suis fait violence, me forçant même à l’anticipation afin de fournir au chanteur des éléments fantasmatiques susceptibles de répondre à ses attentes.

Quant au STRIP, le strip-tease, il montre la décadence des soirées SM et fétiches dix ans après Les Soirées de Gala, suite à l’évolution de la clientèle. La vulgarisation du BDSM a transformé l’ambiance. Le pousse-à-jouir tient le haut du pavé des clubs SM et/ou libertins, devenus des lieux de commerce du fantasme.

Outre les dessous de mon histoire personnelle avec ce chanteur, je relate mes relations concomitantes avec des filles ou des femmes bisexuelles. Ces dernières années, les soumises ont en quelque sorte volé la vedette aux soumis, auxquels je tiens cependant à exprimer mon admiration, car il faut du courage pour se mettre à genoux devant une dominatrice, et même un certain idéalisme. Peut-être qu’à l’âge adulte, certaines femmes sont encore prêtes à déconstruire les hiérarchies traditionnelles avec grâce et légèreté, et à cultiver l’espièglerie des jeux de l’enfance sans se fixer de but.

CHAPITRE 1

Sylvain a le physique d’un Don Quichotte. Doté de la sagesse visionnaire de Sancho Panza, il est au diapason de mes péripéties depuis mes débuts. Il avait vingt ans lorsque je lui ai mis le pied à l’étrier sans me douter qu’il allait devenir mon âme damnée, jeter de l’huile sur le feu pour attiser mes colères. Latex acidulé, perruque brune, talons de douze et plates-formes vernis noir le transforment en Nanette de Valois tandis que nous disposons nos pions face à face sur le tablier1. Au fil des ans, Sylvain a développé un goût immodéré pour le travestisme, en parallèle à des tactiques originales au backgammon. Les dés servent à narguer le temps pour les joueurs compulsifs que nous sommes. Ce défi s’apparente aux jeux sadomasochistes en ce qu’il est paré d’une force de séduction diabolique aux yeux de ceux que le désir consume. Ce soir-là, Nanette tirait sur une Lucky Strike entre deux lancers de dés. Double cinq, double quatre, la chance était avec moi. Mauvais perdant, mon adversaire incrimina les alcools forts qui lui avaient torturé le foie la veille, à une fête sans cacahouètes ni buffet de sorte qu’à l’aube, il avait tapissé l’un des murs de l’appartement où l’on pendait la crémaillère. La sonnerie du téléphone interrompit sa complainte biliaire. Le chanteur que j’appellerai Chris Malle m’invitait à dîner dans sa maison des Yvelines. Les mâchoires de mon confident se crispèrent. Lui qui prêchait l’économie des seconds rôles s’offusquait d’être la cinquième roue du carrosse. Revers de la médaille, je perdis la partie en quelques coups de dés.

Je sortis mon kit à malice – une trousse garnie d’instruments comme celle d’un chirurgien – pinces, lacets, bâillons, cordelettes, et un court fouet tressé, rouge comme la queue du diable. Assister à mes préparatifs écœurait Sylvain qui n’allait profiter de rien. Délice plus toxique encore que l’emballage de mes jouets, ma nudité, le temps d’agrafer un soutien-gorge et un porte-jarretelle de latex noir ourlés d’un liseré vermeil et de tendre une paire de bas nacrés sur mes cuisses. J’enfilai une minirobe rouge inspirée des premiers Star Trek, et des bottines assorties. Mon kit sous le bras, je tournai la clé dans la serrure. Jetant son grand corps en travers de la porte, Sylvain mit sa tête contre mon ventre. Ses longs bras emprisonnèrent mes hanches. L’amour qu’il éprouvait à mon égard perçait épisodiquement à travers les strates de sa frustration. Après l’avoir serré un instant contre moi, je le bousculai à grands coups de coude.

Je traversai la banlieue ouest le pinceau de vernis aux doigts. Volcanic Red. Un ongle par feu rouge. J’aime allier la manucure à la conduite automobile, l’odeur de vernis à celle du cuir fauve de ma Mercedes Classe A couleur dune option toit à lamelles et sièges chauffants. La route du « Paradis », le nom donné par Chris à l’endroit où le séquestrait sa maison de disques, m’amena au pied d’une villa blanche. Au fond de moi-même, j’avais le trac à la perspective de dominer le chanteur.

Une chemise immaculée à plastron brodé rehaussait le hâle de Chris Malle, sexy en diable avec une crinière fauve brossée en arrière. Ses yeux bleus pervenche frôlèrent mes jambes, remontèrent le long de ma robe qui me galbait les seins et plongèrent dans les miens comme s’ils avaient le pouvoir de déshabiller mon âme. Sensible à l’attention que me portent des célébrités, j’aurais ronronné, si quelque chose en lui de familier ne m’avait troublée. Son regard n’était ni soumis ni dominateur. Il ne jaugeait pas non plus mon pouvoir à la manière de certains pervers. Ses pupilles pétillaient plutôt d’une joyeuse connivence, celle d’un frère qu’on m’aurait caché. Les manches de sa chemise retroussées et les mains dans les poches, il me présenta cinq Dalton en tee-shirts troués debout au salon. Incarner une héroïne de Star Trek sous le regard curieux de ces blaireaux m’exaspéra. J’avais imaginé un tête-à-tête, une séance dare-dare. Mais au lieu de cette intimité prometteuse, on m’examinait comme un prototype. Chris avait dû leur annoncer la venue d’une dominatrice. Mon intuition se confirma aussitôt.

— Mère Supérieure exerce la discipline, les mecs.

Le message de son répondeur me revint à l’esprit. Chris parlait avec une voix de bonne sœur : « Monastère du Plaisir, j’écoute !… » Un sourire sexy étirait ses lèvres fines. Je montai au créneau.

— Allons, la meute. En rang pour une inspection.

Les bras croisés, le chanteur buvait du petit-lait, tandis que je passais la troupe en revue. J’écrasai du talon de ma bottine les orteils d’un sexagénaire en savates qui sifflotait au bout de la file. Chris intervint en faveur de son cousin Félix. Le petit homme, dont il semblait subir l’ascendant de l’âge, portait la même empreinte d’insoumission sociale que son cadet. Je visai de l’index l’estomac d’un ange sauvage ventripotent aux cheveux huileux. Le grand corps de Max, le batteur, plia sous l’impact. Mes doigts barbotèrent dans des plis de chair molle.

— Qu’on lui mette une assiette à dessert.

Un blondinet courut changer une assiette sur la longue table dressée dans la salle à manger, qui donnait sur le salon flanqué de baies vitrées. Je cherchai du regard un élément de décor qui porterait la trace d’une présence féminine, un peigne ou une boîte de fard oubliés sur un meuble, quand je me souvins qu’aux dires de la femme qui nous avait présentés, les Malle vivaient chacun de son côté. Au dîner organisé par une ancienne égérie du rock’n roll nommée Lady Dick la semaine précédente, Sabine Malle occupait la chaise voisine de la mienne. Mon intrusion dans la vie privée du couple n’avait pas semblé la déranger. Son mari sollicitait-il en vain ses services lorsque l’envie d’une séance de domination le démangeait ? Le détachement de cette femme impénétrable m’avait déconcertée. Son quant à soi lui servait d’armure sous la mousseline rose d’une robe ample, froncée en dessous de la poitrine façon nuisette. À la fin du repas, j’avais comparé nos mains posées sur la nappe, de part et d’autre de nos assiettes. Les siennes étroites et réservées, les ongles vernis blanc coupés au carré… Les miennes savantes et longues, vingt centimètres du poignet à l’extrémité de mes ongles écarlates… L’envie d’étreindre ses doigts effilés m’avait taraudée. Je lui avais volé une boulette de pain, encore imprégnée de la chaleur de sa paume. Je m’étais même aventurée à lui frôler la main, quand le chanteur avait interrompu ma rêverie en se levant de table. Ce risque m’avait grisée à la manière d’un excès de vitesse. Depuis ma petite enfance, j’éprouvais le besoin de tenter le diable par des actes souvent répréhensibles, perpétrés en cachette. Faire l’amour entre deux portes m’excitait au plus haut point à condition qu’il y ait une sérieuse probabilité d’être surpris par un tiers. Le battement du risque aiguillonnait une indomptable envie de transgresser, comme si ma vie tendue à l’excès attendait une occasion de se projeter sur une cible vivante.

Chris et sa bande se dirigèrent vers la salle à manger. Je suivis le mouvement. Chaque musicien prit sa place habituelle autour de la table rectangulaire. Chris m’avança une chaise.

— À la droite du Père, dit-il, pince-sans-rire. Depuis l’autre jour, j’ai l’impression qu’on se connaît déjà, nous deux, ajouta-t-il.

— Moi aussi, c’est curieux.

— On ne se serait pas rencontrés sur les bancs de l’école par hasard ?

— J’étais en pension à l’Assomption, dans l’ancienne maison de Jean-Jacques Rousseau, à Lyon.

— Un pensionnat tenu par des nonnes en cornettes, je parie.

— Les bonnes sœurs m’ont enseigné toutes sortes de choses à leur corps défendant.

— Qu’avaient-elles donc de si précieux à défendre, les bonnes sœurs ?

— Le règne du mauvais esprit plutôt que l’esprit Saint, mon Père.

La chaleur de sa cuisse électrisait ma peau à travers le nylon de mon bas. Du chef de bande rugueux qui m’avait accueillie tout à l’heure émanait à présent une affabilité mielleuse. Qu’il se mette à me susurrer à l’oreille Are you lonely tonight à la manière d’Elvis ne m’aurait pas surprise. Attentif au niveau de mon verre avec cet excès de zèle que déploie un convive prévenant à l’égard de la jolie femme assise à ses côtés, il reprit sa première intonation, jouant les fier-à-bras le temps de me vanter un Saint-Émilion premier cru qui trônait sur la table.

— J’apprécie le millésime, mon Père. Mais j’ai un penchant pour les épaules tombantes des bouteilles de Bourgogne et de Côtes du Rhône.

— Vous avez entendu vous autres ? Changez la forme de vos épaules ! Faut pas s’attendre à un service raffiné, Mère Sup. À l’exception de la cuisinière, il est rare qu’on invite une femme au Paradis. Mag nous vient de Bora Bora. C’est un cordon-bleu hors pair. Elle danse le tamouré sur la table certains soirs.

Mag, la Tahitienne qui apportait un plat de travers de porc caramélisés, haussa les épaules. Chris se radoucit. Son cousin Félix, m’expliqua-t-il, conduisait la cuisinière en voiture quand elle acceptait de donner un coup de main au Monastère. Au timbre velouté de sa voix, je compris que le gentleman séducteur avait de nouveau damé le pion du chef de bande aux intonations canailles. Il approcha sa chaise de la mienne et penché vers mon oreille, protesta à mi-voix contre la somme que Gloria Dick avait exigé pour ma première visite.

— Ce qui est gratuit n’a aucune valeur mon Père. Qui fait la cuisine au Paradis quand Mag ne vient pas ?

Le blondinet à lunettes qu’on appelait Le Gone se vanta de maîtriser le barbecue, un talent aussitôt contesté par un rouquin filiforme nommé Pierre. Le Gone grimpa sur sa chaise pour répliquer, à grands renforts de gestes. Ce bouffon haut comme trois pommes devait son surnom à des origines lyonnaises. Dans le quartier de la Croix-Rousse, le terme de gone désigne un enfant. Son accent lyonnais me ramenait à mes années d’internat, seule à tenir tête à un troupeau de religieuses qui considéraient l’art de se moquer comme une étape vers la sédition. L’humour noir m’avait mise au ban de ce pensionnat pour jeunes filles rangées, et j’en avais souffert.

— Le Gone dînera sous la table.

L’intéressé glissa de sa chaise et disparut sous la nappe. Chris lui lança une côtelette entamée. Nous jetions des coups d’œil fréquents sous la table. Assis sur son séant, le Gone faisait le pitre. Attrapant avec les dents l’os qu’on lui lançait, il rongeait les restes de chair, les babines retroussées comme un chien. Il enfila tout à coup la tête entre mes cuisses et renifla mon string. Je chassai l’intrus d’un coup de paume en plein front. Chris vit partir le coup. Il m’adressa un clin d’œil. Son soutien me donna des ailes ; il me semblait avoir trouvé mon double masculin. J’ordonnai au bouffon de baisser son pantalon. Il obéit, la bouche souillée de débris arrachés aux os qui pleuvaient sur lui. C’était un autodafé burlesque maintenant qu’ils s’y mettaient à plusieurs. Frotter de la viande sur ses verres de lunettes, introduire une baguette chinoise humectée de sauce pimentée entre ses fesses, vider les garnitures dans le fond de son pantalon et l’asperger de sauce au soja s’enchaînaient comme autant de mauvais tours. Lassé d’une plaisanterie qui s’éternisait, Chris se leva de table et m’invita à le rejoindre dans sa « cellule ».

Une appréhension me submergea devant la porte de sa chambre. La timidité qui m’empêtrait lorsque j’en pinçais pour quelqu’un allait-elle me paralyser comme une adolescente passant le permis de conduire aux côtés de l’examinateur de l’auto-école ? Que n’avais-je pioché quelque idée de scénario dans le courrier de mon fan-club, section « rêves d’esclaves ».

Chris m’attendait à demi allongé sur le lit. Dans la lumière tamisée, on lui aurait donné vingt ans. Sa robe de chambre japonaise bâillait sur un sexe à demi érigé le long d’une touffe pâle de poils bouclés. Je posai ma besace sur le velours noir du couvre-lit et le contemplai. Un soupçon d’insolence relevait les commissures de ses lèvres. Je crus à un défi de sa part. Il me semblait lire dans ses pensées « surpasse-toi, domina. » Il dût sentir mon désarroi.

— On peut se contenter de bavarder. Lui, ça Lui va. Tout Lui va.

Il parlait de lui-même à la troisième personne. Autrefois, à la campagne, dans les environs de la scierie de mes grands-parents où j’ai grandi, les paysans me désignaient par « elle » quand ils m’adressaient la parole, par respect, mais aussi par gêne, ne sachant pas s’il fallait me tutoyer du fait de mon jeune âge, ou me vouvoyer pour marquer une différence sociale. Le chanteur me donnait du « Elle » lui aussi, sans parler de « Mère Sup » dont il avait, à plusieurs reprises, ponctué la conversation. Une seule phrase de Lui venait de balayer mon appréhension.

L’attraction mutuelle des premiers instants nous subjugua peu à peu. Un vertige voluptueux m’éblouissait. Debout près du lit, la main sur mon kit d’accessoires pour ne pas perdre pied, je sentais en moi comme un flottement, une sensation qui me gagne lorsque je m’attendris. Un jour, il m’était arrivé de dominer un homme par le regard, rien que le regard. Un être dense et mystérieux dont l’épaisseur m’avait fascinée, et avec lequel il ne s’était rien passé d’autre, jamais. Avec Chris, nous nous regardions sans que l’un de nous ne domine. Nous nous flairions l’un l’autre, dans l’attente d’un signe. Mais la nature a horreur du vide, aussi ai-je descendu la fermeture Éclair de ma robe. Chris siffla à la vue de la parure de latex noir et rouge qui moulait mes formes. Incapable d’imaginer une stratégie, je babillais dans l’espoir d’une illumination quelconque tout en déroulant mes cordelettes. Il observait mon déballage d’un air détaché, les mains derrière la tête. Alors les foudres de l’impatience s’abattirent sur moi. Je lui ordonnai de se lever. Surpris par la dureté de ma voix qui de surcroît le tutoyait, il se mit debout. Je posai le pied sur un pan de sa robe de chambre. Au premier pas, le vêtement tomba sur le sol. Nu, il paraissait plus petit. J’entravai ses chevilles à l’aide d’une paire de menottes de cuir, reliées entre elles par une chaîne.

— Marche autour de la pièce.

— Ça Lui rappelle Cayenne. A-t-elle vu le film Papillon ?

— Assieds-toi contre le radiateur.

Il obtempéra, nonchalant. J’entourai sa taille d’un lien, prestement attaché au tuyau d’arrivée d’eau. Je passai la corde autour des lamelles du radiateur. J’enfermai ses poignets dans des sangles que je reliai chacune à un bout de la corde, de manière à l’écarteler. Un autre lien immobilisa son torse contre la fonte. Les bras écartés de part et d’autre du radiateur, la nuque tordue contre l’arête des lamelles, il me fixait d’un œil narquois.

— Elle a peur qu’Il s’envole ?

J’allais riposter, quand j’entendis des voix et des rires. Chris désigna du menton une boîte vissée à la cloison, un de ces mouchards qui servent à surveiller les enfants, la nuit, dans leur chambre. La voix de Pierre couvrait les autres. « Quelle trouvaille, cette Mère Supérieure ! On a du mal à l’imaginer les quatre fers en l’air. Chris se fait fouetter ou quoi ? » J’éteignis le haut-parleur d’une main rageuse. L’envie de gifler Chris me démangeait, au lieu de quoi je me baissai pour violer sa bouche, capturer sa langue fuyante au goût vineux. Son visage se déroba. Ce rejet me donna envie de lui, l’envie de ce qu’on ne peut pas avoir, un homme qui n’éprouve aucun désir, en dépit de l’érection tiède qui frôlait ma cheville. Actrice de « la Scène2 » depuis près de vingt ans, je maîtrisais à merveille l’art d’afficher un calme olympien devant ceux que j’appelais mes « patients ». Je me composai donc un visage impassible, et rangeai mes accessoires éparpillés sur le lit le temps de me reprendre, avant de me pencher sur lui pour le détacher.

Il se frotta les poignets en souriant. Notre flirt oculaire retrouva tout à coup son intensité tactile, comme s’il ne s’était rien passé. Une complicité sensuelle nous liait à nouveau. Décidée à remporter le point, je me fis violence, renonçant au plaisir que la continuation de cet échange m’aurait procuré. Lui tournant le dos, je retouchai la brillance de mes lèvres dans le miroir de mon poudrier, comme s’il n’existait pas. Il eut l’air surpris de me voir enfiler ma robe.

— Mère Sup s’en va ?

— Elle s’en va.

[1] Tapis du jeu de table.

[2] Le milieu fétichiste et bdsm parisien.

CHAPITRE 2

J’étalai les arcanes d’un jeu de tarot divinatoire sur un tambour africain en psalmodiant son nom. Chris Malle… Chris Malle… Quelle allait être ma place dans le paysage humain de cette vedette du showbiz ? Muse de la transgression, psychothérapeute, artiste de foire, initiatrice ?… Scrutant les visages médiévaux de la Papesse et de l’Étoile, je cherchais à deviner ce que Chris attendait du jeu de la soumission. Un lâcher prise, des humiliations enfantines… À moins qu’il ne s’adonne à la vénération, lui qui en était si souvent l’objet. Les hommes courtois qui vénèrent la femme étaient les mises en bouche favorites de ma vie érotique, un passe-temps prisé par les fumistes dans mon genre, le pendant du dilettantisme dont m’accusaient mes professeurs de lycée. La vanité aurait pu me porter à croire que mes falbalas de cuir et de dentelles, mes fourreaux et mes corsets de latex ou mes vingt et une paires de stilettos pourraient subjuguer Chris, mais l’expérience m’avait ouvert les yeux grâce à quelques cas de son espèce. Chris était coriace. Et cérébral. C’était un met de choix. Et l’éventualité d’un échec me faisait peur. Les mises en bouche représentaient, au contraire, la facilité insouciante. Pas besoin de s’investir. Ni de préparer une séance thématique. Ma présence hautaine ponctuée de quelques ordres prononcés d’une voix grave et posée suffisait. Je passais des moments d’improvisation ludique, modulés en fonction de mon partenaire, larbin, travesti, fétichiste de la fourrure, du mohair ou de la soie.

Mes voisins étrangers sont absents de Paris dix mois par an. Des paillassons colorés égaient le palier. Une tomate ronde pour des pieds de nains devant la porte des Italiens, un rectangle de brosse bleu « bienvenue à bord » prêt à décrotter les semelles de crêpe des Allemands. Deux chats noirs se regardent en chien de faïence sur le mien, toutes griffes dehors. Mon palier se prête à un éventail d’excentricités grâce à un décrochement en L du couloir. Je joue par exemple à Sésame-ouvre-toi : « Vingt pompes sur les tomettes et je vous reçois. » Dans le rôle du distributeur, un autre visiteur glissera des billets de banque sous ma porte jusqu’à ce que je lui ouvre. Un exhibitionniste exécutera sur commande et sans musique la danse des canards, ou se livrera à un effeuillage que j’observerai à travers l’œil de bœuf du battant. Le sas est parfois dévolu à la fantaisie de mes patients. Certains suspendent une boîte de macarons ou une paire de menottes à la poignée de ma porte d’entrée. Lorsque j’accorde un rendez-vous à un nouveau sujet, découvrir un inconnu costumé avec fantaisie sur mon paillasson crée un choc visuel dont l’impression perdure. « You never get a second chance to make a first good impression », écrivait Oscar Wilde. Ainsi Chaton, un étudiant venu des Alpes suisses avec, dans son sac à dos, les ingrédients d’un repas de reine qu’il avait l’intention de me cuisiner, miaula à ma porte à genoux, une rose entre les dents.

Charles s’était enquis de ma pointure sur un site du Net. Ce fétichiste du pied féminin me proposait des chaussures de grandes marques en guise de cadeau. Nous convînmes d’un essayage. Le jour dit, j’accueillais un grand garçon chargé de boîtes à chaussures, juché sur des escarpins vernis, les jambes moulées de résille noire sous un bref imperméable mastic, dans la froideur impersonnelle du palier. La mise en bouche du jour ne manquait pas de charme dans la gamme béguin sucré. Stature élancée, gestes vifs et harmonieux, yeux sombres enflammés. Je devinai le débutant derrière une arrogance feinte. Un garçon de bonne famille, qui se lançait dans le jeu de la soumission par besoin de transgression. Le goût de l’extrême est une faiblesse qui m’émeut chez mon prochain car le même feu brûle en moi. Sitôt débarrassé de son imperméable, Charles, accroupi sur le parquet, sortit de sa boîte une paire de chaussures, les jambes tremblantes sur ses hauts talons. Les pans d’une luxueuse chemise blanche comme en portent les consultants camouflaient l’empiècement de son collant résille découpé aux fesses et à l’aine. Il me demanda si je me considérais comme une perverse, ou plutôt comme une vicieuse. Perverse, certes. Mais vicieuse ?…

Je pris place sur un tabouret de bar métallique au milieu du salon, une tresse de cuir à la main. Il glissa mon pied gauche dans une chaussure à brides de chez Sorri.

— Un talon de douze, lâcha-t-il, enthousiaste.

Autant dire que si je réussis à me mettre debout, la marche s’avéra vite insupportable. Je me remémorai le supplice de mes cours de danse classique, l’envie de pleurer que je réprimais, dressée sur mes pointes, les orteils tassés contre le contrefort de cuir renforcé qui me picotait comme si des épines le transperçaient. Épuisée par la cambrure des talons de douze, je regagnai mon perchoir. Vu d’en haut, le treillis de brides qui me sanglait le pied rejoignait une sorte de string violet qui me gainait la cheville. On aurait dit un étui pénien. Mon poids reposait en quelque sorte sur un double pénis formé par le pied et le talon. Je ne m’étais jamais sentie aussi phallique, même équipée d’un double gode monté sur harnais. Je le toisai.

— Tu vas lécher « tes » chaussures, mon petit Charles.

Il sortit une langue rose, amoureuse de l’étui qui épousait une extrémité parée d’attraits ignorés du commun des mortels, une peau animale, sans le moindre faux pli. Ah, si les hommes vouaient autant d’attention à un vagin ou à une vulve ! Charles cajolait mon pied comme un objet de culte, promenant des papilles brûlantes dont l’humidité dévote émouvait ma chair à travers la pellicule de cuir comme s’il avait léché une zone intime de mon anatomie. Des ondes agréables se propageaient en moi. Canalisée vers l’aine comme dans un entonnoir, une vague sensuelle suintait jusqu’à devenir une coulée de mouille. Je sentais l’humidité gagner mon siège, à travers le voile de ma jupe plissée. Un contact plus étroit aurait risqué de me détourner de lui. Car il y avait le risque, pour lui comme pour moi, de perdre le désir… Je lui ordonnai de changer de pied. Son corps ankylosé pivota sur le parquet. Je découvris son sexe, niché au milieu d’une touffe de poils bruns. Recourbé dans l’échancrure du collant, sa verge reposait entre ses longues jambes tendues comme les bras d’un compas. Comme il ne bandait pas, je m’interrogeai. Était-il capable de faire l’amour à une fille sans tenir une chaussure à la main ou sucer un talon ? N’empêche que sa ferveur passionnée m’exaltait. Je lui frappai le dos pour entretenir sa fougue. Il me complimenta entre deux coups de langue.

— Femme raffinée, entraînez-moi où vous voudrez… Je suis entre vos mains. Faites de moi ce qu’il vous plaira…

Des mots entendus cent fois, carrossés à neuf par l’exaltation de Charles. Mes défenses étaient tombées, comme souvent lorsque je suis confrontée à une nouvelle situation fantasmatique. J’étais embarquée corps et âme dans l’aventure. Ma jupe n’était plus qu’un linge humide sous moi. À présent Charles léchait la semelle en tirant la langue. Il enfilait le talon au fond de sa gorge, le suçait en levant vers moi un regard fautif. Quand mon désir décrut, je vis que la pièce s’était assombrie. La nuit était tombée. Je lui demandai d’arrêter. Il m’ôta les chaussures Sorri dans l’éclairage orangé provenant de la rue, rangea ses propres escarpins et ses collants dans un des sacs, revêtit un blouson de cuir et un pantalon de velours grenat, noua ses chaussures de ville à ses pieds. Nous nous étreignîmes dans la pénombre appuyés contre l’évier de la cuisine, comme de vieux amis qui auraient effectué ensemble quelque exploit, au moment de nous séparer. Trois boîtes à chaussures intactes jonchaient le salon comme autant de boîtes de Pandore. Je les ouvris l’une après l’autre dès qu’il eut tourné les talons, écartant les papiers de soie.

CHAPITRE 3

Les missives de Chris jaillissaient nuit et jour du télécopieur. Rocard, mon chat persan, sursautait à chaque expectoration de la machine. Quand Chris m’interrogeait sur les règles à imposer au Monastère, je lui suggérai de vêtir toute la clique de robes de moines. En réalité, c’était la manière dont j’allais « Le » prendre en main qui l’intriguait. Pour conquérir une forteresse, il me fallait une stratégie. Mon stratagème consisterait à entrer par la porte de derrière. Le pénétrer, briser sa réserve, le forcer à s’abandonner. Je lui proposai donc de le sodomiser.

À la suite de cette hardiesse épistolaire, le silence s’abattit sur l’appartement comme une menace de rupture. J’avais cependant la conviction d’avoir fait mouche. Mon adversaire avait-il jeté le gant ? Intrigué, le chat restait aux aguets devant le télécopieur. Chris écrivit un soir : « Il réfléchit. »

Assise en tailleur sur le plancher, torse nu devant les portes-fenêtres du salon, Macha feuilletait la pile de télécopies en se demandant à quoi ressemblait le Paradis. La rêverie diluait le bleu de ses yeux. Les longues jambes de mon amie suédoise émergeaient d’un short de boxeuse vert à pois blanc. Elle était arrivée la veille de Stockholm. Sept années s’étaient écoulées depuis son mariage avec un aristocrate alcoolique. Passée l’euphorie du coup de foudre, elle s’ennuyait à pleurer désormais, quelque part dans l’outback suédois, fuyant sa cage dorée sous un prétexte ou un autre pour passer quelques jours à Paris. La nuit à mes côtés, ses sens s’éveillaient alors d’une longue hibernation. Je me repaissais de sa fougue nordique, humant les odeurs mêlées de foin et de lait qui émanaient de sa peau, moi que répugnent les remugles d’étable.

Un artiste de rue jouait de la scie sous mes fenêtres. Le bacon rissolait au four. Une nouvelle télécopie tomba de la console. Chris criait sa solitude. En post-scriptum, « Il » était d’accord pour la sodomie. Indifférente à la stridence qui montait de dehors, Macha déballa aussitôt les godes dont elle était friande, plugs acidulés, tiges de latex et braquemarts aux dimensions irréelles. Elle mesura chaque spécimen avant de les classer par taille, G1, G2, G3, G4, etc. Le gabarit extra-large qui faisait la fierté de son mari avait perdu tout attrait du fait que ce financier négligeait l’étude du terrain. Claquer sur la table ces phallus artificiels comme si elle avait manié des rouleaux à pâtisserie semblait la remplir d’une joie compensatrice. Sitôt les mensurations inscrites dans la marge d’une feuille de papier, longueur et diamètre, elle ajoutait en regard le dessin de l’objet contourné au stylo. Les vingt-quatre centimètres d’une feuille standard suffirent à peine à la présentation du G7 long de vingt-trois centimètres. Je l’expédiai au Paradis par la fente du télécopieur, avant de mordre dans ma tranche de bacon.

Le lendemain, dans un magasin spécialisé dans les costumes de films du boulevard de Strasbourg, je louai une robe de religieuse noire gansée de violet, les couleurs de mon ancien pensionnat de l’Assomption. Macha croyait faire partie de l’expédition. Son aspiration au Paradis faiblit à mesure que je lui dépeignis les vilaines manières des musiciens qui entouraient Chris Malle. Je reconnais avoir passablement noirci le tableau, les exigences d’une masochiste auraient pu mettre en péril une relation balbutiante qui me tenait à cœur. Avant de partir, j’enfonçai entre ses fesses un plug queue de jument, dont les lanières rondes se balançaient à l’extérieur. Dans la nuit, les affres de l’exhibition la démangeraient comme du poil à gratter. Elle se rendrait alors au Phouët-Phouët et secouerait ce joyeux accessoire sous les yeux des habitués du club. Je la retrouverais vaseuse, la chair meurtrie par les envolées de quelques flagellants anonymes. En attendant, j’avalais la route, vêtue d’une paire de jodhpurs pris dans mes bottes cavalières, la robe de religieuse pliée sur le dessus d’un cabas rempli de godes. À 140 km/h, je chantais à tue-tête quelques-uns des tubes de Chris Malle, un plaisir difficile à partager avec une Suédoise.

Pierre, le manager aux cheveux roux, m’ouvrit la porte vêtu d’une courte toge taillée dans un sac de pommes de terre qui découvrait ses genoux osseux. Une ribambelle de moines virevoltait autour du Révérend Père, tous drapés d’une grossière robe de jute, serrée à la taille par de la ficelle à paquet. Chacun mendiait l’attention du chanteur d’une génuflexion, d’un signe de croix ou d’un battement de coulpe, fier de son accoutrement. On s’attendait à ce que s’élèvent d’un moment à l’autre des chants grégoriens. Chris guettait ma réaction. À peine eut-il accroché mon regard, notre fascination mutuelle reprit de plus belle, une forme d’envoûtement réciproque qui passait par nos yeux de myope, le vif-argent de ses prunelles versus la fourrure de marmotte de mes yeux mordorés.

Au moment de passer à table, je m’éclipsai le temps de changer de tenue. Une religieuse en cornette prit le relais de la cavalière. Les compliments fusèrent de toutes parts. « Votre costume en impose, ma Mère », « Qui va raconter la blague du camionneur et des bonnes sœurs ? », « Un toast en l’honneur de sœur Gala ! » Les moines récitèrent ensuite un Pater Noster les mains jointes, debout derrière leur chaise. Je gagnai ma place auprès de Chris. Il me demanda à l’oreille ce que je portais sous ma robe. Reculant ma chaise d’un cran, je remuai la prothèse de latex noir qui tendait le drap de la robe. Il termina ses œufs à la neige avec un entrain décuplé.

Il posait étendu sur le lit comme l’autre fois, en appui sur un coude. Je roulai ma robe à la taille dans une attitude de salope virile, campée dans mes bottes cavalières. Dressée le long de mon ventre, la gomme noire de ma prothèse luisait dans un rai de lumière en provenance d’un lampadaire fiché près d’un gros saule pleureur qui ombrageait le jardin. Forte de l’autorité religieuse dont l’habit m’investissait, je pointai l’appendice vers lui d’un geste péremptoire.

— Mets-toi à genoux et suce.

Il fit le dos rond.

— Elle va sûrement Le punir… Mais Il ne peut pas.

Rabattant ma robe, je sortis un gode de mon sac. Chris s’en empara et courut vers le télécopieur qui trônait sur le bureau. Il compara fiévreusement le dessin du G7 avec l’objet qu’il tenait à la main.

— C’est bien le même. Mère Supérieure n’a pas trahi Sa confiance.

Ôtant sa robe de chambre, il se jeta à plat ventre sur le lit et, contre toute attente, s’offrit nu, passif comme une vierge ingénue. Sa reddition m’exalta. Je glissai un oreiller sous lui, rehaussant la formidable érection qui dépassait le coussin. J’enduisis le gode de gel, puis je fendis sa chair. Je fis quelques allers-retours du poignet, mais le gode-ceinture qui me ceignait la taille m’obnubilait. Mon pubis et le phallus de gomme faisaient corps. J’avais une folle envie de prendre Chris. Je remplaçai subrepticement le G7 par ma prothèse. Chris fit semblant d’être dupe. Très vite, je sentis le gode-ceinture prendre vie sous la pression de mes reins. Sa vibration gagnait la totalité de mon être. Le feu du désir tendait les fesses de Chris, prisonnières de mes hanches. Nos chaleurs conjuguées s’emmêlaient comme deux souffles. L’émotion qu’on met dans un acte le transfigure, et à cet instant, pénétrer cet homme était de l’ordre de la cérémonie. Le cri d’un oiseau rompit le silence. À travers la baie vitrée, mon regard dériva vers le jardin, attiré par les éclats de la lune qui éclaboussaient le saule pleureur, une vision à la mesure des sensations qui m’amenaient lentement vers une forme d’extase. Chris perçut une baisse de la tension virile qui m’habitait, déroutée comme une flèche de sa cible par la dimension poétique de la nature qui magnifiait mon sentiment. Il me demanda de retirer l’objet.

— Le Margaux L’a assommé. Peut-être bien que Mère Supérieure a raison de boire du Bourgogne.

Je repris la route la rage au ventre. Chris dirigeait les opérations avec le cynisme d’un vieux roi méfiant. Une fois sur l’autoroute, je garai la voiture sur une aire de repos. Pressée de soulager ma vessie dans l’herbe, j’ôtai la robe de religieuse et le harnais qui m’encombrait l’entrejambe, glissant la prothèse à mon épaule comme un étui de revolver. Je m’accroupis sur le terre-plein, les fesses balayées par la brise. Une quinzaine de camions stationnaient le long des water-closets. Je vis quelques hommes groupés sous un bosquet. Ils durent distinguer la tache pâle de mon corps nu sous les arbres, et approchèrent à grands pas. Des ressorts invisibles propulsèrent en avant mes bottes cavalières tandis que je détalais en direction de la voiture nue comme un ver, ma prothèse en sautoir au creux du bras et ma robe à la main. Sitôt enclenchée la fermeture automatique des portes, j’adressai un pied de nez à cette troupe de zombies, avant d’écraser la pédale de l’accélérateur.

Quelques minutes plus tard, stationnée sur la bande d’arrêt d’urgence, je revêtis mes vêtements profanes, et je repris la route, encore secouée par le danger que j’avais frôlé. Au volant, je me remémorai la soirée. La tablée de moines telle une réduction de la Cène, six hommes et une intruse, que la figure Chris(t)ique visait à mettre en échec. Chris voulait une domina sur mesure, dure envers les autres, complaisante à son égard. Engagée dans un rapport de force mou, puisqu’il se défilait dès que nous entrions dans le vif du sujet, j’étais en train de perdre du terrain. « Faire son éducation » comme il me l’avait demandé au début aurait nécessité une bonne leçon de discipline, alors qu’il avait banni l’usage de la cravache et du fouet au cours d’une conversation téléphonique. Les pancartes de limitation de vitesse défilaient le long de l’autoroute comme autant d’obstacles à mon épanouissement.

Arrivée à Paris, je me serais défoulée sur le mur de mon parking – un vestige de l’enceinte Philippe Auguste – si je n’avais eu Francis à ma disposition. J’appelais Bec de lièvre le gardien de nuit aux cheveux d’albinos sagement assis dans sa guérite vitrée, digne dans sa combinaison intégrale blanche barrée de bandes fluorescentes. Absorbé par les mots fléchés du Parisien, il leva vers moi ses yeux de souris blanche tandis que j’enclenchais l’ouverture automatique de la barrière.

— Bonsoir Madame. Ça roule ?

— Rejoins-moi au sous-sol.

— Tout de suite, Madame ?

— Tout de suite. Et dépêche-toi.

Il se mit à dévaler la rampe derrière la voiture. Le box qu’il réservait à sa dominatrice était situé au dernier sous-sol. Il surgit de l’escalier tout essoufflé, au moment où j’extrayais mon petit fouet rouge de son compartiment.

— La joue contre le moteur, Francis.

À plat ventre sur le capot, sa tempe diaphane collée à la tôle, ses paupières aux longs cils blancs voilant ses yeux étonnés, on aurait dit un ange assoupi, avec ses boucles pâles et sa combinaison immaculée.

— Le moteur est encore chaud ?

— Oui, Madame.

L’âpreté de mes coups dissipa ma rancœur. Une correction impromptue procure une sérénité incomparable, de quelque côté du fouet qu’on se trouve. Francis regagna sa guérite d’un pas aérien, la tête dans les étoiles.

Jetant mon barda sur le canapé du salon, j’entrai dans la chambre à pas de loup. Je me lovai contre le ventre chaud de Macha la douceur aux lèvres, imprégnée de cette béatitude qui suit l’acte sadomasochiste, et qui me fit monter aux yeux des larmes de bonheur. Le lendemain au sortir du lit, je sentis un corps mou sous mes pieds. Macha avait éparpillé ma collection de godemichés sur le tapis persan à la manière dont le chat me rapporte en cadeau des moineaux morts.

CHAPITRE 4

J’appelle « Maître » l’homme qui m’enseigne le tai-chi. Ce Chinois frêle maîtrise un art longtemps gardé secret, à l’image du SM. Quinze ans plus tôt, alors que je m’initiais à ces techniques martiales, un vaudou nippon s’était déroulé à quelques pas du jardin du Luxembourg où Chen donnait son cours. Il avait trouvé des amalgames de bave noirâtre collés sous les meubles de son appartement, son nom écrit à l’encre rouge sur des bouts de papier disséminés dans ses affaires personnelles. Harcelé par une secte japonaise qui voulait sa mort, il avait fini par quitter la France dans un état de délabrement pitoyable. Je suivis par la suite le cours d’une brunette nommée Lise. Nous nous étions avoué notre penchant commun pour le fouet autour d’une tasse de thé. Cette Dalila miniature avait manié la cravache dans le donjon d’une certaine Emmanuelle, à l’âge de dix-sept ans. Du donjon au dojo, il n’y a qu’un pas.

Le retour de Chen quelques années plus tard mit un terme au mélange des genres. L’énergie renouvelée du maître me renvoyait à l’humilité du disciple. Apprendre le tai-chi nécessite autant d’empathie, de discipline et de passion que la domination. Imiter, comprendre avec le cœur grâce au perfectionnement de mouvements mille fois répétés, être à l’écoute d’un partenaire avec lequel on se trouve engagé dans un rapport tactile contractuel.

Lorsqu’il n’enseigne pas son art, Chen dévore des traités d’alchimie taoïste. Il me parlait entre autre d’une théorie relative au sperme. Selon d’anciennes croyances chinoises, le réceptacle à sperme de l’appareil génital masculin a la forme d’une bouteille dont le goulot est tourné vers le bas. Tôt ou tard, entraînée par le poids du sperme, la bouteille se renverse et vaporise vers le cœur et le cerveau cette formidable réserve d’énergie vitale. Chen s’astreignait à l’abstinence sexuelle en attendant que bascule son réservoir personnel.

J’enviais sa simplicité joyeuse. Devenir zen m’aurait amenée à remplacer les séances de domination par des milliers d’heures de tai-chi, de qi-gong, de ba-gua et de tui-shuo. Peut-être aurais-je senti un jour une partie de mon corps devenir transparent comme le satori tibétain que le Maître nous citait en exemple. Mais qu’en aurait-il été du plaisir sexuel qui galvanise le tonus féminin ? Comment aurais-je exprimé ma révolte politique et métaphysique ? Privée des jeux SM, je crains fort que le tai-chi n’aie sur moi l’effet d’un sédatif comparable au bromure, me privant des émotions fortes auxquelles je ne suis pas disposée à renoncer.

Chaque matin grâce au tai-chi, mon esprit se dissolvait dans le feuillage des tilleuls. Le son mat produit par le pied de Chen frappant le sol me tirait de ma méditation en mouvement. Sa jambe sonnait le plein. Quand je tapais du pied à mon tour, la mienne sonnait le vide. J’étais à mille lieues d’avoir accumulé l’énergie suffisante pour triompher de ce qui me résistait. Qui plus était, je n’avais de prise sur rien. Mon sentiment d’impuissance me renvoyait à mon échec auprès de Chris.

Deux semaines s’écoulèrent avant que je reprenne la route du Paradis la fleur au fusil. La journée, je servais d’interprète à un constructeur d’avion américain au salon aéronautique qui se tient tous les deux ans, à l’aéroport du Bourget. Je portais encore la robe chemisier bleu marine et le foulard bariolé noué en lavallière de l’uniforme. Je troquai mes ballerines vernis noir contre une paire de sandales à talon tigrées. Signe que le chanteur influençait mes goûts, j’apportais au Monastère du Plaisir un grand cru de Bordeaux, moi qui n’avais jamais cédé un iota dans ce domaine, la Grâce-Dieu des Prieurs plutôt qu’un Chasse-Spleen.

Une croix décorait la poitrine rousse de Pierre, semée de maigres poils. Chaque moine avait fabriqué la sienne à partir des grosses allumettes, assemblées avec de la ficelle à gigot. En qualité d’instigatrice des travaux manuels, j’examinai la production artisanale pièce par pièce. Pierre avait fignolé un pendentif orné de nœuds soignés, en dépit de ses ongles rongés, la croix parfaite du Gone semblait sortir d’une boutique d’articles religieux, quant à Félix, sa breloque garnie de rubans colorés trahissait un romantisme exubérant. Je palpai le colifichet grossier du batteur, noirci par ses doigts sales. Max était célibataire. L’animal domestique qu’il avait choisi était un mainate, doté, selon Chris, d’un vocabulaire injurieux. À vivre avec un oiseau en liberté, l’appartement de Max devait être constellé de fiente. Je l’envoyai au piquet, muni de la boîte d’allumettes et de la pelote de ficelle.

Parolier, guitariste, bassiste, batteur, directeur artistique ou manager, les intimes de Chris faisaient chorus dès que ce dernier édictait sa volonté. Chacun caressait l’espoir de voler la vedette à ses camarades. Aucun d’entre eux ne semblait avoir d’autre ambition. Qu’auraient-ils fait de leur existence s’ils n’avaient eu le privilège de fréquenter le chanteur ? Les plus dépressifs abusaient du tabac ou de l’alcool. Les autres souffraient de comportements infantiles, aggravés par les disgrâces arbitraires du gourou. Ce soir, Pierre avait investi la cuisine pour se racheter de quelque impair commis la veille. Piètre résultat, une quiche verdâtre bavait hors des rainures du moule. Le chanteur savourait cette atmosphère régressive de colonie de vacances. C’est sécurisant d’être le chef d’une bande de laissés pour compte. J’avais connu ce sentiment au lycée lorsque, en butte à toute autorité, j’étais devenue la meneuse d’un groupe de punks, cinq ou six cancres asociaux qui jouaient aux cadavres exquis pendant les cours.

Comme nous quittions la table, Pierre marcha sur la main de Max, assis par terre à confectionner sa nouvelle croix. Le batteur hurla de douleur. L’anneau d’argent qu’il portait à l’annulaire s’était incrusté dans sa chair. Ébranlé par la gravité de la blessure, Chris apporta de la cuisine une trousse de secours. Je sautai sur l’occasion de jouer l’infirmière, ôtant l’anneau à l’aide de savon liquide, passant et repassant un coton imbibé de désinfectant sur la plaie. L’incident contraria Chris au point de vouloir châtier le coupable lui-même. À la façon dont il tenait le martinet que je venais de lui passer, je devinai qu’il s’était déjà servi d’un fouet.

— Combien de coups, Mère Supérieure ?

— Cinquante coups, risqua le Gone.

— Salaud ! grogna Pierre entre ses dents.

— O.K., le coupable mérite une punition, mais faut rester raisonnable, marmonna Max, effondré sur le carrelage jonché d’allumettes.

Il brassait l’air de sa main blessée. Félix traîna Pierre par le cou jusqu’aux abords du potager. Les autres le forcèrent à se pencher au-dessus des plants de tomates. Chris se mit à le frapper. Les lanières retombaient mollement sur les reins dénudés du manager dont on avait retroussé la toge.

— Voyons, mon Révérend, un peu de vigueur !

— Il a perdu la main à force de prier. Vaudrait mieux que Mère Supérieure s’en charge.

C’était la première fois que j’enfilais le dossard de mère fouettarde depuis que je fréquentais la villa. Rassemblé autour de moi, l’entourage du chanteur attendait une démonstration de mon savoir-faire. Je rossai Pierre sous le feu des regards. Quand la couleur de ses fesses s’apparenta au rouge d’une tomate bien mûre, je baissai le bras. Il fut ensuite question d’enfermer le coupable à la cave. On s’y rendit en procession. Sitôt rassemblés dans le réduit humide où Pierre allait passer la nuit, tout le monde se tut.

— On va pas lui faire ça. Les rats vont le bouffer, dit Chris.

Mon complice se déballonnait. Mon cœur a hurlé en silence à la pensée qu’il venait de m’offrir en spectacle à ses ouailles dans le but d’amuser la compagnie. Mes propres coups resteraient gravés dans mon âme, moi qui déteste m’exhiber en dehors d’un tête-à-tête, imbue d’une fierté puérile qui frise le ridicule dans certaines circonstances. Penaud, le chanteur s’est retiré dans ses appartements.

Renversé en arrière, il avait adopté une pose d’odalisque. Croyait-il que son sex-appeal allait gommer la lâcheté dont il venait de faire preuve en se désolidarisant de mes actes, lui qui m’avait poussée à donner la correction à sa place ? Mais il était trop tôt pour mettre le feu aux poudres. Je dégrafai une à une les pressions de ma robe, dévoilant les bonnets de latex ultra-fins qui me moulaient les seins. Je m’installai près de lui, le G2 à la main. Dix-huit centimètres de long, bistre et plissé comme de la peau véritable. Je balançai mon hochet d’un côté à l’autre. Hypnotisé par la cadence du métronome, Chris me tourna le dos et présenta ses fesses au bord du lit. Sitôt introduit, je poussai le G2 de quelques centimètres et m’arrêtai au feeling, les deux tiers de la hampe encore dans la paume. Chris frémissait, la peau hérissée de chair de poule, la tête enfouie dans le couvre-lit. Ses genoux ployaient mollement sur le plancher. Son dos se détendit enfin. Je procédai par petites avancées tatillonnes, à l’écoute de ses entrailles. J’avais l’impression de le tenir par la main à la manière dont de jeunes partisans du no sex manifestaient leurs sentiments à sa femme, d’après la rumeur. Je revis le tissu vaporeux qui moussait autour de la taille fine de Sabine, la robe aérienne que froissaient peut-être les mains moites de ses prétendants… J’aime le schéma du trio, fût-il imaginaire. À camper Sabine à mes côtés, sodomiser son mari me grisa davantage. Les orteils délicats de Sabine tapotaient le plancher près de moi… Elle étirait son corps svelte vers le plafond… cambrait ses pieds parfaits… posait une main sur la mienne au-dessus des fesses de Chris, immobiles au creux de mes paumes… Son bras gracile accompagnait mon mouvement… Le gode était enfoncé jusqu’à la garde… Ma main devint soudain brûlante. Comme je la retirai, le souvenir de la lâcheté du chanteur me ramena à la réalité. Je déroulai le fouet tressé que je portais en guise de ceinture et je frappai en le tenant à double. Mes coups s’abattirent, drus comme une pluie d’été, en désordre, trop vite, donnés avec la joie espiègle de violer un interdit. Le bassin et le dos étroits de Chris ondulaient sous l’orage. Il cria son désir. Un râle de plaisir sortit de sa poitrine, suivi d’un vagissement, assourdi par le velours du couvre-lit qu’il mordait à pleines dents. Je le retournai. Ses yeux étaient blancs sous la paupière à demi rabattue. Il n’osait plus affronter mon regard. Il saisit sa verge entre le pouce et l’index de sa main droite. Une précipitation caractéristique de la course vers l’éjaculation animait son bras. Voir un homme se caresser, c’est le découvrir quand il est seul avec lui-même et moi, sans détourner les yeux pour autant car j’ai un tempérament compulsif de voyeur, je n’apprécie pas ce spectacle à sa juste valeur. Devant les mouvements mécaniques de la main d’un homme sur sa propre verge et l’allure conditionnée par le but à atteindre, une vague de tristesse m’envahit. Chris braqua ses yeux pâles sur les miens.

— Il a une crampe dans le bras.

Je mis la main à la pâte sans arrière-pensée. Après une rotation autour de la zone sensible, j’égratignai la racine de sa verge du bout des ongles, frôlant sa main inerte. Tout à coup, ses doigts se crispèrent autour de mon poignet dans une étreinte sèche, comme électrique. Je chancelai en moi-même. Je vis une flaque de sperme au creux de son nombril. Je remis mon uniforme d’hôtesse sans dire un mot.

Sitôt dans la voiture, je me reprochai mon comportement d’infirmière au service d’un patient capricieux. Affaiblie par la confusion de mes sentiments, je me croyais atteinte du syndrome de la dominatrice compassionnelle alors que l’émotion avait simplement coulé en moi, limpide comme de l’eau de source. Mon empathie avait été à la mesure de mon abandon. Je fuyais souvent après coup cette collaboration intimiste, persuadée d’avoir vécu l’événement par procuration. Accepter mon propre masochisme m’était douloureux. J’avais rejeté depuis longtemps tout ce qui, dans ma féminité, était susceptible de contenir un élément masochiste. À la puberté, le choc d’appartenir au genre qu’on appelle encore, parfois, le sexe faible, m’y avait poussée. À la suite de la lecture de certains romans inscrits au programme, et qui donnaient lieu à des explications de texte, je m’étais insurgée au fond de moi-même contre le masochisme féminin de Madame Bovary, ou de Mathilde dans Le Rouge et le Noir. Rebutée par la loterie binaire qui nous catégorise, j’aurais souhaité appartenir à tous les genres, même si, d’une manière générale, j’étais plutôt pénétrante que pénétrée, craignant la prise de pouvoir que mon abandon risquait de susciter. Parfois, dans l’intimité d’un rapport sexuel équitable, le réflexe de confondre le lâcher-prise avec un accès de faiblesse gâtait mon plaisir. Quoi de plus subtil pourtant que la résonance du désir chez un partenaire, associé à la jouissance de se laisser filer vers quelque transcendance ?

CHAPITRE 5

À l’heure des vernissages, je garai ma Mercedes Classe A devant la galerie Les Larmes d’Éros, près de la Bastille. Un vent froid s’engouffra le long du zip de mon fourreau de latex gris perle le temps de fermer la portière, et me glaça les cuisses. J’écartai les pans de feutrine noire qui masquaient l’entrée, pressée de me faufiler entre les murs douillets de la galerie d’art fétichiste. Un travesti déguisé en gouvernante me débarrassa de l’étole de chinchilla qui protégeait ma gorge. Ce rendez-vous parisien était bondé d’hommes en noir, heureux de frôler des soumises aguichantes et des dominatrices en herbe. Je reconnus quelques visages familiers. La petite Lou, par exemple. Coquette dans une jupe d’écolière écossaise ultra-courte, elle rayonnait au milieu d’un cercle d’hommes qui buvaient ses paroles. Les vêtements sombres de ses timides courtisans servaient d’écrin à une crinière rousse qui égayait son museau de rongeur, indisciplinée comme une flamme. L’image de sa nudité me revint à l’esprit. Un corps dense, doué d’une souplesse de gymnaste, entrevu au sortir de sa salle de bains un soir où je lui rendais visite. Elle avait fait semblant d’être gênée par mon regard, ramenant contre ses seins les pans de la serviette de bain qu’elle avait à la main, sans chercher à dissimuler sa belle toison blond foncé. Dans la chambre entrevue par l’entrebâillement de la porte, des godemichés empilés près du lit tenaient lieu de peluches à cette lolita ambiguë, par ailleurs chasseuse de tête dans un grand cabinet européen.

Cambrée sur ses bottines de daim noir devant les photographies de Gilles Berquet exposées au mur, Lou me regardait maintenant du coin de l’œil avec l’air de dire : « Est-ce que je ne mérite pas une correction, à parader ainsi devant ces affamés ? » Flirter avec l’imprévisible la grisait. Les yeux luisants, elle parlait à toute vitesse au milieu de sa cour, pressée de terminer sa phrase avant que je lui coupe la parole, tenaillée par la crainte délicieuse de voir une domina briser le cercle, la jeter par terre, l’humilier devant tout le monde. Le moineau quitta soudain la compagnie des corbeaux, picora des cacahuètes au bar, et vint m’offrir du bout des doigts une coupe de champagne.

— Avec cette robe de latex belle à se pâmer, il doit vous arriver de dominer des femmes, Gala ?

— Quand le sujet me plaît.

— Et si je vous suppliais… ?

— Je peux devenir sadique et te répondre par la négative, ma petite Lou.

— Si je renversais ma coupe de champagne sur vos bottes, me gifleriez-vous ?

— Rougir ton visage de petite vicieuse, c’est tentant.

Elle s’approcha tout près pour me prendre à part.

— Ma mère me giflait à tour de bras quand j’étais môme. Si vous saviez comme j’aimais ça ! Une bonne claque… La petite madeleine de Proust… s’il vous plaît Madame…

— Qu’aurai-je en échange ?

— Je vous offre une photographie de l’artiste. Dites-moi laquelle, et je la dérobe pour vous.

J’étais certaine qu’elle bluffait, prête à n’importe quelle promesse.

— Je connais une impasse tranquille à deux pas d’ici. Personne ne nous verra.

— Qu’on nous voie m’importe peu. Tiens, je veux cette photo, La Pisseuse, là-bas, sur le mur de droite.

— Vous l’aurez. C’est promis.

Me prenant par le coude, elle m’entraîna vers la la porte, arc-boutée sur ses talons. Aucun réverbère n’éclairait la ruelle. Pas un passant dans la nuit sombre. Mes yeux s’accoutumèrent à la pénombre. Je scrutai la blancheur lunaire de son visage, immobile dans le renfoncement d’un portail. Elle palpitait devant moi comme un lièvre pris au piège, l’œil exalté, la lèvre craintive. Irrésistible. Énervée, je la giflai à toute volée. C’était la première fois que je giflais une femme. Elle baisa le dos de ma main avec précipitation.

— Oh ! Merci ! Merci !

À la seconde claque, je réalisai que j’y prenais du plaisir. Grisée, je lui balançai une série d’allers-retours à un rythme plus alerte que si je l’eus cravachée, une douzaine de claques pour le moins, les doigts écartés.

— Merci, Madame.

Elle resta le nez en l’air dans l’attente d’un élan de ma part, une caresse, ou quelques paroles gentilles. Comme rien ne venait, elle s’est dépoitraillée, adossée au portail. Barrées par les bretelles écossaises de sa jupe plissée, les larges aréoles de ses seins ronds me provoquaient. Je lui claquai la poitrine du revers de la main, attentive à ne pas la blesser du chaton de mes bagues. Émue par la délicatesse de sa peau blême, je me baissai pour suçoter l’un de ses mamelons en lui pétrissant l’autre sein. Ma langue parcourait sa gorge, guettant un hérissement ici et là le long de sa peau fine. Sa chair frissonnait à son contact avant de s’épanouir, détendue et chaude. Je relevai sa jupe plissée, glissai un doigt autoritaire dans sa fente. Son sexe était trempé jusqu’au cœur de son épaisse toison. Je la tins un moment rivée au portail, ma bouche collée à son sein comme une ventouse. Elle haletait. Je remuais mon pouce à l’extérieur par intermittence. Sa tête partit vers l’arrière. Elle lâcha un cri sauvage. Je sentis sa vulve palpiter contre le dos de ma main. J’arrêtai tout et je me retirai. Je la fis pivoter et l’écrasai contre les planches du portail, déterminée à lui faire payer mon accès de tendresse à son égard.

— Retrousse ta jupe.

Son sac en bandoulière, une besace rectangulaire, contenait sans doute un ordinateur. Je l’arrachai de son épaule pour lui en frapper les fesses.

— Viens montrer tes joues à tout le monde.

Sonnée par les coups de cartable, elle leva sur moi des yeux hagards et reboutonna sa chemise. Empressée de présenter ses marques à ses admirateurs, elle me précéda dans la galerie. Le contour de mes phalanges était bien visible dans la lumière, imprimé sur ses maxillaires comme une radiographie. Lou tournait la tête d’un côté et de l’autre comme si elle jugeait de l’effet d’une paire de boucles d’oreilles dans un miroir, mais les réflexions ou les railleries attendues ne venaient pas. Elle courut tendre une joue à une attachée de presse qui lui souriait de loin, le cou tordu de sorte à ce que le regard de la femme tombât près de son oreille, peine perdue. Décrochant du mur la photographie que je convoitais, elle régla le prix demandé et me l’apporta, le regard embué. Elle posa son trophée contre un radiateur. L’image en noir et blanc montrait une assiette blanche disposée par terre, sur un plancher ancien. Une brune déhanchée urinait debout. Elle visait l’assiette et se tenait les reins, la taille prise dans un corset que débordait une paire de seins profilés. Lou me prit la main. Nous avons communié un instant devant l’acte perpétré sur la photographie. Épilogue d’une transe furtive, la force du simulacre nous transportait. Tout à coup, l’indifférence que j’éprouvais à son égard gâta ma belle euphorie. L’étreinte de ma main mollit. Sensible à ma nostalgie soudaine, Lou se dégagea, et mouilla ma paume à petits coups de langue. Elle disparut de l’autre côté du rideau qui masquait l’entrée en se tenant la joue.

Une chanteuse new-yorkaise que j’avais interviewée avant la disparition de la presse BDSM me fit un petit signe. Emmitouflée dans un pull angora rose, Emily fumait une cigarette extra-fine en cachette. Voyant que j’étais seule, elle vint me tendre une main glacée. La femme qui partageait sa vie venait de la quitter. Ses pupilles dilatées par les calmants chaviraient en m’implorant : « Je suis un petit cœur à prendre, ne rate pas l’occasion, Gala… Je serai ta soumise très, très soumise, tu verras, Gala, tu feras de moi ce que tu voudras… » Les lèvres tremblantes, cette chienne sans collier sollicitait ma compassion. Sa main agrippait mon bras. La froideur de sa paume traversait ma manche de latex. Elle logeait à l’hôtel dans le douzième arrondissement, à deux pas du métro, une chambre avec lavabo, des w.-c. communs sur le palier. Elle rêvait d’être prise en charge sous couvert d’amour et d’entraide. Les soumises savent y faire pour m’apitoyer. Seulement la femme qui se laisserait fléchir par ses grands yeux bleu pervenche devrait posséder des qualités dont je suis dépourvue. Le besoin d’aimer par exemple, même si Éros m’atteint parfois d’une flèche perdue, un goût pour les blondes, sans oublier l’abnégation qu’implique toute liaison avec une soumise tyrannique. Encore ébranlée par l’intensité de ce que je venais de vivre auprès de Lou à travers un acte gratuit et transgressif, j’en voulus à Emily de cet atterrissage forcé sur le plancher des vaches. J’envisageai de lui prêter de l’argent pour me sortir d’un mauvais pas, puis, dans un sursaut d’amour-propre, je prétextai un rendez-vous ailleurs. Il neigeait. Lou était appuyée contre l’aile de ma voiture, les cheveux blanchis de flocons. Je l’invitai à monter. Elle sentait que je n’allais pas l’inviter chez moi. Elle m’embrassa la joue au moment où je la déposai devant son hôtel. La voyant disparaître dans l’immeuble, j’avais la conscience tranquille de l’avoir ramenée, après tout.

CHAPITRE 6

Minuit sonnait au clocher de Saint-Sulpice. J’étais sur le point de me mettre au lit quand j’entendis une voix crier mon prénom dans la rue. Par la fenêtre, je vis Macha gesticuler, sa valise à roulettes en équilibre sur le bord du trottoir. Le trapèze d’un tanga blanc dépassait de son jean taille basse. Je descendis ouvrir la porte de l’immeuble, et la serrai dans mes bras.

À peine arrivée, elle m’entraîna devant le grand miroir du salon, et pointa l’index sur son front.

— Regarde ! Que… Que vois-tu ? bégaya-t-elle.

Le soir de son anniversaire, à Stockholm, un miroir avait trahi sa première ride, juste au-dessus du nez, la griffe du lion. Macha avait programmé une intervention esthétique dans un cabinet médical tenu par un play-boy qui la courtisait, à Paris. Une injection comblerait le sillon qui la défigurait, à moins que ce dermatologue n’ait recours à une abrasion qui lisserait sa peau de blonde, pâle comme de l’ivoire. Aucun soin ne surpassait la chirurgie esthétique dans l’esprit d’une masochiste telle que Macha, sans anesthésie, bien sûr. Elle envisageait une série d’interventions, étalées dans les années à venir. La pose de prothèses qui renforceraient sa poitrine d’adolescente, des pinces mannequin destinées à relever la pommette et le coin de l’œil, des facettes de porcelaine pour bomber les incisives, le recollement des oreilles. Il faut dire que Macha était belle au naturel ; il n’y avait rien à retoucher. À vingt-sept ans, la peur de vieillir la poursuivait comme son ombre. Le masochisme atavique de la femme dressée à obéir aux diktats de la mode engraisse les comptes off-shore des chirurgiens et sert les grand noms de la haute couture, des gays satisfaits de disposer d’un cheptel renouvelable de jeunes femmes porte-manteaux. J’imaginai Macha troquant une séance de lissage dermique contre une partie de jambes en l’air, ravie de tromper un mari suédois qu’elle avait pris en grippe. Élevée dans le respect des codes traditionnels de la bourgeoisie, n’importe quelle femme choyée est capable du pire dès qu’on lui lâche la bride.

— « Good girls get bad, bad girls get worse, the worst girls are the greatest 1 », n’est-ce pas, Macha ?

Elle s’en fut à une fête d’anniversaire chez un photographe. Je contemplai le dos de mes mains avant de m’endormir. L’expérimentation consiste à les mémoriser, et à les revoir ensuite dans les moindres détails, les yeux fermés. Cette technique décante les pensées de la journée. Je m’endormis la tête légère. Le téléphone sonna en pleine nuit. Je décrochai dans un demi-sommeil.

— Je suis à une fête et j’ai… rencontré quelqu’un… il est cham… champion du monde de kung-fu… Tiens, je… je te passe Loïc.

— Bonsoir, Gala. Vous pratiquez le tai-chi, me dit Macha. Nous pourrions travailler notre chi 2 ensemble. Qu’en pensez-vous ?

Curieuse de rencontrer un champion d’art martial, j’acceptai sa proposition. Nous convînmes d’un rendez-vous un matin au jardin du Luxembourg, devant les grilles du boulevard Saint-Michel, à huit heures trente précises.

— Vous n’aurez pas de mal à me repérer, dit l’athlète noctambule. Je suis un des rares Noirs de la profession.

Un mètre quatre-vingt-dix, ce félin tranquille en jogging noir et polo blanc me serra la main comme si nous étions des adversaires prêts à engager un combat amical. Actions speak louder than words 3, deux sabres courbes jaillirent de son sac à dos. Loïc se livra à une démonstration, bondissant par-dessus les bancs du jardin à la poursuite d’ennemis invisibles dont il déviait les coups. J’admire l’agilité des Noirs, plus proches de la sensation que nous les Blancs. Leur richesse sensuelle est souvent à la mesure de leur beauté physique. Dès qu’il eut terminé, j’adoptai la posture du cavalier, face à l’Est, les pieds écartés. Il vint se placer derrière moi. Ensemble, nous pratiquâmes ce kung-fu au ralenti qu’on appelle tai-chi. Puis il renouvela sa proposition de la nuit précédente.

— Travaillons notre chi d’une manière plus intime, si tu veux bien.

Je l’accompagnai jusque chez lui, un deux-pièces situé dans un haut immeuble moderne du treizième arrondissement. Nous fîmes l’amour nus sur un lit à dix heures du matin, avec la respiration abdominale propre à nos disciplines. La copulation classique m’avait paru ennuyeuse bien avant ma première incursion dans le SM. Le coït avait lieu si j’en avais envie, en guise d’épilogue d’une séance, et parfois avec des inconnus, comme Loïc. À présent mon partenaire remuait son membre au fond de moi, en appui sur les bras. Son torse triangulaire pointait vers nos pubis face à face, descendait en souplesse vers ma touffe, effleurait mon ventre, remontait en cobra. Il s’arrêtait par moments, à l’écoute de mon corps. La précision de ses mouvements me rappelait celle du danseur qui guide sa cavalière, au tango. Au terme d’une partition dont chaque note correspondait à une sensation, une sorte de best of remixé où figuraient tous les mouvements qui avaient précédé, il me devint difficile de retarder l’orgasme.

— Ensemble, murmurai-je.

— Regarde mes yeux, souffla-t-il.

Ce que je vis m’éblouit. Ses pupilles avaient viré au pourpre. Mon regard plongeait dans les profondeurs de ses tissus internes, rouge sang. Il me semblait apercevoir les circonvolutions de son cerveau et jusqu’aux ventricules, dont je devinais les palpitations aux pulsations de son cou. Une déferlante m’emporta à contresens, comme si le flot m’éloignait de la plage, et la vague retomba sur moi en une averse de gouttelettes bleutées.

Ses iris retrouvèrent leur teinte habituelle brun foncé. Dès qu’il fut rhabillé, je lui demandai de taper du pied. Il frappa le sol à trois reprises. Sa jambe sonnait le plein, comme je m’y attendais. Frappant le carrelage à mon tour, je notai un assourdissement par rapport aux semaines précédentes. Mon énergie s’était fortifiée au contact du champion.

[1] Les filles sages deviennent coquines, les coquines deviennent terribles, et les filles terribles sont super.

[2] Souffle vital.

[3] Les actions parlent plus fort que les mots.

CHAPITRE 7

Plutôt que l’amour tantrique avec un maître de kung-fu, ce furent mes retrouvailles avec Lou qui donnèrent du grain à moudre à Chris Malle, au cours d’une conversation téléphonique.

— Alors comme ça, Mère Sup, la petite Lou aime les gifles ?

— On peut le dire.

— On pourrait dîner au Monastère tous ensemble…

— Encore faudrait-il que mon amie soit d’accord, mon Père.

— Si Mère Sup lui promet des gifles, Lou se laissera fléchir. Le Révérend s’engage à donner une récompense à la novice.

Je refusai, mais il s’entêta. Une semaine s’écoula sans que l’un de nous capitule. Gloria Dick me téléphona au saut du lit un samedi matin.

— Tu as vanté le charme d’une amie à Chris, une certaine Lou…

— N’exagérons rien. En fait, je la vois rarement.

— Tu lui as mis l’eau à la bouche, et maintenant tu refuses de lui présenter cette fille. Tu l’allumes !

— Gloria, tu ne connais rien au fonctionnement d’un masochiste. Et puis tu m’as réveillée. Je me sens incapable d’éclairer ta lanterne à cette heure-ci.

Gloria insista. J’étais victime d’un caprice de star. Il fallait obtempérer si je voulais continuer à « Le » voir. J’appelai Lou avant de me rendormir. Nous irions au Paradis « en touristes » comme Chris se plaisait à dire à propos des visiteuses qu’il n’avait pas l’obligation de rémunérer. Nous reprendrions la route sitôt le dîner terminé. Il n’y aurait ni gifles ni séance.

Le chemisier blanc à col Claudine de Lou était pris dans la ceinture de sa jupe plissée écossaise. Je portais un fourreau de lycra rose fendu sur le côté, imprimé de fausses broderies inspirées du costume des toreros, et des sandales à talons compensés vernies noir. Chris était encore dans sa chambre. Froissé que j’aie mis longtemps à céder, il se faisait désirer. Deux nouveaux venus en tenue de ville poireautaient au salon, l’ancien guitariste de Chris, et un saxophoniste de jazz réputé, venu de Londres pour le rencontrer. Ces deux musiciens semblaient déconcertés par les robes de moine de leurs confrères. Ils étaient confrontés à un jeu de rôles dont ils ignoraient les règles, et que personne n’allait leur expliquer. Les moines vaquaient à leurs occupations sans leur adresser la parole. À vivre en vase clos dans cette villa de la région parisienne, l’entourage du chanteur avait perdu toute notion de la normalité et des bonnes manières. Pierre invita cependant les deux visiteurs à se mettre à table, et servit un pot-au-feu. Les bruits de fourchettes tirèrent le chanteur de sa tanière. Il prit place sur un tabouret qu’il déplaçait autour de la table au gré de ses envies, penché sur l’épaule de l’un ou de l’autre, conseillant les meilleurs morceaux de viande à Lou, le plat à la main, lui frôlant les seins. Jalouse de l’attention qu’il lui portait, je le trouvais plus sexy que d’habitude. Il attendit que les convives se lèvent de table pour entreprendre mon amie avec la voix de France Gall dans Annie aime les sucettes.

— Alors comme ça, Lou aime les gifles ?

— De la part de Gala, surtout.

— Il aimerait bien voir ça.

— En fait, les gifles, c’est un truc qui se joue entre filles, voyez-vous. Je n’aime pas spécialement les hommes. Gala a dû vous le dire.

— C’est comme ça qu’on Le traite !

Sa voix était cassante. Par crainte que des éclats de voix ne parviennent aux oreilles des musiciens qui fumaient au salon, je racontai une histoire à voix basse.

— La fille la plus extraordinaire qu’il m’ait été donné de rencontrer exerçait le métier de dominatrice à New York. C’était une créature splendide mais redoutable. Elle se faisait appeler Léa.

— Qu’est-ce que Mère Sup pouvait bien fricoter avec une dominatrice ? Devrait-on imaginer Mère Sup en soumise ? dit Chris.

Il avait mis les coudes sur la table, ses mains sous le men-ton.

— On peut le dire. Même si je n’étais pas consentante.

— On t’a quand même pas forcée ? demanda Lou.

— Si, justement. À l’époque de la guerre des gangs à New York, je me suis retrouvée prise entre deux feux, à Manhattan où j’habitais. Une nuit, cette fameuse Léa, une blonde d’un mètre quatre-vingts, m’a prise en otage dans un appartement. J’ignorais qu’elle était à la solde de la mafia juive de Brook-lyn. Elle m’a forcé à manger de la glace à la cuillère, un grand pot de vanille de chez Robin in the Basket, de la couleur des gants beurre frais qui lui gainaient les bras jusqu’aux aisselles. Tandis qu’elle me donnait la becquée, son acolyte torturait un membre du gang adverse dans la salle de bains. Je ne vous raconterai pas ce soir pourquoi leur tentative de meurtre a échoué mais à cinq heures du matin, le jour se levait sur Manhattan et j’étais libre sans y croire. Un an plus tard, j’ai compris que j’avais risqué la mort en lisant un entrefilet dans le journal. Léa avait été arrêtée, et condamnée à quinze ans de réclusion. Elle avait vingt-quatre découpages de cadavres à son actif. C’était une mercenaire. Elle les mettait en pièces à la scie électrique… Allons, Lou, on rentre. Il se fait tard.

— Il va les dédommager, pour l’essence, dit Chris.

— Inutile, mon Père. Nous sommes venues en touristes.

Lou lui tendit un CD, un sourire espiègle aux lèvres.

— Un autographe s’il vous plaît, M’sieur Malle. C’est pour ma grande sœur. Elle a l’intégralité vos albums.

Chris prit le feutre qu’elle lui tendait et signa sur la rondelle du CD. Lou lui serra longuement la main au moment de prendre congé, bouleversée par une émotion propre aux rencontres que l’on sait unique. Chris souriait.

Le récit de cet épisode de ma vie new-yorkaise avait réveillé en moi de vieux démons, dont le besoin existentiel de me frotter à quelque danger. Sur l’autoroute, je bifurquai vers l’aire de repos où j’avais ôté mon habit de religieuse l’autre fois. Je garai la voiture sous une lumière blanchâtre près des water-closets. Lou gloussa.

— Toutes ces voitures à cette heure-ci, c’est louche.

— Aimes-tu les surprises ?

— J’adore !

J’actionnai la sécurité des portières. Je rabattis les sièges de la voiture pour y renverser Lou. Une paire de gifles expédia son crâne sur la plage de cuir. Les bras en croix, elle me scrutait sans ciller. L’état d’excitation grisante qui m’avait habitée pendant notre interaction dans l’impasse m’envahit de nouveau. Je lui envoyai un autre aller-retour bien senti. Le suivant la fit grimacer.

— Merci Maîtresse, souffla-t-elle comme si elle craignait qu’on l’entende.

Nous avions bel et bien de la visite. Ma gorge se noua à la vue des visages lunaires pressés contre les vitres, comme décalqués. La voiture tanguait sous les poussées. Lou eut un petit rire forcé.

— C’est la Nuit des Morts Vivants !

Elle retroussa les pans de sa jupe sous le regard lubrique des hommes appuyés contre la carrosserie. La transparence d’un slip de lycra nacré brodé de papillons multicolores révélait le détail de son sexe. Des phallus se dressaient maintenant à l’extérieur des portières. Certains essayaient d’attirer l’attention en tapant au carreau. Nos invités d’honneur déballaient tout ce qu’ils possédaient d’intime. Zips, agrafes, slips, pans de polyester fluorescent des chemises et gourmettes d’argent reflétaient les rayons blafards du réverbère. On nous projetait ce soir un film gay classé X en gros plans. Je glissai une main le long du ventre de Lou. C’était la première fois que j’explorais les méandres de sa vulve. Les cuisses ouvertes, elle tournait la tête d’un côté et de l’autre pour se rassasier du spectacle pendant que je l’amenais doucement vers l’orgasme. Quand je la sentis au bord de la jouissance, je lui demandai de se caresser au vu et au su de tous.

— À une condition, c’est que je te caresse en même temps.

Nous avons roulé tête bêche sur la banquette. Un orgasme furtif m’a secouée comme par inadvertance dès les premiers attouchements. Lou voulut m’emmener plus loin. La gigue de ses doigts brisa mes réticences. Je m’abandonnai dans ses mains comme une poupée de chiffon, vibrant sous les secousses du plaisir, les cuisses collées au cuir.

Lorsque j’émergeai de l’absence qui suit le vertige, je repris le volant avec l’idée de déguerpir au plus vite. Une trentaine d’hommes étaient agglutinés autour de la voiture. Pleins phares, nous avancions mètre par mètre. Les faisceaux éclaboussaient la faune silencieuse d’une lumière crue. Je fis rugir le moteur, donnant des coups d’aile à droite à gauche. Il fallut violenter le klaxon pour se frayer un passage, reprendre l’autoroute, 90 km/h, écraser l’accélérateur, mettre de la distance.

Nous avons roulé un moment sans parler. Les sensations mêlées de frayeur et de volupté qui m’irradiaient jusqu’aux orteils m’habitaient encore aux portes de Paris. Lou flottait à côté de moi, toujours éberluée. Elle tenait à deux mains sa jupe, rabattue sur ses genoux.

— Que feraient ces hommes s’il n’y avait pas des gens comme nous pour s’arrêter sur le parking ?

— Ils fricoteraient entre eux.

— Ils sont bisexuels ?

— En rut, plutôt. Depuis que la loi criminalise la prostitution, les orgies dans les endroits boisés de la grande banlieue sont devenues monnaie courante. Ça permet à ces pauvres types de se toucher entre eux, mais aussi de toucher le fond. Enfreindre un interdit, se rouler dans la fange. On en a fait autant tout à l’heure, dans la voiture…

Un avion traversa le ciel, dessinant une oblique à travers le pare-brise souillé. Le vrombissement des réacteurs me vida la tête. Je m’envolai dans son sillage un instant, caressant les étoiles. Ébranlée par ce qu’elle venait d’entendre, Lou accusait le coup.

— Quand j’étais ado, j’aimais bien les chansons de Chris Malle, dit-elle d’une voix enfantine. En chair et en os, il est plutôt sexy. Que faites-vous ensemble ?

— Pas grand-chose… Chris imagine tout ce qui pourrait lui arriver s’il me donnait carte blanche. Il s’approprie les aventures que je lui raconte.

— Comme notre séance de gifles, le soir du vernissage ?

— Exact.

— Le fantasme lui suffit ?

— Pour l’instant.

— J’ai du mal à croire que Chris Malle aime le fouet.

— À petites doses… Ça l’excite. Comme tant d’autres.

— Qu’est-ce qui t’excite, toi, dans tout ça ?

— Sa résistance. Il n’a jamais été soumis à qui que ce soit. C’est un rebelle, un être asocial dans mon genre. Mon plaisir, c’est de le conquérir.

— Et s’il te dominait ?

— Il est beaucoup trop paresseux. Et si c’était le cas, je ne pense pas qu’il me respecterait par la suite.

— Et après ? Quand il sera devenu ton esclave et qu’il te mangera dans la main ?

— Je ne crois pas qu’on en arrivera là. Dans le meilleur des cas, il lâchera prise. J’aurais la satisfaction de la victoire, vois-tu, la jouissance que me procure le pouvoir absolu sur un homme.

— Et sur une femme ?

— C’est plutôt mater la masculinité qui m’excite. Je suis attirée par les hommes qui ont du pouvoir. Pourtant, le pouvoir n’est pas très sexy lorsqu’on l’approche de très près.

Lou éclata d’un rire barbare. Elle reprit son sérieux à Montparnasse.

— Es-tu amoureuse de lui ?

— Un peu. Seulement avec une célébrité, il y a rarement d’après, je suppose. L’idéal serait de continuer à flirter du bout des yeux.

— Tu veux dire que vous ne ferez jamais l’amour ensemble ?

La pénétration et tout le tintouin risqueraient de le rendre encore plus amorphe. À la vérité, j’ai peur de m’ennuyer au lit avec lui, vois-tu.

— Et comment crois-tu que votre relation va évoluer ?

— Tôt ou tard, Chris aura envie d’un autre jouet. Moi, je serai en descente, comme quand on a pris de la drogue, puisque je me suis entichée de lui.

Je déposai Lou devant sa porte à trois heures du matin. Je découvris le lendemain J’M. GALA tracé du bout du doigt dans une coulée gluante qui barbouillait la vitre de sa portière. Le cuir de la voiture était encore imprégné de son odeur mêlée à la mienne, les effluves douceâtres de notre jouissance.

CHAPITRE 8

La lune s’arrondissait dans le ciel. Les candidats de la pleine lune piaffaient à Orléans, à Genève ou à Lyon. Participer à la soirée de la grande roue bouddhique au cours de laquelle les sensations seraient multipliées par mille était un privilège. La sélection de deux candidats n’était pas une mince affaire. La petite annonce laconique « jeune homme, 30 ans maximum, livré à plusieurs dominatrices le soir de la pleine lune » devait donner la chair de poule à plus d’une chiffe-molle. Une conversation à distance rassurait certains aventuriers du désir qui, désireux d’entreprendre ce voyage extrême comme ils auraient envisagé une expédition à Bornéo un siècle plus tôt, craignaient qu’entre le ligotage à un poteau et la marmite où les cannibales plongent leurs visiteurs, le pire des supplices leur échoit. Il fallait en outre des corps toniques, agréables à regarder, résistants. De la chair fraîche à chaque lune.

La fête se déroulait dans un lieu secret, quelque part dans le Nord de Paris. Au fond d’une cour pavée, entre deux boucheries, une porte dont les gonds grinçaient. Un escalier raide et sombre en béton, lugubre et sale. S’y engager était un acte symbolique, une traversée du miroir comme celle d’Alice au pays des merveilles. Une fois en bas des marches, la perception du temps se modifiait. Les deux garçons choisis étaient invités l’un après l’autre à passer par une vaste loge encombrée de déguisements où trônait un piano à queue. Ils se déshabillaient, puis ils attendaient dans le couloir obscur qu’on vienne les chercher.

Éclairée par une dizaine de candélabres, des lampes à pétrole et des bougies disposées en hauteur, la cave principale évoquait à la fois le théâtre et le lupanar. Clins d’œil à la religion chrétienne, un prie-Dieu, la table maquillage d’un prêtre défroqué transformée en réchaud, et de grands tableaux représentant la vie des saintes encourageaient à la transgression. C’était un décor cinématographique digne des femmes impertinentes et gracieuses, gainées de corsets vénitiens lacés par-dessus leur jupe soyeuse bordée de plumes ou de fourrure, qui s’y trouvaient déjà à l’arrivée des deux garçons. Appuyé à un bar des années trente sur lequel il se roulait des cigarettes, le maître de maison, un gourmet des déviances comme il se qualifiait, nous accueillait sans attente particulière. Ce joyeux pianiste regrettait seulement qu’on lui interdise d’immortaliser ces tableaux vivants par le biais de la photographie en noir et blanc dont il raffolait. L’album de la pleine lune s’imprimait d’autant mieux dans nos mémoires qu’il n’en restait pas une seule image.

Sitôt introduits, les deux élus étaient disposés de part et d’autre d’une scène, debout les jambes légèrement écartées, dos à une étoffe cramoisie tendue au mur. Assises côte à côte le long d’une table étroite face à eux, les dominatrices, au nombre de trois, quatre ou cinq, suivant les affinités électives que je devinais entre elles, commentaient leur apparence au cours d’un dîner chinois. En raison de leur jeunesse, les garçons n’avaient droit qu’à ce qu’on voulait bien leur accorder. Rien ne pouvait encore leur appartenir. Ils étaient encore de ceux qui doivent obéir et servir. Ces débutants étaient de la trempe qui fait confiance au premier abord, inconscients de la mine d’or que représente cette forme d’innocence que je partageais avec eux, une ouverture au monde qui transforme l’existence en aventure de chaque instant. Excités à la perspective d’être pris en main par des inconnues, tous possédaient le charme émouvant des néophytes, pour quelque temps encore.

Un soir le maître de maison remplaça un absent au pied levé. Il y avait eu ce jour-là une défection parmi les candidats que j’avais retenus. Notre pianiste surgit de la loge enveloppé d’une soutane fendue dans le dos, la tête cachée par une cagoule de pénitent. Les femmes firent du rodéo sur sa nuque, surprises par l’énergie qu’il déployait sous elles. Il secouait l’échine et donnait d’imprévisibles coups de tête dans tous les sens en complimentant chaque cavalière à propos de ses « cuisses d’acier ». J’étais moi-même étonnée de la vigoureuse résistance qu’il déployait. Ce masochiste d’opérette criait par moment « not too much » dans l’espoir de calmer l’ardeur des fouets qui s’abattaient sur sa croupe.

Steelbud et Cristo portaient par le plus grand des hasards des slips taille haute identiques de lycra noir. Deux dominatrices les descendirent jusqu’à leurs chevilles du bout de leur cravache. Un cierge dans les mains, nos gentils Pierrots conservèrent cette tenue humiliante pendant le repas. Grâce à un éclairage subtil conçu de sorte à nous décapiter, les deux garçons ne voyaient de nous que des cous et des gorges, mises en valeur par des décolletés pigeonnants. Nous jetions des coups d’œil à leurs visages illuminés par dessous comme des citrouilles d’Halloween. Immuable, le sourire de Steelbud, un mètre quatre-vingt-dix-sept, photographe suisse natif du pays de Joux, venu vivre avec nous sa troisième expérience SM. Fermé, le visage de Cristo, qui aurait pu aussi bien être dominateur, avec sa blondeur froide et menaçante de jeunesse hitlérienne nous défiant de le réduire à néant.

Steelbud rayonnait, désarmé par une perpétuelle envie de sourire qui nous émerveillait. Ses yeux adolescents croyaient encore à l’accessibilité du Graal. Son expression confiante évoquait ces héros grecs de la mythologie, prêts à accomplir un exploit. Le calvinisme de la confédération helvétique entretient une belle fraîcheur masochiste. Dans le film À Bout de Souffle, Jean-Paul Belmondo cite Lausanne et Genève parmi les villes qui regorgent de belles femmes. Seulement les belles jambes, les talons hauts et les décolletés des bourgeoises disparaissent à sept heures du soir, dans quelque chambre forte. Steelbud n’avait sans doute jamais vu de déesses d’aussi près.

Pour satisfaire les plus cruelles de mes amies, l’une des deux recrues devait être un jusqu’au-boutiste. J’étudiais leurs attitudes avant d’attribuer un lot à l’une ou l’autre de mes consœurs. Cristo avait la gravité d’un jeune soldat jeté de bonne heure dans la guerre. Il était la jeunesse déchaînée, mais une irrémédiable introversion le livrait à la cruauté. Je lui demandai pourquoi il ne souriait pas, à l’image de l’autre garçon campé devant nous. Il marmonna une protestation inaudible, puis ses lèvres se refermèrent. Tout son corps s’était préparé à subir des sévices qu’il voulait supporter sans faiblesse. Un sourire aurait entamé sa vaillance. Plus tard dans la soirée, Maîtresse Morrigan noua un lacet à la base de son sexe. Le corps aguerri de Cristo prit appui sur l’avant de la plante des pieds, ses genoux pliés à quatre-vingt-dix degrés. Tête baissée, il tenait le lien de cuir entre ses incisives. Une bougie posée au sol en aplomb de l’anus lui chauffait le scrotum. La flamme rasait le duvet blond de ses cuisses. Maîtresse Morrigan lui ordonna de lever lentement la tête. Le lien tirait sur les testicules. Il grimaçait, mais continuait néanmoins avec courage de relever la tête. Assise sur un tabouret en face de lui, Morrigan le contemplait de ses yeux attentifs, l’amenant au bout de lui-même, centimètre par centimètre.

Pendant ce temps, deux jeunes maîtresses installaient Steelbud à plat ventre sur un chevalet. L’une d’elles glissa un coussin parsemé de verroterie sous lui. Les picotements lui tirèrent des grimaces et des rires. Il comprit qu’il ne devait pas bouger, sous peine de s’écorcher le ventre. Il tremblait de tous ses membres. Ses testicules dépassaient du coussin, ronds et durs. Ce soir, on initiait la plus jeune des invitées. D’un naturel emporté, cette étudiante, nommé Petra, apprenait à retenir son bras. Au début la cravache est comme un jouet dont on ne mesure ni l’effet ni la force, réifiant le sujet venu offrir sa chair. Steelbud subissait sans broncher sa maladresse, fier d’être l’instrument d’un apprentissage. Ses longues jambes osseuses comme des pattes de chèvre flageolaient de part et d’autre du chevalet. Sa chair se boursouflait, sanguinolente par endroits, aussi tendre que l’herbe des alpages. Un coup malheureux atteignit un testicule, mais il ne sembla pas s’en apercevoir.

On délivra Cristo de son collet sans qu’il ait éteint la bougie d’un pet. La dominatrice qui avait initié Petra se tourna vers lui. Elle zébra un côté de son torse de haut en bas d’un grand coup d’ongle et griffa ensuite l’autre côté, traçant une ligne courbe symétrique à la première. Une autre éraflure rosâtre relia bientôt l’aine au plexus. La suivante lui barra un téton. Les traînées marquaient maintenant le poitrail du garçon comme les rayures du tigre. C’était la rançon de l’expérience, pour un masochiste endurci comme Cristo. Petra n’en croyait pas ses yeux.

À la suite d’une soirée de la pleine lune, je n’avais aucune envie de revoir l’un ou l’autre des candidats. Comme Sartre, je n’aime que les débuts. Parmi ces garçons, il en est un qui revint cependant plusieurs fois au cours de l’année. Je le destinais à une amie qui recherchait la transe, car j’avais testé le potentiel d’Ali dès sa première visite dans les caves. Trois fois de suite, cette amie se désista à la dernière minute. Alors je mis Ali à toutes les sauces. Il passait de main en main. Après qu’il eut été fouetté ou percé d’aiguilles chirurgicales par d’autres dominatrices, je le terminais à coups d’ongles dans les côtes. J’aimais sentir son corps bistre se tordre contre mes cuisses comme un animal affolé par une chasse sans merci, sentir son odeur musquée d’animal effrayé, les senteurs de ses meurtrissures. Voir ses yeux de faon se dérober, et son infatigable érection au cœur d’une toison touffue et racée, alors que les autres étaient tous épilés de frais sans qu’on le leur ait demandé. Forcer sa bouche cerise à absorber mon poing. Caresser les arcades sourcilières et le grand front de son visage renversé vers moi, un visage si fermé en temps normal, vieilli par un regard soucieux d’enfant maltraité, lorsqu’il n’était pas en situation. Lorsque je ne le convoquais pas, Ali m’envoyait un message suppliant, déçu de ne pas être des nôtres. Comme moi, il voyageait loin, emporté par mes griffes le long de quelque labyrinthe dont il aurait aimé atteindre le fond, l’âme suspendue à mes ongles comme s’il s’agissait du dernier vêtement terrestre.

Nous reçûmes une nuit un punching-ball qu’une jeune fille de bonne famille boxa à poings nus en riant aux éclats, un prince au petit pois qui se plaignit de l’inconfort du chevalet, arrogant dans un somptueux serre-taille blanc. Une autre fois Gabriel, une monture destinée à des élégantes en robe longue, qui le dissimulèrent sous l’ampleur du taffetas. Ses pieds dépassaient de la robe, si menus qu’on aurait pu les prendre pour ceux de la dame à califourchon sur son dos.

Le pianiste se réjouissait lorsque l’une d’entre nous manifestait une envie pressante d’aller aux toilettes. Il s’empressait de montrer, sous le piano, dans la loge où l’on s’habillait, le seau à champagne dont il invitait à se servir, derrière un paravent. L’autre option, les w.-c. de la bouchère, dans la cour, impliquait de sortir de la cave. L’invitée dissimulait ses atours sous une grande cape qu’elle ne pouvait suspendre nulle part, une fois dans les cabinets. Elle devait en outre s’équiper d’une lampe frontale, une lampe de mineur, et de la poignée amovible de la porte des w.-c., que le maître de maison coinçait dans le rouleau de papier hygiénique. Dans ces toilettes à la turque, la femme tenait donc le rouleau entre ses dents, le temps de soulever les pans de sa robe et d’uriner, en admettant qu’elle ne portât rien dessous. Selon l’état d’exaltation dans lequel elle se trouvait à ce moment-là, cette escapade risquait d’avoir sur elle l’effet d’une cellule de dégrisement. L’alternative consistait à se rendre aux toilettes accompagnée d’une autre dominatrice qui tenait la cape et restait devant à surveiller la porte. Le froid, les intempéries, l’obscurité, et la rupture d’ambiance provoquée par une telle expédition, en décourageait quelques-unes. Les tentatives d’installer une lumière au plafond des w.-c. s’étaient soldées par le vol immédiat de l’ampoule électrique. Peut-être était-ce au cours d’une de ces séances de bricolage que le maître de maison s’était cogné la tête contre le coin d’un compteur à gaz. Le choc le priva à tout jamais du goût et de l’odorat. C’était tant mieux car il devait, le lendemain de la fête, vider le pot de chambre, avant de se mettre au piano.

CHAPITRE 9

Un couple de jeunes fétichistes organisait une soirée sur le thème Bondage industriel dans des caves voûtées près de la Bastille, un labyrinthe qui serpente sous la rue Saint Sabin. J’imaginais des esclaves trimballés sur des diables dans des tenues de fin du monde comme celles de New York 1997 ou de Mad Max, des gens déguisés en ouvriers des travaux publics, des créatures entravées à ne plus mettre un pied devant l’autre par des liens de kevlar ou de fibres de verre. Ma tenue d’infirmière de la Croix-Rouge se composait d’une minirobe à décolleté carré, en latex rouge, agrémentée d’un bandeau de latex blanc orné d’une croix rouge en guise de serre-tête. Des bas d’un blanc laiteux le long desquels courait une couture rouge la stylisait. Infirmière, un corps de métier indispensable aux activités physiques à hauts risques, bien que je n’aie pas la prétention de soigner qui que ce soit.

Séduit par le thème de la soirée, mon esclave intellectuel voulut m’accompagner. Léopold effectuait mes recherches à la Bibliothèque nationale. Il traduisait mes livres en anglais, m’initiait à l’opéra. Quand j’accorde à un homme le privilège de m’escorter, je m’attends à ce qu’il fasse preuve d’originalité en matière de costume, et qu’il aime danser. L’imagination de ce fumeur de kif allait se déchaîner.

Léopold arpentait le trottoir désert de la rue d’Aboukir, vêtu d’une combinaison industrielle gris souris froncée à la taille. La raison de ses réticences à emprunter les transports publics sautait aux yeux : une structure métallique lui encageait la tête, une sorte de pilori rectangulaire grillagé d’un mètre cinquante d’envergure. Il s’était rendu au BHV muni de sa feuille de calcul. Quelques soixante-dix boulons assemblaient le Lego.

La cage au fond de laquelle luisait une paire d’yeux vifs occupait l’arrière de ma Mercedes. J’aidai Léopold à s’extraire de la voiture sans griffer la carrosserie à proximité de l’endroit où se tenait la fête. Sur le trottoir, je guidai ses mains gantées à travers les trous aménagés dans le grillage, serrai quelques boulons avant de lui passer une laisse au cou. Un type mendia la permission de photographier notre cabaret psychiatrique devant le rideau de fer taggué d’un magasin. Campée entre deux poubelles, l’infirmière maîtrisait le fou, neutralisé par un dispositif qui l’empêchait de mordre.

Sitôt franchie la porte du club, la figure du fou pâlit dans sa cage : personne n’avait respecté le thème de la soirée, à quelques exceptions près. Le déguisement de mon esclave était surréaliste au vu des tenues alentour. À débarquer à une soirée habillée en tee-shirt et en jean, on se sent moins décalé qu’en arborant une tenue de gala à un pique-nique champêtre. Dans l’hexagone, un amateur de SM ne possède souvent qu’un seul costume fétichiste, du prêt-à-porter qu’il enfile pour la soirée comme un troufion passe l’uniforme. Le propriétaire des Larmes d’Éros avait pour sa part une garde-robe à en faire pâlir plus d’un, mais il s’était trompé de thème : il déambulait en toge romaine, coiffé d’une couronne de laurier. Quelques rares adeptes de l’enfermement erraient dans les caves, méconnaissables derrière leur masque à gaz. Un certain Guillaume rôdait peut-être ici. Jadis, j’avais été amoureuse de ce consultant pervers qui avait resurgi sur MySpace où il me harcelait encore sous le pseudonyme DomiKart, caché par la visière d’un casque intégral. Un solitaire muselé nous lança des regards envieux qui mirent du baume au cœur de Léopold, dont le costume cessa tout à coup de m’émerveiller. En effet, sa cage était trop large pour passer d’une cave à une autre. Il marchait en crabe, se heurtait à un mur en s’excusant de sa maladresse, « Oh pardon, Maîtresse ! », ravi de s’être cogné, ce qui me rappela un tournage dans une villa des Yvelines où je l’avais chargé d’enregistrer le son. Cet amateur d’héroïnes combattantes qu’une simple bousculade excitait s’était pris maintes fois les pieds dans les tapis pour attirer l’attention de mon assistante, une fille costaude, qui s’était lassée de le relever entre deux prises de vue. Il aimait se faire mal, prendre des coups, soigner ses bleus. Ce soir, je pris le parti de l’indulgence. Après tout, aucun aficionado n’avait conçu un bondage aussi radical. Nous dansâmes au milieu des gothiques aux chevelures charbonneuses. Léopold pivotait sur lui-même au risque d’éborgner quelqu’un. Les coins de sa cage balayaient près du quart de la piste. Savait-il que certains gothiques peuvent parfois se montrer violents ? Je riais en moi-même à l’idée d’un incident, le valdingue du pauvre Léo, amorti par sa cage. Sa gaucherie fit le vide autour de nous. Quelques dominatrices m’aperçurent dans la trouée et vinrent me saluer. Je tentais lâchement de me défaire de mon escorte.

— Léopold te serait utile pour te frayer un chemin jusqu’au bar. Je te le prête, si tu veux.

Flairant un piège, mes consœurs refusèrent de s’encombrer du mistigri. Vers trois heures du matin, quelques fist-fucking se déroulèrent dans des recoins et des cachots où se tenaient ici et là, paraît-il, des hommes tapis. Guider Léopold me priva du spectacle.

Bryan, un cinéaste pervers, dissimulait une caméra à infrarouges sous son blouson de cuir. Quelques jours plus tard, dans la salle de montage de sa maison de banlieue, nous composions le générique de mon dernier court-métrage sur l’écran d’un moniteur quand il me proposa de visionner les images qu’il avait tournées aux caves Saint-Sabin. La crudité des fist captés en gros plans choqua mon goût de l’intime. La séduction, la magie et le mystère comptent parmi les aspects du SM qui m’enchantent, seulement il était inutile d’en discuter avec Bryan, que l’obscénité excitait. À la vérité, je n’ai pas toujours envie de voir mes amis tels qu’ils sont, et le fait que Bryan soit pornographe m’était sorti de l’esprit. Tourné en catimini à la soirée, son nouveau film allait bientôt figurer sur le catalogue de vente en ligne, Bryan’s Kinky Movies, sous le titre Live à la Bastille en hommage au marquis de Sade.

CHAPITRE 10

— Marchez moins vite, les mecs ! Cet exercice demande de la concentration. Vos tensions corporelles doivent descendre dans les pieds et disparaître dans le sol !

À la tombée de la nuit dans le jardin de la villa, trois moines tournaient en rond, chacun autour de son arbre. Cette pratique martiale sert notamment à vider l’esprit, et l’exercice précédait maintenant le repas du soir. À chacune de mes visites au Monastère, j’étais impatiente de vérifier si l’un de mes cobayes sonnait le plein en tapant du pied. Chris suivait les progrès de la bande depuis la baie vitrée de sa chambre d’un œil amusé. Il veillait à ce que les moines tournent autour de leur arbre en mon absence. Je me donnais ainsi l’illusion de tenir les rênes à distance. Produire jour après jour de nouvelles images était une gymnastique cérébrale fatigante qui méritait des compensations. Pendant ce temps, je tentai une nouvelle expérience SM, qui allait apporter de l’eau à mon moulin : le récit d’une aventure inédite semait un nouveau fantasme dans la psyché de Chris, aussitôt démystifié par l’inévitable passage à l’acte auquel le poussait la curiosité perverse dont j’étais devenue l’alliée. Le besoin que j’éprouvais moi-même de poursuivre l’escalade était aussi tenace que sa soif d’exploration. Érotisant tout et n’importe quoi, mes divagations diurnes se prolongeaient dans des rêves nocturnes incontrôlés. Pendant mon sommeil, le mélange de la réalité et de la fiction générait en moi une excitation lancinante, qui finissait par me réveiller pantelante de désir. Mes nuits ressemblaient à des journées de travail dont je me remémorais les éléments importants au réveil. Naissait alors une idée de scénario, ou un épisode sexuel en partie inventé. Je déclinais alors toutes les combinaisons possibles. J’allais m’en souvenir au moment crucial, aux côtés de Chris. Entre nous, une simple relation amoureuse se serait déjà étiolée. Publié par une revue anglaise, mon reportage sur la soirée Bondage Industriel aux caves Saint-Sabin autorisait tous les délires d’un lecteur gourmand. J’envoyai un exemplaire de l’article à Gloria Dick, qui vivait les soirées fétichistes par procuration du fait qu’elle ne sortait guère de sa chambre, et une version délibérément enjolivée à Chris Malle. Ce dernier sollicita une nouvelle fois mes services.

Après un dîner au Monastère en compagnie de cinq moines en robe de jute, nous nous sommes retirés dans sa chambre. Je rapportais mon butin au QG telle une guerrière après la bataille. Le DVD était une exclusivité volée au voleur d’images. Chris l’introduisit dans la fente du lecteur.

— Se déguiser, c’est un truc de fille, dit-il.

Je me déshabillai tout en devisant. Ma petite robe noire cachait un présentoir à seins de cuir bleu roi et un harnais assorti. Les coques du soutien-gorge soutenaient ma poitrine comme des calices. Les lanières du harnais maintenaient la prothèse translucide rose bonbon du G4. Chris s’étonnait que j’aime changer de sexe. Mettre un masque, inverser les genres en basculant du masculin au féminin lui était étranger. Enfant, je m’étais sentie travestie dans le rôle qu’on m’avait imposé. J’eus très tôt la certitude d’être venue au monde dotée d’un esprit hermaphrodite. Les étiquettes sexuelles m’agacent encore aujourd’hui. Hormis la case à remplir sur les formulaires, rien n’oblige à considérer qu’on appartient à un genre définitif. Quand un homme désire un vagin, on lui retourne le pénis à l’intérieur, et vice-versa le jour où il est mécontent de son sort. Je vissais le G4 contre la partie invisible de mon clitoris. Chris suivait des yeux le balancement de la prothèse. Dès qu’elle fut en place, il se mit à genoux sur une chaise, les mains jointes sur le dossier. Un personnage de mon enfance surgit dans mon esprit. Mon grand-père, qui se recueillait à genoux sur un prie-Dieu à la veillée comme nous autres, ses petits-enfants qui suivions l’exemple. Chris descendit son pantalon à mi-cuisses. Sa chemise blanche gonflait autour de sa taille, comme un lampion chinois. Je pris ses épaules dans mes mains, et me collai contre son dos. Chris s’agrippait à deux mains au dossier. Peur de perdre l’équilibre si mes reins venaient à pousser fort ? Sur l’écran, des gothiques se trémoussaient au rythme d’une musique assourdie. J’identifiai quelques silhouettes, la coiffure d’un Iroquois, la tige d’inox qui transperçait le nez d’un jeune ténébreux drapé dans un manteau de cuir brodé de fils argentés.

— Du bondage industriel, hein ? Mère Sup en avait déguisé quelques-uns en ouvriers p’t-être ?

— Des marquises communisses, comme disait Céline.

— De celles qui parlent de s’y mettre et ne font pas grand-chose ?

— Exactement.

— Il n’y a pas que les marquises. Y a qu’à voir où Il en est depuis qu’Il fréquente Mère Supérieure. Fantasmer à longueur de journée, c’est comme la masturbation. On s’abîme la santé.

Je retroussai les pans de sa chemise, respirant l’odeur de pluie de sa nuque, des senteurs de mousse et de feuilles mouillées. Un homme sexy me donne envie d’explorer ses parties intimes. Y introduire un membre devenu mien irradie mon corps tout entier. Mon pubis tendu cognait maintenant contre ses fesses imberbes. Une des lanières du harnais frottait contre ma vulve. La zone érogène d’une femme est immense, comparée à celle d’un homme qui n’exploite pas sa composante féminine. Les frictions, les poussées de mes reins, la chaleur de ses fesses contre mon ventre contribuaient à mon excitation. Des ondes secouaient la prothèse. Fallait-il des années d’expérience pour affiner le ressenti d’un membre artificiel, comme chez l’unijambiste ? Sur l’écran, la caméra de Bryan poursuivait deux filles à travers le labyrinthe des caves, elles étaient maintenant serrées l’une contre l’autre comme des siamoise face à la cage de Léopold coincée entre deux piliers, et moi en infirmière, en train de tirer sur la laisse.

— Il a joué le jeu à fond, l’autre, avec sa cage, siffla Chris.

— C’est un amateur de karaté girls. Je le boxe à mains nues. Une femme doit le frapper pour qu’il se tienne comme il faut avec elle.

Commenter les images d’un ton badin amplifiait notre excitation mutuelle. La voix de Chris chevrotait.

— Et Lui, Il a appris à se tenir ?

— On ne peut pas dire. Sauf que moi je te tiens, Chris. Et je te tiens bien.

Mes coups de reins devenaient possessifs. Une croupe masculine remplissait l’écran. Une main gantée entra dans le champ, suivie d’un bras de femme. On devinait plusieurs doigts, rassemblés dans le caoutchouc du gant. Leurs mouvements tentaculaires écartaient les demi-lunes de chair pâle. L’orifice avala l’index, puis le majeur. La caméra se rapprochait du trou par saccades. L’image vidéo vira brusquement au bleu. Tout devint flou. Je sentis le fondement de Chris palpiter. Je plantai mes griffes dans ses côtes. Au bord de l’orgasme, j’avalai coup sur coup des lampées de ma propre salive. Parcourue de spasmes, je sentis un relâchement, un poids dans le bas-ventre, comme si mon sexe pesait une tonne. Tout cédait en moi. La prothèse s’alourdit. Le buste de Chris s’affaissa en avant. Le front contre le dossier de la chaise, il se prit la tête à deux mains. Je me retirai lentement. À voir le bout de latex souillé osciller dans le vide, mes certitudes s’écroulèrent. Je me suis sentie nue. Ma parure bleu roi, qui provoquait en temps normal une transpiration abondante au contact d’un corps brûlant, me glaçait les os. Je me rhabillai dans un coin de la pièce. Campé au pied de l’écran, Chris attendait que le lecteur lui restitue le DVD. Il prit le temps de boutonner son jean, ferma le col de sa chemise, et il me tendit une enveloppe qui contenait un chèque. Son regard fuyait, comme s’il s’en voulait. Il fixait ses pieds nus en soulevant du sol le gros orteil, marquant la cadence d’une musique intérieure.

— À propos de la soirée Bondage Industriel, il ne faudrait pas qu’Elle s’imagine en arriver au fist avec Lui.

Il avait joui comme jamais, seulement il s’était repris. Le forcer à reconnaître l’intensité de son plaisir aurait jeté un froid. Le contrôle de soi, l’ego, ça ne se brise pas de quelques coups de rein. Je lui adressai un clin d’œil espiègle pour ne pas perdre la face. Les lèvres amincies comme le fil d’un rasoir, il me tendit le DVD. La messe était-elle dite, ou pourrions-nous encore aller de l’avant ?

Arrivée chez moi, je m’écroulai sur le canapé. Visionner les images de fists du point de vue de Chris m’avait éprouvée à un point que je n’avais pas soupçonné, comme souvent lorsque je me lance à corps perdu dans une aventure. En dépit de l’excitation que m’avait procuré la pénétration anale, ma joie avait pâti de vieux tabous liés à mon aversion pour la pornographie. Appréhender les réactions de Chris était par ailleurs un exercice stressant. Je craignais de culpabiliser s’il venait à prendre la mouche. Le risque de le perdre à force d’outrepasser certaines limites ne suffisait pas à me rendre raisonnable. Une dominatrice irlandaise contait à ses amies comment je transformais de gentils masochistes en animaux de carnaval. C’était plus fort que moi. Je ne pouvais m’abstenir de poursuivre le crescendo. Enfant, j’étais la mouche coincée derrière la vitre, prisonnière de la fenêtre fermée. L’envie de provoquer m’habitait déjà comme un air qu’on a dans la tête, une ritournelle. Il m’avait manqué la souplesse d’esprit de pirouetter hors de cette inclinaison négative. Ce sauve-qui-peut m’aurait permis de mener par la suite une existence tranquille. En quête de causes à défendre, j’en trouvais mille sans réussir à en choisir une seule, courant d’une aventure à une autre sur tous les continents. Bille en tête, je me défiais moi-même, curieuse d’éprouver combien j’avais la peau dure, peut-être parce que le bonheur devient suicidaire dès qu’on le voit en perspective. Je n’avais pas été élevée dans le bonheur, et quelque part en moi-même, j’en avais peur. Mes liaisons amoureuses avaient souffert de ces interférences grinçantes. Au fil des rencontres, quelques précieux complices doués d’humour noir avaient partagé mes prises de risque avec le même aveuglement. Il en est ainsi des êtres passionnés qui brûlent ce qui leur est cher et se consument avec, pressés d’en finir, courant à leur perte, plutôt que d’attendre la mort en faisant comme s’ils n’étaient pas concernés.

CHAPITRE 11

Léopold, que j’affrontais en combat singulier sous les toits de la rue d’Aboukir, m’offrit un phallus géant couleur chair. Une ventouse le rivait au sol. Une fois gonflée, la baudruche oscillait au moindre courant d’air au milieu de mon salon. Je la bourrais de coups de pieds à la moindre contrariété. Ce n’était pas un cadeau innocent de la part de cet amateur d’héroïnes combattantes : le punching-ball améliorait mes lancers de jambe.

À l’époque, je recevais de temps à autre un gendarme de Fontainebleau qui avait choisi le pseudonyme paradoxal de Bijou. Blond, grand et mince, la trentaine, amateur de brutalités. Soucieuse de ma réputation dans l’immeuble, j’exigeais qu’il monte mes escaliers en civil. Bijou, de son vrai nom Didier, remettait sa tenue de motard en vitesse, une fois sur le palier. La veste rembourrée de l’uniforme étoffait ses maigres épaules. À l’occasion d’une séance, il m’offrit une sorte de matraque de latex montée sur un harnais de cuir réglable. La prothèse me transformait en naine lubrique et pesait lourd entre mes cuisses. Je m’installai sur une chaise-hamac suspendue au plafond, en position pour sodomiser le gendarme agenouillé. Une paire de stilettos aux pieds, je prenais de l’élan comme sur une balançoire, jambes écartées. J’entrais et je sortais de son anus à la sauvage en poussant des cris de guerre. Ce jour-là, il est rentré chez lui en appui sur les repose-pieds de sa BMW, tant l’orifice était enflammé.

Un week-end, j’obligeai le gendarme à porter un plug de belle taille lors d’un saut à l’élastique un dimanche, dans les gorges du Vercors. À mon retour, je me rendis compte qu’en quelques semaines seulement, ma testostérone virtuelle avait émoussé ma sensibilité. Mes jouissances se limitaient à un sentiment de puissance qui me grisait le temps d’une séance. Je n’avais plus la même entente avec mes partenaires, préoccupée comme je l’étais par la manière dont j’allais assiéger leur intimité. Dans mon for intérieur, je mesurais combien le pouvoir peut mener à une faiblesse sensorielle et spirituelle, pour qui vise plus loin qu’un simple orgasme. Je décidai donc de mettre mes aspirations phalliques en sourdine. Je dégonflai le totem de Léopold, et rangeai mes godes-ceintures dans un coffre dont je plaçai la clé hors de ma portée, comme certains alcooliques éloignent leurs bouteilles.

Pour chasser le mal-être que Lawrence Durrell appelle la crampe de l’âme, je me mis à la recherche d’un dominateur, une quête perdue d’avance pour une personne douillette comme moi qui ne supporte guère plus qu’un bondage ou une fessée, et à qui un grand coiffeur parisien quelque peu sadique tire des larmes dans son acharnement à effiler les pointes. Ceux que j’abordais sur des chats étaient tantôt enseignants tantôt consultants, parfois des substituts d’un père absent qui m’avait manqué. Comme je ne voulais ni d’un pygmalion ni d’un père putatif, j’optai pour un maître lambda racolé en soirée. Ma première expérience se résume à une irrépressible envie de rire au moment où l’homme m’a ordonné d’une voix d’ogre : « Viens lécher les pieds de ton maître, mon petit. » À quatre pattes, j’avançai avec répulsion vers la corne jaunie de ses ongles mal taillés. Les narines chatouillées par quelques poils isolés qui lui hérissaient le dessus du pied, je comparai mon dégoût à lécher au bonheur que je subodorais chez les adorateurs du pied féminin que j’avais côtoyés, tout en bavant sur ses orteils. D’un autre maître, je suçai le sexe malodorant en suivant ses directives. L’homme aurait mérité un bon coup de dent. Quelques grandes masochistes aurait trouvé leur bonheur dans ces humiliations. Celles que je connais sont faméliques ; l’esprit de sacrifice dessèche souvent le corps, à force d’ascétisme. D’autres femmes que la soumission épanouissait sont au contraire pulpeuses et rieuses, et ne rechignent pas à passer des heures à genoux, finissant les quatre fers en l’air sans autre état d’âme qu’un lâcher-prise salutaire. Se donner corps et âme pendant un laps de temps limité estompe la fatigue morale chez certaines femmes libérées, conscientes que la jouissance est plus complète dans l’abandon qu’à travers le contrôle permanent de l’existence et des problèmes des autres, enfants, mari, vieille mère solitaire ou frère chômeur. Être une soumise sexuelle un après-midi entier est un moment de grâce, exempt des pensées parasites qui empoisonnent l’esprit comme des toxines. D’après la psychanalyste Jacqueline Schaeffer, ce qui est effraction, pénétration du Moi et du corps contribue largement à la jouissance sexuelle féminine. Dans un de mes rêves, un étranger m’attachait dans une chambre inconnue et me laissait là, tremblante, seule dans le noir à attendre son retour.

Après ces deux tentatives de soumission, je me réfugiai dans la lecture, un calmant sans autre effet secondaire que la torpeur qui me gagnait à la cent unième page. Les livres, qui m’avaient sauvée de l’ennui bourgeois pendant l’adolescence en ce qu’ils étaient pour la plupart subversifs, étaient devenus mes références et mes mentors. J’avalai les mille cinq cents pages de L’Homme sans qualité de Robert Musil, après avoir abandonné à la fin du premier volume les douze tomes de Histoire de ma vie de Giacomo Casanova, un aventurier a qui il arriva d’être expulsé et plusieurs fois emprisonné, bafoué et parfois même giflé par ses amantes, après des coucheries fortuites. Je troquai mes turpitudes à bord de ma chaise-hamac contre des siestes réparatrices. Le hamac brésilien installé entre deux arbres en pleine campagne est un passe-temps qui demeure à ce jour l’un de mes sports préférés.

Ma crampe de l’âme persistait pourtant. J’envisageai d’accomplir un acte expiatoire : mettre l’oiseau en cage. Charles, le fétichiste de la chaussure à talon, m’avait confié son dernier fantasme. Il souhaitait porter une ceinture de chasteté. Un site allemand proposait un harnais métallique capitonné de polyéthurène, un écrin adapté aux délicats bijoux de famille d’un fils à papa. On doit s’y sentir en sécurité lorsque la vie quotidienne est jalonnée d’incertitudes sexuelles. À pied ou à bord de sa vieille MG décapotable, ce célibataire aux allures de play-boy suivait les filles qui portaient des talons hauts dans les rues de Paris avec la conviction que l’infidélité d’une épouse serait un jour son destin personnel. Un tribunal céleste allait le condamner à supporter l’équivalent féminin de son papillonnage. La nuit, il se tripotait en revoyant les passantes qu’ils n’avaient pas abordées la journée. Rebuté par l’austérité de la véritable ceinture en acier inoxydable, il choisit la version tapas : une cage de fidélité en plastique.

Il sonna chez moi chaussé d’escarpins vernis, les jambes gainées de résille noire. Il tenait sous le bras l’enjeu de notre rendez-vous, un kit présenté dans un emballage de boîte de chocolats, fermé par une ficelle argentée. Il ouvrit le carton et en renversa le contenu sous mes yeux. Une demi-douzaine de rondelles et de fines tiges de plastique roulèrent sur le plateau en pente de ma table haute. Aucun mode d’emploi n’accompagnait le kit. Charles ne savait pas comment s’y prendre. Il mit la cage en place, tortilla son sexe flasque à l’intérieur du coude de plastique transparent qui glissait, faute de ceinture ou de fixations. Je me moquai de lui : n’avait-il pas joué au Lego lorsqu’il était gamin ? Il aurait trouvé naturel que j’assemble le kit sur lui. Je le congédiai. Il glissa les morceaux éparpillés du puzzle dans ses poches.

Rampante, la mode gagnait mon cheptel. Patrick, Pet1 et Toy voulaient une cage. Toy envisageait de la porter sous une nuisette tandis qu’il passait l’aspirateur, et pourquoi pas, au cours de ses déplacements professionnels, si je le lui ordonnais. Il mit en avant le fait que je pourrais contrôler ainsi à distance son activité sexuelle. À son domicile conjugal, c’était une autre paire de manches. Je le croyais capable de conserver un double de la clé au cas où son épouse aurait envie de se faire lutiner. Mes hommes de ménage sont tous des pervers. J’ai l’embarras du choix lorsqu’il faut désigner le coupable d’un vol de petite culotte dans le panier de linge sale.

Quelques célibataires de mon entourage allaient jusqu’au bout de leur fantasme. Ainsi Webslave, l’informaticien qui gère mon parc d’ordinateurs, et qui vit dans une grande solitude, avait-il choisi sur Internet un modèle en plastique moulé transparent noir fumé. Ce malchanceux – comme le sont régulièrement les masochistes – reçut par erreur un spécimen rose fluorescent, une teinte qui doit plaire à une clientèle gay. Je fis la sourde oreille à ses sollicitations. Il s’équipa malgré tout, portant la cage chez lui pendant quelques heures au gré de ses pulsions, assis devant l’ordinateur. Lorsque je lui demandai quel plaisir il en tirait, il me répondit que cette contrainte l’empêchait de se masturber, une tendance qu’il essayait de combattre, prétendait-il, mais je crois plutôt que l’excitation sexuelle croît dans cette situation. Pour leur part, Charles, Toy, Pet et leurs frères caressaient avant tout le désir de s’en remettre à quelqu’un d’autre. Déléguer le pouvoir à une femme, pour érotiser un quotidien morose.

Charles revint la semaine suivante vêtu d’un costume de ville gris perle, d’une chemise blanche et d’une cravate peuplée d’éléphanteaux. Il avait déniché le mode d’emploi de la cage de fidélité sur le site CB 2000, l’homonyme d’une marque de coffre-forts, et l’avait mise en place dans sa décapotable en venant. Il commença par jeter ses vêtements sur le carrelage de la cuisine, comme à son habitude. Je lui ordonnai de garder sa chemise et sa cravate : à mes yeux, la cage était l’écho de la cravate qui lui serrait la glotte. Le tube coudé d’une transparence laiteuse qui évoquait le sperme enfermait son pénis la tête en bas. Bridée par la direction du coude pointé vers le plancher, l’érection était délimitée par les parois. Je pensai au maggot, un gros vers carnivore qui vit en Asie. On enferme plusieurs spécimens dans une boîte de la forme qu’on a choisie, une fleur ou une étoile de mer, et les asticots se dévorent entre eux. Le dernier survivant épouse la forme de la boîte. Le résultat a belle allure lorsqu’on le sert frit sur un lit de laitue, accommodé d’une sauce aigre-douce.

Charles promena sa cage de long en large devant moi. Il embrassa longuement « ses » chaussures fétichistes en forme d’étui pénien, que j’arborais en son honneur, puis il fouilla dans son pantalon à la recherche du cadenas de la cage, conscient de l’esclavage auquel j’allais le réduire puisque nous avions convenu que j’en maîtriserais l’ouverture trois jours durant. Le gadget comportait une combinaison à chiffres. Le plastique moulé dont il était fait permettait aux grands voyageurs de franchir les portiques d’aéroport sans déclencher le détecteur de métaux. Je pensai à Joy, une dominatrice américaine qui gérait un cheptel d’esclaves équipés d’authentiques ceintures de chasteté, dans sa maison de Boston. J’imaginai l’obsession du génital qui devait hanter son personnel… Joy s’était-elle constitué une collection de porte-clés étiquetés au nom de chacun, Albert, Greg, Humphrey, James, Peter et Steve ? Avait-elle aménagé un tableau numéroté où les suspendre, comme à la réception d’un hôtel ? Je pensai à une pauvre mère, obligée de changer les couches d’une portée de sextuplés, et quelques années plus tard, de leur apprendre à uriner, un par un. L’idée d’ouvrir la cage en cas d’urgence, d’irritation ou du gonflement des testicules, comme une mère ouvre la braguette de son jeune fils, me répugnait quelque peu. Une consœur m’avait parlé des mauvaises odeurs dont le plastique de la cage s’imbibait. Lorsque l’esclave arrivait contraint, elle lui remettait la clé du cadenas. Il ôtait sa cage lui-même dans la salle de bains, et prenait une douche avant de se présenter à elle. Ma curiosité m’incita à équiper Charles en connaissance de cause, à la condition qu’il m’écrive un rapport quotidien par courriel pendant les trois jours que durerait l’expérience.

« La cage a eu raison de ma première érection matinale. […] J’ai eu l’impression de courir avec un plâtre entre les jambes pendant mon jogging au Champ de Mars. Un testicule s’est échappé de l’anneau. Je me suis réfugié dans la voiture le temps de remettre l’objet en place. Soudain cette grande fille superbe qui déboule, perchée sur ses aiguilles, des talons de douze centimètres probablement. Je veux la suivre mais à quoi bon ? […] Mes testicules sont légèrement gonflés. Le tout commence à me serrer. J’ai renoncé à bander par crainte de souffrir de l’exiguïté de l’étui. Impossible de se concentrer sur autre chose. Une envie folle de baiser m’envahit. Je ne pense plus qu’à ça. Je découvre la vraie nature de la cage, un outil de contrôle dans le cadre d’une relation quotidienne ou hebdomadaire suivie. Elle me gêne en permanence et m’oblige à penser constamment à Gala. »

Cette expérience n’avait aucun sens, puisque je me moquais de Charles et de sa cage comme de ma première cravache. Il vint se libérer dans la salle de bains, prit une douche et s’en fut, mi-figue mi-raisin. La concrétisation d’un fantasme qui aurait dût rester dans son imaginaire nous avait déçus l’un comme l’autre. Il attendait une dépendance à laquelle je me refusais, car en réalité, c’est moi qui aurais été la victime.

[1] Animal domestique.

CHAPITRE 12

L’amour du poil m’a incitée à choisir le patronyme de FUR, le mot anglais qui désigne la fourrure. Peut-être avais-je franchi une toison abondante à ma naissance, quelque part en Bourgogne. N’ayant jamais aperçu ma mère dans le plus simple appareil, il m’est aujourd’hui impossible de l’affirmer. Enfant, je préférais les chats aux peluches, et le vivant au simili. J’ai apprivoisé un furet perdu dans le jardin de ma grand-mère, un hamster qui fit une fugue définitive dans un faux plafond, un écureuil de Corée qui déchiqueta mes lettres d’amour jusqu’à en faire des confettis, et nourri tous ces petits mammifères, sans affection particulière à leur encontre. Leur pelage m’attirait. Le contact physique des félins me rassérène encore aujourd’hui. À défaut d’animaux à longs poils comme Rocard, le chat persan qui réchauffe mon oreiller, ou la vigogne roulée en boule qui me sert de chauffe-pieds pendant que j’écris, je porte des fourrures dès les premiers frimas, manteau, veste, sac, manchon, col, mules d’intérieur en vison rasé, toque et cache-oreilles. Pétrir de la fourrure procure à mon épiderme une chaleur câline dont le cuir est dépourvu. Je pose emmitouflée dans un renard de Virginie, une espèce protégée, sur des sites où je déambule sur la pointe des pieds depuis qu’un lobby des amis des bêtes me bombarde de photos de lapins et de chats dépecés avec la légende « Voici ce qui reste de votre manteau. »

À mon fan-club, où me vénèrent 3 225 admirateurs et 38 admiratrices, sont inscrits 121 amateurs de fourrure. Madame Fur est une égérie parmi d’autres, dans la vie érotique de ces fétichistes. Certains de mes « amis » virtuels s’exposent vêtus de longs manteaux de lynx ou de renard, l’œil fixe, comme celui d’un animal empaillé, du fait qu’il est difficile d’avoir l’air vivant quand on se photographie soi-même. La plupart empruntent à quelque catalogue la photo d’une femme en fourrure qui incarne leur fantasme. Ainsi FurTif s’identifie-t-il à la blonde hâlée aux cheveux lisses, allongée sur une peau de bête sur la photographie.

Représenté sur un site par cette grande Russe aux épaules carrées, FurTif possède un trois quarts de chez Vermillon, une saharienne en zibeline, et quelques manteaux longs. Je lui propose mon bandeau de chinchilla et mes menottes doublées de lapin, chez moi, en nocturne. Depuis les stations de montagne où il hiverne, le mystérieux FurTif me promet « nous dînerons au Ritz. » Pur fantasme, nous ne nous sommes jamais rencontrés. Les fétichistes de la fourrure s’écrivent et se rencontrent entre eux. Ils se pavanent dans le dernier renard bleu chiné chez Emmaüs – années 70 taille 44 – et se masturbent sous un pelage d’emprunt, dans l’intimité de leur chambre à coucher.

Pet, de son vrai nom Jean-Marie, n’avait aucun goût particulier pour la fourrure quand je l’ai connu. Le pseudonyme et l’adresse de ce jeune scénariste qui habitait rue du Faubourg- Poissonnière, le quartier des fourreurs, et venait chaque semaine faire mon ménage, m’ont donné envie de l’habiller en conséquence. Il s’est confectionné à ma demande une combinaison de fourrure fermée d’un zip sur le devant. Je portais une jupe plissée de soie verte et une paire de bottines en python bicolore le jour où je convoquai ce soumis au visage de troubadour et aux cheveux noirs et drus, dont la bonhomie allait de pair avec un roucoulant accent du Sud-Ouest. Sous le poil lustré d’une pléthore d’animaux différents, un patchwork de marmotte, loutre, renard, lapin, vison et d’autres encore – dont nous n’avions pas précipité la mort ,puisque les chutes avaient été pêchées dans les poubelles du faubourg – Pet ressemblait à une peluche de taille humaine. Il aurait obtenu en un clin d’œil un poste d’animateur à Disneyland, une source d’inspiration qui vaut bien une séance chez une dominatrice.

Ce samedi après-midi, une intuition avait guidé les pas de Lou jusqu’à mon appartement. Elle avait écumé les librairies de Saint-Germain-des-Prés, à quelques pas de chez moi, à la recherche de Quand tu vas chez les femmes de Christiane de Rochefort. Dans ce roman, un psychanalyste mondain court les cocktails une cravache enfoncée dans l’anus. Lou rêvait de servir une femme. En présence d’un de mes hommes de ménage, c’était toujours à celui-ci qu’elle s’identifiait. Adolescente, sa mère la grondait lorsqu’elle la surprenait assise dans un fauteuil, le nez dans un journal. Elle n’avait de cesse de voir sa fille se rendre utile, vaquer à une tâche ménagère, mettre la table, servir des rafraîchissements. Très attachées à leur mère, les lesbiennes féminines ont parfois le fantasme de se soumettre à une autre femme, de la servir à la manière d’une épouse modèle, forçant le trait de cette parodie du modèle patriarcal. Cet après-midi, Lou était prête à jouer l’assistante dominatrice dans l’espoir de ravir à Pet le rôle de la soubrette. Concentré sur les tasses à thé qu’il déculottait, ce dernier ronronnait sous les œillades envieuses de mon amie. S’exhiber en peluche devant des femmes décuplait son ardeur ménagère. Lou l’exhorta à faire le beau dès qu’il eut rangé son torchon. Elle lui lança quelques-unes des fraises Tagada qu’elle avait apportées, et qu’il goba au vol. Pet servit du thé grillé dans la porcelaine éclatante des tasses japonaises. Lou chiffonnait d’une main nerveuse le plissé de ma jupe, étalée entre nous sur le cuir du canapé.

— Je peux lui caresser le poil ?

— Autant que tu veux ma chérie.

Rompu aux élans d’affection de la gent féminine, Pet vint disposer son échine à portée de sa main en quelques bonds cabotins. Lou enfouit une menotte gourmande dans la fourrure.

— Commences-tu par faire le lit quand tu arrives chez ta maîtresse, Jean-Marie ?

— Oui, Madame.

— Le bordes-tu avec amour, en songeant à la qualité du sommeil de ta maîtresse ?

— Oh oui, Madame !

— Dis-moi, que portes-tu sous ta fourrure ?

— Euh… Une goutte du parfum de Madame Fur…

— Si j’étais à ta place, j’aimerais servir le thé avec un petit tablier blanc, vois-tu… Je nouerais une coiffe à l’ancienne sur mes cheveux… et je garderais les yeux baissés pendant le service…

Elle minaudait en tirant sur sa crinière rousse. Il n’y avait jusqu’aux fossettes de ses joues qui manifestaient une supplication muette. Touchée par l’intensité de son désir, je sortis ma collection de tabliers de leur housse transparente. Lou les étala côte à côte, incapable de choisir. Je coiffai ses boucles d’un bandeau de dentelle, assorti au tablier gansé de broderies anglaises que je nouai dans son dos. La ceinture intégrée soulignait sa taille fine. Un doigt sur la bouche, elle me laissa l’habiller, puis se mit à tourner sur elle-même devant le miroir du salon. Avec sa chevelure et son maquillage de poupée des quartiers chic, elle aurait pu interpréter un rôle de servante dans une comédie de boulevard.

Pet s’était attaqué à une montagne de bottes, le chiffon à la main. Lou lui demanda de cirer les échasses à plates-formes qu’elle portait sous une minijupe de la brièveté du short dont on apercevait les surpiqûres sous le tablier, des chaussures trop hautes pour déambuler dans Saint-Germain-des-Prés, à la recherche d’un roman épuisé, et je compris à ce moment-là qu’elle n’en avait jamais eu l’intention : c’était un prétexte qu’elle avait donné pour venir me voir. À genoux, Pet ouvrit un pot de cirage incolore, et il appliqua une noisette de crème sur le cuir beige à l’aide d’un chiffon doux.

— Cirer les chaussures en public, c’est une tâche réservée aux hommes, non ? s’enquit Lou.

— C’est vrai. Je n’ai jamais vu de femme agenouillée dans une gare d’Amérique du Sud, en train de cracher sur des mocassins.

— C’est tabou ?

— La chaussure symbolise le pénis dans certaines cultures.

— Ah bon ?

Lou me pressait la main du bout des doigts, à la manière du chaton qui tète sa mère. Dérober la brosse à reluire de mon homme de ménage devait la tarauder. J’ordonnai à Pet de m’ôter mes bottines. Lou pouffa de rire à la vue de mes chaussettes brodées de phallus roses et bleus, rapportées de Londres par Macha. Pet les roula entre ses doigts comme s’il manipulait des bas de soie. Ses lèvres chastes effleurèrent la cambrure de mon pied. Il entreprit de sucer mes orteils. La fourrure de ses manches me chatouillait les chevilles. La main de Lou s’enhardit à soulever ma jupe. Les grands yeux noirs de Pet passaient et repassaient sur nous comme l’ombre d’oiseaux en vol. Lou soupira.

— J’aimerais que Pet nous laisse seules.

Sa dépouille rangée dans un sac de marin jeté sur l’épaule, le valet prit congé. Lou se jeta à mes pieds. Elle embrassa mes orteils avec fougue, recroquevillée sur le parquet, soucieuse de surpasser son rival. Puis elle bondit à mes côtés sur le canapé pour disparaître sous ma jupe, redressant son minois le temps de m’adresser un regard tendre, pimenté de quelques battements de cils.

CHAPITRE 13

De loin, en apercevant ma cousine debout sur un quai de TGV à la gare de Lyon, sa ressemblance avec le héros de la série télévisée Thierry la Fronde me frappa : nez en cheminée de fée, carré de cheveux raides brun foncé, et d’immenses yeux ronds, dont le noir ardent regardait alentour comme s’il y avait une aventure en réserve, quelque part sur le quai. À quarante ans, Sophie bivouaque hors des espaces réservés et dort encore dans sa voiture à Barcelone ou à Venise, enroulée dans une couverture d’avion.

Sophie est un précieux repère dans l’imbroglio de ma vie. Elle me rattache à mon enfance, et à l’heureuse et paresseuse époque de mes études universitaires. En couple avec un informaticien, elle enseigne le Moyen Âge à l’université de Lyon, la ville où j’ai grandi. Récemment, elle s’était mis en tête de visiter le donjon parisien de sa cousine Gala, « authentique dominatrice », comme on lit « authentique marabout » sur les prospectus distribués à la sortie du métro Barbès. Je l’avais conviée à passer la fin de la semaine dans mon appartement convertible près de l’Odéon, équipé de barres d’échafaudages dérobées la nuit, sur des chantiers de ravalement. Cet attirail qui sert à suspendre et à écarteler passe pour de l’art contemporain aux yeux d’un visiteur lambda.

Sophie soufflait derrière moi dans l’escalier de l’immeuble sous le poids d’une grosse valise avec, à l’épaule, l’inévitable sac de copies corrigées dans le train quand, faisant une pause sur le second palier, un coursier ahuri qu’il me semblait avoir déjà vu quelque part nous rattrapa. Le sourire complice accroché à ses lèvres détonnait, chez un messager urbain. Je reconnus ses yeux vert de gris soulignés d’un trait de crayon anthracite, dès qu’il eut enlevé son casque. Ce trentenaire m’avait reçu à Nancy, à la suite de la fracture de mon poignet gauche, aux urgences du CHU où il opérait, une chute au cours du tournage d’un documentaire. Il murmura :

— Je cherchais votre boîte aux lettres, Madame.

Il me tendit une enveloppe scellée et dévala les marches. Sitôt dans l’appartement, Sophie grésilla d’impatience le temps que je mette la main sur un coupe-papier. Je lus à voix haute le texte écrit au dos de la carte que contenait l’enveloppe.

« Chère Madame, lors de votre séjour à Nancy, prolongé par cette malheureuse chute sur le parquet ciré du bureau du Maréchal Foch, vous m’aviez proposé une sortie en votre compagnie dans une soirée fétiche, si d’occasion je passais par Paris. Jamais je n’oserais m’aventurer seul dans ce type de lieu car, ainsi que je vous l’ai confié, je ne me suis encore jamais montré en public. Me voici à Paris. M’accepteriez-vous comme escorte à la soirée qui aura lieu demain soir, au club Le Sultana ? Mon numéro de portable est le 0660444454. Salutations fétichistes, Laurent V. »

Je visai la corbeille à papier, mais Sophie arrêta mon bras. Elle voulait conserver cette carte postale du musée du Louvre, une Diane en tenue de chasse, l’arc à l’épaule, le museau d’un chien reniflant sa cuisse dénudée.

Enfant, j’excellais à la fabrication d’armes, lance-pierre, arc et flèches taillées dans des branches de noisetier, brandis dès qu’un matamore faisait mine de nous approcher « un pas de plus et tu es mort. » Exhorter Sophie au combat dans les appentis bourguignons de « La Scie » où mes grands-parents m’éduquaient au son des tronçonneuses égayait mes dimanches maussades. Nous recevions des cousins venus d’un bourg voisin, les équipes établissaient leur Q.G. à bonne distance les uns des autres derrière des piles de solives, Sophie se lançait à la poursuite du premier assaillant, et tout le monde hurlait. Du jour où ses seins de fille de ferme l’ont obligée à porter un soutien-gorge, ma cousine a remisé sa panoplie de Robin des bois au grenier. Les garçons l’écoutaient désormais sans piper mot, les yeux plongés dans son décolleté. Sophie porte encore sous l’œil droit, rosâtre et entaillé, comme une marque de vaccin, l’empreinte d’un trou de fléchette cruciforme, qu’elle arbore comme une blessure de guerre.

Comme elle s’extasiait sur l’ordre et la propreté de mon appartement, je lui décrivis les spécialités des membres de mon cheptel dont Gwendoline, Alexandra, Sherpa, Toy et Pet.

— Si la totalité de mon personnel bénévole montait sur une balance, leur poids avoisinerait la tonne.

— Une tonne de valets, s’étonna-t-elle. Et moi qui n’ai pas un seul esclave pour corriger mes copies à ma place !

Elle me montra le petit martinet qu’elle avait acheté à la droguerie de la Grande rue de la Croix-Rousse, et moi, je sortis de l’armoire une botte de fouets, comme si j’étais en manque. Sophie rongeait son frein. Son compagnon ne partageait pas ses goûts sexuels. Le samedi soir, Benoît faisait preuve d’un bel enthousiasme à son égard. Il arrachait presque les boutons de sa robe si elle tardait à se déshabiller car il la voulait nue. Certains soirs, confronté à la nervosité qui déboussolait sa compagne quand sa libido tournait à vide, cet informaticien se repliait dans un immobilisme minéral. Ses contacts avec le réel se limitaient à la lecture assidue des journaux de gauche. La passion du Moyen Âge cimentait néanmoins le couple. Après quinze années rythmées par les mêmes cours de DEUG et de licence, Sophie aurait saturé sans l’allant d’un Benoît. De son côté, son mari feignait d’ignorer les passades de sa compagne, des cinq à sept ordinaires, au cours desquels Sophie n’osait pas se servir du martinet pour chien. Appâtée par ma collection de fouets et les histoires que je lui racontais, elle me supplia de l’amener à la soirée fétichiste du lendemain. Ce serait le moyen d’étayer des arguments susceptibles de convertir l’un ou l’autre de ses amants à des pratiques moins banales que les cinq ou six positions d’un coït ordinaire. La persévérance n’est-elle pas une valeur médiévale ? Elle pensait qu’une soirée de ce type l’auréolerait en outre d’une certaine gloire dans l’esprit des Lyonnais, comme un fait d’armes susceptible de les inciter à entrer dans son jeu, une croisade.

CHAPITRE 14

Il bruinait sur Pigalle. Sophie portait nos tenues de gala dans un grand sac à bandoulière. Nous marchions épaule contre épaule le long du trottoir étroit, abritées sous la même cape noire, courant presque sous l’ondée. Nous pénétrâmes bras dessus bras dessous dans le hall de l’Hôtel Eden. Un type, vêtu d’un pull torsadé, nous interpella du fond d’un couloir mal éclairé, debout derrière un comptoir.

— Vous n’avez pas vu le panneau ? L’hôtel est complet.

Je ripostai :

— Nous allons chez monsieur Laurent V. à la chambre 403.

— C’est une chambre pour une personne.

— Nous allons simplement nous changer, avant d’aller à un bal costumé avec Monsieur V.

— La direction interdit l’accès des chambres aux non-résidents.

Sophie piocha pêle-mêle dans son cabas une perruque de nylon bleu et une longue robe violette. Elle caressa un pan de tissu soyeux, déployé sur la tablette lustrée du comptoir.

— Je loge chez ma cousine, à Saint-Germain-des-Prés. Vous me voyez traverser Paris dans cet accoutrement ?

— Montez. Mais si je ne vous vois pas redescendre dans un quart d’heure, j’appelle la police.

Dans l’ascenseur, Sophie marmonna qu’elle aurait largement le temps de baiser en un quart d’heure. La vision de Laurent V. habillé en fille dans l’embrasure de la 403, une main sur le chambranle de la porte, lui coupa son élan. Les grands yeux de verroterie de Sonia, vêtue d’une minijupe de jean sous un court imperméable ceinturé rose bonbon, nous fixaient sans nous voir.

— Bonsoir, Gala. J’ai trouvé la panoplie complète chez Kimpy. Comment trouvez-vous votre Barbie ?

La bouche en cul de poule, le travesti implorait un compliment de ses pupilles d’extraterrestre, des yeux globuleux, d’un bleu si délavé qu’on passait au travers, ce qui rendait son regard difficile à soutenir. Je le toisai. Un ange passa le long du palier crasseux.

— Tu es plutôt crédible, lui accordai-je du bout des lèvres. Le rose va bien aux blondes.

Au CHU de Nancy, ce jeune chirurgien portait des bottines à talons carrés sous la blouse réglementaire, et soulignait ses yeux d’eyeliner avant d’entrer au bloc. Chez lui, il s’habillait en femme. Le miroir et la pince à épiler près de l’ordinateur, Sonia prenait alors de l’assurance, chattant avec des femmes favorables au travestissement d’un homme, des dominatrices débutantes prêtes à l’attacher au montant du lit dans quelque motel lorrain et à s’asseoir sur une turgescence de bonne facture, dont elles auraient examiné la morphologie sur le site de rencontres.

Il ferma la porte à clé derrière nous. Ce geste aurait stimulé Sophie, si une moue dédaigneuse ne lui avait signifié le peu d’intérêt que Laurent portait aux femmes plantureuses. Résignée à remiser sa fringale sexuelle, elle changea de vêtements au pied du lit.

— Pourquoi se gêner entre filles, on ne va pas faire de manières, hein ?

J’encaissai la somme convenue pour accompagner le chirurgien à l’une de ces nombreuses soirées fétiches qui n’acceptent pas les hommes seuls. Je revêtis le costume de Reptilia de l’autre côté du battant de l’armoire, le personnage d’un futur diaporama de science-fiction, mis en scène par mon brave Léopold. La combinaison épousait mon corps au millimètre près. L’odeur de naphtaline et de fibres synthétiques imprégnait le catsuit argenté. Sitôt la fermeture Éclair zippée, il me fut difficile de plier les genoux. Le skaï me statufiait comme un carcan. Je compatis à la souffrance de mes ancêtres, sanglées dans des corsets rigides. Une canne anglaise argentée à la bombe accentuait ma démarche de soldat de plomb. J’oubliai mon handicap en chaussant des lunettes vintage à monture argent inspirées de Barbarella, datant de l’époque où l’on croyait au voyage intersidéral individuel. Sonia trottina le long du couloir devant nous, à l’aise dans sa minijupe fendue et ses bottes roses. J’examinai la tenue de Sophie. Dans sa robe violette cousue main, j’aurais eu l’air d’une diseuse de bonne aventure, avec mes cheveux mi-longs et une paire de créoles. La stature imposante de Sophie lui donnait l’allure d’une reine médiévale.

La soirée avait lieu dans une rue bordée d’établissements de second ordre, fréquentés par des touristes d’Europe de l’Est. « Un décor des Mille et une nuits avec son jacuzzi », annonçait le flyer. Allez savoir ce qu’un bain d’eau chaude pouvait apporter à nos pratiques, à moins d’y ramollir quelques tiges de bambou neuves. Debout près de la porte, un cerbère en tee-shirt noir siglé Diézèle nous jaugea d’un œil féroce.

— Celui-là…

Son doigt alourdi par une chevalière à tête de mort désignait Sonia.

— Celui-là ne rentre pas. C’est une soirée fétiche ce soir.

— Mais vous voyez bien que c’est une poupée Barbie ! protesta Sophie.

— C’est cuir-vinyle-latex point barre.

Sur l’invitation, je désignai au physionomiste la mention « les femmes et les travestis sont exonérés du billet d’entrée » sous la liste des costumes autorisés « uniformes, gothiques, travestis, etc. ». Grattant le tatouage bleuâtre qui ornait son avant-bras, il entrouvrit la porte comme s’il faisait une fleur à un trio de resquilleuses.

Le bar du Sultana était flanqué de consommateurs vêtus de noir. Au bas des marches qui menaient au sous-sol, des murmures accueillirent la démarche chaloupée de Sonia. Des exclamations grivoises saluèrent le décolleté en corbeille de ma cousine. Je me félicitai d’avoir choisi une tenue androgyne qui aplatissait mon 90B, cette carapace de bande dessinée me mettait à l’abri des pulsions lubriques. Mes robes sexy et mes stilettos sont réservés aux tête-à-tête, aux amitiés amoureuses des deux sexes, amants et « patients » que le sex-appeal interpelle. Dans un lieu public, je considère les femmes qui s’exhibent comme autant de rubans tue-mouches. La starlette moderne passe le plus clair de son temps à allumer, puis à dissuader les blaireaux admiratifs de ses appas. À l’encontre de tant de personnes qui se cherchent, je n’ai nul besoin de m’exhiber pour produire de l’identité. Cette occupation aurait gâté mon plaisir de voyeuse.

Exubérante devant un fauteuil de velours écarlate, Teresa Panthère, une dominatrice racée et nerveuse qui devait ce surnom à sa coiffure afro, rossait un homme dont on apercevait le postérieur, coincé entre deux poufs. Elle portait un fourreau ivoire à manches courtes inspiré des robes chinoises de Maggie Cheung dans In the mood for love, un étui soyeux au chatoiement sexy qui devait taper dans l’œil des hommes raffinés.

— À toi, Gala.

Fustiger une personne dont je n’ai pas même entrevu le visage me déplaît. Cependant, comme dans la cour de récréation à l’école, il fallait tenir son rang, montrer de quel bois se chauffe une dominatrice. Viser par exemple l’endroit délicat, à la pliure de la cuisse, par souci d’efficacité. Les sifflements de ma canne argentée imposèrent le silence alentour. Le public guettait les réactions de l’homme, blotti contre le sein de Teresa. Tandis que je levai de nouveau le bras pour lui arracher une plainte, le skaï crissa. Ma manche cédait sous l’aisselle. Je frappai une dernière fois sans recul, et montrai la déchirure à Teresa qui m’entraîna aussitôt vers Sonia.

— Présente-nous vite, s’il te plaît, Gala.

Le travestisme des hommes émerveillait cette fille androgyne, dégoûtée par la virilité à force d’avoir prêté son corps à une légion d’amants sans jamais se donner. Teresa était claquemurée à demeure. Elle avait souffert d’une misogynie familiale responsable des attitudes de femme-enfant et d’un masochisme féminin qui, parmi d’autres comportements d’échec, rend certaines femmes hystériques ; leur volubilité trahit l’affolement causé par l’oppression encaissée sans rien dire. Une heure de méditation quotidienne apaisait à peine l’hystérie latente de Teresa, prête à resurgir si, par mégarde, un homme venait à lui manifester son désir. Accoudée à la balustrade, les bonnets du soutien-gorge pointés vers Teresa, Sonia ronronnait en écoutant une litanie d’éloges, déversée d’une voix suave. Je sautai sur l’occasion de me délester de ce Narcisse hautain.

Sophie et moi partîmes en exploration. Des copulations égayaient les alcôves. Un brun aux cuisses épilées prenait sa partenaire en levrette, de l’autre côté d’une paroi vitrée. La vitre mettait leurs ébats à distance. L’homme la besognait. Vêtue d’un soutien-gorge noir, la femme ahanait en secouant sa croupe. Une quinte de toux plia tout à coup l’homme en deux sur le dos de sa compagne, qui se redressa. Elle regarda son partenaire tousser avec froideur. Gênés, les couples enlacés autour de nous se dispersèrent. La grâce libertine de coquettes en talons, jambes de nylon et ventres à nu, contrastait avec les chaînes suspendues çà et là, autant d’accessoires décalés dans une ambiance échangiste à laquelle j’aurais dû m’attendre, dans un club nommé « Le Sultana ». Désappointée par le dédain général vis-à-vis du thème de la soirée, Sophie voulut forcer le destin. Son petit martinet jaillit de sa jupe comme un lapin d’un chapeau. Elle saisit un jeune homme esseulé par la ceinture de son pantalon.

— As-tu déjà reçu du martinet, toi ?

— Euh… Il n’est pas trop dur, votre martinet ? Faites voir un peu, euh… Maîtresse…

La mèche sur l’œil, le garçon n’en menait pas large dans sa chemise satinée à poignets mousquetaire. Sophie lui donna quelques petites tapes sur l’avant-bras, puis elle lui demanda de déboutonner son pantalon. Comme il tardait à obéir, elle le rudoya à coups de poings amicaux dans les côtes. Une croix de Saint-André tapissait le fond d’une alcôve. Tenant les mains du néophyte, elle le colla dos à la croix et lui fourra sa langue dans la bouche, puis elle lui lia les poignets grâce à des lanières suspendues à la croisée. Le garçon roulait des yeux affolés dans ma direction, comme si j’allais le tirer de là, moi que le spectacle de ma cousine en dominatrice divertissait. Elle baissa d’autorité son pantalon. Le caleçon vint avec. Sa main s’attardait sur le pénis de sa victime, qui jetait des regards inquiets vers le corridor. Il se dégagea en force, se reculotta en vitesse, et se coiffa du plat de la main.

— Je parie que ma copine n’a jamais essayé le sadomaso. Je cours la chercher, les filles. Attendez-moi, surtout !

Dépitée par sa mauvaise foi, Sophie tritura les lanières du martinet.

— Encore un échangiste ! Personne n’apprécie le SM ici, et moi, je suis à cran. Il faut que je trouve un truc pour me détendre, quelque chose de physique, d’extrême. J’ai besoin de sensations fortes, de me secouer comme un grelot, me vider la tête… J’y suis. Tu sais quoi ?

— Non. Mais je crains le pire.

— Je vais me taper des échangistes. Un à la fois. Chacun son tour.

J’envisageai de l’abandonner, une attitude indigne à l’encontre du dernier membre de ma famille que je fréquentais encore. Mieux valait considérer son aventure comme une sorte d’épopée du désespoir. Je me résignai à l’épauler en souvenir des grandes vacances passées chez mes grands-parents, curieuse de découvrir ses tactiques d’abordage du libertin en goguette. Elle démarra au quart de tour.

— Gare à vous les mecs ! Je suis un cœur d’artichaut, oh-hissez-haut ! cria-t-elle à la ronde.

Dans le couloir s’avançait un Noir. Elle se jeta à son cou. Le type lui dévida quelques compliments et l’invita à s’asseoir à ses côtés sur la banquette. Sophie était incapable de faire l’amour sans affect. Les yeux en billes de loto, elle se mit à le questionner dans l’espoir de découvrir une similitude, un goût commun. L’autre l’écoutait à peine et se leva soudain, le regard dans le lointain. Une jeune femme à la beauté flamboyante se tenait en haut de l’escalier. Deux haies d’honneur la guettaient au bas des marches, comme des faons hypnotisés par la lueur des phares sur les bas-côtés d’une route. À travers le voile doré semé de sequins qu’elle portait noué à la taille, je reconnus les jambes galbées de mon amie Macha. Elle était arrivée de Stockholm le matin même. Ses yeux candides dominaient le monde entier à cet instant avec un air de l’ai-je bien descendu. Torse nu, elle portait haut ses seins magnifiques. Une chevelure d’emprunt couleur d’ébène contrastait avec sa peau de Nordique. J’arrachai mon ancienne soumise aux mains avides qui la frôlaient, rassurée de la voir à une soirée qui avait dû, comme à moi, lui paraître prometteuse.

— Tu portes une perruque, Lila scorpa 1 ?

— Bien sûr. Je ne suis pas assez f… folle pour me teindre les… les cheveux. J’avais envie de re… ressembler à Salomé ce soir. Me pren… dra-on au sérieux en bl… blonde si je deviens do… do… minatrice ?

— Blonde, rousse, brune, ça ne fait aucune différence si l’on est dominatrice dans l’âme.

Contrariée par la concupiscence de Sonia qui la dévisageait depuis la balustrade, Macha tonna à la ronde :

— Qui va m’apporter la tête de Barbie sur un plateau ?

Au Sultana, la cruelle requête de Salomé pour le prix d’une danse n’eut aucun écho, si tant est qu’on se souvint ici de l’épisode biblique. Agacée par la concupiscence ambiante, je montai au créneau.

— Sonia t’envie parce que tu es la plus belle, Macha. Mais la nudité attise les instincts bestiaux dont tu te plains. Habille-toi autrement à l’avenir, si tu veux vraiment faire tes armes dans la domination.

— Tu veux m’imposer des codes, et je suis contre les codes. Mes seins bousculent la cervelle du premier venu, et moi, je leur dis : vous voyez, j’ai les seins nus, je vous domine quand même, et je vous emmerde !

Le bégaiement de Macha s’atténuait lorsqu’elle se sentait à l’aise, jusqu’à disparaître complètement si elle se trouvait du bon côté de la cravache. Un homme en col roulé noir buvait ses paroles, debout près de nous. Je me rencognai dans ma combinaison en le voyant foncer vers nous les bras grand ouverts, comme s’il s’apprêtait à nous enlacer.

— On est ici pour s’amuser, Mesdames ! Et pour ce qui est de la domination, Macha a raison. Une femme nue peut très bien dominer un homme, surtout quand elle est aussi sexy que vous. Dominez-moi comme il vous plaira, Mesdames. À deux, si vous voulez.

Macha levait la main sur lui quand Sophie surgit de l’obscurité, haletante. Une mèche brune dépassait de sa perruque bleue, au milieu du front. Elle dégrafa le fouet accroché à sa ceinture et me le tendit.

— Le SM, c’est râpé pour ce soir, cousine. Moi, je fornique, et c’est génial. As-tu vu le Noir ? C’est mon premier Américain, figure-toi. Quand je lui ai dit : « Do you have a French letter 2? » il a sorti un préservatif à la vanille.

Macha étouffa un rire. Mes deux complices s’étaient croisées à l’époque où la Suédoise habitait chez moi, mais n’échangeaient jamais trois mots. L’intrus en col roulé s’était rapproché de ma cousine, qui le fit choir sur la banquette, pressée de s’épancher dans l’oreille d’un nouvel interlocuteur.

— La frustration, quand on vit avec une personne qui n’a pas de fantasmes, tu connais ça, toi ? larmoya-t-elle avec l’apitoiement sur soi d’une femme saoule, la main sur le genou de l’homme qui se tenait coi. Et si on allait dans la piscine ? lui proposa-t-elle. Je n’ai encore jamais fait l’amour dans l’eau !

— Chiche !

L’homme se fraya un chemin à sa suite en direction du jacuzzi. Brûlé par la vapeur d’eau qui s’échappait de la porte entrebâillée, il eut un mouvement de recul, mais Sophie le tenait par la manche. Macha contemplait la scène, bouche bée. Embarrassée par le comportement de ma cousine, j’aurais aimé disparaître sous terre.

Ils se dévêtirent sans se regarder, chacun à un bout du bassin rectangulaire. Sophie entra dans l’eau en plissant les yeux, aveuglée par la buée. Athlétique et velu, l’homme couvrit son membre d’un préservatif face au public, dans l’eau jusqu’aux genoux. L’opération terminée, il se rua sur elle. Il la lima par derrière, le regard tourné vers le mur comme s’il n’était pas concerné, inexpressif. Des halogènes éclairaient le corps voluptueux de ma cousine. Ses seins ondulaient à la surface au gré des remous, comme deux grands ballons blancs. Une expression radieuse flottait sur son visage. Le sexe et l’action représentaient pour elle une forme d’exorcisme. Le don de soi la sauvait d’elle-même dans les coups durs. Après le décès de sa meilleure amie des suites d’un cancer, elle avait consacré son temps libre aux soins palliatifs, dans une association d’accompagnement aux mourants. Ce soir, elle crapahutait dans un tourbillon de mains et de bouches, avec l’intrépidité d’une pilote de kayak. Embarrassée par ce que je considérais comme une trahison de la part de mon unique amie d’enfance, je me hasardai à jeter un coup d’œil autour de moi. Teresa flirtait avec Sonia, hanche contre hanche sur la banquette, emmurée chacune à sa manière dans un personnage élaboré et distant. Des cris de copulation et le claquement des corps provenaient des alcôves. On entendait une femme geindre. Les paroles d’une amie à propos des boîtes échangistes me revinrent à l’esprit : « Ici on risque de tout perdre, comme au casino. » Décidée à filer à l’anglaise, je me levai du fauteuil dans lequel je m’étais réfugiée. Macha m’enlaça de ses bras nus. Nous esquissâmes quelques pas de danse sur la piste, collées l’une à l’autre. Un instant, je perdis toute notion de ce qui nous entourait, contente de la retrouver aussi affriolante que l’année où elle vivait sous mon toit. Sept années s’étaient écoulées depuis, et j’avais sous-estimé à quel point elle m’avait manqué. Elle me souffla tout à coup :

— Les… les gens dansent à… à contretemps. On dirait qu’ils n’é… n’é… coutent pas la même musique que nous. Ils ont u… une oreillette de iPod dans… dans le… le… col ou quoi ?

Elle avait le regard perdu et douloureux des mauvais jours. Je cherchai un élément réconfortant, une personne qui se détache de la banalité ambiante. Je vis un jeune homme que je connaissais, accoudé au bar. Il portait une veste de smoking sur un cycliste de latex anthracite.

— Regarde sur ta gauche, Macha. Ce garçon aux yeux vides, qui attend un miracle.

Le visage du masochiste s’illumina de loin. Il vint à notre rencontre. Je les présentai l’un à l’autre.

— J’ai connu Brice dans un magasin de vaisselle de la rue de Paradis. Il y avait un défilé de valets, un concours organisé en pleine nuit, entre les présentoirs de porcelaine. Brice y participait en tenue de geisha. Tu portais une ombrelle japonaise à la main, Brice ?

— Oui, Madame.

Il nous baisa la main avant de s’allonger sur la moquette rouge. Il parcourut mes bottines de majorette d’une langue gourmande, puis les sandales et les orteils de Macha. Il s’exclama soudain en levant la tête :

— Je suis à votre disposition au cas où vous auriez envie de me piétiner. Je suis très résistant. J’enseigne le karaté dans le civil.

Piétiner un homme avait l’attrait d’un sorbet à la mangue.

— Allonge-toi par terre.

Brice tomba la veste et s’étendit sur le dos, torse nu, les bras le long du corps. Un tatouage dessinait un collier autour de son cou, orné d’un nœud papillon sous la pomme d’Adam. Il prit une longue inspiration, banda ses muscles.

— Quand vous voudrez, siffla-t-il entre ses dents.

Je grimpai sur son ventre, mes bottines à plat de part et d’autre du nombril. Macha prit appui sur mon bras pour l’escalader. Le corps du garçon se raidit. Cent dix kilos à nous deux. Les mains sur mes épaules, Macha se retenait de rire en face de moi. Écraser de la chair donne une impression chirurgicale excitante, assombrie d’une vague crainte de passer au travers. Macha enfonça lentement l’extrémité d’un de ses talons aiguille dans son abdomen. Elle l’appuya sur le bouton du nombril puis, reculant d’un pas, se mit en équilibre sur le haut de ses cuisses. Elle pointa le bout de sa sandale vers le sexe moulé par le short de latex en se mordant les lèvres. Elle n’osait pas. J’y pressai une semelle allégée. Brice grimaça. Nous fîmes semblant de marcher l’une vers l’autre sans avancer, à la manière des comiques qui font du sur-place au cinéma. Je m’enhardis à sauter d’un pied sur l’autre au niveau de ses abdominaux, raides comme un trampoline, puis à pieds joints. De son côté, Macha ondulait en balançant les pans d’organza doré qui lui ceignaient les reins. Nous testions ses limites. Le visage de Brice était rouge et congestionné. La bouche réduite à un fil, il battit soudain des paupières. C’était le signal, l’appel au secours. Avec Macha, nous nous sommes regardées. Pchht… Le pneumatique s’est dégonflé. Nous avons sauté ensemble sur la terre ferme. J’étais émerveillée d’avoir retrouvé un semblant d’harmonie grâce à cette initiative. Nous nous sommes penchées vers lui. Le nœud papillon du faux tatouage avait bavé sous la pomme d’Adam du garçon. Une tache de Rorschach s’étalaient de part et d’autre sur son sternum entre ses pectoraux épilés. Ma cousine nous rejoignit, la perruque devant derrière. Elle trempa un doigt dans l’encre du nœud et le renifla. L’odeur lui rappela un souvenir d’école, quelque chose de désagréable qui la culpabilisait, peut-être. Elle essuya son doigt sur sa jupe et me demanda de la raccompagner à la maison.

J’avais la sensation d’avoir subi un lifting abdominal tant ma combinaison me bridait le ventre derrière le volant. Sophie tripotait sa perruque mouillée sur le siège à côté de moi.

— Gala, à propos du type qui est venu se baigner avec moi tout à l’heure, tu sais quoi ?

— Non, mais tu vas me le dire.

— Il vit avec une femme qui ne partage pas ses goûts sexuels et qui ne veut rien savoir, exactement comme Benoît et moi. Figure-toi qu’il a été obligé de louer les services d’une hôtesse pour venir à la soirée.

— Les boîtes échangistes préfèrent les couples, c’est un peu normal.

— Ah ?

— Sinon tu aurais quinze types sur toi.

— Mais il a dépensé une fortune !

— Laurent V. m’a donné deux cents euros pour l’amener ici ce soir. Lequel des deux plains-tu ?

— Bon, bon, ça va. Ce que je veux dire, c’est qu’on est tout seuls avec nos fantasmes.

— Mauvaise pioche, cousine. Nous ne sommes pas en Inde. Vous êtes libres de changer de partenaire tant que vous voulez.

— Attends la suite. Figure-toi que j’ai une touche. Tu vois le petit blond en débardeur de cuir avec lequel je roucoulais en fin de soirée ?

— Martin ?

— Oui. Martin. J’ai baisé trois fois, ce soir, eh bien c’est avec lui que j’ai joui. Je dois avoir la reconnaissance du ventre, car j’ai très envie de lui offrir ma soumission, à Martin, lui appartenir, devenir sa chose…

Macha est arrivée à l’appartement au petit matin. Voyant que Sophie dormait à sa place, elle a claqué la porte de la chambre avec l’espoir d’un « qu’est-ce qui se passe ? » qui aurait autorisé un volume sonore à la mesure de sa consommation de vodka. La rage de cette jeune fille née, comme moi, sous le signe du lion, éclatait dès que quelqu’un empiétait sur son territoire. J’entendis un bruit mat, la chute d’un corps. Macha s’est blottie contre mon dos. Sophie a dû continuer sa nuit sur le tapis. Macha a glissé son bras autour de ma taille, calé ses genoux dans le creux des miens, dans la position des petites cuillères. La chaleur de sa peau et l’agilité frénétique de ses mains sur le globe de mes seins émoustillèrent mes sens, amortis par l’indigence fantasmatique de la soirée. Je me lovai contre son ventre. Tendant une main derrière moi, je cherchai à atteindre les lèvres de son sexe. Je les saisis entre le pouce et l’index, et les frottai l’une contre l’autre. Elle murmura : « Je t’aime… » Le désir veloutait sa voix. Je la pétris un moment. Son souffle effleurait ma nuque. Affamée de douceur, je me tournai vers elle et la pris dans mes bras.

[1] Petit pain grillé en suédois.

[2] Préservatif en anglais.

CHAPITRE 15

Sophie revint en voiture la semaine suivante, résolue à emporter à Lyon une cage démontable qu’elle venait de chiner sur le Net. Accrochée au plafond à une faible distance de la mezzanine d’où elle pourrait y accéder, cette cage lui servirait d’isoloir une fois garnie de coussins, un garde-fou contre les paquets de biscuits dont elle se gavait pendant qu’elle préparait ses cours. Cette cage était un prétexte pour venir à Paris. En vérité, Sophie voulait revoir Martin, cet homme rencontré au Sultana, qui l’avait conduite au septième ciel. Ce dernier ne répondait pas au téléphone. Je choisis donc Ludovic, alias Esclaveaupieds, comme chevalier servant de la soirée. Ce jeune homme de vingt-deux ans pâle et mince se contorsionnait sur une vidéo en ligne, nu devant sa webcam. Il s’attachait les chevilles et les mains lui-même, à l’aide de rubans colorés. Son corps souple et anguleux ne manquait pas de grâce. Par égard pour son pécule d’étudiant, nous dînâmes dans une cantine bruyante de la rue Monsieur- le-Prince. Ludovic étouffait de courtes quintes de toux derrière le dos de sa main. Le rideau sombre de sa chevelure cachait à moitié son regard sombre. Le brouhaha des conversations et la promiscuité des tables contiguës minuscules devaient contribuer à l’inhiber. Silencieux, il ramenait fréquemment une mèche rebelle derrière son oreille. Sophie m’adressa un clin d’œil.

— J’ai garé ma Doche près d’une église.

— Saint-Sulpice ?

— Saint Supplice ! Ah oui ! Un nom prédestiné !

Sophie lisait à voix haute le nom des rues, Mézières, Palatine, Servandoni, à travers le dédale des ruelles. Nous marchions côte à côte derrière elle, Ludovic et moi, portés par un élan érotique lorsque, arrivée place Saint-Sulpice, ma cousine se planta dos à la fontaine, perplexe. Elle avait égaré sa voiture. Attablée à la terrasse du café de la Mairie, elle commanda un double express. Ludovic but comme moi un Campari soda à la paille en admirant à la dérobée mon jean taille basse en cuir stretch. Sophie rompit la magie de notre flirt muet. Elle venait de se souvenir d’une coupole tout près de l’endroit où elle avait garé sa voiture. Je pensais à l’Académie française.

— Marchons sur l’Académie ! scanda-t-elle aussitôt en projetant la voix, comme à une manifestation d’enseignants.

J’avais du mal à la suivre le long de la rue Mazarine après qu’elle eut traversé le boulevard Saint-Germain au pas de course. Au coin du square Gabriel-Pierné surgit une deux-chevaux jaune à pois rouges stationnée en dessous de la coupole coiffant l’Institut, à quelques pas de la passerelle des Arts. L’ossature de la cage en kit remplissait l’arrière de la voiture.

— Ce n’est pas trop tôt, souffla Ludovic.

Je le giflai à la volée.

— Qu’est-ce qu’il a dit ? s’enquit Sophie.

— Il est insolent, comme la plupart des gamins de son âge que personne n’a pris la peine d’éduquer.

Sophie sortit une grosse corde de chanvre rangée sous la banquette de la voiture. Les godets de sa jupe de cuir claquaient contre ses bottes fauves, tandis qu’elle se déplaçait avec la vivacité d’un scout.

— Toi le novice, tu vas servir de figure de proue. Allons, couche-toi sur le capot. Tu vas jouer à la petite sirène, Ludo.

La corde enroulée autour de son avant-bras, on aurait dit une cow-girl engagée dans quelque rodéo du Far West. Elle couvait le prisonnier de ses yeux ardents tout en déroulant son lasso, prête à le courser sur les bords de la Seine s’il venait à s’enfuir.

— Dans la rue, Madame ?

Elle le regardait d’un air mauvais. Ludovic restait les bras ballants, comme pétrifié. Une manchette de mon poing gauche l’atteignit dans les côtes et lui coupa le souffle. Il essuya la tôle ondulée d’une main moite avant de s’y allonger, laissant des traînées dans la poussière du capot.

— L’Académie française vue d’en bas, ce n’est pas donné à tout le monde. Qui plus est, depuis le capot d’une deux-chevaux. Apprécie ta chance, Ludo !… Allons, écarte un peu les jambes… Et prends garde aux phares, avec tes brodequins…

Elle lui ligota un poignet et me tendit le bout de la corde que j’arrimai au rétroviseur. L’autre extrémité à la main, elle s’engouffra à l’avant de la voiture, ressortit par l’autre portière, et lui lia l’autre poignet. Des tendeurs immobilisèrent les chevilles de Ludovic contre les phares. Sophie noua une écharpe rouge à l’antenne de la radio, puis elle grimpa sur l’aile cabossée pour embrasser le garçon sur la bouche.

— Rouler un patin à une créature sans défense, c’est super !

Elle ouvrit sa braguette « juste pour voir »… la referma aussitôt « y a rien à voir »… avant de sauter à pieds joints sur le bitume.

— En voiture, Gala ! Je te raccompagne jusqu’à la porte de ton immeuble. Nous, on part en vadrouille. Pas vrai, Ludovic ?

Le véhicule s’ébranla en cahotant. Livré à la béatitude de l’abandon, Ludovic contemplait le ciel. Ses cheveux épars flottaient contre le pare-brise comme les algues d’un aquarium. Sophie lui parlait par la vitre ouverte, le coude à la portière.

— Incarner la Vénus de radiateur d’une deux-chevaux ! Tu ne réussiras jamais à faire un truc pareil avec ta webcam !

L’homme crucifié sur la carrosserie bigarrée attira l’attention des nombreux badauds attablés aux terrasses de café. Des clients se levèrent, guettant les chars d’une Gay Pride nocturne ou le cortège d’un bizutage. Je descendis de voiture devant ma porte cochère, soulagée d’échapper à la traversée de Paris dans cet attelage. Sophie revint à l’appartement deux heures plus tard, l’air dépité.

— J’ai abandonné Ludovic dans le bois de Vincennes, comme les maîtres indignes qui larguent leur chien. Franchement, je ne savais plus que faire de lui.

La relation qui se profilait à l’horizon lui avait semblé vide. Sophie ne se livrait pas à un jeu sado sans l’augure de moments délectables. Elle avait besoin d’attacher à ce type de pratiques la bannière flottante du plaisir. Comme je la pressais de dire la vérité, elle admit que la frustration cérébrale l’avait amenée ces derniers temps à un point de non-retour. Les orgasmes que lui procuraient ses amants de passage étaient bassement utilitaires, parfois même à la limite de l’irritation physique et morale. Par ailleurs, elle partait perdante à chaque nouvelle rencontre. Ce soir, exprimer sa colère avait été un jeu d’enfant grâce à l’inexpérience de Ludovic. Il était si passif qu’elle avait pu le traiter comme une chose, en le promenant sur le capot de sa voiture. Mais cette traversée de Paris lui avait ouvert les yeux : elle avait dominé ce pauvre garçon par défaut. Au fond d’elle-même, elle avait envié ce soumis ligoté au visage extatique qui dépendait de son bon vouloir. Le rôle de l’esclave lui était apparu comme le sommet de la béatitude. Mère d’une fille de treize ans, Sophie avait baigné dans la vapeur de pâtes aux œufs et l’odeur âcre des quiches enfournées à l’occasion des anniversaires des enfants, transpiré sous le poids des cartons de déménagement les week-ends où il fallait dépanner des parents d’élèves, repeint cinq appartements successifs. Elle rêvait du repos de la ménagère surmenée sous la forme d’un dominateur qui la prendrait en main. Je la mis en garde contre elle-même, sans oser la décourager complètement. En effet, son comportement directif et sa gouaille d’enseignante persuadée de tout savoir sur tout trahissaient des qualités d’éducatrice qui attiraient les hommes soumis. Les dominateurs la voyaient comme une concurrente plutôt qu’une conquête possible. Sourde à mes propos, elle finit par s’endormir sur le canapé, ses bottes texanes aux pieds, le nom de Martin sur les lèvres.

CHAPITRE 16

Dans les caves du 18e arrondissement où se tenait la Nuit Élastique, les gothiques empestaient les senteurs sucrées, et les vieux messieurs, dont les poils blancs traversaient de maigres harnais de cuir, des relents de sueur rance. Le sol en béton était inondé de bière par endroits. Une mallette à la main, Martin fanfaronnait torse nu sous un gilet de peau, un lien de cuir orné d’un cabochon d’onyx noué en cravate, un bras autour de la taille démesurée de Sophie. Déguisée en lutin spatial, chaussée de courtes bottes à talons aiguilles sous une minijupe de patineuse sur glace, latex noir et collants rouges, je me sentais libre.

— Madame Fur, un petite interview pour Paris Dernière !

Une caméra, une torche vidéo et le regard hypocrite d’un présentateur étaient braqués sur moi. Je refusai poliment, maugréant à l’oreille de Sophie que les atteintes à la vie privée se multipliaient. Je tenais à préserver mon anonymat. De surcroît, mes muscles zygomatiques n’avaient pas été entraînés à prononcer les mots « cheers » ou « sexe » pour me plier à la mode du sourire obligatoire. Je fais la moue dès que le petit oiseau s’apprête à sortir de la boîte magique. Je pris mes jambes à mon cou, me perdant au milieu d’une faune de jeunes gens avides d’aventure qui circulait d’une cave à l’autre. Il y avait matière à s’occuper, dans cette cour des miracles embrumée au fumigène. Je cherchai Sophie des yeux. Martin l’avait entraînée dans un coin tranquille. Il venait d’ouvrir sa sacoche de docteur sur un muret, et déballait des accessoires. Le vernis noir d’un escarpin et le métal d’une paire de menottes luisaient dans les lumières stroboscopiques. Je m’approchai. J’entendis Martin dire à ma cousine : « Tiens, mets-moi des pinces sur les seins… là, comme ça… c’est ça… très bien… » Ce professeur de mathématiques lambda avançait à tâtons dans le SM. Incapable d’en comprendre les nuances, il progressait au jugé, revêtant selon les circonstances la casaque du dominateur ou celle du soumis auquel on ne demande pas de bander, à la suite de la baisse de régime sexuel qui guette certains hommes à l’approche de la cinquantaine. À présent, il tentait d’imposer ses propres fantasmes à ma cousine comme n’importe quel goujat. J’allais me mêler de ce qui ne me regardait pas quand un jeune homme sexy vêtu d’une combinaison de vinyle me ceintura et m’entraîna sur la piste de danse. Comment gronder un elfe qui vous traite en lutin ? Gilles, un prénom de clown triste, était cheminot à Marseille. Sa combinaison, ses cheveux châtains coiffés en arrière, et, bien sûr, son occupation à la SNCF m’évoquaient Jean Gabin dans La Bête humaine. Il dansait d’un pas sautillant en me guidant d’une main, à la manière des joyeux gars du Midi.

— Vous fumez ? demanda-t-il.

— Rarement.

— Vous permettez que je fume ?

Je l’accompagnai dehors. Il fit quelques pas à mes côtés en tirant sur une cigarette, puis il dégaina une bouteille de champagne de sa combinaison.

— Avec cette bouteille logée à l’entrejambe, vous auriez pu croire que j’étais monté comme un âne !

— Du champagne tiède ?

— Peuchère ! Qu’est-ce que vous croyez ? Je viens de dérober cette bouteille dans un seau à glace qui traînait sur le bar. J’aimerais boire du champagne dans votre botte…

Il disposa sur le trottoir une fine cape de vinyle dont il se servait comme écharpe, et sortit une flûte d’une poche à soufflet. Il déboucha la bouteille et remplit la flûte. Je la portai à mes lèvres. Le champagne avait la saveur du fruit chapardé. La main sur son épaule, je me déchaussai. Il versa le liquide doré dans une de mes bottines, et me la tendit. Il s’allongea sur la pellicule de vinyle. Je visai le trou obscur de sa bouche grande ouverte. J’y déversai un filet de nectar. J’avais l’illusion excitante qu’il me buvait. Je recommençai plusieurs fois. La ronde d’une voiture de police nous obligea à lever le camp. Gilles me remit mes bottes. Il s’enroula dans le drap de vinyle pour franchir la porte du club derrière moi. Sophie quitta la piste de danse à notre arrivée, survoltée.

— Tu sais ce que Martin me demande ? Si ça me ferait plaisir de le voir porter des talons aiguille. Tu peux me dire en quoi un mec en talons m’exciterait, même s’il porte une tenue de vacher comme la sienne ? Il n’a pas l’ombre d’un scénario à me proposer, figure-toi. Ce genre de fantasme doit être mis en scène, n’est-ce pas ? Je lui ai dit que je ne suis pas une professionnelle, que nous sommes entre amis. Que je suis un particulier, comme lui, comme dans la Centrale des Particuliers.

— Certains hommes font le poirier pour montrer qu’ils parviennent à se sucer eux-mêmes, d’autres font l’amour avec une bouteille de Perrier, Martin met des talons de douze. Tous ces hommes s’intéressent à leurs exploits personnels. Le regard permissif d’une femme les rassure, rien de plus.

— La complicité, ça se mérite ! Martin ne se donne même pas la peine d’être créatif ! Il pourrait sauter à la corde avec ses chaussures à talon, ou tapiner sur les Champs-Élysées pour m’impressionner.

— Il y a une bonne douzaine de types qui cherchent une partenaire dans les caves, Sophie.

Je pris la fuite au bras de Gilles. L’insouciance du Marseillais m’attendrissait. Je l’invitai chez moi. Macha dormait sur le canapé du salon, un masque d’avion sur les yeux. Gilles ôta sa sudisette dans la salle de bains. Je l’acculai contre le mur de ma chambre, pinçant ses tétons entre la pointe de mes ongles. Je m’allongeai sur le bas du lit, vêtue d’un simple string. À genoux sur le tapis, la tête entre mes cuisses, Gilles écarta la fine bande de tissu et me bécota le sexe, levant les yeux le temps de s’assurer que je le regardais œuvrer. Entre secousses et soubresauts, un filet d’urine appelé de tous ses vœux emplit sa bouche. Le souvenir du champagne versé dans ma bottine, et du plaisir qui m’avait envahie en l’abreuvant sur le trottoir, quelques heures plut tôt, m’incita à libérer deux ou trois jets brefs. Un orgasme crispa les muscles de mon ventre. Gilles grimpa sur le lit et m’embrassa les seins. Il s’endormit dans mes bras. Une expression enfantine flottait sur son visage lisse.

Sophie trouva porte close au milieu de la nuit. Les bras chargés de viennoiseries sur le pas de la porte à neuf heures du matin, elle avait le teint frais en dépit d’une nuit passée sur le siège avant de sa deux-chevaux. Gilles s’en fut d’un pas alerte, une brioche entre les dents. De grands cumulus encombraient le ciel. La météo annonçait des orages. La France venait de perdre le mondial de football. Tout à l’heure, à la gare de Lyon, l’angoisse de ne pas retrouver son uniforme de cheminot dissimulé la veille dans un local technique étreindrait le cœur de Gilles.

CHAPITRE 17

Chaque nuit, stimulée par une folle inspiration née du manque dans lequel me plongeait le silence de Chris, j’écrivais des paroles de chansons qui lui étaient destinées. Je proposai mes textes à Pierre, qui servait de porte-parole au chanteur. Je fus convoquée au Paradis « en touriste ». Une veste, des bottes imitation lézard et une minijupe de cuir rose constituaient ma panoplie de rockeuse. La tenue fit son effet sur la bande rassemblée au grenier. Des guitares et des basses ramassaient la poussière sur des socles comme des pièces de collection d’un futur musée Chris Malle, les cordes engluées de bourre lie-de-vin en provenance de la moquette à longs poils, une relique de l’époque yéyé. On monta quelques chaises pliantes de la cuisine. Max et Pierre prirent place devant le synthétiseur, et donnèrent le la. Chris plaqua dix fois le même accord, sa guitare sur ses genoux, ses lunettes noires sur le bout du nez. Il me demanda ensuite de lire les paroles de Trans-body-express à voix haute. Il s’agissait d’une ode érotique consacrée à une chienne d’aéroport torturée par le démon des voyages, une fille sexy et généreuse de son corps, qu’elle louait à des hommes en transit pour se payer l’avion. Penché sur l’épaule de Chris, le Gone chantonna le refrain :

— Bon-en-mal-en-bonne-en-danse, bonne-en-mal-en-bonne-en-transe.

Quelques notes de guitare évoquèrent un pas de danse sur le tarmac d’un aéroport. Les musiciens encouragèrent Chris avec une foi de pèlerin.

— Là, tu tiens quelque chose !

— Ouais, c’est bon. Refais-la.

— Dis-toi que si tu veux, tu peux.

Une mélodie sembla rouler, laquelle lui échappa comme les perles d’un collier dont le fil s’est rompu. Il me demanda de lire les paroles de la chanson suivante. Rosa del Rio contait le destin d’un ancien hors-la-loi devenu justicier, qui veillait sur la fortune d’une vieille dame dans une ville fantôme, à l’époque des chercheurs d’or, quelque part dans le désert du Nevada.

— C’est un blues. Donne-la à Johnny, dit-il.

Les exhortations se tarirent. Les ailes d’une mouche crissaient contre le velux. Chris congédia les musiciens. Il posa sa guitare et ses lunettes noires, et s’allongea face au carré de ciel bleu, clignant des yeux, aveuglé par la lumière.

— Et si elle Lui racontait sa dernière aventure ? L’inspiration Lui viendrait peut-être, qui sait…

Je lui bandai les yeux d’un foulard de mousseline, et lui ordonnai de se taire. Je déboutonnai à moitié sa chemise, emprisonnant ses bras à la hauteur des coudes, puis je l’aidai à se lever. Je le guidai jusqu’à un siège ergonomique, oublié dans un coin du grenier. Je l’installai à genoux. Son corps vacilla, comme s’il allait perdre l’équilibre. Mes paroles rompirent le silence. La voix a un pouvoir extraordinaire pour un être privé de la vue. Je récitai Joyce Mansour, J’ai envie / C’est ridicule / D’une distraction / D’une mélodie / De quelque griffonnage / Ou confiture de dame, tout en me déplaçant sur la pointe des pieds. Je pinçai une corde de guitare, secouai un maraca, donnai une chiquenaude à une cymbale qui résonnait encore tandis que j’approchai du tabouret à pas de loup. J’ôtai ma veste, gardant mon débardeur qui m’arrivait au nombril. Il tressaillit au contact du cuir de ma jupe. Je frottais ma jambe nue contre son dos. J’avais apporté la roulette à gâteaux que j’appelle la roulette chinoise, une laisse et un collier que je lui attachai au cou. Plaquée contre son échine, je promenai la roulette le long de ses épaules, dessinai des cercles autour de ses tétons minuscules, roulai sur la face interne de ses cuisses, pianotai en diagonale sur les côtes, virai en direction du creux des reins en appuyant fort sur les poignées d’amour, forçai ses fesses à durcir. Puis je me reculai. Son corps sembla comme aspiré vers moi, fragile, désemparé, mendiant un point de contact. Je tirai brutalement sur la laisse. Le tabouret se renversa. Chris poussa un cri de surprise en heurtant le sol. Je m’assis jambes écartées sur l’épaisse moquette et l’obligeai à lécher mon sexe en le guidant avec la laisse.

— Plus haut… remue la langue… moins vite… Fais-la plus douce… Plus mouillée, ta langue… plus bas… appuie moins fort…

Il bandait sous le denim du jean. C’était le moment que j’attendais. Je lâchai très doucement la laisse, me reculai et me relevai sans bruit. En appui sur les coudes, il attendait une parole, un ordre, la bouche humide, le nez en l’air. Je quittai le grenier sur la pointe des pieds en rajustant ma jupe. Le salon et le hall étaient déserts. Je refermai la porte de la maison derrière moi. Je montai en voiture la tête légère, le manche de la roulette encore dans la main, les textes de mes chansons froissés au fond de mon sac. Selon toute évidence, la créativité de Chris était en berne, et la mienne ne valait guère mieux. Rien de ce que j’avais lu ou dit cet après-midi dans ce grenier n’avait eu en moi la moindre résonance. J’avais l’impression de m’être plagiée moi-même. Je me dis que j’allais rebondir, le temps de recharger mes batteries. L’imagination finissait toujours par me revenir. Mais lui, qu’allait-il chanter, seul sur scène, au cours de sa prochaine tournée ? La lune me poursuivait à travers le toit ouvrant, blanche et froide comme une boule de néon. Une fois sur l’autoroute, je ralentis à la hauteur de l’ère de repos où nous nous étions arrêtées avec Lou, surprise du nombre de voitures arrêtées sur le parking. Plusieurs véhicules de la gendarmerie étaient à cheval sur la pelouse. Des hommes sortaient en file indienne du bâtiment où se trouvaient les water-closets, les mains sur la tête, dans les faisceaux d’un gyrophare. On embarquait ceux que j’appelais pour moi-même les branleurs.

CHAPITRE 18

— Gala ?

— Oui.

— Je ne vous appelle pas pour moi, c’est pour ma femme.

Nous nous étions croisés autrefois sur Minitel, Jean et moi. Certains hommes veulent amener leur épouse chez une dominatrice pour assister à une séance. Le spectacle d’une femme en train d’en dominer une autre les excite dans la mesure où les sévices restent dans le domaine du raisonnable, puisqu’en réalité, même le plus dominateur des masochistes craint pour sa compagne. Je me trompais.

Jean et Annabelle s’étaient avoués leur penchant pour les jeux SM avant de se marier. Au cours des douze années suivantes, Jean n’avait pas réussi à passer à l’acte. Comme le tango, le SM a besoin d’un meneur. Annabelle avait accumulé un monceau de jouets enfermés à clé dans un grand coffre, hors de portée des enfants. Des vêtements fétichistes en pagaille, de quoi faire saliver n’importe lequel de mes patients. À chaque déplacement professionnel à Paris, car le couple habitait Poitiers, elle s’offrait une nouvelle robe, une jupe, des chaussures ou un corset, étalés le même soir, à Poitiers, sous le nez de Jean. Elle improvisait des défilés de mode nocturnes qui ne manquait pas de les émoustiller l’un et l’autre. Jean avait pensé lui donner la fessée sans jamais oser lever la main sur elle. Sa timidité empirait avec le temps. Annabelle restait sur sa faim.

Je donnai rendez-vous à Jean aux Éditeurs, un café situé au carrefour de l’Odéon, où l’on peut feuilleter à loisir les derniers prix littéraires, un alibi propice à distraire le regard et à donner une contenance lorsque la personne que l’on rencontre ne convient pas. Il était de passage à Paris. Le Canard Enchaîné, notre signe de reconnaissance, était posé sur la table devant lui de sorte à présenter le titre du journal. Vêtue d’un tailleur de daim gris bordé de fourrure noire et chaussée d’escarpins à talon d’inox, je m’installai face à un bon vivant viril d’une cinquantaine d’années en costume de ville. Il leva un nez chaussé de lunettes à monture en titane d’un ouvrage de Montaigne qu’il rabattit sur une bedaine de moyenne dimension, bridée par une chemise rayée.

— Jean ?

— Bonjour Gala. Vous correspondez à l’image que j’avais de vous. À l’époque de notre mariage, vous vous appeliez Belledomino sur le Minitel.

— Quelle mémoire !

— Nous avons souvent évoqué l’éventualité d’une rencontre, avec ma femme. Les dominatrices bisexuelles sont rares sur les réseaux… Et puis j’avoue que mes conversations avec quelques-unes de vos consœurs m’ont donné froid dans le dos. On ne sait pas trop à qui l’on a affaire au téléphone, même si la manière de s’exprimer en dit long. L’intention qu’on perçoit dans une voix doit en décourager quelques-uns. J’ai surtout peur de tomber sur une personne brutale, voyez-vous. Annabelle n’est pas prête à encaisser des coups trop vifs. Elle débute, vous comprenez.

— Je comprends.

— Je crois que nous sommes arrivés à un stade où une expérience devient nécessaire, voyez-vous. Notre relation commence à s’essouffler.

— Ne comptez pas sur moi si votre femme ne me plaît pas.

Il sortit de son portefeuille une petite photographie en couleur, découpée aux ciseaux de sorte à remplir un compartiment. Annabelle ressemblait aux héroïnes virginales des films de vampires, avec son teint d’albâtre, sa peau de soumise. Je pensai au teint diaphane de Macha, au grain de peau des nombreuses soumises qui s’étaient offertes à moi, des peaux claires et fines, sans défaut, quelques tâches de rousseur, parfois, comme la gorge de la petite Lou… C’était comme si le soleil ne les avait jamais effleurées… Le fouet convient mieux aux chairs de boudoir qu’aux épidermes tannés au grand air.

— Annabelle ne prend jamais de soleil, reprit-il comme s’il lisait dans mes pensées. Elle a hérité des yeux noirs de sa mère. Sa famille vit sur la côte amalfitaine, au sud de Naples. Une famille traditionnelle, comme il en existe autour de la Méditerranée.

Un respect filial à l’égard de ses beaux-parents empesait sa voix.

— Alors vous acceptez ?

— J’accepte.

— Je lirai au café pendant ce temps.

— Qui va régler la séance ?

— Annabelle. C’est elle qui a pris la décision de rencontrer une dominatrice. Elle m’a envoyé en éclaireur, si l’on peut dire. Nous pensons que votre intervention peut déclencher quelque chose. Comprenez que je culpabilise de ne pas la satisfaire.

Une femme s’offrait une séance ! Je n’en revenais pas. Payer un service sexuel était un privilège masculin depuis l’aube des civilisations… J’étais touchée par ce que je considérais comme une marque d’indépendance économique et morale de la part d’une consœur. Annabelle prit rendez-vous par téléphone. Elle craignait de ne pas être à la hauteur car son mari avait dressé un portait élogieux de ma personne, et babillait au bout du fil, émoustillée par la description de sa garde-robe fétichiste à une future complice.

— J’ai deux robes de vinyle et une jupe longue ajourée de voile sur le côté, j’ai une minijupe fermée sur le devant, un bustier lacé dans le dos, un soutien-gorge qui laisse les seins apparents – les miens sont petits comme vous verrez, une robe de latex, je ne l’ai encore jamais portée, j’ai du mal à la passer toute seule, une robe en cuir que Jean m’a offerte, mais je n’aime pas beaucoup cette matière, je trouve le cuir et le latex mieux portés par une dominatrice. J’ai des chaussures neuves, des talons de dix, je n’ai pas eu l’occasion de les mettre, j’ai pas mal de lingerie dont…

— Apportez le soutien-gorge qui dénude les seins, le bustier lacé et la minijupe de vinyle, des bas noirs et un porte-jarretelles. Vous étrennerez vos chaussures neuves.

Elle sonna à ma porte à l’heure dite, à l’aise dans un tailleur ivoire et un collier de quartz rose. Elle portait des ballerines, et un grand sac bleu ciel à poches multiples au bout du bras. Une frange arrondie adoucissait un court carré de cheveux noirs, effilés au rasoir. Elle débita d’emblée un monologue sans intérêt, d’une voix haut perchée.

— J’ai pris le bus pour venir, le 58 m’a amenée de l’Hôtel de Ville. Il était à moitié vide. Je me suis dit en chemin qu’un jour, vous m’aiderez peut-être à passer la robe de latex que j’ai achetée l’an dernier. On transpire sous le latex, n’est-ce pas ?

J’avais moi-même revêtu un fourreau de latex anthracite rehaussé de lynx gris clair autour du col et des mules de vison blanc, fidèle à l’image qu’elle s’était forgée de moi.

— Apparemment, vous aimez cette matière, reprit-elle. Vous fréquentez les soirées, je suppose ?

Les bavardages me désarçonnent. Rien de tel que les mots pour dissiper le mystère qui nimbe l’inconnu. Mes séances débutent sans préalables ni palabres. Je plaignis pour moi-même les psychanalystes, privés d’un contact physique si bénéfique dans l’approche des autres – et de soi-même. La voix d’Annabelle dévidait une ritournelle interminable qui camouflait sa peur du vide. La séance allait dégénérer en réunion Tupperware si je ne la remettais pas à sa place.

— Je ne veux plus t’entendre, Annabelle. Habille-toi en silence.

Si l’on pouvait donner l’ordre de se taire à des gens dont la conversation est insipide sans les blesser, combien de moments désagréables s’épargnerait-on ? C’était peut-être une des motivations qui m’avaient stimulée au moment d’entreprendre une carrière de dominatrice professionnelle, réduire au silence les amateurs de propos creux. Annabelle était nue devant moi, debout, les mains dans le dos, avec les yeux baissés d’une enfant punie, sous sa frange de cheveux raides. Des salières creusaient le haut de son torse. On pouvait dénombrer ses côtes. La peur du vide l’avait rendue anorexique. Elle était appétissante, en dépit de sa maigreur. Racée, dans sa parure de vinyle, une matière difficile à porter sans vulgarité. Ses seins pâles m’apitoyaient comme des chatons nouveau-nés. Je me campai les bras croisés au milieu du salon. Elle mit le bustier lacé qui se fermait sur le devant à l’aide de crochets, le porte-jarretelles et les bas, la jupe de vinyle, et les escarpins à talons aiguille.

— Viens te présenter à mes pieds.

— Je…

Elle se mordit les lèvres. Fallait-il lui sceller la bouche d’un bout de sparadrap ? Je coupai un gros citron jaune, et plaçai un quartier d’agrume dans sa bouche.

— Mâche. Et avale le jus.

Elle écrasa la chair entre la langue et le palais, avala plusieurs lampées en aspirant le jus amer entre ses dents. J’ôtai la peau du citron de ses lèvres hérissées de pulpe.

— Déplace-toi à quatre pattes autour de la pièce. Sois gracieuse, féline comme une chatte. Séduis-moi. Et si tes genoux te font mal, je ne veux pas le savoir.

Elle se mit à ramper en multipliant les attitudes provocantes.

— Viens par ici… Redresse-toi sur tes genoux. C’est ça… Caresse-toi les seins de la manière la plus aguichante qui soit… Souviens-toi que tu dois me charmer en silence…

À la manière dont elle se touchait les seins du bout de ses doigts fins, les paupières closes et la bouche entrouverte, je compris qu’elle rêvait depuis longtemps qu’une personne formule enfin ce souhait et la contemple avec une attention soutenue. S’exhiber devant une personne étrangère l’excitait. Elle avait besoin du regard des autres. Je la laissai s’enfoncer dans un narcissisme sécurisant. Lorsque je me lassai du spectacle, j’agrippai sa motte, sous la jupe. Je tirai dessus. Elle ouvrit des yeux suppliants. Je resserrai l’étreinte.

— Sois belle et tais-toi. Annabelle.

J’agitai une cravache près de son visage en prenant une expression de reine en colère, dressée sur la pointe de mes mules de vison blanc. Ses épaules tressaillirent. Ses genoux étaient tournés vers l’intérieur, comme ceux d’un poulain chétif. Je fouettai sans force les zones les moins osseuses de son dos.

— À quatre pattes… relâche ton dos… détends-toi… mets tes mains à plat sur le sol…

Je cravachai ses fesses menues. À présent le dos cambré, en appui sur les paumes, son être tout entier attendait le coup suivant. Annabelle n’avait pas plus de consistance qu’une libellule, dont le vinyle de son bustier avait les reflets bleutés. Une pâte à modeler ultra légère, aérienne. Je pensais à l’univers qui s’ouvrirait devant elle le jour où Jean la prendrait en main, si ce jour arrivait. Assise sur un pouf, je passai une main câline sur ses fesses, fraîches et satinées. J’introduisis le médium dans sa fente. Un jus laiteux goutta sur le plancher. Annabelle se cabra. Son corps palpita, secoué de spasmes furtifs. Son sexe gicla dans ma paume. Mon regard tomba sur le collier de quartz rose, disposé en arrondi sur le guéridon comme dans la vitrine d’un bijoutier. Retirant mes doigts de sa fente, je m’emparai du collier. Je l’introduisis délicatement dans son sexe, frottant la raie de ses fesses avec mon avant-bras. Surprise par la dureté glaciale de la pierre, sa chair se contracta au passage de la première bille. Elle ingurgita sans difficulté les morceaux de quartz suivants. Je poussai la dernière perle et le fermoir à l’intérieur, serrant son sexe entre mes doigts jusqu’à la disparition complète du collier, puis je relâchai la pression.

— Assied-toi par terre et expulse-le.

Je m’éloignai de sorte à avoir une vision d’ensemble de ce corps de mannequin immobilisé dans la pose, icône de prospectus fétiche en noir et blanc. Les jambes écartées, elle poussait. Son front se couvrait de sueur. Une larme perlait au bord d’un cil. Rien ne sortit, sinon un filet d’air sonore échappé de ses entrailles. Des marbrures apparurent sur sa gorge.

— Sors-le avec tes doigts.

Elle m’adressa un regard ému. Le collier réapparut lentement, bille par bille. Coquette, elle l’essuya contre la face interne de son bras, avant de le remettre à son cou. Elle me regarda droit dans les yeux, un sourire radieux au lèvres, victorieuse et domptée. Son sexe béant semblait me remercier. Elle se releva, mutine, agile. Une fois en tenue de ville, elle posa une enveloppe sur le guéridon, et me remercia d’un ton de jeune fille bien élevée.

CHAPITRE 19

Peu de temps après la répétition au grenier qui avait frustré mes attentes, Pierre me téléphona. Le chanteur m’attendait le soir même à vingt-trois heures précises, pour une after rémunérée au Monastère. Il y avait une heure et demi de trajet depuis Paris. Je décommandai un dîner chez des amis, j’enfilai une robe de cuir, des sandales nouées de lacets qui montaient le long de la jambe, et me composai un maquillage de soirée, œil de biche, gloss Shiny Ruby, ombre à paupière pailletée. Chris m’accueillit pieds nus sur le perron de la villa, col relevé, les mains dans les poches de son jean, le visage mangé par d’énormes lunettes noires qu’il ôta en me voyant. Ce tête-à-tête inespéré me déconcerta.

— Il est seul ce soir, chantonna-t-il.

Une joie enfantine illuminait ses pupilles au milieu d’un fouillis de rides en éventail creusées dans sa peau hâlée, comme s’il s’apprêtait à jouer un bon tour à quelqu’un. Il me remit le double de mes honoraires dans une enveloppe. Il venait de recevoir un contrat qui allait le lier à sa maison de disques pendant les dix prochaines années. Dix ans équivalaient selon lui à une condamnation à la prison à perpétuité. Il souhaitait que je signe le contrat à sa place. Adolescente, il m’était arrivé d’imiter la signature de mon père en bas d’un formulaire dans le but d’obtenir un passeport, de quitter ma famille, et vivre à l’étranger. Ce soir, une éthique qui n’était pas vraiment la mienne m’empesait comme de l’amidon. La perspective d’une falsification me rebutait autant que de boire du vin en Cubitainer, de forniquer sur une surface en marbre ou dormir sous la tente. Je soupçonnais le chanteur d’avoir l’intention de m’utiliser, et donc de m’asservir. Je me demandais qui allait être le faussaire de ses disques à venir, puisque son inspiration s’était tarie. Écœurée par cette imposture, je lui rendis le chèque. Il secoua le rectangle de papier, comme pour sécher l’encre.

— Je croyais qu’on étaient complices toi et moi, dit-il d’une voix triste.

Son tutoiement abolit en une seconde la distance qui nous séparait. Mes réticences s’envolèrent. Je me retins de lui sauter au cou. Nous avons trinqué pieds nus, vautrés sur la moquette, riant des mésententes des moines, de l’hermétisme de Sabine, de l’aspiration de Macha à dominer des hommes. L’osmose narcissique me comblait de nouveau. Il se mit torse nu et s’installa devant le synthétiseur, entonnant d’une voix rauque les paroles de ma chanson, « bonne-en-mal-en-bonne-en-danse, mal-en-bon-en-mal-en-transe. » Ses doigts paresseux glissaient sur les touches comme sur le pelage d’un chat.

— Viens t’asseoir. J’ai le genou cagneux mais, bon… c’est comme ça.

Je m’installai devant le contrat étalé sur le clavier. Chris tenait à la main un stylo Bon-Plan, un cadeau de sa maison de disques. Il le mit dans ma paume, enroula ses doigts autour des miens. Nous avons signé ensemble « Chris Malle » au bas de la dernière page. Jouant avec le stylo d’ébonite noir qui me rappelait le volant de mon ancienne voiture, je regagnai la moquette à longs poils. Il me rejoignit d’un bond, le contrat à la main. Il fallait encore parapher chaque page du contrat dans la marge. J’ouvris sa braguette et descendis son jean. Agenouillée derrière lui, j’introduisis le stylo entre ses fesses imberbes.

— Serre-le fort.

Il contracta ses sphincters. Je pointai la tête du stylo vers la marge du contrat. Un mouvement de mon poignet donna l’impulsion du C. Mes doigts groupés près de la bille tracèrent l’une après l’autre les barres du M. Une fois le dernier feuillet paraphé, Chris fit demi-tour et m’offrit ses lèvres. Son geste me prit au dépourvu. Mon esprit battit la campagne. Je le croyais capable d’avoir manigancé une mise en scène destinée à divertir sa clique. Le Gone et ses grimaces de bouffon et la tête à claque de Pierre surgirent dans mon esprit comme des marionnettes dans un petit théâtre de guignol. J’imaginais Sabine en train de lui dire : « Gloria Dick et moi, nous t’avons offert une jolie domina pour signer ton contrat… » Déboussolée par cette crise de paranoïa rabat-joie, je mordis les lèvres tendues, puis le flux de mes sentiments à son égard me submergèrent. Je l’embrassai à pleine bouche. Nos salives mêlées ruisselaient dans ma gorge, diluant mes derniers doutes. Il murmura :

— Prends-moi comme tu veux, Gala. Je suis à toi.

Il se laissa tomber sur le dos, les bras en croix. Son sexe dressé se balançait comme un ressort. Je compris qu’il avait eu envie de faire l’amour dès le premier jour sans trop savoir comment s’y prendre. La signature du contrat avait anéanti l’orgueilleuse résistance qui l’avait empêché de faire le premier pas. À moitié nu, il attendait, passif, les yeux clos, une initiative de ma part. Un demi-sourire flottait sur ses lèvres minces. La frustration causée par ses dérobades m’avait amenée au bord de l’implosion. Roulant ma robe autour de mes hanches, je m’accroupis au-dessus de lui. Il tira un préservatif de la poche de son jean descendu à mi-cuisses. Mon désir longtemps retenu déferla en moi comme un raz-de-marée. Je montai Chris à un train d’enfer, la tête en feu. Enfin il s’animait. Il me caressait le ventre du bout des doigts, pressait mes fesses dans ses paumes. J’attirai son torse vers moi. Une fois dans mes bras, son corps me parut chétif. J’avais l’habitude de faire l’amour avec des hommes d’une certaine stature, Noirs ou Blancs. J’étais amoureuse d’un petit homme malingre à la poitrine creusée, dont les clavicules et les os des hanches saillaient comme des baleines de parapluie. Je pris ses chevilles, les glissai de part et d’autre de ma taille. Nous fîmes l’amour assis l’un dans l’autre, avec l’ardeur des amoureux qui se sont longtemps étreints en rêve. Cependant sa maigreur avait stoppé en moi la montée du plaisir, sans compter l’inhibition du premier coït amoureux. Mue par l’espoir de m’exciter moi-même, je dénouai de ma taille le petit fouet rouge que je portais à même la peau et lui en frappai le dos à l’aveugle dans un chabada sauvage. Il jouit les lèvres serrées, les paupières crispées. Nos chairs se décollèrent dans un bruit de ventouse. Il saisit le fouet abandonné sur la moquette, et le fit siffler au-dessus de nos têtes avec un sourire triomphant. Je ris avec lui sans trop savoir pourquoi.

CHAPITRE 20

Au Paradis, chaque résident avait repris sa tenue habituelle, jean déchiré et tee-shirts râpés. Inquiet de l’oisiveté de son poulain, la maison de disques avait dépêché une dramaturge à la villa. Chris me présenta une brune au regard morne, la trentaine insignifiante. Pamela devait écrire les textes de son prochain album. Elle avait pris ma place à la table de la salle à manger. Je broyais du noir, assise à l’autre extrémité, indifférente aux plaisanteries de la bande que j’écoutais d’une oreille, perdue dans mes pensées. À présent que j’avais braconné sur ses terres, j’aurais voulu parader aux côtés du chanteur, goûter le premier cru qu’il gardait contre le pied de sa chaise, donner des ordres à tout le monde, pérorer devant sa cour. J’éprouvais de la sympathie envers les grévistes qui s’insurgent lorsqu’on leur supprime le traitement qu’on leur avait accordé. La cerise sur le gâteau fut la description de ses rapports avec la dramaturge, plus tard, en aparté. Je compris qu’il m’avait invitée en touriste avec l’intention de m’humilier.

— Pamela est très obéissante. Elle peut garder le bras en l’air pendant des heures s’Il le lui demande. Par ailleurs, cette fille écrit des poèmes géants.

Il parlait à nouveau de lui-même à la troisième personne et me traitait comme une vieille copine. L’ultime transgression, le coït, avait sonné le glas de notre relation. C’était comme si rien ne s’était passé entre nous. Je bus verre sur verre d’un vieil Armagnac avant d’avaler la route avec, fichée dans le poumon droit, comme une dague dont je sentais la morsure à chaque inspiration. Je m’égarai dans la forêt en pleine nuit, aveuglée par les larmes. La voiture lancée à grande vitesse quitta l’asphalte dans un virage. Des arbres défilèrent de part et d’autre de la carrosserie dans la lueur des phares, amputée de ses rétroviseurs dans sa course folle. Je freinai pile devant un tronc massif. Les tempes palpitantes, je vidai la flasque de vodka que Macha conservait dans la boîte à gants, avant de sombrer.

La chaleur d’un rayon de soleil à travers le pare-brise m’éveilla le cerveau embrumé, en plein naufrage. Le pressant assaut de mon échec me terrassa. Plus douloureux encore était le manque que j’anticipais, celui d’une partie de moi-même, privée désormais de cette formidable résonance qui passait par les regards que nous échangions, Chris et moi. J’étais désormais privée du reflet-miroir d’un pervers polymorphe dans mon genre. Je le revis en train de sortir un préservatif de sa poche. Désireux de baiser une dominatrice, il avait patiemment fomenté ma reddition. Un soumis annonce en général la couleur lorsqu’il change de rôle, et Chris m’avait prise en traître, sans compter que ses attentes fantasmatiques m’avaient obligée à lui raconter des pans entiers de ma vie sexuelle. Je m’étais lancée à corps perdu dans l’aventure avec une ingénuité de midinette. En réfléchissant, je me souvins de son refus d’obéir, de l’interdit du fouet que j’avais réussi à braver, de la violence mentale dont j’avais dû user pour le sodomiser. Son manager et Gloria n’étaient-ils pas à sa solde, réduits, comme moi, à obtempérer ? Je dégageai le rideau de branchages qui s’était refermé derrière la voiture à l’aide d’une cravache rangée sous le siège, fouettant une armée de traîtres invisibles, déchaînée contre mon destin. La cravache m’échappa des mains. Je me réfugiai contre l’arbre qui me barrait le passage, la joue contre l’écorce rugueuse, en pleurs, les bras autour de l’immense chêne dont je berçai le tronc puissant. Je retrouvai peu à peu mon calme et me persuadai qu’au fond seul mon amour-propre était atteint. Je marchai un moment à travers la forêt. Les oiseaux gazouillaient dans le feuillage sombre. La délicatesse et la blancheur de fleurs minuscules qui tapissaient le sous-bois m’apaisèrent. De retour à la voiture, je sortis de la forêt en marche arrière et je repris la route, aveuglée par le soleil qui jouait dans mes cils, et me gardait vibrionnante à travers le toit ouvrant. L’esprit allégé par le bleu du ciel, je remis à plus tard le salutaire retour sur soi.

— J’ai gagné une séance avec vous.

— Ah bon ! Et comment l’avez-vous gagné ?

— J’ai trouvé un carré de papier rose dans mon assiette en passant à table, l’autre soir. Un bon pour une séance avec vous. Annabelle a voulu me faire la surprise.

Sa femme avait en effet glissé un chèque à mon nom, la veille, dans ma boîte aux lettres. L’inhibition continuait de paralyser Jean devant le martinet qu’Annabelle posait le soir sur le lit. Le couple m’était sympathique. J’acceptai de jouer leur jeu dans l’espoir de faire sauter un verrou.

Jean n’était plus l’homme impassible que j’avais rencontré aux Éditeurs un mois auparavant. Je compris qu’il avait un compte à régler avec lui-même au silence borné qu’il m’opposait. Il se déshabilla en accéléré, remonté comme une mécanisme d’horlogerie, et demanda la cravache d’entrée. Inconsciemment, il se punissait. Je le frappai d’une main ferme, sans arrière-pensée. Comme il ne bronchait pas d’un millimètre, je donnai davantage d’élan à mon bras. Il n’eut aucune réaction.

— Plus fort ?

— Oui, Madame.

— Dis-moi quand tu atteins tes limites.

— Oui, Madame.

Je le fouettai pendant un bon quart d’heure. Pas un centimètre de chair n’était intact sous l’épaisse toison qui le recouvrait et lui donnait l’air d’être tout habillé. Jean serrait les dents avec la même intensité que ses mains, crispées sur les bras du canapé, de part et d’autre de ses bras en croix. Je lui demandai :

— Tu en as assez ?

— Non, Madame.

— On continue ?

— Oui, Madame.

Mon bras devint douloureux. La séance prit fin de mon fait. Jean partit avec précipitation. Annabelle appela une semaine plus tard. Le traitement avait porté ses fruits. Jean l’avait dominée le lendemain de sa visite. Elle tenta par la suite de m’envoyer un ancien petit ami, un béguin d’adolescence dont elle était encore éprise, un certain Renaud, à qui elle aurait aimé offrir une séance d’initiation. La banalisation du SM m’agace. Pourquoi ne lui offrait-elle pas une heure de karting ou un saut à l’élastique ?

CHAPITRE 21

Depuis qu’elle végétait dans l’outback suédois, Macha travaillait chaque jour à régénérer une beauté abîmée par la vodka bue la veille. Elle fréquentait les réunions des alcooliques anonymes et déclamait devant tout le monde : « mon nom est Macha et je suis alcoolique. » Il s’agissait en réalité d’une imposture car mon amie pouvait se mettre plusieurs jours au jus de carotte, sans boire une seule goutte l’alcool. Mais le prétexte lui permettait d’y entraîner son mari, et de minimiser la haine qu’elle éprouvait désormais à son égard en s’identifiant à lui. Cette forme d’exhibition qui consiste à parler de soi devant des inconnus comblait son masochisme féminin, zélateur du pouvoir de son conjoint au point d’en avoir adopté le vice. S’humilier devant les autres par le biais de la confession représentait en outre une prise de risque qui l’aidait à se reconstruire.

Avec Macha, nous partagions une imagination en état de bandaison permanente. Confrontées aux expectatives d’un soumis, échafauder ensemble un scénario était, pour le duo malicieux que nous formions, un grand moment de bonheur. Macha tenait tantôt le rôle de la soumise, en compétition avec notre visiteur qui devait alors se surpasser, et qu’elle écrasait en général de son extraordinaire résistance, tantôt le rôle d’exécutante. Tandis que nous préparions une séance, le plaisir de la projection mentale l’emportait sur une réalité dont nous pressentions d’ores et déjà la banalité. Il nous arrivait d’annuler le rendez-vous à la dernière minute, le soumis repartait bredouille s’il s’était déjà mis en route. Nous préférions l’improvisation, qui exprimait notre existentialisme sauvage.

— J’ai… j’ai… merais bien que tu m’organises un plan d’en… fer, mais j’ai… j’ai… mes règles, m’avoua-t-elle en fin d’après-midi, en bégayant plus que d’habitude.

— Qu’à cela ne tienne. On va s’amuser quand même.

Le nom de Bertrand Bosquet me vint à l’esprit. Nous l’avions croisé à une soirée, quelques années auparavant. L’homme avait admiré à loisir le physique avantageux de mon amie. Ce rédacteur en chef de plusieurs magazines économiques collectionnait les disques de musique classique et recevait des dominatrices dans son appartement du 7e arrondissement, à deux pas de l’École Militaire. Je pris rendez-vous chez lui à vingt et une heures précises. Je me déguisai en page, les cuisses gainées de cuissardes médiévales par-dessus mes jodhpurs. Mes gants de velours noir étaient ornés d’un fin grillage au revers.

Des bourrasques de vent soufflaient sur le Champ de Mars. Bertrand nous ouvrit la porte de l’appartement. Mince, la quarantaine, il portait un collier de chien et une laisse sous sa chemise, comme je le lui avais demandé. Des lèvres boudeuses couleur framboise écrasée ourlaient sa bouche de bébé grognon luisante de salive. La chevelure blonde de Macha cascadait sur son ciré bleu ciel. Bertrand la dévisageait de ses yeux inexpressifs, à travers ses lunettes à monture d’écaille. La pluie tambourinait contre les porte-fenêtre du salon. Macha adore l’humidité, le wet look, l’Angleterre et la Bretagne, les bains de mer glacés à n’importe quelle saison. Elle voulut promener Bertrand sous la pluie. L’homme aurait fait des manières s’il n’avait repéré les bottes cavalières sous le ciré bleu.

— Permettez-moi d’embrasser vos bottes…

— O.K. Mais allons prendre l’air, on é… touffe ici…

Nous sortîmes dans l’avenue. L’averse était violente. La capuche de ma cape me protégeait à peine. Macha marchait le nez en l’air. La pluie lui cinglait le visage. Des tourbillons enroulaient par moments la toile cirée autour de sa taille, découvrant ses interminables jambes nues. Elle tirait sur la laisse qu’elle tenait en hauteur, tendue comme une corde à linge, sous les châtaigniers. À quatre pattes, la tête en arrière comme un cheval nerveux, Bertrand avait du mal à la suivre. À un moment, Macha s’est tournée vers moi en riant.

— Il fait un temps à ne pas mettre un… un… cheval dehors !

Elle s’arrêta au coin de la rue, les cheveux collés au visage, et secoua la laisse.

— Viens embrasse mes bottes, Bertrand.

À genoux sur le trottoir, l’extrémité de ses chaussures à lacets plongée dans le flot boueux du caniveau, Bertrand tirait la langue au-dessus du cuir souillé de boue, au moment où surgit de nulle part une horde silencieuse. Des hommes casqués fonçaient sur nous, debout sur des engins électriques à deux roues. Des concurrents de Ben Hur visitant Paris sur des chars à suspension hydraulique. Une rafale de vent chargée d’une pluie drue les immobilisa soudain. Macha tira sur la longe d’un coup sec. Bertrand s’éloigna à regret de ses bottes cavalières. Levant les yeux, il poussa un hurlement à la vue d’un homme monté sur roues qui le toisait à travers la visière de son casque. Affolé, il se leva, perdit ses lunettes dans la rigole et courut vers la porte de l’immeuble, à moitié étranglé par le collier. Nous galopions sur ses talons, poursuivies par le grondement des véhicules.

De retour à l’appartement, j’ôtai ma cape et la mis à sécher sur une bergère. Bertrand rapporta de la salle de bains une pile de serviettes. Macha se frictionna les cheveux. Pendant qu’elle se rendait aux toilettes, Bertrand me remit deux chèques libellés à nos noms, le cou rougi par le collier de chien qui serrait encore sa maigre encolure, les yeux déjà chaussés d’une paire de lunettes identique à la précédente. J’eus la sensation de ne plus exister lorsque mon amie sortit de la salle de bains. La Suédoise représentait une créature fantasmatique, un conte nordique dans lequel Bertrand s’attribuait probablement le rôle du chien de traîneau. La bouche ouverte, il contemplait son corps gracile à travers la soie humide de sa robe rose des sables, collée à son nombril. Elle le siffla, le ciré au bout du bras. Il courut mettre le vêtement sur un cintre. Je choisis La Symphonie fantastique de Berlioz parmi les milliers de CD rangés dans une armoire normande.

— Où est ton matériel d’équitation ? lui demanda Macha.

De l’autre côté d’une porte coulissante encastrée dans le mur s’accumulaient des articles équestres entassés pêle-mêle.

— À quatre pattes.

J’introduisis un mors dans sa gueule. Macha l’harnacha d’une selle de poney en cuir blond, et grimpa sur son dos. Je lui passai les rennes. Une fois les étriers ajustés à la longueur de ses jambes, les genoux de Macha montaient si hauts qu’on aurait cru qu’elle pilotait une voiture d’enfant. La cravache à la main, elle fit un tour de manège au pas sur l’enfilade de tapis du corridor, puis quelques tours du double-living au trot en lui fouettant la croupe, « allez, ouste, canasson, plus vite ! ». Je contemplais la cavalcade, prête à tenir mon rôle de page, attraper le mors, aider Macha à descendre de sa monture. Je leur emboîtai le pas le long du couloir vers la salle à manger. Bertrand négocia les angles de la table Louis-Philippe comme un pur-sang. L’écume blanchissait les commissures de sa bouche. Sa lèvre inférieure pendait. La longueur chevaline de ses dents me frappa. Macha me tendit une main pour mettre pied à terre. L’homme-cheval demanda la permission d’aller se rafraîchir. Ses membres flagellaient. Macha lança d’une voix courroucée :

— Le cheval plaisante !

Elle lui désigna un pan de rideau. Bertrand s’essuya les tempes avec.

— Enlève-moi mes bottes, bourrin.

Trop petites pour elle, les bottes que je lui avais prêtées résistèrent aux tractions de Bertrand. Lorsqu’elles cédèrent enfin, l’homme mendia un compliment du regard, mais Macha ne s’intéressait plus à lui. Elle était occupée à retrousser sa robe de soie rose en se tortillant sur sa chaise, découvrant une culotte pourpre qui lui sanglait le haut des cuisses, du voile transparent, hormis une bougie et une branche de houx brodés sur le devant. Je lui avais offert ce sous-vêtement à Noël. Elle le portait les jours des règles. Le carmin avait quelque chose d’obscène sur sa peau blanche. Elle jeta un regard de bonne fée sur l’homme agenouillé. Approchant son visage du sien, elle lui ôta ses lunettes, lui banda les yeux. Écartant le voile du slip, elle lui ordonna de lécher. La requête devait être incongrue pour un homme accoutumé à inviter des écuyères qui se contentaient de caracoler sur son dos. Tête baissée, il hésitait, à genoux devant elle, les mains à plat sur le sol, les bras en équerre. Je lui cinglai le flanc d’un coup de cravache en l’exhortant :

— Allez, bourrichon !

— Tu vas obéir, espèce de momie chevaline ? renchérit Macha.

— Je ferais n’importe quoi pour vous, Macha, dit-il. Galoper à travers une prairie, franchir des buissons épineux, sauter des clôtures…

— Passe-moi le fouet, s’il te plaît, Gala.

Elle lui claqua les lèvres d’un revers de la main. Attrapant une touffe de ses cheveux sur le sommet de son crâne, elle le guida vers sa fente, lui tapotant la joue du bout de la cravache. Je me penchai par-dessus l’épaule de Bertrand pour mieux voir. Son nez, sa bouche et ses joues rougissaient à mesure qu’il promenait sa langue au cœur du délit. Un rictus déforma tout à coup son visage.

— Ce goût métallique… un goût de sang…

— Le sang de ta mère… C’est par ici que tu es sorti mon petit Bertrand. Allons, fais ce que je te dis, bois le sang de ta mère, lui murmura Macha.

Elle se balançait sur sa chaise, tirant à elle les cheveux de l’homme à chaque fois qu’elle partait en arrière. Ses orteils nus écrasaient le sexe de Bertrand pendant ce temps.

— Nnnnon… Pitié !

Ramenant ses pieds sous la chaise, elle lui frappa les oreilles du manche de la cravache à la vitesse d’un métronome.

— Lèche bien le lieu de ta naissance… tic-tac… je ne veux pas qu’il reste une goutte de sang… tic-tac… c’est ta faute si ta mère a saigné.. tic-tac… nettoie bien… tic-tac… mieux encore… tic-tac…

De grosses larmes ravinaient les joues de Bertrand. Une pluie écarlate dégouttait sur sa chemise blanche. Les hommes des villes ont souvent horreur du sang, à l’encontre des paysans. À bout de nerfs, il se faisait violence, et continuait cependant de lécher. Macha me souriait par-dessus son crâne dégarni. Elle lui ôta le bandeau. Bertrand resta immobile devant la fente ensanglantée, les yeux exorbités. Elle le bouscula d’un coup de pied à l’entrejambe avec un rire aigu.

— Allons-nous en, Gala.

Elle s’étira dans un bâillement, rajusta sa culotte et enfila ses bottes, pressée de déguerpir.

La pluie avait cessé. La tour Eiffel scintillait de mille lumières comme un cierge magique, ossature illuminée contre la voûte étoilée. La main dans la main, nous défilâmes sous le portique du monument de la Paix, au bas du Champ de Mars, en fredonnant La Marche nuptiale. Arrivée rue de Solferino, Macha étala son ciré bleu ciel sur un banc public. Elle dénoua les bretelles de sa robe, qui tomba en petit tas sur l’asphalte. Elle cueillit à deux doigts le morceau de soie, le balança sur les gravats d’une benne remplie à ras bord. La robe s’enroula autour d’un manche à balai, pauvre voile d’un radeau urbain, claquant autour du mât. Macha frissonnait, en culotte sur le trottoir. Elle enfila son ciré et ramassa une carte à jouer, un sept de cœur, qu’elle mit dans sa poche. Je la voyais souvent ramasser des cartes à jouer, semées à travers la ville comme les cailloux du Petit Poucet. Sur la passerelle des Arts, appuyée à la rambarde au point que nous appelions « le centre du monde », mon amie évoqua ses échecs en suivant du regard une péniche chargée de sable, masse sombre qui fendait les remous. Sa carrière de mannequin en pointillé, les concours d’entrée aux grandes écoles ratés à un cheveu près, son mariage avec un homme d’affaire suédois, à défaut d’un dandy parisien. L’écume des jours alourdissait sa bouche d’un pli amer. Le vol blanc d’une mouette capté par le faisceau d’un spot emporta au loin les ombres du souvenir.

Attablées dans un restaurant russe, nous avons bu de la vodka jusqu’à l’aube en dégustant du saumon et des blinis. Je flirtai un instant avec un joueur de balalaïka. Macha tripotait le revers de son ciré, à la naissance des seins. Soudain un fou rire la secoua, un rire saccadé, à l’image de la langue suédoise, et qui sonna à mes oreilles comme le vent d’automne sur les cimes des forêts scandinaves. Elle se toucha le haut des cuisses, entrouvertes sur le triangle écarlate de sa culotte.

— Tu vois, il m’arrive de porter une culotte… les jours rouges !

Nous plaisantâmes à propos des serviettes en papier qui décoraient les tables. Le rouge est la couleur favorite des restaurateurs dont l’établissement n’est pas assez coté pour entretenir du linge. Servaient-elles à dépanner des femmes qui avaient leurs règles ? Je refusais de les utiliser depuis qu’un de ces chiffons de papier avait déteint dans la poche d’un survêtement blanc. Je portai ma serviette ouatée à mon nez, et me mouchai dedans. Macha en fit autant, n’en déplaise à Baltazar Graciàn, dont Macha avait adopté le manuel des bonnes manières1 comme livre de chevet.

À l’heure des confessions intimes, elle m’avoua entre deux petits verres de vodka avalés cul sec qu’après une année infructueuse de psychanalyse hebdomadaire, la séance chez Bertrand venait de dissiper d’un coup son ressentiment envers une mère à la fois glaciale, et soumise à son père. Nous trinquâmes au chômage technique des psychanalystes. Puis elle évoqua sa liaison avec Arnaud, un aristocrate méprisant qui la gardait debout sur ses talons aiguilles, les jambes immobilisées par une barre d’inox, nue face à un grand bureau Empire, des après-midi entiers à grelotter en plein hiver, dans sa garçonnière mal chauffée de la rue du Bac.

— Et s’il te demandait de revenir ?

— Je courrai me jeter dans ses bras.

Sur le chemin du retour, elle galopa contre la pluie drue en criant, son ciré grand ouvert.

— Aaaaah !

Le sang des menstrues laissa une ombre sur mes draps de lin blanc.

Le lendemain matin, Macha prépara un petit-déjeuner fait de kiwis et de pommes, de fromages et de scorpa, les petits pains dégoulinant de confiture que nous trempions dans le thé. Nous échangeâmes des regards de chattes affamées au-dessus de nos tasses. Lila scorpa enfila un tee-shirt, un jean et des baskets, son sac à dos beige et un chapeau de brousse qui la faisait ressembler à une exploratrice. Je revêtis une tenue de tai-chi violette ornée d’un dragon noir dans le dos. Nous montâmes d’un pas joyeux la rue de l’Odéon, jusqu’au jardin du Luxembourg. De l’autre côté de la grille, nous vîmes un groupe de jardiniers agenouillés au bord d’une allée, une paire de cisailles à la main. Leurs cuisses imberbes dépassaient d’un short assorti à leur chemise vert gazon.

— Enfin un uniforme bien porté ! dit Macha, avant de s’éloigner d’une démarche féline en direction de l’entrée du RER.

[1] L’Homme de cour, 1646.

CHAPITRE 22

Chris réclamait à cor et à cri la visite de Macha. Gloria me pria d’intercéder auprès de mon amie. Je me braquai, estomaquée par le culot dont le chanteur faisait preuve une fois encore. Son manager intervint, et, quelques jours plus tard, Chris en personne tenta de m’amadouer au téléphone, arguant de l’amitié amoureuse qui nous liait. Mon sang ne fit qu’un tour : je venais de comprendre qu’à la suite de notre rencontre chez Gloria Dick, le chanteur avait essayé la soumission comme d’autres tentent l’échangisme ou le triolisme. Son numéro de séduction faisait la part belle à cette soi-disant complicité qui faisait vibrer les cordes de ma sensibilité. Chris Malle aurait pu être le complice d’un réverbère s’il y avait trouvé un intérêt. Il n’hésitait pas à solliciter en dernier recours l’intervention de sous-fifres dévoués à plaider sa cause. C’était ainsi qu’il avait obtenu la visite de Lou. Sa tactique visait à me donner du fil à retordre pour voir si j’allais plier. Il devait se frotter les mains à chacune de ses victoires. Le bouquet final avait été la pénétration, une victoire qui avait redoré le blason de sa virilité, bafouée par la froideur de Lou. Je n’avais pas été plus avisée qu’un bizut. Je me persuadai que seule une terrible vengeance panserait ma blessure d’amour-propre.

Macha, qui ne connaissait toujours pas le répertoire du chanteur, était disposée à me rendre service et à jouer les justiciers. C’était une formidable opportunité de fouetter un homme en tête-à-tête, et qui plus était, une célébrité. La rémunération de la séance serait sa consécration dans son nouveau rôle de dominatrice. Je mis quelques-uns des grands succès de Chris sur la platine et je sortis d’un coffre chinois une canne anglaise, trois cravaches dont une tige noisette de la finesse d’une aiguille à tricoter, et un nerf de bœuf, dont elle userait en dernier, s’il avait supporté le reste. Je glissai dans son sac des menottes de cuir ; elle prendrait la précaution de lui lier les mains dans le dos avant de dégainer le contenu d’une housse à bandoulière destinée à mon épée de tai-chi, un étui idéal et discret pour transporter les fouets jusqu’à la station de taxi. Je lui recommandai de rester sur ses gardes à tous moments. En effet, Chris allait peut-être tenter de la retourner. Elle m’emprunta une somptueuse paire de chaussures à talon d’acier retenues à la cheville par un bracelet métallique orné de poignards miniatures aux lames arrondies, un cadeau de Charles, mon généreux pourvoyeur de chaussures de luxe, qui s’y était fendu la lèvre en me baisant les pieds. Macha avait l’allure d’un méchant mannequin de défilé dans une minirobe vert pomme signée Dolce Banana, dont un pan de plastique transparent dévoilait l’escargot de son nombril et ses cuisses fuselées.

— Une seule fois pour voir, comme au poker ! susurra-t-elle après un petit tour sur un pied, se penchant vers le canapé où j’étais assise à la contempler.

Les reins nerveux, elle me tendit ses lèvres à vif. Je me pendis à ses cheveux, et je lui mordis la bouche. Elle aimait les petites douleurs que je lui infligeais, et me lécha le nez en retour. Je gommai d’un doigt mouillé de salive les ombres de khôl qui la durcissaient. J’accrochai une pince ornée d’un papillon pastel dans sa chevelure. Le colifichet donnait une touche d’innocence à son visage de madone diabolique. La boule d’angoisse qui me nouait la gorge depuis le dernier coup de fil du chanteur fondit sitôt qu’elle eut franchi la porte. Le taxi qui emportait ma vengeresse avalait la route que j’avais si souvent empruntée pour rejoindre Chris. Je m’allongeai sur le canapé. La valse de mes souvenirs me tournait dans la tête. Je dressai mentalement la liste de mes jeux de pouvoirs, des tentatives de prendre le dessus dont je précipitais le terme, puisque Chris allait m’en vouloir d’être battu comme plâtre. Je sentis monter le désir, et regrettai soudain mon emportement envers le seul homme auquel je me sentais liée par une sorte de pacte tacite. Je mis un film gore dans le magnétoscope, une recette pour balayer mes pensées les plus noires, vautrée dans une couverture de fourrure au milieu des coussins.

La visite de Macha au Monastère se déroula comme prévu. Mon amie avait marqué le corps de Chris de bleus et d’ecchymoses sans que ce dernier proteste outre mesure. Son bourreau était si appétissant qu’il avait dû se repaître de sa beauté nordique. Elle n’avait pas sorti le nerf de bœuf, certaine qu’il avait son compte. Le lendemain soir, nous fêtâmes le diplôme de dominatrice de mon amie dans un restaurant indien de la rue Dauphine, elle et moi. On nous avait réservé un petit salon à l’étage. Après nous avoir servi les plats, le serveur se faufila sous la nappe. Il suivit nos instructions pendant que nous dégustions le curry et le riz pilao, un chapati1 brûlant roulé autour du sexe, gobant nos orteils au plus profond de sa gorge. Il nous offrit une comédie musicale en DVD avec l’addition, un mélo made in Bollywood, dans lequel un acteur embrassait les orteils d’une Indienne vêtue d’un sari somptueux. La femme chantait, à demi allongée sur un canapé, bougeant avec grâce des mains expressives décorées au henné.

Je tombai des nues en reconnaissant la voix de Pierre quelques semaines plus tard au téléphone, alors que j’avais dégringolé dans un gouffre de solitude masochiste. La bande organisait un déjeuner dominical à l’occasion de l’anniversaire de Chris. Préparait-il un guet-apens à mon intention ? Je me croyais assez rusée pour déjouer le piège qu’il me tendrait peut-être en guise de revanche, après la correction dont il avait écopé. Il fallait dégoter un cadeau original. Difficile de lui offrir un CD ou un vinyle, bien qu’il écoutât la musique des autres en cachette. Des artistes vendaient leurs œuvres à une vente caritative de l’atelier des Beaux-Arts, dont une rangée de phallus en chocolat, dressés sur une table à tréteaux. Longues d’une trentaine de centimètres, ces friandises beurre et cacao présentées dans des cylindres de plexiglas transparent trônaient sur leurs socles dorés. Je choisis un spécimen en chocolat noir. Certes, l’objet symbolisait le pouvoir que nous nous disputions lui et moi, mais c’était avant tout un rappel comestible des G1, G2 et G3.

De préférence aux sandales d’équilibriste qui me donnaient un sentiment de fragilité du fait qu’on voyait mes orteils, je chaussai une paire de cuissardes. Guidée par un réflexe d’auto-protection, je revêtis des leggings noirs en velours frappé qui dramatisaient les bottes. Je chantonnai « These boots are made for walking / Someday I’ll walk all over you2 » des paroles propices à me redonner mon mordant habituel. J’étalai un gloss aux éclats de rubis sur mes lèvres, une touche de brun irisé sur les paupières, une goutte de tubéreuse boisée au creux des coudes. Mes épaules et ma gorge étaient dissimulées par le col montant d’un chemisier de dentelle gris perle. Le grand miroir du salon me renvoya l’image d’une noctambule sévère, parée pour arriver indemne au bout de la nuit. Seule une fine lame de chair était visible à travers la fente latérale de mes gants.

Tassé sur une petite chaise bancale au milieu de la bande rassemblée au salon, Chris semblait heureux de me voir. Il était rasé de frais. La main livide de Pamela en jean et tee-shirt noir était posée sur son épaule, comme s’ils avaient pris la décision d’afficher leur liaison aux yeux de tous. Debout derrière lui, la parolière ne bougeait pas d’un cil. On aurait cru que le couple posait pour quelque peintre. Pamela retira sa main lorsque Chris se pencha vers les doigts gantés que je lui tendais. C’était la première fois que je lui serrais la main, un réflexe en rapport avec la situation présente. En temps normal, il se contentait d’une question banale en guise de bonjour, quelque chose comme « elle a été retardée par une manif de routiers ? ». Chris ajouta comme pour lui-même d’une petite voix douce : « ça fait plaisir… », un œil sur le paquet enveloppé de papier craft que j’avais placé sur la table basse.

Pierre ouvrit le champagne. On porta quelques toasts. La friandise encombrante que je venais d’offrir à Chris circulait maintenant de mains en mains. J’imaginais une dégustation collective du chocolat léché à grands coups de langue… le phallus enfoncé dans la bouche du Gone ou celle de Pamela en guise de tétine, leurs yeux agrandis par le gigantisme de la sucette… Comme nous étions à court de chaises, Chris offrit le coffret à Pamela, pince-sans-rire. Ma rivale fixait le sol d’un œil maussade, assise plus bas que nous autres.

Mag avait préparé une fondue vietnamienne. Je trempai quelques fines tranches de bœuf dans un bouillon où barbotaient les esquifs perdus par les convives. Pamela mâchait ses bouchées d’un air absent. À la fin du repas, Mag m’entraîna dans la chambre du rez-de-chaussée où elle rangeait ses affaires personnelles, et ferma la porte derrière nous. L’existence des micros n’était un secret pour personne. Elle me proposa de but en blanc de me présenter l’un de ses amis, un métis de vingt-cinq ans. D’après elle, nous étions faits l’un pour l’autre. Chris avait mentionné les dons de médium de celle qu’il surnommait la Bridée. À quel moment avait-elle perçu la déliquescence de notre connivence ? J’ignorais quel motif incitait la cuisinière à trahir ainsi le chanteur sous son propre toit. Il aurait été plus correct de convenir d’un rendez-vous ailleurs, prendre un verre quelque part, l’ami en question nous aurait rejointes… Mais peut-être avait-elle un compte à régler, une vieille rancune… Elle me glissa dans la main un mouchoir de papier encore plié sur lequel avait été griffonné un numéro de téléphone, et sortit de la pièce la première.

Le numéro en tête, je composai les dix chiffres sur le cadran de mon portable dans le jardin inondé de soleil, campée devant la baie vitrée, exactement dans le champ de vision de Chris. Le chanteur fumait seul les jambes croisées, droit dans un fauteuil face aux touffes de lavande de l’épaisse rocaille qui nous séparait. Il devait gamberger derrière ses lunettes noires, à me voir passer un coup de fil sous son nez. Mon geste était sacrilège ; personne n’aurait osé décrocher un téléphone en sa présence. Une voix automatique débitait une réponse stéréotypée à l’autre bout du fil. Je laissai un message imprécis à un répondeur anonyme, affichant pour ma part une fourberie insolente comme si j’étais en train de dire du mal du chanteur, soucieuse de lui présenter mon meilleur profil. Il me rejoignit quelques secondes plus tard, les pouces enfoncés dans les poches de son jean, sous prétexte de me montrer les tomates que nous avions semées ensemble. Le soleil matérialisait l’air en millions de paillettes dansantes. Nous étions debout côte à côte, si proches l’un de l’autre que la chaleur de son bras nu contre le mien traversait le coton léger de ma veste. Je résistai à l’envie d’ôter un gant et de passer la main sur sa nuque, entre sa chemise et la pointe de ses cheveux qui rebiquaient. Commenter l’évolution printanière du jardin était une manière de taire ce qui nous tenait à cœur. Tournant autour du pot, il évoqua la correction que j’avais infligée ici même à son batteur, courbé au-dessus des plants de tomates. Je fis l’intéressante en lui racontant la visite d’Annabelle, comme si j’avais encore besoin d’un faire-valoir. Cette attitude récurrente était une conséquence d’un sentiment d’insécurité que je camouflais. Parler d’une expérience dans laquelle je m’étais investie à moitié seulement, comme la séance avec Annabelle, noyait le poisson en me redonnant confiance en moi. Chris hocha la tête sans saisir la perche que je lui tendais sous la forme de ce nouvel objet fantasmatique. Il se plaignit de la lassitude à laquelle il était arrivé à force de donner des ordres à sa parolière, qui lui obéissait au doigt et à l’œil. Je feignis l’étonnement. En réalité, j’aurais dû me douter que jouer au maître allait vite l’ennuyer. Tenir le manche de la cravache convenait mal à un paresseux de son espèce. La jouissance passive que lui procurait l’intromission d’un gode lui manquait. Il demanda sans vergogne une reprise des essais de pénétration anale, cette fois en présence d’une fille attachée dans une position suggestive, Pamela ou une autre, à laquelle on aurait bandé les yeux. Je me souvins des paroles de ma cousine :

— Désolée, Chris. Je ne suis pas la Centrale des Particuliers.

Je compris un an plus tard en écoutant les chansons de son nouvel album que mes textes correspondaient à un style qu’il avait abandonné. Son évolution personnelle l’avait amené à adopter un point de vue plus intellectuel sur la société, un tournant qui m’avait échappé, du fait que j’étais éprise des ritournelles qu’on entendait encore à la radio et que toute la France avait fredonnées, comme on peut l’être des œufs à la coque du temps jadis. En dépit d’une tournée qui fit salle comble dans les grandes villes, l’album auquel Pamela avait contribué en qualité de parolière ne remporta pas le succès escompté. Aussi borné que moi, le public boudait son nouveau répertoire.

[1] Pain indien plat.

[2] Nancy Sinatra.

CHAPITRE 23

Le mouchoir de papier griffonné attira mon attention un soir de déprime. Je vis une prédestination dans le fait qu’il soit plié en quatre sous le téléphone ; je ne me souvenais pas l’avoir placé à un endroit aussi stratégique au retour de mon ultime visite au Monastère. J’avais déjà composé ce numéro dans le jardin de la villa, laissant un message anonyme à un inconnu. Vingt nuits douloureuse passées à ressasser s’étaient égrenées depuis, comme les perles d’un rosaire. J’étais prête à sauter dans la voiture si une nouvelle invitation me parvenait, consciente qu’il s’agirait d’une nouvelle tentative de manipulation de la part de Chris.

À peine lisible sur la ouate qui avait bu l’encre du feutre, le numéro de téléphone comportait plusieurs chiffres 4, un nombre excitant pour la tête brûlée que j’étais alors, puisqu’il est associé à la mort dans les croyances populaires chinoises du fait d’une prononciation semblable. Les chiffres étaient alignés en dessous d’un prénom rare, Martial. Les hommes attirés par la soumission se prénommaient Alain, Olivier ou Arnaud, quand ils ne choisissaient pas un pseudonyme littéraire comme Justin(e) ou Séverin(e). Quant aux prénoms cisterciens, Guillaume, Grégoire et Benoît appelaient les sévices tout en évoquant dans mon imaginaire la tonsure monastique. Martial sonnait au contraire comme l’exhortation au combat d’un guerrier chevelu. Je composai le numéro. Il me proposa d’une belle voix grave de se mettre à genoux pour m’écouter. Il y eut un silence, au bout duquel j’acquiesçai.

— Me voici à genoux devant vous, Gala.

Je lui demandai s’il animait quelque émission tardive à la radio avec sa belle voix envoûtante, soutenue par une élocution parfaite. En réalité il était téléacteur, et devait donc jouer dans des téléfilms. Je compris bien plus tard que ce métier consistait à vendre de l’isolement thermique ou des plans d’épargne par téléphone. Sur le moment, le métier de comédien que je lui prêtais sema le doute dans mon esprit : m’écoutait-il vraiment à genoux ?

J’entrai dans un café de la Bastille la semaine suivante, vêtue d’un pantalon de cuir stretch et d’une paire de sandales. La bouche vernis de frais, j’allais m’asseoir près d’une fenêtre au premier étage. De ma place, j’apercevais le génie de la Bastille. Martial traversa la salle à grands pas. Son manteau d’été bleu nuit taillé dans de la toile de parachute voletait derrière les talons de ses bottes texanes noires. Une chevelure ondulée luisante de gel tombait en vagues lourdes sur ses épaules, comme une parure de guerrier antique. Son physique élégant le prédisposait aux métiers de l’apparence. Nous n’avions pas échangé de photographies, ni convenu d’un signe de reconnaissance, et il marchait droit vers moi. Il me sourit, une main sur la table, courbé vers moi. Les commissures de sa bouche épaisse bouclaient vers le haut.

— C’est vous, Gala, je présume ?

Sa voix chaude dont il avait gommé toute négritude m’effleurait comme une caresse.

— Bonjour Martial. Êtes-vous en contact télépathique avec Mag pour avoir réussi à m’identifier du premier coup d’œil ?

— Le loup et l’agneau se reconnaissent au milieu de la forêt.

J’aurais manifesté mon refus d’être l’agneau de la fable, si je n’avais eu à cet instant une vision lycanthrope fulgurante. J’avais bel et bien affaire à un loup. Ses yeux de bête sauvage m’auraient vue dans l’obscurité. Impossible de donner le change, son regard m’avait perçée à jour derrière ses verres de contact d’un bleu métallique. Assise sur la banquette en face de lui, j’étais un meuble d’apothicaire dont tous les tiroirs venaient de s’ouvrir en même temps. La femme solaire, l’adepte du piétinement, la fillette qui fait la loi dans la cour de récréation, le Sphinx gavé de l’inconscient des autres comme une éponge… Rien de toute cette terrible vision d’ensemble monstrueuse ne semblait rebuter mon interlocuteur qui souriait, indulgent. J’avais l’impression que toutes les parties de moi-même se réconciliaient entre elles, comme les morceaux d’un miroir brisé lorsqu’on regarde un film à l’envers. Notre conversation était l’alibi qui justifiait d’être assis là, face à face, de part et d’autre de cette table de bistrot. Ailleurs, nous nous serions déjà jetés l’un sur l’autre. Les canines pointues que dévoilait l’écartement de ses lèvres prédatrices me donnaient envie d’être mordue par lui. Je me sentais disposée à lui faire n’importe quel don, jusqu’à ma personne tout entière.

Il vint chez moi le lendemain chargé d’un grand sac rose marqué au sigle d’un sex-shop. Il ne portait pas ses lentilles. Ses yeux intenses, sombres et brillants trahissaient des origines touareg qu’il avait brièvement évoquées au café. Il était née d’une mère tchadienne, morte quand il était nourrisson, et chérissait une grand-mère touareg, voyant de temps à autre son père, un général de l’armée anglaise, retraité dans le Midi. Il vida le sac sur le lit, une foule d’articles encore étiquetés. Une courte cravache, un collier et une laisse de cuir, des menottes matelassées, un martinet au manche clouté et une boîte de préservatifs, dont il éparpilla le contenu comme des bonbons acidulés. Il allait vite en besogne, dégrafant ma ceinture, m’ôtant prestement ma jupe. Il descendit son jean, le dos appuyé au mur. Ses muscles saillaient sur de longues cuisses d’écorché vif. Une cruauté fébrile habitait son regard. Il balançait sa longue verge à deux mains comme une menace. La longue guimauve violette gonflait à vue d’œil. La vision que j’eus de cet appendice soudain dégoulinant d’entrailles, de sang et de fèces d’animaux sauvages violés au fond des bois se glissa entre nous, chargée d’un maléfice. La manipulation d’un préservatif qu’il déroulait le long de sa verge dissipa mon hallucination. Il me prit par les épaules et me retourna à deux mains, m’inclina contre le bord du lit, m’emprisonna la tête dans mon pull. Aveuglée, le nez au milieu de tous les grigris éparpillés d’où émanait une odeur de neuf, je gémissais entre les mailles. Il me prit avec mollesse. Sa verge gagna vite une certaine ampleur et durcit en touchant le fond. Mes fesses claquaient maintenant contre son ventre. Il me fit jouir dos à lui. Puis il ressortit, et me prit par derrière. Mes rares sodomies remontaient à dix années en arrière. Gêne intestinale, irritation des muqueuses, quand la maladresse du partenaire ne me portait pas sur les nerfs, elles s’étaient déroulées sans plaisir, même quand le sexe de l’amant avait, si l’on peut dire, du doigté, sans oublier la fierté qui m’empêchait de baisser la garde, moi qui infligeais ce traitement aux hommes. En ce qui me concernait, c’était un des rares domaines où ma méfiance l’emportait. La tête dans mon pull, je me suis souvenu des paroles d’un dominateur qui avait appelé une de mes consœurs « la dominatrice enculée ». Être logée à la même enseigne m’aurait amenée à sourire, si la laine ne m’avait pas autant chatouillé les lèvres. Au fond, je ressentais la sodomie comme une coutume propre à Martial. L’accepter coulait de source. Les pratiques les plus extrêmes peuvent sembler naturelles. Nue corps et âme devant lui, j’aspirais à lui appartenir jusqu’à me laisser dévorer vive.

Plusieurs fois dans la semaine, je le recevais sans rouge à lèvres. Il voulait ma bouche couleur chair, au naturel. Un homme qui s’attache à la bouche de son amante est pris d’amour. Moi, c’était ses mains qui me fascinaient. L’écartement entre le pouce et l’index, un espace à l’angle très aigu, trahissant chez lui quelque chose d’aussi désespéré qu’un cri, comme s’il avait voulu retenir une mère qui l’abandonnait, et dont il avait finalement lâché la main, à regret. Les pavillons de ses oreilles portaient des marques crantées. La mégère qui avait pris le relais de sa mère morte le suspendait par les oreilles pour le punir.

Depuis que Martial dormait dans mon lit, Rocard miaulait sa jalousie. Mon chat mordait les orteils de mon amant et me donnait des coups de tête. Rien n’interrompait le sommeil de Martial. Son visage se décomposait comme celui d’une vieille femme, ses joues devenaient flasques, sa bouche s’affaissait. Au matin, il s’éveillait à mes côtés le visage bouffi, fixant un point dans le lointain, sans me voir, ou presque. Peut-être cherchait-il l’endroit éloigné et mystérieux de sa naissance dans une ville de garnison chauffée à blanc, sous un ciel obscurci soudain quand sa mère était tombée d’une fenêtre un matin, un an après l’avoir mis au monde.

Ne sachant pas qui il était, Martial s’enfermait dans la salle de bains. Il apprivoisait son image devant le miroir et se recomposait un visage en se pinçant les lèvres et le bout du nez pour les affiner, modelant ses joues, focalisant son regard. Parler avec moi, marcher dans la rue, acheter le journal, tout cela nécessitait une préparation méticuleuse. Il avait ensuite un visage de pharaon jusqu’au coucher. Il m’avait avoué le malaise que suscitait n’importe quel environnement social : un petit groupe d’amis suffisait à l’indisposer. Pas surprenant qu’il ait choisi un emploi où la communication passait par le téléphone.

Nous filions dans ma chambre dès qu’il arrivait. Nu sur le lit, il serrait ma tête contre lui, coincée dans le creux de son bras. Il me demandait de lui lécher les pectoraux. C’était comme si nous violions un tabou. Était-ce une transgression liée à la peur de l’homosexualité de ce fils de militaire d’origine africaine ? Tirer la langue contre ses tétons raidis m’excitait par ricochet. Il crachait ensuite sur mes fronces avant de me prendre. Sa compassion grandissait pendant l’acte. Tendre et précautionneux, il me tenait par la taille, écartait mes fesses. Il m’avait raconté qu’il avait autrefois « éclaté des poules ». Les plumes volaient tant le volatile se débattait. Groggy à force de soumission, je me disais qu’il n’y aurait plus rien après lui, rien d’autre que du sexe fade.

Un week-end chez des amis dans l’Aveyron, nous attendîmes en vain Martial à la nuit tombée. Tout le monde dormait dans la maison quand la porte d’entrée s’ouvrit. J’allumai la lampe de chevet. Martial tenait ses chaussures à la main. La vue du sang qui maculait son visage me dévasta. Je l’imaginai en train de molester une volaille dans un poulailler voisin. Il confessa qu’après, il saignait parfois sa victime à coups de dents. Il coursait aussi les lapins. Il avait honte de ce qu’il me racontait, mais dès qu’il sentait les odeurs de la campagne, c’était plus fort que lui.

Le lendemain matin au réveil, il ne savait plus trop ce qui était arrivé la nuit précédente quand je le questionnai. La rupture se produisit en quelques mots. Je caressais longuement sa tête posée sur mes genoux. Un flot de larmes brouillait ses yeux de gazelle.

J’adorais jouer avec des allumettes chez ma grand-mère, et le feu m’a poursuivie depuis. J’ai vu mes premiers pompiers de très près à l’âge de vingt ans. L’un d’eux me portait à bras le corps le long du couloir dans le meublé d’étudiants où j’habitais, après que des coussins indiens empilés devant le convecteur avaient pris feu. Récemment, un singe peint par un artiste haïtien féru de vaudou a de nouveau réveillé le feu qui couve en moi. Le store d’une fenêtre est tombé sur un spot qui a enflammé d’autres coussins indiens. Le 4 octobre de cette année-là, un 4 encore, le chiffre chinois de la mort, Martial était absent quand un terrible incendie ravagea mon immeuble en pleine nuit. Des papiers gras s’étaient consumés dans les ordures ménagères, enflammant le circuit électrique situé dans le local à poubelles, d’après les pompiers. Sylvain dormait dans le canapé du salon. J’étais intoxiquée lorsqu’il m’a secouée. Nous avons longtemps réclamé du secours par la fenêtre du troisième étage, une serviette mouillée contre la bouche, avant que les pompiers arrivent avec la grande échelle.

Récupéré au milieu des décombres par un des serveurs du café d’en face, mon chat était indemne. Sa fourrure a conservé longtemps l’odeur de la fumée. Quelques jours plus tard, Martial m’a appelée chez Sylvain dont les parents nous hébergeaient, Rocard et moi. Il souhaitait que je m’installe chez lui pendant la durée des travaux. Il avait acheté le bac à sable et la litière pour mon chat. Je pris des gants pour lui rappeler que notre relation était terminée. Quand je regagnai mon appartement, je trouvai mes vêtements oxydés par le métal des cintres, ma garde-robe de latex et les caoutchoucs des enceintes à moitié fondus, le plancher brûlé par endroits. L’enquête menée par les compagnies d’assurance venait de débuter quand le garçon de café me prit à part. Il avait vu la silhouette d’un homme aux cheveux longs sortir de mon immeuble, la nuit de l’incendie. Le feu avait pris vingt minutes plus tard. Nous avons convenu de garder le silence. Il n’a rien dit aux inspecteurs. Moi aussi, j’ai gardé le secret… jusqu’à ce jour.

PRÉFACE AUX ENTRETIENS

J’ai donné à Pierre sa première cravache agrémentée d’une leçon pour lui apprendre à s’en servir, et je l’ai amené à des soirées privées. À la dernière soirée, Pierre incarnait le personnage de Madame de Sade, le visage dissimulé sous un masque de carton blanc, vêtu d’une robe XVIIIe siècle qui provenait de la garde-robe royale de la Comédie-Française. Nous habitions la même rue, entre la Monnaie et l’Odéon, dans le sixième arrondissement, une rue qui change de nom au carrefour de Buci. Nous allions au café vers quinze heures, le moment où l’imagination est en berne. Pierre avait toujours plusieurs fers au feu. Il a écrit 28 romans signés de son nom, 8 recueils de nouvelles, 6 essais, 32 pièces de théâtre et publié 42 éditions illustrées en cinquante ans, pour ne citer que ses œuvres majeures. Comme il avait en lui une humanité curieuse et incommensurable, il a entrepris, au fil de ses rencontres, de nombreuses aventures créatrices avec des femmes. Comme nous cherchions ce que nous pourrions faire ensemble, il a proposé des entretiens. Il poserait la première question, et se chargerait ensuite de rédiger à partir de ses notes. Il est venu chez moi pour m’interroger. C’est plus facile dans le décor de la personne qu’on interviewe. Les objets parlent. Après le sixième entretien, il a sautillé sur place avant de prendre congé, comme souvent lorsqu’il était content.

Pierre fantasmait à propos de la pléthore de rites qui sous-tendent la culture des pays où je me suis rendue. Nous avons commencé et terminé ces entretiens par le Japon, un pays de bonnets de nuit, où la sexualité est avant tout un fantasme. La vie y est figée par des images et des rituels subtils, une formidable source de rêve pour des étrangers comme nous. Pierre a tapé à la machine ces entretiens qui méritent autant le nom de TRIP que celui de STRIP, et peu de temps après, le 12 mars 2009, il s’est éteint loin du quartier où je le cherche encore du regard.

PREMIER ENTRETIEN

« LE MONT FUJI »

Pierre Bourgeade. Vous voyagez beaucoup… Quel est le paysage qui vous a laissé le plus beau souvenir ?

Gala Fur. Sans hésiter : le Fuji-Yama sous la neige. C’est le plus beau paysage que j’ai jamais vu ! J’en ai rêvé jour et nuit. J’ai longtemps rêvé de me le faire tatouer sur quelque endroit de mon corps… C’est difficile, évidemment…

P. Pourquoi ?

G. Eh bien, un tatouage « blanc » ? Sous la neige, le Fuji-Yama était tout blanc…

P. C’est vrai…

G. Ça fait quinze ans que j’ai l’intention de me faire faire ce tatouage ! Ce paysage était si beau…

P. Vous vouliez avoir, sur vous, le mont Fuji-Yama, en grand ?

G. Oh non ! Pas plus grand qu’un timbre-poste. Il y avait ce problème d’un tatouage en grande partie blanc. De plus j’hésitais à cause de l’endroit où je pouvais le faire mettre… J’avais d’abord pensé le faire mettre sur la partie cachée de la cheville, puis sur l’aine, puis sur la face interne de la cuisse… Il paraît que ça fait assez mal, à cet endroit-là. Finalement je n’ai pas pu me décider… pas encore, du moins. Je suis douillette…

P. En tout cas, vous aviez l’intention de vous faire faire ce tatouage au Japon ?

G. Non, non… pas au Japon… En France, ici…

P. Les Japonais passent pour d’excellents tatoueurs… Vous avez certainement vu ce film extraordinaire, La Femme tatouée…

G. La Femme tatouée, bien sûr, mais c’était une femme qu’on tatouait pour qu’elle devienne la proie de son maître… et du tatoueur lui-même… Le cinéma japonais de ces années-là montrait la cruauté de certaines perversités, telles qu’on les vit, là-bas et qui ne sont pas faciles à montrer sans tomber dans la vulgarité…

P. Oui. Cette relation de l’homme à la femme, faite de cruauté, ainsi que vous le dites, et de poésie, est fascinante pour nous, Occidentaux.

G. Pour moi, il s’agissait tout à fait d’autre chose… Conserver sur mon corps, la trace d’un souvenir…

P. Qui s’est peut-être répété à l’occasion d’autres voyages ?

G. Non, non. Je ne suis jamais allée au Japon qu’une seule fois, dans les années 80… Il y a quinze ans… et je n’ai donc vu le Fuji-Yama sous la neige qu’une seule fois. C’est peut-être pour ça que je ne l’ai jamais oublié…

P. Vous l’avez vu au cours d’une randonnée pédestre… d’une simple promenade ?

G. Non. Je l’ai vu d’un train, un train très rapide… une sorte de TGV qui relie Tokyo à Kyoto. C’est un train à deux étages… Je me trouvais à l’étage supérieur. J’ai vu le Fuji-Yama puis le train l’a dépassé. Il a fallu tourner la tête… et puis il a disparu dans cette neige… C’était très émouvant, vraiment. Je vous l’ai dit, j’en ai rêvé jour et nuit…

P. On dit que Hokusai, qui est mort à cent ans, avait peint le Fuji-Yama des milliers et des milliers de fois… et qu’au moment de rendre le dernier soupir, il déclara qu’il commençait à savoir comment le peindre…

G. Ça ne m’étonne pas. Je ne suis jamais revenue au Japon, mais, par la suite, j’ai reçu des images de cette montagne poétique : des timbres-poste… des cartes postales…

P. Le Fuji-Yama est blanc sous la neige, en hiver, mais je suppose qu’il est aussi parfaitement blanc au printemps, quand la nature est recouverte par les fleurs de cerisier…

G. Ah non ! Les fleurs de cerisiers sont rose pâle. Je l’ai donc vu en plein hiver. Je sais quel jour. C’était le quinze janvier, qui est jour de fête au Japon. Les femmes, ce jour-là, sortent leurs kimonos aux couleurs de l’hiver… blanc… marron… ocre… brun… violet… elles marchent vite, à petits pas, dans les rues de Kyoto… C’est vraiment très joli.

P. Vous parlez le japonais, je crois ?

G. Le chinois.

P. Vous parlez combien de langues ?

G. Six.

P. Six langues !

G. Mais pas le japonais. C’est la raison, je crois, pour laquelle je ne suis jamais revenue au Japon.

P. Mais six langues ! Ça fait presque une langue par jour de la semaine ! Je vous admire, vraiment. Et j’ai presque honte de parler avec vous, moi qui pratique seulement le français…

G. Mais non. Ça n’a pas d’importance.

P. C’est quand même assez rare… six langues ! Vous me faites penser à ce héros… à ce sage, plutôt, qui, comme vous, ne tenait pas en place… Avram Brankovitch… dont le Dictionnaire Khazar, ce texte étonnant qu’a réédité récemment Pierre Belfond, nous dit qu’il n’avait jamais pu se contenter d’une seule langue et qu’il « changeait de langue comme on change de maîtresse »… expression qui m’a toujours laissé rêveur…

G. Changer de langue, c’est changer de paysage mais aussi passer d’une forme de sensualité à une autre très différente, c’est vrai… Cet homme avait raison…

P. Et vous savez qui lui apprenait toutes ces langues ?

G. Non.

P. Un perroquet.

G. Pourquoi pas ?

P. Une nuit, au cours d’un rêve, quelqu’un s’adressa à lui dans une langue qu’il ne connaissait pas… Il partit aussitôt à la recherche d’une personne qui put lui traduire cette langue inconnue… C’est une sorte de chose qui vous arrive, en rêve ?

G. Pas en rêve, non. Mais lorsque je me trouve dans un pays dont je ne comprends pas la langue, j’ai la désagréable impression d’être là en touriste… Une langue, c’est la compréhension des gens et des choses…

P. Certes, que serait-on sans la langue ? De fait, moi qui ne fais absolument aucun voyage, je ne suis pas fou des Japonais, ni du Japon. La peinture, le théâtre, les films offrent un intérêt esthétique, mais politiquement, ils vont très mal.

G. Aimant par trop la guerre, sans doute.

P. On parlait beaucoup, autrefois, des estampes japonaises, qui étaient censées représenter, pour les collectionneurs bourgeois de l’autre siècle, le fin du fin… J’en ai vu, l’autre jour, reproduites dans un album, et je dois reconnaître que les parties sexuelles de la femme et de l’homme y sont représentées avec une précision plus ou moins répugnante, qui contraste avec le visage des amants, figés dans un hiératisme convenu.

G. En effet. Vous savez qu’au Japon, aujourd’hui, si vous n’avez pas sur vous vos cartes de visite, vous n’existez pas !

P. Je l’ignorais.

G. C’est une règle qui ne souffre aucune exception. Deux personnes se rencontrent, mettons deux hommes. Il leur faut, à l’instant, sortir une carte de visite, la tenir entre le pouce et l’index de chacune des deux mains, dans le sens de la longueur… faire une courbette le dos raide, la nuque plus ou moins penchée selon le rang qu’ils occupent dans la hiérarchie sociale et tendre la carte, tenue à plat, à celui en face de qui l’on se trouve. Les cartes de visite sont ainsi échangées… Recourbettes… Et alors seulement vous êtes jugé digne d’exister. Sans cette cérémonie, réglée au millimètre, vous n’existez pas.

P. Quelle horreur ! J’ai un ami péruvien qui vit en France aux frais de la princesse, mais qui a l’intention de quitter la France pour le Japon, ayant remarqué qu’à Tokyo, où il a passé plusieurs mois, des policiers en gants blancs, opposant à une foule d’autochtones… qui font la queue devant une station de taxi, par exemple deux paumes verticales d’une blancheur immaculée font passer l’étranger, fût-il péruvien, avant tout le monde, sans provoquer d’autre réaction que ces fameuses courbettes dont vous parlez.

G. Au Japon, on a l’impression d’être dans un endroit où fonctionnent un certain nombre de codes qui vous restent entièrement énigmatiques. C’est comme un couvent, peuplé de cent millions d’habitants, dont les règles rigides, que chacun respecte, seraient inconnues des visiteurs. Le Japon est un pays asexué. Je vous ai parlé des cartes de visite. En France, on s’en fiche, on écrit son adresse, son téléphone, sur un morceau de papier. Dans la rue, dans le métro, on se frotte à des gens, ou on est frotté par eux. Au Japon, chacun est enveloppé dans une sorte de bulle, ce qui interdit tout contact.

P. Mais… faire l’amour ?

G. Faire l’amour se situe dans un monde aussi asexué que le reste… Les Japonais passent d’une position à une autre, exactement comme les danseurs et les danseuses enchaînent les figures d’aérobic.

P. Je crois que l’idéal érotique est, là-bas, la fillette plate, en socquettes blanches…

G. Oui… et à vingt-cinq ans, pour une fille qui ne s’est pas mariée, c’est terminé. Les filles de vingt-cinq ans n’ont d’autres solutions que de partir à l’étranger. Inutile de vous dire que dans les revues porno, dans les vidéos, dans les films, dans les Love hôtels, les moindres poils pubiens sont interdits. Tout doit être blanc… Tout s’efface…

P. On en revient à votre image du début.

G. C’est vrai.

P. Nous étions l’autre jour au cinéma Accatone, rue Cujas, à cette soirée « trash » qu’a organisée, après l’heure habituelle, le maître de céans, Kadjic. En plus des petits films L’Écrivain et son chien puis Médor et Baud’laire… que nous avons réalisés ensemble, grâce au délicat concours du petit chien Médor… on a pu admirer, entre autres, un court-métrage de Mishima, d’une épouvantable beauté. L’écrivain y répète, si l’on ose dire, son suicide, une semaine avant que celui-ci n’arrive, dans la réalité. Il a cherché à faire, pour reprendre le mot de Keats, une « chose de beauté » de sa mort, comme il l’avait fait de son corps, et il faut reconnaître qu’il a assez bien réussi. Cela dit, qu’un petit fasciste, même très musclé, comme l’était Mishima, se vide de son sang, est quelque chose qui ne me déplaît pas du tout… Vous, l’amie de Cuba, partagez tout à fait cette opinion, j’en suis certain…

G. On ne peut pas attendre de Fidel Castro un geste esthétique comparable… Un jour, libérée de sa tutelle, l’île exposera sûrement les radiographies des squelettes rachitiques d’enfants, ceux qui sont nés dans les dernières décennies de son règne, après qu’on a privé de lait les écoliers de sept ans et plus… Malgré la pénurie, les jeunes Cubains excellent encore dans tous les arts. Ils cultivent le goût de se mettre en scène dans tous les instants de leur douloureux quotidien, avec la dignité qui leur est propre… On dit que la vie du Cubain est un « grand show » et il continue de faire la fête à la première occasion… même si Castro vient d’interdire le cigare en public.

P. Des interdits à Cuba ! On croit rêver…

G. Il ne s’agit que du cigare… et en public…

P. Tout de même ! Pas de cigares à Cuba… pas de poils pubiens au Japon… les interdits ont la vie dure, même à notre époque…

G. Qu’en serait-il de nous, sinon ? Vous le savez… à Cuba, à Tokyo, et ailleurs… pas d’interdits, pas de transgression !

DEUXIÈME ENTRETIEN

« LES BÊTES À BOIS »

Pierre Bourgeade. Quand vous étiez petite… vous étiez intéressée par les petits garçons ?

Gala Fur. Vous voulez rire ! Par des petites bêtes, uniquement… On appelait ça des « bêtes à bois »…

P. Genre termites…

G. Qui ressemblaient aux mille-pattes, avec une carapace épaisse comme celle d’un scarabée…

P. Vous les preniez dans votre main…

G. Oui.

P. Vous n’aviez pas peur ?

G. Non, pas du tout…

P. Vous les mettiez…

G. Je les gardais prisonnières. Je les mettais dans des boîtes. Des boîtes métalliques… Des boîtes à pilules… Des boîtes de pastilles Valda, de réglisse Flament… C’était assez à la mode, alors…

P. Elles devaient mourir assez vite ?

G. Elles mouraient très lentement, au contraire ! Je faisais des trous, avec un clou, dans le couvercle de ces boîtes qui étaient faites d’un acier très fin, facile à percer afin qu’elles puissent respirer… et j’attendais…

P. Vous leur donniez à manger ?

G. Ah ça non ! Prises dans la sciure, mises dans la boîte… et rien à manger !

P. Rien du tout ?

G. Rien du tout.

P. Et vous attendiez…

G. Qu’elles crèvent.

P. Drôles de jouets…

G. Ce n’était pas des jouets. De « vrais » jouets, je n’en avais pas. C’était des jouets vivants, si vous préférez.

P. Bientôt morts.

G. Eh oui.

P. Comment saviez-vous que ces bêtes à bois étaient mortes ?

G. J’écoutais. Je portais la boîte à mon oreille… Ces petites bêtes faisaient une sorte de crissement… Au fur et à mesure que ces crissements faiblissaient, je savais que, de nouveau, l’une était morte. J’ouvrais soigneusement le couvercle et je la jetais hors de la boîte.

P. Vous l’enterriez ?

G. Non, je la jetais. C’est tout. Finalement, je ne gardais qu’une bête à bois par boîte… Qui était évidemment la plus vivace… jusqu’à ce qu’elle meure, elle aussi… À une certaine époque, j’ai dû m’occuper ainsi d’une dizaine de boîtes.

P. Vous avez fait ça jusqu’à quand ?

G. Jusqu’à ce que j’aie eu douze ans.

P. Vous aviez commencé à quatre-cinq ans…

G. À quatre ans.

P. Vous avez fini à douze ans.

G. Oui… Je faisais cela pendant les vacances scolaires.

P. Ça a donc duré huit ans…

G. Oui… J’ai bien dû utiliser trois ou quatre cents boîtes…

P. Et puis à douze ans, vous êtes passé à autre chose…

G. Voilà.

P. C’est l’âge où l’on change…

G. J’étais une enfant, je suis devenue une jeune fille… En un seul été, pendant les grandes vacances, j’ai dit adieu aux boîtes à pilules et aux bêtes à bois… En fait, j’y pense maintenant, je crois n’avoir jamais raconté ce que vous m’incitez à vous dire… je n’ai pas dit consciemment adieu… ces choses se sont naturellement détachées de moi… ou moi, d’elles…

P. Mais vos distractions ne se sont pas arrêtées là, je suppose ?

G. Non, bien sûr.

P. Vous avez dû remplacer les bêtes à bois par d’autres choses… des… d’autres animaux ?

G. Des papillons !

P. Des papillons ?

G. Oui.

P. C’est amusant.

G. Pourquoi ?

P. On dit couramment qu’au sortir de l’enfance un jeune être vivant… une jeune fille surtout « sort de sa chrysalide » pour devenir un papillon… et c’est ce que vous avez fait… vous êtes sortie de votre chrysalide pour vous intéresser aux papillons. Vous les avez pris dans vos doigts ?

G. Je les ai capturés avec des filets… de petits filets à papillons… dont le manche est beaucoup plus mince et plus court que le manche qu’utilisent les adultes… une fois capturés, je les endormais.

P. Avec ?…

G. De l’éther, tout simplement… Et puis, je nettoyais leur petit corps, pour qu’il soit propre et luisant… en faisant attention à ne pas effleurer les ailes… qui perdent si facilement leurs pigments… Je les épinglais ensuite sur des couvercles de boîtes à chaussures… Ils formaient des tableaux… c’était vraiment très joli… Quelquefois, l’un ou l’autre semblait reprendre vie… battait des ailes… je lui redonnai une dose d’éther, à l’aide d’un morceau de coton… Jusqu’à ce qu’il ne bouge plus…

P. Ce devait être très joli, sincèrement…

G. D’autant plus que tous ceux qui n’avaient pas de belles couleurs… qui étaient tout gris… je les jetais !

P. Sans hésiter !

G. Ah oui. Je crois être quelqu’un… depuis l’adolescence… qui a rarement hésité.

P. Et puis… vous étiez lancé dans quelque chose d’artistique… bien différent, au fond, de ce que vous faisiez des bêtes à bois…

G. C’est vrai. J’ai eu rapidement une douzaine de planches. J’étais une petite fille très active. J’étais bonne élève mais j’ai souvent fait l’école buissonnière pour aller à la chasse aux papillons… j’avais des cousins de mon âge… que je dominais sans trop de problèmes et que je m’amusais à… comment dirais-je maintenant ?… à « sadiser »…

P. En les battant ?

G. En les enterrant dans la sciure… Il n’y avait que la tête qui dépassait…

P. Des jeux d’enfants…

G. Oui… Une sorte de société secrète fondée sur des modèles que nous avions retenus en lisant la Bibliothèque Verte… Plus tard, au pensionnat, nous avons créé une société plus égalitaire, que nous avons appelé « Aux libres filles de la nature » en l’honneur d’Alain, le philosophe. Nous nous réunissions dans le pigeonnier de l’ancienne maison de Jean-Jacques Rousseau, à Lyon, où les religieuses de l’Assomption s’occupaient de notre éducation…

P. Je ne suis pas certain qu’Alain soit demeuré dans les lectures des jeunes d’aujourd’hui… Je crains que non. C’est regrettable. Il est l’homme d’un humanisme lucide qui ne manquerait pas d’être bénéfique à ceux qui le liraient.

G. Sans doute… J’espère… je le dis en souriant… qu’il ne nous garderait pas de trop de dangers…

P. En effet. Peut-être, devenus adultes, continuons-nous, les uns et les autres, à fonctionner selon ce type de société… dans certaines pratiques, certains excès qui remontent peut-être à l’enfance… et dans le secret…

G. Mais oui… Pourquoi pas ?

TROISIÈME ENTRETIEN

« LES BOÎTES »

Pierre Bourgeade. Enfant vous aviez des boîtes où vous mettiez vos bêtes à bois ; jeune fille, vous avez des boîtes où mettre des papillons. Vous grandissez…

Gala Fur. Je continue à me procurer des boîtes. C’est quelque chose que j’ai toujours fait par la suite. Je le fais encore aujourd’hui.

P. Des boîtes vides, je suppose ?

G. Oui… d’abord vides… en prévision de ce que je pourrais y conserver.

P. Par exemple ?

G. Eh bien, je ne sais pas, moi. Des bijoux, des lettres, des cailloux, des perles, des pièces, des galets…

P. Ces boîtes, vous les trouvez dans la rue ?

G. Je les trouve partout. Elles viennent du monde entier. Leur taille importe peu. Certaines sont assez grandes, d’autres très petites… comme ces écrins, souvent capitonnés de soie, qu’utilisent les bijoutiers.

P. Souvent capitonnés d’une soie rose très fragile…

G. Oui, bien sûr.

P. C’est ce qui, en moi… mais je ne le dis à personne, vous rapproche un peu de Casanova…

G. Ah oui ? Et pourquoi ?

P. Parce qu’il raconte qu’il courait le monde, comme vous qui êtes une grande voyageuse, sans jamais sortir de son carrosse qui était entièrement capitonné de soie rose pâle, ainsi que le sont les écrins dont vous me parlez…

G. C’est vrai… C’est un hasard…

P. Certes. Il m’est arrivé de penser que ce carrosse était en réalité le sexe délicat, capitonné de soie rose, ou pourpre, d’une femme. Ainsi le grand séducteur courait-il sans cesse d’une femme à l’autre, sans se douter, peut-être, qu’il le faisait enfermé dans l’objet même qu’il s’exténuait à poursuivre…

G. C’est une belle image du transport amoureux…

P. Dans tous les sens du terme ! Vous avez bien voulu m’inviter un jour à une soirée où des esclaves étaient mis en concours, je m’y suis rendu en métro afin que le terme « transports en commun » pût s’appliquer à l’ensemble, et non pas à une seule partie de la soirée.

G. N’y étiez-vous pas venu déguisé en femme du XVIIIe siècle ?

P. Ce n’est pas impossible. On oppose souvent Sade et Casanova : Sade, le dominateur et Casanova, l’amoureux… On ne voit pas pourquoi ce dernier n’aurait pas, lui aussi, donné des coups de cravache, même s’il ne l’a pas raconté…

G. Ou encore les recevoir, comme Sade dans les bordels qu’il fréquentait, tout près de chez moi. Les donner, les recevoir, c’est un peu la même chose, ne croyez-vous pas ?

P. Sûrement. Freud a dit : « La soumise est une hystérique qui cherche un maître à dominer. » À cravache, cravache et demie.

G. Beaucoup de choses, en amour, doivent se faire en secret… pour ne pas dire qu’elles ne peuvent se faire qu’en secret ! On en était aux boîtes et aux écrins, je crois. J’ai aussi un grand nombre de boîtes à chaussures.

P. Ah, c’est comme moi !

G. Vous m’en voyez flattée.

P. On les ramasse devant les boutiques de luxe, qui sont si nombreuses dans notre quartier, ou sur le trottoir.

G. Et on n’a rien trouvé de plus commode pour garder les lettres…

P. Vous en avez combien ?

G. De lettres ?

P. Non, de boîtes.

G. Peut-être quatre-vingts. Je ne garde que les lettres d’amour, évidemment.

P. Évidemment… Vous n’y conservez rien d’autre ?

G. Si, à titre provisoire… des choses qui sont encore en instance de classement. Je suis très ordonnée, vous le savez.

P. Par exemple ?

G. Eh bien, prenons celle-ci, par exemple… (De ses doigts délicats, elle prend la boîte et en ôte soigneusement le couvercle, comme seule une femme peut le faire.)

P. Oh la la !

G. N’est-ce pas ?

P. Mais c’est quoi tout ça ?

G. Voyez vous-même. (Elle sort les objets un à un, et les pose sur une petite table qui se trouve devant nous.)

Une casquette

Un programme de corrida

Une fleur séchée

Un timbre laotien

Un ticket du cinéma Chaplin, à La Havane

Une lampe torche Mini-Maglite

Trois jetons de casino, de Macau

Une paire de menottes, en fourrure

Une grenouille de jade miniature, qui protège de la misère

Un casque d’aviateur d’autrefois, en cuir

Un poignard marocain

P. C’est extraordinaire !

G. Oh non ! C’est même très ordinaire. Ça se rattache à des souvenirs les plus communs… à un passé de transfuge, dans des pays où je me suis sentie chez moi, des objets anodins que j’ai retrouvés beaucoup plus tard dans une poche ou entre les pages d’un livre… Ou encore des mascottes, comme ce casque d’aviateur que j’ai emmené partout… en Amérique du Nord et du Sud, le portant rarement pour piloter, car les rabats de cuir m’auraient empêché d’entendre les consignes de la tour de contrôle. Le poignard aussi… Il m’a servi de gri-gri, autrefois, au sud de la Méditerranée… une protection symbolique mais tangible contre la violence sexuelle envers les femmes. En avion, comme vous le savez, ce n’est pas possible de l’emporter, avec les mesures de sécurité. Une nuit en revenant de Bangkok, j’en ai fait l’expérience à Bahrein, où mon vol faisait une escale. On a repéré l’arme dans mes bagages. Grâce à ce poignard, j’ai eu l’opportunité de visiter la médina en attendant que les autorités vérifient mon identité. Il attend dans cette boîte d’être classé, de disparaître, ou encore une occasion de servir. Gardez-vous des objets en croyant que vous vous en servirez un jour ?

P. Pas tellement, non. Je garderais bien un certain petit chien, mais quoiqu’il aime passer pour un objet, on ne peut pas dire à 100 % qu’il est un objet. Il serait fâché, d’ailleurs, de nous entendre dire cela de lui. Il aboierait…

Et vous allez maintenant classer tout ça…

G. Eh oui, j’ai vécu, je classe. J’ai vécu, je classe, et ainsi de suite. Mais certaines de mes boîtes sont moins ordinaires que des cartons à chaussures… Regardez cette laque des années 30, avec son chapeau pointu. Elle servait aux moines thaïlandais à récolter les offrandes tôt le matin. De la nourriture surtout, que les gens leur donnent…

P. Que renferme-t-elle ?

G. Des gants, pour prendre les offrandes gantées…

P. Et la petite boîte blanche sur l’étagère ?

G. C’est une boîte de Pandore. Elle renferme des sapèques, des pièces de monnaie chinoises d’autrefois, trouvées en Asie également. Je les ai reliées par un cordon de cuir. Elles me servent à tirer le I-Ching, le livre des changes chinois, qui permet encore aujourd’hui de répondre à une question importante qu’on se pose. Je le tire, parfois pour des amis… parfois pour moi-même… Croyez-vous aux oracles ?

P. Pas trop. Je crois me souvenir que l’haruspice, le sacrificateur romain qui lisait l’avenir dans les entrailles des animaux abattus, rabattait la toile du sacrifice sur ces choses sanglantes s’il y avait lu de mauvais signes, et que de là nous vient l’expression familière « c’est plié »… Et ce beau meuble, là, sous votre fenêtre ?

G. C’est un meuble japonais. Vous voyez qu’il est fait avec le plus grand soin et qu’il comporte nombre de compartiments et de tiroirs de plusieurs tailles.

P. Qu’y-a-t-il dans les plus grands ?

G. Des boîtes…

P. C’est bien normal.

G. Et remarquez, sur les côtés, ces poignées… qui permettaient d’emporter avec soi ce meuble quand on voyageait. C’est un meuble de mariage. Les Japonais de l’aristocratie voyageaient beaucoup dans tout l’archipel et de l’autre côté de la mer… Ils pensaient, non sans raison, que les lieux que l’on visite et où l’on peut s’établir, au moins pour un temps, sont eux-mêmes pour l’homme comme de grandes boîtes…

P. C’est vrai. Ces boîtes sont rangées. Ces objets sont rangés. Dans votre appartement, où il y a mille choses, tout est parfaitement rangé. Vous-même pourriez donc prendre place dans le monde, évidemment complexe, des jeunes filles, ou des jeunes femmes, rangées.

G. Pourquoi pas ?

P. Personnes pour qui les hommes, sortis ou non de leurs boîtes-cadeaux, ou paquets-cadeaux, sont en quelque sorte des poupées grandeur nature enfin !… Il y a d’ailleurs pas mal de poupées chez vous… je parle des poupées-poupées, et non pas des hommes-poupées ou des femmes-poupées que l’on pourrait y rencontrer…

G. Je ne les cache pas ! Certains hommes aiment à se travestir, à sortir du rôle qui leur est dévolu depuis si longtemps qu’il leur colle à la peau. Le sexe masculin, qui leur crée des obligations d’homme… Ils ont envie de parler chiffon, se maquiller, et même de porter une serviette hygiénique, pour certains. Vous avez peut-être vous-même joué la poupée un jour ou l’autre auprès d’une femme…

P. Et même d’une femme tout entière, comme vous l’avez deviné, l’autre jour…

G. Madame de Sade ? C’était vous ?

P. Pourquoi pas ? Mais parlons un instant de ces poupées-poupées. Celle-ci, par exemple.

G. Un combattant japonais, un sumo-ka de chiffon, la bouche et le ventre percés d’une aiguille à chapeau…

P. Celle-là ?

G. Une poupée haïtienne, qui a peut-être servi dans le cadre d’une cérémonie vaudou… Quand je l’ai ramenée chez moi, il y a eu toute une suite de catastrophes. Un des stores est tombé sur une applique, et le feu a pris dans une pile de coussins. Aujourd’hui, coupée de ses racines, la poupée haïtienne est devenue inoffensive… On peut voir à travers… Regardez… Elle est absolument transparente…

P. De même que la précédente, percée d’aiguilles aux bons endroits, transfère à qui l’on veut ses mortelles blessures, celle-ci permettrait qu’on s’entraîne à lire dans les hommes…

G. Dans leurs désirs, du moins, car ils les expriment souvent avec une extrême facilité.

P. Les femmes étant plus secrètes.

G. J’allais le dire.

P. Et cette troisième ?

G. Rien, une Barbie, une simple Barbie. Quoique… une Barbie maléfique.

P. S’il n’y en avait pas…

G. On s’ennuierait.

P. Vous êtes fille unique ?

G. Non. J’ai plusieurs frères. J’étais l’aînée… Ça me tapait sur les nerfs…

P. Vous tapez sur des soumis et des soumises, maintenant. J’ai entr’aperçu des cravaches, lorsque vous avez ouvert ce grand tiroir. Vous m’avez donné un très joli collier de cuir ; dont je vous remercie beaucoup.

G. Le petit chien va bien ?

P. Très bien.

G. Il dort toujours dans son grand panier ?

P. Ne se réveille que pour pisser.

G. Rappelez-moi son nom.

P. Médor.

G. Ah oui, Médor.

P. Vous savez que son rêve… l’un de ses rêves… c’était de se retrouver à poil, à quatre pattes, dans une cage, en train d’aboyer au milieu d’autres chiens. Eh bien, il l’a fait !

G. Il était content ?

P. Très.

G. Médor. Il est gentil. J’aime beaucoup ce nom, en plus. C’est un nom simple.

P. On se dit fréquemment, à lire les récits amoureux, soit d’autrefois, soit d’aujourd’hui, tels que ceux que vous avez vous-même publiés, que la relation SM, qui apparaît si compliquée, pour ne pas dire monstrueuse, lorsqu’elle est vue de l’extérieur – d’où les savantes et pénibles études dont elle fait l’objet – n’est possible que parce qu’elle se situe dans la simplicité… simplicité d’un désir exprimé, et perçu. Un désir qui vient du fond du cœur, si j’ose dire.

G. Comme certains jeux d’enfants, avant que la société ait imposé un moule… Pour avoir culpabilisé après coup, ma petite cousine est encore traumatisée par mes punitions alors qu’elle était, à l’époque, tout à fait consentante. Mes cousins se sont avérés plus coriaces… ils ne se sont plaints à aucun moment des mauvais traitements que je leur ai infligés…

P. Peau d’homme, peau d’animal… Vous devez certainement aimer ces tambours africains…

G. J’allais vous en parler.

P. J’ouvre mes oreilles.

G. Je viens d’aller passer huit jours en Afrique, en pays Wolof. Et j’ai appris à jouer de ces tambours avec un Noir ayant atteint une grande maîtrise dans cet art, et qui a bien voulu accepter d’être mon professeur. Vous savez comme il est difficile de s’exprimer par le tambour, qui est à lui seul toutes sortes d’instruments…

P. Je le sais, car il y a une bonne trentaine d’années, j’avais une amie, dans le Massachussets, qui était très liée avec un musicien renommé, Randi Bobo, lui-même ami de Thimoty Leary. « Je vous parle d’un temps que les moins de vingt ans ne peuvent pas connaître… » comme dit la chanson. C’était la grande époque de l’herbe… l’Internationale hallucinogène… J’ai raconté ça dans un roman. Nous allions à Harvard Square écouter Bobo… et le regarder car cet art du tambour pour les Noirs ou pour les Noirs métissés… puisqu’il y avait en lui, comme en pas mal de Noirs américains, du sang caraïbe, est aussi un art du corps. J’accompagnai ensuite cette amie quand elle allait le retrouver à Porto-Rico, calle de la Luna. Vous avez tout pour réussir car, championne d’arts martiaux, vous avez malgré tous les muscles qu’il faut…

G. Peut-être, mais j’ai souffert !

P. Juste retour des choses !

G. Un maître, quel qu’il soit, de tambour ou d’autre chose, doit être, pour le disciple, un personnage exigeant. Celui-ci l’était, comme il convient. À force de taper sur ce tambour, je me suis fait mal aux mains !

P. D’autres vous le rendront !

G. Espérons-le !

P. Le tambour, autrefois, était la parole des esclaves. C’était le seul moyen qu’ils eussent de dire leur douleur, de dire leurs espoirs, de dire leur histoire et de communiquer avec le monde.

G. Et de communiquer entre eux d’une baraque à l’autre, aux Caraïbes, quand on les enfermait à la nuit tombée. À Cuba, surtout… Une île que vous connaissez…

P. J’ai travaillé comme scénariste à un film qui a été tourné là-bas par Pierre Koralnik, un réalisateur suisse, d’après un roman de Georges Simenon, Quartier Nègre.

G. Ah oui, cet homme, jeune marié qui, se trouvant coincé en Amérique Centrale au moment de la déclaration de guerre de 39, prend finalement le parti des Noirs, alors que sa jeune femme « refait sa vie » comme on dit, avec des Blancs, plus ou moins mafieux…

P. Exactement. En prenant le parti des Noirs, il prend le parti de l’amour et de la poésie. C’est un très beau roman, assez peu connu.

G. Oui. Quartier Nègre est un livre prémonitoire très moderne publié par Gallimard, je crois… Je me souviens qu’à la fin du roman, on voit cet homme blanc s’éloigner en direction de la plage, éloignée de la ville où les Noirs ont construit leur village…

P. On peut regretter que Georges Simenon n’ait pas davantage écrit dans ce sens…

G. Aujourd’hui, à Cuba et dans les Caraïbes, la culture noire l’emporte sur la blanche. Les Blancs imitent les Noirs, au piano comme à la batterie, ou sur le canevas de leurs toiles. Ils consultent les babalaos, les grands prêtres Yoruba qui lisent l’avenir dans les coquillages venus d’Afrique. Au XVIIIe et au XIXe siècle, on appelait « marron » un esclave fuyard… et puis le métissage a en quelque sorte « marronné » les Blancs. On peut imaginer que les Noirs des Caraïbes, dont la culture africaine n’a pas été laminée par leurs maîtres, comme ce fut le cas en Amérique, pourraient bien, un jour, faire marron les Blancs…

P. C’est pourquoi, aujourd’hui, sous des mains expertes, la peau de l’homme, ou de la femme, dit tant de choses.

G. Certes.

QUATRIÈME ENTRETIEN

« LES TAMBOURS »

Pierre Bourgeade. Taper sur des soumis, taper sur des tambours… C’est toujours un peu la même chose ? Taper sur de la peau…

Gala Fur. Bien tendue, oui…

P. Tout un art !

G. Qui s’apprend… la pratique amoureuse, quelle qu’elle soit, requiert, il me semble, un apprentissage.

P. Vous êtes donc patiente…

G. C’est certainement un trait de mon caractère, de ma manière d’être, si vous préférez…

P. Il est vrai que vous pratiquez plusieurs langues…

G. Ça vous fait rire ?

P. Ça me fait rire parce que je n’ai jamais réussi à apprendre aucune langue que la nôtre… Je n’ai même jamais pu retenir trois mots d’anglais…

G. Vous avez pourtant appris deux mots d’anglais, l’autre soir, à l’Échelle de Jacob…

P. Grâce à vous… Mais je me vois mal en train d’apprendre le Wolof et encore moins en train d’apprendre à jouer du tambour…

G. Vous devriez. C’est utile.

P. Oui… dans une autre vie.

G. Mais non, mais non. Les vies ne sont jamais complètement remplies… il y demeure toujours une part d’élasticité qui permet de s’ouvrir à autre chose.

P. Le tambour ?

G. Pourquoi pas ? Il s’agit de gestes beaucoup plus variés qu’on ne croit, mais très répétitifs. Les gens, là-bas, en Afrique, danseurs et musiciens, font preuve d’une résistance extraordinaire… Moi-même, qui crois être assez endurante, j’ai dû faire preuve de beaucoup de volonté pour me plier à cet enseignement. J’ai tellement tapé sur ce tambour que j’en avais des bleus aux articulations des doigts…

P. Voyons vos mains… (Elle tend ses mains.)

C’est guéri, il me semble…

G. Oui… parce que si, en Afrique, on tape sur la peau des tambours, la plupart du temps les doigts tendus, pour ne pas dire parfois les doigts retroussés, afin de frapper le tambour avec la première phalange et le haut de la paume… Sitôt que je rentre à Paris, je referme à nouveau la main sur la poignée du fouet, ou de la cravache… C’est un mouvement exactement contraire, qui guérit les effets néfastes que pourrait avoir le précédent.

P. Il y a une sorte de renversement…

G. Généralisé ! En Afrique, les hommes ont plusieurs femmes… En Occident, en France en particulier, ce serait plutôt le contraire. En quelques heures, on passe ainsi du tambour à la cravache… C’est plutôt amusant. Vous aimez voyager ?

P. Non.

G. Vous pourriez.

P. Quand je passe, en traversant une rue, du sixième au septième arrondissement, j’ai l’impression de vivre une aventure extraordinaire, qui me laisse épuisé…

G. C’est une impression, j’imagine. Pour ma part, j’ai appris la guitare au Brésil où, comme à Cuba, la musique est liée à des rites religieux. Le soir de Noël, dans l’église des Esclaves, à Salvador de Bahia, dans le Nord-Est, le tambour accompagne l’arrivée des rois mages devant l’enfant Jésus… Juste avant de me rendre à cette messe créole, je suis entrée dans la maison d’une dame, dans le haut de la ville, et dont le salon faisait bistrot. Elle m’a révélé le nom de mes protecteurs africains, ma famille céleste d’origine Yoruba comme à Cuba, après m’avoir offert un petit verre de Cachaça…

P. Il est vrai que ces rites remontent à l’ancienne histoire des esclaves qui peuplaient ces terres lointaines… J’ai souvent pensé que l’intérêt que porte l’Occident à certaines « ventes » ou « exhibitions » d’esclaves, que vous connaissez mieux que personne, est lié au désir profond que se perpétuent, sous nos latitudes, et à notre époque, les formes, en partie religieuses, de ces rituels disparus, là-bas.

G. À Cuba comme au Brésil, ces rituels sont bien vivants… Là-bas, lorsque j’apprends qu’une cérémonie religieuse s’organise chez des personnes de ma connaissance, j’y cours et j’y participe activement. Les chants et les rites collectifs me remplissent d’énergie spirituelle… et cette énergie, d’une manière ou d’une autre, je la dépense ici.

P. Vous m’avez prié, récemment, de vous accompagner à une de ces soirées, dans le 9e arrondissement…

G. … où vous êtes venu habillé en femme, ce que j’ai assez apprécié…

P. En Madame de Sade. J’étouffais dans mes jupes et sous mon masque. Je ne me serais pas reconnu moi-même !

G. Il faut être reconnaissant à celui de mes amis chez qui ce concours fut organisé. C’est un mathématicien de renommée mondiale, vous le savez.

P. Certes. Je ne sais trop pourquoi il me semble d’ailleurs que les mathématiques ont quelque chose à voir avec ce qui touche au corps. Le corps des femmes est connu pour être symétrique…

G. Et celui des hommes pour avoir, au moins, un élément asymétrique… Mais il me semble que le côté imprévisible des femmes l’attire spécialement. Savoir à quel moment une femme qu’il est en train de fouetter va se mettre à le supplier d’arrêter… La femme, comme élément incontrôlable, échappant au rationnel, au mesurable. Difficile à comprendre et à maîtriser…

P. Mais c’est un autre aspect de cette rencontre qui m’a frappé l’autre jour ! Vous connaissez évidemment Orlan…

G. Cette extraordinaire artiste ! Bien sûr !

P. Vous savez donc que, pour une part, Orlan agit en fonction de ses pulsions personnelles…

G. Ainsi s’est-elle fait extraire des morceaux d’os de je ne sais quelle partie de son corps pour se les faire implanter dans le front…

P. Juste au-dessus des sourcils, où ils forment deux bosses en forme de croissant de lune. Eh bien…

G. Eh bien ?

P. Eh bien, tout en faisant cela, Orlan poursuit le chemin d’une aventure personnelle – le rapport d’elle-même à son corps – aventure entreprise, sous l’œil des caméras, depuis une trentaine d’années, mais, en même temps, elle s’efforce d’établir des liens entre les canons esthétiques des civilisations étrangères et la nôtre.

G. Vous semblez bien la connaître…

P. Je suis simplement au nombre de ses admirateurs !

G. Nous avons avec Orlan un point commun. À l’époque où elle avait acheté son atelier dans le quartier de la Mulatière, à Lyon, un lieu qu’elle a perdu peu après, à la suite d’une émission de télévision qui fit scandale à cause de sa dernière prestation, dans la belle ville de Lyon, j’étais à quelques centaines de mètres de là, dans le pensionnat qui occupe l’ancienne maison de Jean-Jacques Rousseau en train de refaire le monde en compagnie des « libres filles de la Nature »…

P. J’ai publié avec elle, et sur elle, un petit livre Self-Hybridations pour lequel elle a bien voulu m’éclairer sur les objectifs qu’elle poursuit. Non seulement elle a transformé son visage par les douloureuses modifications que vous évoquez, mais, grâce aux possibilités offertes aujourd’hui par la vidéo, elle a pu transformer ce visage pour le rendre analogue aux visages portant les signes les plus évidents de la beauté telle qu’elle était reconnue chez les Aztèques par exemple : nez rectiligne, pommettes énormes, front démesuré…

G. Et alors ?

P. Alors, ce souci peu commun qu’a Orlan de parvenir à la confusion de règles élaborées par des civilisations étrangères l’une à l’autre, nous le retrouvons, à l’évidence, dans ces exhibitions et ces concours d’esclaves qui se pratiquent aujourd’hui en occident, permettant à chacun et à chacune de revivre, l’instant d’une soirée, des rituels qu’on pourrait croire enfouis dans la nuit des temps !

G. Un voyage à travers des civilisations où ce genre de pratiques étaient assez fréquent, sans doute.

P. Et j’ai été frappé ensuite par le fait qu’après le concours et la remise des prix, maîtres et maîtresses, esclaves mâles et femelles, se trouvaient réunis pour achever la soirée dans une atmosphère de grande convivialité.

G. Il est vrai que ces pratiques abolissent, d’une certaine manière, toute hiérarchie. On peut imaginer des hommes politiques prenant une coupe de champagne avec les domestiques de l’Élysée, après un événement de la sorte. Et toute la gêne, dès lors dissipée…

P. Je ne sais pas s’ils pousseraient l’amour du peuple jusque-là ! Les analystes politiques disent souvent que notre régime est celui d’une « monarchie républicaine ». Ils ont raison, je crois, pour une fois… Faudra-t-il élever un jour une guillotine dans les jardins de l’Élysée pour mettre fin à des règnes qui n’en finissent pas de finir ? Je pose la question – sans y répondre !

G. Nos ancêtres y ont répondu pour nous, en tout cas.

P. Vous savez peut-être que je fais partie d’une association qui s’appelle « Les Vigilants de Saint-Just » ?

G. Je l’ignorais ! C’est une association dont le but… ?

P. Est de perpétuer l’idée que l’immolation de celui qui se prend pour le souverain absolu est nécessaire à la libération du peuple. Nous nous réunissons chaque année, place de la Concorde, à l’angle de l’Orangerie, où fut décapité Louis XVI, le 21 janvier, et nous buvons un verre de sang en l’honneur de la République. Espérons que nous en resterons là.

G. Je l’espère aussi ! Pour en revenir à notre soirée, ce qui l’acheva était tout simplement le signe de la joie que ces rites avaient secrété au cœur de chacun.

P. Un moment très délicat, en effet…

G. Cela étant, la volonté expresse de cet ami, organisateur des réjouissances…

P. Et des membres du jury, bien sûr, dont vous étiez…

G. Il est vrai qu’au cours de telles soirées, qui vont bien au-delà du spectacle, en ceci qu’elles engagent ce que chacun de nous a de plus profond, on désire à la fois retrouver le climat d’époques différentes de la nôtre, pour retrouver ensuite l’élégante douceur qui caractérise le temps d’aujourd’hui, vous l’avez remarqué.

P. Certes !

G. Il y avait, à la fin des présentations, comme vous l’avez constaté, une figure libre. Les figures qu’on nous a « jouées » étaient très contemporaines…

P. Oui. Il y avait même les Jeux Olympiques…

G. Le jury a surtout récompensé une esclave en porte-jarretelles et bas noirs, qui portait des pinces blessantes sur les seins… Son maître avait peint « figure libre » sur son visage, au marqueur noir… De tous les esclaves présents, c’est elle qui s’est donnée le plus totalement.

P. Sa sincérité, son engagement personnel m’ont touché ! On ne dévoile pas son intimité à des étrangers avec plus d’ardeur !

G. Je suis heureuse que vous le précisiez.

P. Vous pouvez le dire.

G. Il y avait, entre autres, parmi les candidats à ce concours, un jeune homme de haute stature, d’une grande beauté et d’une extrême gentillesse, qui, allongé par terre, s’est fait fouetter jusqu’au sang par d’énormes bouquets d’orties, au point qu’à la fin il n’était plus qu’une sorte de tronc sanguinolent…

Il était allé le matin même les cueillir au bois de Vincennes, sous la pluie, à bicyclette…

P. Oh, c’est trop gentil !

G. Il avait apporté son hamac… les orties, le hamac… tout ceci donnait un air champêtre à sa performance. Les dominatrices ont saisi les bouquets d’orties pour fouetter avec un empressement gamin… Voir ainsi allier douceur et douleur provoque une émotion qu’aujourd’hui on chercherait vainement dans d’autres lieux.

P. Et ces jeunes filles…

G. Tellement courageuses. Quand vous pensez que deux d’entre elles se sont présentées toutes seules devant ce jury… Il y a ainsi dans nos sociétés une pléthore de filles soumises, qui n’appartiennent à personne, et prennent un grand plaisir à se livrer au premier venu. Des chiennes sans collier…

P. J’en ai remarqué une dont la haute stature, la taille étroite, la petite poitrine, les hanches étroites, les belles fesses et les jambes musclées eussent enchanté le Marquis de Sade, qui, en homme raffiné, n’était pas insensible aux formes androgynes. Elle avait mis au point une sorte de scénario poético-morbide remarquable, qu’elle acheva en venant parcourir de la langue, comme ses sœurs, les chaussures des membres du jury. Je crois qu’on lui a accordé un prix secondaire, j’en suis heureux pour elle.

G. On l’a fait, oui.

P. Il est normal, bien sûr, qu’après avoir été exhibées et fouettées jusqu’au sang, ces jeunes filles viennent en rampant baiser les pieds des membres du jury.

G. On se sent hors du monde où l’on paraît vivre, c’est certain !

P. Baudelaire disait cela : « N’importe où, hors du monde ! »

G. Il n’aurait pas dédaigné ces soirées, j’imagine.

CINQUIÈME ENTRETIEN

« LES PRÉCIEUSES »

Pierre Bourgeade. Vous voyagez beaucoup… Vous êtes donc une des rares personnes qui puissent, à Paris, nous raconter comment les choses se passent à l’étranger…

Gala Fur. Vous savez, le SM, c’est toujours un peu la même chose.

P. Certes. On a plus ou moins l’impression, cependant, que ces « choses » s’étendent… comme tout ce qui touche à la psychologie, par exemple, ou à la sexologie. Oui… l’impression que toute la planète est en train de se « S.M.iser », si vous permettez cette expression.

G. Une partie de la planète, en tout cas !

P. Pourquoi, seulement, une partie ?

G. Premièrement, parce que ces pratiques ne se développent évidemment que dans des sociétés ayant atteint un certain degré de raffinement, mais aussi parce que dans certaines sociétés, elles sont inconnues, la société baignant dans une philosophie tout autre que la nôtre…

P. Vous parlez ?

G. Je pensais à l’Asie : à la Thaïlande, au Vietnam, au Cambodge, où le moindre petit coup de griffe sur le bras d’un amant, même si on ne l’a pas fait exprès, risque de le mettre en fuite. À l’Inde et au Sri-Lanka dont les religions, la manière dont est perçue la relation de l’homme au monde, et au delà du monde, sont de nature différente. Au Japon, c’est autre chose : le poids des règles sociales et familiales est tel que les perversités sexuelles atteignent des sommets… avec parfois une dimension grotesque, lorsqu’elles ont été empruntées à d’autres cultures. Les hommes habillés en bébés, par exemple, qui viennent se faire langer dans des clubs spécialisés…

P. Et la Chine ?

G. Personne n’y pratique plus le sadomasochisme, même si l’érotisme y est toujours empreint d’une certaine cruauté… envers l’animal surtout, « l’ami intime », le nom que porte une chaîne de restauration de luxe, où les Chinois mangent de la patte d’ours et du ragoût de chauve-souris. Des aliments qui sont excellents pour la santé, à ce qu’il paraît… L’énergie de l’animal se transmet aux convives. Un vieil ami du Yunnan m’a raconté qu’avant Mao, dans certains bordels, au lieu d’une jeune femme dévouée au plaisir de l’homme, un ou deux hommes tenaient un canard ou un poulet, de l’autre côté d’une cloison. L’homme s’en servait, pour ainsi dire, à l’aveugle et au moment fatal, la petite mort, on tranchait le cou du volatile qui était, pendant quelques instants, parcouru de spasmes… (Elle rit.)

P. Pourquoi riez-vous ?

G. Pour rien. Parce que j’ai subitement pensé à cette célèbre pièce de Genet : Le Balcon…

P. Où l’on voit un Évêque chevaucher une belle prostituée… à moins que ce ne soit le contraire…

G. Voilà.

P. Le fait que, le jour de la passion, le Christ ait été battu de verges, souillé de crachats, puis dépouillé de ses vêtements en public, pour finir attaché sur une croix me troublait beaucoup quand j’étais enfant – loin de soupçonner que m’étaient fournis dès le catéchisme nombre d’éléments qu’on retrouve dans une soirée sadomasochiste…

G. Vous voyez bien !

P. Certains tableaux représentant la crucifixion montrent Jésus-Christ dressé sur sa croix, mais les deux larrons crucifiés les pieds en l’air, la tête en bas, et je me suis trouvé l’autre jour à Paris dans un souterrain, bizarrement appelé « donjon » comme vous n’en doutez pas, où des jeunes femmes à peu près dépouillées de leurs vêtements, ont d’abord été attachées « normalement » à des croix, avant de se trouver brusquement basculées la tête en bas.

G. Elles devaient crier !

P. L’une serrait les dents, les deux autres étaient bâillonnées, les yeux bandés, la quatrième a poussé de grands cris, elle n’avait pas voulu être bâillonnée…

G. Pourquoi ?

P. Elle avait dit qu’elle préférait garder les yeux ouverts…

G. Ah, l’insolente. Il fallait l’encapuchonner.

P. C’est ce qu’on a fait.

G. C’est important, je crois, que la soumise, le soumis ait les yeux bandés. Le regard est un moyen de la conscience et il est bon que les soumis fassent don de cette conscience. Vous êtes de mon avis ?

P. Entièrement.

G. Vous m’avez parlé du souterrain auquel je pense, il y avait donc quelques croix de Saint-André ici et là ?

P. Oui. Il faut reconnaître que c’est un instrument de rêve. Une femme attachée à une croix de Saint-André, la tête en bas ! Je regrette souvent de n’en avoir pu faire installer une chez moi, faute de place…

G. J’avais une croix que je plaçais entre les fenêtres de mon salon, et dont les bras, du côté non visible, étaient recouverts de moquette pour ne pas laisser de traces sur le mur blanc. L’espace n’était hélas pas suffisant pour que la croix pivote. Peut-être suffit-il de se l’imaginer…

P. Oui et non. Bien des jeunes filles préfèrent être attachées à une croix de Saint André en vrai plutôt qu’en rêve, et je ne sais combien ont cessé de me voir parce que je ne pouvais pas leur faire vivre ça.

G. J’en connais au moins une !

P. Ne disons pas son nom.

G. On se contentera de lui envoyer ce petit livre.

P. Elle ne sait pas lire !

G. Je ne vous crois pas.

P. Ce qui est sûr, en tout cas, c’est qu’elle préfère une bonne volée de coups de fouet à un bon livre.

G. Ça oui.

P. Elle n’est pas anglaise, mais elle a la peau blanche comme une Anglaise. Les traces s’y voient mieux. Et le sang, donc…

G. J’allais y venir. On peut dire qu’à Londres, on pratique sévèrement les coups. Coups à main nue, coups de lanière, coups de tapette, instrument de bois ou de cuir, à manche court, genre raquette de ping-pong, coups de canne… C’est le fait d’une société aristocratique (le maître bat le serviteur, le serviteur bat le maître) fortement religieuse, accoutumée depuis toujours, et encore aujourd’hui dans les écoles privées (public schools), aux châtiments corporels. On endure cela les mâchoires serrées, ça forge le corps et le caractère…

P. Vous aimez les Anglais ?

G. Sur ce point, oui. Supporter la douleur sans se plaindre, sans expliquer, « no complain » no « explain » est une attitude aristocratique.

P. Et qui simplifie la vie.

G. D’autant plus que celle-ci est double. Il n’est pas, à Londres, quelqu’un de bien né, qui n’ait une double vie… coutume qui s’est étendue de l’aristocratie à la classe des affaires, puis aux classes moyennes, puis au populo qui lit The Sun et imite les « grands »…

P. On est latex, non ?

G. Très ! Beaucoup de jeunes couturiers travaillent la « seconde peau » de latex. Ils créent des fourreaux ajustés, des justaucorps et des robes du soir alourdies de plis et de godets qu’on ne trouve qu’à Londres ! Je me souviens d’un « Bal bizarre » à Munich, où une ravissante Hollandaise tempêtait en haut d’un escalier monumental. La livraison de sa robe de fée à traîne gonflable tardait à arriver d’Angleterre…

P. Vous allez souvent au bal ?

G. Au « Rubber ball », le bal de gomme, très couru par les élites…

P. Musique ?

G. Dance, transe, techno…

P. On n’est pas en Autriche !

G. Ah ça non ! À Vienne, on est techno, mais d’une certaine manière, on reste fidèle aux Strauss ! Musiques « brillantes »… De même, si le latex tient son rang, les Viennoises demeurent fidèles au corset !

Breton disait : « Corset-Mystère, Ô mes belles maîtresses ! »

G. Il eut été heureux à Vienne…

P. Les Anglaises portent-elles le corset ?

G. Rarement. Les Anglais n’ont pas, comme les Autrichiens, la nostalgie de la cour de France au siècle des Lumières… Et puis les Anglaises ont les flancs maigres, ce qui fait que le corset, ayant à serrer une taille à peine plus étroite que le buste ou les hanches, perd son utilité alors que, lorsqu’il étrangle une taille alourdie par les pâtisseries, le chocolat chaud, le moka et la bière – boisson que la Viennoise ne s’interdit pas – il comble ce que l’homme le moins esthète peut désirer.

P. Freud disait… Peu importe, après tout, ce que Freud disait… Contentons-nous de dire qu’il eut à faire à ces mêmes patientes et qu’elles ne s’allongeaient sans doute pas sur son divan sans avoir dénoué non seulement leur parole, mais leur corset…

G. Les Viennoises sont fières de leur taille de guêpe ! On voit souvent, au moment qui précède une séance SM, un genou vigoureux, d’homme ou de femme, s’enfoncer par derrière dans la taille d’une soumise, pour serrer le corset le plus fort qu’il se peut…

P. Avec un sérieux qui doit rappeler le sérieux des Anglais…

G. J’allais vous le dire ! C’est un point qui me frappe quand on compare ce qui se passe à Vienne ou à Londres et ce qui se passe à Paris !

P. C’est-à-dire ?

G. C’est-à-dire qu’Anglo-saxons et Germaniques font les choses avec le plus grand sérieux. Sadomasochistes et masochistes sont prêts à aller jusqu’au bout de leur engagement… et ils y vont sans dévier de ce qu’ils ont résolu de faire. Alors qu’en France, les choses, assez souvent, finissent par tourner « à la bonne franquette » pour employer une expression banale, mais qui n’est pas moins juste dans un domaine où tout devrait être réglé avec la plus stricte exactitude…

P. Il est vrai que les Français passent facilement d’une attitude à l’autre.

G. Ils « switchent » et ils aiment parler ! Certaines soirées, pourtant bien commencées, tournent au verbiage. On se dit « cérébral » mais c’est surtout une excellente occasion de bavarder…

P. Qu’y faire ?

G. Rien ! Les gens sont comme ils sont. Il faut les prendre ainsi.

P. Ça s’appelle comment le bal du SM, à Vienne ?

G. Le bal des Précieuses…

P. Vous y avez été invitée ?

G. Une seule fois.

P. Qu’est-ce qui vous a le plus frappé – si j’ose dire, puisque vous êtes du bon côté de la cravache ?

G. Ces femmes qui se font enlever les côtes flottantes pour pouvoir apparaître la taille encore plus fine, une fois leur corset bien serré.

P. Non ?

G. Si !

P. C’est magnifique… Je savais que des femmes se faisaient enlever les molaires pour avoir les joues creuses, à la manière de Marlène Dietrich, mais les côtes !

G. L’un n’empêche pas l’autre… Au Brésil, des jeunes filles se font poser des prothèses pour avoir le fessier plus bombé.

P. Les chirurgiens esthétiques brésiliens son réputés… et il y a donc d’excellents chirurgiens de la cage thoracique à Vienne…

G. Autant que d’excellents psychanalystes. Les premiers sont souvent les fils des seconds, mais c’est une autre histoire.

P. Autre chose ?

G. Avez-vous quelque souvenir de Vienne ?

P. Une jeune Française élégante, rencontrée dans le train de nuit, et qui allait rejoindre son mari, diplomate à Vienne. (Où soit dit en passant, un de mes anciens camarades de lycée, excellent connaisseur de « l’âme germanique », se trouvait ambassadeur.) Cette jeune personne me demanda si je ne voulais pas qu’elle vienne me chercher en voiture à mon hôtel, le lendemain, pour m’amener prendre le thé chez elle. Je dis oui, volontiers, or le lendemain, elle passa me prendre, entre quatre et cinq, et comme il faisait très beau et très chaud, elle me demanda si je voulais, au lieu de prendre le thé à l’intérieur, aller finir l’après-midi dans un camp de nudistes que son mari et elle fréquentaient. « Mais bien sûr ! » Nous allâmes donc au-delà du Prater, et je me trouvai, à ma grande surprise, sous de grands arbres, dans un club fréquenté, à l’évidence, par des gens de la bonne société qui, du vieillard au bébé, étaient nus comme la main.

G. Ça a dû vous amuser !

P. D’autant qu’en France, et dans les pays méditerranéens, le nudisme est plutôt une pratique des classes populaires… bourgeoises, au mieux. Là, à Vienne, c’était l’upper-class qui se mettait nue, entre elle.

G. Dans les années trente, une élite française, des intellectuels qui attaquaient d’ailleurs la morale judéo-chrétienne en disant qu’elle engendrait des perversions telles que le SM, vivait nue en famille. Les maris envoyaient à une revue qui comptait 3000 abonnés et qui s’appelait Vivre intégralement la photo de leur femme, les cheveux courts, le corps androgyne selon les diktats de la mode, en train de faire de la gymnastique, nue…

P. Avant l’arrivée du porno, on parlait de nu intégral… et j’ai nagé dans un bras du Danube, jaune et froid. Je me disais, « tu nages nu, dans le Danube ! » événement à quoi je n’aurais jamais pensé ! J’en suis resté très reconnaissant à cette jeune femme, devenue, par la suite, une amie. Le soir, je fus convié, en petit groupe, à une soirée musclée, où les femmes, nues l’après-midi, avaient revêtu, comme vous l’avez dit, des corsets.

G. Vienne est une ville magnifique !

P. Une capitale monumentale, au centre d’un empire anéanti. Les Viennois sont des gens d’extrême droite, qui regrettent cet empire. Ils ont un petit homme, Sigmund Freud, et un grand homme, Adolf Hitler. Cet ami diplomate me disait : « La seule chose qu’ils reprochent à Hitler, c’est qu’il soit devenu allemand. Il aurait réussi s’il était resté autrichien, s’il avait réalisé l’Anschluss à l’envers » – c’est-à-dire réuni l’Allemagne à l’Autriche et non le contraire.

G. On se demande ce qu’il a bien pu trouver en Allemagne, qu’il n’a pas pu trouver en Autriche ?

P. La pègre.

G. Mais c’est vrai !

P. Des Bavarois qui auront été ses couteaux de boucher jusqu’à la fin.

G. Il est vrai que le « fait main » a quelque chose d’irremplaçable, et ce n’est pas pour rien qu’on appelle les gens auxquels vous venez de faire allusion « des hommes de main ». Dans le domaine qui nous occupe, le SM, on doit bien reconnaître que, ce qui distingue l’Allemand de l’Autrichien, et de l’Anglais, c’est le plaisir qu’il prend à fabriquer ses instruments soi-même. Il est bricoleur. S’il fréquente, en couple, panier au bras, les immenses supermarchés du sexe d’Uta Boshé qui ont essaimé dans toute l’Allemagne, il aime par contre fabriquer, de ses propres mains, fouets, cravaches, colliers, pinces, bâillons, etc.

P. Il n’y a pas, à Berlin, de « bal des Précieuses », j’imagine !

G. Non. À Berlin, et dans toutes les grandes métropoles du pays, Munich, Francfort, Cologne, Hanovre, on fréquente des clubs, des dancings, des lieux spécialisés dont certains sont immenses. On est dans la masse. On est dans l’américanisation de la société.

P. J’allais vous demander de me dire deux mots des États-Unis, justement.

G. Un continent, dont chaque partie a ses caractéristiques, côté est, côté ouest, surtout. Mais où partout, on assiste à un étrange mélange de la sophistication et de la masse, et le fait, bien sûr, qu’on repousse sans cesse des limites ailleurs admises… même en Allemagne !

P. Malgré l’influence grandissante du sentiment religieux ?

G. Ou à cause de lui, peut-être ?

P. Peut-être pourrions-nous parler des États-Unis dans un prochain entretien ?

G. Pourquoi pas ?

SIXIÈME ENTRETIEN

« LE FOUET À BESTIAUX »

Pierre Bourgeade. On en arrive aux États-Unis…

Gala Fur. J’ai rencontré récemment des Américains dans un club SM parisien.

P. Avaient-ils des pratiques particulières ?

G. Je ne dirai pas ça… quoique. Ils avaient en outre apporté un lecteur de CD et deux mini haut-parleurs, qu’ils ont installés dans une cave tranquille, comme s’ils étaient chez eux. La fille portait une tenue en peau bleue, dans le style des vêtements de scène aux casinos de Las Vegas, avec une paire de bottines à talons vertigineux. L’homme était musclé comme un ange sauvage, tatoué de partout… Il a corrigé sa compagne avec un fouet à bestiaux de trois ou quatre mètres de long, sur de la musique country. Ils venaient sans doute de l’Ouest des États-Unis…

P. Le pays de la démesure, évidemment…

G. En même temps, celui où semble parfois se dessiner notre avenir, à nous, Européens…

P. Est-ce un bien ?

G. Pas forcément ! À courir le monde, on se rend compte que bien d’autres voies, pour l’homme, seraient possibles… Mais il est tout de même bon d’aller là-bas, voir comment les choses se passent !

P. Violemment, je suppose ?

G. Oui, puisque la violence, comme chacun le sait, est une des « valeurs » sur quoi est fondée, et continue de se fonder, la société américaine. J’ai vécu sept ans aux États-Unis, et j’ai été attaquée quatorze fois. Inutile de rappeler le fait que tout Américain a le droit d’être armé, et l’importance du lobby des armes aux États-Unis…

P. Ayant passé quelques jours à New York, je fus frappé par le fait que d’innombrables bijouteries, et boutiques où l’on vendait de l’or, occupaient le rez-de-chaussée de plusieurs blocs d’immeubles, autour de la 50e rue Est. J’entrai dans l’une de ces boutiques pour y acheter une babiole en contreplaqué car je voulais voir comment c’était à l’intérieur. Le bijoutier ressemblait d’une façon frappante…

G. À un acteur de cinéma ?

P. Presque ! À John Fitzgerald Kennedy, les cheveux plantés au ras des sourcils, pas de front, de grandes dents… il me vendit avec un sourire hollywoodien un bracelet de contreplaqué où était suspendus une douzaine de petits cœurs en toc… Et il avait posé au travers de sa vitrine-présentoir, à portée de la main, un fusil à pompe. Les New-Yorkais sont adorables, il y a en eux quelque chose d’enfantin, ils ont dû être extrêmement surpris lorsqu’ils ont vu s’effondrer les tours du World Trade Center…

G. Certes ! je ne sais qui a qualifié cet acte de « non-événement… »

P. Derrida.

G. Il y a certainement du vrai. C’est quelque chose qui peine à entrer dans les consciences…

P. Où, quelque part, l’instinct de violence et l’instinct de mort se retrouvent…

Autrefois, on a parlé aux États-Unis de snuff combats, des combats qui pouvaient aller jusqu’à la mort… Des équipes italiennes venaient filmer cela, rapportant des reportages dont on disait qu’ils étaient sûrement tournés au Mexique ou à Curaçao plutôt qu’aux USA. Et qu’ils étaient peut-être plus faux que vrais. On allait voir ça au Midi-Minuit !

G. Tout ce qui est vraisemblable, aux États-Unis, n’est pas avéré, heureusement !

P. Aujourd’hui, en tout cas, on parle plutôt de free-fights, expression qui dit bien ce qu’elle veut dire, et qui a eu les honneurs de Libé pas plus tard qu’hier…

G. Ah oui ! Qu’est-ce qu’on disait ?

P. On disait que les « free-fights » sont un peu trop durs pour les jeunes de nos banlieues, et ceux-ci commencent à s’adonner au « grappling » qui est une sorte de ju-jitsu amélioré… C’est un art martial qui vient du Brésil où il a été fondé, d’ailleurs, avant la Seconde Guerre mondiale. Le Brésil, note le journaliste, est un pays du tiers monde d’où nous vient un air de liberté. Nous revenons à nos histoires…

G. Il y a les « Extreme Cat fights » entre catcheuses, au Japon, où la plus forte des deux adversaires, lorsqu’elle a terrassé l’autre, grimpe tout en haut de la grille de la cage où se déroule le combat et saute sur l’autre, ce qui provoque souvent l’éventration.

P. Je suppose que ces combats extrêmes génèrent des paris considérables…

G. Bien sûr. Mais il arrive que l’on parie beaucoup aussi sur des personnes qui à la fin du combat ne meurent pas !

P. J’allais vous demander d’en parler.

G. J’étais aux USA le mois dernier. Depuis quelque temps, on y voit beaucoup de combats de boxe féminine. Ils attirent beaucoup de spectateurs, provoquent beaucoup de paris et sont très suivis par les médias.

P. C’était assez à la mode à une époque. On y voyait et on filmait des femmes qui se livraient à des catch-as-catch-can, comme on disait autrefois en parlant du catch, des combats dans la boue…

G. Ça se pratique encore. En Allemagne, par exemple…

P. C’est sexuel, évidemment…

G. Trop ! Les combats de femmes qui se développent aujourd’hui aux États-Unis sont en tout point conformes aux règles traditionnelles de la boxe. Ils ne sont donc pas plus sexuels que ne le sont les combats organisés entre hommes… moins sexuels, me semble-t-il, car les combats entre hommes sont parfois ambigus, comme les accolades des rugbymen… Et ils le sont pourtant, puisque les combattantes sont des femmes, alors que organisateurs, entraîneurs, spectateurs, parieurs et spécialistes des médias sont des hommes. Le combat, en soi, n’est plus sexuel, mais l’œil immense dans lequel ce combat se déroule continue, lui, la plupart du temps, d’être sexuel. Voilà la différence.

P. Je me souviens que vous avez filmé à Marseille votre amie, Mademoiselle Myriam Lamare…

G. Oui. La boxe féminine est arrivée en France grâce à elle… Elle est un exemple, non seulement pour beaucoup de femmes, mais pour beaucoup d’hommes !

P. Et comment a réagi le public marseillais ?

G. Le public de la boxe est essentiellement masculin. Les spectateurs avaient déchargé des effluves de testostérone durant le combat qui a précédé celui de Myriam. C’était un Poitevin surnommé le « Tyson de poche »… Il venait de battre un Japonais pugnace, ce qui n’avait pas l’air facile. L’agressivité ambiante s’est volatilisée quand Myriam est montée sur le ring. Ils ont crié : « Myriam ! Myriam ! » La boxeuse, c’est un peu leur Jeanne d’Arc, la petite sœur qu’ils aimeraient avoir. Un symbole qui n’a rien de sexuel…

G. Oui, mais ici, en France, en Europe, on en est au commencement du processus. Là-bas, aux USA, on arrive déjà au phénomène de masse. Il y a une dizaine d’années, le combat de la « fille de mineure » c’est ainsi qu’on appelait cette jeune Américaine qui est montée sur le ring, en première partie du match de Tyson, a été suivi par un million de téléspectateurs… L’engouement pour la boxe entre femmes s’est aussitôt développé… La fille de Frazier contre la fille de Mohammed Ali…

P. Le fait que les femmes pratiquant le « noble art » soit devenu un phénomène de masse doit présenter des traits particuliers…

G. Qui ne sont pas sans rappeler ce que nous avons noté l’autre jour, sur la manière dont se passent les choses à Londres, par exemple…

P. En quoi ?

G. En ceci que les règles y sont strictement appliquées… sans ces débordements sentimentaux ou verbaux, dont on ne peut manquer de relever l’existence dans les milieux français… à Paris… on est donc dans quelque chose qui est très sexuel – puisqu’il s’agit de femmes – sans l’être – puisqu’il s’agit de boxe – tout en l’étant – puisqu’il s’agit d’actes mettant en jeu l’ensemble, évidemment sexué, du corps humain… et c’est ce qui fait que ce type d’activité se déroule sur une sorte de fil du rasoir du désir, sans que jamais l’on tombe ni d’un côté ni de l’autre. C’est la même conception des choses en Angleterre, où l’on voit fréquemment quelqu’un prêter ses fesses, sans gémir, et dans l’état d’esprit voulu, à un certain nombre de coups de cravache, s’il en a décidé ainsi… On ne peut qu’admirer, devant ces phénomènes, l’excellence du modèle anglo-saxon…

P. Si on faisait un saut au Japon, pour finir ? je crois que vous y avez une correspondante…

G. Oui, Agnès vient de m’écrire, en réponse, que le combat érotique entre femmes, le Kiatto faito (cat fight) comporte plusieurs variantes. L’« extreme cat fight », un catch d’une violence rare et dénué d’érotisme qui, comme tous les spectacles gore, servent d’exutoire à des pulsions obscures. Le « cosplay catfight » entre jeunes filles déguisées en lycéennes et en héroïnes de manga. Et le « cat fight » professionnel, où les filles simulent les coups. La championne s’appelle Amrita. Elle est dominatrice à ses heures, et maîtresse de Shibari (bondage), mais elle étouffe des hommes entre ses cuisses, ou bien écrase le visage des filles sous elle pour gagner sa vie. Un autre genre populaire, selon Agnès qui s’y rend de temps à autre, c’est le Sekkusu batoru (combat sexuel) des combats de femmes ou des combats mixtes où les partenaires catchent avant de faire l’amour. Le jeu consiste à faire jouir l’autre de force. Le premier qui a joui a perdu.

DU MÊME AUTEUR

Les Soirées de Gala, roman, 1999

Séances, roman, 2002

In/soumises : 17 contes cruels au féminin, dir. avec Wendy Delorme, recueil de nouvelles, 2010

Cet ouvrage a été numérisé
le 7 février 2013 par Zebook.

http://www.galafur.com

Pour l’édition originale :

© Éditions La Musardine, 2010.

ISBN de l’édition originale : 978-2-84271-491-8

Pour la présente édition numérique :

© Éditions La Musardine, 2013.

ISBN de l’édition numérique : 978-2-36490-394-4

La Musardine

122, rue du Chemin-Vert – 75011 Paris

En couverture :

© Gérard Musy

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