Michel Koppera

50 coïts
non interrompus

La Musardine

Chacune et chacun d’entre vous a sans doute éprouvé un jour le désir de se livrer aux plaisirs de l’amour ailleurs que dans le lit de sa chambre à coucher. Beaucoup l’ont fait, même dans les lieux les plus inattendus.

Le présent recueil passe en revue cinquante endroits insolites pour baiser ailleurs : des endroits fermés, domestiques ou non (salon, chambre d’amis, ascenseur…) et d’autres, plus improbables, comme une station spatiale, la fraîcheur animale d’une forêt ou le sommet d’un phare dressé face à la mer.

Michel Koppera, humour aux lèvres et sexe en gloire, nous entraîne avec attendrissement parfois, émotion souvent, bonheur et talent toujours, dans des contrées érotiques encore inexplorées qui ne manqueront pas de vous ouvrir, à vous aussi, des horizons coquins et insoupçonnés.

Né au milieu du siècle dernier et d’origine nordique, Michel Koppera a vécu sur une île de l’Océan Indien puis au bord d’un fleuve d’Amazonie avant de s’établir sur les rivages de l’Atlantique où il consacre l’essentiel de sa vie à l’écriture. Dans le domaine érotique, il a déjà publié La seconde vie de Maximilien Bémol et Body Gym aux éditions du Cercle.

1. BAISER DANS LA CUISINE

Baiser dans la cuisine ne se programme pas. Le désir monte brutalement, sans prévenir, comme le lait qui se met à bouillir et déborde de la casserole laissée quelques instants sur le feu sans surveillance.

J’ai un ami que le simple grésillement d’une noix de beurre fondant dans une poêle rendit lubrique ; quant à sa compagne, elle fut un jour saisie de fureur utérine à la vue d’un oignon piqué de clous de girofle.

L’hiver dernier fut particulièrement rigoureux, propice aux potées, blanquettes et autres tajines. Pas plus tard que samedi dernier, c’était journée pot-au-feu. Déjà, plonger les morceaux de plat de côtes, de jarret et de joue de bœuf dans la marmite se révéla bien excitant… Et puis, vint le moment du bouquet garni : la branche de thym, les feuilles de laurier, le persil – du géant d’Italie, surtout pas du frisé qui n’a aucun goût ! – et du cerfeuil. Je rassemble le tout en un petit fagot que j’entoure de ficelle :

— Chérie, tu peux m’aider, s’il te plaît, et mettre ton doigt sur le nœud ?

Elle pose son index sur le lien qu’elle bloque pendant que je consolide le nœud d’une double boucle. Nos peaux s’effleurent. Nous sommes face à face. Entre nous montent les odeurs mêlées du thym, du laurier, du persil et surtout du cerfeuil dont la ficelle vient d’écraser une tige.

Ce qu’il y a d’intéressant avec le pot-au-feu, c’est qu’il n’a besoin que de peu de surveillance, juste d’être écumé de temps à autre, entre deux orgasmes. Ça mijote pendant deux à trois heures, à feu doux.

L’idée de baiser pendant la cuisson d’un steak ou d’un œuf au plat relève de l’utopie, à moins bien sûr d’être éjaculateur très précoce, syndrome plus répandu qu’on ne croit en ces temps de fast-food. Néanmoins, la cuisson al dente des spaghettis semble une durée raisonnable pour un simple coït culinaire.

Le pot-au-feu offre également l’avantage – pour peu qu’on ait oublié de mettre la hotte aspirante en marche – de diffuser dans la cuisine un nuage de vapeur odorante qui embrume les fenêtres et transforme opportunément la pièce close en sauna domestique qui invite à la nudité. Je goûte au condiment de ses lèvres, ses seins se font pomelos, sa chatte ramboutan. Elle ne garde que son tablier, je la baise le torchon sur l’épaule. Entre la table de cuisson et les éviers, le plan de travail n’a jamais si bien porté son nom. Sa hauteur semble avoir été calculée pour le confort des accouplements : nul besoin de fléchir les genoux, ni de se hisser sur la pointe des pieds. Elle s’installe, les cuisses ouvertes, le cul bien calé entre la cafetière électrique et une corbeille de pommes golden, un pied appuyé sur une chaise laquée de blanc, et nous nous chevillons l’un à l’autre. Le hublot rectangulaire du four fait office de miroir et nous renvoie l’image dédoublée de nos corps encastrés. Les odeurs, le chant de la marmite, la chaleur moite du bouillon excitent notre ardeur. Des gouttes de vapeur et de sueur mêlées perlent sur les aréoles de ses seins ; une rosée d’aromates s’accroche aux touffes de poils de ses aisselles et de sa chatte ; leur saveur est sans pareille.

Ondulant vigoureusement du bassin, mon épouse lâche un petit jet de vapeur qui m’avertit de l’imminence de son orgasme et donc de l’urgence absolue de lui éjaculer au plus profond du vagin.

— Attention, ça va déborder ! dit-elle quelques instants plus tard en refermant ses cuisses.

Ce n’est pas de mon sperme qu’elle parle, mais de l’écume jaune qui soulève le couvercle de la marmite et menace de se répandre sur la table de cuisson en vitrocéramique, récemment achetée à crédit et déjà maculée de traces douteuses.

L’arrivée prématurée de nos invités – ma sœur accompagnée de son énième grand amour – nous priva d’une seconde étreinte. Ce ne fut qu’au moment de servir le pot-au-feu que je réalisai à quel point la puissance érogène du bouquet garni était redoutable : nous avions complètement oublié de saler l’eau de cuisson.

2. BAISER AU SALON

Qui n’a jamais eu l’occasion de baiser dans son salon ? Personne sans doute. Je m’adresse donc ici à un public averti et, je présume, connaisseur. Je suis cependant persuadé qu’il vous est arrivé que cette séance soit -perturbée par quelque désagrément qui a un peu gâché la fête. Voici donc l’indispensable Manuel des Baiseurs de Salon :

Les portes. Que vous habitiez en appartement, maison individuelle ou mobile home, la fermeture des portes extérieures est absolument nécessaire. N’en oubliez aucune, ni celle du garage, ni la porte arrière qui donne sur le jardin. Il ne s’agit pas de se protéger de l’intrusion de cambrioleurs, mais des visites des proches. Car, comme chacun le sait, les importuns arrivent toujours quand on a envie de baiser, et même souvent quand on a commencé à baiser ! Deux culs, un con, une bite en guise de comité d’accueil ! On a vu de solides amitiés se briser pour moins que ça.

Les fenêtres. Comme pour les portes, il convient de vérifier leur fermeture. On tirera les rideaux et on baissera aussi les stores, mais pas complètement surtout si votre voiture est garée devant la maison : les stores fermés, les voisins devineraient aussitôt ce que vous manigancez en plein après-midi. De plus, la lumière du jour, filtrant sous le store entrouvert ajoutera une note « naturelle » à vos ébats.

Le(s) téléphone(s). À couper, impérativement ! Les coups de fil sont comme les visites de la famille ou des amis, inattendus. Surtout si c’est pour qu’une voix asiatique après avoir massacré votre nom vous propose tout de go de couvrir votre maison de capteurs solaires ou de changer d’opérateur internet avec en prime 3 mois d’abonnement gratuit. Le temps de l’envoyer poliment paître vous aurez débandé.

La télé. Rien de plus déprimant dans un salon qu’un écran de télé en veille. Ça peut tout juste faire office de miroir. Il convient donc d’allumer la télé en évitant les retransmissions sportives (à l’exception des championnats de curling et du billard), les chaînes culinaires, les chaînes d’info en continu (imaginez le fiasco des couples qui baisaient devant CNN le 11 septembre 2001 !) et par-dessus tout les films porno. Le film X se regarde en solitaire. À deux, il vous refile des complexes d’infériorité ! Donc, pour la télé, je vous recommande des émissions du style Questions au gouvernement en direct de l’Assemblée nationale ou, mieux encore, du Sénat. Un bon vieux Derrick fera aussi l’affaire…

Le canapé et les fauteuils. Ne lésinez pas sur la qualité. Ils doivent être confortables, moelleux et vastes. Le cuir n’est pas recommandé, si ce n’est pour la facilité de son nettoyage : il est souvent froid et un peu trop guindé. On lui préférera le velours qui invite aux gros câlins et à la luxure. Profitez au maximum des accoudoirs et dossiers pour varier les positions. Au salon, on peut tout se permettre. On est dans un espace en trois dimensions, on baise sur une multitude de plans, à l’horizontale, en diagonale, à la verticale, en longueur, en largeur, en profondeur…

Les tapis. Pour votre confort, choisissez-les en laine épaisse ou en soie. Le tapis d’Orient s’impose. Évitez absolument les tapis en matière synthétique au risque de vous retrouver après coup avec les genoux et les fesses écarlates d’un nourrisson diarrhéique.

Le moment. Début ou fin d’après-midi ? Chaque heure a ses adeptes et ses détracteurs. Le début d’après-midi plaira aux amateurs de café, de somnolence digestive. Ceux-ci baise-ront à la paresseuse, vautrés dans les coussins. Les partisans du tea time préféreront dix-sept heures ; ils rechercheront des positions plus raffinées alternant jeux de langue et de mains. D’autres enfin attendront le crépuscule, propice aux -approches sodomites. On évitera toutefois les après-midi caniculaires : on est là pour jouir pas pour risquer l’accident cardio--vasculaire !

Maintenant, il ne vous reste plus qu’à trouver quelqu’un qui acceptera de baiser avec une personne si bien organisée. Sinon, vous pouvez toujours vous branler en regardant Des chiffres et des lettres.

3. BAISER DANS LA SALLE DE BAIN

28 septembre 1930. Marguerite et Joseph rentrent du cinéma où ils sont allés voir Le Mystère de la chambre jaune de Marcel L’Herbier. Marguerite s’attarde dans le cabinet de toilette contigu à leur chambre. Tout en se refaisant une beauté devant le petit miroir accroché au mur, elle fredonne Parlez-moi d’amour de Lucienne Boyer. Il n’y a pas encore l’eau courante, juste une table en bois avec une cuvette émaillée et un broc d’eau froide. Quand ils auront un peu d’argent de côté, ils s’offriront un tapis pour protéger le parquet et peut-être un tub pour la toilette du dimanche. Elle n’a pas entendu entrer Joseph. Il est derrière elle, tout près. Il a retroussé sa jupe et l’a prise comme ça, courbée devant le petit miroir accroché au mur. Joseph n’a jamais été un sentimental, mais il n’y a dans ses gestes ni violence, ni mépris quelconque.

1er mai 1952. Simone et André ont défilé derrière la banderole de la CGT. Ils sont rentrés fourbus, poussiéreux comme si on les avait saupoudrés de sucre glace. L’occasion ou jamais d’inaugurer la toute nouvelle salle de bain qu’André vient de bricoler. Il a recouvert le vieux parquet de linoléum, installé un bidet et une douche en plus du lavabo. À califourchon sur le bidet, Simone toute nue chantonne Ma p’tite folie de Line Renaud et se rince délicatement la chatte. André la regarde et il bande. Alors, ils baisent debout sous la douche, dans la brume épaisse de la vapeur d’eau. Le petit chauffe-eau ronronne au butane. Ils se font mousser au savon de Marseille. Simone a la bouche et le vagin sirupeux. André a la bite combative. Ils jouissent ensemble, en militants solidaires. Ce soir, ils iront au cinéma, il paraît qu’on y passe Quo vadis. Ce n’est pas vraiment révolutionnaire, mais peu importe…

16 août 1971. Chantal et Alain sont rentrés complètement défoncés. Ils ont pris un trip d’acide et fumé de l’afghan pour la descente. Alain n’arrête pas de chanter en sourdine Till the morning comes de Neil Young. Chantal s’est fait faire des tresses et parle de partir vivre en communauté sur le plateau du Larzac. Hier soir, au cinéma, ils sont allés voir Max et les ferrailleurs de Claude Sautet et depuis Alain pense sans cesse à Romy Schneider. Dans la salle de bain au sol entièrement recouvert de moquette mauve, Chantal s’est mise à poil. Elle se contemple le visage en trois dimensions devant l’armoire de toilette murale dont le triptyque des miroirs éclairés au néon lui renvoie le triple reflet de sa jeunesse. La baignoire se remplit d’eau chaude et de mousse, l’épaisse moquette est douce sous les pieds. Alain est entré lui aussi. Il a vu l’intégrale nudité de Chantal, ses seins que rien ne retient, sa touffe abondante, sa chevelure tressée. Sur le plateau de la chaîne hi-fi tourne Stairway to heaven de Led Zeppelin. Ils baisent comme des malades au bord de la baignoire. Il lui lâche tout au fond du vagin : rien à craindre, elle prend la pilule. Après, elle se calme la vulve à l’eau tiède, au robinet mitigeur de la douche.

3 octobre 1990. Laetitia et Anthony écoutent la pluie qui fouette la fenêtre de la salle de bain. Dehors, c’est déjà l’automne. Tout juste sorti de la baignoire, Anthony prend un grand drap de bain 100 % coton sur le sèche-serviettes chauffant qu’ils ont fait installer contre le mur. Laetitia est en peignoir. Elle est toute nue là-dessous. La mélodie de Une femme avec une femme du groupe Meccano lui trotte dans la tête. Elle se regarde dans l’immense miroir mural éclairé par une rampe de spots, au-dessus de la vasque d’un blanc immaculé. Pour leur soirée cinéma, ils hésitent : elle aimerait aller voir Les liaisons dangereuses de Stephen Frears, il préférerait Nikita de Luc Besson. Ils se chamaillent un peu, histoire de s’exciter. Alors, en attendant de se mettre d’accord, ils baisent. Elle, assise sur le meuble de la salle de bain, les fesses bien calées entre la vasque et la haute étagère à serviettes, le peignoir dénoué sur son intégrale nudité ; lui, debout entre ses cuisses ouvertes, la bite à bonne hauteur, comme si tout avait été calculé pour. La tête penchée, front contre front, ils observent attentivement leurs sexes qui s’emboîtent parfaitement. Ils se connaissent, ils l’ont fait tant de fois. Elle se prend pour Glenn Close, finalement il se verrait bien en Valmont…

31 décembre 2008. Vanessa se prépare dans la salle de bain. Je l’entends qui chante Tess me dit veux-tu m’embrasser, Tess me dit pourquoi me regardes-tu, j’ai une épine dans le cœur1… La nuit vient de tomber. Ce soir on ira faire la fête avec des copains. Tess me dit il est plus tard que tu ne penses… Je sais qu’elle m’attend. Je la trouve debout devant le miroir, en string rose et bas noirs. Je ne vois que ses fesses blanches, délicieusement rondes. Je vais regarder la lune par-dessus ton épaule. Mon Dieu, que tu es belle ainsi face à face avec le reflet de ton pubis rebondi, du petit cratère de ton nombril, des aréoles sombres de tes seins laiteux et de ton visage qui me regarde et me sourit gravement… Crois-tu que je m’en sortirais si je te tournais le dos… Oui, ma compagne chérie, laissons couler l’eau de notre baignoire à remous bouillonnants et baisons dans notre salle de bain qui est notre pièce à vivre d’amour et d’eau chaude.

[1] Paroles extraites de la chanson Tess de Raphaël, album : Je sais que la terre est plate.

4. BAISER DANS LE BUREAU

Dans le bureau, il y a des cartes postales épinglées au mur. Ce sont des paysages de vacances où la mer et le ciel sont toujours d’un bleu irréprochable, avec juste la tache blanche d’un voilier à l’horizon ou d’un petit cumulus pour faire joli. Ce sont comme de minuscules lucarnes ouvertes sur l’été qui donnent envie de se mettre à poil.

Dans le bureau, il y a une grosse mallette en métal, d’un beige pisseux, où sont classés des dossiers suspendus. On y trouve des échéanciers d’emprunts, des contrats de location, des avis d’imposition et plein d’autres paperasses administratives qui ne donnent pas du tout envie de baiser.

Dans le bureau, il y a des rayonnages de livres classés par ordre alphabétique. Sade et Saint-Simon font bon ménage. Si l’envie nous prend, on peut lire à haute voix des pages entières du Sexus d’Henry Miller rien que pour s’enivrer des mouvements des lèvres quand elles s’attardent sur les mots verge, con, enfiler…

Dans le bureau, il y a une corbeille à papiers où sont chiffonnés bien des secrets. On y jette les prospectus, les stylos en panne sèche et les mauvaises nouvelles. On y trouve parfois des photos hachées menu et d’autres traces de fâcheries passagères. Après avoir baisé, on y laisse tomber un mouchoir en papier beurré de sperme à peine refroidi.

Dans le bureau, il y a un téléphone qu’on oublie de débrancher et qui sonne toujours au mauvais moment. Mais ça peut aussi pimenter les ébats, comme de discuter bilan de fin d’année, réunion de conseil d’administration ou projet de développement avec son chef de service, une main sur l’écouteur, l’autre entre une paire de fesses bien ouvertes… Ou encore de se faire tailler une pipe tout en renégociant son forfait internet avec une opératrice sénégalaise…

Dans le bureau, il y a l’ordinateur et ses milliers de sites pour adultes où s’exhibent tous les fantasmes. La souris court sur nos ventres nus, entre nombril et pubis, à la recherche d’images excitantes. Et quand on se connecte avec la webcam, on tombe parfois sur un autre couple en train de faire la même chose que nous. Alors, on s’observe, on échange des adresses mail et des positions inédites, on se copie, il arrive même qu’on jouisse ensemble.

Dans le bureau, il y a un fauteuil spacieux, monté sur roulettes, réglable en hauteur et inclinable à la manière d’un siège d’avion. Comme son tissu synthétique est imperméable et facilement lavable, on y fait plein de choses obscènes et parfois dégoûtantes que la morale chrétienne – mais aussi coranique et judaïque – réprouve avec véhémence. Mais on s’en fiche : les accoudoirs en bois et le haut dossier avec appuie-tête offrent de bons appuis pour des positions saugrenues, comme celles que nous appelons entre nous « La grenouille renversée » et « Le grillon amoureux ».

Dans le bureau, il y a, à même le sol, une pile de magazines et de journaux pliés en quatre. Alors, nus et encastrés dans notre fauteuil à roulettes, on se relit des faits divers vieux de plusieurs mois, on rêve sur des pages de pub où rutilent des voitures sans tache et des flacons de parfums hors de prix, on se refait le monde à grands coups de reins, de seins ballotants et de fesses énervées.

Dans le bureau, il y a un agenda ouvert où l’on met une croix d’amour sur le saint du jour ; il y a un calendrier des postes avec trois petits chats dans un panier qui nous regardent baiser en miaulant ; il y a des lettres à fenêtre impatientes d’être ouvertes pour nous casser le moral ; il y a une boîte avec des crayons pour mettre de la couleur sur nos peaux trop blanches, un compas pour tracer la courbe de tes hanches, un rapporteur pour mesurer l’angle de mes érections et une gomme pour effacer tous nos chagrins ; dans le bureau, il y a nous deux qui baisons comme si nous étions seuls au monde…

5. BAISER DANS LE GARAGE

— Chéri, j’aurais peut-être dû t’en parler plus tôt, mais ça fait plusieurs jours que la voiture fait un drôle de bruit quand je démarre… On dirait que ça vient du moteur…

Que je n’aime pas ça ! C’est le genre de phrase à gâcher le plus ensoleillé des week-ends. La voiture est déjà rentrée au garage, le capot encore tiède. Effectivement, il y a un bruit, mais rien de vraiment alarmant : sans doute la courroie d’alternateur qui patine… Elle est bonne à changer, on s’en occupera lundi matin. En attendant, je referme le capot et à travers le pare-brise mon regard tombe sur les jambes très découvertes de Sandrine, tellement découvertes que j’aperçois sous sa jupe noire, tout en haut de ses cuisses, là où se dévoile un peu de peau nue au-dessus des bas couleur chair, un triangle indiscret de dentelle blanche. Je ne peux m’empêcher de penser à tous les chauffeurs routiers et autres livreurs en fourgon qui aujourd’hui ont, l’espace d’un dépassement ou d’un ralentissement, et pour les plus chanceux le temps d’un feu rouge, entrevu son indécence. Je lui ouvre la portière, elle pose un pied sur le sol carrelé et, d’un seul coup d’œil, j’embrasse sa fourche caudine et, tel un fauve, le désir me saisit à la gorge.

C’est une douce fin d’après-midi d’avril, les enfants sont au stade et ne rentreront qu’au crépuscule. Nos regards se croisent ; les mots sont superflus. Alors qu’elle déboucle ma ceinture et me déboutonne la braguette, je me demande depuis combien de semaines elle se rend au bureau en jupe courte et corsage largement ouvert. Comme à chaque fois que renaît la folie de l’envie, j’aimerais être poulpe-robot afin qu’aucune parcelle de son corps ne m’échappe : une pince au plus près de la racine de ses cheveux pour lui saisir la nuque, deux bras articulés pour lui peloter les seins qui ont jailli de son soutien-gorge et lui agacer les mamelons, un tentacule passé autour de sa taille pour la presser contre moi, une autre main encore glissée entre ses fesses entrouvertes pour lui flatter l’anus, un étau de velours posé sur ses hanches, et un -dernier tentacule, le plus chaud, le plus doux, le plus amoureux, pour explorer son sexe et ses plus humides secrets.

On ne tarde pas à se transporter vers le fond du garage, sur l’établi où traînent quelques outils, pour nous livrer à une séance de mécanique élémentaire. Sandrine me suce et des mots, des morceaux de phrases brusquement obscènes se bousculent dans ma tête : astiquer le pare-chocs avant, resserrer le joint de culasse, faire de l’huile, dévisser avec une clef à pipe, vérifier les amortisseurs… Mes pensées vagabondes s’arrêtent sur soulever le capot pour regarder le moteur. Alors je soulève la jupe-capot de Sandrine et vérifie le bon fonctionnement de son gros moteur poilu : monocylindre deux temps, allumage manuel, échappement libre, variateur de régime réglable à la poignée, orgasme garanti au couple maximum. On file en vitesse de croisière. Elle s’offre une petite jouissance en catimini, une sorte d’amuse-gueule visqueux.

Je me retiens de tout lui lâcher dans la gorge. La vue du vélo d’appartement rangé le long du mur m’a ouvert d’autres horizons lubriques. Le spectacle de son cul nu posé sur la selle m’arrache une larme de liquide préspermatique qui me suinte au bout du gland. Vue de l’arrière, la selle écarte délicieusement ses fesses, dégage le trou du cul qui ressemble à une figue aux reflets violacés. Lorsque j’y pose le doigt, il -palpite de gourmandise. Vue de face, la forme oblongue de la selle évoque une grosse bite noire sur laquelle se ventouse la chatte sombre de Sandrine. Entre les deux limaces de ses lèvres gluantes, la vulve bâille, le clitoris s’écrase sur le cuir. Les mains sur le guidon, elle tortille du cul comme si elle grimpait un col de première catégorie et ses seins ballottent d’un bord à l’autre… C’en est trop, je n’en puis plus ! À peine a-t-elle mis pied à terre que je la saisis par les hanches. Elle plaque ses seins en sueur sur le capot tiède de la voiture, me présente son cul haut perché où je m’enfonce au plus profond. On passe la surmultipliée, à grands coups de hanches, de grognements, de giclées de mouillure et de sperme dont des gouttes épaisses tombent sur le carrelage, juste au centre d’une petite flaque d’huile noire qui, j’en suis sûr, n’était pas là tout à l’heure…

6. BAISER À LA CAVE

Il y a des gens qui confondent encore sous-sol et cave alors que ces deux espaces n’ont en commun que de se situer sous la maison. Le sous-sol est un non-lieu, une utopie sans fonction bien définie. On y trouve en effet aussi bien les vélos, la machine à laver ou un congélateur que des bidons d’huile de vidange, des étagères surchargées de vieilles chaussures et des caisses d’objets déglingués en instance de départ pour la déchetterie. Le sous-sol est gris, du sol cimenté au plafond de parpaings. Le sous-sol n’a pas d’âme, on ne fait que le traverser. Ce n’est qu’un grenier de bas étage, avec la nostalgie en moins.

La cave, c’est autre chose. Tout d’abord, la cave a une porte, une vraie porte avec une serrure à grosse clef. La cave ne reçoit jamais la lumière du jour, si ce n’est par un soupirail très étroit et poussiéreux. Dans la cave, été comme hiver, température et humidité sont constantes : 12 degrés Celsius et taux d’hygrométrie de 65 %. C’est qu’on y entrepose les vins, les confitures faites maison et les bocaux de conserves stérilisées comme les pâtés de lapin ou les filets de maquereaux au vin blanc. Il y en a même qui y mettent à vieillir des boîtes de sardines millésimées…

Telle est la cave de notre ami Bastien où je n’ai eu qu’une seule fois le privilège de pénétrer. C’est arrivé par une chaude fin d’après-midi d’été. Bastien nous avait, Isabelle et moi, conviés à dîner. Nous n’étions pas les seuls invités et Bastien se démenait dans la cuisine à préparer ses brochettes pour le grand barbecue nocturne.

— Michel, je peux te demander un service ? Tu peux descendre à la cave et me remonter trois bouteilles de Brouilly ? Tu trouveras facilement, les casiers sont étiquetés.

Il m’a tendu une grosse clef à l’ancienne, polie par l’usage et douce au toucher. Isabelle m’a emboîté le pas dans les vingt-trois marches de l’escalier abrupt qui plongeait sous la maison.

— Si ça se trouve, ce n’est pas une cave mais une grotte, a chuchoté Isabelle. Une grotte préhistorique avec des peintures rupestres et des stalagmites, ou alors une crypte avec des ossements humains…

Un frisson de mystère mais surtout de froid s’est posé sur nos épaules. Elle ne portait qu’une petite robe mauve sans manches, légère comme une brume, et des sandales.

La cave ressemblait à une carte postale : une vaste pièce à la voûte basse, un rustique pavage de tomettes, des alignements de casiers à bouteilles plus ou moins garnis ; au centre, faisant office de table, une barrique debout où étaient posés une bouteille déjà entamée, trois verres à pied et un bougeoir. Isabelle a lu l’étiquette.

— Du Clinton ! Connais pas… ça te dit quelque chose ?

— Oui, je crois que c’est un vin interdit, parce qu’il est trop alcoolisé ou qu’il contient de l’éther, je ne sais plus.

— On y goûte ?

Effectivement, c’était plutôt corsé, mais aussi très fruité, avec la saveur si particulière des vins californiens. De petites étincelles ont scintillé dans les yeux d’Isabelle.

— Si c’est du Clinton, alors je veux bien être Monica Lewinsky…

Elle en avait la chair de poule, la bouche fraîche et parfumée et surtout le cul chaud bouillant. On a éteint l’éclairage électrique et baisé à la bougie, dans le frais silence du ventre de la terre. Le verre de Clinton à la main, sans culotte, la robe retroussée haut sur les hanches, Isabelle a promené son fessier généreux et conjugal tout en déchiffrant à haute voix les étiquettes des casiers à bouteilles. Sa voix chaleureuse résonnait sous la voûte et, sur ses lèvres, chaque nom chantait comme une déclaration d’amour : Château Beauregard, Domaine des Ardents, Clos de la Gravière, Coteaux des Buissons… Tout au fond, dans une encoignure, un antique escabeau de bois nous tendait ses trois marches. C’est là que je l’ai rejointe, la bite en garde, un peu ivre de désir.

Je ne suis pas expert en œnologie, mais ce jour-là, le cul d’Isabelle était sans conteste digne d’un grand cru classé de Sauternes : long en bouche, riche en saveurs épicées, avec de la cuisse et une élégante robe pleine de promesses. Assise sur la plus haute marche de l’escabeau, les jambes grandes ouvertes, Isabelle s’est donnée à boire, à siroter jusqu’à la dernière goutte, jusqu’à la lie d’un premier orgasme sirupeux. Sans attendre, nous nous sommes versé un autre verre de Clinton et avons de nouveau gravi les trois marches de bois, comme étourdis d’amour…

Lorsque Bastien a ouvert le Brouilly, il a été un peu déçu : on avait manipulé les bouteilles sans précaution et troublé le vin. À ce jour, Bastien ne m’a plus jamais confié la clef de sa cave.

7. BAISER AU GRENIER

Nos maisons modernes n’ont plus de grenier. Sous prétexte d’isolation, on a pulvérisé sous les combles des mètres cubes de laine de roche et on ne peut plus y accéder que par une trappe carrée de cinquante centimètres de côté. Néanmoins, sur l’échelle des fantasmes, le grenier demeure aussi excitant que la cabane dans un arbre, la grotte de Calypso ou l’arrière-cuisine. C’est navrant ! La réputation érogène du grenier est surfaite. Si malgré tout vous tenez vraiment à monter baiser au grenier, permettez-moi de vous donner quelques conseils.

Tout d’abord, assurez-vous, pour votre partenaire et vous-même, de votre absence d’allergie à la poussière, aux acariens, araignées et crottes de souris – qu’elles soient chauves ou non. N’hésitez pas à procéder aux examens nécessaires. Le temps que vous y êtes, faites aussi le test pour les pollens (au grenier, on trouve parfois de vieux bouquets de fleurs séchées), la cellulose (vieux journaux et livres), les poils en tous genres (peluches, fourrures, peaux de lapin…).

Autre précaution utile, demandez auparavant à votre partenaire si elle – ou il, on ne sait jamais – souffre de claustrophobie. En effet, la plupart des greniers sont si bas de plafond et si mal éclairés qu’une crise d’angoisse ruinerait tous vos projets.

Enfin, évitez les conditions extrêmes : les chaudes journées d’été où l’air devient suffocant et la froidure de l’hiver peu favorable au déshabillage sous les tuiles ou les ardoises.

Admettons donc que vous soyez vraiment motivé et ayez rempli toutes les conditions précédemment passées en revue. Vous voici donc par une douce après-midi de printemps, en week-end chez vos grands-parents et, usant de je ne sais quel grossier stratagème, vous invitez votre amie à vous accompagner sous les toits…

Erreur ! Les greniers familiaux sont à proscrire ! Vous risquez d’y découvrir malgré vous des secrets de famille : des photos ou lettres compromettantes (lettres d’amour ou de rupture, peu importe) ; un extrait de naissance vous révélant par exemple la véritable identité de votre père génétique ; le livret militaire de votre oncle adoré où il apparaît qu’il est passé en cour martiale pour conduite déshonorante face à l’ennemi ; ou encore un vieil article de journal consacré à l’inculpation de votre grand-père dans une sale petite affaire de mœurs… Bref, autant de coupe-faim qui auront tôt fait d’anéantir vos appétits libidineux.

Le second danger tout aussi redoutable dans les greniers familiaux, c’est la nostalgie. Que d’émotion lorsque votre amie dénichera du premier coup votre ours en peluche, vous savez celui à qui il manquait une oreille, au ventre galeux, et dont on vous avait dit que le chien l’avait déchiqueté et qu’on avait dû le jeter ! Et le voici de nouveau entre vos mains et vous sentez votre érection fondre comme neige au soleil. En quelques instants, vous êtes redevenu petit garçon de quatre ans, au zizi rabougri et dérisoire. Et je pourrais aussi vous parler de votre premier tricycle ou d’un cahier du jour de CE2 qui vous ferait exactement le même effet !

Supposons que vous ayez enfin réuni toutes les conditions favorables. Par un doux samedi du mois de mai, vous êtes seuls chez des amis qui vous ont généreusement prêté leur maison de campagne pour le week-end. Votre nouvelle compagne, une grande et belle femme brune aux courbes prometteuses, semble dans de bonnes dispositions. Donc, vous visitez la vieille maison, logiquement, de la cave au grenier… Justement, il y a un escalier qui mène sous les combles. La clef est sur la porte. Tout se présente pour le mieux : le grenier est vaste, bien rangé, éclairé par de hautes lucarnes. Dans un coin, on a entreposé de vieux meubles dont un divan recouvert d’une housse… Vous bandez ferme ! Votre partenaire se laisse embrasser, caresser les fesses et peloter les seins… Mais lorsque vous voulez l’entraîner vers le divan, elle vous dit calmement :

— Je suis désolée, tu fais comme tu veux, mais j’ai mes règles

8. BAISER DANS L’ESCALIER

Sous-sol, niveau -2. 23 h 17

— Bordel de merde, l’ascenseur est en panne ! Putain, c’est pas vrai, va falloir prendre l’escalier de service !

Julia passe devant. Je la suis, à quatre marches derrière, question de courtoisie. J’ai son petit postérieur adoré qui se balance à hauteur de mes yeux. J’aime son déhanché, surtout quand elle est un peu fatiguée, comme ce soir. Elle ne se contrôle plus vraiment, il y a de l’abandon dans ses gestes. Sa main droite s’appuie à la main courante, de l’autre elle se touche la fesse gauche comme pour s’encourager à gravir l’escalier en spirale. Je la laisse prendre un peu d’avance. Maintenant, ce sont ses jambes que j’ai en ligne de mire, ses mollets qui se frôlent avec des reflets de nylon noir. Quinze deniers : le prix de notre amour ? L’escalier de ciment brut s’enroule tristement. On n’entend que le bruit de nos pas qui résonnent sur les murs gris, dans la lumière sans fard de la minuterie.

Rez-de-chaussée. 23 h 22. Première halte.

La cage d’escalier est moins sinistre. Une porte à hublot donne sur le hall d’entrée inondé de lumière. C’est là qu’on s’arrête, à regarder à travers la vitre les plantes vertes que le -gardien de l’immeuble bichonne tous les jours. Nous sommes déjà moins contrariés par la panne de l’ascenseur, surtout depuis que nous avons échangé un premier baiser sur les dernières marches. Les lèvres de Julia sont tendres, presque -molles. La minuterie s’est éteinte et nous sommes restés immobiles, bouche à bouche, debout dans l’obscurité. Julia se presse contre moi. Comme elle se tient sur la marche au-dessus de la mienne, nos visages, nos ventres se retrouvent exactement au même niveau et on voudrait que ça dure éternellement.

— On monte ? soupire Julia en s’écartant pour poser son index sur le bouton de la minuterie.

Entresol. 23 h 40.

Nous ne sommes pas allés bien haut, pas plus d’une trentaine de marches maintenant recouvertes de linoléum. Les murs sont peints de couleur claire et la main courante a cédé la place à une rampe de bois. Julia est toujours devant. Elle semble de nouveau pleine d’entrain. L’ourlet de sa courte jupe qui se balance accompagne avec volupté les mouvements du compas de ses jambes. Je bande. Elle s’arrête sur le palier de l’entresol, là où loge le gardien avec toute sa famille. L’index sur les lèvres, Julia m’impose le silence. Avec élégance, elle relève sa jupe et me montre sa petite culotte blanche. Elle rit.

— Attrape-moi si tu peux !

La lumière de la minuterie s’éteint sans préavis. Je me retrouve dans le noir. J’entends la cavalcade de ses pas qui s’enfuient vers les étages.

Plus haut dans les étages. 23 h 56

Je l’ai perdue de vue. Les portes des étages défilent. Je suis déjà arrivé au huitième, toujours pas de Julia. Et si elle n’était plus dans l’escalier ? Je la retrouve enfin, assise sur le palier entre le neuvième et le dixième. Elle a les pieds sur la dernière marche, les cuisses très écartées. Elle a ôté sa culotte si bien que, en contrebas, je profite d’une superbe perspective sur sa chatte offerte. Les mains posées en arrière, très cambrée, Julia me regarde en souriant.

— T’as eu peur, pas vrai ? Allez, monte !

Je gravis la volée de marches à quatre pattes, comme un chien de chasse, la truffe aux aguets. Mon visage se glisse de lui-même sous sa jupe, dans l’entonnoir de ses cuisses, jusqu’à ce que nos lèvres se rejoignent. Elle sent bon. Alors, on baise tranquillement dans l’escalier. Avec les marches, nos sexes s’ajustent à la perfection. On joue, on jouit.

Sur l’avant-dernière contremarche, à portée de regard, je découvre un petit graffiti tracé au feutre noir. Le dessin représente une jeune femme en train de se faire prendre en levrette par un mec dont on ne voit que le tronc et sa grosse queue qui disparaît à moitié entre les fesses de la fille. À côté, on a ajouté en majuscules cette légende : « JULIA M’A SUCER. »

9. BAISER DANS L’ASCENSEUR

« Bordel de merde, dépêche-toi. J’ai une putain d’envie de ta bite. On monte, au quinzième… Pourquoi ? Parce que sinon on n’aura jamais assez de temps pour s’éclater. En allant jusqu’en haut, on a une petite chance d’y arriver. Attention, bloque la fermeture de la porte, s’il te plaît. Laisse-moi enlever mon slip. C’est pas vrai, je suis trempée ! Tiens, touche ! Tu sens ? Et toi, tu bandes ? Montre ! Pas mal, caresse-toi un peu, histoire de durcir encore plus. Oui, comme ça, ça ira. Tu veux voir ? Tiens, suce-moi les seins. Allez, on y va, tu peux débloquer la porte. Comment tu veux, comme ça ou par-derrière ? Mets-le moi, bien profond. N’aie pas peur, je pourrais m’en enfiler le double tellement je suis en manque. Dépêche-toi, on est déjà au troisième. Branle-moi, ça va m’aider à jouir plus vite. N’oublie pas qu’on n’est pas dans la Tour Montparnasse ou à la Défense. On n’a que quinze étages. T’arrête surtout pas ! Ça y est, je sens que ça vient. Putain que c’est bon ! Lâche tout, remplis-moi la chatte de foutre. Bon Dieu, ça me coule le long des cuisses !

— Oui, j’ai vu. Si je trouve le fils de pute qui a dessiné et écrit ces saloperies, je te jure que je me le fais ! ».

10. BAISER AU BALCON

C’est bientôt le 14 juillet, Nathalie est tout excitée. Elle n’arrête pas de consulter les prévisions météo sur Internet. Pourvu qu’il ne pleuve pas ! Il faut dire que l’appartement de Nathalie donne sur l’avenue Gambetta et que c’st là que passe le défilé du 14 juillet. Certes, l’avenue Gambetta ce n’est pas les Champs-Elysées, mais quand même ! Chaque année, on a droit à une petite heure de parade militaire avec fanfares et engins motorisés. Nathalie habite au troisième étage, elle y loue un deux-pièces cuisine avec balcon, un de ces balcons à l’ancienne, avec balustres ouvragées en béton, style Art déco. Du balcon de Nathalie, on a une vue imprenable sur toute l’avenue et ses événements. Grandes manifs des jours de grève, arrivée au sprint d’une étape du Tour de France, passage du cortège du président de la République de visite en province, départ du marathon de Pâques, tout cela c’est avenue Gambetta. Sans compter les accrochages quotidiens, les chats écrasés au petit matin, quelques prostituées nigérianes près de l’abribus, un braquage de bijouterie et le blocage de l’avenue par les producteurs de lait en colère. À chaque fois, Nathalie est aux premières loges.

Depuis son divorce, Nathalie invite chaque année un de ses collègues de travail à assister avec elle au défilé du 14 juillet, depuis son petit balcon à deux places. L’an dernier, c’était Anaïs la comptable, cette année, c’est moi. Je ne sais pas si je dois en être flatté, je ne suis pas spécialement fan de l’apparat militaire. Mais Nathalie est de bonne compagnie, plutôt jolie. Elle a les cheveux châtains, les yeux pers, le visage amène. Elle n’est pas très grande, mais arbore une belle poitrine et de solides hanches.

À tout hasard, j’étais arrivé avec une bouteille de champagne que Nathalie avait aussitôt mise au frais. Ce matin-là, le temps était à l’orage. Au loin, on voyait déjà de sombres amoncellements de cumulus. Pour l’instant, le ciel était encore dégagé au-dessus de la ville et une chaleur lourde montait de l’avenue où se pressait la foule des grands jours. On a commencé par déployer le drapeau tricolore au balcon, puis Nathalie m’a laissé seul quelques instants pour aller se mettre en tenue, comme elle disait. Elle est réapparue en jupe plissée bleue et chemisier blanc. La jupe était outrageusement courte et le chemisier laissait pointer ses sombres tétons sous le tissu vaporeux.

— Il ne manque plus que le rouge ! lui ai-je dit en manière de boutade.

— En es-tu si sûr ? a-t-elle répondu avec un drôle de sourire.

Le balcon est exigu, à peine plus large qu’une fenêtre. Les balustres sont hautes, le garde-corps presque à hauteur de l’estomac. Quand nous y sommes tous les deux côte à côte, nos hanches se frôlent, nos bras se touchent.

Le défilé s’annonce à grands renforts de musique. Ça commence par un détachement de sapeurs-pompiers aux casques étincelants, derrière deux gros camions rouge vif, gyrophares en folie. Ils ont même une fanfare qui fait un boucan d’enfer. Les gars marchent au pas, mais sans trop de conviction. Nathalie applaudit, ses seins se trémoussent d’enthousiasme. Après, c’est le tour d’un groupe d’une bonne centaine de fantassins, en uniforme kaki, bardés de médailles, fusil mitrailleur plaqué en travers de la poitrine. Ils occupent toute la largeur de l’avenue. Ça a l’air plus sérieux que les pompiers !

— Ils reviennent du Kosovo ! me lance Nathalie, les yeux mouillés d’émotion.

La foule applaudit, mais on sent comme une sorte de retenue craintive. Et s’ils avaient du sang sur les mains ?

Suivent une dizaine de camions bâchés, genre tenue de camouflage. Ils fument beaucoup et font trembler les vitres de l’appartement de Nathalie. Je la prends par l’épaule et la serre contre moi. Elle se laisse furtivement aller.

Puis une autre fanfare arrive, qui joue Sambre et Meuse. Nathalie en a la chair de poule, ça lui hérisse les poils de ses bras nus. Ma main descend le long de son flanc et se pose sur sa hanche qu’elle presse tendrement. Mais voici que surgit, au fond de l’avenue, un escadron de motards de la gendarmerie. Ils se tiennent bien droits, raides comme la justice, les gants blancs sur le guidon, fourragères tressées sur l’épaule. Ils roulent presque au pas, alignés en double chevron. Nathalie les regarde passer en silence, l’œil mauvais.

— Les salauds ! Il y a un mois, ce sont eux qui m’ont arrêtée pour défaut de ceinture et usage du portable au volant. Deux cents euros d’amende et trois points en moins sur mon permis. Tu te rends compte !

J’opine du chef et en profite pour glisser ma main entre ses cuisses qu’elle écarte volontiers.

— Ah, super, voilà les fusiliers marins !

Elle a retrouvé le sourire. Je n’ai pas vu défiler les gars de la marine, j’ai juste entendu leur pas cadencé sur le macadam. Moi, je suis agenouillé derrière Nathalie, la tête sous sa jupe plissée, devant son string rouge que j’écarte délicatement pour lui lécher la chatte. Afin de mieux admirer les beaux militaires, elle s’est penchée en avant ce qui relève sa large croupe. Je ne sais pas ce qui la fait le plus mouiller de ma langue ou du spectacle des uniformes. Le défilé s’éloigne. Nathalie me rejoint dans l’ombre des balustres. Elle sort ma queue du pantalon et me branle.

— J’aime les gros calibres, dit-elle, surtout quand ça décharge. Tu connais mon adage ? 14 juillet au balcon, feu au buisson !

On prend le temps de baiser, pendant que l’orage qui menace vide la rue de ses derniers badauds. On jouit presque ensemble aux premières grosses gouttes de pluie qui tombent dans nos coupes de champagne.

11. BAISER SOUS LA TONNELLE

— Chéri, la météo annonce du beau temps, on pourrait remonter la tonnelle. Qu’est-ce que tu en penses ?

La tonnelle, c’est notre salon d’été. Douze mètres carrés de toile bleue sur armature en aluminium boulonnée dans le béton de la terrasse, avec moustiquaire, grande table de jardin en teck, rideaux, double toit pour la ventilation, éclairage électrique, balancelle et clématites… On y prend les repas, on y fait la sieste, on y reçoit les voisins et amis, on y baise.

Été oblige, il faut être patient. Alors, en attendant, on mange des salades tomates-mozarella à l’huile d’olive, avec du basilic frais du jardin et un filet de vinaigre balsamique ; ou encore du melon accompagné de tranches de jambon de Parme si fines qu’on peut voir le crépuscule à travers.

Il y a des nuits d’été propices à l’amour sous la tonnelle. Des nuits où les vers luisants paradent dans l’herbe rase, des nuits où fanfaronnent les grillons et les grenouilles, des nuits au ciel constellé avec parfois un orage qui gronde au loin, des nuits moites sans lune aucune, des nuits à la brise marine si légère qu’elle semble une vibration, des nuits de tendresse.

On a prolongé le dîner au-delà du raisonnable. Les enfants sont allés se coucher ou, plus sûrement, se gaver de jeux vidéo et de blogs pubères dans leurs chambres closes. Aussi, on reste là tous les deux, un peu désemparés de se retrouver seuls dans l’épaisse pénombre. Certes, on pourrait allumer l’ampoule électrique de l’abat-jour, mais on redoute la danse fébrile des papillons de nuit.

Dans l’obscurité, je la distingue à peine, si ce n’est la tache claire et mouvante de sa robe de coton blanc. Elle est dans la balancelle, à moitié couchée sur les coussins, jambes repliées, les pieds nus sous les fesses. On parle peu. Quelques phrases sans importance. L’instant n’est pas aux conversations sérieuses ou aux sujets qui fâchent. Alors, on ne parle ni du boulot, ni des enfants, ni du lave-vaisselle en panne…

J’ai tiré les rideaux sur trois côtés, laissant grand ouvert celui qui donne sur le parc dont les frondaisons nous protègent des regards de la rue.

Ensemble dans la balancelle, nous retrouvons de fugitives sensations d’enfance, lorsque nous passions de longs moments à la balançoire. Nous étions alors totalement étrangers l’un à l’autre et pourtant éprouvions les mêmes émois au plus secret de nos ventres quand nous nous élancions vers le ciel, à grands éclats de rires et de frayeur.

Avec les années, les rires sont devenus soupirs, la peur a laissé place au désir. Elle ne porte ni soutien-gorge, ni culotte, mais elle a conservé l’intégralité de son triptyque naturel. Ses aisselles et son mont de Vénus captent dans leurs boucles noires les parfums du jardin. Au printemps, ses touffes respirent les senteurs du chèvrefeuille et du seringat. Dans les mauvais jours, elles ont des relents de coriandre ou d’oignon. Mais, en cette nuit d’été, tous ses poils intimes exhalent le thym et la lavande fleurie.

Je me fais bourdon pour m’abreuver du pollen de sa fleur baveuse. Il n’y a pas besoin de fermer les yeux pour se croire au paradis. De sa fente pourpre montent des parfums de miel. Elle mouille autant que je bande. On s’embrasse, on se caresse, on se lèche, on se balance pendant qu’un crapaud lance la note claire de son chant amoureux, comme la ponctuation de notre sérénade sensuelle. La suite n’est qu’affaire d’improvisation au gré des humeurs et des opportunités. On peut baiser furieusement appuyés contre la table en teck, tendrement crucifiés à l’armature en aluminium, les bras en l’air et le ventre en feu, ou simplement emboîtés dans le nid de coussins de la balancelle qui tangue.

En sueur, on finit par s’assoupir. Tard dans la nuit, je suis réveillé par le chant aigu d’un moustique matinal qui vient de me piquer la bite encore poisseuse de sperme refroidi. Il est grand temps d’aller se coucher.

12. BAISER DANS L’ABRI DE JARDIN

De l’extérieur, ça ressemble à un chalet suisse en miniature : quatre murs de planches emboîtées comme dans un jeu de construction, un toit en shingle, une porte pleine et une fenêtre carrée.

À l’intérieur, c’est plutôt du genre bric-à-brac. Une pièce de quatre mètres carrés, avec plancher en contreplaqué. À elle seule, la tondeuse à gazon occupe un bon quart de l’espace vital. Aux cloisons sont fixées des étagères où sont rangés pêle-mêle des produits à pulvériser, des poudres plus ou moins biologiques, des engrais, du tue-limaces, des insecticides et d’autres flacons à croix noire sur fond de carré rouge. On y entrepose aussi les bottes, les outils à manche de bois, les sécateurs, les gants de jardin, les sachets de graines même périmées, les oignons de glaïeuls qui passent l’hiver au sec et le barbecue dans l’attente des premières grillades de printemps…

Sur une des cloisons de bois, papa a épinglé un calendrier, pas comme celui des Postes qui est accroché au mur de la cuisine avec une photo de chatons dans un panier, mais un avec des photos de femmes déshabillées. On ne voit pas leurs poils, mais elles ont de grosses poitrines et des fesses bien rondes. Comme c’est un calendrier publicitaire pour une marque de produits de jardinage, les femmes posent complètement nues avec un pulvérisateur, une fourche ou un tuyau d’arrosage qu’elles tiennent à deux mains comme si c’était le sexe d’un homme. Je ne saurais dire combien de fois je me suis branlé en regardant ces photos. Avec tout le sperme que j’ai semé sur le plancher, je crois que j’aurais pu donner naissance à des millions de bébés jardiniers.

Un jour de banquet familial, jour de pluie persistante, ma cousine Stéphanie, comme moi âgée de quinze ans, a accepté de m’y accompagner. Je ne sais plus de quel stratagème j’ai usé pour la persuader de me suivre, mais je me souviens très bien de la violente rougeur de ses joues à la vue des pin-up mamelues du calendrier. Néanmoins, sans trop rechigner, elle m’a montré ses seins menus puis après quelques tractations a soulevé sa jupe et écarté sa culotte. En échange de quoi, je l’ai laissée fouiller dans ma braguette et jouer quelques instants avec ma queue qui n’a pas résisté très longtemps à tant d’émotions simultanées… Après quoi, ma cousine Stéphanie que je croyais naïvement innocente m’a déclaré qu’elle en avait déjà vu et touché de plus grosses et que si je m’étais montré plus endurant, elle aurait pu me sucer. J’en ai conçu un si vif dépit qu’à ce jour nous ne nous sommes jamais retrouvés seuls en tête à tête.

La semaine dernière, un maçon et son ouvrier sont venus pour construire un mur de séparation avec le jardin des voisins. Comme il faisait plutôt chaud pour la saison, maman leur apportait deux ou trois fois par jour des boissons fraîches. C’est le troisième jour, en plein après-midi, que je les ai surpris tous les trois dans l’abri de jardin. Si le patron avait bien une cannette de bière à la main et l’ouvrier une boîte de Coca, maman buvait tout autre chose. À quatre pattes sur le plancher de contreplaqué, elle suçait la bite du patron pendant que l’autre, à genoux derrière elle, caressait ses fesses nues. Sur le coup, ce n’est pas tant de la surprendre avec des hommes qui m’a choqué, mais de la voir à quatre pattes en train de sucer une queue. Je crois que j’aurais été autant bouleversé si je l’avais vue dans cette position avec papa. Sans doute que j’aurais dû partir, mais je suis resté à les regarder faire, incapable d’un mouvement, comme cloué sur place par le désarroi. J’ai honte de le dire, mais il faut reconnaître que, pour ses trente-neuf ans, maman a un très beau cul… Quand le patron a eu fini sa bière, il a posé la cannette vide sur la tablette du barbecue et de sa grosse main a ébouriffé les cheveux de maman qui s’est cambrée pour s’ouvrir davantage aux doigts de l’ouvrier qui lui caressait l’entrefesse. Le gars bandait tellement que ça lui déformait sa salopette sur le devant. C’est alors qu’ils ont refermé la porte de l’abri de jardin et que je n’ai plus rien vu, ni entendu. Ils sont encore restés une bonne demi-heure là-dedans… Les deux hommes sont ressortis les premiers : l’ouvrier d’abord qui remontait la fermeture Éclair de son bleu de travail, le patron ensuite le sourire aux lèvres. Maman s’est fait encore un peu attendre. Elle est enfin réapparue, le visage serein, à peine décoiffée…

Aujourd’hui, papa a décidé de démonter l’abri de jardin et de le remplacer par une cabane en dur, un peu plus grande. Le maçon qui vient de terminer le mur de séparation va nous établir un devis…

13. BAISER DANS UN PARKING SOUTERRAIN

— Putain de merde ! Toutes les places sont prises ! Vu l’heure qu’il est, les bagnoles ne vont pas bouger avant demain matin, elles sont garées pour la nuit…

— Là, il y a une place libre !

— Ouais, c’est ça ! Sur un arrêt de bus pour que je retrouve ma voiture à la fourrière, non merci !

— Je suis vraiment désolée… Mais j’y pense, il y a le parking souterrain de la rue des Martyrs ! Au feu, vous prendrez à droite… C’est tout près !

C’est Gabrielle qui me guide, elle connaît le quartier par cœur, elle y habite depuis plus de vingt ans.

Cécile m’avait demandé d’aller la prendre à l’aéroport. Gabrielle et ses deux grosses valises rentraient d’une courte mission à Moscou. Comme souvent l’avion avait du retard – compagnie low cost oblige. Beaucoup de retard ! J’avais téléphoné à Cécile pour lui dire de ne pas m’attendre pour dîner. Elle était sans doute contrariée, mais c’était difficile de refuser un service à Gabrielle.

Je n’aime pas les parkings souterrains : les plafonds y sont bas, les places étroites et les escaliers d’accès sinistres. À onze heures du soir, c’était encore plus désespérant. Aucune présence humaine : un automate nous a vomi un ticket, une sorte de herse médiévale s’est lentement relevée pour laisser la voiture passer et s’enfoncer dans les entrailles de la ville. On n’a trouvé une place qu’au quatrième niveau, coincée entre un monumental pilier en béton peint en jaune et noir, et un encombrant 4X4 japonais. La voiture avait juste la place de s’y glisser et pas question d’ouvrir la portière côté passager. Pour sortir, Gabrielle a dû enjamber le petit pont central qui sépare les deux sièges avant et lever haut les jambes pour contourner le levier de vitesses. Elle s’est immobilisée quelques instants dans une position très inconvenante, le pied gauche posé sur le siège conducteur, les cuisses écartées, la robe relevée haut… Nos regards se sont croisés. J’avais 27 ans, elle en avait 48. Elle m’a souri tristement comme pour s’excuser. J’ai détourné les yeux, affreusement confus. Gabrielle s’est extirpée de la voiture.

— Je vous donne bien du souci. Pourtant, je l’avais dit à Cécile que je pouvais très bien prendre un taxi ! Tiens, ils ont mis du Julio Iglesias… C’est original, vous ne trouvez pas ?

En effet, j’ai reconnu Volver. L’allée centrale en ciment peint aussi lisse qu’un miroir m’a semblé une piste de danse au bord de laquelle les calandres chromées avaient le sourire carnassier des hidalgos et les coffres arrière la chute de reins des danseuses de tango en jupe fendue. Diffuse, la musique qui venait de nulle part se répandait dans les moindres recoins du sous-sol comme une brume. Elle nous a enveloppés, empri-son-nés dans une bulle de mélodie.

Lorsque Gabrielle s’est penchée dans le coffre ouvert pour empoigner sa plus grosse valise, j’ai voulu l’aider à la soulever et ma main a touché la sienne. Ce simple contact m’a littéralement électrisé. Quelques instants auparavant, lorsque j’avais entrevu ses cuisses nues, je n’avais éprouvé que honte et confusion, alors que la sensation de sa main contre ma main a aussitôt éveillé mon désir. J’ai réalisé que depuis sept ans que nous nous connaissions, je n’avais jamais touché sa peau et que nos seuls contacts physiques avaient été les deux bises sur la joue que nous échangions à chaque rencontre… Deux bises pour Gabrielle, une poignée de mains pour Roger.

— On ne doit pas faire ça ! Il faut penser à Cécile ! a dit Gabrielle sans retirer sa main.

Penser à Cécile ? Je n’ai fait que ça. Quand j’ai embrassé les lèvres entrouvertes de Gabrielle, j’ai pensé qu’elles étaient un peu plus molles mais plus sucrées que celles de Cécile ; quand j’ai touché ses seins, je les ai trouvés beaucoup plus petits mais plus agacés que ceux de Cécile ; quand j’ai découvert ses fesses nues, j’ai vu qu’elles étaient plus blanches que celles de Cécile ; et quand j’ai caressé sa chatte, je l’ai sentie plus large, plus ouverte, plus mouillée que celle de Cécile. Mais Cécile n’avait que 25 ans…

— On ne devrait pas faire ça, a dit Gabrielle qui venait d’ouvrir ma braguette.

Nous nous sommes accouplés sous le hayon ouvert. Elle, le buste dans le coffre, le cul dehors, les jambes écartées, les pieds sur le ciment ; moi, debout derrière elle, la tenant par les hanches. Exactement comme avec Cécile, quand on baisait à la sauvette. Julio Iglesias ne chantait plus. Gabrielle faisait des vocalises qui devaient s’entendre de loin. Je ne saurais dire si elle a vraiment joui. Moi, j’ai balancé mon sperme sur le ciment peint en bleu ciel.

— On n’aurait pas dû faire ça ! a dit Gabrielle en se repou-drant.

Deux heures plus tard, après avoir pris un en-cas et une bière avec Roger, quand je suis revenu payer avant de reprendre la voiture, la caisse automatique était en panne. Je suis allé à la réception où le gardien de nuit enfermé dans sa cage de verre pare-balles lisait un bouquin. Derrière lui une dizaine d’écrans de contrôle en noir et blanc. Sur le numéro 8, j’ai reconnu ma voiture garée entre le pilier de béton et le gros 4X4 japonais. Il m’a regardé arriver avec un sourire goguenard.

— Tiens, ça tombe bien, je pensais justement à vous. Je crois que j’ai quelque chose qui pourrait vous intéresser… Une petite vidéo, ça vous dirait ? Sinon, je peux toujours la mettre en ligne sur Internet. Vous savez, ces petites caméras sont assez sophistiquées. L’image est nette et on peut zoomer à volonté. Je vous ai même préparé un petit DVD souvenir, vous voulez voir ?

— Non, sans façon… Vous le vendez combien ?

— 100 euros ! Je sais c’est un peu cher, mais ça les vaut, d’autant plus que j’ai vidé le disque dur…

N’allez jamais avec votre belle-mère dans les parkings souterrains, surtout si on y passe du Julio Iglesias.

14. BAISER DANS LES TOILETTES PUBLIQUES

Quand on arrive par l’autoroute, à une trentaine de kilomètres de N*, il y a une aire de repos plutôt bien entretenue. On peut y vérifier la pression des pneus, y acheter des boissons fraîches dans une sorte de boutique ambulante, et surtout y faire un arrêt pipi. Avec Martine, c’est toujours là qu’on s’arrête, envie ou pas. On y a comme qui dirait nos habitudes. Reste juste à décider si on ira dans les toilettes pour femmes ou les toilettes pour hommes.

Les toilettes pour femmes.

On les choisit avant tout pour leur propreté, bien qu’il nous soit arrivé de les trouver en triste état, mais c’était un jour de grands départs. En général, les odeurs y sont plutôt agréables presque fleuries, les carrelages des sols et des murs impeccables et on n’y manque jamais de papier hygiénique. C’est là que nous entrons lorsque nous souhaitons baiser à l’ancienne, je veux dire sans risque mais aussi sans émotions fortes. On se glisse discrètement dans une des cabines, on pousse le verrou et on se met dare-dare à l’ouvrage. Martine relève sa jupe, baisse sa culotte ; j’ouvre mon pantalon, je sors ma bite. Si je bande à peine, Martine me suce un peu, mais le plus souvent c’est inutile. Alors, je m’assois sur la cuvette, Martine me chevauche, me présentant son cul et sa chute de reins. On serre les dents pour ne pas faire de bruit. On n’écoute pas vraiment ce qui se passe dans les cabines voisines ou devant les lavabos. On reste concentrés sur notre affaire. Ça nous prend cinq à dix minutes de patient limage. Je me permets parfois de lui caresser un sein ou de lui titiller gentiment le trou du cul, mais rien de plus. On a notre orgasme individuel. La seule fantaisie que nous nous offrons, et encore pas à chaque fois, c’est de nous observer en train de pisser. À genoux à côté de la cuvette, Martine regarde ma miction avec sérieux ; puis c’est à mon tour. Avec un peu de chance, je verrai en prime un filet de mon sperme couler de sa vulve et tomber en gouttes épaisses dans le fond de la cuvette. On reprend la route sans tarder.

Les toilettes pour hommes.

En dernier ressort, c’est Martine qui décide d’entrer ou pas dans les toilettes côté hommes. Elle m’envoie en éclaireur pour s’assurer que la voie est libre. À chaque fois, on a le cœur qui bat vite. Martine a les yeux dans le vague, comme si elle avait bu. Je connais ce regard, c’est celui des mauvais jours : jours de règles en retard, d’humeur maussade… Et pire encore si c’est au retour d’une visite chez ses parents… Une fois enfermés dans notre cabine, tout d’abord on ne se touche pas. L’oreille aux aguets, Martine écoute les bruits proches : chasses d’eau, clapotis d’urine dans les cuvettes, zips de fermetures Éclair, froissements de papier hygiénique. Une forte odeur de pisse mâle remplit l’espace jusqu’à l’écoeurement. Tout en écoutant, Martine consulte les inscriptions sur les cloisons et la porte des toilettes : graffitis obscènes, adresses de rendez-vous gays et numéros de téléphone pour un premier contact. Il lui arrive d’appeler un de ces numéros sur son portable, rien que pour écouter le message d’accueil d’un homme qui lui décrit en détail son membre gourd et son attente de bite dans le cul. Martine pose la main sur ma braguette et masse lubriquement mon érection tout en composant un nouveau numéro. Dans la cabine voisine, un homme vient de prendre place. On l’entend uriner, un jet puissant qui fait chanter la cuvette, puis on distingue son souffle court. Martine me regarde en souriant : le mec se branle, elle l’a aussitôt deviné. Je soulève sa jupe et glisse ma main droite dans son slip. Je m’en doutais, elle est trempée. Je lui masse le clitoris hypertrophié de désir. Sa mouillure est intense et m’englue les doigts. Elle a sorti ma queue et la pétrit avec la même ardeur que celle du mec qui se masturbe de l’autre côté de la cloison. Martine se shoote aux phéromones. Dans la grande salle carrelée aux urinoirs, c’est le ballet incessant des hommes pressés, le chuintement des chasses d’eau, le battement des portes à double battant. Le mec d’à côté éjacule en silence, Martine me serre la queue. On attend encore quelques instants pour se mettre à baiser pour de bon. On est debout, face à face, bouche contre bouche, ventre à ventre. Finalement, Martine enlève son slip et me repousse vers le siège. On prend notre position habituelle. Elle s’encule d’autorité, elle est devenue homme-femme. Elle a l’orgasme laborieux. Quand c’est terminé, si elle est bien disposée, elle me donne en cadeau le spectacle d’un étron tout frais. Avec un peu de chance, il sera strié de foutre encore chaud. Nous sortons des toilettes pour hommes, bras dessus, bras dessous, sous les regards jaloux des hommes debout, les jambes légèrement écartées, devant les urinoirs.

15. BAISER DANS UNE CABINE D’ESSAYAGE

C’était une belle journée de fin juin. Les terrasses des cafés de la place de la République étaient prises d’assaut et j’attendais Virginie. Je l’ai vue arriver de loin, gracieuse comme toujours dans sa petite robe rouge coquelicot, avec ses seins pointus, ses hanches douces, ses jambes nues, ses trente-deux ans d’insouciance… Mais, en cet après-midi ensoleillé, elle avait le bras droit en écharpe.

— Qu’est-ce qui t’arrive ?

— M’en parle pas ! Une mauvaise chute de cheval… J’en ai pour deux semaines !

— Comment tu vas faire pour les soldes ?

— C’est pour ça que je t’ai demandé de venir : on va les faire ensemble, tu vas m’aider.

L’idée ne m’enchantait guère. D’une manière générale, je détestais les boutiques de mode, et plus encore au moment des soldes. Mais à Virginie, j’aurais été incapable de dire non.

C’est dans un magasin de chaussures, alors qu’à genoux devant elle je lui enfilais des bottines en nubuck violet, que j’entrevis pour la première fois sa petite culotte blanche sous sa robe coquelicot. Et qu’ainsi m’est venu le désir de baiser avec Virginie… Elle marchait devant, je portais les sacs. On a fait presque toutes les boutiques de la rue piétonne, en zigzag. Avec toujours la même quête : fringues 100 % coton, taille 38-40, de couleurs vives. Passage en cabine d’essayage avec quatre ou cinq modèles. Je faisais office d’assistant préposé aux fermetures Éclair, boutonnières et boucles de ceinture. À peine le rideau tiré, je dégrafais sa robe coquelicot qui tombait en bouchon à ses pieds. Virginie se tenait là, tout près de moi, en soutien-gorge et slip assortis, un peu empruntée avec son bras en écharpe, mais c’est ce qui la rendait si désirable !

— Qu’est-ce que tu en penses ?

Je répondais que ça lui allait très bien, que c’était mignon. Évidemment, elle parlait de la longue jupe indienne plissée qu’elle venait de passer ; moi, je l’entretenais de ses seins et surtout de son beau cul moulé dans sa culotte blanche.

Les clientes qui nous voyaient entrer ou sortir ensemble des cabines d’essayage nous regardaient d’un drôle d’air, comme si elles ne prenaient pas au sérieux le bras en écharpe de Virginie. Les vendeuses n’osaient rien dire, mais n’en pensaient pas moins : du moment qu’on achetait…

Au bout de deux heures de shopping intense, je connaissais le corps de Virginie presque sur le bout des doigts : elle avait un grain de beauté sur la hanche droite ; sur l’épaule gauche, la cicatrice de ses vaccinations enfantines formait un minuscule cercle de peau plus claire et meurtrie ; un fin duvet sombre montant de sa raie culière courait le long de sa colonne vertébrale…

Tard dans l’après-midi, alors qu’elle allait essayer un adorable ensemble imprimé noir et blanc, j’ai posé la paume de la main sur ce fin duvet, comme pour en éprouver la chaleur veloutée. Virginie m’a laissé faire, sans autre réaction que son regard vert posé droit dans le mien.

— On va chez C***. (Elle a donné le nom de la boutique la plus chic du quartier.)

— Dis donc, tu as les moyens ! Moi qui croyais que tu n’aimais pas ce genre de magasin !

— Peut-être, mais les cabines d’essayage sont assez spacieuses et en général, ils mettent de la musique sympa.

Effectivement, même si les employées avaient l’air plutôt pète-sec – du genre « on ne met pas la pagaille dans les portants » – on pouvait y écouter du bon reggae bien chaloupé, façon Warrior King. Il n’y avait pas foule. Virginie a tranquillement choisi trois robes, des petits trucs très légers et très chers même en solde. Il n’y avait pas que la musique qui était sympa, les cabines d’essayage n’étaient pas mal non plus, spacieuses comme l’avait dit Virginie, avec une banquette en velours et surtout une porte pleine qui fermait au verrou.

Ses trois robes, Virginie ne les a même pas essayées. Une fois la porte refermée, on s’est mis tous les deux à poil. Elle avait vraiment un beau cul et des seins certes un peu tombants mais attendrissants. En un rien de temps, j’étais déjà en elle, au plus profond. Les portemanteaux et la banquette permettaient de varier les positions. On s’est léchés, sucés, tétés, caressés partout. On baisait reggae, au rythme compulsif des basses. C’est venu trop vite et mon sperme a éclaboussé une des robes posées sur la banquette.

— C’est bien fait pour eux, a rigolé Virginie. Ils ne sont pas obligés d’être si chers !

On n’a rien acheté et remis les trois robes en place, ravis de notre bon coup, essayant d’imaginer la tête déconfite de la cliente qui découvrirait les dégoulinures de mon foutre frais sur la jolie robe à 250 euros, justement celle qu’elle convoitait, la dernière en stock…

16. BAISER DANS UN SUPERMARCHÉ (OU COMMENT SE FAIRE BAISER)

Avec le caddie, dans les allées.

Rayon textile : une nuisette en satin rose pour toi, un boxer noir très moulant pour moi.

Rayon presse : une revue d’annonces de couples échangistes avec numéros de téléphone, adresses e-mail et photos coquines pour nous donner l’air d’un couple branché.

Rayon linge de maison : un lot de six serviettes éponge, 100 % coton, pour essuyer nos corps en sueur.

Rayon hygiène corporelle : un flacon de gel douche, nouvelle formule à l’huile d’argan issue de l’agriculture biologique, pour préparer nos peaux à l’amour.

Rayon photo-vidéo : une carte mémoire 4 gigaoctets à mettre dans notre appareil photo numérique pour compléter l’album secret de nos nuits.

Rayon produits pour animaux : un collier en cuir et une laisse en acier chromé pour nous attacher nus au pied du lit dans l’humble posture de l’attente d’amour.

Rayon parapharmacie : un tube de gel lubrifiant, super exciting, spécial pénétration anale et fisting, plus une boîte de 12 préservatifs parfumés à la fraise.

Rayon beauté-cosmétiques : un tube de rouge à lèvres vermillon pour farder les lèvres épaisses de ta vulve boudeuse.

Rayon bricolage-électricité : deux boîtes de piles alcalines LR 6 – une boîte achetée, la seconde gratuite – pour ton gode multifonctions.

Rayon fruits et légumes : un concombre de belle taille, une courgette et une petite aubergine pour ce que vous devinez.

Rayon tout pour la maison : un paquet de pinces à linge en bois pour nous tenailler les tétons, la peau des couilles et le clitoris.

Rayon condiments : un petit bocal de muscade en poudre pour parfumer nos baisers.

Rayon thé-café : en promotion, un paquet de 36 dosettes de café pur arabica d’Éthiopie et une boîte d’infusion au gingembre pour garder les yeux ouverts et la bite en alerte.

Rayon alcools : une bouteille de tequila pour faire tomber les derniers tabous.

Rayon produits laitiers : un pack de 12 yaourts nature brassés, goût bulgare, pour nous laper l’entrefesse comme des chiens en chaleur.

Rayon produits régionaux : un pot de miel aux fleurs sauvages pour quand tu me suceras la bite pendant que je te lécherai la chatte.

Rayon poissonnerie : rien. Néanmoins, on fait halte quelques instants devant l’étal pour le plaisir d’entendre vanter la saveur des moules et la phrase rituelle : « Je vous enlève la tête et je vous coupe le bout de la queue ? »

Rayon papeterie : un rouleau de ruban adhésif pour te bâillonner, mon amour, lorsque je t’aurai ligotée sur le lit et que je te passerai ma langue entre les orteils.

Rayon légumes secs : un sachet de pois chiches que je t’introduirai un à un dans l’anus en les poussant de l’index et que plus tard tu expulseras en rafales avec de petits pets moqueurs.

Rayon produits ménagers : une boîte de 10 gants en latex, taille 4, pour nos échanges de profondes caresses…

À la caisse.

— Ça vous fera 94 euros et 66 centimes. Par carte bancaire ? Vous avez vraiment besoin de tout ça ? Moi, je me contente d’une belle bite… Vous pouvez retirer votre carte. Bonne soirée.

17. BAISER DANS UNE LAVERIE AUTOMATIQUE

Prélavage. Ils sont arrivés presque ensemble, chacun portant son lourd balluchon de linge sale. Des draps, des torchons, des serviettes de table, du blanc, 100 % coton grand teint, à laver à 90 °C. Cycle long, une bonne heure et demie, mais ils ne sont pas pressés. Comme tous les mercredis, ils sont venus à la nuit tombée. Ils ont leurs petites habitudes, comme d’utiliser toujours les mêmes machines, la 5 et la 6, celles qui se trouvent dans le fond de la laverie, loin de l’entrée et de ses néons, dans une sorte de renfoncement presque discret. Ce soir, elle porte une petite robe à fleurs – 62 % coton, 38 % polyamide – et lui un jean classique à laver avec coloris similaires et un T-shirt jaune à repasser à l’envers. Ils choisissent leur programme de lavage et achètent leurs doses de lessive : il en prend une demi-dose de plus qu’elle, par peur des taches tenaces. Quand il se penche pour charger sa machine, elle ne peut s’empêcher de regarder ses fesses que moule son jean et ça lui fait quelque chose, exactement comme la première fois… Elle sait aussi qu’il a regardé ses jambes nues et surtout la courbe de ses reins quand elle s’est accroupie devant le hublot pour enfourner son linge sale. D’un même geste, ils ont appuyé sur le bouton de mise en marche, les voyants rouges et verts se sont allumés, les pompes à eau sont entrées en action, les tambours se sont mis à tourner…

Lavage. Par les hublots, on peut observer les roulades du linge dans les tambours. À chaque pause, on entend le grignotement du programmateur pendant que la mousse ruisselle sur la vitre du hublot. Ça l’excite, cette écume blanche lui fait penser à du sperme monté en neige. Debout, les jambes écartées, les mains posées sur le bord de la machine, elle regarde par le hublot la danse de sa lessive. À genoux derrière elle, le visage entre ses fesses nues, il la lèche et sa langue en vrille tourne et tourne encore à l’entrée de son vagin, et à chaque tour effleure le bouton pâle de son clitoris qui égrène, frisson après frisson, les minutes du plaisir. À la deuxième eau, c’est à elle d’entrer en action. Elle le prend en bouche, le suce, l’aspire, le décape de la tête du gland à la racine couillue. D’une main posée dans ses cheveux, il la retient, tente de garder le contrôle… Puis, ils s’embrassent, debout contre les machines qui vidangent. Le ronronnement des pompes à eau accompagne leur baiser. Ils se tiennent quasiment immobiles ; sa queue raide et encore mouillée de salive palpite entre ses cuisses entrouvertes et bat contre sa vulve chaude et humide. Ils s’embrassent en silence. À ce moment-là, ils s’aiment vraiment.

Rinçage. Maintenant les clapots de l’eau ne sont plus étouffés par la mousse de la lessive et se mêlent au ressac mouillé des deux sexes en quête de plaisir. Elle est trempée. Les fesses sur le capot de la machine n° 6, les jambes pendantes, elle se laisse prendre par les douces vibrations du tambour qui parcourent son ventre en tous sens, résonnent dans son bassin où elle sent chaque os frémir. Il est debout entre ses cuisses ouvertes, il la tient par les hanches. Sa bite est devenue électrique, maintenue en pleine charge par un imperceptible tressaillement qui lui frise en continu le scrotum… Leurs bouches ne se quittent plus, leurs langues brassent leurs salives mêlées. À intervalles réguliers, le tambour marque une pause, alors, pendant quelques instants, on n’entend plus que le bouillonnement de leurs sexes enflammés.

Essorage. Quand arrive la dernière vidange, ils sont prêts, ils n’attendent plus que ça. Ils retiennent leur souffle. La machine s’élance, comme pour un long sprint… 1 500 tours minute. De quoi lui affoler le vagin. L’orgasme monte à toute vitesse, fulgurant. Elle a même tout le temps de s’en offrir un second. Il n’a plus besoin de bouger. Sa queue sismique grésille, ses couilles se fripent, leurs pelvis s’horripilent de bonheur, son clitoris s’illumine, son sperme jaillit en gerbe d’étincelles… Fin du programme.

Séchage. Pendant qu’ils transfèrent leurs lessives dans les sèche-linge, ils se regardent en souriant. Sous sa jupe, le long de sa cuisse gauche a coulé un filet de sperme encore tiède qu’il a tendrement essuyé avec un mouchoir en papier. En attendant, assis côte à côte en face des machines, ils échangent quelques nouvelles : ils parlent du temps qu’il fait, du travail qui se fait rare, de leurs enfants, d’improbables projets pour des vacances lointaines… Ils se prennent parfois la main, presque furtivement… Je les croise alors qu’ils quittent la laverie, chacun portant son lourd balluchon de linge.

— Bonsoir, alors vous aussi vous êtes de corvée le mercredi soir, me dit-elle. Je vois que vous avez déjà fait une petite lessive à la main, mais il reste une belle tache, là, sur votre pantalon !

À l’arrêt de bus, ils se serrent la main et se séparent : elle monte dans le bus de la ligne 12, il continue à pied vers le boulevard.

18. BAISER SOUS LE PRÉAU DE L’ÉCOLE PRIMAIRE

Assise à son bureau, Clémence relit pour la énième fois son arrêté de nomination pour la rentrée de septembre. Elle a sa moue des mauvais jours, une petite mine presque pâle sous le hâle de sa peau brune.

— Tu te rends compte ! C’est à plus de trente kilomètres ! Et ce bled, c’est un vrai trou : une classe unique, je croyais que ça n’existait plus qu’au cinéma ! Mais dis quelque chose !

— Faut pas dramatiser, ça peut être sympa… Et puis, t’en profiteras pour nous rapporter des produits de la ferme… On mangera bio, ça nous changera.

— Arrête, c’est pas drôle. En plus, il faut que j’y aille demain…

— Si tu veux, je t’accompagne.

Elle esquisse un misérable sourire qui la rend encore plus belle.

Contrairement à ce que Clémence redoutait, l’école est bien équipée : une salle de classe spacieuse et claire, du matériel informatique récent, du mobilier fonctionnel… Le vieil instituteur qui part à la retraite la rassure : les enfants sont gentils, presque dociles. Il lui donne des conseils un peu paternalistes et quelques trucs à savoir. Clémence a retrouvé le sourire.

Il n’y a que la cour de récréation qui semble avoir échappé à la marche du temps. On se croirait dans l’entre-deux-guerres. C’est un carré de bitume fermé par de hauts murs chaulés. Au centre, un gigantesque platane au tronc galeux impose sa fraîcheur sombre jusque sur les pupitres proches des fenêtres. Un profond préau au sol cimenté s’ouvre en grand vers le soleil couchant. Tout au fond, derrière la table de ping-pong, des banquettes de bois sont fixées au mur. Sur le sol, on voit encore les vestiges d’une marelle ancestrale. Combien de pieds de gamines en route vers le ciel se sont posés sur ces cases tracées à la craie ? Clémence imagine déjà les fillettes jouant à la corde à sauter, à l’élastique ou à chat perché avec les banquettes comme refuge. Elle entend leurs rires et leurs cris de fausse frayeur. Dans l’angle le plus obscur, le plus secret, il y a une rangée de portemanteaux où est encore accroché un cartable, propriété d’après l’étiquette d’un certain Jonathan, élève de CM2.

— On joue ?

— À quoi ?

— À l’école, bien sûr ! Je serais la maîtresse, et toi tu serais l’élève. Allons, assieds-toi à ta place, mon petit Jonathan, on va faire ensemble les dernières révisions avant ton entrée en sixième au collège.

Assise sur la table de ping-pong, elle s’essaie au petit air sévère et à la voix autoritaire.

« Prends ton cahier, on commence par l’écriture. Aujour-d’hui, on va revoir la lettre Q. Fais-moi une ligne de q minuscules et quelques Q majuscules. Attention, on n’oublie pas le petit zizi du Q majuscule… Voyons, Jonathan, donne-moi un mot qui commence par la lettre Q ! Queue ? Très bien ! Maintenant, une phrase avec le mot queue. Pouvez-vous me sucer la queue ? On verra ça à la récréation.

Passons aux mathématiques. Les nombres pairs et impairs. Quelles sont les choses qui vont par paire ? Les mains, les seins, les yeux… Et encore ? Les fesses et les couilles. Parfait. Et combien j’ai de poils au cul ? 127, maîtresse, je les ai recomptés hier soir. C’est un nombre pair ou impair ? Euh… je ne sais plus. Il faudra reprendre cette leçon.

On continue avec de la géométrie. Qu’est-ce qu’un triangle équilatéral ? Un triangle qui a ses trois côtés égaux, comme votre petite culotte blanche en dentelle, madame. Et la médiatrice ? C’est la fente de votre chatte que je vois à travers votre culotte et qui me fait bander. Voyons, Jonathan, un peu de respect, sinon je me verrai dans l’obligation de te donner une punition.

Revenons au français. Grammaire ! Je sais que tu n’aimes pas beaucoup, mais c’est important. Dans la phrase « Le jeune homme sort sa bite et soupèse ses couilles », quels sont les compléments d’objet directs ? Sa bite et ses couilles ? Parfait, tu vois que ce n’est pas si difficile ! Maintenant, à toi de composer une phrase avec des COD. La maîtresse montre sa chatte et se caresse le clitoris. Bien, mais souviens-toi qu’il ne faut pas confondre avec l’attribut du sujet comme dans la phrase « La bite du monsieur est dure et le con de la dame est tout mouillé ». On fera des exercices tout à l’heure.

On va terminer par l’histoire-géographie. Histoire d’abord : Pourquoi appelait-on Henri IV le Vert Galant ? Parce qu’il bandait tout le temps et qu’il croyait que sa bite était un os. Très bien, je vois que tu as bien écouté pendant le cours. Géographie : Quel est le climat de la zone équatoriale ? Chaud et humide toute l’année, avec une végétation luxuriante, tout comme votre cul, maîtresse… »

Clémence donne le signal de la fin du cours en tapant trois fois dans ses mains.

— Allez les enfants, vous pouvez sortir, dans le calme s’il vous plaît ! Non, pas toi, mon petit Jonathan. Tu es puni. Viens près de moi, mets-toi à genoux et révise ta géométrie car, comme tu peux le constater, le triangle de ma culotte n’est pas équilatéral, mais isocèle. Ensuite, tu me lécheras la médiatrice pendant que je mesurerai tes attributs, et pour finir on recomptera ensemble les poils de mon cul.

19. BAISER DANS UN FAST-FOOD

Malbouffe : hot-dog sauce ketchup-mayonnaise, milk-shake parfumé à la fraise, double cheese burger, pizza américaine aux quatre fromages, hamburger méga-mix, donuts, croque-monsieur, kebab frites…

Pour votre santé, évitez de manger trop salé, trop gras et trop sucré.

Malbaise : coïtus interruptus, panne d’érection, frigidité, candidose, balanite, éjaculation précoce qui est à l’amour ce que le fast-food est à la restauration…

Pour votre bonheur, évitez de baiser vite fait, n’importe comment avec n’importe qui.

20. BAISER À L’HÔPITAL

— Vous avez sa carte Vitale ?

La secrétaire des urgences me regarde sans aucune aménité. C’est dommage, à notre arrivée elle m’avait semblé plutôt sympathique et pour tout dire séduisante dans sa blouse blanche. Le badge sur sa poitrine m’apprend qu’elle se prénomme Servane et suggère un bon 90 C.

— Alors, vous l’avez cette carte, oui ou non ?

Voilà, voilà ! Il n’y a pas le feu… Ça fait déjà plus d’une heure et demie qu’on patiente, on n’est pas à deux minutes près… Malgré sa cheville méchamment enflée, Marion reste digne et grimace un sourire. Il est plus de neuf heures du soir et on est une douzaine dans le corridor d’attente à guetter la porte qui avale au compte-gouttes les naufragés du week-end : un enfant fiévreux sur les genoux de sa maman pétrie d’angoisse, un zonard en instance de coma éthylique, un éclopé au bras en écharpe, une fille enceinte qui raconte à qui veut l’entendre l’historique de ses contractions, un couple sans âge en proie à une gastro-entérite conjugale et qui multiplie les séjours aux toilettes, d’autres prostrés somnolents sur leur chaise et Marion, superbe de courage dans sa petite robe printanière.

Soudain, comme venu de nulle part, arrive un infirmier qui pousse un fauteuil roulant, y charge ma Marion et l’emporte… Je leur emboîte le pas.

La soirée se prolonge au service de radiologie, quelque part au deuxième sous-sol, dans une salle glaciale au bout d’un aussi sinistre couloir.

— Déshabillez-vous ! Vous pouvez garder votre culotte…

Marion a un bel hématome violacé sous le sein droit que le radiologue lui soupèse doctement tout en consultant sa fiche d’admission.

— Chute de cheval ? Ça vous fait mal quand j’appuie ici ? Et là ?

Marion gémit un peu.

— Attention, c’est froid ! Ne bougez plus ! Ne respirez plus ! Voilà, c’est terminé. Vous pouvez remettre votre robe. On va venir vous chercher.

Comme venu de nulle part réapparaît l’infirmier qui se saisit des poignées du fauteuil roulant et embarque Marion dans le train fantôme de l’hôpital. Direction, le bloc opératoire.

— Désolé, monsieur, mais vous ne pouvez aller plus loin. Attendez là !

Je les observe à travers le hublot de la porte. Marion est allongée nue sur la table d’opération, juste en dessous d’un parapluie de lumière blanche. Penché à ses côtés, le chirurgien tout de bleu vêtu, cagoulé comme un braqueur de banque, lui caresse tendrement la touffe de sa main gauche en latex… Un peu plus loin, une assistante en tenue blanche range des instruments affûtés sur un plateau en inox. Quand elle se penche en avant, je peux entrevoir ses seins matrimoniaux dans l’échancrure de sa blouse trop large. Debout près du visage de Marion, il y a l’anesthésiste, en tenue blanche lui aussi. Il surveille le goutte-à-goutte de la perfusion qui endort Marion. De ses lèvres ensommeillées, elle lui tète goulûment la queue.

L’infirmier venu de nulle part me saisit par l’épaule et m’éloigne de la porte du bloc.

— Il y en a pour un moment. Vous allez l’attendre dans la salle de réveil. Suivez-moi.

Elle arrive enfin, une bonne heure plus tard, encore endormie, la jambe gauche dans le plâtre, à peine recouverte d’un drap blanc. Elle a encore du sperme collé au bord des lèvres. On nous laisse seuls, sans aucune explication. Toutes les dix minutes, une infirmière très belle, sans doute originaire des Antilles, entre dans la chambre. Elle consulte le monitoring, prend le pouls de Marion, soulève le drap et d’un index professionnel lui branle le clitoris. Marion reste de marbre. Alors, l’infirmière hoche doctement la tête et s’en va. La même scène se répète plusieurs fois jusqu’à ce que Marion réponde à la caresse de l’index créole, ondule du bassin, écarte d’elle-même les cuisses pour offrir sa vulve au doigt métisse et soupire de plaisir.

— C’est bon, elle est réveillée, me dit l’infirmière qui débarrasse Marion de tous ses branchements.

Suivent d’interminables heures d’immobilité et de néant à attendre la tournée du chef de service qui doit délivrer le bon de sortie. C’est un quinquagénaire à barbe noire, au verbe lent, qui arrive au crépuscule suivi d’une escouade d’étudiants en blouse blanche. Ils font cercle autour du lit de Marion. Pantalon aux chevilles, fesses à l’air, bite à l’équerre, ils se branlent de concert et aspergent son corps nu de sperme antiseptique…

— Monsieur, c’est terminé ! Vous pouvez reprendre la carte Vitale de votre épouse…

21. BAISER DANS LES VESTIAIRES D’UN CLUB DE FOOT

On n’a jamais été aussi proches de la relégation. Les années précédentes, on avait réussi à s’en tirer tant bien que mal, grâce à quelques bons résultats en déplacement. Mais là, on est dans la merde ! Tout va se jouer sur un match, le dernier de la saison. Il faut qu’on gagne, impérativement. Un match nul ne suffirait pas. Comble de malchance, on reçoit le deuxième du classement. En cas de victoire, ils finissent premiers. Autant dire que c’est très mal engagé.

Le dernier entraînement, c’était samedi soir. À huis clos. Personne ne manquait à l’appel : les joueurs au grand complet, le coach, le kiné, les dirigeants et même un représentant de notre sponsor. Le président nous a promis une grosse prime de match en cas de victoire. On était remontés à bloc.

— Jusqu’à demain, concentration maximum sur l’objectif, a répété le coach. On mange léger, sans alcool, on ne se rase pas et surtout on ne baise pas ! Faites le plein d’énergie et d’agressivité pour le match…

Sauf qu’à la sortie du stade, il a fallu que je tombe sur Véronique qui m’attendait sur le parking, près de ma voiture.

— Salut ! qu’elle m’a dit. J’étais venue pour vous encourager, mais apparemment j’arrive trop tard… Ça va ?

Véronique, c’est ma copine. On sort ensemble depuis presque trois ans. Mais on ne vit pas dans le même appart. Chacun chez soi. Faut dire que Véronique, le foot ça ne l’intéresse pas vraiment. Elle préfère le tennis. Alors, elle ne vient quasiment jamais au stade.

— T’as un peu de temps ? qu’elle m’a demandé. Tu pourrais me faire visiter ?

— Visiter quoi ?

— Les vestiaires, les installations, comme qui dirait les coulisses du stade…

Heureusement que j’étais le dernier, sinon je crois bien que ça n’aurait pas plu que j’amène une femme dans les vestiaires. Dans la salle, ça sentait la sueur à peine refroidie. À terre traînait une paire de chaussettes oubliée et aux portemanteaux étaient pendues quelques chasubles que nous avions portées pendant l’entraînement. Sur la table centrale, des bouteilles d’eau minérale entamées, le chronomètre du coach. On a continué par les douches où la vapeur d’eau embrumait encore l’air moite.

— C’est donc vrai que vous vous douchez tous ensemble ! s’est-elle étonnée. Comme dans les films ! Vous êtes tout nus ?

— Bien sûr que oui, qu’est-ce que tu croyais ?

— Alors, chacun peut voir la bite des autres, ça ne vous gêne pas ?

Elle, en tout cas, ça l’émoustillait. Elle m’a regardé de travers.

— Et les arbitres, ils sont avec vous ?

— Non. Ils ont leur vestiaire personnel, avec un bureau et une cabine de douche individuelle.

De retour dans le vestiaire de l’équipe, Véronique a parcouru le banc d’un regard songeur.

— Et toi, elle est où ta place ?

Je lui ai montré. Véronique est allée s’y asseoir et a commencé à se déshabiller. Elle a ôté ses sandales, son jean, son tee-shirt. Une fois en slip et soutif, elle s’est relevée.

— Allez, viens, on va baiser sous la douche !

— Je ne crois pas que ce soit une bonne idée. Si le coach l’apprend !

— Et pourquoi il l’apprendrait ?

Elle a dégrafé son soutif et glissé sa culotte à ses pieds. J’ai suivi le sillage de son petit cul qui rebondissait et fuyait amoureusement devant mes yeux.

Dimanche après-midi, à 15 heures précises, l’arbitre siffle le coup d’envoi du match. On démarre à fond, et ça paye : douzième minute, centre fuyant et reprise de volée de notre ailier droit. On mène 1-0. Le coach nous donne ses instructions : pas d’enthousiasme excessif, de la rigueur. On passe en 4-4-2, je redescends milieu défensif. Dans les tribunes j’ai fini par repérer la tache jaune vif du tee-shirt de Véronique. Elle est venue avec sa meilleure copine, Elaura. Quarantième minute, j’adresse une passe en retrait au gardien, sauf que j’ai sous-estimé la vivacité de leur avant-centre à l’affût. Ma passe n’est pas assez appuyée, il l’intercepte et s’en va lober notre gardien trop avancé. J’en ai les jambes coupées. Tout est à refaire.

À la mi-temps, dans les vestiaires, le coach pique une gueulante mémorable. Pas fiers, on se regarde les chaussettes. J’en prends pour mon grade. Jamais un quart d’heure ne m’a paru aussi long ! De retour sur le terrain, je cherche Véronique du regard. Je vois bien Elaura, mais pas la tache jaune du tee-shirt de Véronique. Peut-être qu’elle est fâchée contre moi ou qu’elle pense que le match est plié. L’arbitre de champ se fait attendre ; il finit par arriver avec presque cinq minutes de retard.

Seconde mi-temps. On rame, comme si on avait tout donné dans les quarante-cinq premières minutes. C’est un miracle si on n’encaisse pas un deuxième but. D’ailleurs, on s’en prend un, heureusement refusé pour une charge sur notre gardien, pas du tout évidente. Les coachs s’égosillent au bord du terrain. Et puis, à la quatre-vingt-troisième minute, on bénéficie d’un penalty généreux : l’arbitre sanctionne une main dans la surface, main qu’il est le seul à avoir vue. L’équipe adverse fulmine. Distribution de cartons jaunes. C’est moi qui suis chargé de tirer le penalty. Contre-pied, but ! Mon premier regard, c’est pour la tribune où je retrouve la tache jaune du tee-shirt de Véronique. Puis mes coéquipiers me sautent dessus et je passe en quelques secondes du statut de brebis galeuse à celui de sauveur de la saison.

Le soir, on va faire la fête, d’abord au restau puis en boîte. On est tous plus ou moins éméchés. Tard dans la nuit, le coach me prend à part.

— Dis donc, tu ne m’avais pas dit que ta copine Véronique connaissait l’arbitre… C’est quelqu’un de sa famille ?

— Qu’est-ce que c’est que cette histoire ?

— Écoute, tout ce que je sais, c’est qu’à la mi-temps, elle a été vue entrer dans le vestiaire de l’arbitre et qu’elle y est restée un bon quart d’heure… Alors, j’ai pensé qu’elle était peut-être sa cousine ou quelque chose dans le genre…

22. BAISER DANS UNE BIBLIOTHÈQUE

Mon amie Gabrielle est dans tous ses états : à trente-six ans, elle vit son premier grand amour. Pas avec moi, je la connais trop pour me compromettre avec elle, mais avec un jeune lecteur de Diderot.

— Vous vous voyez souvent ?

— Tous les jours, sauf le week-end et le mardi.

— Il est médecin de garde ?

— Non, il est marié et tu sais bien que la médiathèque est fermée le mardi.

— Tu ne vas pas me dire qu’il vient te retrouver là-bas !

Gabrielle baisse les yeux, le rouge lui monte aux joues.

— Si…

— Et où en êtes-vous ?

— À la fin.

— Déjà ?

— Je veux dire aux derniers chapitres de La Religieuse, lorsque Suzanne s’enfuit du couvent.

Gabrielle est tout émoustillée et brûle du désir de me conter son aventure.

— Tout a commencé lundi dernier. J’étais de service à l’accueil, chargée des nouvelles inscriptions. Un homme se présente. Quelques minutes plus tard, je savais tout de lui, son identité, sa date de naissance, son adresse, son numéro de téléphone. Il s’appelle Rodolphe, comme l’amant d’Emma Bovary. Je l’ai accompagné du regard quand il s’est dirigé vers la grande bibliothèque. Trois heures plus tard, il n’était pas ressorti. Tu me connais, curieuse comme je suis, je suis allée à sa recherche. J’ai bien cru qu’il s’était volatilisé, mais j’ai fini par le retrouver, assis à même le sol dans une allée du département philosophie, comme un gamin qui feuillette une BD à la FNAC. Il lisait. « Sœur Sainte-Augustine, mais tu es folle d’être honteuse, laisse tomber ce linge : je suis femme, et ta supérieure. Oh ! la belle gorge ! Qu’elle est ferme ! » Sa voix était douce, chaude, douloureusement grave. C’était l’heure de la fermeture. En partant, il m’a dit peut-être à mercredi. Je ne te raconte pas mon mardi, une horreur ! Mercredi matin, je me suis réveillée prête à tout. Et ce salaud qui ne venait pas ! Pourtant, j’avais mis une jupe – ça n’a échappé à personne. Au fil de la matinée, je me suis décomposée. Rodolphe n’est arrivé qu’à seize heures, sans un mot d’excuse. Tu n’imagines pas dans quel état j’étais : une vraie loque ! Je l’ai retrouvé dans la même allée des philosophes du dix-huitième siècle, assis au même endroit, en train de lire le même livre. Je me suis assise en face de lui : s’il relevait la tête il ne pouvait rater ni mes jambes nues, ni ma culotte pervenche tout au fond entre mes cuisses entrouvertes. « Le premier soir, j’eus la visite de la supérieure ; elle vint à mon déshabiller. Ce fut elle qui m’ôta mon voile et ma guimpe, et qui me coiffa de nuit ; ce fut elle qui me déshabilla. Elle me fit cent propos doux, et me fit mille caresses qui m’embarrassaient un peu, je ne sais pas pourquoi, car je n’y entendais rien. » Adossée aux œuvres complètes de Voltaire, mes cuisses s’écartaient d’elles-mêmes, comme soumises aux mots. Son regard s’est posé rapidement sur mon ventre et il a refermé brutalement le livre. On reprendrait le lendemain.

Quand je suis arrivée jeudi matin, il était là, devant la porte à attendre l’ouverture. J’avais remis la même jupe que la veille, mais – non, ne te moque pas – sans culotte. De toute façon, elle n’avait plus aucun sens, j’étais déjà dégoulinante de désir. Je l’ai regardé pour la première fois : il n’est pas grand, ni spécialement beau. La cinquantaine, quelques cheveux blancs, des ongles impeccables, une main presque féminine et une voix d’hypnotiseur de foire. Je l’ai suivi au siècle des lumières. Dans un sac, il avait apporté deux petits coussins de velours cramoisi : un pour mes genoux, l’autre pour ses fesses. Il m’a fait mettre en prière et a repris sa lecture. « La main qu’elle avait posée sur mon genou se promenait sur tous mes vêtements, depuis l’extrémité de mes pieds jusqu’à ma ceinture, me pressant tantôt dans un endroit, tantôt en un autre… » Alors que sa main gauche tenait le livre ouvert comme un missel, sa main droite courait sous ma jupe, me caressait les cuisses, m’ébouriffait la touffe, m’agaçait le clitoris et me fouillait la chatte. En jouissant, je lui ai inondé les doigts qu’il s’est essuyés sur le dos d’une édition originale du Système de la Nature du Baron d’Holbach.

— Tu n’avais pas peur qu’on vous surprenne ?

— Non, plus personne ne s’intéresse à la littérature du dix-huitième. Ce sont des vieux livres, avec des reliures en cuir et des f à la place des s… Il n’en faut pas plus pour décourager le lecteur. Mais laisse-moi terminer. Vendredi, on s’est carrément aménagé une sorte de niche dans la Grande Encyclopédie en cinquante volumes, au plus profond de la bibliothèque. Nos murs étaient de cuir, notre ciel de poussière. Il m’a ouvert le livre à la page qu’il avait cornée et j’ai lu : « Jamais vous n’avez pensé à promener vos mains sur cette gorge, sur ces cuisses, sur ce ventre, sur ces chairs si fermes, si douces et si blanches ? » Trois fois j’ai chuchoté cette phrase, trois fois il l’a répétée après moi, de sa voix brûlante. Et pendant que je lisais, il avait la tête sous ma jupe, caressait mes seins et mes fesses nues, me léchait le ventre. Trois fois j’ai joui dans sa bouche.

— Si je comprends bien, vous n’avez pas baisé ?

— Pas encore. Mais dès demain, on s’attaque à la Philosophie dans le boudoir de Sade. Tu ne crois pas qu’il serait plus prudent que j’apporte du lubrifiant ?

23. BAISER AU THÉÂTRE

J’ai un ami, professeur de lettres classiques dans un lycée de province qui, depuis plus de sept années, fréquentait assidûment le théâtre de sa ville. Tous les ans, il prenait un abonnement pour la saison, ne ratait aucun spectacle et, devenu membre actif de l’animation culturelle de la municipalité, s’était vu attribuer au plus haut balcon une loge person-nelle.

Aussi, il y a quelque temps, alors qu’il était venu me rendre visite à Paris, je voulus lui faire la surprise d’une représentation d’une pièce de Beckett mise en scène par un créateur new wave qualifié de génial par la critique et qui avait soulevé la polémique au dernier festival off d’Avignon.

Hélas, dès les premières répliques, mon ami donna les signes du plus profond ennui et ne tarda pas à s’assoupir. Il ne reprit ses esprits qu’aux applaudissements du baisser de rideau.

Dans le taxi qui nous ramenait, je me hasardai à lui demander ce qu’il avait pensé de la pièce.

— Tu vas rire, me dit-il très calmement, mais je n’aime pas le théâtre. Je peux même t’avouer que j’ai toujours détesté ça.

Et il commença à me raconter dans les moindres détails une banale et sordide histoire d’adultère. La femme infidèle était l’épouse d’un de ses collègues professeur de physique-chimie, genre brut de décoffrage, dont les passe-temps favoris étaient la culture des cucurbitacées et le modélisme nautique. Il passait donc le plus clair de son temps libre soit dans son jardin, soit dans son atelier à peaufiner des maquettes de paquebots transatlantiques, jusque tard dans la nuit, au grand désespoir de sa femme qui se languissait seule en regardant les programmes d’Arte.

— Le plus comique dans l’histoire, c’est que c’est son mari en personne qui est venu me demander si je voulais bien servir de chevalier servant à Béatrice – c’est comme ça qu’elle s’appelait. Elle aimait les musées, les films d’art et essai et bien sûr le théâtre. Alors, il avait pensé à moi.

Dans les premiers temps, ils étaient allés ensemble au vernissage d’artistes locaux, avaient vu quelques films japonais sous-titrés, jusqu’au soir où ils avaient assisté à une représentation de Caligula d’Albert Camus. Béatrice en avait été bouleversée, au point de se laisser prendre la main et caresser les cuisses au quatrième acte. Malheureusement, ils étaient assis au parterre et n’avaient pu pousser plus avant.

Aussi, dès le spectacle suivant, une pièce de Courteline dont il avait oublié le titre, mon ami avait loué une loge, celle-là même qui lui était désormais régulièrement attri-buée.

— C’est un théâtre à l’italienne. J’ai choisi une loge de la galerie la plus haute, juste dans l’axe de la scène, bien à l’abri des regards. À chaque fois, je réserve les quatre places.

Béatrice avait quarante-quatre ans et occupait le poste de secrétaire de direction dans une collectivité locale. Il me la décrivit comme une femme sensuelle, sans fausse pudeur. Elle était selon ses dires plutôt jolie, brune aux yeux noisette, mais il ne put m’en apprendre davantage.

Ils ne se rencontraient qu’au théâtre, c’est-à-dire une dizaine de fois par an. Pour la soirée, Béatrice portait toujours une jupe cloche, assez ample et donc facile à relever ; lui, venait en pantalon de tergal, sans ceinture, ni caleçon dessous, si bien qu’un simple zip de la fermeture Éclair suffisait pour lui mettre bite et couilles à l’air. Ils prenaient place dans les deux fauteuils du fond, les plus éloignés de la lumière. Au premier acte, ils se prenaient la main, puis Béatrice s’emparait de sa queue raide tandis qu’il lui caressait la chatte, car elle prenait soin de venir sans culotte. Au second acte, elle le suçait ; ensuite, au troisième, c’était lui qui s’agenouillait entre les cuisses ouvertes de Béatrice, glissait sa tête sous la jupe relevée et lui léchait chatte, vulve et clitoris. À l’entracte, ils s’offraient un rafraîchissement au bar et discutaient de la pièce avec des connaissances.

— C’est difficile à croire, mais tout en me suçant, Béatrice arrive à suivre la pièce : elle est capable de commenter le jeu des acteurs, de raconter l’intrigue et même de se souvenir, mot pour mot, de certaines répliques.

À la reprise, ils baisaient pour de bon. Tournée vers la scène, elle s’asseyait sur lui. Elle prenait appui sur le dossier du fauteuil de devant et remuait doucement le cul. Ils n’avaient jamais baisé autrement. Il connaissait son arrière-train sur le bout des doigts, du satiné de son entrefesse jusqu’au velouté de sa chute de reins. Je n’osai lui demander si dans cette position favorable il l’avait enculée, mais je ne pense pas. Mon ami était trop conventionnel pour cela. Béatrice jouissait pendant les applaudissements et les rires. Elle avait le truc pour ça : elle impulsait à son vagin de puissantes contractions, aspirait la bite au plus profond, pressait les couilles de mon ami contre son clitoris, alors l’orgasme venait.

Il se retenait de décharger, de crainte de laisser des pièces à conviction sur le velours rouge des fauteuils. Mais il lui arrivait de se laisser aller pendant le salut final, juste avant le retour des lumières dans la salle.

— Tu te rends compte, ça va faire sept ans qu’on baise et on ne s’est jamais embrassés ! m’avoua-t-il avant de reprendre le train. Je connais le goût de sa chatte, pas celui de ses lèvres. Et je ne te parle pas de ses seins que je n’ai jamais vus !

— Est-ce que tu l’aimes au moins ?

— Pas plus que Titus n’aimait Bérénice.

Hier, j’ai entendu à la radio que le théâtre de cette ville avait été partiellement dévasté par un incendie, sans doute d’origine criminelle, et que les travaux de restauration devraient durer au moins deux ans.

24. BAISER AU CINÉMA

12 août 1966. Cinéma de la Plage. Avec toute la bande du camping, on est allés voir le Docteur Jivago de David Lean, à la séance de 21 heures. On occupe la rangée du fond, juste sous la lucarne du projectionniste. Moi, je me retrouve en bout de rangée aux côtés de Valérie qui est venue en tongs et jupette rouge. Elle est déjà toute bronzée. Du film, je ne garde que de vagues souvenirs : quelques scènes d’émeutes dans des rues sombres, un couple enlacé dans un traîneau au cœur d’une nuit enneigée… Rien de plus. Par contre, mes doigts ont encore en mémoire lE satiné des cuisses nues de Valérie, la rondeur de seins de Valérie, la douceur de la touffe de Valérie, la moiteur de la chatte de Valérie ; mes lèvres ont gardé en mémoire la saveur bonbon des lèvres de Valérie, le goût épicé des tétons de Valérie… Et aussi les soupirs de Valérie à mon oreille quand mon index maladroit frôlait son clitoris et la chaleur soudaine de mon sperme bondissant dans sa main bienveillante…

8 novembre 1968. Cinéma Lux… Depuis qu’on a traversé les événements de mai, Valérie porte des minijupes même en hiver et plus jamais de soutien-gorge. Moi, j’ai les cheveux longs et un blouson marine US. On est à l’université : Valérie prépare une licence de sociologie, je traîne dans les amphis de la fac de lettres. Ce soir, on va voir Baisers volés de Truffaut. Valérie adore le phrasé de Jean-Pierre Léaud, j’apprécie moyennement le look BCBG de Claude Jade. Depuis qu’elle prend la pilule, Valérie a la sexualité libérée. Alors enfoncés dans les fauteuils du premier rang, au pied de l’écran, on s’embrasse, on se tripote, on se branle mutuellement. La minijupe est facile à relever, Valérie n’a qu’à soulever un peu les fesses pour se retrouver la chatte à l’air. Je la prends par-derrière. Tout en baisant, on arrive à s’intéresser au film et même à rigoler quand c’est drôle.

22 octobre 1975. Cinéma Le Majestic. L’été dernier, on s’est mariés avec tout le tralala : cérémonie à l’église avec demoiselle et garçon d’honneur, en robe blanche pour elle, costume trois pièces pour moi. On loue un F4 dans un quartier résidentiel. Valérie bosse aux ressources humaines dans une banque, moi je traîne encore dans les couloirs de la fac de lettres. Pour notre voyage de noces, on est allés à Capri, alors Valérie ne veut pas rater la sortie de Parfum de femme de Dino Risi. Pour l’occasion, elle a mis une petite robe Cacharel par-dessus un bel ensemble Lou. On prend place dans l’obscurité des plus hautes travées. Valérie n’a d’yeux que pour Vittorio Gassman à qui elle adresse des sourires complices. C’est sans doute aussi en se rêvant à ses côtés sur l’écran qu’elle se laisse caresser les cuisses, peloter les seins et astiquer le clitoris. Comme elle ne veut pas perdre une seule image du film, Valérie prend place sur mes genoux et s’enfile ma bite jusqu’à la garde. On baise sans bouger, au rythme des cabotinages du grand Vittorio dont chaque apparition, chaque réplique, libère dans son vagin des sources de mouillure que brassent des orgasmes silencieux pendant que je respire au plus près les chaudes senteurs de sa nuque parfumée au Balenciaga.

29 mai 1983. Cinéma Le Palace, salle 3. Pour la soirée, on a fait venir une baby-sitter qui va garder le bébé. Cela fait plus d’une année que nous ne sommes pas allés au cinéma. Depuis l’accouchement, Valérie se sent moins belle : la grossesse lui a laissé quelques vergetures sur le ventre ainsi que des taches sombres sur le front et les pommettes. Alors, elle sort moins, s’habille avec des jupes qui lui descendent à mi-mollet et des tuniques austères. Mais, devant le grand écran, l’alchimie du cinéma opère de nouveau. Le film, c’est La lune dans le caniveau de Beineix. La massive corpulence de Depardieu la subjugue, les jambes nues de Victoria Abril m’hypnotisent. Valérie en ruisselle de désir et en oublie toute prudence. Je me rends compte alors à quel point son corps a changé : ses seins sont devenus plus lourds et plus souples, son sexe plus touffu, plus large aussi. Elle me caresse la queue avec une tendresse presque maternelle. Ce jour-là, on ne baise pas, on se retrouve.

21 décembre 1990. Complexe Gaumont, salle 19. Guillaume est pour quelques jours en vacances chez les grands-parents. Valérie a tenu à mettre des bas avec porte-jarretelles sous sa robe en cachemire. Avec le froid qu’il fait dehors, elle porte aussi des bottes et une grande cape de laine. Maintenant qu’elle a des lunettes de vue, elle est encore plus désirable. On est venus voir Jean Galmot, aventurier. On a choisi le film au hasard. La salle est aux trois-quarts vide mais bien chauffée. À dire vrai, on se désintéresse de ce qui se passe sur l’écran, un peu comme pour le Docteur Jivago il y a plus de vingt ans. Penchée sur mon ventre, Valérie me suce ; agenouillé dans la travée, la tête sous sa robe, je lui lèche le con. Le spectacle est dans la salle. Elle mouille tellement que ça coule sur le velours rouge et, quand je jouis, j’en envoie deux giclées sur le dossier du fauteuil de devant. Le film est long, trop long, on sort avant la fin…

À noël, on nous a offert un magnétoscope et on n’est plus jamais retournés au cinéma ensemble. On a divorcé l’été d’après.

25. BAISER À LA FÊTE FORAINE

Comme chaque année à la même époque, la foire exposition a pris possession de l’esplanade. De loin, ça ressemble à un vaste campement nomade, avec les toits de toile blanche, les fumées parfumées à la merguez, les musiques exotiques… Mais à l’intérieur, c’est plutôt la grande boutique des beaufs : du pinard, des salles à manger en chêne massif, des matelas multispires spécial rhumatismes, de la charcuterie de montagne et encore du pinard. Les gamins y chassent les autocollants et les prospectus, les hommes courent les dégustations gratuites, les femmes s’y emmerdent…

Cependant, non loin de là, les forains ont monté leurs manèges. Des néons chamarrés, un tintamarre de techno aromatisé à la guimauve, des indigestions de barbe à papa et de churros. Des ados s’enlacent dans des trains fantômes, d’autres s’embrassent au bord de la piste des autos tamponneuses. Les attractions ont des noms d’enfer : Speed Maxx, Panic, Dominator, Jet Force ou Magnetic Storm ! Hurlements garantis !

Avec Marie, on a passé l’âge des émotions fortes à 3G. Notre sortie à la fête foraine, c’est rituellement le dernier jour, le soir du feu d’artifice. Pour l’occasion, Marie a mis une jupe assez courte et des bas sombres. On commence par des jeux d’adresse : Marie adore le tir à la carabine à air comprimé. Elle aime éclater les petits ballons multicolores qui virevoltent dans une cage et qui disparaissent d’un seul coup, d’une simple pression sur la gâchette, ça l’émoustille. Moi, je me défoule au chamboule-tout. On collectionne les points cadeaux et on se retrouve avec une horrible peluche de panda obèse. On déambule dans les allées, bras dessus bras dessous, hanche contre hanche, en partageant un cornet de croustillons supracaloriques. On continue par un tour dans le labyrinthe des glaces où on en profite pour se caresser maladroitement comme de tout nouveaux amants.

Il fait maintenant nuit noire. Peu à peu, la foule se regroupe aux abords du lac où va être tiré le feu d’artifice. On marche à contre-courant, vers notre feu d’artifice personnel et secret. Tout au bout du champ de foire tourne lentement le gigantesque engrenage lumineux de la grande roue. Ici, point de tapage racoleur, point d’esbroufe. Les nacelles sont presque confortables : deux banquettes en vis-à-vis sous une sorte de parasol rectangulaire qui protège des intempéries et des regards. On y embarque en famille ou en couple, comme nous avec notre panda. Pendant le feu d’artifice, les clients se font plus rares, donc les parties plus longues. On sait déjà qu’on aura droit à au moins trois révolutions complètes, peut-être quatre. Largement le temps de baiser…

Nous prenons place : elle à côté du panda, moi en face d’elle. À la première salve de fusées blanches, Marie retrousse sa jupe, écarte les cuisses et me montre sa petite culotte, si petite qu’elle en paraît dérisoire. Alors, je redeviens amoureux d’elle comme au premier soir, comme aux premiers regards d’une nuit de juin, d’un jour de fête, quand elle était encore jeune fille. Je tombe à genoux entre ses jambes et, le nez dans sa touffe, je lui lèche la vulve. Dans la nuit se répandent des gerbes d’étincelles polychromes et la foule fait des « Oh ! » et des « Ah ! », comme Marie. Tous les regards sont tournés vers le ciel, personne ne s’intéresse à nous. Le feu d’artifice embrase les ténèbres comme le désir inonde le ventre de Marie. Deuxième passage au ras du sol devant le regard vaguement inquisiteur de la guichetière dans son aquarium – elle en a vu d’autres ! Nous voilà repartis pour une ultime montée au ciel. C’est l’Assomption ! Miracle à cent mètres au-dessus du sol, notre nacelle s’immobilise de longues minutes. Nous sommes seuls sous la voie lactée, à jouir de notre vertige conjugal. Le panda devient oreiller où Marie abandonne sa nuque. Nous baisons ainsi, elle cul nu sur la banquette, moi à genoux sur le plancher de la nacelle, comme en prière, la bite dans le tabernacle de son con familier. Dans le ciel, la canonnade du feu d’artifice bat son plein, cascades de couleurs qui retombent en averses d’étoiles filantes. Marie s’offre le bouquet final d’un orgasme et sa chatte sent le soufre ! J’ai à peine le temps de jouir que la roue redémarre sans bruit. Marie rajuste sa jupe froissée, je remonte mon pantalon.

La fête est finie.

26. BAISER DANS UN JARDIN PUBLIC.

Il y a quelques années de cela, un matin de printemps où j’avais emmené mes deux jeunes enfants en promenade au Jardin des Plantes, au détour d’une allée bordée d’une épaisse haie de seringa en fleurs, nous avons surpris un couple assis sur un banc. Le plus âgé était assis, la main posée sur la nuque du plus jeune couché en travers du banc et dont la tête reposait sur ses cuisses, le visage tourné vers son ventre. Il se faisait tailler une pipe profonde tout en caressant l’entrejambe de son compagnon.

— Papa, pourquoi le monsieur il tient la tête de l’autre monsieur ? m’avait demandé ma petite fille.

— Parce qu’il a du chagrin, alors il le console…

Mais moi, je pensais que c’était plutôt le sucé qui avait besoin de réconfort.

Un autre jour, sur l’île de la Réunion, à Saint-Gilles, j’ai vu un couple, hétéro cette fois, en train de baiser sérieusement dans un parc, à l’ombre des filaos. Ils ne se cachaient pas. Installés à califourchon sur un banc, face à face, elle le chevauchait. Il avait gardé son bermuda, elle son paréo. Elle se tenait très cambrée, les mains appuyées sur le banc derrière elle ; il la tenait par les hanches et se regardait attentivement pénétrer sa partenaire dans l’ombre chaude du paréo entrouvert.

Je m’étais alors dit que jamais je n’oserais me donner ainsi en spectacle. Cela me paraissait le comble de l’obscénité et de l’impudeur. Mais je n’avais pas encore rencontré Dominique.

Dominique pouvait baiser dans un lit comme tout le monde, mais ne pouvait jouir que dans un jardin public. Cette bizarrerie avait considérablement retardé son premier orgasme et ce ne fut qu’à trente-quatre ans, par hasard, qu’elle avait enfin connu le plaisir suprême. La chose arriva dans le parc floral d’une sous-préfecture où elle était venue fêter les quatre-vingts ans d’une grand-tante maternelle. Elle y avait retrouvé un cousin éloigné, plutôt bel homme et tout juste divorcé. Au cours de la promenade digestive, un peu ivre, elle s’était laissé entraîner dans les sombres allées du parc. Prise en levrette, à genoux sur un banc dans l’ombre épaisse d’un massif de rhododendrons, elle avait découvert la puissance immaculée de l’orgasme.

Dominique qui habitait un appartement au sixième étage tenta de renouveler l’expérience sur son balcon, puis dans un jardinet en terrasse, mais n’obtint à chaque fois qu’un piètre soubresaut vaginal qui lui procura une furieuse envie de faire pipi. Quelques mois plus tard, un second orgasme dans le parc Monceau ne fit que confirmer ce qu’elle pressentait : elle ne pouvait jouir que dans un jardin public. Elle avait besoin du chant des oiseaux, du souffle du vent dans les arbres, des cris joyeux des enfants, du parfum des fleurs, du vert des pelouses, du camaïeu des parterres, du crissement des pas sur les graviers blancs… Dès lors, elle n’eut de cesse d’arpenter les allées de tous les parcs parisiens, du parc Montsouris au jardin du Luxembourg où elle baisa face au grand bassin en regardant régater les voiliers miniatures qui filaient sous le vent d’automne. Elle baisa dans les jardins d’acclimatation des villes de province, dans le parc Borelli à Marseille… À Londres, elle négligea Hyde Park trop vaste à son goût et connut une sorte d’extase dans la roseraie du Queen Mary’s Garden. Dans le parc du Retiro à Madrid, elle baisa près d’hommes qui jouaient à lancer de petits palets dans la gueule ouverte d’une grenouille en métal. Ils étaient si adroits qu’à cinq mètres, ils rataient rarement leur cible, et que chaque coup gagnant était accompagné de cris de victoire qui soulevaient dans le ventre de Dominique des vagues de plaisir.

Elle aimait baiser dans les labyrinthes à l’abri des haies odorantes de buis, sous les frondaisons des platanes ou des albizias en fleurs, au cœur des massifs de glaïeuls, sur le moelleux tapis des pelouses anglaises… Elle apprit le nom des fleurs et des arbres les plus rares. Elle en reconnaissait les formes, les couleurs, mais surtout les odeurs qui se glissaient sous sa jupe, remontaient entre ses cuisses et donnaient à son sexe humide le parfum si particulier de l’amour.

Un jour, alors qu’elle parcourait les pages d’un guide touristique sur le Val de Loire, ses châteaux et ses jardins, elle me dit :

— As-tu déjà visité le château de Villandry ? Il paraît qu’il y a un jardin à la française unique au monde : les parterres et les massifs ne sont composés que de légumes et de plantes potagères ! Tu te rends compte ?

Le week-end suivant, on était sur place. Elle, en belle jardinière, chapeau de paille et tablier de sapeur déployé sous sa jupe au vent ; moi, en homme de peine, les outils de jardinage prêts à l’emploi. À l’abri d’une treille de chasselas, Dominique a choisi un banc juste à côté d’un parterre de choux cabus, d’artichauts et de rhubarbe. Les arabesques de vert étaient du plus bel effet, surtout sur le ventre de Dominique qui en palpitait de gourmandise. Mais à l’approche de l’instant suprême, elle a lâché une salve de pets tonitruants qui ont attiré le regard des visiteurs et la vigilance soupçonneuse d’un gardien. Il nous a chassés, à peine poliment, de notre jardin d’Eden.

— Je suis désolée, c’est sans doute à cause du chou, ça me donne toujours des gaz.

27. BAISER DANS UN MUSÉE

On filait plein sud vers la Méditerranée. Pendant qu’Odile conduisait, je feuilletais le guide touristique de la région. Cette année-là, on avait décidé de faire dans le culturel. Finis les après-midi drap de bain sur la plage à se mélanomiser malin ! Ce serait visites guidées d’abbayes cisterciennes, concerts de musique baroque dans les ruines de forteresses médiévales, expositions d’artistes locaux et très naïfs, dégustations de produits du terroir et randonnées botaniques. Enfin, quand j’écris on, je devrais plutôt dire Odile, car c’était avant tout son idée. Moi, les journées à glander en transat au soleil, ça ne me culpabilisait pas plus que ça ! Un ou deux cinoches, une soirée disco, une balade dans l’arrière-pays, pourquoi pas ? Je ne voyais pas la nécessité d’en faire des tonnes ! Mais Odile s’était mis dans la tête qu’on était des péquenots et qu’il était grand temps qu’on se mette au diapason du monde. Être au diapason, c’était une de ses expressions favorites. Elle voulait être au diapason de tout : de la mode, d’une société plus humaine, de la conscience écolo, de la pensée universelle…

— Tiens, on pourrait assister à une corrida, ça fait partie du patrimoine local, non ?

— T’es dingue ou quoi ! Cherche-nous plutôt des musées intéressants, au lieu de raconter des conneries !

J’aimais bien taquiner Odile, titiller sa fibre S.P.A. C’était son côté Brigitte Bardot en colère, dont elle avait aussi la blondeur.

Deux semaines plus tard, notre programme culturel avait sérieusement du plomb dans l’aile. Pour ce qui était du patrimoine régional, on avait essentiellement vu des parties de pétanque et un vide-grenier où Odile avait acheté, à vil prix, une poterie « typique ». Côté musique, un radio-crochet sur la plage et un concours de air guitar sur écran géant ; côté gastronomie, on avait fait la tournée des pizzerias et sacrifié au culte de l’huile d’olive à toutes les sauces. Par contre, le soleil avait cuivré nos épaules et comme javellisé la chevelure d’Odile. C’est en choisissant des cartes postales à envoyer à ses collègues de travail qu’elle fut saisie de remords.

— Demain, on sort ! déclara-t-elle en faisant tourner le présentoir à souvenirs.

— Comment ça, on sort ?

Le lendemain, il faisait très chaud, un de ces après-midi torrides où les pavés sont brûlants, le soleil vertical et les siestes profondes. Odile ne portait que des sandales et une petite robe de coton fuchsia ; moi un bermuda, un T-shirt et une paire de tongs fatiguées. « Muséum d’archéologie littorale », ça en jetait ! Une vénérable bâtisse en pierre ocre, une guichetière indolente entre deux âges, deux billets plein tarif. On commence par les salles du rez-de-chaussée et du premier étage. On se tape des alignements de vitrines remplies d’objets de la vie quotidienne gallo-romaine : fibules, vases plus ou moins complets, boucles d’oreilles et lampes à huile… Quand Odile se penche pour lire les notices explicatives, cela découvre un peu plus ses cuisses bronzées et je me sens à l’étroit dans mon bermuda. Entre deux portes, dans une encoignure, un gardien à casquette somnole sur une chaise.

On termine la visite par les salles voûtées du sous-sol, là où sont exposées les statues. Il y fait frais. Odile en frissonne de plaisir. Nous sommes seuls. La douce lumière des spots caresse la pierre millénaire, les courbes des hanches minérales, comme ma main qui soulève la robe d’Odile. Nous nous embrassons à l’ombre d’un Apollon sans tête, au sexe pré-pubère. La peau des fesses d’Odile a la blancheur du marbre antique, sa chatte blonde est aussi émouvante et chaude que le pubis glabre des Vénus romaines. On baise en bonne compagnie, sous le regard aveugle d’une Minerve en armes, de sévères sénateurs en toge, de bustes d’empereurs à tête couronnée de lauriers, de nymphes et de naïades lascives. Odile est ma déesse callipyge, je suis son Priape domestique ; ses seins sont d’albâtre, ma bite est d’airain. Tout en forniquant me revient en mémoire la scène finale des Visiteurs du soir, lorsque les deux amants sont métamorphosés en statues de pierre par Satan en personne. J’ai tellement peur que j’en oublie de jouir. Pas Odile qui avant de quitter la galerie se permet de caresser le cul de l’Apollon sans tête et même de lui embrasser le zizi de marbre où elle laisse un peu de gloss vermillon.

— On devrait sortir plus souvent, me dit Odile dans la rue abrutie de chaleur. Finalement, les trucs culturels, c’est pas aussi chiant que je croyais.

28. BAISER AU ZOO.

Une fois par mois, mon cousin Matthieu se rend au zoo avec sa femme Nina. Toujours le même jour, le deuxième lundi du mois ; toujours le même zoo. Lorsque j’ai appris ça, j’ai d’abord cru qu’ils s’étaient pris d’affection pour un animal en cage ou que c’était leur façon à eux de se donner l’illusion de voyager au loin à peu de frais.

Nina a 42 ans. C’est une petite femme brune, plutôt boulotte, avec des jambes courtes et un visage avenant. Je ne l’ai jamais connue de mauvaise humeur. Matthieu a presque dix ans de moins que son épouse et ce qu’on appelle un physique ingrat : une dentition pour le moins désordonnée, une petite bedaine et d’énormes mains poilues de bûcheron canadien. Bien qu’habitant une petite maison avec jardinet, ils n’ont ni chien, ni chat, et n’ont jamais évoqué en public le désir d’en posséder. Aussi, leur visite mensuelle au zoo n’a pas manqué de m’étonner, puis d’éveiller ma curiosité. J’ai profité d’un repas de famille où Matthieu avait un peu abusé du punch pour aborder le sujet. On se trouvait seuls, un peu à l’écart. Il a rougi jusqu’aux oreilles ; décidément, ça devenait intéressant.

— C’est très personnel… Tu vas te moquer de moi…

— Mais non ! Allez, dis-moi. Je te promets que je ne le répéterai à personne !

— Promis juré ?… On va y faire l’amour.

Sur le coup, j’ai cru avoir mal entendu. Sans doute avait-il parlé de vautours ou de loups… Je l’ai fait répéter… Non, j’avais bien entendu !

Alors, sans trop se faire prier, il m’a tout raconté. Ils ont choisi un lundi parce que c’est le jour le plus creux de la semaine, le jour où les allées sont presque désertes, sans enfants, où les gardiens fatigués de l’affluence du week-end sont moins vigilants. Comme Nina a des cycles réguliers de trente jours, le second lundi du mois correspond presque toujours à son ovulation.

— Elle est très excitée et les animaux le sentent, me confie Matthieu.

Le jour venu, Nina s’habille avec une jupe assez ample et ne met pas de slip. Tout comme Matthieu qui porte un survêtement avec un pantalon facile à baisser, sans s’encombrer de boutons, de fermeture Éclair ou de boucle de ceinture.

Ils débutent leur visite par les volières des oiseaux exotiques. Ces bêtes-là sont sages, à l’exception des perroquets qui parfois se permettent des sifflets et des quolibets salaces. Ils enchaînent avec les parcs où vont et viennent les grands fauves, comme nimbés d’odeurs sauvages qui font frémir Nina, surtout quand ils la fixent avec leurs yeux dorés de cruelle gourmandise.

Mais les choses sérieuses ne commencent que devant les reptiles qui somnolent dans leurs vivariums tropicaux. Matthieu se laisse masser la bite et les couilles pendant qu’ils contemplent en silence les puissantes torsades de l’anaconda ou du python dont les écailles luisent dans la pénombre. Un frisson de désir court sous les doigts de Nina.

Ils poursuivent avec les grands herbivores de la savane africaine. Nina aime particulièrement les spécimens mâles des girafes et des zèbres. Avec un peu de chance, elle les verra bander et ce spectacle suffit à exacerber sa libido. Matthieu me fait une description méticuleuse du gigantesque pénis des girafes. Il me dit aussi qu’une fois Nina s’est fait lécher la vulve à travers le grillage d’un enclos par un jeune buffle, mais j’ai du mal à le croire.

Le quartier des grands primates constitue le clou de la visite. On y trouve un couple de bonobos, une douzaine de chimpanzés et surtout un magnifique orang-outang solitaire qu’on peut admirer derrière une épaisse paroi de verre. C’est là que ça se passe. Quand ils voient le couple arriver – Matthieu m’affirme même qu’ils sont attendus – les chimpanzés cessent leurs jeux de balançoire et d’épouillage et se rassemblent devant leur grille. Nina soulève sa jupe, Matthieu baisse son pantalon. Ils se branlent de concert. Puis, Nina se met à quatre pattes, la jupe repliée sur les reins, la croupe en l’air ; accroupi derrière elle, Matthieu la prend en levrette. Les chimpanzés hurlent et trépignent de joie, le couple de bonobos baise furieusement, l’orang-outang envoie son sperme sur la vitre, Nina et Matthieu jouissent en grognant.

— Ça nous rend heureux, conclut-il en me laissant.

J’ai raconté l’histoire à Nadège et, à force d’insinuations, je l’ai convaincue de tenter l’expérience. Mais de toute évidence, Nadège n’est pas Nina et je ne suis pas Matthieu. Si le regard doré des grands fauves nous a procuré quelques frissons, le spectacle des reptiles nous a plutôt glacé le sang. Pour nous, les grands herbivores de la savane africaine n’ont fait que d’énormes bouses. Quant aux primates, non seulement ils ont à peine jeté un œil à la chatte pourtant généreuse de Nadège, mais quand on s’est mis en position d’accouplement, les chimpanzés, en criant, nous ont lancé des trognons et des pelures de fruits douteux et l’orang-outang a copieusement pissé contre la vitre de sa cage.

29. BAISER CHEZ DES AMIS

Chez mes amis.

Pour l’occasion, Sandra et Bernard ont mis les petits plats dans les grands. On peut dire qu’on est gâtés : langoustines fraîches, carré d’agneau accompagné d’un gratin d’aubergines, sorbet de fruits rouges maison. Ça fait plus d’un an qu’on ne s’était pas revus et, à cette époque, je vivais encore avec Nadège.

Nadège, ils y étaient habitués, ils avaient même fini par croire qu’on ne pourrait pas vivre l’un sans l’autre. Six années, tout de même, ça ne s’efface pas d’un simple geste de la main sur une poignée de porte ! Et pourtant… Exit Nadège, histoire terminée, classée et oubliée… enfin presque. Désormais, il faudra dire Edwige. Avec cette finale identique qui tombe bien mal, les conversations auraient pu tourner au numéro de funambules. Cependant, on parvient à se demander des nouvelles sans parler de Nadège, à évoquer le passé sans prononcer le nom de Nadège, à repartager des souvenirs communs sans se rappeler Nadège… À table, Bernard garde le sourire et Sandra croise et décroise ses belles jambes, comme si elle cherchait désespérément la bonne posture pour ne pas faire de gaffes.

Le dîner s’achève tant bien que mal. On écoute quelques CD tout en discutant boulot, politique et cinéma. On ne parle ni d’amour ni d’avenir : terrain miné ! Edwige se tait, elle écoute. Elle fait ça très bien.

Sandra nous accompagne jusqu’à la porte de la chambre d’amis. Une petite pièce douillette qu’ils ont aménagée dans une aile de la maison. C’est simple, mais accueillant. Sandra a mis des doubles rideaux aux fenêtres, Bernard a accroché quelques-unes de ses aquarelles au mur. Il y a un grand lit bateau, une table de chevet, et même une petite bibliothèque en cas d’insomnie. J’y ai beaucoup de souvenirs.

— Alors, comment tu les trouves ?

— Plutôt sympas… Tu les connais depuis longtemps ?

— Plus de vingt ans. On était au lycée ensemble.

Je l’observe pendant qu’elle se déshabille et jette ses vêtements en vrac sur le tapis. Je regarde ses seins, ses cheveux blonds ; je pose la main sur ses hanches nues, entre ses cuisses entrouvertes…

— Le lit, il est comment ?

— Pas mal, mais je crois me souvenir que le sommier grince un peu…

Effectivement, il grince. Peut-être que c’est à cause de ça qu’Edwige n’a pas joui comme d’habitude… Ou alors, c’est à cause de ses règles qui sont arrivées en pleine nuit, sans prévenir, et qui ont taché les draps et même le matelas. J’espère que Sandra et Bernard ne seront pas fâchés…

Chez ses amis.

Je dois admettre qu’on n’a pas été trop mal reçus, même si Juliette n’a rien d’un cordon bleu. Plateau de fruits de mer sans doute acheté chez un traiteur, mouton rôti et glaces à l’eau parfumée. C’était bon, sans plus. Pas de quoi se relever la nuit ! À table, Pierre, le mari de Juliette avait le sourire grimaçant. Mine de rien, il reluquait les cuisses d’Edwige qui pour l’occasion portait une jupe bien courte. Je mettrais ma main au feu que ces deux-là ont déjà baisé ensemble et que ça ne date pas du siècle dernier.

Le repas n’en finissait pas. La conversation, c’était Radio Nostalgie : les souvenirs succédaient aux souvenirs, les sous-entendus aux non-dits. Edwige et nos hôtes échangeaient des rires et des regards complices. De temps à autre, rayonnante de joie enfantine, elle me prenait à témoin :

— Tu te rends compte ! Tu aurais vu ça ! Dommage que tu n’aies pas été là, tu te serais bien marré !

Je souriais, enfin j’essayais. Comme si j’avais choisi de ne la rencontrer que l’an dernier !

Enfin on nous a montré le chemin de la « chambre d’amis ». Ou plutôt du débarras aménagé. Il avait suffi de dérouler un tapis sur le linoléum, de remonter un vieux lit et une table de nuit dépareillés, d’accrocher aux murs quelques déplorables tableaux et de mettre des doubles rideaux à la fenêtre. Neuf mètres carrés à tout casser, au bout d’un couloir très loin de la salle de bain et des toilettes. Ça sentait le renfermé, c’était la « chambre d’amis ». Il n’y avait même pas une chaise pour poser ses fringues ! Mais Edwige s’était mise à poil, avait sauté sur le lit et y minaudait comme une chatte qui vient de retrouver son panier.

— Le lit n’a pas l’air terrible…

— C’est pas grave, allez viens, donne-moi ta bite !

Dans le noir, j’ai repensé à Nadège, et aussi à toutes les fois d’avant où Edwige avait baisé dans ce lit, avec d’autres mecs et, sans aucun doute, avec Pierre… Au dernier moment, je me suis retiré et j’ai tout balancé dans les draps.

30. BAISER CHEZ SES PARENTS À ELLE

Comme chaque fois qu’il vient de passer le week-end chez ses beaux-parents, Bernard arrive au bureau le lundi matin avec la mine réjouie, un rien agaçante, des hommes heureux.

— Patricia a des parents vraiment charmants ! À chaque visite, on est reçus comme des rois. Vous verriez la maison et le parc ! Et question bouffe, un trois étoiles ne ferait pas mieux !

On l’écoute poliment en dodelinant du chef. Pour évoquer leur nuit du samedi au dimanche, Bernard se contente d’un clin d’œil salace et d’un rictus riche en sous-entendus obscènes.

Cela me rappelle ma première visite chez les parents de Carole. Nous n’étions pas mariés, il n’en fut d’ailleurs jamais question. Ils n’habitaient pas une vaste demeure avec parc arboré comme les beaux-parents de Bernard, ni même un pavillon avec jardinet dans un lotissement, mais un appartement de quatre pièces, au troisième étage d’un immeuble pas encore vétuste, mais à l’architecture concentrationnaire.

— Pour cette nuit, vous prendrez la chambre de Carole !

C’était leur façon à eux de me donner le feu vert pour baiser leur fille, chez eux, en toute impunité. Car, malgré ses vingt-sept ans révolus, elle restait la « petite » Carole.

La chambre de Carole ! L’impression de pénétrer dans un sanctuaire, de jouer à l’archéologue ouvrant un tombeau antique. Punaisées aux murs, les figures des idoles païennes : posters de boys bands et photos de stars hollywoodiennes ; sur le lit, un amoncellement de peluches et de mascottes un peu niaises ; rangés sur les étagères, des objets de culte : flacons vides de parfums bon marché, boîtes à bijoux de pacotille, quelques romans pour la jeunesse, une petite collection de statuettes de danseuses en tutu… Le papier peint était champêtre, les doubles rideaux un peu défraîchis.

Personne d’autre que Carole n’avait jamais dormi dans cette chambre de quatre mètres sur trois, ne s’était même allongé sur ce lit de 120, spacieux pour une personne seule mais bien étroit pour un couple.

Dans un tiroir de la commode, Carole avait retrouvé une nuisette rose bonbon, avec un gros nounours imprimé sur la poitrine. Ses beaux seins en poire soulevaient le coton qui lui arrivait maintenant tout juste sur les hanches et, lorsqu’elle levait les bras, laissait à découvert son postérieur et sa touffe sombre.

J’ai glissé la main entre ses fesses. Surprise, elle était déjà toute mouillée. Le rose aux joues, elle m’a empoigné et chuchoté à l’oreille :

— Pas de bruit ! Mes parents dorment à côté…

Les deux chambres étaient en effet contiguës, séparées par une mince cloison de briques et de plâtre. Alors, baiser chez les parents de Carole, c’était baiser sans en avoir l’air. Pas de la baise virtuelle, mais de la baise furtive. Sans un soupir, sans un craquement de bois de lit, sans le moindre grincement de sommier, sans odeur de foutre, sans tache ! De l’amour en cinéma muet.

Le monde du silence. Nous baisons en apnée. Pénétration lente, visqueuse. Moi, allongé sur le dos, aussi inerte qu’une momie ; elle, au-dessus, vaguement nécrophile, qui s’empale avec d’infinies précautions. Bouche contre bouche, bâillonnés comme des carpes. Son bassin entame un va-et-vient vertical d’une extrême langueur. Elle salive et mouille du con en harmonie. On est tous les deux à l’écoute de nos sexes : elle de son clitoris qu’elle presse contre mon pubis, de sa vulve explosée de désir, de son utérus devenu pour quelques instants le centre de l’univers ; moi, de mon gland tuméfié, de mes couilles comprimées, de ma bite malaxée… Je jouis le premier, en giclées filandreuses dans l’obscurité muette de son vagin. Elle ne tarde pas et son orgasme aphone me mord les lèvres jusqu’au sang.

On s’est endormis presque aussitôt après.

Vers deux heures du matin, nous avons été réveillés par de drôles de bruits.

— Tes parents ont la télé dans leur chambre ?

— Non, pourquoi ?

De l’autre côté de la cloison, ils s’en donnaient à cœur joie, à corps joie, à bite joie, à vulve joie. On a eu droit aux gémissements du matelas, aux soupirs, aux vibrations électriques du sex-toy, aux halètements, aux mots d’amour…

— Je suis désolée, a murmuré Carole, mais maman a toujours été comme ça.

Le lendemain matin, au petit déjeuner, j’ai regardé la mère de Carole, majestueuse dans sa robe de chambre violette. J’ai vu ses yeux noisette, ses lèvres épaisses, sa croupe arrondie et tellement maternelle…

31. BAISER CHEZ MES PARENTS À MOI

Maman pose le plat fumant au centre de la table.

— Michel, je t’ai fait du hachis parmentier avec un reste de pot-au-feu, comme tu l’aimes. Attention, c’est chaud !

Assise à la gauche de papa, Carole n’en mène pas large. Elle n’a pas décroché trois phrases depuis le début du repas. De toute façon, on ne lui demande rien ; elle est là, c’est tout. Maman s’empare de mon assiette pour me servir en premier, comme elle l’a toujours fait.

— Tu veux de la moutarde ?

Papa me verse une bonne rasade de bordeaux. Carole a juste le temps de poser la main à plat sur son verre pour décliner l’offre. Mauvais point : je sens papa contrarié. Refuser de goûter à son pomerol 1972, c’est un affront, presque un crime. Heureusement qu’elle sait jouer au rami, sinon je crois que la soirée aurait été définitivement gâchée. Comme d’habitude papa gagne, maman perd et se lamente sur son manque de chance au jeu.

— Vous restez à coucher ?

Je ne saurais dire si la phrase est une question ou un étonnement. Peut-être les deux. Maman nous précède dans l’escalier qui mène au premier étage :

— C’est que je n’ai pas préparé ta chambre, il va falloir mettre des draps propres…

— Laisse, on va se débrouiller. Bonne nuit, maman.

À peine entrée, la première chose que cherche à faire Carole c’est de fermer la porte à double tour, mais elle doit vite déchanter.

— Mais, y a pas de clef !

— Non, il n’y en a jamais eu… C’est comme ça.

Rien n’a changé depuis mon départ pour l’université. Au-dessus du lit, il y a encore mon poster de Zinedine Zidane ; en face, une photo de Claudia Schiffer découpée dans un magazine et une autre de Naomi Campbell en petite tenue. Carole fait le tour du propriétaire, passe en revue tous les cadres accrochés au mur : Michel à l’école primaire, Michel à la plage, Michel sur les genoux du père Noël, Michel en aube blanche le jour de sa communion solennelle, Michel avec ses copains de l’équipe de foot… Elle ironise :

— C’est bizarre, il n’y a pas de photo de Michel avec une copine… Maman veille au grain !

Le lit est recouvert de l’inusable tapis-mendiant de laine multicolore tricoté par maman il y a des années mais Carole s’abstient prudemment de tout commentaire. La maison est étrangement silencieuse. Du rez-de-chaussée ne nous parviennent ni les échos lointains de la télé du salon, ni les bruits de maman qui s’affaire encore dans la cuisine, rien ! On pourrait se croire seuls et pourtant on les devine tout proches, à l’affût de la moindre de nos paroles, du plus petit bruit de nos pas sur le parquet, du premier grincement de sommier… Alors on se retient de trop bouger, on marche légers comme des fantômes, on se parle à mots retenus. Les draps sont frais, presque froids, trop parfumés à la lavande. Carole n’a pu se retenir de se moquer de mon antique pyjama deux pièces à rayures. Elle se glisse dans le lit toute nue. Dans l’obscurité, elle se serre contre moi et me chuchote à l’oreille :

— Alors, mon petit Michel, avant de te coucher tu as brossé tes dents et bien lavé ton zizi au savon de Marseille ? On va vérifier tout ça : embrasse-moi… Mieux que ça, avec la langue que je sente le goût de ton dentifrice… Mais qu’est-ce que je sens là ? Tu te tripotes ! Combien de fois il faudra que je te répète que c’est sale. Du haut du Ciel, le petit Jésus te regarde et tu lui fais du chagrin… Caresse-moi plutôt les fesses pendant que je m’occupe du reste… Du calme, ne remue pas si fort, tu veux ameuter toute la maison ou quoi ?

Elle me branle avec méthode et savoir-faire. Je serre les dents pour ne pas gémir. Je sens que ça vient, toujours trop vite.

— C’est du propre ! Tout dans le pyjama que maman venait juste de repasser !

Elle rigole…

32. BAISER EN VOITURE

Jean-Pierre se gare dans la cour au volant de son Alfa Roméo toute neuve, un bolide à deux places à l’avant et trois demi-places pour culs-de-jatte à l’arrière. Il n’est pas peu fier de railler ma vieille Safrane.

— Pourquoi tu gardes ça ? Tu te rends compte, elle a plus de douze ans, pas loin de 250 000 kilomètres ! Qu’est-ce que tu attends pour en changer ?

— C’est sentimental, tu ne peux pas comprendre !

— Ce que je comprends, c’est qu’elle fait facilement ses dix litres au cent !

Comment lui expliquer ?

Revenons onze ans en arrière, une journée d’automne sur une aire d’autoroute entre Nantes et Narbonne. Soir de pluie comme tant d’autres. On venait de dîner au Bœuf Jardinier et ma passagère, une cousine prénommée Pauline que je devais déposer à Carcassonne au passage – elle allait y retrouver des amis, je crois – y avait un peu abusé du saint-émilion. Nous avions pris la route dans l’après-midi et, pendant les premières heures, Pauline ne s’était guère montrée loquace, presque uniquement préoccupée de tripoter les touches de l’autoradio à la recherche de chansons à son goût. À table, elle avait déjà été plus causante. De retour dans la voiture, elle est devenue bavarde.

— C’est très joli le tableau de bord éclairé en orange. J’aime bien aussi le petit voyant bleu des feux de route. Oh ! On peut même afficher les températures en Fahrenheit ! Combien il fait là ? Soixante-dix degrés ! Waouh, c’est dingue ! J’en ai chaud partout ! Elle est pas mal du tout, ta bagnole, plutôt classe. Et c’est grand, on peut prendre ses aises… Tu vas rouler toute la nuit ? T’as pas peur de t’endormir ?

Mais je m’aperçois que je n’ai pas présenté Pauline. Elle avait trente-cinq ans je crois, était divorcée avec deux enfants, deux garçons de quatorze et douze ans, restés à Nantes chez leurs grands-parents. Nous étions cousins par alliance. Pauline ne mesurait guère plus d’un mètre cinquante et, malgré ses talons hauts, évitait de marcher aux côtés de mon mètre quatre-vingt-douze. Heureusement, dans la voiture, la position assise et la possibilité de régler la hauteur des sièges atténuaient la différence. Elle avait le visage vif, les yeux clairs et de belles lèvres parfois boudeuses.

— T’as vraiment pas peur d’avoir un coup de pompe ? Je ne te propose pas de prendre le volant, ta voiture est trop grosse pour moi… Je me sens comme une gamine là-dedans ! S’il te plaît, tu pourras t’arrêter à la prochaine aire, j’ai envie de faire pipi… Je suis un peu chiante, pas vrai ?

Je n’oublierai jamais le nom de l’aire de repos : « Le chant du coucou ». Ça ne s’invente pas. On en a bien rigolé après.

Il continuait de pleuvoir, régulièrement, avec obstination. Elle a couru sous l’averse, de la voiture aux toilettes. Retour précipité.

— Là-bas, c’est glacial ! Le royaume des courants d’air. En plus, je suis trempée ! Si ça ne te dérange pas, je vais m’installer à l’arrière.

Pauline s’est souplement faufilée entre nos deux sièges et allongée sur la banquette.

— C’est super ! Il y a même un plaid… Et toi, t’as pas envie ?

J’ai remis le moteur en marche, les essuie-glaces, allumé les phares. La voiture a longé tout doucement une rangée d’énormes camions immobiles et un peu inquiétants. J’allais m’engager sur la bretelle menant à l’autoroute lorsque je me suis ravisé pour garer la voiture au bout du parking, non loin d’une aire de pique-nique avec des tables en bois et une poubelle. J’ai arrêté les essuie-glaces, éteint les phares et coupé le moteur. Il ne restait plus que la lumière de l’autoradio et les musiques de la nuit.

Au début, tout est allé pour le mieux, enfin presque. Mon transfert vers la banquette arrière ne s’est pas révélé des plus simples : je ne croyais pas le plafond si bas ! Mon crâne a violemment heurté le plafonnier : j’en étais quitte pour une belle égratignure, le plafonnier a volé en éclats. Cependant, j’ai trouvé Pauline dans d’excellentes dispositions, les seins à l’air et en petite culotte blanche. À l’issue de contorsions sans doute comiques, je suis parvenu à ôter chaussures et pantalon, à me débarrasser de mon pull-over et de ma chemise. Dans mes bras, Pauline n’était pas plus encombrante qu’une poupée grandeur nature, souple et docile. Les pieds sur la plage arrière, les mains sur mes cuisses, la tête en bas, le cul en l’air, elle m’a sucé la bite pendant que j’avais les lèvres sur son sexe et le nez entre ses fesses ouvertes. Au moment fatal, elle a sorti une capote de son sac à main.

— On est juste cousins, pas mari et femme ! Alors, prudence ! a-t-elle chuchoté en m’habillant la queue.

Mon Dieu, quelle partie de baise ! J’ai carrément perdu les pédales. Son petit corps faisait merveille, coulissant, virevoltant et pistonnant sur l’axe de ma bite verticale.

— J’en avais tellement envie que je me serais tapée le levier de vitesses ! a-t-elle déclaré alors que je m’enfonçais en elle.

Ensuite, je ne me souviens pas de grand-chose. Ça a duré, duré… Ce n’est qu’aux premiers frissons frileux qu’on a arrêté. Les vitres étaient toutes humides de buée froide. Mais quand j’ai voulu remettre le moteur en marche, rien à faire : batterie à plat ! Il ne nous restait plus qu’à attendre le lever du jour. Alors, on s’est rhabillés comme on a pu, on s’est pelotonnés sous le plaid et on a essayé de dormir.

Au petit matin, d’autres mauvaises surprises m’attendaient. Dans le rétroviseur, j’ai vu qu’une trace de sang séché courait de mon front jusqu’au menton ; un des préservatifs, jeté négligemment sur le siège passager s’y était vidé de son contenu et le sperme encore poisseux avait imbibé le tissu du siège ; et quand nous sommes sortis de la voiture pour nous dégourdir les jambes, Pauline a remarqué d’autres éclaboussures de sperme refroidi sur les portières arrière – je me suis alors rappelé avoir cru entendre des bruits de pas pendant qu’elle avait les pieds sur les appuie-tête et que je lui tétais les seins.

Comble de malchance, on était un dimanche ! Trouver un garage ouvert relevait du miracle. Il a fallu faire appel à une dépanneuse qui a emporté la voiture jusqu’à une station service de l’autoroute où, en plus de la batterie, on m’a assuré qu’il fallait aussi changer une pièce pas plus grosse qu’une boîte d’allumettes mais bourrée d’électronique. Ils en avaient en stock, ça tombait bien !

On n’a repris la route que vers midi. J’avais laissé plus de trois mille francs dans l’aventure.

À l’arrivée à Narbonne, il a fallu expliquer la méchante plaie sur le front, le plafonnier cassé et surtout la tache tenace sur le siège passager, mais c’est une autre histoire.

33. BAISER EN AVION

Stéphane qui rentre d’un séjour en Argentine se vante d’avoir baisé dans l’avion. Je n’en crois pas un mot, d’autant plus qu’il voyageait en classe économique. Se faire discrètement tailler une pipe par sa voisine de siège, je veux bien l’admettre, à la rigueur. Et encore, c’est faire peu de cas de l’accoudoir ! Je crois plutôt que Stéphane a récemment revu Emmanuelle sur une chaîne du câble et qu’il a confondu fiction et réalité. À moins de mesurer moins d’un mètre soixante, le passager ordinaire à peine monté à bord se retrouve sanglé sur son siège, les genoux bloqués par le siège de devant, les coudes collés au corps, condamné à l’abstinence… On lui servira sur plateau un repas chichiteux dont de nombreux débris se répandront sur sa chemise blanche, il boira dans des gobelets à l’équilibre précaire, il oubliera pour quelques heures le plaisir de la cigarette, alors baiser… Et pas question de trouver refuge dans les toilettes ! Déjà qu’une personne seule, de corpulence moyenne, a toutes les peines du monde à s’y mouvoir sans prendre appui sur les cloisons et sans y déclencher des chasses d’eau intempestives, alors à deux ! Il faudrait y être insérés le pantalon aux chevilles et la jupe relevée sur les hanches, quasiment pré-emboîtés… De la mécanique de précision ! Pour ma part, je ne me suis jamais autorisé qu’un innocent doigtage de clitoris, sur un vol la Réunion-Paris, avec une amie créole qui avait déjà le mal du pays et besoin d’un peu de réconfort.

Je reconnais qu’en classe affaires, il y a peut-être plus d’opportunités. La largeur et la profondeur des sièges invitent à la luxure, on peut déplier les genoux et allonger les jambes sans crainte de défoncer les côtes du passager de devant. Cependant, à moins de bénéficier de la complicité du personnel de bord qui fermerait ou détournerait les yeux, j’imagine mal une partie de jambes en l’air à 30 000 pieds au-dessus de l’Atlantique. À moins évidemment de baiser avec une hôtesse de l’air en personne, derrière les épais rideaux de leur local technique. Mais les hôtesses de l’air ne sont plus ce qu’elles étaient. Elles sont devenues acariâtres, vêtues de tailleurs sinistres, avec carré Hermès et chignon de rigueur, qui les déguisent en bourgeoises du Rotary Club. Rien à espérer de ce côté-là ! Autrefois, elles nous offraient du rêve et du champagne, aujourd’hui elles nous servent du soda avec des mines renfrognées comme si on était le dernier des emmerdeurs.

Cette histoire m’a tellement pris la tête que la nuit dernière j’ai fait un rêve étrange – mais qu’attend-on d’un rêve si ce n’est justement d’être étrange ? Donc, j’étais à bord d’un avion, mais pas un avion comme les autres. C’était un long courrier, un Boeing 747. Il n’y avait qu’une trentaine de passagers, tous rassemblés à l’arrière de l’appareil sur quelques rangées de sièges. Rien que des hommes. Chacun avait un stylo et un calepin à la main ainsi qu’un magnétophone en bandoulière. Ils m’écoutaient.

— Je vais aller me renseigner et transmettre votre demande. Mais je ne vous promets rien, il est très occupé !

Je portais une sorte d’uniforme, pas vraiment militaire, un blazer bleu à boutons dorés avec un énorme écusson cousu sur la pochette, des gants blancs…

Je suis parti vers l’avant de l’appareil. L’agencement n’avait rien à voir avec celui des avions de ligne ordinaires : pas de rangées de sièges, ni d’allée centrale, mais une série de vastes cabines aménagées en bureau, puis une salle de réunion avec une table ovale entourée d’une vingtaine de fauteuils rivetés au plancher, et de nouveau une succession de portes étroites… Un moment, j’ai craint que ce rêve ne vire au cauchemar habituel où l’on ne parvient jamais à atteindre un but et où, plus on avance, plus on s’en éloigne… Enfin, je pousse une porte à double battant, capitonnée, et me voici dans une sorte de salon très spacieux… Personne ! La porte du fond est ouverte, elle donne sur une chambre à coucher. Il y a un couple sur le lit. Elle, blonde oxygénée, nue, à quatre pattes, se fait prendre en levrette par un homme d’une quarantaine d’années. Il est nu lui aussi. À genoux derrière la femme, il lui tient fermement les hanches et la besogne mécaniquement. Il porte une sorte de corset qui lui étreint la taille et le bas du dos. Les gros seins de la femme ballottent sur les draps pendant qu’elle regarde le ciel bleu à travers le hublot.

— Monsieur le Président, les journalistes souhaiteraient vous rencontrer.

Kennedy ne semble pas m’avoir entendu. Il baise, encore et encore, puis il jouit en balançant tout son sperme entre les fesses ouvertes de Marilyn.

34. BAISER DANS UN TRAIN

Dans la micheline jaune et rouge qui m’emportait chaque matin au lycée et me ramenait le soir avec la même ponctualité, j’ai maintes fois caressé les seins d’Annick alors que nous voyagions assis côté à côte sur notre habituelle banquette de moleskine marron. J’avais quinze ans, elle en avait quatorze et demi. J’étais élève au lycée public, elle chez les sœurs. On ne trouvait pas grand-chose à se dire, le train faisait trop de bruit : du bruit qui montait des rails, des boggies, des portes mal ajustées et du vent qui soufflait jusque sur nos nuques adolescentes. On voyageait emmitouflés dans nos kabigs, nos écharpes de laine. Pourtant, malgré le froid, pas un jour où je n’ai glissé une main curieuse sous le gros pull-over grenat d’Annick pour y chercher la chaleur de ses seins rebondis et juvéniles que je ne connus jamais que du bout de mes doigts gourds.

Un après-midi de juin, à la gare de Lyon, nous sommes montés Catherine et moi dans le long serpent d’un express international qui devait nous emmener jusqu’à Brindisi où nous embarquerions pour Corfou. Le voyage dura près de trente heures : Dijon, Lausanne, Milan, Modène, Rimini puis toutes les stations balnéaires de la côte adriatique. Plus nous descendions vers le sud, plus le train perdait ses wagons et Catherine ses vêtements. Dès Termoli, la motrice ne traînait plus que cinq voitures et Catherine ne portait plus qu’un débardeur, une minijupe et des sandales. La chaleur méditerranéenne avait eu raison de nos serments. Je me souviens qu’elle descendit du train à Bari, avec beaucoup d’autres…

J’avais vingt et un ans, le service militaire durait une année entière. Au départ en permission, on voyageait en uniforme. C’était la rançon de la gratuité du billet. Quatre heures trente-cinq de train toutes les quatre semaines. On fumait des Gauloises troupe distribuées presque gratuitement, ça faisait partie de la solde. Je me souviens d’un soir d’hiver où, sur la vitre obscure d’un compartiment, j’ai croisé le regard d’une femme blonde assise une rangée plus loin. Nous ne pouvions nous voir qu’en reflet. Nos yeux sont restés accrochés si longtemps que je n’entendais plus ni le ferraillement des roues sur les aiguillages, ni les clameurs avinées des camarades. Nous nous sommes intensément aimés… Elle est descendue à Mantes-la-Jolie, je continuais sur Paris Saint-Lazare. Je ne l’ai vue que de dos alors qu’elle s’éloignait dans l’allée centrale. Si je l’avais suivie, ma vie en aurait peut-être été changée.

C’était un train de nuit, compartiments couchettes. Départ de Paris Gare de Lyon, 19 h 07 ; arrivée à Venise Santa Lucia le lendemain matin, 8 h 12. Je crois qu’ensuite le Simplon Express continuait jusqu’à Istanbul. En ce début de printemps, il faisait encore frais, presque froid. Nous étions six dans le compartiment : un vieux couple d’Italiens, une mère et sa fille âgée d’une dizaine d’années, une étudiante en architecture et moi qui ne savais pas trop ce que j’allais faire d’autre à Venise que d’y traîner mon ennui. Quand est venue l’heure de déplier les couchettes, le vieux couple a naturellement occupé les plus basses, les jeunes filles ont voulu se percher sous le plafond, je me suis donc retrouvé au milieu, face à la maman de la gamine. Je me suis réveillé en sursaut en pleine nuit : le train venait de franchir la frontière italienne. Tous dormaient ou faisaient comme si… J’ai observé les épaules nues de ma voisine de couchette éclairée par une minuscule veilleuse qui lui dessinait un visage de madone florentine. Je bandais. Alors, je me suis branlé doucement dans le drap housse de la SNCF. Je ne saurais dire pourquoi, mais je pense qu’elle avait pleinement conscience de ce que j’étais en train de faire et qu’elle aussi se caressait. J’ai éjaculé en silence. Elle a ouvert les yeux et m’a souri avant de se rendormir.

Octobre, TGV Atlantique, Paris-Montparnasse, Nantes. Je voyage à reculons, le paysage s’enfuit. En face de moi, il y a un couple d’une cinquantaine d’années. Il lit le Figaro, elle feuillette son agenda, note des choses. Il est massif et grisonnant, elle est brune, menue, habillée avec élégance. Je ne fais même pas semblant d’être occupé, j’ai le regard rivé à ses jambes croisées, à ses genoux nus à peine découverts, à l’ourlet de la robe de son tailleur. Son pied droit chaussé d’un escarpin mauve touche mon mollet. Quand son mari lui parle d’un article qu’il vient de lire dans le journal, elle se tourne vers lui, l’écoute et hoche la tête en signe d’approbation. Pendant ce temps, je sens qu’augmente la pression de son pied contre ma jambe. Sans s’arrêter, le train a traversé la gare d’Angers. Elle s’est absentée quelques instants pour se rendre aux toilettes. À son retour, je devine que quelque chose a changé. Elle reprend sa place mais sans croiser les jambes. Ses pieds encadrent les miens, quasiment posés contre mes chaussures, ce qui la contraint à écarter les genoux avec indécence. Sa robe est relevée plus que de raison. Les yeux dans les yeux, elle parle à son mari, capte toute son attention… Et pendant ce temps, elle me montre dans l’ombre de sa robe doublée de satin, ses cuisses nues et, tout là-bas, sa chatte touffue…

On ne baise pas dans les trains, on voyage.

35. BAISER EN BATEAU

Il y a quelques décennies, Philippe Lavil nous chantait que celle qui préférait l’amour en mer, c’était soi-disant pour une question de tempo. La marine en était fière ? C’est à voir, car outre que la femme n’est généralement pas la bienvenue à bord, baiser en bateau peut révéler bien des surprises.

Tout d’abord, mettons une fois pour toutes fin au mythe de la baise en gondole, avec orgasme sous le Pont des Soupirs, le bien nommé. Foutaises ! Les canaux sont glauques, l’eau douteuse et les tarifs exorbitants. Si vous tenez vraiment à baiser à Venise, prenez le vaporetto aux heures d’affluence et vous y trouverez facilement chatte à votre queue.

Les paquebots de croisière, style Queen Mary II ont leurs adeptes ; ce sont les mêmes qui achètent, au rabais, des séjours touristiques de deux semaines en demi-pension à Marrakech ou en Thaïlande. On y baise en cabine climatisée, entre une séance de step et un grand concours de karaoké.

Les nostalgiques des grandes heures de la marine à voile choisiront de baiser à bord d’un vieux gréement. Il faut cependant aimer astiquer les cuivres, hisser les voiles à l’huile de coude et chanter en chœur la chanson de Surcouf, Au trente et un du mois d’août… Cela accompli, vous pourrez, si vous en avez encore la force, partouzer entre matelots suspendus dans les hamacs de l’entrepont.

Ceux qui ont la chance de résider près d’un port de pêche pourront tenter l’aventure sur un chalutier. Ils baiseront entre deux palanquées de poisson frais, accrochés au bastingage, le ciré jaune aux chevilles, les doigts constellés d’écailles argentées. Selon les saisons, leurs caresses laisseront sur leurs ventres nus des sillages de sardines, de maquereaux frétillants ou de merlus, odeurs qui s’accrocheront aux poils du cul et ajouteront un arrière-goût de marée basse au foutre qu’ils répandront en abondance sur le pont mouillé.

Il y a des années, j’ai connu le bosco d’un vraquier qui traînait sa rouille d’un rivage à l’autre de l’Atlantique. Lors du chargement des cargaisons, le spectacle de la goulotte de la trémie vomissant à jet continu ses gerbes de blé ou de soja dans les soutes béantes lui procurait de furieuses érections. Il se trouvait alors quelque cul charitable – ou le plus souvent payant – pour le soulager. Le plus étonnant, c’est qu’à l’arrivée, la vue des énormes tuyaux plongeant dans le ventre ouvert du cargo pour aspirer le grain vers les silos le laissait totalement indifférent.

Sur l’eau, on peut assouvir presque tous les fantasmes. Il y a ceux qui baisent dans les car-ferries, rien que pour le plaisir de se prendre sur le capot d’une Jaguar ou d’une Ferrari ; ceux qui jouissent sur un porte-avions en écoutant décoller des Rafale équipés de missiles air-air capables de pulvériser un fou de Bassan en plein vol ; ceux que les empilements de boîtes sur le pont d’un porte-conteneurs excitent au plus haut point : ils s’imaginent en train de baiser filmés par des milliers de caméscopes, au milieu d’innombrables jouets interdits made in China, de poupées gonflables et de petites culottes en coton asiatique ; ceux qui reniflent l’odeur du brut sur les pétroliers ou du gaz sur les méthaniers ; ceux qui aiment baiser à l’étroit sur une bannette de voilier ; les paresseux qui baisent langoureusement sur une péniche ; ceux qui jouent aux naufragés sur des canots pneumatiques et qui baisent comme si c’était la dernière fois ; ceux qui s’offrent le grand frisson sur un remorqueur de haute mer, par une nuit de tempête force 9 au large d’Ouessant ; ceux qui préfèrent l’exotisme épicé des boutres et des sampans…

Moi, je me suis pris le grand pied marin, un soir de mousson, à bord d’une pirogue à balancier, au large des côtes malgaches. On était partis pour la nuit à la pêche au poisson de roche, juste au-dessus de la barrière de corail. La coque en badamier de la pirogue était si étroite qu’on s’y tenait tous les deux à genoux, l’un derrière l’autre. Ma belle coéquipière sakalave me présentait sa croupe brune sous son lambe relevé sur les hanches. Pendant que nous ferrions les vivaneaux, poissons-perroquets et autres casse-marmite, je lui harponnais fermement le cul, et à chaque secousse, les balanciers de la pirogue qui froissaient les eaux noires réveillaient des constellations d’algues phosphorescentes du plus bel effet.

36. BAISER DANS UN CAMPING-CAR

Comme le disent les journalistes qui n’ont pas peur du ridicule, c’est le retour de la belle saison. Et, avec les beaux jours, les camping-cars sont de sortie sur les routes, comme les abeilles et les fourmis dans les jardins. Si vous regardez bien, vous constaterez que très souvent le conducteur est un sexagénaire bedonnant, cheveux gris et moustache à l’avenant, et que sa passagère a tout l’air de sa compagne légitime, ce qu’elle est effectivement. Car les adeptes du voyage en camping-car sont essentiellement des retraités. Je me suis souvent demandé pourquoi. Nos sociologues nous expliquent doctement que les seniors ont un pouvoir d’achat supérieur à la moyenne des Français, parce que leur résidence principale est payée et équipée, qu’ils n’ont plus d’enfants à charge. Comme en plus, ils disposent d’un temps libre quasiment illimité, le camping-car leur offrirait l’opportunité de voyager sans contrainte… J’ai des doutes.

Je croirais plutôt que les retraités achètent des camping-cars pour baiser, tout simplement.

Imaginez notre couple qui reste tranquillement à la maison. Après un interminable hiver de solitude, qu’advient-il aux premiers beaux jours ? Chaque week-end prolongé – ou pire encore, pour toutes les vacances scolaires – ils doivent accueillir leurs petits-enfants venus respirer l’air pur de la campagne chez Papy et Mamy, pendant que les parents vont s’éclater aux Baléares ou à Marrakech. Le coup est connu et les gosses insupportables ! La résidence secondaire au bord de la mer ou le chalet à la montagne ne met pas à l’abri de ces séjours intempestifs, bien au contraire. Pas plus que le mobile home. Si vous réfléchissez bien, le camping-car, c’est l’idéal : un jour ici, l’autre là ; trop exigu pour y vivre à l’aise à plus de deux personnes. Et, une fois sur les routes, comme Papy et Mamy n’ont pas de portable, ou feignent de ne pas savoir s’en servir, plus moyen de les retrouver pour leur refiler la garde de gamins bouffeurs de pizzas.

Il faut les comprendre. Pour baiser, les retraités ont besoin de temps. Plus question de tirer un coup à la sauvette, entre deux portes, entre la poire et le fromage.

La veille du départ, Papy a fait le plein de gasoil, d’eau douce et de Viagra. Mamy a puisé dans son stock de confit de canard en conserve, de confitures maison et ressorti quelques frivolités en dentelle du dernier tiroir de sa commode. Sur la route, les camping-caristes sont comme les motards et les chauffeurs routiers, ils échangent entre eux des appels de phares et des signes kabbalistiques incompréhensibles pour le commun des automobilistes. Ils roulent tout le jour. Mamy nourrit régulièrement l’autoradio de cassettes de Michel Sardou, Papy suit sur Europe 1 le résultat des courses à Vincennes. Ils font halte pour quelques heures devant le viaduc de Millau ou au pied du Mont-Saint-Michel, le temps de faire des photos et de déjeuner en tête à tête tout en regardant les infos sur la mini télé du living à peine plus spacieux qu’une cage d’ascenseur. Ils échangent quelques considérations sur la météo, la beauté des paysages et la saveur des tomates. Ils ne parlent ni du passé, ni du futur. Ils vivent tout entiers dans le présent. Jusqu’au soir, ils sont irréprochables, scrupuleusement respectueux du code de la route et des convenances.

À la tombée de la nuit, les camping-cars se rassemblent dans des espèces de caravansérails sur bitume où ils se blottissent les uns contre les autres comme des bêtes de somme frileuses. Les vieux ont la réputation de se coucher de bonne heure : c’est juste, mais se coucher ne veut pas dire dormir. En effet, une fois les stores vénitiens baissés, les rideaux tirés, dans le chaleureux cocon de leur camping-car, les retraités s’adonnent sans retenue au plaisir. Elle ouvre le petit coffre où elle a rangé tous ses sex-toys commandés sur Internet. Car, s’ils rechignent à utiliser leur portable, ils n’hésitent pas à s’offrir des gadgets dernière génération, des godes multifonctions à télécommande, des trucs high-tech qui vibrent, vrillent, tournoient, ondulent, virevoltent, pistonnent, se trémoussent, frétillent et palpitent. Le sourire aux lèvres, elle observe l’effet grandissant du Viagra. Il prépare les gels super lubrifiants, à effet chauffant. Ils ont tout à portée de main : l’eau chaude, les boissons fraîches, les toilettes et la douche juste à côté. Il fait chaud. Elle porte une paire de bas résille, une nuisette vaporeuse, une petite culotte presque transparente ; il est nu, la bite en gloire. Elle a une très grosse chatte, un peu grisonnante ; il a le torse velu, les couilles lourdes et pendantes. Ils baisent longtemps, très lentement. Ils se prennent dans la kitchenette ou dans la mezzanine, sans fausse pudeur, avides de plaisir et de vie. Ils jouissent au ralenti, les mains jointes, en orgasmes prolongés et presque douloureux. Au petit matin, ils se réveillent un peu plus vieux, comme étonnés d’être encore vivants.

Ils ont repris la route et voilà près de dix minutes que je roule derrière leur camping-car qui se traîne dans les côtes, qui me bouche l’horizon mais que je ne me décide pas à doubler de peur de m’y reconnaître au volant.

37. BAISER À L’HÔTEL

Comme tous les soirs, de retour du travail, j’ouvre notre boîte mail.

— Valérie, tu te souviens de Stéphane ? Il vient de s’installer à Barcelone, avec une certaine Carmela… Ils vont fêter ça, dans deux semaines… On est invités. Qu’est-ce que tu en dis ?

Valérie est déjà derrière moi, la main sur mon épaule, à relire le mail. Puis, elle file consulter son agenda, plus précisément le petit calendrier où, chaque mois, elle marque scrupuleusement d’une croix rouge les cinq jours de ses règles. Elle réfléchit.

— C’est possible… On dormira à l’hôtel ?

Ce n’est pas une question, mais l’expression d’un désir. Elle sait qu’il y a près de neuf cents kilomètres de route. Certes, on pourrait faire ça d’une traite, avec juste quelques haltes sur des aires d’autoroute, mais…

C’est Valérie qui se charge de la réservation. Mieux vaut être prévoyant : ce sera un week-end de printemps propice aux visites familiales et transhumances balnéaires. Souvent, elle nous choisit un hôtel en bordure de rocade, au cœur d’une zone commerciale où les parkings sont vastes, le confort des chambres formaté et sans surprise ; parfois, elle opte pour un hôtel de centre-ville, au mobilier plus rustique, mais aux chambres spacieuses avec de hauts plafonds et d’épais rideaux de velours cramoisi.

Le jour du départ, Valérie joint à son sac de voyage un vanity-case de couleur rouge, à serrure codée, qu’elle ne dépose pas dans le coffre mais à ses pieds, devant son siège.

Les kilomètres et les paysages défilent…

Au coucher du soleil, elle me guide dans un dédale de voies à sens unique, de ronds points entourés de forêts de panneaux indicateurs, puis elle aperçoit enfin l’enseigne lumineuse de l’hôtel d’un vert fluorescent et elle sourit. Car l’hôtel ce n’est pas seulement une nuit de sommeil, c’est aussi l’assurance d’un dîner en tête à tête, d’un petit déjeuner copieux, d’un lit qu’on laissera défait…

À peine dans la chambre, Valérie se précipite aux toilettes. Soulagée, elle inspecte les placards vides où pendouillent trois cintres, ouvre les tiroirs des chevets, allume toutes les lumières, met la télé en marche, se vautre sur le lit dont elle vérifie le moelleux et le silence en y dansant comme sur un trampoline… Par la fenêtre entrouverte, on entend le grondement sourd et continu de l’autoroute où passent des camions.

Puis, soudain, Valérie s’empare de son vanity-case à serrure codée et se retire dans la salle de bain. Je somnole devant les infos régionales où il se passe des événements étranges dans des villes dont j’ignorais l’existence et où des gens parlent de choses graves avec un accent exotique. Je finis par m’assoupir et reprendre la route en rêve.

— On va manger ? Je suis prête !

Où avait-elle caché cette adorable petite robe noire que je ne lui ai jamais vue ? Et ces bas soyeux, ces jolies chaussures ? Elle est maquillée aussi, avec des lèvres appétissantes et des yeux de velours.

— T’as pas faim ? insiste-t-elle.

De quoi parle-t-elle ? De steak-frites ou de son cul ? Les deux mon capitaine ! La salle du restaurant est à moitié vide. Deux familles intimidées, quelques couples et des hommes seuls en costume cravate.

À table, Valérie commence par prendre un Martini, puis se gave à loisir de crudités au buffet des entrées. Elle enchaîne avec l’andouillette du chef et sa garniture de saison, boit deux verres de beaujolais, retourne au buffet pour les desserts et termine par un expresso et son petit chocolat noir. Des hommes en costume cravate n’arrêtent pas de lui reluquer les -cuisses… Sur le parking, elle fume une dernière cigarette avant de regagner la chambre.

De son vanity-case rouge à serrure codée, Valérie extrait un tube de gel superlubrifiant, une boîte de capotes spécial exciting et un petit œuf vibrant à piles rose bonbon. La voilà bientôt qui prend des poses lascives au bord du lit, en face du grand miroir mural placé là par bonheur. Son reflet ne lui ressemble pas. À l’hôtel, Valérie est une autre femme ; nous faisons des choses inconvenantes. On entend les ébats des autres couples dans les chambres contiguës, on guette malgré nous le grincement des sommiers malmenés, les halètements des femmes possédées, les rugissements des hommes en rut, le chant des robinets… Valérie demande que je l’encule, elle y prend même du plaisir. À l’hôtel, elle a le trou du cul plus souple, plus détendu que d’ordinaire. On jouit comme ça plusieurs fois dans la nuit. Et, à chaque fois, on entend les voisins qui se reprennent aussi.

Le lendemain matin, au petit déjeuner, on observe du coin de l’œil les couples attablés et on tente de les reconnaître. Et si c’était cette grosse dame blonde dont les orgasmes à répétition faisaient trembler les rideaux ? Ou peut-être ce jeune couple là-bas, avec leurs deux enfants, aux gestes dociles ? On nous regarde aussi, à la dérobée.

Valérie a refermé son vanity-case rouge et verrouillé la serrure codée. Elle emporte en souvenir les mini savonnettes, un flacon de shampoing et une petite serviette éponge blanche empesée de foutre.

38. BAISER SOUS UNE TENTE

Avant de penser à baiser sous une tente, il faut d’abord la monter. Car je ne vous parle pas ici de ces abris décathloniens monoplaces qui se déploient spontanément à la manière des beignets de crevette dans une friteuse. Ça, c’est pour les randonneurs en montagne ou les SDF en perdition. Non, je vous parle d’une classique canadienne biplace, avec tapis de sol, mâts télescopiques, double toit, haubans et sardines.

On croyait avoir choisi l’emplacement idéal, un peu à l’écart, dans l’ombre d’un pin parasol. Mais, au retour de la plage, on doit se rendre à l’évidence : l’ombre, c’est pour le matin ! Tout l’après-midi, et jusqu’au crépuscule, notre tente est en plein soleil. Quant au calme, il ne faut plus trop y compter. Nous voici désormais coincés entre une caravane familiale – voire tribale – et une autre tente dont les haubans croisent les nôtres. Ses occupants venus du nord de l’Europe ont le verbe et les rires haut perchés.

Le soir venu, on a beau traînasser à la pizzeria, flâner sur la digue du front de mer, nous attarder à la terrasse d’un glacier, arrive le moment où il faut bien se résoudre à aller se coucher. Malgré la nuit, la chaleur dans la tente est encore suffocante. Même complètement à poil, on se croirait habillé d’un justaucorps molletonné. Mais pas question d’aérer : les moustiques sont aux aguets ! Alors, dans l’obscurité moite, le corps en étoile, Marylène ruisselle… De la nuque, des aisselles, de sa chatte épilée façon maillot que je lèche en silence. Obscurité et silence, telle est notre devise. Dans la caravane d’à côté, on regarde la télé à tue-tête. C’est votre dernier mot ? Nos voisins scandinaves en sont eux aussi aux préliminaires et roucoulent sans retenue, si proches qu’on a l’impression qu’ils partagent notre matelas pneu-matique.

Loin de freiner nos ardeurs, cette promiscuité les attise. À la faveur des ténèbres, je m’imagine en train d’honorer la chatte de la sculpturale Suédoise que j’appelle Ulrica ; sans doute Marylène se croit-elle léchée par le beau Joran. Une main se faufile entre mes fesses et me masse les couilles. Nos corps se déhanchent, basculent, s’écartèlent, se cambrent de désir. Je suis sucé, caressé, branlé. Je touche des seins, des fesses, j’embrasse un téton grenu, une bouche familière. Une stalactite de sueur filandreuse me perle au bout du gland. À la télé de la caravane, c’est la pause pub ; les gamins en profitent pour réclamer un esquimau. Ulrica et Joran s’enfilent joyeusement, on entend le ressac de leurs sexes qui s’encastrent avec méthode. Nous sommes comme des fœtus quadruplés réunis dans le même ventre maternel, baignant dans la nuit amniotique de la canadienne. Nos corps se mêlent, s’emboutissent, s’emmêlent, s’aiment… Marylène bouscule ses interdits et se laisse aller aux plaisirs adultères et saphiques, prise entre ses deux mâles qui la pénètrent en simultané. Dans la caravane, c’est l’heure du journal télé : les nouvelles du monde ne sont pas bonnes. Nouveau cas de contrôle positif à l’EPO sur le Tour de France. Ulrica jouit une première fois en remuant bruyamment du cul. Marylène n’en a pas fini avec la bite de Joran qu’elle guide habilement entre mes fesses béantes. La bête à huit pattes s’assemble bientôt, sorte d’octopussy visqueux luisant de sueur, de salive et de mouillure, éphémère monstre polymorphe à quatre bouches, gardien des ténèbres lubriques, chimère hermaphrodite rugissante de désir. Ses tentacules s’agitent en tous sens. D’orgasmes repue, la bête agonise, se désarticule en soupirs ; les corps démêlés s’éloignent de nouveau et la bête meurt. Dans un long gémissement d’extase, notre matelas pneumatique se dégonfle et rend l’âme…

On reste quelques instants pantelants et poisseux à écouter le silence de la nuit.

Plus tard, en sortant des douches, on croise nos voisins scandinaves qui nous souhaitent aimablement une bonne nuit. Et quand, après quelques mètres, on se retourne, on les voit qui nous regardent. Ils nous adressent un signe très amical de la main et nous sourient.

39. BAISER DANS UN GÎTE RURAL

Cette année, crise oblige, nous avons dû renoncer aux vacances ultramarines avec voyage en avion, plages de sable blanc, lagon et cocotiers. Il a même fallu abandonner le projet d’un séjour à l’hôtel avec vue sur la mer Méditerranée. Certes, nous n’en étions pas encore à envisager le camping, mais devant ce que les bien-pensants appellent « l’incertitude du lendemain », Béatrice a tranché dans le vif : elle a réservé un gîte rural pour deux semaines !

Rural est le juste mot. On s’est retrouvés à plus de trois cents kilomètres de la mer. Le cinéma le plus proche était à trois-quarts d’heure de route départementale, tout comme le premier hypermarché. Et si encore on avait eu la montagne ! Mais le paysage était essentiellement composé de basses collines coiffées de bosquets étiques et d’interminables champs de maïs que survolaient des corbeaux poussifs. Que faire en un gîte à moins que l’on ne songe ? Regarder les programmes d’été des trois chaînes hertziennes péniblement captées sur un écran de 36 cm ? Jouer aux dominos ou au backgammon ? Cuisiner les produits de la ferme aimablement proposés à des tarifs préférentiels par les propriétaires des lieux ? On a baisé, on n’avait que ça à faire.

On a baisé au lever du jour, à poil sous l’édredon dodu du grand lit bateau en pitchpin que grignotaient des scolytes ; on a baisé au petit déjeuner, le pyjama aux chevilles, assis sur les chaises en formica de la cuisine tout en regardant tourner le plateau du micro-ondes ; on a baisé à midi, la serviette autour du cou, en s’empiffrant de charcuterie régionale et de gâteaux pur beurre ; on a baisé des après-midi entiers, au hasard de nos envies, sur le carrelage du vestibule, derrière le rideau à fleurs de la douche, sous la petite véranda chauffée à blanc par le soleil vertical, dans le jardinet où s’activaient des abeilles. On a baisé dans tous les fauteuils, sur la table ronde de la salle à manger et les descentes de lit. On baisé le nez à la fenêtre, le regard dans les étoiles et le cul au frais.

Au village, Béatrice achetait des cartes postales de paysages champêtres, d’abbayes romaines, de châteaux en ruine qu’on ne visiterait jamais. Elle les écrivait, à genoux devant la table du salon, très sérieuse et appliquée pendant que je la sodomisais d’une bite légère et délicate.

Au marché du mercredi, on faisait provision de légumes oblongs et autres cucurbitacées qu’on s’enfilait tard dans la nuit devant la cheminée, tout en regardant à la télé de navrants divertissements. Le lendemain, les yeux dans les yeux, on les mangeait en salade…

Selon le jour et l’heure, nos bouches et nos sexes changeaient d’odeur et de goût. Ainsi, le matin, c’étaient souvent des saveurs de lait frais puis d’herbe mouillée, alors que le soir on sentait plutôt le foin séché et la mûre écrasée. Parfois, on avait sur les lèvres des arrière-goûts d’étable ou même de lisier mais cela n’avait rien de répugnant ; au contraire il nous semblait que ces parfums inattendus ajoutaient encore à nos appétits amoureux. Nos urines fleuraient bon le tilleul-menthe, la mélisse ou la bergamote. Pour assaisonner nos baisers, on en gardait quelques gouttes sur le bout de la langue. Et que dire des saveurs du terroir de nos anus sauvagins que nous réservions pour la bonne bouche ?

La veille du départ, nous avons baisé dans la cuisine, à la porte du frigo grand ouvert où nous avons pioché jusqu’à satiété. Nous nous sommes gavés à pleines mains de cochonnailles fumées et de fromages à pâte molle qu’on faisait passer au vin blanc sec glacé.

Le lendemain, nous avons repris la route en proie à de violentes coliques, encore plus pâles qu’avant, alourdis de quelques bourrelets mais heureux. Et, au premier feu rouge, alors que je caressais tendrement les cuisses blanches de Béatrice, je lui ai posé la question qui tue :

— Qu’est-ce que tu préfères, l’habitat rural ou l’habitat urbain ?

40. BAISER DANS UNE RÉSIDENCE SECONDAIRE

Qu’elles soient à la montagne, au bord de la mer ou à la campagne, les résidences secondaires sentent toutes le renfermé. Elles sont comme les secondes épouses d’un mariage polygame : plus jolies, plus jeunes, plus désirées que la résidence principale, mais en cas de nécessité, ce sont elles qu’on abandonne à leur triste sort…

Saillans, département de la Drôme. Sylviane et Jacques y ont depuis des décennies un pied à terre à flanc de montagne, une modeste maison de pierre avec terrasse surplombant la vallée du Riousset. Sous le toit de lauzes, des loirs prennent leurs quartiers d’hiver et gambadent furieusement l’été. Sylviane et Jacques habitent ici trois semaines en août, une semaine à Pâques et parfois un week-end prolongé à Noël ou en novembre selon les caprices du calendrier et de la météo. À chaque fois, Jacques arrive avec une multitude de grands projets en tête : relever un muret de pierres sèches, planter un amandier, aménager un carré de plantes aromatiques, carreler la terrasse… Il déplace quelques pierres, creuse une esquisse de trou qu’il abandonne bientôt faute de pioche et d’abnégation. Alors, il s’occupe du cul de Sylviane, beaucoup plus aisé à manipuler que les rochers ou les sacs de ciment. Pourtant, Sylviane a un gros fessier imposant, bien large, pour ainsi dire royal. Quand de la terrasse elle contemple le mont Gaudichart, Sylviane trouve un sens à sa vie ; elle éprouve le même sentiment de plénitude lorsqu’elle prend en main les grosses couilles de Jacques. Et pendant ces quelques jours, il n’y a pour Jacques rien de plus essentiel que le cul de Sylviane, et pour Sylviane les lourdes couilles de Jacques.

Fromentine, département de la Vendée. Début juillet, Corinne et Alain s’installent pour deux mois dans leur villa de l’allée des Bourrines. Dans le jardinet que ferme une haute haie d’éléanus, ils déploient le salon de jardin, le parasol et le portique pour les enfants. Durant l’hiver, la mousse a un peu plus verdi les tuiles romaines du toit et les embruns des tempêtes d’équinoxe un peu plus écaillé le bleu des volets. Comme chaque année, Alain se promet de monter sur le toit pour pulvériser de l’anti-mousse et de refaire la peinture des volets. Mais, comme chaque année, Corinne prend des bains de soleil dans le jardinet, les seins nus, et tous les projets d’Alain sombrent dans l’oubli. Car ce n’est que pendant les deux mois d’été qu’Alain réalise à quel point les seins de Corinne sont majestueux. Le reste de l’année, il sait qu’elle achète du 95D, mais pour lui ce ne sont qu’un nombre et une lettre. Alors que sous le ciel atlantique, le nombre et la lettre deviennent réalité : une belle paire de seins, lourds sans être pesants, pommés et pointus à la fois. De vrais nénés de nounou qui le font bander ferme. C’est donc aussi la saison où Corinne prend conscience du surprenant calibre de la bite d’Alain. Alors, Corinne se fait bourrer au 69 de l’allée des Bourrines.

Montsecret, département de l’Orne. La maison est austère, à l’image de la campagne : des haies de noisetiers et de chênes mêlés, des prés désespérément verts, des ruisseaux innombrables… La pluie ruisselle sur les ardoises, l’eau coule, stagne, s’infiltre, suinte… L’humidité est partout, en brume sur les vitres, en vapeur sur l’horizon, en fantôme dans les draps. Ni les flambées dans la cheminée, ni les fenêtres ouvertes à tout vent ne peuvent en venir à bout. Pourtant, chaque samedi matin d’automne, saisissant la cognée à deux mains, Jean-Yves fend des bûches couchées comme des condamnées à mort sur le billot. La cognée s’abat avec hargne, le bois craque, crie et se rend. Debout sur le seuil du cellier, Nadine regarde son homme en T-shirt et jean moulant, ses bras musculeux. Elle aime leur galbe luisant de sueur, leur fermeté, l’impression de force qui s’en dégage, les ombres qui jouent avec le soleil bas et la laissent rêveuse. Elle ressent alors la grande vacuité de son ventre, de sa vulve qui bée comme si elle voulait crier sa faim, de son vagin ténébreux où ondulent des poulpes, de son utérus lui-même, niché au plus profond, avide de téter du sperme. Elle sait que rien de tout cela n’arriverait sans le proche horizon du bocage, sans l’odeur acidulée du tas de pommes à cidre qui commencent à fermenter contre un talus, sans l’herbe humide que parsèment des champignons blancs, sans l’indicible tristesse des arbres nus…

Le syndic de l’immeuble a convoqué l’ensemble des propriétaires à l’assemblée annuelle. À l’ordre du jour le renouvellement du contrat d’entretien de l’ascenseur, un appel d’offre pour la réfection du hall d’entrée et l’indexation des charges du chauffage collectif. Je suis assis entre Sylviane M* et Jean-Yves D* qui est venu avec son épouse Nadine. En face, ont pris place Corinne et Alain G*, les propriétaires du troisième, à gauche en sortant de l’ascenseur. Ils ne sont guère loquaces, j’ai l’impression que ces réunions les ennuient tous profondément.

41. BAISER À L’ÉTRANGER

À l’étranger, on ne baise pas comme dans son pays natal. L’exotisme commence dès la frontière, quand on se sent envahi d’un étrange sentiment où se mêlent appréhension et excitation.

Rien que l’uniforme des douaniers donne le frisson. Rachel prend les premières photos. Au bord de la route, les paysages sont grandioses. Difficile de croire qu’on vient de l’autre versant de la montagne, tout semble si différent, comme les plaques minéralogiques des voitures indigènes, les panneaux indicateurs aux carrefours, les stations de l’autoradio qui passent des chansons inconnues. On fredonne des mélodies d’amour dont on ne comprend pas un traître mot, et les jambes de Rachel m’apparaissent soudain plus fuselées, plus douces au toucher, ses seins qui pointent sous sa robe encore plus fermes.

À l’étranger, la nourriture est forcément aphrodisiaque. Je ne parle pas seulement du bois bandé, du ginseng ou de l’harissa, mais aussi de l’aquavit, des bières locales et de tous ces plats dont le nom est déjà un voyage. À l’étranger, on se permet de manger avec les doigts, on mélange hardiment le salé et le sucré. Chaque épice réveille un sens en sommeil, nous révèle la sensualité oubliée de chaque parcelle de notre corps et particulièrement de notre appareil digestif. Le piment met le feu aux sexes et aux rectums. En pays lointain, les feuilles de rose ont un arrière-goût de tapas pimentés et avouez qu’il n’y a rien de plus appétissant comme mise en bouche.

À l’étranger, il n’y a pas que les saveurs qui sont exotiques, mais aussi les sons et les odeurs. Les langues autochtones sont pleines d’accents qui titillent la libido ; on s’essaie au tilde, à l’Umlaut, aux diphtongues gutturales qui accompagnent la montée vers l’orgasme. Dans l’air, flottent des odeurs venues d’ailleurs. À l’étranger, des fleurs pourtant familières exhalent des parfums qu’on ne le leur connaissait pas, les crépuscules embaument et, par les fenêtres ouvertes, les senteurs de la nuit se posent sur nos peaux nues.

À l’étranger, la population est forcément typée. Que les peaux soient claires ou sombres, les cheveux blonds ou crépus, c’est toujours dans l’extrême. On fantasme et on imagine tout le reste. Sous leurs amples vêtements, les hommes cachent sans doute de splendides attributs : musculatures huilées, torses velus, couilles grosses comme des prunes, bites chevalines ; quant aux femmes, elles sont en perpétuelle chaleur, avec des seins de bimbo, des clitoris hypertrophiés et de profonds vagins huileux. Mais tout cela, ils ne le montrent pas, alors on croise leur regard et on se dit qu’on aimerait bien les épouser, mais ça ne dure que le temps d’un malen-tendu.

On traverse des villes en fête où des foules bigarrées et bruyantes se livrent à des danses rituelles d’un autre âge dont les déhanchements lascifs exacerbent l’érotisme sauvage. On y lâche des taureaux furieux, on y transporte en procession de gigantesques statues, on y regarde défiler des fanfares bariolées, on y applaudit des créatures improbables comme des dragons, des sirènes callipyges, des satyres cornus… La foule compacte se presse, s’oppresse, les culs se frottent, les ventres s’encastrent, les cuisses s’entremêlent… Dans le feu de la fête, Rachel se laisse caresser les fesses, je touche et retouche celles d’une belle étrangère. Tout s’achève fort tard dans la nuit par un immense brasier où se consument les idoles de bois et de carton. La foule hurle son ivresse. On se sent d’humeur amoureuse.

À l’étranger, sur les télés des chambres d’hôtel, on regarde des émissions animées par des présentateurs bavards, des téléfilms avec des acteurs parfaitement inconnus, des tunnels de pubs sans fin, des films X sans codage… Alors, avec Rachel, on se branle sur le grand lit défait. Sa peau brune sent bon le savon de là-bas et on se fait des déclarations d’amour : Ich liebe dich, volim te, I love you, ik kou van jou, ti amo, anao tiako, seni seviyorum, te iusbec, te quiero…

42. BAISER DANS L’EAU

J’ai baisé dans les eaux limpides d’un lagon, près d’une île de l’Océan Indien. C’était la saison des pluies et on suait à grosses gouttes dans l’eau. Quelques mètres au-dessous de nous, on voyait distinctement les tables de corail et leurs milliers de polypes en érection prêts à éjaculer sperme et ovocytes pour le grand orgasme annuel. Un calamar aux tons changeants me palpait les couilles d’un tentacule curieux et un banc de petits poissons aux écailles noires et jaunes nous tournait autour dans l’attente du menu fretin de mon sperme filandreux.

J’ai baisé dans les pédiluves d’une piscine municipale. On se vautrait dans dix centimètres d’eau froide, aspergés par deux douchettes plutôt stimulantes, surtout quand elles touchaient certains replis inaccessibles aux doigts les plus fins ou aux langues les plus souples. Ma partenaire ressemblait à s’y méprendre à un modèle d’Ingres : elle en avait le visage faussement puéril, le cou goitreux, la peau laiteuse et le pubis glabre. En réalité c’était une sacrée vicieuse qui savait à peine nager alors qu’elle était l’épouse légitime du maître-nageur qui surveillait le grand bassin.

J’ai baisé dans une des fontaines du monument aux Girondins, sur la place des Quinconces à Bordeaux. C’était par une nuit électrique de juillet. À genoux dans le bassin, ma compagne avait le buste dans la gueule d’airain d’un monstre marin. Pour un peu, on aurait dit qu’il allait l’avaler toute crue pendant son ultime jouissance. Alors, accroché à ses hanches pâles, je besognais ardemment sa croupe digne d’une nymphe de Courbet.

J’ai baisé dans les flots gris d’un torrent de montagne. Malgré le soleil d’été, l’eau était glaciale. J’en avais la bite bleutée, elle en avait le clitoris aussi dur qu’un grain de riz cru.

J’ai baisé dans un bassin d’eau limpide au pied d’une cascade. C’était sur l’île de la Réunion. Le soleil vertical faisait naître dans les embruns de petits arcs-en-ciel éphémères qui se déposaient en chuintant sur les peaux métisses des baigneurs. Assis sur la grève sablonneuse du bassin, des enfants nous regardaient en mâchouillant des bûchettes de canne à sucre fraîchement coupée.

J’ai baisé dans la piscine privée de Maria et Bernard, un couple mélangiste rencontré sur Internet. J’ai sucé en apnée la belle bite courbe de Bernard pendant que, pendue à la petite échelle d’acier inoxydable, Maria se faisait lécher son cul très poilu par la langue frétillante d’Irène. Nous étions quatre dauphins en rut, se jouant de la pesanteur au milieu des préservatifs usagés qui flottaient entre deux eaux bleues comme des méduses.

J’ai baisé dans les eaux marron d’une crique guyanaise, sous les épaisses frondaisons de la forêt. Un rayon de soleil déchirait la canopée et découpait une tache de lumière à la surface mystérieuse de la rivière immobile. Nos corps se mêlaient dans les ténèbres aquatiques et nous devinions l’invisible présence d’une multitude de poissons étranges et, peut-être même, d’un jeune anaconda qui nous enlaçait les cuisses et dardait sa langue fourchue sur le gros clitoris de Saskia.

J’ai baisé dans une grande baignoire qui débordait de mousse, comme si je baisais avec la Mère Noël, ce qui tombait mal car elle se prénommait Pascale.

J’ai baisé dans le lac d’un cratère de volcan en sommeil. L’eau sentait le soufre tout comme nos sexes enflammés. Des profondeurs du lac montaient de brèves vibrations sismiques qui nous traversaient le corps, des pieds à la tête, et soulevaient au plus secret de son vagin des ondes voluptueuses. Elle jouissait en modulation de fréquence tout en aspirant mon sperme tellurique.

J’ai baisé dans le détroit des Dardanelles, à l’embouchure de la mer de Marmara. Nous nous tournions alternativement vers l’Europe et l’Asie, comme hésitants entre les deux continents, entre chrétienté et islam, entre chatte et cul, entre missionnaire et levrette…

J’ai baisé dans les eaux salées du lac Rose près de Dakar. Sans un mouvement, nous étions comme suspendus dans l’eau. Des cristaux salins scintillaient sur ses tétons nus. Non loin de nous, en plein soleil, des hommes et des femmes raclaient le fond du lac pour lui arracher sa croûte de sel brut.

Nous avons baisé dans l’estuaire de la Loire, nos regards tournés vers le Nouveau Monde.

43. BAISER À LA PLAGE

Lorsqu’on ne se trouve ni au Cap d’Agde, ni sur un des nombreux autres espaces naturistes qui parsèment les côtes, baiser à la plage en plein jour n’est pas une mince affaire. En effet, à moins d’un goût partagé pour l’exhibitionnisme, le coït littoral requiert audace et discrétion.

Les plus prudents – ou les moins téméraires, c’est selon – opteront pour la cabine de plage. Il s’agit le plus souvent d’un héritage familial, transmis par une aïeule normande qui se rêvait propriétaire d’une écurie de trotteurs et d’une villa sur le front de mer à Cabourg. De ses chimères, il ne reste que la cabine de plage, six mètres carrés de planches avec une porte percée d’un œilleton en forme de cœur, comme les portes de toilettes d’autrefois. Aux murs sont accrochés des épuisettes, des râteaux rouillés pour la pêche aux coques. Dans un coin est échouée l’épave d’un vieux transat en toile à rayures bleues et blanches. Sur le plancher blanchi par le sel, une étoile de mer desséchée, une collection inachevée de coquillages nacrés, une raquette de Jokari… Pour baiser, le confort est spartiate : un banc de bois, parfois une chaise en plastique. Il faut apporter -ser-viettes et boissons fraîches… Pourtant, des générations de baigneurs s’y sont succédés des enfants y ont été conçus, des adultères consommés, des virginités perdues… C’est le paradis estival des cousins-cousines. À défaut du privilège d’une cabine de plage familiale, on peut essayer d’en squatter une abandonnée, mais elles n’ont souvent plus de porte, les planches en sont disjointes et les voyeurs du voisinage à l’affût…

D’autres tenteront l’aventure dans les dunes. Il est vrai qu’au premier abord l’endroit paraît sympathique : une succession de cuvettes sableuses, douillettes comme des berceaux, des rideaux d’oyats, la chaleur du soleil… Mais c’est trompeur, c’est oublier un peu vite que les dunes sont avant tout de gigantesques tas de sable. Le sable, voilà l’ennemi ! Comme l’ennemi, le sable est partout. Il est sournois, vicieux et obstiné. Comme l’ennemi, le sable est insaisissable et passe à l’attaque au moment où on ne s’y attend pas. Le sable ruisselle, s’enfuit, s’infiltre, s’insinue dans les moindres replis, colle à la peau, se dérobe alors qu’on le croit endormi, glisse sans bruit… Le sable rampe, vole, tourbillonne, se faufile sur lui-même, s’agrippe au moindre poil, sème ses grains dorés sur toutes les lèvres, fait son nid dans les maillots de bain. J’ai connu un couple qui bien que très amoureux s’est séparé à la suite d’une partie de jambes en l’air dans les dunes. L’initiative en revenait à mon ami, elle s’était laissé convaincre. Mal leur en prit ! Ils étaient à l’ouvrage, bien au-delà des préliminaires, lorsqu’ils s’étaient lancés d’un commun accord dans un soixante-neuf qui s’annonçait prometteur. C’était compter sans le sable. Tapis dans les poils pubiens, collés au bout du gland, incrustés dans les replis humides de la vulve, d’innombrables grains de sable se mêlaient à la salive et crissaient sous les dents… Puis vint à passer une famille au grand complet – parents, enfants et grand-mère – en quête d’un coin tranquille pour pique-niquer. Un coup de soleil sur les fesses de mon amie vint parachever le fiasco. Ils ne s’en remirent jamais.

Pour les inconditionnels de l’amour balnéaire, le must c’est quand même de baiser directement sur la plage, avec l’ombre d’un parasol pour toute intimité. Vu de loin, c’est un couple très sage. Il est couché sur le dos, les bras repliés sous la nuque. Il semble somnoler. Elle est allongée sur le ventre. Appuyée sur un coude, elle est en train de compléter des grilles de sudoku dans un magazine. Ils ne se parlent pas. À y regarder de plus près, ils ne sont pas couchés côte à côte, mais plutôt posés sur le sable comme une paire de ciseaux entrouverte. Leurs bassins se croisent, elle dessus, lui dessous. Leurs corps sont comme rivetés l’un à l’autre, sur l’axe de leur pubis. Il est planté profondément dans son vagin. Par d’invisibles contractions de son intimité, elle le retient en elle, l’aspire, le masse à l’aide de muscles annelés très secrets. Elle presse très très lentement son clitoris contre la base du membre de son compagnon, et cette pression suffit à la maintenir en grande mouillure. Jouant du périnée, son compagnon impulse jusqu’à son gland tuméfié des spasmes langoureux qui lui caressent le col de l’utérus… Elle sent monter le sperme, elle se hâte de jouir en serrant très fort les cuisses et le stylo-bille qu’elle tient entre le pouce et l’index…

Je me suis un jour essayé à ce numéro de prestidigitateur. C’était sur une plage atlantique, par un après-midi de juillet. Myriam complétait une grille de mots croisés. Tout a parfaitement fonctionné jusqu’au moment de l’orgasme où elle a crié « Ouiiiihhh ! » et où tous les gens alentour nous ont regardés de travers.

44. BAISER DANS LES BOIS

Derrière chez nous, il y a un bois encore trop modeste pour porter le nom de forêt. Les enfants vont y jouer dès les beaux jours. Ils y construisent d’éphémères cabanes jamais achevées. Ils y apportent leurs rêves et surtout tout un bric-à-brac d’outils hors d’usage, de bâches plastiques et de cartons récupérés clandestinement dans les greniers et remises des parents. Dans le village, personne n’est dupe : on sait très bien qu’ils n’y vont pas que par amour de la nature. Les plus sages s’y rendent pour fumer ou boire de la bière à l’abri des regards ; les plus délurés des deux sexes s’y livrent à des jeux amoureux qui vont du simple roulage de pelle au touche-pipi plus ou moins avancé. Heureusement qu’à cet âge-là, les jeunes gars sont encore éjaculateurs précoces, ce qui limite les risques de grossesse prématurée : ils éjaculent dans la main de leur compagne d’un jour ou même dans leur propre jean avant même d’avoir pu en extraire leur vibrant engin…

Mais dès le retour des pluies d’octobre, le petit bois retrouve sa quiétude végétale. C’est la saison des champignons. Avec Clarisse, nous y avons nos petites habitudes. Sous couvert de recherche de cèpes – nous partons panier au bras – nous nous livrons chaque automne au rite d’une sorte de bacchanale sylvestre. Nous croisant sur le sentier menant au bois, tout de marron et de vert vêtus, bottés de caoutchouc jusqu’aux genoux, qui se douterait de nos projets ? Le théâtre de nos ébats est toujours le même : un bosquet de hêtres que borde un maigre ruisseau. À demi dissimulée par un buisson de houx, il y a une grosse souche de châtaignier enveloppée d’une housse d’une épaisse mousse vert tendre. Sous nos pas, le sol entièrement tapissé d’un futon de feuilles mortes s’affaisse mollement avec une sorte de chuintement. Les branches chargées de rosée étincelante dans le soleil bas pleurent quelques gouttes. Les champignons sont rares, presque tous non comestibles, cependant le sous-bois baigne dans une forte odeur d’humus, de pourriture végétale qui monte du sol tiède. C’est justement ce qui nous excite.

Nous avons coutume de nous déshabiller au pied d’un jeune chêne où nous accrochons nos vêtements. Nous voici entièrement nus, pareils à des faunes antiques. La peau laiteuse de Clarisse illumine les frondaisons rousses. Allongée sur les feuilles mortes, elle devient une sorte de créature sauvage : sa crinière fauve se marie aux couleurs de l’automne ; les touffes de poils de ses aisselles rappellent des bogues de châtaigniers ; quant à sa toison pubienne, elle est comme un petit écureuil blotti en haut de ses cuisses, dans le nid de son ventre blanc. Avec ma barbe poivre et sel, mes jambes et mon torse velus, je dois ressembler à un satyre. Tels des enfants, on se vautre en riant sur notre lit de feuilles mortes qui virevoltent autour de nos corps enchevêtrés. On s’enlace, on s’embrasse, on se masse… De temps à autre, une grosse goutte de rosée tombe des arbres environnants sur nos peaux nues, on lèche avec délice sa saveur minérale encore chargée d’un parfum d’écorce. Vu du sol, le sous-bois prend des allures de cathédrale : les troncs des hêtres sont les piliers de la nef, les hautes branches la voûte, la souche de châtaignier l’autel où Clarisse à genoux se met en pénitence, les coudes sur la mousse épaisse, la croupe en l’air, les cuisses écartées, la chatte ouverte…

Me voici maintenant métamorphosé en sanglier fouaillant de la hure dans la souille de son cul, traçant de profonds sillons à coups de groin fouineur, comme si je reniflais je ne sais quelle truffe à l’arôme envoûtant. Clarisse mouille d’abondance, grogne de plaisir, me prie de la saillir au plus vite. Une brume de vapeur nous enveloppe et s’élève au-dessus de nos corps accouplés. Nos ébats font fuir une musaraigne qui détale au petit trot sur les feuilles mortes ; un geai curieux venu se poser sur une branche toute proche reprend son vol en criant d’indignation, entraînant à sa suite un pigeon ramier qui lâche au décollage une fiente qui s’écrase sur ma fesse gauche. Mais désormais, rien ne peut plus nous interrompre. Nous sommes des bêtes privées du don de la parole. Nous miaulons, feulons, barrissons, piaillons, meuglons… Nos poils sont des pelages, nos bouches des gueules, nos lèvres des babines, nos membres des pattes, nos ongles des griffes, notre désir un rut… Lorsque j’éjacule, j’éructe une sorte de râle animal qui provoque dans le vagin de Clarisse une violente contraction orgasmique. Pour quelques minutes encore, son con resserré retient ma queue prisonnière. On se regarde amoureusement pendant qu’on reste comme ça, cul à cul, tels des chiens inertes sur le lit de feuilles mortes. Un scarabée d’un bleu métallique me court sur la nuque, un limaçon remonte lentement la cuisse blanche de Clarisse.

Enfin détachés, nous nous rinçons à l’eau fraîche du ruisseau : j’en ai la queue toute rabougrie et Clarisse la vulve crispée…

Sur le sentier du retour, nous croisons un couple de voisins qui partent, panier au bras, à la cueillette des cèpes.

— Alors, vous avez trouvé quelque chose ?

— Non, juste quelques psalliotes et un pied de mouton… Ce n’est peut-être pas encore le bon moment…

— Bah, on va quand même essayer, on ne sait jamais !

45. BAISER DANS UN REFUGE DE HAUTE MONTAGNE

Pour notre dixième anniversaire de mariage, les copains nous avaient offert un cadeau pour le moins original, à savoir une randonnée de deux jours en Haute Savoie en compagnie d’un guide professionnel. Première journée : départ de Sixt, montée jusqu’au chalet refuge de la Vogealle où nous allions dîner (repas typique) et passer la nuit. Seconde journée : lever avant l’aube pour l’ascension des Dents Blanches, halte d’une heure au sommet pour profiter du spectacle puis redescente d’une seule traite dans la vallée.

Solène était enthousiaste, je m’efforçais de le paraître. En vérité, cette expédition ne me tentait guère. Grimper à près de trois mille mètres d’altitude, moi qui étais incapable de monter sur le toit de la maison pour déboucher une gouttière ou changer une tuile, moi qui souffrais du vertige sur un escabeau ! Cependant, il fallait faire bonne figure. Alors, nous avions remercié les copains puis acheté de lourdes chaussures d’escalade, d’épaisses chaussettes de laine, des bonnets et des gants, des sacs à dos de randonneurs… Et un matin de juillet, nous étions à pied d’œuvre, équipés comme pour l’ascension d’un sommet himalayen. Notre guide, un grand échalas quadragénaire, voûté et taiseux, s’appelait Sylvain Marulaz. Originaire de la Chapelle d’Abondance, il faisait le guide en été et moniteur de ski l’hiver.

Contrairement à ce que je redoutais, la montée au refuge se révéla assez facile. Pas une promenade de santé, mais presque. Hormis le passage d’un étroit goulet où grondait une cascade, l’approche était sans grande difficulté. Sylvain ouvrait la voie, Solène fermait la marche. On traversa une forêt de sapins, un pierrier et aussi un petit névé. Sylvain fit quelques haltes pour nous faire écouter le sifflement des marmottes. On parvint au refuge en milieu d’après-midi. C’était une grande bâtisse sans charme particulier – un cube de béton coiffé d’un épais toit de schiste – au bord d’un vaste cirque fermé par les sommets enneigés. Les Dents Blanches paraissaient si proches que je demandai pourquoi on n’y montait pas dans la foulée. Devant ma naïveté, Sylvain Marulaz s’était contenté de hausser les épaules.

L’intérieur du refuge correspondait davantage à l’idée que je m’en étais faite : mobilier rustique en bois massif, plafonds à poutres apparentes et décor d’animaux naturalisés où le dahu occupait la place d’honneur. Les repas se prenaient dans une immense salle commune et, pour la nuit, il y avait deux chambrées avec châlits superposés. J’appris plus tard que les guides professionnels et certains hôtes de marque bénéficiaient de chambres particulières. Au dîner, le repas typique fut surtout constitué de jambon de montagne, de reblochon et de rasades de fendant pour faire passer le tout. À la tablée des randonneurs, presque exclusivement masculine, il n’était question que de montagne. Ils en parlaient comme d’une femme qu’ils grimpaient, montaient, se faisaient et que les plus audacieux prenaient par la face nord. Comme la femme la montagne était cruelle, imprévisible, mais éternellement belle. Les guides qui dînaient entre eux écoutaient et se taisaient.

Au dessert, Sylvain Marulaz nous convia à prendre le café à la table des guides. Aux regards jaloux des autres randonneurs, nous comprîmes que c’était un honneur, un peu comme de partager la table du commandant sur un bateau de croisière. Solène ne put s’empêcher d’en minauder d’orgueil. Après le café, il y eut le pousse-café composé d’une succession de petits verres de genièvre, d’alcool de poire et autres produits distillés. Tant et si bien que je ne garde que des souvenirs confus de la fin de cette soirée. Je crois qu’on joua aux dés, peut-être au 421, et que je perdis…

Je repris mes esprits une première fois dans la nuit, mais je serais encore incapable aujourd’hui de dire où je me trouvais exactement. Je me rappelle vaguement la pénombre et les rires étouffés de Solène que je ne voyais pas et qui n’était plus à mes côtés. Puis plus rien.

— Chéri, réveille-toi ! Il est quatre heures du matin, on t’attend !

Elle était debout, déjà en tenue pour l’assaut final des Dents Blanches. Sylvain Marulaz était là aussi, la main posée sur l’épaule de Solène.

Dans l’ascension, qui ne dura pas moins de trois heures, je vomis une bonne demi-douzaine de fois : d’abord mon petit déjeuner – café et tartines beurrées – puis les résidus parfumés de ma gueule de bois et enfin d’autres choses indéfinies d’une grande amertume. Solène et Sylvain grimpaient gaillardement. Du sommet, je ne me souviens que du froid qui me glaçait les os et de mon irrésistible envie de dormir…

Tout ceci est arrivé il y a maintenant trois ans. Depuis, Solène s’offre chaque année deux semaines de ski en hiver et une ascension au cours de l’été. Moi, je garde la maison. De toute façon, comme elle me le dit si bien : « Quand on déteste la neige et qu’on a le vertige, il vaut mieux rester au bord de la mer ! »

46. BAISER SUR UNE ÎLE DÉSERTE

La meilleure chose à faire, c’est de se branler en attendant Vendredi et peut-être Dimanche…

47. BAISER DANS UNE ÉGLISE

Je n’aime pas les églises. Je ne m’y sens pas à l’aise ; il y fait froid et sombre, les courants d’air y sont meurtriers, l’architecture prétentieuse bien qu’à vrai dire dérisoire. Je ne suis pas du genre à m’extasier au pied d’une croisée d’ogives ou d’une voûte en berceau.

Ma présence dans les édifices religieux se limite donc aux cérémonies inévitables que sont les mariages et les enterrements, les seconds malheureusement plus nombreux que les premiers. Aussi, pourquoi mon beau-frère a-t-il eu l’idée saugrenue de faire baptiser son petit dernier ? Une enfance athée ce n’est pas si dramatique que ça !

L’impétrant se prénomme Thomas. Il a un peu plus de six mois, trois dents de lait et la mèche blonde. Je n’ai pas été pressenti pour être parrain, il n’aurait plus manqué que ça ! Par conséquent, je me trouve dans une travée reculée, assez éloignée du théâtre des opérations, aux côtés d’une parente parfaitement inconnue mais très accorte. Du prêtre, je n’aperçois que ses petits yeux presque cruels dans son visage au profil de poulet monté sur un long cou maigre. Il a cependant la voix onctueuse, avec cette insupportable manie – sans doute apprise au grand séminaire – de scander son texte en insistant sur le e final des mots. Thomas, la communauté chrétienne t’accueille aujourd’hui avec joie. En son nom, je te marque de la croix, le signe du Christ notre Sauveur… Ce n’est pas une croix que je trace de la paume sur la croupe de ma voisine de banc mais une sorte de cercle dont le centre se trouve en haut de son fessier œcuménique. Elle se cambre légèrement et m’adresse un coup d’œil encourageant. Prions pour Thomas qui va recevoir la grâce du baptême. Elle tient son missel ouvert dans la main gauche ; de la main droite, elle m’a adroitement déboutonné la braguette et me caresse la queue comme par distraction. Je vois ses lèvres qui murmurent une prière. J’observe son profil : elle a les cheveux très noirs attachés sur la nuque, le nez droit, la bouche épaisse avec un fin duvet sombre sur la lèvre supérieure. Je lui donne une trentaine d’années, peut-être plus. Elle porte un tailleur d’un blanc crémeux qui lui sied bien au teint.

Seigneur, daigne bénir cette eau où Thomas va naître de l’Esprit Saint pour la vie éternelle. Par le sacrement du baptême l’enfant que vous présentez va recevoir l’amour et la vie de Dieu. Il va naître de l’eau et de l’Esprit Saint. Seigneur, bénissez la source chaude qui ruisselle entre les blanches cuisses de votre humble servante. Les joues en feu, elle garde les paupières baissées comme en plein recueillement. Elle écoute la douce prière de mes doigts au portail de son temple poilu. Sa main se fait plus pressante, je bande pieusement.

Croyez-vous en Dieu le Père tout puissant, créateur du Ciel et de la Terre ? Je crois, je croîs… Oh, comme votre clitoris mis à l’index a grandi ! Il est devenu l’unique objet de mon culte. Je suis en pénitence sous la nef de votre cul céleste et vous branle religieusement… Rejetez-vous Satan qui est l’auteur du péché ? Rejetez-vous ce qui conduit au mal ? Rejetez-vous le péché ? Nous le rejetons, l’adorons, l’exécrons, le chérissons, le compissons, le désirons, le conchions, l’espérons… Ensemble prions, ensemble baisons !

Thomas, je te baptise au nom du Père, du Fils et du Saint Esprit. Voici que coule l’eau bénite sur son front innocent ; voici que coule la mouillure de votre con tout glissant. Vous voici agenouillée, la chatte en fervente béatitude, en dévote béance.

Dieu te marque de l’huile afin que tu demeures dans le Christ pour la vie éternelle. Tendre bigote, je reçois sur mes doigts en prière l’onction de votre con adoré. Nous voici maintenant proches de l’eucharistie : vous me tenez ostensiblement la bite comme si c’était le Saint Sacrement en chair et en os…

Recevez la lumière du Christ. C’est à vous, parents, parrain et marraine, que cette lumière est confiée. Vous entendez, c’est à vous que je tends ce cierge allumé dont vacille la flamme pourpre du désir. Plaise à Dieu que vos lèvres ferventes, votre chatte en extase ou votre cul en repentance entretiennent son ardeur ! Je vous fais l’offrande du Saint Chrême de mon sperme que je dépose en aumône au plus profond de votre sanctuaire vaginal.

C’est terminé. L’assemblée se disperse, l’église se vide tout doucement. Comme elle reste assise, les mains jointes, je m’inquiète :

— Vous ne venez pas au vin d’honneur ?

Elle tourne la tête et lève les yeux vers moi. C’est la première fois que nos regards se rencontrent.

— Je suis désolée de ne pouvoir vous accompagner, me dit-elle, mais on ne m’a pas invitée. Vous savez, je ne suis que la sœur du prêtre.

48. BAISER DANS UN CIMETIÈRE

— Les chrysanthèmes sont à 8 euros le pot. Sinon, nous avons aussi des bruyères et des véroniques, c’est moins spectaculaire mais elles résistent mieux au froid… C’est vous qui voyez…

Dans la serre, de chaque côté de l’allée centrale, le sol n’est qu’une mer de couleurs vives. L’odeur des chrysanthèmes est partout, puissante, obsédante…

Livia charge le coffre de bouquets multicolores. Cette année, c’est à son tour d’assurer l’entretien et le fleurissement des tombes familiales. Alors, on est partis à l’aube avec tout un arsenal de seaux, brosses, crèmes à récurer, balais et chiffons. Le clan Servole occupe un petit quartier ensoleillé du cimetière : trois tombes classiques, avec dalle de marbre sombre et croix assortie, qui entourent le caveau monumental où repose le couple des arrière-grands-parents, leurs quatre fils ainsi que leurs épouses. C’est un édifice pompeux, dans un style indéfinissable, ni antique ni baroque, avec fronton gravé au nom des Servole en lettres d’or, colonnades à chapiteau sculpté de feuilles d’acanthe, portail à double battant en fer forgé où se marient les croix et les S majuscules des Servole. Arrivé d’Italie dans les années 30, l’ancêtre avait bâti sa fortune dans la maçonnerie et la céramique ; l’édifice funèbre est à sa mesure : tout en béton et mosaïque bleue pour habiller d’azur les murs extérieurs.

En arrivant au cimetière, Livia soupire devant l’ampleur de la tâche, mais je sais qu’au fond d’elle-même elle en crève d’orgueil. Moi, les traces de mes aïeux se résument à une simple dalle de granite sous laquelle repose ma mère quelque part dans le Nord. Tous les autres ont été incinérés et dispersés aux quatre vents ou dans les eaux profondes de l’océan. Il fait un vrai temps de Toussaint, nuageux à souhait, pas vraiment froid mais déjà sinistre. On se met à l’ouvrage. À genoux, la brosse à la main, Livia traque le lichen et la mousse, chasse la poussière, lessive à tour de bras. Il faut raviver le lustre de la pierre polie, désherber les allées, ratisser le gravier, redonner une énième jeunesse aux plaques souvenirs : À notre oncle adoré, à notre chère grand-mère, regrets éternels… Dino Servole, 1917-1996. Il est en photo sur un médaillon : regard sombre, casquette, moustache épaisse, cravate du dimanche… Livia s’affaire. Tout en ratissant une allée de gravier blanc, je la regarde. Je vois ses cheveux défaits dont une longue mèche noire échappée de son chignon me masque à demi son profil, je vois ses manches retroussées jusqu’aux coudes découvrant ses bras nus qui gardent encore un peu du hâle de l’été, je vois les mouvements énergiques de sa main qui tient la brosse et que ce mouvement bien qu’atténué se prolonge dans son épaule, puis dans ses seins, jusque dans son postérieur qui se balance doucement d’avant en arrière… Malgré moi, il me vient des idées. Non, ce n’est ni le lieu, ni le moment ! La corvée continue.

À grands renforts de produits d’entretien et d’huile de coude, on en a bientôt fini avec les trois tombes. Reste le gros morceau : le tombeau monumental. On vient à peine de commencer le lessivage des mosaïques que la pluie se met de la partie, et pas une petite averse passagère mais une bonne pluie continue, froide et drue. Alors, Livia sort de la poche de son blouson une grosse clef toute noire et ouvre le portail de fer forgé. On se met à l’abri.

C’est la première fois de ma vie que je pénètre dans un tombeau. La pièce est minuscule, à peine deux mètres sur deux. Les deux murs latéraux sont entièrement recouverts de plaques de marbre ou d’albâtre gravées au nom de tous les morts enterrés sous nos pieds, ornées de leurs portraits entourés de branches de laurier desséchées. On a l’impression qu’ils ne nous quittent pas des yeux. Dans le fond, se dresse un petit autel avec un crucifix doré, une statue de la Vierge à l’Enfant, un tabernacle décoré d’un calice rayonnant et, au pied, des vases de fleurs artificielles mais néanmoins défraîchies. Avec Livia, on est un peu à l’étroit alors, forcément, on se frôle, on se touche sans même le vouloir…

— Non, je t’en prie, ce n’est vraiment pas le moment ! Ce soir, à la maison, je te promets… Arrête, tu sais bien que si tu me caresses là je n’aurai plus la force de te dire non. Tous ces regards, ça me gêne. Tu crois que ça leur ferait plaisir ? Tu as peut-être raison, mais il y a quand même beaucoup de monde dans ce cimetière. Imagine que quelqu’un nous surprenne ! Si ça se trouve, c’est interdit de faire ça dans un cimetière. On risque peut-être une amende ou même un procès… Non, je n’ai jamais entendu dire qu’il y avait une loi pour ça. C’est un lieu privé, je suis d’accord. N’empêche, sois discret ! Ta main est froide. Non, je n’ai pas dit comme la mort. Tu bandes déjà ? Moi, je sens que je commence à mouiller. Tu vas me la mettre par-derrière ? Je voudrais que la pluie ne s’arrête jamais. C’est comme ton doigt qui me branle, je voudrais qu’il ne s’arrête jamais, qu’il soit toujours là quand j’en ai envie ou besoin, à ma disposition, prêt à se mettre en mouvement comme une petite machine à deux temps… Tu crois qu’au paradis on peut baiser ? La Bible et les autres bouquins n’en disent rien. La vie éternelle sans baiser, ça doit être d’un chiant ! Tu sais, j’ai lu qu’en Amérique du Sud, à la Toussaint, les gens illuminent les cimetières avec des milliers de bougies et que les familles viennent faire la fête sur les tombes, manger, boire et chanter pour que les morts aient aussi leur part de bonheur. Comme ta bite que je sens en moi, je la partage avec toutes mes aïeules, mes grands-mères et grands-tantes… Qu’elle soit éternelle ! Oh, mon Dieu, ne t’arrête pas !

La pluie a cessé. On a disposé les pots de fleurs sur les tombes et refermé à clef le portail en fer forgé du caveau familial. Au pied de l’autel domestique, le dallage a un éclat particulier, un peu laiteux. C’est qu’à la cire d’abeille, Livia a ajouté une bonne dose de sperme tout frais en guise de libation pour ses aïeules en manque d’amour.

49. BAISER DANS UN PHARE

Sur le guide touristique, l’édifice de granite ne manque pas d’allure : 71 mètres de haut, 365 marches, 12 paliers, 52 fenêtres ; feu blanc à éclats toutes les 10 secondes d’une portée maximale de 56 kilomètres, lentilles à échelon type Fresnel avec lampe au xénon d’une puissance de 1 600 watts… Érigé près de Barfleur sur la côte est du Cotentin, le phare de Gatteville est une bite de pierre dressée vers le ciel bas. C’est le grand baiseur des nuages de passage.

Avril 1960. Nous avons quarante et un ans à nous deux. Nous avalons les étages avec avidité, d’une seule traite, sans reprendre haleine. La robe vichy rose de Bernadette tourbillonne devant mes yeux. Nous débouchons soudain en plein ciel, un peu étourdis par la spirale aveugle des marches, ivres de lumière et de vent. La pluie des derniers jours a si bien lavé l’horizon que Le Havre nous semble tout proche, les îles Saint Marcouf à portée de main et les chalutiers en mer des jouets d’enfant. La brise soulève bien haut la robe de Bernadette et découvre ses jambes si fines, si belles… Elle porte des socquettes blanches, aussi blanches que la culotte de coton qui garde les trésors de son ventre. Tout en se laissant faire, elle me glisse :

— S’il te plaît, fais attention, je crois que je suis en pleine ovulation.

— C’est pour ça que tu es toute mouillée ?

— Pour ça et pour tout le reste…

Les innombrables lamelles de miroir nous renvoient le puzzle de nos amours.

Été 1969. D’un pas traînant, nous gravissons les marches du phare. Badou porte un jean délavé, un T-shirt à l’effigie du Che, une paire de bottes en daim mais plus de soutien-gorge. J’ai les cheveux longs. À mi-chemin, on fait halte dans l’embrasure d’une fenêtre pour se rouler un petit joint de libanais. On ne peut pas dire que ça nous donne le courage de poursuivre. Quand on arrive en haut, le grand jour nous remplit les pupilles d’azur métallique, les miroirs de la lampe scintillent presque douloureusement. On se met à poil et on baise à cru sur le granite. Posés sur le parapet, deux goélands argentés nous regardent.

Mai 1981. On est montés malgré l’orage qui gronde au loin. Le gardien nous a laissé passer, parce que ce n’est pas un jour comme les autres. Dans notre petit sac à dos, on a mis la bouteille de champagne et deux coupes. À force d’avoir chanté, gueulé pendant des heures notre joie et nos espoirs, on n’a plus de voix. On est montés en plusieurs étapes, histoire de souffler un peu et de s’embrasser comme des morts de faim. Là-haut, tout nous a paru différent, le ciel plus pur, le spectacle plus grandiose. Pour l’occasion, Bernadette a laissé sa petite culotte en bas, sur le siège arrière de la voiture. Nous sommes le lundi 11 mai, et jamais la vie ne nous a été plus douce que ce matin où nous vidons notre bouteille de Moët et Chandon à 70 mètres au-dessus du niveau de la mer, elle assise sur mes cuisses, ses yeux dans les miens, mon sexe dans le sien, indifférents à l’orage qui martèle le ciel de plus en plus sombre, indifférents aux grosses gouttes de pluie qui s’évaporent sur le granite tiède.

Septembre 1995. Le cœur n’y est pas. On gravit les marches sans enthousiasme. Pourtant, l’arrière-saison est belle, l’été presque encore là. Bernadette ne se sent pas dans son assiette : elle a ses règles depuis deux jours, ça la rend d’humeur maussade. J’ai le genou gauche douloureux si bien que je traîne un peu la jambe. Bernadette a pris de l’avance, sans m’attendre. Je ne la vois plus, je n’entends que le bruit de ses pas, plus haut dans la spirale de pierre. J’ai l’impression d’être un bernard-l’ermite dans un coquillage trop vaste pour moi et je suis un moment tenté par le renoncement. Quand je parviens enfin au sommet, Bernadette a retrouvé le sourire, ou du moins quelque chose qui y ressemble. Les coudes sur le parapet, le menton posé dans la corbeille de ses paumes, la croupe tendue et bien cambrée, elle contemple l’horizon vaporeux. Il n’y a pas un souffle de vent.

— Au point où on en est, si le cœur t’en dit, tu peux m’enculer, me dit-elle calmement, sans sourciller.

27 avril 2002. Un épais brouillard enveloppe la côte. Il n’y a plus ni nord, ni sud, ni droite, ni gauche. On approche à l’aveugle et ce n’est qu’au dernier moment qu’on bute sur l’énorme socle de granite : le phare est là, qui nous attend immobile et silencieux. Bernadette en aurait presque les larmes aux yeux. Il nous faut pas loin d’une heure pour monter, une heure de doute, d’hésitation, de découragement parfois. On songe même à faire demi-tour. Pourtant, quelque chose de plus fort nous tire vers le sommet. Et brusquement, le soleil nous inonde de sa pure clarté : nous découvrons que nous sommes comme naufragés sur un minuscule îlot de pierre posé sur la mer de brume, une mer grise à l’infini, une mer sans vagues, sans ressac, sans vie, une mer d’une indicible tristesse.

— Et si on se noyait ? me dit Bernadette en me prenant la main.

Mais on ne sautera pas. Dans un patient et tendre corps à corps, on attendra que le brouillard se dissipe et que renaissent la terre et les flots.

Juin 2007. On est restés en bas, on a laissé monter les enfants. Juste à côté du phare, il y a un sémaphore, comme un nabot dérisoire au pied d’un géant. Avec Bernadette, on échange un sourire : on pense à la même chose…

50. BAISER DANS LA STATION SPATIALE INTERNATIONALE

Je m’appelle Serguei Abramovitch Ivanov. J’ai 43 ans et je suis spécialiste en biologie moléculaire, diplômé de l’Académie des Sciences de Saint-Pétersbourg. C’est à ce titre que j’ai été retenu pour participer à un séjour de huit mois dans l’ISS. Ma mission, essentiellement scientifique, consiste en une série d’expériences et observations sur le développement de cellules souches en apesanteur. Mes deux compagnons de voyage – j’aurais aussi bien pu dire de cellule – sont le colonel Dimitri Karpov, expert en balistique, et Stenka Glinski, un informaticien que je soupçonne d’être surtout agent du FSB (ex KGB).

À 360 km d’altitude, les journées sont longues, même si on assiste à plusieurs aurores quotidiennes. En dehors de la lecture et des parties d’échecs avec Stenka qui ne se défend pas mal, les loisirs sont des plus sommaires. Je passe la plupart de mon temps seul dans le laboratoire Destiny, à l’avant de l’ISS, les yeux rivés sur le microscope à balayage électronique. Je ne regagne Zvezda, le module d’habitation, que pour manger, dormir et pour les liaisons satellite hebdomadaires avec ma famille. Durant les deux premiers mois, j’ai encore connu quelques érections au réveil, mais ensuite, je suis entré dans une sorte de période de latence quasi sénile où le plaisir n’avait plus rien de physique. Je n’éprouvais même pas de désir pour le petit cul nerveux du colonel.

Au bout de six mois, nous avons reçu, pendant dix jours, la visite d’un équipage américain arrivé par la navette Atlantis. C’était prévu. Ce qui l’était moins, c’était la présence dans le groupe de Jane Ottis, une biologiste que je connaissais pour l’avoir rencontrée à Berlin lors d’une conférence internationale sur la bioéthique. Née dans le Missouri, Jane Ottis a 46 ans. C’est une métisse, bien charpentée, mais sans charme particulier. Son arrivée à bord de l’ISS a néanmoins mis mes collègues russes en émoi. Le colonel et Stenka Glinski ont rivalisé de politesses et de galanterie. Cependant, malgré tous leurs efforts, c’était avec moi que Jane, mission oblige, avait les plus fréquents contacts. Chaque jour, nous passions quelques heures ensemble dans le labo, à échanger nos impressions sur l’état de nos recherches et à préparer de nouvelles expériences.

Avant de pénétrer dans le laboratoire, il faut passer par un sas de stérilisation où l’on se débarrasse de ses vêtements du quotidien pour enfiler une combinaison blanche, conçue comme une salopette de chantier. On se coiffe d’une charlotte et on met un masque. C’est comme ça que j’ai vu que Jane a des épaules musculeuses, un discret tatouage au-dessous du nombril et une magnifique paire de fesses. C’est aussi comme ça que je me suis remis à bander, spontanément. Elle n’a pas manqué de le remarquer mais a fait comme si de rien n’était.

Le huitième jour, le dernier de notre travail en équipe dans Destiny, je n’ai pas pu m’en empêcher : dans le sas, je lui ai furtivement caressé la chute de reins.

— Keep quiet, Serguei ! a-t-elle dit sans réelle conviction.

Mais c’était trop tard, j’avais une érection définitive. Dans l’intimité confinée du labo, on a oublié nos combinaisons et toutes les règles de sécurité. Intégralement nus, nos corps en apesanteur appelaient à d’improbables positions d’accouplement. Ainsi, je n’oublierai jamais notre soixante-neuf virevoltant lentement dans l’espace. Pourtant lourdes de sperme, mes couilles flottaient en toute liberté, tout comme les seins de Jane que je pétrissais d’une main légère. La bouche ventousée à son ventre, j’aspirais goulûment sa mouillure, comme assoiffé de son sexe aux épaisses lèvres cannelle.

Baiser ressembla à une valse aérienne, avec figures libres. Chaque coup de reins, chaque ondulation du bassin impulsait une nouvelle circonvolution à nos corps enchevêtrés qui basculaient au ralenti, venaient se cogner mollement à la paroi du labo où ils rebondissaient en silence. Jane était très mouillée, du con comme de sa bouche collée à la mienne. Je crois bien qu’elle a joui la première : les contractions de son orgasme ont provoqué une onde lascive qui s’est propagée dans tout le labo. Quelques instants plus tard, j’ai éjaculé d’impressionnantes giclées de sperme accumulé pendant mes six mois d’abstinence. Mon foutre volatile a rempli son vagin, débordé en abondance et s’est dispersé en longs filaments blanchâtres à travers l’habitacle, se déposant au gré des caprices de l’apesanteur sur les claviers d’ordinateur, les écrans et autres instruments de mesure, ou encore flottant comme de petits nuages indécis au-dessus des bacs à expériences…

Tout cela est arrivé il y a maintenant presque deux mois. Dans quelques jours, nous allons quitter l’ISS et céder la place à un autre équipage. Mon successeur dans le labo sera un biologiste canadien dont j’ai oublié le nom. Je ne sais pas encore comment je vais lui expliquer l’étonnante évolution de certaines cultures de cellules souches…

DU MÊME AUTEUR

La Seconde vie de Maximilien Bémol, roman, Éditions Le Cercle, 2005.

Body Gym, nouvelles, éditions Le Cercle, 2007.

Cet ouvrage a été numérisé
le 8 février 2013 par Zebook.

Pour l’édition originale :

© Éditions La Musardine, 2010.

ISBN de l’édition originale : 978-2-84271-492-5

Pour la présente édition numérique :

© Éditions La Musardine, 2013.

ISBN de l’édition numérique : 978-2-36490-395-1

La Musardine

122, rue du Chemin-Vert – 75011 Paris

Couverture : Monique Plessis

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