ÉTIENNE LIEBIG

Sexercices de style

La Musardine

À la manière des Exercices de style de Queneau, Étienne Liebig nous propose 53 variantes d’une même histoire érotique.

De la Bible à 50 Nuances de Grey, d’Homère à NTM en passant par Victor Hugo, Colette, Platon ou Corneille, Étienne Liebig nous raconte la même histoire dans une ambiance littéraire, un style, un ton à chaque fois différents, en passant tous ces auteurs classiques à la moulinette érotique et comique dont il a le secret. Promenade littéraire désopilante et audacieuse, ces Sexercices de style se moquent de la littérature pour mieux la révérer.

Etienne Liebig Au travers de plusieurs ouvrages humoristiques, dont l’incontournable Comment draguer la catholique sur les chemins de Compostelle (La Musardine), Étienne Liebig s’est fait le chantre de l’amour décomplexé et des techniques joyeuses de séduction. Il avait déjà exploré le domaine du pastiche littéraire avec Le Parfum de la chatte en noire, où il parodiait avec un grand talent de mimétisme et un profond sens de la dérision les meilleurs romans policiers. Il a par ailleurs publié des ouvrages très sérieux chez Michalon : Les ados sont insupportables, mais ce sont nos enfants !, Les pauvres préfèrent la banlieue et Les Nouveaux cons. Il collabore actuellement à l’émission Les Grandes gueules sur RMC.

Un homme rentre chez lui par surprise après un voyage. La solitude l’a conduit à imaginer le plus beau des retours amoureux. Malencontreusement, il marche sur la queue de son chien, ce qui a pour effet de réveiller sa femme, et son amant. Ce dernier se cache dans la pièce et l’épouse accueille son mari avec gêne. Le mari suppose une entourloupe alors même que sa femme s’offre à lui. Malheureusement, l’amant se fait repérer, c’est le drame1 (ou pas).

[1] Des variantes sont possibles en fonction du caractère des personnages de référence, de la logique des époques, de la dramaturgie coutumière des auteurs pastichés et de l’envie de l’auteur de s’amuser. Surtout de l’envie de l’auteur de s’amuser.

ANTIQUITÉ

LA BIBLE

ZÉLUBON ET CADAAN

17.1

Il y avait un homme à Ephraïm qui était parti pour un grand voyage au cours duquel il avait combattu les fils d’Ammon. Il s’appelait Zélubon.

17.2

Fatigué et blessé, il avait décidé comme le lui avait conseillé Galaad de retourner à Bethléem pour honorer de nouveau Cadaan, son épouse.

17.3

Durant les 26 jours et les 26 nuits que dura son voyage, Zélubon pensa à son épouse. À ses seins magnifiques aux tétons rougeoyants. À son ventre plat et ferme qu’il aimait caresser.

17.4

Souvent Zélubon sentait sa bite se durcir sous sa tunique. Il cherchait alors une dune à proximité, s’asseyait sur le sable et se tripotait le tromblon en continuant de penser, les yeux fermés.

17.5

Il se souvenait des fesses rondes et blanches de Cadaan. Des fesses qu’elle écartait pour lui car elle aimait être prise par le petit trou que le dieu d’Israël avait fait à cet usage.

17.6

Il se branlait la tige en répétant le prénom de sa bien-aimée puis arrosait de sa semence le sable chaud du désert du Sinaï.

17.7

Au 26e jour, il vit enfin son village où brillaient les lueurs des lampes à huile que l’on allume la nuit pour accueillir les étrangers.

17.8

À la vue de sa maison, une grande émotion l’envahit tandis qu’il sentait son sexe grandir à l’idée de fourrer le petit fion de son épouse.

17.9

La porte s’ouvrit sur le grand couloir sombre qui menait à la chambre de Zélubon. Il n’alluma pas la lumière de peur de réveiller Cadaan et avança à tâtons.

17.10

À mi-chemin, il sentit qu’il écrasait quelque chose sous ses pieds puis entendit les cris de Belzathar, son chien. Il se dit que c’était bon de revenir chez soi après tant de guerres.

17.11

Il entendit un bruit qui venait de la chambre nuptiale et se dit que Cadaan devait être réveillée. Il ôta rapidement sa tunique, mania sa bite pour qu’elle bandât et entra triomphalement dans la chambre.

17.12

« Regarde, femme, regarde ce que j’ai pour ton petit cul » dit Zélubon en souriant tendrement. Cadaan était debout, nue, et regardait son époux, comme absorbée par une autre préoccupation.

17.13

« Es-tu heureuse de retrouver ton compère ? » dit Zélubon, surpris que son épouse ne se précipite pas sur sa queue en chantant les 31 louanges de la création du Seigneur.

17.14

« Oui bien sûr, mon Zélubon regarde, j’ai le tiroir en extase » répondit Cadaan en montrant sa vulve largement entrouverte comme si quelqu’un venait d’en sortir à la minute même.

17.15

Le guerrier remarqua que sa femme avait la figue en nage, il en fut surpris mais il n’eut guère le temps de se poser la question, Cadaan s’était précipitée sur sa queue avec la rapidité d’un Juif à quitter l’Égypte et ses putains de sauterelles.

17.16

Tandis que la femme lui embouchait le zob, il y eut un grand vacarme venant d’un coffre de bois. Cadaan feignit de ne rien entendre, mais Zélubon décida d’aller voir ce qui se passait.

17.17

« Reste ici » dit la femme en introduisant un doigt dans l’anus de son époux comme cela se faisait chez les Amoréens et les Phréziens pour garder un homme fidèle.

17.18

Zélubon ouvrit le couvercle du coffre et découvrit un homme nu. À sa coiffure, il reconnut un Philistin. Après l’effroi, Zélubon le saisit pour le questionner :

« Qui es-tu, Philistin ? »

17.19

« Je suis Troudbaal, 149e fils de Joas, petit fils de Gédéon et arrière-petit-fils d’Abimélec. Ta femme est trop bonne et toi tu es trop con, Zélubon. »

17.20

Entendant ces paroles, Zélubon sut qu’il était cocu et se tourna vers le dieu d’Israël tandis que l’autre se tournait vers le dieu des Philistins. Tous les deux imploraient leur dieu respectif.

17.21

Cadaan qui avait déjà été dérangée une première fois pendant qu’elle se faisait fourrer par Troudbaal passait maintenant à côté de la queue de Zélubon. Elle commença à trouver le temps long.

17.22

« Oh, les deux genouillards, y en a pas un qui me ferait reluire la pastille au lieu de prier ? » cria Cadaan, cependant que les deux hommes se lamentaient avec ferveur.

17.23

La femme adultère, au lieu d’être lapidée comme le voulait la coutume, quitta la maison discrètement pour rejoindre Morbach, un marchand d’olives de Succoth qui ne posait pas de question sur la virginité des filles.

17.24

L’Éternel décida que Zélubon et Troudbaal s’apprécient puis s’aiment puis forment la première communauté gay de Jérusalem. Ils vécurent heureux, délivrés de leurs désirs malsains.

HOMÈRE

L’AUTRE RETOUR D’ULYSSE
CHANT X

Et Ulysse s’éloigna du port en empruntant un rude chemin escarpé qu’il croyait connu de lui seul. Il s’avança dans le sentier et entendit un bruit de cale de navire que l’on vide. Il porta sa main à son arme qui pendait à son côté mais fut rassuré en voyant le cul d’un jeune homme qui allait et venait entre les blanches cuisses d’une fille en pleine extase. Le garçon entendit du bruit et se redressa en déconnant prestement.

— Étranger, qui es-tu et pourquoi viens-tu perturber mon coup avec cette bergère ?

Le fils de Laërte et d’Anticlée sourit en levant son majeur vers Athéna qui le protégeait depuis toujours :

— Je suis le roi d’Ithaque et je viens reprendre mon royaume et mon épouse, Pénélope. Continue de t’affairer dans la fleur rosée de ta bergère, mon ami.

— Tu es mon père, Ulysse, qui revient au pays après vingt ans d’absence. Laisse-moi t’embrasser.

Ulysse reconnu son fils Télémaque dans ce beau et grand jeune homme, il le serra dans ses bras cependant que la jeune femme laissée à elle-même se finissait toute seule en maugréant. Ils s’embrassèrent puis reprirent la route vers le palais.

Parvenus à quelques distances du palais royal, Télémaque laissa Ulysse cheminer seul :

— Va, père adoré, va retrouver ta légitime épouse et fais-lui ce que tu ne lui a pas fait depuis vingt ans.

Ulysse sentit se durcir son vieux pénis à l’idée de revoir la foune poilue de Pénélope, il se précipita sur les marches blanches en haut desquelles se trouvaient un garde. Il hurla en sortant son glaive :

— Pousse-toi, garde, je suis ton roi, revenu de ses voyages.

Comme l’autre ne s’écartait pas du chemin d’Ulysse, ce dernier lui trancha les deux mains d’un coup d’épée habilement décoché. Le roi entra dans son palais, pendant que le garde se tordait de douleur en implorant les dieux devenus sourds à ses appels. Ulysse courait porté par le désir de sa Pénélope et il ne vit pas son chien qui dormait au sol et lui écrasa la queue. Il s’écria :

— Argos, mon bon chien, quel bonheur de te retrouver, tu as attendu ton maître et soutenu mon épouse dans ses épreuves. Écoute Argos, je l’entends, elle s’active dans la chambre royale. Sans doute défait-elle ce qu’elle a tissé tout au long de la journée.

Le roi d’Ithaque laissa tomber son arme puis sa tunique et apparut nu, la queue tendue comme la voile d’un navire au vent, le cul plus ferme que les rochers de Scylla. Il marcha dans cet appareil vers la chambre nuptiale, là où il avait fait de Pénélope une femme, il y avait vingt ans maintenant. Il se tourna vers Athéna sa protectrice :

— Athéna, déesse des déesses, donne-moi la force de fourrer à mon épouse une bonne pétée dans son cul, ce soir et tous les autres soirs.

Rassuré, il poussa la porte de cette chambre mystérieuse et belle dont il avait tant rêvé sur ce navire perdu dans les océans déchaînés. Pénélope était là, assise sur le lit nuptial. Elle était nue et regardait avec surprise son époux rentrer après tant d’années d’absence. Ulysse tenait sa bite dans sa main :

— Regarde ce que je t’ai rapporté de mes voyages, il y a longtemps que tu n’en avais pas vu ?

Pénélope approuva et sembla émerveillée par le présent du roi, mais Ulysse, habitué qu’il était aux ruses des dieux et aux fourberies des femmes, se souvint de Circée l’enchanteresse de l’île et il marqua un temps d’arrêt :

— Tu me parais être soudain dans l’embarras comme Calypso la nymphe. Ta voix trahit quelque gêne profonde.

Le combattant se réveillait à nouveau dans ce roi vieilli mais encore vaillant. Il se précipita sur le lit puis roula le long des nattes avant de se redresser et arracher violemment les couvercles de trois jarres en terre de Judée. Dans l’une d’elle, le héros vit le visage décomposé d’un homme blanchi par la peur.

— Qui es-tu, l’homme qui tremble ?

— Je t’en supplie, Ulysse, épargne-moi, je suis Mélanthès, fils d’une riche famille d’Ithaque.

— Que fais-tu dans cette jarre, nu comme Sisyphe poussant son rocher ?

— Je m’apprêtais à forniquer avec la noble Pénélope qui n’a rien à se mettre dans la meule à bites depuis ton départ, mon roi.

La franchise de Mélanthès le fourbe atteignit le cœur d’Ulysse comme mille flèches des archers de Troie. Son regard croisa celui de la reine qui s’était réfugiée dans un coin de la pièce. Ulysse l’interpella :

— Alors, femme infidèle, qui dois-je croire ? Mon âme qui me dit que tout cela est un cauchemar ou ce prétendant à la queue comme un priape ?

Pénélope recouvrit sa nudité d’un long châle de soie tressé par ses soins durant ses longues années de solitude. Elle répondit d’une voix claire et profonde :

— Tu es revenu au bon moment, mon adoré, cet être infâme s’apprêtait à profiter de ma faiblesse et m’en fourrer un grand coup dans le fourbi.

Ulysse sentit sa colère monter tandis que Mélanthès perdait son arrogance.

— Immonde félon, ignorais-tu qu’Athéna me protège et protège les miens ? Tu ne peux échapper à mon juste courroux.

Se disant, Ulysse reprit son glaive encore taché du sang du garde et dans un cri furieux décapita Mélanthès dont la tête roula jusqu’aux pieds nus de Pénélope. Celle-ci ressentit une brusque excitation à la vue de la langue pendante de l’homme qui l’avait tant léchée, elle porta sa main à sa source de vie tandis qu’Ulysse retrouvait vigueur. Les deux amants ne sentirent plus le poids des ans sur leurs corps usés et se précipitèrent l’un vers l’autre dans une fougue retrouvée comparable à deux jeunes chevaux que l’on laisse aux prés.

SOPHOCLE

ŒDIPE FAIT ENCORE UNE CONNERIE

LE PRÊTRE

Tu peux te lamenter Œdipe, tu peux pleurer sur ton sort et implorer les dieux de l’Olympe. Aveugle tu resteras par le péché que tu as commis, aveugle tu retourneras dans ta maison ou t’attend ta femme.

ŒDIPE

Ma femme ou ma mère ?

LE PRÊTRE

Les deux… !

ŒDIPE

Eh bien, je partirai vers l’Est du pays, dans le sens opposé du lieu de mon palais, ainsi il n’y aura point de risque que je recommence à fourrer maman.

LE CHŒUR

Œdipe, roi et fils de roi, maudit parmi les maudits

Tu pars vers l’Est mais tu ne sais pas que poussée par la honte

Jocaste a quitté Thèbes et la violence du peuple à son égard.

Sais-tu que le destin est plus fort que la volonté ?

Ce que tu as fait une fois, tu vas le refaire.

Œdipe prend la route du palais de son père adoptif avec sa fille Antigone.

ANTIGONE

Père, père, suis-je ta fille ou ta sœur ?

ŒDIPE

Tu est ma sœur et ma fille, ta mère est ta grand-mère, ton frère est ton oncle et tu es la tante de ta demi-sœur.

ANTIGONE

C’est complexe, Œdipe !

ŒDIPE

Oui, c’est complexe.

Sur la route des deux vagabonds héroïques se dresse une gorgone, Musileschia, qui protège les murs d’enceinte de la ville.

MUSILESCHIA

Arrêtez-vous étrangers, vous n’irez pas plus loin sans répondre à ma question !

ANTIGONE

Putain, c’est plus la Grèce, c’est des chiffres et des lettres, vas-y, pose-la ta question, la gorgone.

MUSILESCHIA

Qu’est-ce qui est grand le matin, plus petit à midi et grandit le soir avant de cracher son suc ?

ANTIGONE

Tu vois, papa ?

ŒDIPE

C’est une bite !

ANTIGONE

Une bite ?

ŒDIPE

Oui, une bite qui bande au réveil, ramollit en journée, rebande le soir avant de lâcher la purée.

MUSILESCHIA

Bah, dis donc Œdipe, t’es meilleur pour les énigmes que pour reconnaître ta mère quand tu la fourres.

ŒDIPE

Très drôle !

ANTIGONE

Bon, moi je vais te laisser ici et je vais rejoindre Ajax.

ŒDIPE

Ajax ?

ANTIGONE

Oui, un bon coup cet Ajax…

Œdipe se dirige à tâtons vers son palais, il va retrouver son épouse, celle qu’il n’aurait jamais dû quitter, la belle Solesnes.

ŒDIPE

Putain, y a du bon à tirer un coup avec sa femme, rien que sa femme, tout simplement, ça paraît idiot mais c’est vachement bon… Ça va me changer. C’est vrai, chaque fois que je baise, je crée un maléfice qui s’abat sur la ville puis sur le pays. À force, je ne vais plus avoir d’ami. Elle n’est pas belle comme Jocaste ou bandante comme Hélène, mais elle est pas mal pour son âge. Et puis, dans le noir, je m’en moque un peu, à vrai dire. Je vais lui faire une belle surprise.

LE CHŒUR

Il est écrit que sur le chemin de la chambre nuptiale, Œdipe marchera sur la queue de son chien Médoroa, que celui-ci aboiera, prévenant son épouse infidèle qui partage sa couche avec Achille, son amant. Il est écrit que le malheur doit frapper une fois encore cette famille maudite.

ŒDIPE

Oh, excuse-moi, Médoroa, je t’ai écrasé la queue, faut dire que je suis aveugle. C’est un signe des dieux, je devrais faire demi-tour, mais l’envie de tirer est plus forte que tout. Entends ! Entends ta maîtresse qui s’apprête à ma venue. Elle éteint les lampes, elle m’attend… Viens avec moi, allons lui célébrer le moule à gaufre.

LE CHŒUR

N’entre pas Œdipe, n’entre pas, tu vas encore faire une connerie !

ŒDIPE

Où es-tu femme, je ne vois rien, je me suis crevé les yeux !

SOLESNES

Euh, je suis là, c’est toi Œdipe ?

ŒDIPE

Bah oui, qu’y a-t-il, tu sembles troublée par mon retour ?

SOLESNES

Non, y a que je ne t’attendais pas et…

ŒDIPE

Et ?

SOLESNES

Non rien, viens, je vais t’éponger !

Œdipe se précipite et sent dans le noir de sa nuit permanente les seins chauds de sa femme qui sont durs comme des seins de jeune fille. Il lui caresse la moule, vive comme celle d’une jeune fille. Œdipe sent s’éveiller l’aiguillon du désir.

ŒDIPE

Ah, excuse-moi, je dois fourrer, vite…

SOLESNES

Mais où es-tu, Œdipe ?

ŒDIPE

Mais qui tire-je ?

SOLESNES

Je ne sais pas, mais ce n’est pas moi… Horreur, tu baises ta fille, Antigone !

ŒDIPE

Non !

ANTIGONE

Si !

ŒDIPE

Je suis maudit… Mais que faisait Antigone dans ma chambre avec toi ?

ANTIGONE ET SOLESNES

Euh…

ŒDIPE

Je comprends soudain ! Horreur, je vais me crever les yeux !

ANTIGONE ET SOLESNES

Ça, c’est déjà fait ! Tu ferais mieux de te couper les couilles cette fois !

PLATON

C’EST LE BOUQUET

APOLLODORE

Je crois que je suis assez bien préparé à vous faire le récit que vous me demandez. Car dernièrement, je fus témoin d’une étrange aventure du grand Socrate qui va certainement surprendre cette noble assemblée.

DIOTIME

Es-tu sûr de pouvoir parler de Socrate, es-tu sûr de ne point regretter ensuite tes paroles ? Les secrets sont les secrets, les mystères à Éleusis ou à Angoulême sont les mystères de la pensée des hommes.

APOLLODORE

N’aie pas d’inquiétude Diotime, Socrate lui-même rirait de sa mésaventure. Et puis, qui est le plus coupable, celui qui parle ou celui qui écoute ?

ALCIBIADE

Celui qui parle, évidemment !

ARISTOPHANE

Celui qui écoute, assurément !

ERYXIMAQUE

Ça démarre fort, les copains, dire que dans deux mille ans, des petits cons vont se faire chier avec nos conneries d’alcoolos dans tous les lycées de la Terre. Mais revenons à Apollodore, qu’avais-tu à nous dire du grand Socrate que l’on ne puisse entendre et qu’il ne faille répéter ?

APOLLODORE

Je tiens ce récit d’Anaxyrème de Syracuse dit le cynique… C’était après que Socrate fut à Sphax se livrer à une joute oratoire avec les plus grands dialecticiens de la province du bas. Il avait laissé à Athènes son jeune éphèbe, Achménon, que chacun connaît ici pour sa grande beauté.

ALCIBIADE

Et son bel anus.

ARISTOPHANE

Et sa grande bite !

DIOTIME

Et sa sublime langue !

APOLLODORE

Je peux continuer, oui ? Donc, revenant de Sphax, Socrate se faisait un plaisir de retrouver son éromène pour lui en filer un bon coup dans la maïeutique. Il était accompagné de Phèdre qui l’avait guidé sur le chemin d’Athènes. Il faisait beau et tous deux devisaient en marchant.

DIOTIME

De quoi devisaient-ils ?

APOLLODORE

Mais quelle importance, Diotime ?

ALCIBIADE

J’imagine qu’ils devaient s’entretenir de la question d’Éros et Thanatos.

ARISTOPHANE

Non bien sûr, plutôt de la question de Lesbos et Délos.

ERYXIMAQUE

Non, je dirais Minos et Chronos.

APOLLODORE

Non, ils devisaient sur Marcel Moss et les albinos… Putain les mecs, laissez-moi causer… Nos héros arrivent à Athènes, Socrate est heureux de retrouver son éromène. Parvenu à quelques stades de sa maison, Socrate se désintéresse du discours profond de Phèdre et dit à compagnon : « Tous les hommes bandent en voyant un bel anus, Socrate est un homme donc Socrate bande en voyant un bel anus. »

ALCIBIADE

Quel sublime syllogisme !

APOLLODORE

Je ne te le fais pas dire !

DIOTIME

Il aurait pu dire : « Socrate bande en voyant un bel anus, tous les hommes bandent en voyant un bel anus, donc Socrate est un homme. »

ARISTOPHANE

Ou bien alors, Socrate est…

APOLLODORE

Stop ! Stop ! j’en ai ma claque de vivre dans cette cité de philosophes ! Laissez-moi continuer mon récit, mes amis, je vous en conjure. Socrate laisse donc Phèdre et poursuit sa route jusqu’à son humble demeure. Il est plein d’allégresse et sa grosse queue fait une bosse mouvante sous sa tunique de toile. Il marche rapidement comme si le temps n’avait pas eu d’emprise sur ses jambes fatiguées par les longues heures à déambuler devant ses élèves lors de ses innombrables interventions publiques…

ARISTOPHANE

Ça, excuse-moi, c’est bien le problème de l’école péripatéticienne : marcher, marcher, marcher et c’est pour qui les varices ? Hein ?

APOLLODORE

Oui, bon, là n’est pas le sujet… Socrate court de joie, ouvre sa porte et ne voit pas Monaxinèmariamédicolonakis, son chien, qui protège la maison des intrus. Il lui écrase la queue et Monaxinèmariamédicolonakis aboie de douleur. Cependant que le vieux maître se penche sur l’animal pour lui expliquer que la bête n’a pas d’âme et ne peut ressentir la souffrance d’être mortel, il perçoit un bruit étrange venant du cubicula, comme un bouchon que l’on extrait d’une vieille amphore. Il pense que son éromène ouvre quelque vieux vin pour l’accueillir, il se précipite dans le vestibule, se défait de son khiton, sa chlamyde, ses sandales et entre en exhibant un phallus défiant Éros lui-même. Il demande à Achménon où sont les verres et le breuvage dont il a fort envie de se désaltérer, mais le jeune éphèbe, nu sur la couche, le regarde, désemparé. Le philosophe comprend en un instant que le doux bruit qu’il a ouï n’était pas celui d’un bouchon que l’on extrait d’une amphore mais d’une bite que l’on décule préci-pitam-ment.

DIOTIME

Que nous dis-tu, immense Apollodore ? Dois-je entendre que l’éromène du grand Socrate se fait ramoner l’éthique par un autre penseur ?

APOLLODORE

L’éthique, l’épistémologie, l’heuristique et même la sémantique mes bons amis.

ARISTOPHANE

Et que fit Socrate ?

APOLLODORE

Passé un instant de surprise et après qu’Achménon eut cherché à se justifier, Socrate fit sortir de sous la couche le jeune et joli Charmide.

ERYXIMAQUE

Celui que l’on appelle Charmide à la couille véloce ?

APOLLODORE

Celui-là même.

ARISTOPHANE

Celui que l’on appelle aussi Charmide à l’anus accueillant ?

APOLLODORE

C’est lui.

DIOTIME

Celui que l’on surnomme Charmide à la queue longue et fine ?

APOLLODORE

Aussi. Bon, je continue… Il réunit les deux jeunes éphèbes et leur tient ce langage de vérité. « Toi, Achménon, tu as fauté car tu as donné ton amour à un autre que ton maître et toi, Charmide, tu as fauté parce que tu as accepté cet amour interdit. En conséquence de quoi, je pourrais vous faire condamner tous les deux par l’Aréopage athénien, mais il vaut mieux subir l’injustice que de la commettre, aussi je préfère vous enseigner à tous deux la sagesse. Un me sucera la queue pendant que l’autre me lèchera le cul et ainsi chacun trouvera sa place dans la cité et dans la libre démocratie car ceux qui désirent le plus de choses sont les plus loin des dieux. » Ainsi fut fait mes amis, et Socrate put ainsi continuer d’enseigner la sagesse à ses jeunes élèves et vaincre sa colère.

ERYXIMAQUE, DIOTIME, ARISTOPHANE ET ALCIBIADE

C’était là, sans doute, la décision la plus sage et la plus juste.

MOYEN-ÂGE

ANONYME

LA CHANSON DE ROLAND, LE DIT COCU !

Ganelon n’est pas, vénéré Roland

Ton grand ennemy, car le vrai danger

Est bien chez toi, dans ton propre logis

Là, où tu reviens, après la guerroye

Pour trouver enfin la pax attendue

Pour reposer ici, ton corps et ton cor.

Vénéré Roland, tu montes, bien quiet

Destrier fidèle et tu marches au pas

Dans ce bel castel t’attendent les tiens.

Mais la tempête n’est jamais très loin

Des jours de soleil et des jours de calme.

Ois donc, Roland, ce que dit le vent.

Vénéré Roland, tu reviens au village

Dans ton village, là où tu es roy

Et pourtant, bien te voilà estranger

Tu ne les vé pas, tous ces villageois

Se tromper de toi, s’esbaudir à ta vue

Car ici oncques n’ignore vérité.

Grande est l’angoisse de ces chevaliers

Partis sauver Charles et le royaume

Ou niquer le Sarrasin en batailles

De retrouver une épouse destroyée

Du conin et des boyaux du cule

Les trous tout desfoncés et débandants.

Roland, donc, tout insouciant de l’augure

Pose pied au sol et vaque à l’amble

Vers une huis bien close. Il hèle ses gens

Godefroy, Jubélon, mais nul ne respond.

Le vénéré, dans l’estal, pénestre

Et point ne voit son chien juste couché

Sur les degrés de la blanche margelle

Il marche sur sa queue et la beste

Criaille par la douleur soudaine

Un bruit s’espand de la chambre de tour

La chambre de dame Jéhane épouse

De Roland, sans doute éveillée du son !

Le héros de Roncevaux sent sa queue

Trapailler sous ses braies car il revoit

L’anneau en fleur de sa belle dame Jéhane

Son conil si largement éclaté

Qu’on voit le pourpre et le carmin dentre.

Il court, porté par le goût pour le stupre

Il va fourrer, fourrailler des entrailles

Enfiler du fion, salir la fourrure

Gerber sur la ventraille le foutre chaud

Enconner de la châsse et du troufion

Écarter du fesson, nourrir le borgne

Et ruiner au dard l’entrecuisson.

Il pénestre d’un coup en la chambre nuptiale

Y voit belles dames et beaux messieurs

Qui forment un rond autour de sa Jéhane.

Les bites sont roides, les cons enstrouverts

Cela fleure le foutre et la mouille du chas.

La gente dame frissonne des labiales :

« Grand est le bonheur de te voir céans

compère Roland, icelui de Roncevaux.

Nous jouions à un joye né des Burgondes,

Charlemagne lui-même s’y anime parfois.

Viens te joindre à nous, sors ta Durandal

Et file-moi l’estoc au fond des amygdales. »

Roland, plus fin combattant que mari,

Sent vaciller sa pine valeureuse,

Tant de chairs à fourrer lui casse le goût

Il a tant fait saigner la horde ennemie

Qu’il ne peut plus colère dégainer.

Dame Jéhane crie : « Je suis tienne Roland »,

Tendant l’anneau et les mouillettes au héros.

Mais déjà l’heur n’est plus à la larmoye

Il lui faut s’aller, les couilles engrosses

De n’avoir pas déchargé sain foutre

Dans l’hyménée de sienne dulcinée.

Il repart fourrer entre valeureux.

MONTAIGNE

LES ESSAIS DU FAIT DE TROMPERIE

J’observe en mes voyages quelques estranges pratiques si diverses d’un bout à l’autre du pays que maints fois j’ai eu à traverser, tant différentes qu’il m’arrive de penser que rien n’est établi par une norme générale mais que ce qui se faict ici est scandale ailleurs et que la morale, fût-elle écrite par les Roys n’est que l’ordre d’un territoire minuscule au regard de l’étendue des contrées et des régions.

Laissez-moi vous conter céans l’histoire de ce jeune hobereau parti faire ses humanités en Bavière et revenant chez luy où, croit-il, sa femme l’a attendu au feu de cheminée, reprisant les chausses devant l’âtre.

Je constate que ce jeune seigneur, oublieux des règles qui ont fait la bienséance, n’envoie aucun émissaire le précéder et prévenir ses gens, sa mère et plus encore son épouse de son arrivée prochaine, de sorte qu’il s’expose à ce que l’on ne soit point en état même de le recevoir. C’est là une marque de notre temps, sans doute s’imagine-t-on que l’on est si connu par-dessus les montagnes que la nouvelle de son mouvement se sait à Paris et à Bordeaux au même moment.

Cette prétention est la marque de la modernité.

Hors donc, ce seigneur petit que nous nommerons Balliste pour ne point nous fâcher d’avec le vray revient céans. Il faut le voir sur son destrier, tout parementé comme pour la cérémonie de la Vierge. Il descend les degrés de sa ville sous les regards sournois des vilains amassés. On palabre, on gausse, quelques vieilles femmes rient de leurs dents branlantes. Luy se croit Alexandre entrant en Macédoine sous les clameurs des Perses délivrés ou grand roy de la chrestienté venu convertir des Sarrasins indignes mais l’hautaineté d’icelui ne montre ni sa grandeur d’âme, ni sa hauteur de vue, mais une naïveté propre aux jouvenceaux, nobliaux d’extrace.

Il croit être vu par autruy comme il se voit lui-même.

Il arrive en vue du castel qui point au sommet d’un mont de pierres. Il n’est point fâché de rentrer chez luy pour y fourrer le lys vertueux de sa vertueuse épouse. Chaque jour que Dieu fit dans ce périple, il a grandi son braquemart en songeant à la conasse de sa belle. Point ne vécut de jour sans s’astiquer la hampe et s’imaginer le fruiteux jus qui coule des chattes longtemps laissées pour compte. Notre Balliste admire la bosse que fait sa tige roide sous ses culottes et n’a plus idée que de décharger la foutrine grasse dans une gueule ou un con. Il pense que sa femme a dû se lamenter en solitude et pour ne point se branlotter la chagatte et peiner sainte Sophie, se réduire en prières, les genoux blessés à force de prie-Dieu. Brave Blandine, songe notre héros lassé mais vigoureux du gourdin. Il laisse ici ses valets et veut entrer en héros, seul et fier dans la coursive de la familiale bâtisse. Le voilà bientôt aux portes de bois qu’il pousse lui-même avec le sourire de l’homme qui va retrouver un logis, un repas, du service et un anus pour y ficher sa lame. En posant pied à terre, il ne voyt pas le chien Pectrase qui luy l’a senti venir depuis les mâtines. La beste aboye de toute son énergie réveillant la maisonnée qui semblait assoupie.

Bien curieuse eschole que de dormir à midi quand le maistre est absent.

Il en allait tout autrement chez les anciens Romains, songe Balliste déçu que l’on ne l’acclame point en son propre logis. Si fait, on ne prend plus modèle en Sicile ou à Vérone, mais plutôt à Delft ou Dordrecht où les peuples n’ont guère d’éducation au labeur. Peu lui en chault pour l’heur, il veut baiser sur le champ la Blandine à la large croupe et aux tétins biens rougis. Il passe les cuisines et la salle d’armes pour se rendre à la chambre de noces d’où il oit quelques feulements discrets. Se masse-t-elle la poitrine pour faire jaillir les tétons, ou bien prépare-t-elle d’un doigt humect son vagin pour mieux que Balliste ne la pénestre, ou encore est-ce son cul qu’elle oint ?

Non point, Dame Blandine est là, penaude et déconfite, à genoux sur la couche, comme alarmée du retour de son époux. Le gentilhomme s’en navre vertement et pour tout dire s’estonne d’un tel apparat d’accueil. Pour respons, la belle se couche à la parisienne, cuisses ouvertes et chatte en avantage. Elle croist ainsi tromper la vigilance de Balliste mais icelui perçoit un fil de jute blanc et gras qui coule de la béance de la maligne.

Il faut se bien laver l’entrechat après que l’on eut baisé.

Il ne peut s’agir d’une coulure de nature car l’abondance en prouve la mâle origine. « La diablesse a couché » se murmure le frais cocu en tournant dans la pièce comme un chien au chenil. Belle sagesse des Anciens, de Platon à Aristote, nous enseignant la réflexion plutôt que le courroux. Mais que peuvent Aristote et Platon face à la peine et l’humiliation d’un homme cornuté ? Il secoue tel un dément les armoires et les bureaux, retourne la couche et voit là le cul noir d’un vilain de la région. Blandine se jette aux pieds du gentilhomme, elle veut épargner le déshonnête homme. Balliste refuse. La belle prie alors au Seigneur deux Pater Noster et un Ave Maria. Balliste refuse. Blandine saisit alors le cortel que tenait son compère et se tranche le col en cryant son amour, non pour son mari mais pour son manant. Balliste se jette aux genoux de la mourante et se lacère le corps à mort allant jusqu’à sectionner sa bite, cependant que le bellâtre fuit le cul nu par les jardins et les champs, trop heureux d’échapper à une fin certaine et juste.

J’ois les cris du lecteur sur l’injuste morale de ce récit, mais la femme adultérine n’est-elle pas punie ? Le mari trop absent du foyer ne paye-t-il pas son incurie ? Certes, le vilain s’en est allé, mais qui, à part de luy, m’aurait conté l’histoire ?

PIERRE DE RONSARD

S’EN REVENANT DE VOYAGE

S’en revenant de voyage tout à chevaucher

Travers forest et boys pour y chasser mandrins

Estrangers du Niçois, sans patries et forains

Un prince, lors aperçoit dôme de son clocher.

L’herbe est là, plus verte et plus noire est la terre

Plus rose doit être aussi la fleur de sa promise

La chattoune interdite que jamais il n’a mise

Mais qu’il a tant rêvée dans sa nuit solitaire.

Un petit con bien clos à l’abri du plaisir

Un beau petit con qu’il fera bientôt rosir

Sous les coups répétés de son agile langue.

Il lèchera tantôt et sa mie criera d’aise

Il la laissera épanouie, lasse et exsangue

Les vierges sont ainsi quand enfin on les baise.

MIGNONNE, ALLONS VOIR SI TA ROSE

Mignonne, allons voir si ta rose

Est prête à ce que je l’explose

D’un bon coup de mandrin durci

Laisse-moi arriver, promise

Que je te ramone la remise

Et que je te broute le persil.

Je pose enfin le pied à terre

Ma mie, prépare ton sphincter

Qu’il est bon de rentrer demeure

Foutredieu, j’écrase Presboist

Mon chien tant aimé qui aboie

Éveillant celle qui de moi se meurt.

Il bruisse soudain dans la tour.

Sans doute met-elle bel atour

Pour mieux encor m’enjuponner

Quels secrets cache ma Vénus ?

Va-t-elle songer à s’oindre l’anus ?

Car point ne suffit d’enconner.

JE COURS À PERDRE HALEINE

Je cours à perdre haleine, guidé par ton odeur

De mouille retenue. Je pousse alors ton huis

Troublant ton doux sommeil, ton innocente nuit.

M’attends-tu, le cul haut pour calmer mon ardeur ?

Que nenni, tu es là, fort marrie de me voir

Le con encor ouvert d’un récent coup de bite.

Je défaille. Où se cache ce baiseur d’Aphrodite ?

Te voilà ! prie ton Dieu, je vais faire mon devoir.

Manant, prends en ton sein mes dagues vengeresses

Et toi vile gorgone amène un peu tes fesses

Même si tu dois mourir, je dois baiser céans.

Ton con ayant donné, tu prendras par le fion

Ma haine et ta honte d’un coup de queue géant

Puis finiras ta vie, voilée, en religion.

XVIe SIÈCLE

FRANÇOIS RABELAIS

GARGANTUA

Comment Gargantua de retour d’Utopie feut cocu de sa femme Badebec, comment il l’absout et la prit quand même.

Du retour de Gargantua

Repu de ses vitieuses manières pour un temps qui fut court, Gargantua reprit chemin vers Plévenon en Frehel pour y reposer un peu son corps las des fredaines et des vilenies anciennes. En route, il goûta néanmoins quelques mets délicieux des provinces de France, tels les beaux agneaux, cinq car il était malportant, aux abords de Chinon. Là, il but aussi raisonnablement un tonneau de ce vin rougeoyant qui coulait gouleyant au gosier de notre brave homme. Il eut bien baisé la servante des lieux, une nommée Glatelle qui semblait à son goût mais quand le géant sortit son vit pour lui baptiser le conin, la belle s’esvanouit. Sans doute dort-elle encor à l’heur où j’écris ces lignes. Xénophon et Hippocrate ont suffisamment décrit en leur temps quel mal une trop grosse pinée pouvait faire au vagin des pucelles pour que cet humaniste insistât et provoquât quelque hémorragie mortelle à cette Glatelle, innocente damoi-selle.

Il n’empêche que malgré sa retenue, Gargantua dut descendre trois fois de son cheval pour chier le reste du repas dont une fois dans la ville de Nantes. Bien qu’il se retint une heure, la merde poussée à l’extérieur obligea le géant à baisser ses culottes sur la place du village, là où d’ordinaire on élevait les reliques au Seigneur. Devant les croyants et les vilains amassés, le géant chia trois bonnes livrées qui puantaient comme cent mille diables puis il reprit la route, heureux de son fait et l’intestin largement léger. La populace mit une journée à coucher cette merde en engrais dans les champs alentour. On dit que le blé y poussa mieux qu’ailleurs.

Cependant qu’il poussait son étron hors du trou, Gargantua eut une pensée pour Badebec son épouse aux larges tétins. Il avait connu nombre de femmes, petites et grandes, grosses et squelettiques, mais nulle ne suçait comme Badebec son épouse. Ainsy en chiant, Gargantua eut le vit qui devint gros et outre que les Nantais se souviennent de l’exécrable odeur des restes du géant, certaines ont gardé à la mémoire l’image du mandrin de cinq pieds de long du preux voyageur.

À moult reprises au cours de ce voyage, Gargantua pensa à Badebec et toujours cela provoquait un grossissement de son pieu. Si bien que plus il s’approchait de Plévenon en Frehel plus il sentait l’urgence de vomir sa semence dans un pertuis de la susdite femme. Enfin, après plus de quarante jours de cheval, il vit poindre dans la clarté d’un matin ensoleillé le sommet de son église. Non point que Gargantua eût nourri un quelconque regret d’avoir couru le monde de Picrochole à l’Afrique, moins encor qu’il regrettât d’être parti, mais la chaleur des amis, la chaleur du ventre de sa douce, la chaleur des alcools de la région lui avait manquées plus que le Dieu local dont il n’avait que foutre.

Il parcourut en quelques heures les sentiers qui le séparaient de sa maison d’enfance où vivaient sa femme et sa mère non encor défunte. Parvenu dans les lieux, une forte envie de pisser le prit, Gargantua descendit de cheval, sortit son énorme braquemart et pissa le plus loin qu’il le put. Le jet puissant, projeté à une demi-lieu, réveilla Queueteneur le chien fidèle qui gueula comme un curé qui jouyt au risque d’éveiller toute la maisonnée.

Amis lecteurs qui bouillez

De lire tel pamphlet contre morale

Gardez calme et sérénité

Car vous n’avez rien vu ici

Qui ne soit dans humaine nature

Mais de lire, cela vous trouble

Le verriez-vous que vous en accepteriez l’augure.

De la surprise de Gargantua

Sans renculotter l’objet qu’il tenait en paume, Gargantua qui avait entendu un cri étouffé dans la chambrette de sa compagne sans doute réveillée par Queueteneur, se dirigea sûr de son coup à tirer vers la maison qui était en silence. Montant les degrés en pierre qui menait à Badebec, il répétait les paroles que lui avait enseignées Grandgousier :

Lèchouille

Baisouille

Suçouille

Doigtouille

Lave ton cul à l’eau claire

Fourre

Bourre

Jutouille en cul

Torchouille

Les couilles

Couillonnes

Lave ton cul à l’eau claire

Langouille

Trifouille

Farfouille

À la mouille

À la mouille

Laisse sale ton cul pour prochaine fois.

Gargantua trouve porte close, diable, la pauvresse bien se protège des malandrins, peu lui chault, d’un coup d’épaule, il ensfonce l’huisserie et pointe son grand luy en démontrant sa pinale virilité. Mais l’espectacle n’est pas, en loin, ce qu’il escomptait y trouver. Badebec est là, assise, nue comme au jour de sa venue au monde, mais une estrange forme se dissimule sous la toile de drap, une forme qui tremblote et geint… de paour.

La draperie glisse sous l’effet du souffle du géant, un cul en majesté apparaît. Un culillon, froissé, merdeux, chiotteux et sec. Sous l’anus, une paire de couillonnes ridicules de taille pendent en vibrant comme le bonhomme. Est-ce là ce que la bougresse a trouvé pour cornuter son mari ? Un mal-fini, remonté des Enfers de Dante Alighieri, encore marqué par le feu démoniaque qui sombre sa peau. Gargantua aurait pu d’un doigt écraser ce mouchaillon et tuer sa femme non pas en vertu du droit canonique qui l’y autoriserait et dont il n’avait que faire, mais à la lumière des philosophes anciens et vrais d’humanisme qui tel Anaxamore prétendaient qu’un tel affront se lavait hors de tout jugement des hommes. Las, on ne fait pas changer un homme de Thélème par une épreuve tendue par une femme.

Fais ce que voudras.

Lors, Gargantua au lieu de paler l’amant sur un pieu rit d’une large gorge au grand rassurement de dame Badebec qui croyait venu son dernier moment et du marrot qui faillit mourir à force de tremblotter des os. Ainsy tous trois restèrent en chambre. Pendant que Gargantua foutait comme il se devait son épouse par l’ensemble des pertuis qu’offre la femme, l’amant caressait l’anus du géant avec une plume volée à un coq trop bruyant du matin. Et chacun fut content.

BLAISE PASCAL

UNE PENSÉE DE TROP

Espoir de l’homme

L’homme est ainsi un être d’espoir. Le rêve autant que le réel le fait vivre et croire. Peut-on dire qu’il est avant tout un être d’espérance qu’un être de faits vrais et vérifiables a posteriori ? C’est sans doute là l’origine de toutes les religions, mais aussi de toutes les croyances sauvages. Ainsi va l’homme qui revient d’un voyage ou d’une guerre et qui imagine en pensées, mais en pensées seulement, son retour dans sa famille. Avant que ne se produisent les faits vérifiables, il a échafaudé une histoire qui pour n’être pas réelle n’en est pas moins vraie au sens où l’auteur y croit en tout point et que rien ne paraît impossible dans ce produit de son imagination. Pense avant même de vivre. Il chevauche dans le chemin qui mène à son village, il voit son village puis sa maison. Là, l’attendent ses gens. C’est matin, mais ils ont préparé une fête pour le retour de l’espéré seigneur. Celui-ci descend de cheval et son regard croise celui de son épouse qui lui a déjà donné deux beaux enfants. C’est l’été, sa robe est légère, il voit les tétons de ses seins déformer le tissu de soie fine. L’homme se voit, mordillant les tétins rouge sang de sa femme. Ils se voit s’isoler avec elle, arracher sa robe, écarter ses cuisses blanches et ficher sa langue dans son conin humide à force d’attente.

Quand je pense à ces doigts qui s’enfoncent dans des trous onctueux de mouille, à ces chattes qui s’écrasent sur des visages purpurins, à ces queues qui lancent leur foutre sur les ventres laiteux, j’ai la trique qui me démange et pose la question de l’expérience irréelle pour apprentissage de vie. Car enfin, qui dira que la connaissance de Dieu est autre chose qu’une approche imaginée de la présence de Dieu. Pour croire en Dieu, il faut créer dans sa pensée, une image de Dieu. Son image de Dieu. Différente en bien des points du Dieu de son voisin et du Dieu de sa Sainteté le Pape Clément XI. Si notre homme crée la pensée de l’image de la chatte béante et couleuse de sa femme, elle sera différente de la chatte imaginaire d’une autre femme. Qui viendrait l’en dissuader en proférant comme le font les pères de l’Église que la foune de son épouse n’est pas à la normalité des founes du royaume de France. Nul ! Eh bien l’Église de Rome et tous les évêques et les archevêques font cela en professant que le Dieu que j’ai imaginé n’est pas le Dieu du Saint-Père Clément XI, en conséquence de quoi les jansénistes sont blasphématoires, apostats et pis encore, schismatiques. C’est l’Oméga des plaintes des croyants ici-bas, qu’on les laisse prier à genoux, debout, couchés comme on se fait sucer car qui jouit assez fort connaît l’expérience mystique.

Je puis bien concevoir un homme sans pieds, sans mains, aveugle même, mais je ne peux l’imaginer sans l’espoir de l’avenir radieux de sa propre survie. Alors se pose la question ultime de la confrontation de l’avenir imaginé d’avec le présent vécu, souvent largement infiniment moins beau et riche que l’espoir fourni. Nul ne dira s’il en est de même pour la confrontation d’avec Dieu, mais on peut bâtir une réflexion menant aux mêmes conclusions.

Désespoir de l’homme

Rien n’est plus capable de nous faire entrer dans la connaissance de l’âme des hommes que la compréhension de leur réaction face au désespoir dans lequel ils passent une partie de leur vie terrestre. Désespoir dû à l’écart entre les faits imaginés porteurs d’espoir ainsi que je l’ai démontré déjà et les faits vécus que je vais évoquer présentement, mais raison de tout ce qui est foi à travers le monde. Là ou l’homme avait imaginé une arrivée triomphante dans sa maison après un long voyage, il constate que nul ne l’attend et qu’aucun accueil n’a été préparé. Ses gens sont invisibles, seul le chien fidèle est là dans cette triste cour immense, mais l’homme ne le voit pas et marche sur sa queue. Lorsque le chien aboie de douleur et que le voyageur entend un bruissement dans la chambre nuptiale, il oublie sa déception de n’avoir point été accueilli. Au sein du désespoir naît l’espérance. Il pense que rien n’est définitivement perdu et cherche la lumière même infime dans l’obscurité. Le chrétien ne doit pas être autrement et ne jamais perdre la foi même au cœur du malheur. La ruse jésuitique qui consiste à considérer que les représentants de Dieu sur terre ont la clef de l’espoir dans le désespoir est un leurre qui conduit à l’anéantissement de l’âme. L’avenir radieux est à chercher dans la petite lueur persistante. Pourtant cette espérance est moindre qu’elle ne l’était avant qu’il n’arrive sur les lieux. C’est cette perte partielle de l’espoir qui constitue la preuve de la force de la foi individuelle mais aussi l’épreuve tendue aux hommes par le destin.

L’homme ainsi ragaillardi se dirige vers la chambre de son épouse, encore bruissante de soupirs et de cris étouffés. Il sait qu’il va planter son dard dans un bon joufflu et se faire manger le gland par icelle. Il a le souvenir d’une femme bonne suceuse. Souvent les hommes longtemps seuls réinventent un passé meilleur qu’il ne l’était. Par le fait même de n’avoir fiché son gland dans aucune bouche par le temps passé à voyager, il imagine que son épouse est la meilleure pipeuse du comté. Là encore, il s’expose au risque de la déception pareil au croyant qui n’ayant pas prié depuis longtemps imagine que ses vœux seront exaucés par le Tout-Puissant. Il oublie que la réalité est tout autre et que Dieu ne satisfait qu’une part infime des prières des fidèles.

L’homme oublieux des règles de l’incertitude ouvre la porte de la chambre et surprend son épouse dans un étrange appareil. Nue, mais la langue pendante et la bouche ouverte, comme si elle venait de lâcher une queue soudainement. Lors il lui faut là prendre gage avant d’agir. Il n’a pas le choix.

Le pari sur la gourgandine1

Certains de mes lecteurs professeront que voir sa femme dans cette posture indique à coup sûr que l’homme est cocufié, en conséquence de quoi il doit se venger et tuer ou l’amant, ou l’épouse ou les deux à la fois. Pourtant, je ferai remarquer que cet homme n’a rien vu de la réalité de l’adultère, il peut supposer que son épouse le trompe, il peut aussi supposer qu’elle ne le trompe pas. Les preuves de la responsabilité ne sont pas la responsabilité elle-même. Alors, je conseille à ce voyageur de faire un pari sur l’inconnu. Il doit postuler qu’il n’est pas cocu comme le chrétien doit postuler que Dieu existe. S’il est cocu, il n’aura rien perdu et s’il ne l’est pas, il aura tout gagné. En ignorant les faits de la véracité de l’adultère, il évite l’erreur fatale qui conduirait immanquablement à la séparation. De la même manière qu’il ne faut pas de preuve de l’existence de Dieu pour croire en Dieu, les preuves de l’adultère ne prouvent pas l’existence de l’adultère. La grandeur de la nature humaine se trouvera dans le pari sur l’honnêteté de l’épouse.

Enfin, je signale à ceux qui doutent encore de la validité d’un tel pari que cette occurrence permettra à notre homme de baiser sa femme et peut-être même de se prendre un doigt dans le fion par reconnaissance alors même qu’une accusation aurait conduit notre homme à se finir à la main, ce qui serait dommage quand on a une épouse roulée comme cela.

[1] Dit aussi le pari de Pascal.

XVIIe SIÈCLE

PIERRE CORNEILLE

L’ACIDE

Don Rodrigue est dans le palais, il se prépare à retrouver Chimène. Il croise Elvire, la servante de Chimène.

DON RODRIGUE

Je reviens au pays, après un long voyage

Mon bras a fait payer des ennemis, l’outrage

Je rentre victorieux, auréolé de gloires

À jamais mon prénom sera dans vos mémoires.

J’ai combattu, l’épée tendue face aux guerriers

Je viens me reposer à l’ombre des lauriers.

J’ai tant imaginé, le jour de mon retour

La fête, et les chants dits par un troubadour

Le vin qui coule en flots pour de folles libations

Les cris et les clameurs de ces populations

Délivrées du barbare qui frappait à leur porte

Et voulait de la ville faire une ville morte.

J’ai rêvé de Chimène, sa bouche, son menton

Ses yeux verts, ses cheveux, le bout de ses tétons

Qui tendus, m’emplissaient de folles allégresses

Son con entre ses cuisses et le trou de ses fesses.

J’ai tant branlé mon vit en pensant à son fion

Perdu tant de sperme en rêvant à son oignon

Me voilà maintenant, il faut que je la fourre

Souhaitez-moi mes amis, juste une bonne bourre.

Où est-elle ?

ELVIRE

Mais, qui donc cherchez-vous dans la hâte ?

DON RODRIGUE

Qui ? mais ta maîtresse pour lui niquer la chatte.

Lui casser la rondelle, lui défoncer son fion.

Lui brouter le minou, l’enfiler…

ELVIRE

Attention,

Vous écrasez la queue de votre chien Corneille

Allez-vous troubler de Chimène le sommeil ?

Si vous la réveillez, elle se refusera

Et vous repartirez, votre bite sous le bras.

DON RODRIGUE

Pas question, j’ai le gourdin, la tige, la trique

Arrête d’aboyer, il faut que je la nique.

J’entends un bruit venant de ses appartements

Je m’en vais lui montrer ma paire de sentiments

Et quelle grosse passion, en ce jour, est la mienne.

ELVIRE

Peut-être faudrait-il, sire, que je la prévienne ?

DON RODRIGUE

N’en fais rien, car je veux par hasard la surprendre,

Belle encor dans sa nuit, la caresser, la prendre

Sans aucun bruit comme dans un rêve inachevé.

ELVIRE

Chimène ignore alors que vous êtes arrivé

Elle vous croit à la guerre, elle vous croit mort peut-être,

Elle a dû renoncer, par vous de se faire mettre

Vous devriez, je crois me laisser lui parler.

DON RODRIGUE

Je connais un langage, c’est celui d’enculer

Il est universel et la vue d’un gros dard

Efface les soucis. Pousse-toi sans retard

Je dois jouir maintenant du cul de ta maîtresse

La noyer de plaisir, de foutre et de caresses.

Don Rodrigue écarte Elvire et se précipite dans les appartements de Chimène. Celle-ci est nue, assise sur une couche défaite.

DON RODRIGUE

Me voilà revenu, vivant et invaincu,

Me revoilà, Chimène, amène un peu ton cul.

Mais tu parais soucieuse et je te sens absente,

N’as-tu donc pas souffert de ma biroute absente ?

CHIMÈNE

Cela va faire dix ans que tu ne m’as pas léchée

Pas niquée, pas fourrée, pas baisée ni touchée.

J’aurais dû faire tintin sur la citerne à mouille

Et mettre dans l’alcool ma petite cramouille ?

DON RODRIGUE

Que dois-je entendre là ?

CHIMÈNE

Mais que tu es cocu,

Que l’on m’a ramoné plus de cent fois le cul.

DON RODRIGUE

Ô rage, ô désespoir, ô traîtresse ennemie

N’ai-je donc tant bandé que pour cette infamie ?

Diable, j’ai l’air de quoi moi, le grand combattant ?

CHIMÈNE

Mais d’un con, mon ami.

RODRIGUE

Oui, mais en attendant

Je vais tuer ce cochon qui m’a fait cet affront

Et a planté les cornes sur mon auguste front.

CHIMÈNE

J’aime tant don Sanche laisse-le, par pitié

Il est mon seul amour, ma vie et ma moitié.

Rodrigue tourne en rond et trouve don Sanche caché derrière une armoire.

DON RODRIGUE

Tu vas mourir, traître, pour ce délit infâme !

DON SANCHE

Tu peux me tuer, ça ne te rendra pas ta femme.

DON RODRIGUE

Mais je serai vengé et pourrai repartir

Au combat dès demain et mourir en martyr.

DON SANCHE

Adieu donc ma Chimène puisque ce con m’occit.

CHIMÈNE

S’il t’occit, don Sanche, il doit m’occire aussi.

Rodrigue lève l’épée sur don Sanche, mais Chimène se précipite et meurt à la place de son amant.

DON RODRIGUE

Chimène, ma Chimène, mon Dieu, tu es maudite

Tu es morte d’amour, où vais-je planter ma bite ?

DON SANCHE

Euh, si tu veux, j’ai peut-être une proposition.

Me faire casser le borgne est une vraie passion.

DON RODRIGUE

C’est toujours mieux que rien, je suis si ridicule

Mets-toi à quatre pattes pour qu’au moins je t’encule.

MADAME DE LA FAYETTE

LA PRINCESSE DE CLÈVES S’ENVOIE EN L’AIR

Chacun à la cour se souvenait de cet homme à l’élégance raffinée, à la démarche altière dont on savait à le voir qu’il descendait d’une noble famille quand bien même eût-il été vêtu de haillons et de lambeaux. La distinction est ainsi qu’elle transcende l’apparence pour ne laisser voir que l’élévation de la pensée. Qu’est donc la richesse si elle n’est portée par la grandeur d’esprit semblait nous dire le prince de Clèves à chacune de ses apparitions publiques où femmes et hommes étaient séduits pour diverses raisons, certes, mais tombaient également sous le charme. Nul n’avait posé de questions sur cette longue absence qui l’avait tenu éloigné de sa belle épousée, de son château et de ses gens. D’explications, il n’en avait pas donné mais on imaginait tant en haut lieu qu’à la cure qu’il avait dû livrer une juste bataille, défendre la chrétienté contre quelque attaque barbare ou délivrer d’un joug une famille menacée. Le roi fut le premier prévenu du retour du jeune prince, Il était rare que le souverain accordât tant de prévention à un seul homme, pourtant nul ne s’en offusquait. Mieux, cette faveur exquise complaisait aux autres gens de Cour, de sorte que chacun se montrait aimable avec ce prince qui, décidément, avait eu moult fées penchées au-dessus de son berceau.

Ce prince qui était dans une grande considération à Paris même revint donc un beau jour chez lui dans la plus grande discrétion comme savent le faire les êtres exceptionnels qui répugnent à se faire précéder d’une annonce avant leurs actes. Sa première sollicitude fut d’aller saluer Mme de Menthon qui se reposait au jardin. Il s’avança avec prudence pour ne point brusquer la dame :

— Je ne sais si vous me reconnaîtrez Sophie, dit le prince à mi voix.

Mme de Menthon ouvrit les yeux mais déjà la voix du prince avait coulé comme du miel à ses oreilles. Elle se redressa :

— Jean Solesmes, dit elle dans un souffle étouffé ; mon bonheur de vous voir est inouï.

Les deux amis s’embrassèrent avec empressement et chaleur. Puis le prince confia à la dame ses intentions de surprendre comme le faisaient les anciens, son épouse dans son sommeil pour transformer son rêve en réalité. Sophie de Menthon tenta bien de l’en dissuader mais rien ne touchait plus le prince de Clèves quand il s’agissait de complaire à sa princesse. Il partit en riant laissant Mme de Menthon tristement songeuse.

En passant dans la cour qui séparait le jardin des appartements de la princesse, le jeune homme heurta la queue de son fidèle Alcazar, le chef de meute de sa chasse à courre. Le chien hurla avant de faire une fête sans pareille à son maître qu’il n’avait revu depuis toutes ces années. Le prince qui entendit un bruit infime poindre de l’appartement de la princesse se dit alors que la surprise allait perdre de sa vigueur mais il n’en tint pas compte et poursuivit son chemin. Tout en marchant avec l’empressement que l’on imagine, il ôta sa chemise puis ses pantalons, ses bottes et enfin ses caleçons. Sa verge était tendue comme l’est la hampe du drapeau à fleurs de lys qui orne le château de la famille et ses couilles enfin libérées de leur contrainte bienséante, ballottaient joyeusement entre ses cuisses musclées de cavalier émérite.

Le prince entra dans cette nudité arrogante, là où reposait logiquement la princesse dans cette solitude douloureuse mais sublime qui qualifie les comportements des familles de haute extraction nobiliaire. Il trouva, certes, Mme de Clèves là ou il se devait qu’elle fût, mais aussi nue que l’on peut l’être. L’homme marqua un temps d’arrêt surpris de la situation mais aussi subjugué par la beauté de cette femme qui était pour lui plus importante encore que sa fortune et son équipage de lévriers. Un doute s’insinua dans son esprit qu’il écarta bien vite avec la conviction de l’homme de bien, mais il ne put s’empêcher de poser une question qui lui parut incongrue à l’instant même où il la prononça :

— Êtes-vous seule, ici ? demanda, gêné, le prince.

La princesse hésita un instant avant de répondre. Sa fidélité au serment du mariage la poussait à mentir pour ne point décevoir cet homme qui avait une si belle opinion d’elle-même, son engagement chrétien à toujours dire la vérité la poussait à raconter qu’il y a deux minutes à peine, elle se faisait butiner le coquelicot par Nemours. Le bon droit l’emporta…

— Peut-on être seule, aujourd’hui ? Non, bien sûr, votre souvenir m’accompagnait et me faisait reluire la framboise, répondit la jeune femme exhibant sa toison noire qui semblait percée en son sein d’une blessure rosâtre.

Piqué par la réponse de sa jeune épouse, le prince soudain exalté répondit avec ce tact infaillible qu’il tenait de sa mère, la comtesse de Rohan :

— Sous ce noir de jais se terre la fendule où j’aime tenir débat. Un autre beau causeur y aurait-il parlementé avant que je m’y introduise ?

— Cela n’est pas impossible, beau seigneur. Judas avoua-t-il sa trahison à Jésus le jour de son forfait ? répondit la princesse, poussée dans les retranchements du cœur par un mari trop pressant.

Le prince esquissa un sourire de bon aloi, mais il sentit tressaillir son âme sous le poids des justes allégations nimbées de mystères de sa chère épousée. Il s’approcha de la jeune femme qui avait eu la délicatesse d’écarter largement ses charmantes cuisses qui, pareilles aux gorges abruptes de la rivière sauvage, lui offraient un parcours du tendre que n’aurait pas renié le grand Villon en son temps.

— Plus je vois ce gouffre amoureux, plus mon injuste inquiétude baisse les armes devant votre défense imparable, mon cher ange, souffla le prince à quelques centimètres du fruit de son déraisonnable désir.

La princesse se jeta en arrière dans un élégant geste, de sorte que sa vulve câline s’en trouva considérablement mieux offerte aux jeux de langues de son mari. Bien qu’elle ressentît une gêne bien innocente à exhiber ainsi ce que les femmes ont de plus précieux, elle ne put s’empêcher de faire une remarque de bon sens. Un bon sens qu’elle tenait sans doute de son oncle, le marquis de Châtellerault :

— Sous ma douceur velue, il vous est loisible d’apercevoir mon cher petit pertuis qui lors ne me sert pas qu’à déféquer, dit-elle, avec la grâce et la retenue naturelles chez les familles issues de la branche népotique du comte de Toulouse.

De fait, il aurait fallu être aveuglé par le feu des amours contenus pour ne point voir le petit œillet magnifique et sombre qui faisait orifice au cœur de cet entrefesson voluptueux.

— Puis-je en jouir à loisir ? demanda, une once d’inquiétude dans la voix, le jeune prince en caressant d’un doigt agile le trou froncé de sa muse qui l’appelait comme le panache du Seigneur appelle le guerrier au combat.

La jeune femme sourit aimablement en écartant un peu plus ses magnifiques jambes diaphanes.

— Certes, mon ami, certes et souhaitons qu’après le doigt, vous y jouiez de votre dard ainsi que le professe le comte de Nemours, dit la princesse soudain troublée par la hardiesse de ses propos.

Piqué au vif par la réponse de son épouse, le prince de Clèves fit jouer avec un extrême raffinement la loi de la rhétorique que lui avait enseignée le vicomte d’Orléans lors de joutes oratoires de la plus belle espèce qui se pût trouver dans le Landerneau de cette époque.

— Dois-je entendre à travers vos allusions que notre ami le comte de Nemours, selon les bons principes scolastiques de nos maîtres aristotéliciens a joint l’acte à ses propos pédagogiques, ajouta avec malice le prince, et qu’il vous a, toute proportion gardée, agrandi la cheminée ?

À cet instant précis et alors que le rouge montait au front de la jeune dame, on entendit distinctement un bruit de chute ponctué d’une invective populaire telle qu’en prononcent les charretiers et les harengères mais qui faisait inopportune au sein d’un château ayant appartenu au marquis de Villeneuve la Garenne.

— Foutredieu !

Le prince ne put réprimer un rire étouffé qu’il dissimula bien vite en plaçant son blanc mouchoir sur sa bouche. Il avait reconnu le comte de Nemours, tombé là dans le plus simple accoutrement que Dieu avait donné aux hommes.

— Ainsi, vous encognassiez ma femme ? soupira de Clèves au nouveau venu. Avouez qu’il s’agit là d’une situation peu banale et croyez, mon cher, que si je n’étais pas à l’instant même employé à lui brouter la rondelle, vous auriez déjà mon gant en guise de réponse.

L’autre, touché sans doute dans sa fierté, feignit d’ignorer l’offense qui lui était faite ici et tenta de se justifier tandis que prise par l’anneau, Mme de Clèves commençait à soupirer d’aise.

— Ne vous méprenez pas, prince, bien qu’en l’état je comprenne votre défiance. N’allez pas imaginer d’extravagantes dépravations, crut bon de souligner Nemours avant de se ceindre d’un drap et sortir avec dignité…

Sans doute avait-il oublié que l’on ne quitte pas une soirée de la sorte chez les de Clèves. Sous les cris maintenant nets d’exaltation sensuelle de la princesse, le prince, tout à son activité, retint son ami par ces justes propos :

— Nemours, restez, je vous en prie. Et comme vous semblez aimer le petit trou, pourquoi ne pas me gamahucher le fionard cependant que je manœuvre ma Dame ? dit le prince en éructant de bonheur.

Ainsi fut fait, et la chose ne sortit jamais de l’enclos intime du boudoir de madame.

MOLIÈRE

LE MARI COMPLAISANT

Scène 1 : CLÉTINE ET MANDRIN

CLÉTINE

Si mon époux entrait de son si long voyage

Et nous voyait tous deux écorner le mariage,

Comment le bel héros accepterait l’affront

De voir pousser les cornes au-dessus de son front ?

MANDRIN

Ton héros est si sot et si fier de lui-même

Qu’il ne peut pas t’aimer, il n’y a que lui qu’il aime.

Quand bien même serais-je le nez entre tes seins

Qu’il croirait que je suis l’un de ces grands médecins

Qui aiment bien toucher ce qu’ils ont à juger.

CLÉTINE

Peut-être, mais il peut aussi nous égorger !

MANDRIN

Je n’en crois rien ma belle et cet outrecuidant

Passera simplement en un très court instant

Du statut de héros à celui, ridicule

De l’époux de la femme qu’un beau valet encule.

Voilà ce qu’il sera ma belle dulcinée.

CLÉTINE

Tiens, il y a longtemps que vous ne m’avez retournée

Puisque l’on en parle, bel amant sodomite,

Qu’attendez-vous céans pour sortir votre bite ?

Scène 2 : HARPAGNARD

HARPAGNARD

Payer des gens ! Pourquoi ? Je reviens un beau jour,

Même pas un valet pour guetter mon retour,

J’ai couru le pays, vaincu des hérétiques

Et l’on est accueilli pis que des domestiques !

Et s’il n’y avait pas mon épouse Clétine

Pour me manger le cul et me sucer la pine

Lors je repartirais baiser mes compagnons,

On fourre de l’anus quand on manque de cons.

Mais je dois l’avouer j’ai pensé à ses fesses

À son petit fignard, à ses douces caresses

À sa bouche suave lorsqu’elle me léchouille

Et à ses doigts de fées qui m’agacent la couille.

Elle va être surprise de me voir revenir

Dans le plus grand secret et sans la prévenir.

Ne la réveillons pas.

(Harpagnard marche sur la queue de son chien qui aboie.)

Diable je t’ai fait mal

Toi, qui m’as attendu, mon fidèle animal.

Mais ne réveillons pas mon espérée Clétine

À la croupe solide et la large tétine.

Mon Dieu, je crois l’entendre au fond de la maison,

Calmons notre vigueur et gardons la raison.

(Harpagnard se dirige vers la chambre de son épouse, il entre.)

Scène 3 : HARPAGNARD, CLÉTINE, MANDRIN

HARPAGNARD

Est-ce ainsi ma femme que l’on se doit lever

Pour accueillir un mari qui vient d’arriver ?

Nue de la gorge aux pieds, la mouille dans la toison

Le triangle qui luit et du foutre au gazon ?

CLÉTINE

N’en dites rien, cher mari, depuis votre départ…

HARPAGNARD

Où est-il ? un gredin est caché quelque part…

CLÉTINE

Non point, je m’ennuie tant à ne jamais vous voir

Et suis si honorée d’enfin vous recevoir !

HARPAGNARD

Et moi, gourgandine, je crois que l’on me ment.

(Mandrin sort de sous le lit)

MANDRIN

Enfin, mon maître ici, quel bel événement !

HARPAGNARD

Que fais-tu là maraud ?

MANDRIN

Mais je vous attendais !

HARPAGNARD

Ce qui se passe ici est ce que je redoutais.

MANDRIN

Redoutiez-vous que ce retour soit le plus beau

Et que votre valet vous fît un tel cadeau ?

HARPAGNARD

Un cadeau, malandrin ! Voler une innocente

Ingénue, si fragile à une idylle absente,

À un mari trompé !

MANDRIN

Êtes-vous dérangé ?

Mon maître, avez-vous par trop loin voyagé,

Avez-vous fréquenté de trop sombres rivages

Et adopté la vie de ces pays sauvages ?

Qu’imaginez-vous, me voyant déshabillé

Devant votre femme au con joliment mouillé ?

HARPAGNARD

Ce que j’imagine, mon bougre de cochon ?

Mais qu’après lui avoir bien léché le nichon

Gauche, tu as dû lui lécher le nichon droit.

MANDRIN

Mon maître, cessez-là et écoutez le bon droit :

Vous sachant en venue…

HARPAGNARD

Mais nul ne le savait !

MANDRIN

Comment ! Mais dans tout le pays, on s’activait,

Vous êtes si connu que dès que vous marchez

La terre entière le sait, sans que vous le sachiez.

HARPAGNARD

Il est vrai qu’ici-bas, on m’adule, on m’admire.

MANDRIN

Certes, mon maître, je ne vous le fais pas dire.

Vous sachant en chemin, je me dis : mon cher maître

En voyant son épouse va désirer la mettre,

La fourrer, la niquer, lui casser le caisson

Ou bien lui ramoner la boîte à calisson.

Je m’en vais de ce pas, faciliter l’ouvrage

Dans ce con refermé, préparer un passage

Pour qu’il puisse accéder aisément au plaisir.

Et depuis ce matin mais sans aucun désir

Je prépare Clétine par-devant, par-derrière

Me privant de repas, de messe et de prière.

Mais enfin tout cela valait bien sacrifice

Vous pouvez empiner l’un et l’autre orifice.

HARPAGNARD

Ah, mon brave Mandrin, ah, mon pauvre Mandrin !

Que tu dois me maudire à en être chagrin.

Toi, mon meilleur ami, comment ai-je douté

Dans mon aveuglement, de ta fidélité ?

MANDRIN

Je suis peiné, hélas, par vos accusations.

HARPAGNARD

Je veux mon ami par quelque rétribution

Me faire pardonner cette mauvaise affaire.

MANDRIN

J’accepte quelques sous, mais je veux bien mieux faire.

HARPAGNARD

Que proposes-tu donc ? Je ne peux refuser…

MANDRIN

À chaque fois que vous voudrez baiser

Je viendrai préparer votre femme Clétine

Pour que vous enfiliez votre superbe pine

Sans le moindre souci.

HARPAGNARD

Dans son cul, dans son con ?

Bonne idée ! Signe ici, mon fidèle compagnon.

JEAN DE LA FONTAINE

LE LAPIN JALOUX MAIS SAGE

Un lapin de garenne avait fui son terrier.

Il avait laissé là son épouse lapine

Avec qui il venait juste de se marier,

Une chaude femelle, jeune assoiffée de pine.

Un beau jour il revint, la queue comme un gourdin

Pour reprendre ses droits et fourrer comme avant.

Il avait tant rêvé de ce tendre matin

Où il prendrait sa femme et derrière et devant

Qu’il n’imaginait pas, si naïf qu’il était

Qu’elle avait un beau jour, trouvé un remplaçant

Qui du matin au soir sans répit, la sautait

De son membre nerveux, infaillible et puissant.

Après un long voyage, le voilà revenu

Il se fait silencieux, il tient à la surprise

Il ôte sa fourrure, il est plus nu que nu

Mais ne voit pas la queue d’Irma, sa souris grise.

Il écrase l’animal qui se met à brailler

Affolant la campagne qui dormait tout autour

Mais aussi sa lapine qu’il voulait réveiller

Pour lui faire le cadeau de son soudain retour.

Puis il entend un bruit venant de sa maison,

Il se dit que sa belle veut se bien préparer,

Bien coiffer ses cheveux, bien peigner sa toison

Bien maquiller ses yeux, se laver, se parer

Pour lui offrir un fion merveilleux et bandant.

Il entre dans son trou, trouve sa dulcinée.

Elle sourit, elle est heureuse mais cependant

Elle paraît mal à l’aise, tremblante et bien gênée.

Je t’attendais, dit elle, allez, sors ton engin.

Mais l’autre est plus malin à flairer les embrouilles

Où est-il ce vilain, ce lapin faux frangin ?

Je m’en vais l’égorger et lui couper les couilles !

La belle a beau pleurer et demander pardon,

Offrir son petit cul, bien écarter ses fesses,

Son mari trouve enfin, caché sous l’édredon

Un amant tremblotant qui se croit aux confesses.

« Oui, j’ai niqué ta femme, mais laisse-moi la vie,

Car tu étais parti et la belle s’ennuyait.

Grâce à moi, ta compagne fut quand même ravie

Même quand ton absence soudain l’effrayait.

Qui est le plus coupable, ou de toi, ou de moi ?

Est-ce celui qui s’en va, en tout abandonnant

Ou celui qui, malin profitant de l’émoi

Fourre la délaissée et devient un manant ? »

Par cette philosophie, le mari intrigué

Laissa filer l’amant à travers le bocage

Puis il a pris sa femme et a enfin niqué

Se jurant de ne plus partir seul en voyage.

Moralité

Quand ta femme s’amuse avec une autre trique

Ne t’en prends pas à elle ou bien à son amant.

Demande-toi plutôt : « Est-ce que bien je nique ? »

Et lèche-lui la chatte avec emportement.

XVIIIe SIÈCLE

MONTESQUIEU

LES LETTRES INSANES

Lettre CXXXIV
Usbek à l’eunuque noir

Toi, le gardien des femmes de ton maître en son absence serais surpris de voir qu’en Occident, les hommes partent loin, à la guerre ou dans les étranges pèlerinages dont je t’ai déjà entretenu sans que nul ne veille sur leurs épouses. De ce que j’en ai vu, celles-ci s’ennuient de la compagnie d’un homme et trouvent parfois auprès d’un ami, d’un laquais ou d’un palefrenier de quoi calmer le feu qui brûle entre leurs cuisses. Cela se fait mais n’est pas public car étrangement, les hommes tiennent à leur dignité non pas au sein du foyer mais auprès de la société à laquelle ils appartiennent. Plus on monte dans les sphères sociales, plus il est inélégant que l’on sache que l’on a été trompé. Alors que je m’étonnais d’une telle coutume, on me répondit que la dignité d’un honnête homme est plus importante que la morale de son épouse. Quel curieux univers n’est-ce pas ?

De Paris, le 14 de la lune de Rhamazan, 1720

Lettre CXXXV
Le grand eunuque à Usbek

Il m’apparaît curieux en effet que le sentiment de jalousie que je croyais le plus unanimement partagé échappât au commun des mortels de l’Occident. Êtes-vous sûr de ce fait ? Avez-vous un cas à relater car je ne m’imagine pas ce qu’une telle disposition peut produire en vérité ? Dites m’en plus… À ce propos, ici, point de risque de ce genre et d’ailleurs étrangement, les femmes délaissées ne semblent pas s’en plaindre.

Du sérail d’Ispahan, le 26 de la lune de Rhamazan, 1720

Lettre CXXXVI
Usbek à l’eunuque noir

Les nouvelles de mon sérail me rassure. À force de voyager d’un bout de la terre à l’autre, je ne sais plus où se situent le mal et le bien. Ce qui est une certitude ici est en doute ailleurs et inversement. Sur le sujet qui nous préoccupe, le prophète m’est témoin que je n’ajoute ni ne retranche rien. Tu me demandes un cas à te relater mais précisément, c’est à la suite d’une bien étrange aventure que je t’ai envoyé cette pensée qui t’a intrigué. Figure-toi que nous avons croisé, qui s’en revenait d’un long périple à Compostelle, pèlerinage chrétien, un homme, le vicomte de Sonmestre. Il s’en retournait chez lui, dans la province de Bordeaux et se faisait une joie sans pareille de retrouver son épouse qu’il semblait chérir. Nous avons fait le chemin ensemble et il nous a proposé l’hospitalité dans son domaine, un manoir bel et grand, merveilleusement ensoleillé dans le creux d’un vallon enchanteur.

De Paris, le 6 de la lune du Chalval, 1720

Lettre CXXXVII
Le grand eunuque à Usbek

Si j’entends bien votre pensée, les pèlerinages sont plus propices à réunir les cultures éloignées que l’amour, la jalousie, l’honneur. Dieu a encore l’avantage sur les sentiments. Cela me semble juste, cela me semble bien. À vrai dire, le contraire m’eut surpris. Nous avons là, enfin, un sujet de concorde et s’il fallait un jour que nos peuples s’unissent, à Dieu ne plaise, ce serait sans aucun doute autour de nos croyances plus que de nos coutumes si j’excepte cette belle habitude qu’ont certains de vos amis d’offrir l’hospitalité aux voyageurs. Nous cherchions des chemins communs, en voilà un !

Du sérail d’Ispahan, le 28 de la lune du Chalval, 1720

Lettre CXXXVIII
Usbek à l’eunuque noir

Ah mon ami, t’entendre ainsi parler de mon pays me transporte dans les nuits parfumées d’Ispahan et, parfois, je me demande si ce voyage était une bonne idée plutôt qu’un cruel sacrifice. Mais avant de te laisser imaginer quelque commune coutume entre l’Orient et l’Occident, écoute plutôt la suite de la mésaventure dont je te narrais l’ouverture dans ma lettre précédente. Nous arrivons au domaine du vicomte de Sonmestre. Ce dernier nous a parlé de cette première nuit avec son épouse, après tant de solitude onaniste, comme d’une fête sans pareille. Il escomptait bien lui léchouiller longuement le con en lui doigtant habilement le trou du fion pour ne point la prendre subitement, trop agiter le roseau et décharger avant que le femme ne prît son plaisir. Il avait tant parlé que nous attendions cette nuit presque autant que lui-même et comptions nous enculer de concert avec Rica, bercés par les chants d’amour et les plaintes lascives des amants. Mais le Dieu des Chrétiens en avait décidé autrement. Lorsque nous avons passé le seuil de sa porte, il régnait un inquiétant silence. Certains Occidentaux sont certes discrets mais là, cela confinait à la maison des morts. Notre ami le vicomte dut allumer lui-même les chandelles et tandis que dans la pénombre il se déplaçait, il ne vit pas son chien Pasquedaille et lui écrasa malencontreusement l’appendice caudal. La pauvre bête se mit à brailler, réveillant sans doute la maisonnée tout entière. Nous entendîmes alors distinctement un étrange vacarme venant de ce qui nous avait été présenté comme la chambre nuptiale…

De Paris, le 9 de la lune de Gemmadi, 1721

Lettre CXXXIX
De l’eunuque à Usbek

Quelle bonne idée d’interrompre à ce moment votre lettre car je peux sans peine imaginer la suite. Votre ami imagine que son épouse est avec un amant, il est horriblement gêné de perdre la face devant des invités étrangers. Il vous laisse seuls un instant puis revient, rasséréné après avoir occis la femme et le coquin. La fête peut enfin continuer. Une fête que je serais heureux de faire à votre prochain retour, mon maître.

Du sérail d’Ispahan, le 28 de la lune de Gemmadi, 1721

Lettre CXL
D’Usbek à l’eunuque noir

Je reconnais bien ici l’homme d’honneur exemplaire de nos compatriotes, mais ici, mon bon eunuque, fidèle gardien de mon sérail, ces affaires sont bien autrement traitées. Ainsi que tu le dis, le vicomte comprend vite qu’il y a un mystère sous ce bruit violent. Il se précipite, abandonnant chemise et pantalons, vers la chambre, la queue plus raide qu’un bambou de Chine. Il ne craint pas notre présence et nous invite à le suivre. On trouve son épouse entièrement nue, debout à côté du lit, le frichichi encore coulant d’un récent assaisonnement pinal. Le méfait adultérin ne fait aucun doute. Le vicomte bougonne, s’agite, fait mine de se fâcher mais ne cherche pas plus avant, le gredin qui de toute évidence a trouvé place dans une grande armoire vibrant de sa présence. Bien au contraire, il se tourne vers nous et nous présente son épouse qui minaude en voyant nos belles personnes. Rica et moi restons interdits devant un tel spectacle et il nous faut faire appel à toute notre tolérance pour ne pas punir d’importance le biteux qui vient de déconner quelques secondes avant notre arrivée. Nous nous approchons alors de la dame qui, cela doit être une règle de bienséance chez les Occidentaux, se pose à quatre pattes sur le lit, les fesses largement offertes sous le sourire béat de notre ami, trop fier de nous faire un ultime cadeau de bienvenue. Belle civilisation que celle-ci, mon frère.

De Paris, le 4 de la lune de Rhégeb, 1721

ANONYME

LA BATIFOLE (SUR L’AIR DE LA CARMAGNOLE)

Notre roi rentrait à Paris (bis)

Après un mois de serrurerie (bis)

Retrouver sa Marie

Pour lui faire un petit

La reine batifole

Vive mon jus, vive mon jus

La reine batifole

Vive mon jus dans ton cul.

Il avait une grosse envie (bis)

De lui fourrer les deux pertuis (bis)

Il ne fit pas de bruit

Pour la prendre de nuit

La reine batifole

Vive mon jus, vive mon jus

La Reine batifole

Vive mon jus dans ton cul.

Mais la reine était occupée (bis)

À manger, lécher et sucer (bis)

La pine déployée

De Fersen l’officier

La reine batifole

Vive mon jus, vive mon jus

La reine batifole

Vive mon jus dans ton cul.

À cette époque, Antoinette (bis)

Avait encore toute sa tête (bis)

Et sa bouche bien ouverte

Pour sucer des quéquettes

La reine batifole

Vive mon jus, vive mon jus

La reine batifole

Vive mon jus dans ton cul.

Le pauvre Louis entre au foyer (bis)

Il ne voit pas son lévrier (bis)

Et la bête affolée

Se met à aboyer

La reine batifole

Vive mon jus, vive mon jus

La reine batifole

Vive mon jus dans ton cul.

Dans la chambre, c’est la panique (bis)

C’est la tête au bout d’une pique (bis)

Quand d’un coup hérétique

C’est la reine qu’on nique

La reine batifole

Vive mon jus, vive mon jus

La reine batifole

Vive mon jus dans ton cul.

Le roi trouve sa bien-aimée (bis)

Avec le fion bien abîmé (bis)

La chatte tout éclatée

Aussi la bouche bée

La reine batifole

Vive mon jus, vive mon jus

La reine batifole

Vive mon jus dans ton cul.

Mais cela ne l’arrête pas (bis)

On est aveugle quand on est roi (bis)

Il fourre comme un bêta

Et tombe dans les draps

La reine batifole

Vive mon jus, vive mon jus

La reine batifole

Vive mon jus dans ton cul.

Ce maudit Louis, rien ne l’arrête (bis)

Partout, pour tout, c’est une bête (bis)

La populace est prête

À lui couper la tête.

La reine batifole

Vive mon jus, vive mon jus

La reine batifole

Vive mon jus dans ton cul.

VOLTAIRE

PRESQUE CANDIDE

Chapitre cent douzième
Comment le vent aida Candide à réaliser son désir

Ayant échappé de justesse aux coupeurs de nez de l’Amazonie, Candide regarda dans sa poche pour mieux se rendre compte de l’état de ses finances. Les choses sont bien faites ici-bas, pensa-t-il, il me reste un diamant à revendre pour conclure ce voyage. Pangloss mon maître aurait été heureux de voir ses prédictions se réaliser.

En pensant à Pangloss, Candide eut soudain le cœur gros mais pour rendre hommage à la tournure d’esprit optimiste de l’homme, il oublia cette sombre pensée et imagina Mlle Cunégonde, la femme qu’il allait retrouver bientôt et qu’il allait honorer par une nouvelle leçon de physique expérimentale dont il avait le secret. D’abord lui flatter la croupe qu’elle avait avantageuse dans les souvenirs de Candide, puis téter un à un ses seins qui lui paraissaient énormes dans sa mémoire, enfin masser longuement l’abricot entrouvert de la demoiselle pour en faire surgir mille jus sucrés, ponctués des cris d’aise qui ne manquent pas d’accompagner les meilleurs moments de l’amour physique des femmes vertueuses. Le brave Candide avait fermé les yeux pour mieux se représenter l’avenir radieux quand il sentit un vent affreux se lever ; il avait eu à affronter bien des tempêtes et des autans, mais il sentit qu’un malaise étrange le prenait. Il s’abrita en hâte derrière un énorme châtaigner et bien lui en prit car la désolation qui allait suivre ne lui aurait laissé aucune chance de vie. Ce furent d’abord des cris d’hommes et de bêtes mêlés puis des corps démembrés par la force du vent qui roulèrent au sol ou volaient comme des feuilles arrachés à l’automne. Candide tint tant qu’il le put et ceci le sauvegarda mais il craignit un instant que l’arbre lui-même ne cédât sous le souffle indescriptible. Il s’en écarta et fut pris à son tour par le funeste tourbillon. Roulé, brinqueballé, emporté, il heurta à plusieurs reprises d’autres êtres humains démembrés et agonisants. Sans doute perdit-il la conscience un instant car il se réveilla dans un paysage calme qu’il semblait reconnaître. Il parla ainsi :

« Je suis parvenu où je voulais parvenir par l’effet du vent, mon corps semble entier si mes vêtements ont été arrachés. J’ai certes perdu le diamant qui devait servir à payer mon voyage mais n’ayant plus la nécessité de voyager, tout est encore pour le mieux dans le meilleur des mondes, je cours rejoindre ma destinée et l’orifice où ficher ma queue. »

Chapitre cent treizième
Ce qu’il advint de Candide face à la réalisation de son rêve amoureux

Candide ne se posait aucune question sur le fait que Mlle Cunégonde l’avait attendu patiemment en tissant sa laine ; non pas qu’il fût ignorant des vices des femmes, mais il pensait qu’une telle tromperie ne pouvait arriver à lui, Candide, toujours servi par un destin bien intentionné. Il arriva donc en pleine tranquillité d’esprit dans le petit château de Touch-don où s’était réfugié son oncle le baron Thunder-ten-Tronckh avec le reste de la famille. Rien ne l’étonna à ce que le château fût endormi à cette heure avancée de la journée. Il n’avait pas gardé le souvenir de gens se levant tôt pour aller aux champs mais d’une belle compagnie habituée à profiter des douceurs du sommeil tardif. Marchant dans la cour, il ne vit pas le chien Fidélis et manqua de le tuer d’un coup de botte dans son museau. L’animal geignit puis jappa de joie en reconnaissant le garçon. Ceci alla droit au cœur de Candide qui réfléchit ainsi.

« C’est bien un signe que rien n’est changé depuis mon départ. Si le chien me reconnaît, Mlle Cunégonde ne peut m’avoir oublié. Si j’ai bonne mémoire des Encyclopédies, le chien vient bien avant la femme dans l’échelle des êtres vivants. »

Il repartit en riant d’autant qu’il entendit un bruit venant de la chambre de Mlle Cunégonde, un bruit qui en disait long sur le bel avenir qui s’ouvrait ici. Il se départit donc du peu de hardes qui l’entravaient encore et entra nu, le sexe comme l’on a le bras, dans la chambre où se trouvait sa destinée heureuse. L’objet de son désir était là, agenouillé sur le lit comme une femme qui vient de communier ou de lécher un braquemart. Candide vit immédiatement que Mlle Cunégonde n’était plus la jeune fille qu’il avait laissée avant. Elle était grosse, ses seins tombaient lourdement sur son ventre ridé, ses poils avaient blanchi et l’on devinait que les lèvres de sa chatte étaient distendues et ouvertes de lassitude comme une mâchoire de vieillard. Malgré cela, son désir n’avait pas diminué et il se précipita sur la pauvre vieille en mugissant. Ce faisant, il heurta une chose indéterminée au sol qui le fit choir avant de parvenir au lit. Il y eut un cri et la forme qui se terrait sous un tapis se leva, Candide reconnut son ami Cacambo, il cria à son tour : « Cacambo, mon cœur est partagé entre la joie de te revoir et la tristesse d’imaginer ce que tu faisais ici. Dois-je écouter mon plaisir ou ma colère ? » Cacambo parla posément en dépit de la situation embarrassante.

« Mon cher maître vous devriez plus exactement vous poser la question suivante : “Aurais-je préféré ne plus revoir Mlle Cunégonde ou la revoir en compagnie de mon valet ?” »

Candide exigea des explications de Cacambo, que celui-ci lui donna sans se faire prier : « Votre fiancée faillit ne jamais revenir, prisonnière qu’elle était d’un souverain nommé Ragotski où elle faisait l’esclave pour des Turcs du côté de la Propontide, mais en votre souvenir, je l’en ai délivrée. Cela ne valait-il pas un juste retour ? Mon infidélité est ainsi le prix de ma fidélité. »

Candide réfléchit un instant sur cette phrase à l’insondable profondeur et dut convenir du fait et du plus beau paradoxe qui lui ait été donné de contempler depuis ses lectures des grands auteurs qu’il faisait avec Pangloss.

Chapitre cent quatorzième
Ce qui arriva à Candide, Cunégonde et Cacambo à la suite de ses retrouvailles

Candide était fâché d’une telle entrave à son instinct amoureux tandis qu’il était heureux de retrouver Mlle Cunégonde. Il savait aussi, car il s’en était instruit, que l’instinct est la marque des animaux, là où l’homme réfléchit. Ainsi, il préféra laisser libre cours à sa joie de retrouver son ami et son amour qu’à ce vil sentiment qui l’aurait conduit à se venger de tous les deux. Il pensait aussi secrètement, en regardant le corps peu désirable de Mlle Cunégonde, qu’une fois encore la chance était avec lui puisque Cacambo s’occuperait d’elle mieux qu’il ne l’aurait fait lui-même et que cette mésaventure était peut-être encore un signe optimiste du destin. Mais quoiqu’il en dit, Mlle Cunégonde était sur le lit, le con plus transpirant de fraîche mouille que le grand philosophe ne l’est d’idées et lui, brave Candide, avait le dard plus raide qu’un sans-culotte que l’on amène à la guillotine. Cacambo avait vu l’état de son maître et ami, il lui fit un signe de bienvenu et Mlle Cunégonde se posa à quatre pattes, les fesses relevées vers les deux hommes de sorte que de là où il était, le jeune optimiste pouvait voir la longue fente du con, comme un sourire boursouflé et l’orifice du cul qui faisait un petit trou plus sombre entre les énormes globes flasques et ridés de ce cul majestueux. Il avança sur le lit, se mit à genoux et ajusta sa queue au plus petit des pertuis car il lui sembla qu’il se perdrait dans l’autre. Il força à peine que déjà, il était au bout du tuyau. Cacambo rit de bon cœur :

« C’est que vous n’êtes pas le premier à employer le chemin des écoliers, mon bon maître. Mlle Cunégonde est faite du fondement comme un puits sans fond et l’on rentrerait à plusieurs si la bienséance ne nous en empêchait. »

Candide croyait dans sa naïveté que seuls les prêtres catholiques étaient ainsi relâchés du fion à force de pratiquer l’envers avec les moines et les conversaux, mais il s’instruit ici que même les femmes de bien peuvent donner du beurrier pour complaire aux hommes. Il prit ceci comme un signe supplémentaire de la chance dont il n’avait jamais douté car il n’aurait point à commettre le crime pédérastique pour connaître le plaisir d’anusser son prochain. Cette journée qui avait mal commencé se terminait fort bien comme celles qui avaient précédé et celles qui suivraient. À mesure qu’il allait et venait dans ce boyau étroit, Candide avait de plus en plus la sensation de bêcher quelque terre aride dans des efforts inouïs, tandis que Cacambo lui conseillait de ralentir le rythme de ses intromissions culières. Candide lui rétorqua « qu’enfin et pour l’éternité, il cultivait son jardin ».

MARIVAUX 

LES DOUBLES FAUSSES CONFIDENCES

ACTE I

Scène 1

ARLEQUIN, DORANTE

ARLEQUIN, introduisant Dorante

Vous revoir de sitôt, je ne m’y attendais pas, mon bon maître.

DORANTE surpris

De sitôt ? Voilà maintenant une année entière que je suis parti pour ce long pèlerinage !

ARLEQUIN feignant l’étonnement

Un an, vraiment ? Que le temps passe rapidement en votre absence… Voulez-vous un rafraîchissement, une tisane ?

DORANTE

Je te remercie de m’inviter chez moi, manant… Serais-tu devenu propriétaire en mon absence ?

ARLEQUIN

Non point, je m’efforce simplement de satisfaire vos moindres désirs comme je l’ai toujours fait.

DORANTE

Tu es payé pour cela, et bien encore…

ARLEQUIN

Oh, mon cher maître, le coût des denrées a beaucoup augmenté pendant votre absence et il va falloir penser à…

DORANTE

À rien du tout. Sais-tu à quoi je pense là main-tenant ?

ARLEQUIN

À un bon bain ?

DORANTE

Non.

ARLEQUIN

À une bonne potée ?

DORANTE

Non.

ARLEQUIN

Ah, je sais, à un verre de votre vin du Bordelais.

DORANTE

Non plus. Je n’ai qu’une envie bien légitime, Arlequin !

ARLEQUIN inquiet

Ah ! et puis je savoir de quoi il s’agit, mon bon maître ?

DORANTE s’emportant

Mais bougre de crétin, il s’agit d’Araminte, de son cul, de son con et de l’outil tendu que je retiens d’explosion depuis des mois.

ARLEQUIN

Ah bien sûr, suis-je sot, Araminte ! Araminte que je vais de ce pas prévenir de votre arrivée et qui va être ravie de vous revoir !

DORANTE souriant

N’en fais rien, Arlequin, je la veux découvrir tout à sa surprise… car elle va être surprise !

ARLEQUIN

Ah, ça, elle va être surprise. (Et plus doucement.) Vous aussi !

DORANTE

Je l’imagine endormie, les pensées occupées à quelques soucis ménagers… pensant encore se réveiller seule, loin de l’homme qu’elle aime… (Il réfléchit.) Pauvre enfant, cela a dû être très dur pour elle !

ARLEQUIN amusé

Oh, la la, très, très dur ! Si vous saviez, dur le matin, dur le soir…

DORANTE

Eh oui !

ARLEQUIN

Eh oui !

DORANTE

Bien, ne faisons pas de bruit, je vais y aller.

ARLEQUIN terrorisé

Non monsieur, cela ne se fait pas…

DORANTE

Ah ? Il ne se fait pas d’aller réveiller amoureusement la femme que l’on aime, que l’on entretient, de lui fourrer une grande et belle queue dans la bouche et de lui arroser les amygdales ? Cela ne se fait pas ? Laisse-moi passer, manant.

Arlequin en désespoir de cause, écrase à plusieurs reprises la queue du chien. Celui-ci se met à gueuler.

DORANTE

Mais que fais-tu bougre d’idiot, pauvre bête !

ARLEQUIN

Mais rien, mon maître, rien. Je punis ce voleur qui a fouillé dans les cuisines ce matin même et a dévoré un rôti !

DORANTE

Arrête maintenant, tu vas réveiller Araminte. Écoute, j’entends du bruit venant de sa chambre…

ARLEQUIN

Sans doute rêve-t-elle de vous…

Dorante quitte la pièce violemment, en poussant Arlequin, plein d’espoir…

Scène 2

DORANTE, ARAMINTE, ARLEQUIN, DUBOIS

Dorante entre dans la chambre d’Araminte, celle-ci est visiblement dérangée par son arrivée.

DORANTE

Je suis étonné de vous découvrir ainsi déshabillée et toute échevelée de si bon matin, ma chère amie.

ARAMINTE

C’est la joie de vous revoir si soudainement qui me met dans cet état de trouble, mon cher ami.

DORANTE

Et c’est aussi de me revoir si soudainement qui fait baver un étrange filet blanc et gluant le long de vos cuisses tremblantes ?

ARAMINTE

Oh, mon Dieu, je, je…

ARLEQUIN, sortant de nulle part

Mon maître, ne me dites pas que vous ignorez le lait de cardoise…

DORANTE

Le lait de quoi ? Fieffé coquin qui en profite pour voir ma fiancée nue !

ARLEQUIN, passant son doigt sur la cuisse d’Araminte et ramassant un peu du précieux « lait »

Mais du lait de cardoise, un produit de beauté dont toute la riche société raffole, qui tonifie les tissus, raffermit les seins, et fait une chatte à l’incomparable douceur…

ARAMINTE

Ne vous a-t-on point tenu au courant de cette nouveauté, en allant à Crapotelle, mon bon ?

DORANTE

Que non, ma mie, en allant (insistant) à Compostelle, on parle plus aisément du Seigneur, du calvaire et des prières que des dernières crèmes à la parisienne. Excusez-moi…

ARLEQUIN

Mon maître, la belle est toute à vous, je me retire en cuisine…

En reculant, Arlequin bute sur un grand panier d’osier. Dubois roule à terre.

DORANTE, effaré

Dubois !

ARAMINTE, feignant la surprise

Dubois ?

ARLEQUIN, présentant à tous l’impromptu

Dubois…

DUBOIS, se présentant, gêné

Dubois.

ARLEQUIN

Mon maître, avez-vous le souvenir de Dubois, le brave Dubois, le valet de madame… ?

DORANTE, bouillant

Dubois, le brave Dubois était sans doute en train de passer la crème de pardose à Madame, c’est cela ?

ARAMINTE

Cardoise !

ARLEQUIN

Mais exactement, comment le saviez-vous ?

DORANTE

Je crois que l’on se paye ma tête dans cette maison… Ma maison !

ARAMINTE

Et quand bien même cela serait ?

ARLEQUIN et DUBOIS

Mais cela n’est pas !

DORANTE

Mais si cela était, madame, je couperais votre pension, je récupèrerais ma maison.

ARLEQUIN et DUBOIS

Mais cela n’est pas !

ARAMINTE

Croyez-vous que je suis femme à me trahir pour deux cents écus par an et une bicoque à Paris ?

ARLEQUIN et DUBOIS

Mais cela n’est pas !

DORANTE

Mais alors ? Cela est ?

ARLEQUIN et DUBOIS

Mais cela n’est pas !

ARAMINTE

Vous me chassez, mon ami, et je vais chanter sur tous les toits de la capitale et dans les salons que tant vous courez que vous avez été cornuté par un valet de pied !

DORANTE

Quel autre choix ai-je ?

ARAMINTE

La dignité, monsieur.

ARLEQUIN et DUBOIS

La dignité, Monsieur.

DORANTE

Et en quoi consiste-t-elle, cette dignité ?

ARAMINTE, s’allongeant sur le lit

Mais à faire à votre fiancée tout ce que vous ne lui avez pas fait pendant une longue année. Voyez ces trous, comme ils s’ennuient de vous, ils crient famine, vous réclament… Ne les entendez-vous pas ?

ARLEQUIN et DUBOIS, se retirant

Ne les entendez-vous pas ?

DORANTE

Ma foi, j’ai comme le sentiment que l’on m’appelle !

DENIS DIDEROT

JACQUES LE BAISEUR FATALISTE

Jacques reprit la route à côté de son maître, les chevaux étaient las mais le lieu ne se prêtait pas au repos. La forêt de Bondy était dit-on la plus dangereuse du royaume. Pour détendre son maître qu’il savait inquiet, Jacques commença à parler :

JACQUES

Je crois bien que l’homme n’a que ce qu’il mérite, en amour comme dans le reste et peu importe ce qu’il met en place, la destinée se chargera de l’amener là où elle veut l’amener.

LE MAÎTRE

Oui, cela est bien mon avis, d’ailleurs tu es le valet et je suis le maître.

JACQUES

Certes, mais cela ne dit pas lequel de nous deux est le plus heureux !

LE MAÎTRE

Le maître, bien sûr, puisqu’il commande au valet.

JACQUES

Ou le valet qui obéit sans décider et se retrouve ainsi sans la responsabilité des échecs. Mais je disais cela par rapport à l’amour et aux femmes.

LE MAÎTRE

Voilà bien un domaine dans lequel la destinée n’entre pas et malheureusement, l’on hérite sans en rien vouloir d’une femme vertueuse ou d’une gourgandine par un pur effet du hasard et par le jeu de la malchance.

JACQUES

La malchance ? Et moi je dis que les mauvaises femmes n’arrivent pas par hasard aux hommes et qu’ils n’ont que ce qu’ils méritent.

LE MAÎTRE

Je pourrais te donner cent exemples de la cruauté des femmes que tu ne m’en donnerais aucune de la main du destin dans les cas d’adultère.

JACQUES,

Je vous écoute…

Le maître commença son récit, mais comme il avait trop mangé au repas, il préféra arrêter de chevaucher et s’allongea contre un arbre, malgré le danger de la forêt. Voyez cher lecteur que je ne suis pas un écrivain déshonnête car je pourrais à ma guise introduire ici des bandits de grand chemin, faire se battre mes héros, les faire emprisonner, torturer, violer, mais je vous épargne tout cela. Le maître se réveilla avant son valet et tous deux reprirent la route et l’histoire en cours.

LE MAÎTRE

Où en étais-je ?

JACQUES

Le héros de votre aventure avait échappé à une attaque de sauterelles géantes et se dirigeait maintenant vers une statue de la Vierge.

LE MAÎTRE

Tu te moques, je n’avais pas encore commencé mon histoire que je me suis endormi. Je voulais te démontrer quelle injustice est faite au cocu à travers la mésaventure de mon ami, le comte de la Fripouille.

JACQUES

Je vous écoute.

Le maître narra cette triste affaire par le menu ce qui la rendit très inintéressante par ses digressions et ses commentaires. Le lecteur me saura gré de lui en faire l’économie. Résumons plutôt les prolégomènes et courons à l’essentiel : le comte de la Fripouille revient de voyage. Voyage durant lequel il ne s’est pas particulièrement ennuyé, profitant sous excuse de pèlerinage des bonnes tables de France et d’Espagne et des belles femmes de ces deux pays. Lorsqu’il rentre au domicile, il a décidé de devenir irréprochable et tient à se montrer un fidèle époux. Il ne prévient personne de son retour un beau matin, pour faire une surprise à son épouse et la surprendre dans son sommeil, mais en évoluant à tâtons dans le noir, il marche malencontreusement sur son chien qui aboie, au risque de gâcher la surprise.

Le maître en était là de son récit lorsque sur le bord du chemin nos deux compères aperçoivent une jeune femme, assise, seule dans l’herbe, nue comme l’amour et largement offerte aux regards.

LE MAÎTRE

Détourne ton regard de cette souillon, les bandits sont cachés tout autour et n’attendent que cela pour nous estourbir.

JACQUES

Comment un homme normalement constitué peut-il rester insensible aux charmes dévoilés ici ? Regardez ces deux seins merveilleux, pareils aux pommes du jardin des Hespérides, ces tétons rouge sang, ce ventre si blanc qu’on le dirait en marbre ? Quel homme normalement constitué voyant sous le noir charbon des poils en triangle de cette fée émerger des lèvres roses de nacre toutes suintantes de désir ne s’arrêterait pas pour y goûter ? À moins que vous ne fussiez point normalement constitué, mon maître.

LE MAÎTRE

Parce que je suis également bien constitué de l’intelligence, je te dis de fuir, malheureux !

JACQUES

Et moi, je prétends que cette fille est là pour mon bonheur et uniquement mon bonheur et que seul le destin l’a mise sur notre route. D’ailleurs dans l’état où est mon aiguillon charnel, je dois m’arrêter.

Jacques descend de cheval et se précipite sur la jeune femme pendant que son maître va se cacher derrière une haute futaie. Au lieu de se jeter sur la fille pour l’embrocher comme cela se fait, il commence par abondamment lécher sa vulve. Les complices de cet appât arrivent doucement par-derrière pour achever le malheureux mais la jeune femme au bord de l’orgasme leur fait signe de rebrousser chemin, ce qu’ils font en récriminant. Elle et lui vont alors au bout de leur plaisir dans la bouche de l’autre.

J’aurais pu, à l’instar des auteurs licencieux, être plus précis dans la description, mais je préfère continuer mon récit, dussé-je décevoir certains et peut-être certaines.

Lorsque Jacques ouvre les yeux après avoir crié, il est allongé dans l’herbe et voit le cul de la fille qui remue au loin dans les profondeurs des bois. Le valet remonte sur son cheval et rejoint son maître qui sort, penaud, de sa cachette.

JACQUES

N’avais-je pas raison, mon maître ?

LE MAÎTRE

Mais, bougre d’abruti, tu viens d’échapper à une mort certaine par ta manière de gamahucher l’étrangère.

Et le maître raconte par le menu l’histoire à son valet qui n’en croit rien. Tous deux repartent, Jacques plus certain que jamais qu’il fallait que cette histoire arrivât pour quelque bonne chose à venir.

LE MAÎTRE

Je reprends donc cette édifiante histoire. Le comte de la Fripouille entend un bruit de mouvements suspects, il se dirige vers sa chambre et trouve son épouse dans la position de ta vagabonde de tout à l’heure.

JACQUES

Lui fait-il l’amour ?

LE MAÎTRE

Non, bien sûr, il s’interroge. Que fait sa femme dans une telle position si elle est seule dans ce lit ? Il grogne, il vitupère et retourne la pièce jusqu’à y découvrir un valet comme toi, aussi nu que tu l’étais il n’y a pas cinq minutes.

JACQUES

Eh bien ?

LE MAÎTRE

Eh bien, mais il décide de punir son valet de cent coups de bâton et sa femme de la relégation dans un monastère.

JACQUES

Eh bien ?

LE MAÎTRE

Eh bien, ce pauvre homme victime de la malhonnêteté de son épouse et de son serviteur est seul aujourd’hui. Humilié, déshonoré et prématurément vieilli.

JACQUES

Mon maître, je comprends l’aventure qui vient de m’arriver tantôt et pourquoi elle m’est arrivée. Si votre comte de la Fripouille avait su mieux honorer sa femme, elle n’aurait jamais été voir du côté du valet. À trop être sûr de posséder son épouse, on ne fait plus d’effort et l’on se fait vaincre par l’ennemi mieux orienté au plaisir de la chair. Votre ami aurait mieux fait de prendre cette mésaventure comme un signe du destin et de changer sa manière de baiser… Voilà ce que j’en pense, mon maître, sans vous offenser.

LE MAÎTRE

Dans les livres, c’est le maître qui a le dernier mot !

XIXe SIÈCLE

LAMARTINE

LES MÉDITATIONS DU PIEU

Les hommes sont pareils à ce grand voyageur

Qui rentre au bercail après long temps d’absence

Et qui le front léger, insouciant et songeur

Croit retrouver le monde encore plein d’innocence.

Il sait sa femme honnête qui l’ayant attendu

A supporté l’automne et la morte saison

En pleurant tristement sur l’amour disparu

Dans ce jardin fleuri devenu soudain prison.

Il revient sûr de lui, comme si c’était hier

Qu’il avait décidé de partir en chemin

Pour aller colporter son évangile fier

Aux peuples ignorants, maures et sarrasins.

Il passe par le bois, le bois de ses amours

C’est là, il s’en souvient, qu’une première fois

Il avait enfilé à la fin d’un beau jour

Dans le cul de sa belle, le plus long de ses doigts.

Souvenirs enchanteurs, c’est dans ce même bois

Qu’il repasse aujourd’hui et sa queue se rappelle,

En bandant comme un roc, elle éveille l’émoi.

Ah, cueillir une fleur mais la fleur la plus belle

Avec de gros nichons et un fion gigantesque

Pareil à ces œillets, morceaux de souvenir

Que l’on voit s’épanouir sur la plaine tudesque

Pour l’amour disparu, désertant l’avenir.

Il entre en conquérant dans sa triste maison

Tout dort en ce matin, tout est calme et repos

Les hommes sont partis pour faire la moisson

Son épouse doit rêver au retour du héros.

Il marche, silencieux comme les papillons

Qui ornent les reflets d’un lac de couleur

Quand le soleil tardif darde encore ses rayons.

Il écrase son chien qui hurle de douleur.

Comme le vent d’autan crie au mont embrumé

Comme crie l’ouragan nous ramenant la brise

Lui qui croyait fourrer dans un con bien fermé

Il se dit : « C’est foutu pour l’effet de surprise ».

Quand un bruissement sourd du fond d’une chambrette

« Elle m’attend », se dit l’homme en ôtant sa liquette

Elle est là, allongée et la chagatte prête

Elle sent déjà le jus de l’absente quiquette

Tel l’enfant assoiffé qui voit enfin la mare

Où se désaltérer et qui court, exaucé.

Ma femme est assoiffée de mon glorieux braquemart

Et veut boire à l’envi dans son cul apaisé.

Il arrive et puis là, sent le doute l’assaillir

Comme l’explorateur au sommet du volcan

Le soufre l’asphyxie, il se croit défaillir,

Sa femme est à genoux mais le panier bâillant,

On croirait une moule que l’on vient de bouillir

Une fleur trop ouverte au pétale arraché

Le con d’une jument que l’on vient de saillir.

Un autre homme était là, il vient de se cacher.

Tu es maudit, l’ami, voyageur insouciant

Qui a laissé coulé libre l’eau des fontaines

Et qui pleure maintenant sur un amour perdu

Car au lieu de te perdre dans des courses lointaines

Ton bonheur était là dans ce cul bien fendu.

Tu peux crier colère et tu peux bien hurler

Tuer ton adversaire ou te pendre à la poutre

Tu es cocu, hélas, et tu peux te branler

De ta queue, ton aimée n’en a plus rien à foutre.

Les hommes sont pareils à ce grand voyageur

Qui rentre au bercail après long temps d’absence

Et qui le front léger, insouciant et songeur,

Croit retrouver le monde encore plein d’innocence.

ALEXANDRE DUMAS

ENTRE MOUSQUETAIRES

Notre héros, puisque ainsi il faut le nommer, chevaucha prestement pour se rendre à Meung, maudite ville qu’il ne connaissait que trop et où il se serait bien passé de faire le séjour s’il ne s’était agi de retrouver le gîte, le couvert et mieux encore le petit fion tendre et voluptueux de Porthos, le valeureux mousquetaire du Roy dont il s’était épris naguère. D’Artagnan, puisque c’est de lui qu’il s’agit, connaissait bien les dangers de laisser seul un homme de la trempe de Porthos dans une maison où allaient et venaient des gentilshommes tous plus virils, au physique comme au moral, les uns que les autres, mais se pensant invincible au combat singulier, il se pensait aussi invincible dans les tourments du cœur. Parvenu sur la colline qui domine la ville, D’Artagnan croisa un groupe de paysans affairés aux travaux des champs. C’était le printemps, il fallait rentrer la moisson. Alors qu’il passait à leur côté, il crut entendre un rire de moquerie. Il arrêta net son destrier et toisa les hommes du haut de sa monture, en posant ostensiblement sa main sur le pommeau de son épée. Plus personne ne se permit de rire. Alors qu’il se tournait pour reprendre son chemin, la moquerie reprit de plus belle, il n’y tint plus :

— Quelque chose vous amuse, chez moi, messieurs ?

Ils se turent d’abord, puis un de ces métayers, plus déluré sans doute que les autres, prit la parole :

— On dit, Monseigneur, que les Gascons préfèrent la compagnie des hommes…

— La compagnie des hommes pour se battre, oui, ajouta fièrement le mousquetaire

Les paysans repartirent à rire de plus belle ce qui acheva d’exaspérer D’Artagnan qui bondit de son cheval, sortit son épée de son fourreau et menaça à la gorge un des vilains qui moquait les attitudes sexuelles pourtant si saines des Gascons.

— Et là, maintenant, que dis-tu, maudit manieur de faucille ? dit le mousquetaire menaçant à l’extrême.

L’autre sentant venue sa dernière minute terrestre resta coi, faisant un signe de prière de la main comme pour implorer le pardon sous les regards effrayés de ses amis terrorisés.

— Tu échappes pour cette fois à la mort, bougre de paysan, dit D’Artagnan en rangeant son épée, car un gentilhomme ne salit jamais sa lame du sang d’un gueux, mais sache pour ta gouverne de manant que « Gascon ne suce que queue gasconne »…

Puis le jeune homme remonta sur son cheval en répétant cette virile devise de sa région dans un rire de jeune homme heureux, mais avec un accent prononcé qui trahissait ses origines. Puis il reprit son chemin vers Meung et plus précisément vers le Franc Meunier, cette auberge où il savait retrouver son ami. Il ressentit un titillement discret de la rondelle à la pensée de retrouver son ami Porthos, le mousquetaire du Roy et frère de pastille.

Il arriva vers le début de matinée en ville et confia son cheval dont l’étrille était brisée à Bonacieux, son fidèle valet, pour panser la bête et la soigner. Le brave homme fut surpris de retrouver son bon maître :

— On ne vous attendait que pour la lune, dit Bonacieux, en tirant le cheval vers les écuries.

— Oui, mon bon Bonacieux, mais je veux faire une surprise à Porthos et l’enculer de bon matin, à la fraîche, répondit D’Artagnan.

— Ainsi, sans le lui faire savoir, sans lui annoncer ?

— Nous ne sommes pas au château, répondit le gentilhomme en riant, nous sommes entre mousquetaires du Roy, coutumiers de la vie dure, virile. Une vie de soldat, pas une vie de prince, l’aurais-tu omis ?

Le jeune mousquetaire se dirigea d’un pas décidé vers l’auberge et ouvrit la porte doucement pour ne point la faire grincer. Tout semblait dormir ici et n’importe quel brigand aurait pu rentrer égorger tous les habitants que nul n’en aurait été prévenu. D’Artagnan ôta ses habits ne gardant que son épée et ses bottes, puis s’approchant d’une table où restait un fond d’alcool de pomme de la région, il s’en enduisit généreusement le gland. Non que cela fût une tradition gasconne, mais le gentilhomme se souvenait que Porthos adorait cette petite attention amoureuse. À tout hasard, et pour conjurer le sort, il passa son doigt plein de la mixture fruitée sur son anus. « Qui sait, se dit-il, Porthos aura peut-être le bon goût de me manger la boîte à lentilles avant de me fourrer comme une dinde ? »

Reculant pour se diriger vers l’escalier, D’Artagnan ne vit pas Milady, la petite chienne des patrons, qui se mit à hurler à la mort. Le jeune homme l’embrocha vivement de son épée et quand elle fut contre la garde, la projeta d’un coup violent vers la fenêtre de l’auberge qui se macula soudain d’un beau sang rouge.

— Ne vas-tu point te taire, maudite chienne, dit D’Artagnan. Puis se ravisant, il reprit : si fait, te voilà bien silencieuse.

Notre garçon se précipita dans l’escalier, un bruit venu de la chambre où il savait que séjournait son ami l’avait excité. Il ne faisait plus de doute que Porthos se préparait maintenant à se prendre une baguette dans le four et cela mettait D’Artagnan en forme

— Gascon ne suce…

Il laissa un temps la réponse venir, mais elle ne vint pas

— Par la malemort, cria-t-il plus fort, gascon ne suce…

Une voix étouffée et hésitante lui parvint enfin :… que queue gasconne.

Il ouvrit soudain la petite porte de la chambre où dormait son frère d’armes, prêt à lui en filer une cuillérée dans le caisson à pralines, mais le spectacle qu’il découvrit le glaça d’effroi ! Certes Porthos était là, mais la position qu’il occupait sur le lit, à genoux, les fesses largement relevées, l’anus ouvert au vent comme un saint sacrement porté par le cardinal de Richelieu, ne faisait aucun doute. D’Artagnan explosa de colère :

— Vous venez de vous faire ramoner la chaudière, maudit mousquetaire !

— Non point, D’Artagnan, je vous attendais.

— Vous vous moquez, fourbe !

— Jamais mon ami, répondit Porthos. Puis il prit sa plus belle voix de basse : Oncques Gascon ne ment à Gascon.

— Et moi je vous dis que vous fourriez bel et bien et je vais savoir qui, par la malemort !

D’Artagnan n’eut pas longtemps à fouiller. Deux hommes entièrement nus, si l’on excepte l’épée dans le fourreau et les bottes, jaillirent de sous les lourds rideaux où ils s’étaient cachés de peur de la colère du mousquetaire.

D’Artagnan reconnut dans ces hommes ses amis de longue date, Athos et Aramis, et il explosa de haine et de déception mêlées.

— Je vais vous étriller, traîtres immondes !

— Nous étriller ? Vraiment ? Ne vous montrez-vous pas un tantinet prétentieux, cher ami ? dit Aramis sortant son arme.

— Ah morbleu, je connais votre valeur au combat, mais devant un mousquetaire trahi, votre vaillance ne vous servira à rien, répondit D’Artagnan sortant à son tour son épée de son fourreau et se mettant en garde.

— À l’anus de Porthos, cria Athos dégainant à son tour son arme qui brilla à la lueur du jour naissant.

— À l’honneur perdu d’un gentilhomme, répondit D’Artagnan s’avançant menaçant vers les deux hommes, cependant que Porthos, toujours à quatre pattes, suppliait qu’on l’enculât enfin.

Face à la détermination du jeune homme en colère qui exprimait de fait un juste besoin de vengeance, les trois hommes furent mal à l’aise. Un nuage passa sur le front d’Aramis, un sourire hautain glissa sur les lèvres de Porthos, et un signe négatif fut la réponse d’Athos.

— Non messieurs, non messieurs, dit Aramis, nous ne pouvons bretter à trois contre un.

— Et pourquoi donc, interrogea D’Artagnan en se fendant. Je préfère mourir ici près du cul de Porthos qu’à la guerre.

Mais D’Artagnan ne sentit que gêne et humilité chez ses adversaires. Une règle des duels de l’époque était de ne pas tuer un ennemi peu motivé au combat et tel était le cas. Le vaillant mousquetaire laissa retomber son épée au sol et baissa la tête. Pour la première fois de sa vie, il ressentit le trouble étrange de la défaite et les autres le ressentirent au fond de leur être. Aramis chuchota quelque chose à l’oreille d’Athos puis de Porthos qui accentua encore sa position, en faisant « beau cul » sur le lit.

D’Artagnan, las de cette aventure malheureuse, avait déjà fait un premier pas vers la porte et sans doute vers le destin incertain de soldat du Roy sans armée quand ses deux amis l’interceptèrent. Aramis prit la verge du mousquetaire dans sa main comme l’on réchauffe un oiseau blessé, cependant qu’Athos glissait un doigt dans le derrière de D’Artagnan qui retrouva de ce fait sa vigueur un instant déçue. Les trois hommes se retrouvèrent ainsi debout, puis croisant leurs sexes tendus, Porthos lâcha un « Tous pour un, un pour tous » repris par ses trois amis. Puis D’Artagnan rajouta un « tous pour ton cul » qui fit rire ses amis tandis que les trois verges convergeaient vers ce cul tendu, ouvert, accueillant.

CHATEAUBRIAND

MÉMOIRES D’OUTRE-SLIP

Hier soir, je chevauchais sur un chemin de terre pareil à ceux de mon enfance près des ravines profondes où se nichaient les mille secrets des enfants poètes. Le vent était léger et soufflait à mon visage comme un air frais qui vous sauve de la touffeur d’une chaude journée. Je me revis, adolescent, cherchant l’inspiration dans des sous-bois éclairés d’un soleil épanoui et rêvant à ces belles inaccessibles qui passent en carrosse quand on marche à pied. Le chant d’un colibri qui devait se dissimuler en haut d’un chêne ancien résonna comme une musique divine. Il me revint soudain à l’idée que nous étions au printemps et que bientôt la nature serait une fête. Une fête de lumière, une fête de gaieté, une fête pour mon chibre qui avait tant attendu ce moment de l’année pour retrouver un orifice accueillant et mouillé de la sève naturel du plaisir. Plus j’approchais du val d’Aulnay, les lieux de mon enfance, plus je sentais grandir le désir de voir la frisette de ma bien-aimée se détendre et s’ouvrir comme s’ouvrit en son temps la mer pour laisser s’enfuir les juifs d’Égypte. Lorsque je fus à la maison, j’avais une trique qui battait au rythme du pas à l’amble de mon cheval et ressemblait à ces badines souples et cinglantes qu’utilisent les jeunes pâtres pour faire aller les troupeaux. Le soleil n’était plus très haut dans le ciel, elle devait dormir déjà, après sa prière du soir dans le calme de la solitude et de la sagesse. J’entrerai, la réveillerai à peine, elle soupirera avec grâce, découvrant ses seins généreux qui pareils à deux collines dressées dans la nuit forment un paysage étrange et mystérieux. Je lécherai ses tétons dardés et les seuls bruits seront ses souffles et ses suffocations où j’entendrai, comme chuchoté, mon prénom. Ah, bonheur du foyer retrouvé, joie d’un fion bien connu, d’une foune familière. L’homme est ainsi fait que toujours il revient dans le trou de ses premières amours comme l’animal blessé revient à son terrier pour y mourir. J’entrai donc dans la semi-pénombre des crépuscules dionysiens dans la vaste demeure où jadis résida le poète1, tout était endormi sous le voile invisible de la quiétude conjugale. Un doux sentiment de plénitude m’emplit qui ne fut bousculé que par les cris d’Horace-ô-mon-Horace, mon fidèle compagnon à quatre pattes qui m’attendait, couché au sol, comme vaincu par la nuit. Animal blessé, innocence bafouée, la bête crie son tourment et l’enfant femme est troublée dans son juste sommeil. J’entendis un feulement des origines sourdre de la chambre où l’adorée m’avait comblé déjà des mille délices de la feuille de rose, je la voyais écarter ses cuisses et passer un doigt mutin sur la blessure rosâtre de son intime humide. Dans cet état de torpeur, l’aiguillette tendue comme un gourdin, je passai le seuil de l’huis de toutes les possibilités à venir mais, déception, tristesse, spleen, abattement, quelle était cette femme alanguie, comme offerte à tous ? Que dis-je une femme, une gorgone, ange du mal, plutôt. Je ne ressentis pourtant pas la colère devant le spectacle de la débauche éhontée, mais un curieux sentiment de tristesse et de gratitude à l’égard de cette femme que j’avais tant aimée. Cet épisode allait tout à fait dans l’orientation de ma pensée à cette époque, sans issue, sans espoir dans un désir de mourir plus fort que la volonté de combattre pour la survie. J’aurais pu décider là d’abandonner le jeu de la vie et me laisser sombrer dans l’incertitude du départ vers les terres inconnues de la mort, mais je ressentis un étrange plaisir à être bafoué, honni, moqué. J’avançai donc, certain d’être profondément blessé, heureux d’être piétiné par la femme qui abuserait de mon amour sincère pour me rendre ridicule et m’amener un peu plus vers la merveilleuse saison où tout se meurt et devient poussière. J’étais enfin dans ce sublime automne et je n’étais plus rien. J’entendis à cet instant de mélancolie l’étrange gazouillis d’un héron cendré qui passait au-dessus du village, qui annonçait que l’espoir est dans l’élévation de l’esprit au plus près des nuages. Elle ne dit rien, mais se leva dans cette nudité suffisante qui rendait ma verge plus dure que l’airain malgré les sombres pensées qui me parcouraient. Je n’eus pas besoin de m’enquérir du lieu où se cachait cet ennemi qui me donnait tant de plaisir dans le malheur tragique. Le regard de la belle immonde trahit innocemment cette cache maladroite. Souffrir, souffrir à ne plus avoir assez de larmes pour pleurer. Connaître enfin le supplice de la trahison et jouir de la souffrance de l’âme, tel était ici mon destin tandis que la sauvage encore humide des effets d’un autre se mettait en position de prier devant l’autel étrange que faisait mon ciboire et me léchait le gland comme on lèche une hostie. L’autre devait nous regarder de sa cachette étroite et peut-être me maudire ou bien me remercier de le faire ainsi souffrir. Le bout de mon pieu fut ainsi bien au chaud pendant qu’agile, un doigt courait sur mon cul entrouvert. Devais-je me réjouir d’un tel privilège ou bien encore chercher à me morfondre ? Ses avances soudain cessèrent et ma traîtresse infâme se retourna d’un coup en m’offrant sa chapelle. Allais-je m’y perdre en perdant la fierté ou bien m’enfuir soudain retrouver les brouillards de la nuit ? Mais je triquais comme un âne que l’on emmène en saillie et je me décidai toute honte bue à lui blesser de la dague cette ouverture maudite où l’autre avait déjà mis son ardeur en jeu. Ses cris furent inouïs et je la rejoignis en bramant comme les cerfs qui le soir appellent les femelles ou jaugent leurs ennemis en joutes singulières. Nous restâmes ainsi dans un étrange silence ponctué de nos souffles qui allaient en diminuant. Cet assaut fut terrible mais cet assaut fut bref et nous coulâmes tous deux de nos jus respectifs. Je voulus pour souffrir laisser son amant se moquer de ma triste condition. Mais il n’y avait personne dans cette chambre vide et j’en voulus à ma chère amie de ne m’avoir point rendu plus malheureux encore que je ne le suis en entendant le chant strident de la grive au matin, sur le lac.

[1] L’auteur fait allusion au poète pré-romantique Sefyu qui naquit à Aulnay, auteur de ces inoubliables vers : « À fond sur les biz biz de taï-taï / Dans l’coffre t’enfermes la marchandise et les raptaï. »

ALPHONSE DAUDET 

LETTRES COMME DANS UN MOULIN

Le secret de Maître Cornille

Un homme vint un jour frapper à l’huis de mon moulin. Il n’y venait pas par volonté, mais simplement parce qu’il s’était perdu et pensait trouver là de quoi passer la nuit avant de repartir vers sa destination. Sa physionomie était repoussante, on aurait dit un animal et si je n’avais pensé à la dernière homélie de notre bon curé sur la bonté entre les hommes, je l’aurais rapidement envoyer au diable. Mais je me forçai à le recevoir et à le soigner.

Le soir, après une soupe copieuse et quelques verres de vin du pays, l’homme qui ressemblait à un sauvage et parlait dans un patois très ancien se laissa aller à se confier.

Voici ce qu’il me raconta, les larmes plein les yeux. Il me présenta tout d’abord son village.

— Ah monsieur, c’était un petit coin de paradis à quelques lieues d’Arles, l’herbe y poussait à foison et aucun des habitants de ce petit hameau n’aurait penser à le quitter pour aller voir ailleurs si l’on vivait mieux ou si l’on était plus riche. Les habitants se connaissaient tous à Vespouille et bénissaient chaque matin la Lorette, le petit cours d’eau qui passait là comme une pute te passe la langue sur le gland. C’était bonheur de voir tous ces gens se saluer et se bénir au pied de la petite église en pierres de la région. Il semblait que nul n’était jamais venu troubler la quiétude du village, ni que personne n’en était jamais parti. Cela était tellement vrai, que tous et toutes étaient cousins et cousines et que l’on se niquait entre soi depuis des générations et des générations et comme disait M. le curé : « Peut-être est-ce là le secret de notre bonheur, pécaire ! »

Nous partîmes à rire tous deux. Il est parfois étrange de constater à quel point les histoires intimes rapprochent les hommes. Cet étranger qui ce soir encore me terrorisait me ressemblait maintenant comme un frère. Il poursuivit son récit en se servant un autre grand verre de vin.

— Un jour pourtant, le meunier que nous nommions maître Cornille décida de quitter le village pour la ville. Il partit du jour au lendemain, laissant là sa jeune épouse, la séduisante Martiale qui était aussi sa cousine, sa nièce et sa tante par alliance. Comme c’était coutume au village, les hommes qui étaient ses cousins, ses oncles et ses neveux par alliance allèrent tous tirer un coup avec la Martiale pendant l’absence de maître Cornille pour ne point la faire languir. Quelques jours plus tard, alors que César Portovecchio, un jeune berger de la région, était employé sur la Martiale, maître Cornille s’avisa de rentrer sans prévenir. Grâce à Dieu, en entrant dans le couloir de sa vaste demeure, il marcha sur la queue du chien, ce qui réveilla la maisonnée et Portovecchio eut le temps de s’enfuir avant que ne se produise un drame. Cornille vécut tranquille avec son épouse quelques semaines puis soudain repartit à nouveau.

L’inconnu me regarda en souriant, son visage sembla si différent que l’espace d’une seconde il me parut beau. Je le suppliai de continuer son récit, ce qu’il fit de bonne grâce en se resservant une choppe de mon tonneau.

— Le défilé des amoureux se poursuivit chez Martiale qui n’eut pas à se plaindre de la solidarité du village. On dit qu’on l’entendait crier jusqu’aux coteaux de Castedouille de l’autre côté de la vallée. Mais un beau soir, maître Cornille revint par surprise pendant que Panisse Colchone fouraillait son épouse et par extraordinaire, écrasa encore la queue du chien, ce qui permit au jeune amant prévenu par les aboiements de fuir par la fenêtre avant que la conjugalité ne reprît ses droits. L’affaire se reproduisit de la même manière quatre fois, mais le plus surprenant n’était pas que maître Cornille partît mais plutôt qu’à chacun de ses retours il marchât sur la queue du chien évitant ainsi un drame de la jalousie. Un beau jour, les hommes du village eurent l’idée de suivre maître Cornille pour percer à jour son secret. Chaque nuit ils attendirent, dissimulés sous une meule de foin jusqu’à ce qu’un matin, ils virent notre homme sortir sans bruit et prendre le chemin du petit bois. Il fila d’abord à travers la garrigue en remontant le cours de la Lorette puis se dirigea vers les hauteurs de Clavatouille avant de rejoindre une ferme perdue que nous connaissions sous le nom de « la ferme de M. Seguin ». Là, il se posta à distance du pré qui faisait enclos du bâtiment et attendit le soir. Les gars de Vespouille restèrent silencieux se contentant d’observer l’étrange bonhomme. Vers dix-huit heures, ils virent M. Seguin, le fermier, sortir une chèvre jeune et nerveuse qui sautait comme un cabri et donnait toutes les peines du monde à son propriétaire pour l’attacher à un pieu. La pauvre bête semblait désespérée et cherchait à s’enfuir vers les collines vertes qui culminaient autour de la ferme. Lorsqu’elle fut seule, tous virent notre Cornille s’approcher de l’animal. Il commença par lui parler aux oreilles en lui caressant l’encolure puis ses mains descendirent jusqu’aux mamelles qu’il massa longuement, alors même que la chèvre semblait peu encline aux caresses du meunier. Enfin au bout de quelques minutes, il se mit nu, exhibant son sexe long et dur puis embrocha la pauvre bête qui criait comme si on l’égorgeait. Les garçons de notre village écœurés par la scène repartirent vers Vespouille en demandant pardon à la Vierge pour qu’un malheur ne s’abattît sur notre village car ces péchés sont durement condamnés dans la sainte Bible.

Mon interlocuteur semblait encore lourdement choqué par la révélation qu’il venait de faire. J’en fus moi-même étourdi, nous bûmes alors un vieil armagnac que je dissimulais dans un recoin du moulin et qui nous requinqua immédiatement. L’homme reprit :

— Après cet épisode, chacun avait compris que Maître Cornille avait une double vie et qu’il ne marchait pas par hasard sur la queue du chien mais pour prévenir de son arrivée et pouvoir continuer à vivre ses amours coupables dans le plus total secret. Chacun en profita largement et nul ne dit rien à Martiale qui ne se plaignait pas de goûter à toutes les bites du village Mais un beau jour, Maître Cornille ne quitta plus le domicile conjugal. Il resta au village comme avant, semblant traîner une peine incommensurable. Il fallut que l’un de nous allât voir du côté de la ferme de M. Seguin pour comprendre la cause de cette mélancolie. La chèvre de M. Seguin, probablement fatiguée de se faire fourrer contre son gré par Maître Cornille, était partie un jour dans la montagne et s’était fait dévorer toute crue par le loup. Voilà toute l’histoire, monsieur, cela paraît incroyable mais c’est la vérité vraie, je le jure sur la Bible de Jérusalem. On peut tirer une morale de toute cette histoire néanmoins, rajouta l’homme, des larmes dans les yeux.

— Quelle est-elle ? lui demandai-je, curieux.

— Eh bien, quand on encule une chèvre, il faut toujours avoir une bonne corde pour l’attacher, me répondit-il.

Vous appelez ça une morale ?

EDMOND ROSTAND

CYRANO DE BERGERAC

CYRANO,
entrant dans la cour du couvent, revêtu de sa cape.

Roxane ne m’attend plus, dans ce couvent foireux

Et pourtant me voilà et toujours amoureux

Ah, Roxane, amour, dans quel piège es-tu tombée ?

Et que n’as-tu choisi de ton mousquetaire la bonne épée ?

Il chante pour lui, en marchant d’un bon pas dans le cloître de la chapelle.

Nous sommes ainsi, nous les Gascons

Si nous mourons, c’est pour vos cons

Vos petites chattes, vos minettes

La pine dure et la quéquette

À la hauteur de nos nombrils.

Nos zigounettes sont nos outils

Avec lesquelles on baise, on cogne

On est les cadets de Gascogne.

Il croise une religieuse qui le regarde, étonnée de le voir là.

Et même vous, petite sœur

Je peux vous fourrer le valseur

Quand je vois ce cul majuscule

C’est un devoir que je l’encule

Et puisque vous tromperez Dieu

Bénissez-moi l’énorme pieu

Cela restera entre nous

Ma petite sœur, vite à genoux !

La religieuse s’éloigne en courant et en criant sous les rires de Cyrano qui cherche un moyen de rentrer dans le bâtiment où l’attend sa bien-aimée, mais bientôt, une vingtaine de carmélites arrivent, armées de bâtons.

LA MÈRE SUPÉRIEURE

Ah ça, mes très chères sœurs, tuons l’indignité !

CYRANO

L’indignité ?

LA MÈRE SUPÉRIEURE

Qui vole la virginité…

CYRANO

Mais c’est un service que je rends là, ma sœur,

Car sinon vous creviez sans…

LA MÈRE SUPÉRIEURE

Sus à l’agresseur !

CYRANO

Oui, sucez l’agresseur, n’oubliez pas les couilles !

LA MÈRE SUPÉRIEURE

Allez frappons, frappons, il faut qu’il dérouille.

Cyrano sort son épée et maintient les religieuses à distance en faisant des moulinets.

CYRANO

Alors petite mère, on est moins courageuse

Devant une arme tendue, mortelle et rageuse.

Il arrache la coiffe de la mère supérieure d’un coup d’épée.

Qu’au moins si jamais je ne vous lèche la minette

J’ai le petit plaisir d’ôter votre cornette.

LA MÈRE SUPÉRIEURE, gênée de voir ses cheveux soudain libérés.

Ah, immonde incroyant !

CYRANO

Mais je crois en la femme,

En son petit derrière.

LA MÈRE SUPÉRIEURE

Ah, mécréant infâme !

Les religieuses s’enfuient en hurlant.

LA MÈRE SUPÉRIEURE

Venez mes sœurs, loin de ce diable !

CYRANO

Vous fuyez ?

Peste, je commençais à peine à bandouiller…

Ainsi, vous allez me contraindre à la branlette.

En aparté.

C’est Roxane qui va s’en prendre une giclette.

En partant les religieuses ont laissé ouverte la porte du bâtiment, Cyrano s’y engouffre.

Roxane est à la cellule cent vingt et un

Et quand elle va voir la taille de mon gourdin

Qui passe de ma cape, elle va se souvenir

La mémoire du plaisir va vite revenir.

Dans sa précipitation, Cyrano marche sur la queue d’un chien. Les aboiements réveillent le couvent endormi.

Tais-toi donc sale bête, arrête d’aboyer

La belle est endormie, je veux la réveiller,

J’entends déjà un bruit venant de sa cellule,

On encule bien mieux quand en secret on encule.

Cyrano ouvre la porte de la petite chambre, Roxane est là, nue, avec une autre carmélite, nue aussi, qui se cache maladroitement.

Roxane, rêverais-je ? Ai-je perdu la raison ?

Roxane, est-ce bien toi qui lèche ce gazon ?

Et nos folles soirée, nos nuits de poésie

Quand je te laissais là, par ma prose, transie ?

ROXANE

Mais mon bon Cyrano, oui, tu es bien gentil

Et tes rimes sont belles, mon poète maudit.

Mais il faut un peu plus qu’un simple écrivaillon

Pour me souffler un feu brûlant aux poils du fion.

CYRANO

J’ai changé ma Roxane, j’ai la bite comme un cap

Que dis-je, mieux qu’un cap, c’est un mur à varappe

C’est plus qu’une presqu’île, c’est une péninsule

Une lance sans fin qui te fourre et t’encule.

En y mettant le ton par exemple, gentil :

Qu’il est mignon tout plein, cet adorable outil,

Puis-je le caresser ? Le veux-tu agressif ?

Viens donc échouer ton vilain cul sur ce récif !

Gracieux : Quel merveilleux et si souple roseau

Un bel abri, dès l’hiver, pour tous les oiseaux.

Buccal : Sucez madame, il faut me l’emballer

Mieux encore, la manger, la bouffer, l’avaler.

Nichonesque : Il faut que je coince ce mandrin

Entre vos deux seins et que je donne du rein.

Vaginal : Je sens ma chère mouiller votre fièvre

Permettrez-vous que je vous trousse cette lèvre ?

Anal : Regardez, le bon bout que je trimballe

Faites beau cul que je vous casse le trou d’balle.

Médical : Sous ce dard, où vous faites papouilles

Se tient un peu pendante une belle paire de couilles

Que l’Académie nomme justement gonades.

Musical : Oyez la charmante sérénade

Que fait ma bite quand elle rencontre vos dents

C’est le grand concerto des fiers limeurs ardents.

Cyrano n’est plus ce poète écrivain, causeur,

Car il t’es revenu, fourreur, niqueur, baiseur.

ROXANE

Mon pauvre Cyrano, j’ai bien mal à la tête

Je préfèrerais avoir mal à ma founette.

Tu parles trop, tu déclames ou tu harangues

Et décidément, mal utilises ta langue.

Une jeune religieuse sort de sous le lit.

Je te présente sœur Emmanuelle qui était cachée

Qui ne sait pas parler mais seulement lécher

En gamahuchage, elle a le prix d’excellence

Et, pour mon bonheur, a fait vœu de silence.

CYRANO

À quoi me sert donc mon esprit, moi, le Gascon

Je suis un mousquetaire et je suis un grand con !

Cyrano quitte la petite chambre en se drapant de sa cape, fièrement.

GUSTAVE FLAUBERT

MADAME BOVARY

Emma, comme toutes les nuits, se confia dans la pénombre à son oreiller de plumes, dont l’étrange odeur lui rappelait les fragrances vulvaires d’une tendre religieuse avec qui elle avait connu une forme d’amour enivrante. Elle ne regrettait rien du départ de Charles mais bien au contraire, là où il n’y avait plus qu’un sentiment confus d’amour charnel dans un silence plein de fausse fièvre, son oreiller et sa solitude lui laissaient tout le loisir d’imaginer la vie dont elle rêvait. Rien ne la contrariait plus et le doux polochon se pliait au propre comme au figuré à toutes ses fantaisies. Avec lui, elle voyageait à Venise, s’embarquait pour l’Égypte, connaissait les plus grandes émotions qu’il soit donné de connaître dans les folles excursions du bout du monde. Elle l’appelait Simon, Serge ou Léon selon les moments, mais un prénom revenait toujours, entêtant et tenace : Rodolphe. De Rodolphe, elle sentait la présence, l’odeur, le grain de la peau. Il lui semblait même entendre sa respiration entrecoupée de gémissements plaintifs. Elle faisait glisser alors sa main sur l’oreiller comme on le fait sur le ventre d’un homme et rencontrait une couture de gros fil qu’elle assimilait à un pénis en érection. Elle allait et venait sur cette grossière toile puis la prenait avec fièvre dans sa bouche. Elle aimait la folie de ces instants volés à la triste réalité de la froideur de son lit, juste abandonnée à son imagination.

Elle ferma les yeux et sentit nettement la langue de Rodolphe sur son sexe brûlant, elle écarta les bras violemment, comme surprise par cette agression de plaisir et fit tomber la petite lampe à pétrole qui était posée sur la table de nuit. Elle cria soudain alors que la couverture de coton enflammait son petit bouton de bonheur à force de frotter avec douceur. Elle prononça plusieurs fois le nom de « Rodolphe » avant de retomber dans un demi-sommeil enchanté.

D’un coup, alors que le sommeil l’avait gagné, elle crut entendre aboyer Stendhal, son petit chien. Elle fut prise de panique et certaine dans l’instant que Charles revenait de son voyage. Il allait la trouver là avec Rodolphe, nue, la fente encore humide du fruit des caresses de son amant. Elle allait perdre toute respectabilité à Yonville et peut-être à Paris même. Les bruits courent si vite de nos jours, pensa-t-elle. Elle intima l’ordre à son oreiller de se cacher rapidement sous le lit puis elle remonta précipitamment les draps sur sa nudité. Elle aurait voulu mourir dans l’instant et conçut ce jour-là, d’en finir rapidement par le poison. Elle feignit le sommeil, le cœur haletant, enfouissant son visage sous les toiles légères et chaudes. Une légère transpiration perlait à son front fiévreux. Elle craignait par-dessus tout que Rodolphe ne sortît de sa cachette, provoquant son époux. Il y aurait alors un mort, cela était certain. En ces temps, dans les campagnes et parfois même à la ville, les hommes plaçaient leur honneur et leur respectabilité dans la fidélité de leur épouse et la virginité de leur fille. Celui qui attentait à ces deux cultes risquait la mort ou la relégation. On ne comptait plus les amants retrouvés égorgés et les épouses infidèles recluses au couvent.

En même temps qu’elle nourrissait de telles angoisses, Emma ressentait un charmant sentiment à se savoir désirée par deux hommes, deux hommes probablement prêts à mourir et prêts à tuer. Elle sentit à nouveau s’ouvrir la petite fleur qui frisait entre ses cuisses mais ne chercha pas à s’aventurer plus avant dans la satisfaction de son désir. Elle imagina que la porte de la chambre s’ouvrait et vit la silhouette de son mari se découper nettement dans l’embrasure. Il ne pouvait pas ne pas sentir les étranges effluves de l’amour qui venait de se dérouler ici même. Bien qu’elle ne vit rien ni n’entendit rien elle savait parfaitement ce qui se passait dans la chambre. La méfiance de Charles, son regard fouillant dans le noir, le sentiment de pressentiment qu’il devait avoir en voyant ce lit mal arrangé, ces vêtements de villes jetés au hasard dans la pièce comme si l’on n’avait pas eu le temps de se déshabiller avec calme et ranger ses habits sur les valets. « Mon dieu, pensa-t-elle, la redingote de Rodolphe, il ne peut pas ne pas la voir. En la voyant il va identifier le coupable, sa colère ne va en être que plus énorme encore. »

Il faut dire que Rodolphe portait en permanence un habit anglais à larges basques d’une flanelle argentine avec un col de moire et des revers en linon. Une redingote qu’un tailleur nommé Harvey lui avait taillée à Londres et qu’il ne quittait que pour chasser aux lévriers et pour dormir. Nul autre gentleman ne portait un tel habit à six lieues à la ronde. De plus, comme les hommes de bonne éducation, peu habitué à cintrer ses vestes lui-même, il n’avait pas dû chercher à ranger ses vêtements et ceux-ci traînaient au sol mélangés peut-être à la robe de popeline qu’Emma portait aujourd’hui.

Un vertige entraîna la jeune femme qui ne doutait plus qu’à présent Charles avait tout compris et que, malgré le silence inquiétant de la chambre, celui-ci cherchait une arme pour tuer les deux coupables de la vilenie suprême. Elle aurait pu craindre de perdre la vie si jeune, mais la situation la rendait plutôt enthousiaste. L’idée même que l’on se souvienne d’elle comme d’une héroïne maudite et suffisamment séductrice pour que son mari finisse sur l’échafaud et son amant à la morgue de Yonville la rendait subitement heureuse, et elle attendit dans cet état la balle du fusil qui devait l’occire. Sa main parcourut néanmoins son ventre, traversa en caressant le petit triangle de ses poils et se plaqua sur une chatte tellement humide qu’un doigt involontaire glissa à l’intérieur des muqueuses enflammées.

Quitte à mourir, se dit Emma Bovary, autant que ce soit dans un dernier cri d’amour. Elle agita son index avec fougue, allant et venant à l’intérieur de cette grotte chaude et accueillante qui, sans nul doute était la cause de tous les désastres qu’elle vivait maintenant. À mesure que montait son plaisir montait son envie d’en finir avec cette vie d’amours vaines et de fausses ardeurs. Que retiendrait-elle de sa vie aujourd’hui, à l’instant de mourir ? Un long sacrifice, une grande souffrance, un chemin de croix semé de quelques fleurs sauvages et belles. Elle frotta plus fort de toute sa main à présent, forçant l’orgasme par une agitation excessive et désordonnée. Elle sentit un feu monter de son con ardent, lui prendre le ventre tout entier, la poitrine et le cou. N’y tenant plus, elle écarta ses draps avec violence, offrant son corps en excellence à son mari qui déjà devait la tenir en joue de son fusil. Sans qu’elle rouvrît les yeux, fermés par la jouissance extrême, elle grogna ; doucement d’abord puis de plus en plus violemment pour terminer dans un long cri strident qu’elle pensait voir interrompu par le bruit assourdissant de la détonation vengeresse. Mais il n’en fut rien !

— Qu’attends-tu, Charles ? cria Emma Bovary, tue-moi, ne le mérité-je donc point ? Me puniras-tu de me laisser la vie, de me regarder, me contempler, souillée et honteuse dans le miroir de ma propre vanité ? Es-tu un monstre, Charles, pis que moi, en fait ?

Elle sortit les doigts de sa visqueuse béance en même temps qu’elle rouvrit les yeux sur le monde. La porte de la chambre était close, rien ne semblait dérangé dans la pièce, au loin le hululement d’une chouette rassura la jeune femme d’habitude si peureuse de ces animaux nocturnes. Soudain, elle fut prise de panique :

— Mon Dieu, Rodolphe ! dit-elle tout haut.

Elle ressortit son oreiller de sous le lit et le coinça bien confortablement entre ses cuisses humides de ses amours récentes.

LA COMTESSE DE SÉGUR 

LES MÉMOIRES D’UN CHIEN

Le retour de mon bon maître

Je dois préciser en premier lieu que je ne suis ni plus intelligent, ni plus adroit que mes compagnons d’infortune que sont les autres chiens. J’ai simplement eu la chance de pouvoir raconter mes aventures à un écrivain qui a su les retranscrire ici-même et je l’en remercie. Je vais vous parler maintenant d’une époque de ma vie qui n’a pas été rose tous les jours du fait, non pas de mon bon maître Ségur mais bien de son horrible épouse de l’époque, Sophie, qui n’avait aucune moralité et songeait avant tout, soit à torturer son animal de compagnie, soit à jouir de son corps comme le font les filles de mauvaise vie.

Mon bon maître qui me traitait merveilleusement et souvent me caressait l’échine en disant « ah mon bon Cabochon, tu es mon plus fidèle compagnon », veillait la plupart du temps à ce que son épouse n’abusât pas de son pouvoir sur moi. Mais un jour d’été, M. de Ségur dut partir un mois entier en ville pour ses affaires me laissant seul avec l’horrible mégère. Dès qu’il fut parti, Sophie commença de me torturer, m’attachant des journées entières à un pieu au bout d’une chaîne de quelques pieds à peine. Les chiens ont la renommée d’être fidèles, loyaux et gentils à l’excès mais après qu’elle m’eut tondu pour rire de me voir aussi nu qu’un genou, je décidai de me venger, je vais ici raconter comment.

Sophie, mon horrible maîtresse, n’avait guère attendu après que son mari fut parti pour prendre nombre d’amants, hobereaux et paysans de la région qui venaient parfois à plusieurs contenter les besoins de madame. Elle en avait pour l’après-midi, souvent frustres et mal élevés, ils forniquaient comme forniquent les animaux de la ferme, avec rudesse et rapidité. Ils ne prenaient pas le temps de se déshabiller et faisaient leur besogne à même le sol du salon ou de la cuisine. Madame criait puis ces messieurs remontaient leurs pantalons et fuyaient à toutes jambes rejoindre leurs fermes. Elle en avait pour le soir, mieux élevés, mieux éduqués. Ceux-là restaient dîner et partageaient la couche de Sophie. Lors, j’avais été chargé d’une mission précise pour laquelle je m’appliquais du mieux que je pouvais de façon à ne pas prendre de coups sur le dos comme cette satanée femme en avait pris l’habitude. Prévenir la perfide de toute venue suspecte dans la maison. C’est ainsi qu’un matin, alors que madame était encore au lit avec un amant de passage bien après l’heure des matinales, je sentis venir M. le curé de notre village, alors qu’il était encore à plusieurs lieues de chez nous. J’aboyai avec force ainsi qu’on me l’avait demandé, ce qui permit au jeune coupable de s’habiller et de fuir par le jardin pendant que Sophie s’apprêtait et se jetait sur un missel pour feindre qu’elle priait. Les chiens sont ainsi faits qu’ils peuvent flairer un intrus pour peu que le vent ne souffle pas dans le mauvais sens plusieurs minutes avant son arrivée. Sophie n’avait pas hésité à détourner à son vil profit cette qualité qui fait de nous des chasseurs exceptionnels et les alliés cynégétiques naturels des hommes. Mais je n’avais pas envie de ne point lui obéir et risquer sa colère.

Un autre jour, ce fut une voisine qui arriva, décidée à faire justice elle-même après qu’elle fut persuadée que son mari la trompait avec ma maîtresse. Elle était encore vers le bout du chemin, aux « trois grands arbres » que son odeur de femelle énervée me parvenait déjà. J’aboyai violemment pour prévenir Sophie puis entrai dans la chambre des amants enflammés au moment précis où ma maîtresse prenait en plein visage une giclée de sperme chaud. Cette fois, l’urgence fut telle que le bonhomme n’eut point le temps de se vêtir et partit le cul nu par le jardin pendant que Sophie cachait comme elle le pouvait les vêtements du vilain. Croyez-vous que cette sorcière me remercia de lui avoir sauvé la vie, croyez vous qu’elle me donna double dose de pâtée ? Non point, elle se contenta pour ce jour-là de ne pas m’attacher à mon pieu.

Pendant tout ce mois que dura cette grande douleur loin de M. de Ségur, un projet germa dans mon esprit, un projet qui se réalisa dans ses moindres détails et me libéra à jamais de cette méchante femme.

C’était par un beau soir de ce printemps néfaste, l’air était encore chaud du beau soleil qui avait brûlé les hommes et les bêtes le jour durant. Sophie avait invité un amant qui maintenant était régulier. C’était en fait un jeune prêtre, arrivé récemment dans la commune. Il était venu la confesser dans sa chambre puis était tombé dans ses filets sordides. Elle lui avait demandé de mettre la main sur son cœur pour mieux l’entendre battre puis elle avait desserré son corset sous prétexte d’étouffement. Très vite, l’homme de Dieu s’était retrouvé avec les deux seins de son ouaille entre ses mains plus habituées à prier qu’à peloter. Le pauvre n’avait pas pu résister à la tentation et courant à la damnation, il était revenu plusieurs fois accomplir son forfait. Ce soir-là, je les entendais geindre comme ils en avaient l’habitude, jouant à l’exercice de se gamahucher l’un l’autre en même temps, l’un dans la barbiche de madame et l’autre la bouche pleine du sexe du prélat. J’étais sorti dans la cour pour y sentir l’odeur des herbes coupées et des fleurs déjà écloses. Il y avait un silence apaisant, juste interrompu par les chants des grillons et des tourterelles revenues de leur lointain voyage.

Soudain, le crissement discret des roues d’un carrosse qui blesse la terre et le rythme régulier d’un cheval attelé parvint à mes oreilles. Je ne sais pourquoi, cet équipage me fut familier et sympathique avant même que mon odorat distinguât nettement l’odeur si particulière de mon bon maître revenant de son périple. Mon premier geste aurait dû être de japper de plaisir et même de courir à la rencontre de la voiture mais je n’en fis rien, fidèle à l’espoir que j’avais mis dans ce jour précis. Bien au contraire, je me cachai dans la réserve et attendis. Le carrosse ne pénétra pas dans la cour mais stationna devant la porte de l’entrée au bout de l’allée. Mon maître descendit et vint à pied vers la maison, il semblait fou de bonheur de retrouver son épouse et sans doute ne voulut-il pas la réveiller pour la surprendre dans son sommeil. Ses bras étaient chargés de cadeau, il marchait d’un bon pas, chantonnant un vieux refrain de son enfance. Il était tant à son affaire qu’il ne me vit pas et marcha sur ma queue déclenchant une vive douleur que j’eus toutes les peines du monde à contenir. M. de Ségur se pencha sur moi et le son de sa voix me fit un bien immense me faisant oublier mes peines

— Ah, mon bon Cabochon, tu es mon plus fidèle compagnon, dit-il, mais maintenant, excuse-moi, il faut que j’aille me vider les couilles !

Il repartit en direction de la chambre dont il referma la porte. Je ne vis donc rien du drame qui suivit mais je sais que l’on ne revit jamais le prêtre dans l’église et que Sophie fut envoyée au couvent où à son tour elle fut tondue. Une fois encore la morale avait prévalu et cette histoire édifiante nous prouve qu’il ne faut jamais faire souffrir un animal en suçant la bite d’un prêtre. Que ceci vous serve de leçon, petits chenapans.

VICTOR HUGO 

LES MISÉRABLES ONT DE PETITES BIROUTES

Un doux souvenir aide les hommes à tenir bon dans la tourmente.

L’heure n’aurait certes pas été à ruminer ce genre de pensée mais pourtant, Jean Valjean ne pouvait chasser de son esprit l’image de Cosette posant nue devant le miroir de sa chambre. L’homme s’était arrêté maintenant contre la margelle d’un puits au cœur de Bercy, il se tenait courbé en deux pour récupérer de sa course folle mais au lieu de songer à une issue possible à cette poursuite infernale, il pensait aux deux petits seins pointus et durs qu’il avait vus ce tantôt dans un reflet volé. Il se résolut dans la même minute de ce répit inespéré que lui offrait la maréchaussée à révéler ce soir-même à Cosette qu’elle n’était pas sa fille, qu’elle ne pouvait être sa fille. Peut-être, songea-t-il en passant une main distraite sur l’entrejambe de son pantalon de soie rouge, qu’elle ne verra aucune objection à me montrer à nouveau ces trésors dont la nature l’a si bien dotée. Il se souvint soudainement de Fantine et de ses deux beaux nichons que la vie n’avait pas eu encore le temps de dégrader. Deux nichons un peu gros et lourds mais bien dessinés et dont le téton rouge brique l’avait conduite à faire toutes ces promesses idiotes à commencer par le sauvetage de Cosette dans cette forêt perdue de Montfermeil. Maintenant, il pouvait peut-être se payer de ces années perdues à élever une enfant pour laquelle il ne ressentait aucun sentiment jusqu’à aujourd’hui. Il en était là de ses pensées lorsque soudain il entendit le bruit assourdi des bottes des gardes municipaux : il revint en un instant à la réalité.

— Je dois trouver le moyen de m’échapper, chuchota-t-il dans un souffle.

Ce n’était pas tant Jean Valjean que la garde voulait attraper mais plutôt ce sale gamin de Gavroche qui se moquait d’eux et de leurs armes et de tout leur fourbi. Mais comment attrape-t-on un serpent qui se faufile et glisse entre les doigts ? Précisément, à cet instant Gavroche passa en détalant comme un lapin devant Jean Valjean, il le reconnut et dit sans se retourner dans un demi-rire de moquerie :

— Va falloir déguerpir, l’ancêtre, v’là les bleus qui rappliquent !

Les silhouettes inquiétantes des soldats se détachant dans la brume du soir tombant étaient en effet visibles au bout de la rue Mondétour, le vacarme de leurs piétinement sur le pavé était amorti par la distance mais cela ressemblait à un orage qui va éclater bientôt. À mesure qu’ils se rapprochaient, Jean Valjean sentit ses forces l’abandonner, il essaya sans espoir de soulever la plaque de métal qui obstruait le puits mais il dut abandonner, vaincu par la fatigue et la faiblesse. Seul l’espoir fou de voir un jour le petit fion de Cosette lui donna le courage de trouver une dernière ruse pour échapper à une mort certaine. Il s’allongea au sol, comme un mourant qui appelle un prêtre avant de partir, il geignit en murmurant des mots incompréhensibles : la garde était là maintenant et l’un des hommes se pencha et pris Jean Valjean par le col, sans pitié pour son état apparent et sans respect pour son âge avancé.

— Vieil homme, as-tu vu un jeune garçon courir ? mugit l’homme en colère.

Jean Valjean continua de feindre l’agonie et sembla arracher à sa survie, avec toutes les peines du monde, un gémissement à peine audible dans le fracas des troupes.

— Oui, il est parti par là… dit-il en pointant sa main vers la rue Hautebut avant de retomber lourdement, comme mort.

Pour Jean Valjean, il était douloureux de dénoncer un enfant mais que n’aurait-il pas fait pour sauver sa vie et contempler le morceau de choix que sa Cosette allait sans nul doute lui offrir ce soir. Lorsque les soldats de la garde furent partis, le vieil homme resta couché sur le sol frais, les yeux grands ouverts. Il attendit ainsi plusieurs minutes puis se releva, décidé cette fois à rejoindre sa maison, 7 rue de l’Homme-Armé. Il faisait froid, Jean Valjean souffla dans ses mains et marcha d’un bon pas. L’hiver 1831 était horriblement rigoureux et à cela s’ajoutait maintenant une guerre civile qu’il fallait bien faire puisque la colère des hommes est toujours juste. Malgré l’heure tardive, les combattants ne relâchaient pas leur vigilance révolutionnaire dormant à tour de rôle. On voyait des silhouettes, éclairées par les braseros rougeoyants qui sortaient comme des marionnettes des amas invraisemblables de poutrelles de bois, de cageots, de voitures d’enfants et de réverbères arrachés à la ville. Ils criaient un ordre ou lançaient à la dérobée des phrases mille fois entendues mais toujours rassurantes :

— Vive la colère du peuple, disait l’un.

— Mort à la patrie des traîtres, disait l’autre.

Parfois la détonation d’une arme à feu résonnait plusieurs secondes dans les ruelles étroites du quartier de la Bastille, on entendait un bébé crier, on voyait un chat détaler, heureux d’être encore du monde des vivants puis le calme redoutable revenait. Jean Valjean eut à escalader plusieurs de ces barricades pour progresser dans la ville à feu et à sang, il avançait prudemment, se faisant reconnaître des insurgés comme l’un des leurs ou saluant la garde poliment, tel un vieil homme fatigué qui rentre au foyer. Vers la place Maubert, il fut bloqué par un long convoi de soldats qui convergeaient tous vers le Louvre d’un pas régulier, ce qui ne laissa pas d’inquiéter une femme qui se trouvait là, fièrement debout le sein découvert, tenant la hampe d’un drapeau déchiré dans sa main :

— Des troupe fraîches, dit-elle mi-épuisée mi-ragaillardie par cette vision, la lutte va être longue mes frères !

Jean Valjean s’assit à ses côtés, attendant que le vacarme assourdissant que faisaient les bottes sur le pavé de Paris se fût éloigné. C’était une belle femme, vêtue de hardes salies par des jours de résistance, mais curieusement, elle n’en n’avait que plus de beauté et de charme. Elle luttait contre le sommeil mais sentait ses forces l’abandonner progressivement, Valjean la voyait défaillir une seconde avant de se redresser courageusement en pensant à ses camarades de barrières. Elle demanda à son compagnon d’infortune de l’aider à se tenir éveillée en lui chantant une chanson. Jean Valjean, tout en glissant sa main vers le sexe de l’inconnue, desséché par tant de jours à ne point servir, entonna un chant qui lui revint de son passé de bagnard.

À la claire fontaine

Allant laver mon zob

Je surpris une reine

Ayant ôté sa robe

Elle lavait en hâte

Son énorme derrière

Et les poils de sa chatte

Au bord de la clairière

Elle s’arrosa d’eau

S’en mettant bien partout

Sur le ventre et le dos

Et puis dans les deux trous

Bien sûr, comme il se doit

Elle s’immergea le fion

Puis elle se mit deux doigts

Pour bien laver son con

Mais comme elle frottait fort

Pour bien tout nettoyer

Dans un sublime effort

Je la vis soupirer

Je la voyais rosir

À mesure qu’elle venait

Elle trouva le plaisir

Sur son petit minet

À la claire fontaine

Allant laver mon zob

Je surpris une reine

Ayant ôté sa robe.

Tandis qu’il chantait, la combattante avait mieux écarté ses cuisses sous sa jupe et s’était laissé aller à l’abandon des sens en humectant d’un jus de plaisir gluant la main de Jean Valjean. Elle cria comme la jeune fille de la chanson, mais son cri se perdit dans les bruits de la révolution.

— Veux-tu que je t’éponge en retour ? questionna la femme en lâchant son étendard pour le pieu du vieil homme.

— Non point, répondit Jean Valjean en souriant, je vais me taper un petit lot que je reluque depuis dix-sept ans…

Puis il se releva, salua la belle inconnue et s’enfuit à nouveau dans la nuit profonde, riche de l’incertitude des grands destins brisés, la bite à la main mais les yeux pleins de la lumière de l’espoir.

Terrible déconvenue, l’histoire se répète. Forçat un jour, forçat toujours.

Parfois les hommes sentent intuitivement que la fin de leurs jours est proche ; certains attribuent cela à un signe de Dieu, d’autres à ce reste d’animalité qui nous rend parfois si proches de l’instinct des chiens. Cette nuit-là, Jean Valjean sentit comme un signe de son prochain passage dans l’autre monde, non qu’il prit peur de cet affront du temps mais il craignit de passer avant d’avoir plongé ses yeux dans la profondeur du con de Cosette, de pointer son doigt dans la promesse rose de ces lèvres de femme nouvelle. Tout semblait lui dire que sa dernière heure approchait, inexorable et vaine. Ce vent frais sur son visage, cette humidité glacée qui lui prenait tant les membres, la douleur dans son dos et son cou qui le paralysait soudain et le laissait immobile et fragile comme une brindille au bord du chemin.

Le fait de savoir que l’on fait sans doute là son dernier périple et que le prochain matin se lèvera sur votre cadavre donne une sorte de force étonnante, comme si la mort était écrite et qu’elle ne pouvait plus intervenir avant la bonne heure. Jean Valjean se sentait invincible.

Entre la rue Donahue et la rue de Jussieu se tenait une gargote dont les tenanciers avaient décidé de ne jamais fermer les portes. L’homme, la femme et quantité de cousins proches et éloignés se relayaient au zinc pour servir la clientèle et engranger de l’argent tant que durerait la révolution. L’estaminet ne faisait certes pas de politique et l’on pouvait y croiser des partisans de Louis XVIII et de sanglants révoltés. On disait que les hommes y faisaient la trêve le temps d’une chopine. Il y avait toujours un feu dans la cheminée puisqu’il fallait de jour comme de nuit faire cuire le ragoût de trois sous qui a sans doute sauvé à cette époque plus de gens de la mort que les médecins parisiens. Jean Valjean s’y arrêta pour ressentir les effet de la chaleur sur ses os qui ne lui obéissaient quasiment plus. Il resta plus de cinq minutes, le dos tourné vers la cheminée à observer les clients silencieux et recueillis. Au bout d’un moment, le tenancier, que l’on appelait Valard, s’adressa au nouvel arrivant :

— Eh vous, le vieux, il faut consommer pour rester à la chaleur.

Il s’arrêta, regarda en souriant l’assemblée grise qui n’avait pas même relevé la tête des verres de vin et des écuelles de brouet, puis reprit fièrement :

— Et il faut payer avant parce que avec cette goule de déjà mort !

Jean Valjean plongea une main dans sa poche, fit briller au bout de ses doigts un Napoléon d’or avant de le ranger et de sortir une pièce de cinq sous qu’il jeta vers le patron.

— Si monsieur est un prince, il peut boire tout son saoul de mon meilleur vin de Bordeaux que je ne sors qu’en de belles circonstances.

Jean Valjean s’approcha du bonhomme, le prit par le col de son gilet de flanelle et lui intima l’ordre de donner à boire de son fameux vin de Bordeaux à tous les clients de sa gargote. Le loufiat s’exécuta de bonne grâce après avoir vérifié si la pièce était bien du bon métal. Jean Valjean but son godet de nectar de Bercy, salué par les hommes qui se tenaient là. Il ne lui sembla ni meilleur ni pire que les vins ordinaires que l’on consommait partout et à la messe. Valard s’approcha du vieillard, et lui chuchota à l’oreille :

— Pour une pièce de plus, monsieur, je peux aussi vous faire don de ma sœur qui est encore belle et jeune et ne rechigne pas à la tâche dans un lit.

Jean Valjean regarda tristement Valard, il pensa : « L’appât du gain des miséreux nous conduira à devenir pis que des bêtes fauves », puis repoussa la proposition d’un revers de la main.

De fait, en ces temps sauvages, les femmes furent les premières victimes désignées de la faim qui hantait tous les ventres des Parisiens issus du peuple. Pour manger, on volait, on tuait et l’on se prostituait comme ultime outil de la survie. Ce furent les bourgeois qui en profitèrent au mieux. Avec leur argent, ils achetaient du blé à Montmartre, du vin à Bercy, des fruits à Montreuil et des filles partout sur le pavé. Les morales du bon curé de la paroisse était loin des préoccupations de tous comme si la religion était réservée aux temps glorieux et qu’au moment de la misère Dieu oubliait les siens ou pis encore, les hommes oubliaient Dieu. Le prix des filles variait en fonction du prix de la farine blanche et l’on pouvait passer une heure avec la fille de son choix pour l’équivalent de deux gros pains d’une livre. Mais qui, parmi le peuple aurait préféré une fille à deux grosses miches ?

Revigoré par cette halte, Jean Valjean repartit, sûr de son destin, et parvint à sa destination le cœur presque aussi gonflé que la queue en à peine un quart d’heure. La grille de la petite maison était ouverte, il n’y prit pas garde se disant que Cosette avait dû sortir malgré l’interdiction formelle qui lui avait été faite. Il en fut cependant peiné, mais la petite lumière qui transparaissait au travers de la fenêtre close de la chambre de la jeune fille le rassura, elle était là, sans doute occupée à lire les ouvrages de D’Alembert qu’il lui avait offerts. Le plus silencieusement qu’il le put, il monta les marches du perron mais sans doute épuisé et maladroit, il ne vit pas un chien errant qui avait trouvé refuge en bas des escaliers, il l’écrasa de tout son poids et la pauvre bête partit en hurlant. Jean Valjean grimpa les marches en pierre du perron, certain qu’il avait alerté Cosette de son retour. Pourtant une bien autre surprise attendait le pauvre homme. Il sentit dès qu’il entra dans sa maison une présence masculine. Peut-être une légère odeur de tabac ? Quelqu’un était ici ou était venu visiter sa protégée pendant son absence. Cela ne pouvait être ce diable de Marius, retenu de l’autre côté de la ville. Qui était-ce alors ? Jean Valjean gravit en tremblant l’escalier en bois ; il se tenait fermement à la rampe pour ne pas risquer de buter et d’interrompre la pièce mystérieuse qui se jouait là. La lumière de la chambre devenait plus intense à mesure qu’il s’en rapprochait. D’un coup, le vieil homme se figea et il dut faire appel à toutes les forces qui lui restaient pour ne pas fléchir sur ses jambes mal assurées. Sur la patère du petit hall pendaient une cape et un chapeau qu’il identifia immédiatement. Il les avait tant vus, tant redoutés, il ne pouvait se tromper : Javert était là, à l’intérieur de la pièce avec Cosette. Venait-il pour lui ou pour elle ? Jean Valjean qui avait passé sa vie à fuir l’inspecteur de police espérait pour la première fois être sa proie. Il avança avec prudence et colla son œil à la porte qui était restée entrouverte. Le spectacle qui s’offrait à lui était pis encore que ce qu’il avait redouté. Qu’on en juge :

De là où se cache Jean Valjean, il voit le crâne chevelu et le dos d’un jeune garçon nu. Il a le visage enfoui dans le sexe de Cosette qui elle se tient à quatre pattes, offrant ses parties au mystérieux homme que Jean Valjean n’identifie pas encore. Debout sur le côté du lit se tient Javert, il a gardé ses vêtements de ville mais a largement sorti son braquemart qu’il masse en regardant les deux autres s’activer. De temps en temps comme un professeur de musique qui donnerait une indication, il murmure des ordres à ses complices :

— Lèche mieux, enfile ta langue coquin, et toi gourgandine, écarte tes fesses qu’il te fasse feuille de rose. N’aie pas peur, ce n’est que du plaisir, tu resteras aussi vierge qu’une bonne sœur, écarte, écarte !

Pris de vertige, Jean Valjean caressa un instant l’idée de rentrer et d’arrêter cette mascarade mais alors, de fait, il devenait le prisonnier de Javert et personne ne pourrait plus s’occuper de Cosette qui même si elle était devenue femme n’en était pas moins sa pupille. Il resta là, spectateur involontaire de sa propre déchéance mais ému néanmoins par la scène. Il sentit durcir progressivement son dard dans sa culotte et ses yeux ne purent plus se détacher de l’énorme cercle blanc que faisait le cul de la jeune fille au-dessus de la tête du garçon. Soudain, celui-ci se retira de la chatte où il était planté et entama une chanson joyeuse. C’était un enfant, Jean Valjean le reconnut de suite à sa voix de garçon des rues :

Je ne suis plus un puceau

C’est la faute à Rousseau

Le nez dans ton sphincter

C’est la faute à Voltaire.

Il s’agissait de Gavroche, le môme qui faisait courir tous les soldats de la garde contre lui. Bigre, pensa Jean Valjean, ce gamin n’est pas en retard. Puis il sortit sa bite qui ne tenait plus dans son pantalon et se branla doucement alors même que Gavroche sur les conseils de Javert était retourné à la tâche et donnait de la langue sur l’anus de Cosette qui commençait à geindre de plaisir. On avait ainsi la scène la plus surprenante que l’on pût imaginer en pleine guerre civile, alors que la mort rôdait partout en permanence comme un alizé diabolique qui n’épargne personne. Un commissaire de police en costume, une main sur le sexe commandant à un jeune homme révolté de lécher le cul d’une orpheline pendant que son père adoptif se caressait le membre derrière la porte de la chambre. Gavroche était retourné à la boîte à ouvrage et s’employait à lécher au plus profond qu’il pouvait ce con débutant et compréhensif.

Cosette avait un sexe de sept centimètres cinq pour la longueur et deux centimètres deux pour la lar-geur. Les grandes lèvres étaient dépourvues de poils de sorte que l’on apercevait nettement leur doux renflement, tels deux doigts se jouxtant. Au repos, du fait de son jeune âge, sa chatte ressemblait d’avantage à une fente légèrement assombrie qu’à une blessure sur un tissu. Il fallait écarter les deux bords pour découvrir les nymphes repliées comme une chrysalide extraordinaire et légèrement pourpre. On voyait alors une suintance translucide que l’on aurait pu prendre pour une urine infantile mais qui au contact faisait penser à une glaire intime. Si l’on disjoignait à l’extrême les deux lèvres, on distinguait nettement le voile de l’hymen d’un rose soutenu d’un rebord blanchâtre. Le clitoris de Cosette était recouvert d’un capuchon plus clair qui le masquait à la vue. Le petit bouton de trois millimètres deux de diamètre était trop enfoncé dans la naissance du sexe pour qu’on le distinguât nettement. Il fallait le chercher comme on cherche une pièce de monnaie qui a roulé sous un torchon. L’œil ne suffisant pas, il fallait y mettre soit le doigt, soit la langue ainsi que semblait s’y employer Gavroche présentement. Les poils pubiens de Cosette s’implantaient au-delà des grandes lèvres et faisaient un ovale parfait et rendaient quasiment invisible l’anus de la jeune fille en faisant une petite pelote noire à l’endroit du trou. Toutefois, après avoir été mouillés de salive par un anulingus conséquent, les poils moins frisés par l’humidité laissaient entrevoir un anneau rosâtre d’une extrême régularité. Vers l’avant, la pilosité était bien dessinée et s’évasait en un élégant triangle de neuf centimètres quatre de hauteur et sept centimètres huit de base de sorte qu’il eût été facile de calculer la pilosité exacte du con de Cosette mais tous les quatre avaient autre chose à faire.

La nature est parfois bien faite car à l’instant précis où Cosette atteignait l’orgasme et lâchait un cri strident suivi de halètements bestiaux, Javert, Gavroche et Jean Valjean crachaient leur purée à des distances différentes selon leurs virilités respectives mais dans un même élan du cœur.

Javert avait-il entendu le vieil homme et ne voulut-il pas profiter de ce moment de communion pour accomplir son devoir de policier ? Toujours est-il qu’il ne se pressa pas de reprendre sa cape et son chapeau, laissant tout le temps à l’ancien bagnard de se cacher dans une pièce attenante et attendant que ses étranges invités partent pour retrouver Cosette qui feignit de se réveiller après un joli rêve.

ÉMILE ZOLA 

GERPINAL

Maheu s’empara de la rivelaine avec violence sous les regards hébétés de Zacharie et Chaval. Il n’y tenait plus et tenta dans un effort désespéré de craquer le lit de schiste boueux qui empêchait les hommes de progresser dans la veine. On entendit un cri de colère en même temps que le coup était frappé avec une violence inouïe. Les deux haveurs, restés de côté, parlèrent doucement après la terrible déflagration comme si d’un coup ils avaient eu peur de leur camarade.

— Que t’arrive-t-il donc, tu voudrais tous nous tuer ici, au fond du trou que tu ne t’y prendrais pas autrement, dit Chaval qui n’était pourtant pas renommé pour ressentir la peur.

— Trois jours, trois jours pleins que nous n’avançons pas dans la galerie, je dois rejoindre la Maheude maintenant pour lui en foutre une pétée, dit Maheu d’un ton péremptoire.

— Si nous mourons ici, tu n’en feras rien, rirent ses compagnons d’infortune tandis qu’une coulée d’une eau noire et glaiseuse s’était ouverte dans le haut de la ravine.

— Après la chaleur, la pluie, plaisanta Zacharie en essuyant ses yeux mouillés par cet immonde liquide noir.

La mine avait cela d’infect que toujours elle ajoutait de l’horreur à l’horreur si bien que les hommes qui descendaient se préparaient chaque jour à un jour pis que la veille. Ils semblaient dire, chaussant les casques et les lampes à pétrole, « que nous as-tu réservé aujourd’hui ? ». Les gens de Paris les auraient pris pour des fous, ces hommes noirs et fiers qui parlaient à leur mine comme on parle à une femme mais pourtant, il n’y avait pas de dérèglement de l’esprit chez les mineurs de Montsou, simplement une longue habitude à côtoyer la misère, l’épreuve et parfois la mort. Une sorte d’intimité avec l’indicible.

Au prix d’un effort douloureux, Maheu parvint à se glisser comme un animal rampant le long du goulot, ouvrant ainsi une nouvelle voie à ses camarades. Zacharie revint sur ses pas pour s’emparer de quelques planches encore saines et boisa instantanément le nouvel orifice pour en assurer la résistance. Puis les trois haveurs entendirent résonner la cloche qui indiquait la fin du calvaire. Maheu s’arrêta dans son mouvement comme un oiseau qui tombe en plein vol touché par une chevrotine, il ferma les yeux sentant la lourde sueur qui lui brûlait les paupières irritées par le charbon.

— Trois jours, trois jours que je n’ai pas tiré la Maheude, elle me croit mort ma foi ! dit-il, le plus sérieusement du monde avant de ramper en arrière dans l’étroite veine et rejoindre le couloir principal où, enfin, il put se tenir debout et boire une eau chaude mais rafraîchissante. Il longea le couloir étroit jusqu’à la veine où circulaient les porions remontant à la surface.

Parvenu au puits, il se colla, sale, ravagé et hennissant de colère contenue aux autres hommes pour attendre le monte-charge qui le ramènerait à la surface. Il attendit en bouillant que l’on attelât les chevaux à la sellette par une sangle de cuir qui s’ajustait au mantelet. L’avaloire était courbe et permettait ainsi de fixer les cordes de chanvre reliées au tunnelier. Le graboire cria de toutes ses forces pour indiquer aux haveurs de boucler le portail puis la machine se mit en branle sortant les hommes de l’enfer. Parvenus à l’air libre chacun emprunta la route de la Piolaine sans se soucier des autres, concentré sur sa propre fatigue. Certains avaient pris soin de se laver brièvement en bas du puits, à l’eau de la source, mais Maheu était resté noir du charbon de houille. Il ne pouvait plus attendre et puis à quoi bon se laver, la Maheude ne détestait pas le charbon en poussière quand il s’insinuait, granuleux, entre la peau du zob de son homme et les bords de son anus. Elle ressentait une curieuse sensation de démangeaison intense tout de suite suivie d’un grattage bien apaisant. La mine avait quelques avantages pour les femmes de haveurs qui aimaient prendre dans le cul.

Il parvint au village sans autre pensée que l’image des cuisses écartées de la Maheude, sans s’être arrêté un instant pour souffler et sans s’être aperçu non plus que le ciel menaçant charriait ses lourds nuages juste au-dessus des toits de tuiles rouges en enfilade. La Compagnie avait décidé cette année-là de demander aux porions de délimiter leurs petits jardins d’une barrière de bois. Ce même bois qui servait à consolider la veine. Ainsi, les hommes boisaient six jours par semaine dans le trou et le dimanche encore après la messe pour complaire à ces messieurs en bas de soie qui mangeaient de la viande quand les haveurs n’avaient pas même de pommes de terre dans les assiettes.

— Quel malheur, quand même, dit tout haut Maheu en découvrant ces barrières identiques et tristes à pleurer.

Il passa devant chez Bouteloup puis Henri, il ne regardait ni à gauche, ni à droite de peur que l’un d’eux l’interpelle et qu’il ne soit contraint de causer. Il ne sentait plus sa bite tant elle frottait, tendue comme la corde d’un arc sur le velours rude de ses pantalons, il ne voulait à aucun prix retarder le moment de tirer la Maheude. Parvenu devant chez lui, il eut un sombre pressentiment, le même qu’il avait ressenti le jour où la mine douze s’était refermée sur les haveurs du coron nord. Il décida d’entrer le plus silencieusement qu’il le pouvait et de surprendre la Maheude. Peut-être cuisinait-elle au fourneau ? Il la prendrait debout. Peut-être lavait-elle à genoux l’escalier ? Il la prendrait à quatre pattes. Peut-être dormait-elle ? Il la prendrait allongée. Tout à ses pensées, il ne vit pas Renaud, son chien, et lui écrasa la queue. La pauvre bête aboya longuement dans une plainte stridente qui fit mal au bonhomme.

— Vas-tu te taire, bougre de chien. Je ne te dérange pas quand tu montes Mioumiou, la chienne des voisins, dit-il en agitant les mains comme pour faire taire l’animal affolé.

Il entendit un secouement à peine audible venant d’une salle de la maison. Il regretta d’avoir gâché une partie de son plaisir mais se consola vite en sortant un vit aussi dur que noir de sa culotte et en l’exhibant tandis qu’il traversait son triste jardinet.

— Tu vas prendre dans ta fosse, bougre de salope, cria-t-il de toutes ses forces à l’endroit de la Maheude qu’il savait se préparer à la fourrade comme on dit dans cette région.

En ouvrant la porte de sa maison, il vit bien sa femme mais au lieu de la trouver, les jupes relevées à offrir ses fesses à son homme, il la vit totalement nue, comme surprise dans un travail qui n’avait rien de ménager. Elle restait interdite et muette à regarder, les yeux écarquillés, Maheu, comme si elle ne l’avait jamais vu auparavant.

— Bien quoi ? C’est moi ! Me croyais-tu mort sous le schiste ou bien ? dit le bonhomme en serrant sa bite dans sa main droite.

L’air semblait manquer à la Maheude qui mit bien une minute avant que sa voix ne devienne intelligible.

— Non, pas mort ! mais parti pour une mission à Valenciennes avec les haveurs du puits n° 7 pour sauver les camarades enterrés.

— Ils sont morts et ce n’est pas Souvarine et sa maudite grève qui va nous les rendre !

La Maheude se tut comme pour se recueillir sur le sort des mineurs de Valenciennes. Une petite goutte de liquide blanc et gras dégoulina le long de sa cuisse droite. Elle ne s’aperçut de rien mais l’œil exercé aux détails insignifiants de Maheu suivit le chemin de la coulure tout au long de la jambe jusqu’à se perdre dans les chaussettes de sa femme.

— Où est l’enfant de pute qui te fourre ? grogna-t-il d’une colère contenue comme un grondement avant une tempête.

— Tu t’égares Maheu, dit la femme, prise d’une panique soudaine, habituée qu’elle était à la violence des hommes de la mine, buvons plutôt un bon verre, tu me casseras le filon plus tard.

— Tu me prends pour un de ces bourgeois de la ville que l’on endort avec un boniment…

En causant, Maheu s’était approché de son épouse qui n’avait pas reculé malgré sa peur. Il la poussa violemment de côté et gronda en écroulant à grands coups de poings incontrôlés les pauvres meubles qui tenaient encore dans la chambre. Le guéridon, l’armoire, la table de nuit se brisèrent dans un vacarme ahurissant puis Maheu, comme un taureau avant l’attaque finale, se tut en inspirant bestialement avant de se saisir du lit pour le retourner. Il n’eut pas besoin d’aller au bout de son geste. Un homme sortit soudain et se redressa en plaçant ses deux mains devant lui comme pour chercher à se protéger bien qu’il sût probablement que cela était inutile dans l’état de colère du mari trompé.

— Lantier ! cria Maheu de toute la puissance de sa voix. Lantier, mon ami, mon ami !

— Ne commets pas l’irréparable Maheu, dit Étienne Lantier totalement nu, en reculant vers le mur.

Il tremblait tant que sa bite semblait vibrer entre ses maigres cuisses blanches, il saisit une chaise qui était là pour tenter de repousser le géant en colère, mais ce jour-là, à cet instant, un cheval n’aurait pas tenu tête au haveur fou de rage. Il passa par-dessus le lit pour se saisir de Lantier. Il allait l’étrangler, c’était sûr.

La Maheude sortit comme elle était, nue de la gorge aux pieds dans le jardinet en hurlant qu’on allait tuer Lantier. Zacharie, Chaval et de plus loin, Souvarine accoururent aussi vite qu’ils le purent. Lorsqu’ils entrèrent dans la chambre, Maheu serrait Lantier au cou et celui-ci commençait à manquer d’air. Son visage d’habitude si lisse était parcouru de veines violettes qui battaient au rythme de son cœur. Chaval se souvint du vieux père de Lantier, un fieffé alcoolique qui était mort d’une rupture des vaisseaux sanguins dans le cerveau. Tel père, tel fils, se dit-il, puis tous se jetèrent sur Maheu pour lui faire lâcher prise.

— Nous sommes tous des mineurs, ne te trompe pas d’ennemi, cria Souvarine. C’est à la Compagnie qu’il faut lâcher ta hargne, pas contre les camarades.

Ils ne furent pas trop de trois pour desserrer l’étau que faisaient les mains de Maheu sur le cou de Lantier qui tomba inanimé malgré qu’ils fussent séparés.

Les trois hommes entraînèrent Maheu vers l’extérieur tandis que la Maheude bourrait comme elle le pouvait un vieux sac de toile de quelques effets personnels. Sa place ne serait plus jamais ici maintenant. Il lui fallait rejoindre le monde des sans-logis et des indigents. Elle avait connu la faim, la soif, l’incertitude des lendemains… Elle allait connaître l’enfer.

BAUDELAIRE 

MAL À LA FLEUR

Souvent pour s’amuser, les femmes un peu volages

Prennent un ou deux amants pour leur casser le fion

Quand leur mari est loin dans d’étranges voyages

Et qu’est mort dans le temps l’histoire de leur passion.

Parfois sans prévenir, le cocu se réveille

Il revient au logis pour y fourrer mémère

Il se dit « Allons-y pendant qu’elle s’ensommeille »

S’accrochant à sa bite comme à une chimère.

Attention malheureux à ce pauvre animal

Que soudain tu bouscules et qui crie sa douleur

Tu ne surprendras plus dans cette fleur du mal

Cet amant qui se cache pareil à un voleur.

Tu entres, innocent, dans la chambre maudite

Et tu vois ta bien-aimée, le con encore mouillé

Te regarder béate, incrédule, interdite

Tu veux crier, mais tu restes muet, humilié.

Le poète est semblable au prince des cocus

Il se croit invincible et aime imaginer

Que les cons sont à lui, qu’il règne sur les culs

Mais en réalité se fait toujours niquer.

GEORGES FEYDEAU 

UNE FAMILLE DE FOUS

La scène se passe dans la maison des Chandebise. Victor, le mari, est parti faire ses affaires en Amérique du sud (il vend des assurances). Nous sommes pour l’instant dans la chambre de Raymonde, son épouse, qui se prépare à se coucher seule pour la 45e nuit. Elle est à son guéridon.

RAYMONDE. — Étienne, Étienne… (Étienne, le valet, tarde.) Payez des gens, ils ne sont jamais là lorsque l’on a… Ah Étienne, vous en avez mis un temps !

ÉTIENNE refermant sa braguette. — C’est que madame Lucienne s’occupait de mon entrejambe !

RAYMONDE, surprise, laissant tomber son verre. — De votre quoi ?

ÉTIENNE, tout naturellement. — Mais de mon entrejambe, madame ! Qu’y a-t-il de surprenant ?

RAYMONDE. — Vous avez une façon de m’annoncer cela, mon ami !

ÉTIENNE. — Et qu’aurait-il fallu que je dise pour plaire à madame ?

RAYMONDE. — Mais rien, mon cher, rien. J’apprends à la seconde que ma meilleure amie s’occupe de… de l’entrejambe de mon valet et je ne dois rien dire ? J’aurais pu…

ÉTIENNE. — Vous auriez pu ?

RAYMONDE, se retournant brusquement et changeant de ton pour sembler conciliante. — J’aurais pu, moi aussi…

ÉTIENNE. — Vous aussi ?

RAYMONDE, insistante et un brin énervée par l’incompréhension d’Étienne. — J’aurais pu moi aussi m’occuper de votre entrejambe…

ÉTIENNE. — Mais madame, vous ne savez pas coudre !

RAYMONDE. — Pardon ?

ÉTIENNE. — Vous ne savez pas coudre, alors que madame Lucienne, elle !

RAYMONDE. — Quel rapport ?

ÉTIENNE. — Figurez-vous que deux boutons de ma braguette avaient sauté cet après-midi tandis que je faisais briller les cuivres. Je les ai retrouvés et…

RAYMONDE. — Les cuivres ?

ÉTIENNE. — Mais non, les boutons !

RAYMONDE. — Ah !

ÉTIENNE. — Et madame Lucienne s’employait à me les raccommoder…

RAYMONDE. — À l’entrejambe ?

ÉTIENNE. — Excusez-moi, madame, mais il est rare que les braguettes soient au col ou sur les mollets…

RAYMONDE, prenant conscience de son égarement et se sentant ridicule devant son valet. — Oui, bon, j’ai compris, Étienne. Bien ! Trouvez-moi une bouillotte mon ami, j’ai froid, seule dans mon lit…

ÉTIENNE, se retirant. — Bien madame…

Raymonde se retrouve seule et regarde sortir Étienne. Il est assez joli garçon. Elle s’allonge sur son lit.

RAYMONDE. — Ce valet m’a excitée avec ses maudites histoires d’entrejambe. A-t-on idée de parler de cela à une femme ?

Entre soudain, après avoir frappé, Lucienne, l’amie que Raymonde héberge pendant son séjour à Paris. Raymonde ne la voit pas immédiatement.

RAYMONDE, s’allongeant sur le ventre et devenant câline. — Apportez-moi la bouillotte s’il vous plaît et massez-moi la nuque, je vous prie.

Lucienne, surprise mais obéissante, s’assoit sur le lit et masse son amie.

LUCIENNE, au public. — Quelle étrange situation tout de même, si je pensais !

RAYMONDE, prise au piège. — Le dos maintenant, oui c’est cela, descendez encore, c’est cela, plus bas… Oh oui, c’est excellent ! C’est cela Étienne.

LUCIENNE, au public. — Elle me prend pour son valet, c’est la meilleure !

Elle continue néanmoins de masser son amie et descend le long du dos jusqu’aux fesses…

RAYMONDE. — Oui, vous y êtes, vous y êtes , oui…

LUCIENNE. — Oui, mais vous, vous n’y êtes pas du tout ma chère !

RAYMONDE, horrifiée par la situation, se redresse brusquement et regarde Lucienne qui est hilare. — Mon Dieu, mon Dieu, qu’allez-vous penser ?

LUCIENNE. — Je vais penser que vous avez une sacrée envie que votre mari revienne de voyage…

RAYMONDE, cherchant à se justifier. — Mais pas le moins du monde, je suis très bien comme cela, seule ! Les femmes modernes ont-elles besoin d’un époux ?

LUCIENNE, compatissante. — Certes non, mais elles ont besoin d’un petit coup dans le fion de temps en temps ! Non ?

RAYMONDE, offusquée. — Eh bien, pas moi ! D’ailleurs Étienne me masse régulièrement sans que cela ne finisse en partie fine.

À cet instant, Étienne entre dans la pièce, totalement ignorant de ce qui s’y joue.

ÉTIENNE. — Où dois-je poser la bouillotte, madame ?

RAYMONDE, gênée, mais contrainte de trouver un subterfuge pour justifier son mensonge, s’allonge à nouveau sur le lit. — Ici, et venez me masser je vous prie !

ÉTIENNE, surpris. — Vous masser ?

RAYMONDE, affirmative. — Oui, comme d’habitude ! Me masser la nuque…

Étienne se rapproche, hésitant, Lucienne se lève pour lui céder la place. Raymonde a sa chemise de nuit fort dérangée, on lui voit les cuisses, Étienne est plus que gêné…

RAYMONDE, péremptoire. — Allons, qu’attendez-vous ? Vous faites cela régulièrement !

ÉTIENNE. — Régulièrement ?

Il s’assoit à côté de sa patronne et commence très maladroitement à masser le dos de Raymonde.

LUCIENNE, dubitative, s’adressant au public. — Il semble plus à l’aise à allonger la pâte à pain qu’à masser une femme ! Je m’en vais lui montrer la technique.

Lucienne rejoint Étienne sur le dos de Raymonde qui commence à geindre délicieusement. On entend un chien qui aboie au loin.

ÉTIENNE, intrigué. — Madame veut-elle que j’aille voir ce qui se passe ?

RAYMONDE. — Non, non, massez, massez, c’est délicieux, ne vous arrêtez pas, descendez plus bas. Vous aussi ma chère Lucienne ! C’est divin !

Entre dans la pièce Victor Chandebise, il est en petite tenue, il tient ses effets sur le bras, et reste interdit devant la scène qui se révèle à lui !

VICTOR, vociférant de colère, se tenant dans l’encoignure de la porte. — Ah !

RAYMONDE. — Ah !

ÉTIENNE. — Ah !

LUCIENNE. — Ah !

VICTOR. — Quel est ce spectacle ? C’est un cauchemar ? Ma femme sur mon lit avec mon valet et…

Victor reconnaît soudain Lucienne, sa maîtresse !

VICTOR. — Ah !

LUCIENNE. — Ah !

VICTOR, au public. — C’est ma maîtresse ! Ma maîtresse me trompe avec ma femme !

LUCIENNE, au public. — C’est mon amant ! C’est le mari de ma meilleure amie !

RAYMONDE, suppliante et décomposée. — Victor, mon chéri, n’allez pas penser à mal, c’étaient là des jeux bien innocents ! Croyez-moi !

LUCIENNE, pleine de sous-entendus. — Bien innocents, croyez-la !

VICTOR, coincé entre sa femme et sa maîtresse dans une situation périlleuse et prenant une femme dans chaque bras. — Bon, je vous crois… les apparences sont sauves, voilà bien l’essentiel ! (S’adressant à son épouse.) Je suis tout à vous, ma chère, notre nuit va être unique… (Il s’adresse à Lucienne en aparté.) Et toi, attends-moi dans ta chambre !

ÉTIENNE, en sortant. — Voilà bien une famille de fous !

Applaudissements.

XXe SIÈCLE

MARCEL PROUST

À L’OMBRE DES FLEURS DES JEUNES FILLES

S’il n’avait eu à revenir pour ses affaires dans ce village qu’il détestait entre tous, nul doute que Charles Swann eût préféré rester à Guermantes où il avait ses habitudes et où l’on savait le juger à sa valeur et non, comme il avait dû tant le vivre dans le salon huppé des Verdurin, comme un homme parvenu à force de courtoisie avec les grands du pays comme se plaisait à raconter à l’envi cette méchante femme, duchesse d’on ne sait quoi, dans ce château hideux à ses yeux à force d’y avoir connu les avanies propres à la renommée et à la réussite lorsque dans ce cercle-là, on n’a pas eu le loisir de naître renommé. Peut-être savait-il y trouver aussi Odette de Crécy, qui si elle avait choisi de rompre avec lui, au nom d’on ne sait quelle idée d’un amour impossible, avait dû tout autant que lui connaître la souffrance, volontaire cette fois, de l’arrachement du désir amoureux dont il ne s’était remis que progressivement à force d’aller tremper son baigneur dans les cons mal lavés des femmes faciles qui s’offrent aux amants éconduits pour peu que l’on ait un chapeau à la mode et que l’on ouvre la porte du restaurant en manière de savoir-vivre et de galanterie. Charles riait volontiers de cette société d’apparence et de fausses civilités qui poignardait volontiers celui devant qui l’on venait d’ôter son chapeau mais ne pouvait se résoudre, malgré le dégoût qu’une telle hypocrisie générait chez lui, à se dérober à une telle compagnie qui lui offrait, il en convenait, une façon de première marche dans son ascension sociale qu’il voulait complète, totale et définitive. Aussi, revenant sur les lieux de ses premières amours en même temps que de ses premiers pas au sein de cette bourgeoisie qu’il honnissait, Charles Swann était-il partagé entre son désir fou de redonner un petit coup de queue dans le beurrier d’Odette dont il gardait un souvenir ému et revoir cette famille qui n’existait que par la magie sublime des apparences et de la volonté de ne jamais voir le temps qui passe sur les convenances d’une époque révolue et qui devrait effacer la nostalgie d’une ère enfouie comme la mer, inexorable, efface les ridules sur le sable pour écrire d’autres dessins si différents mais pourtant tellement semblables. Craignait-il de devoir jouer un rôle qui n’était plus sien depuis que rien ne justifiait plus qu’il le jouât ? Redoutait-il au contraire que plongé à nouveau dans ce bain de forfanterie et d’apparat mesquin, il se laissât aller à trahir ce beau jurement qu’il s’était fait à lui-même de ne plus mentir et d’avancer en société, le visage démasqué de l’homme de bien contre le monde des faux-semblants et des mensonges organisés en principe ? Où bien alors, prosaïquement, avait-il peur que la culasse de l’Odette n’ait pris un coup de vieillerie et que ce trou, autel inverti auquel il avait voué sa jeunesse, ne s’enfouît dans des graisses blanchâtres et dégoulinantes et qu’il ne provoquât plus cette érection unique d’un mandrin démesuré dont on croirait que le gland veut se séparer tant il est tendu vers l’orifice trônant entre les fesses. Là en était Charles lorsqu’il aperçut enfin la propriété de ses hôtes, perdue au cœur de la jungle organisée d’une nature maîtrisée autant que pouvait l’être les manières du salon des Verdurin quand s’y pressait ce que Paris compte de « gens en vue » comme aimait le dire, enfin le clamer, le docteur Cottard après les concerts wagnériens au piano, quand l’assemblée dissertait, ignorante et pédante, des mérites d’un Rubinstein où des qualités de la partition d’un Liszt alors même que chacun de ces « gens en vue » n’avaient aucune culture en musique et moins encore dans l’art de la composition. Comme à chaque fois qu’il revenait ici, après des mois d’abstinence et de vie simple, Swann sentait se tendre sa bite en un long engin qui trouvait dans l’étroitesse des culottes serrées des hommes du temps à s’allonger jusqu’à déborder du gland tandis qu’un sentiment de plénitude inachevée lui titillait l’anus qu’il avait très sensible depuis qu’un charrier du nom de Platon lui avait cassé le pot un soir dans le port de Marseille où il était venu négocier une fuite possible vers nos colonies par haine du monde moderne tel qu’il se profilait dans cette aube naissante d’un siècle à venir.

Il entra dans le jardin comme on entre en guerre, mais une guerre contre lui-même, contre ses souvenirs, contre son désespoir, surtout contre cette prédilection étrange qui faisait qu’à chaque fois qu’il revenait ici, Swann ressemblait à celui qu’il avait fui quelques années avant, cet homme élégant et précieux, marchant d’un pas alourdi par l’inutilité d’une canne à pommeau sur laquelle il s’appuyait, nonchalant comme on s’appuie sur un dictionnaire de la belle langue pour s’exprimer dans de vaines soirées et parader de crinolines en crinolines au gré de la futilité des femmes envahies de parfums enivrants qui daignent porter un regard intéressé aux hommes humbles si ceux-ci manient l’imparfait du subjonctif et les mots dépassés comme la canne du cricket, le lendemain après-midi, après l’heure de la collation, mais aussi contre cette envie plus amère que sucrée d’entrer par effraction dans la chambre de Mme de Crécy, de soulever cette chemise en taffetas souple dont elle se revêtait nuitamment et de contempler le velours en triangle que faisaient ses poils humides au-dessus de ce conin où il avait tant plongé que la sensation d’étouffement était encore patente là, maintenant, en grimpant quatre à quatre les marches en pierre du perron. Un cri blessa la torpeur du petit matin naissant, Swann avait écrasé la queue de Chateaubriand, le chien de Mme Serazat qui dormait, gardien du temple laïc des bourgeois endormis.

— Pauvre bête, heureux animal, ignorant du désastre de l’âme humaine, dit à vive voix Swann comme s’il s’était agi d’une rencontre avec un homme du cru.

Puis il entra à pas comptés dans la maison dont l’odeur mêlée des parfums de couturiers luxueux, des eaux de Cologne pour homme, des vieux bois cirés le fit chanceler un instant comme s’il allait tomber dans le puits sans fond de sa propre mémoire et il dut s’accrocher désespérément à une image du réel pour ne point sombrer si bien que machinalement, il prit le grand escalier central qui menait à la chambre d’Odette bien qu’il entendit nettement un bruit de chaises que l’on pousse, de corps qui rampent et de respiration haletante lui indiquant sans nul doute que si Odette ne savait rien de sa venue, du moins l’espérait-elle secrètement et se préparait-elle sans le savoir elle-même à le recevoir, peignant sa toison, lustrant son anus et caressant son petit bouton d’or qu’elle avait proéminent.

Swann entra dans la chambre, conquérant et oublieux des règles mêmes qui gèrent la vie des honnêtes gens, surprenant Mme de Crécy, non telle qu’il l’avait imaginée, prude et chastement couverte d’une étole, mais insolente d’érotisme humide, la labialité largement offerte entre ses cuisses diaphanes qui, si elles avaient pris un peu d’empattement, restaient ouvertement invitantes ; il se souvint soudain de ces folles embardées sexuelles qu’il avait partagées avec cette femme et ignorant de la scène qui venait de se jouer dans ce con, se précipita tête la première sur le pertuis encore dégoulinant des œuvres d’un autre et inspira de toute sa volonté, remuant sa mémoire par les effluves amères qui se dégageaient en fines volutes invisibles de cette blessure rougeâtre à force d’être défoncée.

— Ça ne sent pas la madeleine, ma salope ! dit Swann en se reculant brusquement.

— Bah, c’est que le monsieur qui t’as précédé dans le trou ne sentait pas l’aubépine, répondit du tac au tac Odette tandis que M. Charlus s’extrayait de sous le lit pour montrer qu’il ne partageait pas cette opinion.

Swann revisita dans son esprit enivré par les senteurs de poissons peu frais qui émanait du chas de son ancienne maîtresse, les quelques règles de maintien que défendait la baronne Staff dans ces cas bien inusuels où l’amant d’aujourd’hui croisait au coin du fion l’amant d’hier dans un ballet bourgeois qui s’il était fort original n’en exigeait pas moins de savoir vivre pour ne point sombrer dans un vaudeville saumâtre qui eût sali et le nom de Swann et celui de M. Charlus qui avait retrouvé malgré la situation embarrassante et peu propice à l’amour, une belle vigueur du bout qui fit dire à Mme de Crécy :

— Deux bites, cela tombe bien, j’ai deux trous !

GUILLAUME APOLLINAIRE 

COCUFIÉ !

CHARLES PÉGUY 

LES LIENS SACRÉS DU MARIAGE

Merci Seigneur, encore, merci de l’aubépine

Merci du chèvrefeuille et merci du printemps

Qui redonne vigueur à cette triste pine

Quand je m’en vais fourrer, tout comme au bon [vieux temps.

Sortant de ton église où j’allais à confesse

M’est revenu soudain, une image adorée

Celle de mon vieux dard vomissant sur la fesse

D’une épouse oubliée, disparue, éplorée.

Où est-elle cette épouse unie par le Seigneur

Qui suçait mon jésus sans jamais s’indigner

Et qui prenait béate un bon coup dans le baigneur

Et adorait après la prière me pogner ?

Proche de la chapelle, c’est bien là qu’elle habite

Donnez-moi le courage d’aller la réveiller

Mon Dieu, je vous en prie, faites que cette bite

Malgré ma longue absence la fasse encore mouiller.

C’est un signe mon Seigneur que là vous m’envoyez

C’est vous le Tout-Puissant, qui avez bien voulu

Que je heurte le chien, qu’il parte à aboyer

Et réveille la belle qui m’attendra, goulue.

J’entre en triquant comme triquait le grand prophète

Annonçant à Marie qu’elle allait s’en prendre une

Prépare aussi ton cul, ça va être ta fête

Un coup au bénitier et un coup dans la lune.

Elle est bien à genoux comme le sixième apôtre

Elle joint bien les mains autour du chapelet

Mais une voix me dit qu’elle en suçait un autre

Et qu’elle s’est déjà fait remplir le gobelet.

Sors d’ici, vil violeur, abuseur abhorré

Tu es Satan sans doute et ses ruses minables

Mais non, que vois-je en fait, c’est là notre curé !

Les voies du Seigneur sont vraiment impénétrables…

HENRI BERGSON 

LES DEUX SOURCES DE LA PHILOSOPHIE ET DU CUL1

La philosophie n’est pas le cul, mais il y a entre eux une promiscuité et de profondes affinités que je me propose d’expliciter ici. La philosophie n’est-elle pas, comme le cul, le plus court chemin vers Dieu en même temps qu’elle est le plus sûr moyen de s’en éloigner ?

Prenons, si vous le voulez bien, le cas bien banal d’un homme qui s’en revient chez lui après un long voyage dans le Caucase. Il échafaude d’une part une pensée objective qui le conduit raisonnablement à imaginer qu’il est attendu par une épouse aimante qui a su patienter. C’est la philosophie essentialiste telle que la pense Spinoza. Conséquemment, il bande. D’autre part, le doute le taraude car il sait que l’apparence de la liaison amoureuse n’est pas la liaison amoureuse. C’est la philosophie telle que la pense Kant. En vertu de quoi, il se gratte les couilles. Pris entre ces deux extrêmes de la pensée, il se tourne tout naturellement vers la seule objectivité transcendantale qui s’offre à lui : Dieu. Mais, cependant qu’élevant son esprit vers le Tout-Puissant, il chemine en direction de sa maison, il ne voit pas une des plus humbles créatures du Seigneur, son chien, qu’il écrase comme les Romains écrasèrent les Juifs au temple. Est-ce en pensant à Dieu que cet homme est aveuglé au point de ne plus porter d’attention à l’animal suppliant ? Nous abordons là le thème cher aux anciens penseurs présocratiques du paradoxe de la foi qui fera l’objet d’une prochaine communication.

Comme les portes de la Jérusalem antique étaient gardées par des soldats qui signalaient les étrangers, l’alerte est donnée par le chien. L’homme pense : « Ma femme va être réveillée, c’est un signe. En alertant, Dieu m’alerte. » Mais guidé par son envie de fourrer de la pastille, il continue son chemin et entre chez lui. Le philosophe réagit-il autrement ? Écoutera-t-il la voix du destin ou son désir ? Le philosophe est un homme à l’identique de Socrate lui-même guidé avant tout par sa bite quelle que soit son école de pensée.

Dans sa mansuétude sans borne, le divin envoie alors un second message à l’homme qui erre misérablement, il entend quelques bruits suspects venant de la chambre nuptiale. Le sage abandonnerait probablement sa quête, le fou, lui s’acharne et quitte ses habits avant de franchir, nu, la porte qui séparait encore le monde de l’espérance de celui de la réalité.

La femme est là, objet de désir en même temps que preuve diabolique de la finitude de l’âme humaine. L’homme est là entre son moi réflexif et son moi baiseur.

Les dualités s’expriment dans toute leur force de partition entre le bien et le mal. Tandis que l’une dit « Mon Dieu », l’autre dit « Nom de Dieu » et tous deux se retrouvent dans une pensée transcendantale commune. C’est encore la foi qui sauvera ces âmes perdues.

Mais tandis que l’une dit « Mon Dieu, quelle bite ! » l’autre répond, « Nom de Dieu, quel cul » et l’envie de tirer qui sublime l’humanité tout entière absorbe la femme et l’homme dans l’oubli de la logique immanente de la Sainte Trinité : le mari, la femme, l’amant. Un amant goguenard et impavide qui attend, dissimulé, que les deux autres aient terminé leur prière pour filer discrètement vers d’autres destinées. Ainsi, c’est par le cul que l’homme trouve le chemin de la foi, mais c’est par la foi qu’il trouvera le trou du cul.

[1] Texte extrait d’une conférence donnée par le maître au Collège de France en 1924.

COLETTE

MA PETITE CHATTE

Route étroite, comme parfumée des encens de fruits où se perdent les effluves amers des blés que l’on coupe. Route infinie de lumières dorées d’un jour qui se lève à peine. Route d’harmonie du petit matin quand l’air est encore chargé de ce souvenir de la froidure de la nuit. Route déjà humide du réveil de la rosée comme une langue fraîche qui viendrait embrasser la peau fragile de toutes les fleurs, de toutes les herbes de ce jardin immense où se perd le regard de Léa. Elle avait tant aimé Rumigny qu’il lui semblait qu’elle n’avait fait qu’un court cauchemar, du jour où elle l’avait quitté à aujourd’hui. Même sensation de vent frais dans ses cheveux, même impression de chape humide et lourde sur ses épaules, même rumeur incessante des feuilles des marronniers par dizaines qui racontent une histoire inaudible aux étrangers de la ville. Était-elle partie ? Oui, puisqu’elle revenait, puisqu’elle allait retrouver celui qu’elle n’avait cessé d’aimer dans les tourments de sa maturité de femme. Son regard tomba sur la silhouette élancée et mouvante d’un chardon qui se découpait dans le bleu cristallin de l’aurore ; elle repensa à Chéri et son corps entier ressentit une étrange vibration entre désir et tourment. « Mon chardon », n’est-ce pas de ce nom qu’elle affublait l’homme qu’elle avait aimé à en mourir ? « Mon chardon » qui devait se morfondre de peine et de chagrin dans cette maison soudain devenue si grande à sa solitude morbide. Trop de bonheur de revoir son pays la suffoquait en même temps qu’une angoisse venue des profondeurs de son être la tarauda soudain. Et si Chéri ne l’avait pas attendue ? S’il était mort ? S’il n’avait pas supporté ce brusque départ de Léa ? Elle ferma les yeux un instant, respira profondément comme si elle avait dû se charger de force pour affronter le pire et avança d’un pas ferme vers la petite grille de fer forgée qui marquait l’entrée de leur maison. Elle marchait tellement fermement qu’elle ne vit pas Mitsou, la petite chatte qu’elle écrasa avec violence.

— Mon Dieu, ma pauvre Mitsette.

— Raschhh, fit l’animal blessé.

— Je ne voulais pas te… dit Léa se baissant en signe de réconciliation.

— Reraschhh, souffla Mitsou en bombant son dos

— Bon je te laisse, s’excusa dans un souffle Léa qui avait entendu un étrange feulement qui venait de l’intérieur de la petite maison.

Elle fut soudain rassurée, Chéri était bien là. Elle allait s’en prendre une bonne pétée dans la boîte à calissons. En poussant la grille, elle aperçut le vieux chêne qui l’avait vue grandir et qui, majestueux, continuait, inexorable, à protéger la maisonnée des mauvais vents et des tempêtes. Au loin, le ciel se fendait en une blessure multicolore et aveuglante, le long d’une fissure solaire comme si l’on avait déchiré un grand drap bleu marine. Elle poussa la porte qui grinça comme à l’accoutumée et tout de suite, elle fut accueillie par une musique d’effluves dont était baignée la maison depuis toujours. Parfums de bout de bite mal épongé, senteurs de vieille chatte fatiguée, odeurs de culs à peine torchés, toute une panoplie d’irisations somptueuses qui éveilla son odorat endormi et excita plus encore Léa qui porta la main à la pointe de son sein gauche au travers de la toile épaisse de son manteau de jute. Elle s’adossa sur le chambranle de la porte, fit lentement glisser sa pelisse d’hiver tout en continuant à se titiller le téton maintenant durci. Elle ôta ses chaussures et ses bas puis, dans un geste d’énervement et d’excitation porté à son comble, se dévêtit en déchirant sa robe d’un geste vif, en proie à une transe inquiétante. Elle grognait plus qu’elle ne parlait et répétait sans cesse d’une voix monocorde, en serrant ses dents, le corps tremblant :

— Prends-moi maintenant, prends-moi maintenant, prends-moi maintenant…

Elle entra ainsi, nue et vibrante, dans la chambre où elle savait que Chéri l’attendait. Il était bien là, dans la pénombre du jour naissant, zébré des jets de lumière bleue que filtraient les grands volets de bois de la fenêtre, la silhouette élancée de sa tige turgescente se découpait, telle une branche coupée d’un pied de vigne, mais le gland en était si luisant qu’elle comprit à l’instant, sans que l’on eût besoin de longues phrases, que cette pine-là sortait d’un fourreau grand et chaud. Elle ferma les yeux de désespoir, comme si un profond chagrin s’emparait d’elle, et chuchota :

— Depuis quand ?

Chéri fut secoué par un sourire désuet et ironique :

— Mais depuis le jour où t’es partie !

Il s’arrêta un instant, massant d’une main délicate son sexe qui menaçait de se replier sur lui-même comme une feuille de bouleau à l’approche de l’automne quand la sève ne vient plus verdir ses nervures, puis il reprit :

— Fallait bien que j’fasse cracher Popaul ! T’es marrante, toi !

Léa releva la tête et cacha maladroitement sa nudité. Il lui semblait maintenant que ce spectacle des chairs étalées était d’une vulgarité sans nom et que ce qui devait être une fête s’était transformé en un spectacle de strip-tease du plus mauvais effet. Elle interrogea :

— Avec qui ?

— Qu’est-ce ça peut te foutre ? dit l’autre d’une voix agressive… Je baise, c’est tout ! Tu peux repartir d’où tu viens !

Partagée entre l’idée de mourir immédiatement sur le parquet de cette chambre qui avait connu tout le bonheur de ses jeunes années et l’envie irrépressible de gifler ce goujat immature, Léa choisit de tourner les talons et de retourner dans le jardin retrouver la belle ordonnance de la nature sauvage. Elle allait sortir sous le regard goguenard de Chéri quand elle se ravisa :

— Demain, tu auras quitté cette chambre et cette maison qui est la mienne, dit-elle péremptoirement avant de conclure : Tu peux emmener ta putain avec toi !

Le silence retomba plus lourd que la touffeur des chaudes après-midi d’été quand la nature tout entière semble souffrir de la sécheresse et que, nonchalantes, les abeilles elles-mêmes semblent se reposer à la ruche.

CLAUDE LÉVI-STRAUSS

TRISTES TROPIQUES DANS LE FION

Je fus alors témoin d’une étrange coutume dont je devais me rendre compte par la suite qu’elle constituait la base même d’un système élaboré de régulations des relations humaines sur tout le pourtour du Brésil et jusqu’à la vallée de Mexico. Les Bororos, je l’ai déjà énoncé ici, ont atteint un degré de raffinement sur le plan sociologique et religieux qui n’a rien à envier aux civilisations occidentales quoi qu’aient pu en penser des anthropologues des anciennes écoles avec lesquels je me propose de rompre tant sur le plan de la méthode que sur le plan épistémologique. La gestion des phénomènes adultérins est ainsi une parfaite illustration de la capacité de ce peuple dit « sauvage » ou « primitif » de maintenir une unité sociale à travers la transgression des normes de l’organisation sociétale.

Mahrvanah

J’avais été invité par Mahrvanah, un soir d’hiver. C’était une marque de profond respect de sa part, car il est très rare, chez les Bororos, qu’une femme, épouse qui plus est d’un Parvanahtu, c’est-à-dire issu de la caste des chasseurs de cloportes, fasse venir dans sa case un autre homme que son mari légitime. C’est là une précaution culturelle que l’on retrouve dans toutes les tribus du milieu septentrional du 20e parallèle et jusqu’à La Courneuve. J’avais dû montrer que j’étais flatté d’une telle invitation en sortant trois fois ma bite et en me grattant les couilles comme il est d’usage dans toute la partie boréale du sud-est du Brésil et tel que le décrit le grand ethnologue allemand Ernst Friedman dans son ouvrage indispensable à tout étudiant des sciences du comportement : Komm mit Petersilie zu essen und gib mir deine Nusse meinen kleiner Fuchs.

Karvanatu, le mari de Mahrvanah était parti à la chasse sur le fleuve avec des compagnons non sans avoir imploré le dieu Kipanakapah et laissé quelques offrandes au pied de la statuette Tupi de bois de fruitier sur le Kalmah, la place des manifestations religieuses du village bororo.

J’entrais avec prudence dans la case de Mahrvanah et me tenais à distance de la femme qui préparait pour moi un repas exceptionnel que l’on réserve habituellement aux cérémonies de noces. Un kappaschtaramaya de zébu parfumé à l’urine de singe qui indiquait dans le langage des signes culinaires, tel que je l’ai décrit dans mon précédent opuscule paru au Muséum sous le titre Signes et Codes chez les Bambustaras du nord Pérou, que Mahrvanah n’avait pas ses règles et qu’elle s’en prendrait bien un petit coup dans son callibistri. Elle avait revêtu le klampana traditionnel, cette petite ficelle qui cache maladroitement le sexe en laissant largement déborder les grandes lèvres que Mahrvanah avait particulièrement distendues. Elle se tenait accroupie en me tournant le dos, tout à sa cuisine et je voyais s’épanouir en deux énormes globes ronds ses fesses qui touchaient ses pieds en s’écartant avec excès, maintenant son anus légèrement ouvert, ce qui signifie dans le langage des gestes : « Viens, j’ai le tunnel enfumé ».

Très vite, comme cela s’impose dans le système de rites traditionnels des Indiens bororos, je m’acquittais de l’obligation de montrer à la femme mon zob tendu comme la corde de l’arc du chasseur. (Katayi zob nic klasha uk parvanathu). Lâchant la poterie de terre dans laquelle elle cuisait son kappaschtaramaya, Mahr-vanah se précipita sur ma queue qu’elle engouffra goulûment, ainsi qu’il est coutumier de le faire dans cette région du monde depuis des temps ancestraux. À ce moment précis, nous entendîmes aboyer Laktab le chien qui gardait la case…

Mahrvanah et sa cousine Nutrelascomatiyallah attendant l’anthropologue

Peinture pariétale représentant la symbolique du geste amoureux chez les Bororos.

Karvanatu

Je compris immédiatement que l’époux de Mahrvanah était revenu de la chasse et je fus passionné à l’idée d’observer de l’intérieur la réaction de cet homme dit sauvage confronté à la question de l’adultère. C’est là un point sur lequel je veux insister. Si dans les études préalables à un voyage anthropologique, on prévoit au cœur de son bureau, un certain nombre de situations de la vie des peuplades observées pour répondre à une grille méthodologique précise, tels que les liens de parenté, la préservation de l’inceste ou les modes d’organisation et d’échanges économiques au sein des tribus, il est toujours intéressant de laisser le hasard nous tendre des pièges sans, bien entendu, se départir de notre rôle de chercheur en tentant toujours de relier les observations relevées aux grands systèmes sociaux que nous connaissons par les études des grands textes.

Karvanatu entra dans la case au moment même où cherchant maladroitement à me cacher je tentais de me glisser sous le totem Kartash, la bite encore bien trop proéminente pour que le brave garçon pût croire que les jeux avec son épouse étaient innocents. Il y eut un bref instant de silence qui d’après mes constatations devait permettre à Karvanatu de convoquer le grand esprit bororo Klaknamurpi pour connaître son avis et ne point trahir par un geste inconsidéré la pensée des ancêtres ensevelis, puis je le vis prendre sa respiration, sans doute pour absorber l’esprit de Kavayana la déesse aux deux chattes, puis il mit son poing dans ma gueule.

J’utilisais rapidement à travers le langage bororo que je maîtrisais déjà à l’époque, les marques de préséance relatives aux situations de conflits telles que me les avait enseignées Maschtama le sage. Je traduis directement :

— Que Kavayana soit avec toi, le ciel est à l’orage et le vent se lève, mais le soleil reviendra après une nuit agitée, grand chasseur de cloportes.

Ce à quoi, selon le rite bororo, Karvanatu en me donnant un coup de poing dans le ventre répondit (je traduis directement).

— Va te faire enculer, gros connard !

Puis me retournant sans ménagement, il mit ses menaces à exécution ce que j’analysais immédiatement comme une forme de règlement des conflits internes des sociétés primitives telle que la décrit Frazier, et j’en fus bien content.

ALBERT CAMUS

L’ÉTRANGER UN PEU CON

J’ai pris le chemin de gauche, du côté de l’ombre, aveuglé que j’étais par le soleil de midi. J’aurais pu prendre le chemin de droite s’il avait été bordé d’arbres, mais la lumière étincelante de la longue avenue de France qui brillait de son feu nourri m’a fait fuir. J’ai marché un temps sur le trottoir de terre puis comme la rue était déserte, je me suis décidé à l’occuper en son milieu. J’ai ressenti un sentiment de liberté et de transgression de la règle absurde et fou puis, d’un coup, je me suis rendu compte que cette rue était celle où j’avais habité si longtemps avant que je ne me sépare de Linda. Qu’était-elle devenue Linda ? Pourquoi étais-je parti ? J’avais croisé une autre femme, je me souviens, sur la plage des Français par une après-midi de l’été 1950. Cette année-là, il avait fait plus chaud encore que les autres années. L’Algérie s’était desséchée sous les coups d’un soleil de plomb et nous passions notre vie sur la plage. Même les Arabes, pourtant habitués à ces brûlures d’août allaient se baigner sur les plages réservées aux autochtones. Nous étions une bande d’amis et la vie était belle. J’étais déjà marié à Linda mais, comme nous jouions dans l’eau comme des enfants, mon regard a croisé celui d’Éléonore. Elle n’était ni plus belle, ni plus surprenante que mon épouse, mais elle s’est intéressée à moi pour une raison que j’ignore encore et je l’ai suivie. J’aurais pu en suivre une autre mais, elle, elle me l’a demandé. Je ne suis jamais rentré : un voisin a prévenu Linda que je ne reviendrais plus. Maintenant, j’avançais en direction de cette maison que j’avais quittée soudainement et les souvenirs se pressaient dans ma mémoire. Linda, ses seins voluptueux, son ventre, le petit triangle que faisait sa toison et ce sexe fermé comme une huître, jaloux de ses mystères et si sauvage. Linda et ce cul volumineux qu’elle m’offrait en se cambrant lorsque le soir nous rejoignions notre chambre. Peut-être m’attendait-elle encore ? Ne m’avait-on pas dit qu’elle ne s’était jamais remise de ma disparition soudaine et qu’elle avait cultivé la solitude comme d’autres cultivent les chrysanthèmes ? Après tout, même si l’Algérie était la France, nous avions bien le droit parfois d’adopter des coutumes locales. Ici, les femmes se mariaient pour la vie et même après la mort de leur conjoint, elles continuaient à lui être fidèles. Finalement, j’avais encore un droit à l’amour. Elle ne pouvait se refuser à moi.

En arrivant près de la grille en fer forgée de notre maison, je constatai que rien n’avait changé, j’aurais pu être parti hier. J’eus une ultime hésitation mais par extraordinaire, Bourguiba, notre setter, se précipita sur moi pour me faire une fête inattendue. Il jappait à en perdre haleine me mordillant les mollets comme il le faisait avant, il y a sept ans. Je ne pouvais plus passer discrètement maintenant dans la rue, comme un étranger, je devais rentrer comme si j’y étais invité. Nous ne sommes responsables d’aucun de nos actes même si nous le croyons. Les circonstances indépendantes de notre volonté et de notre jugement déterminent nos choix. Cet animal fut pour moi plus important que ma propre volonté, ce jour-là de ma vie, à cet endroit de la ville.

Je rentrai donc, la porte était ouverte, était-ce un signe ? La maison était silencieuse et bien ordonnée comme elle l’avait toujours été. Il n’y avait ni bruit ni odeur comme l’est le malheur anonyme, la solitude intime. Je montai l’escalier de bois et parvint à la chambre. La porte était entrouverte, laissant filtrer un large rayon écarlate qui se reflétait sur le parquet de chêne luisant. J’aurais pu repartir, redescendre l’escalier, reprendre mon chemin et ne pas chercher à savoir. Mais une force située sur mon bas-ventre et qui commençait à prendre forme me contraignit à passer le seuil de ce mystère où je savais que se nichait le doute.

Linda était là, nue et désirable, les seins tendus en avant comme des balles de tennis, le regard perdu dans un horizon sans fin. Elle me vit, ne dit rien et mon désir pour elle s’éteignit à cet instant face aux souvenirs déçus d’une vie gâchée. Soudain, son regard se déporta sur la gauche, je perçus une frayeur dans ses yeux tandis que je sentis que l’on remuait, là, tout près, derrière l’armoire. Je me tournai brusquement à mon tour et je vis un Arabe qui se tenait debout, menaçant, le visage buriné par la colère. Il était nu et son sexe brillait de mouille fraîche. Il se savait en tort et sa colère pouvait être terrible, je ressentis une brusque panique. Dans sa main brillait quelque chose que je ne pouvais distinguer dans le contre-jour, la lame d’un couteau sans doute, à moins que ce ne fût un pistolet. Linda cria quelques mots en arabe, mais cela ne sembla pas calmer l’homme qui s’approchait de moi, tandis que je reculais. Je portai la main à ma poche et je fus rassuré de sentir la présence de mon Browning avec lequel je me promenais maintenant que les évènements avaient commencé dans le pays. Je vis l’Arabe lever la main tandis qu’une lumière jaillissait, vive, aveuglante. Sans même y penser, je sortis mon arme et tirai, incertain, en tremblant, sans viser réellement, dans le but d’effrayer l’homme. Linda hurla de peur et l’Arabe s’écroula sur lui-même après avoir essayé de se maintenir debout quelques brèves secondes. Je mis une minute à admettre que le coup de feu était responsable de la mort de l’homme. Je me reculai, incrédule. Je n’avais pas voulu cela, le destin se resserrait sur moi et m’avait conduit à ce geste irréversible. Il y eut un long silence apeuré, puis Linda dit une prière tandis que je distinguais enfin ce que la victime tenait dans la main : un préservatif.

— Qu’as-tu fait ? me dit Linda, des sanglots dans la voix.

— Je ne sais pas, je ne sais pas. Ce n’est pas volontaire.

Je me repris soudain en découvrant le cul entrouvert de Linda qui s’était baissée pour embrasser le mort.

— Ça te dérange de baiser en présence d’un cadavre ma chérie ?

RAYMOND QUENEAU

 (SEXERCICES DE STYLES) X (EXERCICES DE STYLES) 

Notations

Un homme rentre chez lui par surprise après un voyage. La solitude l’a conduit à imaginer le plus beau des retours amoureux. Malencontreusement, il marche sur la queue de son chien ce qui a pour effet de réveiller sa femme et son amant. Ce dernier se cache dans la pièce et l’épouse accueille son mari avec gêne. Le mari suppose une entourloupe alors même que sa femme s’offre à lui. Malheureusement, l’amant se fait repérer, c’est le drame.

Hésitations

Peut-être était-ce un homme, peut-être un singe, il se peut bien qu’il ait eu l’intention de rentrer chez lui à moins qu’il n’ait voulu rejoindre la Chine orientale. Il a eu, s’il l’a voulue, une sacrée envie de baiser sa femme ou de la sodomiser, rien n’est impossible. Il marche sur la queue de cet animal bizarre, probablement un chien ou un crocodile, qui sait ? Sa femme l’a-t-elle entendu ? Est-elle seule ? Nul ne saura le dire. Il entre peut-être ou bien continue-t-il sa route ? Mais dans la chambre, il se pourrait bien qu’il y rencontre aussi l’amant. Alors là ! Que fera-t-il ? Mystère.

Précisions

Rue des Huit-Arpents, à Clichy, dans le sud de la ville, à 12 h 17, un homme mesurant précisément 1 m 78 et pesant (à la dernière pesée) 81 kg revient chez lui après un voyage à Compostelle par la route de… Il est parti 90 jours et 89 nuits.

Il imagine, après 2 167 heures, 22 minutes et 45 secondes d’abstinence, qu’il va enfiler sa bite de 17,5 cm dans la foune rose pâle d’une ouverture de 4,2 cm de diamètre en son centre de sa femme.

Inattentif, il écrase, piétine, l’appendice caudal de son teckel à poils longs qui aboie 7 fois en atteignant un niveau de 112 décibels, ce qui a pour effet de réveiller l’épouse. Notre homme entre dans la maison en poussant la lourde porte de chêne. Il grimpe les 37 marches du grand escalier central qui le sépare de la chambre nuptiale. Il ôte successivement son manteau, un pull en cachemire importé du Tibet, sa chemise en pilou, son pantalon noir à rayures blanches et un slip blanc en toile à l’élastique déchiré. Enfin, il quitte ses chaussures vernies et fait glisser ses chaussettes dont l’une est percée à un bout. Il est nu et pénètre dans la pièce sombre. Son épouse est là, elle se tient à quatre pattes, au centre du lit, mais décalée de treize centimètres vers la gauche. Elle est seule mais l’homme a le sentiment qu’il s’est passé quelque chose peu avant son arrivée. Il tourne en rond à 360° pendant deux minutes et vingt secondes avant de découvrir Jean Lassalle, 34 ans, 1 m 89, directeur commercial chez Rofanil et de lui en coller une dans la gueule.

Javanais

Un hommave raventavre chavez lavui pavar savurprarisave apravès un vavoyavageave. Lava savolavitavudave l’a cavondavuit à imavageavinaver lave plavus baveau daves ravetavours amavouavreux. Mavalavencavontraveusavemavent, il mavarchave savur lava quaveue dave savon chavien çave quavi a pavour effavet dave ravévaveillaver sava favemmave et savon amavant. çave daverniaver save cavachave davans lava pavièçave et l’épavousave accueillave savon mavaravi avavec geavènave. Lave mavaravi savuppavosave une entavourlavoupave alavors mavêmave quave sava favemmave s’offrave à lavui. Mavalheuraveusavemavent, l’amavant save favait ravepavéavrer, c’est lave dravamave.

Injurieux

Un immonde connard, trop étriqué dans son costume de merde, rentre dans sa putain de cabane pourrie après un voyage insupportable et trois fois trop long. Il a presque la trique en pensant à sa conne de femme et ses petits seins qui lui tombent sur les genoux. Sans prendre garde, il écrase la queue dépoilée d’une espèce de bâtard salingue qui gueule comme un forcené. Le connard entend sa mocheté d’épouse faire un bruit bizarre, il se dit qu’elle l’attend, la poufiasse. Le con ouvre une horrible porte cassée en son milieu puis grimpe un escalier brinquebalant. Il n’y a pas de porte à la cambuse du laideron. Il la voit, à quatre pattes, son vieux cul est sale et fripé, mais il ne fait aucun doute qu’elle vient de se faire fourrer le tuyau du poêle. Ça va se finir en putain de scène de crime atroce.

Négation

Ce n’était pas une femme qui était restée chez elle pendant tout ce temps, mais un type. Il n’était pas resté à Compostelle et n’avait surtout pas envie de garder sa bite dans son slip en retrouvant sa femme. Il ne vit pas son chien et ne le rata pas. Le clébard ne resta pas silencieux, n’interrompant pas la femme qui n’était pas réveillée. Le type ne resta pas dehors et n’hésita pas à grimper l’escalier sans rester habillé. Il ne resta pas devant la porte mais entra sans fringues. Sa femme n’était pas au Pérou, elle ne se tenait pas debout et habillée. Le mec ne chercha pas longtemps pour découvrir que son épouse n’était pas restée sage durant son absence. Il ne resta pas calme du tout.

LOUIS-FERDINAND CÉLINE

L’ENNUI AU BOUT DU VOYAGE

Les types dans ce genre-là, ça marche sans tenir compte du nom des rues, des gens autour, des rats qui courent et qui salissent la vie. Trop pressés de retrouver un bon chez-eux bien reluisant de stupidités. Je le vis passer, lui, cet exécrable croisé ailleurs. Où donc ? Ailleurs. Je n’ai jamais aimé les gens pressés, et lui moins qu’un autre. J’ai failli le héler, après tout n’étais-je pas son chef ? Enfin, je l’avais été. Il m’aurait dit que cela ne me donnait aucun droit, j’ai préféré me taire et le suivre discrètement dans cette ville de fange hideuse où tout me faisait penser à la mort. J’aurais pu l’accrocher par sa veste ridicule de vendu au régime et lui rappeler qu’il était parti trois mois, insouciant de ceux qui restaient. J’aurais pu.

— Monstre d’égoïsme, tu crois revenir et reprendre tes habitudes de tribu sauvage ?

Je n’ai rien dit, j’ai collé au mur et j’ai suivi comme je le pouvais sa progression à travers la saleté torride de cette ville promise à l’insanité et à la destruction. La rue était sale, le trottoir plus encore, des femmes habillées de noir à genoux sur le bitume crasseux tendaient, incertaines, une main tremblante mais personne ne daignait même les regarder. Se confondant avec la noirceur des murs, des hommes sans bras ou sans jambes semblaient espérer un bout de pain ou la mort, mais espérer. Le type paraissait à l’aise dans cet univers de charognards muets, il marchait insensible et sûr de sa destination. Je la connaissais sa destination. Inutile de me faire un plan. Il allait continuer jusqu’au marché puis tourner vers la gare. Il retournait voir Lola sans douter un instant de lui ou d’elle. L’imbécile. Il emprunta bien l’avenue du Vicaire, évita les trous et les déjections qui maculaient le macadam et continua jusqu’à la place. Il ne ralentit même pas son rythme en passant à proximité du marchand de gaufres. « C’est bien un juif, rapace et préférant l’argent au plaisir », ai-je pensé en le voyant faire. Il parvint à la maison, petite, sombre, triste. Maison qui l’avait vu naître et qui l’avait couvé jusqu’au jour où il était parti avec cette putain de Créteil. Il revenait, conquérant, certain, oublieux.

Il contempla la façade et fit une grimace de dégoût. En quelques mois, la peinture s’était dégradée et de petites taches brunâtres se relayant en réseau étaient apparues marbrant le pignon sud. Je le vis opiner de la tête avec l’air de penser « Me revoilà, les choses vont reprendre leur cours ». Je m’étais arrêté à quelques mètres de lui, il ne pouvait me voir mais j’étais décidé à ne rien rater de ce retour miteux. Il poussa la porte métallique de la petite grille et s’avança tout en continuant à scruter les marques sombres sur le mur latéral. Il ne vit pas le chien qui avait dû oublier son maître depuis le temps, il lui écrasa la queue. La pauvre bête se mit à rugir et cet idiot eut toutes les peines du monde à le faire taire. S’il voulait faire une surprise à Lola, c’est raté… j’ai pensé.

Il est entré dans la maison, j’ai couru jusqu’au portail et j’ai cherché à entrer moi aussi. De toute façon, le type allait être bientôt trop occupé pour penser à regarder derrière lui. J’ai poussé la porte, il y avait encore le silence. Lourd. Un silence puant de colère et d’acrimonie enfouies. Il avait dû monter l’escalier, poussé par ses instincts bestiaux de frustré du coït. Il allait pouvoir clancher cette femme qui était à lui. Il revenait à la manœuvre comme on revient à la pêche après des années. Le coin était encore là, appâté, foisonnant de petites fritures brillantes. Allez, baisons. De ce que je voyais, il s’était mis nu et astiquait son dard devant la porte close où se préparait sans doute Lola.

— Tu vas prendre, salope !

Il réfléchit, se masturbant de ses propres mots crus.

— Tu vas prendre dans ton gros cul… Tu l’as encore ton gros cul de cochonne ? Tu l’as ?

J’étais monté à mi-escalier et je voyais ses fesses se choquer au rythme de sa main sur sa tige. Il entra soudain, suffisamment excité pour percer le vagin de Lola. Je n’avais pas de raison de ne pas le suivre. La scène me plaisait. Jusqu’où va la bassesse humaine doit aller l’interrogation du médecin. Médecin, médecin. Voleur d’intimité plutôt comme disait un professeur de l’Académie. Voleur de dessous, de culottes mal lavées, de cul poilus encore merdeux, de filles aux vagins ensanglantés d’avoir donné trop d’amour à des hommes trop bien pourvus. Voleur de ces images interdites que l’on réserve à son miroir ou à son curé venu vous enterrer. Drôle de métier que médecin, qui vous met chaque jour, chaque heure, un pied dans la tombe d’un autre. Drôle. L’intérieur de la chambre était sombre mais je distinguais Lola, assise sur le rebord du lit, presque résolue à revoir le fugitif comme un soldat qui sait qu’il va prendre un éclat d’obus qui va lui emporter un bras. Résolue. Elle était nue, tenait ses cuisses entrouvertes sur une chatte soumise à force d’avoir donné. Ses seins étaient gros et lourds, trop lourds sans doute pour sa frêle silhouette.

— Tu es revenu ! Donc. Je le croyais plus.

— Je suis revenu, on laisse pas mourir un cul comme le tien.

Lola partit d’un rire suffoqué.

— Mourir ? Qu’est-ce tu crois ? J’ai rien laissé mourir.

— Qu’est-ce tu veux dire ? ç’que j’crois ?

— Ce que tu crois, j’y ai donné à bouffer à mon p’tit cul et même que ma chatte a eu sa bonne part du gâteau.

Il y eut la mort dans la chambre comme si un rideau de plomb avait dégringolé du plafond. L’autre ne se tripotait plus la bite, mais soufflait comme un taureau que l’on veut saigner. Il commença à bouger dans la chambre comme un insecte qui cherche à sortir de la nasse. Il était tant pris que je ne me cachais même plus. Je m’étais avancé pour ne rien rater de la scène. Je redeviendrais peut-être médecin si cela l’exigeait soudain. Vrai médecin. Il répétait :

— Me faire ça, à moi !

— À toi, oui et quel bonheur, vieux bonhomme. Quel bonheur de se donner à une jeune queue. Dure.

— Salope ! Où ? Où est-il cet enfant de salaud ?

De derrière les paniers d’osier qui s’entassaient au fond de la pièce vide de meubles, un grand gaillard sortit, aussi nu qu’un ver de terre.

— Ici, dit l’homme sévèrement balancé.

La lumière venue par la fenêtre éclairait à moitié l’amant. C’était un beau gars à côté duquel mon bonhomme était un peu rachitique. Le jet blanc du soleil frappait en plein sur sa verge qui pendait jusqu’à mi-cuisse. Il s’approcha du lit, Lola se tourna vers lui. À peine un léger frisson trahit sa peur de voir sous ses yeux s’évanouir son nouvel amour.

— Je te présente Hans, un officier de la Wehrmacht, pour qui j’en pince.

En parlant elle agrippa le sexe de l’homme et le porta à sa bouche, le plus naturellement du monde. Dans le silence, on entendait le bruit de la succion qui résonnait. L’autre retourna sa haine dans sa lâcheté et recula lentement comme s’il avait vu de ses yeux un massacre. Il ne se retourna pas, comme hypnotisé par les deux amoureux. Je m’éloignai sans bruit, tandis que sans quitter des yeux Lola et l’officier allemand, il ramassait ses habits épars sur le palier. C’était la fin d’une époque. La fin.

ANDRÉ GIDE

ÉLARGIR LA PORTE ÉTROITE

Je n’avais pas revu Abel Vautier depuis trois années maintenant. Je lisais et relisais sa lettre en me rendant, angoissé, la peur au ventre à cet étrange rendez-vous qu’il m’avait fixé, ce jour.

Mon cher Jérôme,

Mon envie de te casser le cul m’a repris l’autre jour, alors que je regardais des photos que nous avions prises à Marrakech, avec tous ces adolescents si charmants et si bien montés. J’espère que tu n’as pas perdu nos bonnes vieilles habitudes et que tu es toujours aussi avide de braquemarts que tu l’étais dans nos jeunes années. Pourquoi ne passerais-tu pas me visiter le fondement, un de ces jours prochains, chez moi, 24 rue Raspoutine à Clichy ? Tu seras surpris des progrès que j’ai accomplis, ces tout derniers temps, au contact du fils d’un metteur en scène de cinéma, ami qui me confie le préceptorat de ses deux enfants.

Rejoins-moi vite, j’ai l’anus qui frémit de bonheur !

Ton ami Abel.

Le ton de la lettre m’avait surpris dans un premier temps ; j’avais en effet gardé le souvenir d’un homme, certes habile du fion, mais peu enclin à parler si librement de sa sexualité. Puis y réfléchissant plus avant, je m’étais décidé, quoi qu’il m’en coûtât, à aller à Clichy retrouver cet ami dont je gardais un souvenir ému par la manière dont la nature l’avait pourvu.

Je descendis une grande artère sans caractère puis m’introduisis dans la rue Raspoutine, une voie étroite, bordée de charmants platanes vigoureux. Parvenu au 24, je fus surpris par la qualité cossue de la maison de pierres blanches. Abel Vautier avait réussi en politique comme il est coutumier de le dire. Ne nous y trompons pas toutefois : si l’élasticité de son anus avait été décisive dans sa carrière, il n’en était pas moins un redoutable parlementaire qui savait se faire respecter par la force de sa rhétorique et la pertinence de sa dialectique. J’entrai, après avoir inspiré avec force l’air frais de la rue. Qui allais-je retrouver ici ? Certainement pas le Abel simple et discret que j’avais quitté il y a douze ans et qui était passé de l’anonymat de l’étudiant à la respectabilité guindée de l’homme public. Comme si le hasard m’envoyait un signe, je marchai sur la queue du ridicule petit bichon qui devait soi-disant garder la propriété mais se contentait visiblement de lézarder sur les premières marches du perron. Le pauvre animal hurla d’une telle façon qu’on eût dit qu’on lui cassait les pattes et le dos ; mon effet de surprise était largement compromis, il ne faisait nul doute qu’Abel avait dû entendre ce raffut et se préparer à ma venue. Peu importe, je continuai sûr de moi et entrai dans la vaste demeure. Tandis que je me tenais en bas du grand escalier de pierre qui coupait le large couloir, des voix masculines me parvinrent que je n’identifiais pas immédiatement.

— Qui est ce Jérôme ? disait l’un, passablement énervé.

— C’est un vieil ami, il n’y a plus rien entre nous.

— Je ne te crois pas, c’est toi qui l’a invité, enculé !

— Ne me traite pas d’enculé, enculé !

Je faillis faire demi-tour mais j’entendis et reconnus la voix légèrement éraillée de mon ami :

— Jérôme est monté comme un âne, cache-toi, plutôt ! Tu ne rateras rien de nos ébats.

Je feignis n’avoir rien entendu et montai d’un air détaché, souriant ainsi qu’un homme retrouvant un vieil ami après des années de séparation. Abel m’accueillit sur le palier du premier étage :

— Toi ! Mon ami, aussi beau que lors de notre dernière rencontre !

— Et encore ne m’avais-tu vu que de dos !

Nos embrassades furent sincères, Abel portait une sublime robe de chambre d’un velours rouge tenue par une ceinture d’or. Il avait certes vieilli mais n’en était que plus séduisant. Les rides le rendaient plus viril, d’autant que sa silhouette fière et élancée n’avait pas changé. Je ressentis ce trouble superbe que j’avais connu avec lui, il y a douze ans. Il dut ressentir la même chose car en m’embrassant, il glissa sa main entre mon pantalon et mes fesses jusqu’à mon petit trou qu’il força gentiment d’un index fort agile.

Nous fûmes vite nus et mon hôte me tira vers lui par la bite jusqu’au lit qui ornait sa chambre à coucher. Un lit rond, recouvert d’une couverture de soie bleue et rose du meilleur goût. J’allais lui manger le sexe lorsque je ressentis une curieuse chatouille sur l’anus. Abel se redressa vivement et fit les présentations :

— Jérôme, M. de Villenac.

Je pensai alors que les hommes d’honneur gardent en toute circonstance une classe et un art des civilités qui font défaut chez les gens du peuple.

JEAN-BAPTISTE BOTUL

DU GRAND TROMPAGE

C’est encore à Kant que je me réfèrerais pour mieux approcher le concept transversal à toute phénoménologie du lien : le trompage. De « tromper », jouer de la trompe (1317) qui a donné trompe l’amor en espagnol et de « page », paginer (1765) qui a donné être à la page, et F. Pages en espéranto.

Manu qui critique purement la raison n’a pas tort d’être dur avec la transcendance car ce n’est évidemment pas l’homme qui est trompé mais bien la certitude de l’être qui le rend amer. Le trompage n’est donc que l’illusion de la tromperie qui n’est elle-même qu’un sentiment de la faute. Gide ne disait-il pas en regardant sa vieille épouse repasser un tas de redingotes : « Je trompe donc j’en suis. » Pour mieux illustrer mon propos, j’illustrerai mon propos et comme disait celle qui fut le soleil de ma vie, le soleil de mes jours, les soleil de mes nuits, le soleil de l’amour, Lou Andréas-Salomé : « Trêve de bavardages, causons. »

Modélisation

Soit un individu s’en revenant d’un long pèlerinage à Saint-Jacques dont le symbole est le bivalve mou à coquille dure, certain d’avoir approché la connaissance apodictique par la critique d’une raison molle, il a compris l’intérêt de l’avoir bien dure. Mais ce n’est pas en croisant quelques pèlerines à la cuisse ferme mais à la fesse ramollie que l’on démontre quoi que ce soit de la dialectique du phénomène de l’architectonique dynamique. Aussi cherche-t-il à retrouver une bonne vieille métaphysique qui crèche à Clichy et qui si elle ne fait pas la révolution copernicienne du kama-soutra assure néanmoins une bonne petite ontologie buccale qui justifie, à elle seule, l’existence de Dieu.

Sûr de son fait, armé de la connaissance qu’il a des choses de la vie et de la fidélité des femmes, il se sent un surhomme enclin à la canonisation suprême et libératrice comme disait une autre de mes partenaires sensible à la force de ma pensée, Marie Bonaparte qui, ayant croisé un certain Freud Sigmund, croyait ferme à l’inutilité du clitoris et à la supériorité des Viennois au jeu de cricket. Parvenu au 6 de la rue Vauvenargues que nous nommerons « die Vauvenargues Strasse » rapport au sérieux des Allemands dans le domaine de la philosophie transcendantale, il se sent comme un idéaliste avant la guerre. Tout à sa joie, à son exaltation, il ne voit pas le chien du voisin et l’écrabouille salement dans une scène primitive d’une sauvagerie sans nom où les cris frénétiques le disputent aux aboiements de détresse malheureuse.

L’ai-je blessé ?

Profitons de l’occasion qui m’est donnée ici et pendant que notre homme s’essuie les pieds salis de sang, de poils et autres marques organiques de l’animal qui geint maintenant comme un géant blessé pour poser la question qui traverse toute mon œuvre comme le Nil traverse Assouan et l’hydrate : quid de la douleur pour celui qui ne souffre pas ? Assertorique diront ceux qui ont lu Kant jusqu’à la page 134, disjonctif diront ceux qui ont lu jusqu’à la page 176, pizza quatre fromages diront ceux qui sont au restaurant et n’ont rien compris aux enjeux d’une telle question. Seul le philosophe, devant le spectacle de la bête écartelée sur le sol, les pattes en croix de Lorraine, la gueule éructant des gémissements et le foie éclaté sur le trottoir peut se poser la bonne question : l’ai-je blessé ou suis-je victime de la perception que j’ai de la douleur de l’autre dans un miroir de ma propre souffrance ? Seul le philosophe peut se poser cette question. Un autre embarquerait vite fait la pauvre bête chez le véto.

Allons au cul

Puis c’est l’appel de la chair… Contraints que nous sommes d’abandonner Emmanuel Kant à ses tristes componctions onanistes, tournons-nous vers celui qui célébra l’amour avec l’ardeur du cul-de-jatte pour le saut à la corde : le grand Nietzsche qui comme notre homme, montant cet escalier, la langue pendante et le désir frottant sur la toile du pantalon, connut la naissance de la tragédie, le dionysiaque et l’apollinien. Il arrive essoufflé devant la porte, oit d’étranges beuglements et se décide, humain, trop humain, à entrer pour honorer Germaine, puisque c’est d’elle qu’il s’agit. Elle est là, telle qu’il l’avait laissée, molle et chrétienne. Il hurle en se précipitant vers celle qu’il chérit plus que les Walkyries elles-mêmes :

— Dieu est mort !

— Dieu je ne sais pas, mais ma petite figuette, oui ! Si j’ai le choix, je préfèrerais la pièce de cent sous.

— L’homme a toujours le choix, Germaine, retourne-toi, j’expérimenterai ici même et dans l’instant le gay savoir et l’éternel retour et un petit peu le renversement des valeurs…

Mais il discerne à l’instant de jouer Socrate au bain une distorsion de la labialité génitale qui n’est pas sans rappeler la toile d’Antoine Jean Gros représentant la bataille d’Aboukir mêlant le sang, la béance rougeoyante, l’écrasement des chairs et la brûlure de la peau.

— Tu ne te serais pas fait sermonner le calice, toi, des fois, hein ?

— Heu…

Vérification des hypothèses

Qu’est-ce qui distingue un philosophe du reste de l’humanité ? Ce n’est certes pas d’avoir une chemise blanche avec un col pelle à tarte ou des cheveux qui tombent dans les yeux, c’est bien de distinguer où se terre la vérité comme une suite mobile de métaphores. Voir n’est pas comprendre, mais percevoir d’infinis éléments d’un tout que l’inconscient relie entre eux pour en faire une représentation satisfaisante de sa volonté de puissance. C’est le grand trompage, sorte d’immanence du cocu à voir non pas le réel, mais la projection du réel. Ce qui ne l’empêchera pas de chatouiller la rondelle de ladite Germaine avec l’entrain que met le Wagnérien convaincu à chanter la terre de ses ancêtres et à ne pas trop s’appesantir sur les chaussettes et le slip d’homme qui traînent à même le sol. Sagesse… sagesse.

ANDRÉ BRETON

L’INTERRUPTEUR ET LE CLITORIS

J’avais à cette époque le goût du bonheur chevillé au corps. Égotiste absolu. Lunatique aussi. Cheville fine de Nadja se trémoulant de lucre au Lion d’or. Garce. Mignardise des rimailleurs du Montparnasse. J’avais aussi le corps accroché à la cheville du bonheur. Mais dense. À ces instants d’orispices, peu importe la véritable donnée du désert, tout est là, concentré dans une seule volonté de tirer un coup majestueux avec les nuages, le ciel, la terre et l’orage et plus que tout ce petit repli suintant des femmes universelles. A-t-on le goût du fruit défendu ? Hâtons, l’ego du fluide est fendu. Cheville fine de Nadja se trémoulant de lucre. Il avance alors, pied, puis pied, puis pied, puis pied, sentant indicible la bonne allure aristocrate du piéton discophore et tranlucide sur le trottoir médian et sincère. Allons, ne cherchons ni l’intruscible, ni le fantasmatique, mais épongeons notre soif de foutre, ni plus, ni Marseille. Me voilà donc, l’anonyme reconnu, l’atypique tant typé, l’invisible repéré, prêt à enfourcher Nadja d’un coup de fendard de la plus belle espèce qui se pût trouver aux alentours de la rue des Capucines. Sept mois, sept mois qu’elle ne m’avait pas vu sortir la tige à rêve, lui galatiner le gilles, lui translucider. Ah, diètre, ça a dû la travailler la pauvre petite. C’est qu’elle était habituée aux coups de boutoirs à heures régulières. Mais prépare la galette, le pâtissier revient, il a de la crème pour te fouetter ! Il y a des mètres de réverbères qui réverbèrent encore à cette heure tardive du matin, ils allument le feu de bengala du bungalow. Et les maisons apparaissent toutes blan-ches et sèches comme les saisons d’Afrique. Il fait soif tout de même et peut-être mieux encore. Là, c’est là ! Pied, puis pied, puis… On y est, tout le monde ressent. Belle demeure. Belle de jour. J’entre dans la cour et…

J’écrase un crocodile.

J’écrase un marsupial.

J’écrase un philistin.

J’écrase un troubadour.

J’écrase un loulou de Poméranie, ces petits chiens nerveux qui geignent avant de rendre leur dernier soupir. Pied, puis pied, la belle est réveillée. Pied, puis pied, elle ne sera pas surprise. Pied, puis pied, je grimpe aux escaliers. Devant la porte, je sexe dur. Diable, c’est que j’y ai pensé à son humide fifrelin à la petite.

J’ôte pantalon et chemise, culotte et maillot. Reste que ma peau sur mes os et ce sacré doigt d’azur qui me dit d’aller au cadeau enfourrer Nadja. Je sais aussi qu’à cet instant à Cracovie une crémière du nom de Laetitia tourne le petit lait pour faire du beurre en chantant une vieille comptine balkanaise que lui chantait sa maman quand elle voulait lui scier un bras.

Je pousse la porte palière, pas fier. La pièce est sombre, mais je distingue au milieu des boîtes à chapeaux et des fers à repasser, le cercle parfaitement imparfait du bassin majuscule, ridicule, qu’on encule. Nadja est là, mais je dois confesser, mon père excusez-moi si j’ai péché, que le con, que les fesses ont vécu une curieuse communion il n’y a pas longtemps à l’angélus. La bougresse.

— Qui t’a froissé ainsi les trous ?

— Nul autre que toi, mon amour, ne met son nez dans mon cul.

— Qui te parle de nez ?

— L’appendice nasal n’est-il pas au cœur d’une sexualité réelle ?

— Et surréelle ? Où est-il, ce salaud ? Parle ?

— Il est dans mon chou-fleur, il est dans mon camion, il est dans mon cigare, il est dans ma loquette.

Je parcourus d’un œil puis de l’autre la concomissure de la chambre, il y avait bien un trolebus, une frégate, un chachawoui, une merdrissure, un folkloriste guyanais, la coutellerie suisse et le marché de la Gagate mais pas d’amant. Pas d’amant. Soudain, je vis un étrange manège dans le coin près de la cheminée, une ombre subtile qui de loin eût pu faire penser au fantôme d’Arsène Lupin. Il sortit du noir, il avait une non-pipe à la bouche et ne fumait pas le non-tabac.

Je l’attaquai le premier :

— Que faisais-tu avec ma femme nue ?

— Nous jouions au cadavre exquis.

— Au cadavre exquis ?

— Kilimandjaro.

— Robinet.

— Nécrophile.

— Fil de soie.

— Sois toi-même.

— Aime ton père.

— Perversion.

— Scions du bois.

— Boissy-Saint-Léger.

— J’ai baisé ta femme…

— Ah, salaud, tu avoues !

— Vous avez perdu, mon ami… Vous devez vous rhabiller et quitter séance tenante ce bloc opératoire et cette machine à coudre.

Amen.

SIMONE DE BEAUVOIR

LE DEUXIÈME GROS SEXE

L’homme aura la nécessité pour se sentir mâle et, par-là, existant socialement et sexuellement, d’imaginer à travers un maillage imaginaire renforcé par les contes historiques véhiculés par sa propre mère qu’une femme quelque part, l’attend. Il devient homme reconnu socialement mais aussi se pense en tant que masculinité quand une femelle veille et reconstruit symboliquement « le nid », le lieu du rien sexuel en dehors du désir d’aliénation de la sexualité reproductrice qui définit les rôles genrés. La reproduction des modèles parentaux est ainsi parfaite et chacun y trouve la continuation de ses expériences enfantines. En retrouvant la femme, il retrouve sa mère qui ne le trompera jamais. Ainsi se mêlent dans une même volonté sexiste, les rôles père/fils d’une part et épouse/mère d’autre part. Doublement mère, pourrait-on dire, puisque génitrice des enfants du couple et substitut maternel de son mari qui devient un fils dans l’absence. Tandis que l’un marche, est mouvant, affirme une supériorité physique indéniable, l’autre est couchée, horizontale, inerte, et se prend des grands coups de bite par un amant de passage avec lequel elle revit la scène de son enfance, quand son frère imposait sa force physique et la rendait inférieure. On ne naît pas grosse salope, on le devient.

Sa vocation lui a été impérieusement dictée.

Elle joue le théâtre de la femme, tandis que mari et amant s’apprêtent à jouer la scène des mâles blessés dans leur virilité.

Il arrive, conquérant, naturellement puisque certain de récupérer son bien, sa femme objectivée qui est devenue moins qu’un être humain, presque une chose, sa chose. Il est parti, mais il trouve normal que son épouse l’ait attendu. Toutes les histoires de chevaliers, de guerriers, exaltent ce sentiment de fidélité automatique, il en entend depuis sa plus tendre enfance. La ceinture de chasteté n’a pas besoin d’être matériellement présente pour être là. Une épouse doit être fidèle, telle est la norme1. Il veut encore la surprendre, il n’a pas prévenu de son retour, peut-être souhaite-t-il inconsciemment la trouver avec un autre pour réaffirmer son rôle de gardien et de vengeur.

Si tu me trompes, je te tue !

En écrasant la queue du chien, c’est son épouse qu’il désire écraser2. L’animal aboie. Il aboie, mais ne mord pas, il obéit ainsi à la loi du dominant/dominé à l’image du rapport de couple. L’amour immodéré que les hommes portent à leur chien n’est certainement pas dû au hasard, ils trouvent dans la bête fidélité, soumission et obéissance qui est un idéal inatteignable avec les femmes, même soumises.

Le mari arrive après s’être fait annoncer par l’animal, pareil à un seigneur qui revient au château, il ôte ses vêtements, ultimes objets de la civilisation avant la bestialité. Il est nu, arbore devant lui son sexe long et fin comme on porte une épée, une arme prête à frapper. Il entend du bruit qui vient de la chambre nuptiale. Il imagine que, pour répondre une fois encore à la mystique machiste, la femme se prépare, se fait belle. (Expression plus que symbolique sur l’obligation faite à la femme de complaire au jeu masculin de la séduction, obéir depuis son plus jeune âge à ce rôle humiliant que lui faisait jouer sa mère. La petite fille doit « se faire belle » pour complaire à la famille, au curé, aux invités, au papa.)

Il ouvre la porte et découvre la femme qui bien sûr ne peut répondre à l’imaginaire fantasmé des hommes. Elle est nue, mais n’est pas cette image évanescente du désir sexuel, mais une femme épanouie qui vient de se faire casser la valise à mouillettes par un gros mâle monté comme un bourricot. Et ça se voit.

Le mari n’est plus, dès cet instant, l’amant au sens de celui qui honore l’épouse, il redevient le mari trompé développant le grand artifice du jeu de l’adultère. Il redevient le prédateur qui recherche le concurrent pour lui prouver qui est le mâle dominant dans un système d’établissement de la virilité à partir du conflit. Il a été formé à ce combat depuis sa plus tendre enfance car les garçons sont élevés dans le mythe de la concurrence, du concours, de la comparaison des forces tandis que la petite fille est élevée à supporter d’être la seconde et parfois la troisième sans broncher. Le pénis reste tendu car ce sera là une preuve supplémentaire, s’il en était besoin, de sa supériorité sur l’autre mâle en jeu. Il tourne dans la pièce, regardant sous le lit, sous l’armoire, mais ne découvre rien. L’autre est parti, abandonnant sa conquête au mâle régulier comme dans un combat perdu d’avance. Le gagnant va pouvoir reprendre son bien, récupérer son dû. La femme est une marchandise que l’on se passe de bite à bite, comme bébé elle passait de nourrice en nourrice alors que son frère faisait toute l’admiration de sa mère et qu’elle ne voulait jamais le confier.

On dit que l’homme possède une femme quand il lui fait l’amour, il la rend objet, il en devient le propriétaire. Elle lui appartient. C’est ce que fait l’homme à cet instant et, la possédant, il efface d’un coup l’histoire passée. Le système est en place, il est entré dans nos modes de pensée et contre celui-ci il faut lutter maintenant.

[1] Notons à ce sujet que le « crime passionnel » ne peut exister pour les féministes dans la mesure où ce n’est pas l’amour bafoué qui en constitue la cause, mais bien le système d’enfermement des femmes dans le mariage, institution masculine.

[2] Notons à ce sujet que la loi protège a minima les femmes victimes de violences conjugales. (Nous y reviendrons.)

ALPHONSE BOUDARD

MIMILE CONTRE LE DEMI-SEL

Ça faisait perpette que l’Émile avait pas revu sa gosse. Il en avait ramoné quelques dizaines à Pantruche, à Alger, à Bordeaux, mais toujours dans des claques, des sauteuses professionnelles, des qui reluisent sur commande, qui te cassent les esgourdes en gueulant comme des brèles, mais en réalité, elles font tintin sur le plaisir et jouent comme dans un théâtre. Il avait sérieusement envie de fourrer de l’amoureuse, de la colombe, de la friande. Ça tombait bien, Lucette n’avait pas dû se faire lisser la cheminée depuis trois piges. Depuis qu’Émile était tombé au trou pour une affaire de surin mal placé entre les omoplates d’une flicaille de la jaquette. C’est qu’elle devait commencer à avoir faim, la Lucette ! Ah, fallait gaffer la gamine, les aminches, une fiole de bourgeoise avec des badigoinces à sucer un marteau, des calots à foncer comme un zèbre et des douilles qui lui tombaient dans le dos. Je te parle pas des nibards qui pointaient comme deux flingots, prêts à t’assassiner. Sous la guitare, un cresson, noir et dru qui sentait bon la moule chaude et plus bas, une moniche à t’avaler l’appareil et les deux frangines. Mais c’est de la turbine qu’elle était la meilleure. Un dargif majuscule, fendu profond et remuant comme un nid de serpents. Bref, un châssis de princesse.

Émile accéléra le pas pour troncher plus vite, il se trouva fissa boulevard Arago, là où créchait sa greluche. Qu’est-ce qu’il allait lui mettre dans le tiroir ! Trois piges, tu mords la galère à te turbiner à la paluche seul dans ta turne. Putain ! Il se pointa à 10 plombes devant la tôle de sa régulière, plantée là, à deux pas de la maison poulaga, tu parles d’une sinécure ! Enfin bon, vu qu’il avait la sardine qui frétillait dans le falzar, il allait pas faire le difficile, l’Émile. Il fonça au fion et ferait marcher le ciboulot après.

Manque de pot, il estourbit d’un coup d’écrase-merde le clébard qui pionçait comme un curé à la confesse sur l’escalier. Le clebs se mit à gueuler, on aurait dit un troufion qu’on encule.

— Merde, fit Émile, ferme ton clapet, rase-bitume, tu vas sonner ma greluche, finie la surprise.

Trop tard, il esgourda du ramdam dans la ker, Lucette se remettait sans doute la salade en place pour être présentable.

Il grimpa l’escagoince à fond les manettes en se déloquant. Il arriva devant la lourde de Lulu, à oualpé, histoire de rafraîchir la mémoire de la petite qui avait peut-être oublié la couleur de l’attirail qui lui pendait entre les cannes. « Oh, c’est moi que v’là, prépare le four, j’amène la soupe de poireaux. » Il entra et vit sa mousmée comme il l’avait quittée, y a trois piges, la carrosserie au taquet, belle à te rendre hétéro une tarlouze des beaux quartiers de paname. Un derche, rond comme la lune, qu’elle lui tendait comme un cureton tend l’hostie. Un ananas tout dégoulinant de mouille fraîche… Émile sentit quand même qu’y avait entourloupe sous le radada.

— Tu me prends pour un cave, t’étais en train de prendre dans le petit ? T’as l’escargot qui déborde.

— Non, mon Émile, qu’elle bonnit la frangine. J’me faisais reluire la figue en pensant à toi !

— J’suis sûr à dix contre un qu’y a un julot planqué dans la cambuse et je vais lui balancer trois pruneaux dans le buffet.

Émile sortit un flingue comaque, de quoi refroidir tout Paname. L’aut’ planqué devait chier dans son ben pendant que la Lucette commençait à glapir.

— Émile, c’est toi que j’bonnis, les autres, c’est pour l’hygiène. Faut bien que je donne à bouffer à mon joufflu, tout de même ! Émile, fais pas de connerie, tu vas retourner en cabane pour la relègue cette fois, même avec le roi des bavards !

Mais Émile était devenu dingo, il tournait dans la piaule en ruminant.

— Sors d’ici, que je te plombe !

D’un coup, on vit sortir un gonze taillé comme une serpette qui tremblait des bradillons et pleurait sa vieille.

Émile l’a braqué, mais il devait se faire vieux parce qu’il ressentit de la pitié, au lieu de le buter, il lui fila une avoinée dont l’autre doit encore se souvenir aujourd’hui puis le laissa filer en boîtant, mais bien jouasse d’être vivant. Le mec se tira sans se resaper, les burnes au vent. Il a dû se faire grouper par les lardus et passer une noye au ballon.

Il se tourna vers Lucette qui n’en menait pas large et s’était tassée dans un coinstrot du plumard, ready pour la tisane.

— Tu vas me refroidir, Mimile ? qu’elle lâcha, la greluche, en mouillant ses couches.

— C’est vrai que tu m’as bavé sur les rouleaux, mais quand je te frime la cramouille, ça me donne envie d’emmener le petit au cirque, tout de suite. Je te foutrai une danse après !

— J’ai mes ours, tu vas t’asperger de raisinet sur la tronche mon Mimile. Si t’as le boudin, prends- moi dans le petit, ça te rappellera le bon temps.

Alors, Émile, qu’était un bon gars, a repoussé du bronze à la petite et s’est zoné au page tandis que sa poule lui préparait la becquetance.

MARGUERITE DURAS 

DES JOURNÉES ENTIÈRES DANS TON CUL

Elle s’accoude à la barre de la fenêtre. Attentive aux bruits éventuels. Quelque chose doit arriver. Quelque chose va arriver. Il arrive toujours quelque chose dans ces moments. C’est comme cela qu’elle aime Paris. Comme une ombre de la souffrance à venir. À côté, l’amant inutile et vain s’active à faire la vaisselle, montrer qu’il n’est pas inutile, pas juste un sexe sur lequel elle s’enfile. La chaleur de l’appartement la contraint à se tenir nue. Elle fait des manières avec ses fesses. De la cuisine, il peut la voir et peut-être bander encore. Elle n’aime cet homme que quand il bande. Sinon il redevient banalement humain, un ami, comme une femme. Sans intérêt. Elle cherche pourquoi, elle reste avec lui au-delà de son envie, toujours, d’être prise. Il lui revient qu’il fait bien les daiquiri. Il fait si chaud. Elle lui demande un daiquiri bien frais. Il s’exécute, trop heureux sans doute d’être enfin utile. Elle boit, c’est frais. Maintenant elle s’est retournée, le dos à la fenêtre, debout, les cuisses entrouvertes. Elle regarde entre les cuisses de son amant, il ne bande pas. Pas encore. Elle redemande un autre daiquiri. Rien ne lui fera oublier cette chaleur de la ville. Peut-être est-elle déçue par cet homme là. Il était si attirant sur le bateau, quand elle le regardait passer et si insignifiant ici, chez elle. Peut-être n’a-t-elle jamais rien compris aux hommes. Peut-être n’a-t-elle rien compris d’elle même. Si Pierre revenait, maintenant… là. Dans cette pièce occupée par un autre. Si Pierre revenait. Elle est prise soudain de mélancolie. Plus forte même que son envie de s’empaler sur la bite de l’amant. L’amant de daiquiri. Elle a envie de lui crier de partir, de la laisser seule. Elle a envie d’être seule pour penser à Pierre. Et toujours cette chaleur. Cette sueur qui coule de ses bras, de ses cuisses, de son cou. Lui semble insensible à l’étouffement. Elégant, même nu. Un marin sans doute habitué à la folie des équateurs. S’il ne la prend pas dans la minute, elle lui demandera de partir. Elle lui donnera de l’argent. Des billets. Elle peut le faire, pour les services rendus. L’élégance se paye, le daiquiri aussi. Il lui ressert le cocktail des îles. Elle boit encore. Elle sait qu’elle va tituber bientôt. Elle aime la sensation de décoller du sol. De flotter un peu. Elle marche jusqu’à la table. Que lui dire ? À part « j’ai soif », « baise-moi » que lui dire ?

Elle entend un chien qui aboie dans l’escalier. Cela fait trois ans que le chien n’aboie plus de cette manière. Depuis que Pierre est parti. Et si Pierre revenait ? Si son bel amour revenait ?

Elle renverse le dernier verre de daiquiri sur le sol du salon, son regard croise la silhouette du marin. Ses fesses et l’ombre de ses couilles, énormes, démesurées. Elle a envie de les caresser, de les lécher, de les manger, mais Pierre est sans doute dans l’escalier. Que va dire Pierre ? Les hommes se battront-ils pour elle ?

Elle voudrait chasser l’homme, elle voudrait ne jamais l’avoir connu. Elle entend les pas dans l’escalier, comme un destin qui se rapproche. Elle avait si chaud et maintenant, elle tremble de froid. Elle crie : « Rhabille-toi » à l’homme qui la regarde étonné. Elle se dirige vers son lit pour y saisir un châle, elle titube. L’homme la regarde. Il sourit. Les pas dans l’escalier se font plus présents. Pierre est pacifique mais supportera-t-il de voir un autre à sa place. Un amant. Devra-t-elle faire barrage contre le pacifique ? Elle se souvient alors de la mère. Sa mère. Sa mère et ce courage de femme quand elle se faisait prendre par deux hommes. Et ce Chinois ? Celui qu’elle appelait « L’amant à la pine de bois ». Elle caresse l’espoir fou de se faire prendre par deux hommes comme la mère. Pierre sera-t-il d’accord ? Et le marin ? Elle regarde l’homme nu, sa bite recommence à monter. Elle s’est approchée de la porte maintenant. Elle se colle contre la porte. Elle entend les pas feutrés de Pierre. Elle entend les pas qui s’arrêtent sur son palier. Quelqu’un va frapper. Quel-qu’un frappe. L’amant se cache dans la cuisine. Elle ouvre doucement la porte, elle ne veut pas se montrer nue, luisante de sueur. Torride. Il n’y a personne. Il n’y a pas Pierre. L’amant la regarde, effrayé :

LUI

— Tu n’as rien vu, rue Saint- Benoît.

ELLE

— J’ai tout vu, tout.

LUI

— Et celle-là tu la vois ?

ELLE

— Oui, comment aurais-je pu éviter de la voir ?

LUI

— Eh bien, tu vas te la prendre dans le fion.

ELLE

— Maintenant ?

LUI

— Forcément.

ELLE

— Forcément.

Le soleil est haut dans le ciel quand elle se prend une bonne queue dans le moule à gaufrettes.

NATHALIE SARRAUTE

LA CHATTE D’OR 

Maintenant, il sait… Il sait ce qu’est l’air de la ville. Un air chaud malgré le matin. Son visage avait oublié la caresse du chaud… Cet étrange sentiment de trop de fumée âcre… Il sait qu’il est en ville. La ville, c’est cela se dit-il. La ville, c’est exactement cela… Il ne repartira plus, il le sait. Pas tout seul. - Il repartira avec elle, il l’aime tant. La ville, c’est elle, son amour… il sait qu’elle ne peut pas vivre sans la ville et lui ne peut pas vivre sans elle. Il se souvient des détails. La couleur des mamelons sur ses seins… la tache au-dessus de son nombril… Le petit anneau sur sa chatte… Il en a vu des chattes à Compostelle mais jamais comme sa chatte à elle. Une chatte d’or… une chatte d’or… une chatte d’or… une chatte d’or… une chatte d’or… une chatte d’or… une chatte d’or… une chatte d’or… une chatte d’or… une chatte d’or… une chatte d’or… une chatte d’or… une chatte d’or… une chatte d’or… une chatte d’or… une chatte d’or… une chatte d’or… une chatte d’or… une chatte d’or… une chatte d’or… une chatte d’or… une chatte d’or… une chatte d’or… une chatte d’or… une chatte d’or… une chatte d’or… une chatte d’or… une chatte d’or… une chatte d’or… une chatte d’or… une chatte d’or… une chatte d’or… une chatte d’or… Les bruits des voix des inconnus se mêlent à son leitmotiv. C’est un concert, il continue de répéter tout fort, en marchant, une chatte d’or et les voix des autres le percutent… Que font les enfants ? Jamais de taxis… peut-être demain… une chatte en or – son cerveau entend tout, comprend tout, analyse tout. Il marche et remplit son cerveau des bruits de la ville et du souvenir de sa chatte, à elle. La rue, cette rue, il la connaît – dans la ville. Une rue perdue, où il sait qu’il va la retrouver… elle l’attend, elle l’a attendu. L’attente est un plaisir. C’est déjà une histoire d’amour, sans se savoir… se sentir, s’étreindre. L’amour sans étreinte… voilà le départ – voilà ce qu’est le départ. Il est heureux de rentrer dans le bruit de la vie revenue… Il a hâte de tremper son jésus – tremper son jésus, c’est comme cela qu’elle disait… « Viens tremper ton jésus, j’ai la crèche à Bethléem. » Il repense à toutes ces phrases que l’on se dit quand on a la tige dure comme un bois… « Viens glisser, y a de la neige… » « Fourre-moi le tuyau à pralines… » « Suce-moi les noyaux. » « Ronge-moi l’os, il reste de la viande… » Que d’amour – Il est là, devant la maison, il sait que ça va être la fête à Popol. Il ne voit pas Butor, le chien, il écrase sa queue… Le chien fait « Ouah » – « Ouahhh » – « Ouhoua » – « Mrrrrh » – « Arghhhhr ».

La femme a-t-elle entendu le chien ? Au milieu des bruits de la ville, dans l’insignifiance des bruits de la ville – Entend-on un chien ? Ça ne fait rien, se dit l’homme… « Tu vas t’en prendre une quand même »… Il pousse la porte bleue du corridor et prend l’escalier de pierre. Il fait frais dans ce couloir – Ici, ce n’est plus la ville… il n’y a plus de bruit – S’il n’y a plus de bruit c’est que ce n’est plus la ville… la ville est bruissante, elle. Il entend que l’on bouge dans l’appartement… « Les femmes savent quand reviennent leurs hommes » se dit-il. « Elles sont un sixième sens… » « Elle se lave le pot de fleur… » Il entre dans l’appartement… c’est le silence, ce silence qui prélude à l’amour… Il se déshabille lentement, sans brusquer l’attente… Il sait la présence de la femme, il n’a pas besoin de parler, de dire qu’il revient… Ils communiquent sans parler… Elle sait qu’il est là, elle l’appelle silencieusement en écartant ses cuisses, sur le lit – ce lit qui les a vus s’aimer… Il s’approche… prudent, elle est là comme une vague sur la plage… Il s’allonge, la pièce est plongée dans le noir – c’est la nuit dans la chambre, c’est le silence… Dehors, c’est la ville, le bruit, le plein jour… il s’allonge sur le lit, à côté de la femme… Dort-elle, ou fait-elle semblant ?… il entend sa respiration régulière… elle dort – elle n’a rien entendu des aboiements du chien, elle continue sa vie, comme avant… Il l’entend respirer et c’est à nouveau la vie d’avant son départ qui reprend – soudain, là… Un couple comme tous les autres, l’homme allongé aux côtés de son épouse… Un couple parmi les couples de la ville… Il pose sa main sur sa cuisse, il remonte lentement, elle est nue… Il ne se souvenait pas qu’elle fût si poilue… Son homme parti, elle ne s’épilait plus les jambes, comme un chagrin… « C’est fini, je suis là », semble-t-il lui dire… Il ne se souvenait pas non plus qu’elle avait une grosse paire de couilles… « Qui est cet homme, ce n’est pas elle… » « Ce n’est pas comme dans le souvenir… » Il se relève soudain et court à la fenêtre, il ouvre les persiennes closes… le bruit de la ville entre, fluide et angoissant, comme si la pièce s’inondait. La chambre s’inonde de sons et de lumières crues du jour… sur le lit, ce n’est pas elle… c’est un homme nu… Il bande… Il s’est assis sur le lit… « T’es qui toi ? » dit-il… « Je suis un homme et je suis le mari… » « Eh bien maintenant, tu es cocu » répond l’autre sur le lit… sa voix est sourde, comme retenue… Cocu, cocu, cocu, cocu, cocu, cocu… le mot résonne dans l’esprit de l’homme déçu comme une chanson sans refrain… Il se mêle au tintamarre de la ville qui maintenant remplit la chambre… un bruit ininterrompu et indistinct qui rythme le mot « cocu »… Que faire ? Attendre ? Repartir ?… Il tente une réponse en forme de question, « mais pourquoi moi ? »… l’autre se redresse, et montre son sexe avec ses mains : « Mais parce que tu as une petite bite et que Josiane, faut pas lui en promettre, mon vieux. » Il regarde sa bite… la bite de l’inconnu… sa bite… la bite de l’inconnu… Il doit reconnaître qu’il y a bien cinq centimètres de différence à son désavantage. Sa bite… la bite de l’inconnu… Sa bite… la bite de l’inconnu… Sa bite… la bite de l’inconnu… Sa bite… la bite de l’inconnu… Sa bite… la bite de l’inconnu… Sa bite… la bite de l’inconnu…

JACQUES LACAN

112e SÉMINAIRE : LE MOI FOURRE LUCETTE

Sur la prévalence d’un Moi qui fourre Lucette, j’ai déjà tenté de poser, non pas comme un réel fini mais comme une vision nunc ego ipso de la volonté détériorée de l’homme immanent. Dès les premiers essais sur la sexualité, nous voyons chez Freud le « ich, der Lucette hineinstecke » non fini, non dit en tant que désir mais précisément perçu dans un inconscient de l’immédiateté vériste. C’est un homme aux loups, sans homme et sans loups puisque non achevé du faire. Du faire à cheval ou à pied dans le contexte d’un retour. Retour ou retournement ou voyage au commencement car c’est bien de cela qu’il s’agit. En retournant à l’origine du vécu, le patient en appelle aux stratégies des avenirs passés comme le dit Barthes. L’éternel retour comme un indifférencié du réenconnement, du désaccouchement. La phase d’antériorité de toutes les autres phases telles que vues dans ce graphe

Moi qui fourre Lucette
A : Le moi…
B : Le désir…
C : Le peut-être.

Dans cet acte du retour à la source, l’homme, car c’est bien de l’homme signe de tous les hommes qu’il s’agit, croit interagir avec les données qu’il possède des essentiels du subit. Il est guidé par l’envie, par l’en/vie, l’en/vivre d’une figure maternelle.

L’en/revie… naître à nouveau… nouveau naître ou être nouveau-né !

Dans ce souvenir d’une illusion, l’homme marche vers un inutile destin déjà inscrit dans un écrit imaginaire. Il voit ce qu’il ne voit pas et rêve ce qu’il est réveillé. Comme dans le mythe de Mnémosyne rajeunissant, il redevient ce qu’il croyait ne plus être à mesure qu’il se rapproche de la femme comme une gorgone mnésique dans une intrication prégénitale. Cette altération du Moi (Ichveranderung) le conduit à la porte, comme oubli, d’une femme/mère éphémère dont il désire le con… comme Œdipe aime le con de Jocaste. Mais ce désir incestueux ne va pas sans l’épreuve. Épreuve avant l’épreuve. C’est un chien (j’ai parlé précédemment de l’homme aux loups sans loups) qui se dresse sur sa route, l’homme le bouscule, le heurte. Jocaste dormirait-elle qu’elle serait dérêvée (sortie littéralement de son rêve du désir d’enfant) par les cris de l’animal blessé. Ainsi se nomme le fils de l’Homme venu accomplir le forfait suprême.

Il gravit l’escalier tel un Sisyphe victorieux, quelque chose qui a un lien étroit avec un inconscient éperdu… c’est quoi ? Pourquoi ? Pourquoi faire à la mère comme une vierge symbolique ce qu’on ne fait pas, ce que l’on ne peut pas faire ? Mais précisément, si je suis là ce soir ici, c’est pour vous entretenir de ce qui ne se fait pas… De l’instant précis où la tendresse Zärtlichkeit devient du désir Wunsch. Car il s’agit bien là d’un comble de la sexualité : Le désir d’une mère…

Je fais passer dans vos rangs l’image de Mnémosyne par Dante Gabriel Rossetti. Que tient-elle dans sa main droite cette mère de toutes les mères ? Mais oui, elle tient le droit de ne pas avoir de besoin d’homme. Une sexualité blanche. Sans homme et surtout sans celui-là, qui arrive à sa porte, le sexe tendu, le désir animal.

Mnémosyne, Dante Gabriel Rossetti, (1875-1881), Delaware Art Museum.

Cette mère est là, telle qu’il la voit dans son aveuglement de folie sexuelle, mais elle n’est pas seule. Elle tient en sa main droite le priape de sa propre perte d’absence de désir sexué.

Quelqu’un dans la salle :

— Y a-t-il inceste dès le désir ou faut-il un acte ? Merci, Maître.

— Vous répondez vous-même à cette interrogation par le fait de poser un nom sur l’innommable. Un acte, oui, car c’est bien du théâtre de la vie qu’il s’agit. Mnémosyne a été l’objet d’une tragédie de Sophocle. Il y avait acte mais acte en tant que scène primaire qui se joue dans cette chambre de l’insupportable amour.

Ai-je répondu à votre question ? Où en étais-je ? Ah oui ! Que fait l’enfant ou plutôt le « revenu enfant » face à une mère incestuée mais incestuée par la propre corne de son adultère. Dans ce con se joue l’indicible tristesse de la solitude d’avant la puberté. C’est en fait un enfant de latence qui désire une femme latente. Un impossible amour. Vous l’avez compris, la jouissance est insupportable en tant qu’imago pour le fils trompé par l’objet. Les objets, zob jet oui, jet du zob car en finalité, pour aller au bout de ma démonstration, c’est bien à ce jet-là que l’on assiste et qui conduit au passage des âges sexués…

J. L. s’adressant à sa secrétaire :

— Donnez-moi un cigare, je vous prie, mademoiselle.

GEORGES PEREC 

TA MOULE, MODE D’EMPLOI

L’escalier. (1 300 signes)

L’escalier qui compte 235 marches régulières et deux un peu plus étroites dessert 12 paliers octogonaux où s’ouvrent quatre portes d’appartements et une porte de toilettes maintenant affectées aux rangements divers. La rampe est en bois des îles, probablement originaire de Mayotte, un sycomore soutenu par une barde métallique. Elle tourne sur un demi-cercle puis est droite sur 1 m 20 avant de retourner sur un autre demi-cercle, cela 16 fois sur une longueur de 87 m 34. L’usure est visible à mesure que l’on se rapproche des étages du bas. Le vernis a sauté et n’a pas été remplacé. Ces vernis cellulosiques que l’on passait au tampon ont mal supporté le temps, mais en revanche les mains qui ont régulièrement caressé cette rampe en ont patiné le bois jusqu’à le rendre plus que lisse, quasiment imperceptible au toucher. Au quatrième étage logent Mme Sylvette, Serge Lunar et son épouse, Nina Diavoli dont il sera question plus loin. Sur le palier de ce quatrième étage, il y a une plante entre les portes du placard à balais et celle de Serge Lunar : un maranta du Brésil de toute beauté dont on a oublié qui était le propriétaire historique mais qui fait l’objet de toutes les attentions de Mmes Lunar et Diavoli. Le parquet du palier de ce même quatrième étage, bien qu’il fût en chêne, est irrémédiablement enfoncé en son centre. Pour certains, c’est un souvenir du bombardement de Limoges en 42 par les Alliés, bombardement qui ébranla tous les immeubles de la zone. Pour d’autres, c’est une faute du parqueteur d’alors, un nommé Filipini.

Norbert Diavoli. (1 300 signes)

Au moment où Norbert franchit la porte d’entrée de l’immeuble, il est mu par un désir violent de farfouiller la moule à Nina, son épouse qu’il n’a pas vue depuis six mois pour cause de pèlerinage à Compostelle. C’est un homme de 40 ans depuis 7 jours. Il n’a pas fêté cet anniversaire qui lui semblait être un cap symbolique complexe à assumer. Il ressent une gêne mêlée de honte à l’idée de retrouver Nina qu’il a laissée sans nouvelles depuis son départ. Observons-le maintenant : il est plutôt grand, mais la nourriture roborative de ces deniers mois lui a donné un embonpoint bourgeois qui ne le ravit pas. Ses cheveux se font rares et son front semble démesuré, juste troué par deux yeux ronds et noirs. Ses oreilles sont petites et légèrement échancrées comme le sont toutes les oreilles des hommes de la famille. Il a un nez long et fin, une bouche épaisse aux lèvres pâles. Il n’est pas exceptionnellement bien bâti mais ne donne pas l’impression d’un bureaucrate sans muscles. Norbert Diavoli pose son sac à dos le long de la porte de la cave, il tient à se présenter à son épouse le plus naturellement du monde, comme s’il était parti hier. Ses pensées sont entièrement absorbées par sa contenance face à Nina. Il grimpe lentement les degrés de l’escalier essayant de passer symboliquement du statut de l’aventurier à celui de mari modèle. Sa main droite retrouve les sensations de la caresse de la rampe. Lisse au début, elle devient rugueuse vers le deuxième étage. Comme souvent, il heurte violemment la fenêtre ouverte du chien assis du troisième étage. Merde !!

La moule à Nina. (1 300 signes) La d.spar.t.on (lipogramme en i).

La moule de cette femme est à peu près ovale, on relève une légère méforme cassant la belle ordonnance du tout au-dessus de l’anus. Une chatte commune, certes, cependant plutôt agréable à regarder par la beauté des lèvres externes, charnues et largement ouvertes au tour sombre, presque brun. Débordant de rougeurs rosâtres, les nymphes exultent de bonheur chatoyant. Ces lèvres aux charmantes corolles restent entre ouvertes offrant un regard sur la profondeur du secret révélé. Fermé, ce con ressemble à ces vulves retracées au crayon de couleur des photos des années quarante, comme tues par le censeur nerveux. Une fêlure, une rature, une hachure, une barre sur une page rose. Tout pour provoquer, outre la naturelle grandeur dure de la queue, un enchantement des sens à côté duquel la beauté du Grand Canyon est un fantasme nul. Peu de chose sur cette terre est comparable en beauté, en splendeur suave à ce trou-là. Norbert monte quatre à quatre les marches de l’étage pour prestement contempler ce cadeau de la nature. L’homme est nu, ses frusques abandonnées çà et là et pousse la porte de chêne repeinte de blanc en contemplant l’objet de toute cette aventure, de cet éternel retour. Cette ouverture vers le rêve le plus fou, là où l’on se colle, où l’on suce, où l’on lèche, où l’on se perd longuement dans les arcanes dérobées de longs cheveux de bave. L’odeur autant que le suc vous saoule et vous amène au sommet de ce bonheur fou. Est-elle seule ? Son con n’est pas sec, son cul est détrempé… Cocu ! cocu… Ton époux est cocu ? Où se cache ce salaud, ce bougre, ce faux-frère…

Résumé :

Horizontalement :

1. Peut sentir l’anus. Indispensable au chevalier de retour du pèlerinage. 2. Mouvement fou. Mouvement parfois fou. 3. Négation. Âge cruel de la bite molle. 4. Se finir à la main (2 mots). 5. Comme ne pas bander. Chanson anglaise. 6. Participe de jouisseur. Vu sur une peau tatouée. Quand on quitte une pute. 7. Attaché par des lanières. Vérité à cacher au mari. 8. Communs entre les amants.

Verticalement :

A. Chatte. Gueulard en couleur. B. Norbert en est un sacré. C. Lettres de moule. Fin de verbe. Début d’explosif. D. Norbert en a un sacré. E. Petite peau qui rime avec encule. F. Du bruit anglais en tous sens. Fin de verbe. G. Lettres de pied. H. Ferment de petites lèvres par exemple. I. Se lèche, se suce, s’aspire, se triture, et plus encore. J. Temps perdu où l’on ne baise pas. K. Il en faut pour tirer toute la nuit.

NTM

NIQUE LE CHTAR

Retour un jour au tiéquar

Après qu’j’ai mangé du chtar

A cause d’un putain d’batard

Qui m’avait balance. Un tricard

Si j’vois sa Muye sur la téci

J’lui fais raquer la zonzon

Mais d’abord la meuf d’ici

Qui m’attend à la maison.

Retour du trou, dans ma Merko

Y a des comiques au comico

Les keufs rodavent,

Faut que j’bouillave.

150 à l’heure dans la street

Un mac do et la big frite

Dans mon benard, la grosse bite

Faut qu’je nique vite, vite.

J’vois pas l’clébard en bas d’chez elle

J’lui roul’dessus, il gueule trop fort

Trop fort, trop mort, ton sort cruel

Comme les jeunes, y a trop de morts.

Retour du trou, dans ma Merko

Y a des comiques au comico

Les keufs rodavent,

Faut que j’bouillave.

Mouille ta moule, ma poule

Prépare-toi, faut qu’j’vide mes boules

Je reviens, ma meuf est trop cool

Une taf de beuh, et wesh ça roule.

J’prends l’ascenseur pour le vingtième

Je sors mon zguègue pour m’préparer

Comment c’est trop que j’l’aime

J’vais trop lui casser le panier.

Retour du trou, dans ma Merko

Y a des comiques au comico

Les keufs rodavent,

Faut que j’bouillave.

J’rentre dans l’appart de ses rempas

Et je la choufe, elle m’attend pas

Y a un keum vinch dans ses bras

Qui lui fourre ça comme un doigt

J’étais au trou, tu m’as pétron

Sur ma mère que ça s’fait pas

Y a des règles de la zonzon

Je vais te niquer le tarba.

Retour du trou, dans ma Merko

Y a des comiques au comico

Les keufs rodavent,

Faut que j’bouillave

J’prend la kalash à son repè

Le mec se pousse et d’mande pardon

Ne déconne pas, on fait la paix

J’te file dix mille roros de chichon

On n’achète pas un vrai relou

Tu vas raquer cher ta magouille

J’lui lâche une rafale de cailloux

Et j’lui démonte sa paire de couilles.

Retour du trou, dans ma Merko

Y a des comiques au comico

Les keufs rodavent,

Faut que j’bouillave.

Putain, salope, j’vais t’étriper

Faire un collier de tes boyaux

Donne moi ton boul, j’vais t’enfiler

Et je vais te tatouer la peau

Tu vas r’gretter d’avoir joué

Avec ton homme qu’était au chtar

À coup de surin tu vas payer

Et finir ta life au trottoir.

Retour du trou, dans ma Merko

Y a des comiques au comico

Les keufs rodavent,

Faut que j’bouillave.

ÉTIENNE LIEBIG

COMMENT DRAGUER LA FEMME DU CYCLISTE QUAND SON MARI FAIT LE TOUR DE FRANCE

La femme de cycliste, c’est un monde, un univers, un continent. On ne l’aborde pas avec l’innocence naïve de l’adolescent découvrant son premier pétard. On se cultive, on se renseigne, on s’érudite. Pas question de se pointer immodeste, la bite enfarinée, devant la régulière d’un pédaleur. Son mari est un héros, il lui grimpe le col avec la maestria d’un Ocania et lui suce la roue avec la technique d’un Montes ; le petit tricoteur de pédalier qui voudrait se la jouer Anquetil se ferait irrémédiablement renvoyer sur le talus et n’atteindrait jamais la ligne d’arrivée. J’avais déjà gamahuché de la femme de rugbyman, bousculé de l’épouse de sauteur à la perche, culbuté de la moitié de skieur de fond, je connaissais un peu le sport, les règles et le fair-play… toujours le fair-play !

C’était juillet, un beau soleil brûlait les hauteurs enchanteresses de Nice, Pietro Garnassi se crevait la paillasse du côté du Galibier et son épouse, Jennifer, mannequin cheveux chez Dessange, regardait en direct l’épreuve sportive la plus populaire de France sur son grand écran plat. Je suis arrivé, dans le petit village de notre dulcinée, déguisé comme une danseuse de la pédale active, short moule-burnes, maillot en Lycra, casquette Ricard et grimpé sur une vraie bicyclette de course, louée dix-sept minutes plus tôt dans un magasin du coin.

Une première chose à savoir, jeunes écervelés, dragueurs impénitents débutants et confirmés, la femme du cycliste aime le vélo ! Oui, cela peut paraître une évidence, mais l’épouse du footballeur, du basketteur, du coureur de fond se moque en général éperdument de l’activité de son mari, or le vélo doit être une passion partagée car sinon le couple ne tient pas six mois. Le cycliste professionnel est cycliste 24 heures sur 24 et même la nuit où il doit se relever pour faire des exercices sur le vélo d’appartement pour éliminer le trop-plein de produits dopants. Ceci est un bon point pour nous.

Juste en face de la jolie villa des Garnassi, j’ai perdu bêtement le contrôle de mon engin et je suis tombé lourdement. Short déchiré laissant voir largement de la peau des fesses, bras saignant… Ah, ces putains de bagnoles ! Rassurez-vous, je n’ai pas mis ma vie en jeu pour le réalisme de ma nouvelle, non ! Je me suis employé à me maquiller habilement de rouge et je suis arrivé en boitant à la grille de la jolie maison, mon vélo à la main. Le chien est venu m’accueillir, suivi rapidement de Jennifer dont vous ne connaissez que la blonde chevelure télévisuelle et franchement, vous ratez quelque chose les amis. Une petite nénette sportive et nerveuse aux petits seins bien tendus sous le T-shirt ajusté. C’était l’été… une petite jupette et de bien belles cuisses :

— Excusez moi, madame, je suis tombé…

— Oh mon Dieu ! Tais-toi, Pento ! rajouta-t-elle en s’adressant au chien.

— Vous auriez une pince à me prêter, j’ai tordu la roue et le pédalier ?

— Vous êtes blessé, vous voulez que j’appelle du secours ?

— Non, je vais bien, c’est superficiel… Vous savez, le vélo, c’est comme ça…

Jennifer a levé ses beaux yeux noirs vers le ciel.

— Je sais, mon mari est professionnel.

— Non !

— Si et actuellement il fait le Tour de France !

— Il s’appelle comment ?

— Pietro Garnassi, il court chez Meule d’Or…

— Vous êtes madame Garnassi ?

— C’est cela…

En parlant, Jennifer m’a ouvert la grille et ce con de chien me lèche la peinture rouge sur les genoux… Je me dirige vers le garage qui est naturellement attenant à la maison

— Ah, ça, si je m’attendais… Garnassi ! Eh, mais il doit avoir des outils terribles !

— Y a tout ce que vous voulez. Mais avant, venez vous soigner à la maison, je dois avoir du désinfectant.

Je suis allé dans la salle de bain, j’ai poussé la porte sans la fermer et je me suis appliqué à nettoyer scrupuleusement mes plaies. Je suis ressorti comme neuf mais claudiquant méchamment et le cul largement à l’air.

— Vous vous êtes bien arrangé… Vous boitez, il faut aller à l’hôpital.

— Euh, non, je vais repartir…

En passant devant la télé, j’ai marqué un arrêt :

— Il donne quoi, Pietro ?

— Il s’accroche, mais c’est pas un pur grimpeur !

Elle m’a invité à m’asseoir quelques minutes sur le canapé de cuir blanc qui coupait le grand salon carrelé à la cheminée rustique d’un redoutable goût de chiotte de vedette de cinoche qui vient de tourner un clip pour une banque. J’ai accepté mais, vous savez ce que c’est, la fatigue, l’émotion, le stress, le canapé, la télé, je n’ai pas tardé à feindre de m’endormir comme un bienheureux, le chien sur les genoux… Quand je me suis décidé à me réveiller, Gérard Holtz avait déjà rendu l’antenne, j’étais seul dans la pièce. J’ai rejoins le jardin, dans une posture de souffrance à côté de laquelle le Christ sur la croix de Cranach semble être un touriste japonais aux sports d’hiver. Je me suis approché de Jennifer qui profitait sur sa chaise longue des derniers rayons du soleil de la journée.

— Je vais y aller… Je dois vous remercier pour tout, je vais réparer mon vélo et repartir.

La jeune femme a souri, la mine contrite par le partage symbolique de ma douleur et m’a laissé me diriger vers l’atelier. J’ai heurté le clébard je suis tombé, puis me moquant de moi-même, j’ai roulé sur le gazon avec le chien. Une chance quand les filles ont un animal de compagnie, la moitié du boulot est déjà fait si le cador ne vous mord pas. Je suis resté allongé un instant, comme épuisé. Jennifer a appelé Pento.

— Vous ne pouvez pas repartir dans cet état ! Je vais vous trouvez un hôtel en ville.

Aïe, ce n’est pas ce que j’espérais. Vite, improviser.

— Non, Jennifer, je reste dans l’herbe avec Pento. Il fait chaud, c’est le pied et en échange, je vous fais ma spécialité…

— Votre spécialité1 ?

— Le riz au champagne !

Est-ce la solitude de la femme du coureur cycliste quand son mari fait le tour de France, est-ce la pitié pour l’homme blessé, est-ce le goût pour le riz ? Toujours est-il que ma proposition l’emporta et bien qu’il m’en ait coûté 62 euros 45 d’ingrédients2, je n’eus pas à le regretter.

Après le repas, une nouvelle vint assombrir un peu le joli front de Jennifer : un contrôle antidopage positif contraignait son champion à repasser devant les analyseurs de pipi frais et cela n’était pas bon signe. Le champagne et les apéritifs aidant, je parvins néanmoins à la dérider tant et si bien qu’un peu enivrés tous les deux, nous finîmes nus à regarder le résumé du Tour à la télé, elle me pompant la nouille et moi lui comptant à la langue les poils du cul. Idem dans la salle de bain. La même chose dans la chambre. Vers 4 h 30, nous nous sommes endormis. Moi, fier de lui avoir grimpé le mont de Vénus et elle heureuse de m’avoir fait la danseuse.

Ce n’est que vers 11 heures que Pento nous fit le coup du réveil en fanfare. Un vent de panique sembla souffler soudain dans les jolis yeux noirs de Jennifer, elle cria :

— Pietro, c’est Pietro.

Le pauvre garçon avait été débarqué de la grande boucle dans l’indignité et revenait chez lui entre deux gendarmes. J’eus à peine le temps de ramasser mon T-shirt et planquer mes pompes sous le lit, le mec était là, exsangue et tremblant.

— Ces enculés m’ont gaulé… Je vais perdre mes primes.

— Allonge-toi, mon chéri, je vais te faire un café, lui a susurré Jennifer.

— Tu es bizarre, j’ai l’impression qu’il y a quelqu’un ici… Il manquerait plus que je sois cocu !

— Mais non, mon Pietro… Déshabille-toi, je vais te faire une petite plumette !

Aussitôt dit, aussitôt fait. Je suis resté dans mon placard une bonne heure, puis le héros s’est endormi sous les effets conjugués des drogues et de la pipe. J’ai filé en loucedé… Lui, épuisé, est resté dans le peloton : il ne m’a jamais rattrapé !

[1] Malgré la tentation, ne dites jamais « Une langue avec un doigt dans le cul », vous gâcheriez toutes vos chances.

[2] Champagne ordinaire, mais riz Arborio. Faites bien revenir le riz, dans une cuillère d’huile d’olive où se débattent des morceaux d’oignon et un peu d’ail puis quand le riz est translucide, versez le champagne progressivement. S’il manque du liquide, complétez avec du bouillon.

BONUS

E. L. JAMES

UNE NUANCE DE MARRON CLAIR !

Mon Dieu, mon Dieu, je me pince les lèvres, merde de merde, comment est-ce possible, je suis dans la chambre de Philippe Marron Clair, le couturier génial dont rêve tout Paris. Ne craque pas, Lulu, reste calme, merde ! Il entre dans la chambre, je me repince les lèvres, si je continue, je vais avoir un aphte. Il est beau, très beau, grand, distingué dans sa chemise Armani, il me parle, c’est à moi qu’il parle :

— Mademoiselle Steele, mon amant est parti, je suis donc seul.

Il a dit qu’il était seul, que veut-il dire ? Que je peux le sucer, là, tout de suite ?

— Moi aussi, je suis seule, cher Philippe.

Il me toise, son regard est limpide comme l’eau claire qui coule de la montagne, perçant comme l’œil du lynx et hypnotique comme, comme, comme un hypnotiseur ! Je me sens fondre comme la glace dans le Pastis. Je réponds, hésitante :

— Je suis venue pour arroser les plantes, M. Marron Clair, je suis arroseuse de plantes.

— Mais, vous êtes une belle plante, Mlle Steele !

— Qu’on a envie d’arroser ?

— Oui, avec sa grosse lance d’incendie, me répond-il en me gratifiant d’un clin d’œil complice.

Bordel de merde de putain de foutre sec, Marron Clair m’a proposé de m’arroser… je rêve, ou bien ?

— Et si votre amant revenait ? lui demandé-je en riant.

— Impossible, il est parti depuis si longtemps et puis…

— Et puis ? dis-je, un sourcil en l’air.

— Et puis Gagliano, mon chien, nous préviendrait, dit-il en s’approchant de moi.

Il est à quelques centimètres de mon visage, il sent le déodorant Freshman de chez Odoro, je ne me contrôle plus. Il y a cinq minutes, j’étais encore une jeune fille prude qui tenait à son berlingot comme à la pupille de ses yeux, maintenant, je suis une esclave soumise, prête à suivre cet homme n’importe où mais surtout au lit. Mon Dieu, va-t-il me proposer la botte ? Il me sourit de ses dents brossées avec un dentifrice au Zan, je pince ma lèvre inférieure avec mes incisives, il me caresse la joue, je sens que la paroi de mon vagin se remaquille à la mouille fraîche. Il me fait un effet dingue, merde ! Philippe s’assoit à son bureau, il est encore plus beau de dos, sa chemise colle à sa peau, je distingue ses muscles puissants et saillants, je défaille, il pourrait me demander ce qu’il veut, je ferme les yeux, je parle malgré moi :

— J’ai envie que tu me fourres, Philippe. Mon Dieu, merde de merde, c’est moi qui ai dit ça ?

Philippe se retourne et me tend un papier sur lequel il a écrit quelques mots ; il sourit et me parle d’une voix suave :

— C’est un contrat.

— Un contrat ?

— Oui, un contrat !

— Entre vous et moi ? m’enquiers-je en baissant la tête.

— Bah oui, dit-il en ouvrant sa bouche parfaitement parfaite…

— Oh mon Dieu, que ta bouche est sexy, que je dis.

— Et encore, si tu voyais mes couilles, qu’il me réplique en me regardant de ses yeux plus beaux que les yeux de Paul Newman. Tiens, lis ça.

Contrat

Jour

La dominée s’engage à faire pan pan cucul si Philippe pas gentil.

La dominée s’engage à changer couche Philippe si caca.

La dominée s’engage a essuyer cucul Philippe si cucul caca.

Nuit

La dominée s’engage à laisser Philippe faire dodo.

La dominée s’engage à pas toucher pipi Philippe quand Philippe dodo.

Mon Dieu, laver cucul Philippe si cucul caca. Cet homme si fier chie dans sa couche ! Heureusement que ma mère n’est pas au courant. Que penserait-elle de sa fille si elle savait que je torche un homme que je ne connaissais pas il y a encore une heure. Merde, bordel de merde. Je regarde Philippe, il est sublimement attirant : même plein de caca, il doit être très sexy, je signe le contrat. Philippe le plie, le range et commence à ôter son pantalon Kenzo à double bride et poches larges puis son slip Gaultier. Son sexe est minuscule, j’imagine bien qu’un tel sexe me pénètre, il ne me ferait pas de mal. Mon Dieu, bordel de merde, de merde.

N’ouvre pas ta bouche Lulu, il va croire que tu veux le sucer, oh mon Dieu.

— Vous voulez me sucer, Mlle Steele ? C’est gentil, dit-il en souriant de ses 45 dents.

— Comment le savez-vous, M. Marron Clair ?

— Question de psychologie, me répond-il en s’allongeant par terre et en imitant un bébé. Ouin, Ouin, hurle-t-il.

Soudain, alors que je m’approche pour lui donner le sein, on entend le BlackBerry de M. Marron Clair qui sonne… Philippe s’en empare, mon Dieu, merde, que ses mains sont fines, et ses doigts effilés, j’aimerais qu’il me caresse, m’enfile son index dans mon sexe brûlant comme la cheminée d’une locomotive, me lamine le vagin. Avec lui, je pourrais aller au bout, au bout, au bout du monde. Il lit :

— « Hello, Philippe, je reviens t’essuyer le cucul… Mat. »

Philippe me regarde, tout en continuant de pleurer comme un bébé qui a faim :

— Mon Dieu, Mat revient de voyage, il a dû ramener des couches culottes à grosses contenance.

— Mon Dieu, Philippe, que va-t-il dire, en me voyant ?

M. Marron Clair prend son Blackberry et écrit :

« Mat, n’oublie pas de marcher sur la queue de Gagliano, notre labrador.

— Voilà c’est arrangé, me dit-il en montrant ses fesses avec son doigt long et fin comme une épée d’amour.

Alors que je m’approche pour constater l’état des dégâts, on entend le chien qui aboie dans le couloir de la résidence.

— Ouin, Ouin… Cachez-vous vite, me souffle-t-il en geignant plus fort encore.

Je me jette sous le lit le plus rapidement que je le peux, j’aperçois la porte de la chambre qui s’ouvre, je vois des pieds d’homme dans des Berlutti noires et blanches. L’inconnu se précipite sur Philippe.

— Oh, le pauvre, il a fait caca ! Oh, le pauvre bébé… J’espère que personne ne lui a changé sa couche pendant mon absence… dit le nouveau venu, à genoux au-dessus de M. Marron Clair.

Mon Dieu, merde, bordel de merde…

L’amant de Philippe reprend en criant violemment :

— Si je trouve le salaud qui te lave le cucul quand caca cucul, je le tue.

Il commence à remuer les meubles, pris d’une colère étonnement virile… Mon Dieu que penserait ma mère si elle me voyait couchée sous un lit, à trembler comme une feuille d’automne prise dans les vents mauvais de la saison des morts. Philippe tente d’attirer l’attention de son ami en criant et en pleurant. L’autre s’arrête de chercher pour s’occuper de lui.

Merde, putain de merde, je l’ai échappé belle ! Heureusement, je suis encore vierge et je vais quand même pouvoir me marier après le bal de fin d’année de l’université.

Du même auteur

CHEZ LE MÊME ÉDITEUR

Comment draguer la catholique sur les chemins de Compostelle, 2006.

Osez coucher pour réussir, collection Osez, 2008.

Je n’ai jamais rencontré Mitterand, ni sa femme, ni sa fille, 2008.

La Vie sexuelle de Blanche-Neige, 2009.

Le Parfum de la chatte en noir, 2010.

Le Savoir-vivre des cochons, 2011.

Comment draguer la militante dans les réunions politiques, 2012.

AUX ÉDITIONS MICHALON

Les Ados sont insupportables… mais ce sont nos enfants, 2009.

Les Pauvres préfèrent la banlieue, 2010.

Les Nouveaux Cons, 2011.

L’Utilité politique des Roms, d’une peur populaire à un racisme d’État, 2012.

Le Masque de Bernardo, 2012.

Cet ouvrage a été numérisé
le 13 mars 2013 par Zebook.

Pour l’édition originale :

© Éditions La Musardine, 2013.

ISBN de l’édition originale : 978-2-84271-517-5

Pour la présente édition numérique :

© Éditions La Musardine, 2013.

ISBN de l’édition numérique : 978-2-36490-397-5

La Musardine

122, rue du Chemin-Vert – 75011 Paris

Couverture :

Monique Plessis / Illustration : Axterdam

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