Osez 20 histoires de voyeurs et d'exhibitionnistes

La Musardine

Qui n’a jamais rêvé de s’exhiber ?

Vous aimez mater votre voisin ou votre voisine d’en face ?

À moins que vous ne préfériez vous exhiber devant vos fenêtres ? Dans un cas comme dans l’autre ce livre est fait pour vous ! Plus inspirées que jamais, les plumes de la collection « Osez 20 histoires » ont en effet exploré

toutes les situations possibles : femme qui drague des amants de passage dans le seul plaisir de s’exhiber avec

eux devant son voisin, couple qui découvre un système de vidéosurveillance dans une maison de location et décide de s’amuser un peu, femme esseulée amoureuse de sa voisine qu’elle photographie en compagnie de ses amants, couple qui découvre les joies de l’exhibitionnisme à l’occasion d’un fl agrant délit de fellation sur un parking d’autoroute... De pages en pages, les auteurs de ces vingt nouvelles érotiques exhiberont leurs fantasmes les plus inavouables pour votre plus grand plaisir voyeur.

AVIS DE RECHERCHE
Anne de Bonbecque

Mes parents m’ont installée dans ce petit appartement sombre, ne sachant que faire de moi, tant je suis inapte au travail qu’à séduire un homme qui, à leur place, subvienne à mes besoins. Je suis loin, en effet, d’être un canon de beauté, et je ne fais aucun effort pour m’améliorer. Je suis née avec un œil en moins, et n’y suis pour rien. Je ne rate d’ailleurs pas une occasion de reprocher ce fâcheux handicap aux auteurs de mes jours. Je suis plutôt bien faite, mais j’ai gardé la brutalité des gestes d’une petite fille. J’attire des hommes que mon étrange visage excite : des pervers. Je les déteste, et suis plus sensible aux charmes féminins. Borgne, j’ai une vision du monde nécessairement différente. Le sexe féminin est pour moi un grand œil, différent d’une femme à l’autre, comme un regard. Une camarade étudiante aux Beaux-Arts avait accepté que je la visite du bout des doigts. J’en garde un souvenir bouleversant : mes doigts se promenaient dans ses chairs moites, palpitantes, pleines de recoins et d’aspérités, de bosses et de creux, de vagues, d’enclaves sombres et rugueuses, de gisement de cyprine. Un voyage au centre du monde. Courbet avait vu juste. Une autre amie, ivre, m’avait laissée coller mon œil à sa vulve, pour me permettre de voir de plus près.

Mon propre sexe ne m’intéresse pas. Je ne me masturbe jamais. Je me sens d’ailleurs asexuée, n’appartenant ni à un genre ni à l’autre. Mon premier petit ami, qui fut aussi le dernier, ne pouvait obtenir de moi ce qu’il désirait. J’acceptais de le sucer longuement, profondément et avec beaucoup d’application. Cette pratique me plaît beaucoup, je trouve qu’elle relève davantage du jeu que de la sexualité véritable, comme la sodomie. Il qualifiait mon anus de deuxième œil, mon vagin lui étant interdit. J’aimais qu’il dédramatise mon handicap. Je l’autorisais à m’enculer pour les grandes occasions. Il pensait que je redoutais de perdre ma virginité, et s’accommodait de la situation. Un jour d’été, il est parti avec une autre.

De mon appartement, donnant sur une rue étroite, je pouvais espionner mes voisins à loisir. Je ne faisais d’ailleurs plus que cela. J’avais des jumelles, des caméras, un appareil photo avec téléobjectif, je songeais même à m’offrir un télescope. J’étais mieux équipée que le grand observatoire. Je réalisai le film de la vie de mon voisinage, et restai dans l’obscurité, afin de voir sans être vue.

La voisine qui m’excitait le plus était une grande brune élancée. De ma chambre, j’avais une vue plongeante sur la sienne. Je voyais tout, et elle me facilitait la tâche, vivant face au grand miroir de son armoire. Les films expérimentaux que je réalisais sur elle étaient les plus beaux. Elle avait de nombreux amants, un véritable défilé de queues en érection. Je pensais qu’elle se prostituait. Pourtant, je n’ai jamais vu quiconque lui glisser un billet. Peut-être était-elle tout simplement nymphomane. Comme moi, elle avait l’air d’aimer tout particulièrement se faire sodomiser. Quand sa fenêtre était ouverte, je pouvais l’entendre gémir, malgré les bruits de la rue. Je rêvais de pouvoir placer des micros dans son appartement pour savoir tout d’elle. Je ne vivais plus que par procuration. Pendant qu’elle s’absentait, je visionnais les vidéos.

Elle non plus ne se masturbait pas. Pas dans son lit en tout cas. Peut-être jouait-elle avec son trou sous la douche. Je ne pouvais pas le savoir, et cette incertitude me rendait folle. Car j’étais folle. Si elle découvrait qu’elle était filmée en permanence, je risquais des ennuis. Bien sûr, je gardais les précieux clichés et vidéos pour mon usage personnel. Mais j’allais trop loin : elle était devenue mon addiction.

Une nuit, elle était rentrée avec deux grands types très imposants. Je n’en croyais pas mon œil. Le premier, moustachu, sortit sa bite en érection devant le visage de ma voisine, assise sur son lit. Elle commença à le sucer goulûment. L’autre prenait des photos.

J’étais éberluée. Je sentais l’excitation monter en moi, j’avais envie de me caresser, mais résistai. Vilaine ! La cyprine coulait le long de mes jambes.

Il enfonçait son sexe loin dans sa gorge. La fenêtre était malheureusement fermée, je ne pouvais donc pas les entendre. Que j’enviais ce moustachu ! L’homme à l’appareil photo semblait leur donner des ordres. Elle arrêta alors de pomper le moustachu pour débraguetter le photographe. Il continuait de la viser de son objectif pendant qu’elle aspirait l’énorme verge avec application. Pendant ce temps, le moustachu se déshabillait. Ma belle voisine abandonna son œuvre, ôta ses vêtements et s’installa à genoux sur une chaise, les seins contre le dossier, face au miroir de la grande armoire. Elle s’écartait les fesses avec ses mains. Ainsi, je vis tout de son intimité. Cette image était splendide. La lueur d’une faible lampe l’éclairait. Si seulement j’étais un homme, j’aurais pu lui plaire.

Moustachu s’accroupit pour placer son visage devant le sexe de ma belle brune. Il la léchait avidement. La moustache devait la chatouiller. Je frémissais à cette idée. À deux mains, il écartait le cul de la jeune femme, et semblait, avec sa langue, ne rien manquer de ses deux orifices : du point d’observation où je me trouvais, il paraissait boire son jus, et il lui titillait l’anus, cette rose qui s’épanouissait sous son doigt. Le photographe shootait toujours, la queue à l’air, bien raide. Il posa son appareil photo pour sortir un petit tube de sa poche. Du lubrifiant, sûrement.

Moustachu cessa la dégustation. J’eus le temps d’admirer le sexe bien rasé de ma voisine, grand ouvert, offert au regard des deux hommes, et au mien. À ma grande surprise, elle échangea sa place avec le moustachu. Le spectacle était soudainement plus décevant : ses gros testicules pendaient, il se branlait d’une main. Ses fesses étaient très poilues, ainsi que son dos. Diantre ! Pourquoi les choisissait-elle toujours si repoussants, elle si belle, si délicate, si fragile ? Elle se saisit du tube, et avec vigueur, enduisit de lubrifiant l’anus de Moustachu. Son doigt, happé, disparaissait dans le cul poilu. Elle avait l’air de s’amuser. Pendant qu’elle fouillait le grand moustachu avec deux doigts, elle léchait goulûment le gland du photographe. L’homme la saisit par les cheveux pour l’entraîner sur le lit, laissant Moustachu fesses écartées, face au miroir. Celui-ci pouvait ainsi voir leur reflet sans tourner la tête, attendant son heure. Il serait enculé sans états d’âme.

Le photographe baisa ma belle amie en levrette, en envoyant sur ses fesses des claques rythmées, ce qui n’avait pas l’air de lui déplaire. Tous deux, de profil, étaient gracieux. Elle se cambrait le plus possible, ses petits seins bougeaient en cadence. D’une main, il s’agrippait à ses cheveux, de l’autre, il la fessait. Elle semblait en transe.

Le photographe la plaqua sur le ventre. Elle était si belle dans sa posture de soumise au désir de cet homme ! Il reprit son appareil photo au moment où Moustachu, qui bandait toujours, quitta son trône pour venir enculer son offrande, laquelle attendait avec dévotion. Sa queue glissa très facilement. Elle serrait ses jambes pour mieux l’emprisonner dans l’orifice déjà très étroit. Il faut dire qu’elle en avait l’habitude – je pouvais en témoigner. Moustachu se positionnait étrangement, pour que le photographe puisse capter la scène dans les moindres détails, c’est-à-dire l’anus assailli, défoncé, enserrant l’énorme queue. Elle s’accrochait aux barreaux de son lit. Un lit à barreaux : encore un truc de vicieuse. J’aurais voulu être à la place du photographe, pour voir de plus près comment le cul gourmand de ma voisine accueillait le chibre de ce géant.

Abandonnant son appareil photo, le photographe se joignit à eux, en glissant son gland dans le cul du moustachu, qui ne broncha pas. Bien au contraire, il continuait à s’occuper des arrières de ma voisine lubrique. Je regrettais de ne plus très bien la voir, sous ces deux satyres. Comment respirait-elle dans cet enchevêtrement ? Ils avaient l’air d’une pièce montée.

La configuration du croc-en-jambe changea enfin. La brunette chevaucha le photographe allongé sur le dos, pendant que Moustachu recommençait à lui chatouiller l’anus avec sa langue. Elle était déchaînée. On aurait cru un succube échappé des enfers pour se gonfler de testostérone brute. Moustachu, qui décidément se passionnait pour l’anus béant de la créature infernale, y enfonça à nouveau sa queue. Visiblement, elle n’attendait que ça. Prise en double par les deux cerfs en rut, elle m’apparaissait moins sensible et vulnérable qu’auparavant. C’était elle qui, insatiable, maîtrisait la situation. Elle renversait la nuque en arrière, griffait, accrochait ses ongles à la chair du photographe.

Ce dernier manquait tout de même à son devoir. Heureusement, j’étais là, et filmais tout. Je me demandais où les deux foutres allaient jouir. L’artiste, qui perdait une scène capitale en privilégiant son plaisir personnel, ne manquerait sans doute pas le dernier acte, celui de la jouissance. Je ne me trompais pas. Moustachu se retira de l’anus du succube, qui se laissa glisser sur le côté pour libérer le photographe, lequel se releva et se remit au travail. Assise sur la chaise devant le miroir, elle ouvrit grand la bouche et Moustachu gicla au fond de sa gorge. Elle avait l’air d’aimer cela, elle se léchait les babines comme une bête. Moustachu se mit à genoux devant son maître, afin d’être nourri à son tour.

Ils se rhabillèrent rapidement tous les trois, et filèrent. Peut-être l’emmenaient-ils dîner ? J’étais étonnée qu’ils partent dans la précipitation, sans même prendre le temps de se reposer.

Je me retrouvai donc seule. Bouleversée, j’avais même envie de faire l’amour. Un instant, je songeai à rappeler mon ex, mais n’en fis rien. J’étais déjà excitée à l’idée de revoir, le lendemain, la vidéo de la scène de luxure offerte à mon regard vicieux et attentif.

Je la guettais, j’avais hâte qu’elle rentre seule, hâte de l’avoir pour moi, en tête à tête. J’étais amoureuse d’elle. Mais elle ne revenait pas. Six jours passèrent. Je ne mangeais plus. Je ne sortais plus de chez moi, et attendais. Où était-elle ? Partie en vacances avec les deux barbons ? J’en doutais : elle n’avait rien emporté avec elle, pas même une veste. Devais-je prévenir la police ? Mais comment expliquer à la police la raison de mon inquiétude ? J’étais perdue. J’étais peut-être la seule à savoir qu’il se passait quelque chose d’anormal. Était-elle séquestrée ? Non. Elle avait l’air d’être partie de son plein gré. Dix fois j’avais revu la vidéo des ébats. Elle s’était habillée en vitesse, sans même remettre ses sous-vêtements, et avait suivi les deux hommes. Elle était pressée, mais pas forcée.

Trois jours plus tard, je reçus une convocation de la police. J’étais donc démasquée. Ils devaient savoir pour les vidéos, pour mon travail précis d’espionnage. J’allais finir en prison, battue, violée, j’en étais certaine. Que faire ? Mentir ? Amadouer les policiers ? Appeler tout de suite un avocat ? Et si on me reprochait tout simplement de ne pas avoir prévenu immédiatement de l’enlèvement ? Non-assistance à personne en danger ? Ridicule, elle n’avait pas été kidnappée. Mais cela, sans doute étais-je la seule à le savoir. Devais-je apporter mes œuvres volées ? Non plus. Du calme. Un détail peut-être m’avait échappé dans les vidéos. Mais je n’étais pas censée avoir filmé ma voisine, ni même l’avoir espionnée. Cependant, j’étais torturée par un sentiment de responsabilité à son égard.

Le commissaire m’attendait. Je me voyais déjà menottée, passée à tabac. Pas du tout : l’homme, charmant, m’installa confortablement dans un fauteuil, me proposa du café, des sandwiches et ne semblait pas chercher à me piéger.

Il me montra une photo de ma voisine.

— Connaissez-vous cette personne ?

J’hésitai. Inutile de mentir. Si elle était morte, j’en avais déjà bien assez fait.

— Oui, cette jeune femme vit dans l’appartement en face du mien.

— En effet, mademoiselle. Et c’est pour cette raison que nous avons convoqué tous vos voisins, sans succès. Vous êtes la dernière. Que savez-vous d’elle ?

— Pas grand-chose. Je ne travaille pas et suis souvent chez moi. Alors parfois, je la vois qui rentre, tard dans la nuit, elle allume une lumière. Je dors mal, voilà tout.

— Pensez-vous qu’elle ait des activités suspectes ?

— Je l’ignore. Pour tout dire, j’ai remarqué qu’elle rentrait souvent avec des hommes, mais je n’en sais pas plus. Cela ne me regarde pas. C’est une jolie fille, pourquoi n’en profiterait-elle pas ?

— Certes. Mais vous vous doutez bien que si nous avons lancé un avis de recherche sur cette personne, c’est qu’il y va d’une affaire plus grave que quelques liaisons. Quand l’avez-vous vue pour la dernière fois ?

Avis de recherche… Elle était donc peut-être en vie ? Allait-on la retrouver grâce à moi ?

— C’était il y a dix jours exactement. Je m’en souviens bien parce que je ne dormais pas, je fumais une cigarette à la fenêtre, et je l’ai vue rentrer accompagnée de deux hommes. Je ne voulais pas les espionner.

— Deux hommes. Que s’est-il passé ? Qu’avez-vous eu le sentiment d’espionner ?

— Ils ont fait l’amour tous les trois.

Allait-on me passer les menottes ? Non. Le commissaire caressait le dessous de son nez avec son index. J’avais lu des livres sur l’interprétation de gestes. Le commissaire était excité. Cette fille émoustillait donc tout le monde.

— Pourriez-vous identifier ces deux hommes ?

— Je ne sais pas…

Oui, bien sûr que je le pouvais ! Je les avais filmés, ainsi que tous ses partenaires depuis que j’avais emménagé.

Le commissaire sortit – vous l’aurez deviné – une photo de Moustachu et du photographe.

— Ce sont eux ?

— C’est possible… Il y a une grande ressem-blance.

Le commissaire me tendit un paquet de photographies, je les scrutai, l’œil grand ouvert.

— Avez-vous déjà vu ces personnes ?

— Oui, ce sont ses amants.

— Ses amants, comme vous dites, sont des membres de sa famille, que nous avons retrouvés, jetés dans le canal. Ils étaient morts avant la noyade, égorgés de la manière la plus cruelle.

Mon cœur battait la chamade. Je pâlis : je ne sentais plus mes mains, ni mes lèvres. J’aimais une meurtrière. Mais pourquoi baiser les membres de sa famille avant de les assassiner ? J’avais besoin de réfléchir. Était-ce une vendetta ?

— Je ne me sens pas bien…

— Mademoiselle, vous êtes peut-être notre unique témoin. Êtes-vous certaine d’avoir vu toutes ces personnes dans l’appartement de votre voisine ?

Je songeai à tout avouer, à livrer mes vidéos à la police. Mais il fallait que je réfléchisse encore.

— Oui, j’en suis certaine. Je ne me sens pas bien…

— Pardon mademoiselle. C’est beaucoup pour aujourd’hui. Mais je dois vous placer sous la protection de la police, parce que vous en savez assez long sur une dangereuse criminelle.

Criminelle… mon amour, ma vie, une cri-minelle !

Le policier me raccompagna. Je tremblais d’é-motion.

En arrivant, j’eus l’impression que l’immeuble était étrangement calme. Un silence de mort. Chez moi, régnait une envoûtante odeur de jasmin. Elle était là, tapie dans l’ombre, je le pressentais. Les enregistrements vidéo avaient disparu de leur cachette. Je ris aux éclats.

LA MAISON DE CAMPAGNE
Marie Minelli

Après de longs mois de chômage, Damien, mon copain, avait enfin retrouvé un emploi. Il était sous-payé, mais s’estimait déjà heureux de pouvoir travailler. De plus, son patron était extraordinairement gentil avec lui. Par exemple, il lui avait non seulement octroyé quinze jours de vacances, mais en plus, il nous avait prêté – oui prêté, gratuitement ! – pour une semaine sa maison de campagne en Normandie. En échange, il nous demandait juste de tailler les haies, d’arroser les arbres du jardin, et de faire tourner la piscine. Il devait nous retrouver sur place, avec sa femme, à la fin de la semaine.

En fait de maison, c’était une véritable demeure, un ancien manoir normand refait à neuf. En arrivant dans l’allée du parc, nous nous étions jeté, Damien et moi, un regard joyeux : dans ce cadre idyllique, les vacances promettaient d’être bonnes ! Il n’y avait que l’ancien garage que nous ne pouvions pas utiliser, il était d’ailleurs condamné. Mais les quasi-trois cents mètres carrés habitables suffiraient amplement à abriter notre petit couple.

Le lendemain matin, à 9 heures 30 précises, le téléphone sonna. Nous nous regardâmes, ignorant si nous devions répondre. Nous décidâmes de le laisser sonner, ne sachant que dire à l’interlocuteur. Après nous être acquittés de nos tâches courantes, haies, piscines, arrosages… nous avons profité du soleil sur les chaises longues en teck, en mangeant des fruits du verger.

La maison était parfaitement isolée, entourée par la campagne, sans un seul voisin à l’horizon. Nous avons passé l’après-midi et une partie de la soirée à étrenner les lieux. J’ai sucé Damien sur sa chaise longue, puis dans le salon, il m’a prise en levrette sur le canapé, et nous avons fini par nous caresser jusqu’à crier de plaisir au coucher du soleil, dans la piscine, avant de monter nous coucher, avec des traces de chlore sur la peau.

Le surlendemain, à 9heures30, le téléphone sonna encore. Nous dormions, mais la sonnerie nous réveilla, et nous échangeâmes immédiatement un regard interloqué : quelqu’un cherchait peut-être à joindre les propriétaires ? Et si c’était justement le patron de Damien qui voulait nous dire quelque chose ? Damien alla chercher son portable : aucun message, et pour cause : nous ne captions ni réseau ni 3G. La maison n’avait pas de télévision, aussi étions-nous presque contraints de faire l’amour pour nous occuper. Nous n’y coupâmes pas ce matin-là, après un 69 en bonne et due forme, Damien jouit en moi. Les deux jours suivants, même routine : à 9 heures 30, le téléphone sonnait… tant qu’à être réveillés, autant faire l’amour. Je commençais déjà à me lasser quelque peu de ce programme sans surprise.

Damien avait décidé de tondre la pelouse. Au sens propre. D’abord, il ne trouva pas la tondeuse, puis, après avoir fouillé le moindre recoin de la maison, il décida d’aller voir si, par hasard, elle n’était pas entreposée dans le garage condamné. En trois coups d’épaule, il fit sauter le verrou de la porte. Quelle ne fut pas notre surprise quand il tomba sur un véritable matériel de professionnel : trois écrans d’ordinateurs allumés, un serveur en marche, un genre de clavier avec des retours caméras… Sur une douzaine de petits écrans, tous les recoins de la maison défilaient en vidéo, comme dans la cabine de vidéosurveillance d’un magasin !

Nous comprîmes immédiatement ce que le patron de Damien avait dû voir. Avait-il installé ce matériel pour la sécurité de sa maison, ou dans un tout autre but ? Ouvrir les tiroirs nous donnerait la réponse à cette question : dans le premier, des magazines de charme et du Sopalin. Dans tous les suivants, des DVD gravés avec des titres sans équivoque : Lilia & Bernard – fellation – 2009 ; Hank & Emma – missionnaire + piscine – 2012 ; J. et B. 2011, sexe locataires décembre 2010… Tous les films commençaient à 9heures30 : le téléphone devait servir à déclencher une nouvelle bande d’enregistrement.

Ah ! C’était donc pour ça que le vieux cochon nous avait prêté sa maison de rêve ? Pour nous faire tourner à notre insu dans ses productions pornos amateurs… OK, il allait en avoir. Damien remit tout en place, et referma la porte avec un système digne de Mike Giver. Je vis à son regard qu’il pensait la même chose que moi. Nous allâmes nous installer juste sous la caméra du salon, celle qui avait une vue plongeante sur le canapé blanc « fragile ». Je retirai tous mes vêtements et m’allongeai, nue, directement dessus. Je mis ma main entre mes cuisses et trouvai immédiatement mon clitoris entre mes poils abondants. Damien se mit à genoux devant le canapé, posa sa tête à la place de ma main, sortit sa langue et l’agita. Je mouillais tellement que je sentais la cyprine couler sur le plaid blanc. Je souriais en imaginant la femme du patron tenter de nettoyer la tache, et se demander ce que c’était, jusqu’à ce que son mari voie la vidéo…

Je m’assis, ne pus m’empêcher de jeter un regard en coin à la caméra, et redressai Damien. Son sexe dur, dressé vers le plafond, en direction de la caméra, m’excita encore plus quand je m’imaginai son patron en train de se palucher en regardant la belle bite de mon mec. Je me mis à la sucer comme une pute, comme une actrice porno, comme une professionnelle…

D’ailleurs, je lui dis :

— Je suis ta pute ! en criant fort, à l’attention de la caméra.

Et puis :

— Parle-moi de ton patron… Il est comment ?

Il répondit sans plus d’emphase :

— Grand… gras… vieux…

Je me levai, mis ma jambe en équilibre sur le canapé blanc. Damien me toucha machinalement les grosses lèvres, enserra sa bite à l’intérieur en regardant la caméra, et s’agrippa à mes hanches pour trouver son équilibre :

— Mais sa femme est chaude…

En disant ça, il me pénétra plus fort, d’un coup sec, avec un frisson.

— Dis-m’en plus… elle t’excite ?

— Elle s’appelle May… Elle est grande, blonde, maigre, mais avec des fesses rebondies. Oui, elle m’excite. Elle a une bouche de mérou, mais j’adore ses fesses. Et je suis sûr qu’elle suce bien.

— Tu leur ferais quoi, à ses fesses ?

— Je les boufferais !

— Tu boufferais le cul de la femme de ton patron ? dis-je bien plus fort.

— Oui, cette salope ! Et après, je l’obligerais à te lécher.

— Elle ou lui ?

— Les deux !

— Imagine la scène, décris-la comme si elle était réelle !

— Leurs langues se mélangent autour de ton petit clitoris. Si tu n’as pas encore joui, j’encule sa femme à quatre pattes jusqu’à jouir, et après, je la force à nettoyer ma queue avec sa langue pour me faire rebander. Et quand je rebanderai, elle me sucera encore avec sa bouche à pipes.

— Et moi, je fais quoi pendant ce temps ?

— Pendant ce temps, mon patron te masse les épaules pendant que tu lui suces les couilles. Je sais que t’aimes ça…

— Ah ouais, comment sont ses couilles ?

— Des couilles de vieux. Il pue des couilles. Et il a des poils collés. Mais toi, t’adores ça, et tu bouffes tout, tu ne laisses rien pour sa femme. De toute façon, la pauvre, elle n’a plus faim avec tout ce que je lui ai mis.

— Oh ! J’adore… est-ce qu’il jouit dans ma bouche ?

— Non, il jouit sur ton visage et t’en as plein partout, sur les cheveux, le nez, les yeux…

Je tremblais de plaisir en l’écoutant. Je me figurais son patron en train de regarder cette vidéo, à la fois choqué et excité. Et puis, moi, je me prenais au jeu !

— Et là, May vient me nettoyer le visage avec sa langue, c’est ça ?

— Ouais, elle te lèche la figure, elle nettoie tout le sperme de son mari, et comme sa langue court sur ton visage, tu sors la tienne et vous vous galochez.

— Ah… Ah, t’es con, tu vas me faire jouir… Comment… il s’appelle ton patron ?

— François.

— Aaaah, François !

J’avais eu un orgasme phénoménal, je tremblais sur ce qui restait du canapé : un vague plaid grisâtre.

Quand Damien se retira, du foutre coula sur le sol en marbre. La maison était comme le canapé Ikea recouvert d’un vague plaid : en toc. Quand on retirait la déco et les trucs un peu chers, il ne restait rien qu’une sorte de vieille ferme désaffectée avec un garage d’obsédé.

Les jours suivants, nous n’avons pas taillé les haies, ni rien nettoyé dans la piscine. Nous avons dîné aux chandelles, bronzé, nagé, parlé. À la fin du séjour, nous avons juste croisé François et May. Damien leur a remis les clés, et quand j’ai fait la bise à May, il m’a fait un clin d’œil.

— Au fait, nous avons décroché le téléphone, car il ne cessait pas de sonner à 9 heures 30, et ça nous réveillait… On avait grand besoin de repos.

Dans la voiture, je fis à Damien :

— À ton avis, tu vas être viré ?

Damien, du menton, me désigna son sac. Je l’ouvris, en sortis une douzaine de DVD gravés.

— À mon avis, non…

LAURE
Julie Derussy

Laure, Lorette, Lauretta. La bouche trop grande, le nez trop long, les seins trop petits, mais le plus beau cul qu’il m’ait été donné de contempler. À moins que, dans le prisme de mon premier amour, de mes presque quinze ans, je ne l’aie idéalisé, jusqu’à en faire la courbe parfaite qui a hanté mes nuits toutes ces années.

Pour ses amants, c’était toujours Laura. Elle n’aimait pas son prénom, la seule chose que lui avaient laissée ses parents avant de mourir. Cela, et de l’argent, des montagnes d’argent à ne savoir qu’en faire, dont elle ne devait profiter qu’une fois majeure.

Elle habitait chez sa grand-mère, qui était aussi la mienne. Laure était ma cousine, de trois ans mon aînée, trois ans qui nous séparaient comme un fossé, trois ans qui, le plus souvent, me rendaient invisible à ses yeux. J’étais comme le chien de la maison, Ubu, le teckel au poil roux, qui parvenait parfois à se rouler en rond sur ses genoux, mais n’obtenait jamais d’elle la moindre caresse. Habitué à cette déconsidération, je n’avais, à vrai dire, jamais songé à m’en soucier, jusqu’à cette année-là.

J’étais arrivé en juillet, débarqué par mes parents, qui selon leur habitude, s’en allaient vers d’autres cieux. J’avais beau avoir grandi, j’avais toujours un peu peur de ma grand-mère, qui avait tissé dans la maison un réseau de règles strictes auxquelles je devais obéir sous peine d’être confiné jusqu’à nouvel ordre. Il fallait se taire à table, fermer tous les boutons de sa chemise, même au plus chaud de l’été, et monter par l’escalier de service, pour ne pas salir le tapis du grand escalier.

Le jardin, c’était la liberté. Trois hectares de luxuriance verte que même le jardinier, qui ne venait que le matin, avait renoncé à domestiquer. Ma grand-mère ne s’aventurait jamais plus loin que les citronniers de la terrasse. Une fois passé le grand chêne, à l’abri des ombrages, c’était pour moi la joie toujours renouvelée des courses folles dans les herbes, des arbres escaladés, des envols de balançoire. Il suffisait de revenir le soir, à sept heures précises, pour le dîner, l’air à peu près présentable.

Laure aussi aimait le jardin. Pour elle qui subissait à longueur d’année les règles étouffantes de ma grand-mère, c’était l’espace vital où elle renaissait enfin. Elle qui était l’incarnation de la sagesse, en robe claire sous cardigan bleu marine, queue-de-cheval plantée haut sur le crâne et bulletins constellés de félicitations, elle avait dissimulé dans la cabane de notre enfance un short en jean et une collection de débardeurs, vêtements qu’elle enfilait dès qu’elle gagnait le jardin. Nous errions dans la verdeur, chacun de notre côté, habitués à la solitude. C’était ainsi depuis des années, et d’un accord tacite, nous prenions soin de taire tout ce que ma grand-mère n’avait pas besoin de savoir : la vie secrète du jardin, qui existait depuis toujours, et qui allait prendre, cet été-là, un sens nouveau pour moi.

Lorsque je la revis, le soir de mon arrivée, à la table du dîner, je ne fis pas spécialement attention. Elle était pareille à elle-même, engoncée dans son cardigan, les paupières baissées sur son assiette, silencieuse. Je mangeai ma soupe et allai me coucher, en pensant au jardin qui m’attendait.

J’avais quatorze ans, la voix qui muait, et des boutons sur le menton. L’adolescence à son plus grand désastre. Je connaissais Laure depuis toujours, mais rien, durant toutes ces années où je l’avais vue grandir, ne m’avait préparé au superbe mirage qu’elle était devenue cet été-là, l’été de ses dix-sept ans, le dernier été que nous avons passé ensemble, quelques mois avant qu’elle ne prenne la poudre d’escampette.

Je ne sais si ce fut le hasard ou un désir inconscient. Peut-être, pendant le dîner de la veille, j’avais perçu, malgré tout, quelque chose de sa féminité éclose ; peut-être, j’allais vers elle.

L’heure de la liberté avait sonné après le déjeuner. Il faisait beau ; c’était un été ruisselant de soleil. Je redécouvrais le jardin, à la fois familier et différent, les arbres mille fois vus, les rameaux s’entrelaçant, les sentiers moussus, lorsque mes pas me conduisirent vers la petite cabane.

Laure était là. Elle venait de sortir du cabanon poussiéreux son short et son débardeur, pour se changer au soleil, et elle les jeta par terre. Je crois bien que je l’avais déjà vue faire, autrefois, et que cela ne m’avait pas marqué. Mais ce jour-là, c’était différent, et je dus en avoir une conscience aiguë, parce que ma première idée, ma seule idée, fut de me dissimuler, et de la regarder. D’un geste impatient, elle fit tomber d’abord le large cardigan bleu marine. L’élastique qui retenait sa queue-de-cheval, elle l’arracha presque. Elle grimaça parce que, probablement, elle avait perdu quelques cheveux au passage, et la luxuriance de sa chevelure, où se mêlaient l’or, la paille et le fauve, se répandit sur ses épaules.

Et puis ce fut la robe. Dessous, elle était longue et blonde, presque nue, avec ses petits seins qui pointaient dans la brise, ses jambes fines, et son ventre bronzé sur lequel le blanc de la petite culotte tranchait. Quand elle se pencha pour attraper son débardeur, je frémis devant la rondeur admirable de son cul.

J’avais presque quinze ans, je n’avais jamais embrassé une fille, et mes hormones m’affamaient de désir. Je fus sur le point de jouir sur-le-champ.

Elle s’engagea dans une allée, et je la suivis. Que pouvais-je faire d’autre ?

Elle allait d’un pas tranquillement déhanché, pieds nus sur la mousse des allées, et je la suivais de loin, sans jamais la quitter des yeux. Elle se dirigea vers la lisière du jardin et s’arrêta à la porte de fer rouillé par laquelle le jardinier rentrait dans la propriété. Là, elle sortit de sa poche une clé qu’elle s’était procurée par je ne sais quel moyen, et elle ouvrit la porte.

Un homme attendait là. Il était grand, brun, plus âgé qu’elle, beaucoup plus âgé que moi. Un adulte, en somme, et même plutôt mûr. Il la prit dans ses bras, agrippa sa fesse dans un geste brutal que je n’aurais osé imaginer, et l’embrassa voracement. Elle se laissa faire, se collant à son grand corps. J’étais au comble du désir et de la jalousie. Enfin, s’arrachant à cette étreinte féroce, elle se baissa pour caler un morceau de bois entre le mur de pierre et la porte de fer. Il en profita pour lui remettre la main aux fesses – comme je l’aurais fait, si j’avais été à sa place, moi. Prenant la main de l’homme qui venait de la peloter avec ardeur, elle l’entraîna dans le jardin.

Je me lançai à leur suite. J’étais aimanté ; il fallait que je voie. Je n’essayai même pas de tourner les talons. Je ne pensais à rien. Il me semblait que les brindilles ne cessaient de craquer sous mes pieds, mais ils ne se retournèrent pas. Laure filait dans la verdure d’un pas précipité, se baissant pour éviter les branchages, courant presque. Lui semblait la poursuivre, sans pouvoir la rattraper ; et moi, dernier maillon de la chaîne, je peinais derrière eux.

Le théâtre des étreintes de ma cousine était une petite clairière noyée de soleil. Je reverrai toujours le regard de défi qu’elle lança vers lui, et vers moi, lorsqu’elle se retourna, essoufflée, échevelée, belle. Il ne s’arrêta même pas ; il se pencha vers elle, la poussa d’une main, et la plaqua contre l’arbre le plus proche, un marronnier. Je ne vis pas qui, de lui ou d’elle, fit tomber le short et la culotte de coton blanc par terre ; elle avait noué ses jambes nues autour de lui, il avait baissé son pantalon, et je ne voyais plus que ses fesses musculeuses aller et venir tandis qu’il la clouait à l’arbre, et qu’elle semblait s’incruster dans l’écorce, gémissante, frémissante.

Je m’étais agenouillé derrière un buisson, dans l’ombre. Je jouis sans même m’être touché, dans mon pantalon. Les cris de ma cousine allaient crescendo ; un grognement sourd de l’homme y répondit. Ils se laissèrent glisser par terre, et ce fut la première vision que j’eus de son sexe, grand ouvert, perlé, à peine déserté par le membre de l’autre qui bandait encore à moitié dans le gazon. Le désir me reprit aussitôt. J’aurais voulu me noyer tout entier dans ce sexe béant. Il me semblait, malgré la distance, que je pouvais sentir son odeur.

Dans un geste inconscient, je déboutonnai mon pantalon, glissai ma main dans mon caleçon humide et collant, et je me mis à me branler frénétiquement, en fixant l’obscure fenêtre ouverte entre les cuisses de ma cousine. Quand elle se leva et s’étira, nue sous son débardeur blanc, je vis ses poils, plus sombres que sa chevelure ; quand elle se pencha pour récupérer son short, je vis son cul, rondeur parfaite et blanche sur laquelle l’écorce avait laissé son empreinte ; et je vis, sur sa fesse gauche, une fleur tatouée, une violette qui s’épanouissait là, et descendait sur sa cuisse.

Ils échangèrent quelques mots que je n’entendis pas ; j’achevai de me vider de plaisir. Puis ils se séparèrent. Lui s’en retourna par le chemin d’où il était venu ; elle s’enfonça dans le jardin, passant tout près de moi sans me voir.

Je demeurai là longtemps, perdu dans mes pensées, revivant toujours la scène dont j’avais été le témoin volontaire. L’heure tourna sans que je m’en rendisse compte, et je manquai de peu d’arriver en retard pour le dîner. Ma grand-mère considéra d’un œil réprobateur ma tenue négligée, mais l’essentiel lui échappa, ou du moins, je l’espérai.

Laure était toujours Laure, robe beige, queue-de-cheval et yeux baissés. Le respect et l’obéissance incarnés. J’essayai de ne pas la regarder. Je n’y parvins pas.

Le soir, je me paluchai de nouveau sous la douche en pensant à elle. Je n’osai faire de même dans mon lit, ce qui ne m’empêcha pas de la prendre sauvagement dans mes rêves, et de me réveiller les draps collés à mon émoi.

Le lendemain fut pour moi un dilemme. Je n’envisageai pas une seconde de ne pas retourner sur les lieux du crime. La scène de la veille m’avait persuadé que ces ébats si parfaitement déréglés étaient pour Laure une habitude. Je voulais la voir encore, toute nue ; je voulais la voir pénétrée, fût-ce par un autre. Toute la question était de savoir en quel endroit j’allais reprendre mon poste d’observateur. J’aurais voulu la voir à nouveau se changer seule dans le soleil, mais je me résignai finalement à passer outre et à opter pour une limitation stratégique de mes mouvements, dans le but de passer inaperçu. Après avoir hésité un moment, je finis par découvrir la cache idéale, une brèche au milieu des taillis, suffisamment éloignée de la clairière pour que, dans l’ombre, je fusse invisible ; suffisamment proche pour que je ne perdisse rien de ce qui allait s’y jouer.

Je bandais longtemps avant son arrivée.

Elle n’avait pas couru, cette fois-ci. Elle marchait, et elle avait l’air contrarié. L’autre lui parlait.

Ce n’était pas le même.

Il était beaucoup moins vieux. En fait, il avait à peu près le même âge que Laure, et il venait sans doute du même lycée qu’elle. Il était grand et maigre, plutôt beau garçon. Je n’entendis pas le début de leur conversation, mais la suite fut tout à fait claire.

— Mais je t’aime, Laura, je t’aime, tu ne comprends pas que je t’aime !

Il y avait de la ferveur dans sa supplique. Il la regardait, émouvant, et, en même temps, grotesque. Ne l’est-on pas toujours lorsque l’on aime sans être aimé ?

Elle ne répondit pas. D’un geste tranquille, elle se débarrassa de son débardeur, libérant ses seins nus. Il tenta de lui parler encore, mais dut se résigner à la regarder tandis que, lentement, faisant durer le spectacle, elle déboutonnait son short, le faisait glisser le long de ses cuisses. La petite culotte hésita une minute sur ses hanches avant de suivre le même chemin. Les pétales violets s’arrondissaient sur ses fesses. Ma main allait et venait avec ardeur.

— Laura, Laura, chuchota-t-il, et je lui fis écho en pensée.

Elle s’agenouilla devant lui, s’affaira un instant, et fit jaillir du pantalon une érection monumentale à côté de laquelle la mienne pâlissait. Elle se pencha, et, ouvrant la bouche, entreprit de l’engloutir. Je fermai les yeux, essayant d’imaginer mon pénis s’enfonçant entre ses lèvres soyeuses, baigné dans sa salive, contre la chaleur de sa langue. Perdant tout contrôle, j’ensemençai la terre dans un gémissement.

Lui s’était écroulé sur le gazon, et à présent, elle le chevauchait, me tournant le dos, m’offrant une vue imprenable sur son cul, sur le rythme de la violette qui montait et descendait, sur le sexe érigé qui disparaissait en elle. Laura renversa la tête, les mèches de cheveux rejoignirent les pétales, et elle cria sans retenue.

Laure, Lorette, Lauretta. Insatiable traînée, inoubliable roulure. Je l’ai aimée de toutes mes pensées, je lui ai dédié chacune de mes érections.

— Laura, Laura, je t’aime, répétait-il, encore abîmé dans l’extase.

Alors, elle se dégagea et se laissa rouler sur le côté, dans l’herbe verte.

— Va-t’en, dit-elle.

Il plaida un instant, mais elle ne l’écoutait pas, elle ne le regardait même pas. Nue dans la lumière dorée du soleil, elle plumait les pétales d’une pâquerette. Il rajusta son pantalon, débita une énième déclaration d’amour, et s’en fut. J’eus une pensée pour le morceau de bois qu’elle avait calé entre le mur et la porte – pour ne pas avoir à le raccompagner.

Elle resta là longtemps, dans sa nudité blonde, les yeux grands ouverts sur des rêveries que je ne pouvais pas percer.

À l’heure du dîner, ma grand-mère nous servit un poulet rôti, et nous demanda ce que nous avions fait de notre après-midi. J’admirais l’aplomb avec lequel Laure mentit ; à ses pieds, Ubu, le teckel, reluquait le poulet en frétillant de la queue.

Le lendemain, c’était dimanche. Comme d’habitude, nous nous rendîmes à la messe, dans la petite église du village. Quelle ne fut pas ma surprise lorsque je vis dans l’allée un couple dont les moitiés ne m’étaient pas inconnues. La première était la boulangère, qui souriait toujours en me rendant la monnaie ; la seconde était son époux, qui pétrissait le pain, et aussi, à l’occasion, les fesses de ma cousine. Ils saluèrent ma grand-mère, qui répondit d’un signe de tête affable. Laure resta impassible. Elle portait, ce jour-là, une veste noire au-dessus de sa robe ; elle avait lissé sa chevelure, châtaine dans la pénombre de l’église, et arborait un serre-tête de jeune fille sage qui me semblait le comble de l’hypocrisie. Me retournant, je vis que son jeune amant était là aussi, quelques bancs plus loin, et qu’il la fixait. La messe devint une sorte de Grand-Guignol ; je me demandai si la boulangère savait que son mari goûtait l’intimité de ma cousine ; je sentis les yeux du jeune homme rivés aux fesses de Laure. Elle n’eut pas un regard pour ses amants. Pour ne rien arranger, j’avais violemment envie d’elle, et je craignais que ce ne fût visible.

Plus tard, pendant l’eucharistie, je la suivis, et, dans la frénésie de mon imagination surchauffée, j’inventais une nouvelle scène : Laure en robe blanche, très blanche, voilée de dentelles, encadrée de ses deux amants en complet noir et, dans le rôle des témoins, la boulangère et ma grand-mère. Moi, inconsolable, au fond de l’église.

L’après-midi, au milieu des taillis, je l’attendis en vain. Le dimanche, jour du Seigneur, Laura ne baisait pas.

L’été se poursuivit ainsi. Il ne pleuvait jamais. L’herbe jaunissait ; Laure blondissait. Je lui vis, en tout, cinq amants, le boulanger et le jeune amoureux compris. Ils alternaient entre ses cuisses ; moi, j’étais toujours là. À la longue, je les fis disparaître de mon esprit pour ne plus voir qu’elle. Laure à quatre pattes, sa croupe tatouée tendue vers le ciel. Laura à genoux, le désir sur son visage. Lauretta abandonnée dans l’herbe, l’ouverture de son sexe prête à être goûtée, léchée, comblée. Laura, Laura, toujours.

Je voulais connaître chaque détail d’elle. La profusion de sa blondeur, le parfum de ses silences. Les coins de sa bouche qui s’abaissaient un peu lorsqu’elle souriait. Chaque pétale de la violette imprimée sur sa fesse. Le trajet d’une goutte de sueur quand elle coulait entre ses seins. Les ombres que projetaient les feuilles sur sa peau éclaboussée de soleil. L’expression de son visage au moment de l’extase. Et ses yeux verts, qui, dans certaine lumière, devenaient presque blonds, eux aussi.

La masturbation devint un art. Entre les taillis, je pouvais calculer l’instant où j’allais jouir et féconder la terre. J’imaginais qu’un buisson ardent devait en sortir, né de mon amour pour Laure et de mon sperme mille fois répandu.

Je la regardais toujours, dans le jardin, dans la maison, pendant les repas, pendant la messe. Il me semblait que je croisais son regard plus souvent qu’avant, sans que ce fût une certitude ; parfois, elle souriait légèrement ; une fois, elle posa sa main sur mon épaule. Ce fut comme une brûlure.

Le rythme de l’été cavalait vers sa fin. Peu avant mon départ, l’orage éclata enfin. La pluie tomba dans la nuit. Au matin, les odeurs de vert emplissaient l’air, comme si la terre avait rejoint le ciel. C’était ma dernière journée ici ; mes parents devaient arriver le soir ; nous repartions le lendemain.

Pour la dernière fois, je m’installai entre les taillis, et je déboutonnai mon pantalon. Pour la dernière fois, Laure arriva. Elle était seule. Elle se tourna vers moi pour se déshabiller, ses yeux dans les miens, et je sus qu’elle savait, que peut-être, elle avait toujours su. Quand elle fut nue, elle alla s’asseoir, le dos contre le tronc du marronnier, face à moi, les jambes écartées, offerte à ma vue. De la main gauche, elle se caressa les seins, sans me quitter du regard. Sa main droite erra sur sa cuisse, et, tremblant, je vis son doigt glisser sur l’énigme sombre de son sexe, au bord de l’ouverture qui m’appelait. Je sentis qu’elle m’invitait, que je pouvais enfin accomplir ce dont j’avais tant rêvé, la toucher, la boire, la pénétrer. Aller et venir au fond d’elle. Jouir en elle.

Je ne pus aller la rejoindre. À cet instant, le simple fait de me lever m’était impossible. J’étais figé sur place, incapable de sortir de mon habitude.

Alors, je fis ce que j’avais toujours fait : je me branlai en la regardant. Le ballet de sa main sur son sexe fut l’écho de mes gestes enfiévrés. Nos yeux ne se quittaient pas. Quand elle éclata de plaisir, je me laissai jouir en même temps qu’elle. Nos gémissements s’épousèrent dans l’air.

Après un long moment, elle se redressa enfin, et m’adressa son drôle de sourire, triste, ironique, tendre. Elle se rhabilla, prenant soin de m’offrir, une dernière fois, la violette inscrite sur la courbe de son cul.

Quand elle fut partie, je me laissai glisser dans la terre. Après avoir absorbé tant de sperme, elle but, ce jour-là, toutes les larmes que je versai.

Le soir, mes parents arrivèrent. Ma grand-mère avait l’air presque émue de mon départ. Mes parents semblaient contents de me voir, et peut-être qu’ils l’étaient vraiment. Laure, égale à elle-même, portait son masque d’indifférence. Lorsque je partis, elle me tendit sa joue douce pour que je l’embrasse, mais elle prit soin de ne pas croiser mon regard.

En septembre, elle fêta ses dix-huit ans, et fut autorisée à disposer de son héritage. Le lendemain, elle fit ses bagages.

Pendant toutes ces années où je suivis de loin sa vie, je songeai souvent, non sans regret, à ce moment où elle s’était donnée à ma présence, où j’aurais pu la rejoindre enfin, toucher sa chair, pénétrer ce sexe qui m’obsédait, si ma jeunesse, mes doutes, mes hésitations ne m’avaient pas retenu, comme cloué sur place.

Pourtant, je ne puis m’empêcher de ressentir une certaine fierté, et même, je l’avoue, de l’orgueil, de ne pas m’être ajouté à la somme inutile de ses amants quotidiens, d’être resté l’adorateur solitaire de ses ébats sacrés, parce qu’il me semble que si je l’avais prise, je n’aurais pas gardé, intacte, inviolée, l’image de cette violette qui fleurissait son cul et fit chanter mes nuits.

LA FEMME, LE PORTE-JARRETELLES ET L’ÉTALON
Octavie Delvaux

Au départ, je pensais m’installer dans la même pièce qu’eux, à quelques centimètres de distance, histoire de ne pas perdre une miette du spectacle. Mais le bruit de ma respiration, ou pire encore, celui de mes caresses risquait de trahir ma présence. Nous aurions pu mettre de la musique, cependant j’ai vite écarté cette solution : je veux non seulement tout voir, mais aussi tout entendre. Il m’est vite apparu que si je voulais rester discrète, je devais m’éloigner un peu, quitte à ce que certains détails de leurs ébats m’échappent. J’ai choisi de me tenir derrière la porte vitrée qui mène à la cuisine. Cette dernière fermée, je jouis d’une vue imprenable sur le salon, et plus précisément, sur le canapé où se déroulera leur petite affaire.

Je regarde ma montre : il est 18 heures 55. Jean ne devrait plus tarder. Il est toujours ponctuel.

Je commence à éprouver ce mélange d’appréhension et d’excitation qui caractérise ces moments d’attente. Mes mains sont moites, mon cœur tambourine contre ma poitrine. Je me demande s’ils ressentent la même chose que moi à cet instant. Lui, en chemin ; et mon complice affalé sur le sofa : l’angoisse les étreint-elle avec la même intensité ? Le gling-glong de la sonnette retentit dans l’appartement, m’arrachant à mes interrogations. 19 heures pile ! Qu’avais-je dit ? C’était couru d’avance. Jean est trop soucieux de son image de gentleman pour se permettre d’être en retard.

Walter se lève et va lui ouvrir. De là où je suis installée, je ne peux pas le voir faire son entrée. Dommage, j’aimerais croiser son regard à cet instant précis, capter la lueur de vice, ou de gêne, qui le traverse. Mais j’entends tout ce qu’ils se disent. Les sempiternelles instructions. Jean doit se déshabiller « complètement », laisser ses affaires dans l’entrée, puis mettre ses vêtements de « lopette ». Ensuite, il attendra à quatre pattes que Walter revienne le chercher. Jean est peu bavard dans ces situations. Un « oui » à peine murmuré informe son partenaire qu’il se pliera à ses désirs. La honte s’immiscerait-elle en lui ? Sans doute, mais plus pour très longtemps. Une fois son costume de putain revêtu, il libérera toutes ses pulsions perverses sans l’ombre d’un remords.

Jean doit être prêt maintenant. Walter retourne dans le vestibule et s’extasie devant sa tenue légère :

— Parfaite ! Une belle et grosse salope ! Tends-moi ton cou que j’attache ton collier de chienne. Voilà, la laisse à présent. Très bien. Et pour finir le bandeau, ça t’excite d’être dans le noir, hein, salope ?

Le bruit d’une claque, sans doute assénée sur le postérieur de l’animal pour le faire avancer, et voici que le charmant équipage arrive dans le salon. Jean, tenu en laisse, les yeux bandés, suit son partenaire, à quatre pattes jusqu’au canapé. Walter y prend place, puis invite Jean à se redresser devant lui. Je lui sais gré de ce genre d’initiatives qui me permettent de mieux contempler l’accoutrement de mon mari.

À genoux devant son compagnon, le torse bien droit, Jean, mon époux, exhibe son joli corps engoncé dans mes sous-vêtements. Un demi-sourire espiègle éclaire son visage. Mon ensemble porte-jarretelles rouge à froufrous signé Chantal Thomass, choisi par mes soins pour l’occasion, lui donne une allure franchement improbable. Et je ne vous parle pas de ses talons aiguilles : des immondes plateformes vernies, taille 45, sans doute dégotées dans quelque sex-shop de Pigalle.

N’allez pas vous imaginer que Jean porte bien la lingerie fine. Il est trop grand, pourvu de bien trop de muscles et de poils pour passer la comparaison avec une vraie femme. Non, Jean serait plutôt un « trav » vulgaire, une putain d’entrée de gamme qu’on traite sans ménagement. La pire espèce en somme. Il fait partie de celles qui doivent tout miser sur leurs performances pour s’enfiler des bites. Heureusement pour lui, en matière de vice, Jean n’est pas en reste. Ce serait plutôt un champion toutes catégories. Et je dois l’avouer, c’est bien cela qui me stimule.

Le jour où j’ai découvert, à son insu, que mon mari, cette montagne de virilité faite corps, se tapait des mecs derrière mon dos, je dois dire que cela m’a tout de même fait un choc. Mais une fois la phase du traumatisme passée, il m’a bien fallu admettre que ses incartades homosexuelles m’excitaient plus que je ne l’aurais imaginé. Nos ébats étaient d’autant plus torrides, ma libido d’autant plus exacerbée que j’avais découvert la bisexualité de mon cher et tendre. Le plus extraordinaire dans cette affaire, c’est que son goût pour la gent féminine ne s’en trouve pas du tout diminué. Au contraire, son désir pour moi est intact, électrique. Jean se montre toujours aussi ému à la vue de mes formes. Il les pétrit avec le même enthousiasme qu’au premier jour, et me baise avec la même fougue que s’il touchait une femme pour la dernière fois. En somme, la force virile qui suinte par tous les pores de sa peau n’a rien perdu de sa magie à mes yeux. Elle aurait presque gagné en intensité depuis que je sais qu’il se frotte de temps en temps à quelques bites de passage. Allez savoir pourquoi quand, pour certains, l’équation un homme plus un homme donne deux pédales, pour moi, un homme plus un homme, ça donne un condensé de testostérone en action qui ne me laisse pas de glace.

En espionnant Jean, qui n’est pas un as de la dissimulation, j’ai découvert son pseudo « Katia putain » (chéri, un peu d’originalité que diable ! Tu as trop regardé Le père Noël est une ordure !). Son mot de passe de boîte mail n’a guère été plus compliqué à trouver : « Choupinette », le petit nom qu’il me donne dans l’intimité. Grâce à ce sésame, tout l’historique de sa déviance s’est déroulé devant mes yeux. À vrai dire, ses premières incartades étaient assez récentes, quelques mois tout au plus. Apprendre que, par-dessus le marché, Jean insistait auprès de ses amants occasionnels pour s’exhiber dans mes sous-vêtements durant leurs jeux aurait pu me porter le coup de grâce. Mais il n’en fut rien. À l’évidence, mon mari, même dans sa fringale de queues, ne pouvait se séparer de moi en pareil instant. Quelle touchante attention ! Le malheureux devait même parlementer longtemps pour faire accepter son travestissement. Les mecs, apparemment, le préfèrent au naturel, sans fioritures. Je ne les rejoins pas sur ce détail : voir Jean féminisé, humilié, et traité en putain de bas étage m’excite au plus haut point. Aussi étrange que cela puisse paraître, je ne concevais pas autrement sa position.

Dans un premier temps, j’ai observé ses agissements à distance. Puis j’ai commencé à y mettre mon grain de sel. Jean ne va pas chercher midi à quatorze heures : lorsqu’il a un rendez-vous galant, il va fouiller dans mon tiroir à lingerie et prend ce qui lui tombe sous la main. Il me suffisait donc de mettre en évidence l’ensemble que j’entendais lui voir porter et il le choisissait à tous les coups. Le soir, pendant qu’il batifolait avec son amant, je me masturbais en l’imaginant dans l’accoutrement vulgaire que j’avais sélectionné pour lui. Très vite, ce rôle ne m’a plus suffi. Je voulais le voir en action.

Bien sûr, j’aurais pu le lui demander simplement. En lui faisant entendre que j’avais tout découvert, je tenais une arme de poids : comment aurait-il pu me refuser quoi que ce soit après ça ? Il aurait bien fallu qu’il accepte mon regard voyeur. Puis je me suis découvert un esprit au moins aussi tordu que le sien : s’il savait tout, l’expérience manquait de piment. Je voulais m’immiscer dans ses jeux et en tirer les ficelles à son insu. C’est ainsi que j’ai eu l’idée de lui trouver moi-même un amant. Jean est tellement exigeant et capricieux qu’il garde rarement un mec pour deux rendez-vous consécutifs. À force de recherches sur la Toile, j’ai fini par dénicher Walter, qui, moyennant salaire, accepte de le baiser et de le dominer en ma présence. Ah oui, vous l’ai-je dit ? Jean, alias Katia, aime qu’on le traite durement pendant l’acte : les insultes, les claques et les crachats décuplent son plaisir. Je pioche dans le budget « vacances » pour louer les services de Walter. Rien que de très cohérent, mon étalon est chaud comme une plage des Caraïbes. Selon mes instructions, il a abordé mon époux, l’air de rien, sur le site de rencontres que Jean fréquente. Mon complice sait y faire avec les lopettes, une poigne de fer dans un gant de velours. C’est un délice de les voir, tous les deux. Je crois qu’ils en sont à leur troisième rendez-vous, mais leurs rapports sont toujours aussi émouvants.

Walter ouvre sa braguette d’où bondit un sexe long et courbe comme un sabre. J’imagine le regard de Jean sous son bandeau, louchant avec délectation sur ces 23 centimètres de chair gonflée. Que mon acolyte soit bien membré faisait partie de mes critères de sélection : il devait être en mesure de déchirer Katia comme aucun autre homme auparavant.

— Qu’est-ce que tu attends pour la fourrer dans ta bouche de pute ? Je vais finir par prendre froid ! s’exclame Walter d’un ton sec, qui ne laisse aucune place à l’hésitation.

Jean ne se fait pas prier et se rue sur le membre aux dimensions généreuses. Ça devait le démanger depuis longtemps, car il se régale de cette queue comme un bagnard d’une pièce montée. Il faut voir comme il la lèche, comme il l’avale et la pompe ! Un goinfre de la pire espèce. En quelques secondes, le manche imposant disparaît dans les profondeurs de sa gorge conciliante. Jean s’abandonne à l’envahissement avec des contorsions félines qui mettent en valeur sa fine musculature. Des ondes nerveuses traversent son dos, font tressaillir ses bras. Ses lèvres sont odieusement distendues, ses joues creuses déformées par l’occupant. Pourtant, encouragé par les exclamations de Walter :

— C’est ça, ma salope, suce-moi plus fort, agite bien ta langue de petite vicieuse.

Jean – ou devrais-je dire Katia… donne tout ce qu’elle a pour exciter le manche qui lui farcit la bouche. Même derrière la porte, j’entends le bruit boueux des succions. Car cette truie y met de la salive et de l’entrain, elle lui fait reluire le nœud comme si sa vie en dépendait. La queue luisante glisse, s’enfonce, bute contre sa glotte, dérape sur ses amygdales, réapparaît un bref instant, avant d’être à nouveau aspirée par son gouffre abyssal. SLURP ! SLURP ! Ça clapote et ça coulisse, encore et encore, au rythme effréné que ma pute de mari a choisi d’adopter. Sa tête oscille de haut en bas, de plus en plus vite, bientôt accompagnée par la main que Walter plaque sur sa nuque pour mieux contrôler la vitesse de la fellation. Quand ce dernier a décidé de reprendre le dessus, il ne fait pas dans la dentelle. Bloquant sa queue au plus profond, il force Katia à maintenir la position :

— Vas-y, pouffiasse ! Avale-moi à fond.

Plus un centimètre du pénis de Walter ne dépasse des lèvres de Jean que le pieu gigantesque étouffe littéralement. Mais la putain, en proie à l’extase des pénétrations extrêmes, s’obstine. Elle subit l’invasion sans broncher, et même ses haut-le-cœur ne parviennent pas à l’écarter de sa vile besogne. Et vas-y qu’elle lui bouffe les couilles maintenant ! Évidemment, l’ensemble de la marchandise y passe. Ses joues sont tellement gonflées qu’on dirait un écureuil de dessin animé faisant des provisions de noisettes.

Je crois bien que Jean manifeste autant de passion que lorsqu’il me broute le cul. Je ne saurais dire si la comparaison est flatteuse. Toujours est-il que je commence à être bien excitée. J’aime le voir ainsi : totalement obnubilé par son désir insatiable de queue ; retirez-la-lui à cet instant, et je suis sûre qu’il en pleurerait comme un bébé que l’on prive de sa tétine. La mouille dégouline entre mes jambes à mesure que mon homme bave sur les poils pubiens de l’étalon viril. Je suis dans un état explosif. Mon sexe est un véritable brasier. Un sang brûlant l’engorge. J’y faufile une main et me frictionne énergiquement le clitoris du bout de l’index. Cela me calme un instant, mais ce n’est pas suffisant. Il me faut une présence mouvante à l’intérieur. Je glisse deux doigts entre les parois gluantes de mon vagin et les agite de bas en haut, à une cadence soutenue. Le mouvement de va-et-vient m’apaise, des frissons bienfaisants se propagent dans mon bas-ventre. Mais cette masturbation n’atténue en rien mon envie d’en voir plus. Le ventre échauffé par les frictions de mes doigts, je n’ai jamais autant souhaité l’humiliation de mon mari. Il ne perd rien pour attendre, me dis-je, alors que Walter lui tire les cheveux en arrière pour extraire son sexe de sa bouche insatiable.

PAF ! PAF ! Belle initiative que ces claques administrées pour seule récompense de sa fellation ! Jean ne bronche pas, au contraire, il bouillonne, le visage tout rouge, trop heureux d’être rabaissé.

— À quatre pattes sur la table basse, lopette ! ordonne Walter.

Le moment que je préfère se profile. Celui du viol de son anus. Étape sans grande surprise, bien sûr, mais je suis toujours émue de voir la silhouette athlétique de Jean se courber docilement sur la table, ses fesses fermes et serrées attendre l’envahisseur. J’aime saisir la légère angoisse qui assombrit son front lorsqu’il se remémore les précédentes enculades de Walter. Avec ce partenaire, j’ai tiré le bon numéro, je crois bien que Katia n’était jamais tombée sur un type aussi bien outillé.

Nous y voilà, tout mon petit monde est en place : Jean à quatre pattes, la croupe haute et les poings serrés, Walter posté derrière ses reins, son manche dressé à la main. Et moi, comme d’habitude, liquéfiée d’excitation derrière ma porte vitrée, me fourrant à deux doigts alors que l’intromission monstrueuse se prépare.

Walter écarte les fesses de Jean et crache sur l’anneau froncé en guise de préliminaire. Puis, con-centré (il ne manquerait plus qu’il ne le soit pas, au prix où je le paye !), il positionne son gland à hauteur de la rondelle humide. J’aime sa manière virile de s’imposer à Jean. Sans chichi, il lui enfonce son pieu en travers des reins, et commence à le limer violemment : un classique me direz-vous, mais ça fait toujours son petit effet, surtout lorsque la baise brutale est assortie de grimaces et de gémissement plaintifs. Eh oui, mon Jeannot, une bite dans le fion, il faut tout de même se la manger. Tu t’en souviendras la prochaine fois que tu voudras m’enculer au réveil.

Cela étant dit, je dois admettre que mon mari se comporte bien. C’est terrible à dire, mais je suis même fière de son endurance. À force de passages répétés, le manche doit l’écarteler et lui brûler les entrailles. Cependant, passées les protestations d’usage, il finit par encaisser le chibre dans toute sa longueur, sans trop de jérémiades. Mieux encore, les premiers stigmates de la volupté apparaissent sur son visage. Tout à l’heure, pendant la pénétration, il serrait les dents et joignait nerveusement les lèvres, et voici qu’à présent un sourire extatique fait place aux grimaces. Plus rien : ni les claques qui rougissent ses fesses, ni les coups de boutoir qui le secouent, ni la longueur du pieu qui le fouille ne parviennent à effacer cette marque évidente de son plaisir. Maintenant, j’en suis sûre, le vice occupe entièrement son corps : de son âme corrompue jusqu’aux tréfonds de son anus, tout n’est que gouffre offert à la bite défonceuse. Jean ne s’appartient plus, il s’ouvre à la jouissance sans fond de la sodomie sous mon regard embué d’excitation. Alors, pour les accompagner, je m’enfonce aussi un doigt dans l’anus : quelle libération ! Ajoutez à cela de vives frictions sur mon clitoris gorgé, et je décolle, presque en même temps que Walter, qui émet un cri rauque en crachant son jus dans les entrailles de Jean. Bien sûr, en réalité, ils mettent une capote, mais que voulez-vous, c’est plus fort que moi, quand je me répands sur le carrelage de la cuisine, j’aime imaginer les parois internes de Jean tapissées de sperme.

Mon mari ne jouit jamais au terme de ses ébats homosexuels. Il prévient d’ailleurs ses partenaires à l’avance. Gare à celui qui voudrait lui extraire une quelconque jouissance ! Je suppose que ça le rassure : ainsi, il peut s’obstiner à croire qu’il reste dans une démarche, certes, perverse, mais purement intellectuelle, et qu’il réserve ses orgasmes aux femmes, cibles privilégiées de ses fantasmes. Sa parade est limpide : « Je ne suis pas pédé, la preuve, je ne jouis jamais avec les mecs. » Bien tenté, mais franchement bancal ton raisonnement, mon amour. Je me demande combien de temps tu pourras encore tenir cette ligne de conduite. Le moment de la séparation est le plus éprouvant pour toi. Dans ces instants de flottement post-coïtal, tu redoutes par-dessus tout les confidences. À peine ton vice épanché, tu ne rêves que d’une chose : fuir cet individu dont tu t’es servi pour assouvir tes fantasmes, et qui, sitôt l’excitation retombée, incarne ce que ta libido a construit de plus tordu et de plus pathétique.

Heureusement, Walter n’est pas du genre bavard. En bon professionnel, il te laisse partir sans commentaire. Un simple « au revoir », jeté du pas de la porte, et te voilà parti.

Pour ma part, j’ai eu le temps de me remettre de mes émotions. Je rajuste ma robe, recoiffe mes cheveux du bout des doigts, et rejoins mon complice dans le salon.

Je le remercie par une chaleureuse poignée de main :

— Vous avez été très bien, bravo. Comme convenu, demain, vous le plaquerez par SMS. Il va vous supplier longuement ; laissez-le mariner une bonne semaine, puis faites-lui savoir que vous accepterez de le revoir à une seule condition : qu’une de vos amies, qui s’avère être une impitoyable femme phallique, participe à vos ébats. OK ? On se revoit dans quinze jours, je me charge d’apporter le gode-ceinture.

REGARDE-MOI !
Alexandra Otéro

L’air de cet été était poisseux. Pas un souffle de brise ne réussissait à se frayer un passage dans la moiteur de la ville qui affichait des pics de pollution jamais atteints. Mathilde restait enfermée chez elle pour ne pas avoir à affronter l’air brûlant, préférant ne sortir que la nuit tombée, quand un peu de fraîcheur se faisait sentir.

Un samedi après-midi de juillet, seule chez elle, après une troisième douche froide, elle se décida à rester nue. Elle serait beaucoup plus à l’aise sans vêtement qui colle à la peau. Allongée dans son canapé, le ventilateur bloqué dans sa direction, elle parcourait d’une attention discrète les pages d’un magazine féminin. Assez rapidement, elle en eut assez de ces sottises – toujours les mêmes – de régimes avant la plage, de pages mode aux pièces inabordables et d’histoires vécues rocambolesques. Dans un bâillement, elle referma le magazine et s’octroya une petite pause languide. Rien à faire, rien à penser, juste paresser. Les yeux clos, le corps agréablement balayé par le vent des pales du ventilateur, Mathilde laissa divaguer son esprit. Elle s’imaginait sur une plage, un cocktail de fruits à la main, entourée d’hommes plus attirants les uns que les autres, dont le seul objectif était de lui faire plaisir. Ils secouaient près d’elle de grandes plumes d’autruche pour la rafraîchir. Parmi ces hommes, aux petits soins pour elle, elle en imagina un qui se détachait du lot : un certain Antonio, avec des muscles saillants, la peau couleur caramel et des dents parfaitement blanches et alignées. Elle lui demanda de la caresser avec la longue plume qu’il tenait à deux mains. Pour que le fantasme ait un début de réalité, elle posa ses mains sur son corps nu, et du bout des doigts, suivit le tracé de la plume imaginaire. D’abord, la ligne descendit le long de sa gorge, puis entre ses seins, jusqu’au nombril. La plume, apparemment empressée, se glissa entre les jambes de Mathilde, qu’elle écarta délicatement pour lui offrir une voie royale jusqu’à son sexe. Ses doigts ouvrirent ses lèvres, se dirigèrent directement vers son petit bouton rose, insistèrent consciencieusement là où le plaisir s’exprimait le plus fort. Bientôt, sa vulve fut trempée. Mathilde glissa un de ses longs doigts dans sa fente humide. Elle alla loin, imprima un mouvement lent et régulier. Bientôt, sentant l’orgasme poindre, elle accéléra le mouvement et pressa son clitoris. En quelques secondes, son corps se cambra sous une décharge de sensations. Elle rouvrit les yeux. Plus d’éphèbe torse nu, ni non plus de plume. Elle se laissa aller aux réminiscences de son plaisir, puis se leva pour boire quelque chose de frais.

Debout, elle se rendit compte que les fenêtres de son appartement étaient restées grandes ouvertes pendant sa séance d’auto-érotisme. En un bref mouvement de pudeur, elle courut se cacher dans sa cuisine, ayant aperçu un homme qui la regardait depuis la fenêtre d’en face. La fraîcheur du carrelage sous ses pieds décéléra les battements de son cœur. Tout à fait calmée, Mathilde eut un grand sourire de satisfaction. L’homme, dont l’appartement avait une vue plongeante sur son salon, s’était probablement rincé l’œil. Elle but goulûment un grand verre d’eau, la tête penchée en arrière. Quelques gouttes tombèrent sur son menton et sa gorge, qu’elle essuya du revers de la main à la façon de ces gosses qui, leur jus d’orange à peine avalé, se dépêchent de retourner à leurs jeux.

Curieuse de savoir si l’homme était toujours posté à son observatoire, elle retourna dans le salon sans se revêtir, et en adoptant une démarche chaloupée qui signifiait que ça ne la dérangeait pas s’il la matait, qu’il pouvait regarder autant qu’il voulait. Après tout, elle aimait bien ça.

Effectivement, le voisin était toujours à sa fenêtre. Il avait la même attitude attentiste que dans les minutes précédentes. Il devait avoir dans les cinquante ans, ses cheveux encore bien touffus avaient, çà et là, des mèches argentées. Son visage était plutôt harmonieux : un long nez fin, des lèvres assez épaisses et un menton qu’en morphopsychologie on aurait trouvé volontaire et signe d’un caractère fort. Flattée d’être le centre d’attention de ce voisin, elle continua à vaquer à ses affaires comme si de rien n’était. Ainsi, elle fit mine d’essayer de hauts talons et de déambuler dans le salon pour tester sa démarche ; puis elle se mit à quatre pattes, le dos cambré et les fesses pointées outrageusement vers le plafond pour tenter d’attraper, semblait-il, un objet sous le canapé. « Avec des jumelles, il pourrait parfaitement voir l’ouverture de mon anus », pensa-t-elle, rougissant presque de tant d’audace. Elle l’imaginait salivant devant sa chair exhibée, tremblant d’être si loin d’elle qu’il ne pouvait ni la toucher ni humer cette peau moite. « À l’heure qu’il est, il doit être en train de se masturber », se dit-elle.

C’est alors qu’elle découvrit que l’homme n’était plus là.

Les jours suivants, elle attendit qu’il se poste de nouveau à la fenêtre, qu’il la regarde encore. Elle aurait voulu lui exposer son corps autrement, avec des porte-jarretelles par exemple, ou les mains et les pieds ligotés à son lit, à l’image de son assouvissement aux fantasmes de ce voisin curieux. Elle attendit plusieurs jours, en vain. Son excitation s’en trouva exacerbée, et aussi frustrée. Alors tous les soirs, elle se masturbait comme le jour de leur « rencontre » devant sa fenêtre. Peut-être que son sixième sens le pousserait à venir l’admirer ? Mais non, rien.

Au bout d’une semaine de ce régime stérile, elle abandonna presque l’idée de le revoir. Elle en venait à se demander si cette vision de l’homme à sa fenêtre n’avait pas été un mirage. Il avait fait tellement chaud ce jour-là !

Elle reprit alors des habitudes moins sensuelles, abandonna la tenue d’Ève pour des robes fluides et légères, ne se masturba que la nuit tombée, sous les draps frais de son lit. Elle repensait à lui de temps en temps, mais préféra oublier cette « aventure » avortée.

*
*    *

En sortant de la cuisine, les mains encore gantées de caoutchouc, elle alla chercher dans l’armoire de sa chambre un chiffon propre pour essuyer la vaisselle qu’elle venait de laver. En passant par le salon, elle le vit. L’homme était là, dans la même posture que la première fois. Un sourire en coin semblait égayer son visage grave. Mathilde laissa immédiatement tomber son projet de chiffon et se posta devant sa fenêtre, les jambes écartées, les mains sur les hanches dans une attitude volontaire de défi.

— Ah, tu reviens, toi ? Tu en veux encore, c’est ça ? clama-t-elle à haute voix comme s’il pouvait l’entendre.

Elle eut un moment d’hésitation, se demandant si elle n’obéissait pas un peu trop facilement aux désirs de cet homme. Mais elle balaya rapidement cette réticence, reconnaissant qu’elle avait terriblement envie de jouer à ce plaisir coquin. Des deux, c’était sans doute elle la plus excitée. Alors lentement, le regard pointé vers lui, elle commença de s’effeuiller. En premier lieu, elle jeta les gants en caoutchouc rose. Bien que le potentiel érotique de cet accessoire de ménagère soit plutôt mince, elle essaya de cacher sa vulgarité en les retirant lentement comme s’il se fût agi de beaux gants de satin. Pour le reste, c’est-à-dire la robe d’été et la petite culotte, elle souhaitait les ôter avec lenteur, de sorte que cet homme et elle aient le temps de sentir monter en eux le désir. D’une main gracieuse, elle fit glisser les bretelles de sa tenue, dénudant ainsi ses épaules lisses et bronzées. Puis en se dodelinant, elle baissa lentement la robe. Ses seins nus apparurent telles deux lunes au milieu du firmament. Leur blancheur contrastait avec le reste du buste hâlé. Ils étaient d’une rondeur exceptionnelle. Un peintre à la recherche d’une poitrine parfaite comme modèle aurait accueilli ces deux sphères comme un don du ciel. La robe glissa encore et découvrit un ventre un peu rebondi, des hanches épaisses et des cuisses fuselées. Le vêtement chut en un souffle presque imperceptible. Presque nue, elle le toisa avec, dans le regard, toujours le même air de défi.

— Je continue ? lui demanda-t-elle. Tu veux que j’enlève ma culotte maintenant, n’est-ce pas ? Et si je la gardais ? Et si je te faisais languir jusqu’à ce que tu cries par cette fenêtre ouverte que tu veux voir ma chatte ?

Elle ferma les yeux pour mieux se délecter du bouillonnement qui agitait ses sens : son sang irriguait ses veines dans un torrent incontrôlable, les battements de son cœur galopaient, quelques picotements agitaient ses mains placées le long de son corps. Quand elle les rouvrit pour faire glisser sa culotte à ses pieds, l’homme – pour la seconde fois – avait disparu. Une violente déception em-porta sa fierté, et des larmes de rage coulèrent sur ses joues. Elle aurait voulu lui jeter toutes sortes d’insultes à la figure, mais sa gorge était trop nouée pour exprimer quoi que ce soit. Elle réussit tout juste à murmurer, le souffle coupé :

— Salaud !

Après cette déconvenue, elle remarqua qu’il revenait à sa fenêtre tous les jours en début de soirée, toujours à peu près à la même heure. À quoi jouait-il ? Dire qu’elle avait mal digéré l’affront qu’il lui avait fait serait un euphémisme. Elle voulait se venger, elle voulait qu’il revienne en rampant jusqu’à elle pour s’excuser et la supplier de bien vouloir s’exhiber de nouveau rien que pour lui. Alors plutôt que de s’offrir à lui, soumise et docile, elle lui concocta une surprise destinée à le mettre au supplice.

Quelques jours plus tard, en fin d’après-midi, Mathilde se rendit dans un bar où traînaient toujours tout un tas de mâles, cadres en costard-cravate buvant un verre après une journée de labeur, ou encore des espèces de descendants directs des Cro-Magnon dont tout le vocabulaire tournait autour du champ lexical de la bagarre, du sexe ou de l’alcool. Au fond, que ce soit le salarié policé ou l’énergumène bestial, elle s’en foutait. Ce qu’elle voulait, c’était en ramener un chez elle.

Au fond du bar, elle remarqua un homme d’une trentaine d’années qui buvait à petites gorgées une pinte de bière. Il avait dénoué la cravate autour de son cou et lui lançait par moments des regards d’où l’attirance pour elle se lisait clairement. Elle lui décocha un sourire avenant, et sans attendre d’invitation de sa part, se leva de son siège pour le rejoindre à sa table. Elle posa son verre de vin blanc à côté de sa chope et le salua. Quelque peu décontenancé par l’approche de Mathilde, il cacha sa gêne en buvant une nouvelle gorgée de sa boisson, comme pour se donner du courage, avant de répondre à son salut. Ils se présentèrent l’un et l’autre. Lui s’appelait Stephen et travaillait comme responsable web. Mathilde minauda, gloussa en faisant tourner ses doigts agiles dans des mèches de ses cheveux tandis qu’il répondait à ses questions concernant sa journée, son job, et autres banalités propres à une discussion amorcée entre inconnus. Au bout d’un bon quart d’heure, souhaitant accélérer les choses, Mathilde posa une main sur la cuisse épaisse de Stephen tout en le fixant droit dans les yeux. Les projets de la jeune femme étaient sans équivoque, Stephen sentit ses joues s’empourprer à cette idée. Encouragée par sa réaction, elle l’invita à venir boire chez elle un « autre verre au calme ». L’homme paya les boissons et suivit Mathilde.

— C’est sympa, chez toi.

— Merci, répondit Mathilde qui n’avait que faire de ces formules de politesse.

Il était près de vingt heures. Elle n’avait pas de temps à perdre si elle voulait être surprise par son ingrat de voisin dans une position scandaleuse.

Ils étaient assis devant leurs verres de vin posés sur la table basse du salon, quand Mathilde commença sa danse prénuptiale. Elle releva sa jupe jusqu’au haut des cuisses, et lui demanda tout de go de lui caresser le sexe. Stephen déglutit fortement, apparemment impressionné par tant d’aplomb. Puis, tel un bon élève, il s’attela à la tâche requise. Il glissa une main tremblante entre les cuisses fermes de la jeune femme et découvrit qu’elle ne portait pas de culotte. Son excitation en fut décuplée, et sa main se fit plus hardie. Le sexe de Mathilde était trempé. Perdant toute timidité, d’un geste assuré, il la prit par la taille et l’attira à lui. Elle s’assit à califourchon sur Stephen et se mit à frotter son sexe contre le sien, déjà terriblement gonflé. Elle tourna sa tête vers la fenêtre pour vérifier la présence du voisin. Il était bien là, le regard fixé droit vers son salon. La présence du spectateur enhardit les gestes de Mathilde et son envie de montrer ce dont elle était capable. Elle retira prestement le pantalon et le caleçon de Stephen, haletant déjà des promesses futures de jouissance. Son long et fin pénis frétillait avec la hâte de s’introduire dans la moiteur du sexe de cette jeune femme. Mathilde lui tendit un préservatif qu’il enfila promptement. Puis elle s’enfourcha délicieusement sur lui. Cette première entrée en matière laissa Stephen pantelant, presque sans force devant tant de volupté. Il se ressaisit vite, pourtant, et accompagna la cavalcade de Mathilde en lui tenant les hanches pour l’aider à se soulever de haut en bas sur son sexe. Carrément entreprenant à ce stade de leur intimité, il la fit virevolter et se plaça derrière elle.

La tête enfouie dans le dossier du canapé, elle lui offrit son cul large. Stephen admira quelques instants cette vue imprenable avant d’enfoncer son sexe en elle. Lui tenant fermement les seins, il se balança d’avant en arrière, d’arrière en avant, avec une vigueur juvénile. Plus fort, plus loin. Il accéléra le rythme comme elle criait « Encore, plus vite, défonce-moi ». Savoir que le voisin les regardait décuplait le plaisir de Mathilde. À l’approche de son orgasme, elle tourna la tête vers la fenêtre pour être sûre de regarder son voisin dans les yeux quand elle jouirait. Elle voulait partager ça avec lui, pas seulement pour le rendre jaloux, mais aussi pour avoir le sentiment que c’était un peu avec lui qu’elle était en train de baiser. L’autre, Stephen, n’était qu’un simple intermédiaire entre eux deux.

Les derniers soubresauts de Stephen lui arrachèrent un grognement guttural. Elle jouit avec une intensité inouïe. Quelques instants après, Stephen se crispa, il donna un dernier coup de reins, et éjacula en trois jets puissants dans le préservatif.

Les deux amants, essoufflés, étaient côte à côte dans le canapé, leurs corps mollement alanguis. Une fois la douceur de l’orgasme évanouie, elle bâilla ostensiblement, et demanda à Stephen de la laisser, car elle avait besoin de dormir. Obéissant, Stephen se leva, se rhabilla et partit, sans même lui demander s’ils pourraient se revoir, ayant deviné la réponse négative de la jeune femme à son air détaché. Soulagée de se retrouver seule, Mathilde se posta nue devant la fenêtre. Le curieux se tenait à la même place, telle une statue de marbre. Elle lui envoya un baiser et tira les rideaux.

— C’est moi qui choisis quand tu peux me regarder, c’est bien compris ! lui lança-t-elle d’un ton arrogant, encore un peu amère de la déception humiliante de la dernière fois.

Ainsi, elle prit l’habitude de ramener des hommes chez elle et d’offrir le spectacle de ses ébats à son voisin qui lui, ne manquait plus une seule de ces représentations. Elle en retirait un plaisir toujours sublimé.

*
*    *

Vers la fin de l’été, tandis que l’air se rafraîchissait et que les premières feuilles mortes volaient au vent, Mathilde se retrouva nez à nez avec lui en bas de leurs immeubles respectifs. Quand elle le reconnut, son cœur fit un bond spectaculaire dans sa poitrine. Elle hésitait quant à l’attitude à adopter – conserver son regard conquérant de femme fatale ou se fondre dans la politesse tout urbaine, admise entre voisins – quand son attention fut attirée par l’objet que l’homme tenait à la main : une canne blanche. Des milliers d’informations s’échangèrent dans les synapses de son cerveau tandis qu’elle le regardait, éberluée par la tournure que prenaient les événements. Elle se ressaisit, se décida à aller le voir pour lui demander s’il avait besoin d’aide.

— C’est gentil de votre part, mademoiselle. Nous connaissons-nous, êtes-vous locataire de l’immeuble ? lui demanda-t-il en pointant sa canne vers le bâtiment derrière lui.

— Non, j’habite dans le bâtiment en face du vôtre. En fait, nos appartements sont face à face, je vous ai déjà aperçu par la fenêtre, mais euh… je ne savais pas…

Mathilde laissa sa phrase en suspens.

—… Que je ne voyais rien ! dit-il en riant fort. Ma foi, maintenant que la chose est sue, vous allez pouvoir vous promener nue dans votre appartement sans avoir à vous inquiéter d’être surprise, continua-t-il.

À cette réplique, Mathilde sourit de toutes ses dents, puis lui proposa de l’accompagner quand il devait faire ses courses.

— Ainsi, nous aurons le temps de faire connaissance. J’aime bien connaître mes voisins, ajouta-t-elle en prenant le bras de l’homme sous le sien.

A NOIR
Carlo Vivari

Un bruit d’avion me réveille en sursaut. Mon T-shirt de nuit colle à ma peau. J’ai le fond des narines tout sec. Ça me fait ronfler comme un moteur, m’empêche de dormir le matin…

Je sors du lit, vais pisser avec le sexe tout raide. Ça se dégonfle à la fin, mais à peine. Je ne vais quand même pas me soulager de bon matin, là, debout devant la cuvette des toilettes ? Après, j’en ai pour la journée à rester abruti, ça bourdonne dans mes oreilles. Il faudrait trouver des filles…

Je cligne des yeux dans le séjour. Le rideau du balcon est relevé jusqu’en haut. Au dixième étage dans les cités, on est en plein ciel, il y a rien pour arrêter les rayons. Par la porte-fenêtre, on voit tout Paris couché dans des gaz, moitié blancs, moitié transparents. À gauche, Montmartre surnage encore, mais à l’autre bout, la tour Montparnasse en a déjà jusqu’à mi-hauteur. À midi, on verra plus rien, tout sera noyé. Les gens de Paris vivent dans une cuvette sale. Ils nous regardent de haut, on se demande pourquoi. Ils n’ont jamais fait l’effort de venir jusqu’ici pour voir dans quoi ils sont.

L’appartement est vide. Ma vieille est partie tôt. Elle est première caissière dans la plus grande quincaillerie de Bezons. La classe. Elle m’a laissé mes trois billets de vingt euros pour la semaine, coincés entre le napperon posé sur la télé et un galet d’Étretat. Depuis deux jours, je fume des mégots que je ramasse à droite et à gauche dans les allées de la cité. Je vais foncer au tabac de la gare.

Je me fais un bol de nescafé, poudre noire avec eau chaude du robinet, jamais de sucre, ça écœure. Je vide mon bol debout devant la télé restée allumée de la veille. À cette heure, il y a rien, à part des ventes de casseroles pour les bonnes femmes qui se montent en ménage.

Avant de passer ma tête sous l’eau, je me regarde dans la glace de la salle de bains. Avec mes poches sous les yeux, mon air mâché, je fais dix ans de plus. Je suis pas grand, mais large, de mâchoires, d’épaules, de mains. Et brun foncé, avec les cheveux plantés bas, la barbe dure. Il faudrait que je me rase deux fois par jour pour avoir l’air correct. Pour quoi faire ?

J’enfile un jean, un pull, un blouson, des bottines. Tout ce que j’ai à me mettre vient des marchés en plein air de la banlieue nord. En plus, je fais négligé parce que je ne supporte pas ce qui serre : lacets, chaussettes, slip… Tout, en fait. Je mets une ceinture, bien obligé. De toute façon, les bretelles, ça serre aussi. Les filles me voient venir de loin. Je vais quand même aller à Paris. Voir si des fois…

L’ascenseur met une heure à arriver. La cage est pleine de mégots. J’en repère un plus long que les autres, mais j’aime pas les mentholées. Et puis, fumer ça quand on a du fric dans la poche… D’après ma vieille, on n’est pas des fauchés comme les autres. Pour ce que ça change…

Dans le couloir des boîtes à lettres, je jette un œil à celle qu’on partage, elle et moi. « Azzopardi Annonciade » et en dessous, « Azzopardi Ange ». Que des A. J’aime pas mon nom et mon prénom. Je ne me rappelle jamais si c’est mon père qui est maltais et ma mère sicilienne, ou le contraire. Je suis jamais allé dans ces coins-là. Avec quel fric ? Pour quoi faire ?

Dehors, c’est encore début mars, le soleil ne chauffe rien. Je ferme mon blouson sous le menton. Je marche vite, en regrettant le mégot de l’ascenseur. Le tabac de la gare est à un quart d’heure. Je prends du Drum corsé, du papier OCB, sors ma boîte à rouler. La cigarette s’éjecte. La première bouffée me donne un flash. À la gare, je prends un billet pour Saint-Lazare, sans le composter. S’il y a un contrôleur, je raconterai que le train arrivait, que j’ai pas eu le temps. De toute façon, la machine à poinçonner marche une fois sur deux : les scolaires s’en servent de punching-ball à kung-fu.

Le train n’arrive pas. Le vent gèle les flaques sur le béton. Je fume sans arrêt en allant et venant de l’escalator au bout du quai. De l’autre côté des rails, les immeubles, plus larges que hauts, gris foncé, tous pareils. Ils font penser aux casernes des vieux films en noir et blanc. J’ai pas voulu faire l’armée, dans le temps : pour me soulager à jet continu, je suis aussi bien chez moi, chez ma vieille plutôt.

Pendant le trajet, je suis nerveux. Si un contrôleur passe, ça va faire des salades. J’ai mes papiers sur moi, un chéquier, un stylo pour payer l’amende au cas où. La vieille gueulerait, mais tant pis.

À Saint-Lazare, je m’en roule une sur le quai, en avançant dans la foule. Je me soulève sur la pointe des pieds pour voir s’ils ont pas mis un barrage de contrôleurs en tête du train. Non, ça va, on avance.

Je prends le métro en dépensant un ticket. Je peux pas faire autrement à cause des portillons, je suis trop large pour passer en force. Où je vais aller ?

J’ai le choix, mais c’est toujours au quartier latin que j’aboutis. C’est là qu’il y a le plus de filles intéressantes. Les intellos sont spéciales. On dirait qu’elles ont tout leur temps. Elles sont plus libres que les nanas de banlieue. Celles-là sont rien que des grandes gueules montées sur talons échasses. Elles passent leurs journées à se saper et à se montrer. Sans rien connaître, à part ce qui est passé à la télé la veille. Elles savent aussi le prix de chaque chose au Carrefour, comme ma vieille.

Les filles des facs, c’est le contraire. Elles font comme si l’argent n’existait pas. On dirait qu’elles ont autre chose à penser. Et celles qui sont moches ne cherchent même pas à s’arranger. Plus elles sont intellos, plus elles rasent les murs. Elles sont tout en dedans. Je leur parle pas. J’ai pas dépassé la classe de troisième, où j’étais nul. De toute façon, je bégaie devant les filles, même les plus boudins. Depuis tout petit.

Pour l’instant, je trouve qu’il y a mieux à faire que discuter avec les étudiantes : les espionner dans leurs toilettes pleines de trous. Là au moins, il se passe quelque chose. Elles montrent tout sans se rendre compte. C’est mieux que les magazines et les films – gratuit en plus. Et ça peut durer toute la journée, avec les cigarettes, le journal, le sandwich, le thermos, si on veut.

C’est toujours le même genre de filles qui me plaît. Je l’ai constaté à force. Le style blondasse empotée, avec trop de seins, trop de fesses, l’air coincé. Malheureux même. Avec, pourquoi pas, une croix de communion en or autour du cou. Ces filles-là donnent l’impression d’attendre. Quelque chose ou quelqu’un. Le Messie. C’est elles que je préfère, je sais pas pourquoi.

Au contraire, les nanas super-canons hyper-sapées, elles, ne m’attirent pas du tout. Et comme moi non plus, on est quittes. Elles me font de l’effet dans les magazines papier glacé, mais quand on les voit en vrai, on a plutôt envie de se tirer. On sent qu’elles n’attendent qu’une chose : se regarder dans une glace pour se trouver bien… et bouger une mèche, la remettre, se tripoter en s’étudiant. Ces filles-là ne mouillent que devant leur reflet, ou en face d’un appareil photo, ou alors pour les acteurs de cinéma. Rien de vrai… Elles m’ont pas fait leurs confidences, mais je sens que c’est ça. En rêve, la nuit, c’est à elles que je m’en prends. Mais dans la réalité, je les regarde même pas : ça leur ferait trop plaisir — et du plaisir, elles en ont déjà assez comme ça.

Je sors du métro à Jussieu, sans rentrer dans la fac. Les tours en verre noir donnent froid tellement elles font prétentieux. Et puis, là-dedans, les toilettes ne sont pas pratiques pour moi : béton et compagnie.

Je continue vers Censier, à dix minutes. Les étudiantes en lettres sont plus larges d’idées que les autres. De hanches aussi, je suis sûr. Je passe entre le jardin des Plantes et la grande Mosquée, en marchant vite, fumant une cigarette après l’autre. Comme chaque fois que je vais voir les filles, je gargouille du ventre.

Je rentre dans la fac en jouant au mec pressé, sans regarder à droite et à gauche. J’ai toujours peur qu’on m’arrête, me demande une carte d’étudiant. Il y a des filles partout autour de moi. Elles secouent leurs cheveux, leurs habits, leurs classeurs pleins de feuilles écrites en bleu clair. Elles gloussent en disant des mots que je comprends pas. Il faudrait un dictionnaire pour les suivre.

Les eaux de toilette, les parfums, les shampoings, la sueur sous les bras se mélangent. Ça m’abrutit. Je n’aurais qu’à tendre la main pour toucher une fille au passage. Non, surtout pas. J’ai la bouche sèche.

Au troisième, l’étage de la psycho, les trous dans les cloisons des WC sont mieux placés qu’ailleurs. C’est pas moi qui les ai creusés, mais j’en profite. Pourvu qu’un type n’occupe pas déjà ma place ! Il y a des bagarres entre voyeurs pour les meilleurs postes. Ceux qui ont des couteaux suisses pour faire les trous sont toujours prêts à se les planter. Les filles ne se rendent pas compte de tous les trafics et règlements de comptes autour de ce qu’elles montrent.

Les étudiantes ne sont pas toutes nunuches. Certaines se font plaisir en s’essuyant après avoir fini de se soulager. C’est ça le mieux. Je fais comme elles, à toute vitesse. Je lâche tout au moment où la fille qui prend son pied pousse son cri de souris dans le boucan des chasses d’eau.

J’ai de la chance aujourd’hui : je suis le premier arrivé, les toilettes sont vides. Les voyeurs les plus accros doivent venir de banlieues encore plus éloignées que la mienne. Je sors de ma poche une clef coudée à bout carré, que j’ai piquée dans la quincaillerie de mémère. En surveillant le couloir, je bloque au verrou, de l’extérieur, les trois quarts des portes : c’est pour obliger les filles à se rabattre de mon côté.

Je m’enferme dans l’avant-dernière cabine de la rangée de droite, la meilleure. Par une fente entre deux carreaux de faïence, on peut surveiller jusqu’au couloir. Et voir arriver celles qui ont envie. J’aime mieux savoir d’avance sur qui je vais tomber.

C’est pas le tout de visionner des chattes. Il faut aussi avoir une idée de ce qui va avec. L’air de la fille, ses cheveux, sa couleur d’yeux, sa coupe d’habits, sa voix, tout compte… Dans les rues, en se penchant, on peut arriver à voir leur culotte – jamais davantage. Ici, on a tout : l’image en couleur, plus le son en direct. Mais sur les plages nudistes, où on a tout aussi, ça ne marche pas. Il n’y a pas d’intimité, tout le monde flique tout le monde. Les hommes n’osent pas regarder, les femmes font semblant de rien. Ça refroidit.

Il y a aussi les peep-shows de la rue Saint-Denis. Mais c’est toujours des filles de banlieue qui viennent se faire voir là. Elles rigolent avec le gérant en se déshabillant sur le podium qui tourne. Moi, ça me casse tout. Je dois remettre des pièces, en espérant que la fille suivante fera un peu plus semblant de croire à ce qu’elle fait. Les étudiantes assurent, elles, au moins. Pas de chichis, elles lèvent le rideau, lancent le film…

C’est pas avec mon fric que je pourrais me payer des putes. De toute façon, elles viennent de banlieue aussi, et même de celle de Marseille, certaines. J’ai l’impression de me taper ma voisine de palier, ou ma gardienne d’immeuble. Pourquoi pas ma mère ? Ça me coupe tout. La « passe » avec une pute, de toute façon, ça va trop vite. On n’a le temps de rien. Dans la chambre, tu poses ta cigarette dans toujours le même cendrier Martini jaune, seul sur la table de nuit. Pendant ce temps, la femme, qui n’a enlevé que le bas, s’écarte sur le lit sans l’avoir défait. Elle t’appelle, t’enfile une capote, te place sur elle, te pompe avec son trou plein de crème. Tu lâches tout, ressors, arraches la capote, la balances. Tu te laves dans le lavabo, reprends ta cigarette où tu l’avais laissée. Le bout fume encore. L’autre, déjà à cheval sur son bidet, te fait un sourire de charcutière qui vient de fourguer un fond de salade de museau.

Enfermé dans ma cabine, je ne me sens pas tranquille. Je défais ma braguette d’avance. À chaque coup de talon aiguille, je jette un œil vers le couloir. Des bandes de filles passent sans s’arrêter. Je pense aux bêtes à qui il faut de la patience : l’araignée au bord de sa toile, l’anémone de mer, la tique du chien… C’est ce que je préfère à la télé : les documentaires où ça se dévore et s’accouple, et même les deux en même temps. Sur terre, sous terre, sur mer, au fond de l’eau, dans l’air, ça n’arrête pas.

Je suis en train de me rouler une cigarette, quand des talons me font sursauter. C’est une blonde châtain clair, à lunettes, large de silhouette, en ciré noir, l’air perdu. Elle fonce vers moi tête baissée.

Elle est rentrée d’un coup dans le box à ma gauche, en faisant grincer son ciré. En deux secondes, elle a fermé sa porte au verrou. Je suis déjà à quatre pattes, l’œil au trou, en bas derrière la cuvette. J’entends la fille se retrousser avec des gestes brusques, rouler son imper sur son dos. Les élastiques de sa culotte claquent. Rien qu’au son, on comprend qu’elle a des cuisses tout ce qu’il y a de compact. Elle ne se pose pas sur la cuvette à cause des microbes. Elle reste assise-debout comme les skieuses en recherche de vitesse. Tant mieux, on en voit plus par en dessous.

Son cul très cambré en arrière s’encadre dans le trou. On dirait un ballon de plage encore plus blanc que la faïence de la cuvette – et crevé au milieu. Des plaques roses s’élargissent sur les côtés des fesses, qui sont bombées comme des ailes de voiture américaine. En même temps, comme toujours, je me demande pourquoi c’est si intéressant ce que je suis en train de regarder.

Ça gicle tout de suite très fort. Son jet siffle comme celui d’un karcher, bombarde l’émail et le fond d’eau. Sa coulée transparente sous le néon est en forme d’hélice. Elle y va tellement à fond qu’en une demi-minute, elle a fini. Elle donne des coups de bassin en avant comme une danseuse du ventre pour faire tomber les gouttes brillantes restées accrochées aux poils. À quatre pattes, je viens au trou creusé dans la cloison juste sous la boîte à papier toujours vide. Elle va s’essuyer. C’est le meilleur moment, mais ça va toujours trop vite. Pour l’instant, les mains à la hauteur des chevilles, les fesses en l’air, comme une nageuse olympique au départ, elle fouille dans son sac à main ouvert par terre.

Avec ses ongles rongés, elle s’énerve à tirer un kleenex d’un paquet neuf. Si elle tournait la tête, elle verrait mon œil au trou. J’ai sa figure rouge à quelques centimètres, avec son front en arcade, ses verres de lunettes sans monture. Ses yeux bleus ont l’air inquiets derrière ses grands carreaux. Elle se sent peut-être espionnée ? Non, pour moi, elle est tout le temps comme ça : pas sûre d’elle.

Coup de chance, elle s’essuie face à moi. J’ai son triangle en plein. C’est une vraie blonde, avec son petit éventail déployé tout ce qu’il y a de distingué. On voit tout. Oui, c’est ça qu’on était venu chercher. C’est vraiment ça. Y a pas à dire… tout est là ! Avec même comme une odeur d’algue. Ah, misère de misère, si on avait le droit d’y goûter, à son oursin entrouvert frais péché !

Avec son kleenex roulé en boule, elle s’essuie la fente en remontant. De plus en plus vite. Elle se fait plaisir ou quoi ? Au bout de cinq ou six allers et retours, elle couine comme si elle s’était brûlé la langue. Elle m’a bien eu ! Tout de suite après, elle jette la boulette de papier humide dans la cuvette, comme ça, sans se retourner, en passant sa main entre ses cuisses ouvertes. Un geste sportif qui montre qu’elle a l’habitude…

Elle n’avait pas une tête à ça, et pourtant, elle a pris son pied comme les autres. Je connais la suite : maintenant qu’elle s’est contentée, elle va me laisser en plan. Elle me tourne le dos, se reculotte à toute vitesse comme s’il y avait le feu à sa cabine.

L’idiote ! Elle a mis sa culotte à l’envers. Je vois une étiquette cousue à l’élastique du slip, comme en colonie de vacances, dans le temps. J’arrive à lire son nom et son prénom, en lettres rouges sur fond blanc : « Annette Alavoine ». Elle n’a que des A, comme moi. Comme moi aussi, elle doit avoir honte de son nom et de son prénom. Les siens sentent vraiment la cambrousse. C’est vrai que ses poils et ses cheveux ont la couleur de la paille humide. J’aimerais bien voir comment ils sont sous ses bras, en espérant qu’elle se les rase pas.

Elle laisse retomber son ciré avec des grincements de plastique. Rideau. Elle va ressortir. Je fais vinaigre pour me rhabiller, réussis à être prêt en même temps qu’elle. Je me soulagerai une autre fois.

Après avoir tiré la chasse, elle tourne le verrou, tire la poignée. Sa porte cogne fort contre la cloison qui nous sépare, ça me donne un coup au cœur. C’est une grande nerveuse. Ses talons s’éloignent en mitraillant le carrelage. Je sors au moment où elle disparaît dans le couloir. Je la repère dans la foule. Sa queue-de-cheval blond foncé tenue par un chouchou blanc se remarque bien sur le col noir de son ciré. Elle prend les escaliers. Elle sort de la fac ?

Elle a un air hyper-sérieux, alors qu’elle vient de se faire du bien toute seule, debout devant une paroi pleine de trous. Les filles autour, qui discutent avec des mots compliqués en fronçant les sourcils, font pareil. Je les ai toutes vues ou presque. Je fais un peu partie de la famille, depuis le temps…

Dehors, la blonde longe la grille bordée d’arbres. Je la suis de près. Elle ne me connaît pas. Moi, je sais tout d’elle. Si elle prend le métro, est-ce que je vais suivre ? Je ne fais jamais ça d’habitude. Pourquoi je n’arrive pas à la lâcher, celle-là ? Qu’est-ce qu’elle a de plus que les autres ? Elle m’a dit son nom. C’est encore plus personnel que la couleur de son jet.

Elle a quitté la direction de la station Censier-Daubenton, pour tourner dans la rue de Suffolk, coincée entre un square et une maison ancienne avec un panneau d’explication en forme d’aviron planté debout dans le trottoir. On est seuls dans la ruelle, je ne peux plus la coller, elle pourrait se retourner, avoir peur. C’est moi qui ai la trouille, en fait. Il faudrait trouver quelque chose. Lui parler. Sans bégayer. Pour dire quoi ? Je change de trottoir, avance à la même hauteur qu’elle de l’autre côté de la rue, en gardant la tête tournée pour la regarder.

Elle doit avoir dix-huit ans, vingt-deux à tout casser. Bien nourrie, bien éduquée, l’air fatigué, déprimé même. Sa figure rouge tomate de tout à l’heure est redevenue blanche. Elle a le nez pincé, la bouche épaisse, le front haut, les yeux trop bleus. Je me sens mal, respire à peine – c’est toujours comme ça.

Elle s’est arrêtée pile sous une porte cochère, au numéro 8, pour taper le code d’entrée. J’entends le déclic. Elle disparaît sous la voûte, la porte se referme. C’est chez elle ? Au dernier moment, je me décide à lui courir après. J’arrive au moment du claquement de la fermeture. Par une petite grille fixée dans la porte, je la vois prendre l’escalier de gauche. Je veux poursuivre. Pour quoi faire si je lui parle pas ? Elle habite peut-être avec quelqu’un. C’est plus fort que moi, je veux savoir où elle vit. Voir au moins sa porte d’entrée avec le paillasson devant, à poils blonds comme elle, je suis sûr. Et vérifier son nom : elle a pu emprunter la culotte d’une copine…

Je reviendrai.

À L’ÉCOUTE
Frida Ebneter

Un petit homme gris aux jambes courtes, aux oreilles poilues, tenant sa tête ronde penchée sur le côté ou en avant mais rarement droite, suit une allée du Luxembourg en direction de la sortie.

Il a pris congé de ses partenaires après une partie d’échecs, jeu auquel il excelle. Mais il a une autre passion, dans sa vie d’homme myope et solitaire : accordeur de pianos de son métier, à ses heures de loisir, quand il sort de chez un client dont il vient de réviser l’instrument, il arpente les rues jusqu’à ce qu’il repère un cas intéressant – c’est-à-dire le couple qu’il va suivre.

Il est déjà tard, Fernand – c’est ainsi qu’il se prénomme – en prend conscience en consultant sa montre ; on est en juillet, les jours sont longs. Il a beaucoup marché, il a abandonné plusieurs pistes qui s’annonçaient pourtant prometteuses.

Et voilà qu’en descendant de l’autobus 89 devant la mosquée, rue Geoffroy-Saint-Hilaire où il demeure, il se trouve derrière deux séduisantes silhouettes, celles d’un garçon et d’une fille qui se tiennent par la main. Un voile musulman orne sa chevelure ; elle porte une tunique de soie rose sur une longue jupe noire.

Fernand tremble, son cœur se met à battre. Il entre à leur suite dans le salon de thé de la mosquée, prend place un peu en retrait, et commande, comme ces deux-là viennent de le faire, un thé à la menthe.

Les jeunes gens ont beau avoir un maintien irréprochable, il est perceptible qu’ils sont amoureux l’un de l’autre. Leurs voix résonnent à l’unisson et atteignent presque douloureusement l’ouïe exercée de Fernand. Celui-ci, après avoir achevé son verre de thé et payé le serveur, se lève pour quitter l’établissement. Il a décidé de les attendre au-dehors.

Qui se douterait des pensées que nourrit cet homme effacé, modeste, courtois, en apparence distrait – ce qu’il est réellement pour tout ce qui est hors du champ qui l’occupe au moment où il s’adonne à ses deux passions ?

Les voilà qui sortent, se dirigent vers la bouche de métro. Grâce à l’art consommé auquel il est parvenu, en coulant vers la fille son regard de myope, Fernand constate, ce dont il se doutait, que celle-ci a un visage très pur et de grands yeux que le voile met en valeur. Il ne voit pas, il ne sait pas que ses prunelles sont d’un bleu profond comme la mer quand elle reflète un ciel d’encre.

Il monte dans le même wagon qu’eux. Les stations défilent. Il n’y a pas lieu de s’impatienter, il y a tout lieu, au contraire, de caresser l’espoir de se rapprocher d’eux, de les épier, et de savourer l’attente de l’événement.

Ils descendent gare de l’Est, entrent dans le square, s’arrêtent près de l’arbre au tronc presque couché. Là, ils échangent un long baiser. Le garçon palpe les hanches, les fesses de sa compagne qui frémit. Jusqu’ici, ils n’ont pas remarqué le manège de Fernand qui sait, grâce à l’expérience acquise, comment passer inaperçu.

Il est à l’affût du moindre souffle ; aucun bruit, aucun bruissement de la nature, aucun son humain, aucun soupir ne lui échappent.

« Ils ne vont pas satisfaire la faim de leur corps ici, maintenant, songe-t-il. C’est impossible. »

Les choses se précipitent car le ciel s’assombrit, il s’agit de traverser le petit square avant sa fermeture par le gardien.

— On va chez moi ? souffle le garçon.

— Tu habites loin d’ici ?

Il désigne du doigt un immeuble.

— Là, en face. Au rez-de-chaussée.

Ils se séparent, se mettent à courir, la main de la fille dans celle du garçon. Derrière eux, le petit homme aux jambes courtes s’essouffle, il perd du terrain. Il est sorti à temps du square, regarde autour de lui, désespéré, parce qu’il croit les avoir perdus, quand soudain une fenêtre s’éclaire dans la petite rue. Fernand s’en approche avec précaution. Il fait à présent tout à fait nuit, mais la pleine lune éclaire le canal, là-bas.

La fenêtre, protégée par des barreaux car elle est presque au niveau du trottoir, s’est ouverte en grand ; un rideau vient d’être tiré. Un souffle d’air léger le gonfle par instants ; de l’autre côté, à l’intérieur, des voix chuchotent et se répondent.

La chance sourit à Fernand. Sa bouche, aussi, sourit dans l’ombre. L’homme s’accroupit sous la fenêtre, ses mains en agrippent le rebord. Un mince rai de lumière filtre entre les deux pans du rideau. Les conditions d’écoute sont favorables. Fernand se rassure : les deux jeunes ne soupçonnent pas la présence d’un tiers. Ils ont autre chose à penser. Lui a tout ce qu’il faut pour s’offrir une mise en scène érotique qui le conduira pas à pas à la jouissance.

Le garçon retire le voile qui enveloppe la tête de sa partenaire, emprisonnant ses cheveux. Il place celle-ci debout devant un grand miroir mural. Elle lève les bras, il lui retire la tunique rose qui brille d’un ton plus vif à la lumière. Un tintement accompagne le geste : des bracelets, sans doute, qui s’entrechoquent. Fernand perçoit un léger bruit, qu’il identifie aussitôt : celui d’un soutien-gorge que l’on dégrafe.

La fille a le dos bien droit ; c’est au tour de la jupe d’être défaite : faible bruit métallique, celui d’une fermeture Éclair que l’on ouvre. Dans un frois-sement d’étoffe, la jupe tombe au pied de l’amoureuse consentante. La culotte, car elle en a une, glisse le long des cuisses en fuseau.

Sa croupe. Fernand en rêve depuis un moment. Depuis qu’il a aperçu sa silhouette devant lui, rue Geoffroy-Saint-Hilaire. Et tout à l’heure, dans le square, quand le garçon lui caressait les fesses par-dessus le tissu de la jupe.

La ligne du dos se creuse dans la cambrure des reins, un sillon profond sépare les globes. Fernand tend les mains entre les barreaux, pour les saisir. Il croit sentir leur chair ferme et chaude dans ses mains moites.

Il est heureux que sa présence soit ignorée. Il lui est arrivé – rarement il est vrai – d’être surpris, chassé, injurié dans une circonstance similaire. C’était bien fait pour lui. Mais le pire, c’est quand ceux qu’il épie le découvrent, et jouissent de s’adonner devant lui à leurs ébats, vont jusqu’à lui proposer de participer. Cela fausse tout, lui gâche son plaisir.

La fille lève un pied après l’autre pour que son partenaire lui ôte sa jupe, puis ses ballerines.

Un petit rire étouffé, suivi d’un gémissement. Auquel répond une voix menaçante :

— Un homme t’a regardée dans le métro… ne proteste pas, je sais que c’est vrai. Tu n’as pas toujours gardé les yeux baissés. Avoue plutôt, ou je pince plus fort tes tétons !

— Je t’assure que je n’ai rien remarqué. Pourquoi ne me crois-tu pas ? Ta méfiance me blesse.

— Je suis jaloux… je suis ce Maure jaloux de Desdémone ! C’est bien toi qui m’as conté cette histoire, n’est-ce pas ?

— Tu me fais peur. Souviens-toi, il l’a tuée pour rien ! Elle n’avait rien fait !

— Elle n’avait rien fait, mais qui pouvait assurer le Maure qu’elle n’avait pas des pensées coupables ? Si c’est le cas, elle l’avait trompé !

Fernand jubile. Il a enfin ce qu’il voulait, ce qu’il cherchait depuis longtemps : le feu de la passion, la morsure de la jalousie, le soupçon poussé jusqu’à la folie.

Va-t-il la punir d’être si belle, si désirable ? Désirée par d’autres, donc déjà possédée ? Fernand la caresse des yeux, de ses yeux de myope qui la devinent dans l’ombre ; son ouïe absorbe tous les râles, tous les sons de gorge, de lèvres gourmandes qui saturent l’atmosphère comme des odeurs. Il se tâte à travers le pantalon : son membre si exigeant, si lent à réagir, si difficile à contenter, s’est allongé ; il est devenu dur. « Continuez, mes enfants », leur dit-il tout bas.

À ce stade, Fernand passe la tranche de la main entre les deux pans de rideau. Il entrevoit dans la clarté de la chambre les deux ombres : l’une qui s’allonge sur le lit, poussée aux épaules par deux mains fermes ; l’autre qui se couche sur elle. S’ensuivent des bruits de succion, des soupirs, des plaintes, des murmures, des bribes de phrases que Fernand ne comprend pas – car le garçon les exprime en arabe –, mais dont il est aisé de deviner le sens.

Du regard, de l’ouïe, Fernand caresse le corps de la fille. Cela dure un bon moment. Tant mieux, car le petit homme veut vivre leur passion, en même temps qu’eux. Son organe auditif est aiguisé à l’extrême, sollicité à mort, car c’est par lui qu’il parviendra à jouir.

Il perçoit des secousses. Le lit grince.

— Tu es beau, tu es fort ! Chevauche-moi, emmène-moi loin, très loin !

Elle soupire, gémit ; il halète, son souffle bruyant balaie le visage de la fille dont la chevelure s’étale sur l’oreiller.

— Tu fais attention, tu n’oublies pas ?

La voix est anxieuse. Fernand a l’impression que la fille s’est redressée sur le lit, hagarde.

— Mais non. Je sais me retenir, j’ai ce qu’il faut.

L’ombre du garçon se redresse. Bruit d’un paquet que l’on déchire, de caoutchouc que l’on déplie.

Fernand a ouvert sa braguette ; son membre libéré est dilaté, le gland congestionné. L’accordeur de pianos fait le geste d’enfiler un préservatif sur son sexe.

Le garçon se met sur le dos.

— Viens sur moi. Suce-la.

À califourchon sur lui, la fille serre le membre dans sa main. Fernand sent palpiter sa queue comme si c’était lui qu’elle pressait entre ses doigts. De l’autre main, elle s’empare des couilles de son partenaire, puis referme ses lèvres sur le gland. Maintenant, elle le lèche à grands coups.

De l’endroit d’où il épie, et d’un certain point de vue qui peut, il est vrai, être contesté, la scène est pudique. Car Fernand ne voit pas les sexes, il entend seulement une langue laper. Mais la scène est on ne peut plus obscène, car malgré sa myopie congénitale, Fernand voit en premier plan ce qui l’intéresse le plus, ce qui le fait bander : le cul de la fille, tache claire dans l’obscurité, que la lampe éclaire.

Le garçon respire fort.

— Elle te plaît, ma queue ?

La fille répond par des grognements, sa bouche va et vient le long du phallus. Sa tête, entre les mains du garçon, est serrée comme dans un étau.

— Prends garde à toi, souffle le garçon, si tu me trompes, je sais comment te punir.

Elle lâche le membre, lève la tête vers lui.

— Comment ?

Sa voix tremble. « Elle a peur », songe Fernand que l’émoi fait trembler à son tour.

— Tu m’as dit un jour que tu aimais les cactées. Je t’en réserve un beau : long, épais, couvert d’épines effilées. Je te l’enfoncerai… je le ferai aller et venir dans ta chatte… tu crieras… et tu jouiras ! Maintenant, enfile-toi sur moi.

La fille se place au-dessus de son partenaire, ses cheveux soyeux lui effleurent le torse. Elle se laisse tomber sur la queue gonflée qui pénètre jusqu’au fond de son vagin, puis d’un mouvement de hanches, s’agite comme une houle sur le corps qui la supporte.

Fernand n’en peut plus. Les yeux fermés, dressé devant la fenêtre, à deux ou trois mètres de distance, il braque son sexe en direction du lit, pétrit les fesses que son désir et son imagination lui rendent accessibles, les écarte, enfonce sa queue dans le petit trou, attentif aux bruits que son irruption déchaîne. Il les entend jouir. Submergée par l’orgasme, elle crie tandis que le garçon ahane, souffle bruyamment en éjaculant.

Comme un chien qui lève la patte pour pisser, Fernand arrose le mur sous la fenêtre des amants. Il demeure là un moment – hébété.

Combien de temps est-il resté dans cet état ? Quand il reprend ses esprits, les jeunes gens se parlent à mi-voix.

— Tu sais de quoi j’ai envie ? dit la fille.

— Quoi ?

— Que tu me déshabilles une nuit dans le parc de Belleville, et que tu me fasses l’amour à la belle étoile… Tu sais, ajoute-t-elle, sérieuse, quand on joue à notre jeu, et que je mets un voile, ça me fait mouiller, et je me dis que c’est pour toi seul que je l’ôte.

Elle rit. Il lui donne un baiser.

— Moi aussi, j’aime te voir voilée, et te dévoiler. Mais je t’aime bien aussi en minijupe, tu sais !

Fernand s’est rajusté. Comme toujours, après l’amour, il éprouve le besoin de marcher sans but. Il se dirige vers le canal.

JEUX DE RÔLES
Clarissa Rivière

Alexia se sent à la fois anxieuse et curieuse. Son nouvel amant vient de la convaincre de jouer avec lui à des jeux érotiques, sensuels, mais aussi un peu pervers. Loïc la rassure, lui promet en souriant qu’il ne la quittera pas des yeux, le jeu pourra s’arrêter à tout moment, sur un simple signe de sa part.

Il l’emmènera dans un bar, connu pour être un lieu de rendez-vous entre des hommes d’affaires occupés et des femmes délaissées. Les rencontres y sont ritualisées, codées : échanges de regards, de sourires, cocktails, confidences, jeux de séduction… Alexia devra bousculer tous les codes, brûler les étapes et s’offrir directement, selon les modalités qu’il lui indiquera. Pour le plaisir de ses yeux.

Loïc a débouché une bouteille de champagne. Ils vident lentement leur coupe en se regardant. Alexia sent son corps se réchauffer, ses idées s’égayer. Elle rit sans raison, elle a hâte d’être emmenée, l’attente commence à lui peser. Son amant lui remet une oreillette sans fil, reliée à son téléphone portable caché au fond de son sac, et lui explique les règles du jeu. Ils seront en contact permanent, il lui dictera ses instructions au creux de l’oreille. Elle devra s’exécuter sans protester, sans discuter, sans chercher son appui, tandis qu’il se délectera du spectacle qu’elle lui offrira. Il lui donne également des enveloppes contenant des scénarios. À n’ouvrir que sur sa demande expresse. Alexia s’inquiète, son imagination s’emballe, que va-t-il exiger d’elle ?

— Et si je m’y refuse ? Si c’est trop pour moi…

Loïc sourit.

— Tu enlèves l’oreillette et tu me rejoins, c’est tout, on arrêtera là. C’est moi le maître du jeu, mais c’est toi qui acceptes de jouer.

Il retrouve son sérieux. Le jeu reprend, Alexia ne doit plus l’interrompre. Loïc lui choisit les vêtements qu’elle doit mettre : un chemisier blanc, une jupe portefeuille, des bas qui tiennent tout seuls, des talons hauts. « Pas de sous-vêtements », ordonne-t-il. Alexia devient une poupée mannequin entre ses mains. Elle se laisse habiller, coiffer, maquiller. Loïc recule, l’admire un moment, s’approche à nouveau. Il se met à genoux devant elle, et, avec des gestes lents, lui écarte les pans de sa jupe, la regarde longuement, avant de l’embrasser doucement. Alexia s’abandonne à cette délicieuse caresse. Le décor s’évanouit autour d’elle, le temps s’arrête, le monde n’est plus que plaisir et amour. Mais soudain, Loïc se relève et l’abandonne brusquement. Alexia retient un cri de protestation : d’être quittée si près du plaisir lui donne presque envie de pleurer. Sa main s’élance toute seule vers son ventre pour poursuivre la caresse. Loïc l’attrape au vol, la porte à ses lèvres et l’embrasse.

— Non, ce soir, d’autres plaisirs t’attendent. Je te veux insatisfaite, pour mieux te plier à mes demandes.

Il l’entraîne à l’extérieur.

Alexia se sent nue malgré son lourd manteau. Le champagne lui tourne agréablement la tête. La sensation de frustration a disparu, le désir impérieux qu’elle éprouve lui donne des ailes. Le souvenir des baisers de Loïc l’enflamme, elle a envie d’avoir plein de plaisir, quels que soient les moyens d’y parvenir, pour apaiser enfin cette brûlure.

Ils entrent dans un bar très sombre, faiblement éclairé de lumières orangées. L’ambiance est feutrée, il y a peu de monde encore. Loïc lui demande d’aller s’asseoir au bar.

— Je serai derrière toi, là, sur ce fauteuil. Ne te tourne pas vers moi. Je te regarderai. Vas-y, la suite te sera dictée directement à l’oreille.

Il lui arrange les cheveux pour camoufler l’oreillette sous une mèche, et la laisse s’installer au bar. Déjà, il surprend des regards fixés sur les courbes de son amie. Impatient, il lui téléphone.

— Nous allons commencer par un exercice facile. Tu soulèves ta jupe et tu te caresses d’une main, en secret. Tu continues à regarder droit devant toi, à déguster ton cocktail, le visage impassible.

Alexia entrouvre ses jambes et sent un coulis d’air frais la rafraîchir. Accoutumée à porter des dessous, des collants, elle s’étonne de sentir une telle fraîcheur là, dans un endroit public. Elle s’effleure du bout des doigts, et cette caresse lui fait un bien fou après la frustration récente. Elle ne serait pas longue à se faire plaisir, mais n’ose pas s’abandonner, sous le regard du barman, si proche, de clients accoudés au bar.

Loïc se réjouit de la voir dans cette situation. Il devine son trouble, s’en repaît. Il sent son sexe durcir et exiger davantage. Il attend quelques instants avant de poursuivre.

— À présent, tourne-toi vers ton voisin de gauche. Garde les yeux baissés, ne cherche pas à le voir. Montre-toi. Ouvre ta jupe juste pour lui, et continue à te caresser devant lui, pour lui, mais sans lui prêter attention.

Alexia s’exécute. Le cœur battant, elle fait pivoter son tabouret vers son voisin. Elle ne voit que son ventre, son pantalon noir. Elle ouvre mieux ses jambes et recommence à se caresser, s’efforçant d’oublier le regard de l’homme qui la brûle vive. C’est un inconnu, il ne compte pas. Seul importe Loïc qui la contemple et l’admire. Elle ferme les yeux et se concentre sur son plaisir.

Elle sent une main d’homme se poser sur la sienne, comme une demande. Alexia est dans l’incertitude, elle s’éclaircit la gorge pour appeler au secours.

— Accepte ! se contente de déclarer Loïc d’une voix neutre.

Son membre se tend un peu plus à la vue de ce jeune homme désirant son amante et cherchant à lui parler. Loïc pose sa veste sur ses jambes, et, à l’abri des regards, entreprend de se masturber, sans quitter Alexia des yeux.

Alexia touche le poignet de l’homme en guise d’acquiescement, un poignet velu et chaud. La main s’enhardit et remonte le long de sa cuisse. Alexia frissonne, se concentre sur la demande de Loïc, et s’abandonne aux doigts inconnus qui s’insinuent entre ses jambes, cherchent à s’introduire en elle. Des doigts tremblants, timides et moites, s’aventurent dans sa vulve, de façon trop brouillonne pour la contenter, mais qui avivent encore son désir. La main la caresse, la fouille, et Alexia sent qu’elle s’ouvre et se tend vers elle. L’homme est tout près d’elle, il respire vite, elle se sent de plus en plus excitée. De sa main libre, il caresse ses cuisses, remonte vers sa taille. Il veut l’attirer à lui, sans toutefois se résoudre à quitter sa rose humide de désir. Alexia est follement tentée. Elle n’a qu’une envie, suivre cet homme, être aimée, prise, et enfin comblée. Elle esquisse un mouvement pour descendre de son tabouret.

— N’y pense même pas ! réagit Loïc dans son oreille. J’ai d’autres projets pour toi.

Le jeu se révèle plus difficile qu’il ne l’imaginait. Il n’a pu retenir une pointe de jalousie en voyant Alexia prête à suivre cet homme, sans même avoir vu son visage, alors qu’elle le sait tout près d’elle, la regardant.

Alexia est au bord des larmes, tant elle a envie de faire l’amour.

— Tu peux lever les yeux, lui glisse Loïc en guise de consolation.

Alexia plonge ses yeux dans ceux de son voisin. Un homme en costume sombre, qui semble sur le point de lui parler. Alexia le devance, l’embrasse sur la joue et secoue la tête.

— Je ne peux pas, je suis désolée, je suis venue avec quelqu’un, murmure-t-elle, en jetant un coup d’œil inquiet en direction de Loïc.

La réponse de Loïc ne se fait pas attendre, cinglante :

— Est-ce que je t’ai donné l’autorisation de lui parler ? C’est moi, le maître du jeu, ne l’oublie plus ! Tu dis et tu fais uniquement ce que je te demande. C’est la dernière fois que je te rappelle à l’ordre ! Ton prochain rendez-vous t’attend dans le fumoir.

C’est une petite pièce aveugle dédiée aux fumeurs. Elle est normalement équipée d’un extracteur, mais il ne doit pas fonctionner car la pièce est saturée de fumée de cigarette. Une banquette en cuir court le long des murs. Alexia a aussitôt la gorge et les yeux irrités. Elle voudrait quitter cet endroit au plus vite. Elle attend la suite, indécise, de plus en plus curieuse, et écarquille les yeux pour essayer, dans cet enfer, de mieux distinguer les silhouettes. Lequel sera son prochain partenaire ? Loïc semble lire ses pensées.

— Dirige-toi vers l’homme qui fume devant toi et te regarde, et remets-lui la première enveloppe, sans l’ouvrir. Ne lui dis rien. Contente-toi de tout accepter. Je t’observerai, dans l’ombre.

Alexia se présente devant l’homme et lui tend la lettre portant le numéro un et la mention : « Pour vous. Lisez. » L’homme semble surpris, mais Alexia ne se décontenance pas et insiste en silence. Il finit par ouvrir l’enveloppe, et pendant un long moment, il ne se passe rien. Il se contente de regarder la jeune femme avec méfiance et incrédulité. Alexia ne sait pas si elle doit lui parler, l’encourager. Elle lui sourit pour le rassurer, quand elle entend la voix de Loïc.

— Mets-toi à genoux devant lui, sinon il n’osera rien faire. A-t-on idée d’être aussi bête !

Alexia a envie de rire. Elle sait ce qu’elle doit faire à présent, et s’agenouille. Elle n’est qu’attente et désir, mais elle est inquiète à l’idée d’être repoussée alors qu’elle est déjà à genoux. Quelle humiliation ! L’inconnu s’approche d’elle. Il déboutonne son pantalon, fait glisser sa ceinture de cuir, qui tombe à terre. Ce simple geste bouleverse Alexia qui ne s’appartient plus et n’aspire qu’à se fondre dans le rôle d’esclave imaginé par Loïc. Elle aide l’inconnu en tirant lentement son pantalon vers le bas. Elle prend le temps de lui caresser les jambes, les fesses à travers le caleçon, qu’elle fait descendre ensuite. L’homme est désormais nu à partir de la taille, vulnérable. Alexia a gardé les yeux fermés, elle n’ose regarder le sexe inconnu qui s’offre. Elle craint qu’il ne soit trop grand, trop mince. Elle ose à peine respirer de peur de sentir son odeur. Loïc s’impatiente.

— Alexia, tu dois le faire à présent. Tu n’as que trop attendu. Prends-le dans ta bouche et suce-le.

Alexia entrouvre les yeux et se sent immédiatement soulagée. Elle découvre un très beau sexe d’homme, encore endormi, mais qui frémit sous son souffle. Elle respire à fond. Il sent bon, une bonne odeur de garçon, mélange de forêt sous la pluie, de terre et d’épices variées. Elle le caresse doucement, avec émerveillement le regarde se redresser. Elle ne se lasse pas de ce miracle, le membre semble doté d’une vie autonome, d’une volonté propre. Elle l’encourage en le caressant de façon plus précise, en appuyant un peu plus, puis l’embrasse délicatement. L’homme pousse un gémissement, et ce soupir balaie toutes les craintes d’Alexia, lui fait tourner la tête. Elle pose ses mains sur les fesses de l’homme et l’accueille dans sa bouche, de son mieux, presque complètement. Elle se réjouit de le sentir se lever encore et durcir sous sa langue. Sa bouche est progressivement envahie, Alexia étouffe, elle est étourdie, elle ne pense plus qu’à le combler. Elle se met à le lécher, à l’aspirer, doucement, puis de plus en plus fort, guidée par les mouvements de l’homme et par ses gémissements. Les paroles décousues qu’il prononce dans un souffle la ravissent et lui donnent envie de lui procurer une caresse qu’il n’oubliera jamais. L’homme promène ses mains sur son chemisier, l’entrouvre, et les fait courir directement sa peau. Elles tombent en arrêt en découvrant ses seins nus, et s’enthousiasment follement, les pressent et les caressent avec ivresse. Tous deux ont oublié où ils se trouvent. Alexia a envie de s’allonger sur le sol, de guider l’inconnu en elle et d’éprouver enfin le bonheur d’être pénétrée. La voix de Loïc la rappelle à la réalité.

— C’est trop long. Tu dois lui faire plaisir. Tout de suite.

En réalité, le spectacle est à la limite du supportable. Loïc regarde Alexia prendre dans sa jolie bouche ce sexe immense qui n’en finit plus de grossir, qui met un temps infini à jouir, et il n’en peut plus. Cette vision lui fait mal autant qu’elle l’excite. Jamais Alexia ne l’a pris dans sa bouche avec autant de passion et de gourmandise, c’était toujours du bout des lèvres, avec timidité et retenue. Fou de désir, fou de jalousie, il se retient de repousser brutalement l’homme et d’enfourner son sexe entre les lèvres de son amie, son sexe qui attend sa partenaire et ne comprend pas pourquoi il est exclu. Loïc est jaloux. Jaloux de l’inconnu en train de prendre son plaisir dans la bouche d’Alexia, jaloux des autres hommes présents qui se sont tournés vers cette scène troublante et regardent, eux aussi. Certains se rapprochent à pas de loup, ouvrent leur pantalon et se caressent, exhibant leur membre, espérant se joindre au couple et profiter, à leur tour, de la bouche de cette femme qui dispense de si belles caresses.

Alexia se ressaisit en percevant la voix de Loïc. Le charme est rompu. Elle se souvient qu’elle a un amant, qu’elle l’aime, et qu’ils sont en train de jouer. Le défi est de faire jouir cet homme avec sa langue, pour réjouir les yeux de son amour. Elle se redresse, s’applique, accentue la pression, le rythme, et devine bientôt son bel inconnu pris au piège, entraîné malgré lui. Avec force, il lui maintient la tête entre ses deux mains, ses doigts emmêlent ses cheveux. Il ne pense plus qu’à son plaisir, et appuie doucement sur la nuque d’Alexia pour qu’elle l’embrasse plus loin encore. Il jouit longuement, avec des cris étouffés. Alexia sent son propre sexe trempé de désir et ses pensées s’affoler. La jouissance de l’homme la trouble plus que de raison. Elle n’ose pas bouger, elle reste prisonnière des grandes mains inconnues. Un lait épais se répand dans sa bouche en longues nappes successives, des vagues tièdes, savoureuses, et Alexia boit à longs traits ce délicieux sirop. Ils restent un moment immobiles, le sexe de l’homme redevient doux et mou dans sa bouche. Elle déglutit les dernières gouttes de semence avant de le laisser glisser de sa bouche. Ils se caressent doucement et reprennent leurs esprits peu à peu. Toujours à genoux, elle aide l’inconnu à se rhabiller. Il murmure des compliments, des remerciements confus, des déclarations.

— Tenez, voici ma carte, surtout appelez-moi. Je veux vous revoir, vous connaître… quel est votre nom ?

Alexia sourit et se contente de fourrer la carte de visite dans son sac, sans répondre.

— Que peut-il bien te raconter ! piaffe Loïc. Je t’interdis de lui répondre, tu as compris ? Donne-lui la deuxième lettre, et sors de ce bar immédiatement.

Alexia tend l’enveloppe à son inconnu, et tourne aussitôt les talons, non sans un vague regret. Elle aurait tant aimé lire la réaction de l’homme sur son visage, et tenter de deviner le contenu de la lettre. Quelles injonctions terribles Loïc a-t-il encore inventées ? Alexia est au comble de l’excitation, la frustration menace de la submerger, elle se sent prête à réaliser ses fantasmes les plus fous. Elle s’éloigne vivement, appelée à nouveau par un Loïc de plus en plus impatient. Alexia s’amuse. Elle détecte une pointe d’aigreur dans la voix de son maître de jeu. Un jeu qui va peut-être tourner court. Il reste encore une enveloppe, pourtant. Elle résiste à la tentation de l’ouvrir, et se tient à la disposition de Loïc, à l’entrée du bar.

La voix de Loïc bourdonne à son oreille :

— Ouvre maintenant la troisième lettre, et con-forme-toi aux instructions.

L’enveloppe contient la clef d’une chambre d’hôtel, et son adresse. Il se trouve à proximité. Sur une feuille blanche, il est simplement écrit : « Chambre 21. Glisse-toi nue sous les draps, toutes lumières éteintes. »

Un peu inquiète, agitée et curieuse tout à la fois, Alexia attend, frissonnante dans les draps frais. Elle va peut-être enfin pouvoir faire l’amour. Son cœur bat si fort qu’elle entend à peine la porte s’ouvrir. Un homme la rejoint sous la couette et se blottit contre elle. Alexia reconnaît immédiatement Loïc, son grain de peau, son parfum, sa douceur. Sur le coup, elle est déçue, et s’en veut. L’élève a dépassé le maître, elle échappe à son créateur. Alexia, ce soir, aurait voulu accomplir mille folies, faire l’amour avec un inconnu sans même voir son visage, être caressée par deux hommes à la fois, être prise à la hussarde, contre une porte cochère… Elle se reprend, et fait mine de ne pas reconnaître son chéri. Elle doit poursuivre le jeu et ne pas gâcher la surprise. Impassible, elle attend le bon vouloir de son inconnu préféré, se retenant de lui sauter au cou et de le dévorer de baisers. Une pensée vient la distraire avant qu’elle ne s’abandonne à son étreinte. Quelle épreuve se cachait dans la seconde enveloppe ?

Soudain, son cœur bondit dans sa poitrine. La porte de la chambre vient de s’ouvrir. Tous ses sens aiguisés, Alexia entend des bruits de pas, une respiration rapide, des vêtements jetés sur le sol… Un homme est là, auprès d’eux, sur le lit, elle sent son haleine, son odeur, sa chaleur corporelle. Tâtonnant dans le noir, elle tend ses mains vers lui, les pose sur sa peau.

REGARDS DANS LA NUIT
Marie Godard

La première fois que cela m’est arrivé, je revenais de week-end avec Sébastien. Il y avait encore peu de temps que nous étions mariés, et tout était encore si nouveau et si excitant qu’il nous arrivait souvent de ne pas pouvoir attendre d’être de retour à la maison pour satisfaire nos envies cochonnes.

Ce soir-là, Sébastien était au volant, et il me prit l’envie de m’amuser un peu à ses dépens. Je ne savais pas que j’allais découvrir quelque chose de moi que je ne connaissais pas encore…

*
*    *

Ma main se pose sur la queue de Sébastien que j’effleure tendrement à travers son pantalon. En l’espace de quelques instants, elle réagit à ma caresse, je la sens qui durcit, se presse contre le vêtement qui l’empêche de grossir encore. J’ouvre la braguette de son pantalon, je libère son bel instrument, et j’entreprends de le branler d’un mouvement lent et très appuyé.

Quelques instants plus tard, Sébastien quitte la ligne droite et prend la bretelle de sortie ; nous roulons pendant quelques minutes sur une route parallèle, et nous arrêtons presque aussitôt dans le parking d’un restaurant situé en bord de route. Il fait maintenant nuit noire. Nous nous dirigeons vers le fond du parking, vide à part un camion inoccupé dont le chauffeur est sûrement en train de dîner. Je me dis qu’il ne doit pas y avoir foule au restaurant… Sébastien dépasse le camion et gare la voiture à quelques emplacements de celui-ci, nous mettant ainsi à l’abri des regards. Nous sommes seuls, avec un lampadaire pour unique éclairage.

Je suis très impatiente de poursuivre mes caresses. Le parfum viril de la queue de Sébastien m’excite et provoque aussitôt en moi l’envie de déguster ce chibre magnifique qui est maintenant d’un rouge sombre tant il est dur. Je me penche vers lui et recueille le gland entre mes lèvres. Le goût de sa pine réveille en moi une intense pulsion animale ; je sens ma chatte qui s’éveille à son tour.

Après avoir défait sa ceinture et libéré ses couilles, je les lèche de ma langue de femelle lubrique, puis parcours la hampe de haut en bas, sans cesser de le branler de ma main trempée de salive. Sébastien, de sa voix rauque, me supplie de prendre sa bite entièrement dans ma bouche. Obéissante, je m’exécute.

Je tète son gland pendant encore quelques instants, puis j’avale sa queue jusqu’à ce qu’elle touche le fond de ma gorge. Je suis prise d’un haut-le-cœur, mes yeux se chargent de larmes, mais qu’importe ! J’aime tant le plaisir que cette caresse lui procure et que j’entends dans ses gémissements…

Pendant que je le suce, je masse ses couilles pleines de bon jus d’homme, tandis que mon autre main cherche sa bouche. Je glisse deux doigts entre ses lèvres, et Sébastien les lèche aussitôt de telle manière qu’il évoque avec talent d’autres caresses dont j’ai le souvenir. Je l’imagine qui lèche ma chatte jusqu’à ce qu’il m’amène à l’orgasme avec sa bouche experte. Je le vois qui relève ensuite la tête alors que je découvre son visage souriant trempé de mes sucs.

Sébastien prend ma tête entre ses mains et presse ses lèvres contre les miennes. Il lèche ma bouche de salope comme s’il léchait mon con humide. J’entrouvre mes lèvres pour qu’il y glisse sa langue. Je lui fais partager le goût de sa queue mélangé à nos salives, et j’en suis si excitée que je sens ma mouille qui commence à traverser mes vêtements. Dieu que j’ai envie de lui !

Je retire mon pantalon et mon slip. Sa main prend aussitôt possession de mon sexe, et son doigt parcourt ma chatte de haut en bas, très légèrement, juste pour me faire languir. Puis il lèche son doigt en me regardant d’un air terriblement coquin.

Sa bite retrouve le chemin de mes lèvres, je la tète et la suce avec tant de plaisir que je fais à mon tour entendre des gémissements dont le son est étouffé par la belle queue qui tend mes lèvres. Ses doigts fouillent l’entrée de mon vagin, puis il me les donne à lécher. J’aime ce goût marin, il m’excite presque autant que le goût de la queue…

Je continue de sucer sa belle pine pendant plusieurs minutes jusqu’à ce qu’il me dise, d’une voix très enrouée par l’excitation :

— Regarde la cabine du camion. Tu vois cet homme qui nous observe ?

Je lève la tête en direction du camion, et j’aperçois un homme, plutôt jeune, qui nous fixe du regard comme s’il était en proie à une grande excitation. Je le vois distinctement derrière la vitre, car l’éclairage est maintenant allumé dans la cabine. Pendant que je l’observe, il baisse la vitre du côté du passager. Veut-il ainsi que nous sachions qu’il nous regarde ?

Sébastien, sans doute en réponse au voyeur, éclaire à son tour et ouvre la fenêtre de son côté, puis me dit :

— Plie tes genoux et montre-nous ta chatte, diablesse. Branle-toi, caresse ton bouton, j’ai envie de te regarder pendant que tu te masturbes, et que cet inconnu profite du spectacle avec moi. Jouis fort pour nous, mon amour !

Je replie les jambes, pose un pied sur le tableau de bord pour que ma chatte soit bien visible, et commence à caresser ma fente chaude et trempée. J’y enfonce mes doigts tandis que je pince mon clitoris bandé entre le pouce et l’index, et le fais tourner sur lui-même. Cette caresse est si jouissive que je me demande combien de temps encore je vais tenir.

Sébastien, qui a pris sa bite dans la main, se branle lui aussi. Ses yeux sont rivés sur mon entrecuisse, et il respire de plus en plus vite. Il a une façon bien à lui de se masturber en tenant sa queue avec la paume sur le dessus et le pouce dessous, ce qui fait que même lorsqu’il est bandé comme un âne, sa queue pointe légèrement vers le bas. Je ne saurais dire pourquoi, je trouve ce qu’il fait très cochon et follement excitant.

Je lève alors les yeux vers l’inconnu, et prends vraiment conscience de l’excitation dans laquelle me plonge cette situation inédite. J’adore ce rôle de chienne vicieuse s’offrant au regard d’un voyeur qui doit être aussi bandé que l’est Sébastien à cet instant. Je crois même que je l’entends gémir tant il est ému par la vision de la salope qui exhibe sa chatte sous ses yeux.

— Je ne pourrai pas me retenir longtemps. Je suis proche de jouir.

— Ahhh ! Ma pute chérie. Tu m’excites. Moi aussi, je vais bientôt décharger. Comme dans ton cul hier soir. Tu aimes que je te défonce ? Dis-le-moi, dis-moi que tu aimes sentir ma queue dans ton cul. La prochaine fois, je planterai ma pine jusqu’au fond de ton trou noir, devant une salle pleine d’inconnus, dans un cinéma porno. Tu aimerais ? Tu te fouilleras la chatte avec ta main cochonne devant tous ces mecs qui se branleront en te regardant, et qui déchargeront partout sur toi. Allez, dis-moi que tu aimeras. Tu verras comme je te ferai jouir, vilaine petite fille sale.

— Oui, j’aime sentir ton manche pilonner mon trou noir. Tu me fais du bien. Tu me fais jouir. J’aime quand tu me mords les fesses, que tu les claques jusqu’à ce qu’elles soient toutes rougies. J’aime sentir ta queue quand tu l’enfiles dans mon cul. Et je crève d’envie que tu me le fasses devant tous les inconnus qui viendront décharger sur mon visage et dans mes cheveux de salope. Je crève d’envie que tu me le fasses devant ce voyeur, là maintenant, tout de suite ! Encule-moi, mon mâle !

Sébastien me fait sortir de la voiture. Il me demande d’allonger le haut de mon corps sur la banquette et de lui présenter mes fesses, qu’il écarte de ses deux mains. Il fait alors glisser son chibre de haut en bas de ma fente pour en recueillir la mouille. Il n’a aucun mal, je suis trempée. Je râle comme une damnée tant je suis excitée à la pensée que cet homme nous regarde, et qu’il fourbit son manche jusqu’à lui faire pisser son jus. Sébastien crache dans sa main, humecte bien mon anus et le masse jusqu’à ce qu’il se détende. Il y enfonce doucement sa bite. Il me fore de sa queue. Je la sens qui me parcourt, et je cambre le dos pour qu’il s’enfonce jusqu’à la garde. D’une main, je caresse mon clitoris pendant qu’il se retire et me pénètre à nouveau jusqu’à ce que ses couilles pleines de bon foutre tapent sur ma chatte trempée. À chaque nouvel assaut, il grogne comme une bête. Je sens ses mains se crisper sur mes hanches au rythme de son plaisir. De mon autre main, j’introduis alors quelques doigts dans mon vagin, qui est devenu très étroit tant la bite de Sébastien est grosse dans mon autre orifice.

Cette enculade est si jouissive que j’en oublie pendant un instant que nous ne sommes pas seuls. Je tourne soudain la tête en direction du camion et je vois que l’inconnu est en train de se branler en nous regardant. Sa bouche est entrouverte, son regard nous fixe avec une telle intensité que je suis persuadée qu’il est tout près de décharger.

Je suis si excitée à l’idée qu’il va cracher son foutre, qu’il n’en faut pas plus pour que cette vision déclenche mon orgasme. Je cambre les reins à la rencontre de la queue de Sébastien. Mon vagin pulse autour de mes doigts. Je jouis comme une damnée en ne quittant pas du regard l’inconnu qui se branle de plus en plus vite ― je le devine au mouvement de son bras en s’imaginant sans doute qu’il lèche ma chatte ou qu’il me défonce avec son pieu.

Pendant que je crie mon plaisir, Sébastien jouit à son tour et crache son foutre à grands jets sur mes fesses.

Presque à l’unisson, le visage de l’inconnu se contracte. Il renverse la tête vers l’arrière tandis qu’il décharge à son tour. Ses gémissements sont si intenses qu’ils nous sont perceptibles…

Je trouve cette communion dans le plaisir terriblement bouleversante. Sébastien se retire de mon trou secret, et me prend dans ses bras. Je ferme les yeux un moment pendant que nous revenons au calme. Lorsque je les ouvre à nouveau, la lumière de la cabine est éteinte, et l’homme semble avoir disparu. Sébastien me demande alors :

— Est-ce que ça t’a plu qu’il te regarde ?

— Oh oui, tu n’as même pas idée ! De penser que j’ai réussi à exciter cet inconnu suffisamment pour qu’il crache son foutre… pendant que tu me défonçais le cul avec ton manche, que je jouissais comme une damnée, tandis que j’entendais vos voix qui me disaient l’intensité de votre plaisir… et de savoir que cet homme ne saura jamais qui je suis, mais que le souvenir de notre rencontre dans ce parking de restaurant restera cependant à jamais gravé dans sa mémoire, tout ça m’émeut au-delà des mots.

— Je viens de découvrir quelque chose de moi que je ne connaissais pas encore, et j’ai bien l’intention de partager avec toi ce nouveau fantasme aussi souvent qu’il te plaira, mon amour.

*
*    *

Après nous être rhabillés, nous sommes repartis vers la ville sans jamais mettre les pieds dans le restaurant. Je me souviens que j’ai dormi tout le long du trajet jusqu’à la maison, tant ma jouissance m’avait enlevé toute énergie… mais pas pour longtemps…

SÉISME
Fanny Lamb

Depuis le jour où c’est arrivé, je n’ose définitivement plus le regarder. Avec lui me revient ce qui désormais m’apparaît comme une obsession. L’interrogation que je lis dans ses yeux m’est insupportable. Parce que maintenant, il me voit, il sait que j’existe, il ne cesse plus de me solliciter. Il est même question que je déménage mon bureau à son étage. Il est devenu si gentil pour quelqu’un qui, auparavant, ne connaissait pas même mon nom. Il me parle à présent ; sans arrêt, il invente mille prétextes pour me parler. Il fait mine d’ordonner, mais quelque chose dans sa voix ne peut laisser aucun doute. Son ton, quand il s’adresse à moi, a un parfum de suspect, et aucune de mes collègues n’est dupe. Leur attitude à mon égard a changé, un mélange de distance, de respect feint et de haine. Je suis mal à l’aise, comme prise au piège, mais pourtant je ne me résous pas à regretter. Comment le pourrais-je ? Il m’a révélée à moi-même. Au moins, suis-je à peu près sûre qu’il n’appartient pas à ces hommes qui chantent leurs aventures. Il a passé l’âge. Et puis, lui aussi est marié. Comment lui dire qu’il n’est pas plus que le véhicule qui m’a menée à ma perversité ? Je le vois à peine, lorsque je nous regarde.

Il y a d’abord eu l’attente devant l’ascenseur. Je réponds poliment à son salut, en souriant. Je n’ai jamais remarqué qu’il avait de tels yeux… Si graves et si verts. Je suis empruntée comme toujours, mais un peu plus, c’est le grand patron après tout. Il me regarde longtemps avant de renvoyer son collaborateur chercher un dossier dans la voiture. Son téléphone sonne, il me tourne le dos. J’ai tout le loisir de l’examiner par-dessous mes cils. Peut-être n’est-il pas si redoutable : pas très grand, un peu fort, grisonnant, il doit chausser ses lunettes pour dicter l’adresse inscrite sur une carte. Je trouve son impatience comique ; il est faussement pressé d’entrer dans l’ascenseur, et me semblerait attendrissant si je ne sentais en lui quelque chose de dangereux. Bien que sa manière de donner ses instructions au téléphone atteste son autorité, ses trémoussements maladroits montrent tout autre chose. Serais-je la cause de son agitation ? Il n’y a pas de raison. Je suis trop timide, trop discrète, parfois godiche, je ne suis pas laide, plutôt bien faite, mais je ne sais pas m’habiller, et je ne suis qu’une secrétaire.

Dans l’ascenseur, il hésite à croiser mon regard. Nos mains s’effleurent au moment de choisir nos étages. Il s’excuse, je balbutie. Je me serre contre mes signataires et je regarde mes souliers. Je suis rassurée de les voir si bien cirés. Dans une seconde, j’arriverai à destination, et je réfléchis à ce que je dirai :

— Au revoir, monsieur le directeur ou bien…

Je hurle, je suis à quatre pattes, terrorisée… La Terre a tremblé. Il me semble qu’elle tremble encore. L’ascenseur reste en suspens entre deux étages. Je pleure, je glapis, je me lamente… Jusqu’à ce que je relève la tête, et c’est mon corps qui chancelle. Je croise le regard de M. le directeur. Je n’aurais pu imaginer vivre une sensation physique aussi violente ; comment l’aurais-je pu ? Je vis une expérience indicible. Le coup de foudre à n’en pas douter. Un ébranlement de tout mon être, indépendant des caprices de la planète. Une évidence, une conscience aiguë du monde en même temps que la compréhension du pourquoi M. le directeur est un homme de pouvoir. À genoux à ses pieds, je suis à sa botte. On ne peut plus charnellement. Je me révolte un peu contre moi-même. Il est inconcevable qu’une femme comme moi, qui n’aspire qu’au calme, mariée, deux enfants, étrangère aux passions de l’âme et plus encore à celles du corps, ait tout à coup de pareilles pensées. Elles se diffusent dans ma chair. Dans ma poitrine surtout, et plus bas… Déjà. Je revois comme autant de gifles délicieuses les images de créatures dénudées et luisantes qui me faisaient rosir lors de cette année de faculté en histoire de l’art. Moi, qui ne me soumets au désir de mon mari que par devoir, il me faut me raisonner. Mais je ne peux plus. C’est un cauchemar. Il a enfoncé ses yeux dans les miens, comme s’il me pénétrait avec son sexe. Je tombe amoureuse, j’en suis témoin. Je suis d’emblée disponible, à mon esprit défendant. Je lutte encore un peu – pour le principe – mais je ne m’appartiens plus. Je n’ai plus peur de la Terre et de ses tremblements, mais seulement de lui. Je me tais. Je n’ai qu’à me persuader que mon corps est celui d’une autre. Je ne suis plus que la spectatrice des extravagances de ma peau. M. le directeur m’aide à me relever. Je sens mon vagin doubler de volume. Je parviens à grand-peine à maintenir les cuisses serrées. Je sens mes grandes lèvres gonflées comprimer les plus petites, et surtout mon clitoris. Je déglutis avec douleur et je ne suis pas sûre d’empêcher de petits gémissements qui n’ont plus rien de larmoyant. Mon corps poursuit sa trahison, il me pousse à avancer le buste pour presser davantage le haut de ma chatte contre le coton de ma culotte. J’ai dégrafé les premiers boutons de mon corsage pour pouvoir respirer, mais pas uniquement. Je crois que M. le directeur a compris en même temps que moi qu’il lui serait aisé de me soumettre.

Et la Terre de trembler à nouveau.

Je regagne le sol. La cabine se balance une éternité. Lui s’est maintenu debout accroché à la poignée. Il paraît que lors d’un séisme, un soubresaut répond toujours au premier tremblement. Mais, je suis persuadée qu’il est tout-puissant et qu’il a voulu cette seconde secousse. J’ai confiance en lui. D’ailleurs, ni la terreur ni le choc ne m’ont fait cesser de mouiller. Je m’approche de lui et je pose ma tête contre sa cuisse comme une gentille chienne. Je veux qu’il me rassure. Il me caresse les cheveux en me demandant tout doucement de me calmer. Il appuie ma joue contre son ventre et très doucement, pour me bercer, il balance le bassin.

Dans un tel moment, il paraîtrait naturel que je me blottisse dans ses bras, mais quoi de plus rassurant que de téter ? Je le déboutonne. Sa bite est encore molle. Je pense qu’il est malgré tout surpris par mon initiative. Je n’ai plus sucé personne depuis des lustres. Et je ne l’ai jamais fait avec tant de gourmandise. Je suis une épouse frigide de 38 ans qui se transforme en Messaline avec le premier venu. Je l’aspire goulûment, je me déshonore dans les bruits de succion. Il me regarde, stupéfait, je suis si stricte d’habitude, timorée jusqu’à l’effacement. Il ne bande pas encore. Je me demande s’il a jamais dû me trouver jolie. Si seulement il m’a vraiment vue. Comme s’il avait lu en moi, il susurre que je suis belle ; juste après que j’ai ôté mes lunettes. C’est si incongru que je manque de rire. Je me contente de montrer mes jolies dents et j’applique un léger coup de langue. L’animal hésite encore, mais son odeur a changé ; plus primaire, encourageante. Je regarde M. le directeur avec effronterie, tandis qu’il devient timide. Comme un petit garçon, il tient les pans de sa chemise rassemblée dans une main. Dans l’autre la ceinture de son pantalon au cas où l’ascenseur reprendrait sa route. Je sors la langue avec parcimonie, comme lorsque je léchais les coquillages en plastique remplis de sucre parfumé à la pomme ou à la grenadine que ma tante Michelle me rapportait de la mer du Nord. Je commence à percevoir chez lui de petites contractions. Je me rends compte que j’ai oublié ma peur, qu’elle coule sur le plancher de la cabine ; ma culotte ne peut plus rien absorber. D’un coup, j’engouffre la chair flasque. Elle se réveille. D’abord pas beaucoup puis de plus en plus jusqu’à devenir énorme. À la fin, je ne peux plus qu’emboucher le gland. M. le directeur possède un sexe comme dans les représentations rupestres que je croyais mythiques. Non, les hommes comme ça existent. Démesurés. Dans certains pornos l’on peut admirer des acteurs étonnamment montés, mais c’est du cinéma, la réalité s’avère bien plus appétissante. Je devrais redouter l’estocade, mais avec le séisme et la possibilité de voir cet ascenseur devenir mon cercueil, j’aspire de toute ma carcasse à être transpercée ; pourvu que ce truc énorme me défonce. Je veux être déchirée, écartelée. Des gravures terrifiantes représentant un Moyen Âge fantasmé avec des femmes, souvent belles, questionnées par des moines jeunes et impassibles me reviennent à l’esprit. Je me relève, et sans presque plus me soucier de lui, j’ôte mes escarpins, soulève ma jupe en tissu gris chiné, je me débarrasse de mon collant et de ma culotte, je pose bien à plat les mains sur la cloison en acajou, et je me penche en avant ; je me veux, pour lui, tout à fait fendue.

L’idée de me savoir obscène me bouleverse. Je me cambre comme une vestale sous le néon du plafonnier, moi d’ordinaire si pudique, refusant même avec mon mari un autre éclairage que quelques bougies. Je m’enivre des fragrances qui émanent d’entre mes fesses. Je m’ensorcelle de ma posture. Imaginer ma fente et mon anus exposés à la vue de cet homme-là m’arrache de petits cris d’oiseau. Je vois, comme si j’étais à sa place, ma figue éclatée et luisante, et ma rosace qui semble respirer. Je ne contrôle plus les battements de mon périnée ; mon cœur est désormais descendu à cet endroit.

Je lui souffle :

— Mets-la-moi.

Tutoyer le monsieur dont mon salaire dépend m’excite encore plus. Je me sens putain. Je deviens marine. Il ne bouge pas. Je le tire par le sexe « allez, entre ». Il vient doucement. Le passage du gland dure cent ans. Il est passé, ma vessie s’est relâchée. Mes pieds sont trempés. Mon cul ressemble à la bouche d’un poisson sur la berge, mes poumons se déplient au maximum, mes tétons tentent de forcer leur prison de dentelle, des milliers d’explosions incendient mes yeux.

Je vis un accouchement à l’envers, je me souviens de tout, la respiration du petit chien… Respirez… Plus vite… Bloquez… Respirez. Ce n’est plus le quadragénaire un peu rond, souvent impressionnant et quelquefois séduisant qui se démène derrière moi, mais Priape lui-même – et moi à travers lui. Je ne suis rien d’autre qu’une agnelle sacrifiée, sûre de ne pas survivre à un tel holocauste. Malgré sa douceur, je m’éprouve violée délicieusement, au bord d’être disloquée, fouillée comme jamais. Aucun point névralgique de mon vagin n’est épargné par le frottement.

Je désire davantage. J’aimerais lui ordonner de me bourrer, de ne rien craindre, d’arracher tout et vite, mais il risque de me tuer. Je ne peux plus parler tandis qu’il poursuit la conquête de mon ventre. Il est au fond. Le voyage au centre de mon corps a cessé : il a touché les abysses de mon vagin. Il s’installe. Il commence à coulisser, lent et régulier. Moi, je crie des choses qui ressemblent à des assentiments dans des langues archaïques. Il comprend. Je le crois nonchalant quand soudain il grogne, s’active, se désordonne, il m’appelle sa petite pute, il me caresse par-dessous, puis m’enfonce dans la bouche, comme un hameçon, ses doigts luisants de mes sécrétions. Par réflexe autant que par désir, je m’avance pour échapper ou accompagner la poussée. Ma joue colle à la paroi, ma main droite griffe l’aluminium de la porte, l’autre arrache mon chemisier. J’adorerais le supplier de me pétrir les seins, qu’il les presse, les triture, mais je ne sais que beugler. J’irai m’en occuper moi-même.

J’atteins un téton que je pince avec frénésie, je ne ferais pas différemment si je voulais me traire. Je bouge. Je m’empale jusqu’au bout, et ses couilles sont encore à bonne distance. La terreur qu’il enfourne le reste de sa bite décuple mon plaisir. J’ai l’impression que la Terre tremble une fois encore, le néon vacille, il plante son pouce dans mon cul. Je jouis pour la première fois de ma vie… Quand je me réveille, les secours sont là. M. le directeur explique que je suis inconsciente depuis plusieurs heures.

Je me suis portée volontaire pour ranger les bureaux dès que l’immeuble a été stabilisé. Je me suis chargée du local de sécurité. J’ai subtilisé la cassette de la caméra de l’ascenseur. Une cassette VHS tout ce qu’il y a de plus normal. Elle entre parfaitement dans mon magnétoscope. Je me devais de vérifier qu’il s’agissait de la bonne. Il m’a fallu du temps pour boire ma honte. Je l’ai d’abord vu lui, rougeaud, fébrile, malhabile, empressé mais efficace. Je l’ai vu m’entreprendre comme un rustre. J’ai entendu combien j’en étais satisfaite. J’ai osé me regarder, fendue à me rompre, m’exposant et me séparant avec exaltation. J’ai vu mes fesses blanches, mes jambes si longues, mon épiderme soyeux, ma soumission, mon pelage et mes seins tellement ronds. Je me suis trouvée si excitante. Je suis devenue mon propre fantasme, objet de mon voyeurisme, sujet qui s’expose à lui-même. Il n’est plus envisageable que j’y renonce jamais. Quand mon mari n’est pas là, je me caresse en jouant la cassette encore et encore. J’en oublie le repassage, les poussières, la cuisine et les enfants. Je suis amoureuse de cette femme échevelée qui supplie qu’on la prenne dans un ascenseur et j’espère être filmée quand la Terre se remettra à trembler.

JE VOUDRAIS QUE QUELQU’UN ME REGARDE QUELQUE PART
Romuald Ward

— Merci madame, bonne journée.

— Bonjour monsieur.

Sa main droite attrapa les premiers articles du tapis déroulant, puis Maryline les fit passer devant le lecteur de codes-barres et les relaya à sa main gauche, les yeux fixés vers le fond de l’hypermarché, tandis que le client entassait ses courses sans la voir. Puis il lui tendit son chèque sans la regarder, et elle le lui rendit et recommença avec la cliente suivante.

— Merci monsieur, bonne journée… Bonjour madame.

Mal à l’aise sur sa chaise, Maryline redressa son buste en passant les premiers articles. Elle détestait l’obligation contractuelle de roucouler à chaque passage de client les mêmes mots aimables. À chaque fin de journée, sa blouse colorée la grattait sur les épaules et la taille. En plus, l’un de ses tétons s’échappait de son soutien-gorge trop petit, et frottait contre le tissu rêche. Elle se sentait surtout enlaidie par les cheveux attachés et les vêtements amples de la franchise. Quelquefois, Maryline était lourdement draguée par un client, le plus souvent des quinquagénaires, parfois l’alliance même pas dissimulée dans la poche. Elle sourit jusqu’aux oreilles à la vieille dame, qui répondit par un sourire poli, tout en chargeant son caddie. Maryline savait qu’en sortant du magasin, la retraitée aurait oublié son visage ; elle-même, d’ailleurs, ne parvenait à se souvenir des clients que s’ils étaient exceptionnellement laids – plus rarement s’ils étaient beaux – ou s’ils avaient un visage franchement antipathique.

Dans son costume trop étroit, le gérant remonta la file des caissières dans sa direction, les fixant successivement. Maryline accéléra le défilé des produits devant la lecture des codes-barres : de toute la journée, il était le seul à l’observer. Mais pour la surveiller.

Une fois revenue à son appartement, elle ouvrit en grand la porte-fenêtre de sa chambre, et alluma une cigarette. Après l’abandon de sa licence de sociologie, Maryline avait pris ce travail provisoire dans un hypermarché dans le but d’emménager dans ce quartier, et se désolait de voir que dix-huit mois plus tard, elle travaillait encore au même endroit, et restait célibataire. Cela la rendit triste. Elle s’en exonérait en rendant responsables ses horaires décalés, l’obligation de travailler le dimanche matin, ce qui lui faisait renoncer à sortir le samedi, et sa fatigue récurrente. Plus que le célibat, c’était surtout le fait que nul ne pensait à elle qui lui pesait. Elle avait essayé les sites de rencontres – ne s’était jamais fait séduire, mais uniquement proposer des plans cul – et les associations humanitaires, dont elle était repartie lassée de bons sentiments et de la moyenne d’âge. Au yoga, elles n’étaient que des femmes, et Marilyne en était à guetter les mariages de ses amies, et à les presser d’organiser des soirées pour provoquer des rencontres. Elle avait l’impression d’être sans prise sur la société, d’y vivre sans participer au monde.

Elle étira ses épaules et ses poignets en regardant par la fenêtre : sa chambre et son salon donnaient sur une série de barres en arc de cercle, une douzaine de montées d’escalier d’une vingtaine d’étages, toutes en blanc cassé avec les mêmes balcons et les mêmes gouttières. Elle calcula rapidement que cela représentait peut-être un demi-millier de personnes qui voyaient de leurs fenêtres les mêmes jeux d’enfants avec son petit bosquet rachitique et la pelouse pelée. Toujours face à la fenêtre, Maryline déplia ses jambes, longues, galbées, peut-être un peu trop musclées. Le footing la défoulait des heures assises. Lorsqu’elle secoua ses longs cheveux bruns, ses seins bringuebalèrent de haut et en bas et jaillirent de nouveau du soutien-gorge. Cela l’agaça : elle remonta son tee-shirt sur sa poitrine, et entreprit de les remettre en place en jurant.

En rabaissant son tee-shirt, elle s’aperçut qu’elle l’avait fait devant la fenêtre ouverte, et que de nombreux hommes se tenaient accoudés en face. Malgré les quarante mètres de distance, Maryline voyait que l’un d’eux, au moins, la fixait. Elle rougit, et troublée, rejoignit sa cuisine, sur l’autre façade.

Elle savait qu’un retard à l’ouverture de la caisse serait signalé informatiquement au gérant. Alors, Maryline courut depuis l’arrêt de bus, et se mit à trottiner seulement une fois dans le champ de la caméra de surveillance du couloir des casiers féminins. Maryline songea que les vigiles de l’après-midi étaient des quadragénaires au crâne rasé, qu’elle ne connaissait que de vue. Elle découvrit, en reprenant son souffle, que toutes les cabines étaient déjà occupées par l’équipe du matin ; cela la mit en fureur. Ce serait le troisième retard du mois. Des bribes de discussions insignifiantes passaient d’une cloison à l’autre. Ses collègues étaient interchangeables, raccrochant des CDD à des missions d’intérim, jusqu’au Graal, un mariage stable ou un CDI. Quelques-unes étaient là depuis dix ou quinze ans, une vie d’horaires morcelés et décalés, la certitude de ne jamais retrouver d’emploi en cas de licenciement ou de démission. Ces considérations achevèrent de démoraliser Maryline.

Son agacement fut remplacé par un frisson en regardant la caméra. Elle releva son tee-shirt à toute vitesse, face à l’objectif, et se trouva en soutien-gorge pigeonnant. Puis elle quitta ses baskets et baissa son pantalon. Pour accéder à son casier, en bas, Maryline se retourna, jambes serrées, et sortit son uniforme. Elle se sentait observée, et cela la rendait à la fois nerveuse et joyeuse. Elle rangea ses affaires et termina de boutonner son chemisier en sortant des vestiaires.

Aucune collègue n’avait eu le temps de sortir des cabines.

Durant la journée, Maryline multiplia les erreurs d’inattention, mais parvint à équilibrer sa caisse en fin de journée en rendant la monnaie au dernier client avec tellement de pièces de monnaie qu’il les rangea sans s’apercevoir qu’il manquait 2,40 €. Elle repensait aux quelques instants passés seule avec la caméra, et en gardait une agitation intérieure. Elle savait déjà ce qu’elle ferait chez elle.

Se changer entièrement, devant la fenêtre de sa chambre.

Elle enleva son tee-shirt plus lentement que d’habitude, en prenant soin de passer un coude puis l’autre par les ouvertures, levant haut les bras. De loin, cela devait donner une impression de grosseur à ses seins ronds. Ensuite, elle secoua ses cheveux – comme elle avait vu faire dans des pornos – et se toucha les seins ; ne sachant quoi en faire, elle posa ses mains sur les hanches en se penchant en avant. Elle savait que ses seins pendraient alors devant elle, formant un décolleté vertigineux. Elle se rappela alors qu’elle avait crié « Arrête de mater mes seins, bordel ! » à une terrasse de café, l’été précédent.

Maryline tortilla ses fesses pour baisser son pantalon. C’était le barman, non, le chargé de TD de première année, qui lui avait fait si bien les cunnilingus. Maryline leva haut les jambes, comme une majorette, pour quitter son pantalon, en fixant le sol. Elle fit demi-tour et s’accroupit dos à la porte-fenêtre pour plier son pantalon. Puis elle se remit face à la fenêtre, toujours sans oser relever la tête. Elle quitta son soutien-gorge et découvrit que ses tétons avaient singulièrement durci. Maryline était tellement attentive à savourer sa nudité publique qu’elle n’avait rien perçu de son excitation sexuelle. La bretelle gauche fut la première à tomber. Son bras droit soutenait ses seins. Puis ce fut le tour de la bretelle droite. Elle écarta les bras pour replier la lingerie, et laissa ses seins choir. Ils lui semblaient plus pesants qu’à l’habitude, comme chargés d’un poids supplémentaire, ou comme s’ils étaient le centre d’attractivité de sa personne. Sa tête devenait lourde aussi, comme lorsqu’on découvre que le dernier verre était le verre de trop, que les murs tournent autour de soi. Une espèce de langueur joyeuse la fit tituber jusqu’au lit, où elle se vautra ; à l’écart de la fenêtre, elle écarta les jambes, les fesses sur ses talons, et posa sa main sur sa chatte. Maryline fut stupéfaite de la découvrir mouillée, et une simple pression lui tira une plainte. Chaque aller-retour la faisait sourire jusqu’aux oreilles, et lorsque sa main libre empoigna son sein, elle ressentit une nouvelle décharge d’excitation ; son majeur cherchait, malgré l’obstacle de la culotte, à entrer entre les grandes lèvres, sa paume écrasait son clitoris. Elle jouit.

À table, elle voulut oublier qu’elle s’était donnée en spectacle devant la fenêtre, mais quand elle alla dans le salon relever ses courriels, elle aperçut dans l’immeuble d’en face un homme qui fixait sa fenêtre. Il était trop loin pour qu’elle puisse bien le distinguer, mais elle comprit qu’il attendait, et espérait. Quelqu’un, enfin, l’attendait quelque part.

Les jours qui suivirent, Maryline s’habilla et se déshabilla à son balcon. Le matin, elle adorait enlever son pyjama devant la porte-fenêtre, après avoir écarté les rideaux, et marcher nue vers la salle de bains, en balançant les hanches. Cela lui donnait des frissons. Ensuite, elle revenait vers sa chambre à petits pas, et s’habillait en s’offrant à la vue de ceux qui habitaient l’immeuble d’en face. Le soir, elle enlevait ses vêtements langoureusement, et fumait sa cigarette allongée sur le transat de son balcon, en sous-vêtements.

Rapidement, Maryline prit l’habitude de monter le chauffage et de se changer en rentrant du travail. Mais alors que la plupart des femmes retirent tailleur et jupe pour enfiler des vêtements confortables, elle choisissait ses tenues les plus belles pour préparer son repas.

Le troisième jour, elle étendit son linge et arrosa ses plantes, nue, au crépuscule. Cela lui procura un tel émoi qu’elle se sentit contrainte d’aller sur son lit pour se soulager. D’abord sur le dos contre l’oreiller. Son index se frotta délicatement contre son clitoris, ce qui fit naître dans son ventre des ondes de plaisirs. Elle agita les jambes, et éprouva le besoin de se mettre à quatre pattes, la main droite sur sa chatte, la gauche repliée sur l’oreiller. Elle se masturba plus fort et commença à gémir. La lampe de sa table de nuit, allumée, projetait sa silhouette contre ses placards. Le plaisir lui traversait les jambes ; Maryline s’introduisit un doigt, lentement, et se mit à le bouger à l’intérieur. Soudain, elle se mit à ramper sur le couvre-lit, puis à se tourner, dos à la fenêtre. Elle écarta davantage les jambes, courba le dos pour redresser ses fesses, et sa croupe prit une position indécente. Cela lui donna des frissons, elle s’imagina que des hommes la fixaient depuis les balcons d’en face, se masturbaient, peut-être, en la reluquant. Ses tétons, pendant lourdement devant elle, lui pesait, ses doigts s’engourdissaient, mais elle se sentait détendue et joyeuse. Maryline jouit d’un seul coup, ressentant comme une violente décharge, partout dans son corps, puis s’effondra sur le lit où elle demeura prostrée.

Le lendemain, elle refit la même chose. Mais face à la fenêtre.

Maryline avait mangé après avoir passé l’aspirateur, nue. Elle était en train de récurer une casserole, quand on sonna à la porte. À part les Témoins de Jéhovah, les coups de sonnette inattendus étaient exceptionnels, et annonciateurs de mauvaises nouvelles. Surprise, inquiète, elle s’essuya les mains sur son tablier, et avança à pas précipités vers la porte d’entrée, martelant le carrelage de ses hauts talons. Dans le judas, elle épia une femme entre deux âges, sans maquillage, les cheveux courts, sobres vêtements amples de mère de famille, chez qui la maternité a fait disparaître le souci d’apparence. Plus petite que Maryline, brune, sereine et décidée, les bras croisés sur le chemisier ocre qui reposait sur son bedon. La seule note de fantaisie résidait dans un discret collier en or au-dessus du col remonté. Comme la femme n’avait en main aucun papier à distribuer ou à faire signer, Maryline ouvrit la porte sans grande inquiétude, se demandant de quelles nuisances sonores elle aurait pu être la cause.

Elles se regardèrent en silence ; la quadragénaire l’examina, d’abord avec attention, de la tête aux pieds : les escarpins vernis, les bas noirs à grosses mailles, la jupe droite et courte, qui moulait le corps de Maryline de mi-cuisses aux hanches, collant à son corps. Ses longues jambes, serrées, accentuaient la finesse de sa taille.

Le regard se fit plus dur, presque jaloux, en scrutant les seins, pas si gros que vus de loin, mais fermes et poussés en avant par les baleines. De la montée d’escalier s’entendaient le jappement d’un chien, des chansons, les braillements d’un enfant et le claquement d’une porte. Enfin, la femme prit un air dégoûté en examinant le décolleté, les épaules nues et les longs cheveux noirs. À présent, l’hostilité dominait son visage, le ton se fit cassant, la politesse resta par convenance :

— C’est bien vous qui vous baladez nue devant vos fenêtres ?

L’ingénue resta sans voix : d’un seul coup, elle découvrait que non seulement, son public pouvait ne pas être constitué uniquement d’hommes, mais qu’en plus, ses spectateurs pouvaient venir la rencontrer chez elle.

— J’ai compté les étages, les montées, poursuivit la femme. Hier, j’ai sonné chez une vieille dame, mais là, je suis sûre que c’est vous.

Ébahie, Maryline se taisait. Sa bouche entrouverte montrait ses lèvres peintes en rouge et ses dents parfaites, sa peau blanche qui contrastait avec les fines bretelles noires sur ses épaules. Vingt et un ans de candeur. Cela agaça davantage la femme.

— Vous êtes vicieuse. Je suis sûre que ça vous plaît de vous montrer à poil. Vous pensez à ceux qui regardent ?

Piquée, Maryline se surprit à balbutier agres-sivement.

— Je suis chez moi, je fais ce que je veux. Et puis les hommes étaient plutôt contents non ?

— Donc, vous saviez bien qu’ils vous regardaient ? Vous le faites exprès, sans penser aux personnes que ça choque ?

Les lèvres purpurines de Maryline étaient pincées, les incisives serrant tellement fort sa peau que cela formait des rides aux coins de sa bouche. Sans réagir, elle entendit une porte s’entrebâiller sur le palier. La femme élevait la voix :

— Et vous vous rendez compte pour les enfants ? Déjà avec toute la pornographie sur internet, les affiches de pub avec des salopes photoshopées, et maintenant vous, qui vous vous engodiez hier soir devant les fenêtres ? Ma fille de huit ans qui me demande si c’est normal ? Mon fils qui veut savoir si moi aussi je fais pareil quand je suis seule ?

Maryline regardait ses pieds.

— Alors maintenant, si je vous revois faire, vous et votre complice, j’appelle la police tout de suite.

— Mon complice ?

Elle avait relevé la tête, les yeux ronds.

— Oui, votre petit frère ou votre copain, celui qui faisait payer aux enfants de l’immeuble l’accès de la terrasse pour mieux voir. Tous les garçons de l’immeuble d’en face depuis quinze jours ; dix euros l’entrée, trente la location de jumelles. Et un euro par photo au téléobjectif, mon fils y a passé son argent de poche du mois.

Elle tourna les talons vers l’ascenseur, pivota à nouveau, furibonde :

— Je suis sûre que vous avez dû vous faire plaisir en pensant au fric à prendre. Si vous le refaites, il servira à vous payer un avocat.

LE FOULARD ROUGE
Ian Cécil

Je n’étais pas du genre glamour. Avec moi, c’était télé et promenade du chien. Ma vie était riche d’érections autant qu’un désert d’oasis. J’avais 38 ans.

Ma copine, douze de moins, était mince, les seins en obus hypersensibles : un ou deux attouchements, et elle s’offrait. Elle consultait.

Le médecin a répété le test : un frottement de serviette sur la poitrine, et c’était aussitôt comme des pétales qui s’ouvrent en accéléré avec les pistils et tout, la rosée en plus. En quelques secondes, il remplissait un tube à essais.

Prescription : éviter la foule et les lieux exigus.

Emma travaillait à domicile. Pour les vacances, nous ne bougions pas. Une seule fois, nous avions tenté d’aller au bord de la mer. Grossière erreur. Le maillot la rendait folle d’excitation. À cela s’était ajoutée la vue des hommes nus. Tout s’était enchaîné jusqu’à lui faire perdre la raison. Elle avait disparu pendant trente-six heures. Je l’avais crue morte. Dès son retour, elle s’était enfermée dans la voiture, me demandant de partir au plus vite. Elle n’a jamais voulu parler de ces trente-six heures. J’ai préféré ne pas insister.

Pourquoi Emma m’avait-elle choisi, moi ? Je lui avais posé la question, une fois son état avéré : que faisait-elle avec un eunuque ?

— Pour guérir, m’avait-elle répondu. Avec toi, je ne risque rien. Des mecs qui veulent profiter de ma situation pour me sauter trois fois par jour, je n’en veux plus ! Avant toi, mes mecs, quand ils se mettaient à bander, peu importe où et pourquoi, ils ne me regardaient même pas, ils me pelotaient sans me demander mon avis, quelquefois même en continuant de lire le journal, même si je les repoussais. Ils savaient que je perdais toute maîtrise. C’est comme s’ils me faisaient avaler une drogue qui me faisait perdre toute inhibition. Alors, ils me sautaient. Quand je me plaignais, ils me répondaient que j’étais consentante, et de toute façon, je jouissais toujours la première, même jusqu’à perdre connaissance ! Un avocat, un jour, m’a envoyée promener, avant de vérifier que je ne lui avais pas menti, dans le couloir. J’ai mis un quart d’heure à m’en remettre. Souvent, il suffisait que je regarde mes seins pour être excitée. Maintenant, avec toi, Pablo, je suis sereine. Ma vie est presque normale. Je prends des comprimés de temps en temps, c’est simple. Savoir que tu ne m’as pas connue souillée, voilà ma consolation. Je ne pourrais plus vivre avec un homme qui m’aurait vue livrée ainsi, comme une bête.

C’était le mois de mai. Le 2 mai, je m’en souviens parfaitement. Le médecin a prescrit des vacances. Deux jours pour commencer. Pas davantage.

Le monde entier a défilé dans mon esprit. Éviter la foule et les émotions fortes, avait-il dit. Oui ! Soudain, j’ai su : la Suisse. Hors saison.

Emma s’est réjouie. Que pouvait-il lui arriver, dans le pays du « cuckoo clock »? Je n’imaginais pas que le petit oiseau allait sortir plus souvent qu’à son tour.

Nous sommes partis un mercredi matin très tôt. Retour prévu le jeudi soir. Nuit dans une chambre d’hôte excentrée. Deux visites : la mine de sel et le village de Gruyère. Avec ça, nous devions être tranquilles.

Échec sur toute la ligne.

À Bex, je découvre avec stupeur que la visite de la mine de sel se fait au moyen d’un petit train dans lequel on se tient entassés les uns contre les autres. Même hors saison, les wagons, moins nombreux, sont bondés. Quel imbécile je suis ! Les hommes lorgnent Emma, comme toujours, dès qu’elle est quelque part. Avec sa minceur, ses fesses musclées et surtout sa poitrine moulée dans un soutien-gorge renforcé pour éviter les sensations, elle ne passait pas inaperçue. Le guide nous a fait asseoir. Alors que j’étais déjà au fond d’un wagon, il a proposé à Emma de venir à l’avant avec lui. Oui, il y avait plus de place. Soulagée, elle l’a suivi.

Pendant une demi-heure, le petit train a frôlé les parois de pierre. Il cahotait et secouait tant ses passagers que je me réjouissais pour Emma : elle serait plus à l’aise à l’avant, avec ses comprimés… Une sueur m’a pris. J’ai ouvert mon sac : c’est moi qui les avais !

À l’arrivée, le guide est apparu, et nous a ouvert. Les visiteurs ont suivi ses indications. Lui devait garer le train plus loin. Aucune trace d’Emma. Puis j’avisais une main, sur le rebord de la portière, à l’avant ; j’ai reconnu ses doigts, la bague… Dès que le chauffeur a eu le dos tourné, je suis rentré dans le wagon de tête. Il a refermé les portes et le train a démarré. Une minute plus tard, tout était immobile. Le guide est sorti et s’est retourné vers Emma, toujours à l’intérieur.

— Tu es incroyable. Quelques secousses et tu t’es accrochée à moi comme une… ! Ah ! Tu es une sacrée cochonne, toi ! Des nénés pareils, j’en ai jamais vu. J’ai à peine posé ma main que t’étais partie… Bon, et moi, dans tout ça ? Non, ma belle, tu ne peux pas me laisser comme ça. Allez, je suis pressé, ils m’attendent…

Le guide ouvre sa braguette… Et ça recommence. Il se campe sur ses deux jambes, je me colle à la paroi pour mieux voir. Non, ne pas me manifester, ne pas crier ! Si Emma sait que je suis là, sa honte sera plus forte que tout, et elle me quittera. Ne rien dire. Emma sort de la cabine. Ses seins sont nus. Je prends conscience que je ne les ai pas vus depuis plusieurs jours. Ils ne m’ont jamais semblé aussi imposants. Quatre mains seraient nécessaires pour les soutenir. Leur rondeur est si ferme qu’on les croirait presque gonflés de silicone. L’homme les caresse. Elle ferme les yeux, écarte les jambes et s’agenouille. Il regarde à droite et à gauche. Pour la première fois, je vois Emma à l’œuvre. Ce qui était fantasme impossible, élucubration pathologique, fange ancienne, se manifeste sous mes yeux. La bouche ouverte happe le membre de l’homme ; celui-ci se baisse, caresse les seins d’Emma. Il se redresse, se tient d’une main au train et retient un cri, deux, trois, souffle…

— Vite, on nous attend.

Il referme sa braguette, Emma se relève péniblement, elle est dans un état de transe que je connais. Il hésite.

— Vous ne pouvez pas marcher, je vous retrouverai pour le retour. Restez ici.

Emma se réinstalle à l’avant. Le guide part en courant. Une heure trente, je suis resté seul, enfermé, sachant qu’Emma, à l’avant, restait prostrée, lèvres écartées : seule une satisfaction sexuelle la sortirait de là.

Après chacun de ses tests, le médecin m’avait laissé seul avec elle. Mais j’étais incapable de lui rendre la vie. Alors, le brave homme revenait, me demandait de les laisser en tête à tête, et les cris que j’entendais m’apprenaient qu’il y mettait beaucoup de bonne volonté. Pourquoi n’étais-je pas allé voir un autre médecin, et non celui qui me connaissait depuis ma naissance ? Il savait que je ne pouvais rien pour elle, donc, que ce serait à lui de « guérir » Emma, une fois le test effectué… Mais je me suis raisonné : après tout, depuis qu’Emma le fréquentait une fois par mois, elle allait beaucoup mieux. Et des tests, d’après Emma, qui y allait seule à présent, il n’en faisait plus depuis six mois.

À la fin de la visite, les touristes ont été enfournés dans les wagons, et le train a démarré. Une fois dehors, j’ai retrouvé Emma toute émotionnée.

— Je dois être un peu claustrophobe, m’a-t-elle appris.

Le guide m’a serré chaleureusement la main.

J’ai conduit nerveusement. Je prenais l’air décontracté, je ne voulais surtout pas qu’Emma se doute de quelque chose. Au bout d’un kilomètre, je me suis aperçu que, dans mon trouble, je m’étais trompé de chemin. J’ai fait demi-tour, les mains crispées sur le volant, je dérapais dans tous les virages, Emma s’en amusait follement au point que j’en souriais moi-même sincèrement, pour finir. Malheureusement, avec tout ça, un pneu a crevé. Pas de roue de secours. Moi et les questions matérielles, ça fait deux. J’avais oublié ma précédente crevaison, et le pneu crevé resté au fond du coffre.

Une heure plus tard, une dépanneuse est arrivée. J’étais comme un somnambule. Incapable de me remettre les idées en place, je suis monté dans ma voiture quand les dépanneurs me l’ont demandé. Ils ont chargé mon véhicule et ont fait monter Emma avec eux. « Pas de place pour quatre », ai-je entendu. Et ils ont démarré.

Je me suis alors comme réveillé. À travers le pare-brise, je voyais les deux hommes qui discutaient, Emma au milieu. Leurs yeux s’abaissaient à tout instant sur ses seins. Elle venait de se mettre à l’aise, dans la voiture, avant que nous découvrions le pneu crevé, et je n’avais pas pensé à lui rappeler de se rhabiller. Une fois entre nous, elle savait qu’elle pouvait se dévêtir, ne craignant plus rien. Mais elle était assise entre eux, en débardeur. Ce n’était pas possible. Le chauffeur s’est penché pour attraper quelque chose dans la boîte à gants. Des cigarettes. Je vois Emma qui pose ses mains de chaque côté de ses fesses, faisant ressortir sa poitrine. Voilà, maintenant, c’est trop tard. Elle fait cela quand sa maladie la reprend, sa bouche s’entrouvre, elle halète, écarte les cuisses, son regard vitreux est immédiatement capté comme un signal par les mâles environnants et c’est la curée.

L’homme qui est à sa droite lui secoue le menton, lui donne de petites claques sur les joues, ses bras doivent frôler la poitrine, les mamelons doivent darder comme d’habitude ; les deux types se regardent, me jettent un œil, retournent vers Emma, ils lui touchent les seins, elle se cambre, ils me montrent du doigt, rigolent un coup, celui de droite lui soulève son débardeur, le lui retire, ils n’en croient pas leurs yeux, le type qui conduit pose sa main entre les cuisses d’Emma. Emma glisse, elle a disparu. Qu’est-ce qu’il fait, l’autre ? Il m’adresse un clin d’œil et lève son pouce ! Puis il se met sur le côté, tête baissée vers ce qu’il s’apprête à faire… Non ! Il… Cela ne peut être que ça. J’avise le rétro intérieur, je change de place et… je vois tout : Emma, allongée sur la banquette, fesses nues, et lui, il la baise par-derrière pendant qu’elle suce le chauffeur. Les deux hommes la pelotent. Ils ne se rendent pas compte. Jamais ses seins n’ont été à ce point sollicités. J’ignore quelles peuvent en être les conséquences ! Et ils auront beau jeu de dire qu’elle était consentante ! Le passager se redresse, bouche ouverte, j’entends même son cri assourdi par les bruits de la route. Une main sur la tête d’Emma, le chauffeur jouit, il l’oblige, j’en suis sûr, à garder le sexe dans sa bouche, il la tient par les cheveux, appuie, remonte, accélère, la traite comme un jouet sexuel. Les salauds. Elle se redresse lentement, se rhabille. Elle n’est toujours pas sortie de son état. Ses comprimés, c’est toujours moi qui les ai !

La dépanneuse se gare devant le garage. Les deux hommes déguerpissent. Le mécanicien me donne rendez-vous dans une heure.

Emma et moi attendons dans un café, en silence. Elle me demande si ce n’était pas trop long, dans la voiture, tout seul. Je lui réponds avec un grand sourire que j’ai dormi de bout en bout. Elle est rassérénée, la pauvre chérie. Je ne sais quoi lui dire d’autre. Je sens bien que ce n’est pas passé. Elle refuse ses comprimés. Or je me souviens qu’elle ne doit pas les prendre pendant une crise, mais avant, pour la prévenir. Elle a sans doute oublié que je le sais, sinon elle aurait fait semblant.

Un pneu neuf dans le coffre, deux autres à l’avant, car c’était deux ou rien, à cause de l’usure, bref, tant pis si je me suis fait rouler, nous partons.

Gruyère. Des parkings touristiques se sont multipliés au pied du village, depuis ma dernière venue, quand j’étais enfant.

Nous traversons la rue principale, Emma est tout heureuse. Nous passons sous le porche, le château est devant nous. Je me réjouis de le lui faire connaître, avant la dégustation de plusieurs variétés de vieux Gruyère à se pâmer, quand je la vois qui s’immobilise. Le château est là, devant nous, mais le diable nous empêche d’y parvenir. À gauche et à droite, juste avant le musée tibétain, deux lieux de perdition : Giger, l’inventeur d’Alien, a là son musée et un bar. Emma, pour mon malheur, adore cet artiste. Je l’attends dans le bar, où je me sens victime d’une hallucination, comme si l’on m’avait projeté dans un film d’horreur. Cinq minutes ne se sont pas écoulées que je regrette de l’avoir laissée seule. Je me précipite dans le musée, paye mon entrée, et traverse des salles remplies de toiles où se mêlent du métal, des corps nus, des ossements. Emma n’est nulle part. Parvenu sous les combles par un escalier, je redescends par un autre. Nulle trace d’Emma. Les lieux sont vides. On voit que c’est une période creuse. Pour la première fois, je crains qu’elle ne m’ait abandonné, et je me reproche aussitôt cette pensée. Comment puis-je avoir une telle idée ? Je me rassure, et demande à l’hôtesse d’accueil si j’ai manqué quelque chose. Oui, et elle me montre du doigt une passerelle par laquelle on accède aux expositions temporaires. J’y cours sans même la remercier. Je m’arrête devant la porte, l’ouvre, la referme : personne à droite. Au fond à gauche…

Je me cache dans un renfoncement, tire un petit rideau devant moi et je regarde l’incroyable scène. Giger en personne est là. Une séance photo s’organise. Le regard d’Emma ne quitte pas son idole, son gourou, son dieu. Elle lui obéit et se dévêt. La voilà nue, dans la même position qu’une des créatures peintes dans une autre salle, genoux au sol, bras relevés, seins au premier plan. Position intenable.

Le téléphone du maître sonne. Giger s’éclipse, referme la porte. Emma est seule avec les deux photographes. Oui, qu’elle attende, Giger va revenir.

L’un des hommes lui fait prendre une pose si compliquée qu’il est obligé de lui tripoter les cuisses, les fesses, les hanches et les bras, disposant la poitrine de telle sorte qu’elle doit subir encore et encore des attouchements qui la rendent folle. Sa mouille dégouline le long de ses cuisses. L’homme s’en aperçoit. Il n’en croit pas ses yeux. L’autre arrive, constate. Ils se regardent. Emma relève son buste. Sa poitrine est un défi, une vraie provocation. Le photographe qui faisait les réglages se jette sur sa bouche et l’embrasse avec une fougue que je ne me suis jamais connue. Emma le débraguette, attire la verge, l’homme pose ses mains sur les siennes et se masturbe entre ses seins, le gland reste invisible, la mâchoire inférieure d’Emma pend, sa salive coule sur sa peau. L’autre a passé ses deux mains entre les cuisses de la malade, et les a retirées mouillées. Une claque, une autre ; les claques pleuvent, le cul rougit, Emma pousse des gémissements de plaisir, l’homme veut baisser son pantalon, mais il s’empêtre tant son désir est frénétique. Furieux, il la bat de plus belle et pénètre enfin en elle d’une seule poussée. Le râle de ma chérie est si grave, si félin, que les deux photographes s’en inquiètent un instant, pas longtemps, car ils veulent prendre leur pied au plus vite, au cas où elle changerait d’avis, « avec une nympho pareille, on ne sait jamais ». Nouvel orgasme.

— Quelle gonzesse ! Incroyable !

Le sperme fuse entre les seins, lui atteint le menton. Emma gobe le sexe, le suce, se rejette en arrière, laisse admirer sa poitrine, se vautre dans le regard de l’homme. Derrière, son copain éjacule avec brutalité. Emma se raccroche aux hanches de l’autre. Voilà, c’est fini. Avec une assurance toute professionnelle, ils reprennent la séance photo. Emma souffle encore. Son état a empiré. Ses orgasmes ne la satisfont pas, ne la calment en aucune façon. Comment cela finira-t-il ? Elle regarde vers la porte. M’a-t-elle repéré ? Non. Elle attend Giger. Il ne reviendra pas. La séance photo dure une heure. Un contrat. Une grosse somme en espèces. Je me demande si c’est pour les photos ou pour la baise.

Emma sort, suivie des deux hommes. Je sors discrètement par un autre escalier. En bas, elle me retrouve, me parle avec enthousiasme de tout ce qu’elle a vu. Si j’ignorais ce qu’elle venait de vivre, je croirais qu’elle a passé tout ce temps devant les œuvres…

Je n’ai aucun souvenir du château ni de la dégustation. Cette orgie m’a gâché le plaisir que je me faisais de goûter un fromage que l’on ne trouve qu’ici. Pourquoi la plupart des hommes sont-ils si dépendants du sexe pour vivre ? Moi, je m’épanouis en développant d’innombrables autres sources de plaisir. Le sexe est chez moi comme une capsule dont l’enveloppe serait trop dure pour fondre lorsqu’elle atteint le cerveau. Chez les autres, elle libère ce qu’elle recèle et le cerveau contaminé éveille instantanément le désir par une série de millions de clapets chimiques. J’avais raconté cela à Emma, un jour : elle s’était endormie.

Le soir, nous sommes arrivés à la chambre d’hôte. Manque de chance, une grande fête y était organisée. Aucun espace tranquille. Une table de cinquante couverts était dressée. Dîner les uns à côté des autres, dans une atmosphère bon enfant qui m’a fait presque oublier notre malheur.

Emma me signalant qu’elle était fatiguée, j’ai pris congé, et nous nous sommes retirés dans notre chambre. Quelle surprise ! Le lit faisait trois mètres de large.

Notre hôte nous a montré les autres chambres, toutes occupées : les lits faisaient entre trois et six mètres de large. La pension était unique en son genre. La seule soixante-huitarde réellement libertaire de Suisse à être encore en activité. La règle ? Vivre en commun, dormir ensemble.

— Ce qui ne veut pas dire coucher, a précisé notre bonhomme en riant. Chacun fait comme il veut ! Et chacune !

Ça, c’était destiné à Emma…

Rien à faire. Trop tard pour chercher une autre possibilité d’hébergement. Je me suis allongé au milieu, Emma d’un côté, le troisième (car j’avais réussi à éviter que nous soyons quatre, malgré la surpopulation) s’allongea à côté de moi, déçu, fasciné par les seins dardés et la minceur physique de ma belle chérie. Le sommeil m’est tombé dessus d’un seul coup.

Je me suis réveillé à trois heures et demie du matin. À la clarté de la lune, dans cette chambre sans rideau ni volet, je me suis mis, pour la première fois, à regarder attentivement mon voisin : un type d’une vingtaine d’années, plein de vigueur et de charme. Je me suis senti soudain lourd, comme si tout espoir de guérir ma dulcinée s’était évanoui.

Le garçon dormait. Emma aussi. Je pris le risque d’aller aux toilettes. De toute façon, je n’aurais jamais tenu jusqu’au matin.

À mon retour, Emma était au milieu du lit. Je n’ai pas voulu la réveiller. Je me suis glissé sur le côté. Comme à son habitude, dans son sommeil, elle s’est glissée contre moi et s’est emboîtée.

C’est après que ça s’est gâté.

Je me suis à nouveau réveillé. Emma s’était éloignée de moi de quelques centimètres. Je ne sentais plus son corps, sinon ses genoux qui heurtaient les miens, mais à peine, avec régularité. Son souffle chaud sur mon dos. J’ai changé de position et me suis mis à ronfler ostensiblement. Les mouvements qui s’étaient arrêtés ont repris avec plus de netteté. Entrouvrant les paupières, j’ai compris ce qui se passait. Le jeune homme prenait mon amie par-derrière. Une main sur ses seins, l’autre sur son sexe, il profitait d’elle. Emma, yeux révulsés, bouche ouverte, laissait échapper des filets de salive. Comme elle émettait des râles, le garçon lui a plaqué sur la bouche sa main couverte de mouille. Elle jouissait. Il a suivi comme malgré lui. Je ronflais autant que je le pouvais pour couvrir le bruit qu’ils faisaient, s’autorisant d’autant plus à gémir qu’ils me croyaient endormi. Leurs corps se sont affaissés. Le jeune homme a glissé quelques mots à la jeune femme qui ne m’avait jamais paru aussi éloignée de moi qu’en cet instant. Qu’ils étaient bien assortis, tous les deux ! Je me fis soudain l’effet d’être une espèce de vieux garçon imperméable à tout ce qui pourrait jamais l’épanouir…

— Attends-moi, je reviens, a-t-il dit à sa partenaire.

J’ai continué de ronfler. Emma s’est assise sur son séant, a vérifié que je dormais, puis, je l’ai senti, elle a hésité. Dix secondes. Se levant brusquement, elle a farfouillé dans la chambre puis, brusquement, elle est sortie, tenant je ne sais quoi à la main. Je me suis levé et je l’ai suivie. Une foule de jeunes hommes attendaient dans un couloir. Me mêlant à eux, je suis entré dans la chambre où Emma se tenait déjà, reine adulée, à genoux. Autour d’elle se pressaient une dizaine de garçons nus, sexe dressé. Elle allait de l’un à l’autre, voulait tous les prendre à la fois, s’offrait, changeait de position. En quelques instants, elle s’est retrouvée hors d’elle, mettant tous ces garçons dans un état d’excitation insensé. Le premier à céder s’est mis à genoux et l’a possédée, un autre s’est glissé sous elle, deux bites se sont disputé sa bouche, dix mains se battaient sur ses seins. Ce n’était plus qu’une mêlée de corps, de succions, de frottements, de gémissements et de cris. Emma était devenue un orgasme vivant, un brasier, un foyer incessamment allumé.

Au matin, les hommes gisaient inanimés sur le sol, comme des victimes après une fusillade. Au milieu d’eux se relevait Emma, luisante et victorieuse. Elle s’est habillée et a quitté l’établissement. Par la fenêtre, je l’ai vue marcher sur la route. Une voiture s’est arrêtée. Elle est montée.

Dans la chambre où j’avais si peu dormi, il ne restait aucune trace de ses affaires. Une feuille était pliée en quatre sur ma valise. Trois mots suivis d’une déclaration :

« Je suis guérie. Merci.

P.-S. Soigne-toi. »

Et puis, plus bas, ajouté juste avant de partir, à en croire les traces laissées sur le papier :

« Quand tu seras guéri, accroche un foulard rouge à ta fenêtre. »

L’EFFET DOMINO
Yseult Hébert

Bruits de pas étouffés derrière la porte de l’entrée. Serge sursauta et lâcha le pan de rideau. Il rentra précipitamment sa verge dans son pantalon. Il eut toutes les peines du monde, car celle-ci, obstinément verticale, refusait de se soumettre. Un clic-clac retentit dans la serrure. Serge referma tant bien que mal sa braguette, grimaçant de douleur et furieux contre lui-même. Bon sang, il s’était laissé surprendre comme un bleu ! Il savait pourtant qu’Ève allait rentrer d’une minute à l’autre. Balayant la table d’une main, il rassembla ses dominos et s’attela à les redresser un par un. Chassant de son esprit les images interdites, les images qu’il avait surprises et qui lui causaient tant d’émotion, il reprit le comptage des petites pièces.

— Un domino, deux dominos, trois dominos…

— Coucou mon cœur !

La voix de sa femme tinta dans l’air, joyeuse, tandis qu’elle pénétrait dans l’appartement. Assis à la table du salon, il lui tournait le dos. La pièce était petite et sombre. Elle contenait un canapé, une télévision et une petite table – si on pouvait nommer ainsi une simple planche posée sur deux tréteaux. Cette table de fortune, faisant face à la bibliothèque, était placée tout près de l’unique fenêtre. Un épais rideau recouvrait la vitre. Bien qu’Ève ne puisse l’avoir surpris, il se sentait comme un enfant découvert la main dans le bocal à bonbons. Son imagination lui jouait des tours.

—… Quatre dominos, cinq dominos, six et sept…

Dans l’entrée, derrière lui, Serge entendit un son sourd – le manteau d’Ève tombé sur le vieux fauteuil en cuir. Lui parvint le bruit d’une sorte de feulement – cette habitude qu’avait sa femme de s’étirer comme un chat lorsqu’elle rentrait à la maison. Il avait trouvé cela charmant au moment où ils s’étaient installés ensemble. Puis il n’y avait plus prêté attention.

—… huit dominos… Bon sang… sept, non neuf dominos…

Serge ne cessait de jeter des coups d’œil impatients au rideau. Il était attentif au moindre bruit de l’appartement, et un écho de chacun d’eux se répercutait des oreilles à son cerveau, amplifié par son imagination galopante. Les glouglous du chauffage ; l’aspirateur des occupants du dessous ; les cris du bébé des voisins ; jusqu’aux grincements de la vieille chaise de bois sur laquelle il était assis.

La porte du frigo s’ouvrit et se referma. Le robinet fut ouvert un bref instant, suivi d’un léger glouglou. Ève se désaltérait chaque soir, juste avant de venir l’embrasser.

—… neuf, dix dominos… Onze dominos…

Jetant un rapide coup d’œil à son entrejambe, il ne nota qu’un vague renflement qui ne le trahirait pas. Cette dernière pensée fit ressurgir les images qu’il s’évertuait à ensevelir sous le comptage des dominos. Peine perdue : les images paraissaient fichées dans son crâne, semblaient imprimées dans son œil. Elles réapparaissaient comme en persistance rétinienne. Serge sentit à nouveau son sexe gonfler.

— Oh non, gémit-il. Douze, treize, quatorze, quinze, seize !

— Que se passe-t-il ? s’enquit Ève.

Il ne s’était pas aperçu qu’il avait parlé tout haut. Sa femme avait surgi par-derrière. Elle lui déposa un baiser dans le cou.

— Ah, tes dominos… soupira-t-elle.

— Salut, mon amour, marmonna Serge, sans quitter ses dominos des yeux. Bonne journée ?

Penché sur son jeu, il ne lui jeta pas un coup d’œil. « Les dominos représentaient le centre de son monde », songea-t-il pour tenter de s’en persuader. S’il arrivait à en être certain ce soir, sa femme suivrait sa pensée.

Serge était homme à se fasciner pour toutes sortes de choses. Un jour, il se passionnait pour les cèpes et encombrait soudain l’appartement de livres sur les cryptogames et de champignons. Le jour suivant, son attention se portait sur les bicyclettes et son foyer se changeait en garage à vélo. Une fois, il avait passé une semaine à s’entraîner à produire du feu à l’aide d’un silex, qui s’était heureusement brisé avant que Serge ait pu embraser la demeure conjugale. En quinze ans de mariage, Ève était passée d’une bienveillance amusée à une vague tolérance. Il la savait contrariée par ces excentricités qui n’apportaient que de la pagaille dans une maison qu’elle tentait de maintenir en ordre. Mais elle n’intervenait que dans des cas extrêmes. Sans doute avait-elle été soulagée qu’il oublie la pyromanie pour se consacrer aux dominos. Depuis plus d’une semaine qu’elle le trouvait penché chaque soir sur le jeu, il l’entendait moins râler.

Ève rit à nouveau. « Elle rit de bon cœur, se dit Serge, sans doute de me voir si concentré. » Ou bien était-ce une moquerie qui en disait plus long ?

— Je file sous la douche, lança-t-elle.

Serge secoua la tête pour chasser ses doutes.

Tandis qu’Ève s’éloignait, il continua d’aligner prudemment les dominos. Ceux-ci formaient un long serpentin louvoyant sur la table, qu’une pichenette aurait suffi à écrouler. Il ne sentit la pression retomber que lorsqu’il eut entendu le clic-clac caractéristique du verrou de la salle de bains. Enfin tranquille ! En fait de douche, Ève avait un rituel bien précis qui durait trente-cinq minutes. D’un coup d’ongle, il poussa le premier domino. Celui-ci entraîna tous les suivants. Les dominos tombaient à n’en plus finir, poussés les uns par les autres dans une longue et inexorable réaction en chaîne. Envahi de soulagement, Serge entrouvrit le rideau.

En vis-à-vis, au sein même de leur résidence, sur la fenêtre d’en face, une femme était enchaînée. Un homme, nu également, la ficelait. Il lui passait une longue corde autour du corps, et un nœud après l’autre, l’attachait. Le visage de l’homme reflétait une expression sérieuse. Il agissait tel un démineur, avec dextérité et lenteur. Aux yeux d’un autre, la jeune femme ressemblait sans doute à un grotesque saucisson. Mais pour Serge, il s’agissait d’art. Il était fasciné par les cordes qui enserraient la chair, la maintenait comme si elle allait exploser. Comme il lui passait la chaîne avec tendresse ! Comme celles-ci s’adaptaient bien à la provocante silhouette de la jeune femme ! Et l’expression de béatitude que cette dernière arborait ! Serge baignait dans un océan de plaisir par procuration, tout en se caressant.

Serge n’aurait pas songé faire ce genre de chose à sa propre épouse. Ève était une très belle femme, aux cuisses restées fermes avec les années. L’habitude et le quotidien avaient pourtant élimé le désir qu’ils avaient l’un de l’autre. Les charmes de sa femme le laissaient à présent indifférent. Ils ne faisaient plus l’amour que ponctuellement. Ève elle-même ne cherchait plus à déroger à leur routine sexuelle.

Ce soir, Serge s’était pourtant découvert un regain d’intérêt pour le sexe. Il se laissa emporter par une douce euphorie, bientôt oublieux de la réalité qui l’entourait.

*
*    *

Dans la salle de bains, Ève avait allumé le chauffage et s’était déshabillée. L’attitude étrange de son mari ne lui avait pas échappé. Elle avait lu sur son visage distrait autre chose que des dominos. Une fois la porte refermée, elle retira donc la clé et se pencha sur le trou de la serrure. À travers l’étroit orifice, elle aperçut son mari, tel qu’elle l’avait laissé, assis sur le tabouret du salon. À cette différence près que le rideau était relevé ; que le front de Serge était appuyé contre la vitre ; que son pantalon était déboutonné ; qu’il se branlait. Se croyant à l’abri du regard de sa femme, il avait abandonné ses dominos, et se touchait à la fenêtre de leur domicile, comme un adolescent devant un film porno. Ève sentit une bouffée de colère lui monter à la tête. Soudain, l’air lui manqua. Pourtant, elle résista à l’envie de sortir de la salle de bains en hurlant. « Réfléchir. Ne pas agir sous le coup de la colère. » Elle entama des exercices de relaxation. « Respirer profondément. Retrouver et garder le contrôle de soi-même. Respirer encore. Écouter son corps. » Lorsque l’air circula à nouveau dans ses poumons, elle recouvra la maîtrise de ses pensées. Elle se rendit compte alors qu’à la colère se mêlait autre chose. « Excitation ? Peut-être bien que c’était de l’excitation… » Cela semblait absurde et fou. Mais oui, une excitation d’un nouveau genre s’emparait d’elle. Pour vérifier, Ève descendit une main vers sa fente. Plus de doute possible : elle était trempée.

Était-ce de voir son mari excité par une vision à laquelle elle était soustraite ? Elle ne se souvenait pas avoir déjà mouillé autant. Sacré Serge ! Au moment où elle s’y attendait le moins, leur vie sexuelle avait emprunté un cours nouveau. Avec les années, Ève avait senti leur désir mutuel s’étioler. Elle s’en était attristée, s’en était même ouverte à lui. Mais il lui était apparu que c’était là le cours naturel des choses, et elle avait accepté ce changement avec ce détonnant mélange de fatalisme et de joie de vivre qui la caractérisait. L’homme que son mari avait été s’était affaibli par excès de cigarette, de bonne chère et de travail. Elle l’avait un peu trompé. Mais ces hommes de passage n’avaient pas su raviver son intérêt pour les choses de la chair. Elle avait fini par reléguer le sexe aux oubliettes, imposant à son corps une sévère discipline sportive – cardio, musculation et étirements cinq fois par semaine – comme pour lui faire oublier ses autres aspirations. Et ce soir, voilà qu’elle renouait de façon imprévue avec des sensations qu’elle croyait perdues. Imprévues et, lui sembla-t-il, inéluctables.

Finalement, n’était-il pas touchant, ainsi avachi sur sa chaise et le sexe à l’air ? Que regardait-il ? Que pouvait-il bien y avoir de l’autre côté de la fenêtre qui lui inspirât une telle turgescence ? Quelle vision lui dessinait cette crispation d’extase sur le visage ? La curiosité la piquait, mais elle n’aurait pas risqué de compromettre cette aventure d’un soir en ouvrant la porte et en l’affrontant. Non, cette nouvelle tournure de leur mariage, décida-t-elle, s’opérerait comme les plus beaux drames : en souterrain.

Serge accéléra soudain le va-et-vient de sa main, et Ève vit qu’il soufflait fort. Elle se cambra davantage, tendue par l’excitation. Le visage de l’homme qu’elle avait épousé avait pris cette expression de plaisir absolu. Une giclée de sperme s’échappa du sexe de son mari. Elle se joignit à lui dans la jouissance.

*
*    *

Le corps apaisé par l’orgasme, Ève se sentait enveloppée d’une douce tiédeur. Elle se tenait nue dans sa salle de bains – sa pièce favorite. Levant les bras bien haut, elle inspira profondément, offrant ses seins au ciel par-delà le plafond. Ses tétons s’étaient durcis, malgré la température. Expirant lentement comme on lui avait enseigné, elle abaissa le buste, ramenant sa poitrine contre ses jambes tendues. D’un mouvement souple, elle se mit à plat ventre, puis releva sa croupe dans la position du chien renversé. Une pose après l’autre, en gestes économiques et maîtrisés, respirant bien fort comme il était recommandé, elle exécuta la séquence complète du Salut au Soleil six fois d’affilée. Les tensions de la journée quittaient son corps, et chacune de ses cellules se détendait.

En face de chez eux, un étage plus haut, un adolescent tendait le cou, les yeux pleins d’étoiles.

Le garçon était assis sur son oreiller. Sa chambre n’était pas bien grande. Sous l’étroite fenêtre, on avait calé un petit lit, et il restait tout juste assez de place pour en faire le tour. Vêtements propres et sales s’amoncelaient partout, jonchaient le sol, recouvraient une chaîne hi-fi ou un ballon de foot. Les trophées sportifs remplissaient une étagère, menaçant de chute les livres avec lesquelles ils cohabitaient. Cahiers et livres scolaires s’éparpillaient sur le lit, chevauchant et froissant une copie double couverte d’une écriture maladroite : un devoir inachevé. Au mur, quelques posters de groupes de musique maintenus par des bouts de scotch camouflaient à grand-peine le papier peint à fleurs jaunes.

Ce soir-là, soudain lassé de gratter le papier, l’adolescent avait jeté un œil par la fenêtre. Il l’avait fait par réflexe autant que par ennui. Il aimait bien embrasser du regard la résidence de nuit, sa mosaïque de fenêtres dont certaines étaient illuminées et d’autres closes. Il aimait observer les gens cuisiner chez eux, se laver les dents, ou encore savoir quels programmes télévisés ils regardaient. Mais ce soir, quelque chose d’inattendu était apparu à l’une des fenêtres. Le garçon avait soudain écarquillé les yeux, incrédule, devant la vision qui s’offrait à lui. Une tenaille invisible lui avait enserré le ventre. Son cœur avait bondi dans sa poitrine, et son sexe tendait à craquer le tissu de son pantalon. Oublieux de son devoir à rendre pour le lendemain, de sa mère et de sa sœur présentes dans l’appartement, de sa chambrette, de la résidence et de tous ses habitants, à une exception près, le môme ne vit plus que la vulve d’Ève.

Dans un lent jeu de cache-cache solitaire, la vulve s’ouvrait, se refermait, se dissimulait et réapparaissait. À chacun des mouvements de la femme, l’adolescent laissait échapper un soupir.

— Jo, à table ! s’égosilla la mère de l’adolescent.

Jonathan se rendit compte que son pantalon était déboutonné, et qu’il se branlait sans vergogne devant la fenêtre. Il dut rassembler toute sa volonté pour s’arracher à cette vision. Dans un sursaut de lucidité, il entrouvrit sa porte et cria à son tour :

— Je termine ma rédac pour demain, j’en ai pour un quart d’heure. Bouffez sans moi !

En hâte, il repoussa la porte de sa chambre, coupant court aux grognements dépités de sa génitrice. Ce brusque rappel à la réalité lui fit prendre quelques précautions : il prit soin de tourner la clé dans la serrure avant de retourner à la fenêtre.

Oubliant vite son angoisse d’entendre sa mère l’appeler ou sa sœur tenter de rentrer, Jo se replongea dans les délices qui s’offraient à sa vue. Plonger n’est pas le mot exact, car c’eût été une action volontaire de sa part : Jo était entraîné malgré lui, mû par une force qui le transcendait. Il ne résista pas, mais laissa la vision de sa voisine, nue, le transporter, enivrer son corps et son esprit jusqu’à l’explosion de l’orgasme.

LE PORTRAIT DE L’INSPECTEUR HARRY
Michel Koppera

Comme tous les ans, Viviane, la sœur aînée de Julia, est venue passer quelques semaines chez nous. Je n’aime pas beaucoup Viviane et elle me le rend bien. Mais comme notre cohabitation ne dure qu’une vingtaine de jours, je fais des efforts afin d’instaurer entre nous une sorte de paix armée que Julia prend pour de l’estime.

Viviane a largement dépassé le cap de la quarantaine et – Julia dixit – n’a pas été ménagée par l’existence. Après un mariage précoce et désastreux, elle s’est enterrée vivante dans le célibat et une solitude provinciale qui l’ont rendue acariâtre jusqu’à la caricature. Agente comptable dans une collectivité territoriale, elle compte surtout les années qui la séparent encore de la retraite. Pourtant, on ne peut pas dire qu’elle est totalement dépourvue de charme : brune comme sa cadette, la taille fine, de beaux yeux, des mains élégantes et soignées… Mais sa bouche au pli amer, ses vêtements sinistres et sa voix de crécelle font oublier tout le reste.

Lorsqu’elle séjourne chez nous, c’est presque toujours en janvier. Viviane passe ses journées dans les magasins en pleine fièvre des soldes. Le reste du temps, elle donne un coup de main à la cuisine, fait semblant de s’intéresser à l’existence de ses deux neveux ou aux documentaires sur Arte.

Enfin, tout cela, c’était avant jeudi dernier.

Ce jour-là, Julia était en déplacement et ne devait pas être de retour avant dix-neuf heures. Les enfants étaient au collège. Alors que nous déjeunions en tête à tête dans la cuisine, Viviane me demanda à brûle-pourpoint quel était mon emploi du temps de l’après-midi.

— Je passe au cabinet, j’ai une réunion à quinze heures…

— Ce sera long ?

— Difficile à dire… Deux ou trois heures… Pourquoi ? Vous voulez que je vous dépose quelque part en passant ?

— Non, non… Je crois que je vais rester ici, j’en ai un peu assez des magasins.

— Des problèmes ?

— Pas du tout, juste un coup de fatigue !

J’aurais mieux fait de consulter ma boîte mail avant de partir, car quand je suis arrivé au cabinet, ce fut pour apprendre que la réunion avait été reportée à dix-sept heures. Donc, retour à la case maison.

Je m’attendais à trouver Viviane installée dans le salon, devant la télé, à regarder un documentaire consacré à je ne sais quelle tribu amazonienne menacée d’extinction, ou une énième enquête exclusive sur l’assassinat du président Kennedy. Au lieu de cela, elle était dans la salle de bains, sous la douche, à en juger par les bruits de robinetterie qui l’avaient, par ailleurs, empêchée de m’entendre rentrer.

Je m’installe dans le salon, prends un bouquin en l’attendant. Une demi-heure passe, Viviane n’est toujours pas sortie de la salle de bains. L’eau ne coule plus… Saisi d’un pressentiment, je m’approche à pas feutrés de la porte de la salle de bains. Elle est fermée à clef.

Il faut ici préciser que la salle de bains de notre appartement n’a pas de fenêtre s’ouvrant sur l’extérieur, mais qu’elle est un peu éclairée par une sorte de grand vasistas, très haut au-dessus de la baignoire, lequel communique avec l’arrière-cuisine, pièce assez lumineuse. Ce vasistas au verre dépoli est le plus souvent laissé entrouvert pour optimiser la ventilation de la salle de bains.

Ce silence finit par m’intriguer, puis par m’inquiéter. Peut-être Viviane a-t-elle eu un malaise ? Un moment, je suis tenté de frapper à la porte, de lui demander si tout va bien…

Cependant, à force de tendre l’oreille, je finis par distinguer de l’autre côté de la porte les bruits d’une respiration oppressée, comme quelqu’un en plein effort… Je l’entends aussi qui parle, avec des intonations douces que je ne lui connais pas, mais si bas que les mots restent mystérieux. Ma belle-sœur serait-elle avec un homme ? J’avoue que l’idée me traverse l’esprit. Un coup d’œil indiscret par le trou de la serrure ne m’en apprend pas plus : dans mon champ de vision, je n’ai qu’un pan de carrelage du mur opposé. Sans doute est-elle devant le lavabo en train de se maquiller. Je l’entends qui ouvre les placards, qui fouille dans les étagères, qui déplace des flacons et des boîtes. Que cherche-t-elle ? Et toujours ces mots étouffés prononcés à voix basse… Imperceptiblement, je sens se serrer dans ma poitrine un nœud que je connais bien, celui du désir.

Pour en avoir le cœur net, et surtout poussé par la curiosité, je passe dans l’arrière-cuisine, pose sans bruit notre escabeau sous le vasistas entrouvert, monte trois marches. L’entrebâillement du vasistas m’offre une vue plongeante, mais très partielle sur la salle de bains : le pied de la baignoire, le bidet et, en face, le lavabo. Par chance, c’est là que se trouve Viviane. Chevauchant le bidet, face au mur, elle me tourne le dos. Elle a enfilé le peignoir blanc de Julia, largement ouvert sur son corps nu. Les cuisses écartées, elle est occupée à se raser le pubis à l’aide de mon rasoir Gillette à quatre lames, celui-là même que j’ai utilisé ce matin. Afin de bien voir ce qu’elle fait, Viviane a posé devant elle, près des robinets du bidet, le miroir pivotant à deux faces qu’utilise Julia lorsqu’elle s’épile les sourcils. Viviane l’a tourné du côté grossissant de telle sorte que j’ai, moi aussi, comme un zoom sur son entrejambe. Ses gestes sont sûrs et précis : de toute évidence, ce n’est pas la première fois qu’elle se livre à cette opération. Maintenant, je distingue quelques bribes de son discours amoureux :

— C’est bientôt fini, mon chéri… Encore un peu de patience…

Quand elle en a terminé avec les abords de sa vulve, elle s’attaque à la raie des fesses. Le rasoir épouse habilement les contours de l’anus et, en quelques instants, la voilà intégralement nue. Elle se rince à l’eau chaude, inspecte minutieusement chaque pli, à l’affût du moindre poil superflu, se passe la main sur le mont-de-Vénus comme pour en éprouver la douceur enfantine.

— Voilà, je suis prête… Je te plais comme ça ? Tu vois tout ?

Dans le cercle du miroir, je contemple à loisir son sexe en très gros plan, dans sa grande nudité, ainsi que l’étoile sombre de son cul. Je bande.

J’adresse au ciel une muette prière : mon Dieu, faites qu’elle reste là, à m’offrir en cadeau le spectacle de son sexe épanoui. Je ne peux m’empêcher de comparer les deux sœurs. Malgré ses deux grossesses, Julia a conservé une vulve étroite, presque discrète, de jeune fille, alors que celle de Viviane est si large, si exubérante qu’elle en bâille sans pudeur aucune. J’ai sorti ma queue, que je n’ai nul besoin de stimuler tant elle est raide.

Toujours à califourchon sur le bidet, sans quitter le miroir des yeux, Viviane entreprend de se masturber. Pour se lubrifier le clitoris, elle trempe ses doigts dans le flacon d’huile d’amande douce dont Julia m’enduit parfois la bite quand il lui prend la fantaisie de me branler.

Les gestes de Viviane sont d’une précision quasiment chirurgicale : pendant que sa main gauche écarte délicatement les petites lèvres, son index droit exécute une sorte de danse rituelle autour de son clitoris totémique : il l’encercle, frôle sa tête pâle, l’abandonne quelques instants, puise un peu de gras dans l’onctuosité de son vagin et revient à la charge, de plus en plus insistant, de plus en plus frénétique. Viviane s’encourage à grands coups de reins, et de soupirs.

— Vas-y, touche-moi le con… Ne t’arrête pas, je t’en supplie… Je sens que ça vient…

Ses cuisses sont saisies d’un tremblement convulsif et inexorable, des larmes de mouillure suintent de sa fente où s’agite le clapotis de ses doigts. Elle jouit.

— Oh, mon salaud, mon amour !

Ma queue vibre, si fort qu’il s’en faut de peu que je me laisse aller. Surtout, ne pas me toucher !

Quand Viviane se retourne enfin, je découvre son visage transfiguré par l’orgasme qui a effacé toute trace d’amertume. Je vois aussi sa peau très pâle, ses petits seins aux mamelons pointus, et surtout, son ventre ensoleillé par sa fente profonde et généreuse.

Mais voilà qu’elle disparaît de mon champ de vision. Je l’entends ouvrir la porte de la salle de bains et s’éloigner dans l’appartement. Pendant quelques instants, je me crois découvert. La panique s’empare de moi : en toute hâte, je réajuste mon pantalon ; je pense à toute vitesse, imaginant un prétexte, échafaudant des explications, préparant des excuses. Immobile, je retiens mon souffle…

Fausse alerte. Viviane est bientôt de retour dans la salle de bains avec, à la main, le magazine télé de la semaine. Voilà qui ne manque pas de m’intriguer. Elle prend place au bord de la baignoire, sur la plate-forme de carrelage où elle a étendu une serviette éponge très épaisse. Dans cette position, je la vois quasiment de profil, mais il lui suffirait de tourner un peu la tête pour me surprendre.

Elle feuillette le magazine, mais elle ne cherche pas au hasard. Elle s’arrête sur une photo pleine page de Clint Eastwood en inspecteur Harry, avec un gros flingue qu’il tient à bout de bras, et qu’il pointe droit sur le lecteur. Tout en le regardant intensément, Viviane passe rêveusement ses doigts sur le visage buriné, puis sur le 357 magnum. Ensuite, elle pose le magazine debout entre ses cuisses ouvertes de telle sorte que le regard de Clint Eastwood et le canon de l’arme convergent vers son ventre offert.

— Je ferai tout ce que vous voudrez, monsieur l’inspecteur, mais je vous en supplie, ne tirez pas, laissez-moi une chance !

Il n’en faut pas plus pour que je bande de nouveau à tout rompre, surtout que Viviane vient de pêcher dans la baignoire remplie d’eau chaude une belle courgette qu’elle essuie avec précaution, puis badigeonne d’huile d’amande douce. Je me souviens que c’est moi qui, hier matin, ai acheté les légumes au marché. Les courgettes, je les avais choisies bien fermes et lisses. Tel un serpent, le fruit d’un vert sombre et luisant s’insinue dans le vagin de Viviane. Elle le pousse en elle au plus profond, jusqu’au pédoncule qu’elle tient avec délicatesse.

J’aimerais tant être à ses côtés pour la voir de plus près, me faire mouche ou minuscule araignée pour respirer le parfum de son con potager. Viviane se branle avec la courgette qu’elle fait aller et venir comme un gros gode dans son sexe. Mais je suis certain que, dans sa tête, ce n’est pas avec le légume qu’elle baise, mais avec l’inspecteur Harry et son gros flingue. Elle ne le quitte pas des yeux, elle lui murmure qu’elle l’aime, qu’elle a envie de son gros braquemart, qu’elle mérite d’être punie pour ses crimes… Et moi, derrière mon vasistas, je me branle aussi, à petites touches, pour tenir le plus longtemps possible. Viviane se pistonne avec ardeur. La courgette entre et sort avec la régularité et la constance d’une pompe bien huilée. À ce rythme-là, elle s’envoie un nouvel orgasme qui la ravage de la tête aux orteils. Elle en pleurerait presque de bonheur, cependant qu’imperturbable, l’inspecteur Harry garde son flegme. Il n’a pas bougé d’un cil !

Viviane reprend ses esprits et expulse doucement la courgette de son fourreau. La branleuse s’en saisit, l’embrasse et l’observe, comme étonnée de sa propre performance. Elle la caresse comme une grosse bite.

— C’était bien ? Ça vous a plu ?… Comment ça, pas mal ? Que voulez-vous de plus ?… Non, pas ça, monsieur l’inspecteur ! Vous savez bien que c’est très humiliant ce que vous me demandez là !

Tout en parlant, elle continue de branler langoureusement la courgette encore brillante de sa mouillure. Elle a les yeux dans le vague.

— Oui, comme vous voudrez… De toute façon, je n’ai pas le choix… C’est vous, le maître !

Comme résignée à son sort, Viviane relève les genoux de manière à s’ouvrir davantage. Elle écarte ses fesses et pose la tête renflée de la courgette sur son anus. La pénétration est lente, très lente. Viviane a la bouche entrouverte, le souffle court, le regard halluciné. Elle s’encule et sa douleur est délicieuse. Derrière mon vasistas, je me branle avec énergie. Je n’ai jamais rien vu d’aussi obscène, et l’interdit rend le spectacle encore plus envoûtant. La courgette s’enfonce, disparaît avec obstination entre ses fesses blanches… Je n’en peux plus : ma bite est prise de soubresauts et balance des giclées de sperme qui vont s’écraser en contrebas sur la machine à laver.

Viviane n’est pas encore repue et, pendant que je descends de mon perchoir, j’entends les échos de sa nouvelle jouissance, une sorte de miaulement rauque de chatte en chaleur, à donner des frissons.

Pour moi, il est grand temps de quitter les lieux.

Il va sans dire qu’à la réunion de travail, je n’ai pas été d’une grande efficacité. Chaque fois que mon esprit vagabondait, me revenait en mémoire l’image de Viviane en train de se donner à l‘inspecteur Harry. Plus que son plaisir solitaire, c’était cette idolâtrie d’adolescente qui m’intriguait.

Un peu avant vingt heures, le patron a levé la séance. Sur la route du retour, je me suis posé la question de l’attitude que j’allais désormais adopter en présence de Viviane.

Mais ils étaient déjà à table pour le dîner.

— Bonsoir tout le monde… Hum, ça sent bon ! Qu’est-ce qu’on mange ?

— Bonsoir, chéri ! C’est Viviane, elle nous a préparé un gratin de courgettes, a dit fièrement Julia, alors que dans mon pantalon, ma queue faisait un bond. C’est délicieux, mais elle est tellement cachottière qu’elle n’a pas voulu me donner le secret de sa recette.

Effectivement, c’était très bon, avec un arrière-goût épicé qui me faisait bander en sourdine.

— Bravo, Viviane. On peut dire que c’est une réussite. La prochaine fois, dans le même style, je vous suggère de nous cuisiner une moussaka.

— C’est quoi, une moussaka ? a demandé notre aînée.

— Une spécialité grecque, a répondu Julia, une sorte de gratin avec de la viande et des aubergines…

J’ai regardé Viviane. Je lui ai souri. Nos regards se sont longuement croisés et, au fond de ses pupilles, dansait la petite flamme du désir.

SEXHIBITION
Dolorès Gerko

Nous avons répété jusque tard dans la nuit.

Peu à peu, le simple fantasme devenait un scénario élaboré dont les détails pervers aiguisaient mon imagination. Un plan se dessinait, qui soudain prenait corps et faisait naître en moi un désir bouillonnant. De sa voix envoûtante et presque directive, il a su l’entretenir avec habileté. N’y tenant plus, je lui murmurai enfin :

— Je vais le faire !

L’excitation fiévreuse qui m’envahit alors devint intolérable. Mon sexe brûlant l’implorait, mais lui demeurait immobile et secret. Puis cet éclair dans ses yeux, ce mouvement carnassier des mâchoires, son élan félin et ses ongles sur ma nuque… Il me prit sauvagement.

À chaque coup de ses reins, j’entendais :

— Tu le feras, hein, tu le feras demain, jure-le, jure-le salope que tu le feras, oui, pour moi, et je serai là, je te verrai…

J’étais écartelée, offerte à ses assauts violents, comme soulevée et emportée par de furieux rouleaux d’écume. J’étais soumise et transpercée, renversée, déchirée. Je hurlais mon plaisir en réclamant sa queue, que j’aspirais en moi avec frénésie, pleurant de plaisir et de douleur mêlés. Le souffle coupé, j’ai joui comme jamais.

Au petit matin, je rêvais encore lorsqu’il m’a embrassée. Ses mains chaudes ont dû frôler mes joues, puis il est parti comme un fantôme, laissant claquer la porte derrière lui. Je me suis réveillée seule, lourde encore de ses ardeurs féroces, et pourtant épanouie et légère, toujours résolue à me livrer corps et âme à ce projet insensé.

Il est presque 13 heures. Comme convenu, je suis prête, et follement impatiente.

*
*    *

Longtemps, j’ai tourné dans notre chambre vide, scrutant avec soin les traces de la nuit : les plis saillants du drap, le coussin fatigué, encore embué de nos vapeurs intimes. Je ne trouvai aucune de ses affaires, il avait tout emporté, mais je n’en ressentis nul étonnement.

J’ai pris tout mon temps pour me préparer : d’abord un bain chaud, parfumé – mes longs cheveux tirés, attachés sur ma nuque – du rouge vif sur mes lèvres, un fin collier de cuir serré autour de mon cou. Puis mes ongles, recouverts un par un d’un vernis éclatant. Ceux de mes pieds aussi. Mes hauts talons aiguilles, et pour finir, les lunettes noires sur mes yeux maquillés. À part cela, je suis nue. Intégralement.

Sur le divan, j’attends. J’attends que sonne l’heure. Quelques minutes passent, et je lance les dés. Il fait chaud, je tremble un peu.

Ai-je le temps de fumer une cigarette ? Où sont-elles déjà ? Oui, dans mon sac, avec tous mes papiers. Ma valise, bien rangée, est posée sur le sol. Tout est en ordre, il me semble. Un coup d’œil au miroir : c’est à peine si je me reconnais ! Je m’en écarte vite, craque une allumette et fume en silence. Nerveusement, je souris : j’étais belle dans la glace, oui, provocante, vénéneuse… Je retourne vérifier, et à nouveau je souris. Rassurée, excitée. Par défi, je plante mon regard dans le reflet étrange qui me regarde, je l’aguiche, je le dompte. Quelques gestes obscènes, je mouille…

Voilà, il est l’heure. J’enfile l’imperméable et serre la ceinture. Un profond décolleté découvre ma peau blanche, je suis prise de vertige. Je suis nue là-dessous. Ne pas y penser, pas maintenant, pas si tôt. Me lancer plutôt comme on saute dans le vide !

J’esquisse un mouvement, et je sens la doublure de l’imper sur la pointe de mes seins. Surprise ! Ça effleure, ça caresse, ça frotte même un peu, très agréablement… Je sens mes tétons se durcir et le textile flotter contre mon cul sensible. Mouvements circulaires des hanches, de plus en plus rapides : je perçois sur mon sexe l’écho lointain de la ceinture qui se balance langoureusement. Mes poils se collent au tissu, s’en imprègnent, s’y enroulent… Ils m’excitent et je mouille largement. Presque malgré moi, je vérifie que mes mains dans les poches pourront atteindre mon sexe et me caresser si l’envie se fait trop irrépressible. Oui.

Je souffle profondément, il faut quitter la cham-bre. J’ouvre, je sors. Une seconde, et puis deux. La porte claque derrière moi. J’ai tout laissé à l’intérieur, même ma clé. Impossible, donc, de revenir sur mes pas.

Le cœur battant, je longe le couloir de l’hôtel, mes talons aiguilles heurtent le plancher lustré. J’emprunte l’escalier vide, je vacille, me retiens à la rampe. Tout en avançant, je suis des yeux mon bras jusqu’à ma main. Les veines, sous ma peau, courent au bout de mes doigts. Des flashs de vernis rouge m’éblouissent.

Encore un étage avant d’atteindre le hall… J’avance, mécaniquement j’avance, mais ce n’est plus moi qui me porte. Un liquide dégouline lentement sur mes cuisses.

*
*    *

Séville est douce et belle en cette période de l’année. Je perçois la rumeur de la ville, les parfums de jasmin, la folle clarté du jour. Devant la réception, des touristes discutent. J’évite le concierge, et m’échappe par la porte tournante qui m’expulse sur le trottoir. Ça y est !

Je souffle encore, j’aspire en fermant les yeux. Je ressens, comme dans un rêve, l’air chaud qui m’entoure, qui pénètre imperceptiblement entre le manteau et la peau, soulève le tissu et propage son haleine sur mon ventre, sur mes seins, sur mon cul et sur mon sexe. Concentrée, je suis le tourbillon qui s’enroule et m’enveloppe jusqu’à m’étreindre.

Un coup de klaxon : le manteau retombe sur mes épaules nues. Les yeux grands ouverts, écarquillés même, je traverse l’avenue encombrée de voitures, et fonce droit devant moi. Mon cœur bat toujours aussi vite, mais d’excitation maintenant. Quelle folie ! Il faut vivre l’instant, se laisser porter, s’abandonner. N’est-ce pas ce qu’il me conseillait ?

Je marche trop vite, je vole même dans le dédale des rues. Ralentir mon pas, ralentir… Voilà. Atteindre, comme prévu, la terrasse de ce café là-bas, tranquillement. Plus posément encore. Prendre mon temps, flâner, dévisager les passants sans autre sourire qu’intérieur. Me forcer au début, voir venir. Savourer les réactions saisies à la volée : étonnées, choquées, espiègles ou même un brin vicieuses, jamais indifférentes à mes provocations. Et ce jeune hidalgo ? Un beau brun ténébreux que je vais prendre pour cible : Le fixer comme cela, un rien effrontément. L’allumer, sans un mot. Ça y est, je le croise !… Alors ? A-t-il seulement compris ? Oui, bien sûr, car il me suit des yeux avec convoitise. Il a la bave aux lèvres, et j’imagine qu’il bande déjà comme un taureau. Adios, amigo ! Je ris de mes bêtises, la confiance me gagne. Je libère mes cheveux.

Je m’installe en terrasse, mes jambes nues à même la chaise métallique. Que devine-t-on de moi, lorsque je suis assise ? J’écarte les jambes, doucement, rien qu’un peu. De nouveau, je ressens l’appel d’air qui monte et que j’expulse en resserrant les cuisses. Que j’écarte encore, plus largement cette fois. L’air circule et coule. Ma peau laiteuse, balayée par le souffle, se refroidit lentement. Mon sexe, lui, se réchauffe au doux balancement. Il agit comme une braise, qui rayonne et inonde mon corps. Je poursuis le va-et-vient, bouche entrouverte, je halète… J’arrête brusquement : un garçon de café se rapproche. Il est plutôt mignon. Moi, tout à mon jeu, je ne crains rien, je me prépare. Je veux m’amuser.

— Chocolate con churros, por favor !

Je suis assise, il est debout. Comprenez, il me suffit d’attendre, muette et impatiente, que son regard se perde… et plonge nonchalamment dans mon décolleté. Voilà, c’était fatal ! Je jubile sous cape, comme une enfant gâtée… Par réflexe, le serveur se recule, mais un éclair passe au travers de ses yeux. J’y lis ses pensées comme dans un livre ouvert : ça brille, ça pétille, ça s’enflamme là-dedans. Je le fixe sans ciller, comme de rien, avec ce masque de naïveté qui accuse et culpabilise. Avec perversité aussi… Alors, il rougit. Il rougit, oui, mais il comprend que je le taquine et qu’il me plaît beaucoup. À peine rassuré, il s’élance chercher ma commande. Je sais qu’il y mettra tout son cœur. Je compte sur lui.

Place Santa-Cruz, j’entends le joueur de guitare, au pied des orangers. Sereine, je me sens prête à toutes les perversions.

*
*    *

Je suis là, moi, au centre de la place. Oui, mais toi, mon amant, mon complice, où te caches-tu ?

Je sais que tu m’observes… Es-tu, tout comme moi, échauffé par le jeu ? Je veux m’offrir à ton regard, aller loin, t’exciter ! Que pour une fois, une fois seulement, le Maître craque pour sa soumise. Que tu n’en puisses plus de désir ou de jalousie, que tu viennes me sauver ! Ou sinon, sinon… abandonne-moi aux brutes que je vais réveiller ! Un vrai troupeau de boucs, lubriques et puants, qui se jettera sur moi, tout en muscles saillants et en bite tendue ! Je ne résisterai pas, non, et même je les supplierai… je voudrais qu’ils me violent ici, tout de suite, sous tes yeux !… C’en est trop…

À cette alternative qu’offre le jeu, celle-là même qui m’avait tant excitée la veille, je me tords sur ma chaise, je m’emporte, je tremble. Mes mains, vite, dans mes poches, que je les frotte sur mon sexe, violemment ! Je jouis en me mordant les lèvres, brûlante d’un peu de honte, et vibrante de plaisir. Un brin de vent souffle dans mes cheveux.

M’as-tu seulement vue ? Rien ne bouge par ici. L’air n’est rythmé que par ce flamenco triste qui résonne dans le vide. Le serveur tarde à m’apporter ma commande. J’en suis sûre, lui n’a rien raté.

*
*    *

Le temps passe. Le soleil est doux, mon chocolat délicieux. Un à un, j’y trempe mes churros avant de les croquer avec gourmandise. Pourtant, je réalise que je fléchis légèrement sur la table, jambes croisées, signe que mon excitation n’a pas diminué, mais que j’en refrène inconsciemment les ardeurs, pour qu’elles ne déferlent pas trop vite. Car oui, j’en veux encore… et toi, planqué dans ton coin, la bite à la main et le foutre plein les doigts, tu n’en perds pas une miette ! Alors, viens à moi, maintenant, viens à moi, s’il te plaît… C’est le moment, je suis prête et je m’offre. Viens, ou alors !… J’interromps mes pensées, je n’ose poursuivre. J’é-coute, je scrute : toujours pas de mouvement.

D’accord, tu passes ton tour, tu payes pour voir la suite, espèce de pervers ! Je ne suis pas déçue, tu sais, bien au contraire, je relève le gant.

Sur-le-champ, je décide d’affronter la foule des magasins. Les regards échangés, les sollicitations possibles, les étreintes volées… Je saisis l’addition et m’apprête à payer.

Catastrophe, je n’ai aucun argent sur moi ! Bien sûr, c’était le plan, ton plan ! Je fouille dans mes poches, désespérément, mais pas de doute. Je souris… J’enrage, tu m’as eue. Tout à mon enthousiasme, je n’avais pas compris jusqu’où tu m’entraînais. Me voici dans de beaux draps…

Et surtout, je perçois parfaitement ce que tu veux que je fasse : séduire le garçon, le supplier, pleurer, puis lui pomper le dard pour me faire pardonner… Ça, jamais !

De fait, je suis piquée au vif. Le défi m’exalte, je rumine mon plan… Tu vas voir mon coco, je vais me transcender, tu ne payes rien pour attendre ! Mon cœur bat plus fort, de moi s’emparent des pulsions inconnues que j’ai hâte de voir s’épanouir. Je vais me venger. Et après ça, mon gars, tu iras te branler en ne pensant qu’à moi !

*
*    *

À cette heure du jour, par ici, tout est calme, la foule se pressera ce soir au Tablao. Pour l’instant, pas une ombre, sinon celle du garçon, seul dans son restaurant. Il reluque mon dos.

Je me lève, je suis folle, mais je suis décidée. Je me tourne et je plante un regard clair dans celui du serveur. Puis, sans l’ombre d’une hésitation, je m’élance vers lui. Il n’est plus qu’une cible, une proie, un objet de fantasme, une victime expiatoire, soumise à ma vengeance.

Je tortille du cul, c’est facile et gratuit, mais pas de signe de tête, aucune invite. Lui, droit comme un I, me regarde arriver. L’homme a un certain charme ; pas très grand, pas si beau, jeune employé modèle au costume élégant. Je décortique son corps, un à un, par morceaux, comme des pièces de viande : il a de belles mains, le visage juvénile, un nez droit, des yeux verts, ses lèvres sont charnues. Il ne dit pas un mot, mais j’entends son appel, je le partage aussi.

Enfin, je passe la porte, grande ouverte sur la place. L’homme sourit poliment, il semble intimidé. Je le suis, moi aussi, mais je reste de glace, je le fixe toujours comme pour l’hypnotiser. Encore quelques pas, et je serais devant lui… Tandis que je parcours ce lien tendu entre nos deux pupilles, j’ai l’impression de tirer un collet dont il est prisonnier. Dans l’instant, j’éprouve ma victoire : son regard éperdu se détourne, il s’incline… pour atterrir droit au centre de mes seins… Je jubile en silence.

Imperceptiblement, je serre la mâchoire et plisse les paupières. Et lui lance une gifle à décorner un bœuf ! Le claquement sur sa joue est sec et puissant, il résonne violemment dans toute la bodega. Sous le coup, il vacille et il tangue, mais ne désarme pas. Je perçois même chez lui cet air d’effronté qu’arborent les garnements qui s’obstinent à la faute.

Je marque mon plaisir en hochant de la tête, puis souris tendrement comme pour l’encourager. Il reprend ses esprits. Il est mignon vraiment, il m’apitoierait presque… Il lève le menton, semble fermer les yeux, puis inspire très fort. Quelques secondes passent, il va se décider. Je mime la menace comme pour le provoquer, mais il replonge encore dans mon décolleté. Je m’y préparais, aussi je lui décroche une nouvelle claque du plus fort que je peux ! Les enfants que l’on aime sont ceux que l’on châtie, et mon coup, je vois bien, l’a métamorphosé. Il est prêt maintenant, il va tout accepter.

Je me sens inspirée : dans mes gestes, l’imper s’est relâché… Soit ! Je l’écarte un peu plus et découvre mon sein. Tout en reconnaissance, il tombe à genoux, comme l’on prie la Madone. Moi, j’ôte mes chaussures et m’approche de lui, presque à le toucher. Ma main droite sur son cou, je l’attire vers mon torse. Il s’incline en geignant, et puis vient s’y vautrer. Il respire ma peau, il l’embrasse, il la lèche, je me penche tant et plus et le presse très fort… Tendrement, je soupire et l’encourage encore.

Alors, ses bras se lèvent, il voudrait y toucher, mais je retiens son geste, enserre ses poignets. Je dirige ses mains derrière son dos, sur ses reins, puis lui reprends la nuque que je presse contre mon ventre. Je fais courir mes doigts doucement sous son col, fais mine de l’étrangler, puis j’arrache les boutons qui ferment sa chemise et glisse sur son torse, lui pince les tétons. Une rage m’envahit, un désir de vampire, ce sont alors mes ongles que j’enfonce âprement. Et je tords, je griffe, je ne sens plus ma force, et toujours je l’attire vers mon doux ventre rond. Lui plaque le visage sur mes deux seins pointus. Il pleure d’émotion, de douleur, il halète, mais tète goulûment, avec délectation.

Je remonte mes mains au-dessus de sa tête, que j’appuie pour qu’il plie et se cambre encore plus. Je dénoue ma ceinture et ouvre grand l’imper, j’apparais pour lui seul, belle et nue, triomphante. Mon sexe s’offre à ses yeux, à son nez, à ses lèvres. Mais lui n’ose plus rien, c’est l’émotion, je crois. Moi-même, je suis troublée. Je soulève une jambe, joue du pied sur ses dents, le taquine, le malmène… puis m’enfonce à moitié dans sa bouche grande ouverte. Il étouffe de bonheur, je maintiens la pression, je pousse et je pénètre, je retire, je reviens, il pompe, il gobe, il tète, comme un bon serviteur, une gentille petite pute qui veut réjouir son maître. Que n’ai-je une ficelle attachée à ses couilles pour mieux le diriger ! Pourtant, ma salope y met vraiment du cœur. Je veux approfondir ses talents de suceuse, je déchausse mon pied de sa gueule affamée, et d’un coup de talon, lui fait pencher le cou. Il entre dans mes jambes, il fouille avec son nez, il se fraye un chemin, il progresse et il trouve. Avant que je ne sente son souffle sur ma peau, il commence à lécher avec avidité… Mais il en veut le goinfre, le petit impétueux, et quelle agilité, ô le petit vic… !

Il a suffi d’un rien, sa langue délicate, un brin d’air de la rue, le son du flamenco, ou ton œil qui m’observe ? J’ai joui intensément… Toute une éter-nité.

J’entrouvre enfin les yeux. Il repose à genoux, plaque sa tête sur le sol, puis me baise le pied comme un gentil toutou. Je m’extirpe du corps et recule d’un pas. Lui gisant, épuisé, moi au septième ciel, nous restons sans bouger, sans n’y comprendre rien.

Le joueur de guitare poursuit sa litanie. La porte sur la place est toujours grande ouverte. Je dépose mes pieds au dedans des chaussures, referme mon imper, ajuste la ceinture, et puis je sors enfin, sans même me retourner.

Maintenant, je suis seule dans les rues de Séville. À cette heure, peu de monde, je suis mes propres pensées. Mon bel amant de rêve, qui m’apparaît la nuit, ce voyeur inspiré, j’espère qu’il reviendra poursuivre ses visites. Je l’ai créé pour ça. Toujours il m’encourage, il me force à aimer, à jouir de la vie. À expérimenter les fantasmes qui m’habitent.

LE COMPLEXE D’ŒDIPE
Vincent Rieussec

Nous venons de quitter la fête de fin d’année de l’entreprise où je travaille. Dans la voiture, Martine, ma femme, les fesses au ras de son siège, sa robe sexy remontée jusqu’au ventre, se tripote la vulve, plonge ses doigts dans le vagin et me les donne à sucer.

J’aime bien l’exhiber. Aujourd’hui, elle est particulièrement libertine, nue dans un long fourreau noir, fendu très haut sur le devant. Dès le ventre, deux bandeaux, noués derrière le cou, couvrent les seins. Décolleté profond jusqu’au nombril. Le dos nu jusqu’au haut des fesses. Lorsqu’elle se penche, déjà vertigineuse, l’échancrure entre ses seins devient carrément abyssale, et l’on peut se repaître du galbe de ses mamelles et de ses tétons. Le blanc laiteux de sa peau éclate dans son écrin noir. Parfumée à Chanel n° 5, elle est infiniment attirante, sulfureuse… J’adore les regards appuyés des hommes sur son corps si peu voilé, ses seins lourds, ses fesses somptueuses.

Narquoise, elle m’interroge.

— Alors, tu as pu mater les jolies minettes du personnel pendant que tes collègues me faisaient danser ? Je t’ai vu planqué sur la galerie. Tu ne changeras jamais. Et tout le monde le sait.

Je ne relève pas. D’un ton neutre, je réponds :

— Tes cavaliers ont bien profité de ton dos et particulièrement le patron. Il a carrément glissé sa main dans ta robe, direct sur la fesse, certainement le bout des doigts dans le sillon, les yeux plongés dans ton décolleté. Vous dansiez collés-serrés, ta tête sur sa poitrine. Il devait bander comme un âne. À un moment, vous ne bougiez pratiquement plus, et tu te frottais à son ventre. Il a dû éjaculer.

Elle rit.

— Bien vu. Oui, il a éjaculé. Mais avant, il m’a demandé si je mouillais. Dans un soupir, j’ai dit oui. Sa queue est devenue énorme. Il poussait sa main au maximum sous ma robe, il a réussi à frôler mon petit trou. J’attendais avec plaisir son doigt dans mon cul. Mais il était en bout de course. Quel vieux cochon libidineux ! Il voulait me montrer les petites culottes de ses conquêtes. Je lui ai répondu que j’étais désolée, aujourd’hui j’étais cul nu.

Je bande comme un cerf. On a dû remarquer le manège du patron. Demain, ça va jaser dans les bureaux. Je m’en fous. Ce doigt sur l’anus de ma femme, en public, ça m’électrise. Je demande :

— Et Julien, il embrasse bien ? Sa main était-elle douce sur ton sein ?

Elle semble gênée. Julien est le benjamin de mon équipe, sympathique, secret, timide, beau comme un dieu. J’aime bien ce jeune collaborateur à ma dévotion. Assez réservé avec les femmes. Lors de nos réunions amicales, il reste souvent près de Martine, à l’aider. Elle le considère comme un jeune frère. Elle se lance :

— Ce soir, il a dû boire un peu trop. Derrière l’arbuste d’ornement où tu nous as vus, il s’est fait très pressant. Il est attendrissant. Sa mère se parfumait au 5 de chez Chanel. Il fait une fixation sur moi. Je lui rappelle la maman de sa jeunesse. Il est encore en plein complexe d’Œdipe. J’ai dû lui concéder un baiser. Il en a profité pour me saisir un sein. Pas désagréable avec sa main douce et chaude. Je l’ai retirée gentiment, puis je l’ai abandonné. J’avais peur qu’il dérape.

Elle glisse une main sur mon pantalon, saisit ma verge en pleine folie. Elle soupire, satisfaite À un feu rouge, à mon tour, je visite sa chatte. Elle dégouline. Je suis aux anges. J’adore la retrouver excitée par tous ses regards lourds, ces caresses feutrées, ces désirs croisés. Dans notre chambre, je lui bouffe sa chatte odorante. En levrette, elle se laisse pistonner, certainement la tête pleine de Julien. Je suis sûr que ce beau garçon qui paraît si fragile la fait vibrer. Je murmure :

— Tu aimerais faire l’amour avec Julien ?

Brutalement, son vagin se contracte sur mon pénis. Je continue :

— Et moi qui vous regarde.

En plein orgasme, elle crie :

— Ah non ! Pas devant toi !

S’est-elle rendu compte qu’elle ne dit pas non ? Eh bien soit, sans moi ! Je serai complice de leur rencontre charnelle, qui aura lieu dans notre pavillon transformé en piège à images. Je la verrai se faire prendre sans qu’elle le sache.

Le camping-car oublié dans un appentis sera mon poste d’observation.

Pendant la durée de l’installation clandestine, à petites touches, je fais tout pour transformer en obsession son attirance pour Julien. Un soir, elle s’étonne :

— Tu voudrais que je couche avec Julien que tu ne t’y prendrais pas autrement.

— Dis-moi que tu n’en as pas envie. Tu ne parles que de lui. Tu sais, je ne serais pas contre. Tu me raconterais tout.

— Tu n’es qu’un vicelard. Tu fais tout pour qu’il reste dans ma tête. Oui ! Je ne rêve que de ça, me faire enfiler par lui !

Bientôt, j’annonce à Martine l’invitation de Julien pour le vendredi suivant. Une nuit seule avec lui. Une belle nuit de luxure. Elle ne dit rien. Ses yeux brillent. Elle se love dans mes bras, long baiser sur la bouche ; je la tringle profondément.

Début d’après-midi, je suis à mon poste d’observation. Tout fonctionne. Martine est rentrée. J’ai une boule dans la gorge. Elle se croit seule, c’est une autre femme, une inconnue. Je me sens coupable de violer son intimité. Dans notre chambre, elle se met nue. Elle renifle le fond de sa culotte. Une petite grimace de satisfaction et de répulsion. Toujours avec le fond du slip, elle essuie longuement sa vulve, puis pose la culotte sur la commode.

Effaré, je la regarde se donner un lavement avec des gestes précis dénotant une grande habitude. Elle ne m’a jamais demandé de la sodomiser ! Puis elle passe sur le bidet, la rosette bien lavée, la vulve tout juste rincée. Longue séance de maquillage et de coiffure, après quoi, elle se pare d’un soutien-gorge sexy sans bonnets, laissant les seins totalement libres, enfile des bas aux jarretières extra-fines, chausse des escarpins à talons aiguilles ; elle est cul nu.

Elle s’examine dans le grand miroir. Une petite moue, et elle roule les bas sur les jarretières jusqu’au-dessus du genou. Avec ce minimum de lingerie, elle fait délicieusement putain de grand luxe. Satisfaite, elle se parfume avec son Chanel. Elle hésite… Non, pas de parfum pour son entrejambe. Elle passe un déshabillé en satin noir, fermé par une simple ceinture. Elle est prête.

Dans le salon, elle prépare coupes et amuse-gueules. Le champagne est au frigo. Elle s’installe sur la banquette. Je ne veux plus penser, ne plus imaginer. Cette transformation rapide sans accroc, comme pratiquée depuis longtemps, me torture et m’enflamme. Est-ce que je n’ai pas ouvert la boîte de Pandore ?

Sous son air d’abandon, Martine est un peu tendue. Elle plonge un doigt dans son vagin, le ressort humide. Ravie, elle le lèche. Rien qu’à la pensée de ce qui va arriver, son corps réagit déjà.

Coup de sonnette.

D’un bond, elle est debout. Elle se reprend, resserre calmement la ceinture de son déshabillé. Se dirige lentement vers la porte. Les dés sont jetés. Julien, décontenancé de ne pas me voir, bafouille un bonjour. Martine pose un tendre baiser sur sa joue.

— Frédéric n’est pas là. Un problème de famille. Déplacement en province. Nous allons passer la soirée tous les deux. Surtout, pas de technique ! Nous avons tant de choses à nous dire pour nous connaître plus profondément. Il m’a demandé de te traiter comme le fils de la maison.

Avec un sourire complice, elle ajoute :

— Mais en grand fils à qui je pourrai faire des confidences intimes, et qui me parlera peut-être de ses petites amies.

Rouge jusqu’aux oreilles, Julien n’ose plus la regarder. Que lui évoque ce « profondément »? Elle l’installe sur la banquette et va chercher le champagne. Il regarde avec concupiscence les fesses rouler sous le fin tissu du déshabillé.

De retour au salon, Martine se penche pour servir le champagne. La ceinture de satin s’est desserrée, le décolleté bâille. Les yeux de Julien – et ma caméra – plongent dans l’échancrure, livrant les seins à nos regards. Julien est pétrifié. Elle s’assoit à côté de lui, croise les jambes. Son déshabillé s’ouvre totalement sur ses chairs blanches et sur son peu de lingerie noire.

D’un coup, il enserre de ses bras la taille de Martine, pose son visage sur son ventre. Il a bafouillé « Maman ». Tendrement, Martine lui caresse la tête et l’interroge :

— Alors, je te rappelle ta maman ?

D’une voix oppressée il répond :

— Oui. Votre parfum, vos seins libres dans ce soutien-gorge, vos bas roulés…

Mutine, elle le pousse aux confidences :

— Et comment connais-tu si bien ses dessous ?

— Vers mes douze ans, mon père s’absentait souvent. Ces jours-là, elle sortait la nuit, me laissait seul. Ma chambre était de l’autre côté de l’appartement. Lorsqu’elle me croyait endormi, elle se préparait sans prendre de précautions, laissant les portes ouvertes. Je me cachais pour l’épier. Je l’ai vue nue. Je l’ai vue choisir sa lingerie. Je l’ai vue se laver.

Il hésite, se tait. Ça me fait tout drôle de découvrir les secrets intimes de mon jeune collaborateur. Je ne pourrai plus le voir avec les mêmes yeux. Un homme avec ses secrets.

Martine continue de le cajoler. Elle murmure :

— Allons, mon petit Julien continue. Ça te fait du bien de parler.

Il reprend, essoufflé :

— Oui, je l’ai vue se laver sur le bidet… se donner un lavement.

Ces derniers mots, il les a criés. Maintenant, il renifle comme s’il pleurait. Martine écarte les cuisses. Totalement offerte, elle chuchote :

— Calme-toi, mon petit. Ce soir, tu vas faire avec moi tout ce que tu aurais aimé faire avec ta maman.

Elle pousse sur sa tête. Il se laisse glisser. Elle a bien préparé son coup.

— Viens goûter à ma mouille. Tu as dû tant rêver de plonger ta langue dans ce trou d’où tu viens.

Maintenant, il est à genoux entre ses jambes largement ouvertes. Le nez dans sa toison il lui dévore la vulve. Je regarde ma femme étalée, nue, abandonnée sur les coussins, les yeux fermés, à apprécier le cunnilingus de son jeune amant. Un sentiment de dégoût, de rage me submerge. Je serre les poings, J’ai posé mon front sur la tablette du bureau. Je vais sortir, aller arrêter ça.

Des bruits de succion, de déglutition, de soupirs, je ne peux m’empêcher de relever la tête. Ils sont toujours là sur l’écran, lui habillé ; la main dans son pantalon, il se tripote frénétiquement tout en se soûlant du jus de ma femme. Une vision de débauche dans le salon d’un bordel.

Ma colère est partie. Avec exaltation, je veux en voir plus. C’est si beau de contempler sa femme aux prises avec un autre homme. Je bande. Je me caresse doucement. Je ne veux pas éjaculer. Je veux garder toute ma charge sexuelle pour profiter au maximum du spectacle jusqu’au bout.

Elle jouit. À son tour, il décharge dans son pantalon. Elle rit :

— Ah, le méchant garçon qui a fait ses cochonneries dans son pantalon. Viens, nous allons arranger ça !

Nue, elle l’entraîne dans notre chambre. Sans réaction, il se laisse déshabiller. Son slip est plein de sperme. Elle reste figée devant la verge imposante, magnifique dans sa semi-érection. Comme elle, je reste pantois devant un pareil engin. Il va la faire grimper aux rideaux !

Allongée sur le dos, elle s’active à le nettoyer de la langue. Il reprend ses confidences.

— J’ai toujours aimé le parfum de maman, l’odeur de sa peau ; un jour, j’ai découvert que je pouvais retrouver son odeur au centuple dans ses slips sales. J’ai pris l’habitude de fouiller dans le sac de linge à laver. Très vite, j’ai adoré les senteurs fortes du fond de ses slips, surtout quand ils étaient bien sales, raides de sécrétions séchées. C’était bon de se toucher tout en les léchant. Ma bite devenait grosse. J’ai éjaculé pour la première fois dans une de ses culottes.

Après un silence, il poursuivit :

— Par les conversations de récréations, j’ai appris beaucoup de choses. Puis j’ai découvert que ma maman découchait en l’absence de papa. Le lendemain de ses sorties, dans le sac, le slip était nettement plus chargé en sécrétions, parfois encore humides. J’ai compris. Maman faisait l’amour avec d’autres hommes, et son slip recueillait leur foutre.

Une fois encore, il hésite. Mais il est allé trop loin, il ne peut plus s’arrêter.

— Un jour, j’ai eu un choc. Sur une revue porno d’un copain, une femme ressemblait à maman. Même ligne de corps, même structure de visage, même sourire. Contre mon walkman, j’ai eu les pages de cette femme.

De photo en photo, un homme la déshabille et la baise. Fellations, pénétrations… sodomies.

Il a hésité pour dire le mot, il continue :

— J’étais particulièrement fasciné par ses lèvres bien arrondies sur le gros manche du mec, elle creusait les joues pour bien le pomper. Et aussi par une levrette, avec ce pieu bien enfoncé dans son cul. Quand ma mère partait, c’est elle que je regardais sur ces images, et je me masturbais en l’imaginant avec un gros machin dans l’anus.

Il ne parle plus. Je suis abasourdi. Que de fêlures, de traumatismes. Si attachant dans ses faiblesses.

Martine, assise à côté de lui, lui prend sa trique dans la main et commence à le masturber. Elle demande :

— Tu n’étais pas jaloux ?

— Si, mais c’était aussi comme une revanche pour nous deux sur mon père. Il n’était pas méchant, non, mais il était méprisant, imbu de sa supériorité. Il prenait ma mère pour une idiote. Jamais satisfait. Moi, j’étais un bon à rien qui finirait clochard. Aussi quand il se moquait de moi, je me disais : « Parle toujours, tu n’es qu’un gros cocu ! »

Il ne dit plus rien. Martine le masturbe toujours. Elle gazouille :

— Oh ! Le vilain garçon. Il regarde partir sa maman à la chasse aux belles queues. Elle veut profiter de la vie, qu’on lui dise qu’elle est belle, que c’est bon de la baiser. Elle veut se griser de musique, de danses, d’alcool, de gros manches dans son vagin et dans son cul. La reine de la nuit !

La bite de Julien gonfle. Un mât au bas de son ventre. Martine le parcourt toujours de la main. J’ai peur que ce soit d’elle qu’elle parle. Chercherait-elle à vibrer pendant qu’elle est encore désirable ? Faut-il que d’autres hommes le lui disent avec leurs verges ? Non, je me trompe. Je ne suis pas comme le père de Julien. Nous sommes heureux tous les deux. Quel besoin d’aventures ? Je ne sais plus où j’en suis. Martine prend sa culotte sur la commode et la lui tend :

— Renifle-la comme le petit garçon que tu étais. Elle est bien sale, bien chargée de mon odeur, je l’ai portée deux jours. Dis, tu aurais aimé ta bite de petit garçon dans la bouche de ta maman ?

Il grogne, son visage perdu dans la culotte odorante. Elle le prend en bouche. Ses lèvres se distendent sur l’énorme manche. Elle ne peut l’engloutir en entier. Il psalmodie :

— Oh oui ! Que c’est bon ! Encore. Encore.

Jamais je n’oublierai la belle bouche scandaleuse aux lèvres pulpeuses de ma femme, arrondie sur une verge, les joues creusées pour bien pomper, et dans mes oreilles les gémissements du bonheur d’être bouffé par ma douce moitié.

Mais c’est au fond de son ventre qu’elle le veut. Elle se place au-dessus de lui, fléchit les genoux. La ventouse de son sexe se fixe au sommet de sa proie, l’absorbe. La hampe orgueilleuse peu à peu disparaît dans le fourreau brûlant, glisse dans ce monde onctueux de sécrétions. Les deux corps se soudent. Puis elle se déchaîne sur cette barre de lap-dance fichée dans son vagin. Cris et gémissements.

Je suis en transe. Qu’elle est belle ! Je bande ! Je crève de jalousie.

Séparés, ils reprennent leur souffle. Le soutien-gorge envolé, il lui tète les seins, lui caresse le ventre. Des deux mains, elle malaxe les bourses, joue avec le prépuce et la grosse cerise du gland, fabuleux jeu de cache-cache érotique. Les bouches se joignent, les langues se cherchent, et se trouvent. Ça dure. En sale voyeur, je suis aux premières loges pour mater leur tendre intimité. Je jouis autant qu’eux. L’autre doigte le vagin de ma femme, et je bande !

Au bord de l’asphyxie, leurs lèvres se séparent. Martine susurre :

— Le vilain garçon n’aurait-il pas voulu, comme sur la photo, perforer de sa grosse queue le cul de sa maman ?

D’un coup, la verge de Julien se retrouve plus rigide que jamais. Je n’en reviens pas. Je ne l’ai jamais sodomisée. Elle est folle. Il va la défoncer avec son braquemart.

Elle n’attend pas la réponse, elle est déjà en levrette bien basse. Les cuisses écartées, elle offre la rondelle de son anus, au milieu du sillon bien ouvert. Je regarde, halluciné, le gros gourdin s’en approcher. Il pousse. Elle va crier. En même temps qu’elle, je hurle un grand « aaahhh… » de plaisir. Le sien. Sa fleur s’est ouverte sans résistance. Le gros saucisson s’enfonce en douceur dans les tripes de mon amour ; Julien, affolé d’une telle disponibilité, la besogne sans ménagement. À chaque aller-retour, je mesure la flamberge qu’il lui enfile dans le ventre. D’être aussi bien emmanchée, ma femelle ne tarde pas à exprimer sa délectation. Elle râle sans discontinuer, avec des petits cris brefs quand il colle ses couilles à son cul. Elle écrase son bassin pour se faire pénétrer encore plus profondément. Elle est magnifiquement obscène. Ses fesses et ses cuisses sont deux masses de chair splendides, arrondies, luxurieuses, et leur centre perforé par ce barreau monstrueux sur lequel se moule son anneau le plus intime.

Je regarde cette baise inimaginable. Sous mes yeux, j’ai la confirmation de ce que je ne veux pas croire depuis le début. Elle a parlé autant pour elle que pour la mère de Julien. Elle aussi, pendant mes absences, elle part dans la nuit à la recherche d’hommes bien montés. Dans quels bars à putes, dans quelles boîtes échangistes s’est-elle fait enfiler ? Combien de braquemarts dans le fondement pour obtenir une rondelle assez souple pour accueillir aussi facilement les calibres les plus monstrueux ? Je les regarde, hagard. Toutes ces questions se bousculent dans ma tête. Pourtant, je bande toujours, habité par une colère brûlante, une sombre exaltation, une envie de me traîner à ses pieds pour qu’elle me raconte.

Son orgasme éclate quand il répand sa semence au cœur de ses entrailles. Deux gisants. Elle lui caresse la joue, murmure :

— Mon chéri, on ne m’a jamais aussi bien défoncée.

Ce petit mot de « chéri » me torture. Il rit et demande :

— Et Frédéric dans tout ça ? S’il apprend, il va être furieux !

À mon poste d’observation, je m’écrie alors :

— Espèce de petit saligaud, il est bien temps d’y penser, une fois que tu l’as baisée par tous ses trous !

Martine ronronne :

— Il l’a voulue, cette soirée en tête à tête tous les deux. Quand j’ai compris que tu m’assimilais à ta propre mère, je le lui ai dit. Il m’a demandé de te débarrasser de cette fixation. Il t’apprécie énormément, il se sent un peu comme ton mentor. En me laissant seule avec toi, il savait bien que, forcément, ça déraperait dans une rencontre charnelle.

— Tu ne l’aimes pas ?

— Je n’aime que lui. Il m’exhibe pour montrer aux autres, le bonheur qu’il a de m’avoir, peut-être aussi pour se rassurer en baisant une femme que les autres désirent. Il n’est pas monté comme toi, mais il sait me faire jouir. J’adore quand il rentre de ses missions, il a une telle faim de moi ! Il me fait l’amour de sa queue, de ses mains, de sa bouche. Et entre nous, il y a bien d’autres choses que la baise. Je serais très malheureuse si je le perdais…

Elle reste quelques secondes silencieuse. Elle reprend :

— Mais tu sais, je suis prête à jouer encore aux mamans incestueuses.

Ils rient. Il se penche sur elle et lui dévore la bouche. Elle est sur le dos les cuisses largement écartées. Son anus distendu ne s’est pas encore refermé. Comme le con, il dégorge de foutre. Trous superbement obscènes. La nuit ne fait que commencer.

La tête sur le bureau, en transes, je me caresse la verge. Une sorte d’extase me submerge. Julien, mon collaborateur le plus cher, vient de posséder ma femme, sous mes yeux. Elle l’a accompagné, a devancé tous ses désirs, et je fonds de plaisir : malgré tous mes plans tordus, toutes ses aventures licencieuses, elle m’aime ! Qu’elle continue à me tromper en CROYANT que je l’ignore. Mais voir, VOIR ! Tiens ! Monter un plan pour que le patron vienne la baiser à la maison en CROYANT le faire à mon insu !

Enfin je me laisse aller, et j’éjacule dans un kleenex.

HOMME À EXHIBER
ChocolatCannelle

Il y avait entre nous une gêne que rien ne parvenait à dissiper. Je l’interrogeais sur ses fantasmes ; il répondait gentiment que seul l’amour qu’il me portait et que je lui portais en retour comptait. Que la sexualité était le prolongement de cet amour. Mon visage lors de l’orgasme, mes yeux en déroute, le cri que je ne pouvais réprimer satisfaisait pleinement ses désirs.

Il éludait. C’est ainsi que je le comprenais. Comment était-il possible qu’un homme normalement constitué ne répondît que des niaiseries à une question qui aurait dû dériver vers des scénarios de trio avec deux lesbiennes – blondes aux gros seins de surcroît – ou de baise intensive sur le capot d’un cabriolet devant une caméra de surveillance ? Que fallait-il comprendre ?

Cette réserve me perturbait, d’autant plus qu’elle se manifestait dans nos actes sexuels : une gâterie ? Il refusait d’éjaculer dans ma bouche. Le sexe hors de chez nous ? Uniquement dans une chambre d’hôtel. Le jour où je le priai de me montrer comment il se masturbait, il fut effaré par cette demande. « Mais pourquoi ? me répétait-il. Pourquoi me masturber ? L’acte d’amour est un acte de partage et non un acte solitaire. » Je l’aimais, ce nigaud, mais le sexe devenait aussi excitant qu’une partie de Monopoly. Pouvais-je laisser s’écouler le temps, laisser mon corps se faner en taisant mes pulsions ?

J’avais vingt-huit ans. Après avoir passé dix ans de ma vie à collectionner les hommes, je rencontrai Olivier. Le coup de foudre, comme l’on dit, lorsque l’on croit à cette magie : son mode de vie bouleversé, le besoin de l’autre, le futur impossible sans lui. La magie était conservée, six mois plus tard. Après avoir passé dix ans de ma vie d’homme en homme, j’aspirais à une vie rangée. Ou presque. Car si nous étions main dans la main sur les trottoirs, blottis l’un contre l’autre devant un programme télévisé, si je menais cette vie de couple qui me convenait désormais, il me devenait difficile de taire les pensées libidinales qui me submergeaient. Une vie rangée, mais pas trop ! Une vie rangée, avec une sexualité vive et vivifiante ! J’étais jeune et désirable, je ne souhaitais pas vieillir prématurément.

Je m’étais longtemps fait cette réflexion avant de passer à l’action. J’avais longtemps attendu qu’il réagît, qu’il se rendît compte de lui-même que la sexualité pantouflarde qu’il me proposait de vivre ne pouvait me combler. Je lui parlai de mes expériences anciennes pour titiller sa libido et son imaginaire. Et puis je le brusquai. Trop d’attente sans changement. Cela ne pouvait plus durer.

Ce soir-là, il était rentré tard.

— Ce sera frites-pizza-salade ! lui annonçai-je à son arrivée.

Il sourit pour les trois feuilles de salade censées équilibrer le repas. Nous dînâmes joyeusement. C’était vendredi. Nous avions deux jours devant nous pour réaliser mes plans. Un jeu de cartes banal pour commencer, mais avec un enjeu : l’exécution d’un gage, première étape de mon fantasme. Car j’en avais un qui me hantait et que je souhaitais plus que tout qu’Olivier accomplît : qu’il s’exhibât. Je le materais en même temps que d’autres, il dévoilerait son corps, il se désaperait lentement, sensuellement, montrerait son cul, empoignerait son sexe bandé d’une main ferme et se masturberait face à une caméra. Qu’il gicle sur l’écran et qu’il y lèche son sperme ! Enfin, pour ce dernier point, ce serait difficile d’y parvenir sans doute, mais je ne désespérais pas du reste.

Je l’avais inscrit quelques heures plus tôt sur le site jassumeunmax.com dont j’avais entendu parler dans une émission de radio. Quelques euros à débourser pour l’inscrire en tant qu’homme, mais le jeu valait cette menue monnaie. Et bien au-delà si je réussissais à faire en sorte qu’il s’exécutât. En page d’accueil, une nana bien roulée montrait ses seins. Il fallait attirer le chaland ! Par contre, une fois l’inscription prise en compte, Max-lexhibe, pseudonyme que j’avais créé, se trouvait sur une chat-room à 100 % masculine. Problème : je n’étais pas sur un site gay, et les autres mecs jamais ne voudraient pointer leur caméra sur le torse velu de mon homme. Sauf si je trouvais un bi, éventuellement. Sauf si des femmes se décidaient à venir.

Pour plus de sécurité, je créai deux autres comptes : l’un en tant que couple sous le nom de Max-et-Cynthia, l’autre en tant que femme seule, où je m’appelai alors Cynthia-la-bombe. Premier essai en tant que femme, concluant : j’étais à peine entrée sur la chat-room, que trente caméras me fixèrent. Je leur fis un kiss, façon lèvres pulpeuses ; des smileys cœurs et fleurs couvrirent l’écran. On me demanda ce que je portais sous mes vêtements, mais je ne dévoilai qu’une bretelle noire de mon soutien-gorge. Je n’étais pas là pour m’exhiber moi-même.

Je consultai rapidement les fiches pour trouver un bisexuel à qui donner rendez-vous le soir même. C’était mon jour de chance : Pat69-21cm était présent. Je le pris en privé. Pat me demanda d’entrée de jeu si j’étais partante pour un plan cul : il ferait de suite les trois cents bornes qui nous séparaient. Je calmai ses ardeurs en lui expliquant que je voulais un plan cam entre mon homme et lui. Hors de question que je participasse à l’exhibition. Ce que je voulais, c’était les mater tous les deux pendant qu’ils s’astiqueraient en miroir. Je le lui dis d’une voix intelligible, en articulant chaque syllabe, sans ciller, et je vis à son regard qui se voilait que l’idée de s’exhiber lui-même devant une femme, face à un autre homme, l’excitait. Il ne pipa mot, ne chercha pas à discuter ma proposition. Il aimait sans doute qu’on lui donnât des ordres. Je n’allais pas me gêner !

— Montre-moi ta queue, lui ordonnai-je. Elle fait vraiment vingt et un centimètres ?

Il ne sortit pas le double décimètre pour me prouver ses mensurations, mais sa verge était effectivement longue. Un peu trop fine à mon goût peut-être. Avec des bourses imberbes. Il devait soigneusement s’épiler.

— Tourne-toi lentement, je veux t’admirer sur les côtés et de cul.

Il fit un tour sur lui-même. Un beau cul d’homme, pas trop plat. Je détestais les culs plats. Un joli sillon, cette fossette sous les fesses que j’aime longer de mes doigts avant de remonter sur le sillon central, plus profond, et de tester l’élasticité de l’anus en y pressant un doigt. De profil, c’était divin : joli cul, bite levée. Un beau spécimen que j’avais là !

— Dégage le prépuce, je te veux décalotté.

Le gland était rose pâle, comme un jeu de petite fille, comme un Chamallow tendre. Je le lui dis. La comparaison donna plus de vigueur encore à sa Barbie au crâne chauve. Sûr qu’il pensait à mes lèvres qui lui suçotaient la tête.

— C’est bien, tu peux remballer le jouet. Sois là à 22 heures précises. Son pseudonyme est Max-lexhibe. Nous avons chacun un portable avec webcam. Tu nous prendras en privé, lui et moi.

Il me fallait gagner la partie de cartes, mais je comptais tricher pour y parvenir. Il fallait qu’Olivier acceptât l’idée d’un gage coquin, hard, et pour cela, je devais le chauffer. J’avais enfilé avant son arrivée une guêpière seins nus que j’imaginais lui dévoiler au dessert. Un sorbet qu’il viendrait lécher sur mes tétons.

Tout se passa comme prévu. Sa langue avait fait le tour de mes mamelons glacés. Il avait perdu aux cartes, et attendait en souriant son gage. J’allumai nos ordinateurs, nous connectai au site. Il me regarda d’un air interrogateur, mais je ne dis mot. La page d’accueil montrait à nouveau la femme aux seins nus. Je passai vite à la page suivante, car je n’appréciais pas outre mesure qu’Olivier établît une comparaison entre la poitrine grand format de cette femme et la mienne, encore dénudée. D’ailleurs, je préférai me couvrir pour que l’autre, sur son écran, ne se rinçât pas l’œil.

Il était bien là, à nous attendre : Pat le voyeur et ses 21 centimètres d’érection. J’expliquai alors à mon homme son gage : se déshabiller face à la webcam, se caresser devant cet homme et devant moi aussi, jusqu’à éjaculation de préférence. Olivier eut un mouvement de recul. Une seconde d’hésitation. Je devinais son appréhension. Le gage était osé, plus que tout ce qu’il avait pu faire avec moi jusqu’alors. Pourtant, un curieux sourire s’afficha sur son visage.

— D’accord, annonça-t-il.

Je l’avais, bien sûr, mis devant le fait accompli, face à Pat devant lequel il était mal venu de reculer, de témoigner de sa gêne, sans passer pour un faible. Il devait faire face, montrer qu’il avait du cran et qu’il ne craignait pas une telle expérience… Mais son acceptation était si rapide que j’en fus surprise. Et ce sourire qui ne le quittait pas ! Comme s’il prenait goût à cette idée d’exhibition !

Assise devant mon portable, je vis Pat déboutonner sa chemise. Il n’en fallut pas davantage à Olivier pour qu’il s’y mît à son tour et passât les mains sous son tee-shirt, dans un geste sensuel. Ce n’était pas seulement pour ôter son vêtement : il appuyait le geste, caressait son torse sous le tee-shirt, et, ce faisant, commençait à bander. Tout comme Pat, émoustillé par le début de prestation de mon homme. Ces deux-là se mangeaient des yeux. Se pouvait-il qu’ils soient attirés l’un par l’autre ? J’avais l’impression d’avoir disparu de leur champ de vision, de m’être dématérialisée. Ils n’étaient plus que tous les deux, face à face. Et je devins simple spectatrice de leur show.

Car ce fut véritablement un show auquel se prêta Olivier : il se leva et se dandina, offrit un strip-tease, avec des mouvements lascifs de salope ; ses mains sur la braguette retardaient le moment de laisser couler le long de ses jambes le jean délavé, puis le boxer noir de coton. Quand, après s’être baissé, il reparut face à la caméra, nu, son sexe relevait fièrement la tête.

Les deux queues dressées l’une en face de l’autre paraissaient se jauger. Celle de Pat était plus longue ; oui, mais celle d’Olivier que j’avais si souvent tenue entre mes mains me semblait, par sa relative petitesse, plus émouvante. Je me retins d’approcher. Je devais le laisser faire, et profiter du spectacle, car je découvrais une facette de sa personnalité dont j’ignorais tout et qui me fascinait.

Qu’Olivier se comportât de même avec une femme, j’aurais fait une scène de jalousie. Mais devant un homme ! J’en fus au contraire prodigieusement excitée. Je les regardai polir leur queue avec des envies de m’en coincer une dans la chatte. Voire d’en prendre une en bouche tandis que l’autre me labourerait le vagin.

Lorsque leur sperme se répandit sur leur écran, Pat fit un petit signe de la main et conclut d’un « à bientôt ? » interrogatif. Olivier n’avait-il pas répondu par un clin d’œil ?

Ainsi, le fantasme de mon compagnon n’était pas un trio avec deux blondes aux gros seins, non. Mais plutôt le sexe avec un homme : s’exhiber devant un homme, et même, cela n’était pas impossible, se faire enfiler par un homme ?

Sous mon regard ?

Oui. Me savoir apprécier la scène lui importait ; je me trompais lorsque je me croyais absente de son esprit. La nouveauté l’avait fait se concentrer sur l’autre, sur son corps, sur sa queue si longue et si bandante, mais il me savait présente, et c’est ce qui lui faisait trouver la situation encore plus excitante.

Je fus prise d’une furieuse envie de le voir tendre son cul pour que s’y logeât une pine. Je lui dis qu’il devait s’attendre à une telle chose, prochainement, car s’il avait découvert qu’il aimait voir un homme et être lui-même vu, j’avais réalisé pour ma part que je souhaitais mener les opérations, établir avec qui, où, quand et comment il s’exhiberait avant de se faire baiser par un mâle. Je repensai à mon premier passage sur le site, alors que j’avais commandé à Pat de montrer son sexe et son cul. Prendre un ton autoritaire, donner un ordre. Voilà ce qui me faisait mouiller. Commander à mon homme de se laisser prendre, voilà ce qui me ferait mentalement jouir. L’entente entre nous deux était scellée.

Après une rapide recherche sur internet, j’écrivis une annonce sur un site de rencontres entre hommes : « Femme amoureuse exhibe son homme. Elle : voyeuse uniquement. Lui : 30 ans, tendre et docile. Vous : homme d’âge indifférent, actif, sachant apprécier la chair douce d’un puceau. Écrire à Cynthia-la-bombe@voila.fr »

Je mis une semaine pour trouver un parti valable pour mon homme. Je ne voulais pas le laisser dans les bras d’un bourrin. Plus tard peut-être viendraient les étreintes rageuses dans un backroom. Pour le moment, j’avais envie de goûter à la sensualité de l’amour masculin, voir Olivier et son partenaire se sucer délicieusement l’un l’autre avant que mon chéri ne se plaçât à quatre pattes…

Toute la semaine, Olivier me regarda fiévreusement, eut des désirs soudains de mon corps dont je profitai voluptueusement. L’attente avait décuplé sa libido. Le vendredi, je lui annonçai enfin un rendez-vous avec Daniel pour le lendemain. Âge en rapport, verge de proportion correcte, élégant sur les photographies qu’il m’avait fait parvenir, Daniel avait parfaitement assimilé qu’il s’agissait d’une première fois pour Olivier, et m’avait pleinement rassurée sur ses intentions. Il ne le brusquerait pas. Ou juste ce qu’il fallait. Et il acceptait ma présence, ce qui n’était pas le cas de tous les hommes qui m’avaient répondu, trouvant parfois cette situation incongrue.

Daniel fut ponctuel, sa poignée de main chaleureuse. Nous décidâmes de ne pas différer ce pour quoi nous étions tous les trois venus, et nous entrâmes dans un hôtel. Le réceptionniste, qui me suivait des yeux, croyait sans doute que j’allais me faire les deux hommes. L’idée me fit sourire.

Dans la chambre, je m’installai sur un fauteuil crapaud, pris une profonde inspiration et commandai :

— Montre à Daniel ce que tu sais faire, montre-lui comment tu te désapes lorsque tu veux exciter un mec !

Olivier commença alors un strip-tease comme il l’avait fait quelques jours plus tôt. En réalité, mieux encore. La petite pute s’était exercée ! Je le lui dis. En insistant sur les mots. Petite pute. Cela lui allait bien.

— On dirait une chienne en chaleur ! Tu ne peux pas cacher que la situation te fait bander, tu veux t’offrir à un mâle en rut. Pour un peu, tu supplierais qu’on t’encule illico. Même à sec, tu en voudrais.

Je ne savais comment je trouvais ces paroles, mais celles-ci jaillirent de moi sans effort.

— Va le lécher, je veux te voir gober sa verge. Pense à bien saliver, car ce sera ainsi que tu prépareras sa queue pour ton cul.

Et mon homme donna de petits coups de langue puis ouvrit grand la bouche pour accueillir le sexe de Daniel.

La scène m’euphorisait, je caressai mes seins par-dessus mon corsage, et dirigeai ensuite ma main sous mon slip. Tandis qu’Olivier et Daniel se retrouvaient sur le lit, se suçant mutuellement, comme j’en avais rêvé, mes doigts s’enfoncèrent dans l’humide ouverture de ma chatte. Je gémissais sur mon fauteuil. Je les imaginais tous deux à mon service après avoir baisé ensemble, ou alors l’un enculant l’autre qui m’enconnerait à son tour…

Le coup de grâce me fut donné lorsque ma jolie petite pute prit la pose et que Daniel, lui écartant les fesses, cracha sur l’anus si serré avant d’appuyer son gland et de forcer l’entrée d’un mouvement lent. La verge dure de Daniel semblait caresser le cul de mon tendre amour. Je jouis de les voir ainsi, de comprendre qu’Olivier prenait du plaisir dans cette sodomie, autant que de la course de mes doigts qui s’affairaient de plus en plus vite dans mon con.

Une demi-heure plus tard, nous quittâmes les lieux.

— Il est bon, ton homme, conclut Daniel.

Je le remerciai pour le compliment sur ma petite pute qui frétillait à côté de moi d’entendre parler d’elle de la sorte.

— Alors, on recommence quand ? me demanda-t-il ensuite, espiègle.

Une chose était sûre, Olivier n’avait pas fini de jouer ce rôle. Sa fiche tournait désormais sur deux sites de rencontre. J’avais ajouté à son profil qu’il aimait se travestir… Beaucoup de plaisir serait à venir.

EN JOUE
H.D.Z.

Orientation sud-sud-est. Pleine luminosité. Pas un reflet. Comme toujours, elle a trouvé l’endroit parfait. J’ai quelques minutes de retard. Je m’installe rapidement au tabouret, dos contre le mur, nuque bien calée. Je n’attends pas longtemps. La porte s’ouvre là-bas au fond. C’est reparti. Elle passe la première, il la suit de près. Depuis l’entrée, il jette sa mallette dans un coin, comme si l’objet n’avait aucun intérêt. Il semble pressé, fébrile. Il la saisit aux hanches. Elle le repousse en riant. « Attends », semble-t-elle murmurer. Elle va directement vers la baie vitrée, lève les derniers stores. Elle ne me cherche pas. Elle sait que je suis là, quelque part, caché dans la forêt d’immeubles qui lui fait face.

Je vois tout maintenant, précision affolante. Le luxe de leur suite, les tons choisis, le mobilier dépouillé, sauf pour l’immense lit, et même la Nature morte avec guitare, qui pend au mur, reproduction du Juan Gris dans son encadrement d’aluminium brossé. Elle reste figée contre le carreau, elle ne bouge pas. Sa robe rouge fait une tache électrique dans la lumière de midi. Elle se perd dans le trafic de fourmis qui s’étend à ses pieds, une centaine de mètres en contrebas. Le bourdonnement de la ville monte lentement, lui parvient assourdi. Elle est belle. Trop belle. Ça me reprend, je me mets à trembler. Et merde ! Je dois lui en parler, je sais. Elle me plaît ; c’est devenu trop risqué. En attendant, pas le choix. Il faut y aller.

L’autre s’approche à pas lents. Il lui saisit la taille, plus doux cette fois, pose de gentils baisers sur l’épaule que la coupe de son vêtement laisse dénudée. Elle ne se retourne pas. Elle lui caresse les cheveux d’une main négligente. Ses lèvres s’entrouvrent, sa paume se crispe. Elle le plaque contre la cloison de verre. Elle l’embrasse, goulue ; je la vois lui mordiller les lèvres à petits coups impatients. Elle a vraiment du talent. Ses grands yeux noirs montent vers le ciel. Elle me voit. Même si c’est impossible, je voudrais qu’elle me voie. Je sue malgré le vent qui s’engouffre par ma fenêtre ; grosses gouttes grasses le long du front, du dos, des mains. Je la veux, et c’est avec lui qu’elle est.

Du salopard, je ne distingue plus que le dos, l’arrière du crâne. Elle l’a coincé contre la vitre. Elle le dévisage, regard mutin. Déboutonne lentement sa chemise. Elle s’arrête à chaque étage, lui taquine le torse de la pointe de ses longs ongles étroits. Elle sourit. Elle aime ce qu’elle fait, ça se sent. L’autre aussi, à le voir se dandiner. Quand elle fait ça, ce que l’autre ne sait pas, c’est qu’elle pense à moi. Je suis sûr qu’elle pense à moi. Elle sait que je la mate, et ça l’excite. Elle le déshabille, mais c’est mon corps qu’elle touche. C’est mon téton sous sa langue maintenant. Les types, entre ses bras, sont chaque fois différents. Il n’y a que moi qui reste, qui suis toujours là. C’est la dixième fois peut-être qu’on fait ça. Elle. Moi. Une équipe de rêve. Un couple parfait même si je ne lui connais pas d’identité. Les lois du métier…

Carmen. Inès. Pénélope, qui sait ? J’ai eu le temps d’essayer tous les prénoms sur sa peau sombre, ses prunelles charbon, ses cheveux de jais – et sur son déhanché, plus tard, pendant l’étreinte, cette convulsion torride qu’elle ne m’a jamais laissé voir et que je me plais tant à imaginer. Victoria, pourquoi pas ? Voilà. Aujourd’hui, elle sera Victoria. Elle est à genoux, disparue, désormais, de mon champ de vision. Dos au vide, l’autre est toujours là. Son crâne cogne parfois au verre ; le crétin est en train de s’emballer. Maintenant. C’est maintenant ou jamais. Elle est hors de portée, l’angle est parfait. J’attends. C’est une faute, je sais ; l’occasion ne se représentera peut-être pas. J’aime trop deviner ce qu’elle lui fait, là en bas. Je veux faire durer.

C’est d’abord sa main qui passe en frôlant contre le tissu du pantalon. Bruissement d’étoffe, soupirs chargés. La ceinture ensuite, qu’elle déboucle lentement ; les yeux brûlants, qu’elle relève une fois l’ouverture dégagée. Sourire timide lorsqu’elle l’extirpe de son sous-vêtement. L’imbécile s’agite. Avide, il avance les flancs. Victoria recule, le fait patienter. Ses doigts vont et viennent, joueurs, paresseux. Ouverte, mouillée, sa bouche refuse d’aller plus loin. Il se tortille, gémit. Elle s’amuse de l’avoir à sa merci. Il se fait suppliant. Comme à contrecœur, elle finit par céder.

D’une main, elle le tient en respect. Elle approche la pointe de la langue tout près du sexe tendu. Elle hésite, le regarde l’implorer. Elle lape finalement le gland gonflé, l’aspire tout à fait. Il pose les mains dans ses cheveux, amorce un va-et-vient. Elle s’arrête, net. Mais qu’est-ce qu’il croit, qu’il peut la commander ? Je vois les mains du type lentement remonter. Il la libère, contrit, désolé ; la laisse faire comme elle l’entend. En bas, je sais que Victoria commence à se demander ce que j’attends. Je ne sais pas ce que j’attends. J’ai ouvert mon pantalon. Je me caresse de ma main restée libre. Lèche, Victoria, suce, happe ! Tu ne m’as jamais autant excité.

Elle se redresse, réapparaît. Elle l’embrasse avec fougue, le branle d’une paume impatiente. Il y a quelque chose dans les prunelles de ma belle, une lueur que je vois, et que l’imbécile est trop agité pour remarquer. Tu doutes, Victoria ? Tu te demandes ce que je fais, si je suis là ? Aujourd’hui, c’est décidé, tu vas me montrer ce que tu ne m’as jamais montré. Tu vas aller jusqu’au bout, Victoria. Pour moi. Rien que pour moi.

Il l’attire vers le lit ; elle le retient. Surpris, il l’interroge du regard. Elle sourit. « Attends », semble-t-elle à nouveau murmurer. Elle recule d’un pas. Elle fait tomber la jolie robe rouge, le triangle de dentelle noire. Elle lui fait face, sur ses talons, nue à présent. Son corps lance des éclats dorés dans le soleil de la mi-journée. L’autre s’avance. Elle lui intime de rester où il est. Elle s’approche de la vitre. Elle veut jouer avec moi ; je le sens, je le sais. N’est-ce pas, Victoria, que tu veux jouer ?

Elle se retourne, appuie son long dos brun à la cloison de verre. Je ne vois plus que sa nuque, ses épaules, ses hanches évasées. Je me trouble, m’agite. Elle est si proche, je voudrais la toucher. D’un claquement de doigts, elle fait tomber l’autre sur les genoux. Il se traîne vers elle, soumis, courbé, vieux chien fatigué. Caché par le rebord, c’est lui qui disparaît maintenant. Elle lui offre son bassin, geste aguicheur de putain. Tapi dans mon réduit, j’essaie d’imaginer. Il te fouille, Victoria, c’est ça ? Il te passe la langue entre les lèvres, du trou jusqu’au bouton. Ébahie, émerveillée, tu te fais mouiller. La peau de son visage crisse dans tes poils. Sa bouche t’ouvre, t’aspire, et toi, tu gémis. Pas pour lui, non. Pour moi. Parce que c’est moi qui suis là, Victoria, à tes pieds. C’est moi qui te suce, te bois. Surtout, ne l’oublie pas.

Nouveau mouvement, elle me fait face maintenant. Son visage, ses seins, son ventre ; je vois tout. L’autre reste à ses pieds. Elle se cambre. « Entre les fesses. Lèche entre mes fesses. » Les mots se forment sur sa bouche, là-bas, de l’autre côté. Sur l’image dans la lunette, c’est comme si je l’entendais lui murmurer les mots. Elle redresse soudain le regard, détaille d’un œil inquiet les dizaines de façades qui lui font face. Alors, je comprends tout. Victoria, coquine… Tu ne l’as pas fait mettre à genoux parce que tu en avais envie n’est-ce pas ? Tu ne l’as pas laissé passer sa langue dans ta fente pour le seul plaisir d’être gâtée ? Tu voulais pouvoir regarder par la vitre sans l’inquiéter, tenter de m’apercevoir, t’assurer que je ne t’avais pas laissée tomber. Tu ne me trouveras pas, Victoria, que crois-tu ? Il y a des centaines d’ouvertures face à toi, des milliers ; je suis trop bien caché. Et puis fais attention, tu risques de tout gâcher.

L’autre a senti quelque chose, il fait mine de se relever. Il doit être à bout, le pauvre. Il veut réclamer son dû sans tarder. Elle lui saisit le crâne, se cambre un peu plus. D’une main ferme, elle lui maintient la gueule enfoncée. « Continue. Je dirai quand tu pourras arrêter. » Déterminée, autoritaire, presque irritée… C’est comme ça que tu es la plus belle, Victoria, tu sais ? Elle scrute encore, yeux plissés, mine concentrée. Suspendus dans le vide, les immeubles semblent la narguer. Elle les fixe dans l’espoir fou d’y apercevoir quelque chose, n’importe quoi qui me trahirait, vague silhouette ou même simple reflet. Rien. Impossible de savoir. Le soleil lui mord les yeux. Elle cligne des paupières, fatigue, finit par renoncer. Elle se mord la lèvre, inquiète, affolée. Et si elle était seule ? Et si on l’avait oubliée ? Ne pas paniquer. Surtout ne rien laisser voir.

Elle relève l’autre, impossible de tergiverser plus longtemps. Elle l’entraîne jusqu’au lit, esquisse un sourire plein de fausseté. Trop agité à l’idée du festin qui l’attend, l’imbécile n’a rien remarqué. Moi, je la sens jusqu’ici, Victoria, ta frayeur résignée. Ta peur m’électrise ; je me touche frénétiquement. J’ai pris le pouvoir, tu comprends ? Je suis ton maître, désormais. Par la queue de l’autre, je vais te pénétrer. Victoria se couche sur le dos, ouvre lentement les jambes. Humide, obscène, son sexe bée sur mon réticule. Je ne vois plus son visage. Je devine ce qu’elle hurle pourtant. « Prends-moi. Baise-moi sans pitié. » Elle est sale, ordurière. Elle sait que j’aime ça. Le crétin n’en demande pas tant. Il s’arc-boute, l’agrippe au bassin, s’enfonce d’un trait. Il la pilonne, précis, résolu. Il a un compte à régler ; elle l’a trop fait patienter. Victoria s’agite en rythme sur le lit, ses mains se crispent sur les draps comme pour les déchirer. Je m’agite dans ma cachette. Ma main va et vient, mouvements saccadés. Je me sens monter. Je ne vais pas tarder.

Elle se redresse tout à coup, reprend le dessus. Elle le couche en travers du lit, l’enjambe, s’accroupit. Elle se fige. Sa fente bâille tout près de la queue tendue. Tout semble suspendu dans la suite aux tons choisis. Elle lui met deux doigts dans la bouche, geste soudain, incongru. Elle les lui enfonce jusqu’à la gorge. « Mouille-les », la vois-je ordonner. L’autre tousse, bave, finit par s’exécuter. Elle ramène entre ses cuisses la main lubrifiée, frotte sa fente à l’arracher. Touche-toi, Victoria, c’est ça… Coincée pour coincée, tu as enfin décidé de prendre ton pied. Tu vas bientôt me faire jouir, tu sais ?

Elle s’enfonce d’un coup sur le sexe tendu. Même, l’autre est surpris. Elle s’assied, rebondit, se fait aller en saccades pressées. Tourne la tête vers la lumière, vers le vide, vers moi. Elle hurle. Je la vois hurler une dernière fois. « Vas-y », semble-t-elle me supplier. Instant magique, je me garde de bouger. « Vas-y, maintenant. » La délivrance ne vient pas d’où elle l’attend. Son corps fait encore quelques mouvements, se tord. Elle jouit. Extase beuglante, éblouie, fascinée ; elle en est la première étonnée. Rivé à la lunette, j’accélère le mouvement dans mon pantalon. Encore un effort, ma belle. Je suis tout au bord, j’ai presque terminé.

L’autre se redresse derrière elle, la met sur les genoux. Aveuglé par son vice, il n’a toujours rien soupçonné. Il s’agite sur sa croupe, la besogne animalement. Pantin en sursis, il n’en a plus pour très longtemps. Lasse, résignée, elle se laisse faire désormais. Toute trace d’autorité a disparu. Elle tourne la tête vers le fauteuil du fond, et vers cette maudite mallette qu’elle est venue chercher. Puis, vaincue, elle regarde longuement dans ma direction. « S’il te plaît », semble-t-elle supplier de ses grands yeux mouillés. Je frissonne de plaisir. Je l’ai soumise, ça y est. J’ai gagné. J’accélère mon mouvement, plus frénétique que jamais. Je bascule la tête en arrière, fixe le plafond en grognant. Ma main se poisse dans mon pantalon.

Lorsque je replonge dans la lunette, rien ne semble avoir bougé. Victoria gît sur les genoux, visage dans les draps. Tout espoir est éteint ; elle est seule, abandonnée. Visage pervers, le clown semble plus ridicule que jamais. Je le hais tout à coup. Il va venir, je ne lui laisserai pas ce plaisir. J’ajuste le réticule, pose la croisée sur son front, fais feu. Bruit d’enfer. J’ai juste le temps de le voir se figer. En face, la baie vitrée disparaît en milliers d’éclats étoilés.

Je démonte le fusil ; gestes économes et précis tant de fois répétés. Je me retourne une dernière fois avant de quitter mon réduit. Le panneau de verre se lézarde de l’autre côté ; les vents s’engouffrent dans la suite. Tache rouge au milieu du chaos, Victoria est rhabillée. Elle s’apprête à sortir mallette à la main. Elle s’arrête, revient. Je lui souris. Elle hurle face au vide, m’agonit d’insultes que la rumeur de la ville vient emporter.

MON FRÈRE ET MOI
David Anderton

J’avais 18 ans, et mes seins étaient gros. Cela suffisait à me rendre intéressante aux yeux de mon jeune frère, qui était alors âgé de 15 ans. Nous vivions à Lyon. J’étais en première année de fac, et ma meilleure amie s’appelait Lucie. Nous avions déjà couché avec des garçons, mais nous étions encore assez timides dans ce domaine. Nous étions donc toutes les deux célibataires. Sans doute parce que nous n’osions pas nous faire remarquer des étudiants de notre âge. Ce que nous aimions, en fait, c’était provoquer le désir des garçons plus jeunes. Ceux qui étaient encore au lycée, et qui avaient donc à peu près l’âge de mon frère. Nous savions qu’à cet âge-là, les mecs ne pensaient tous qu’à une chose : le sexe. Notre passe-temps favori était donc de nous habiller de façon provocante, et de prendre, vers 16 heures 30, le bus qui faisait le ramassage scolaire. Debout au milieu de tous ces adolescents bavards et joyeux, nous nous efforcions de prendre un air indifférent et de paraître intouchables. Mais nous n’avions qu’une question en tête : est-ce que nos corps faisaient bander tous ces mecs ?

C’est ainsi que cette histoire a commencé. Attentive à la libido des adolescents, j’ai fini par m’intéresser de près à celle de mon propre frère. Nous vivions avec nos parents dans une petite maison hors de la ville. Les chambres se trouvaient à l’étage. Celle de nos parents, à gauche ; celle de mon frère et la mienne, à droite. J’avais pour habitude, chaque jour, de passer une ou deux heures seule dans ma chambre avant le dîner. Je m’installais dans mon gros fauteuil de cuir, qui se trouvait face à la porte, je prenais un livre ou écoutais de la musique. J’aimais cette plage de solitude et de silence, et jamais je ne renonçais à ce précieux rendez-vous avec moi-même. Mais un jour, je me suis aperçue que mon frère m’espionnait. Il me regardait par le trou de la serrure, tout simplement. Lui qui était d’ordinaire si bruyant, cessait soudain d’écouter de la musique ou de parler à ses copains au téléphone, et le trou de la serrure de ma porte s’obscurcissait. Je ne crois pas qu’au départ son intention ait été d’ordre sexuel. Il n’avait pas dans l’esprit de me surprendre toute nue, par exemple. La preuve, c’est qu’il n’hésitait pas à rester collé à la porte pour m’observer même quand je ne faisais rien d’intéressant. Ce qui était souvent le cas, puisque la majeure partie du temps que je passais assise dans ce fauteuil était consacrée à la lecture. À mon avis, il était simplement curieux de savoir comment une fille de 18 ans se comportait quand elle n’était pas regardée. Bref, c’était une curiosité d’adolescent de 15 ans, et je la comprenais parfaitement. Je ne lui en voulais même pas.

En fait, je crois que j’ai tout de suite aimé sentir son regard sur moi. J’ai aimé la sensation valorisante d’être épiée en secret. J’ai aimé faire semblant de ne pas m’en apercevoir. Et j’ai aimé cette comédie muette que nous jouions à deux, quotidiennement. Car mon frère venait m’espionner chaque jour, et jamais je ne me dérobais à son regard. Fidèle au rendez-vous, vaguement excitée sans trop savoir pourquoi, je m’asseyais chaque soir dans mon fauteuil de cuir, un livre à la main, et j’attendais de sentir les yeux patients de mon frère se poser sur moi. Ce n’est que bien plus tard, au bout de trois ou quatre semaines, que j’ai eu, un peu par hasard, l’idée de mettre de l’érotisme dans notre rituel.

Ce jour-là, il se trouve que je portais une jupe. Cela ne m’arrivait pas souvent, à l’époque. Je me suis assise dans mon fauteuil, j’ai pris mon livre et j’ai commencé à lire. Quelques minutes plus tard, mon frère est arrivé. Comment pouvais-je m’en apercevoir ? D’une part, je tenais mon livre assez haut, de façon à ce que je puisse surveiller la serrure de ma porte sans donner l’impression que mes yeux quittaient les pages de mon roman. Et d’autre part, même si cela semblera peut-être difficile à croire ou à comprendre, quelque chose dans l’atmosphère, dans l’ambiance sonore du premier étage faisait qu’au bout d’un moment, je savais avec certitude que mon frère était derrière la porte, et qu’il avait commencé à m’épier. Ce jour-là, donc, je portais une jupe assez courte, et ma position dans le fauteuil (le corps légèrement tourné vers la gauche, les jambes croisées) faisait que mes cuisses s’offraient au regard de mon frère d’une façon assez obscène.

Cette sensation d’offrir ma chair à la vue de quelqu’un qui n’était pas censé la voir, cette sensation grisante m’ayant excitée, j’ai décidé quelques jours plus tard d’aller plus loin. En réalité, je n’avais qu’une envie : me montrer nue. Mais je n’ai pas osé ; je me suis contentée de m’asseoir dans le fauteuil en sous-vêtements. Je portais une culotte blanche et un soutien-gorge blanc. Mes seins étaient particulièrement bien mis en valeur. Je me suis dit que c’était dans cette tenue que j’aimerais prendre le bus du ramassage scolaire. Cependant, les minutes ont passé, et mon frère ne venait pas. Je me suis trouvée un peu ridicule, mais je suis restée dans la même tenue, et j’ai repris la lecture de mon livre. Finalement, au bout d’une petite demi-heure, la serrure de ma porte s’est obscurcie, et j’ai compris que mon frère était là. À ma grande surprise, je me suis mise à transpirer tout de suite. Mon frère pouvait m’observer à loisir, il était libre d’admirer mes cuisses, mon ventre, de fantasmer sur le blanc impeccable de mes sous-vêtements et sur la chair arrondie de ma poitrine gonflée. Ce qui m’excitait, c’était qu’il ne bougeait pas. Visiblement, le spectacle que je lui offrais lui plaisait. J’ai eu terriblement envie de me caresser, soudain, mais je n’ai pas osé franchir cette frontière sous les yeux de mon frère. Pourtant, ma chatte aurait bien aimé un peu de réconfort.

J’ai recommencé plusieurs fois. Ces séances d’exhibition avaient toujours lieu en fin d’après-midi, entre la fin des cours et le dîner. Mon frère prenait son temps, mais finissait toujours par venir. Politesse du voyeur : il me laissait le temps de prendre mes aises. Mais parfois, je m’amusais à disparaître cruellement pendant trois ou quatre soirs d’affilée, désirant provoquer la frustration de mon frère et me confirmer que c’était bien moi, dans ce jeu dangereux, qui tenais le pouvoir.

Et lui, que pensait-il du spectacle que je lui proposais presque chaque jour depuis maintenant plusieurs mois ? Aimait-il me voir en sous-vêtements blancs ? Sans doute, puisqu’il était aussi fidèle au rendez-vous que je l’étais. Se doutait-il que je les sélectionnais, ces sous-vêtements, avec le même soin et la même excitation que s’ils avaient été destinés au plaisir d’un amant véritable ? Que ressentait-il dans son corps lorsque je paraissais en petite tenue sous ses yeux ? Me trouvait-il sexy ? Bandait-il ? Je me plaisais à croire que oui. En fait, je me suis même mise à imaginer que chaque soir, juste avant le dîner, dès que ma séance d’exhibition prenait fin, mon frère se précipitait dans sa chambre pour se branler. Pendant que je me rhabillais en vue du dîner, je l’imaginais allongé dans son lit, sous la couette, agitant frénétiquement sa main sur sa queue rigide, pensant avec un mélange d’horreur et de délice à quel point il avait envie de sauter sa propre sœur.

Ce scénario était mon second plaisir. Il complétait parfaitement la joie que je prenais à offrir mon corps à son regard. En provoquant l’excitation de mon frère, il me semblait provoquer celle de tous les adolescents de son âge, et cette illusion me rendait folle. C’est ainsi que j’ai décidé d’aller plus loin, et de conclure nos échanges silencieux par une séance particulièrement audacieuse.

C’était un vendredi. Ce soir-là, nos parents s’étaient absentés. Cela ne devait pas modifier beau-coup le déroulement des choses, puisque leur présence n’avait jamais été un problème jusque-là. N’empêche que cette absence m’a mise (et a mis mon frère aussi, j’en suis certaine) dans un état d’excitation favorable à la réalisation de mon projet. Quelque chose pouvait se passer, ce soir-là. Quelque chose d’un peu osé. J’ai commencé par m’asseoir dans le fauteuil avec mon livre. Je portais des sous-vêtements blancs particulièrement sexy, bordés de dentelle. Mon décolleté était des plus appétissants, j’étais certaine que mon frère le remarquerait vite. Et quelques secondes après que je me suis assise, il était là, installé à son poste d’observation. J’ai trouvé que c’était un bon présage : lui aussi était impatient. J’ai pris mon livre, et j’en ai lu quelques pages. En réalité, je faisais plutôt semblant de lire, car telle était mon habitude. Mais j’étais bien trop excitée pour me concentrer sur un roman. J’ai donc posé mon livre rapidement sur la table près de moi, et j’ai commencé à passer ma main sur mon corps. J’ai touché mes seins, mon ventre, mes cuisses. Je n’avais qu’une envie, c’était de caresser mon sexe tout de suite, mais je désirais aussi prendre mon temps, ces préliminaires n’étant pas pour moi, mais pour mon frère.

Ensuite, je me suis mise complètement nue. C’était la deuxième étape de mon plan, et la conclusion logique de mes semaines d’exhibition. Mais j’avais toujours pensé que les hommes aimaient voir les femmes en tenue sexy se comporter naturellement. Ce qui les excite, c’est la femme qui se dénude parce qu’elle va se coucher, pas celle qui met une heure à enlever ses sous-vêtements pour l’émoustiller. Je n’ai donc pas offert à mon frère de strip-tease langoureux. Je ne me suis pas mise à tortiller des fesses, à faire glisser les bretelles de mon soutien-gorge sur mes épaules ou à faire descendre mon string mouillé le long de mes jambes. Je me suis levée et je me suis déshabillée très vite, avec la plus grande simplicité. Avant de passer à l’étape suivante, je n’ai pas pu m’empêcher de faire une chose très risquée : j’ai jeté un coup d’œil vers la serrure. Je m’en suis voulu immédiatement, car j’ai eu peur que mon frère, se sachant repéré, ne prenne la fuite et me laisse seule avec mes fantasmes. Or j’avais besoin de lui pour jouir. Mais heureusement il n’est pas parti. Il m’a même semblé qu’il avait répondu à mon regard par une toux, une petite toux à peine audible qu’il avait peut-être laissée s’échapper à son insu. J’ai pris cette réponse pour un encouragement, et je me suis lâchée.

D’abord, j’ai écarté mes jambes d’une façon vraiment obscène, et j’ai posé ma cuisse droite sur l’accoudoir de mon fauteuil. Je suis restée un instant comme ça, en pensant combien il était délicieux d’offrir sa chatte à un regard interdit. Ensuite, je me suis mis un doigt, puis deux. J’ai commencé à fouiller à l’intérieur de mon sexe. Dans un premier temps, j’ai un peu joué la comédie du plaisir. Je me tortillais sur mon siège, je fermais les yeux, je gémissais… Me sachant observée, je m’attachais surtout à exciter mon voyeur, à tel point que j’en oubliais mon propre plaisir. Mais une idée particulièrement coquine m’a traversée à cet instant : j’ai pensé que mon frère, rendu fou par ce que j’osais montrer de moi, était lui aussi en train de se masturber. Là, une excitation sauvage m’a enveloppée et ne m’a plus abandonnée. Plus je fourrais avidement mon sexe, plus je m’imaginais avec précision le tableau qui se jouait de l’autre côté de la porte : mon frère, à genoux sur le sol, l’œil rivé à la serrure, déboutonnant à la hâte son pantalon, sortant de son caleçon une belle bite dure comme jamais, prenant cette bite dans sa main, et se branlant sauvagement, frénétiquement, sans quitter des yeux le corps en sueur de sa sœur en chaleur.

J’étais, à cet instant précis, au sommet de ma démonstration coquine. Je voulais exciter un désir adolescent : c’était chose faite. Je voulais me montrer nue, me toucher, me caresser, geindre de plaisir et provoquer la jouissance de mon voyeur : c’était chose faite. Mais à cet instant, j’ai perdu le contrôle de la situation. Car j’étais excitée comme jamais encore je ne l’avais été. Le jeu de rôles que je nous avais inventé était en train de me dépasser, et je me sentais de plus en plus soumise au plaisir que je me procurais moi-même. Que faire ? Interrompre notre séance n’aurait eu aucun sens, et aurait été trop douloureux. Je voulais être baisée sur-le-champ, mais je savais que je ne pouvais pas le demander à mon frère. Et pourtant, je me devais d’aller au bout de mon désir. Comment concilier ces deux exigences ? Je me suis levée et suis allée chercher sur le bureau l’objet dont j’avais besoin. Puis je me suis rassise dans mon fauteuil et j’ai écarté mes jambes. Pour me donner du courage, j’ai continué d’imaginer mon frère la queue à la main. J’étais certaine qu’il était sur le point de jouir, lui aussi. Je pensais à ses couilles : c’était à moi de les délivrer. C’est à ce moment-là que je me suis fourré ma flûte traversière dans la chatte. Les jambes relevées, écartées au maximum, j’ai tenu l’instrument fermement dans ma main droite, et je l’ai fait aller et venir dans mon sexe complètement mouillé. Cette fois, je ne mimais plus le plaisir : j’étais son jouet. Plus je me bourrais le con, plus j’étais heureuse. J’ai imaginé que mon frère éjaculait à cet instant précis, et la vision de son foutre dégoulinant sur ma porte acheva de me faire jouir.

AFFECTUEUSEMENT. MARIE.
Éric-Cécile Parques

Moment de silence à l’ombre du parasol écru. Déjeuner à trois sur la terrasse. Onze heures, Lucile remplit les verres. Lucile, Marc et Marie grignotent des pistaches. Le soleil cogne. L’été est chaud, les robes sont légères, les seins, lâchés, les soutiens oubliés, ou plutôt abandonnés. Le vent souffle sous les jupes des filles. Lucile, nue sous sa robe, écarte les jambes, elle rafraîchit son petit buisson roux. Marie porte de la dentelle blanche. Lucile remplit les verres.

Marie rentre de voyage, le visage tanné et le cœur reposé. Elle évoque des paysages sans nuages, de plages de sable noir. Marie parle avec son corps, ses larges mouvements provoquent de temps en temps la sortie d’un mamelon. Marc lèche du regard la pointe des seins de Marie. Lucile sourit, elle apprécie Marie. Lucile trouve Marie gracieuse. Curieuse, Lucile change le sujet de la conversation, elle met les pieds dans le plat :

— Comment sont les mecs là-bas ?

Marie répond, gênée :

— De ce côté-là… Je n’y allais pas pour… mais… tu sais… les hommes et moi…

Lucile éclate de rire.

— Montre-nous donc tes photos. Je veux des églises, des clochers, et des musées !

Lucile remplit les verres.

Marie minaude et s’exécute ; elle ouvre son sac, dépose cinq photos sur la table. Elle saisit son verre de blanc, admire la robe du vin et se délecte de son arôme délicat de fleurs blanches. Elle en boit une gorgée dans un silence religieux, le monde suspendu à ses lèvres. Marc et Lucile attendent respectueusement les commentaires qui doivent accompagner les photos disposées devant eux.

— Celle-ci est ma préférée.

Marie pointe la première de la rangée, un homme de plain-pied en maillot de bain, sur une plage, qu’il partage avec de nombreux touristes, dont quelques naïades aux seins nus. Le tissu peine à masquer un sexe en érection, la barre est tendue et le gland luisant dépasse du slip. Il pose serein, ses yeux pénétrants fixent l’objectif du photographe. Lucile, sous le charme, attrape la main de Marc sous la table et la porte à sa cuisse. Entendre les paroles de Marie la stimule.

Pourtant, Lucile quitte la terrasse pour la cuisine, elle a grand-faim et s’affaire autour de son four, le rôti n’attendra pas. Elle s’échauffe, ses vêtements lui serrent le corps d’un coup, comme si subitement son désir devenu immense l’étouffait. Elle remonte sa mèche, s’active pour chercher beaucoup de sel, beaucoup de poivre, beaucoup d’épices. Elle s’assied, se relève sans cesse avec, chaque fois, un petit accessoire : une bougie odorante, une fourchette à gâteau, un flacon de vanille.

Marie poursuit avec Marc la présentation de ses clichés. Le suivant montre deux hommes, côte à côte, main dans la main, la braguette ouverte et le sexe pendant par l’ouverture. Ils sourient comme des angelots. D’ailleurs, le cadre s’y prête parfaitement, puisqu’ils se tiennent devant l’autel d’une chapelle. Derrière eux, une pietà pleure ; son fils crucifié repose sur ses genoux. Les deux garçons se ressemblent comme des frères.

S’ils sont nés du même ventre, ils diffèrent sur la forme et la taille de leur membre. Sur la troisième photo, agenouillés sur un prie-Dieu, ils se font face. Pantalon baissé, slip sur les chevilles, érection contre érection, ils affrontent leur virilité, croisent le fer, la longue lame fine contre la rapière massive et fière. Debout, entre ses deux amants Marie a soulevé sa jupe et exhibe son triangle noir ; son corsage ouvert offre à leurs yeux les collines blanches de ses seins. Marie pose les doigts sur la photo et caresse les membres de ses deux hommes. Elle explique à Marc, la fraîcheur de la crypte, la difficile mise au point et l’usage nécessaire du retardateur. Marc bande.

Marc souffre. La violence de son érection torture la base de ses testicules, son gland craque, il macule son pantalon d’une liqueur blanchâtre. Marie, qui avait ôté son soulier et posé la plante du pied sur la bosse de Marc, se réjouit de l’effet produit, et plonge ses yeux azur dans les pupilles dilatées de son auditeur.

Marie adore la Renaissance italienne, avec une petite préférence pour Saint-Sébastien, son sourire extatique et son corps magnifique criblé de flèches. Sur les deux dernières photos, prises dans un musée, elle associe sa douleur à celle de son idole. Devant le tableau, allongée sur une banquette, elle reçoit avec vaillance le trait de son amant logé entre ses jambes.

Une seule flèche ne pouvait suffire, la cinquième photo montre Marie transpercée de part en part, sa bouche déformée par le glaive du premier guerrier, son sexe empalé par le pieu du second. Des larmes coulent le long de ses joues, les larmes de la suppliciée.

— Il a fallu attendre la fermeture et bénéficier de la complaisance du gardien. C’est lui qui a pris la photo, il risquait sa place. Je l’ai sucé devant mes deux amants, pour le remercier.

Marc bande. Les images s’entrechoquent dans son esprit. Le souffle coupé, il ne peut décocher un mot.

Marc bande. Marie lui plaît. Il adore Lucile aussi. L’album de leur première rencontre lui revient en mémoire, tandis que Marie masse à nouveau sa bosse, de son pied nu.

*
*    *

Marc assouvissait ses penchants dans les trous de la gloire. Il se contentait de lorgner. Il observait l’œil collé à l’ouverture, les ébats des participants. Il devinait plus qu’il ne voyait. Il se manipulait au rythme des succions, il aimait jouir de concert avec ses compagnons, chacun d’un côté de la cloison. Il ne passait jamais la frontière. Il matait ses congénères qui abandonnaient leur membre aux inconnues. Il gémissait intensément par procuration des mains, des bouches, des sexes et des anus qui se présentaient ; il mêlait sa semence salée, à leurs râles et à leurs cris de plaisir.

Un après-midi, il la croisa à la sortie du club. Visiblement nue sous sa robe fleurie, elle portait des lunettes de soleil. Sur son collier doré était gravé « Lucile ». Les yeux de Marc firent connaissance avec des petits seins charmants qui pointaient vers lui, et l’invitaient à la caresse. Marc suivit Lucile du regard et admira ses fesses. À cette vision agréable, il ajouta la peau blanche parsemée de taches rousses, et la chevelure fauve de Lucile ; ainsi, il ne tarda pas à sentir une raideur naître au fond de son caleçon. Lucile venait d’entrer dans sa vie.

À partir de ce jour, ils se rencontrèrent souvent par hasard, comme si leurs envies étaient en phase.

Marc fréquentait les salles obscures, il choisissait des films en fin de vie commerciale, et se plaçait sous la cabine du projectionniste. Une fois, la lumière éteinte, il baissait son pantalon et se masturbait longtemps, jusqu’à ce que sa tige refuse de se dresser. Cette pratique lui apportait beaucoup de plaisir. Ce jour-là, la salle ne comptait qu’une poignée de spectateurs. Il était déjà installé lorsqu’il aperçut Lucile. Elle s’assit au milieu, loin devant lui. Il devinait tout de même sa chevelure rousse et imaginait ses seins et ses fesses. Marc ne douta pas un instant que Lucile vénérait également Onan, et que ses doigts parcouraient sa ravine moite, la pénétraient. Cette pensée décupla son plaisir du jour. La lumière se ralluma, il sortit le dernier, fit mine d’avoir perdu un papier, traversa la salle, trébucha pour s’affaler la tête la première sur le siège de Lucile. Les narines bien ouvertes, il renifla la place et s’enivra des saveurs poivrées.

Marc retrouva ce parfum quelques semaines plus tard. Il visitait le zoo situé au centre de la ville. Il déambulait, lorsqu’il aperçut une libellule sur l’épaule d’une jeune femme : la jolie rousse une fois de plus croisait sa route, il n’avait, jusque-là, jamais remarqué ce tatouage. Il désira ne plus laisser le sort décider de leur rencontre. En quelques pas, il s’approcha d’elle, lui saisit délicatement le bras pour l’obliger à se retourner. Quelques secondes passèrent. Il posa ses lèvres sur la tendre bouche. Lucile accueillit le baiser avec bienveillance, et fourra sa langue soyeuse dans la gueule ouverte de son partenaire. Marc, fougueux, avait déjà placé sa main sur la poitrine de Lucile, il étirait les pointes des seins entre le pouce et l’index. Ils s’embrassèrent devant les bonobos ravis. L’empalement fut rapide, car le lieu était fréquenté. Debout, les mains plaquées sur la cage de verre des singes, la robe légèrement relevée, Lucile se faisait embrocher, et poussait des petits cris presque inaudibles. Elle jouit ainsi, laissant échapper une liqueur claire et grumeleuse, qui coulait le long de ses cuisses. Le corps suintant et rougi par l’extase, elle s’agenouilla et ordonna à Marc de se libérer à nouveau, dans sa bouche cette fois. Elle but tout le liquide et nettoya la poutre jusqu’à la dernière goutte. La leçon de choses se poursuivit, les bonobos avaient pu apprécier la levrette, les crocodiles bénéficièrent d’une démonstration de sodomie et les oiseaux exotiques de la volière d’un cunnilingus d’école. Les visiteurs avaient alerté les gardiens, Marc et Lucile partirent du parc animalier, main dans la main, heureux, sous le regard amusé des uns, sous les regards offusqués des autres.

Depuis, Marc ne quittait plus Lucile et Lucile ne quittait plus Marc. Ils avaient emménagé ensemble dans un bel appartement avec terrasse.

Lucile avait invité Marie. Marc s’en était réjoui, même s’il ne la connaissait pas encore.

*
*    *

Le pied de Marie s’active sur la bosse de Marc. Il se répand à nouveau.

Marie se tient assise, immobile, les paumes posées sur la table, les cuisses écartées de part et d’autre du pied en bois verni.

Lucile revient avec le rôti, rouge de chaleur, le cheveu ébouriffé d’avoir fouillé dans les recoins de la cuisine, sous l’évier, dans les placards. Elle regarde le dos bien droit de Marie, elle la trouve fort silencieuse. Elle entrevoit un complot.

Marc l’aide à décharger son plat. Il se place derrière elle, couvre d’une main, de l’autre dépose à ses chevilles les fleurs de sa robe. Elle ne se défend pas, accepte les mains qui la dénudent entièrement, des mains soyeuses qui lui arrachent les premiers frissons. Marc la penche sur la table face à Marie, le derrière tendu, la tête plaquée entre l’eau et le sel. Stoïque, Marie conserve sa posture. De son membre droit, poisseux, Marc pénètre la fosse tendrement humide. Il pine Lucile lentement, les yeux plongés dans ceux de Marie.

— Regarde, Marie ! Lucile est notre bâton de joie, notre lien. Ne quitte pas mes yeux, je veux que tu te noies dans ce plaisir que je t’offre au travers d’elle.

Marie observe la scène avec attention, elle se nourrit du moindre détail. Elle n’avait jamais vu Lucile nue. Leur première rencontre remonte à plusieurs années.

*
*    *

Marie et Lucile se rendaient au même anniversaire, Marie en solitaire, et Lucile accompagnée. Le couple avait profité de l’interruption de la lumière dans la cage d’escalier pour s’ébattre. Lucile, exposée sur les marches, avait retiré ses dessous et miaulait doucement sous la douceur des mouvements de la langue fouineuse de son compagnon. Marie montait l’escalier, et à la faible lueur d’un rayon de lune, avait surpris les amants dans l’obscurité. Marie s’était arrêtée. Elle avait logé son majeur dans sa culotte et se limait le bouton avec hargne. Par mégarde, elle avait actionné l’interrupteur, en se penchant contre le mur afin de mieux les observer. Le retour de la lumière n’interrompit pas les duettistes. Lucile avait appuyé ses mains sur le cou de son lécheur pour lui indiquer de continuer. Elle finit par s’épanouir d’autant plus intensément qu’elle avait aperçu Marie, les yeux clos, la tête rejetée en arrière, la main sous la jupe, en train de jouir du spectacle offert.

Le couple rejoignit le lieu de l’anniversaire. Lucile avait oublié sa culotte sur une marche. Marie a ramassé le morceau d’étoffe et l’a porté à ses narines. Le parfum, les saveurs marines mêlés aux senteurs d’épices et de poivre l’ont éblouie ; elle a frotté ses doigts sur la trace humide, pour en conserver l’odeur tout au long de la soirée. Souvent, pendant le dîner, Marie s’effleurait le nez discrètement, l’odeur de Lucile lui était devenue indispensable. Elle rendit à Lucile son bien, dans l’immense couloir menant aux toilettes. Lucile arracha le linge des mains de Marie, la plaqua contre le mur, ouvrit le bouton de sa jupe et explora la culotte. Elle enfonça deux doigts dans la fente de Marie et y recueillit une coulée de glu. Elle lécha le tout, puis relâcha l’étreinte.

— J’aime ton odeur, j’aime ta saveur.

Ces phrases scellèrent une amitié indéfectible.

Lucile rentra seule. Son compagnon aimait offrir sa queue en guise de cadeau d’anniversaire. Aux cris qui sortaient de la chambre on pouvait déduire que la maîtresse des lieux appréciait la générosité des assauts.

*
*    *

Marc secoue Lucile de plus en plus fort, à lui faire glisser les taches de rousseur sur le sol. Marie refuse tout mouvement, on aurait dit que ses mains étaient clouées sur la table, que ses chevilles étaient menottées à la chaise. Elle retrouve les effluves de Lucile, son empreinte olfactive, l’odeur de sa mouille. Elle imagine pouvoir toucher la poitrine de Lucile qui s’agite sous les coups répétés de Marc. Elle imagine mordiller, recouvrir de salive le bout des petits seins séduisants. Elle imagine s’enhardir et mastiquer le bouton de chair de son amie.

Lucile feule, son visage rougit.

— Entends sa plainte, Marie. Lucile vient vers toi, elle veut jouir à en mourir, pour toi. Rien que pour toi.

Marie ne cède pas, garde la même position. Les amants se sont un peu déplacés, elle aperçoit le reflet rubis dans le fondement de Lucile, le rouge s’harmonise si bien à la couleur de sa crinière fauve. Marie reconnaît son cadeau d’anniversaire, le bouton de rose doré. Elle imagine Marc délogeant l’engin et lui demandant de le lécher. Elle imagine Marc glissant sa virilité entre les fesses de Lucile. Elle imagine Marc déchargeant sa semence dans sa bouche consentante, elle aimerait déguster les sucs intimes de Marie sur la tige de Marc, mieux encore, directement à la source ; avec quelle délectation, elle nettoierait la petite porte sombre de Lucile…

Marc laboure sans répit, il murmure :

— Marie, regarde-moi gémir. Vois comme je gicle sur le dos de Lucile. Je me vide pour toi, Marie.

Marie n’en peut plus. Elle se lève en faisant tomber sa chaise. Récupère son gilet dans la chambre et abandonne les amants haletants. Marc et Lucile remettent le couvert. Marc s’est assis. Lucile s’est emboîtée sur son sexe, ses seins frottent son torse à chaque coup de reins. Marie s’approche, prend ses photos sur la table, embrasse l’un et l’autre ; elle tend ses lèvres vers l’oreille de Marc :

— Merci, pour le déjeuner.

Elle glisse sa langue entre les dents de Lucile, lui délivre un « tu es très belle ma chérie », et quitte les lieux.

Le regard de Marc suit les courbes harmonieuses de Marie, qui s’éloigne. Un détail le surprend ; il n’a pas le temps de chercher, Lucile lui écorche la bouche de ses dents pointues. Il est maintenant corps et âme fiché en elle, concentré sur ses plaisirs, attentif à son souffle, la tour dressée, prêt à inonder son fourreau, pour célébrer ses marais intimes.

Il leur faut conquérir un lieu plus confortable pour se prodiguer d’autres caresses. Marc prend Lucile dans ses bras et la conduit jusqu’au lit. Un tissu blanc maculé d’une auréole claire attire leur regard. Un petit mot tracé sur une feuille de calepin hâtivement déchirée l’accompagne :

« Je vais me toucher devant vos voisins, dans la cabine d’ascenseur ou dans la cage d’escalier. Gardez ma culotte, elle risque de me gêner. Affectueusement. Marie »

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À bientôt de vous lire !

Elise,

collectrice de nouvelles pour La Musardine.

elise.musardine@gmail.com

Cet ouvrage a été numérisé
le 14 mars 2013 par Zebook.

Pour l’édition originale :

© La Musardine, 2013.

ISBN de la version orignale : 978-2-84271-544-1

Pour la présente édition numérique :

© La Musardine, 2013.

ISBN de la version numérique : 978-2-36490-399-9

En couverture :

© Tony Wacker / Stone / Getty Images

La Musardine

122, rue du Chemin-Vert – 75011 Paris

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