Il s’en passe de belles derrière la porte du vestiaire des filles…

Initiation saphique d’une cliente d’un magasin de sous-vêtements par sa vendeuse, séance qui dégénère entre une psychanalyste et son analysante, amours lesbiennes torrides entre deux passagères d’un cargo à destination de Cochinchine en 1934, quelques histoires parmi d’autres au menu d’Osez 20 histoires de sexe entre filles. À déguster sans modération, que vous soyez une femme attirée par les personnes du même sexe, un voyeur qui aime observer les femmes entre elles, ou tout simplement avide de nouveaux horizons érotiques !

PASSAGE À L’ACTE

Clarissa Rivière

Ils viennent pour la première fois et sont à la fois curieux et intimidés. Ils essaient de prendre l’air blasé des habitués, mais leurs yeux écarquillés et leurs bouches ouvertes trahissent des débutants. Après des semaines d’hésitation, des heures de recherches sur Internet et beaucoup de minauderies du côté d’Alice, ils viennent de pousser la porte d’un club libertin pour la première fois.

Ils en ont envie tous les deux, depuis bien longtemps, émoustillés par des reportages, des articles dans la presse. Tous les journalistes vantent ce nouveau passe-temps censé lutter contre la monotonie dans le couple qui transforme les amants les plus chauds en chastes amis. Un peu comme nous, remarque un jour François, piquant au vif Alice, qui se dit prête à tout essayer pour briser la routine. Ils ont peur cependant, et se sont fixé des limites. Ils se contenteront de regarder les autres et resteront entre eux.

Pour cette première fois en tout cas.

La pénombre des lieux les surprend, ils ne distinguent pas grand-chose. La piste de danse ressemble à celle de toutes les boîtes de nuit, le bar n’offre rien de particulier. À première vue, car en regardant mieux, François devine des couples enlacés sur les banquettes, engagés dans des préliminaires poussés.

Sur la piste de danse, autour d’une barre en métal, une jeune femme danse et s’effeuille peu à peu, bientôt rejointe par une amie qui imite ses gestes, avant de l’embrasser longuement à pleine bouche. Alice sursaute. Elle ne s’attendait pas à ce baiser, elle se sent mal à l’aise, troublée. Elle tire François par la manche :

— Tu viens, mon chéri, on visite ?

François se détourne à regret du joli spectacle et se résigne à suivre son épouse.

Au-delà de la piste de danse, un couloir dessert plusieurs alcôves jusqu’à une grande salle où un immense lit accueille les partisans d’une sexualité plus collective. N’osant déranger les couples réfugiés dans les petites chambres, Alice et François se dirigent vers la pièce principale. Plusieurs silhouettes s’ébattent dans l’obscurité. Peu à peu, les yeux d’Alice s’habituent, elle devine des couples faisant l’amour, collés les uns aux autres. Il y a là une dizaine de personnes entremêlées, au point qu’il est difficile de deviner qui fait quoi et avec qui. Les corps s’étreignent, se meuvent lentement, on perçoit des gémissements de plaisir, des respirations haletantes, des bruits de corps qui s’activent, des cris de jouissance.

François reçoit un véritable coup de fouet en plein cœur, son sang circule à toute vitesse dans ses veines, sa tête s’échauffe et bourdonne. Son sexe dressé rêve de se joindre au groupe. Il se tourne vers Alice, lui propose les yeux brillants d’excitation :

— On va s’étendre à côté d’eux, d’accord ? Et faire l’amour, juste nous deux…

Alice hésite encore, réticente, mais s’incline devant l’implacable détermination de son époux, tentée sans oser se l’avouer.

Ils s’installent furtivement au plus près du groupe bruyant et remuant, se déshabillent, se coulent dans les bras l’un de l’autre. François descend entre les jambes de sa bien-aimée pour l’embrasser et la préparer à l’accueillir. Ravi, il constate qu’elle est déjà toute mouillée. Son désir s’enflamme, il se pose vivement sur elle, la pénètre directement, d’un seul coup de reins. Ils se joignent bientôt au concert de plaintes et de gémissements. Alice se concentre sur François, ne regarde que lui, préférant ignorer ce qui se passe à côté. François retrouve l’énergie et l’excitation de ses vingt ans. Il jouit en elle, vite, trop vite, mais continue à s’activer entre ses jambes, réjoui de sentir son sexe se lever à nouveau pour, cette fois, l’aimer pleinement et longuement. Il invite sa femme à se mettre à genoux, à se pencher, empoigne sa croupe fermement pour la prendre par-derrière. Il devient libre de regarder autour de lui et se repaît des scènes torrides qui se déroulent sous ses yeux. C’est une vision trop forte, insoutenable, irrésistible. Un nouvel orgasme l’emporte et l’anéantit. François bascule sur le lit, prend tendrement sa femme dans ses bras et plonge dans un court sommeil réparateur.

Ils s’apaisent tous les deux, après avoir perdu la tête si vite, fous de désir comme lors de leurs toutes premières nuits. La respiration de François devient régulière, Alice devine qu’il s’est profondément assoupi. Bien réveillée, elle décide d’aller se rafraîchir. En réalité, elle a envie de se promener seule, d’observer tout à loisir, sans être embarrassée par le regard de son mari.

Alice commence par une halte dans la salle de bains du club, équipée de plusieurs douches. Elle apprécie ce moment de liberté et le silence des lieux. Les images les plus folles traversent ses pensées et la font sourire. Elle s’éclabousse le visage à grande eau, lave ses mains, son cou. Soudain, un homme fond sur elle, et, sans prendre la peine de lui adresser la parole, introduit ses doigts entre ses jambes en guise de proposition. L’onctueuse humidité qui se dépose au bout de ses doigts vaut invitation. Il s’agenouille aux pieds de la jeune femme, écarte mieux ses jambes et lèche son sexe avec appétit.

Il se redresse et un claquement élastique avertit Alice qu’il vient de mettre un préservatif. Anxieuse, elle se tient au lavabo, tandis qu’il introduit son membre sans lui laisser le temps de se poser de questions. Le voilà planté en elle, profond, tout au fond. Alice lève les yeux vers le miroir et croise son regard. Ils échangent un sourire coquin. L’homme la presse contre lui, s’agrippe à ses hanches, entre et sort, fort, ne pensant qu’à son plaisir, allant et venant vigoureusement en elle. Alice doit s’accrocher au lavabo pour ne pas s’y cogner sous la vigueur de ses coups de boutoir. Elle le regarde haleter, la bouche tordue par l’effort et le désir. Fascinée, elle fixe son visage traversé de spasmes de plaisir, pendant qu’il jouit en elle, longuement, la plaquant encore plus fort contre son ventre.

Il se retire sans prévenir et, dans un nouveau claquement, enlève d’un geste négligeant son préservatif usagé qui part rejoindre ses frères dans la poubelle déjà pleine. Il la remercie d’un signe, et s’en va, flattant ses fesses au passage.

Légèrement étourdie, Alice prend soin de rincer son entrejambe enflammé. L’eau fraîche lui fait du bien, mais elle ne tarde pas à s’interrompre. Elle se sent brûlante de désir, et commence même à se caresser. Il l’a prise, a joui en elle, et l’a abandonnée sans tenir compte de ses envies. Alice voudrait se coucher sur le carrelage blanc, se masturber, se donner du plaisir sur-le-champ. Mais ce serait trop dommage alors que son époux l’attend, nu, sur le grand lit. Elle veut se préserver pour lui.

François ronflotte tranquillement. Il bouge dans son sommeil et s’étend sur le dos, détendu, étalé de tout son long, ne cachant rien de son anatomie. Il ne se doute pas qu’une toute jeune fille l’admire et le convoite. Lucie vient d’être prise à la chaîne par trois ou quatre gaillards devant son ami, avant de demander grâce. Besoin de faire une pause. Elle en a profité pour regarder autour d’elle, et ses yeux sont tombés en arrêt sur ce superbe corps d’homme souriant dans son sommeil. Lucie résiste mal à l’envie de le toucher. Elle le trouve sexy comme tout avec son torse musclé, son sourire aux anges, son sexe de belle taille malgré le repos. C’est si tentant, il est décidément trop beau. Elle s’approche, s’allonge tout près de lui, butine des baisers délicats autour de son sexe. Il vient de faire l’amour lui aussi et sent délicieusement bon. Ses baisers mutins, de plus en plus audacieux, finissent par réveiller François en sursaut. Il se lève d’un bond, chatouillé par les bisous trop légers, voulant leur échapper. Lucie se met à genoux, et, ne voulant laisser aucun doute sur ses intentions, prend délicatement la verge entre ses mains et la porte à ses lèvres, confiante et rassurée par son début d’érection. François secoue la tête et la repousse gentiment, caressant sa tête au passage, comme s’il était importuné par un chiot turbulent. Mais Lucie ne se décourage pas pour autant, elle penche sa tête à nouveau vers le sexe dressé malgré la détermination de l’homme. François se rend et accepte la caresse, il soupire de bien-être et enfouit ses doigts dans l’épaisse chevelure bouclée de la jeune fille qui s’active à ses pieds. Il appuie, pèse sur sa tête, lui imprime la cadence souhaitée, envahissant le plus possible la bouche accueillante.

À ce moment-là, Alice arrive. Son cœur s’arrête net devant la scène qu’elle découvre. Une jeune fille offre une fellation à son mari, qui tolère l’intruse, et même l’encourage. Il ferme les yeux de délice, fouille ses cheveux et remue son bassin avec vigueur pour mieux pénétrer la jeune bouche.

Hypnotisée par le mouvement de la tête blonde qui s’agite entre les jambes de son époux, blessée, excitée par le tableau qu’ils forment tous les deux, Alice s’approche. Elle s’agenouille au plus près de l’inconnue, épaule contre épaule, et lèche doucement le sexe de son mari dès qu’il s’extrait à demi hors de la bouche de la jeune fille, avant qu’il ne s’y engage à nouveau. Elle embrasse la base de son sexe, donne des coups de langue aux alentours, contribuant aux gémissements de son homme. La vision de la bouche de la jeune fille, capable d’engloutir entièrement le sexe imposant de son mari la captive. Elle dépose doucement un baiser sur le bord de cette bouche, l’effleurant, prétendant ne s’intéresser qu’au sexe luisant de son époux. Il va et vient sans fin, apparaissant puis aspiré par la bouche menue qui l’engloutit sans effort, se dilatant sur son passage.

Alice est de plus en plus obsédée par cette bouche, un bouton de rose grand ouvert, pinçant délicatement le pénis tendu, l’humectant toujours plus d’une jolie salive transparente. Alice s’enhardit jusqu’à boire cette eau qui déborde et possède déjà le goût du sperme de François. Bientôt, elle n’y tient plus, elle baise les joues de Lucie, lèche tour à tour ses lèvres et le sexe de son époux. Elle introduit le bout de sa langue dans la bouche si généreuse de la demoiselle, s’incruste, mêle sa langue à celle de la jeune fille, l’enroule elle aussi autour du membre dur comme du métal, et au bord de l’explosion.

Dérangée, distraite, Lucie laisse alors glisser le pénis hors de sa bouche pour se tourner vers Alice, ignorant les protestations de François. Elle se consacre désormais entièrement à la jeune femme qui s’est immiscée entre eux. Elles prennent à peine le temps d’échanger un regard, et s’embrassent passionnément sur la bouche, tandis que leurs mains partent à la rencontre de leurs corps. Alice s’émerveille de la jeunesse de la poitrine de Lucie, deux petits seins dressés, fermes, aux pointes dures. Lucie joue avec la poitrine opulente d’Alice, moelleuse, elle la caresse doucement, avant de la presser avec ravissement de toutes ses forces. Elles se découvrent avec joie. Alice sent le désir l’envahir, le désir de caresser cette femme, de devenir un homme et de la posséder. Les battements de son cœur s’accélèrent, son mari est oublié. Lucie l’affole complètement par ses baisers picorés dans son cou, sur sa poitrine, en effleurant sa peau de ses lèvres et de ses doigts. Ses attouchements provoquent autant de décharges électriques et de longs frissons dans tout le corps d’Alice.

François, délaissé au bord du plaisir, frustré, s’approche des deux femmes. Aveuglé par le désir, il ne prend pas de gants. Il s’installe derrière Lucie, soulève ses fesses et s’introduit en elle, sans qu’elle ne se montre en rien gênée ni ne s’interrompe une seconde. François, vexé d’avoir été oublié, ne retient plus son plaisir, et se démène jusqu’à l’orgasme libérateur.

Embrasser une fille pour la première fois se révèle trop bouleversant pour qu’Alice réagisse. La vision de son mari baisant en levrette l’inconnue ne compte pas, et ne lui procure aucune émotion. Alice perçoit la scène sans la voir vraiment, entièrement concentrée sur ses nouvelles sensations. Elle s’émerveille du corps minuscule qui se frotte contre elle, si fin, si gracile. Elle craint presque de le briser. Elle a l’impression étrange de tenir un corps miniature, une poupée, dans ses bras. Des lèvres fines, aussi douces que les siennes, se posent en douceur sur sa bouche, une toute petite langue vient taquiner la sienne. Alice caresse les épaules rondes et menues de Lucie, s’extasie devant la finesse de ses bras, de ses mains. Elle sent le contour de ses côtes sous ses doigts et regrette un instant les muscles durs et rebondis de son époux, son géant adoré. Mais la douceur de la peau de la jeune fille est extraordinaire, Alice ne se lasse pas de son grain de peau, lisse et sans défaut, et promène inlassablement ses lèvres et ses doigts sur ses jolies courbes, voulant arrêter le temps, la garder pour toujours. Lucie au contraire enfonce fort ses mains dans les chairs molles et accueillantes des seins, du ventre, des cuisses d’Alice, et se réjouit de leur contact. Elle palpe, caresse, empoigne sans fin les rondeurs qui s’offrent à ses mains.

— Elles ne s’ennuient pas, les demoiselles ! On les laisse entre filles d’accord ? Elles ne veulent pas de nous, on dirait ! Je peux vous offrir un verre, entre hommes ?

François, surpris, lève les yeux et remarque un inconnu gracieusement appuyé contre la porte, les bras croisés sur son torse, le regard goguenard. Depuis combien de temps les contemple-t-il ainsi ? Il a dû se faire repousser lui aussi… L’homme est beau, musclé, entièrement nu, avec un soupçon d’érection.

François accepte d’un sourire, et s’extrait de la jeune fille, sans lui provoquer la moindre réaction. Il se lève et se présente :

— Bonjour, je m’appelle François, je suis le mari de la brune !

— Et moi le copain de la blonde ! Marc, enchanté ! Allons-y, répond en riant le jeune homme.

François referme doucement la porte sur les deux femmes, et s’efforce d’ignorer les tendres gémissements et les petits bruits de bouche qui reprennent de plus belle. Il suit gaiement son nouvel ami vers le bar, ragaillardi par cette complicité masculine et la perspective joyeuse de ce moment entre hommes, inconscient de son sexe qui se tend à nouveau, se lève, en suivant les fesses musclées de l’inconnu.

Les deux femmes sentent qu’elles ont le champ libre, leurs hommes se sont enfin lassés, et les ont laissées seules. L’intérêt d’Alice retombe d’un coup. Elle réalise que la source de son plaisir résidait surtout dans l’exaspération de son époux et son désir insatisfait. Il la regardait. Ça lui plaisait de l’exciter, de le rendre dingue, et même de le voir prendre la jeune fille avec force, comme elle-même ne supporterait pas de l’être.

Lucie repose au creux de l’épaule d’Alice, blottie comme un petit chat. Alice la caresse distraitement, elle commence à s’ennuyer un peu. Les douces caresses entre filles, malgré l’émotion de la découverte, lui semblent finalement trop superficielles et légères pour la combler vraiment. L’évocation du jeune homme entrevu près de son mari la réveille soudain. Elle tapote tendrement l’épaule de Lucie pelotonnée contre elle, doucement endormie sur son sein.

— L’amour entre filles, c’est super, j’adore, c’est si doux ! Mais ça ne vous manque d’être pénétrée par une belle queue longue et bien dressée… j’ai vu la façon dont mon époux vous a prise tout à l’heure, c’est un très bon amant vous savez, il peut être doux aussi, et vigoureux tout à la fois…

Lucie sourit largement, et approuve d’un grand sourire, partante pour le retrouver et goûter d’autres plaisirs. Alice la prend par la main et l’entraîne, brusquement fouettée d’un désir irrésistible à la pensée d’être bientôt écrasée sous le poids du beau jeune homme.

Nues, échevelées, elles rejoignent le bar en se tenant par la taille et s’arrêtent net sur le seuil, sidérées. Leurs hommes sont debout devant le comptoir. François a posé une main sur le bras de Marc, et celui-ci lui susurre des secrets à l’oreille.

Les deux femmes se regardent, interdites.

Lucie, qui a le sang chaud et la fougue de la jeunesse, se précipite :

— Hé ho, vous faites quoi, là, au juste ! Et nous alors !

Son ami éclate de rire et réplique, narquois :

— Et vous, mes chéries, vous faisiez quoi, toutes les deux ? Allez, venez par là, on n’est pas rancuniers ! On retourne dans la grande chambre ?

Joignant le geste à la parole, il quitte le bar et fait signe aux autres de le suivre. Il jette un coup d’œil à François, et lui propose, désinvolte, désignant vaguement Lucie d’un geste de la main :

— Tiens, je te la passe si tu veux… et moi, avec ta femme, est-ce que je peux ?

François acquiesce machinalement, sans un regard pour sa femme, ébloui par la jeune beauté féline qui chaloupe vers lui en le regardant franchement. Qu’est devenue la jeune fille soumise qui s’est précipitée à ses pieds et l’a divinement sucé sans jamais oser lever les yeux vers lui ?

Prises chacune par un homme, les deux femmes se regardent et se sourient. Alice trouve Lucie si belle prise ainsi, chevauchée virilement. La jeune fille est allongée sur le dos ; François, assis sur ses talons, mène la danse en la tenant fort par les fesses. Dévorée de désir, Alice s’approche, progressant à quatre pattes, entraînant Marc vrillé à ses reins, et pose sa bouche sur les lèvres de Lucie, tandis que ses mains partent à la rencontre de ses petits seins. Alice sait que les hommes les regardent tout en les baisant fougueusement, et cela accroît son désir de jouer. Les bouches des deux jeunes femmes se soudent. Oublieuses des hommes, en apparence, car ce spectacle leur est dédié, elles s’embrassent passionnément à nouveau.

Cette vision rend fous leurs compagnons qui remuent de plus belle et évitent l’orgasme de justesse. Les filles rient, complices. Souple comme une liane, Lucie se tourne vers son amie pour téter son sein, et se positionne de son mieux pour atteindre son ventre, le couvrir de baisers, obligeant François à la suivre pour rester en elle.

Lucie entreprend de lécher le petit bouton bien apparent au dessus du sexe de son homme qui apparaît et disparaît à un rythme infernal. Alice n’en peut plus, baisée avec ardeur, léchée avec douceur, le contraste des sensations est à la limite du supportable. Elle se met à gémir de plus en plus fort sous la montée du plaisir qui la submerge, Lucie se réjouit de l’imminence de son orgasme et ne lâche pas son clitoris, le suçotant avec dévotion et enthousiasme. François, sur le point d’être une nouvelle fois expulsé par les agissements de Lucie qui ne pense qu’à satisfaire son épouse, la plaque violemment contre lui et jouit aussitôt, la retenant avec force contre ses hanches.

François s’effondre lourdement sur le lit, repu, vidé de toute énergie. Les cris de plaisir d’Alice parviennent à peine à ses oreilles. Il ne se doute pas encore que sa prestation vient d’être contemplée et admirée.

Une main inconnue, douce et fraîche, ne tarde pas à se poser sur la sienne.

ELLES

Julie Derussy

C’était tout, tout qui l’énervait.

La façon qu’avait Nina de se tortiller dans le lit, pensant qu’Hélène ne le sentirait pas, soi-disant pour arriver à s’endormir. Son besoin permanent d’être rassurée. (« Tu ne trouves pas que j’ai grossi ? ») Sa collection de chaussures à talon qui avait envahi l’appartement. (« Je sais bien que je n’avais pas besoin d’une nouvelle paire, mais elles me vont à merveille. ») Quand ce n’étaient pas les déclarations d’amour qui s’accumulaient, toutes plus ridicules les unes que les autres. Ces derniers temps, elle s’était même mise à l’appeler « Mon cœur » ! On était tombé bien bas. « Mon cœur, mon cul ! » avait envie de répondre Hélène, mais elle ne le faisait pas, de peur de tomber de nouveau dans une de ces discussions interminables que certaines femmes semblaient considérer comme la panacée du couple.

Parfois, Hélène regrettait presque d’être lesbienne. Elle se serait volontiers mise à la colle avec un mec, plutôt que d’épouser une nana, si ça n’avait pas impliqué de se le coltiner au lit. Elle fronça le nez à cette idée.

Le mariage, ça n’avait pas été l’idée d’Hélène. Elle n’en ressentait pas du tout la nécessité. Mais Nina avait insisté. Ce n’était pas la peine de s’être battues pour obtenir ce droit, si on ne s’en servait pas. Elle avait parlé succession, héritage et filiation. Hélène la soupçonnait d’avoir pensé robe blanche, amour éternel et bouquet de fleurs. Il faut dire que le blanc lui allait bien, qu’elle était à croquer sous son voile, et qu’Hélène avait pris un malin plaisir à lui trousser les jupes, la nuit venue.

Elle-même avait mis, pour passer devant monsieur le maire, une robe courte d’un rouge vif, bien décolletée, histoire que personne ne puisse ignorer sa présence, une femme à côté d’une femme.

Bref, les mois avaient passé et elles étaient tombées dans l’éternel piège du quotidien, comme un banal couple d’hétéros. Il était loin, le temps où elles s’étreignaient avec fièvre tous les soirs. Encore plus loin, le temps où Hélène allait danser sur un char de la Gay Pride. Nina n’avait jamais été une grande fêtarde.

Elle s’ennuyait. Elle n’en pouvait plus des samedis soir à regarder la télé, un plaid et le chat sur les genoux. Bien sûr, le chat était une chatte. Incontournable dans un couple de femmes, non ? Une petite créature noire et ronronnante, répondant au nom de Céphise, qui avait pris l’habitude de dormir entre elles deux, la nuit. Hélène ne savait pas quand elle s’était mise à tolérer ça. Tout d’un coup, c’était devenu une habitude, et il n’y avait plus moyen de revenir en arrière.

Le matin, elle était réveillée par les ronronnements bruyants de la chatte, qui se roulait sur sa maîtresse. Hélène, elle, n’avait même plus l’envie d’aller se lover contre le corps de sa maîtresse, pardon, sa femme.

Ennui.

Elle n’était pas faite pour ça. Et il lui venait des envies de se faire la malle, de s’en aller sans rien dire. C’était lâche, bien sûr. Un truc de mecs. Elle n’allait pas lui faire ça, elle s’était mise en quatre pour l’avoir, cette fille-là.

Alors, elle restait, elle restait, et elle s’ennuyait. Il lui semblait que les jours s’écoulaient avec la lenteur des nuages dans le ciel, et elle en venait à souhaiter l’orage, pour qu’enfin la couleur puisse éclater dans sa vie.

Aussi, quand Nina lui annonça qu’elle devait s’absenter une semaine pour le boulot, ce fut avec un certain soulagement, teinté de culpabilité, qu’Hélène accueillit la nouvelle. Elle allait en profiter pour revoir des copines, sortir un peu, retrouver sa vie d’avant.

Le premier soir, pourtant, quand elle rentra chez elle, dans l’appartement désert, elle dut reconnaître que Nina lui manquait, et ce constat l’irrita. C’était juste une question d’habitude, sûrement, mais comme elle était devenue dépendante, si elle ne pouvait même plus profiter d’une soirée en célibataire ! Pour compenser le sentiment de vide qui s’emparait d’elle, elle s’empressa de se changer, envoyant promener ses vêtements un peu partout dans la pièce. Perchée sur l’étagère, Céphise la regardait de haut, comme pour lui rappeler que Nina détestait le désordre. Hélène en profita pour tout laisser par terre.

Il y avait longtemps, très longtemps qu’Hélène n’était plus entrée dans un bar à filles. Elle eut l’impression, en passant le seuil, qu’elle franchissait un interdit. Mais non, se raisonna-t-elle, j’y vais seulement pour voir une amie. Et elle tenta de se persuader qu’elle n’était pas troublée par l’atmosphère du lieu, par la présence de toutes ces femmes qu’elle savait de son bord, accessibles, prêtes à se laisser séduire.

Catherine, son amie, était déjà là. C’était une grande rousse volubile, éternelle célibataire et briseuse de cœur patentée. Elle était accoudée au bar, en pleine conversation avec sa voisine, une jolie blonde qui semblait captivée. Probablement la prochaine victime. Hélène se prit à sourire ; elle ne voyait que trop rarement Catherine. Nina n’approuvait pas leur relation, sous prétexte qu’elles avaient couché ensemble, autrefois, avant de devenir amies. La belle affaire ! Catherine s’était probablement envoyé la moitié de la population lesbienne de la ville, sans compter les hétérosexuelles en quête d’expériences.

Étreinte de retrouvailles, éclats de rire. Catherine trouva le moyen de congédier la jolie blonde sans la froisser, récupérant au passage son numéro de téléphone. Les deux amies se choisirent une table, et entreprirent de rattraper le temps perdu. Hélène ne parla que fort peu de Nina ; elle voulait penser à autre chose. Et puis, c’était tellement plus drôle d’écouter la flamboyante rousse raconter ses histoires, des histoires de filles à n’en plus finir. Une femme en cachait une autre, les jalousies naissaient, les rivalités s’attisaient, mais toutes, elles finissaient par s’incliner et la laisser partir, libre.

Hélène se laissa entraîner à boire un premier cocktail, un deuxième, puis un troisième. Elle avait une saveur sucrée sur les lèvres, un goût d’alcool dans la gorge. Ses pensées papillonnaient ; elle goûtait un plaisir amer et doux à se trouver parmi toutes ces femmes. Elle aurait voulu, elle aussi, faire valser les conquêtes, jongler avec les filles, effacer le regard de l’une en goûtant la peau de l’autre. Mais l’image de Nina, malgré tout, flottait toujours dans son esprit, comme une ombre présente dans les rêves.

C’est alors que Catherine, toujours à l’affût, remarqua une proie potentielle.

— Tiens, je ne la connais pas, celle-là, s’étonna-t-elle, et elle l’enveloppa d’un regard de connaisseuse.

Hélène se retourna. Bien sûr, ce n’était absolument pas discret, mais elle avait déjà trop bu pour s’en soucier. La fille était accoudée au bar. Hélène n’aurait su dire à quoi tenait son charme. Les cheveux coupés court, d’un brun foncé presque noir, les yeux en amande, le menton en pointe. Elle dégageait quelque chose de félin, avec son regard vif, son visage fin, la grâce de ses gestes. Oui, c’était cela, une femme aux allures de chat, une incarnation de félinité.

— Heureusement que j’ai mis ma petite culotte éponge, déclara Catherine à voix haute, et Hélène s’étrangla de rire dans son mojito.

En relevant les yeux, elle croisa le regard de la femme-chat qui s’était tournée vers elle. Peut-être avait-elle entendu la remarque de Catherine. Hélène fut vaguement mortifiée de l’aspect qu’elle devait présenter. Elle sentait le rouge de ses joues et des quintes de toux la secouaient encore. De toute façon, ça n’avait aucune importance.

— Dis donc, chuchota Catherine, elle te regarde drôlement. À mon avis, tu as toutes tes chances. Tu n’en as pas assez, de la monogamie ?

Hélène baissa les yeux, bien décidée à ne plus croiser le regard de la brune féline, et elle se lança dans une apologie de la fidélité d’autant plus virulente qu’elle s’était sentie elle-même vaciller, quelques secondes auparavant. Son amie l’écoutait, un petit sourire amusé aux lèvres.

— Bref, rétorqua-t-elle, tu me la laisses. Tu as bien compris que tu n’étais pas de taille à lutter contre moi, ajouta-t-elle, et, relevant le menton, elle repoussa sa crinière rousse en arrière.

Hélène ne put s’empêcher de rire de nouveau, mais elle craignit un instant que sa prédatrice d’amie ne mette sa menace à exécution et n’aille engager la conversation avec la jeune femme assise au bar. Cela aurait ruiné leur petite soirée entre copines ; Hélène n’était pas venue pour assister à une séance de drague. Heureusement, Catherine n’en fit rien, et le reste de la soirée s’écoula agréablement, dans une brume d’alcool et de voix féminines.

Il était plus de minuit quand Hélène se décida à partir ; elle devait se lever tôt, le lendemain. Les deux amies s’étreignirent chaleureusement, se promirent de se voir plus souvent. En sortant du bar, elle croisa de nouveau le regard de la brune, qui buvait à la paille un cocktail. Ses ongles étaient laqués de noir ; ses yeux couleur cognac, un brun chaud, liquide. Hélène, gênée, esquissa un demi-sourire ; l’autre continuait à la fixer, comme pour percer ses pensées. Hélène s’empressa de sortir.

Quand elle s’endormit, cette nuit-là, seule dans le lit double, sa dernière pensée ne fut pas pour Nina, mais pour la brune féline rencontrée dans le bar.

Les jours suivants s’écoulèrent rapidement. Hélène avait beaucoup de travail. Nina lui manquait de plus en plus. Elle était impatiente de la revoir. De temps en temps, quand elle fermait les yeux, elle revoyait le regard insistant de la brune du bar, mais c’était un fantasme sans importance.

Parfois, le rêve et la réalité se mêlent, au point que l’on ne sait plus démêler l’un de l’autre.

Hélène ne sut jamais quel démon la posséda, ce vendredi soir, quand elle décida de retourner au bar à filles. Elle avait de bonnes chances de croiser Catherine, qui hantait les lieux avec beaucoup de constance, mais elle ne prit pas la peine de l’appeler pour signaler sa présence. Quand elle arriva, son amie n’était pas là. La brune, si.

Ce qu’elles se dirent, Hélène n’en eut par la suite aucun souvenir. Elle n’aurait su estimer combien de temps la conversation dura, combien de temps il fallut à la brune pour la prendre dans ses crochets. Peut-être y était-elle déjà, d’ailleurs. Sinon, pourquoi serait-elle revenue dans le bar ? Tout cela se perd dans le brouillard de l’oubli et de la culpabilité.

La suite, par contre, devait rester gravée dans sa mémoire. Tout ce qui se passa dans l’appartement de sa maîtresse d’un soir, dans sa chambre, dans ses draps ; tout ce qui se passa comme dans un rêve.

La façon sauvage dont elle fut embrassée, plaquée contre un mur, déshabillée. Elle se laissa faire, impuissante, à la merci de cette fille dont elle ne connaissait même pas le nom – elle avait oublié de lui demander, à moins qu’elle ne l’ait fait exprès.

La femme-chat l’embrassait, lui mordillait l’oreille, glissait sa langue dans sa bouche, et les vêtements semblaient s’ouvrir d’eux-mêmes, la chemise d’Hélène glissant par terre, son soutien-gorge écarté d’un geste brusque, le téton gobé par une bouche avide. Hélène fermait les yeux et elle s’abandonnait, la peau comme enflammée, le sexe liquide, ne souhaitant qu’une chose, être pénétrée par cette femme qui n’était pas la sienne, être prise, malmenée, comme une chose, le sexe pour le sexe.

Quand la fille lui banda les yeux, et que le noir se fit, elle plongea dans l’obscurité ; quand elle lui agrippa les mains pour les lier ensemble, elle frissonna de tout son corps, à la merci de l’inconnu. Les ongles noirs griffèrent sa peau et s’imprimèrent dans sa chair ; elle cria, mais ses jambes s’ouvrirent encore davantage, pour réclamer ses doigts et sa bouche, là, sur elle, en elle. Mais la brune joua longtemps avec elle avant de lui accorder son souhait. Elle erra sur ses cuisses, sur ses fesses, à la lisière de la culotte de dentelle, posant sa bouche sur le tissu, glissant un doigt dessous pour aussitôt s’en écarter, et puis revenir, un peu plus près des lèvres frémissantes, les effleurer un instant, les faire espérer, les déserter.

Si elle avait pu, Hélène aurait arraché sa culotte pour mieux s’offrir, parfaitement nue et indécente, mais elle ne voyait rien, ses mains étaient liées, et elle ne pouvait rien, sinon écarter davantage les cuisses, gémir et supplier.

Lorsque finalement les ongles déchirèrent la dentelle, elle fut partout. Sa main sur son sein, ses dents sur sa chair, sa langue sur son clitoris. Ses doigts en elle, dans sa chatte, entre ses fesses, tout au fond de son cul, allant et venant pour la torturer de plaisir. Hélène, dépossédée d’elle-même, s’ouvrait à l’obscurité. Les ailes lui vinrent, l’extase monta, et il lui sembla que ce n’était plus une, mais deux femmes qui la malmenaient ainsi, et que Nina avait rejoint l’autre pour la punir, pour la faire mourir. Elles étaient là toutes les deux, unies au-dessus d’elle, à la supplicier, la transpercer, la maudire et la faire jouir.

Hélène, Hélène offerte et nue, écartelée au milieu d’elles, prisonnière aveugle, labourée, laminée, l’infini perlant sur son sexe, Hélène se sentit sourdre et renaître.

L’absolution vint comme une détonation.

Quand Hélène s’endormit, elle avait toujours le bandeau sur les yeux.

Au matin, elle se réveilla la première. Elle fut un instant surprise, désemparée, avant que la mémoire lui revienne et qu’elle enlève elle-même l’écharpe de soie qui lui couvrait les yeux. La fille lui avait retiré les liens la veille, mais ses poignets étaient encore endoloris, légèrement gonflés. La féline dormait, à côté d’elle, le visage à moitié caché par sa chevelure en désordre. Dans son sommeil, elle avait perdu ses airs de prédateur.

En silence, Hélène se rhabilla, abandonnant sa culotte déchirée. Elle enfila son jean sur ses fesses nues, espérant que l’odeur musquée de son sexe serait contenue par le tissu. Elle retrouva son soutien-gorge un peu plus loin, sa chemise dans l’entrée, et ferma la porte derrière elle le plus doucement qu’elle put.

Dehors, l’air était encore frais, le soleil à peine levé. Elle se sentait vivante, plus vivante que jamais, et elle respira la brise avec délectation. L’étoffe de son jean frottait contre son sexe nu, contre son clitoris que les caresses avaient laissé sensible.

De retour chez elle, Hélène prit une douche, mit ses vêtements au sale, alla se recoucher. On était samedi. Nina devait revenir le lendemain.

Lorsque Nina arriva devant l’immeuble, le dimanche soir, elle ressentit une bouffée de joie à l’idée de revoir sa femme. Elle lui avait manqué, comme toujours lorsqu’elles étaient séparées. Mais ce n’est pas sans une certaine appréhension qu’elle glissa la clé dans la serrure. Elle avait bien remarqué qu’Hélène était distante, ces derniers temps. Elle se montrait d’humeur changeante, faisant des remarques à propos de tout et de rien. Même au lit, Hélène était beaucoup moins empressée qu’auparavant.

Parfois, Nina avait l’impression de ne plus être désirée, d’être de trop dans ce lit et dans cet appartement. Pour se réconforter, elle caressait la petite Céphise, qui, elle, semblait toujours apprécier les câlins. Mais même la présence de la petite chatte semblait contrarier Hélène.

Nina soupira. Tant pis. Elle n’allait pas changer ; elle faisait déjà suffisamment d’efforts. Si Hélène ne pouvait plus supporter la vie de couple, elle partirait. Dans l’entrée, elle ôta ses chaussures, suspendit son manteau à la patère, jeta un œil au miroir pour vérifier que ses cheveux étaient en bon ordre. Elle replaça une mèche brune derrière son oreille, puis après réflexion, sortit son rouge à lèvres de son sac. Tous les moyens étaient bons.

Le salon était vide ; un disque de Léonard Cohen emplissait la pièce d’une musique à la fois douce et mélancolique. Des effluves de nourriture s’échappant de la cuisine éveillèrent l’appétit de Nina. Hélène aux fourneaux, c’était toujours bon signe.

Elle était là, près de la cuisinière, très affairée ; elle n’avait pas entendu Nina. Celle-ci s’approcha en silence, et doucement, très doucement, enlaça la femme qu’elle aimait.

Hélène ne sursauta pas ; peut-être, après tout, qu’elle avait senti sa présence. Simplement, elle posa la cuillère en bois qu’elle tenait à la main, éteignit le feu, et se tourna pour embrasser Nina.

— Bonsoir, ma chérie, murmura-t-elle entre deux baisers, et Nina sentit son cœur fondre.

Les mots d’amour d’Hélène étaient rares et précieux. Alors, rassérénée, elle se serra contre sa femme, seins contre seins, savourant l’odeur de sa peau, le contact de son corps, le désir qui coulait comme un fleuve entre elles.

Et sur le canapé du salon, tandis que Cohen leur murmurait ses chansons, ce fut un ballet de mains et de chair, la joie de se retrouver, l’extase née de la connaissance.

Nina, à cheval sur Hélène, les yeux dans les siens. Chacune jouissant de pénétrer l’autre, de savoir le point précis qui fera crier.

Le rythme qui s’emballe, les corps qui se cabrent.

Le sursaut d’excitation de Nina lorsque, plus aventureuse que d’habitude, Hélène glissa un doigt entre ses fesses, la pénétrant des deux côtés, la possédant tout entière.

La vengeance de Nina, sa bouche assoiffée, le plaisir qui fleurit dans un sanglot.

Corps arqués l’un contre l’autre.

Écume de l’amour.

Blottie contre Hélène, sur le canapé trop petit, Nina ne pouvait se rassasier de la regarder.

— Tiens, remarqua-t-elle, qu’est-ce que c’est que ça ?

Il y avait, sur la peau d’Hélène, une longue griffe rouge.

— C’est la chatte, répondit son amante, sans cesser de sourire. Elle m’a griffée, la canaille.

Elle avait dit cela d’un ton plein de tendresse. Nina sentit la quiétude l’envahir. Elle avait retrouvé ce qu’elle croyait disparu. Hélène n’en voulait pas à Céphise. Elle n’en voulait pas à Nina. Elle l’aimait. Somme toute, rien ne valait une petite absence pour faire revenir le désir.

Nina posa la tête contre l’épaule de sa femme, et, se laissant aller à la joie, ferma les yeux.

TARTARE D’ALGUES

Anne de Bonbecque

S’il y a bien une chose dont j’ai horreur, c’est d’être en retard. Alors, pour éviter que cela ne se produise, j’organise ma vie avec le plus de précautions possible, la loi de Murphy ne faisant que de rares exceptions. Pour ce soir, j’avais tout orchestré. Mes rendez-vous beauté commençaient à dix heures le matin chez l’esthéticienne, avec l’épilation intégrale du maillot et des jambes. Ensuite, une visite chez mon coiffeur s’imposait pour rafraîchir ma crinière. Je n’avais pas eu d’invitation galante depuis des mois, il fallait vite reprendre forme humaine.

J’avais choisi une robe-fourreau noire très moulante, avec un petit gilet en cachemire bleu turquoise, des escarpins de la même couleur. Pour le maquillage, la légèreté s’impose afin de paraître une jeune femme convenable plutôt que la véritable petite traînée lubrique que je suis. J’avais accepté ce dîner car désœuvrée par mon célibat. Les hommes ne se pressent plus au balcon comme à mes vingt ans. Il faut alors briller autrement.

Celui-là, sous ses airs bien élevés, me sautera sans doute dessus avant la fin de la soirée, et je ne m’en plains pas. Il ne me plaît pas tant que ça, mais je sais pourquoi j’y vais, il sait pourquoi je viens. Des semaines qu’il veut me convier à dîner chez lui, étonnant au vu de son avarice, que j’avais remarquée plusieurs fois. L’équivoque n’est plus possible.

19 heures 25 : je descends de chez moi, en évitant de glisser. Bien évidemment, il pleut des cordes, je n’ai pas de parapluie, et je ne suis pas stable sur mes talons.

19 heures 30 : je monte dans un taxi, qui me fait traverser Paris. Il a un peu menti. Il n’habite pas à Montmartre, mais près de la porte de Clignancourt, beaucoup moins classe. Mais heureusement, le chauffeur me laisse devant la porte de l’immeuble et attend que je la franchisse avant de repartir. Le quartier est connu pour ses agressions et diverses balles perdues.

19 heures 59 : me voici devant son interphone.

20 heures : je sonne. « C’est moi ! » Il répond : « Troisième étage ! » Je gravis rapidement l’escalier ; en ascenseur, j’ai peur.

20 heures 03 : il m’accueille, l’œil pétillant, trop habillé, trop parfumé. La chemise à jabot, ce n’est vraiment pas une bonne idée, surtout avec un physique de gamba comme le sien, mais j’essaie de chasser cette pensée pour me concentrer sur son intérieur.

— Entre, entre ! Pose tes affaires, fais comme chez toua ! chanta-t-il d’une voix de crécelle, après une bise trop baveuse.

Je doutai immédiatement de ma décision d’avoir accepté son invitation. Il revint vers moi en courant, brandissant un coussin asiatisant de mauvaise qualité.

— Regarde, regarde, ha ha ! Tu te souviens ! Tu te souviens !

On aurait dit un chien joyeux remuant la queue à rompre l’espace-temps. Je restai bouche bée. Devant mon incompréhension, il caqueta :

— Le coussin, le coussin ! Celui que j’avais repéré la semaine dernière avec toi dans le Marais ! J’en ai acheté six ! Ma colocataire les adore aussi ! C’est formidable ! C’est grâce à toi !

Plantée dans l’entrée, je l’observais bondir d’un côté à l’autre de son appartement, comme une bonne femme hystérique.

— Entre ! Entre !

S’il continuait à répéter tout deux fois, je ne me donnais pas une demi-heure.

— Installe-toi ! Installe-toi !

Je pris place au sol, assez mal à l’aise dans ma robe-fourreau, devant une table basse japonisante.

— Goûte, goûte ! dit-il en me tendant un verre empli d’un liquide épais et vert.

On eût dit de la cyprine de grenouille – cette idée dessina un rictus sur ma figure. Il poursuivit :

— Je l’ai fait moi-même, pour toi ! Comme tu es stressée en ce moment, c’est un mélange de marjolaine et d’aubépine que j’ai broyé et fait bouillir toute la journée. Excellent pour les hormones, ha ha !

Sur ma langue, la décoction produisit un effet chimique pénible, d’autant plus que je rêvais d’un petit verre de blanc pour me détendre, précisément. Et par chance, j’en avais apporté. Je me levai péniblement, récupérai la précieuse bouteille dans mon cabas.

— Ah, neu neu neu ! Pas d’alcool ! lança-t-il.

Cette interdiction me cloua sur place.

— J’ai arrêté hier ! C’est drôle ! Tu n’aimes pas la marjolaine ! C’est excellent pour toi, insista-t-il.

Soudainement, j’eus comme envie de pleurer. Qu’avais-je fait pour qu’il m’inflige des remèdes de grand-mère pendant un dîner galant ! Ai-je l’air si dépressive ! Si sinistre ! Pourquoi ! Je vis mon reflet dans un miroir derrière la commode. Non, c’est lui qui ne tournait pas rond ; j’étais élégante, jolie, souriante. En un mot comme en cent, désirable, et bien aimable d’être venue jusque-là.

Je repris ma place inconfortable sur ses stupides coussins. Il apporta, fier et triomphant, une soupe de courge. Je n’en revenais pas : en plus, il voulait me mettre au régime, le message était clair ! Au demeurant, ce n’était pas mauvais.

— Alors, alors, alors ? questionna-t-il.

— C’est très bon, et c’est original ! improvisai-je.

— Je le savais ! J’ai un don pour la cuisine.

Nous déglutissions en silence la mixture. Quel-ques minutes plus tard, il apporta des carottes à la marocaine. Il me regarda goûter avec appréhension. Je le rassurai tout de suite :

— C’est très bon ! Quel talent !

Je ne mentais pas, mais songeais qu’un bon gros tartare m’aurait donné plus d’entrain pour nous faire passer une nuit torride. Pendant que je mastiquais, il m’expliqua tous les détails de sa recette. Je n’écoutais pas et fixais le bouddha de pierre qui trônait sur sa commode. Il était particulièrement laid. Le pauvre garçon était en plein délire new age. Je me demandais comment sa colocataire pouvait supporter ça. Bercée par les récits de ses hauts faits culinaires, mes pensées devinrent tristes, je repensais à Maxime, avec qui je ne m’ennuyais jamais, qui était aux petits soins pour moi, et surtout, ne me privait jamais de mon petit verre de blanc à l’apéritif. La voix de mon hôte écourta ma réminiscence :

— Voici le tartare !

C’était mon plat préféré, il le savait, j’étais flattée de cette attention. Mais, dans l’assiette, je vis une mixture noire et triste, saupoudrée de graines de sésame. Je levai les yeux vers lui, l’air dubitatif :

— Tartare d’algues ! Ha ha ! Je sais que tu adores le tartare, et je voulais te prouver que la viande n’est pas irremplaçable ! Bien au contraire ! Car tu sais, on a tort de manger les vaches, ce sont des animaux sacrés, et d’ailleurs, la vie est sacrée. L’algue n’a pas de neurones et ne souffre pas ! Bon appétit ! Je suis si heureux que tu sois là !

— Je n’en revenais pas. Sans me laisser le temps de répondre, il enchaîna :

— Tu sais, notre intestin n’est pas fait pour la viande. Avant d’être des singes, quand nous étions encore des amibes, nous mangions des algues, et je veux renouer avec ça.

Je portai la fourchette à mes lèvres, et ressentis une brûlure des plus désagréables. Avait-il préparé un tartare d’algues au cyanure pour assouvir des penchants nécrophiles ! Je tentai, désespérée, de saisir mon verre de cyprine de grenouille pour faire passer la douleur, mais il m’en empêcha :

— Neu, neu, neu, c’est du piment, surtout pas ! brama-t-il en gardant mon verre captif.

J’étais rouge écarlate, et il put lire la haine dans mon regard, quand j’entendis un éclat de rire. Était-ce le mien ? Le sien ? Devenais-je dingue ? Y avait-il des champignons hallucinogènes dans le piment aux algues ? J’étais nécessairement en train de rêver. Mais non. Au travers de mes larmes, je distinguai la silhouette d’une belle jeune femme aux longs cheveux bruns bouclés qui nous contemplait, hilare. Il tourna la tête vers elle :

— Daniella, je ne t’ai pas entendue rentrer. Je t’avais dit que, eh bien, je n’étais pas seul ce soir. Voici Hélène. Je t’ai parlé d’Hélène. Eh bien, c’est Hélène.

Il semblait très anxieux. Daniella riait à gorge déployée, ce qui me détendit instantanément. Elle était adorable, éclatante, elle allait me sortir de ce naufrage. Je lançai, pour mon salut, avec un léger hoquet dû aux piments :

— Je suis ravie de vous rencontrer, joignez-vous donc à nous ! Je vous sers un verre de vin blanc, et vous connaissez déjà les talents de notre cuisinier.

— Je ne veux pas déranger, dit-elle. Mais voyant mes yeux implorants, elle s’installa à mes côtés dans le même mouvement.

Daniella était donc la colocataire lesbienne de Grégoire. Il avait insisté jadis sur ce point, que je sois bien certaine qu’il n’y avait jamais rien eu entre eux. Elle était tout à fait désirable, et il ignorait tout de mes penchants bisexuels. Je trinquai avec elle, bus mon verre cul sec, et me resservis deux fois pour calmer mon gosier en flammes, tout en en riant avec elle. La tête me tourna vite. Je n’avais plus d’intérêt que pour cette étudiante en architecture. Elle était très féminine, sans pour autant cacher son homosexualité. Elle aborda vite ce sujet et m’avoua qu’elle n’avait jamais eu que des femmes dans son lit. J’étais surexcitée, si bien que quand Grégoire et son tartare disparurent dans la cuisine, je l’embrassai fougueusement, ce qui, outre ma langue pimentée, ne lui déplut pas, et bien au contraire, puisqu’elle me le rendit avec ardeur.

Quand il réapparut, il nous trouva collées l’une à l’autre par terre et resta interdit. Je culpabilisai un peu de faire du mal à ce jeune homme qui s’était donné tant de mal pour me plaire, mais après tout, la vie est cruelle et injuste : parole de Murphy !

Daniella m’entraîna dans sa chambre en me murmurant :

— C’était dégueu, non ?

J’acquiesçai d’un hochement de tête.

— Alors, c’est moi que tu vas bouffer.

Mes jambes tremblaient. J’oubliais tout, Grégourge et sa soupe de courge qui devait espionner derrière la porte avec une mine défaite. Elle me poussa sur le lit et fourra ses doigts directement dans mon string noir, puis goûta ses doigts.

— À toi !, annonça-t-elle suffisamment fort pour que l’autre entende, même avec des boules Quies.

Timide, je l’aidai à retirer son jean pour découvrir son sexe, couvert d’une épaisse toison aussi sombre que les algues du tartare de Grégoire – mais en plus appétissant, en moins abrasif. Elle m’attrapa par les cheveux, appliqua les lèvres rouges de sa fente humide sur ma bouche. Je la léchai doucement, m’imprégnant de ce goût marin et iodé, envoûtant. Je la buvais et la mangeais littéralement. J’aimais la sensation de ses poils épais à l’odeur fauve contre mon visage.

Elle stoppa son étreinte et aspira ma peau fraîchement épilée, puis mordilla mon clitoris, ce qui m’arracha un cri de surprise et de plaisir. Elle souriait toujours, en s’occupant d’assouvir mon désir. Elle entra deux doigts en moi, puis trois. Elle savait y faire. Je gémissais fort.

— Plus fort, dit-elle narquoise, je veux qu’il t’entende.

Daniella ne me laissait plus respirer, appuyant une main sur le bas de mon ventre, et l’autre en moi. Le « for intérieur », c’était sans doute cela ! Elle savait mieux que quiconque – et surtout moi – où étaient les zones les plus sensibles, les plus réactives, qui pourraient me faire jouir comme jamais. Je trempais le lit, coulant de désir pour elle. Quand elle augmenta la pression de ses doigts habiles et autoritaires, je ne pus retenir les cris haletants que j’étouffais pudiquement. La honte de me comporter si mal avec mon hôte s’évaporait totalement dans un combat de mantes religieuses cruelles comme la vie. Toute la grande morale, je l’absorbais dans mon ventre amoureux, tremblant de désir, contracté sur la main de Daniella, qui s’était engouffrée totalement en moi.

— Je sens ton cœur battre, murmura-t-elle.

En même temps, elle accélérait son étreinte. C’était mon premier fist-fucking, quel vilain terme, alors que je me sentais battre la chamade des pieds à la tête. Jamais je n’aurais cru que ce puisse être si délicieux d’être baisée par une main, une jolie main fine de jeune femme, certes, mais une main néanmoins, dans toute son épaisseur osseuse.

Je repris mes esprits et la branlai aussi, avec moins d’adresse, mais elle paraissait aimer, criant fort, par plaisir ou par provocation.

Elle retira délicatement sa main de mon trou béant. J’eus une indescriptible sensation de vide. Tout mon sexe avait changé, plus grand, plus affamé, plus entier. J’étais à la fois un gouffre vertigineux et une fontaine d’amour. Je me situais entre le manque et la satisfaction.

Daniella saisit un gode très long caché dans sa table de chevet, et me l’enfila, avant de s’empaler à l’autre extrémité. Je n’avais jamais fait ça, et j’adorai, sans doute grâce aux préliminaires crus et vibrants qu’elle m’avait offerts, comparables culinairement aux meilleurs tartares de viande écarlate et saignante, sentant encore la vie et la souffrance du dernier souffle, la passion et la petite mort.

La belle et lourde poitrine de mon amoureuse d’un instant ballottait selon la cadence vive de notre baise animale. Sur l’île de Lesbos, nous serions des reines. Elle était une nymphe, offrant à loisir les repas érotiques les plus savoureux. J’étais donc invitée à mon insu au festin divin de son corps, donc à la table des dieux.

Elle eut un orgasme assez puissant, accompagné d’une éjaculation féminine – je ne savais pas que c’était réellement possible. Je la goûtai ; son jus avait la texture de l’huître, avec un picotement âcre d’ammoniaque donnant une saveur acide, comme si son sexe se métamorphosait en citron.

Les draps étaient mouillés de nos deux cyprines. Morphée nous emporta d’un coup. Caressée par la brise du vent filtrant par la fenêtre ouverte, je songeais avec plaisir que nos cris avaient résonné dans la cour de l’immeuble. Je revivais avec volupté ces agapes de l’Olympe, imaginant les mets précieux qui émanaient de son corps endormi. Je connaissais maintenant la vraie saveur des choses, le vrai goût de l’amour. J’étais venue pour me faire baiser ; pour la première fois, j’avais véritablement « fait l’amour ». Murphy n’a donc pas toujours raison.

Je me levai vers six heures, un peu sonnée, rassemblant mes affaires rapidement pour éviter Grégoire et l’explication matinale. Pire encore, un petit déjeuner pour amibes !

Sur mon sac à main, il avait laissé un mot peu élégant : « Je ne veux plus jamais entendre parler de toi, sale gouine. » L’ami des bêtes s’était donc emporté. J’aperçus au loin la bouteille de blanc, vide, qu’il avait dû finir seul pendant la nuit.

Injustice de la vie : certains restent toujours exclus de la joie et en sont pourtant les passeurs.

ELLE

Miss Kat

— Tu ne me parles jamais des femmes qui ont compté pour toi, me dit Isa en sortant du lit.

Je l’observe : elle est nue et elle est belle. Grande, avec des formes qui me donnent envie de croquer dedans. J’en ai déjà profité toute la nuit… Je lui envoie un baiser et reçois un clin d’œil coquin en retour. Il me suffit de fermer les yeux pour nous revoir… Délicieux. Mais sa dernière réflexion me perturbe.

— Que voudrais-tu savoir ?

— Qui était la femme dont tu regardais la photo sur Internet hier soir ?

— Ah !

Cela fait un moment que j’attends qu’elle me pose cette question. Il y a presque un mois que j’ai trouvé cette photo. Notre appartement n’est pas grand : Isa a forcément remarqué que je passais du temps sur la même page web… À regarder une photo. Elle est revenue dans la chambre pour me parler. Elle s’assoit au pied du lit, me prend les mains :

— C’est elle ?

— Oui.

— Si tu me racontais ?

— Je t’en ai déjà parlé souvent !

— Je n’ai que des bribes d’histoire. Raconte-la-moi en entier.

— C’est douloureux.

Isa me pousse dans le lit, me prend dans ses bras. Elle remonte le drap sur nous deux. Je me sens bien, comme dans un cocon. Le contact de sa peau contre la mienne m’apaise.

— Je voudrais comprendre pourquoi cette histoire te rend encore si triste. Et je voudrais des détails : tiens, par exemple, votre première rencontre, c’était quand ?

— Le 11 novembre 1997.

— Quelle précision !

Elle sourit. Je loge ma tête contre ses seins et me replonge dans mes souvenirs.

— Je suis entrée en contact avec elle via mon petit ami de l’époque, Fabien. Je crois que je t’ai déjà parlé de lui. Il avait répondu à une petite annonce dans un magazine pour adultes. À l’époque, les sites de rencontres n’existaient pas, Internet ne servait pas encore à ça.

— « Je vous parle d’un temps que les moins de vingt ans ne peuvent pas connaître… » fredonne Isa au-dessus de ma tête.

— Bon, si tu te moques, j’arrête !

— Non, désolée… Ma douce… Allez continue. Rends-moi jalouse.

— Oh non, ma puce, j’en doute. Si je devais faire un parallèle avec notre histoire, je dirais que je jouais ton rôle : j’étais la plus jeune. Bref, nous devions nous rencontrer à quatre, mais comme il était primordial que les deux filles se plaisent, il avait été convenu que nous nous rencontrerions d’abord toutes les deux.

— C’est glauque, non ?

— Pragmatique. Pas très romantique, je te l’accorde. Fabien avait tout arrangé. Ils s’étaient déjà parlé plusieurs fois entre mecs. J’avais appelé une fois et n’avait eu que son répondeur. Nous devions nous voir à Paris, puis finalement, nous avons convenu de nous voir chez eux. Son mec ne serait pas là et ils habitaient plus près de chez mes parents.

— Où à Paris ? Elle habitait en banlieue comme toi ?

— Dans un endroit que tu connais : le Café des Phares, à Bastille.

— Non !

— Si. Et je te rassure : quand je t’ai rencontrée, je ne la cherchais pas.

— Tu n’as quand même pas choisi ce bar par hasard !

— Il y a douze ans, j’ai failli y rencontrer une femme qui a changé ma vie. Douze ans plus tard, j’y ai rencontré la femme de ma vie. Question de timing : il fallait bien que j’y entre !

Isa resserre ses bras autour de mes épaules. Je poursuis :

— Ils habitaient Colombes, à trois stations de chez moi. Ce qui ne m’a pas empêchée de rater le dernier train pour rentrer. Elle m’attendait à la gare. Je me souviens qu’on papotait déjà comme de vieilles copines quand nous sommes arrivées devant sa porte.

— Et ?

— On a mangé.

— Et ?

— Oui, nous avons couché ensemble ce soir-là.

— Tu as couché dès le premier soir ! Je suis choquée !

Mon amour se bidonne. Isa sait très bien que si je veux quelque chose je l’obtiens. À 18 ans comme à 34… Ses seins contre ma nuque m’électrisent. Je vais chercher sa bouche du bout des lèvres et l’embrasse. Un baiser pas si différent du premier que nous avons échangé elle et moi. C’est elle qui avait pris l’initiative. Elle, qui avait entrouvert ma bouche, du bout de la langue. C’est moi qui en ai redemandé, tout de suite après, et qui l’ai embrassée la deuxième.

— Raconte-moi, me chuchota-t-elle. Dis-moi ses mains sur toi et sa bouche. Décris-moi vos caresses, vos jeux. Je veux tout savoir !

— Je ne sais plus qui a déshabillé l’autre, mais très vite, nous étions en soutif sur le canapé. Elle portait un ensemble rouge en dentelle, moi un ensemble blanc. Vanille-fraise, un très joli contraste…

— String ?

— Tanga. Et pour répondre à ta prochaine question, elle est aussi blonde que je suis brune à cet endroit. Mais je me suis d’abord attardée sur ses seins. Je trouvais qu’elle avait une jolie poitrine, mais c’était avant de connaître la tienne, ma chérie.

Je passe la main sur les seins de mon amante, je souris en sentant ses pointes durcir immédiatement. J’adore.

— Flatteuse !

Isa me caresse les seins. J’ai du mal à me concentrer, elle le sait, la garce ! Les yeux clos, je continue :

— Comprends bien, mon amour, c’était une découverte pour moi : je ne sais plus si je t’ai déjà parlé de Caroline, la toute première femme avec qui j’ai couché ? Non ? Eh bien, elle n’avait pas de poitrine. Plate comme une limande ! Alors ce soir-là, j’avais un vrai terrain de jeu ! Ses seins étaient doux et ronds. J’ai passé un long moment à les titiller du bout de la langue et même du bout des dents. Elle aimait ça autant que moi. Je l’entendais gémir et j’adorais ça.

— Tu as toujours aimé savoir que tu donnais du plaisir, me dit Isa en me pinçant les tétons.

— C’est vrai. Petit à petit, mes baisers sont descendus vers ses cuisses. Je crois que je lui ai vraiment fait l’effet d’une débutante.

— Pourquoi ? Tu n’en étais pas à ton coup d’essai, si je puis dire !

Isa s’est laissée glisser contre mon dos. Elle m’embrasse dans le cou et sa main s’égare entre mes cuisses.

— Fais comme si je n’étais pas là…

Mais je l’arrête et dégage sa main. Toutes ces images, auxquelles je n’ai pas pensé depuis des lustres me troublent bien plus que je l’aurais cru. Et mon Isa est fragile. Évoquer une histoire d’amour, c’est un peu différent d’une histoire de cul. Je ne veux pas la blesser. Devant son air étonné, je me justifie comme je peux :

— Je vais perdre le fil si tu continues ! Reste près de moi, mais sage.

Elle acquiesce. Je décide d’évoquer quelqu’un d’autre :

— À cette époque, je n’avais connu que Caroline. Un autre plan cul, également mis en scène par Fabien. Mais l’histoire est différente : nous n’avons jamais discuté ensemble. Nous n’étions pas là pour ça. C’était une vraie nympho, une baiseuse qui le vivait bien. Ma première fois avec Caro s’est déroulée en tête à tête dans sa chambre, mais devant une caméra. J’ai su après que Fabien et son mari nous mataient. J’ai vu la cassette et je peux te dire que ça avait tout d’un porno.

— Et ça t’a plu ?

— Sur le moment, je ne savais pas que j’étais filmée. Eh oui, beaucoup. Elle n’était pas très douce, mais elle était douée…

Curieux comme certaines images reviennent en mémoire, aussi nettes que si on les avait vécues la veille. Je n’ai vu Caroline que trois fois dans ma vie, pourtant elle m’a laissé un souvenir impérissable.

— Nous sommes montées dans sa chambre sous les regards lubriques de nos hommes respectifs. Je ne portais déjà plus de culotte : Fabien me l’avait enlevée dans la voiture. Je suis sûre que ce détail ne leur a pas échappé ! À peine la porte refermée, elle m’a dit que je lui faisais très envie et qu’elle ne pouvait pas résister plus longtemps à un bonbon de 17 ans. Elle en avait 25. C’était en été. J’étais habillée en tailleur pour faire plus femme, mais l’ensemble était très très court : je savais où j’allais et pourquoi ! En moins de cinq minutes, j’étais seins nus et elle avait relevé ma jupe. Elle m’a « attaquée » du bout des doigts. Elle a tout de suite trouvé mon clito. Tu me connais : il n’en faut pas plus pour me faire mouiller. C’était la première fois qu’on s’occupait de moi comme ça. J’étais en transe : elle avait trouvé le point sensible et s’amusait à tourner autour pour faire durer le plaisir. Je sentais des vagues de chaleur tourbillonner dans mon ventre, je découvrais des sensations inconnues… Je ne voulais surtout pas que ça s’arrête !

— Je vois ça, chérie…

Tout à mon souvenir, je n’ai pas senti la main d’Isa revenir entre mes cuisses. Je suis trempée. Comme à l’époque, je sens ses doigts glisser tellement je mouille. Ils reviennent toujours sur mon bouton. Isa me connaît, elle sait qu’elle me tient. Elle est aussi excitée que moi, je le sens : ses gestes sont maîtrisés, mais nerveux. Elle veut me faire jouir, elle va y arriver, mais elle tremble presque autant que si elle était au bord de l’orgasme. Je me tourne vers elle, juste assez pour capter son regard. Et ne plus le lâcher :

— J’ai joui presque aussi fort que toi la première fois que nous avons fait l’amour. Je ressentais le plaisir jusqu’au bout de mes cheveux. Je crois qu’elle aurait pu m’offrir à une dizaine de mecs, si elle m’avait promis de recommencer.

— Tu es une vraie salope !

— Et tu adores ça, ma douce.

— Je veux que tu jouisses.

— Alors, fais-moi jouir.

— Seulement si tu me racontes comment tu l’as sucée, elle.

Évidemment.

Je biaise :

— Caro ?

— Non !, me dit-elle en accompagnant son refus d’une pénétration violente.

Je sens deux de ses doigts au fond de moi et son pouce sur mon clito. Je n’ai jamais compris comment elle faisait, mais Isa peut décider de mon orgasme quand elle me prend comme ça : plus elle excitera mon bouton, plus elle me rendra dingue. Mais si elle ne bouge que ses doigts, elle me pilonnera comme un homme et le plaisir montera différemment.

J’essaie d’exiger :

— Fais-moi jouir !

De cajoler :

— Ma puce, s’il te plaît, fais-moi du bien…

De minauder :

— Ma chérie, tu es si douée ! Montre-moi encore comment tu fais…

Rien n’y fait.

Je lui inonde les doigts. Si je veux qu’elle continue le lent mouvement qui me mènera au ciel, je n’ai plus qu’à lui donner ce qu’elle demande. Les images ne sont pas longues à me submerger. À peine ai-je fermé les yeux, tout me revient :

— Je me suis glissée entre ses cuisses presque timidement. J’avoue qu’à ce moment-là, j’ai douté : est-ce que j’allais réussir à la faire jouir ? Elle était très jolie et si douce ! Elle embrassait divinement. J’étais déjà sous le charme, je le savais très bien. J’ai respiré son odeur avant de glisser ma langue dans sa fente. J’ai lapé son jus. Je m’y suis reprise à plusieurs fois avant d’identifier la caresse qui la faisait frémir. J’imagine que mes « essais » l’ont fait sourire. Je n’oublierai jamais la sensation de pouvoir que j’ai ressentie quand elle m’a murmuré : « C’est bon, encore ! » Comme Caro avec moi, j’ai joué avec elle : je testais l’intensité et l’efficacité de mes caresses. Il suffisait qu’elle sursaute ou qu’elle gémisse plus fort pour que je délaisse l’endroit. Je sentais sa frustration autant que son désir. Finalement, quand j’ai eu l’impression que poser ma langue n’importe où aurait provoqué un orgasme, je suis revenue à l’endroit qui l’avait le plus secouée et me suis concentrée dessus. C’est la première fois que j’ai fait crier une femme. La première fois que je l’ai fait crier, elle. J’étais très fière.

Isa s’était arrêtée au milieu de mon récit. Elle n’avait pas retiré sa main, juste suspendu son mouvement. Sa gêne était perceptible. Je venais de l’oublier pendant de longues minutes, plongée dans un passé qu’elle ne maîtrisait pas. Je ne voulais pas rouvrir les yeux, de peur de ce que j’y verrais.

— Regarde-moi, me dit Isa d’une petite voix. Regarde-moi, mon amour.

Comme je m’y attendais, elle paraît chamboulée. Depuis que nous nous connaissons, je ne lui ai jamais caché mes frasques : elle sait tout de mes escapades en club lors de mes envies de gang-bang, elle connaît mon attirance pour la fessée et en a déjà pris quelques-unes, elle sait même me soumettre quand elle le veut vraiment. Mais elle ignorait tout de ma vie amoureuse. Je suis sa première histoire qui compte. Elle découvre qu’il y en a eu une autre avant elle.

Je m’approche pour l’embrasser. Elle se laisse faire, mais je la sens absente. Elle veut retirer sa main, mais je l’en empêche.

Il faut un second baiser pour la faire réagir. Comme le premier soir, je la picore du bout des lèvres et force un tout petit peu sa bouche. Je la goûte, la butine, la dévore, jusqu’à ce qu’elle se lâche enfin. Je la retrouve, avec une lueur nouvelle dans les yeux. Revancharde. Conquérante. Elle me prend. Tandis qu’elle bouge en moi et trouve ce rythme qui fait mon bonheur, je glisse une main entre ses cuisses : elle me bloque. Mon amante, ma douce, ma chérie prend le pouvoir. Un troisième doigt rejoint les deux premiers. Je suis prise, clouée au lit et la femme qui me baise est gourmande. Son pouce suit un chemin qu’il connaît par cœur. Il tourne de plus en plus vite autour de mon clito. Il me griffe presque, mais chaque légère douleur est compensée par une onde de plaisir. Ses yeux toujours dans les miens, elle me domine de tout son corps. Elle accélère le rythme une dernière fois et me laisse enfin crier mon plaisir.

Il me faut plusieurs minutes pour récupérer de cet orgasme hors norme. Isa s’est blottie contre moi, la tête sur ma poitrine. Je veux me mettre à sa hauteur, mais elle s’agrippe à moi. Une goutte d’eau tombe entre mes seins. Ma douce pleure.

— Je ne savais pas, me dit-elle. Qu’elle avait compté comme ça.

— Je l’ai aimée.

Elle se raidit.

— Et je t’aime.

— Alors, ne m’en parle plus. Jamais.

CONTRE-TRANSFERT

Dora B.

— Oui ?

La petite gourde sanglotait depuis plusieurs minutes sur le divan. Un fatras de boulettes humides s’amoncelait sur mon kilim beige et bleu.

Pendant quelques minutes, mon regard s’était perdu dans les détails de cette adorable Halte à la fontaine, école orientaliste du XIXe, que j’avais enlevée aux enchères à Drouot pour à peine 3 000 euros. Il était loin le temps où je décorais mon cabinet avec des copies d’Edward Hopper faites en série en Thaïlande et achetées 15 euros sur eBay.

Il fallait remobiliser mon attention et formuler une question qui lui donnerait matière à gamberger jusqu’à la séance suivante, si tant est que ces mignonnes bestioles gambergent.

— Quand vous dites que vous méprisiez ce garçon qui vous donnait du plaisir, c’est vous-même que vous méprisiez, non ?

Pause, puis recrudescence de reniflements. J’avais vu juste : piètre estime de soi, honte du plaisir, sexualité aliénée par des siècles de croyance dans les stéréotypes d’antan, pompeusement appelés « nos repères » et passés à la moulinette du féminisme. Pas besoin d’avoir un diplôme de psychopathologie pour le comprendre.

J’en avais vu beaucoup, de ces jeunes femmes souhaitant sortir de la spirale des échecs amoureux. Ces ravissantes scélérates étaient prêtes à tout. Aucune pratique ne leur était étrangère : sodomie, fellation, look « chienne de l’extrême », plan à trois voire quatre, un peu de soumission ; elles croyaient même qu’il était possible de s’épanouir dans une relation libre imposée. Quand elles réalisaient qu’à donner du plaisir, on ne reçoit pas forcément de l’amour en retour, elles débarquaient chez le psy.

Nous évoquions leur histoire familiale. Je tentais de les éclairer sur les ressorts de leur attachement névrotique à la souffrance, sur l’ambivalence de leurs modèles féminins, et malgré tout, je les voyais se précipiter tête baissée dans tous les pièges : celui du garçon qui joue les artistes maudits et qu’il faut consoler, celui qui n’a jamais rencontré quelqu’un comme elle et qui fait faux bond au troisième rendez-vous, celui qui veut prendre du temps parce que « cela va trop vite », celui qui avoue avoir femme et enfants une fois la proie bien accrochée (mais il va la quitter, c’est juste qu’il ne veut pas faire de mal, il n’est pas menteur, ou alors juste par omission), celui qui prône le libertinage pour habiller ses pulsions de queutard. Elles attiraient l’un après l’autre les spécimens les plus veules de la gent masculine et jamais ne reconnaissaient, sous ces déguisements divers, le véritable ennemi : elles-mêmes. Elles étaient enchaînées à leur mal-être et à leur obstination à ne pas grandir.

— Quelque chose de la réalité que vous n’avez pas voulu voir, non ?

Elles sont trop connes, à la fin. Leur intelligence ne leur sert à rien. Elles ont beau citer Beauvoir et Despentes, dès qu’il est question de leur vie sentimentale, il n’y a plus que l’horoscope qui fasse loi.

Laura, elle, me touchait autrement. Elle avait 19 ans et elle était très jolie. Un physique atypique qui provenait de sa mère péruvienne, un sourire que l’orthodontie, Dieu merci, avait épargné, laissant une petite canine déborder sur l’incisive, des mains d’une finesse incroyable, aux ongles parfaits, une silhouette élégante d’anorexique, que contredisaient des seins lourds, et une gestuelle de gamine tout en retenue que venaient bouleverser des fous rires déplacés (quand elle parlait de l’affection de son père pour son chihuahua, par exemple). Je lui avais été recommandée par son médecin généraliste, avec qui j’entretenais d’épisodiques relations confraternelles, à l’insu de sa femme.

C’est sa mère qui avait pris contact : elle me soûla au téléphone avec ses inquiétudes de bourgeoise et son désarroi de catholique quand elle avait trouvé sur internet des photos érotico-porno de sa fille aînée. L’avortement imposé un an plus tôt était présenté comme anecdotique. Cette Folcoche logorrhéique au discours nourri par psychologie.com, doctissimo et autres sites puants de développement personnel, me rendit Laura extrêmement sympathique.

Depuis quelques années déjà, je m’étais installée comme psychanalyste. Ce métier soignait ma culpabilité et me permettait de faire jouer à bas bruit mon agressivité, car les tenants et les aboutissants théoriques permettaient de justifier tout et son contraire. Il y avait dans la position de dépendance de l’analysant quelque chose qui titillait mes pulsions sadiques, et ce en toute impunité. Du coup, mon cabinet, ce lieu douillet et raffiné, devenait la scène où se déployait mon talent pour la manipulation, le théâtre intime de mes passages à l’acte.

J’aimais, par exemple, déstabiliser mes patients. Ils arrivaient pile pour leur séance et là, je les regardais d’un air agacé, en leur disant : « Mais ce n’est pas votre heure ! » et je leur refermais la porte au nez. Puis j’allais à la fenêtre et je m’amusais à les voir hésiter dans la rue, consulter leur montre, vérifier l’heure auprès des passants, pathétiques. Après ce grand moment de confusion, il fallait bien qu’ils sonnent à nouveau. D’un ton nonchalant, j’expliquais alors que ma montre s’était arrêtée. Quelque chose n’allait pas ?

Avec Laura, cela avait dépassé mes espérances. Debout dans la salle d’attente, magnifique et vile, elle pleurait déjà en silence, les poings serrés. Mielleuse, je lui avais fait signe d’entrer et de s’allonger, genre « allons, fillette, fini le cinéma ». Sa docilité me parut de bon augure.

Mes débuts n’avaient pas été simples. Pour se faire une clientèle, il faut quelques bons névrosés, adultes, obsessionnels et psycho-rigides (cela va ensemble). Deux séances par semaine, une jolie petite rente. D’autant qu’ils deviennent accro à l’analyse et, comme il n’y a pas de guérison possible, le soi-disant remède devient une addiction de plus, un rituel vide de sens mais indispensable.

Cela m’avait permis de financer le jacuzzi de ma maison dans le Luberon et de m’installer dans un immeuble cossu du IXe qui inspirait confiance aux bobos et aux intermittents du spectacle.

Le premier patient lucratif, ce fut celui que je surnommais Mechanical Max : la cinquantaine, abstinent depuis plusieurs années, il venait allonger sa veste en velours côtelé ocre (un symptôme en soi) sur mes coussins et y poser ses énormes Weston. Et il racontait à maman ses cochonneries de vilain petit garçon.

Il vivait dans le regret d’une histoire torride avec une Coréenne, créature hybride qui servait d’alibi à ses tendances homosexuelles refoulées. Elle n’avait pas voulu quitter son Chinois de mari et l’avait laissé dévasté. Mais, finalement, il y trouvait son compte car, depuis, il pouvait vivre seul, et se laisser phagocyter par une mère dépressive et érotomane. Il se consacrait à la branlette et à la conception de fucking machines. Il m’en infligeait les descriptions au cours des séances : assemblages ingénieux de métal et de caoutchouc, moteur de perceuse, piston avec variateur d’intensité. Il était bien évidemment aussi hypocondriaque. Pets, remontées gastriques, considérations sur le volume et la couleur de ses selles, je connaissais tout de sa tuyauterie interne. Il n’avait aucun amour-propre et jouissait de se faire, symboliquement, talquer les fesses.

— Et la poupée gonflable, vous y avez pensé ? Avec vos machines, cela ferait un concept intéressant.

Il eut un hoquet, bondit sur ses pieds géants et quitta la pièce avec un rictus de dément. Je me dis que, dans quelque temps, je verrais son nom apparaître dans le cercle très fermé de l’art contemporain.

Donc Laura pleurait. Elle pleurait sur son petit copain, qui l’avait incitée à avorter si elle voulait qu’ils restent ensemble (bien entendu, il l’avait lâchée à peine la chose faite). Sur cette crevette rosâtre qu’elle avait recueillie sur une feuille de papier hygiénique au milieu d’un flot de sang brun et que, dans ses ruminations, elle appelait « mon petit enfant ». Sur ses rêves récurrents de poussette vide.

Je la laissais parler, je détaillais son visage. Les coulées de mascara qui lui faisaient un regard craquant de bébé panda, son nez rougi, cela m’excitait. Je devinais la forme prometteuse de ses seins sous le pull ajusté, les os de ses hanches qui tendaient l’étoffe du pantalon, le bombé du pubis et les jolis pieds fins pieds chaussés de bottines à haut talon.

— Peut-être que tout ce temps, vous avez fait fausse route… Peut-être que vous ne trouvez pas parce que vous ne savez pas quoi chercher.

Ma formule sibylline tomba à plat. Abîmée dans son deuil, aux prises avec un chagrin sans nom, elle semblait ne rien entendre. J’en avais assez de ces jérémiades. Je décidai de faire de cette séance un entre-deux hors du temps. Et d’y prendre ma part de plaisir.

Je vins m’asseoir près d’elle et posait une main sur son front. Elle avait une fois évoqué cette illustration d’un livre de contes, qui était pour elle l’image même de la consolation, une main féminine sur le front d’une fillette aux yeux clos.

— Chttt, tout va bien.

Je caressais son visage lisse, ses cheveux doux, la courbe racée de ses sourcils, ses paupières frémissantes. Sa tête glissa sur mes genoux. Je leur imprimais un mouvement de balancier, un bercement léger, puis plus soutenu.

— Pleurez, cela vous fait du bien.

Subrepticement, elle se lovait dans mon giron, d’instinct. Je me retrouvais avec cette bizarre petite chose blottie contre moi, encore secouée par les sanglots, dans son odeur, mélange de parfum trop sophistiqué et de sueur saline. J’ouvris mon chemisier et sortis un sein dont j’effleurais ses lèvres. Comme un chaton nouveau-né, à l’aveugle, elle y posa sa bouche, puis ses lèvres happèrent le mamelon et elle se mit à téter.

Une décharge électrique me parcourut, du sein au sexe, je sentis un fluide brûlant emporter tout sur son passage, théories, thérapie, déontologie, je n’étais plus qu’une coulée de désir. Je l’enserrai plus étroitement, ma main se trouva tout naturellement sous ses fesses, mes doigts empaumant le sexe ferme. Je la tenais enlacée comme on tient un nourrisson. J’imaginais sa touffette, douce et lustrée comme une petite loutre, et si chaude… Je voulais y coller ma bouche, lèvres contre lèvres, et ainsi abouchées, faire aller et venir ma langue du périnée à la perle souple du clitoris. Puis l’enfoncer dans cet orifice qui avait saigné un enfant jamais né et boire cette tristesse, la faire renaître sous mes baisers, rieuse et tendre, comme avant que tout cela ait commencé, comme avant la fin de l’enfance.

Elle était pendue à mon cou, son souffle était devenu court, elle ne pleurait plus. Elle me tenait la taille et s’enfouissait contre mon épaule, abandonnée. Pour une fois, l’abandon n’était plus synonyme de solitude pour elle.

Mes mains avaient dégagé ses seins de leur fragile soutien-gorge brodé, faisaient durcir leur pointe minuscule. Puis je la plaquai contre moi, de tout son long, et je la tins ainsi, immobile. Nous étions comme des siamoises et nos chattes brûlaient ensemble à travers les étoffes. La symétrie de nos corps en diluait les contours, comme si les peaux étaient abolies. Une déflagration muette nous souda dans un vertige.

Même dans mes rêves érotiques les plus déjantés, je ne m’étais sentie fondre à ce point. Dans ces songes, je flottais dans un espace quasi amniotique. Des femmes sans visage, au corps phosphorescent, s’enroulaient autour de moi, frottaient leurs seins contre les miens, passaient entre mes jambes, comme des anguilles blanches, poussaient leur chatte renflée contre mes fesses dans un simulacre de pénétration qui allait au plus profond de moi et me procurait une volupté insoutenable. Ma fille était toujours l’une de ces sirènes lascives et je m’en éveillais troublée, avec le sentiment d’être trahie par mon inconscient.

Mais Laura n’avait que faire de mes fantasmes incestueux. Avec une audace d’ingénue, elle s’empara de ma main, l’enfonça dans son slip d’un geste sûr et précis. La petite garce se mit à se branler âprement, cherchant un soulagement qu’à son goût, je tardais à lui donner. Une fureur me prit, je la dénudai et j’ouvris ses jambes sans douceur.

C’était là, rose et noir, offert à mes yeux. Paysage d’une familière étrangeté, fleur à la corolle charnue, coquillage dentelé. L’eau me venait à la bouche. Je soufflai dessus doucement et je vis le bouton pulsatile se rétracter. J’écartai à deux mains les grandes lèvres pour le dévoiler. Je le happai comme un bonbon vivant, j’en goûtai le nacré, je le fis rouler entre mes lèvres, l’aspirai à petites succions bruyantes. Je divaguais dans les méandres suaves de son anatomie, entre les muqueuses satinées et la toison étonnamment drue. Je lapais cette zone où finit la chatte, où commence le rebond des fesses. Je pourléchais l’ellipse gracieuse de sa vulve ourlée de brun, allant au-dedans d’elle qui me voulait plus loin.

Elle avait pris un coussin qu’elle tenait serré contre sa poitrine et elle gémissait de façon monotone, butée. Puis cela monta dans les aigus et je dus tenir plus fort ses cuisses qui étaient agitées de tremblements, qui voulaient se refermer sur le mystère de la déferlante à l’œuvre. Elle agrippa mes cheveux, enfonçant mon visage en elle, se cabra dans une tentative insensée d’accouchement inversé. Sa jouissance imminente me mena au bord de l’extase, j’étais liquéfiée. Les mêmes soubresauts nous convulsèrent violemment. Elle grognait, je retenais des mots sales.

J’allais cueillir de l’index sa saveur mauve et je la lui mis dans la bouche. Sa langue menue jouait avec la mienne autour de mon doigt, salives et foutres mêlés. J’embrassais son cou, ses clavicules cristallines, son ventre mat, le creux candide de sa taille. Sortie de sa transe, elle pouffait comme une gosse chatouillée et planta dans le mien un regard d’adoration confiante.

Je me rajustai. Laura me tendit les trois billets de vingt euros que je glissai dans mon tiroir.

— À la semaine prochaine, même heure ? Ne soyez pas en retard, cette fois !

BLUE VELVET

Octavie Delvaux

La maison de grand-maman s’appuie sur celle des voisins, un couple de fermiers aux mains calleuses et au visage fermé qu’une vie de dur labeur a vieillis avant l’âge. Notre tonnelle donne sur leur jardin potager, où madame Rigot cultive des fraises, des framboises et des artichauts à profusion. Après la récolte, elle passe des heures à confectionner des confitures et des pâtes de fruits qu’elle vend au voisinage à bon prix. Maniaque comme peuvent l’être ces femmes d’un autre temps, elle a pris soin de former des allées régulières qui s’allongent jusqu’au gros chêne qui lui fait de l’ombre lorsqu’elle s’installe sous ses branches, le midi, pour crocheter de ses doigts rapides. Jamais de répit, toujours rester active, l’oisiveté est mère de tous les vices. Elles ont été élevées ainsi, ces travailleuses de la campagne, rudoyées par la mère si elle les surprenait à fainéanter.

Moi, j’ai 17 ans, deux générations nous séparent. Je suis allongée sur une chaise longue, au soleil, une capeline sur la tête, mon livre de géographie ouvert au chapitre « Ressources énergétiques des États-Unis » posé sur la poitrine. Depuis combien de temps ne l’ai-je pas repris en main ? Un quart d’heure, vingt minutes… Beaucoup trop, en tout cas, pour une lycéenne censée potasser son bac. Je l’aurai, ce diplôme, aucun doute là-dessus, mais la mention dépend de mes efforts de révision. Mes parents ont cru bon de m’envoyer passer les quelques jours qui me séparent de l’examen ici, dans le Calvados, chez mamie Josette, afin que je ne sois pas distraite par les tentations de la ville : les sorties, les copines… C’est mal connaître ma nature paresseuse. J’aime bien la philosophie, l’histoire, et ne rechigne pas à me plonger dans un livre qui me raconte le passé. Mais quand un manuel trop barbant me tombe des mains, je pourrais rester des heures à rêvasser sous le ciel printanier, le regard perdu dans les allées régulières de fraises et d’artichauts. Et si le soleil tape trop fort, il arrive que mes paupières s’alourdissent. Je ne lutte pas. Les laisse choir. Sous la mince pellicule organique, j’observe des volutes se former : bleues, vertes, blanches tachées de noir sur fond rouge.

Soudain, un poids, puis deux me surprennent sur le flanc gauche… J’ouvre un œil : c’est Sakura, le gros chat de mamie, qui a posé ses pattes sur moi, et me regarde. Une sorte de chartreux (bien qu’il vienne de la rue) au poil soyeux et aux yeux jaunes comme l’agate. Lorsqu’il est apparu dans le jardin, un chaton de trois mois peut-être, la peau sur les os et toussant à faire peine, ma grand-mère l’a recueilli. Elle l’a requinqué à force de bons soins et l’a prénommé Sakura, « fleur de cerisier » en japonais. On a longtemps cru que c’était une femelle, jusqu’à ce que le vétérinaire nous contredise. Tant pis, son prénom lui est resté. Il y répondait déjà. Mais ce chat est bel et bien un matou. J’ai rarement connu un animal plus sensuel. À présent que d’une tape sur ma cuisse, je l’ai invité à venir s’étendre sur moi, envoyant valdinguer mon livre par terre, il s’installe sur mon ventre comme un pacha, prenant ses marques à pas feutrés. Toutes griffes rentrées pour n’être que douceur, il tourne, cherche les recoins les plus confortables, l’endroit le plus moelleux pour reposer sa tête. Les deux pattes avant tournées vers moi, son regard pénétrant perdu dans le mien, il a coincé son museau entre mes seins, que ses moustaches chatouillent sous ma fine tunique de coton. Dès qu’il a trouvé chaleur humaine auprès de laquelle se prélasser, Sakura remercie par des ronronnements qui gagnent en intensité si on lui gratte le dos en même temps. Tout à son plaisir, il ferme les yeux. Heureuse de sentir son poids sur mon torse, ses vibrations d’aise, je cille à mon tour…

Le matou m’offre alors la curieuse danse de sa queue. L’intelligence féline est une chose que l’homme maîtrise mal. À peine croit-il y comprendre quelque chose, que déjà, elle lui échappe, comme une bulle de savon qui éclate dans l’air. Est-ce le fruit du hasard ou le fait-il exprès ?

D’un balancement régulier, il effleure mon entrejambe auquel ma jupe d’été n’offre qu’une barrière symbolique. Je connais son manège et m’y prête avec délice. C’est souvent à la tombée du jour, lorsqu’il revient de sa journée de chasse entre broussailles et terriers qu’il me sollicite. Sous le ciel mauve du couchant, son corps flexible prend des teintes de cyan. Un chat de velours bleu, au pelage doux et chatoyant, pareil à une peluche haut de gamme, voilà ce qu’il m’évoque lorsqu’il saute sur mes genoux pour m’offrir ses caresses équivoques. M’a-t-il guettée depuis quelque repaire ? Surprise dans ma nonchalance ? Au moment où j’ouvre les cuisses, les frottements de sa queue se font plus appuyés, plus profonds, oserais-je dire plus pervers ? Sakura cible délibérément mon sexe, qui chauffe à ce contact. Le balancement, tel un métronome, est régulier, entêtant. Mes joues rosissent, mon cœur cogne à tout rompre contre ma cage thoracique. Collé sur ma poitrine, le matou doit sentir mon émoi, car il accélère le rythme. Une volupté bien connue s’empare de mon ventre. La douceur de cette queue passant puis repassant sur mon sexe ouvre la porte à un plaisir croissant. Je n’ai encore jamais couché avec un garçon, mais je me masturbe depuis l’âge de douze ans. J’ai l’habitude de la sensation de l’index qui roule sur mon clitoris gonflé de désirs inassouvis, des orgasmes répétés, du bassin qui se soulève sous les secousses, du cœur coulant de ma fente où j’ose à peine enfoncer une phalange pour mouiller ma peau avant de revenir au point excitant, sur la perle bombée. Pourtant, rien n’égale le plaisir donné par un tiers, fût-il humain ou animal, fût-il plus subtil que mon doigt asticotant mon clitoris…

Sous le soleil au zénith, je savoure les caresses de Sakura en ondulant du bassin. Il ronronne encore, plus fort, si fort que son concert devient assourdissant. Et comment se peut-il que les vibrations de son corps me secouent à ce point… Comment ?

L’odeur caractéristique de kérosène, le sifflement continu des moteurs, les légères turbulences qui me ballottent… Mes jambes allongées sous la couverture de la compagnie Cathay Pacific… Les paupières closes du sommeil qui ne demande qu’à m’envelopper de nouveau entre ses draps de songes… Bien sûr ! Je n’ai plus 17 ans, mais 36, et je fais route vers Shanghai pour celer un contrat entre ma compagnie et une société locale. Un vol de nuit, long, éprouvant lorsque l’on n’a pas, comme moi, le privilège des grands cadres de voyager en first class. Le large fauteuil s’incline à 180° pour veiller sur le sommeil du capitalisme. C’est l’hôtesse de l’air elle-même, aux petits soins avec les passagers, qui est venue faire mon lit. Tendre des draps sur le siège, y déposer un coussin, des chaussettes moelleuses, un pyjama aux couleurs de la compagnie… Qui ne dormirait tout son soûl dans ces conditions ? Depuis combien de temps me suis-je assoupie ? Sous mes paupières, l’obscurité. Les lumières de la cabine n’ont pas été rallumées, les hublots sont baissés… Peu de temps… Mais que m’arrive-t-il ? Je suis consciente, et pourtant je sens toujours mon pouls s’affoler entre mes cuisses. Plus étrange encore : il ne s’agit pas du simple reliquat d’excitation des rêves érotiques, ces répliques qui vont en mourant à mesure que l’on s’éveille. Non, des caresses maintiennent mon sexe dans un cycle de volupté. Les ondes du plaisir circulent de mon bassin à mes pieds, empruntant le chemin de mes jambes. La queue de Sakura n’est plus là, mais quelque chose s’y substitue, d’une tonalité plus franche et plus habile que le chat de grand-maman. Bercée par le mouvement de balancier, la pression exercée sur ma vulve, je n’ose ouvrir les yeux.

Lorsque je suis arrivée dans la cabine, un homme d’une cinquantaine d’années, un businessman visiblement, était assis à droite de mon siège, côté allée. Un Américain, d’après ce que j’ai pu comprendre durant la conversation de courtoisie que nous avons échangée pendant le repas. Il n’était pas beau, maigre, petit, sentait fort le tabac. Se pourrait-il… ? Je ne préfère pas l’imaginer, trop obnubilée par le plaisir qui croît entre mes jambes. Mais ma bouche me trahit. J’émets un souffle, pareil à un grognement où dépit et satisfaction s’emmêlent. Tout de suite, la main qui me caressait s’immobilise. Je ne peux le supporter. La frustration inouïe, immédiate, qui m’étreint est pire encore que la répugnance que j’éprouve à l’égard de mon voisin. Je plonge alors ma main sous la couverture pour rattraper son bras.

Oh ! Quelle n’est pas ma surprise ! Au lieu de saisir un avant-bras osseux et poilu, c’est un poignet d’une finesse surprenante que mes doigts enveloppent. Et que dire de cette peau ? Je n’en ai jamais touché de plus douce ! C’est un véritable velours sous ma paume. Abasourdie par cette découverte autant que séduite, je caresse l’épiderme chaud et satiné jusqu’à la pliure du bras où commence le vêtement. L’étoffe semble plus rêche que la chair. Ma main remonte sur l’épaule, épouse l’arrondi du cou ceint d’un col velouté… Je dois savoir qui… J’ouvre les yeux.

Bien sûr, qu’avais-je en tête ? Une femme asiatique, au teint ambré, blottie sous une couverture similaire à la mienne me sourit. Un sourire fin, ambigu, qui ne laisse pas apparaître les dents. Elle a 45 ans peut-être, des cheveux noirs tirés en chignon, un visage rond et des traits délicats rassemblés comme des fleurs au centre d’un bouquet entouré de verdure. Ses yeux noirs, dont la forme d’amande est accentuée par un maquillage soigné, dotent son regard d’une touche de mystère impénétrable. Il y a de la félinité dans ses pupilles qui cherchent à percer mon être sans me permettre d’accéder aux profondeurs du sien. Je suis sous l’emprise de cette créature insondable, dont le charme discret est décuplé par les attentions perverses et sournoises qu’elle a eues à mon égard. D’un élan naturel, ma bouche s’approche de ses lèvres appétissantes : deux beaux pétales bulbeux, gorgés d’eau, pareils à ceux des tulipes à peine écloses. Je me colle à ces chairs rutilantes, savoure le miel de la petite langue qui s’enfonce en moi pour visiter mes profondeurs. Avec art, elle y sème des frissons qui me grisent, alors que sa main reprend des mouvements jouissifs entre mes cuisses. Mais cette fois-ci, c’est sous l’élastique du pyjama, sur mon con englué de désir, qu’elle donne à son branle un rythme accéléré, ciblé sur le capuchon du clitoris. Touchée en mon point le plus sensible, je geins et me tords…

Il faut moi aussi que je la caresse… Sa peau si douce exerce sur moi une attraction irrésistible. Sous sa jupe, je flatte ses cuisses, nues au-dessus de la jarretière élastique des bas. Un miracle de velours, une finesse ineffable, et, plus haut, la preuve de son désir : un abricot lisse sous une culotte de tulle, qui coule en ruisseau sur ma main. C’est à cet instant, en découvrant l’excitation que je provoque en elle, que l’orgasme me surprend. Je tressaute sous ses doigts dont la cadence s’adapte aux secousses pour accompagner merveilleusement le paroxysme du plaisir. Dieu que c’est bon… Des baisers, de nouvelles caresses s’ensuivent… Nous avons perdu toutes réserves. Qui pourrait nous voir dans cette pénombre où chacun somnole, masque obstruant sur les yeux ? Qui pourrait entendre nos râles couverts par le ronronnement continu des moteurs ? Conquise, je me sens disposée à adopter l’humeur coquine de ma compagne. Afin de lui rendre la pareille, je joue de mes doigts sur sa vulve juteuse, m’insinuant parfois entre les parois humides de son sexe. Elle vient très vite, en miaulements adorables qu’il me faut aller recueillir dans sa bouche pendant que ma main gauche malaxe ses petits seins ronds. La coquine n’en a pas fini. Telle une jeune chatte espiègle, elle se glisse, en quelques mouvements agiles, sous ma couverture. Genoux à terre, elle descend complètement mon bas de pyjama, et colle sa tête entre mes cuisses, les mains sur mes hanches. Oh comme j’aime caresser ses bras, courts et dodus, tendus de cette peau caramel si douce qu’elle semble irréelle. Sa petite langue ne tarde pas à me gratifier de ses lapements. De haut en bas, de droite en gauche, la voilà qui lèche mon bouton avec une dextérité surprenante. Je ne sais si le plaisir électrisant que je ressens – mille fois supérieur à celui que m’offrent les hommes – est dû à la finesse de sa langue, à la connaissance de mon sexe, ou à quelque tradition chinoise – mais il m’est impossible de lutter contre le brasier qu’elle allume dans mon ventre. Il me semble qu’un serpent (pas un boa constrictor, plutôt une vipère) a encerclé mon clitoris, le tord, le comprime, le mord, le gonfle d’un venin brûlant pour m’emmener aussi haut qu’il est possible, vers un domaine de volupté jamais atteint encore.

Je ne résiste pas plus d’une ou deux minutes avant d’exploser par violentes rafales. Je me mords les lèvres pour museler mes cris, m’accroche aux accoudoirs du siège pour ne pas décoller, tant mon corps est ballotté par les convulsions. Quand je retrouve mon souffle, je sens encore mon cœur affolé battre dans ma poitrine. Ses pulsations résonnent jusqu’à mon sexe… Je suis vide, épuisée, comme après une course à pied. La fatigue m’étreint, et je me rendors, les doigts accrochés aux bras soyeux de la divine lécheuse…

À mon réveil, le jour point par les hublots à demi soulevés, une bonne odeur de café et de croissants chauds caresse mes narines. J’entends les hôtesses de l’air proposer à voix basse des petits déjeuners aux passagers. Je soulève les paupières : un film apaisant montrant un ruisseau qui serpente entre des arbres aux couleurs d’automne passe sur l’écran. Lorsque je tourne la tête vers ma gauche, souriant déjà à ma déesse de la nuit, je retrouve le businessman quinquagénaire, qui accueille mon expression joyeuse avec un plaisir non feint. Où peut-elle bien être ? Je n’ai même eu le temps de lui parler, de la remercier, de lui transmettre mes coordonnées. Bêtement, j’ai cru qu’ils avaient échangé leurs places pour de bon. Je refuse l’idée d’avoir rêvé. Toutes ces sensations étaient bien réelles. Et je refuse d’en rester là, pas avec pareille créature, pas après le plaisir insensé que nous avons pris ensemble.

Une fois mes viennoiseries avalées, je mène l’enquête à travers le fuselage de l’avion, passant de classe en classe, dévisageant tous les passagers. En vain. Dépitée, j’attends l’atterrissage. « Il est 14 heures, heure locale, la température est de 68 degrés Fahrenheit. La compagnie Cathay Pacific vous souhaite un bon séjour à Shanghai et espère vous retrouver bientôt sur ses lignes », nous dit une voix d’hôtesse en chinois puis en anglais, pendant que j’extrais mon bagage à mains du rack. « Suite à un problème matériel, seule la sortie arrière de l’appareil pourra être utilisée. » « Soit, les passagers de première daigneront se mêler à la populace », me dis-je en riant intérieurement.

C’est après une attente interminable dans une allée bondée, au moment où je m’apprête à poser le pied hors de l’avion que nos regards se croisent. Ma belle amante de la nuit. Dans son uniforme de chef de cabine, bordé d’un col Mao de velours bleu, elle salue les passagers en anglais, accompagnée d’une hôtesse moins gradée. Face à elle, je me fige sur l’instant, pour lui adresser un grand sourire complice, auquel elle réagit par un arc discret des lèvres, le même qu’aux autres, avant de tourner le regard vers le passager suivant. Je suis sonnée par son mépris affiché, et, dans ma détresse, je ne trouve rien d’autre à faire que de suivre le flot d’hommes et de femmes pressés de retrouver la terre ferme.

Pour ma part, c’est en l’air, là-haut, au-dessus des nuages, durant la nuit obscure, dans le fuselage ronronnant, que je voudrais retourner, pour m’oublier entre les bras de velours de la démone ingrate. J’en rêverai encore, souvent, espérerai toujours, en réempruntant les lignes de la Cathay Pacific. À moins que ce ne soit en songe que je la retrouve pour continuer à nous aimer…

ENTRE FILLES

Cassandra Maraval

Je n’ai pas envie d’y aller.

Vraiment pas. Je déteste les boîtes de nuit. Ça pue la transpiration, la musique est naze, les minettes se trémoussent comme des putes, et les mecs ne savent pas draguer. Quand ils n’ont pas l’excuse d’avoir trop bu pour se donner de la contenance, ils sont juste lourds, c’est presque pire. Non, vraiment, je déteste les boîtes de nuit.

Pourquoi ai-je accepté d’y aller ? Parce que je ne sais pas dire non ! Je n’ai jamais su, ce n’est pas ce soir que ça va commencer. Quand Elsa m’a demandé de son petit ton suppliant « steuplé, steuplé, steuplé on y va ? Allez quoi, on est en vacances, et on n’a pas encore rencontré un seul mec potable ! », je n’ai pas su résister. Ma bouche s’est contentée d’approuver tandis que ma tête pensait : « Je ne voudrais pas te décourager, ma cocotte, mais je doute que tu parviennes à pécho le mec de tes rêves dans une discothèque minable. » C’est vrai, quoi, les night-clubs sont souvent ringards. Mais bon, faisant contre mauvaise fortune bon cœur, je suis allée me changer, histoire de me plonger doucement dans le bain de la soirée.

Comme Elsa est une nana plutôt pas mal (et que je ne supporte pas de jouer les faire-valoir), j’ai décidé de sortir le grand jeu ! Après avoir appliqué du mascara sur mes cils pour agrandir mon regard, j’ai souligné soigneusement le contour de mes lèvres avec un trait de crayon, avant de les colorer avec du rouge à lèvres carmin. Passant ensuite à la coiffure, j’ai noué mes cheveux en chignon flou, laissant volontairement quelques mèches caresser ma nuque et l’ovale de mon visage.

« Pas mal ! » me suis-je surprise à penser en contemplant mon reflet dans le miroir. J’ai ensuite enfilé une paire de bas Up que j’ai recouverts d’une jupe noire fluide tombant juste au-dessus du genou. J’ai hésité à ne rien mettre en dessous, mais me suis ravisée aussitôt : les vacances n’excusent pas tout ! Mon choix s’est porté sur une petite culotte en soie échancrée. Après l’avoir enfilée, j’ai enfermé ma poitrine menue dans le soutien-gorge assorti (j’abhorre les ensembles dépareillés) et ai dissimulé le tout sous un corsage effrontément décolleté. J’ai complété ma tenue par une paire d’escarpins assortie à la couleur de ma bouche. Si j’avais été un homme, je crois que j’aurais aimé effeuiller ces couches savamment superposées…

Sur le chemin, je sens partout sur moi des paires d’yeux sans pudeur. Mon déhanchement chaloupé encourage sans doute l’audace des messieurs ! En me concentrant, je suis sûre que je pourrais sentir leurs effluves de testostérone m’envelopper tout entière. Finalement, cette boîte de nuit n’est pas une si mauvaise idée ? Je vais peut-être trouver quelqu’un avec qui m’amuser le temps de la soirée. Je suis encore occupée à évaluer les effets de mon passage quand ma best friend m’extrait brutalement de ma délicieuse torpeur :

— Non mais, mate-moi toutes ces pouffes !

Difficile de lui donner tort. Partout autour de l’Amnesia, se pressent des grappes de filles, la plupart peroxydées, affublées de minijupes ras-la-moule mal taillées. Les mecs qui figurent dans mon champ de vision n’ont malheureusement rien à leur envier. Je me mets à espérer que l’intérieur de la boîte me réservera de meilleures surprises. Elsa ne me laisse pas le temps d’y songer. Elle me tire le bras d’un geste brusque avant de me désigner du bout d’un doigt parfaitement manucuré la direction de l’entrée. Je mets quelques secondes à comprendre où elle veut en venir.

— Regarde, c’est Cyril ! me crie-t-elle un peu trop fort à l’oreille.

Il me faut quelques secondes de plus pour comprendre qu’elle parle du videur, un grand Black musclé qui nous fait signe d’approcher. Sa tête me dit vaguement quelque chose.

— T’es vraiment pas physionomiste ! C’est le mec que nous avons rencontré dans le cybercafé le lendemain de notre arrivée, me répond Elsa comme si elle lisait dans mes pensées.

Ah oui, c’est vrai. Je l’avais complètement oublié.

Ignorant les ouailles qui piaillent devant sa porte, Cyril nous claque quatre bises avant de nous laisser pénétrer dans le temple de la danse collé-serré. La musique m’horrifie instantanément. Ma première réaction consiste à me boucher les oreilles, mais je réalise vite que c’est ridicule. Mon Dieu, que la soirée va être longue ! Enfin, pas pour tout le monde. La piste de danse n’est même pas encore dans notre ligne de mire qu’Elsa commence déjà à se dandiner. Ses petites fesses moulées dans un étroit pantalon en cuir s’agitent au rythme d’une mélodie caribéenne pendant que ses épaules dénudées roulent doucement, secouées par une onde sensuelle. Son petit numéro commence à chauffer les mâles qui bousculent son passage. Elle fait mine de ne rien remarquer, mais le balancement subtil de son bassin prouve le contraire. Il faut que je me prépare : d’ici quelques minutes, ma copine m’aura complètement oubliée… à moins que ce ne soit déjà le cas ? Nous avons beau marcher l’une contre l’autre pour nous frayer un passage dans cette jungle humaine éructant ses phéromones, Elsa vient de plonger dans un univers où je n’ai pas ma place.

Plutôt que de la suivre sur le dancefloor, je me dirige vers le bar. Une idée pas très originale à en juger par l’essaim de clubbers qui ont devancé mon initiative. Il va falloir jouer des coudes, et je ne m’en sens pas le courage. J’opte pour une autre stratégie : me faire offrir un verre. Je jette un coup d’œil circulaire à la recherche d’une cible. Une fois de plus, je réagis trop tard : les rares mecs susceptibles de me plaire sont déjà accaparés par des bimbos. Je suis sûre qu’en adoptant une posture de pin-up, j’arriverais à prendre l’avantage, mais je déteste la concurrence déloyale ! Je préfère rester seule et observer le manège des filles prêtes à utiliser leur fausse blondeur pour appâter le chaland. Le spectacle a beau m’absorber, je sens que quelqu’un m’épie.

Je tourne doucement la tête pour savoir qui se cache derrière le regard qui me pénètre. À ma grande surprise, c’est une femme, la trentaine, qui me déshabille des yeux. Son insistance me trouble mais, contre toute attente, ne me gêne pas.

J’aimerais l’observer davantage, mais l’homme qui s’approche de moi ne m’en laisse pas l’occasion. Les ridules qui encadrent ses paupières font grimper la moyenne d’âge de la salle. Ça change des minets qui s’agitent un peu partout autour de moi ! D’un geste franc, il me tend une main pour m’inviter à danser. J’aime son assurance. J’aime les mèches poivre et sel qui colonisent sa chevelure. J’aime la manière dont ses yeux m’enveloppent. J’accepte son invitation sans me poser de questions. En me levant pour le suivre, je me surprends à la chercher mais Elle a disparu. « Tu es ridicule ! » me mets-je aussitôt à penser, honteuse de m’être méprise sur ses intentions. Résolue à profiter de la soirée, je me reconcentre aussitôt sur mon bel inconnu. La fluidité de sa démarche dénonce une certaine aisance. Tant mieux : j’aime les hommes qui savent ce qu’ils veulent. Pourquoi perdre du temps quand on en a si peu devant soi ?

Mon intuition était la bonne, il sait parfaitement ce qu’il veut : moi ! Ça ne me dérange pas, au contraire. À mesure que nos corps s’effleurent, je sens le désir poindre en lui. Cela m’excite. Mon intimité devient humide sans qu’il puisse s’en apercevoir. Mon corsage en revanche me trahit en laissant pointer deux tétons jusqu’alors invisibles. Je vois qu’il voit. Plus personne n’est dupe, nous allons enfin pouvoir passer aux choses sérieuses. Le DJ semble avoir lu dans le marc de mes fluides : il remplace son disc de zouk par un slow langoureux. Mon cavalier en profite pour m’enlacer. Je m’abandonne, l’autorisant à glisser sa main le long de mon dos puis à s’attarder sur ma chute de reins. À mesure qu’il me serre contre lui, je sens sa verge enfler. Je rêve de glisser deux doigts agiles dans sa braguette pour la libérer. Au lieu de ça, je colle mon bassin sur sa protubérance et l’agite en cadence. Ses yeux se ferment lentement, ses lèvres s’entrouvrent. Il est à moi.

La chanson est à peine terminée qu’il me désigne du regard la direction de la sortie. J’acquiesce en silence. Avant de partir, il me faut néanmoins trouver Elsa pour l’avertir de mon départ. Pour la première fois depuis notre rencontre, j’actionne mes cordes vocales, au risque de briser notre alchimie muette :

— On se retrouve dehors d’ici quelques minutes ? Je dois prévenir une amie.

— Ne sois pas trop longue… me répond-il d’une voix suave pleine de promesses.

Je lui adresse pour toute réponse un sourire entendu. « Mais où peut-elle bien être ? » J’ai beau déambuler aux quatre coins de l’ancien entrepôt, je ne l’aperçois nulle part. « Merde ! » Inutile de me décourager, je vais bien finir par la trouver. Malheureusement, j’ai beau faire plusieurs fois le tour de la piste de danse, me faufiler dans les recoins les plus obscurs, elle reste introuvable. « Les toilettes ! » me mets-je soudainement à penser. Ma « petite vessie » de copine est sûrement en train de se soulager, à moins qu’elle ne se refasse une beauté ? Ou les deux à la fois ! Face à tant de possibilités, je fonce en direction du pipi-room.

D’habitude exiguës, repoussantes et blindées de filles qui se recoiffent pendant que leurs copines urinent, ces toilettes sont presque cosy et, pour l’heure, étrangement désertes. L’annonce du concours de Miss Amnesia n’y est sans doute pas pour rien. « Elsa ? », « Elsa, tu es là ? » Pas de réponse. Résolue à trouver la trouble-fête, je m’approche de la seule porte close et réitère mon appel. Toujours rien. « C’est pas vrai, je vais la tuer ! » Je reprends cependant espoir en entendant la porte s’ouvrir.

Au lieu de reconnaître mon amie, je me retrouve nez à nez avec la jeune femme de tout à l’heure. Je suis instantanément saisie par l’intensité de son regard.

— Pardon, je m’attendais à trouver quelqu’un d’autre, me mets-je à bredouiller.

— Elsa ?

— Oui ! Vous la connaissez ?

— Non, mais je vous ai entendue l’appeler…

— Bien sûr, je suis stupide !

Elle se contente de sourire puis bifurque en direction des lavabos pour se laver les mains. Je devrais quitter cet endroit pour reprendre mes recherches, mais sa présence magnétique m’en empêche. Plutôt que de rester les bras ballants à l’épier, je m’approche à mon tour des lavabos pour imiter l’étrange inconnue.

Nos regards se croisent à nouveau dans le reflet du grand miroir qui nous fait face. Cette fois, nous n’échangeons pas un mot. Mon ventre se serre quand je la vois s’approcher, mais je ne bouge pas. Plutôt que de me contourner pour attraper l’essuie-tout, elle fait comme si je n’étais pas là, me frôlant sans gêne lorsqu’elle saisit la feuille de papier. Après s’être essuyé les mains, elle renouvelle l’opération. Mais cette fois, ce sont mes doigts qu’elle éponge délicatement, sans me quitter des yeux. Je suis littéralement hypnotisée par le noir de ses iris. C’est tout juste si je peux distinguer ses pupilles. Je me laisse faire sans broncher malgré la crainte qui m’envahit.

— Chut, me souffle-t-elle comme une caresse, détends-toi…

Tel un second violon qui attend les instructions du chef d’orchestre, je me prépare à exécuter ses ordres… qui ne tardent pas à arriver.

— Viens, suis-moi, m’intime-t-elle en me prenant doucement la main.

Elle m’entraîne à l’intérieur d’une cabine avant de refermer le verrou derrière moi. J’ai l’impression que mes jambes vont flancher. Sentant mon appréhension teintée de désir, elle esquisse un joli sourire qui révèle une rangée de dents bien alignées.

— Je savais que ce soir, tu serais pour moi… rien que pour moi, me chuchote-t-elle avant de m’em-brasser.

Ses lèvres sont douces, et sa langue chaude. C’est la première fois que je me fais embrasser par une fille. C’est doux, très doux. Contrairement à certains hommes qui aiment fouiller les moindres recoins de ma bouche, elle se contente d’explorer l’entrée de ma cavité. La tête me tourne. Au moment où elle pose l’une de ses mains contre ma poitrine, je crois défaillir. Sentant mon plaisir gagner en intensité, elle se fraye un chemin sous mon corsage pour dégrafer mon soutien-gorge. J’aime le contact chaud de sa paume sur mon sein et sa manière d’agacer mon téton gonflé par l’envie. Affamé, il appelle de toutes ses forces sa bouche, qui ne se fait pas prier pour répondre à la requête. Sa langue s’enroule goulûment autour de lui, pendant que de sa main libre, elle remonte avec une sensualité infinie l’ourlet de ma jupe le long de ma cuisse. Je suis au paradis.

Pourtant, je n’ai encore rien vu. Rien senti serait plus juste. Mais ça ne va pas tarder… Ça y est, je vais décoller en direction du 7e ciel : ma délicieuse amante vient de plaquer sa paume contre ma petite culotte. Sous l’effet de ce contact féminin, mon sexe mouille comme jamais ! Je suis dans tous mes états.

— Continue, touche-moi, je t’en supplie, lui susurré-je à l’oreille avant de lui suçoter le lobe.

Elle s’exécute. La pulpe de ses doigts écarte délicatement le tissu soyeux de mes sous-vêtements pour s’engouffrer entre mes lèvres brûlantes qui les happent. J’étouffe un gémissement. Elle les ressort presque aussitôt et porte index et majeur à sa bouche. Elle goûte l’arôme de ma cyprine en fermant les paupières. Conquise par le goût, elle décide d’aller s’abreuver directement à la source. Quand je le sens glisser lentement vers mon nombril, puis plus bas, encore plus bas, je me dis que cette fois, je vais vraiment défaillir.

Cette fois, ce ne sont plus ses doigts mais sa langue qui se débat avec l’élastique de ma petite culotte. Mon bassin brûle d’un feu ardent. La proximité de sa bouche me rend complètement folle.

— Bouffe-moi, bouffe-moi la chatte, l’imploré-je au bord de l’hystérie.

Sans attendre de réponse, j’écarte d’un geste impérieux le morceau de tissu qui me sépare de ses lèvres et lui colle le visage au beau milieu. Sa langue est chaude. Mes reins se cambrent d’extase sous l’effet de ses caresses buccales. Sa salive se mêle à mon liquide qui coule à flot continu. Je me liquéfie dans tous les sens du terme. J’agite d’abord doucement les hanches, puis de plus en plus vite, suivant en cadence le roulement de sa langue qui s’attarde maintenant délicieusement sur mon clitoris. Je sens venir au loin les prémices de l’orgasme. Il monte, vite, très vite. Ma tête tourne, mes jambes se transforment en deux grandes tiges de coton qui peinent à tenir seules. Je crie sans retenue lorsqu’il atteint son paroxysme.

Ma jouissance a été aussi violente que fulgurante. Je peine à retrouver mes esprits, mais le sourire de ma belle inconnue m’aide doucement à reprendre pied. Toujours sans un mot, elle me regarde de ses yeux de braise, puis me caresse délicatement la joue. J’essaie de lui sourire, mais je crois que le résultat ressemble davantage à une grimace. J’émerge lentement de ma léthargie quand le souvenir de ce que j’étais venue faire dans les toilettes me revient, porté par la force d’un violent ressac : Elsa ! Et mon quadragénaire qui m’attend dehors ! Mon sang ne fait qu’un tour. Il faut que je sorte pour les retrouver le plus vite possible. Je ragrafe à la hâte mon soutien-gorge, remets en place le décolleté de mon corsage avant d’ouvrir le verrou de la cabine dans laquelle je m’étais laissé enfermer quelques instants plus tôt. Je vérifierai ma coiffure devant le miroir. J’ouvre la porte avec vitalité, suivie par ma nouvelle amie. En sortant, je tombe nez à nez avec Elsa.

Elle me regarde, interloquée, puis me demande :

— Qu’est-ce… que tu fais là ?

Je devine à sa question que c’est moins le lieu qui l’étonne que la personne qui m’accompagne.

— Comment ça, qu’est-ce que je fais là ? Je te cherche ! D’ailleurs, on peut savoir où tu étais ?

DOJO

Guillaume Perrotte

Flore fond en larmes à l’instant où nous retirons nos kimonos de karaté dans le vestiaire des femmes.

Je pense aussitôt que nous avons poussé notre entraînement bihebdomadaire un peu loin : après le rituel cours du soir prodigué par un 7e dan ex-champion du monde (tous les profs d’arts martiaux semblent avoir été un jour champion du monde de quelque chose), nous avons décidé de réviser en binôme un nouveau kata et de travailler jusqu’à la perfection, du moins à notre niveau de ceinture verte, un coup de pied à faire perdre ses couleurs au plus entreprenant des agresseurs sexuels.

Vingt minutes que nous transpirons toutes les deux dans le dojo désert. Il est bientôt 22 heures 30 ; j’adore passer ces soirées avec Flore, que je trouve super excitante : grande brune aux yeux verts, au large sourire, aux longues jambes, aux seins lourds. Moi qui suis blonde aux yeux bleus. Si ses jambes sont un peu plus longues que les miennes, ses seins sont par contre beaucoup plus volumineux, pour les avoir discrètement admirés sous la douche : mamelons proéminents, aréoles larges et foncées : mon fantasme féminin en matière de seins. Flore est aussi très mariée à un gros crétin, hétéro de base, et jeune maman d’une ravissante petite fille.

Ces petits moments où je me retrouve seule avec elle au vestiaire m’attisent au plus haut point : il n’est pas rare qu’une fois de retour chez moi, je me masturbe en pensant fort à elle ; à sa nudité si maternelle collée tout contre la mienne, encore moite d’effort, délicieusement capiteuse. Son image décomplexée enflamme alors mon clito dardé et mon vagin, que j’imagine sien, s’ouvre alors telle une fleur au printemps, pour donner dans la métaphore bucolique. Cette femme de 35 ans (mon âge de fille endurcie) auprès de laquelle je me verrais bien passer les nuits les plus « comburantes » de toute mon existence… Ma veine de célibataire, de toujours tomber sur des épouses !

Or, ce soir, mon fantasme saphique semble prendre forme : dans un élan inattendu, alors qu’elle est presque nue (elle a gardé son soutien-gorge de protection, sa « coquille » féminine pour amortir les coups éventuels au niveau de la poitrine), Flore se précipite dans mes bras et se met à sangloter dans mon oreille comme une grande adolescente qui serait soudain affolée par la puissance de ses désirs tabous les plus exacerbés. Une décharge érotique me traverse le corps des pieds à la tête en sentant sa poitrine palpiter fort contre mon cœur, malgré sa coque protectrice. Comme si elle allait m’avouer un truc dingue, du genre :

« Oh, Claire, des mois que je suis folle amoureuse de toi, et que je ne pense plus qu’à tes lèvres pulpeuses, tes seins fermes, ton ventre plat, ta chatte blonde, tes fesses musclées, et à mes doigts, courant partout sur ton corps bouillant et frissonnant… »

Voilà quel genre de niaiserie sirupeuse me traverse l’esprit, alors que je ne pense qu’à l’embrasser avec fougue, et à la pénétrer de toute la longueur de ma langue afin de goûter ses profondeurs onctueuses.

— Oh, Claire… (Mon cœur manque s’arrêter de battre en l’entendant prononcer les deux premiers mots de mon fantasme.) Si tu savais comme mon mari est un gros connard…

Bon, pas vraiment un scoop, ça. Mais un bon début pour une confession très intime.

Flore ravale ses larmes avant de développer :

— J’en peux plus qu’il me saute tous les soirs, après notre séance télé. Pas un soir où il oublie de me baiser. Même le lendemain du jour de mon accouchement il a voulu me prendre dans ma chambre d’hosto, après mon cauchemar aux forceps : mes sutures étaient encore toutes fraîches, s’emballe-t-elle. Tu imagines ? (J’évite de trop visualiser cet instantané clinique.) Son coup de 23 heures, c’est carrément une obsession chez lui.

Son haleine chaude et sensuelle sur mon cou est à la limite de me faire jouir ; je mouille comme une première communiante renonçant facticement au diable et à toutes ses méphistophéliques tentations divines, dans ce vestiaire désert. Et sa sublime senteur de sueur… Un terrible parfum aphrodisiaque, en ce qui me concerne.

— Sa virilité l’obsède, et c’est moi qui en fais quotidiennement les frais. En plus, il a une queue énorme ; une authentique bite d’âne. On dit que les femmes préfèrent les grosses… eh bien, pas moi. Je ne te dis pas la douleur quand je ne suis pas suffisamment mouillée, et qu’il entre en force, soit presque toutes les fois. Sans compter qu’il refuse que je m’enduise d’un gel. Pour lui, je dois être naturellement trempée : hors de question que je n’en bave pas des ronds de chapeau au moment où il m’enfonce son gland-champignon d’un coup de reins…

— Oh, ma pauvre chérie…

— Tout comme il a catégoriquement refusé, quelques heures avant que j’accouche, qu’on me fasse une péridurale pour m’éviter les pires douleurs.

— Ma pauvre, pauvre chérie, j’ose insister en caressant ses fesses, à la fois fermes et un peu molles, exactement comme dans mes fantasmes récurrents dont elle est la star – ah, si elle savait que moi aussi, je lui fais l’amour tous les soirs, mais tout en douceur, tout en subtilité, tout en profondeur…

Flore, d’une voix chargée de larmes :

— Quand je pense qu’il va encore falloir que j’écarte les jambes pour qu’il me prenne sans sommation, et surtout sans lubrifiant. Moi, qui suis de plus en plus asséchée à son contact brutal… Surtout quand il insiste pour me prendre par-derrière, histoire de conclure en apothéose sa petite affaire : son feu d’artifesse personnel, à ce grand sodomite !

Flash charnel de ma langue s’insinuant dans son petit trou secret…

Dans l’immédiat, ses propres mains enserrent mon cul : je vais avoir un orgasme apocalyptique si elle continue à m’étreindre de cette manière, même sans arrière-pensée. Quoique…

— Calme-toi, Flore… Calme-toi.

— Et comment voudrais-tu que je me calme ?

Je n’en peux plus de retenir mes pulsions à son égard, de prendre des pincettes pour ne pas la choquer afin de pouvoir continuer à être une copine innocente.

Moi à Flore, d’une voix tremblante d’exhortation :

— Je pourrais te calmer en te préparant physiquement à ton petit coup du soir. Ou plutôt à ton gros coup.

Elle, palpitante d’une moiteur tropicale à mes flancs :

— Comment ça ?

— Laisse-moi faire, OK ?

D’un coup d’œil rapide, je vérifie que nous sommes bien seules dans le vestiaire. Je retire ensuite son soutien-gorge de combat, sa lourde poitrine pâle se libère alors, puis je m’agenouille devant elle. Je me retrouve au niveau de son bas-ventre. Le cœur tambourinant entre mes poumons contractés par l’émotion, j’abaisse sa culotte rose. Sa chatte brune est magnifique : fournie, mais bien taillée. Un buisson noir selon mes désirs, capiteux à souhait. Son parfum me monte aussitôt à la tête, enivre ma libido embrasée.

— Mais enfin, Claire, que fais-tu ? s’étonne Flore, d’un timbre excité.

— Je te prépare pour ton homme et sa grosse bite de bourrin, dis-je en approchant mon visage de son triangle envoûtant. Afin que tu ressentes enfin du plaisir pendant qu’il te prendra fort.

— C’est très gênant tout de même… ne trouve-t-elle rien d’autre à me susurrer – du moment qu’elle ne me repousse pas.

Mon fantasme est au bord de se concrétiser…

Je ferme les yeux et hume sa chatte telle une œnologue le bouquet d’un cru rare : savant dosage de transpiration et d’excitation. Son bouquet intime me transperce de désir, fait monter de plusieurs degrés ma température corporelle : un thermomètre anal indiquerait sans doute une forte fièvre libidinale, à cette seconde précise. Mon organe nasal devient à la fois aussi fin que celui d’un renard et aussi proéminent que celui de Cyrano. Mon nez, que j’insère entre ses grandes lèvres pulpeuses, loin d’être sèches. Tiens, tiens, comme c’est étrange… L’aurais-je déjà allumée ? Est-elle inconsciemment attirée par mon corps ? Fantasme-t-elle des baisers interdits entre nous ? S’excite-t-elle parfois en s’imaginant me donner du plaisir avec le bout de sa langue et de ses doigts, tout en caressant mon esprit avec des mots crus ou des rimes érotiques ? – les deux me font de l’effet. A-t-elle déjà visualisé mes tétons tétanisés entre ses lèvres ? Mes grandes lèvres entre ses dents ? Voulu déguster ma chair chaude et humide ? Siroter mon jus intime, épais et généreux ? Possible… Quelle femme n’a jamais eu d’élans saphiques, même dans ses songes les plus prohibés ? Sans doute pas ma copine de katas, vu sa moiteur intérieure débordante…

Je la pénètre et commence à la branler avec mon museau.

— Oh, Claire, arrête, s’il te plaît : tu vas finir par me faire mouiller, s’émeut Flore pour la forme – comme si elle n’était pas déjà trempée !

— C’est exactement le but, ma chérie. D’ailleurs, tu mouilles déjà assez correctement, ne puis-je m’empêcher de lui signaler, histoire de la déculpabiliser au maximum.

— Dans ce cas, arrête : j’ai honte.

— C’est bon, la honte… ne puis-je, cette fois, m’empêcher de lui répliquer par pur automatisme cette fameuse formule d’un film publicitaire.

Cette honte, qui semble soudain lui donner des ailes, alors qu’elle prend ma tête à deux mains afin d’enfouir mon visage contre sa chatte détrempée. Comme si elle cherchait à entrer entièrement mon visage dans sa fente, qui s’ouvre de plus en plus, comme si elle était naturellement programmée pour les mensurations bestiales de son époux de baudet : son connard de queutard va donc, ce coup-ci, rentrer en elle son gros braquemart comme dans du beurre !

À présent, les fesses posées sur le banc du vestiaire et les cuisses ouvertes, Flore se met à haleter, les yeux clos, la bouche entrouverte, les joues creusées et rosies par le trouble de la situation inédite. Je retire mon nez de sa fente mielleuse et commence à la masturber à trois doigts, tandis que je darde son bouton d’amour érigé tel un gland miniature, mais d’une extrême sensibilité. Si sensible qu’elle est obligée d’écraser sa main sur sa bouche pour ne pas lâcher un cri en ressentant son plaisir exploser à deux endroits différents, pourtant si rapprochés, de son sexe en fusion.

Question : son mec a-t-il jamais réussi à lui soutirer une telle émotion avec sa grosse queue ? Rien n’est moins certain.

Son vagin se dilate au point que ma main pourrait entrer et coulisser sans problème, ma salive mêlée à ses propres sucs opiacés. Un vrai gouffre brûlant et humide, son puits des plaisirs. Or, je lui refuse cette pénétration extrême, aussi basique que phallique. Elle devra se contenter de mes doigts, de ma langue, de mes lèvres, de mes mots doux.

Résultat de ce petit supplice raffiné : tout son corps s’arc-boute sous mes caresses multiples. Elle semble entrer en transe grâce à mon savant cocktail manuel et labial, son corps électrifié par des watts infernaux, à très fort voltage amoral.

— Oh, Gilles, comme tu me fais jouir… gémit-elle alors, physiologiquement « partie ».

Je ressens une pointe au cœur légitime : c’est moi qui lui donne du plaisir, et c’est son gros crétin, auquel elle doit penser dans son imaginaire incendié de jouissance, qui va récolter tout le fruit de mon travail inspiré. Oui : je suis jalouse !

« Oh, Claire, comme tu me fais jouir… »

Voilà ce que j’aimerais l’entendre gémir, alors que je continue à la faire crépiter de la plus flamboyante des façons.

Elle est à présent si ouverte que j’arriverais sûrement sans peine à la prendre jusqu’au poignet. Sauf qu’une fois encore, je lui refuse cette méga pénétration, son écrin vaginal en lave. La rendre dingue, juste avec le bout de mes ongles : du doigté à lui faire danser Saint-Guy.

De ma main libre, je palpe sa poitrine durcie par le plaisir. Ses seins sont même si tendus sous mes caresses qu’ils semblent siliconés. Quant à ses tétons, n’en parlons pas : deux pointes de chair, aussi grosses et colorées que des framboises bien mûres.

Elle halète, les yeux toujours clos, ses lèvres du visage aussi ouvertes et indécentes que ses lèvres verticales :

— Oh, mon amour, encule-moi…

Vient-elle cette fois de s’adresser à moi, du moins indirectement ? Crédible. Toujours est-il que cette éventualité fouette ma propre excitation. Ma vulve trempée, que je frotte comme une chienne en chaleur contre sa jambe dénudée et bouillante. Je me retiens de lui avouer que c’est en la voyant exécuter un kata devant les autres que j’ai décidé de m’inscrire à ce cours l’année dernière, des sensations fortes entre les jambes, un subliminal serpent de désir s’insinuant au plus profond de ma féminité exacerbée par la précision de ses mouvements, tous les sens attisés par la puissance sensuelle de sa présentation martiale. Garder cet aveu pour moi afin de ne pas gâcher la force de l’instant présent, si érotiquement parfait.

Et dire que c’est à cause (ou plutôt grâce) à un type pourvu d’une grosse bite, moi qui n’ai jamais « bandé » pour une telle chose masculine – qu’elle soit petite ou grosse, d’ailleurs –, que je réalise ce soir mon fantasme le plus intense !

Ma voix exaltée, presque méconnaissable dans le timbre rauque, limite masculine :

— Tu veux que je te prenne par le cul, ma belle ?

— Oh oui…

— Avec ta mouille de chatte mélangée à ma salive épaisse ?

— Oh oui, oh oui… s’étouffe-t-elle presque d’impatience, boostée par mes cochonneries orales.

— Dans ce cas, je vais ressortir de ta moule divine, et tu vas te retourner pour me présenter ton œillet sûrement déjà entrouvert d’excitation, d’accord ?

— D’accord… parvient-elle à peine à me répondre, des larmes de plaisir s’échappant de ses yeux toujours fermés, sa bouche rouge et brillante déformée de ravissement, ses lèvres étirées grimaçant une satisfaction licencieuse à la limite de l’obscène.

J’écarte mes doigts magiques de sa chatte naturellement lubrifiée, à l’instant où Flore rouvre les yeux.

— Oh Seigneur, quelle horreur, s’émeut-elle en avisant mes doigts souillés de son propre nectar.

Comme si elle réalisait trop violemment la réalité de cet événement initiatique, l’intensité initiale de son abandon primal.

— Je dois rentrer maintenant. Gilles va s’inquiéter, se met-elle presque à paniquer, des marbrures au visage, psychiquement déchirée entre attraction/répulsion.

— Gilles va surtout prendre son pied comme jamais, tellement il va te découvrir ouverte et trempée. Accorde-moi encore quelques minutes, le temps que je finisse de te préparer.

Elle reste interdite, ne sachant plus comment agir, peut-être ulcérée en son for intérieur, d’un point de vue purement moral, qu’une femme puisse autant l’ouvrir au plaisir. Comment savoir ce qui se passe exactement dans sa tête ? Je suis juste certaine d’avoir allumé son corps comme un feu de la Saint-Jean !

Je l’aide à prendre la bonne décision :

— Allez, présente-moi tes fesses. Vite !

Elle s’exécute, et j’en prends plein les yeux et les narines : sa raie est aussi moite et odoriférante qu’un bayou. Je pourrais rester hypnotisée par une telle vision capiteuse ; terrassée par son grand cul ouvert. Son trou de balle n’est plus celui d’une pucelle anale. Sans être aussi ouvert que sa vulve, je n’ai aucun mal à y introduire deux doigts lubrifiés de sa propre mouille ; pas besoin de les enduire de salive. Elle sent d’ailleurs à peine mon intromission ; à peine un gémissement.

— Vite, Claire : je dois vraiment y aller ! s’agace-t-elle.

Dans ce cas, j’ajoute deux autres doigts dans son cul détendu, mon pouce titillant sa vulve larmoyante. Cette fois, elle laisse échapper un vrai gémissement. Mais pas vraiment de douleur. Cette Flore est décidément aussi ouverte que le plus épanoui des buddleias.

— C’est bon : je crois être maintenant suffisamment prête, couine-t-elle.

— C’est aussi mon avis, dis-je en pensant que je ne suis pas aussi extensible, du moins pas à ce niveau anatomique-là.

Stressée, ou à deux doigts de jouir sous la pression de ma masturbation rectale, elle retire elle-même mes doigts de son fascinant fondement.

Je lui propose de partager une douche rapide, mais elle préfère s’essuyer fébrilement la chatte et le cul avec sa culotte.

Elle remballe ses affaires de sport. Referme son sac. Fin de la fête.

— Gilles va finir par s’inquiéter, et par imaginer tout plein de trucs pervers, m’annonce-t-elle en se rhabillant à la hâte, comme si le gymnase allait exploser d’ici dix secondes.

Frustrée dans mes desseins passionnels, je la chambre en remballant à mon tour mes affaires :

— Tu crois qu’il en serait intellectuellement capable, d’imaginer « tout plein de trucs pervers » ?

— Oui : il passe son temps à croire que je le trompe avec tous les mecs que je croise.

— S’il savait…

Moment de blanc.

— Purée, je suis dans un de ces états ! s’exclame-t-elle, cramoisie d’excitation.

Je continue à la charrier :

— Tu imagines, s’il n’avait pas envie de toi ce soir, exceptionnellement ?

— Dans ce cas, je viendrai te retrouver.

Ah, si seulement…

Je lui assure :

— Tu seras toujours la bienvenue dans mon lit. Voire ailleurs. C’est bien aussi, les vestiaires.

Nous partageons un fébrile sourire complice.

Elle est déjà sur le point de sortir du vestiaire lorsqu’elle me dit :

— On se voit la semaine prochaine ?

Déjà une certaine distance entre nous. Flore réalise peut-être déjà son singulier écart conjugal. Déception légitime de ma part ; je ne connais que trop bien ce genre de brutales réactions épidermiques. De quoi regretter de ne pas avoir un gros connard d’époux possédant un gros braquemart entre les jambes.

Ma réponse consensuelle à son interrogation, tout aussi consensuelle :

— OK, ma belle : on se voit la semaine prochaine…

Quand elle fait volte-face et sort du vestiaire en coup de vent, je réalise que nous avons oublié de nous faire la bise. Pour la première fois. C’est bien la seule chose que nous n’avons pas partagée ensemble ce soir, la bise.

Je zappe la douche, trop humiliée pour me terminer sous un puissant jet d’eau bouillante : marre de me faire venir à grands coups de fantasmes, Flore dans l’œil de mon cyclone orgasmique. Brusque envie de rentrer chez moi et de me taper un pot entier d’Häagen-Dazs devant un épisode des L World, n’importe lequel fera l’affaire.

Je m’apprête à sortir du vestiaire avec mon sac à l’épaule quand mon regard tombe sur la culotte rose qu’elle a oubliée sur le banc, dans sa précipitation à retrouver son bourrin d’époux bas du front. Sa culotte, encore fraîchement souillée de ses écumes intimes.

Pour moi, son sous-vêtement maculé et musqué.

Trophée de dojo…

THE ETERNAL KISS

Alexandra de Valmont

Chère Élodie,

Je vous écris en contemplant l’idée qui a germé lors de notre entrevue au salon de l’hôtel samedi dernier, l’idée d’un éventuel ménage à trois avec vous et une autre femme. Un souhait que je n’ai encore jamais réalisé, mais avec vous, je suis prêt à envisager la chose. Les années passent, j’ai aujourd’hui la cinquantaine bien entamée et cela me procure un plaisir particulier de vous décrire les possibilités que j’imagine et que vous trouverez ci-dessous.

Mais au préalable, je voulais vous énumérer quelques principes de base avant que nous allions plus loin.

N°1 L’égalité des sexes. Nous devons avoir tous les trois une démocratie participative parfaite. C’est-à-dire que si un(e) de nous n’est pas d’accord sur une action à mener ensemble, c’est niet pour tout le monde.

N°2 La beauté prime en tout. Je ne me soustrairais jamais à une quelconque démonstration de domination ou de soumission pendant notre fête hors du commun.

N°3 L’hygiène parfaite. Celle que vous choisirez aura la fraîcheur d’une rose. Pas d’épilation agressive. Je la veux le poil soyeux et les lèvres délicates.

N°4 La discrétion absolue. Pour les raisons que vous savez il faut que nous puissions avoir une confiance absolue en cette personne. La personne qui viendra avec vous ne sera jamais une pro, c’est hors de question. Forcément, elle s’intéresse aux filles et à la poésie des positions.

Je nous vois à l’hôtel. La chambre possède un très grand lit. Il y aurait une bouteille de champagne, des fruits et des sucreries à partager. De toute façon, une entrevue ou deux serait plus que souhaitable avec vous et l’autre femme pour être vraiment sûrs que c’est la bonne personne. Notre recrue aurait entre 25 et 35 ans, je veux qu’elle soit belle à l’extérieur comme à l’intérieur, qu’elle soit gaie, marrante et légère. Physiquement pas plus grande que vous, habile et very very sexy. Il y aura peut-être un petit vibromasseur. Je vous expliquerai après. L’entrevue pourra durer tout un après-midi, genre de 13 heures à 19, mais passer la nuit avec vous deux me semble compliqué.

Sachez, chère Élodie, que vous avez toute ma confiance dans ce projet. Je sais que celle que vous choisirez saura me plaire au-delà de mes espérances.

Tendrement.

M.

M. avait mordu à ma manœuvre, et à présent l’excitante idée ne quittait plus sa tête. Peu importe ses étonnantes exigences, j’étais bien décidée à satisfaire notre envie commune de chair fraîche. « Je te fais confiance », m’avait-il dit. Ce que M. ignorait c’est que je ne cherchais pas une fille, mais la fille, et Candy Sue était son nom.

Comme cela que je l’avais baptisée, mon petit loukoum à la rose, aux seins doux comme du sucre glace. Et voici que son image voluptueuse revenait me hanter, plus vive que jamais, grâce à la fantaisie inattendue de M.

Candy Sue est si douce que le souvenir de sa peau me fait déjà gémir.

Rencontrée en enfer, dans les bas-fonds du plaisir, là où peut-être elle se trouve encore, il me faudrait à nouveau descendre, la trouver et la ramener, mon petit bonbon exotique, la belle moitié convoitée de mon joli duo saphique. Affronter les satyres du dédale, déjouer les pièges du cerbère, vaincre les démons tentateurs pour enfin la mettre aux pieds de M., sur le lit de cette chambre d’hôtel chic et très chère qui sied tant au désir de mon amant.

Elle m’avait fait un effet immédiat. Je m’étais embrasée derechef à la vue de cette jolie brune qui sirotait un sunset cocktail au bar, les jambes négligemment écartées et faisait des tourbillons avec sa paille comme une gamine, les yeux perdus dans le jus orangé. Peut-être qu’elle se donnait une contenance, ou peut-être jouait-elle simplement à faire remonter la grenadine à la surface afin de donner à ses belles lèvres d’Orientale un soupçon de gourmandise supplémentaire.

Car Candy Sue aimait les baisers. Ceux des filles en particulier.

Dès ma première approche, sa voix aux accentuations précieuses m’avait fait fondre comme si Monica Bellucci murmurait en italien à mon oreille. J’étais hypnotisée, m’engourdissais et fondais à la fois. Candy Sue m’avait troublée, et plus rien n’aurait désormais d’importance que les faveurs qu’elle pouvait m’accorder. Ravissante Turque de 20 ans, comme moi elle descendait seule dans les souterrains pour explorer à sa guise les plaisirs coupables de l’amour à plusieurs. Pas une fois elle ne m’a laissée ni goûter ni toucher la peau nue de son sexe. Même dans les lieux de débauche, Candy Sue gardait toujours son slip. Il était possible de la caresser, d’exciter ses seins, de la faire vibrer au travers de l’acrylique, mais il était plus rare de pouvoir la prendre.

Seule une fois, je l’ai surprise dans un recoin en train de se faire monter par un beau tigre blanc dont elle semblait tirer un plaisir si profond que j’en avais été saisie de jalousie.

Elle était fascinante. Peu importe le nombre de corps à qui elle s’était donnée, Candy Sue restait pure comme du miel et pouvait sembler vierge à quiconque la possédait, et surtout, surtout, le parfum de sa peau me rendait folle de désir.

J’adorais quand elle m’approchait ses cuisses pour que j’y fourre la tête, tandis que je me faisais maîtriser par un mât plus hardi que les autres. Alors je me délectais de son parfum de femelle, de sa chaleur sacrée, j’oubliais le mâle et sa vigoureuse besogne et soufflais des mots tendre à sa chatte, des mots rien que pour elle, qui la faisaient mouiller au travers du tissu.

De même me regardait-elle me faire prendre, gardant un œil sur moi pendant que je m’abandonnais à des mains anonymes, restant à portée au cas où je voudrais me reposer sur son sein délicieux pour me laver des hommes.

Depuis je la cherchais. Désespérément.

Mais peu importe le jour, l’heure, ou l’alignement des étoiles, ma belle féline aux yeux d’onyx m’échappait inexorablement.

« Elle était là hier, mais pas ce soir. Passée la semaine dernière. Pas vue ce soir. » Elle court, elle court, Candy Sue…

Je pouvais sentir sa trace encore chaude sur les sièges, le sillage musqué de ses fesses, je pouvais entendre le génie coquin de son rire narguer ma déception.

« Oh Candy Sue… je lèche une dernière fois sur mes lèvres le sucre de tes baisers, avant que tu ne t’évapores dans une fumée rose au parfum de barbe à papa. »

Ainsi, à chacune de mes descentes où je ne la trouvais plus, goûtais-je à d’autres femmes, à d’autres parfums, certes délicieux, mais qui jamais ne pourraient me ravir comme Candy Sue savait le faire.

J’avais toujours en tête le goût merveilleux de sa peau vanillée et les frissons que me procuraient ses petits seins jello-fizz.

M. à Élodie

The Eternal kiss

Je suis allongé sur le dos. Tu t’es empalée sur moi, me possèdes, tiens ma bite prisonnière de tes serres de velours, tandis que je la suce, me délecte de sa raie qui se balance d’avant en arrière sur ma bouche encline à honorer les caprices de son bassin en feu. Et pendant que je m’affaire à la lubrifier tout entière avec ma langue, à préparer avec soin son trou du cul, car j’ai très envie par la suite de pimenter notre affaire, toi tu ne cesses de l’embrasser, de boire à ses lèvres les gémissements que mon infatigable serpent buccal occasionne entre les lèvres de cette petite chienne, et ce baiser nous semble à tous les trois totalement éternel.

M. ne lâchait plus le morceau, m’envoyant par mail toutes les combinaisons possibles qu’inventait son esprit désormais obsédé par ce dédoublement d’orifices dont il s’imaginait pouvoir jouir.

Plus que jamais, sa lubie me relançait aux trousses de mon souvenir perdu.

Il n’y aurait qu’une tentative. Qu’un seul coup de dés. Si ce soir le hasard ne met pas Candy Sue sur son tabouret de bar, ce fantasme demeurera en l’état et le joli trio restera à tout jamais au pays des rêves.

Soir de retour. Tout me paraît différent. Accueillie par un autre tenancier, plus la même pute au bar, soirée masquée, vases de bonbons et de fraises Tagada sur les tables. Au bar, une équipe entière de rugbymen est en train de se chauffer à bloc pour l’union en réunion.

Mais elle est là, ma jolie poupée turque à la bouche de bébé suceur, comme toujours silencieuse, le cul sur son piédestal en train de mordiller sa paille. Sauf que ce soir, Sue est masquée et accompagnée. Malgré la déconvenue, elle me met déjà la fièvre. Sa voix qui me parvient me plonge déjà dans un état de régression avancée.

Arrivée devant mon joli papillon, j’enlève mon masque pour la saluer. Ravie de me trouver dans ce bordel, elle m’invite à m’asseoir et me présente à P., son nouveau compagnon à qui elle appartient désormais « corps et âme ». Quelle tristesse, mon bonbon s’est laissé prendre dans les filets d’une histoire d’O.

Néanmoins, j’attire très vite la sympathie de ce maître, pour qui ma présence représente une opportunité de jouir de sa délicieuse obligée.

« Enlève ton haut, on veut voir tes seins », ordonne-t-il afin de m’illustrer combien il la maîtrise.

Je suis consternée de la voir s’exécuter avec la réactivité d’un robot ménager. Maudite Histoire d’O, ce livre est comme le conte de Cendrillon, une sucrerie infâme pour l’âme d’une femme.

Mais derrière son masque, Candy Sue me fait déjà des yeux de lionne en chaleur, semblant miauler les caresses sans pareil que se font les filles entre elles et dont elle raffole. J’entends déjà les couinements que je vais pouvoir lui arracher avec mes doigts experts en petites chattes sensibles, sitôt que j’aurais réussi à ôter cet odieux slip noir qu’elle porte toujours comme un rempart.

On apporte un vase de mini-sucettes. Un truc pour déclencher du calembour en chaîne, et accélérer les envies de succion compulsives. Tentative navrante qui, néanmoins, fonctionne. Je veux passer cette boule sur ses seins, je veux lécher le sucre chauffé à même sa peau, la faire frissonner, sucer le bonbon, le lubrifier de ma salive, toute chaude pour elle, faire jouer la tête de la sucette sur ses petits boutons tout raides, lécher, recommencer ce jeu encore et encore, jusqu’à ce qu’elle m’écarte ses cuisses, et qu’enfin, elle se laisse faire par ma sucette ou que sais-je encore.

Mais la volupté et ses jérémiades nous rattrapent. Dans la pièce d’à côté, deux couples sont déjà passés aux choses sérieuses, et leurs ébats mettent le feu aux poudres. Une petite assemblée de voyeurs se presse autour du tableau vivant. L’une des joueuses du quatuor subit les assauts d’une pilonnade effrénée exécutée avec brio par un maestro de la levrette, tandis que l’autre se fait préparer par son partenaire à la chevauchée fantastique avec le joueur de dard, ondulant comme une diablesse sous les doigts entêtés qui baisent furieusement son petit trou avide de fortissimos. Et la salope de gémir tout son saoul sa petite chanson lubrique qui enivre la tête. Candy et moi, excitées comme deux gamines qui vont se brancher sur Canal + pour aller mater le porno en crypté, nous levons de table sans demander la permission à maître P. d’aller jouer les petites voyeuses. La vision, sous-titrée par les râles et les chants profonds du plaisir, est envoûtante. Je commence à me branler malgré moi, et bientôt, voici que je sens la petite main timide de ma brune qui cherche mon entrecuisse, quémande mon attention, comme un petit chat vient se pelotonner sur les genoux de sa maîtresse.

Mais il est encore trop tôt pour le rapprochement qu’elle désire. Je veux jouer avec ma Candy, la gagner tout doucement, honorer chaque centimètre de son corps sacré, la faire fondre lentement sur ma langue, mon petit dragibus.

Mais Sue ne l’entend pas ainsi. Bientôt, je l’entends murmurer à mon oreille : « Rien que toi et moi, ma magnifique. Entre filles. »

Que ma Bellucci vienne me confier cet étonnant souhait, et je ne peux m’empêcher de la chavirer sur le canapé.

« Non, garde le masque. » Je la dirige, deviens son maître à mon tour.

Je me fais l’effet d’un fou d’amour qui, se sentant accueilli par les bras de sa belle, redouble de vigueur afin de pouvoir l’honorer comme il se doit.

Je la bascule, et sans réfléchir, je vais à l’essentiel, la culotte. Écarte le slip, ne lui laisse pas le temps de penser, me saisis de ses lèvres, fais jouer la chair sur la pulpe de mes doigts, la force à s’entrouvrir. La bande-son en arrière-fond du porno d’à côté facilite grandement ma tâche. Elle s’ouvre comme une praire. Et comme, à présent, je la possède, je viens mordiller le lobe de son oreille et y murmurer mes perfides intentions :

« Oh Sue, si tu savais. J’ai rêvé de ce moment, tu es si belle, tu sens si bon. Rien que toi et moi. Oublions P., il n’existe plus, nous nous aimons à présent et je vais te faire jouir comme jamais tu n’as joui dans ses bras, ma bella donna. »

Je l’entends rire sous son masque, ne sais si elle se moque ou si elle est émue.

P. nous observe, se régale de notre étreinte, éconduit les satyres qui tentent de se joindre à notre duo.

Moi, je ne veux plus lâcher le sexe de ma protégée, garde précieusement sa chaleur dans ma paume. J’ai peur qu’elle se referme. Qu’il faille tout recommencer. Et j’ai trop envie d’elle pour jouer de patience. Mes mains ont la fougue d’un jeune chiot impatient, elles se perdent sur son corps de velours, veulent tout en même temps. Il faut que je me maîtrise. Rester aussi douce que le vent, honorer sa promesse. La faire jouir. Si je l’effraie, mon petit chat s’en va.

Je reviens vers ses seins, les prends dans ma bouche, tète, mâchonne les berlingots sucrés de ma petite maman, taquine les pointes, en fais le tour. Ma langue intrépide se perd de l’un à l’autre, de haut en bas, de bas en haut, je ne veux pas lâcher mon sucre d’orge. Il faut que Sue reste humide. Elle est tellement délicieuse que je pourrais en pleurer de bonheur sur son épaule. Garder la tête froide.

Je caresse son petit chat, l’apprivoise, gratouille sa jolie tête, vais découvrir la rose en dessous qui s’épanouit pour m’accueillir. Du bout du doigt seulement, je lui octroie ma stimulation, douce, patiente, déterminée.

Puis enfin, je m’enfonce, sens ses parois se serrer, puis palpiter autour de mes deux, puis trois doigts. Avec mon pouce, patiemment, j’allume son bouton, le fais durcir, enfler son désir, lentement, sûrement. Il est comme une vague, comme une houle insensée que j’appelle à moi. Je veux qu’elle s’échoue, qu’elle se répande.

Ses gémissements me font mouiller, m’échauffent, embrument mon esprit. J’ai soif de sa fente, je veux l’ouvrir en deux, boire son lait de coco. Je lui dis : « Tu as le même goût que moi. » Elle me presse encore plus près, me veut à l’intérieur.

P. ne cesse de regarder, il ne se branle même pas, la vue seule semble le délecter. Alors, la nature de leurs liens à tous les deux me devient claire. P. est au théâtre, et bientôt j’oublierais jusqu’à l’existence même du voyeur.

Car je vais et je viens, je vais et je viens en elle, pour elle et à cause d’elle, fais vibrer son point de non-retour bien caché à l’arrière de sa grotte. À présent, je la tiens. Je suis son capitaine. Sue chavire quand Candy voudrait bien que je l’ouvre un peu plus. Je m’exécute, tourne en elle violemment maintenant pour qu’elle ne puisse plus se refermer, la baise avec mes doigts, lui refais la scène 1 du porno qui continue de jouer à côté.

« Maintenant enlève-le, je veux te regarder jouir. »

Démasquée, observée, toute rose de plaisir, Sue lâche prise, son love boat est ivre. Les cris de ma belle chatte redoublent, donnant la réplique aux deux chiennes d’à côté. Ça fuse, ça s’amalgame, je me crois dans Love on the beat. Moi aussi, je commence à perdre le contrôle.

J’ai envie de l’élargir, encore, de m’introduire complètement dans sa matrice, de plonger, d’habiter ses parois.

Mes fulgurants assauts envoient la sirène au-delà de l’arc-en-ciel. Ses reins secouent furieusement, s’enfilent sur mon piston infernal, Sue est en train de se faire venir lamentablement, de se ravager la rose sur mon membre à 4 doigts. Je vais et je viens, je vais et je viens sans plus aucune douceur à présent. Elle aime ça. Sa chatte béante en redemande, pourrait avaler mon poing si je le lui faisais prendre.

Aux abois, Sue geint comme la plus basse des salopes : « Hummm tes doigts, c’est meilleur qu’une bite. »

Elle s’agite encore, mouille, et c’est insensé comment elle mouille, me coule littéralement dessus.

Alors, je la prends à pleine bouche, la déclenche avec la pointe de ma langue, bientôt je la sens qui fait tilt, qui s’électrise. Dans un spasme, ses hanches se soulèvent, j’accueille son plaisir, il jaillit dans ma bouche, je reçois sur mes lèvres le nectar de sa jouissance, le vin de jade d’un baiser éternel. J’aime Candy Sue. Je la garde.

Tant pis pour M.

À TÂTONS

Madame Yaz

Chose,

Munis-toi pour demain soir d’une tenue noire, qui fonctionne à la fois pour une soumise et pour une domina, de bottes type cuissardes en vinyle noir, ainsi que d’objets que tu pourrais utiliser sur une soumise.

Bonne chasse,

J’espère pouvoir être fier de toi.

Maître V.

Dans ma tête divers scénarios défilent. Il s’agira de m’emmener dans un lieu inconnu, où nous serons tous les deux, avec une femme, ou peut-être un trans, opéré ou non. Ou alors, il me laissera seule avec elle. Peut-être qu’il y aura une caméra. Ou peut-être qu’il m’emmène chez Capucine, masseuse tantra, à qui il aura demandé de jouer un rôle. Je serai esclave mais je devrai dominer une soumise. Jusqu’où ?

Mon esprit est un champ de bataille stratégique pendant que je cherche les bottes, que je trouve finalement dans une solderie tenue par une Asiatique, que je prends plaisir à asticoter. « Non, talons trop bas. Non, pas la bonne couleur. Non, trop pointues. Non, pas assez sexy. »

Ensuite, les objets de plaisir. Entre une jeune fille qui cherche un accessoire qui pourrait émoustiller son fiancé et une bande de lycéennes qui souhaitent trouver un cadeau original pour les dix-huit ans de leur copine, je contraste. Je sais ce que je veux. Et je l’emporte. Des poignets en cuir, un gode-ceinture, et cet énorme pénis rose en latex moulant, étonnant, parfait.

Je suis dans la voiture, menottée, cagoulée. J’essaie de deviner dans quelle direction le chauffeur m’emmène, mais après quelques tournants, quelques arrêts, quelques ronds-points, il m’est difficile d’arriver à mes fins. À chaque feu rouge, j’imagine la tête des occupants des voitures voisines. Étrange équipage que le nôtre. Sous la laine bouillie de mon manteau, mes seins nus, dont les tétons durcissent à chaque frottement du tissu rugueux. La chaîne de la laisse se promène entre les jumeaux. Le vernis des cuissardes crisse quand je décroise et recroise les jambes. Ma combinaison en vinyle de Catwoman laisse un accès libre à mon entrejambe. Ce soir, je suis une esclave en mission spéciale.

La voiture ralentit, tourne, les roues s’engagent dans une allée en gravier. Je me dis que si l’on tourne ensuite à droite, ça pourrait me rappeler l’entrepôt d’un ami de mon homme. Direction à droite toute, puis le chauffeur descend, ma portière s’ouvre, et on m’invite à sortir à mon tour. Quelques pas, mes mains tendues vers l’avant et les côtés, ce serait dommage que je m’étale avant la vente. Je me sens tranquille, en de bonnes mains, et très curieuse de la suite.

Le chauffeur me laisse sur le pas de la porte, après m’avoir débarrassée de mon manteau, il repart garer la voiture. Je sens un souffle, une présence étrangère. Une femme ? Un homme ? Je bombe le torse, je cambre les reins. Tant qu’à être observée, autant faire plaisir. Le chauffeur, mon maître, revient, et les deux personnes me tirent laisse la première vers une petite pièce à l’écart, que j’estime être une sorte de réduit, de débarras. On me fait asseoir, Maître V m’offre du champagne, que je reconnais à l’odeur, et remonte la cagoule pour que je puisse approcher mes lèvres du verre. Puis, il m’annonce qu’il va s’absenter quelques minutes pour assister au début de la cérémonie, et que je dois l’attendre là sagement.

J’entends des bribes de voix, mon excitation monte, la cyprine commence à couler doucement entre mes lèvres. Je dois donc maintenant mériter d’être l’esclave élue qui permettra à la soumise du jour de goûter à la peau d’une femme. C’est tout ce que je sais du scénario, mais le challenge est alléchant. J’ai donc dit oui avec enthousiasme et empressement.

La voix d’un homme annonce que voici le début officiel de la cérémonie de cette loge, qu’il s’agit justement d’un soir de pleine lune et qu’il espère que chacun des membres sera digne de la confiance et du privilège qui lui sont accordés ce soir. Réponse : « Oui, Grand Maître. » Ce dernier poursuit en annonçant la participation des trois autres maîtres, Maître B, Maître X et Maître V, mon maître, ainsi que de leurs esclaves. Ces dernières vont venir se soumettre à l’appréciation de l’assemblée, qui décidera laquelle aura l’honneur de faire goûter la soumise, dont c’est aujourd’hui l’intronisation aux joies saphiques.

Mon maître revient et commence à m’agacer du bout des doigts, ma chatte répond instantanément par une coulée de cyprine, il s’en réjouit et me félicite. Il caresse ma poitrine nue, ronde et ferme, il tire sur les tétons, les maltraite… Je gémis, et il me fait remarquer que j’ai intérêt à en supporter davantage pour qu’il soit fier de moi lors de la cérémonie. Je ne sais toujours pas ce qui m’attend, n’étant pas vraiment soumise à la base, mais je pense à des pinces à seins et mon cœur se met à battre plus fort, à la pensée de la douleur qui irradie quand on les retire, dit-on.

Il repart, me laisse seule. Mon esprit vagabonde. À quoi ressemble-t-elle donc, cette soumise ? Va-t-elle m’inspirer ? Quelles sont les limites à ne pas dépasser dans notre couple ? Il n’a pas été très clair à ce sujet, et soudain, je me demande si je peux embrasser à pleine bouche cette femme, à quel point je peux demander aux autres participants de l’aide, quelle latitude sera la mienne, si je suis l’élue.

J’entends des applaudissements à deux reprises, de même calibre. Manifestement, je suis la troisième et dernière esclave à être présentée devant l’assemblée. Maître V vient me chercher, quelques pas, une marche, quelques pas, et je sens la caresse de la lumière sur ma peau, un changement d’odeur, comme l’odeur des coulisses d’un théâtre ou un studio. J’entends aussi des bruits de flash. Et je profite au maximum de l’instant. Regardez-moi, messieurs et mesdames, régalez-vous, griffez-moi du regard, lèchez-moi de la vue, je vous convie à mon festin.

Le Grand Maître lâche un compliment à l’attention de mon maître : « Vous avez là une bien belle esclave ! », qui répond : « J’en suis assez satisfait. » On me promène, je sens des mains qui s’attardent sur mes fesses, un doigt baladeur sur le ticket de métro, on m’écarte les jambes, on me fouille. Un des membres ajoute : « Pas de doute, une vraie petite chienne en chaleur. »

Retour au réduit. Attente. Les bruits de voix lors du vote, à côté, quelques messes basses, et finalement le Grand Maître qui demande si tous sont bien d’accord. Décision prise. Mon cœur explose sous mon sein. On vient me chercher. C’est à moi qu’ils confient la mission délicieuse d’initier leur soumise.

Retour dans la lumière, mon maître sort des ciseaux pour découvrir mon nez et ma bouche, « L’odorat et le goût sont capitaux dans cette aventure, n’est-ce pas, messieurs ? » ajoute-t-il. Il prend ma main, et il la dépose sur la peau de la soumise. Peau laiteuse, fine, près du nombril, je descends, je monte, j’explore, je pince un mamelon, je m’incurve dans le nombril, j’éprouve le rasage de sa fente, un autre ticket de métro, mais rasé plutôt qu’épilé, celui-là. Et enfin, la découverte du plug anal, qui signifie sa condition du jour. Elle soupire sous mes doigts, je sens les muscles de son ventre se contracter et se détendre. Elle est émue.

Le Grand Maître annonce les règles du challenge : « Esclave, faites-la jouir, jouissez vous-même, et nous jugerons. » Me voilà désarçonnée. En me basant sur les quelques éléments scénariques reçus avant ce soir, je voyais ça plus comme une séance de soumission lesbienne qui finirait par son plaisir. Et puis soudain, j’entrevois l’idée qu’il serait amusant de commencer par là, pour que la détente qui suit rende la suite plus ardue pour elle, l’excitation retombant avec l’orgasme.

Sensation d’être une meneuse de revue particulière, sensation des regards sur nous, assemblée masculine masquée de noir, soumise aux yeux bandés, bijoux baroques, Dim-Up sexy, chaussures à bride, et lingerie manifestement découpée aux ciseaux reposant de part et d’autre de son corps. J’agace son clitoris et les lèvres de la main gauche, ses seins de la main droite, j’entraperçois le tout par le trou de ma cagoule pour le nez et la bouche, et soudain, lumière, le Grand Maître a décidé qu’il voulait voir mon visage, mes réactions, qu’il voulait que je LA voie, elle. Je la doigte, je recueille sa mouille et je la lui fais goûter, elle se tortille de plaisir, je remonte et je dépose mon sein dans sa main, elle le palpe, le caresse, en pince le bout avec délectation, et murmure : « Mmmh, que c’est doux une femme, quelle belle poitrine vous avez. » Je sors mon dildo magique, vibrant, tout fin et fait pour aller titiller le point G, je le positionne et le ramène vers la sortie de quelques centimètres, juste pour augmenter la pression à cet endroit, elle dégouline, et son clitoris concurrence mon pouce en oscillant. Elle se frotte comme une vilaine fille impudique.

J’avance la bouche vers ses lèvres intimes trempées, et ma langue se met en route sinueuse sur son clitoris, qui gonfle, gonfle, gonfle, tandis que je la pénètre à deux doigts. Son souffle augmente, bouche ouverte, elle se tortille de plus belle. J’ai l’intuition qu’il lui faut quelque chose de plus fort, qu’elle veut être baisée comme une chienne. Je sors mon gode rose de taille plus qu’imposante, comme une bite de Black, je l’enduis de lubrifiant et je l’enfile. Une fois qu’elle l’a bien au fond, je commence des allers-retours puissants, brutaux, de plus en plus forts, allant dans le sens de ses soupirs, puis de ses cris.

Son maître lui retire le plug anal, que je remplace par mes doigts, tout entière concentrée sur son plaisir. Plus que son plaisir, en fait. Sur l’expérience complète qu’elle a imaginée maintes fois, mais qu’elle n’a jamais pu réaliser. Je regrette que mon gode-ceinture ne soit pas de la bonne dimension, elle n’aura pas droit à mes coups de hanche. Elle demande qu’on lui laisse écarter les jambes, un assistant vient lui délier les pieds, et quelques secondes après, mes mains sont noires de la peinture des dessins sur son corps et mouillées par son excitation. Et elle crie, longtemps, son orgasme. Je la taquine encore, sur le clitoris devenu extra-sensible, elle me retient de la main, « Non, restez encore s’il vous plaît, ne partez pas. » Je la laisse profiter de la détente et je réfléchis à la suite. Son maître me souffle : « Vous avez réussi votre premier challenge manifestement. Bravo. »

Je hausse la voix : « Assistant, un coup de main, je vous prie ! » Nous lui détachons les mains, la faisons mettre à quatre pattes, et je lui applique des pinces à sein, les moins fines, je suis clémente pour ma nouvelle amie. Nouvelle amie, mais néanmoins chose à genoux devant moi. Elle ne me voit pas, mais elle essaie de me caresser les jambes et de remonter vers mon pubis. « Je voudrais vous toucher, vous rendre la pareille. » Mon excitation est cérébrale, je ne suis pas sûre d’avoir envie qu’elle me lèche ou qu’elle me caresse. Je réponds en tirant sur la chaîne des pinces à sein, je me penche derrière elle, et je lui donne quelques claques sur les fesses, qui commencent à rougir. « Ah, voilà une chose qui est une belle petite chienne qui veut se faire baiser ! »

Je sors ma cravache, et je lui applique quelques coups supplémentaires sur les cuisses et les fesses, quelques-uns moins forts sur son sexe. Et puis je lui redresse la tête, je lui mets ma chatte à hauteur de la bouche et du nez, pour qu’elle puisse me respirer, sentir mon excitation, et puis j’annonce qu’il est temps pour elle de remercier ses hôtes, tous ses hôtes. Je m’avance vers les plus excités, qui l’attachent par les mains, les bras levés, lui tâtent les fesses, les caressent, les frappent à tour de rôle. Elle crie et ils répondent que les coups qu’elle ne compte pas à voix haute ne sont pas pris en considération. Elle se met à compter, de un à cinq.

Puis le Grand Maître s’approche, il sort son membre, et le lui fait sucer, et se retourne vers moi. « Par ici, l’esclave, votre challenge c’est votre plaisir à présent, venez là. » La bouche de la soumise passe donc finalement de la bite du Grand Maître à ma chatte dégoulinante. Elle m’aspire, je soupire, elle me fouille, je me frotte, impudique, offerte aux regards, debout, jambes bien écartées. Le Grand Maître et son assistant m’attachent les bras et m’ouvrent encore les cuisses. Mon corps n’est plus que plaisir, mon sexe est une fontaine de jouvence à laquelle elle s’abreuve. Mon clitoris enfle encore plus dedans que dehors. Mon maître dirait que je bande. Et puis je crie, et c’est comme si perdais connaissance.

Le Grand Maître demande l’avis de mon maître et des autres membres, qui sont tous d’accord sur le fait que je les ai déçus, contrairement à elle, que le spectacle était somme toute très attendu, que j’aurais pu faire preuve de plus de créativité, et qu’une punition s’impose. Cela sent la punition prétexte, mais l’idée d’être fessée m’excite encore.

Me voici revenue sous les lumières du devant de la scène. La soumise est oubliée pour quelques instants, on m’attache par les mains, au-dessus de la tête, et je sens les lanières d’un fouet claquer sur mes fesses, dix coups de cravache, dix coups de fouet, et trois hommes qui me claquent les fesses, dont le dernier très proche, et très excité, qui vient vérifier que je n’ai pas simulé plus tôt.

Mon maître me ramène à la maison, sans cagoule. Quelle soirée ! Son portable vibre, le Grand Maître qui lui demande où trouver le même gode rose pour la soumise, parce qu’elle l’a particulièrement apprécié, de même que mon savoir-faire.

Je suis ravie.

Lui est fier de moi.

LE SOURIRE DE SARAH

David Anderton

Quand elle est entrée dans mon bureau, j’ai su tout de suite qu’elle ne ferait pas l’affaire.

La photo d’identité sur son CV m’avait pourtant fait une bonne impression : des yeux rieurs, un sourire engageant. Et puis ce nom que l’on avait envie de répéter à haute voix : « Sarah Maroni ». On imaginait une mère juive, un grand-père italien… Mais il y a dix ans que je fais passer des entretiens pour une banque, et en dix ans, mon instinct s’est rarement trompé. Premiers regards, premiers mots, premiers gestes : quelques secondes après la poignée de main, je sais déjà si c’est oui ou si c’est non. Pour Sarah, c’était non.

Comment résumer ce qui n’allait pas chez elle ? Elle était mignonne, elle avait l’air sympathique, elle s’exprimait bien ; on avait envie de la connaître et de bavarder avec elle. Mais pour devenir chargé d’affaires professionnelles, il faut un physique lisse, un sourire sobre, un regard neutre. C’est ainsi que vous aiment les clients : souriants, charmeurs, souples, bavards, insignifiants. Vous entrez, vous sortez, ils vous oublient aussitôt. Sarah, elle, n’était pas de ces êtres que l’on oublie facilement. Un mot pour la résumer ? Arrogante. Elle avait beau sourire de toutes ses dents, on aurait dit qu’elle vous mettait au défi. Tout en elle était original, grave, pétillant, décalé. Les cheveux courts, les yeux noirs, le teint très pâle, il émanait d’elle un charme inquiet qui retenait l’attention.

J’ai deviné dans les premières minutes qu’elle était lesbienne, mais à bien y réfléchir, j’ignore ce qui m’a mise sur la voie. Son attitude, peut-être. Sa gestuelle effrontée. La désinvolture sexy qui enrobait son être.

L’entretien a commencé. Comme d’habitude, j’étais sur pilote automatique. Je connaissais les questions par cœur, je savais comment m’adapter, taquiner, lâcher du lest. Sarah me donnait des réponses plutôt intelligentes et construites. Elle était loin d’être bête. Mais à un moment donné, elle a compris qu’elle n’était pas faite pour le poste. Curieusement, cette vérité nouvelle lui a donné confiance. Elle s’est enfoncée sur sa chaise et m’a regardée avec un air de défi. J’aurais dû mettre un terme à notre échange, mais je n’étais pas pressée. J’ai essayé de faire dévier l’entretien vers une discussion plus personnelle, mais Sarah n’était pas dupe. Elle me renvoyait mes interrogations à la figure en répondant par des monosyllabes. Son regard était effronté, son sourire difficile à interpréter. Il était évident que nous n’allions nulle part. Une vraie professionnelle aurait congédié Sarah depuis longtemps.

Pourquoi n’en étais-je pas capable ?

Sans doute parce que mes motivations n’avaient plus rien de professionnel, justement. La jeune femme le sentait bien. Elle ne disait rien, mais c’était elle qui menait la danse. Dès que je posais une question bête, elle marquait un point. Plus je m’enfonçais, plus elle semblait s’amuser. Quand elle en a eu assez, elle s’est levée, m’a lancé ce bref discours définitif :

— Mieux vaut en rester là, je pense. Je ne fais pas l’affaire, vous le savez très bien. Laissons tomber aussi les questions personnelles, ça ne vous intéresse pas vraiment et je n’ai aucune envie de vous raconter ma vie. Mais j’aimerais bien vous revoir. Vous avez du charme. Vous seriez splendide si vous étiez moins sérieuse. Vous avez mon numéro, je vous laisse réfléchir…

Elle est partie sans un regard. Elle était sûre de l’efficacité de son petit laïus. Moi, j’avais besoin d’une pause. Je suis allée voir le candidat suivant et je lui ai demandé de patienter vingt minutes de plus. De retour dans mon bureau, je me suis servi un grand verre d’eau et j’ai contemplé le parc par la fenêtre. Pour la première fois de ma vie, je me faisais draguer par une femme. La chose ne me laissait pas indifférente. Je n’étais pas physiquement excitée, pourtant. Disons que j’étais intriguée.

Une jolie femme désirait coucher avec moi, son numéro était posé sur mon bureau. Je trouvais la situation intéressante. Si j’avais envie d’elle, il me suffisait de lui téléphoner. Mais avais-je envie d’elle ? Je n’en savais rien. Cette indécision m’inquiétait et m’exaltait en même temps. Songeuse, j’ai terminé mon verre d’eau avant de me remettre au travail.

Une semaine après notre première rencontre, j’ai téléphoné à Sarah. Je lui ai donné rendez-vous au rez-de-chaussée d’un grand hôtel. Nous avons bu un verre au bar, nous avons bavardé, puis nous avons pris une chambre et nous avons fait l’amour. Cela s’est reproduit quatre ou cinq fois pendant l’été. Je ne garde pas un grand souvenir de ces quelques rendez-vous secrets.

Le scénario était toujours le même.

Dans la chambre, je commençais par ôter mon chemisier et ma jupe. Sarah me regardait. Nous ne parlions pas. Une fois nue, je m’allongeais sur le lit. Alors, elle me grimpait dessus, me mordillait les tétons, embrassait mon ventre, mes cuisses, et finissait par me lécher le sexe. Tout cela n’était pas désagréable. Pourtant, je ne jouissais pas vraiment. Je frissonnais, je mouillais à peine… En fait, quand Sarah me léchait le minou, je me demandais ce que je fichais là.

Au début, j’ai pensé que Sarah était fautive. C’était elle l’experte, après tout. Elle n’avait pas su s’y prendre avec moi, elle n’avait pas su m’exciter… Foutaises. J’ai bientôt compris que je ne m’étais pas assez impliquée dans nos étreintes. Je m’étais contentée de réserver des chambres d’hôtel hors de prix, persuadée que le décor de luxe décuplerait mon plaisir. J’étais flattée d’être convoitée par une femme, je lui donnais mon corps avec indifférence, comme je l’aurais donné à un homme pour qu’il se soulage avec. Je n’avais fait preuve d’aucune curiosité à l’égard de son corps. Je n’avais pas cherché à le déshabiller, à l’embrasser ou à le caresser. Je m’étais contentée d’écarter les jambes et d’attendre le plaisir.

Alors, nous avons laissé tomber. J’ai cessé d’appeler Sarah, elle n’a pas cherché à me recontacter non plus. Sexuellement, le malentendu était total entre nous. J’ai repris mon existence d’épouse modèle et j’ai oublié cette histoire.

Et puis un soir d’hiver, j’ai rencontré Sarah par hasard dans une épicerie. Il était près de 20 heures, je venais de sortir du bureau. Il faisait nuit. J’attendais de passer à la caisse pour payer mes articles quand elle m’a abordée. Je ne l’ai pas reconnue tout de suite. Six mois avaient passé depuis notre dernière rencontre. Elle m’a embrassée et m’a demandé comment j’allais. Elle portait un chemisier blanc moulant, une veste de cuir, un jean noir serré et des baskets usées. Elle tenait dans ses bras un gros pack de bières. Elle souriait. Elle était radieuse. J’étais contente de la voir, mais je ne savais pas trop quoi lui dire. Elle n’était pas seule, d’ailleurs : trois ou quatre amis l’accompagnaient. Le plus naturellement du monde, ils m’ont proposé de monter boire une bière avec eux. Ils faisaient une fête chez une certaine Marina, à deux pas. Pour tout dire, je me sentais ridicule avec mon tailleur strict et mes plats surgelés. La parfaite bourgeoise de quarante ans qui sort du travail et se prépare une soirée pépère à la maison… Je n’avais pas ma place dans le groupe de jeunes gens. Que répondre à cette invitation ? Sarah me souriait. Allez savoir pourquoi, j’ai accepté.

Près de vingt personnes s’étaient entassées dans l’appartement de Marina. L’ambiance était jeune, bruyante, alcoolisée. Je me sentais mal à l’aise parmi ces étudiants excités. Mais comme je tiens bien l’alcool et que j’ai de l’humour, j’ai fini par me faire des copains. Ils voulaient tous savoir ce que c’était de travailler dans une banque. J’adore mon métier, mais je n’ai pas voulu les effrayer. Je leur ai donc chanté le refrain qu’ils voulaient entendre : oubliez la banque, faites autre chose, trouvez-vous un métier qui vous plaise vraiment, moi-même si j’étais plus jeune… Le temps passait et je me sentais de mieux en mieux. Enfoncée dans le canapé, une bière à la main, je m’amusais. Je sentais bien que mon décolleté ne laissait pas indifférents les quelques types qui se trouvaient là, mais je n’étais pas venue pour un homme.

J’étais venue pour Sarah. Et je n’avais d’yeux que pour elle. Maintenant que je la voyais avec ses amis, je comprenais ce qui m’avait tant plu la première fois. Sarah se levait, s’agitait, allait chercher à boire, s’asseyait par terre, s’éloignait à nouveau, revenait… Son corps était vivant, insaisissable ; elle ne tenait pas en place et semblait possédée par une envie de vivre hors du commun. Son charme sautait aux yeux. Elle avait un côté garçon manqué, certes, et en même temps, je la trouvais superbement féminine. Elle avait une façon de s’oublier qui la rendait irrésistible…

J’ai remarqué qu’elle ne portait pas de soutien-gorge. Elle avait de petits seins, les tétons pointaient sous l’étoffe. Ce détail m’a excitée. Je buvais ma bière en continuant à discuter, mais en réalité, j’étais ailleurs. Je mouillais. J’avais envie de Sarah. Pourquoi ne me parlait-elle pas ? Elle m’avait invitée chaleureusement à boire un verre, et maintenant, elle me snobait…

Elle espérait sans doute que je prendrais l’initiative. Mais comment faire ? Je n’avais jamais dragué personne de ma vie, je ne savais comment m’y prendre. J’ai opté pour un rapprochement plutôt maladroit. Sarah était assise par terre, je me suis agenouillée près d’elle. Elle a paru surprise. J’ai essayé de me comporter avec naturel, j’ai continué à boire ma bière et j’ai essayé de participer à la conversation. Mais il se trouve que Sarah parlait alors avec deux amies qui étaient lesbiennes elles aussi, et que la conversation roulait sur le sexe. Ma présence arrivait comme un cheveu sur la soupe. Je souriais, je tâchais de faire bonne figure, mais il était évident que je n’avais pas ma place dans le cercle restreint qui s’était formé autour de Sarah.

La chance s’est présentée une dizaine de minutes plus tard. Appelée de la cuisine par un des invités, Sarah s’est levée et s’est éloignée. J’ai sauté sur l’occasion. Je me suis levée à mon tour et juste avant qu’elle n’entre dans la cuisine, je l’ai prise par la main et je l’ai guidée dans le couloir. Elle avait un sourire amusé, ironique, patient. J’ai déniché une chambre vide à côté de la salle de bains. J’ai presque jeté Sarah sur un lit couvert de manteaux. Bon, et maintenant ? Elle souriait toujours. Je ne savais pas trop comment m’y prendre. J’avais besoin d’aide. Dès que je me suis mise à dévorer son cou, Sarah a eu la gentillesse de voler à mon secours. Elle aussi avait envie de moi. Elle a défait les boutons de mon chemisier avec rage avant de dégrafer mon soutien-gorge.

À cheval sur son corps, je lui ai offert mes seins. Puis je l’ai déshabillée à toute vitesse. Sarah était ravie, c’était la première fois que je prenais des initiatives. Lentement, longuement, j’ai mordillé ses seins de petite fille. Sarah ne portait plus qu’une petite culotte blanche. Je la chevauchais, je la regardais. Elle avait vraiment un corps de fillette : des bras fins, une taille étroite, des petits seins. Pourtant, c’était une femme et j’avais envie d’elle. Plus je regardais son visage, plus j’avais envie de lui lécher la moule. J’ai fait glisser la culotte le long de ses jambes, et tout entre nous est devenu tendre et lent. Sarah s’est laissé faire, elle me souriait, je lui souriais aussi. Nous ne parlions pas. Les bruits de la fête étaient loin. Deux minutes plus tôt, j’avais eu envie de la baiser sauvagement, maintenant je m’apprêtais à lui faire l’amour.

Je n’ai pas pensé une seconde que j’étais en train de tromper mon mari. La porte de la chambre n’était pas fermée à clé : seule la menace d’une intrusion rendait la situation sulfureuse. Sinon j’étais tranquille. Les effets de l’alcool dans mon corps se dissipaient. Je savais ce que je voulais. Sarah a écarté les jambes et nous avons commencé.

J’ai d’abord embrassé les poils de sa chatte. Longtemps. C’était nouveau, c’était doux. J’avais chaud. J’ai enlevé mon chemisier et j’ai posé ma langue sur son sexe. Pendant cinq minutes, dix minutes, j’ai léché ses lèvres humides. Sarah serrait ma tête entre ses cuisses, je crois qu’elle gémissait, mais je ne pouvais pas l’entendre. Elle me caressait les cheveux avec une douceur inattendue. Ses caresses me donnaient le tempo. Il aurait peut-être fallu qu’on change de position, j’avais peur que Sarah ne se lasse, mais c’était impossible : le goût de sa chatte me rendait folle. Je léchais, je léchais, je n’avais jamais connu ça et je ne pouvais plus m’arrêter. Après cela, contre toute attente, nous nous sommes endormies. J’avais un goût de mouille sur la bouche, j’étais recroquevillée sur moi-même, Sarah était derrière moi, elle m’entourait de ses bras, elle me parlait. Je ne sais plus très bien ce qu’elle me disait.

À mon avis, c’étaient des paroles simples, légères, tendres et insouciantes. À son image. Exactement ce que j’avais envie d’entendre.

Quand nous nous sommes réveillées, il faisait terriblement chaud dans la chambre. Les bruits de la fête avaient disparu, nous devions être au milieu de la nuit. J’étais en sueur. Sarah s’est mise à bouger derrière moi. J’étais en culotte, je sentais son corps nu contre mon corps. Puis j’ai senti sa main entre mes cuisses, ses doigts dans ma culotte. Je me suis allongée sur le dos, j’ai enlevé ma culotte et j’ai écarté les jambes.

Doucement, Sarah est venue s’allonger sur moi. Nous nous sommes embrassées, son corps était chaud, tout était doux. Combien de doigts avait-elle glissés dans ma chatte ? Elle me pénétrait avec force, elle me mordait le cou. Moi, je commençais à jouir, j’écartais les jambes à fond et je me laissais faire. C’était bon de se laisser baiser ainsi…

Ensuite, Sarah a retiré ses doigts de mon sexe et elle est venue chatouiller mon clitoris avec sa langue. Elle me l’avait déjà fait plusieurs fois par le passé, mais là, ça n’avait rien à voir. J’étais folle de désir, folle d’impatience. Je ne sais pas comment elle a réussi à me faire autant de bien. Elle me donnait des petits coups de langue rapides et précis, tout en gémissant. C’était ça qui m’excitait le plus, je crois : l’entendre gémir comme si le goût de mon sexe la rendait dingue. Puis elle s’est éloignée, elle m’a offert un peu de répit. Elle est allée ouvrir la fenêtre pour qu’on ait de l’air.

Son corps me manquait déjà. Quand elle s’est agenouillée sur le lit, en face de moi, j’ai compris ce qu’elle voulait. Elle a réuni trois de ses doigts – le pouce, le majeur et l’index –, elle les a tendus fermement à la verticale et je suis venue m’empaler dessus. Ce n’était plus une simple caresse, mais une vraie pénétration. Sarah me baisait avec ses doigts, elle allait tout au fond de ma chatte, et moi, je m’agitais, je remuais, je m’accrochais à son cou et je faisais des va-et-vient enragés. Le mouvement de nos corps faisait danser mes gros seins. Sarah tendait la bouche pour les embrasser, les mordiller, les lécher de sa langue pleine de mouille.

Vaincue par une ultime vague de désir, je me suis immobilisée, les doigts de Sarah tout au fond de moi, et je me suis laissé submerger par la jouissance. Je ne me souviens pas avoir crié. Il y a eu un instant bref, pur, intense, un instant de vide magnifique pendant lequel j’ai cru disparaître dans le plaisir – puis je suis retombée dans un creux de douceur.

Sarah s’est allongée, elle m’a tourné le dos. Elle n’avait plus envie de parler. Nous avions joui toutes les deux, il n’y avait plus rien à ajouter. Je me suis rhabillée en silence. J’ai posé une main tendre sur son ventre, puis je suis sortie dans la nuit.

Il faisait froid. Mon mari devait s’inquiéter. J’étais triste, car je savais que je n’allais plus revoir Sarah. Il valait mieux en rester là. Les rendez-vous dans les chambres d’hôtel nous avaient laissé des souvenirs vulgaires, inachevés. Cette nuit-là, j’emportais avec moi le souvenir parfait d’une nuit magique et inattendue.

Rien ne vaut le silence qui suit le plaisir.

LA PETITE BOUTIQUE DES DÉLICES

Louise Jurga

Livia allait bientôt passer le cap de la trentaine. Le bilan qu’elle tirait de ses années de jeune fille, puis de jeune femme, la laissait amère. Élève brillante au lycée, étudiante appliquée à l’université, elle avait consacré tout son temps à ses chères études, ce qui lui avait permis d’accéder, dès l’âge de vingt-cinq ans, à un poste à responsabilités au ministère de l’Agriculture.

Son attitude austère, ses refus polis de toute invitation aux fêtes organisées par ses condisciples avaient découragé ses camarades, et bientôt, plus aucune avance n’était venue troubler la monotonie de sa vie. Les garçons, puis les jeunes hommes, qui avaient sollicité sa compagnie s’étaient lassés eux aussi de son évidente incompréhension de ce qu’ils recherchaient auprès d’elle.

Elle avait, à une seule occasion, connu un jeune homme, aussi austère qu’elle-même, mais leur histoire s’était révélée décevante, aussi bien dans le quotidien qu’au lit, le jeune homme en question concluant l’affaire en une dizaine de minutes, sans romantisme et sans le moindre préliminaire. Leur séparation s’était faite naturellement, sans heurt ni chagrin, et elle avait été satisfaite de retrouver sa solitude.

Les années avaient passé…

Le travail, l’achat d’un appartement, les repas dominicaux chez ses parents avaient occupé tout l’espace sans lui causer la moindre sensation de vide ou d’absence.

Elle n’était pas très coquette, portant toujours un jean ou une jupe au genou, avec un pull ou un chemisier boutonné, selon la saison, ses longs cheveux bruns bien tirés et toujours nattés en une tresse unique dans le dos. À quelques occasions, le sentiment que sa vie n’était pas tout à fait comme elle aurait dû être l’effleurait, mais elle balayait cette sensation en pensant à sa carrière et aux projets qu’elle allait mener à bien.

Pourtant, cette année, la mécanique bien huilée ne fonctionnait plus comme avant. L’approche de ses trente ans, l’hiver qui n’en finissait plus, peut-être cela suffisait-il à installer cette sensation d’amertume et d’insatisfaction.

Aux premiers jours de février, les magazines, les radios, les devantures de boutiques commencèrent à célébrer la Saint-Valentin prochaine, et pour la première fois, elle en conçut un profond dé-sappointement.

Elle s’avoua enfin qu’elle manquait d’amour.

D’amour romantique, certes, mais aussi du corps-à-corps, de la chaleur impatiente qui inondait son ventre et ne la lâchait qu’une fois que ses doigts s’étaient glissés dans sa fente humide pour déclencher les spasmes qui la laissaient gémissante, languide, mais inassouvie. N’ayant pas d’amis proches, elle n’évoquait jamais le sujet, et lorsque des connaissances la taquinaient sur sa solitude, elle prenait un air énigmatique, restant allusive au sujet d’un mystérieux fiancé dont la situation en vue l’obligeait à la plus grande discrétion.

Un soir, en sortant de son travail, elle tomba en arrêt devant une boutique de lingerie qu’elle n’avait pas remarquée.

Habituellement, elle passait rapidement devant ce genre de vitrine, trouvant vulgaires les parures, le plus souvent rouges ou noires, qui y étaient exposées.

Cette fois, la tonalité était différente : tous les articles exposés déclinaient des tons allant du blanc le plus pur à l’ivoire satiné, agrémentés de dentelles et de broderies ravissantes. Elle eut honte en pensant à ses dessous très ordinaires et plus vraiment de la première fraîcheur, achetés à la va-vite dans les supermarchés. Elle recula à l’idée d’entrer dans le magasin… En marchant, elle tremblait en imaginant ce que l’on aurait pu penser d’elle et de ses jambes pas rasées, de ses aisselles pas épilées, de sa culotte dépareillée du soutien-gorge, relâchée par les trop nombreux lavages en machine.

Ce même soir, elle dénicha dans ses tiroirs un ensemble qui n’était pas encore trop mal. Allongée dans sa baignoire, elle rasa consciencieusement tous les poils disgracieux auxquels elle ne faisait auparavant plus attention.

Le lendemain soir, elle entrait dans la boutique.

La vendeuse était une femme mûre, bien en chair, aux cheveux courts, couleur platine, coiffés derrière les oreilles. Les yeux très noirs étaient largement étirés par un trait d’eye-liner, la bouche rouge vif s’accordait à un pull de la même couleur qui moulait un buste insolent, largement exposé dans un décolleté en V plongeant.

Les hanches de la femme mûre, sanglées dans une jupe droite, noire et toute simple, se balancèrent lorsque celle-ci fit quelques pas pour l’accueillir.

Livia déclina l’offre de la vendeuse, qui lui demandait ce qu’elle recherchait. À plusieurs reprises, elle croisa son regard. La femme circulait elle aussi entre les présentoirs, fouillant de ses doigts aux ongles très rouges les tissus soyeux disposés sur des tablettes, repliant en gestes précis les pièces qui avaient été dérangées.

La jeune fille était très impressionnée par le chic de la femme mûre, dont les jambes fines et bien galbées étaient mises en valeur par des bas noirs, soulignés à l’arrière d’une couture impeccablement rectiligne, et à qui ses escarpins à talon très haut donnaient une incomparable prestance.

Livia se sentait misérable face à tant de féminité.

À quoi ressemblait-elle, avec son duffle-coat strictement utilitaire, son pantalon-uniforme, ses mocassins plats. Bien sûr, elle savait qu’elle n’était pas laide : une jolie peau laiteuse, un petit nez droit, une bouche ronde et charnue lui donnaient une allure juvénile, et ses cheveux bruns, longs et bouclés, lui descendaient jusqu’aux reins, une fois dénoués.

Sa silhouette n’était pas mal non plus, excepté sa poitrine qu’elle jugeait trop grosse et qu’elle cachait en avançant les épaules et en portant des vêtements amples.

Mais à côté de cette créature, elle ressentait tout l’abîme qui les séparait, et elle l’enviait, ne pouvant s’empêcher de l’observer à la dérobée pour admirer tout ce qui la fascinait.

Voyant sa cliente hésiter entre différents articles, la commerçante lui proposa d’essayer quelques modèles afin de se faire une idée. Elle la conduisit à la cabine d’habillage et après lui avoir demandé sa taille, commença à lui passer par le rideau entrouvert les pièces de lingerie sélectionnées.

Il faisait très chaud, et Livia fut soulagée de se déshabiller. Elle devinait la présence toute proche de la femme derrière le rideau et percevait le parfum puissant et sucré dont celle-ci était nimbée.

La commerçante proposa d’abord des articles très classiques, opaques, qui ressemblaient à des sous-vêtements pour le sport. La cliente en fut déçue, ayant l’impression de retrouver ses tenues habituelles.

Mais progressivement, les satins, les transparences, les dentelles, les échancrures, les laçages vinrent remplacer les jerseys et les lycras.

Livia se sentait étourdie, étonnée de se trouver face au miroir et à cette image d’elle dont les formes se glissaient sans effort dans des soutiens-gorge pigeonnants, pressant ses deux seins l’un contre l’autre dans des guêpières serrées, sa chair rose s’illuminant au contact des soieries crème.

Le volume de sa poitrine lui paraissait maintenant un bienfait, chaque globe remplissant parfaitement l’espace qui lui était consacré, débordant voluptueusement « à la Pompadour ».

Le miroir en triptyque lui renvoyait son image, de profil, de dos, et les fins strings volantés ou agrémentés de lacets glissaient sur la cambrure de ses reins, soulignant la courbe de ses fesses arrondies comme des joues veloutées.

D’étranges pensées traversaient son esprit. Elle souhaitait que des mains bouleversent ses dentelles, s’insinuent au plus profond de son intimité.

Timidement, elle posa sa main en conque sur son pubis frémissant, effleurant à peine le bouton qu’elle sentait poindre sous le tissu translucide.

La vendeuse, qui était entrée à plusieurs reprises dans la cabine pour l’aider à un laçage ou pour donner son avis, l’observait dans le miroir, lèvres entrouvertes, suivant chaque petit mouvement de la main qui semblait posée là innocemment.

Elle finit par détourner le regard, et elle proposa un dernier modèle.

C’était un bustier court, en satin ivoire, lacé sur le devant, découvrant les seins et le haut des mamelons qui se nichaient dans un ruché de dentelles presque diaphanes.

Lorsque Livia l’eut revêtu, la vendeuse dénoua la sévère natte, éparpilla les cheveux qui s’écoulèrent en mèches liquides dans le décolleté, sur les épaules, dans le dos qu’ils cachaient presque totalement.

La jeune fille fut saisie à cette vision : elle ne se reconnaissait plus. Elle réclama la culotte qui allait avec. La commerçante prit un air consterné :

« Je n’ai pas votre taille, mais je devrais la recevoir demain dans la journée. Je vous mets de côté le haut, et vous passerez prendre le tout demain soir. »

Le charme était rompu.

Livia se rhabilla de ses tristes sous-vêtements, de son jean, de son pull, puis passa en revue tout ce qu’elle avait sélectionné.

Après avoir payé, elle se retrouva sur le trottoir avec l’impression d’émerger d’un drôle de rêve, cherchant à retenir les sensations qu’elle venait de vivre et une envie de pleurer qu’elle ne comprenait pas.

Elle s’empressa de rentrer chez elle pour essayer de nouveau toutes ces merveilles et retrouver l’excitation de cette soirée. Mais si elle s’émerveilla de son corps ainsi paré, elle réalisa que la présence attentive et troublante de la femme du magasin manquait à sa satisfaction. Elle dormit mal, se tournant et se retournant dans son lit, impatiente du lendemain.

Sa journée de travail lui sembla interminable. Au moment de partir, elle fut sollicitée par son chef de service, un homme froid et strict, au regard inquisiteur, pour qui le travail ne s’arrêtait pas à heure fixe. Il fallut régler un problème de dernière minute, et ce fut en courant qu’elle se dirigea vers le magasin, priant qu’il ne fut déjà fermé, maudissant son chef.

Toutes les lumières du magasin n’étaient pas encore éteintes, et ce fut avec un soupir de soulagement qu’elle poussa la porte. La vendeuse était là, souriante, et comme l’attendant, vêtue d’une robe de lainage noir boutonnée sur le devant, échancrée sur un dessous de dentelle rose poudré.

Elle lui proposa d’essayer la culotte en même temps que le bustier et, consultant sa montre, fit remarquer qu’elle devrait normalement fermer. Livia s’affola à la perspective de devoir repartir, mais la femme proposa de baisser le rideau afin qu’elles ne soient pas dérangées.

La jeune cliente passa dans la cabine d’essayage, le manteau sur le bras, suivie de la vendeuse qui emporta les dessous à essayer et les posa sur le petit tabouret capitonné. Au lieu de s’esquiver, elle se plaça derrière Livia, soulevant même le pull pour l’aider à se déshabiller. Elle plaça ses mains à plat sur la taille de sa cliente, et les remontant le long du corps, l’aida à retirer le pull. Puis elle se plaqua dans son dos, passa les mains autour de la ceinture et dégrafa le jean, qu’elle jeta hors de la cabine.

Livia était en sous-vêtements et, très troublée de l’attitude de la femme, ne faisait pas un geste. Les mains de celle-ci se placèrent en coupe autour des seins, les malaxèrent doucement, avant de les libérer de leurs entraves. Ronds, pleins, fermes, les seins se retrouvèrent à nouveau emprisonnés, mais cette fois dans des mains baguées, si douces que Livia ferma les yeux.

Les mains menues de la commerçante ne parvenaient pas à entourer les globes, dont les mamelons durcissaient. Les doigts effleuraient les courbes, les soupesaient, tandis que les ongles crépitaient sur les pointes dressées.

Les caresses dessinaient des cercles concentriques qui faisaient alternativement se rapprocher et s’éloigner les aréoles, réunies par moments, séparées l’instant d’après.

Les mains descendirent à la taille qu’elles enserrèrent ; se faufilèrent plus bas encore pour se glisser à plat sur les fesses, écartant le slip qu’elles firent rouler au creux des genoux.

Livia avait renversé la tête en arrière et fermé les yeux.

Sa bouche, entrouverte, laissait passer sa langue qui humectait ses lèvres desséchées. Le souffle de la femme s’accélérait tandis qu’elle saisissait à pleines paumes les deux fesses. Une des mains vint se glisser de biais entre les cuisses. Le tranchant de la main remonta haut dans la fente et se mit à aller et venir en un lent mouvement plein de moelleux.

Le mouvement s’amplifiait, remontant chaque fois plus haut devant, jusqu’au bourgeon qui s’épanouissait au milieu des pétales de plus en plus ouverts – et plus haut derrière aussi, jusqu’au pertuis serré, qui s’imprégnait du jus que ramenait la main à chaque passage. La femme interrompit les soupirs et ronronnements de Livia en la dirigeant hors de la cabine, vers une méridienne placée dans un coin de la boutique.

À travers la grille baissée, Livia pouvait voir le boulevard avec ses lumières et le passage des voitures en un ballet incessant.

À chaque passage, la boutique s’éclairait, puis retournait à sa pénombre, comme si un stroboscope alternait lumière et obscurité. Seul l’éclairage orangé de la cabine posait des touches chaudes sur la méridienne où elle avait été poussée, mains en avant, genoux sur le velours rêche.

Penser que toute personne passant devant le magasin pouvait la surprendre fit passer en elle un courant d’excitation qui finit de la libérer de toute inhibition. Cambrant les reins, elle écarta largement les jambes, puis enfouit son visage dans le tissu du canapé afin d’exposer à cette maîtresse l’intérieur de sa chair. La femme, sentant ce désir, plaqua ses mains sur chacune des fesses, les écarta doucement, imprimant ses ongles longs et rouges dans la chair tendre, y plongea sa bouche comme dans une grenade mûre et éclatée. Sa langue parcourut d’abord toute la longueur de la fente, bien à plat, épousant les contours, s’y attardant, puis elle se fit frétillante et vint titiller l’entrée du sexe qui palpita comme une sombre anémone de mer.

La langue était hardie, entreprenante et déliée, tantôt souple comme une feuille, tantôt raidie comme un doigt mouillé, s’insinuant, allant et venant à petits coups rapides. Enfiévrée, Livia creusait encore plus les reins, se collant à la bouche comme pour l’absorber.

La femme la retourna sur le sofa. Sur le dos, Livia ouvrit grand les cuisses pour les refermer de chaque côté de la tête nichée au plus profond. Les lèvres de la femme saisirent le bourgeon brûlant, le tétèrent avec un petit bruit de succion qui ravit Livia, avant qu’elle se laisse emporter par une vague de jouissance qui la fit crier et s’arc-bouter, hanches et pubis projetés en avant par saccades. Elle laissa retomber sa tête sur le côté, éperdue, mais déçue. Ainsi, c’était déjà fini…

Mais la femme s’était levée, avait pris sous le comptoir un objet enroulé dans un tissu. Elle déboutonna prestement sa robe, qui tomba en corolle au sol. Elle tira les cordons d’un minuscule string qui glissa sans bruit, puis s’approcha de Livia en dégrafant son bustier. Celle-ci l’observait entre ses paupières mi-closes, soulevant doucement et rythmiquement son bassin comme pour faire comprendre à la partenaire qu’elle n’était pas encore rassasiée.

La bouche si rouge fondit sur celle de l’alanguie et l’embrassa longuement, mordant ses lèvres tandis que les mains diligentes reprenaient leur ballet sur les seins. Avec gourmandise, la femme se laissa glisser plus bas, et les happant, fit rouler sous sa langue les mamelons rigides qui semblaient grossir et saillir. Les dents les mordillèrent, puis la bouche vint les sucer comme des bonbons luisants de salive, du bout des lèvres, les aspirant, puis les rejetant en un staccato.

Les mains de Livia avaient saisi les épaules de la femme, tentant de l’attirer sur elle, mais celle-ci résista à cette invite, et s’arrachant à l’étreinte, se releva pour saisir l’objet qu’elle avait pris plus tôt. Lui tournant le dos, elle dévoila une somptueuse croupe en forme de cœur renversé, s’attacha des sangles autour de la taille, et lorsqu’elle se retourna, l’impatiente découvrit avec ravissement la présence d’un pénis dressé, qui se balançait de haut en bas à chacun des pas.

La femme s’approcha de Livia et, fléchissant les genoux, lui caressa le visage et le cou du pénis de latex, noir, brillant, tendu et recourbé, victorieux avec sa coque charnue, lisse et gonflée. Livia ouvrit la bouche pour se saisir de l’objet, le caressa de ses lèvres et de sa langue.

À chaque poussée du bassin, elle le prenait plus profondément en bouche, s’étonnant qu’elle puisse avaler si loin. Lorsqu’il fut brillant de salive, la femme la fit agenouiller, et, derrière elle, lui glissa l’objet entre les jambes. En s’accroupissant et se relevant en rythme, le beau gland bombé venait régulièrement frapper le ventre de Livia, tandis que sa tige lui frottait le clitoris.

À nouveau, elle sentit quelque chose de prêt à la submerger, et elle se tortilla afin de se frotter contre la queue imposante. Soudain, la tête charnue caressa son sexe, le touchant, le frôlant, s’éloignant pour mieux revenir.

Livia feulait d’excitation. En un seul jet, le pénis noir s’enfonça tout entier dans son ventre, y demeura quelques instants, pendant lesquels elle fut secouée de frissons. Puis il se mit en mouvement, d’avant en arrière, lentement d’abord, s’enfonçant comme un dard noir transperçant la chair pâle, ressortit en glissant, piston s’arrachant des lèvres en ventouse qui le retenaient.

La femme accéléra le mouvement jusqu’à obtenir une bruyante jouissance, puis se détacha d’elle.

Livia se redressa, saisit la bouche rouge et humide qu’elle avala goulûment plutôt qu’elle ne l’embrassa. À leur tour, ses doigts exploraient et titillaient les méandres de la chair offerte. Elle se frottait contre le corps doux et élastique, saisissant à pleines mains les seins lourds qu’elle portait à sa bouche, alternant de l’un à l’autre, puis les réunissant pour lécher les deux bouts ensemble.

Entre leurs corps, le sexe de latex se pressait, s’écrasant contre leurs seins, se frottant sur leur ventre. Elle se laissa tomber à genoux et se faufila pour embrasser longuement la toison finement bouclée et humide comme au sortir d’un bain, étira sa langue le plus loin possible afin d’en goûter le suc puissamment iodé.

La femme se cambra, saisissant la tête à deux mains et l’enfonça plus loin encore, s’y frottant avec de brusques mouvements du bassin. Frénétique, Livia ne savait plus où donner de la langue et aurait voulu gober tout entier le doux coquillage dont elle découvrait le goût.

Elles se laissèrent tomber au sol et mêlèrent leurs bouches, leurs mains et leurs jambes, chacune avançant un genou entre les jambes de l’autre et frottant ainsi leurs sexes de leurs cuisses.

La femme jouit la première et continua le va-et-vient jusqu’aux derniers cris de Livia. Elles restèrent un moment enlacées, pantelantes, les cuisses engluées de leur plaisir, les cheveux emmêlés, les muscles douloureux.

Les voitures continuaient à passer sur le boulevard et, reprenant ses esprits, Livia se demanda quelle heure il pouvait être.

Se redressant pour consulter la pendule du magasin, elle discerna une ombre collée à la vitrine. Elle s’assit et distingua un homme qui regardait.

Sa haute silhouette, son loden et son chapeau lui semblaient familiers. Au fur et à mesure que ses yeux s’adaptaient à la pénombre, elle discernait les traits du visage avec, au-dessous, le petit nœud papillon de son chef de service. Celui-ci, croisant son regard, applaudit en silence. Puis il souleva son chapeau pour la saluer avant de tourner les talons.

Livia se releva prestement, saisit ses vêtements, s’habilla aussi vite qu’elle put et, avant de s’enfuir par la porte de derrière, vint chuchoter quelques mots à l’oreille de la femme encore allongée.

C’est sûr, elle reviendrait bientôt…

Pour le moment, elle n’avait qu’une envie, rentrer vite chez elle pour choisir les dessous qu’elle porterait le lendemain. À la première heure, elle présenterait ses derniers dossiers dans le bureau de son chef…

OUVRE

Vincent Rieussec

OUVRE – Chanson de Suzy Solidor en 1934

Paroles et musique d’Edmond Haraucourt

Ouvre les yeux, réveille-toi,

Ouvre l’oreille, ouvre ta porte,

C’est l’amour qui sonne et c’est moi

Qui te l’apporte.

Ouvre la fenêtre à tes seins,

Ouvre ton corsage de soie,

Ouvre ta robe sur tes reins,

Ouvre qu’on voie.

Ouvre à mon cœur ton cœur trop plein,

J’irai le boire sur ta bouche !

Ouvre ta chemise de lin,

Ouvre qu’on touche.

Ouvre les plis de tes rideaux,

Ouvre ton lit que je t’y traîne,

Il va s’échauffer sous ton dos,

Ouvre l’arène.

Ouvre tes bras pour m’enlacer,

Ouvre tes seins que je m’y pose,

Ouvre aux fureurs de mon baiser

Ta lèvre rose !

Ouvre tes jambes, prends mes flancs

Dans ces rondeurs blanches et lisses,

Ouvre tes deux genoux tremblants,

Ouvre tes cuisses.

Ouvre tout ce qu’on peut ouvrir,

Dans les chauds trésors de ton ventre,

J’inonderai sans me tarir

L’abîme où j’entre.

Décembre 1934, quai de la Joliette à Marseille, un taxi s’arrête au bas de la dernière passerelle reliant le paquebot Félix-Roussel à la terre.

Du balcon de sa cabine de première classe, Chan Muong, une belle Eurasienne d’une quarantaine d’années, observait la femme qui venait d’en descendre. Elle avait levé la tête brièvement. Un beau visage au regard angoissé sur un fond de tristesse. Ses longs cheveux blonds débordaient de son feutre. Le chauffeur déposa deux grosses valises près d’elle. Emmitouflée dans un gros manteau, son sac à la main, elle les traîna jusqu’à la passerelle. Il était évident qu’elle ne pourrait pas monter à bord ainsi. Chan, inexplicablement, se sentait oppressée en la voyant si vulnérable. Le marin au bas de la passerelle s’avança, prit les valises ; ils disparurent dans le ventre du bateau.

Quelques instants plus tard, le paquebot commençait à labourer la ligne d’Extrême-Orient semée d’escales de rêve, Port-Saïd, Djibouti, Colombo, Singapour, Saïgon, Hongkong, Yokohama…

En habituée de la ligne, Chan l’empruntait toujours pour ses voyages en métropole. Les officiers de l’équipage étaient devenus ses amis. Elle ne manquait jamais de les inviter dans son casino lors de leurs escales à Saïgon.

Il était temps d’aller dire un petit bonjour au capitaine. Dans le hall aux escaliers, elle se heurta au commissaire du bord accompagné de la belle retardataire et d’un homme d’équipage chargé des valises. Le commissaire, heureux de marquer une pause, s’arrêta en s’exclamant :

— Bonjour mademoiselle Muong… Le capitaine va être ravi de vous voir… Je vous présente mademoiselle Cassandre Jolivet…

Elles se serrèrent la main. La femme était bien plus jeune que Chan l’avait imaginé, un visage d’ange, mais de la détresse plein les yeux. Le commissaire continuait :

— Je ne comprendrai jamais rien à l’administration ! On retarde le départ du bateau pour mademoiselle Jolivet comme pour le président de la République. Mademoiselle, avec son statut de professeur, a droit à un passage en deuxième classe, et pourtant on la fait voyager en troisième. Nous y allons de ce pas…

Il avait présenté ça comme une descente en enfer. Mlle Jolivet baissait la tête. Chan la voyant si démunie, si fragile, eut envie de venir à son secours. Impulsive, elle lança :

— Mon cher commissaire, comme vous le savez, j’aime bien mes aises, et bien que seule, je retiens toujours une cabine pour deux personnes. Mademoiselle Jolivet pourrait utiliser la couchette vide… Si ça lui convient, bien sûr…

Le commissaire, soulagé d’être débarrassé de ce problème, avec un sourire, déclara qu’il n’y voyait aucun obstacle. Toutefois, Mlle Jolivet prendrait ses repas dans la salle à manger de deuxième classe. Il se disait intérieurement que la réputation de Chan n’était pas usurpée, femme à femmes aux décisions rapides, la belle avait dû lui taper dans l’œil. Cassandre avait relevé la tête, un beau sourire éclairait son visage. Elle remercia Chan avec effusion. Bien sûr qu’elle acceptait. Sa voix grave surprenait pour une personne aussi féminine.

Chan lui indiqua toutes les particularités de la cabine, les possibilités de rangement, le lavabo dans son réduit, les salles de bains et les toilettes communes de l’autre côté de la coursive…

L’installation de Cassandre fut très rapide. Ses affaires prirent peu de place dans l’armoire. Elle déposa ses objets de toilette, dans le local lavabo et deux ou trois livres dans le tiroir de la table de nuit… Puis elle glissa ses valises sous sa couchette. Chan était restée discrète. Mais dans son for intérieur, elle s’étonnait. Cassandre avait bien deux robes d’été, quelques corsages légers, mais rien de vraiment adapté pour la vie en Cochinchine.

Les deux femmes sympathisèrent très vite. Cassandre rejoignait un poste de professeur de français et de musique au lycée de Saïgon. Elle restait très discrète sur les conditions de cette affectation. De son côté, Chan était intarissable sur la vie mondaine dans la « perle de l’Extrême-Orient ».

Dans la cabine, la gêne des premiers jours entre inconnues fut vite remplacée par une complicité amicale sans fausse pruderie au moment des habillages et déshabillages. À sa façon d’être, aux regards que lui jetait Cassandre quand elle ne se croyait pas observée, Chan avait vite compris que sa compagne de cabine était très intéressée par les femmes. Mais elle laissait venir, elle ne voulait pas tout casser en allant trop vite.

Le canal de Suez passé, la chaleur devint accablante. Et pas un souffle d’air sur la mer Rouge ! Se sentant déplacée dans les salons et sur le pont promenade des premières peuplés de passagères huppées, Cassandre restait le plus souvent dans la cabine. Sans raison apparente, elle était redevenue sombre, silencieuse.

Noël était dans deux jours. Chan avait été réquisitionnée pour participer aux préparatifs de la fête. Elle revenait pour se reposer un instant. En entrant dans la cabine, elle bloqua son élan devant la magnifique surprise qui l’attendait. Elle referma doucement la porte et ne bougea plus. Cassandre sur le dos, totalement nue, s’était endormie sur sa couchette, une main à la jointure des cuisses. L’air charriait des effluves de sexe échauffé, de transpiration… En manque depuis quelques jours, Chan s’enivrait de cette odeur de femme exhalée par son amie. La belle au visage d’ange, au regard innocent, exhibait un corps que Chan n’avait qu’entrevu. Elle le découvrait terriblement attirant, aux courbes troublantes, un corps de femme voluptueuse. Cassandre, un bras derrière la tête, une jambe pendante hors de la couchette, un genou replié, s’abandonnait au sommeil. Des larmes sur les joues. S’était-elle masturbée en pensant à un tendre amour resté en métropole ?

Chan exaltée dévorait des yeux toute cette chair offerte à sa concupiscence, les seins peu volumineux aux tétons coquins, la toison sous les bras, le petit ventre bombé si attendrissant, les cuisses rondes… Autour de la main, moussait une toison bouclée toute mouillée, et certainement pas que de transpiration… Un doigt restait plongé dans le con. C’était bien une vraie blonde. Ah, comme ça devait être chaud-bouillant, onctueux à souhait entre ses cuisses ! Risquer de se faire surprendre ainsi ne pouvait être qu’une invitation. Silencieusement, Chan se déshabilla. À genoux à côté de la couchette, du bout des doigts, elle caressa la cuisse à sa portée, puis alternant petits bécots et effleurements de la langue, elle la parcourut toute. Cassandre soupirait. Elle murmura :

— Ah, vous êtes revenue… Excusez-moi… Il fait si chaud… Je me suis endormie sans me rhabiller… Tiens, vous aussi vous vous êtes mise nue ! Vous avez raison, c’est la tenue idéale par cette chaleur… C’est bon, ce que vous me faites…

— Ce serait encore meilleur si vous écartiez les cuisses…

— Ah bon, vous croyez ? Vous savez mon vagin sécrète une mouille bien grasse, et mon con en est plein…

Tout en minaudant, Cassandre, elle aussi privée de caresses, avait ouvert ses cuisses sans réticence. La toison collée par les sécrétions vaginales ne dissimulait plus une grande vulve aux lèvres charnues, ouvertes sur un fouillis de muqueuses roses nappées de mouille. Du bout de la langue, en longues glissades, Chan parcourut lentement, religieusement, les grandes nymphes. Elle voulait vivre pleinement la découverte d’un nouveau con, retarder jusqu’à l’impossible l’instant de l’assouvissement. Dans ses circonvolutions, sa langue heurtait le clitoris tendu à mort, provoquant, chaque fois, un sursaut et un gémissement de la belle offerte. Enfin, Chan enserra les cuisses entre ses bras, plongea sa bouche dans le brasier de la chatte. Cassandre avait replié ses jambes sur le dos de Chan, bloqué la tête dans l’étau de ses cuisses ; elle l’entraînait dans la houle de sa jouissance. Chan, tout à son festin, se laissait malmener sans décoller la bouche des chairs onctueuses.

Après l’orgasme, lèvres à lèvres, leurs langues se marièrent en de longues cajoleries. Enfin, Cassandre murmura :

— À ton tour… Viens que je te déguste…

Sa tête était toujours sur l’oreiller. Chan la chevaucha, et lentement, s’accroupit pour venir au contact. Elle savait sa toison épaisse imprégnée des débordements de sa chatte incapable de retenir l’abondance de ses sécrétions vaginales. Avec une joie perverse, elle débarbouilla le visage angélique de son amante avec sa fourrure intime comme avec un gant de toilette. À son tour, avec des bruits mouillés, Cassandre se goinfra des liqueurs odorantes. Avec ravissement, Chan s’abandonnait à la bouche particulièrement experte qui la visitait. Oui, Cassandre, sous ses airs de grande fille sage, était bien une partenaire féminine pleine d’expérience. Cela promettait une fin de voyage jouissive.

Après cet orage sexuel, elles restèrent corps à corps. Cassandre, de nouveau, était retombée dans son mutisme. Doucement, Chan questionna :

— Alors, on a le spleen ? Ton amoureuse restée en métropole te manque ?

— Non, ce n’est pas ça… À Paris, en plus de mes cours, je donnais des leçons de piano en ville. J’ai connu une femme de ministre. Elle s’est entichée de moi. Je me suis laissé faire. Je crois que son mari de ministre était au courant. Mais tant que ça restait secret, il s’en fichait. De plus en plus mordue, ou pour le provoquer, elle a voulu afficher notre liaison. Un soir, elle m’a entraînée dans le cabaret de Suzy Solidor. Nous avions trop bu. Elle m’embrassait à pleine bouche, me caressait, m’appelait son amoureuse. Chez Suzy Solidor, afficher un amour entre femmes est tout à fait normal, mais ça manquait vraiment de tenue. On a fini par nous mettre dehors comme deux pochardes. Mini-scandale dans le Tout-Paris. Le ministre a piqué une colère terrible. Comme sa femme le tient par sa fortune, c’est moi qui ai payé les pots cassés. Mutation en Cochinchine avec départ immédiat, et en prime, l’humiliation de me faire voyager en troisième classe.

Ta proposition a transformé ma punition en voyage de rêve. Et puis hier, un passager s’est présenté comme un inspecteur en chef de l’Instruction publique de la colonie. Il a été averti de ma présence à bord par télégramme. On m’affecte dans une école perdue du pays Moï. Il peut m’aider. Il m’a proposé de passer dans sa cabine pour étudier le problème avec lui… Tu vois ce que ça veut dire… Je me masturbe pour échapper quelques instants à la peur qui me ronge…

— Allez, ne t’inquiète pas. Il doit bluffer pour te mettre dans son lit. À Saïgon, moi aussi, je pourrai peut-être faire quelque chose pour toi…

Cassandre était en partie rassurée. Chan, en elle-même, se disait que ce bel oiseau allait apprendre les dures réalités de la vie au contact de la communauté européenne sans pitié pour les faibles.

Le soir de Noël, ne pouvant réveillonner ensemble, elles n’allèrent qu’à la messe de minuit… Elles s’étaient retrouvées dans la cabine avec de quoi faire un petit réveillon en tête à tête. Une bouteille de champagne rafraîchissait dans un seau à glace. Comme elles en avaient pris l’habitude, elles s’étaient enfermées nues dans leur sanctuaire. Elles se sentaient bien, un peu grises. D’une de ses valises, Cassandre sortit un disque de Suzy Solidor, sur une face, Ouvre, sur l’autre, Obsession. Elle le tendit à Chan.

— Tiens, mon cadeau de Noël. Le seul disque que j’ai emporté. Ces chansons, c’est tout moi… Merci pour tout ce que tu fais…

Elles étaient au bord des larmes. Pour couper court à l’émotion, Chan s’écria :

— Mon phonographe est dans le bas de l’armoire. On va écouter mon cadeau !

Elles étaient enlacées. Les images suscitées par la voix grave et sensuelle embrasaient leurs désirs. Le phono s’était arrêté. Cassandre reprit la chanson. Sa voix aussi grave, aussi chaude que celle de Suzy Solidor, l’émotion de son interprétation, tout était là pour relancer la magie des paroles sulfureuses. Chan, troublée, murmura :

— Tu chantes différemment d’elle ! Mais ton interprétation est magnifique ! Comme dans la chanson, j’aimerais te visiter jusqu’au fond des « chauds trésors de ton ventre »… Dis, tu veux bien ?

— Bien sûr, ma belle. Je n’espère que ça…

De ses affaires, Chan sortit un gode-ceinture. Cassandre, stupéfaite, la regardait se harnacher. Bientôt, une verge orgueilleuse se dressa le long du ventre de son amante.

Tout autant bouleversée qu’excitée par la taille de l’engin, Cassandre restait figée. Chan, d’un air canaille, commanda :

— Mets-toi en levrette, j’irai plus profond. Je veux te couvrir comme ma belle chienne. Je vais te mettre le petit Jésus dans la crèche !

Avec ces mots crus utilisés par les hommes, elle voulait ramener leur relation à un acte purement charnel. Jamais, elle n’avait ressenti pour ses partenaires ce qu’elle sentait poindre en elle. Et les chansons de Suzy Solidor n’avaient rien arrangé. Elle paniquait.

Cassandre s’était positionnée. Chan saisit à deux mains la belle croupe dressée devant elle ; elle s’enfonça dans le vagin sans préparation. Cassandre se cabra d’être prise si vite, si profond. Mais allumée par les paroles licencieuses qu’elle avait susurrées à son amante, son vagin gorgé de mouille s’était moulé sans problème sur l’intrus. Chan pilonnait durement sa proie. Pendant qu’elle s’activait, penchée en avant, elle malaxait les seins. À l’accélération des gémissements de Cassandre, elle sut que l’orgasme approchait. Elle pinça méchamment les tétons jusque-là tendrement cajolés. Cassandre cria de douleur, et son orgasme se déchaîna, entraînant Chan dans la jouissance.

Apaisées, elles étaient côte à côte, s’échangeant des petits bécots. Cassandre murmura :

— Tu sais, je ne m’y attendais pas… Tu m’as fait très mal… Mais ça a fait exploser mon plaisir ! Si c’est ce que tu aimes, tu recommenceras à me faire mal ?

Chan ne répondit rien. Elle regardait tendrement, avec un peu de remords, le beau visage si innocent de son amie qu’elle découvrait prête à tout accepter pour la satisfaire.

Elles profitèrent de l’escale de Djibouti pour acheter à Cassandre de toilettes adaptées au climat tropical. Chan tint particulièrement à rajouter aux achats un tailleur-pantalon blanc en toile fine, délicieusement ambigu. Elle en profita aussi pour envoyer quelques télégrammes. Elle préférait que ses messages ne soient connus de personne à bord du Félix-Roussel.

En plein océan Indien, le temps se dégrada. Le paquebot commençait à rouler et tanguer. Sujette au mal de mer, Chan s’angoissait. Elle ne tarda pas à vomir. Cassandre, elle, ne ressentait rien. Elle se convertit en garde-malade.

Dans la nuit, la situation empira. Chan n’était plus qu’une loque, ravagée par des hauts-le-cœur sur un estomac vide, incapable de se maintenir seule dans sa couchette. Cassandre rassembla les serviettes de toilette, se coucha avec elle pour la coincer, l’empêcher de tomber. Chan gémissait, elle voulait mourir. Elle ne put retenir son pipi. Imperturbable, Cassandre continuait à la dorloter. Enfin, au petit matin, la tempête s’apaisa. Elles s’endormirent. Quand Cassandre se réveilla, le bateau voguait sur une mer d’huile. Vite, malgré ses lamentations, elle emmena Chan dans une salle de bains. Elle la lava, la baigna. Chan se laissait faire comme une enfant. Elle se prêta avec un soupir de bien-être à une toilette intime profonde, que Cassandre prolongea plus que nécessaire. Puis, enroulée dans un peignoir de bain, elle s’endormit sur la couchette de Cassandre.

Celle-ci rassembla tout le linge souillé. Puis elle s’activa à tout nettoyer houspillant le personnel de service débordé. En fin de matinée, la cabine était redevenue accueillante, aérée par l’air du large.

L’après-midi, elle installa son amante dans un fauteuil sur le balcon. Chan prit Cassandre par le cou et posa un baiser sur sa bouche.

— Pourquoi m’as-tu soignée comme ça ?

— Qu’importe… Tu aurais fait pareil pour moi…

— C’est pas sûr ! Allez, pourquoi ?

— Parce qu’enfin, je pouvais faire quelque chose pour toi, te dorloter comme mon enfant… Parce que je t’aime…

Elle s’était agenouillée devant Chan. Doucement, elle lui demanda d’écarter les cuisses. Ses doigts s’insinuèrent dans la vulve encore close.

Chan était bouleversée. L’attachement de Cassandre n’était pas feint. Elle-même ne pouvait plus résister aux sentiments qu’elle ressentait. En signe d’abandon total, elle demanda à son amante de se harnacher du gode-ceinture et de la prendre comme un homme. Cassandre souriait. Elle continuait à pousser tous ses doigts dans le vagin de Chan.

— Non, je vais entrer toute ma main, te dilater comme jamais. Ça va être meilleur que le gode ! Regarde, tes petites lèvres s’arrondissent sur mon poignet… J’aimerais entrer en toi tout entière !

Chan, pantelante, se cambrait pour mieux se faire défoncer.

Pour le réveillon de la Saint-Sylvestre, Chan avait convaincu le capitaine de laisser Cassandre chanter pendant la fête.

Avec une coupe à la garçonne, habillée de son tailleur blanc, elle était superbement équivoque. Les spectateurs étaient sous le charme. Elle finit son tour de chant par Ouvre. Chan comprenait la femme du ministre. Comme elle, elle aurait voulu proclamer :

« Oui, je l’aime,

Oui, je lui appartiens ! »

Rien que par sa douceur, sa présence enchanteresse, Cassandre l’avait envoûtée. Elle ne pouvait plus envisager sa vie sans elle. Cassandre chantait sans la quitter des yeux :

« Ouvre tes deux genoux tremblants,

Ouvre tes cuisses,

Ouvre tout ce que tu peux ouvrir. »

Elle proclamait devant toute la salle le bonheur qu’elles se donnaient dans le secret de leur cabine. Chan tremblait de passion. C’est vrai qu’elle brûlait d’ouvrir ses cuisses pour lui offrir son con débordant de mouille. L’envie qu’elle avait de son amante se lisait sur son visage.

À la fin, la salle éclata en applaudissements juste au moment où le capitaine annonçait minuit. Tout le monde debout s’embrassait. Enfin, Cassandre put rejoindre son amour. Elles s’étreignirent, se dévorèrent la bouche, insoucieuses de s’afficher devant la foule en liesse qui les entourait. Puis Cassandre s’éclipsa vers les toilettes. Dans le hall vide, l’inspecteur la rejoignit. Il voulut l’embrasser sur la bouche. Instinctivement, elle lui balança une gifle. En rage, il la prit par le bras, la secoua en criant :

— Espèce de sale gouine. À Saïgon, j’aurai le plaisir de te voir ramper devant moi, à m’implorer de te sortir de la brousse !

— Lâchez-la !

L’ordre avait claqué comme un coup de fouet. Il se retourna.

— Ah, voilà l’autre brouteuse de gazon. Si vous la voulez à Saïgon, il faudra la partager avec moi !

— Si nous sommes des gouines comme vous dites, vous, vous êtes un vieux bouc sadique. J’ai reçu quelques informations sur vous. Je n’ai qu’un mot à dire pour que le Chinois réclame les sommes que vous lui devez, et que diraient vos amis s’ils apprenaient à quels jeux inavouables vous vous livrez certains soirs sur une jonque ? Vous allez foutre la paix à Cassandre. Elle va démissionner et venir vivre avec moi…

Fielleux, il ricana :

— Pour en faire une pute pour dames…

— Imbécile, vous ne l’avez pas écoutée ? Elle va devenir la Suzy Solidor de l’Extrême-Orient ! On se l’arrachera de Singapour à Shanghaï !

VIRGINIE

Aline Tosca

La première image, c’est Virginie allongée sur le lit d’une chambre d’hôtel, toute de blanc vêtue.

Ça me revient de cette façon, toujours, comme le premier cliché d’un roman-photo.

Je me souviens des fotonovelas que je dévorais. Je les lisais dans les magazines guimauves, et j’adorais. Confidences, Intimité, Nous Deux, sans compter la collection ancienne des dames de ma famille qui ont précieusement gardé ces publications hebdomadaires depuis des années. Certaines datent d’avant ma naissance. C’est ainsi que je remonte quelquefois le temps, plongée dans la lecture de toutes sortes d’histoires et d’images vintage. J’ai lu, beaucoup. Les classiques de la littérature. Et les modernes. La collection « Harlequin » dont le slogan, Tout un monde d’évasion, me colle encore un sourire ravi. Des revues, à n’en plus finir. Fluide glacial. Les Playboy, que mes parents pensaient bien cachés dans les malles au grenier. Des manifestes, des livres politiques, des journaux. Je me suis forgé ainsi un imaginaire qui fait que je ne m’ennuie pas. Consciente que ce n’était pas suffisant, je me suis autorisé des aventures, intra et extraconjugales. Avec ma bénédiction.

Mariée depuis peu, j’ai eu envie de connaître le goût d’un téton féminin. Déjà, mon époux, serein, bercé par le moelleux de la vie quotidienne, baissait régulièrement la garde et l’étendard. On allait pas se fâcher pour si peu. Ni se laisser aller à sombrer dans la mélancolie. Aux affres de la souffrance et de la jalousie, aux tourments, je préfère les tourbillons et les surprises. Curieuse de tout (et surtout très joueuse), je me suis inscrite sur un site d’échanges et de discussions. C’est là que j’ai fait la connaissance de Virginie. Elle cherchait une équipière de lit, moi un parcours découverte. Que ce fût une expérience nouvelle ne l’a pas effrayée.

Première étape : s’écrire pour se parler. Vérifier la tournure d’esprit, le niveau de langage, constater l’intérêt commun, les atomes crochus.

Elle est conseillère financière dans une banque haut de gamme. Moi aussi, je tiens les rênes des finances, mais à mon petit niveau de secrétaire de gestion dans un établissement scolaire du second degré.

Deuxième étape : se voir. S’envoyer des portraits en pièce jointe. Pas les corps, pas les corps nus, pas avant, ça garde le mystère et c’est distingué. Ses cheveux sont aussi courts que les miens sont longs, aussi noirs que les miens sont dorés. Ses yeux sont superbes. Bleus. Des bijoux. C’est une belle fille.

Étape deux bis : se plaire.

C’est fait.

Elle est mariée et souhaite quelques escapades.

Elle est parfaite.

Troisième étape : se rencontrer.

Aparté : je ne construirais pas une relation destinée à durer de cette façon. Pour ce faire, il faut une rencontre fortuite, du temps passé et encore du temps, il faut des regards, il faut rire, se confier, édifier la confiance. Le fugace, en revanche, se contente des CV, lettre de motivation et entretien d’embauche.

L’entretien d’embauche.

J’ai la trouille. Je déambule dans le centre commercial et achète à la bijouterie un pendentif de cristal en forme de cœur. J’attends l’heure. Je me pointe au pied de l’hôtel. Le parking caché permet la discrétion. La voiture est à l’ombre. Une jeune femme, grande, élégante, de stature normale, avance vers moi. Elle plonge ses billes outremer dans mes yeux d’écureuil. Sauvez-moi, je me noie ; c’est un délice. Elle dit : « On y va ».

Et on y va.

Je la suis. Elle a réservé la chambre. En pro du management et de la fugue. Elle me devance et je la suis. Devant moi marche, volontaire, une femme classe. Son pantalon blanc, du lin a priori, livre à mes yeux un fessier rond. Elle trouve la bonne porte, glisse une carte à puce dans un boîtier et pénètre dans la chambre. C’est modeste mais chaleureux. Ambiance tamisée, lit au milieu de la pièce, décoration très sobre. Peu importe les cadres absents sur les murs beiges. Elle pose son sac sur une chaise. Moi aussi. Elle s’allonge sur le côté, me fait face, me sourit. Alors je l’imite. Je m’étends à mon tour, en face d’elle, sur le côté. De la poche de mon jean, j’extrais le petit paquet qui contient le cœur de cristal et je le lui offre. « Belle entrée en matière, elle dit. En plus d’être jolie, tu sais vivre ! Tiens, ajoute-t-elle en plongeant sa main dans la poche du pantalon blanc, c’est pour toi. Je crois que nous avons eu la même idée, tu sais. »

Je suis des yeux le mouvement de cette main soignée. Mon regard se perd dans l’entrejambe, je me demande si elle porte un string blanc. Elle défait le cadeau qu’elle me destine. Passe à mon doigt une bague de perles noires et blanches, « ce sont mes couleurs », elle dit. Passe à mon poignet un bracelet bleu et argent. Ses couleurs aussi, je suppose. Je n’aime pas trop être enchaînée, attachée, marquée au fer d’un sceau de propriété, mais ce n’est pas le moment de le dire, je ne romprais pour rien au monde la beauté de ma première fois dans le monde de la bisexualité. Virginie est délicieuse, à la voir comme ça, sur ce lit, alanguie, on croirait une princesse du XXIe siècle. C’est à l’évidence une maîtresse femme, décidée, dominante. Elle ne sait pas encore que je ne sais ni commander ni être commandée.

Je prends l’initiative d’une caresse légère et douce sur son chemisier impeccable. Elle tressaille. Elle ne s’y attendait pas. Son regard se fait animal, elle me renverse sur le lit comme font les hommes, glisse ses doigts dans ma chevelure et sa langue dans ma bouche. C’est un goût exceptionnel parce que c’est une première fois. Comme un dépucelage. La première fois que vous avez ouvert les cuisses devant le sexe d’un homme, la première pénétration. Et même avant. Les souvenirs d’adolescence, votre premier baiser.

C’est ça, la deuxième image : le corps de Virginie qui surplombe le mien, ses seins qui appuient sur les miens et sa bouche qui écrase la mienne. La deuxième image et la première odeur sa bouche à la chlo-rophylle.

Chaque sensation est importante, la bouche, la langue, les seins, l’impression qu’elle me domine, d’une part parce que ce n’est pas sa première fois, d’autre part elle est plus grande que moi, et surtout, elle est très affirmée, je pressens un tempérament hors norme. Ses cuisses lourdes sur les miennes, ce parfum de femme, cette peau de femme, ma bouche dans son cou. À présent, je suce et je mords le tendre de la peau sous l’oreille. Elle frissonne sans retenue. Je la renverse à mon tour. Elle est stupéfaite. Je déboutonne son chemisier et mon agilité m’étonne. Je la débarrasse d’un soutien-gorge nacré pour découvrir enfin, oh mon fantasme, deux globes ronds, apparemment fermes, plutôt volumineux, surmontés de tétons sombres et épais. « Aline, tu es impatiente, me dit-elle, et puis tu me dévores des yeux, on ne m’a jamais regardée comme ça, c’est beau, on dirait de l’admiration. »

Moi, je n’écoute pas Virginie. Je veux téter, pétrir, aspirer. Déjà, un désir fou trempe le tissu rêche à mon entrejambe. Il sera toujours temps de discuter après. Cet hôtel, l’interdit que ça induit d’être là, cachées, alors qu’on aurait pu se voir chez moi par exemple, en pleine journée, un après-midi volé sur les RTT pendant que nos maris travaillent, cet hôtel donc, la chambre impersonnelle, le passage à l’accueil, l’hôtesse qui n’est pas dupe, est-ce qu’elle a été envieuse, choquée, indifférente, tout cela, oui, tout cela décuple mon désir.

Je pense que prendre une amante quand on est une femme est un acte d’une savoureuse insolence. On dit « c’est ma meilleure amie ». On la présente à son entourage, famille, relations, on la reçoit au gré des envies partagées, ou on va chez elle, on rencontre son mari, et quand il n’est pas là, on baise dans le lit conjugal. À son retour, il trouve deux amies dans le séjour, autour d’une tasse de thé, qui parlent chiffons. Quel homme heureux qui ne se doute de rien, revient peut-être, conquérant, glorieux, de chez sa maîtresse, avec la crainte néanmoins qu’on lui trouve un cheveu qui n’est pas de la bonne couleur, accroché au col de sa chemise. Quel homme dupé qui ne saurait être soupçonneux, ne pourrait l’être. Et quelle scandaleuse duplicité, quelle tromperie opérée par deux complices qui n’auront jamais peur de se tromper de prénom quand elles parlent à leurs maris… Et quand bien même l’époux surprendrait une scène de sexe, ou s’il l’apprenait… Au pire, on lui proposerait de se joindre au duo, (il n’y a pas d’homme qui refuserait ça), au mieux il se rincerait l’œil en silence, une main dans la braguette. Aucun homme ne quittera sa femme parce qu’elle pétrit les seins de sa copine ou bouffe sa chatte. Mesdames, prenez une amoureuse. Ou plusieurs. L’âge venant, vous aurez le temps de faire du canevas.

Ces idées me traversent l’esprit très vite. Ce pensant, je pose mes mains sur les beaux seins. Ils sont durs. Virginie avoue qu’ils ont été refaits, « ils étaient trop lourds, elle dit, je ne pouvais plus les porter, j’avais mal au dos ». Pendant qu’elle parle, elle m’enlève le pull fin près du corps et fait tomber les bretelles de mon soutien-gorge rouge. « C’est excitant, le rouge, elle dit. Tu vois, mes seins, ils étaient comme les tiens, lourds, gros, naturels. Tu as des bouts petits et clairs, crème, je vais les sucer. Tu aimes comment ? Fort ? Tendre ? » Sans hésitation, je lui avoue que j’aime les sensations fortes et qu’elle ne doit pas s’embarrasser de douceur si elle embrasse ma poitrine. Dès qu’elle s’occupe de moi, j’ai l’impression qu’elle me mâche, que ses dents sont fines et pointues. Mon petit vampire donne à mes gros seins des sensations voluptueuses. Je n’ai pas connu d’homme qui le fasse aussi bien. Nous avons glissé dans ce lit, nous nous faisons face. Je veux sucer aussi. Je suce. Longtemps. Tout le temps qu’il me faut pour me rassasier d’un lait imaginaire. Chaque sein. J’imprime des suçons et ça n’a pas l’air de la gêner. Elle glisse sa main sur mon sexe. « Déshabille-toi », ordonne-t-elle. Elle finit de se dévêtir, et nous sommes nues.

Ça, c’est la troisième image. Nos corps nus en parallèle. Avec Virginie, j’ai l’impression d’écrire mon premier roman-photo.

Comme un nourrisson, j’ai retrouvé le chemin de ses tétines. Elle m’oblige à cesser pour m’inviter au creux de son ventre. Quoi de plus goûteux qu’un soixante-neuf féminin ?

La deuxième odeur, bestiale, c’est celle de ses lèvres tièdes et moelleuses.

Mes mains découvrent ses fesses. Son cul nu semble plus gros qu’habillé. J’en suis comblée. C’est le moment où je comprends les hommes qui aiment les gros culs. Sa taille n’est pas grasse, l’ensemble est bien joli. Je hume sa chatte, ma langue explore ce terrain nouveau. Elle attrape mes cuisses, plante les doigts dedans, force l’ouverture, à l’évidence cette femme a des manières d’homme, et de la même façon qu’elle a mâché mes seins, elle croque un clitoris qu’elle a trouvé sans peine.

Elle croque et, attentive à la montée de mon plaisir, elle prend garde à ne pas me faire attraper le ciel trop vite. Elle connaît mon corps parce qu’elle connaît le sien, elle suspend mon orgasme parce qu’elle sait la sensation unique d’y être presque et de faire durer. J’apprends avec Virginie que nul être ne connaît mieux la femme que la femme elle-même. Trop attentive à mes sensations, elle oublie que je m’occupe d’elle conjointement, et son plaisir la prend en traître. Elle supplie, mais c’est trop tard : elle a joui. Elle retire mes doigts qui ont trouvé l’entrée de son vagin. Elle n’aime pas ça. Cette femme n’aime pas être pénétrée, je le comprends assez vite. Partant, elle n’explore pas ma caverne. Ce qui l’attire ce sont les chairs visibles, les seins, le pubis, le cou, les lèvres, toutes les choses un peu molles et parfumées. Je me découvre absolument bi ; elle est, qui sait, une lesbienne refoulée parce que l’éducation, parce que le contexte social et familial… Parce que de multiples raisons à ça. Qui s’admettent, s’entendent. Je m’en fiche un peu, elle est ma déesse aux yeux clairs, ma brune amazone, ma walkyrie. Elle est ma surprise, ma découverte, ma nouveauté. Elle est mon orgasme qui vient si fort que je la remercie, tout de suite, avec gratitude, avec une amitié nouvelle que je ressens pour elle. Elle se réfugie sur l’oreiller et elle sourit. Son bonheur est visible.

« J’aime ta douceur, elle dit, tu fais semblant de te soumettre, je le vois mais c’est pas grave, tu en es excitante. C’est ta première fois, ça s’oublie pas, tu verras. Moi, la première fois j’étais lycéenne, c’était dans l’ascenseur avec ma prof d’anglais, je m’étais proposée pour l’aider à transporter les dictionnaires. Je ne sais pas si elle le faisait avec d’autres. Bien des années plus tard, j’étais mariée, je me suis prise de passion pour une collègue à la banque. J’adorais son corps, elle était magnifique. Je suis tombée amoureuse. Elle venait chez moi et nous étions complices. Mon mari, on aurait dit qu’il ne se doutait de rien. Un jour, je suis rentrée plus tôt et elle était dans mon lit. Avec lui. Je suis partie, un mois. Une colère tu sais, et un chagrin. Je ne sais toujours pas lequel des deux m’a le plus blessée. Je suis revenue chez moi après ce mois au vert et mon mari qui avait eu très peur que je ne revienne pas l’avait congédiée sans façon. Je ne l’ai jamais revue. Elle a demandé sa mutation. Aujourd’hui encore sa peau me manque. Tu vois, c’est pour ça qu’on ne mélange pas la famille et le plaisir. C’est pour ça qu’on ne s’est pas donné rendez-vous chez toi, ou chez moi, comme tu l’avais suggéré. »

Je recueille la confidence de Virginie avec attention, pudeur, une main sur sa joue.

C’est la dernière image de ces heures volées au linéaire. Virginie qui ferme une porte triste parce que je suis là pour l’aider à en ouvrir une bien plus joyeuse. La dernière image, c’est Virginie, nue sur ce lit tiède, qui sourit à la vie, qui regarde devant. C’est une belle image.

Je lui dis que ce n’est pas la peine de ronger ainsi son frein, qu’il faut saisir les joies et accueillir les surprises, que notre rencontre est une surprise, que chaque jour peut être surprenant. Elle dit : « J’ai faim, c’est bientôt l’heure de retourner chez soi, chacune. Viens, allons manger quelque chose ».

Nous nous habillons, nous parlons, nous rions, nous nous embrassons. C’est bon, ça a très bon goût.

Nous dévalons l’escalier, un snack voisin offre son comptoir à un couple de jeunes femmes un peu décoiffées. Nous convenons d’un rendez-vous dans le même hôtel pour vendredi en quinze. Elle me promet de ne pas m’assaillir de messages et d’appels d’ici là. Je lui promets que je serais fidèle à ce rendez-vous que nous venons de fixer ensemble.

La vie est belle. Le bonheur se cultive. Et c’est une philosophie.

J’ai regardé Virginie gagner sa voiture. J’ai à nouveau eu envie de poser ma bouche sur son cul. Je me suis langui la prochaine fois. Je savais toutefois que d’ici là, je ne serais pas sage. Mais si je l’avais été, je ne me serais pas appelée Aline.

LA TOILETTE

Daniel Nguyen

C’est un rituel entre elles.

Elles ne savent rien l’une de l’autre ou si peu. Elles ont rendez-vous une fois par mois. Elles se sont rencontrées lors d’une grève SNCF, suite à l’agression d’un contrôleur, dans un TGV bondé qui revenait d’Avignon. L’énervement aidant, elles avaient noué conversation durant le trajet chaotique, puis avaient dîné à la gare de Lyon et décidé de se revoir. Dès le premier soir, cela s’était terminé dans une chambre d’hôtel des beaux quartiers. C’est Marion qui avait fait les premiers pas, et Isabelle s’était laissé guider.

D’ailleurs, c’est toujours Marion qui organise et qui règle. Isabelle suit ses instructions à la lettre. Elle aime être prise en charge par cette femme mûre, dont l’assurance la rassure. C’est une bulle dans sa vie bien réglée de fonctionnaire de l’Éducation nationale. Marion aussi trouve son compte dans cette première relation saphique. Au-delà du charnel, elle trouve à la fois paix, maîtrise et créativité. Elle n’a plus ce piquant dans sa vie professionnelle bien réglée dans un monde masculin dans lequel elle a fait sa place, seule femme parmi ces hommes qui voudraient tous prendre le pouvoir. Chaque mois, elle élabore un nouveau scénario, cherche un nouveau lieu pour une nouvelle parenthèse, un nouveau souvenir qu’elle construit pour elles. Isabelle ne demande rien. Cultivée et sensible, elle porte un regard bienveillant, presque enfantin, sur Marion. Cette dernière envoie les instructions par la poste, écrites à la plume d’écolier, quelques jours avant. Isabelle n’a droit à aucune question. Elle doit en prendre connaissance et s’y plier. Marion imagine souvent qu’un jour sa soubrette ne viendra pas, qu’elle se rebellera ou qu’elle mettra un terme à leur histoire. Elle commence à l’appréhender, à l’imaginer, à le scénariser. Le jour venu, elle l’écrira à la plume et refermera son cahier, car chaque scénario est soigneusement recopié dans un cahier d’écolier, puis son déroulement au retour de chaque rendez-vous.

Cette fois, c’était à une heure de route de la capitale, un manoir perdu à l’orée d’un bois, à la limite de la Bourgogne. Marion a le chic pour trouver des lieux surprenants. La lettre s’intitule « La Toilette ». Le titre intrigue Isabelle. La dernière fois qu’elles se sont vues, c’était en Italie, à Florence, en pleine canicule. Elle avait reçu un billet d’avion accompagné d’une lettre en latin. Comment avait-elle su qu’elle était latiniste de formation ? Deux jours et deux nuits d’une parenthèse toscane qui restera gravée dans sa mémoire. Que lui réservait-elle aujourd’hui ?

Elle avait questionné Marion, au début de leur relation, pour en savoir plus sur elle. Devant son mutisme, elle n’avait pas insisté. Tout ce qu’elle pouvait imaginer, c’est qu’elle était ou avait été mariée, au vu de cette alliance qu’elle ne quittait jamais. Elle avait aussi des moyens bien supérieurs aux siens. Cependant, bien qu’elle paie systématiquement tout, elle n’avait jamais usé de ce pouvoir. D’ailleurs, si elle avait tenté ce genre de manœuvre, Isabelle serait partie. Si elle avait préféré les femmes aux hommes dès son adolescence, c’était en partie pour qu’il n’y ait pas ces enjeux dans ses relations. Cependant, elle avait souvent été déçue.

Les instructions sont claires : elle doit arriver le soir, prendre son repas à la chambre, puis s’endormir seule. Elle doit aussi prendre avec elle la petite mallette que Marion lui a fait livrer. Elle ne devra prendre connaissance de son contenu qu’au lever du soleil. Réveil à 6 heures du matin. La suite des instructions se trouve dans ladite mallette. À 18 heures, en bas de chez elle, une voiture l’attend. Une fois à l’intérieur, elle glisse le bandeau noir sur ses yeux. Elle s’est endormie dans la voiture. À leur arrivée, le chauffeur l’a réveillée et installée dans sa chambre. Le soleil avait déjà décliné. Elle entendait le bruit du vent dans les arbres et les feuilles d’automne danser dans le parc.

Marion est arrivée tard dans la nuit. Cela faisait partie du scénario qu’elle avait minutieusement mis au point. Elle voulait observer Isabelle dans son sommeil avant d’aller dormir dans la chambre mitoyenne. Cette suite partageait la même salle de bains et chaque chambre disposait d’un accès indépendant.

Cela faisait un an que leur jeu avait commencé. Cette séance serait donc leur anniversaire. Marion voulait marquer cette date dans la mémoire d’Isabelle. Elle avait eu l’idée de cette toilette dont Isabelle sera l’instrument. Une preuve d’amour ? Juste une pierre d’onyx dans leur histoire hors du commun. Elle est sa première aventure féminine. Isabelle est bien plus jeune qu’elle. Elle aime bien la diriger. Elle est docile et douce, entièrement dévouée. D’après les renseignements que Marion a pu récolter, Isabelle a eu une vie personnelle tourmentée. En un an, à raison d’une fois par mois, Marion avait eu le temps de s’attacher à cette sauvageonne et de l’apprivoiser à chacune de leurs rencontres.

C’était donc la douzième. Pour l’occasion, Marion était passée chez son joaillier. Elle lui avait commandé une petite chaîne en or blanc avec un anneau très finement ouvragé. Elle allait lui offrir à l’issue du rituel de passage qu’elle avait conçu, pour que chaque jour sans elle, Isabelle se souvienne de leur lien. Marion y tenait particulièrement.

Au petit matin, Marion a convoqué Isabelle dans la salle de bains pour sa préparation. C’est une pièce à part entière dont l’entrée est dissimulée derrière un rideau épais au fond du petit salon de sa chambre. Elle est largement éclairée par deux grandes fenêtres masquées d’un léger voile blanc. Sous les fenêtres, une grande baignoire d’angle incrustée dans le sol avec une marche qui en fait le tour. Le sol est entièrement recouvert de teck. Contre le mur mitoyen de sa chambre, une grande vasque blanche surmontée de robinets design et d’un grand miroir sur toute la largeur du mur. Sur la droite, une petite porte menant aux toilettes privées. Au fond, une douche séparée aux parois vitrées et au carrelage de pierre polie. Contre le mur, entre la douche et la baignoire, un petit meuble sobre garni d’une pile de serviettes blanches bien moelleuses. Derrière les portes d’entrée, deux crochets en fer forgé sur lesquels sont accrochés deux peignoirs nid d’abeille blancs. Contre l’une des fenêtres, entre le meuble de la vasque et le jacuzzi, un large fauteuil Louis-Philippe recouvert d’un drap de bain, en éponge épaisse, immaculé. À chaque extrémité du meuble à serviettes, deux petites fioles de parfum musqué sont ouvertes et imprègnent l’air surchargé de buée brûlante. Le grand mitigeur de la baignoire est en pleine action. Un jet puissant se déverse dans le bassin.

Isabelle est déjà en place. Elle a scrupuleusement suivi les instructions de Marion. Elle porte un peignoir blanc de soie légère. Ses cheveux sont attachés en chignon. Elle se penche pour vérifier la température de l’eau, puis disperse quelques pétales de rose qu’elle puise dans un grand bocal. L’eau est à température et parfaitement oxygénée. L’humidité se fixe sur les vitres. Sur le rebord de la fenêtre, à côté du fauteuil, une petite trousse est ouverte. Un rasoir à main en or massif, des ciseaux de formes variées. Quelques fioles en verre transparent et à bouchon de liège. Près de la baignoire, une grande éponge naturelle, un gant de crin, des sels dans un bocal, des boules en bois pour le dos, un instrument de plaisir en ébène luisant à la forme profilée. Isabelle y passe instinctivement les doigts pour en évaluer la douceur et la densité.

Marion entre. Elle est vêtue d’un peignoir de soie rouge sombre qui rappelle la laque chinoise. La petite ceinture la serre juste ce qu’il faut à la taille. Sa gorge blanche, aux formes arrondies dans ce décolleté de soie, émeut Isabelle. Ses cheveux blonds sont dénoués et tombent au milieu du dos. Le rouge du peignoir semble s’y refléter.

Elle s’approche d’Isabelle qui la débarrasse avec douceur et pose délicatement le peignoir sur le fauteuil. Sans attendre, Marion entre dans le bain en préparation. Elle cale sa nuque dans le coin sur le petit coussin prévu à cet effet, s’allonge de tout son long dans l’eau qui ne la recouvre pas encore. Ses jambes s’écartent rapidement. Isabelle reste immobile, sans rien dire, subjuguée par le spectacle de sa maîtresse. Cette dernière ferme les yeux. Ses cheveux commencent à flotter dans l’eau dont le niveau monte doucement. Elle bouge doucement, s’avançant petit à petit vers le jet puissant en refermant ses cuisses. Il les masse. Elle s’avance encore. Ses cuisses s’écartent plus encore. Le jet arrive juste devant son entrecuisse. Isabelle observe en silence. Les yeux toujours fermés, sans la moindre pudeur, Marion se place juste sous le jet. La pression est forte. L’eau bouillonnante excite son clitoris et creuse son sexe. Elle dandine doucement des hanches. Ses lèvres sont massées, écartées, son clitoris turgescent sous les bulles d’air qui explosent. L’eau continue de monter doucement. Marion se soulève, puis son pubis disparaît sous l’eau. Ses hanches vont et viennent dans un mouvement de balancier très lent. Le bruit de l’eau s’assourdit. Sa bouche entrouverte, ses narines hument l’air chargé de parfum et de buée.

Sans bruit, Isabelle fait glisser son peignoir à ses pieds. Nue, elle s’avance vers le jacuzzi et s’assoit sur le bord, près de la fenêtre où elle remarque cette petite boîte enrobée de velours noir et fermée d’un ruban satiné.

Marion continue son mouvement de balancier, sa main droite s’égare dans les plis de son sexe. Sa respiration devient soupir. Isabelle étale le liquide de la petite fiole sur ses mains, puis les trempe dans l’eau. La mousse blanche s’épanouit entre ses doigts. La baignoire est pleine. La soubrette arrête progressivement le flux massant.

Marion s’apaise et sa main quitte son pubis. Son sexe est rose sur le pourtour et d’un rouge éclatant en son centre, son clitoris sorti de sa gaine. Doucement, Isabelle approche ses doigts enduits de mousse et caresse le pubis de sa maîtresse dont les yeux restent fermés. Le pubis est maintenant d’un blanc laiteux. Isabelle se rince les mains et ne manque pas d’effleurer la jambe détendue de Marion. L’instrument en main, elle commence le rasage de sa maîtresse qui se laisse faire, abandonnée. La lame crisse et dégage mousse et poils naissants. De son autre main, la soubrette caresse la zone après le passage de la lame affûtée. Elle écarte les lèvres avec soin avant de les rendre parfaitement lisses. Le sexe de sa maîtresse a la douceur d’une peau de bébé. Elle ne peut plus se retenir et se penche plus avant, jusqu’à déposer un baiser sur le clitoris épanoui.

Marion ne proteste pas. Bien au contraire, elle se cambre et présente son abricot nu à la bouche de la soubrette dont la langue s’enfonce doucement entre les lèvres. Les soupirs deviennent râles. Le déhanché de Marion accompagne à merveille les coups de langue appliqués d’Isabelle. Celle-ci finit par poser le rasoir sur le rebord en teck.

Ses mains libres, elle s’empresse d’enduire les seins de sa maîtresse d’eau parfumée, puis les empoigne, en titille les mamelons. Sa langue, toujours à l’œuvre au seuil de l’antre, remonte sur le clitoris dont la sensibilité arrache un soubresaut à Marion. « Assez », se plaint-elle dans un soupir.

Isabelle relève la tête, observant son œuvre avec satisfaction. Sa main droite libère le sein qu’elle pétrissait. Elle s’empare de l’instrument d’ébène et le glisse entre ses cuisses, le calant sur le rebord. Discrètement, elle se laisse aller sur le totem qui la pénètre en douceur, profondément. Ses lèvres s’écartent autour du bois lustré. Elle retient son souffle pour ne pas gémir.

Marion ne s’aperçoit de rien en ouvrant les yeux. Elle se redresse et lève les bras présentant ses aisselles à la soubrette en sueur. Isabelle s’empare de nouveau du rasoir d’une main et de la mousse dans l’autre. Avec attention, elle retire tous les poils de sa maîtresse qui dépose un baiser sur son front en guise de récompense. Isabelle est pleine de l’instrument de plaisir dans son sexe. Il est doux. Elle se contracte pour le faire sortir un peu, puis s’assied dessus pour l’engloutir à nouveau.

— Rase-moi la tête, interrompt Marion.

Isabelle marque un temps d’arrêt, interloquée, le rasoir doré à la main. Ce n’était pas écrit dans les instructions. A-t-elle bien entendu ? Marion répète plus fermement : « Rase-moi la tête maintenant. » Elle se met en position, tournant le dos à la soubrette. D’un geste sûr, Isabelle rassemble les cheveux mouillés de sa maîtresse en une grande queue-de-cheval. Marion renverse sa tête en arrière. Isabelle pose la lame à la base du front, arrête son geste. Pas de contrordre.

La lame se meut lentement et creuse un long sillon blanc au milieu du crâne de Marion. Isabelle recueille les cheveux qu’elle dépose soigneusement sur le rebord de la fenêtre. La chevelure se détache ainsi en longues bandes. Le crâne blanc de Marion est entièrement rasé. Isabelle a les larmes aux yeux. Marion, les yeux fermés, se retourne et se penche vers elle. Elle essuie délicatement les larmes avec ses doigts, puis baise les paupières de la soubrette qui se laisse aller et dépose le rasoir sur le teck.

Les lèvres se rapprochent. Leurs respirations s’engouffrent dans leurs poumons. Elles se cherchent, se trouvent. Les langues se caressent dans un long baiser tendre. Marion prend la nuque de la soubrette entre ses doigts, la masse avant de l’entraîner dans le bain. Elle libère le chignon d’Isabelle qui s’allonge en chien de fusil tout au fond du jacuzzi. Elle met en route la mécanique en tournant un bouton sur le rebord. La machinerie s’active. L’eau se trouble et devient effervescente. Marion se love autour d’Isabelle, l’entourant de ses bras. Les bulles tièdes massent leurs corps relâchés.

La maîtresse ne manque pas de sentir l’instrument de plaisir dans le sexe de sa soumise. Elle s’y frotte avec son pubis lisse dans un mouvement de bascule régulier tout en mordant l’oreille qui se présente à elle. Isabelle gémit, doucement d’abord. Puis ses hanches s’activent à leur tour. Ses fesses et son sexe se frottent contre le pubis imberbe de sa maîtresse. Elle s’occupe de ses seins, allant d’un mamelon à l’autre de sa main gauche. Marion prend soin de sa soubrette. Isabelle gémit de plus en plus fort. Elle est prise de spasmes et de contractions. Marion ne lâche pas prise et son pubis bute plus fort contre l’instrument qui cogne au fond du con d’Isabelle. Les spasmes se font plus rapprochés, plus violents. Marion mord le lobe. Isabelle va jouir.

Marion insiste encore avec son pubis et pince fermement le mamelon. Isabelle libère un cri plus dense que les autres. Un cri venant du plus profond d’elle-même. Marion arrête le jacuzzi. Tout s’arrête. Elles sont lovées. L’eau s’éclaircit. Les jambes et les bras sont entrelacés. L’instrument noir sort à moitié du sexe d’Isabelle. Marion a le crâne rasé. Elle s’empare de la petite boîte du joaillier sur le rebord en teck, extrait le bijou de son écrin et le pose sur le cou de sa soubrette. Isabelle ferme les yeux tout en le caressant du bout des doigts, heureuse.

AU MUSÉE

Sylvain Parker

En revenant de la réunion qu’elle venait de tenir avec ses futurs clients japonais, Mathilde décida de faire une halte à L’Orangerie.

Les Japonais avaient beaucoup aimé l’insolence de sa nouvelle eau de toilette, Rose Lolita, aux fragrances de fraîcheur juvénile et de musc lourd. Ça évoquait une adolescente qui aurait utilisé le parfum de sa mère, et comme prévu, la dissonance perverse avait séduit ses partenaires nippons. D’ici peu, elle s’attaquerait au marché chinois…

La douceur d’octobre était contrariée par la fraîcheur du vent d’ouest qui soulevait, dans un nuage de poussière, les feuilles dorées des marronniers. Il n’y aurait presque personne, elle le savait. Elle ne supportait pas la foule dans un musée. Être seule avec un tableau, au moins quelques minutes, c’était pour elle une bouffée d’oxygène. Le gardien qui déchira son billet la reconnut, il lui sourit. Dans la salle des Nymphéas de Monet, il y avait seulement un couple de touristes, japonais bien sûr. La légende des cinq jours seulement de vacances par an au pays du Soleil-Levant commençait à prendre du plomb dans l’aile.

C’était toujours la même sensation intime, une vraie cérémonie secrète. Elle connaissait les toiles des deux salles par cœur, les herbes et les fleurs aquatiques de la première, les saules embrumés, l’eau dormante et mauve de la seconde. Mais il suffisait de s’asseoir une minute ou deux, les yeux dans la toile, pour obtenir une vision renouvelée. La figure d’une algue improbable dans des camaïeus turquoise, le blanc crayeux d’un nymphéa à peine évoqué. Comme toujours, le vide se fit en elle en quelques secondes. Elle oublia l’immeuble de verre qui abritait son entreprise, le climat artificiel qui y régnait, l’hypocrisie soft des employées.

Elle choisissait à l’avance dans sa tête les toiles qu’elle allait privilégier. Jamais plus d’une dizaine chaque fois. Un jour, elle était venue pour un seul tableau, un nu de Soutine, que l’artiste avait traité comme une carcasse de viande : le sujet du tableau voisin. De la chair vivante pleine de désir, la houille de la toison comme un clin d’œil lubrique.

Aujourd’hui, elle le savait, ce serait d’abord les trois nus aux formes lourdes de Picasso, puis l’adolescente de Renoir.

Elle aurait pu s’y rendre les yeux fermés. Picasso avait volontairement accentué le volume des cuisses et des seins, stylisé d’un trait le regard de la femme. Le rouge sombre qui dominait la toile accentuait encore la sensation d’un corps qui réclamait son dû.

Mathilde frissonna.

Ça faisait plus de deux semaines que son mari ne lui avait pas fait l’amour. Et encore, comme une formalité dont il aurait voulu se débarrasser. Petit à petit, ça s’était dégradé entre eux ; au début, elle y trouvait son compte, mais force est d’avouer que c’était fini. Son regard se perdait dans les courbes du corps comme dans de la terre rouge. Elle sentait sa propre chair s’amollir, son esprit divaguer. Elle entendit le bruit d’une légère toux, elle n’était pas seule. Une femme contemplait le tableau voisin, qui représentait un nu dans une drôle de position, presque tordue.

Blonde avec un serre-tête noir, un tailleur couleur saumon, des escarpins de cuir verni à haut talon… Mathilde remarqua les bas fumés à couture, les boucles d’oreilles d’émeraude. Son regard s’arrêta au volume de la poitrine qui contrastait avec la finesse de la silhouette. Ça faisait longtemps…

La femme ne semblait pas remarquer que Mathilde la scrutait. Elle pivota pour se diriger vers la salle des Sisley. Mathilde suivait des yeux la silhouette qui chaloupait sur les hauts talons, la croupe tendant le tissu, léger malgré la saison. Une fausse maigre, pensa-t-elle avec un sourire intérieur, et elle se rappela qu’elle était venue pour Renoir. La Jeune Fille se trouvait dans la salle voisine. Celle-ci était déserte, et Mathilde se dirigea vers le tableau sans hésitation. Elle s’en rapprocha le plus qu’elle put, arrêtée par le fin barreau de cuivre qui interdisait de toucher. Comme chaque fois, son regard fut aimanté par le corps légèrement disproportionné du modèle du tableau. La jeune fille n’avait pas plus de quinze ans, vêtue d’une chemise de percale ajourée, avec des cheveux blonds et mousseux qui descendaient jusqu’au creux des reins. Un regard plein d’innocence enfantine. Mais c’est la carnation qui fascinait Mathilde, un rosé presque blanc ; on aurait dit que la peau était transparente par endroits. Seul le seuil de l’adolescence pouvait permettre un tel teint : une fille tout juste sortie de l’enfance.

L’image de Léa ne s’effacera-t-elle jamais ?

Elle n’avait pas fait attention au bruit ténu des talons, mais à la perception du parfum, elle sut que la femme se tenait derrière elle.

— Alors, on peut aimer à la fois les nus rouges de Picasso et un Renoir ?

Mathilde réagit comme si elle était acculée. Elle bafouilla :

— Je… Je ne crois pas qu’on se connaisse…

Il y eut un silence ; elle entendait le souffle de la femme.

— Je ne sais pas. J’aime aussi beaucoup L’Orangerie en semaine, c’est une forme de luxe. Peut-être qu’on s’y croise régulièrement, sans se voir, nos images mêlées à celles des tableaux…

Mathilde se détendit d’un coup. Brusquement, tout cela lui paraissait naturel. Elles contemplèrent ensemble les autres toiles de Renoir, échangeant quelques phrases devant chaque tableau comme des amies de longue date. Aussi Mathilde ne fut-elle pas vraiment surprise quand la femme lui proposa de conclure la visite en venant prendre le thé chez elle, à deux pas… Elle habitait au dernier étage d’un immeuble derrière l’Assemblée nationale, un appartement avec une immense verrière.

*
*    *

Une bibliothèque remplie de livres d’art occupait un mur entier du salon. La femme déclencha une chaîne hi-fi avec une minuscule télécommande accrochée à ses clefs ; un fado mélancolique se répandit dans la pièce. Elle posa une carafe de vieux porto sur une table basse, et Mathilde se laissa aller dans le profond canapé de cuir blanc. Elle observait la femme qui, de dos, choisissait un livre dans la bibliothèque. De nouveau, elle fut surprise par la silhouette élancée au regard des formes pleines de la poitrine et des fesses. La femme accroupie saisissait l’ouvrage d’un photographe. Son cul tendait le tissu de la jupe, on devinait le relief du mince cordon du string enfoncé dans la raie. Ses chevilles étaient soulignées par le triangle du cou-de-pied des bas fumés…

Mathilde se sentait envahie par cette mollesse qu’elle connaissait bien, et qui pouvait la rendre hagarde. Elle avait déjà bu un plein verre de porto, et la femme, qui s’était assise contre elle, la resservit. Le livre était ouvert sur la table basse ; elle rougit violemment. On voyait une photo de deux femmes nues enlacées, les corps rehaussés de bandes de cuir noir et rouge, et chacune branlait l’autre ostensiblement.

La blonde murmura à son oreille :

— C’est une Américaine, la coqueluche de New York en ce moment. J’adore son travail…

Elle ne buvait presque jamais, et maintenant, une brume chaude flottait dans sa tête, une brume mauve, la même que celle des Nymphéas. La main de la femme glissa sous sa jupe, une main insolente qui l’obligea à écarter les cuisses. Elle bascula. Les doigts de la femme jouaient déjà avec l’empiècement de sa culotte, suivaient le relief des grandes lèvres à travers le nylon. La blonde lui embrassa le cou, sa langue s’insinua entre ses lèvres pour lui lécher les dents. Elle laissa couler un peu de salive, tandis que ses doigts se glissaient sous l’empiècement de la culotte. Elle était obscène dans sa précision. Aucune douceur ni tendresse, juste un savoir-faire, faire vibrer la chair comme une matière dont on connaît les propriétés.

C’est à pleine main que la blonde lui massait maintenant le con. Elle froissait dans sa paume les chairs trempées des lèvres, pétrissait les muqueuses dans le nylon. Mathilde laissa échapper une plainte bestiale. Les doigts experts avaient trouvé le renflement du clitoris ; ils pinçaient le bouton à travers le tissu. Mathilde avait toujours eu honte de la taille de cette partie de son intimité. C’était obscène, ce gros bouton de chair ; on aurait dit une petite bite. C’était même la seule chose qui excitait son mari, aspirer la tige avec un bruit obscène. Et puis, elle réagissait au quart de tour.

La jupe de la blonde était remontée à ses hanches, le cœur de Mathilde chavira. Les bas sombres s’arrêtaient à mi-cuisses, surlignant la pâleur de la peau. Des poils blonds, épais et drus, s’échappaient du triangle de dentelle rouge. La femme possédait un sexe proéminent, on devinait l’épaisseur des grandes lèvres à travers le tissu ajouré. La blonde fléchit une jambe, posa le haut talon de son escarpin sur le canapé. Entre les cuisses presque écartelées, la minuscule culotte s’enfonçait entre les bourrelets mauves de la chatte. La garce était d’une obscénité efficace ; Mathilde sentait les chairs de sa vulve clapoter entre les doigts trop pâles. La blonde releva la tête, la fixa d’un air moqueur :

— Eh bien, ma salope, t’es une véritable fontaine !

Elle léchait ses doigts lentement, l’un après l’autre, en plantant son regard dans celui de Mathilde, qui sentait ses joues devenir cramoisies. La blonde l’enjamba. Son entrecuisse se retrouva à quelques centimètres du visage de Mathilde. Celle-ci respirait le parfum de marais qui émanait de la chatte. La femme la saisit à la nuque.

— Tu ne vas quand même pas me dire que c’est la première fois ?

Mathilde bafouilla :

— Je… Je sais pas ce qui m’a pris, ça doit être le porto…

La blonde éclata d’un rire vulgaire.

— C’est ça, ma chérie… c’est bien connu, les effets du porto ! Tu n’es pas la première bonne épouse à qui je fais faire le premier pas, y a aucune honte à avoir. Laisse-toi faire…

Quand Mathilde rouvrit les yeux, la blonde était nue. Elle était fortement poilue, et malgré ça, on voyait les gros bourrelets violacés de sa chatte entrouverte. Elle s’agenouilla entre les cuisses de Mathilde, lui baissa la culotte aux chevilles, plongea goulûment dans la chair mouillée. Elle mâchouilla, puis aspira en douceur. Mathilde se cabrait. Vicieusement, la blonde suça la tige gonflée du clitoris, puis la pompa avec brutalité. Mathilde eut un orgasme bref : la foudre qui tombait d’un coup. Elle laissa échapper un sanglot ; la blonde se redressa en s’essuyant les lèvres du revers de la main.

— Je savais que tu allais partir d’un coup, c’est mieux qu’avec ton bonhomme, hein ? Comme c’est ta première expérience, je vais bien m’occuper de toi. T’auras sûrement honte, mais tu reviendras…

« Se trouver sans défense », « Se livrer corps et âme », Mathilde aimait ces expressions. Et puis elle aimait faire croire que c’était sa première fois, prendre l’air perdu, se montrer vulnérable. La première fois… Tandis que la femme dépensait des trésors avec sa langue pour lui titiller l’anus, elle se rappelait le petit collège perdu dans les Cévennes, avec son internat où elle avait passé quelques mois, elle avait à peine quinze ans. Entre deux déménagements, ses parents avaient dû la caser là. Mathilde partageait une chambre avec une fille d’origine espagnole, Linda, de deux ans son aînée. Linda la fascinait. Des yeux noirs et lumineux, une chevelure couleur aile de corbeau qui lui descendait au creux des reins, un corps à la féminité achevée. Linda n’avait pas froid aux yeux. Elle racontait à Mathilde tout ce qu’elle avait fait avec les garçons, avec force détails. Elle aimait leur sucer la queue, leur lécher les couilles, surtout pour les sentir en son pouvoir.

— Tu peux en faire ce que tu veux, lui avait-elle dit, t’as qu’à faire ce qu’il y a de plus dégueulasse… en plus, c’est rigolo. Tiens, le dernier, je lui ai rentré ma langue dans le trou du cul, tu aurais vu sa tête ! Le mieux, c’est de se faire enculer, tu peux même prendre l’initiative, c’est pas compliqué. Tu t’assois sur leur bite, faut qu’elle soit bien dure, et tu mets le gland à l’ouverture du cul. Puis tu forces… Ça fait un peu mal au début… moi, j’adore ça, je t’assure qu’on peut jouir par le cul !

Mathilde jouait les affranchies, mais elle ne connaissait alors que le plaisir que lui délivrait sa propre main. Tous les matins, au bas de la fenêtre de leur chambre, passait un adolescent fluet qui se rendait à l’école. Il jetait des regards à la dérobée en direction de leur fenêtre.

Une fois, alors que le soleil du matin tapait en plein sur leur chambre, Linda se plaqua contre la vitre en relevant sa chemise de nuit jusqu’au cou. Elle avait de gros seins, aux aréoles très larges, sombres, qui contrastaient avec la blancheur de sa peau. Elle écrasait ses nichons sur la vitre, y plaquant aussi sa chatte avec sa main dedans.

Et puis – Mathilde en conservait une image intacte – Linda fixa le garçon avec un sourire cruel qui le paniqua ; il se mit à courir. Plus jamais, il n’osa croiser leur regard dans la cour du collège. Linda se retourna vers Mathilde en se débarrassant de sa chemise de nuit. Elle était nue. La poitrine de la jeune Espagnole fascinait Mathilde. Ses seins à elle étaient petits, elle en avait honte. Il y avait quelque chose d’obscène dans les nichons de Linda : cette chair qui oscillait, ces bouts granuleux, la blancheur intime de la peau… La fille se rendit compte du trouble de Mathilde. Elle saisit ses nichons comme pour les soupeser, s’avança à la toucher.

— Je sais que tu en as envie, suce-les !

Mathilde n’hésita pas. Elle s’empara goulûment d’un téton, s’en emplit la bouche. Bientôt, Linda lui repoussa la tête pour qu’elle s’occupe du deuxième. Elle ondulait des hanches, et très vite, elle plaqua le visage de Mathilde contre sa chatte. En goûtant les senteurs d’algues des muqueuses, Mathilde jouit presque. Linda la renversa sur le lit pour s’asseoir tête-bêche au-dessus d’elle. C’était bestial, il fallait faire vite, quelqu’un pouvait entrer dans la chambre. Les doigts de Linda la violaient, butaient contre la mince paroi de l’hymen. Elle grogna :

— Ma parole, t’es encore pucelle… alors, il est pour moi !

Elle saisit la bougie d’un chandelier sur la table de nuit pour l’introduire dans la vulve écartée. Tout en s’asseyant sur le visage de sa partenaire, elle força doucement les muqueuses jusqu’à perforer le voile de chair. Ce ne fut pas douloureux ; Mathilde jouit plusieurs fois, le visage écrasé par le cul de l’Espagnole. C’était la première fois. C’était délicieux…

*
*    *

La blonde était maintenant debout devant elle. Mathilde écarquilla les yeux. La femme était fortement « membrée ». Un gode couleur chair se dressait au bas de son ventre, criant de vérité. On suivait l’entrelacs des veines, l’ovale du gland au relief parfait. La femme avait gardé ses bas et ses escarpins. Ses gros seins s’avançaient en forme de poire ; les bouts courts étaient très épais. Ses doigts encerclaient le gode à la base en le faisant osciller. La raucité de sa voix fit frissonner Mathilde :

— Puisque c’est ta première fois, on va sortir le grand jeu. Je vais te foutre, ma chérie, et tu vas adorer ! Allez, à quatre pattes sur la moquette, le cul bien tendu !

Mathilde prit la pose demandée avec servilité. Elle avait hâte de sentir le gode la défoncer.

Une nouvelle première fois…

IN THE MOON FOR LOVE

Maixent

Elle s’appelait Morgane de Muralt, un nom étrange qui m’avait d’emblée séduite.

Je ne l’avais pas appris de sa bouche, incapable de sortir de la relation cliente/marchande habituelle tant j’étais paralysée par sa beauté, mais seulement car j’avais réussi, profitant d’un mouvement de tête lorsqu’elle relevait son grand chapeau, à lire son nom sur sa carte Gold. Elle était toujours vêtue avec soin, arborant des parures assorties dans des tons sombres, variant du camel au noir en passant par le pourpre et préférant les matières nobles comme le velours ou la soie, de larges pans d’étoffe qui soulignaient des formes rebondies et harmonieuses.

Ses yeux, comme ses cheveux, étaient très noirs – et insondables, cerclés d’une touche de khôl, qui rehaussait ses longs cils. Elle portait parfois des lunettes à fine monture qui soulignaient la rondeur de son visage. Sur la naissance de sa gorge blanche se balançait une petite croix argentée, et une veine bleutée battait au-dessus de son sein gauche. Elle était à peine plus grande que moi, mais sa poitrine opulente, ses hanches puissantes contrastaient avec mon corps adolescent. Quand elle partait et me laissait seule, abasourdie derrière le comptoir de ma librairie, je restais toujours de longues minutes, l’image du corps parfait greffé dans la rétine.

Elle venait une fois par semaine, régulière comme un métronome, ne s’attardant pas, toujours sûre d’elle-même et de ses choix. Ses lèvres esquissaient la plupart du temps un sourire enjôleur et moqueur qui, j’en suis persuadée, m’était destiné. Elle devait ressentir mon trouble, il ne pouvait en être autrement tellement ma fébrilité était palpable. Devant tant de prestance, je ne pouvais que l’imaginer se gaussant de ma gaucherie. Moi, qui savais pourtant plaire et étais plutôt volontaire quand il s’agissait de séduction, je me sentais misérable et empotée à côté d’elle. Il n’y avait cependant aucune jalousie, seulement de l’admiration. Je n’avais jamais ressenti cela aussi fort pour une femme. Il m’arrivait certes de trouver telle ou telle actrice sublime, de vouloir lui ressembler ou l’approcher, mais il y avait là une distance nécessaire qui m’empêchait de vivre pleinement mon attirance. J’étais troublée. Je vivais dans l’attente de ces rendez-vous furtifs et improbables, fantasmant nos corps enlacés.

Il est vrai aussi qu’avec mon copain, il n’était pas rare que nous partagions notre avis quant à l’attirance que provoquait chez nous une personne rencontrée fortuitement, mais dans ce cas précis, je ne souhaitais pas qu’il rencontre Morgane, et il n’était pas question de lui en parler. Elle m’appartenait, environ une demi-heure par semaine, même si je restais piteuse, cachée derrière mon rôle de vendeuse. Je me nourrissais de son parfum, de la douceur de sa peau que j’arrivais parfois à effleurer du bout des doigts en lui rendant la monnaie, de ces mille petits riens que j’effectuais mécaniquement avec tous les clients, mais qui devenaient sublimes en sa présence.

Je l’imaginais se débarrassant de ses vêtements, faisant glisser ses lourdes étoffes brunes sur un sol d’or scintillant, ses longs cheveux d’ébène cachant la pointe de ses seins, me laissant entrevoir l’arrondi voluptueux de leurs formes. Je la voyais fragile, nue devant moi dans un palais fabuleux, éclairée par la lumière pâle de la lune naissante, essayant vainement de couvrir son corps de ses mains. Son regard apeuré puis rassuré quand elle me voit, avançant, nue également, drapée seulement d’un foulard qui ceint mes hanches fines. Et nos bouches qui se rencontrent enfin au son des cascades de miel et d’ambroisie qui se répandent sur le sol.

Je devenais romantique et mièvre, moi, hétérosexuelle convaincue légèrement perverse, voire salope à mes heures. J’avais passé de longues heures de débauche dans des clubs échangistes, entourée de membres inconnus dressés à ma gloire, et je redevenais petite fille timide, pucelle mijaurée face à elle.

Le soir, après ses visites, lorsque je me retrouvais dans les bras de Martin, je défoulais ma frustration sur lui. Il ne s’était pas rendu compte, ou avait gardé ça pour lui, que tous les jeudis soir, j’étais plus entreprenante, mais en même temps plus absente dans ses bras. J’avais besoin qu’il me fasse mal, vraiment mal, afin de compenser les fantasmes mièvres qui m’avaient accompagnée toute la journée. Je devenais une chienne soumise et haletante, fouettée jusqu’au sang, giflée et souillée jusqu’à me sentir honteuse. Je lui demandais, implorante, de prendre ce plug en verre que nous avions acheté plusieurs mois auparavant à Berlin, qu’il me l’enfonce profondément par-derrière pendant qu’il me baisait. J’avais besoin de me sentir remplie, de ressentir un mélange de plaisir et de souffrance au fond de mon cul, pendant que Martin me pilonnait avec entrain. J’avais besoin de jouir plusieurs fois de suite, d’être soumise au plaisir, de me perdre dans mes orgasmes, de ne plus être maîtresse de ma volonté. J’avais besoin de me surpasser, à la plus grande joie de Martin qui m’appelait désormais « sa petite salope ». Je me sentais heureuse, en accord avec moi même, bercée par mes fantasmes d’un côté, comblée sexuellement de l’autre par cet homme qui savait suivre mes désirs. Pas un seul instant je n’avais l’impression de le tromper tant tout cela me semblait naturel. Dans le même temps, je savais que je me mentais à moi-même et que je survivais grâce à un ersatz de relation qui me détruisait lentement de l’intérieur.

C’est un jeudi soir, justement, que tout se précipita. J’étais particulièrement réceptive à l’envie répétée de Martin de se rendre dans un sauna libertin. J’avais vu Morgane seulement quelques heures auparavant, cette beauté intouchable qui me troublait tant, et j’avais besoin de me faire baiser par des bites inconnues en pagaille qui me rendraient belle, qui me rendraient désirable, qui me perdraient un petit peu plus dans cette perversion, qui me perdait délicieusement.

La première chose que je vis, ce fut un cul blanc et rebondi qui se distinguait nettement sur les tentures rouge sombre et les figurines en bois représentant des scènes du Kâma-Sûtra. J’étais moi-même vêtue d’un simple paréo qui marquait plus qu’il ne dissimulait mes petits seins en pointe et je me promenais dans les couloirs faiblement éclairés, tandis que Martin était resté en retrait, occupé à mater un couple à travers une fausse persienne. À la vision des deux globes blancs légèrement couverts de minuscules capitons, quelque chose se brisa en moi. Était-ce dû à l’architecture labyrinthique des lieux, ou aux vapeurs enivrantes du sauna et à celles plus entêtantes du hammam, mais je me sentis presque défaillir, prise de malaise dans un monde oppressant. Il me fallut de longues secondes pour réaliser que c’était cette vision qui me perturbait, mais à ce moment-là, je ne savais pas encore pourquoi.

Je m’approchais et vis Morgane. Elle était de dos, mais j’aurais reconnu la descente de sa nuque entre mille. Agenouillée à même le sol, elle suçait avec conviction une bite trapue qui allait et venait avec force dans sa petite bouche délicate. Tout absorbée par sa tâche, elle ne m’avait pas vue. Moi, de mon côté, je restais bouche bée, inondant mon entrecuisse en une fraction de seconde. Tous mes fantasmes de pureté étaient anéantis, et pourtant, je ne m’étais jamais sentie aussi sûre de moi, perdant instantanément la timidité maladive qui m’entravait depuis des mois. Je me tournai légèrement de côté.

Je pouvais capter son regard direct et frondeur, avec une pointe de fatigue et de lassitude, qui se plongeait dans celui de l’homme. Elle pompait littéralement son énergie, se nourrissait de son plaisir, avalait la bite charnue avec gourmandise, s’en délectait. Elle tenait maladroitement ses seins de sa main gauche pour éviter qu’ils se balancent trop sous les mouvements de plus en plus violents de son bassin. Machinalement, je m’assis sur la banquette toute proche, fascinée par la vision irréelle, et je commençai à me caresser. Aussitôt, une nuée d’hommes se tourna vers moi, appâtée par le tableau que j’offrais… proie esseulée, le regard perdu dans le vide, et sans aucun doute dans leur esprit, à la recherche d’un sexe prêt à la pénétrer. J’étais exposée et offerte, mais n’en avais aucunement conscience. Je ne voyais plus rien, ni la banquette trop collante, ni les sexes dressés qui s’approchaient de moi.

Je ne voyais que Morgane et je dus me concentrer un long moment pour respirer à nouveau et reprendre mes esprits. Alors que je commençais à saisir, plus par réflexe que par envie, un sexe d’homme de ma main restée libre, celui qu’elle suçait avec tant de minutie finit par jouir… un long jet de sperme coulait maintenant entre ses lèvres entrouvertes. Je fus immédiatement transportée dans le corps de cet homme. C’était moi qu’elle regardait de son air à la fois hautain, surpris et satisfait, c’était mon foutre qui coulait à la commissure de ses lèvres. J’étais victorieuse, prise dans cet univers fermé, tout mon corps criait sa présence.

Elle se tourna vers moi, toujours agenouillée. Ce qu’elle vit alors, je n’ose l’imaginer. Ce devait être sans doute la créature la plus lascive qui ait pu exister : mes cuisses grandes ouvertes, inondées de mouille, me frottant vigoureusement le clitoris jusqu’à le faire exploser pendant qu’un homme s’était agenouillé entre-temps et entreprenait de me lécher, mon autre main en branlant un autre, une bite sifflant par à-coups sur ma joue, mon air de folle, les yeux révulsés, anéantie par le plaisir, la raison prête à vaciller…

Elle me reconnut, j’en suis sûre, mais elle ne dit pas un mot. Elle écarta ce banc d’hommes sans que je comprenne comment, et l’instant d’après, nous étions toutes les deux dans une petite alcôve qui fermait à clef. L’intimité était seulement bafouée par quelques trous dans le mur dans lesquels les personnes extérieures pouvaient glisser un œil.

J’étais ivre. Elle était debout devant moi, encore plus belle que dans mes rêves. Le décor était dégueulasse, loin de mon fantasme des Mille et Une Nuits, mais plus rien n’importait. Je voyais la longue veine bleue sur son sein, que je connaissais si bien, descendre maintenant le long de son ventre et s’enrouler tel un serpent sur ses hanches larges. Elle n’était plus du tout vulnérable et sophistiquée, c’était un démon qui me dévorerait et me perdrait pour mon plus grand bonheur. Sortant de ma torpeur, inquiète, je détaillai son corps et découvris plusieurs piercings sur ses seins et sur ses petites lèvres. J’étais perturbée par ce corps schizophrène qui me tenait à sa merci. Elle se jeta sur moi plus qu’elle ne s’approcha, accrochant ses dents blanches de vampire à la pointe de mes seins turgescents. J’étais envoûtée, je me perdais en moi-même, incapable de mesurer l’ampleur de la situation, seulement une machine à plaisir.

Sa langue parcourait mon corps, j’étais une poupée de chiffon dans ses mains de concupiscence, et elle me modelait à sa guise pour me faire renaître. Elle avait perdu toute retenue. Elle, que je connaissais si précieuse, si noble dans son port de tête et ses manières, se jetait comme une furie sur ma chair déboussolée, la lacérant des ongles, la dévorant. J’avais mal, j’étais bien. Sa langue était partout à la fois, et je ne pus retenir un cri lorsqu’elle se plongea au plus profond de mon sexe.

Elle était à mes pieds, mais me dominait de toute sa prestance. À ce moment précis, elle aurait pu me tuer, je n’aurais pas réagi. Je ne sais comment elle comprit mon état d’esprit, mais c’est cet instant précis qu’elle choisit pour plonger son poing dans la béance entre mes cuisses.

Jamais je n’avais été pénétrée par quelque chose d’aussi gros, aussi abruptement. Cela n’avait rien à voir avec un gode, même énorme. La moindre aspérité de ses phalanges posait son empreinte à l’intérieur de mon sexe. Ma chatte était inondée, et j’avais une partie de Morgane en moi, au plus profond de mes entrailles. Elle me baisait sans ménagement, un sourire au coin des lèvres, le même qu’à la librairie, qui prenait maintenant des allures démoniaques. Son regard me vrillait le crâne. Elle réveillait des points de sensibilité dont j’ignorais l’existence. Au bout d’un long moment ou de quelques secondes, je jouis. Je hurlais. Mes bras étaient agités de soubresauts, mon corps ne pouvait retenir les spasmes de plaisir qui me convulsaient. Ma vulve se contractait autour de son poignet, voulant l’emprisonner à jamais. Je m’évanouis presque, plongée dans un demi-sommeil, repue.

Elle se retira lentement, puis quitta la pièce après m’avoir embrassée délicatement sur les lèvres. Je restais quelques minutes allongée jusqu’à l’arrivée de Martin qui avait suivi toute la scène à travers l’une des ouvertures, et me souriait d’un air entendu. Le retour se fit comme dans un rêve, seule la mouille entre mes cuisses me rappelant ce qui s’était passé. Arrivée chez nous, je pris une longue douche presque brûlante, caressant doucement ma vulve endolorie qui gardait l’empreinte de sa main. Je jouis doucement une dernière fois avant de gagner le lit et de m’endormir profondément.

Je ne la revis que la semaine suivante, lorsqu’elle revint à la librairie. D’un accord tacite, ni elle ni moi n’évoqua l’épisode. Je la servis avec tact, mes gestes sans doute plus lascifs malgré moi, mais je gardais une certaine prestance. De son côté, je sentais que son sourire était plus marqué, son regard plus appuyé. Lorsqu’elle eut fini ses achats, je profitais d’un moment d’inattention de sa part pour glisser subrepticement un exemplaire d’Apocalypse Bébé dans son sac, avec, à une page bien précise, un signet constitué de la carte du sauna portant mon numéro de téléphone.

Je l’attends la semaine prochaine…

LE COLLIER

Josselin Manoury

La vie est pleine d’imprévus.

Vétérinaire fraîchement émoulue de l’ENV de Lyon, j’ai été engagée pour un remplacement dans une petite ville de province. Une manière comme une autre de glaner encore quelques expériences pratiques.

En recevant Mme Laforgue à la consultation du soir, je suis loin de me douter de la nature des expériences qui m’attendent. C’est la seconde fois que je la vois. Noiraude, les cheveux coupés court, elle est fort jolie, vive et non dénuée d’humour. Enfin quelqu’un en qui je peux me reconnaître, qui me change des mémés grincheuses. Ses yeux pétillent de malice pendant que je manipule mes flacons.

— Puis-je avoir le passeport de vaccination, demandé-je machinalement après avoir pris des nouvelles de l’animal.

— Oups, désolée, j’ai complètement oublié de le mettre dans mon sac.

— Ah, maldonne, dis-je en fronçant les sourcils.

— C’est ennuyeux ? Vous souhaitez que j’aille le chercher ? Je n’habite pas très loin.

— Non, mais vous serez punie !

Grand Dieu, mais qu’est-ce qu’il me prend de dire cela ? Jamais je ne me permets ce genre de familiarité avec des clientes. Je rougis déjà de mon impertinence. Elle a l’élégance de ne pas s’en offusquer.

— Ça peut m’intéresser. Qu’avez-vous à proposer ? murmure-t-elle d’une voix très sensuelle.

— Euh… vous voulez dire ?

— Il faudra bientôt faire le vaccin contre la rage, non ?

— Si vous voyagez à l’étranger, c’est indispensable, en effet.

— Il m’arrive parfois de passer des frontières… tout dépend de la guide. Vous faites des visites à domicile ?

Je la regarde, interloquée. Se rend-elle compte de ce qu’elle est en train de laisser supposer ? Sans doute, à en croire sa manière de planter ses yeux au fond des miens, juste assez longuement pour faire naître un frisson le long de mon échine. Habile manipulatrice ou femme perspicace, elle est en train de lire en moi comme dans un livre ouvert. Sa manière de me provoquer me trouble. Je n’ai eu que des expériences fugitives avec d’autres filles, au moment de l’adolescence. Frustrée comme je suis de ne pouvoir rejoindre mon amant régulièrement, pourquoi ne pas me laisser tenter ? Tant qu’à doubler mon homme, autant que ce soit entre les bras d’une femme. Nos retrouvailles n’en seront que plus pétillantes, si je lui décris par le menu ce que j’ai vécu en son absence. Le problème, c’est que je ne connais du jeu de soumission que ce que j’ai lu, au détour d’un blog. C’est-à-dire à peu près rien. Comment savoir si je peux faire confiance à cette femme, si séduisante soit-elle ? Cela dit, qu’est-ce que je risque, puisque c’est à moi de fixer les règles ? Une barrière cède tout au fond de moi. Je m’entends répondre comme dans un rêve.

— Cela peut s’envisager. Ce sera jeudi prochain à 21 heures.

— Nous vous attendrons, docteur.

— Et pensez à acheter un nouveau collier ! ajouté-je dans l’espoir d’éviter toute méprise.

*
*    *

J’ai de la peine à me concentrer sur mon travail les jours suivants. Dans quelle aventure me suis-je fourrée ? Ce genre d’expérience n’est possible qu’en respectant des règles précises, des codes dont je ne connais rien. Une relation intime avec une cliente est déjà à la limite de la légalité. Si en plus, elle dérape, ce n’est pas une frontière que je vais franchir, mais les portes du pénitencier. En outre, quel scénario utiliser ? Elle doit connaître toutes les pièces du donjon pour choisir aussi spontanément une maîtresse inconnue. Qu’a-t-elle cru voir en moi qui puisse la tenter ? J’en impose peut-être aux animaux, mais pour les humains, c’est autre chose.

Le jeudi soir venu, je termine mes visites dans un manège proche du domicile de la jeune femme. Une fois le cheval boiteux soigné, je fais une halte rapide sur le parking désert d’un centre commercial, pour me changer et enfiler quelque chose de plus sexy que ma tenue de travail.

Le cœur battant, je gare ma voiture devant la maison de ma troublante cliente. Guinness me reconnaît immédiatement et me fait la fête dans le jardin. La porte d’entrée est ouverte. Je suis l’animal à l’intérieur et commence machinalement à préparer le vaccin. Je réalise alors qu’un nouveau collier est bien en vue sur la table, tandis que le chien porte un élégant foulard de soie rouge. Plus moyen de reculer. Je ne suis plus la doctoresse Simon, mais Élodie, la Maîtresse.

Ma perplexité semble amuser le chien. Ses facéties me rassurent. C’est le moment que choisit Marie pour apparaître.

— Je suis à vous, docteur, qu’attendez-vous de moi ?

Vêtue d’une robe courte, pratiquement transparente, elle est superbe. Un bref contre-jour me permet de constater qu’elle ne porte qu’un petit string sous sa robe. Ses seins lourds balancent harmonieusement au gré de ses mouvements. Elle me souhaite la bienvenue en gardant ma main un peu plus longtemps qu’il ne faut entre les siennes. Puis elle va s’accroupir à côté du chien, qu’elle commence à caresser de manière particulièrement sensuelle. Sa robe moulante remonte sur ses jambes. Je découvre malgré moi les trésors cachés au haut de ses cuisses. Immédiatement, une bouffée de chaleur monte au creux de mes reins. Une grande première pour moi. Elle augmente encore mon trouble en me dévisageant longuement. Apparemment séduite, elle finit par baisser les yeux, comme en attente de mon bon vouloir.

Le rôle qu’elle m’a attribué m’impose de reprendre l’avantage, mais j’ai de la peine à cacher mon émotion. Une illumination soudaine me donne un début de crédibilité.

— Commencez par vacciner votre chien, la journée a été longue et je suis épuisée.

— Mais vous êtes folle, je ne sais pas faire cela, s’exclame-t-elle, soudain paniquée.

J’ai visé juste, la crainte de faire mal à son toutou la soumet bien plus efficacement que les brimades que je pourrais imaginer. Échec à la dame !

— Ce n’est pas à toi d’en décider ! Commence d’ailleurs par attacher ce collier autour de ton cou, que les choses soient claires entre nous !

— Pardonnez-moi, Maîtresse, je ne voulais pas vous froisser.

— Apparemment, c’est toi qu’on a éduquée trop tard. Il est temps d’y remédier !

— Apprenez-moi, Maîtresse, je me conduirai mieux dorénavant.

Docile, elle attache le collier autour de son cou. Puis, d’une main tremblante, elle mélange les liquides dans la seringue. Une fois le vaccin prêt, elle hésite, incapable de se résoudre à piquer son chien. Je reste impassible. Des larmes au bord des yeux, elle finit par enfoncer l’aiguille sous la peau. Guinness ne bronche pas. Soulagée, elle injecte toute la dose de vaccin. Le trouble de Marie m’excite. Sa manière d’obéir aussi. Au point de commencer à ressentir physiquement le besoin de sa main sur ma peau nue. Je ne résiste pas plus longtemps et retire mon haut et mon jean. Puis je m’agenouille derrière elle. Elle se laisse aller contre moi. Son parfum discret lui va à merveille.

Envahie par un irrésistible désir sensuel, je laisse descendre mes mains le long de ses flancs. Ses reins sont ornés d’un large tatouage tribal, qui met en valeur la pâleur de sa peau. D’un doigt j’en dessine le contour. Et maintenant ? Je ne suis pas seulement venue pour échanger quelques caresses avec elle. Son invitation comprenait un programme plus complet. Suis-je vraiment prête ? Je ne le saurai qu’en allant jusqu’au bout de cet étrange partage.

Tout en gardant une main contre la hanche de Marie, je prends son collier dans l’autre et, d’une brève traction, je la déséquilibre. Elle cède et s’allonge sur le dos. Ce qu’elle m’offre de ses charmes fait monter une nouvelle bouffée de chaleur en moi. C’est la première fois que je me découvre pareillement attirée par une femme. L’abstinence n’est sûrement pas la seule explication. Quelque chose de magique émane d’elle, qui attise une irrésistible envie. Fiévreusement, j’enlève la petite culotte de dentelle mise pour l’occasion. Oubliant toute pudeur, j’enjambe Marie et m’agenouille à hauteur de son visage. Elle me contemple, les yeux brillants de désir. Puis elle pose ses mains contre ma croupe.

Si je la laisse faire, elle va prendre possession de moi à sa guise. Serrant mes cuisses de toutes mes forces, je la secoue d’un grand coup de hanches, comme j’ai appris à le faire avec un cheval rétif devant l’obstacle.

— Si tu crois pouvoir jouer les effrontées, tu te trompes d’adresse. C’est la deuxième fois que tu te montres indocile, j’en ai plus qu’assez !

— Pardonnez-moi, Maîtresse, mais vous êtes si belle, votre peau est si chaude. Je voulais seulement vous offrir…

— Parce qu’en plus, tu t’imagines capable de décider de mon plaisir ! Eh bien, soit, je te mets au défi. Je t’accorde dix coups de langue pour me faire jouir. Si tu réussis, je saurai te récompenser. Mais si tu échoues, je te punirai de telle manière que tu en porteras les traces encore longtemps.

Loin de l’angoisser, le gage semble l’amuser. Elle doit se sentir en terrain connu. En soufflant très doucement le long de ma fente, elle entame alors le plus incroyable pas de deux qu’il m’ait été donné de danser. Le jeu dure de longues minutes. Insupportable, mais tellement bon. J’en frissonne de partout. Une folle envie monte en moi de compléter les sensations en caressant mes seins, comme le ferait mon homme. Pour apaiser mon impatience, elle glisse sa langue chaude entre mes lèvres humides, avant de remonter vers mon clitoris, qu’elle s’amuse à faire gonfler.

— Et d’une, m’entends-je dire sèchement.

Après une courte pause, elle redescend par petites touches le long de ma fente, du bout de la langue. Elle termine son périple par une forte pression contre mon périnée. Le bruit de succion qu’elle fait m’excite presque autant que sa caresse.

— Et de deux…

Les premières fulgurances échauffent mon ventre. Rien ne lui échappe. Elle les accompagne en remontant le long de ma vulve, slalomant d’un bord à l’autre pour mieux séparer mes pétales, soudain incroyablement sensibles. Au moment où je ne m’y attends plus, elle m’embrasse fougueusement, puis mordille mes petites lèvres. Une giclée de cyprine coule sur son visage.

— De trois… et de quatre, dis-je pour la punir d’avoir triché.

À mon grand regret, elle se le tient pour dit et se contente d’entretenir mon désir par de légers effleurements des lèvres. Elle me parcourt en pointillé, faisant naître d’insupportables picotements entre mes cuisses. Étrangement, alors que tout mon corps participe à nos joutes, je ne peux empêcher mon esprit de s’échapper vers un autre lieu. C’est Marie que je vois sous moi, c’est sa langue qui m’excite, mais c’est le souvenir de mon homme qui s’impose à mon esprit. Je voudrais sa main entre mes cuisses, sa queue bien raide dans mon ventre, son regard amoureux sur moi.

Craignant que ces souvenirs intimes me fassent succomber trop rapidement, je cherche Guinness du regard, histoire de me concentrer sur autre chose. Il dort dans un coin de la chambre, indifférent à ce qu’il m’arrive. Marie doit me sentir lui échapper. Elle fait tournoyer sa langue contre mon clitoris. Surprise, je me laisse envahir par une vague de plaisir. Je ne peux me retenir de tendre mon bas-ventre vers les lèvres de la jeune femme.

— Et de cinq, dit une voix mal assurée.

Une interminable guirlande de baisers appuyés suit cet intermède. Si mon amant était là, je serais prête pour lui, submergée par l’envie de me sentir pénétrée, fouillée, écartelée. Mes hanches commencent à basculer involontairement d’avant en arrière. Je me sens fondre contre la bouche de Marie. Le désir que j’ai de mon homme et le plaisir que m’offre la jeune femme se mélangent en un cocktail détonnant. Elle profite de mon trouble pour plonger profondément en moi, mimant les pulsations qui parcourent une verge prête à exploser. C’est divin !

— Et de six…

Sans même fermer les yeux, je sens très précisément mon homme se cabrer au fond de moi. Je revois son regard implorant, juste avant de se lâcher. Un regard auquel je suis incapable de résister, qui me fait fondre. Si je ne réagis pas, Marie va me terrasser avant le dernier round.

— Et de sept, dis-je sans pouvoir retenir un gémissement de bien-être.

Sûre d’elle, entièrement concentrée sur la montée de mon plaisir, elle doit sentir qu’elle est sur le bon chemin. Elle peut même se payer le luxe de calmer le jeu, histoire de me rendre définitivement folle d’impatience. Elle pose légèrement ses mains contre le creux de mes genoux, puis se met à caresser mes jambes, tout en soufflant le chaud et le froid sur mon intimité béante.

Je la suppose en train de chercher le meilleur endroit où porter l’estocade. Dans l’état dans lequel elle m’a mise, je pourrais même accepter de perdre notre duel, pourvu qu’elle ne lâche plus mon bouton de plaisir ! Elle le fait vibrer contre sa langue. Puis elle le glisse entre ses lèvres et le tète comme un nourrisson affamé. Déjà les premiers spasmes montent du fond de moi. Un nouveau cri de plaisir m’échappe.

— Et de huit…

Apparemment sans crainte de se mettre à la faute, elle caresse mes jambes, mon ventre et mes reins du bout des doigts. J’adore me sentir désirée de la sorte. Elle prend son temps, amusée par les mouvements involontaires de mon bassin que ses attouchements provoquent.

Soudain, elle plonge sa langue entre mes fesses. Je sursaute. La caresse est inhabituelle pour moi, mais délicieuse de la part d’une femme aussi habile. Reconnaissante de ce qu’elle est en train de me donner, j’en oublie mon rôle dominant et ne la pénalise que d’un point, malgré le recours à des artifices non autorisés.

— Et de neuf !

C’en est trop. J’ai envie qu’elle me fasse craquer. Je descends mon bassin à sa rencontre, m’ouvre à elle. Elle s’amuse à me lécher, me mouiller, me pétrir. Quelle experte, quelle amante merveilleuse. Je la laisse faire, anesthésiée par l’intensité des sensations et des émotions qu’elle me procure. À l’instant où je vais succomber… la sonnerie stridente du portable d’urgence retentit.

Envoûtée par ce que Marie m’offrait, j’avais complètement oublié que j’étais de garde pour la nuit. J’arrive à reprendre pied dans la réalité au bout de la quatrième sonnerie. D’un bond, je saute sur mon sac, échoué non loin de nous, pour en extirper l’instrument de malheur. Avant que mon excitation retombe, je viens reprendre ma place contre les lèvres de ma soumise, tout en m’efforçant de répondre à l’importun. Il s’agit d’un client dont le chien est malade depuis plusieurs jours, mais qui exige une consultation immédiate. J’enrage.

Pendant ce temps, Marie profite de mon manque d’attention pour transgresser toutes les règles que j’ai fixées, abusant de moi de la bouche et des doigts. Le chien souffre depuis trop longtemps. Je ne vais pas pouvoir me soustraire à une visite en urgence, à domicile. Dans l’immédiat, c’est toutefois mon ventre qui souffre, douloureusement prêt pour le grand saut. Exclu que je retarde le traitement de mes urgences intimes. Je négocie avec l’indélicat trois quarts d’heure de délai avant la visite.

Me sachant incapable de lui résister, Marie s’autorise des gestes prohibés. Je suis si proche de l’orgasme que j’en viendrais à oublier le jeu de domination qui est à l’origine de ce que nous nous offrons.

Pourtant, même si le temps presse, je veux aller jusqu’au bout de cette expérience. Il est hors de question de laisser l’indocilité de ma soumise impunie. Excitée comme elle est, je l’imagine capable de se donner du plaisir sans que j’en décide. Il est temps de me remettre dans l’ambiance de la soirée.

Sincèrement en colère, je me lève et lui signifie vertement qu’elle n’échappera pas à la punition prévue puisqu’elle a triché.

Je commence par poser mon pied sur sa poitrine. Puis, pour empêcher toute velléité de plaisir solitaire, je la maintiens fermement au sol, pendant que je descends ma main le long de mon ventre. Ostensiblement, je pose mes doigts exactement là où se trouvaient les siens à l’instant précédent. Sûre d’augmenter encore sa frustration, j’écarte largement les jambes, lui imposant ainsi de contempler passivement ce que je ne la laisserai plus m’offrir.

Sa respiration s’accélère au fur et à mesure que le plaisir monte en moi. Elle crève d’envie de se caresser. Je l’en dissuade d’un regard noir. Frustrée, elle doit se contenter de me contempler. J’en rajoute une couche en gémissant au rythme de mes caresses.

— Je vais jouir maintenant, regarde ce que tu as été incapable de me donner.

La fin de ma phrase s’étrangle dans ma gorge. Un effleurement un peu plus appuyé me libère de toutes les tensions accumulées. Je suis secouée de haut en bas, mon ventre se tend, de petites giclées de mouille coulent le long de mes cuisses.

Quelques voluptueuses secousses plus tard, je craque complètement. Mes jambes faiblissent et je m’effondre sur le ventre de Marie, ma bouche contre son sein gauche. Sans rancune, elle me serre entre ses bras. Je m’abandonne et me laisse bercer par les mots tendres qu’elle murmure en caressant mes cheveux.

Comblée, les yeux fermés, je la laisse s’emparer de mes lèvres. Elle fouille délicatement ma bouche de sa langue savoureuse.

Déjà, les dernières vagues de plaisir s’estompent. Si je ne m’arrache pas rapidement à ce délicieux moment de complicité, je n’aurai plus le courage de retourner au travail.

Trop troublée par ce qui vient de nous arriver, je m’habille à la hâte et quitte Marie, incapable de proférer un mot sous le coup de l’émotion.

Guinness me regarde partir. Son œil malicieux laisse supposer qu’il s’attend à une très prochaine visite. Il n’a sans doute pas tort. Mais pas avant d’avoir remis de l’ordre dans mes certitudes.

PARFUM DE PISCINE

Julie Derussy

C’était l’été 1998.

À cette époque-là, j’étais encore bien coincée dans mon placard, même si on m’avait déjà montré tout ce qu’il y avait à savoir. Je n’avais dit à personne ce que j’avais goûté, et je redoutais que mon secret ne soit éventé.

À cette époque-là, j’avais une meilleure amie et j’étais, naturellement, amoureuse d’elle.

Elle s’appelait Élisa, et elle était belle et vivante comme la chanson de Gainsbourg.

Le jour, elle était la lumière du groupe d’étudiants que je ne fréquentais que pour la voir. Perpétuellement en retard, elle arrivait et elle dégringolait l’amphi, avec sa jupe courte, ses bottes hautes et la crinière de boucles qui dansait sur ses fesses. Je savais, je sentais, que je n’étais pas la seule à suivre du regard le balancé de ses hanches. Tous les hommes de l’amphi, prof compris, tournaient leur visage vers elle, comme des héliotropes. Les filles étaient jalouses. Pas moi, bien sûr. Et lorsqu’elle venait s’asseoir à côté de moi, j’étais inconcevablement, ridiculement, fière. Elle le savait, évidemment. Élisa se nourrissait des désirs qu’elle éveillait.

La nuit, je rêvais d’elle.

Je rêvais de ses seins que je n’avais vus qu’une fois, un jour où elle m’avait proposé de faire les boutiques, après les cours. Je n’avais rien acheté. Je m’étais contentée de la regarder choisir, sûre d’elle, les couleurs et les formes qui la mettraient le plus en valeur, et faire semblant de me demander mon avis. Et je n’aurais jamais osé la suivre quand elle était rentrée dans la cabine, mais c’est elle qui m’avait prise par le coude, entraînée derrière le rideau, qu’elle avait fermé d’un coup sec. Elle s’était déshabillée d’un tour de main, dans l’espace exigu qui nous rapprochait tant que son parfum et sa présence m’enveloppaient. Elle avait enlevé d’abord son pull. Des dentelles blanches laissaient deviner ses seins. Le pull était tombé à terre, elle avait secoué sa chevelure pour remettre les boucles en place, et le soutien-gorge avait suivi. Moi, statufiée, bouche sèche et culotte humide, je la contemplais.

Et ensuite, ensuite, il m’avait fallu toute la force de ma volonté pour ne pas me pencher vers elle – il n’y avait que quelques dizaines de centimètres, vraiment – et dévorer de baisers ses seins, les faire disparaître dans mes mains. Torture exquise de la regarder, le brun rosé des tétons que je mourais d’envie de mordiller, la peau de miel de son ventre souple et le faux diamant qui brillait au creux du nombril. Elle s’était penchée pour retirer sa jupe, ses boucles avaient caressé mon bras, ses seins s’étaient tendus vers le sol, et j’avais vu la courbe de ses fesses venir à moi. Le miroir nous reflétait, il démultipliait sa beauté et mon désir de la plaquer contre cette glace pour faire d’elle tout ce que je voulais, pour boire sa peau dorée et la faire chanter de plaisir.

Elle ne m’avait accordé son regard qu’une fois la robe passée sur son corps, la robe qui la moulait et la dérobait à mes yeux. Elle avait relevé le menton et m’avait souri en me demandant ce que j’en pensais.

— C’est parfait, j’avais répondu.

— Je ne parlais pas de la robe.

Après ça, incapable de tenir plus longtemps, j’avais prétexté du travail à faire pour retourner chez moi, et rêver d’elle tout mon saoul.

Je n’étais pas la seule à me nourrir des miettes qu’elle m’offrait. Ce qu’il aurait fallu à Élisa, c’était certainement un harem. De fait, il y avait toujours un troupeau d’étudiants glué à ses basques, et j’avais beau être sa plus fervente admiratrice, même moi je ne m’y retrouvais pas toujours dans l’éternelle valse de ses petits copains, surtout quand ils étaient simultanés et que l’un devait ignorer l’existence de l’autre.

Bref. Je ne m’étendrais pas là-dessus.

Toujours est-il que quand elle m’avait proposé de passer deux semaines avec elle, cet été-là, dans la villa que ses parents possédaient sur la Côte d’Azur, je m’étais empressée d’accepter, et j’avais même caressé quelque espoir.

C’était une vaste maison, luxueuse, dont la terrasse donnait sur des collines rousses et surplombait la mer. Nous avions, naturellement, chacune notre chambre, mais je rêvais de la séduire, un soir, au bord de la piscine.

J’ai vite dû ravaler mes ambitions. Elle ne m’avait invitée, semblait-il, que pour lui servir de faire-valoir. Position dont je m’acquittais fort bien, il faut le dire. J’étais juste assez jolie pour être vaguement décorative, sans risquer de lui faire de la concurrence. Presque tous les soirs, un nouveau groupe de copains débarquait. C’étaient des soirées à n’en plus finir autour de la piscine qui brillait d’un bleu turquoise dans la nuit. Parfois, un heureux élu passait la nuit avec elle. La seule chose qui me réjouissait, c’est que le lendemain, quand elle se levait, à midi, elle était toujours, miraculeusement, seule, et je pouvais la contempler à loisir tandis que nous nous prélassions au soleil en bikini – elle n’enlevait jamais le haut.

Les deux semaines se sont écoulées comme un rêve coloré – le bleu du ciel, de la mer et de la piscine, l’ocre des collines qui nous entouraient. La teinte cuivrée que la peau d’Élisa avait prise, et l’éclat du diamant de son nombril. Je profitais du soleil, des baignades et du champagne, à défaut d’autre chose.

La dernière soirée, elle avait évidemment invité quelques amis pour faire la fête. Dans le salon, un grand saladier de planteur embaumait le rhum. La piscine brillait de toutes ses lumières. Elle portait une robe noire qui ne cachait presque rien de ses seins bronzés. Ce soir-là, elle voulait séduire un futur avocat au physique particulièrement avantageux, qui s’appelait Édouard. Une fois n’est pas coutume, il n’avait pas l’air fasciné par ses charmes. Comme elle n’aimait pas qu’on lui résiste, elle a décidé d’adopter une nouvelle stratégie.

— Il n’y qu’à faire comme si on était lesbiennes, elle m’a dit, après m’avoir entraînée dans un coin du salon. On s’embrasse, on se pelote… J’ai entendu dire que ça les excitait toujours. Je suis sûre qu’il tombera dans le panneau.

Je l’ai regardée, me suis demandé si c’était de l’inconscience, ou de la cruauté.

Mais pas une seconde, je n’ai envisagé de lui répondre non. Toute la soirée, j’ai donc fait semblant de faire semblant d’être lesbienne.

Et je ne l’ai pas regretté. J’avais beau savoir que ce n’était que pour la galerie et les beaux yeux d’Édouard, je m’épanouissais dans les attentions constantes dont elle m’entourait. Je ne m’étais jamais sentie si vivante. Elle me caressait l’épaule en passant, glissait une main dans mes cheveux, m’embrassait au coin des lèvres. J’osais à peine la toucher, tant j’étais éperdue de désir. J’avais peur d’aller trop loin et de perdre la comédie qu’elle me jouait.

Sa stratégie, je dois dire, fonctionnait parfaitement. Édouard n’avait d’yeux que pour elle – et moi, accessoirement. Vers deux heures du matin, elle a annoncé à la compagnie, passablement saoule, que nous avions de la route à faire le lendemain, et elle a mis tout le monde à la porte. Elle m’a prise par la main, et nous avons raccompagné Édouard jusqu’à sa voiture. La nuit brillait de toutes ses étoiles ; on entendait le bruit des portières qui claquaient et des conversations qui s’éloignaient. Élisa était plus belle que jamais. Je redoutais ce qui ne devait pas manquer d’arriver.

Quand nous sommes arrivés à la voiture, il s’est tourné vers elle, et elle s’est tournée vers moi. C’était peut-être de la comédie, mais ses lèvres chaudes étaient bien réelles sur les miennes, et quand elle a entrouvert sa bouche et glissé sa langue entre mes lèvres, j’ai fermé les yeux, et je me suis abandonnée tout entière à l’intensité de l’instant. Elle avait un goût de rhum, de passion, d’oubli. C’est elle qui m’a enlacée, qui m’a pressée contre elle. Elle aussi qui, finalement, a séparé sa bouche de la mienne, a plongé ses yeux dans les miens. Elle m’a regardée comme si elle avait voulu lire jusqu’au fond de moi ; elle m’a regardée, et j’ai su qu’elle était troublée. J’ai tout oublié, tous ses caprices, tous les amis qui avaient traîné dans son lit, et Édouard à côté de nous. Il n’y avait plus qu’elle et moi, ses yeux qui brillaient étrangement dans la nuit et ma soif d’elle.

Mais elle, apparemment, se souvenait bien de la présence d’Édouard. Elle s’est tournée vers lui, elle a attiré son visage vers le sien, et, lui aussi, elle l’a embrassé. La jalousie m’a tordu le ventre, et j’ai envisagé de le tuer, juste en dommage collatéral, histoire de supprimer ce qui se dressait entre elle et moi. Sans rancune.

Et pourtant, quand elle s’est écartée de lui, elle s’est contentée de lui dire, de sa voix rauque et chaude :

— À bientôt !

Et, dans un éclat de rire, elle est retournée vers la villa. Elle avait beau être égocentrique et narcissique, quand elle riait, toutes les perles du monde roulaient dans les éclats de son rire. Il l’a suivie des yeux, et l’incompréhension se peignait sur son visage. J’ai eu envie de rire, moi aussi, tant mon soulagement était intense.

— Salut, j’ai dit, et j’ai suivi Élisa qui avait déjà disparu, avalée par la nuit.

À vrai dire, je ne m’attendais à rien de plus. J’étais prête à me contenter de ce qu’elle m’avait donné, et à savourer le fait que personne d’autre ne dormirait avec elle cette nuit-là.

Je me suis dirigée vers le salon pour ranger les verres. Elle n’était pas là, et j’ai pensé qu’elle m’évitait – elle était probablement déjà dans sa chambre.

C’est là que j’ai entendu le bruit du plongeon.

J’ai reposé le verre encore à demi plein d’alcool que je tenais à la main, et je suis allée vers la piscine.

Elle avait éteint toutes les lumières. Par terre, il y avait sa robe noire, et le bikini qu’elle avait porté dessous. Et dans la piscine, elle nageait nue, à peine éclairée par la lumière pâle de la lune. Le sang m’est monté aux joues, une vague de chaleur m’a parcourue, et je suis restée figée sur place, incapable de faire un mouvement. Je la regardais. Je devinais plus que je ne voyais les contours de son corps souple qui se mouvait avec fluidité dans l’eau.

Elle s’est approchée du bord, et elle s’est hissée sur ses coudes.

— Tu viens ? elle a dit.

Des perles d’eau miroitaient dans les boucles mouillées qui retombaient sur ses seins, chevelure de sirène. Elle souriait, sûre d’elle.

Je me suis débarrassée de ma jupe et de mon débardeur, et je n’ai hésité qu’une seconde avant de retirer le reste. Elle ne me quittait pas des yeux. Le désir coulait en moi comme un liquide chaud. Je l’ai rejointe dans la fraîcheur de l’eau.

C’est moi qui l’ai embrassée, cette fois. Elle était face à moi, et nous étions comme liées par l’eau qui nous entourait et nous berçait. Ses cheveux flottaient comme des algues autour d’elle. Je voyais la pointe de ses seins se dresser, je devinais la toison bouclée de son sexe sous l’eau. Elle ne souriait plus. Toutes mes hésitations se sont effacées. Je savais qu’elle ne me résisterait pas. Je me suis penchée vers elle, j’ai posé ma bouche mouillée sur la sienne, j’ai glissé ma langue en elle. J’ai exploré cette bouche qui s’offrait à moi, j’ai sucé et mordillé ses lèvres ouvertes, et mes mains ont coulé sur elle dans la caresse glissante de l’eau.

Et quand ça n’a plus suffi, je me suis avancée et je l’ai plaquée contre le bord de la piscine, contre moi. Ses jambes se sont ouvertes ; son corps a épousé le mien. Ses seins se sont pressés contre les miens, et j’ai senti la caresse de son sexe contre mon ventre. Je l’ai embrassée encore et encore. J’ai embrassé sa bouche, ses joues, ses paupières. Perdue dans les boucles brunes, j’ai trouvé son oreille et je l’ai mordillée jusqu’à ce qu’elle soupire de plaisir. Tout contre son cou, j’ai trouvé le creux intime qu’aiment les vampires, et j’y ai murmuré tous les mots du désir. J’ai planté mes dents dans la courbe ronde de son épaule. Les seins dont j’avais tant de fois rêvé, seule, la nuit, je les ai titillés, sucés, malmenés.

Et puis je me suis détachée d’elle, et je l’ai regardée. Dans ses yeux, il y avait du désir, et aussi autre chose – comme une inquiétude. Mais elle s’abandonnait, elle était à moi malgré la peur. L’eau clapotait doucement autour de nous. J’ai écouté son murmure, et j’ai fait ce qu’elle me disait de faire. Elle me disait de suivre la ligne du dos d’Élisa, de glisser mes mains sous ses fesses, sur ses cuisses. Il fallait qu’elle se noie dans mon regard, il fallait prolonger le jeu sous-marin jusqu’au vertige.

Je l’ai caressée, lentement. Mes doigts ont erré, légers, à la limite de ses désirs, jusqu’à ce que, presque malgré moi, ils glissent doucement en elle, et que l’eau de son sexe se confonde avec celle de la piscine. Elle a gémi, sa tête s’est posée sur mon épaule, et sa chevelure mouillée faisait comme un rideau entre nous.

Je la voulais tout entière. Je me suis arrachée à elle, et elle a levé sur moi un regard de reproche, mais elle s’est laissé entraîner quand je suis sortie de l’eau, et nous avons rejoint ma chambre, ruisselantes d’eau et de désir.

Ce qui a suivi, après, sur mon lit, je n’en ai rien oublié. L’odeur du chlore mêlée à son parfum. Ses boucles brunes répandues sur l’oreiller. Les gouttes d’eau que j’ai bues sur sa peau. Son nombril de diamant dans ma bouche. Ses hésitations quand elle a effleuré mes seins. L’arc de son corps contre le mien. Sa chair, soyeuse comme dans mes rêves. Ses ongles qui griffaient mes épaules. Son impatience quand elle s’est cambrée pour mieux s’offrir et qu’elle a bougé en rythme avec moi. Ses soupirs de plaisir. Le goût de son sexe quand je l’ai ouvert de mes doigts et de ma langue. Ses mains qui cachaient son visage quand elle a joui. La joie de la violenter, l’ivresse de la faire crier. Le désir de la dévaster d’extase. Les caresses à n’en plus finir. Les baisers. L’éclat de son rire dans le noir. Tous les mots d’amour que je ne lui ai pas dits.

Je n’ai pas eu conscience de m’endormir. J’étais tout contre elle, dans les draps encore humides de nos corps, ses jambes mêlées aux miennes ; je la respirais, je ne voulais pas perdre une miette de cette nuit-là, et le sommeil m’a emportée quand la lumière de l’aube s’est posée sur elle.

Au réveil, j’étais seule.

Quand elle a fini par descendre, vers midi, pour prendre son café, je n’ai rien dit. Je n’ai pas fait un geste pour aller vers elle. Il y avait entre nous cette gêne au goût amer des amants d’un soir. C’est elle qui a fini par parler.

— Écoute, elle a dit, je crois qu’il vaut mieux qu’on ne se voie plus. Je crois que c’est mieux comme ça.

Je n’ai rien répondu. Je n’étais pas surprise. C’était bien elle, toujours elle. Le silence qui se prolongeait devait la déranger, parce qu’elle a ajouté :

— Tu n’as quand même pas cru que j’étais lesbienne ?

Et cette fois, c’est moi qui ai éclaté de rire, d’un rire sans joie.

Nous sommes parties chacune de notre côté. Les vacances étaient finies. Nous ne nous sommes plus croisées que de loin en loin, et puis plus du tout. Somme toute, peut-être qu’elle avait raison. C’était mieux comme ça. Il était temps, pour moi, de sortir de son ombre.

Je n’ai rien regretté. Je ne la reverrai plus. Mais je savais, et elle savait aussi, que le temps d’une nuit, elle avait été à moi.

SOUFFRIR POUR ÊTRE BELLE

Clarissa Rivière

Delphine pousse la porte de l’institut de beauté, s’engouffre dans le vestiaire réservé aux employées.

Elle se déshabille en hâte, fourre ses vêtements en désordre dans son casier et enfile son « uniforme », une robe blanche toute simple en coton léger. Il lui reste peu de temps avant l’arrivée de sa première cliente. Delphine a pris l’habitude de travailler nue sous sa blouse. Les cabines sont surchauffées, les clientes se plaignaient du froid, surtout en hiver, période propice aux soins. Elles doivent rester longtemps immobiles, allongées, à moitié nues, impassibles, se retenir d’éternuer ou de frissonner pour éviter tout dérapage. Les esthéticiennes, elles, suent sang et eau. Leur travail est minutieux, rébarbatif, répétitif, et réclame toute leur attention.

Delphine finit toujours ses journées au bord de l’épuisement. Une journée entière passée dans de minuscules cabines chaudes et moites, sans jamais voir la lumière du jour, à répéter sans cesse, encore et encore, les mêmes gestes.

Normalement, l’institut pratique tous les actes de beauté et de soins, mais il s’est doté depuis peu d’appareils d’épilation au laser de dernière génération, ultra-performants, qui rencontrent un immense succès. Pour amortir leur coût faramineux, une vaste campagne de communication a été lancée. Depuis, l’institut ne désemplit pas. L’épilation définitive représente désormais sa principale activité. Toute l’équipe a été formée au maniement de l’appareil. Résignées, les esthéticiennes consacrent désormais leurs journées aux systèmes pileux plus ou moins fournis de ces dames, et fatiguent leurs yeux en traitant les poils un par un.

Les clientes ne se contentent généralement pas des zones traditionnelles, comme les jambes et les aisselles. S’épiler intégralement constitue la dernière exigence du moment ; Delphine est bien placée pour le savoir. Il s’agit de tout enlever, entièrement, et d’arborer un sexe lisse d’enfant. Depuis des semaines, à l’approche du printemps, Delphine ne fait plus que ça. Des sexes jeunes, vieux, gras, minces, charnus, desséchés, fatigués, vierges, de toutes les couleurs, défilent dans sa cabine. Des sexes touffus ou dotés seulement de quelques poils follets, des toisons frisées ou à peine bouclées, noires comme le jais ou blondes comme les blés… Féminins pour la plupart, heureusement.

Delphine vit le nez fourré dans l’intimité de ses clientes, une intimité plus ou moins odorante et entretenue. Mal assise sur son tabouret à roulettes, penchée sur ces sexes exhibés, bien ouverts sous ses yeux, elle se lance courageusement à l’attaque des jungles miniatures. Chaque esthéticienne possède sa méthode et ses astuces pour agrémenter son travail. Delphine, elle, commence par s’occuper minutieusement de tout ce qui déborde sur les cuisses, le ventre, jusqu’à obtenir un joli petit triangle sombre.

À ce moment-là, elle pose son instrument, et questionne sa cliente avec sérieux. Delphine veut être certaine de sa détermination.

— Êtes-vous bien sûre de vouloir continuer ? Ce sera définitif, vous savez… aucun retour en arrière n’est possible. Nous pouvons nous arrêter là si vous préférez. Regardez, c’est joli, ainsi, insiste-t-elle, en leur tendant un petit miroir.

La cliente se contemple longuement ; Delphine doit souvent briser le silence :

— Alors, qu’en dites-vous ? On arrête là ?

Le plus souvent, la jeune femme s’obstine et veut poursuivre jusqu’au bout. Delphine soupire intérieurement, se penche docilement et se lance à l’assaut de la petite colline herbue.

C’est un jour comme les autres, et pourtant, tout paraît différent. Delphine a l’impression d’être assise là depuis des heures, le nez, les yeux, au niveau du sexe d’une jeune fille, en train de manier son appareil sans relâche. Des effluves épicés s’exhalent de la vulve entrouverte et viennent troubler ses narines ; la chaleur ambiante lui tourne légèrement la tête. Delphine n’a pas pris le temps de petit-déjeuner et se sent légère, en apesanteur, répétant ce geste inlassablement, sans y penser, comme en hypnose. Cette cliente est étrange, elle reste silencieuse. Le plus souvent, les clientes bavardent sur tout et n’importe quoi, tentant désespérément de détourner leur attention de la douleur en confiant leur vie à cette inconnue concentrée sur leur intimité. Delphine joue le jeu, pose des questions. Elle aime écouter ces confidences. Elle essaie de donner des conseils, de réagir, sans froisser, avec tact, et ces échanges la distraient de son travail fastidieux.

Cette cliente-là ne prononce pas la moindre parole. Elle émet seulement de petits gémissements de douleur chaque fois que l’instrument se pose sur elle, la brûlant légèrement. Des plaintes qui ressemblent fort à des gémissements de plaisir. Delphine commence à ressentir une certaine tension, une sourde pression au creux du ventre. Agacée, elle croise et décroise les jambes nerveusement, s’agite sur son siège.

Imperceptiblement, Delphine augmente la force du laser. À peine. Ce sera plus efficace ainsi, se dit-elle, voulant se donner bonne conscience. En réalité, des raisons moins avouables la poussent à accroître la puissance de la lumière. Le plaisir de faire souffrir, car sa victime est si belle, elle se plaint si joliment, elle bouge si gracieusement à chaque pression du stylet… Delphine est tentée d’aller plus loin, d’accentuer encore cette douleur, au-delà du nécessaire, et tourne un peu plus le bouton.

Les gémissements de sa victime gagnent en intensité. Ils sont magnifiques, terriblement émouvants. Delphine, de plus en plus troublée, continue de travailler, intensément, posément. Chaque cri étouffé de la jeune femme étendue lui lance des flèches en plein cœur, réveille son désir, et lui procure un plaisir trouble, pervers. Delphine s’applique de son mieux et insiste, repasse volontairement sur des endroits déjà traités et à la sensibilité exacerbée. Les chairs sont enflammées, presque brûlées, mais Delphine connaît son métier, les risques ; elle évite de marquer visiblement et de blesser.

Le contraste entre le calme de la cabine, les gestes lents de Delphine, l’immobilité de sa cliente, et la force de la souffrance infligée achève de déranger Delphine et l’entraîne plus loin encore. Elle éteint l’arrivée d’air froid. Pulsé directement sur le sexe, il est censé réduire la douleur. Delphine veut que sa cliente subisse toutes les sensations, sans filtre. Elle ne semble pas détester cela. Elle ne cherche pas à éviter l’instrument, ni à écourter la séance comme certaines douillettes. Elle se complaît, se plonge dans cette souffrance, l’endure et l’accueille. Delphine se sent prête à la lui offrir des heures durant. Elles oublient le temps, soûlées de chaleur, bercées par les bruits répétitifs de l’appareil, des bips lancinants qui achèvent de les mettre en transe.

La peau fragile du pubis frémit à chaque passage du laser, se rétracte, comme si elle essayait d’éviter ce fer rouge des temps modernes. Tout le corps de la jeune fille se tord avant de se figer à nouveau dans l’attente. Delphine, clémente, suspend son geste pour regarder ce corps onduler, un corps sans visage, masqué par les immenses lunettes imposées par le laser. Puis, elle poursuit sa séance de torture, avec application et concentration. Elle a terminé de s’occuper des pourtours, elle doit s’attarder plus loin, à l’intérieur. Le plus délicatement possible, elle fouille les petits plis de chair, les écarte, inspecte, et, impitoyable, joue de son instrument. Rien ne doit lui échapper, aucun lieu ne doit rester inexploré. Sa patiente s’abandonne complètement entre ses mains. Il semble qu’elle n’ait même plus la force de gémir. Delphine, inquiète, relève la tête, jette un coup d’œil. Interloquée, elle découvre que des larmes glissent du masque, coulent sur ses joues.

Delphine est envahie d’une immense pitié pour la souffrance qu’elle vient d’infliger pendant trente interminables minutes. Elle fond de tendresse pour sa cliente, elle voudrait la consoler, la prendre dans ses bras, sécher ses larmes. La jeune fille n’a pas bronché, ni protesté, n’a pas tenté de se dérober, de fermer ses jambes comme tant d’autres. Elle est restée offerte, acceptant le supplice. Delphine ne pense plus qu’à lui apporter de la fraîcheur, de la douceur, du réconfort. Elle explique que c’est fini, mais lui demande de ne pas bouger pour l’instant. Elle va appliquer une lotion cicatrisante. La jeune fille frisonne. Le lait est glacé sur ses brûlures, avant de devenir délicieusement apaisant.

Delphine la masse tout doucement, du bout des doigts, pour bien faire pénétrer la crème. Elle appuie à peine tant elle sent les chairs sensibles et douloureuses encore.

Elle se penche vers la peau agressée, souffle un peu d’air, émue par cette pauvre chair toute commotionnée, rougie. Le sexe apparaît nu, poli, exposé dans toute sa précision anatomique. Delphine comprend le désir des hommes. Il est si doux ainsi. Il a perdu son mystère. Deux petites lèvres un peu flétries se révèlent. Elles dépassent à présent, elles qui étaient invisibles, bien à l’abri dans leur forêt noire. Un minuscule bouton de chair pâle, brillant, humide, semble se tendre impudiquement vers elle. Delphine ne peut s’empêcher de l’effleurer. Plus bas, une goutte de lait perle, glisse lentement. Delphine se penche, recueille du bout de la langue le liquide blanc qui s’écoule. Enivrée, elle perd toute retenue, aspire, goûte, avale. La jeune fille ouvre franchement les jambes, sans réticence, naturelle. Son sexe s’ouvre lui aussi, acceptant la caresse, l’appréciant visiblement. Les gémissements de la jeune cliente reprennent de plus belle tandis que Delphine lèche doucement la peau agressée, et s’insinue plus loin, dans un univers doux, mouillé, secret.

Des gémissements de plaisir cette fois.

Elles se revoient souvent. Toutes les trois semaines environ, la jeune fille revient, pour parfaire et compléter le travail accompli la première fois, poursuivre l’élimination systématique de sa toison. Elles ont appris à se connaître, se sont confiées l’une à l’autre. La jeune fille se prénomme Léa et se prête toujours avec un enthousiasme intact aux tortures répétées de Delphine, qui n’oublie jamais la caresse finale, consolation et récompense pour tant d’abnégation. Leur rituel reste inchangé.

Léa s’allonge sur le lit, écarte les jambes sans façon, et présente à Delphine son sexe encore meurtri par la séance précédente.

— Vous auriez dû attendre un peu avant de reprendre rendez-vous la gronde Delphine affectueusement. Là, ça risque de brûler encore plus. Vous exagérez, il y a eu à peine quelques repousses !

Des poils affaiblis résistent encore et tentent un timide retour. Ils ne réussissent plus à orner et décorer le sexe de Léa comme jadis, et sont chaque fois moins nombreux. Delphine soupire. Mieux vaut en finir pour de bon que de la laisser avec ces quelques poils pelés.

Des murmures confus répondent à ces doux reproches. Pour se faire pardonner, Léa gratifie Delphine de son plus beau sourire et se tient prête, écartant son sexe à deux mains pour lui faciliter la tâche.

Avec l’arrivée des beaux jours et l’extermination des derniers poils résistant encore, Delphine n’espère plus revoir Léa. La jeune fille lui manque, ses pensées s’évadent souvent vers leurs rendez-vous si particuliers. La vision de son sexe offert, recherchant les souffrances comme les caresses, la hante jour et nuit.

Contre toute attente, Léa se présente une fois de plus. Delphine sourit de bonheur en la reconnaissant. Mais quelle folie de revenir ! Heureuse, exaspérée et excitée tout à la fois, Delphine l’invite à s’allonger nue sur la banquette pour une ultime séance. Une dernière fois, elle laisse la dominatrice reprendre le pouvoir et règle l’intensité du laser directement au maximum de puissance. Léa vient pour souffrir, et Delphine a bien l’intention de la combler.

Delphine a de plus en plus chaud, la sueur menace de brouiller sa vue. S’assurant que sa patiente garde les yeux clos, elle ôte sa blouse et examine attentivement le sexe de Léa. La petite exagère. Il reste seulement un ou deux bébés poils à peine suffisamment foncés pour succomber au laser. Au bout de quelques minutes, Delphine enlève son masque et apostrophe la jeune fille :

— Il ne reste plus rien du tout, pourquoi êtes-vous venue ? Vous voulez que j’attaque vos sourcils ? La menace-t-elle en riant.

Delphine caresse le sexe glabre, machinalement, charmée par la douceur de cette peau, sa finesse. Par conscience professionnelle, elle écarte une nouvelle fois les grandes lèvres, déplie les petites, fouille tous les replis et endroits cachés.

— Il ne reste rien, je vous assure !

De délicieuses odeurs émanent du sexe ouvert et examiné sous toutes les coutures. Un sexe bombé et doré comme un abricot. Delphine se penche et mord gentiment un lobe dodu avec gourmandise, avant de lécher et sucer le jus qui s’échappe de ce fruit. Elle s’attarde sur le noyau central, délicieusement irrité à en juger par les plaintes de Léa. Elle le mordille, le titille, le pince entre ses lèvres avant de le lécher encore et encore. La jeune fille se tend et jouit longuement. Une jouissance adorable, émouvante, feutrée, étouffée, freinée, mais un orgasme, à n’en pas douter.

Léa se confond en remerciements, et pose une main reconnaissante sur le bras de Delphine.

— Je voudrais tant vous rendre la pareille, pour une fois… madame… vous voulez bien ?

Delphine fixe la jolie bouche qui formule une si incroyable proposition. Tout est calme dans l’institut. C’est la dernière cliente, toutes ses collègues sont déjà parties, c’est elle qui fait la fermeture ce soir. Elle ordonne :

— Lève-toi, laisse-moi prendre ta place !

Delphine s’allonge, écarte les jambes, et exhibe un sexe touffu, couvert d’une fourrure bouclée, chaude, odorante à souhait. Léa a d’abord un mouvement de recul. Du haut de ses vingt ans, elle ne peut imaginer qu’une femme se néglige à ce point. Puis, elle s’approche, le caresse, fascinée, comme elle caresserait un petit animal. Elle coiffe les poils de ses doigts, joue avec eux, les enroule, les froisse, de plus en plus affolée par leur doux contact. Elle y enfouit son nez, respire pleinement, réjouie des mille odeurs épicées qui s’échappent. Elle ne sait pas par où commencer, où embrasser. Elle écarte doucement les lèvres, découvre enfin l’ouverture recherchée, qui répand déjà une douce humidité dans les poils.

Léa approche sa bouche, et sa langue, légèrement réticente, craignant de ramasser des poils, mais ses caresses ont permis d’arracher les plus faibles. Ceux qui restent sont solidement attachés à leur base. Léa se fraie un chemin, engage sa langue plus loin, presse sa bouche contre le sexe de Delphine, se met à l’embrasser, le lécher, le sucer avec l’enthousiasme de sa jeunesse et le désordre de son inexpérience.

Delphine se sent au bord du plaisir, mais cette bouche trop brouillonne, imprévisible, l’agace et menace de la priver de l’extase. Elle bloque la tête baladeuse entre ses mains, la colle au bon endroit… elle jouit enfin dans un rugissement de plaisir.

Comblée, attendrie, Delphine attire Léa contre elle et la prend dans ses bras. Elle caresse son dos, sa taille, embrasse doucement ses lèvres.

— Je t’invite chez moi, ce soir. Cette nuit… On est si bien entre filles n’est-ce pas ?

Léa ronronne de joie dans son cou. Les deux femmes s’endorment dans les bras l’une de l’autre, oublient le temps. Soudain, Delphine sursaute, se redresse brusquement. Elle vient d’entendre la porte d’entrée s’ouvrir. Léa, brutalement réveillée, pousse un cri. Delphine pose un doigt sur ses lèvres. Comment a-t-elle pu oublier… Victime de plusieurs vols consécutifs, le centre s’est doté d’un système de vidéosurveillance à la pointe de la technologie et a conclu un contrat avec une société de sécurité. Une ronde est assurée régulièrement, de façon aléatoire. Elles n’ont pas de chance que ce soit justement aujourd’hui. Delphine n’est pas censée être présente à cette heure tardive, et encore moins dans les bras d’une cliente. Son cœur bat la chamade.

En réalité, le système de vidéo surveillance a déployé des caméras dans toutes les pièces, y compris dans les cabines de soins. Elles sont petites, presque invisibles à demi cachées par les détecteurs de fumée. Delphine n’y a jamais prêté attention, et la direction n’a pas jugé bon d’informer les esthéticiennes. À quoi bon les inquiéter puisque les caméras ne tournent qu’en dehors des heures d’ouverture ?

Cela faisait un moment qu’un jeune surveillant les observait sur son écran. Deux filles en train de se lutiner. Nues. C’était le moment ou jamais d’effectuer sa visite surprise. Il s’est levé, a enfourché sa moto pour les rejoindre.

— Chut… C’est le vigile qui vient faire un tour, chuchote Delphine. Ne bouge pas, ne dis rien, il est censé regarder si tout va bien avant de repartir.

Elle tente d’afficher un air serein et de calmer les battements de son cœur. Elle prie pour qu’il soit pressé de rentrer chez lui, se contentant d’un contrôle de routine. Elle presse contre elle le corps tremblant de Léa, tente de la rassurer par de petits bisous dans le cou, tout en guettant le bruit des pas qui s’approchent. Dans un éclair de lucidité, elle bondit mettre le verrou de la porte, et retourne auprès de Léa en souriant.

— C’est fermé, nous n’avons plus rien à craindre. Viens, embrasse-moi…

Les deux filles rient nerveusement. Delphine prend Léa dans ses bras. La pensée d’un homme venu les épier ravive son désir. Elle se penche pour déposer un baiser sur sa jolie poitrine.

Frétillant d’impatience, le cœur joyeux et le sexe déjà dur, le jeune homme les interpelle crânement :

— Ohé, les filles ! J’arrive ! Je sais que vous êtes là…

Il se dirige avec assurance vers la cabine d’où s’échappe un rai de lumière. Il a tout juste le temps de percevoir des chuchotements, une course rapide, le bruit d’un verrou qu’on pousse en hâte. Il essaie d’ouvrir la porte, jure entre ses dents. Elles se sont enfermées. Sa frustration monte tandis qu’il entend les gloussements étouffés des filles et devine leur étreinte. Des rires qui ne tardent pas à se muer en de tendres gémissements. Son sexe gonfle encore dans son jean. Il colle son œil au trou de serrure, se repaît du spectacle de deux jeunes femmes dans les bras l’une de l’autre. Elles se caressent, les coquines, elles ont l’air de bien profiter… Il voudrait sa part, lui aussi. La petite jeune et l’autre lui plaisent autant l’une que l’autre, il goûterait bien aux deux.

Il décide d’attendre. Les souris finiront bien par sortir de leur trou. Il a tout son temps. Il déplie ses jambes, s’installe au mieux, déboutonne son pantalon…

Cet ouvrage a été numérisé
le 13 juin 2013 par Zebook.

Pour l’édition originale :

© Éditions La Musardine, 2013

ISBN de l’édition originale : 978-2-84271-950-0

Pour la présente édition numérique :

© Éditions La Musardine, 2013.

ISBN de l’édition numérique : 978-2-36490-412-5

En couverture :

© Ada Summer/Corbis

La Musardine

122, rue du Chemin-Vert — 75011 Paris

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