À quoi ressemblera le sexe du futur ?

Attention : le livre que vous tenez entre les mains est une machine à avancer dans le temps. Si vous l’ouvrez, vous serez propulsé dans le futur et y découvrirez comment on fera l’amour en 2050. Mais voulez-vous vraiment le savoir ? Voulez-vous vraiment vous initier aux jeux sexuels en réseau ? Découvrir la machine qui permet de vivre ses rêves érotiques ? Savoir comment baiseront les femmes rebelles sous une dictature féministe ? Découvrir la vie sexuelle de Nicolas Bedos en 2050 ? Bref, visiter le futur tel que Jules Verne n’a jamais osé l’imaginer ? Si le programme vous tente, prenez garde : vous n’aurez peut-être plus envie de revenir au temps présent…

UN MONDE SANS HOMMES
Ian Cecil

Ce soir-là, j’avais encore beaucoup bu.

J’ai sorti à mon mari que les mecs, on pourrait fort bien s’en passer dans cinquante ans.

Le lendemain matin, je me suis réveillée dans une pièce toute grise. J’avais l’impression d’être dans un de ces films de science-fiction des années 1950 que mon mari adore.

Le calendrier mural – électronique, cela va de soi – affirmait que nous étions le 21 juin 2072.

Sur un immense écran qui s’est allumé à l’intérieur du mur, une femme souriante est apparue. Elle m’a demandé si je me sentais en forme. Je lui ai demandé ce que je faisais là. Elle m’a répondu que l’on m’expliquerait tout très bientôt, mais que pour l’instant, je devais avoir très faim. Sur-le-champ, j’ai éprouvé une faim de loup, mon ventre a gargouillé, je me sentais presque défaillir. Une porte a disparu dans le mur et un large plateau repas m’a été livré.

La serveuse est sortie, remplacée par une femme habillée comme une prêtresse de film futuriste.

Pendant que je mangeais des choses géométriques au goût plaisant et élémentaire, elle m’a expliqué que je venais de dormir environ cinquante ans. D’après elle, je ferais partie d’un programme expérimental comprenant cent femmes, toutes endormies entre 2012 et 2032. Elles devaient être réveillées entre 2072 et 2092. J’étais la septième.

Tout d’abord, j’ai éprouvé de la frayeur. Et puis je me suis mise à rire. Mais à rire ! La blague était bien bonne ! C’était encore un coup de mon mari. Je me souvenais de ce que je lui avais dit la veille : qu’on pouvait fort bien se passer des hommes. Il voulait me le faire payer. C’était lui tout craché.

La femme a conservé un calme absolu. Sa gravité m’a dégrisée.

Elle m’a demandé si j’avais la gueule de bois. Non. Si je sentais le contrecoup d’un alcool quelconque. Non plus.

— C’est que vous n’avez rien bu ni mangé depuis cinquante ans.

— Arrêtez, ai-je répondu. Ce n’est plus drôle. Dites à mon mari que cela suffit. J’ai des rendez-vous, aujourd’hui. Quelle heure est-il ?

— Désirez-vous voir votre mari ?

J’ai haussé les épaules.

Toujours très calme, la femme a effleuré le mur. La porte s’est ouverte et je l’ai suivie à travers des couloirs gris aux lumières diffuses. Nous avons croisé des dizaines de femmes déguisées. Cela me paraissait faire un peu trop de figurants, pour une petite blague entre époux.

Un ascenseur nous a emmenées cent douze étages plus bas, si je me fie à ce qui était écrit au-dessus de la porte, et au fait que mon ventre m’est remonté dans la gorge avant de me tomber dans les talons. Or il n’y avait aucun immeuble de cent douze étages à trois cents kilomètres à la ronde autour de chez nous.

C’est à ce moment que j’ai commencé à avoir peur.

— Où est mon mari ?

— Vous ne vous souvenez vraiment de rien ?

— Vous vous moquez de moi… Arrêtez. Ce n’est plus drôle.

— Je ne me moque pas de vous. Les six autres se sont souvenues de tout.

— De tout quoi ?

— De tout ce qui a précédé leur sommeil prolongé : toute la phase de préparation.

Nous étions arrivées dans une sorte de chambre froide remplie de caissons au couvercle de verre.

La femme a consulté un écran.

— 915, a-t-elle dit. Surtout, conservez votre calme… Voilà. C’est celui-ci.

Sous mes yeux, dans son caisson métallique, un corps nu, bleu, figé : mon mari. Sur la vitre, des chiffres se modifiaient, la température, les secondes. La femme a posé un doigt devant un chiffre : d’après ce que je voyais, mon mari avait été mis dans cette boîte un an après moi.

Il y avait quarante-neuf ans.

— Je dois vous rappeler les lois qui ont été prises, en 2013, après la pandémie qui a décimé 99 % des hommes de la planète. Au niveau mondial, il a été décidé que les hommes survivants seraient conservés et utilisés comme banques de sperme. Depuis quarante-neuf ans, plus aucun garçon n’est né, les seuls êtres humains qui peuplent la planète sont des femmes.

J’ai perdu connaissance.

À mon réveil, je pleurais, je demandais à parler à mon mari, je jurais que je ne lui ferais plus aucune blague féministe à la con. Et puis je déversais sans transition ma haine des hommes, tous ces hommes qui me faisaient subir une telle humiliation. Je promettais à mon mari le divorce, s’il ne cessait pas sa blague débile. Je le traitais de tous les noms, et puis, bravache, je demandais à voir ce monde de 2072, oui, qu’on me le montre, car me placer dans un décor de 2072 et me faire voir un masque congelé, pour un comptable travaillant comme mon mari dans le cinéma, c’était possible, mais reproduire le décor d’une ville entière ! On allait voir ce qu’on allait voir !

La femme qui m’accompagnait m’a fait monter dans un ascenseur, direction le 215e étage. Puis nous avons traversé un couloir jusqu’à une terrasse. Sous mes yeux s’étalait une ville qui ressemblait beaucoup à Lyon. Oui. C’était Lyon, dans tous ses détails, mais avec cinquante ans de plus : du passé avait disparu ici, du futur avait poussé là, dans une ville fondamentalement peu modifiée. Du très réaliste pas du tout toc. Je me suis effondrée en larmes. Jamais je n’ai autant pleuré mon mari.

Mes larmes séchées, la femme m’a expliqué ce que les savants attendaient de moi. Ses gestes tendres me faisaient du bien. Je ne portais aucune attention à ses caresses, à ses mains qui me retenaient contre elle et s’emplissaient de mes formes.

Elle m’a montré qu’en 2012 j’avais signé un document qui laissait les savants libres de disposer de moi afin de faire avancer leurs recherches. Impossible de revenir sur cette signature, que je ne me rappelais pas plus que le reste.

Qu’attendait-on de moi ?

Je devais me faire engrosser, ni plus ni moins. Que donnerait en 2072 un enfant d’une femme de 2012 ? Voilà qui passionnait les chercheurs de cette époque. Moi pas.

— Et pour les six autres femmes ? ai-je demandé.

— Tout s’est bien passé, m’a-t-elle assuré, sans me donner de détails.

Tout cela me semblait complètement fou.

— Surtout, il faut que vous sachiez, m’a susurré mon hôtesse. Le sperme que vous recevrez sera celui de votre mari. Aucun homme ne vous touchera, sinon votre mari lui-même.

Je me demandais si on voulait me rendre vraiment folle.

— Vous ferez l’amour avec un être de synthèse qui sera en tous points semblables à votre mari, a-t-elle expliqué. Son sperme préalablement recueilli vous sera inoculé au moment de l’orgasme.

On ne m’a guère laissé le temps de réagir.

Deux heures plus tard, j’étais nue, allongée sur un matelas de mousse, dans un habitacle au plafond couvert de miroirs de la taille d’un lit deux places.

J’ai fermé les yeux, ainsi qu’on me le demandait.

Lorsque je les ai rouverts, mon mari était au-dessus de moi. Je l’ai pris dans mes bras, c’était à s’y méprendre : sa peau, son odeur, sa voix, c’était lui. J’allais le gifler lorsque l’image que je tenais dans mes bras s’est brouillée durant un quart de seconde. J’ai failli perdre ma respiration et hurler de terreur. La chose m’a recouverte de son corps, embrassée, un pénis se décalottait contre mon ventre : c’était à nouveau mon mari. Je l’ai serré fort et me suis livrée à lui. J’ai écarté les jambes et l’ai laissé m’écarter les lèvres, pénétrer son organe et me prendre avec des mouvements réguliers comme il le faisait d’habitude. Je voyais son dos et ses fesses sur le miroir du plafond, les mouvements de son bassin me fascinaient, je regrettais de ne les découvrir qu’après vingt ans de mariage. Je lui criais « oui » en l’étranglant presque, mais cela ne semblait rien lui faire, il attendait que je jouisse… mon foutre a fusé, j’ai gémi, senti comme une piqûre au fond de mon vagin. Je me suis effondrée, je ne l’ai pas senti jouir, l’image s’est brouillée trop tôt, et j’ai distingué un long tuyau terminé par un orifice large et allongé qui se rétractait dans le mur.

Lorsque j’ai posé une main sur ma vulve, elle était glaciale.

« C’est donc ça, le futur ? » me suis-je dit avec épouvante.

Le soir même, la femme qui me guidait depuis le début m’a invitée à dîner.

Le restaurant était chic et feutré. J’étais bien. J’ai un peu bu. Et puis elle m’a emmenée chez elle.

À mon réveil, je me suis souvenue de tout.

Oui, sans aucun doute, la veille, je me suis laissé déshabiller, elle m’a embrassée les épaules, les seins, le ventre, s’est abouchée à mon sexe et m’a fait jouir avec sa langue et ses doigts d’une diabolique agilité. Elle était belle, je m’en souviens, mais était-elle réelle ? N’était-elle pas l’une de ces réalités condensées qui donnent l’illusion de la chair ? Elle était bien jeune dans un monde de vieilles femmes. Ses seins en poire fraîche me rendaient presque amoureuse. Son large cul musclé, sa vaste culotte de cheval, son déhanché de centauresse, ses baisers sauvages, sa langue épaisse et large, tout m’enivrait, à moins que ce ne soit les drogues qu’elle m’avait fait boire. C’était la première fois qu’une bouche me faisait jouir ainsi.

Il était bien normal, au fond, que les femmes aient appris à affiner l’art lesbien. Mais à mon réveil, je lui en ai voulu. Pour moi, rien ne remplacerait la queue de mon mari. Il lui avait fallu me droguer pour parvenir à ses fins. Et à qui me plaindre ? Folle de rage d’avoir été trompée, je l’ai giflée, griffée, battue. Alors, pour se venger de moi, hors d’elle, elle m’a crié que mon mari l’avait déjà baisée deux cents fois. Je restais pantelante. Je ne comprenais pas.

— Eh oui, idiote ! Après la pandémie, seuls neuf cent quarante-huit mâles étaient en vie. Deux milliards de femmes se les partagent aujourd’hui, la plupart ayant plus de soixante ans. Leur clone copule vingt-quatre heures sur vingt-quatre. Tu es un million de fois cocue, ma fille ! Et les plus chanceuses baisent avec l’original une fois par an, quand on le sort de sa coque pour une vérification de routine.

Une vérification de… Il vit ? Il vit !

Ma maîtresse d’une nuit s’est rendu compte qu’elle avait trop parlé.

Calculatrice, soudain, j’ai décidé de devenir l’amante la plus passionnée. Ginger m’a vue revenir vers elle à quatre pattes, j’ai soulevé ses jambes, ai ôté sa culotte et me suis barbouillée de son sexe avec délectation.

Cinq mois, nous avons vécu une passion que nous enviaient ses anciennes petites amies.

Jusqu’au jour où mon mari a été sorti de son caisson.

Alors, j’ai découvert qu’il était maintenu dans un sommeil artificiel et violé par une multitude de femmes qui payaient une fortune pour être pénétrées par un vrai pénis. L’érection était artificiellement maintenue et l’éjaculation retenue durant les heures que durait le viol. J’ai ainsi assisté aux orgasmes successifs de soixante-dix-neuf femmes de cinquante à quatre-vingts ans. Toutes en paraissaient vingt. Le pauvre restait allongé, immobile, relié aux machines qui stabilisaient son rythme cardiaque et lui délivraient les doses médicamenteuses dont il avait besoin pour supporter l’épreuve.

Les femelles furieuses se démenaient comme des démones, se tenant aux appareils qui les entouraient ou à sa poitrine virile, se dépêchant de provoquer l’orgasme, car chacune n’avait droit qu’à cinq minutes. C’était un véritable tourniquet de corps en pâmoison et dégoulinants de sueur. Une chaleur dangereuse régnait dans le réduit. Comment le corps de mon mari pouvait-il être préservé à cette température ? Tous ces culs en chaleur, tous ces vagins ouverts, pénétrés, le pénis indestructible de mon mari comme gonflé par toutes ces lèvres qui glissaient sur sa peau, l’aspirant et roulant autour de lui, me fascinaient malgré moi. Je mouillais et en voulais à mon corps d’être si prompt à s’enivrer. Lorsque mon tour est venu, le tout dernier, car on me laissait davantage de temps, à moi, sa femme… j’ai déjoué la surveillance des gardiennes qui se livraient de leur côté à des plaisirs saphiques, et j’ai enlevé mon mari !

Il s’est réveillé peu après dans mes bras. Je lui ai tout expliqué. Il ne voulait pas me croire. Son sexe était encore raide. Je me suis empalée sur lui, tremblante, écartant sans façon sa mâchoire pour l’embrasser, enfonçant ma langue qu’il suçait d’habitude comme un pénis. Il s’est redressé, en pleine possession de ses moyens, et il m’a violemment prise contre un mur, à la hussarde, relevant mes jambes, déchirant ma chemise, faisant sortir mes seins dont la vue m’a autant excitée que lui. Il me les a sucés jusqu’à la douleur, je l’ai battu, il écartait son buste pour mieux me regarder jouir, je pars, il adore quand mes yeux deviennent vitreux dans l’orgasme, je revis, je repars, il continue de me sauter, je suis légère, livrée, je sens un nouvel orgasme monter, il me bourre, j’aime ce mot, il est sauvage, j’en prends plein les paumes de ses biceps, de ses pectoraux, de ses trapèzes, de ses épaules, et moi mes mamelons dressés contre sa poitrine me rendent folle, il me les serre entre ses lèvres, et puis sa bouche remonte, me suce le cou, les oreilles, et à nouveau le cou, la gorge, me déchirant la peau avec sa jeune barbe, multipliant les claques sur mes fesses brûlantes, j’ai envie que des hommes passent, me voient tellement bien baisée par mon mari, oui, lui seul, lui seul me rendant folle, galvanisant mon orgasme, oui, il explose si fort que je bats mon homme avec mes poings, mes pieds, je hurle, je me débats, lui demandant de ne pas s’arrêter, le suppliant de ne jamais cesser de me baiser, lui criant que je suis sa femme à en crever.

Lorsque je me suis regardée dans un miroir, le lendemain, au bureau, j’avais huit suçons dans le cou. En m’asseyant, j’ai retenu un cri de douleur. Pour la vingtième fois, je me suis promis de ne plus autant boire.

NOSTALGIE ORGIAQUE
Rita

Erika a passé la nuit connectée. Ne parvenant pas à dormir, elle a mis ses lunettes 3D Black Star, les a branchées à sa nouvelle tablette et a entré le mot-clé : « Rêve ». Elle a pris l’option de base, gratuite, et a eu droit à six heures de rêves fictifs ponctués de quelques messages publicitaires.

Mais, malgré ces six heures de chimères artificielles, la belle Erika a des difficultés à émerger. Mal de crâne, nausée, elle est en vrac. Elle sait ce qui ne tourne pas rond. Elle sait ce qui la met dans cet état second. Ce sont ces foutues pilules. Désormais, il y en a partout et pour tout. Un café ? Une pilule bleue. Un daïquiri-fraise ? Une pilule rose. Un cheeseburger-frites ? Une pilule verte. C’est la nouvelle politique de l’hygiène orchestrée par le ministère de l’Hygiène. Tout doit être contrôlé, validé, aseptisé. La bouffe est réduite en poudre, les vêtements sont stérilisés et jetables, les animaux sont bannis et les cheveux sont coupés court.

Coupés court… Un euphémisme. C’est la guerre du poil. Les hommes et les femmes se doivent d’être imberbes. Les cheveux courts sont encore tolérés, mais pour le reste, c’est sans concession. Des campagnes d’épilation au laser sont mises en place pour éradiquer le poil à sa source : dès la puberté. Heureusement, Erika a échappé à cette tonte irréversible et, lorsqu’elle doit passer le contrôle mensuel des affaires de l’hygiène, elle se rase méticuleusement les aisselles, les jambes, le pubis.

Dans quinze jours, c’est la nouvelle année et Erika n’en peut plus de ces messages fluorescents qui inondent les rues de Paris, promettant encore plus de perfection pour cette nouvelle année 2055. Quarante ans qu’elle subsiste dans cette bulle hygiénique. À sa naissance, en 2015, c’était juste les prémices de cette radicalisation de la propreté. Un grand nombre de pubis étaient déjà épilés, mais il n’y avait pas encore d’obligation. Et la dépigmentation de la corolle anale n’en était qu’à ses balbutiements. Mais ensuite, tout est allé si vite… Erika a bien tenté de s’adapter, de faire des efforts, mais sans résultat.

Tout en ingurgitant sa pilule Capuccino, elle se rappelle l’une de leurs dernières lubies : l’instauration du décret codifiant les relations sexuelles, c’était en 2045. Ils avaient sorti un petit livret avec tout ce qui était autorisé, toléré et interdit. La plupart des gens semblaient heureux de cette normalisation de la sexualité. Un souci de moins pour beaucoup. Erika avait trente ans à l’époque, et elle n’était pas du tout prête à se faire robotiser par la propagande… Tout en ingurgitant sa pilule Jus d’orange bio, elle se souvient d’une certaine fois…

Erika était chez Mark, un collègue de boulot et elle n’avait qu’une envie : voir sa queue, la mettre dans sa bouche, et entre ses jambes. Erika est comme cela, bestiale, primaire, tout simplement très naturelle. Elle avait fait la conversation quelques minutes pour être polie, puis elle avait commencé à se dandiner. Sur son fauteuil, face à Mark qui fumait son pétard électronique, elle se tortillait. Prétextant un coup de chaud, elle avait déboutonné un à un les boutons de son chemisier et écarté les jambes pour refroidir son entrecuisse. Mark, paniqué, s’était levé d’un bond pour s’emparer du livret providentiel. Tandis qu’il tentait de lire l’introduction du Sexe en 20 leçons et interdictions édité par le ministère de l’Hygiène en partenariat avec le ministère de la Santé, Erika continuait son show. Après quelques minutes de poses lascives, la belle s’était mise en action. Elle avait défait son chignon (les cheveux courts n’étaient pas encore une obligation), laissé dégringoler ses boucles brunes dans un mouvement de tête sensuel, remonté sa jupe jusqu’à la taille et posé sa main sur sa culotte. Ses doigts vernis de rouge glissaient sur la dentelle et palpaient ses lèvres mouillées et son clitoris gonflé. Mark, toujours assis sur le sofa, tentait désespérément d’échapper à ce succube en lisant les règles élémentaires. Les analyses médicales, la douche, le rasage intégral, les draps immaculés et tout ce qui concernait le sexe façon Monsieur Propre… Malgré cette lecture méthodique, Mark n’avait pu empêcher son sexe de se dresser. Il sentait son chibre enfler malgré lui. Erika, attentive et affamée, avait remarqué cette forme suggestive qui se profilait sous le pantalon du grand blond. Encouragée par cette queue dure, Erika avait mis sa main dans sa culotte. Elle avait savouré toute cette humidité. Fiévreuse. Elle avait frotté vigoureusement son clitoris en érection, voulu le goûter et avait porté ses doigts à sa bouche pour les sucer. Elle avait ensuite ôté sa culotte et s’était dépêchée de s’accroupir comme pour faire pipi, jambes bien écartées afin d’exposer son con transpirant au mâle studieux. C’est là que Mark s’était mis en action, d’une façon plutôt surprenante, loin de ce qu’Erika souhaitait, mais elle l’avait laissé agir, trop affamée pour faire la fine bouche.

Mark lui avait demandé de le suivre dans la salle de bains où il avait procédé au rasage intégral de la brune. Elle s’était laissé faire savourant les caresses de la mousse et de la lame près de son cul. Il lui avait demandé de le suivre dans sa chambre où un grand drap blanc recouvrait le lit. Erika avait pu apercevoir dans un coin de la pièce deux androïdes sexuels à l’image d’Angelina Jolie et de Monica Bellucci. Aucun doute, Erika était bien le type de femme qu’aimait baiser Mark. Elle avait failli lui demander si Monica pouvait participer, puis elle s’était ravisée. Pour une première fois, mieux valait se concentrer sur l’essentiel : sa queue et sa chatte. Mark, toujours aussi méthodique, lui avait demandé d’ôter sa chemise et de se mettre à quatre pattes sur le lit. Erika n’était pas du tout sensible au sexe hygiénique, mais elle devait avouer que cette mise en scène réfléchie et calibrée commençait à sérieusement l’exciter. Elle s’était exécutée, donc, offrant son cul imberbe à Mark, Angelina et Monica. Elle sentait sa fente trempée s’exposer sans pudeur. Elle sentait le regard de Mark sur son anus dilaté.

Mark s’était rapproché de son cul et, plutôt que de la lécher comme elle l’aurait souhaité, il s’était appliqué à passer un coton imbibé de désinfectant sur le trou malpropre d’Erika. Puis un second sur ses lèvres pulpeuses et à l’entrée de son vagin. Erika avait aimé cette sensation fraîche sur sa chatte brûlante et avait trouvé cela plutôt excitant, même si elle commençait à se demander quand les choses sérieuses allaient débuter, quand il allait enfin la lécher de haut en bas et enfoncer sa langue baveuse dans le trou de son cul. Mais rien de tout cela n’était arrivé.

Mark s’était contenté de mettre son patch Safesex, de se placer à genoux derrière elle, de dire « J’y vais » et de la pénétrer avec son pénis bien propre. Il l’avait astiquée consciencieusement sur le drap blanc, à la lumière du néon, dans cette chambre d’ivoire. Erika, frustrée par cette méthode classique et javellisée, avait décidé de ne pas gâcher ce coït attendu et s’était laissée aller à fantasmer sur le Mark en question. Elle l’avait imaginé en savant fou qui créait des poupées sans poil, dociles et pures. Il était cet homme rigide et maniaque, elle était sa Barbie virginale.

Erika s’était concentrée sur le va-et-vient, certes trop scolaire, mais tout de même bien calibré, et avait savouré les coups de son sexe qui remplissait son vagin gourmand. Elle avait même pu sentir ses testicules imberbes taper de temps en temps sur le haut de ses cuisses.

La position était restée la même, le rythme également, et dix minutes plus tard, Erika avait poussé un râle libérateur tandis que Mark avait intériorisé au maximum son orgasme. Il s’était relevé, avait demandé à Erika de faire de même, avait tiré le drap qu’il avait roulé en boule et avait invité Erika à rentrer chez elle.

Un bip sort Erika de ses pensées. C’est un message du CCL (Club cul libre) qui l’invite à une réunion, ce soir. Le lieu sera donné à la dernière minute pour que le service d’hygiène ne puisse pas intervenir.

Erika pousse un soupir de soulagement, heureusement que ce club existe et qu’elle n’a plus à se farcir le commun des mâles, type Mark. Elle n’en peut plus de leur peau parfumée, de leurs boules lisses, de leur trou du cul décoloré par le laser parce qu’ils pensent qu’un trou du cul blanc, c’est quand même plus propre, de leurs méthodes brevetées, de leurs androïdes dociles, de leur logiciel Easysex, et de toutes leurs conneries maniaques. Elle n’en peut plus de cette société complètement instrumentalisée par les médias et leur puritanisme pervers. Elle veut du sexe, du vrai, avec de la sueur et de la salive, elle veut avoir mal pour que ça fasse du bien, elle veut mater des films de cul avec de véritables orgies sales comme à l’époque de Dorcel, elle veut tout ce qui n’est plus.

Il est dix-neuf heures lorsque Erika reçoit enfin le message indiquant l’adresse exacte du rendez-vous. Ce sera dans les bureaux du Crédit agricole ; en effet, le directeur fait partie du CCL. En toute discrétion, bien sûr.

Lorsque Erika arrive, il y a déjà une trentaine de personnes en grande discussion. Elle connaît la majorité d’entre elles, mais il y a quelques têtes nouvelles, ce qui n’est pas pour déplaire à Erika. Au grand bonheur du CCL, le mouvement commence à prendre de l’ampleur et, au niveau national, ce sont, chaque semaine, des centaines de nouveaux membres qui rejoignent le groupe.

Nathan, le leader du club, ouvre la réunion en présentant les nouveaux venus, et en leur exposant la charte du club basée sur une libération du sexe et de ses pratiques. Il insiste sur les ravages de l’hygiène à outrance et en appelle à un retour aux sources indispensable. L’assistance est réactive, accompagnant chacun de ses refrains d’applaudissements et de sifflements. Vient ensuite l’énumération des actions à venir concernant la mise en place discrète mais efficace d’une opération de séduction auprès de la population encore trop dépendante du modèle hygiénique imposé. Puis c’est au tour de l’épouse de Nathan de prendre la parole. Elle énumère les différentes personnalités prêtes à soutenir le club dans son combat pour une sexualité libérée, dont Betty Morgane (ministre de la Culture, petite-fille de la célèbre actrice Clara Morgane), Djamel Zidane (vainqueur de la Coupe du monde de football 2049) ou encore Stéphane Rose (doyen du club, lauréat du prix Goncourt 2032 pour Ma vie en Rose). L’auditoire est conquis. Erika aussi même si elle commence à perdre le fil à force de mater Karl, un des beaux gosses du club.

Vient enfin le moment le plus savoureux… L’apéritif et ses gourmandises. Le club offre un vrai cocktail à ses membres avec du vrai rhum et leur permet également d’avoir accès à leur trésor, leur butin. Fruit de recherches, collectes ou bien encore vols dans les maisons de contrôle. Sextoys, huiles de massage, DVD avec Oksana ou Brigitte Lahaie peuvent être empruntés par les membres afin de retrouver les plaisirs du sexe d’antan. Aujourd’hui, Erika n’a que faire de tous ces gadgets, elle boit trois punchs cul sec, s’approche de Karl, lui demande de la suivre aux toilettes.

Dans les sanitaires chlorés, tout est blanc et brillant. Il y a trois écrans passant en boucle les dix étapes à respecter avant et après le passage aux toilettes. Il y a aussi des boîtiers à la place des lavabos pour se désinfecter les mains et des cuvettes à usage unique. Pas de distributeurs de patchs Safesex pour ne pas inciter les utilisateurs.

Erika n’a pas besoin d’incitation, elle brûle déjà assez comme ça. La belle brune s’assoit sur une table réservée aux détergents en tous genres (pour les mains, pour les sacs à main, pour les parties intimes, pour la bouche, etc.), balançant tous les emballages sur le sol immaculé. Affamée, elle se dépêche de déboutonner sa robe par le milieu afin de libérer sa poitrine généreuse, son ventre luisant, son con dégoulinant. Elle ne porte ni soutien-gorge, ni culotte, bravant encore une fois les règles du système.

Lorsque Karl pénètre dans la pièce, il aperçoit Erika sur la table, jambes écartées, blouse ouverte. Il s’arrête pour savourer la vision. Il admire les seins lourds, son ventre en sueur et son sexe, noir. Poilu, touffu, vivant et vibrant. Libérant une vulve rose et humide. Surmontant un anus sombre et sauvage. Karl ne bouge toujours pas et demande à Erika de se toucher. Elle s’exécute avec plaisir, pinçant ses tétons et caressant sa toison. Elle savoure cette sensation, ses mains mouillées par la transpiration, par sa salive, par les fluides torrides de sa chatte, ses doigts de plus en plus actifs, de plus en plus cochons, qui se frottent à ses poils puis se perdent dans son vagin écarté.

Erika demande à Karl de baisser son pantalon afin de pouvoir admirer l’homme viril, avec son sexe velu. Sa queue dressée se perd dans une fourrure blonde, les gouttes de sueur s’accrochent aux poils et brillent. On peut maintenant sentir l’odeur de la chair vicieuse qui élimine celle du chlore et de ses sbires. Ici, la nature reprend ses droits, plus de livret directif, de règles hygiéniques, d’androïdes aseptisés, de patchs Safesex, de pilules pour faire bander, de pilules pour faire débander, de sexes récurés, de puces pour analyser et réguler les coïts, de lavements préventifs et curatifs… Ici, ça pue, au sens noble du terme. Ça sent la luxure. Enfin !

Pendant qu’elle se caresse, il se branle, permettant à chacun d’admirer la beauté naturelle de l’autre. Puis Erika l’appelle. Cette queue, elle la veut entre ses jambes. Sans plus attendre. Karl ôte son pantalon et se rapproche. Dépravée, Erika s’applique à bien écarter les jambes pour qu’il voit bien sa fente, ses trous dilatés, pour que son chibre puisse la pénétrer profondément. Elle prend sa queue gonflée dans une main et frotte sur son gland un peu de salive qu’elle a doucement crachée sur ses doigts. Puis elle présente sa verge bien huileuse à l’entrée de son vagin. Elle ne la fait pas rentrer tout de suite. Elle savoure cette épaisseur, ce bout doux et dur qui frôle son orifice. Le désir grandit, son trou aussi. Erika résiste quelques secondes puis elle s’empale sur cette queue sale, suintante, parsemée de liquides dégoûtants, sperme et urine mêlés. C’est bon toute cette crasse, ces fluides, ces poils.

Le va-et-vient est violent. Karl et Erika se mangent littéralement. Leurs bouches se lèchent, se mangent, se mordent, tandis que leurs sexes font de même. C’est une orgie réparatrice. Une copulation brutale et vitale. Erika en veut plus, ce monde dehors, avec toute sa folie, ça lui donne faim. Elle stoppe le mouvement, attrape le sexe de Karl et le met dans sa bouche. Elle l’enfonce profond. Elle sent quelques poils lui piquer le fond de la gorge, mais elle s’en moque. Elle a faim. Elle le suce quelques minutes, puis descend de la table pour rejoindre le sol. Sur le carrelage impeccable, elle se met à quatre pattes et, pour l’exciter encore plus, se met à lécher le sol tout en remontant sa croupe au maximum. Elle ne dit rien, se contentant de lécher la faïence et d’écarter ses fesses tout en le regardant du coin de l’œil. Elle le laisse faire. Karl savoure l’instant, puis contourne sa partenaire. Il se met à genoux derrière elle et crache sur sa fente déjà bien trempée. Il empoigne sa fesse droite et caresse son anus avec son pouce. D’un mouvement circulaire, il répand sa salive sur le cercle sombre. Le trou frémit et l’appelle. Le happe. Son pouce s’enfonce généreusement dans son anus et Erika pousse un soupir de soulagement. Elle aime ça. Il le sent et commence un léger va-et-vient avec son doigt expert. Erika se tortille afin de sentir plus profondément ce pouce qui l’encule. Elle se cambre le plus possible, posant sa joue sur le carrelage froid. Elle peut sentir sa queue tendue se frotter contre sa cuisse et elle n’attend qu’une chose : que sa queue remplace son doigt.

Ça y est, c’est le moment tant attendu, Karl retire son doigt, crache à nouveau sur son cul et la pénètre avec sa verge gonflée. Erika a un peu mal, mais ce n’est rien à côté du plaisir qu’elle ressent. Elle prend son pied. Elle les emmerde, les autres avec leur slogan : L’anus n’est pas un orifice sexuel. Rien à faire de leur puritanisme répressif et régressif. À bas la propagande. Vive le sexe sale et dépravé.

Erika sent son plaisir grandir. Elle est à fond et savoure cette sodomie parfaite. Mais d’un coup, il y a un bip, bref et sonore. Puis un second, plus fort, qui la fait sursauter. Puis un troisième, un quatrième, de plus en plus fort. Karl s’arrête.

Immobiles dans la position. J’encule, ils ne comprennent pas ce qu’il se passe. Les bips s’arrêtent finalement. Karl va reprendre son mouvement, quand une voix l’arrête :

« Alerte. Verrouillage des portes. Analyse de l’intrus. Bip. Bip. Poil pubien. Mise en place du processus. Cinq. Quatre. Trois. Deux. Un. Action. »

Karl et Erika sont toujours immobiles. En levrette. Et les sanitaires se transforment en karcher. Jets d’eau, mousse détergente, balais automatiques, séchage intensif.

Après le passage du cyclone, il ne reste plus que deux individus, un peu trop poilus, qui sont passés de la levrette à la carpette. Le coït sauvage a été interrompu et l’ordre rétabli.

La porte se déverrouille afin de libérer les deux bêtes nostalgiques.

LE MAMMOGRAPHE
ET SES MODÈLES
Aline Tosca

La gynéco m’a passé un sacré savon.

Elle vient de réaliser le frottis, de palper mes seins, elle m’a pesée, mise au régime, puis a dit que finalement non, le poids, ça va bien aussi. Qu’on n’est pas à deux kilos près. Bref, écartelée et patiente, sur le point de sauter du matelas pour aller enfiler ma culotte avant qu’elle se targue d’une nouvelle idée, je lui souris. C’est là qu’elle pose la question qui tue sa race :

— On va quand même prescrire une mammographie. La dernière remonte à quand ?

Je lui réponds que je l’ai faite y a pas longtemps, ça doit dater de cinq ans. Que c’est tous les cinq ans, non ? Déjà, à trente-cinq balais, j’étais bien sympa d’avoir accepté d’en subir une. Elle n’en démord pas, et pendant que je me rhabille, prépare l’ordonnance. Je la quitte armée d’une fiole pour le labo et poursuivie par ses semonces : « Vous rendez-vous compte, en 2050, se poser la question du bien-fondé de la mammographie ! Et puis ce n’est pas tous les cinq ans, c’est tous les deux ans ! »

Le centre médical, c’est très pratique. Rendue à l’accueil, je règle la consultation, je dépose le prélèvement pour le labo et la secrétaire extirpe de mes mains l’ordonnance, me donne un rendez-vous, m’assure qu’elle m’appellera la veille, c’est au cas où, parce que faudrait pas que j’oublie.

Dans la vie, je désobéis. C’est pas que j’aime pas coucher avec les robots, c’est que je préfère l’idée du sang. C’est pas que l’État a des idées pourries, non, vraiment, parce que c’est ingénieux, la loi. On doit coucher entre nous pour la reproduction. En dehors de ça, y a des robots, franchement on s’y casse le nez, on dirait nous et ils seraient pas programmés pour dire la vérité, on verrait pas la différence sauf à les entailler ou les blesser, pour voir. En fait, la loi, c’est une chose identique depuis des siècles, eh ouais, mentir c’est mal et c’est répréhensible.

Bref, moi, je suis une grosse salope, et je trouve mon public chez les jeunes adultes. Les jeunes, ça aime les surprises, les découvertes, l’inattendu et l’interdit. Or, tant qu’ils sont pas en âge d’avoir des petits, ils doivent baiser avec des robots, y a pas à tortiller : ça évite les maladies et les contagions. Ils sont vachement bien faits, les duplicatas, ils s’autodésinfectent après chaque rapport, qu’il s’agisse du même partenaire ou pas. Un orgasme mécanique, un lavage.

Des petits mignons, j’en ai déniaisé plus d’un. C’est ma façon de lutter contre les dictats de la société. C’est terrible d’être contraints à la propreté, et puis ces passages obligés chez les médecins, que dire, sinon que c’est de la liberté volée. Je dois reconnaître néanmoins que notre santé est au cœur de la préoccupation gouvernementale. Et qu’on n’aille pas croire, même pour lécher les mounettes, faut passer par les matières de substitution, sinon, gare. Ça, je m’en fous un peu, je préfère le sexe opposé.

Je pourrais faire semblant d’oublier le rendez-vous, mais c’est stocké dans la base de données du centre. Si je zappe, ils vont me rappeler gentiment et me proposer une autre date. C’est dit, on échappe pas au contrôle.

Alors j’y vais. Tant qu’à faire, j’y vais belle. Et j’y vais pratique. Des bottes à talon compensé avec des franges, noires, la robe fleurie avec les finitions dentelles, du rouge, du gris, du black, genre Texas-girl de la Canebière, à peine fardée, j’évite ainsi l’approche cagole. Les cheveux lissés, vaporeux, impeccables qui sentent bon le masque qui coûte quand même un peu cher. Je vérifie les jeux dans mon téléphone portable, j’attrape un livre au passage, celui que je me réservais pour les moments de longue attente ou de bel ennui, le livre qui distrait bien, celui que je vais exhiber aux yeux de tous, c’est un peu ancien, mais ça fait son effet, ça s’appelle Le Pornographe et ses modèles.

L’auteur est un cochon. J’ai tout lu ou presque de son œuvre perverse. Il me distrait, il m’excite. Faudra que je me renseigne sur lui, à l’occasion. Non mais ce livre, celui que je vais dégainer dans la salle d’attente, aux yeux et au nez des bien-pensants, bon, rien que le titre, mais s’ils sont un peu cultivés, ces gens assis sur les chaises dures…

J’y suis. Une vieille dame passe chargée de courses, elle va aux toilettes. Elle est juste venue au centre pour pisser. Un monsieur accompagne une femme qui a de la maturité. Deux jeunes amies patientent en lisant des magazines. J’ai posé mes affaires sur la chaise voisine de la mienne. Je prends mon livre, je prends aussi ma tablette qui regorge et déborde de textes cochons et mon téléphone parce que jouer, ça peut faire passer le temps. Personne ne va s’asseoir à mes côtés. Calée contre le mur d’une part et la pagaille a fait le siège de l’autre bord. Je suis parée, je lis. On me regarde. Je fais semblant de rien. C’est quoi qui les surprend ? Un livre de papier ou un titre licencieux ? Bah, pourvu que ça surprenne et puisque je suis là alors que j’ai bien mieux à faire…

Un premier médecin traverse la salle. Une femme sur le retour, souriante, la silhouette un peu lourde et un peu lente. Elle appelle une des jeunes femmes. Le second médecin est un homme, un Asiatique, disons qu’il en a le type, grand, élancé, dans les trente-cinq ans, beau gosse. Il appelle la dame accompagnée par le monsieur. Sauf que le monsieur reçoit l’ordre de ne pas y aller.

— Désolé, Monsieur, ce genre de consultation se passe en privé, lui dit gentiment le docteur qui me fait penser à L’Amant, celui de Marguerite Duras.

Les dés sont jetés, y en a qui vont plus se régaler que d’autres, on dirait. On verra bien la teneur de mon karma. Dans mon livre, l’auteur raconte qu’il occupe le terrain du lit de sa mère. Il est au milieu, entre celle qui l’a vu naître et son beau-père. Visiblement, les temps ont changé. Ce genre de question, à savoir si on a le droit ou pas, ne se pose plus. Aujourd’hui, les robots ont nivelé l’ordre moral. Bref, j’en crois pas ma lecture !

Les médecins libèrent vingt minutes plus tard les patientes. C’est réglé comme du papier à musique, cette affaire. Si c’est la femme diesel qui m’appelle, je pleure. En fait, non. Bruce Lee m’observe, il semble avoir repéré le titre du livre. Il est goguenard. Il me dit « venez, c’est votre tour ». Il ajoute « prenez toutes vos affaires, je vois que vous êtes bien installée et n’oubliez pas votre… livre ».

Comme quoi. Parce que sans ça, j’aurais peut-être eu droit à la charcutière.

Il me dirige vers une cabine de toilette. Il dit que je dois enlever les vêtements d’en haut, que je peux garder le bas, mais qu’en haut, tout doit être ôté. Ouais, sauf que là, tu vois, docteur, je porte une robe, donc le bas sera assez libre. En vrai, je me tais, j’opine du chef. Dans la cabine, je me défais de ma robe et de mon soutien-gorge. Restent la petite culotte, les bas autofixants, les bottes. Quand il vient me chercher, je bredouille que j’avais une robe, d’où ma tenue. Il répond que ce n’est pas important. J’entre dans la grande pièce qui lui sert de cabinet. Je m’approche d’une machine composée de plaques transparentes agencées en presses. Beurky beurk, si ça se trouve, ça fait mal. Le docteur attrape mon sein, le palpe, fait tourner le mamelon et recommence l’examen avec l’autre sein. Je retiens mes frémissements. Cet homme est vraiment beau et il sent bon. Un effluve poivré, léger. Il prévient que pour faire les radios, il doit presser à l’aide des plaques. Que ça comprime. Que certaines femmes crient. Qu’elles crient fort, presque des hurlements. J’avale ma salive. Me voilà rassurée. Merci docteur. Mais si ça comprime, agace, tourmente un peu, je ne ressens pas de véritable douleur. Il s’en étonne. Chacune a sa sensibilité, je réponds, avec ça une douleur parce que le sein est pressé, ça pourrait être une sensation intéressante. Le docteur est étonné, il sourit.

Je patiente, toujours debout, pendant qu’il examine les radios. Bon, ça va, il dit, mais à votre âge, il est bon également de vérifier la libido. L’ennui, c’est que mes androïdes sont en maintenance. « Venez voir », m’ordonne-t-il. Je le suis dans une annexe. En effet, cinq docteurs sont rangés, assis, sur des chaises, autour d’une table. Les mêmes que lui, sauf qu’ils sont reliés à un ordinateur réseau. Je lui dis « dommage, mais c’est pas grave docteur, j’accepte de m’en passer ». Je le regarde, lui, fait de chair et de sang. Je réalise qu’il voit en consultation plus de vieilles que de jeunes. Je me demande s’il a pris goût aux dames respectables, s’il rencontre des cougars. Si ça se trouve, il aime les hommes. Il hésite, tergiverse, il dit « j’ai bien une solution mais n’allez pas répandre la nouvelle, j’ai le droit de le faire, mais seulement dans un cas comme aujourd’hui. Moi-même, je ne sais si c’est la meilleure solution. Je ne peux pas vous priver de l’évaluation de votre libido. Suivez-moi ».

Derrière la table, un matelas est sur le sol. Le docteur jette dessus un drap jetable. Il veut que je me déshabille, les bottes aussi. Il enlève ses vêtements, je suis incrédule. Il y a dans cette pièce six docteurs, mais le vrai est tout nu devant moi. J’observe son sexe qui m’a l’air petit. « Vous inquiétez pas, dit-il, ça va prendre une bonne taille. Allongez-vous. »

Je lui obéis. Je regarde ce corps fin, nerveux. Il se désinfecte les mains. Il s’approche. Il est à genoux près de moi. Il recommence l’examen des seins, fait tourner les bouts entre ses doigts. Je ne réprime pas mes soupirs, c’est très bon. Sa peau est douce. Il glisse doucement sur moi. Je sens ses poils fins épouser ma peau. Un homme, un vrai, pas un tout jeune, pas un robot, il sent mes cheveux, il renifle dans mon cou, il mordille le lobe de mon oreille. Mon pouls s’accélère. « Oh docteur, baise-moi. Oui, comme ça, en fourrant ta langue dans ma bouche, en crachant ta salive dans ma gorge. Baise-moi, toubib. Oui, continue. Mange mes nichons, laisse des morsures, des traces violettes, des bleues, des jaunes. » Je tourne la tête vers tes photocopies. Quel dommage, hein finalement, qu’elles ne soient pas opérationnelles. Si seulement la maintenance se terminait, si ces messieurs nous rejoignaient, ah tous ces docteurs penchés sur mon cas, à me bouffer les seins, la chatte, à m’enfiler, devant, derrière, à se faire sucer, « ah docteurs, baisez-moi tous ». Je suis très excitée, dégoulinante et le docteur qui connaît son métier le remarque. La verge du docteur a grandi sur mon ventre et il avait raison, je pressens qu’elle est de bonne envergure. Avec ses doigts experts, le docteur se fraie un passage entre mes poils, il dit « t’es une très grosse cochonne, c’est tout gluant, ça colle sur ma main » et ce disant il enfourne quatre doigts puis sa main dans ma minette. Je m’arque, je soulève mon cul, je lui facilite le travail, oh docteur, ça fourmille dans ma petite chatte, « oh docteur, fourre donc ta bite dans ma chatte ». Il ne résiste pas à ma prière. J’espère qu’il constate à quel point ma libido est au beau fixe. Il retire sa main. Il accompagne son sexe d’un geste léger, lui présente l’entrée et à peine introduit, me donne de grands coups de trique à damner les saints et la science. Quel niqueur ! Les machines ne sont jamais à ce niveau et pourtant, je me prive pas. Il se retire. Il dit « tournez-vous et présentez votre derrière, je dois tout vérifier ». Il tâte mes fesses, les écarte et là, c’est pareil. Le feu me possède. Le docteur n’est pas dupe, il voit bien à quelle patiente il a affaire. Il vérifie l’ouverture d’un doigt professionnel. Sans plus de façon, il m’encule. Mais le rythme est plus doux, le docteur est prévenant. Il respire à nouveau mon cou, mes cheveux, il est collé contre moi et j’imagine ce sang qui coule dans ses veines, cette chair rouge, cette viande qui le constitue. Il empoigne mes cheveux avec fermeté et sans brutalité. Je suis sûre que c’est un grand romantique. « Oh ce cul, oh ce petit cul », râle le docteur. Les duplicatas ne râlent pas, eux. C’est délicieux de sentir le docteur s’abandonner ainsi, profondément. Alors je ne retiens plus mon orgasme et dans un accord parfait, il éjacule. Puis il retombe sur moi. Son souffle fort épouse mes halètements. Nous nous accordons quelques minutes. Après, il se lève, s’habille, blouse et compagnie. Honteuse, vidée, remplie, heureuse, je fais ça aussi, je remets mes fringues, ma jolie robe, je le vois dans la glace, me va bien.

Debout, silencieuse, je le regarde rédiger son compte-rendu. Il choisit une grande enveloppe, y glisse les radios, son avis. Il cachète. Il m’annonce que tout est OK, qu’il est satisfait. « Déposez cette enveloppe à l’accueil, dit-il, les secrétaires médicales la placeront dans votre dossier. » Il m’invite à me diriger vers la sortie. Il ouvre la porte, me laisse passer, me serre la main, il appelle la personne suivante, une quinquagénaire peroxydée dont je remarque surtout le rouge à lèvres éclatant. La seule question qui me vient c’est va-t-il vérifier sa libido… Mais ce n’est déjà plus mon problème. Avant de la suivre dans son repère de médecin préventif pervers, il me rappelle que le prochain rendez-vous aura lieu en 2052. Que ce serait une bonne chose si je le fixais déjà, au secrétariat, avant de partir. Tu parles Charles, pour le coup, je vais pas le louper, le prochain rendez-vous. Bien sûr, les docteurs de la table ne seront pas en vérification, mais on sait jamais, si le souvenir est prenant, s’il désire être de la partie…

Pour l’instant et en attendant, je vais réserver la date et retourner à mes activités favorites : déniaiser les jeunes aventuriers de l’arche perdue.

CORRESPONDANCE ÉROTIQUE
Alexandra Otéro

Sam regarda sa montre, il était déjà dix-neuf quarante. Cela faisait plus de onze heures qu’il était scotché sur son écran d’ordinateur à dicter les ordres d’achat ou de vente d’actions pour la société qui l’employait. D’un air las, il se leva de sa chaise et prit sa veste accrochée au portemanteau derrière lui. Prêt à partir, il ordonna à son ordinateur de s’éteindre. Lequel lui répondit par l’ordinaire « Bonsoir Sam, à demain ».

En sortant de l’immeuble, il fit un petit détour par l’aile gauche des bureaux de son étage pour vérifier si Isabella, la nouvelle collaboratrice de l’entreprise, était encore dans les locaux. Isabella avait été embauchée quelques semaines auparavant et avait fait montre d’un zèle exemplaire. Son autre attrait, et pas des moindres aux yeux de Sam, résidait dans sa beauté toute contemporaine : très grande, un corps à faire pâlir les statues toscanes de la Renaissance tant ses courbes étaient lisses et rondes, et des cheveux courts plaqués en arrière. Il glissa la tête derrière la cloison qui séparait le bureau d’Isabella du couloir et constata avec déception qu’elle était déjà partie. Peut-être que si elle avait été encore là, lui aurait-il proposé d’aller boire un verre. Peut-être…

Sur le parvis de la Défense, où comme son entreprise des centaines d’autres s’étaient installées, il prit son téléphone et contacta le service de navette aux employés afin de les prévenir qu’il les attendait au plus vite. La communication établie, une petite voix synthétique mais cristalline lui fit savoir qu’une voiture arriverait d’ici trois minutes au plus tard. Il remercia et attendit.

Arrivé en bas de chez lui, il cria à l’interphone, qui dysfonctionnait depuis quelques jours, le code d’entrée. Près de l’ascenseur d’une voix moins forte, il annonça l’étage auquel il se rendait.

En ouvrant la porte de son appartement, il souffla un grand coup devant la vision de ses bibliothèques remplies de livres. Comme tous les soirs, il ressentit un immense soulagement en voyant que ses bouquins étaient toujours là, défiant toutes les habitudes de l’époque qui n’avait foi qu’en la voix, la voix moderne et technologique. Comme tous les soirs, dans un geste qu’il considérait comme rebelle, il prenait un de ses objets si précieux à ses yeux, respirait leur odeur de papier et d’encre séchée depuis des décennies et s’adonnait à la lecture, dans un silence complet. Après des heures à parler, écouter, dicter, donner des ordres, il n’aspirait qu’à se taire et à vivre la passion de la lecture, devenue obsolète pour l’entière humanité.

Après une bonne heure de lecture, il se décida à se préparer à manger. Au réfrigérateur, il demanda une bière. La machine s’ouvrit grand, sortit d’un de ses compartiments robotisés une bouteille fraîche et la décapsula. Sam prit fermement la bière en main et remercia le réfrigérateur qui se referma. La porte close, l’engin reprit la parole pour annoncer son contenu, ce qui allait manquer prochainement et demanda s’il fallait passer commande. Sam répondit « oui » au lait, au fromage frais, aux yaourts au café, aux steaks de soja… Plusieurs fois, il avait songé à la possibilité de ne pas répondre à la sollicitation de ravitaillement. Rien que pour revivre ces moments de (mauvaise) surprise où l’on se rend compte que l’on a oublié d’acheter du café, et qu’il va falloir soit sortir en acheter à l’épicerie du coin, soit se préparer rapidement pour avoir le temps de s’attabler dans un café et prendre son petit noir accoudé au zinc. Mais il ne le faisait jamais, les épiceries n’existaient plus, et les cafés se concentraient dans certaines parties de la ville uniquement, celles qui étaient animées. Et puis ce système d’autorégulation de réfrigérateur relié à internet était finalement très confortable.

En mastiquant son dîner, il repensait à Isabella. Quelle femme, alors ! Comment approcher une créature aussi impressionnante de charisme et de sensualité ? Sam savait qu’il ne pourrait jamais l’aborder sans être trempé de sueur ou bafouiller, ce qui lui donnerait bien évidemment un air ridicule et l’empêcherait de mener à bien une tentative d’approche sans parler d’une tentative de drague. La parole n’était pas son fort. En revanche, et cette pensée lui apparut comme la solution à son handicap, il était doué pour les mots. Sam allait lui écrire une lettre, un poème, enfin des mots qui puissent exprimer l’attirance folle qu’elle exerçait sur lui, des mots qui pourraient la toucher.

Il n’attendit pas plus longtemps pour mettre à exécution son projet. Autant battre le fer tant qu’il est chaud, selon la formule consacrée. D’un geste sûr, un stylo en main, Sam coucha sur le papier ce qu’Isabella lui inspirait et qu’il avait envie qu’elle sache. D’une seule traite. Le texte terminé, il le relut pour s’assurer qu’aucune coquille ou faute d’orthographe ne s’était glissée.

Isabella,

Lorsque vous lirez cette lettre et le nom apposé à sa fin en guise de signature, peut-être serez-vous étonnée. D’abord d’avoir lu une telle déclaration de désir, puis de découvrir que son auteur n’est autre qu’un de vos collègues que vous n’avez peut-être jamais remarqué. Discret par nature, j’avoue ne pas m’être trop montré à vous. Mais balayons ces préambules, faisons fi de mes hésitations à vous aborder de façon directe, concentrons-nous sur vous.

La première fois que je vous ai vue, mon sang n’a fait qu’un tour. Oui c’est un peu cliché ce que je vous dis là, mais il est important de souligner que ce lieu commun révèle une exaltation physique ressentie intensément. Votre air de sainte-nitouche dans un corps voluptueux et votre regard faussement dur, comme une barrière érigée pour empêcher les assauts trop prompts, m’ont immédiatement excité. Sans parler de vos seins. Cachés sous des tissus (trop) opaques, ils me sont apparus comme la plus douce des merveilles de la nature. Bien que ne les ayant jamais vus à nu, je pourrais les décrire parfaitement. Ils sont lourds, d’une rondeur de pamplemousse juteux, leur peau est fine et parfaitement lisse. Une main, même grande, ne peut les tenir entièrement. Mais qu’à cela ne tienne, je suis de ceux qui ne reculent pas devant les efforts, je m’imagine en caresser un, soutenir son galbe dans le creux d’une main et de l’autre caresser la bosse ainsi formée. Et si cela ne suffit pas à me faire une idée précise de leur masse et leur douceur, je les prendrai en bouche. Je parcourrai de ma langue son diamètre, comme un explorateur en terre inconnue, je chercherai à connaître ses limites, ses aspérités. Au sommet de ses pointes magistrales, j’érigerai mon plaisir en dépôt de baisers presque chastes.

Isabella, à ce point de mon déballage de sentiments, je pense que nous pouvons passer au tutoiement, non pas par familiarité, mais plutôt parce que, à vous faire ces confidences, je me sens de plus en proche de vous.

Donc, Isabella, tes seins m’ont hypnotisé. Mais ce n’est pas tout : tes cuisses fermes et larges m’ont séduit aussi. Au premier coup d’œil, je les ai imaginées autour de mon cou, tandis que toi, le souffle haletant, jouissais de ma vigueur entre tes jambes. Et puis ton cul aussi, rond, qui semble moelleux, dans lequel j’aimerais plonger ma tête, renifler tes odeurs, pétrir ta chair molle et chaude. Et je ne parle pas de tes épaules que j’aimerais découvrir en abaissant délicatement le tissu qui les recouvre. Comme deux perles de nacre brune, délicates et sucrées, je les baiserais du bout des lèvres pour ne pas les abîmer de mon ardeur trop profonde. Je parlerais bien aussi de ton sexe, que j’imagine aussi appétissant qu’un abricot tout juste tombé de l’arbre, mais je préfère pour cette partie, me laisser la possibilité de le découvrir avec des yeux et un esprit vierges.

Que dis-tu de cela, Isabella ? Penses-tu que mes lèvres, ma langue et mon pénis aussi réussiront à assouvir tes besoins qui, je n’en doute pas, doivent être terriblement voraces ? Mais Isabella, sache que je suis ce qu’on appelle un tâcheron, un consciencieux, je fais les choses avec beaucoup d’ardeur sinon de passion, je te promets de faire de ton corps, que j’aime déjà, un sanctuaire à la gloire du plaisir.

Isabella, un mot de ta part et je me prosternerai à tes pieds de déesse.

Sam G.

Que vous avez envoûté, aile droite, étage 7

Tour Mondex

Après la relecture de sa missive qui apparut plus osée qu’il n’aurait pensé l’écrire de prime abord, Sam plia soigneusement les feuilles de papier noircies de ses pensées intimes et les déposa dans une enveloppe. Il y inscrivit simplement le prénom d’Isabella.

Toute la journée du lendemain Sam trépignait, regardant compulsivement l’heure à sa montre, constatant que les heures défilaient à un train différent ce jour-là, beaucoup plus lent, comme pour faire de son attente un véritable supplice. Par moments, pour se calmer, il palpait la lettre à l’intérieur de sa veste.

Les bureaux se vidèrent progressivement à partir de dix-huit heures. Deux heures plus tard, tous les ordinateurs étaient éteints, le silence régnait, Sam s’attela à sa mission et déposa l’enveloppe cachetée sous la porte du bureau fermé d’Isabella.

Pour fêter cette victoire, il s’offrit quelques bières près du bureau. Le bar était plutôt calme et contrastait avec l’excitation que Sam ressentait.

Les jours suivants, Sam ne perçut aucun changement notable dans l’attitude d’Isabella. Ni curiosité, ni agacement, ni surtout de rapprochement vers lui. Quand ils se croisaient à la cantine ou à la machine à café, Isabella arborait le même visage impassible. Une réaction, quelle qu’elle soit, même si elle lui avait craché au visage, aurait été préférable à cette indifférence.

À un moment, ne tenant plus, il choisit d’agir. Il avait besoin de savoir. Alors, dans un élan audacieux, il se présenta au seuil du bureau d’Isabella avec un nouveau mot en main, sur lequel il avait griffonné à la hâte cette simple phrase : « Réponds-moi s’il te plaît. » Isabella prit le bout de papier, le retourna dans tous les sens, prit un air désolé et releva la tête vers Sam qui attendait sa réponse.

— Je ne comprends pas… euh… Sam c’est bien cela, n’est-ce pas ?

— Oui, c’est bien Sam que je m’appelle. Que ne comprenez-vous pas au juste, Isabella ? Il me semblait que ce message et le précédent étaient limpides.

— Ah, c’était vous aussi l’autre enveloppe ? répondit Isabella presque perdue dans ses pensées. C’est qu’en fait, vous savez, je suis un pur produit de la nouvelle génération. Les choses écrites, nous n’en avons plus besoin : on parle, on ordonne, on demande et tout est retranscrit, exprimé à voix haute même par les ordinateurs et les journaux. Du coup, il m’est vraiment difficile, voire impossible de lire ce que vous avez écrit. Je ne sais plus faire.

Le coup venait d’être porté. Abasourdi par cette donnée qu’il n’avait pas prise en compte, Sam ne sut que répondre. Heureusement pour lui, Isabella reçut un coup de téléphone, ce qui mit fin à leur conversation. Sauvé par cette irruption inattendue, soulagé de ne pas avoir à lui décrire en face le contenu de ses messages, il quitta le bureau tandis qu’Isabella était déjà absorbée dans une grande discussion avec son interlocuteur. Sur le seuil de la porte, il se retourna ; elle ne remarqua même pas le regard déçu qu’il lui adressait.

L’épisode gênant qu’il venait de vivre le tourmentait. Toute la journée, toute la soirée et une partie de la nuit, il réfléchit à la manière de se sortir de cette impasse. Il ne pouvait revenir en arrière : Isabella ne manquerait pas de lui rappeler les messages et de lui demander des explications. Et puis il avait été trop loin pour abandonner aussi facilement. Il devait lui faire parvenir ses pensées autrement que par des lettres manuscrites ou une conversation qu’il aurait du mal à tenir.

*
*    *

Après sa conversation avec son client, Isabella s’affala dans son fauteuil de bureau, la tête en arrière. Une masse de coups de téléphone et d’actions financières l’attendaient, pourtant son esprit était ailleurs… Que lui voulait-il, ce Sam ? À quoi rimaient ces histoires de messages écrits ? Elle l’avait trouvé plutôt culotté de venir la déranger, avec son air de doux agneau, pour des sujets, qui selon toute vraisemblance, n’avaient aucun rapport avec leur travail. Elle le revoyait debout devant la porte, avec une certaine gaucherie dans la posture, mais un regard bleu profond plein d’audace. C’est vrai que ce regard l’avait quelque peu émue. Ses grandes mains larges presque inappropriées sur ce corps frêle aussi.

Quelques jours plus tard, en fin de journée, alors qu’elle s’apprêtait à quitter son bureau, elle entendit retentir le bip annonçant qu’elle avait reçu un nouvel email dans sa boîte de réception. Elle attrapa ses affaires, rentra chez elle sans prendre le temps de l’écouter… elle s’en chargerait une fois rentrée chez elle.

Comme souvent quand elle passait une soirée seule dans son appartement parisien, elle se relaxa avec un verre de vin blanc frais. Mais son travail reprit le dessus rapidement sur la détente et elle se rappela cet email qu’elle avait reçu juste avant de partir. « À portable. Lire le dernier message reçu », prononça-t-elle d’une voix forte. La machine annonça le nom de l’expéditeur : « Sam G. », l’objet de l’email : « Écoute ce que j’ai à te dire » et précisa qu’un fichier son était joint au message. Encore lui ! pensa-t-elle, non sans que sa curiosité soit excitée. Elle demanda alors à la machine de lui lire le contenu du fichier son. Elle but une autre gorgée de vin pendant que les premières tonalités de la voix de cet homme étrange résonnaient dans la pièce… elle réagit par une moue de dégoût qui déforma ses traits. Elle était sur le point de demander l’arrêt de la lecture de la bande-son… mais sa curiosité était plus forte. Au fur et à mesure que les paroles défilaient, elle se détendait, hypnotisée par ces paroles érotiques. Après l’écoute de la lettre, elle se versa un autre verre de vin et voulut réécouter cette ode à son corps. Elle répéta l’opération plusieurs fois jusqu’à ce que sa bouteille de vin blanc soit vide.

Avant de se coucher, l’ivresse aidant, elle dicta à son portable une réponse à envoyer à Sam : «   Encore ! »

Deux jours plus tard, elle reçut un nouveau message dans la journée. Elle rentra plus tôt que d’habitude, annula un dîner prévu de longue date avec une amie, pour se réfugier chez elle et se délecter des mots sensuels de Sam :

«   Ma douce Isabella, ma petite coquine,

Tu en veux encore, me dis-tu. Ça tombe bien, moi aussi. Tu te rappelles, la dernière fois, je ne voulais pas penser à ton sexe. Depuis ton « encore » qui résonne à mes oreilles la nuit, le jour, chaque seconde, je ne pense qu’à lui (et la femme qui l’entoure comme tu te doutes). Je l’imagine doux, avec une toison compacte avec laquelle je jouerais du bout des doigts. Je voudrais m’en approcher délicatement comme pour l’apprivoiser, je le regarderais aussi. Je poserais une main dessus tel un coquillage cherchant à protéger quelque chose de précieux. Et puis je toucherais, je reniflerais, je pénétrerais un doigt ou deux pour tester la chaleur de l’espace, pour goûter et anticiper dans quoi je vais me fourrer. Parce qu’après mon doigt, je voyagerais en toi avec d’autres parties de mon anatomie. Mais avant cela, laisse-moi me délecter de ta bouche, de ton cou, de ton cul si rond et qui me rend fou. Attends, je reviens à ton con. Parce qu’il me fascine, il faut que je le touche encore, que je le fouille de ma langue. Tu aimes que je joue avec ton clitoris comme ça ? Voilà, maintenant, j’ai envie d’enfoncer ma pine dans ta fente gluante. Mon sexe est jaloux de mes propres doigts et de ma langue. Je les comprends, ta vulve généreuse est si délicieuse. Mon sexe frétille, mon sexe se tend si fort et si bien que je n’ai pas d’autre choix que de pénétrer en toi. Aaaaaaaaaah que c’est bon. Isabella, je n’en peux plus de désir pour toi. Isabella, que veux-tu encore ? »

*
*    *

Sam s’était senti pousser des ailes quand Isabella lui avait demandé de continuer. Mais plusieurs jours après le second message, le silence composait leur unique lien. Avait-elle été choquée ? Trouvait-elle ces manières de faire trop abruptes ? Ou s’était-elle ennuyée au bout du second message ?

Une morne mélancolie le gagna. Il rasait les murs de l’entreprise pour ne pas la croiser, faisait le minimum horaire et envisageait sérieusement de changer d’entreprise.

Un matin, le visage grave et les traits tirés par une nouvelle nuit de remords, il s’installa à son bureau pour démarrer une nouvelle journée de travail insipide. Il alla chercher un café et en revenant remarqua une enveloppe posée sur son bureau. Fébrilement, il l’ouvrit et en sortit une feuille pliée en quatre. Il dut s’y reprendre à plusieurs fois, tant l’émotion brouillait sa vue, avant de pouvoir reconnaître dans cette écriture maladroite et presque enfantine les quelques mots que lui adressaient Isabella : « Rejoins-moi ce soir chez moi » suivis de son adresse.

LE VACCIN
Éric Cécile-Parques

Le monolithe de verre et d’acier se dressait vers les cieux et projetait son ombre immense sur la dalle de béton. Au pied de ce défi architectural à la gloire de l’industrie pharmaceutique, la foule s’agitait, la ruche bourdonnait.

L’horloge sonna cinq heures. Ponctuelle, Marie pénétra dans l’immeuble.

Une hôtesse souriante la dirigea vers l’étage des ressources humaines, au sommet de la tour. Marie regarda, amusée, les boutons de l’ascenseur, certains sans numéro ne semblaient mener nulle part. Sur l’un d’eux, était dessinée une rose noire.

Justine reçut Marie, lui souhaita la bienvenue, et lui confirma son embauche sans entretien préalable. Elle préleva son ADN, et lui remit les clés de la maison mise à sa disposition, ainsi que le règlement intérieur. Elle lui précisa qu’elle devait absolument le lire, qu’il contenait les valeurs de l’entreprise. Elle disposait d’une semaine pour s’installer avant de commencer son travail. L’entretien terminé, Justine claqua quatre bises sur les joues de Marie, elles devaient se revoir le mardi suivant.

La lecture du document de la True Love ennuya profondément Marie. Elle feuilleta tout de même l’ensemble et parcourut une centaine de pages sur les cinq cents. Elle s’endormit sur l’article 49-3, dont elle ne retint rien.

Elle ne comprit que plus tard la pertinence du conseil de Justine.

La convocation arriva sur sa boîte trois mois après. Marie devait être reçue par Justine et Juliette, la « patronne » de la True Love. Marie s’était investie sans compter dans son nouveau travail. Première arrivée, dernière partie, elle refusait de déjeuner, ne participait pas aux pauses collectives, fuyait les anniversaires, les remises de médailles et les autres célébrations. En fait, elle désapprouvait la culture festive de la True Love. Elle ne souhaitait qu’une chose : montrer à la société ses énormes capacités. Ses collègues continuaient à la solliciter, mais sans trop insister. Marie fut fort surprise de cet entretien dit « disciplinaire ».

Justine introduisit Marie dans le bureau de Juliette. Elle resta debout, ferma la porte et attendit. En tant que responsable des ressources humaines, elle participait aux entretiens, même si elle n’intervenait pas. Juliette assise sur un large canapé blanc en cuir demanda à Marie de s’approcher. D’une voix douce et autoritaire, elle lui ordonna de retirer ses souliers et de venir s’allonger sur elle, de poser son ventre sur ses genoux.

Déstabilisée, Marie balbutia quelques protestations. Elle se tourna vers Justine inflexible, et comprit à son regard qu’elle devait répondre à l’injonction. Elle ôta ses bottes et s’exécuta. Juliette souleva la jupe de Marie, baissa jusqu’aux chevilles la culotte de coton blanc et lui administra une fessée. Les mains de Juliette s’abattirent en rythme sur le derrière de Marie, jusqu’à rendre rouges les deux faces, elle frappa jusqu’au bout de ses forces et s’arrêta essoufflée, une main posée sur chaque globe. Marie sanglotait de honte, de haine, de douleur et d’incompréhension. Justine la débarrassa de sa culotte, la releva et l’accompagna dans son bureau.

Justine préféra conduire l’entretien debout pour épargner le postérieur meurtri de Marie. Le comportement de Marie avait été jugé antisocial. Son refus de s’intégrer, de vivre avec le groupe, son absence de relations sexuelles et même du moindre flirt au sein de la True Love faisaient d’elle une verrue sur la face gracieuse de la Company. Les usages de la société étaient décrits dans le règlement intérieur, que Marie avait signé, elle aurait dû le lire. Cela lui aurait évité ce recadrage.

Justine lui avait pris deux rendez-vous, l’un avec la psychologue du travail, l’autre avec le team-builder. Elle trouverait les heures et les lieux sur son agenda.

Marie quitta Justine. Elle rejoignit les toilettes, où elle se rafraîchit avec un peu d’eau froide. Sa culotte était restée chez Juliette, elle finirait la journée les fesses à l’air.

Justine entra sans frapper dans le bureau de Juliette, elle seule se le permettait. Elle avait d’ailleurs surpris la patronne plusieurs fois dans des postures… intéressantes.

Juliette, debout devant la baie vitrée, regardait l’horizon, ou plutôt la ligne où la mer s’accouple avec le ciel.

— Entre, Justine. Comme tu le sais, je n’ai exécuté cette sentence que peu de fois, me voilà un peu ébranlée. Je souhaite conserver Marie dans nos effectifs, elle nous sera prochainement fort utile, pour le vaccin.

Justine observa son amie, se rapprocha d’elle, lui toucha l’épaule, et lui susurra à l’oreille :

— Tu en as envie, fais-le ! Tu en as besoin, fais-le !

Elle retourna dans son bureau, sans un regard pour Juliette.

Comme souvent Justine avait raison, Juliette regarda sa main encore chaude, ouvrit son pantalon et plongea les doigts sous sa culotte. Elle trouva du mouillé, frotta son bouton avec force, revivant les instants passés à voir le joli bassin de Marie se tordre sous la fessée. Juliette jouit lentement, les yeux dans l’océan, les doigts gluants.

*
*    *

Le bureau de la psychologue se situait au 67e étage. Marie frappa à la porte et trouva Sandrine assise sur un large canapé blanc. La voix de Sandrine se voulut rassurante :

— Allonge-toi, le laboratoire de True Love m’alimente en produits de tout genre. J’ai justement une crème qui soulagera tes fesses douloureuses. Installe-toi.

Sandrine massa soigneusement Marie, et lui expliqua que la True Love souhaitait s’appuyer sur la loyauté de ses employés et chacun avait pour mission de participer aux tests cliniques des produits, notamment les contraceptifs et les antiseptiques. Le règlement prévoyait explicitement la nécessité d’une sexualité active et utile au développement de la société. Marie devait comprendre que son rôle ne se limitait pas à contrôler les factures, elle devait s’investir corps et âme dans la True Love.

Les douces mains et la lotion firent leur effet. Marie se détendit, et ses souffrances physiques et morales s’estompèrent. Elle regrettait seulement la perte de sa culotte et se sentait un peu honteuse de s’être promenée le sexe au vent.

Sandrine expliqua alors à Marie que tous les bureaux regorgeaient d’astuces. Elle plaça un coussin sur sa table, actionna un bouton et deux étriers sortirent d’un tiroir. Elle disposait ainsi d’une espèce de table gynécologique. Marie comprit quel examen elle devait pratiquer en voyant Sandrine les jambes écartées et la jupe relevée ; en dessous, elle exhibait une nudité totale.

Marie s’approcha et posa sa bouche sur la ventouse humide de la psychologue. L’odeur intense d’algues séchées et d’épices ne la rebuta pas. Elle s’abandonna à la caresse, comme un saut dans le vide, un lâcher-prise sans retour. Elle lécha, suça, aspira, mordilla, enfonça ses doigts et sa langue dans la ravine accueillante. La psychologue gémit et aspergea le visage de Marie d’un jet de cyprine aux saveurs safranées. Marie s’allongea sur Sandrine pour un ultime baiser.

Sandrine essuya d’un mouchoir de coton les joues et les lèvres de Marie maculées de ses sécrétions. Elle lui délivra un bon d’aptitude à adresser aux ressources humaines.

Marie sortit du bureau de Sandrine, affamée. Était-ce le parfum du baume appliqué sur ses fesses, la douceur des caresses de Sandrine, ou bien sa délectable fente ? Marie se sentait excitée, ouverte, comme si une digue avait cédé en elle. Un flot de liberté s’était échappé. Elle ne put que constater sa brutale métamorphose lorsqu’elle rencontra Matthieu à l’entrée de l’ascenseur.

Matthieu occupait la fonction de team-builder depuis trois ans ; à ce titre, il possédait la clé spéciale de l’ascenseur, celle qui donnait accès aux étages sans numéro, celle qui activait les boutons aux roses noires. Marie et Matthieu entrèrent ensemble dans la cage. Il introduisit la clé et le miracle se produisit. L’ascenseur arrêta sa course entre deux étages, la cloison droite se souleva, mettant à jour une pièce vitrée noyée de soleil, au milieu de laquelle trônait un canapé en cuir blanc.

Marie ouvrit son corsage, dégrafa son soutien-gorge. Elle s’approcha de Matthieu, saisit ses mains et les posa sur sa poitrine.

— Matthieu, s’il te plaît, caresse et lèche mes seins longtemps, très longtemps.

Marie s’allongea sur le sofa. Matthieu avait ôté ses vêtements, Marie admira le corps de Matthieu. Les doigts de Matthieu s’animaient sur les seins dressés ; en même temps, sa langue chaude lapait les pointes, sa bouche gourmande mangeait les mamelons. Marie jubilait, elle adorait cette caresse ; Matthieu la pratiquait avec soin et fougue. Marie réclama le sexe de Matthieu, elle ouvrit largement les jambes. Il l’enfourcha tendrement, puis se laissa guider par les mains directives qu’elle avait posées sur chacune de ses fesses. Elle perdit pied, chercha des lèvres fiévreuses la bouche de Matthieu.

Matthieu coulissa avec force pour un dernier assaut. Marie ferma simplement les yeux, et voulut sentir la semence couler au fond d’elle.

Les amants restèrent enlacés quelques heures, à se toucher et s’embrasser.

Marie avait remarqué une trace rouge sur la fesse gauche de Matthieu.

— Justine me vaccine systématiquement avant chaque intervention. Je suis salarié de la True Love, et naturellement volontaire pour tester les produits.

Marie apprit également que jamais les femmes n’étaient vaccinées. Les vêtements contraceptifs et antiseptiques semblaient suffire.

*
*    *

Assise devant son poste, Justine souriait. Elle avait convoqué Matthieu avant qu’il ne rencontre Marie. Il acceptait sans sourciller les expérimentations de la True Love. La vaccination était obligatoire et indispensable. Elle lui avait demandé de baisser son pantalon et son caleçon. Il s’était dénudé sans pudeur et avait laissé apparaître un début d’érection, une horizontale qui oscillait légèrement. Justine avait rougi. Elle espérait trouver d’autres occasions de succomber à la tentation, elle imaginait un jour empoigner ce joli membre.

Il se tint devant elle, et la regarda ouvrir la boîte et saisir l’aiguille. Elle le contourna, lui tapota la fesse à l’endroit où elle souhaitait piquer. Matthieu resta calme, ne montra pas de signes de douleur ni de peur. Il sentit le liquide le pénétrer. Sa verge se dressa et se tendit. Sa barre le gêna pour enfiler son pantalon. Il sortit. La précédente DRH se contentait de piquer sur l’avant-bras, Justine était bien différente, il lui sembla même qu’elle lui avait embrassé la fesse.

*
*    *

Justine et Juliette discutaient en tête à tête, chaque matin pour faire le point. Justine annonça à Juliette que Marie prenait très à cœur son nouveau rôle dans la True Love. La sanction disciplinaire et les deux actions correctrices avaient montré toute leur efficacité. Les tests du vaccin sur Matthieu s’étaient révélés une fois de plus extrêmement positifs. Les images cérébrales étaient excellentes.

Les sujets à traiter urgemment ne manquaient pas. La ministre s’impatientait, il fallait la rassurer. Lucas avait demandé l’application de l’article 49-3 du règlement intérieur.

— L’article 49-3 ? Après tout, c’est son droit. Que veut-il au juste ?

Justine fournit à Juliette le contenu du courrier de Lucas.

— Très bien, nous en profiterons pour faire un dernier test du vaccin. Nous utiliserons la salle de réunion de l’étage. Nous donnerons satisfaction à ce monsieur demain matin.

Lucas pénétra dans la salle de réunion et se dévêtit. Juliette, nue, allongée sur le ventre, les mains liées dans le dos, la tête posée sur un oreiller attendait, l’anus brillant de gel.

Justine piqua Lucas à la base des testicules et constata l’effet induit du vaccin : une violente érection anima la verge de Lucas.

Lucas ouvrit sans ménagement la petite porte de Juliette. Dans un râle rauque, il arpenta le boyau. Juliette s’était préparée à l’idée de la sodomie, elle n’avait pas pratiqué depuis quelque temps, elle aurait aimé plus de douceur, plus d’attention ou mieux, plus de dépravation. Elle aurait adoré qu’il lui claque les fesses, qu’il lui pince les seins, qu’il lui lime le bourgeon de ses doigts rageurs, qu’il lui débite des obscénités.

Au lieu de cela, un mouvement régulier et dépassionné lui parcourait le fondement. L’ennui faillit la saisir quand soudain sa boîte à images se déclencha. Elle ferma les yeux et laissa ses fantasmes la pénétrer.

« Ils sont dix debout devant elle, ils s’astiquent le manche pour elle, elle choisit lequel jouira le premier, à ses pieds… L’inconnu lui saisit la main dans la coursive de l’Opéra, il connaît les lieux, porte un masque, il la conduit sous la scène, la cantatrice vocalise, lui l’enfourne… Elle n’a pas de ticket, elle n’a pas de culotte, alors elle montre sa motte soigneusement taillée à la contrôleuse, celle-ci fouille d’un doigt, puis le lèche et déclare « compostée »… la vielle bigote fréquente les églises, elle aime jouer avec les cierges, elle verse la cire chaude sur ses seins, qu’elle est pieuse ! allongée sur le divan, elle insulte son psy, ce salaud bande comme un âne, il est bien chaud, elle lui saute dessus, et lui fait avaler sa charte de déontologie en lui fourrant un doigt dans le cul… »

— Putain de merde !

La déferlante emporta tout sans prévenir. Juliette jouit intensément. Elle avait oublié qu’elle possédait un tel vocabulaire. Surpris par la violence de l’orgasme de Juliette, Lucas débanda, il se rhabilla et sortit. Justine détacha Juliette. Elle ne l’avait pas entendue jurer ainsi depuis bien longtemps.

— Tu sais, Justine, j’ai cru devenir folle !

Juliette revit le sourire coquin de Romain, le chef du laboratoire en train de lui délivrer la dernière version du gel Extra True Love.

— Justine, s’il te plaît, tu me convoqueras Romain pour un entretien.

Juliette rejoignit son bureau et s’allongea sur le canapé de cuir. Justine la couvrit d’un drap blanc, l’embrassa sur le front et la laissa redescendre.

Justine avait apprécié le spectacle. Pourtant, la pénétration n’était pas ce qu’elle préférait. Elle aimait manipuler. Tout le monde le savait, et chacun évitait de se trouver à ses côtés en réunion. Sa dernière victime fut Pierre-André. Arrivé en retard, il s’était assis à la seule place libre. La présentation venait de débuter dans une demi-obscurité de circonstance. Justine avait posé sa main sur sa braguette, avait soupesé son paquet, puis avait libéré la bête. Pierre-André bandait. L’art de Justine fit merveille. Cinq minutes plus tard, un jet de liquide blanchâtre maculait sa chemise et son pantalon. Il sortit parmi les derniers et cacha sa forfaiture derrière ses dossiers.

*
*    *

Deux sujets occupaient l’ordre du jour de la réunion matinale : Lucas et la ministre. Justine commentait les images cérébrales de Lucas. Depuis la fameuse séance, il n’avait pas reparu à la True Love. Son état de santé s’était rapidement dégradé. Il avait sombré dans un coma profond, son pronostic vital était engagé. Tout cela concordait parfaitement avec les clichés enregistrés.

Un frisson traversa la pièce, Justine et Juliette se tinrent la main et se regardèrent intensément les yeux dans les yeux. Elles avaient réussi.

Juliette se leva, se posta derrière sa machine et procéda à l’enregistrement :

Madame la ministre de la Santé, de la Morale, de l’Éducation et de la Sexualité.

Un dernier test clinique réalisé par mes soins sur ma propre personne montre que le vaccin fonctionne parfaitement. Les individus mâles vaccinés qui utilisent le sexe comme instrument de puissance, d’asservissement, d’humiliation et de violence subissent une réaction violente de leur organisme, qui entraîne essentiellement des fièvres et vomissements.

Juliette pensa à Lucas, sourit à Justine. Justine hocha deux fois la tête. Juliette satisfaite de cette approbation continua :

Comme convenu, je propose que chaque sujet mâle soit obligatoirement vacciné dès l’âge de douze ans.

Ainsi, nous rentrerons dans un monde nouveau, une étape majeure de l’évolution du masculin et des relations hommes-femmes. La chimie et l’éducation en seront les piliers.

Bien entendu, notre situation de monopole nous permettra de dégager des bénéfices colossaux, vous pourrez si vous le désirez prendre des parts dans True Love Pure Lust Company.

En outre, la campagne présidentielle de 2050 trouvera en nous de très généreux donateurs.

Mes amitiés

Juliette

*
*    *

Marie se plaisait vraiment de plus en plus à la True Love. Elle fréquentait Romain depuis des semaines.

Elle rangeait des documents lorsqu’elle tomba sur le règlement intérieur. Par hasard, le curseur de son lecteur se positionna sur l’article 49-3 :

« Chaque salarié de True Love Pure Lust Company, quel que soit son sexe, peut, tous les dix ans, exiger d’avoir des relations sexuelles avec la directrice générale.

À la discrétion du demandeur, les pratiques habituelles (sexe oral, vaginal et anal) et positions usuelles (missionnaire, levrette, amazone, etc.) sont acceptées. Les accessoires produits par True Love Pure Lust Company (sex-toys, pinces, plugs, cordes, etc.) sont également mobilisables autant que nécessaire.

La demande doit être adressée à la directrice des ressources humaines, qui se chargera de l’organisation de l’entretien et assistera au déroulement de l’opération. »

Marie interloquée s’interrogea :

« Qui oserait faire valoir un tel droit ? »

PREMIER AMOUR
Clarissa Rivière

Franck se demandait s’il ne venait pas de commettre la pire erreur de toute sa vie. Vingt-cinq ans à peine, des études brillantes tout juste terminées. Un avenir radieux lui tendait les bras. Et voilà qu’il venait de mettre fin à sa liberté, en s’embarrassant d’une… femme. Du moins l’espérait-il. Soupir. Une femelle plutôt… et encore, s’il avait de la chance. Il s’était fait avoir comme un bleu. Et pourtant, Dieu sait s’il avait été mis en garde par son entourage. Certaines espèces possédaient des pouvoirs d’hypnose, de persuasion. En tant que Terrien, il était une proie facile.

Il avait pourtant pris toutes les précautions nécessaires. Ils s’étaient vus dans le noir pour qu’elle ne puisse croiser son regard. Il avait enfoncé des bouchons dans ses oreilles, elle n’avait pu l’ensorceler de sa voix. Il était resté sourd et aveugle, ne gardant que son sens du toucher et son odorat. La première fois du moins. Il soupira. Car il y était retourné, bien sûr. Plusieurs fois. De nombreuses fois. Il avait prolongé son séjour au-delà du raisonnable, inquiétant ses amis, passant tout son temps dans la chambre obscure. Jusqu’à cette promesse fatale qui l’entravait et qu’il regrettait amèrement. Il avait promis, il se sentait lié. Il accomplit toutes les formalités le cœur lourd, de plus en plus abattu. Les exigences de sa fiancée lui faisaient craindre le pire.

Ses parents lui avaient offert son premier voyage interstellaire pour fêter son diplôme. C’était l’usage. Autrefois, les jeunes gens effectuaient un tour d’Europe avant de s’installer et de se fixer pour toujours. Il s’agissait de s’ouvrir au monde, découvrir d’autres cultures. Se déniaiser en quelque sorte, quitter enfin les jupes de maman. C’était un peu la même chose en ce cinquième millénaire ultra technologique. Les déplacements instantanés avaient été découverts quelques centaines d’années plus tôt et faisaient maintenant partie de la vie, même si peu de gens en profitaient au quotidien. Pour la jeunesse dorée, l’élite sortie des meilleures écoles, le voyage hors du système solaire était un passage obligé. Le plus simple et le moins onéreux consistait en un séjour sur la planète Setis où se retrouvaient toutes les races alien, des plus connues aux plus étranges. Toute une jeunesse tapageuse en quête de découvertes, de grands frissons, de sensations fortes, se rassemblait là pour faire la fête, goûter les mets les plus extraordinaires, essayer des attractions de toutes sortes, jouer… et faire l’amour avec des Extraterrestres. Emmagasiner un maximum de souvenirs avant de rentrer sagement à la maison.

Ce scénario parfaitement huilé ne s’était pas déroulé de façon aussi prévisible pour Franck. Une vie toute tracée venait d’être bouleversée par son inconséquence et son insouciance. Son goût du sexe.

Tout avait si bien commencé. La semaine qui venait de s’écouler s’était révélée riche en aventures de toutes sortes. Il avait vécu une rencontre inoubliable dès son arrivée. Il était conseillé de débuter par un bordel plutôt classique, d’y faire ses premiers pas auprès de terriennes ou d’humanoïdes très proches. Franck s’était montré prudent et avait suivi ces sages recommandations. Il avait poussé la porte de la maison close « Les Amis de la Terre » et ne regretta pas son choix. Le jeune homme se souvint de ces moments avec émotion.

Une matrone l’avait accueilli avec effusion.

— Entre, mon garçon, n’aie pas peur ! Déshabille-toi que je te regarde ! Mais non, je ne vais pas te croquer… ici, on fait l’amour sans gravité ! Détends-toi…

Elle invita le jeune homme à entrer dans un sas et referma vivement la porte derrière lui. Franck, gêné, cachait sa nudité comme il pouvait tandis que la seconde porte s’ouvrait. Le spectacle lui coupa le souffle. Il eut le temps d’apercevoir une gigantesque salle reproduisant exactement l’intérieur d’un vaisseau spatial avant d’être aspiré. Franck décolla, brusquement arraché à la pesanteur. Plusieurs couples s’ébattaient autour de lui et dansaient dans les airs. Il prit son élan et nagea vers une superbe fille restée seule. Bien en chair, la peau bleutée, elle lui fit signe et se dirigea vers lui avec aisance. Il faillit la percuter de plein fouet et l’attrapa fermement par les hanches in extremis. Ils firent plusieurs tonneaux en riant avant de se stabiliser et d’évoluer avec lenteur. Il l’embrassa, la caressa partout, la tourna en tous sens, sans parvenir à trouver son sexe, maîtrisant mal l’effet de ses mouvements qui les propulsaient ailleurs, dans des positions acrobatiques. Un vrai supplice de Tantale. Franck devenait fou, accroché à cette fille qui s’offrait à lui avec naturel, sans qu’il réussisse à la prendre.

Frôler des corps nus passant un peu trop près, croiser d’autres couples faisant l’amour, parfois arrimés aux murs pour mieux se pénétrer, pétrir sa partenaire lascive et offerte, eurent raison de son endurance. Il ne put se contrôler plus longtemps. Il s’abandonna au milieu de ses formes bleues si généreuses, entre ses seins qui flottaient gracieusement en apesanteur. Il libéra d’innombrables gouttelettes de sperme qui se mirent à flotter dans tout l’habitacle. La demoiselle s’amusa à les recueillir sur sa langue fendue, voletant telle une fée, quand lui bondissait maladroitement entre les parois de la pièce, ivre et légèrement nauséeux.

Enchanté de cette première étreinte étourdissante, Franck se laissa entraîner dans un tourbillon de fêtes, se tenant à l’affût d’expériences toujours plus extrêmes. Il s’aventura dans les maisons de tolérance les plus étranges, à la recherche de sensations inédites. Il fit l’amour sous l’eau à une espèce de sirène, à peine gêné par son masque et ses bouteilles tant son excitation était grande. Il baisa un être entièrement recouvert d’une douce fourrure dorée. Le jeune homme adora frotter son corps nu contre son pelage et apprécia les coups de patte affectueux sur les fesses de cette panthère des étoiles.

L’univers, dans son infinie variété et diversité, avait doté tous les individus sexués d’appendices et d’orifices. Les possibilités étaient sans limite. Comme un drogué devant sans cesse augmenter les doses pour ressentir le plaisir du shoot, Franck écuma les bars et les clubs, à la recherche de formes de vie de plus en plus improbables. Il se fourvoya même avec un ectoplasme, aux contours flous, qui l’absorba complètement dans son ventre gazeux, pour le rejeter ensuite vidé, épuisé, enduit d’une sorte de gelée graisseuse de la tête aux pieds.

Sa quête désespérée émut une tenancière qui le prit sous son aile et lui confia son secret à l’oreille. Elle possédait dans son établissement la créature la plus incroyable qui soit, précieuse et unique en son genre. D’ailleurs, elle n’en parlait qu’à ses clients les plus fidèles, ceux dont elle était sûre. C’était la seule représentante de son espèce sur Setis. L’Extraterrestre en question se montrait timide et refusait d’être vue. Peut-être son regard était-il dangereux… Elle vivait dans le noir le plus complet. On la soupçonnait d’user de sa voix irrésistible pour convaincre ses interlocuteurs et leur faire commettre l’irréparable. Il était vivement recommandé de se munir d’un casque. Un dernier détail incroyable acheva de tenter Franck, alors qu’il aurait dû se méfier au contraire. La créature comprenait le terrien. Franck pourrait parler, lui, il serait entendu, et toutes ses demandes seraient exaucées.

Leur nuit d’amour fut indescriptible, au-delà de toute imagination. Le cœur battant, Franck pénétra dans la pièce obscure. Sourd et aveugle, il avançait à tâtons et heurta bientôt un corps nu, lisse et doux. Des mains se posèrent sur lui. Était-ce vraiment des mains ? Il l’ignorait en réalité, mais la sensation de dizaines de mains parcourant son corps était délicieuse et exaspérante à la fois. Il s’offrit à ce festival de caresses, se tortillant comme un ver de terre pour ne pas rire. De nombreuses bouches se posèrent sur lui, comme autant de petites ventouses, et le butinèrent, le léchèrent, l’agacèrent de mille façons.

— Arrêtez ! Vous me chatouillez ! On m’a dit que vous compreniez le terrien… serrez-moi la main si c’est le cas.

Une douce pression de sa main lui prouva qu’il était compris.

— Vous avez tant de bouches, de mains… pouvez-vous me sucer tout en m’embrassant ?

Aussitôt, son sexe fut absorbé par une bouche humide et tiède. Immense et béante, elle l’accueillait sans difficulté jusqu’à la garde. Sans protester comme les Terriennes, ces petites natures qui font des manières. Plusieurs bouches semblaient à l’œuvre, des langues agiles léchaient ses testicules, tandis qu’une autre encore s’enroulait autour de la sienne en un baiser torride. À quoi pouvait donc bien ressembler cette créature pour accomplir de telles contorsions, de telles prouesses ? Franck tentait d’explorer son corps. Sans succès. Elle bougeait si vite, se dérobait, virevoltait autour de lui comme un papillon de chair et de sang. Elle réalisait tous ses souhaits.

Il lui demanda de lâcher son sexe, il voulait la pénétrer à présent, curieux et surexcité à la fois. Possédait-elle d’autres orifices qu’il pourrait lécher ou pénétrer de ses doigts, de ses mains, en même temps qu’il la baiserait ? L’Extraterrestre s’exécuta aussitôt et se posa sur son sexe avec légèreté. Elle entama des mouvements de va-et-vient, accélérant de plus en plus la cadence. Franck gémit de désir. Il était prisonnier de son sexe brûlant qui le massait sur toute sa longueur, un sexe ressemblant à s’y méprendre à un vagin terrien. Impression démentie quand un autre sexe s’empala sur son doigt. Franck s’empressa d’y glisser un deuxième doigt et de l’explorer en profondeur. Des petites chattes tout à fait féminines criantes de vérité. L’imitation était parfaite, saisissante. Ce devait être une espèce capable de se transformer, de commander à son corps la forme voulue instantanément. Bientôt, Franck eut le vertige et préféra ne plus se poser de questions. Il renonça à tester les possibilités de l’Alien pour simplement se laisser aimer passionnément et jouir dans sa bouche, son sexe, il ne savait plus…

Il ne lui fallut pas une heure pour tomber fou amoureux de cette inconnue qui le baisait sans relâche et en redemandait encore.

Dûment chapitré, Franck faillit malgré tout. Il revint. À plusieurs reprises. Il resta toujours sagement dans le noir, mais voulut entendre au moins une fois le son de sa voix. Juste une fois. Elle lui donnait tant de plaisir, se montrait toujours si empressée d’obéir à toutes ses demandes. Le cocktail dont tous les hommes rêvaient, docile et enthousiaste à la fois. Il ne prenait pas beaucoup de risques, il devait partir le lendemain, ses bagages étaient déjà bouclés, son billet confirmé.

Il fut immédiatement et définitivement charmé par sa voix mélodieuse. Envoûté pour toujours. Ils parlèrent longtemps. Elle évoqua pour lui les vastes prairies de son monde natal ; il raconta les villes gigantesques, l’immensité des océans de la Terre. Ils échangèrent leurs prénoms, des baisers et encore des caresses avant de basculer à nouveau sur le grand lit pour une folle étreinte. Franck perdit la tête pour de bon. Son amante jouait de sa voix magique comme d’un instrument de musique, l’enivrait, lui perçait le cœur à chaque son émis, tandis que son corps se retrouvait propulsé au paradis sous ses coups de langue.

Bientôt épris comme jamais, il n’eut plus qu’une idée en tête, la ramener avec lui sur Terre. Il la supplia de l’accompagner et l’Extraterrestre accepta avec grâce. Elle avait appris sa langue dans ce but, elle rêvait tellement de se rendre sur Terre et de vivre librement comme ses habitants. Sur sa planète, une dictature tyrannique régnait. Franck exauçait son vœu le plus cher en lui faisant cette proposition. Un torrent de larmes s’abattit sur le visage et le torse du jeune homme, achevant de l’attendrir.

Franck la serra contre lui une dernière fois, éperdument amoureux. Un peu anxieux de la découvrir le lendemain. Soucieux aussi pour son avenir déjà encombré d’une fille, qu’il n’avait jamais vue de surcroît.

— Ça ne t’ennuie pas de réserver un compartiment entier ? demanda Trixie.

— Pourquoi ? la taquina Franck, tu as pris quelques kilos ces derniers temps ? Ou tu vas me révéler que tu es une gigantesque amibe et que c’est pour cela que tu m’accueilles dans le noir ? Ne t’inquiète pas, je sais que tu n’es pas comme moi, tu as plusieurs bras ou jambes, plusieurs petites bouches ravissantes…

— Fais-moi confiance, tu ne seras pas déçu ! C’est juste que… j’ai envie que l’on soit seuls, tranquilles.

Franck sentait son cœur se gonfler de joie. Cette jeune personne se montrait décidément insatiable, et cela lui allait parfaitement ! Il la chatouilla à l’aveuglette et accepta toutes ses demandes.

— Quoi d’autre, ma princesse des galaxies ? Des massages ? De la musique douce ? Que vous faut-il pour vous satisfaire ?

— Rien, rien je t’assure ! Ah, si peut-être…

Trixie sembla hésiter, puis se lança :

— Si, finalement, je veux bien cinq plateaux-repas, j’ai grand appétit, tu sais !

Franck s’inquiéta vraiment, cette fois. Allait-il ramener sur Terre une sorte de poulpe obèse ? Cinq repas ! Le voyage ne devait pas durer plus de deux heures. À peine éloignés de Setis, le déplacement instantané serait activé, et ils se retrouveraient aussitôt dans la banlieue de la Terre. Le cœur du jeune homme se serra. À tâtons, dans le noir, il lui semblait deviner un corps de rêve aux mille mains caressantes, aux mille bouches gourmandes… Il pouvait aussi bien s’agir d’excroissances hideuses, de bulbes, de protubérances, ou bien d’un pouvoir de métamorphose ou d’illusion, pour mieux lui plaire et le séduire. Pendant le voyage, il lui serait impossible de maintenir une illusion, l’être devrait se révéler sous son vrai jour. Franck frissonna, avant de sentir des dizaines de mains légères se poser sur ses épaules tendues et le masser.

Apaisé, il oublia ses ennuis sous les divines caresses et les baisers qui se mirent à pleuvoir sur tout son corps.

Le lendemain matin, Franck arriva en avance dans le compartiment et considéra rêveusement les cinq places libres. Bientôt, il allait découvrir le visage de sa promise. Il n’osait imaginer la tête de ses amis et de ses parents s’il ramenait une pieuvre géante ! Il regrettait à présent de n’avoir pas mieux potassé l’encyclopédie galactique recensant toutes les espèces intelligentes connues depuis la découverte des voyages instantanés. C’était trop tard, à présent. Il avait beau pianoter comme un fou sur son écran, il ne trouvait rien de concluant.

La porte coulissa en silence et le cœur de Franck s’arrêta. À son grand soulagement, une charmante jeune fille passa une tête et lui sourit timidement.

— Bonjour Franck ! Je suis Trixie !

Franck crut défaillir de bonheur. Elle ressemblait à une Terrienne, en plus fin et plus joli encore. Une sorte de Japonaise, avec de très longs cheveux noirs, souples et dansants autour de sa taille, et un teint de porcelaine. Son soleil ne devait pas briller très fort. Elle possédait de grands yeux sombres, perçants et innocents à la fois, espiègles et timides. Elle se glissa dans le compartiment. Aussitôt suivie d’une autre jeune fille, et encore une autre, et une autre. Franck les compta. Cinq. Elles étaient cinq en tout. Cinq jeunes filles toutes semblables et différentes, babillant toutes en même temps, affichant le même feu aux joues. Perdu, dépassé, Franck leva haut les mains.

— Je n’y comprends rien ! S’il vous plaît, une seule à la fois ! Vous ne pouvez pas toutes venir ! Je n’ai qu’un seul permis de séjour ! Laquelle d’entre vous est Trixie ?

Il fallut un moment pour qu’il comprenne. Le temps que les demoiselles se calment, se posent et s’expliquent. Celle qui lui parlait dans la chambre prit la parole. Elles venaient d’une lointaine planète, dans une galaxie peu connue, aux confins de l’Univers. Son espèce venait tout juste de découvrir les voyages spatiaux, depuis quelques décennies seulement, et n’était pas encore répertoriée partout. En fait, elles n’étaient qu’une seule et même personne. Elles réfléchissaient individuellement, mais également en groupe, connectées par des liens invisibles. Différentes, avec chacune son look, des tenues de toutes les couleurs, son caractère ; et pourtant rigoureusement identiques, soudées comme des sœurs siamoises, comme les doigts d’une main. Comme vos fourmis, hasarda l’une d’entre elles, pleine d’espoir. Elles n’avaient qu’une seule identité, qu’un seul passeport. Elles étaient indissociables et ne se séparaient jamais de plus de quelques mètres. Devant l’air effaré de Franck, elles se firent câlines.

— Il y a des avantages… on peut te faire des bisous, cuisiner et ranger tout à la fois. Et s’occuper des larves, en plus !

— Des quoi ? s’étrangla Franck, juste avant de fermer les yeux de bien-être.

L’une des jeunes filles – pouvait-il l’appeler comme ça ? Franck l’espérait et décida de chasser ces pensées pénibles – venait de s’agenouiller devant lui. Sans hésiter, avec naturel, elle déboutonna son pantalon et dégagea son sexe au repos pour aussitôt le couvrir de doux baisers. Une autre s’assit à ses côtés sur la banquette. Elle ouvrit son corsage, prit sa main et la posa sur ses seins, l’encourageant à pétrir sa poitrine qu’elle avait fort belle. Elle n’avait rien à envier aux Terriennes. Un peu plus ferme. Et si blanche. Une poitrine dotée d’une multitude de seins. Frank déglutit. Combien d’enfants pouvaient-elles porter à la fois. Il compta, fasciné par cette généreuse poitrine. Huit chacune, ce qui nous fait…

Le jeune homme gémit et perdit le fil de ses réflexions tant la bouche de Trixie s’activait autour de son sexe. Il ne pensa plus qu’à son désir. Une autre Trixie caressait son torse et l’embrassait dans le cou, sur le torse, les joues, la bouche. Franck perdait la tête peu à peu, sombrait, s’abandonnait entre leurs mains et leurs lèvres expertes. Il ferma les yeux et se retrouva dans la chambre obscure de la maison close la plus secrète de Setis, caressé, baisé, embrassé passionnément par mille mains et mille bouches avides.

LE DERNIER HOMME
Anne de Bonbecque

Le dernier homme avait été capturé hier. Selon la rumeur, c’était un spécimen tout à fait barbare et archaïque, qui avait échappé à toutes les mutations génétiques. J’étais missionnée pour pratiquer sur lui les expertises scientifiques habituelles. Depuis des années, on n’avait rien attrapé, et j’étais fortement excitée de mener le protocole, après tout ce temps passé dans les bureaux de l’Observatoire.

On l’avait trouvé se cachant dans de vieux souterrains argentins. Il vivait en autarcie avec un vieil ordinateur que nos réseaux ne pouvaient identifier tant il était dépassé. Pendant des mois, il ne s’était nourri quasiment que d’amandes et de fruits secs, qu’il avait stockés sous son matelas, comme un rat. Nul ne savait depuis combien de temps il était là et s’il était vraiment seul.

On n’ignorait pourtant pas, en haut de la hiérarchie, qu’il restait quelques humains non évolués dans les souterrains du monde. Ils correspondaient aux hommes de l’an 2000, ces fichus nihilistes qui avaient abîmé la planète à un point tel qu’il fut difficile de la sauver. Voilà pourquoi suite aux catastrophes de 2012, conclusion logique de deux siècles d’horreurs perpétrées par ces hommes-là, nous avions effacé les mémoires, modifié le temps, et fait muter les humains, souhaitant qu’ils développent une nouvelle affectivité, plus proche de la nature, de la terre, de la faune et de la flore. L’instinct destructeur et guerrier était ce contre quoi nous luttions afin d’éviter que tout se répète. Il nous fallait donc traquer les derniers criminels, qui sans doute espéraient provoquer de nouveaux conflits et diffuser leur énergie néfaste. Ils étaient tout particulièrement sournois et maîtrisaient la sorcellerie à merveille, ce qui fut leur point fort pour manipuler les faibles consciences de leurs contemporains. Nous n’étions qu’en 2050, et tout ce qui s’était produit entre 1933 et 2012 était éradiqué.

Mon supérieur m’avertit que notre dernier homme semblait envoûtant et tenace. On espérait de moi que je réussirais à le faire parler. J’avais un blanc-seing. Nous n’étions qu’une trentaine de personnes à savoir ce qui était arrivé auparavant. Pourvu que le dernier homme ait encore toutes ses facultés et révèle ses secrets.

On l’avait enfermé dans une cellule assez confortable comparée à sa caverne. À peine entrée, je me concentrai pour m’assurer qu’il n’était pas télépathe, ou du moins, que j’étais plus puissante que lui et capable de cacher mes pensées. Je ne décelai aucun don particulier en lui, c’était un véritable dernier homme rustre et gauche, malade d’idéologies politiques extrêmes, un esprit tout à fait réfractaire au sublime et à l’amour.

Il était jeune, vingt-cinq ans environ. Comment avait-il pu échapper aux rafles ? Il était souriant, point trop anxieux ni sauvage. Il avait dû trouver le temps long, entre sa vie souterraine et l’isolement en cellule. Autrefois, on aurait dit qu’il était bel homme : des traits fins, de beaux cheveux d’ébène épais et lisses, une peau mate, des yeux noirs, qui manquaient néanmoins d’éclat. On y lisait la haine, la méchanceté, la folie chaotique. Il n’avait plus d’âme, voilà pourquoi il était perdu. Il avait dû naître dans une famille puissante de détraqueurs influents, au service des desseins les plus abjects.

Il me fixait. Je lisais dans son esprit qu’il me trouvait belle et qu’il avait besoin de parler : excellent pour moi. Je m’assis lascivement dans un grand fauteuil qui s’adaptait bien à ma silhouette. Je lisais en lui qu’il aimait ma peau diaphane, mes yeux vert clair, mes longs cheveux blonds. Je comprenais pourquoi on m’avait envoyée, j’étais face à un sauvage sensible aux charmes des femmes de jadis et je leur ressemblais beaucoup, même si j’étais moi aussi hermaphrodite, comme toutes les créatures bienveillantes et évoluées. J’entamai la discussion :

— Bonjour. Voudriez-vous me dire votre nom ?

— Je m’appelle Durr.

Sa voix avait des accents étonnamment aigus, comme s’il n’avait pas fini de muer. Il était sans doute bien de ses derniers hommes dégénérés et décadents, dont la testostérone déraillait jusqu’aux cordes vocales. Je lui répondis chaleureusement :

— Aglaya. Enchantée. Comment vous sentez-vous ?

— Je vais bien, on ne m’a fait aucun mal. Pour le moment.

— Aucun mal ne vous sera fait, si vous coopérez, ce dont je ne doute pas.

Il resta silencieux, ne sachant comment prendre ma réponse. Il pinçait sa bouche dans le coin gauche, c’était un rictus d’inquiétude. Ses yeux déviaient vers ma mallette métallique. Bien évidemment, violent qu’il était, il imaginait qu’elle contenait de quoi le torturer et le tuer à petit feu. Ces méthodes étant proscrites, je n’avais que de quoi l’adoucir en cas de réticence.

— Durr, quel âge avez-vous ?

— J’ai vingt-cinq ans.

C’était bien ce à quoi je songeais, il était né en 2025 et vraisemblablement, sa mémoire n’avait pas été effacée ni ses gènes modifiés, malgré son étrange voix. Il tenait dans sa main un objet d’où émanait une force sombre. On m’avait bien dit d’être prudente.

— Que tenez-vous dans vos mains ?

— Un objet précieux.

— Plus rien ne vous appartient désormais. Votre mémoire sera effacée. Pour les modifications de votre corps, nous verrons. La décision sera prise après mon rapport.

Il frémit. Comme tous les décadents, il manquait de courage. J’ajoutais, sifflante et reptilienne, comme lui :

— Voudriez-vous me montrer cet objet ? Partagez vos souvenirs avec moi ? Profitez-en. Si vous coopérez, je me montrerai indulgente avec votre mémoire. Savez-vous ce qui est arrivé ?

Je me levai, m’approchai de lui, recroquevillé dans son sofa. Mais il ouvrit sa longue main. Méfiante, je me contentai de photographier mentalement l’objet, qui ne contenait aucun sortilège.

— Prenez-le, dit-il.

— Inutile. J’ai vu.

Son talisman était un briquet de collection, à l’effigie du Führer. Posséder un tel objet était désormais passible de mort, même si les boucliers Attila étaient tendance. Il était un traître de la plus vile espèce, rallié au nazisme contre tout bon sens, par amour du bain de sang et pure haine de soi. J’ajoutai :

— Quels sont vos rapports avec cet homme-là ?

— Aucun. Cela m’intéresse, tout simplement. Mes parents étaient de brillants théoriciens en sciences politiques et ils m’ont tout transmis. Nous luttons contre les gens comme vous en nous raccrochant à ce symbole.

— Et quel symbole ! Bravo. C’est de plus tout à fait dépassé.

Il me lança un regard plein de dédain. Je cherchai la provocation. Il fallait qu’il se mette en colère pour que je puisse attraper ses secrets.

— Savez-vous que cet individu n’aurait fait qu’une bouchée de vous ? Regardez-vous.

— Je… Je ! Je suis issu d’une famille noble ! cria-t-il d’une voix aiguë, devenant rouge écrevisse.

— Mais cela n’a plus de valeur ni de sens maintenant.

Il était blême. Visiblement, il était fou, perdu, et ne savait pas ce qu’il disait. Il ne m’en dirait pas plus. Il écrivait pour un journal clandestin à la gloire d’Hitler et de Staline, qui mélangeait tout sans comprendre, essayant de manipuler quelques faibles esprits réactionnaires. Il était de ces arriérés qui ne pouvait bander qu’en regardant des croix gammées et des photos d’Hitler. J’étais un peu déçue, j’aurais aimé un spécimen plus attractif et plus intelligent, qui me donne du fil à retordre et des informations précieuses.

Je m’installai contre lui pour extirper ses souvenirs sans douleur. De loin, l’arrachement peut brûler la cervelle. En entrant dans les arcanes de sa mémoire, je vis qu’il fut très amoureux d’une femme russe de trente ans de plus que lui, qui avait des penchants très extrémistes elle aussi. C’est elle qui l’avait caché pendant les rafles et qui lui avait raconté une version assez déformée de l’histoire.

Tous deux faisaient l’amour violemment en uniforme nazi, il la violentait comme un SS, et elle adorait ça. Ils avaient vécu enfermés, se torturant de la manière la plus sanguinaire. Elle avait même caché des lames de rasoir dans la purée qu’elle lui servait. Il en riait diaboliquement.

Pendant que je lisais en lui, je posais ma bouche sur son cou, pour ne rien manquer et l’aspirer en moi. Il se laissait faire. Je n’étais que tendresse et douceur. Il eut alors un geste étrange. Il prit mon pied gauche dans sa main. C’était apparemment un signe de désir. On m’avait choisie sachant que mon apparence lui conviendrait, qu’il ne me résisterait pas. Mes mains effleuraient ses jambes fines. Je sentis son sexe gonfler sous le pantalon blanc qu’on lui avait donné. Que l’anatomie barbare est médiocre ! Je malaxais sa queue dure avec mes doigts et la paume de ma main, et constatai qu’il n’avait en effet pas muté, qu’il avait un appareil génital tout à fait archaïque. Je n’en avais jamais touché. La sexualité d’avant 2013 devait être d’une tristesse déplorable ! Rien de surprenant à ce qu’il développât des fantasmes aussi pervers et grotesques, avec un appareil génital si rudimentaire.

Je glissai son pantalon au sol. Son sexe était presque aussi gros que le mien, tendu et dressé. Sa particularité était qu’il était coudé, ce qui n’était pas pour me déplaire, et ses bourses énormes et violacées, comme celle d’un animal. Je songeai au choc qu’il aurait en découvrant mon anatomie bigenrée. Je voyais son excitation, et surtout, qu’il était peu expérimenté. Finalement, il n’avait connu que cette Russe perverse, que je me devais de localiser rapidement car elle en savait plus que lui.

Il se mit à genoux devant moi, caressant ma robe de soie. Je ne bandais pas. Je pensais qu’il serait moins effrayé dans un premier temps, en découvrant progressivement mon sexe hermaphrodite. Il passa sa main sous ma robe et découvrit du bout des doigts mon vagin humide et mon pénis. Il avait tellement faim de sexe que la surprise ne l’arrêta pas. Il était finalement simple de manipuler son esprit, ou peut-être avait-il des penchants bisexuels. Je sortis ma queue pour qu’il la lèche, ce qu’il fit sans hésitation. Pendant qu’il me suçait, je fouillais ses souvenirs. Je ne trouvais toujours pas la trace de la Russe. Il me perturbait un peu, avec sa bouche sensuelle et avide de me dévorer. Mes supérieurs devaient bien rire, en observant la scène. Il entrait ses doigts dans mon vagin tout en avalant ma queue jusqu’au fond de sa gorge. Je décelai qu’il avait eu ce désir auparavant en lisant les textes d’un homosexuel fasciste qui rêvait un mariage pieux entre hommes, sanctifié par les autorités religieuses. Il était profondément misogyne : la perspective de lui faire creuser un vagin étroit m’amusait au plus haut point. En attendant, je devais me contenter de ce triste organisme muni d’un seul sexe.

Le tenant par les cheveux, je stoppai son mouvement pour qu’il énerve mon clitoris enflé avec le bout de sa langue meurtrie. Ses yeux luisaient de perversité. Sans doute croyait-il vivre une expérience incroyable alors que ce n’était que la sexualité la plus rudimentaire. Je songeai à en faire un esclave sexuel, après tout, il serait plus heureux qu’en prison à vie.

Je le repoussai dans le canapé, il saisit mes hanches pour que je m’empale sur lui. Il me pénétrait maladroitement, d’une façon mécanique, que j’estimai touchante. Son visage prenait des accents lubriques. Je le laissais faire, me concentrant sur ses pensées. Mais il ne pensait à rien d’autre qu’à sa queue pistonnant le monstre que j’étais à ses yeux. Son visage se contractait de plaisir, lui donnant des traits relativement inquiétants. Il avait très envie de jouir, et enfonçait ses ongles dans ma chair, m’imposant une cadence désagréable. Je lui assénai alors une gifle, qui ne fit qu’augmenter son excitation. J’eus à peine le temps de me retirer et observer son jet de foutre blanc et épais.

Je le laissai là, le temps qu’il reprenne ses esprits. Qu’allait-on faire de lui ? Entre les opérations à pratiquer pour le faire évoluer et le nettoyage de son esprit tordu de méchanceté, nous n’étions pas au bout de nos peines. Et je n’étais pas certaine de vouloir le garder à mon service. On l’offrit finalement à un officier gradé qui avait besoin d’un homme à tout faire. On enferma ce que son esprit recelait de mauvais dans une urne, sur laquelle on grava « Dernier Homme ». Le recroisant à une réception où il faisait le service, il se souvenait de moi et me remercia de l’avoir épargné. Il s’était fait sans peine à sa nouvelle anatomie dont tout le monde profita allègrement ce soir-là, dans une belle atmosphère d’orgie romaine.

FOREVER YOUG
Leow

Je passe mon doigt devant le scanner d’empreintes digitales, à l’entrée des caves communes. La porte blindée coulisse lentement, et je peux pénétrer dans le long couloir aux murs de béton, éclairés par la lumière des néons bleus. Je me dépêche d’entrer dans la cave numéro 237, l’antre des trésors familiaux. Là s’amassent des cartons de babioles étranges, de vêtements incongrus et de papiers en tous genres. À une époque où tout est fait d’écrans et de métal, l’endroit ressemble à une reconstitution historique – mis à part l’éclairage bleu agressif. J’ai toujours adoré m’enfermer dans cette petite pièce ; il me semble chaque fois que je fais un voyage dans le passé, un passé fait de bric et de broc que je n’ai jamais connu.

Je laisse mes mains errer sur le vieux carton ; dans le lieu règne une odeur indéfinissable, loin de la senteur des rues goudronnées et des carrelages auto-nettoyants. Mon nez se rappelle avoir senti ce genre de fragrance lorsque, toute petite, on m’emmenait voir mon arrière-grand mère. Je me souviens de mon père qui fronce le nez à l’entrée de l’appartement, grommelant : « Ça sent l’avant-révolution ! » Je n’ai de souvenir de cette vieille dame que son visage ridé, qu’elle n’a jamais consenti à mettre entre les mains de la chirurgie anti-vieillissement ; inconcevables aujourd’hui, cette peau tannée par les années, ces joues flétries et ce teint blafard. Dans la rue, il est impossible de déterminer l’âge de quiconque. Je croise mon reflet dans un miroir terni, aux dorures d’un autre temps ; je pourrais aussi bien avoir mes vingt-sept ans que soixante. Il y a une trentaine d’années, la science a été capable de remodeler les codes génétiques pour nous empêcher d’afficher les ravages du temps sur nos corps jusqu’au moins soixante-dix ans ; le vaccin a été décrété obligatoire pour tous, dans un souci d’homogénéisation de la société. Les vieilles personnes, selon le gouvernement, avaient un effet anxiogène ; elles empêchaient le bon développement de l’économie, en rappelant à tout un chacun qu’il était mortel. Aujourd’hui, nous sommes physiquement bloqués à l’âge moyen de vingt-sept ans – et nous avons presque tous ce regard brillant, qui semble assuré d’être immortel.

En ouvrant une boîte, je trouve des piles de photographies. Oui, vous avez bien lu, des photos sur papier glacé ; de celles qui sont censées être archivées au Centre des données humaines, dans le bâtiment sous haute surveillance qu’est la Sorbonne. Il paraît qu’à une époque, cet endroit était le haut lieu de la création artistique ; c’est désormais la prison de notre passé, là où on l’aseptise pour ensuite nous le rendre sur tablette numérique dans les cours d’histoire du peuple. Je suis donc dans l’illégalité totale lorsque je caresse du bout des doigts les visages figés de mes parents, qui posent devant une vieille machine – une automobile, je suppose.

En parcourant l’improbable pile de papier glacé, je tombe sur un cliché qui fait flancher mon cœur. Ma grand-mère se tient, jeune et pimpante, devant un petit bâtiment de pierre ; c’est une église, il me semble. Elle porte une espèce de corset de couleur blanc cassé, et une longue jupe dans les mêmes tons, qui traîne sur les grandes marches. Son visage et celui de mon grand-père arborent un sourire fier, qui semble partir de l’oreille de l’un pour s’arrêter à celle de l’autre.

Je repasse en revue les cartons, et retrouve celui où il est écrit « Vêtements ». Je fouille et, entre les vestes en cuir tanné et les pantalons en jean, je retrouve le corset ainsi que la jupe. J’interroge du regard mon reflet dans le miroir. Je porte une combinaison, comme tous les jours ; celle-ci est vert pâle, et les néons la ternissent. Dans ma main, à côté, l’ensemble en mousseline semble rayonner, et m’appelle à le revêtir. Je retire donc ma combinaison en un tournemain, en dégrafant les attaches une à une ; elle tombe à mes pieds et je me retrouve nue, entourée de cette atmosphère d’autrefois. J’observe ma peau, qui paraît presque transparente sous cette lumière blafarde ; en passant les mains le long de mon buste, j’ai presque l’impression de redécouvrir mon corps, de lui insuffler une nouvelle signification. Mon corps ne ressemble soudain plus à celui de toute femme, il est bel et bien à moi seule, tandis que je m’apprête à enfiler ces vieilles frusques.

Je passe le corset, je me débats pour le fermer. Il faut avouer que l’évolution des techniques textiles a beaucoup facilité cette tâche qu’est celle de s’habiller. Nos combinaisons sont faites d’un tissu qui repère la peau et s’y colle, mimant une seconde couche épidermique de la couleur choisie. Ces vêtements de l’avant-révolution sont quant à eux larges, presque trop grands pour mon corps frêle. Le corset me va parfaitement, englobant dans deux sphères solides mes seins ; mais la jupe me tombe sur les hanches, bien trop bas. Pourtant, je me sens bien plus femme dans ce tissu lâche et mousseux que dans mes vêtements quotidiens.

Je m’observe avec enthousiasme. Je suis au vingtième siècle, je me suis mariée à l’église, mes proches ont chanté et pleuré à l’annonce de mon nom, je suis montée dans une automobile pour partir en lune de miel. Je me sens la femme la plus heureuse du monde, une femme qui ne ressemble à aucune autre, qui a choisi sa tenue et qui la porte fièrement, au bras d’un homme qui me regardera vieillir avec les yeux de la tendresse.

Soudain, j’entends Léonard rentrer dans la pièce, dans un lent glissement de la porte. Il s’arrête sur le seuil et me dévisage d’un air mi-circonspect, mi-amusé. Je me sens comme nue, et pourtant je porte beaucoup plus de tissu que si j’avais ma combinaison.

Léo est mon fiancé depuis maintenant six ans. L’État refuse le mariage à tout couple n’ayant pas atteint les dix ans de vie commune pour éviter toute naissance superflue ; mais nous avons parcouru un bon bout de chemin, et cet homme est toujours celui que je désire dans mon lit pour le restant de mes jours.

Il faut dire que j’ai de la chance. Léonard est parfait. Je ne parle pas de sa coupe en brosse qui fait saillir ses tempes bien dessinées, ni de son nez aquilin et puissant. Non, Léonard est parfait dans ses imperfections. Il fait partie du Groupe de développement génétique de l’État, l’une des divisons les plus secrètes du gouvernement ; il est à l’origine de la propagation du vaccin anti-vieillissement, qu’il avait tenu pour être l’une des avancées majeures de notre temps. Mais il a pourtant refusé de s’y soumettre lui-même, trop curieux de sa propre dégénérescence physique. Léonard est donc un homme de trente-trois ans, un vrai. Et c’est également grâce à lui que je peux toujours avoir accès à ce tas de vieilles bricoles magiques.

Il s’approche de moi, d’un pas nonchalant, et soupire :

— Tu passes beaucoup trop de temps dans cette pièce.

Depuis que mon père est parti… je me sens le besoin de venir ici. Ma grand-mère m’avait dit un jour qu’avant, ils mettaient les gens morts en terre, sous de gros blocs de pierre. Et que ça l’apaisait d’aller y poser des fleurs.

— Tu sais bien qu’on ne fait plus d’enterrement. C’était un défaut logistique majeur de la génération de l’avant-révolution. Un rituel qui rendait les gens bien trop mélancoliques.

— Eh bien tu vois, c’est mon rituel à moi. Je me sens à ma place, ici.

Léo s’approche et me prend par les hanches. Je sens la mousseline se froisser sous ses doigts, qui cherchent ma peau sous ce tissu anormalement épais.

— Parfois, je me demande si tu n’es pas d’un autre temps, murmure-t-il.

— Moi aussi.

Il sourit, et j’aperçois sa mâchoire du bas, où quelques dents se chevauchent légèrement. Cette caractéristique, qui passerait partout ailleurs pour un défaut, je la chéris ; je trouve ça incroyablement sexy. Je passe la main dans ses cheveux où apparaissent déjà quelques touches de blanc. Il plisse le nez de plaisir, et quelques ridules se dessinent de chaque côté de ses narines.

— Tu es si beau. De plus en plus beau.

Il rit doucement, et m’attrape le menton.

— Et toi tu seras toujours jeune. Toujours aussi magnifique.

Son haleine chaude m’appelle, je l’embrasse à pleine bouche. Il enserre ma taille et je sens son érection contre ma cuisse ; je désire Léonard comme on désire connaître la vérité, avec une ardeur constante et un développement exponentiel de mon plaisir. Plus il vieillit, plus j’aime son corps, plus son corps me désire, plus le mien s’échauffe facilement.

Je dégrafe les fermetures de sa combinaison d’un doigt, et elle s’ouvre jusqu’en bas du torse. Sur ses pectoraux sont disséminés quelques poils grisonnants, que je caresse avec fascination. Léonard me déshabille du regard ; le mouvement de haut en bas de ses pupilles, qui passent de mes seins enfermés dans le corset à mes hanches enturbannées de blanc, m’enveloppe d’une onde vibrante. Je ne suis que terminaisons nerveuses, attendant le moindre frottement de chair.

— Tu as l’air si jeune, même dans ces vêtements. Tu es une créature parfaite, Elisa.

Je sais qu’il voit son œuvre en moi. Dans ses yeux se mêlent observation scientifique et désir. Lorsqu’il dégrafe, avec peine, le corset et libère ainsi mes seins, lorsqu’il les frôle et les presse, je vois qu’il surveille l’arrêt du temps sur mon corps, qu’il s’émerveille de la blancheur toujours aussi laiteuse de ma peau, de sa texture de pêche. Il m’a un jour dit qu’en me vaccinant, il m’avait à tout jamais liée à lui par une sorte de filiation ; qu’il était le père de ma jeunesse éternelle, le gardien de mes années.

Léo a désormais la bouche collée à mon ventre, à genoux devant moi. Il baisse aisément ma jupe, qui alors traîne à mes chevilles dans une auréole de taffetas. Je sens et observe ses mains me caresser les cuisses, leur intérieur et leur extérieur, pour ensuite s’approcher de mon sexe sans jamais s’y attarder. La volupté est intenable, je me sens couler le long de mes jambes, je ruisselle de désir. Il me pousse doucement vers un carton, où je m’assieds et laisse ma tête aller en arrière. Ses lèvres viennent rencontrer les miennes, et il gémit de plaisir. Il lève la tête et me lance un sourire plein d’envie.

— Ça aussi, ça aura toujours le goût de la jeunesse.

Sa langue s’affaire sur mon clitoris déjà gros de plaisir, qui frétille à la moindre pression. J’ai chaud, trop chaud dans cette petite pièce sans climatisation. Mes doigts s’accrochent à la boîte sur laquelle je suis assise pour ne pas basculer en arrière dans un laisser-aller de moi-même. Je ne m’appartiens plus, je ne désire plus que son sexe que je devine en pleine érection, stimulé par mes sens en ébullition. Il me mange avec une délectation toute apparente, et je me laisse dévorer et transporter.

Soudain, il se relève et retire entièrement sa combinaison ; sa queue se retrouve au niveau de mon visage, et j’embrasse tendrement le gland qui palpite. Il m’observe le couvrir de petits baisers furtifs en se branlant, les yeux mi-clos. Il saisit subitement mon crâne et me glisse son membre ferme dans la bouche. Je suis comme une poupée de cire qu’il façonne à son envie, je le laisse guider ma tête du haut en bas de sa hampe. Il geint :

— J’adore regarder tes lèvres enserrer ma bite.

La bouche pleine, je ne peux lui exprimer ma joie d’avoir son sexe au fond de la gorge, si ce n’est en redoublant de mouvements de tête, de haut en bas, ma langue parcourant l’organe de plaisir qui, je le sais, va bien me le rendre plus tard. Léonard effleure mes cheveux, s’extasie sur mon cul qu’il entrevoit quand je me penche pour saisir toute sa queue.

Tout d’un coup, il me renverse sur le carton ; je me retrouve le cul en l’air, les chevilles coincées dans l’une de ses puissantes mains. Il contemple ma chatte ouverte à tous les vents. Lorsqu’il approche son sexe de moi, je me débats un peu et lui dis :

— Et la capote ?

Il sourit.

— Peu importe.

— Mais… et si… que diraient…

Léonard joue à passer son gland le long de mes lèvres, à l’orée de moi. Nous n’avons jamais baisé sans protection, c’est la loi ; les sanctions en cas d’accident sont trop importantes pour risquer quoi que ce soit. Mais Léo continue à frotter sa queue nue contre ma chatte, prêt à m’empaler.

— Elisa, je suis le directeur du Groupe de développement génétique. J’ai tous les droits. Par contre…

Il éloigne son membre de moi, et je sais qu’il monte en puissance. Il me dévisage, bite en main, l’air cruel. Je me sens petite fille devant un monstre de désir imprévisible.

— Par contre, toi, tu n’as aucun droit.

Il attrape, accroché à sa combinaison qui traîne à terre, son taser. Chacun des membres du gouvernement en est doté, la criminalité n’ayant jamais totalement disparu de nos sociétés postmodernes. Je sais que la crainte transparaît sur mon visage ; Léo sourit d’autant plus.

— Aucun droit. Je suis ton aîné. J’ai créé ta jeunesse. J’ai tout droit sur ton corps, parce que j’en suis le sculpteur.

Il s’approche de moi, toujours dans une érection dure comme fer, et passe le taser sur mes hanches, sur mon ventre, sur mes seins. L’appareil n’est pas allumé, mais je peux voir que sa puissance est réglée au minimum. Léonard s’enfonce alors en moi, d’un mouvement de reins brutal, et je gémis, entre agréable surprise et douleur du contact violent. Sa face à lui s’est transformée ; des rides apparaissent clairement, sur son front, à la commissure des lèvres qu’il garde serrées. Je le sens aller au plus profond de moi et en ressortir, le taser désormais contre ma nuque. Je lui souffle :

— Léo, non, ce n’est pas…

Un courant électrique traverse mon cou pour passer le long de mon échine, et mes pieds tressautent dans un réflexe. Il a appuyé sur la gâchette. Mais, à ma grande surprise, mon sexe répond en se contractant par intermittences, et en coulant de plus belle. La souffrance est vive à l’endroit où le taser m’a frappée, mais la baise est divine. Il semble que Léo soit rentré dans une transe. Il prononce des phrases entières que je n’entends qu’à moitié, sa voix chevrotant au rythme de ses va-et-vient :

— Je suis ton aîné… je… créé… aucun droit… ma puissance…

Au summum de ma terreur, je jouis violemment, brutalement. Léonard appuie de nouveau sur son taser, et mon orgasme se prolonge encore. Je me répands autour de sa bite qui continue à me vriller les reins, plus fort encore ; ça ne s’arrête pas, mon sexe libère tout son nectar, au point que je me demande si cela va s’arrêter un jour. Je ne peux m’empêcher de crier, du plus profond de mon être. Le tintamarre de ma voix, cumulé au bruit que produit le frottement de mes fesses contre le carton, semble réveiller Léo de son délire hypnotique. Au moment où ses yeux se posent sur mon visage, où coulent des larmes de désir terrifié, il décharge en moi en un dernier mouvement qui m’arrache un cri de douleur. Il se retire vite, le taser toujours à la main, le souffle court, la bite toujours dressée, à peine remise de l’extase. Je ne bouge pas, j’attends une réaction, mais il ne semble pouvoir qu’observer son foutre descendre le long de mes fesses et glisser sur le carton. Il s’avance de nouveau et soupire, en touchant mes lèvres pleines de son suc :

— C’est pour ça que je t’ai fait un peu plus jeune que les autres, Elisa. Tu n’es pas seulement jeune pour l’éternité. Tu es la plus jeune du pays, peut-être du monde, pour toujours. Et tu es à moi.

Il me glisse deux doigts pleins de sperme dans la bouche. Je suce doucement, et il me dit :

— Tu as la fougue de la jeunesse innocente. Et moi, je vieillis, et tu m’aimes.

CHRYSANTHÈME
Julie Derussy

Je suis allongée.

Nue, sur le dos, les yeux fermés, jambes écartées. J’essaie de ne penser à rien.

Le premier va et vient en douceur, comme une marée qui recouvre la rive. Il me berce, comme la mer, comme une respiration, je suis paisible, mes rêves dérivent.

Je vois des images du passé.

Une poussée plus profonde me renvoie au présent. C’est terminé.

Au suivant.

Le second est plus large, il glisse lentement, et, malgré moi, une onde de plaisir me traverse. Je bouge imperceptiblement, le corps tendu, la bouche entrouverte. Il s’enfonce loin en moi, une fois, deux fois, trois fois, et s’arrête, trop tôt.

Ma bulle de plaisir éclate avant d’avoir pu m’emmener ailleurs.

Après ça, je sens à peine le troisième. La lassitude me vient. C’est long, c’est tellement long. Encore trois jours comme ça. Trois jours, ça en fait encore trente-sept. Trente-sept qui vont venir, l’un après l’autre, déposer leur petite graine dans mon vagin béant.

Un vase à foutre, voilà ce que je suis devenue.

La nausée monte. Je m’étais pourtant juré de ne pas y penser. Je rouvre les yeux, me perds dans le blanc qui m’entoure. Plafond blanc, mur blanc, rideau blanc. De l’autre côté, le troisième vient de me déserter. J’imagine le spectacle que je dois offrir au quatrième.

Le rideau cache le haut de mon corps. Il ne voit que mes cuisses écartelées, mes pieds dans les étriers, mon sexe dégoulinant de sperme. Comme un trophée grotesque, un morceau d’animal mort incrusté dans le mur. Je me demande si ça l’excite.

Il n’a pas le choix, de toute façon.

En s’enfonçant, il pose une main sur ma cuisse, et ce contact incongru me trouble plus que la pénétration. C’est interdit, j’en suis sûre. Il ne peut pas toucher avec les mains. Juste sa queue, sa queue en moi, jamais les doigts, c’est interdit, je sens chacune de ses phalanges, il me griffe un peu, il me tourmente, m’enfreint, me touche.

La jouissance monte, violente.

Je me contracte autour de lui, mes pieds tremblent dans l’étrier. Pas un soupir, mais, l’espace d’un instant, le blanc du rideau se déchire.

Ils n’ont pas pu interdire ça.

Il a joui en même temps que moi, il se retire. Je me demande s’il reviendra le mois prochain, s’il a été repéré. Un blâme, une radiation directe ? Peut-être pas. Il n’y a pas tant de reproducteurs sains que ça. Ils ont besoin de nous.

C’est ce qu’on se dit pour se rassurer.

Le cinquième m’envahit soudain. Je voudrais refermer les jambes, je ne veux plus, je veux partir, loin, mais ce n’est pas possible bien sûr. Non pas que je sois attachée, entravée d’une quelconque façon.

Je n’ai pas le droit de bouger, et je le sais. Clouée à cette table de métal par ce pénis que je ne connais pas. Plus que cinq. Ferme les yeux, ne pense à rien, détends-toi. Ça ira plus vite comme ça.

N’aie pas honte. Tu n’es pas un objet. Tu es toujours une personne.

Je glisse lentement dans un grand cocon blanc, je ne sens plus rien. Ni la table de métal sous mon dos, ni le rideau froissé sur mon ventre, ni les bites qui me pénètrent les unes après les autres. Je suis ailleurs, je suis seule.

Personne ne peut m’atteindre.

Ce n’est que quand l’infirmière revient que je sors de ma transe. Elle passe un linge sur mes cuisses, mes fesses, referme mes jambes, et j’en tremble presque de soulagement. Puis elle replie la table pour me faire prendre l’autre position, celle du fœtus.

Il n’y a plus qu’à attendre. Trois heures, pour être bien sûre que rien ne coule, que je garde tout.

Et si je suis sage, je pondrai, d’ici neuf mois, un joli bébé qui sera l’avenir du peuple. Je ne l’élèverai pas, bien sûr. Je ne le verrai même pas. Les reproductrices ne servent pas à ça.

Il y a des gens pour élever les petits élus, pour leur apprendre à gouverner, à écraser les autres.

Je repousse la colère qui m’envahit. Calme-toi, calme-toi. Ça ne sert à rien. Pas ici.

Dors.

Quand je rentre, Iris est déjà là. Elle est allongée sur son lit blanc, le sourire aux lèvres, une main sur son ventre, déjà persuadée que cette fois-ci était la bonne. Chaque fois qu’elle a ses règles, deux jours avant moi, elle éclate en sanglots. Plus que quelques mois, et elle sera rejetée dans les fonds, déclarée impropre à la fécondation.

Comme moi.

Pour ma part, j’évite soigneusement mon lit. Des heures que je suis allongée. Je voudrais sortir, me dégourdir les jambes, mais nous sommes censées rester au calme, bouger le moins possible. Alors, je sors mes couleurs, du papier, un pinceau. Un vrai luxe. La seule chose que je regretterai, quand je ne serai plus ici, quand je retournerai dans les fonds.

On ne cesse de nous répéter à quel point nous avons de la chance. Nous avons été choisies, nous ne manquons de rien. Une chambre pour trois, parfaitement propre. Les tickets nous permettent d’avoir accès à une nourriture saine et abondante. Normal, nous devons rester en bonne santé.

Parfois je me demande pourquoi ils ne se contentent pas de nous inséminer artificiellement. Ils prétendent que c’est important, que la fécondation est un acte sacré. Mais je crois que c’est juste une façon de nous faire sentir qu’ils peuvent faire n’importe quoi de nos corps.

Big Brother is fucking you.

Des pas dans le couloir. C’est Pissenlit qui rentre. Elle a fait le plein, comme nous. Je ne sais pas pourquoi, nous avons toujours nos règles à peu près en même temps. C’est comme une mécanique bien réglée, trois horloges au service du gouvernement. Même pas besoin de les remonter, elles le font d’elles-mêmes. Pissenlit range son manteau gris près des nôtres, s’approche de moi, regarde mon dessin.

— Qu’est-ce que c’est ?

Je regarde la feuille de papier. Les couleurs éclatent en tous sens, virevoltent, s’entremêlent.

— Je ne sais pas, je réponds.

— Tu es vraiment une drôle de fille, elle réplique, et elle va s’allonger.

Je voudrais lui répondre, lui dire tout ce que je pense, mais j’ai l’habitude, alors je garde le silence. Pas un muscle ne bouge sur mon visage, un grand fracas orange s’élargit sur ma feuille. Pissenlit, quel nom ridicule ! Encore pire que celui qu’ils m’ont donné. Je ne croyais pas que c’était possible.

Dans trois mois, je regagnerai les fonds, et je ne la verrai plus jamais.

Je hais Pissenlit, je hais Iris, je hais cette chambre. Je hais la jeune femme bien rangée qu’ils ont fait de moi, ventre soumis, prénom fleuri. Je veux retourner là d’où je viens, je veux revoir les miens, quitte à mourir de misère.

Dans deux minutes, il sera dix-huit heures. Elles vont se lever, me demander si je veux les accompagner.

— Nous allons manger. Tu veux nous accompagner ?

— J’irai plus tard.

Silence désapprobateur. Je ne sais pas pourquoi elles me posent toujours la question. Je vais toujours manger une demi-heure après elle. Pour ne pas les voir plus que nécessaire. Pour une autre raison, aussi.

La journée s’égrène lentement, minute après minute. Mes couleurs ne suffisent pas à me calmer. Il me semble que l’heure de se coucher n’arrivera jamais.

À vingt et une heures précises, nous sommes au lit, lumières éteintes, couvre-feu oblige.

Je regarde le blanc du plafond s’assombrir, j’écoute la respiration de mes camarades s’approfondir. Je ne sais pas comment elles font, elles s’endorment toujours immédiatement, sur commande.

À moins qu’elles ne fassent semblant, bien sûr.

Les minutes s’écoulent au ralenti. J’ai trop chaud dans mon lit, je suis en sueur sous les couvertures. L’attente, c’est le pire, l’angoisse crescendo.

Enfin, quand vingt-trois heures sonnent, je me lève en silence. Très lentement, j’enfile mes chaussures, mon manteau. Le plus délicat, c’est l’ouverture de la porte. Elle grince toujours un peu. Je m’immobilise un instant avant de sortir. Mon cœur bat si fort qu’il me semble qu’elles devraient l’entendre, se réveiller. Je me demande si elles me dénonceraient.

Probablement.

Les rues sont désertes, parfaitement sombres. Par chance, il n’y a jamais de lune quand je me lance dans cette expédition. Je n’ai rien à craindre, sinon la patrouilleuse. Je glisse comme une ombre grise, rasant les murs. Le quartier blanc n’est pas très étendu ; je suis toujours étonnée de la proximité des fonds. Je les sens avant d’y parvenir ; c’est comme une odeur rance qui me prend à la gorge, un relent nauséabond que j’accueille comme une délivrance, parce que c’est le parfum de mon enfance. Bientôt j’y retournerai, j’y retournerai pour toujours, et je pourrai crever de faim tranquille, en famille.

S’ils vivent encore.

N’y pense pas, tu ne dois pas penser à ça. Je cours presque dans les rues, poursuivie par l’écho léger de mes pas. Les trottoirs sont jonchés de détritus à présent, les maisons en ruine. Pas d’argent pour les fonds, pas d’argent pour les oubliés. Je m’enfonce dans le dédale de ruelles, j’ai mémorisé le plan, je pourrai m’y repérer les yeux fermés.

Je suis presque arrivée lorsque je suis soudain happée par-derrière, agrippée. Le cri de terreur que je pousse est étouffé par une main plaquée sur ma bouche.

Cette fois-ci, c’est fini, c’est bien fini. Un vertige me prend, je sens mes jambes céder sous mon poids, je m’effondre.

Une claque me fait revenir à moi. Il prend son élan, m’en balance une deuxième. Le choc me ferait perdre l’équilibre si je n’étais pas maintenue contre un mur.

— Tu te réveilles ? On n’a pas toute la nuit, c’est dangereux. Le doc n’a pas pu venir, il m’a envoyé à sa place.

Je comprends enfin ce qu’il me dit, je le regarde. Je devine à peine ses traits dans l’obscurité, mais l’intensité de son regard me fascine. Un regard comme ça, si longtemps que ça ne m’était pas arrivé… Il est grand, brun, une odeur fauve émane de lui. Le fumet des fonds. Le soulagement m’envahit, et je manque tomber de nouveau. Il me rattrape, me plaque contre le mur.

— Tu ne vas pas me refaire le coup ?

— Non, ça va, je réponds.

Il a une voix grave, agréable.

Je retrouve lentement ma lucidité, fouille dans ma poche, en sors les tickets-repas. Il les recompte soigneusement avant de me donner ma pilule. La contraception, c’est bien la seule chose qu’on distribue en abondance dans les fonds. Je glisse le comprimé bleu dans ma bouche, l’avale. Pas encore ce mois-ci que le gouvernement me fera un môme.

L’autre me regarde, et je prends conscience de la proximité de son corps contre le mien. Il sait ce que je suis, ce que j’ai fait aujourd’hui.

— Tu peux me lâcher maintenant, je ne vais pas tomber.

Mais il me serre encore plus, il ne me quitte pas des yeux, et malgré moi, je lui rends son étreinte, je me colle à lui, pour sentir, enfin, quelqu’un contre moi, pour me sentir vivre. Cette nuit, pas de baise médicalisée, c’est tout son corps contre moi, ce sont ses jambes qui se mêlent aux miennes, son ventre, ses bras, et sa bouche, sa bouche qui m’embrasse. Nos langues s’enroulent, nos dents s’entrechoquent, j’ai un goût de sang dans la bouche, mais je voudrais que ce baiser ne cesse jamais, parce que, malgré le danger, ou peut-être, à cause du danger, je ne me suis jamais sentie si vivante.

Nos bouches soudées, je veux toucher sa peau, partout. Mes mains s’égarent sous le tissu, l’explorent, son ventre musclé, sa poitrine sillonnée de poils, et lui trouve mon sein, il l’agrippe, le malmène, le mord à travers ma blouse. Je me cambre contre lui, je trouve les boutons qui libèrent son érection, je veux qu’il me prenne, qu’il me prenne tout entière, qu’il me fasse disparaître dans la baise.

Sa main glisse sous ma blouse, écarte ma culotte, et il se glisse en moi, deux doigts dans mon sexe dilaté, sa paume roulant contre mon clitoris. Je m’offre à cette main qui m’arrache des gémissements sourds, je me sens renaître, sauvage, primale. Il me déserte une seconde, mais c’est pour mieux me remplir, sa bite se plante en moi, tout au fond.

Sa bouche contre la mienne étouffe mon cri, et nous bougeons, nous bougeons ensemble. Il me semble que nos corps se fondent, il me semble qu’il m’ouvre et que je m’incruste en lui. J’aime m’anéantir, j’aime cet incendie, je veux mourir en lui.

Je ferme les yeux pour laisser la violence de mes sensations m’emporter, sa chaleur contre la mienne, son goût, son odeur.

Le plaisir me transperce.

Quand il jouit à son tour, son soupir s’égare sur mes lèvres. Nous restons un instant encore soudés, avant qu’il ne se retire finalement. Incapable de tenir debout, je me laisse couler contre le mur, je m’écroule par terre. Le sperme s’échappe entre mes cuisses, dégouline par terre. Je suis sans force.

Lui reboutonne son pantalon.

— Il vaut mieux que nous partions séparément. Je vais y aller le premier. Bonne chance.

L’obscurité l’avale avant que j’aie eu le temps de lui dire au revoir. Il me semble encore sentir sa chair incrustée à la mienne, il est le premier à m’avoir prise entière, et le voilà parti, déjà.

Je m’effondre en larmes.

Combien de temps me faut-il pour retrouver mes esprits ? Je ne sais pas, mais il est tard, trop tard. Il faut que je rentre, vite, avant que l’aube ne me surprenne hors de mon territoire. Je rabats ma blouse, referme mon manteau gris, et cours dans les rues désertes, portée par ma peur. Je traverse les fonds, retrouve la blancheur de mon quartier, et je vais si vite que je ne vois pas tout de suite la lueur qui balaie l’espace.

La patrouilleuse. Je m’effondre sur le trottoir, me roule en boule contre un mur. S’ils me voyaient, s’ils me voyaient ! Un tremblement me saisit, ne bouge pas, s’ils te prennent ici, qui sait ce qu’il t’arrivera, ne bouge pas. Mon genou me fait mal, je me suis blessée en tombant. Ce n’est pas grave, ce n’est pas grave. Je me recroqueville encore davantage, mon odeur m’agresse, un relent de sexe et de terreur, j’ai la nausée, résiste s’il te plaît, résiste encore un peu. La lumière jaune glisse tout près de moi, elle effleure mes cheveux, et j’entends la machine rouler tout près de moi, se rapprocher dans un bruissement mécanique.

Elle ne s’arrête pas, elle poursuit sa route.

Je me relève enfin, trempée de sueur, épuisée. Il faut rentrer maintenant, vite, le bleu du ciel change déjà, là-bas. Rentre, retrouve le confort de ta chambre blanche, pourquoi l’as-tu quittée, au juste ? En boitant, je reprends ma route. Il faudra cacher la blessure, redevenir présentable pour l’examen.

Parfois, la peur m’étreint si fort que je voudrais qu’ils comprennent, qu’ils m’enferment dans un de leurs centres de redressement et me fassent tout avouer. Je voudrais cesser de trembler, oublier ma révolte inutile, m’abandonner à leur contrôle.

Qu’on en finisse.

MON ÉTÉ MYTHOMANE
AVEC NICOLAS B.
Marie Minelli

Ma copine Emma et moi partageons un appartement à Paris. PARIS. Pour comprendre ce que ces 5 lettres signifient pour nous, vous devez visualiser notre adolescence à Morville-lès-Crétois, notre village d’origine. Le ciel bas, pesant, le climat constant et sans surprise : gris et lourd. Tous les jours, été comme hiver. Je mets au défi quiconque de pouvoir situer avec précision une photo de Morville-lès-Crétois dans le temps : février ? octobre ? 1983 ? 2011 ? 11 heures, 18 heures ? Impossible à dire.

La salle municipale, parangon de la culture morvilloise, que nos parents citaient systématiquement en exemple quand Emma et moi, nous nous plaignions du manque d’effervescence de la ville. La salle Hervé-Champion, elle s’appelle. Vous ne savez pas qui était Hervé Champion ? Nous non plus. Toujours est-il qu’à la salle Hervé-Champion, on organisait des karaokés géants tous les premiers vendredis du mois et, une fois, en 2002, un spectacle de Muriel Robin. L’apothéose. Le maire – le même depuis la nuit des temps, avec juste de moins en moins de cheveux. L’institutrice – la même aussi, avec juste de plus en plus de barbe. La place du village. L’arbre.

Oh, bien sûr, quelques garçons de nos âges. Fabrice, qui se vidait un pot de gel sur la tête chaque matin pour faire tenir sa crête décolorée. Le plus beau du village. Enfin disons, le moins moche. Parce qu’entre ses oreilles décollées et son grain de beauté en relief sur la joue, à Paris, on lui lancerait des cailloux dans la rue. Édouard, son meilleur ami, qui faisait pétarader son scout’ pour nous impressionner. Et qui, en conséquence, puait l’essence. Et le frère d’Anne, un grand, qui vivait à la ferme du bas de Morville, et dont j’ai déjà oublié le prénom.

Emma et moi, nous rêvions de partir de Morville. Ou plutôt, nous en crevions. À 13 ans, les murs en contreplaqué de nos chambres étaient tapissés par les photos de ces gens que nous ne croiserions jamais, Carla Bruni et Yannick Noah, et un plan du métro parisien. À 15 ans, je connaissais les stations par cœur. Vous ne me croyez pas ? Allez-y, interrogez-moi ! Ligne 1 : Charles-de-Gaule-Étoile, Georges-V, Franklin-Roosevelt… Avec Emma, on se posait des colles : et si je change à Opéra ?

Je m’endormais en regardant ma boule à neige tour Eiffel, gagnée par ma mère avec ses points Super U, et pendant que les flocons retombaient, je m’imaginais quittant mon corps et volant au-dessus de Morville, pendant des kilomètres, comme Peter Pan au Pays imaginaire, jusqu’à Paris !

— Si tu as ton bac avec mention, tu pourras aller à la faculté à Paris, avaient promis mes parents.

J’attendais l’été 2022 avec autant d’impatience que Manuel Valls les présidentielles.

— 17 de moyenne. Du jamais-vu dans tout le département ! d’après le proviseur, très fier de poser avec moi dans Le Petit Morvillois.

Emma et moi pouvons nous payer un deux-pièces dans le IXe arrondissement. Au métro Poissonnière, ligne 7. Pour deux bouseuses comme nous, Hemingway avait raison : « Paris est une fête ! » Des lumières, des couleurs, des gens, tout bouillonne, tout le temps. Notre rêve à nos pieds.

Nous ressemblons enfin à des Parisiennes, nous avons les cheveux longs, coiffés chez Toni&Guy, nous sommes passées par le bar à ongles, le bar à sourcils, le bar à UV, à part le bar à poils de chatte, nous les avons tous faits.

Cet été 2022, la canicule est de retour. Tout le monde sue dans ses vêtements, les touristes chinoises ne sortent pas sans ombrelle et les Pakistanais vendent des bouteilles d’eau à 5 euros à chaque coin de rue. Nous ne sommes arrivées qu’en juin et nous sommes déjà de toutes les soirées parisiennes. Bon, d’accord, nous n’en sommes pas vraiment. Mais nous sommes présentes. Juste à l’entrée. Comme on dit, c’est la marge qui tient la page.

Ce soir, par exemple, Emma et moi tenons le vestiaire au C., le nouveau bar que tous les pseudo-branchés du monde viennent hanter pendant les vacances. Oh, ça, ils s’y amusent bien. Sous les brumisateurs, ils tapent à n’en plus finir, ils attrapent une future ex-miss Météo de Canal+ dans les chiottes avant de revenir à leur table vider une bouteille de Moët et Chandon sur le costard à 3000 euros de l’un d’eux, juste comme ça, pour rire.

Ce soir, par exemple, il y a le type qui avait eu un oscar pour son rôle dans un film muet en noir et blanc dans les années 2000, la nouvelle rédactrice en chef de Vogue, Nabilla Benattia, et un type dont les implants sont manifestement moins bien réussis que les seins de sa copine. Une des filles de leur table est carrément en maillot de bain. Elle hurle à intervalles réguliers :

— Paris-Plage, wouhou ! avec un accent indéfinissable.

Pendant ce temps, nous avons mal aux talons malgré nos pansements antiampoules et nous tentons de ne pas trop parler de notre rêve qui se réalise, parce que nous risquerions de devoir admettre que, même à Paris, nous restons des petites Morvilloises, désespérément sobres, travailleuses, et silencieuses. Avoir une adresse en 75 ne nous offre pas un passeport d’office pour une cuite avec l’élite médiatique de la capitale, même pour un été, même comme remplaçantes.

Un client s’approche, justement. Le type aux implants. Coupe à la main. Il est hilare. Et ivre. Son costume trois-pièces beige trempé de sueur empeste la vodka et le champagne, il a une cigarette allumée à la main alors que le panneau indique clairement que c’est interdit (cigarette barrée en rouge, même ma petite cousine de 5ans, Steffy, dont les parents sont cousins, pourrait comprendre).

Il s’approche de moi, ouvre la bouche maladroitement et renverse sa coupe sur ma robe à travers le comptoir du vestiaire. C’est la goutte de champagne qui fait déborder le vase.

— Putain, il est sérieux lui ? Merde à la fin ! Quel débile, pas foutu de tenir un verre dans sa main !

C’est plus fort que moi. Emma s’affole et m’attrape le bras. Elle a peur que le client se plaigne à notre agence. Elle chuchote :

— Mais enfin, ça va pas de lui parler comme ça ? Tu sais qui c’est ?

— Non, et je m’en fous. Ce connard a renversé son verre sur ma seule robe de soirée. Je vais en avoir pour une blinde de pressing.

— C’est Nicolas Bedos.

— Qui ça ?

— Mais si, Nicolas Bedos ! Tu te souviens… le pote de Frédéric Beigbeder. Misogyne, désagréable… fils de, souffrant de diarrhée verbale… Il était hype il y a quelques années.

— Ah ! Oui, Nicolas Bedos. Je m’en souviens maintenant. Je me souviens d’avoir dépensé 4 euros sur iTunes à l’époque pour voir un film où il se paluche pendant 1heure25.

— Amour & turbulences ?

— Ça doit être ça.

Le connard, euh pardon, Nicolas Bedos, proteste mollement. Sa cigarette se consume sans qu’il tire dessus, il transpire et bave un peu. Loin derrière lui, une maigrichonne échevelée court aussi vite que ses talons le permettent en criant :

— Tu pars pas sans moi, hein, Nico ?

Une caricature de lui-même. En nettoyant ma robe avec du Sopalin, je le scrute. Je lui donnerais quelques kilos de plus qu’à la télé. C’était il y a des années, il faut dire…

— Je vous offre une nouvelle robe si vous me débarrassez de ce portemanteau ! fait Nicolas Bedos, prenant une pause qu’il estime sans doute séduisante.

Toujours derrière mon comptoir, je jette un œil vers la femme-portemanteau, probablement mannequin cabine, animatrice sur le câble, blogueuse mode ou tout autre métier pas franchement indispensable au bien-être de l’humanité.

Emma comprend où je veux en venir et ouvre le portillon du vestiaire. Nous faisons entrer Nicolas Bedos (qui ne marche pas très droit) et je le conduis à l’arrière, tandis que la voix d’Emma prononce distinctement :

— Non, désolée, nous n’avons vu personne qui corresponde à cette description, madame.

Dans l’arrière-pièce, Nicolas Bedos s’assied à grand-peine sur un tabouret tam-tam. Il m’observe de bas en haut, s’attarde sur mes nichons, et sort un petit carnet avec un stylo.

Il déclame :

— « La conquête de la quéquette »…

—Quoi ?

— Je réfléchis en même temps à ma prochaine chronique.

— Mais vous n’avez plus de chronique nulle part depuis une dizaine d’années !

— Je m’insurge ! J’écris pour Pleine Retraite depuis 18 mois.

— Ah, félicitations. Enfin, je crois…

— Le titre : « Oh oui, j’irai au Paradis. » Ça rime, il y a même une belle allitération…

— Non, c’est nul.

— Vous n’y connaissez rien, vous tenez le vestiaire.

— Quand je pense qu’adolescente, vous me faisiez rêver… Mon plus grand fantasme, c’était de vous mettre une fessée. Vous êtes devenu un tas de graisse avinée et vous n’avez plus aucun don pour l’écriture.

Je passe la tête à travers le rideau. Emma me fait signe que le passage est dégagé. Je reviens et d’un geste de la tête, informe Nicolas Bedos qu’il peut sortir. Il griffonne sur son carnet.

— Qu’est-ce que vous faites ?

— J’écris ma chronique, ça portera sur une petite conne qui tient le vestiaire et qui ne porte pas de culotte pour travailler.

— Qu’est-ce qui vous fait dire ça ?

— Je suis peut-être aviné et sans talent, mais j’ai toujours l’œil.

— Si, j’en porte une.

— Non.

— Si.

— Prouvez-le.

Je m’approche de lui, une jambe en avant, toujours perchée sur mes talons trop hauts et trop pointus pour être honnêtes. Il pose son carnet et glisse une main, qu’il fait remonter le long de ma jambe, puis en haut de ma cuisse. Il arrive sur ma culotte et glisse deux doigts dedans. Je recule.

— Vous avez vérifié, c’est bon ?

— Je ne crois que ce que je vois.

Plutôt amusée à l’idée de flirter (oui, à Morville, on dit encore flirter) avec ce type qui avait si souvent nourri mes séances de masturbation fantasmagoriques, je remonte ma robe en pensant à la petite adolescente que j’avais été, et qui aurait payé cher pour montrer sa culotte à Nicolas Bedos.

— Alors, elle vous plaît ?

— A priori non, mais il ne faut jamais dire j’aime pas avant d’avoir goûté, me disait ma mère.

— C’est un peu bizarre de citer votre mère à propos de ma culotte, non ?

— Approchez…

Je me rapproche de lui, il m’attrape la main et se lève en s’appuyant sur moi. Je sens son haleine alcoolisée. Sans me baisser, en jouant des jambes et des pieds, je retire ma culotte et l’attrape, puis la lui brandis sous le nez.

— Mignon… c’est doux, mais pas de la soie. Du satin ? (j’opine du chef) Achetée en lot dans un discounter, je me trompe ? (il renifle ma culotte) Un peu de cyprine… une excitation récente… petite odeur de pipi, on ne vous donne pas de pause ici ?

Je hausse les épaules. Nicolas Bedos lâche ma culotte, qui tombe à terre.

— Vous me promettez une robe, mais tout ce que vous faites, c’est de voler ma culotte.

— Attendez, attendez… j’ai de l’inspiration là… « Elle virevoltait dans sa robe vers une ville jamais vue, elle vendait sa culotte à un vieux beau qui ne cherchait qu’à la baiser à la dérobée, tel un… tel un… ver luisant ? »

— Les vers luisants baisent à la dérobée ?

— Chut, vous me déconcentrez, là…

— Et cette robe ? J’attends. On vous a débarrassé du portemanteau.

Nicolas Bedos a les yeux dans le vague, il semble complètement perdu. Je repense à ses heures de gloire, quand je le regardais de la télé du salon, à Morville avec Emma. Il me fait un peu pitié.

Je le prends dans mes bras. Il me serre contre lui, puis écarte la tête et m’embrasse à pleine bouche, un peu maladroitement, sa langue dérapant sur les côtés. Il paraît surpris que je ne le repousse pas. Je sens dans son pantalon une raideur décidée. Ou l’alcool n’a pas d’effet sur lui, ou il a consommé du Viagra. Peu m’importe, je vais enfin pouvoir cocher un des points de ma check-list de choses à faire à Paris.

Il remonte ses mains comme tout à l’heure, sous ma robe, sauf qu’elles ne trouvent aucune petite culotte pour barrer leur passage. Il me cale contre un mur, tout au fond de la pièce, semble rouler une pelle à mon cou tout en défaisant sa braguette à grand-peine.

— Comment tu t’appelles ?

— Laura.

— Laura… Laura, l’aura pas…

Par pitié ! Ce type a été un génie de la littérature moderne, la coke a-t-elle grillé tous ses neurones ? Ou est-ce à force de fréquenter des mannequins ukrainiens ? Enfin, même s’il a perdu de sa superbe, Nicolas Bedos reste Nicolas Bedos. Son costume beige lui sied plutôt bien, il a toujours une bouche que n’importe quel mec aurait qualifiée de « bouche à pipes » s’il avait été une femme, des yeux d’une couleur enfantine, et un mouvement de sourcils charmeur.

Me laissant exciter par sa langue dans mon oreille, je sens peu à peu un frisson remonter le long de mes reins. « Nicolas Bedos a sa langue dans mon oreille… » je me répète. Quand je raconterai ça à Emma… Sans trop savoir comment, je me retrouve avec la robe retroussée au-dessus des hanches, sans culotte, la chatte à l’air. Il appuie son bas-ventre contre moi et je sens la boucle de sa ceinture pousser mon entrecuisse. Je la lui retire vivement. Elle fait le tour de sa taille et tombe par terre dans un bruit de métal. Il retire sa veste et reprend position contre moi, de façon à pouvoir me caresser plus vivement.

Mon sexe est déjà très humide quand il tente de passer outre ma toison pour y entrer tous ses doigts en même temps. J’ai tellement de poils qu’il peine presque à insérer le dernier. Instinctivement, mon clitoris se dresse, comme à la recherche de son corps. Un bruit de fluides nous indique que je suis prête à le recevoir. Entre la chaleur et l’excitation, nous sommes tous les deux en nage. Je dois avouer qu’il fait preuve d’une dextérité rare, après quelques secondes de ses jeux de main, j’ai déjà oublié qui j’étais. Je ne suis pas la Morvilloise du vestiaire, et il n’est pas l’ex-superstar Nicolas Bedos, nous sommes deux corps, deux corps qui ont faim l’un de l’autre.

Sa langue visite mon palais pendant qu’il retire ses doigts de mon sexe et y insère directement son pénis durci. Je ne me donne pas la peine de faire semblant d’exiger une capote. Son sexe n’est ni trop gros ni trop grand, il s’enfonce parfaitement en moi, comme s’il était fait pour ça. Le menton en arrière, je savoure ses baisers et le laisse me caresser la base des cheveux au rythme de ses mouvements du bassin.

Après quelques minutes, il a visiblement épuisé toutes ses forces et se laisse tomber au sol, m’entraînant dans sa chute. Je me retrouve assise au-dessus de lui, à califourchon. Je pose mes pieds à plat sur le sol et, par la force de mes jambes, rebondis sur son sexe, le caressant de l’intérieur avec ma chatte, jouant à le faire glisser, sortir très doucement puis entrer jusqu’au bout.

Il lève les bras et saisit mes seins, jaillis hors de ma robe, tous tétons dressés.

— C’est des vrais ? fait-il. Ils tiennent bien… J’adore. Ah je… je vais jouir…

Je plante mes ongles dans son cuir chevelu et pose ma bouche ouverte sur la sienne, léchant sa langue et mêlant nos deux salives. J’ai la sensation de faire l’amour avec Paris, d’émanciper l’ex-provinciale que j’étais. Plus Nicolas Bedos entre en moi, plus Morville-lès-Crétois en sort.

Quand il se met à gicler à l’intérieur, je suis envahie d’une vague de bien-être suivie de petites secousses électrisantes. Une sorte de lobotomie sexuelle jouissive.

Alors que je m’écarte, il mordille déjà son crayon et griffonne frénétiquement, en parlant :

— « Elle mouillait autant qu’un parapluie ruisselant sous l’orage qui… »

— Nicolas ?

— Oui ?

— Ta gueule.

OH MY GOD !
Noann Lyne

Je viens de quitter mon boulot complètement lessivée, le moral en berne, la tête dans les escarpins. En sept heures, j’ai lu et répondu à 9650 messages. Je suis pourtant en dessous du quota de 10000. Demain, ma supérieure va me passer un savon, et ça va mousser à fond. Mieux vaut ne pas y penser. Depuis les nouveaux standards Euronet 5.2, ça défile. Plus besoin de lire ou taper sur un clavier, il suffit de penser. Euronet met tous les esprits en réseau. Facile a priori, mais un volume de mots pareil, je le sens passer dans ma cervelle de jeune fille. Je suis déstructurée du mental. Ce soir, j’ai besoin de me ressourcer. Il me faut du réconfort, de la chaleur – masculine de préférence – et de gros câlins réparateurs.

De gros câlins… Ça risque d’être dur à trouver, en juin 49. Nous vivons une époque de féminisme révolutionnaire. Un peu excessif même. Si j’avais su, jamais je n’aurais voté Fémino. Leur programme était clair et net : quotas de 85 % de femmes aux ministères, heures de ménage obligatoire pour les époux, peine de mort pour les violeurs. Toutes ces propositions ont été votées à l’Assemblée. Y a pas à dire, voilà un parti qui respecte ses promesses. Elles ont même été plus loin : l’interdiction totale des rapports hors mariage. 67 % des femmes estiment les mesures bénéfiques. Sauf que moi, plus le temps passe et plus j’éprouve un déficit amoureux.

J’arrive chez moi. Je m’engouffre dans mon immeuble haussmannien place Saint-Georges dans le IXe, un des derniers du genre. J’habite au sixième sans ascenseur, jadis une chambre de bonne. Avantage : hypercool et tranquille. Je claque la porte, irritée et fatiguée, je jette mon sac dans un coin, je plonge sur le lit. J’enlève ma montre et la pose sur la table de chevet, tournée vers le mur blanc. Le faisceau qui en sort projette une image géante avec les dernières infos. Des nouvelles, des mails, encore… Vingt messages à lire. Un flot d’images et de mots surgit… De la réclame, des informations. Mais aussi, des invitations de candidats séducteurs.

Seule et paumée, je m’étais inscrite à Blablah, nouveau site de rencontres. C’est le seul qui permette de se connecter en mode sensuel. Une interface permet de partager des sensations avec l’homme choisi. Avec la nouvelle version, on peut même le sentir nous toucher. Je l’ai essayé il y a une semaine, j’avais vraiment l’impression de sentir les mains du garçon glisser sur moi. C’est comme s’il m’avait caressée partout. Mais il y a mieux, un accessoire moins ordinaire : le gode-5.2, dernière version. Là, j’appréhende, je dois dire. C’est un engin de 15 ou 16 cm. Il y a un bouton au dos : « on/off », et aussitôt allumé, ça communique sans fil avec Blablah. Des petites veinules donnent les sensations d’un membre réel, sauf qu’ici ce sont des fils ou des fibres optiques. Y en a qui se glissent ce truc dans le minou. On raconte que c’est saisissant de réalisme. On croit vraiment se faire prendre par l’homme. Heureusement qu’existe cette interface. D’un autre côté, c’est aussi l’argument de Fémino pour interdire le sexe réel, puisqu’existe une méthode sans risque.

Je m’allonge languide sur mon lit, l’esprit mouluré, mais le corps en sueur. C’est comme ça, les journées dures. Quand je stresse, tout mon corps se met au régime maxi. Et à la fin de la journée, pas moyen de me libérer. Du temps que j’avais un homme, il me faisait des massages tantriques. Un délice ! J’adorais. J’aurais pas dû le larguer. Maintenant pour en trouver un, c’est la croix et la bannière. Les échanges entre personnes non mariées sont limités au virtuel, en théorie. Trois ans que je n’ai plus connu l’amour réel. J’ai du mal à le supporter. Le virtuel c’est pas mal, cela dit ; ça me met dans des états… torrides. C’est juste qu’il y a un goût de trop peu, ou de pas assez fort, ou de pas assez je ne sais quoi. Bref, c’est pas 100 % pareil. On s’en contente tant bien que mal. Je suis certaine que les nouvelles générations n’auront plus que ça, comme la nôtre n’a jamais connu le papier et le disque. Mais je reste en manque. Après une séance de caresses virtuelle, je suis trempée et je dois me terminer à la main. C’est le supplice de Tantale moderne.

Je m’apprêtais à me lever pour me préparer un repas, quand un petit bip résonne dans la pièce. Une magnifique image apparaît. Un homme grandeur nature, et pas n’importe lequel : David, le garçon qui m’avait touchée la semaine passée, le seul à qui j’aie autorisé une escapade sensuelle. Si je vais plus loin, ce sera avec lui et personne d’autre. C’est le seul qui m’inspire confiance. Secrètement, j’espérais qu’il reviendrait.

Aussitôt, je suis submergée d’émotions. Ce garçon dégage mille émois tous plus enivrants les uns que les autres. Je suis traversée de spasmes amoureux, je vibre de tout mon être. Je le sens ému lui aussi, son visage s’anime. Nous entamons sans tarder une conversation. L’échange va bon train. Des milliers de mots en quelques instants. Des banalités d’abord, puis assez vite des points plus personnels. Je lui raconte que j’ai quitté mon boulot lessivée, et que demain j’aurai droit à un savon. Enfin tout le tintouin. David a l’air désolé. Il tente de me réconforter avec des mots doux. Entre nous la complicité n’a pas tardé. Il y a des gens avec qui des mois de dialogue n’apportent rien. D’autres pour qui l’affinité est immédiate, comme si nous nous connaissions d’une autre vie.

— Tu sais, je suis un peu fatiguée du boulot… et du ciboulot. J’ai besoin de réconfort et de tendresse. Ce que j’aimerais c’est qu’on remette nos corps en connexion…

Je n’ai pas besoin d’en dire plus. Depuis l’ascension de Fémino, les hommes se rabattent sur le virtuel, le seul domaine où ils ont encore quelque liberté. Ils y vont à fond, c’est même fatigant parfois. Sauf que David, lui, a de la retenue et de la classe. Un peu trop parfois, ce soir c’est moi qui dois l’encourager. Et j’y arrive. Ça y est, il branche son attirail informatique. Je fais de même, de petits senseurs sur la poitrine et sur les cuisses. Je me sens déjà tout autre. Ma peau est parcourue de picotements et de petits frissons. David est génial, il sait se montrer patient. Il pose ses mains sur mes hanches, sans plus, je les sens bien, elles me réconfortent. Je sens son corps tout contre le mien, sa force tranquille, son regard de velours. Mon imagination complète ce que le réseau ne peut m’apporter. Je suis transportée dans un monde de saveurs sensuelles. Je m’évade totalement. David, lui, me regarde avec passion, les yeux rivés à son écran. Je le sens tout pétillant d’envie. Je crois qu’il m’attend, il me laisse le soin de m’habituer, sans me brusquer. C’est ce qu’il faut. Mais agacée par le charivari du travail, la tendresse me manque. Je veux que ses mains bougent, qu’elles me parcourent. Il comprend mon désir et devient plus audacieux. Les mains s’animent lentement et prennent possession de mon corps avec une exquise langueur. Moi, j’arrache ma robe et me voilà en sous-vêtements, couchée sur le lit. Je bouge la cam pour qu’il me voie, j’ose même la promener sur mes courbes, en suivant son regard qui reste calme mais gagne en intensité. Je passe rapidement entre les seins, je redescends furtivement sur les jambes. Il a suffi que la cam balaye mon sexe pour que celui-ci s’embrase et se liquéfie.

— David je t’en prie, passe tes mains sur mon corps.

Il hésite un instant, craignant sans doute la vindicte. Parfois, des femmes déposent plainte pour agression virtuelle. Je supplie David de se laisser aller. À présent, je veux ses mains sur des endroits plus sensibles. Je les veux sur mes seins, qu’il les masse et caresse les bouts qui durcissent. Il hésite encore. Je discute avec lui, je le rassure. Il accepte enfin. Je l’entends gémir, je perçois ses impressions, il a bon, il est en extase, il m’avoue que ça fait trop longtemps, qu’il ne tient plus. Il trouve mes seins splendides et bien galbés. Il se met à les caresser doucement. J’atteins un point d’extase jamais connu, multiplié par des années de privation. C’est formidable, je ressens tous ses gestes.

Nous restons de longues minutes étendus virtuellement l’un contre l’autre. Ses mains se baladent, tandis que j’en profite pour tâter ses muscles, ses biceps et deltoïdes noueux, abdos gaufrés. Je n’ose pas aller plus loin et lui non plus. Il faudrait ajouter le dernier accessoire, le gode-5.2. Je regarde tremblante cet objet dans sa boîte. Je le trouve fascinant et inquiétant. Oh my gode ! Qu’est-ce que j’aimerais avoir de nouveau le vertige d’un corps dans le mien, d’un partage total des sens. David est le candidat idéal, j’en suis sûre. Aucun autre ne m’a fait cet effet. Il perçoit tout ce que je pense, nous sommes connectés jusque dans l’intime. Alors il bouge sa cam et balaye son corps tout entier, en effleurant son sexe caché par un slip ténu. J’ai juste le temps de voir la bosse énorme sous le tissu, mais cette image m’imprègne.

— David, ça suffit, enlève tes fringues, je veux te voir, j’en ai besoin.

David ne se fait pas prier, il exhibe un sexe impressionnant. Je n’en peux plus, je ne résiste plus, je glisse la main sous ma culotte, je trempe un doigt dans mon jus et je me mets à le tourner autour du clito. Je tremble de plaisir à chaque tour, tandis que David redresse son sexe d’une main et se touche les bourses de l’autre. La situation m’enflamme. Je ne me suis jamais sentie aussi désireuse. Le sexe virtuel ne me suffit plus. Trois ans sans toucher une bite, j’ai refoulé trop longtemps. Maintenant, il m’en faut une, et tout de suite !

— Ne me prends pas pour une garce, mais j’ai besoin d’un peu plus. Tu sais quoi ? Je veux te voir de près, te toucher, te sentir contre moi. Je sais que c’est interdit, mais je prendrai tout sur le dos, je te défendrai. Je t’en supplie, viens chez moi !

Je coupe la connexion aussitôt. J’ai peur que la réponse me déçoive. J’ai peur qu’il refuse. Je sais qu’il en meurt d’envie, mais la loi nous en empêche. Me voilà en nage, prête à grimper aux murs. Il me faut un homme, un vrai, je ne peux pas m’en passer, je veux tâter son corps, le sentir dans ma main, dans ma bouche, dans ma chair. Je veux tout de lui. Je veux qu’il me prenne sans ménagement, qu’il me défonce. Va-t-il venir ? Ce n’est pas sans risque. Dans la rue, une délatrice pourrait l’apercevoir. Je dois à tout prix le rassurer. Sur mon numériseur, je griffonne à la hâte l’argument préconisé par les associations hoministes :

« Je déclare sur l’honneur vouloir David comme amant. Je reconnais m’exposer volontairement et de plein gré aux risques de la chair. Je renonce dès à présent à toute poursuite. »

J’envoie le billet à David. J’espère que ma démarche va le rassurer.

Une demi-heure s’écoule sans nouvelles. La tension reste à son comble. Mon cœur bat à se rompre. Je suis sur le point de m’évanouir. Désespérée, je m’apprête à jeter l’éponge et avaler un demi-xananxia. Mais alors que je n’y crois plus, un carillon sonne. J’active l’ouverture au parlophone sans demander qui c’est, j’entends un bruit de pas pressé dans les escaliers, un son qui monte sans fin, on dirait bien un visiteur qui m’est destiné. Enfin, il frappe à ma porte. J’ouvre sans hésiter… C’est bien lui, il est en sueur, mais encore plus beau que sur vidéo. Je le touche, je l’embrasse, je le couvre de papouilles.

— Ravi de te voir, Joanne. Hélas, j’ai été repéré. Une femme grisonnante m’a vu entrer et elle a pris une photo.

— Ne t’en fais pas, on ne te trouvera pas ici.

Je le contemple, mon bel éphèbe. Il est brun et grand, avec un je ne sais quoi de disgracieux, sans doute ce nez un peu haut. Mais ce n’est rien, il me plaît et m’attire. Je n’aime pas la perfection. Il a un petit air gêné dont je raffole, un côté authentique et naturel.

J’ai tellement envie de lui que je le violerais bien. Chacun de nous reste enveloppé d’une couche de timidité… Que même une envie furieuse tarde à briser. Je lui offre un verre et il prend place dans le canapé. Aussitôt assis, nos regards se rencontrent et se parlent. Ils sont plus expressifs que toute la technologie du monde. Ils se disent tu me plais, je te désire, je te veux. La profondeur en plus. Alors, nous entamons un baiser, un prélude passionné qui annonce des échanges fougueux. J’ai toujours pensé qu’un homme doué pour embrasser l’était aussi pour le reste. La tête me tourne, je me sens fondre comme un caramel. Ça fait si longtemps… Le déficit prolongé de câlins nous donne des ailes. Assez vite, les dernières réserves volent en éclat. Je soulève un pan de mon tee-shirt en l’observant. Dans ses pupilles éclatent mille éclairs d’envie. Dès ce moment, nous perdons toute contenance. Avec un doigt, je repousse mon slip, dévoilant le haut de mon insolent minou. À sa vue, David se lâche. Je pousse un cri de bonheur lorsque sa main commence à me toucher. Il s’attarde çà et là, musarde, mais moi, je suis épuisée d’attendre. Je serre sa main comme un signe de confiance, je la prends finalement et la pose sur mon sexe moite. Il se libère totalement et entre deux doigts. Et les doigts vont et viennent, et ils tâtent mon intimité, cherchent un point crucial, une pression, une cadence. Je l’aide, je lui montre le point de départ, juste en dessous du clito. Les bouts de ses doigts glissent sur la zone sensible, la fièvre grimpe encore. Je fais des petits bonds de plaisir, un plaisir qui monte jusqu’à un point culminant. Mais il ne me fera pas jouir de cette façon. Ce qu’il me faut à présent, c’est lui en moi. Je palpe sous son slip un organe qui m’impressionne. J’avais tout oublié. Je renverse David dans le canapé, je lui arrache ses fringues. Je n’en peux plus, il me le faut. Son érection est encore mitigée. Je m’évertue à lui prodiguer une fellation d’enfer. Son sexe est imposant, je dois ouvrir grand ma bouche. Il a un petit goût salé. J’ai peur d’y aller trop fort et de le faire jouir, il pourrait débander pour de bon. Alors, j’y vais mollo. Mais contre toute attente, il résiste bien, et me pousse même la tête pour m’encourager. Alors, je me donne à fond, mes lèvres glissent sur son gland à toute allure, et lui s’époumone à hurler. Ses mains agrippent un coussin. En même temps, je frissonne de partout et le désir monte en moi, entre mes jambes, mes lèvres. Il me semble que son membre grossit encore. Je peine à le garder en bouche. Quelques gouttes en sortent, un délice ! Il n’a pas encore joui, la quantité est trop faible. Je me délecte de son goût, mais le temps presse, je ne connais pas son corps, est-il du genre endurant ou vite flapi ? Dans le doute, je veux profiter de son ardeur, il me le faut en moi tout de suite… Je le bascule et m’empale sur son membre en criant. J’entame aussitôt un mouvement pendulaire et rapide du bassin. Je me balance comme une folle sur la chair tendue ; tous les deux, nous hurlons à rameuter tout le IXe. Lorsque je sens un écoulement discret. David a joui. Je tâte, ravie, ses sécrétions. J’avais oublié l’onctuosité douce de ce nectar. Je me caresse le bouton en m’aidant de son sperme comme lubrifiant, tout en continuant de me balancer sur lui. Profiter qu’il bande encore. Je ne peux pas résister longtemps à ce jeu. La douceur de son jus sur mon clito a un effet immédiat. Quelques mouvements suffisent et je jouis à mon tour.

Je ne m’étais pas rendu compte que depuis deux minutes on sonnait à la porte. On insiste. Qui est-ce à cette heure ? Je me lève et ouvre la croisée. Un vent frais parcourt la pièce. Je vois un gyrophare près de la statue de Gavarni. Manquait plus que ça, la police ! Je déclenche l’ouverture de la porte et un bruit féroce de cavalcade résonne dans l’immeuble. Un instant plus tard, on tambourine à la porte d’une façon menaçante. J’ouvre, me retrouve face à deux fliquettes lourdement armées. L’une d’elles a une mitrailleuse, l’autre un revolver, braqués.

— Il y a un homme dans l’immeuble !

— Il n’est pas ici !

— Vous permettez qu’on vérifie…

Sans attendre ma réponse, elles forcent la porte. David a eu à peine le temps de se rhabiller. Je le sens nerveux et très inquiet. Je devine ce qu’il pense… Nous ne pourrons plus nous voir. Je suis morte de trouille à l’idée de passer des années sans baisers ni caresses. Les fliquettes dévisagent David de haut en bas, leurs regards finissent par se poser sur son ventre débraillé. La sentence tombe, brutale :

— Je t’arrête pour viol, mon bonhomme ! Suis-nous !

— Attendez, je gueule. Vous faites une erreur ! C’est mon futur époux.

— Quoi ?

— Oui, je l’épouse dès la semaine prochaine.

— Vous n’ignorez pas qu’il doit être parfaitement sain, sans casier ni plainte d’aucune sorte, même pas une insulte à une dame.

— Il n’a rien à se reprocher.

— Dans ce cas, je vais prendre votre déposition.

— Ça suffit, je hurle. Vous ne prendrez rien sauf la porte ! Du vent, du balai, je suis chez moi, je veux jouir tranquille. Allez hop, dehors !

Je pousse sans ménagement les deux fliquettes éberluées. Elles n’insistent pas. Vis-à-vis des jeunes femmes, elles sont du plus grand respect. Ouf, nous voilà sauvés. Une belle nuit se profile, des heures toutes pleines du plaisir enfin libéré. David est transformé. Il a l’air beaucoup plus serein. Les yeux brillants, il m’explique que mon assurance l’enchante, et qu’il n’a plus peur des représailles. Je lui réponds que je comprends…

— Vous, les hommes, ces enflures de féministes vous en font voir de toutes les couleurs. Mais tu sais, je ne suis pas la seule à pester, et je te jure qu’on va se mobiliser pour que ça change.

David est calme. Je vois une bosse se former de nouveau sous les plis. Viens, il n’y a plus de raison de se tracasser.

Les portes du plaisir sont grandes ouvertes !

UNE + UNE = UNE
Vincent Rieussec

Lola venait de rentrer en rogne. Elle s’était bien fait avoir par Roland, son patron, directeur d’un laboratoire en neurosciences. Appâtée par son projet de système CyberNeuroCoïtal, couverte d’éloges pour ses capacités en psychologie, comme une conne, elle avait accepté avec enthousiasme d’y participer. Faut dire qu’en plus de l’innovation scientifique, le projet s’accompagnait d’un volet sexuel qui l’avait particulièrement tentée.

Plus de 60 % de la population adulte possédaient un partenaire artificiel que les amants ou amantes pouvaient piloter à distance en temps réel. L’innovation était d’actionner les commandes de ces androïdes directement à partir de tous les signaux sensitifs et émotionnels émis par un cerveau.

Jusque-là, baiser à distance, en temps réel, simultanément, supposait une longue pratique. Il n’était pas si simple de piloter son interface pour donner du plaisir à son ou sa partenaire tout en se laissant emporter par ses propres émotions. En solo, rejouer l’enregistrement de situations types même variées engendrait, pour certains, des sentiments de platitude, d’ennui, conduisant à une impression de déjà-vu lorsqu’ils retrouvaient leurs partenaires. D’autres trouvaient plus confortable de baiser avec leurs robots toujours disponibles, sans les problèmes de maux de tête.

Fini tout ça ! Plus on oublierait le robot interface, plus la relation serait réussie ! Un avenir radieux s’ouvrait pour le lâcher-prise intégral ! Et cerise sur le gâteau, suite aux séparations inhérentes à la mondialisation toujours plus envahissante, le marché était porteur.

Point central du système, une base de référence des signaux électriques du cerveau. Elle devait permettre la numérisation de ces signaux dès leur production pour qu’ils soient transmissibles et reconnus par les robots. Cette base était à créer. C’est là qu’intervenait Lola. La collecte des signaux passait obligatoirement par une phase de coïts couvrant la diversité des pratiques sexuelles.

Le patron l’avait choisie pour la partie féminine, ayant pu juger lui-même sur pièce de son appétence au sexe. Avec tout le staff, à l’issue de réunions tardives, il avait pu sonder ses profondeurs. Il avait découvert une baiseuse émérite, toujours prête à s’envoyer en l’air, y compris avec les femmes. Pas de souci, elle serait à la hauteur et les signaux de bonne qualité.

Lola dirigeait la cellule psychologique de l’entreprise, magnifique célibataire de soixante-dix ans aux formes pleines et fermes. Elle ne s’en cachait pas, elle aimait baiser et de préférence à cru sans intermédiaire. Pratique rendue inoffensive depuis la mise au point dans les années 30 de vaccins contre les MST et le sida.

Pour la partie masculine et les rencontres saphiques, les membres du staff se relaieraient… Malgré le protocole extrêmement détaillé et pinailleur couvrant l’ensemble des possibilités de l’acte sexuel et de ses à-côtés, Lola avait trouvé cette activité pleine d’agrément, si ce n’est les longues séances de débriefing pour identifier et codifier l’activité électrique des cerveaux, saisie en synchronisme avec le film de la rencontre charnelle. Et les opérateurs insistaient, exigeaient plus de précision, parfois obligeaient à recommencer les séances de baise.

Le patron s’était réservé la partie SM ! Lola avait tout d’abord détesté la séance où, soumise, il l’avait cruellement cravachée. Puis après l’avoir attachée à une croix de Saint-André, il avait posé sur ses tétons et ses lèvres intimes des épingles à linge particulièrement puissantes. L’analyse des signaux montrait que sous la rage et une grande souffrance, pointait une amorce de plaisir trouble dans la douleur. Sans se l’avouer, elle aurait aimé renouveler l’expérience. En retour, elle lui a rendu la pareille, s’acharnant peut-être un peu trop sur la pauvre nouille martyrisée de Roland. Les opérateurs étaient particulièrement satisfaits devant la moisson de bons signaux de vengeance et de rancune, tant dans la base masculine que dans la féminine.

Pour la fête traditionnelle des vœux à l’orée de 2050, la base était constituée. Dans son discours, le patron est parti dans de grandes envolées lyriques. Il a congratulé tous les protagonistes du projet et particulièrement Lola, la star du projet « CyberNeuroCoït ». Désormais, la base de données porterait son prénom. Pour honorer la reine de la fête et surtout pour venger sa verge martyrisée, Roland avait décidé que pendant toute la soirée, des séquences de Lola en action allaient être projetées. Effarée, la gorge sèche, elle a découvert son hologramme dans les situations les plus hard. Tout le personnel découvrait ses points les plus sensibles, ses secrets les plus impudiques. Des exclamations, des ovations ponctuaient les scènes où manifestement elle prenait son pied. Aucune scène licencieuse n’était épargnée, trous investis, bouches distendues, langues inquisitrices… Au fil de la projection, des remarques salaces fusaient. Totalement humiliée d’être livrée ainsi en pâture, malgré tout, elle était flattée de provoquer un tel enthousiasme. Oui, sa réputation de bonne baiseuse n’était pas usurpée. Le patron lyrique délirait sur l’avenir radieux de la société. Tout en regardant son hologramme assis sur les genoux de son partenaire, enculé face au public, les jambes repliées, les cuisses largement ouvertes, le sexe déployé par les mains de son baiseur comme un bel écusson de muqueuses enflammées, elle a craqué en criant :

— C’est bien beau de m’exhiber ainsi ! Mais dans tout ce pactole quel va être le niveau de mes royalties ?

Le patron l’a regardée ébahi.

— Tu vas toucher une prime comme tout le monde et basta…

Devant tous ses collègues goguenards, elle a crié, traité le patron de « salaud », d’« escroc », de « petite bite »… D’un coup, froid, coupant, il a répondu :

— Si ça ne te plaît pas, la porte est ouverte, on n’a plus besoin de toi…

Elle a défié l’assemblée du regard. Seule Ludivine, une jeune chercheuse, la regardait, désolée, compatissante, prête à pleurer. Ludivine ! Elle avait dû l’évaluer psychologiquement à son embauche. Une toute jeune lesbienne, son premier emploi, un caractère bien trempé… Son regard avait troublé Lola. Elle s’était sentie petite fille, jaugée, découverte dans son émotion extraprofessionnelle. Elle avait rougi et mouillé son slip. Qu’aurait-il pu se passer entre elles dans une autre vie ?

Lola lui a souri et elle est partie.

Chez elle, toutes communications coupées, elle est restée dans le noir à ruminer son humiliation. Dans l’après-midi du deuxième jour, Ludivine est apparue sur l’écran de l’interphone. Que venait-elle faire ?

Debout dans l’entrée, avec une voix de robot, paisible, sans émotion, elle s’est annoncée comme une androïde, cadeau du patron pour se faire pardonner. Il avait choisi l’apparence de Ludivine, la seule à avoir pris son parti. Tous les ordres devaient commencer par « Ludivine ». Puis elle est restée là en attente.

Lola bouillait de rage. Un affront supplémentaire. Qu’imaginait-il entre elle et ce robot ? Une relation saphique ? Cherchait-il à la piéger ?

Elle allait lui dire ce qu’elle pensait de son cadeau. Mais un projet de loi sur le mariage à durée déterminée était en discussion à l’Assemblée nationale. Loi rendue nécessaire par l’allongement spectaculaire de la durée de vie. Un collectif contestataire, surtout composé d’avocats, avait monté une cyber-manifestation nationale bloquant tous les réseaux sociaux. Chaque tentative d’accès se soldait par l’apparition dans la pièce d’hologrammes éructant des messages vengeurs contre le projet de loi et les suites en préparation qu’ils imaginaient… Le mariage à temps partiel et pourquoi pas en multipropriété ! Dégoûtée, Lola s’est déconnectée. Toujours calme dans l’entrée, le robot Ludivine a proposé :

— Pour vous détendre, vous devriez prendre un bain, puis j’ai en mémoire une application de massage relaxant…

Après tout, pourquoi pas… Déjà, l’androïde s’activait. Il a aidé Lola à descendre dans le bassin, puis il est parti préparer le lit. De retour, quand Lola est sortie de l’eau, il l’a enveloppée avec douceur dans un drap de bain, l’essuyant par petites touches. Le lit était ouvert, protégé par un épais molleton. Lola s’est allongée sur le ventre, l’androïde l’a équipée d’un bijou d’oreille identique à celui utilisé pour la collecte des signaux cérébraux. Elle a ri.

— Ludivine, bien essayé ! Mais les réseaux sont totalement bloqués par les manifestants. Si c’est Roland qui attend à l’autre bout, il en sera pour ses frais…

— Non, c’est uniquement pour capter vos réactions…

Enduites d’huile d’amande douce, les mains sont parties en exploration du corps abandonné.

Lola était toute crispée. En douceur, l’automate a posé une main sur sa tête, l’autre juste à la naissance des fesses, et il a attendu. La chaleur des mains, leur délicatesse… peu à peu, Lola s’est détendue. Devinant ses attentes, l’androïde a longuement parcouru les fesses, le dos et les épaules. Inlassablement, les mains alternativement légères puis fermes revenaient encore et encore. Lola, le dos totalement relâché, inconsciemment, attendait autre chose. Deux pouces se sont mis à tourner au niveau de l’amorce de la raie, suivis par un massage avec les phalanges. L’anus et la chatte se sont mis à exister… Oh oui, encore un peu plus bas ! Une coulée d’huile fraîche a glissé dans le sillon. Une main s’est enfoncée entre les fesses pour l’arrêter avant qu’elle coule sur le molleton. Lola a frémi. Maintenant patouillant dans l’huile généreusement étalée, les mains malaxaient les cuisses juste à la lisière de la fente, repoussaient la rondeur des fesses pour bien ouvrir le sillon. Lola était au supplice… Elle sentait son anus et sa chatte s’ouvrir et se refermer… Comme elle aurait aimé Ludivine à la place de l’androïde à contempler ses orifices si bien relâchés. Mais qu’est-ce qu’il attendait pour les toucher, les tourmenter ? Et un doigt a glissé bien dans l’axe, pressant l’anus au passage et se perdant dans la vulve. Puis deux doigts et d’autres et les deux mains. Un doigt s’est introduit dans l’anus. À peine avait-elle gémi « plus loin » que déjà le doigt s’était enfoncé… trop court, à son désespoir… Le doigt toujours fiché dans l’anus, l’androïde a pris un oreiller et l’a poussé sous son ventre. Le cul relevé, les cuisses écartées, la fente totalement ouverte, le doigt s’est enfoncé encore un peu plus pendant que le pouce et l’index de l’autre main pinçaient les grandes lèvres et les parcouraient sans fin.

Maintenant, le ventre de Lola réclamait, exigeait une présence. À la demande du robot, elle s’est mise sur le dos, et de nouveau, une main s’est occupée de sa chatte. Un doigt, deux, trois… Et Lola qui réclamait toujours… le dernier et le pouce. Toute la main était dans le con pendant que l’autre malaxait le petit bouton dardé hors de son capuchon. Lola bramait son bonheur. Brutalement, au moment de l’orgasme, elle s’est refermée sur la boule du poing dilatant divinement son vagin.

Elle restait allongée, molle, apaisée, libérée de tout son stress. L’androïde, tendrement, l’a recouverte de la couette. Dans un rêve, Lola l’a entendu murmurer :

— Dors bien, ma chérie…

Quand elle s’est réveillée, le soleil brillait, un vent léger faisait voler les voilages de la chambre. L’androïde debout près de la porte attendait. Lola s’est étirée.

— Désirez-vous votre petit déjeuner ?

Elle avait bien dormi. Reposée, calme, loin des exaspérations des jours passés, elle se sentait une faim de loup.

— Mais oui, Ludivine, oui, je me lève.

— Non ! Je vais vous servir dans votre lit !

Lola a mangé avec appétit. Le robot a remporté le plateau. Nue sous la couette, Lola se sentait toute chaude sans aucune envie d’en sortir. Comme il serait bon d’y faire l’amour…

L’autre est revenu. Il a murmuré :

— Oh, votre bijou d’oreille va tomber !

Il s’est penché sur elle, il a farfouillé. Lola a eu l’impression qu’il changeait le bijou. Mais elle s’en fichait bien. Une sensation bizarre envahissait son cerveau. Elle ressentait un désir en surimpression du sien, le désir de poser un baiser sur sa propre bouche ! Et ce désir lui plaisait. Les lèvres de l’androïde étaient sur ses lèvres et le baiser n’en finissait pas et les deux langues dans la bouche, c’était la sienne… et la sienne… Quand l’autre a glissé pour déguster sa chatte, elle a ressenti le plaisir d’une bouche qui fouillait sa vulve et celui de déguster sa mouille. Elle était l’une et l’autre… Son excitation sexuelle a grimpé en flèche comme celle de l’autre. Elle s’est collée à sa peau.

Peu à peu, la tornade qui la bouleversait s’est organisée. Dans sa tête, elles étaient bien deux. Elle donnait, et en retour, elle percevait les émotions qu’elle suscitait. Un magnifique cercle vertueux multipliant le délire sexuel ! Mais était-il possible qu’un robot soit si parfait ? Qu’il transpire ? Que le plaisir déforme son visage, l’empourpre ? Que son sexe dégorge d’une liqueur si parfumée ? Qu’il vibre à chaque coup de langue ? Lola a murmuré :

— C’est bien toi Ludivine, la vraie ?

En réponse, l’autre a roucoulé et s’est collé encore plus à elle. Enfin ne sachant plus quelle bouche ravageait quelle chatte, deux tornades sexuelles l’ont emportée à un niveau jamais atteint sur l’échelle de Richter des orgasmes.

Ludivine, abandonnant la fiction de l’androïde, a retiré son bijou et, emmêlées l’une à l’autre, encore parcourue par les frissons du bonheur, elle s’est exclamée :

— Oh ! Mon amour ! On a été formidables !!!

Puis plus calme, elle a continué :

— Tu sais, quand j’ai été embauchée, personne ne s’est méfié de la petite débutante. Pendant que l’équipe de Roland s’acharnait à moderniser le vieux schéma des robots interfaces, finalement problème assez simple, je me suis intéressée à un champ de recherches nettement plus novateur. À la faculté, bien qu’attirée par les femmes, je me suis laissé séduire par un professeur. Le meilleur moyen pour bénéficier de cours particuliers ! Après la corvée de la baise, je le faisais parler sur son sujet de prédilection, le cerveau… Il m’a tout dit de ses travaux, de ses réflexions, et en particulier sur la possibilité théorique de permettre à un cerveau d’accepter des signaux extérieurs.

Pendant que Roland et son équipe mettaient au point la récupération des signaux, en secret, j’ai fabriqué deux prototypes mettant en pratique la communication directe de cerveau à cerveau… Bien sûr, j’ai piqué le programme de codage et la base de données. Tout cela est dans les deux bijoux d’oreille…

Hier soir, je les ai utilisés pour la première fois, mais dans un seul sens. Tu n’étais pas prête, trop en colère… Il fallait que tu aies une vision positive de l’androïde en pourvoyeur de plaisir… Tu ne peux pas savoir avec quel bonheur j’ai tripoté ton sillon, pénétré tes orifices et tu en demandais toujours plus. Cent fois, j’ai failli te bouffer la chatte et le cul. Mon poing dans ton ventre, je n’en revenais pas ! Et tu t’es refermée dessus comme sur un trésor…

Ce matin, tu baignais dans le bonheur. Plus rien ne s’opposait à l’échange. Nos esprits allaient parfaitement s’accorder…

Ludivine s’est tue quelques secondes. Elle hésitait. Enfin, elle s’est lancée :

— Dès le premier jour, lorsque tu m’as reçue dans ton bureau, j’ai flashé sur toi, sur ton beau corps, ton corsage plein de tes seins, sur tes fesses bien moulées dans le pantalon de ton tailleur ! Et ne me dis pas le contraire ; toi aussi, tu as flashé sur moi, sur cette jeunette qui t’annonçait qu’elle était lesbienne en te regardant droit dans les yeux. Pour moi, il n’y avait pas de doute, un jour tu serais à ma merci, à réclamer ma langue dans ton cul comme la grosse cochonne que tu es. J’ai regardé toutes les séquences. J’ai brûlé de jalousie, surtout quand tu étais avec une femme. Mais je ne pouvais m’empêcher de te contempler. Oui, tu étais bien la belle salope que j’avais imaginée. Ta chatte épaisse, aux lèvres appétissantes, tant de fois défoncée, me fascinait. Et je l’ai bouffée avec frénésie, en me goinfrant de ton jus épicé comme j’aime. Mais je ne vais pas te raconter mon plaisir. Tu l’as vécu en même temps que moi comme j’ai vécu le tien. Jamais dans mes rêves les plus fous, je n’ai imaginé que nous puissions être l’une dans l’autre à ce point. C’est une nouvelle dimension de l’amour qui s’ouvre au monde !

Lola avait frémi aux mots si crus et pourtant si vrais. Oui, elle avait baisé comme une chienne en chaleur. Et que Ludivine se soit délectée à scruter toutes ses scènes de rut l’emplissait d’une joie crapuleuse. Ludivine a posé la tête sur son ventre. Tout en caressant doucement les belles mamelles. Elle a continué :

— Tu sais, on est en position de force pour négocier avec Roland. J’ai fait breveter mon invention et j’ai posé en ton nom une demande de reconnaissance de la base de données comme ta propriété intellectuelle. Qu’il l’ait baptisée avec ton prénom est un point favorable. Pour ne pas s’engluer dans un procès interminable, il acceptera nos conditions. Nos deux produits sont complémentaires et utilisent la même base. Nous allons casser la baraque…

Jamais Lola n’aurait osé se lancer dans de pareilles aventures. Elle admirait cette fille rusée, manipulatrice, si sûre d’elle. Devant Ludivine, pourtant si jeune, elle retrouvait sa timidité de petite fille de la première rencontre. Elle se laissait emporter. Et l’autre continuait à décider :

— Quand la loi sera promulguée, je t’épouserai. On commencera par trois ans. Un amendement a été accepté ce matin, il prévoit la prolongation par tacite reconduction… Je choisirai ta robe de mariée, moi je porterai un ensemble blanc, pantalon et veste…

Lola se découvrait heureuse d’être ainsi aimée et dominée. Elle voulait tout ce que Ludivine voulait. Elle n’avait qu’une envie : que son amante remette son bijou d’oreille pour de nouveau accomplir l’addition magique.

LA BULLE
Frida Ebneter

Il la suivait pas à pas. Depuis longtemps.

Elle ne se souvient pas qu’il y ait eu dans le passé une époque où il n’était pas là. Elle pouvait sentir sa présence n’importe où, n’importe quand, mais son jour favori, c’était le dimanche. Son assiduité était si oppressante qu’elle avait toutes les peines du monde à le repousser, et quand elle croyait l’avoir semé, il la rattrapait, annihilait sa volonté d’agir, et l’angoisse à nouveau lui serrait la poitrine comme un étau.

Son nom était l’Ennui.

Elle n’avait jamais parlé de lui à Marc, bien qu’il se soit immiscé dans leur foyer, mais son mari avait des antennes.

Pour contrarier l’intrus, Jeannine accepta un jour la proposition qu’on lui fit de tenir une permanence d’écoute le dimanche, à partir de 17 heures. Marc n’émit aucune objection.

Il n’avait jamais l’air de la voir, pourtant elle avait beau lui cacher ses états d’âme, conserver une égalité d’humeur qui tromperait tout autre que lui, Marc percevait le moindre de ses émois.

Il était très tendre quand il lui faisait l’amour, il la caressait longtemps avant de la prendre, toujours en silence – ou presque – et dans ces moments-là, l’intrus boudait, disparaissait comme un fantôme à travers le mur. Apparemment vaincu.

Ils avaient fait un mariage d’inclination, mais en dehors des moments intimes où ils s’unissaient, Marc se montrait distant envers elle. Jeannine aurait aimé qu’il la prenne de temps en temps par les épaules ou par la taille, par exemple quand ils marchaient côte à côte sur une route tranquille, en Touraine où ils avaient une petite maison de vacances, mais il ne la touchait jamais, se bornant, avant de partir au travail ou en rentrant, à lui déposer un baiser sur la joue ou sur le front. Surtout, il ne lui parlait jamais de ce qu’il éprouvait pour elle.

Pourtant, quand ils étaient couchés côte à côte, il lui arrivait de sentir la main de son mari se poser sur la sienne, et ce contact la réconciliait pour un temps avec l’existence.

Marc n’avait jamais l’air de quelqu’un qu’on dérange, même si elle venait l’interrompre dans une lecture qui l’absorbait. Et quand il se heurtait à l’adversité – ce que Jeannine appelait « les ondes négatives », il en prenait son parti, se contentant de dire : « C’est ennuyeux. » Profondément pessimiste, il était surpris agréablement quand il avait affaire avec quelqu’un de désintéressé, animé du désir de bien agir.

Le dimanche, quand il se retirait dans son cabinet de travail, Jeannine, après le déjeuner s’en allait parcourir les sentiers boisés, en pente, du parc de Belleville, dont l’une des entrées donnait en haut de la rue des Couronnes où le couple demeurait. Elle espérait, par la marche à pied, venir à bout de ce compagnon invisible qui l’escortait sans relâche. Le tuer.

Il arriva qu’un après-midi d’août – la chaleur était étouffante, le ciel plombé, et Marc avait fermé à l’espagnolette les persiennes de son bureau –, Jeannine perçut derrière elle, alors qu’elle descendait les allées sinueuses du parc vers le boulevard de Belleville, une présence humaine qui n’avait rien à voir avec l’autre, l’incurable Ennui.

Parce qu’elle n’était pas de nature peureuse, le fait de se trouver seule dans un coin isolé avec, dans son dos, un inconnu qui, depuis un moment, marchait au même pas qu’elle ne lui causa aucune inquiétude.

Il la rattrapa en deux enjambées, se campa devant elle, souleva son chapeau à larges bords.

— Depuis tout à l’heure, dit-il, je vous observe de dos… Je voulais voir aussi votre visage.

L’homme, qui pouvait avoir trente ans, avait l’intonation anglaise ; il fixait sur elle des yeux rieurs, mais soudain, son regard devint grave.

— Vous êtes… telle que je voulais que vous soyez. Écoutez… (le ton se fit suppliant) il faut que je vous parle… maintenant, n’importe où… On pourrait s’asseoir là, sur ce banc… ou bien marcher côte à côte.

Un vif émoi la fit tour à tour rougir puis pâlir. Pendant quelques instants, Jeannine demeura figée sans pouvoir proférer un mot. Anxieux, l’homme attendait sa réponse et continuait de la fixer intensément ; son regard la traversa comme une lame.

Elle se reprit, pourtant, tira son téléphone de son sac.

— Je dois partir, murmura-t-elle…

— Mais ne comprenez-vous pas que j’ai besoin de vous parler… à vous, et à personne d’autre ?

— Si vous avez besoin de parler, dit Jeannine d’une voix plus assurée, je tiens une permanence d’écoute dans le quartier, je m’y rends maintenant, vous voulez venir ?

Il la regarda avec surprise, puis avec méfiance.

— All right, dit-il enfin, en se mettant à rire. J’ai dit que j’étais prêt à vous parler n’importe où, alors là ou ailleurs… Je m’appelle Thomas, ajouta-t-il. Et vous ?

— Jeannine.

— Que faites-vous dans la vie, Jeannine, à part… tenir une permanence d’écoute ?

— Je suis bibliothécaire.

Pourquoi répondait-elle à ses questions ?

Un petit groupe de volontaires avaient ouvert un centre d’écoute non loin du métro Belleville. Ils accueillaient tous ceux qui franchissaient la porte de L’Écoutille et avaient aménagé à cette fin un local au rez-de-chaussée d’un vieil immeuble, seul rescapé, dans cette rue, d’un passé révolu. On y accédait directement, en venant du marché, du travail, d’un foyer ou de la rue. Il n’y avait pas de code sur la porte cochère. Celle-ci était ouverte en permanence l’été, et le reste de l’année, quand elle était fermée, on y lisait, inscrits sur une pancarte, les mots L’Écoutille et Entrée libre. Trois bureaux donnaient sur la petite cour pavée où croissaient des plantes en pot qu’on rentrait l’hiver.

Jeannine, en arrivant, sentit comme tous les dimanches, l’arôme du café en provenance de la cuisine : Michel avait mis en route la cafetière électrique. Il avait fermé la porte de son bureau, ce qui signifiait qu’il recevait quelqu’un.

Elle invita celui qui l’avait suivie à prendre place face à elle, ce qu’il fit après avoir posé son chapeau à la patère fixée au mur à l’entrée de la pièce. Il portait une chemise blanche ouverte, aux amples manches. Jeannine avait repris possession d’elle-même maintenant qu’elle se retrouvait dans son rôle. Elle regarda l’homme et le trouva beau, bien qu’elle s’en défendît. Ses traits étaient expressifs. Il portait les cheveux mi-longs, ce qui ne correspondait pas à la mode du jour. Une mèche ondulée lui tombait sur le front.

Elle poussa vers lui un cendrier ; il sortit son briquet, un paquet de Gitanes qu’il tendit vers elle ; elle refusa l’offre. Il en alluma une pour lui.

Il regardait autour de lui, mais il n’y avait pas grand-chose à découvrir. Les murs étaient nus. On les avait lessivés et repeints. Jeannine s’était volontairement abstenue d’y coller des images. Sur la table, elle avait disposé un bloc de feuilles et de quoi écrire – ce qui ne lui était d’aucune utilité pendant la durée de l’entretien – une bouteille d’eau minérale, un lot de verres en carton, et derrière elle, sur l’étagère, Le Petit Larousse. Un décor aussi sobre que désuet…

— De quoi voulez-vous me parler ? dit-elle enfin, comme le silence se prolongeait, et que la façon dont l’homme l’examinait la mettait mal à l’aise.

— De l’ennui.

Elle sursauta intérieurement, mais se força à demeurer impassible. L’entrevue s’annonçait instructive.

Il la regardait, avec aux lèvres un sourire narquois, comme s’il avait voulu lui dire une bonne blague. Il ignorait qu’il avait tapé dans le mille.

L’homme redevint sérieux.

— J’ai une idée de roman, j’ai commencé à l’écrire, mais je suis en panne. Je vous ai aperçue dans le parc tout à l’heure, et j’ai tout de suite compris que vous étiez la personne à qui je devais impérativement en parler.

Il s’interrompit, puis :

— Je vous propose de faire un voyage.

— Un voyage ?

— Oui. Dans une bulle.

Jeannine hocha la tête. L’homme était peut-être fou, mais elle était prête à entrer dans son histoire. Elle hasarda une question :

— L’ennui se trouve-t-il lui aussi dans la bulle ?

— Il voudrait bien y entrer, mais il ne le peut pas.

— Racontez-moi ça, dit-elle.

Elle n’ignorait pas que les scientifiques travaillaient depuis longtemps à la construction d’un vaste habitacle, clos, où des humains pourraient se réfugier, en prévision du cataclysme annoncé pour la fin du second millénaire : la chute d’une météorite géante capable d’anéantir tout ou partie de la planète.

— Imaginez la Terre, poursuivit-il, baignant dans une lumière crépusculaire. Une énorme quantité de poussière rendant l’atmosphère irrespirable se dépose sur le sol. Toute vie animale et végétale a disparu de cette partie du globe, à l’exception d’une petite population d’hommes et de femmes qui ont construit un gigantesque bunker : ils l’améliorent peu à peu, le transforment grâce à leurs capacités et à leur travail. Ils y mènent, en vase clos, une existence pacifique, tous animés du désir de vivre en bonne intelligence.

— Cette bulle, dans votre roman, existe donc à l’état d’achèvement et elle est habitée, constata Jeannine.

Elle s’intéressait d’autant plus à la fiction élaborée par cet homme que, dans la réalité, son mari faisait de la recherche ; cosmologue, il étudiait les exoplanètes.

— Continuez, dit-elle. Décrivez-moi ce bunker.

L’air avait été conditionné pour circuler à travers les multiples conduits qui alimentaient la bulle géante. Les pluies d’eau douce avaient été filtrées pour être recueillies dans des réservoirs qui, malgré leur volume, n’étaient cependant pas inépuisables. Maintenant, on savait fabriquer l’eau, et aussi combiner entre eux un grand nombre d’atomes et de molécules pour créer les substances utiles dans les domaines de la diététique, de la pharmacie, de la médecine, de la génétique.

— Avez-vous envie de le visiter ? interrogea-t-il.

À ce moment, on entendit s’ouvrir l’une des portes donnant sur la cour ; ce ne pouvait être que le collègue de Jeannine. Celui-ci, avant de sortir, ferma son bureau à clef. Elle reconnut son pas. Son interlocuteur tendit l’oreille, tourna la tête en direction du bruit. Michel avait terminé sa permanence d’écoute, il rentrait chez lui ; elle était désormais seule dans les lieux, en tête à tête avec un homme qui inventait devant elle le roman de science-fiction qu’il se proposait d’écrire.

Il l’avait sûrement compris, car il lui dit qu’elle se trouvait sur le seuil de la bulle, et il la pressa de pénétrer à l’intérieur.

Jeannine inclina la tête en signe d’approbation. Il l’avait assurée que la chance qu’elle y rencontre l’ennui était nulle, puisqu’il n’avait aucun moyen d’y entrer : le code lui était inconnu.

L’homme était en proie à une exaltation qui le fit se lever de son siège, étendre les bras à l’horizontale, faire quelques pas en long et en large.

— Nous y sommes, dit-il. Nous sommes, vous et moi, dans la Bulle, avec un B majuscule, c’est son nom, elle ne ressemble à aucune autre.

— Comment s’y déplace-t-on d’un point à un autre ?

— On emprunte des couloirs en forme de cylindre ou de chenille.

Il expliqua que c’étaient des tapis roulants, silencieux, si rapides qu’ils donnaient l’impression d’être immobiles. Ils desservaient toutes les stations de la sphère transparente, on choisissait sa destination sur un tableau de commande. Une porte s’ouvrait et on accédait à son lieu de travail, au cabinet du médecin, aux magasins, aux distributeurs…

— Les gens qui se côtoient, ont-ils le temps de lier connaissance, de se parler dans ces… transports en commun ? interrogea-t-elle.

Il parut hésiter.

— Oui, de façon virtuelle.

Ce n’était pas nouveau. Depuis des décennies déjà, les gens, tout au moins dans les pays avancés sur le plan technique, entraient en relation via internet et les téléphones mobiles. Dans le métro, mis à part la musique que donnaient les chanteurs en s’accompagnant à l’accordéon ou à la guitare, les wagons paraissaient silencieux, mais il n’en était rien : les échanges passaient à travers les fils et dans les casques reliés aux écrans que les voyageurs manipulaient ; pourtant, il arrivait qu’en pleine rue ou dans un jardin public, un homme et une femme s’étreignent et s’embrassent sur la bouche. Jeannine se détournait alors, gênée, et ses yeux s’embuaient de larmes.

Jeannine lui demanda quelle fonction était la sienne dans cette sphère. Il occupait le poste de bibliothécaire. La Bulle avait été fabriquée sur les lieux mêmes d’une abbaye fondée par des moines bénédictins, et la bibliothèque se trouvait à l’emplacement exact du scriptorium.

— Vous voyez, nous faisons le même travail. Il y en aurait pour vous, ici !

— Mais si tout a été détruit, s’enquit Jeannine sans relever l’allusion, que peut contenir ce lieu du savoir ?

— Des micro-ordinateurs invisibles, qui sont constamment mis à jour, répondit-il, où toutes les nouvelles découvertes, toutes les connaissances acquises sont stockées, classées, mises en mémoire. Mais on ne voit rien, les murs sont aussi nus que ceux de cette pièce, et l’espace n’est pas une salle de lecture, toutes les recherches se font à distance.

Cependant, au niveau inférieur, il y avait un important fonds d’archives : ceux qui avaient prévu le désastre et y avaient échappé avaient enterré et sauvé un grand nombre de livres et de documents.

— Peut-être trouverait-on entre deux pages une violette séchée ? murmura-t-elle en levant les yeux vers lui.

— Si vous aimez ces fleurs, rien n’est plus facile que de faire surgir autour de nous tout un univers de violettes odorantes…

— Du virtuel, vous voulez dire ? Mais ce n’est pas la vie ! s’écria-t-elle.

Elle regretta ses paroles. Il écrivait un roman et lui en exposait la matière.

— Est-ce qu’on peut à son gré aller et venir dans ce complexe géant ? En sortir ?

— Il n’y a aucune interdiction, mais personne n’a envie de partir d’ici. Tout ce dont on a besoin se trouve à l’intérieur. Au-dehors, il n’y a rien.

Jeannine insista. Quels étaient donc les besoins qui pouvaient être satisfaits dans cet organe isolé au milieu d’une terre aride à part les produits de première nécessité assurant la survie ? Il répondait à toutes ses questions et même les sollicitait, et Jeannine, malgré elle, sortait du rôle habituel qu’elle se devait de tenir.

Les hommes et les femmes qui vivaient dans la Bulle géante portaient tous un scaphandre fait d’une matière impalpable qui protégeait le corps des radiations, et sur la tête, un masque tout aussi léger. Les chimistes fabriquaient en laboratoire des comprimés, des doses, des pilules qui associaient tous les éléments nécessaires à la croissance et à la nutrition.

Jeannine, malgré la chaleur, éprouvait une sensation de froid qui n’était pas seulement due à la position immobile qui se prolongeait. Cependant, elle aurait souhaité revenir en arrière, renoncer à écouter plus longtemps celui qui la subjuguait, qu’elle ne l’aurait pu. Sa curiosité était trop forte.

À un moment, elle lui demanda si les gens tombaient parfois malades, de quelles maladies ils souffraient et s’ils étaient déprimés. Il expliquait alors que, si la mort était inévitable, on ne la craignait pas parce que c’était la fin naturelle d’un état, et que les atomes continuaient dans l’univers leurs mutations et leurs combinaisons. On était parvenu à éliminer la douleur, tant physique que morale, et on était assuré d’une mort douce dont on pouvait du reste avancer l’heure ou bien, dans certains cas, la différer. Les pratiques sanglantes et barbares de la chirurgie avaient complètement disparu ; les interventions avaient lieu par émission de particules.

Les occupants de ce vase clos étaient de plus en plus intelligents, aptes à réaliser des programmes qui auraient paru à leurs aînés appartenir au domaine de l’utopie. On se préparait à émigrer, un jour prochain, sur la planète Mars, on s’intéressait à une exoplanète qui se trouvait dans la zone habitable de son étoile, et qui avait des similitudes avec la Terre.

— Mais, dit Jeannine, y a-t-il, dans le monde que vous décrivez, des animaux et des plantes que vous auriez sauvés, comme ceux de l’Arche de Noé ?

— Pour quoi faire puisqu’on est en mesure de se passer de l’agriculture et de l’élevage ?

— Pourtant, les produits, de synthèse sont fabriqués à base d’éléments préexistants à l’état naturel sur la Terre et dans l’Univers.

Il opina d’un signe de tête. Certains végétaux étaient cultivés dans des serres. Elles se trouvaient à l’endroit de l’herbarium et du jardin des simples des moines bénédictins.

— Ainsi, fit-elle, il n’y a plus aucun contact avec la nature ?

Ce qu’elle appelait la nature était définitivement dompté. C’était une bonne chose qu’il en fût ainsi. La nature était dangereuse. Imprévisible.

— Je peux, proposa-t-il, vous transporter au cœur de la forêt vierge d’Afrique. Plus vraie, aussi perceptible que dans la réalité, elle vous sera accessible dans cinq dimensions. Ou encore vous faire accéder à un autre âge de la Terre. Voulez-vous vous déplacer parmi les mammouths de l’époque quaternaire ?

— Et l’art ? demanda-t-elle, sans répondre à la proposition.

Bien sûr, il y avait un musée dans ce complexe. On pouvait y admirer les œuvres du passé qui avaient été mises à l’abri. Des artistes travaillaient sur le même projet que les généticiens : rendre l’œil capable de voir l’ultraviolet et l’infrarouge, et l’ouïe apte à entendre les ultrasons et les infrasons.

Ils restèrent un moment silencieux. Elle sentait qu’il l’observait. Elle hésita, puis posa la question qui lui tenait à cœur :

— Est-ce que les gens tombent amoureux dans cette sphère ?

— N’en doutez pas ! Et ils font des enfants.

La Bulle devenait trop étroite. Les humains nés de la génération des rescapés se faisaient de plus en plus nombreux, c’est pourquoi ils se préparaient à émigrer.

— Mais où et comment se rencontrent-ils ? insista Jeannine.

Tout était programmé. La reproduction de l’espèce s’effectuait en laboratoire ; les embryons se développaient in vitro. Il y avait bien parfois des individus qui avaient envie de s’accoupler comme dans le passé ; comme dans les romans anciens conservés dans les archives. Ces hommes et ces femmes avaient un entretien avec un psychiatre qui proposait un traitement, comme à tous ceux qui étaient momentanément mentalement surmenés ou déprimés. Il y avait pour ceux-là, sur le lieu même où ils exerçaient leur activité, des aires de repos, de bien-être, équipées d’appareils de massage, des cures, des traitements. Tout était fait pour éliminer les causes de stress ou de désordre.

— Et si ça ne suffisait pas, insinua Jeannine, si certains d’entre eux voulaient faire l’amour à l’ancienne mode ?

Il lui dit que pour ces romantiques, c’était possible, des cabines conditionnées étaient aménagées à cet effet. Mais c’était déconseillé et plutôt mal vu.

Il y eut un silence.

— Bon, dit Jeannine en s’efforçant d’affermir sa voix, il me semble que votre roman est en bonne voie… Il se fait tard, Thomas, et…

— N’essayez pas de fuir, de m’échapper, rugit-il, voyant qu’elle prenait son sac.

D’habitude, ce n’était jamais elle qui mettait fin à l’entretien, mais là, les circonstances étaient différentes.

Il se calma soudain.

— Voulez-vous faire l’amour avec moi… Pour de bon ?

Il effleura ses cheveux, sa main descendit le long de son cou, défit le premier bouton de son corsage.

Elle tremblait.

Il lui prit la main, la plaqua contre lui, à l’endroit du cœur, en même temps que de l’autre main, il lui pressait la poitrine.

— Sens comme nos deux cœurs battent à l’unisson !

Jeannine avait perdu le sens de la réalité. La bouche de Thomas était tout près de la sienne… Elle avança les lèvres. Ils s’étreignirent.

— On est sortis de la Bulle, murmura-t-il d’une voix rauque, je veux sentir ta peau, t’aimer, te prendre comme l’ont toujours fait les hommes et les femmes depuis que le monde existe.

Il passa de l’autre côté de la table, l’assit sur le bord, et s’accroupissant entre ses jambes, lui souleva sa jupe d’été, tâta sa culotte de coton. Elle était humide à l’entrejambe. Il la lui ôta.

Il lui retira le corsage après avoir, sans qu’elle résiste, achevé de le déboutonner, et aussi le soutien-gorge, puis il l’étendit avec précaution sur le plateau de bois.

Elle gisait nue. Presque inconsciente. Elle avait fermé les yeux.

Il lui lécha les tétons, les mordilla, les fit se gonfler, s’allonger.

— J’aime tes petits seins moqueurs !

Thomas se débarrassa de sa chemise, de son pantalon, et il l’enjamba.

Il allait et venait en elle, Jeannine s’agrippait à ses épaules, le ventre traversé de spasmes. Le désir montait en flèche. Thomas, quand il la sentit prête, l’inonda de son sperme. Elle eut un orgasme violent.

Cela s’était passé très vite. Ils se rhabillèrent, se quittèrent sur le trottoir. Il ne lui demanda pas son numéro de mobile ; d’ailleurs, elle ne le lui aurait pas donné.

« Il ne s’est rien passé, se dit-elle en marchant vite pour retourner chez elle. Rien. »

Il était bien plus tard que d’habitude. Marc allait s’inquiéter. Il ne le dirait pas, bien sûr. Jeannine tira de son sac son téléphone mobile, composa le numéro de son mari.

La porte de l’appartement s’ouvrit avant même qu’elle eût introduit la clef dans la serrure. Marc, debout, lui tendait les bras. Jeannine s’y jeta, fondit en larmes.

Il la berça, l’emmena dans la salle à manger. Il avait mis la table.

Elle voulut parler, il lui ferma la bouche d’un baiser.

— L’Ennui t’a quittée, n’est-ce pas ? Définitivement.

Elle se figea sous l’effet de la surprise. Comment savait-il…

Elle acquiesça lentement.

— Alors, tout va bien.

Le soir, blottis dans le lit l’un contre l’autre, ils parlèrent comme jamais ils ne l’avaient encore fait.

LES FAUTEUILS
Sylvain Parker

Elena avait dressé la table comme chaque fois qu’ils avaient décidé de passer une soirée romantique ensemble. C’était de plus en plus rare maintenant, alors qu’au début de leur mariage, elle le faisait chaque samedi soir. Elle avait réussi à trouver du bœuf véritable pour l’occasion ; ce n’était plus légalement en vente, et la viande grillée découpée en cubes minuscules fumait dans le plat, entourée d’une garniture de mollusques d’un rose fluorescent : la dernière variété à la mode.

Leur appartement se trouvait au dernier étage de la tour, privilège exorbitant que Yann devait à ses parents. On ne pouvait plus rien acheter pour se loger, aussi les déshérités vivaient-ils dans les souterrains de la ville. Derrière l’immense baie de cristal évanescent, le couchant enflammait la ville qui paraissait sans limites. Les sommets des tours se perdaient dans les nuages. Elles étaient identiques, faites d’un cristal épais de quelques microns, et on avait la sensation que les cellules des appartements flottaient doucement dans le ciel orangé.

Elena sourit à Yann. Ils s’installèrent autour de la table, sans un mot, et restèrent silencieux pendant tout le repas. Les mœurs avaient changé depuis longtemps : se parler entre conjoints était maintenant considéré comme un mauvais traitement infligé à l’autre. Elena servit un champagne synthétique fabriqué au Kazakhstan, et Yann, le regard perdu sur l’horizon rougeoyant, s’abandonna à l’effet relaxant de l’alcool. Il savait que ce serait délicieux ce soir ; sa journée de travail avait été particulièrement éprouvante, et il allait pouvoir passer de l’autre côté sans faire le moindre effort. Ils se levèrent de table en même temps, ils avaient hâte tous les deux de passer de l’autre côté, ce qui était plutôt rare chez Elena.

Ils s’allongèrent sur les deux chaises longues capitonnées de cuir, côte à côte.

Elena lui passa le gel dont on devait s’enduire le front, puis il colla sur ses tempes les deux microbioprocesseurs. Ça faisait longtemps qu’on avait abandonné la technologie des casques 3D. À l’époque, pourtant, ça avait été une sacrée révolution. Couplé avec les pastilles biomagnétiques, on avait des sensations qui se rapprochaient de la réalité, et l’industrie du sexe en avait été révolutionnée. Mais tout cela, pour l’heure, relevait de la préhistoire. La découverte de l’autocontrôle des ondes alpha du cerveau avait tout bouleversé. Simplement, il fallait, au départ, faire preuve d’une forte concentration pour diriger son rêve, puis ce dernier prenait la main. Yann ferma les yeux à demi ; il avait l’impression que des stores métalliques venaient progressivement obstruer les fenêtres, alors qu’un orange sombre nappait tout l’appartement. Il n’eut aucun mal à se retrouver à l’entrée des bureaux dans lesquels il travaillait…

Le hall, la banque d’accueil, tout était réel, jusqu’à l’odeur du parfum d’ambiance dont leur patron exigeait l’utilisation quotidienne. Simplement, il savait que c’était l’autre côté. Au début, il y avait eu quelques accidents : des gens qui n’étaient jamais revenus, et qu’on avait dû interner. Mais c’était de l’histoire ancienne.

Il se dirigea vers la banque d’accueil, derrière laquelle trônait Valérie, une petite nana marrante. Il fallait qu’il dirige le rêve ; après, il se laisserait porter. Valérie était de petite taille, boulotte, avec des seins énormes qu’elle mettait en valeur par de larges décolletés. Mais ce qu’on remarquait d’abord chez elle, c’étaient ses grands yeux verts, et surtout, la lueur féline qui les illuminait. Yann avait toujours pensé que le blanc de ses yeux était comme du sperme.

Il fit le tour du comptoir ; elle lui sourit, et avec un naturel parfait, défit sa braguette pour extraire son membre. Elle le masturba doucement, sans un mot, son regard émeraude plongé dans le sien. Il devint dur immédiatement, et sa paume se posa sur la chair tiède des nichons de la fille. Valérie avait toujours été sympa à son égard ; là, simplement, il lui en faisait faire un peu plus. La sensation était parfaite… la douceur de la main de la fille sur sa queue, son regard de débauche, la disponibilité de l’énorme poitrine avec laquelle il pouvait s’amuser.

Il aurait pu laisser le rêve se déployer là, rester avec la fille. Mais il se dégagea d’elle en se laissant porter. Cette fois, ce n’était plus lui qui dirigeait. Dans le premier bureau, Karine, une beauté brune aux longues jambes gainées de bas fumés, travaillait déjà d’arrache-pied. Elle battait froid tous ses collègues. Il se pencha au-dessus d’elle, ouvrit les boutons de son chemisier, sortit les globes pâles de sa poitrine du soutien-gorge.

C’était étrange : elle continuait à travailler, tandis qu’il lui pinçait les pointes de sein, mais elle rougissait en gémissant. Puis il s’accroupit, passa ses mains sous la jupe étroite, baissa sa culotte à mi-mollets. Sa peau était incroyablement douce, surtout dans les plis de l’aine, et il déplissa avec gourmandise les chairs fermées de la chatte. Les cuisses s’ouvrirent en grand, étirant de manière obscène la dentelle noire de la culotte entre les mollets. Yann explora toute la moiteur des chairs, étirant le bourgeon du clitoris quand il le trouva, il était très gros. Karine ondula du bassin, émit une plainte rauque, mais continua à s’acharner sur son clavier d’ordinateur. Un collègue de Yann rentra dans la pièce et se figea à la vue du tableau de la jeune femme, on aurait dit qu’il la surprenait en pleine hystérie masturbatoire. Un sourire mauvais lui étira la bouche et il se retourna pour fermer le bureau à clef.

— Eh bien, si je m’attendais, quelle salope tu fais quand même… Ça doit vraiment te gratter pour que tu te branles comme ça au boulot. Mais après tout, ça me déplaît pas, sale garce !

L’homme sortit sa queue, la présenta devant les lèvres de la fille, puis lui appuya sur le sommet du crâne pour l’obliger à la gober.

La main de Karine avait remplacé celle de Yann, et elle se branlait sans retenue, on entendait le clapotis obscène de ses chairs malmenées. L’homme l’obligea à se lever pour prendre sa place sur le fauteuil de bureau. Il l’obligea à s’installer au-dessus de lui et l’empala d’un coup, la bouche de Karine s’arrondit, et elle grogna de manière animale. Le tableau était chouette, pensa Yann. L’inatteignable secrétaire, dépoitraillée, la culotte enroulée autour d’une de se chevilles, fendue comme une bûche par la queue de son collègue… Comme toujours, une très légère vapeur rose semblait nimber la pièce. C’était le seul élément qui permettait de distinguer le rêve de la « vraie » réalité, un truc qu’on avait trouvé pour ne pas confondre l’« autre côté » avec le vrai monde, on pouvait devenir schizophrène…

La queue de Yann commençait à lui faire mal tant elle était gonflée. Au bout du couloir se trouvait le bureau patronal. Et comme souvent, son rêve le déborda. L’assistante de son directeur portait seulement un corset de cuir rouge et des cuissardes de chevreau noir. Il n’aurait pas imaginé que la fourrure couleur de houille de sa chatte était aussi fournie, lui couvrant la moitié du bas-ventre. Son patron était à ses genoux, nu, on voyait que la peau de son cul était zébrée de cinglons de pourpre sombre. Il lapait les chairs intimes, le visage enfoui dans la forêt de poils, stimulé par sa maîtresse qui lui fouettait les fesses pour l’encourager. La voix de la femme avait son timbre habituel, suave et distingué, mais les mots…

— Allez, bouffe-la, sale chien. Et n’oublie pas d’aller fourrer ta langue dans le petit trou, j’ai pas eu le temps de faire ma toilette intime, ce matin…

Puis elle le repoussa d’un coup de pied et alla ouvrir un des tiroirs du bureau pour en extraire un énorme godemiché de cuir noir qu’elle ajusta sur ses hanches. L’homme comprit, se courba sans un mot sur le plateau du bureau en écartant ses fesses des deux mains. La femme l’encula d’un coup, et il poussa un couinement de souris. Alors qu’elle se déhanchait avec brutalité Yann lui trouvait un air royal. Surtout avec son chignon et le collier de perles qu’elle avait autour du cou, pensa-t-il. Le temps s’était aboli, mais les limites étaient atteintes pour lui, il ne pourrait plus se retenir longtemps. Il regagna l’accueil, Valérie lui sourit, plongeant l’émeraude de son regard dans le sien. Elle frôla sa queue de ses ongles peints, et il éjacula immédiatement sur ses nichons…

*
*    *

C’était un des rares endroits de la ville où on pouvait boire un verre en plein air. Yann sirotait une capsule de jus synthétique de Cranberry en compagnie d’un vieux pote employé dans un laboratoire qui produisait les microbioprocesseurs. C’était le seul à qui il aimait raconter ses aventures de l’« autre côté ». Au récit qu’il lui faisait de son dernier rêve, son copain rigolait :

— Pas très original ! Et comme la majorité d’entre nous, tu revisites ta journée de la veille. Tu n’as jamais pensé à essayer d’aller vers quelque chose de plus original ?

Yann resta silencieux quelques secondes, puis la réponse fusa :

— Ya un seul truc qui me plairait en plus, c’est de pouvoir connaître ce qu’Elena met dans son rêve…

Le visage de son copain devint brusquement sérieux.

— Tu sais que c’est interdit… Mais bon… Chez nous, ya un collègue qui s’amuse à pirater les rêves des autres, c’est pas très compliqué, en fait. Je peux t’arranger le coup si tu veux.

Dès le lendemain, Yann rencontra à la même terrasse le collègue hacker de son copain, et repartit avec une pastille biomagnétique minuscule, qu’il devrait connecter à celle qu’Elena placerait sur son front lors de leur prochaine séance pour aller de l’autre côté.

*
*    *

Il lui fallut attendre près de quinze jours avant que son épouse ait envie d’une autre séance. Il fit ce que le hacker lui avait indiqué, attendit qu’Elena soit en sommeil paradoxal pour connecter la microventouse. Puis il fit le vide en lui et attendit. Au début, il vit des éléments d’un décor qu’il ne comprenait pas : on aurait dit un lycée comme il en existait deux siècles auparavant. Il se rappela que son épouse était fascinée par cette époque lointaine, elle avait plein de documents sur ce sujet. Les images se précisaient, et il la reconnut. Elle marchait dans la rue avec un air hautain, vêtue d’un tailleur strict, chemisier fermé jusqu’au cou, mais moulant parfaitement sa forte poitrine, et un long manteau de fourrure à la coupe démodée. Elle portait un chapeau avec une minuscule voilette, accentuant l’impression qu’elle sortait des pages d’un magazine féminin des années cinquante. C’était autre chose que ses propres rêves ! Elena se rêvait comme une prof de l’ancien temps, de celles qui faisaient fantasmer des légions de petits boutonneux…

Maintenant, ils parcouraient les sous-sols du lycée, faiblement éclairés par quelques ampoules jaunâtres. Un bric-à-brac de bureaux dépareillés, de vieilles cartes de géographie, de chaises mises au rencard s’entassait contre les murs. Il marchait aux côtés de sa femme, il sentait son parfum, mais pour elle, il n’existait pas. Elena alluma une fine torche électronique, et le pinceau de la lumière allogène zébra l’obscurité bleutée. La torche éclaira tour à tour des tapis de gym entassés dans un coin, des barres parallèles et un cheval d’arçons. Deux adolescents surgirent de l’obscurité. Ils étaient graciles, et des boucles blondes leur donnaient un air angélique. Tous les deux s’emparèrent d’un poignet de la femme. Elle leur fit un drôle de sourire.

— Je n’aurais jamais dû me promener seule dans un endroit pareil…

Un drôle de silence s’installa. L’un des ados ceintura Elena en se collant derrière elle, et l’autre s’agenouilla en tenant une lampe de poche. Elena se débattait à peine, juste pour faire bonne figure. On entendait seulement le souffle des adolescents qui n’arrivaient pas à maîtriser leur excitation. Ils écartèrent les pans du manteau de fourrure, retroussèrent la jupe. La femme de Yann portait une combinaison avec des frous-frous, et ils mirent du temps à dégager la culotte. Ils braquèrent la lampe dessus, faisant du large triangle de dentelles noires la seule image visible dans la pièce. Les bas à élastiques comprimaient la blancheur des cuisses grasses, et l’abondante pilosité de la femme débordait de l’empiècement. Elena restait impassible, un drôle de petit sourire aux lèvres. Avec une lenteur cérémonieuse, un des gamins fit glisser ses pouces sur les côtés de la culotte, puis il baissa la fine dentelle jusqu’aux genoux. On entendit le crissement du tissu soyeux sur les bas…

Les touffes du crin cendré de sa chatte serpentaient dans les plis de l’aine et montaient jusqu’au nombril. Le gamin empauma le con pour sentir les grosses touffes de poils rouler dans sa main. Puis, avec le pouce, il chercha l’ouverture des grandes lèvres. La chatte s’ouvrit, déjà humide, et les doigts de l’adolescent fouillèrent les chairs intimes avec une curiosité d’enfant. Son copain commençait à avoir des petits soubresauts nerveux, et Yann comprit qu’il se frottait la queue contre la croupe de la femme. Il défit les boutons du chemisier, chercha les globes des seins pour les sortir des larges bonnets de satin noir. La chair crémeuse et molle des nichons s’étala alors sur la poitrine. Yann prit conscience qu’il avait une trique d’acier. Vêtue de son austère tenue, sa femme n’en était pas moins dépoitraillée et déculottée, offrant sa chair douloureuse aux gestes maladroits de deux adolescents. Elle ne luttait pas, sa tête ballottait en arrière, goûtant l’effraction de sa chair.

Ils tirèrent la femme vers les barres parallèles, et lui attachèrent les poignets avec de fines lanières de cuir. La position des bras suspendus tira la chair des gros nichons vers le haut. Le plus angélique des deux plongea son visage entier dans la chatte ouverte qui s’offrait à lui. Il lapa à grands coups de langue, mordit la chair des grandes lèvres, aspirant avec un bruit obscène les petites crêtes roses qui s’offraient. Il se tourna vers son copain et prit un ton savant :

— Tu vas voir ce qui les fait décoller les rombières, regarde bien…

Il tira sur la peau du pubis pour forcer l’ouverture de la chatte vers le haut et dégager le clitoris. Yann, qui s’était assis sur une caisse, dirigea le pinceau de lumière crue de la torche vers la chatte. Presque une lumière de salle d’opération, et le gros bourgeon du clitoris s’épanouit sous le projecteur blanc. Un gamin appuya dessus avec le gras du pouce, et Elena eut une ruade. Le gamin ricana. Il s’essuya vulgairement les lèvres avec le revers de sa main, darda une langue agressive, et se mit à picorer la muqueuse écarlate du clito. Elena fit semblant de vouloir se dégager, mais l’adolescent la tenait solidement aux hanches. L’autre monta sur un carton et se mit à lécher la paume d’une des mains immobilisées. Puis il lui embrassa le cou, longuement, faisant glisser sa langue le long d’un tendon qui saillait.

Elena se déhanchait toujours, mais c’était pour mieux sentir la langue du garnement qui lui mettait le clito à vif. Kevin la souleva aux fesses, et elle enroula ses cuisses autour de son cou. Elle jouit deux fois avec un grognement sourd, inélégant.

La jouissance animale de la femme (leur prof, dans le fantasme d’Elena, se dit-il) laissa les deux gamins un peu désemparés. Ils la détachèrent.

Elena leur fit une œillade obscène.

— Vous n’allez tout de même pas en rester là !

Elle se coucha à plat ventre sur le cheval d’arçons. Avec les courroies de cuir, ils lui attachèrent les chevilles aux montants. La culotte enroulée autour d’une de ses chevilles, la cambrure des reins grossissant le cul d’une blancheur de neige, la femme ne pouvait contenir les halètements de sa poitrine. Elle attendait la saillie. L’écartement des cuisses ouvrait sa chatte, les muqueuses bâillaient.

Kevin se décida. Le petit salaud était fortement membré et il sortit sa queue pour l’enfoncer jusqu’à la racine. Il avait le visage rouge, trempé de sueur. Il pistonna la femme brutalement, mais ses chairs étaient largement ouvertes, et elle émit un soupir veule, chose offerte qui voulait qu’on la fende. La voix sourde de Yann se fit entendre :

— Allez-y doucement, ce sera meilleur pour vous… et pour elle…

Le second gamin s’approcha à son tour, le pantalon aux genoux. Il avait un membre très fin et blafard. Son copain se retira pour lui laisser la place, et il put s’enfoncer à son tour dans la gaine huilée de la matrice. Il s’y prit très doucement, les yeux clos, gourmand de cette sensation qu’il paraissait découvrir enfin. Elena, elle, griffait de ses ongles le cuir du cheval d’arçons. Yann prit un ton autoritaire, sa femme ne paraissait toujours pas se rendre compte de son existence :

— Pour la fin, c’est moi, qui décide. Je veux qu’elle vous finisse à la main. Vous verrez, ça permet de durer, et c’est encore meilleur…

Elena fut mise à genoux entre les deux gamins. De nouveau, un silence total régnait dans le sous-sol. Elle branlait les deux adolescents en même temps, de plus en plus vite. Romuald se dit qu’elle avait l’air d’une folle, et de sa torche, il éclairait alternativement les éléments de la scène. Sa chevelure s’était défaite, ruisselant en boucles désordonnées sur ses épaules. La jupe retroussée sur le ventre, Elena écartait les cuisses, on devinait sa chatte qui palpitait. D’elle-même, elle avait pris l’initiative de gober les queues par à-coups, et les ados grimaçaient d’une tension douloureuse.

— Allez-y, mais souillez-la, crachez tout sur elle…

Coïncidence ou effet de l’injonction, ils explosèrent en même temps. Le sperme juvénile macula le visage, les seins, les cheveux de sa femme. Yann éteignit sa torche. Quand il la ralluma, les deux gamins s’étaient enfuis. Elena essuyait avec efficacité les filets de foutre qui adhéraient à sa peau. Elle avait un sourire extatique, et Yann en croisant son regard eut la sensation qu’elle lui souriait…

*
*    *

Après, ce ne fut plus pareil. Elena ne fit aucune allusion à cette soirée sur l’écran qu’ils utilisaient pour communiquer, mais elle augmenta la fréquence de leurs soirées « romantiques ». Un soir, il ne résista pas à la tentation. Il colla sur ses tempes les pastilles du hacker, et au sourire de sa femme, il sut qu’elle avait compris. Il avait hâte maintenant qu’elle rentre dans son rêve.

SEXE CONFUS
Marie Pinsard

Je me souviendrai toujours du 16 mai 2050. Oh, pas pour des raisons politiques, bien que ce fût le jour de la grande manifestation contre le projet de loi liberticide qui venait d’être proposé au Parlement. Opérant un effroyable recul de civilisation, le texte proposé par le nouveau gouvernement conservateur visait à rendre obligatoire la mention du sexe sur les papiers d’identité, ce qui avait été interdit 25 ans auparavant. Pis. Le choix d’un genre devait être fait lors de la majorité, comme c’était jadis le cas pour la nationalité. On l’avait vu dans les cours d’éducation civique, et ça nous avait fait bien rire. Mais là, on ne rigolait plus.

J’étais le fruit de la science et j’appartenais à cette heureuse première génération d’êtres génétiquement modifiés, pourvus des deux sexes grâce au progrès de l’endocrinologie et des consciences. Fruit d’un long combat pour plus d’égalité, nous étions des gens   ¹, dont l’organisme, doté d’un subtil dosage d’hormones, développait à la fois les caractères féminin et masculin afin de pouvoir, si nous le souhaitions et le moment venu, nous réapproprier un « moi » dont la biologie ne tenait pas compte. J’avais vingt ans, et toute la vie devant moi pour mettre en phase mon sexe psychique et mon sexe physique. Étudiant-e en psychologie à la fac, je désirais passer mon Capes de psychothérapie. C’était une matière que j’adorais à l’école et que je voulais enseigner à mon tour pour permettre à tout enfant de pouvoir, devenu adulte, construire sa propre identité sans tenir compte des caprices de ce qu’on appelait autrefois la nature.

C’est ainsi que mon ami-e Mira et moi nous joignîmes aux manifestants, scandant le « non, non, non » qui terminait chaque phrase échappée du mégaphone.

Mira et moi étions potes depuis le lycée. Id² m’avait habitué-e à un look plutôt neutre en vigueur dans nos sociétés occidentales : large pantalon et vaste pull ou tee-shirt qui permettaient de dissimuler les formes, inévitables selon les morphologies mais – avouons-le – discriminatoires. Mais depuis quelque temps, Mira, gens de bonne famille et peu amènes – comme tous les petit-es bourgeois-es dévoyé-es – à vivre une vie conventionnelle, aimait fréquenter les lieux interlopes, flirter avec les plaisirs extrêmes et découvrir des nouvelles sensations dont l’effet était décuplé par le sentiment de transgression qui les accompagnait. Id aimait parfois s’habiller avec outrance, portait un maquillage agressif, des jupes et des hauts cintrés et affectionnait, dans une sorte de fétichisme suranné, les hauts talons. Bref, id s’amusait à exacerber les caractéristiques de sa féminité comme si id avait quelque chose à cacher. Afficher avec autant de démonstration sa part féminine ne pouvait que révéler son identité psychique qui s’orientait vers la masculinité. C’est du moins ce que j’en concluais. Moi, je ne savais pas trop et à vrai dire, j’ignorais si la question méritait de se poser.

Quand je me regardais nu-e devant le miroir, je contemplais mes deux organes sexuels avec satisfaction, peu enclin-e à sacrifier l’un au détriment de l’autre. Le plus apparent était évidemment le plus obscène, celui du mâle, excroissance de chair que même ma mère répugnait à nettoyer quand j’étais bébé et salissais mes couches. Des stimuli lui permettaient parfois de se tendre, irrigué par un flux sanguin qui le faisait surgir de sa gangue de peau pour ressembler à un roseau charnu et rubicond. Lorsque j’écartais mes jambes, je pouvais entrevoir, à peine recouverte par mes testicules et mes poils pubiens, une petite fente qui me faisait penser à une cicatrice : l’entrée de mon appareil génital femelle. En m’y aventurant un peu plus, je m’aperçus qu’elle évoquait plutôt une bouche ourlée de lèvres délicates, et lorsque mes doigts y pénétrèrent pour la première fois, je fus surpris-e d’y découvrir une chair moelleuse, un peu visqueuse mais tendre, délicate et rose. Il s’en exhalait une légère odeur d’écrevisse qui allait s’accentuant au fur et à mesure que je la travaillais. Je la caressais d’abord en l’effleurant du bout du majeur et de l’index pour la lustrer d’avant en arrière, la titiller, l’apprivoiser avant d’y introduire mes doigts. J’avais la sensation qu’un petit animal marin s’y tapissait, bien à l’abri des muqueuses nacrées, qu’il s’éveillait s’étirait et se gonflait au fur et à mesure de mes explorations digitales. Vivant et affamé, il réagissait en sécrétant une liqueur, qui coulait ensuite le long de mes cuisses, perlait en petites gouttes mousseuses sur mes poils, faisait luire la fine peau de mes testicules et dont je pouvais goûter la saveur âcre en suçant mes doigts avec gourmandise. Mais plus j’explorais cet organe, plus il s’avérait presque étranger à moi, plaie béante qui n’avait qu’une seule envie dès que j’écartais ses lèvres comme un rideau de théâtre : être remplie.

Mes sexes étaient ainsi devenus un terrain de jeu qui s’avérait tout de même vite frustrant car je rêvais de pouvoir me pénétrer. Je prenais mon membre à pleine main et l’astiquais pour qu’il puisse se raidir et entrer dans ma petite chatte. Du bout de mon gland, je réussissais à donner quelques tapes qui, en flattant ma vulve, en réveillaient les chairs presque endormies. Ma verge tâtait l’entrée de l’orifice, essayant vainement de s’y introduire comme une anguille maladroite, curieuse bête oblongue et inquisitrice que ma main guidait dans un trou sec comme un coup de trique. Lorsque la queue était excitée, la bouche ne l’était pas et vice-versa. Entre mes deux sexes, le dialogue semblait impossible, ils cohabitaient au creux de mon entrejambe dans une superbe indifférence.

Le jour de la manif, j’interrogeais Mira quant à son avenir identitaire :

— T’en es où, toi ?

— Comment ça ?

— Dans ton genre ? Tu veux rester un gens ou tu penses te féminiser. C’est fou ce que tu as changé en ce moment.

Id se mit à rire en rejetant sa tête en arrière comme les actrices qu’on pouvait voir dans les vieux films. Des blondes écervelées aux rires d’hystériques.

— Oh, tu sais mon chou, j’avoue que je ne sais pas trop où j’en suis, mais j’ai pris rendez-vous avec le psy pour savoir si je me fais opérer ou pas.

— Tu vas te faire enlever la bite ?

— Je pense que c’est le plus raisonnable. Ça me correspond mieux. Et puis tu sais, avec Vin, ça commence à être sérieux.

Vin était le partenaire affectif de Mira. Né gens, comme nous, il avait tranché, enfin si l’on peut dire… Il s’était fait opérer dans le but d’une appropriation du sexe masculin. Désormais, revendiqué homme et hétérosexuel, il traînait derrière lui une réputation sulfureuse qui avait tout pour séduire Mira et attiser ma curiosité. Je savais que sa sexualité était qualifiée de scandaleuse et je mourais d’envie d’en savoir plus. Je n’avais pas vraiment l’idée de me chercher, mais si je devais le faire, je pressentais que le meilleur moyen de se trouver était d’abord de s’égarer.

Je sortais avec des jeunes gens comme moi, binômes sexuels que je caressais et qui me caressaient de façon mécanique et symétrique. Je m’acheminais sans conviction vers une orientation bisexuelle avec un genre à dominante féminine. Mais tout cela me paraissait si conventionnel. J’allais finir comme ma mère. Je voulais vivre de nouvelles expériences, et comme Mira venait d’évoquer Vin, je sautai sur l’occasion pour lui demander ce qu’id faisait le soir même. Son petit sourire complice en dit long. Id devait le voir et ils avaient projeté d’aller ensemble dans un « endroit sympa » avec un duo d’amis qui souhaitaient « s’éclater » avant de devenir parents. Je les connaissais, ils attendaient effectivement leur premier enfant qu’il et elle devaient aller chercher la semaine suivante après que le bébé fut extrait de l’utérus artificiel dans lequel il avait été placé huit mois auparavant.

— T’en es ? me dit-id avec un clin d’œil.

— J’en suis.

C’est ainsi que main dans la main, Mira et moi, quelques heures plus tard, rejoignîmes Vin et leurs ami-es dans un café à deux pas de la place de la République où la manif avait atterri. En maître de cérémonie, le partenaire de Mira menait son monde à la baguette :

— Tout le monde est là ? Bon, on y va ! On est des hors-la-loi, ce soir, les enfants ! Mais le jeu en vaut la chandelle, vous verrez, surtout pour les amateurs d’archéologie !

Et il éclata de rire.

Quelques rues plus loin, il sonna à la porte cochère d’un élégant immeuble haussmannien. Un digicode, un interphone, un escalier qui mène en sous-sol, quelques fous rires et nous voici devant l’entrée du club dont le nom très ringard, Le Cupidon, s’affichait sur une vieille plaque en cuivre, vestige des années 10. On pouvait y lire cette formule choquante :

« Entréegratuite pour les filles »

Vin sonna.

Une créature nous ouvrit, sorte de femelle dont la sensualité débordante nous enveloppait comme un parfum capiteux. La robe noire qui la moulait dévoilait plus le corps qu’elle ne le couvrait. Son allure indolente et son visage aux ouvertures larges en faisaient d’emblée une source de désir autant qu’un réceptacle à plaisir. Sa bouche était grande et si pulpeuse que sa lèvre inférieure apparaissait presque lourde tant elle était ourlée et charnue, ses narines étaient vivantes, frémissantes, témoignant d’un odorat développé comme celui des animaux et son regard, presque tactile, nous détaillait de haut en bas. Quant à sa voix veloutée, elle était pleine de promesses. Elle réveillait un instinct bestial savamment enfoui et mettait à mal des siècles d’évolution en un battement de cils.

Je n’avais jamais eu envie d’employer ce mot banni du dictionnaire et passible d’une amende pour incitation à la haine sexiste, mais là, tout ce qu’elle m’inspirait était résumé en un seul terme : « Salope ».

Lucie, puisque tel était son prénom, était la maîtresse des lieux. Vin et Mira semblaient bien la connaître, ils s’embrassèrent sur la bouche avant de nous présenter et ils me recommandèrent en particulier à ses bons soins ; « id est novice, tu nous l’introduis », dit Vin en me désignant à l’attention de notre hôtesse. Ils s’engouffrèrent derrière de lourds rideaux rouges accompagnés de leur duo d’amis tandis que je restai dans le vestibule avec les bras ballants et un début d’érection. Lucie ondula vers moi en me susurrant « viens ». Elle me prit par la main et nous disparûmes à notre tour derrière l’épaisse tenture.

Sous les voûtes centenaires d’une vaste cave tout en pierre, se jouait un spectacle digne des visions infernales que l’imaginaire médiéval avait pu porter. Accablé-e par une chaleur saisissante, j’entendais des râles et des gémissements – dont je n’aurais su dire s’ils étaient une manifestation de souffrance ou de plaisir – auxquels se mêlaient, pour troubler davantage mes sens, une forte odeur : ça puait le rut.

Des écrans diffusaient des films que j’imaginais être pornographiques. On y voyait des actrices et des acteurs surjouir. Je trouvais que leur jeu n’était pas très bon. C’était la première fois que j’en voyais puisque leur diffusion était interdite, comme d’ailleurs était interdit l’existence d’un tel lieu, repaire supposé de prostitués où je pouvais, en outre, observer que la parité n’était pas respectée.

En effet, peu des pratiques exercées dans les alcôves étaient licites. Du reste, il me semblait que je ne discernais rien. Les corps entrelacés se mélangeaient, se soulevant en vagues ondulatoires au rythme de leur plaisir comme un paysage de dunes. Je voyais des jambes qui se frottaient les unes aux autres, des fesses rebondies qui s’offraient en toute impudeur à des mains, des langues et des sexes. Des verges s’engouffraient dans les bouches, se fourraient dans les culs et s’abandonnaient dans les cons. Elles luisaient comme des trophées chaque fois qu’elles en ressortaient pour y plonger de plus belle. Des femmes se caressaient langoureusement et des gens se faisaient prendre par-derrière en se faisant sucer par-devant. Une femme s’offrait aux étreintes de plusieurs hommes, les yeux mi-clos et le sourire extatique comme si elle était droguée de plaisir.

Enfin, je m’attardais sur ces corps féminins. La morphologie avait considérablement changé ces dernières années pour tendre à une uniformisation de l’espèce et j’écarquillais mes yeux devant ces courbes si rares et si marquées, ces seins, véritables mamelles lourdes et insolentes de désir, ces vastes croupes dont la chair, parfois molle et striée de cellulite, vibrait à chaque mouvement de reins. Je dois le confesser : c’était beau.

Lucie m’emmena jusqu’à une alcôve et me plaqua contre un pilier en collant son corps contre le mien. Elle força l’entrée de ma bouche avec sa langue tout en glissant sa main à l’intérieur de mon pantalon. Je lui roulai une pelle consistante et goulue.

Me reconnaissant à peine, je la jetai à terre pour pouvoir jouir pleinement d’elle. Gêné-e, prenant conscience de l’inanité de mon geste, je m’apprêtais à bredouiller quelques excuses en lui tendant une main bienveillante afin qu’elle se relevât, quand elle m’attira vers elle avec une véhémence bien plus grande que celle dont je fis preuve pour la renverser. Je me laissai faire, elle se laissa faire et je me demandai alors QUI, au-dessus de nous, pouvait bien nous laisser faire ça… Je soulevai sa robe. Elle ne portait pas de culotte et je découvris son sexe intégralement épilé. La chair était parfaite, douce, gonflée et réactive. À la place du pénis, elle possédait une petite excroissance qui semblait également érectile.

— Branle-moi le clito !

C’était donc ça… Je me mis à le presser entre le pouce et l’index pour voir si du jus pouvait en sortir, il se mit à rosir et à gonfler. Elle soupira un peu plus fort et répéta « Branle-moi ! ». Je continuais de titiller son bouton magique tout en frottant sa petite fente avec le reste de ma main. Puis je lui enfonçais mes doigts. Je savourais son intérieur, encore plus moelleux que le mien, plus chaud et plus juteux et la profusion de liquide qu’il sécrétait, un brin épais, m’invita à la goûter avec ma bouche. Je retirai sa robe non sans mal, car elle se tortillait de plaisir. Les pointes de ses seins étaient dressées, dures, presque obscènes, pointées vers le ciel, et rouges comme le bout de mon gland. J’engloutis tour à tour ses deux tétons et les suçotai avec frénésie avant de me concentrer à nouveau sur sa chatte. Elle était trempée et j’en rajoutais en la gratifiant de grands coups de langue. À en juger par l’épaisseur du coulis et par son goût, mélange aromatique complexe où il me semblait déceler des humeurs différentes, mademoiselle Lucie avait déjà joyeusement entamé sa soirée et était un vrai sac à foutre. Son corps se convulsait davantage et elle gémissait, me suppliant de la prendre. J’ôtai alors mon pantalon et ma culotte afin de libérer mon membre que je lui plantai sans ménagement. Il s’enfonça avec onctuosité comme dans un pot de crème.

Vin et Mira s’étaient approchés de nous et leur présence, à ma grande surprise, ne me gêna en rien. Bien au contraire, elle accroissait mon excitation et me poussait à besogner Lucie encore plus frénétiquement.

Je giclai en elle. J’aurais aimé jouir davantage, mais je n’avais jamais eu d’éjaculation spectaculaire. Du moins rien de ce que je pouvais constater autour de moi où j’avais vu des hommes jouir sur leurs compagnes en les abreuvant d’un flot de sperme impressionnant. Mon bas-ventre continuait toutefois de frémir, j’étais à fleur de peau, et ce qu’un de mes sexes avait terminé, l’autre le réclamait à présent.

Lucie sourit et me caressa les cheveux avec une bienveillance humiliante avant de s’éclipser dans un mouvement de grâce toute féline. « Id est à vous », dit-elle à l’attention de mes amis. Je me relevai à mon tour et leur fis face.

— Tu n’es pas mal foutu pour une gens, me dit Vin. Tu ne m’avais jamais dit ça, Mira. Je parie que tu n’as jamais vu id à poil.

Mira me regarda avec gourmandise.

— Tu n’as pas envie de tâter du mâle maintenant que tu t’es fait une femelle ?

Aussitôt, après avoir déposé un baiser furtif sur ma bouche, id prit mon visage entre ses mains pour le diriger vers celui de son compagnon. Pendant qu’il m’embrassait, Mira me caressait les cheveux, égarant ses mains sur ma nuque, m’entourant de baisers chaleureux et tendres, s’agenouillant pour effleurer de ses lèvres la peau frissonnante de mes fesses et de mes cuisses. Id avait une douceur toute féminine qui contrastait avec l’étreinte de Vin, vigoureuse et ferme, sans appel. Ses mains pétrissaient mes seins sans ménagement et malaxaient mes chairs comme pour attendrir la viande avant de s’en repaître. Je savais ce qui allait se passer bien que nous ne l’avions pas verbalisé, comme le préconisaient les cours d’éducation civique et de morale laïque au chapitre de la dignité sexuelle.

Toujours à genoux derrière moi, Mira m’enveloppait de sa tendre présence, alternant les caresses manuelles et buccales. La paume de sa main épousait parfaitement la forme de mon sexe féminin et l’excitait en tapotant doucement dessus. Elle s’aventura même jusqu’à mon petit trou du cul en le lapant du bout de sa langue.

— Je crois qu’id est prêt-e, murmura Mira.

— Ah oui, vraiment ? Eh bien, tu vas être ma petite pute.

Quoi ? Vin venait de m’insulter, et moi je restai là alors que l’énoncé du mot « pute », jailli de sa bouche comme un crachat, aurait dû transformer mon désir en une saine colère et me faire fuir ! Au lieu de ça, je demeurais campé-e sur mes deux jambes, le corps offert, suintant-e de mouille. « Prêt-e ». Effectivement.

Je m’apprêtais à m’agenouiller pour consentir à un rapport en face à face dans l’objectif d’un échange équitable avec Vin quand il m’empoigna par les épaules afin que je m’asseye sur les coussins.

— Tourne-toi !

— Non…

Je n’ignorais pas que les manifestations viriles de la société patriarcale perduraient, en dépit des avancées majeures de notre société, et que la lutte contre ces archaïsmes était un combat permanent qu’il fallait continuer de mener, en particulier dans la sphère privée que beaucoup s’ingéniaient encore à vouloir séparer du champ politique. Je n’ignorais pas qu’un « non » affirmé l’eût de suite invité à ne pas insister.

Je ne l’ignorais pas, mais je me retrouvai à quatre pattes, les jambes écartées, lui offrant la vision totale de mon intimité. Il me tira par les cheveux pour me cambrer davantage et fourra vigoureusement son sexe dans le mien. Je devais m’opposer à cette intrusion, mais je n’y parvenais pas tant j’étais éparpillé-e, l’esprit et les sens dans une totale confusion qui, finalement, ne faisait qu’augmenter mon envie de me livrer entièrement à son désir et au mien, de ne connaître que la crudité de sa pénétration. Je fus surpris-e du peu de résistance qu’offrait ma chatte. Elle s’écartait naturellement pour laisser le chibre la fouiller, jouant avec lui en se contractant pour mieux l’envelopper. Ma jouissance allait crescendo et semblait ne jamais pouvoir trouver de limites, se diffusant dans chaque parcelle de mon corps qui trouvait ainsi son unité autour de mon vagin, comme s’il en était l’organe vital. Même mon membre masculin, bien qu’au point mort, semblait enfin connaître les joies de la communication avec son concurrent. Quand je sentis le doigt de Vin investir mon anus et rencontrer le vibrato de sa queue, mon plaisir décupla. Je n’étais qu’orifices et j’en étais horrifié-e, mais j’avais capitulé. Ou gagné, car je ne savais plus trop qui dominait l’autre. Déchaîné-e, j’empoignai la jambe de Mira, resté-e à mes côtés. Je la serrai fort au moment de l’orgasme, que j’exprimai en un cri long comme un chant sauvage auquel le râle de Vin fit bien vite écho. Nos corps s’affaissèrent sur les coussins. Ma tête se trouva face au membre masculin de Mira, qui, agenouillé-e près de moi, me caressait tendrement la nuque.

— Sois mignonne Mira, enlève-moi ça… Vite !

Une heure plus tard, une fois sorti-e du Cupidon, je décidai de rentrer chez moi à pied pour méditer sur ces instants de plaisir et de transgression. En traversant la place de la République, je vis les reliquats de la manif abandonnée plus tôt dans l’après-midi. Une banderole, emportée par le vent, vint atterrir entre mes jambes. Je la ramassai, lus : « Le sexe, c’est dans la tête ! »

J’éclatai de rire.

[1] Ce type d’individu « neutre » est appelé gens pour éviter de les désigner selon une dominante sexuelle. (Du latin gens issu du terme genus qui signifie « genre » et s’applique, par extension, à désigner l’espèce humaine.)

[2] Id : pronom latin qui marque le genre neutre. Un décret en a mis l’usage en vigueur en 2030 pour qualifier une personne indépendamment de son sexe afin d’éviter l’emploi de « il » ou « elle » et ses dérivés (« son », « sa », etc.)

TANT QU’IL Y AURA DES HOMMES
Héliodore

Samedi soir.

Allongée sur son canapé de cuir, Mélissa pose sa tablette tactile sur la table basse. Elle jette un œil au mur devant elle : les chiffres lumineux indiquent l’heure : 21:20. Elle s’étire, emporte le plateau avec un verre et une boîte rectangulaire. Elle se dirige vers la cuisine. La pièce est propre et bien rangée. Mélissa dépose le plateau dans une niche, la petite porte se referme. Le plateau disparaît.

Ce soir, Mélissa se sent bien.

La semaine a été chargée, certes, mais tout s’est bien passé : les contrats qu’elle espérait ont été signés à l’agence où elle travaille. Les affaires marchent, elle peut s’offrir en toute sérénité un week-end comme elle aime. À cette pensée, elle pose sa main sur son ventre.

Elle pénètre dans sa chambre, se dirige vers une table, sorte de jeu d’orgues où s’alignent des manettes et des boutons. Elle réfléchit un instant, appuie sur le bouton3.

« Commençons tranquille », pense-t-elle.

Les stores des fenêtres s’abaissent, et, sur un fond de musique, une voix masculine, chaude et sensuelle, se fait entendre :

« Viens, ma belle, ma douce princesse… détends-toi, mets-toi à l’aise. »

Des rayons rouges, des rayons bleus, jaillis des murs et des plafonds, se posent sur Mélissa. Elle ressent déjà le plaisir que lui prodiguent les lumières. Agissant comme des attouchements, les rayonnements lui procurent un bien-être intense.

Les jets de lumière tournent au rythme de la samba qui monte des haut-parleurs. Mélissa lève les bras vers le plafond ; son corps svelte ondule. Le tissu de sa robe frotte doucement la peau de son dos, de son ventre, et aussi ses tétons. Des faisceaux de lumière rouge tournent sur ses seins à travers la robe, d’autres irradient en même temps son ventre et son dos. Un rayon se concentre sur son sexe.

Mélissa pousse un gémissement de plaisir : la chaleur et la couleur des lumières éveillent ses sens. Sa poitrine se tend en avant ; elle se cambre, sa croupe se projette en arrière. Une giclée de lumière lui allume la raie des fesses. Le corps de Mélissa ondule avec de plus en plus d’ampleur.

La voix se fait entendre à nouveau :

« Comme tu es belle, Mélissa… comme ton corps est gracieux ! Laisse-moi t’admirer… contempler tes formes, tes seins, ta chatoune… »

Mélissa relève ses cheveux d’une main, et de l’autre, défait l’agrafe de sa robe sur sa nuque. Sa robe glisse le long de son corps, tombe à terre. Les lueurs passent sur la peau nue de son ventre et de ses seins. Son sexe et ses fesses sont cachés par une minuscule culotte noire. La lumière rouge centrée sur le triangle de dentelle devient plus sombre, plus dense, plus tiède.

La voix reprend :

« Retire ta culotte… laisse-moi voir et toucher ta foufoune… » Mélissa ôte la fine dentelle, écarte les jambes. Le jet de lumière sur son entrecuisse devient plus chaud, clignote à haute vitesse. Elle sent comme des doigts pianoter sur les lèvres de son sexe ; sa respiration s’accélère.

La jeune femme est nue.

Elle agite le bassin ; l’envie d’être pénétrée devient trop forte. Des lumières jaillies de toutes parts lèchent son corps comme des flammes un tronc de pin. La sensation est très puissante. C’est comme si une multitude de mains en même temps la caressaient partout… le ventre, les seins, les fesses, le trésor…

Mélissa danse au son de la samba, les bras tendus vers le plafond. La voix d’homme murmure des mots d’amour, des mots si doux… les lumières la frôlent voluptueusement. Un plaisir indicible l’envahit ; elle se penche en arrière ; les jeux de lumière frappent ses seins dressés vers le ciel. Elle a la sensation que des mains masculines ont empoigné les glorieux globes de son buste ; elles les malaxent, les étirent, chatouillent, pincent les bouts.

Son bassin tourne en tous sens, et Mélissa s’étend sur le lit, tendue de désir. Son corps tout entier est éclairé par les jets de lumière qui vibrent sur elle, la câlinent avec insistance.

Alors, Mélissa ouvre les jambes. Un faisceau orange vif pénètre dans son intimité. Très excitée, elle écarte avec les doigts les pétales du vagin ; le faisceau farfouille à l’intérieur, suce les chairs, lèche. C’est tout chaud, c’est tout bon, c’est tout mouillé… Mélissa ruisselle comme au dégel. Elle tremble de tout son corps, et, là, la lumière s’enfonce au plus profond, en sort, avant de s’y enfoncer à nouveau. Et Mélissa de jouir ; elle hurle, submergée de plaisir et d’excitation !

Au bout d’un moment, la jeune femme se calme. Elle reste étendue sur son lit pendant que les haut-parleurs diffusent un nocturne de Chopin. La voix masculine la remercie de ces moments magiques, lui souhaite une bonne nuit, s’interrompt… Une lumière violette, délicate, immobile, diffuse une douce chaleur dans son épiderme pour qu’elle n’ait pas froid.

Quinze ou vingt minutes se passent. Mélissa paraît dormir, un léger sourire flottant sur ses lèvres.

Enfin, la voilà qui se lève, enfile une chemise de nuit, se dirige vers un coin de la pièce. Elle constate avec plaisir que la caméra a bien fonctionné.

Elle éteint les lumières, va se coucher…

Il fait jour depuis longtemps quand Mélissa ouvre les yeux. Sans bouger de son lit, elle appuie sur un bouton au-dessus de la table de nuit. Les stores se relèvent, la lumière envahit la pièce. Elle actionne un autre bouton, et, en attendant la tasse de café chaud qui va sortir de la niche au-dessus de la table de nuit, fait deux ou trois mouvements de gymnastique. Puis elle se cale un oreiller dans le dos et, tout en dégustant son moka, appelle son amie Cathy.

— J’étais justement en train de penser à toi, lui annonce celle-ci.

— J’ai fait un film, tu viens le voir chez moi ?

— Je suis là dans une heure. J’apporte des croissants aux amandes !

Mélissa raccroche en pensant à son amie qui fait des régimes depuis dix ans – sans succès. Cinq minutes plus tard, dans la salle de bains, elle se plonge avec délice dans un bain de mousse parfumée. Un bras articulé lui lave les cheveux, le dos, les fesses ; elle se laisse faire. Mais elle refuse de se laisser laver les seins, le ventre, le sexe : elle préfère le faire elle-même. Les mains pleines de mousse, elle se frotte en formant des cercles de plus en plus larges autour du nombril. Un chatouillis se fait sentir dans son bas-ventre. Elle étreint ses seins, les malaxe. Elle se titille les bouts avec les index en fermant les yeux pour mieux apprécier les fourmillements du plaisir.

Pendant un moment, elle se pelote les seins, joue avec les bouts, les pince, les tortille. Tendue de désir, elle plonge la main vers son sexe, le presse, le secoue. Et elle serre son clitoris entre ses doigts, le titille jusqu’à ce qu’il devienne gros ; elle vibre de tout son corps. Au moment le plus fort, elle enfonce les doigts dans son vagin, le plus profond possible. Là, elle jouit, la tête renversée en arrière.

Quelques minutes plus tard, Mélissa termine sa toilette. Elle enfile une tunique de soie rouge sans rien mettre dessous.

On sonne à la porte ; voilà la belle Cathy.

Les deux amies pénètrent dans la pièce centrale. Cathy dispose quatre énormes croissants débordants de frangipane sur une assiette ; Mélissa tire de la niche près du canapé un plateau, deux tasses, une cafetière fumante.

Les amies s’installent dans le canapé, face au mur blanc sur lequel les chiffres lumineux indiquent 11:05 à présent. Mélissa manipule un bouton, et on voit apparaître sa chambre sur le mur. Tout en trempant les croissants dans le café, les deux jeunes femmes visionnent la scène vécue par Mélissa la veille au soir. On entend d’abord le son de la samba, on distingue les lumières colorées, puis Mélissa, debout, bras levés, se met à danser. Quand, à la demande de la voix masculine, Mélissa se déshabille, Cathy frémit. Ensuite, son amie ôte sa culotte noire, fait tournoyer son bassin.

Cathy sent son corps se tendre ; le bout de ses seins pointe sous son tee-shirt. Elle admire le corps de Mélissa sur la vidéo, et tout en passant sa langue sur ses lèvres, se touche les tétons. Mélissa, à côté d’elle, la regarde faire, les yeux brillants. Cathy suit la scène, de plus en plus excitée ; sa main passe sous sa courte jupe plissée, pétrit le sexe à travers le tissu de la culotte. Son amie ne la quitte pas des yeux.

Sur la vidéo, Mélissa est maintenant couchée sur le lit, les jambes écartées et les seins debout. Cathy a une folle envie de lécher le sexe gigantesque qui bée devant elle sur le mur. Elle tire la langue, écarte le tissu de sa culotte, s’enfonce l’index dans la vulve. Elle farfouille dans les muqueuses qui dégoulinent. Cathy ne suit plus la scène qui s’achève sur le mur, elle observe Mélissa, juste à côté. Et Mélissa s’empare de la main libre de son amie, la glisse sous sa tunique de soie rouge. Cathy constate qu’il n’y a rien dessous, que le sexe est trempé ! Elle s’agenouille, lèche gloutonnement le clitoris de Mélissa, laquelle se renverse en arrière, s’offre…

Mélissa couine de plaisir – la langue de Cathy est tellement agile, habile ! Et elle gigote en tous sens, titille le clitoris qui devient énorme, explore chaque coin de la caverne intime. Mélissa tremble de la tête aux pieds, jouit de tout son être ; Cathy recueille le jus dans sa bouche, l’avale avec délectation. Enfin, elle enfonce son majeur au plus profond de la chatte de son amie, le secoue avec frénésie. Mélissa pousse un grand cri, prise de spasmes, avant de s’affaler sur le canapé, tout en sueur.

Cathy retire son doigt, le lèche, puis s’étend sur le sol en fermant les yeux. Toutes deux restent un long moment à se reposer. C’est Mélissa qui ouvre les yeux la première ; elle regarde affectueusement son amie ; elle soupire : avec ses rondeurs et ses gros seins épanouis, elle aurait rendu plus d’un homme heureux et aurait pu nourrir de nombreux bébés…

Mais voilà, dans le monde actuel, depuis « La Grande Séparation » qui s’est produite il y a une douzaine d’années, les femmes doivent se débrouiller avec la technologie, ou alors entre elles, ou bien encore espérer que les choses changent…

Mélissa se penche, relève la tunique de la jeune femme allongée sur le sol, lui papouille les seins. Comme elle aime les toucher, les faire rouler dans sa main !

— Tu es bonne, Mélissa, ta minouche est une vraie fontaine. Mais rien ne vaut une bonne grosse queue, comme j’en ai connu il y a des années, et que je revois en rêve la nuit.

— Tu es une romantique… une nostalgique du passé. Mais je comprends, tu as vécu ça… les hommes… et tu me racontes souvent comme tu te régalais à leur brouter le membre. Moi, j’étais trop jeune à l’époque.

— Oui, ma pauvre Mélissa. Et malheureusement, pour le moment, rien ne peut te faire changer d’avis. Et pourtant, si tu savais comme c’était bon !

— Bon, tu me racontes ça en déjeunant ?

Les deux amies se dirigent vers la cuisine. Sur le mur, un tableau avec toutes sortes de boutons. Mélissa s’amuse :

— Pour toi, un repas à huit cents calories, ça suffit. Moi, je m’autorise mille.

— Moque-toi de moi ! Pourtant, tu l’apprécies, ma grosse poitrine. Alors, je te préviens, si tu me prives de calories, ce n’est pas ma taille qui deviendra fine… c’est mon cul et mes nichons qui deviendront petits. Tant pis pour toi !

Du coup, Mélissa appuie sur le clavier numérique et entre le nombre « 850 ». Puis elle presse divers boutons en murmurant : « Un peu de poisson, des carottes, des haricots verts, du gruyère, des fruits… »

Quelques secondes plus tard, elle ouvre la niche dans le mur. Là, elle trouve un plateau avec deux boîtes rectangulaires, s’en empare, sort de la cuisine.

— Cathy, tu apportes deux verres et une bouteille d’acqua normalisée ?

Les deux amies s’installent autour d’une table ronde.

— Bon, raconte !

— Mélissa, je t’ai déjà raconté ça tant de fois !

— Ça ne fait rien, j’adore tes histoires d’amour. Et n’oublie pas que c’est la règle : les personnes qui ont connu l’amour physique avec un homme doivent absolument tout raconter aux autres.

— Quelle histoire tu veux ?

— Celle avec les saucisses, ça va nous mettre en appétit ! Je ne suis pas d’humeur à entendre des histoires tristes…

— C’était il y a une quinzaine d’années. J’avais 22ans. J’étais dans le train, je lisais un livre sur la mythologie égyptienne. L’histoire d’Isis et Osiris, tu connais ?

— Oui, tu me l’as déjà racontée. Osiris a été enlevé par son frère Seth. Celui-ci l’a mis dans un coffre, l’a jeté dans le Nil. Le coffre a descendu le fleuve jusqu’à la mer. Isis, sa femme, est partie à sa recherche. Ça a duré plusieurs mois. Quand, enfin, elle a retrouvé le coffre, elle l’a ouvert, mais son époux était mort. Isis était désespérée. Alors, elle a secoué au-dessus d’Osiris le signe de vie, et le phallus d’Osiris s’est dressé, énorme ! Isis s’est empalée dessus, et Osiris l’a fécondée…

— Et tu aurais vu le dessin dans mon livre ! Osiris mort, avec un énorme sexe levé, et Isis qui s’assied dessus ! Ça aurait fait mouiller n’importe quelle bonne sœur ! Alors moi, dans mon train, je sens mon sexe tout humide… ça me chatouille, et ça me donne des envies irrésistibles !

— Tu as couru aux toilettes et tu t’es contentée ?

— Ah non, Mélissa, à ce moment-là de ma vie, je n’osais pas ! Bref, une demi-heure après, j’arrive à Paris. Je prends le métro, et en vingt minutes, j’arrive chez mes amis qui m’attendent pour dîner. À cette époque, il y avait encore des garçons partout, bien sûr. Et ce soir-là, il y en avait deux, je ne sais même plus leur nom, et une fille, Jeanne. On me sert à boire, un whisky bien tassé, et Jeanne m’emmène à la cuisine : « Viens voir ce qu’on mange ! » Il y a quinze ans, on mangeait des vrais aliments tous les jours, tu dois t’en souvenir plus ou moins. Je regarde donc ce qu’il y a dans la poêle, et là, j’éclate de rire ! Six énormes saucisses de Morteau, grosses comme le sexe d’Osiris dans mon livre !

— Tu as dû donner l’explication de ton fou rire… et sortir le livre !

— J’ai raconté l’histoire d’Osiris, et montré le dessin ! Nous sommes passés à table, où on a dégusté chacun une saucisse ! Bien arrosée, évidemment !

— Continue, Cathy !

— Le vin aidant, les blagues sur les saucisses se sont multipliées ; disons que nous sommes passés à l’acte. C’est Jeanne qui a commencé : elle a pris une saucisse entière, l’a mise dans sa bouche, a fait comme si c’était une bite. Elle s’est mise à la lécher, la sucer, en roulant des yeux. Elle la rentrait dans sa bouche, la ressortait, c’était à mourir de rire – très excitant en même temps !

— Et après, que s’est-il passé ?

— Eh bien, tout en suçant sa saucisse, Jeanne a passé sa main sous sa jupe… elle a dit en riant : « Oh là là, c’est tout mouillé ! » Son ami lui a mis la main pour vérifier. Moi aussi, d’ailleurs, j’étais trempée. Je ne sais pas si c’était la saucisse ou le vin ou l’effet du garçon à côté de moi, probablement tout à la fois, mais j’étais vraiment excitée, et j’ai lancé à la cantonade : « Et si on comparait avec une vraie ? »

— Carrément !

— Le garçon à côté de moi a ouvert sa braguette, a sorti son engin déjà dressé comme un I. Il a dit : « On peut même comparer le goût ! » Alors, j’ai pris la saucisse qui restait dans la poêle, je me suis mise à genoux devant le garçon, et tour à tour, j’ai pompé la Morteau et le membre. J’aspirais et siphonnais, je ne pouvais plus m’arrêter ; très vite, d’ailleurs, j’ai abandonné la saucisse, et pris la bite à pleine bouche. Je la léchais du gland à la racine, c’était fantastique ! Je la faisais entrer et sortir de ma bouche ; je bavais dessus ; elle était de plus en plus dure. Et puis le garçon s’est levé ; je lui ai descendu le jean et le slip, et, tout en lui suçant la queue, je lui léchais les couilles, lui enfonçais mes doigts dans le cul. J’étais terriblement ivre – et excitée ! Au bout d’un moment, je me suis retournée, me suis allongée sur le dos, j’ai arraché mon chemisier, ouvert grand la bouche. Et lui, penché sur moi, m’enfonçait sa bite dans la gorge, en me malaxant les seins avec fureur…

Et là, Cathy se tait ; la voilà qui s’empare de ses seins. Sa bouche s’ouvre en grand ; elle rejette la tête en arrière, sort sa langue, fait mine de lécher. Mélissa n’ose plus lui parler : elle revit intensément sa scène, et je ne veux pas la déranger. Elle écarte les cuisses, se branle longuement. Sa respiration devient très rapide, des gouttes de sueur perlent à son front – elle jouit les jambes en l’air, les yeux flous, en poussant un brame. C’est à peine si on la reconnaît.

Quelques minutes silencieuses passent, puis elle reprend son récit :

— Alors, le garçon a éjaculé dans ma bouche. Du sperme coulait partout ; j’en avais sur les joues, sur le menton ; ça me dégoulinait dans le cou. Tu vois, Mélissa, c’est ça, un homme. Je souhaite que tu connaisses ça un jour.

— Je l’espère aussi, mais je l’espère surtout pour toi. Moi, avant tout, ce que j’aime, ce sont les gros nichons comme ceux que tu as ! Et si nous allions faire une petite promenade digestive ?

Mélissa habite une agglomération de la région parisienne. Ce jour-là, dimanche de printemps, il fait doux ; les deux amies descendent la grande avenue bordée de pavillons quasiment identiques à celui de Mélissa. Le lotissement a été construit dans les années 2040 ; chaque maison a été conçue pour offrir un maximum de confort et de commodités à ses habitantes. Les deux amies croisent d’autres femmes dans la rue, par groupes de deux, trois ou quatre. Certaines se tiennent par la main, d’autres s’embrassent, d’autres encore, assises sur des bancs, se caressent. Un peu plus loin, Mélissa et Cathy s’arrêtent devant un cinéma.

— C’est un petit ciné de quartier, annonce Mélissa. Il n’y a que quatre salles. Deux diffusent des films policiers, et les deux autres des films « bien-être ».

Et elle ajoute :

— Une pour les filles comme moi, qui aime les seins et les clitos, et une pour les nostalgiques du passé comme toi : les fans de bites !

— C’est malin ! répond Cathy. C’est parce que les filles comme toi n’ont pas le choix, c’est tout. Tu verras, je suis sûre que tout redeviendra comme avant. Tu supplieras à genoux un homme pour qu’il t’enfonce son truc dans tes trous ! Rentrons, j’ai envie d’essayer ton joujou.

Cathy prend la main de Mélissa, l’entraîne.

Dans la chambre de Mélissa, les deux femmes examinent le « jeu d’orgues ».

— Je te préviens, Mélissa, je ne veux pas juste des caresses avec des lumières… ça, c’est bon pour les petites filles. Moi, je veux te voir, te toucher, te sucer, te lécher, et je veux aussi qu’on me baise ; je veux sentir des tas de trucs s’enfoncer dans mon sexe, et pas seulement un faisceau bleu ou rouge m’effleurer la fente.

— On va trouver le bon programme !

Mélissa tâtonne, presse des boutons, puis appuie sur « Start ». L’atmosphère de la pièce change. Des spots violets et rouge vif s’allument, dont certains clignotent. Sur le sol, un grand tapis panthère se déroule.

— C’est parti ! annonce Mélissa, qui troque sa tunique rouge contre une combinette noire transparente, avec string ouvert, porte-jarretelles, bas résille.

Cathy, elle, enfile une guêpière porte-seins et un string mini.

Quelque part, un accordéon joue un tango ; une voix masculine susurre :

« Alors, mes jolies, on veut se faire plaisir ? On a envie de s’offrir un délice ? Mettez-vous dos à dos et frottez vos fesses l’une contre l’autre en suivant la musique. Quelles danseuses excitantes, super chaudes, hyper sexy ! Et maintenant, je vais me faufiler au-dessous de vous, et je vais chatouiller vos fouffes. Cambrez-vous bien et remuez vos culs. »

Cathy et Mélissa se frottent l’une contre l’autre et gémissent de plaisir. Des doigts sortis d’on ne sait où, de la peau de panthère peut-être, caressent leur sexe, écartent leurs petites lèvres, tâtonnent sur leur clito.

« Oh mais, c’est très mignon, ça, continue la voix d’homme, écartez donc les jambes que je puisse admirer vos chattes et enfoncer mes doigts dedans. »

Les deux filles sont penchées en avant, les jambes écartées, cul contre cul. Leurs mamelles, qui pendent, se dandinent au rythme de la musique qui s’accélère et de l’ondulation des corps. Elles sentent parfaitement les doigts tripoter leur clitoris, farfouiller au creux de leur vulve. Cathy passe sa main dans son dos, caresse à la fois la fente de ses fesses et celle de sa partenaire.

Mélissa se retourne, tout excitée ; d’une main, elle tripatouille les gros lolos de sa copine, et de l’autre, délace la guêpière, la jette au loin. Elle se couche sur le dos de Cathy, lui empoigne les seins, les secoue.

Cathy s’allonge sur la peau de panthère, se retourne ; Mélissa, toujours sur elle, tète les nénés, engloutit les mamelons. Puis elle se glisse le long du ventre de Cathy, tout en la léchant, et parvient au mont de Vénus. À deux doigts, elle lui tripote le bouton, explore le fond du vagin avec sa langue. Cathy atteint le comble de l’excitation, ses jambes font le grand écart, son clitoris est devenu une bille électrique.

Elle ferme les yeux, pousse un cri. Elle sent quelque chose de dur, de gros, aller et venir dans sa bouche. Elle entoure le gode avec ses lèvres ; elle le déguste. D’un coup, elle empoigne le sextoy, écarte la tête de son amie, l’embrasse sur la bouche, s’enfonce le vibro dans le con.

L’engin se déclenche ; on entend la voix masculine s’extasier. Alors, Mélissa se jette à quatre pattes, la vulve ouverte sur la bouche de sa copine. Cathy entrevoit la bête à fourrure au-dessus d’elle ; elle continue à se masser le clito avec l’engin, et elle enfourne sa langue dans l’ouverture juteuse. Les deux amies, prises de tremblements, jouissent en chœur.

Et la voix reprend d’un ton séducteur :

« Je veux vous pénétrer toutes les deux en même temps, mes mignonnes. Mettez-vous donc assises en face l’une de l’autre – et écartez bien ! »

C’est alors que Cathy aperçoit un double gode sur la peau de panthère. Elle s’en empare, enfonce l’un des bouts dans le sexe trempé de Mélissa, et l’autre dans le sien. Les vibromasseurs se mettent en route simultanément, les deux femmes hurlent, jouissent encore et encore… encore !

Une heure plus tard, Mélissa rouvre les yeux.

Elle est étendue sur son lit, seule. Une radio diffuse de la musique, probablement du Mendelssohn, pense Mélissa. Son corps est recouvert d’une douce lumière violette. La jeune femme enfile un jogging, se rend dans la cuisine.

« Cathy a déjà dû rentrer. Ce soir, ce sera soupe de poireaux, fromage de chèvre, tarte aux pommes », fait-elle tout haut en appuyant sur les boutons adéquats.

PAS SAGES COMME DES IMAGES
JIP

« Épouse 5.2 » arrangea ses cheveux, tout en courbant l’échine au maximum pour faire ressortir ses fesses particulièrement rondes et charnues sans aucune trace de peau d’orange. « Épouse 5.2 » était belle et sexy, pour le plus grand plaisir de Jean, et ne manquait pas de bouger légèrement son opulente poitrine, à peine dissimulée sous un paréo transparent, en se rapprochant de l’objectif et du micro.

— Pourquoi avoir choisi ce prénom, Jean ? demanda-t-elle.

— Parce que c’est le mien, Cléo. Je peux t’appeler Cléo, n’est-ce pas ? C’est tout de même moins impersonnel qu’« Épouse 5.2 ».

Sur l’écran, la jeune femme acquiesça, en hochant doucement la tête, sans quitter du regard la caméra. Les yeux maquillés à l’ancienne, comme le dictait la mode actuelle sur les réseaux VidCom®, ne cillaient pas, lançant un appel muet et sans équivoque. « Baise-moi », disaient-ils, « Baise-moi, salaud ! »

Toujours pressée, Cléo glissa la main sous le tissu qui montrait plus qu’il cachait ses formes exquises. Elle passait la paume sous un sein, accentuant ainsi la sensation de lourdeur qu’il dégageait, comme si elle le soupesait pour attirer le chaland. C’était le cas, le chaland Jean n’en perdant rien, les yeux exorbités, la bouche légèrement entrouverte. Elle jubilait de lui faire autant d’effet, même si elle avait une confiance sans bornes en sa plastique qu’elle voulait irréprochable.

Peut-être un peu trop, d’ailleurs. « Épouse 5.2 » n’était qu’un ramassis de clichés, l’assemblage de stéréotypes piochés dans les magazines en vogue. Les yeux étaient ceux de Mégane Volta, la star du X. Cléo avait longtemps hésité pour le choix du ventre, n’en trouvant aucun à sa convenance. Et elle eut le déclic, un jour qu’elle feuilletait une brochure proposant « le dépaysement total dans votre salon ! Invitez des danseuses balinaises en mondéo-relief et découvrez le charme exotique des attitudes qu’elles imposent à leur corps, par les positions des genoux, les courbes des bras, par les mouvements de tête, et surtout par les variations des poignets et des doigts. Découvrez l’art subtil du Legong, illustrant la grâce, et savourez la féminité habillée de brocart, coiffée d’or, de fleurs de jasmin et de frangipanier ». Sous les voiles, se dessinaient des arabesques de muscles félins, tout en douceur. Elle programma « Épouse 5.2 » de manière à exploiter les moindres failles de l’homme. Elle serait Diane chasseresse, Aphrodite in love, Cléo de Mérode et Nayaga, la grande prêtresse des nuits chaudes de l’Asie mystérieuse et envoûtante.

— Déshabille-toi, Cléo ! Je veux pouvoir t’admirer entièrement nue !

Elle avait croisé Jean quelques jours auparavant sur Channel H, qui proposait, dans différents décors, de « rencontrer l’âme sœur, pour une minute, une heure ou une vie ». Les habitués des VidCom®’O’Rama, comme on appelait désormais les reconstitutions en 3D des diverses époques historiques que suggérait le consortium, savaient qu’une « vie » ne durait guère plus de deux mois, tant les sollicitations étaient nombreuses. Il ne fallait surtout pas que les clients se fixent, l’avenir de VidCom® n’étant que dans les rencontres et l’argent dépensé en ligne pour plaire toujours plus. Cléo pouvait en témoigner : les seins d’« Épouse 5.2 » lui avaient coûté une petite fortune et elle les retouchait à chaque rupture amoureuse.

Les décors aussi étaient loués à VidCom®. Jean avait choisi aujourd’hui, espérant satisfaire Cléo, un champ de coquelicots, qu’il superposa à la chambre un peu trop girly de la jeune femme. Elle avançait, divine, laissant flotter ses voiles innombrables dans une douce brise qui faisait ployer les brins d’herbe folle. (Comptez un léger supplément dans le prix de location de votre décor pour ces accessoires indispensables qui rendront plus vivant le tableau choisi – catalogue sur simple demande.)

Jean appuya sur le joystick, et apparut en photons et illusions dans le champ. Il courut vers Cléo, lui prit les mains et la contempla longuement. La brise faisait voleter les tissus arachnéens, les arrachant les uns après les autres, jusqu’à la présenter nue à sa convoitise. Il l’enlaça doucement, lui donnant un long baiser qu’il savourait, alternant fougue et tendresse. Il la sentit ployer dans cet élan, et en profita pour la coucher sur le tapis épais constitué de mousse et d’herbe tendre. Quelques brins vinrent les chatouiller.

Cléo se laissait faire, roucoulant des mots d’encouragement. Jean quitta à regret ses lèvres pour plonger dans le creux de la nuque, d’abord sous le menton, ensuite explorant chaque parcelle de peau. Il lécha avec application jusqu’au lobe de l’oreille droite avant de faire de même jusqu’à celui de la gauche, posant de délicats baisers en alternance, puis picorant de la pointe de la langue. Cléo levait le visage au plus haut pour savourer encore davantage les délices des attentions de son amant. Elle guidait sa main vers ses seins, ordre muet, impératif. Il saisit le globe et le palpa doucement. La paume se fit douce et chaude quand elle s’aplatit sur le téton frémissant, s’écrasant pour que l’aréole profite aussi de la caresse.

Il passa sa langue sur celle-ci, longuement, aspirant, triturant, gobant, mordillant, dégustant, descendant doucement par sa bouche impatiente vers le ventre tressaillant. Cléo se cambrait, et tout en laissant échapper des soupirs de plus en plus forts, encourageait Jean en murmurant des mots sans forme, quelques interjections susurrées. La langue se fit pointe, de nouveau pour exciter le nombril de la jeune femme, qui se cabrait en conséquence, tendant son sexe comme une offrande. Elle attendait l’instant où la bouche si tendre engloutirait son clitoris, mais seulement après une longue attente. Celle-ci serait mise à profit pour le titiller, fougueusement ou délicatement. C’est l’alternance des deux sensations qui la rendait folle, et Jean le savait bien. Des nombreux amants qu’elle avait eus, il était le plus attentif à ses soupirs, guettant sans cesse les ruptures de rythme, comme autant de signaux lui enjoignant telle ou telle conduite. Il se guidait aux mouvements du bassin, aux vibrations que sa peau ne manquait pas d’émettre à l’apogée de l’excitation.

Le jeu dura une éternité, une éternité que Cléo mit à profit pour extraire des pantalons de toile le sexe très dur de Jean. Il grogna en enfonçant un peu plus profondément sa langue en elle quand elle l’emboucha sans autre forme de procès. Les feulements sur sa queue rendaient fou l’homme qui ne put se retenir, tandis que la femme donnait dans un spasme ultime un dernier coup de bassin qui fit virevolter quelques brins d’herbe arrachés dans le mouvement. Ils jouirent l’un pour l’autre, goûtant chacun le don humide avec une délectation sans borne. Puis, ils restèrent allongés tête-bêche longuement, reprenant leur souffle.

La scène aurait ému un peintre… deux corps magnifiques abandonnés au milieu des fleurs rouges. Au loin, on devinait un village au clocher muet et des troupeaux paissant en silence. Aucun bruit ne venait troubler celui des deux respirations à l’unisson.

Ils promirent de se retrouver bientôt, au plus vite, et l’écran devint noir.

Le lendemain, la jeune femme avait remplacé dans la liste de pseudonymes connectés celui d’« Épouse 5.2 » par Cléo. Jean la chercha un moment avant qu’elle se décide à le contacter. Il était surpris et très ému de constater qu’elle avait choisi son vrai prénom pour la représenter, et sans mot dire, estima néanmoins qu’elle voulait lui faire un signe, lui indiquer que leur intimité naissante méritait ce petit sacrifice.

Elle insista pour choisir un VidCom®’O’Rama, et l’invita à la rejoindre dans l’Angleterre victorienne. Loin des bas-fonds chers à Dickens, le choix de Cléo se porta sur une reconstitution presque à l’identique de l’Hôtel Windermere. On pouvait admirer par les immenses baies ouvrant sur une rue pavée, Buckingham Palace, Westminster Abbey et de nombreux panneaux publicitaires évoquant des enseignes anciennes. Jean qui ne connaissait rien à l’histoire anglaise ne fut pas choqué par l’anachronisme de la composition. Le grand lit était confortable, et il savourait par avance le corps de son amante, sans se soucier des zeppelins traversant le ciel de Londres en 1850.

Cléo, pourtant vêtue d’une robe compliquée et d’une gaine encombrante, ne passa pas plus de quelques secondes à se débarrasser de cet attirail sophistiqué se voulant en accord avec le décor de la chambre. Elle s’allongea, froissant délicatement les lourds draps, repoussant une fourrure garnissant la couche. La scène évoquait un tableau de Lawrence Alma-Tadema, mais contrairement à Cléo, Jean ne le savait pas. Il se jeta littéralement sur la jeune femme, oubliant toute convenance, ce qui sembla la satisfaire à en croire ses éclats de rire. Ils firent l’amour, sans s’encombrer de préliminaires, tout à la passion de se prendre et de se donner. Jean avait réglé les fonctionnalités de l’avatar de façon à ne pas jouir trop hâtivement. Il la pénétra suffisamment longtemps pour que Cléo clame son bonheur une dizaine de fois. Chaque orgasme la tétanisait, et Jean freinait alors le rythme de sa queue sabrant sans ménagement au plus profond de la jeune femme. Il la câlinait, tout en restant en elle, la caressait longuement avant de reprendre d’abord doucement, puis de plus en plus vite la cadence effrénée qui l’amènerait de nouveau à la jouissance. Dans un dernier coup de reins, tandis que Cléo lui offrait la vision terriblement excitante de ses seins se mouvant en mesure avec son bassin tapant contre le sien, il eut la sensation que son sexe allait exploser, pendant que son cœur battait la chamade. Elle cria, à l’unisson, et il s’effondra sur son dos, l’écrasant sous son poids, sentant les fesses de la femme se blottir contre son pubis. Ils restèrent un long moment ainsi, savourant l’extase infinie, perpétrant l’union quasi divine qu’ils venaient de vivre.

Jean ressentait physiquement les moindres perceptions de son personnage virtuel. Devant son écran, le joystick remplissant sa main, il reprenait difficilement sa respiration, tant l’orgasme avait été violent. Il supposa que c’était pareil pour sa chère Cléo, étrangement silencieuse. Il entreprit de la couvrir de baisers tendres, très ému par cette expérience enflammée. Cléo laissa échapper un long, très long soupir quand l’homme chercha sa bouche. Elle n’eut que le réflexe de la serrer contre elle, puis la tête s’affaissa et elle ferma les yeux.

Jean n’embrassait à présent qu’une image inerte, un avatar sans vie, aussi creux qu’une coquille vide abandonnée par un escargot désireux de vivre une existence de gastéropode SDF. Il se redressa pour la contempler une dernière fois, sans s’expliquer le drame qui se jouait. Cléo avait dû se lasser de lui très vite, trop vite à son goût, coupant le lien entre leurs matrices informatiques sans avertir, sans un mot d’explication. Il songea un moment à un problème technique qui aurait désactivé sa partenaire, mais un frémissement qu’il connaissait désormais par cœur lui fit comprendre qu’il devait lui-même se déconnecter pour ne pas occuper seul une part de la bande passante du réseau. Il imagina un instant que Cléo n’avait peut-être plus les moyens de payer les crédits nécessaires à l’élaboration et au maintien en ligne de son personnage. Elle lui en aurait parlé, ils auraient pu continuer à s’aimer dans des alcôves numériques moins onéreuses. Non, il y avait qu’une explication : elle s’était lassée de lui, et avait rompu le charme. Elle avait fui vers d’autres connexions, d’autres amants. Une « vie » ne dure guère plus de deux mois, sur Channel H.

Il coupa la transmission, à temps pour entendre sa mère lui crier depuis la cuisine :

— Mordred, tu as classe demain ! Arrête un peu avec tes jeux vidéo et va te coucher !

La très vieille dame était sans connaissance, le visage enfoui dans les plis de sa robe surannée. L’infirmière s’approcha doucement, la secoua légèrement, ouvrit une paupière après avoir maintenu la tête droite, constata le décès sans aucun état d’âme, et hurla à sa collègue restée dans le couloir :

— La vieille est morte. Tu appelleras la famille demain !

— Oh ? Je la pensais increvable… Quatre-vingts ans… les héritiers vont être soulagés, elle qui claquait tout leur fric dans ces conneries de réseaux sociaux. Ah, les vieux ! Ça les chatouille, les glandes…

Elle éclata d’un rire gras en continuant de fixer l’écran qui diffusait en odorama une carte postale de Bahia. Elle rêvait d’y aller un jour.

D-DAY
Daniel Nguyen

Dans son studio de la tour 511, Marina regarde son grand écran plat depuis son lit en suspension. Elle a les cheveux raides, longs et d’un noir profond. Sa peau laiteuse, d’un pâle gothique à l’extrême, accentué par l’absence de soleil prolongée en cette presque fin d’hiver, fait ressortir le bleu azur de ses yeux en amande. Elle a les lèvres naturellement épaisses et d’un rouge carmin. Elle aime le noir, ne porte que cela quand elle n’est pas nue. Un mug de café à la main, elle revient prestement de la kitchenette. L’écran sur le mur scintille, annonçant l’allocution du Grand-D. C’est l’ouverture du D-Day, officieusement nommé Partouze-Day ou Jour de la grande communion.

Avant, à cette date, c’était la Saint-Valentin, la célébration des amoureux. C’était du temps de ses géniteurs, mais elle ne les a pas connus. Il n’y a plus d’amoureux de nos jours. Ils sont considérés comme transgressifs et déportés. Après la crise des Subprimes, suivie de la Grande Dépression, de la crise énergétique, puis de la Quatrième Guerre mondiale qui s’est achevée en 2025, le Grand-Maître D a pris le pouvoir avec le consentement de toutes les nations contre les élites qui les dirigeaient et les menaient au chaos. Il a instauré la société idéale. En ce premier D-Day, il a activé le D-System, un programme vivant, autonome, qui s’est implanté telle une déferlante dans tous les ordinateurs, téléphones portables, tablettes, toute machine disposant d’une connexion au réseau mondial, à la manière de neurones connectés entre eux par des synapses. Le D-System prend tout en charge pour les humains : leurs besoins physiques, la distribution quotidienne des colis alimentaires, les distractions, la procréation assistée, la gestion des ressources, des plaisirs, la sélection génétique, la diversité. Pour des raisons de coût et d’hygiène, plus aucun déplacement n’est autorisé. Les contacts entre êtres humains sont restreints et très localisés afin d’éviter toute propagation d’épidémie. C’est le bonheur absolu, régi par l’âme infaillible de la cybernétique, garantissant l’intérêt général et la sécurité sous tous ses aspects. Les progrès fulgurants d’internet ont permis cela. Tout est livré par droïde-porteur. D’ailleurs, les avancées sur la compression de la matière et la virtualisation ont permis de réduire les volumes transportés par cinq, et du même coup, la consommation d’énergie consacrée au transport de fret. L’absence de déplacement a permis de résoudre les conflits entre nations. La société du travail est révolue. Seuls le plaisir et le bien-être de l’ensemble régissent la société. La délinquance a disparu. Les délits restants sont essentiellement les contacts corporels et le coït à l’ancienne qui pourraient engendrer des épidémies incontrôlables s’ils venaient à se généraliser, des mutations génétiques, et mettraient en péril le contrôle de l’évolution de l’espèce. Les vols n’ont plus lieu d’être : il suffit de commander sur le D-Catalog.

Aujourd’hui est le grand jour. Marina a bénéficié d’une amnistie à l’occasion du D-Day. Le drone-livreur vient tout juste de lui apporter son D-Toy. Elle en a été privée pour incitation à la mémoire et attouchements physiques entre adultes consentants, un délit des plus graves. Elle avait écopé de deux mois de déconnexion et d’un mois entier de confiscation de son D-Toy. La peine était lourde, l’isolement insupportable entre ses quatre murs. Elle a été si seule, si démunie.

Son partenaire, la tête du réseau, antiquaire assermenté, l’avait bien chargée pour ne pas tomber et conserver sa couverture. C’était pourtant lui le détenteur de ces livres interdits d’un éditeur obscur, oublié depuis des lustres, issus de l’ancien temps, celui où les hommes et les femmes s’embrassaient avec la langue, caressaient leurs corps, se léchaient, avec les lèvres aussi, les mains, les doigts ! Ils copulaient même ! Comme les animaux dans les reportages ! C’était lui qui lui avait offert ce livre rare, qu’on ne lisait que sous le manteau, trop subversif, Osez la fellation, avec des dessins en illustration des explications. Des choses si incroyables, inconcevables, que quand il lui a proposé de mettre en pratique ce qui y était décrit, de lui apprendre le baiser sous toutes ses formes, de la baiser, elle n’a pu résister à la tentation de la transgression et de la découverte. Lui, le vieil obsédé derrière son comptoir, qui avait oublié d’éteindre la caméra de sécurité, avant de l’initier à cette fameuse fellation. C’était trop bête comme oubli, mais c’était trop tard. Elle y avait pris goût, à tout ça, au corps, au sexe de cet homme, à sa bave, à ses doigts, à sa peau et à cette sensation que même le D-Toy ne peut imiter que partiellement.

Deux mois sans le moindre contact extérieur, un mois d’abstinence totale sans D-Toy. Au regard de ce qu’elle avait approché et appris, ce n’était pas si cher payé finalement, même si maintenant, elle faisait partie des Incurables et qu’elle resterait sous surveillance à vie, géolocalisée grâce à son implant dans le biceps, traquée par sa caméra personnelle trônant fièrement au milieu du plafond, et très bientôt par son drone-traqueur lors de ses quelques déplacements extérieurs. Pourtant, le chef de réseau lui a promis de la reprendre, et qu’il se préparait quelque chose d’important. Cela se passerait sous le D-Santuaire et elle y serait récompensée pour son sacrifice. Elle n’en savait pas plus, mais elle conservait l’espoir et depuis, elle attendait, avec patience.

Marina n’était pas sevrée de ce manque qui l’habitait depuis cette fellation sous le comptoir de l’antiquaire. Peut-être était-ce ce sperme qu’elle avait goulûment avalé qui l’avait rendue addictive instantanément. En tout cas, c’était la seule explication qu’elle avait trouvée et à laquelle elle s’accrochait depuis deux mois : il lui en faudrait encore, et souvent, le plus souvent possible.

Anxieuse et excitée à la fois, Marina contemple le petit container rond comme une boîte à chapeau des temps anciens. Le palliatif de son manque est posé devant elle, sur la table d’aluminium brossé, emballé dans cette boîte hermétique, à l’abri de l’air et de la lumière. Elle la regarde, en approche ses mains avec timidité, fébrile. Ses larmes, elle les sent monter en elle, tente de les retenir un temps, puis les libère dans un sanglot nerveux accompagné d’un premier claquement de dents.

Elle a pris le soin et le temps de se préparer pour l’occasion. Après une longue douche bouillante, s’être abondamment savonnée partout, s’être attardée sur ses parties les plus intimes, elle s’est enduit le corps de cette crème nourrissante et parfumée qu’elle économise, s’est maquillée devant le miroir de la salle d’hygiène, attachant un soin particulier à ses yeux, a longuement brossé ses longs cheveux raides et bruns qu’elle a laissés libres. Elle a enfilé le peignoir de soie des grandes occasions qu’elle avait déniché dans une brocante, un kimono de pure tradition japonaise qui avait bien un siècle, lui avait-on assuré. Il tombait parfaitement sur ses courbes. Elle l’avait lavé soigneusement à la main. Il avait cette odeur de propre et cette douceur d’une caresse qui éveillait sa peau à chacun de ses gestes. Et là, assise sur sa chaise à mémoire de forme, elle restait figée, tenant absolument à se souvenir à jamais de cet instant important. Il allait marquer sa vie à jamais, et elle en avait bien l’intuition et la volonté.

Marina approche le bout de son index de la cellule. Le container la reconnaît et l’autorise. Un léger cliquetis le confirme. Le couvercle sous la pression du vide s’ouvre. Marina écoute le sifflement de l’air s’engouffrant dans la boîte comme une douce berceuse. Puis ce dernier cesse. Elle soulève le couvercle, le pose sur le côté. Elle se sent déjà tout humide dans le bas-ventre. Elle avait presque oublié. L’objet est soigneusement emballé dans un papier de soie d’un blanc virginal qui crisse à chacune de ses manipulations. A-t-elle manqué à son D-Toy ? Va-t-il la reconnaître ? Lui aura-t-il pardonné son absence prolongée ?

Elle commence par le toucher, sans le regarder, dans sa boîte, comme pour l’amadouer, apaiser sa colère du manque prolongé qu’il n’a certainement pas pu comprendre. Il n’a pas cette faculté. Lentement, les tentacules soyeux s’éveillent et répondent à ses caresses délicates. Le D-Toy la touche à son tour, parcourt ses doigts, s’y attarde timidement, puis s’aventure sur la paume de ses mains, remonte sur ses poignets, prend son pouls, s’y accorde et s’extrait de lui-même de sa prison en s’agrippant à ses avant-bras, comme un serpent que l’on vient de réveiller en retournant sa pierre.

Marina reste calme bien que sa respiration s’accélère, que son cœur s’emballe et son humidité afflue autant dans sa bouche, sous sa langue, que dans son vagin. Son périnée entame un cycle de contractions-décontractions qu’elle laisse venir et s’épanouir. Le D-Toy s’éveille, se recharge de son énergie à travers sa peau. Lentement, il reprend vie et la reconnaît. Il rampe le long de ses bras. Marina ferme les yeux et se laisse emporter, posséder. Son peignoir de soie glisse sur sa peau et la dénude entièrement. Elle en oublie la caméra qui espionne et surveille. Sa tête tombe en avant, exposant sa longue nuque derrière ses cheveux lisses. Les tentacules palpent ses épaules, son cou, son visage. Ils cherchent, redécouvrent Marina. La confiance se rétablit entre eux. Il cherche au moyen de ses terminaisons, se réapproprie sa peau, ses muscles, ses nerfs. Au fur et à mesure qu’il trouve, ses capteurs se figent et se fixent. Elle sent l’aspiration des ventouses sur sa peau, comme la succion d’une bouche, puis d’une autre, puis d’une autre. Les filaments progressent, l’un d’eux se glisse sur le sommet de son crâne, suce, puis reprend sa route. À l’extrémité de sa nuque, il se fige, sent, vérifie, caresse, palpe avec ses lèvres puis se fixe. Marina soupire et laisse échapper un petit cri étouffé quand elle sent comme une pointe d’aiguille transpercer sa peau fine. Y succède un arc électrique qui parcourt toute sa colonne, jusqu’au coccyx, puis bien au-delà, à travers ses membres, jusqu’au bout des doigts.

Les filaments se mettent à descendre comme des lianes carnivores sur leur proie consentante. La tête de Marina se renverse en arrière. Son dos se décolle du dossier de la chaise. Sa cambrure s’accentue autant que ses genoux s’écartent et ses talons se décollent du plancher synthétique. Le galbe de ses mollets se dessine et se tire. Ses doigts se crispent sur le bord du plateau de la table. Un premier vrai cri lui échappe, bref, strident, entre douleur et plaisir. Une ventouse vient de se coller sur son bouton. Elle le dénude tout en suçant avec tendresse et violence.

Les paupières de Marina s’entrouvrent. Sa tête s’abaisse et elle regarde son abdomen envahi par les filaments qui courent. Deux s’affairent sur ses tétons et ses seins gonflés d’une soudaine ivresse. Une bonne dizaine s’enroulent sur eux-mêmes en une torche qu’elle reconnaît. Un vent de crainte et d’interrogation la submerge. Ce vit a l’air si imposant, si souple et vigoureux à la fois. Les ventouses se soudent entre elles en son extrémité pour former une masse noire et compacte, presque agressive. Elle ne peut voir, mais elle entend les fibres se nouer de la même manière dans son dos, les ventouses palpant sa raie et son triangle coccygien en s’unissant entre elles. Elle a conscience qu’elle ne peut plus rien arrêter, qu’elle est déjà sienne et qu’il puise de plus en plus de force et de vigueur en elle. Les chibres se forment, s’articulent. Ils viennent de naître et prennent vie.

Marina a passé le point de non-retour, et c’est si bon. Deux mois sans, c’était trop, bien trop long, et son D-Toy est furieux, avide et affamé d’elle. Le premier point de connexion est en passe de se produire. Enfin !

Marina ferme à nouveau les yeux. Elle veut tout ressentir au maximum, se souvenir de chaque sensation, de chaque pulsation, chaque frémissement intérieur comme extérieur. Une nouvelle décharge électrise sa nuque et sa colonne. Tous ses muscles se tendent et se détendent. Elle coule et rit, puis rugit. Toutes les ventouses se mettent à sucer et aspirer en quinconce, en une coordination parfaite, sur son crâne, son cou, sa nuque, ses tétons, ses bras, ses mains, l’intérieur de ses cuisses, l’arrière des genoux, jusqu’à la plante de ses pieds.

Instinctivement, anticipant son propre cri, dans une attente qui devient insoutenable, Marina ouvre les yeux. Devant elle, un entremêlement de filaments et de ventouses se tisse, d’abord informe. Une langue se tresse sous son nez. Les ventouses la hument, puis caressent ses lèvres, récoltent l’excès de salive en leurs coins et s’en imprègnent. Marina s’abandonne à ce baiser tant attendu. Impatiente de la pénétration annoncée, elle ouvre grand la bouche, salive et mouille en un flot incontrôlé. Le D-Toy répond par toutes les terminaisons, envoie une nouvelle décharge dans sa nuque, plus intense que les précédentes, comme si lui aussi avait du mal à contenir ce désir trop longtemps enfoui, presque oublié de la mémoire des pores. Deux piqûres sur chacune de ses tempes lui indiquent que la connexion suit sa progression. Alors qu’elle a fermé les yeux, elle voit des couleurs, des paysages à l’horizon infini et des éclairs au loin. Alors qu’un cri guttural est sur le point de s’extraire de sa gorge, la langue prend possession de sa bouche, sa salive et sa propre langue. Elle y cède avec délectation et une sensation d’apesanteur naissante répond fébrilement à cette langue envahissante. La langue aspire et danse avec la sienne, aspire encore. Sa salive, sans cesse renouvelée, s’achemine telle une sève à l’intérieur des filaments jusqu’aux ventouses de ses tétons. Au-delà des gémissements, Marina n’est déjà plus elle-même quand les minipiques en pénètrent les bouts humectés.

Les éclairs au loin se rapprochent, une brise se lève et se renforce. Elle sent comme un souffle sur son cou. La fréquence des décharges se fait plus rapprochée. Marina ne sait plus si l’humidité qui inonde son clitoris vient d’elle ou du D-Toy. Tout s’embrouille et se mélange dans ses perceptions. Et toujours cette attente, ce désir qui ne cesse de monter et passer les paliers de l’insupportable, alors que son œillet se dilate de plus en plus, réagissant au massage anal et à l’afflux de ce chibre de plus en plus présent.

Intérieurement, elle crie à tue-tête et elle est enfin entendue. Quatre filaments écartent ses grandes et petites lèvres. Dans un sursaut, de lutte ou d’entier abandon, Marina lance ses jambes et pose ses talons sur les bords de la table. Elle veut voir, se souvenir de tout, en images aussi, ne jamais oublier.

Le vit en suspension, luisant, s’approche lentement de sa vulve ainsi offerte. Il prend enfin possession d’elle, avec détermination, jusqu’à buter et même forcer tout au fond d’elle. Marina rugit, aucun mot intelligible, des sons venant des entrailles, un souffle discontinu entrecoupé de tonalités variées et désordonnées. La porte vient enfin de s’ouvrir. Elle se sent pleine, si pleine et presque complète. Le vit se met en mouvement, tandis que le chibre entre à son tour en elle, avec délicatesse, alors que l’autre, le vaginal, devient bestial, butant et massant avec une dextérité parfaite. Marina ne peut ni ne veut plus rien retenir. Les éclairs se rapprochent, les couleurs défilent de plus en plus vite et l’aveuglent, passant du rouge intense au violet puis au bleu pour virer au vert et au jaune. Bien qu’elle sache pertinemment que le D-Toy ne puisse émettre aucun son, elle entend distinctement des coups de tonnerre et une charge, un galop qui s’approche. Le chibre et le vit s’agitent maintenant en quinconce, comprimant sa paroi et opérant un savant massage intérieur. Ses tétons sont maltraités, électrisés, humectés, mordus au sang. Au bord de l’évanouissement, elle lâche enfin prise. Cette longue giclée d’elle file en un trait entre ses cuisses indécemment et largement offertes, puis une autre accompagnée de spasmes si puissants qu’elle sent distinctement chacun des filaments tressés qui constituent ce chibre et ce vit. Elle les sent si vivants en elle, si présents. La première connexion est établie.

Marina est épuisée, mais sa tête lui dit qu’elle peut encore. Oui, elle peut encore bien plus. C’est le D-Day. Elle ne saurait dire combien de temps elle est restée inconsciente, dans cet état de suspension intérieure et de béatitude. La seconde connexion peut maintenant s’établir : l’union universelle, le palier tant attendu. Inerte et toujours en place, le D-Toy envoie de nouvelles impulsions dans sa nuque, ses tétons et son clitoris enflammé. Les éclairs reviennent et se multiplient, de plus en plus rapprochés. Les sons deviennent divers, confus et multiples, comme si elle se trouvait au beau milieu d’un orchestre philharmonique qui s’accorde. À l’intérieur de son vagin, tout contre la boule et autour de son col, les ventouses se dissocient, les piqûres se font incisives et brèves. Le chibre anal se met en mouvement. La langue la baise et pompe à nouveau. Une lumière intense prend place et les éclairs disparaissent au fur et à mesure qu’elle se renforce. Marina intègre le réseau. Elle est admise dans le D-System. Ils sont tous connectés. Ils vont connaître le nirvana, la terre promise, entrer en communion harmonique. C’est le D-Day ! Et ce sperme ? Va-t-il venir par la langue du D-Toy ? Marina espère.

ROCKET BABY FOR HUMANITY
Georges Lennick

Quelque part au-dessus de la Terre – an 2269

Quand Kayla Budzinsky entra dans la station géostationnaire à trois cent soixante kilomètres à la verticale de Nouakchott, elle eut un haut-le-cœur et cette ultime interrogation : comment allaient-ils réellement s’y prendre pour l’engrosser à huit kilomètres-seconde dans cette foutue apesanteur ?

Elle avait commis cette folie irréparable sans en avoir touché un mot à Matt, son mari. Deux millions de dollars de dette pour deux jours de rotation hors atmosphère, deux jours pour tenter de concevoir ce bébé tant espéré, ce bébé qui viendrait du noir sidéral et sortirait leur vie du néant.

Car, bien que Kayla se soit mariée cinq ans plus tôt, elle se désespérait de ne pas être encore maman. Le docteur Wasit, gynéco pince-sec, avait été radical : Matt n’avait que cinq millions de spermatozoïdes au millimètre-cube là où un reproducteur en pleine possession de ses moyens aurait dû en avoir cent. Diagnostic somme toute banal, puisque tous les mâles étaient stériles because la pollution. Le sort de l’humanité était en jeu…

Le gynécologue lui avait alors fait sucer une pilule web-vidéo 6.0, démonstration immédiate. Rocket Baby for Humanity, palace-clinique, prodige de technique et d’acier brillant comme un astre se voulait la nouvelle étoile du berger, hors air pollué. Sur RB4H, on avait envoyé les derniers étalons épargnés par la spermathorée. C’était de vrais mecs aux bourses bien pleines, du quatre-vingt-cinq millions au millimètre-cube, de sacrés bretteurs capables de sauver le genre humain !

Kayla s’était inquiétée :

— Mais les mâles de RB4H sont les derniers guerriers massaï, des sauvages, des géants noirs ! Mon mari, un Budzynsky, pure souche d’émigrés polonais, aryen avant de faire areuh ne l’acceptera pas… Cet enfant sera sa bête noire.

Le médecin lui rappela qu’à l’origine, les premiers hommes étaient noirs. Sortis du Rift, cette fente de magma en fusion, ce sillon vital et profond qui partage l’Afrique en deux. Exactement comme le sexe équateur de la première négresse, notre mère universelle. Oui, on sort tous du même trou noir… Entre Tanzanie et Kenya, terre massaï. C’est de cette cicatrice primitive et jamais refermée que nos ancêtres charbon de la terre se sont mis debout pour la première fois. Des négroïdes, des bamboulas assez vigoureux et malins pour survivre et essaimer. Et véhiculer notre espoir aujourd’hui !

— Diagnostic sans appel, m’âme Bukovski. La seule et unique chance d’avoir un enfant sain est de redevenir cette Afrique, que votre sexe Barbie se change en Rift profond et ténébreux d’où renaîtra l’humanité basanée, dans des relents fétides de fauve éventrant une gazelle, des odeurs de vraie vie. Et elle sera plus foncée, cette deuxième chance d’humanité, plus noire que dans vos rêves immaculés de petits émigrés conservateurs… La renaissance de l’espèce passe par RB4H et par le noir galactique. Elle passe par ce bébé black qui aspirera la vie en frayant son passage entre vos cuisses. Elle passe par les bourses pleines de nos valeureux Massaïs… Elle passe par votre accouplement rituel, à l’ancienne mais en apesanteur. C’est la règle… Mais rassurez-vous, le lait de vos mamelles de primate sera blanc. Et le sang de votre bébé du même rouge que le vôtre. Seule l’enveloppe…

Kayla pleura beaucoup ce jour-là, se figurant qu’elle n’enfanterait jamais…

Mais maintenant, après ce coup de folie, totalement déboussolée, elle se trouvait sur RB4H sans possibilité de marche arrière. Seule option : pénétrer.

D’un jet, une odeur puissante de savane lui retroussa les narines. Le Rift. L’odeur originelle. Électrique et volcanique. Chaude. Mi-végétale mi-animale. Moite. Moite et forte. Obsédante. Pourtant, ici, tout n’était que métal, plastique, synthétique.

Elle dut gagner une salle de briefing aseptisée où on leur donna d’abominables semelles de plomb pesant une tonne et où on leur dévoila le programme. Elle rougit plus que les autres et regretta sincèrement d’être venue lorsque la doctoresse leur expliqua que chaque jour, elles changeraient de guerrier comme de draps. Kayla n’avait jamais encore trompé Matt et s’était faite à l’idée d’un seul partenaire. Pour l’enfant. Mais deux !

— Deux, c’est assurer à cent pour cent les chances de grossesse. Et puis ne pas savoir qui sera le véritable père de votre enfant vous aidera, vous verrez. Il n’est pas question de tomber amoureuse de votre inséminateur, même si certains de vos petits maris sont devenus de vrais loupeurs professionnels. Cela empêchera également vos enfants de faire un recours en paternité contre un des géniteurs, contre vous, ou contre Universal Rocket Bank… De toute façon, vous êtes ici pro vitis et pas pour le plaisir. Ultime conseil, ne quittez pas vos semelles ; sans elles, ni garantie ni assurance… Et pendant la conception, vous devez vous sangler sur le matelas… Compris ? Pas de galipettes mal placées qui contrarieraient la fécondation. OK ?

La doctoresse l’examina avec doigté et lui prodigua les derniers conseils. Avec moins de pudeur. Elle lui expliqua que les Massaïs étaient surtout des pasteurs, des bergers pieux pour qui tout crime envers la nature et leur dieu devait être puni de mort. C’étaient les derniers écolos qui avaient repris la mission de sauver le monde, puisque leur dieu Enokaï le leur demandait une seconde fois, avec le coup de pouce de Universal Rocket Bank. La station orbitale avait été pour cela placée sur la ligne droite Tanzanie-Nébuleuse d’Enokaï. Il ne fallait donc pas que Kayla perde de vue qu’elle allait tomber dans les bras de jeunes séminaristes ayant une mission divine. Pas sur des machos rois du porno. C’était plutôt des exaltés, pas de vulgaires baiseurs sous X. Il fallait qu’elle se montre pure, prude, écolo, soumise et digne d’être acceptée comme mère massaï… Dernier détail domestique, la coutume bannissait cunnilingus, fellations, pilosité en général et plus particulièrement celle sur les organes de reproduction. Elle proscrivait toute pratique sexuelle hors coïts réglementaires, agissements condamnables juste bons pour les babouins, usages contre nature qui provoqueraient le cas échéant une rupture de contrat sans dédommagement, même avec son brillant avocat de mari…

Pendant qu’on la rasait des pieds à la tête et qu’elle pleurait sa mise en plis à mille dollars, Kayla sentit qu’au pays des vrais hommes, elle avait tout à apprendre. Elle mit définitivement un mouchoir sur son plaisir lorsque l’infirmière lui occulta la partie antérieure de son sexe, clitoris compris, sous un solide strap couleur chair singeant une fibulation nécessaire pour que son étalon daigne la pénétrer et fertiliser son rift de néovierge… Encore heureux qu’elle n’ait pas été obligée de se faire définitivement brider le sexe comme une dinde de Noël.

Mteun fut le numéro 1. Il entra sans frapper dans la suite nuptiale. Mteun, c’était un port de prince, une taille de roi, l’attrait d’un dieu à vingt ans. De sa courte toge rouge, le karasha, fusaient des jambes interminables, minces et musclées, qui se coulaient dans des chaussures argentées à semelles de plomb compensées, totalement anachroniques. Son visage scarifié, d’une beauté rare, trahissait à la fois une certaine noblesse et une tonne de condescendance. Il arborait une cascade de colliers et de lourdes boucles d’oreilles qui avaient étiré ses lobes jusqu’à ses épaules de déménageur. À ses multiples grigris et à son entrejambe, elle sut d’emblée qu’il était pieux. Pour compléter son attifement, il trimballait lance et bâton traditionnels. Elle se serait crue dans un vieux reportage, mix de Discovery Channel et de Captain Flam…

— Karibu Mteun, articula Kayla, voix aussi alerte que ses semelles de plomb, souhaitant la bienvenue au mâle, tête baissée en signe de soumission.

— Karibu Pakiteng, sourit le valeureux édenté.

À cet instant-là, Kayla ne pouvait pas réellement savoir si le « Pakiteng » émis par Mteun voulait dire « femme » ou « vache tondue ». C’était peu rassurant sur la suite des événements, mais c’était comme ça, en massaï, femme ou vache pelée, c’est du pareil au même. Du bétail… Kayla, a contrario, pour une journée de saillie à un million de dollars eût aimé plus de poésie, plus de déférence. Pas nécessairement du « honey », mais a minima un petit « kayla » susurré au creux de l’oreille avant qu’il ne la prenne comme un sauvage, puisqu’il fallait en passer par là. En son for intérieur, avec ce négro va-t-en-guerre, elle avait l’impression d’être plongée dans la jungle d’un vieux roman colonialiste ou pire, à cause de ce strap ridicule qui lui comprimait le clitoris et lui irritait les lèvres, d’être l’otage d’un zoophile abject, baiseur de vaches pelées ou de dindes fibulées, selon ce qu’il avait envie de se farcir.

Mteun s’avança et vérifia la conformité des préparations prénuptiales. Il lui passa la main sur le crâne, maquignon jaugeant l’absence de tout poil. Il détailla sa dentition et fut déçu qu’on ne lui ait pas arraché les deux incisives du bas pour faire plus joli. Mais à la guerre comme à la guerre ! Les prêtres avaient dit « Fermez les yeux sur les détails »… Il lui vérifia les aisselles, déçu car elles sentaient la fin de race rance, et pas une odeur de femelle pissant les hormones. Il la déchaussa, la traînant comme un cerf-volant dans l’espace, puis la sangla sur la couche. Pour tout préliminaire, il émit un borborygme bizarroïde. Sans dire un mot de plus, mais toujours avec ce sourire béat et crénelé, il la dénuda brusquement, pinça ses tétons, seule partie brune et digne d’intérêt de son corps, puis se mit à se masturber devant elle, marmonnant un rythme cadencé.

Kayla n’en croyait pas ses yeux. Il allait la prendre, comme ça, sans l’avoir encore touchée. Comme une pute. Comme dans un viol… Il ne lui laissait même pas le soin de l’exciter pour singer un vrai coït ! Sa verge noire était plutôt mal circoncise et un renflement biscornu pendait sous son prépuce aubergine. Genre crête de dindon violacée. Pas étonnant qu’il soit zoophile… Elle se demanda, intriguée, si cette grosseur n’allait pas la déchirer. Malgré cela, elle constata à contrecœur un flux subit de femelle en chaleur entre ses cuisses. Sans savoir pourquoi et rien qu’à mater son sexe d’alezan, elle mouillait comme une poule ! Elle se sentit plus bête que jamais. Foutue Pakiteng !… Quand le pieu promis atteignit neuf pouces, Mteun l’écartela. Sans un mot. Elle sentit ses longs doigts farfouiller l’orifice étriqué de sa vulve pour y guider son pénis. Le strap lui fit un mal de chien. À ce moment-là, vu la taille du sexe qu’il lui casait, elle ne regretta plus de lubrifier comme un pressoir à olives. Il pitonna son gland difforme en elle, à la limite de la déchirure, la prenant d’un long coup de reins qui lui coupa net respiration et rêves falots de midinette. Taureau priapique, il fit quelques allers-retours furieux facilités par l’apesanteur, sensation horrible d’un corps vide de substance la baisant sans le poids de la passion, mixtion de sexes confondante jusqu’au bout. Il explosa en elle en une minute chrono, emplâtrant ses entrailles d’un litre de foutre volcanique qui lui remonta jusqu’à l’estomac…

Jamais elle n’avait eu une telle impression de vide occulté, de vulcanisation à chaud comme au garage de papa… Comme si ce bâtard avait voulu thermocoller son utérus en l’inondant de cette projection de poix équatoriale. Con-cocon. Elle n’avait pas eu le temps de décoller, merci les sangles, ni de se coller à lui pour quelques instants de bonheur. Elle se retrouvait souillée et humiliée, le cul cassé, alors que Mteun lui balançait trois mots qui voulaient probablement dire « à tout à l’heure, vache pleine » ou encore plus humiliant : « Rumine, je reviens avec mon chien et mon bâton de berger… »

Elle se détacha et, flottant en apesanteur, elle se mit à sangloter. Trou noir. Elle ne pleurait pas du bonheur de se sentir enfin fécondée, mais d’avoir été assez débile pour s’embarquer dans cette histoire de détraqué. Elle s’était offert un vulgaire pistolet à colle de négro éjaculateur précoce pour deux fucking millions de fucking dollars ! Pour faire un petit bamboula à moitié polonais ! Elle était folle à lier et Matt allait la tuer avec raison avant qu’elle ne mette bas, oui, mette bas, car elle se sentait vache bouffeuse de foin. Un déluge de spermatozoïdes débectants pissa subitement d’entre ses cuisses, puis se coagula en drôles de bulles flottantes qui pénétraient ses larmes en suspension, à croire que ces missiles nouvelle génération étaient aussi cons que déterminés… Tout était fichu et elle pria pour que pas une once de ce foutre ne réussisse à pénétrer l’ovule qu’elle espérait aussi bouché qu’elle. Elle passa quand même deux doigts entre ses lèvres pour retirer ce jus glaireux et les porta sous son nez, pour continuer à s’en écœurer… Elle fut surprise par l’odeur âcre et puissante de yaourt caillé, mais aussi par des arômes qu’elle n’avait jamais imaginés là : musc, gingembre et tabac brun. Elle y dénicha en sus de forts relents de cyprine, suc de son intimité. Mélange capiteux, étrange et envahissant, décuplé par la pressurisation, totalement envoûtant…

Parfum de l’enfant ? Elle se retint d’y goûter malgré son désir insensé de génitrice spoliée. Kayla se lesta plutôt pour se diriger vers la salle de bains, se disant que, de sa vie, elle ne s’était jamais retrouvée dans un tel état de frustration. Le miroir lui confirma de facto le ridicule de la situation. Si la fécondation in vitro n’était pas subitement devenue dangereuse puis interdite, elle serait partie sur-le-champ, aller faire son enfant avec un tube à essai probablement plus humain. Retour sur Terre en chute libre. Pesanteur mon cœur. Deux millions et trois cents kilomètres plus bas.

La doctoresse annoncée par ses semelles de plomb entra sans frapper.

— Stop ! Ne vous lavez pas ! Mais à quoi pensez-vous, Kayla ? Votre compte en banque ne supporterait pas !

— Je me sens sale. Souillée. Je viens de me faire empapaouter par un sauvage zoophile, un mufle édenté monté comme un éléphant… Il a éjaculé en moi une bassine de sperme aussi vite qu’un lapin ! Voyez toutes ces cochonneries qui flottent, c’est immonde… Je veux rentrer chez moi. En aucun cas, je ne veux que ce sagouin soit le père de mon enfant !

— Mteun est un de nos meilleurs reproducteurs, Kayla. Vous êtes injuste. Appuyez juste sur ce bouton, ça renouvelle l’air. Je viens de laver mes cheveux… Comprenez que Mteun est timide. C’est pour cela qu’il ne vous a pas parlé. De toute façon, vous n’auriez rien compris ! Et c’est vrai qu’il se prend pour un taureau. Son éjaculat atteint un volume qui satisferait les besoins d’une vache… Je l’ai jaugé moi-même. En enfant gâtée, vous ne mesurez pas votre chance. Et s’il part vite, c’est dû à la circoncision rituelle, comme chez ses frères. Pas de plaisir entre éjaculateurs précoces et femmes excisées. Le peuple massaï a d’autres chats à fouetter, si je peux dire, que de chercher pendant des lustres à essayer de s’envoyer en l’air. C’est un peuple à la conscience écologique, pas de dépense d’énergie inutile… Imaginez quatre coïts journaliers d’une heure chacun… Avec la chaleur et la disette qui règnent chez eux, ça les tuerait ! Mourir pour se perpétuer, ça frise la connerie, mon p’tit… Non ! Les traditions épousent la raison… Deux secondes suffisent à la nature pour son œuvre ! Hop et hop. Surtout en apesanteur. Les spermatozoïdes gagnent cent pour cent en mobilité. Dame à chaque coup… Et je vous rappelle que Rocket Baby vous a promis une fécondation en orbite, pas une bite en or…

Mais je vois que vous avez été comblée. Il n’a pas lésiné votre lézard… Essuyez cuisses et mollets, ça fait négligé ! Je sais que nous, Occidentales, avons toujours rêvé de mêler l’utile à l’agréable, mais ici les lois de la physique n’ont rien à voir avec la chimie de l’amour. Mteun va vous ensemencer huit fois en vingt-quatre heures, mais n’espérez pas de crescendo dans vos relations intimes. Vous avez déjà eu droit au meilleur. D’un autre côté, il n’y aura pas pire. Quand on connaît les hommes… Séchez vos larmes de midinette et pensez un peu à votre mari. Imaginez-vous une insémination romanesque en hôpital de brousse… Fantasmez sur sa taille… Imaginez que c’est un pénis extraterrestre… Je ne sais pas, moi. Faites un effort ! Souvent en simulant ça vient ! Au final, le plaisir sera l’enfant. Allez ! Un peu de retenue, madame Butinsky, vous représentez l’avenir de l’Occident !

Kayla rouge de honte prit l’euphorisant que la doctoresse lui avait tendu et se rhabilla, sans se laver, sûre qu’il n’allait pas y fourrer son nez !

Mteun revint à la charge en horloge normande, gros balancier et coup à demi. La main sur le strap, Kayla chercha à stimuler son clitoris compressé, ce tyran qui démangeait trop, à demi racorni et moisi. Elle réussit à pousser deux-trois petits cris prémices de plaisir qui troublèrent Mteun alors qu’il lâchait avec force sa dose syndicale de purée équatoriale. Elle se rendormit après avoir décollé son sparadrap, pleurant de rage et de douleur, et s’être caressée à demi inconsciente, à deux pas d’un plaisir qui se refusait toujours à venir. Elle crut longtemps qu’une femme ne pourrait pas jouir dans l’espace.

Pour le quatrième rapport, elle attendit, fermement décidée à reprendre les choses en main. Personne ne lui avait jamais rien refusé et puis vingt ans d’éducation économe lui intimaient d’arrêter cette gabegie. Quand Mteun rentra, prête à un énième viol, elle prit délicatement en main sa bite colossale, comme pour l’apprivoiser. Elle commença à le masturber tout doucement, sans oser toucher à sa crête carnée de dindon du crétacé, nitroglycérine en puissance. Puis elle le guida vite entre ses cuisses moites, effrayée de sa témérité, obligée de casser en deux le sexe de bronze. Mteun sourit de son audace et, après l’avoir libérée de ses chaussures de torture, la souleva sous les fesses, la faisant voler face à lui. Il la glissa alors sur son pieu dressé, empalée comme une vulgaire volaille en suspension dans l’air. Mais maintenant, elle s’en foutait…

Elle ferma les yeux de douleur en croisant ses jambes sur les reins du colosse, pour s’arrimer et freiner son vol planant d’enfer en paradis. Pour se raccrocher totalement, elle enfonça ses ongles dans les épaules du géant surpris. Il l’invita d’un coup de corne animale à bouger son bassin. Le couple se mit en branle comme une rotative bien lubrifiée pompant le jus noir de la terre. Elle se sentait déjà aussi légère qu’un nuage de brume sur les marais de sa Louisiane natale et se mordait les lèvres pour ne pas crier, alors que deux larmes salées se détachaient d’elle, se prenant pour de petites lunes d’or hors orbite. Elle sentait naître son plaisir, doucement, sûrement. Était-ce donc possible à trois cent soixante kilomètres d’altitude ? Mais Mteun, les yeux aux cieux, explosa encore trop tôt… Elle fut projetée en arrière par un jet de lave en fusion. Après deux ou trois soubresauts tétaniques style anaconda épileptique dans la boutique, Mteun se retira et, ô surprise, baisa son front en disant « mtoto furahi » (bébé heureux). Puis, rayonnant soleil noir, il s’éclipsa. Kayla et sa lune pleine flottaient bizarrement au-dessus de la couchette, position de fœtus recroquevillé dans un placenta distendu, ensemencé de sperme et de larmes.

Il revint la prendre deux fois de plus, conforme au culte. À la septième, elle dormait nue sanglée sur son lit, épuisée, jambes écartées offrant le rift strapé au prude guerrier. Singeant un missionnaire blanc, il s’allongea sur elle, sans l’écraser de son poids, long fantôme noir. Il tenta alors de la pénétrer sans la réveiller. Les yeux clos, mais aux abois, plus chienne sèche que dinde trempée jusqu’aux plumes, elle sentit son gland dur et gonflé lui sarcler les petites lèvres. Mteun dut aussi le sentir passer, car il se retira. À sa grande surprise, elle savoura alors une bouche noire se perdant sur son sexe… Il racla sa gorge et y décrocha une huître gargantuesque. Puis, à l’aide de sa langue fendue et percée, il lissa méticuleusement ses glaires sur la moule desséchée de la femme rose. Sur commande, le bassin de Kayla remonta lentement vers ses lippes qui semblaient découvrir là un monde nouveau. Elle entama un va-et-vient cadencé de ses hanches, dix fois plus légères, maintenant la tête du géant en apnée. Sa langue mobile l’abusait comme un python cochon, indomptable et imprévisible, la léchant à hue et à dia. Pourboire animal de la jungle. N’y tenant plus, elle décolla millimètre par millimètre le strap castrateur et guida précautionneusement la tête de Mteun vers la fente au bouton interdit.

Le guerrier dut reprendre ses esprits à ce moment-là, car, avec une rapidité et une force inouïes, hors de lui, il la retourna violemment et la prit par-derrière sans ménagement, ne transgressant pas le tabou que cette sorcière essayait de lui faire outrepasser. Il fit cinq à six mouvements carabinés comme elle criait sa douleur et lâcha sa bouillie poisseuse haut dans ses entrailles, « lavement à deux cent cinquante mille dollars », calculera-t-elle plus tard, lui bloquant les reins d’une tige de fer incandescente. La tête lourde du sodomite vint mourir entre ses omoplates, comme s’il avait besoin de reprendre ses esprits et ne supportait pas la jouissance qu’il venait d’éprouver. Elle crut entendre tout bas « Enokaï ! Waïzekani ! » (Dieu ! C’est donc possible !).

Pour sa dernière saillie, Mteun se glissa dans les sangles. Il lui susurra « Mimi juta Olashumpaï » (Blanchette, je regrette), et, comme un gage d’émoi passé, il lui massa maladroitement le strap qui cachait le démon prêt à sortir de sa boîte. Kayla introduisit son index dans sa fente échauffée et le fit progresser vers l’avant, dans cette ténue anfractuosité. Quand le doigt de Mteun vint buter sur son clitoris, elle cambra les reins et lui apprit à caresser tout doucement en cercles, comme on génère des ronds dans l’eau ou trente-six étoiles au septième ciel. Elle se mordit les lèvres pour ne pas jouir devant son bourreau. Elle prit alors la grosse verge entre ses mains pour la huitième fois, après tout elle l’avait payée, et la guida vers sa vulve, que tout cela finisse. Deux minutes plus tard, elle refoulait les dernières vagues de plaisir avortées quand elle entendit Mteun lui dire « Olé séré pendezeka Pakiteng » (Au revoir, adorable vache pelée)… Si un foutu bâtard naissait de ses piteux ébats, elle se promettait de lui donner une éducation sexuelle poussée. Rideau.

Quand à l’aube virtuelle du deuxième jour le numéro deux entra, Kayla fut surprise par sa beauté rare.

— Sopa, pendezeka Pakiteng !

Ou bien Mdeu écoutait aux portes, mais ça ne semblait pas le genre vu la taille de ses oreilles, ou bien Mteun l’avait mis au parfum… Et c’est ce qu’il avait dû faire, car Mdeu la détacha de sa couche, la guida d’une main à hauteur de son visage, lui écarta les cuisses et vint coller son nez épaté comme une grosse truffe sur sa vulve alésée par les dernières saillies hors norme.

— Ala ! Kuma nukia !

Vu sa façon de flairer le sexe de Kayla, et de fermer les yeux en prenant de grandes inspirations, il avait retrouvé sa liberté primaire et envoyé paître sa vache de religion… Elle sut à cet instant que le tam-tam africain marchait même dans la stratosphère, car la langue parfois douce, parfois râpeuse de Mdeu se mit à faire des allers-retours acharnés de son anus au strap. Elle se sentait barbette à papa, inconsistante et rose, offerte à l’appétit d’un polisson cupide. Il resta bien vingt minutes en plongée, s’enivrant à fond de sa féminité liquéfiée. Kayla dut s’accrocher encore plus fort à ses épaules quand il glissa sa langue effilée sous le strap mouillé à moitié décollé, puis quand il buta sur le renflement exacerbé de son clitoris, petite perle de chair turgescente macérée aux senteurs d’amertume.

Dans un pur moment de folie, il arracha l’impensable. Elle cria. Alors, tel un nouveau-né dénichant un nichon nourricier, il s’acharna sur le joli bouton rose enfin libéré. Le déifiant. Il avait à coup sûr dégoté la rose des sables d’Enokaï, fleur carnée aux pétales églantine, trésor mythique du désert, sésame des inondations, providence antisécheresse… Il y but tout son soûl, sirotant des siècles de siccité… Au bord de l’explosion, Kayla-fontaine fit un flip arrière pour le chevaucher et s’amarra sur son beau visage scarifié. Il adora cette méduse deux fois plus lippue que lui, cicatrice controuvée aux forts parfums d’océan, ultime masque aqueux de chaman. Il sentit aussi avec surprise la bouche écartelée de Kayla ingurgiter son gland, yin et yang flottant emboîtés dans le grand Univers. Et il aima d’emblée sa douceur déconcertante. Chaman ou amant-chatte, peu importe, il se découvrait autre. Grâce à la rose désensablée.

Davantage assailli par ses hormones que par des considérations philosophiques, il accéléra sa cadence et elle le suivit, le pompant comme une folle voulant assécher le lac Manyara. Lorsqu’elle le sentit prêt, elle le cracha en un pop bruyant et, serrant son gland entre pouce et index, lui coupa net l’éjaculation. Tout en maintenant sa pression, elle se lova en lui, aussi légère qu’une plume et l’embrassa pour la première fois. Elle aima de suite ses lèvres gigantesques qui avalèrent sa fine bouche jusqu’au nez, masque souple de caoutchouc vivant. Elle trouva sa langue et le régala d’un fol ballet érotique, le faisant bander jusqu’aux amygdales. Puis le sentant prêt, elle s’arrima au sexe de fonte vive qu’elle n’avait pas lâché, commençant à rythmer leur union sacrée. Empalée à trois cent soixante mille mètres d’altitude sur le python de la fournaise. Près d’Enokai. Sur orbite… Il maintenait sa tête penchée sur son épaule, les paupières mi-closes, un rictus de plaisir illuminant son beau visage de statue africaine. Elle réussit à le faire tenir encore dix minutes et lorsqu’il n’en put plus, elle le reçut à son tour les yeux fermés, sentant le sexe à une lieue à la ronde, pute-vierge mêlant son cri de lionne comblée aux ahanements du taureau enfin libéré, se cognant comme une boule de flipper vivante aux parois capitonnées. Ils planèrent quelques minutes uniques, palpitants, regardant la terre africaine par le hublot, étonnés de la force de leur plaisir, épuisés, heureux. Elle ne pensa pas à se laver. Ni lui à remettre ses semelles et lever le camp.

À la quatrième monte, Mdeu ayant fait beaucoup plus que ce que lui demandait sa fonction, Kayla se transforma subitement en fontaine intarissable, Niagara tiède hautement parfumé, pissant du nombril aux genoux, comme ces douches sénégalaises inopinées. Elle se sentit confuse de cette première hydrothérapie involontaire (devenait-elle africaine ?), mais Mdeu éclata de rire et, remerciant comme un fou Enokaï de sa saucée aussi inattendue que bénite, happa les billes huileuses et liquides comme un cachalot avale le plancton nourricier pour s’en saouler et s’en oindre le corps entier. Le Noé noir pouvait commencer l’embarquement, fourmis rouges et éléphants, l’Afrique allait enfin s’arroser…

— Albarka pango ! Pona gongo ! Enokaï zaa wezekana…

Grâce aux gestes qu’il avait faits, Kayla comprit qu’il lui disait : « Mon pieu est bénit, ta grotte est sanctifiée, Dieu glorifie ta grossesse. » Ils s’envoyèrent en l’air autant de fois qu’Enokaï fit de jours, faisant chaque fois briller quatre soleils, exploser sa semence en voies lactées et pleurer de joie la plus belle des lunes blanches, ce bel arrosoir divin, ce monde ivoire fêlé de rose, d’auburn et de carmin, celui d’où naîtrait un univers après chaque acte d’amour. Mdeu savait que le petit ange issu de la femme blanche serait le princeps de la race nouvelle, le fruit parfait d’une nouvelle école de vie, Kayla porteuse d’espoirs aqueux qu’Enokaï avait promis, femme-tigre qui marcherait sur les eaux du désert, fille-dieu à la peau zébrée, sacrée génitrice de mondes liquides…

À H-1, ils ne pouvaient plus faire l’amour. La messe avait été dite. Le goupillon rincé de son eau bénite. Le bénitier rempli jusqu’à plus soif. Ils s’embrassèrent et se caressèrent sanglés jusqu’au bout. Pour la vie qu’il leur restait à vivre seuls.

— Enokaï shukuru, Kayla Mdeu pata mamba, remercie Dieu, lui dit-il en pleurant toute son eau…

Il la porta, plume légère, dans ses bras jusqu’à la grille de départ. Les autres inséminées, plombées, tiraient toutes des gueules de quatre pieds.

— Olé séré Kayla. Asante…

Elle n’aurait pas pu rêver mieux pour cet adieu qui lui déchirait les entrailles. Pata mamba… Elle s’endormit dans la navette, les mains nouées sur son bas-ventre, épuisée et meurtrie, grosse de semence miraculeuse. Elle entendit à peine les autres femelles se plaindre. « Des goujats. En une minute, pffft ! Avec ce qu’on a payé… Du sperme partout… Mon mari jaloux de ce nègre… Le plus dur n’est pas pendant… »

À son retour à la maison, décidée à tout avouer, c’est pourtant Matt qui fit en premier la révélation la plus surprenante : il avait rencontré quelqu’un, un type, collègue de Chicago. Lui, le quarterback macho qui n’avait jamais pu enfoncer le plus petit des godemichés dans ses fesses ! Mtwa, un Africain avec qui il avait retrouvé le plaisir… Mtwa, Mdeu, Mteun. Putain de compte à rebours ! Grand boum dans la boule à zéro de Kayla. Il la quittait pour un type !… Un black !… À sa grande surprise, ça ne lui fit pas grand-chose, surtout après les effusions avec Mdeu…

Quand elle lui apprit son séjour sur RB4H, il la traita de folle perverse et claqua la porte. Puis il revint saoul, un jour plus tard, et contre toute attente, lui proposa un ménage à trois, une vie à quatre… Le 25 décembre 2269, un beau bébé à la peau pain d’épice vint au monde au domicile des Budzynski, aussitôt baptisé M’Kat, comme quatre, carré gagnant, suite logique et arithmétique de ses pères putatifs, Mteun, Mdeu et de l’oncle Mtwa. Le pauvre Matt portait désormais des cornes d’élan, comme le pensèrent voisins et parents, mais semblait curieusement très heureux que sa femme fornique sous son toit avec un bamboula…

Ayant fini d’allaiter M’Kat de sa généreuse poitrine, Kayla regagna la chambre nuptiale invitée par Mtwa. Il aimait s’envoyer en l’air avec elle autant qu’avec Matt. Matt eut alors l’opportunité de goûter à une partie charnue de sa femme qu’il avait toujours négligée, sans savoir pourquoi. Et il aima aimer sa femme à l’envers. Grâce à son partenaire. Elle, elle adorait se lover entre ses hommes, car elle n’avait ni besoin de choisir ni de se partager… Mtwa la pénétrait par-devant et Matt par-derrière. Puis vice-versa quand elle se retournait lascivement. Ils avaient découvert qu’à travers elle, ils pouvaient se faire l’amour idéal, pénétrer conjointement cette femme qui devenait évanescente et aérienne, qui s’envolait très haut dans le ciel alors qu’ils fusionnaient… Et ils pouvaient sentir leurs bites dures et gonflées qui s’effleuraient et se caressaient tendrement pour une union idyllique à l’intérieur doux et soyeux de Kayla, longues effusions à travers l’étroit périnée, bien guidées au chaud par ces muqueuses contiguës qui décuplaient leur plaisir. Ils ne pouvaient plus se louper. Canalisés vers l’extase, face à face, en vrais amoureux. Ils étaient en osmose totale, redevenus hommes, mâles puissants, jean-foutre fous de désir, mais aussi femelles équatoriales, profondes et brûlantes. Enfin hybrides, ils partageaient désormais un sexe truculent et tridimensionné, fusion jouissive d’un cul de femme et de deux phallus. C’était enfin demain…

Enokaï shukuru.

SENSUALLY YOURS
Octavie Delvaux

Avant d’entrer dans la salle de conférences, le docteur Lorenz marque une pause devant les hautes glaces du couloir : un peu plus et il oubliait. D’une pression sur la poche droite de sa veste, il troque la couleur grise de son costume contre un noir rayé de blanc, du meilleur effet pour les interventions publiques. D’un second clic, il opte pour une cravate club en camaïeu de bleus plus approprié que les motifs géométriques qu’il a arborés durant la matinée.

La salle n’est pas pleine, mais les spectateurs, tous des éminences en la matière, se sont rassemblés devant l’estrade, où les appariteurs ont déposé le caisson avant l’arrivée du docteur. Dès qu’il apparaît, applaudi par quelques confrères du premier rang, Paul Lorenz commande l’apparition de l’écran. Puis il déclenche la captation sonore en même temps qu’un défilé d’images hétéroclites.

— Afin d’aller à l’essentiel, j’ai choisi de commencer par le lundi 16 juin. Vous excuserez aussi les nombreuses coupes. La majeure partie des informations récoltées durant les écoutes sont de moindre importance.

« En sortant du boulot, je suis passé par le parc. L’air doux, tiédi par le soleil printanier, invite à la flânerie. Les jours rallongent, le solstice d’été approche, ce qui permet à la jeunesse environnante de venir se prélasser sur les pelouses. Nous sommes des dizaines de garçons et de filles, assis dans l’herbe, les jambes en tailleur, seuls ou en groupe. Le murmure des conversations se mêle au bourdonnement habituel de la ville. À ma droite, une demi-douzaine de nanas pépient comme des moineaux. Elles ont quitté les jeans et baskets pour des tenues légères qui dévoilent leurs jambes, et pour certaines, leur décolleté. Je les épie, l’air de rien, glanant ici, la ligne élancée d’une cuisse nue, là, la courbe entêtante d’un sein, mobile sous le T-shirt fin. Il se dégage d’elles toute la fraîcheur de la féminité postpubère. Elles parlent avec les mains, s’esclaffent en une torsion de tout le corps, étendent leurs jambes devant elles, se caressent nonchalamment une cheville ou jouent avec leurs orteils. Sans en avoir conscience, elles interprètent une chorégraphie sensuelle qui tourne la tête des pauvres mâles spectateurs dont je suis. D’autres que moi les auraient déjà accostées, j’imagine. Je ne suis pas doué pour ça.

Mon handicap, méconnu de tous, a fini par avoir raison de mes tentatives d’approche. Après une demi-douzaine de relations infructueuses, j’ai fini par baisser les bras. Je m’entraîne tout seul, devant des images pornographiques. Casque de réalité virtuelle sur les yeux, étui à capteurs sur le sexe, je m’adonne à des exercices de masturbation effrénés, en vain. J’ai beau me faire branler et sucer virtuellement par les plus grosses bombes que les ingénieurs aient jamais inventées, je reste incapable de jouir. À 22ans, je n’ai jamais connu l’orgasme. Pour ce qui est de bander, aucun problème. Ma queue se dresse comme un petit soldat au moindre bout de cul ou de nichon qui passe, pourvu qu’ils soient de chair et de sang. La durée de mes érections atteint même des records. Mon endurance a fait le plaisir de plus d’une de mes premières conquêtes. Certaines, qui s’étaient déjà offert, à l’occasion, les services d’iPartners, m’ont dit que je n’avais rien à leur envier, d’autant plus que moi, je pouvais éprouver des sentiments. Mais bizarrement, mes sentiments, elles n’en ont plus rien à foutre lorsque, vexées de ne jamais pouvoir me faire jouir avec leurs bouches ou leurs orifices, et ce, en dépit des poses lascives et des regards pervers déballés à dessein, elles finissent pas me plaquer. L’issue est toujours la même, si bien que j’ai renoncé à entretenir une relation stable avec une femme. Mais je n’ai pas dit mon dernier mot en matière d’orgasmes. Consulter un médecin, hors de question. Je n’en ai jamais vu, de toute ma vie, et quand bien même je le voudrais, je ne saurais pas vers qui me tourner. Qui est malade de nos jours ? Avec les capsules antibactériennes que l’on nous fait avaler dès le plus jeune âge, rares sont les malchanceux qui développent des pathologies non couvertes par les protections médicales, surtout à mon âge. J’ai fait des recherches sur mon cas, sans trouver quoi que ce soit de probant. Seules les femmes rencontrent encore ce type de souci, et encore, dans une moindre mesure que dans les années 2000, avant qu’on lance la fameuse pilule rose Pour Elles.

“Je dois être un mystère pour la médecine, comme pour moi-même.”

Voilà ce à quoi je songe quand une des filles, rousse aux yeux clairs, s’approche de moi. Elle s’assied en repliant ses jambes vers ses fesses. Je n’avais pas remarqué sa minirobe rouge, qui forme comme des pétales de coquelicot autour d’elle. Sans doute une fashionista, amatrice de ce nouveau tissu en fibre optique. Les fringues conçues dans cette matière changeant de couleur font fureur en ce moment.

— Salut, tu es tout seul ?

Ses joues s’empourprent un peu alors qu’elle me fait sa cour. On croirait voir le sang affleurer sous sa peau translucide. C’est touchant. Ses lèvres brillantes tremblent légèrement quand elle me sourit. Serait-ce un défi qu’on lui a lancé ?

— Tu te joins à nous ? On va mater une vidéo. Le Clan des douze, ça te tente ?

— Carrément ! Je m’appelle Victor.

— Moi, c’est Lyne !

Une des copines projette l’écran sur le paysage, et, oreillettes personnelles programmées sur la bande-son, nous nous affalons dans l’herbe pour suivre l’intrigue. C’est bien ma veine, voilà que la jolie rousse ne cesse de m’envoyer des œillades explicites. Elle effleure mon bras, ma cuisse, l’air de rien, pendant toute la projection… Elle me plaît. J’aime son sourire, qui laisse apparaître quelques millimètres de gencive, rouge et pleine de santé. J’aime la fraîcheur de son teint, la finesse de sa peau qui laisse entrevoir sa vie interne : tout un réseau de veines et de ramifications. J’aime son cou long comme celui d’un cygne où s’écoulent des flammèches de cheveux qu’elle enroule autour de ses doigts, sans y songer. Qu’est-ce que je vais faire ?

La soirée touche à sa fin. Je prétexte un travail urgent à finir pour m’enfuir, non sans avoir échangé mes coordonnées avec Lyne.

Chez Notoria and Co, ma boîte, j’ai parlé avec ce type qui a toujours un truc salace à raconter à la pause-déjeuner. Cette fois-ci il se foutait de la gueule d’un de ses potes. “Le mec ne bande plus qu’avec des iPutes, t’imagines la lose ? Sans compter le fric qu’il y laisse ! OK, elles sont chez toi en une demi-heure, mais c’est douloureux pour le portefeuille.”

Tout à coup, ça a fait tilt dans mon esprit. Je n’ai jamais essayé avec une iPartner. Moi, c’est la chair vivante qui m’attire. Les battements de cœur. Les fluides. Le sang qui bout dans les veines et que je sens chauffer sous mes paumes. Et si j’étais, malgré moi, condamné à ne jouir qu’avec des robots, comme ce pauvre mec qui ne peut pas bander autrement ? Allez savoir ? C’est mon dernier recours de toute façon. Il faut que j’essaie un nouveau « remède » avant de tenter le coup avec Lyne. Qui sait ? Cette expérience pourrait être le déclencheur…

Je vais sur le premier site venu : Sensually Yours. Je m’attendais à un catalogue de modèles, mais c’est plus sophistiqué que ça. On me demande d’entrer mes préférences physiques et sexuelles pour m’envoyer l’iPartner la plus compatible. À vrai dire, je n’ai jamais trop raisonné en ces termes. Brune, blonde, menue, plantureuse, j’aime toutes les filles, pour peu qu’elles aient ce truc qui m’attire… Ce bouillonnement. Pourtant j’entre : “Rousse aux yeux verts, taille moyenne, corps naturel, quelques rondeurs bien placées. Préférence sexuelle : girlfriend experience.” Peut-être est-ce une erreur ? Je devrais commander une fille à l’opposé de mes habitudes pour que l’expérience soit vraiment probante ? Quelques secondes de “Nous recherchons votre partenaire”, et le site m’envoie l’hologramme de Joanna, 25 ans. Pas exactement ce que j’imaginais, plus sophistiquée, mais rousse aux yeux bleus, et pourvue de beaux arguments plastiques. Pour les vêtements, je préfère sélectionner l’option “Surprise”. Le système biométrique analyse mon iris pour effectuer le paiement en ligne, puis le message “Joanna sera chez vous dans trente minutes, amusez-vous bien en sa compagnie” s’affiche. Je me déconnecte et attends.

La créature qui se tient dans l’embrasure de ma porte d’entrée, perchée sur des talons aiguilles, est trop parfaite pour être réelle. Pour autant, je ne peux m’empêcher de la convoiter, dès qu’elle m’adresse son premier sourire. Elle porte une robe-fourreau en satin bleu nuit, dont l’ourlet caresse ses genoux quand elle marche. Le vêtement épouse ses formes à la perfection. Et quelles formes ! Le profond décolleté en V ne cache pas grand-chose de sa poitrine outrageusement généreuse, haute et pointue comme une paire d’obus sur une rampe de lancement. Sa taille marquée accentue l’arrondi de ses hanches, d’une largeur touchant à l’excès, et pourtant parfaitement dessinées pour accueillir deux mains d’homme affamé.

— Bonsoir, je m’appelle Joanna. Comment allez-vous, Victor ? Que diriez-vous d’un peu de compagnie ? demande-t-elle d’une voix grave et chaude.

Son regard bleu marine me fixe avec détermination, mais il y a aussi de la douceur dans sa manière de plisser légèrement les paupières lorsqu’elle s’adresse à vous. “Diantre, la société Sensually Yours ne lésine pas sur les moyens pour vous rendre accro”, me dis-je en faisant entrer la diva dans le salon.

Près du canapé, elle se retourne et pointe de l’index l’interminable fermeture Éclair de sa robe, qui court jusque sur ses fesses. Que dis-je ? Son cul fantastique ! Sa croupe ample et rebondie comme celle d’une jument parée pour la saillie.

— J’ai chaud, et je ne me sens un peu oppressée, voudriez-vous m’aider à défaire ma robe ?

La tactique est bonne, et j’obéis, découvrant, millimètre après millimètre, sa peau laiteuse. J’ai alors la curiosité de la toucher, ce qui fait glousser la belle. Ce doit être un programme automatique. Son épiderme est tiède, et à vrai dire similaire à ce que j’ai pu connaître avec les femmes. Je dirais même que je ressens un certain magnétisme, comme si sa peau synthétique appelait mes caresses.

Une fois délivrée de son carcan, Joanna se déshabille devant moi à gestes calculés et chronométrés. Son ensemble de lingerie noire choit à ses pieds, pièce après pièce : bas, porte-jarretelles, culotte. Elle s’exécute en m’envoyant des œillades de braise qui dévoilent un appétit démesuré, mais touchant, pour l’homme qui siège en face d’elle. À dessein, elle a gardé le meilleur pour la fin : son soutien-gorge. Diablement bien programmée, elle fait durer l’attente avant de déballer l’artillerie lourde. Et ça marche plutôt bien. Je bande raide sous mon jean. Je ne lutte même pas contre la terrible envie d’empoigner cette monstrueuse paire de miches qui s’avère ferme et élastique sous mes doigts. La belle émet des soupirs lascifs pendant que je la tripote. J’ai beau savoir qu’elle n’est pas humaine, par réflexe, je garde des attentions d’amant, prenant garde à ne pas trop la brusquer.

Je caresse tour à tour sa poitrine, sa taille, m’arrête sur ses hanches, empoigne son extraordinaire popotin. L’attrait qu’exerce sur moi sa peau blanche est surprenant. Une sensation électrique me traverse à chaque contact. Je m’aventure même à l’embrasser sur les épaules, dans le cou, sur les joues… Seule sa bouche m’impressionne encore. Mais pas pour longtemps. Conçue pour me rendre mes caresses, elle a déjà libéré mon chibre et le caresse doucement… Puis, le regard empli de convoitise, elle plie les genoux pour se mettre à la hauteur de l’engin qu’elle branle toujours… Bien vite, elle pointe une langue rose et brillante vers mon gland tendu à exploser. Je tressaille de plaisir lorsqu’elle s’emploie à laper et tournicoter, détectant tous les points sensibles pour mieux les titiller. Elle laisse sur ma peau une humidité comparable à celle que j’ai pu connaître avec les femmes. Sa langue, caressante mais énergique, a une texture agréable, un chouia plus douce que la normale. Rien de déplaisant, au contraire…

Sa gorge n’est pas moins moelleuse. C’est avec un plaisir non feint que j’y pénètre et marque de brusques mouvements de va-et-vient. La gaine est chaude, étroite, accueillante. Je m’y sens aspiré… Cette sensation, en revanche, je ne suis pas certain de l’avoir connue avant, du moins pas aussi marquée. La diablesse m’absorbe la bite comme si on avait placé un siphon à la place de son estomac. Elle émet une sorte de grondement sourd quand elle pompe. Mon sexe disparaît entièrement en elle tandis qu’elle lève des yeux gourmands vers moi. La sensation est inédite, forte, délicieuse. Encore quelques secondes prisonnier de ce gouffre, puis elle relâche la pression, expulse ma verge bandée jusqu’au gland. Elle taquine mon méat avec sa langue, lèche et gobe une à une mes bourses, puis me voilà de nouveau avalé…

Mon obsession tient tant aux sensations puissantes qu’elle me procure qu’au visuel. Ce regard coquin en diable, et ses seins titanesques balançant dans le vide pendant qu’elle s’active sur mon chibre. Va-t-elle le faire ? Bien sûr ! Où avais-je la tête ? Je suis en face d’une créature sans libre arbitre, conçue pour satisfaire les fantasmes des hommes, qui n’ont rien d’original, surtout en matière de nichons. La fellation n’était qu’un amuse-bouche. La voici qui rassemble ses deux globes moelleux entre ses mains, après m’avoir emprisonné le sexe en leur sillon. Elle crache sur mon gland pour lubrifier le fourreau de chair brûlante et me branle de nouveau. Englouti dans ses seins chauds, stimulé par le frottement, je suis aux anges. Ce n’est pas ma première « cravate de notaire », mais c’est la première fois que j’éprouve un tel vertige avec une partenaire. Mon sexe est parcouru de picotements qui s’allongent dans mon ventre et mes jambes. Jamais peau humaine n’a exercé sur moi un tel magnétisme…

Aussi, lorsque la sublime salope tire la langue pour gratifier mon gland de lapements pervers, je sens monter en moi une sensation inédite, comme un courant électrique qui part de la tête et descend jusqu’à ma verge en ébullition. La belle a dû capter mon excitation : elle aussi mime l’extase, et, pour accompagner l’explosion imminente, elle avale complètement ma queue… Il me semble que mes yeux convulsés s’échappent de leur orbite, tous mes poils se hérissent, ma peau se marbre de rouge et de bleu… On la croirait phosphorescente, tout à coup.

Je ressors ma pine du gouffre pour contempler l’explosion ; et là, c’est la stupeur. Au lieu de la giclée blanchâtre tant attendue, c’est une gerbe électrique qui jaillit de mon ventre et va rejoindre la gorge de Joanna. Les étincelles forment un arc-en-ciel de feu qui nous réunit dans une transe extraordinaire. Nos corps se cabrent, chauffent, fument et je… »

Le docteur Paul Lorenz s’éclaircit la gorge avant de commenter :

— Ici se termine la captation encéphalique. L’iPartner XW205 Joanna a été retrouvée hors d’usage – ainsi que Victor, dans son appartement. L’incident met en exergue un problème fondamental de conception du prototype AlmostHuman YQ Victor 001. Si je persiste à penser qu’il s’adapte parfaitement au milieu humain, et que son programme de mémoire vive est tout à fait adapté à la vie en communauté, nous avons visiblement été trop loin dans le développement de sa sensibilité sexuelle. Il va falloir annihiler ses pulsions, réduire son esprit critique et ses capacités de questionnement si nous voulons en tirer le meilleur parti. Les patrons de Notoria and Co qui l’ont employé pendant douze mois restent très satisfaits de ses performances, meilleures et plus subtiles en matière décisionnaire que les modèles « sans âme » utilisés précédemment. Tout cela est donc très encourageant. Nos ingénieurs travaillent déjà sur un nouveau prototype, que nous expédierons en milieu humain à la rentrée. Des questions ?

Cet ouvrage a été numérisé
le 4 avril 2014 par Zebook.

Pour l’édition originale :

© Éditions La Musardine, 2014

ISBN de l’édition originale : 978-2-84271-954-8

Pour la présente édition numérique :

© Éditions La Musardine, 2014.

ISBN de l’édition numérique : 978-2-36490-441-5

En couverture :

© Blutgruppe/Corbis

La Musardine

122, rue du Chemin-Vert — 75011 Paris

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