EVE ARKADINE

Le Salon
des poupées

l  e  c  t  u  r  e  s    a  m  o  u  r  e  u  s  e  s

La Musardine

La nuit, Vanessa erre dans les rues obscures, en quête d’aventures. À son retour, elle retrouve son gentil mari. Ensemble, ils jouent à la poupée. Et c’est Vanessa, bien sûr, qui fait la poupée... Une très étrange et très vicieuse histoire d’amour. Un joyau de la plus pure pornographie.

Eve Arkadine n’est pas une « pornographe de bas étage ». Elle écrit pour donner du plaisir à ses lecteurs, c’est un fait, mais aussi pour s’en donner à elle-même. Jamais ajoute-t-elle, elle n’a eu autant de plaisir qu’en écrivant ce qu’elle aurait aimé subir. Et peu importe de savoir qui se cache derrière ce mystérieux pseudonyme, cette plume avérée, déjà auteure de La Fiancée des bouchers dans la collection Lectures amoureuses, risque d’enflammer vos sens.

CHAPITRE PREMIER

Vanessa sentit la présence de l’homme derrière elle avant même de l’avoir vu. Sans se retourner elle avança jusqu’à une boutique illuminée, colla le front contre la vitre froide, fixant les rangées de souliers vides posés sur le velours noir et or de l’étalage. Puis elle laissa glisser son regard vers le coin droit de ses paupières. À l’autre bout, deux pieds d’homme chaussés de santiags, le bas d’un blue jean. Le souffle court, elle ferma les yeux, les rouvrit sur le reflet, au fond de la vitrine, de sa propre silhouette, fragile et fuyante, marquée d’un trou noir à hauteur du ventre.

Le trou était la bouche d’ombre que faisait l’ouverture étroite d’une bottine de femme aux lacets croisés. Un petit projecteur placé plus bas n’éclairait que le talon mince et haut, effilé comme une arme.

Elle reprit son chemin. Il faisait déjà nuit. Il avait plu toute la journée, une pluie fine, insistante, sans accalmie. Sur le trottoir, la lumière se décomposait dans l’épaisseur des flaques d’eau moirées d’huile. Les enseignes déversaient des couleurs ruisselantes sur les carrosseries des voitures. Elle descendit le cours Jean-Jaurès. Elle savait qu’il la suivait toujours. Elle gardait la tête immobile, mais ses yeux allaient de gauche à droite, rapides comme des insectes, fouillant l’obscurité des porches. D’autres hommes pouvaient surgir de là, se joindre au premier, la suivre, mains crispées, bites tendues, jusqu’à ce qu’elle ne puisse plus fuir et qu’elle se laisse renverser sur le dos et transpercer.

Il arriva à son côté. Elle s’engouffra dans un immeuble, il entra derrière elle, lui prit l’épaule. Elle le repoussa avec des gestes saccadés, monta dans l’escalier. Il lui toucha les fesses.

— Allez-vous-en. Laissez-moi tranquille !

— Je te connais. J’ai des copains qui t’ont baisée.

— C’est pas moi, dit-elle d’une voix aiguë. C’est pas moi.

Il l’accula contre le mur, glissa la main entre ses cuisses. Elle sentit son haleine, évita sa bouche, le bouscula et redescendit en courant. Haletante, elle reprit le boulevard, déboucha de l’autre côté des remparts. Le vent froid lui scia les chevilles.

— On commence à te connaître, par ici, tu sais. Tu es tout le temps en chasse… Je sais que tu aimes ça. Allez, viens.

— C’est pas vrai !

Les voitures qui passaient l’empêchaient de traverser. Elle remonta un peu le long de l’avenue du 7e Génie. Deux femmes venaient à sa rencontre. Elle se précipita vers elles comme pour chercher refuge. L’homme hésita, resta un peu en arrière. Mais elle les croisa sans rien dire. Il revint à sa hauteur.

— Laissez-moi tranquille, sinon j’appelle quelqu’un.

— J’ai quelque chose de bon pour toi… de bon et de raide… Tu ne veux pas y goûter ? J’en ai plein le slip. Je sais que c’est ça que tu cherches… Tous mes copains t’ont déjà baisée… Allez, viens, tu as trouvé… Viens, on va dans un coin tranquille…

Elle rebroussa chemin brusquement, revint au feu rouge et traversa. Elle avança jusqu’à la gare. Des gens affairés en sortaient, la regardaient au visage, surpris par son comportement. Elle demeura sur le parvis, dans la zone d’ombre mais juste à la limite de la lumière. Elle fixait la ligne dorée devant ses bottes. Des odeurs tièdes lui parvenaient du hall, par bouffées. Elle se détourna et longea le mur. Il revint près d’elle et lui toucha les fesses.

— Allez, viens, quoi ! Je sais que tu aimes ça. Tu seras pas déçue, j’en ai un gros paquet à te mettre…

Elle se mit à courir, contourna la gare. Il la rejoignit, l’obligeant à obliquer vers la droite, derrière les entrepôts gris. Elle commença à haleter : elle savait qu’il n’y avait pas d’issue par là, seulement le chantier où l’on était en train de construire la sainte trilogie urbaine moderne, hôtel-parking-centre commercial.

Elle l’entendait maintenant derrière elle à cause du bruit de succion que ses pas faisaient dans la glaise jaune détrempée. Tout en avançant dans l’ombre, elle glissa une main le long de l’ouverture de son ciré, défaisant un par un les gros boutons de plastique. Dessous, elle ne portait qu’une robe de jersey couleur safran.

Devant elle, un réverbère délimitait un cercle de lumière crue, comme une île sur la mer de boue. Dans ce rond jaune, une bicyclette était à demi couchée, tenant par une chaîne.

Vanessa courut presque, appuya le front contre le pylône, les jambes tremblantes. L’homme lui toucha l’épaule, la retourna, lui plaqua le dos contre le métal. Il glissa un genou entre les siens pour la forcer à rester ouverte, et il fouilla tout de suite entre ses cuisses, sans douceur.

Elle renversa la tête en arrière. Ses lèvres étaient sèches, la peau craquelée, comme toujours à ces moments-là. Toute l’humidité de son corps, salive et sueur, glissait vers le bas pour inonder sa fente charnue.

Deux doigts lui crochetèrent le ventre, distendant les chairs.

— Je savais que tu avais la moule épilée, mes copains me l’avaient dit…

Il porta l’autre main à sa braguette, extirpa sa queue bandée. Une puissante odeur de macération monta aux narines de Vanessa. Elle baissa les yeux sur le gland dénudé qui paraissait blanchâtre et caoutchouteux sous la lumière.

L’homme plia les genoux, chercha à la pénétrer, glissa entre ses cuisses détrempées, jura sourdement.

— Merde, bouge pas ! J’arrive pas à trouver ton trou.

Il réussit enfin à la clouer. Mais il était trop grand pour pouvoir la baiser commodément. Il la saisit sous les fesses et la souleva, toujours enfoncé en elle. Elle ouvrit les cuisses de chaque côté des siennes.

À chaque coup de reins qu’il donnait, il s’enfonçait un peu plus dans la glaise. Ses semelles faisaient un bruit de clapotement qui semblait venir de leurs bas-ventres, comme si quelque chose de sale, de boueux était en train de se passer là.

Il la lima rapidement, durement, puis s’arrêta pour remonter la robe de jersey au-dessus des seins nus qu’il empoigna, pinçant les mamelons érigés. Elle poussa un cri aigu. Il souleva la robe plus haut, en recouvrit sa tête comme d’un capuchon. Aveuglée, elle se laissa percer sans plus réagir.

— Tu aimes ça, te faire bourrer, hein, salope ! J’ai des tas de copains qui connaissent bien ta chatte…

Il la fit sauter sur lui, pliant et dépliant les genoux comme un automate, les muscles durs, appuyant d’un doigt sur sa queue pour la maintenir à la bonne inclinaison. Tout à coup, il pesa sur ses hanches nues pour la forcer à rester empalée, et il gicla en elle par à-coups, contractant les muscles de son ventre comme s’il pissait.

Quand il se fut vidé, il donna encore quelques coups de pine, puis il se baissa pour la laisser poser pied à terre. Elle tomba à genoux dans la boue, la tête toujours encapuchonnée. À travers la laine fine, elle distinguait les limites du cercle de lumière au centre duquel elle se tenait. Son con la brûlait comme si la verge épaisse s’y trouvait encore.

D’une main, elle libéra son visage. Il la prit aux cheveux, lui rejeta la tête en arrière et poussa dans sa bouche, en même temps qu’une mèche de cheveux, sa queue à peine ramollie.

— Suce, salope.

Elle eut sur la langue le goût fade du sperme et dans les narines l’odeur rance du gland. Elle eut un hoquet. Il s’enleva d’elle à moitié, força encore sa gorge, fit quelques va-et-vient, essayant de jouir à nouveau, mais il y renonça et partit, la laissant seule.

Sa gorge se serra, les larmes lui brûlèrent les yeux. Elle rampa jusqu’au vélo et tout en sanglotant, lécha un des montants du cadre. Accroupie, les fesses contres ses bottes de caoutchouc, la robe remontée à la taille et un goût de rouille dans la bouche, elle se libéra par petits coups d’une urine acide qui lui incendia la vulve. Elle sentit le paquet de foutre glisser hors d’elle, tomber sur le sol.

Enfin, elle se leva, rabaissa sa robe. Elle claquait des dents, ses seins durcis par le froid perçaient la laine. Elle referma son ciré noir et retraversa le chantier, longeant les palissades de planches disjointes. Ses cuisses enduites de sperme glissaient l’une contre l’autre. Elle reprit le chemin le long des rues obscures jusqu’à l’impasse où elle habitait, dans le quartier Champfleury.

CHAPITRE II

Le portail n’était pas fermé à clé. Elle entra dans le jardin, leva les yeux sur la maison : les fenêtres du haut étaient éclairées. Effixe était dans son bureau. Prenant garde de ne pas faire de bruit sur les feuilles mortes, elle marcha dans l’allée jusqu’à la gloriette.

À la limite entre la pelouse et le perron, l’Ange se tenait debout, plus grand qu’elle, vernissé de pluie. Il portait une longue robe de pierre blanche retenue à la taille par un cordon. Avant d’ouvrir la porte, elle jeta encore un regard vers l’étage. Rien n’avait bougé. Effixe ne l’avait pas entendue.

Le pavillon était composé d’une pièce unique qui servait de débarras. Son mari n’y venait jamais. Elle cachait là une cuvette et un broc de faïence qu’elle remplissait d’eau chaque matin. Dans le tiroir d’une vieille commode poussiéreuse, elle rangeait des serviettes de toilette, du savon au santal et des culottes.

Elle entra dans la demi-obscurité. Elle ne pouvait pas allumer, mais la clarté qui venait de la maison passait à travers les carreaux des fenêtres et permettait à son regard d’accrocher le contour des objets.

Elle versa l’eau du broc dans la cuvette, s’accroupit au-dessus en remontant sa jupe jusqu’à la taille. Penchant la tête, elle vit quelque chose de noir gigoter à la surface mouvante du liquide. Son sexe se contracta de peur, elle se redressa vivement avec un cri aigu.

C’était une petite araignée que son ombre, sur le fond de faïence, agrandissait démesurément. Elle chercha avec quoi l’enlever, trouva un éclat de bûche, sortit la bête de l’eau. La frayeur qu’elle avait ressentie lui fit venir les larmes aux yeux.

Elle se lava la vulve à l’eau glacée, fit mousser le savon, ôta les traces de sperme sur ses cuisses, sur son pubis bombé et nu. Les poils rasés crissaient sous la paume de sa main. Elle enfonça un doigt dans sa fente, profondément, tourna à l’intérieur pour se nettoyer du passage de l’homme. Elle était très ouverte. Elle se dit ce qu’elle se disait à chaque fois, avec le même désespoir : « Pourvu que ça se referme. »

Elle croyait encore sentir la pine dure la limer. Elle n’avait pas joui. Elle ferma les yeux et les images revinrent, le halètement de l’homme, l’odeur de cuir mouillé de son blouson, les effluves de sa verge, et sa peur à elle, aveuglée par la laine humide.

Son vagin se resserra autour de son doigt. Les fesses trempées, elle se redressa, chercha où s’installer, s’enfonça dans un vieux fauteuil éventré. Les yeux sur l’Ange dont elle voyait dehors la silhouette pâle, lunaire, elle se branla.

Elle tira sur les lèvres de sa chatte, d’abord en longueur pour dégager le clitoris caché dans les replis, puis en largeur, s’écartelant comme si une queue monstrueuse s’apprêtait à se forer un chemin dans son ventre. Une fine mouillure sourdait de ses muqueuses irritées.

Elle roula le bouton entre ses doigts, glissa plus bas, laissa les mots marteler sa tête, toute la collection de mots magiques. « Je vais te percer, salope, salope, je vais te percer », murmurait-elle, et d’une autre voix, plus aiguë, elle disait : « Non, non. » Chaque fois qu’elle prononçait le mot « percer », elle enfonçait d’un seul coup son médius raide dans son con, cherchant à se surprendre elle-même, courant après le soulagement que l’homme ne lui avait pas apporté.

L’Ange luisait faiblement dehors, l’araignée se terrait quelque part sous un meuble. Effixe travaillait dans son bureau, et elle piochait et piochait dans la fissure de son ventre. Tout autour d’elle, le silence. Sa tête était pleine d’imprécations. « Salope, je vais te percer, salope, salope, je vais te trouer. »

Elle cria, pliée en avant, quand l’orgasme la secoua. Elle toucha du doigt la crête dure de son sexe pour tenter de tirer encore quelques vagues, d’éveiller quelques échos, de prolonger le plaisir trop aigu, trop précis. Elle n’y réussit pas. Elle détestait jouir de cette façon.

Elle s’agenouilla à nouveau au-dessus de la cuvette, se rinça dans le parfum de santal, s’essuya avec une serviette rêche, sortit d’un sac de plastique une culotte de coton blanc qu’elle enfila.

Elle se rinça le visage dans la même eau, frotta ses genoux maculés de boue. Sa robe était un peu distendue par endroits, mais elle ne pouvait rien contre ça. Elle se coiffa, ôta soigneusement les cheveux qu’elle avait laissés sur le peigne, les garda dans le poing.

Elle sortit vider la cuvette aux pieds de l’Ange. Autour de lui, la pelouse était brûlée par toutes les eaux savonneuses qu’elle avait déversées. Elle posa la joue contre la poitrine de pierre, demandant silencieusement pardon pour tout, puis elle retraversa le jardin jusqu’aux lumières.

CHAPITRE III

Il n’y avait pas de musique. Effixe devait travailler au catalogue de l’exposition. Dans l’entrée, elle ôta son ciré et ses bottes. Lolita vint se frotter contre ses chevilles. Elle la souleva, la prit contre sa poitrine, poussa le petit museau froid contre son cou et monta en chaussettes jusqu’au bureau.

La porte était ouverte. Effixe était penché sur un livre. Sous sa main, un carnet couvert de son écriture minuscule. Il portait un gilet ouvert sur une chemise noire, et un pantalon de tweed gris.

— C’est toi ? demanda-t-il sans se retourner.

Sans répondre, elle entra, posa son poing fermé sur son épaule, le caressa maladroitement des phalanges. Lolita sauta sur le bureau, et mit la patte sur l’insecte bleu, immobile dans une inclusion de plastique.

— Tu as fait des courses ?

— Je me suis promenée, c’est tout, répondit-elle d’une voix appliquée.

Ouvrant la main, elle laissa sur le livre ouvert les cheveux longs et bruns qu’elle y gardait depuis la gloriette. Ils brillèrent sous la lampe orientable. Effixe leva son visage vers elle, lui sourit. Il glissa la main le long de sa cuisse nue jusqu’à la fourche, suivit le contour bombé des grandes lèvres d’un doigt d’abord léger, puis plus insistant.

Elle s’assit sur le bord du bureau, les jambes écartées. Le coton commençait à s’humidifier sur la faille de son sexe.

— Tu as beaucoup travaillé ? demanda-t-elle. Ça s’est bien passé à la fac ?

Il se pencha, posa sa bouche sur l’aine rasée, lécha la peau fine tout le long de l’élastique, d’abord d’un côté, puis de l’autre.

— Ça s’est bien passé, oui. Je n’avais que deux heures, aujourd’hui. Et toi, tu as travaillé un peu sur les dessins ? Il ne faut pas trop tarder à finir, tu sais, ça va bientôt passer à l’imprimerie.

— Ce matin, j’ai commencé le scorpion languedocien. Il ne me reste plus que le scarabée sacré et l’empuse. C’est une drôle de bête, l’empuse, tu ne trouves pas ? C’est de la famille des mantes religieuses, c’est ça ?

Du bout de la langue, il souleva le bord de la culotte et souffla sous le coton. Elle eut un frisson.

— C’est ça, oui. Mais tu sais ce que c’est qu’une empuse, dans la mythologie grecque ? C’est une femme qui violait les hommes pendant leur sommeil. Ensuite, je ne sais plus… elle buvait leur sang, je crois.

Le ventre de Vanessa se contracta. Elle resserra les jambes, mais il la força à les rouvrir.

— Elle les violait ? demanda-t-elle d’une voix aiguë. Mais comment ? Une femme ne peut pas violer un homme ! C’est plutôt le contraire.

— Je ne sais pas. En tout cas, dans l’histoire, on dit qu’elle possédait les hommes pendant qu’ils dormaient, et la seule façon de se débarrasser d’elle, c’était de l’injurier. Alors seulement, elle s’enfuyait en hurlant.

Par la fenêtre aux très petits carreaux, elle distinguait les contours de l’Ange, tout au fond du jardin, et la gloriette obscure.

— L’injurier ? Mais quoi, par exemple ? Quel genre d’injures ?

— Je ne sais pas. De toute façon, c’était en grec.

Il poussa l’élastique sur le côté, libérant la vulve mouillée qu’il mordilla dans le sens de la longueur comme pour recoller les bords d’une blessure. Sous les lèvres serrées, le clitoris durcissait.

— Tu sens le propre, murmura-t-il. Tu sens le savon.

La peur lui fit fermer les yeux. Quand elle les rouvrit, quelque chose de sombre bougeait contre la vitre. C’était une branche de lierre détachée par le vent.

Il prit un peu de recul, s’adossa contre son fauteuil, et la tint écartée entre les doigts. Un liquide fluide coulait entre les petites lèvres. Il la lécha longuement, de bas en haut, tirant sur la peau pour n’épargner aucun repli, jusqu’à assécher complètement les muqueuses. Puis il attendit jusqu’à ce que la vulve soit à nouveau trempée, et recommença.

Elle se tenait sagement assise, les deux mains posées de chaque côté des hanches, la chair des cuisses un peu écrasée sur le tranchant de la table, les seins soulevés par une respiration saccadée.

— J’ai une nouvelle poupée, dit-il doucement, d’une voix changée.

— Tu es allé aux Puces ?

— Non, je l’ai eue chez les gitans. La plupart du temps ils n’ont rien d’intéressant, mais celle-ci est très belle. Elle mesure soixante-dix-huit centimètres.

— Elle est entière ?

— Elle n’a plus d’yeux ni de cheveux. C’est pour ça qu’ils me l’ont vendue pour rien. Ils ne se rendaient pas compte de sa valeur. Mais quand je l’aurai soignée, elle sera très belle. Elle est en cire.

Il se pencha encore et poussa sa langue dans l’entrée du vagin, plusieurs fois, durement, comme s’il y enfonçait son sexe. Elle gémit sourdement.

— Elle s’appelle Salomé, murmura-t-il.

Il releva la tête. Quand elle vit le tic qui crispait ses paupières, elle sut qu’il allait l’emmener au Salon. Il poussa le fauteuil en arrière, la prit par la main. Lolita les suivit, le dos arqué.

CHAPITRE IV

La pluie reprit, crépitant doucement contre les vitres. Effixe alluma les lampes du Salon, une par une. Les poupées sortirent de l’ombre, vêtues de dentelles, couchées sur les canapés recouverts de châles de cachemire. Leurs yeux de sulfure se mirent à briller. Deux mannequins étaient debout, minces et raides.

Vanessa s’allongea au sol, sur le tapis de kilim iranien. Effixe remonta au-dessus de sa tête sa robe de jersey, l’ôta. Elle se laissa faire, inerte, sans chercher à l’aider. Il enleva aussi la culotte blanche. Quand elle fut nue, il apporta les dentelles, en couvrit une de ses jambes, un bras, laissant nus le sexe et les seins.

Elle sentit l’odeur de la poudre. Il tira ses cheveux en arrière. Elle cessa de respirer pendant tout le temps que la houppette lui effleurait le visage. Il essuya sa fente trempée avec un mouchoir en papier et la poudra, insistant sur les aines rasées. Puis il s’affaira silencieusement autour d’elle, chargeant son appareil-photo, vissant et dévissant les objectifs.

Il prit des photos d’elle, longtemps, s’arrêtant parfois pour la disposer autrement, ouvrir une de ses cuisses, pour changer les dentelles de place. Elle avait les membres minces, les articulations souples, il l’écartait sans forcer, sans faire craquer les cartilages.

À la fin, il posa Mara contre sa poitrine, replia un de ses bras contre le mannequin, ses doigts couvrant, entre les jambes, le sexe bombé, à peine fendu. Un peu plus tard encore, sans parler, Effixe écarta les grandes lèvres de Vanessa entre deux doigts, posa la bouche dure de Mara dans la fente ouverte et prit quelques gros plans.

Il posa l’appareil et enfonça le nez entre les fesses de Vanessa, respirant l’odeur de son anus. Il lécha le trou qui se contractait spasmodiquement.

— Sois docile, murmura-t-il d’une voix basse. Sois docile, petite fille. Laisse-toi faire.

Elle était couchée sur le côté, il lui fit plier les genoux et s’allongea contre elle, la tête tournée vers ses pieds. Il reprit son travail patient, déplissant le sphincter étroit, le nez dans son con poudré. Sa langue dure et pointue dardait le cul amer. Chaque fois qu’il la sentait frémir, il s’arrêtait comme s’il avait eu peur de réveiller une dormeuse.

D’une main, il ouvrit sa braguette et en sortit sa queue lourde qu’il laissa reposer sur sa cuisse, sans plus la toucher. Il fallut un long moment à Vanessa pour se détendre. Quand il ne sentit plus de résistance, il écarta les masses drues de ses fesses et enfonça un doigt dans le trou, fouillant très loin à l’intérieur d’elle.

Elle gémit.

— Sois docile, répéta-t-il tout bas. Docile. Ne dis rien. Dors.

Il plongea la bouche dans la fente mouillée, mordillant les lèvres, tirant sur elles. La poudre laissait un goût âcre sur son palais.

— Tu es très ouverte, murmura-t-il.

Elle se contracta de honte et de peur. Le souvenir de l’inconnu la fit haleter. Effixe lapa son clitoris. Elle laissa venir les mots magiques, et chacun d’eux faisait sourdre un peu plus de liquide entre les lèvres de sa vulve. Son corps se tendit brutalement, son anus se contracta autour du doigt de son mari, elle retomba, secouée de spasmes.

Il la disposa sur le dos, lui ouvrant les jambes, les pieds se touchant. Il contempla longtemps son sexe ouvert, avec une fixité maniaque. Il prit encore quelques clichés d’elle, ainsi offerte.

Il saisit d’une main sa queue douloureuse, cracha dans son autre main pour enduire de salive le gland gonflé. S’approchant du visage impassible de Vanessa, il glissa les doigts entre ses dents pour lui ouvrir la bouche. Il s’agenouilla sur sa poitrine, prenant garde de ne pas trop peser, et amenant son sexe à l’entrée de la bouche, il se branla rapidement, nerveusement, contemplant le visage poudré aux yeux clos. On aurait dit un masque.

Ses couilles gonflées battaient contre le menton. Quand il sentit venir l’éjaculation, il se pencha un peu en avant, corrigea du pouce l’inclinaison de sa verge pour que le gland se trouve à l’entrée de la bouche qu’il ne touchait pas. Le foutre jaillit d’un coup, épais et blanc, frappant le palais par jets saccadés. Seules les paupières et les narines de Vanessa frémissaient, mais elle resta inerte jusqu’à ce qu’il se soit vidé dans sa gorge. Puis il s’essuya sur le visage blême et se releva. Elle ouvrit les yeux. Il était debout au-dessus d’elle, décoiffé, tout habillé. Sa verge encore tendue pointait hors de sa braguette.

Il se coucha à nouveau près d’elle, la caressa lentement, lissant ses cheveux, touchant sa nuque par petites pressions. Elle s’endormit presque. Lolita était venue se lover contre elle, le museau dans son aisselle, s’enivrant de l’odeur de la transpiration.

La pluie frappait toujours derrière les lourds rideaux de théâtre. La voix de son mari la sortit de sa somnolence.

— Tu as envie ?

Elle baissa les paupières en signe d’acquiescement. Il la porta jusqu’au lavabo, dans le cabinet de toilette attenant, l’installa, les cuisses ouvertes. Elle appuya le dos contre le miroir froid derrière elle, les seins érigés. Penché en avant, pressant de la paume de la main sur son ventre, il ordonna :

— Pisse.

Après un moment, elle chuchota :

— Je ne peux pas. Ça ne vient pas.

— Prends ton temps… Détends-toi. Respire.

Les premières gouttes d’urine tombèrent lourdement. Effixe tendit la main, maintenant sa fente largement écartée jusqu’à ce que le jet se fasse dru, frappant la porcelaine blanche dans un bruit de cascade. Les yeux fixes, les paupières crispées, il regardait le méat se dilater. Sa queue fit un bond contre son ventre. Il la reprit dans la main, l’amena sous le jet chaud et se branla. Quand elle se fut complètement soulagée, elle resta assise, les mains posées sagement de chaque côté de ses hanches à regarder le gland violet qui surgissait par à-coups du poing fermé. Le foutre blanc jaillit, lui toucha mollement le clitoris, glissa le long de sa fente, délayé par l’urine. Elle passa les bras autour du cou de son mari, et ses jambes autour de ses hanches, mouillant le devant de sa veste d’intérieur de son bas-ventre humide de sperme et de pisse.

Sans la lâcher, il éteignit les lampes une par une. Elle pendait sur sa poitrine comme un fardeau. Son visage était défait. Le sperme séché autour de sa bouche laissait des fils brillants comme une toile d’araignée, lui tirant la peau, y faisant apparaître comme des vergetures blêmes.

Il quitta le Salon, la portant toujours devant lui. Il l’emmena jusqu’à la salle de bains, fit couler l’eau dans la baignoire, l’y déposa. S’asseyant sur le rebord, il la coiffa soigneusement, démêlant la longue chevelure brune, sans lui parler. Ensuite il ôta les cheveux du peigne et les fourra dans un sachet de cellophane qu’il mit dans sa poche. Alors il la savonna, la lava tout entière, touchant et déplissant sa fente rougie, puis il la rasa, au pubis et aux aisselles.

CHAPITRE V

Scorpion. « Vous allez faire l’expérience d’un de ces transits plutoniens dont on sort toujours différent de ce que l’on était antérieurement. Même lorsqu’elle n’est pas marquée d’événements matériels concrets, la métamorphose s’opère de façon profonde, irréversible. »

Vanessa était blottie dans un fauteuil, en blue jean, les jambes repliées contre la poitrine, pieds nus. Elle jeta le magazine sur la table basse et ramassa Le Provençal qui traînait, parcourut distraitement les pages tout en se frottant le lobe de l’oreille. Que pouvait bien être un transit plutonien ?

La photo du porte-avions lui sauta aux yeux, énorme et sombre, l’étrave effilée. 300 mètres de long, disait l’article, amarré pour une semaine dans le bassin du port autonome. La pointe de ses seins se durcit, elle cessa de respirer. Elle chercha les chiffres, les yeux courant le long des lignes noires. « Il compte un équipage de 4 200 hommes. »

4 200 hommes. 4 200. Des lumières clignotaient dans un coin, celles de l’ampli. La voix lui parvenait comme celle d’un fantôme, avec des grésillements. Les haut-parleurs n’étaient branchés que dans l’atelier d’Effixe.

Le pull-over noir avait glissé sur son épaule nue. Elle tortilla une longue mèche de cheveux bruns, caressa du bout d’un doigt ses orteils nus et froids. Elle se leva pour écouter à la porte de l’atelier. Musique d’opéra. Elle sortit, toujours pieds nus, évitant les bouquets d’orties. L’herbe était sèche. Il faisait gris, nuages étirés dans le ciel comme des haillons, mais il ne pleuvait pas. Elle courut presque jusqu’à la gloriette, en ressortit avec le broc de faïence qu’elle remplit au robinet du jardin tout en jetant de rapides coups d’œil sur les fenêtres du rez-de-chaussée. Quelques gouttes lui glacèrent les chevilles. Elle rapporta le tout dans le minuscule pavillon, derrière la commode bancale. Elle toucha la hanche de l’Ange en passant devant lui, puis rentra dans la maison.

Elle choisit dans la penderie une courte robe de jersey, un porte-jarretelles, des bas, le tout noir, qu’elle glissa dans un sac de plastique. Elle sortit du placard de la salle de bains des souliers à talons aiguilles. Elle enfila des chaussures basses de cuir, à lacets. Descendant silencieusement l’escalier, elle déposa le sac dehors, le dissimulant derrière un vase d’Anduze d’où croulait une misère aux petites feuilles presque mauves.

Rentrant dans la maison, elle ouvrit doucement la porte de l’atelier. La voix lui sauta au visage, aiguë, violente. Effixe était penché sur Salomé couchée sur la table, ses cuisses nues impudiquement écartées, ses orbites vides ouvertes sur le plafond. Il tenait à la main de minuscules pinces argentées. Sur une feuille blanche, devant lui, une petite pelote brune.

Vanessa resta un moment sans parler, debout à côté de lui pendant qu’il glissait un cheveu enduit de cire chaude dans le trou d’épingle, sur le crâne de la poupée. Il attendit, immobile, jusqu’à ce que la cire durcisse, accompagnant la musique d’un murmure indistinct.

— C’est Salomé ? demanda Vanessa.

Il parut surpris.

— Bien sûr. Tu ne la reconnais pas ?

— Non, la musique.

— Ah… Non, c’est Lucia de Lammermoor. C’est la Callas.

— Elle est en colère ?

— Non, elle est folle. Tu sors ?

— Je vais à Marseille. Ça ne t’ennuie pas ?

Sans répondre, il saisit le bout d’un cheveu entre ses pinces et s’appliqua à le sortir du tas, attentif à ne pas se laisser former de nœud. Il poussa un soupir quand il l’étala sur une autre feuille où il sinua, parallèle à quelques autres.

Vanessa se taisait, hypnotisée par la précision de ses gestes.

— Si tu dois vraiment les coller un par un, tu vas en avoir pour cent ans.

— Je suis patient, dit-il doucement. Et puis elle en vaut la peine. Elle est belle, non ?

— Sans les yeux, c’est difficile à dire.

— J’aurai les yeux bientôt.

— Effixe, dit-elle dans un élan subit, je suis bien, avec toi, tu sais. Je suis drôlement contente d’être avec toi.

Sans lui laisser le temps de répondre, elle ajouta :

— Je reviendrai avant dîner. Tu seras là ?

— J’irai au Muséum un moment, mais je n’y resterai pas longtemps. Oui, je serai là. Ne traîne pas trop pour les dessins. Tu y penses ?

— Je ne pense qu’à ça.

— Menteuse…

Elle sortit, courut ouvrir le portail, empoigna le sac de plastique qu’elle avait laissé et s’engouffra dans la 205.

Elle remonta l’avenue du Blanchissage jusqu’au boulevard Jules-Ferry et fila droit jusqu’à la rue Pierre-Sémard pour rejoindre l’autoroute A7. Elle roulait doucement, s’arrêta à plusieurs feux rouges, l’esprit vacant. Quand elle eut passé la rocade, elle appuya sur l’accélérateur et comme à un signal, les pensées se bousculèrent dans sa tête, brutales et pressantes.

4 200 hommes. 4 200. « Ils seront 2 000 en permission quotidiennement dans le port de Marseille. »

D’où venaient-ils ? Elle n’avait pas eu le temps de lire l’article, fascinée par les chiffres. En mer depuis combien de temps ? Venus d’où ? De Libye ? De quel autre pays méditerranéen ? Et sans femmes, sans femmes depuis combien de temps ?

4 200 hommes. 4 200 sexes d’homme.

Chargés.

Elle s’arrêta sur le bord de la route, avant le péage. Se tortillant sur son siège, elle ôta son jean, son pull, pour enfiler la courte robe noire, le porte-jarretelles, les bas. Elle n’avait pas pris de culotte. Elle essuya sa fente déjà trempée avec un mouchoir en papier qu’elle sortit de la boîte à gants. Elle hésita à se branler. Elle en avait envie, mais c’était difficile. Les camions la croisaient dans un vacarme de tonnerre, klaxonnant à ses oreilles.

Après avoir passé les talons aiguilles, elle reprit la route, conduisant si vite qu’elle se faisait peur. Des idées folles lui venaient. Un accident terrible qui la jetterait, désarticulée, sur la chaussée. Les routiers descendraient de leurs machines infernales, la queue à la main, s’astiquant déjà, avant de se coucher sur elle pour se servir de son sexe mort. Elle avait lu dans un livre que lorsqu’un éléphant femelle meurt, les mâles essaient de s’accoupler avec elle. Elle avait vu des photos, ils grimpaient maladroitement sur l’arrière-train géant pour tenter de le pénétrer.

4 200 hommes. 4 200.

Quand elle avait rencontré Effixe, c’était aussi à Marseille, deux ans auparavant. Elle sortait d’un bateau italien qui mouillait dans le Vieux-Port. Le journal invitait les Marseillais à visiter le dragueur italien, dans le port autonome. Elle était montée, elle aussi. Elle ne pouvait pas dire combien de marins italiens l’avaient prise pendant les trois heures qu’elle avait passées dans cette cabine minuscule qui sentait l’huile chaude et la peinture. Elle avait commencé à compter, attentive à ne pas en oublier, puis elle avait presque perdu connaissance.

Elle était sortie du bateau rompue, la gorge âcre de sperme, le cul douloureux, la chatte déchirée. Elle s’était allongée dans le jardin des Vestiges, les bras en croix, le visage offert au soleil. C’était au mois de juillet. Les paupières closes, elle avait laissé les larmes couler sur ses joues.

Quand elle avait ouvert les yeux, Effixe était là, avec son beau visage fin, sa bouche sensible, ses yeux remplis de curiosité, un peu fixes. Il n’avait pas demandé pourquoi elle pleurait. Il avait voulu connaître son nom. L’ayant entendu, il avait dit :

— Vanessa… C’est le nom d’un papillon. Quand je vous ai vue allongée, tout à l’heure, les bras ouverts, j’ai pensé à un papillon épinglé.

Elle avait retenu le mot « épinglé », comme elle avait retenu d’autres mots qui faisaient partie maintenant de sa collection. Effixe collectionnait les insectes et les poupées. Vanessa collectionnait certains mots.

CHAPITRE VI

Une heure plus tard, elle se garait dans le Vieux-Port. Elle se maquilla avant de quitter la voiture, dessinant un trait de crayon sur ses paupières, passant du rouge sur ses lèvres gonflées.

4 200 hommes. 2 000 en permission chaque jour dans les rues de la ville.

Elle les vit tout de suite. Ce n’était pas possible de ne pas les voir. Ils avançaient par groupes de cinq ou six, dans leur uniforme bleu marine, le crâne presque rasé coiffé du calot blanc.

Trébuchant sur ses talons trop hauts, ses bas crissant l’un contre l’autre dans une caresse électrique, elle se laissa siffler, interpeller. Elle ne souriait pas, regardait les hommes au-dessous de la ceinture, cherchant à évaluer le poids, la forme de leur queue, la gorge serrée de désir, le clitoris douloureux.

Elle remonta jusqu’au cours Belsunce, roulant ses hanches minces. Dans la rue du Poids-de-la-Farine, elle ralentit, les yeux fixés sur les prostituées. Presque toutes étaient antillaises ou africaines. L’une d’elles, assise sur le capot d’une voiture, écartant ses immenses jambes noires, se grattait le pubis en apostrophant les hommes, ses lèvres trop rouges ouvertes sur la barrière des dents blanches et sur la langue rose, épaisse – une bouche carnivore.

Les caniveaux débordaient d’ordures. Des odeurs de cuisine affluaient des fenêtres et des porches, par à-coups, comme une haleine. Elle remonta jusqu’à la rue Thubaneau, suivant un groupe de marins. Au passage, une pute ghanéenne lui prit le bras.

— Qu’est-ce que tu fous là, toi ?

Vanessa s’arracha à la main aux ongles trop longs.

— Va offrir ta moule ailleurs, cria la Noire, sinon tu vas voir ta gueule !

Les marins se retournèrent. Elle buta contre l’un d’eux, très grand, qui l’entoura d’un bras. Le visage contre sa poitrine, elle sentit l’odeur de transpiration mêlée à la laine de l’uniforme. Il lui palpa les seins en riant. Elle s’enfuit, tremblante de désir, le sexe inondé, les larmes aux yeux.

Elle remonta le long de la Canebière, suivant un autre groupe d’hommes. Elle entra derrière eux dans un bar. A la porte flottait un petit drapeau américain. Sur les vitres, au blanc d’Espagne, « Welcome ».

La salle, petite, était enfumée. Odeurs de pastis et de parfums capiteux. Deux putes étaient assises au comptoir, les mâchoires saillantes. L’entrée de Vanessa provoqua des cris de joie. Elle s’installa sur un haut tabouret. Un marin vint aussitôt embrasser sa nuque, lui mâchant à l’oreille des mots qu’elle ne comprenait pas. La patronne se pencha et demanda sèchement, à mi-voix :

— Tu es majeure ?

Vanessa acquiesça.

— Sûre ?

— Sûre.

Alors elle fit glisser devant elle un verre d’alcool. À la première gorgée, sa gorge se dénoua. Elle décroisa les jambes, posa les pieds sur la barre de métal, au pied du comptoir. Le marin glissa la main le long de sa cuisse, jusqu’à la lisière des bas. Elle écarta les genoux, le pouce dur toucha son aine. Il parut surpris par l’absence de poils. La musique éclata derrière elle, et sur l’écran, Michael Jackson était envahi par les monstres. Le marin avait cessé de parler. Il regardait droit devant lui, par-dessus le comptoir, vers la patronne qui fumait une longue cigarette blonde.

Un autre marin vint s’installer à côté de Vanessa, entoura d’une main son genou mince. Une des deux putes la regardait d’un air dégoûté. Un doigt la pénétra, ressortit d’elle, se promena devant son visage, toucha d’abord ses narines, puis ses lèvres. Elle le lécha docilement, sentit sur sa langue la saveur salée de son sexe.

Une main se glissa péniblement sous ses fesses. Elle se souleva un peu, se rassit sur la paume ouverte. Un doigt se mouilla à sa vulve, puis revint à l’arrière fouiller son anus qui se contracta. Il se planta en elle profondément. Elle commença à transpirer sous les aisselles.

La patronne platinée la surveillait sous ses paupières lourdes et bleues. Le mépris plissait les commissures de ses grosses lèvres rouges. Vanessa détourna la tête, incapable de soutenir ce regard.

Un autre doigt se mit à parcourir sa fente, de haut en bas. Les deux Américains échangeaient des réflexions qui les faisaient parfois s’esclaffer.

Sur l’écran vidéo, Michael Jackson se tordait, fouetté par la musique stridente. Vanessa termina son verre et dans une sorte de brouillard, le tendit à la patronne qui ne bougea pas, refusant de comprendre l’invite. Les deux mains s’acharnaient sur les orifices de son corps et elle serrait les cuisses pour essayer d’échapper à l’urgence du plaisir. Mais l’un d’eux saisit son clitoris entre deux doigts et le pressa rythmiquement sans trop appuyer tandis que l’autre tournait au fond de son cul. Elle reçut l’orgasme comme un coup, se plia en avant en exhalant un gémissement, la tête touchant le comptoir.

Quand elle se redressa, la musique s’était arrêtée et dans le silence qui s’était fait, elle vit sur elle le regard menaçant des trois femmes. Suant de honte, elle ferma les yeux, mais la voix sèche de la patronne l’atteignit :

— Va faire tes petites saloperies ailleurs. Je veux pas de ça chez moi. Et n’oublie pas de payer ta consommation.

CHAPITRE VII

Elle se rendit à peine compte qu’elle était dehors. Les deux marins la soutenaient par les bras, l’entraînant vers les allées centrales. Ce fut l’écho de ses pas contre les murs de béton qui lui apprit qu’elle se trouvait dans le parking souterrain. Elle avança, à demi portée par eux. Ils n’étaient plus deux, mais trois.

— Voilà, pensa-t-elle. Voilà… C’est maintenant.

Une bouche vorace s’empara de la sienne pendant que la main d’un homme la clouait contre la paroi froide. Elle gardait les yeux ouverts dans la demi-obscurité. Elle ne savait pas si l’haleine à odeur d’alcool était la sienne ou celle du marin. La langue chaude lui remplissait la bouche.

Un autre homme lui souleva la cuisse en la tenant par le creux poplité pour rendre sa chatte plus accessible. Le bas-ventre du marin était dur contre elle, brutal. Il cognait sa queue raide contre le pubis de Vanessa.

« Hey, man », dit une voix rauque tout contre elle. Et tout de suite après, des doigts impatients ouvrirent les lèvres de son ventre pour préparer le passage de la queue, épaisse et dure comme du bois. Tout de suite il l’inonda, gémissant de dépit comme un enfant. Il se retira presque aussitôt, et le sperme coula sur ses cuisses. Elle allait s’effondrer, n’étant plus soutenue par lui, mais un autre la saisit à la taille, murmurant des mots incompréhensibles.

Celui-là aussi l’embrassa sur la bouche, prenant son temps. Une voix en elle, une voix suppliante disait : « Baise-moi, baise-moi » et cette voix se fit si violente qu’elle se fraya un passage dans sa gorge serrée, elle s’entendit dire tout haut :

— Baise-moi. Baise-moi.

Le marin écarta son visage du sien, l’interrogeant du regard. Il comprit ce qu’elle voulait. Il sortit sa queue de sa braguette et l’enfonça en elle. Il semblait très jeune, 17 ou 18 ans. Il avait peur de lui faire mal, elle le lisait dans l’expression inquiète de son visage. Dès qu’il l’eut forcée, elle se mordit les lèvres, tendant le ventre en avant. Lui était arqué en arrière pour mieux la baiser. Les deux autres se tenaient à côté, la touchant, appliquant contre sa peau leurs glands humides, lui triturant les mamelons.

Le garçon se retenait, suspendait parfois son mouvement, lui murmurait des mots pressants au visage. Elle comprit tout à coup qu’il attendait qu’elle jouisse.

— Baise-moi, baise-moi, dit-elle d’un ton aigu.

Secouant la tête, elle le prit aux hanches et le força à continuer. Il accéléra le mouvement de son bassin, déchargea en elle en gémissant sourdement, puis se retira.

Des mains s’emparèrent d’elle, la mirent à quatre pattes. Derrière elle, une queue fouilla entre ses fesses, elle se débattit, le gland glissa jusqu’à sa vulve. Un poing pesa sur sa taille, la forçant à cambrer les reins.

Celui qui l’avait baisée le premier se mit à genoux devant elle. Il la prit par la nuque et lui appliqua sa grosse verge humide contre le visage. Les couilles s’écrasaient contre son menton et le gland sur son front. Elle sentit l’odeur forte du pubis. L’autre, derrière, fourrageait dans sa chatte à grands coups de reins, clapotant dans le foutre que les deux premiers avaient lâché en elle.

Elle dilatait les narines pour s’imprégner de l’odeur violente. Il frottait tout son paquet contre son visage, roulant la hampe de chaque côté de son nez, sur ses joues, cherchant du bout du gland à pénétrer ses orbites, ses narines, jusqu’à ce qu’il trouve l’ouverture de sa bouche, qu’il desserra en y enfonçant les doigts. Alors il y engouffra toute sa pine, aplatissant sa langue, butant au fond de sa gorge, une main sur sa nuque pour l’empêcher de reculer à chaque coup qu’il donnait. L’homme, derrière elle, ahanait, les doigts enfoncés dans ses hanches.

Elle avait mal aux genoux.

Tout à coup, il y eut comme un ronflement, le vrombissement d’un moteur, une lueur apparut, d’abord lointaine, frappant ses paupières closes. Les deux hommes qui la perçaient hésitèrent quelques secondes, suspendirent leurs mouvements. La lumière crue fut sur eux. C’étaient les phares d’une voiture qui entrait dans le parking et freinait brusquement devant eux, les éblouissant, les emprisonnant dans le cercle jaune.

Elle les sentit décharger en elle en même temps. Elle s’étrangla sous la giclée de foutre chaud qui lui remplissait la bouche, le laissa s’écouler aux commissures de ses lèvres, les pupilles blessées.

Presque aussitôt, elle fut seule. Les deux marins étaient partis après s’être vidés en elle. Elle resta à quatre pattes, la joue contre le sol de ciment, les fesses relevées et nues. Une portière claqua, puis une autre. Deux voix d’homme lui parvinrent dans un brouillard.

— Tu crois qu’ils l’ont violée ?

— Regarde comme elle est habillée. C’est une pute.

L’un d’eux s’agenouilla près d’elle, lui souleva le visage. Elle garda les yeux fermés. Tout de suite après, elle sentit des mains fouiller entre ses fesses, un doigt chercher l’entrée de son anus. Elle se débattit faiblement.

— Ne bouge pas, dit la voix rauque. Laisse-toi faire.

— Non, non, protesta-t-elle.

— Ne bouge pas. Tu viens de te faire mettre par trois types… Un ou deux de plus, qu’est-ce que ça peut faire ? Bouge pas, on n’en a pas pour longtemps.

Il lui maintint les fesses écartées avec les deux pouces et entra d’un seul coup dans son cul, distendant le sphincter étroit. Puis il se pencha en avant, la saisit à la taille, l’entourant de ses bras, l’encula sans ménagement, la faisant gémir.

— Dépêche-toi, murmura la voix inquiète d’un autre homme. Quelqu’un peut arriver.

À chaque fois, il sortait presque entièrement d’elle, ne laissant que le gland engagé dans son anus, lui arrachant des plaintes aiguës lorsqu’il revenait.

— Je lâche tout, dit-il soudain, je lui lâche tout dans le cul.

Elle sentit la verge se gonfler, durcir au passage du sperme dans la hampe, puis cela jaillit dans ses entrailles, brûlant ses muqueuses irritées.

— Salope, murmurait l’homme à chaque décharge. Salope, je t’en ai mis plein le cul !

Il se leva brusquement, sortant d’elle sans douceur.

— Dépêche-toi, dit-il à son compagnon.

— Non. Viens, allons-nous-en.

— Qu’est-ce qu’il y a ? Tu as peur ? Sois pas con. Profites-en aussi. Elle est d’accord.

Mais l’autre était déjà remonté dans la voiture. Les portières claquèrent. Ils démarrèrent. Quand elle rouvrit les yeux, elle ne vit que le halo de lumière jaune, loin devant elle, et les lueurs rouges des feux arrière. Elle se redressa, s’appuya d’une main contre le mur pour remettre une de ses chaussures qu’elle avait perdue. Elle cracha par terre, s’essuya la bouche du revers de la main. L’obscurité était retombée.

Pour la première fois, elle eut conscience de l’odeur d’humidité du parking, de l’écho que ses pas ou sa toux réveillaient contre les parois de ciment. Elle eut peur. N’importe qui pouvait surgir de l’ombre, bondir sur elle, la blesser.

Elle s’accroupit parce qu’elle sentait descendre en elle le sperme. Elle le laissa s’écouler, puis elle pissa, et après l’urine, il y eut encore un flot épais de foutre qui sortit d’elle. Quand elle se redressa, elle eut comme un vertige, sa tête bourdonnait. Elle avait du mal à respirer.

Elle remonta la pente, longeant le mur. À un tournant, elle vit apparaître la clarté de la rue. Elle soupira, soulagée. Elle avait cru ne jamais revoir la lumière.

CHAPITRE VIII

Quand elle déboucha sur la Canebière, clignant des yeux dans la lumière, elle lut, juste devant elle : « L’Évangile est annoncé dans cette salle. » Elle traversa. C’était le local de l’Armée du Salut.

« L’Évangile est annoncé dans cette salle », répéta-t-elle doucement, ivre de fatigue. Un marin portoricain lui sourit, croyant qu’elle s’adressait à lui. Elle lui rendit son sourire. Il lui entoura tout de suite l’épaule et elle se laissa aller contre sa poitrine. Il était très beau, le teint sombre, les yeux très noirs étirés vers les tempes. Il dit quelque chose en anglais, en montrant un immeuble du menton. Elle répondit d’une voix basse et douce, sur le ton de l’acquiescement :

— L’Évangile est annoncé dans cette salle.

Il hocha la tête et l’entraîna jusqu’à l’hôtel minable dont il poussa du pied la porte fermée. Juste en face de la porte, un escalier étroit et sale menait à la réception, à l’étage au-dessus.

Vanessa commença à monter les marches.

Il la suivit, et la saisit au genou. Elle se retourna. Il fixait ses fesses nues sous le jersey noir. Elle s’assit sur une marche, les jambes écartées, le fixant dans les yeux.

Il regardait sa vulve, comme hypnotisé. Il s’agenouilla quelques marches au-dessous d’elle et caressa du pouce sa fente trempée. De l’autre main, il cherchait son sexe dans les replis de sa braguette. Elle en sentit la chaleur contre son pubis avant même qu’il la touche. Il était brûlant.

Il souleva les jambes minces, les posa sur ses avant-bras musclés. Elle avait les coudes sur une marche, les genoux presque au visage, le dos scié. Et lui était penché au-dessus d’elle, butant du bout de la pine à l’entrée de son ventre. Sa position ne lui permettait pas de faire de grands mouvements. Son gland glissa plusieurs fois le long des lèvres mouillées pour aller cogner contre le bois.

— Oh, God… murmurait-il à chaque fois. Oh, God.

Ce fut elle qui l’aida. Elle saisit sa queue d’une main, de l’autre se tint la vulve ouverte. Lui était appuyé sur ses mains comme s’il faisait des pompes. Quand le museau de sa verge fut engagé entre ses petites lèvres, elle le prévint d’un léger appel des hanches et il s’enfonça d’une seule poussée en soupirant :

— Oh, God…

Il était si long qu’elle eut mal. Sa position favorisait une pénétration très profonde. Elle avait les genoux ramenés à la poitrine. Lentement, prenant appui sur ses mains, il la lima plusieurs fois, en soufflant profondément. Elle gémit faiblement à cause de l’épaisseur et de la longueur de cette verge en elle.

— Are you O.K. ? demanda-t-il.

Elle bougea les hanches pour l’inciter à aller plus vite. Il jeta un coup d’œil en haut de l’escalier, puis il se retira d’elle tout doucement, décolla une de ses mains pour guider sa queue plus bas, entre les fesses écartelées. Elle était hypnotisée par la veine qui battait à sa tempe brune, rythmiquement. Une fine sueur lui couvrait le front.

Brusquement, il s’enfonça dans son cul, forçant l’ouverture étroite. Elle se mordit les lèvres. Il s’arrêta et demanda encore :

— Are you O.K. ?

Ses yeux étaient brillants, affolés, humides. Elle le fixait au visage avec curiosité. Il la lima lentement, se retenant pour ne pas gicler, fermant parfois les yeux, crispant les mâchoires. Parfois un tremblement le prenait, muscles fatigués, et il s’immobilisait.

Tout à coup, il changea de position. S’appuyant d’un seul genou sur la marche au-dessous d’elle, il l’obligea à poser ses chevilles plus haut, sur ses épaules larges. Ayant pris un appui plus solide, moins fatigant, il la baisa plus vite.

Il sortit de son cul pour envahir sa chatte, s’y enfonçant profondément. Elle avait très mal au dos mais elle aimait sentir l’effort qu’il faisait. Elle avait l’impression qu’un animal sauvage était en lui, qu’il s’efforçait de dompter, de retenir, mais qui allait bientôt le submerger.

Il joua à entrer et à sortir d’elle, se servant alternativement de ses deux trous, mais capricieusement. Elle ne savait jamais où elle allait le sentir. Elle n’avait pas de plaisir, seulement de la douleur, le dos scié par la marche dure, le cul et le con écartelés, mais elle éprouvait une jouissance intense, d’une autre sorte.

Elle comprit, en regardant ses yeux, qu’il allait éjaculer. L’animal en lui s’était embusqué dans les pupilles obscures, étroites. Il pesa sur elle de tout son poids, s’enfonçant dans sa vulve. Elle grimaça, pliée en deux. Il se vida dans son ventre. Chacun des spasmes qui le secouaient lui arrachait un jet de foutre. Quand il se redressa, il s’essuya le front d’une main en soupirant :

— Oh, God !

Dans un élan, Vanessa se jeta contre lui, enfouit son visage dans la veste ouverte sur la poitrine, poussa son nez dans l’aisselle enfiévrée, aspira profondément l’odeur de transpiration, enivrée. Lui la laissait faire, sa queue était sortie d’elle et pendait lourdement contre la marche où elle était assise. Il partit enfin. Quelque chose s’éteignit en elle. Elle se sentait sale et épuisée. Elle était assise dans une flaque crémeuse et gluante. Elle avait honte de sortir. N’importe qui comprendrait ce qu’elle venait de faire, comprendrait ce qu’elle était.

Elle sortit pourtant de l’hôtel. Elle avança dans les rues, croisant des putes, passant devant des porches d’immeuble où des marins étaient embusqués dans l’ombre, discutant avec des femmes trop maquillées, à demi nues.

Tous les trous de son corps étaient douloureux. Elle avait l’intention d’aller à la gare Saint-Charles. Elle l’avait fait deux ans auparavant, en sortant du bateau italien. Elle s’était nettoyée du sperme des marins aux douches de la gare, juste avant de rencontrer Effixe au jardin des Vestiges, rompue mais propre, sentant le savon bon marché. Épinglée par elle ne savait combien de pines italiennes.

En passant dans la rue Longue-des-Capucins, elle lut le mot « hammam », sur un mur lépreux. Elle entra. Sa chatte coulait comme une blessure, la gare était trop loin. On lui donna un savon, du shampooing, une serviette. Elle rejoignit la salle pleine de vapeurs, aux fontaines bruissantes.

Deux femmes nues se frottaient mutuellement, le crâne casqué d’une boue rouge qui dégoulinait en rigoles sanglantes sur leurs visages et leurs épaules. Leur pubis était épilé. Elles étaient arabes. L’une d’elles, la plus âgée, avait les seins lourds et beaux, et ses petites lèvres pendaient, épaisses, dans sa fente. L’autre avait la vulve close, les seins légers.

Vanessa s’approcha d’une fontaine, s’arrosa d’eau chaude avec une vieille boîte de conserve vide. Elle sentit ses pores se dilater. Elle se lava les cheveux dans l’odeur de pâtisserie qui émanait du shampooing aux œufs.

Tournant le dos aux deux femmes, elle enfonça un doigt dans son vagin, tournant à l’intérieur pour se débarrasser du sperme. Le carrelage des murs était sale, on voyait des traînées de salpêtre là où des carreaux manquaient, mais elle se sentait heureuse, apaisée.

Dehors, sur le trottoir, elle avait vu avant d’entrer, une pancarte où quelqu’un avait écrit d’une grande écriture maladroite : « Jour des Femmes. » Quelques mots en arabe, juste dessous, signifiaient sans doute la même chose. Il n’y avait pas d’hommes ici pour la blesser avec leur queue brandie, personne pour lui faire mal.

Allongée dans la vapeur odorante, fleur d’oranger, elle se demanda ce que pouvait bien faire Effixe en ce moment précis. Tout de suite après, elle pensa à l’Ange, debout dans le jardin, et à la pelouse abîmée à ses pieds, incendiée d’eaux savonneuses.

Le chiffre lui revint à la mémoire. 4 200. Elle n’en avait eu que cinq, et il lui fallait rentrer maintenant.

Quand elle se fut lavée de ces cinq hommes, elle s’essuya et sortit, les cheveux mouillés.

CHAPITRE IX

C’est à la terrasse d’un café, sur le Vieux-Port, qu’elle reconnut Florence. Elle entra.

— Vanessa ! C’est toi… ? Viens, assieds-toi. Tu es toute mouillée… Il ne pleut pas, pourtant.

— J’étais dans un hammam, du côté de Belsunce. Je me suis lavé les cheveux.

— C’est fou de te rencontrer comme ça ! Ça fait combien de temps ? Six ans ? Sept ans ? Tu n’as pas du tout changé. On te donnerait dix-sept ans. Tu prends quoi ? Un café ? Tu as quel âge, au fait ?

— Vingt-deux. Je viens de les avoir, là… Le 29 octobre.

— Ah oui, je me souviens : tu étais scorpion. Tu habites Marseille ? Tu es mariée ? Raconte.

— Non, Avignon. Oui, je suis mariée depuis deux ans. Je ne sais pas quoi dire.

— Tu as toujours autant de mal à parler ? Comment s’appelle ton mari ? Que fait-il ?

— Il s’appelle François-Xavier. Il est prof de fac, prof d’entomologie… Tu sais… les insectes.

— Prof de fac… Il a quel âge ?

— 41 ans.

— Il pourrait être ton père… Il a de l’argent ?

— De l’argent ? Je ne sais pas… Comme tout le monde. Tu es toujours aussi belle, Florence. Et toi, tu es mariée ?

— Tu me vois mariée ? Moi pas.

Elle pencha par-dessus la table ronde son beau visage d’Eurasienne. Ses yeux noirs brillaient, légèrement bridés. Elle demanda tout bas :

— Dis-moi. Tu as toujours ce truc que tu avais avant ? Ou bien le mariage t’a changée ?

Vanessa baissa les yeux sans répondre.

— Tu appelais ça l’amok. Tu m’avais dit pourquoi, mais j’ai oublié.

— À cause de ce truc malais, murmura Vanessa. Tu sais, les Malais, quelquefois, sont pris de folie, on ne sait pas pourquoi et ils tuent tout le monde, n’importe qui, même leur père ou leur mère. Ils ne peuvent pas s’en empêcher.

Elle s’anima tout d’un coup

— Il y avait une image, dans le livre où j’avais lu ça, un Malais, presque nu, avec un grand couteau courbe à la main… courbe, mais sinueux tu sais, comme un serpent. Le couteau aussi avait un nom, ça s’appelait un kriss.

— Et tu as toujours ça… l’amok ?

Devant le silence obstiné de Vanessa, elle reprit :

— Je me souviendrai toujours, dans la cave, à Gentilly. Les garçons qui étalaient des cartons pliés par terre, et toi tu t’allongeais…

D’un air buté, Vanessa toucha du doigt une flaque de pastis, sur la table. Enfin, elle dit :

— Et toi ? Tu vis à Marseille ?

— Non, à Paris. Je suis venue pour un deal. Il y a un porte-avions américain qui est arrivé cette semaine. J’ai des rendez-vous arrangés avec les officiers. Je suis là depuis deux jours… Tu ne peux pas savoir le fric que je me suis déjà fait.

— Des rendez-vous ? Mais tu fais quoi ?

— À ton avis ? Je suis pute, chérie… Call girl, si tu préfères.

— Mais tu aimes ça ?

— J’aime l’argent, ça oui. J’ai un rendez-vous, tout à l’heure, avec un officier américain. Tu veux venir avec moi ? Il serait ravi si je t’emmenais en cadeau-surprise. Une délicieuse jeune fille comme toi… On pourrait lui dire que tu n’as que dix-sept… Tu as envie ? Ça te changerait un peu de ton mari… Il te baise bien, ton François-Xavier ?

— Effixe, dit Vanessa. Je l’appelle Effixe.

— Pourquoi ?… Ah, les initiales… Et il te baise bien ? Pourquoi tu ne réponds pas ? Toujours pudique… C’est bizarre, je ne t’ai jamais entendu dire un mot cru… mais faire des choses crues, ça oui…

— On n’a jamais vraiment fait l’amour, lui et moi. Il se caresse sur moi, c’est tout…

— Il se caresse ? Tu veux dire qu’il se branle ? C’est tout ? Il se branle sur toi ?

— Oui. Dans ma bouche… Ou en bas. C’est tout.

— Mais pourquoi ?

— Je ne sais pas. Il aime les poupées.

— Et depuis deux ans il ne t’a jamais baisée ? Il ne t’est jamais rentré dedans ? Ça doit te manquer. Si je me souviens bien, à Gentilly, ce que tu aimais, c’était surtout te faire limer… Il te fallait du solide, du vrai, et beaucoup… Comment tu fais ? Ne me dis pas que tu ne le trompes pas ! Mais réponds, ne sois pas têtue !

Un groupe de marins entra dans le bar, s’installa quelques tables plus loin, parlant haut et riant fort. Vanessa tourna la tête vers eux, les paupières un peu plissées, les détailla longuement. Florence ne la quittait pas des yeux, un sourire étonné passa sur ses lèvres, puis elle dit :

— Tu es venue à Marseille pour eux, toi aussi. C’est ça ? Réponds, Vanessa, c’est ça ? Tu es… en amok ?

Une lueur passa dans les pupilles de Vanessa.

— Tu t’en es déjà fait ? Combien ?

— Cinq.

— Tu prends de l’argent ? Non ? Ça ne m’étonne pas de toi. Tu gagnerais des fortunes avec ta petite gueule de poupée.

Vanessa eut un sourire fugace, vite effacé. Florence regarda la montre d’or qu’elle avait au poignet.

— Tu viens avec moi ? Ça sera ton sixième. Tu n’auras pas perdu ton temps. Viens.

Elles sortirent, marchèrent jusqu’à un hôtel du centre Bourse. En passant, Florence gratifia le réceptionniste d’un sourire hautain.

L’officier était déjà nu, dans la chambre, allongé sur le lit. Il était grand, le crâne presque rasé, les mâchoires carrées, les yeux bleus. Il échangea quelques mots en anglais avec Florence. Celle-ci poussa Vanessa jusqu’au lit, la força à s’asseoir. L’homme tendit une main pour caresser les seins libres sous la laine noire. Il était couché sur le côté, le visage appuyé sur l’épaule, accoudé. Son sexe bandé touchait les muscles saillants de son ventre.

— Elle ne parle pas anglais, dit Florence en articulant bien. Ce n’est pas une intellectuelle, c’est une petite fille nymphomane.

L’Américain rit, poussa Vanessa d’une main nonchalante pour la faire allonger, remonta sa robe, dévoilant sa chatte nue encadrée par le porte-jarretelles et les bas noirs.

— Tu vois, reprit Florence d’une voix lente, un peu théâtrale, cette petite-là était à l’école avec moi. Et après l’école, on allait dans la cave de son immeuble, c’était dans la banlieue parisienne. Les garçons étalaient des cartons pliés par terre, et elle s’allongeait, les jambes écartées, sans rien dire, les yeux au plafond pendant qu’ils la baisaient chacun leur tour… Ils n’en revenaient pas, ces petits cons, qu’une si jolie fille se laisse mettre par n’importe qui, alors ils appelaient leurs copains pour qu’ils profitent aussi de l’occasion… Tout le monde défilait pour se servir de la petite chatte docile de mademoiselle…

— And you ? demanda l’Américain.

— Moi ?… Je regardais.

Il enfonça son doigt dans la fente nue, le lécha. Il dit quelques mots en anglais.

— Il dit qu’il n’a jamais vu une fille mouiller autant, traduisit Florence.

Elle s’assit sur le lit, tout habillée, saisit une cheville qu’elle écarta.

— C’est vrai que tu mouilles beaucoup. On ne croirait jamais que tu aimes te faire baiser, à te voir comme ça, les yeux ouverts au plafond…

Elle glissa elle aussi la pulpe de ses doigts dans la vulve trempée, puis la passa sur la bouche close comme si elle lui maquillait les lèvres.

— Tu pourrais sourire, ma poupée… Tu pourrais participer… Lèche mon doigt… comme ça, oui… Tu aimes le goût de ta chatte ?… Tu pourrais bouger ton petit cul… Ah, je donnerais n’importe quoi pour savoir ce que tu as dans la tête… Qu’est-ce que tu pensais, quand les garçons te grimpaient les uns après les autres, dans la cave, à Gentilly ? Dis-moi… Tu imaginais quoi ? Hein… pendant qu’ils se servaient de toi… Tu les comptais ? Ou bien tu te racontais des histoires ? Je ne peux pas croire que tu mouilles autant pour rien… Moi, ce qui me fait mouiller, c’est l’idée du fric… Mais toi ? Si tu me le dis, je prends la queue du monsieur, là, et je te remplis le con avec…

Vanessa ferma les yeux.

— Tu ne veux pas que je te la mette, cette grosse queue ? Réponds.

— Oui… je veux.

— Dis-moi où. Dans le cul ou dans le con ?

— Devant.

— Non. Dis-moi où. Dis le mot. Dis : « Dans le con ». Dis : « Je veux que tu me mettes la grosse pine du monsieur dans le con. » Dis-le, chérie.

Les paupières de Vanessa frémirent. Elle passa la langue rapidement sur ses lèvres gercées, puis elle répéta d’une voix appliquée :

— Je veux que tu me mettes la grosse pine du monsieur dans le con…

— C’est bien, ma poupée… Tu vas l’avoir, puisque tu l’as demandée gentiment. Fuck her.

L’homme la disposa sur le côté, lui replia un genou sur la poitrine pour dégager l’entrée de sa vulve, et placé derrière elle, tenant sa chatte ouverte d’une main passée par-dessus sa hanche, il la pénétra. Vanessa posa son avant-bras sur son visage et se laissa envahir.

Il la baisa lentement tout en parlant d’une voix basse, hachée, pleine de silences, de reprises, d’hésitations. Florence se coucha contre elle, par-devant, et le visage à quelques centimètres du sien, elle traduisit, parlant dans ses silences à lui, se taisant quand il parlait.

— Il dit que c’est une fille comme toi qu’il leur faudrait, dans le porte-avions… Si c’était possible, il t’emmènerait avec eux… Tu serais couchée dans une cabine, nue, et les marins viendraient te voir chaque fois qu’ils auraient besoin de tirer un coup… Tu serais comme une poupée gonflable, mais en mieux… Tu resterais enfermée, ils t’apporteraient à manger, ils te soigneraient bien… Et tous les hommes te passeraient dessus pour se soulager les couilles… Les marins, les officiers… Il dit que tu as le con qui se contracte… qu’il a la queue tellement serrée dans toi qu’il ne va pas tarder à décharger… Il dit qu’il n’a jamais vu une fille aussi silencieuse quand on la baise, et que s’il ne sentait pas ta chatte l’aspirer, il croirait que tu es une poupée gonflable… Il dit qu’il n’a jamais eu autant de plaisir à baiser une fille, pas même moi… Je ne me vexe même pas… Si j’étais un homme, moi aussi j’aimerais te prendre. Tu es souple, tu es lisse… Ce serait moins bandant si tu gémissais et si tu criais… Tu cries quand tu jouis ?… Réponds… Je ne t’ai jamais vue jouir, dans la cave… à Gentilly. Tu cries, oui ou non ? Dis-le-moi.

Elle essaya d’enlever le bras qui couvrait le visage de Vanessa. Celle-ci résista.

— Laisse-moi regarder tes yeux, ma poupée… Tu jouis comment ?… Les yeux fermés ou ouverts ? Réponds.

— Je ne sais pas. Je ne sais pas. Dis-lui qu’il aille plus vite, plus fort, plus loin…

— Non, il ne veut pas décharger encore. Il veut profiter de toi le plus possible… Le plus longtemps possible, profiter de ta petite chatte de poupée… Tu sais que ta voix change ? Ta voix change quand tu es en amok… J’avais déjà remarqué ça, à Gentilly…

La voix de l’homme reprit sa litanie contre sa nuque. La main refermée sur un de ses seins, il la limait précautionneusement. La bouche collée contre les lèvres sèches de Vanessa, Florence murmura :

— Il veut savoir ce que tu penses de cette histoire de porte-avions… Tu aimerais ça, que tous ses hommes t’aient à leur disposition… qu’ils viennent se soulager dans toi chaque fois que ça les démangerait ?… 4 200 hommes… il dit qu’il sont 4 200, sur le porte-avions, et tous avec les couilles pleines à craquer…

Vanessa se mit à haleter. Un murmure indistinct sortit de sa bouche. L’officier dit quelques phrases d’une voix rapide, pressante.

— Il dit que tu vas jouir, que tu es toute serrée… Tu lui serres tellement la queue qu’il ne va pas pouvoir s’empêcher de décharger…

Elle enfonça sa langue dans la bouche de Vanessa qui se cambra tout d’un coup en criant. L’officier écrasa ses seins, donna quelques coups de reins violents, leur peau claquant l’une contre l’autre. Il étouffa un grognement sourd en la mordant à la nuque, pendant que sa queue se vidait par saccades tout au fond d’elle, puis il s’effondra.

CHAPITRE X

Elle descendit de la voiture pour refermer le portail. Quand elle revint, Florence était au fond du jardin, un sac de plastique au bout du bras. Elle touchait le nez légèrement érodé de l’Ange. Sa main glissa le long de la robe de pierre, suivant les plis.

— Qui est-ce ?

— C’est l’Ange, répondit Vanessa. Il était déjà là quand on est arrivé dans cette maison. Je l’aime beaucoup.

Le doigt à l’ongle laqué glissa dans l’échancrure de la tunique, caressant la poitrine sans appuyer, minutieusement, centimètre par centimètre.

— Qui te dit que c’est un ange ?

— Ah, je ne sais pas… Je trouve que ça se voit. À cause de la robe blanche, peut-être… et ses cheveux longs. Et puis il a l’air tellement doux…

— Touche ça… sur la poitrine… Tu sens le relief ? Tu n’avais pas remarqué ?

— C’est quoi ?

— Une cotte de mailles, chérie… Ton ange est un guerrier…

Vanessa la fixa, la bouche entrouverte.

— Un guerrier ? Tu es sûre ?

— Je n’ai jamais entendu dire que les anges portaient des cottes de mailles… Je ne vois pas à quoi ça leur servirait… J’espère que tu ne lui as pas fait trop de confidences sur ta vie secrète… La maison est très jolie… Ton mari est là ?

Elle contempla longuement les fenêtres dorées, enchâssées dans le lierre sombre. Puis tourna la tête :

— Et c’est ça que tu appelles la gloriette… C’est là que tu viens te laver de tes péchés… C’est charmant, ce petit pavillon, je me demande bien à quoi ça pouvait servir… Vous pourriez l’aménager, ça pourrait faire une délicieuse chambre d’amis.

Pétrifiée, Vanessa n’entendait pas. Elle regardait le visage sournois du guerrier avec une sorte d’incrédulité, puis ses yeux glissèrent jusqu’à l’herbe brûlée, à ses pieds. Brusquement, elle se retourna et marcha vers la maison. Elle était de nouveau en jean et elle tenait à la main le sac de plastique qui contenait sa robe et ses chaussures à talons aiguilles. Florence la suivit.

Effixe était assis sur un canapé, devant un feu de cheminée. Il portait un pantalon de tweed et un pull-over gris. Il tenait un carnet de notes. Lolita était couchée sur ses cuisses.

— Effixe, c’est Florence, dit Vanessa. On était dans la même école, à Paris. Pas dans la même classe, mais au même lycée. Je l’ai rencontrée par hasard à Marseille. Ça faisait très longtemps qu’on ne s’était pas vues et on avait des tas de choses à se raconter… C’est pour ça que je suis en retard. Tu as déjà dîné ? Florence a acheté du champagne et des tas de trucs à manger.

— Non, je t’attendais. Bonjour, Florence.

— Bonjour, Effixe.

Il les rejoignit dans la cuisine. Il avait gardé son carnet, un de ses doigts était pris entre les pages. Assis sur un banc de bois, il suivait les gestes des deux femmes en passant lentement l’ongle de son pouce sur sa lèvre inférieure.

Très élégante dans sa robe de shantung au col officier, Florence disposait habilement des tranches de saumon fumé et de truite sur des assiettes. Un sourire énigmatique flottait sur ses lèvres comme si elle remuait des pensées secrètes.

Vanessa tournait le dos et préparait une salade. Elles étaient muettes toutes les deux, semblables à deux actrices qui jouaient à préparer un repas sous les yeux d’un metteur en scène.

— C’est un dîner somptueux, dit Effixe. Vous fêtez quelque chose ?

— Mes retrouvailles avec Vanessa. Nous avons compté. Ça fait sept ans que nous nous sommes perdues de vue.

Vanessa tournait lentement la manivelle de l’essoreuse à salade, sans prendre part à la conversation. Effixe fixait son dos mince d’un air pensif.

— Vanessa m’a dit que vous préparez une exposition…

— Oui, une très modeste exposition. Ça s’appellera « Les Insectes de Jean-Henri Fabre ». Fabre était un entomologiste. Il habitait la région, à Sérignan. Il a écrit de très beaux livres. Je suis en train de rédiger le catalogue de l’exposition et Vanessa fait les dessins. Elle vous l’a dit ?

— Oui. Elle a toujours su dessiner. À l’école, déjà…

L’odeur du vinaigre remplit la cuisine.

— Florence, ça t’ennuie si on mange ici ? Je n’ai pas envie qu’on mette la table dans la salle à manger. Je suis fatiguée.

— Pas du tout, chérie. Dis-moi seulement où se trouvent les assiettes et les couverts. On sera très bien, ici. Ça vous va, Effixe ?

— Très bien.

Vanessa resta très silencieuse pendant le repas. Elle mangeait peu et buvait beaucoup, regardant longuement les bulles éclater à la surface du liquide avant de l’avaler. Elle était accoudée, le visage posé sur une main comme une écolière paresseuse.

Quand ils eurent vidé la première bouteille de champagne rosé, Effixe demanda :

— Qui est asiatique, Florence ? Votre père ou votre mère ?

— Ma mère. Elle était vietnamienne, de Saïgon. Mon père était médecin militaire là-bas.

— Vous y êtes née ?

— Non, non. Je suis née après leur retour à Paris. Qu’est-ce que vous écrivez dans ce petit carnet ? C’est un journal intime ?

— Ce sont des notes pour le catalogue. Je viens de relever un passage sur la Vanesse. Il dit que les Vanesses, quand elles émergent de leur chrysalide, font pleuvoir de larges gouttes rouges qu’on a longtemps prises pour du sang… Attendez…

Il posa sa fourchette, prit le temps de s’essuyer la bouche et chercha la page.

— « Aussitôt née, la Vanesse rejette en bouillie rouge les ruines de son vieux corps de chenille, corps refondu et renaissant sous forme glorieuse »… C’est beau, non ? Fabre écrivait vraiment bien.

— Tu ne vas pas mettre ça dans ton catalogue, Effixe ! s’écria Vanessa. C’est dégoûtant !

— Non, je l’ai noté pour moi. Vous saviez, Florence, qu’une Vanesse était un papillon ?

— Oui, Vanessa m’a parlé de votre rencontre au jardin des Vestiges… Vous avez une façon très romantique et très efficace d’aborder les jeunes filles, Effixe.

Ils rirent tous les deux. Vanessa ne semblait pas avoir entendu.

— On ouvre la deuxième bouteille pour la charlotte ?

Pendant qu’Effixe dénouait les fils de fer autour du bouchon, Florence dit d’un ton léger :

— Vanessa m’a dit que vous collectionnez les poupées.

— Ce n’est pas une très grande collection. J’en ai quelques-unes, oui. Je vous les montrerai tout à l’heure.

Ils parlèrent encore longtemps, puis s’aperçurent que Vanessa avait posé sa joue sur son bras. Ils se penchèrent sur elle. Elle dormait, la bouche entrouverte.

— Elle n’a pas l’habitude de boire de l’alcool, dit Effixe tout bas. Vous voulez voir les poupées ?

Florence se leva.

— On laisse la petite ici ? Il faudrait peut-être la mettre dans un endroit plus confortable, vous ne croyez pas ?

Sans répondre, il la souleva. Elle entoura son cou d’un bras lourd, posa la tête sur son épaule. Elle pesait sur lui avec la confiance d’une enfant. Son autre bras pendait sur le côté, sa main se balançait légèrement à chaque pas qu’il faisait.

Il monta les escaliers, prenant garde de ne pas la cogner contre le mur ou la rampe. Florence les suivait quelques marches au-dessous, avec sur les lèvres le même sourire énigmatique. Il la porta ainsi jusqu’au Salon.

CHAPITRE XI

Effixe déposa son fardeau sur le tapis de kilim. Il alluma les lampes une par une et les poupées émergèrent de l’ombre, lançant des regards sournois de leurs grands yeux de sulfure. Debout dans le chambranle de la porte, Florence tournait le visage lentement de gauche à droite, contemplant l’un après l’autre les visages de porcelaine.

Vanessa gémit doucement dans son sommeil. Il la déshabilla avec des gestes très doux, délaça les chaussures pour ôter le blue jean. Florence vint l’aider. Agenouillée, elle maintint le buste de l’endormie, tira sur le pull-over noir, reposa sur le sol la tête pesante aux paupières closes.

Quand Vanessa fut nue, ils restèrent tous les deux près d’elle, la contemplant. Puis les doigts de Florence écartèrent la fente délicate.

— C’est vous qui la rasez ?

— Oui.

— Elle a un très beau con.

Effixe se leva et chargea son appareil photo. Florence ouvrit les grandes lèvres, les étira vers le haut. Le clitoris apparut, minuscule, très pâle contre l’ongle ovale, laqué de rouge sombre. Elle décolla la fente jusqu’en bas, jusqu’à ce qu’apparaisse l’entrée du vagin fermé.

— Elle a un con de petite fille vicieuse, vous ne trouvez pas ? Bombé, charnu… On ne croirait pas, à la voir si mince, si fragile… On lui imaginerait un sexe différent…

Effixe prit des gros plans, avançant et reculant sans paraître entendre. Florence joua un peu avec le clitoris, puis se pencha au dessus du bas-ventre nu. Ses longs cheveux noirs et raides croulèrent devant sa joue. D’une main, elle les souleva, puis se lécha longuement l’intérieur des joues, cherchant la salive qu’elle laissa couler en un lourd filet blanc, qui toucha la vulve ouverte, y glissa lourdement, miroitant de minuscules bulles brillantes. Elle l’étala sur les muqueuses pâles, glissa une phalange dans le trou offert.

— Elle m’a dit que vous ne l’avez jamais baisée… C’est vrai ?

Il resta muet, l’œil vissé à son objectif.

— Elle dit que vous ne l’aimez qu’inerte et silencieuse, que vous vous branlez sur elle… dans sa bouche ou sur sa chatte… que vous ne voulez même pas qu’elle vous suce… C’est vrai ?

Comme il se taisait toujours, elle se leva, déboutonna une par une les perles de nacre de sa robe de shantung. Elle ne portait pas de soutien-gorge. Ses seins pâles apparurent, les pointes en étaient petites, ocre-rose. Elle garda ses hauts talons, son porte-jarretelles et ses bas, mais elle ôta sa culotte de soie blanche. Sa toison était courte et noire, le triangle étroit. Elle secoua sa chevelure sombre qui retomba raide, ordonnée, autour de son visage parfait.

Se rallongeant par terre, accoudée au bas-ventre de Vanessa, elle s’ouvrit la vulve d’une main :

— Je m’ouvre pour que vous me voyiez… Vous aimez voir, je crois… Vous aimez surtout voir… Si j’ai bien compris, vous ne pouvez… faire que si vous avez beaucoup vu… Vous pouvez continuer les photos, ça ne me dérange pas.

Effixe s’allongea sur le ventre, l’appareil collé au visage. Il saisit une cheville de Vanessa pour mieux l’ouvrir. Florence souleva ses longs cheveux, se pencha pour lécher la chatte ouverte sous ses yeux. Relevant la tête, les yeux brillants, elle se passa la langue sur les lèvres :

— Elle est bonne à sucer… Je n’aime pas beaucoup les femmes, d’habitude, mais elle oui… J’aime la sucer… Vous l’avez déjà vue se faire baiser par d’autres hommes ? Vous devriez essayer… Elle est très émouvante à voir… On ne peut pas dire si elle dort ou si elle jouit… Elle a les yeux ouverts, elle se laisse faire…

Elle se passait un doigt lentement tout le long de la vulve, lissant d’abord ses poils mouillés, puis tirant doucement dessus, à gauche, puis à droite. Ses muqueuses avaient une couleur étrange, presque mauve entre les petites lèvres et le clitoris érigé était nacré.

— Quand j’étais au lycée avec elle, elle avait quinze ans… elle se faisait sauter par tous les garçons qui le lui demandaient… C’est quelque chose que je n’oublierai jamais… Elle s’allongeait par terre, les jambes écartées, dans la cave, sur des cartons pliés… et les voyous lui passaient dessus, les uns après les autres… Moi je regardais. J’aimais beaucoup la regarder. Ils défilaient tous, la queue à la main, et s’allongeaient entre ses cuisses. Ça ne durait pas longtemps, quelques secondes pour chacun, ils se vidaient en elle et laissaient la place au suivant. Ils rameutaient tous leurs copains pour qu’ils viennent profiter de l’occasion.

Elle s’interrompit pour se pencher sur le pubis de Vanessa, enfonça la pointe de sa langue à l’entrée du vagin, puis remonta en repassant les chairs, comme pour lisser les plis et les replis luisants. Puis elle reprit :

— Elle ne souriait jamais. Elle avait l’air grave pendant qu’ils la baisaient. Je n’ai jamais su si elle jouissait ou pas… Ce qui est bizarre, c’est qu’aucun garçon n’a jamais dit d’elle qu’elle était une salope. Ils la baisaient, oui, mais ils ne disaient rien d’elle, alors que n’importe quelle autre fille qui se serait laissé tripoter, ils l’auraient méprisée.

Elle se branlait tout en parlant, un doigt engagé dans le vagin, de l’autre se touchant le clitoris. Parfois, elle s’arrêtait pour poser son doigt mouillé sur la bouche de Vanessa.

Effixe s’approcha d’elle. Elle tendit le bras, le toucha au ventre, puis ouvrit un par un les boutons de sa braguette. Elle sortit la queue gonflée, veinée de bleu.

— Posez l’appareil. Vous avez pris suffisamment de photos. Sortez vos couilles, aussi. J’aimerais les voir.

Il obéit et s’assit sur ses talons, tout habillé. Le paquet de ses testicules reposait au creux de ses cuisses, sa verge pointait vers le haut, parcourue de frémissements, secouée parfois de soubresauts.

— Vous avez une belle queue. C’est dommage que vous n’ayez pas envie de la lui mettre dans son joli petit trou. Elle adorerait ça… Elle adore se faire baiser. Venez plus près, je vais vous branler !

Elle le tint par la verge, plantant ses ongles laqués dans le scrotum brun.

— Où voulez-vous décharger, Effixe ? Sur sa chatte ou sur son visage ?

Il avança à genoux jusqu’à la tête de Vanessa. Elle avait la bouche un peu entrouverte. Ses paupières bombées étaient totalement immobiles, ourlées de longs cils noirs. Elle respirait légèrement.

— Elle dort vraiment, dit Florence. Je sais qu’elle dort parce qu’elle ne mouille pas. Elle pourrait faire semblant de dormir, mais elle ne pourrait pas faire semblant de ne pas mouiller. Dès qu’elle sait qu’il y a un homme qui bande près d’elle, elle est tout inondée. Regardez… elle a la vulve sèche. Il n’y a là que la salive que j’y ai laissée.

Elle agrippa la verge dure, tira le prépuce en arrière, libérant le gland mauve et luisant. Elle caressa de la pulpe du pouce le filet tendu à craquer. La queue bondit dans sa main.

— Cet après-midi, un homme m’a dit qu’il avait jamais vu une fille mouiller autant… Il dit ça juste avant de la baiser. C’était dans un hôtel du centre Bourse, à Marseille.

Elle toucha les couilles par en dessous, les malaxa, faisant crisser les ongles dans les poils du pubis.

— Quand j’ai rencontré Vanessa, cet après-midi, elle venait de se faire baiser par cinq hommes. Des marins du porte-avions… Celui dont je parle était le sixième… Il l’a baisée devant moi, deux fois. Il a tenu à se servir de ses deux trous. Les autres l’ont prise dans le parking souterrain de l’allée Léon-Gambetta, vous voyez ou c’est… en haut de la Canebière… Ah, il y a aussi un Portoricain, lui c’était dans l’escalier d’un hôtel… il n’a pas pu attendre d’arriver dans la chambre… Elle est allée à Marseille pour ça. Elle ne vous l’a pas dit ?

Le souffle court, Effixe posa une main sur celle de Florence pour l’arrêter. Un liquide fluide coulait de son gland. Ses testicules se rétractaient dans la paume qui les tenait.

— Vous ne voulez pas décharger trop vite ? Vous voulez la fin de l’histoire ?

Elle ralentit le rythme de ses allées et venues sur la hampe raide, lâcha les couilles, et de sa main libre, se toucha le clitoris. Ils étaient tous les deux à genoux devant le visage innocent de Vanessa dont les seins se soulevaient régulièrement.

— Il n’y a pas de fin à l’histoire. Elle se fait baiser partout, chaque fois qu’elle en a l’occasion, par tout le monde et par n’importe qui. Elle a besoin de ça. Quand vous travaillez au Muséum ou à la fac, elle marche dans les rues comme une chienne en chaleur, et elle se fait sauter dans les terrains vagues, sous des porches d’immeuble, parfois par plusieurs hommes en même temps… Ce qui lui importe, c’est le nombre.

Elle sentit le foutre monter le long de la hampe. Effixe tomba en avant, prit appui sur une main, Florence empoigna sa queue, l’amena jusqu’à la bouche de Vanessa, la secoua brutalement. Un jet épais gicla sur les lèvres entrouvertes, sur les joues, le menton, coula sur le cou, se prit aux cheveux bruns.

Haletante, Florence lâcha la verge mouillée qui gouttait encore, s’allongea sur le dos et se branla nerveusement la tête renversée en arrière, les jambes grandes ouvertes.

Le sexe pendant hors de sa braguette, encore lourd, Effixe prit son appareil et se pencha entre les cuisses blanches, mitraillant la fourche jusqu’à ce qu’elle jouisse, cambrée, se mordant les lèvres, un doigt profondément enfoncé dans le vagin.

Plus tard, Effixe souleva Vanessa endormie. Elle semblait plus lourde que lorsqu’il l’avait amenée. Ses bras se balançaient, sans vie. Il la porta le long des couloirs jusqu’à leur chambre et la coucha sur le grand lit. Il la regarda longtemps, la tête vide de pensées, se repaissant simplement de sa beauté, de sa fragilité. Puis il écarta sa cuisse gauche en la prenant au genou. La fente resta close. Il l’ouvrit avec les doigts d’une seule main. Il n’y avait pas assez de lumière. La lampe à abat-jour n’éclairait qu’une faible partie de la pièce. Il craignait de la réveiller en allumant d’autres ampoules.

Il prit une lampe de poche dans le tiroir de la table de chevet, et éclaira l’entrecuisse offert. Sous la chaleur, la vulve parut s’épanouir, prendre vie. Le clitoris se déplia doucement, les muqueuses rosirent.

Il la contempla longtemps sans la toucher, puis se pencha et l’ouvrit complètement, fouillant dans les replis jusqu’à trouver l’entrée fermée du vagin. Il ne pouvait pas croire que ce même jour, six sexes d’hommes s’étaient enfoncés là, avaient dégorgé leur foutre épais. Il essaya d’imaginer les chairs qui s’écartaient, se distendaient, mais c’était impossible. Il aurait voulu des marques des déchirures, mais il n’y en avait pas. Elle était intacte.

Vanessa gémit sourdement. Il éteignit la lampe et remonta les draps, la couvrant jusqu’aux aisselles. Il étala ses longs cheveux sur l’oreiller, les lissa, caressa le visage paisible où son sperme séchait en traces brillantes. Elle ouvrit les yeux.

— Dors, ma poupée, dit-il doucement. Dors. Tu as trop bu.

— Où est Florence ? demanda-telle d’une voix embarrassée.

— Dans la salle de bains. Je lui ai préparé la chambre du rez-de-chaussée.

Elle fronça légèrement les sourcils.

— Effixe, chuchota-t-elle, tu savais que l’Ange était un guerrier ? Il a une cotte de mailles, sous sa robe.

— Je sais, ma douce. Ce n’est pas grave. Dors.

— Tu aurais dû me le dire. Ça n’aurait pas été pareil.

— Qu’est-ce qui n’aurait pas été pareil, petite fille ?

Mais elle reposa la joue sur l’oreiller et s’endormit sans répondre.

CHAPITRE XII

Salomé s’écartelait sur la table, les orbites vides, le crâne de cire à demi nu. Personne n’aurait pu dire qu’elle était belle, mais Effixe le savait.

Ses yeux lui faisaient mal. Travail trop minutieux, prendre les cheveux, les assembler par petites touffes au bout des pinces, les tremper dans la cire chaude et les enfoncer dans les trous minuscules.

L’atelier était ordonné, l’odeur de miel rassurante. Tout au fond de la pièce, derrière un lourd rideau noir, se trouvait le laboratoire de photo. De légères émanations d’acide acétique venaient parfois de là, amenées par d’imperceptibles courants d’air.

Il écoutait la Salomé de Richard Strauss. Vanessa était allée accompagner Florence en voiture jusqu’à l’aéroport de Caumont. Effixe était très conscient de son absence dans la maison. Même la voix de Montserrat Caballé lui semblait différente. Lolita était couchée dans un fauteuil de rotin peint en violet. Elle était roulée en boule, la tête renversée en arrière, offrant le dessin fragile de sa mâchoire sous les poils fins et gris.

La porte s’ouvrit sur Vanessa, en blue jean. Il leva sur elle un regard aigu, à l’affût d’une menace, mais elle était comme d’habitude. Sur la joue droite, elle avait des traces de rouge à lèvres. Le baiser de Florence. Il se garda de le lui dire. Il aimait voir des marques sur son corps.

— Ça sent bon, murmura-t-elle.

Sa voix était à peine audible sous les clameurs de Salomé. C’était le chant final. Elle resta debout à côté de lui, à le regarder faire, ses doigts frais posés sur sa nuque en une caresse légère.

— Tu vas en avoir assez ? Sinon, si tu veux, je peux m’en couper une mèche.

Il posa sa main sur la sienne, la tint prisonnière.

— Florence a pris son avion ?

— Oui, je suis restée avec elle jusqu’à l’heure du départ.

— Tu l’aimes beaucoup ?

Elle hésita quelques secondes.

— Je ne sais pas. On ne s’est pas vu depuis longtemps. Mais avant, oui, on s’aimait beaucoup. Elle est belle, c’est surtout ça… Elle m’a dit que je pourrai aller la voir à Paris. Tu voudras bien, Effixe ? Cette fois-ci, c’est Salomé, non ? Pourquoi elle crie ? C’est là qu’elle a la tête coupée du garçon entre les mains et qu’elle l’embrasse ?

— C’est là, oui.

— Ça doit faire un drôle d’effet d’embrasser la bouche de quelqu’un qui est mort, tu ne trouves pas ? Elle aurait mieux fait de le garder vivant !

— Oui, mais vivant, elle ne pouvait pas l’avoir. Il ne voulait pas faire l’amour avec elle.

— Oh, moi je crois que si on veut vraiment, on y arrive toujours… Elle n’avait qu’à le faire tenir par ses gardes, le déshabiller et le… le prendre dans sa bouche. Et là, il aurait forcément eu envie.

— On arrive peut-être à faire l’amour, mais pas à toucher l’autre.

— Mais faire l’amour, c’est toucher l’autre, Effixe ! Sinon, quoi d’autre ? Quand on fait l’amour, on touche forcément l’autre !

— Pas forcément. On touche la peau, oui… la chair, mais pas le reste.

Elle eut un petit rire de surprise.

— C’est quoi, le reste ? Je vois vraiment pas ! Il n’y a rien d’autre à toucher que la peau et la chair… Depuis le temps que tout le monde fait ça, ça se saurait, quand même, s’il y avait autre chose…

Sa main bougea sur l’épaule d’Effixe. Il comprit qu’elle allait partir. Il serra ses doigts plus fort, essayant de retarder le moment où elle ne serait plus là, la suppliant silencieusement, « reste, ne t’en va pas déjà ».

— Je vais faire un peu les dessins, dit-elle.

Elle quitta l’atelier, il perdit le contact de ses doigts sur sa nuque. Lolita sauta au bas du fauteuil et s’étira voluptueusement avant de suivre Vanessa.

Le mystère de l’amour est plus grand que le mystère de la mort, disait Salomé d’une voix basse, désespérée. C’était la fin. Trompettes clamant les remords à venir, puis l’aiguille du disque qui grésillait.

Plus tard, il monta la rejoindre. Elle était penchée sur la table comme une écolière appliquée, repassant à l’encre de Chine les contours précis d’un scarabée sacré. Il la contempla silencieusement. Son souffle faisait bouger ses cheveux contre sa joue. Elle gomma les traces de crayon, ses doigts étaient souples et minces, ses ongles coupés court.

— Je vais aller me promener un peu, dit-elle soudain. Je suis fatiguée de rester enfermée.

Il la suivit dans la chambre, la regarda se déshabiller. Quand elle ôta son pull-over, croisant les mains au-dessus de sa tête, ses seins ronds se soulevèrent, tirés par les muscles. Ses aisselles étaient rasées. Elle avait les hanches étroites, mais vues de profil, ses fesses étaient rondes et drues. Elle était très cambrée.

Elle ôta son jean, enfila une robe de jersey couleur safran qui lui arrivait à mi-cuisses. Elle n’avait pas mis de soutien-gorge ni de culotte.

Dans la salle de bains, elle se passa le visage à l’eau froide. Ses yeux brillaient fiévreusement, ses lèvres étaient craquelées. Elle se coiffa sans s’étonner de le voir là, immobile près d’elle, silencieux. Il tendit la main pour prendre le peigne qu’elle avait posé sur le bord du lavabo, en retira les cheveux électriques qu’il garda dans sa main fermée. Il tremblait et bandait douloureusement.

Elle descendit en chaussettes dans l’entrée, enfila ses bottes de caoutchouc noir et son ciré. Il remonta dans la chambre en courant pour s’habiller. Par la fenêtre, il la vit entrer dans la gloriette. Le jardin était sombre. Les lumières venues de la maison découpaient de longs rectangles dorés sur la pelouse, touchant le Guerrier, l’auréolant de clarté.

Vanessa reparut, portant un broc de faïence qu’elle remplit au robinet du jardin. Elle lança sur l’étage un coup d’œil rapide qui obligea Effixe à reculer dans l’ombre des rideaux, à respirer l’odeur de poussière. Puis il entendit le grincement du portail. Il courut dans l’escalier.

Les mains dans les poches de son ciré, elle remonta jusqu’à la porte de la République. En passant sous le pont, elle tourna la tête à gauche et à droite, fouillant les masses d’ombre derrière les piliers de béton, dans les terrains vagues. Puis elle passa les remparts. Le cours Jean-Jaurès était tout illuminé par les enseignes et la clarté qui venait des vitrines.

Elle tourna à droite dans la rue Henri-Fabre puis à gauche dans la rue des Trois-Faucons, remonta celle des Fourbisseurs jusqu’à la chapelle des Pénitents-Blancs. Son ciré noir luisait par éclairs, des hommes la regardaient au passage.

Effixe la suivait sans frayeur et sans précaution. Elle ne se retournait jamais, ne revenait jamais sur ses pas. Elle marchait sans hésiter, comme si elle suivait un itinéraire reconnu depuis toujours. Chenille processionnaire avançant obstinément le long de trajectoires fixes, marquées par les traces de bave séchée.

Elle tournait parfois la tête en passant devant un porche, une impasse, au souvenir d’une brève pariade, combien de jours auparavant… ? Sa mémoire retrouvait les traces subtiles du foutre perdu là en d’autres temps.

Arrivée au jardin des Doms, elle marcha plus lentement. Un homme s’était mis à la suivre à partir de l’escalier de la rue Sainte-Anne. Elle fit le tour des allées, longea le bassin. Sa main blanche glissa rapidement le long du ciré, ouvrit les boutons un par un. Ses cuisses pâles apparurent sur le fond noir.

L’autre était toujours dans son sillage, et Effixe derrière eux. Elle descendit le long du sentier qui conduisait aux toilettes, appuya le front contre le mur de pierre. L’homme arriva derrière elle, hésita longtemps avant de lui adresser la parole. Elle ne répondit pas. Alors il la saisit à la nuque et la força à se retourner. Il lui souleva une cuisse, la maintint serrée contre sa hanche, et il plia les genoux pour pouvoir la pénétrer.

Effixe resta dans l’ombre à regarder, sans plus respirer, pendant que l’inconnu baisait Vanessa. Il avait enfoncé une de ses mains dans sa poche et il se touchait la queue, caressant son gland turgescent de la pulpe du pouce. Si cela avait duré plus longtemps, il aurait pu jouir, mais l’homme donna quelques ruades brutales, grogna sourdement, puis s’écarta et partit, courant presque.

Vanessa resta telle qu’il l’avait laissée, la robe remontée jusqu’à la taille, les cuisses ouvertes, son pubis pâle fendu d’un trait sombre. Elle haletait, la poitrine soulevée, puis, lentement, elle se couvrit, entra dans les toilettes, resta longtemps derrière la porte close. Quand elle ressortit, elle avait refermé son ciré.

Elle remonta les allées jusqu’au mur qui surplombait la prison des hommes et s’assit sur les pierres, regardant en contrebas, vers les fenêtres des cellules. Effixe avait souvent vu, à ce même endroit, les femmes des prisonniers assises, et qui faisaient des signes, se pressaient les seins, tandis que les hommes levaient vers elles leurs visages affamés.

Vanessa ouvrit son ciré et se branla, les jambes ouvertes, les pieds pendants de l’autre côté du mur, sans quitter du regard les fenêtres lumineuses où des hommes s’accrochaient par les mains aux barreaux, la tête levée vers elle, sans la voir.

Quand elle descendit, Effixe eut envie d’aller respirer l’odeur de la pierre, là où elle avait posé ses fesses, comme les chiens vont renifler l’urine que les femelles en chaleur font couler sur les trottoirs. Mais il eut peur de perdre sa trace dans les allées obscures, et il reprit sa marche derrière elle.

Elle quitta le jardin des Doms par la place du Palais, prit la rue de la Grande-Fusterie, puis celle de la Petite Fusterie et déboucha sur l’avenue de la République par la rue Saint-Agricol.

À la hauteur de la rue Henri-Fabre, un homme lui emboîta le pas, marcha derrière elle jusqu’aux remparts. Il lui parlait, mais elle ne répondait pas, avançant droit devant elle, sans tourner la tête. Après la gare, elle obliqua vers le chantier en construction, toujours suivie par l’inconnu.

Effixe ne pouvait pas s’engager sur le terrain, il n’aurait pas pu se cacher. Il resta seul, perdu, une main dans la poche, tandis qu’elle s’éloignait vers les palissades sombres, traînant son ombre derrière elle.

CHAPITRE XIII

Le RER l’emmena de l’aéroport jusqu’à Paris. Il avait encore quelques heures avant que Vanessa n’arrive. Il prit le métro jusqu’au marché d’Aligre.

Il y avait du monde, malgré le froid. Il trouva le stand qu’il cherchait, fouilla parmi les dentelles, les morceaux de broderie, les dessus-de-lit, les caracos ajourés. Ses doigts tremblaient un peu. La vendeuse, une femme aux cheveux gris, le surveillait d’un œil soupçonneux.

Il ne la regardait même pas. Il essayait d’imaginer Salomé, Vanessa ou Justine dans un de ces tissus précieux. Il trouva une robe ancienne, un peu déchirée, noire, qui irait à Mara. Il ne parvint pas à ranger le tout dans son sac photo et la vendeuse lui tendit un sac de plastique.

À un autre stand qu’il connaissait aussi, il acheta des petites culottes de coton blanc, un peu jaunies à l’entrecuisse. Il les porta furtivement à ses narines, n’y trouva qu’une lointaine odeur d’eau de Javel.

Il prit un café au comptoir d’un bar. Sur l’écran vidéo, au-dessus des bouteilles d’alcool, Oum Kalsoum, lunettes noires dissimulant ses yeux blessés, parlait d’amour avec des inflexions de voix et des langueurs qui frappaient d’extase un groupe d’hommes aux visages rudes.

Il regarda l’heure. Vanessa était encore dans le train. Il ne voulait pas arriver au studio avant elle. Que pensait-elle en ce moment ? Assise dans le TGV en blue jean. Un homme la regardait peut-être, amateur de lolitas qui s’imaginait se trouver en face d’une adolescente. Le café avait un goût amer. Il avait le temps d’aller voir l’Homme Gris. Il sortit et reprit le métro.

La boutique ouvrait juste sa porte quand il arriva. Le marchand le salua d’un sourire triste. C’était un homme d’une cinquantaine d’années, cheveux gris, yeux gris, teint gris, costume gris. Sa voix était sans timbre.

— Vous n’aviez pas prévenu que vous viendriez si vite. Vous m’aviez dit dans une dizaine de jours.

— Je ne l’ai su qu’hier soir, répondit Effixe.

— Vous avez de la chance. J’ai vos yeux.

— C’est la couleur juste ?

— Je vous les montre tout de suite. Attendez que je finisse d’ouvrir. Asseyez-vous.

Effixe s’installa au milieu des têtes de poupées, des corps décapités aux bras levés dans des gestes de supplication. Il entendait derrière lui le bruit du rideau qu’on relève. Il commença à bander légèrement. Il posa son sac photo sur ses cuisses.

L’homme revint. Il semblait embarrassé, hésitant au seuil d’une phrase. Il se racla la gorge, changea de place, puis se décida :

— Vous voulez la voir ?

Effixe hocha la tête en signe d’assentiment, et posa son sac par terre. L’homme la sortit d’un coffre et l’allongea sur les genoux d’Effixe.

Elle était très belle. Son corps de calicot blanc était vêtu d’une robe de dentelle. Elle mesurait presque quatre-vingts centimètres. Ses bras, ses jambes, son visage étaient de cire, avec les cils et les cheveux implantés un par un. Elle avait de longs yeux fourbes. C’était une Montanari.

— Touchez ses cheveux, touchez comme ils sont doux, murmura l’Homme Gris d’une voix oppressée.

Effixe obéit, ferma les yeux, quelques secondes, la verge dressée. Il avait envie de pleurer. Il rendit la poupée.

— Je reviendrai de toute façon, dit-il. Je serai à Paris dans une dizaine de jours, je vous l’ai dit. À ce moment-là, j’aurai le temps… Je suis juste passé voir si vous aviez les yeux… J’ai rendez-vous.

L’homme eut l’air souffrant.

— Je comprends, dit-il avec un reproche douloureux, je vous les donne. Comment va Salomé ? Comment vous en sortez-vous avec elle ? Pour les cheveux…

— C’est un travail minutieux, mais ça avance tout doucement.

L’autre déposa dans sa main les yeux de sulfure ambré. Effixe les examina, les tournant vers la lumière. il eut un sourire d’heureuse surprise.

— C’est bien ça. C’est la bonne couleur. Vous les avez trouvés où ?

— C’est un coup de chance… J’aurais pu ne pas tomber dessus… Faites attention en les plaçant. Je vous ai expliqué comment faire.

Il hésita à nouveau, regarda ses pieds d’un air embarrassé, s’éclaircit la gorge, puis demanda tout bas :

— Cette fois-ci, vous ne m’avez pas apporté de photos ?

— Non, je n’ai su qu’hier soir que je venais et je n’ai pas eu le temps…

— La prochaine fois, peut-être ?

— Sûrement, oui. J’en ai de très belles. Je les apporterai sans faute.

Effixe regarda l’heure à sa montre. Le TGV allait entrer en gare de Lyon. Il sortit. Vingt minutes plus tard, il se trouvait dans un café en face du studio. Il s’installa devant un express. Ses doigts tremblaient. Ses paupières se crispaient dans un tic familier. À côté de lui, penchés l’un vers l’autre par-dessus la table, un homme et une femme parlaient de psychanalyse.

Il reprit son carnet sans cesser de surveiller la porte. Vanessa ne pourrait pas le voir, il s’en était assuré. Les reflets de la vitre empêchaient de distinguer de l’extérieur autre chose que des ombres.

Il avait pris beaucoup trop de notes. Certaines ne lui serviraient pas pour le catalogue, mais il avait pris plaisir à redécouvrir Fabre. Il feuilleta les pages au hasard. Fabre aimait les orages. Il appelait les insectes les « bêtes » et les prenait en photo. Il voulait toujours être présent au moment où se passait quelque chose de vital – pariade, ponte ou meurtre. Parlant des expériences qu’il faisait, il disait qu’il aimait « provoquer les manœuvres meurtrières, le drame intime et passionnant ».

Tout à coup, il leva la tête, prévenu par des antennes secrètes. Vanessa était là, de l’autre côté de la rue. Elle était en pantalon et en chaussures basses à lacets. On lui aurait donné seize ans. Son ample pull-over noir glissait sur son épaule, découvrant le T-shirt mauve qu’elle portait dessous.

Elle sonna au portail, attendit qu’on lui ouvre en ébouriffant ses longs cheveux bruns. Avait-elle peur ? Était-elle mouillée, déjà ?

La veille au soir, juste après le coup de téléphone de Florence, il l’avait rasée. Comme toujours, elle lui avait inondé les doigts. Ensuite, il l’avait léchée longuement jusqu’à ce qu’elle jouisse dans sa bouche. Il sortit furtivement de son sac une des culottes de coton, la porta à son nez, mais rien. Désinfectée. Quelle petite fille avait porté ça ? Petite pisseuse qu’il ne connaîtrait jamais.

Il avait mal. Il bandait depuis trop longtemps, depuis qu’il avait tenu la Montanari dans ses bras. Il commanda un autre express.

Il leva les yeux quand le portail s’ouvrit de nouveau sur la silhouette de Florence, haute et mince, vêtue d’un tailleur qui soulignait sa taille très fine. Elle regarda vers le bar en agitant sa main au-dessus de la tête. Effixe se leva et la rejoignit.

— Elle est arrivée, annonça-t-elle.

— Je sais.

— Venez avec moi. Elle est déjà sur le plateau, je vais vous cacher.

— Vous êtes sûre qu’elle ne me verra pas ?

— Il y a une vingtaine de techniciens autour d’elle, ne vous inquiétez pas. Et puis elle a les projecteurs braqués sur les yeux. Elle sera aussi aveuglée qu’un papillon sous les lampes du chasseur… C’est une situation qui lui va bien, vous ne trouvez pas ? Orsi est là. Il est d’accord pour tout. Il adore ce genre de situation. Il a dû nous préparer un spectacle à sa manière. Je lui fais confiance.

— Il va y en avoir pour longtemps ?

— En principe, c’est juste pour un raccord. La vedette n’a pas voulu montrer son précieux cul. On ne verra pas le visage de Vanessa dans le film, juste sa chatte. Mais ça peut prendre des heures, on ne peut pas savoir d’avance. Et puis Orsi est tellement pervers… s’il a envie de s’amuser un peu avec elle, ça peut durer…

— Je ne veux pas qu’il lui fasse mal, ni qu’il lui fasse de la peine.

— Vous ne me croirez peut-être pas, mais Orsi est l’homme le plus gentil du monde… simplement il adore faire peur. Il a le cœur sur la main, mais il aime qu’on le prenne pour un ogre. Alors, s’il veut jouer avec elle, personne ne pourra le retenir, mais ça ne sera pas méchant…

Ils montèrent des étages, avancèrent sous des plafonds très hauts. Florence salua en passant quelques personnes. Elle portait des talons aiguille et des bas à coutures.

— Je pourrai prendre des photos ? demanda Effixe.

— Aucun problème. D’autres en prendront. Vous voulez toujours qu’Orsi la baise ?

— Oui. Il est d’accord ?

— Bien sûr ! Il l’a vue sans qu’elle le sache. Il en salive déjà !

— Il faut qu’il la prenne à un endroit où je pourrai les photographier.

— Ne vous inquiétez pas.

Ils s’arrêtèrent contre un mur, derrière un immense rideau kaki qui sentait la poussière.

Sur le plateau, Vanessa était couchée sur un lit, nue sous un peignoir blanc, l’air perdu, ses cheveux bruns étalés sur ses épaules. Autour d’elle, des gens bougeaient, parlaient, traînaient des appareils, disposaient des éclairages brutaux qui tous convergeaient vers elle. Elle avait l’air absente et tenait le kimono fermé sur sa poitrine.

Effixe regardait le profil parfait de Florence, debout à son côté. Elle contemplait Vanessa avec une étrange insistance.

— Florence, pourquoi faites-vous ça ? demanda-t-il tout à coup.

Elle sourit sans se tourner vers lui.

— Parce que cette petite fille qui mouille quand on la touche me tue. C’est un petit animal fascinant. Moi, je ne mouille que devant une liasse de billets de cinq cents francs.

Après un court silence, elle reprit :

— Effixe, je ne pourrai jamais vous dire assez l’effet qu’elle me faisait, les jambes écartées, sur les cartons pliés, dans cette cave, à Gentilly. Quand je serai très vieille, c’est encore cette histoire que je raconterai à mes petits-enfants, le soir, au coin du feu.

— Ce n’est pas une histoire qu’on peut raconter à des petits enfants, murmura-t-il avec un rire léger.

— En ce temps-là, vous n’étiez pas dans sa vie et elle n’était pas rasée. Elle avait une chatte noire, très belle. Je n’oublierai jamais ce petit triangle fendu qui dégorgeait le foutre sur les cartons sales… Il n’y a pas qu’une liasse de billets pour me faire mouiller, Effixe. Il y a aussi de voir Vanessa se faire baiser. Vous voulez vérifier ?

Elle souleva le tailleur gris sur ses hanches rondes. Elle ne portait dessous qu’un porte-jarretelles et des bas noirs qui faisaient ressortir la blancheur de sa peau. Elle prit la main d’Effixe, la guida entre les lèvres de son ventre, le força à fouiller dans les replis humides.

Les doigts en ressortirent trempés. Il joignit le pouce et l’index, puis les écarta doucement l’un de l’autre : un fil translucide s’étira entre les deux phalanges, puis cassa. Il se lécha. Elle rabaissa sa jupe sans quitter Vanessa des yeux et demanda :

— Vous bandez, Effixe ?

— Oui, depuis ce matin. Ça me fait mal.

Elle palpa sa verge dure à travers le pantalon, toucha les couilles par en dessous, les soupesant.

— Vous voulez que je vous branle ?

— Non.

Après un silence, elle demanda :

— Vous l’aimez ?

— Oui.

— Vous pourriez baiser une autre fille ?

— Je ne crois pas. Pour moi, il n’y a qu’elle. Je ne vois qu’elle.

Elle sourit comme si la réponse la satisfaisait. À ce moment, un remous se fit sur le plateau, les techniciens s’écartèrent, puis le silence se fit, et l’Ogre arriva, poussant son ventre en avant.

Il était très grand, massif, un visage de Mongol aux yeux étirés vers les tempes. Il s’immobilisa à quelques mètres du lit, plongea la main dans un sachet de papier kraft, en sortit une praline qu’il porta à sa bouche et se mit à mâcher en examinant Vanessa, sans dire un mot. Cela dura plusieurs minutes et tous se taisaient autour de lui comme si le temps s’était arrêté.

— Orsi, murmura Florence.

— Il sait que nous sommes là ? demanda Effixe.

— Oui, ne bougez pas.

Il la retint par l’épaule et chuchota :

— Florence, dites-lui qu’il ne lui fasse pas de mal. Elle a peur de lui.

Elle se dégagea de son étreinte et s’avança sur le plateau, entrant dans la lumière des projecteurs, abandonnant Effixe qui ôta en tremblant le cache de son objectif.

CHAPITRE XIV

— Alors, voilà la bête, gronda Orsi, debout, énorme.

Mâchant son bonbon à grand bruit, il surplombait le corps gracile de Vanessa, recroquevillée sur le lit. Elle leva les yeux vers lui sans le voir, aveuglée par l’éclairage brutal.

— Flo, déshabille-la, que je la voie.

Florence s’assit sur le lit, déplia les doigts de Vanessa, crispés sur le kimono, la dénuda.

— Laisse-toi faire, chérie. N’aie pas peur. Montre-nous ta petite chatte…

Les seins ronds apparurent, dorés dans la lumière crue, puis le ventre bombé, orné d’un nombril délicatement ciselé. L’Ogre grogna et s’assit à son tour, faisant craquer le lit sous son poids.

— Qu’est-ce que c’est que ça ?… Elle est rasée ? Flo, tu ne m’avais pas dit ça !

Il écarta les cuisses minces. Tout le plateau était obscur, peuplé d’ombres silencieuses, à peine respirantes. Les projecteurs puissants découpaient d’un trait doré le corps fragile de Vanessa. Sous les doigts boudinés d’Orsi, sa fente s’ouvrit, luisant de sécrétions.

— Qui dit qu’un con doit être rasé ? gronda l’Ogre. Qui dit ça ?

Il étira les grandes lèvres vers le haut, libérant le clitoris, puis les décolla jusqu’au périnée. Effixe quitta l’abri des rideaux, traversa le chœur des ombres en murmurant des excuses, s’approcha et se tint à l’arrière du lit, un peu sur le côté.

L’Ogre saisit une praline dans son sac, la fit éclater bruyamment sous ses dents.

— Qui dit qu’une chatte doit être abstraite ? C’est quoi, une chatte, réduite à ça ? Une fente ! Et quoi d’autre ? Où est l’intérêt ?

Vanessa plissait désespérément les yeux, la bouche serrée. Elle posa son avant-bras gauche sur son front pour se protéger de la trop grande clarté, découvrant ses aisselles épilées.

— Ah, là aussi, tu es rasée ! remarqua-t-il.

Il fourra son gros pouce dans la fente ouverte sans cesser de mâchonner. Ses yeux bridés luisaient d’intelligence et de ruse.

— Un con, mon enfant, ça doit être poilu ! Et ton cul ? Rasé aussi ? Montre-moi ça.

Il lui souleva la jambe en la saisissant sous le creux poplité, libérant la fourche. Il écarta les fesses avec les doigts d’une seule main. L’anus apparut, brun, plissé, serré d’appréhension.

L’œil vissé à son objectif, Effixe mitraillait, les doigts tremblants. « Je l’aime, je l’aime, je voudrais qu’elle ne meure jamais. Mon Dieu, s’il vous plaît, faites qu’elle ne meure jamais. »

— Le cul aussi est rasé ! tonna l’Ogre. Et je parie que ça n’a même pas d’odeur !

Il se pencha péniblement, fourra son nez court aux narines dilatées dans la fourche ouverte, sans s’inquiéter de l’écarteler.

« Qu’elle est souple, mon Dieu, qu’elle est souple et lisse et belle. Faites qu’elle ne me quitte jamais. »

Orsi renifla comme un chien de chasse.

— Je m’en doutais, ça ne sent rien ! Peut-être… si on va chercher loin.

Sans prévenir, il bourra le trou du cul d’un doigt raide. Son index était toujours planté dans la vulve. Prise dans cette pince, Vanessa se mordit les lèvres pour ne pas gémir. Il tourna à l’intérieur, dilatant l’anus contracté.

— Un cul, mon enfant, il faut que ça sente… Où est l’intérêt d’un cul ou d’un con, si ce n’est l’odeur ? Quelqu’un a écrit un jour…

Il réfléchit sans cesser de la fouiller, les sourcils froncés, puis déclama, roulant subitement les r :

— « Les parties du corps qui ont le plus d’odeur sont celles qui ont le plus d’âme… » À moins qu’il n’ait écrit le contraire. « Les parties du corps qui ont le plus d’âme sont celles qui ont le plus d’odeur… »

Il reprit une prononciation normale :

— Je ne sais plus. Tu n’as jamais lu ça ? Non ? Mais est-ce que tu as déjà lu un livre, dans ta petite vie ? Écoute-moi bien. Les poils sont là pour retenir les odeurs… les odeurs de sueur, de pisse et de merde… Tes trous sont sans âme, mon enfant. Il ne faut jamais oublier que nous sommes des animaux… toi et moi… et tous ceux qui sont là… Tu es un animal, petite, et ce n’est pas en te rasant la moule que tu l’oublieras.

Il chercha plus loin au fond de son anus.

— Écarte-toi mieux, je n’arrive pas à toucher le fond de ton cul… Mais un cul a-t-il un fond ? Je me le demande. C’est ce qui fait la beauté d’un cul, d’ailleurs. Quand on y entre, on va vers l’infini. Je me suis toujours demandé ce que les gens trouvaient d’intéressant dans le con d’une femme… Un con, c’est une impasse. On entre là-dedans, on se cogne à un mur, on jute, et c’est fini… Mais le cul d’une femme, ah, le cul d’une femme… C’est en enculant une femme qu’on pressent l’idée de l’infini…

Tout à coup, il prit un air furieux et se tourna vers Florence :

— Qu’est-ce qu’il va y avoir à filmer, Flo ? Je t’ai demandé de me trouver un con pour le raccord, puisque cette conne ne voulait pas montrer le sien, mais un vrai con, pas un con abstrait !

— Son con n’a rien d’abstrait, Orsi, répliqua Florence. Elle mouille… Tu n’as pas remarqué comme elle mouille ?

— Oui, c’est tout ce qu’elle a pour elle. Elle mouille, je l’admets. Elle mouille même beaucoup… Plus que toi, si je peux me permettre. Mais même ça, c’est abstrait.

Il ôta les doigts du corps de Vanessa, les porta à son nez avec un air de suspicion.

— Rien ! Tu es décevante, mon enfant. Tu mouilles, c’est vrai, mais c’est fluide comme de l’eau, c’est innocent comme de la mouillure de petite fille… Un vrai con doit mouiller autrement. Ça doit être épais, ça doit poisser les doigts, ça doit sentir fort, ça doit être un peu sale.

Il renifla à nouveau ses doigts, secoua la tête avec une expression comiquement désespérée, les lécha, claqua de la langue d’un air dubitatif, laissa tomber avec lassitude :

— Inodore, incolore, sans saveur…

Il se mit à hurler

— Tout mon film est foutu en l’air à cause d’un con trop abstrait ! Le naufrage d’un chef-d’œuvre à cause d’un con et d’un cul sans odeur. Mon Dieu… mon Dieu…

Les genoux fléchis sur la poitrine, Vanessa fixait sur lui ses yeux ambrés, brillants de larmes retenues. Il se pencha sur elle, l’écrasant presque de sa masse. Ses yeux bridés à quelques centimètres des siens, il articula, roulant à nouveau les r :

— Quand on se sert du con et du cul d’une femme, on ne doit jamais oublier que c’est par là qu’elle pisse et que c’est par là qu’elle chie. Tu entends ?… Tu dois toujours faire en sorte que l’homme qui te baise ou qui t’encule se souvienne de ça… S’il oublie, il n’aura eu aucune peur à vaincre, il n’aura bravé aucun danger. Souviens-toi toujours de ça, petite, un homme qui te met sa pine au cul, même s’il la ressort propre et qu’il s’éponge le front de soulagement, il faut qu’il soit conscient d’avoir couru un grand risque. Tu t’en souviendras ?

Hypnotisée, elle le fixait sans répondre.

— Tu te souviendras ? répéta-t-il menaçant.

Elle hocha la tête, les commissures de ses lèvres tremblaient. Satisfait, il plongea la main dans le sac de papier qu’il avait posé près de lui, en sortit une praline qu’il trempa dans la fente humide, la tournant et la retournant pour bien l’imprégner de sécrétions, et le clitoris se raidit sous la caresse rude.

Puis, ouvrant la bouche, il plaça le bonbon entre ses dents petites et très blanches, l’y garda quelques secondes, bien visible entre ses lèvres retroussées, et fixant Vanessa droit dans les yeux, il croqua dedans d’un seul coup, le broyant avec un rugissement. Elle poussa un cri et les larmes coulèrent sur ses joues. Elle se cacha le visage dans les bras, la poitrine soulevée de sanglots.

Sans paraître s’inquiéter de sa réaction, il trempa une autre praline dans sa vulve, la tendit à Florence qui l’offrit à un technicien. Elle tendit la troisième à Effixe qui la mit dans sa bouche, la fit rouler sous sa langue comme une dragée de baptême. « Je l’aime, je l’aime, ne nous séparez jamais, mon Dieu. Je ferai n’importe quoi, mais ne me séparez jamais d’elle. »

Orsi regarda longtemps Vanessa pleurer, puis il lui caressa doucement les cheveux. Se retournant, il fit un signe à Florence

— Déshabille-toi.

Elle le regarda sans comprendre.

— Déshabille-toi ! C’est ta chatte qui va sauver mon film du naufrage.

Et, comme elle hésitait encore :

— C’est toi qui m’as envoyé un con rasé quand je ne te le demandais pas. Tout ça est de ta faute. À toi de réparer ton erreur. Où est la scripte ?

Une femme sortit du chœur des ombres.

— Je suis là.

— Occupez-vous de tout. C’est le cul de Florence qui servira.

Debout, blanche d’humiliation, Florence ôta lentement la veste de son tailleur, laissa glisser sa jupe. Elle ne quittait pas Vanessa des yeux. Quand elle fut nue, elle s’allongea sur le lit. Ses seins étaient raidis de peur, malgré la chaleur des projecteurs. Ses cheveux noirs semblaient laqués sous la lumière. Elle avait les cuisses ouvertes et sa fente était visible dans le triangle noir.

Dans un geste enfantin de désespoir, Vanessa posa sa tête sur l’épaule de Florence qui l’entoura d’un bras. Orsi se leva, entraîna Effixe jusqu’à un immense plateau attenant, plein de meubles, d’appareils, d’échafaudages.

Sans lui adresser la parole, il le plaça derrière un paravent de papier huilé sur lequel des fleurs vertes et rouges s’enlaçaient. Il plongea le doigt dans un trou circulaire qui avait été fait dans le papier, à hauteur d’homme, le fit coulisser à plusieurs reprises d’une façon obscène, puis il retourna sur le plateau.

Effixe l’entendit crier :

— La scripte, vérifiez que tout est bien en place ! Florence, écarte les cuisses et ne fais pas cette tête-là. Tu n’avais pas prévu ça, hein ? C’est ce qu’on appelle un coup de théâtre, ou une péripétie… Allez-y ! Commencez sans moi. Je vais aller dévorer cette petite tranquillement.

CHAPITRE XV

Orsi revint, portant Vanessa dans ses bras. Il la déposa sur un fauteuil de skaï, à plusieurs mètres du paravent, sous une lumière crue. Elle se laissa faire, inerte, les joues encore mouillées de larmes, le fixant d’un regard effrayé comme si elle s’attendait à tous les tourments.

Il ouvrit les jambes minces, posa les chevilles sur les accoudoirs. Prenant ses fesses à pleines mains par en dessous, il les amena au bord du siège.

Effixe avait engagé son objectif dans le trou du papier. Il bandait et tremblait. Son cœur était affolé, il avait mal dans tout le corps. Elle était très belle, dans ce fauteuil, la nuque cassée par le dossier, offrant la fente de sa vulve et de son cul. Ses muqueuses paraissaient violettes sous la lumière. Elle ressemblait à ces poupées dont il distendait les élastiques, aux articulations, pour qu’elles soient plus abandonnées, plus dociles, les membres trop souples, comme déjetés.

L’Ogre tomba à genoux, enfouit le visage entre ses cuisses, l’écarta en tirant sur les grandes lèvres, et se mit à renifler bruyamment. Son nez montait et descendait tout le long de la fente, se fourrait plus bas, entre les fesses ouvertes, il inspirait avec des variations, des halètements brefs et saccadés ou des ébrouements menaçants.

Finalement, il dit avec satisfaction :

— Ah, je sens qu’il te vient un peu d’âme… C’est très bien. Je vais te bouffer le cul, petite.

Il ouvrit la bouche très grand, engloba toute la vulve et l’entrefesse. Elle se crispa, surprise par l’assaut, puis s’abandonna.

Des bruits de voix, des ordres, des cris venaient du plateau à côté. Effixe mitrailla. Il vit nettement les mamelons de Vanessa se durcir, se dresser, les aréoles se rétrécir. Il percevait les clappements de langue d’Orsi, ses murmures et ses grognements de satisfaction.

Vanessa cessa tout à coup de respirer. Son ventre se creusa et les tendons apparurent sur ses aines. Orsi posa un doigt sur son clitoris sans cesser de lui vriller l’anus d’une langue dure et pointue. Elle eut un gémissement aigu, ses sourcils se froncèrent. Elle jouit, presque immobile, les genoux fléchis sur la poitrine.

L’Ogre saisit ses grandes lèvres délicatement entre ses dents, enfermant entre elles le clitoris, et tira dessus par à-coups, en grognant sourdement. Des spasmes secouèrent le corps de Vanessa. Elle s’effondra doucement contre le dossier du fauteuil.

Effixe avait fini sa bobine. Il rechargea l’appareil pendant qu’Orsi, debout, défaisait les boutons de sa braguette. Sans presque s’en rendre compte, il en fit autant et libéra sa queue dure et gonflée. Il glissa une main dans son slip pour en sortir aussi ses couilles douloureuses. Elles étaient très gonflées, la peau très rétractée, tout l’intérieur était comme ramassé, dans l’attente de la décharge. Puis il glissa à nouveau l’objectif de son appareil dans le trou du paravent.

Orsi avait saisi Vanessa à bras-le-corps, et l’avait installée derrière le fauteuil, penchée en avant. Elle s’appuyait des deux mains sur les accoudoirs, et sa position, pliée en deux sur le dossier, mettait son arrière-train à la hauteur de la queue de l’Ogre.

Se tenant la verge d’une main, celui-ci fouillait dans la fente écartelée, se mouillait à la vulve avant de revenir chercher l’entrée de l’anus. Quand il l’eut trouvée, il s’enfonça d’un seul coup et elle poussa un cri. Il resta bien arrimé en elle, agrippé des deux mains à ses hanches. Il clappa de la langue en disant :

— J’ai ton odeur dans la bouche… C’est bien, tu es en train de devenir moins abstraite… Quand je t’aurai enculée bien à fond et que je t’aurai lâché mon foutre dans les boyaux, tu seras tout à fait comestible… Ne bouge pas, que je te défonce.

Il bougeait à peine le bassin, ses yeux bridés étaient presque clos, son visage de Mongol était impassible. Seules les narines, en s’ouvrant d’un coup, annoncèrent à Effixe qu’il allait éjaculer.

Il plia un peu en avant, exhalant un souffle rauque, tout en se vidant dans les reins de Vanessa. Il resta anéanti quelques secondes, puis sortit d’elle lentement. Il prit sa verge entre ses mains, l’examina avec attention, puis ordonna :

— Ne bouge pas. Reste comme tu es.

Il se remit à genoux pour lécher l’entrecuisse dégoulinant. Il lançait sa langue loin en avant, enveloppant toute la vulve trempée, remontait jusqu’entre les fesses et au trou qu’il avait déserté.

L’œil contre le viseur, Effixe sentit une onde lui brûler les reins. Il n’eut pas le temps de comprendre ce qui arrivait. Sa queue se souleva dans un soubresaut et déchargea contre le paravent.

Il lâcha l’appareil qui cogna contre sa poitrine au bout de la courroie, et saisit sa verge d’une main, de l’autre se pressant les couilles. Il se branla rapidement, essayant de courir après un orgasme qui l’avait fui. Un jet crémeux toucha encore le papier huilé, coula entre les fleurs.

Il était essoufflé comme s’il avait longtemps couru. Il n’avait senti le plaisir qu’à travers des épaisseurs cotonneuses. C’était comme si quelqu’un d’autre avait joui et le lui avait raconté. Mais c’était pourtant lui qui restait sans plus de désir, le ventre contracté et l’envie de pleurer qui lui serrait la gorge, avec sa queue inutile qui descendait pesamment entre ses cuisses, ses couilles dont la peau se relâchait imperceptiblement dans sa main.

Quand il regarda de l’autre côté, il n’y avait plus personne. L’Ogre et Vanessa avaient disparu et lui était seul. Personne n’était là pour lui dire ce qu’il devait faire, où il devait aller, où se trouvait la femme qu’il aimait et comment il pourrait jamais l’atteindre.

Il se rajusta, essuya sa queue et ses doigts englués à une des petites culottes de coton qu’il avait achetées le matin. Puis, sans repasser par le plateau d’où lui parvenaient des bruits et des éclats de voix – et parmi elles, celle de l’Ogre, énorme et rieuse – il entra dans d’autres pièces, hautes de plafond, sombres, poussiéreuses, cherchant la sortie.

Il erra longtemps, montant et descendant des escaliers, marchant dans des décors vides d’où les personnages s’étaient évanouis, traversant des scènes désertées où des morceaux d’histoire venaient d’être vécues, ou n’allaient pas tarder à se vivre.

En arrivant dans la rue, il s’aperçut qu’il pleurait.

CHAPITRE XVI

Elle disposa le petit bois dans la cheminée. Il faisait sombre, dehors. Elle prit le panier et descendit à la réserve, sous le perron.

— Il fait plus froid dedans que dehors, dit-elle en revenant, une épaule plus basse que l’autre, le bras tendu par le poids des bûches.

Il ne répondit pas. Assis sur le canapé, il caressait la tête de Lolita, couchée dans le creux de ses cuisses. Il tenait Le Provençal à la main. Il l’écouta craquer les allumettes. Les flammes se mirent à crépiter.

Elle avait la tête penchée, sa chevelure avait glissé de chaque côté de ses épaules, et sa nuque apparaissait, claire et gracile. C’est à cet endroit, sous la lisière des cheveux, que les fabricants de poupées gravent leurs initiales. Il eut l’idée fugitive qu’il pourrait lui demander de la marquer là. Mais aussitôt, la pensée qu’elle aurait mal, le fer rouge faisant grésiller sa peau, le fit frissonner. Il ne supportait pas qu’elle souffre. Il ne voulait pas que quoi que ce soit de douloureux lui vienne jamais de lui. Mais cette vision restait ancrée en lui, nuque blanche gravée à ses initiales. FXB.

Elle était assise par terre, une jambe pliée sous elle, le menton appuyé sur l’autre genou, et elle regardait le feu, tenant les longues pinces de fer à la main.

Quand elle vint s’installer à côté de lui, elle vit tout de suite le titre accrocheur de l’article, à la page qu’il tenait soigneusement ouverte depuis un moment, attendant qu’elle se prenne au piège.

— Qu’est-ce que c’est ? demanda-t-elle d’une voix bizarre.

— Un fait divers de plus.

— Mais ça s’est passé ici ? À Avignon ?

Penchée sur le journal, elle parcourait les lignes noires, et il fixait la nuque mince et duveteuse. Les vertèbres cervicales saillaient légèrement.

— Mais c’est où, Effixe ? Je ne vois pas où c’est, ce camp de gitans !

Elle avait la voix d’une enfant effrayée, une voix aux intonations brisées.

— Tu n’es jamais allée par là-bas ? C’est sur les bords du Rhône. C’est une décharge. Les gens vont là-bas déposer les objets dont ils n’ont plus l’usage. Les gitans les récupèrent, les réparent, les revendent. Ils vivent en partie de ça. Tu ne te souviens pas, je t’en ai parlé, c’est là que j’ai acheté Salomé. J’y vais de temps en temps voir s’ils ont des poupées.

— Je ne suis pas allée avec toi. Je m’en souviendrais. Et tu crois que c’est vrai ? Tu crois qu’ils ont vraiment violé cette femme ?

— Elle ne s’amuserait pas à raconter ça si ce n’était pas vrai.

Elle lui prit le journal des mains, lut l’article de bout en bout, puis elle resta longtemps silencieuse. Il s’était remis à bander. Dérangée par la masse dure qui grossissait sous elle, Lolita bougeait, cherchant une autre position.

Elle quitta les cuisses d’Effixe pour celles de Vanessa, qui la caressa distraitement, les yeux sur le feu.

Il referma précautionneusement les mâchoires du piège.

— Tu as déjà dû aller par là-bas. On prend la route de Monclar jusqu’au bout. À un moment, on passe devant des immeubles délabrés habités par des gitans que la ville a essayé vainement de sédentariser. Si on continue, on arrive à la décharge. Il y a des roulottes autour. C’est juste au bord du Rhône. En voiture, il faut à peine dix minutes.

Elle resta muette, le profil buté. Lolita ronronnait sous ses doigts. Elle la souleva doucement, la porta à son visage, embrassa le petit corps souple qui s’abandonnait entre ses mains. Puis elle se leva, marcha jusqu’à la fenêtre, portant toujours la chatte.

Il resta immobile très longtemps, puis tourna la tête vers elle. Elle se tenait debout, le front contre la vitre, les yeux perdus sur le fond du jardin, là où se dressait le Guerrier, cachant sa cotte de mailles sous sa robe blanche. Effixe se pressa la verge à pleine main, la tordit un peu pour essayer de soulager la pression. Au bout d’un moment, il se leva.

— Je vais à l’atelier. Tu restes là ou tu sors ?

Elle ne l’avait pas entendu.

Salomé avait enfin retrouvé son regard. Il la fit tourner devant lui, à hauteur de son visage, très lentement, sous la lumière, captant dans les iris ambrés, dessinés par des lamelles de sulfure, les différentes nuances de ses humeurs. Regard oblique, fourbe, regard cruel, regard coquin. Ses longs sourcils peints sur la cire se rejoignaient presque au milieu, lui donnant l’air jaloux. Il la pressa contre son bas-ventre avec une sorte de désespoir.

Elle avait de beaux cheveux bruns et longs, maintenant. L’implantation n’en était pas parfaite, mais cela se corrigerait sans doute avec le temps. Telle qu’elle était, avec ses défauts, elle était d’une fragilité désarmante, mais s’il la regardait sous un certain angle, sous un certain éclairage, elle avait un air coléreux qui lui donnait envie de pleurer, de demander pardon à genoux.

Il éteignit les lumières et passa derrière le rideau noir. Les négatifs de Paris étaient rangés dans le classeur de contacts. Il ôta le cache de l’agrandisseur et projeta la première photo. L’Ogre noir était à genoux entre les cuisses de la petite fille noire écartelée dans le fauteuil.

Il remplit les cuves de révélateur, de bain d’arrêt et de fixateur, alluma la lumière rouge, et commença à tirer dans les effluves d’acide acétique. Vanessa entre les pattes d’Orsi, enculée sur le dossier d’un fauteuil. Vanessa et Florence. Les clichés s’empilaient dans la cuve, sous le tuyau d’eau courante.

— Effixe, tu es là ? Pourquoi c’est éteint ? Je peux allumer ?

— Surtout pas ! J’ai du papier dehors. Attends, je range.

Il sortit du labo, referma soigneusement le rideau derrière lui, alluma une lampe sur la longue table devant laquelle Vanessa se tenait debout.

— Tu l’as finie ? Tu as trouvé des yeux, alors. Ils sont jolis. C’est drôle, ils sont presque de la même couleur que les miens.

Elle se blottit contre lui tout à coup, avec une violence qui ressemblait à du désespoir.

— Tu ne me quitteras jamais, Effixe ? J’ai tellement peur.

— Tu es folle ! Jamais… C’est toi.

— Moi ?

Elle secoua la tête avec un petit rire nerveux.

— Moi jamais. Je suis bien avec toi.

— Oui, tu es bien avec moi. Et moi je t’aime. Quoi que tu fasses, je ne te quitterai jamais.

Elle dit d’un ton soudain aigu :

— Mais je fais rien ! Je ferai jamais rien.

— Je sais… Mais même si tu faisais… si tu faisais je ne sais quoi, je ne te quitterais pas.

Elle s’éloigna de lui, s’appuya les fesses contre la table, lissa du doigt les cheveux de Salomé, puis se dirigea vers la porte.

— Tu vas sortir ? demanda-t-il d’une voix un peu cassée.

— Non, non. Je vais là-haut. Je vais dessiner.

Il retourna derrière le rideau noir, enleva les photos de l’eau, une par une, les accrochant au fur et à mesure avec des pinces à un fil où elles s’égouttèrent. « L’Ogre et la Poupée », dit-il à mi-voix, et il eut un petit rire rouillé.

Hésitant, il se passait l’ongle du pouce sur la lèvre inférieure, il monta la rejoindre. Il entendit Lou Reed avant même d’entrer dans la pièce. Elle était assise à la table, un magnétophone à cassettes posé par terre. Il enserra son cou mince d’une seule main et, penché au-dessus de son épaule, il dit :

— C’est l’empuse, que tu fais ? Ton dessin est très beau… plus beau que la photo.

— C’est celui que j’aime le plus dessiner, en tout cas.

Il caressa sa nuque, suivit de l’index les vertèbres saillantes, dessina des lettres sur la peau fine, sans appuyer.

— Tu me chatouilles, chuchota-t-elle avec un petit rire.

And the Glory of Love, the Glory of Love, disait Lou Reed, lorsque le téléphone sonna. Vanessa décrocha.

— Ça va, oui, dit-elle d’une voix hésitante. Je suis avec Effixe, là, dans le bureau. Il est juste à côté de moi.

Elle écouta longtemps sans parler, lançant de temps à autre un regard inquiet sur Effixe, et Lou Reed qui parlait de la gloire de l’amour, qui n’arrêtait pas de parler de la gloire de l’amour, avec une voix désespérée.

Elle posa la main sur le combiné, et chuchota :

— C’est Florence.

— Je retourne au labo, dit-il, comprenant l’invite.

Il redescendit, courant dans l’escalier. De retour dans l’atelier, il toucha le téléphone tiède. S’il décrochait, elle s’en rendrait compte, là-haut, et tout serait perdu. Il colla son oreille contre le plastique gris, inerte. Il finit par s’asseoir.

Tout à coup, il saisit Salomé et la pressa contre sa poitrine avec un sanglot sec. Il baisa son visage, le lécha, suça le pubis bombé, la fente entre les fesses. Il la reposa, la fourche des jambes tournée vers lui, tâtonna sur la table jusqu’à trouver une épingle et l’enfonça dans le sexe sans faille.

Il s’arrêta, tremblant, puis recommença, mais lentement, méticuleusement, dessinant de la pointe d’acier une fente profonde qui commençait au bas-ventre, divisait en deux le périnée et rejoignait à l’arrière la légère dépression entre les fesses. À chaque piqûre qu’il lui infligeait, il disait :

— Dis-lui qu’elle y aille. Dis-lui qu’elle y aille. S’il te plaît, dis-lui, dis-lui, dis-lui. Mon Dieu, je vous en prie, faites qu’elle y aille.

Salomé s’abandonnait voluptueusement entre ses mains, les membres déjetés – élastiques trop lâches – son regard fixe luisait d’éclats dont il ne comprenait pas le sens.

Il finit par s’arrêter, épuisé, le front en sueur, la respiration bloquée. À ce moment, il perçut le faible tintement indiquant que Vanessa avait raccroché. Les mains moites, il habilla Salomé, lui enfila la culotte blanche et la robe qu’il avait gardées pliées dans un sac de plastique, à l’abri de la poussière.

Ensuite, il attendit, le front dans les mains, la tête vide. Mais elle ne vint pas.

Beaucoup plus tard, il monta. Elle descendait vers lui à ce moment-là et ils se rejoignirent dans l’escalier.

— Je sors, dit-elle seulement.

Elle le croisa sans le toucher. Elle portait une robe courte et elle était en chaussettes blanches.

— Tu prends la grosse voiture ? demanda-t-il essoufflé.

— Non, la petite.

Longtemps après qu’elle fut sortie, il resta debout dans l’escalier, le visage appuyé contre le mur, dans l’odeur de salpêtre.

CHAPITRE XVII

Il faisait doux et sombre. Les roulottes étaient rassemblées sur un côté du terrain vague. Les ombres de deux chevaux se découpaient sur le ciel. Une colonne de fumée montait d’un feu de bois, rejoignait les nuages.

Elle s’avança jusqu’aux hommes installés autour du foyer. Il n’y avait ni femmes, ni enfants. Ils la regardèrent venir sans un geste d’accueil. Elle n’avait préparé aucune phrase. Elle avait cru que cela se passerait comme dans les rêves. Je viens, ils m’allongent, ils écartent mes jambes et me prennent.

Ils étaient assis, le visage levé vers elle, attendant une phrase, une explication. Elle dit, trébuchant sur les mots :

— Je suis venue pour les poupées.

Ils se regardèrent entre eux, sans parler, puis se remirent à fixer le feu sans plus s’occuper d’elle. Elle reprit d’une voix aiguë :

— Je suis la femme du monsieur qui vient parfois acheter des poupées. Je voulais savoir s’il y en a d’autres. Je voudrais lui faire un cadeau.

Un des hommes posa les yeux sur ses cuisses nues. Elle écarta imperceptiblement les jambes et aussitôt sa fente s’inonda. Alors le moindre regard suffit, ouvre les vannes. Je suis une salope, une salope.

Enfin, deux hommes s’éloignèrent. Quand ils revinrent, l’un d’eux étala par terre plusieurs couvertures sales. L’autre y déposa trois poupées. L’une était décapitée, les yeux de l’autre manquaient. La troisième était entière, mais c’était un jouet récent.

Elles étaient allongées toutes les trois dans des attitudes équivoques, nues, le pubis bombé, sans fissure. Sous prétexte de les voir de près, Vanessa s’assit sur les couvertures, prit l’aveugle sur ses genoux et la secoua. Les yeux cognèrent au fond du crâne vide, tombés à l’intérieur.

Quand elle leva les yeux, ils étaient là, debout tous les cinq autour d’elle. Elle soupesa du regard le paquet, sous leurs ceintures. À sa gauche, tout près d’elle, le feu lui chauffait le bras, la cuisse et la jambe. Elle se demanda quoi dire encore, comment être plus explicite. Baisez-moi. Elle ne pouvait pas.

Elle ouvrit une jambe, laissa tomber un genou replié jusqu’au sol. Ainsi, très écartée, peut-être. Un homme s’éloigna d’un pas pour mieux voir sous sa robe.

Elle avait du mal à respirer. Elle ne semblait s’intéresser qu’aux poupées, les prenant, les reposant, mais les cinq paires de pieds étaient dans son champ de vision, hésitant, risquant un pas en avant, reculant de deux.

Elle comprit que c’était à elle de dire, que personne ne la prendrait si elle ne disait pas qu’elle voulait être prise. Alors elle se coucha sur le dos, les bras en couronne au-dessus de la tête, les genoux très écartés, la ligne des cuisses fuyant jusqu’à la fourche ouverte et nue.

Les yeux mi-clos, elle vit le premier gitan ouvrir son ceinturon. Il avait les cheveux bouclés et une moustache. Il portait à l’oreille une boucle qui jetait parfois un éclair, selon l’inclinaison de sa tête. Sa queue raide pointa aussitôt vers elle.

Il s’agenouilla entre ses cuisses, s’appuya sur une main, de l’autre dirigea sa verge vers la fente ouverte. Quand il fut engagé entre les lèvres, il prit appui sur l’autre main, puis poussa en avant. Elle était trempée : il s’enfonça sans à-coups, très loin.

Pendant qu’il la baisait, elle gardait les yeux ouverts sur les autres qui s’étaient rapprochés, ouvrant déjà leurs braguettes en attendant leur tour. Les flammes du foyer ensanglantaient leurs queues raides, faisant rougeoyer leurs glands.

Celui qui la prenait parla d’une voix éraillée, dans une langue qu’elle ne connaissait pas. Elle ne comprit qu’un mot, puta, et son vagin se contracta comme à un signal. Alors il accéléra le rythme et dans un spasme, dégorgea son sperme tout au fond d’elle, sans qu’elle ait joui.

Il se leva aussitôt, prit sa verge dans sa main, l’examina longuement comme s’il avait peur de découvrir qu’elle était sale. Le deuxième s’agenouilla à son tour et commença à lui toucher la vulve, l’écartant entre deux doigts, tout en parlant. Puis il pressa les deux grandes lèvres l’une contre l’autre depuis l’entrée du vagin jusqu’au clitoris, comme s’il voulait recoller les deux parties d’une blessure.

Vanessa restait sur le dos, inerte, le ventre contracté. L’homme finit par lui enlever sa robe, puis il ôta son pull-over sale, et torse nu, s’allongea sur elle et la pénétra. Elle sentit le foutre qui la remplissait couler hors d’elle, refluant sous la poussée de cette deuxième verge, engluant la raie de ses fesses.

Pendant qu’il la baisait, ahanant sous l’effort, quelque chose qui pendait à son cou ne cessait pas d’effleurer le visage de Vanessa. C’était un scapulaire, un morceau d’étoffe découpé dans les vêtements d’une vierge lointaine béatifiée.

Il y eut un moment où elle comprit qu’elle ne jouirait pas. Quelque chose manquait, les mots peut-être, ou la violence, ou bien le fait d’avoir dû s’offrir elle-même. Elle aurait voulu pouvoir se dire qu’elle n’était pour rien dans ce qui lui arrivait. Elle était venue innocemment chercher des poupées et tout à coup ces hommes lui avaient sauté dessus, l’avaient assaillie, saillie, la perçant, la perçant et la perçant de leurs pines brandies. Mais elle s’était allongée d’elle-même et ça ne marcherait pas, malgré les coups de boutoir qui lui dévastaient le ventre.

Quand le deuxième se répandit en elle, elle se débattit brusquement, ruant des jambes et des bras, le ventre durci de contractions qui chassèrent d’elle la verge ramollie. Elle se remit debout, avec des piétinements qui annonçaient la fuite, sans pourtant s’enfuir, les seins dressés et le foutre glissant le long de ses cuisses brûlantes jusqu’à ce que trois hommes se jettent sur elle pour la maintenir.

Elle se cabra encore et l’un d’eux lui fit un croc-en-jambe qui la fit tomber à genoux, la joue contre la couverture à l’odeur forte. Quelqu’un, placé derrière elle, la prit à la taille, la souleva pour amener ses fesses à hauteur de son bas-ventre. Le bâton de chair s’écrasa contre elle. Elle tremblait, la pointe des seins frottant contre la laine rêche. Un homme, debout, plaça ses pieds de chaque côté de son cou, emprisonnant son visage entre ses chevilles.

La queue se fora un passage entre les lèvres de sa vulve. Elle frappa du plat de la main comme un boxeur terrassé et une poigne dure la saisit au poignet, une verge se glissa entre ses doigts, elle serra de toutes ses forces. Le nez contre les bottes sales, elle lécha en pleurant le cuir enduit de boue séchée. L’orgasme la submergea tout d’un coup, son vagin se contracta, aspirant le foutre qui la remplit. À demi-inconsciente, elle s’effondra.

Le froid la ranima. Elle était sur le dos, les jambes grandes ouvertes. Un gitan avait glissé un tuyau d’arrosage dans son vagin et lui injectait de l’eau glacée. Elle suffoqua, les poumons bloqués, tenta de se redresser. Quelqu’un pesa sur ses épaules, un autre appuya sur son ventre pour la forcer à dégorger le sperme dont elle était remplie. Ils ne la lâchèrent pas avant de l’avoir lavée de ce que leurs couilles avaient lâché en elle. L’eau imprégnait toute la couverture jusque sous son crâne. Elle se mit à pleurer.

Quand ce fut fini, un homme se coucha sur elle, tenta de la pénétrer, mais sa queue ne glissait pas. Elle secoua la tête, suppliant qu’on la laisse. Il se souleva légèrement, cracha dans sa main et s’enduisit le gland de salive, puis reprit sa tentative. Cette fois, il entra, avec un soupir de bien-être. L’eau glacée avait resserré les tissus de sa vulve et elle était remplie par la masse de chair qui coulissait avec peine, la déchirant un peu. Celui-là éjacula très vite et le cinquième le remplaça, s’enfonçant dans le sperme tiède.

Tout le temps qu’il la besogna, scandant des litanies obscènes qu’elle ne comprenait pas, elle resta inerte, regardant la poupée qui levait vers le ciel des bras implorants, à quelques centimètres de son visage. Elle fixa les orbites vides jusqu’à ce que l’homme se soulage en elle.

Quand il se retira, elle resta couchée sur les couvertures glacées, les cuisses grandes ouvertes. Sans plus s’occuper d’elle, les hommes étaient retournés s’asseoir autour du foyer, rajoutant des bûches. Tout à coup, elle se redressa avec un cri. Des éclats de bois enflammés avaient jailli, retombant sur sa cuisse et son sein gauches. Elle se plaignit comme une enfant, reniflant sans larmes.

Aucun des gitans ne bougea. Ils ne la regardaient même pas. Elle tâtonna sur la couverture, trouva la poupée aveugle qu’elle serra contre elle avec un gémissement sourd. Sans l’avoir voulu, elle se libéra d’une urine qui paraissait brûlante sous ses fesses mouillées dont la peau se hérissait de froid. Puis elle se leva, attrapa au passage sa robe et ses bottes et partit, se blessant les pieds sur les cailloux.

Nue, serrant contre sa poitrine les vêtements et la poupée, elle rejoignit la décharge, trébuchant sur des monticules d’herbes qu’elle n’avait pas vus dans le noir, avança à l’orée du bois. Elle s’appuya contre un arbre, épuisée, les chevilles brûlées par le venin des orties, une douleur lancinante sur le sein et la cuisse.

Tout à coup un regard énorme étincela dans l’obscurité, la clouant à l’arbre, éblouie comme un papillon, les yeux écarquillés. C’étaient les phares d’une voiture. Elle demeura immobile, la respiration suspendue, la tête vide de pensées. La peur lui fit lâcher encore une urine tiède qui coula jusqu’à ses pieds nus, se perdit dans la terre.

Effixe la porta jusqu’à la voiture où il la déposa. Il s’installa au volant et la força à poser la tête dans le creux de ses cuisses. Elle se recroquevilla sur le siège, le visage appuyé contre la queue raide de son mari, qui lui chauffait la joue à travers le tissu du pantalon.

Il brancha le chauffage et l’habitacle se remplit des effluves de cuir mouillé, de sperme et de pisse aigre. Elle trembla tout le long du chemin. Il remonta le boulevard Monclar jusqu’au boulevard Jules-Ferry et prit la rue du Blanchissage. Il avait laissé le portail ouvert et il se gara juste devant le perron. Il la prit dans ses bras, toujours nue, la porta à l’étage jusque dans la salle de bains.

Quand il lui enleva la poupée des mains, il vit la marque bleue que le feu avait laissée sur son sein gauche. Elle gémit quand il la déposa dans l’eau chaude, mais elle se laissa laver sans plus bouger, se plaignant seulement lorsqu’il touchait ses blessures ou son con déchiré.

Quand il l’eut séchée, il l’emmena au salon, la poudra, la coucha parmi les poupées. Il posa Salomé contre sa poitrine et ôta le cache de son objectif.

Ouvrage sous la direction de
Sophie Rongiéras

Pour l’édition originale :

© Éditions La Musardine, 2014

ISBN de l’édition originale : 978-2-84271-862-6

Pour la présente édition numérique :

© Éditions La Musardine, 2014.

ISBN de l’édition numérique : 978-2-36490-453-8

Couverture :

Photographie © Chas Ray Krider

www.motelfetish.com – chasray@motelfetish.com

Cet ouvrage a été numérisé
le 26 mai 2014 par Zebook.

La Musardine

122, rue du Chemin-Vert — 75011 Paris

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N°10 – Henry Miller, Opus pistorum

N°11 – Joë Bousquet, Le Cahier noir

N°12 – Anonyme, Ma vie secrète T.2, Servantes et filles de ferme

N°13 – Janine Aeply, Éros zéro

N°14 – Baffo, OEuvres érotiques

N°15 – Spaddy, Colette ou les amusements de bon ton

N°16 – Mario Mercier, Le Journal de Jeanne

N°17 – José Pierre, Qu’est-ce que Thérèse ? C’est les marronniers en fleurs

N°21 – Alfred de Musset, Gamiani ou Deux nuits d’excès

N°22 – Restif de la Bretonne, L’Anti-Justine

N°23 – Pierre du Bourdel (Pierre Mac Orlan), Mademoiselle de Mustelle et ses amies

N°24 – Connie O’Hara, Clayton’s College

N°25 – Adolphe Belot, Les Stations de l’Amour

N°26 – Michel Bernard, La Négresse muette

N°27 – Anonyme, Les Tableaux vivants

N°28 – Emmanuelle Arsan, Emmanuelle Livre I : La Leçon d’homme

N°29 – Emmanuelle Arsan, Emmanuelle Livre II : L’Antivierge

N°30 – Spaddy, Dévergondages

N°31 – Une célébrité masquée, Le Roman de Violette

N°32 – Maurice Heine, Recueil de Confessions et Observations psycho-sexuelles

N°33 – Effe Géache, Une nuit d’orgies à Saint-Pierre Martinique

N°34 – Marie L., Confessée

N°35 – Capitaine Charles Devereux, Vénus Indienne

N°36 – Anonyme, L’École des filles

N°37 – Anonyme, Mémoires d’une chanteuse allemande

N°38 – Poésie érotique, Quinze chefs-d’œuvre du XVII e au XX e siècle

N°39 – Annick Foucault, Françoise Maîtresse

N°40 – Louise Dormienne, Les Caprices du sexe

N°41 – Paul Verguin, Presque un an

N°42 – Jean Bruyère, Roger, ou les à-côtés de l’ombrelle

N°43 – Pierre du Bourdel, Aventures amoureuses de Mlle de Sommerange

N°44 – Anonyme, Mémoires de Miss Coote

N°45 – Anonyme, Mademoiselle M…

N°46 – Collectif, Théâtre érotique, Volume 1

N°47 – Anonyme, Ma vie secrète, T. 3, Prostituées, dames du monde et demi-mondaines (première partie)

N°48 – Anaïs Nin, Alice et autres nouvelles

N°49 – Mathias et Jean-Jacques Pauvert, Anthologie du coït

N°50 – E.D., Odor di femina, amours naturalistes

N°51 – Jean de La Fontaine, Contes interdits

N°52 – Éric Jourdan, Les Mauvais Anges

N°53 – Anonyme, Ma vie secrète, T.3, Prostituées, dames du monde et demi-mondaines (deuxième partie)

N°54 – Nelly et Jean, Nous deux, simples papiers du tiroir secret

N°55 – François-Paul Alibert, Le Supplice d’une queue

N°56 – Capitaine Edward Sellon, Les Hauts et les bas de la vie

N°57 – Anonyme, Selma (suite de Mademoiselle M...)

N°58 – Jacques Antel, Le Tout de mon cru

N°59 – Paul Verguin, Aubaine

N°60 – Marie L., Noli me tangere

N°61 – Alexandre Dupouy, Anthologie de la fessée et de la flagellation

N°62 – L’Érotin, La Femme aux chiens

N°63 – Baffo, OEuvres érotiques T.2

N°64 – Esparbec, La Pharmacienne

N°65 – J. H., La Vie d’une sainte

N°66 – Bernard Montorgueil, Dressage

N°67 – Une femme du monde, Les Jeux du plaisir et de la volupté

N°68 – Peter Sotos, Index

N°69 – Claude Sadut, Les Jeux de l’orgueil

N°70 – Spaddy, Moi, Poupée

N°71 – Gala Fur, Les Soirées de Gala

N°72 – André Ibels, La Bourgeoise pervertie

N°73 – Collectif, Joyeusetés galantes, l’érotisme second Empire

N°74 – Nathalie Ours, Pot-pourri

N°75 – Madame de Morency, Journal d’une enfant vicieuse

N°76 – Maurice Raphaël, Ainsi soit-il suivi de Claquemur

N°77 – Pierre Louÿs, Manuel de Gomorrhe suivi de L’Île aux dames

N°78 – Françoise Rey et Remo Forlani, En toutes lettres

N°79 – Esparbec, La Foire aux cochons

N°80 – M.A., Histoire de Boris. Biographie d’un baiseur contemporain

N°81 – Ovidie, Porno Manifesto

N°82 – Sensitive, Les Parfums de Sensitive

N°83 – Mirabeau, Ma conversion ou Le Libertin de qualité

N°84 – Roger Des Roches, La Jeune Femme et la Pornographie

N°85 – François-Paul Alibert, Le Fils de Loth

N°86 – Ange Bastiani, L’Amour au pluriel

N°87 – Sadie Blackeyes, Petite dactylo et autres textes de flagellation

N°88 – Échaillon, Léa et les Ogres

N°89 – Leopold von Sacher-Masoch, Les Batteuses d’hommes

N°90 – Esparbec, Les Mains baladeuses

N°91 – Jacques Serguine, Cruelle Zélande

N°92 – Nadine Monfils, Contes pour petites filles perverses

N°93 – Gala Fur, Séances

N°94 – Alix Renaud, À corps joie

N°95 – Anonyme, Confessions d’une perverse ou Manuel complet de la luxure

N°96 – Elizabeth Herrgott, Mes hiérodules

N°97 – Le Journal d’Elsa Linux

N°98 – Chansons paillardes

N°99 – Éric Jourdan, Saccage

N°100 – Esparbec, Amour et Popotin

N°101 – Bernard Joubert, Histoires de censure - Anthologie érotique

N°102 – Alain Paucard, Éloge du cul (et autres textes)

N°103 – Nathalie Ours, La Ceinture

N°104 – Miss Clary F., Petites alliées

N°105 – Étienne Liebig, Comment draguer la catholique sur les chemins de Compostelle

N°106 – Toni Bentley, Ma reddition

N°107 – Anonyme, Ma vie secrète tome I (Volumes I et II)

N°108 – Elsa Linux à Saint-Tropez

N°109 – Esparbec, Le Goût du péché

N°110 – Cathy de Vasseley, Petites Douceurs

N°111 – Anonyme, Ma vie secrète, T.1 (Volumes III et IV)

N°112 – Jeanne d’Asturie, La Couleur des draps et Nicole Autrain, Carnet d’une invertie

N°113 – Anonyma, Mémoires d’un cul

N°114 – Anonyme, Ma vie secrète, T.3 (Volumes V et VI)

N°115 – Monique Ayoun, Histoire de mes seins

N°116 – Léo Barthe, Zénobie la mystérieuse

N°117 – Esparbec, Monsieur est servi

N°118 – Antoine Mantegna, 7

N°119 – Anonyme, Instruction libertine

N°120 – Félina, Souvenirs érotiques d’une femme vénale

N°121 – Anonyme, Ma vie secrète, T.4 (Volumes VII et VIII)

N°122 – Pierre Dumarchey (Pierre Mac Orlan), La Comtesse au fouet

N°123 – Éric Jourdan, L’Amour brut

N°124 – Lola Beccaria, Toute nue

N°125 – Oscar Wilde, Teleny

N°126 – Esparbec, La Jument

N°127 – Elsa Linux à l’Élysée

N°128 – Jacques Serguine, L’ Été des jeunes filles

N°129 – Gian Amoroma, Contes rendus érotiques par la grâce de mes amantes

N°130 – Anonyme, Ma vie secrète, T.5 (Volumes IX, X et XI)

N°131 – Ariel Volke, Le Nid du loriot

N°132 – Claude H., À la claire fontaine

N°133 – Coton, Fuck and Forget, Journal de Pattaya

N°134 – Érik Rémès, Je bande donc je suis

N°135 – Antoine Misseau, Tokyo Rhapsodie

N°136 – Esparbec, Le Bâton et la Carotte

N°137 – Éric Jourdan, Le Garçon de joie

N°138 – Nadine Monfils, Le Bal du diable

N°139 – Anonyme, Hilda

N°140 – Fellacia Dessert, La première gorgée de sperme et autres textes

N°141 – Eve Arkadine, La Fiancée des bouchers

N°142 – Étienne Liebig, La Vie sexuelle de Blanche-Neige

N°143 – Éric Mouzat, La Connexionneuse

N°144 – Marylin Jaye Lewis, Sex in America

N°145 – Sophie Fabre, Libertine

N°146 – Jacques Laurin, Grammaire érotique

N°147 – Éric Jourdan, Le Jeune Soldat

N°148 – Comte d’Irancy, La Nonne

N°149 – Lucie Wu, Histoire de Qu

N°150 – Collectif, In/Soumises

N°151 – Alain Georges Leduc, Vanina Hesse

N°152 – Philippe Bertrand, 18 Meurtres pornos dans un supermarché suivi de La Baronne n’aime pas que ça refroidisse

N°153 – Étienne Liebig, Le Parfum de la chatte en noir

N°154 – Maxim Jakubowski, Confessions d'un pornographe romantique

N°155 – Esparbec, Frotti-frotta

N°156 – Sacher-Masoch, La Vénus à la fourrure

N°157 – Gaëtane, Histoire d'I

N°158 – Alain Bonnand, Il faut jouir, Edith

N°159 – Stéphane Rose, Pourvu qu’elle soit rousse

N°160 – Gilles de Saint-Avit, Bréviaire SM

N°161 – Éric Jourdan, Aux Gémonies

N°162 – Valentine Abé, Histoires pornographiques

N°163 – [Pierre Mac Orlan] Chevalier de X, Femmes du monde

N°164 – Bernard Guérin, La Famille Guerlonprez saisie par la débauche

N°165 – Esparbec, Le Pornographe et ses modèles

N°166 – E.D, La Comtesse de Lesbos

N°167 – Éric Mouzat, Carnet sexuel d’une femme de chambre

N°168 – Octavie Delvaux, Sex in the kitchen

N°169 – Thierry Leguay, La Fabuleuse Histoire de la fellation

N°170 – Robert Mérodack, L’Œillet de Louise et autres textes de soumission féminine

N°171 – Françoise Rey, L’Amour en marge

N°172 – [André-Robert] Andrea de Nerciat, Félicia ou Mes Fredaines

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