Un livre à mettre sous le sapin quand les enfants seront couchés…

À quoi rêvent les grandes personnes le soir de Noël ? La réponse est dans Osez 20 histoires érotiques de Noël : de cadeaux coquins en pères Noël dévergondés, de réveillons aphrodisiaques en fantasmes enneigés, quand les auteurs de la Musardine s’amusent à détourner les codes de Noël, il s’en passe de belles, sous le sapin ! Érotisme bien sûr, mais aussi amour, humour, nostalgie et rêverie sont les ingrédients de ces récits.

CHER PÈRE NOËL Nora James

Cher Père Noël,

Aujourd’hui, j’ai décidé de rassembler mon courage pour parvenir enfin à t’écrire. L’année dernière, je n’ai pas osé. J’ai pensé que, peut-être, je n’avais pas été assez gentille, que je ne méritais pas que tu me récompenses comme les autres. Je ne vais pas te mentir, et te dire que j’ai été exemplaire. Cette année, tout comme les années précédentes, j’ai fait des bêtises, mais lorsque je t’en aurai expliqué la raison, peut-être accepteras-tu de les oublier.

Car, après tout, tu en es pour une part responsable. C’est de ta faute, à toi et à ton air si parfait, toi et ta bienveillance si convenue, toi et tes manières si délicates. J’ai pourtant tout fait pour que tu aies envie de poser tes yeux sur moi, plutôt que sur ces pimbêches. J’ai été irréprochable, adorable avec tout le monde, discrète, charmante, souriante. J’ai été la gentille fille, telle que je pensais que tu voulais que je sois. Mais tu ne m’as pas récompensée.

Alors ce jour-là, comprenant une fois encore que je serai privée de Noël, j’ai décidé de me consoler en m’offrant moi-même mon cadeau.

J’ai rejoint l’équipe de bénévoles avec qui je travaillais. Je ne m’étais pas portée volontaire cette année-là, pour le Noël des sans-abri. Je voulais être tout à toi, au cas où tu aurais daigné me prêter attention. De quelle bêtise incommensurable les femmes sont-elles capables pour les hommes…

Alors, j’ai dû rappeler Solange pour lui demander si je pouvais venir prêter main-forte. L’association était très stricte sur ce point : les bénévoles devaient s’engager de façon fiable dans la distribution des repas. « Ce n’est pas à la carte », disait toujours René, le président. Mais j’ai insisté, expliqué, argumenté que je ne serais pas de trop pour les aider. Solange a marmonné que c’était un peu tard… mais, vu le nombre de volontaires ce soir-là, ils ne pouvaient se permettre de me dire non.

J’ai enfilé mon manteau, pris mon sac, et m’apprêtais à passer la porte de mon petit deux-pièces, lorsque je me suis ravisée. Je suis retournée dans ma chambre, et me suis changée. J’ai pioché dans mon tiroir une culotte en coton vichy, aux formes juvéniles, et j’ai pris soin de mettre par-dessus ma jupe la plus courte. La vie faisant bien les choses parfois, c’était aussi la plus provocante. Elle était boutonnée sur le devant, de sorte que la fente conduisait naturellement le regard vers mon sexe. L’arme parfaite pour ce que j’allais faire.

J’ai ensuite enfilé mon petit chandail turquoise, celui qui fait ressortir mes yeux. Mais surtout celui qui laisse outrageusement apparaître la naissance de mes seins. Évidemment, je n’ai mis aucun soutien-gorge dessous. Le contact de la laine fine frottait mes tétons juste assez pour les faire pointer, de sorte que tout le monde allait pouvoir les deviner. Je jetai un dernier coup d’œil dans le miroir ; me trouvant relativement excitante, je quittai mon appartement.

Sur place, l’ambiance était survoltée. Le réveillon de Noël, c’est toujours le meilleur soir pour l’association : nos « protégés », comme on les appelle entre nous, sont d’humeur joyeuse. Claude ironise sur la nourriture, Jeanne se plaint en rougissant de l’humour scabreux de Bébert, et Sam, le petit nouveau, observe tout ça avec son petit sourire timide si charmant. La bande forme une famille étrange, bancale, imparfaite comme toutes les familles, mais unie et bienveillante. Un joli spectacle de chaleur humaine.

Voilà ce que je me serais dit en temps normal, en regardant ce réveillon digne d’un film de Capra. J’aurais souri niaisement en me félicitant de faire partie de ce petit élan de générosité humaine noyé dans l’océan de l’égoïsme généralisé. Mais pas cette année. J’avais seulement envie de te faire payer la frustration que tu m’infligeais une fois de plus. Alors, quand René est venu me saluer, et que j’ai surpris son regard lubrique sur mes seins, j’ai su que tout allait être facile, peut-être même trop.

René était le dernier mâle dont j’aurais pu avoir envie en temps normal. Avec sa silhouette longiligne, ses lunettes rectangulaires, ses cheveux grisonnants, sa moustache mal taillée, il avait tout du professeur de physique à la retraite. L’anti-sex-symbol. Le fait qu’il me regardait chaque fois avec une envie à peine dissimulée me dégoûtait encore plus. Mais ce soir-là, tu m’avais tellement déçue qu’il me fallait trouver un moyen de purger ma frustration. Et n’importe qui aurait pu faire l’affaire. Y compris René et sa soixantaine bien tassée.

J’ai donc fait en sorte d’être à côté de lui durant la distribution des repas. Il parut surpris de cette soudaine familiarité entre nous, lui qui essuyait toujours des regards d’indifférence de ma part. J’ai plaisanté avec lui, je me suis montrée aimable, lui ai fait un compliment sur ses mains, que je disais trouver élégantes. « Des mains d’artiste », me suis-je amusée à lui murmurer à l’oreille. Il a réagi favorablement à mon petit numéro, puisqu’il me servit à son tour compliment sur compliment. J’eus un instant d’hésitation, comme spectatrice de moi-même, à deux doigts d’abandonner, avant de me reprendre. Non, je n’en faisais pas trop. Non, je ne me comportais pas comme une allumeuse tentant d’exciter un homme marié. J’avais un objectif : me venger de ton absence, et il était hors de question que j’échoue. Ce soir ou jamais.

Je voyais bien que Solange nous observait du coin de l’œil, sans manquer une occasion de m’envoyer une petite remarque cinglante. Peine perdue : ce soir, j’avais décidé que René serait mon jouet. Mon cadeau de Noël.

Je m’arrangeai pour faire appeler Solange en cuisine afin d’avoir le champ libre. Je servis une dernière assiette de lapin aux pruneaux puis, faisant remarquer qu’il n’y avait plus de papillotes, je me proposai d’aller en chercher dans la réserve. Alors que René avait entrepris de faire le tour des tables pour voir si tout se passait bien, et récolter les mercis au passage, je rejoignis la réserve, non sans m’être assurée que René m’avait vue quitter la pièce. Sur place, je déplaçai les papillotes en haut d’une étagère, puis laissai passer quelques secondes, avant de réapparaître dans l’embrasure de la porte, et d’interpeller René, lui demandant où étaient rangées les fichues papillotes.

Le temps qu’il quitte les convives pour me rejoindre, je me mis en position, à quatre pattes, cambrée, faisant mine de récupérer quelque chose sous un meuble. Quand il pénétra dans la pièce, il eut d’entrée une vue plongeante sur mon cul, qui débordait de ma jupe et d’envie. Il eut un moment d’hésitation, ne croyant pas au cadeau de Noël que le petit Jésus était en train de lui offrir.

Je me relevai, lui souris innocemment, en lui montrant la pomme de terre que je venais de récupérer au sol. Le vieux vicieux suait. Il se mordilla la lèvre de nervosité, et ne put réprimer un regard curieux en direction de ma poitrine. Je lui demandai de me hisser par la taille afin de pouvoir atteindre le paquet de papillotes tout en haut de l’étagère. Il s’exécuta, fébrile. En me redescendant au sol, je sentis son souffle excité dans mon cou. Je fis volte-face, me retrouvai collée contre lui, à quelques centimètres de son visage. Je sentais son sexe tendu à travers son pantalon.

Je le regardai droit dans les yeux, avec la fausse candeur d’une vierge qui découvre le désir dans les yeux des hommes. Il prit ça comme une invitation, colla sa grosse bouche humide sur mes lèvres, y fourra avec empressement sa langue. Deux secondes plus tard, il avait une main collée sur mon sein, et de l’autre, soulevait avec fébrilité le peu de vertu que me laissaient encore mes quelques centimètres de jupe.

Il me bouscula avec rudesse vers la pile de cageots, au fond de la remise. Sa langue parcourait ma nuque, mes seins, mes oreilles, avec l’avidité d’un animal en rut. Je le trouvais brutal et dégueulasse, mais au bout de quelques minutes, je me laissai aller à désirer sa brutalité et sa laideur. Son excitation était celle d’un vieux lubrique et ses gestes si maladroits, si pleins de fébrilité que je n’étais plus pour lui qu’une chose à baiser sans détours et sans manières. Il fallait la corriger, la petite salope, la baiser bien comme il faut, bien à fond. Mais la petite salope ne demandait que ça…

Je baissai d’un coup sa fermeture Éclair, sortis sans ménagement sa verge de son slip. Soulevant mon chandail afin qu’il puisse se rassasier de la vue de mes seins pendant que je jouais avec sa queue, j’entrepris de la fourrer dans ma bouche, pour la lui sucer comme il le méritait. Il eut un mouvement de recul, s’appuya contre le mur derrière lui, comme si c’était trop pour son petit cœur de retraité !

Je pensais à Solange dans les cuisines, aux autres qui bâfraient à quelques mètres, dans la pièce à côté ; mon esprit naviguait entre malice et excitation. Ce petit monde festoyait à la santé du petit Jésus, pendant que l’autre Jésus, le saucisson du pervers, était dans ma bouche, en train de se faire gentiment dorloter.

J’aurais continué plus longtemps si je n’avais soupçonné le salaud d’être à deux doigts de jouir dans ma bouche. Pas question qu’il fasse sa petite affaire sans moi. Je mis un frein à ses ardeurs, en extrayant sa grosse verge de ma bouche dégoulinante. Il était au bord de l’asphyxie, râlant, gémissant, haletant, soufflant à n’en plus finir… pris d’une excitation indescriptible, incapable d’aucune initiative.

Alors que je me relevais, il se jeta sur moi, encore avide de caresses. Je le repoussai, ce qui l’excita davantage. Il m’examina de haut en bas, le vice au bord des lèvres, la respiration lourde, et il dégrafa d’un seul geste tous les boutons de ma jupe. Il se rua sur moi pour m’embrasser goulûment, me lécher partout, abaissant de ses grosses mains maladroites ma petite culotte de vichy.

Ses baisers m’agaçaient ; alors, lui tournant carrément le dos, je lui offris tout bonnement mon cul en pâture. Je l’entendais qui expirait bruyamment ; puis, sans plus d’hésitation, il s’enfonça en moi avec un râle étouffé. Tandis qu’il fouettait mon cul de ses coups de reins, j’étais allongée sur le dernier cageot de la pile, le visage dans les pommes de terre…

Oui, comprenne qui pourra, je prenais mon pied à jouer les filles de la campagne. En effet, l’air humide de la remise, l’accent rustre des gars de l’autre côté de la porte finirent, contre toute attente, par se conjuguer pour me mener à l’excitation. Le vieux salaud me prenait en levrette dans un local moisi, à quelques mètres d’ivrognes braillant à tue-tête – et j’adorais ça ! Le René appuyait sa main sur ma tête, me culbutant de plus en plus fort. Son sexe s’enfonçait avec tant d’ardeur que je sentis bientôt que la jouissance s’invitait en moi. Elle monta en puissance jusqu’à ce que la main du vieux salingue caresse mon ventre nu. Ses doigts fanés sur la peau fraîche de mon bas-ventre, frôlant ma chatte, m’imposaient une intimité plus obscène que tout ce que j’avais pu connaître auparavant…

Je ne pus retenir mon orgasme, qui fut sans précédent. Par chance, mon cri fut étouffé par l’agitation bruyante des convives. Le retraité jouit en moi peu de temps après. Puis, passé quelques secondes, épuisé, il finit par retrouver son souffle. Il me considéra, voulut m’embrasser, me couvrir de tendresse écœurante, mais je me rhabillai vite fait, lui faussai compagnie en un éclair.

Voilà tout ce que tu as manqué, cette année, cher Père Noël. Tu aurais pu profiter de mes petits seins sous mon chandail turquoise, de mon ventre nu, de ma culotte en coton. Tu aurais pu déboutonner ma jupe d’un geste avide, me prendre en levrette. Tu aurais pu me donner du plaisir, en prendre en retour. Au lieu de ça, tu étais partout, sauf avec moi.

Remercie-moi de t’épargner le récit détaillé des trois années précédentes, où j’avais dû également compenser ton absence. Cette année où j’avais fini à l’arrière d’un taxi, à baiser avec le chauffeur russe censé me ramener chez moi.

Ou celle d’avant, lorsque j’avais débauché le vendeur de sapins, et qu’on avait fini par s’envoyer en l’air dans son pick-up.

Et la toute première année quand, tellement dépitée de t’avoir vu partir avec une autre, j’avais échoué à l’église pour assister à la messe de Noël, et finalement réussi, après je ne sais quelles ruses, à sucer le curé, avant qu’il ne se sauve, poursuivi par sa culpabilité.

Aujourd’hui, je suis là, en face de toi. Si tout s’est passé comme je l’ai prévu, tu es en train de lire ma lettre, pendant que je fais semblant de travailler en t’observant discrètement. Je ne vais pas me défiler encore une fois. Je ne vais pas me faire sauter par un autre parce que je n’ai pas osé dire à mon responsable que j’avais envie de lui. Je ne vais pas non plus continuer à jouer les filles sages, habillées en chemisier blanc et tailleur impeccable, qui rentrent chez elles directement après le travail.

Ça fait cinq ans que, au moment des fêtes de Noël, j’accepte cet intérim à la Poste, dans l’espoir de profiter de ta présence l’espace de quelques semaines. Cinq ans que je lis toutes ces lettres d’enfants adressées au Père Noël, qui racontent ce dont ils ont envie, et que je dois y répondre sans broncher, en oubliant ce dont moi, j’ai envie ! Alors que tu n’es qu’à quelques mètres, en pantalon gris à braguette à boutons et petite chemise bien repassée.

Cinq ans que tu ne me remarques pas, que tu te laisses séduire par les dindes en minijupe moulante qui gloussent à ton approche ! Cinq ans que je soigne ma frustration avec des aventures d’un soir plus glauques les unes que les autres !

Cette fois, c’est la dernière : si tu ne m’offres pas mon cadeau de Noël ce soir, tu ne me reverras plus ! Je ne souhaite pas grand-chose, trois fois rien : juste un petit cadeau un petit peu particulier. Un cadeau, qui ne se déballe pas, ne se touche pas, ne se conserve pas dans un tiroir après qu’on a joué avec.

À la fin de la journée, je rentrerai chez moi, comme si de rien n’était. Tu n’auras qu’à venir à 21 heures précises, et pousser la porte d’entrée, que je laisserai ouverte. Tu me trouveras allongée devant ma cheminée, juste vêtue de mon chandail turquoise moulant et de mes chaussettes en laine.

Tu pourras me prendre comme tu souhaites, dans toutes les positions que tu souhaites, aussi longtemps que tu souhaites. Tu pourras m’attacher les poignets avec des guirlandes, ou même me caresser la chatte avec les boules du sapin si ça te chante. J’ai joué les gentilles filles parce que je pensais que c’était ce qui te plaisait. À présent, je vais redevenir la salope que j’ai toujours été. Je peux rendre ton Noël plus heureux que tous ceux que tu as connus auparavant, mais il n’y aura pas d’autre chance. Si tu ne viens pas ce soir, je me trouverai un autre Père Noël pour satisfaire mes envies. À toi de décider.

À tout à l’heure. Ou à jamais.

Il avait lu la lettre.

Il leva les yeux sur-le-champ, cherchant autour de lui l’auteure. Son regard s’arrêta sur elle. Il cligna des yeux, troublé : elle n’avait plus ce côté timide qu’elle affichait d’habitude. Elle le défiait du regard, d’un air hésitant entre provocation et colère.

Il la fixait. Elle portait un chandail turquoise au décolleté audacieux qu’il ne lui connaissait pas. Il remarqua que les seins pointaient outrageusement à travers la laine. Il releva les yeux vers les siens : elle soutenait son regard.

Vaincu, il esquissa un sourire…

LE PÈRE NOËL EST UN ENCULÉ Marie Minelli

Noël dernier a été, pour moi, le Noël de la lose. Fraîchement divorcée, licenciée pour faute grave dans la foulée, je venais d’emménager dans un studio glauque Porte de Versailles, avec vue imprenable sur le périphérique et son flot de voitures. Une fois mon clic-clac déplié, on pouvait à peine passer le long du mur. La cuisine se résumait à un placard et le pommeau de douche donnait directement sur le dossier des toilettes.

Le matin du 21 décembre, alors que je repliais mon canapé, une agence d’intérim me téléphona. Ils me proposaient un poste de démonstratrice pour dix jours, aux Galeries Lafayette à Montparnasse. Pas exactement le job de rêve pour une diplômée en fiscalité internationale, mais j’avais décidé de ne pas rester au chômage, quitte à régresser et à accepter tout ce qui se présenterait. Et puis, passer la période des fêtes seule dans ce studio (mon ex-mari avait eu la garde des amis) ne m’enchantait guère. Après dix minutes au téléphone, l’affaire était conclue, j’étais attendue dès le lendemain au rayon parfumerie.

Sur place, le lendemain, la manager, Irina, m’accueillit de façon glaciale. Elle me dit d’emblée qu’elle me trouvait mal coiffée et se méfiait d’une bac + 5 postulant comme démonstratrice. Elle aurait eu peur que je lui pique sa précieuse place qu’elle n’aurait pas réagi autrement.

Mon poste consistait en une seule et unique monotâche : asperger les passants de parfum en leur murmurant « Pivoine… », puis en leur récitant la composition du parfum : « Fleur d’oranger, rose, musc… » Je serais payée à la commission et je n’aurais aucune pause entre 13 heures et 21 heures. C’était illégal, mais ce n’était pas le moment de protester.

Comme une automate, je me rendis sur place les jours suivants dans mon déguisement ridicule orné de pivoines roses et violettes, sous l’œil toujours malveillant d’Irina qui me trouvait mal chaussée, mal maquillée, mal parfumée…

La journée du 24 décembre fut la pire. Des clients exécrables et pressés, des bandes d’ados venus se parfumer gratuitement en prévision de leur début de soirée, une Irina qui me mitraillait du regard dès qu’ils partaient sans acheter leur flacon de Pivoine, et une visite surprise de la « direction régionale » avaient achevé de créer une atmosphère tendue. Pour couronner le tout, chacun avait des projets pour le soir, sauf moi. Je m’étais promis de noyer dans du Pivoine la prochaine personne qui me demanderait :

— Tu fais quoi, pour Noël ?

À la fin de la journée, je me rendis dans les vestiaires pour me débarrasser de mon déguisement. Les étudiantes étaient rentrées chez leur famille, les amoureux partis au restaurant et les parents avaient déserté, les bras chargés de cadeaux, direction leur foyer où ils partageraient une dinde et du champagne au coin du sapin.

J’avais retiré mon costume de Pivoine, j’étais la dernière devant les casiers numérotés, en soutien-gorge et shorty, mon sous-pull à la main. Le type de la sécurité, un grand Black en uniforme de pompier, passa une tête :

— Hey, Pivoine ?

Moi, pleine d’espoir :

— Oui ?

Lui :

— Tu fermeras derrière toi ?

Sans attendre ma réponse, il me lança les clés de l’alarme, partit en éteignant la lumière. Déçue, je ramassai les clés tombées par terre à ses pieds, ouvris mon casier dans le noir.

J’entendis de nouveau le bruit de la porte.

— Il y a quelqu’un ?

Il y avait quelqu’un. Un type grand et gras, la quarantaine dégarnie, une fausse barbe blanche par-dessus une vraie barbe châtain clair, en costume de Père Noël low cost, surgit du couloir.

— Ah, putain, ils sont chiés, les gosses ! lança-t-il en retirant d’horribles chaussures noires et odorantes.

Il me semblait que c’était le Père Noël des Galeries, sans doute embauché pour un atelier photo.

— Il est vulgaire, le Père Noël ! murmurai-je.

— Qu’est-ce qu’elle a, la petite pute ? répondit-il du tac au tac.

J’étais outrée. Ce type, probablement intérimaire comme moi, censé symboliser la douceur et « l’esprit de Noël », non seulement sentait des pieds, mais en plus, m’injuriait. Choquée, je décidai de l’ignorer, de me rhabiller, et de rentrer regarder Arthur sur TF1 avec ma boîte de raviolis en boîte comme prévu.

Mais lui ne voulait pas en rester là.

— Sympa, le shorty en coton rose trop petit et le soutien-gorge pas assorti.

Je lui répondis :

— Vous êtes quoi, un Père Noël expert en lingerie ?

Lui :

— Non, je suis le Père Noël expert en putes.

Moi :

— Charmant.

Sans complexe, tandis que je cherchais mon jean au fond du casier, il retira sa veste, sa fausse barbe, défit sa ceinture. Il était vraiment moche en chaussettes blanc sale.

Il avait un nez épaté, de gros yeux vicieux, une toute petite bouche perverse, les oreilles décollées avec des poils qui dépassaient. On aurait dit une tête de porc avec son persil dans les oreilles à la vitrine du boucher. Et pourtant, malgré ou grâce à sa laideur relative, il titillait en moi de bas instincts. Sans trop savoir comment ni pourquoi, je me tournai vers lui, les poings sur les hanches, soutien-gorge frondeur, et lui lançai :

— Expert en putes, hein ? Fais-moi voir ça !

Sans trop que je sache comment, il m’a retournée, plaquée contre le casier métallique. Et je me suis laissé faire. En dégageant mes cheveux d’un côté, il se mit brutalement à me mordre l’épaule, et à enfoncer directement deux doigts à travers mon shorty, dont il se débarrassa. Il sortit son sexe de son pantalon, l’enfonça d’un coup tout au fond de mon vagin. Il donna trois coups fermes, puis ressortit, avant d’alterner : un coup devant, un coup derrière, un coup devant, un coup derrière…

À peine réveillée d’un côté, il repartait de l’autre, et ça créait une sensation de frustration excitante. Devant, derrière, mon vagin se comprimait, le trou de mes fesses aussi, et les deux se confondaient, reliés par son gros gland.

Mon petit anus s’écartait et se resserrait au rythme de ses coups de reins ; l’élasticité de mon périnée était mise à rude épreuve. Il ne cessait pas ses à-coups, et les pénétrations se faisaient de plus en plus vives, fortes, brutales. Sa queue ressemblait à un gros saucisson, avec un diamètre suffisant pour me satisfaire.

La pénétration par-derrière, laborieuse, les premières fois, se faisait de plus en plus fluide à mesure qu’il allait chercher du lubrifiant naturel au fond de mon sexe. Il se coulait en moi, et j’étais là, tous trous offerts, en demandant toujours plus, plus fort, plus vite, encore !

Il descendit mon dos avec la langue, en me léchant et en me salissant de sa bave. Il attrapa un sein dans chaque main et tourna autour des tétons avec la paume à plat, puis, carrément, les pinça.

— Aïe !

La bouche pleine de ma fesse, il gémit « Ta gueule ! » puis glissa sa tête entre mes jambes, de façon à atteindre mon sexe alors que j’étais encore de dos. Dans sa bouche, il prenait en même temps l’arrière et l’avant, et sa langue agile passait de l’un à l’autre avec autant d’ardeur que sa queue.

Il ordonna :

— Tourne-toi, que je te bouffe la chatte !

Je m’exécutai. D’en haut, je voyais son front, le haut de son crâne, son torse gras et poilu. La sueur dégoulinait sur ses poils luisants – et l’odeur d’animal et de vestiaire, loin de m’écœurer, m’excitait de plus en plus. Sans crier gare, il ouvrit la bouche, sortit une langue presque aussi énorme que celle d’un bœuf, qu’il plaqua contre mes grandes lèvres.

Il grommela :

— Hum, ta chatte poilue…

En effet, ma chatte était en friche et mes poils noirs débordaient de part et d’autre, collés par la sueur, la cyprine, le présperme. Je mis les mains sur sa tête mouillée de transpiration et l’aidai à faire de petits cercles entre mes cuisses. Ses joues étaient rougies et sa bouche luisait de mes fluides, qu’il avalait, et dont il semblait se régaler tant il faisait de bruit en aspirant. Sans prévenir, il cracha trois fois dessus de petits jets de salive et me mit une petite claque sur la fesse :

— Alors, tu vas jouir, ma pute ?

Il se releva d’un coup, m’embrassa à pleine bouche. Je me retrouvais à goûter mes propres sécrétions ; le goût était à la fois sucré et acide, ça me dégoûtait et m’excitait à la fois – c’était la première fois que je faisais ça. J’avais l’impression de lécher une autre femme à travers sa bouche, et cette idée rendit mes seins tout durs. J’imaginais un petit clitoris caché entre deux fines lèvres épilées se frottant sur ma bouche. Alors qu’il était face à moi, il plia légèrement les genoux, enfonça sa queue dans mon anus.

— Oh oui, défonce-moi le cul !

C’est moi qui venais de dire ça. Je n’en revenais pas, mais je me laissais aller complètement ; ce type avec son reste de déguisement – il avait encore son pantalon rouge sur les genoux – était en train de me donner du plaisir comme jamais. Je sentais mon bas-ventre se contracter, je me touchais en même temps – j’entendis un lointain « Tu te branles, salope ? ». Le plaisir me saisit furieusement quand je sentis son sexe se raidir à l’extrême à l’intérieur de mon anus. Il allait jouir…

— Oh putain… Oh putain… putain, salope…

Il criait, bougeait, m’enfonçait ses ongles noircis dans les fesses ; je crus que mon anus allait exploser sous l’effet de sa queue turgide.

Il se retira doucement, suivi par un long filet translucide, un peu coloré. Excitée comme jamais, en transe, furieuse, morte d’envie de crier de plaisir, je lui dis avec une voix plus grave et enrouée que j’aurais voulu :

— J’ai pas joui…

Il me jeta un regard de pervers, porta sa main à sa queue, encore couverte de sperme, qu’il astiqua sans un mot. En quelques mouvements, elle durcit de nouveau. Il m’allongea par terre, à même le sol froid et sale du vestiaire collectif, souleva une de mes jambes à 90 degrés et me pénétra doucement. Il avait des fesses grasses et ses cuisses ballottaient au même rythme que ses couilles frappant sur mon périnée.

Du pouce, il titillait mon clitoris de gauche à droite, très vite, aussi vite qu’il me pénétrait doucement. Il se taisait ; le vestiaire était calme, et au moment où je m’y attendais le moins, une main sur sa fesse et l’autre me cachant les yeux, je me mis à jouir, à jouir, à jouir, à frémir, à trembler, doucement, agréablement, sereinement. Je ne me souviens plus ce que nous nous sommes dit en partant.

Mais je me souviens que dans le métro, en rentrant, j’ai envoyé un SMS à Irina pour lui demander si elle connaissait le type qui faisait le Père Noël à l’atelier photo. Elle me répondit : « Pas de Père Noël et pas d’atelier photo ! Tu dois te tromper. À demain. » L’espace d’un instant, j’eus un éclair de pensée : « Et si c’était le vrai Père Noël ? »

Ce n’était évidemment pas le vrai Père Noël, c’était bien l’intérimaire embauché pour les photos, et j’eus très honte quand, le lendemain, j’entendis Irina se moquer de ses poils d’oreille. Mais la journée du 25 décembre passa on ne peut plus vite. Et pour cause : toutes les heures, je me répétais en souriant : « Le Père Noël m’a enculée. »

Et ça, c’était un vrai cadeau.

SILENT NIGHT, HOLY NIGHT Octavie Delvaux

— T’as pensé à la bûche ?

— Elle est dans le coffre.

— T’as pris les cadeaux pour mes neveux ?

— Bien sûr !

— T’as pendu ta chaussette à la cheminée ?

— Je ne crois plus au Père Noël.

Marc haussa les épaules. Engoncé dans son manteau d’hiver, une écharpe enroulée autour du cou, il fixait la route, les doigts refermés sur le volant. La voiture filait sur une départementale déserte bordée de platanes. Les branches givrées, aux formes contrariées, dansaient dans la lumière des phares. L’hiver n’était pas très froid, cette année, les quelques flocons tombés sur Paris n’avaient pas résisté aux semelles des passants. Mais ici, à la campagne, la fine poudreuse persistait. Les bas-côtés étaient recouverts d’une pellicule de neige qui, sous le ciel d’encre de la nuit de décembre, s’allongeait sur les vallées environnantes en dégradé de bleu.

— Quelle idée ont eue tes parents de s’installer dans ce trou perdu !

Stéphanie n’avait jamais compris pourquoi Viviane et Pierre, qui avaient toujours mené une vie citadine trépidante, avaient décidé de finir leurs jours au fin fond de la Somme. À chaque réveillon, leurs enfants devaient faire cent vingt kilomètres en voiture, dans des conditions climatiques douteuses, pour les rejoindre dans leur grande baraque isolée. Chez les Duchesne, on ne plaisantait pas avec Noël. La mère de Marc voyait les choses en grand. Les neveux ouvraient des yeux émerveillés devant le gigantesque sapin qui trônait au centre du salon, les branches surchargées de boules et de guirlandes clignotantes. La table, dressée aux couleurs du réveillon, débordait de mets raffinés. Le clou du spectacle consistait en la venue du Père Noël, qu’on attendait sur un balcon du premier, pendant qu’un bon samaritain revêtait le déguisement du vieux bonhomme, avant de passer sous les fenêtres du public médusé.

— Plus que vingt bornes, on traverse la forêt de Chanteloup, et on y est, ajouta Marc.

En effet, un rideau de végétation se dressait devant eux. La voiture s’engouffrait dans les bois, semblant creuser l’enchevêtrement de branches qui se refermaient autour d’eux comme des doigts crochus. Ici, à l’ombre des arbres, la couche de neige était plus épaisse. Les monticules des bas-côtés ondulaient en suivant le relief capricieux de la route forestière. Marc et Stéphanie connaissaient bien l’endroit : ils avaient l’habitude d’y pique-niquer en famille aux beaux jours. Dans la blancheur glacée de l’hiver, le paysage prenait des allures plus mystérieuses.

— Qui va faire le Père Noël, cette année ? demanda la jeune femme.

— Sans doute, mon frère.

— Tes neveux grandissent, ça m’étonnerait qu’ils croient encore à tout ça.

— Sait-on jamais… ton rationalisme te perdra…

— Pourquoi tu ralentis ?

— Je ne ralentis pas ! s’exclama Marc, inquiet des signes d’épuisement que manifestait la voiture.

Le véhicule s’arrêta net. Les lumières s’éteignirent. L’habitacle était plongé dans le noir. Marc avait juste eu le temps de se rabattre.

— Merde ! J’ai plus de jus ! s’écria-t-il, la tête dans les mains.

— T’as pas rechargé la batterie ?

— On n’utilise jamais cette caisse, j’ai dû oublier.

— T’as manqué nous tuer !

Gagnée par la panique, Stéphanie haussait le ton.

— T’inquiète pas. Je vais appeler mon père. On pourra brancher la batterie sur la sienne.

— On va crever de froid ici !

— Ça va, on est bien couverts, et il fait sept degrés, personne n’est jamais mort gelé à cette température. Sors donc la lampe de poche de la boîte à gants.

— Pour le coup, on va louper l’arrivée de Papa Noël, ironisa Stéphanie, pendant que Marc composait le numéro de son père.

— Il arrive dans une demi-heure, dit-il, en raccrochant. Qu’est-ce qu’on va bien pouvoir faire en l’attendant ?

— Qu’est-ce qu’on va bien pouvoir faire en l’attendant ? chantonna Stéphanie d’une voix canaille.

Le rayon de la torche Maglight pointé sur son entrejambe, elle retroussa son manteau et sa jupe pour exposer ses cuisses dodues, harnachées de sangles et de nylon.

— J’ai mis ma lingerie Chantal Thomass, dit-elle, en lui envoyant un regard en dessous.

Marc avait un faible pour cet ensemble, qui sublimait les rondeurs appétissantes de sa femme. Il imaginait le tulle rouge à pois blancs, le soutien-gorge d’où débordaient les gros seins, le creux marqué entre les deux, où il adorait enfouir son nez, la culotte à frous-frous plaquée sur le sexe renflé, l’élastique que ses doigts faisaient passer sous la courbe des fesses, et surtout, le porte-jarretelles qui retenait les bas, et dont il aimait faire claquer les attaches métalliques…

— Y a deux secondes, tu étais au bord de la congélation, et maintenant, tu as le feu aux fesses, lança-t-il.

— Parce que tu as une meilleure idée pour nous réchauffer ? s’exclama-t-elle en plantant ses yeux dans les siens.

Stéphanie était une vraie tornade : elle démarrait toujours au quart de tour, et elle ne lâchait jamais sa proie avant d’avoir obtenu ce qu’elle voulait. Face au tempérament tout feu tout flamme de sa femme, Marc aimait jouer au type blasé, mais c’était pour mieux apprécier les trésors de séduction qu’elle déballait pour le faire flancher. La coquine était douée d’une imagination démentielle : entre les poses cochonnes qu’elle adoptait, les plans délurés qu’elle lui proposait, les mots crus qu’elle prononçait, il ne savait plus où donner de la tête.

Tout en pressant la bosse sous sa braguette, Stéphanie, d’une voix exagérément suave, débitait un chapelet d’insanités :

— Alors, bel hidalgo, tu me fais tâter de ta grosse bûche ? Tu as déjà culbuté une Mère Noël chaudasse ! Tu sais qu’avec ma chatte en feu, je pourrais faire fondre la neige ? Regarde comme je mouille sous ma culotte…

Elle avait de nouveau dirigé la Maglight entre ses cuisses largement écartées. Les doigts glissés sous le tulle rouge, elle se frictionnait le sexe en poussant des couinements aguicheurs. La vulve replète bavait sur le voile transparent. Et comme si ça ne suffisait pas, elle écartait la culotte de l’index, pour faire voir à Marc l’étendue des dégâts : ses lèvres bouffies, d’un rose luisant de coquillage, autour de la fente ruisselante.

Il n’en fallut pas plus pour lui donner la trique. L’envie de se glisser entre les replis humides lui chatouillait la queue. En quelques contorsions, il sortit son étendard sous le regard gourmand de sa femme. Elle dirigea la lampe-torche sur la verge tendue. Sous la lumière franche, l’image du gland rubicond, contrastant avec la sobriété des vêtements, était d’une totale indécence. Stéphanie bagua le membre endurci avec les doigts. Marc, une main derrière sa nuque fine, tenta d’attirer la coquine entre ses cuisses.

— Tu crois quand même pas que je vais te sucer après la bourde que tu viens de faire ? s’exclama Stéphanie, en le toisant. Ce soir, c’est moi qui mène la danse, et t’as intérêt à filer doux ! Viens, on sort… j’ai toujours rêvé de faire ça de nuit, dans la forêt !

Elle avait ouvert la portière, et elle tirait sur son pénis pour l’encourager à la suivre.

— Tu es folle, dit-il, en s’extrayant du véhicule.

Stéphanie saisit Marc par le poignet, le précéda sur le chemin pentu qui descendait aux étangs.

— Attention, ça glisse !

La nuit était fraîche, mais, emmitouflés comme ils l’étaient, le froid ne les atteignait pas. L’absence de vent ajoutait à l’impression de douceur. L’air, parfaitement immobile, donnait au paysage un aspect irréel. Dans la forêt givrée, le temps semblait suspendu, figeant la nature dans la glace. La blancheur omniprésente permettait aux amoureux de distinguer les contours des arbres et les méandres du sentier qu’ils arpentaient d’un pas précautionneux.

— Tu sais où tu nous emmènes ? demanda Marc.

— T’inquiète, je connais !

— On ne devrait peut-être pas… regarde, un véhicule est passé par là, s’inquiéta Marc.

Au sol, deux traînées étroites, parallèles, s’étiraient sur la longueur du chemin, témoignant d’un passage récent.

— En tout cas, c’est pas une voiture, les traces sont trop proches l’une de l’autre. On dirait plutôt des skis… Allez, viens ! On s’en fout !

Ils arrivèrent à destination : sur la rive d’un étang au bord duquel un ancien relais de chasse élevait ses tourelles cossues. L’été, la bâtisse se transformait en crêperie et attirait les promeneurs du dimanche. Mais par cette nuit de Noël, les amoureux étaient absolument seuls. Stéphanie s’assit sur le rebord de pierre, dos au bassin, pour contempler l’édifice. Des canards s’ébattaient dans les eaux noires.

— C’est beau… lèche-moi… les vieilles pierres, ça me stimule, dit-elle en écartant les jambes.

Marc se précipita sous ses jupes, à genoux dans la neige. L’air y était chaud et moite. Il embrassa le bandeau de peau tendre, entre l’aine et la jarretière des bas, suivit la lanière du porte-jarretelles du bout de l’index. Arrivé en haut, il écarta la culotte pour accéder à la corolle velue. Marc poursuivit son exploration de la pointe du nez, humant les muqueuses avec délectation : les grandes lèvres ourlées, les petites, moites et fripées, et, plus haut, au point de jonction, le bouton que le moindre effleurement électrisait. Puis sa langue s’englua au cœur des chairs ruisselantes. Il formait des arcs de cercle autour du clitoris, et Stéphanie gigotait en tous sens. Il visa alors le point central.

Cette fois, la femme, touchée au vif, se cabra, prise de tremblements incontrôlables. Tout d’abord caressant, Marc accéléra la cadence, lapant de gauche à droite, à petits coups rapides. Le ventre de Stéphanie tressautait au rythme des frictions.

— Enfonce-toi !

Stéphanie réclamait ses doigts. Marc glissa l’index et le majeur entre les parois gonflées du vagin, les fit coulisser, lentement, puis plus vite. L’intérieur du sexe était bouillant. La bouche vorace pulsait autour des phalanges. Marc se sentait happé vers les profondeurs.

Les mains agrippées à la tignasse frisée de son mari, Stéphanie se déhanchait, le buste cambré, pour mieux s’offrir aux stimulations. Le contraste entre l’air frais qui enveloppait son visage, la sérénité du paysage hivernal, la chaleur de l’appendice qui jouait avec son clitoris décuplait son plaisir. Alors qu’elle sentait ses muscles se tendre à l’annonce de l’orgasme, Marc s’arrêta net. Il ressortit de sous sa jupe, l’air inquiet :

— T’as entendu ?

— Quoi donc ?

— Y a quelqu’un derrière les arbres, j’entends des pas.

— Arrête ton char, y a personne, ça doit être un canard !

— Mais non !

Marc s’était relevé, et, la Maglight en main, furetait ici et là.

— C’est là-bas. Regarde ! Une grosse bête rousse, je crois que c’est un cerf. Viens voir, il y en a même plusieurs qui se suivent… on dirait des rennes.

Stéphanie bougonnait. Devant l’insistance de Marc, elle finit tout de même par le rejoindre, en lissant jupe et manteau sur ses cuisses. Mais quand elle daigna regarder dans la direction indiquée, il n’y avait plus rien.

— Des rennes, dans la forêt de Chanteloup, t’as rêvé !

— Ils sont partis, on leur a fait peur…

— En attendant, tu vas pas me laisser comme ça, la chatte dégoulinante ? On baise ?

— Tu préfères pas qu’on retourne à la voiture ? Ça fait flipper, ces machins… En plus, mon père ne devrait plus tarder.

— Oh, ça va ! s’exclama-t-elle, avant d’enfoncer une langue obscène entre les lèvres de son mari.

L’appendice moite virevoltait au fond de sa gorge, enroulant tout sur son passage. Des bruits de salive et de succions s’échappaient de leurs bouches, brisant le calme avoisinant. D’une main, Stéphanie fouillait dans le pantalon de son mari, en quête du membre convoité. Et, quand elle l’eut trouvé, ravivé à la force du poignet, elle ordonna :

— Allonge-toi ! On va baiser ici, par terre.

— Dans la neige ?

— Je te rappelle que tu n’es pas en mesure de me contredire !

Marc ôta son manteau, l’étala sur le sol entre deux troncs d’arbre. Il lui désigna leur nouvelle couche de la lampe-torche.

— Tu rigoles ! C’est toi qui t’allonges sur le sol tout froid. Moi, je te chevauche ! Tu adores quand je m’empale sur ta queue, non ?

Marc s’installa à terre, les bras le long du buste.

— Pose tes genoux ici, lui dit-il, en désignant la pliure de ses bras, ça te protégera du froid.

Comme il était galant ! Stéphanie, l’œil brillant d’excitation, ôta sa culotte, qu’elle envoya valser dans le décor. Puis elle prit place sur les coussinets improvisés. Marc raffolait de l’instant où elle s’épinglait sur sa trique. Habituellement, il jouissait d’une vue imprenable sur ses gros nichons ballottants. Pas ce soir. Mais le fait d’être tout habillé, à l’exception des parties génitales, emmitouflé dans l’air glacé, ajoutait à l’excitation du moment.

Au seuil de la pénétration, le regard de Stéphanie prenait toujours une expression diabolique ; on aurait dit qu’elle devenait folle tout à coup, folle de sa queue. Elle la saisissait, raide comme une matraque, entre ses doigts impatients, la guidait à l’intérieur de son ventre. Le geste était expéditif. L’orifice affamé dévorait la bite. En moins de deux, il était en elle, jusqu’à la garde, au chaud entre les muqueuses étroites. Les pieds dans la neige, et le gland prisonnier de la chatte brûlante de sa femme, quelle sensation !

Lorsqu’elle sentait le chibre l’occuper jusqu’à la matrice, Stéphanie émettait un long râle de contentement. Ça, c’était avant qu’elle commence sa danse. Il fallait voir comme elle se dandinait, avide de recevoir le dard plus fort, plus loin, plus vite. Et elle vibrait, et elle braillait à n’en plus finir ! Mais cette fois, Marc crut entendre un bruit inhabituel, que les gémissements de sa femme ne parvenaient pas à couvrir. Une sorte de carillon, ou plutôt des grelots. Inquiet, il arrêta Stéphanie dans sa course folle…

— T’as entendu ?

— Quoi encore ?

— Les cloches !

— Tu es sonné ! Tu vas me faire jouir, oui ? s’exclama-t-elle en redoublant d’ardeur.

Retrousser la jupe, empoigner le gras des fesses, fureter entre les globes, le long de la raie humide, trouver l’anus frémissant, enfoncer son doigt aussi loin que possible dans les tréfonds du cul ; tout cela, sans cesser de pilonner la chatte. Ça marchait à tous les coups, quand elle réclamait sa pitance. Stéphanie ne savait pas résister à une double pénétration. Tout de suite, ses vannes lâchaient…

— Oh oui, je le sens… ça monte, allez, viens, tamponne-moi ! Oui, embroche-moi… comme ça, dans tous les trous, oh !

Foudroyée par les décharges de l’orgasme, elle hurlait son plaisir.

À son tour, Marc se sentit partir, et, pendant que son feu se répandait dans les entrailles chaudes de Stéphanie, il eut une vision. Qui n’en était pas une, puisqu’il avait les yeux grands ouverts. Là-haut, dans le ciel d’encre, un gigantesque éclair lumineux traversa la voûte céleste, semant derrière lui une traînée d’étoiles scintillantes.

— T’as vu ça ? s’émerveilla-t-il.

— Oh ouais, c’était super fort, j’ai cru que j’allais mourir tellement c’était bon.

— Mais non, là-haut !

Stéphanie était préoccupée par autre chose. Déjà debout, la Maglight à la main, elle s’affairait dans tous les coins, cherchant au pied des arbres, entre les taillis :

— C’est pas vrai, j’ai paumé ma culotte ! Ma préférée ! Reste pas planté là, viens m’aider. T’en fais une tête, on dirait que t’as vu le Père Noël ! S’il existe, ton bonhomme, qu’il m’aide à retrouver ma putain de culotte !

— Elle est nulle part, conclut Marc après une inspection éclair. Tant pis, viens maintenant ! Mon père va arriver d’une minute à l’autre !

Bon gré mal gré, Stéphanie le suivit sur le chemin du retour, non sans rouspéter tout du long :

— Elle coûtait un bras, cette culotte, et elle me faisait un cul d’enfer.

— Tiens, c’est pas ça ? demanda Marc, en dirigeant la lampe sur le bord du sentier : une forme rouge se détachait sur le manteau blanc.

Stéphanie ramassa la pièce de tissu, qu’elle examina du bout des doigts.

— Carrément pas… on dirait plutôt un bonnet, un promeneur a dû l’oublier.

— C’est un bonnet de Père Noël ! Prends-le, tu le pendras dans la cheminée, ce soir…

*
*    *

Le lendemain matin, dans le salon de Marc et Stéphanie, le sapin exhalait ses effluves épicés. Réunis autour de ses branches, les amoureux ouvraient leurs cadeaux. Un rasoir électrique pour lui, un parfum collector pour elle. Les deux complices s’embrassèrent langoureusement, pour se remercier de leurs attentions réciproques. Ils étaient sur le point de basculer vers des attouchements plus privés… quand Stéphanie, attirée par un paquet encore emballé sur le manteau de la cheminée, s’écarta :

— C’est toi qui as déposé ce cadeau ?

— Je pensais que c’était toi.

— Pas du tout. C’est là que j’avais suspendu le bonnet de Père Noël. C’est bizarre, on dirait qu’il s’est envolé. Qu’est-ce qu’il peut bien y avoir dans cette boîte ?

Les tourtereaux découvrirent au fond de l’écrin, soigneusement pliée dans du papier de soie, la culotte de tulle rouge siglée Chantal Thomass…

GASPARD, BALTHAZAR, MOKTAR, BOUBAKAR… Carlo Vivari

— Hé, Moktar, ça te dirait de faire un extra le soir de Noël ? C’est un truc spécial, je te préviens… y aura mille euros pour ta pomme !

— Attends, Boubakar, qui je dois tuer pour ça ?

— Calmos ! T’auras qu’une chose à faire : te servir de ta queue. Mais attention, faut fournir ! Y aura du monde… du beau monde même…

— Banco, tu penses ! J’ai rien niqué depuis trois mois. La dernière fois, je crois que c’était en banlieue nord, et…

— Écoute, Moktar, tes histoires de cul, je m’en bats les couilles ! Je te veux le 24 au soir, à 19 heures pile, au métro Jasmin, dans le 16e. Bien réveillé, bien clair – et propre de la tête aux pieds. J’insiste : aux pieds, hein ?

— O.K. ! Y a pas de souci ! Dis, je pourrai venir avec ma mob ?

— Viens avec ta bite – propre, surtout ! Le reste, je m’en branle !

C’était un samedi soir de début décembre, à la pizzéria de la place de la Bataille-de-Stalingrad, dans le 19e arrondissement. Boubakar, le pizzaïolo, un énorme Noir ruisselant de sueur devant ses fours, faisait des propositions à Moktar, le maigrichon livreur à mobylette maghrébin. Boubakar approchait de la cinquantaine, Moktar de la vingtaine, et l’un faisait le double de l’autre en volume et en poids.

Et le 24 au soir, alors qu’un vent du nord agitait des flocons de neige au-dessus des réverbères modern style, Boubakar retrouva Moktar à l’heure dite, à la sortie du métro indiqué.

— T’as pas pris ton vélomoteur, finalement ?

— Non, j’ai eu peur qu’on me le pique. Il sort de révision, tu comprends…

Le grand Noir partit d’un gros rire :

— Ici, les mobs ne risquent rien. Y a que des BM !

Le regard de Moktar enfila l’avenue Mozart. Le long des trottoirs, des BMW alternaient avec des Audi, des Opel, quand ce n’étaient pas des Mercedes, voire des Porsche. Les carrosseries briquées à la peau de chamois luisaient dans la pénombre. Moktar n’en revenait pas :

— La vache, t’as raison… pas un troquet, pas une mobylette… c’est la zone, ici !

Les mains grelottant au fond des poches, le col de la parka relevé sous l’écharpe nouée, ils remontaient à pas pressés l’avenue Mozart en direction de la rue de l’Assomption. Moktar se figea devant une Porsche Panamera gris métallisé.

— La bagnole de mes rêves ! Si on partait avec ? J’ai ma lime à ongles pour forcer la serrure… après, y a plus qu’à brancher deux fils sous le capot.

— Laisse tomber, on n’est pas venus pour ça.

En s’éloignant, Moktar chantonnait sa publicité télévisée préférée : « Doïtche Teknologuie… »

Plus loin, Boubakar délivra ses derniers conseils à son associé :

— Tu n’auras qu’à me regarder faire, et faire comme moi. Moins t’en diras, mieux ça vaudra. Garde ton souffle pour niquer… y aura du boulot. Et le fric, on ne le touche qu’à la fin.

— C’est quel genre de nana, ces meufs ?

— Le genre… qui ne met jamais les pieds à la pizzéria de la place Stalingrad ! Et à propos de pieds, t’as pensé à ce que je t’ai dit ?

— Un peu, ouais ! J’ai passé une heure sous la douche de ma sœur !

— Qu’est-ce t’appelles la douche de ta sœur, toi ?

— Arrête tes conneries, Boubakar !

Ils s’étaient arrêtés au pied d’un haut immeuble haussmannien à la façade surchargée de balcons, corniches, moulures, ornements divers.

— Bon, on est arrivés. Maintenant, c’est sérieux. L’organisatrice va nous réceptionner dans son appart avant l’arrivée des invitées. C’est une veuve de dentiste ou psychiatre, je sais plus. En tout cas, elle s’appelle Ambre.

— Ambre ? Comme les colliers qui coûtent la peau des fesses à Monoprix ?

— C’est ça.

— Et quel âge qu’elle a, cette Ambre ?

— Alors là, j’en sais rien ! Entre trente et cinquante, à vue de nez. Elle s’est tellement fait tirer comme une peau de tambour que, ma parole, quand elle lève les sourcils, y a ses nichons qui remontent…

De son gros doigt boucané par la cuisson des pizzas, Boubakar pressa le bouton d’interphone d’Ambre. La porte s’ouvrit avec un clac ! cossu. L’un suivant l’autre, sur la pointe des pieds, comme des voleurs, Boubakar et Moktar pénétrèrent dans le couloir de l’immeuble vaste comme un hall de gare. Un mur de miroirs reflétait des lambris dorés et des feuilles de caoutchoutiers frottées à la peau de chamois elles aussi. Les deux complices s’examinaient dans les glaces.

— Qu’est-ce qu’on a l’air basanés, mon frère ! fit Moktar d’un ton désolé.

— T’inquiète ! C’est ça qu’elles cherchent, ces bourges… ça les change des visages pâles de leur quartier ! répliqua Boubakar en entraînant son protégé vers les ascenseurs.

— Ça doit être ça, ce qu’ils appellent un quartier bobo, à la télé ? questionna encore Moktar.

L’autre secoua la tête en haussant les épaules.

— T’y connais rien ! Par rapport aux gens qui habitent ici, les bobos, c’est comme des racailles… des bouffons…

Ils se turent : l’atmosphère de la cage d’ascenseur, tendue de velours violet et toute saturée de Chanel N°5, les prenait à la gorge.

— Tu sens comme ça sent fort la chatte de luxe ? ricana Boubakar.

— La vache, je bande déjà, moi !

— Garde tes forces, t’en auras besoin.

Quand l’ascenseur s’immobilisa au septième et dernier étage, la porte s’ouvrit sur une grande rousse au sourire enchanté, qui pouvait avoir trente-cinq ans aussi bien que cinquante-cinq. Ambre arborait une silhouette longue et mince, qui contrastait avec un visage poupin semé de taches de rousseur. Ses yeux qui riaient en permanence présentaient des fentes si étroites qu’on ne distinguait pas la couleur de ses iris. Elle se haussa sur ses Prada rouge foncé pour faire la bise à Boubakar, avant de se pencher sur Moktar pour le gratifier de la même marque d’amitié. Le livreur, renversant la tête en arrière, respira la bourgeoise à pleins poumons, telle une grande fleur au sommet d’une belle plante. Elle embaumait Chanel 5, et tout le palier avec, lequel ne desservait qu’un seul appartement : le sien.

— Vous avez fait bon voyage ? demanda-t-elle, consciente qu’on changeait de planète en passant de la Villette à Auteuil.

Moktar, respectant les consignes qu’il avait reçues, ne pipa mot. Boubakar se chargea de la réponse :

— Pas de problème… que du bonheur ! On a changé à Chaussée d’Antin comme d’hab.

— Bon, c’est pas le tout, mes chéris… suivez-moi, je vais vous préparer.

Boubakar adressa un regard à son acolyte. « Fais tout bien comme moi, et tout ira bien comme tout. » La salle de bains était vaste comme une salle à manger, sauf que tout y était blanc. Certains appareils biscornus étaient inconnus de Moktar, qui se retenait de demander des explications à la maîtresse de maison, dont les yeux fendus comme des lames n’avaient pas cessé de sourire depuis qu’elle leur avait ouvert la porte de l’ascenseur. Chose curieuse, ses lèvres trop charnues ne souriaient pas, elles. Effet du lifting ? Ou bien l’hôtesse ménageait ses muscles zygomatiques pour éviter de creuser ses rides ? Face à une armoire à pharmacie massive comme une armoire normande, Ambre passait une blouse blanche sur sa longue robe du soir de soie noire, puis enfilait des gants de plastique transparent.

— Bon, ben… c’est le moment de procéder. Au premier de ces messieurs !

Boubakar s’avança vers elle en se défaisant de sa parka fourrée synthétique. Il ôta son pull, son T-shirt, laissa tomber son pantalon sur ses bottines, qu’il retira en se servant de ses orteils. Il était nu devant Ambre en tenue d’infirmière, assise sur un tabouret de métal blanc. Le pénis circoncis du Noir reposait lourdement sur des couilles plus lourdes encore – et tout le paquet pendait entre ses puissantes cuisses.

Les yeux d’Ambre souriaient toujours, mais toujours pas sa bouche. Fixant l’œil unique du gland – ce qui la fit loucher, et Moktar sut alors qu’elle avait les yeux verts –, elle dit d’un ton aimable à Boubakar :

— Elle m’a toujours fait l’effet d’une aubergine, ta grosse chose… et comme forme et comme couleur…

Elle ajouta en minaudant :

— Bon, si je comprends bien, ça va être à moi de la faire démarrer… hein, gros flemm…

Le son « ard » resta dans sa gorge : elle avait embouché le gland avant d’avoir fini sa phrase. Et elle tétait déjà, les yeux clos, la bouche pleine, en se servant de ses mains, l’une sous les bourses, l’autre sur le manche. Boubakar se laissait faire en vieil habitué. Sous l’effet des succions prolongées d’Ambre, agrémentées de coups de langue et d’attouchements, son pénis était en cours de levage. Et une oreille exercée aurait perçu de menus craquements : un sang généreux dilatait les fibres des corps caverneux. Enfin, l’hôtesse recracha le gland avec un bruit de tétine retirée de la bouche d’un nourrisson.

— Je préfère arrêter là… il ne faut pas que tu jutes comme la dernière fois. Ç’avait été la croix et la bannière pour la faire repartir. Tu te souviens ?

Ils pouffèrent ensemble à cette évocation. Le rire du Noir faisait vibrer son membre comme la queue d’un chien fou de joie. Ambre reprit en s’essuyant le bord des lèvres avec une compresse stérile :

— C’était quand, déjà ?

— Au week-end du 11 novembre, non ?

— Exact !

Ensuite, tout alla très vite. Avec des gestes d’une dextérité inouïe (en tout cas, Moktar n’avait jamais vu ça), la maîtresse de maison déroula un préservatif transparent sur la matraque violacée, à la base de laquelle elle noua serré un cordon de cuir.

— Prête à l’emploi, la poupée ! Au suivant de ces messieurs !

Moktar s’avança nu, avec une érection à casser une assiette. Ambre fit une moue déçue :

— Pas besoin de la sucer, celle-là ! Elle risquerait de partir comme une fusée.

Elle ajouta en examinant la marque de la circoncision :

— Tu es musulman aussi, toi ?

— Ça dépend pour quoi ! répondit du tac au tac le livreur de pizzas.

— Je pensais au champagne…

— Pour moi, le champagne, de toute façon, c’est pas de l’alcool, surtout quand c’est hyperglacé : ça descend comme de l’eau !

Fixant sur lui son sempiternel sourire d’yeux, Ambre gaina la longue et mince verge d’une capote transparente également, et elle en étrangla la base d’un lacet identique.

— C’est une vraie bite de chien des rues que tu as là… elle est comme un piment allongé, avec un gland pointu capable de se faufiler dans les orifices les plus récalcitrants… avec un engin pareil, tu vas avoir du succès, ce soir, auprès de ma bande de vicieuses !

Ne restait plus aux deux compères qu’à enfiler une tenue de Père Noël, avec des bottes débordantes de vraie fourrure, un large pantalon à braguette sans boutons, et à se coller une barbe blanche sur la figure. Le temps de siffler quelques coupes de champagne bien frappé dans le grand salon, où le sapin décoré montait jusqu’au plafond… et les premiers coups de sonnette retentissaient.

Ambre, avec sa robe du soir qui lui battait les talons, courait du salon à la porte d’entrée et retour. Ses amies lui apportaient toutes sortes de cadeaux. Pendant que l’hôtesse défaisait le paquet, l’invitée, le plus souvent en robe de cocktail ultracourte et ultratransparente, jetait des coups d’œil de biais aux Pères Noël assis côte à côte, qui s’efforçaient d’avoir l’air digne. Moktar se pencha à l’oreille de son collègue :

— Elles sont toutes tellement lisses de gueule que j’arrive pas à leur donner un âge…

— N’essaie plus. Moi, j’y suis jamais arrivé. Mais dis-toi bien une chose : si elles avaient vraiment trente ans, elles n’essaieraient pas d’en paraître trente, surtout au prix que c’est. C’est donc qu’elles en ont au moins cinquante. Pigé ?

— Et de cul, elles sont lisses aussi ?

— Des vraies patinoires – mais chaudes… chaudes-bouillantes.

Les distinguées invitées se pressaient sur le palier. Ambre les faisait entrer, les plaçait en demi-cercle autour de l’arbre de Noël et des deux seuls hommes de la soirée. Des magnums de champagne millésimé se déversaient dans des coupes de cristal. Les Pères Noël, qui crevaient de chaud, se servaient dès qu’un plateau passait à leur portée. Moktar se pencha de nouveau vers Boubakar :

— Je bande comme un âne, moi, à force de les voir me regarder – surtout qu’elles sont presque à poil, la plupart. Du coup, le lacet qui me serre la queue me fait mal.

— Dis-toi bien que c’est pour ça que tu vas toucher une liasse de vingt billets de cinquante à la fin. On bosse, qu’est-ce tu crois… c’est plus dur que de foncer en mob sur les trottoirs pour livrer des pizzas à peine tièdes…

Il se tut ; un cri montait du groupe de femmes :

— La photo ! La photo !

Boubakar avertit son acolyte :

— Prépare ta queue… ça commence toujours comme ça… après, ça dégénère très vite.

Ambre s’avançait vers eux avec un appareil photo numérique dernier cri, suivie de deux belles dames vêtues comme des collégiennes japonaises : chemisier blanc, jupette plissée bleu marine, chaussettes tirées jusqu’au genou, souliers vernis. Des tresses enrubannées de rose mettaient la touche finale à leur accoutrement juvénile. Moktar grinça dans sa barbe blanche :

— Elles me donnent une de ces triques avec leurs cuisses à l’air, ces deux-là !

Ambre continuait à assurer avec brio l’animation de la soirée :

— Allons, mesdemoiselles… courez vous placer sur les genoux du Père Noël que vous avez choisi !

La plus grande, qui était aussi la plus lourde des deux, se dirigea droit vers Moktar, qui eut une réaction de panique. Il murmura en direction de son complice :

— Pourquoi c’est cette baleine qui vient sur moi ? Elle va m’écraser : je pèse à peine cinquante kilos !

L’autre répondit le plus bas possible :

— Parce qu’elle veut une sodomie, et que t’es là pour ça.

Moktar n’avait pas bien entendu :

— Elle veut quoi, tu dis ?

— Se faire enculer !

— Ah bon, si c’est ça !

Parvenue tout près de Moktar, la grande dame prit une voix de fillette pour se présenter :

— Je m’appelle Jade.

Moktar récita son rôle à la perfection :

— Bonsoir, ma petite Jade. Tu as été bien sage, cette année, ma cocotte ?

En faisant la révérence, la dame se débrouilla pour montrer qu’elle n’avait ni slip ni soutien-gorge. Elle aussi récita :

— Oui, j’ai été bien sage : j’ai fait tous mes devoirs, j’ai appris toutes mes leçons, je n’ai pas mangé tous les bonbons du paquet, j’ai dit mes prières chaque soir, je ne me suis pas trop tripotée après…

— Très bien, Jade… tu as gagné le droit de venir sur les genoux de ton Papa Noël pour la photo.

Un plateau chargé de coupes de champagne passait par là. Jade en prit deux, en tendit une à Moktar. Ils se sourirent, trinquèrent, firent cul sec, puis la fausse collégienne, dont les formes opulentes faisaient craquer l’uniforme, s’installa le plus commodément possible sur les maigres genoux du Père Noël. Ambre photographiait toujours, entourée d’une demi-douzaine d’invitées qui filmaient le couple sous tous les angles en captant aussi le son. Jade et Moktar, l’air hypersérieux, se concentraient sur leur tâche : faire se rencontrer, malgré le rempart des vêtements de l’un et de l’autre, un anus et un gland – et réussir l’opération arrimage-pénétration. Le livreur parvint à faire sortir sa verge de sa braguette fourrée au moment précis où Jade, cuisses très écartées, se plaçait trop en arrière sur lui. Le pénis, dressé dans son enveloppe plastique graissée, s’enfonça jusqu’à la racine dans le vagin en nage. Il y eut un grondement de satisfaction et de déception mêlées ; Jade se pencha en arrière pour murmurer à l’oreille de son Père Noël :

— C’est pas le bon trou !

— Il est bien bon quand même… rétorqua l’autre, galant.

En adressant un sourire gêné aux caméras braquées sur elle, Jade parvint à libérer son sexe de l’envahisseur, puis, passant ses mains sous elle, s’écartela les fesses en s’asseyant au bon endroit, cette fois. Moktar, de son côté, serrait à trois doigts la base de son engin pour le maintenir à la verticale. Quand Jade se laissa descendre d’une vingtaine de centimètres avec un sourire d’extase douloureuse, l’assistance comprit que le but avait été rempli. Moktar, qui jusque-là maudissait le lacet qui étranglait la base de son sexe, se félicita de son efficacité : sans le garrot, il aurait tout lâché tout de suite.

Abaissant son appareil photo, Ambre glissa à Jade :

— Ça va, tout se passe bien ?

L’autre réussit à articuler d’une voix de gorge :

— Tu peux pas savoir jusqu’où il me sonde, le petit salaud… c’est divin, ma chère… positivement divin…

Réussissant à faire passer ses cuisses par-dessus celles de son Père Noël, elle les écarta à bloc pour s’empaler encore plus à fond. Les mains en appui sur les genoux osseux de Moktar, elle fermait les yeux, harponnée à mort. Laissant pendre sa mâchoire inférieure qui tremblait, elle ne cessa plus de jouir sans plus bouger. Du coup, caméras et appareils photo se tournèrent vers l’autre Père Noël : Boubakar, sur les genoux duquel s’emmanchait l’autre dame : Alba. Celle-ci leva les yeux au ciel en pinçant les lèvres pour faire comprendre à l’assistance que la pénétration s’avérait laborieuse en raison de la surdimension du véhicule qu’elle s’efforçait de caser dans son garage… elle murmura dans un pâle sourire :

— C’est tout à fait comme un accouchement – mais à l’envers… je n’avais encore jamais ressenti tout ça… ça va le défoncement… euh… ça vaut le déplacement…

Tout autour, celles qui ne filmaient pas, ne photographiaient pas, ne commentaient pas les événements avec leurs voisines, ne vidaient pas de coupes de champagne à la file, attendaient leur tour en se masturbant pour se faire patienter – les unes à main nue, les autres à l’aide d’un sextoy. Le bourdonnement des vibromasseurs se mêlait au ronronnement des caméras et au bruit de fond des conversations. Boubakar, qui connaissait la musique, s’appliquait à respirer bien à fond tout en veillant au bon déroulement de la jouissance de sa cliente du moment. Il faisait son travail, en se soutenant à coups de Mumm cuvée Privilège…

« C’est un métier », se disait-il en commandant des contractions marquées à son pénis, qui réagissait au doigt et à l’œil. Alba aussi réagissait à chaque à-coup de l’engin qu’elle finissait à grand-peine de s’incorporer :

— Ouh, y me tue… Houlà, y me tuera ! Houlàlà, y me rutera !

— En quelle langue parle-t-elle ? se demandaient ses amies proches, pressées de prendre sa place – qui paraissait bonne…

Vers minuit, quatre heures environ après le début des opérations, toutes ces dames « y » étaient passées d’une façon ou d’une autre. Moktar n’y voyait plus clair, ni n’était capable d’articuler une syllabe. Mais son sexe, toujours étranglé par le lacet, se maintenait debout dans sa gaine protectrice comme une sentinelle bleue de froid dans son uniforme. Les invitées prenaient congé l’une après l’autre. Ambre, dont les yeux souriaient toujours, faisait des grâces :

— Revenez bientôt, ma chère, – pour tirer les Rois… à moins que ce ne soit eux qui nous tirent ! Hi hi hi…

La dernière visiteuse partie, l’hôtesse défit la fermeture Éclair de sa robe du soir, qui s’affaissa au sol avec un bruit de cataracte de soie. Dessous, elle n’avait rien.

— Amenez-moi vite vos queues, mes vaillants amis ! J’en pouvais plus d’attendre mon heure ! Et vous aussi, chuis sûre !

Malgré sa bonne éducation, plus elle était soûle et excitée, plus elle se montrait ordurière. Boubakar, débarrassé de sa pelure de Père Noël, s’approcha le premier. Se servant de ses ongles, Ambre défit le nœud de cuir, jeta le lacet, retira la capote en la roulant, puis elle souffla à plusieurs reprises sur la petite bouche charnue entrouverte au bout du gland pour redonner de l’air à la bête. Elle claqua une bise sur le méat.

— Elle a bien travaillé, celle-ci !

Elle délivra le sexe de Moktar de la même façon.

— Et celle-là aussi. Vous allez pouvoir vous vider les couilles dans les ouvertures de cette bonne vieille Ambre, les gars ! Contents de vous soulager enfin, hein ?

Ils battirent des paupières en signe d’assentiment ; les commissures de leur sourire atteignaient presque les lobes de leurs oreilles. Boubakar s’allongea par terre sur le dos en dirigeant son aubergine au ciel. Ambre se jeta dessus à califourchon et à quatre pattes. Pendant que l’entrée de son vagin s’ajustait au bout arrondi lisse comme du cuir ciré, Moktar, très éprouvé par sa soirée, se positionnait dans le dos de la maîtresse de maison. Ce qu’il vit le ramena à la vie :

— Elle a des taches de rousseur jusqu’entre les fesses ! C’est comme si qu’elle avait le feu au cul, la cochonne !

La voix placide de son copain lui répondit :

— Je sais… je sais…

Bientôt, Ambre ahana sous la double pénétration.

— J’ai l’impression que vos bites me crèvent jusqu’au cœur, mes amours !

Et quand ils ouvrirent leurs vannes, elle tressauta comme une grenouille électrocutée, avant de perdre connaissance. Alors, Boubakar « dévagina » en poussant le profond soupir du devoir accompli. Il s’adressa à son complice :

— Allez, récupère ta bite… c’est fini pour aujourd’hui. On prend l’oseille et on se tire…

Ambre roula au sol comme une poupée de chiffon, non sans répandre des fluides divers sur les parquets de bois précieux…

— Et elle ? s’inquiéta Moktar en désignant le corps de la grande dame jeté par terre comme un sac de jute.

— Elle est au paradis, faut surtout pas la déranger… Elle en a jusqu’à demain à s’en remettre.

Dans la salle de bains, quand ils furent rhabillés, le grand Noir extrait deux enveloppes kraft du panier de linge sale.

— Mille euros par tête, et y a même un pourboire.

Ils coururent à la station Jasmin pour attraper le dernier métro. Ils s’installèrent au fond d’un wagon, allumèrent une cigarette, allongèrent les jambes, donnèrent de l’espace dans leur braguette à leur organe endolori.

— Qu’est-ce tu vas faire de ton fric ? questionna Boubakar.

— Remplacer ma mob par une moto. Ils ont des grosses BM d’occase sur internet. Et toi ?

— Je suis en train de monter une pizzéria là-bas, au pays, en plein centre de Bobo.

— Bobo… comme un quartier bobo ?

— Comme Bobo-Dioulasso, au Burkina Faso, espèce de bourricot !

CHOCOLATS DE NOËL Daniel Nguyen

« Pour ceux qui apprécient le chocolat, je recommande chaudement une boutique au cœur de Saint-Germain-des-Prés : Chez Noël. Fichue sur trois étages avec ses escaliers en colimaçon et ses successions de pièces garnies de chocolats ouvragés, l’accueil y est convivial, l’ambiance feutrée, presque religieuse, et les senteurs vous guident d’un espace à l’autre. Noël est un chocolatier d’art, à mi-chemin entre l’orfèvre, le bijoutier, le styliste de mode et, bien entendu, l’expert en bouche, un véritable créateur de l’éphémère. Ses crus sont rares et subtils. Ses collections suivent les saisons tout en respectant les traditions. Chaque année, pour Noël, il transforme sa boutique pour nous faire rêver, petits et grands. Grands et petits serait plus exact. »

Cette année, j’ai décidé d’écrire ma chronique de Noël chez lui. C’est aussi cela les petits privilèges des journalistes. Je commence toujours par venir incognito, me fondant dans le décor, jouant les naïves. Parfois même, je me déplace en famille. Puis, j’y retourne, en me présentant, et j’ai accès aux coulisses.

Cette fois, j’ai décidé de me faire accompagner par Jean, un ex. Enfin, un ex que je revois de temps en temps, quand nos envies se rejoignent, et que nous souhaitons consommer.

Nous nous dégustons par intermittences, comme d’autres s’offrent une bonne table. C’est un homme d’une sensualité exceptionnelle, fin gourmet, à l’odorat affûté, aux mains délicates, aux yeux perçants.

Jean est presque totalement imberbe, sans même un sourcil ou un cil. Extérieurement, ça surprend. Moi, je sais qu’il est châtain, car là, juste là, personne ne sait pourquoi, sa pilosité est normale. Sa particularité génétique lui donne un caractère très particulier. Un homme à la peau entièrement lisse, sans la moindre aspérité, à la manière d’une sculpture de marbre de Carrare. Un homme à part pour un lieu d’exception. À la texture semblable au chocolat qui vient d’être démoulé, encore tiède. Un homme qui sent et ressent à même la peau. D’ailleurs, quand il ne connaît pas la personne qu’il a en face de lui, il prend soin de garder ses distances et évite tout contact physique fortuit.

Sa peau lui joue parfois des tours, et c’est aussi ce qui m’excite chez lui, quand il perd le contrôle de lui-même. On dit que le chocolat est un aphrodisiaque. J’ai décidé de vérifier ça avec lui, aujourd’hui même.

Nous nous sommes retrouvés sur les marches de l’Odéon. Marcher ensemble, ne pas arriver tout de suite sur les lieux, passer devant la fontaine de Saint-Sulpice, s’effleurer sans se prendre la main, lire dans nos regards le désir qui nous envahit à chaque pas, résister pour mieux y céder ensuite. En cette belle journée de décembre, le froid sec pique mes joues.

Premier baiser, sous le porche de l’église. Cela faisait si longtemps que j’avais presque oublié son goût anisé. Curieuse d’y associer des essences rares de cacao, de tester des combinaisons complexes ou brutes, à la manière d’un maître de chais composant son vin. Nous aimons le vin. Il est sommelier.

Lui aussi salive plus que de coutume et m’en fait part en reprenant sa respiration, car il m’embrasse en apnée. Comme si j’avais oublié, comme si nous ne nous connaissions pas tant que ça. Comme si. Comme si je n’avais pas cette boule au ventre qui s’est formée quand ses lèvres nues se sont collées aux miennes. Comme si le regard appuyé d’un curé entrant dans son église ne m’avait excitée plus encore.

Les cloches nous interrompent. Il est trois heures. Ensuite, nous emporterons quelques échantillons que nous consommerons dans l’hôtel juste derrière le théâtre de l’Odéon, celui de nos premiers ébats.

J’ai son goût de badiane dans la bouche, au creux de la langue. Effleurement bref, tentation, reprise de contrôle. Nous avançons d’un pas maîtrisé, presque militaire, en descendant la rue de Seine. Nous y sommes. Mon Dieu. Je mouille et je sais qu’il s’en doute. Moi, je viens de le découvrir en franchissant la double porte de verre. Le sas de chaleur me l’a révélé. Je ne suis même pas gênée. La petite roseur qui me vient aux joues me trahit. Elle sera mise sur le compte du froid. Dans le miroir qui fait face à l’entrée, j’admire mes jambes nues sous mon long manteau doublé. Je croise ses yeux. Il a regardé. Les deux vendeuses aussi.

D’ailleurs, la blonde me propose de me débarrasser. L’accueil. Je n’oublierai pas de le mentionner dans mon papier. « Digne d’un palace où tous vos désirs sont anticipés. » Et les miens ne s’arrêtent pas là. Nous laissons nos pardessus au vestiaire. Jean conserve nos tickets dans la poche de son costume noir. Avec son teint clair, ses lèvres charnues me sautent aux yeux. Si seulement elles pouvaient me sauter ailleurs. Ne pas y penser, pas maintenant, pas tout de suite. Les effluves sont doux, prenants juste ce qu’il faut. La brune nous propose de nous accompagner pour nous présenter tout ça. Nous déclinons. Nous aimons découvrir par nous-mêmes. Elle n’insiste pas. J’ai même cru déceler un clin d’œil à mon endroit. J’ai dû rêver. Comment pourrait-elle savoir ?

La déco est toute bonnement hallucinante. Il n’y a pas d’autre mot. Toute la boutique est en chocolat. Les odeurs et les couleurs progressent à la manière d’un nuancier. Nous longeons le mur de dégustation des essences brutes. C’est un musée. Je n’ose pas toucher. La vendeuse me fait signe de loin. Je m’autorise. Je saisis le premier carré qui se présente à portée de main. Je le porte à mes lèvres, le suce sans le briser. Jean sourit. Ses lèvres luisent d’envie. Je fais durer. Le chocolat d’Éthiopie fond sur mes doigts. Il sourit, tend sa bouche entrouverte vers moi. Je cède. Il engloutit le reste du carré en suçant mes doigts au passage. Je deviens bouillante. Je coule sur mes cuisses. Un rapide coup d’œil dans la glace. Ma jupe est assez longue. Rien ne transparaît, mais lui a senti. Je le lis dans son regard étincelant.

Nous ne sommes qu’au rez-de-chaussée ! Si mes souvenirs sont justes, il y a encore deux étages. Je voudrais toucher, vérifier qu’il est dans le même état que moi. Tenir jusqu’à l’hôtel… Tenir jusqu’à l’hôtel !

Je me retrouve face au petit escalier en colimaçon. Cette boutique est un vrai labyrinthe où tout a été pensé. Au rez-de-chaussée, le mur de dégustation, les socles avec les coffrets sous verre, les lumières indirectes, puis un rideau, comme au théâtre, derrière lequel se cache un escalier en fer forgé très ouvragé qui tourne sur lui-même.

Jean me laisse passer devant et attend. Lui, très à cheval sur les manières, n’a pu que le faire exprès. En effet, une fois en haut, je me retourne prestement dans sa direction. Il regarde sous ma jupe ! Il a vu que je ne portais pas de culotte, il arque un sourire jusqu’aux oreilles avant de me rejoindre. En haut, même dispositif avec le lourd rideau de velours pourpre. Ses mains caressent mes fesses alors que je m’apprête à entrer dans le nouvel espace.

Je me retourne. Il me prend dans ses bras, me serre fort, presque trop. Il a voulu me faire sentir son instrument. Je l’ai bien jaugé contre mon ventre enflammé. Je coule. Il vérifie, il jubile. Le rideau bouge. Surpris, nous nous avançons vers la pièce. Deux silhouettes masculines en costume nous croisent sans nous prêter attention.

Et là, c’est la forêt ! Dans la pièce rectangulaire qui couvre toute la superficie du rez-de-chaussée se trouvent disposés des dizaines de sapins en chocolat. Chacun d’eux est une sculpture unique. Un petit vent frais les maintient à température. Nos yeux d’enfants sont abasourdis. L’espace d’un instant, j’oublie le sexe tendu que mon antre réclamait si fort la seconde précédente…

La lumière tamisée comme au coucher du soleil, les faisceaux dirigés font scintiller les boules de Noël accrochées aux branches. Les silhouettes se perdent et réapparaissent comme des lutins. Musique classique en ambiance.

« Au cœur du quartier Latin, la boutique Chez Noël nous transporte dans un conte de fées digne d’une représentation du Lac des cygnes. Même les enfants n’osent pas toucher. Les boules sont en chocolat sculpté. Les guirlandes, d’un mélange de sucre travaillé comme du verre et des meilleurs cacaos. Les couleurs sont multiples. Le temps s’est arrêté. Même si vous n’avez pas l’intention d’acheter, venez voir le spectacle. Et si vous êtes prêts à la crise de foie, choisissez le 31 décembre où le chocolatier vous convie à dévorer sa forêt. L’éphémère à son paroxysme. Ce maître chocolatier est un metteur en scène hors pair. »

Jean me prend la main comme on prend la main d’un enfant. D’ailleurs, nous ne savons qui de nous deux est la petite fille ou le petit garçon. Les subtils effluves de cacao nous emmènent vers le rideau pourpre du fond. Le silence est religieux, les pas feutrés comme dans la neige au sortir de la messe de minuit. Enfin, derrière les arbres de chocolat, la crèche. Superbe, mais beaucoup plus attendue. Impossible d’égaler cette traversée féerique.

Un couple sort du rideau et nous laisse le passage. Les bruits sont capitonnés. Il n’y a plus que nous dans cette semi-obscurité. Nous et les odeurs de cacao. Nous et nos envies qui reviennent au galop. Moi et la cyprine qui s’exhale de mes lèvres qu’il fouille avec frénésie. Soupir dans sa bouche, contre sa langue invasive. Cri étouffé, d’envie irrépressible de lui, de son pieu que je comprime avec mes doigts. Et les siens qui me fouillent le vagin avec franchise. Je dégouline. Il suce et il introduit. C’est dans cette posture que nous parvenons à l’étage supérieur, ses doigts en moi. Je tarde à repousser ce rideau-là. Il se plaque plus fort derrière ma chute de reins. Je me cambre et me frotte comme la chatte en chaleur que je suis, fondante à souhait pour sa queue. Je la veux. Il garde le contrôle. Je jouis en silence, mordant ma lèvre inférieure au sang. Il suce. Je jouis. Il doigte. Je jouis encore, laisse échapper un jappement. Il jubile et me lâche.

Ses yeux verts conquérants et fiers dans la pénombre. C’est lui qui repousse le rideau, à ma grande infortune. Jean, je te hais ! Je te hais !

Il sait que mes cuisses sont trempées, que ma chatte est enflée pour lui, que mon clitoris est gorgé comme un buvard. C’est les tétons pointés malgré mon soutien-gorge que je fais mon entrée parmi les rayonnages impeccables. Nora Jones en fond musical. Évidemment. C’est l’étage des accessoires. Tout ce que nous avons admiré au premier peut être acheté et dégusté.

Comme en bas, deux vendeuses. Une brune et une blonde impeccablement mises. Comment peuvent-elles résister toute la journée au milieu de ce jardin de toutes les tentations ? Mon Dieu. Je le veux tout en chocolat, lui, mon imberbe presque total ! Et tout un pan de mur de dégustation, comme au rez-de-chaussée. Nous piochons, suçons nos doigts, nous rapprochons, nous embrassons après chaque cru. Les vendeuses détournent le regard en gloussant avant de se retirer discrètement. Puis vient l’étal des boules de Noël.

Jean s’empare d’un petit sachet, sélectionne des modèles très divers. Des boules de petite taille, très ouvragées, sculptées, d’autres de toutes les couleurs. Je le regarde les saisir avec soin par la petite cordelette, avant de les laisser choir doucement dans le papier de soie qui crisse délicieusement. J’imagine déjà notre dégustation à l’hôtel, entre deux chevauchées. Cependant, le sourire malicieux de Jean m’intrigue. Puis viennent les pommes de pin. Certaines fermées, d’autres à moitié ou entièrement ouvertes. Il m’en glisse une dans la bouche. J’ai l’impression de faire quelque chose d’interdit, de voler. Il me connaît bien, trop bien. La pulsion vient sans prémices. Voler. Emporter quelque chose sans le payer. Il a lu dans mes pensées et elles sont cochonnes et incongrues. Aurait-il eu la même ? Je scrute autour de nous. Personne. Je me retourne pour mieux vérifier.

Le vache ! Deux doigts, d’un coup, me font sursauter. Il prépare ma chatte ruisselante. Je manque tomber à la renverse. Il amortit ma chute en m’embrassant à pleine bouche. Son goût anisé me chavire. Je veux sa queue, son gland, son sperme. Le salaud ! Le salaud… Délicieux salaud. Délicieux amant. Pourquoi sommes-nous ex ? Pourquoi ?

Salaud… Je m’apprête à baisser la braguette de son pantalon. Il m’arrête d’autorité, me fourre une nouvelle pomme de pin dans la bouche. Je ferme les yeux, à terre, cuisses écartées, jupe droite retroussée, tout à lui. Délicieux salaud. Je sens ses doigts qui m’écartent, ses lèvres qui me collent et m’aspirent, sa langue qui… qui…

Vite… Viens… Ta queue… Viens en moi… Salaud… Délicieux. Je te sens. Tu es différent, plus… fondant. Mon délicieux amant. Je coule pour toi. Ce n’est pas ton gland. Je ne le reconnais pas. Il fondrait presque. J’ouvre les yeux. Tu n’es pas en moi ! Je me penche sur mon pubis. Une petite cordelette dorée entre mes lèvres. Salaud. Salaud. Salaud… Je te hais ! Et pourtant, quelle drôle de sensation, cette boule de Noël dans mon con. Je vais devoir le serrer en attendant ta queue, à l’hôtel. Et puis, je te sucerai et dégusterai ta queue en chocolat. À croquer…

— Jean. Tu es un salaud. Je te hais.

Pour toute réponse, un sourire accompagné d’un clin d’œil entendu. Salaud ! Et moi qui pensais que les préliminaires étaient terminés. Pressée de me retrouver seule avec mon salaud d’amant gourmet, je me relève, me rajuste. Je ne sais plus vraiment ce que je dégouline sur mes lèvres. Je ne veux pas savoir. Pour la peine, je lui prends le sachet des mains, j’ajoute une bonne poignée de pommes de pin. J’aurai ma revanche à l’hôtel ! Il ne faut plus s’attarder maintenant.

Nous nous dirigeons prestement vers l’escalier. Je passe la première ; c’est alors qu’il me plaque contre la rambarde en relevant ma jupe sur mes reins. Je tente bien de lutter, en vain. Sa faim est pressante, bougrement impérieuse. Je cède sans résistance en dehors de celle de mes sphincters. Salaud… Tu es si bon. Il me prend sans même me préparer, ni m’enduire de sa salive. Il me prend à cru et… de l’autre côté, je sens la boule craquer sous la pression. Lui aussi. Il gicle dans mon cul. Ma chatte suinte le chocolat.

— Cambre plus.

Je m’exécute. Il consomme à pleine bouche, renouvelle la boule de Noël. Même la cordelette dorée se mange. Son œuvre terminée, j’essuie ses lèvres avec ma langue. Délicieux chocolat. SALAUD !!!

La traversée de la forêt de sapins a été périlleuse. Tout comme le passage en caisse. Un instant, je me suis demandé si les détecteurs de part et d’autre des portes vitrées allaient se déclencher. Mais non. À l’hôtel, je me suis vengée. Il a adoré les pommes de pin. Pour Pâques, j’ai déjà mon idée de papier :

« Surtout, ne passez pas à côté de cette boutique hors du commun. Au-delà de chocolats exceptionnels – de goûts, de formes, de textures, d’essences –, vous découvrirez un univers unique d’évocations diverses et variées, pour les petits et les grands. À ne manquer sous aucun prétexte ! »

LE CADEAU DE NOËL AU SDF Clotilde Roméro

J’attendais mon mari, et j’avais fait les choses en grand. Je m’étais pomponnée, parfumée. Je ne portais pour tout vêtement qu’une nuisette sans culotte, qui m’arrivait péniblement à la moitié des fesses. J’avais mis des talons démesurés ; il adorait ça, autrefois, et je m’étais arrosée de parfum.

Il est rentré tard, plus tôt cependant que je l’avais espéré.

Mon mari est un leader politique. Il est maire d’arrondissement et responsable de la communication avec les médias pour son parti. Au fil des années, je l’ai vu se métamorphoser. Il s’est éloigné de moi, à mesure qu’il prenait plus de pouvoir et d’influence. L’homme que j’avais connu, charmeur et d’une intelligence affûtée, s’est peu à peu englué dans une arrogance qui a fait disparaître tout ce qui avait pu constituer son charme. J’avais éprouvé pour lui une passion absolue, quelque chose qu’on n’éprouve qu’une fois dans sa vie. Le drame, c’est sans doute que j’étais incapable d’aller au-delà de ce sentiment intense, et que je continuais à chercher, sous l’homme qu’il était devenu, celui qu’il avait été. Une quête sans doute vaine. Mais je ne baissais pas les bras.

C’était d’ailleurs pour ça que je n’avais pour tout vêtement que ma seule nuisette et mes talons. Je voulais utiliser la seule arme qui me semblait capable de briser le carcan : le sexe.

Autrefois, nous passions nos journées à faire l’amour. Il aimait le sexe, et moi aussi. On avait, à l’époque, une passion absolue pour les accouplements dans les lieux publics. On aimait se mettre en danger…

Je me souvenais encore quand il m’avait prise dans un musée, alors que le gardien menaçait à tout instant de survenir. C’est d’ailleurs ce qui s’était produit, mais nous nous étions arrangés pour qu’il ne soupçonne rien. J’avais une jupe courte, et il m’avait prise par-derrière. Son sexe emmanché dans le mien, tournés vers le tableau, nous discutions à perte de vue, pendant qu’il donnait de petits coups de queue qui butaient contre mon utérus. Alors que le gardien s’éloignait, j’ai eu du mal à retenir un gémissement de jouissance. J’ai craint un instant que le gardien se retourne, mais il n’avait sans doute rien entendu. J’avais joui debout, quand le sperme avait rempli le préservatif, prise d’un vertige – sans tomber parce que j’étais accrochée à lui.

On a essayé à peu près tout ce qui se faisait en guise d’espace public. C’était une période complètement folle, dont j’ai du mal à croire aujourd’hui qu’elle ait jamais pu exister.

Je ne désespérais pourtant jamais. Surtout, je faisais des efforts surhumains pour résister à la tentation. La veille, j’étais à une terrasse de café avec une copine ; deux hommes nous avaient abordées, avec la claire intention de nous draguer. On les avait laissés s’installer. Ma copine était, bien que mariée, peu farouche. Le plus clair de nos conversations se passait d’ailleurs dans l’évocation de ses prouesses sexuelles, avec une crudité de détails effarante. Pour elle, raconter ainsi, sans rien omettre, était sans doute aussi une jouissance. Je n’en laissais rien voir, mais ça me faisait mal d’entendre ces récits. Ça m’excitait, ça me donnait envie, et en même temps, ça me rappelait que moi, je n’avais pas grand-chose, sinon rien.

J’ai failli céder. Le brun qui me convoitait me l’avait fait comprendre, alors qu’on se perdait dans un halo de discussion qui couvrait l’essentiel. Il a posé le bout de ses doigts sur le cuir de mes bottes, et il a lentement remonté. Ça m’a troublée. J’avais l’impression de sentir la chaleur de sa main à travers le cuir des bottes, sensation qui a basculé de l’imaginaire dans le réel quand sa main a atteint la lisière qui séparait ma cuissarde de mon collant. À mesure qu’il remontait ses doigts le long de ma jambe, quelque chose aussi montait en moi… j’allais jouir ! Par un simple contact. C’est dire l’étendue de ma frustration. Je me caressais plusieurs fois par jour, hantée par des fantasmes, mais ça ne me suffisait pas.

Ma copine s’est éclipsée en tenant par la main celui avec lequel elle allait s’adonner au plaisir de manière brève. Elle m’a fait un clin d’œil, supposé sans doute m’enjoindre de l’imiter. Pourtant, quand le bout des doigts de mon séducteur a atteint les zones les plus dangereuses… je l’ai repoussé, à sa grande surprise. Je me suis levée.

— Ce ne sera pas pour cette fois !

Il m’a regardée et, avant que je m’éloigne, m’a fourré dans la main une carte bristol. Il était représentant ; il y avait son numéro dessus. Je me suis enfuie. Je le regrette aujourd’hui.

*
*    *

Je m’étais fixé un ultimatum. Ce soir serait celui de la reconquête. Si j’échouais, je mettrais mes scrupules au panier. Je me suis approchée de mon mari. Il m’a fait un sourire. M’a à peine regardée. Je savais pourtant que j’étais irrésistible.

J’ai joué la grande scène. Je me suis plaquée contre lui, pour l’étreindre, l’embrasser. Ce n’était pas l’homme de la veille – celui qui m’avait laissé la carte bristol – qui aurait été indifférent à la chaleur de mon corps contre le sien, à la vision, puis la sensation de mon pubis nu. À ma bouche, qui s’est d’abord posée sur sa joue, puis a glissé sur la sienne. Il n’a pas répondu à mon baiser quand mes lèvres se sont posées sur les siennes, et me coller à lui n’a rien réveillé. Il a vidé, comme il le faisait chaque fois qu’il rentrait, ses poches sur le guéridon, posant son énorme trousseau encombré de clefs.

— Viens avec moi ! C’est Noël ! Si on allait dans la chambre avant de sortir ! Je te ferai tout ce que tu voudras !

C’est le genre de perspective qui, autrefois, l’aurait enflammé. Cet autrefois était loin à présent. Il aurait eu la queue raide comme une batte de base-ball, et on se serait fouillé mutuellement la bouche jusqu’à ne plus pouvoir souffler, ses mains dans ma culotte, et la mienne sur sa queue.

Il m’a écartée.

— Je vais prendre une douche, et après, travailler avant qu’on sorte !

Il s’est éloigné.

Après sa douche, la serviette à la main, il m’a trouvée sur le lit. Je m’étais mise à quatre pattes. La nuisette m’arrivait au milieu du dos : il ne pouvait rien ignorer de ce que je lui offrais ! C’est pourtant ce qu’il a fait, passant près du lit pour prendre du linge afin de s’habiller.

Désespérée, j’ai glissé hors du lit ; je suis allée me poster devant lui. J’ai tendu la main pour m’emparer de son sexe. Il ne s’est pas dérobé, sans doute pour mieux me prouver l’inexistence de son désir. Je me suis mise à frotter doucement sa queue. Il n’y a pas eu l’ombre d’une réaction. Pas le moindre frémissement. J’ai porté ma bouche dessus ; j’ai engouffré le morceau de chair molle. J’étais comme prise de folie. Je faisais aller et venir ma bouche sur lui ; je promenais ma langue dessus.

Rien.

Je me suis dégagée. J’ai levé les yeux vers lui. Il m’a semblé lire une expression satisfaite sur son visage. J’ai senti un flot de haine monter en moi. J’avais toujours espéré, jusqu’à ce moment. Je me sentais basculer ; une hostilité grandissante me remplissait.

— Je vais travailler, je passerai te chercher d’ici une heure.

J’ai plongé la main dans mon sac à la recherche de la carte bristol. Je l’avais gardée sans penser m’en servir. En quelques secondes, la donne avait changé.

L’homme a répondu à la deuxième sonnerie. J’ai reconnu sa voix.

— Tu te souviens de moi ? Hier, on s’est rencontrés à la terrasse du Balmoral. Ça te dit qu’on mange ensemble demain à midi ? On aura l’après-midi pour nous…

J’ai perçu sa jubilation. Tout le contraire de mon mari…

Ce dernier était toujours très ponctuel : il a surgi de son bureau à l’heure prévue. Il n’a même pas cillé en me voyant. Je m’étais faite belle, mais il s’en fichait bien.

On est partis à pied.

— Tout ce que tu veux, c’est quelqu’un à ton bras, que tu puisses exhiber, pour donner une bonne image de toi, pas vrai ?

Il m’a regardée, surpris, alors que nous traversions la place pour aller au restaurant. Il n’était pas habitué à ce genre de réflexion. Il devait penser que j’étais une cruche. Mais il est vrai que je n’avais pas dit mot depuis dix ans que nous étions mariés, me murant dans un silence teinté d’une admiration qui se dissolvait comme neige au soleil. Il m’a regardée avec une expression qui semblait dire « mais c’est qu’elle est intelligente, celle-là ! ».

Ils étaient trois, installés sur la place. Si l’un d’entre eux avait dépassé la soixantaine, les deux autres étaient jeunes : une vingtaine d’années. Des SDF avec deux chiens. Le regard de l’un d’entre eux, un jeune trapu a accroché ma silhouette. D’évidence, je lui plaisais. Un frisson est descendu le long de mon corps. Il m’enveloppait du regard comme j’aurais aimé que mon époux le fasse, mais comme il ne le faisait plus depuis belle lurette.

Il a lancé un commentaire que je n’ai pas compris. On a passé notre chemin. Mon mari leur a jeté un regard dégoûté qui contredisait ses grands discours, sans que cela me surprenne. Je savais depuis longtemps que ses professions de foi n’étaient que du vent.

On s’est installés au restaurant, à une table près des vitres. C’était le plus grand restaurant de la ville, le plus cher, pas forcément le meilleur. Certains des puissants de la ville étaient déjà là, qui ont salué discrètement, comme cela se faisait dans leur monde, mon mari.

Lui, avec un air satisfait, a entrepris d’évoquer sa journée, et le discours prononcé devant de jeunes cadres du parti. Indifférente à ses paroles, creuses comme toujours, j’observais le groupe de SDF. Le plus jeune, celui dont le regard m’avait impressionnée, me plaisait énormément. Mon mari s’est aperçu que je les fixais au lieu de l’écouter. Ça a paru l’irriter. J’ai demandé :

— Dis-moi ce que tu penses d’eux. Vraiment. Pas pour la galerie, mais en réalité.

Il a ouvert la bouche, mais a finalement préféré se taire. Absence de paroles aussi édifiante que s’il avait parlé. Je me suis levée.

— Demain matin, je serai partie. Je vais prendre quelques affaires, aller m’installer chez ma sœur. Et demander le divorce. Tu trouveras facilement une autre cruche qui t’écoutera bouche bée et ne te réclamera rien.

J’ai quitté le restaurant sous son air ébahi, en cherchant dans mon sac à main la boîte de préservatifs que j’avais achetée quand un voisin m’avait fait des avances quelques semaines plus tôt…

Je suis sortie. Je sentais, à travers la vitrine, le regard de mon mari sur moi, ce dont j’ai eu confirmation quand j’ai glissé un œil dans sa direction. La vitrine en question faisait communiquer l’espace de la place et la salle du restaurant – l’un servant de scène, l’autre de public, et réciproquement. Deux mondes que tout séparait, mais qui ne pouvaient s’ignorer.

Je me suis approchée du SDF. Avec une franchise que n’aurait pas eue mon mari, il m’a jeté :

— Tu es belle !

Je lui ai répondu sur le même ton :

— Tu as envie de baiser ? Moi, j’ai besoin d’une queue ! On pourrait s’arranger. On se ferait mutuellement un beau cadeau de Noël, tu ne crois pas ?

Au cas où il aurait douté du sérieux de ma proposition, j’ai pincé l’ourlet de ma robe, que j’ai remontée d’un trait. Elle me moulait, mais le tissu était souple, et elle est venue sans effort. J’ai immobilisé le tissu au niveau de ma gorge, dévoilant le collant sous lequel j’étais cul nu. Autrefois, ça rendait fou mon mari que je ne mette pas de culotte quand on sortait. Il passait son temps à essayer de voir ma chatte, avant de me baiser comme une brute quand on était à la maison.

Temps révolu.

Dans un réflexe, le jeune sans-abri a tendu les doigts vers le collant. J’ai été surprise : il n’était pas sale et il ne puait pas. Ensuite, il avait une main épaisse, mais pas calleuse, douce, et qui savait caresser. Il a appuyé contre mon sexe à travers le nylon, faisant rentrer celui-ci dans ma chatte ; il m’a branlée un moment. Ça m’a fait du bien, m’a rappelé combien ça avait pu me manquer.

J’ai sorti la boîte de préservatifs de mon sac. Un nouveau coup d’œil de côté m’a confirmé que mon mari n’en perdait pas une miette. Il était vert de rage, et pourtant incapable de bouger. Des clients nous mataient. Ça me rappelait le bon vieux temps où je m’exhibais avec lui, et lui avec moi. Qu’il soit passé de l’autre côté, simple spectateur et non plus partenaire, voulait tout dire.

J’ai tendu la main, défait les boutons de pantalon du type, mis sa queue à nu. Il bandait, submergé par son désir. Ce serait son plus beau cadeau de Noël : se taper une bourgeoise comme moi. Ça ne se reproduirait pas de sitôt. Moi, ça faisait des mois que je n’avais pas vu et pris dans la main ce que j’ai vu et pris dans la main : une queue vigoureuse. Je l’ai branlé, moins pour le faire durcir – il était déjà épais comme un manche de charrue –  que pour me rappeler ce que cela faisait d’en avoir une grosse dans la main.

Ça s’est fait très vite parce que j’en avais très envie. La frustration explosait en moi – mêlée à la provocation. Je voulais que celui qui serait bientôt mon ex-mari souffre, dévoré de jalousie.

J’ai roulé ma robe à ma taille ; j’ai approché ma fourche poilue du membre levé. Il m’a attrapée par les hanches, m’a guidée vers lui. C’est moi qui ai ajusté le gros gland à mes lèvres intimes, et quand j’ai été sûre que ça allait rentrer, je me suis laissée retomber dessus. J’avais oublié à quel point ça pouvait faire du bien de se sentir remplie.

Ça s’est passé comme dans un rêve. Un rêve enfin accompli. Me tenant par les hanches, il me faisait monter et descendre sur sa queue. J’ai retrouvé, à ce moment, ce que ça pouvait être, faire l’amour.

Ce à quoi je ne m’attendais pas, c’est que son copain se lève. Assis près de nous, il avait mis sa bite, un morceau imposant, à l’air, et il se masturbait. Ça m’excitait encore plus de voir son engin s’allonger, comme si le processus de dilatation ne devait jamais avoir de fin. Il a déchiré une enveloppe de préservatif, s’est gainé. Je n’ai compris que quand il a été derrière moi, et que son gland a glissé dans mon sillon. Il a enfoncé un doigt dans mon anus, a fait deux, trois va-et-vient avant d’appuyer son gland contre. Je ne savais plus ce que je voulais, si c’était oui, ou si c’était non. Je n’ai pas eu à me poser la question. Après une brève brûlure, la bite a glissé dans mon anus, m’a remplie.

Je n’ai plus été qu’une poupée de chiffon qu’ils agitaient en tous sens. J’avais la sensation étrange que leurs queues se rejoignaient quand ils tapaient au fond de mon ventre, qu’elles se frottaient l’une contre l’autre en crevant ma membrane fragile.

J’ai joui une fois, puis encore une fois, alors qu’ils éjaculaient. Celui qui était derrière moi a libéré mon cul, et celui de devant mon con. Je me suis redressée. Leurs jets nourris m’avaient pour ainsi dire lavée. J’ai jeté un dernier coup d’œil à mon mari. Tout le restaurant nous avait observés, et se lisait sur son visage une fureur sans borne. Ça faisait des années que j’avais cherché à faire naître une émotion en lui : j’y étais enfin parvenue. Nue.

Avec la sensation d’avoir le ventre plein de semence, je me suis éloignée, consciente des regards qui me suivaient, ceux des bourgeois, mais aussi ceux des marginaux, alors que je regagnais l’appartement pour prendre quelques affaires.

Une chose était sûre, même si le dégât collatéral n’était pas celui que j’avais cherché, quand le scandale se propagerait, mon mari pourrait s’orienter vers une autre carrière.

LA FILLE DU TAILLEUR ET LES MENDIANTS Octavie Delvaux

Il était une fois, il y a fort longtemps, à l’époque des lampes à huile, des voitures à cheval, des cotillons, dans un village niché au creux d’une vallée hérissée de sapins comme on en voit sur les cartes de vœux, une jeune femme prénommée Adélaïde.

Grande gigue maigrichonne de trente ans, la demoiselle menait d’une main de fer un atelier de tailleur hérité de son père. L’homme, dur et avare, n’avait pas jugé nécessaire de lui constituer une dot. Adélaïde était donc restée vieille fille, et elle manifestait tous les travers associés à sa condition : sévérité, étroitesse d’esprit, cupidité.

Au village, moult rumeurs couraient à son sujet, qu’alimentaient le regard froid et le sourire énigmatique de la jeune femme. On murmurait que la fille du tailleur avait connu l’amour auprès d’un homme de la ville qui avait disparu du jour au lendemain. Le prétendant s’était-il dérobé à ses promesses, emporté au loin par des rêves d’aventure ? Avait-il fui après avoir déshonoré la demoiselle, la condamnant à l’opprobre ? Ou bien la harpie et son diable de père s’étaient-ils débarrassés du jeune homme après lui avoir dérobé jusqu’au dernier sou ? Le mystère demeurait complet, mais les commérages aiguisaient la méfiance que tout un chacun vouait à Mlle Adélaïde.

Les employés de la boutique, au nombre de deux, étaient les premiers à subir l’humeur massacrante de la demoiselle. M. Princotte, un vieil homme pratiquement sourd, et Oscar, une jeune recrue de 25 ans, tremblaient devant la longue miss corsetée. Les petites mains travaillaient dans l’arrière-boutique, mal éclairée par les bougies que la propriétaire ne concédait qu’au compte-gouttes.

Oscar était souvent appelé au magasin pour prendre des mesures, ou pour effectuer de menues retouches. Grand, bien bâti, c’était un garçon enjoué, qui ne perdait jamais une occasion de flatter la clientèle. Dans ses rares moments d’oisiveté, il aimait contempler le chignon blond vénitien de sa maîtresse, dont les reflets rompaient l’austérité de la robe noire boutonnée jusqu’au menton.

Le 24 décembre, l’après-midi était claire et glaciale. Les ruelles pavées serpentaient entre les chaumières blotties les unes contre les autres. Sur les toits enneigés, les conduits de cheminée crachaient des volutes. La chaussée résonnait des pas pressés des badauds en quête de bonne chère, mêlés aux harangues des marchands ambulants et aux crissements des fiacres. Des bourgeois, emmitouflés dans des pelisses coûteuses, s’agglutinaient devant la vitrine du magasin.

Cette année-là, Adélaïde était fière de présenter une pièce somptueuse au prix exorbitant : un habit de chasse en velours de laine rouge bordé d’hermine. Hélas, la misère était le lot de nombreux villageois. Dans l’espoir d’échapper au froid, ils traînaient leurs haillons sur les trottoirs, demandant l’aumône ici et là, écarquillant les yeux devant les luxueuses marchandises.

Une vieille femme, qui grelottait sous ses guenilles, s’aventura dans la boutique du tailleur, alors qu’Oscar rangeait des cravates. Il tourna un regard apitoyé vers la mendiante.

— L’aumône, mon brave garçon… pour une pauvre femme sans le sou…

Adélaïde, qui épiait la scène du fond de la boutique, ne l’entendait pas de cette oreille.

— Jetez cette mégère à la porte, ses galoches salissent le parquet !

Le jeune homme n’eut pas à s’exécuter. La pauvresse, comprenant à qui elle avait affaire, avait déjà déguerpi. L’employé, un pincement au cœur, la suivait sur la chaussée enneigée. Plus tard, une seconde femme vint à entrer dans la boutique. Plus jeune, elle n’en était pas moins misérable, en haillons et sabots fêlés.

— Mon enfant et moi avons bien froid et bien faim, auriez-vous la bonté…

Adélaïde surgit de derrière le comptoir pour se poster, mains sur les hanches, regard assassin, devant la mendiante.

— Sortez ! Je n’ai rien à vous donner. Si vous avez faim, allez gagner votre pain !

La femme adressa un regard noyé de larmes à la commerçante. Puis elle s’en retourna comme elle était venue. Oscar ne put réprimer sa consternation :

— Mais enfin, Mademoiselle, c’est Noël, tout de même, nous pourrions faire un geste !

— De quoi vous mêlez-vous ? Vous n’avez pas de travail ?

— Et vous ? N’avez-vous pas de cœur ?

— Taisez-vous, je ne tolérerai pas plus longtemps vos effronteries ! Je vous mets à l’amende ! Dix sous en moins sur votre salaire !

— Vous êtes… vous êtes… – il bégayait de colère – un monstre !

C’en était trop, la harpie fulminait. Elle se rua sur l’employé, l’attrapa au col. De la pointe de son pied botté, elle lui donnait des coups.

— Je vais vous apprendre, saligaud, à me parler ainsi !

Oscar, qui dépassait sa maîtresse d’une tête, ne pouvait en tolérer davantage.

— Ça suffit ! s’exclama-t-il.

Hors de lui, il saisit Adélaïde par la taille, et s’asseyant sur le tabouret, derrière le comptoir, la courba sur ses genoux. La patronne n’était guère difficile à manipuler : elle ne pesait pas plus qu’une brindille. Pourtant, la jeune demoiselle hurlait et se débattait, martelant le pantalon du garçon de ses poings serrés.

— Lâchez-moi, ou je vous le ferai payer cher, très cher !

Oscar resserra son étau autour de la taille corsetée. Indifférent aux menaces, il retroussa la forteresse de jupons qui protégeait le postérieur d’Adélaïde. Noyées au cœur d’une profusion de rubans et de dentelles, les jambes de la jeune femme, habillées de bas noirs opaques et d’un petit pantalon de percale froncé aux genoux, gigotaient en tous sens. Oscar, déterminé à lui administrer une fessée retentissante, n’en avait cure. Pour parfaire l’humiliation de la mégère, il glissa une main dans la fente de sa culotte (prévue pour le soulagement des dames). Il déchira l’étoffe d’un coup sec, mettant un beau cul à découvert.

En dépit des apparences, la coquine cachait sous ses jupes austères une croupe rebondie, qui ne demandait qu’à être réveillée par une main d’homme. Dans un concert de protestations, Oscar administra une claque, qui imprima une marque rose sur le derrière de la commerçante. Celle-ci lâcha un cri outré, bientôt suivi d’un deuxième, puis d’un troisième, à mesure que l’employé, follement amusé par le tour que prenait la punition, frappait les fesses en cadence.

Les coups, de plus en plus rapprochés, tombaient en pluie sonore, arrachant un chapelet de gémissements à la jeune femme. Sa peau sensible de blonde, peu habituée à un tel traitement, chauffait sous les paumes du fesseur. Pourtant, rien ne semblait pouvoir arrêter le bras du vengeur, soumettant sa patronne au châtiment des petites filles désobéissantes. Mais ce n’était pas assez de lui imposer la punition dégradante, il voulait aussi l’entendre s’amender :

— Vous montrerez-vous moins avare à l’avenir ?

— Allez au diable ! s’exclama la vieille fille, sans cesser de se débattre.

Alors, Oscar, résolu à la faire flancher, redoubla d’ardeur. Il la fessa à toute volée, de toutes ses forces, sans manifester la moindre pitié pour le fessier rouge vif, qui bondissait comme un animal enragé.

— Allons, ne faites pas la maligne, ou bien je déboucle ma ceinture pour vous infliger une correction plus mémorable encore !

— Pas ça ! Arrêtez ! On pourrait nous voir ! s’écria la demoiselle entre deux couinements de douleur.

— Et alors, qu’on vienne ! Tout le monde verra comment je traite les femmes sans cœur !

— Je promets de me montrer plus généreuse, c’est ça que vous voulez entendre ?

Le tailleur, quoique dubitatif, suspendit la correction. Adélaïde éleva un regard trouble vers lui. Il ne lui avait jamais vu cette expression, à la fois soumise et interrogative. Une étrange lueur, où se mêlaient méfiance et défi, éclairait ses yeux bleus. On eût dit qu’elle attendait une suite…

Oscar contemplait le postérieur de la patronne, décoré d’auréoles écarlates. Il remarqua, entre les cuisses encore tremblotantes, un filet de glaire translucide. Intrigué, il risqua un doigt sur l’épiderme, suivit l’écoulement jusqu’à sa source : le sexe béant de la patronne ! En y glissant l’index, le garçon découvrit que les replis de chair étaient tout boursouflés. Voilà donc ce que la diablesse cachait : elle venait de prendre un plaisir honteux sous les claques de son éducateur. Oscar entendait le souffle d’Adélaïde s’accélérer, et le bras enroulé autour de sa taille, il sentait son corps vibrer.

— Cochonne ! Je vois qu’il vous faut de plus profondes sensations ! lança-t-il en enfonçant le doigt entre les parois gluantes du sexe de la coupable.

Ainsi transpercée, Adélaïde s’arc-bouta, la croupe tendue vers l’index intrusif, pour le recevoir plus à fond. Et ce liquide, qui ne cessait de s’écouler de sa fente, inondant la main du garçon… Et ce cul cramoisi qui frétillait… Et ces globes charnus qui s’ouvraient sur l’indécent anneau froncé… L’œil brun en question frémissait au gré des caresses. L’homme y logea un doigt englué de mouille que la bouche étroite aspira voracement. Adélaïde râlait, se cambrait à l’excès, comme pour en réclamer davantage.

Oscar la perforait, et elle n’était toujours pas rassasiée ! Elle cachait bien son jeu, la scélérate ! Jamais le tailleur n’aurait soupçonné pareille gourmandise chez sa maîtresse. Mais puisqu’il lui en fallait plus, il lui en donnerait ! Il comptait bien la fourrer jusqu’au trognon, et par tous les conduits possibles.

Mais avant, il prépara les voies, s’appliquant à dilater les orifices féminins à l’aide de ses doigts. Tantôt il les agitait d’avant en arrière, tantôt il effectuait d’amples mouvements rotatifs pour assouplir les chairs.

Quand il la jugea à point, Oscar redressa sa maîtresse en la tirant par le chignon. Celui-ci, malmené par la bataille, se défit. Les mèches de cheveux blonds ondulaient jusqu’aux reins. On eût dit une mer qu’agitait la houle. Adélaïde était assise sur ses cuisses. Oscar, penché au-dessus d’elle, plongea ses narines au cœur de la chevelure, s’enivrant des effluves musqués qui dénonçaient une sensualité longtemps réprimée.

Adélaïde, les jupes toujours retroussées sur les hanches, tortillait du croupion. Les cuisses largement écartées, elle s’agitait sur les genoux du garçon. Ses attentes étaient on ne peut plus limpides. À force de la titiller, Oscar avait une trique d’enfer. Il lui suffit d’extraire sa verge raidie de sa braguette, de la pointer vers la fente dégoulinante pour qu’Adélaïde s’y empale en gloutonne.

La chevauchée, au diapason de l’excitation démesurée de la vieille fille, se révéla sauvage. Adélaïde se déchaînait. Habitée de fureur utérine, elle se déhanchait, bondissait, râlait, absorbait, puis éjectait la verge providentielle ! Oscar, cramponné aux hanches de sa maîtresse, luttait de toutes ses forces pour ne pas exploser en elle.

C’était une chose de la savoir affamée, c’en était une autre d’admirer l’ample croupe qui percutait son ventre en cadence. Le garçon écarta les fesses ballottantes pour contempler ce qu’il devinait : un anus béant d’envie. Son pouce de tailleur – épais, calleux, fortement onglé – s’y enfonça. Le fourreau étroit était brûlant. C’était plus qu’il n’en fallait pour faire éclater la vieille fille. L’orgasme tomba sur elle comme la foudre. Elle accueillait ses décharges de volupté avec des hurlements et des contorsions.

Différant son éjaculation, Oscar conçut le dessein de profiter de la dilatation du petit trou qui pulsait autour de son doigt. Aussi, il invita la patronne à se redresser, et, une fois qu’il l’eut courbée sur le comptoir, un genou relevé sur son bras, il introduisit son dard jusque dans les tréfonds du cul. Ah, comme il se sentait bien, prisonnier de la gaine bouillante ! Tout en la ramonant, le garçon prenait soin de frotter énergiquement la motte d’Adélaïde.

Bien vite, tous deux furent débordés par l’excès de sensations. La moindre poussée d’Oscar provoquait chez sa partenaire des palpitations telles qu’il aurait pu croire qu’elle lui mastiquait la queue avec son cul. L’étreinte était démoniaque. Adélaïde explosa à nouveau. Les spasmes de l’orgasme féminin provoquaient des contractions si jouissives autour de sa queue qu’Oscar déchargea.

Leurs râles s’accordaient. Puis l’homme et la femme s’affaissèrent sur le comptoir comme deux poids morts. Adélaïde semblait éteinte. Lui, le visage plongé dans un océan de blondeurs, peinait à retrouver ses esprits.

Pourtant, il le fallut bien : le carillon sonnait, annonçant l’entrée d’un client. Les deux complices, qui n’étaient qu’à moitié déshabillés, n’eurent aucun mal, qui à redescendre sa jupe, qui à remonter ses pantalons. Les apparences étaient sauves, du moins pour cette fois.

Les acheteurs se succédèrent ainsi tout l’après-midi sans que personne ne pût soupçonner le lien qui venait de se nouer entre la dame revêche et son pervers employé. Adélaïde elle-même, qui avait retrouvé son autorité naturelle, aurait pu croire à une hallucination, si un événement n’était venu lui rappeler la cuisante correction d’Oscar.

Un vieillard replet, aux joues bien rouges, tout de guenilles vêtu, qui portait une longue barbe blanche, s’avança d’un pas mal assuré dans la boutique.

— Braves gens, auriez-vous pitié d’un pauvre vieillard qui vient demander humblement l’aumône ?

Par réflexe, Adélaïde s’apprêta à le chasser. Mais, alors qu’elle ouvrait une bouche pincée, Oscar l’en dissuada d’un « bien sûr ! » lâché d’une voix forte. Il avait écarté les pans de sa veste et glissé ostensiblement les mains sous sa ceinture, dont il faisait saillir la boucle argentée. Ses yeux durs fixaient la vieille fille, la mettant au défi de le contredire.

Tout de suite, le visage de la patronne vira au rouge, et elle se ravisa. Dans un accès de générosité, elle ouvrit sa caisse, offrit tout le contenu au mendiant. Le bonhomme, éberlué par sa soudaine générosité, se confondit en remerciements. Pourtant, lorsque Adélaïde tourna le regard vers Oscar, celui-ci la menaçait toujours, l’œil noir, les doigts refermés sur son ceinturon.

— Vous ne croyez pas, lui dit-il, que ce brave monsieur risque d’avoir froid, ce soir ?

Alors, Adélaïde alla décrocher le magnifique habit de chasse qui trônait dans la vitrine. Elle en fit cadeau au vieillard.

Celui-ci écarquillait des yeux mouillés de gratitude en enfilant le manteau. Miracle : l’ensemble lui allait comme un gant.

— Soyez bénie, lui dit-il, et joyeux Noël !

La boutique résonna de son rire sonore, alors qu’il se dirigeait vers la sortie. Adélaïde le regardait s’éloigner, le cœur empli d’une satisfaction aussi surprenante qu’inédite.

Le lendemain, une étrange rumeur circulait au village. On racontait que la nuit de Noël, peu après la messe de minuit, un vieux monsieur barbu, vêtu d’un habit rouge bordé de fourrure blanche, s’était introduit dans les chaumières des plus démunis pour y déposer des cadeaux à l’intention des enfants…

INTÉRIM Alexandra Otero

Huit heures du matin, le réveil sonne ; j’ouvre péniblement les yeux. Je me tourne vers la fenêtre de ma chambre. Les stores laissent percer la lueur du jour qui se lève à peine. C’est l’hiver – Noël dans quelques semaines, et je suis déprimée. Je suis seule : je n’ai pas eu la plus petite aventure depuis des mois, je travaille comme intérimaire à un poste minable dans un petit atelier de fabrication de chocolats. Ils avaient besoin de quelqu’un en cette période ultra-chargée de l’année… Je fais la secrétaire… Ça aurait pu être pire, mais ça aurait pu être mieux quand même.

Sans grande motivation, j’arrive à l’atelier. Je passe le petit tourniquet à l’entrée de l’immeuble. Dans les bureaux, sans même ôter mon manteau, ou déposer mon sac à main, je me dirige comme un robot vers la machine à café. Je croise un ou deux collègues que je salue mollement. Mon gobelet de plastique en main, d’où s’échappe l’arôme d’un café trop amer, je rejoins mon poste. Je me débarrasse de mon sac, dépose ma doudoune sur un portemanteau sans style, m’assieds sur ma chaise. J’allume mon ordinateur et sirote mon breuvage infect mais, malgré tout, réconfortant.

Pendant que la machine se met en route, je scrute d’un œil morne l’apparition de l’écran de veille représentant une vallée verte sous un ciel azuréen. Je me fais la réflexion que je devrais peut-être changer cette image par un sujet plus hivernal, plus festif, avec des boules, des guirlandes, des trucs qui brillent.

Je me dis surtout que dans huit heures, je rentrerai chez moi, avec la journée derrière moi.

Vers midi, Claire, la standardiste, vient me trouver à mon bureau. Très agile, en quelques pas, elle se poste à mes côtés, se penche à mon oreille pour me faire une confidence. Je m’attendais à quelque chose de croustillant : un ragot, ou l’alerte à la bombe qui m’aurait permis de rentrer chez moi. En fait de bonne nouvelle, elle me demande si je peux prendre sa place au standard une heure ou deux : elle doit avancer la préparation des cadeaux de Noël de sa famille nombreuse !

Ce serait tellement sympa de ma part… elle me revaudrait ça, et tout le tralala… Les yeux ronds de surprise, probablement vitreux comme ceux d’un saumon sur son étal, et surtout, ne sachant quoi répondre d’autre, j’acquiesce. Je l’aime bien, cette fille, je peux lui rendre ce service d’autant que c’est ma seule alliée dans ce bouge. Même si c’est la période la plus chargée de l’année…

Contre toute attente, le fait de me retrouver à l’accueil me fait plaisir. Je me sens quelqu’un d’autre. Quand le premier appel téléphonique retentit, je décide de jouer mon nouveau rôle de standardiste à fond : je décroche de façon lascive le combiné, le porte à mes lèvres, susurre de la voix la plus suave :

— Lambert Transports, bonjour. Je suis Tina, que puis-je pour vous ?

Je trouve que le prénom Tina sonne bien. Ça fait salope. Standardiste salope, c’est quand même plus excitant que secrétaire tout court. Après la voix suave, je parfais ma composition au fil des appels que je reçois : je relève ma jupe à mi-cuisses, croise les jambes en me cambrant ostensiblement, insère dans ma bouche un stylo que je suce. J’adore mon nouveau rôle, et je ne vois pas le temps passer. J’espère presque que Claire ne reviendra pas de l’après-midi.

Une heure plus tard, justement, madame m’appelle, son ton est affolé. Elle a fini ses achats du jour, mais devant les caisses, des queues énormes s’allongent (je garde pour moi l’image qui me vient en tête à l’énoncé de sa phrase). Ça risque d’être bien plus long que prévu. Je la rassure en lui affirmant que je gère la situation.

En replaçant le combiné, un petit sourire de contentement aux lèvres, j’aperçois une personne debout devant l’accueil.

C’est un coursier de la société de transports qui s’occupe de l’acheminement de nos colis-cadeaux d’après son allure et son accoutrement : casque intégral sur la tête, large blouson sur le dos, pantalon de la même matière enserrant ses jambes minces. Instinctivement, je reprends ma posture de standardiste cochonne.

— Bonjour monsieur.

Sans prononcer la moindre parole, il me tend un pli. Je le pose devant moi sur le bureau, en lui offrant mon plus beau sourire. Il me présente une feuille de papier que je dois signer. Je m’exécute. Avant que j’aie eu le temps de lui souhaiter une bonne journée, il se retourne, appuie sur le bouton de l’ascenseur. Jolie opportunité pour le voir de dos ! Son pantalon moule juste ce qu’il faut ses petites fesses rondes et rebondies.

J’ai envie de le retenir, de faire sa connaissance : il m’intrigue. Je l’interpelle d’une voix trop haute, juste quand les portes de l’ascenseur s’ouvrent :

— Vous avez oublié votre stylo !

En guise de réponse, il lève sa main, l’air de signifier que ça n’a aucune importance. Et il s’engouffre dans l’étroite cage de l’ascenseur, où je l’aurais bien suivi pour découvrir le visage caché sous le casque… et davantage si affinités.

— Désolée d’avoir été si longue, ma belle. Si j’avais su…

Je reprends ma place à côté de ma plante en plastique en dodelinant de la tête pour signifier que ça ne m’a pas dérangée. La vérité est que je suis déçue de retourner derrière mon ordinateur gris, pour retrouver mes tâches peu réjouissantes.

Et puis je repense à l’inconnu. Le coursier. Son allure. Son mystère. Sa voix que je ne connais pas, comme tout le reste de sa personne, d’ailleurs. Sans aucune envie de travailler, je fais des recherches sur internet à propos de son entreprise de transport. J’ai remarqué le nom de sa compagnie sur le bordereau que j’ai signé. Entre autres informations, je remarque une page présentant les différents employés de la boîte. Tous les coursiers y sont répertoriés, expériences et CV à l’appui… pour humaniser les relations professionnelles, je suppose.

Mais bon, malgré la description des compétences, je ne retrouve pas mon bel inconnu. Qu’à cela ne tienne, nous faisons appel à ces messieurs quotidiennement, je devrais le recroiser rapidement !

J’ai fait à Claire le coup de la collègue qui se préoccupe de sa santé… de son bien-être… tout ça… Avec subtilité, je lui propose de m’occuper de la gestion des colis-cadeaux à sa place, histoire de la décharger en cette période stressante.

La flatterie et la camaraderie entre collègues, ça marche. Elle m’a trouvée « a-do-ra-ble », elle qui a du boulot par-dessus la tête.

— Et toi, ça va aller avec cette surcharge ? m’a-t-elle demandé, pour bien vérifier que j’avais compris ce que cela allait impliquer au quotidien, et surtout, pour que je ne me désiste pas au dernier moment.

Je lui ai répondu par un clin d’œil complice.

Bon. Ce qui m’importe, c’est de revoir le coursier, et de faire plus ample connaissance avec lui. Je finis la journée en lisant en détail la biographie professionnelle des coursiers de Rapido Presto. J’essaie de m’imaginer si mon mystérieux casqué est Karim, Gontran, Fred ou Paul.

Il est sept heures vingt, j’ai déjà les yeux grands ouverts depuis une bonne demi-heure. Je réfléchis à ma tenue de la journée. Je suis si excitée à l’idée que je vais peut-être revoir John. Oui, j’ai décidé d’appeler mon coursier John comme John Doe : les inconnus des séries policières américaines. À sept heures trente, je suis sous la douche pour une mission épilation intégrale : aisselles, jambes, maillot. Sait-on jamais ! En guise de tenue de travail, j’enfile une jupe qui m’arrive juste au-dessus des genoux, un chemisier en mousseline vaporeuse. Clou du spectacle : je ne mets pas de culotte. C’est une coquinerie que je m’octroie de temps en temps, quand j’ai envie de dégager un je-ne-sais-quoi de sensuel.

De bonne humeur, je me rends chez Lambert Transports (« and love » j’ajoute pour moi-même à la manière d’une midinette), pleine d’espoir érotique.

La matinée se déroule de façon habituelle. Des coursiers auxquels j’ai fait appel se pointent. Je remarque dans la valse de leurs allées et venues, et pendant que je les scrute minutieusement, un détail d’une importance capitale : ils portent tous un badge avec leur nom. Je note sur un post-it la venue de Karim, pas très grand et trapu ; de Gontran, obèse ; de Gabriel, minus pesant cinquante kilos.

Aucun n’est John. Je leur fais tout de même mon numéro : le décolleté plongeant que j’accentue en relevant mon siège, ce qui m’oblige à me tenir penchée en avant, le sourire coquin et les yeux baissés, les gloussements, et bien sûr, la bouche occupée par un stylo ou une touillette à café. Peut-être qu’ils se refileront l’info entre collègues, qu’ils voudront tous voir la standardiste sexy de chez Lambert… notamment John.

Déçue par mon échec de la journée, je ne me laisse pas abattre et fais le bilan. J’ai tout de même le sentiment d’avoir progressé : par déduction, je sais que mon coursier sexy, c’est Fred ou c’est Paul. J’imagine déjà la prochaine fois qu’il viendra. D’un pas de félin qui a repéré sa proie, il s’approchera de moi, me prendra sauvagement sur mon bureau. Il déchirera mon chemisier avec les dents, enfoncera sans préliminaires son sexe en moi bien profond, me fera jouir en quelques va-et-vient !

La représentation de cette scène me procure des picotements. Je croise les jambes en les serrant haut pour sentir mes lèvres se toucher. Je décide de rentrer vite pour m’octroyer un petit plaisir solitaire en pensant à mon bel inconnu mystérieux.

À croire que je suis maudite ! En trois jours, plusieurs coursiers sont passés, mais jamais celui que j’attends. Je commence à regretter d’avoir pris la charge des courses à la place de Claire, qui s’octroie désormais deux heures de pause-déjeuner pour préparer ses cadeaux, et qui trouve son nouveau rythme à son goût. Moi, dans tout ça, je travaille plus, je n’ai toujours pas commencé mes cadeaux et ai dépensé des sommes affolantes en dessous affriolants : bas, porte-jarretelles, culottes en dentelle.

Je ne sais pas ce que j’ai imaginé au juste. Et même si je le revois, que va-t-il se passer de plus qu’un échange d’amabilités dans un contexte professionnel ? Je fantasme ; ça, c’est sûr. J’ai tellement envie, et surtout, besoin de piquant dans ma vie monacale : journées dans le gris de mon bureau, soirées dans mon canapé à regarder la télé, nuits seule à me caresser le bonbon à défaut d’avoir un homme dans mon lit.

La période de Noël n’arrange rien : on se sent toujours plus seule pendant les fêtes quand on est célibataire.

Encore un matin. Le réveillon approche, la fin de mon contrat aussi. J’arrive au bureau moins enthousiaste que les derniers jours. Pendant mon trajet, j’ai décidé de parler à Claire pour en finir avec ce travail supplémentaire : ça suffit comme ça. Elle s’occupe du standard, du courrier, des coursiers, et moi, je fais mon boulot dans mon coin. Tiens, et puis demain, je remets mes culottes en coton : la dentelle, ça me gratte le cul !

À peine installée devant mon ordinateur, j’entends la sonnette de l’ascenseur : une personne est arrivée à l’étage. Machinalement, je lève les yeux. Ce doit être Claire, c’est son heure. Mon sang ne fait qu’un tour… il a tout de même le temps de monter à mes joues pour les rosir ! Je murmure un « bonjour » pas franchement assuré. Il fait un signe de tête. Je remarque son badge : Fred. Fred, c’est John. C’est lui !

Il a compris mon trouble : il s’approche de moi à pas feutrés, comme pour me laisser le temps de ressentir la tension sexuelle entre nous. Il passe derrière mon bureau, se place derrière ma chaise – et derrière moi. Je n’ose pas bouger. Je regarde droit devant moi, figée comme une statue grecque. Une main gantée dépose un casque moto sur mon bureau. J’aimerais me retourner, lui faire face, découvrir son visage : une appréhension mêlée d’excitation m’en empêche.

Je sens que ma dentelle de culotte est humide. Le temps que je réalise ça, ses mains, toujours gantées, empoignent mes seins. Une douce chaleur me monte dans le dos. J’agrippe ses mains pour qu’il les serre plus fort encore. Alors que je m’habitue à son emprise, il retire ses mains, laisse mes seins abandonnés. À côté de son casque, il dépose ses gants.

D’un mouvement brusque, ma chaise pivotante tourne. Il est debout devant moi, j’ai la tête à hauteur de sa ceinture : de son sexe. Une once de pudeur et la peur d’être surprise par un employé m’empêchent d’enfouir mon nez entre ses jambes. J’ai pourtant une envie terrible de renifler son sexe à travers son pantalon avant de le lui retirer. Je n’ai toujours pas levé les yeux quand je remarque ses mains. Elles sont fines, ont l’air délicates !

À ce moment, il se baisse ; nous nous faisons face.

La surprise est si forte qu’aucun mot ne sort de ma bouche. C’est une femme ! Fred est une femme. Tellement belle, d’ailleurs. Elle me regarde avec un grand sourire et des yeux rieurs. Sans rien me dire, et moi sans l’empêcher, elle soulève ma jupe, regarde dessous, glisse sa main jusqu’à ma petite chatte. Un frisson de désir me surprend. Alors, elle se relève, me tend la main, que je prends, et elle me dirige vers les toilettes qui font face à mon bureau gris avec sa ridicule plante en plastique décorée de guirlandes.

Sans un mot, ni présentations, nous nous embrassons goulûment. Je ne sais pas ce que je fais, mais je décide de me laisser aller. Je n’ai jamais embrassé une femme de ma vie, mais c’est bon. Très bon même. Sa langue est fraîche, agile. Elle joue avec la mienne. J’ai envie qu’elle s’en serve pour me donner encore plus de plaisir. Je me surprends à lui demander de manière autoritaire de descendre plus bas :

— Lèche-moi !

Alors, elle se baisse, descend la fermeture Éclair de ma jupe qui glisse à mes pieds. Je lève un pied, puis l’autre, pour me désentraver ; j’écarte les jambes. À genoux devant moi, elle me donne un grand coup de langue sur la chatte. Puis elle écarte mes lèvres, joue avec mon clitoris. Plus elle me lèche, plus je mouille. Je pose une jambe sur la cuvette pour être totalement ouverte, sentir sa langue pas seulement sur mon clito, ou sur mes lèvres, mais à l’intérieur aussi.

D’une main je me tiens au mur, tandis que l’autre est fermée dans ma bouche pour étouffer les petits cris de plaisir que j’émets.

Elle se relève à ma hauteur ; je sens quelque chose de long dans mon vagin : son doigt. Comme à un fin pénis, elle lui communique un mouvement de va-et-vient. Pour donner encore plus de consistance à son doigté, elle ajoute deux autres doigts. De sa main laissée vacante, elle me caresse les fesses, et doucement, délicatement, dirige un doigt dans mon anus. Je me sens comme une boule de bowling : tous mes trous sont occupés !

Je ressens du plaisir par-devant ; par-derrière, j’ai presque le souffle coupé tant c’est intense. Ça coule entre mes cuisses ; je lui mords le cou pour lui faire comprendre que j’aime ce qu’elle me fait. Et je laisse courir ma langue dans son cou ; je me heurte à son blouson que je m’empresse de lui retirer. Ses petits seins sous son tee-shirt semblent me défier de les caresser ; je baisse la tête, mets un téton dans ma bouche. Je le mordille un peu, puis un peu plus fort. Elle étouffe un petit cri. Pas de jaloux : je m’occupe de l’autre aussi.

Pendant ce temps, je défais un bouton de son pantalon, y glisse ma main. J’arrive à son sexe : je remarque qu’elle est trempée – ça m’excite. C’est la première fois, mais je sais comment m’y prendre. Après tant d’années d’autosatisfaction clitoridienne, je sais où, à quelle vitesse, avec quels mouvements…

J’agite les doigts, j’ose même pénétrer son vagin. Nous nous regardons dans les yeux, nous nous caressons respectivement. De petites grimaces de plaisir crispent nos visages. Nous accélérons le rythme ; je lui mords la bouche ; elle répond en mordant mon sein. Et puis j’ai envie de la sentir contre moi, je lâche ma pression sur son clitoris, l’attire vers moi par les épaules. Son sexe à ma merci se colle contre le mien. Nos corps, instinctivement, se frottent l’un contre l’autre. Ses poils pubiens contre les miens crissent, me picotent, me procurent un immense plaisir.

Ça monte… Je sens qu’en elle aussi. Nous nous frottons plus fort. Nous jouissons. En même temps. C’est foudroyant. Nos bouches entrouvertes à quelques centimètres l’une de l’autre soufflent de manière accordée ; notre respiration est d’abord rapide, puis se ralentit au fur et à mesure que l’orgasme redescend dans nos jambes pour devenir un souvenir fugace.

Puis je l’observe qui remet sa culotte et son pantalon d’homme. À quelques centimètres de moi, mais déjà détachée, elle tend les lèvres mimant un baiser dans ma direction.

— Salut, ravie d’avoir fait ta connaissance.

Et sans plus de politesse, elle me laisse les fesses à l’air, le sexe encore humide de notre étreinte, et elle sort discrètement de notre cabine.

Je reste un certain temps assise sur la cuvette des toilettes sans réaliser ce qui vient de se passer. Finalement, je ressors. Claire, le combiné coincé entre son épaule et son oreille, tient un gobelet de café fumant. Je lui fais un signe de tête peu avenant, m’assieds comme si de rien n’était à ma place, sauf que je ne suis pas la même que trente minutes plus tôt. Le temps qu’elle finisse sa conversation, j’ai mon manteau sur les épaules, mon sac pendu au poignet.

Je pars pour ne plus revenir, je le sais. Ce job, cette aventure : de l’intérim, rien de plus.

— Joyeux Noël ! je lui lance en partant.

Légère !

LAST CHRISTMAS Pierre des Esseintes

« Last Christmas, I gave you my heart… »

Je n’arrivais pas à me sortir cette stupide chanson de la tête. Nous étions le 24 décembre. Comme tous les ans, je revenais passer le réveillon dans le chalet de mes parents. Sur le balcon, accoudé à la balustrade, je regardais, pensif, le ruisseau gelé, qui serpentait tout en bas, entre les sapins. Cinq heures, déjà. La nuit commençait à tomber. Pourquoi ce retard ? Elle aurait quand même pu me prévenir. Le regard perdu sur les étendues enneigées qui brillaient sous les derniers rayons du soleil, je me demandais si je la trouverais changée.

Je n’avais pas revu Élodie depuis près de cinq ans. Nous nous étions retrouvés grâce à un site web communautaire, qui rassemble d’anciens copains d’école. D’ordinaire, ces réseaux ne débouchent pas sur grand-chose. On regarde les photos de ses camarades de classe, on leur adresse quelques phrases chargées d’émotion, et on leur promet qu’on les reverra le plus vite possible. Seulement voilà, dans la plupart des cas, ce sont des promesses dans le vent. Il faudrait fixer un rendez-vous, trouver une heure pour déjeuner, mais nos emplois du temps sont déjà surchargés… Et puis, comme on ne s’est pas vus pendant cinq ans, dix ans, on peut bien attendre encore un peu. Combien de fois ne vous êtes-vous pas dit :

« Allez, quand je serai moins débordé, promis juré, je rappellerai Karine. »

Vous savez, celle que vous aimiez bien, au collège, en 3e, et à qui vous n’avez jamais osé avouer que vous vouliez « sortir » avec elle… Quel dommage ! Peut-être qu’aujourd’hui, vous auriez une deuxième chance ! Mais bon, en même temps, elle a dû changer. Son cul et ses seins, sublimes à seize ans, se sont peut-être effondrés à trente…

Quoi qu’il en soit, le plus souvent, les retrouvailles s’arrêtent là. Nos anciens amis de chair et d’os sont devenus des noms, rangés les uns au-dessous des autres, dans un réseau virtuel.

Les Anglais disent parfois :

— We always pick up where we left off…

J’ai toujours aimé cette phrase. On reprend toujours là où l’on s’est arrêté. Je sentais qu’avec Élodie, l’histoire n’était pas finie. Nous n’avions que quinze ans quand nous nous étions embrassés, pour la première fois, dans la cour du lycée. Puis, bac en poche, nous étions partis étudier à quatre cents kilomètres de distance. Nous nous retrouvions les week-ends, mais l’éloignement avait fini par avoir raison de notre amour de jeunesse.

Comme beaucoup de gens, nous avions fini par nous retrouver sur la toile. Dans nos e-mails interminables, nous évoquions nos promenades main dans la main, nos cigarettes fumées en cachette derrière les grilles du collège, nos baisers fougueux et nos doigts baladeurs sous le préau, nos après-midi à faire l’amour quand nos parents partaient en week-end…

Mon esprit vagabondait ainsi, quand je sentis des mains sur mes yeux.

Elle était là, derrière moi.

— Pas trop tôt ! lui dis-je.

Elle rit bruyamment. En me retournant, je vis une grande fille blonde, en anorak, minijupe et bas de laine. À presque trente ans, Élodie était devenue une grande et belle femme. Les traits de son visage s’étaient affirmés. Nous ne savions pas trop quoi dire. Il nous était difficile de dissimuler notre trouble. Je lui ai proposé de prendre un verre de vin chaud devant la cheminée.

Les souvenirs évoqués en faisaient renaître d’autres. Nous sommes restés un long moment à parler, assis devant l’âtre. Les yeux d’Élodie brillaient, et ses joues devenaient écarlates. Il faisait si chaud devant la cheminée que nous avons ôté nos cols roulés, puis Élodie ne tarda pas à enlever ses bas de laine. J’avais le plus grand mal à me concentrer sur la conversation. Mon regard était happé par le tissu bombé de sa culotte, que sa jupe en laine ultracourte laissait deviner. Je sentais que, de son côté aussi, le désir grandissait. Elle ne tenait pas en place, elle remuait nerveusement les jambes. Je m’agenouillai derrière elle pour lui masser les épaules.

Tout en respirant le parfum de ses cheveux, je lui confiai que je mourais d’envie de revoir ses seins. Elle me sourit, et, sans oser me regarder, releva son tee-shirt. J’ai immédiatement posé mes mains sur les deux petites merveilles que j’avais caressées des centaines de fois, il y a si longtemps.

Je lui titillais les tétons du bout des doigts, tout en me disant que, dans la vie, on a parfois une deuxième chance. Pendant ce temps, elle tirait sur l’élastique de sa culotte, et de l’autre main, se caressait le clito. Ce qui est bien, avec les ex, c’est que l’on n’a pas besoin d’avoir beaucoup de retenue ! Je la renversai en arrière et écartant à mon tour le tissu de son slip, pour lui lécher la chatte. Je me régalais de retrouver l’acidité musquée de ses lèvres. Des filets de mouille s’accrochaient à ma langue.

— J’ai envie de ta queue, glissa-t-elle.

En fait, nous avions envie de tout. Nous voulions retrouver nos intimités, nos odeurs, nous lécher, nous fouiller, comme avant… Je l’ai laissée déboutonner mon pantalon, baisser doucement mon slip. Elle redécouvrait ma queue déjà lourde. À genoux, elle la lécha avec application, du prépuce au pubis. Elle me décalotta de ses lèvres durcies. Je me sentais grossir. Elle semblait apprécier, à en juger par les « mmmh… » de plaisir qu’elle émettait, faisant vibrer ma queue sur toute sa longueur. Je me disais qu’elle avait certainement appris beaucoup de toutes ses expériences sexuelles après moi. L’imaginer en train de baiser avec d’autres, au lieu de me calmer, me faisait gonfler dans sa cavité buccale.

En tout cas, elle avait dû regarder pas mal de pornos, car elle me gratifiait de cette pratique répandue dans le genre : la gorge profonde. Du moins, elle essayait. Elle s’enfonçait mon engin jusqu’à la luette, et, secouée de haut-le-cœur, salivait abondamment sur mon membre. J’étais tellement excité que ça en devenait presque douloureux…

J’essayais de penser à autre chose, au dîner du réveillon en famille, à la dinde aux marrons, aux lutins de plastique qui couraient sur la bûche glacée. J’examinais le sapin, décoré cette année de grosses boules de verre et de petites figurines en bois. Puis la maudite chanson me revint à l’esprit :

« Last Christmas, I gave you my heart, but the very next day, you gave it away… »

En pensant au brushing de Georges Michael, pur produit de l’année 1985, l’année où j’ai rencontré Élodie, je fus pris d’une envie de rire ; une légère détumescence s’amorça.

Élodie se donnait pourtant du mal. Elle éructait des bruits obscènes, et des filets de bave coulaient de sa bouche. J’empoignai ma queue raide et, me branlant devant elle, je lui demandai de se placer à quatre pattes sur le tapis du salon. À mesure que, par-derrière, j’introduisais ma queue turgide dans son coquillage rose pâle, elle poussait de longs gémissements de chatte en chaleur.

Je m’offrais ainsi une vue plongeante sur son petit bouton plissé, que l’on avait envie de humer, de lécher, d’investir… Je savais que je n’allais pas lui proposer de l’enculer, craignant qu’une sodomie ait raison de moi dès les premiers centimètres. Je continuai donc à coulisser dans sa chatte, en écartant bien son cul pour admirer l’orifice beige et rose. J’avais plaisir à claquer ses fesses, à constater les traces rouges que mes doigts laissaient sur sa peau diaphane.

— Vas-y, défonce-moi bien ! criait-elle, enfonce-moi bien ta grosse queue, comme avant !

M’allongeant derrière elle, et la ramenant contre moi, j’essayais de la pénétrer le plus profond possible. Elle tourna la tête, et ses lèvres cherchèrent les miennes. Tout en l’enfilant, je lui roulais des pelles baveuses.

Le visage d’Élodie s’illumina. Ses yeux brillaient, comme avant. Elle haletait sous mes coups de queue. C’était merveilleux. Je retrouvais son avidité, son goût pour les longues pénétrations brutales, les chevauchées fougueuses. Elle me fixait par en dessous, ses yeux plantés dans les miens. Elle suça un de ses doigts, puis enfonça les deux premières phalanges dans son cul. Elle miaula ; son œillet plissé se détendait, pendant que son doigt frottait ma queue à travers la mince paroi.

— Regarde, dit-elle, regarde comme ça glisse bien !

Je fixais, fasciné, son majeur qui entrait et sortait de son anus…

— Alors, tu es toujours aussi cochon ? demanda-t-elle.

Sans attendre ma réponse, elle retira le doigt de son petit trou, le porta à son nez, puis au mien. L’odeur de son cul, piquante et chaude, me chatouilla les narines, provoquant un afflux de sang dans ma queue. Puis elle pointa le doigt en question vers ma bouche… Elle n’allait quand même pas me le donner à sucer, alors qu’il venait de lui fouiller le rectum ? C’est pourtant ce qu’elle a fait. J’ai sucé les phalanges souillées et odorantes, tout en la bourrant de plus en plus fort par-derrière, et en repensant au brushing de George pour ne pas jouir sur-le-champ !

« Next year, to save me from tears, I’ll give it to someone special… »

Elle s’allongea sur le ventre, posa le doigt nettoyé sur son clitoris. Elle se branlait en gémissant, et elle me demanda de la piner à fond. Parfois, elle s’arrêtait pour déposer de la salive au bout de ses doigts, afin de faciliter ses mouvements sur son petit berlingot. Élodie fait partie de ces filles qui ont toujours besoin de se branloter pour jouir. Comme je ralentissais le rythme, elle entoura du pouce et de l’index la base de ma queue, en serrant. J’ai toujours adoré cette caresse.

Les yeux d’Élodie se révulsaient : elle jouissait ! L’orgasme lui provoquait de fortes convulsions. Moi, je me concentrais pour ne pas gicler ; je n’en pouvais plus. « Contrôler son plaisir, ne pas se laisser aller, pensais-je, se focaliser sur autre chose. »

Une chaleur brûlante me montait au visage, mon cœur s’affolait, la sueur coulait dans mes yeux… Malgré tout ça, je sentais que j’étais prêt à flancher au fond de sa chatte. Je cherchais les paroles de la chanson de George, mais je ne connaissais que le refrain. Se concentrer sur des mots, n’importe lesquels. « Élodie, Élodie, je t’aime, et j’aime le M qui te fait Mélodie… » Mouais, pas mal !

Je lui proposai de changer de position. Je lui demandai de venir s’asseoir sur moi, en cavalière. Je l’encourageais à s’empaler elle-même sur ma queue tendue, tout en m’épargnant le spectacle de la chatte gourmande qui, à force de m’exciter, allait bientôt provoquer la décharge de l’artillerie. Je m’imaginais dans un film porno, avec un cameraman filmant en gros plan le cul d’Élodie que j’écartais à pleines mains, et qui s’agitait sur ma queue. Le parfum de ses muqueuses trempées parvenait à mes narines, ce qui n’était pas pour me calmer !

— Allez, dit-elle, je te baise encore un peu, et après, tu jouiras dans ma bouche !

Quel tempérament ! Elle amorça un petit trot, sans s’enfoncer complètement sur mon pieu. Elle ferma les yeux, puis se mit à hululer en s’écartant les fesses. Quand l’orgasme la submergea, je la laissai s’empaler à fond, en essayant d’ignorer les spasmes de son vagin sur mon dard. Je me relevai. L’éruption était imminente. Ma bite gorgée de sang pointait au ciel. Élodie se mit à genoux…

Comme tout à l’heure, elle tenta d’avaler entièrement mon sexe, sauf qu’à ce moment précis, je m’étais tellement concentré pour ne pas jouir avant que sa bouche chaude et mouillée me fit derechef décharger à longs traits. Je l’inondai, et il lui fallut déglutir pour me garder dans sa bouche. Essoufflée, elle leva les yeux vers moi, murmura :

— Joyeux Noël…

— Joyeux Noël, répondis-je. I give you my heart.

Je crois qu’à ce moment, elle n’a pas saisi la référence.

LE SAPIN DE NOËL Gala Fur

Dans sa redingote étroite et cintrée et ses bottes moulantes, Yasmine pesait peut-être quarante-cinq kilos. Des yeux noirs dévorants et perpétuellement étonnés humanisaient son petit corps de serpent aux ondulations lentes. Assise sur l’accoudoir du canapé, un cigarillo aux doigts en attendant ma colocataire qui s’apprêtait dans sa chambre, la jeune fille s’extasia devant mon déshabillé de soie noire, puis elle m’interrogea à propos de la domination.

— Croyez-vous que je ferais une bonne dominatrice ?

— Pourquoi pas ? Toute soumise est une dominatrice potentielle.

— J’aimerais connaître quelques-unes de vos techniques. Si vous dénichez un gentil cobaye, amenez-le chez moi, qu’on s’amuse un peu.

Les deux filles partirent à un rendez-vous galant. À l’époque, Yasmine et mon amie Macha étaient escorts, accompagnant des hommes d’affaires de passage à des dîners en ville qui se terminaient dans des chambres à l’hôtel Ibis ou au Concorde Lafayette.

Avenue Foch, le deux-pièces de Yasmine donnait sur les grands arbres des contre-allées. Meubles modernes, ordinateurs, écrans et une multitude de périphériques s’empilaient sur un bureau Empire, entre d’épais rideaux brodés et des lampes en vessie de chameau. Une longue perruque blonde dissimulait son profil de Marocaine lorsqu’elle sortait la nuit au bras d’un homme, effrayée par l’éventualité de croiser son oncle qui habitait à deux pas.

Vautrée dans les coussins autour d’un couscous servi sur une table basse en cuivre martelé, elle nous avait confié un soir à Macha et à moi que la fréquentation des contre-allées par des prostituées adossées aux grilles des jardins contribuait à son engouement pour le quartier. À la fin du dîner ce soir-là, j’avais découvert à quel point la jeune fille était à cran. Elle venait de régler un litige d’une curieuse manière. Soupçonnant une femme de ménage marocaine qui travaillait chez elle quelques heures par jour de lui avoir volé une somme importante dissimulée dans la poche d’un tailleur, elle l’avait fouillée au corps. Les billets étaient pliés au fond de son soutien-gorge. Yasmine s’était alors enfermée dans la chambre avec elle, et lui avait cogné la tête contre le mur, jusqu’au sang. Elle avait insisté pour nous montrer la traînée sanglante sur le papier mural, et nous avait lancé du haut de ses vingt-deux ans :

— Vous voyez ce qui arrive à ceux qui me volent !

À l’approche de Noël, je reçus la visite d’un Américain, un beau danseur masochiste, qui pouvait avoir trente-cinq ans. Stuart se rasait le crâne, soucieux d’éliminer l’image désagréable de sa calvitie précoce que lui renvoyaient les miroirs. Sa tête pâle émergeait du col de son manteau de cuir noir. De grands yeux bleus égayaient son visage solennel. Il m’apportait en cadeau un long paquet orange orné d’un ruban de satin, qui renfermait une belle cravache à pommeau d’argent ciselé enveloppée de papier de soie. Je décidai d’amener le danseur chez Yasmine, les pouces immobilisés par une paire de menottes, le modèle qu’utilise la police américaine, ainsi que la cravache, scotchée au chatterton dans la doublure de cashmere, dans le dos de son manteau. Nous traversâmes ainsi la passerelle des Arts puis la Cour carrée du Louvre, longeant la Pyramide du musée jusqu’à la rue Saint-Honoré. Des gants noirs dissimulaient les petites menottes chromées.

Près de la rue Royale, nous découvrîmes des vêtements de cuir stretch chez un créateur dont cette matière était la spécialité. Une robe bordée de dentelle de cuir noire attira ma convoitise. Stuart remonta le zip de la fermeture Éclair dans la cabine d’essayage, malgré son handicap. Il choisit un bustier violet susceptible de convenir à la poitrine menue de Yasmine, et réussit à taper le code de sa carte de crédit sur le sabot qu’on lui présentait.

Place de la Concorde, héler un taxi les menottes aux doigts aurait été une gageure pour n’importe qui, mais je n’ai jamais connu de New-Yorkais pris de court, et Stuart était en outre un acteur chevronné. Ses paquets s’entrechoquant au bout de ses bras levés pendant qu’il hélait les taxis, il ressemblait à un voleur pris sur le fait. Une voiture s’arrêta enfin.

Stuart était partant pour toutes les folies. Il n’avait pas d’attentes particulières hormis les corrections qu’il espérait des dominatrices, dont il parlait en donnant des détails intimes à leur sujet comme si elles lui appartenaient, car à l’occasion de ses tournées théâtrales, il avait trouvé une maîtresse dans chaque capitale.

Nous attendîmes un moment à la porte de l’appartement de Yasmine, avenue Foch. Lorsqu’elle apparut à la porte, vêtue d’un soutien-gorge argenté et d’une jupe de perles en verre coloré comme les rideaux qui séparaient les pièces autrefois en Espagne, elle contempla Stuart et me complimenta.

— Joli esclave ! Tu me gâtes, ma chère ! Si on débouchait une bouteille de champagne ? L’esclave pourrait faire le service. Allons l’esclave, apporte-nous des verres ! Dans le premier placard… le seau sur l’étagère… n’oublie pas les glaçons…

Elle s’excusa d’avoir tardé à nous accueillir. Au moment où nous avions sonné, elle était en train de se masturber sur son lit, et avait tenu à jouir avant d’ouvrir. Notre présence derrière la porte avait attisé son excitation et l’avait amenée à son paroxysme. Elle voulut montrer à Stuart son baldaquin de tulle blanc et la pile de sextoys qui tenait lieu de peluches à cette Lolita endiablée. Je me demandais si sa motivation principale n’était pas la nymphomanie ou l’érotomanie, d’autant plus qu’elle sortit des draps blancs épars un godemiché d’une taille impressionnante, dont elle colla l’extrémité sous les narines de Stuart pour lui permettre de humer l’odeur intime de ses sucs.

Le paquet-cadeau du créateur vola ensuite la vedette au sextoy. Allongée devant la table basse du salon, Yasmine caressait machinalement le bustier de cuir violet de ses doigts maigres, distraite par les menottes à pouce que j’étais en train d’ôter des doigts de Stuart, agenouillé devant moi. Elle s’en empara aussitôt, les retourna dans tous les sens.

— Ma chérie, on ne m’a toujours pas livré mon arbre de Noël ! J’ai acheté toutes les babioles que les catholiques suspendent aux branches. Si ma famille savait… Une bonne musulmane qui décore un sapin…

Elle introduisit ses pouces dans les menottes, les ferma et, jouant avec les crans, tira dessus sans réussir à les ouvrir. Elle pouffa de rire et, tournant la clé dans tous les sens, parvint à enclencher l’ouverture. Stuart sortit la cravache de son dos comme un prestidigitateur. Persuadée qu’il lui offrait un autre cadeau, la maîtresse de maison bondit sur ses pieds et la lui prit des mains avec avidité.

— Merci, merci, c’est trop gentil !

Elle la brandit près de son visage sans qu’il remue un cil, et lui en tapota la joue avec un air cruel.

— Déshabille-toi, Stuart. Allons, plus vite.

Vêtu d’un string noir, une serviette blanche pliée sur l’avant-bras, Stuart versa le champagne dans nos coupes. Deux gros anneaux chromés pendaient de ses tétons. Je racontai à Yasmine comment une artiste allemande qui exposait à Cologne avait accroché un plateau d’inox à deux chaînettes suspendues aux seins de Stuart lors du vernissage. Vêtu d’un string de vinyle rouge cerise, l’acteur trottinait derrière chaque maîtresse potentielle. Les invités choisissaient un cocktail sur le plateau qu’il leur présentait avec humilité, les yeux baissés. En dépit de l’hygiène de rigueur outre-Atlantique, ses parents ne l’avaient pas circoncis. Un bijou d’une taille importante, cinq centimètres de diamètre pour le moins, perçait la peau de son prépuce. Yasmine agrippa le bijou intime et tira dessus, guettant les réactions du garçon. Stuart bombait le torse, imperturbable, un sourire condescendant aux lèvres.

Soudain, les yeux de Yasmine se mirent à briller. Ses doigts rageurs inventorièrent les boîtes d’ornements destinés au sapin, dans un froissement de papier de soie. Elle commença par suspendre une boule rouge à chacun des anneaux qu’il portait aux tétons, puis elle enroula une guirlande lumineuse autour de ses bras. Nous éteignîmes les lumières du salon pour contempler en silence le clignotement des petites ampoules de couleur sur la peau blafarde de Stuart, immobile devant le mur blanc. Dans mon esprit, ce corps glabre aux bras écartés devint soudain une croix illuminée. Je me souvins d’une nuit sur une corniche du sud de l’Italie, le long d’un de ces cimetières amalfitains construits dans la pente, aux tombes constellées d’ampoules électriques dont le scintillement suffit à peine à éclairer les croix. Tout à coup, Yasmine rompit le charme en se dressant comme un ressort.

— L’arbre n’est pas assez décoré.

Elle ralluma en vitesse les lumières de la pièce, et sortit d’autres ornements des boîtes. Une cloche argentée dans une main, un lapin dans l’autre, elle cherchait comment les suspendre à l’arbre. Une idée me vint.

— Va chercher une paire de ciseaux à ongles.

Dès qu’elle eut quitté la pièce, Stuart m’implora.

— Ne me faites pas de marques. Maîtresse, je vous en prie. Mon métier, comme vous savez…

Je lui fis signe de se taire, et coupai la boucle de fil métallique d’un côté au ras de la boule à l’aide des ciseaux. Yasmine avait compris comment faire. Le nez à quelques centimètres de sa cible, elle piqua ce premier crochet dans la peau de Stuart. Le corps lisse de l’Américain se couvrit petit à petit d’étoiles dorées et de Pères Noël en chocolat.

Yasmine photographia le sapin sous différents angles. Elle voulait montrer les clichés à Macha.

— Elle ne croira jamais que je puisse être aussi cruelle, n’est-ce pas ?

Le châtiment qu’elle avait infligé à la femme de ménage me revint à l’esprit pendant qu’elle s’acharnait à malmener l’anneau que le danseur portait plus bas. Le traitement ne semblait pas déplaire à Stuart. Sous la traction qu’elle imposait à son sexe, l’arbre bandait dur.

Au sol gisait encore un carton de petites bougies, embrochées sur des supports d’aluminium. Yasmine cherchait comment les fixer. Je collai la première bougie en faisant couler de la cire chaude sur son épaule. Les bras hérissés de flammes, le sapin humain brillait maintenant de mille feux.

Yasmine se mit alors à la fenêtre. Elle avait inventé un code pour communiquer avec les travailleuses du trottoir. C’était les « youyous » des femmes pendant la guerre d’Algérie, entrecoupés de sifflements stridents. Une petite troupe arriva de la rue, quatre ou cinq filles vêtues de cuissardes racoleuses et de vinyle transparent. Chacune fit un vœu avant d’accrocher sa boule sur l’arbre. Elles guettaient une expression de douleur sur le visage de Stuart, qui affichait un petit sourire résigné, les yeux baissés. Il ressemblait à une sculpture moderne et peu à peu aux yeux des filles, il devint une statue vivante, quasi miraculeuse. L’une d’elles lui réclama l’absolution, le suppliant de lui réserver un futur meilleur, à condition que cet avenir soit placé sous les auspices du lucre et de l’abondance. Une blonde siliconée le surnomma « Sainte Rita », préposée aux causes désespérées. Absoutes par cette incarnation masculine de leur sainte, les filles décidèrent de jouer avec le corps de Stuart « jusqu’à ce qu’il perde la boule ». Elles s’amusaient à tirer sur les ornements. Quand une décoration venait à tomber, elles la replaçaient dans une zone sensible, en prenant des mines de mater dolorosa. Baraquée comme un homme, une grande femme brune ôta la boule rouge métallisée que Yasmine avait suspendue à la verge d’un geste délicat.

— Moi j’aime les queues comme la tienne, des queues bénies à la cire de bougie, des bites purifiées par le feu ! murmura-t-elle en lui caressant le gland.

Une petite blonde rampa vers le sexe de Stuart. Couchée entre ses jambes, elle devait regarder ses testicules, ce qu’elle pouvait en voir à la lueur des bougies et des petites lampes de la guirlande, derrière l’ombre majestueuse de la verge. Elle se mit à les caresser, et comme j’étais assise en face dans les coussins, je notai le changement d’expression sur le visage de Stuart. Les doigts de la fille, ses ongles peut-être, lui donnaient du plaisir. La petite blonde était maintenant arquée sous lui. À sa position, je devinais qu’elle lui léchait l’entrejambe. Peut-être même gobait-elle ses œufs puisque son cou était étiré, et son visage agité dans un mouvement de succion. L’anneau suspendu au prépuce de Stuart cliquetait contre les ongles vernis de la brune qui le branlait sans ménagement. Elle prit entre ses dents les lèvres de Stuart et se mit à les mordiller. Puis elle releva sa jupe jusqu’à la taille, dévoilant un postérieur arrondi plutôt appétissant. Elle se retourna alors et, s’adossant à l’arbre de Noël, plia les genoux pour mettre sa fente à la hauteur du pénis turgescent. Je vis les bras de la blonde avancer entre les cuisses du garçon, depuis le sol où elle était allongée. Elle aidait à n’en pas douter à introduire la verge dans la fente de sa collègue en tenant la hampe dans la main. La brune restait immobile, indifférente aux coulées de cire qui devaient goutter sur ses fesses dénudées. La tâche terminée, la blonde rampa jusqu’aux coussins, et s’installa entre Yasmine et moi. Tournant la tête vers elle, je m’aperçus que la maîtresse de maison tenait à la main son gode favori. Elle s’astiquait en silence à travers les perles de sa jupe. Devant nous, Stuart oscillait d’avant en arrière sous les assauts de sa violeuse. Une main sur un genou, l’autre vissée à la base du sexe de Stuart, elle balançait le bassin, alternant le roulis et le tangage en se mordant les lèvres face à nous, les yeux dans le vague. Chaque coup de reins ébranlait les décorations dont certaines cliquetaient. Les flammes des bougies vacillaient sous les poussées du puissant fessier de la fille. Assises sur le canapé à s’empiffrer de pâtisseries orientales, deux autres filles de la rue contemplaient le spectacle au second rang derrière nous, vautrées dans les coussins.

Mais Yasmine ne tenait pas en place. Lassée de regarder l’arbre, elle voulut montrer aux autres les traces laissées par la voleuse sur le mur de sa chambre. Ayant déjà eu droit à la visite guidée, je restai à contempler l’arbre illuminé. La brune enfilée sur le sexe de Stuart se mit à gémir. Elle cria soudain :

— Ça vient ! Et elle jouit à grands cris.

De retour au salon, Yasmine décida que Stuart devait être puni pour avoir bandé sans permission. Brûlant d’essayer la nouvelle cravache, elle lui donna deux ou trois coups sur les fesses, puis elle prit du recul et ferma un œil. Les boules de couleurs explosèrent une à une en fragments argentés.

Surexcitée, elle évoqua alors le petit Jésus et la crèche, l’âne et le bœuf, les deux témoins bibliques à quatre pattes qui l’avaient chauffé de leur haleine. Cette image donna à l’une des filles l’idée d’aller jusqu’à la voiture d’un souteneur chercher une cassette zoophile qu’elle invita la petite bande à visionner, entre deux gorgées de thé à la menthe. Yasmine était allongée dans les coussins, son godemiché posé sur le plateau de cuivre martelé devant elle. Je ne lui connaissais pas l’expression paisible qui flottait sur son visage. Anorexique d’habitude, elle avalait les dernières cornes de gazelle en se léchant les doigts.

LE GARDIEN DE PHARE David Anderton

J’ai rencontré Julien dans un bar de Brest, vers la mi-décembre. Comme tous les vendredis soir, mes copines et moi étions en train d’accomplir notre traditionnelle tournée des pubs irlandais. Il était minuit, nous avions carburé au rhum toute la soirée et nous en avions marre de marcher dans le froid. Nous avions donc fini par poser nos fesses sur les banquettes usées du Sullivan, notre taverne préférée. La salle du rez-de-chaussée et celle du premier étage étaient bondées : comme toujours, la clientèle était jeune, variée et extrêmement alcoolisée. La musique était bonne, les barmans étaient mignons. Nous étions quatre : Sophie, Laila, Marjorie et moi. Laila nous faisait rire avec ses histoires de cul, Marjorie buvait le plus possible en riant aux éclats et Sophie, avec son air de ne pas y toucher, s’efforçait de repérer les mecs les plus sexys de la soirée. Bref, tout allait bien dans le meilleur des mondes.

Notre petite bande est très unie, mais c’est à Sophie que je ressemble vraiment. En plus déluré, peut-être. Ce que j’aime chez ma meilleure amie, c’est qu’en matière de sexe, elle a fait sienne une maxime que j’ai moi aussi adoptée depuis longtemps : ce sont celles qui en parlent le moins qui en font le plus. Toujours vêtue sobrement mais avec goût, Sophie semble timide et sage comme une bonne élève. Pourtant, c’est de loin la plus audacieuse de nous quatre. Laila a l’air d’une débauchée, mais elle rêve en secret du grand amour. Marjorie, elle, a deux problèmes : elle boit trop et ne baise pas assez. Quant à moi, je m’inspire de Sophie. Je repère ma proie le plus tôt possible, je bois juste ce qu’il faut pour m’amuser sans perdre les pédales, mes tenues moulantes et mon sourire espiègle font le reste. Cette recette infaillible me permet de ne jamais dormir seule le week-end. Tant mieux, car à mon âge, c’est tout ce que je demande aux hommes.

Ce soir-là, j’avais donc repéré un mec accoudé au bar. C’était la cible idéale : il était mignon sans être le beau gosse que toutes les filles s’arrachent, il était bien habillé et il avait l’air jeune. En plus, il était seul. Je sentais que j’allais n’en faire qu’une bouchée. Quand je me suis levée pour aller commander la quinzième tournée de la soirée, Sophie m’a fait un clin d’œil : cette petite coquine devine mon désir comme on lit à livre ouvert. Et en effet, j’ai foncé au bar pour réclamer les quatre rhums-orange qui nous feraient tenir jusqu’à la fermeture. Je me suis collée à ma cible pour l’émoustiller, tout en lançant de beaux sourires au barman afin de faire monter les enchères. Bien sûr, je n’ai pas tardé à être récompensée : le bel inconnu m’a abordée sur-le-champ.

Toutefois, j’ai été surprise par sa façon de faire. D’habitude, les mecs que je rencontre dans les pubs pensent qu’il suffit de me répéter que je suis bonne pour que je finisse dans leur lit. Ils n’ont pas toujours tort, me direz-vous. Julien, lui, s’est comporté en vrai gentleman. D’une voix grave, calme, confiante, il m’a draguée en toute simplicité. Visiblement, je lui plaisais, et il n’était pas du genre à cacher longtemps son désir. Il avait envie de moi, mais pas ce soir. Il voulait qu’on se promène ensemble sur la plage le lendemain.

Étais-je tombée sur le seul mec de la ville qui n’avait pas envie de baiser le premier soir ? J’ai beau être une coquine de première, j’avoue que j’ai été touchée : je ne suis pas contre une petite touche de romantisme de temps en temps. Je lui ai donné mon numéro de téléphone et je suis retournée m’amuser avec mes copines.

Le lendemain, Julien et moi avons longuement déambulé sur la plage comme des amoureux. Je ne m’étais pas trompée : c’était un vrai gentleman. Élégant et patient comme un quinquagénaire expérimenté, romantique et mignon comme un jeune premier à croquer. Il n’était pas du genre à m’emmener derrière les rochers pour me prendre en levrette à la sauvage. Tout juste a-t-il consenti à me donner la main sur le chemin du retour. J’étais séduite, légèrement inquiète aussi. Je veux bien me promener autant qu’on veut, à condition de finir la journée à quatre pattes ! Mon désir est rapide, mais ma patience a ses limites.

Pourtant, je n’étais pas au bout de mes surprises avec Julien. Il a commencé par me raconter qu’il était gardien de phare. Comme je lui demandais de m’en dire plus, il m’a expliqué que ce métier, inconnu de moi, consistait avant tout à attendre. Attendre quoi ? Rien du tout. De temps en temps, un bateau passe au loin, et puis il disparaît. C’est tout. Il faut aimer la solitude, a-t-il précisé. Là-dessus, il m’a proposé de passer Noël avec lui. Étant jeune et célibataire, il avait été désigné d’office pour travailler ce soir-là, et il me proposait de lui tenir compagnie. Comme j’en avais un peu assez des mecs bizarres aux idées loufoques, je l’ai renvoyé dans les cordes :

— Tu veux me faire passer Noël dans un phare ? J’espère que tu plaisantes. On n’a pas même pas fait l’amour, et toi, tu me proposes de venir m’ennuyer avec toi ?

Là, il a été très fort :

— On ne fera pas que s’ennuyer, rassure-toi.

Puis il m’a prise par la taille avant de me rouler un patin mémorable. Qu’aurait répondu Sophie à ma place ? Elle aurait dit oui, j’en suis sûre. Comme le baiser de Julien était prometteur, et que ses grandes mains me chatouillaient divinement le bas du dos, je n’ai pas résisté.

Le 24 décembre en fin d’après-midi, un petit bateau que Julien avait réservé pour moi m’a fait traverser la mer d’Iroise agitée. J’ai posé tant bien que mal un pied sur l’île minuscule qui allait servir de décor au plus étrange des réveillons. Au cas où vous l’ignoreriez, sachez qu’il n’y a pas d’ascenseur dans un phare, et qu’il n’y a pas non plus de lumière dans les escaliers. Julien avait beau être un gentleman, il n’avait pas daigné m’attendre en bas. J’ai donc gravi seule et dans l’obscurité les 158 marches qui me séparaient de mon amant mystérieux. Il aurait intérêt à me récompenser. En arrivant au sommet, j’étais en nage. J’ai posé mon sac dans un coin et Julien est venu m’embrasser.

— J’espère que ça n’a pas été trop pénible de monter. Je te demande pardon, je n’ai pas le droit de quitter mon poste. Même pour cinq minutes.

Il était vraiment irrésistible : furieuse dix minutes plus tôt, je fondais à nouveau sous l’effet de sa douceur. Quelques caresses plus tard, j’étais une brebis prête à tout. Il m’a tenu la main, et nous avons regardé le paysage. Enfin, façon de parler. Il n’y avait qu’une chose à voir : la mer. Elle était partout. Sombre, immense, terrible, magnifique… J’en ai profité pendant dix minutes, puis la nuit est tombée. Le ciel et l’Océan se sont mélangés subtilement et on s’est retrouvés dans le noir le plus complet. Mais ne croyez pas que la débauche a commencé. Quand j’ai demandé à Julien ce qu’il avait prévu, sa réponse a été nette :

— Rien du tout.

En effet, nous sommes restés là à ne rien faire pendant deux bonnes heures. Assis par terre, nous avons regardé le vide autour de nous. Sans dire un mot, en plus, car Julien s’est révélé aussi peu bavard qu’un moine dans un couvent. Et savez-vous ce qu’il avait prévu pour le dîner ? Des sandwichs ! Parfaitement.

À l’heure où tous les Français s’offraient du foie gras, du saumon, des huîtres… moi, je mangeais un vilain sandwich au jambon, assise par terre dans un phare perdu au bout du monde, seule avec un mec muet qui refusait de me sauter !

Heureusement, j’avais tenu à apporter une bouteille de champagne. Comme il n’y avait pas le moindre verre dans cette garçonnière insolite, nous avons bu au goulot. Julien a ouvert une petite fenêtre, et la rumeur de l’Océan est montée jusqu’à nous. Peu à peu, je me suis calmée. J’ai fini par apprécier l’étrangeté délicieuse de la situation. L’air de la mer et le goût du champagne me faisaient tourner la tête gentiment. En plus, je ne savais pas l’heure qu’il était. Tous mes repères étaient brouillés. La mer, l’obscurité, le silence…

Je vivais dans un drôle de rêve. Quand nous avons eu fini la bouteille, j’ai fermé les yeux, je me suis laissée aller. J’ai étendu mes jambes sur le sol, et ma main a rencontré celle de Julien. Il m’a caressée doucement, sans rien dire. Je ne pouvais pas le voir ni l’entendre, mais je pouvais le sentir. Et j’avais très envie de faire l’amour…

Julien ne semblait pas pressé de passer à l’action, mais moi, j’avais une idée derrière la tête. Pour se rendre aux toilettes, il fallait descendre quelques marches jusqu’à un petit cabinet qui, lui, était doté d’une ampoule. Malgré tout le champagne que j’avais bu, je n’avais pas envie de faire pipi. J’ai allumé la lumière et je me suis déshabillée. J’ai pris mon temps : je voulais que Julien s’inquiète un peu, et aussi parce que ça me faisait plaisir de me voir à poil dans le miroir des toilettes.

Puis je suis remontée. Julien s’était levé, il m’a regardée. Quand la lumière tournante a dévoilé mon corps, il n’a pas pu se retenir. Il s’est approché de moi, m’a saisie par les hanches, m’a plaquée contre la vitre froide en me dévorant de baisers. Tout d’un coup, il n’avait plus l’air d’un moine sur la réserve, mais d’un adolescent plein de désir qui rêve de culbuter sa première nana. C’était exactement l’effet que je voulais produire sur lui. Pendant cinq minutes, il a léché mes tétons et mordu mon cou tout en me tenant fermement par la taille. J’avais refermé les jambes autour de lui ; il n’avait plus qu’à sortir sa queue et à me pénétrer. Mais j’avais envie de le rendre vraiment dingue…

Il avait voulu prendre son temps pour me frustrer au maximum ? J’étais capable de faire de même. Je me suis dégagée vivement de son étreinte et je me suis agenouillée. Là, j’ai fait intervenir ma longue expérience de suceuse hors pair. Car je sais ce qui excite les hommes plus que tout dans cette situation. La boucle de la ceinture que je défais d’un geste expert… Le bruit de la fermeture Éclair de la braguette que je descends lentement… Le contact du pantalon que je fais glisser jusqu’aux chevilles… Les petites caresses à travers le caleçon pour bien flatter le membre qui durcit… Les longs regards de cochonne impatiente…

Pour un homme, tout ce qui précède la pipe est magique. Alors, j’ai pris mon temps. Je sentais Julien de plus en plus nerveux et excité : il était vraiment à mes ordres. Mais j’étais évidemment très excitée moi aussi, et je n’ai pas voulu pousser trop loin le supplice. Avec délicatesse, j’ai sorti la bite de Julien de son caleçon ; je l’ai enveloppée de mes lèvres. D’abord, je n’ai fait aucun mouvement, me contentant de sentir sa bite grossir dans ma bouche. Puis j’ai sucé…

Sur ce chapitre, je ne crains personne. Julien s’en est aperçu. Il a poussé plein de gémissements savoureux, puis son souffle s’est accéléré. Il avait envie de jouir, sans doute, mais j’avais encore besoin de lui. J’avais envie qu’il gicle dans ma bouche, bien sûr, mais je voulais encore le pousser à bout. Pour ça, j’ai une recette personnelle que je tiens de Sophie. Une petite phrase facile à retenir et qui, prononcée avec le plus grand sérieux en regardant son amant droit dans les yeux, ne peut que provoquer une violente flambée de désir :

— Encule-moi, Julien… Je t’en supplie, encule-moi…

Cette fois encore, les effets ont été immédiats. Tout en prononçant le mot de passe magique, je donnais des petits coups de langue sur son gland humide, et je le regardais avec des yeux qui semblaient au supplice. Quel homme aurait résisté ? Julien m’a saisie par les bras, m’a plaquée contre les vitres du phare. D’abord, j’ai senti mes gros seins s’écraser sur les vitres froides, puis nous avons ajusté nos positions. Pour bien montrer à Julien que je ne plaisantais pas, je me suis cambrée comme une coquine et j’ai réitéré ma demande :

— Encule-moi vite, Julien, je t’en supplie !

Alors, il m’a tenue puissamment par les hanches et il est entré dans mon cul. J’avais la tête contre la vitre, puisque je me servais de mes mains pour écarter mon anus au maximum. Julien m’a pénétrée sans problème – et très vite, j’ai eu l’impression d’être au paradis. Il s’y prenait bien, mon gardien de phare. Il faisait de grands mouvements secs pour bien me défoncer, puis il restait un bon moment au fond de mon cul avant de se retirer en douceur, et de recommencer… Dehors, tout était noir. J’avais l’impression d’être seule au cœur de la nuit et de me jeter dans le vide à chaque coup de bite que je recevais.

— Tu as envie d’une bonne giclée, hein ? C’est ça que tu veux ?

— Oui, c’est ça que je veux. Donne-moi une bonne giclée !

Cette giclée, je la voulais dans ma bouche, sur mes seins, sur mon visage, partout… Mais je savais qu’il allait me la donner dans le cul. Nous étions trop bien dans cette position, et il ne pouvait plus attendre pour jouir. Il s’est immobilisé. Sa bite était tout au fond de mon anus. C’est à ce moment seulement que j’ai réalisé à quel point elle était grosse… Aucun de nous n’avait envie de bouger. J’étais la reine de la nuit, empalée comme une cochonne sur un pieu magnifique, et lui était sur le point de me rejoindre au paradis. Sans bouger, il a joui merveilleusement dans mon cul. J’ai senti le foutre traverser sa verge, avant de gicler très loin dans mon trou.

Après cette décharge de plaisir partagé, je me suis allongée, et Julien est allé nous chercher des couvertures. Il a fermé la fenêtre avant de s’allonger près de moi ; je me suis endormie dans ses grands puissants. Quand je me suis réveillée, quelques heures plus tard, nous étions exactement dans la même position, sauf que tout était bleu autour de nous. Il y avait un beau ciel d’hiver sans nuage, la matinée s’annonçait merveilleuse. Julien bandait déjà. Il m’a embrassée dans le cou en me souhaitant un joyeux Noël. Le plus simplement du monde. Il était vraiment parfait, ce gardien de phare : discret, sincère, efficace. Puis, pour me récompenser d’avoir été une gentille coquine obéissante, il s’est introduit dans ma petite chatte mouillée. J’ai joui en regardant la mer.

BAL MASQUÉ Jérôme Canrian

Pour Noël, on décide, Marie et moi, de participer à une soirée décalée. Ça changera des Noëls désespérément mornes des années précédentes. C’est l’ami d’un ami qui organise la soirée. C’est un bal masqué. C’est original, surtout quand on sait que tous les participants seront vêtus du même uniforme, celui de Père Noël.

On va se retrouver dans la campagne. L’ami de mon ami est le fils d’un aristocrate qui possède un château, lequel bénéficie d’une immense salle de bal.

On s’est habillés pareil, Marie et moi. Des uniformes de Père Noël que j’ai loués pour la soirée. Une fois la barbe placée, on ne pouvait plus distinguer grand-chose, et à peine si l’interlocuteur était un garçon ou une fille. Il fallait se fier, pour la séduction, à quelques signes. Ça me faisait penser aux choix amoureux qui ont cours en Arabie Saoudite. Quand on rencontre sa prétendante pour un mariage arrangé, on ne voit d’elle que pieds et mains – il faut se débrouiller avec ça pour savoir si on va épouser une beauté ou un laideron.

J’ai regardé Marie s’habiller sur le seuil de la chambre. Moi, j’étais déjà prêt.

*
*    *

Cela faisait trois ans que Marie et moi étions ensemble. Elle était, à mes yeux, la perfection. J’aimais tout d’elle, et ce tout englobait plein de choses. Sa chevelure de miel en cascade sur ses épaules captant les lumières. Son visage dont la pureté des traits fascinait. Ce corps que je ne me lassais pas de toucher, d’embrasser, d’aimer, avec une alliance entre le côté élancé et l’aspect charnu.

Pourtant, paradoxalement, alors qu’elle et moi éprouvions une passion absolue l’un pour l’autre, nous avions glissé ensemble sur le terrain des amours à plusieurs.

Ça a commencé un soir, alors que nous dînions avec un couple d’amis. Kevin et Fanny, nous les connaissions depuis le lycée. Elle, brune au beau visage ; lui, métis au corps musclé. On s’était toujours bien entendus, eux et nous, et on était très souvent ensemble. Ce soir-là, on a dîné avec eux. Fanny était en robe de soirée, ses longs cheveux noirs ramenés en chignon, Marie aussi, et il y a eu une coïncidence de quatre désirs, sans doute depuis longtemps refoulés, ou, qui, en tout cas, avaient dû longtemps évoluer en souterrain pour enfin exploser au grand jour. On s’est regardés, il n’y a pas eu une parole échangée, et en quelques secondes, les convenances ont volé en éclats.

Fanny, la première, est passée à l’attaque. Elle s’est mise à genoux devant son mari ; elle lui a mis le sexe à nu. Il bandait à moitié. Elle a alterné, le prenant dans sa bouche, le branlant doucement, puis elle a pris Marie par le bras, l’a fait mettre à genoux à côté d’elle. Marie ne s’est pas fait prier pour prendre le sexe dans sa bouche, le sucer. Pendant ce temps, Fanny s’est installée sur mes genoux, s’est penchée sur moi pour m’embrasser à pleine bouche. Mes mains sont allées naturellement sur elle, fouillant un décolleté bien ouvert, puis ses fesses.

Ç’avait été une expérience curieuse, de faire l’amour à une autre sous le regard de son aimée. Quand Fanny a laissé tomber sa robe à ses pieds, s’est offerte à moi, nue, Marie a guidé ma queue, l’a introduite dans le vagin. Elle la faisait ressortir, couverte des sécrétions de Fanny, pour la sucer, avant de la réintroduire dans la vulve, puis dans l’anus de ma partenaire. Kevin, placé derrière elle, la pénétrait.

J’ai été surpris de constater que n’existait entre nous nulle jalousie, mais au contraire, une étrange complicité. Ce que je lisais dans le regard de Marie, c’était de l’approbation.

Nos corps s’étaient mêlés dans une totale harmonie. Kevin et moi avions pris Fanny, puis Marie, nos sexes alternant dans les bouches, les vulves, les anus.

Depuis, il y avait eu d’autres moments entre nous, mais nous nous étions aussi aventurés dans d’autres lieux. Ces expériences ne faisaient que renforcer le lien et le désir. Les relations étaient cependant infiniment différentes. Avec Kevin et Fanny, il s’agissait du rapprochement de personnes proches. Avec des inconnus croisés dans tel ou tel club, on rejoignait l’autre à travers son partenaire.

Le meilleur, pourtant, c’était quand, après, on faisait l’amour. Quand Marie était assise sur moi, et que je la fouillais, elle adorait me poser plein de questions, et moi lui fournir plein de réponses, mais ça marchait aussi en sens inverse…

— Alors… c’était meilleur dans sa chatte ou dans la mienne ? Et sa peau, elle est plus veloutée que la mienne ?

Tout comme je lui avais demandé, cinq minutes plus tard, alors qu’elle était à quatre pattes devant moi, et que je la chevauchais, entre deux gémissements :

— Tu préfères être foutue par sa queue ou par la mienne ?

*
*    *

Cette soirée promettait d’être différente. Ce serait, bien sûr, une soirée échangiste, mais le rapprochement se ferait dans le plus total anonymat et selon des critères très différents. Comment choisir son ou sa partenaire d’un moment ? C’était toute la question. Il faudrait se laisser guider par son instinct, se fier à son intuition. Surtout, on se perdrait vite dans la foule, et il n’y aurait plus le point d’ancrage du regard de l’autre…

Marie s’est retournée. Toute sa beauté s’était dissoute dans son costume de Père Noël. Il ne restait plus rien de sa chevelure sous le bonnet, son corps était masqué par la pelisse et son visage mangé par la barbe. En guise de clin d’œil coquin, elle a écarté un instant la veste qu’elle n’avait pas encore boutonnée, me donnant à voir ce qu’il y avait dessous : son ventre nu, des bas, une jarretière rouge. J’ai senti mon sexe durcir. Les années n’avaient pas émoussé mon envie d’elle.

Mais ce soir, nous partions en quête d’autres partenaires… Une demi-heure plus tard, nous avons débarqué dans un vrai château. Tout était illuminé ; nous n’avons eu aucun mal à trouver la salle de bal. Notre progression à travers les jardins, en montant un escalier de pierre en colimaçon, a été parsemée d’accouplements de Pères Noël. Les costumes gommaient les genres ; on ne savait pas qui faisait l’amour à qui. Dans certains cas, le sexe de l’un des partenaires était évident, jamais l’autre. Ce Père Noël accroupi qui suçait avidement le sexe d’un autre était-il un garçon ou une fille ? Un peu plus loin, un autre Père Noël allait et venait dans le cul d’un Père Noël plié en deux, appuyé contre un mur. J’ai d’abord pensé qu’il s’agissait d’une fille, mais en me rapprochant, j’ai aperçu la paire de couilles et le pénis sur lequel une main fébrile allait et venait. Encore plus loin, par contre, la situation était évidente dès le premier regard : un Père Noël, qui avait ôté son pantalon, offrait sa chatte, en l’ouvrant à deux doigts, à la langue avide d’un autre Père Noël – lequel, au moment où nous passions, planta sa queue congestionnée dans le con dilaté d’excitation.

On s’est retrouvés dans la grande salle. Il y avait de la musique, un buffet fourni, une foule immense de Pères Noël. Tous ou presque se tenaient dans une attitude d’observation. Certains avaient engagé le dialogue, mais comment parler à son double, et surtout lui parler de quoi ?

Je me suis retourné : j’avais déjà perdu Marie de vue. J’aurais été incapable de dire où elle était. J’ai eu un moment de panique. Marie portait des escarpins rouges, mais une fille avait les mêmes sur ma droite, et un peu plus loin, une autre silhouette identique ou presque avait, elle aussi, les mêmes. Je l’avais perdue, il fallait que je fasse avec.

Je me suis approché du buffet. J’ai eu la réponse à toutes les questions que je pouvais me poser quand je l’ai aperçue. J’avais plusieurs points de repère, assez en tout cas pour me sentir attiré, même si la situation était différente d’une situation habituelle. Elle avait fait tomber sa capuche, dévoilant une masse de cheveux blonds coulant sur ses épaules. Elle avait de magnifiques yeux bleus ; elle était chaussée de bottes en daim qui arrivaient sous ses genoux. J’ai aussi remarqué la finesse de ses mains, alors que, plongeant son regard dans le mien, elle a saisi une coupe de champagne, me l’a tendue, avant de se servir.

On s’est souri sans dire un mot. Alors que nous étions l’un comme l’autre masqués, on ressentait une attirance mutuelle plus forte que si nous avions été exposés, et que nous avions parlé. Les choses ont été très vite. Brisant la glace, elle a tendu la main pour la glisser sous mon costume, caressant ma poitrine, avant de descendre plus bas me masturber. On a fait quelques pas pour se mettre sur le côté, contre le mur. Tout près de nous, un homme prenait une femme collée contre le mur, la jambe relevée sur le côté pour offrir son sexe.

Comme pour me convaincre, au cas où j’aurais pu douter, ma partenaire a pris ma main, tout en continuant à me branler, et l’a glissée sous sa pelisse. J’ai fermé les yeux, submergé de sensations. C’était vraiment bon comme ça. J’ai rencontré une poitrine parfaitement galbée, avant de descendre sur son ventre et de tourner dessus. Elle a poussé un halètement, s’interrompant avant de me branler de plus belle. Je la sentais au bord de la jouissance, se raccrochant à ma queue pour se retenir de sombrer dans l’orgasme.

On a glissé plus loin. J’ai pris appui du bout des fesses sur un bout de table libre. Elle a mis ma queue à nu, et elle est venue de la bouche dessus. Dans cette position, elle était trop loin pour que je puisse descendre jusqu’à sa chatte, mais les choses ont changé quand, après m’avoir gainé d’un préservatif qu’elle a pêché dans ses poches, elle a noué ses mains autour de mon cou.

Dans le mouvement, je l’ai hissée sur moi. Tout s’est passé sous sa parure. Elle a saisi ma queue, l’a fait glisser dans sa chatte. On s’est emboîtés pile ! La sensation de ses muqueuses « chaudhumides » m’a envahi, m’a fait tourner la tête. J’ai passé les bras sous sa tenue fourrée pour empoigner une croupe généreuse, que mes mains ne couvraient qu’en partie. On a fait chacun une partie du travail. Elle se soulevait, et je la poussais plus haut.

Mon regard glissait sur l’assemblée. Il était clair qu’une partie de l’excitation que je ressentais provenait de l’incongru de la situation. Des couples se formaient, et petit à petit, tous ou presque s’adonnaient à la luxure. Il est vrai qu’ils étaient là pour ça.

Ma queue a glissé plusieurs fois hors de sa vulve. Elle l’a fait rentrer à nouveau, mais l’ultime fois, elle l’a amenée contre sa muqueuse anale, que j’ai sentie étroite. Elle s’est redressée, et, poussant un gémissement qui s’accentuait, elle s’est laissée retomber sur mon sexe. Contre mon gland, ses replis anaux ont semblé ne pas vouloir céder, mais l’instant d’après, sans même m’en rendre compte, je coulissais en elle. La sensation d’étroitesse – ses chairs m’enserraient tellement que je me demandais comment je pouvais progresser – était tellement délicieuse que j’ai eu du mal à me retenir. Elle aussi, ça avait l’air de beaucoup lui plaire. C’était curieux d’analyser une respiration, un regard…

Elle s’est mise à bouger. Je me suis demandé comment c’était possible. Bien qu’étroitement gainée, ma queue coulissait dans son conduit anal. J’avais l’impression, à chaque seconde, que j’allais la déchirer. Surtout, je sentais pointer une éjaculation, que je n’allais pas pouvoir retenir longtemps.

Au bout de ma queue, son corps vibrait ; elle a joui la première. L’orgasme l’a ravagée, qui a pris tout son corps, l’a fait se tendre, puis s’écrouler sur moi, pendant que je jouissais « virtuellement » en elle – mon sperme ne giclant pas, comme je l’aurais aimé, contre les parois de son vagin, mais remplissant le préservatif.

Elle s’est détachée de moi, a disparu sans un mot, se fondant dans la foule des Pères Noël. J’ai arraché le préservatif de ma queue, attrapé une coupe de champagne. La soirée ne faisait que commencer.

J’avançais au milieu des couples qui se formaient, qui s’écartaient, s’éparpillaient dans l’immense château. Le sexe flottait dans l’air, présence envahissante qui me faisait tourner la tête tout autant que le champagne.

Déjà, une autre fille s’approchait, venait se coller contre moi, me faisant entrevoir de superbes yeux bleus, une chevelure blond cendré sous le bonnet. Malgré l’épaisse pelisse, j’ai pu sentir la chaleur de son corps. Elle m’a pris par la main, entraîné à part. Elle s’est pliée en deux, a exhibé un petit fessier rond, bien fendu. Se pliant encore plus, elle l’a amené au niveau de mon bas-ventre, et elle a entrepris de me masser à travers le vêtement. Mon érection a redémarré au quart de tour.

Elle a tendu les mains en arrière, a écarté ma veste tout en descendant mon pantalon. Nous étions chair contre chair. Mon gland a glissé sur le volume de sa croupe, puis au creux de son sillon. Par la seule magie du contact de son cul, elle m’a amené à l’entrée de sa vulve. Elle s’est emmanchée elle-même, faisant rentrer le gland dans son sexe, prenant le temps de s’habituer à la sensation, puis poussant un gémissement de volupté, avant de faire pénétrer ma queue jusqu’à ce que mon gland bute contre son utérus. Elle a tout fait en se pliant toujours davantage en deux, jusqu’à ce que son visage touche quasiment ses chevilles, vision excitante au possible.

Elle faisait tout toute seule, faisant sortir ma queue de sa vulve, puis l’aspirant à nouveau. Quand enfin elle m’a sorti une ultime fois, j’étais dilaté à l’extrême. Elle a immobilisé mon gland dans sa raie, puis elle a fait une manœuvre, et je me suis retrouvé enserré entre ses fesses, ma queue à plat au fond du sillon. C’était vraiment impressionnant de se sentir enveloppé ainsi. Elle s’est mise à bouger doucement. Je n’ai pas tenu très longtemps avant de jouir, arrosant le bas de son dos de sperme crémeux.

La nuit a continué dans une atmosphère torride. Comme les autres, j’étais pris dans un vertige, dû à l’alcool, à l’atmosphère, au sexe, et j’allais de partenaire en partenaire. J’avais perdu Marie de vue depuis belle lurette.

J’ai fini par sortir aux environs de deux heures du matin, épuisé d’alcool et de sexe ; je me suis appuyé contre notre voiture. Partout, dans les jardins du château, des couples forniquaient encore. Trois Pères Noël arrosaient d’urine un autre – de nature féminine à en juger par la fente nichée entre les cuisses, sur laquelle s’activait une main. L’urine trempait le costume, fonçait sa couleur rouge, coulait sur la chair…

Marie est réapparue dix minutes plus tard. On est rentrés à la maison, silencieux.

Je me suis réveillé à midi le lendemain matin. Elle avait préparé le petit déjeuner, elle m’attendait. On s’est attablés face à face. Elle était belle comme jamais, vêtue d’un simple T-shirt ; j’ai senti mon sexe durcir, preuve que je m’étais régénéré dans la nuit. Elle m’a souri.

— Alors, c’était bien pour toi ?

— Pas mal. Et toi ?

— Oui, plutôt sympa.

C’était la première fois où nous n’étions pas sous le regard l’un de l’autre. C’était différent. Chaque moment avait été unique. Ça faisait des souvenirs.

Plus tard dans la journée, je me suis souvenu… Je m’étais égaré dans les étages. Passant devant une chambre, je m’étais laissé attirer par un spectacle fascinant. Un Père Noël, à quatre pattes sur un lit, pantalon aux chevilles, s’offrait aux hommes qui étaient là. Les uns après les autres, ils étaient une bonne dizaine ; ils se succédaient dans sa vulve, bougeant jusqu’à parvenir au bord de l’orgasme. À ce moment, ils se retiraient d’elle pour balancer leur sperme sur ses fesses, qu’elle avait mises nues en retroussant sa veste. Sa peau brillait comme la surface de la lune pleine.

J’avais contemplé le spectacle un long moment, avant de m’approcher, à mon tour, quand le dernier homme s’était écarté après avoir joui. Sans hésiter, je m’étais enfilé en elle. Ce qui m’excitait au plus haut point n’était pas tant de me glisser dans une vulve – elle n’était pas la première de la soirée – mais plutôt de succéder à dix autres queues, et sans doute aussi, de constater à quel point la fille appréciait sa situation.

J’avais bougé en elle avant de déposer ma contribution sur la chair trempée.

La jarretière rouge !

Cette fille, qui avait éprouvé tant de plaisir à sentir une douzaine d’hommes se succéder en elle, c’était ma femme !

*
*    *

Le vendredi soir suivant, Marie suggéra :

— Si on sortait, demain soir ? Une copine va à une soirée échangiste, elle nous invite…

J’ai répondu :

— Vas-y sans moi !

LES YEUX GRANDS FERMÉS Anne de Bonbecque

Mon mari et moi avions remarqué l’omniprésence des sapins de Noël dans Eyes Wide Shut de Stanley Kubrick, notre film préféré – sauf dans la scène des masques, intemporelle. Ce fut une révélation pour lui.

Ainsi, il y a cinq ans, j’ai trouvé un masque accroché au sapin le soir du 24 décembre. Un masque et une étrange canne, un « bâton de monsieur ». J’essayai donc, amusée, le masque vénitien en forme de tête de chat, avec des dorures autour des yeux. Il m’allait bien, il mettait en valeur mon attitude féline et mes yeux dorés. Je saisis la canne.

— Non, ma chérie, la canne est pour moi.

Je la lui tendis, étonnée, parce nous n’avions plus de sexualité depuis deux ans, quand nous avions appris que nous ne pourrions pas avoir d’enfant. Il me prit la main et m’installa à genoux sur le divan, le ventre contre le dossier. J’étais excitée. Même dans les bras de mon amant, je fantasmais le retour de mon mari, en force, avec le visage sombre et autoritaire qui m’avait séduite. Je voulais qu’il me reprenne, me baise comme une épouse. Il souleva ma robe et découvrit mes dessous, des bas à couture noirs très fins, des porte-jarretelles rétro, et un string en dentelle. Je le vis sourire dans le miroir, à ma droite. Je pouvais me voir dans cette position, offerte et docile, apprêtée pour un soir de réveillon en amoureux.

Il asséna un premier coup de canne sur mes fesses cambrées. J’essayai de ne pas crier, de ne pas faire de bruit. Le second arriva. Je mouillais. Je le retrouvais enfin. Je sentais quelque chose de froid entre mes fesses, au cœur, au milieu, sur ce trou dont je refusais l’accès à mon amant, parce qu’avant, mon mari adorait m’enculer. C’était un rituel entre nous. Son petit vice, auquel je me prêtais sans broncher. Je me sentais béante et pleine d’appréhension. Quand il enfonça son pouce plein de lubrifiant, je gigotai, parce que ce n’était pas si agréable. Ses coups de bâton, lents et précis, reprirent.

J’étais en feu. J’étais proche de l’orgasme, en le regardant me flageller dans le reflet du miroir au travers de mon masque de chat. Il avait éteint la lumière et nous n’étions illuminés que par les guirlandes clignotantes. Il sortit sa queue, qu’il enduisit de lubrifiant. Il l’approcha de ma fente humide. Et entra presque d’un seul coup. Je jubilai.

C’est ainsi que nos Noëls devinrent des fêtes entre adultes consentants. Nous étions en 2006.

Noël 2007

Attendre un an pour faire l’amour sous le même toit. Cette contrainte nous a forcés à développer une cérébralité particulière pour ne pas rater les soirs de Noël, auxquels nous pensions dès octobre.

J’accrochai cette année-là au sapin – qu’il avait choisi plus majestueux encore que celui de l’année précédente – le masque du maître de cérémonie de son film culte ainsi qu’une cravache. J’avais choisi de porter un string-ficelle sous une longue cape, comme dans le film. Dans le sapin, je trouvai un bandeau noir ainsi qu’un petit paquet, sur lequel était écrit : « À ouvrir tout de suite sans moi. »

Surexcitée de curiosité, j’ai déchiqueté l’emballage. C’était un rosebud en acier chirurgical, avec une jolie pierre bleue. Je le porterais donc, tout à l’heure.

J’étais fébrile vers 23 heures 30, au moment de notre fête en amoureux. Il semblait content de ses présents, qu’il arbora théâtralement. Je retrouvai alors son humour et sa fraîcheur d’avant, quand on s’était rencontrés. Il me passa tendrement le bandeau noir, m’enleva la cape avec la curiosité d’un enfant qui ouvre ses cadeaux. Au lieu d’essayer la cravache, il m’attrapa sur la peau de bête devant le sapin, posée là à dessein. En missionnaire, il me pénétra tendrement, comme si c’était notre nuit de noces. C’en était une, d’une certaine manière. Il me lécha la fente avec passion. Ensuite, il approcha sa queue toute raide de ma bouche, que j’ouvris afin de l’agacer du bout de la langue. Il restait un peu à distance, pour que je ne puisse atteindre que son gland. Je le titillai ainsi. Il respirait fort. Sans me laisser aller plus loin, il me retourna pour ôter délicatement le rosebud, qu’il remplaça par son sexe. Il redevenait alors plus dominateur, plus mordant, plus fort, plus vénéneux. Il m’arracha le bandeau noir.

— Regarde-toi dans le miroir, regarde comme je te baise.

— Je v…

— Chut. Tais-toi.

Il éjacula au fond de mon cul, endolori par nos jeux.

Noël 2008

Un an d’attente. Pour être tout à fait honnête, la cravache a quand même servi entre-temps. Ces rapports SM me suffisent pour accéder à quelques jouissances d’épouse aimante et faire appel moins souvent à mon amant.

Le sapin scintillait fièrement. Je me réjouissais déjà à l’idée des festivités. J’achetais toutes sortes de sextoys pour orner le sapin. Une grande cape noire pour lui. Je m’offris un déguisement de marquise vénitienne du XVIII e siècle.

Cette fois, nous ouvrions nos paquets tous les deux comme des gosses, en nous roulant sur la peau de bête, devant la cheminée qui crépitait. Tableau d’enfance.

Grande fut ma surprise de déballer un gode-ceinture ! Je ne lui connaissais pas ce fantasme-là. J’éclatai de rire.

— Je ne savais pas que…

— J’ai pensé que pour Noël, tu pouvais me faire exactement tout ce que je t’ai fait toutes ces années. Tu en as le droit.

— Je ne sais pas si je pourrai.

— Sans doute pas, mais quelle importance. Je voulais que ce soit possible.

Finalement, l’énorme jouet lui servit à me prendre par-devant et par-derrière en même temps : lui dans ma chatte, le gode au fond de mon cul, je me sentais complète. Je me transformais ainsi le soir de Noël en la marquise décadente et empourprée que j’avais toujours rêvé d’être. Pendant qu’il me baisait, j’imaginais qu’il y avait un serviteur bien membré à la place du godemiché, et que d’autres nous regardaient les yeux mi-clos. Je lui racontai mon fantasme, après coup.

Noël 2009

Mauvaise année. Abstinence conjugale et extraconjugale. J’ai imaginé tous les subterfuges pour réveiller le désir de mon mari, mais rien n’y a fait. J’ai même tenté de me masturber devant lui, il a fermé les yeux, pour ne pas voir. Je me demandais même si Noël n’allait pas tomber aux oubliettes.

Il semblait si tendu, si agacé. Une trêve serait-elle possible ? Je décorai moi-même l’appartement ; je m’occupai du sapin, cette fois, et de tout. S’il ne me désirait plus du tout et pour toujours, autant lui offrir la présence d’une autre femme. J’évaluai lucidement le risque, mais après tout, tant pis. Tous les hommes rêvent d’avoir deux femmes pour eux. Ainsi, je fis appel à une professionnelle avec un physique diamétralement opposé au mien, une petite blonde aux allures de Bettie Page. Elle serait parfaite en dominatrice, pour me fesser devant lui. Un beau tableau vivant, devant l’arbre de Noël. Cette idée m’excitait.

J’accrochai un bandeau noir dans le sapin. Pour moi, il avait prévu de la lingerie sexy assez classique. Il ne semblait pas très joueur. Je lui passai le bandeau en laissant entendre qu’il me découvrirait dans la nouvelle lingerie. Bettie put ainsi entrer silencieusement dans le salon afin que nous prenions place. Je pris soin de placer un appareil photo près de lui.

— Enlève le bandeau, je suis prête.

Il obéit sans conviction et ne put s’empêcher de sourire en découvrant son audacieux présent. Bettie me fessait d’une main décidée. On aurait dit une photo d’Helmut Newton, et il pouvait jouer comme un gamin avec son nouvel appareil photo. Il avait l’air de s’amuser comme un fou. Bettie, en confiance, continuait à marteler mes fesses énergiquement. Je poussais des cris exagérés par-dessus le claquement de ses mains.

Il remercia Bettie, qui rentra chez elle. On passa la soirée à regarder les clichés sur l’ordinateur, en riant, en s’embrassant.

— Je suis surpris et ému par ce que tu as fait. Je ne te savais pas si coquine. Comment ai-je pu oublier…

— Ce n’est pas grave. L’essentiel, c’est que tu commences à me connaître vraiment.

On fit l’amour tendrement cette nuit-là, et la suivante.

Noël 2010

Je pense qu’il a revu Bettie à mon insu, en constatant la présence suspecte de cheveux blonds dans notre chambre quelques mois plus tard… C’était le risque à prendre pour le garder. Je me sentais alors dans le rôle de Nicole Kidman dans notre film fétiche. Je voulais juste lui proposer de baiser, de redevenir amoureux, pour dissiper nos paranoïas respectives. Je laissais volontairement traîner nos masques, quand les jours n’étaient pas heureux. Je me lassais. J’ai cédé à nouveau aux avances de mon amant.

Noël est là, et je n’ai plus envie de jouer le jeu des retrouvailles, de la nuit de noces, ni même de la soumission. Lui non plus, peut-être. Le simulacre de la joie de ce Noël sans enfant nous pèse. Peut-être faut-il se séparer.

Il a pourtant tout préparé avec grand soin. J’avais prévu de lui offrir des livres érotiques. Je les déposai et trouvai le bandeau noir, encore, et une consigne. « Allonge-toi les yeux bandés sur la peau de bête » – cela suivi du numéro de téléphone de mon amant. Il savait donc tout. Inutile de mentir. J’obéissais. Nous allions rompre, et c’était la dernière fois que nous ferions l’amour. Peut-être même avait-il convoqué Romain pour m’humilier davantage. Je tremblais.

Le soir venu, j’attendais allongée. J’entendais des pas sur le parquet. Des personnes arrivaient autour de moi, sans que je puisse les voir. J’essayais d’écarquiller les yeux sous le bandeau pour voir au travers. Qu’avait-il manigancé ? J’étais partagée entre assumer et arrêter. Mais je ne voulais pas perdre la face.

Je sentis des mains sur moi, je frissonnai. La mascarade était moins drôle. C’est lui qui me caressait, aucun doute. Mais qui étaient les autres ? Il me retourna sur le ventre. Et commença à préparer mon cul comme il le faisait si bien jadis. Les gens présents allaient donc nous regarder faire l’amour ? Excitation et effroi s’entrechoquaient dans ma tête. Je sentais une autre main sur mon dos. Une main douce. Une main amie. J’étais donc livrée à d’autres personnes pour assouvir les désirs de mon mari, qui commençait à me sodomiser doucement. Quelqu’un d’autre caressait mon visage, sur le côté. Ils étaient trois, qui m’enculeraient chacun leur tour.

Je comprenais soudainement que c’était mon cher et tendre qui était allongé sur la fourrure à côté de moi, qui caressait mon visage pendant que les autres me prenaient. C’était tout à fait émoustillant et dérangeant. Je ne pensais pas vivre ce fantasme oublié un jour. Je gémissais et mouillais de plus en plus. Tour à tour, on me baisait la chatte, puis le cul, tandis que j’étais bien cambrée, allongée au sol. Je sentais des sexes différents me pénétrer avec adresse, comme s’ils savaient exactement comment me donner plus de plaisir.

Puis on m’ôta le bandeau. Ils étaient tous masqués. La neuvième de Beethoven rythmait la scène. Le sapin semblait danser et jouir lui aussi. Je reconnaissais Bettie avec un gode-ceinture, deux inconnus et mon amour, transcendé de plaisir. Tout le monde baisait tout le monde, dans l’orgie festive. Il me gardait pourtant précieusement dans ses bras, tandis que les autres jouaient avec mes orifices moites et béants. Je pouvais voir que derrière son masque, il scrutait le moindre mouvement avec fascination. Il décida de jouir dans ma bouche. J’étais en extase.

Puis les invités mystérieux partirent en compagnie de Bettie. C’était bon d’être à nouveau regardée de cette façon, souillée et superbe, épouse et putain.

Noël 2011

La partouze de la Nativité a changé quelque chose dans son regard. Me voir avec d’autres hommes l’excite ; on en parle beaucoup. Il me fait à nouveau l’amour, en me racontant comment il aimerait que d’autres me souillent sous ses yeux. J’ai repris place au cœur de ses fantasmes, et dans notre lit.

Il m’a offert le premier masque il y a cinq ans. Je l’ai remis, je m’observe dans le grand miroir du salon. Il vient derrière moi, m’enlace.

— Qu’allons-nous faire, cette année ?

— Baiser !

LA PIN-UP Ian Cecil

Sa première grosse bourde, Wilfrid la commet le soir de notre premier Noël en tête à tête. Nous avons échappé au réveillon parental, nous nous retrouvons chez lui, dans un petit studio du centre-ville.

Tout frétillant, il n’a pu attendre minuit pour m’offrir son cadeau, qu’il me presse d’ouvrir. Je cesse de sourire quand l’emballage tombe au sol : sur la boîte, d’une écriture très Barbie, est écrit « La pin-up de Noël ».

Courageusement, j’extrais du paquet un tablier de Noël satiné à froufrous immaculés – et à fesses apparentes. Je suis affligée par le degré de son mauvais goût. Imaginer que je vais mettre ça ! J’ouvre le second paquet : un short rouge et une veste courte à capuche – rouge elle aussi, Noël oblige – agrémentés des inénarrables froufrous duvetés. Au fond, de longs gants.

Je regarde Wilfrid : il est ravi, mon benêt adoré ; il ne comprend pas du tout où est le problème. Une idée germe dans mon esprit :

— J’enfile ça à une condition : tout de suite après, je te demande ce que je veux, moi.

Étourdi comme d’habitude, excité à l’idée de m’admirer enveloppée dans sa tenue-cadeau, Wilfrid accepte. J’enfile l’horreur numéro un, tourne sur moi-même, retire le tablier pour enfiler le second déguisement que j’ôte aussitôt : un sourire de ravissement flotte encore sur le visage de Wilfrid quand je lui demande de m’obéir.

— Voici ton gage : tu mets les deux costumes en même temps, et tu fais un tour de ville avec moi pendant une heure.

Jamais je ne lui ai vu un visage aussi blême. Il articule péniblement :

— Je ne sais pas si je pourrai : j’ai peur qu’on me reconnaisse !

Sa réaction me sidère. Je laisse passer un ange (un de ceux dont on n’a jamais su déterminer le sexe). Et je réponds :

— Je te garantis qu’on ne te reconnaîtra pas : j’ai ce qu’il faut pour ça. Et puis, dis-toi bien que je serai toujours à tes côtés dans les rues : il ne peut donc rien t’arriver !

Là encore, sa réponse me frappe d’étonnement :

— Mais moi, si je sors comme ça, c’est bien pour qu’il m’arrive quelque chose ! Tu comprends ?

J’acquiesce, dépassée par son étrange comportement. Je croyais le connaître… et voilà.

Je sors du living. Je reviens bientôt de sa chambre avec mon épilateur, et avec un masque de Sharon Stone acheté au dernier carnaval. Les regards de Wilfrid vont du masque de la star à mon visage. Son interrogation, là encore, me laisse pantoise – et c’est bien pour ça que je l’aime :

— Tu crois que je serai belle avec ça ?

Je le rassure d’un sourire après avoir repris mes esprits.

— Je pense sincèrement que tu seras encore plus belle que moi. Tu vois, ce n’est quand même pas rien !

Il acquiesce – pas narcissique pour deux sous :

— Je veux bien te croire.

Je passe à l’action. Comme il a à peu près le même physique que moi, une fois ses jambes et ses bras épilés, ses seins rembourrés, et une fois dûment costumé et masqué, il fait tout à fait illusion – au point que je ressens la morsure de la jalousie.

— Tu vas enfin comprendre ce que subissent les filles dans la rue, mon chéri. Toi qui me dis toujours que ce n’est pas méchant, que les hommes rendent hommage au « charme féminin », on va voir si tu apprécies.

Nous voilà dehors. Je déclenche le chronomètre. Une heure. Pas une minute de moins. Dès les premiers mètres, les hommes se retournent. Sur lui, pas sur moi ! (C’est on ne peut plus vexant.) Avec son masque et son port guindé, il ne voit pas grand-chose ; je le tiens donc informé des détails :

— Encore un homme qui zyeute ton décolleté… et le huitième qui mate ton cul.

Nous entendons les commentaires :

— Elles en ont de la chance, les gouines !

— Tu ne veux pas partager ?

Un monsieur bien habillé à sa femme :

— Tu ne veux pas que je t’offre le même, mon amour ?

Regard offusqué de la bourgeoise au point que je regrette de ne pas m’être prêtée au jeu. Peut-être que je suis coincée, moi aussi ; que ce serait excitant de jouer à la pute de mauvais goût pour mon Wilfrid…

Il marche dans mes escarpins pas du tout adaptés à sa tenue. Il est adorablement ridicule. Je me retiens de rire. Et je suis, sentant tous ces désirs d’hommes sur lui, délicieusement excitée par son costume de garce.

Non, ne pas céder. Je me raffermis : c’est lui qui doit payer pour avoir pu imaginer que j’allais me déguiser en Mère Noël ; comme s’il ne me connaissait pas ! Non, vraiment, jouer à la conne, très peu pour moi.

Le tour de ville se poursuit, personne ne le reconnaît, et avec sa capuche, personne ne se rend compte que c’est un homme. J’avise une ruelle inconnue : c’est parti ! Au bout de quelques pas, nous prenons conscience que deux hommes sont derrière nous. Ils se rapprochent, nous doublent, s’arrêtent.

— On vous suit depuis un quart d’heure, les filles. Vous tournez en rond comme si vous cherchiez des amis. Et si on disait que vous les aviez trouvés ?

J’ai tout de suite « adoré » leur nullité. Ils se sont approchés jusqu’à nous toucher. L’envie de soumettre mon Wilfrid à un gage encore plus avilissant s’est insinuée dans mon esprit vicieux. Je suis ainsi faite : les pires perversités naissent en moi d’évidence. Je n’ai qu’à résister ou céder, mais aucun effort pour les faire surgir. Je suis naturellement perverse.

— Ne me touchez pas, je n’ai aucune envie de vous, leur ai-je dit avec une fermeté naturelle qui les a désarçonnés. Si vous me forcez à quoi que ce soit, vous prenez quinze ans. Elle, au contraire, elle adore ça. Ça vous dirait, une petite pipe ?

Sharon Stone se tourne vers moi, de la panique plein les yeux. Elle me murmure à l’oreille :

— Écoute, j’ai encore jamais fait ça… je ne sais pas si je vais pouvoir y arriver.

Je lui susurre en retour :

— Souviens-toi de la courgette avec laquelle je t’ai enculé, et que je t’ai obligé à lécher ensuite.

Son visage se ferme ; il abaisse les paupières, ses lèvres sont toutes sèches quand il articule d’une voix sourde, presque inaudible :

— C’est vrai, je me souviens. Avec eux, ça ne peut pas être pire… ou meilleur…

Les hommes se tournent vers Sharon : se faire sucer par la plus sexy des deux, le deal leur convient. Ils l’acculent contre un mur, posent les mains sur elle.

— Pas touche. Elle suce, c’est tout.

Ils sortent leur queue en maugréant. Sharon, après un moment d’hésitation fascinée, prend les bites dans ses mains gantées. Ils adorent. Moi aussi. Wilfrid est là, devant moi, à branler deux types habillés de vieux jeans et vestes de cuir usé. Quelques mouvements, les voilà raides. Péniblement – ça oblige mon complice à des déhanchements sexys qui ravissent les deux mecs –, Wilfrid s’agenouille. Savamment cambré, comme s’il voulait mettre son cul en évidence – alors que c’est juste dû au fait que les queues sont trop loin –, il approche sa bouche de la première bite. Il n’a pas lâché l’autre, le long de laquelle glisse le satin.

Ça y est : mon homme suce un homme. Je l’ai fait. C’est moi qui ai provoqué ça. Le pénis de l’homme entre et sort de sa bouche. C’est irréversible, et c’est moi qui l’ai voulu. Qu’il m’obéisse me fait mouiller plus que tout ce que je connais !

Dans la pénombre de la ruelle, on ne voit pas le bas de son visage. La bouche de l’homme que j’embrasse chaque jour et qui me lèche quand je veux, les lèvres que je mordille matin et soir s’écartent autour d’une bite inconnue : sous mes yeux, mon mec en suce un autre ! Je me le répète, à la fois subjuguée, et malgré moi écœurée, excitée par ces sexes offerts : pourquoi ne pas en profiter ? Oui, c’est une excellente idée : se déguiser en pin-up de Noël et se faire baiser, masquée, dans une ruelle ! Mon fantasme des bals costumés m’emplit à nouveau, puissant, bouleversant.

Mon Wilfrid, c’est moi : c’est moi qui suce ce type, pourquoi n’ai-je pas accepté ce costume ? Petite salope de Sharon qui me pique ma place ! Je l’humilie et je jouis de son humiliation. Ah ! Si je pouvais le faire enculer ! Personne ne se préoccupe plus de moi : je glisse une main dans ma culotte, cachée derrière le manteau que je tiens plié devant moi, et fais rouler mes lèvres l’une contre l’autre, écrase mon petit bout, entre deux, trois doigts, une queue ! Celle de mon Wilfrid ! Pourquoi est-ce que tu m’obéis, aussi, merde ? Il est là à pomper, joues rentrées… oui, il le fait, il continue !

Je n’en reviens toujours pas, de mon ascendant sur lui ! Le type grogne, pose ses mains sur la tête de Sharon, l’enfonce, la maintient – pourvu que Wilfrid ne tousse pas ! L’homme râle, râle encore, pousse Wilfrid à avaler le sperme ! La bouche de mon mec pue le sperme ! Ça m’excite à un degré inouï, inconnu de moi à ce jour ; une rage sadique me traverse. Je respire plus vite, la paume de ma main s’écrase, tourne, reprend ; mes doigts tremblent, roulent contre les lèvres et mon « petit bout » – c’est comme ça que Wilfrid l’appelle, c’est ma manière de le lui offrir, de me rendre vulnérable, et si peu, si rarement pourtant, pour lui –, pendant que l’autre lui a mis sa queue dans la bouche.

— Suce, Sharon Stone, suce-moi bien, petite pute ! La petite salope !

Je ne supporte pas de les voir insulter mon homme, je suis la seule qui ait ce droit. J’attrape le mateur, le retourne.

— À genoux ! À genoux devant moi !

Mon manteau est au sol, bouton, fermeture, mon jean me tombe à mi-cuisses, mon sexe ruisselant est devant lui qui s’agenouille enfin, comprenant ou pas, bouche ouverte.

— Toi aussi, t’es une belle…

— Ta gueule, petit con, tu comprends rien ! Suce et ferme-la. (Je lui colle la bouche contre mon sexe.) Et tu as intérêt à faire ça bien. Ou je te fais inculper pour viol.

Et j’étais bien capable de le faire.

Curieusement, Wilfrid n’a jamais eu peur de moi. Peur de ce que j’étais capable de lui faire, ou de lui demander. Quelle femme connaît un tel amour inconditionnel ?

Me faire atteindre un orgasme à en mourir semble être l’objectif du type à mes pieds. Il est si langoureux et fougueux à la fois, comme seul un amoureux averti peut l’être, qu’il a pris ma jouissance comme un défi personnel. Je m’abandonne, les mains contre les pierres du mur, jambes plus écartées, Wilfrid ne se rend compte de rien, il ne me voit pas, il pompe. Je vois sa tête qui va et vient, j’entends l’autre qui lui parle toujours :

— Suce, ma belle, t’imagines pas comme j’ai envie de te baiser… tes cuisses, salope, ton petit cul, Sharon, ça vient ! Oui, ça vient ! Prends ! Bouffe ! Oui ! Avale ! Ah !

La déflagration de mon orgasme me fait hurler ; des larmes perlent ; j’ouvre les yeux. L’autre s’est tourné vers moi, la queue raide. Wilfrid crache et me regarde, livide ; une envie de le fouetter me fait trembler. Je hurle un « salope ! » rauque avec un rictus si dur que le sucé prend peur et se rhabille.

Mon amoureux d’un quart d’heure continue à enfoncer sa langue qu’il sait miraculeusement gonfler comme une bite et écraser contre mon petit bout. Les jets de mon foutre coulent le long de ses joues, il ne les avale pas, le salaud, je serre les cuisses de toutes mes forces, j’écrase les derniers spasmes de mon orgasme entre mes jambes. Il me mord pour s’échapper, il a tort ; je rugis, je lui arrache des cheveux, cette rage me donne envie de baiser. Le type me repousse.

— Elle est dingue ! On fout le camp !

L’autre n’attendait que ça, les voilà qui décampent. Je me jette sur Sharon Stone, remonte le tablier, baisse le short, le jette sur le sol et m’empale. C’est moite et liquoreux ; sa bite est à peine plus grosse que la langue de l’autre, ou bien je suis si mouillée, si large, que je ne la sens plus, sa queue ?

— Oh ! Baise-moi, mon amour ! Mon homme, mon petit pédé joli, fais-moi jouir, tu bandais ! Salaud ! Tu me diras ce qui te faisait bander, hein ? Tu me diras tout à l’heure. Fais-moi jouir maintenant ; je suis à toi ! Baise-moi !

Et Sharon me retourne sur le bitume, me monte avec une précision d’horloger, une rigueur de métronome, une force virile irrépressible et tendre. Je reconnais bien mon Wilfrid, qui me répète, en pleurs, « Je t’aime ! » au moins cent fois, deux cents, je ne sais plus, jusqu’à m’envoûter. Je me perds dans un orgasme qu’un long cri délicatement modulé vient lui révéler, en même temps que les habituelles et fermes pressions de mon vagin autour de son sexe. Mes jets de foutre crépitent sur sa verge, et mes bras, mes jambes l’enveloppent avec une fermeté d’une mollesse et d’une langueur auxquelles seuls mes plus grands orgasmes me font parvenir.

J’ouvre les yeux. Il dort sur moi, son sexe recroquevillé entre mes lèvres. Autour de nous, personne ; au loin, des musiques, des klaxons, des cris : il est minuit, c’est le plus extraordinaire Noël de ma vie.

Nous rentrons, bras dessus, bras dessous. Malheur ! C’est encore l’heure des baisers : des garçons fondent sur nous.

— Un baiser ! Le baiser de Noël ! Allez ! Vous ne pouvez pas nous refuser ça !

Et mon Wilfrid de soulever son masque et d’embrasser deux, dix, vingt garçons ! Sur les lèvres, avec la langue, allez ! Un fou rire me prend quand quelques garçons ragaillardis par le baiser trouvent quand même qu’il a un sacré goût de sperme… Et moi, de les embrasser à mon tour, cette odeur de salive et de sperme me rend toute « frizzante ». J’ai envie de le gifler, de l’embrasser, de me mettre à genoux devant lui, de lui tordre la queue. Est-ce ainsi que j’aime ? Est-ce aimer ? Wilfrid et moi n’avons jamais connu ces moments de bas régime que traverse souvent la vie sexuelle des couples.

Enfin, nous voici à la maison. Il ôte le masque, n’ose pas me regarder, ouvre la bouche. Ai-je réussi ? Va-t-il m’obliger à porter ce déguisement que, décidément, j’abhorre ? Ou bien va-t-il me dire qu’il m’abandonne ? Des coulées glaciales zigzaguent le long de ma colonne vertébrale. J’ai peur.

— Je crois que, tout compte fait… si on oubliait la pin-up de Noël ?

Dans son déguisement, il est ridicule et touchant. Et curieusement viril. Comme si ses muscles fins crevaient le tissu. Oui, cet homme est à moi. Je t’aime, Wilfrid.

— Un sourire carnassier de victoire bouleversait ton visage, m’a-t-il dit le lendemain avec une pointe d’ironie (le salaud), alors qu’il venait de me surprendre en train d’essayer en douce le déguisement.

Finalement…

UN PÈRE NOËL AUX PETITS SOINS Octavie Delvaux

Ouf, enfin libre !

Nous autres, jouets et décorations de Noël, passons la majeure partie de l’année dans l’obscurité d’une caisse remisée au fond d’un placard. Aussi, quand décembre approche et rappelle à nos propriétaires l’urgence de nous sortir de notre geôle, nous trépignons d’impatience : à nous la lumière et la gloire ! Toutefois, notre enthousiasme ne nous fait pas perdre de vue notre premier devoir : servir la magie de Noël.

J’ai oublié de me présenter : je suis « Musical Santa », numéro de série : M0 450, pantin de bois animé sorti tout droit de l’atelier du Père Noël. Vous l’aurez deviné à mon nom : je porte la barbe blanche et le costume rouge de mon illustre patron, que je tâche de représenter au mieux dans l’intérieur de la charmante famille qui me possède depuis huit ans déjà. Mes fonctions sont les suivantes : lorsqu’on me branche, mes bras s’animent pour jouer l’air de « Vive le vent » à l’accordéon, je dodeline de la tête et mon bonnet clignote. Toutes lumières éteintes, mon petit numéro est assez convaincant. Il doit l’être, puisque ma famille d’accueil me fait trôner tous les ans sur le manteau de la cheminée.

C’est Béatrice, la mère, qui insiste pour me mettre en première ligne, je crois qu’elle a un faible pour moi. Comme je suis fragile, elle a eu la bonne idée de me placer en hauteur afin de me mettre à l’abri de la brutalité des enfants. Je le lui rends bien, donnant tout ce que j’ai chaque fois qu’elle sollicite mes talents.

Vous l’aurez compris, Béatrice, c’est ma chouchoute, et pas seulement parce qu’elle ouvre des yeux de petite fille émerveillée devant moi, qu’elle m’époussette avec soin et m’écoute amoureusement pousser la chansonnette, mais aussi parce que c’est un beau brin de fille. Eh oui, vous croyez quoi ? Que parce que j’ai des traits de vieillard bonhomme, je n’ai pas de désirs ?

Forcément, avoir les mains scellées à mon accordéon et les pieds soudés à un support, ça ne favorise pas les rapprochements. Alors, faute de concrétisation, je tâche de trouver mon plaisir où je peux : dans la contemplation des belles choses. Or, Béatrice est un pur régal pour les yeux !

Je ne résiste pas à la tentation de vous la décrire : Béa, c’est l’archétype de la maman sexy qui, en dépit des grossesses successives, n’a pas perdu une once de ses capacités de séduction. Plutôt petite, elle n’est pas vraiment mince sans être grosse. Elle arbore des rondeurs bien placées qui la rendent terriblement appétissante, un corps bien rempli et tout en courbes, à l’image des poupées de porcelaine (j’en pince pour ces poupées, rapport à une vieille relation de l’atelier du Père Noël), des jambes galbées, des cuisses dodues, des fesses amples et rebondies, qu’accentuent une taille fine et une cambrure à se damner, des seins haut placés, ronds comme des pommes, un joli minois de vraie blonde, un nez mutin constellé de taches de rousseur, un teint pâle qu’éclairent de petits yeux bleus rieurs.

Béatrice est une femme d’exception dont le sourire malicieux respire la joie de vivre. Son look est à l’image de sa générosité. Elle porte des tenues très féminines, des robes légères dont l’étoffe épouse le bombé des fesses et valse à chaque pas, des décolletés plongeants, des colliers dont les perles se perdent au creux de beaux seins pleins. Ah, ma belle et sensuelle Béatrice, quel beau gâchis ! Si je n’avais pas ce satané accordéon entre les mains…

Ce qui me rend malade, en vérité, ce n’est pas de ne pas pouvoir l’enlacer. Non, c’est plutôt de la savoir insatisfaite. Parce que, croyez-moi, elle l’est, la pauvre chérie ! Depuis un certain temps, son mari, ce grand dadais d’Hubert, ne la voit plus, ne la touche que très occasionnellement. Comment est-ce possible ? Je l’ignore, mais c’est la triste vérité. Quel crève-cœur de la regarder faire des pieds et des mains pour se rendre attirante auprès de ce type froid comme une carpe !

Le soir, quand il rentre du boulot et sonne à l’interphone, il faut la voir s’agiter comme une gamine, rajuster sa robe, repoudrer son nez. Elle lui ouvre la porte avec un grand sourire, l’embrasse sur les lèvres, dans le cou, mordille ses oreilles. Puis elle se love contre son corps avec des attitudes de chatte câline, frotte discrètement son sexe contre la braguette d’Hubert…

Pour quel résultat ? Aucun ! La pauvre enfant doit s’estimer heureuse quand monsieur se fend d’un chaste baiser sur le front. Parfois, il a l’audace de la repousser, prétextant qu’il est fatigué, ou qu’il doit passer un coup de fil urgent. Dans ces moments-là, le regard de ma Béatrice se voile de larmes. Elle se ressaisit vite et redouble d’affection envers ses enfants… mais vous savez ce que c’est : les gamins, ça n’a jamais compensé l’absence d’un amant digne de ce nom.

Certains soirs, quand tout le monde dort, Béatrice s’extrait de sa chambre en catimini et vient s’installer dans le salon. Moi, j’épie ses faits et gestes. Elle vérifie plusieurs fois que personne n’est éveillé avant de s’adonner à sa distraction préférée. La belle possède, cachée derrière les lourdes encyclopédies de la bibliothèque, toute une collection de livres de différentes couleurs : il y en a des rouges, des bleus, des roses. Béatrice en choisit un, s’installe sur le canapé en retroussant sa nuisette. Elle commence la lecture, le bouquin dans une main, l’autre glissée entre ses cuisses. Je soupçonne ces ouvrages d’être peu recommandables, car l’effet se fait vite ressentir sur le teint et les attitudes de ma Béatrice : ses joues et sa gorge rougissent, son souffle s’accélère, ses doigts s’agitent de plus en plus vite dans sa culotte, son ventre se soulève, des gémissements s’échappent de sa bouche ; elle se mord les lèvres par intermittences. Mais Béatrice ne se laisse pas déconcentrer. Passionnée, elle continue la lecture jusqu’à ce que ses caresses aient raison d’elle : alors, elle se met à trembler de tout son corps, elle plisse les yeux et étouffe des cris dans sa paume…

Après le cataclysme, Béa met du temps à reprendre ses esprits. Toute molle, les yeux dans le vague, elle se caresse encore, tout doucement, cette fois, malaxe ses seins, titille ses tétons qui dardent sous le voile de la nuisette. Elle éponge la sueur de son front, et puis, souvent… elle remet ça, plusieurs fois, jusqu’à ce que le sommeil ait raison de son appétit.

Quand je pense à l’autre incapable qui dort dans la chambre à côté, alors que sa belle épouse meurt d’envie de vivre les situations cochonnes qu’elle lit dans les bouquins, j’enrage. Béa est le genre de femme qui se donnerait à lui de toute sa fougue.

Moi, l’image de cette maman se tordant de plaisir me met dans un état pas possible. Ce qu’elle est irrésistible quand elle jouit ! Je ne connais rien de plus bouleversant. Comment peut-on être insensible à ce spectacle ? J’aimerais pouvoir lui être d’un quelconque secours, mais que faire ? Je doute qu’elle pense jamais à solliciter mes services en pareille situation.

Aujourd’hui, nous sommes le 24, un grand jour pour nous, les jouets ! J’ai hâte de connaître mes nouveaux confrères. Je me demande ce que Béatrice a commandé au Père Noël. La belle prépare le réveillon depuis ce matin. Des bruits de casseroles et de cuillères résonnent dans l’appartement. Parfois, elle s’aventure dans le salon en quête d’un ustensile, ce qui me donne l’occasion de contempler sa mine de maman affairée. Je m’émeus des mèches rebelles qui s’échappent de son chignon, de la sueur qui fait briller sa peau. Puis elle s’en retourne dans la cuisine. Elle a confié les enfants à sa mère, ils réintégreront le foyer pour le dîner. Le grand dadais est absent, lui aussi. Le boulot, comme d’habitude. Nous ne sommes que tous les deux.

Tiens ! On sonne à la porte ! Qui cela peut-il être ? Béa ôte son tablier et rectifie sa coiffure devant la glace. Ah, c’est Christophe, le père du petit Théo, un copain des enfants. Que vient-il donc faire ici en plein après-midi ?

Béatrice l’accueille avec une moue embarrassée. Elle est toute chose, plus timide qu’à l’ordinaire. À bien y regarder, le monsieur n’est pas mal du tout. Grand, large d’épaules, quelque chose de slave dans le regard, un sourire charmeur. On dirait qu’il ne laisse pas Béa insensible. Observons davantage. Mince ! Ils se font la bise, selon toute probabilité, ils ne sont pas encore amants. Moi, je les verrais bien ensemble. D’ailleurs, Christophe cache à peine son émoi quand son attention migre vers le décolleté de la belle. Et voilà qu’il la suit dans le salon, sans se priver de reluquer son cul ! Béatrice le laisse patienter sur le sofa, puis elle revient, un nounours entre les mains :

— Il l’avait oublié dans la chambre d’Arthur.

— Merci ! Il nous a fait la vie la nuit dernière : il refusait de dormir sans son doudou.

— Vous prendrez bien un petit quelque chose ?

— Avec plaisir !

Ma belle repart dans la cuisine de la démarche chaloupée qui met ses hanches en valeur. Le type contemple le galbe de ses jambes, remonte le long des cuisses, s’arrête au niveau de la croupe ballottante. Béatrice doit le savoir : elle surjoue son rôle de maman salope.

Voyons… il est six heures, il leur reste une bonne heure pour conclure. Jouable.

Ma beauté réapparaît les bras encombrés d’un plateau où sont disposés les tasses, des biscuits et un bol rempli de crème fouettée.

— J’étais en train de préparer la bûche, j’avais justement un surplus de crème.

— C’est Noël avant l’heure !

Installés sur le canapé, les tourtereaux dégustent les biscuits nappés de chantilly.

— Mhhh… c’est bon ! s’exclame Christophe.

Le compliment fait rougir Béatrice. Décidément, le don juan lui fait de l’effet : elle glousse comme une enfant en entortillant ses cheveux autour de son doigt. Lui observe sa gorge rosie, une lueur licencieuse dans le regard. Bon sang, ces deux-là sont faits pour s’entendre, qu’est-ce qu’ils attendent pour se jeter l’un sur l’autre ? Au lieu de ça, ils restent assis sur le sofa, raides comme des piquets, en laissant toujours un espace respectable entre les corps chauds comme la braise.

— Je vous remercie, je ne vais pas m’attarder, vous devez être très occupée, dit Christophe, en se levant sans conviction.

Quoi ! Qu’est-ce que j’entends ? Quelle bande de godiches ! Ma pauvre Béatrice ! Depuis le temps qu’elle attend une occasion pareille ! Je ne peux pas laisser faire ça. C’est décidé : ce soir, je romps mes chaînes ! À l’atelier du Père Noël, nous recevons une formation spéciale avant notre expédition : tout agissement qui pourrait révéler notre vie cachée est strictement interdit. Il paraît qu’enfreindre cette loi nous exposerait à la peur, voire à la haine de nos possesseurs. Jusqu’à présent, j’étais d’accord, mais aujourd’hui, c’est un cas de force majeure.

Aussi, sans qu’on m’ait allumé, je me mets à faire mon numéro à toute bringue. Et vas-y que je pousse la chansonnette et que je me tortille, à grande vitesse avec ça ! Je donne toute l’énergie que j’ai emmagasinée depuis ma sortie de carton. Ah, ils n’ont jamais vu ça ! Pour le coup, je deviens l’attraction de l’après-midi. On se demande comment j’ai pu me mettre en marche tout seul, on me secoue, on s’interroge, on s’esclaffe. Mon esclandre détend l’atmosphère.

Maintenant, je peux passer à la phase ultime du plan : je mets le turbo, et en me concentrant à fond, je parviens, comme je l’escomptais, à faire sauter les plombs. L’appartement se retrouve plongé dans une pénombre propice aux rapprochements. Les deux zigotos éclatent de rire. Ils cherchent un briquet à tâtons… oh oh ! je crois bien qu’il y a de la main baladeuse dans l’air ! Ça glousse drôlement, côté sapin ! Allez, je vais leur faire une fleur, j’allume mon bonnet. Ambiance rouge, style lupanar, effet garanti. Qu’est-ce que je vous disais ? Le type a posé une main sur la hanche de Béa.

Elle, perplexe, évite son regard, le corps immobile. Mais elle ne le repousse pas. Alors, il tente le tout pour le tout : hop ! Une seconde main, sur l’autre hanche. Et là, c’est le déchaînement de passions. Comme quoi, les humains ne sont pas si différents des jouets : il suffit de trouver le bon bouton. Béatrice plaque son corps moelleux contre le torse du papa. Ils s’étreignent avec rage. On dirait que Béa veut l’absorber tellement elle se colle à lui. Christophe apprécie, il laisse courir ses mains sur son corps. Il malaxe sa chair, la pelote partout où c’est rond et mou. Ses doigts se crispent sur le gras appétissant de la croupe, ne la quittent plus…

Elle aussi tâte son torse, soulevant le pull pour mieux sentir le relief des muscles sous ses paumes. Elle s’arrête sur ses fesses anguleuses de sportif, creuse le pantalon de ses ongles.

Christophe se penche, hume le fumet de son cou, sous le duvet de cheveux humides. Sa langue pointe pour aller à la rencontre des lèvres de l’alanguie. La tête balancée en arrière, elle ouvre la bouche, lui offre des baisers dévorants. On les croirait affamés, aliénés à leur désir sauvage. Des bruits de succions, de salives mélangées, de langues aspirées envahissent la pièce. Soudain, Christophe attire sa conquête vers la cheminée. Je vais être aux premières loges ! Béa cale sa tête sur le manteau, ses cheveux épars caressent mes bottes, quelle sensation !

Christophe retrousse sa robe jusqu’aux aisselles. Il s’extasie devant son beau corps blanc, ses seins opulents et son abricot replet, à peine dissimulés par la dentelle rouge de la lingerie. L’homme a tôt fait de sortir les gros nichons des bonnets du soutien-gorge. Ainsi, toujours prisonniers des baleines, ils paraissent plus énormes encore. Il les pétrit d’un air concentré, hypnotisé par la cible. Il voudrait les lécher, mais Béa l’arrête :

— Attendez !

Elle allonge le bras vers la table, plonge ses doigts dans la crème chantilly, en étale sur la pointe des globes charnus.

— Maintenant, mangez-moi !

L’homme lape, déguste les seins, se repaît de la chair onctueuse, lape encore, le visage barbouillé de crème.

— Mhhh… c’est bon ! marmonne-t-il la bouche pleine, sans même relever la tête.

Béa se tortille : « Ça la chatouille », il paraît. Et elle rit, rit aux éclats, d’un rire perlé qui me va droit au cœur. Elle n’en a pas fini avec sa cuisine. Audacieuse, elle trace une ligne de crème sur son ventre, une ligne qui descend jusqu’au pubis. Il est pas bête, il comprend vite, le saligaud. Bon élève, il suit la flèche du bout de la langue. Sous la dentelle, le sexe bombé suinte, appelle le contact. Il baisse sa culotte. Splash ! Encore une couche de crème ! La vulve bouffie en est garnie. Christophe enfouit son nez dans le buisson sucré, aspire les muqueuses tuméfiées. J’entends sa langue s’agiter entre les replis gluants de mouille et de crème fouettée : il se régale du festin ! Béa ferme les yeux pour savourer. Tout son corps se tend vers la bouche qui la dévore. Sa tête roule de gauche à droite. L’excitation lui tire des gémissements indécents. Elle ne contrôle plus le flot de paroles qui passe la barrière de ses lèvres :

— Oh oui, lèche-moi, bouffe-moi la chatte. Oui, oui, plus vite ! Comme ça, c’est bon, ta langue, ici ! Encore ! N’arrête pas !

Sa voix devient plus rauque, animale. Et soudain, un cri continu, strident à faire éclater le cristal, balaye les mots. On la croirait possédée. Son ventre bondit à plusieurs reprises. Ses mains repoussent violemment l’amant insistant. Quelques secondes s’écoulent avant qu’elle ne revienne à son état d’excitation premier et l’attire de nouveau à elle. Béa fait glisser le pantalon sur les cuisses musclées du papa, baisse le slip, libère le membre raidi. L’homme ondule contre son bassin. Alors, elle se retourne, pose le menton et les avant-bras sur le manteau de la cheminée. Cambrée à l’excès, les cuisses bien écartées, elle lui présente complaisamment son cul.

Bouche bée, je guette les émotions qui traversent son visage pendant qu’il s’enfonce en elle. Son front se plisse, elle fronce les sourcils. Les lèvres pincées, l’œil hagard, elle proteste « oh ! oh ! », surprise par le calibre et la fermeté de l’engin qui la fouille. Quand Christophe entreprend les premiers va-et-vient, la belle se détend. Les muscles de son visage se relâchent pour arborer les expressions sublimes du plaisir. La belle gémit, rit encore, les larmes aux yeux. Entre deux couinements, elle l’encourage à venir plus au fond, plus fort, plus vite. Il obéit, trop heureux de la tamponner comme un dératé. Christophe ne cesse de l’embrasser dans le cou, sur la nuque, les oreilles. Son excitation monte, mais il se retient. Déterminé à la faire jouir, il referme les mâchoires sur son épaule crémeuse. Tout à coup, Béatrice est prise de convulsions :

— Viens ! Viens en même temps que moi ! ordonne-t-elle dans un râle dément.

Leurs hurlements s’accordent. Si je n’avais pas les mains soudées, je me boucherais les oreilles !

Oups ! L’heure tourne. Les invités ne vont plus tarder. Christophe est attendu dans sa belle-famille. Les galipettes leur ont fait perdre la notion du temps. Ils ramassent leurs vêtements, se rhabillent à la va-vite, en partageant des regards complices et des propos joyeux.

Une tendresse particulière brille dans leurs yeux quand ils s’échangent des bises maladroites sur le palier :

— Joyeux Noël !

Je me demande combien de temps va durer leur petite affaire. Remettront-ils jamais ça ? En attendant, je peux m’en retourner dans ma caisse, heureux d’avoir offert à Béa le cadeau dont elle n’osait plus rêver !

LE TEMPLE Cali Rise

Dans le brouillard épais, une frêle silhouette avance, chancelle de droite à gauche. De gauche à droite. Les ruelles glacées de Strasbourg sont éclairées de-ci de-là par de maigres torches. En ces temps de guerre, il n’est déjà pas sûr de s’aventurer seul dans son village, alors déambuler dans une ville inconnue relève de la pure folie.

Mais qui – un soir de Noël – irait s’attaquer à un pauvre hère tout déguenillé ? En y regardant de plus près, on s’apercevrait bien vite que cette ombre appartient à une femme. Quelle audace a pu la pousser dehors en une période aussi troublée ?

Cela fait plusieurs jours qu’elle avance dans le froid, tiraillée par la faim. Il a neigé sur Strasbourg. Elle avance pieds nus dans la masse blanche qui crisse sous ses pas. Elle ne sent plus ses jambes. Son regard est brumeux. Sa gorge la brûle tellement elle est assoiffée. Son estomac n’est que tortures et bruits incongrus. Sa main, rougie par le froid, prend appui sur les pierres anguleuses d’une maison. Elle se repose, la tête et le buste penchés vers le sol. Ses cheveux roux, tout broussailleux, cachent l’ovale de son visage. Lentement, elle passe sa langue sur ses lèvres gercées. Le sang qui s’en écoule répand un goût de fer dans sa bouche.

Elle se parle à elle-même :

« Encore, Idelette. Avance encore. Tu es si près. »

Dans un effort surhumain, Idelette redresse sa tête alourdie, et elle tangue vers l’édifice : le temple !

*
*    *

Depuis la venue à Strasbourg de Martin Bucer, en 1523, bien de choses avaient changé ! Ce prêtre séculier avait épousé une moniale ! Il avait bien quitté l’ordre des Dominicains juste avant son mariage, mais il avait aussi adopté les idées de Luther. En guise de représailles, l’Église l’avait excommunié. Contraint de quitter l’université de Heidelberg, Martin Bucer était devenu chapelain chez le comte Frédéric du Palatinat, à Strasbourg. Et puis… le lundi de Pâques 1525, des paysans étaient entrés en guerre, guidés par Érasme Gerber. Du nord au sud de l’Alsace, quarante mille d’entre eux s’étaient mobilisés, organisés en sept bandes. Celle de Wetzel, soutenue par les vignerons et les boulangers, avait pénétré dans Guebwiller et Soultz. Les combats avaient été meurtriers. Les paysans osaient demander la libre élection du clergé, l’abolition des corvées et des dîmes, l’expulsion des juifs, les droits de pêche et de chasse et l’utilisation des prés ! Les couvents de Lucelle, d’Oberlarg et de Saint-Morand avaient été pillés. Mais les « Rustauds » n’avaient pu faire face à l’armée du duc Antoine de Lorraine. Ils avaient été presque tous massacrés. Les hommes condamnés à mort.

Et les femmes, contraintes de se marier, de s’enfermer dans un couvent… ou dans un lupanar.

Et voilà qu’Idelette avait réussi à s’échapper de son bordel après avoir vécu des mois d’enfer. Violée par plusieurs hommes, pendant des heures, avant d’être emprisonnée, contrainte à une prostitution de bas étage. La cheville maintenue dans un cercle de fer fixé à une chaîne ancrée à un mur, l’ancienne nonne avait été obligée d’offrir ses services et ses orifices à des pourceaux en rut, ivres du matin au soir, tous les jours et toutes les nuits que Dieu fait.

Depuis sa fuite, Idelette n’a qu’une obsession : marcher. Marcher vers Strasbourg, vers cette église Saint-Thomas où elle a vu et entendu Jehan Calvin pour la première fois. Il officiait comme pasteur ; ses sermons et sa doctrine fascinaient l’assistance. Elle en était tombée amoureuse et elle ne l’avait pas oublié. Lui non plus, espérait-elle.

*
*    *

Juste devant elle, voici que la bâtisse qu’elle cherchait à atteindre se dresse vers le ciel. Un pas et encore un autre. Sa vue commence à s’obscurcir. Ses doigts gourds touchent la porte, mais Idelette n’a plus la force de frapper pour signaler sa présence. Pas plus que celle de crier. Elle appuie son front contre l’huis, et le monde qui l’entoure se met à tourner. Elle ne voit plus rien, cette fois. N’entend plus rien. Ne ressent plus le froid… Son corps glisse…

Et voilà qu’une voix masculine monte dans le silence solennel de l’église encore vide :

— Entends à la voix très ardente

De ma clameur, mon Dieu, mon Roy :

Veux que tant seulement à toi

Ma supplication présente, l’offre et présente.

Matin devant que jour il fasse,

S’il te plaît, tu m’exauceras :

Car bien matin prié seras

De moi, levant au ciel la face,

Attendant grâce.

Tu es le vrai Dieu, qui malchance

N’aime point de malignité :

Et avec qui en vérité,

Malfaiteurs n’auront accointance,

Ne demeurance.

Jamais le fol et téméraire

N’ose apparoir devant tes yeux :

Car toujours te sont odieux

Ceux qui prennent plaisir à faire

Mauvaise affaire…

À genoux, tête baissée, mains jointes, yeux fermés, un homme brun, habillé d’une robe noire en laine fermée par un col de fourrure, prie. Soudain, il se lève, penche la tête sur le côté comme pour mieux entendre le silence qui l’entoure. D’un pas alerte, Jehan Calvin se dirige vers une petite porte latérale située dans la nef. Il l’ouvre à la volée et manque buter sur un corps immobile, recroquevillé dans la neige. Vivement, il se penche, tâtonne dans le noir. De la peau nue et glacée. Des morceaux de tissu gelés. Des cheveux longs emmêlés.

« Une femme ! Morte, peut-être ? Je ne peux pas laisser ce corps dans la neige à la vue de tous et surtout des chanoines. »

Ses mains finissent par trouver celles de la pauvre créature. Il s’en saisit, agrippe fermement les poignets fins, la tire péniblement à l’intérieur de la maison de Dieu, entraînant avec eux une traînée de neige. Il court ensuite vers l’autel, grimpe les deux marches, se saisit d’un des cierges pour revenir éclairer la femme évanouie. Il s’accroupit auprès d’elle, et écartant ses cheveux détrempés, tressaille.

Il reconnaît le visage barbouillé et bleui.

« Idelette ! On l’avait dit perdue suite aux massacres… Comment diable a-t-elle pu arriver jusqu’ici ? Dieu, fais qu’elle soit encore vivante ! »

L’homme s’agenouille, approche sa joue de la bouche d’Idelette. Un faible souffle s’en échappe.

« Elle vit ! Il faut que je la réchauffe ! Mais avec quoi ? Je n’ai rien ici. Pas de couverture de laine. Pas de… »

Sans réfléchir plus avant, le jeune homme s’allonge aux côtés de la jeune femme. Avec douceur, il s’approche du corps sans défense, se colle à lui. Un froid glacial le saisit. Il reste tout d’abord sans bouger. Idelette n’a toujours aucune réaction. Jehan l’appelle, mais n’obtient aucune réponse. Désespéré, il fait alors ce qui lui semble le plus juste. Il se relève, délie la ceinture qui retient sa robe, lève les bras et se retrouve nu, en chausses. À nouveau, il se baisse. Ses mains soulèvent les haillons qui recouvrent Idelette. Il ne prend pas le temps de s’attarder aux formes épanouies du corps gelé…

Jehan frotte fortement les pieds menus, puis les mollets, les cuisses charnues, les mains, les avant-bras, les bras… De guerre lasse, il finit par se coucher sur la femme inerte. À nouveau, la froidure de la chair le surprend. Ses efforts pour réchauffer la femme l’ont mis en sueur. Le contact de la peau gelée saisit l’homme de Dieu :

« Depuis combien de temps n’ai-je pas touché de femme ? »

Peu à peu, son corps communique sa chaleur à celui d’Idelette. Elle commence à bouger et même à geindre.

— Là. Là. C’est fini. Je suis là. Ne crains rien.

Sa bouche collée à son oreille, il murmure ces mots avec autant de ferveur qu’il en met à prier Dieu.

— Soif… Soif…

La voix d’Idelette est âpre.

« De l’eau ! Mais je n’ai pas d’eau ici ! Que du vin… »

— Je vais te chercher à boire, mais avant, je dois te recouvrir. Que la chaleur que j’ai infusée dans ton corps ne s’en échappe pas.

Il s’agenouille, saisit sa robe de laine, soulève la tête de la jeune femme pour la passer dans l’encolure. Ses doigts s’emmêlent dans les cheveux roux. Ses yeux plongent dans le regard vert. Il lui sourit.

— Je reviens !

— Jehan…

— Ne dis rien. Je reviens.

Il se lève, court nu à la sacristie. Dans le meuble en forme de tabernacle, il prend un calice rempli de vin. Il s’empresse de revenir vers Idelette. La jeune femme est assise, empêtrée dans le vêtement trop grand. Elle le regarde venir à elle en souriant.

— Tu n’as pas honte de regarder un homme nu, espèce de dévergondée ?

— Et toi, prêtre, tu n’as pas honte de t’exhiber ainsi devant une pauvre innocente ? Viens… Viens contre moi. Tu vas prendre froid.

— Bois !

Il approche la carafe sacrée des lèvres fendillées, l’incline pour que le vin coule dans la bouche. Du liquide rouge dégouline sur le menton. Jehan repose le calice et, se penchant vers le visage d’Idelette, lécher les fines coulures de vin de messe. Encouragé par l’absence de résistance de la femme, il fait courir sa langue sur le menton, passe sur les lèvres qui frissonnent, sur les joues avant de redescendre vers le cou qu’il mord à pleines dents. Le cri de l’ancienne pute résonne dans le chœur, se répercute dans toute l’église-halle. Échauffé, Jehan saisit Idelette à bras-le-corps, la soulève, l’entraîne vers l’autel sur lequel il la plaque à plat ventre, jambes pendantes.

— Jehan !

Calvin retrousse la robe noire, flatte le cul rebondi, écarte les fesses ; il s’y enfonce sans plus de prémices.

— Jehan ! Je…

— Idelette, je veux que tu deviennes ma femme…

Ayant prononcé ces paroles, le pasteur saisit les poignets de la jeune femme, les maintient fermement sur la table consacrée – et il l’encule avec ardeur ! Alerté par leurs cris de plaisir, un chanoine les observe de derrière une porte latérale à peine entrebâillée. Il porte son poing à sa bouche, le mord pour étouffer sa surprise. Il ne veut surtout pas interrompre les amants : c’est l’heure de sa masturbation quotidienne. Excité par la scène sacrilège, le moine relève sa bure, puis entreprend de se palucher en demandant pardon à Dieu pour les actes de luxure qu’ils sont en train de commettre tous les trois.

Calvin jouit, dans un râle animal qui surprend le chanoine habitué à retenir son plaisir longtemps. Le pasteur se retire du cul accueillant, son chibre toujours vaillant. Il s’assied au bord de l’autel. Pour laisser ses couilles accessibles aux caresses, il écarte largement les cuisses. Saisissant la belle rousse aux cheveux, il attire la bouche sur son gland.

À genoux, la robe rabaissée, Idelette gobe le bout rond en gémissant. Sa salive dégouline sur les couilles qu’elle cajole des doigts, provoquant des soupirs de ravissement. Langue de velours, la jeune femme pourlèche la hampe. Cramponné à sa crinière rouge, Jehan imprime le rythme en s’enfonçant loin dans sa gorge. Les larmes aux yeux, la femme se laisse guider.

Au même instant, toujours occupé à s’astiquer, le mateur songe en lui-même que, décidément, Calvin a une façon très particulière de célébrer la Cène et la communion.

« L’Église est vraiment réformée ! Par bonheur, la confession auriculaire étant maintenant abolie, je n’aurai pas à me confesser à l’oreille d’un clerc. »

N’ayant aucune conscience de sa présence, Jehan et Idelette poursuivent leur quête du plaisir charnel. La jeune femme est maintenant allongée sur l’autel.

— Tu m’as manqué ! Tu ne peux pas savoir comme tu m’as manqué ! Il ne s’est pas passé une journée sans que je ne pense à toi. Ni même une nuit.

Jehan est à califourchon sur elle. Il se recule, l’aide à enlever la robe.

— Tu es si belle !

Ses doigts passent sur l’aréole des seins, excitant les tétons qu’il pince. Sa partenaire s’arc-boute recherchant le plaisir, là, dans son ventre. Jehan approche sa bouche d’une des pointes, mordille, suce. Passe à l’autre, puis recommence. Il trouve un passage pour sa langue entre les seins aux tétons devenus d’un rouge arrogant, avant de poursuivre sa course vers le pubis dont il renifle déjà l’odeur épicée. Pointue, la langue chatouille l’espace sous les premières côtes. Il s’amuse des soubresauts qu’il provoque. Jehan est déchaîné. À pleine bouche, il goûte la peau des cuisses, la fine peau de l’aine. Avec une lenteur sadique, il se dirige vers la toison de feu. Des pouces, il écarte les grandes lèvres, pour téter le bourgeon gonflé. Sa langue se fait plus large. Il lape, suce, mordille, pénètre, caresse, boit la cyprine abondante.

Les gémissements d’Idelette montent. Les doigts de Jehan, devenus fourche de Vénus, entrent simultanément dans le vagin et dans l’anus de la belle. Celle-ci se tend encore davantage vers lui ; alors, le pasteur accélère le va-et-vient de ses doigts, sa bouche aspirant toujours goulûment le clitoris.

L’ancienne nonne hurle sa jouissance. Son cri se répercute d’arcade en arcade. Derrière la porte maintenant refermée, le chanoine jute de longs jets contre le chêne de l’huis.

À genoux sur l’autel, Jehan étreint les jambes de sa future femme d’une poigne ferme. Il les remonte de part et d’autre de son cou, puis il s’enfonce en elle jusqu’à la racine.

— Tu dégoulines ! J’adore le clapotement de ma bite dans ton con ! J’adore sentir mes couilles buter contre ton fondement !

Envoûtée par l’obscénité de ce Cantique des cantiques proféré en pareil lieu, Idelette jouit sans désemparer. Calvin décide de changer de position : il s’allonge sur l’autel, guide la femme au-dessus de lui pour qu’elle le chevauche, puis s’empale sur sa queue. Alors qu’elle monte et descend avec frénésie sur le membre qui pointe au ciel, il lui pince un téton d’une main, et il la branle de l’autre. Dans un dernier orgasme, leurs bouches, enfin, s’unissent. Enlacés sur l’autel, les amants reprennent des forces, les yeux rivés sur le Crucifié.

Plus tard, dans la sacristie, Jehan Calvin habillera la femme d’une robe de prêtre. Elle l’y attendra bien sagement pendant qu’il dira la messe de Noël, totalement recueillie. Par la suite, ils ne firent plus jamais l’amour dans le temple.

Est-ce à cause de cette nuit de Noël que Calvin se montrera aussi dur et intransigeant tout au long du restant de sa vie ? Nous ne le saurons jamais.

Idelette meurt en 1549. Le grand réformateur lui rend hommage en ces termes :

— Elle fut une excellente compagne de vie et une assistante de confiance pour mon ministère.

Rappelons aussi que Jehan Calvin professe que chaque homme n’est pas libre, mais prédestiné de toute éternité à être sauvé ou damné. Amen !

PAPA NOËL VINGT ANS APRÈS Adrien Carel

— Noémie ?

J’ai tourné la tête.

La sono de la galerie marchande déversait à pleins tonneaux les Jingle Bells et autres Il est né le divin enfant de circonstance. Mais j’avais clairement entendu mon prénom. Une foule dense se pressait devant les vitrines décorées des magasins. Hormis un Père Noël assis à côté d’un traîneau en carton-pâte, personne ne semblait me prêter attention. Il s’est à demi soulevé de son siège.

— Noémie ? Noémie Gaillard ?

Gaillard, c’était mon nom de jeune fille.

— On s’est déjà rencontrés ?

Je ne le situais pas du tout. Il a éclaté de rire.

— Lycée Balzac… terminale S2 en 81… Pierre Tisserand… Tu te souviens pas de moi ?

Le nom m’a cinglée comme un coup de fouet. J’ai fait « ha ! » d’un air stupide.

— Forcément, le costume, ça aide pas, a-t-il poursuivi en me tendant la main.

Tandis qu’il débitait les banalités d’usage, je l’écoutais sans l’entendre vraiment. Comment aurais-je pu oublier Pierre Tisserand ? De la seconde à la terminale, ce garçon avait été ma grande passion d’adolescence. Un amour dont il ne s’était d’ailleurs jamais douté. J’avais farouchement veillé à le lui dissimuler. Question de dignité.

D’abord parce qu’il était le plus beau mec du bahut, ensuite parce que je n’avais aucune chance. Toutes les filles craquaient sur sa dégaine de surfeur peroxydé et faisaient des pieds et des mains pour sortir avec lui. Il choisissait dans le tas. Sa préférence allait aux nanas blondes, minces, gaulées comme des frégates.

Avec mon mètre cinquante-quatre et mon physique de petite brune bien en chair nettement typée Méditerranéenne, c’est à peine s’il me regardait. Mon amour était donc demeuré secret. Un secret entre moi et moi.

Et voilà qu’il surgissait, vingt ans après, au beau milieu d’un centre commercial banlieusard où je venais acheter un cadeau pour ma fille. Il faisait le Père Noël pour les bambins. Son collègue photographe l’appelait avec des grands gestes car des clients l’attendaient. Nous étions à deux jours du réveillon. Une bouffée de Mon beau sapin a noyé ses dernières paroles.

— Hein ? Tu veux bien ? a-t-il demandé en souriant.

Je suis illico revenue sur terre.

— Excuse-moi, j’ai pas entendu à cause du bruit…

— Je disais que j’ai une pause dans dix minutes, et si tu veux bien m’attendre, je t’offre un café.

*
*    *

Dix minutes après, on se dirigeait vers sa caravane garée dans un coin écarté du parking. Il m’expliquait qu’il n’aimait pas les terrains de camping, surtout en hiver, mais qu’il aimait bouger. D’où le choix d’une vie itinérante et d’une caravane. La nuit tombait sous une fine bruine de neige fondue.

Sans son costume de Père Noël, il accusait son âge : deux ans de plus que moi. Cependant, il conservait encore des éclairs de séduction d’autrefois. Sa gueule de baroudeur, son sourire craquant et ce mouvement brusque de la tête pour rejeter ses cheveux en arrière qu’il avait toujours eu. Et il parlait. Il parlait depuis que je l’avais retrouvé à la sortie du personnel.

— Tu comprends, c’est mon côté bohémien… avec ma petite roulotte, je ne reste jamais plus de trois jours à la même place… je me balade… une quinzaine commerciale par-ci, une fête de village par-là… sans compter les marchés… je suis très demandé pour les marchés… ça tourne bien…

La frime pointait le bout de son nez derrière son bagout enjoué. Le besoin de la jouer cool, de dorer la pilule. En fait, il était animateur forain.

Une chaleur étouffante régnait dans la caravane. Pierre m’a débarrassée de mon manteau qu’il a soigneusement pendu sur un cintre. Tout en s’affairant à servir le café, il poursuivait son monologue décousu sans que je démêle très bien comment il passait d’un sujet à l’autre.

— Tu te rappelles du bahut ? On n’arrêtait pas de s’en plaindre, mais on y a vécu du bon temps… des crises de rire qui ne s’oublient pas… comme la fois où la prof de gym s’est démis l’épaule en nous montrant un exercice…

Je n’avais aucun souvenir de cet épisode. Pas plus que de deux autres qu’il a enchaînés dans la foulée avant de conclure :

— On dira ce qu’on voudra, mais ç’a été des belles années…

Devant ma moue sceptique, il a enchaîné :

— Ne crois pas que je regrette le passé… moi, ce serait plutôt l’avenir qui m’intéresse… ce qui va m’arriver demain… et de ce point de vue, je n’ai pas à me plaindre… quand on n’a pas de port d’attache, on rencontre sans arrêt des gens nouveaux… des gens passionnants… et pour les nanas, je te raconte pas !

Un rapide coup d’œil assorti d’un sourire en coin. J’ai levé les yeux au ciel, l’air de dire « ah ! les femmes ! ».

— Avec une fille, quand on se branche, on ne perd pas de temps à tourner autour du pot… je te plais, tu me plais, et hop, on fait affaire… elles savent que, trois jours plus tard, j’aurais ripé mes galoches, et elles aussi…

En attendant, il ne restait pas en place une minute, se levait sans raison, se rasseyait presque aussitôt, jouait avec son paquet de cigarettes et son briquet. Il avait toujours eu des mains superbes. Je l’écoutais en touillant mon café. Ce qu’il avait derrière la tête se lisait clairement. Il me draguait. C’était surprenant, mais pas désagréable. Quoi qu’il en soit, il ne me laissait pas placer un mot.

— Bien sûr, toi, tu es sédentaire, tu ne peux pas comprendre… tu as ton boulot, ta maison, ton mari… des enfants probablement…

J’ai fait non avec la tête.

— Ah ! Bon ! Tu n’es pas mariée ?

Nouveau signe négatif. Mon mari et mes enfants n’avaient pas leur place ici. C’était une histoire entre moi et mon passé.

— C’est vrai qu’à Balzac, déjà, tu tranchais sur les autres. Tu n’étais pas pareille… moins conventionnelle… on sentait que tu tenais à ton indépendance, comme moi…

Puis soudain, me fixant droit dans les yeux :

— Ce que je n’ai jamais compris, c’est pourquoi il ne s’est rien passé entre nous à l’époque…

Stupéfaite, j’ai failli m’étrangler avec mon café, mais il poursuivait :

— Si, si… je t’assure… en fait, ça n’a tenu qu’à toi… moi, j’étais amoureux de toi dans ce temps-là… tu me plaisais drôlement et j’aurais bien voulu…

J’ai posé une main sur son bras pour le faire taire, lui épargner un mensonge aussi grossier. Il me draguait, c’est entendu, mais au lycée, il ne me regardait même pas. Mon geste l’a trompé. Sa bouche s’est approchée de la mienne.

Un bref instant, j’ai été tentée de le repousser puis le courage m’a manqué. C’était Pierre Tisserand qui allait m’embrasser. L’amour passionné de mes 17 ans. Sans s’en douter, il était sur le point de réaliser ce que j’avais déjà vécu des milliers de fois en rêve. Tout est devenu confus dans ma tête. Je me suis laissée aller dans ses bras.

Sa langue a couru le long de mes lèvres. Pas vraiment un baiser, seulement l’amorce d’un baiser, mais j’ai frissonné en fermant les yeux sous la chaleur de son souffle. Une vague de plaisir a gonflé ma poitrine quand il l’a effleurée. Une vague de plaisir qui m’a rejetée vingt ans en arrière. La Noémie de 39 ans, mariée et mère de famille, laissait la place à la Noémie adolescente.

Nos langues se sont frôlées. J’étais prête. Mon chandail s’est envolé. Mon soutien-gorge adroitement dégrafé a disparu comme par enchantement. Il savait y faire. Lorsque ses mains se sont plaquées sur mon torse nu, je me suis cambrée. Chaudes et douces à la fois, autoritaires cependant et sûres d’elles, elles ont pressé les globes de mes seins. Savoureuse étreinte. Ses paumes irritaient mes tétons que je sentais s’épanouir et durcir.

Il suçait le bout de ma langue. Buvait ma salive. Allumait dans ma poitrine des étincelles qui se répercutaient jusque dans mes reins. Puis ses mains m’ont quittée pour déboutonner mon pantalon. J’ai soulevé les fesses. D’un même mouvement, slip et pantalon ont pris le même chemin que le chandail. La magie continuait à opérer. J’étais nue dans ses bras. Émue comme ça ne m’était pas arrivé depuis une éternité.

Il y avait beau temps que la lycéenne romantique n’existait plus, mais je ne voulais pas prendre d’initiative. Il fallait que celle-ci vienne de lui. Qu’il procède à son rythme. Que l’illusion se poursuive. D’ailleurs, je n’aurais pas eu la force de faire les gestes nécessaires. Ni la force ni le désir. Je restais passive, et pourtant bouillonnante à l’intérieur.

Il n’a pas tout de suite touché la pulpe sensible de mon sexe. Ses ongles ont d’abord couru sur mon pubis, légers et aigus. Prélude à un contact plus précis. Un doigt s’est coulé dans ma fente, m’a tiré une faible plainte en glissant le long de mon clitoris. Mes cuisses se sont écartées d’elles-mêmes, les reins creusés, muscles bandés. Je l’ai saisi aux épaules, écrasant ma poitrine contre la sienne. Il a massé l’ouverture de mon vagin en murmurant d’une voix douloureuse :

— Tu me fais bander, Noémie…

Quand sa verge m’a pénétrée, mon coeur s’est arrêté de battre. Enfin ! J’ai eu le sentiment que mon coeur s’arrêtait de battre. Un vertige m’a submergée, une sensation de vide. L’impression de flotter en équilibre sur le fil d’un rasoir, les nerfs à vif, le ventre béant bouleversé par son éperon brûlant qui me dépouillait à mesure qu’il s’enfonçait dans moi.

Instinctivement, mon étreinte s’est resserrée. Il m’appartenait. Sa queue me remplissait, mais c’est moi qui le possédais. Je possédais enfin le garçon qui avait illuminé mon adolescence. Comme un cadeau inespéré que la vie m’offrait avec vingt ans de retard. Un cadeau que je n’attendais plus.

Ma chatte l’aspirait goulûment, se contractait en spasmes incontrôlables. J’ai posé une main sur ses fesses et sa verge a commencé à bouger. Glissement suave, onctueux. Glissement merveilleux qui m’ouvrait toute grande la voie vers le plaisir. Ça allait être sublime. Un roucoulement m’a échappé. Je n’avais jamais été aussi chaude.

Au bout d’une poignée de secondes, alors que je croyais en être encore au tout début de notre exercice, ses va-et-vient se sont brusquement accélérés. Un coup de reins violent, un grognement sourd, un raidissement soudain, et le sperme de Pierre m’a inondée.

La bouche enfouie dans le creux de mon épaule, les fesses frissonnantes, il s’est abattu sur moi de tout son poids. À peine commencée, la fête était déjà terminée. Je n’arrivais pas à y croire.

En relevant la tête, il a soufflé :

— Qu’est-ce que c’est bon…

Dans ces cas-là, l’expérience m’avait appris à me montrer diplomate. J’ai risqué un timide sourire d’approbation, mais quelque chose dans mon regard a dû l’alerter.

— C’était super, non ? Ça ne t’a pas plu ?

Là, il allait fort quand même.

— Ben si… si… mais tu as été un peu rapide…

Roulant sur le côté, il m’a considérée les sourcils froncés.

— On m’a jamais dit ça.

— Oh ! Mais t’inquiète pas, ça arri…

— Non, tu ne comprends pas. D’habitude, les filles prennent toujours leur pied avec moi.

Il l’avait annoncé comme une évidence. Sur un ton tellement prétentieux que je n’ai pas pu m’empêcher de ricaner :

— Peut-être parce qu’elles croient au Père Noël, c’est bien ton boulot, non ?

C’était sorti tout seul. Une réflexion méchante due autant à mon orgasme avorté qu’à son attitude insupportable. Le froncement de sourcils s’est accentué.

— Ça veut dire quoi ça ?

J’ai détourné les yeux en haussant les épaules.

— Rien… fais pas gaffe, je suis énervée à cause des fêtes… les cadeaux à trouver, le réveillon à préparer, ça me met les nerfs en pelote…

Silence. Quand je l’ai regardé à nouveau, un tic nerveux agitait sa bouche et deux larmes perlaient à ses paupières.

— Hé ! Pierre ! Qu’est-ce que t’as ?

D’une voix blanche, il a murmuré :

— Je suis un raté… tu as raison… un Père Noël de bazar…

Puis ses larmes se sont mises à couler. Il n’y a rien qui me touche davantage qu’un homme qui pleure. Ça me démonte. Toute mon aigreur s’est évaporée d’un coup. Je l’ai pris dans mes bras pour le forcer à s’allonger près de moi et j’ai serré sa tête sur ma poitrine. Il a éclaté en sanglots. Consternée, je l’étreignais de toutes mes forces.

On est restés un bon moment ainsi enlacés. Sans dire un mot. Ses sanglots se sont peu à peu espacés. Il reniflait de temps en temps, mais ne bougeait ni pied ni patte. Je craignais de rompre le silence quand je me suis aperçue qu’il bandait à nouveau. Malgré moi, un gloussement de rire m’a échappé.

— Et maintenant, tu te moques de moi, a-t-il murmuré.

— Non, je pensais seulement que pour un Père Noël de bazar, tu bandes drôlement bien…

Au bout de quelques secondes, il a soupiré :

— Tu sais, ce que je t’ai raconté… il faut pas…

Ma main s’est posée sur sa bouche.

— On s’en fout…

Malgré ses réticences, j’ai glissé le long de son corps pour me retrouver en tête à tête avec sa queue. Une queue longue et mince qui se dressait à la verticale, frémissante, légèrement arquée, encore luisante de notre jus. Le gland écarlate, fendu comme un cœur se détachait nettement au-dessus de la hampe comme le chapeau d’un champignon. J’en avais trop envie.

Un brusque sursaut l’a cabrée quand j’ai tâté les couilles du bout de ma langue. Des couilles dures, contractées, à l’odeur fade et grisante qui envahissait mes narines. Je les ai prises dans ma bouche l’une après l’autre, m’imprégnant de leur saveur âcre. Pierre a balbutié quelque chose que je n’ai pas cherché à comprendre. Son pénis devant mes yeux s’agitait par saccades.

Ensuite, m’aidant d’une main, mes lèvres ont remonté le long de la verge en suivant le filet jusqu’au nœud dilaté. Une grosse goutte de liquide gras et transparent miroitait au bord du méat. J’ai absorbé la tige en l’aspirant, ne m’arrêtant que lorsque celle-ci a heurté le fond de mon palais. À cet instant, Pierre s’est dégagé d’un coup de reins. Il avait l’air furieux.

— Qu’est-ce que tu te figures ? Que tu peux me traiter comme un minable et que je vais dire amen ?

Il n’avait toujours pas digéré ma réflexion malheureuse. Avant que j’aie eu le temps de réagir, il m’a saisie à bras-le-corps et retournée comme une crêpe. Puis il a soulevé mon bassin en grognant :

— Putain ! Ce cul !

Je chevrotais :

— Mais Pierre, tu te trompes…

Une douleur aiguë m’a vrillé l’anus quand il l’a forcé pour s’y introduire.

— Non ! Pas là, je t’en prie… pas si fort…

C’était trop tard, l’anneau avait cédé. Sa bite s’est engouffrée, dure et brûlante comme un fer rougi au feu malgré ma salive dont elle était encore enduite. Je me serais volontiers accommodée d’une taille plus modeste et d’une entrée en matière moins brutale. Arrivé en bout de course, il s’est immobilisé, les mains crispées sur mes hanches.

— Ah ! Qu’est-ce qu’il est bon, ton cul !

La brûlure s’est progressivement calmée. À l’aide de petits coups de reins presque imperceptibles, sa tige rigide élargissait la bague de mon anus, me possédait plus complètement. S’installait à son aise. Lorsqu’elle a commencé à aller et venir d’un mouvement ample et régulier, j’ai senti monter mon plaisir.

Geignant à mi-voix, incapable de hâter ou de retarder l’orgasme qui s’annonçait, je priais Dieu que, cette fois, Pierre ne me laisse pas en plan. Mon orgasme a été suivi de plusieurs autres. De plus en plus éblouissants à mesure que sa verge me labourait. Et si nombreux que j’ai vite renoncé à les compter.

Dans les intervalles, je me disais que, contrairement, à ce que croient beaucoup trop d’enfants précocement blasés, le Père Noël existe vraiment. Il suffit de l’attendre assez longtemps…

LE SUPPLICE DE SAINT-SULPICE Daniel Nguyen

La neige a cessé de tomber. On pourrait s’attendre à voir la Petite Fille aux allumettes sur un coin de trottoir, dans la pénombre. La fontaine de l’église Saint-Sulpice est toute gelée avec des vagues de glace figées. La lumière des réverbères s’y reflète. Quelques sans domicile fixe, agglutinés sous le porche de l’entrée, font la manche. La générosité chrétienne n’est plus ce qu’elle était, à en juger par leur mine. D’ailleurs, il n’y a pas foule. J’hésite encore. Je suis transie. Ce soir, c’est Noël et comme une enfant, je veux mon cadeau.

Je me suis apprêtée pour l’occasion. Une robe années cinquante, une ceinture large assortie soulignant ma taille fine, des dessous sophistiqués, de vrais bas de soie avec porte-jarretelles. Dans l’après-midi, je suis passée chez mon coiffeur. Je ne compte plus les hommes qui se sont retournés sur mon passage, seuls ou en bonne compagnie. Ce soir, j’aurai mon cadeau…

C’était il y a deux mois. L’automne touchait à sa fin ; je l’ai croisé sur cette même place. En tenue. Je ne l’avais jamais remarqué avant. Il transpirait la virilité jusqu’au bout des ongles, jusqu’aux ourlets de son habit de prêtre. Je n’ai pas tout de suite compris sa profession. Cela ne sautait pas aux yeux. La petite quarantaine, une minuscule croix argentée sur le revers de la veste était l’unique signe. Or, ce sont d’abord ses yeux qui m’ont accrochée, puis sa stature robuste, ses sourcils accentuant son regard bleu glace, et ses mains robustes et délicates à la fois. Cet homme devrait être mien.

Je l’ai su à l’instant même où nous nous sommes rentrés dedans. C’est lui qui s’est excusé, alors que c’est moi qui avais volontairement provoqué le choc. Sa voix a fini de me convaincre de ma folle certitude. Un homme, certes, mais d’Église ! Je l’ai suivi de loin, et c’est de cette manière que j’ai su qu’il officiait à Saint-Sulpice.

Depuis, il me confesse chaque jeudi en fin d’après-midi. J’ai bien dit confesser, rien de plus. Nous n’avons pas consommé ; il ne sait rien de mon inclination. Ce soir, c’est important : j’ai décidé de lui révéler la vérité, après la messe de minuit. Cette fois, il me confessera. Nos sentiments passeront des ténèbres à la lumière. Si seulement l’Église pouvait comprendre le divin de l’amour.

Il est presque 22 heures. La messe ne devrait pas tarder à commencer. Le flux des fidèles se tarit. Je peux faire mon entrée, en catimini : il ne doit pas se douter de ma présence. Je ne lui ai rien dit à ma dernière confession. Quand j’y repense, je sens que ma culotte est en émoi. Cette belle culotte vintage que je compte bien lui laisser tout à l’heure, imprégnée de moi et de nous.

Je passe la grande porte. Il fait tellement froid dehors que l’église paraît chaleureuse. Le chœur est éclairé d’une lumière flamboyante. Les cierges dansent, alignés devant la Vierge, juste à l’entrée. Je m’avance à pas feutrés, autant que mes talons le permettent, le long de la nef nord, dans l’ombre, jusqu’au confessionnal de bois sculpté. L’endroit familier me rassure ; je me glisse derrière le rideau. Le bois craque. Je m’agenouille, m’appuyant sur mes coudes contre le plateau. Durant quelques secondes, je m’attends à ce que le judas s’ouvre dans un claquement. Il n’en est rien.

Le léger brouhaha se dissipe. Les orgues tonnent, emplissent l’église de solennité. L’office peut commencer. Je suis impatiente. Les chants, les odeurs, l’orgue… Chaque note me rapproche de lui. Je n’ai pu m’empêcher de le chercher du regard, furtivement, dans son habit de lumière, entre ses deux assistants, entouré des énormes cierges de l’autel. Je serre mon chapelet entre mes doigts. Mes genoux me font délicieusement mal contre le rebord en bois usé par les pénitents. Je baise la petite croix qui me paraît tout à coup bien dérisoire face au désir grandissant que j’ai de lui. Je dois tenir. Je suce les petites boules de bois, puis je mordille la croix sur sa longueur. Ce chapelet, c’est lui qui me l’a offert, à ma troisième confession.

Un pater, dix ave, un gloria n’y font rien. Rien. Je dégouline pour lui… la tentation me hante, effaçant les orgues, pourtant somptueuses, les chœurs, ne laissant que sa voix à lui résonner dans mon ventre, tout au fond. Bien malgré moi, mes doigts se délient. La douleur aiguë de mes genoux aurait dû me rappeler à l’ordre, mais c’est son appel que j’écoute, l’appel de mon sulpicien. Silence. Je me fige de peur d’être découverte. Les chants reprennent. Ma main, un instant figée, reprend la direction de mes cuisses, chapelet entremêlé dans mes doigts fins. Que c’est bon de me rapprocher de toi : mon con assoiffé de sa sainteté. Oh, mon Dieu ! Mon cri étouffé a été couvert par les orgues. C’est divin ! Les petites boules contre mes lèvres et mon clitoris, la base de la croix et le Christ dans mon vagin dégoulinant. C’est lui qui vient d’entrer en moi comme une révélation. C’est lui ! Je le savais. Jurer n’est plus jurer dans ces circonstances. C’est un nouveau cantique que j’inscris dans ma chatte avec son chapelet. Je me fouille au rythme des grandes et petites orgues. Je finis par caler l’objet divin avec ma culotte. Je veux le garder en moi, en marchant vers lui, tout à l’heure. Je sais qu’il me sentira. Il me sent même probablement déjà, pendant son office. J’entends d’ailleurs des fausses notes et un tressautement dans sa voix. Puis vient l’odeur de l’encens. La dernière messe va bientôt toucher à sa fin.

Un pater, dix ave, un gloria. Tant pis pour ma dignité. Cette chaînette de boules de bois est trop tentante et trop longue. Je la noue sur elle-même, place le nœud sur mon clitoris. Il reste encore une bonne longueur. Plus j’ai mal aux genoux, plus ma cambrure se prononce. J’aime me sentir offerte à lui. Lui, dont je perçois le trouble pendant son office comme s’il était derrière moi, à me regarder à travers le judas pourtant bien fermé. Sans que je le lui demande, mon œillet s’ouvre comme une fleur au lever du jour. Boule par boule, j’introduis le reste du chapelet. J’imagine le spectacle qu’il aura quand je soulèverai ma jupe volante devant lui… et je coule sur mes cuisses. J’en jouirais presque !

Ils se lèvent, puis se rassoient, puis se relèvent. Puis les orgues. Puis l’hostie. Enfin l’hostie ! J’ai la sensation que cette messe aura duré une éternité. Je ne sens plus mes genoux. Je reste immobile, les mains jointes, les larmes aux yeux, dans le noir.

— Grâce de l’Annonciation, descendez en nos âmes !

Descendez dans mon cul, s’il vous plaît, dans mon cul et ma chatte en fusion, je n’y tiens plus ! L’église se vide petit à petit. Les commentaires des fidèles me parviennent par bribes. Certains me frôleraient presque en longeant le confessionnal. Mes larmes creusent des sillons de joie sur mes joues. Notre heure sonne enfin. Les cloches nous le rappellent. Les lumières s’éteignent. Un tour de clé à chaque porte de l’édifice. J’espère que c’est bien lui qui s’avance dans la nef centrale. Je n’ose ouvrir les yeux. L’odeur de l’encens est enivrante. Je veux communier avec lui. Qu’il officie pour nous maintenant, et pour moi seule.

Au diable, le Pater !

Le bruit de la porte de la sacristie, celle qui est de mon côté. Je prends mes appuis sur le plateau de bois. Il craque quand je me relève. Sensation excitante quand je me penche sur mes jambes gainées de soie pour les masser. Le chapelet fait son office des deux côtés, à chaque mouvement de ma part. Je masse énergiquement, impatiente de le surprendre. Lui. Mes bas sont filés sur mes genoux. Qu’importe, je sors de ma cachette. La nuit est claire ; je me repère aisément. Je longe la nef latérale. Mes talons scandent mes pas, résonnent dans toute l’église. Le chapelet, qui vibre, demande à reprendre sa liberté. Je serre, et je ressens d’autant plus la croix ancrée dans mon con, les boules dans mon cul !

Je marque une courte pause, prends appui contre la dernière colonne, retire ma culotte trempée comme une éponge. Cette odeur de moi, de mon désir pour lui, qui se mélange à celles de la cire encore fumante et de l’encens, me donne des ailes d’ange. Un filet de lumière sous la porte de la sacristie. Il est là.

Ma main s’avance vers la poignée. Avant que je l’atteigne, la porte s’ouvre dans un grincement. Il me fait face, baigné de la lumière de la pièce, portant encore son étole sur les épaules, ses sandales aux pieds. Il a un regard de surprise en me voyant ainsi, à moins d’un mètre de lui, dans cette robe qui met en valeur mes jambes et mes bas troués aux genoux.

Pas un mot, juste l’étonnement. Ne sachant que faire, je m’avance d’un pas, m’affale à ses pieds, m’agrippant à ses jambes et ses mollets nus. Serait-il nu sous son aube brodée d’or ?

Sous la violence du choc, la croix du chapelet a bien failli se déloger. Dans l’élan, j’ai serré de toutes mes forces, des deux côtés, et j’ai giclé sur la dalle de pierre et ses pieds à demi nus. Relevant la tête, implorante, ma bouche s’ouvre pour le supplier. Son regard sévère m’observe, décontenancé, et son index se pose sur mes lèvres. Toujours sans un mot, il m’invite à me relever, à le suivre dans la sacristie, son antre. Me prenant par la main, il me soutient, il referme la porte de chêne massif derrière nous.

La pièce est plus vaste que j’imaginais. Une grande table massive en son centre, entourée de lourdes chaises aux sculptures torsadées, garnies de velours pourpre, serties de larges clous argentés. Deux imposants cierges allumés trônant sur de lourds chandeliers contre le mur sous le vitrail. Un prie-Dieu joliment ouvragé. Des étendards posés dans un coin contre le mur opposé, près des armoires. La table est vide. Il me lâche ; je m’affale dessus, croupe face à lui, ma culotte à la main. Maintenant, il sait pourquoi je suis là, sans le moindre doute.

Toujours aucun mot. Juste une claque sur mes fesses, après que j’ai retroussé ma jupe sur ma taille fine. La vue du chapelet dans mes deux orifices a eu un effet immédiat. D’ailleurs, il me plaque les reins contre la table à l’aide de sa main droite, et de la gauche, il extrait l’instrument, boule après boule, marquant un temps d’arrêt avant de passer à la suivante. Il termine par la croix qu’il me fait sucer. Je n’ai pas le droit de le regarder. Ma seule vue est un vitrail éclairé par deux cierges tout neufs, de chaque côté de son prie-Dieu à lui.

Lui, dont je perçois le souffle rauque de la tentation. Lui, qui vient de passer sa langue entre les boules du chapelet. Lui, qui me prend le con avec son index et son majeur, toujours de la main gauche. Lui, qui a libéré mes reins tout en me fouillant jusqu’à la garde. Lui, qui m’écarte plus que nature avec tous ses doigts, toute sa main gauche, celle de Lucifer, et qui me goûte la rondelle encore dilatée de son chapelet. Lui, qui a commencé son office, le mien, rien que pour moi. Lui, qui va me dire les trois messes, l’une après l’autre.

Je suis affalée sur la table, la croupe à l’air. Il me délaisse un instant. Je regarde droit devant moi. Je l’entends s’affairer. Des bruits de vêtements, le souffle d’un cierge, puis d’un second, et mon ombre qui disparaît de la table. Un premier sifflement dans l’air. Les boules du chapelet s’abattent sur ma croupe. Je crie. Il me fesse de plus belle. Je crie de nouveau. Il me doigte de la main gauche, puis me flagelle de la droite. La gauche, la droite. La gauche et la droite. Encore. Encore ! Je dégouline sur mes escarpins et ses sandales. Son souffle devient râle bruyant comme une houle. Les deux cierges éteints ont atterri de chaque côté de mes hanches larges. Pourquoi les a-t-il éteints ?

Sifflement du chapelet. Je serre les fesses. Ma chatte emprisonne ses doigts. La salve anticipée ne s’abat pas comme attendu. C’est un claquement franc sur son dos, un cri sec que j’entends de sa part, alors qu’il force mon con jusqu’au poignet. Je cède. Sifflement. Cri. Il lâche ma chatte, mais ce n’est qu’un court répit. J’inspire à fond, emplis mes poumons de toute leur contenance. Oh, mon Dieu ! Sifflement et choc, cri de sa part qui résonne et mon con qui épouse d’emblée la forme du cierge encore chaud. Je m’ouvre et ruisselle en même temps.

Il entre tout seul. Il force à peine. Les coups de chapelet redoublent.

De la main gauche, il me ramone la chatte comme un dieu. Comme un dieu ! Puis il lâche le cierge, le laisse en moi avant de travailler mon œillet pourtant bien distendu. Ses coups pleuvent ; son souffle s’entrecoupe de cris rauques. Lui aussi, il jouit durant cette seconde messe qui s’annonce. Je sens son gland frotter contre le cierge, pousser contre mon anus.

— Oh oui ! Viens, oui, viens !

La deuxième messe est dite avec brio. L’atmosphère est électrique comme si tous les saints s’étaient donné rendez-vous dans la sacristie pour me labourer chacun leur tour. La troisième messe, la plus belle. Je n’arrive pas à y croire : le second cierge est entré dans mon œillet. Son auto-flagellation n’en finit pas pour autant. De la main gauche, il me ramène à lui, me retourne, m’attire à lui. Son regard est presque diabolique tant son désir est puissant. Je n’en reviens pas. Les deux cierges. Je les sens si bien en moi. Mes yeux l’implorent.

— Dis-moi ce que je dois faire maintenant. Instruis-moi !

Pour toute réponse, sa main gauche appuie sur mon épaule, de sorte que je me retrouve à genoux, les cierges toujours en place, mon visage face à son sexe aussi gros que les cierges dont il m’a fourrée. Je le vois se flageller de plus belle. Je le prends en bouche jusqu’au fond de ma gorge à m’étouffer. Il ne tarde pas. J’avale tout, chaque giclée qui succède à la précédente, comme un puits sans fond. Il finit par lâcher ma tête qu’il avait prise dans l’étau de ses doigts. Les coups cessent. Il me regarde, l’air bienveillant, me fait un signe de croix sur le front avec le chapelet entre ses doigts meurtris. Il est nu, en sandales, luisant de sueur. Il me passe le chapelet autour du cou avant de se retourner. À la lumière des deux cierges du fond, je découvre son dos, entièrement zébré sur le flanc droit.

Cette nuit de Noël restera gravée à jamais dans nos mémoires. Le lendemain, j’ai bien cru qu’il ne serait plus à la paroisse. Il n’en est rien. Chaque jeudi, je vais à confesse, avec son chapelet bien calé en moi. Chaque dimanche, après la dernière messe dominicale, je fais pénitence. Qui aurait cru que je deviendrais une dévote ? Mon supplice, c’est lui. Mon supplice de Saint-Sulpice.

NOËL EN FAMILLE Marie Minelli

Tous les ans, à Noël, j’ai le même programme. Je propose à ma femme d’aller passer les fêtes au soleil – j’ai trouvé une super offre pour Phuket : –30%, cette année – mais elle refuse, crie, râle que je refuse de voir sa famille. Et on finit par aller encore dans la Drôme, chez ses parents.

Ma femme est une publicité mensongère ambulante. Vraie chaudasse bombesque avant notre mariage, elle suçait comme une déesse, roulait son petit cul, portait ses seins haut perchés. Après deux maternités, le terme « sucer » ne s’appliquait plus qu’à la tétine des enfants, son cul était devenu hippopotamesque et ses seins s’étaient perdus quelque part entre son estomac et son nombril. Si encore elle avait conservé ses conversations passionnées sur la politique ou la littérature, mais même pas. Elle parlait couches, agios, descentes de poubelles. J’avais développé une technique pour ne plus l’écouter et m’imaginer tranquillement en pleine sodomie avec sa cousine pendant qu’elle me parlait.

— À quoi tu penses ?

Pouvais-je dire à ma femme à quoi je pensais ? Pouvais-je lui dire que je détestais les prénoms ridicules de nos deux filles, Emma et Emmy, que voir sa tronche le soir au coucher me faisait débander aussi sec et que j’aurais donné cher pour être ailleurs qu’au volant de notre vieille voiture, en route pour passer Noël avec ses beaufs de parents dans un bled ravitaillé par les corbeaux, où il n’y avait même pas de Wi-Fi et donc pas de sites pornos ? Je répondis :

— À rien.

Après quatre heures de route avec « Ah, les crococo, les crococo, les crocodiles » en fond sonore, ses parents nous accueillirent les bras grands ouverts, se précipitant sur les filles en criant :

— Bon réveillon !

La maison bruissait jusque dehors des conversations d’adultes sur les voitures et les apéritifs, des cliquetis de vaisselle, des cris stridents d’enfants… voilà pour l’ouïe, et pour la vue, ce n’était pas mieux : des piles de cadeaux mal emballés dissimulaient une tapisserie des années 80 et un assortiment de vieux meubles en bois foncé. Au mur, les photos de mariage de l’ensemble des invités, vestiges d’une vie de joie où chacun était jeune, mince, heureux, baisait sec et bandait dur.

Seul point réjouissant dans ce tableau, Cynthia, la cousine de ma femme, ma machine à fantasme. Cynthia était aussi vulgaire que sexy, la vraie bimbo telle qu’on se la figure. Âge : 24 ans, cheveux blonds peroxydés, yeux de biche outrageusement maquillés, grosse bouche à pipes, décolletés et pantalons serrés. Quand elle s’est approchée pour me faire la bise, son parfum sucré a soulevé ma braguette, et j’ai dû résister pour ne pas la serrer contre mon pantalon. Il m’a semblé qu’elle m’avait fait un clin d’œil, mais je n’ai pas pu vérifier : Emmy pestait qu’Emma lui avait volé son doudou (décidément, je hais ces prénoms, j’aurais dû protester plus vigoureusement aux naissances).

Après un dîner presque plus désagréable que le trajet (tous les convives étaient-ils amnésiques, ou ne se souvenaient-ils pas d’avoir déjà entendu les sept dernières années l’histoire de Roger à la pêche à l’espadon avec le voisin ?), ce qui n’est pas peu dire, ma vieille belle-mère commença à vouloir me socialiser :

— Alors, ça vous change de Paris, la Drôme, hein ? L’air est meilleur…

— Moins qu’à Phuket, en tout cas…

Je marmonnais, toujours dépité d’avoir dû renoncer à mes rêves de massages asiatiques et à une ultime chance d’avoir un nouveau rapport sexuel avec mon épouse enlaidie. La tablée fit semblant de croire que c’était de l’humour, ma femme (qui avait une tache répugnante de sauce au vin sur son chandail vert non moins répugnant) me faisait les gros yeux en m’administrant des coups de pied sous la table.

Je décidai de m’épargner le « Je peux vous aider à débarrasser, Brigitte ? » totalement hypocrite, et de rester assis pour mieux reluquer Cynthia. Elle astiquait la table avec des allers-retours d’éponge évocateurs ; à chaque mouvement, ses colliers rebondissaient entre ses seins. Elle portait un pull-over rose trop petit pour elle ; j’aurais bien été voir ce qui se passait dessous. Elle tirait la langue avec application, et j’avais furieusement envie de la goûter. Était-elle sucrée comme son parfum ? Piquante, salée ? Agile, paresseuse ?

— Alors, tu viens ?

C’était ma femme, tête dépassant de la salle de bains, fil dentaire en main, qui venait de coucher les filles et m’attendait. Elle avait enfilé un pyjama peau-de-pêche que Diam’s n’aurait pas renié et avait remis son chandail vert taché par-dessus. Était-ce cette vision, ou l’abus de vodka-orange à bas prix, j’eus un haut-le-cœur.

— J’arrive… cinq minutes !

J’allais fumer une cigarette sur la terrasse enneigée pour avoir un dernier moment de répit avant d’aller m’étendre contre ma femme, qui ne manquerait pas d’évoquer ses ballonnements.

Je glissais la porte-fenêtre coulissante dans la nuit froide, je sortis cigarette en bouche ; une voix surgit :

— J’ai du feu… je t’allume ?

C’était Cynthia, assise les jambes croisées, qui tirait sur une cigarette. Je pensai « oh oui, allume-moi, petite cochonne… ».

— Oui, merci, c’est aimable, Cynthia.

Je me penchai, m’approchai d’elle. Les yeux fermés, elle colla sa cigarette toujours dans sa bouche contre la mienne. Je tirais de toutes mes forces en même temps que mon sexe se dressait à son contact. Je pris une chaise de jardin et m’assis à côté d’elle.

En soufflant sa fumée, elle soupirait :

— J’aime pas Noël… les fêtes de famille… l’an prochain, je voudrais partir à la plage.

Je fis oui de la tête, m’imaginais à Phuket, allongé sur une table de massage. La masseuse arriverait, ce serait Cynthia… Je revins à la réalité. Elle décroisa les jambes, les ouvrit, se pencha vers moi, m’offrant une vue plongeante sur son décolleté à la lueur de la cigarette :

— Tu sais que je n’ai pas eu de copain depuis Noël dernier ?

Elle prit ma main, la posa sur son genou. Elle avait un petit genou fin, doux, tendre, agréable à caresser.

— Je suis en manque, là.

Elle baissa d’un ton pour préciser :

— En manque de bite…

Ses jambes ouvertes, je sentis une petite odeur différente de son parfum, venant sans doute de sa culotte. Comment était sa culotte ? Une culotte en coton d’adolescente, ou un string panthère de femme ? Peut-être qu’elle n’en portait pas… l’idée de son sexe collé au pantalon moulant me mettait en transe.

Elle remonta ma main à sa cuisse, la plaça tout en haut. Son entrejambe était humide. À son tour, elle mit sa main sur ma cuisse, me caressa tout doucement. Ma queue gonflait mon caleçon.

— Alors, qu’est-ce que tu veux pour Noël ? Je suis la Mère Noël, ce soir… murmura ma cousine par alliance en me jetant un regard sans équivoque.

Après quelques secondes d’hésitation, perdu dans la contemplation de sa grosse bouche glossée, je murmurai tout bas :

— Une petite pipe peut-être…

Une par une, les lumières de la maison s’éteignaient. Ma femme avait dû s’endormir. Cynthia jeta le mégot de sa cigarette, descendit la fermeture de mon pantalon. À travers la braguette, elle caressa ma bite du dos de la main, puis la sortit. Elle descendit de sa chaise, se mit par terre malgré les restes de neige, à genoux devant moi, attrapa mon pénis à pleine main, et elle le présenta devant ses lèvres closes. L’entrée de ma verge dans sa bouche se fit tout doucement. Je sentais le moindre millimètre carré de sa peau scintillante, d’abord sur le bout de mon gland, puis sur le haut, le long de ma veine en relief, et jusqu’aux couilles. Sa langue était longue, large, agile. Mouillée. Elle ressortit mon sexe tout aussi doucement, parcourant le chemin inverse, couilles, veine, frein, gland, bout… s’attardant sur chaque partie en la léchant avec attention. Puis elle se mit à laper l’extrémité, comme un chat, en me regardant profondément. Ses yeux trop maquillés disaient qu’elle se régalait comme une folle, et qu’elle en voulait toujours plus.

Je saisis ses cheveux décolorés à pleines mains pour faire mouvoir sa tête au rythme de mon désir. Sa bouche produisait des bruits évocateurs, des « slurp », des « miam », des « fttt »… Je l’implorais, ses merveilleux cheveux toujours dans mes mains, comme la crinière d’un cheval :

— Chut, Cynthia, ne fais pas de bruit s’il te plaît.

J’avais décollé mon bassin de la chaise branlante et je faisais des mouvements de bas en haut de plus en plus vifs. Elle sortit mon sexe, se releva, colla ses seins sur mon torse, me dit, les yeux dans les yeux :

— Bave-moi dans la bouche.

Je m’exécutai et déversai toute la salive possible entre ses grosses lèvres roses en lui roulant une pelle monstrueuse, avec beaucoup de bave et beaucoup de langue. Cynthia redescendit jusqu’à mon bas-ventre, ouvrit la bouche et entoura mon sexe. Il se trouva subitement plongé dans un bain chaud fait de sa salive et de la mienne.

D’un mouvement qui m’échappa, elle sortit ses seins de son pull-over rose, y enroba mon pénis salivé : elle le fit glisser avec douceur entre ses seins, en les frottant sur les côtés. Ils étaient tièdes et ronds, comme ceux de ma femme quand je l’avais rencontrée. Cynthia me fixa en m’ordonnant :

— Jouis-moi dans la bouche !

Elle fit passer ma queue à toute vitesse dans sa poitrine, de haut en bas, de bas en haut, et termina la branlette dans sa bouche. Entre le froid de l’atmosphère enneigée et la chaleur de la bouche de Cynthia, mon sexe était surstimulé. Sa langue experte faisait son effet, quand je l’entendis gémir « c’est bon » la bouche pleine, la queue saisie à la fois par ses mains, ses seins et ses lèvres, je tirai sur ses cheveux sèchement et me mis à jouir sans plus pouvoir m’arrêter. Une sensation de brûlure partit de mes couilles pour remonter tout le long de mon pénis et jaillir dans mon bas-ventre.

Ma maîtresse sexy fut exaucée, j’arrosai son visage de mon stupre et vis avec un plaisir intense sa gorge bouger à mesure qu’elle avalait à grandes lampées les jets arrivant dans sa bouche faite pour ça.

Son maquillage dégoulinait, et quand elle se redressa, elle avait un jet blanc sur son pull rose trop petit. Le visage encore plein de foutre, elle déposa un baiser sur ma bouche de ses grosses lèvres pulpeuses. Un frisson de plaisir me parcourut. Il était minuit, nous étions le 25 décembre, et je venais de me faire sucer par Cynthia, l’objet de tous mes fantasmes depuis des années.

Au petit matin, quand j’ouvris les yeux, ma femme était allongée à côté de moi, déjà réveillée.

— J’ai des ballonnements… fit-elle avec une grimace.

Avais-je rêvé cette nuit sur la terrasse avec Cynthia, ou avait-elle vraiment eu lieu ? Je l’avais sans doute rêvée : mes chaussures étaient sèches et mes couilles pleines. Les enfants criaient « Père Noël, Père Noël ! » en sautant, et les adultes se faisaient des devinettes lourdes sur leurs cadeaux. Un couple, dont l’homme et la femme s’étaient offert le même livre, poussait des petits cris en célébrant sa complicité…

Un cadeau portait une étiquette avec mon nom. Il était minuscule, je l’ouvris : des chaussons pour bébé. « Il doit y avoir une erreur… » Ma femme et sa mère se lancèrent un regard complice. Je n’osais comprendre. Quelqu’un lança un « Quel plus beau cadeau qu’un troisième enfant, n’est-ce pas, Brigitte ? » qui me glaça le sang.

— Vous ne pouvez pas imaginer… répondis-je avec une ironie qui ne perça pas.

Cynthia passa derrière moi, me fit une bise appuyée en me glissant à l’oreille :

— Moi, j’imagine…

Elle mit son briquet dans ma poche en disant à voix basse :

— Cadeau.

Je caressais le briquet à travers la poche de mon jean, pensant à toutes les séances de branlette acharnée que j’aurais à l’avenir en le tripotant. Finalement, je ne regrettais plus Phuket…

DANCING BEAR Frédéric Richet

Je me suis présenté à l’agence vers neuf heures du matin. J’étais le premier. J’avais téléphoné la veille. C’était en plein centre de Los Angeles, dans un beau bâtiment, qui n’avait rien à voir avec le quartier populaire où j’avais grandi. Un immeuble bas de trois étages. La réceptionniste était d’une femme d’âge mûr, qui m’a désigné le salon d’attente. Je m’y suis glissé. J’étais plutôt nerveux. Je me demandais ce que je fichais là.

Quand on est comme moi issu d’un milieu défavorisé, et qu’on n’est pas doué pour les études, il faut trouver un moyen de s’en sortir. Pour moi, c’est venu par hasard.

Un jour, dans le centre-ville, une femme m’a abordé. Elle avait le double de mon âge ; elle était magnifique d’épanouissement. Elle était aussi très riche, ça se voyait à ses vêtements. Elle m’a proposé sans ambages :

— J’aimerais vous offrir un verre, et plus si affinités…

Elle n’avait rien à voir avec les petites Mexicaines au sang chaud que je draguais dans mon quartier, et que je prenais dans des arrière-cours ou sur des banquettes de véhicules abandonnés. C’est toujours moi qui les dominais ; là, je savais déjà que ce serait l’inverse.

Je me sentais gauche, avec mes manières de gars issu des quartiers pauvres. Elle, au contraire, était très à l’aise. Elle m’a conduit dans un café où je n’aurais jamais osé pénétrer tout seul. À peine était-on installés, j’ai senti son pied, un pied gainé de nylon, frotter contre ma cheville, puis remonter le long de ma jambe. Mon sexe s’est tendu, douloureux, comprimé par mon jean. Cela faisait près d’une semaine que je n’avais pas fait l’amour ; la dernière fois, c’était avec une petite voisine, à qui j’avais rendu visite en l’absence de ses parents…

Oui, deux femmes que tout opposait : l’âge, le milieu social, mais qui avaient en commun d’être chaudes comme la braise. À peine étais-je à l’intérieur de la maison que, se mettant à quatre pattes, la petite brune avait plongé sur ma queue pour la sucer, tout en se frottant sous sa robe. La bourgeoise face à moi était tout à fait capable d’en faire autant, j’en étais sûr, mais ce qu’elle me faisait était déjà pas mal. Elle avait posé la plante de son pied sur mon bas-ventre, et elle me massait. Je n’aurais jamais pensé que quelque chose d’aussi simple puisse être aussi bon. Elle a choisi d’écarter son pied au moment où elle a senti que j’étais au bord de l’explosion.

Cela fait cinq mois maintenant que j’ai pris l’habitude de lui rendre visite, dans un quartier riche de la ville. Elle m’a offert pas mal de choses, dont une voiture. Moi, je lui offre mon corps jeune qui lui plaît tant, avec ma queue, et aussi une forme d’attention envers une femme riche, avocate criminelle, qui n’en a aucune.

Notre relation est sans doute curieuse. Elle est faite de paradoxes. Je sais qu’en me rendant chez elle, je suis comme un gigolo, et pourtant, en même temps, il y a plus que cela entre elle et moi, une étrange relation affective.

Je ne me lasse pas de son corps. Elle est magnifique, et depuis que je la connais, je ne regarde plus de la même façon les petites Hispaniques. À vrai dire, je n’en ai même plus envie.

On venait de faire l’amour, la veille, et on était allongés sur l’immense lit sur lequel se déroulaient, mais pas exclusivement, certains de nos jeux, quand elle m’a dit :

— Je pense que j’ai trouvé quelque chose pour toi…

Elle n’a dit que « quelque chose », mais j’ai immédiatement su de quoi il s’agissait. Je me confiais à elle, plus qu’elle à moi, d’ailleurs, et je lui parlais de l’impossibilité qui était la mienne de trouver du travail. Comment aurais-je d’ailleurs pu espérer en avoir sans diplôme aucun ?

— C’est une amie à moi qui vient de monter ça… Ça s’appelle Dancing Bear… « L’Ours Dansant »... Elle cherche de beaux mâles, comme toi… Et c’est très bien payé… Après, je ne te garantis rien… Je ne peux pas te pistonner, elle a des goûts très sûrs, et elle ne se laisse pas influencer… Mais je t’ai pris un rendez-vous…

— Et ça consiste en quoi ?

— Du mannequinat, en quelque sorte… a-t-elle répondu avec un sourire, avant d’empoigner ma queue et de la branler pour me faire durcir, ce qui n’a pas été difficile. J’ai encore envie que tu me la mettes, a-t-elle ajouté avec ce langage cru qu’elle adoptait quand on était ensemble.

Deux minutes plus tard, elle était à quatre pattes sur le lit, me présentant son cul bombé et haut perché. La prenant par les hanches, je glissai en elle. C’était une chose dont je n’arrivais pas à me lasser.

Je repensais à ce moment, en attendant, angoissé. Je ne savais pas très bien en quoi consistait ce travail, même si j’en avais quand même plus ou moins une idée. Je n’avais qu’une arme : mon corps jeune.

L’amie en question est venue me chercher. Très grande, très brune, elle aussi dans la quarantaine, elle était perchée sur des bottes à talon aiguille, et elle portait une simple robe noire qui la moulait comme un gant, et laissait entrevoir un corps de rêve. J’ai senti mon sexe durcir. Elle a eu un petit sourire, sans doute parce que mon avidité était trop évidente.

Quand on a été dans son bureau, elle s’est installée derrière une grande table de travail. Elle m’a lancé :

— Déshabille-toi. Lentement. Tu fais un strip-tease.

Elle n’en a pas perdu une miette, mais j’ai bien compris que son intérêt était plus professionnel que personnel.

Quand je suis arrivé au caleçon, elle m’a jeté :

— Tu enlèves tout.

J’étais gêné. Je bandais depuis que je l’avais vue, et ça ne s’était pas arrangé. Voir son corps bouger sous la robe, sentir son parfum m’avaient remué.

— Rassure-toi, j’ai déjà vu un homme bander devant moi !

J’ai tout enlevé, selon son souhait, exhibant mon sexe. Elle s’est figée, me regardant longuement, avant de lâcher :

— Je suis prête à te donner ta chance… Mais il faut que je t’explique plusieurs détails ; ensuite, tu prendras ta décision en connaissance de cause. Je travaille sur un nouveau créneau. Les enterrements de vie de fille, les soirées étudiantes… Des jeunes filles friquées qui veulent de la distraction… Il ne faut pas hésiter à payer de sa personne… Tu es exactement ce que je recherche, quelqu’un qui est à l’aise avec son corps… Simplement, il faut savoir jusqu’où tu peux aller… Ce qu’elles veulent, en fait, sous couvert de pas mal d’hypocrisie, c’est ça…

Elle m’a fait signe d’approcher. Quand j’ai été proche d’elle, elle a pris mon sexe dans sa main. Je n’ai pas pu retenir un frisson. C’est exactement ce dont je rêvais depuis que je l’avais entrevue. Elle branlait bien, elle avait de l’expérience, c’était évident. Je devais me retenir pour ne pas jouir.

— Et ce qu’elles veulent aussi, c’est ça…

Elle s’est penchée sur moi, elle m’a gainé de sa bouche. Ce n’était pas la première fellation qu’elle faisait ! Elle a fait aller et venir sa bouche sur moi, et j’ai bien compris que, si elle voulait voir ce dont j’étais capable, elle avait aussi envie de prendre du plaisir. Elle a eu une expression extatique une fois qu’elle a extrait ma queue de sa bouche et s’est mise en devoir de balader sa langue dessus. Ensuite, à ma grande surprise, elle m’a branlé. Je n’ai pas pu me retenir : le sperme est parti sur son visage à grands traits, qui l’ont maculée. Elle a eu un sourire ravi, ajoutant :

— C’est exactement ce qu’elles attendront de toi.

Les semaines qui ont suivi, elle m’a mis en observation par un de mes collègues plus âgé. Il m’a expliqué toutes les ficelles du métier. Je l’ai suivi dans plusieurs enterrements de vie de jeune fille, où il s’est produit, en compagnie de plusieurs de ses partenaires. Je restais en retrait. J’apprenais en observant.

Enfin, ça a été mon tour. Il me tardait de me lancer.

On choisissait toujours nos costumes, avant de partir pour ainsi dire en mission, avec notre costumière en chef, une grande brune sexy dont la beauté me troublait, qui, toujours perchée sur d’éternels talons, avoisinait le mètre quatre-vingt-dix. J’aimais son regard, son parfum, son odeur.

C’était, on me l’avait expliqué, selon la mission à accomplir. Dans ce cas, j’avais toute latitude pour choisir ce que je voulais. C’est elle qui m’a proposé une tenue de Père Noël. Je lui ai rétorqué qu’on était au mois d’avril, ce à quoi elle m’a répondu :

— Oui, mais tu sais, ça fait fantasmer toutes les filles.

Elle m’a aidé à me déshabiller, à passer le costume. Elle ne pouvait pas ne pas constater que j’avais une érection conséquente. Elle a eu un sourire.

— Je te plais tant que ça ?

Elle a cerclé ma queue de sa main. Elle était aussi douce et habile que je pouvais l’imaginer.

— Il ne faut pas que tu arrives en bandant. Elles doivent en avoir pour leur argent, et que ce soit elles qui te fassent bander.

Je n’ai pas tenu très longtemps, ni même cherché à me retenir. Cette caresse était trop bonne, j’avais même du mal à croire qu’elle puisse me la prodiguer. Elle a fait trois simples allers-retours, très lents, sur ma queue. Au troisième, la semence a giclé, partant dans les airs et poissant sa main et son avant-bras. L’air songeur, elle a lapé un long trait de semence sur la partie supérieure de sa main, pendant que je m’éclipsais, le regard accroché à sa longue silhouette, regrettant de ne pas en avoir plus.

Une demi-heure plus tard, les tripes tordues d’angoisse, je débarquais chez les S. à Beverly Hills. C’était une riche famille de producteurs de cinéma et de télévision. Ils avaient une demeure dans laquelle pouvoir simplement pénétrer était un rêve. On disait qu’il y avait 53 pièces, et il aurait fallu une journée entière pour toutes les visiter. Le personnel était nombreux. Un immense parking se remplissait de voitures de luxe, pour la plupart pilotées par des jeunes femmes.

La fille unique du couple venait d’avoir dix-neuf ans, et ses parents lui offraient un anniversaire comme elle en verrait encore dans les années à venir, et comme pouvaient en offrir des gens bourrés de fric. C’étaient deux de ses meilleures copines qui avaient fait appel à la compagnie de L’Ours Dansant pour lui offrir un supplément dont elle n’aurait pas osé rêver. Elles m’attendaient d’ailleurs à la porte désignée dans leur mail.

Une grande blonde en short qui lui rentrait dans les fentes, et une brune qui, malgré son jeune âge, avait déjà subi plusieurs opérations de chirurgie esthétique, dont une augmentation mammaire. Ses seins semblaient vouloir jaillir à chaque instant de son débardeur. Elles ont eu un petit ricanement en me voyant apparaître.

M’attrapant chacune par une main, elles m’ont guidé dans le dédale de la maison, jusqu’à une immense pièce en sous-sol où étaient rassemblées une bonne quarantaine de jeunes filles, et pas un seul garçon. Une armée de filles excitées, qui criaient, dansaient, buvaient, fumaient. Toutes plus appétissantes les unes que les autres. Elles me faisaient toutes envie. Je me voyais bien passant la nuit à les faire jouir, les unes après les autres, léchant le sexe de l’une, plantant mon sexe dans l’anus d’une autre, me faisant sucer par une troisième.

Quand j’ai pénétré dans la pièce, tous les regards se sont posés sur moi. J’ai repéré ma proie. C’était une grande blonde qui ondulait sur la piste de danse improvisée au milieu de la pièce, dans une robe noire moulante, tellement courte qu’on se rendait compte qu’elle ne portait pas le moindre soupçon de sous-vêtement. Les photos d’elle qui paraissaient dans la presse ne mentaient pas. Elle était vraiment magnifique. Mais c’était aussi le cas des filles qui étaient là.

Deux rousses, qui étaient, apparemment, sinon jumelles, du moins des sœurs très ressemblantes ,se sont approchées de moi pour m’entraîner sur la piste de danse. C’était l’occasion de m’approcher de ma cliente. J’ai suivi le mouvement, ondulant au rythme de la musique pendant que les deux filles se frottaient contre moi, l’une devant, l’autre derrière. Leurs mains plongeaient sous mes vêtements. Celle qui était devant a pris ma queue, l’a branlée doucement.

Je me suis dégagé, me suis approché de la blonde. Kristina était son petit nom.

— Alors, c’est toi, mon cadeau d’anniversaire !

Je me suis rendu compte qu’elle était déjà éméchée. Les journaux ne mentaient pas quand ils parlaient de son alcoolisme chronique. Sous les applaudissements, je l’ai soulevée, portée jusqu’à un canapé. Je sentais tous les regards posés sur nous, et c’était une sensation très étrange, dont je n’aurais su dire si elle me plaisait ou pas.

Si ivre soit-elle, elle avait encore des réflexes. On disait aussi dans les magazines qu’elle aimait beaucoup le sexe, et j’ai pu me rendre compte que ce n’était pas une légende. Restant debout devant moi, titubant, elle s’est penchée sur moi, et malgré ma fausse barbe, elle a fourré sa langue dans ma bouche, la visitant avec frénésie. Deux secondes plus tard, elle se posait sur le bord du canapé, et elle baissait mon pantalon avec décision. Elle a eu un petit grognement, sans doute de satisfaction, quand elle a aperçu ma queue, qu’elle a masturbée, avant de l’engloutir et de la sucer avec frénésie.

Mon regard a glissé à droite comme à gauche. Les autres filles regardaient, avec un mélange d’envie et de fascination. Je me sentais au centre d’une scène malsaine, mais cela me troublait et m’excitait aussi. Certaines filles se sont mises à se caresser en nous regardant, glissant la main entre leurs cuisses, sous leur robe ou dans leur pantalon.

Un peu plus loin, une petite blonde a défait le short de sa copine, l’a fait glisser le long de ses jambes. Elle est venue enfouir son visage entre ses cuisses, la léchant comme si c’était la dernière chose qu’elle devait faire, pendant que sa partenaire se tordait.

Kristina s’est redressée, et m’empoignant par la queue, m’a fait traverser la pièce. On a suivi un long couloir jusqu’à une chambre, trop impersonnelle pour que ce soit la sienne. Là, elle s’est laissée glisser sur le lit, et elle a retroussé sa robe, s’offrant à moi en levrette. Elle avait un cul gras, ouvert dans cette position. Je me suis couvert d’un préservatif et j’ai approché. J’allais poser mon gland sur ses lèvres, quand je me suis rendu compte que quelque chose n’allait pas. Son corps s’était affaissé. Je l’ai contournée ; elle s’était endormie, la tête enfoncée dans l’oreiller.

Je suis resté interdit, ne sachant que faire. À ce moment, les deux petites rousses ont fait irruption. Elles ont compris la situation d’un regard, et elles en ont profité. L’une d’entre elles s’est accroupie devant moi, pour me prendre dans sa bouche, pendant que l’autre basculait sur le lit, roulait sa robe à ses hanches, se masturbait avec frénésie.

La situation était plutôt ironique. Venu pour honorer une cliente, je me trouvais aux prises avec deux autres filles. Un instant, j’ai été tenté de les repousser, mais je doutais que Kristina se réveille tout de suite.

Je me suis approché de la fille qui se frottait le sexe. Elle s’est accrochée à mes hanches, a fait rentrer ma queue dans son ventre. Je me suis senti pris par sa vulve chaude, et j’ai bougé en elle.

Elle m’a repoussé ; puis sa sœur et elle se sont positionnées devant moi, à quatre pattes sur le lit. Au cas où j’aurais hésité, l’une d’entre elles a glissé deux doigts dans son sexe, deux dans celui de sa sœur, et a ouvert leurs deux sexes, les faisant béants. J’ai plongé dans l’une, puis dans l’autre, les fouillant, bien loin de la mission qui était la mienne au départ.

Une fois qu’elles ont joui, l’une comme l’autre, elles se sont positionnées autour de moi, et, me retirant la capote, elles m’ont caressé de leur langue jusqu’à me faire jouir. Elles ont gloussé en se faisant arroser le visage de sperme.

Ma cliente a repris conscience une fois qu’elles se sont éclipsées. Elle m’a jeté un œil glauque, avec un grand sourire :

— C’était vraiment bien !

Je suis rentré à l’agence avec un énorme pourboire. Quand j’ai vu ma patronne, je lui ai dit :

— Mission accomplie !

En guise de cadeau de Noël, La Musardine est heureuse de vous offrir cette vingt et unième nouvelle, qui, nous l’espérons, vous enchantera tout au long des fêtes…

ESPRIT DE NOËL Octavie Delvaux

Tous les ans, à l’approche des festivités de Noël, c’est la même chanson : mes soumis me harcèlent pour gagner le droit de me faire un cadeau. Sans doute croient-ils ainsi s’attirer mes faveurs. L’espoir fait vivre ! Trop bonne, j’ai décidé de fixer une date et une heure précise pour cet étalage pathétique d’offrandes romantico-masochistes. Ainsi, le 24 décembre, entre 14 et 16 heures, ceux qui le désirent peuvent venir déposer leurs présents devant ma porte. Ah, on ne peut pas dire qu’ils se cassent la tête : grâce à eux, mon appartement fleure tout l’hiver le thé Esprit de Noël que mes ouailles m’offrent dans toutes les déclinaisons possibles : en vrac, en coffret limité, en biscuits… Avouez que leur imagination est démentielle. J’ai commis l’erreur de déclarer mon goût pour les roses. Résultat : après le passage des soumis de Noël, je pourrais ouvrir une boutique tant mon salon croule sous les « Baccara », les « Grand Prix » et autres « Red Naomi », sans parler des parfums aux essences de la reine des fleurs, dont ils me couvrent immanquablement. Que voulez-vous ? L’idée que ces quelques gouttes d’alcool capiteux viennent caresser les recoins les plus intimes de mon corps de déesse suffit à leur bonheur ! L’adoration, quand ça vous tient…

Il n’empêche qu’ils pourraient faire un petit effort. Quel manque d’originalité ! Ces diables de masos me feraient bâiller d’ennui. À l’annonce d’une fête aussi magique que Noël, ils devraient se casser la tête pour m’en mettre plein la vue. J’ai gardé une âme d’enfant qui n’aspire qu’à être émerveillée ; au lieu de cela, ils me servent les sempiternelles recettes du cadeau bien tempéré.

J’aime provoquer l’émulation parmi mes fidèles. Pour leur progrès spirituel et physique, les masos doivent se savoir en concurrence perpétuelle les uns avec les autres. Alors, j’attise les jalousies, je tiens des comptes, j’agite les récompenses comme une carotte devant leur nez.

Cette fois, j’ai mis la barre très haut : les trois meilleurs soumis de l’année ont décroché le droit de venir déposer leurs offrandes à mes pieds. Mieux encore, aux heureux gagnants reviendra le privilège ultime d’obtenir un cadeau de moi. Que voulez-vous ? Je suis l’abbé Pierre du SM, mon grand cœur me perdra. Mon choix s’est arrêté sur Damien, Alex et Claude. Tous trois ont fait preuve d’une endurance et d’une dévotion touchantes. Il me tarde de les accueillir à coups d’insultes et de cravache.

Je me prépare un thé fumant (devinerez-vous lequel ?) en attendant Damien, le premier des élus. Ce garçon, c’est la vénération faite chair. Je suis tout pour lui : sa maîtresse, sa mère, sa sœur, son amie, sa confidente, sa tourmenteuse…

Tandis que j’humecte mes lèvres du liquide épicé, j’entends ses pas dans les escaliers. Je l’observe par l’œilleton. Il porte les vêtements que j’ai choisis pour lui : costume, redingote, écharpe, chapeau de feutre. Tout y est : la panoplie du parfait petit Ken. J’ouvre : ni une ni deux, la larve se précipite à mes pieds, les couvre de baisers.

— Tout doux, microbe, lui dis-je, en lui envoyant un coup de mollet dans l’épaule, les festivités n’ont pas encore commencé !

Je traîne mon protégé par la cravate jusqu’au salon. Chez moi, pas de sapin, j’ai grandi aux Antilles, là-bas, on décore les manguiers, comme le chante La Compagnie Créole. Ce n’est pas que j’aie quelque chose contre les décorations de Noël, au contraire, j’aime bien le kitsch à l’occasion, mais là, je n’ai tout simplement pas l’habitude… je serais bien incapable de choisir un arbre digne de ce nom. Du coup, j’ai disposé « mes cadeaux » dans une chaussette fantaisie suspendue au manteau de la cheminée. Des bougies y flambent dans des photophores multicolores. Pour ma part, je porte un fourreau de velours rouge et des bottes vernies noires. Ma tenue évoque, à quelques courbes près, l’habit de la Mère Noël, ou devrais-je dire de la mère fouettarde : depuis que Damien est devant moi, j’ai la cravache qui me démange. Impatiente, je martèle mes souliers du bout de la languette de cuir.

— Alors l’avorton ! Où est mon cadeau ?

L’homme approche, visiblement impressionné. Il me remet son paquet, un sourire puéril plaqué sur la figure. À la lueur des bougies, son visage de benêt ahuri est hallucinant.

Je tends la main, et, sans lui faire l’aumône d’un regard, je déchire nonchalamment l’emballage. Quelle n’est pas ma surprise en découvrant un livre au titre évocateur : Les 100 plus beaux poèmes d’amour. À force d’attendre ma réaction, Damien n’en peut plus de se tordre les doigts. Bien sûr, je fais durer l’attente. Mon cœur balance : je pourrais lui envoyer une bonne vanne dont il ne se remettrait pas, ou lui dire que c’est mignon, histoire de respecter la « trêve de Noël ». Après tout, c’est vrai que c’est mignon… Pourtant, j’opte pour la première solution, plus drôle :

— Tu crois pouvoir m’amadouer avec ces niaiseries de cour d’école ? Tu penses que je ne sais pas ce qui trotte dans la tête des petits pervers dans ton genre ?

La mine déconfite de mon admirateur fait peine à voir. Mon sadisme a ses limites, je rectifie le tir :

— Allons, ne fais pas cette tête, je t’ai promis un cadeau : plonge ta main dans la chaussette de la Mère Noël.

En fait de présent, le soumis doit piocher parmi une demi-douzaine de papiers pliés en quatre.

En déployant la feuille, Damien découvre l’intitulé de sa récompense, non sans une pointe de déception dans le regard :

« Fessée à main nue avec obligation de chanter Vive le vent pendant ladite correction. »

— Allez, poussin, ne te fais pas prier, viens donc m’offrir ton petit cul que j’en fasse de la confiture pour l’hiver !

Sitôt dit, sitôt fait : voilà mon protégé étendu en travers de mes cuisses, le dos cambré et les fesses bombées dans l’attente du châtiment. Interdiction, toutefois, qu’il se déculotte lui-même : c’est à moi seule que revient ce droit. Je m’exécute avec lenteur et solennité. Le hasard fait bien les choses, si j’avais dû choisir un cul à fesser un jour de réveillon, c’est le sien que j’aurais élu. Bien blanche, arrondie, ferme et souple à la fois, sa croupe a conservé un charme enfantin auquel je ne peux résister.

PAN ! La première claque s’abat sur une fesse. Le soumis sursaute en émettant un couinement de protestation. Je ne l’entends pas du tout de cette oreille et frappe plus fort sur l’autre fesse.

— Aïe !

— Tu vas chanter, oui ? Tu crois que je t’ai fait venir ici un jour de Noël pour t’entendre te plaindre !

La leçon porte ses fruits. À présent, le charmant garçon s’égosille au rythme enlevé des claques :

— Vive le vent… aïe… vive le vent… aïe… vive le… aïe… d’hiver !

— Ne te laisse pas déconcentrer, ou je vais chercher la canne anglaise, dis-je d’un ton menaçant.

La fine badine, qui cisaille la chair et fait éclater la peau, est la bête noire de Damien.

— Vive le vent, vive le vent, vive le vent d’hiver !

Je préfère de loin ce refrain. Damien se trémousse sous les coups au point que mon bras doit redoubler d’ardeur pour le ramener dans le droit chemin, mais il a enfin cessé de se plaindre. Je savoure sa capitulation sur fond de vives percussions. Au fil de la chansonnette, ses fesses prennent une belle teinte rougeaude assortie à ma robe. Lorsque je jette mon soumis à la porte, il arbore un cul aux couleurs de Noël à faire pâlir d’envie.

À présent, c’est le tour d’Alex, le séducteur de service. Je le découvre : torse bombé, regard langoureux, sourire charmeur, dans l’embrasure de la porte. Il ne doute de rien, le brave. Une paire de claques, envoyée d’entrée de jeu, lui remet les idées en place. Je dois tirer sur sa tignasse blonde pour le forcer à plier les genoux et obtenir mon baise-pied protocolaire. Que croyait-il donc ? Que son avancement changerait quoi que ce soit à sa condition ? Je me charge de lui en faire rabattre. Collier et laisse de chien au cou, il rampe jusqu’au salon en emboîtant soigneusement ses pas dans les miens. L’ayant obligé à se tenir à quatre pattes devant moi, je me sers de son dos comme d’un repose-pied pendant que j’ouvre son présent. Dans un étui estampillé d’une marque prestigieuse, je découvre un bracelet de jolie facture. Cadeau bling-bling et séducteur à souhait. Je n’en attendais pas moins d’Alex. Il va sans dire que je ne lui ferai pas le plaisir de l’essayer devant lui. Je dépose le bijou sur ma table basse d’un air blasé avant de lui ordonner de piocher dans la chaussette-surprise.

J’espère que la chance sera avec moi. Plus encore que tous les autres, j’ai envie de le voir humilié. L’assurance et l’orgueil chez un homme ne m’inspirent que cruauté et mépris.

Le regard du crooner prend une expression apeurée lorsqu’il lit la sentence :

« Gagné ! Vous serez une parfaite dinde de Noël farcie. »

Alex sait combien je suis blagueuse, mais, pour en avoir souvent fait les frais, il sait aussi que je peux aller très loin, juste pour savourer une bonne plaisanterie. J’ordonne :

— Déshabille-toi, la dinde !

L’homme s’exécute, l’air quelque peu angoissé.

— Sur la table, maintenant ! Je vais t’assaisonner.

Recroquevillé sur le plan de travail, l’homme-dinde, tête basse et fesses bien hautes, me présente ses orifices à fourrer. Avant de procéder à l’étape cruciale de la recette, je ficelle soigneusement les pattes et les ailes de l’animal. Puis, pour que ma volaille ait meilleure allure, je recouvre ses extrémités de papier d’aluminium. La présentation est d’un bel effet. Je peux m’occuper de la farce. Quelques marrons ramassés la veille au bois de Boulogne feront l’affaire.

Lorsqu’elle me voit approcher, mon panier garni à la main, la dinde se met à glousser. Mince alors, je la croyais morte et égorgée ! Qu’à cela ne tienne, je fourre deux ou trois châtaignes dans son gosier pour la réduire au silence. Ainsi bâillonnée, la poulette ne fait pas la fière, surtout lorsqu’elle me voit prendre place derrière ses reins, une demi-livre de beurre à la main. Consciencieuse, je badigeonne généreusement son croupion de matière grasse, puis un à un, j’introduis les marrons, qui disparaissent sans difficulté dans l’orifice palpitant !

À chaque nouvelle intrusion, la volaille geint et se tortille. C’est à mourir de rire. Je tire sur son plumet blond, lui crache à la gueule en guise d’assaisonnement. Pour finir, la dinde repart revêtue de son costume Hugo Boss, mais toujours copieusement farcie. Encore quelques heures de cuisson, et elle sera à point pour le repas de réveillon.

Maintenant, j’attends Claude, le dernier des larrons. Lui, c’est le rigolo de la clique. Un blagueur de première, ce qui ne l’empêche pas d’être amoureux, comme tous les autres. Ses déclarations, toujours très farfelues, sont teintées d’une légèreté qui m’amuse. Un jour, c’est un message ridicule chantonné sur mon répondeur ; un autre, un document numérique trafiqué à mon effigie… il ne se lasse pas d’inventer mille manières d’attirer mon attention. Mais ne vous y méprenez pas : c’est aussi un coriace, qui accueille mes idées de jeu, des plus indulgentes aux plus cruelles, avec un enthousiasme infaillible. Je me demande ce que le coquin me réserve, cette fois.

Étrange mixte de Daniel Balavoine et d’Harry Potter, je m’attends à découvrir sa longue silhouette d’éternel adolescent derrière la porte. L’œil rivé à l’œilleton, je ne distingue, pourtant, qu’une masse verte… j’ouvre alors. Un gigantesque sapin, si haut qu’il dissimule totalement le corps du mariole qui l’a apporté, se dresse devant moi. Claude se fraye un passage parmi les ramures. Son visage m’apparaît entre les branchages :

— Joyeux Noël, j’ai remarqué que ça vous manquait.

C’est qu’il a vu juste, le bougre ! Sous mes ordres, le soumis traîne l’arbre jusqu’au salon. Il le dispose entre la bibliothèque et le canapé. Le roi des forêts doit occuper un quart de la surface de la pièce, c’est impressionnant ! J’en suis émerveillée…

Satisfait de son effet, le Claude montre les dents. Je me suis toujours demandé ce que m’évoquait son sourire… je sais que c’est un personnage de cartoon, mais lequel ?

— Et les guirlandes ? dis-je en feignant l’indifférence.

D’un geste de Chippendale, Claude arrache son manteau et sa veste. Autour de son torse nu s’enroulent des guirlandes rouge et or :

— Ta da ! s’exclame-t-il, fier comme un paon.

— Et les boules ?

Le soumis baisse alors son pantalon pour me présenter son service trois-pièces, d’où pendent des babioles de Noël. Je ne peux retenir mon rire.

Il est malin : maintenant, nous n’avons pas d’autre choix que de décorer ce satané sapin dans une ambiance bon enfant : lui, torse nu, le pantalon en accordéon autour des jambes, moi, en bottes à talon aiguille, infoutue de disposer correctement les guirlandes. Nous faisons la conversation. Devant ma maladresse patente, il a deviné que je n’avais jamais eu de sapin… Dans son regard, danse une drôle de flamme, quelque chose entre la joie et le bouleversement profond.

À son tour, Claude a bien mérité son cadeau. Il pioche.

« Vous avez gagné le droit de prodiguer un massage à votre Maîtresse ! »

Mince, j’ai oublié de l’enlever, celui-là ! Je suis dans de beaux draps maintenant. Vous vous êtes déjà fait masser par Didier Gustin ? Pas moi, et je n’ai pas trop envie d’essayer. Pourtant, il va falloir que je m’y colle.

Je descends ma robe jusqu’à la taille, m’allonge sur le sofa. Le petit veinard pose ses doigts tremblants d’émotion sur ma peau. Sa main, plus douce que j’imaginais, parcourt le relief de mon dos avec une habilité surprenante. Tantôt caressants, tantôt appuyés, ses gestes dévoilent une sensibilité non dénuée d’intérêt… je le laisse continuer, bercée par les ondes naissantes du plaisir. Ma peau, qu’il recouvre d’huile par intermittences, vibre sous ses attouchements minutieux. Par moments, lorsque la caresse réveille de tendres recoins endormis, mon épiderme se hérisse, dénonçant le bien-être que le massage me procure. Conscient de son effet, Claude devient plus audacieux.

À présent, ses mains investissent mes cuisses. Commençant par la fragile pliure du genou, il remonte, laisse glisser ses doigts vers l’intérieur, là où la peau est fine et réceptive. Des frissons déferlent jusqu’à mon sexe. Le sang bouillonne entre mes jambes, mes lèvres chauffent. La palpation est si douce, son rythme si entêtant… que je pourrais m’endormir ainsi… bercée par la houle voluptueuse.

Au lieu de cela, je ferme les yeux pour feindre un profond sommeil. Le truc est un peu grossier. Qu’importe, le message est lancé. Pensant avoir affaire à une belle alanguie, Claude devient plus entreprenant, ses avances carrément obscènes. Une main s’aventure sur mes fesses. J’ondule pour lui signifier mon accord. Bientôt, ses doigts glissent entre ma raie. Toujours dans les bras de Morphée, je pousse un soupir approbateur. Plus insistant, il appuie sur mon anus, dérive vers mon sexe. Je me cambre davantage pour lui faciliter l’accès. Il entrouvre délicatement mes lèvres enflées, s’immisce jusqu’au cœur dégoulinant. Non loin de là, mon clitoris, avide de stimulations, se tend hors de son capuchon. L’index du masseur, gluant de ma liqueur, s’y dirige et le frictionne avec précision.

Sa caresse me soutire un râle continu, soudain ponctué d’un « Oh », lorsque, d’un geste intrépide, Claude écarte mes fesses pour poser sa langue sur mon anus. Bon Dieu ! Quelle mouche a donc piqué les soumis pour qu’ils en viennent toujours là ? Je ne sais pas si tous les chemins mènent à Rome, en tout cas, pour mes fidèles, toutes les routes mènent à mon cul.

C’est surprenant, même inconvenant, mais il faut bien avouer qu’alliés aux échauffements de mon clitoris, les mouvements de sa langue, qui tournicote autour de mon anneau froncé, sont plutôt convaincants. Mon sexe et mon cul en bâillent de satisfaction. À ce rythme, l’orgasme ne se fait pas attendre. L’ayant senti arriver, Claude enfonce son appendice moelleux en moi, comme pour m’ouvrir plus grandes les portes du plaisir. Et cette fois, je pars ! Je me paye même le luxe d’une bonne douzaine de rafales vivifiantes.

Pour autant, lorsque la pression descend, je ne suis pas tout à fait calmée. Feignant toujours le sommeil, ma main somnambule tâte le sexe du masseur : sans surprise, il est dur comme une brique. Ses bourses, non moins tendues, appellent mes caresses. Je fulmine d’excitation ! Tant pis pour ma petite comédie : je me retourne d’un bond, ouvre grand les yeux, attrape le pénis pour attirer le bonhomme à moi.

Claude abat son corps souple sur le mien. Nos souffles s’accordent. Nos sueurs se mélangent. Nos cheveux s’emmêlent aux épines du sapin. Au-dessus de nos têtes, les guirlandes scintillent. L’esprit de Noël souffle entre les branchages… Les boules tintent lorsque, d’un lent mouvement du bassin, Claude glisse son membre au cœur de mon sexe bouillant. Il ne bouge plus. Nous partageons un long regard complice.

J’y suis : ce sourire, c’est celui de Bugs Bunny !

Vous aimez le sexe ? Vous aimez écrire ? Faites d’une pierre deux coups : participez à nos recueils !

« Osez 20 histoires de sexe » se veut une collection ouverte à toutes et tous.

Pour participer, rien de plus simple, il vous suffit d’écrire une nouvelle d’environ 15 000 signes sur un des thèmes suivants : chasse à l’homme, l’amour au bureau, sextoys.

Pour connaître les autres futurs thèmes de la collection ou prendre connaissance de nos conditions, n’hésitez pas à consulter le blog de la collection : http://osez-vos-histoires-de-sexe.com.

Vous y trouverez les réponses à toutes les questions que vous vous posez.

À bientôt de vous lire, j’espère !

Elise,

collectrice de nouvelles pour La Musardine.

elise.musardine@gmail.com

Pour l’édition originale :

© Éditions La Musardine, 2012

ISBN de l’édition originale : 978-2-84271-538-0

Pour la présente édition numérique :

© Éditions La Musardine, 2016.

ISBN de l’édition numérique : 978-2-36490-778-2

En couverture :
© Andy Renolds / Riser / Getty Images

Cet ouvrage a été numérisé
le 14 novembre 2016 selon un modèle CSS fourni par Zebook.

La Musardine

122, rue du Chemin-Vert — 75011 Paris

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