« Petit Papa Noël, emmène-moi au septième ciel… »

Vous aviez aimé Osez 20 histoires érotiques de Noël ? Vous adorerez Osez 20 nouvelles histoires érotiques de Noël ! Pour ce volume 2, nos auteurs ne se sont pas faits prier pour ressortir du placard leur costume de Père Noël dévergondé, bien résolus à détourner une nouvelle fois les codes de Noël pour en faire une joyeuse orgie : crèche vivante qui dégénère, plan à trois dans une cabine d’essayage en plein shopping de Noël, recrutement pas très orthodoxe de Père Noël intérimaire, réveillon qui tourne à la partouze générale… Après la lecture de ce livre, vous ne verrez plus jamais Noël de la même façon ! Et comprendrez enfin le sens caché de la célèbre chanson : « Douce nuit… »

RECRUTEMENT Clarissa Rivière

Un calme inhabituel règne dans l’agence d’intérim. Ce n’est que le début d’après-midi, mais le téléphone a déjà cessé de sonner et les trois employées bavardent avec animation. Il est question de bûche et de cadeaux sous le sapin pour l’une, d’un grand restaurant pour une autre. La troisième se tait. C’est le soir de Noël. Julie écoute ses deux collègues et les envie en pensant à la soirée solitaire qui l’attend.

Leur chef surgit en trombe et les fait sursauter. Son agitation et son air débordé contrastent avec leur oisiveté, elles se sentent prises en faute et coupables sans raison.

— Les filles, j’ai besoin de vous ! lance-t-il à la ronde avec son sourire charmeur qui n’augure généralement rien de bon.

Les trois jeunes femmes échangent des regards, légèrement inquiètes. Que peut-il se passer de si urgent la veille de Noël ? Déjà, Laure regarde sa montre et fait mine de ranger son bureau. Elle voudrait partir. Sa famille l’attend.

— Ne faites pas cette tête ! Laissez-moi vous expliquer… un client spécialisé dans l’événementiel fait appel à nous. Leur Père Noël vient de les planter pour leur soirée de gala, oui, ce soir. Calmez-vous, mesdemoiselles !

Il hausse le ton pour rappeler à l’ordre ses collaboratrices qui parlent toutes en même temps, indignées.

— Je sais ! Il nous reste très peu de temps ! On a besoin de ce client, alors nous allons faire un effort… J’ai bien avancé votre travail, j’ai publié l’annonce et on a déjà cinq contacts intéressants. Qui l’eût cru la veille de Noël ! Moi, je vais y aller, sinon ma femme va me tuer… je vous passe le relais. Qui peut rester le temps de recevoir ces candidats et d’identifier le Père Noël idéal ?

Il a l’air de s’adresser à toute l’équipe, mais en réalité Julie sait qu’elle est la seule à pouvoir l’aider. Il lui demande cette faveur à elle, célibataire sans enfant, sans famille, toujours seule, même le soir de Noël. Lui est déjà en smoking, pressé de rejoindre sa soirée.

— Julie, je peux compter sur toi ? Je te revaudrai ça, je te le promets…

Son sourire se fait enjôleur et Julie sent sa volonté fléchir.

L’attention de leur directeur se concentre sur leur plus jeune collègue et les deux autres assistantes respirent. Elles enfilent leur manteau et s’éclipsent discrètement.

Leur chef les ignore et poursuit son briefing.

— J’ai convoqué les candidats à la même heure, ce sera plus vite réglé et tu seras rentrée tôt. Ils arrivent dans une vingtaine de minutes. Tu te contentes de vérifier lequel est le plus à l’aise en animation par quelques mises en situation et tu l’expédies à la soirée. Pour vingt heures dernier délai. Te connaissant, ça ira vite, tu as toujours eu l’art de poser les bonnes questions et un flair inimitable !

La flatterie n’arrange pas la mauvaise humeur de Julie. Elle se sent humiliée d’être la seule à rester sur le carreau un soir de Noël. Son patron lui caresse doucement la joue en l’effleurant de son index, comme une promesse de bons moments futurs. Julie n’est pas dupe, cela fait cinq ans qu’elle bosse comme une folle dans cette agence, et il n’a jamais eu un geste équivoque envers elle, sauf pour lui demander un service. Elle ne peut pas lui dire non, bien sûr. Depuis toujours, elle est amoureuse de lui en secret, pathétique Bridget Jones à la française. Julie finit par lui sourire malgré elle.

— D’accord… je suis vraiment trop gentille ! Tu me donnes le dossier ?

La jeune femme s’est à peine emparée des documents que déjà son directeur se redresse et se dirige vers la sortie. Il la gratifie d’un dernier sourire ravageur et quitte la pièce sans se retourner.

Il est tout juste quatre heures de l’après-midi. Julie se retrouve seule. Elle ouvre le dossier, lit le mail du client. Leur Père Noël leur fait faux bond, il est en arrêt de travail. Julie se retient d’éclater de rire. Il devait participer à l’animation d’une soirée de bienfaisance et distribuer des petits cadeaux aux invités avec une enveloppe de recueil de dons. La jeune femme parcourt les curriculum vitae des cinq candidats et s’attarde sur leurs photos. Certains ne sont pas mal du tout. Tous sont jeunes, désargentés et courent visiblement après tous les petits boulots qui se présentent.

Une idée de jeu germe peu à peu dans son esprit. Après tout, elle a bien le droit de s’amuser, elle aussi. Ils l’ont bien laissée tomber tous pour se rendre à leurs réjouissances. Julie examine de plus près l’annonce rédigée par son patron.

« Recherchons en urgence un Père Noël pour animer une soirée le 24 décembre au soir sur Paris. Envoyez votre candidature par mail (…) »

Une annonce suffisamment évasive qui va lui permettre d’inventer une histoire.

Les candidats sont tous arrivés à l’heure, l’ont saluée respectueusement et se tiennent à présent devant elle, à sa disposition. Julie s’éclaircit la voix, se lance :

— Bonjour messieurs. Avant tout, merci d’avoir répondu dans des délais aussi courts. Je vais maintenant vous en dire un peu plus sur la mission. C’est un peu particulier. Nous ne voulions pas être explicites sur l’annonce et préférions vous en parler de vive voix. Le Père Noël est en fait recherché pour animer une soirée libertine privée. Il sera offert en cadeau à ces dames. Il faut donc qu’il réunisse certaines qualités. Je suis chargée de m’assurer qu’il répondra à toutes les attentes, afin de proposer le Père Noël le mieux adapté à la situation et d’assurer la réussite de la soirée.

Un silence stupéfait accueille son discours. Les candidats échangent des regards. L’un d’entre eux prend la parole :

— Je suis désolé, je dois retirer ma candidature. Amusez-vous bien, les gars ! C’est sans moi, ce soir !

Un deuxième lui emboîte le pas aussitôt en bredouillant des histoires de femme jalouse. Ils détalent à toute vitesse, comme s’ils étaient poursuivis par le diable en personne. Dans le bureau, le silence devient oppressant. Julie toise les garçons encore présents des pieds à la tête et prend un malin plaisir à les embarrasser.

— Et vous, messieurs, êtes-vous certains de vouloir rester ? Ne me faites pas perdre mon temps, je déteste ça. Je peux lancer les tests d’aptitude ?

— Oui madame ! font-ils timidement, presque au garde-à-vous.

Julie savoure ce moment. Elle perçoit leur légère appréhension, mais aussi leur début d’excitation. Elle les tient au creux de sa main tous les trois et s’apprête à les faire danser. Elle va prendre tout son temps et les faire griller à feu doux jusqu’à ce qu’ils soient bien à point. Elle va les torturer avec art, délicatesse et perversion. Sans oublier son plaisir personnel. Julie sourit aux trois courageux qui n’en mènent pas large. Son regard reste sévère et ce sourire froid ne les rassure guère.

— Déshabillez-vous. J’ai besoin de vérifier que votre plastique est à la hauteur.

Les trois garçons enlèvent leurs vêtements avec une maladresse touchante et se présentent nus devant elle. Julie savoure ce spectacle. Elle se rapproche et hume leur bonne odeur de garçons. Elle tourne tout autour d’eux, sans prononcer une parole, tâtant un biceps par ici, un torse par là, tandis qu’ils se tiennent droits comme des militaires, subissant son examen avec stoïcisme, tels les horse-guards de Buckingham Palace. Julie, émue de palper et toucher tant de muscles vigoureux, cache son trouble de son mieux. Elle les observe attentivement en silence, en particulier là, au-dessous de la ceinture. Elle secoue la tête devant les deux frileux dont le sexe se recroqueville sous son regard et admire celui qui se lève déjà sans qu’elle l’ait encore approché.

Julie se met à genoux, s’avance et entreprend de les examiner en détail. Elle commence par le plus victorieux. Elle prolonge exprès l’attente de ses voisins transis, cachant de leur mieux leur bas-ventre de leurs mains. Son visage s’approche à quelques centimètres de la verge à demi levée qui se tend vers elle à l’aveuglette. Elle respire son odeur et sourit. Il sent divinement bon, un mélange de terre fraîchement labourée recouverte de la rosée du matin, de sous-bois, d’humus. Elle voudrait le goûter et souffle sur les poils châtains tout bouclés pour les agiter et agacer la peau. C’est clairement le moins timide des trois, le plus fanfaron.

— Vous êtes ?

— Rémi !

Le second phallus est épais, large, alors qu’il est encore au repos. Tous les poils ont été rasés et il s’affiche avec indécence, entre deux boules grasses et lourdes. Julie résiste à l’envie de les soupeser et les faire rouler entre ses doigts, légèrement répugnée par ce rasage intempestif.

— Fabrice, madame ! Pour vous servir.

Julie se retient de sourire. En voilà un qui a envie de jouer lui aussi.

Le dernier pénis est entièrement rentré dans sa coquille et apparaît à peine à travers une forêt de longs poils noirs.

— Tu es donc Julien… Montre-le-moi mieux que cela, voyons, gronde-t-elle.

Julie saisit le bout du sexe entre ses doigts, tire délicatement pour le dégager de sa cachette et le presse entre ses mains, l’apprivoisant peu à peu, satisfaite de le sentir grandir. Le garçon ferme les yeux de bien-être, mais Julie ne lui laisse pas le temps de profiter de ses caresses.

— Je veux vous voir bander tous les trois et tenir bon sous mes regards !

Fabrice rigole et tente une plaisanterie :

— C’est encore pire que Koh-Lanta ici !

Julie le foudroie du regard, et le jeune homme ravale son rire. Elle refait lentement le tour de chacun, pétrit à nouveau les torses, les dos, les fesses, appréciant la texture de leurs peaux, leurs muscles. Elle flatte leurs sexes, s’amuse à les faire rebondir contre la paume de ses mains, les compare et les imagine en elle… Julie se divertit avec ses trois jouets consentants, les regarde et les renifle sous toutes les coutures, de plus en plus excitée par leurs effluves et leurs sexes en érection constante.

— Bon, maintenant, on va passer aux choses sérieuses ! Exercices pratiques ! Vous allez tour à tour m’embrasser, me lécher avec toute votre patience, votre talent… Les autres, vous regarderez attentivement sans broncher… Interdiction de vous masturber ! Ou alors juste pour maintenir votre érection.

Julie s’allonge sur la table de réunion et écarte les jambes sans façon. En temps normal, elle ne peut accepter cette caresse sans se sentir gênée, mais là, elle joue son rôle de maîtresse et en profite. Ils sont là pour la servir et l’adorer. Et être le meilleur. Fabrice est le premier à s’avancer crânement, un rire au bord des lèvres. Julie a l’intention de mater ce trublion et empoigne sa nuque pour coller sa bouche sur son intimité. Elle sent une langue un peu récalcitrante la tâter et la goûter. Irritée, elle plaque de plus belle le visage de l’homme sur son sexe.

— Je suis sûre que tu peux faire mieux que ça, allez un effort ! Les libertines auxquelles vous aurez affaire s’y connaissent, il va falloir donner le meilleur de vous-mêmes, et longtemps.

Elle va se charger de lui apprendre. Pour la première fois, elle goûte au sexe pour le plaisir et seulement ça. Les sentiments ne sont pas en jeu, elle ne craint pas de le vexer ou de se sentir obligée à quoi que ce soit. Elle peut tout arrêter quand ça lui chante, et tout exiger aussi. Sa liberté est sans limite !

— Tu dois m’embrasser plus haut ! Oui, là ! À ton âge, tu ne sais toujours pas où se trouve le clitoris ? Et plus doucement quand même, c’est sensible…

Elle ose dicter son désir, faisant fi des convenances, de leur opinion. Seul compte son plaisir. Penaud et piqué au vif, le jeune homme s’applique et fait de son mieux. De doux gémissements lui prouvent qu’il a amélioré sa technique. Il se prend au jeu, et bientôt un chant de plaisir répond à ses coups de langue. Sa verge durcit et sa langue devient plus agile encore.

— Oui, c’est bien mieux, ne me lâche pas surtout, continue, exactement pareil, ne varie pas, tu peux mettre un doigt aussi et… oh…

Julie ne peut plus prononcer la moindre parole intelligible, son plaisir monte de façon irrésistible et explose en un divin orgasme.

Les deux autres garçons ne perdent rien du spectacle. Rémi a hâte de boire à cette source et se poste derrière Fabrice, prêt à prendre son tour. Lui a toujours adoré donner du plaisir aux femmes ainsi et prétend s’y connaître. En tout cas, toutes ses copines ont aimé, aucune ne s’est plainte. Il va lui montrer ! Il se précipite sur le sexe ouvert, toute langue dehors, à peine Julie remise des derniers soubresauts de son plaisir. À sa grande surprise, elle le repousse.

— Attends, pas si vite… mmm… pas tout de suite, c’était trop bon ! Laisse-moi récupérer un peu. Ce sera bien plus long à présent, vous voilà prévenus ! Car là, je suis toute comblée !

Les garçons la laissent ronronner un moment, attendant les ordres. Julie se contente de rouvrir ses jambes pour montrer qu’elle s’offre à la caresse du suivant. Elle se sent déjà paresseuse et repue, mais contre toute attente, Rémi la conduit très vite au septième ciel par de savants coups de langue, délicats et connaisseurs, au bon endroit. Julie se tend comme un arc et gémit de plus belle, s’abandonnant au plaisir qui la submerge. Le jeune homme est fier de lui. Il adresse un clin d’œil à Julien qui commence à ressentir une certaine pression.

Julien s’installe bravement à la place de Rémi et s’apprête à fourrer son nez dans son intimité, quand Julie le dispense de l’épreuve d’un revers de main. Elle adore ça, et n’ose jamais le demander à ses amants de passage, mais là, c’est trop. Elle en a assez de se faire lécher la chatte. Elle aspire maintenant à d’autres plaisirs, plus intenses. Son sexe, léché et embrassé comme jamais, rêve d’être pénétré par une queue ardente.

— On verra plus tard, Julien ! On va passer au test suivant… Vous allez me pénétrer l’un après l’autre, pour que je puisse juger de votre taille, vigueur, force, et aussi abnégation… Surtout, retenez-vous d’éjaculer ou ce sera la porte direct. Le principal critère recherché, je vous le rappelle, c’est l’endurance ! Il n’y a qu’un seul Père Noël et de nombreuses dames à satisfaire ! Avant, bien sûr, vous devez vous montrer capables d’enfiler un préservatif plus vite que votre ombre, avec classe et naturel, va sans dire.

Tour à tour, les trois garçons se succèdent sur Julie et la pénètrent doucement, de plus en plus fort, jusqu’à ce qu’elle crie grâce et souhaite que le suivant la prenne. Le dernier, Julien, a plus de chance. Julie le garde longtemps en elle et serre fort ses jambes autour de ses reins pour mieux le retenir avant de jouir à grand bruit. Les deux autres sont un peu envieux et caressent la poitrine, les fesses de la jeune femme, tout ce qui se présente à leur portée, en se masturbant énergiquement. Julie est déjà partie trop loin sur le chemin du plaisir pour les remettre à leur place. À peine a-t-elle joui qu’elle repousse Julien brusquement. Le jeune homme étouffe un cri de dépit et se mord les lèvres de frustration.

Les trois garçons sont chauffés à blanc. Leurs sexes sont fièrement dressés, mais ils mettent un point d’honneur à ne pas insister. Ils se tiennent prêts pour la suite. L’heure tourne. Julie va devoir leur révéler la vérité. Elle se sent un peu anxieuse. Ils vont être fous de rage d’avoir été joués… à moins que… oui, c’est la seule solution pour faire passer la pilule. Ils doivent d’abord jouir tous les trois, ils seront plus enclins à lui pardonner. Ils n’auront plus la force de se rebeller ou s’énerver une fois comblés.

Le temps presse, Julie n’a plus le temps de se consacrer à chacun personnellement. Elle va devoir s’occuper des trois à la fois et les faire jouir de concert. À cette pensée, son désir redouble, et son excitation est décuplée.

Julie leur explique le dernier test. Il y aura d’autres hommes à cette soirée. Il s’agit de pouvoir prendre madame de toutes les façons, sans se gêner les uns les autres, sans être embarrassés par le regard ou le contact d’autres hommes, et jouir à son commandement, où et quand elle le souhaite.

Julie les regarde et considère de plus près leurs sexes.

— Nous n’avons plus beaucoup de temps. Julien, tu vas me prendre les fesses, Rémi le sexe, et toi Fabrice, tu auras ma bouche et ma langue, et le spectacle à regarder… Allez, les enfants, en piste…

Elle s’est bien éclatée, a joui à plusieurs reprises, il est normal après tout qu’ils aient du plaisir à leur tour. Rémi, si bien pourvu par la nature, est sommé de s’allonger sur le dos. Julie se couche sur lui, prend son sexe dans ses mains et le fourre dans le sien, tout gorgé de désir. Elle veille à bien tendre et lever les fesses pour Julien, dont le sexe plus mince la rassure un peu. Elle ne tarde pas à sentir une approche empressée. Un sexe fin et dur comme du métal se colle entre ses fesses et s’efforce de se faufiler à l’intérieur, en pressant de plus en plus fort. Julie se cabre, se tortille, sans nullement décourager Julien qui persévère et s’introduit peu à peu en son cœur. Rémi est déjà plongé tout au fond d’elle et remue à peine.

Brave fille de parole malgré une légère réticence, elle ouvre grand la bouche et offre ses lèvres à Fabrice. Ce dernier orifice ne tarde pas à être empli, profondément et avec enthousiasme, par la plus belle queue du trio.

Ils sont plantés loin en elle et se meuvent ensemble, en harmonie, comme un seul être monstrueux. Julie ne s’appartient plus, elle s’est donnée complètement à ces trois hommes qui l’ont si bien fait jouir. Le temps n’existe plus, ils vont et viennent en elle avec précaution et passion, réprimant leur jouissance. Julie délaisse un instant le pénis de Fabrice, pour reprendre son souffle et leur ordonner de jouir d’un ton sans réplique.

— Maintenant !

Les trois hommes maintenus au bord de l’orgasme depuis si longtemps ne retiennent plus leur plaisir. Longtemps contenu, refoulé, il explose enfin et se libère avec une force et une énergie furieuse. Julien s’impose d’un dernier coup de reins, tandis que Rémi la presse plus fort encore contre lui. Prise en sandwich entre leurs deux torses musclés, elle sent leurs queues vibrer en elle et lâcher leur semence par saccades. Julie se remet à pomper Fabrice avec ardeur, et il ne tarde pas lui non plus à libérer des flots de sperme dans sa bouche. Julie hoquette, il a éjaculé directement au fond de sa gorge sans prendre la peine de s’extraire. Elle avale une grande goulée pour respirer et laisse le reste couler des commissures de ses lèvres.

Tous les quatre s’abattent lourdement sur le sol, épuisés. Ils reprennent lentement leurs esprits. Julie prend son courage à deux mains pour lancer :

— Bon, les garçons, j’imagine que vous avez deviné que vous êtes tombés dans un guet-apens ? Vous n’êtes pas nés de la dernière pluie, quand même ! Nos méthodes sont un peu plus conventionnelles, vous vous en doutez ! Mais je me sentais si seule, si triste, et c’est le soir de Noël… vous me pardonnez ?

Des grognements de mâles repus parviennent des trois épaves vautrées sur le sol. Julie est soulagée. Elle n’a pas besoin de jouer les pleureuses. Elle reprend d’un ton plus guilleret :

— La bonne nouvelle, c’est qu’il y a vraiment une mission ! Mais pour une soirée caritative, une vente de charité.

Les quatre jeunes gens sont pris d’un fou rire irrépressible, presque aussi délicieux que l’orgasme qu’ils viennent de vivre. Quand ils réussissent enfin à se calmer, Julie rassemble un peu de dignité et reprend d’un ton professionnel :

— Je vais mettre fin à ce suspense insoutenable et vous donner le nom de l’heureux élu. Fabrice, c’est toi !

— Félicitations, mec, tu as vraiment été le meilleur ce soir ! plaisante Rémi.

Quelques bourrades et un gros rire accueillent cette sortie. Julie savoure ce moment. Elle les aurait bien gardés tous les trois ! Elle se sépare de Fabrice à regret, elle ne l’a choisi que parce qu’elle ne peut déjà plus se passer de la langue de Rémi, ni de la queue de Julien.

— Heu, et vous autres, vous avez quelque chose de prévu ce soir ?

— Oui ! répond Rémi du tac au tac, une orgie d’amour avec notre recruteuse préférée !

Sans attendre sa réponse, il se précipite sur elle pour la dévorer de baisers et la faire basculer à nouveau sur le sol. Julie sent que son rôle de maîtresse va être difficile à tenir plus longtemps.

LES ÉPICES DE NOËL Inès Autren

C’est devant la baraque à vin chaud que je l’ai vu.

Il n’y a plus personne dans le village de Noël. Tous les petits chalets de bois ont clos leurs étals, il ne reste plus que celui du vin aux épices. Pas pour longtemps : le vendeur a éteint ses chauffe-plats et commencé à rabattre l’auvent raide de gel. Tandis que je demande d’une petite voix grelottante s’il a un reste pour me réchauffer, un homme sombre et emmitouflé s’approche du même pas lent sous l’auvent.

— Moi aussi, j’en ai bien envie, dit-il.

Le vendeur hoche la tête, racle le fond de la marmite pour remplir mon gobelet et ensuite le sien, puis il retourne à ses ustensiles qu’il range dans une caisse. L’homme reste devant le comptoir, moi aussi. Le gobelet me brûle les doigts, je souffle doucement dessus, je sens monter dans mes narines l’âcre douceur de la cannelle, la pointe de l’anis étoilé. Lui, il boit son vin en l’entourant de ses mains gantées de cuir, sans rien regarder sinon les creux nocturnes et les riens des lumières clignotantes. Ses yeux se remplissent de la nuit tombante. Il ne me voit pas. Ainsi est-ce moi qui l’ai vu la première, ainsi tarde-t-il à connaître mon existence.

Cet homme seul est incongru à cette heure glaciale, les honnêtes gens sont déjà rentrés derrière les volets rabattus de leurs logis chauffés à fond. Moi aussi, je suis seule, ce qui peut sembler tout autant bizarre sinon plus pour une femme dans ce coin de province. Mais j’en connais le motif tout à fait banal, simple effet de circonstance : je suis arrivée la veille du réveillon, et je m’ennuie. Sans doute dans une flânerie tardive, lui et moi nous retrouvons devant un hypocrassavoureux et sucré à point, remède fort en bouche à une solitude provisoire. Je fantasme.

J’observe l’homme aux mains de cuir qui, de minute en minute, me paraît une créature semi-nocturne. Il focalise tous mes points d’interrogation, tel un arbre de Noël dont mon instinct me souffle qu’il peut réserver quelque bonne surprise minuscule ou exceptionnelle. On peut toujours rêver, n’est-ce pas le temps béni des souhaits ?

Il sirote son vin chaud en frappant doucement ses pieds sur le sol pavé et glacé. Et moi, entre mes cils gelés, dans une larme de froid, je tente de saisir son profil trouble, son nez long qui touche le bord du gobelet, sa frange effilée par l’air, ses lèvres ourlées qui s’allongent brièvement pour aspirer, le creux de sa joue taillée par l’ombre. J’essaie de deviner son corps enseveli dans une parka confortable rebondie aux poches. Il est d’âge moyen, ferme sous l’emmitouflé. Un type tout ce qu’il y a d’ordinaire, et pourtant… Son allure anodine et sa posture immobile, concentrée, attirent mon œil et un quelque chose au creux de mon souffle, je respire court. Un coup de vent brouille l’image. J’enfonce mon nez dans mon col de fourrure, un frisson d’air polaire file entre mes jambes, soulève le bord de mon manteau jusqu’à l’impatience. J’adore le froid, il me fait pleurer et, parfois, jouir. Et l’aléatoire agace mes nerfs tendus au glaçon. Je tape le pavé d’un léger coup de talon. L’homme avale une nouvelle lampée de vin, au ralenti. Sa masse obscure coupe la lumière jaune de la lampe à gaz, le temps s’épaissit de neige tandis que l’on entend, dans la baraque, le cliquetis de la caisse, le grincement du plancher. J’allume une cigarette, ma main tremble et je manque lâcher mon gobelet. Un fond de rouge goutte sur la neige. Sa brûlure coule encore au fond de ma gorge.

— On ferme, dit le vendeur.

L’homme pose son gobelet vide, encore fumant, et il s’éloigne. L’auvent claque. Le noir du ciel couvre le village de Noël. Je jette ma cigarette, une étoile filante. L’homme s’enfonce dans une ruelle aussi noire que médiévale, et je le suis.

Je n’ai aucune intention particulière et, comme je l’ai dit, j’écoute mon instinct. Peut-être me mènera-t-il à quelque chose ou à rien, peu importe. Au moins, dans ce cas, le jeu de chasse m’inspirera, dans moins d’une heure, un petit plaisir solitaire, mi-sucré mi-amer. Or, j’apprécie toute saveur, la moindre méritant autant de mémoire que le plus copieux menu. Et l’incertitude est délicieuse.

Mes talons cliquettent joliment sur les pavés, impossible de marcher vite sans me tordre la cheville, mais l’homme avance sans hâte. Sa silhouette intermittente dans les halos des réverbères est irréelle, et je n’ai aucune idée d’où je vais ni de ce que je vais faire. Je souris, ma divagation me plaît. La neige vient dans le vent, fraîche et piquante.

C’est dans la clarté bleutée et poudreuse d’un angle de porche qu’il s’arrête soudain. De profil. À moins d’une dizaine de mètres de lui, je m’immobilise. Va-t-il entrer dans ce vieil immeuble qui sent la pierre de cave ? Se clore derrière une porte inatteignable ? Tant pis. Il me reste le choix de revenir en arrière, vers la place déserte, ou de continuer jusqu’à la sente en escalier qui monte vers la cathédrale, là où traînent sans doute quelques promeneurs tardifs pour contempler les illuminations. Mais non, l’homme n’entre pas sous le porche. Dans la lueur bleue, je vois nettement son profil baissé, ses mains de cuir qui sortent de ses poches, un remuement de manches et de boutonnage. Il a un bref fléchissement des genoux, avec ce geste viril d’ouverture du pantalon pour en extirper l’organe comme s’il pesait son poids de plein dans le creux de la paume. Il se tourne de biais, contre l’angle du porche. Il va uriner.

J’ignore s’il a remarqué ma présence, s’il a senti ma filature. À aucun moment, depuis la baraque à vin, il n’a posé un regard sur moi. Je retiens mon souffle, mesurant l’indécence exquise d’épier un inconnu qui va pisser au coin du mur. Pire, je m’approche d’un pas de louve. Et je reste en arrêt. Je vois la main de cuir soutenir la verge courbe et souple, le jet qui gicle sur la pierre, qui soulève une vapeur brève, trace une rigole crépitante jusqu’à la fente des pavés et se dissout en fines ramures grises dans le caniveau. À quelques pas, l’ombre de mes pieds pointe vers cette captivante géographie. Je ne bouge pas.

L’homme secoue doucement son membre et s’apprête à le ranger dans l’enchevêtrement de tissus. Dans son mouvement, il tourne son profil de côté – vers moi. Enfin, je vois ses yeux, directs. Avant cet instant, j’avais supposé qu’il était trop absorbé par ses pensées ou que mon fantôme fourré l’indifférait. Mais là, je sais qu’il me regarde après avoir patiemment attendu, après m’avoir donné en spectacle son soulagement de pisse. Sa bouche dessine un pli hésitant – nous y voilà.

Je rentre mon nez rouge et mon sourire dans mon col de fourrure, mais, je le sens, mes joues remontent toutes roses, amusées. On peut les deviner, mes pommettes, même à cette distance qui me sépare encore de lui, même dans cette douce obscurité pointillée de blanc car j’ai avancé de quelques pas. Mes talons claquent deux ou trois fois sur le pavé.

L’homme me fixe. Ses yeux ont un éclat de lune noire. Leur éclipse diffuse une étrange sensation d’euphorie, une soudaine montée de degrés dans l’arôme persistant du vin aux épices. Il me fixe mais sa main reste accrochée à la chose flexible et humide encore, tiède certainement… une chose qui grandit lentement comme une tige sortie de son bulbe, et qui se dresse entre ses doigts de cuir, en suspension, maintenue seulement pour soutenir ce qui à présent se déploie avec munificence. Je sens entre mes jambes un appel d’air aigu qui me fait frémir, ô merveille.

La queue est admirable, irréelle dans le halo, pas même tremblante malgré la morsure d’hiver, défiant le gel, assez torride pour offenser mon regard et irradier mon admiration. Une sueur me vient au creux des seins, un affolement fugace me retient une éternité de secondes, je crispe mes mains sur mon col de fourrure. Vais-je tenter le saut de l’ange ou m’enfuir ?

L’homme me regarde sans ciller tandis que ses doigts de cuir pressent la queue tendue en triomphe sous l’ombre arquée du porche. Je relève le menton, j’avance mes derniers pas, mes talons résonnent, en sons purs et détachés. Je respire amplement. Je suis si près.

Je penche la tête. Je contemple intensément la chose magnifique, pâle et dure, longue et assurée, tenue par deux pointes de cuir. Il a un sourire fragile, dans l’offrande singulière de son sexe, en cette heure inattendue, en ce lieu discutable. La surprise est au-delà de mon inspiration première. Et le cadeau est inimitable, présenté à mon gré sans demande ni question, sans arrogance ni prétention, en toute liberté de mon souhait. Pour mon seul regard ou plus, si je veux. C’est vraiment Noël.

En cet instant, nous sommes seuls au milieu de la nuit et de la ville, lui et moi. En oubli de tout. Peu importe qui pourrait passer dans la rue, le passant n’existerait pas ou si peu. L’arche du porche s’élève en ultime protection, mon manteau battu par le vent jette des ailes d’opacité, et lui, il embrasse dans ses yeux la totalité de la scène, scintillante et neigeuse. Notre indécence est bénie des cieux.

Je m’approche davantage et ses yeux noirs sont si près et si loin à la fois que l’évidence de l’immédiat à venir prend la profondeur d’un abysse. Toute fioriture de ma part serait superflue – il attend, et je viens.

J’écarte ma fourrure, je passe ma langue à l’intérieur de mes dents, je salive. Ma bouche est prête. L’homme n’a pas bougé. Il demeure aussi raide que la queue qu’il me tend. Je la savoure des yeux, et ma faim devient grandiose. Elle est superbe, pleine et juteuse, sillonnée de veines bleuies et de gris mystères, pointée jusqu’en son embout relevé comme un champignon vénéneux. À point.

Je viens au plus près, dans l’angle du mur, contre la pierre poreuse et odorante. Je pose délicatement les pieds sur les pavés secs épargnés par son urine mais crissant de neige poudreuse. Sous mes jambes tortille un reste de rigole vers la grille du caniveau. Je cale mes talons en équilibre. Je serre à deux mains mon manteau contre moi, puis je descends très lentement, sans quitter des yeux la belle chose qui palpite faiblement, toujours tenue par deux doigts de cuir à peine tremblés. Lui, je devine qu’il fléchit, un rien de faiblesse à mesure que je descends en dessous du niveau de la mer. Son souffle ténu, âpre, file à travers mes cheveux, avec un fond de marc et de girofle, le vin tourne si vite la tête, ma nuque bande à cet effleurement. J’imagine qu’il me capture au cou, qu’il me plaque contre sa chose violette de désir, qu’il me la fourre entre mes lèvres. Mais non, il ne fait rien et cela excite ma convoitise jusqu’à l’insupportable. Il ne fait rien d’autre que m’offrir sa queue splendide et je suis reine de ce territoire.

Je vais le prendre.

Le cadeau prodigieux est à quelques centimètres de mon visage, de mon nez gelé, de mes lèvres attendries par tant d’éclosion, de ma langue qui, encore cachée, retient une mousse chahuteuse. Je suis presque accroupie, les reins en appui contre le mur qui râpe mon manteau, accentue le frémissement de mon échine. Je ne ferme pas les yeux.

La queue est tendue vers moi, elle frôle ma bouche, heurte légèrement mes dents. Une mouillure suinte sur le prépuce, les doigts de cuir se crispent. Dans la vasque offerte à ma délectation, ouverte de chaque côté par des pétales de laine, j’aperçois par en dessous le satin de la doublure du pantalon, la sangle d’une ceinture débouclée dont la griffe menace la masse précieuse et velue. La verge court à présent de mon front à mon nez, je la respire à fond. Son parfum d’humus me vrille les papilles, je sors ma petite langue, et aussitôt, je sens la vanille de mon haleine, le sucre de mon palais, une fine buée odorante se mêle à l’air froid. J’étire ma pointe de langue, bien mouillée, je la recourbe sous le revers du sexe arc-bouté, près du cuir animal qui pénètre mes narines, je la glisse sur la veine sombre qui exaspère l’amplitude de son envie – il gémit. Et je remonte avec une lenteur d’escargot tout le long du dard, jusqu’au bout dilaté, brûlant en bouche. Je lèche la goutte visqueuse au goût âpre, salé. Enfin j’enrobe entièrement le bout de mes lèvres fraîches et j’aspire. Tour à tour, je lèche et j’aspire, recule et reviens, je fais le chaud et le froid. Sans me servir de mes mains qui retiennent mon manteau. Il est à nu par le plus sensible de sa personne, je suis couverte sans prise aucune à son appétit. J’éprouve un violent plaisir à ce contraste, et je l’entends fendre un soupir.

La lune tourne au faîte des toits, la neige voltige en étoiles minuscules, la glace mord les joues, ma bouche est pleine à se déchirer, mais je tiens ferme l’animal de mes joues hardies et de mon satin de lèvres, ma chair s’embrase et ma peau appelle les ruisseaux souterrains. Au creux de mes cuisses, un filet de sucs gonfle ma fente, s’évade en fine cascade tiède au creux de l’aine, suit le trajet de mes jambes pliées, dures sur les talons. Je n’ai pas besoin de me toucher pour jouir, je contracte doucement les muscles agiles autour de mon bourgeon incandescent, je le presse de mes lèvres secrètes et je scande un rythme souterrain et régulier à l’intérieur de mon vagin, je pulse mon sang jusqu’au point d’orgue inaccessible. Mon cœur bat la chamade. Une apnée coupe un instant ma respiration, j’ai poussé un cri de souris. Je n’y tiens plus, je lâche une main de mon manteau et mon doigt plonge dans ma culotte ruisselante, je presse le bouton à point. Je jouis, d’un soupir silencieux. Lui, au-dessus de moi, s’est raidi davantage, il a lâché son sexe et ses mains de cuir s’accrochent aux deux pans de mur. On dirait un arbre tétanisé qui attend l’orage, sous lequel je cherche l’air. Je resserre ma bouche autour de la queue qui n’a pas fléchi. À lui, maintenant.

J’enfonce mon nez dans l’odeur mêlée du tissu et de ses profondeurs, je fouille sous la braguette déboutonnée, je repousse la sangle de ceinture, je saisis adroitement la mousse lourde du socle et je libère le bulbe gonflé, généreux, abandonné à mes mains. La queue se dresse vers un zénith attendu et imminent. J’écarte mes joues pour mieux recevoir la meilleure part qui enfle, j’entends au-dessus de moi un râle sourd, un effritement de pierre, ses genoux me heurtent dans un spasme brutal. Il a giclé dans ma bouche. Un jet si chaud, si épais qu’il semble provenir d’un fond de chaudière et d’embrasement. Un ru nacré choit près de mon pied. Je crache l’excès dans le creux des pavés, là où se figent dans la neige nos mouillures. Soudain, il fait plus froid.

Je me relève et, tête baissée, je resserre mon manteau. Et j’avance la main vers la queue qui plie mollement dans ma paume, lasse, poissée. Je l’essuie légèrement du bout des doigts, elle restera humide, comme moi. Je la range délicatement dans le pantalon, je reboutonne la braguette, je ferme la ceinture. Je n’ose pas encore relever la tête. Mais son souffle calme sur mon front m’y invite. Alors je lève mon visage vers lui. Ses yeux entrent dans les miens. Une clarté noire irradie la nuit, la ville entière monte dans le ciel étoilé, le porche du vieil immeuble prend la hauteur d’une cathédrale, d’un étage lointain et invisible émane un angélus. On est près l’un contre l’autre, sans se toucher, sans un mot. Il a un sourire presque tendre, imperceptible. Je sens que je lui souris, moi aussi.

Le vent se lève plus fort, une bourrasque glacée plaque nos ombres sur les pavés. Quelle heure est-il ? Sans doute la dernière heure avant Noël.

Une lassitude me saisit, telle une rivière suave et frileuse. Je recule d’un pas. Mon talon glisse. Je vacille. Il hoche la tête, son visage se creuse d’un pli de fatigue et de ravissement. Je demeure une ultime minute face à lui, dans la douceur du fini. Puis, j’agite le bout des doigts en au revoir.

Et je lui tourne le dos, mes talons chantent vers l’autre côté de la ruelle. Lorsque je me retourne, il a disparu.

La ville dort dans son givre et mon lit m’attend tout chaud dans mon hôtel. Je hâte le pas. Demain sera un autre jour. Joyeux Noël.

LES DESSOUS DE LA CRÈCHE Julie Derussy

Il avait neigé la veille. C’était la nuit, mais la lune était pleine et une lueur semblait émaner de la poudre blanche qui recouvrait les toits, les arbres et les rues. Tout le village en était comme renouvelé, purifié, en ce soir de naissance, ce soir de Noël.

Le chant métallique des cloches appelait les fidèles ; ils étaient venus de loin pour assister à la messe de minuit dans cette petite église médiévale, renommée pour la beauté de ses fresques. Ils s’avançaient dans la neige, laissant derrière eux leurs empreintes, et rentraient l’un après l’autre dans l’édifice. L’entrée avait été, pour l’occasion, illuminée de guirlandes argentées.

À l’intérieur, une bouffée d’encens accueillait les arrivants. Il faisait moins froid ; le vent ne soufflait pas, et l’on pouvait ôter avec soulagement gants, écharpe et bonnet. Chacun trouvait sa place et s’installait sur la paille dorée des chaises, qu’on avait rassemblées en si grand nombre que l’allée centrale s’en trouvait fortement diminuée. Peu importait ; dans ce lieu, l’impression d’espace venait du haut, des longues colonnes de pierre qui s’élançaient vers le plafond et s’achevaient en arcades. C’était comme un morceau de ciel construit par les hommes.

Et, sur les murs, les saints à demi effacés posaient sur l’assemblée leur regard bienveillant.

Le prêtre avait revêtu, par-dessus son aube, la longue étole blanche de Noël. Il saluait les fidèles, accueillait les nouveaux arrivants d’un sourire chaleureux. Il y avait beaucoup de personnes âgées, mais aussi quelques familles, des enfants. Ces derniers étaient surtout curieux de voir la crèche vivante, qu’on avait installée à droite de l’autel.

Des parois de bois, ornées de lierre, délimitaient l’étable ; le sol était recouvert de paille. Il n’y avait que trois jeunes gens : Marie, Joseph, et un berger. L’enfant Jésus était figuré par une poupée ; l’âne et le bœuf avaient été peints, grandeur nature, par un artiste de talent. L’ensemble était admirable, sans artifice, du meilleur goût.

C’était Marie, surtout, qui retenait l’attention. Assise près du jeune homme représentant Joseph, elle tenait le faux enfant dans ses bras et le berçait contre son sein. De temps en temps, elle relevait les yeux et offrait à l’assistance son regard bleu, du même bleu que sa robe. Son sourire n’était peut-être pas tout à fait virginal ; il était, sûrement, un peu trop insistant pour incarner vraiment l’innocence. Mais qui croyait encore à la légende de la Vierge mère, traversée sans être brisée, comme le cristal d’un vase pénétré de lumière ? Elle était bien jolie, cette Marie, avec ses cheveux blonds qui brillaient doucement dans l’ombre de l’étable, et ses petites dents blanches qui semblaient vouloir croquer le monde.

La messe commença.

Les premières notes de l’orgue retentirent, profondes et résonnantes, et les chants s’élevèrent. Douce nuit célébrant l’avènement de l’enfant divin, celui qui devait apporter lumière et amour au monde, celui-là même dont la beauté crucifiée dominait l’assemblée, figée sur le mur de pierres.

La cérémonie se déroula avec l’aisance d’un rituel savamment organisé, chacun connaissant sa partie. L’évangile prononcé mille fois, les réponses apprises par cœur. En réalité, bien peu étaient ceux qui songeaient au mystère sacré.

Le prêtre pensait à son repas. Il avait eu à peine le temps de prendre un gueuleton rapide avant la messe ; il y avait tant de choses à préparer. Un petit festin l’attendait chez sa sœur, qui, attentive à son bien-être, lui gardait toujours les meilleurs morceaux. Une cuisse de dinde bien croustillante, au milieu de pommes au four, voilà ce qui ferait son bonheur.

Les enfants rêvaient à leurs jouets. Certains les avaient déballés ; d’autres espéraient encore la surprise. Ils avaient entrevu, sous le sapin, les paquets colorés qui les attendaient. Pour passer le temps, ceux qui étaient au premier rang observaient la crèche. Elle les fascinait sans qu’ils en eussent conscience.

Ils n’étaient pas seuls à tourner leur regard de ce côté-là. Nombreux étaient les hommes, d’âge mûr, ou plus âgés encore, qui ne pouvaient s’empêcher de fixer Marie. C’était plus fort qu’eux, il fallait toujours y revenir. Elle était bien mal accoutrée, dans sa robe bleue trop large pour elle, dissimulant ses charmes. Pourtant, il émanait d’elle comme un magnétisme. Elle ne parlait pas, ne chantait pas, mais ses yeux disaient quelque chose, comme un secret qui faisait flamboyer ses joues et grandissait sa beauté.

Les femmes la jalousaient. Elles se demandaient pourquoi on avait choisi cette petite pimbêche pour incarner la Vierge. Il n’y avait pas vraiment eu le choix, elles le reconnaissaient ; les jeunes gens se faisaient rares, au village, et les volontaires ne s’étaient pas bousculés. Il fallait avoir du temps, venir plusieurs fois pour la mise au point de la crèche. Et puis, ce n’était pas si drôle que ça, rester immobile dans la paille pendant toute une messe. Évidemment, celle-là, elle aimait ça, ça se voyait. Elle avait toujours adoré être au centre de l’attention.

Petit à petit, une tension s’installa dans l’église, à mesure que les désirs et rancœurs croissaient. Le point d’orgue fut l’eucharistie. C’était la fin de la messe ; l’immobilité prolongée avait donné de la force aux fantasmes, le défilé final les consacra. Tous, en passant, ils la regardèrent. Marie, à présent, ne faisait même plus semblant de baisser les yeux. Son petit sourire était plus provocant que jamais. On n’osait plus soutenir son regard, de peur de trop bien la comprendre.

Tout le monde fut soulagé quand le prêtre donna le signal du départ en déclarant à l’assemblée d’aller dans la paix du Christ. Les enfants, qui n’attendaient que cela, coururent au-dehors pour jouer cinq minutes dans la neige avant de retourner chez eux ; les hommes jetèrent un dernier regard à la belle petite Vierge ; les femmes, conscientes de leur supériorité, prétendirent ne pas l’avoir remarqué.

Marie, Joseph et le berger se rendirent dans l’annexe de l’église pour se changer. Une douce chaleur y régnait ; un paravent de bois avait été installé pour permettre à la jeune fille de se dévêtir dans l’intimité.

— Dépêchez-vous, on n’a pas toute la nuit, s’exclama-t-elle.

Et, sans se soucier du paravent, elle se débarrassa de la robe disgracieuse dont on l’avait affublée.

Dessous, elle était nue. Nul sous-vêtement, juste la gloire de sa beauté. Elle avait les seins opulents, le ventre légèrement bombé, la peau d’un blanc laiteux. Ses cheveux blonds coulaient librement dans son dos ; la courbe de son cul était de celles qui changent la face du monde.

Ils la fixèrent, obnubilés par sa nudité. Il y avait une heure qu’ils bandaient pour elle, trop serrés dans leur pantalon, sous la large tunique de leur déguisement.

— Où sont les coussins ? C’est pas possible, vous les planquez à chaque fois !

Elle les retrouva derrière une chaise, les jeta par terre, au centre de la pièce.

— Encore habillés ? Qui a les préservatifs ?

Ils durent faire un signe de dénégation : ils avaient oublié. Ils oubliaient toujours.

— Heureusement que j’y pense, moi. À croire que vous voulez me faire un môme !

Elle traversa encore la pièce en tenue d’Ève, et se pencha pour fouiller dans son sac, exhibant par la même occasion la double perfection de ses fesses.

— Qui commence ?

La question était épineuse. Valait-il mieux s’enfoncer le premier en elle, satisfaire tout de suite le désir intense qui les travaillait ? L’attente était presque douloureuse, mais le deuxième avait plus de chance de sentir autour de lui les contractions délicieuses de la jouissance. Finalement, elle désigna l’un des deux. C’était toujours ainsi que cela finissait.

— Allez, allonge-toi. On se grouille, je dois être chez moi dans une demi-heure !

Le berger s’étendit sur le carrelage froid, fesses nues, sexe dressé, et elle disposa les coussins de chaque côté de son corps. Elle n’aimait pas avoir mal aux genoux quand elle était à califourchon sur l’un d’eux. Ils n’avaient jamais songé à protester, à réclamer un des coussins. On ne se plaint pas quand on est monté par une fille comme celle-là.

Agenouillée, elle déroula elle-même le préservatif sur l’érection de son berger, puis elle se mit à cheval sur lui, ses beaux seins tendus de désir, et il sentit enfin son sexe contre le sien. Elle se frotta un instant contre lui. Il adorait quand elle faisait ça. La première fois, il avait joui sans même l’avoir pénétrée, mais à présent, il savait retarder l’explosion.

Lentement, les yeux fermés, elle s’empala sur lui, et il s’obligea à rester immobile pour mieux savourer chaque centimètre de cette chair qui l’engloutissait. Elle avait renversé la tête, et poussa un gémissement qui ressemblait à un feulement.

L’autre, fasciné par le spectacle qu’ils offraient, ne bougeait pas.

— Qu’est-ce que tu attends pour me toucher ? gronda-t-elle, impérieuse.

Alors, Joseph s’approcha, et s’empara de ses seins, comme il aimait le faire. Ils étaient si doux, il ne s’y habituait jamais. Puis sa main droite glissa sur le ventre chaud, s’égara dans le sexe humide que son ami pilonnait, et trouva le point sensible qu’elle lui avait appris à reconnaître.

— Plus vite !

Ils ne surent pas à qui la supplique s’adressait, accélérèrent l’un et l’autre, et le berger, écrasé de plaisir, éclata en elle.

— Déjà ? C’est pas encore aujourd’hui que je vais jouir deux fois !

Sans perdre de temps, elle déserta son premier amoureux, récupéra les coussins pour ses genoux, et, à quatre pattes, tendit son cul vers Joseph.

Le berger regretta d’être passé en premier.

Il se débarrassa rapidement du préservatif souillé ; l’autre, pendant ce temps, profita de l’occasion pour s’enfoncer d’un coup dans le sexe ruisselant, aller et venir en elle, sans retenue, toujours plus loin.

La belle, à quatre pattes, s’abandonnait complètement. Elle ne savait plus qui la pénétrait, qui la caressait. Leurs mains étaient partout, sur ses seins, ses fesses, son clitoris. Comment faisaient les femmes qui n’avaient qu’un amant ? Et elle jouissait de les sentir à elle, tous les deux, de les dominer de ses désirs, même ainsi, à quatre pattes. Comme c’était bon de se faire baiser par deux hommes ! Elle se cambra davantage, fut emplie jusqu’au fond, dépossédée d’elle-même. Des doigts s’acharnaient sur son sexe pénétré, une bouche mordait son épaule, une main s’insinuait entre ses fesses. Tout son corps clamé par les hommes, ses pensées s’abîmèrent dans les étoiles, celles qui disparaissent sitôt qu’on les a vues.

Après, il lui fallut bien cinq minutes pour se remettre de ses émotions.

En se rhabillant, elle songea à tous ces crétins bien-pensants qui l’avaient reluquée pendant la messe, sans savoir qu’elle ne portait pas de culotte. Ils se doutaient bien de quelque chose, mais auraient-ils pu imaginer la délicieuse petite trinité qu’ils formaient, ses amoureux et elle ? Deux ans déjà qu’on la déclarait vierge, deux ans qu’elle prenait plaisir à démentir cette appellation d’origine non contrôlée.

— Tu veux que je te raccompagne ? demanda le berger.

Il espérait profiter encore un peu de sa présence, quitte à faire un détour dans le froid. Il allait être en retard, mais ce n’était pas grave.

— Oui, ajouta Joseph, on peut faire la route avec toi !

Depuis le début, ils se la partageaient ainsi, inséparables jusque dans le lit de leur amie. Ils n’imaginaient même plus que faire l’amour à deux fût possible.

— Pas la peine, répondit-elle. Qu’est-ce que vous voulez qu’il m’arrive, ici ?

Elle avait dit ces mots d’une voix sinistre, comme si le fait de se sentir en sécurité était un inconvénient plutôt qu’un avantage.

Ils remirent manteau, bonnet et gants pour affronter le froid, et poussèrent la porte de l’annexe.

Dehors, les rues étaient désertes. Tous étaient déjà rentrés. Il ne restait qu’eux trois, seuls au monde, et la neige qui tombait de nouveau. Les flocons minuscules flottaient un instant dans le paysage avant de recouvrir le sol ; les empreintes des passants disparaissaient, effacées par tout ce blanc.

— Un jour, je partirai de ce bled pourri, déclara Marie, et elle repoussa derrière son oreille une mèche de cheveux blonds qui s’était égarée au vent.

Elle avait parlé d’une voix décidée, vibrante d’espérance. Ils la regardèrent, et il leur sembla un instant que le visage de la jeune fille s’était éclairé, comme si une lumière intérieure l’auréolait de sa grâce.

L’ATTENTE Anne de Bonbecque

Je ne savais pas à qui il allait m’offrir. C’était l’une des conditions destinées à lui prouver que je pouvais aller loin, toujours plus loin dans ma soumission. Sans doute aurais-je aimé qu’il ne me prenne pas à la lettre, qu’il n’entre pas à ce point dans mon jeu : qu’allais-je pouvoir inventer la prochaine fois pour lui plaire ? N’avais-je pas déjà dépassé mes propres limites ?

Le moteur de la voiture qu’il avait louée pour me transporter émettait des vibrations stridentes, secouant mes entrailles. Je n’étais enfermée dans ma boîte en carton que depuis quinze minutes : je sentais pourtant déjà des douleurs saisir ma colonne vertébrale et mes genoux. Et je savais que ma peine ne faisait que commencer. Je transpirais dans ma petite robe noire transparente en dentelle, les talons aiguilles de mes escarpins à semelles rouges griffaient mes cuisses. Pour le moins, j’étais en mauvaise posture.

Au volant, il écoutait du jazz. C’est sans doute le signe que le trajet allait être long, trop long. À chaque virage, mon cœur battait plus vite. Oppressée, non seulement je respirais mal, mais en plus, j’avais la nausée. Pour la première fois, je voyageais dans un coffre : la prochaine étape serait-elle le cercueil ? Non, trop confortable.

En cas de problème, je devais faire sonner son téléphone portable, ne pouvant pas crier, bâillonnée pour mieux célébrer la Nativité. J’aimais l’idée d’être un cadeau, un jouet pour homme qu’un inconnu s’empresserait de déballer, puis d’essayer immédiatement. Comme toutes les poupées, j’étais livrée avec des accessoires : un plug anal en acier chirurgical que mon maître avait choisi lui-même et que j’estimais un tout petit trop volumineux, un bandeau sur les yeux, une tenue affriolante, une cravache pour faire rougir mes fesses. J’ignorais combien j’avais été vendue, enfin, louée. Nos excentriques mœurs sexuelles contribuaient considérablement à augmenter notre train de vie, même si ce n’était pas la finalité première. Comme une enfant, j’estimais que l’attente la plus douloureuse n’était pas tant ma livraison spéciale que la hâte de rentrer et découvrir mes propres cadeaux de Noël. Mon adorable bourreau savait me gâter.

Être une victime, quand on organise son châtiment soi-même, est une bien douce activité.

J’imaginais mes probables présents pour oublier mes genoux et mon dos. Parfum au musc, sacs de luxe, aquarium géant, lustres baroques, robes de soie, bijoux. Malgré mon fructueux inventaire, seulement six minutes supplémentaires s’étaient écoulées. Je n’étais plus du tout excitée, seulement angoissée. Faire machine arrière ? Reconnaître mes erreurs ? Ça, jamais !

Quelques minutes toutes interminables plus tard, la voiture était garée. Le carton où j’étais recroquevillée fut soulevée par des bras que je pressentais virils. Mon acquéreur avait sans doute de nombreux domestiques. J’entendais des voix d’hommes et de femmes, de la musique, et j’avais surtout beaucoup trop chaud. Encore un riche qui ne daignait pas fêter Noël avec ses aïeux, à moins que je ne sois livrée à un vieillard ou un orphelin.

Les douze coups de minuit représentaient mon horizon : ding, ding, ding, et on arracherait les papiers et les rubans. Et de concert, des cloches tintèrent. À mon grand désarroi, elles n’annonçaient pas l’issue, mais seulement vingt-trois heures, heure d’hiver, en cette année 2013 non loin de Versailles. Je saisis mon téléphone, désespérée, pour en finir et rentrer, quitte à rompre fissa pour ne pas perdre la face.

Mais une voix me fit changer d’avis : « Les macarons, les cadeaux, et puis zou, au lit ! »La voix était âgée : sans doute s’agissait-il de la mère, voire de la grand-mère de mon acquéreur, aussi usée et ennuyée que je le suis par ces fêtes répétitives. Je me devais de faire ce constat : même du point de vue du paquet-cadeau, Noël reste sinistre malgré les efforts de chaque bonne âme pour simuler la joie.

Mon enfermement m’obligeait à forcer mon ouïe et mon odorat pour espionner notre hôte et ses invités. Je ne repérais d’ailleurs rien d’anormal dans cette célébration. Pourtant, un détail me perturba : « Plus que deux paquets à livrer, et que la fête commence ! »Je n’étais donc pas seule. Les autres emballages contenaient-ils vraiment des êtres humains ? Cette perspective m’angoissa. Je voulais être le centre d’intérêt, la seule, l’unique, mais que se passerait-il si je n’étais qu’un objet parmi les autres ? Si je n’étais pas la plus jolie ? Même si je restais mignonnette, à trente ans, mes seins n’avaient pas conservé la même fermeté qu’autrefois, mes cheveux étaient moins souples, ma cuisse s’était quelque peu enrobée… Je n’étais plus une jeune fille frêle, mais devais porter les atouts pesants et charnus de ce que, de toute éternité, on a appelé une « belle femme », quand belle ne signifie pas autre chose qu’apte à donner la vie et à satisfaire sexuellement un homme. Pour sûr, j’en étais une, de ces « belles femmes », gardant la nostalgie de ma grâce d’adolescente, dont j’aimais observer les traces dans ma physionomie.

Une grande clameur interrompit le fil de mes pensées. Des applaudissements brisaient l’harmonie de mon attente :« Oh ! Que c’est beau ! »Un superbe présent avait probablement fait son entrée. Je ressentais une jalousie tout à fait irrationnelle d’avoir perdu d’avance mes effets sur l’assistance. « Quelle sirène ! C’est splendide ! »Les convives gloussaient de bonheur et ne se laissaient pas de commenter. « Quelle beauté, quelle splendeur, je veux le même aquarium ! »J’en déduis, perplexe, qu’un esthète fou avait conçu un aquarium avec une femme à l’intérieur. Je frisais le ridicule dans ma tenue totalement clichée de call-girl bon marché. Le bijou anal et sa petite pierre taillée à peine plus élégante qu’un strass me gênait, j’avais honte. Cette fois-ci, je ne pouvais plus attendre, je voulais mettre immédiatement fin à l’expérience.

Un nouvel événement m’en empêcha. Un paquet venait d’être ouvert : « La belle rousse ! La Vénus de Botticelli ! »Combien y avait-il de cadeaux ? Étions-nous offertes dans un ordre prédéterminé ? Les voix féminines piaillaient crescendo, les voix masculines devenaient rauques et graves, ce qui traduisait l’excitation de l’assemblée. En revanche, aucune remarque salace n’atteignait mes oreilles attentives. La clameur reprit, une autre offrande sortait de sa prison cartonnée, un jeune homme, cette fois, « un Adam avec sa feuille de vigne ».

On demanda à Adam de pénétrer Vénus sur-le-champ, pour le plus grand bonheur des invités, très excités par cette étrange version des fêtes religieuses. Je ne pus retenir un soupir, tant les humains me paraissaient désespérés pour profaner autant. J’étais néanmoins convaincue qu’il fallait un grand sens sacré pour trouver la force de blasphémer de manière ostentatoire, je me promettais d’aller à la messe le lendemain matin et prier pour leurs pauvres âmes.

C’est d’ailleurs ma quête folle et maladive du sacré qui m’avait conduite à me laisser attacher des heures, à être suspendue par des hameçons au-dessus d’autels de pacotille, à entrer dans une logique sacrificielle perverse, à souffrir et jouir, jouir de souffrir, souffrir de jouir. Éternel retour du plaisir (mon interprétation schopenhauérienne de Nietzsche n’avait jamais été acceptée par les doctes membres de mon jury d’agrégation !).

Pendant ce temps, Adam baisait Vénus, qui exagérait ses cris. Même sans rien voir, je savais qu’il la prenait contre une table qui faisait un bruit épouvantable en se déplaçant sur un parquet ancien. Un invité proposa d’enculer Adam, afin de compléter la joyeuse chaîne. Celui qui devait être le propriétaire des lieux demanda qu’on éjacule sur le visage de Vénus sortie des eaux.

Après cela, la pièce se vida pour déguster le dessert dans une autre ambiance. L’attente devint alors plus ennuyeuse. Je reçus un message : « Courage, mon amour et sois patiente. »

Le monde vu d’une boîte : j’avais trouvé le titre de mon prochain roman. Enfin, de mon premier roman. Se remettre à écrire et arrêter le SM : en cette nuit de Noël, je décidais déjà de mes résolutions du Jour de l’An, que je souhaitais très normal et sans fête particulière, devant des dessins animés à la maison. N’avez-vous jamais songé qu’il n’y a rien de plus étrangement masochiste qu’une « Belle au bois dormant » ?Voilà que je divague encore et perds de vue l’idée de changer de vie. Dormir, par contre, permettrait de passer le temps, mais dans cette position, cela m’était impossible. La Belle au moins avait un grand lit à baldaquin.

Minuit sonnait enfin. J’étais ankylosée et épuisée au point de voir toute volonté s’annihiler. Je n’avais même plus le courage de mettre fin à mon calvaire que j’acceptais, dans une soumission complète. Mes limites étaient donc encore repoussées, et à mesure que mes résistances s’effondraient, mon plaisir augmentait, la douleur avait du bon.

Le bruit reprit, la frénésie orgiaque, les voix rauques et aiguës se mêlaient. Près de mon empaquetage de fortune, un couple tonitruant s’ébattait. Tandis que Jésus naissait, le jugement de Dieu semblait absent de ce lieu de perdition.

Des bras saisirent mon carton : au moment où je crus être enfin offerte, je reconnus la voix de mon maître et fus portée jusqu’au véhicule de location. Le coffre, le jazz à nouveau. Jamais je ne verrai les visages rougis par l’alcool des invités, ni celui de mon hôte, ni l’endroit où nous étions.

Une fois rentrée, il me souleva jusqu’au lit, je ne pouvais même plus bouger. Il profita de mon état second, hors de mes gonds. Le monde tournait anarchiquement dans mes articulations meurtries. Mon tendre bourreau m’envoya une gifle experte, qui me procura une transe comparable aux plus beaux orgasmes. La deuxième gifle sonna, révélant à mes sens exaspérés un monde de jouissances masochistes dont lui seul avait la clef. Il était inutile de m’attacher : quand la soumission est totale, il n’y a plus besoin d’artifice ni de folklore. Le silence d’une chambre épurée suffit.

Émue et brûlante de ses claques amoureuses, il me retourna à plat ventre, agita le bout d’acier arrondi enfoncé dans mon anus dilaté, puis l’enleva sans difficulté. De part en part, je lui appartenais. Il frottait son gland sec contre moi, tout humide, imbibant nos draps de satin. Je perdais sens et humeurs.

Mais il se retira. L’attente reprit, ainsi que les palpitations saccadées du suspense, rompues par un coup de ceinture qui cingla mes fesses. Il frappait fort et c’était bon. Je ne songeai pas à crier, parce que je ne pensais plus ; ma conscience, comme Dieu, avait quitté la nuit de Noël. Sortie de moi-même, un dieu rédempteur souvent capturait mes songes et je percevais l’essence de mon érotisme, entre attente et douleur, violence et passion, révélant un mysticisme de la chambre.

Mon amoureux m’asséna environ dix coups, qui zébrèrent ma chair. Je n’avais pas bougé du tout, il me félicita en appliquant trivialement du gel sur mon orifice béant. Je regrettai qu’il entre en moi sans que je ressente aucune douleur, rien, seulement le frottement vif d’un va-et-vient vigoureux se voulant libérateur. Il jouit très vite dans des brames effrayants, avant de s’effondrer sur mon corps désarticulé par cette longue soirée d’attente.

Maîtresse du jeu, je remportai une fois de plus le drôle de pari passé avec moi-même, renouvelant les accords du pacte signé avec Lui. À force d’attendre que quelque chose arrive, le miracle de Noël s’était produit de manière inattendue. Alors, il faudrait attendre, et attendre encore.

LE PÈRE NOËL EST UN LOVER Camille Emmanuelle

21 décembre, 14 heures.

Comme un couillon, me revoilà à enfiler mon costume de Père Noël pour ce grand magasin, à Paris. Explications. Je m’appelle Augustin, j’ai 35 ans, je suis scénariste, et ex-comédien. L’année a été terrible, des clients de grandes chaînes TV ont annulé au dernier moment mes commandes, je me suis retrouvé début décembre avec : un loyer en retard, pas de perspectives pour le mois, pas de meuf, la queue entre les jambes, donc. Direction Pôle Emploi, pour trouver un job alimentaire. Scénariste, on laisse tomber, si François Ozon déposait ses annonces chez Pôle Emploi, ça se saurait. Il ne me reste plus que mon expérience passée de comédien à vendre. Enfin, comédien est un grand mot. J’ai le choix entre « hôte » dans une concession automobile, et Père Noël pour une enseigne de grand magasin.

Je me vois mal afficher un sourire toute la journée devant des blaireaux qui viennent s’endetter pour acheter une grosse voiture et combler ainsi leur peu de virilité anatomique. Je me dis qu’au moins, avec une barbe de Père Noël, je peux faire la gueule, personne ne le remarque. Et je prends aussi moins le risque d’être remarqué par un pote ou par quelqu’un de mon réseau professionnel.

Troisième jour, donc, à faire le guignol, assis sur un fauteuil, à prendre des enfants sur les genoux et à faire semblant d’être un vieux monsieur sympathique pendant que les parents prennent une photo. « Léo, fais un bisou au Père Noël. »Non, non, pas obligé. Le petit Léo est terrifié. « Allez, Léo, fais-lui un bisou. »Mais laissez-le tranquille, ce pauvre gosse, de toute façon dans deux ans, il va découvrir que vous lui aviez menti éhontément, et vous en voudra toute sa vie pour ce mensonge originel.

19 heures : libération ! Le magasin ferme. Une jeune femme, une jolie blonde aux lèvres rouges arrive tout essoufflée devant l’entrée du grand magasin. Le vigile lui dit que c’est trop tard. Je l’observe : elle fait une tête de bébé chat qui implore un câlin. J’adore quand les femmes savent user de leurs talents de comédiennes et font ces têtes de bébés chats.

Le vigile ne bronche pas, il n’a pas cette même sensibilité à l’art dramatique au quotidien. Elle doit absolument acheter un parfum pour sa mère, pour un dîner de Noël auquel d’ailleurs, elle ne veut pas assister, mais elle n’en a que pour deux minutes. Le vigile reste impassible. Je sens qu’elle va s’énerver. Avant que son visage ne passe de chaton à celui d’Hannibal Lecter, je vais voir le vigile : « Laisse-la rentrer, de toute façon le temps que je range le fauteuil, et que je me change, on en a au moins pour dix minutes ». Le vigile me regarde de travers, mais je sens que, par esprit de tradition, il n’ose pas répondre au Père Noël : « Va te faire foutre », et baisse donc les armes, et le rideau de la boutique, après avoir fait rentrer la blondinette. La jeune femme me sourit, et trottine sur ses escarpins rouges dans les rayons. Alors que je vais pour me changer, elle s’approche de moi et me glisse : « Merci Père Noël. »J’ai encore du mal à intégrer l’idée que je ressemble à un vieux barbu, mais lui réponds : « De rien, hohoho. » Elle rit, et me dévoile ainsi de jolies petites dents blanches, adorables. « Je peux vous offrir un verre pour vous remercier ? »Oh, mais oui alors, jeune fille…

Alors que je vais pour me changer, elle me lance : « Non, mais restez avec votre costume, c’est marrant. »J’ai un doute. Elle cherche à m’humilier publiquement, ou elle est sincère ? Je tente le coup, enlève juste la barbe et les faux sourcils blancs, mais sors dans la rue avec mon costume noir, rouge et blanc. On s’attable dans un café à côté, je lui explique ma situation d’intello précaire. Elle refait sa tête de bébé chat. Il faut qu’elle arrête, sinon je vais l’embrasser. Mais à peine l’idée effleure mon esprit qu’elle s’approche de moi et m’embrasse langoureusement. J’ai la bouche peinte de rouge à lèvres. Mais je ne suis pas à un travestissement près… Avant de courir à son dîner, elle me laisse son numéro et me lance avec un petit air mutin : « J’ai été très sage, Père Noël, cette année, je mérite plein de récompenses…»

Révélation : ce costume peut être mon piège à filles des vacances de Noël. Toujours attablé au bistrot, sous le regard un peu moqueur des mecs à côté de moi, je regarde tous les contacts de mon téléphone : ex, potes ambigus, filles croisées dans un bar, filles contactées sur Adopte… Mon année aura été une catastrophe professionnelle, mais aussi personnelle. Trentenaire à la barbe de trois jours et au petit look de hipster, je suis pas mal dans mon genre, je crois. Je sais que je plais, mais je sais aussi que ces derniers temps, je peux passer cinq heures à boire des verres et à me marrer avec une fille sans rien tenter d’autre, par timidité, par respect, par connerie aussi, avouons-le. Si je pense avoir une vision moderne du couple, des hommes et des femmes, ma situation instable me fragilise tout de même. J’ai l’impression stupide qu’être en bas de l’échelle sociale me positionne tout en bas de l’échelle de séduction. Mais il est hors de question que je finisse l’année comme un looser. Je vais faire de ce costume une arme de séduction massive.

22 décembre. Premier contact. Julie, une ex. Scénariste comme moi (mais à succès), grande, brune, les seins et les fesses plantureux, sensuelle et sexuelle. Notre histoire a duré deux mois, nous n’étions pas amoureux, mais sommes restés en bons termes. Aux dernières nouvelles, elle est célibataire. La connaissant, quand elle est célibataire, elle a un frigo qui ressemble à l’Éthiopie en 1986. Je lui envoie donc un message : « Le Père Noël t’apporte ce soir du saumon fumé, une bouteille de sancerre, et des macarons. »Deux minutes après : « C’est qui ? » La connasse, elle a effacé mon numéro. « Ben, c’est Augustin… », je réponds tout penaud. « Ah OK, j’ai cru que c’était un psychopathe. Oui, passe chez moi, avec plaisir. »Je débarque en scooter avec mes achats, toujours affublé de ce costume absurde. Elle ouvre la porte et éclate de rire. Je marque des points, direct. Après dîner, elle se rapproche de moi sur le canapé. « Tu dois avoir chaud dans ce costume non ? » Je lui réponds que oui, mais qu’en dessous je n’ai que mon caleçon. « Oh, ça va, je t’ai déjà vu comme ça ». Je ne sais pas quoi penser de ce regard mi-naïf, mi-provoc. On continue à boire, et à nous rappeler notre passé ensemble.

Bizarrement, ce sont surtout les souvenirs sexuels qui nous reviennent en mémoire ce soir-là. « Tu étais super relou, mais il faut l’admettre, on baisait bien ensemble, non ? », me dit-elle. Je le lui confirme, non sans avoir précisé qu’elle était aussi casse-pieds que moi. Je commence à avoir vraiment très chaud. J’enlève ma veste renforcée de fourrure blanche. Julie me regarde : « Je crois que tu peux décemment enlever le reste. »Avant même que j’aie le temps de faire quoi que ce soit, Julie, à genoux sur le canapé, penche sa tête vers mon entrejambe, se cambre, et fait ressortir magnifiquement ce cul, mon Dieu, ce cul, rond et majestueux, qui me fait bander en quelques secondes. Elle enlève la grosse ceinture noire en cuir avec un regard que je ne lui avais jamais vu. Un regard à la fois très excité, très cul, mais en même temps étonné. C’est je crois la première fois qu’elle dégraffe la ceinture d’un Père Noël. Elle sort ma queue de mon caleçon, et, doucement, commence à me la lécher, à me la mouiller de sa salive. Elle me regarde en même temps, avant de tout d’un coup la prendre dans sa bouche. Elle joue avec ses lèvres, sa langue, elle m’embrasse, me tête, me suce, de plus en plus vite, de plus en plus fort. Alors que sa bouche fait des va-et-vient sur ma queue toute gonflée, j’ai une main qui tripote ses fesses, l’autre qui caresse ses cheveux.

J’avais oublié à quel point elle suçait merveilleusement bien. Je sens mon gland tout gonflé, je me sens prêt à jouir, et lui demande d’arrêter. Elle relève sa tête, les lèvres tout humides : « Pourquoi s’arrêter ? C’est mon cadeau de Noël à moi… »Une petite claque sur les fesses et c’est reparti de plus belle. Lèvres, langue, lèvres, langue, sa bouche est un petit animal vivant et chaud, qui me pompe à un rythme effréné. Je jouis, fort, la tête renversée en arrière. Elle se relève, essuyant d’un revers de main le sperme qui reste un peu sur sa bouche : « Joyeux Noël, Thomas ! Bon, je suis désolée, mais tu dois partir, je dois avancer sur un scénario, là. Mais on se revoit à Pâques, et tu viendras en poussin, hahaha ! »Très drôle… Je réajuste mon costume, et repars, complètement shooté par cet orgasme divin.

23 décembre. Deuxième contact : Sonia, petite baby-rockeuse tatouée, post-féministe ultrasexy et énervée, rencontrée dans un bar il y a quelques mois. Elle enchaîne les aventures comme un Don Juan, et ne croit ni au Prince Charmant, ni aux contes de fées. Pas sûr que le coup du costume fonctionne. D’autant plus qu’elle veut qu’on se retrouve dans un bar. Ce bar de rockers, La Tigresse, c’est son territoire de chasse, elle ne va pas en terre inconnue. Et je ne sais pas où je m’embarque, nous n’avons fait que nous embrasser la dernière fois, ivres l’un comme l’autre.

Mais je tente le coup, et débarque donc en costume de Noël, sans avoir omis d’y rajouter un perfecto, histoire de rock’n’rolliser le tout. Sonia est atterrée : « C’est quoi, ce look, putain ? Je connais tout le monde, moi, ici ! Tu veux me griller ou quoi ? » C’est mal barré. Je lui raconte alors mes mésaventures professionnelles. Je sens que je touche sa fibre d’ex-militante de gauche. Après plusieurs verres, elle se révolte, toute seule, contre la société capitaliste. « OK, c’est chaud, mais quand même tu ne veux pas aller te changer ? »Alors que je suis dans les toilettes du bar, à enlever ce costume plus si magique que cela, on frappe à la porte. Je réponds que c’est occupé. « Ben oui, idiot, mais c’est moi, Sonia. » Je lui ouvre. Elle s’engouffre, referme vite la porte, me plaque contre le mur. « J’ai envie de t’embrasser, mais vis-à-vis de mes potes, je ne peux pas me taper le Père Noël, c’est absurde. »Quelle snob ! Elle est où, la magie de Noël, là ? Piqué au vif, je la prends dans mes bras, pose son petit cul sur le lavabo, et fais glisser sa culotte à ses pieds. « Attends, tu fais quoi, là ? On va pas baiser ici, quand même ? »

Non non, on ne va pas baiser, tu vas juste jouir, ma jolie. Sans me vanter, j’ai appris ces dix dernières années à arrêter de penser, comme un jeune con, avec ma bite, et à user de ma langue et de mes doigts pour faire atteindre à mes amoureuses l’orgasme, pas si Saint-Graal que cela quand on s’y penche un peu… Je me mets à genoux devant elle, et plonge, tout de suite, mon visage entre ses cuisses. Pas de douces caresses ou d’approche sensuelle : je veux goûter tout de suite sa petite chatte de snob. Les petits poils, courts et fins, qui parcourent ses lèvres sont déjà un peu humides. Je l’embrasse, la lèche, la mordille très légèrement, allant alternativement en bas et en haut de son joli con. Elle soupire : « C’est bon… »Son clitoris, petit et un peu caché, commence à gonfler. Je sens qu’elle mouille de plus en plus sur ma barbe, que son jus glisse dessus. Elle me fait bander, cette chatte. Je pourrais passer des heures à m’occuper d’elle.

Mais nous sommes dans les toilettes d’un bar, pas dans un plumard. Je glisse deux doigts en elle, et les bouge, d’abord doucement, puis de plus en vite, en direction de son petit clito gonflé. Elle soupire de plus en plus fort. « Putain, t’arrête pas… T’arrête pas, hein ? »Je n’en ai pas l’intention. On frappe à la porte. Je lape de plus en plus vite son sexe, tout ouvert, alors que mes doigts la pénètrent sans relâche. « Jouis, ma jolie, jouis sur mon moi. »Elle jouit, et étouffe un cri avec ses deux mains plaquées sur son visage. Après nous être rhabillés rapidement, nous sortons mine de rien des toilettes. Mon pantalon de barbu encore sur moi, et elle le visage tout rosé. Une parfaite petite Mère Noël.

24 décembre. Pas de Noël familial pour moi, je suis coincé au boulot jusque 19 heures. Pas non plus envie d’une partie de sexe avec une ex ou une quasi-inconnue, comme les jours précédents. J’ai eu ma dose. Enfin, c’est ce que je crois, quand, à 20 heures, j’ouvre la porte à mon meilleur pote, Thomas, venu célébrer la naissance de Jésus avec moi dans mon deux-pièces montmartrois. Je suis ravi de le revoir : barbu comme moi, mais plus bûcheron que minet, il a le rire tonitruant, l’anecdote aisée, et le bon goût d’apporter toujours du bon vin chez moi. Ce qu’il fait ce soir-là, mais il vient aussi accompagné d’une demoiselle. Je suis surpris : on s’était dit « soirées entre couilles ». Or, la jeune fille en question n’est pas très couillue et est l’incarnation même de la féminité : blonde, escarpins hauts et pointus, robe sixties et bas coutures.

« C’est ma voisine. Elle était alone ce soir, je me suis dit que c’était un peu nul de la laisser chez elle, me glisse Thomas, alors que nous sommes dans la cuisine. »Je lui demande si elle est une target, entendez une fille qui lui plaît. « Chais pas, réponds Thomas, elle est jolie et pas conne du tout, mais on se connaît à peine. »Augustin, sous ses airs de bûcheron, fait partie des grands romantiques. Après un dîner tout à fait parfait, très arrosé, où la jolie voisine, Émilie, nous a fait rire et s’est montrée curieuse et malicieuse, je m’éclipse dans la cuisine. Quand je reviens, Thomas, qui a mis quelques principes de côté, et Émilie, qui a quitté ses escarpins, sont à moitié allongés sur le canapé, en train de s’embrasser comme des ados. L’air de rien, je me rassois dans le fauteuil en face d’eux.

Émilie se relève et, relançant la conversation, me demande quel métier je fais. Je lui explique que j’ai temporairement fait le Père Noël. Elle pousse des cris de joie : « Oh, je peux essayer ton costume, dis ? J’ai toujours voulu être en Mère Noël. »Je veux bien, mais je lui explique qu’elle sera moyennement sexy là-dedans. « T’inquiète… »Elle s’éclipse dans ma chambre et revient avec mon costume, perchée sur ses talons. Elle flotte dedans, mais ça lui donne un petit côté androgyne et sexe. « Hohoho, est-ce que vous avez été sages les garçons ? »Nous, comme deux benêts, on répond « oui oui ». « Chouette, alors vous avez droit à un cadeau. »La Mère Noël commence un strip, lent, maîtrisé, et extrêmement excitant. Elle révèle ses bas, accrochés à une guêpière noire ultraprovocante. Tout en dansant, elle approche son petit cul blanc alternativement de mon visage, puis de celui de mon pote. Je ne sais que penser de cette danse. Elle ose, la fille, tout de même ! Puis, une fois qu’il ne lui reste plus que sa petite culotte, elle vient s’asseoir sur Thomas pour l’embrasser. Je vais pour me lever, elle me lance : « Non ! Reste… »C’est le sésame, dans mon esprit, pour aller plus loin. Je n’ai jamais tenté le sexe à plusieurs, mais le vin, cette fille un peu délurée, ces deux derniers jours ultrasexués…

Alors qu’elle est cambrée sur mon ami et qu’ils s’embrassent, je décide de lui caresser les fesses. Avec des mouvements de hanches, elle m’incite à glisser ma main de plus en plus près de sa petite fente. Je sens, sous le satin, qu’elle mouille de plus en plus. Thomas, lui, bande à fond. En quelques secondes, il baisse son pantalon, prend une capote, et, déplaçant un peu la petite culotte, il la prend par les hanches, et la pénètre, tout d’un coup. Elle réprime un petit cri, et continue à onduler sur lui. Moi, je me suis un peu déplacé, pour lui lécher et lui mordiller ses tétons durcis. La tête renversée en arrière, elle offre sa poitrine et sa gorge à mes coups de langue assidus. Ses soupirs sont charmants. Des râles, un peu comme des pleurs, qui font durcir ma queue sous mon jean. J’abandonne quelques instants le duo pour me déshabiller, et me branler doucement en les regardant. Enfin plus précisément en la regardant. J’ai beau tolérer toutes les sexualités du monde, la vue de mon pote qui bande ne me fait ni chaud ni froid. Par contre, elle, elle qui baise de façon animale et joyeuse, elle est superbe. Elle s’empale sur la queue comme si sa vie en dépendait. Elle bouge son bassin très vite, puis très lentement, elle mène la danse, et j’observe sa mouille, mélangée à sa cyprine, tremper de plus en plus son entrejambe.

C’est une jouisseuse, une vraie ! Tout d’un coup, Thomas la prend, fermement par les hanches, l’immobilise, et jouit. Elle sourit, et me sourit. Sans qu’un seul un mot soit échangé, avec douceur et même avec élégance, elle vient se positionner, à quatre pattes, par terre, devant moi, et me tend son cul et sa chatte déjà humide et ouverte. Sans attendre, je prends un préservatif, et l’enfile, un peu brutalement. Elle ne semble pas choquée. Au contraire, sa main se glisse vers son sexe, et elle commence à se branler tout en se faisant prendre. Alors qu’elle est cambrée ainsi au bout de ma queue, je sens soudainement tout son corps se tendre, sa chatte enserrer mon sexe, et un cri, fort, comme un immense pleur, jaillir de sa bouche. Son petit corps tremble, puis devient comme une poupée, molle et désarticulée. Quel joli jouet de Noël !

Le lendemain, on se réveille tous les trois dans le même lit, Émilie entre nous deux, les seins nus et les cheveux ébouriffés. On dirait Miou-Miou dans Les Valseuses. Un coup de téléphone me sort de ma torpeur. « Bonjour, c’est Pôle Emploi, on voulait vous dire que le client avait été très satisfait de votre prestation. »J’en suis ravi, en même temps, ce n’était pas non plus digne des Oscars… « Est-ce qu’il pourra vous recontacter l’année prochaine ? »Je repense à ces trois derniers jours, à l’usage que j’ai fait de ce costume. « Oui, bien sûr », je réponds, sourire aux lèvres. « Ah, ça tombe très bien, il aura aussi besoin, pour un de ses magasins, de lutins. »Fuck…

LE CADEAU DE L’ÉTÉ Vincent Rieussec

Bien que Martin, mon mari, soit l’homme de ma vie, je me sens toujours libre d’assouvir toutes mes envies. Il est ma chose. Il souffre, mais accepte tout de moi.

J’ai pris un amant et avec un plaisir pervers, j’ai fait en sorte que Martin le sache. Il n’y a pas eu de reproches. Puisque j’étais heureuse ainsi, il consentait à me partager avec un autre.

Quand je suis partie en vacances avec mon amant, infiniment tendre, de la détresse dans le regard, il m’a dit :

— Pense un peu à moi… Reviens-moi vite…

À Port-Leucate, mon amant a voulu m’entraîner dans un échangisme débridé. À la fin, trop c’est trop, je suis partie. Je n’acceptais de le revoir qu’après de plates excuses. Mais où aller ? Retourner chez mon mari en sacrifiant mes vacances ? Il n’en était pas question ! Je me suis retrouvée chez mes parents, près de Villers-sur-Mer.

Pourquoi me priver de Martin ? Je lui ai écrit pour tout lui expliquer. Je lui disais que j’étais seule chez mes parents et qu’il pouvait me rejoindre. Deux jours après, il a débarqué. Pas de récriminations, de reproches. Nous nous sommes retrouvés comme des amants.

Les deux semaines suivantes ont été merveilleuses. Nos étreintes étaient aussi fréquentes et chaudes que pendant notre lune de miel. Notre joie de vivre ravissait mes parents, inquiets de m’avoir vue arriver sans Martin. Un matin, ma mère avait une petite mine. Je me suis inquiétée, elle a rougi ! C’était de notre faute. Nos corps-à-corps torrides et mes gémissements dans la nuit incitaient mes parents à l’amour. Depuis notre arrivée, ils baisaient toutes les nuits. Je l’ai prise dans mes bras. Nous nous sommes embrassées. Elle a murmuré :

— C’est si bon d’accueillir son mari dans son ventre.

Comme je voulais parfaire mon bronzage intégral, j’ai décidé que nous passerions nos après-midi sur une plage naturiste proche. Martin, réticent, a bien dû s’y faire ! Il choisissait tout de même des activités pas trop remuantes. Moi, je jouais au frisbee en solo face au vent. Courir, sauter, ramasser l’engin, libre et nue, le corps rafraîchi par les souffles d’air, me ravissaient. J’avais plaisir à m’exhiber insoucieuse des panoramas imprévus ouverts sur mes orifices intimes.

Martin me photographiait, me filmait et il n’était pas le seul. Je jubilais ! Après le jeu, je venais m’abattre sur ma serviette essoufflée, mes tétons gonflés, durs comme du bois, l’envie au ventre de me faire mettre. Martin, un petit sourire complice aux lèvres, les touchait discrètement me faisant gémir. Au retour, dans un coin tranquille, il me suçait et je jouissais sous sa langue, apaisée pour un instant.

Martin et mon père s’entendaient bien. Ce matin-là, ils bricolaient dans le hangar. Pour me distraire, j’avais branché le caméscope sur la télévision et je regardais ce que nous avions filmé sur la plage. Au début, des grands plans avec des naturistes de tous les âges. Puis, Martin s’était intéressé à moi. Là, j’ai pris conscience de l’indécence provocante de ma nudité en mouvement. Cela m’exaltait. Ma mère a dit :

— Comme tu es belle !

Elle était entrée sans que je l’entende. Nous avons continué à contempler mes évolutions, souvent les jambes écartées, les grandes lèvres presque ouvertes. Elle a rajouté :

— Eh bien, tu leur offrais un drôle de spectacle ! Ça ne te gêne pas d’être aussi impudique ?

Je n’ai pas répondu. Le film continuait. Je me rapprochais de Martin en riant, je remplissais l’écran. Il n’y a plus eu que mon sexe aux lèvres entrouvertes. Brusquement les images ont basculé, et Martin est apparu. Sur l’image, il tendait la main vers moi, assis, son sexe à demi érigé. Il me disait :

— Arrête, rends-moi le caméscope !

Je riais.

— À mon tour ! Moi aussi, je veux garder un souvenir craquant de toi. Mais tu peux faire mieux. Allez ! Regarde ma chatte que tout le monde a matée. Elle est belle, hein ? Dis, tu vas me la manger tout à l’heure avant de rentrer ?

Il a bandé, magnifique. J’ai zoomé, sa belle queue a envahi l’écran. D’un coup, il s’est retourné, gros plan sur les fesses. J’ai repris du champ. Il était beau. Les images se sont arrêtées.

Que ma mère ait vu la verge tendue de mon mari me troublait et m’excitait à la fois. J’ai fait retour arrière. Sans bouger, elle a contemplé à nouveau la verge en gloire. À la fin, elle a soupiré :

— Tu n’es qu’une dévergondée. Tu fais tout pour en montrer un maximum. Et Martin te laisse faire…

J’ai murmuré :

— Tu sais, Martin adore qu’on me regarde. Après, dans l’intimité, excité, il me fait l’amour comme une bête.

Comme elle restait silencieuse, j’ai demandé :

— Je te choque ?

— Oui… Vous, les jeunes, vous semblez si libres avec vos corps. Vous jouez quand même avec le feu. Je suis sûre que c’est toi qui entraînes Martin sur cette voie…

— Maman, à ces jeux-là, il faut que les deux soient d’accord !

Et puis d’un coup, j’ai eu envie de me confier, me justifier, parler de mon double amour, et je lui ai tout raconté.

Accablée, elle a gémi :

— Dire qu’il y a peu, tu étais une jeune fille sage. Et maintenant, je ne te reconnais plus, folle de ton corps. À ce petit jeu, tu vas le perdre…

Je l’ai embrassée en la prenant par les épaules.

— De quoi as-tu peur, Maman ? Tu as vu nos deux sexes, ils sont faits l’un pour l’autre. Martin m’a dans la peau. Quand je rentre de chez mon amant, il m’accueille comme une reine. Aux petits soins, il me fait l’amour comme pour m’affranchir de tout remords à l’avoir fait cocu. J’adore. Je suis une femme bien baisée. Ils sont complémentaires. Martin idolâtre ma chatte. Mon amant préfère me sodomiser. Et ils se partagent ma bouche.

— Tu te conduis comme une salope. Tu vas retrouver ton amant à la rentrée ?

Je n’ai pas répondu. C’était une évidence. Forcément, mon amant allait s’excuser et Martin n’avait rien exigé… En hésitant, elle a rajouté :

— Par-derrière ? Dans l’intestin ? Il peut y avoir quelque chose…

J’ai souri. Un peu moralisatrice, Maman, mais tout de même émoustillée par nos activités nocturnes. Je lui ai parlé de ma poire à lavement. Ensuite, elle s’est intéressée à la fellation.

Décidément, elle voulait tout savoir… Papa est entré. À voir sa tête, il avait tout entendu. Il n’a rien dit.

Le lendemain matin, il a entraîné Martin aux champignons. Ils sont revenus avec une cueillette plutôt maigre.

L’après-midi, à la plage. Martin était béat. Il riait sans raison, m’asticotait, me bécotait.

Le soir, dans notre lit, je m’endormais après l’amour lorsque j’ai entendu un cri puis des gémissements. Je me suis redressée affolée.

— Mais c’est Maman !

J’allais me lever. Martin m’a retenue.

— Ne t’inquiète pas. Ton père sodomise ta mère. Finalement, tu tiens d’elle. Il me semble t’entendre jouir quand je te prends par le cul…

D’un bond, j’ai échappé à Martin et j’ai filé vers la salle de bains. Ma poire à lavement n’était plus dans ma vanity. Assise sur le lit, j’étais assommée. Martin a ri

— Mais pourquoi fais-tu cette tête ? Ils ne font que ce que nous faisons avec tant de plaisir !

Il m’a fait basculer et d’un coup de reins, il m’a emmanchée. À mon tour, j’ai crié. Après, je lui ai demandé comment il l’avait su.

Ce matin, seuls, mon père déboussolé lui avait demandé conseil. La veille au soir, ma mère, pour la première fois, l’avait sucé. Il avait trouvé ça formidable. Totalement perdu au moment de l’éjaculation, il ne s’était pas retiré. Elle avait tout avalé…

À son tour, il voulait faire vibrer sa femme avec des caresses différentes.

Martin lui avait parlé cunnilingus, sodomie. Apparemment, la leçon avait été efficace.

Quand je suis descendue, Maman était déjà dans la cuisine. Elle faisait comme si elle n’avait pas réveillé toute la maison en clamant son plaisir. Je l’ai embrassée, et d’un ton neutre, je lui ai dit :

— Ce matin, je n’ai pas trouvé ma poire à lavement dans ma vanity…

Elle a rougi. Elle a bégayé, et d’un coup, elle s’est lancée, avec un regard de défi :

— C’est moi qui te l’ai empruntée…

— Ne rougis pas, tu as bien fait. Nous avons pu entendre à quel point ça t’a plu. Bravo Maman.

Nous avons gloussé comme des dindes. Les deux hommes sont arrivés. Nous avons parlé des activités de la journée. Il y a eu une pause. Ma mère a regardé Papa, il a eu un petit sourire crispé. Après une seconde d’hésitation, elle s’est lancée :

— Cet après-midi, nous irions bien à la plage avec vous, n’est-ce pas, Guillaume ?

Réponse inaudible de mon père ! Martin silencieux me laissait la décision. Alors après un blanc, j’ai dit :

— Oui, ça serait sympa, mais vous savez, nous allons sur une plage naturiste. Il faut se mettre tout nu…

— Eh bien, c’est une expérience à tenter. N’est-ce pas, Guillaume ?

Même réponse inintelligible de mon père pouvant passer pour un acquiescement. L’affaire était entendue.

Sur la plage, les parents n’étaient plus très farauds, mon père surtout. Mais ils étaient coincés, nous étions venus tous les quatre dans ma voiture.

Martin et moi nous nous sommes mis nus vite fait et nous sommes partis nous baigner pour leur laisser le temps de s’installer et surmonter le choc de se mettre nus en public.

Quand nous sommes revenus, ils étaient assis sur leurs serviettes, jambes serrées, genoux à la poitrine. Ils étaient touchants. Avec Martin, nous essayions d’être le plus naturels possible. Peu à peu, ils se sont détendus. Pas très loin, des gens nus jouaient, circulaient. Une activité normale de plage. La mer montante n’était plus très loin. Maman a dit :

— Viens Guillaume, allons nous baigner.

Ils se sont levés, et très vite, ils ont été dans l’eau. Cela faisait très longtemps que je n’avais pas vu mes parents nus. Quand j’étais gamine, sans s’exhiber, il leur arrivait bien de sortir sans vêtements de la salle de bains.

Discrètement, je les filmais. Mon père avait un corps de sportif, noueux, encore musclé, le ventre plat. Même au repos, sa verge était bien proportionnée. Ma mère avait pris de la poitrine. Un jour, j’aurai ses beaux seins lourds un peu tombants. Elle avait un peu de ventre, des cuisses bien pleines et elle exhibait une belle toison, un beau corps tonique aux formes superbes. J’ai jeté un petit coup d’œil discret vers Martin. Il paraissait fasciné par les fesses, le dos, les cuisses de ma mère. J’ai dit :

— Ils ne sont pas mal fichus, tous les deux. Ils ont bien raison de se mettre au naturisme… Alors, comment trouves-tu les fesses de ma mère ?

Arraché à sa contemplation, il a ri :

— Tu as vu ça ! Que je regardais ses fesses ! Elles sont magnifiques ! Et pas que les fesses…

Et en me tirant la langue, il a rajouté :

— Il me tarde de la voir revenir pour l’admirer de face… Tu sais, elle me rassure. Telle mère telle fille ; dans vingt-cinq ans, tu me feras encore bander.

Ils sont revenus vers nous. L’instant critique était passé. Ils acceptaient sans embarras le regard des autres. Martin ne cessait pas de reluquer ma mère en douce. Pour ce premier après-midi, nous sommes restés chacun dans nos activités.

Le lendemain, tout naturellement, nous sommes repartis ensemble. Je gardais constamment le caméscope en main. Au début, ils me demandaient toutes les trente secondes si je les filmais, puis ils n’y ont plus pensé. Nous avons joué aux boules. Les yeux de Martin s’attardaient souvent sur le corps de ma mère. Oublieuse de sa nudité, inconsciente du spectacle donné, elle est allée ramasser ses boules sans plier les genoux. Dans le sillon, à la fourche des cuisses, nous avons pu reluquer son magnifique abricot bien fendu et les fronces de son anus. Martin a bandé brutalement. Il a couru se jeter dans la mer. Papa a souri. J’avais tout enregistré. Le soir, Martin m’a prise ardemment. J’ai susurré :

— C’est moi ou Maman que tu baises ?

— Excuse-moi, mais elle a un cul à damner un saint et elle sait en jouer…

— Tu es en train de me dire que ma mère se conduit comme une friponne…

— Oui, comme sa fille !

Je lui ai sauté dessus.

Chaque jour, nous sommes retournés à la plage. Maman n’éprouvait plus aucune gêne. Même, hypocrite, elle en rajoutait, et Martin avait de plus en plus de mal à cacher son trouble. Papa les épiait discrètement.

Mais même les meilleures choses ont une fin. La veille du départ, sans leur demander, j’ai chargé les séquences prises sur la plage dans leur ordinateur.

Quand la voiture a démarré, ils nous ont regardés partir, serrés l’un contre l’autre comme des amoureux… J’ai dit à Martin :

— Tu sais, ils nous invitent pour Noël…

À la rentrée, j’ai renoué avec mon amant. Quand j’ai abandonné l’appartement pour un week-end avec lui, Martin a su avec qui je partais. La gorge serrée, il m’a dit :

— Tu vas me manquer… Profite bien…

Début décembre, mon père m’a appelée discrètement sur mon portable. Il a tourné pas mal autour du pot avant de se décider. Sur l’ordinateur, ils avaient trouvé les séquences des vacances, et depuis, il avait surpris plusieurs fois Maman en train de visionner celle où Martin bande magnifiquement.

Ses problèmes cardiaques s’étaient aggravés, et du côté sexe, le docteur lui avait conseillé d’éviter les performances. Maman inquiète ne le sollicitait plus que rarement. Il voulait la remercier d’avoir osé les sortir un temps de la routine. Comme elle avait retrouvé le plaisir de longues baises, il avait imaginé lui offrir comme cadeau de Noël un après-midi avec un jeune amant fougueux. Et il s’était dit pourquoi pas Martin si présent dans les rêves érotiques de Maman.

Abasourdie, je suis restée quelques secondes sans voix. Puis j’ai murmuré :

— Ah… Ton cadeau… C’est lui…

D’un coup, je l’ai senti honteux, embarrassé. Comme affolé, il s’est écrié :

— Non, non, oublie ça ! Je raconte des bêtises ! Je n’ai rien dit !

Jamais je n’aurais cru cela de mon père, offrir un amant à sa femme… En plus, mon mari ! Je comprenais… Logique ! Aucun risque ! Maman fantasmait sur sa queue et lui flashait sur son corps… Le candidat idéal ! Et comme je le trompais sans vergogne, mon père avait certainement imaginé que je ne verrais aucun inconvénient à le prêter à ma mère. Il ne s’était pas trompé. Une telle évolution de la situation réjouissait particulièrement mon côté pervers. J’ai repris :

— Mais c’est fou, pour faire plaisir à ta femme, tu lui offres mon mari ! Tu n’es pas jaloux ?

— Non, n’y pense plus ; des fois, je débloque ; j’ai des idées biscornues.

— Papa, ce n’est pas absurde. Tu sais bien que moi aussi, je dois beaucoup à Martin, et même beaucoup plus que tu ne crois. Pour lui aussi, ce sera un magnifique cadeau !

Le cadeau pour Maman était trouvé. Quand Martin est rentré, je lui ai susurré :

— À Noël, si tu veux, tu vas pouvoir vivre dans le futur, faire l’amour avec moi dans vingt-cinq ans.

Il m’a regardée, ahuri. Puis il a compris.

— Et ton père ?

— C’est le cadeau qu’il veut faire à Maman.

— Et elle ?

— Tu crois qu’elle va refuser ? Une carte de Papa accompagnant le cadeau sera votre permis de baiser…

— Tu es d’accord ?

— Oui, je sais que tu la regardes souvent sur les séquences de cet été. Avec tout ce que je te fais vivre, je te dois bien ça. De toute façon, avec ma mère ce ne sera pas un véritable adultère. Tu vas baiser la chair qui a créé ma chair…

Nous sommes arrivés le 22 décembre. Papa, effectivement, avait l’air fatigué. Maman s’était faite belle pour nous accueillir et, il m’a semblé, un peu réservée avec Martin. Avait-elle sa verge dans la tête en l’embrassant ? Dès le 24 au matin, tout était prêt pour le réveillon.

En début d’après-midi, mon père et moi, sous un vague prétexte de courses, nous les avons laissés seuls. Avant de partir, j’avais préparé la verge de Martin, quelques tours de ruban pour cadeau avec une belle cocarde et les extrémités du ruban torsadées en pendeloques. Côte à côte, ils ont regardé la voiture s’éloigner. Juste après notre départ, Martin devait lui remettre la carte écrite par Papa.

Je le sentais absent. Il me répondait par monosyllabes. À un moment, je lui ai demandé :

— Tu penses à elle ?

— Oui… Je la vois dans ses bras. Elle a dû le manger. Elle adore ça. Et la belle queue qu’elle a regardée si souvent, il doit la lui enfoncer dans le cul ; c’est incroyable ce qu’elle jouit par là…

Jamais je n’avais vu mon père aussi passionné. Il a pris une pilule. Son cœur devait s’emballer. Qu’il se livre ainsi me désarçonnait et me le rendait plus cher. Je l’ai pris par les épaules et je l’ai embrassé.

Il m’a dit :

— Que penses-tu de ton père ? Un vicieux ? Raconter notre vie intime à ma fille… Je ne sais plus où j’en suis…

Quand nous sommes rentrés, ils étaient tous les deux dans la cuisine. Maman portait le ruban en bracelet. Elle a pris mon père dans ses bras et lui a dévoré la bouche. Martin et moi nous avons fait de même.

Réveillon étrange, fait de non-dits, de regards à la dérobée. Indéniablement, ils étaient encore sous le coup de leur après-midi d’amour. Quand nous nous sommes retrouvés dans notre chambre, Martin m’a remerciée de ce cadeau magnifique. Avec lyrisme, il a décrit ma mère comme une femme sensuelle, gaillarde, s’offrant sans fausse pudeur à toutes les possessions. Il délirait sur la beauté somptueuse de ses fesses qu’il s’était complu à caresser, à pétrir sans fin… elle avait fini par les disjoindre des deux mains pour l’inviter à la sodomiser. J’en étais presque jalouse.

Le lendemain matin, seules dans la cuisine, à son tour, ma mère m’a remerciée. Elle était avide de se confier. Martin était un amant merveilleux. Il l’avait baisée tout l’après-midi, s’était prêté à toutes ses envies, s’était vidé dans tous ses orifices, jusqu’au bout de ses ressources. Elle avait pu se rassasier de cette belle queue qui la faisait fantasmer depuis l’été. C’était pour la voir en vrai qu’elle avait entraîné mon père sur la plage. Et elle n’aurait jamais espéré que lui-même entrerait dans le jeu à ce point. Elle éprouvait tout de même le remords d’avoir certainement précipité ses problèmes cardiaques. Les confidences scabreuses de ma mère, à moi, sa fille, m’ont brutalement paru scandaleuses.

Les deux après-midi des jours suivants, mon père m’a de nouveau entraînée dans de longues promenades pour les laisser seuls. Nous les retrouvions complices, attentionnés l’un à l’autre. Manifestement, il se passait autre chose que du sexe entre eux. Et Papa heureux de la voir si rayonnante… Cette histoire de cadeau de Noël ça commençait à bien faire…

Et maintenant, une fois par mois, tout guilleret, Martin, à son tour, m’abandonne pour passer un week-end crapuleux avec Maman dans un hôtel discret de Trouville. Et bien sûr, avec l’accord de Papa toujours culpabilisé de ne plus pouvoir l’entraîner dans de longues séances de baise ! J’en perds le plaisir de tromper Martin !

Et quand il me malaxe les fesses et qu’il me demande de les ouvrir pour me sodomiser je suis sûre qu’il les compare à celles de Maman, et certainement pas à mon avantage question volume… Ça m’agace prodigieusement !

NUIT DIVINE Alexandra Otéro

Depuis qu’ils avaient quitté l’autoroute, ils n’avaient pas croisé une seule voiture. Leur vieille Clio roulait à douce allure dans le calme absolu de cette fraîche soirée de réveillon de Noël.

Prends un petit poisson,

Glisse-le entre mes jambes,

Il n’y a pas de raison,

Pour se tirer la langue.

Au refrain de la chanson, elle tourna le bouton du volume de l’autoradio. Du bout des lèvres, pour ne pas être entendue, elle fredonna les paroles. Sa tête remuait au rythme pop, ses pieds posés sur le tableau de bord côté passager tapaient la mesure. La chanson terminée, elle éteignit la radio et se tourna vers le conducteur.

— J’ai envie de toi.

— Je conduis.

— J’ai envie de toi, je te dis !

— Et moi, je te dis que je suis occupé à respecter le code de la route sur cette foutue route de campagne où je vois que dalle.

C’est vrai qu’on n’y voyait pas grand-chose. Le ciel avait beau être complètement dégagé, les étoiles ne suffisaient pas à éclairer la route. Elle regarda par la fenêtre, mais le paysage offrait toujours le même décor immuable et sans relief de la campagne picarde. Une cigarette, elle avait envie d’une cigarette. Elle avait pourtant arrêté depuis plusieurs mois déjà. Elle se pencha vers son sac à ses pieds, n’y trouva rien qui puisse la divertir. Elle se redressa et ralluma la radio. L’intemporelle Bohèmede Charles Aznavour résonna dans l’habitacle.

— Arrête ça, bordel ! Je déteste cette musique. Ça me déprime d’entendre ces titres de chanteurs morts. En plus, ça me déconcentre, s’énerva le jeune homme.

Elle savait que dans ces moments-là, il ne fallait pas le contrarier plus avant. Elle se garda de l’informer que Charles Aznavour était bel et bien vivant et même se produisait toujours sur scène. Elle attendit quelques minutes, histoire que la tension baisse, avant de lui adresser de nouveau la parole.

— J’ai envie de faire pipi.

Il souffla fort, mais n’osa pas objecter. Elle ne le faisait pas exprès après tout, enceinte à ce point, c’est normal qu’elle aille aux toilettes toutes les demi-heures. Il s’était renseigné sur la question. Les douleurs, les sautes d’humeur, la vessie comprimée et les assauts hormonaux n’avaient plus de secrets pour lui. Que ce soit en théorie ou en pratique. D’ailleurs, sous certains aspects, il trouvait la grossesse plutôt sympa. Les gros seins, bien sûr, et surtout l’appétit sexuel décuplé de sa compagne. Tout en gardant un œil sur la route, il tourna la tête vers elle, lui sourit.

— On va s’arrêter bientôt, lui assura-t-il.

La route était sinueuse, à chaque virage, il espérait voir les lumières d’une ville aux alentours, mais rien. Aucune bâtisse n’était visible, aucun indice de présence humaine non plus. Rien de rien. On aurait dit qu’ils étaient seuls au monde. Comme au premier jour sur Terre.

« Un endroit calme, en pleine nature, pour un réveillon romantique à deux. »En rentrant un soir d’automne, ce furent les premiers mots qu’elle lui adressa. Avant même « Salut »ou quelque chose du genre. Il retira son manteau, puis son écharpe, s’assit auprès d’elle sur le canapé. Les yeux rivés sur l’ordinateur posé sur ses genoux, elle continua.

— Écoute ça. Au milieu d’un domaine délimité par un lac et une petite forêt, le Chalet des Marmottes vous offrira un moment de plénitude. Lit double moelleux, cheminée, petite terrasse en bois, baignoire deux-places et jacuzzi. Un petit cocon au milieu de la nature.

Elle fit défiler les photos mises en ligne sur le site. Enfin, elle se tourna vers lui.

— Ça a l’air génial ! D’ailleurs, j’ai pensé à une chose. Pourquoi ne pas y passer Noël tous les deux.

Avant de lui répondre, il regarda de nouveau les photos du site. Bien qu’il trouvât les photos d’écureuils et de canards ridicules, il admit que l’endroit paraissait agréable.

— Mais j’ai promis à mes parents que nous irions les voir cette année. La dernière fois, nous étions chez tes parents. On pourrait aller dans cette cabane une autre fois, non ? argumenta-t-il.

Mais cette idée de promesse n’eut aucun effet sur elle. Elle évoqua le trajet éprouvant qu’aller ses beaux-parents impliquerait enceinte alors de huit mois, les économies réalisées sur les cadeaux, l’opportunité de passer un moment tous les deux avant l’arrivée du bébé, la beauté des paysages, son rêve de pêcher au milieu d’un lac gelé, l’indigestion qu’ils pourront éviter… Elle balança à la vitesse d’une mitraillette tous les arguments en faveur du Chalet des Marmottes. Le souffle coupé par tant de paroles débitées sans avoir inspiré, elle fit une pause. Lui tentait vainement de digérer toutes les informations reçues. Silence. Après un court instant, elle se rapprocha de lui, posa une main sur sa cuisse, enfouit son nez dans son cou. Elle mordilla son oreille, lécha le creux de la gorge du bout de la langue.

— Qu’est-ce que tu fais ? Je croyais qu’on discutait de ton chalet, là, demanda-t-il.

En guise de réponse, elle fit parler sa main. Lentement, elle se déplaçait ; doucement, elle caressait le genou puis la cuisse fine jusqu’à atteindre l’entrecuisse. Lâchant prise, il renversa sa tête en arrière dans un total abandon. La caresse se fit plus pressante et remonta jusqu’au sexe tapi sous les couches de vêtements. Du bout des doigts, elle l’effleura. Comme une fleur en train d’éclore, le pénis se déploya lentement, mais inéluctablement, jusqu’à être parfaitement raide. Alors elle déboutonna le pantalon, fouilla sous le caleçon et attrapa le membre dur. Elle le branla un peu, puis se jeta goulûment sur lui. Ses lèvres glissèrent le long de l’érection tandis que sa langue donnait ça et là quelques petits coups. Après quelques allers et retours profonds, elle engloutit les bourses à la peau fine. Elle les lécha, les caressa de ses deux mains. Le sexe frétillait, elle salivait.

Relevant légèrement la tête, il la regarda faire. Sa tête montait et descendait, des mèches de cheveux dorés encadraient son visage ovale aux yeux fermés. Une madone en pleine extase. Il plongea la main sous son tee-shirt et attrapa un sein. Sa poitrine avait encore grossi. De l’autre main, il explora la culotte de sa surprenante maîtresse. La touffe était dense et humide. Un doigt glissa facilement dans la fente, puis un deuxième le rejoignit. Du pouce, il sentait le clitoris gonflé. Il appuya sa friction et augmenta la cadence du mouvement de ses doigts. Dans la pièce résonnaient les claquements de langues, les sexes mouillés, les succions appuyées.

Lorsque le pénis commença à s’agiter, qu’elle le sentit se contracter, elle l’enroba de sa bouche jusqu’à le tenir tout entier. Il étouffa son cri en se mordant le poing, il éjacula en trois montées. Elle essuya le sperme au coin de ses lèvres, posa ses fesses sur les genoux et le sexe encore dur de son homme. Il pointa l’index et le majeur devant ses yeux. Elle savait ce que cela signifiait : elle releva un peu les hanches et il enfourna un doigt dans son con, l’autre dans son cul. Accompagnant la double masturbation d’un mouvement de bascule du bassin, le plaisir monta rapidement et explosa en un cri aigu.

Chacun à un coin du canapé, ils restèrent un moment à ressentir le ressac de l’orgasme se dissiper lentement dans leurs membres. D’un coup, elle releva la tête.

— Alors, on y va au Chalet des Marmottes ? Je t’y promets plein de moments du genre.

Retour sur la route. Voilà bien quinze minutes qu’ils avançaient, désespérant de trouver un endroit où elle pourrait se soulager. Elle trépignait sur son siège. D’un œil alerte, il étudiait les possibilités, bien rares, il faut dire. Les arbres étaient trop maigres pour s’y cacher, les buissons absents. Après un petit virage, la lumière de ses pleins phares éclaira une sorte d’abri à la lisière d’un champ. Il décéléra et lui montra du doigt. Elle hocha la tête. Il enclencha les feux de détresse pour le cas où une voiture se pointerait et s’arrêta sur le bas-côté. Il la regarda s’éloigner vers le cabanon. Il en profita pour se dégourdir les jambes et fumer une cigarette. Appuyé sur la portière côté champ, il aspirait de grosses bouffées de tabac qu’il relâchait sous forme de volutes rondes. Au bout de quelques minutes, elle revint. Elle s’approcha de lui et l’encercla de ses grands bras toujours aussi fins malgré la grossesse. Elle déposa délicatement un baiser dans son cou, le corps collé à celui du père de son futur enfant.

— On y va. Il est déjà tard, j’aimerais qu’on arrive avant minuit, dit-il en écrasant le mégot de sa cigarette.

— Attends une minute. Laisse-moi prendre un peu l’air. J’étouffe dans cette voiture.

Il l’attrapa par l’épaule et leva les yeux vers le ciel. Il crut apercevoir une étoile filante. Pourtant, ce n’était pas la saison, pensa-t-il. Tandis qu’il essayait de se remémorer les quelques notions d’astronomie qu’il avait acquises durant son adolescence, une sensation de froid l’étreignit. En baissant la tête, il comprit. Sa braguette était grande ouverte. À peine eut-il le temps de réagir que son sexe fut accaparé par les soins d’une main malicieuse et experte.

— Je t’ai dit que j’avais envie de toi, lui susurra-t-elle.

À ces mots, il embrassa fougueusement sa compagne tandis qu’elle le branlait fort. Une furieuse envie d’elle le submergea. Il fallait qu’ils baisent maintenant, tout de suite. D’un geste furieux, il releva sa robe et alla chercher les deux énormes seins. Il y enfouit sa tête et baisa la peau tendre. Sa bouche se dirigea comme téléguidée vers l’un des tétons. Il le mordilla et laissa sa langue déambuler sur toute la rondeur parfaite. La douce chaleur de la bouche laissait à son départ des frissons sur la peau de la femme. Le froid ne permettait pas de s’attarder. Il s’agenouilla alors pour goûter le reste du buste, la peau des côtes, le ventre proéminent, le creux des reins, les mains occupées à malaxer le cul large. Près du pubis, il baissa les collants de laine épais. Elle ne portait pas de culotte, la coquine.

— Baise-moi, entendit-il.

Il se releva et baissa son pantalon d’un geste précipité. Ils cherchèrent une position à peu près confortable, mais la voiture et le ventre rebondi ne les aidaient pas dans leur tâche.

— Viens, lui ordonna-t-elle en lui attrapant la main.

L’abri était spartiate, certes, mais la paille fraîche qui s’y trouvait les accueillit comme avec bienveillance. À genoux devant ses jambes écartées, il admira le sexe luisant. Il se pencha pour embrasser l’offrande. Le con tendre suintait l’envie, il aspira un peu des sucs et suça le clitoris. Sa langue gourmande s’arracha du bouton gonflé et parcourut chacun des plis du sexe. Tantôt en de grandes lampées, puis en petits coups de langue pointue pénétrant les premiers centimètres de l’entrée chaude et moite du sexe. Aux premiers spasmes, il se redressa et enfonça son sexe dressé et impatient. Accroché à ses hanches, il balançait son bassin d’avant en arrière, d’arrière en avant.

Plus elle gémissait, plus il accélérait la cadence et essayait d’aller loin. Leurs sexes à l’unisson répondaient à l’urgence de leur désir. En quelques minutes, ils jouirent bruyamment. Puis le silence de la campagne reprit ses droits. Peu à peu, leurs souffles reprirent un rythme normal. En se relevant pour rejoindre la voiture, elle perçut une douleur dans le bas de son ventre. Elle expira un grand coup et put se redresser. Elle épousseta sa robe pour retirer les brins de paille qui s’y étaient accrochés. Elle fit un pas, et de nouveau, une douleur aiguë la courba. Instinctivement, ses mains se placèrent sur son ventre.

— Je crois que ce sont des contractions.

D’un saut, il se précipita vers elle et lui conseilla de se reposer un peu. Ce ne devait être que le contrecoup de leurs ébats. Il s’assit à ses côtés et caressa sa tête pour la rassurer. Pourtant, l’attente et le repos n’y firent rien. Les contractions se faisaient au fur et à mesure plus intenses et plus proches.

— Chéri, je crois que je suis en train d’accoucher, souffla-t-elle entre deux poussées de douleur. J’ai peur.

— Nous n’allons pas avoir le choix. Ce sera ici, ce soir. On dirait que notre fils naîtra un 25 décembre, dit-il d’un ton qu’il voulut enthousiaste.

Elle attrapa sa main et la serra aussi plus fort qu’elle le put. Malgré la fraîcheur de la nuit, leurs tempes s’humidifièrent. Au bout d’un certain temps, il ne fut plus question d’heures ou de minutes, mais de temps sans contractions ou avec contractions. Mentalement, il comptait les secondes séparant chacune d’entre elles. Alors qu’il venait de commencer un nouveau décompte, une nouvelle hallucination, après celle de l’étoile un peu plus tôt, s’anima devant ses yeux. Un bœuf énorme, sorti de nulle part, semblait s’approcher d’eux à pas lourds et lents.

— Qu’est-ce que c’est ? lui demanda-t-elle le ton de la voix effrayé.

La question resta en suspens. Bouches ouvertes en un rond presque parfait, les deux jeunes futurs parents regardèrent médusés la scène qui se jouait devant eux. Bientôt, le bœuf fut rejoint par un agneau frêle, puis un âne à l’air fatigué. Les trois animaux s’avancèrent vers l’abri de bois et de tôle. À un mètre de la paille où reposaient les deux jeunes amants, le bœuf, l’agneau et l’âne s’arrêtèrent et se mirent en position d’attente. Dans le ciel, trois étoiles filantes crevèrent le ciel. Un cri rauque de la parturiente déchira le silence. Joseph regarda machinalement sa montre, il était minuit moins le quart.

— Ça y est, Marie. Notre bébé arrive.

PETIT CONTE D’HIVER Pierre des Esseintes

— C’est fantastique que tu aies pu venir, Pierre !

Élodie écrasa ma joue contre la sienne.

Cette année-là, je ne fêtais pas Noël en famille, comme à l’ordinaire, mais chez la demi-sœur de Sonia, ma compagne.

— Tu vois, j’avais pensé fêter mon anniversaire à Staad, dans le chalet de papa, mais c’est plus simple ici, à la bonne franquette !

À la bonne franquette, c’est-à-dire dans les 300 m2d’un appartement parisien cossu, au dernier étage d’un immeuble de la rue Vaneau. Elle avait réuni, pour ce réveillon, une société choisie composée d’enfants de la haute bourgeoisie, futurs héritiers de fortunes immenses, fils à papa qui ne feront rien de leur vie ou presque, et filles du septième arrondissement qui, après de futiles études commerciales, se consacreront à corps perdu à leur famille, afin de ne pas revivre la même existence que leur mère, noyant dans ses whiskies quotidiens le regret d’avoir épousé un con. Je caricature un peu, mais je ne suis pas si loin de la réalité.

Certains étaient coiffés pour l’occasion de bonnets de Père Noël, d’autres, encore plus audacieux, avaient opté pour la barbe postiche. Par petits groupes, ils échangeaient leurs points de vue éclairés sur les plus beaux parcours de golf de la planète, devisaient sur les mérites comparés de leurs voitures en présence de leurs femmes, sur ceux des putes de Cuba, de Bangkok ou de Berlin en leur absence. En fréquentant Sonia, j’avais rapidement constaté que dans ces soirées, l’intérêt des échanges n’était jamais proportionnel au pouvoir d’achat des participants, quoique ceux-là en pensent. D’ordinaire, les phrases énoncées par les invités d’Élodie ne parvenaient pas à s’élever tellement plus haut qu’une hirondelle un soir d’orage.

Elle tenait néanmoins à montrer que sa situation de future héritière d’un empire industriel n’était pas incompatible avec une grande ouverture d’esprit. Elle aimait inviter de jeunes artistes, extérieurs à son milieu, « tellement cultivés et drôles », dont le talent n’était pas encore reconnu. C’est ainsi que l’on pouvait croiser, autour du buffet dressé dans le grand salon familial, un peintre londonien promis à un brillant avenir, mais déjà légèrement dégarni, un écrivain mal rasé de l’est parisien, en smoking de location, reniflant régulièrement sous l’effet d’une cocaïne trop coupée, un comédien parfaitement inconnu, mais très bronzé, en chemise blanche ouverte jusqu’au troisième bouton, qui aimait s’étendre longuement sur ses origines exotiques. Mes origines bourguignonnes n’ont jamais fait rêver personne, néanmoins je les mentionne toujours avec plaisir en société.

Je n’étais ni artiste, ni célèbre, ni même de bonne famille. Je n’avais partagé avec les amis d’Élodie ni lycée prestigieux, ni grande école, ni équipe sportive. En plus, je me destinais à une carrière peu lucrative : journaliste. Les invités me témoignaient donc une certaine condescendance. Cela amusait Sonia, qui me conseillait de prendre tout ça avec légèreté et détachement. Sa sœur, Élodie, n’avait jamais été dupe des artifices de son milieu, mais elle s’y sentait néanmoins comme un poisson dans l’eau, son éducation parfaite lui permettant de s’adapter à toutes les circonstances.

Sonia et moi papillonnions, d’un petit groupe à l’autre. Elle me présentait à des gens que je ne connaissais pas, et que j’oubliais dans les minutes qui suivaient.

Well you be a real good little girl, Santa Claus is back in town…

Vers minuit, le champagne coulait à flot, les chansons de Noël d’Elvis tournaient en boucle, et le buffet ressemblait à un champ de bataille. Au moment de la distribution des cadeaux, au pied du sapin, Élodie a commencé par ouvrir celui qu’elle attendait le plus : celui de sa sœur.

— Merci ma chérie, c’est une folie !

C’est vrai que c’en était une, cette bague deux ors.

— Deux ors, deux couleurs… Cette bague, c’est un peu nous, n’est-ce pas ?

Je ne comprenais pas, à l’époque, à quel point Sonia et sa sœur étaient liées. Elles avaient toujours fait preuve d’une grande complicité, mais je ne savais pas jusqu’où cela pouvait aller. Élodie nous embrassa sur la bouche, tous les deux. Étrange, ces baisers à la russe donnés à sa demi-sœur et à son compagnon… Personne dans l’assistance n’y avait prêté attention. Pourtant, ce n’était pas un baiser discrètement volé. Sous mes yeux, elle venait d’écraser ses lèvres rose nacré, brillantes de gloss, contre celles de sa sœur… L’instant d’après, elle se tourna vers moi :

— Vous restez un peu ?

Élodie me fit un clin d’œil.

— Ce serait mieux, vous savez, vous avez trop bu.

Well, it’s Christmas time pretty baby

And the snow is falling on the ground

Sonia s’écroula sur un canapé, et moi dans un profond Chesterfield, face à la grande cheminée en pierre du salon. Je laissais les arômes puissants d’une liqueur de cerise s’épanouir dans ma bouche, tandis que Sonia étirait ses membres en faisant crisser, sous ses fesses, le cuir blond du canapé. La porte d’entrée claqua. Élodie venait de raccompagner le dernier invité.

Il devait être deux heures du matin, et je n’avais aucune idée de la tournure que pouvaient prendre les événements. Je me sentais plutôt las, et j’étais sur le point de proposer à Sonia de rentrer.

Élodie revint dans le salon, arrêta la lecture du CD d’Elvis et opta pour Chet Baker. Les notes blafardes de Tis autumnenveloppèrent nos corps épuisés.

Élodie remplit mon verre, et m’invita à m’asseoir entre elle et Sonia.

— Je suis heureuse que tu sois là. Et surtout, je suis rassurée… Ma sœur a enfin trouvé l’homme qui lui convient. Tu me plais beaucoup, Pierre…

Je regardais Sonia, en espérant qu’elle sorte de sa torpeur. J’avais l’impression que sa propre sœur me faisait des avances, et ce qui me dérangeait le plus, c’est que ça m’excitait considérablement.

À l’opposé de sa sœur, Élodie était blonde, avec de grands yeux bleus, un petit nez droit et une jolie bouche bien ourlée, malgré une lèvre inférieure un peu trop lourde. Sa peau, couleur de miel, sentait le lait chaud, avec une pointe de caramel. Un parfum d’enfance, que j’adorais respirer quand je l’embrassais pour lui dire bonjour, ou quand elle parlait près de mon visage. Sa douce haleine m’enveloppait, et j’ai souvent eu envie de goûter sa petite langue rose pâle qui me faisait autant saliver qu’une fraise trempée dans le sucre.

Sonia s’assoupissait. Alors que je me retournais vers Élodie, prenant mes joues dans ses mains et tendant son corps vers moi, elle m’embrassa à pleine bouche. Je caressais ses seins à travers son chemisier, quand je sentis sur mes hanches les mains de Sonia. Elle s’était endormie peu de temps. Comme je continuais à dévorer la bouche de sa sœur, elle murmura à mon oreille :

— Elle embrasse bien, n’est-ce pas ? À moi, maintenant !

Enfoncé dans le canapé, je regardais les deux sœurs, comme dans un rêve, se bécoter sous mes yeux, avec gourmandise. Leurs mains se sont jointes. En observant leurs bouches collées, je me disais que ce n’était sûrement pas la première fois qu’une soirée s’achevait en jeux incestueux.

J’avais bien picolé. Je fermai les yeux, ce qui me sembla décupler les effets de l’alcool. J’entendais, à côté de moi, déformés et démultipliés, leurs soupirs, leurs mains qui s’affairaient à ôter leurs boutons de chemisier. Les yeux toujours mi-clos et le sourire aux lèvres, je m’amusais à deviner leurs gestes. Jusqu’à ce que je reconnaisse sans le moindre doute les frottements sur leurs peaux des élastiques de leurs culottes.

J’écoutais leurs rires étouffés, et je sentis bientôt leurs mains s’affairer sur mon corps, enlevant mes chaussures, déboutonnant ma chemise et baissant mon pantalon.

J’ouvris les yeux et les découvris nues. Les mains de Sonia semblaient soupeser les seins lourds d’Élodie, qui, elle, malaxait les fesses de sa sœur. Cette vision me secoua le bas-ventre. Au même moment, elles tournèrent la tête vers moi et m’offrirent un large sourire.

Peu de temps après, je me retrouvais allongé, nu, sur le tapis, chevauché par Élodie dont je contemplais le bassin ondulant à la lueur des flammes. Sonia vint se placer à genoux au-dessus de mon visage.

Elles continuaient à s’embrasser, s’excitant comme dans un porno en faisant des bruits mouillés avec leurs bouches et leurs langues. Quant à moi, j’avais au-dessus de mon visage le sexe rasé de Sonia surmonté du sillon de ses fesses. Son coquillage appelait ma langue. La dernière douche était déjà loin, et le naturel y reprenait le dessus. La moiteur marine excitait mes papilles. L’étoile sombre au-dessus de sa chatte recelait des promesses de fragrances encore plus corsées.

Sonia se branlait à présent, les reins cambrés et le cul offert à ma bouche.

Je la goûtais longuement, agitant ma langue dans sa chatte, mordillant de temps en temps les grandes lèvres, humant les senteurs poisseuses. Puis, des deux mains, elle écarta les fesses. C’est elle qui vint coller son anus à ma bouche. Je dardai une langue durcie dans sa rondelle aux arômes puissants, plus forts, plus amers à mesure que je m’y enfonçais. Élodie se caressait elle aussi, je le sentais aux frôlements de ses doigts sur mon pubis. Fiché en elle, je savourais l’aspiration de ma queue à l’intérieur de son ventre. Elle se mit à râler longuement. Sonia jouit à son tour, les contractions de son anus expulsèrent ma langue. La bouche d’Élodie accueillit ma colonne dressée, tendue à craquer, tandis que sa sœur se positionnait à quatre pattes au-dessus de moi.

Je tentai de me relever, mais Sonia, à genoux, appuya ses deux mains sur mon torse, me plaquant au sol. J’observais les contractions de son ventre. Puis, je vis une goutte dorée perler sur son clitoris. Une généreuse giclée arrosa mon visage. Puis, le débit cessa. J’eus le réflexe d’entrouvrir la bouche, et de tirer la langue. C’était la première fois, mais j’en voulais encore. Je la sentais faire des efforts pour m’honorer encore de sa liqueur. Filtré par le corps d’Élodie, le champagne s’écoulait goutte à goutte, plic, plic, plic, sur ma langue, pour devenir peu à peu un jet soutenu. Je m’appliquais à tout boire, et m’efforçais de bien déglutir, au fur et à mesure, et ne rien laisser déborder de ma bouche. Élodie arrêta de sucer ma queue pour demander à sa sœur :

— Qu’est-ce que tu fais ?

Sonia murmura :

— Je lui donne à boire. Je pisse dans sa bouche.

— Mmm, il a de la chance ! Et tu crois qu’il va apprécier, si je lui mets un doigt dans le cul ?

— Ne te prive pas, ma chérie, c’est Noël !

Et c’est en avalant ce breuvage chaud, âcre et doux, que j’ai joui à mon tour. Elles récupéraient de leur langue le sperme dévalant ma hampe. Élodie retira doucement son doigt de mon fondement, et le porta à ses narines, reniflant l’odeur musquée. Puis, les deux sœurs déposèrent, en même temps, un baiser sur mes joues. Elles eurent un petit rire étouffé, comme des gamines complices… Un éclair illumina la pièce. La pluie battait aux carreaux.

Avec Sonia, nous partîmes d’un pas léger, main dans la main, sourire aux lèvres. L’odeur de son cul persistait autour de ma bouche. Le tonnerre grondait, comme nous traversions le pont de la Concorde. En cette nuit de Noël, l’hiver commençait tout juste à rafraîchir les rues. Quelques heures plus tard se tiendrait le déjeuner de Noël avec toute la famille.

Dans l’ascenseur, Sonia me demanda si j’avais soif. Je devinais l’excitation dans sa voix. Elle remonta rapidement sa jupe, et tira sa culotte sur le côté. Je compris immédiatement qu’elle voulait encore m’honorer de quelques gouttes dorées. Une solide érection tendit mon slip. Je tombai à genoux, la bouche ouverte, salivant, comme on attend la manne. Plic, plic, plic…

Pour l’apéritif, Élodie servit le champagne. Il chassa le petit goût d’échalote que j’avais encore en bouche.

J -2 Cassandra Maraval

Il suffit que je croise un miroir pour me rappeler que tout cela est bien réel. Le discret suçon qui habille mon cou depuis quelques jours n’a rien d’une illusion. J’ai à la fois envie qu’il disparaisse et peur qu’il s’estompe. Quand le temps aura fait son travail, et que le doute s’insinuera dans mon esprit, je ne pourrai plus m’accrocher à ce gracieux tatouage pour me souvenir que je n’ai pas rêvé. Alors, en attendant qu’il s’efface définitivement, je le caresse avec la pulpe de mes doigts. Comme pour l’inscrire de manière indélébile à l’intérieur de moi, un peu comme un secret qu’on enterre. Plus tard, il suffira d’effleurer l’emplacement de cette délicate empreinte pour revivre en pensée le soir où j’ai fait voler en éclats mes derniers tabous. Depuis, je ne suis plus la même. Il me faudra sans doute du temps pour apprivoiser cette nouvelle facette de ma personnalité. Qu’importe, j’ai toute la vie devant moi.

Il y a encore un jour ou deux, dès que je fermais les yeux, des détails crus m’assaillaient avec une puissance anarchique. Je revoyais pêle-mêle mes lèvres s’entrouvrir pour accueillir une large verge. Fugace, cette image était suivie par la réminiscence de phalanges caressant mon sexe affamé. Immédiatement après, ma bouche se retrouvait envahie par une saveur jusqu’alors inconnue. Un goût douceâtre. Celui d’une chatte humide. Et que dire de ce jet de sperme que j’aurais juré sentir dégouliner le long de mes cuisses ? Un vrai kaléidoscope de sensations et d’odeurs, portées par la force d’un violent ressac.

Depuis, j’ai pris du recul : je ne subis plus ces assauts fantasmagoriques. C’est moi qui mène la danse. Je leur intime l’ordre de se présenter si l’envie m’en prend et les congédie quand j’estime qu’ils sont inconvenants. Il me suffit de faire le vide pour recréer mentalement le contexte de cette aventure et tout s’imbrique dans l’ordre. Il y a quelque temps, j’en aurais rougi de honte. Aujourd’hui, j’assume pleinement ce qui s’est passé cette nuit du 22 décembre. Une date à marquer d’une pierre blanche…

Noël, les cadeaux, c’est pas trop mon truc. Pourtant, il faut bien s’y coller ! Et selon un article lu récemment, le plus tôt serait le mieux. Ça éviterait de stresser. Jusque-là, je n’ai pas vraiment eu l’occasion de flirter avec cette sensation. J’ai déjà reçu l’iPad pour Stéphane et convenu avec lui que je m’occuperais des jouets des enfants. De son côté, il devra gérer le traiteur. Mais les jours ont filé aussi vite que le sable qui tombe du mauvais côté du sablier. Je ne me suis rendu compte de rien. Enfin, jusqu’à ce matin.

Mon insouciance a disparu quand j’ai constaté qu’il ne restait plus que deux chocolats à manger dans le calendrier de l’Avent. Sitôt mes tartines avalées, j’ai envoyé un SMS désespéré à la baby-sitter pour la supplier de récupérer Mathilde et Théo après l’école et ai prévenu mon mec que je rentrerais plus tard. Je ne croyais pas si bien dire.

J’ai eu beau essayer de me concentrer, j’ai vite compris que je serais plus efficace à courir les boutiques. C’est donc le cœur léger que j’ai lâché l’affaire Bourdin pour me plonger dans un joyeux bain de foule. D’habitude, je fuis les concentrations de badauds, mais aujourd’hui, c’est différent. J’imagine que les flocons de neige qui tourbillonnent gracieusement dans la lumière des réverbères participent pour beaucoup à mon envie d’être dehors. Les musiques de Noël qui s’évadent des grands magasins aussi. L’ambiance est à la fête et l’effervescence presque palpable. À cet instant, je n’ai plus 43 ans, j’en ai 10. Cette régression m’enchante. Telle la petite fille que j’étais des années plus tôt, je laisse la neige s’accumuler au creux de ma main. J’étouffe un éclat de rire au moment de la goûter. Je resterais bien là à jouer, mais j’ai une mission urgente à régler.

Sachant ce que je viens acheter, je suis persuadée que l’affaire va être rondement menée. Je file directement à l’étage des jouets avec l’aisance de celles qui se sentent partout chez elles et me félicite de trouver aussi vite ce que je cherchais. Finalement, je vais être rentrée plus tôt que prévu. Enfin, c’est ce que je crois tant que je circule entre les rayons. Mais le spectacle qui m’attend lorsque je m’approche des caisses me fait changer d’avis. Je n’ai jamais vu une telle file d’attente. Je décide donc de poser mes paquets à terre et attendre que cette marée humaine circule lentement en direction de la sortie. Mon attention est immédiatement captée par l’arrivée d’un SMS envoyé par un numéro inconnu : « Où es-tu ma belle ? » « Vous faites erreur, je ne suis pas celle que vous croyez ! »tapoté-je en réponse. Mon téléphone vibre de nouveau : « Je ne crois pas au hasard. Êtes-vous joueuse ? »Épouse et mère de deux enfants d’une part, businesswoman de l’autre, ma vie laisse peu de place à la fantaisie. Sauf lorsqu’elle est balisée. Le temps passe cependant tellement lentement que je risque un « Peut-être… ».

Après tout, qu’est-ce que je risque plantée au milieu de tous ces gens ? « Tant mieux. La partie va pouvoir commencer… », conclut-il sibyllin. Je ne peux m’empêcher, à la lecture de ce message, de m’interroger sur la nature de ce jeu. Certes, nous sommes en pleine période de fêtes, mais quelque chose me dit que cela n’a rien d’un divertissement enfantin sur fond de Jingle Bells. Dois-je m’en réjouir ou chercher à tout arrêter tant qu’il en est encore temps ? J’ai toujours été si sage. Et si pour une fois je ne l’étais pas ? « Alors, où es-tu ? »reprend-il de plus belle. Sans réfléchir une seconde, j’indique le nom du magasin, précisant que je patiente à la caisse. « Ne bouge pas ! »Cet ordre m’amuse : vu la longueur de la file que je dois encore remonter avant d’atteindre la caisse, je ne risque pas de disparaître…

Ouf, plus qu’une personne devant moi. Je ne pense déjà plus à mon interlocuteur mystère, persuadé qu’il s’agissait d’un plaisantin. Je me concentre sur le panneau Sortie qui apparaît de plus en plus nettement derrière la caissière aux traits tirés. La vibration qui agite mon portable me tire de mes rêveries. « Je suis arrivé. Rejoins-moi au niveau –1. » C’est lui ! Mon cœur se met à battre la chamade. Je connais ce magasin sur le bout des doigts : c’est l’étage de la lingerie. Je peux encore reculer. Il serait si facile de payer et m’enfuir, mais ces échanges ont piqué ma curiosité. Nouvelle vibration. Je me précipite sur l’écran de mon mobile : « Que portes-tu sous tes vêtements ? »Cette question me déstabilise autant qu’elle m’excite. Une vague de chaleur moite envahit subitement mon entrejambe. Dans sa progression, elle humidifie agréablement l’intérieur de mon sexe et durcit mes tétons jusque-là parfaitement dissimulés sous un corsage très chaste.

« Un ensemble soutien-gorge/string écume ourlé de fines dentelles et une paire de bas noirs. »

« Hummm, j’adore les femmes qui portent de la lingerie sensuelle. Dépêche-toi. »

Contrairement à mes habitudes, je descends les escalators quatre à quatre. Plus je me rapproche du sous-sol, et plus je sens mon sexe couler. Ses lèvres crachent une salive gluante qui attire contre lui chaque centimètre carré de tissu frôlant cette bouche gourmande. Je n’ai pas souvenir d’avoir mouillé aussi fort. La raison voudrait que je patiente jusqu’à la prochaine indication, mais ma tête ne décide plus rien. Mon corps a pris le contrôle. Il intime à mes doigts de taper : « J’y suis. »La réponse arrive instantanément : « Je t’attends dans une cabine d’essayage, caché derrière un rideau. Ne te fais pas repérer. »Ce défi me rappelle l’époque des parties d’« action ou vérité »qui rythmaient ma vie d’adolescente. Une multitude de sensations se réveillent. Tic Tac. Tic Tac. Le compte à rebours de ma régression vient de commencer. Je ne suis plus la femme réfléchie de 43 ans, je suis une gamine de 16 ans qui fait le mur, partagée entre l’excitation de transgresser l’interdit et la peur de se faire pincer. Je rase les murs, baissant le buste dès que j’aperçois une vendeuse. L’étage est maintenant presque vide. Il faut croire que cette année le Père Noël apportera plus de vaisselle que de sous-vêtements sexy. Dommage.

Je ne suis plus qu’à quelques mètres des cabines. Tous mes sens sont en alerte. Imaginer que cet homme puisse me déplaire ne m’effleure pas l’esprit. Une chienne. Voilà ce que je suis. Une chienne qui a envie de se faire prendre par le premier mec venu. L’avocate BCBG est bien loin. Qu’elle aille se faire foutre. Oh oui, qu’elle aille se faire foutre… Un rideau s’entrouvre imperceptiblement. Il est là. À moi de jouer. Je bondis comme un cabri pour me retrouver cachée derrière la lourde étoffe de velours. Je suis dos à lui, refusant de le voir pour prolonger encore un peu cette aura de mystère. Ses deux larges mains m’enlacent sans attendre. La première saisit brusquement l’un de mes seins pendant que la seconde se plaque contre ma chatte… qui décharge de plus belle. Ma peau se hérisse de plaisir. « Te voilà », me chuchote-t-il entre deux soupirs qu’il peine à contenir. De ses doigts agiles, il dégrafe ma jupe qui tombe sans bruit à mes pieds, révélant dans sa chute mes jambes habillées de bas noirs. Pendant qu’il parcourt de ses doigts agiles le galbe de mes fesses, je déboutonne à la hâte mon chemisier qui rejoint rapidement ma jupe à terre. Et si maintenant je me retournais pour voir à quoi il ressemble ? Je renonce une fois de plus, excitée à l’idée de me faire baiser par deux mains, une bouche et une belle queue.

« Cambre-toi. Voilà, comme ça. »Sa voix est douce et ferme. Il parle si près de mon oreille que son souffle me caresse délicieusement. « Maintenant, écarte un peu les jambes. Oui, comme ça. » Son timbre se perd dans un soupir d’aise. « Tu es belle. Je vais te prendre, mais tu vas devoir patienter. Mes doigts et ma langue ont d’abord très envie de te fouiller. »Il n’en fallait pas plus pour me faire perdre la tête. J’accentue ma cambrure pour faire ressortir mon cul et lui donner envie de le bouffer. J’essaie de calmer ma respiration, mais elle s’emballe lorsque je sens sa langue se poser sur ma nuque. Sa bouche aspire un petit carré de peau situé juste sous mon oreille, puis descend lentement le long de mon dos, vertèbre après vertèbre. Gorgée de sang, la vulve de mon sexe me fait presque souffrir. Elle se languit d’accueillir et lustrer la verge de mon partenaire. Je tente de la calmer en lui offrant mes doigts à avaler. L’intérieur de ma chatte brûle d’un feu humide. Jamais le verbe mouiller ne m’a aussi bien convenu : je dégouline. Mon majeur et mon index s’attardent sur mon clitoris qui a doublé de volume. On dirait qu’il veut s’évader des geôles de mon anatomie, mais mes lèvres l’en empêchent… Et mes doigts aussi. Je presse leur pulpe sur mon bouton magique et étouffe un petit cri.

« Oui… caresse-toi la chatte. Dompte cette petite gloutonne avant que je ne vienne la lamper. »Ses mots font figure d’électrochoc. Je redouble d’efforts pour apaiser l’incendie qui ravage mes organes génitaux. Plus je mouille et plus il semble se propager à l’intérieur de moi.

Pendant que ma main s’agite fébrilement sur mon sexe, je sens la sienne s’approcher de ma chute de reins. Sans prévenir, il écarte brusquement mes fesses et plonge sa langue à l’intérieur de ma raie. Il s’attarde ensuite délicieusement sur mon œillet qu’il semble trouver à son goût. Très nouvelle pour moi, cette sensation m’enhardit. Je me tortille d’allégresse, les bras maintenant vissés au portemanteau pour m’accompagner dans cette danse sensuelle. Mais le meilleur est à venir. À l’instar de ma chatte, mon anus commence à s’ouvrir comme une fleur caressée par la rosée du matin. De son index qu’il a préalablement humidifié avec un peu de salive, il effectue des mouvements circulaires destinés à pénétrer cet antre jusqu’alors verrouillé. La fameuse porte de derrière est en train de s’entrebâiller… Pendant qu’il y plonge une phalange, sa langue glisse en direction de mon entrejambe. Mes mains s’arriment de plus belle à mon point d’ancrage. Je m’y agrippe tellement qu’elles blanchissent, asphyxiées par l’étreinte. Mes dents mordillent mes lèvres pour m’empêcher de geindre. À mesure qu’il se rapproche de mon sexe incandescent, j’écarte les jambes pour que le bout de sa langue se fraie un passage sans obstacle vers la source à laquelle je crève d’envie qu’il s’abreuve. Ça y est, il l’a trouvée…

« Nom de Dieu ! »chuchoté-je dans un râle. La sensation de ses papilles flirtant avec mes plis de chair m’arrache un blasphème. Baissant la tête pour assister à ce divin spectacle, je découvre deux yeux noirs qui me dévisagent. Son regard m’excite. J’ai envie de le rendre fou pour qu’il me dévore encore plus fort : j’incline ma nuque vers l’arrière, lui offrant une vue en contre-plongée sur ma gorge. Ma bouche s’entrouvre, mes paupières se ferment. J’ai d’autant plus envie de me lâcher, de geindre comme une petite chienne qui se fait laper la chatte et doigter le cul que je sais que je dois me taire. Je sens au loin les prémices de l’orgasme, mais je me retiens. J’en veux encore. Ce soir, le Père Noël est en avance et a décidé de me gâter ! « Que c’est bon… »murmuré-je sans doute un peu plus fort que je ne l’aurais cru tant la jouissance est proche. Je sens sa salive se mêler à ma cyprine et couler le long de mes cuisses écartées. Mon œillet est maintenant si dilaté qu’il y fait pénétrer deux doigts. Ses phalanges effectuent de rapides allers-retours. Curieux de découvrir l’intérieur de ma vulve, le bout de sa langue joue quant à lui les têtes chercheuses à l’orée de mon vagin qui crache sans discontinuer.

Au moment où je m’y attends le moins, happée par le plaisir de l’ouverture de mes orifices, le rideau s’ouvre brusquement. Je relève la tête, les cheveux en bataille, mes vêtements aux chevilles et une langue fouillant mon entrejambe. Une femme nous fait face. « Je peux savoir ce que vous faites ? »interroge-t-elle à notre intention comme si elle voulait que nous complétions l’image par le son. Sortant d’entre mes cuisses, il l’attrape fermement par le poignet et la tire à l’intérieur de la cabine : « Tu as de la chance, ma jolie, ce soir Papa Noël a un cadeau pour toi ! »Et sans attendre de réponse, il me désigne du bout du doigt (celui qui était quelques secondes plus tôt plongé dans mon cul). Ébahie, je le regarde et bloque sur son visage : la quarantaine, il a un physique plutôt passe-partout, excepté cette chevelure ondulée de la même couleur que ses yeux sombres. J’ai la sensation de le connaître, mais d’où ? Il ne me laisse pas le temps d’y réfléchir : « Mets-toi à quatre pattes. Maintenant, approche-toi d’elle », m’intime-t-il. Dictées d’une voix douce, ses injonctions résonnent comme des caresses. Après avoir relevé l’uniforme de notre invitée, j’écarte délicatement sa culotte et risque un doigt à l’intérieur. À ma grande surprise, son sexe est humide. J’ignore si c’est la première fois, mais la promiscuité d’une main de femme dans son slip ne semble pas la déranger… Au contraire. J’en viens d’ailleurs à me demander si cette fille un peu trop jolie n’est pas une complice à lui destinée à pimenter notre petit jeu.

Pendant que je la lèche « délicatement et consciencieusement »comme il me l’ordonne, n’omettant « d’honorer ni son clitoris, ni ses lèvres dans toute leur longueur », il descend mon string, sans me l’ôter totalement, et me pénètre violemment. Je sens ses couilles alourdies par le sperme, frapper mes fesses. Transformé en ventouse, mon sexe aspire cette verge que je devine magnifique et la recrache pour l’aspirer de nouveau encore plus loin. Enivrée par le plaisir d’être prise avec autant de fougue par une queue si dure, mes coups de langue adoptent le rythme de ses coups de reins… pour le plus grand bonheur de notre recrue.

Elle couine tout en enfonçant ses ongles dans mon crâne, de peur que je ne lui échappe. Elle mouille tellement que j’ai du mal à tout avaler, mais j’éprouve un violent plaisir à la laper. J’alterne mouvements rapides et longues lampées. J’ai envie de la dévorer tant c’est bon. Je me fais l’effet d’une petite chienne qui se pourlèche les babines… Sauf qu’en l’occurrence, il ne s’agit pas de babines, mais d’une chatte trempée. « Vas-y, vas-y, continue, je vais jouir… »supplie-t-elle alors qu’elle plaque son entrejambe contre ma bouche affamée. Je redouble d’efforts. Prenant cette supplication pour lui, mon partenaire augmente d’un cran la cadence. Chacun de ses va-et-vient est ponctué de longs gémissements.

Chaviré par les multiples sensations qui m’agitent, mon cerveau ne sait plus comment gérer toutes ces informations. Il frôle le black-out. Mon orgasme promet d’être magistral. Je le sens venir de loin. Partant de la pointe de mes orteils, il remonte, d’abord doucement le long de mes jambes, puis plus vite à mesure qu’il se rapproche de mon sexe. Le voilà tout près… Mon corps éructe de tous les côtés : tandis qu’un cri perçant s’échappe de mes cordes vocales, ma vulve éjacule. De puissants flots de cyprine coulent, mouillant mes vêtements jonchés au sol. Surexcité par la vision de cette source qui déborde, mon partenaire a juste le temps de sortir de mon antre. Prenant sa queue pour une lance à incendie, il m’arrose copieusement la croupe. Brûlants et visqueux, ses jets de sperme dégoulinent lentement le long de ma peau. Le reste, je ne m’en souviens plus très bien. Sonnée par la violence des spasmes de mon orgasme, je me suis rhabillée sans un mot. J’ai ensuite déambulé tel un robot jusqu’à la sortie, mes paquets sous le bras et suis rentrée chez moi sans trop savoir comment.

En chemin, la réponse à ma question m’est revenue comme un boomerang : l’homme de la cabine… C’est le nouvel associé de Stéphane… Oh, mon Dieu ! Comment ai-je fait pour ne pas faire le lien immédiatement ? Il faut dire qu’il me l’a rapidement présenté lors d’une soirée bien arrosée où j’avais davantage la tête à boire du champagne qu’à faire des mondanités. Je me souviens juste avoir eu l’élégance de lui tendre négligemment ma carte quand il m’a dit qu’il aurait prochainement besoin des services d’un avocat. Ma carte… Mon numéro de portable… Les SMS. Tout s’éclaire. Par chance, de retour à la maison, mon mari ne m’a posé aucune question. Je pense qu’en voyant mon allure échevelée et ma tenue négligée, il a compris qu’il valait mieux se taire, estimant vraisemblablement que je m’étais battue comme une lionne pour rapporter à bon port les jouets convoités par la chair de ma chair…

LE MARGINAL Stéphane Rose

Je hais Noël. Je sais, pas très original, mais je m’en sens légitime : je suis le marginal. Du moins, c’est ainsi qu’on m’appelle, en tout cas dans ma famille. Le marginal, l’anarchiste, l’asocial, j’en passe et des plus désobligeantes. Pour autant, cette phobie de la marginalité n’a pas empêché ma famille de se liguer comme un seul homme pour me mettre la pression afin que je participe à l’édition 2013 du réveillon de Noël. Je croyais pourtant avoir réussi à me débarrasser à jamais de cette corvée, mais cette année est particulière : mémé va mourir, ce sera son dernier réveillon, le docteur l’a dit, il faut que toute la famille soit réunie une dernière fois, maman l’a dit, et papa aussi, et des oncles, tantes, cousins, cousines, qui se sont relayés, qui au téléphone, qui par mail, qui sur mon Facebook pour m’implorer d’être de la fête.

Marginal mais bon garçon, me voilà donc, mardi 24 décembre, 20 heures 30, à sonner à la porte du pavillon de banlieue de ma grand-mère. Évidemment, je suis le dernier, pardon pour le retard, sans même m’avoir salué, on me demande « et ta copine, elle vient pas finalement ? », je rassure « si si, elle arrive, elle vient directement du boulot, c’est pour ça ». En réalité, elle m’a envoyé un texto en fin d’après-midi pour me dire qu’elle a traversé sa journée en bad tripà cause d’une vilaine descente de coke, mais elle confirme sa venue, le temps de se refaire une jeunesse. Pas d’inquiétude, tout le monde sera là pour les adieux à mémé.

Je fais ma tournée des bonjours, serre des mains, claque des bises, attrape une coupe de champagne, la vide cul sec, m’en sers une autre, soucieux de préserver ma réputation de marginal, et ça fonctionne : tata Henriette me foudroie de son regard porcin. Je lui réponds en souriant « t’en veux une petite coupe, tata Henriette ? », elle se décoince, « ma foi oui, c’est la fête ! ». Je verse un peu de Ruinart dans une coupe en tournant le dos à ma tante, moins par impolitesse que pour avoir le loisir de saupoudrer secrètement le breuvage d’une pincée de ma poudre magique, mélange maison de champignons hallucinogènes en poudre, poppers, aphrodisiaque de synthèse ultraviolent et cocaïne.

On trinque, elle glousse comme une grosse dinde, j’attends ma prochaine cible, qui vient d’elle-même à moi en la personne de Jérémy, mon jeune cousin. Lui, je l’aime bien : 15 ans, le visage ravagé par l’acné, cheveux longs, grosses baskets dégueulasses de métalleux et tee-shirt Cradle of Filth sur le torse, la relève du marginal est assurée. Il me serre la main, je constate sans étonnement qu’il est à la bière. Deux minutes plus tard, il pose sa chope sur la table basse, je le sers à son tour en poudre de perlimpinpin. En une demi-heure, j’ai boosté ainsi une dizaine de verres et la majorité des bouteilles ouvertes sans trop de difficulté. La formule « buffet dînatoire », préférée cette année au traditionnel dîner, a éparpillé la famille un peu partout dans le séjour dans un joyeux bordel qui facilite mes funestes projets. J’ai juste pris soin d’épargner mémé, ce serait dommage qu’elle claque d’un arrêt cardiaque avant la bûche. De toute façon, elle gâtouille tellement qu’elle n’en a pas besoin.

Il ne me reste plus qu’à prendre place dans un bon fauteuil avec une nouvelle coupe et attendre que la fête commence. Ma fête. Ce soir, je mets cette famille, dont on m’a si souvent fait comprendre que j’étais la honte, raccord avec son inconscient. Fallait pas inviter le loup dans la tanière. L’autre fête, dégueulasse, bat déjà son plein : les gosses croulent sous des montagnes indécentes de cadeaux et les déballent frénétiquement sans même regarder ce que les papiers dorés contiennent, sous les encouragements hystériques des adultes. On dirait une course, c’est au mioche qui déballera et accumulera le plus de paquets, chaque parent encourage son équipe, il ne manque que Léon Zitrone pour commenter l’épreuve.

Tata Henriette fait une drôle de tête. Elle est toute rouge, transpire, s’évente avec un Télé 7 Jeuxen laissant s’échapper des gloussements incontrôlés qui provoquent autant de vaguelettes de chair mouvante qui roulent sous sa robe à fleurs mauves. Je m’approche.

— Ça va, tata Henriette ?

— Oui, mais je sais pas ce que j’ai, j’ai trop chaud ! Tu trouves pas qu’il fait chaud ici ?

— Si si, on crève. Tu devrais aller t’oxygéner un peu à côté, ça te fera du bien. Viens, je t’accompagne.

Bras dessus bras dessous, nous traversons la pièce en slalomant entre les convives, déjà tous un peu gais. Une fois dans le couloir, tata Henriette entre en pilotage automatique et se dirige d’un pas mécanique vers la salle de bains.

— J’ai chaud, qu’est-ce que j’ai chaud, dis aux autres que je prends juste une petite douche et j’arrive.

De retour dans le séjour, je constate avec satisfaction que mon beau-frère s’essaye pour la première fois de sa vie à l’humour grivois. Accoudé à la fenêtre où il fume une cigarette, il enchaîne les blagues salaces dans un mélange d’audace et d’assurance qui ne lui ressemble pas, mais amuse la galerie. Pour l’instant. À ma gauche, mon cousin Jérémy se tape un fou rire pour une raison qu’il est seul à comprendre, en mode « je passe la soirée avec mon ami imaginaire ». À ma droite, ma cousine Nathalie a rejoint tata Henriette au pays des gens qui ont trop chaud. Son mec essaye discrètement de lui suggérer l’idée de reboutonner son corsage au motif qu’on commence à lui voir un peu trop les seins, mais en vain : « Putain, mais tu fais chier, c’est pas de ma faute s’il fait chaud, merde ! ». Elle lance ça d’une voix un peu trop forte, un peu trop énervée. Un ange passe, y compris dans le peloton agité des enfants. J’hésite à assaisonner leur jus d’orange de ma poudre magique, un vieux reste de morale m’en dissuade.

Je me sers une nouvelle coupe, parle quelques minutes avec tonton Gilbert, qui bande comme un Turc sous son pantalon en toile, apparemment sans s’en rendre compte. On sonne à la porte. « J’y vais, c’est Emmanuelle ! », et je vais ouvrir à ma belle que je découvre habillée, comme je m’y attendais, exactement comme il convient de ne pas s’habiller à une soirée chez la famille Coinços : escarpins de 15 centimètres en cuir noir brillant, bas, minijupe moulante noire en vinyle, bustier rouge libéralement ouvert et maquillage de biatch. Je lui roule une grosse pelle sur le seuil de la porte, elle m’attrape le paquet pour s’assurer que je bande toujours au garde-à-vous pour elle et rassurée, me dit qu’elle a soif. Nous entrons dans le séjour et nous frayons un passage jusqu’au bar. Elle dit bonjour par-ci, bonjour par-là, on lui mate le cul par-ci, le cul par-là.

Tandis que je lui sers une coupe, tonton Gilbert approche, toujours en pleine érection. « Ben dis donc, elle est jolie, ta copine, tu dois pas t’ennuyer ! » Pour vraiment goûter la réplique, il faut savoir que lorsqu’on ne glisse pas de la drogue en cachette dans son champagne, tonton Gilbert constitue à lui seul un genre de paroxysme du Versaillais catholique, moralisateur et psychorigide. Emmanuelle lui répond d’un clin d’œil à la Betty Boop, il surenchérit en tressautant du gouvernail. « Et vous faites quoi dans la vie, mon petit ? »Je décide de les laisser discuter quelques minutes pour aller prendre la température des alentours.

En sortant de la pièce, je glisse dans l’oreille de Jérémy « tu devrais aller voir ce qui se passe dans la salle de bains, à mon avis, ça vaut le détour »et me dirige vers la cuisine, où j’ai vu se réfugier ma tante Marie-Pierre, la sœur de tonton Gilbert, il y a déjà un quart d’heure. Elle et moi nous détestons cordialement depuis toujours. Parodie de Versaillaise au look BCBG, coincée, mère de famille pratiquante, très impliquée dans ses œuvres, un genre de madame Le Quesnoy mâtinée d’une touche de Nadine de Rosthschild. Outre ses cinq enfants, son mari pété de thunes et son rôle d’aînée de la fratrie qui lui confère tous les droits, y compris celui de parler à tout le restant de la famille comme à de la merde, la grande fierté de ma tante Marie-Pierre est d’avoir écrit un livre : Le Savoir-Vivre français, en réalité une croûte indigeste autoéditée qu’elle vend à ses amies du club de bridge. Je pousse la porte de la cuisine et la trouve adossée sur le rebord de la fenêtre ouverte, un verre de rouge à la main. Dans ses yeux brille une lueur inhabituelle.

— Ça va, Marie-Pierre ?

— Je… Je… J’ai chaud. Je me sens bien. Mais j’ai chaud.

— Comment ça se fait que tu as si chaud ? je demande en m’approchant à quelques centimètres d’elle.

Elle me toise d’un air inquiet.

— Je ne sais pas, je…

Ses seins pointent sous son chemisier. Je lui attrape les tétons à deux mains, les étire.

— Ça t’excite que je te tire sur les nichons, Marie-Pierre ?

— Oui. Ça fait un peu de mal, mais ça me plaît. Mon Dieu, qu’est-ce qu’il m’arrive ?

— Laisse donc Dieu tranquille, il est en congé, c’est Noël.

Je continue à m’occuper de son sein gauche et abandonne son sein droit pour glisser une main sous sa jupe. Je pose fermement mon index sur sa culotte, trempée.

— Tu mouilles, salope.

Elle ne dit rien. Je glisse un doigt sous le tissu imbibé, l’engouffre dans sa fente, racle une belle noix de mouille que j’utilise pour lubrifier son clito, dont je découvre avec surprise qu’il pointe d’un bon centimètre.

— Tu m’avais caché ça, petite pute. Ça doit pas être facile d’avoir un bouton aussi développé sans avoir le droit de s’en servir, parce que, bien sûr, tu ne te branles pas, hein ?

Elle reste muette.

— Je t’ai posé une question. Tu te branles ou pas ?

— Non, mon Dieu, non. Enfin si, une ou deux fois, ça m’est arrivé, je… je… Mais qu’est-ce que tu me fais dire ?

— Quoi, tu as honte ?

— Oui, non, je ne sais pas, je…

Je lâche son téton et lui flanque une bonne gifle du revers de la main gauche, tout en lui glissant d’un coup trois doigts de ma main droite dans la chatte. Elle pousse un cri, mélange équitable de stupeur et de plaisir.

— Tu sens comme tu es ouverte ? Comme tu as envie ? Je suis sûr que j’aurais pu y plonger toute ma main d’un seul coup. C’est plus une chatte que tu as, c’est le gouffre de Padirac.

— Han, oui, han, je… Tu as de ces expressions…

Je me mords la lèvre pour ne pas éclater de rire. Impossible de ne pas repenser au « Vous avez de ces expressions, monsieur Henri ! »d’Andréa Ferréol dans Les Galettes de Pont-Aven, en réponse à Marielle lui déclamant lyriquement « Ah, tu sens la pisse, t’es bonne, tu te parfumes pas à l’eau bénite ! ».

— Tire la langue, je lui dis.

— Quoi ?

— Tire la langue.

Elle sort timidement de sa bouche une langue longue et fine, que j’attrape entre mes lèvres pour la sucer, tout en continuant à fouiller sa chatte avec mes droits doigts ruisselants de mouille. Elle gémit. Je lui balance une nouvelle gifle qui lui arrache un cri de possédée. Avec des gestes autoritaires et résolus, je l’allonge sur la table de la cuisine, enlève sa culotte, la force à écarter les cuisses, attrape une chaise, m’assieds de manière à avoir le visage à quelques centimètres de sa chatte. Son trou béant ruisselle de cyprine. Ses lèvres brunes, très développées, brillent de façon obscène au milieu d’une forêt de poils sans doute jamais épilés en cinquante ans d’existence. Ils entourent parfaitement le sexe, s’invitant généreusement à l’intérieur des cuisses et autour de l’anus. Le pubis châtain foncé a colonisé une importante partie de la surface du ventre et hisse son emprise territoriale jusqu’au nombril par une gracieuse cheminée de poils. L’odeur est puissante, musquée, épicée. Une authentique chatte de femme mature, qui détruit à elle seule, par son simple spectacle, la vitrine sociale bon teint de la rombière qui se cache derrière.

Je lèche ses lèvres généreuses et découvre un goût sucré, mielleux presque, qui ajoute des nuances complémentaires aux premières impressions olfactives. À l’intérieur des poils, le jus se teinte de touches boisées, en belle harmonie visuelle avec la motte dense et drue dont s’échappe un clitoris désormais fièrement érigé. Je crache dessus et le gobe avec précaution, mais sans prendre la peine de tourner autour pour l’amadouer. Un frisson ébranle doucement toute la région du sexe, dont l’intensité augmente au rythme des va-et-vient de mes lèvres sur l’organe du plaisir, que je suce comme un bonbon. Plus loin, dans la région du visage, ça miaule, ça gémit, ça grommelle des mots incompréhensibles. Une tirade vengeresse me vient, mais je la garde pour moi : son plaisir sera ma plus belle vengeance. J’abandonne ma dégustation, me lève, déboutonne mon jean, sors ma queue et la plonge dans la chatte de ma tante, qui l’accueille dans un cri rauque.

Derrière moi, j’entends la porte grincer. Quelqu’un entre, s’approche à pas curieux. Je reconnais Emmanuelle au bruit de ses talons. Elle plaque son corps derrière le mien et me dit à l’oreille :

— Je crois que tu es train de baiser ta tante, mon amour.

— Ah oui, dis donc.

— Par contre, no offense, hein, mais tu bandes un peu mou.

— Oui, je suis un peu bourré.

— On va arranger ça.

Pendant que je continue à besogner gentiment ma tante, mon amoureuse ouvre le frigo et en sort un pot de beurre, dont elle extrait une généreuse noix qu’elle utilise pour me lubrifier l’anus avant d’y enfoncer un doigt. Tout en me doigtant doucement, elle vérifie l’effet de sa caresse par-dessus mon épaule.

— Tu vois, c’est mieux. Là, je te retrouve, se rejouit-elle en me suçant les lobes d’oreille.

— Tu m’excites…

— Continue à baiser cette pute, mais ne jouis pas. Ton foutre, il est pour moi.

Je m’exécute. À mon grand regret, Emmanuelle abandonne mon anus et retourne au frigo. Elle en sort un beau boudin blanc, qu’elle engouffre dans la bouche de ma tante en lui enjoignant de le sucer. La bigote, désormais totalement offerte au diable, s’exécute.

— Et maintenant, on change de place ! s’écrie Emmanuelle en claquant ses mains d’un ton joyeux. La queue dans la bouche et le boudin dans la chatte !

Je m’exécute, abandonne le sexe de ma tante pour fourrer ma queue dans sa bouche, pendant qu’Emmanuelle enfonce le boudin dans la chatte béante en ricanant.

La porte grince une nouvelle fois.

— Marie-Pierre, tu es là ?

C’est tonton Gilbert. Le mari. Il s’arrête net devant la scène, médusé. Impossible de deviner aux traits de son visage s’il en pense du bien ou du mal. Résisterait-il à mon pot belge ? Le suspens ne tarde pas à se dissiper : sans un mot, l’oncle Gilbert libère une queue de belle facture et commence à se masturber en nous regardant. Deux minutes plus tard, il gicle sur le corsage de sa femme en la traitant de pute du diable, d’intolérable traînée, de catin verruqueuse.

— On bouge ? me demande Emmanuelle.

Je renfroque ma gaule, prends ma mie par la main et l’amène dans la salle de bains où se joue une scène qui dépasse mes espérances. Mon cousin Jérémy, qui n’a gardé pour seul vêtement que son tee-shirt Cradle of Filth, tringle la grosse Henriette en levrette sur le rebord de la baignoire en lui claquant les fesses et la couvrant d’injures : « Prends ça dans la chatte, grosse truie ! Ah, tu me dégoûtes, mais t’es bonne, comment t’es bonne, grosse cochonne, grosse vache ! »Nous contemplons quelques instants le spectacle avant de laisser les amoureux familiaux à leurs ébats, direction la chambre de mémé.

Zut, elle est occupée. Ma cousine Nathalie, désormais entièrement nue, est en train de se faire brouter par son mari, qui se fait lui-même sodomiser en ahanant par tonton Michel qui beugle « ah putain, j’ai toujours rêvé d’enculer un mec, ah putain que c’est bon ! ». La chambre d’amie ? Déjà investie elle aussi par ma tante Gislaine et Émilie, sa bru, qui s’initient mutuellement aux amours saphiques sous le regard intéressé de mes parents tous deux coiffés d’un joli bonnet de Père Noël, qui les encouragent en criant « allez les gouines ! ». Les chiottes ? Inutile de pousser la porte, on entend clairement que ça besogne à l’intérieur.

Retour dans le séjour où se joue un drame. Cinq adultes lucides, sur lesquels ma drogue n’a pas eu d’effet, ou qui n’ont pas bu les bonnes bouteilles, débattent sur la stratégie à mener. Tout le monde est d’accord sur la priorité numéro 1 : faire sortir les enfants et les amener en lieu sûr. La priorité numéro 2 génère plus de divisions : les uns veulent partir, les autres « faire le ménage ». On me toise salement, mais on se tait, faute de pièces à conviction. Mémé trône toujours sur son fauteuil. Elle ronfle. Inutile de nous attarder. La cave, le cellier, le restant des pièces sont envahies par l’orgie.

J’emmène Emmanuelle dehors, traverse le jardin en lui prenant la main, m’arrête au niveau du nain de jardin. Je lui roule une pelle, la débarrasse de son bustier, lui lèche les aisselles, les seins, boulotte son ventre souple direction la chatte, que je lèche avec application à travers le tissu de la culotte, tandis qu’elle s’assied sur le sommet du bonnet du nain en tortillant son cul moelleux. Je fais glisser sa culotte trempée le long de ses jambes, qu’elle écarte de manière à chevaucher complètement le nain. Quand elle a trouvé la position idéale, elle écarte ses lèvres pour offrir son orifice au bout arrondi et lisse du bonnet en plastique dur. Ça rentre comme dans du beurre. Elle gémit en plantant ses yeux lubriques droit dans les miens. Je peine à lui rendre son regard, obnubilé par le spectacle du bonnet désormais enfoncé de cinq bons centimètres dans sa chatte écartelée.

« Jouis sur ma chatte », elle me dit. Je dégaine mon sexe, me branle quelques instants pendant qu’elle me malaxe les couilles. J’ai tôt fait d’arroser sa chatte d’un copieux jet de foutre, qu’elle utilise pour lubrifier son clitoris et se branler à son tour avec vigueur, les yeux saturés de vice. Mon sperme mélangé à sa mouille et l’eau de sa fontaine intérieure ruissellent le long du bonnet du nain en longs filets blanchâtres qui terminent leur course sur les yeux, le nez et le sourire benêt du nain. Elle jouit en hurlant.

J’allume une cigarette, lui offre, m’en allume une deuxième. Elle libère son sexe et m’embrasse. Sans doute alerté par les décibels, Youki, le bichon de ma grand-mère, rapplique en frétillant. Il nous fait rapidement la fête avant de déporter son attention sur le nain, la truffe électrisée par des fragrances encore inconnues dans sa palette d’odeurs. Je le comprends. La chatte de ma meuf, c’est un pays de cocagne olfactif à elle seule. Il se dresse face au nain sur ses petites pattes ridicules, lèche nos mictions avec gourmandise, dégaine sa fine bite rouge de chien et se met à limer dans le vide, la gueule toujours plaquée contre le visage du nain, lui offrant un baiser obscène, dérangeant, et en même temps touchant d’amour impossible. Il jouit à son tour en poussant des petits couinements grotesques.

Nous retournons dans le salon, les enfants sont partis, les inquisiteurs aussi. Reste l’oncle Albert et sa vilaine gueule de militaire aigri à la retraite, en train d’enfiler son imperméable. D’un regard sombre, il me promet : « On en reparlera, marginal de mes deux. »

Je vais voir mémé qui sort de son roupillon en clignant des yeux.

— Ça va, mémé ?

— Ça va, mon Jean-Claude, et toi ? Ça marche toujours, ton commerce de prothèses dentaires ?

— Moi, c’est Stéphane, mémé. Jean-Claude est mort il y a deux ans.

— Ah bon ? Mais pourquoi personne me dit rien ?

J’attrape un verre à moitié plein qui traîne dans les parages et le tend à ma grand-mère en lui faisant une bise sur le front. À ta santé, mémé, et joyeux Noël !

TOUT LE MONDE BLONDE ! Aline Tosca

C’est le soir. La guirlande lumineuse clignote et je remarque surtout l’alternance des deux couleurs dominantes : le rouge et le vert. Elle éclaire un grand sapin synthétique : je déteste les épines de sapin quand ça sèche et tombe sur le carrelage rustique de mon salon. Je mens à mon entourage en me faisant passer pour une écologiste convaincue, mais c’est pour la bonne cause, j’évite ainsi les discours sur les traditions, les jugements sur la laideur des faux sapins et de toute façon, non, j’achète pas des arbres en pots qu’on replante après dans le jardin, j’habite au bord de la mer, c’est pas un ornement du sud, chez moi y a des palmiers et comme il sévit une épidémie, les gens n’en veulent plus, bref, on plante des agaves, on les arrose pas ou peu et c’est très bien comme ça. Sur les branches largement dépliées, dodelinent des anges, pendent des boules et des traîneaux miniatures et de grosses guirlandes font des vagues. J’ai choisi seulement des vertes et des rouges. Il faut bien faire plaisir à sa famille. J’ai dit que moi aussi, je trouvais ça très beau. Mais c’est faux. C’est laid, c’est vieillot, vivement janvier.

Au pied, j’ai préparé la crèche. Un incontournable avec l’âne et le bœuf, les Rois mages qui sont sur le chemin, Joseph et Marie au chaud dans la grange. Le petit Jésus est caché sous une fine pellicule de coton. Je la retirerai le 24 décembre à minuit. Quant à la guirlande musicale, le lapin nain a eu raison de ses mélodies. Depuis, il a des carottes à volonté.

C’est le soir, et tandis que j’entends des pantoufles racler le sol, je passe devant le miroir de la porte du placard. Je n’ai pas reconnu la dame, j’ai failli lui dire bonjour, par politesse. Elle relève ses cheveux en désordre et je constate qu’elle a des racines sombres, une coupe défraîchie et des ongles négligés. Elle porte un pyjama terni. Elle m’observe, dépitée. Je la trouve un peu large des hanches et je me demande si elle rentre dans mes jeans. Je crois bien que non. La pauvre, elle me fait un peu de peine. Bien après le film, au chaud dans mon lit, je pense encore à elle, j’ai du mal à trouver le sommeil.

Le lendemain matin, je me lève tôt. J’évite le miroir et je déjeune. Un brunch conséquent. Au point où j’en suis, ça fera pas la différence. Je déguste l’omelette à point, les pancakes chauds, le sirop d’érable, le café brûlant et délicieusement odorant. Un régal. Et puis je regrette, je pense à mon jean. Je rentrais déjà pas dedans hier, qu’est-ce que ça peut faire ? Je passe à la salle de bains, une douche rapide, un joli maquillage, j’entortille mes cheveux, j’enfile une belle robe bleu électrique droite et un peu large, collants opaques, bottines, je secoue la maisonnée pour prévenir que je sors et je sors.

Avant de démarrer la voiture, j’appelle Jessica, au salon de coiffure. Une voix que je ne connais pas me répond et m’explique que c’est sans rendez-vous. Une nouvelle stagiaire sûrement et une nouvelle façon de procéder. Je vais toujours au même endroit parce qu’on peut se garer devant, et puis Jessica, la patronne, en plus d’être sympa connaît bien mes cheveux. Sauf que là, ça fait six mois au moins que je ne suis pas allée chez le coiffeur. J’ai refusé de croiser la désapprobation dans le regard de mes collègues, j’ai contourné soigneusement le pèse-personne, je me suis trouvé des excuses. L’homme dans mon lit a dormi beaucoup à mes côtés et j’ai mis ça sur le compte de la fatigue. Je crois que j’ai exagéré. Je me suis oubliée, me suis laissée aller. L’homme de mes cinq à sept et de mes midi-deux n’a rien dit, j’ai davantage été sa confidente que son plan cul. J’ai mis ça sur le compte de la complicité. Il m’a même offert un livre : Des guirlandes dans le sapinde Françoise Rey, un recueil de nouvelles. J’ai trouvé la couverture moche et certaines nouvelles dépaysantes. Et je n’ai pas cherché une autre maîtresse quand l’ancienne est redevenue fidèle à son mari. J’ai mis ça sur le compte du manque de temps. Bref, c’est bientôt Noël et j’ai l’air d’une dinde dans le cul de laquelle on va fourrer des marrons. Le cellophane bleu me va à ravir, je le constate dans les multiples glaces en entrant dans le salon.

À ma grande surprise, Jessica n’est pas là. Trois coiffeuses blondes, une brune, un coiffeur jeune et ultra tendance, mais qui sait rester sobre dans l’attitude, m’accueillent d’un bonjour joyeux. La brunette attrape mon bras, m’invite à me défaire de mon sac, de ma veste, pose une protection grise sur la cellophane bleue, m’installe sur un fauteuil et me dit qu’elle revient dans quelques minutes.

Elle ne revient pas. Le jeune homme a pris la relève. Il dit qu’il s’appelle Anthony, qu’il va reprendre tout ça avec du cendré et qu’il faut couper.

— Je verrais bien un carré blondissime, affirme-t-il.

Je décline la proposition parce que le carré blondissime, ça me rappelle la pute magnifique qui pose sur un ouvrage de la collection Média 1000, aux éditions de La Musardine. Je me souviens très bien du titre : Est-ce bien moi cette femme vicieuse ?Là, maintenant, tout de suite, je me regarde et non, ce n’est pas moi. D’ailleurs, je le regrette. Anthony a pris ma chevelure en main.

— Beaux cheveux, mais quelle pagaille, s’exclame-t-il.

Il me raconte ensuite son aventure chez le buraliste qui lui a dit que son jeu n’était pas gagnant avec deux étoiles, qu’il en fallait trois, et en fait non, Anthony a vérifié en rentrant chez lui, et il a constaté l’arnaque. C’est sûr, il va lui coller un procès. Il me demande ce que j’en pense. Je dis que des gens malhonnêtes, y en a partout.

La brunette est revenue, munie d’une lime à ongles.

— Quitte à vous en faire cadeau, mais la manucure s’impose, dit-elle.

Y a des mains partout, une pieuvre humaine s’occupe de moi. Trois heures plus tard, Anthony me supplie de le laisser couper.

— Si le résultat vous enchante, vous m’invitez à dîner ce soir, sinon, je vous offre la prestation !

Décidément, c’est bientôt Noël, c’est le jour des cadeaux. De guerre lasse, j’accepte. Je ferme les yeux très forts parce que je crains le pire. Anthony m’ordonne de les ouvrir.

— Allez, allez… moi, si je pouvais, je ferais tout le monde blonde ! J’adore les blondes !

Mon premier regard est pour les ongles. La vache, elle a pas lésiné sur le rouge ! Ensuite, timidement, je cherche la dame d’hier dans le miroir. Je ne la trouve pas. Y a une fille qui ressemble à la pute du livre, en revanche, et elle me plaît beaucoup.

Anthony, je le vois, est sûr de lui.

— On dit 20 heures 30 ? Mais ce bleu… Si vous aviez une robe noire un peu plus sexy…

Quand je rentre, mine de rien, c’est le début d’après-midi. Je croise le Beau au bois dormant dans le salon, et il n’en revient pas. Il se tait, mais son regard en dit long. Il dit que les enfants vont aller chez leur grand-mère ce soir avec un pot de beurre et de la confiture. Je ne savais pas qu’il avait de l’humour et le sens des initiatives. Je lui annonce dans la foulée qu’Anthony se joint à nous pour le dîner. Il est ravi. Comme quoi…

C’est le soir, la guirlande clignote et ça fait des flashes verts puis rouges sur les murs blancs. Comme c’est l’hiver et que je souhaite ne pas trahir le thème des festivités, j’ai préparé une dinde aux morilles. Y a plus que ça au rayon frais, des dindes, alors faut s’en accommoder.

Anthony est ponctuel et il a du goût. Il évite d’arriver avec un poinsettia dans les bras et place deux bouteilles de champagne dans le frigo.

— J’adore faire les repas au champagne ! Oh, un lapin nain ! C’est adorable ! Mais voilà le mari ! Il est très beau ! Et toi, ma chérie, tu es… On se tutoie, non ? Tu es parfaite dans cette petite robe noire près du corps ! Et ce décolleté ! Ah, ce décolleté ! Quel homme chanceux que celui-là…

L’homme de la maison porte un treillis vert et le tee-shirt assorti. Il invite Anthony à faire le tour du propriétaire. Anthony blague et dit que s’ils tardent trop c’est qu’ils sont dans la chambre. Je réponds :

— Ah bon ?

Et Anthony, sans se départir de son aplomb, dit qu’à ce moment-là, je n’aurais qu’à les rejoindre. Le ton est donné. Peu de temps après, ces messieurs sont avec moi dans la cuisine. C’est reparti avec l’histoire du buraliste. Il dit au brun qui l’écoute :

— Toi, bien sûr, avec ton air sévère et ton œil noir, ça ne te serait pas arrivé, mais moi, il a dû se dire, pas de jeu gagnant pour les tarlouzes !

Je demande à Anthony s’il est gay.

— Je suis bi. J’assume tout. D’ailleurs, j’aime les femmes et les hommes comme vous deux. J’aime bien les couples assortis et devenir leur ami.

Je regarde le tee-shirt kaki. Il verse le champagne dans les flûtes et on dirait que la situation l’amuse. Je remarque qu’Anthony est un garçon mignon aux traits fins, qu’il est grand, vraiment très mince. Ce garçon ne s’embarrasse pas de convenances, et visiblement, il gère à merveille l’étonnement de ses nouveaux amis.

— Toi, ma chérie, tu m’as plu tout de suite avec ton air de biche désespérée. Il fallait que je réveille la salope en toi, avec une coupe de cheveux adaptée.

Trois coupes de champagne plus tard, Anthony n’a pas lâché l’affaire, bien au contraire.

— J’ai toujours eu un bon feeling. Je ne me trompe pas. Et je sais que je vous plais.

Ce disant, il pose sa main sur ma cuisse, arrange avec l’autre une mèche de mes cheveux, lorgne mes seins.

— J’aime les gros seins, dit-il, téter, redevenir un bébé. J’aime aussi sucer les bites pour la même raison. Et puis moi, il ajoute, je suis open, pas besoin de vaseline, le tube de l’été ou de l’hiver, je le laisse à d’autres !

Mac Gyver en pose le champagne de stupéfaction.

— On pourrait voir ça de près, dit-il, bien installés dans le lit…

Je proteste parce que nous n’avons pas dîné. Anthony rit et dit que c’est mieux, qu’après, nous aurons bien faim. Je suis, pour ainsi dire, sur le cul. Je n’ai jamais imaginé avoir la chance de vivre ça un jour : deux hommes et moi dans un lit. J’ai eu des amants, des maîtresses, j’ai partagé une maîtresse avec Mac Gyver, mais un amant, l’homme supplémentaire, j’ai pensé que cela resterait un rêve. Je n’en crois pas ma robe noire et mon string assorti ! Je les suis dans l’escalier. Sans faire de manières, ils se déshabillent et me regardent. Je fais pareil, je trouve l’entrée en matière brutale, mais je ne dis rien. Je consens. Un peu comme la vierge la première fois, je ne sais par où commencer, alors qu’il suffirait de les prendre par les bouts. Je m’assois au milieu du lit, et naturellement, chacun se présente à ma bouche, l’un à main droite, l’autre à main gauche, comme dans la carrière de sable de dressage, avec les chevaux.

J’ai une queue dans chaque main, chacune se tend vite et prend du volume. Anthony a fourré sa langue dans la bouche de mon compagnon. Je ne perds pas une miette du spectacle et je sais maintenant pourquoi les hommes apprécient tant de regarder deux femmes qui s’embrassent. C’est très beau, on ne peut pas ressentir la jalousie, y a pas concurrence, y a complément. Je suis étonnée aussi, finalement, les hommes ne sont pas si coincés. Je suce en alternant, caresse les bourses lourdes, je ne pense pas à comparer les bites, je me régale, ça fourmille d’excitation dans ma chatte. Ma bouche s’écarquille comme des yeux d’enfant devant un tel festin.

Mais avec les hommes, ça traîne pas. Des mains fermes m’invitent à m’allonger sur le dos. Anthony s’allonge sur moi, je ne l’ai même pas vu enfiler son préservatif que déjà son sexe a trouvé refuge entre mes cuisses. Tandis qu’il se régale en moi, que je découvre la douceur de cet homme léger, lisse, doux, il choisit un sein et tète à la manière des bébés. C’est agréable, ça me fait grimper aux rideaux, j’en crie, et y a longtemps que j’ai pas crié, c’est émouvant, ça me touche, ça va chercher la mère en moi, c’est malsain et ça m’épate.

Je voudrais que ça ne s’arrête pas, qu’il boive à mon téton une éternité. Je suis belle dans la bouche d’Anthony. J’avais oublié le pouvoir de mes seins. Un poids vient s’ajouter au sien. Une main accroche fort l’épaule de mon nourrisson et je le sens qui s’arque et qui présente le trou de son cul. Il accueille son cavalier d’un « han »qui ne laisse aucun doute sur son désir. Je suis aux anges. Le paradis est un haut lieu sodomite. Anthony gémit, mord fort et jouit une première fois. Ces messieurs ont de l’imagination. Mon compagnon laisse du répit au chérubin et vient se glisser sous moi.

Je suis le nœud au milieu de la corde. Anthony explore mon intimité et sa queue est motivée. Mon orgasme ne tardera pas. Comment l’ai-je tant retenu ? Ma tête tourne, ma vie entière se joue entre mes reins.

Il ne me ménage pas quand il glisse sa queue entre mes fesses. Je serre les dents. Pour être beau, il faut souffrir. Bientôt, la douleur laisse la place au bien-être. Au plaisir. À l’attente. À l’orgasme dédoublé, doublé, à tout ce qui secoue et fait du bien. Décharger est un verbe qui a son sens. Embrochée, possédée, libérée. Ils me laissent reprendre mes esprits en m’embrassant, en s’embrassant. Ils me laissent. L’un sur l’autre, l’un contre l’autre. Se touchent, des mains pleines, des mains riches, des sexes pour trésors. Le plaisir que j’ai à les voir, il faut vivre la scène pour le comprendre. C’est un plaisir de mère qui voit jouer ses fils, un plaisir de sœur qui protège ses frères, un plaisir de femme qui jouit de deux hommes qui ont consenti, complices. Un jeu d’enfants, d’amis, quand le seul enjeu est le plaisir. Chacun éjacule entre les mains de l’autre. C’est un tableau de maître, quelque chose de rare.

Anthony retrouve sa verve et son humour :

— J’ai raison, n’est-ce pas, les meilleurs repas se font au champagne ! Et puis le calendrier de l’Avent réserve toujours sa petite surprise !

Anthony imagine-t-il à quel point je lui suis reconnaissante ?

— Moi, j’ai un peu faim. Je ne sais pas si cette nuit, nous dormirons ensemble, tous les trois, si Anthony voudra rester, mais ça m’enchanterait, c’est sûr. Dormir avec deux hommes qui me plaisent, qui se plaisent, à qui je plais, j’avais oublié que j’excitais Mac Gyver, lui aussi, il avait oublié. Dormir ensemble, pour qu’au petit matin…

JELOUEMONPERENOEL.COM Ian Cecil

C’était la cinquième année que le site jelouemonperenoel.com avait été créé. Jamais les commandes n’avaient été aussi nombreuses. Pour la première fois, nous avions du mal à fournir les Pères Noël exigés. Il faut dire que j’avais eu l’heureuse idée de les proposer sur mesure. Et de post en article, de magazine en émission télévisée, la mode avait été lancée. Par groupes de trois voire vingt, des femmes passaient maintenant la soirée de Noël non plus en famille, mais entre elles. Elles se cotisaient pour se louer un Père Noël qui faisait tout depuis huit heures du soir jusqu’à deux heures : il était aux ordres. Pour le double du prix de base, le Père Noël obéissait aussi aux plus intimes exigences de ces dames.

Seulement voilà. Cette année, des femmes d’un certain âge avaient pris d’assaut notre site. Parmi les hommes encore disponibles, les volontaires étaient peu nombreux pour satisfaire des désirs dépassant les soixante-dix ans. Dans l’équipe, je passais pour le vicieux de service parce que je les aimais, moi, les femmes âgées. Même parmi les plus « libérés » se trouvent des esprits bornés par des tabous inattendus. Avec un ami, nous étions deux, seulement deux, à accepter de répondre aux désirs de femmes de trente ou quarante ans plus âgées que nous. Afin d’honorer un minimum d’inscriptions, j’avais échelonné les soirées depuis le 24 jusqu’au 1er de l’an. Toutes avaient accepté.

Or le 24 au matin, mon ami m’a appris qu’il ne pouvait pas. J’ai su depuis qu’il s’était dégonflé. À genoux devant ma petite amie de l’époque, je l’ai suppliée de le remplacer au pied levé. Je ne lui ai pas tout dit, quant à ce qu’on attendrait d’elle, et elle a accepté : le site dont j’étais devenu l’actionnaire majoritaire était en jeu et j’étais prêt à tout pour ne pas faire faillite. Des avis négatifs, une mauvaise réputation qui se répand, et c’en est fini de vous.

Le soir venu, nous sonnons. Sans surprise pour moi, on nous sépare. Sylvie part avec un groupe et je reste seul avec une demi-douzaine d’autres femmes élégantes. Je leur offre à chacune un cadeau qu’elles ouvriront plus tard. La dernière ne le prend même pas, ses mains n’en ont que pour ma ceinture en coton, dont elles défont les nœuds. Trop grand, le pantalon tombe, je ne porte rien dessous. La dame s’en émeut, bat des cils, sa main tremble jusqu’au membre, il s’agite comme ses lèvres trop rouges qui l’enserrent, laissent des traînées sur la peau, s’écrasent sur le gland. Elle redresse la tête, une main le caresse maintenant, mais à peine, toutes les autres sont autour de nous, le regard rempli de réprobation.

— Tu vas trop vite, Anaïs. On te l’a toujours dit.

Elle s’éloigne, dépitée, ses yeux n’ont pas quitté mon membre. Tout de suite, c’est elle que j’ai préférée : elle aime ça et elle ose le montrer. Toutes les autres en ont envie, mais des restes de conventions et d’habitudes les contraignent, les raidissent. Enfin, je l’ai cru un moment.

Lorsque deux d’entre elles remontent leur robe jusqu’au ventre et m’offrent leur con d’un air digne de convoitise, lèvres serrées pour ne pas trop en dire, je sais que je serai à la fête de toutes parts. Je plonge entre leurs cuisses et ne vois plus rien. Aidées de mes pouces, mes lèvres, ma langue explorent seules les replis de leur vulve qui sent les fruits exotiques, le pamplemousse, le citron ou bien encore… Car toutes ont relevé leur robe, dessous elles ne portent rien. On prend mes mains, on les dépose sur leurs fruits et, jusqu’à deux heures, j’y passe de longues heures de délice. Je suis l’objet de leurs attentions, de leurs désirs, je suis aimé, fêté, désiré. Même ma petite copine ne manifeste pas autant son envie que je la fasse jouir. Célibataires, veuves ou mariées, leur désir est plus puissant que celui de la femme mûre et plus libre que celui de la jeune fille. À mon âge où les rides apparaissent, où l’on peine à contenir son ventre et où les femmes raffolent des hommes, paraît-il – mais sans me le manifester, je puis vous l’assurer –, je trouve ici un éden dont je ne me rassasie pas. Toutes jouissent sous ma langue ou mes mains. La première revient vers moi par-dessous pour me tripoter, luxurieuse ; les autres lui laissent la primeur de mes assauts, je les abandonne et renverse celle qui en profite pour libérer ses seins dont elle connaît l’effet sur les hommes, et je la pénètre, me retenant de jouir malgré un désir plus fougueux qu’avec ma copine. Ses râles nous font vite connaître son état et ses compagnes me tirent d’entre ses jambes qui me retiennent, aspirant à me faire éjaculer en elle.

— Vous la prendrez pour finir, si vous le voulez bien, lorsque vous en aurez terminé avec nous, m’explique la plus âgée, pédagogue.

J’acquiesce et m’assois sur le fauteuil où l’on m’a guidé. La pédagogue s’assoit sur moi et m’intime de ne pas bouger. Je ne connais aucun homme qui sait se retenir plus que moi, sexe en érection durant plus de trois heures.

Les autres m’attendent sur le lit, où elles se succèdent sur le dos, ouvrant la bouche pour recevoir mes baisers.

Enfin, je vois revenir vers moi la première de mes aimées, le regard atteint de cette lubricité maladive qui m’attire plus que tout. Je me jette sur elle. Mon orgasme dépasse tout ce que je connais et je poursuis mes mouvements jusqu’à jouir une deuxième et une troisième fois. Jamais cela ne m’était arrivé. Je me perds dans ses seins lourds, mes mains pétrissent ses fesses où elles m’invitent à demeurer à jamais. Elle s’abouche à moi et me murmure des mots salaces aux oreilles. Des mots crus, des insultes, de ces vicelardises qui aiguillonnent le frein mieux qu’une caresse. Je me redresse épuisé, nous sommes seuls dans la pièce, les autres nous observent depuis le salon, il est près de deux heures, il faut songer à partir.

Ma copine m’attend dans le hall depuis une demi-heure.

En sortant, je m’aperçois que j’ai oublié d’éteindre les feux de croisement. Heureusement, la voiture démarre. Durant un quart d’heure, nous roulons en silence. Je suis au septième ciel. Soudain, une voix hargneuse me brise le tympan droit.

— Tu ne dis rien ! Salaud ! Tu n’es qu’un salaud ! Tu savais et tu ne m’as rien dit.

Je m’arrête sur le premier parking qui se présente, rempli de camions de routiers, et me tourne vers elle.

— Qu’est-ce qui se passe ?

— Ce qui se passe, ordure, c’est que tu savais ce qui m’attendait et tu ne m’as rien dit !

— Attends, Sylvie. Ce que je savais, c’est qu’un homme était attendu. Toi, tu es une fille…

— Cela ne leur a posé aucun problème, je t’assure.

Mon sang ne fait qu’un tour. La jalousie me fait exploser le plexus.

— Qu’est-ce qu’elles t’ont fait ? Il y avait des hommes ?

— Non. Pas un seul homme.

Je suis si soulagé que c’est à peine si j’entends la suite.

— Elles m’ont menacée, m’ont dit qu’elles feraient une telle publicité au site qu’elles couleraient ta boîte si je n’obéissais pas. Alors j’ai cédé, pour toi, mon amour, au début, et puis après, d’acceptation en acceptation, il était trop tard pour revenir en arrière. Elles m’ont obligée à les faire jouir de toutes les façons ! Avec la bouche, con contre con, mes doigts en sont encore moites. Mais rassure-toi, elles étaient contentes, ravies même, j’ai été parfaite. Elles ont promis de l’écrire sur ton site. Seulement moi, oui moi ! Elles m’ont caressée jusqu’à ce que je mouille et alors, oh alors ! Elles m’ont laissée tomber. Tu ne peux pas savoir dans quel état je suis. Baise-moi ! Ici ! Ailleurs ! Où tu veux…

— Mais… C’est que… Je ne peux pas, ma chérie. J’ai tout donné.

— Hein ? Tu as quoi ?

— C’est le boulot, bébé, rien que le boulot !

— Salaud ! Ordure !

Je suis plus gêné par les airs goguenards des routiers que par les coups que je reçois. Deux Pères Noël qui se tapent dessus une nuit de Noël, c’est cocasse. Pourtant, j’en suis sûr, ce qui prédomine, en moi, c’est la honte du mâle humilié par sa copine qui le tape. Je me dépêche de démarrer. Enfin j’essaie. Trop tard. Une heure à l’écouter me raconter sa nuit et à se disputer dans la voiture, feux allumés, et la batterie est à plat.

— Merde ! Merde ! je crie.

— Tu t’en fous de ce qui m’est arrivé, tu t’en fous que je sois dans un état à me faire prendre par le levier de vitesse ! Non, toi, ton problème, c’est ta bagnole ! Pauvre type !

Elle sort et arrête un camion qui démarrait. Estomaqué, je réagis juste à temps pour monter avec elle.

— Vous passez par T*** ? je demande.

Le type démarre et rigole.

— Vous êtes de beaux Pères Noël, tiens. Autant vous prévenir avant d’aller plus loin, ajoute-t-il en décélérant. Si vous tenez à ce que je vous emmène à T***, faudra payer… en nature. Moi, je suis à voile et à vapeur. Aujourd’hui, ce sera vapeur. Est-ce que ça colle ?

Je le regarde sans comprendre.

Il baisse alors son pantalon.

— L’un de vous deux me suce et je vous emmène…

Je me tourne vers Sylvie. Honte et jalousie m’étreignent aussitôt. La honte d’avoir pensé à elle, la jalousie qu’elle puisse le faire. Sylvie prend une voix d’homme pour dire d’accord. Paniqué, je répète que je suis d’accord. Il recule son siège et accélère. Je passe entre ses jambes. Une odeur pas du tout pamplemousse ni citron me pique les narines. Je baisse la tête, prends ma respiration et enfourne la bite que je suce à toute vitesse.

— Oh ! Doucement ! Tu n’arriveras pas plus vite à T***, éclate-t-il de rire.

Je prends mon mal en patience et sens soudain quelque chose qui défait ma ceinture avec adresse et se glisse entre mes jambes, tout contre mon sexe. Les orteils nus de Sylvie autour de ma bite la branlent avec l’énergie du désespoir. Je ne comprends pas encore qu’elle tente d’échapper grâce à une érection de ma part au désir qui la submerge devant le large pénis du chauffeur. Moi, je me dépêche autant que je peux et ne bande pas plus qu’une sauterelle. Brusquement, le type sursaute.

— Ça alors ! Vous m’avez trompé sur la marchandise ! C’est une Mère Noël, celle-là !

Levant la tête, je vois que notre chauffeur a baissé le pantalon de Sylvie, qui jette son manteau par terre. J’en reste bouche bée. Elle est nue du cou aux genoux.

— Mazette ! siffle le type, un canon, ta poupée. Ça change la donne. D’autant plus qu’elle est mûre à point, je te le dis, dit-il en agitant ses doigts mouillés devant mes yeux.

Le camion pile au bord de la route au milieu des bois.

— Reste là, toi ! ordonne notre chauffeur en me poussant contre la porte.

Il se décale et s’assoit à côté de Sylvie, qui lorgne la bite luisante.

— Viens là, toi !

Et d’une seule main, il la bascule à califourchon sur lui. Sans que j’aie eu le temps de comprendre, de dire ouf, d’oser m’opposer à lui, elle se lève et retombe sur sa bite, mouvant son bassin, lascive, comme avec moi quand elle est très excitée.

— La salope ! Quelle Mère Noël ! Et dire que vous aviez voulu me cacher ça ! Heureusement que j’ai peloté la marchandise… Faut dire qu’elle n’était pas farouche. C’est elle-même qui a ouvert son froc, tu sais, ajoute-t-il à mon intention. Une vraie petite putain.

Soudain, elle s’arrête. Je respire, elle va lui dire que la comédie a assez duré, elle lui parle à l’oreille. Il la repousse, me regarde, éclate de rire.

— Si tu veux, ma poulette ! Ah ! Vous êtes de drôles de Pères Noël, ça, c’est sûr !

Sylvie s’écarte et le type m’appelle.

— Viens ici, toi ! Non, pas comme ça. Retourne-toi, à genoux, oui ! C’est ça ! Mais il ne comprend rien, ce connard. Ta copine veut que je t’encule ! Bouge pas ! Il se rebelle ! Je te tiens, là, plus la peine d’essayer de t’échapper. C’est le prix à payer pour que je baise ta copine. Et je ne vais pas me faire prier. Elle ordonne, j’obéis ! Ah ! Ah ! Ça vient. Oui ! Je… jouis !

Tournant la tête, je vois que ses mains qui ont abandonné mes bras tordus pelotent les seins de Sylvie. Son con largement écarté attend une verge pour la faire jouir. Je m’en veux affreusement d’être incapable de la satisfaire. L’homme me repousse, Sylvie décapsule une bouteille de bière tiède et lave son pénis, le branle sous la mousse, en décapsule une autre, en boit la moitié, l’homme la lui arrache et la termine, elle se baisse et le suce, le branlant très vite, il s’assoit, il ne bande pas même pleinement qu’elle se califourchonne, les grosses pognes du type la tiennent par la taille, la bière lui coule le long du menton ; des éclairs, des étoiles m’empêchent de percevoir clairement ce qui se passe, ma copine baisée par ce camionneur, quelle horreur ! Et qui jouit ! Là, devant moi, maintenant !

— Quelle garce ! Une vraie anguille, oh ! Oui !

Sylvie se rejette en arrière, son bassin s’agite, sa vulve pompe la queue du type qui mate ses petits seins pointus. Elle s’arrête, me regarde, reprend son souffle, sa conscience lui revient. J’ai envie de me venger, je veux qu’elle pleure, se sente culpabilisée… et je m’en veux de ressentir ça.

L’homme se reboutonne, sort pisser, je m’assois à ma place à côté d’elle, il remonte et démarre. Nous ne parlerons pas jusqu’à T***, où il nous laisse. Nous descendons sans un mot.

— Eh ! Petite ! qu’il jette alors à Sylvie.

Elle monte sur le marchepied.

— Merci ! Et tiens, prends mon numéro. Appelle-moi quand tu veux. Je passe souvent par ici.

Elle met le papier dans sa poche, claque la portière. Il démarre. Nous rentrons.

Nous nous douchons et nous couchons sans un mot, nus sur les draps restés défaits depuis la veille. Ses orteils s’avancent vers moi, écartent mes cuisses, grignotent des centimètres jusqu’à ma verge dont elles se saisissent, le branlant avec une adresse qui me fait un peu réagir. Appuyée sur sa main droite, sa gauche caresse sa vulve, son regard sur mon sexe mou.

— Je crois que j’accepterai de participer aux prochaines soirées, me dit négligemment Sylvie, à une condition.

Je la regarde, surpris qu’elle choisisse de parler de ça maintenant.

— Que tu me donnes 50 % de tes parts.

— Hein ! Tu es folle !

Le lucre est le plus fort. J’en oublie instantanément qu’elle m’a trompé sous mes yeux. Que nous sommes en train de commencer doucement à faire l’amour.

— C’est à prendre ou à laisser. Si tu refuses, je posterai tant de saloperies sur ton compte que ton site est mort.

— Tu es une vraie…

— Vas-y, dis-le…

— Ça te ferait plaisir, hein ? Comme le chauffeur… Ça t’a plu, là…

— Tu es dégueulasse… Tu sais très bien pourquoi j’ai fait ça. Je n’étais pas dans mon état normal. Et à cause de qui ?

Je me tais. Je réfléchis. Au fond, l’associer à mes affaires reviendra à la rendre opérationnelle. Ses orteils me masturbent toujours. Et je verrai par les témoignages des femmes de ce soir de quoi elle est capable… Alors pourquoi pas ?

— Tope là !

Elle rejette ses orteils sur le sol et court jusqu’à la cuisine, d’où elle revient avec deux bières fraîches pour fêter ça. Mon sexe en redevient instantanément riquiqui. J’ai le curieux sentiment de m’être fait flouer.

Deux ans passent.

Maintenant, ayant récupéré la plupart des parts des uns et des autres, elle dirige tout et j’exécute. Le site est ouvert aux hommes et c’est à moi qu’elle réserve ce genre de soirée. Car elle a vu de ses propres yeux de quoi j’étais capable.

LA MAURESQUE Octavie Delvaux

Mon père,

Au crépuscule de mes jours, tandis que l’ombre de la mort recouvre lentement mon corps usé, je dois vous faire cette confession. Une dernière et ultime confession que ma bouche honteuse n’est jamais parvenue à proférer devant vous.

Je ne sais si mes mots suffiront à m’absoudre, tant la gravité du péché que j’ai à vous dire est grande. J’ai offensé le Seigneur d’une façon propre à faire horreur à toutes les pieuses créatures de Dieu. Je vous prie de bien vouloir, néanmoins, pour l’amour de moi, supporter jusqu’au bout la lecture de cette lettre, toute hideuse qu’elle soit. L’idée de me présenter aux cieux avec cette faute sur le cœur me met à la torture. Non que je redoute le châtiment divin, il ne serait que trop juste. Je sais que mon vice et ma lâcheté n’est point assuré de trouver indulgence.

Dès mon plus jeune âge, j’ai reçu une éducation chrétienne qui m’a appris le respect et la crainte du Seigneur. Toute ma vie, je me suis efforcée de suivre les préceptes du Christ et des Évangiles. J’ai soulagé les nécessiteux par des dons et des soins répétés. J’ai prié avec les pécheurs pour le salut de leur âme. J’ai pardonné à mes ennemis. J’ai supporté les peines que m’imposait le Seigneur ici-bas, les douleurs de la maternité, la perte de mes chers enfants. Je me suis toujours rendue à confesse le cœur humble, repentante, ne cachant rien de mes faiblesses humaines. Rien, sauf cet épisode obscur :

C’était la veillée de Noël, en 1663. Le palais était en grande liesse, en festin, et en illuminations. Les courtisans allaient et venaient dans les appartements des princes et des princesses. Ici, on jouait quelques farces, là, on s’échangeait des images de la Nativité. Des chants liturgiques résonnaient dans les galeries et les jardins. L’atmosphère était chaude et joyeuse jusque dans ma chambre. Un arbre décoré de douze chandelles trônait, garni d’oranges, de noix et de fruits confits enrubannés. Mais il n’était pas question d’y toucher avant la messe de minuit. En attendant, nous dégustions du chocolat, pendant que l’abbé Vauquier nous lisait un psaume. Mes dames d’honneur m’aidaient à revêtir la somptueuse robe de cour qu’on avait fait coudre pour l’occasion, lorsque je reçus le présent qui causerait ma perte. Ce cher monsieur Dusquesne, qui a toujours fait preuve d’une tendre amitié envers moi, me l’avait fait envoyer d’Arda, où il s’illustrait sur le champ de bataille. L’offrande était accompagnée d’une lettre des plus drôles. Surpris tout autant que moi, les courtisans se pressèrent pour admirer le cadeau qui, outre son originalité, était d’une grande valeur. Si la mode d’en posséder s’est répandue par la suite, à cette époque, c’était une rareté qui attirait toutes les curiosités. Il faut dire qu’il était fort beau. Depuis, je n’en ai jamais vu d’aussi parfait. Tout le monde s’émerveillait devant ses proportions (pas plus de trois pieds de haut), sa couleur si extraordinaire. Bientôt, il eut un tel attroupement dans mes appartements que j’intimai l’ordre qu’on me laissât seule pour finir de me préparer. Je considérai de nouveau mon précieux cadeau, une joie enfantine au cœur. Je relus la lettre qui m’instruisait de la façon dont certaines dames avaient pris l’habitude d’en user. Je ris fort de la délicieuse manière qu’avait mon ami de conter la chose. Le diable a dû m’assaillir alors, car je n’imaginai pas les fâcheuses conséquences de la décision que je pris, ce soir de Noël, de me laisser aller à une inclination condamnable.

Le pire reste à avouer, mon père. Ayez pitié de mon âme et veuillez continuer la lecture de ma confession.

La messe de minuit battait son plein. Une foule inouïe s’était pressée dans la chapelle pour admirer la crèche, et écouter les chants de Noël. La joie de célébrer la naissance de notre Seigneur se lisait sur les visages. Pendant ce temps, je commettais l’impensable, au nez et à la barbe de tous. Et particulièrement de mon époux.

Ce soir-là, les regards des courtisans étaient tournés vers moi. J’avais quitté mon air maussade des tristes jours (Dieu sait que j’en connaissais alors) et me montrais plus gracieuse que de coutume, ce qui me valait un regain d’intérêt. J’avais un secret qui expliquait ma bonne humeur. Il était enfoui sous mon manteau de cour. La mode était alors au faste, auquel participait l’ampleur des robes. Suivant les conseils de monsieur Dusquesne, j’avais fait le projet d’y cacher mon cadeau afin de profiter de ses faveurs qu’on disait si particulières. Le petit nègre était glissé entre mes cuisses, sans que personne ne pût deviner sa présence dans le fouillis de jupons qui gonflait ma silhouette. J’avoue que je n’avais aucune idée des galanteries dont le page était capable avant d’en faire l’expérience. La lettre parlait de « voluptueuses caresses qui mènent les femmes jusqu’à la pâmoison », et je fus assez sotte pour croire qu’il n’y avait rien d’immoral là-dedans.

On apporta, en grande pompe, l’enfant Jésus dans la crèche, sous le regard émerveillé des courtisans. La statuette était de marbre doré, déposé sur un coussin de velours et d’argent. Trompettes et tambours accompagnaient la procession. Des larmes de joie me montaient aux yeux. Ce n’étaient là que les prémices d’émotions plus vives. L’évêque ouvrit la messe par la lecture de l’Évangile de saint Luc. Mais, ce soir-là, j’étais bien plus distraite qu’à l’ordinaire.

Au départ, le petit homme commença par flatter mes jambes avec ses mains, qu’il avait très douces, menues et fort habiles. Elles allaient et venaient sur ma peau, chatouillaient le pli de mes genoux. On eût dit des ailes de colombe battant sous mes jupons. Plus d’une fois, je me retins de rire tant ses galanteries étaient surprenantes. Puis je sentis quelque chose de tiède et humide remonter le long de ma cuisse. Ce contact était plaisant bien qu’il me fallût du temps pour comprendre qu’il s’agissait de sa langue. Je pris peur lorsqu’elle s’approcha de mon intimité et entreprit de s’y engouffrer. Peut-on croire pareille chose ? Jamais mon royal époux n’avait même approché son visage de mon sexe. Quand bien même eût-il tenté un tel outrage, je l’eusse repoussé, jugeant cette conduite contre-nature. La tête du Roy-Soleil entre les cuisses d’une femme porteuse du péché originel !

Les petits doigts du nain écartèrent délicatement mon con… Malgré la répugnance que j’éprouvais à l’idée de le laisser enfouir sa langue en cet endroit honteux, j’étais incapable de l’en empêcher. Pas seulement parce que tous les yeux étaient tournés vers nous, le couple royal, mais aussi parce que les mouvements qu’il commençait à produire me laissaient interdite, incapable de m’opposer. Une forme de mollesse me gagnait. Mes battements de cœur s’emballaient à mesure que l’homme léchait plus fort… Je me rendis compte que lorsqu’il touchait à l’extrémité de mon con, mon ventre et mes cuisses frémissaient d’aise. Et cela tambourinait fort, du devant jusqu’au derrière, chaque fois qu’il revenait sur le point sensible. Sentant mon émoi, le diablotin ne lâchait plus sa cible, il insistait en balançant la langue de droite à gauche. Je n’aurais jamais soupçonné pareille volupté avant de la connaître. Rien n’était plus doux que ce commerce. Le moyen de ne pas y céder ?

Je le laissai donc continuer, enchantée de ses attentions, et ravie de braver la Cour et ses basses railleries. À l’époque, nombreux étaient ceux qui se gaussaient de l’affront permanent dont j’étais la victime. Louise de La Vallière se tenait non loin de moi, crânant comme de coutume, parée des somptueux bijoux que le Roy mon époux lui offrait à profusion. À mes côtés, Louis n’avait d’yeux que pour cette créature aussi légère qu’immorale. Je n’aimais que lui, mais il n’aimait qu’elle… Pourtant, ce soir-là, Dieu me pardonne, je ne m’en souciais guère et souriais, tout ébahie que j’étais par les sensations qui s’emparaient de moi. Pire encore : je tenais cette messe de la Noël pour responsable de mon émoi. J’y reconnaissais quelque intervention divine. J’avais tant prié le Seigneur de soulager mes souffrances. Et voilà qu’en cette veille de la Nativité, il m’offrait un moyen de découvrir un plaisir encore supérieur à celui que je ressentais lorsque Louis me visitait. Pour une fois, je me sentais libre, même dans la licence. Mon cœur était léger et mon corps frissonnant. Je déployais des efforts insensés pour ne rien laisser paraître du déluge intérieur auquel j’étais sujette. Imitant les plus pieux, je priais, chantais, psalmodiais, tandis que le nain s’affairait dans les régions sombres de mon anatomie. Le petit nègre ne connaissait rien de notre langue, pas plus que des usages de la Cour, mais il déployait des capacités admirables pour donner à ses mouvements le rythme des chants. Plus ceux-ci étaient vifs, plus il me gratifiait de caresses énergiques. Puis, lorsque l’évêque reprenait sa messe, il ralentissait la cadence, me laissant un temps respirer avant de reprendre plus vite… Lorsque le silence se faisait, je redoutais qu’on nous entendît, j’avais tellement versé d’eau sous mes jupons ! Le petit nègre devait en être tout barbouillé, ce qui ne l’empêchait pas de persister dans son luxurieux dessein. Ce qu’il fit ensuite, je ne le compris pas sur l’instant. Il me sembla qu’il glissait ses doigts, un, deux ou trois dans ma fente, car il me chatouillait à l’intérieur. Mais c’est quand j’eus la sensation d’être enconnée par un vit d’homme, qui allait et venait à bon rythme, que je réalisai le pire : il me prenait avec son petit poing et son avant-bras qui devait avoir la taille d’un membre viril. Oserais-je vous dire, mon père, ce qui aujourd’hui me glace jusqu’au fond de l’âme ?

Toujours par le moyen de sa langue, et de sa main qu’il avait enfoncée dans mon con, en lieu et place du vit royal, le petit bonhomme me fit entrevoir l’extase. Le prêtre déposait l’ostie consacrée sur le bout de ma langue au moment où je crus défaillir. Les secousses étaient si fortes, le plaisir si vif ; il me semblait que ma vue se brouillait… les illuminations de la chapelle dansaient en tous sens sous mon regard transi. Ivre de mon incartade, je basculai en arrière, en expirant un râle aigu. Dans ma licence, je ne cherchai même plus à voiler ma faiblesse ; il s’en fallut de peu que je ne fusse découverte. En m’affaissant, on eût pu apercevoir le nain. Mais celui-ci, rompu à l’usage que j’en faisais, eut la bonne idée de s’accroupir en même temps que je tombais. Ah, dans quelle luxure je me pâmais lorsque j’entendis résonner le Gloria in excelsis Deoqui marquait la fin de la messe… Un chant magnifique que depuis, j’ai toujours accueilli avec une exaltation démesurée. Certains y ont vu un délire de piété. Il n’en était rien. C’était le souvenir de mon nain, et de ce qu’il m’avait fait.

Votre Sainteté entendit sans doute les commérages qui occupèrent la Cour, un peu plus de neuf mois plus tard. Je donnai naissance à une petite fille : Marie-Anne, un nourrisson chétif à la peau noire. Son allure fit jaser. Afin de ne point mettre en danger ma vertu et mon honneur, le médecin conclut que j’avais trop observé mon nain pendant ma grossesse ce qui avait eu pour effet de noircir la peau de l’enfant.

Au point où j’en suis de ma confession, vous devez vous douter que ce n’était pas là la véritable explication.

Suite à cette mémorable messe de minuit, je me pris de la plus vive affection pour ce nain, que je nommai Nabo. Contre toute attente, il fit preuve de beaucoup d’esprit au point d’amuser fort les courtisans qui partageaient mes appartements. Il apprit très vite le français ainsi que la stricte étiquette de la Cour. C’était la plus aimable et la moins méchante créature qui fût. Je trouvai à son contact une grande consolation de mes peines. Souvent, lorsqu’il me voyait mélancolique, il se faufilait sous mes jupons pour réitérer ses exquises galanteries. Comme je ne m’en séparais plus, il m’en prodigua à toute heure et en tout lieu. C’était toujours un délice, que j’aimais accompagner d’une tasse de chocolat et d’une conversation spirituelle. Je me souviens qu’un soir, après m’avoir léchée tant et plus, il s’est caché sous mon lit, attendant que tout le monde ait pris congé. Je savais que le Roy, occupé avec cette satanée Louise, ne me visiterait pas avant minuit… C’est alors que nous avons commis l’impensable. Je me sentais délaissée, échauffée par les attentions permanentes de Nabo, et je n’imaginai pas que d’une telle union pourrait naître un enfant. Je n’ai ressenti aucune répugnance, car le bonhomme n’avait de petit que son ossature. Son vit était de bien belle taille : plus long et large que celui du Roy si bien que, de mon péché, je tirai une grande volupté. Peut-être est-ce pour cette raison que notre union fut fertile ?

Pour faire taire les mauvaises langues qui ne cessaient de proférer des horreurs sur ma chère Marie-Anne, que j’aimais d’autant plus qu’elle était le fruit d’un si délicieux commerce, on la fit passer pour morte, le 26 décembre. En vérité, je la laissai aux bons soins d’une amie de confiance, qui la mena à la campagne, où elle fut mise en nourrice. Quand elle eut quatre ans, elle fut placée au couvent des bénédictines de Moret-sur-Loing. Les religieuses prirent soin d’elle et lui inculquèrent une éducation chrétienne. Si je l’avais abandonnée pour l’étiquette, mon cœur lui restait attaché. Je la visitai secrètement, aussi souvent que possible. Là-bas, on l’a surnommée la Mauresque. À l’inverse de ses parents, elle fait preuve de la plus pure dévotion ce qui, peut-être, rachète un peu la faute que j’ai commise.

Quant à Nabo, il est décédé quelque temps après la naissance de Marie-Anne. Sa mort fut si brutale que je soupçonne encore aujourd’hui un empoisonnement. J’en conçus une vive affliction. Je luttai vainement pour ne rien laisser paraître de ma peine devant mes gens. Pendant des mois, je me montrai plus maussade que de coutume. Puis, comme c’est le devoir d’une reine, je repris le cours de ma triste existence, assistant, impuissante, aux incartades de mon époux qui poussait la cruauté jusqu’à imposer ses maîtresses dans mes appartements.

Dieu sait que je ne fus guère heureuse. Je meurs comme j’ai vécu, dans la tristesse et les remords. Je me suis efforcée de racheter ma faute. Je pense avoir fait le bien autour de moi, n’avoir causé de chagrin à personne, surtout pas à mon mari. Que Dieu me pardonne si je n’ai connu qu’un soir de bonheur, et que ce dernier fut une veillée de Noël, où je mêlai le péché de luxure au corps du Christ. Seigneur miséricordieux, ayez pitié d’une pauvre femme repentante à l’heure de sa mort.

Marie-Thérèse, Reine de France.

LE CADEAU DE NOËL Marie Minelli

Le 23 décembre, au bureau, tout le monde s’agitait, mais personne ne travaillait vraiment. Veille de la veille de Noël oblige, nous étions tous focalisés sur le pot de fin d’année. Le vigile de l’entrée, un grand gaillard un peu simplet, était déguisé en Père Noël. Enfin, j’imagine : il portait une fausse barbe et une grosse veste rouge. La vieille Hortense s’était enfoncé un bonnet de Noël ridicule – s’imaginait-elle être une sorte de Mère Noël sexy ? Non parce que si c’était le cas, c’était raté.

Sylvie, la comptable, se disait « un peu pompette », elle tentait de dissimuler son hoquet en mettant sa main devant sa bouche. Hortense, la directrice juridique coincée, pseudo-Mère Noël, donc, gloussait pour rien.

Paul, le chargé des ressources humaines, rougissait à mesure qu’il descendait du vin chaud, et on voyait très nettement les tétons de Linda, la chargée de communication, pointer à travers son chemisier.

En regardant mes collègues manger, boire et rigoler dans cette sinistre salle de réunion transformée pour l’occasion en salle de pot de Noël, je me fis la réflexion que décidément, seul, Charles savait conserver un peu de classe.

Droit dans son costume-cravate, Charles avalait sec son septième verre de whisky japonais, sa bouteille personnelle, qu’il avait posée sur la table – mais pas trop loin de lui quand même – pour l’occasion. Il jurait, sous la guirlande en fin de vie punaisée au faux plafond. Charles était une pointure dans notre milieu, alors il travaillait à sa guise : le matin, il n’arrivait jamais avant 11 heures et le soir, il prétextait souvent un dîner pour s’éclipser vers 17 heures. Un dîner très lointain, sans doute. Régulièrement, Charles partait en « business trip » à New York. Personne ne savait ce qu’il y faisait, il revenait bronzé (un microclimat ?) avec un contrat de plusieurs dizaines de milliers d’euros.

— Pourquoi Charles vient-il au pot de Noël ? Il est pourtant juif… souffla Sylvie à l’oreille d’Hortense.

Ah bon, il était juif ? Je l’ignorais… Je lui trouvais pourtant un air anglo-saxon.

De son côté, Charles lorgnait sur le chemisier pointu de Linda, et je ne savais pas dire si elle lui inspirait de l’excitation ou du mépris. Un rapide regard vers son entrejambe me répondit : il bandait. Charles se servit un autre whisky tandis que Sylvie coupait la bûche glacée – enfin glacée, disons plutôt fondante. Le vague Père Noël bûcheron qui, jadis, trônait sur la meringue glissait dangereusement sur le côté, son sourire de cire figé.

— Je vais laisser la parole à Charles… dit notre PDG, dont nous avions tous oublié qu’il s’affairait à prononcer un discours interminable.

Charles se servit un énième verre de whisky, le but d’un trait, posa son verre et mis les mains dans ses poches. Très flegmatique, il articula un impassible « Joyeux Noël à tous »avant de quitter la pièce. Charles était plutôt désagréable à vivre, misanthrope, asocial, et surtout, il ne souriait jamais. On ne pouvait pas dire que l’esprit de Noël s’incarnait en lui…

Mais il ramenait 75 % du CA à lui seul, ce qui lui valait l’indulgence de la direction, et était responsable de 75 % des fantasmes du personnel, hommes et femmes confondus, ce qui lui valait l’indulgence de tous.

Sous le sapin synthétique, une petite pile de cadeaux : chaque année, nous formions une chaîne dans l’agence. Chacun d’entre nous devait offrir un cadeau à une autre personne, qui elle-même en offrait un à une autre personne… L’an dernier, j’avais reçu des couverts à salade de la part de Linda et j’avais offert un sous-verre au type de l’accueil. Cette année, j’avais tiré le nom de notre PDG et lui avais choisi des chaussettes en fil d’Écosse.

Je refusai d’un geste la part de bûche fondue proposée par Sylvie. Sans Charles dans la pièce, cet arbre de Noël n’avait plus aucun intérêt… Surtout que personne ne s’adressait à moi. Il faut dire que je n’étais personne, ici. Une des deux assistantes de communication, dans le service de la lumineuse Linda, autant dire qu’elle m’éclipsait totalement.

On ne me parlait que pour lui laisser des messages, et entre ses décolletés, ses cheveux blond vénitien ondulés, ses jambes de rêve et sa chute de reins diabolique, personne ne remarquait la boulotte à lunettes à l’entrée du bureau. Je ne les blâmais pas, je ne me trouvais pas jolie non plus. Je me demandais quel cadeau j’allais recevoir cette année : une agrafeuse rose ? un bloc-notes ? des lettres en bois formant le mot « Cuisine » ?

Soudain, un rire me sortit de mes pensées : c’était Linda faisant son rire vaginal à Paul, verre de vin chaud en main… splash ! Son verre se renversa sur mes leggings.

— Oh, désolée, Zoé, je ne vous avais pas vue… Mais que faisiez-vous plantée là, toute seule debout ?

— Ce n’est pas grave, Linda, fis-je avec un sourire crispé.

Je m’appelle Chloé, pas Zoé, et de toute façon, personne ne me voit jamais, alors leur demander de retenir mon prénom… Ravie d’avoir enfin un bon prétexte pour quitter ce pot qui durait depuis deux siècles, je me dirigeai dans l’indifférence générale vers les toilettes, à l’autre bout du couloir, pour nettoyer mes leggings. En un coup d’œil, je m’assurai qu’il n’y avait personne et passai mes pieds au travers des leggings pour les retirer. Je me retrouvai en tunique, avec ma culotte en coton marquée « Mardi », cadeau de ma mère, à frotter mes leggings au savon lave-mains du bureau. Dans les toilettes, une guirlande lumineuse clignotait comme pour me narguer.

Pouvait-on vivre un arbre de Noël plus pathétique ? Je n’allais tout de même pas rentrer chez moi en culotte et tunique ! Je n’étais qu’à cinq stations, certes, mais tout de même… Je levai la tête et dans le miroir, me surpris en train de remonter mes lunettes de vue. Qu’aurait fait Linda à ma place ? Linda avait toujours des vêtements de rechange dans son bureau, situé juste en face de celui de Charles… Peut-être pourrais-je lui en emprunter ? Je mis mes lunettes et mes leggings sur le rebord du lavabo et partis vers le bureau de ma patronne. Après avoir traversé l’immense couloir à pas de loup, en priant pour ne croiser personne, j’ouvris tout doucement la porte de son bureau. À tâtons, je cherchai l’interrupteur. Dans la pénombre, une voix me fit sursauter :

— J’ai failli attendre.

Qui ? Charles ? Que faisait-il là ? J’ouvris la bouche pour me présenter, mais tandis que je cherchais mes mots, sa main saisissait mon poignet, et sa bouche s’écrasait sur la mienne. Je sentais sa langue au fond de ma gorge, sa salive, les poils de sa barbe, et avec un plaisir coupable, dégustais ce baiser inattendu.

En attendant qu’il réalise sa méprise, je faisais du recel d’amour. Je volais un moment de la vie de Linda. Charles ouvrit les boutons de ma tunique et commença à caresser ma poitrine. La bouche encore contre la mienne, il soupira :

— Hmm, tu as les seins bien ronds aujourd’hui !

Il n’avait pas remarqué que je n’étais pas Linda… Pourquoi ne pas me prendre à son jeu ? Pendant que je tentais de réfléchir, je sentais un frisson remonter le long de mes reins, dans mon dos, et la chair de poule gagner mes bras. Charles, le beau Charles, était en train de frotter son sexe durci contre mon ventre ! Et après tout, pourquoi ne profiterais-je pas de ce cadeau de Noël ? Je mis ma main derrière sa nuque, appuyai sa tête contre la mienne… Il en profita pour descendre ses mains jusqu’à mes fesses et les caresser doucement. Nos bouches toujours collées, nous avançâmes jusqu’au fauteuil du bureau. Il s’assit, et me fis asseoir sur ses genoux en dévorant mon visage.

Le cuir frais du fauteuil dégageait une odeur forte, une odeur virile. En d’autres circonstances, j’aurais sûrement jugé que l’haleine de Charles empestait le whisky japonais, mais pas là. Là, je m’enivrais de sa langue, je buvais les restes de ses verres, je me saoulais de sa salive.

Ses mains couraient dans mes cheveux, ma nuque, mon dos, mes seins, mon ventre… j’étais plus ronde et moins bien foutue que Linda, impossible qu’il ne s’aperçoive pas de sa méprise, mais pour le moment, l’excitation prenait le pas sur tout le reste, je préférais prendre le risque d’être humiliée s’il découvrait que j’usurpais ma place dans ses bras, plutôt que de tout arrêter.

Dehors, les lumières des vitrines de Noël, rouges et vertes, pénétraient l’intérieur de la pièce à intervalles réguliers, comme pour me trahir et révéler mon identité à Charles.

Emportée par les pulsations de mon cœur, par l’adrénaline que ses étreintes me procuraient et par la sensation de braver tous les interdits imaginables, j’écartai ses bras pour mieux descendre entre ses jambes. Je défis la ceinture de son pantalon et libérai son sexe, le sexe le plus dur que j’ai jamais vu. Sa peau était tendue, sèche et douce, et même ses poils châtains dégageaient une odeur de whisky.

D’une main, je le dirigeai vers ma bouche et commençai à déposer de petits baisers sur le bout de son gland, avant de le lécher par à-coups, puis de l’enfourner carrément tout entier dans ma bouche. Je l’aspirai avec tout mon corps, ma bouche, ma langue, je le frôlais de mes dents, je bougeais les épaules, ma tête faisait des mouvements répétitifs, et j’avais l’impression qu’il faisait l’amour à ma bouche. Son bassin donnait des coups vifs au fond de mes amygdales, et je me retrouvai plusieurs fois au bord de la nausea. Pourtant, je sentais mon sexe s’humidifier et mes muscles vaginaux se contracter sous l’effet de ses mouvements.

Il m’attrapa sous les épaules pour me remonter jusqu’à lui et me roula la plus grosse pelle de l’histoire des pelles. D’un mouvement de pieds, je réussis je ne sais par quel miracle à retirer ma culotte et m’assis sur lui, face à lui, une jambe de chaque côté. Sans savoir comment, je ne pus que constater que ma main avait saisi son sexe et l’avait inséré dans le mien, trempé par l’envie de lui. Je pris appui sur mes genoux sur le gros fauteuil en cuir pour me donner de l’élan dans mes mouvements, et je me mis à bouger sur Charles en rythme. Lui mit une main de chaque côté de mes hanches et m’aida à faire des mouvements de va-et-vient. Son souffle se faisait rauque, il soupirait fort et je sentais sa chemise se tremper de sueur à mesure que nos étreintes se faisaient plus pressantes. Ses coups de bassin me faisaient presque jouir chaque fois, et au moment où il commença à accélérer, sans que je puisse le deviner, tout mon corps se mit à trembler malgré moi.

Ces manifestations de l’orgasme semblèrent avoir de l’effet sur Charles. C’est à ce moment précis qu’il précipita ses coups de bassin, j’eus l’impression d’être en accéléré 4 fois. Charles pressa mes hanches avec une force herculéenne en se répandant en moi. Je retombai sur lui, et machinalement, posai ma tête sur son épaule.

Subitement, je réalisai où j’étais, avec qui, et ce que j’avais fait. Il fallait que je parte, vite, avant qu’il ne comprenne que je n’étais pas Linda… Je relevai mes hanches, d’où un liquide épais s’échappa, ramassai ma culotte par terre, me dirigeai vers la porte. Au moment où je mis ma main sur la poignée, sa voix retentit, bien sonore, remplissant toute la pièce :

— Ne pars pas déjà. Tu aimes le whisky, Chloé ?

Comme pétrifiée, je me figeai sur place. Il savait donc qui j’étais ? Il m’avait reconnue, il connaissait mon prénom. Il se pencha, ouvrit son tiroir et en ressortit un petit paquet-cadeau. Dessus, un ruban et une étiquette avec mon prénom : « Pour Chloé ». Hésitante, ne sachant s’il s’agissait d’une blague, si un monstre de farces et attrapes allait en ressortir, je l’ouvris. Une nuisette en soie bleu canard. Je ne sus que dire.

— Vous… tu connais mon prénom ?

— Chloé, ça fait trois ans que j’attends de tirer ton prénom à Noël.

LA FILLE DU PÈRE NOËL Jean-Charles Rhamov

Une touche de bleu aux paupières, un rouge écarlate sur les lèvres, juste le temps d’un coup de brosse dans ses cheveux blonds, et la belle Nordique vissa solidement le bonnet rouge sur sa tête. Ceinture attachée, un regard sur les rétros – les traîneaux avaient dû se conformer, depuis plusieurs années, à la réglementation internationale –, et elle claquait le fouet dans le froid de l’hiver. Un an qu’elle attendait ce moment.

Un an que papa, le Père Noël, avait dit à sa fille que cette année, il aurait besoin d’elle. Les 35 heures, les RTT, la suppression des heures supplémentaires, l’absence aussi de personnel qualifié avaient fait qu’il allait manquer de monde pour assurer sa tâche au soir de Noël. Elle avait accepté.

Certes, quand elle était plus jeune, elle avait souvent accompagné papa dans sa tournée nocturne, et elle avait rendu quelques menus services. Une cheminée plus étroite, un vasistas trop petit… et sa mince corpulence avait fait merveille. Mais aujourd’hui, il n’était plus question d’un simple coup de main. Aujourd’hui, elle avait la charge d’une tournée entière. Les rennes, le traîneau, le lourd sac de jouets, c’était enfin pour elle.

La seule différence avec les autres Pères Noël était que papa lui avait confié les souhaits des adultes. Les trains électriques, la Gameboy et le téléphone portable, c’était pour ses confrères. Pour elle, papa avait trié les lettres et en avait sélectionné un peu moins d’une dizaine propres à permettre à sa fille de profiter des charmes dont la nature lui avait fait cadeau.

Elle était blonde. Une chevelure brûlante retombait en cascade sur ses épaules. Une poitrine bien dessinée tendait le tissu et attirait les regards. Une taille marquée… et des jambes si fines, si bien galbées qu’elle passait des heures à les admirer dans son miroir.

Pour la circonstance, elle avait fait faire, chez le meilleur tailleur, un habit rouge qui lui allait à merveille. Ajoutez à ça un bonnet du plus bel effet, la longue écharpe de la fonction, des bas blancs… et elle était ce que la nature avait fait de plus beau pour la nuit de Noël.

La première lettre émanait d’un jeune homme – à peine adulte, encore étudiant – qui s’inquiétait de sa première expérience. Tous ses amis, tous ses copains s’affichaient avec des demoiselles de leur âge, et lui, sans doute par timidité, peut-être par manque de hardiesse, n’avait pas encore franchi le pas. Son désir consistait simplement à rencontrer la femme qui lui donnerait ses premiers émois. En somme, il demandait au Père Noël le cadeau de « sa première fois ». La lettre avait intrigué le vieil homme, et, se souvenant de sa propre expérience, se souvenant des émotions passées et de la complexité de la chose, il avait jugé nécessaire d’apporter son aide au jeune homme.

C’est ainsi qu’une belle blonde, toute vêtue de rouge et de blanc, se présenta en début de soirée devant la porte banale d’une chambre d’étudiant. N’allez pas croire par là que les cheminées n’étaient plus le lieu de passage obligé des Pères Noël – ça reste, et ça restera toujours le must – mais allez donc trouver une cheminée sur un campus universitaire.

Il y eut quelques échanges verbaux, juste une simple présentation, et avant que le jeune homme ne puisse obtenir les explications qu’il se croyait en droit d’attendre, la fille du Père Noël se colla à lui. En moins de temps qu’il n’en faut pour l’écrire, elle le repoussa jusqu’au lit – en fait, un vague sommier dans l’angle de la pièce, simple lit d’étudiant fait à la va-vite et qui exhalait des odeurs de solitude – et elle l’aida à s’étendre avec des gestes tendres.

Curieusement, il se laissa faire. Peut-être le charme de sa visiteuse, ou le naturel avec lequel elle s’était imposée dans l’étroitesse de son univers. Il n’en sut trop rien. Maintenant, collés l’un à l’autre, leurs lèvres se cherchant avec avidité, ça devenait confus dans sa tête. Dans un sursaut de clairvoyance, il imagina une farce de ses amis. Ils lui avaient envoyé cette adorable blonde en cadeau, et d’ici quelques minutes, il les verrait surgir dans sa cambuse, tous habillés de rouge et bonnet sur la tête. Et comme il tentait de surveiller la porte, certain d’avoir raison, la jeune fille défit son pantalon.

La suite se passa dans le brouillard le plus complet. Couché sur le dos, le bas-ventre dans la pleine lumière, il admira le corps délicieux de cette Mère Noël qui retirait soigneusement l’écharpe, le bonnet, le grand manteau vermillon qui ne cachait qu’à peine les longues jambes gainées de blanc.

Jamais au grand jamais, il n’aurait cru que ça se passerait comme ça. Il avait même pensé que ça pouvait être très banal – il l’avait souhaité –, mais quand la belle blonde secoua sa chevelure d’un mouvement réflexe, il réalisa que sa virilité avait pris des proportions inhabituelles.

Son premier réflexe fut de cacher la chose en repliant ses mains en cocon sur son bas-ventre, puis, tout en gardant le regard rivé sur la poitrine féminine, dont les extrémités exagérément tendues viraient au brun sombre, il tenta, à l’aveuglette, de tirer la couverture sur son intimité. C’est alors que la visiteuse prit un sourire mutin et, d’un mouvement de tête, lui indiqua de n’en rien faire. Sans qu’il ait eu le temps de réagir, elle se coula contre lui et déplaça les mains protectrices. Désormais, ils étaient l’un contre l’autre, deux corps quasiment nus, deux peaux tièdes et palpitantes. Dès lors, elle effleura les cuisses du jeune homme d’un geste mesuré, avant que ses doigts ne s’égarent dans la toison masculine. Le membre trembla un court instant, sembla hésiter, puis dressa sa tête vers le ciel et prit toute sa dimension.

Satisfaite, la fille Noël ne voulut pas effrayer son hôte. Elle joua de la tendresse nécessaire à la chose. Elle se fendit de plusieurs baisers, des baisers doux, ténus, légers comme des caresses. Puis, quand elle jugea l’instant venu, elle releva le buste, embrassa le jeune homme à pleine bouche et, dans le même temps, se glissa sur lui de toute sa longueur. C’est ainsi que, d’un simple mouvement de bassin, elle guida le garçon en elle.

Elle savait être mouillée ; le bâton de chair pénétra sans autre forme de procès. Tout ce qu’elle eut à faire, c’est de rester collée à lui. Il n’y eut aucun autre geste, aucun mouvement qui eût pu indiquer une volonté de maîtrise… Rien. Tout se passa avec la plus grande des simplicités, avec un tel naturel que le jeune homme en fut surpris lui-même.

Il y eut alors quelques secondes de calme, comme si chacun attendait que l’autre prenne l’initiative. Le jeune homme aurait pu débuter le balancement éternel de l’amour, mais il n’en fit rien. Chaque parcelle de son ventre vibrait de cet accouplement imprévu. Il était en elle, il emplissait l’intimité de sa première femme et savait que ce moment resterait à jamais gravé dans sa mémoire.

Ce fut la fille en rouge qui décida de la suite des événements. Avec mesure, elle releva imperceptiblement ses hanches, souleva délicatement le bassin, plongea enfin sur le membre dressé. Dès lors, ils ne formèrent plus qu’un.

Maintenant, elle s’enfonçait en cadence sur le piston de chair. La chevauchée dura l’espace d’un instant, à peine le temps pour le jeune homme de se répandre dans la chaleur humide de la fille et, c’est totalement bouleversé qu’il regarda partir celle qui l’avait fait homme.

Le second souhait était d’un tout autre ordre. La belle Nordique avait lu et relu la courte lettre de nombreuses fois, et si la demande était claire, la raison de celle-ci en était plus confuse. Derrière les mots d’un homme simple, elle avait cru déceler une attente profonde… quelque chose d’essentiel et d’inassouvi. Comme une grande souffrance. Elle se présenta donc à l’entrée d’une belle propriété dans une banlieue aux allures bourgeoises.

Tout aussi surpris que le premier client, le second ouvrit sa porte avec une curiosité mêlée d’une certaine appréhension. Il n’avait jamais cru au Père Noël, mais la beauté en rouge qui pénétrait chez lui à cette heure avait des arguments pour lui faire changer d’avis.

Certes, il se souvenait d’avoir écrit une lettre, mais s’il l’avait postée, ça n’avait été qu’un jeu. Quelque chose comme une bouteille à la mer, dont on n’attend pas vraiment une réponse.

Intérieur grand bourgeois. Un shiraz aussi large que long étalait sa douceur sur un pavement octogonal. Quelques meubles design affectaient à la pièce une élégance raffinée, et plusieurs fauteuils de cuir à l’ivoire délicieusement fané donnaient à l’ensemble la marque d’un grand confort.

Après les présentations d’usage – il se prénommait Karl – il confirma les termes de sa lettre. Dix ans de mariage, une femme adorable, deux enfants pleins de vie… mais un souci qui amplifiait au fil du temps. Jamais, au grand jamais, sa compagne n’avait satisfait ses désirs d’homme. Et comme il s’étendait sur le sujet avec des mots sans suite, ce fut l’arrivante qui le coupa :

— Votre femme ne vous a jamais fait ça ?

— Jamais !

— Vous le lui avez déjà demandé ?

— Au tout début de notre mariage, mais très vite, elle m’a fait comprendre qu’il n’en serait pas question, jamais… Rien que l’idée la dégoûtait. Rien que l’idée de ce liquide coulant dans sa gorge la mettait dans un état de nausée difficile à vivre.

— Votre femme est ici ? demanda l’arrivante, légèrement dubitative.

— Non ! Elle a décidé que nous passerions Noël chez ses parents, et j’ai prétexté un violent mal de tête pour me soustraire à cette obligation.

Il ponctua cette dernière phrase d’un sourire forcé et poursuivit le récit d’un enfer personnel. Au fil des mots, la jeune femme découvrit un homme déçu par la vie, déçu par sa vie, et quand elle se décida à agir, c’était un homme au bord de la dépression qui se tenait devant elle.

— Laissez-vous faire, lui murmura-t-elle d’une voix marquée par l’émotion.

Elle s’approcha de lui, le fit asseoir dans l’un des fauteuils ivoire, s’attacha à lui défaire sa ceinture. En femme experte, elle n’eut aucun mal à faire jouer la boucle, à glisser la fermeture Éclair de la braguette. Et comme Karl soulevait son bassin pour aider à la manœuvre, le pantalon se trouva vite sur le tapis.

La fille du Père Noël découvrit alors un string de lycra mauve. Un de ces strings masculins qui moulent parfaitement la virilité et qui donnent à l’ensemble une étonnante sensualité.

— Votre femme connaît ce sous-vêtement ?

— Oh, que non ! Elle n’apprécierait pas. Si elle en connaissait l’existence, je passerais pour un pervers. Déjà qu’à ses yeux, je frise la correctionnelle avec mes envies sexuelles…

La suite se passa dans un silence de cathédrale. L’homme s’enivra du parfum délicat de sa visiteuse et il se laissa faire comme on s’abandonne aux vapeurs de l’alcool les soirs de spleen.

Dans un premier temps, la belle blonde s’agenouilla devant lui, forçant l’angle de ses cuisses. Et quand elle fut calée entre les jambes masculines, elle dégagea l’objet du délit. Aussitôt, elle le prit à pleine bouche et, en quelques mouvements de langue, lui fit prendre des proportions honorables.

Amusée, elle se recula et examina le gland écarlate qui luisait déjà de la salive féminine. Ensuite, juste pour le plaisir, elle promena un doigt au niveau du méat et la bête grandit encore dans un ultime sursaut.

Aussitôt dressé, aussitôt englouti. La fille Noël fit valser son opulente chevelure et se lança dans une sarabande effrayante.

Karl, aussi surpris qu’heureux, aurait pu marquer son impatience en appuyant ses mains sur la nuque féminine, mais il n’en fit rien. Il se garda de toute initiative. Surtout ne pas briser le charme.

Le va-et-vient des lèvres autour du mandrin, eut rapidement le résultat escompté. L’homme ferma les yeux et, ne pouvant plus se retenir, il expulsa un flot de semence dans la gorge accueillante, en longues saccades douloureuses.

— N’en perds pas une goutte, intima Karl d’une voix haletante.

Et la jeune femme blonde, le feu aux joues, but le liquide masculin.

Quelques ablutions rapides, un verre d’alcool qu’elle savoura avec délectation, et elle quittait la place sans un regard pour l’homme transfiguré qu’elle abandonna sur le pas de la porte. Elle savait avoir fait un heureux, mais la nuit n’était pas encore finie.

Le troisième client avait tout du vieux beau. C’était un homme à la cinquantaine aisée, tempes argentées, regard d’acier et sourire comblé. Blazer croisé, cravate dans les jaune pastel et montre rutilante. Il expliqua s’être amusé à écrire au Père Noël, comme il s’amusait de ce rituel enfantin quand il était plus jeune, sans but précis, simplement pour le jeu… mais avec le secret espoir – il avoua la chose – d’être entendu par les forces du ciel. Une façon, peut-être, d’exorciser ses démons… ou de rêver.

Ses désirs ? Il ne les avait pas vraiment détaillés dans la lettre. Tout juste laissait-il entendre une déviance sexuelle qu’il traînait depuis l’adolescence. Mais il n’en disait pas plus.

Il fallut plusieurs minutes à la fille du Père Noël pour aborder le sujet. Ce fut même elle qui se trouva obligée de passer en revue toute la litanie des actes érotiques de sa connaissance. Elle crut même être dépassée quand, quasiment arrivée au bout d’une longue liste, l’homme aux tempes argentées ne l’avait toujours pas arrêtée.

C’est à « sadomasochisme »qu’il leva son regard d’acier, et que son visage s’illumina. L’affaire se compliquait.

Certes, la belle blonde avait prévu mille choses originales, et son sac à jouets regorgeait de lingerie diverse et d’objets érotiques, mais elle ne se sentait pas de souffrir pour un homme en ce soir de Noël. Néanmoins, prête à tout, et prenant son rôle au sérieux, elle le laissa se raconter.

Il en est souvent ainsi des originalités sexuelles, plus elles sortent des sentiers battus, et plus on veut les exposer à la vue de tous. Comme si se répandre devant un auditoire donnait un sens à ce qui n’en a guère.

Il parla, et parla, jusqu’à s’excuser par avance de ce qu’il allait demander… exiger, précisa-t-il avec une voix qui affichait quelque assurance.

En quelques phrases courtes, il imposa la pose.

— Retire ton manteau ! Le bonnet aussi… Reste comme ça ! Croise tes bras sur la nuque ! Laisse-moi te regarder !

Et comme elle s’exécutait, il poursuivit :

— Tu es très belle ainsi… Maintenant, retire tes bas ! Remets tes talons ! C’est bien… Tu es très obéissante. Le string, maintenant ! C’est bien !

Maintenant, la fille Noël se trouvait nue, définitivement nue. Campée sur ses talons, les mains sur la nuque, comme il le lui avait demandé, elle présentait son corps au regard masculin sans pouvoir cacher quoi que ce soit. Mais il était dit qu’il ne s’en satisferait pas. Il voulait pousser son avantage.

— Écarte tes jambes !

C’est à ce moment, par cette phrase impérative, qu’elle réalisa qu’il la tutoyait. Jusque-là, ça n’avait été que simple exhibition, que simple amusement masculin, mais maintenant, la jolie blonde comprenait l’autre facette du jeu. Le tutoiement était la marque de la domination. Sa nudité ne lui suffisait pas, il voulait aussi la soumettre. Elle tenta de deviner la suite sur les traits masculins, mais elle ne vit rien. Toujours ce même regard glacé et ce sourire froid. Beaucoup d’hommes sont ainsi, impénétrables. Et comme elle ne parvenait pas à lire une quelconque émotion, elle prit peur.

— Les hommes froids sont capables de tout, rumina-t-elle en tentant de faire bonne figure.

Mais que pouvait-elle faire à cet instant ? Elle était nue, offerte, sans défense, et sauf la fuite – hypothèse qu’elle ne pouvait envisager – il ne lui restait aucune alternative.

C’est quand il lui ordonna de se retourner qu’elle comprit la suite. D’une voix étrangement sèche, il imposa qu’elle plie le buste en avant, qu’elle pose ses mains à plat contre le mur, et qu’elle écarte encore plus les cuisses. Ce qu’elle fit avec la plus parfaite des soumissions.

L’attitude ordonnée faisait qu’elle offrait ses fesses et son sexe à la vue du vieux beau. Elle lui donnait la vue la plus crue qu’une femme puisse offrir à un homme. Désormais, il aurait toute liberté de profiter d’elle, de l’utiliser comme bon lui semblait. Que pouvait-elle lui refuser ? Et rien que cette possibilité fit que la jeune femme se mit à mouiller. L’émotion de la situation troublait ses chairs et une tension voluptueuse contractait tout son entrejambe. Elle assura la pose et ferma les yeux.

Certes, elle s’attendait à tout, et avait imaginé la chose, mais le premier coup de cravache la fit crier. Il n’y eut que sa fierté, son orgueil plutôt, pour l’obliger à garder la position. Cet homme voulait la soumettre, voulait probablement l’entendre gémir, l’entendre supplier ; elle ne lui donnerait pas ce plaisir. Tout, mais pas celui-là, aussi elle serra les dents et subit les coups suivants en silence.

L’homme introduisit une main dans ses chairs intimes. Contrairement à son attente, il ne trouva que sécheresse. Insatisfait, il reprit sa place et frappa à nouveau, alternant les coups et les caresses avec un art si consommé que sa victime se trouva rapidement dans un état d’excitation si prononcé qu’elle ne put le cacher à son bourreau.

C’est au bout de la honte qu’elle lui laissa vérifier le résultat de son travail. Et cet homme au machiavélisme sans bornes s’amusa du revirement.

— Tu aimes ça, salope ! Je n’aurais jamais cru !

Et sans attendre de réponse, il reprit le jeu jusqu’à percevoir quelques gémissements troubles. La douleur était oubliée, c’était les caresses, désormais très précises, qui arrachaient à la jeune femme des hoquets de volupté. Malgré ses airs de grande dame, malgré sa fierté naturelle, elle était excitée d’être traitée de la sorte… et surtout, elle ne pouvait plus le cacher.

Quand enfin le vieil homme cessa le jeu, ce fut pour présenter un sexe raide entre ses nymphes. La jeune femme frémit à cette introduction et, déjà folle de désir, écarta les jambes pour s’offrir davantage.

À peine le temps de quelques va-et-vient rapides, et l’homme changea d’idée. Il se dégagea du fourreau liquide pour forcer l’anus. Les sphincters féminins cédèrent sous la poussée. C’est dans l’orifice étroit que, de toute la puissance de ses reins, il s’enfonça jusqu’en butée avec un grognement de mâle satisfait.

C’est dans cette voie délicieuse, par ce conduit autrement plus intime, qu’il expulsa les humeurs de son premier plaisir. Il se répandit en elle à longues saccades, restant soudé à elle jusqu’à l’ultime contraction. Puis, comme une mécanique, alors que la jeune femme croyait en avoir fini, il piqua des quatre fers, commença une seconde chevauchée encore plus sauvage, ponctuée de mots grossiers et de phrases obscènes, qui l’amena à un deuxième orgasme, plus violent que le premier.

Quand il en eut assez d’elle, quand il se fut vidé plusieurs fois par tous les orifices que la nature lui avait octroyés, il lui ordonna de reprendre ses frusques – ce furent ces propres mots – et de quitter la place.

Épuisée, la fille Noël enfila ses bas, passa son large manteau rouge et blanc, ramassa son bonnet et chercha son string. Mais elle le trouva dans la main du vieil homme. La fine dentelle au bout des doigts, il la narguait, comme on nargue un chien avec lequel on veut jouer.

— C’est mon cadeau de Noël, affirma-t-il en soulignant cette déclaration d’un grand sourire. Je le garde !

Et ayant dit, il poussa sa visiteuse vers la sortie. Elle se retrouva dehors, dans le froid de l’hiver, le ventre à l’air, des zébrures encore douloureuses sur ses globes fessiers.

Quand elle parvint à la dernière adresse, le jour était sur le point de naître. Épuisée, exténuée, il tardait à la fille du Père Noël de retrouver son lit. Mais pouvait-elle éluder l’ultime lettre, l’ultime attente d’un certain Claude. Elle ne s’en sentait pas le droit. C’est les yeux fatigués, l’esprit embrumé, qu’elle gara le traîneau en double file dans l’avenue. Et pour tous ceux que ça amuse, allez donc faire un créneau avec quatre paires de rennes…

De ce Claude qui lui avait écrit, elle ne savait que peu de chose. Juste quelques bribes de vie, quelques phrases griffonnées à la hâte sur un bout de papier. Il se disait chef d’entreprise, lassé des responsabilités, et prêt à tout pour un peu de tendresse.

Un détail toutefois incita notre héroïne à pousser l’expérience jusqu’au bout de la nuit, l’écriture. On sentait bien, par l’irrégularité des lignes, un laisser-aller proche du découragement, une fatigue intellectuelle, ou plutôt sentimentale. Mais ce qui troubla la belle Nordique, ce furent les tournures de phrases, et l’orthographe… Une orthographe maniée à la perfection. Pas une double lettre manquante, pas un accent circonflexe oublié, et des conjugaisons parfaites. Cet homme était un fin lettré et la curiosité féminine fit qu’au lever du jour, elle sonna au pied d’un bel immeuble parisien.

« Résidence de luxe, pensa-t-elle. Encore un pervers blasé, lassé de son argent et qui cherche par tous les moyens l’émotion érotique. »

Mais peu lui importait. Elle avait décidé de finir sa tournée, et rien ne l’en empêcherait. Il lui fallait justifier de la confiance de son père. Et même sans string, le sexe à l’air, elle irait jusqu’au bout.

La porte se déclencha. Par l’interphone, une voix rauque lui indiqua l’ascenseur sur la gauche et le troisième étage. Sur le palier, elle n’eut d’autre choix que la porte d’en face. Celle-ci était ouverte et une musique sourde parvenait à ses oreilles. Elle avança.

C’est dans l’entrée que la surprise se fit. Face à elle, perchée sur d’étranges talons à bride rouge sang, une femme – une très belle femme – moulée dans une admirable robe en lamé, robe qui dévoilait à l’envi des cuisses parfaitement fuselées, dévisageait l’arrivante avec un regard presque apeuré.

Sauf les talons (la fille du Père Noël ne se souvenait pas en avoir jamais vu d’aussi hauts), et la curieuse robe – plus tunique que robe, tant elle était courte – tout en cette femme laissait entendre une profonde détresse. Son attitude déjà, les épaules rentrées, le dos appuyé maladroitement contre le mur, mais aussi le regard. Un regard bas, plein de tristesse.

« Cette femme vient de pleurer,pensa l’arrivante avec une pointe de compassion. Ou bien elle avait longtemps pleuré dans le courant de la nuit. Les yeux rougis ne trompaient pas. »

— Vous êtes Claude ? s’entendit-elle demander comme par automatisme.

Son hôtesse confirma d’un hochement de tête.

— C’est vous qui avez écrit cette belle lettre ?

Il y eut un autre hochement de tête.

— Vous êtes malheureuse ? s’autorisa la visiteuse.

Quelques larmes glissèrent sur les joues féminines.

— Expliquez-moi ça…

Et la fille Noël entraîna son hôtesse dans un salon presque aussi grand qu’un terrain de basket.

Tout autour des deux femmes, des murs constellés de lithographies érotiques. L’arrivante crut reconnaître du Dali, du Bierge, et même quelques Chagall étonnants de couleur.

— Une femme de goût, pensa-t-elle, avant de constater des sujets similaires et qui ne prêtaient pas à interprétation. Rien que des amours saphiques.

— Ce n’est pas facile à vivre, n’est-ce pas ?

D’autres larmes coulèrent.

— Mais pourquoi ces talons, et cette robe ? Vous êtes toujours vêtue ainsi ?

— Non ! Je suis plutôt classique dans mon travail, et plutôt bohème dans mes loisirs, mais je croyais pouvoir vous plaire ainsi, sanglota la jeune femme, qui ne savait plus où se mettre.

— Vous êtes très belle… souligna l’arrivante. Et vous avez du charme. Le glossy de votre lipstick est admirable, et le dessin de vos lèvres est pur chef-d’œuvre.

Les sanglots se firent moins violents, et quand la fille Noël se fendit d’autres compliments, ils cessèrent subitement. Cette Claude avait besoin d’être rassurée. C’était une écorchée vive qui supportait difficilement sa différence, et qui tentait en permanence de donner le change. Mais en cette nuit de Noël, elle avait décidé de franchir le pas, de vivre enfin ce qu’elle était vraiment.

Elle expliqua qu’elle avait eu du mal à écrire sa lettre, et même qu’elle avait été sur le point de renoncer, s’il n’y avait eu cette idée de jouer sur l’ambiguïté de son prénom. Elle avait tant eu peur que le Père Noël rejette sa demande qu’elle n’avait trouvé que cette solution. Maintenant, elle s’en voulait d’avoir agi ainsi.

Les deux femmes avaient rejoint le sofa du salon, et il fallut toute la délicatesse de la fille Noël pour rétablir un semblant de bien-être.

— Vous n’avez jamais…

L’hôtesse balbutia un « non » maladroit.

— Vous y pensez souvent ?

— Depuis toujours, avoua-t-elle. D’aussi loin que me viennent mes souvenirs, je crois avoir toujours su être comme ça…

— Et jusqu’à présent, vous n’avez jamais…

— Jamais ! J’aurais eu trop honte…

— Personne n’a jamais vu vos lithos ? Pourtant, c’est assez révélateur.

— Jamais personne n’est entré ici.

— Vous avez une salle de bains ?

— Au fond du couloir à gauche, répondit la jeune femme machinalement.

— J’ai besoin d’une douche après ce que je viens de vivre.

— La nuit a été longue ?

— La plus longue de l’année… Peut-être de ma vie… Vous voulez m’aider à me laver ? Je suis exténuée et je risque de m’endormir à chaque instant.

Surprise, mais intriguée, Claude hocha la tête et conduisit son invitée jusque dans une pièce aussi vaste que le salon. Il lui fallut alors déshabiller son invitée, et c’est ainsi qu’elle découvrit les longues zébrures qui maculaient le corps martyrisé, et qu’elle constata l’absence de voile intime. Mais elle n’en dit rien. Tout ce qu’elle trouva à faire, c’est de souligner du doigt une des traces rouges et de s’inquiéter de la chose.

— Ça vous fait mal ?

— Plus maintenant… Mais ne dites rien, venez !

Aussitôt la belle Claude pénétra sous la douche avec son invitée. Il n’était plus temps de reculer. Et bientôt, l’eau coula sur les deux femmes, ajoutant des brillances à la robe lamée.

La magie opérait déjà, et Claude, le visage éclairé par deux yeux clairs, des mèches de cheveux collées sur le front, rayonnait maintenant de toute sa beauté.

— Vous avez mouillé votre belle robe ! C’est dommage. Posez-la et venez me rejoindre.

Il en fut fait ainsi, et les femmes se retrouvèrent nues sous la douche. La belle hôtesse prit sur elle de couvrir sa compagne de gel et entreprit de la laver. Jamais elle n’avait fait ça, et par des restes de pudeur, elle évita soigneusement certains endroits de l’anatomie féminine. Ce fut la fille du Père Noël qui guida la jeune femme sur ses rondeurs et dans ses replis les plus intimes.

Quand enfin elle se sentit lavée des souillures de la nuit, la fille du Père Noël jugea opportun de prendre l’initiative. L’eau coulait toujours. D’une main habile, elle retourna celle qui l’avait nettoyée, se colla à son dos et lança ses mains dans des explorations suaves.

Pas une parcelle de peau ne fut oubliée. Le haut des cuisses, là où la peau devient fragile, le tour des seins, pour en apprécier la courbure, le galbe des épaules, le dessin des lèvres. Tout y passa. Puis elle revint sur la poitrine et s’attarda à ses extrémités.

Sous le traitement, les mamelons s’élargirent, la peau en devint sombre et granuleuse, et les tétons durcirent à vue d’œil. La belle blonde poursuivit son manège jusqu’à entendre ronronner sa compagne. Puis, toujours sous l’eau tiède qui bruissait autour d’elles, les deux femmes s’enlacèrent dans un baiser mouillé.

Vint le temps où elles quittèrent la douche pour s’éponger en riant. Ensuite l’hôtesse conduisit sa compagne dans une chambre, et elles se glissèrent tendrement sous les draps. C’est dans une pénombre délicieuse qu’elles poursuivirent ce qu’elles avaient commencé. Maintenant il n’y avait plus de pudeur, plus aucune réserve. Elles se livrèrent à un concerto à quatre mains, concerto ponctué de baisers et de mots tendres.

Leurs mains et leurs langues s’égarèrent tant et tant que c’est rassasiées de plaisir qu’elles s’endormirent dans les bras l’une de l’autre.

Quand elles se réveillèrent, il faisait grand jour. Au bas de la rue, ça klaxonnait à tout-va. C’est dans une demi-torpeur que Claude alla à la fenêtre. Que se passait-il donc pour qu’il y ait un tel remue-ménage ? Elle découvrit avec stupeur qu’au milieu de sa rue, un étrange traîneau et quelques rennes bloquaient la circulation.

SUR LES GENOUX DU PÈRE NOËL Magena Suret

Amandine rougit légèrement en entendant son estomac gronder. Sauter la pause du midi dans l’espoir de finir plus tôt avait tout de la fausse bonne idée : elle était loin de pouvoir quitter son poste, et elle arriverait affamée au réveillon organisé par sa sœur. Elle se consola en imaginant la coalition avec ses neveux pour subtiliser de quoi grignoter à l’abri dans leur chambre. Être la tante laxiste avait ses avantages.

En attendant, travailler en grande surface pour cette veille de Noël ressemblait bien à l’enfer sur terre. Alors qu’elle était censée terminer une heure auparavant, elle ne pouvait quitter son poste à l’accueil du magasin, sa collègue supposée la remplacer s’étant fait porter pâle. Amandine se retrouvait donc à jongler entre les réclamations des clients, la paperasse habituelle, les demandes des agents de sécurité et le défilé des vacataires embauchés pour les animations de la journée. Elle voyait l’heure tourner, sans pour autant avoir le temps de s’ennuyer, et espérait trouver bientôt un moment pour contacter sa sœur.

Elle sauta sur l’occasion quand l’étudiant enrôlé pour jouer le Père Noël vint la chercher pour prendre une pause. Si elle était honnête avec elle-même, elle devait admettre qu’il était en grande partie la raison de sa présence ; sans lui à superviser, elle aurait certainement envoyé au diable son chef quand il lui avait demandé d’enchaîner la seconde permanence.

Depuis son arrivée la semaine précédente, Timothée avait fait tourner bien des têtes. Il était charmeur et toujours prompt à répondre au jeu de séduction instauré par Amandine et quelques-unes de ses collègues. Elle n’était pas dupe quant à son absence de chances avec le jeune homme, mais rien n’interdisait de fantasmer. Tenter de deviner à quoi il ressemblait sous cet épais costume rouge et s’imaginer dans les bras de ce garçon de dix ans son cadet était devenu une de ses rêveries favorites.

Elle suivit l’objet de ses pensées jusque dans la salle de pause et l’observa ôtant sa fausse barbe pour boire un verre d’eau. Amandine se détourna du spectacle pour passer un appel rapide. Sa sœur décrocha dès la première sonnerie :

— Dis-moi que tu es bientôt arrivée, la supplia son aînée.

— Pas vraiment, tenta Amandine sur un ton enjoué en espérant mieux faire passer la mauvaise nouvelle. Je suis encore au boulot et je ne pense pas partir avant la fermeture.

— Mais Paul sera parti et c’est toi qui as le costume. Les garçons n’auront pas la visite du Père Noël.

— Ils auront leurs cadeaux quand même. On leur expliquera qu’il ne peut pas s’arrêter dans toutes les maisons et on se rattrapera l’année prochaine.

Amandine sentait monter la culpabilité en imaginant la déception de ses neveux quand une voix s’éleva à ses côtés :

— Tu as besoin d’un miracle de Noël ?

Elle ignora les protestations de son interlocutrice et se tourna vers Timothée :

— Il me faut un Père Noël pour des jumeaux hyperactifs que j’adore.

— Si tu veux, j’ai déjà le costume, je peux passer avant le dîner.

Folle de joie, Amandine hocha la tête avant de se reprendre en réalisant que cette solution n’était pas envisageable.

— C’est gentil de te proposer, mais c’est à une heure de route. Je te proposerais bien de fêter le réveillon avec nous, mais j’imagine que ta famille t’attend.

— Ma famille est à un millier de kilomètres. J’avais davantage besoin de travailler pour économiser que de dépenser l’argent du trajet. Donc je suis seul avec ma télé pour les vacances. Si l’invitation est sérieuse, je joue le Père Noël une soirée de plus.

Amandine confirma avec sa sœur avant de raccrocher et de faire face à Timothée, un sourire béat aux lèvres :

— On dirait que tu vas faire des heureux.

— J’y compte bien, répliqua-t-il en réajustant sa barbe.

Ils avaient déjà fait la moitié du trajet, pourtant la conversation peinait à démarrer : Timothée s’était muré dans le silence, le front contre la vitre, et se laissait absorber par le défilement des bandes blanches sur le bas-côté. Amandine, quant à elle, regrettait amèrement de s’être changée avant de quitter le magasin. Certes, elle avait eu envie de montrer au charmant jeune homme qu’être une célibataire trentenaire ne l’empêchait pas de prêter attention à son apparence, mais, alors qu’elle tremblotait derrière son volant à cause du chauffage capricieux de sa voiture, son pantalon lui manquait cruellement. À défaut de pouvoir laisser libre cours à ses fantasmes, elle comptait bien détendre l’atmosphère. Elle ne le connaissait peut-être pas vraiment, toutefois elle avait remarqué qu’il n’était jamais timide quand on lui parlait de filles. Et elle pourrait même en profiter pour sonder le terrain et voir si tout espoir était vain :

— Alors, commença-t-elle en le faisant sursauter, tu me promets que tu ne te sers pas de moi comme excuse pour échapper à une jolie fiancée ?

— Pas de souci de ce côté-là, j’évite de m’engager, je n’ai pas les moyens, rétorqua Timothée, en lui adressant un sourire complice.

— Mais toutes les filles ne courent pas après l’argent.

— Peut-être que c’est moi qui cours après et que je choisis des femmes susceptibles de m’entretenir.

— Un gigolo ? s’amusa Amandine. Et quels sont tes tarifs ?

— Je ne suis pas trop gourmand. Pour un dîner, je me déguise en Père Noël et j’exauce les vœux.

Elle sentit son corps se réchauffer sous l’allusion et lança un regard de biais à son passager pour s’assurer d’avoir bien compris. Cependant, ce dernier restait fixé sur l’extérieur. Elle tenta de confirmer son impression :

— Je ne savais pas que la garde d’enfants faisait partie de la description du poste.

— Disons que c’est un bonus quand j’apprécie la personne.

Amandine laissa passer un instant en espérant qu’il éclaircisse son idée, mais seul le ronronnement du moteur accompagnait ses pensées. Jusqu’à ce qu’elle entende Timothée pousser un « Ah ! »victorieux. Elle le vit pointer du doigt dans le vide de l’obscurité et couper la ventilation :

— Si tu as un vœu plus charnel, il y a un parking à cinq cents mètres.

Effrayée que sa voix ne la trahisse, Amandine se contenta d’acquiescer. Elle ralentit pour ne pas rater leur destination. Elle se frotta doucement les cuisses l’une contre l’autre, l’excitation et une certaine appréhension prenant le pas sur tout autre sentiment. Coucher avec un nouveau partenaire était toujours exaltant et angoissant ; cette fois, s’ajoutait un soupçon de défi et d’interdit.

Elle se gara sur le bord de la route désertée. Le moteur coupé, la buée commençait déjà à recouvrir les vitres. Le temps de rassembler ses esprits, elle ôta son manteau. Mille questions se bousculaient dans sa tête, mais Amandine s’interdisait de les poser : pour une fois, elle se comporterait avec l’insouciance jamais exploitée de ses vingt ans. Sa décision de savourer l’instant présent s’avéra être la bonne puisque Timothée ne semblait pas perturbé par la moindre interrogation. Il avait déjà reculé et allongé son siège ; il fouillait en dessous et elle le vit en ressortir une boîte de préservatifs. Il la lui tendit avec un sourire aguicheur. Elle jeta ses doutes aux orties et se glissa sur les genoux de son passager.

Les jambes de part et d’autre des cuisses de Timothée, la position n’était pas des plus confortables, mais le désir compensait le désagrément. Amandine passa un bras autour du cou du jeune homme et l’attira à elle pour l’embrasser. Si celui-ci parut surpris de cet enthousiasme soudain, il se ressaisit vite et lui rendit son baiser avec impatience. Alors que leurs langues se découvraient, il passa une main dans sa nuque et referma les doigts sur une poignée de cheveux. Amandine gémit du geste possessif et se détacha de ses lèvres pour l’observer sous ses paupières entrouvertes. Un nouveau sourire, provocateur cette fois, lui coupa le souffle. Timothée s’étendit sur le siège et la fit suivre dans son mouvement avant de relâcher sa prise. Amandine, à quatre pattes au-dessus de ce corps offert, ne put réprimer un frisson d’excitation.

Elle se redressa, Timothée ne tentant aucun geste pour l’en empêcher, et s’assit sur les cuisses de son amant en devenir. Elle posa les mains sur ses clavicules et les fit glisser vers son torse, cessant son avancée chaque fois qu’elle rencontrait un bouton du costume pour le détacher. Elle prit le temps de redessiner les muscles pectoraux et s’émerveilla des petits détails : la chair de poule sur la peau qu’elle frôlait, les tétons qui durcissaient sous son pouce agaçant et le hoquet surpris quand elle en pinça un. Avant d’entendre une objection de Timothée, elle continua son périple pour atteindre son ventre. Amandine eut un rictus amusé en ôtant le faux ventre, mais se reprit vite au risque de briser l’ambiance par un fou rire nerveux. Elle s’attarda peu sur les abdominaux pourtant appétissants, mais sa victime montrait des signes d’impatience et le roulement des hanches sous elle enflammait son désir.

Elle passa une main sous la ceinture élastique du pantalon rouge et rencontra directement la pointe d’un sexe humide. Une réprimande pour avoir travaillé ainsi lui vint à l’esprit, mais elle garda le silence. Aucune parole n’avait été prononcée depuis le début et la discussion aurait sa place à un autre moment : pour l’heure, seul comptait l’apaisement des pulsions. Une caresse à l’arrière de sa cuisse la replongea aussitôt dans l’ambiance. Elle se pencha à nouveau sur Timothée, puis initia un baiser bien plus humide et urgent que le précédent. Elle enroula les doigts autour de la verge de son amant, lui arrachant un soupir approbateur, tandis que ce dernier glissait les siens sous sa culotte.

L’index de Timothée l’affolait sans la soulager, effleurant juste ses lèvres avant de retourner sur ses fesses. Au quatrième passage aussi frustrant, Amandine rompit le baiser et la masturbation du jeune homme pour se débarrasser du dernier vêtement gênant. Elle tira sur la taille et, avec l’aide de Timothée, fit descendre le pantalon jusque sous ses fesses. Elle tendit ensuite le bras vers le siège conducteur et y attrapa la boîte de préservatifs. Alors qu’elle s’évertuait à ouvrir le paquet et à en déballer un sans l’abîmer, son amant rendait la tâche difficile, s’amusant à plonger un doigt dans son vagin humide pour en caresser la paroi interne à la recherche de son point G. Amandine balançait doucement son bassin pour intensifier la sensation agréable et entreprit de dérouler la protection sur le pénis engorgé. Une fois enfilé, elle en maintint la base et se hissa au-dessus du membre convoité. Timothée, pour seule aide, se contenta d’écarter sa culotte.

Amandine descendit lentement sur le sexe, dégustant le sentiment d’être enfin remplie. Elle se lécha les lèvres, posant un regard qu’elle savait concupiscent sur son jeune amant. Celui-ci y répondit en se redressant brusquement. Il enroula un bras autour de sa taille, la guidant dans ses ondulations, et détacha, au mieux avec une seule main, son chemisier. Elle rejeta la tête en arrière pour lui libérer l’accès à son cou et à la naissance de sa poitrine. Timothée mordillait la peau tendre de sa clavicule, puis s’intéressait à ses seins, suivant de la langue la dentelle de son soutien-gorge. Elle n’avait presque plus d’amplitude pour bouger, mais le jeune homme y remédia en la faisant basculer, les épaules et la tête sur le tableau de bord.

Les coups de reins de Timothée étaient courts, mais la pénétration profonde. Amandine se délectait des vagues de plaisir, sachant qu’il n’en faudrait pas beaucoup plus à présent pour atteindre l’orgasme. D’une main, elle accrocha le volant pour maintenir le peu d’équilibre qu’elle avait dans cette position et elle tendit l’autre vers son entrejambe avant de se retenir, inquiète de la perception qu’en aurait son amant. Son trouble ne passa pas inaperçu et Timothée s’immobilisa le temps de lui saisir le poignet pour l’inviter à poursuivre son geste. Sitôt qu’elle posa l’index et le majeur autour de son clitoris, il reprit ses mouvements, accentuant la pression contre ses parois.

Bientôt, Amandine sentit la chaleur familière l’envahir. Le plaisir enflait et la poigne de Timothée la privait de sa liberté de mouvement. Son corps se tendait pour se cambrer et trouver une échappatoire à cette délicieuse torture, mais elle ne pouvait qu’amplifier la sensation jusqu’à ce qu’elle soit trop forte, qu’elle lui coupe le souffle… et que la jouissance l’emporte.

Après quelques instants, Amandine prit une profonde inspiration et sentit ses terminaisons nerveuses déjà trop sollicitées lui hurler de mettre fin à leur supplice. Timothée continuait ses allers-retours punitifs, mais elle était bien trop sensible pour en supporter davantage. Elle recula, lui échappant et il la fixa, étonné. Elle le rassura d’un sourire et se souleva, mi-soulagée mi-déçue quand il quitta son corps. Elle se glissa à genoux au sol et un éclair de compréhension satisfaite illumina le visage de Timothée qui se rallongea sur ses coudes. Il laissa Amandine lui descendre le pantalon jusque sur les chevilles et écarta au maximum les cuisses. Elle ne perdit pas de temps et plongea sur sa verge, l’enveloppant aussitôt dans sa bouche sur quasiment toute sa longueur. Si elle avait anticipé la fellation, elle aurait favorisé un préservatif aromatisé ; toutefois, le goût du caoutchouc était atténué par leur rapport préalable. Elle ne mit pas longtemps à entendre son partenaire haleter. Elle suça et aspira avec d’autant plus d’enthousiasme, jouant avec les testicules au creux de sa paume, jusqu’à percevoir la veine gonfler sur sa langue. Elle l’avala alors aussi profond qu’elle le pouvait et le garda au fond de sa gorge tandis qu’il remplissait la protection de son plaisir.

Ils n’avaient pas encore savouré le bien-être après l’orgasme qu’ils en furent tirés par la sonnerie d’un téléphone. Amandine rajusta ses affaires et regagna sa place de conductrice pour constater que sa sœur lui envoyait un message inquiet. Elle répondit rapidement qu’ils avaient un peu de retard, mais arriveraient bientôt, puis eut un sourire amusé en voyant Timothée tenter de rendre présentable son costume :

— Je ne sais pas si je peux te faire confiance pour t’occuper de mes neveux, tu m’as l’air d’un mauvais Père Noël.

— Je suis un excellent Père Noël, contesta-t-il. J’ai de très bons elfes qui m’avaient prévenu que tu étais une vilaine fille. En venant sur mes genoux, tu risquais la punition.

— Si j’y retourne, j’aurai la fessée ?

Ils échangèrent un regard entendu, puis Amandine reprit la route. À l’heure où ses amies voulaient la convaincre de devenir sérieuse et de songer à fonder une famille, elle avait fait son choix : elle allait s’amuser, comme à ses vingt ans.

LE PRINCE CHARMANT Vincent Rieussec

Je prépare une licence d’archéologie. 19 ans, je suis élancée, jolie, bien dans ma peau. Seuls mes petits seins me désolent. Pourtant, toucher mes tétons quand je me masturbe décuple mon plaisir. Sous les caresses, ils deviennent durs et tendus. Pour remplir mes chemisiers ou mes pulls, je porte des soutiens-gorge rembourrés. Et pour ne pas paraître trop gamine, je me farde.

Je suis en coloc avec copine élève infirmière. Malgré l’insistance de mes flirts, je n’ai pas encore sauté le pas. Je me garde pour mon Prince Charmant. En attendant, mes mains me donnent beaucoup de plaisir.

L’attraction de la rentrée, un nouveau professeur, grand, sportif, très sympathique, célibataire, d’environ trente ans. Les filles font tout pour se faire remarquer. Pour moi, c’est mon Prince Charmant ! Timide, je ne me vois pas le conquérir. Une solution pour qu’il me découvre : le travail ! Ça marche. Je fais partie des étudiants qu’il estime.

Je l’ai aperçu une fois avec une femme très BCBG. Ils étaient arrêtés devant une boutique. Quand ils sont partis, je me suis approchée. Un étalage de dessous féminins noirs ! Impulsivement, je me suis acheté toute la panoplie. Depuis, aux cours, je suis toujours en jupe plissée et bas noirs. Je peux ainsi croiser mes jambes en laissant ma jupe remonter sur mes cuisses, certaines fois jusqu’à découvrir un peu de ma peau juste au-dessus des bas, mais jamais l’indécence de montrer mon slip. Il a vite remarqué mon manège. Souvent, je surprends son regard fixé sur mes jambes. Quand il me regarde, je me sens femme.

Dans trois jours, Noël… Hier, jour de grand vent ! À la fin du cours, je m’arrange pour quitter la salle la dernière. En ouvrant la porte, je sens mon fol espoir se réaliser ! Le courant d’air relève largement ma jupe plissée. Empêtrée avec mes bouquins, mon manteau sur le bras, je prends tout mon temps pour la rabattre. Enfin, je pars sans me retourner. Je sais qu’il a pu apercevoir mes cuisses, mon porte-jarretelles, mon petit slip transparent moulant mes fesses. Ma chatte palpite rien que d’y penser.

Aujourd’hui, après le cours, il m’a demandé de passer à son bureau pour faire le point sur mes études. Le cœur battant, je toque à la porte. Il me fait entrer en me souriant gentiment. Il referme la porte derrière moi, et j’entends la clef tourner dans la serrure ! Je reste pétrifiée. Je suis enfermée dans un bureau avec un homme… Mais quel homme ! Celui que j’appelle doucement mon amour en me caressant dans le noir au fond de mon lit, celui pour lequel ma vie ne se résume plus qu’aux heures passées dans son amphi. Et s’il me touche ! Il faudra que je le gifle ! J’en suis bien incapable, la tête me tourne, mes tétons durcissent.

Il parle, me félicite pour mon travail, me décrit les possibilités qui s’ouvrent à moi. Sa voix me parvient comme à travers du coton, je ne réponds rien. Il doit bien percevoir mon trouble. Il s’arrête derrière moi, le silence, le temps suspendu… Puis il relève doucement mes cheveux du côté gauche et pose ses lèvres sur mon cou. Spontanément, je pousse un long soupir et penche la tête pour lui permettre de prolonger sa caresse. Alors, sûr de mon abandon, il prend mes seins dans ses mains. Il rit en sentant le capiton du soutien-gorge. Il m’enlève veste et chemisier, dégrafe le soutien-gorge et du bout de la langue titille les tétons. Ils se tendent avec insolence, heureux de leur liberté. Je suis rouge de honte. Il s’arrête de les sucer et tout en les caressant du bout des doigts, il me demande :

— J’adore tes mignons petits seins. Ils te vont très bien. Pourquoi faire croire qu’ils sont plus gros ? Tu pourrais te passer de soutien-gorge. Tes tétons pointant sous tes chemisiers seraient terriblement érotiques et tu paraîtrais encore plus élancée.

Pour la première fois, un homme me touche vraiment. La chaleur de ses mains enveloppe mes seins aux tétons dressés sous ses doigts. Une lourdeur se répand dans mon ventre. Je chancelle. Il me prend dans ses bras pour me soutenir, et ses lèvres écrasent ma bouche. Sa langue impérieuse n’a pas de peine à forcer mes lèvres. Instinctivement, je suce l’intruse. Cela dure, puis il me relâche. Je refais surface. L’air anxieux, il me sourit. Il bafouille que mon air réservé et mes bas noirs l’affolent, qu’il me trouve belle, que je lui plais beaucoup.

Avec une hésitation, il me demande si je veux bien tout lui montrer. De le voir si peu conquérant dans sa requête me ravit. Je me sens prête à tout lui accorder. Ma jupe tombe. Me voilà en slip. Son regard me brûle. À l’éloquence de ses yeux, je me sais belle. Quelques secondes d’embarras, et la tête baissée pour ne plus voir son regard de loup, je fais glisser mon slip sur mes cuisses. C’est lui qui vient le dégager de mes pieds. Le nez plongé dans la dentelle, il ne me quitte pas des yeux. Nue avec mes bas, je me sens un peu pute. Je ne sais comment me tenir. Enfin, il m’appuie à son bureau. Sa bouche parcourt ma poitrine, mon ventre. Je ne suis plus qu’attente. Mon sexe ne m’appartient plus. Voilà, un homme va s’en emparer, je vais devenir une vraie femme, comment cela va-t-il se passer ? À genoux devant moi, il embrasse ma vulve, glisse sa langue entre les nymphes. Puis il se relève, me reprend la bouche, m’apportant la saveur un peu acide de mon intimité. Sa main cherche ma chatte, un doigt trouve sa voie. Je sursaute et pousse un cri. Bouleversé, il se redresse.

— Comment, tu es vierge !

J’éclate en sanglots. C’est vrai, je ne suis qu’une pauvre cloche encore vierge à 19 ans… Il me reprend dans ses bras, lèche mes larmes, bécote mes yeux et murmure :

— Allons, grande sotte, ne pleure pas, c’est formidable ! Quel beau cadeau tu me fais là ! Tu dois me prendre pour un salaud à être si direct. Ton air réservé, un peu hautain, ton chic te rendent si femme et pourtant si jeune. Mais pourquoi moi ? Il y a tant de plus jeunes hommes autour de toi !

Dans un souffle, je lui dis que je l’aime. Tout en me couvrant de baisers, il m’écrase contre sa poitrine. Il délire ! Non, ma défloration ne peut pas se passer à la va-vite sur le coin d’un bureau, ça doit être une fête, une cérémonie au plus profond de la nuit. Justement, Noël est dans deux jours, la soirée idéale pour cueillir le cadeau que je lui fais.

Il est de nouveau à mes genoux, sa bouche sur ma vulve, un baiser chaste sur mes lèvres intimes. Je suis dans les nuages. Relevé, il retend mes bas, me passe ma jupe et mon chemisier, je n’ai vraiment pas besoin du soutien-gorge, et pour le slip, il le garde. Il me glisse à l’oreille :

— Ce soir, je me masturberai en respirant ton odeur.

Enfin, je suis présentable. Il m’ouvre la porte. Je sors en serrant dans mon poing un trésor : le papier avec son adresse.

Je suis trop heureuse, il faut que je partage ma joie. Je raconte tout à Mireille. L’homme que j’aime a embrassé ma chatte. Elle me saute au cou. Enfin, j’ai un amoureux ! Et quel amoureux ! Mais tout de suite, pratique, elle me trouve un rendez-vous pour le soir même, chez sa gynécologue pour me faire prescrire la pilule. Pour les préparatifs, elle analyse la situation :

— Ton professeur fantasme sur les femmes sophistiquées avec une petite touche d’érotisme. Mais sous la glace, il cherche le volcan qui sommeille. Laisser repartir une petite minette sans culotte, et sans soutien-gorge, ce n’est pas innocent. Je suis sûre qu’en se masturbant, le nez dans ton slip, il imagine la jeune fille si distinguée traversant le campus cul nu.

Ma toilette est vite composée, tout en fausse pudeur. Les dessous, bas à jarretières de dentelle et un petit caraco, le tout noir. Dessus, un chemisier blanc sous lequel on devine la pointe de mes seins et un tailleur à jupe plissée au ras des genoux, une pochette et un foulard du même rouge. Je suis légèrement fardée, les yeux agrandis, mystérieux. Pour symboliser le cadeau, mes cheveux sont relevés en une masse de boucles parsemées de paillettes retenues par un flot de ruban torsadé, lui aussi rouge. Sur le conseil de Mireille, je n’ai pas parfumé le bas-ventre et je n’ai lavé ma vulve qu’en surface. À humer ma culotte, sûr, il adore l’odeur vraie des femmes. Satisfaite, elle me déclare belle à croquer et me pousse vers mon destin en me disant :

— Sauve-toi vite avant que je te viole.

Il m’ouvre la porte du taxi et me porte presque jusque chez lui. Fiévreusement, il me dévore la bouche. Enfin, me tenant par la main, il me fait entrer dans le salon. Un arbre de Noël trône à côté d’une cheminée où pétille un grand feu. Partout des bougies, des guirlandes, des boules… De l’autre côté de la cheminée, une profusion d’oreillers et de coussins composent un nid douillet. Bizarrement, dans un angle, une psyché renvoie le scintillement des bougies. Je m’étonne, un tel décor de Noël chez un célibataire. Il rit. Ce soir, il va recevoir le plus beau cadeau de sa vie, il a retrouvé toutes ses joies d’enfant. Je regarde les coussins. Il murmure « l’écrin du cadeau »et il me fait tourbillonner, la jupe s’évase, je la retiens en éclatant de rire.

Il m’entraîne dans un tour du propriétaire. Bien sûr, dans la chambre, cette pièce si chargée du symbole de l’amour, mon cœur bat plus vite. Le grand lit, reflété dans les portes-miroirs d’une longue armoire, est ouvert sur des draps immaculés. Dans un grand cadre, une photo de la femme avec qui je l’ai vu, à demi allongée sur une bergère, le sexe ouvert par les mains impudiques, le sourire ambigu, veille sur le lieu. Jalouse, je ne peux détacher mon regard de ces chairs roses exhibées. Il me glisse à l’oreille :

— C’est beau, une femme qui se montre. Bientôt, si tu le veux, c’est ta photo qui régnera dans cette chambre, heureuse de t’ouvrir, submergée par la soif de te montrer.

Je rougis sans répondre. De retour dans le salon, j’enlève ma veste. En la prenant, il me dit d’un ton neutre :

— Il fait chaud, ici. Veux-tu te mettre à l’aise comme l’autre fois ?

Bien qu’une telle demande si vite me choque, je n’attends, en fait, que cela. Hésitante, je prends mon temps, quelques pas de visite, je prends quelques bibelots que je repose. Enfin, le cœur battant la chamade, je reviens au centre de la pièce. Lentement, je dégage le chemisier, défais les boutons un à un avec application. Une fois ouvert, je le laisse glisser sur mes bras. Je dégrafe ma jupe. Elle tombe à mes pieds. Je fais un pas pour m’en dégager. Je suis là, dans la psyché, vêtue de mon caraco et de mes bas. La blancheur de mes épaules et de mes cuisses illumine la pénombre de la pièce. Immobile, le tissu au ras des cuisses, l’absence du slip passe inaperçue. Il sourit.

— Tu es magnifique.

Il m’offre une coupe de champagne. Je la bois d’un trait. Il me débarrasse du verre, va mettre un slow sur la chaîne et m’invite à danser. Soudés l’un à l’autre, il me caresse le dos. Peu à peu, son sexe se met à exister entre nous. Ses mains glissent vers mes fesses. Brusquement honteuse de ce qu’il va découvrir, je cache mon visage contre sa poitrine. Mes tétons durs et dressés, écrasés contre sa poitrine, témoignent de mon émoi. Maintenant, il remonte mon caraco, parcourt les globes de mon postérieur. Dans le sillon, il cherche le cordon d’un hypothétique string. Devant le constat de totale nudité, la barre de son pénis durcit encore contre mon ventre. Les doigts bien accrochés dans les chairs, il me plaque encore plus contre lui et murmure :

— Alors, ma petite pucelle se dévergonde, elle rougit devant un beau nu, mais elle se promène sans culotte.

Le visage toujours enfoui dans sa chemise, j’ose murmurer :

— Comment voulez-vous que je la mette, puisque c’est vous qui l’avez.

Il gémit.

— En plus, elle a de la répartie. Oui, c’est bien comme ça que je t’aime, ma petite pucelle.

Il m’aime ! Je défaille ! Heureusement qu’il me tient… Nous passons, nous tournons devant le miroir. C’est donc moi, cette femme aux longues jambes gainées de noir, cambrées par les talons aiguilles, au caraco troussé jusqu’à la taille qui se laisse caresser les fesses et les cuisses. Cette femme qui profite d’un slow pour frotter langoureusement son ventre nu sur le ventre d’un homme, heureuse de le sentir bander. De nouveau, je me cache les yeux. J’adore ce que nous faisons, mais je n’ai pas le culot de le regarder.

Lorsque le disque s’arrête, il m’entraîne vers le coin-repas, et m’installe sur la banquette. Je garde les jambes bien serrées, mais le caraco est bien incapable de cacher la toison juste à la jointure des cuisses. L’indiscret miroir, placé de biais, me renvoie le profil éclatant de blancheur d’une cuisse et d’une fesse nues.

Il sourit. D’abord le repas, puis à minuit les cadeaux. Je picore dans les plats… Champagne ! J’ai chaud ! Encore du champagne ! Je suis bien, les bulles pétillent dans ma tête. Libérée, mon tempérament de bavarde reprend le dessus. Je lui raconte ma visite chez la gynécologue, mes préparatifs. Il rit.

— Alors, toute la ville va savoir que ce soir, je te prends ton pucelage !

Ardente dans mes explications, j’oublie ma réserve. Je m’agite, croise les jambes, les allonge pour retendre les bas, les replie sous moi. Il me regarde avec des yeux de braise et cela m’excite. Je veux encore du champagne. Mais sagement, il me sert de l’eau.

— Ma pucelle, tu es charmante quand tu es un peu grise. Mais pour le plaisir à venir, je ne veux pas que tu sois malade.

Furibarde, je me renfonce dans la banquette en lançant :

— J’en ai assez de me faire traiter de pucelle. Allez, venez le prendre ce pucelage !

À cet instant, la psyché se rappelle à mon souvenir. Je m’y vois le feu aux joues, ma mine boudeuse encadrée par des cascades de boucles. Les fines bretelles tombées sur les bras, les tétons dressés, le caraco chiffonné, remonté jusqu’au ventre, une jambe allongée, l’autre repliée sur la banquette, mon sexe et sa toison largement exhibés. Cette vision me coupe le souffle. C’est moi, cette bacchante !

Mais il est déjà devant moi, à genoux entre mes jambes.

— Pour moi, tu seras toujours ma petite pucelle, celle qui m’a choisi entre tous les hommes pour la faire femme. Tu as raison, le moment est venu.

Il embrasse mes cuisses, caresse ma toison. Tout à coup, je me sens bien seule, une boule d’angoisse dans la gorge. Il s’en aperçoit.

— Allons, n’aie pas peur, cela va être formidable. Mais avant, il faut que je te prépare… Que je déballe le cadeau…

Il allume un brûle-parfums et déploie un mouchoir blanc brodé. Un CD de chants de Noël et il revient vers moi. Puis avec de longues caresses, il me retire le caraco et les bas, me prend dans ses bras pour me poser et m’installer dans le nid devant le feu. Il défait le ruban retenant mes boucles en disant :

— Si j’ai bien compris, il faut que je déballe le cadeau…

Le voilà nu à côté de moi. Longuement, il me caresse tout le corps. Seuls les chants emplissent la pièce. Peu à peu, tout mon être se détend, devient souple. Sa main passe et repasse sur mon cou, mes épaules, mes seins. Je prends sa tête, colle mes lèvres à ses lèvres et plonge ma langue dans sa bouche, joute interminable où chacun tour à tour investit la bouche de l’autre. Enfin, il abandonne le combat et se laisse glisser vers mon minou. Il pousse un long soupir de satisfaction en le respirant. Puis, de la langue, il débusque mon clitoris, l’agace, le fait sortir de son fourreau. Je suis trempée. Avec application, il ouvre délicatement mes nymphes, les imprégnant de sa salive. Je commence à dériver vers un autre monde.

Sa bouche est de nouveau sur ma bouche. Pourtant, je sens ma vulve occupée. Quelque chose appuie doucement sur mon hymen. Je me contracte. Il relance nos jeux buccaux et j’oublie le reste. Un coup de poignard au fond de mon ventre ! Instinctivement, je veux me relever, mais il m’immobilise de sa masse. Il ne bouge plus. D’une main, il me caresse les cheveux et murmure :

— Allons, ma douce, c’est fini, c’est fini, tu n’es plus vierge…

Je me détends, mes larmes coulent. Il se retire. Un peu de liquide chaud s’écoule de mon sexe. Il s’active à l’éponger avec le mouchoir. Inquiète, je lui lance :

— Qu’est-ce qu’il y a ?

— Rien que de très normal, tu saignes un peu, et ce mouchoir taché de ton sang me rappellera mon plus beau Noël…

Avec exaltation, il lèche les quelques gouttes qui suintent encore. De nouveau, bouche à bouche, il m’apporte la saveur de mon sang tout en s’enfonçant inexorablement dans mon ventre. Cet envahissement progressif ne m’apporte aucun plaisir. Je ressens encore une douleur sourde au passage et graduellement mon vagin doit s’ouvrir à l’intruse. Et ça ne s’arrête pas. Cette pression interne me coupe la respiration, m’affole. Mon ventre ne doit pas être assez grand, il va me défoncer. Enfin, son pubis se plaque au mien. Pour la première fois, je suis pleine d’une verge d’homme. Une plaisanterie grivoise traverse mon esprit : « Le petit Jésus est dans sa crèche. »Lentement, il se met à me limer. Je fais de mon mieux pour accompagner ce barreau de chair qui bouge en moi. Bientôt, ses lèvres viennent me titiller le bout d’un téton pendant que deux doigts taquinent mon clitoris. Je suis écrasée, j’ai chaud. Des fourmillements gagnent tout mon ventre. Je ne me contrôle plus. Je m’agrippe à son dos et dresse mes jambes vers le plafond. Je ne suis plus qu’une tempête de sensations. Dans ce tourbillon, très loin, j’entends une femme gémir, implorer : « Encore, encore, c’est bon, encore… »Oui, elle a raison, cette barre rigide qui me fouille, c’est si bon, si merveilleux, oui, encore et encore. Et une vague m’emporte, m’engloutit, me roule. Je me cramponne frénétiquement à ce corps qui me poignarde de bonheur. C’est le reflux. Je me remets à respirer. Trempés de transpiration, nous sommes soudés l’un à l’autre.

Je desserre l’étau de mes cuisses, relâche l’étreinte de mes bras. Vidée, je me laisse aller. Libéré, il roule sur le côté, reste les bras en croix.

— Eh bien, ma pouliche, tu as un sacré coup de reins, tu as failli me désarçonner plus d’une fois, heureusement que tu t’accrochais à moi et que j’étais profondément engagé. Et tu en réclamais encore. J’ai rarement vu une femme se laisser aller à jouir avec tant de fougue et d’exclamations.

Ainsi, ces plaintes, ces cris, c’était moi… Il me tend un petit paquet, mon cadeau de Noël ! Je défais le ruban, ouvre la boîte, une gourmette avec un cœur en breloque. Je lui souris. Sans rien dire, je regarde sa belle queue en semi-érection. J’ose la prendre dans ma main. Je la couvre de baisers et l’entortille dans le ruban. Voilà mon vrai cadeau de Noël !

NOËL EN FAMILLE Clarissa Rivière

Sandra regarde distraitement le paysage enneigé qui défile sous ses yeux, bercée par les mouvements du train et son ronronnement rassurant. Une effervescence particulière règne à bord. Des familles endimanchées peinent à s’installer au milieu de leurs paquets de cadeaux. Les enfants sont surexcités et poussent des cris aigus. C’est le soir de Noël.

Sandra se sent étrangère à toute cette agitation. La jeune femme est sur le point de s’assoupir, légèrement indisposée par le regard appuyé de l’homme assis en face d’elle. Elle déteste les fameux « carrés » de la SNCF. Coups de pied garantis tout le trajet. Et là, il lui faut en plus subir les œillades de ce monsieur plus que mûr. Il pourrait être son père. Sandra ferme les yeux, mais sent toujours ce regard posé sur elle, l’empêchant de s’endormir. Elle entrouvre les yeux et l’observe discrètement. La cinquantaine, plutôt bel homme, très grand, une bouche gourmande et des yeux pétillants. Il émane de lui une assurance et un aplomb irrésistibles. Elle devine un homme de pouvoir habitué à commander et être obéi. La jeune fille se sent troublée. Sans prononcer la moindre parole, il la tient déjà sous son charme. Il semble s’en rendre compte et s’en amuser. Sandra se tortille sur son siège, mal à l’aise, et hésite à se lever. Elle ne devrait pas se laisser importuner comme ça. Mais ses forces semblent l’avoir quittée, elle reste clouée à sa place et s’abandonne aux regards appuyés de l’inconnu. Une douce chaleur l’envahit peu à peu, elle commence à apprécier les œillades de son voisin. Sa carrure, sa détermination, son absence totale de timidité et de retenue l’intriguent et l’impressionnent. Il a jeté son dévolu sur elle, pour une raison qu’elle ne comprend pas. Sandra se fige, réchauffée par ce regard qui ne la quitte pas.

Elle ne réalise pas combien elle est charmante, à moitié endormie, lovée le plus confortablement possible contre la vitre. Ses cheveux longs cachent ses yeux, mais Christophe voit bien qu’elle l’observe à la dérobée. Il se retient de sourire. Elle semble si jeune. Elle se raidit sous ses regards insistants et ses joues se colorent peu à peu. Mais Christophe n’a pas l’intention de stopper son jeu. À la pensée de ce qui l’attend ce soir, il compte bien profiter à fond de ce trajet avant l’enfer d’un réveillon en famille.

Le cœur de Sandra bondit tout à coup. Elle vient de réaliser que son voyage va bientôt se terminer, et avec lui ses derniers moments seule et célibataire, sa dernière expérience de liberté complète. Elle est en route vers la maison de campagne des parents de son amoureux. Elle est invitée pour la première fois chez eux, à l’occasion du réveillon de Noël. Pascal a prévu de leur annoncer leur décision de se marier. Sandra se sent oppressée, elle a du mal à respirer. Elle a besoin de se détendre, de relâcher un peu toute cette pression qui menace sa sérénité, et peut-être même sa promesse.

Un besoin irrépressible de liberté la submerge, une envie dévorante de faire mille folies avant qu’il ne soit trop tard. Sandra se lève vivement. Sans prêter attention à l’homme, elle disparaît aux toilettes et décide de retirer ses jolis sous-vêtements en dentelle noire. La jeune fille sourit en découvrant son fond de culotte déjà bien humide. Elle enlève son soutien-gorge et admire un moment sa poitrine lourde et blanche dans la glace. Elle renforce son maquillage le plus possible et se sent prête à conquérir le monde.

Sandra ouvre un peu plus son chemisier, inspire profondément pour se donner du courage et réapparaît dans la voiture. Cette fois, elle sent plusieurs regards peser sur ses courbes tandis qu’elle remonte le couloir vers sa place. Elle se sent mal à l’aise. En a-t-elle trop fait ? Sandra préfère poursuivre son chemin sans s’arrêter, elle n’a plus la force d’affronter son voisin. Elle se réfugie au bar et sirote un café en tâchant de calmer les battements de son cœur.

Soudain, Sandra l’aperçoit au fond de la voiture-bar, négligemment appuyé contre la paroi. Elle le voit enfin déplié et étiré, et le regarde fixement sans se cacher. Elle l’observe et l’admire en secret un moment, avant d’oser s’approcher. L’homme s’est installé là afin de pouvoir téléphoner. Sandra devine un haut poste dans la finance aux quelques mots qu’elle réussit à capter. Il sort visiblement du travail, tellement élégant dans son costume quand tant d’hommes ont renoncé depuis longtemps à la cravate et la veste. Elle se rapproche encore et se laisse bercer par sa voix chaude, incroyablement autoritaire, convaincante et teintée d’ironie. Sandra est heureuse de l’entendre. Elle se retient de se laisser aller contre son dos, elle peut presque sentir sa chaleur et tout son corps vibrer sous la puissance de sa voix.

Il raccroche et se tourne vers elle. Sandra, le souffle coupé, étouffe un cri.

— Qu’en pensez-vous, mademoiselle, puisque vous avez tout écouté ? fait-il d’un ton taquin. Faut-il vendre ou non ? Je vous écoute !

— Pardon monsieur, bafouille Sandra, je n’écoutais pas vraiment… en fait, juste votre voix.

— Ah oui, et qu’a donc ma voix ? demande l’homme en haussant les sourcils.

Tout en parlant, il met son portable en mode vibreur, bien décidé à savourer ces derniers moments tranquilles avant de retrouver son épouse hystérique et l’ambiance électrique du repas de Noël. Ses trois fils réunis, leur nombreuse marmaille, leurs épouses pincées, la bûche, les éternelles cravates, et tout le tralala de Noël qu’il exècre depuis toujours.

Ses yeux pétillent de malice, et Sandra respire. Il ne lui en veut pas. Au contraire, il semble la considérer avec bienveillance et amusement. Sandra a honte d’étaler ainsi ses charmes, elle tente maladroitement de fermer son chemisier, mais l’homme surprend son geste et son regard se perd dans son décolleté. Il ne sourit plus, et Sandra croit même lire une lueur de désir dans ses yeux. Elle respire plus largement, faisant gonfler sa poitrine, et verrouille définitivement le regard du grand directeur.

— Je vous propose un café si vous voulez. Je me présente, Christophe Dubois.

Sa voix n’est plus taquine, mais tendre et enveloppante.

— J’aurais préféré une coupe de champagne, poursuit-il, mais je doute qu’ils en aient, même ce soir…

Le train freine brusquement, précipitant Sandra dans les bras musclés du directeur. Elle fait mine de se dégager, mais il la retient contre lui et la serre doucement dans ses bras. Sandra s’immobilise, saisie, hésitante. L’instant se prolonge, devient éternité. Elle ne peut plus reculer, elle a déjà trop attendu. Elle pose sa tête contre son torse pendant qu’il caresse ses cheveux.

La voix du contrôleur résonne dans les haut-parleurs. Alerte au colis piégé. Le train s’est arrêté dans une gare de campagne désaffectée. Le contrôleur tâche de se montrer rassurant et invite les passagers à descendre sur le quai. Le service de déminage est attendu. Il déclenche alors une véritable vague de panique et le train se vide en quelques minutes. Eux n’ont pas bougé. Sandra est toujours blottie dans les bras de Christophe. Elle ne partirait pour rien au monde.

— Venez, dit-il, il n’y a rien à craindre tant qu’ils ne sont pas arrivés.

Elle le suit jusqu’à leur place.

Christophe étend son long manteau sur le sol et la couche tendrement sur ce lit improvisé. Il remonte sa jupe, caresse ses longues jambes satinées de noir. Il a l’heureuse surprise de rencontrer sa peau en haut des cuisses. Elle porte des bas. Remontant encore, ses doigts entrent en contact avec la douce fourrure de son sexe. Ses doigts jouent avec les poils soyeux, caressent les plis de chair tout autour et appuient doucement contre la tendre ouverture humide, cherchant à s’introduire avec précaution. Ses petites lèvres adorables s’ouvrent avec souplesse sur leur passage, et il se réjouit de sentir ses doigts si bien accueillis. Son désir se réveille instantanément et son sexe se tend douloureusement dans son caleçon.

Le train vide offre le plus beau des abris aux amants d’un jour. Christophe se déshabille lentement, et Sandra ne peut détourner son regard de ses mains qui détachent un par un chaque bouton de sa chemise. Nu, il paraît encore plus grand, immense. C’est un géant, auprès duquel elle se sent toute petite.

Christophe se penche vers la jeune fille. Il finit de la dévêtir en la caressant et s’émerveille en découvrant ses formes ravissantes et la douceur de sa peau. Sandra est allongée nue ou presque, portant ses seuls bas noirs qui contrastent avec son corps pâle, les jambes bien closes pour cacher son désir. Elle voit au-dessus d’elle le sexe de l’homme, dressé magnifiquement, et ferme les yeux pour mieux s’offrir. Christophe sent qu’il faut apprivoiser cette petite jeune fille. Il couvre de baisers son corps fin et s’attarde tout en haut de ses cuisses. Délicatement, il écarte un peu ses jambes, et dépose un baiser sur sa jolie petite colline, avant de descendre goûter son miel qui perle et coule en abondance. Il l’embrasse et la lèche avec gourmandise. Elle aurait très bien pu l’accueillir directement, mais il est fou de l’odeur des femmes, ce parfum iodé lui donne envie de les boire encore et encore. Cette jeune fille possède une odeur très douce, très subtile.

Il la quitte à regret car il meurt d’envie de la prendre. Ils ne peuvent s’offrir le luxe de s’aimer des heures. Dès que les démineurs seront arrivés, ils devront quitter les lieux. Christophe s’allonge avec précaution sur son corps, positionne son sexe pour être au contact du sien, et appuie doucement. La jeune fille, qui n’a pas esquissé un geste jusque-là, prend alors son membre dans sa main, peut-être pour vérifier sa taille, et le fait entrer en elle, lentement, à son rythme. Christophe se retient de la pénétrer d’un seul coup de reins. Il laisse faire la petite main qui le guide peu à peu à l’intérieur, déclenchant de délicieuses sensations et l’amenant au bord du plaisir. Il se sent serré, presque à l’étroit dans ce joli sexe presque vierge. Il ose à peine aller et venir, et se tient immobile, remuant à peine. Il sent le sexe de la jeune fille se contracter autour du sien, le masser, l’aspirer. Elle se tend de plus en plus, il la devine sur le point de jouir alors qu’il ne bouge presque pas, seulement posé sur elle et planté loin en elle. Le corps de Sandra se détend brusquement, et la jeune fille se tord de plaisir en poussant les gémissements les plus émouvants qui soient. Christophe est emporté malgré lui, et jouit à sa suite sans un bruit, tandis que les haut-parleurs font entendre une nouvelle annonce.

— Mesdames et messieurs, l’équipe de déminage est maintenant à bord. Si des personnes n’ont pas encore quitté le train, merci de le faire à présent pour laisser les chiens et les démineurs travailler et rechercher le colis.

Les deux amants entendent déjà des aboiements. Les chiens sont en train de fureter partout. Sandra n’a aucune envie qu’une truffe humide vienne la renifler. Elle se lève d’un bond et récupère ses affaires éparpillées.

Ils se sont rhabillés et se font face. Ils se dévorent des yeux. Sandra se sent gauche et ne sait plus quelle attitude adopter. Il l’impressionne à nouveau, même sans cravate. Christophe se penche vers elle en souriant, caresse sa joue, ses lèvres. Il se redresse à regret et fouille dans son sac. Il en sort un petit paquet qu’il lui tend en tremblant un peu.

— Joyeux Noël ! lance-t-il avec une joie forcée.

Un collier en or. Sandra a le souffle coupé. Elle ne peut pas accepter, c’est trop. Mais déjà, Christophe l’attache autour de son cou. Il était en principe destiné à sa femme mais, la connaissant, elle l’aurait échangé dès le lendemain. Autant lui faire un chèque ou lui proposer de choisir ensemble quelque chose qui lui plaît. Il a craqué sur ce collier, il sera bien plus joli sur une jeune fille.

Sandra est touchée par le geste de Christophe et se confond en remerciements. Plein de questions lui brûlent les lèvres et se bousculent. Il la devine sur le point de parler et pose son index sur sa bouche, lui intimant l’ordre de se taire.

— Chut… Nous ne pouvons nous permettre de mieux nous connaître…

Il dépose un baiser léger dans son cou et disparaît. Infiniment triste, Sandra considère longuement son collier avant de se raisonner. Elle a vécu la dernière aventure qu’elle espérait, encore plus belle que dans ses rêves. Elle va retrouver Pascal. Ils s’aiment et seront heureux.

Le train repart, c’était visiblement une fausse alerte. Des plaisantins sûrement, qui s’amusent à retarder un train et déranger une équipe de démineurs à quelques heures de la soirée de Noël.

Sandra descend à la gare suivante, où Pascal l’attend. La gare la plus proche de la maison est en réalité distante de vingt kilomètres, mais ils souhaitaient se ménager un temps à deux avant ce long réveillon.

Pascal conduit à vive allure et l’étourdit de paroles, lui parle de tous ses neveux et nièces, de ses frères. Sandra a la tête qui tourne. Elle se sent incapable de retenir le moindre prénom. Elle porte la main à son collier et laisse ses pensées divaguer.

Ils sont arrivés et se tiennent devant la porte d’entrée. Sandra respire et s’efforce de surmonter sa timidité. Elle adresse un sourire forcé à son chéri qui la rassure en serrant sa main plus fort avant de sonner.

Des cavalcades, des courses et des cris répondent à son coup de sonnette et une dame pomponnée et rondelette ne tarde pas à leur ouvrir la porte.

— Enfin, vous voilà ! Vous avez fait bonne route ? Tu me présentes ton amie ?

Son ton est guilleret. Elle embrasse Sandra sur les joues, l’attire à l’intérieur.

— Venez, je vais vous faire visiter la maison.

Elle ajoute sur le ton de la confidence.

— Mon mari est un ours, je vais vous le présenter. Il vient tout juste d’arriver lui aussi.

Dès l’instant où Sandra croise le regard du maître des lieux, son cœur fait un bond dans sa poitrine. Elle a l’impression de chuter sans fin le long d’une pente vertigineuse. Son cœur se met à cogner de façon assourdissante, ses oreilles bourdonnent et, comble de tout, ses joues brûlent. Elle doit être rouge comme une pivoine. Le temps est suspendu tandis qu’ils échangent des regards. L’homme finit par s’avancer avec un sourire chaleureux et se présente. Christophe Dubois. Son amant du train. Son futur beau-père.

Il n’a pas l’air de la reconnaître. Sandra respire et se félicite d’avoir pris le temps de se recoiffer, de se démaquiller et de remettre ses lunettes. Mais peut-être fait-il semblant…

Déjà, la maîtresse de maison invite tout le monde à passer à table. La dinde ne peut attendre. Sandra se retrouve assise entre Pascal et Christophe. La jeune fille n’en mène pas large. Elle se sent peu à peu soulagée par l’indifférence de son voisin, tout en ressentant une légère pointe de déception.

Son cœur s’arrête de battre. Sa chaussure vient d’être effleurée. Sandra écarte son pied, le mocassin de cuir la poursuit aussitôt. Le doute n’est plus permis. Elle lève les yeux vers Christophe. Il continue à manger, imperturbable, ignorant délibérément son regard pour se consacrer à l’une des belles-filles jacassantes. Sandra sourit intérieurement et laisse glisser son escarpin. De son pied, elle caresse la cheville de son amant, regrettant les frimas qui les obligent à mettre des bas et des chaussettes. Elle aimerait tant sentir le contact de sa peau nue à nouveau.

Sandra s’efforce de respirer lentement pour calmer l’affolement de son cœur et répondre tranquillement aux questions de Pascal qui ne la laisse pas en paix une seconde. Tout en bavardant, elle échafaude mille scénarios pour se retrouver seule avec Christophe. Une pause aux toilettes, un étourdissement… Soudain, elle l’entend éclater de rire en répondant à sa voisine.

— Moi, aller à la messe de minuit ! Chère Emma, vous n’êtes pas sérieuse, vous avez oublié quel horrible athée je fais, oui, même le soir de Noël, je reste fidèle à mes convictions !

Il lui jette un coup d’œil, auquel Sandra répond mentalement avec enthousiasme. Oui, bien sûr, elle se fera excuser, elle n’ira pas à la messe non plus.

Prétextant un gros coup de fatigue et un début de rhume, Sandra demande à Pascal si elle peut rester au chaud. Le jeune homme l’embrasse affectueusement sur la joue et la réconforte.

— Bien sûr, ma chérie, repose-toi bien, à tout à l’heure…

Tous s’agitent pour chausser les bottes, endosser les manteaux, s’enrouler dans des écharpes, habiller les enfants pleurant de fatigue. Cela dure un temps infini.

Sandra s’impatiente. Ils ne partiront donc jamais ! La jeune fille veille à faciliter les choses en retrouvant le bonnet de l’un, boutonnant le manteau de la benjamine… Elle pousse un gros soupir de soulagement quand ils claquent enfin la porte, laissant entrer un souffle d’air glacé.

Sandra frissonne, se tourne vers Christophe statufié. Raidis dans l’attente, ils restent figés. Quelqu’un peut faire demi-tour en cas d’oubli de portable par exemple. Au bout d’un moment, Christophe s’étire et la prend tendrement dans ses bras.

— Je vais enfin pouvoir vous offrir cette coupe de champagne ! Je suis heureux que vous portiez mon collier, il vous va très bien !

Il ferme la porte d’entrée à clef et prend soin de la laisser dans la serrure.

— Nous sommes tranquilles au moins deux heures ! Et de toute façon, il leur faudra sonner…

Sandra voudrait parler, mais il l’en empêche d’un long baiser passionné. Sa langue fouille sa bouche, s’enroule autour de la sienne, et ses mains se glissent déjà sous sa jupe. La coupe de champagne est oubliée.

Il l’emporte dans ses bras, la dépose sur un lit, au hasard. Le grand directeur s’installe à ses pieds, à genoux, les mains posées sur ses cuisses pour les maintenir grandes ouvertes. Il approche sa bouche de son sexe, l’embrasse du bout des lèvres, avant de donner de petits coups de langue délicats et répétés, agaçants de douceur.

Et pendant que l’assemblée en prière entonne avec ferveur Les Anges dans nos campagnes, Sandra pousse un cri de jouissance sous la langue experte qui la lèche encore et encore avec une égale ferveur.

JOB D’HIVER Émilie Doucin

Étudiante en école de danse, j’ai passé un marché somme toute assez classique avec mes parents : je dois faire des petits boulots pour payer une partie de l’école privée dans laquelle j’ai été admise. Je ne suis pas idiote, je sais bien qu’en tant qu’ex-lycéenne, je ne vais pas pouvoir débattre le prix de mes salaires, mais le marché est passé, et je joue le jeu.

Et pourtant, le job d’hiver que j’ai décroché la semaine dernière est payé une petite fortune, et pour cause, je dois travailler la nuit du 24 au 25 décembre. Je dois me déguiser en « fille Noël » dans le centre commercial que gère mon employeur, pour faire rêver les enfants et sexy pour faire rêver les papas.

J’ai donc rendez-vous pour choisir ma tenue avec mon nouveau patron ce soir, à la fermeture du grand magasin. Cela fait vingt minutes que j’attends que tout le staff soit parti quand le directeur du complexe vient me chercher et m’emmène dans un bureau qui ressemble fort à une arrière-boutique. L’homme, d’âge mûr, me conduit dans une pièce d’une quinzaine de mètres carrés dans laquelle de nombreux vêtements sont à ma disposition. Tous les habits qu’il a sélectionnés sont dans les tons rouges. Je commence à les analyser cependant qu’il m’encourage à les essayer. Je ne vois pas d’espace où me changer. Il m’assure qu’il ne me regardera pas pendant que je me changerai. Les costumes sont tellement provocants que je deviens pivoine.

Il s’assied dos à moi et je me déshabille pour enfiler la première tenue qu’il me soumet : une courte robe rouge, bien trop moulante, sur des sous-vêtements de la même couleur, et un bonnet à pompon. Je fais quelques pas. Il fume une cigarette. L’homme doit avoir cinquante-cinq ans. Il est grand et élégant. Sa stature est impressionnante. Ses yeux gris acier m’enveloppent d’un regard perçant.

— Pas assez décolleté, juge-t-il en me tendant un body en tulle.

J’ai beau lui assurer que le body est bien trop petit pour ma poitrine, il m’impose de l’essayer en ajoutant qu’il se porte sans soutien-gorge.

— Et en bas ?

— On verra après, me répond-il.

J’hésite, me souviens que le salaire est trop alléchant. Il se détourne et je commence à enfiler le tissu. J’ai à peine glissé le bas qu’il fait volte-face, et me scrute.

— Mais… bredouillé-je en me tenant les seins.

— Vas-y, mets-le, m’intime-t-il.

Je l’écoute et enfile les bretelles en toute hâte. Mes tétons sont apparents sous le maigre bout de voile qui les couvre. Je repose mes mains sur mes seins pour les cacher.

— Danse pour moi, montre-moi ce que tu sais faire, continue-t-il.

Je résiste. Il s’énerve, me dit qu’il n’a pas de temps à perdre avec une petite mijaurée. Je m’exécute. Le body est tellement étroit qu’il me rentre dans les fesses, et que mes seins menacent de sortir à chaque instant. Je me bénis d’avoir gardé le string. Il me tend un boa rose, me flatte sur ma manière de danser, sur mon corps de bimbo. Je me tais, mais je le déteste.

— Alors, il est possible que certains hommes te fassent des avances, essayent de te toucher en passant. Tu dois savoir les éconduire poliment, sans les vexer, en leur faisant croire que tu es séduite, mais que ce n’est pas le moment. Ce n’est pas évident. Montre-moi comment tu te débrouilles, me dit-il en commençant à me chatouiller les fesses.

Je souris de gêne en m’éloignant d’un grand pas.

— Non, c’est trop abrupt ! Sois plus progressive dans ta réaction, continue-t-il en se rapprochant de moi pour effleurer à nouveau ma croupe.

J’essaye de m’éloigner plus lentement, en souriant toujours, mais ses pas suivent les miens, et je me retrouve bientôt bloquée dans le coin de la pièce. Son souffle chaud sur ma nuque me fait frémir. Il m’attrape les fesses à pleines mains et me soulève. Je suis sur demi-pointes, les seins plaqués au mur.

— Et là, comment tu réagis pour ne pas vexer le client ?

Je suis rouge comme une tomate. J’essaie de me dégager, mais il colle son bassin sur mon cul et passe ses mains sur mon ventre. Je tente de le repousser d’un coup de postérieur, mais je sens alors une raideur écrasée sur ma raie. Ses doigts glissent sur mes côtes. Sa peau me trouble.

— Arrêtez, chuchoté-je.

— Non, tu es trop directe, me souffle-t-il à l’oreille, le client est roi, tu dois être plus diplomate, moins contrariante…

Il coule une main dans mon décolleté et y trouve mon sein droit. Plus bas, j’entends qu’il ouvre sa braguette. Je remue pour me dégager, mais il me retient fermement, et je sens bientôt son sexe nu entre mes cuisses. Je ferme les yeux. La situation m’excite, et pourtant, je me sens trahie et naïve.

— Dis donc ? Tu laisses faire le client ? Mais il va abuser de toi, tu sais. Il faut réagir, ma cocotte.

J’ai passé ma main droite entre mes fesses et son bassin pour éviter le contact, mais il écrase du coup son membre dans ma main.

— Oui, c’est ça, renchérit-il. Si tu ne veux pas qu’il te baise, tu dois le branler, le client, comme ça il est content.

Les yeux toujours clos, je comprends qu’en effet, le seul moyen de peut-être m’en sortir proprement à cet instant est de le tripoter, et je referme mes doigts sur sa bite. Elle est énorme. C’est à peine si mes doigts en font le tour. Je commence à bouger ma main lentement en pressant un peu son engin. Il fait des mouvements avec son bassin pour accentuer les miens.

— Mate le client, m’ordonne-t-il en tournant ma tête vers la sienne, il faut que le client se sente gratifié… Mais tu as une sacrée bouche, ma parole, putain, mais quelle bouche ! Un bonbon de Noël ! Moi, je te dis, il faut que tu suces le client. Regarde-moi, petite tentatrice, montre-moi tes beaux yeux et ouvre grand ta bouche.

J’ai la nuque tordue lorsque j’ouvre les yeux pour laisser, à mon corps défendant, son regard plonger dans le mien. Mon œil le supplie d’arrêter tandis que ma main continue à le secouer. Il force ma bouche avec ses doigts et m’oblige à les lécher.

Il me saisit alors par les cheveux, me met à quatre pattes devant lui, et m’ordonne de caresser mes « beaux seins fermes ».

— Regarde-moi dans les yeux, insiste-t-il en se branlant à quelques centimètres de mon visage.

Son gland s’immisce entre mes dents. Il essaie d’insérer sa verge entière. J’étouffe, je menace de vomir, mais on dirait que ça l’amuse ; il recommence ; j’essaie de retenir mes haut-le-cœur, car je sens bien que ça l’excite, mais je n’y arrive pas.

— Parle au client, allez, parle au client ! me dicte-t-il.

Des paroles inaudibles sortent de ma bouche.

— Allez, parle, putain ! continue-t-il.

J’essaie vainement d’obéir. Et plus je baragouine, plus il l’enfonce profondément. Ce petit manège me semble durer une éternité, jusqu’au moment où il se retire.

J’ai un instant cru que cette mascarade était terminée, mais sans délai, il m’ordonne de faire le grand écart, en m’allongeant sur le ventre en « bonne petite danseuse ». Je résiste, mais la force qu’il met pour tirer sur mes cheveux et me plaquer au sol me soumet rapidement. Je me retrouve donc seins et visage écrasés au sol, les jambes complètement ouvertes. Il arrache le body au niveau de mes fesses et introduit ses doigts sous mon string en disant que celui-ci est parfait pour cette session de Noël. Au contact de sa main chaude sur mon sexe, je referme instinctivement les jambes, mais il tire alors tellement fort sur mes cheveux que je les rouvre aussitôt. Ses doigts effleurent mon clitoris, puis le pressent de mouvements de plus en plus doux, et malgré moi, mes pieds se pointent pour essayer de réfréner un plaisir incontrôlable qui monte et m’envahit. Je ne peux pas l’encourager dans sa perversité, merde…

Il me touche merveilleusement. Quand ses phalanges s’invitent au creux de mon sexe, je ne peux plus cacher mon désir. Et ça l’excite. Il tire plus fort sur mes cheveux, casse ma nuque en arrière, en enfonçant plus profondément ses doigts.

— Tu es bien étroite, dis-moi, c’est la danse qui te muscle comme ça ? Ou c’est ton manque d’expérience ?

Je me tais.

— Réponds, ma petite !

— Les deux peut-être… osé-je.

Quand ses doigts se retirent, les quelques secondes qui suivent sont interminables. Mon corps réclame, mon esprit refuse. Je suis là, allongée sur le ventre, les seins compressés au sol, les jambes ouvertes, l’entrejambe offert, la nuque brisée parce qu’il ne lâche pas mes cheveux, et j’attends. C’est alors que sa main s’abat sur mes fesses. Je crie.

— Ça, c’est ton cadeau de Noël, dit-il.

Silence. J’attends. Sa main retombe encore sur mes fesses une deuxième fois, puis une troisième. Je sens mes paumes qui chauffent cependant que sa main me corrige. Je crie, mais chaque son qui sort de ma bouche l’encourage une fois de plus. Je ferme la bouche pour essayer de taire ma voix, mais en vain, je ne peux réprimer des petits sons pour exprimer ma douleur. Lorsque la fessée s’arrête, mon cul me brûle.

Il s’allonge de tout son long sur moi, approche son visage du mien et commence à appliquer de petits baisers sur ma joue. J’essaie de tourner la tête, mais il n’a pas lâché mes cheveux. Son gland tiède commence à frôler ma vulve, mon corps tout entier frémit. Instinctivement, je me cambre. Je ne sais si c’est pour fuir le contact ou inconsciemment pour m’offrir. Il appuie son gland à l’entrée de mon vagin. La pression est douce, et malgré l’étroitesse de mon sexe, le sien commence à s’introduire sans difficulté. La bouche qu’il impose à ma joue et son souffle chaud me dégoûtent et m’excitent, m’excitent énormément en fait, oui, m’excitent énormément. Il n’est pas jeune, mais sa queue est tellement dure qu’elle paraît neuve. Son gland est entré et s’arrête. Je me cambre plus encore pour le forcer à me pénétrer d’un coup, mais il garde la distance. Cela me rend folle.

— Allez-y, fourrez-moi, enfoncez-la ! soufflé-je.

Je me cabre, remue, mais il la laisse à peine engagée. Alors, sans crier gare, il se met à m’emboutir en attrapant mes lèvres de sa bouche. Je gémis en laissant sa langue glisser sur la mienne. Il maintient sa bite écrasée au fond de mon vagin pendant que je l’embrasse fougueusement.

— Regarde-moi, m’ordonne-t-il.

J’ouvre à demi les yeux alors qu’il tourne son énorme engin en moi. Je suis remplie. Je sens qu’il ne l’a pas planté en entier, mais je sais aussi qu’il ne peut pas le rentrer plus. Et pourtant, il commence à donner des coups de bassin lents, laissant tout son poids à chaque pénétration.

— Vous ne pourrez pas le faire aller plus loin, tenté-je de dire, mais bien sûr, il ne m’écoute pas.

— Ça va aller, tu vas voir… me répond-il.

J’ai mal, je le lui dis, il s’en fout. Il appuie autant qu’il peut son sexe au fond du mien. Je ne maîtrise rien. De son pouce droit, il essaie de forcer mon anus que je sers au maximum, mais son pouce ne lâche pas la pression alors que de sa saucisse il commence à me labourer. Je referme les yeux, mais il m’ordonne de les rouvrir et de le dévisager encore. D’un coup, il rentre le bout de son pouce dans mon anus ; je le supplie de s’arrêter, la pression s’intensifie. Sa verge redouble d’ardeur. Ses allers et retours sont rapides et amples. Son pouce s’enfonce. Je gémis. Il me force à soutenir son regard. Je sens que je suis en train de monter. Son doigt me fait mal, il parvient à l’introduire de plus en plus dans mon anus serré. Les sensations de sa bite sur les parois de mon vagin sont insoutenables. Il me force à fixer ses yeux. Sa bite glisse de tout son long maintenant. Je n’en peux plus.

Je ferme les paupières, il me force à les rouvrir, mes sensations sont insoutenables, j’essaie de souffler, je retiens mes gémissements, je plisse les yeux, il veut contempler mes pupilles, je me contracte, une décharge m’envahit, je ne peux réprimer mes cris, son pouce plonge dans mon anus pendant que je jouis.

Je crie, il me remplit, je lâche des râles en le lorgnant, il me laboure alors que je continue à jouir. Il ralentit le rythme comme s’il sentait ce dont j’avais besoin. Je contracte mon vagin autour de son énorme sexe. Je sens sa bite qui commence à battre.

— Je vais arroser ton beau minois, me dit-il tandis que j’essaie de l’embrasser.

Il tasse sa verge profondément. Je serre mon vagin pour le faire jouir. Mais il se retire, tend mes cheveux pour m’amener à lui et engloutit son braquemart qui bat dans ma bouche. Il attrape ma tête à deux mains et écrase son engin dans ma gorge. J’ai un haut-le-coeur, il le ressort un peu pour mieux l’enfoncer à nouveau. Je sens une chaleur envahir ma bouche. J’étouffe.

— Avale, ma belle… allez, avale…

J’essaie, mais ça me donne envie de vomir. Son sperme coule de mes lèvres. Il me force à le regarder encore dans les yeux en continuant à jouir. Il se retire, m’arrose le visage généreusement, et remet son bâton devenu plus tendre dans ma bouche. Je le laisse glisser sur ma langue en essayant d’avaler. Mon visage, mon cou et mes seins sont collants.

— Je crois qu’on n’arrivera pas à finir l’essayage et la formation accélérée de la fille Noël ce soir, me dit-il. On se retrouve demain à la même heure ?

Je le dévisage, maquillage coulant, cheveux défaits, seins nus recouverts de sperme avant de lui répondre :

— Entendu, à demain.

UN ÉPOUX Anne de Bonbecque

Maman chérie s’étant remariée, un été caniculaire il y a deux ans, avec un client de notre guesthouse, elle prit soin de m’éloigner le plus possible d’elle.

Je ne rentrais quasiment plus jamais à la maison, éduquée dans le pensionnat de jeunes filles qu’elle avait estimé le plus convenable, c’est-à-dire le plus triste. J’ai bon caractère, je me suis adaptée facilement, même si ma mère m’avait qualifiée de « négative, versatile, maussade, peu sociable, insolente »lors de mon inscription, comme si elle me plaçait dans un centre de redressement.

Les deux noëls précédents, elle s’était arrangée pour que je ne puisse pas les rejoindre, organisant heure par heure leurs nombreuses excursions à Paris, puis à Londres.

J’en étais convaincue : elle ne supportait tout bonnement pas que je puisse être plus belle qu’elle, et longtemps je nourrissais l’idée que notre beau pensionnaire m’aimait secrètement, si bien qu’à force de laisser grandir cette chimère, c’était moi qui tombais amoureuse de lui à distance. Il faut dire qu’il était la dernière créature du sexe opposé aperçue avant d’être écartée du foyer.

Au pensionnat, il y avait Clothilde, mon amoureuse secrète, qui se glissait parfois dans mon lit. En nous caressant en tapinois, nous imaginions ensemble ce que serait l’étreinte d’un homme. À vrai dire, je n’avais aucune idée concrète de la procréation et avait développé une sensualité joyeuse, lesbienne par obligation en attendant de découvrir le sexe des hommes.

La seule verge entrevue jusqu’alors fut celle d’un moniteur de kayak surpris innocemment lors d’un bain de minuit lors des colonies de vacances. La directrice du camp d’été relata l’épisode à maman, qui s’empara de l’anecdote, faisant de moi l’incarnation du vice, tandis qu’elle fomentait ses plans de mariage.

C’est vrai que j’étais un peu voyeuse, j’aimais observer les autres à la commissure des portes, et tout particulièrement mon futur beau-père. Peut-être maman m’avait-elle surprise, ou bien lui m’avait-il dénoncée. Ce mariage me montrait bien qu’il était un sacré faux jeton, qu’il avait manifesté de la complicité à mon égard seulement pour épouser ma mère.

Je n’avais donc pas vu ma mère et son nouvel époux – on m’avait bien entendu exclue de la fête – depuis plus de deux ans, au cours desquels je m’étais épanouie, moins fluette et plus voluptueuse.

À la gare, la bonne m’accueillit, émue de me retrouver si changée. Sans doute était-elle la seule à qui j’avais réellement manqué. Quand mon père biologique mourut d’une crise cardiaque quasiment sous mes yeux, elle m’avait donné l’affection que ma mère, glacée par le deuil, ne put prodiguer à personne jusqu’à l’arrivée de ce nouveau client.

La guesthousen’avait pas changé, sauf ma chambre, devenue le dressing de ma mère, cette dernière me saluant froidement, avec cette drôle de manière de causer à la première personne du pluriel :

— Nous sommes heureux, ma fille, de te compter parmi nos invités de Noël. Nous avons pensé que tu apprécierais la présence de tes cousines avec qui tu jouais si bien quand tu étais petite. Ah, mon bébé, ma petite Lou.

En effet, les silhouettes élancées d’Aglaé et Nathalie, les deux filles du frère de mère, se dessinaient dans le salon, leurs voix gazouillaient et se mélangeaient à celles des oiseaux que maman avait achetés, du dernier chic :

— Notre humble pension ne pouvait se passer d’oiseaux colorés, c’est la mode française.

Je la reconnaissais bien là : par snobisme, elle se ridiculisait.

Mon nouveau père se montra plus chaleureux que maman à mon arrivée et me posa mille questions sur l’école, les cours, mes amies, moi. Aimable et amical comme à mon départ, je crus que sa gentillesse n’était que pure obligation – obligation dont mère ne s’embarrassait d’ailleurs pas. Avait-il acheté un cadeau pour moi, sa fille adoptive ?

À table, on entendait les mouches voler. Même les affreux piafs dont maman vantait la grâce – « plus élégants que des ballerines » – tout en m’adressant indirectement des reproches – « J’aurais tant aimé avoir une fille danseuse étoile » – se taisaient, rongés eux aussi par l’ennui des longs repas trop riches. De toute façon, je n’avais jamais aimé que les sucreries.

Entre le foie gras et le chapon farci, Aglaé me raconta tout bas qu’elle avait connu l’amour dans les bras d’un homme, « un vrai ». Elle me chuchota tous les détails quand les adultes avaient quitté la table pour fumer dans la nouvelle véranda payée par mon nouveau papa.

Aglaé se pensait très experte avec sa bouche : je la questionnais pour savoir comment m’y prendre le jour venu.

— Le plus important, c’est d’enlever ton appareil dentaire.

J’en avais bien un depuis des années, mère espérait ainsi que j’aie de jolies dents pour séduire un bon parti. À ma façon, je ne décevrai pas ses ambitions, même si elle m’estimait moins attrayante qu’une chèvre.

La tradition exigeait que nous attendions le lever du jour pour découvrir les présents du Père Noël. Sans impatience, je guettais les yeux bruns de daddy, à qui j’envoyais des regards enjôleurs, à l’insu de tous. La nuit serait longue et belle.

M’aimait-il encore, maintenant qu’il avait épousé maman et après une si longue séparation ? Le désir que je lui portais relevait-il de l’inceste ? Techniquement, non, mais l’idée m’excitait. Peut-être même n’avais-je envie de lui plaire que pour satisfaire mon fond sombre. Il me souriait de manière neutre en captant mes œillades. En bon père, il voyait probablement dans mon attitude l’esquisse d’un rapport filial.

Les adultes, dont j’estimais faire enfin partie malgré les efforts de l’auteure de mes jours pour m’infantiliser, en étaient aux digestifs. Mes cousines, un peu plus jeunes que moi, piaillaient bruyamment. Je pris place sur le canapé, tout contre mon beau-père. Mes genoux nus et bronzés grâce aux exercices en plein air du pensionnat effleuraient son pantalon de velours gris, qui ne le mettait pas du tout en valeur. Mère croyant être toujours à la mode, il avait dû l’affronter pour garder un costume aussi désuet. Cela me le rendait d’autant plus sympathique. Il était possible qu’il ait aussi imposé mon retour pour les fêtes de fin d’année, mère tenant à profiter des vacances pour partir en Europe en amoureux, et surtout, montrer qu’elle y avait des attaches. Lui, Français de souche, n’avait rien à prouver à la communauté petite-bourgeoise qu’il avait pourtant épousée en lui passant la bague au doigt.

Il avait bien proposé d’être mon précepteur, de m’apprendre le français et l’allemand, de faire de moi une jeune femme du monde. Au lieu de cela, je recevais une éducation certes stricte et traditionnelle, mais peu ambitieuse. Je me refusais à tous les travaux manuels, incapable de tricoter un carré de laine, de coudre un bouton, ou de retenir une recette de cuisine. Mais j’excellais en mathématiques, ce dont, tout en caressant discrètement mes fines articulations de la paume de sa main, il me félicita, soulignant qu’il accordait plus d’importance à la pensée et à la spéculation qu’aux basses besognes.

Il s’était néanmoins lié par sacrement à la créature la moins spirituelle au monde. Que lui avait-il trouvé, à cette femme qu’est ma mère ? Un effet secondaire de la canicule cette année-là ? Sa paire de seins lourde et opulente qu’elle supposait être son principal atout ?

Je songeai, tandis que ses doigts glissaient sur ma jambe en parlant géométrie dans l’espace, qu’il partageait le lit de maman par pur désœuvrement. Ses doigts jouant sur ma peau lisse et tendue lui rappelaient d’autres conquêtes, qu’il avait aimées d’une passion brûlante. J’interrompis le débat sur l’intuition pure et la raison spéculative pour interroger mon étonnant beau-père sur sa vie passée :

— Tu as déjà été marié, avant maman ?

— Oui, petite Lou.

— Comment s’appelait-elle ? Elle est morte ?

— Son prénom était Ornella, une Italienne que j’avais rencontrée à Rome, au Vatican, si tu veux tout savoir. Et non, elle n’est pas morte, elle était juste plus jeune que moi de quinze ans et m’a quitté pour un pilote, beau et jeune, mais si rustre, si tu l’avais vu. Je suis certain, ma Lou, qu’il aurait beaucoup plu à tes cousines, fier, costaud, viril, droit, mais il t’aurait déplu, il n’aurait pas compris ton intérêt pour la géométrie intuitive et aurait exigé que tu lui prépares des petits plats.

— Ce n’est pas mon fort, il est vrai. Maman ne s’y fera jamais.

— Tu n’as pas besoin de plaire à ta mère, puisque tu me plais à moi, ton père. Tu peux te confier à moi.

Il parlait tout bas, imprimant ses empreintes digitales sur ma peau.

Une autre voix, stridente, brisa l’harmonie de l’instant.

— Nous pensons que Lou devrait dormir.

Une fois encore, elle voulait m’exclure, alors que le pianiste entamait un répertoire enjoué invitant à la danse. Vexée, boudeuse, je quittai la pièce d’un air rageur.

Je m’installai sur un lit d’appoint, face à un large fauteuil de cuir, sur lequel, quelques minutes plus tard, le mari de ma mère s’assit.

— Nous avons été interrompus, et tu sais peut-être que je déteste danser, ta mère adore, elle s’agite, ivre, elle ne remarquera même pas ma disparition.

Je sentais une pointe de mépris dans sa voix.

Elle s’agitait, disait-il, cela voulait dire qu’il la trouvait sans grâce. Je l’imaginais donc comme une dinde agitant ses plumes. Un rictus illumina mon visage, qui changea aussitôt d’expression quand mon beau-père, celui qui m’assurait de lui faire confiance quelques minutes auparavant, m’attira tout contre lui sur le fauteuil et m’embrassa à pleine bouche dans un élan peu paternel.

Je me laissais faire avec toute la langueur nécessaire, celle des romans que je lisais la nuit, celle que ma cousine décrivait à table. Je m’appliquais, ne voulant pas passer pour une ignorante. Tout mon corps se tendait vers le plaisir qu’il pourrait lui apporter. Mon esprit voguant malgré la brutalité de l’événement, je souriais de ses baisers amoureux, moins doux que ceux de Clothilde, et du fait qu’il avait pris les devants alors que j’espérais secrètement briser le mariage de ma mère depuis qu’elle m’avait chassée de son existence.

Elle avait fait une belle affaire, même s’il était moins expert en amour que je l’avais fantasmé. Assise sur ses genoux, je mesurais son excitation au gonflement de la protubérance sous son pantalon. Ses belles mains fouillaient ma culotte de satin rose sans aucune dextérité au point où c’en était presque désagréable. Il n’était pas tellement à l’écoute de mon désir, mais plutôt du sien, celui de prendre ma vertu sur-le-champ avant qu’un autre ne s’y intéresse de trop près.

Cette situation presque violente m’excita très vivement. Je mouillais ses doigts de peur et de désir, ce qu’on appelle la fascination. Je découvrais donc ma fascination pour les amours violentes et passionnelles. Il ouvrit sa braguette habilement, libérant son sexe contre le mien, tentant d’y entrer par effraction. Je me cambrai le plus possible pour l’y convier, mais il m’en empêcha, dans un mouvement de crainte hésitante. Il m’allongea alors sur le lit comme une petite poupée fragile.

Sa langue pointue de persifleur s’insinua comme un serpent entre mes petites lèvres, buvant avec avidité ce qu’il appellerait « ma liqueur magique »quelques semaines plus tard. C’était moins bon qu’en rêve, mais je jouissais de me frotter au réel et de libérer mon pouvoir érotique que j’avais travaillé tant d’années.

Coupant son élan sensuel et amoureux, je repris le contrôle de la situation et mis immédiatement en pratique les bons conseils d’Aglaé, pour goûter son sexe et lui montrer mes talents d’amante, comme si l’art de la fellation fut premier chez moi.

J’étais joueuse, tendre, n’ayant pas vraiment l’idée de la manière dont il me prendrait avec ou sans mon consentement chaque jour.

Tandis que je le suçais comme une friandise, il parlait, pour cacher son trouble :

— Tu es vierge, bourdonna-t-il.

Je cessai mon œuvre pour répondre bêtement :

— Non, enfin, oui.

Je crois que ces mots furent les seuls qui sortirent de ma bouche, car par la suite, jamais je ne partageai avec lui mes états d’âme concernant notre idylle, me contentant de continuer mes discours et caprices d’enfant.

À cette réponse bégayante, son visage s’enchanta néanmoins. Il s’allongea sur moi et me chevaucha doucement. Ma peau brûlait. Je fermai les yeux et entrouvris ma bouche romantiquement pour qu’il y dépose un baiser.

Il se voulait délicat, mais ne l’était pas. Par chance, je n’avais plus d’hymen, perdu pendant un jeu sportif. Je n’avais pas mal, mais je ne savais pas encore si c’était bon.

J’expérimentais des sensations nouvelles tout en réinterprétant la scène primitive. Un simple glissement chaotique et nerveux de peau produisait cette impression indéfinissable, que le mot « plaisir » dit mal. Je retenais mes soupirs pour qu’on ne m’entende pas. Mon silence lui plut : en me pénétrant pour la première fois, il me bâillonna de son avant-bras pour que rien ne s’échappe du corps qu’il s’appropriait désormais. Il ne voulait pas que je lui échappe, et c’est pourquoi il me remplissait violemment de ses ardeurs, en obstruant toutes les issues de secours : bouche, anus, yeux, vagin.

Même si j’avais peur d’avoir mal, j’étais de plus en plus folle de sexe, et j’accentuais mes soupirs pour qu’il les étouffe davantage. D’une scène tendre et embarrassante entre un homme marié et sa toute jeune belle fille, nous étions arrivés à un viol consenti en bonne et due forme, dans le secret d’une alcôve un soir de Noël. C’était sale, très sale.

Il s’arrêta tout net, voyant que j’allais bien. Pervers, il m’ordonna de me positionner à quatre pattes, si je voulais mes cadeaux de Noël. Cette manière autoritaire d’exiger son plaisir déclencha des spasmes de jouissance dans mon bas-ventre. J’aimais l’humiliation.

À quatre pattes sur un lit bancal, comme un petit animal avide et curieux, j’apprenais le plaisir et la douleur dans les bras d’un homme que j’abandonnerais bien vite pour offrir les fruits de ses leçons à tant d’autres. (Mais je ne le savais pas encore.)

Tout obéissante, j’étais pourtant perplexe, étonnée, terrifiée, mais aussi joyeuse puis indifférente.

Dans cette position bestiale, je ne voyais plus son visage, ce qui me confronta directement à la crudité de ses coups de reins au plus profond de mon être. Plus de visage, plus de sentiments, plus rien que la sensation.

La joie fit tourbillonner mes entrailles quand je compris combien mes fesses rougies par le frottement de la couverture de mauvaise qualité sur laquelle nous nous ébattions comme des diables le faisaient bander, quand ses va-et-vient devenaient plus forts, quand enfin, il ne me respectait plus, écrasant d’une main ferme ma tête contre le matelas – quand je n’étais plus la fille de sa femme, mais son égale.

Ensuite, la tristesse, hélas, quand à minuit, il remplit mon ventre d’un sperme gluant, étouffant des râles virils qui se mêlaient au son des cloches.

Nos deux cœurs brûlaient dans les flammes de nos paradis : le mien, d’avoir métaphoriquement tué ma mère ; le sien, d’avoir arraché ma fraîcheur et ma jeunesse, autrement dit, quelque chose qui ne m’appartenait pas vraiment.

Avant même l’ouverture des cadeaux au lever du jour, nous avions fui ensemble dans l’espoir d’une belle idylle, qui s’acheva quelques années plus tard, quand je le quittai, usée déjà par la vie.

Vous aimez le sexe ? Vous aimez écrire ? Faites d’une pierre deux coups : participez à nos recueils !

« Osez 20 histoires de sexe » se veut une collection ouverte à toutes et tous.

Pour participer, rien de plus simple, il vous suffit d’écrire une nouvelle d’environ 15 000 signes sur un des thèmes suivants : chasse à l’homme, l’amour au bureau, sextoys.

Pour connaître les autres futurs thèmes de la collection ou prendre connaissance de nos conditions, n’hésitez pas à consulter le blog de la collection : http://osez-vos-histoires-de-sexe.com.

Vous y trouverez les réponses à toutes les questions que vous vous posez.

À bientôt de vous lire, j’espère !

Elise,

collectrice de nouvelles pour La Musardine.

elise.musardine@gmail.com

Pour l’édition originale :

© Éditions La Musardine, 2013

ISBN de l’édition originale : 978-2-84271-952-4

Pour la présente édition numérique :

© Éditions La Musardine, 2016.

ISBN de l’édition numérique : 978-2-36490-779-9

En couverture :
© Océan /Corbis

Cet ouvrage a été numérisé
le 14 novembre 2016 selon un modèle CSS fourni par Zebook.

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