CHAPITRE VII

J’en arrive donc à la partie la plus pénible de ce récit, à la profanation de l’amour.

Pour fuir l’atmosphère détestable qui régnait chez nous, les grosses moqueries graveleuses de mon frère, les railleries de la bonne, l’ironie d’Armande, j’étais retourné sur le mail. Je passais tous mes après-midi à la terrasse des cafés ou au bord du fleuve, avec un livre. Un soir où je revenais de la rivière, j’aperçus, solitaire à une table, la jolie poupée blonde que j’avais surprise, deux mois auparavant, au cours de ses ébats nocturnes sur la berge. Me reconnut-elle quand je m’installai à la table voisine, elle n’en laissa rien paraître. Elle était plongée dans la lecture d’un gros volume de la bibliothèque. Ce livre – un code pénal – me fournit une entrée en matière que ma timidité rendit quelque peu bafouillante. Marie-Ange (c’était son prénom ; il lui allait à ravir) ne m’en tint pas rigueur. Elle m’apprit donc qu’elle venait de réussir son bac et qu’elle envisageait de faire son droit. Cela ne l’enchantait pas trop. Son goût naturel l’aurait plutôt portée vers une carrière artistique ou littéraire. Il n’y fallait pas songer, avec ses parents, des gens, à l’entendre, fort rétrogrades. Cette conversation, ces premières confidences, la douceur de l’air, tout se conjuguait pour rendre inoubliable cette première soirée.

Il y en eut bien d’autres. Puis les soirées ne nous suffirent plus. Nous nous donnions rendez-vous l’après-midi, sur la berge... Nous prenions garde à ne pas trop nous montrer ensemble, car R. est une petite ville où chacun épie son voisin, où se colportent les pires ragots. Nous nous promenions le long du fleuve, à l’ombre des arbres, en nous tenant par la main. Nos doigts devenaient moites. Nous échangeâmes nos premiers baisers. Je fus surpris par la maladresse des siens. Au souvenir de la scène que j’avais surprise autrefois, je l’aurais crue plus délurée. Mais je ne tardai pas à comprendre le trait fondamental de son caractère. Marie-Ange, qu’on avait élevée à la dure, était une fille soumise. Quand je fus bien persuadé de cela, je ne tins plus aucun compte de ses timides protestations, et je lui touchai les seins, malgré ses rougeurs et ses molles rebuffades...

Nous prîmes l’habitude de nous asseoir sur cette pente entourée de buissons où je l’avais surprise une fois. C’était un endroit fort commode. Les buissons nous séparaient des promeneurs du mail. On ne pouvait nous voir que de la rivière, à condition d’être sur une barque. Maintenant, Marie-Ange me rendait mes baisers ; sa bouche devenait molle et tiède. Et quand je palpais ses seins, elle se contentait de soupirer. J’ouvrais sa chemisette, je les faisais sortir du soutien-gorge, et tout le temps que nous passions ensemble, elle restait ainsi, les nichons à l’air. Je les suçais, je les pelotais, je ne m’en lassais pas. De fil en aiguille. j’en vins à glisser ma main entre ses jambes.

Cette fois, la lutte fut plus serrée. Mais je ne tardai pas à venir à bout de ces comédies que lui dictait la pudeur. Au bout de plusieurs jours, Marie-Ange écartait les jambes avec complaisance, et je glissais mes doigts dans ses poils, en soulevant le bord du slip qu’elle mouillait à profusion. Je la branlais ainsi, en l’embrassant, en lui léchant les seins. Elle soupirait, les cheveux répandus dans l’herbe, elle miaulait... et elle jouissait.

Un jour, j’obtins qu’elle retire son sage slip de coton rose et qu’elle me montre son con. La honte lui emplit les yeux de larmes, mais elle ne résista pas. Je lui repliai les jambes (elle portait des chaussettes blanches et une jupe plissée) et lui ouvris les cuisses. Sa chatte bâillait largement, entre les poils blonds clairsemés... Le con des blondes est toujours plus impudique que celui des brunes, la maigre végétation ne cache aucun de ses replis... Ses petites lèvres étaient d’une couleur incarnat qui rappelait celle des pétales de rose, et son clitoris était déjà bien prononcé... Sans doute Marie-Ange n’ignorait-elle rien des plaisirs solitaires... Quand je commençai à la branler, elle se contenta de se cacher le visage sous son bras replié. Simultanément, elle ouvrait les cuisses, si largement que les tendons saillirent sur les côtés de l’écusson de chair et que j’aperçus le voile de l’hymen à l’entrée du vagin. Elle était authentiquement vierge, Marie-Ange... et quand je lui vissais un doigt dans le trou, elle frémissait nerveusement...

Je la branlais tous les après-midi pendant des heures. Je la laissais sans force, gémissante, au bord des larmes... au bord de l’hystérie. Je régnais sur elle comme Armande avait régné sur moi. Et par la douceur... la plus infâme douceur.

Rien à voir avec Rodolphe. Maintenant, quand je tardais, c’est elle qui guidait ma main entre ses cuisses. Elle retirait sa culotte avant de me rejoindre pour ne pas l’inonder et la fourrait dans son sac.

Faut-il s’étonner si, devant tant de docilité, je devins de plus en plus exigeant ? Si ma sensualité, blasée de ces monotones caresses, en vint à désirer des aliments plus épicés ? Ne vous y trompez pas, ce n’est pas tant de la baiser que j’avais envie, que de corser les jeux de mains qui étaient les nôtres. Ce qui, à mon insu, faisait sentir l’influence néfaste qu’Armande avait sur moi. J’éprouvais une vague insatisfaction en branlant Marie-Ange, mais je ne comprenais pas pourquoi. Le hasard ne tarda pas à me dessiller les yeux.

Un après-midi, alors que je la masturbais d’une main machinale (il faisait très chaud, Marie-Ange, couchée dans l’herbe, béante et congestionnée, les cuisses écartées, somnolait), j’entrevis un éclair sur la rive opposée. Surpris, je dressai la tête. L’éclair se répéta. Et alors, je découvris sur une barque, là-bas, de l’autre côté du fleuve à l’ombre des branches qui retombaient vers l’eau... deux hommes. Ils pêchaient. Mais, tout en pêchant, ils inspectaient en voyeurs aguerris, la rive où nous nous trouvions à l’aide d’une paire de jumelles de marine qu’ils se passaient à tour de rôle. À leur immobilité, à leur tranquillité, je devinai qu’ils nous épiaient depuis plusieurs jours. Ils étaient installés là comme des spectateurs dans la loge d’un théâtre.

Tout à coup, au raidissement soudain de celui qui nous regardait à ce moment, je sus qu’il venait de comprendre que je l’avais repéré. Sans doute ses jumelles étaient-elles très puissantes. Que faire ? Tout était encore possible... rabattre la robe de Marie-Ange, lui refermer les cuisses, brandir un poing vengeur. D’où vient que je n’en fis rien ? Une excitation trouble s’était emparée de moi, où je retrouvais la saveur interdite des jeux auxquels Armande m’avait initié... C’est donc seulement par jeu, et pour corser mon plaisir malade, que je feignis de baisser la jupe de Marie-Ange. Je me couchai auprès d’elle et j’observai son visage. Son pur visage de madone flamande aux joues roses. Hypocrite douceur des adolescentes ravagées par les exigences de leur sens... Ses narines palpitaient...

J’allumai une cigarette, et très délibérément, tourné vers les deux voyeurs lointains, je relevai à nouveau la jupe de ma compagne et je l’obligeai à ouvrir largement les cuisses...

Puis, après avoir mouillé mon doigt, je le promenai de haut en bas dans la fente gluante, accordant à Marie-Ange la caresse qu’elle préférait. Elle ne tarda pas à soupirer, à gémir, à se trémousser. Je la conduisis ainsi au plaisir. Et tout ce temps, mon visage était tourné vers l’autre rive et mes yeux fixés sur les jumelles du voyeur.

Alors, sans hâte, la barque émergea de l’ombre et glissa sur l’eau lisse. Sans bruit, elle commença à traverser. Moi, sans plus m’occuper d’eux, je me couche sur le dos. J’attrape Marie-Ange, je la fais basculer sur moi, je l’oblige à me chevaucher... La voici à croupetons, elle rit nerveusement devant ce nouveau caprice, je retrousse sa robe et j’offre en spectacle son cul béant. Je surveille l’approche des hommes dans la fourche de la jeune fille. Ses cuisses et son ventre forment un pont au-dessus de moi. Elle se laisse passivement disposer à ma convenance. Je saisis ses fesses, je les sépare. Je présente son anus et son con aux passagers de la barque qui n’est plus maintenant qu’à une dizaine de mètres et s’est immobilisée.

Je distingue parfaitement le visage des voyeurs. Un homme d’un certain âge, efflanqué, barbe grise défraîchie, grosses lunettes de hibou, et un type d’une trentaine d’années, trapu, cheveux paille, visage brutal. Quelque chose dans sa physionomie bestiale et fourbe m’est vaguement familier. Tout en cherchant à me souvenir, j’ai dégagé ma bite, et je promène mon gland dans la fente juteuse de mon amie... Je la badigeonne de haut en bas. Au clapotis qui s’échappe de son con, je devine à quel point le traitement la séduit. C’est elle qui, comme à son corps défendant, fait en sorte que le contact soit plus appuyé. Son visage a rougi, ses yeux sont mi-clos, mais elle m’épie entre ses cils, il y a comme une ruse endormie qui s’en échappe... Serait-ce possible ? Est-elle excitée à ce point ? Je la badigeonne de plus belle, mon gland baigne dans une humidité gluante... Voilà que Marie-Ange se trémousse et qu’une bague chaude m’enveloppe. Son pucelage s’ajuste à ma pine. Nous ne bougeons plus. Elle éprouve sa propre élasticité. Puis, d’une irrésistible poussée, elle se dilate autour de moi et m’absorbe. À peine ai-je touché le fond de son vagin que mon sperme fuse, la faisant crier de surprise.

Profitant de l’émotion où me plonge ce cadeau inespéré, la barque s’est encore rapprochée. Elle est tout contre la berge. Ils n’ont donc rien perdu de ce dépucelage en cinémascope. Les voyeurs sont debout sur leur embarcation et se masturbent sans se gêner. À la grimace fourbe du plus jeune, je l’identifie alors. C’est le complice de Bob, le cafetier ; je reconnais sa puissante musculature de rugbyman, c’est lui qui se faisait sucer par Armande... M’a-t-il reconnu, lui aussi ?

En toute hâte, je me dégage de Marie-Ange. Interloquée, elle se rajuste. Les deux hommes, d’une poussée, viennent d’éloigner leur barque et remontent la rivière dans la direction du pont... Il était temps. Marie-Ange se retourne. Elle n’aperçoit que les rides qui s’éloignent sur l’eau verte, les libellules et la réverbération du soleil couchant.

J’embrasse Marie-Ange, je la remercie pour son cadeau, je la rassure, et nous revenons vers le mail, car il est l’heure pour elle de rentrer.

Comme nous émergeons des aubépines, j’aperçois l’ami de Bob sur la rive, à dix mètres de là. La barque est sous le pont. Lui, sa canne sur le dos, debout, adossé au remblai, nous regarde venir. Son regard est dur, son sourire narquois. Comme je passe près de lui, il se touche la bite à travers son pantalon de velours et me cligne de l’œil. Je détourne les yeux, furieux. Marie-Ange ne s’est aperçue de rien. J’entends un ricanement dans mon dos. Et c’est alors, comme ce premier soir où Armande a collé sa jambe contre la mienne au restaurant, que je sens refleurir les troubles délices de la trahison. Mes joues sont brûlantes, ma bite a durci. L’homme marche derrière nous, les yeux fixés sur la croupe de ma compagne. Il sifflote entre ses dents. À nouveau, sur la place, je croise son regard railleur. Il m’adresse un petit salut.

— Tu le connais ? me demande Marie-Ange suffoquée. Tu connais ce sale type ?

Je balbutie quelques mots.

— Je le déteste, me confie-t-elle alors, c’est un ignoble individu, un malade, un pervers. L’année dernière, il venait faire la sortie du collège. C’est un vicieux, un vrai porc. Il a fait de la prison, tu sais ? Il a violé une petite fille, autrefois. Je suis surprise que tu connaisses un salaud pareil. Rien que de penser à lui, j’ai la chair de poule. Quel personnage répugnant...

Que dirait-elle si elle se doutait que je viens d’offrir le spectacle de son dépucelage à ce satyre ?