King Kong et
la Petite Sirène

Rita

La voiture de devant n’en finit pas de freiner. La conductrice avec sa choucroute sur la tête semble collée à son volant. Sénile et bigleuse. Je n’ai qu’une envie, enfoncer mon pare-chocs dans le sien et appuyer sur l’accélérateur. Envie de lui rentrer dans le cul et de la pousser à 130 km/heure sur les routes sinueuses. Envie qu’on se tortille toutes les deux et qu’elle se mette à brailler. Envie de l’emmerder comme elle m’emmerde.

C’est pas le jour. Pas le jour d’avoir un escargot en guise d’escorte. Pas le jour de me chercher des noises. Journée de dingue au boulot avec des collègues décérébrés. Toujours sur ce même projet qui n’avance pas, lui non plus. De toute façon, on dirait qu’en ce moment rien ne bouge. Tout stagne. C’est désolant. Répugnant. Cette marée immobile me donne la nausée. Envie de houle, de vagues, de rebondissements, d’émotions. Envie de secouer tout ça. Comment ils font, les autres, pour supporter ce rythme gériatrique où il ne se passe rien du matin au soir. Peut-être qu’en fait, pour eux, il y a un truc après le boulot... Peut-être qu’ils ne se retrouvent pas comme moi devant leur télévision débile à manger des farfalles au pesto... Peut-être qu’ils ont une vie, mes décérébrés, après le bureau... De penser ça, ça m’énerve encore plus !

Il faut qu’elle bouge, l’autre devant, sinon je vais lui défoncer sa caisse, c’est sûr ! Oui, si ça se trouve, l’autre bigleux du troisième, celui qui détraque sans arrêt la photocopieuse et qui porte toujours ses immondes lunettes vertes, eh bien, peut-être que lui, il s’éclate quand il rentre chez lui. Avec sa femme énorme qui adore le branler avec ses seins ou avec son mec – parce que ça fait un moment que je pense qu’il est homo –, qui le pénètre passionnément entre deux mojitos. Ou peut-être même qu’il a un mec et une nana, rien que pour lui. Faut que j’arrête. Que j’arrête de penser à ça. Mais j’y peux rien. En ce moment, j’ai chaud et je ne pense qu’à ça. Au cul ! Envie de sexe. Je ne vois que les tétons sous les chemisiers, les verges sous les jeans, la salive à la commissure des lèvres, les doigts sur les mains. Tout m’excite. Et rien ne me libère. Ça monte, ça monte, mais rien ne jaillit. Je bouillonne. Ma frustration grandit. Et je n’en peux plus de cette vie de nonne.

La vieille devant me lâche enfin, elle vient de tourner à droite sans mettre son clignotant et me laisse seule avec le bitume. J’appuie sur la pédale, j’écoute le moteur vrombir, je sens la voiture qui accélère et mon corps qui se plaque contre le siège. C’est bon. Cette vitesse qui grise, cette carcasse qui vibre, mon cœur qui tape contre ma poitrine. C’est bon. Et je ne vais pas me passer de sensations comme celle-là. Il faut que je me reprenne en main. Et pour commencer, il faut que je me trouve un mec. Il faut que je prenne mon pied pour me reconnecter. Un mec... Faut que ce soit torride et efficace. Et simple aussi. Pas envie de lui faire la cour pendant des jours. Droit au but. Un mec...

L’autre bigleux ? Non, trop risqué... si ça se trouve, il caresse son caniche après le boulot, et en plus, pas moyen de tenter un truc avec un gars de l’entreprise.

Meetic ? Non, pas envie de chatter avec une quinzaine de frustrés avant de trouver le bon.

Un mec... Fred, mais oui, Fred ! Mon voisin du dessus ! Il est plutôt pas mal. Il est brun, j’adore les bruns. Grand, j’adore les grands. Et puis, il est cool. Et ça à l’air d’être un bon coup. Quand il a une fille chez lui, ça fait du bruit. Fred ! Nickel.

Sarah gare sa voiture, monte chez elle à toute vitesse. Elle balance son sac sur le canapé et se jette dans la salle de bains. Douche, épilation, maquillage. Dans la chambre, elle n’arrive pas à se décider entre l’ensemble noir avec le string et le rouge avec le tanga. Après plusieurs essayages, elle décide de se la jouer naturelle. Nue sous sa grande chemise décontractée. Il lui faut maintenant trouver un prétexte. Une excuse pour monter chez lui à poil sous sa chemisette.

Vite. Une idée vite ! J’ai chaud, j’ai envie, je suis affamée. Lui demander s’il a vu mon chat que je n’ai pas, non. Lui demander du sel à moitié dénudée, non. Une urgence. Il faut que ce soit une urgence... Le... La... L’évier. Une fuite. La douche, c’est mieux. Je vais faire sauter le robinet.

Sarah, complètement habitée, prend un marteau et démonte la douche en quelques secondes. L’eau se met à jaillir et la mouille intégralement. Trempée et satisfaite, Sarah sort en trombe de son appartement, court jusqu’au quatrième, frappe à la porte de Fred. Pas un bruit. Elle frappe à nouveau.

Putain ! C’est pas possible ! Il est pas là, ce con ! Et moi, je fais comment maintenant avec ma fuite ? Et avec mon corps qui bout, mes hormones en feu, mon envie de vibrer... Je fais comment ?

Sarah tambourine contre la porte et se met à hurler. Appelle à l’aide. Alerté par ses cris de détresse, le voisin d’en face sort de sa grotte. C’est un grand gaillard aux cheveux hirsutes. Avec un vieux jogging délavé et de grands yeux. De beaux yeux. Sarah, face au colosse, s’immobilise. Elle se tait, perturbée par cette irruption. L’imprévu la saisit. Elle observe le bonhomme et se demande ce qu’elle fait là, avec sa dégaine tee-shirt mouillé, dans un couloir mal éclairé, avec un mec sorti tout droit de Games of Thrones.

Je savais que ça allait mal tourner, cette histoire. Faut toujours que j’abuse. Que j’en fasse trop et après, je me retrouve dans de sales draps. J’ai pas l’air conne maintenant, à moitié nue devant King Kong. Il me fait flipper, le lascar. Je vais lui faire un grand sourire et redescendre. Discrètement. En même temps, je suis incapable de me servir d’un tournevis et j’ai ma fuite d’eau. Et merde ! Il va falloir que...

— Je peux vous aider ? demande King Kong.

— Oui, répond la Petite Sirène.

Dans la salle de bains, Sarah, calée contre le lavabo, regarde l’homme réparer la douche. Elle ne le regarde pas, elle le contemple. Fascinée par tant de douceur dans de si grandes mains, par tant de dextérité, de souplesse... L’ogre est d’une finesse déroutante, et Sarah sent son corps se remettre à vibrer. Il est accroupi, et elle peut deviner son cul moulé dans le coton. Un cul parfait. Rebondi. Il ne parle pas, il s’applique. Très consciencieux. Sarah aime ça, un molosse méticuleux. La réparation dure une quinzaine de minutes, pendant laquelle Sarah se laisse de nouveau happer par son obsession. Sa fringale revient. Grandit. Cet ours dans sa douche n’est sûrement pas le coup du siècle, mais il fera l’affaire. Elle a juste besoin d’un pénis, en fait.

Oui, c’est ça... Pas besoin de plus. J’ai juste besoin d’être pénétrée. De me sentir remplie. Il suffit qu’il me secoue, et je serai rassasiée. Au point où j’en suis, je ne vais pas jouer la difficile. Ce mec, c’est pas mon genre, c’est vrai, mais bon, il a une queue. Et puis son côté King Kong, ça me plaît pas mal, en fait. Et il a pas l’air si poilu que ça. En même temps, c’est viril, les poils. Et si c’est viril, ça m’excite. Et puis je sens que le...

— Vous avez une serpillière ?

— Une quoi ?

— Une serpillière pour éponger...

— Oui, oui... mais vous embêtez pas, je le ferai plus tard. C’est bon ?

— Oui, c’est bon. Mais j’ai quand même du mal à comprendre comment tout ça a pu sauter en même temps.

— Mystère.

— Je peux vous aider pour autre chose ?

— Oui.

— Pour ?

— Pour moi. Je vais être directe, ça ne sert à rien de tourner autour du pot. J’ai envie... Je... J’ai envie... Ben merde... Je...

— Vous avez envie de baiser avec moi.

— Oui. Voilà. C’est ça. Exactement ça !

— Asseyez-vous sur le tapis et remontez votre chemise.

— Pardon ?

— Asseyez-vous sur le tapis et remontez votre chemise.

Sarah reste bouche bée. Les paroles du colosse la piquent de toutes parts. Cette injonction est d’une sensualité inouïe. Sarah sent qu’elle dégouline et, complètement envoûtée par l’ordre divin, s’exécute.

L’homme s’agenouille face à elle. Il la regarde droit dans les yeux avec un aplomb et une maîtrise parfaits. Il y a aussi une grande douceur dans son regard, et c’est ce qui trouble le plus Sarah. Sans dire un mot de plus, King Kong pose ses mains de géant sur les genoux tremblants de la Petite Sirène à la chemise transparente. Il les caresse un instant puis, d’une poigne ferme, invite la demoiselle à écarter les jambes. Assise à même le sol, basculée légèrement en arrière, appuyée sur ses petits bras frêles et tendus, ses jambes pliées, pieds nus sur le carrelage froid, Sarah offre son entrejambe à l’ogre. Elle prend son temps. Savourant l’ouverture de ses cuisses, entraînant l’ouverture de sa vulve, découvrant ses grandes lèvres, ses petites lèvres, jusqu’à libérer son clitoris déjà en érection. L’homme reste à distance, observe. Cette femme à la peau blanche, aux tétons transperçant le tissu, à la fente sombre et brillante. Le sexe de sa voisine est large et noir. Comme il aime. Il prend le temps de le scruter. Son bouton palpitant. Son jus inondant déjà l’entrée de son vagin, coulant le long de sa fente jusqu’à son anus magnifique. Parfaitement dessiné. Lui aussi déjà bien excité. Dilaté.

Mis en appétit par la chatte vicieuse, le géant s’agenouille entre les jambes ouvertes. Il ne la touche toujours pas. Et Sarah, son visage si près de la queue, sent son désir monter avec force. Inconsciemment, elle se cambre, pousse des gémissements imperceptibles. Il se met à respirer fort. Il respire profondément l’odeur du sexe concupiscent. Il savoure son effluve poivré. Puis il expire. Fortement. Un souffle démesuré qui vient caresser la vulve trempée de la belle offerte.

Il ne m’a pas encore touchée. C’est dingue ! Il ne m’a pas encore touchée. Son regard sur mon cul. Son souffle entre mes jambes... C’est... Il est... Putain !

Le colosse vient de s’approcher, il farfouille de son nez le sexe humide de la femme alanguie. Il renifle comme une bête l’intimité de la demoiselle, dont les râles ont pris le pas sur les gémissements. Le plaisir est insoutenable. Cette tête qui s’agite entre ses cuisses. Cette bête qui rencontre la sienne. Un délice.

Envoûté par le parfum et par le goût de la Petite Sirène, King Kong se redresse un instant pour libérer sa verge de son pantalon. Sarah exulte à la vue de cette queue magnifique. Large, tendue, lisse. Elle n’a qu’une envie, la mettre dans sa bouche. Mais l’homme n’a pas besoin d’elle. De la main droite il empoigne son phallus, il se branle. De la main gauche il retourne entre les jambes de Sarah. Du pouce il lui titille le clitoris. Du majeur il pénètre le vagin. La demoiselle se cambre davantage, suffoque... La pénétration tant attendue est une délivrance, les sensations qui en découlent vont au-delà de ses espérances. C’est un raz-de-marée qui la submerge. Son corps se perd dans des températures extrêmes, il tremble, frissonne. Tous ses pores sont ouverts. Tout son épiderme est en érection. L’étreinte est volcanique.

King Kong se penche pour lécher la chatte haletante. Il le fait grossièrement. Il étale sa langue, laisse dégouliner sa salive, passe du cul au clitoris, du clitoris au cul, et ses manières animales conviennent parfaitement à la Petite Sirène. Jamais personne ne l’a léchée comme ça. Comme une bête. Les râles de la Petite Sirène deviennent grognements. Elle aussi se transforme en fauve. Tous les verrous sautent. Plus de filtre. De retenue. De limite.

— Vas-y, lèche-moi ! grogne Sarah qui ne reconnaît plus sa voix.

— Oui, je vois que t’aimes ça. T’es toute mouillée. Je vais continuer de te lécher et je vais mettre mes doigts. Partout. Parce que tes trous, ils m’appellent. Hein ? Dis-le-moi !

— Oui... Mets tes doigts...

— Où ?

— Dans ma chatte.

— Et puis...

— Dans mon cul.

— Oui, ma belle... À tes ordres. Je vais me faire un plaisir de mettre mes doigts dans ton petit cul. Je vais m’appliquer. Je vais te faire jouir. Tu dégoulines. C’est beau de voir comme tu dégoulines.

Sarah ne peut plus répondre. Les mots de l’ours, son timbre de voix, grave et rugueux, les images qu’il lui renvoie, tout ça lui coupe le souffle. Elle se sent complètement possédée par cette étreinte. Plus rien d’autre n’existe. Plus rien à dire. Juste se laisser emporter. Par la vague. Par le plaisir. Par la peau. Le toucher. La sueur. Le vice.

King Kong est en place. Accroupi, sa queue de géant tendue, mais patiente, il s’empare de l’entrecuisse de la belle languissante. Sa langue, plus subtile et précise, titille avec force son clitoris. L’index et le majeur de sa main gauche entrent dans le vagin sans retenue, tandis que l’index de sa main droite caresse l’auréole sombre de l’anus.

Sarah n’en finit pas de jouir, mais tente de se maîtriser pour profiter du plaisir inouï avant d’atteindre l’orgasme final.

— Ma belle... Le trou de ton cul vibre. Tu sens comme il se dilate ?

— Oui... halète Sarah.

— Tu aimes ça que je tourne autour ?

— Oui...

— Et t’aimerais que je le mette ce gros doigt dans ton petit cul ?

— Oui.

— Oui quoi ?

— Oui, mets ton gros doigt dans mon petit cul !

— Avec plaisir, ma belle. Je vais enfoncer tout doucement mon gros doigt dans ton tout petit trou.

Ces mots dilatent encore davantage l’anus de Sarah. King Kong crache dans la fente de la Petite Sirène et tourne encore quelques secondes autour de sa corolle anale. Puis il introduit doucement le bout de son doigt. Tout doucement. Sarah peut sentir parfaitement chaque centimètre de son index glisser en elle, et c’est un délice. Il commence de petits va-et-vient, et le plaisir grandit. Appelé par le cul gourmand, il met un deuxième doigt. Puis se remet à titiller le clitoris avec sa bouche. Il le lèche, le mordille, le suce, l’aspire. Il a toujours deux doigts dans le vagin. Sarah est complètement emportée. Elle sent chaque partie de son épiderme jouir. La jouissance n’en finit pas de monter. Tout se contracte. Se détend. Se contracte. Elle ne maîtrise plus rien. Ni son corps ni sa voix ni ses mots. Traversée de spasmes, elle grogne tout en criant des mots obscènes. Elle se cambre davantage, écarte encore les cuisses, pousse son pubis avec force vers le visage de l’homme, elle lui demande sa queue car elle veut le sucer, il ne bouge pas et, consciencieux, poursuit ses caresses, elle répète qu’elle veut le sucer et finit par mettre son pouce à elle dans sa bouche à elle afin de pouvoir sucer quelque chose. Submergée par le plaisir, elle commence à se mordre. Réceptif à la montée en puissance du plaisir de sa partenaire, l’homme ne lâche rien. Il s’applique avec sa langue et ses doigts pour que sa belle monte. Et monte encore.

Sarah atteint le sommet. Elle n’est que braise, spasme, luxure. Elle sent venir la contraction ultime. Savoure cette montée. Et, en une seconde, laisse jaillir l’orgasme. C’est une cascade. Un fourmillement intersidéral. Un flash fluorescent. Un cri assourdissant. Un souffle infini. Un plaisir extraterrestre. Ses os, ses tétons, son vagin, ses muscles, sa peau, son cœur, son clitoris, son cerveau, son anus, ses pieds, sa langue... tout est englouti par une vague démentielle. Et cette vague prend toute la place. Et cette vague s’infiltre. Et cette vague s’échappe par sa vulve. Le liquide chaud explose et se répand. Il inonde le visage de l’homme qui, satisfait, le reçoit dans sa bouche comme une récompense. Ce liquide est un trésor. Une éjaculation fantastique. La femme donne et l’homme boit. Puis la femme s’écroule. Immobile. Encore emportée par des spasmes.

Sarah, allongée sur le carrelage froid, arbore un sourire béat. Elle observe King Kong du coin de l’œil et se dit que cette fuite de douche était une belle idée. Une mise en scène propice à la naissance de la femme fontaine.

King Kong se redresse, vient embrasser la joue de la Petite Sirène et lui murmure de sa voix grave :

— La prochaine fois, tu n’es pas obligée de démonter ta salle de bains pour que je vienne te voir...

Le baiser Modiano

Eugénie Daragon

« Et le baiser qui a suivi,

Sous les réverbères, sous la pluie,

Devant les grilles du square Carpeaux,

Je l’appelle Patrick Modiano. »

Vincent Delerm – Le Baiser Modiano

C’est Pigalle, au tout début de l’automne, quand on regarde le ciel en hésitant à prendre un pull. C’est quand on met des talons en espérant les supporter toute la soirée, qu’on prend un parapluie au cas où. Parfois, quand on est particulièrement optimiste, on ajoute aussi une paire de capotes, mais je ne me sentais pas trop concernée par le sujet parce que j’avais rendez-vous avec Jorge, que j’avais perdu de vue depuis plusieurs années, et qui n’avait jamais jugé utile de me ramener chez lui. Partant du principe que chaque année qui passe me rapproche de la date limite de consommation, si je ne l’avais pas pécho à l’époque, inutile de m’enflammer.

Cadre sup en goguette, la chemise bien repassée était rentrée dans un jean bien propre, le blouson bien coupé, bien BCBG, bien élevé, bien poli. Fin de trentaine qui s’en sort admirablement, le genre à dire « j’ai grossi », alors qu’il est plus sec que le sirocco. Rien qui dépasse. Les yeux sombres de son père argentin. Les premiers grains de sel dans les cheveux noirs. Dans ce bar rempli de « branleurs » (je cite), il a parlé de ses tracas professionnels à la So(ciété) Gé(nérale). De ses dernières vacances aux Bahamas. Sa voix, plus posée qu’il y a quelques années. Plus grave, me semblait-il. Le regard plus calme.

— Tu as changé, tu sais, lui ai-je confié.

Ses yeux noirs se sont plissés un instant, mais il a répondu à côté, soit parce qu’il avait mal entendu, soit parce qu’il n’avait rien à répondre.

— Tu as vraiment changé depuis la dernière fois, ai-je insisté. Tu n’es plus le jeune homme que j’ai connu, tu as pris de l’assurance. J’aime bien.

Sourire satisfait dénué d’orgueil sur son visage. Il ne voulait plus me plaire. Il me plaisait. C’était même pire que ça : je me sentais légèrement insignifiante en face de lui et j’avais pour la première fois peur de ne pas l’intéresser. Il me répondait poliment, mais je le sentais à moitié ailleurs, à moitié pas motivé. Il aurait pu caser un compliment à ce moment-là. Il ne l’a pas fait. Ou bien il l’a fait, mais avec si peu de conviction que j’ai oublié. Je redoutais qu’il pense des choses du genre : « Ça me revient, je me souviens pourquoi on s’était pas rappelés. » Ça puait encore la défaite.

L’heure tournait, mais comme toute bonne garce qui se respecte, j’avais un plan B à appeler vers 22 heures, un plan pas compliqué de copain qui veut juste fourrer sa queue. Un boy-scout du cul, toujours prêt, toujours partant. Ça défile plus dans son plumard qu’à la fashion week. Insouciant. Joueur. Respectueux et rafraîchissant. Dix ans de moins, mais la valeur n’attend pas le nombre des années. Voici Paul, un mignon petit steward Air France, qui s’envoie en l’air sans arrêt au propre comme au figuré. Vous le trouverez au rayon candauliste quand il est en escale à Paris. Un allumé du slip, qui souhaitait aller au hammam de Pigalle et m’y voir « extrêmement salope », pour reprendre sa terminologie. À moins que Jorge n’ait suffisamment le sens de l’hospitalité pour nous inviter chez lui. Il s’en foutait, Paul, tant que ça se finissait avec accès direct à ma chatte.

22:08. Alors que nous hésitions à prendre un dessert, la libido impatiente de Paul m’envoie un message pour savoir où j’en suis, si on se voyait ou pas, et où, et comment.

Le prosecco m’a aidée à cracher ma Valda. C’était l’heure de mettre les deux pieds dans le plat, je n’avais rien à perdre :

— Bon, Jorge. On fait quoi après ? Je dois peut-être retrouver un copain... mais tu vois, je ne sais pas quoi lui dire.

Brille l’ébène de son regard curieux, bousculé et amusé par mon aplomb. J’ajoutai, avec une fausse gêne surjouée :

— Enfin, pour tout te dire, il aimerait bien savoir si tu... enfin, si tu veux bien... tu sais, si tu serais d’accord pour...

Je suis sortie fumer pour le laisser réfléchir à la question que je ne posais même pas clairement. Mais Jorge m’a suivie dehors, et d’une voix modifiée, plus basse, plus douce et plus intime, m’a dit au creux de l’oreille sans l’ombre d’une hésitation :

— Envoie-lui mon adresse rue Vauvenargues... en ajoutant le code et l’interphone.

Mon clito n’a fait qu’un tour sans son slip. Regards entendus. Affaire pliée. Bandait-il déjà dans son froc ? Je suppose. Tout comme progressait dans mon ventre l’envie de deux bouches, de quatre mains. Finalement, il suffisait d’une proposition marrante pour l’emballer, le Jorge...

Il a appelé un chauffeur. Nos mains se sont trouvées sur le cuir de la banquette arrière, alors que Paris défilait à travers les vitres. Nous faisions un détour pour récupérer Paul en bas de chez lui, quand je l’ai vu tâter ses poches en disant « oh non, c’est pas vrai. J’ai oublié mes clés ». Un instant, j’ai cru à un vieux traquenard. Qu’il réalisait ce qu’il était en train d’accepter et cherchait une issue de secours, désespéré. Ç’aurait été minable.

Comme c’est un garçon tête en l’air, mais organisé, il a appelé un service de conciergerie qui devait, dans la demi-heure, envoyer un coursier en scooter avec un double du trousseau en bas de chez lui.

Puis Paul est monté dans le taxi, avec sa petite mine d’insomniaque et sa chemise à carreaux, je me suis retrouvée assise entre eux deux, l’étourdi Jorge à ma droite et le jeune Paul à ma gauche.

Coutumier de ce genre d’affaire, il allait jusqu’à bâiller, Paul. Rien qui l’ébranle à l’horizon, ni le trio ni la perte de clés.

En revanche, je soupçonnais Jorge de s’infliger un malaise proportionnel à son excitation. D’aimer cette confusion. Que la situation soit suffisamment anormale et perverse pour être gênante. Je devinais que sous ses plaisanteries légères se dissimulait un délicieux embarras le prédisposant à de grosses érections. Nous avons remonté la rue Carrière sous le crachin qui faisait luire le bitume à la lumière des réverbères. J’ai sursauté en lisant « Rue du square Carpeaux » à ma gauche.

— Hey, vous connaissez la chanson de Delerm, Le Baiser Modiano ?

Comme aucun des deux ne connaissait, j’ai expliqué que c’était une jolie chanson nostalgique où un couple croise Modiano dans le quartier, que ça se terminait en baiser devant le square, sous les réverbères et sous la pluie. Je leur tendais une perche olympique. Jorge m’a demandé :

— Tu voulais faire ça ? Le baiser de la chanson ?

J’ai dit « ouais » en me rapprochant de deux pas jusqu’à le frôler. L’ai embrassé, du bout des lèvres, en passant un bras autour de son cou. Ma Vogue menthol éteinte au bout de mes doigts. La légèreté aérienne de son baiser contenu. Puis, de sa main gauche, il m’a tendrement poussée vers Paul. La putain de douceur du geste, irréelle et insoutenable. L’impression d’être poussée d’une falaise, et de tomber au ralenti comme dans un rêve, les jambes faibles. J’ai ressenti un trouble et une excitation démesurés avec le lieu, cette intersection de rues, sur le trottoir, à cause du simple geste d’être poussée dans d’autres bras. J’ai eu l’impression de jouer les grandes sœurs incestueuses en serrant la longue silhouette de Paul contre moi. Ses cheveux sentaient le produit pour bébé. Son baiser était plus chaud, déjà plus charnel, au point de passer sa main sur la couture de mon jean, contre ma fente qui devait faire des bulles et commençait à crier famine. Un désir flou, pas plus pour l’un que pour l’autre, pour les deux à la fois. Pour la jeunesse nonchalante de l’un et pour les désirs transgressifs de l’autre.

Nous avons franchi les derniers mètres jusqu’à la rue Vauvenargues, atteint le hall de l’immeuble pour y attendre le fameux coursier, qui n’arrivait désespérément pas. Juste pour se réchauffer, très impatients d’approfondir ce préambule. Debout dans la pénombre uniquement éclairée par la faible lueur des interphones, Paul était collé derrière moi, sa main droite avait trouvé le chemin de mon clitoris détrempé sous mes vêtements et entamait une masturbation précise et méthodique, redoutable, en embrassant ma nuque brune aux cheveux courts. Devant moi, Jorge me laissait ouvrir le tissu bleu de sa chemise, embrasser son torse. J’ai dit entre deux soupirs « tu sens super bon », en glissant mes mains contre la chaleur ferme de son corps. Je me sentais flotter, en apesanteur, comme si depuis le baiser dans la rue, la gravité avait quitté le 18e arrondissement. J’ai vu Paul ressortir ses doigts pour se régaler du jus gluant qui les enrobait, ses yeux en amande baissés vers moi. J’aimais qu’ils ne se connaissent pas, me sentir chef d’orchestre de la petite musique de chambre débauchée qui allait suivre.

Le coursier est arrivé. Nous avons enfin pu monter à l’appartement, bien rangé, bien décoré, bien propre, à l’image de son propriétaire. Sans perdre davantage de temps, notre hôte nous a invités à rejoindre sa chambre éclairée indirectement par le couloir. Paul m’a déshabillée, m’a ouvert les cuisses, a baissé les yeux vers mon sexe en poussant le « mmh » qu’on fait devant son dessert préféré, s’est jeté dessus comme un morfale. A sucé le clitoris comme un bonbon à la mouille. À l’œuvre, on connaît l’artisan : le mec en a tellement bouffé qu’il connaît la notice sur le bout de la langue. Ça tétait, bien consciencieusement, ça se faisait plaisir. Moi, je savais bien qu’il aurait eu envie de se taper la queue de Jorge tout pareil, mais il est trop bien élevé, personne ne lui avait donné la permission... alors, il s’est contenté de ma fente lisse et glissante comme une motte de beurre tiède. Ça soupirait, ça se pourléchait, il faut dire qu’il était au régime depuis un moment, plus de copine, besoin de rattraper le temps perdu... Encouragé par les soubresauts de mon ventre, il a entamé une gentille baise avec sa langue qu’il sortait de sa bouche comme un diable à ressort, et Jorge, qui s’était déshabillé dans l’ombre de la pièce, a posté son sexe épais à hauteur de mes lèvres. Je l’ai pris en entier dans la chaleur de ma bouche et de mon gosier, en ouvrant grand, sans hésiter sur les clapotis de salive, pour lui administrer une pipe qui a raidi son corps et a fait râler sa gorge. L’ai fait basculer sur le dos, pour qu’ainsi abandonné à la soie de mes caresses, il goûte mieux son plaisir. Ma langue baladeuse jusqu’aux bourses tendues, ses quelques poils courts. Il ne me restait plus qu’à l’engluer au fond de ma chatte, je l’ai chevauché, il a gémi. Délectable contact. Ses mains contre mes hanches, simplement posées. Des bruits de bouillie remuée à chaque mouvement.

Paul profitait du son et lumière en se touchant le porte-bonheur, mais après quelques minutes, regarder le combat depuis la colline ne lui a plus suffi. Il a attrapé un tube de gel habilement sorti de la table de nuit, s’en est enduit sa grosse queue, l’a positionnée à l’orée de mon cul. J’ai eu des doutes sur le succès de ses projets, moi qui n’avais jamais eu de telles ambitions. Pourtant, c’est à croire que je suis née pour ça, mon anus n’a rien trouvé à redire. Et c’est ainsi que le jeune Paul, sans chichis, m’a fait connaître ma première double pénétration.

C’est déroutant, la première fois, un tel accouplement.

Les rares fois où j’avais vu ça en images, j’avais plaint la nana plus qu’autre chose, m’étais dit « mon Dieu, ce qu’on ferait pour de l’argent ! ».

Mais en fait, ça passe. Je n’irais pas jusqu’à dire « ça passe large », parce que justement tout devient ultra étroit. Séparés par pas grand-chose, les deux phallus se touchaient presque. Les mouvements de l’un étaient perceptibles par l’autre à travers mes parois. Sous moi, Jorge ne bougeait pas tellement, ses mouvements restaient ténus. Il me chuchotait des encouragements obscènes, me confirmait que pour lui aussi, c’était bon, en me bloquant d’un bras. Derrière moi, la fougue de Paul s’exprimait pleinement. Je savais qu’il était capable de faire ça des heures, avec conviction.

Jorge a cessé de bouger, m’a coincée contre lui, et contre toute attente, a caressé mes cheveux avec une douceur qui contrastait avec l’emportement de Paul. Quelques heures auparavant, j’avais l’impression que le mec m’aurait fuie... et là, je ressentais dans chaque geste une bienveillance très tendre. On peut se raconter plein de choses avec des mots dans la bouche, mais ces histoires-là se racontaient avec les mains. Que tout le gênait, cette promiscuité avec un autre homme, ce viol d’intimité. Que tout lui faisait envie : le plaisir qui fronçait mon visage, ma poitrine menue pincée par d’autres doigts, mes cuisses cuivrées, les soubresauts de mon cul sous les coups de reins d’un autre.

Je m’en voulais d’avoir lâché l’affaire aussi facilement il y a quelques années, de l’avoir si mal regardé. Il me serrait contre lui d’un bras ferme, sa queue plantée dans mon sexe dilaté, pour que je m’offre mieux à l’autre en me chuchotant « donne-lui, donne-lui bien, t’es tellement belle ». Soudés, nous ne faisions qu’un, ce qui me donnait l’impression que Paul nous baisait tous les deux à la fois, impression renforcée par la certitude que leurs deux queues étaient compressées l’une contre l’autre. La pression qu’elles faisaient subir à mon intimité changeait doucement d’aspect, comme chaque fois que la jouissance essaye de se frayer un chemin. Douce violence.

J’ai voulu attraper le lubrifiant, Paul m’a dit « non » en l’éloignant, gentiment, mais d’un ton définitif. Qu’il ne sentirait plus aussi bien si ça glissait trop, que c’était très bien comme ça. J’ai dit que j’avais peur d’avoir mal, à la longue, il m’a fait « tss, mais non, tout va bien se passer ». Le mec savait exactement ce qu’il était en train de me faire, et ça s’appelait un orgasme cosmique. Jorge, bien qu’immobile, se raidissait, toujours planté dans le vagin liquide, j’ai senti la jouissance arriver de tout là-bas, de très loin, dans cette double épopée. Mes émotions, mon esprit, mes vacillements, tout s’est concentré dans ces quelques centimètres cubes. Ambiance de fin de corrida, de mise à mort, coincée entre le picador et le matador.

Au détour d’un silence et d’une longue inspiration, elle m’attendait là, la cascade de volupté, alors que j’anticipais une double douche de sperme vulvo-rectale. J’ai joui en pensant à ça, à leurs purées, qu’ils enverraient là devant et là derrière, mais peut-être pas. C’est le doute même qui m’a fait jouir dans des cris qu’on a dû entendre jusqu’au Sacré-Cœur. Mes idées sales. Mes désirs de femme pleinement assumés, même pas salope, au final, mais à en oublier mon nom, tant j’étais partie dans un monde parallèle.

Jorge m’a chuchoté la voix brisée « je vais jouir », Paul a instinctivement arrêté de bouger. Il est allé cueillir son plaisir au fond de mon vagin dans un silence qui m’a étonnée, puis ce fut au tour de Paul de se soulager, dans un tout petit gémissement. Je me suis demandé si c’était la présence d’un autre homme qui les rendait aussi peu expressifs.

Avant de renfiler nos vêtements, de repartir dans le monde civilisé, loin des arènes, Paul et moi avons pris une douche dans cette salle de bains où notre hôte avait curieusement retiré les étiquettes de chaque produit, ce qui obligeait à faire un effort d’intuition à une heure tardive pour ne pas se laver la chatte à la mousse à raser. J’ai dit à Paul qu’il fallait qu’il se retrouve une copine de toute urgence, que je n’étais pas capable de subir ses coïts sauvages de façon durable. Rires savonneux. Dans le salon, Jorge s’était rhabillé, son visage était fatigué, fermé, il semblait soucieux, peut-être même triste, en tous cas pas bien. On en a reparlé dans le taxi qui nous ramenait, pourquoi cette tristesse alors que tout était parfait. Je repensais à Delerm :

« En vous appuyant sur le champ

Lexical de l’enfermement

Vous soulignerez la terreur

Dans le regard du narrateur

Dans les pages cornées d’un Folio... »

Jorge, qui avait pourtant bien compris à l’époque ce que j’attendais de lui, « doser le miel et le piment », comme il avait dit... Il va falloir que je le rappelle... Que je laisse pas trop traîner cette histoire en longueur comme la dernière fois...

Voilà

Viviane Faure

Il se serre contre moi, enfouit son visage contre le côté de mon sein. J’ai transpiré, il doit le sentir. Ça pourrait me gêner, mais on n’en est plus là.

— J’ai envie que tu t’ouvres, que tu te livres, susurre-t-il contre ma chair.

Il a passé presque une demi-heure le nez entre mes jambes. Je ne sais pas trop ce qu’il lui faut de plus, question ouverture. Il devine ça sans que j’aie besoin de le formuler.

— Pas comme ça, pas le physique. Ça, n’importe quelle fille peut me le donner.

J’ai, une seconde, la tentation de la vexation, de la réplique acerbe : « Va voir n’importe quelle fille, alors. » Je ne suis pas jalouse, pas trop, mais je n’aime pas plus que ça qu’on évoque les autres de façon aussi décomplexée, juste après m’avoir pilonnée comme si j’étais la seule femme de la planète. Voilà, il invite trois milliards de femelles humaines dans ma chambre à coucher, alors que dans ma tête, il n’y avait plus que lui et moi, on était bien, on était au tiède, au rassurant-suant, et il détruit tout ça en une phrase. Et il n’a pas fini, le bougre, il enfonce le clou, et ce n’est pas une métaphore sexuelle !

— Non, j’ai envie que tu te livres, que tu me donnes l’intime, le personnel, ce qui te fait toi.

Bon, il se rattrape.

— Je veux que tu me racontes : toi.

— Que je te raconte quoi ?

— Une histoire de toi. Tiens, raconte-moi ton meilleur orgasme.

Là, j’ai ce moment où je sais plus trop bien quoi dire, où je suis pas sûre d’avoir compris. Ou bien... il est mégalo, peut-être ?

— Tu veux... que je te dise en quoi celui que tu viens de me donner était le meilleur orgasme de ma vie ?

— Non, non. Enfin, ça me flatterait, bien sûr, mais il y a peu de chance que ce soit le cas, n’est-ce pas ?

Il se redresse sur un coude, me regarde au fond des yeux. Il a toujours ce sourire charmeur de beau gosse trop sûr de lui. Et un truc pervers, aussi. Ça ne me déplaît pas complètement.

— Je veux dire, quel est le pourcentage de chances ?

Il y a ma mouille et son sperme partout sur les draps – il a enlevé la capote au dernier moment et a éjaculé sur mes seins -, et il me parle de pourcentages ? C’est quoi, ce mec ? Il poursuit, lancé dans son idée :

— C’est la première fois qu’on couche ensemble, tu n’es pas amoureuse, on se connaît mal, nos corps se connaissent mal... Je ne crois pas être un mauvais coup, mais quand même, t’as dû connaître des trucs plus dingues que ça...

Je me suis troublée, ou bien c’est juste une ombre portée, le soleil derrière les nuages. C’est ça de faire l’amour en plein après-midi, avec le printemps qui cogne à la fenêtre, et les giboulées qui obscurcissent les vitres, vives, sans prévenir. Il vérifie du coup :

— Tu n’es pas amoureuse, n’est-ce pas ?

Je secoue la tête. J’ai envie de lui envoyer un rire blasé en pleine figure, et c’est coincé dans ma gorge. Amoureuse, ça veut dire quoi ? Non, bien sûr. On se connaît depuis quoi, deux semaines ? Il me plaît, c’est sûr. Il m’a plu dès le premier jour. Mais amoureuse ? Non, c’est plus que ça, amoureuse. C’est un embrasement des boyaux, l’air qui ne passe plus, les pensées qui suffoquent, amoureuse.

Il me regarde, plus intense, ses yeux qui forent dans les miens. J’ai du mal à avaler. Je sens mon cœur battre dans mon clito.

— Tiens, raconte-moi ça, raconte-moi comment tu jouissais quand tu étais amoureuse.

À nouveau, ce mot, dont je ne sais pas trop quoi faire. Mais il me regarde, lumineux, à sourire à demi, et d’un coup, j’ai envie de lui répondre, de lui dire les choses qu’il a envie d’entendre, de lui livrer mon intime, en cadeau, en pâture. Je me redresse, je m’assieds contre son buste, les jambes repliées sur le côté, je sens mon sexe qui poisse contre le drap, je dégouline. Je bois une gorgée d’eau. Il me regarde, glisse de mon visage à ma gorge, de ma gorge à mes seins. Je vois qu’il a envie de toucher, d’éprouver la fermeté et la mollesse, l’abandon des courbes et le piquant du téton. Mais on sait tous les deux que s’il fait ça, je ne lui raconterai pas mon histoire. Je réfléchis.

Amoureuse. On ne le sait vraiment que quand c’est trop tard, on s’en rend compte au manque, à la déchirure, quand on se dit que ce ne sera plus jamais complet, plus jamais comme avant. Alors oui, je tiens mon histoire. L’histoire de la fois où j’ai vraiment été amoureuse, où j’ai fait l’amour comme si c’était la dernière fois, parce que c’était la dernière fois, et que j’ai joui comme jamais, que ça m’a secouée jusqu’au fond, et je ne parle pas du col de mon utérus, je parle de mon âme.

— C’était avec mon ex, dis-je.

Je vois tout de suite mon erreur, c’est pas palpitant comme début, et je vois aussi un fantôme de déception sur ses traits. Alors, je m’emballe, je me prends au jeu, je veux lui montrer que non, c’est pas une histoire banale.

— C’était avec mon ex, je répète. Je veux dire, c’était déjà mon ex. C’était fini. On ne s’aimait plus, même si on s’aimait encore, mais il y avait eu trop de cris, de disputes, les petites trahisons du quotidien, et puis les grosses trahisons à coups de reins chez les autres.

Il me fixe, silencieux. Il boit mes paroles.

— Ça faisait deux mois, j’étais partie, on ne s’était plus revus. Il n’y avait rien à espérer. Je ne voulais plus, j’étais trop fatiguée. On s’était déjà remis ensemble deux fois, et ça n’avait pas marché. Là, c’était radical. J’avais trouvé du boulot, dans une autre ville, loin. Plusieurs centaines de kilomètres. Il était venu récupérer certaines de ses affaires avant que je parte.

L’homme dans mon lit s’étire, je sens sa chaleur rayonner jusqu’à moi. Il pose sa main sur ma cuisse, caresse. Négligemment.

— Dès que j’ai ouvert la porte, une pierre dans mon ventre. C’était pas de l’angoisse, pas exactement, plus une nécessité. J’avais besoin d’une dernière fois. J’avais besoin qu’il le comprenne, sinon j’allais crever, me consumer en cendres dès que la porte claquerait derrière lui. Il a dit « bonsoir », sans rien d’autre, de sa voix trop chaude, trop basse. Et moi j’ai dit : « Viens, c’est en haut. » Dans ma chambre. Ma chambre de jeune fille, avec son lit une place. On avait essayé d’y baiser, une fois, avant, et on s’était arrêtés au milieu, j’avais trop peur que mes parents nous entendent.

Là, je le vois se marrer pour de bon. Il m’a fait tellement couiner tout à l’heure, il doit avoir du mal à m’imaginer silencieuse.

— J’avais rassemblé tout ça dans un carton, franchement, j’aurais pu le descendre moi-même, c’était pas si lourd. Alors, j’avais quand même dû préméditer ça, mon envie qu’il monte dans cette chambre. « Voilà, c’est là », je lui ai dit. C’était gênant, ça traînait en longueur. « Merci », il a répondu. J’avais envie de me foutre à poil, juste me désaper, là, et il aurait bien été obligé alors, il aurait pas pu repartir, me laisser en plan comme ça. Mais j’avais pas le courage. J’étais entre lui et la porte. Il tenait le carton dans ses mains. Il y a eu ce moment. Où tout est suspendu. Ça dure probablement qu’une seconde, mais t’as l’impression de faire le tour de toi-même pendant des heures. Je me suis avancée, j’ai posé mes mains par-dessus les siennes, j’ai appuyé mon buste contre le carton, et sur la pointe des pieds, je l’ai embrassé sur la joue, au coin des lèvres. « Tu vas me manquer », j’ai dit.

Il me prend par la main, me tire vers lui. Je me laisse faire, me retrouve allongée sur le côté, à quelques centimètres de lui. Il est de profil lui aussi, nos nez se touchent presque. Sa respiration chauffe ma joue, sa main sur ma hanche est brûlante.

— Continue, dit-il.

Ses lèvres sont si proches que c’est presque un baiser.

— Il s’est retourné, a posé le carton sur le bureau, m’a serrée contre lui. C’était peut-être encore platonique, dans sa tête. Moi, j’avais pas mis de soutif, je sentais mes seins s’incruster contre sa veste. Je me suis collée encore plus, sa main a glissé, du milieu de mon dos vers mes fesses.

Il se sent encouragé, sa paume chaude passe de ma hanche à ma fesse qu’il serre franchement. Ça me tire un petit soupir de plaisir. Ses yeux sont immenses en face des miens.

— J’ai relevé la tête pour le regarder, il y avait sur son visage un « on fait quoi là ? », je me suis dit qu’il fallait décider un truc, sinon c’était juste trop bizarre. Je l’ai embrassé. Il a pas hésité, dès que mes lèvres ont touché les siennes, sa langue a plongé en moi, et c’était fort comme baiser, comme si je respirais de nouveau, comme s’il cherchait son oxygène en moi. Violent, brusque, je me sentais fondre, trembler, dérailler. Il m’a fait reculer, sans qu’on s’en rende trop compte, je crois, et je me suis retrouvée plaquée contre la porte.

Son nez touche le mien. Il dérive lentement. Nos lèvres se touchent, et c’est tout le contraire de ce que je viens de décrire. Il prend son temps, infiniment. Caresse, tentative, contact. C’est doux, et j’ai conscience de chaque micromouvement de ses lèvres et sa langue. Je lui réponds de même, comme si on était aveugles et qu’on cherchait à déterminer les contours de l’autre en commençant par nos bouches.

« Tu vas me manquer aussi », il a répondu. Et j’aurais pu renchérir, dire « tu m’as manqué », comme si c’étaient des retrouvailles et pas un adieu, mais à quoi bon. J’avais juste envie de sentir un truc de fort avec lui, une dernière fois. Et je retrouvais tout d’un coup son odeur, sa taille, la distance bien spécifique, quand on était debout, entre sa bouche et la mienne. Ça me submergeait. Comme une envie de pleurer, une envie de pisser, un truc, tu ne peux pas lutter contre. Et on s’embrassait, encore et encore. À perdre haleine, comme on dit. C’est vrai, je respirais quasiment plus, ou alors par saccades, à grandes goulées de fille noyée. J’en pouvais déjà plus, et on avait encore rien fait.

Il presse sa jambe contre moi, l’introduit entre les deux miennes, et je sens à quel point je suis trempée. C’est pas juste nos ébats de tout à l’heure. C’est ce que je suis en train de lui raconter, cette vieille histoire que je vis une seconde fois et qui me met en feu.

— Il a passé une main sous mon tee-shirt. Il savait déjà le poids de mon sein dans sa main, le galbe précis, le velouté de ma peau. Pourtant, il a poussé un petit soupir, moitié d’aise, moitié d’étonnement, en le récoltant dans sa paume. Et moi, je savais déjà le plaisir que son contact me procurait, mais justement, c’était plus fort, plus fort qu’avant. Pendant un moment, on n’a fait que ça, s’embrasser pendant qu’il me pelotait. Parfois, il pinçait la pointe, juste pour me faire siffler dans le creux de son cou.

Sa main remonte, voyage, paresseuse, mais décidée. Ma hanche, mon flanc, mon ventre. On sait tous les deux où il veut en venir, que ses actions sont censées mimer celles que je narre. C’est pour ça qu’il prend son temps. C’est pour ça que j’insiste. Je passe doucement du souvenir au fantasme.

— Cette chair tiède dans ma main, ça l’émeut, ça le bouleverse. Cette mollesse, cet abandon. Il malaxe, mais tendrement. Il imprime sa marque sur moi.

Je suis passée au présent sans m’en rendre compte. Il me touche enfin là où je veux. Il masse délicatement, caresse. Mon téton est si dur, chaque effleurement de sa paume envoie des décharges jusque dans mes reins. Je me suis arrêtée de parler.

— Continue, murmure-t-il contre mes lèvres.

Je l’embrasse. Le désir monte en moi, bien plus fort que tout à l’heure, quand on a baisé pour la première fois. C’est comme si on avait brisé un barrage, toutes mes émotions sont à fleur de peau, juste à la surface. Il rompt le baiser. Me regarde. Attend.

— Il m’a fait enlever mon tee-shirt, m’a serrée fort, torse nu contre lui. Il a commencé à se déshabiller lui aussi. La chaleur de sa peau, c’était comme si je ne l’avais jamais quittée, cette impression d’être à ma place. Mais pour que ce soit complet, il fallait qu’il soit en moi. J’en pouvais plus, j’ai commencé à accélérer le mouvement.

Évidemment, on est déjà nus. On se serre plus fort, on se colle mieux. On fait la chasse au moindre millimètre d’air qui aurait l’impudence de se placer entre nous. Il bande dur contre ma cuisse. Ça doit être une torture pour lui de ne pas bouger. Et pourtant, il n’y a que ses mains en mouvement. Le reste, rien, pas même un petit coup de reins, juste pour voir. Je suis moins patiente. J’ondule contre lui, trois fois rien, mais suffisamment pour que ça se réverbère en moi, de mon clitoris à ma nuque. Frissons. Il caresse mon dos, au rythme de mes descriptions. Son autre main joue toujours avec mes seins. Je mouille si fort, je me dis qu’il se noiera, tout à l’heure, en moi. Quand j’arrête de parler, il croche sa main dans mes cheveux, possessif, pour m’embrasser plus profond. Quand le baiser s’interrompt, je sais ce qu’il veut, je n’attends pas qu’il demande.

— Il m’a aidée à enlever mon pantalon, ma culotte. On n’a plus perdu de temps en préliminaires. On était trop affamés pour continuer à aller lentement. Comme ça, contre la porte de ma chambre, debout. Il a relevé une de mes cuisses, l’a tenue fermement contre sa hanche. On n’avait jamais fait cette position. C’était plutôt acrobatique. Il était pas mal plus grand que moi, alors mon autre jambe, j’étais sur la pointe des orteils. Je me suis dit qu’on tiendrait pas longtemps, que j’allais me casser la gueule.

Je vais vite dans mon récit maintenant, j’ai envie d’en finir, de pouvoir ne me soucier que de lui. Il a passé un doigt entre mes lèvres et me caresse, très doucement, très lentement. Je me retiens de gémir.

— On n’a pas tenu longtemps, en effet. Enfin, surtout lui. Il a mordu mes cheveux, mon épaule, il a grogné et je l’ai senti se vider en moi. Qu’il vienne si vite, ça m’a excitée encore plus. Il m’a laissée glisser au sol, et dès que mes pieds ont retrouvé la terre ferme, il a commencé à me caresser. Il me connaissait bien, il savait exactement quels mouvements faire. Et j’étais tellement chaude, pareil, en deux minutes, c’était plié. J’ai joui comme jamais, c’était fort, et ça durait, durait, durait...

Il me regarde. Son mouvement entre mes cuisses est si lent, si infime, qu’on pourrait croire qu’il s’est arrêté. Sauf que je suis branchée sur du 220 volts et que je ressens la moindre vibration.

— Voilà, dis-je.

J’éprouve ce besoin de conclure, maladroitement. Après ça, mon ex et moi nous sommes rhabillés en silence, en évitant de croiser le regard de l’autre. J’avais peur que mes parents nous aient entendus, j’avais du mal à penser à autre chose que ça. Il a ramassé son carton, je ne sais plus ce qu’on s’est dit. Il est parti. Voilà. Ça ne fait plus partie de l’histoire. Ce n’est pas ce qu’il a envie d’entendre. Et moi non plus.

Il me renverse. Son sexe coulisse entre mes poils, sur mon mont de Vénus. Je pense un moment qu’il va me pénétrer. Il n’a pas remis de capote, mais j’ai du mal à m’inquiéter. Je suis dans un brouillard de désir. Mais il se contente de ça : se frotter contre ma cuisse, mon aine. Je suis si trempée, il glisse avec aisance. Et puis il enfonce ses doigts en moi. De son autre main, il vient stimuler mon clitoris. Ça monte si vite, je ne respire plus, j’ai l’impression que tout se brise en moi. Une boule d’énergie se rassemble au centre de moi, reflue, remonte. À chaque passage de ses doigts, la limite est plus près d’être franchie, le barrage d’exploser. Voilà. Je jouis. Ce n’est pas : « Je jouis dans un cri. » Non, c’est je jouis dans des cris, je ne sais plus ce que je dis, je ne comprends plus rien, je ne contrôle plus rien, ni mes cordes vocales, ni mes poumons, ni mon clitoris qui pulse, pulse, pulse au centre de moi. Ce n’est plus des cris, c’est des sanglots, des hoquets, de l’asthme.

Je suis ravagée, dévastée, anéantie.

— Voilà, dit-il.

Éclosion d’une narcissique

Nys Vanessa

Longtemps, j’ai joui de ma propre image.

Quand le soleil se couchait dans une vapeur rougeoyante, et que c’était l’heure de mettre de la deep house sur sa B&O, d’appliquer son « smokey eye » et de se parer parce que la nuit promettait de la lumière et des hommes, j’avais davantage de plaisir devant mon miroir, dans l’expectative de l’excitation, que pendant les soirées finalement toutes interchangeables. Un club privé à Londres ou un festival de jazz sur le lac Léman, les codes sont les mêmes. Beaucoup de bruit pour rien. Des banalités qu’on entend à peine, des rires exagérés, le verre qui se vide et se remplit à mesure, marivaudage sous couverture de musique prétexte. Les hommes et les femmes se meuvent selon ce qui est attendu de leur caste. Ils paient la bouteille, elles minaudent en minijupe. Ils tentent une approche, un compliment, un bras autour de la taille, un baiser dans la nuque. Elles retardent, esquivent, papillonnent...

Je suis elles.

Bien sûr qu’il m’est arrivé d’en suivre, voire de poursuivre ces échanges débutés sur le dancefloor. Il y a eu quelques bonnes baises tout à fait acceptables, parfois avec relation durable en prime. Mais gare à l’ennui, il me fallait toujours des fêtes ! Passez-moi ma parure ! Rien ne valait l’autoérotisme de revêtir ses Aubade ou ses Lise Charmel et d’admirer le galbe de ses propres fesses. Je jouais à la Vénus Callipyge et remarquais qu’à force de fitness, j’avais presque un angle de Hottentote. En string, c’est seyant. Réunir deux bas, les glisser le long de ses jambes comme Gilda son gant. Puis trouver une robe décolletée, fendue, corsetée, à sequins suffisamment brillants pour attirer les requins, les talons de douze, le sac griffé - évidemment. Se mirer à s’aimer. Se prendre en selfie pour sa collection de looks et de mimiques. Tendre les lèvres, s’essayer à des poses de pouffe. Enfiler un manteau qui fixe une allure, tournoyer une dernière fois devant le miroir de l’ascenseur, sourire et sortir en déesse conquérante.

Je me souviens de mon plaisir solitaire, dédoublé par mes œillades complices.

Le miroir était le meilleur moment. Les regards concupiscents des hommes, leur brutalité gorillesque de mâle dominant éveillaient peu mon désir. Si je finissais par y céder pour peu que le mec m’invite à dîner chic ou me sorte au théâtre - puisqu’il m’offrait, de fait, au moins les préliminaires de la parure -, j’étais capable de me laisser enfiler et de donner une ruade d’amazone pour conclure. Puis, comme je n’avais rien senti à part un poids sur moi et une vague présence entre mes jambes, il entreprenait - s’il était bien élevé - de me faire jouir.

J’ai le clito capricieux. Frigide, non, vite agacée, oui. Il pouvait bien s’acharner de ses doigts et de sa langue, je tanguais du bassin pour éviter les pressions trop fortes, accentuer les trop faibles, éviter celles qui écorchent. Parfois, excédée, je me finissais toute seule en appuyant frénétiquement ma main tendue sur mon pubis. Mais comme je pouvais aussi être polie et vouloir préserver la confiance en soi de ce brave homme qui se donnait tant de peine, j’y mettais un peu de bonne volonté. Je ne simule pas, je mérite mon orgasme. Il fallait donc que je recoure à mon jeu vidéo interne pour un passage express du cerveau à la chatte. Quand la montée tardait à venir, j’avais des fantasmes de midinette et des visions de styliste. Je me voyais dans les plus belles robes-fourreaux, j’imaginais des décolletés Empire retenant à peine ma poitrine prête à émerger, à déborder du velours pour révéler un téton qui de comprimé prend l’air et se tend pour être pincé. Mes seins changeaient selon l’humeur, soit siliconés de porn star ou affleurant à peine sous une robe métallisée à décolleté en V comme ne peuvent en porter que les mannequins filiformes. Je mutais en d’autres femmes et tous les stéréotypes d’une féminité belle et arrogante m’aidaient à surmonter mon inhibition et à sentir un chatouillement à la chatte, masturbatoire et narcissique, à peine plus prononcé que les accès automatiques que je peux obtenir avec mon Womanizer. Bzzzz, slurp, slurp, et hop, on s’énuque. C’est infaillible. Et tellement robotique que je dois, là aussi, m’y reprendre de ma propre main, avec sa chaleur et ses pulsations pour approfondir la sensation de décrochage, qui permet de me réchauffer les pieds et de dormir à peine la vague passée.

Quand le mec ne savait vraiment pas s’y prendre, il fallait passer au niveau deux. M’imaginer en scène, princesse du bal, la robe à dos nu de Mireille Darc prête à glisser de mes épaules, dans un face-à-face avec son double, un homme appartenant au type précis des séducteurs dangereux, des hommes à femmes, un Rhett Butler, un James Bond, un Christian Grey, qu’importe, qui m’embrasse en me renversant, passe sa main le long de mes bas couture avant de me happer un sein et de s’agenouiller devant moi pour fourrager son visage sur mes lèvres en pleine macronymphie. Le coup du beau mec, ça peut le faire, même si t’as un vieux dégueulasse qui te triture. Le succès est dans la tête, c’est bien ce qu’on dit à tous les sportifs de compétition. Respiration, projection. Comme le skieur qui visualise les courbes à slalomer et l’arrivée à défoncer, on y pense et on jouit.

Ça, c’était avant. Lassée, j’ai fait une pause. Toute cette baise et ce foutre, c’est surévalué.

Puis j’ai retrouvé Aurèle. C’était vaguement un ex qui m’avait quittée et qui était dans le trip marié-deux enfants. Hors-champ des possibles. Mais c’est lui qui me recontacte un jour pour un verre. Je n’ai aucune intention de céder à ses regards qui deviennent plus insistants, à ses mains soudain baladeuses. J’ai des flashbacks de sa bite qui me remplit.

Nous nous revoyons pour un déjeuner. « Dessert chez toi ? » J’acquiesce. Je ne veux pas, mais ne résiste pas. Il effleure les pointes de mes seins, je sens le désir que j’éveille en lui. Je ne bouge pas et me laisse faire. Mon inaction est mon action, ma passivité mon pouvoir. Il m’embrasse sur le ventre, remonte ma jupe. Il enlève mes collants et ma culotte en même temps, fourre sa tête entre mes jambes avec avidité. Il me lèche, et je ne le touche pas. Je vois à quel point il bande dans son pantalon qui se tend autour de sa boursouflure. Il introduit sa langue entre mes lèvres, entre les petites et les grandes, encercle le clitoris, passe sa langue par-dessus en petits mouvements rapides, l’aspire. Je n’ai pas eu les faveurs d’un cunnilingus depuis des mois, je profite de l’instant et de la sensation qui se répand, me fait respirer plus fort. Je fais durer le plaisir, je ne sais plus vraiment le provoquer par ma propre volonté, je suis entièrement livrée à sa bouche. Il me pénètre aussi de ses doigts, me fouille, me parcourt l’intérieur. Je halète de plus en plus et pense de moins en moins. Quand ses doigts appuient par en dessous sur le même nœud boutonné qu’il suce et baise de ses lèvres pleines, je lâche prise et jouis bruyamment. Il ne me lâche pas et maintient la pression, aspire encore jusqu’à ce que je sois hors d’haleine et hors de moi. Je le regarde sourire d’un air de devoir accompli. Il aimerait que ce soit à son tour, il veut introduire en moi son membre bandé et éjaculer comme jamais. Mais je ne le touche pas et me rhabille. Je me souviendrai toujours de ma jouissance vengeresse à sens unique, qui a été la laisse qui l’a ramené. Il est revenu quémander mon corps et mes cris. Je suis devenue sa maîtresse.

On repartait du niveau zéro. La transgression est toujours aphrodisiaque, et nous avions assez d’interdits à violer et de limites à franchir pour ne pas nous lasser, toutes nos rencontres allaient entraîner nos corps dans une dilatation d’eux-mêmes, du temps et de l’espace, leur faire éprouver des shots si violents et intenses qu’ils réclamaient leur dose régulière, et que le manque se faisait ressentir par un abattement plein de désir intranquille.

Nous avons mis en scène notre vraie première fois à l’hôtel. Lui client, moi pute. Nous avons cherché la fêlure de notre réel respectable et nous y sommes engouffrés.

Cette fois, j’ai envie de le toucher, d’encercler son membre de ma main qui ne peut se refermer sur son épaisseur, de sentir son corps massif me recouvrir et me posséder. Je porte encore juste mes bas et le fais basculer pour le chevaucher. Il aime voir mes seins bouger sur un rythme aléatoire. Nous ressortons de notre emboîtement pour nous embrasser, nous déguster à l’endroit et à l’envers, notre voracité l’un de l’autre est insatiable, je lui gobe les testicules, il glisse sa langue sur mon anus et l’encercle avant de revenir à ma chatte pour en téter les lèvres. Il me retourne et me prend en levrette, je jette un regard derrière moi, j’aime le voir me dominer de sa carrure imposante, tandis qu’il apprécie de saisir mes hanches et de s’oublier contre mes fesses offertes. C’est toute sa vie sous contrôle qui s’échappe dans sa capote king size. Il m’a baisée comme celle que j’étais venue incarner. Trempés de sueur, nous passons sous l’eau qui coule à flots. Il en veut encore et jouit dans ma bouche dans la douche. Il exhale son sperme et son âme dans un même élan.

Il a remis son complet gris, j’ai les joues roses. Nous contemplons notre reflet de couple heureux dans le miroir aux dorures baroques pour garder en mémoire cette image, cet instant. Nous pressentons que ce plaisir fondateur a été trop grand pour rester unique.

Mais si lui cherchait sans doute dans ma féminité imparfaitement révélée et ne demandant qu’à éclore un réceptacle à ses pulsions insuffisamment satisfaites au sein du domicile conjugal, l’extraconjugalité durable comporte aussi sa part de routine. Nous nous aimions, ou en tout cas, nous aimions le sexe de l’autre, son odeur, ses contours. Nous avons exploré tout ce qui nous semblait réalisable, érotisé qui nous sommes dans la vraie vie, joué au docteur, à la maîtresse, au candide livreur de pizzas, à la policière abusive, au mariage bollywoodien avec danse indienne, voiles chatoyants et curry épicé. Nous avons passé nos après-midi à nous pénétrer, nous attacher, nous dominer, nous soumettre, nous avons testé des positions, des objets, des jeux, nous avons ri, joui, parlé. Puis nous nous sommes assagis, un lit et nous, c’était tout.

Je poursuis les variations en moi et reprends les manettes de ma console et de mes écrans secrets parce qu’il faut augmenter la dose, transgresser davantage. Next level, moi et une autre femme. Une autre femme très belle dont je découvre le corps avec curiosité. Dans mon esprit, cette autre femme est très vite devenue sa femme. J’avais vu quelques photos d’elle, je l’avais croisée une fois. Petite, brune, charmante, pulpeuse. Sur sa page Facebook, on peut admirer une photo de famille à l’ancienne. Lui, elle, leurs enfants, trônant au milieu d’un confortable salon bourgeois. Lui, dont j’ai mille fois cherché à sonder le regard, très fier.

Pendant qu’il me lèche, j’imagine que je la retrouve seule dans ce salon, que je remonte sa robe étriquée, que j’écarte sa petite culotte blanche, et que c’est moi qui absorbe ses grosses lèvres. Mais c’est moi qui mouille de son mari vautré sur moi, qui fait monter la vague qui lance une première giclée qui atteint la berge et me fait émettre un cri singulier, qui se résorbe, qui revient, qui revient encore jusqu’à ce que des pulsions incontrôlables jaillissent d’en dessous, et que l’énergie accumulée sous sa langue rayonne à travers mon corps.

Il est marié et il fait attention. Il sait que j’ai des envies de maternité, mais il les esquive. Tu es sûre que tu veux vraiment un enfant ? Je veux un enfant même si ce désir est très confus. Depuis longtemps, on faisait l’amour sans préservatif. Il me donne beaucoup, me fait des cadeaux, me dit que je suis belle, m’encourage dans mes projets, mais ne me donne pas son sperme. Il se maîtrise. Il m’a éjaculé sur le ventre, sur les seins, sur les fesses, dans la bouche, sur le visage, dans les yeux, dans les cheveux, dans le cul, mais pas là où une nouvelle vie peut se créer. Ce midi-là, il revient en moi, me fait l’amour, me regarde tendrement. Il s’oublie. Presque. Il est ressorti, mais son sperme gicle sur mon vagin, coule dans les commissures. J’y passe un doigt et me l’enfonce. Il ne dit rien. Je reste sur le dos à sentir le liquide me parcourir comme de la lave. Avec lenteur. Je sens une légère brûlure d’en avoir en moi. Il a aimé sa jouissance et vient contre moi. Il commence à me caresser, et ses doigts oints de sperme qui passent sur mon clito me font hurler de plaisir très vite. Son sperme qui glisse sous ses doigts contre ma chair tuméfiée et l’idée que quelques spermatozoïdes heureux nagent gaiement à l’intérieur de moi mus par mes vibrations orgasmiques ont une force surnaturelle. Dans ma fantasmagorie, la fécondation symbolisait l’étape ultime de notre amour, et j’ai joui dans une liquéfaction de moi-même.

Je me souviens de ces plaisirs intenses et pensais en avoir connu déjà les extrémités. Je pensais sincèrement pouvoir télécommander ma jouissance comme je dirige ma vie, qu’elle ne dépendait en fin de compte que de moi, de ma vie intérieure sertie de concepts, d’idées et d’illusions. L’éclosion était encore en cours.

Un jour, il est très en retard. Je l’attends dans une parure Dita von Teese, de celles où il y a des lanières, des espaces, des compressions, des saillances. De quoi faire un peep show de toutes ses parties. Je suis fâchée de son retard et le lui fais sentir. Je prends ma pose de domina, le laisse me convoiter d’un air hautain. Il m’embrasse, il bande. Il me touche, me serre contre lui et je me laisse fondre pendant que mon désir affleure sous toute ma peau. C’est lui qui devient tout à coup conquérant, guerrier, qui me plaque contre le mur. Nous n’arrêtons pas de nous observer dans le grand miroir en pied stratégiquement placé dans le hall. Je me tiens au mur, arquée, les seins pigeonnants à la manière des actrices des années cinquante, la croupe sanglée par les lanières cloutées du string spectaculaire. Il me retourne et d’une main autoritaire, il fait jaillir mes seins de leur ganse burlesque, les soupèse, en tire les pointes et les embrasse dans une tétée goulue. À nouveau face au mur, il me les tient d’une main pendant qu’il sort son sexe dur de son boxer Armani, qu’il fait reposer sur mes fesses arc-boutées. Il le fait glisser le long de la fente, revient le poser dans le creux de mon dos. Ma respiration est devenue plus sourde, mon désir de lui, qu’il me baise bien profond est à son comble. Je tourne les yeux vers le miroir et je le vois debout derrière moi, son grand corps contre le mien, sa grosse bite bien visible sur moi. Et surtout, je vois son regard. Son regard qui me dit qu’il me veut, qu’il n’en peut plus, qu’il s’abandonne à moi, qu’il me confie sa virilité et sa vie. Lorsqu’il écarte la ficelle noire et s’enfonce en moi d’un seul coup tellement je mouille, il m’assène des coups de reins forts et rapides, je le sens me laminer de toute sa longueur, toucher le tréfonds de mon être. Je dois regarder le mur blanc, mais j’ai encore devant les yeux l’étincelle sauvage de son regard et la perfection de sa queue. Je me laisse guider par son rythme effréné, je sens toute l’union devenir transe. Ce n’est plus mon reflet que je retiens, c’est le sien. Mon plaisir amorce un déplacement, ma focalisation sur mes orgasmes masturbatoires est en train de se réverbérer, de former une onde qui m’encercle et me fuit, un flux circulaire dans lequel je ne suis plus seule.

Récemment, après le travail. Je ne suis pas spécialement apprêtée, nous sommes très vite nus sous les draps, à nous serrer, à nous sourire et nous regarder. Nous sommes heureux de nous retrouver. Il bande, je mouille, normal. Il me tient serrée contre lui tout en me caressant la chatte de ses doigts qui savent comment me toucher, m’effleurer, me malaxer, me mouiller de ma propre mouille. Il insére un doigt pendant que son pouce me caresse encore. Il me pénétre de plus de doigts qui vont chercher ma zone rugueuse devenue incandescente. Il m’embrasse et ne me lâche pas, je suis bercée balancée dans ses bras, confiante contre sa poitrine. Mes yeux sont fermés et je ne vois que lui. Je le revois la pine triomphante, le regard extatique dans le miroir. Les images s’accélèrent, c’est tout un palais des glaces dans lequel il se reflète. J’ouvre les yeux, et son regard sur moi est là, réel, tendre, aimant. Je les referme, il est animal, je les ouvre, il est amoureux. Images de lui qui se superposent, morphing infini, je ne vois que lui, n’ai besoin que de lui. Ce n’est plus moi, c’est lui, c’est lui et moi. Cet autre est entré dans mon corps, a envahi mes pensées et suscité des milliers de gisements de pépites. Orgasme kaléidoscope les yeux grands ouverts, hallucinatoire. Mes cris durent et il recueille ma jouissance dans un baiser.

Le réel a fusionné avec les réflexions de mes miroirs cérébraux. Conscience en éveil : l’ennemi décoratif avec qui je couche était en fait un allié. L’un dans l’autre, nouvelles vies à puiser et à échanger, top level done, niveau nirvana atteint, mais jeu jamais fini. Enfin abandonnée à l’altérité de mon amant, j’ai senti les spasmes sismiques de mon ventre remonter, graver leur éphémère euphorie à travers tout mon corps jusqu’à l’épicentre de ma mémoire.

La faute à Rousseau

Charles Delygne

Deux heures du matin. Mauvaise heure pour se réveiller. Mauvaise heure pour se rendormir. À mes côtés, j’écoute la respiration régulière de celle qui partage mes jours et mes nuits. Dans le noir, je souris avec tendresse. J’aime son sommeil ; il me fait du bien et me rassure. Je suis tenté de demeurer auprès d’elle dans sa tiédeur. Mais mon corps est le tyran de mon esprit : je me lève silencieusement en sachant que je ne triompherai pas de mes impatiences.

Me voici dans le silence de la maison. Les pieds nus, je glisse jusqu’à mon bureau dans l’obscurité. Je connais ce chemin par cœur. J’allume mon ordinateur. La lumière bleutée de l’écran vient repousser les limites de la nuit. Je cligne des yeux. Mon esprit se désembrume peu à peu. Mentalement, je convoque quelques muses légères car j’ai décidé d’écrire une nouvelle érotique. Je bâille avec peu d’élégance. J’ouvre le site de la maison d’édition : le taulier veut qu’on lui peigne – non pas la girafe –, mais des orgasmes inoubliables... Vaste programme. Bon. Quand faut y aller...

Vertige de la page rose. Conjuration. Vite, jeter les premières idées, les noter pour un développement ultérieur. J’écris. Je n’ai pas entendu le glissement feutré de ses pas derrière moi : ses mains sur mes épaules me surprennent. Elle ne dort pas.

— Tu écris ? C’est quoi ? Du cul ?

— Les gens qui manquent d’imagination appellent ça ainsi. Je préfère parler d’érotisme... Naaan, j’déconne, c’est du cul.

— Que vas-tu raconter ?

— C’est un AT. Un appel à textes. Une maison d’édition qui te donne le thème. Et toi, tu développes, à la louche en 15 000 signes. Pour moi, c’est ça, le plus dur. Faire tout tenir en si peu de mots. En réfléchissant bien, non, c’est pas ça, le plus dur. Le plus dur, c’est de devoir chercher l’inspiration avec une chieuse qui me déboule dans les pattes en pleine nuit.

— J’aime bien quand tu fais semblant d’être en colère, mon gros nounours, dit-elle en se glissant sur mes genoux et en m’embrassant...

Elle porte encore sur elle cette odeur chaude de petite fille qui sommeille.

Et c’est quoi, ton thème ? Laisse-moi voir ! C’est le site ? C’est qui, d’abord, cette Musardine ? Tu la connais, cette pétasse ?

Je ressens toute l’inutilité d’essayer de lui peindre que La Musardine est plutôt un sympathique barbu à lunettes. Il vaut mieux laisser passer le typhon de sa curiosité sans m’opposer à son tourbillon.

Elle lit. L’orgasme. L’orgasme inoubliable. Le huitième ciel. Le nirvana... Sacré sujet.

— Tu as déjà des idées ?

Je bascule sur la page où j’ai déjà dick-and-brainstormé. Elle lit mes notes à voix haute, susurrante, surjouant la curiosité sensuelle, avec une voix de petite fille perverse.

— Voyons, voyons... Projet n°1 : Pignerol, le masque de fer, un gouverneur attendri, une belle courtisane, confession devant un jeune abbé .... Projet n°2 : Dynastie chinoise des Qing. Qianlong. La concubine parfumée. Le défi... C’est ça, tes scénars ? Je ne comprends rien.

Elle aime bien jouer les ravissantes idiotes. En quelques gestes, elle s’est déplacée et se trouve, légère, à califourchon sur moi. J’ai droit à quelques baisers, en ponctuation de notre dialogue nocturne. La légèreté du caraco et la douceur du boxer de soie me font craindre une prochaine baisse de productivité dans l’écriture. J’essaie de poursuivre malgré tout.

— Bon, je t’essplique : je vais essayer deux synopsis en prévoyant les grandes lignes de leur développement. Quand je les aurai étoffés, je choisirai l’un d’entre eux et j’écrirai une seule histoire. Et je ressortirai l’autre cet hiver : il faudra bien que je m’occupe, lorsque tu t’habilleras en pilou intégral, chaussettes et bonnet de nuit et que ta libido hibernera.

— Oh, espèce de salaud ! Raconte-moi Pignerol, les Chinois... Qu’est-ce que c’est ? Où sont les tremblements des fabuleux orgasmes ?

Voyant qu’elle ne me lâcherait pas, je développe mes deux pitchs à son intention.

— La première histoire est brodée autour du Masque de fer, ce mystérieux prisonnier envoyé dans la forteresse de Pignerol pour raison d’État. Il est au secret. Il va finir par attendrir Saint-Mars, son gouverneur. Au moment où il rejoint l’île Sainte-Marguerite, près de Cannes, il lui présente sa requête. Cela fait des années qu’il n’a pas fait l’amour. Saint-Mars est carriériste, mais également sensuel et mondain. Il se laisse plier et convoque le lieutenant de police de la ville pour lui procurer ce qu’on appellerait aujourd’hui une cagole. La jeune femme est recrutée, et une nuit, dans le plus grand secret, elle est introduite - si j’ose dire - dans la cellule du prisonnier pour soulager la partie la plus sensuelle de ses souffrances.

— Ça sent l’éjaculation précoce. Raconte quand même...

— Non, je ne raconte rien. Après cette nuit, cette jolie jeune fille va être dotée d’une petite pension par Saint-Mars. Prix de son silence. Cette dotation lui donne de la respectabilité ; elle se marie et vit paisiblement au bord de ce qui ne s’appelle pas encore la Côte d’Azur, en gardant jalousement son secret. Et l’histoire, c’est elle qui va la raconter par le menu, à un jeune abbé séduisant, au cours d’une confession. Voyant que l’abbé s’émeut à son récit, la coquette va retrouver sa faconde et tout lui confier de cette nuit d’amour fabuleuse, avec force détails croustillants. Et lorsqu’elle en viendra à décrire l’orgasme inoubliable du Masque de fer, elle en provoquera un en écho, car le bel abbé va jouir dans sa soutane, et d’autant plus intensément qu’il essaiera de le cacher.

— Ah, l’orgasme par sympathie, il fallait y penser. Les yeux qui se plissent sous le masque et le cri de jouissance qui fait trembler les pierres de la forteresse. Je vois ça très bien, me dit-elle, en glissant sa main sous mon T-shirt. Parle-moi de ta Chinoise... J’ai envie de me laisser emporter par les charmes de l’Orient compliqué...

— L’histoire est tout autre. Nous sommes en Chine au milieu du XVIIIe siècle. La dynastie Qing règne pour quelques années encore. L’empereur Qianlong possède un harem d’une quarantaine de femmes, toutes chinoises. Les conquêtes de l’empire mandchou vont amener les armées de l’empereur dans le sud du Xinjiang. Dans cette région, vit une jeune femme noble ouïgoure d’une beauté fabuleuse. Elle se nomme Iparhan, et outre sa beauté surnaturelle, sa peau et ses cheveux dégagent un parfum naturel délicieux. Qianlong la fait enlever à son mari, et après un long et pénible voyage, elle arrive à Pékin où elle doit devenir la nouvelle concubine de l’empereur. On va très vite la surnommer Xiang Fei, la concubine parfumée. Mais cette belle Ouïgoure va se refuser au désir de l’empereur, et ce dernier, humain et fin lettré, va passer des années à gagner sa confiance, son estime, son affection, et sans doute une forme d’amour, car Iparhan va se donner à lui et devenir, non seulement sa concubine la plus voluptueusement douée, mais également une amie tendre et attentive.

— Et l’orgasme ? dit ma belle-de-nuit en appuyant ses caresses et ses agaceries sur mes pectoraux.

— J’y arrive : toute baignée dans le lait de chamelle, ses cheveux admirablement peignés et coiffés, Xiang Fei est une amante exceptionnelle. Elle sait maintenir l’empereur dans un état d’excitation permanent. Lorsqu’il est en elle, par sa position, par l’action savante des muscles de son sexe, par son admirable capacité à contrôler chaque millimètre de la progression de la verge impériale contre les parois de son vagin, elle le maintient plus d’une journée et d’une nuit aux portes du plaisir. Tout en restant douce et légère, elle le caresse, lui lit des contes, l’embrasse, mange et boit avec lui sans cesser leur accouplement. Lorsqu’elle a décidé de la jouissance, elle laisse auparavant retomber la tension de Qianlong, pour mieux le réactiver doucement et lui faire passer le point de non-retour dans un déchaînement de hanches et de reins, de baisers et de griffures. L’empereur, pourtant formé à retenir ses sentiments, est ravagé par sa propre jouissance. Sa semence chaude, accumulée par des heures de tension se déverse dans le sexe de la concubine parfumée ; les éjaculations durent plus d’une minute, durant laquelle l’empereur hurle son plaisir sans aucune retenue, et les spasmes qui lui secouent le ventre, les reins, la colonne vertébrale le transforment en marionnette désarticulée pendant d’autres longues minutes. Iparhan, qui a tout ourdi avec la lenteur et la patience d’un serpent, l’accompagne, le regarde, le caresse, l’essuie, mais ne manifeste aucun plaisir.

— Et c’est cela ton orgasme inoubliable ? Pas très féministe, ton histoire. Tes éditeurs n’en voudront pas : ils ont beaucoup de lectrices.

— Attends, tu ne vas pas être déçue : l’empereur lui demande pourquoi elle ne prend jamais de plaisir. Iparhan répond finement au fils du Ciel qu’elle aimerait avoir elle aussi, un harem masculin, ou pour le moins un concubin qu’elle pourrait choisir pour ses qualités d’amant, de la même façon que l’empereur choisit ses maîtresses. Le Mandchou, interloqué, mais magnanime, accepte à condition que tout se déroule sous ses yeux. La concubine parfumée exulte : elle choisit, bien sûr, son mari, qui fait à son tour le long voyage de Pékin, en se faisant passer pour un paysan ouïgour. Retrouvant son époux après tant d’années, elle se donne à lui sous l’œil de l’empereur, et l’orgasme extraordinaire des deux époux réunis, les cris de jouissance d’Iparhan, l’union amoureuse de leurs chairs qui se retrouvent après tant d’années : Quinlong reçoit une leçon de vie. Il libère sa concubine et son mari qui vont retourner vivre le reste de leur âge dans leur province. Happy end ! Pétales de roses et mei kuei lu pour tout le monde ! Alors, tu en dis quoi ? Et tu choisirais quelle histoire ?

Un baiser mouillé-fouillé est sa seule réponse, et peu de temps après, toujours à califourchon sur mon fauteuil de bureau, notre propre orgasme vient mettre un point final à la séance d’écriture assez mal engagée. En retrouvant notre lit, le sommeil nous prend, et notre tendre enlacement ne se dénoue qu’au réveil.

Le lendemain. Dans un silence absolu, je me lève à nouveau, avec cette fois, l’idée de ne pas me faire piéger. Il y a 15 000 signes à écrire, et je ne veux pas y passer toutes mes nuits. D’ailleurs, la date butoir arrive à grands pas. L’ordinateur quitte sa veille et ma page d’hier apparaît. Je ne sais pas encore laquelle de mes deux histoires je vais développer. Je crois que je les aime bien toutes les deux.

Je reprends mon fil. Tiens, je n’ai pas écrit cela : quelqu’un s’est servi de mon ordi et a ajouté une citation de Jean-Jacques Rousseau. Tapée avec soin, centrée et mise en gras sur ma page, elle dit exactement ceci :

« Défiez-vous, de ces cosmopolites qui vont chercher au loin des devoirs qu’ils dédaignent de remplir autour d’eux.

Tel philosophe aime les Tartares pour être dispensé d’aimer ses voisins. »

Bien sûr, cela ne peut être qu’elle. Je n’ai jamais mis de code sur mon ordinateur, ni même sur mon téléphone. Je fais confiance. Mais là, elle exagère. C’est mon texte, elle n’a pas à y toucher. Elle m’emmerde, cette fille. Je vais aller lui dire deux mots, là, maintenant. Et puis, c’est quoi, cette comédie rousseauiste ? Qu’est-ce que cela signifie, cette morale à deux balles ? Elle croit que je ne l’aime pas, et c’est la seule façon qu’elle trouve pour me parler ? Putain, elle m’agace. Elle va m’entendre.

Je retraverse la maison dans l’autre sens, mais cette fois, sans me soucier de faire du bruit. Mes pas marquent le sol. Mâchoire crispée. J’arrive en vue de la chambre. Je ralentis. Au lieu d’entrer en trombe et d’allumer, j’entre finalement doucement et je m’assois de son côté, sur le lit, dans l’obscurité. C’est elle qui parle.

— Je t’attendais. Tu n’es pas content ?

— Non. Tu m’emmerdes, tu sais. C’est puéril, mais je n’aime pas qu’on touche à mes affaires. C’est mon monde. Mes histoires. Mon misérable petit tas de secrets. Et puis, c’est quoi, ton affaire de Tartares ? Tu veux me dire quoi ?

Elle allume. Doucement, elle relève l’oreiller et se tient en appui. Sa poitrine apparaît au-dessus des draps.

— Oh, ce n’est rien. J’aime bien te voir écrire... J’aime bien quand tu me fais partager tes nouvelles. Hier, j’ai aimé te voir développer tes histoires d’orgasmes. Mais ce matin, après notre nuit, je me suis dit qu’il y avait au monde une femme qui jouissait bien plus fort que ton Masque de fer, ton abbé, ta cagole, ton empereur et toutes ses concubines, fussent-elles parfumées.

Elle marque un temps d’arrêt.

— Et cette femme, c’est moi. Ta femme. Et tu ne t’en rends même pas compte. Tiens, cet été, j’ai ressenti une des plus belles jouissances de ma vie. Je suis sûre que tu ne t’en souviens même pas...

J’accuse le coup et j’essaie de me défendre.

— Si, bien sûr. C’est dans notre traversée des Pyrénées à pied, tu sais au refuge...

— C’est vrai, c’était bien. Mais ce n’est pas ça. Je vais te rafraîchir la mémoire : c’est le jour où les vacances terminées, nous sommes rentrés. On avait décidé de prendre les petites routes ; c’était le matin ; au bout d’une heure et demie, tu as eu envie d’une pause-pipi. C’était vers Maubourguet, et tu as pris un petit chemin et tu t’es soulagé le long d’un champ de maïs.

— Oui, je m’en souviens.

— Tu es rentré dans la voiture. Avec ton couteau de poche, tu avais coupé un épi de maïs encore jeune. Avant de reprendre la route, tu l’as déshabillé et fait apparaître sa forme, et ses grains naissants, pas encore achevés, d’un vert très pâle, presque blanc. Tu l’as posé sur mon siège et tu as démarré. À partir de ce moment-là, j’ai su qu’il allait se passer quelque chose, et je me suis mise à mouiller comme une folle.

La scène me revient.

— Il faisait beau. Je portais une jupe légère et des sandales. En roulant, tu as commencé à poser ta main droite sur moi. Tu as dévoilé mes cuisses, jusqu’à ce que ma culotte soit visible. Ta main m’a caressée, doucement, puis plus fermement. Tu es venu tester les remparts de tissu de ma culotte. Tu as vite vu qu’en fait de rempart, j’étais plutôt défendue par des douves bien humides.

J’acquiesce.

— Oui. Habituellement, lorsque nous jouons ainsi sur la route, c’est moi qui, après avoir glissé un doigt sous l’élastique, t’invite à la retirer. Je me souviens que cette fois-là, tu l’as retirée seule. La culotte restait accrochée à la sandale. Et tout de suite après, tes cuisses écartées et ta jupe relevée sur ton corail intime. Déjà ouvert, les lèvres battant d’un flot sanguin ininterrompu pour alimenter ton désir. Je t’ai explorée comme je pouvais, la route bien droite qui bordait l’Adour m’offrait cette licence sur plusieurs kilomètres.

Au-dessus des draps, les pointes de ses seins se tendent à mesure que ce récit croisé avance dans la nuit.

— Des kilomètres de désir. Je n’en pouvais plus. Je t’ai exploré moi aussi. J’adore te sucer quand nous roulons. J’ai conscience du danger. Mais ce danger m’excite. Ma pudeur s’envole. Qu’un camionneur puisse m’apercevoir de sa cabine lorsque j’en ai plein la bouche. Je me sens bien salope. J’adore.

Je caresse une pointe de sein tendue et je cueille ses lèvres dans le tourbillon de nos langues mouillées.

— Continue, tu m’excites, toi aussi...

— C’est à ce moment-là que tu m’as donné l’épi de maïs. À nouveau assise sur mon siège, j’ai posé mes pieds sur le tableau de bord, et sans précaution, je l’ai introduit dans ma chatte, en l’enfonçant très vite et de plus en plus loin. J’avais besoin de me sentir emplie en profondeur.

— J’ai cherché un petit chemin pour laisser libre cours à nos désirs... Je l’ai trouvé entre deux champs de maïs. J’ai quitté la route et j’ai suivi le chemin jusqu’à tomber sur un carrefour, tout près d’un gué sur l’Adour. Je me suis garé en bordure du champ. Pendant que tu quittais la voiture, ton épi à la main, je me suis jeté sur toi, je t’ai déshabillée entièrement et je t’ai prise par-derrière, courbée, les jambes écartées, les seins écrasés sur le métal chaud du capot.

— Je n’avais plus la moindre retenue. Être nue ou pas, être vue ou pas : rien n’importait que d’être pénétrée, prise, remplie, bourrée, là maintenant sans délai. Tu as joui très vite dans mon petit cul.

La folie de cet instant se dessine dans mon souvenir.

— Oui, je n’ai guère assuré, cette fois-là. Trop d’excitation. Tu étais trop belle, dans cette position. Je suis parti tout de suite. C’est pour cela que je ne garde pas le souvenir d’un orgasme inoubliable pour toi...

— C’est là où je veux te détromper. Rappelle-toi, je me suis jetée sur le dos, dans l’herbe encore humide du matin. Je ne la sentais pas. Ou plutôt, comme la terre, elle faisait un tout avec mon désir. Les yeux et les cuisses ouverts face au ciel, je me suis défoncé la chatte avec l’épi de maïs nu. Tout en moi l’accueillait. C’est à ce moment que le paysan est passé sur son tracteur. Il a ralenti, et de sa cabine, il a tout vu. J’ai croisé son regard et j’ai redoublé mes coups. Je me foutais de ce qui pouvait se passer.

— Oui, je l’ai observé un moment. Il n’était pas mal. J’étais partagé entre l’idée de le regarder bien méchamment, pour qu’il passe son chemin, et celle de l’inviter à venir te « finir » sous mes yeux... Finalement, il a souri et a poursuivi son chemin.

— C’est pendant ce temps-là que j’ai joui, joui, joui... Ma bouche s’est ouverte sur un immense cri silencieux, mes yeux se sont plissés, tout mon corps s’est rassemblé sur la brûlure de mon sexe, et mon plaisir m’a ravagée. Voilà. C’était un putain d’orgasme de folie. Je crois que je n’avais jamais joui comme ça.

Sonné, je tente de rassembler mon éloquence d’auteur érotique en déroute...

— Ah, cet épi de maïs... faulknérien en diable...

Elle me répond gravement, en me regardant bien dans les yeux.

— Oublie toute ta littérature. Tes masques de fer. Ta ménagerie chinoise. Tes effets de braguette magique. L’orgasme, c’est de la chair et du sang. Souviens-toi : l’orgasme inoubliable et fabuleux, c’est toujours le prochain. Celui que tu viendras m’arracher, celui que je viendrai t’offrir, celui que nous nous donnerons, celui qui nous submergera.

Ce qui suivit cette phrase mériterait d’être conté intégralement dans ce volume. Je dis cela sans vanité. Mais je suis déjà à plus de 18 000 signes, bordel ! C’est trop long, ils ne publieront jamais ma nouvelle. La faute à Rousseau !

La faim justifie les moyens

MMK

Madame Dubreuil est dans son lit. C’est une femme ordinaire. Elle n’est pas spécialement malheureuse, mais elle n’est pas heureuse non plus. Elle a vécu de belles histoires dans le passé, mais aujourd’hui, elle se sent seule. Voilà bientôt trois ans que sa traversée du désert a commencé. Quelques histoires sans lendemain, où le plaisir est vite supplanté par la déception. Elle n’est pas aigrie, non, mais c’est comme si son subconscient ne lui permettait pas d’accéder à l’épanouissement. Ses copines lui donnent des conseils, ça paraît si simple vu de l’extérieur. « Garde les yeux ouverts, laisse-lui une chance, je vais te présenter mon ami machin... » Il n’y a personne dans sa vie, dans son cœur. Personne.

Elle se refuse à poster une annonce sur un site de rencontres. Ce serait pour elle un constat d’échec. Elle aimerait tant que le hasard, le destin la poussent dans les bras d’un homme tendre et bon, qui la trouverait à son goût. Et qu’elle aimerait. Mais non.

Elle est mélancolique ce soir, elle se demande si sa vie a un sens. Elle se demande ce qu’elle fait sur cette terre, petite chose insignifiante et sans éclat. Elle sait bien qu’elle n’a rien d’exceptionnel, et d’habitude, elle s’en accommode. Mais ce soir, elle voit sa vie à travers un prisme de tristesse et se surprend à rêver d’extraordinaire, d’incroyable et d’absolu. Comme une ado. Mais elle est adulte depuis bien longtemps, c’est trop tard pour les illusions. Avant de s’endormir, elle remue tout ça dans sa tête, et se dit qu’elle seule peut se sortir de cet état. Il faut prendre une décision. Se changer les idées. Elle n’a pas les moyens de réaliser son rêve, un voyage aux Antilles, mais elle a envie de voir la mer. Elle se contentera de la Méditerranée. Oui, pourquoi pas, il faut respirer un autre air, se faire du bien. Regarder l’avenir. Si elle ne le fait pas, personne ne le fera pour elle. Demain, au bureau, elle demandera une semaine de congé. Elle glisse une main entre ses cuisses et se fait jouir en quelques minutes, sans passion, efficace, hygiénique, et sombre dans le néant.

La voilà dans son bungalow, après un long trajet, une baignade et un resto. Elle a opté pour un camping qui donne sur la plage, on est en septembre, c’est parfait. Elle déballe ses affaires. Il fait une chaleur infernale, c’est encore l’été. Elle est en maillot de bain, avec son paréo. Elle n’est pas sûre d’avoir bien fait de partir en vacances. Le bonheur que l’on ne partage pas n’est-il pas un placebo, une impression ? Elle se dit que, peut-être, un chic type dans ce camping mange seul lui aussi. Mais ça lui paraît improbable. Elle fait le constat qu’elle est en train de perdre l’espoir d’une histoire simple. Elle se sent vieille. Pourrie. Qu’a-t-elle à offrir ? Un quotidien terne, une routine molle, la vaisselle en partage. Elle se sent nulle, sans valeur. Qui pourrait s’y tromper ? Qui pourrait bien s’intéresser à elle ?

Elle tire le rideau devant la fenêtre et se déshabille. Elle enfile une chemise de nuit légère, elle n’aime pas dormir nue. Elle allume la lampe de chevet et éteint le plafonnier. Puis elle se plonge dans le polar qu’elle dévore depuis la veille. Elle adore lire. D’un coup, elle n’existe plus. Elle oublie la médiocrité de son existence et vit intensément les émois de l’enquêteur, les rebondissements d’une histoire hors de ses limites, exotique et barbare. Elle ressent le suspense, le courage, l’aventure. Elle s’évade. Après deux bonnes heures de lecture, réconciliée avec la vie, elle éteint la lumière et la tête pleine de songes, elle sommeille en essayant de deviner qui est le coupable avant le héros de son roman. Elle s’assoupit sans avoir trouvé.

L’homme en noir rôde. Il fait nuit. La lune, un mince croissant, les lampes longeant le chemin de graviers ne parviennent pas à l’éclairer. Il se glisse derrière les cabanons, et dans le silence, s’immobilise. Il laisse ses yeux s’accoutumer à l’obscurité. Il distingue une petite clôture, l’enjambe habilement. Il se sent chat. Il repère les lieux, s’avance dans la pénombre. Il trouve ce qu’il cherche. Une fenêtre ouverte. Pas de lumière. Il s’approche, écoute. Une respiration. Quelqu’un dort. Un imprudent, un naïf. Tout est calme. Il sait bien que ce n’est pas ici qu’il fera fortune, mais c’est une question de survie. Au jour le jour. Le moins risqué, le plus facile. Il n’a pas l’étoffe d’un cambrioleur de haut vol déjouant les alarmes des villas cossues des environs. Il cherche du liquide, de quoi s’acheter un steak. Il n’est pas armé, la violence lui fait peur. Il fait ses coups ni vu ni connu, pas de bruit, pas de trace, pas de témoin. Les sous de leurs vacances. Tant pis pour eux. Lui, ça fait dix ans qu’il n’est pas parti en voyage. Pas les moyens, plus de boulot. Des dettes. Faut payer le loyer si on veut pas finir à la rue. Le RSA, ça suffit pas. Ses parents ne l’aident pas. Personne ne l’aide. Allez, il faut se concentrer. Entrer, trouver le sac, prendre l’argent et se tirer. Discrétion. Adrénaline.

Elle se réveille en sursaut, et il lui faut bien cinq secondes pour reconnaître les lieux, pour se rappeler où elle est. Oui, c’est les vacances. Quelle heure est-il ? Il fait nuit. Un bruit, un souffle, une silhouette. Qu’est-ce qu’il se passe ? Elle se lève en criant, dressée devant l’homme, elle attrape la première chose qui lui tombe sous la main, une chaise en bois et la fracasse de toutes ses forces sur la tête de l’intrus, figé de trouille. Il tombe. Elle débranche la lampe de chevet et lui ligote les poignets avec le câble électrique, profitant de son étourdissement. Elle allume la lumière. Il rouvre les yeux, une grimace de douleur déformant son visage. Elle saisit un couteau dans le tiroir. La peur fait place à la colère. Elle lui hurle dessus, à la limite de l’hystérie.

— J’appelle les flics ! J’appelle les flics !

Il prend un air affolé.

— Non, ne faites pas ça ! Je vous rends l’argent, par pitié, ils vont m’enlever mon enfant !

Il est là, par terre, les billets de banque éparpillés autour de lui. Il n’a pas l’air dangereux. Un filet de sang coule le long de sa tempe. Elle pose le couteau, saisit son téléphone. Mais elle s’interrompt avant d’avoir composé le 17. Il pleure. Il pleure comme un gosse, à chaudes larmes. Entre deux hoquets, il supplie :

— Pitié, laissez-moi m’en aller. Je ne suis pas un homme. Quel minable, ils vont me prendre mon fils. Ils vont le placer, l’enfermer... putain, tu m’as fait mal !

Ses pleurs redoublent. Il est là, par terre, il ne maîtrise plus rien, il fait de la peine. Il est piteux. Elle ne peut rien y faire, sa colère retombe. Elle est décontenancée. Elle voudrait le consoler, elle ne voit plus en lui qu’un petit être perdu et vulnérable. Cet homme fragile la touche au plus profond de son âme esseulée. Elle fond, la compassion emplit son cœur. Elle s’assoit à ses côtés, passe un bras par-dessus son épaule, le serre contre elle. Elle murmure :

— Là, ça va... tout va bien...

Un sentiment presque maternel l’envahit, même si elle sait que ce n’est pas un petit garçon, qu’il n’est pas très recommandable. Des larmes coulent sur le visage de l’homme, dans son cou, il ne fait rien pour les cacher. Son tee-shirt les absorbe, les sanglots s’espacent. Il gémit :

— Je suis une merde, personne ne m’aime. Personne ne veut de moi, je suis un raté.

Ses mots font écho en elle. Elle s’attendrit :

— C’est bon, je ne vais pas appeler les flics.

Elle lui essuie ses larmes, demande :

— Alors, qu’est-ce qu’on va faire ?

— Je ne sais pas, laissez-moi partir, détachez-moi, je me débrouillerai.

Elle se penche pour défaire ses liens, et commence à embrasser son visage, ses joues mouillées de larmes. Elle ne veut pas qu’il s’en aille, elle ne veut pas se retrouver seule. Il lui murmure :

— Vous êtes belle, vous êtes forte.

Elle répond « non » et le fait taire en baisant ses lèvres au goût salé. Elle le détache enfin. Le serre contre elle, il se redresse, il s’accroche. Ils s’agrippent l’un à l’autre comme deux naufragés à une bouée. Ils voient en l’autre leur double, leur alter ego, leur propre misère enfin partagée. Ils veulent consoler l’autre, se consoler eux-mêmes. Ils sont éperdus. Leurs mains glissent sur leurs habits. Puis au-dessous, contre leur peau. Et ce contact, si doux, si inattendu, électrique, prend toute la place en eux. Ils ne sont plus qu’une surface hypersensible, sensuelle, sexuelle. Elle n’a pas été touchée comme ça depuis si longtemps qu’elle frissonne des pieds à la tête. C’est comme recevoir de l’eau douce quand on est dans le désert, comme une dose de crack quand on est en manque. La peur qu’elle a ressentie exacerbe ses sensations. Ses genoux la portent à peine, elle se tient à lui pour ne pas tomber. Elle sent l’érection de l’homme au travers des vêtements, tandis qu’il explore son corps de ses mains adroites. Elle a envie de lui faire du bien. Elle se penche, lui ouvre la braguette. Elle le suce avec tendresse, lèche son gland avec application. Il soupire :

— Non, pas comme ça.

Il la reprend dans ses bras, s’écarte, lui retire sa chemise de nuit. Elle se sent tellement nue devant lui, devant cet homme inconnu, en pleine lumière. Son cœur bat à toute allure. Elle se sent indécente, et ça l’excite. Il se déshabille. Il est beau. Plus rien ne les sépare. Ils basculent dans le lit, elle au-dessus, lui au-dessous. Elle l’étreint entre ses cuisses, alors que sa bite se loge à l’entrée de son creux. Ce creux qui réclame sa pitance. Qui crie son désir, qui mouille son gland. Il entre. Doucement, délicatement, sa queue se fraye un chemin jusqu’au fond d’elle, ce contact chaud et moite les rend fébriles. Elle ondule, les fesses dans ses mains ; il lui donne le rythme, un rythme de tendresse, sans se presser, sans impétuosité, juste une caresse de velours, de satin. Leurs respirations se font plus profondes, plus lentes, synchrones. Comme si une tension extrême se défaisait. Comme un soulagement, un relâchement. Comme une bombe qu’on désamorce. Plaisir. Un lent va-et-vient, pour profiter, pour sentir, retenu et pourtant fort. Elle est avec lui, contre lui. La sueur perle sur leurs corps enlacés, elle serre ses cuisses autour de lui. Elle veut l’englober, il veut la posséder. De toutes leurs forces, de tout leur être.

La délicatesse des premières minutes fait place à un rythme plus rapide, l’excitation monte. Ils entrent dans une rage partagée. La rage d’en profiter. Une rage désespérée. Deux détresses qui se vengent. Elle se sent tellement vivante. C’est là, le moment qui rattrape toutes ces années ratées, de peines, d’insatisfactions, de gâchis. La fièvre monte inexorablement. Ses sensations se cognent en elle, se disloquent, s’éparpillent dans toutes les zones de son corps. Elle perd le fil, elle se sent comme dans un nuage d’éther qui l’étourdit. Son esprit s’emballe et elle décroche totalement. La cadence accélère, la puissance augmente. Sa bite est calibrée pour elle, il tape juste et bien. Une violence douce et intense les anime, sa chatte en veut de plus en plus. Elle roule sur lui, elle suit le mouvement, elle amplifie ses gestes et le membre s’enfonce plus loin, plus fort. Elle est submergée, pleine de volupté, de sensations inattendues. Elle avait oublié comme c’est bon, la baise sauvage, animale. Elle ne s’en serait pas crue capable, deux heures plus tôt, elle était anesthésiée. C’est comme si tout son système nerveux s’était réveillé, chaque mouvement résonne en elle comme un écho dans une église. C’est pur, c’est dur. Elle a envie de s’offrir, elle est à lui, pour lui, pour elle. La chaleur monte par vagues de plus en plus proches de l’extase. Plus rien ne compte que ce contact, plus rien ne vient gâcher leurs consciences, ils sont en accord avec le monde, la vie, l’instant. Elle se sent exister, elle se sent vraie. Enfin comblée. Emplie. Elle regarde son visage, il est beau, il est concentré. Il est tout à elle, il se donne entièrement. Et elle est prise d’un espoir d’avenir ensemble, de tendresse au quotidien, de recommencement.

Oui, dans les bras de cet homme, elle se sent femme. Elle se sent belle. C’est une tigresse, plus une limace. Elle le veut dans sa vie. Qui sait, peut-être qu’un jour, il lui dira « je t’aime ». Le feu les dévore. Il la fait trembler, il la fait vibrer. Il cogne, puissant, elle encaisse, chaque coup lui envoie une décharge de bien-être, du bonheur d’être incarnée, des sensations indicibles, une synergie les unit. Pas un faux mouvement, pas une hésitation, ils baisent en symbiose, comme si leurs esprits et leurs corps se connaissaient depuis mille ans. C’est son âme sœur, ou plutôt son corps frère.

L’excitation monte vite, trop vite. Elle sent qu’elle perd tout contrôle, qu’elle va exploser. Elle le fait sortir, juste avant de jouir, elle veut faire durer le temps plus longtemps. C’est tellement bon. Elle se positionne devant lui, en petite cuiller, et il reprend, en elle. Il la tient bien serrée, elle s’abandonne. Ils s’arrachent des soupirs, gémissent. Elle a le vertige. Il lui caresse les seins, pince ses tétons, elle frémit. Les mains de l’homme glissent, explorent, elle profite. Elle se soumet à cet homme qui se soumet à ses désirs. Il palpe, il maintient, il force. Il descend lui toucher le clito, ses doigts l’effleurent, mais c’est trop puissant pour elle. Il n’y a plus d’envers, plus d’endroit, elle est en vrac. C’est si délicieux qu’elle crie son bonheur, qu’elle rit, qu’elle pleure.

Son esprit est incohérent, elle n’a plus prise sur rien, et elle s’en fout. Sa chatte bouillonne, en effervescence. Le moindre contact la fait tressaillir, les caresses sont des vagues qui se fracassent sur elle et qui l’emportent encore plus près de la volupté suprême. D’un coup, elle atteint le point de non-retour. Elle ne peut plus rien retenir, plus rien faire d’autre. Elle jouit de toutes ses forces, elle râle sans retenue, crie, entre en transe, dans un long orgasme déferlant de sa chatte vers sa tête, dans son ventre, dans ses seins, dans tout son corps. Elle jouit comme jamais, son plaisir déborde hors de sa matière, envahit son monde totalement, se déploie autour d’eux, en eux, enfin.

D’une dernière secousse, il la pénètre jusqu’à la garde et éjacule dans un soupir, au fond d’elle. Elle sent son jus chaud qui pulse en elle. Il se tend, contracté dans l’ultime spasme de leurs chairs, et puis tout se relâche, tout s’apaise, tout est parfait. Et elle est bien, alanguie, amoureuse. Sa chatte palpite, ne voulant se résoudre au calme qui l’envahit. Il fait deux petits mouvements, qui prolongent encore le plaisir, et ils s’immobilisent, les idées floues, l’esprit dans le vague. Ils sont loin. Cela dure une ou deux secondes... un bruit fracassant les sort de leur torpeur, ils sursautent ensemble en apercevant trois gaillards en uniforme, trois flingues braqués sur eux, et des tas d’yeux de délateurs curieux devant la porte défoncée du bungalow. Elle hurle de terreur. Se cache tant bien que mal derrière le corps de l’homme nu. Les agents lui tendent ses habits, et elle ne se fait pas prier. Ils menottent le voleur, le laissent enfiler son pantalon, et les embarquent tous les deux.

Une fois dans leur bureau, sous les néons froids, elle a un mal fou à décrire à ces flics ce qui s’est passé, car cela lui semble inexplicable. Incompréhensible. Fou. Elle ressent une honte cuisante. Une impression de douche glacée. Elle se voit dans la glace sans tain et se trouve tellement moche. Elle ne comprend pas. Ils lui racontent que cet homme, surnommé dans le service « le ninja du pauvre » écumait les campings depuis un mois, et qu’ils seraient arrivés trop tard, comme toujours, si elle ne l’avait pas retenu, si les campeurs n’avaient pas entendu ses cris de peur, le fracas de la chaise. Le petit sourire moqueur du policier la blesse profondément. Elle essaye de les amadouer, tout de même, pour qu’ils ne punissent pas trop sévèrement ce père au désespoir. Mais ils lui apprennent qu’il n’a pas d’enfant. En quittant le commissariat, elle le croise dans le couloir. Clin d’œil salace. Sourire de vainqueur. Une rage sourde monte en elle. De la haine. Tous des salauds. Elle l’a déjà su, elle ne voulait pas y croire. Elle ne l’oubliera plus. Ça y est, la voilà aigrie, c’est son dernier homme, la dernière fois qu’elle partage un orgasme...

In orgasmo veritas

Noann Lyne

Bonjour, je m’appelle Sofia, je suis une femme dynamique et positive. Je m’attache à voir le bien en tout et à profiter des bonnes choses de la vie. Je déteste le conflit et je veille à ne jamais blesser personne.

Ne blesser personne... Ce qui m’a amenée à des situations insolites, compliquées aussi. Par peur de décevoir, et pour satisfaire mon besoin de plaire et d’être aimée, je me suis laissée aller, et les aventures se sont suivies. Pourquoi dire non, puisqu’il est si facile de dire oui ? J’ai commencé à butiner un peu partout. Je crois qu’un amour unique n’est pas suffisant, que vivre dans un couple fermé n’est pas naturel, c’est un produit de deux mille ans d’esclavage judéo-chrétien, et voilà tout. Le bonheur, selon moi, ne peut venir d’une seule personne. Le bonheur vient d’un ensemble, c’est une mosaïque de plaisirs divers et variés. Il est lié à la liberté, la possibilité de faire ce qui nous plaît, aimer qui on veut quand on veut, être viveuse, désireuse. Et jouisseuse ! Et tant pis pour les curés et autres pisseurs de vérité. Si tout le monde pouvait être libre, sans affect et sans contrainte, on s’amuserait comme des fous, on jouirait sans souci, les relations se feraient et se déferaient, mais ce n’est rien, on aurait toujours la certitude de trouver de nouveaux bras, de nouvelles vies...

Je vivais, je sortais, je badinais, je caressais et je jouissais sans entrave, libre de tout format social. Je me sentais parfaitement heureuse, j’éprouvais un plaisir varié et renouvelé, qui me convenait... Tout en me demandant si j’avais une seule fois connu un orgasme véritable. Certaines de mes amies parlent d’une extase, d’une délivrance que je n’ai jamais connue. Je planais, j’avais bon... Mais je ne me sentais jamais rassasiée. J’avais beau multiplier les expériences de toute sorte, j’atteignais toujours une sorte de plafond. C’est peut-être pour ça que je cherchais toujours du nouveau, pour aller plus haut, plus loin. Mais lorsque j’eus tout essayé, avec des dizaines de partenaires et dans des dizaines de situations, j’ai bien dû admettre qu’il me manquait un truc... oui, un petit truc pour aller au-delà. J’en étais d’autant plus convaincue que les bouquins sur le sujet me parlaient de choses étonnantes, d’orgasmes multiples, séquentiels, du péritoine, de femmes qui pouvaient jouir dix fois d’affilée, sans effort. Toutes sensations que je n’avais pas connues et qui me manquaient, je le sentais au fond de moi. Mais voilà, puisque j’avais tout essayé, que pouvais-je faire de plus ? Ce qu’il me fallait peut-être, c’est un amant « spécial ». J’ai fini par le trouver, par hasard. Il était tout à fait normal en fait, plus très jeune, poilu, secret et fermé. L’opposé de ce que j’avais toujours cherché. L’orgasme infini tant attendu, c’est lui qui me l’a donné, à son corps défendant, sans le chercher. La magie de l’amour.

Cet être « spécial » était présent dans mes contacts virtuels, ainsi que 4 500 autres environ. Il se surnomme Alexander. Je n’y avais pas trop prêté attention, sauf pour son humour spécial aussi, ironique et incisif. J’avais été choquée parfois, et j’ai bien failli le virer. Mais je l’ai conservé, fort heureusement. Bien plus tard, nous avons échangé sans but précis. J’ai découvert sa sensibilité, cachée sous ses mots maladroits. Il m’a avoué que je lui faisais du bien, qu’il aimait mon sens du compromis et ma douceur.

Les semaines passent, sans plus, puis les mois. Un soir, lors d’une dédicace chez un libraire, à laquelle je m’étais rendue pour rencontrer des auteurs que je chérissais, je vois, tout à coup un visage devant moi, impassible ou presque, où était gravé un léger sourire. C’était une apparition bizarre, comme dans un film, et pas une romance, plutôt un drame. Et il me dit, coucou, c’est moi. Ce fut un bouleversement ! Il n’avait pas annoncé sa venue, était resté silencieux, dans l’ombre de mes contacts. J’étais surprise, agréablement, le personnage ne collait pas à la représentation que j’en avais, il était différent, plus expressif, pour peu que l’on regarde ses yeux de braise et pas ce sourire contrit, gravé dans un visage grave.

— Oh là, mais tu es venu exprès ? Tu viens de loin. On va parler, dis-moi tout... oh, ça fait super plaisir de te voir, vraiment. Si j’avais su, tu aurais dû le dire, je me serais libérée.

De fil en aiguille on se parle, on se comprend, et moi, déjà, je me sens portée, touchée de l’intérieur par cette apparition soudaine. Lui papote de tout et de rien, mais jamais de lui. La confiance me gagne, j’entrouvre une porte sur mon cœur. Mais il reste si sérieux, immobile, le marbre de son visage ne se fissure pas. J’ignore ce qui se passe en lui, il me déroute, j’aurais besoin de plus d’indices, un sourire, une œillade. Je reprends de la distance, lui aussi. On n’a plus rien à se dire tout à coup. Un rideau de silence tombe, comme si la pièce était finie. C’est alors que je suis appelée par une amie, je me retrouve happée par l’ambiance, les conciliabules, tandis que lui reste dehors, seul. Je me suis trompée sans aucun doute, il méritait plus d’attention. Je m’inquiète alors, mais il n’est plus là. Il avait besoin d’estime, je l’ai compris trop tard.

Mais il n’est jamais trop tard pour... Et je tente de le rattraper en lui tapotant un message sur mon téléphone :

— Je suis trop contente de t’avoir rencontré. J’aurais voulu te parler. Dommage tu n’es plus là.

— Moi aussi ! répond-il dans la minute. Super heureux de t’avoir vue enfin. Un véritable rayon de soleil. Hélas, je dois partir. Bisous.

La parole virtuelle reprend le relais, plus terne, plus distante. Des messages trop peu fréquents à mon goût, mais il ne faut rien brusquer. Il est reparti dans le Midi, et moi dans mon appart du onzième, près de mon chéri officiel. Je reste perplexe, il continue de vivre en moi, et ses messages ne font que raviver mes sens. Il est sibyllin dans ses échanges, le doute revient, je me demande à nouveau ce qui se cache sous ce personnage à l’allure de statue soviétique.

Trois mois plus tard, j’ose un message :

— J’aimerais bien te revoir.

— Moi aussi. Si je viens début octobre, tu m’accorderas un petit moment ?

— Mais bien sûr ! Plus qu’un moment.

— O.K., je réserve l’hôtel et je te dis quoi.

Me voilà tout excitée à l’idée de le revoir, excitation due autant à la curiosité qu’à l’envie. Que cachait ce visage forgé dans la pierre ?

On s’est retrouvés près des Halles, à Saint-Eustache. Malgré le soleil qui l’éclairait, je continuais à le trouver sombre. Mais ses paroles étaient rassurantes, il avait l’air très sensible. J’ai compris qu’il était surtout timide, et qu’il ne fallait pas s’arrêter aux apparences. Il me disait qu’il était doux, et je le croyais, une véritable sincérité se lisait en lui. Je trouvais que c’était bien mieux que tous ces dragueurs à la parole si facile, et si fausse. Je me suis sentie en confiance, portée par son calme, ainsi que par mon tempérament positif et aventureux. Un instant, je me suis imaginée dans un lit avec lui, je me demandais s’il allait se lâcher et crier, et comment moi, je réagirais, nue face à ce monument sibérien. Et puis je suis revenue sur terre. J’ai commandé une pizza bien garnie, avec du jambon et des câpres, et lui un plat de raviolis à la truffe, et c’était bien.

Un homme qui ne drague pas, ne flatte pas, ne dit rien de personnel. Tout ce que je détestais, tout ce que j’aurais fui un mois plus tôt. Mais forte de mon expérience passée et toujours à la recherche de l’extase suprême, je me demandais finalement si ce ne serait pas différent avec lui. Je me voyais par éclairs me balancer sur ce corps trapu et ferme, imposant. Et son sexe, comment était son sexe ? Était-il dur comme son visage, et grand comme lui ? Et si c’était ça, le secret du Grand Orgasme, un type pas séducteur pour un sou, qui nous mène au septième ciel tout doucement ?

Moi, je commence à fondre littéralement, le soleil encore vif dore ma peau claire, je le sens me pénétrer et me réchauffer. J’ai besoin tout à coup, besoin d’aller aux toilettes. Je fonce à l’arrière du resto, je grimpe les marches, je me soulage. Alors je m’aperçois que ma petite culotte est trempée. J’étais excitée comme je ne l’avais jamais été, excitée par une statue de granit bolchevique, un antiséducteur qui parle sans émotion ni sensualité. Je pose ma main entre mes jambes, je me sens fiévreuse, désireuse. Mais comment dire à ce granit que j’aimerais plus de chaleur ? Tout à coup, j’ai envie d’étreintes, je voudrais déshabiller ce type, tâter son corps, son sexe, briser son armure et le violer - là, tout de suite. Mais j’ignore comment faire, et du reste, l’endroit ne convient pas. Il n’y a pas un coin dans ce quartier qui offre la moindre intimité. Le seul lieu tranquille que je connaisse, c’est le square Viviani. J’y ai déjà fait des pipes discrètes derrière un bosquet. C’est calme, les touristes sont tous à Notre-Dame. Mais c’est à un quart d’heure, et je ne vois pas comment traîner mon monolithe jusque-là.

Je ne peux attendre, alors je passe un doigt entre mes lèvres. Très vite, il glisse autour de mon bouton, bien imbibé, prêt à recevoir une caresse, tout érigé déjà. Il suffit que je tourne deux fois autour, et je reçois une décharge fulgurante. Ce n’est pas un véritable orgasme, mais c’est fort et spécial, très inhabituel. Me voilà soulagée, pour l’instant.

Je retourne à la table, il est là, toujours figé, égal à lui-même.

— Tu vas bien ? demande-t-il.

— Euh... Oui, ça va bien, trop bien même.

— Trop bien ?

— Oui, j’ai un peu... chaud.

— Il fait chaud pour la saison.

— Oui, je n’imaginais pas... avoir aussi chaud.

— En octobre.

— Euh... Oui. Je ne m’y attendais pas. Je...

— Oui ?

— Non rien. C’était délicieux.

— Oui, très bon, je reviendrai manger ici.

— Je voulais dire... Non, rien.

Papotage, tournage autour du pot, et pas moyen de lui faire comprendre. Je ne vais quand même pas lui dire que j’ai envie de lui. Pas de face, pas trop vite. Il m’attire et m’effraie en même temps. Mais moi, j’ai envie de nouveau, son regard me trouble, son allure fixe, son silence. Je pense à sa queue bien droite, comme le reste, comme son nez, et sa bouche, sa bouche sur mon sexe, puis son sexe de marbre en moi, au fond, et moi qui chavire, possédée par ce gourdin solide ! Je tente de passer une main sur sa jambe, mais il est si stressé que je renonce. Ce qui ne fait que m’exciter ! Au milieu de ces jambes tendues, il y a le membre, qui doit être immense et bien rigide. Je ne peux m’empêcher de rêver à tous les ravages qu’il ferait en moi.

Je file à nouveau aux toilettes, je m’enferme à double tour, j’arrache ma culotte, j’enlève les boutons de ma chemise en les arrachant presque. Me voilà quasi nue ! Je m’imagine seule avec lui, et ma nudité devant ce monument me fait rougir autant qu’elle m’excite. Je me colle à lui et je fonds sur son corps rigide, je me liquéfie, je ne suis plus qu’une loque de chair. À nouveau, un doigt sur ma chatte, et j’éprouve le même plaisir fulgurant. Mais je sens qu’il est possible d’aller plus loin. Le Grand Orgasme est à portée de main, si je puis dire. Si seulement j’arrivais à le décoincer !

Il faut que je brise le sortilège, que je sorte de cette impasse. Depuis des mois, je cherche le plaisir ultime, et je m’égare à force d’expériences hasardeuses. Je ne serai heureuse que quand je serai venue à bout de ce fantasme. Et là, j’ai un type à disposition, qui pourrait bien me le donner, et qui en a sûrement envie. Il faut que j’en profite, sinon je ne connaîtrai jamais la vérité, je ne serai jamais libre, je continuerai à rêver vainement de cet orgasme fou. C’est le moment ou jamais. Je prendrai les devants, et si le type est froissé tant pis, c’est qu’il n’est pas le bon.

Je retourne à la table, je le regarde, je ne me pose plus de question, pour ne pas être envahie par le doute. Ne pas se laisser démonter par l’ambiance tendue. Je suis toute transpirante de chaleur et d’envie. Je le fixe dans les yeux, et de la main droite je saisis sa main droite. Elle est toute douce et toute moite, lui aussi à chaud, il bouillonne à l’intérieur. Je la serre très fort, comme pour la briser, faire voler en éclats toute résistance. Je sens qu’il se laisse faire, il est en train de succomber à mon charme. Moi, je vibre comme une corde, je sens un frisson me parcourir de haut en bas, transpercer mon ventre en le faisant trembler. Je glisse l’autre main sous la table, la pose sur sa jambe, qui se détend. Je rencontre des doigts hésitants, que je saisis, et très vite sa paume touche la mienne. Nous ne faisons plus qu’un. Le marbre a fondu, je découvre à présent un homme serein et plus décontracté, prêt à se laisser faire. Sous la table, ma main devient hardie, et toute l’envie que j’avais retenue si longtemps se libère, tandis que lui se détend aussi, il a changé en un instant.

Je décide de ne plus attendre, je plaque ma main sur son sexe : il est bien ce que j’imaginais, viril, raide, gonflé par le désir. Je parviens à me glisser sous le pantalon large, je le caresse lentement. Il durcit, durcit encore, je sens qu’il va exploser bientôt. Moi, je plane, camée d’envie, je sens qu’il suffirait d’un rien pour que je trouve enfin mon bonheur. J’attrape vigoureusement sa main libre, la pose de force entre mes jambes. Aussitôt, il prend de l’assurance, il écarte ma culotte, glisse un doigt habile entre mes lèvres. Un long moment de caresses mutuelles, appuyées par des regards qui cherchent à deviner ce que pense l’autre, comment le faire jouir. Le plaisir qui monte en cherchant sa voie, toujours plus fort, le mien et le sien, en écho. Je malaxe la partie la plus délicate de son corps, tandis qu’il tourne autour de moi, à la recherche du point le plus sensible. Tout à coup, dans sa culotte, jaillit un gel doux et onctueux, qui inonde mes phalanges. C’est ce qu’il me fallait, le détonateur sensuel qui déclenchera ma jouissance. J’adore sentir le sperme sur moi, sur ma main, ma langue. Le contact de ce liquide tiède me fait perdre la tête...

Il me vient alors une idée folle : prendre un doigt inondé, m’en servir pour me caresser. Un truc que je n’avais jamais fait. Et ça marche, le doigt ainsi lubrifié glisse sur mes parties intimes, me donne un plaisir inouï, qui grimpe en flèche. Le bout du doigt passe et repasse frénétiquement, il s’agite, cherche le rythme, l’endroit. Je relâche parfois la pression pour faire durer. Et puis, tout à coup, j’abdique. Et ça y est ! Je bascule de tout mon corps vers l’arrière, poussant un gémissement. Je suis enfin libérée ! Je viens de faire un grand plongeon dans un univers inconnu.

Je sens que ce n’est pas fini. Je reprends sa main pour la guider entre mes jambes. Je veux qu’il me fasse jouir. Il est très habile, délicat et fougueux en même temps, et c’est ce qu’il me faut. Ses doigts me fouillent à la recherche d’une zone sensible, qu’il trouve assez vite, tout mon corps est devenu érogène. À nouveau, j’éprouve un vif plaisir, je repars d’un bond dans l’inconnu, je perds connaissance là-haut, dans un espace étrange, en flottaison dans le temps, portée par une vibration invisible. Je viens d’éprouver un orgasme à rebonds, et je suis certaine qu’il pourrait recommencer et durer, durer encore, jusqu’à l’infini !

On est là, tous les deux, les yeux dans les yeux, à se regarder avec une passion magique. Le temps s’est figé tout autour. Nous n’avons même pas vu le serveur qui est là debout, attendant que nous partions, il est déjà 15 heures 30, et le resto doit fermer, ils n’ont pas osé nous déranger... Nous sortons en titubant, et je lui chuchote quelques mots :

— On ne va pas en rester là, j’en veux encore, je sens que ce n’est que le début.

— Je suis content d’avoir rencontré une fille comme toi, libre et sûre d’elle.

— Je suis contente de t’avoir rencontré, moi aussi. Je ne m’attendais pas à avoir autant de plaisir. Et si on apprend à se connaître, ce sera encore meilleur. Dis-moi tout sur toi, tu veux ? J’ai besoin de savoir ce que tu ressens, tes désirs, tes pensées. Je crois que ça pourrait être encore plus fort.

Le syndrome

Jon Blackfox

À force de pirater des films sur internet, j’avais développé un don pour détecter les pornos. Moins d’une microseconde me suffisait pour distinguer un bon fichier d’une erreur de téléchargement. Pour une fois, j’avais lancé le film du soir sans en vérifier la teneur, sans m’attendre à cette surprise : un porno à l’ancienne avec du grain dans l’image et un certain effort de mise en scène. Un œil innocent, suivant le parcours de ce couple de cambrioleurs, aurait pu croire au préambule d’un film d’action. Pour ma part, je ne doutais pas un seul instant du dénouement. Les cambrioleurs, tous deux entrés par une voie différente, se retrouvèrent nez à nez dans l’un des salons de la villa. Ils se reconnurent aussitôt et simulèrent la surprise au moment d’enlever leurs cagoules. Ma copine avait suivi la scène sans en comprendre l’enjeu, jusqu’à ce que le générique se lance, au moment où le voleur entreprit de déshabiller sa rivale d’un geste obscène doublé de quelques mots grossiers. La caméra s’attarda sur la paire de seins qui débordait de la combinaison. Les deux obus magnétiques rayonnaient d’une exubérance toute californienne. Je sentais le corps de ma copine se contracter comme pour se protéger d’une menace. Nous n’avions jamais regardé de film X ensemble, et je comptais bien la convaincre de regarder celui-là jusqu’au bout. Elle exprima sa réticence lorsque le cambrioleur posa son sexe sur la poitrine de la blonde. Elle me demanda si je comptais vraiment regarder ce truc. Je n’avais aucune idée de ce que je devais lui répondre...

L’actrice suçait le cambrioleur avec beaucoup de professionnalisme, et je pense qu’à ce moment précis de mon existence, j’aurais été plus doué pour lécher une bite que pour trouver les bons mots. Si ces images parlaient à mon imaginaire, ce n’était pas le cas de ma petite amie. Elle s’immobilisa, synchrone avec la voleuse, toutes deux ancrées dans le fond d’un canapé. L’une, les bras croisés. L’autre, les jambes grandes écartées. Jugeant que la séance de torture avait assez duré, elle bondit pour éteindre la télé. Je la vis réfléchir une seconde, le temps de prendre la décision de rejoindre notre chambre sans m’inviter à la suivre. Je restai là comme un con face à l’écran noir et les gémissements des cambrioleurs. Le son continuait à sortir des enceintes, des cris, quelques grincements indéterminés, une voix, celle de l’actrice. Elle encourageait l’homme. Et quand j’entendis ce dernier grogner comme un cochon devant un boucher, je sus qu’ils en avaient fini pour le moment. Il avait joui quelque part entre le visage et les seins de sa partenaire. Les acteurs pouvaient passer à la scène suivante.

Toujours assis dans mon canapé, je n’avais aucune idée du script qui m’était attribué. À aucun moment ne m’était venue l’idée de rejoindre ma copine. J’étais littéralement soufflé par le choc. Quelque chose venait de s’effacer en moi, sans que je ne puisse identifier le rôle des deux cambrioleurs dans cette affaire.

Après une nuit froide et sans contact, je me réveillai seul. Ma copine était déjà partie pour le travail. Dans ces conditions, regarder la fin du film me parut le meilleur moyen de méditer sur l’incident de la veille. Des liens complexes unissaient les cambrioleurs. Dans une série de flashbacks, le réalisateur exposait les étapes marquantes de leur love story chaotique. Je saluai l’effort du scénario en me retenant de jouir trop vite. Quand débuta la dernière scène, alors que les acteurs n’avaient pas encore eu le temps de se dévêtir, une giclée de sperme arrosa mon bureau. La gerbe folle courait du clavier jusque sur l’écran. Ma semence s’était échappée sans aucun signe avant-coureur. Je n’éprouvai ni plaisir ni remords, juste de l’étonnement. Je mis cette bizarrerie sur le compte d’un passage à vide, mais j’allais devoir accepter l’idée que cette curiosité annonçait les symptômes d’un mal plus cruel.

Le lendemain matin, je regardai un autre film porno pour une conclusion identique : du sperme s’échappa de mon corps sans prévenir. Nul flash ou tiraillement dans le sexe ne m’avertirent que je venais de jouir.

Ma copine ne s’aperçut de rien, bien au contraire : nous étions restés en froid pendant quelques jours, jusqu’à ce que nous nous réconciliions sur le canapé où j’avais tenté de lui imposer le visionnage d’un film de cul. Elle me sauta dessus comme une junkie en pleine crise de manque. Jamais je ne l’avais vue dans un tel état d’effervescence. En minijupe, elle se frottait sur ma cuisse comme sur un manège de fête foraine, me roulant des pelles de collégienne pleines de bave et de coups de langue enragés. En lui saisissant les fesses, mes doigts au plus près de son entrejambe, je sentis l’humidité déborder de son corps. Il en émanait une vapeur sauvage, tandis qu’une tache de jus gras traversait le tissu de mon pantalon.

J’en découvris les contours quand elle se leva pour retirer sa culotte. Elle s’étonna de l’état de celle-ci, rendue transparente à cause de la mouille, avant de la laisser tomber sur le sol. Le bruit de l’impact ressemblait à s’y méprendre à celui d’un œuf cassé. Le caractère douteux de la déflagration la fit sourire. Son sexe brillait, et les perles coincées dans ses poils donnaient à sa toison l’aspect d’un sapin de Noël scintillant. Je glissai ma main entre ses cuisses sans rencontrer de résistance. Deux doigts se retrouvèrent happés dans la fange brûlante. Elle n’arrivait plus à se déshabiller, prise entre deux feux, deux idées contradictoires : se laisser faire ou me sauter dessus. Elle finit par choisir et m’arracha presque la tête pour l’enfouir dans sa touffe de poils troubles, pour me prouver, si j’avais encore un doute, à quel point son désir la consumait.

Ma jambe ne lui avait pas suffi, il fallait qu’elle se branle avec mon visage. Elle écrasa ses nymphes contre ma bouche et frotta son clitoris sur l’arête de mon nez. Je n’eus d’autre choix que de me laisser aspirer par son sexe et de l’étriller en retour. Je lui bouffai littéralement la chatte et lui suçai les lèvres comme on dévore un fruit tropical, le visage et les doigts maculés de sucs. Je redoublais d’intensité chaque fois qu’elle cherchait à toucher ma bite, dans l’espoir de reporter au plus tard le moment fatal de la pénétration, quitte à en perdre le souffle. Je redoutai la réaction de mon sexe. Si l’excitation était au rendez-vous, je ne pris aucun plaisir. Ma copine, elle, ferma les yeux au moment où mon gland disparut entre ses jambes. Elle gémissait, elle m’implorait de la baiser à coup de cris aigus et d’incantations obscènes.

Je m’exécutai dans une répétition sans âme et, malgré la satisfaction non feinte de ma compagne, tout cela sonnait faux. Je m’en tirai à bon compte en la faisant jouir. Je reconnus son orgasme à des signes qui ne trompent pas, à sa jambe tremblante, à sa manière de coller sa gorge contre mon épaule, au spasme qui lui parcourut le vagin. J’arrêtais tout, sans savoir si j’avais déjà juté ou non.

Malgré l’état de lassitude dans lequel cette partie de jambes en l’air m’avait laissé, il me fallait considérer le bon côté de la chose : j’étais devenu capable de baiser pendant des heures sans faire d’effort pour me retenir. Et ma copine se montrait plus radieuse que jamais. Comment aurait-elle pu remarquer mon absence d’orgasme ? Elle qui les enchaînait comme des tours d’autos tamponneuses un jour de fête au village...

Je n’avais pas perdu le désir. J’éprouvais, d’ailleurs, d’irrésistibles envies de sexe à la vue d’un simple bout de cuisse féminine dans la rue. Le seul point noir de cette affection concernait ma dépendance à la masturbation. Je ne pouvais plus m’empêcher de me branler, jusqu’à dix fois par jour, pour vérifier si c’était revenu. En lieu de sensations fortes, je me retrouvais avec des maux de couilles aussi violents que des migraines. J’étais terrifié, moins par l’insensibilité provoquée par la maladie que par la perte de contrôle qui en découlait. Ma consommation exponentielle de films pornos s’accompagnait d’une longue descente dans les enfers du web. J’en étais venu à faire mon marché dans les catégories de vidéos les plus crades et violentes, à me gaver de tubes sans faire de distinction entre les trailers de studios, les images piratées et les vidéos amateures. Je cliquai sans relâche à la recherche du moment X, ces quelques secondes capables de me scotcher le cerveau. Il pouvait s’agir d’un simple regard ou d’un geste capté parmi des centaines d’heures de tournage, une attitude singulière en mesure de me faire jouir sur-le-champ.

Quand je l’avais repéré, ce moment X, je le repassais en boucle pour le faire coïncider avec mon orgasme. Parfois, ça marchait. Mon jus sortait, après de longues minutes de masturbation frénétique, mais cela s’arrêtait là. Il aurait fallu que je frappe l’écran avec ma queue pour sentir quelque chose. Je jutai sans plaisir et balançais le mouchoir souillé aux toilettes comme un mauvais souvenir. Clap de fin.

La vie pouvait reprendre son cours. Les acteurs trouvaient le chemin de la douche, et moi, je filais au boulot après m’être passé un coup de gant de toilette sur la bite.

Je ne pris conscience de cette routine que lorsqu’une évidence se fit jour : ces scènes m’étaient devenues étrangères. La seule expérience personnelle qui pouvait s’approcher un tant soit peu de la nature de ces productions me ramenait quelques années en arrière. Je n’étais alors qu’un branleur célibataire soucieux de découvrir ce qu’il se tramait dans les cabines du quartier rouge d’Amsterdam. Soit la seule et unique fois où je fis appel aux services d’une prostituée. Rien de charnel, juste du néon et un corps qui faisait son job. De la baise avec les yeux, sans sueur, avec beaucoup d’efficacité et cinquante euros gâchés pour cracher dans une capote. Je me souviens avoir regardé la fille me sucer comme j’aurais regardé un film porno. De la même manière, les vidéos d’internet avaient bouleversé mes repères. Je trouvais bien étrange la manière dont ces pros de la baise s’y prenaient pour forniquer. À l’envers, à l’endroit, dans des lieux improbables, en équilibre dans des positions démentielles, au point de faire passer le sexe pour une activité encore plus exigeante que le yoga ou les barres asymétriques.

En me gavant de porno, je cherchais à me convaincre qu’un jour, je retrouverai la faculté de jouir. Je n’avais plus de limites et fouillais des zones de plus en plus sombres du web, pour y dénicher quelque lueur d’excitation, là où le désir se mêlait à la répugnance. Je me sentais parfois à la limite de la délivrance en enchaînant les mises en scène les plus dégradantes. Je ne m’étonnais plus de voir des filles se faire cracher à la gueule en pleine sodomie, d’autres prendre des gifles sans répliquer. Des filles ouvertes à tous les dérapages, les trous défoncés par des grosses bites qui ne faiblissaient jamais. Des images qui finirent par me rendre indifférent à ma propre souffrance. Mon écran d’ordinateur ouvrait une fenêtre sur un véritable pandémonium. Il était rassurant de voir ces hommes et ces femmes s’agiter dans le vide. Je pouvais faire semblant, moi aussi, lors de mes séances de branlette mécanique. Nous partagions cette même dimension contrefaite, cette zone du temps et de l’espace où je me sentais parfaitement plat, à sec, avec moins de substance que ces quelques poignées de pixels animés.

La dernière fois que je réussis à expulser quelque chose de mes couilles, Rocco Siffredi avait envoyé sa partenaire encore plus loin que l’orgasme, vers les frontières du coma. Mon syndrome venait d’entrer dans une nouvelle phase. Après l’anesthésie, le dessèchement. Et comme j’imaginais le phénomène progressif, je craignais que mon affliction fasse main basse sur mon érection, voire sur ce qu’il me restait de santé mentale. Je me sentais aussi libre qu’un homme pendu par les pieds, pris dans un mouvement de balancier, dont chaque oscillation agitait de drôles d’idées dans ma tête. Comme celle d’arrêter de me branler pour le reste de mes jours. Ou celle de me rendre à l’hôpital pour faire constater l’anomalie, contraint de me masturber devant une infirmière médusée ou un toubib qui m’inviterait à faire un tour du côté des urgences psychiatriques.

En l’absence de solution miracle, je créai un sujet de discussion sur Doctissimo. J’y exposai mon problème en cachant les détails les plus inconvenants. On ne me prit pas pour un fou, juste pour un petit rigolo, au prétexte qu’aucun homme n’avait jamais perdu son orgasme. Si j’avais eu la chance de ne devenir qu’impuissant, j’aurais pu me rabattre vers une sélection de pilules appropriées. Mais, dans mon cas, prendre du Viagra n’aurait fait qu’ajouter de l’ironie à la cruauté.

Ma petite amie aurait fini par me tuer au lit, d’une crise cardiaque ou en me brisant le cou dans un élan de bestialité. Entre autres options, j’envisageai de la quitter, pour avoir la paix, tant son comportement tournait au harcèlement. Sa seule présence à mes côtés m’épouvantait. J’en étais venu à lui attribuer la cause de mon mal. Comme si, par l’entremise d’un mauvais sort, elle s’était vengée d’une offense en dérobant cette pièce maîtresse de ma sexualité. S’étant appropriée mon énergie vitale, elle était devenue plus charmante et désirable que jamais. Tout ce qu’un homme normal pouvait attendre d’une femme que l’on aime et que l’on comble. Tout ce que je n’étais plus capable de supporter.

Je comptais cinq jours d’abstinence au compteur quand il fut question de sortir avec des amis. Je n’eus pas besoin de croiser son regard pour savoir quelle séance de torture m’attendrait au retour. Son tailleur et ses escarpins, assortis à ses yeux bleu électrique, annonçaient la couleur. Ma copine traînait derrière elle un parfum de soufre. Une aura maléfique emplissait le moindre de ses gestes d’une tournure érotique. Ce n’était pas une femme que j’accompagnais, mais un feu d’artifice. Elle clignotait de partout, de signaux invisibles, d’un code aussi secret que provocateur. « Tu vas me baiser comme une bête, » semblait-elle m’ordonner dans sa langue à mystère.

Ce soir-là, je m’alcoolisai plus que de raison dans l’espoir de tomber raide mort avant qu’il soit question de passer à l’acte. Je n’aspirais qu’à m’endormir, pour me réveiller le plus tard possible, de préférence dans une chambre d’hôpital, drogué à la morphine. Mais cela ne suffit pas. J’avais sous-estimé ma résistance au rhum blanc et ma copine réussit à me ramener vivant à l’appartement.

À peine la porte fermée, elle se colla à moi pour tenter de me déséquilibrer. Mon pantalon glissa sur mes chevilles, accompagné d’un rire glaçant, un sifflement stoppé par l’introduction de mon sexe entre ses lèvres rouge sang. Elle me suça au milieu du couloir, juste assez pour s’imprégner du goût de ma bite. Une saveur amère qu’elle me fit partager dans un étrange baiser de la mort. Je n’étais plus maître de la situation. Je devais composer avec ses caprices, ses excès, et la vision de son cul. À quatre pattes sur la table basse, elle m’offrit une vision du sublime. Je lui caressai les fesses avec la plus grande des précautions, affolé par l’état de son string qui, dans la lumière orangée des lampadaires, peinait à contenir l’inondation. Deux grosses lèvres écarlates donnaient l’impression de mâcher le bout de ficelle pour ensuite le recracher en une boule poisseuse.

Je n’osai pas la déshabiller et la pris en levrette en lui laissant sa jupe et ses hauts talons. Quand elle donna les premiers signes de faiblesse, sur le point de tomber sur le sol, je l’envoyai valser dans un fauteuil. Elle leva les jambes et les écarta, comme pour m’inviter à me cramponner à ses chevilles. Son attitude m’arracha un sourire. Je songeai un instant à la cambrioleuse, juste le temps de trouver le chemin de sa chatte que je percutai en profondeur. Je tapais au fond, bien au fond, et n’en ressortais que pour retaper encore plus fort. La violence de mes coups et l’ivresse me firent chavirer, en arrière, en avant, si bien que je finis par chuter la tête entre les cuisses de ma copine.

Sans perdre de mon assurance, j’improvisai et me jetai la tête la première dans cette chatte couverte d’une épaisse couche de fluide salé. J’avais peut-être déjà joui et m’attendais à lécher mon propre sperme. Comme ce n’était pas le cas, je me branlais en même temps pour que ça sorte, et comme cela ne voulait pas venir, je la repris dans une nouvelle position. Sur la table du salon, puis contre la fenêtre, donnant à nos voisins le spectacle décadent d’une furie baisée par un satyre. Je l’avais prise et retournée dans tous les sens, au point qu’après une heure de baise sans interruption, il aurait fallu nous greffer de nouveaux membres et de nouveaux orifices pour trouver des positions inédites.

Pourtant, elle m’en réclamait encore, encore plus fort, plus vite, plus profond. Je décidai d’en finir en l’allongeant sur le tapis. Je m’assis à califourchon sur son ventre en lui présentant mon cul. À bout de forces, elle n’opposa aucune résistance quand je lui écartai les cuisses pour la branler. Trois de mes doigts lui déformaient le sexe et le plat de ma main claquait sur sa toison dans un bruit de torrent réveillé par la fonte des neiges. J’avais décidé de m’acharner sur elle une bonne fois pour toutes, en vitesse et en puissance, pour la faire gueuler et aller me coucher. Notre coït se terminait dans un duel aux allures de supplice médiéval, à cela près que la victime prenait du plaisir, et que le bourreau sombrait dans la folie. Chacune de mes tapes projetait de la mouille dans toutes les directions et provoquaient des coups de griffe en retour, sans savoir si elle m’encourageait ou tentait de stopper ma crise de démence.

C’est un hurlement qui me sortit du délire. Un cri suivi d’un sanglot. Je me retournai pour découvrir un visage en larmes, une bouche bredouillante, presque une étrangère. Ses mots se mélangeaient, la parole submergée par une émotion palpable à même la chair. Nous nous tenions tous deux au bord d’un gouffre, et je me sentais glisser, contre sa peau, vers le vide, en suivant le rythme inquiet de ses spasmes. Elle s’ouvrait à moi comme une cicatrice, une gigantesque entaille barbouillée de liqueurs caustiques. Sa transe, contagieuse, embaumait la pièce d’un parfum d’essence. Dans cette atmosphère étouffante, une flamme venue du fin fond de ses pupilles embrasa mon âme d’un feu sacré.

Le moment était venu de rendre les armes, de me livrer à sa primitive attraction. Mon sexe fut pris d’une agitation inconsidérée, mais ce n’était là qu’une réaction accessoire, une vulgaire manifestation de plaisir physique. Un autre genre de barrage venait de craquer, et cette catastrophe délivrait son flot de visions merveilleuses. Défilaient devant moi les images d’une chute sans fin dans la forêt vierge, d’une tempête sur le toit du monde, de l’éclosion d’un œuf cosmique ou de je ne sais quel chakra secret. Libéré, battu, perdu, tout cela à la fois et bien plus encore, je pouvais jouir, enfin.

Je me vidai, j’hurlai, je m’abandonnai, à ma femme, au monde, aux étoiles dont les flèches s’immisçaient dans chacun de nos nerfs pour arrêter le temps et rendre cet orgasme aussi subversif qu’une prophétie. Il nous fallut quelques heures pour reprendre pied dans le monde des vivants. Au lever du jour, une révélation émergea du brouillard. J’avais acquis la certitude que rien ne pourrait jamais plus nous séparer, pas après nous être réaccordés d’une manière aussi prodigieuse.

Le foyer

Babelou

Mon amour, si tu as ces pages entre les mains...

L’automne touche à sa fin. 19 heures à peine, et le soleil se perd déjà au loin. Je suis en retard. Je me sens un peu coupable. Je ne l’ai pas habituée à ça. J’espère qu’elle me pardonnera.

J’arrive devant la porte de la maison. Elle est fermée à clé. Elle ne ferme jamais la porte à clé. Je trouve ça étrange.

J’entre dans le couloir. J’enlève mes mocassins. Je crie : « Silvana, chérie, c’est moi ! » Personne ne me répond. Silvanna n’est pas là. Pourtant, mes chaussons sont bien à leur place. Le chauffage est à la bonne température. Et la maison sent bon les épices. Silvanna aime me faire à manger. « Pour finir ta journée en beauté », me dit-elle souvent, avec un large sourire. J’adore son sourire. C’est de lui dont je suis tombé amoureux. Je n’ai jamais vu de sourire plus chaleureux, plus aimant et plus honnête que celui de ma femme. Ce sourire, on ne peut que l’aimer. Je n’ai pu que l’aimer, il y a quelques années. Et depuis, ce ne sont pas les bons petits plats de Silvanna qui finissent ma journée en beauté. C’est son sourire.

Je pose mon attaché-case sur le buffet. J’appelle : « Chérie ? » Je ne reçois que l’écho de ma voix en retour. Pourquoi Silvanna ne répond-elle pas ? Pourquoi n’accourt-elle pas ? Pourquoi ne se jette-t-elle pas dans mes bras ? Pourquoi ne m’accueille-t-elle pas, avec son tablier de ménagère autour de la taille et un verre de vin pour moi ? Où est-elle ?

Je vais dans la cuisine. Elle n’y est pas. Peut-être dans la salle de bains ? Personne. Elle a dû s’assoupir dans le canapé. Il est vide.

Je soupire. Je me sens fatigué. Fatigué par une journée très ordinaire. Je suis assureur. Je reçois les sinistrés. Je facture les dégâts. J’imprime des lettres de relance. Et quand j’ai un petit moment, assez souvent, je joue au sudoku. Puis je déjeune avec mon collègue Roger. On parle de nos épouses, d’égaux modèles de perfection, en comparant les saveurs de nos repas cuisinés par leurs mains de fées. À 14 heures, je retourne à mon bureau. À 16 heures, je sors faire des photocopies. À 18 heures, je suis parti.

D’habitude, j’ai quarante minutes de trajet. Cette fois-là, le patron m’a retenu. Il a voulu que je lui montre le dossier d’un nouveau client. Ça m’a pris un quart d’heure en tout. J’ai un quart d’heure de retard, ce soir. C’est troublant. Et Silvanna qui n’est pas à la maison...

Je balaie notre pièce à vivre du regard. Du bois brûle dans la cheminée. Les plantes ont été arrosées. Le sol, nettoyé. Les meubles, dépoussiérés. Tout est parfaitement à sa place. Sauf la coupe de champagne sur la table à manger. Ça m’intrigue. Je m’approche. Je caresse la flûte. Le liquide est encore frais. Les bulles pétillent à volonté. C’est inhabituel. Nous n’ouvrons jamais de bouteille de champagne un soir de semaine. J’observe la nappe de lin blanc qui recouvre la table. Je distingue une enveloppe de la même couleur, posée sur le côté. Il y est noté mon nom, gracieusement, d’une écriture que je connais bien. Je devine que Silvanna s’est servie du stylo-plume que je lui ai offert l’année dernière. Je souris. Il s’agit sûrement d’un jeu. Une idée de mon adorable petite femme d’intérieur. Une récréation censée chasser le rythme de notre quotidien. Ce doit être ça. Le rappel d’un anniversaire. Silvanna a dû imaginer tout un scénario pour célébrer une de ces dates que les femmes n’oublient pas.

Je saisis la flûte de champagne. J’en bois une gorgée, la repose, attrape l’enveloppe. Je l’ouvre facilement, car elle n’est pas scellée. J’en extrais un paquet de quatre feuillets, pliés en deux. Je déplie le tout. Je lis :

Mon amour, si tu as ces pages entre les mains, c’est que je ne suis pas à la maison.

J’ai un mouvement de recul. Je ne sais pas si ce jeu va me plaire. J’ai un mauvais pressentiment. Silvanna aurait mieux fait de rester là, de me préparer un de ces excellents gâteaux dont elle a le secret, et de réclamer une babiole que je lui aurais achetée le lendemain. Au lieu de ça, elle m’abandonne en compagnie d’un paquet de feuilles noircies, et d’un millésime des plus cotés.

Mon travail ne me rapporte pas beaucoup d’argent. Silvanna et moi vivons pourtant dans une jolie petite maison dans la proche banlieue parisienne. Nous ne manquons de rien. Nous sommes même plutôt opulents. Les parents de Silvanna sont fortunés. Et elle est fille unique. J’en profite, je vis à leur frais, en faisant un métier sans grand intérêt. Et puis, je ne me fais pas vraiment entretenir, puisque je travaille. À l’inverse de Silvanna. Elle, son seul plaisir dans la vie, c’est de s’occuper de moi. Elle s’acquitte de cette tâche, avec joie et docilité. Passion et dévotion. Acharnement, et beaucoup, beaucoup de volonté. Et ça fait de moi le plus heureux des hommes, depuis maintenant plusieurs années.

Pourquoi s’inquiéter ? Silvanna ne s’est jamais plainte de rien. Nous ne nous sommes que si peu souvent disputés ! Elle est heureuse. Il n’y a rien dans cette lettre. Rien de plus qu’une simple envie de jouer. J’en suis persuadé.

Je reprends là où je me suis arrêté.

Mon amour, lis attentivement ce que je vais écrire, je t’en prie. Car c’est important. C’est toute ma vie.

« Toute sa vie » ? Qu’entend-elle par là ? Je me sens légèrement agacé. J’ai besoin de boire. Et puis de fumer. Pourquoi pas ? J’ai arrêté. Pour lui faire plaisir. Parce qu’elle me l’a demandé. Mais je garde toujours un paquet, dans un tiroir auquel elle n’a pas accès. Juste au cas où. Juste pour les occasions particulières. Et c’en est une. C’est elle qui l’a initiée.

Je pose la lettre sur la table. Je vais chercher le reste de champagne dans le frigo. J’attrape une cigarette. Un bocal me servira de cendrier. Je retourne à la salle à manger. Je l’allume.

Nous sommes mariés depuis trois ans. T’en souviens-tu ? Nous nous connaissons depuis quatre. Et je t’aime depuis autant de temps. Tous les matins, je me lève en ayant le bonheur de ramasser tes habits au bord du lit. Je range la maison en chantant. Je me consacre au linge, au repassage, au ménage, avec énormément d’entrain. Et quand j’ai un peu de temps après tout ça, je sors et je me balade dans les rues, en pensant à toi. Je souris bêtement en me rappelant ton visage d’étudiant, l’été de notre rencontre. Tu m’as dit : « Tu veux sortir avec moi ? » Je ne pouvais rien répondre d’autre que oui. Tu étais si craquant à cette époque. Si tendre aussi. Tu es si tendre, mon chéri. »

Mon inquiétude se dissipe à la lecture de ses mots. Je me souviens très nettement de ce jour. Le 12 juin 2004. Le jour où j’ai osé aborder la plus belle fille du campus.

Tu m’as toujours fait l’amour avec délicatesse. Toutes tes caresses. Tous tes baisers. Tous tes gestes ne sont que tendresse. Je me suis mise à rêver que de notre amour naissait un bébé. Juste un rêve. Rien de bien pressé.

...

Je ne t’ai pas parlé de ça. Je voulais t’en faire la surprise. Te le dire, le moment venu. J’imaginais ta tête de petit garçon presque papa. C’était mon secret. Je n’avais aucune raison de douter que cela arriverait. Mais ça a été l’horreur.

...

Un matin, tu es parti travailler. Je me suis levée peu de temps après toi. J’ai commencé à ressentir des douleurs dans mon ventre. J’ai couru aux toilettes. J’ai poussé fort pour que ça s’en aille. Ça s’en est allé.

J’ai fait une fausse couche, mon amour.

J’ai nettoyé ma honte avant que tu rentres. Et puis, j’ai dormi. Toute la journée. Je n’ai même pas pleuré. Tu n’as rien remarqué. Quand tu es arrivé, tu as juste dit : « Ça sent bon. » J’ai souri, et on a fait comme d’habitude. On a fait l’amour, avec tendresse.

De quoi Silvanna parle-t-elle ?

On a fait comme d’habitude. On a fait l’amour, avec tendresse. Mais pour moi, depuis ce jour-là, plus rien n’a été comme d’habitude. J’ai continué à être celle que tu aimes. Sauf que je me levais plus tôt. Je m’occupais de la maison plus tôt. Je sortais me balader plus tôt. Et je rentrais plus tard. Mais toujours à temps, pour accueillir mon tendre mari.

Mais de quoi parle-t-elle ?

J’aime terminer mes balades par un petit tour au parc, à côté de la maison. Là, assise sur un banc. Je me permets de pleurer. Je m’accorde un petit temps de pure tristesse.

C’est comme ça que je l’ai rencontré.

Qui ?

Il fait du jogging dans le parc. Je n’avais pas remarqué qu’il passait toujours à côté de mon banc. Je n’avais pas compris qu’il le faisait exprès. Mais un jour, il m’a abordée. Il m’a tendu un mouchoir pour que je m’essuie le nez. Il m’a parlé.

Qui ?

Il m’a demandé ce qui me rendait si triste chaque jour à la même heure. J’ai eu envie de lui dire. Je lui ai dit que je ne serais plus jamais une mère. Il n’a pas compris. Je lui ai raconté mon mauvais accouchement. Il n’a pas su quoi dire. Je lui ai confié mon envie de mourir. Il m’a demandé : « Et votre mari ? » Je lui ai dit... que je ne t’avais rien dit. Je ne sais pas ce qu’il a compris. Le fait est que, quand je suis rentrée, j’étais soulagée de lui avoir parlé.

...

J’ai revu Roland après ça. Tous les jours, après ça. Il me raccompagnait à la maison, après son jogging, et un étirement sur mon banc.

Roland ?

Un jour, je l’ai invité à venir boire quelque chose pour se désaltérer.

Chez moi ?

Il a pris un jus de fruit. Moi, un soda. On a parlé de tout, de rien. Il m’a proposé de venir courir avec lui. Je me suis d’abord défilée. Je lui ai dit que je ne savais pas courir. Il a répondu qu’il suffisait d’apprendre. J’ai prétexté que je n’avais pas de souffle. Il m’a répondu qu’il fallait juste savoir respirer. J’ai trouvé toutes sortes d’arguments. Résultat, le lendemain, je courais.

Et mon repas alors ?

Courir a été le remède. J’ai rempli mes poumons de l’air froid. J’ai fait subir à mon corps les pires courbatures. J’ai même vomi une fois. Mais je me sentais tellement bien !

Et moi ?

Roland est régulièrement venu boire un jus d’orange dans la cuisine. Nous avons appris à nous connaître comme ça. Il est plus âgé que toi et moi. Il a 40 ans. Il a perdu sa femme, morte d’un cancer. Depuis, il vit seul avec sa fille de 12 ans. Il l’élève. Il travaille. Et il court. C’est tout ce qu’il a trouvé pour oublier sa femme. Il y est parvenu. Et il savait que ça marcherait pour moi aussi. Je lui en suis si reconnaissante.

...

Roland et moi, on a couru ensemble pendant un mois. Puis deux. Puis trois. Un jour, ce qui devait arriver arriva. Roland a dit une blague alors que je savourais mon soda. J’ai tout recraché tellement ça m’a amusé. J’en avais partout sur moi, mais je ne pouvais m’empêcher de rire. Roland est allé chercher un torchon pour que je m’essuie la bouche. Il riait, lui aussi. Il se moquait de moi. On venait juste de courir. Je transpirais encore. De fines gouttes de sueur coulaient sur ma tempe. Roland, en me tendant le torchon, en a essuyé une. Puis une autre. Il m’a dit que c’étaient les plus belles gouttes de sueur qu’il avait vues de toute sa vie. Je me suis arrêtée de rire. Je savais ce qui allait se produire. Ce que je ne savais pas, c’est comment ça allait se produire. Et toutes les sensations que ça éveillerait en moi.

Non.

Roland m’a embrassée. Tendrement. Comme tu le fais, toi.

Non.

Il m’a caressée. Doucement. Comme toi.

Non.

Mais très vite ses baisers se sont faits plus insistants. Plus bruts. Plus brûlants. Je l’ai senti brûler contre moi.

Ce n’est pas possible, non.

Il m’a attrapée par la taille. Il m’a soulevée de terre et il m’a posée sur le plan de travail. Il a bu ma sueur avec rage. Il a malaxé mes seins avec fureur. Il a plaqué sa main sur mon sexe sans gêne et sans peur. Sans gêne et sans peur, je me suis frottée contre cette main qui fouillait mon intimité à travers mes vêtements encombrants. Roland haletait. Je gémissais. Je lui tirais les cheveux avec une ardeur que je ne me connaissais pas. Que tu ne me connais pas non plus, toi, mon doux mari. Je mordais ses lèvres, le lobe de son oreille, son cou, avec acharnement. Je me frottais contre sa main, sans lassitude. Mon sexe commençait à chauffer contre le tissu. Mon corps était un véritable brasier. Mon vagin dégoulinait de son liquide visqueux. Je me suis masturbée dans la paume de Roland, comme une adolescente, le clitoris en feu !

Et puis, je l’ai senti. Une boule de fusion dans le ventre. Un bouillonnement exaltant. Une sensation au-delà de l’irréel. Un besoin de faire porter ma voix. Je me suis mordu le bout des lèvres pour ne pas crier. Quelque chose sortait de moi. Pas comme un fœtus ensanglanté. Non. De la jouissance. Du plaisir. Un orgasme. Mon corps était parcouru de spasmes incontrôlés. Je n’ai pu me retenir plus longtemps. J’ai hurlé comme une folle conduite au bûcher. J’étais possédée, mon amour, possédée par le délice et la félicité. Possédée par le dieu même de la sexualité.

Pendant de longues secondes, qui m’ont paru une éternité, j’ai joui, de toutes mes forces. Puis je me suis apaisée, prête à me faner. Mais Roland n’en avait pas fini avec moi. Il m’a encore soulevée, pour me reposer par terre, cette fois. Il m’a retournée contre l’évier. Il m’a tordu les bras dans le dos. J’avais mal, mais j’étais trop sonnée pour protester. Et puis, aussi étrange que cela puisse être, j’ai senti l’excitation remonter. Oui, chéri, c’est possible de faire l’amour deux fois de suite. Il m’a tordu les bras, m’a obligée à me pencher, le cul en arrière. De sa main libre, il a baissé mon short, et ma culotte en même temps. Je ne sais par quelles contorsions il s’est lui-même dénudé. Sans crier gare, j’ai senti que quelque chose de dur et de chaud cherchait à me pénétrer. Il a atteint mon entrée, avec difficulté. Son engin n’avait rien d’humain. Rien de ce que j’ai pris l’habitude de recevoir depuis quatre ans. Lui, il avait tout le mal du monde à accéder à mon intimité. J’ai poussé de petits cris aigus. Autant pour la douleur que je ressentais dans mes bras malmenés qu’à cause de ma chatte écartelée. Ses coups de reins ne se sont pas fait attendre. Il m’a défoncée comme un cheval. Ou un chien enragé. Je ne fais pas la différence à cette heure où je t’écris. Il beuglait. Je couinais. Nous étions comme des animaux sauvages en train de s’accoupler. J’ai senti le truc venir encore. La chaleur dans mon ventre. Les picotements dans ma vulve. Et la sensation de perdre pied. Le ciel à portée du vagin. J’étais à la merci des diables, des dieux et de tous les saints. J’ai baissé la tête. Je me suis cognée contre le robinet. Te souviens-tu du pansement sur mon front ? Je t’ai fait croire que j’avais heurté la verrière. Tu connais la vérité maintenant. C’est le bonheur d’une telle sexualité qui m’a frappée. Et le pire, c’est que je n’ai même pas eu mal sur le moment ! J’étais trop occupée à me vider de mon âme. Pourtant, te souviens-tu du bleu que ça m’avait laissé ? Mon amour, j’ai alors compris qu’avec toi, je n’avais jamais connu l’orgasme. Loin de là.

Ah bon ?

Ce que je te raconte là s’est passé il y a plusieurs mois déjà. Je te l’ai caché, et si bien caché ! Tu n’y as vu que du feu. De toute façon, je te l’aurais mis sous le nez, tu ne l’aurais pas soupçonné. Tu es si prévisible. Si confortable dans ta petite vie rassurante. Levé 7 heures 25. Rentré 19 heures tapantes. Les chaussons à l’entrée. Le bol de riz préparé par bobonne. La douche. Les infos. Couché 23 heures 04. Un peu de baise vite fait. « À demain, ma chérie ! », pour exactement la même journée. Pas si mal, en vérité. Mais j’ai rencontré Roland. Et j’ai commencé à m’ennuyer.

Pourquoi ?

Tu dois te demander, pourquoi alors ? Pourquoi je t’en parle maintenant ? Pourquoi, alors que ce n’est arrivé qu’une fois. Que je n’ai plus jamais revu Roland après ce délicieux dérapage. Que ça a été un ami, un amant, et puis plus rien de tout ça. Que j’ai tout gagné, et que toi, tu n’avais rien à perdre ... tant que tu ne le savais pas.

Je sens le filtre de ma cigarette me brûler les doigts. Je pose le mégot. Ma peau est rouge. C’est douloureux. Silvanna sait comment soigner ça.

Si je te dis tout cela aujourd’hui, mon amour, c’est parce que je suis enceinte. Oui. De nouveau. Mais pas de toi. Pas cette fois. J’ai eu un orgasme. Et un petit être a germé en moi. Ce que j’ai espéré de mon époux, c’est un autre qui me l’a fait vivre. Je suis enceinte, depuis trois mois. Tu comprends que je ne peux rester là ? Je dois partir avant que tu le voies.

Je porte ma main à mes lèvres pour souffler sur ma brûlure.

Je vais avoir cet enfant. Et après, je vais repartir en quête de la jouissance. La même que cette inoubliable fois.

La lettre s’arrête là. Je n’ai pas su quoi en penser. Je ne suis pas sûr de l’avoir comprise. À quel moment me dit-elle où aller la chercher ? À quel moment me parle-t-elle d’un rendez-vous secret et du cadeau que je dois lui acheter ? Je l’ai relue, en quête de ces détails que j’ai sûrement loupés. Rien. Elle ne parle que d’orgasmes.

J’ai vidé mon verre. Je suis allé jusqu’à la cuisine. J’ai jeté les quatre feuilles aux ordures. L’enveloppe également. Puis, je me suis dirigé vers la salle de bains. Je me suis déshabillé. Les uns après les autres, mes vêtements ont atterri sur le sol. Je me suis mis sous la douche. Silvanna viendra les ramasser. Quand elle sera rentrée. Elle fera une lessive car je ne n’ai plus de caleçon propre. Elle mettra le couvert et me servira à manger. Dès que j’aurais fini de me laver, Silvanna, ma femme... Elle sera de retour dans notre foyer.

Father I’d like to fuck

Héloïse Lesage

J’étais passée de la vie en rose à la vie en gris. Le tableau s’était noirci. Avant ça, je nous préparais à l’arrivée de notre bébé en toute quiétude.

Lorsque je n’étais pas dans un magasin de puériculture à dévaliser lit à barreaux, tétines, biberons, langes, poussette, doudous, tapis d’éveil, bodies, pyjamas, turbulettes, bavoirs, stérilisateur, vêtements de maternité, je passais mon temps à lire différentes encyclopédies sur la grossesse, à surfer sur les forums de maternité, à réfléchir à quel genre de mère j’allais devenir. Le portage, l’allaitement, le « cododo », les légumes bios achetés sur le marché, etc. Mon tempérament limite hyperactif avait fini par me clouer au lit pendant de longues semaines : menace d’accouchement prématuré à 6 mois de grossesse. La frustration. Heureusement, il me restait Internet. Magicmaman, Vertbaudet, LaRedoute, Aubert... point fr. L’abstinence sexuelle – imposée par l’inconfort, les contractions, et la peur de voir naître un bébé prématuré dans nos draps – était alors compensée.

Du moins, pour ma part. Le père, lui, devait composer autrement. Les quelques premiers nuages menaçants flottaient au-dessus de ma tête. Je les chassais d’un revers de main, dans un déni total, en mettant entre parenthèses la sexualité de mon cher et tendre. Je n’avais pas idée à quel point elle est essentielle dans un couple.

Des semaines d’abstinence, treize heures de travail, une hémorragie et trois points de suture plus tard... notre enfant voyait le jour. Je devins maman, enfin. Marius, mon petit garçon chéri, attendu pendant des années. Désiré plus que tout. Ni la douleur, ni les marques sur mon corps, les cicatrices et le poids, ni avoir à le nourrir et le bercer au milieu de la nuit, ni les mises en garde de ma propre mère n’avaient pu me dissuader de me lancer dans l’aventure de la maternité. Avant Marius, j’avais le sentiment d’être née pour être mère. Après, c’est une autre histoire.

*

Nous nous connaissions à peine, lui et moi. Nous nous croisions quelquefois sans nous prêter mutuellement attention. C’était un père parmi d’autres, j’étais une mère parmi d’autres. Mais ce jour précis, ce jour où je bénis le ciel d’avoir déchaîné un torrent de pluie sur nos têtes, ce jour-là, pour la première fois, nos yeux se sont rencontrés. Il sortait sa fille de sa voiture garée en face de l’entrée de la crèche. La petite, haute comme trois pommes, tenait dans un bras de son père tout en étant protégée par le parapluie tenu de l’autre main. Moi, j’arrivais à pied, en baskets, sac à dos, K-way, avec juste une capuche pour protéger, tant bien que mal, Marius pelotonné dans l’écharpe de portage. On est arrivés devant la porte d’entrée au même instant. J’ai composé le code d’entrée, j’ai tiré la porte, l’ai laissé passer. Il a fermé son parapluie, et c’est là qu’il m’a regardée. Dans ses yeux, j’ai lu de la surprise. Surpris qu’une Parisienne ait de bonnes manières ? Surpris parce que mon visage lui a plu ? Il m’a souri, m’a remerciée.

Les jours qui ont suivi, cet homme a commencé à m’obséder. Je restais aux aguets dans notre quartier commun. Je n’avais aucune idée de qui il était. Un homme de taille moyenne, les cheveux très courts, poivre et sel, comme sa barbe peu épaisse, une tête ronde. Ses yeux couleur menthe à l’eau et sa peau hâlée le rendaient très agréable à regarder. Une douceur sucrée, un bonbon pour les yeux. Je ne savais pas s’il était cultivé, drôle, intéressant. Gentil, doux, généreux. De gauche ou de droite, manuel, intellectuel. Avait-il des passions, des hobbies ? Quel était son prénom ? De quel genre de famille venait-il ? Je n’en avais aucune idée. Je ne pouvais me contenter que des signes extérieurs : une fille d’environ 2 ans habillée correctement, mignonne. J’avais pu l’entendre l’appeler par son prénom : « Blanche. » J’aimais beaucoup. Il avait une voiture, une familiale. J’en tirais mes conclusions : il avait probablement d’autres enfants. Le family man des années 2010, impliqué, le genre de père qui amène sa fille à la crèche, qui achète sa baguette de pain, le soir, avant de rentrer à la maison, qui accompagne ses enfants au judo, quitte à refuser quelques extras du bureau, qui apprend à ses enfants à faire du vélo. Le genre de père à vouer un culte à sa femme car elle a engendré une belle descendance, à faire survivre son amour pour elle malgré les enfants, la fatigue, la routine qui l’ont rendue transparente.

En effet, après les avoir aperçus au supermarché, j’avais pu remarquer que cette femme était vide. Non moche, ni belle. Juste bof. Des vêtements confortables, des cheveux constamment attachés à la va-vite, des traits tirés par la fatigue. Je devais bien pouvoir détourner son attention d’elle quelques instants... Je retournais le problème dans tous les sens pour arriver à obtenir quelque chose de lui. Réussir à lui parler. En me regardant dans le miroir, un après-midi, après avoir allaité mon fils et l’avoir déposé dans son lit, je faisais le même constat que j’avais fait sur sa femme : mes cheveux gras étaient attachés, j’étais cernée, il était 15 heures, et j’étais encore en pyjama. Je puais la sueur et mon tee-shirt était taché de lait régurgité. Et quand je sortais, même pour aller travailler, je ne faisais aucun effort. J’ai été comme assommée. La femme que j’étais avait disparu, écrasée par la mère que j’étais devenue. Je suis restée quelques minutes à réfléchir. Le bébé s’est mis à pleurer. La colère montait en moi. J’ai entendu mon conjoint arriver pour calmer le petit. Je me suis déshabillée, et face au miroir, le triste tableau de quelques minutes plus tôt me semblait déjà moins lourd. J’avais certes des kilos en trop et des vergetures, mais mes seins étaient plus gros qu’avant et très fermes. Ma peau était douce et lisse. Mon visage encore un peu bouffi me donnait des airs de madone.

J’étais bonne à salir. J’étais bonne à baiser. J’étais bonne à me resservir de ce vagin comme une putain. Et pourtant, ni lui ni moi n’avions remis le couvert. Comme si, avec la grossesse et l’accouchement, la pellicule érotique qui m’enveloppait avait été karchérisée. Plus de six mois avaient passé, j’estimais pouvoir me remettre en selle, faire réapparaitre cette pellicule. Une séance shopping, et une chez le coiffeur se sont imposées à moi. Je ne voulais absolument pas ressembler à la femme de l’Inconnu.

Heureusement pour moi, je croisais cet homme tous les matins, à la crèche. Je pouvais tester mon pouvoir de séduction tous les jours. Ça fonctionnait. D’abord de brefs coups d’œil sur mes jambes, puis des regards insistants. Des sourires, des politesses, de la galanterie. Je voyais bien qu’il n’était pas comme ça avec les autres mères. Nous nous appréciions, c’était une évidence, j’en étais galvanisée. N’ayant pas ressenti ce sentiment depuis des années, je ne me rendais même pas compte que j’étais sur le chemin de l’adultère, mon seul obstacle étant sa femme à lui, et non mon conjoint à moi (ce dernier ne semblant plus avoir une once de fantasme pour moi, et réciproquement). Jour après jour, mes vêtements devenaient plus courts, mes talons plus hauts. Mais le matin où tout a basculé du côté obscur, celui de l’infidélité perceptible, je le dois à mon fils malade.

C’était un matin de mauvais augure. Le bébé s’est mis à pleurer sur le trajet. En arrivant à la crèche, c’étaient des sanglots ininterrompus et un début de fièvre. Mon réflexe pour le calmer a été de lui donner le sein. Je me suis installée sur un fauteuil près des casiers. Je lui ai d’abord proposé le sein droit, le meilleur, le plus beau contenant. Le flop. Des pleurs, toujours. Dans la précipitation, je lui ai alors sorti le gauche, ma roue de secours, celui sur lequel il aime s’endormir.

C’est à ce moment-là que l’Inconnu est arrivé avec sa fille. Juste au moment où mes deux seins étaient sortis. Alors que Marius les refusait tout net, l’Inconnu les regardait avec appétit. J’aurais pu les lui offrir sur-le-champ, le laisser me les lécher, me les téter, le laisser vivre son moment de régression, vautré dans ma poitrine. J’aurais pu le laisser m’enfourcher dans l’atmosphère puante de la toute petite enfance, les surchaussures à nos pieds, l’odeur nauséabonde des couches qui dégueulaient des poubelles, au milieu des peintures hideuses de personnages de cartoons.

J’aurais pu. Mais je ne l’ai pas fait. Au lieu de ça, Marius a rendu le peu qu’il avait ingurgité sur mon chemisier. J’ai remballé la marchandise pleine de honte.

— Les dents ? Il m’a demandé.

— Oui, sûrement... Je ne sais pas...

— Ça peut être aussi une roséole. Ma grande l’a eue.

Je ne l’écoutais que d’une oreille. J’emmagasinais l’info. Il avait donc deux filles. Je revoyais cette scène sur le palier de la crèche, ce fameux jour de pluie. Cette image restera gravée dans ma mémoire : le père prenant soin de sa fille. J’aurais voulu être à la place de cette fillette de 2 ans. Lovée, grondée, choyée, punie, chouchoutée. Devenir la prunelles de ses yeux, la source de ses préoccupations, faire fondre son cœur en un sourire, être son fond d’écran. Il en avait une autre ? Le papa à ses fifilles, voilà une idée qui me rendait dingue d’envie.

Il a déposé sa petite aux auxiliaires de la crèche, pendant que j’appelais la pédiatre et tentais de joindre mes collègues pour les prévenir que je n’allais pas pouvoir venir. Quand il est revenu à mon niveau, j’avais tout juste raccroché. Je l’ai vu ranger les affaires de sa fille, puis je l’ai senti tourner en rond, hésiter. Enfin, il m’a demandé :

— Vous voulez que je vous raccompagne, votre fils et vous ? Je suis en voiture.

— Oh, c’est gentil, mais c’est gênant, je...

— Il n’y a pas de problème, je suppose que vous vivez dans le quartier.

— Je suis rue de la Paix.

— C’est sur mon chemin. Vous pourrez mettre le petit dans le siège auto de Blanche.

— C’est adorable... Merci beaucoup.

On est sorti de la crèche tout en continuant à parler enfants. « À partir de quand vous avez pu rebaiser votre femme ? » j’avais envie de lui demander. Marius avait à présent 9 mois, cela faisait plus d’un an que je n’avais pas eu de rapport sexuel. Je suis entrée dans sa voiture et l’odeur qui s’en dégageait a ouvert tous mes sens. J’essayais de me raisonner. « Il y a probablement aussi l’odeur de sa femme », mais je crois que ça m’excitait encore plus. J’avais envie de lui, j’avais envie de le sucer dans son Renault Scenic, salir ses sièges sans que sa femme puisse le soupçonner un instant, lui, le père exemplaire, le mari idéal. J’ai installé Marius dans le siège auto de Blanche, puis je suis montée à l’avant, à côté de l’Inconnu.

— Au fait... moi, c’est Héloïse.

— C’est très joli. Avec un H ou sans ?

— Avec.

— Comme ma fille aînée, il a souri.

Il a démarré, a déboîté.

— Moi, c’est Thomas.

Enfin ! L’Inconnu avait un prénom. Thomas. J’adore. Tous les Thomas que j’avais rencontrés savaient ce qu’ils voulaient. C’était des ambitieux. Avait-il l’ambition de déverser en moi tout le foutre qu’il ne déchargeait pas dans sa femme ? Thomas roulait lentement, et je ne pouvais m’empêcher de me dire que c’était parce qu’il voulait rester avec moi le plus longtemps possible. Nous n’avons eu que des feux rouges et des stops. Bien sûr, c’étaient des signes qu’« on » nous envoyait, mais j’en faisais fi, j’étais bien avec lui. À chaque changement de vitesse, sa main s’approchait de ma jambe. J’écartais davantage les cuisses dans l’espoir qu’il toucherait mon genou gauche par une fausse inadvertance. Le cœur battant, je me suis mise à le regarder, et tant pis si je me faisais gauler la main dans le sac. Qu’il était beau... Son visage était doux, ses traits masculins et fins à la fois. Il a tourné sa tête vers moi, et dans un moment de panique, j’ai détourné mon regard de ses yeux magnifiques. Nous sommes arrivés rue de la Paix. Je lui ai indiqué où j’habitais, il s’est garé sur l’arrêt de bus, juste au pied de mon immeuble. Nous nous sommes tous les deux retournés pour regarder Marius qui s’était endormi. Le visage de Thomas était à quelques centimètres du mien. Je l’ai encore regardé. Je l’ai dévisagé. J’avais une furieuse envie de l’embrasser.

— Merci, j’ai chuchoté.

Ses yeux sont descendus sur ma bouche.

— Y a pas de quoi, il a répondu.

Un bus a klaxonné, ce qui a brisé ce moment sensuel et réveillé Marius, qui s’est immédiatement remis à pleurer. Je suis descendue à toute vitesse, j’ai récupéré mon fils, ai salué Thomas une dernière fois. Sur le trottoir, avec mon fils dans mes bras, j’ai regardé le Scenic s’éloigner. Je m’en suis voulu de n’avoir rien fait, j’étais paralysée par une timidité maladive. Puis j’ai réalisé que je n’allais pas le revoir pendant plusieurs jours : mon fils étant malade, je n’allais pas pouvoir retourner à la crèche de si tôt. En plus, je n’avais pas son nom, impossible donc de le retrouver sur Internet...

Le jour où j’ai enfin pu retourner en crèche, je m’étais faite belle. J’avais tout choisi, jusqu’aux détails : j’avais en effet ressorti mon ensemble de lingerie en dentelle rouge d’avant grossesse, il m’allait à nouveau. Je ne savais pas vraiment pourquoi je le mettais. Il était évident que je n’allais pas pouvoir passer de la fille qui n’arrive pas à aligner trois mots à un homme qui lui plaît à celle qui va se faire troncher par le même individu par l’opération du Saint-Esprit. Mais le simple fait de porter de la lingerie sexy me faisait me sentir salope. Je voulais qu’il le sente, je voulais transpirer mon envie de lui par tous les pores de ma peau.

Je suis arrivée à l’heure habituelle. Thomas n’était pas là. J’ai traîné, peut-être était-il en retard. Je suis entrée en section pour y déposer mon fils, je ne voyais pas Blanche. En sortant, surprise, je suis tombée nez à nez avec la femme de Thomas. J’ai senti mon cœur se plier, ma déception était grande. Je suis sortie la rage au ventre et j’ai dû travailler avec une humeur de chien.

Le soir, et après une journée de merde ayant obéi à la loi de Murphy, je suis arrivée en retard à la crèche pour récupérer Marius. Il faisait déjà nuit, j’avais froid, j’étais contrariée par mon travail, je n’avais pas trouvé le temps de manger... J’ai mis les surchaussures, j’ai foncé dans le couloir me menant à la section. Les auxiliaires ont eu l’air surprises de me voir débarquer, j’ai dû invoquer mes soucis de boulot.

— Non, non, ce n’est pas ça : votre mari est déjà venu récupérer Marius il y a une heure environ.

J’en étais là. Oublier que ce soir-là, ce n’était pas mon tour. Les larmes me sont montées aux yeux. « Mauvaise mère », j’ai pensé. J’ai fait demi-tour, ai repris le couloir. Le regard dans le vague, fatiguée, je fixais le sol. Lasse, les yeux embués de fatigue, j’ai évité à la dernière minute un homme. J’ai levé les yeux : mon rayon de soleil providentiel. Thomas. Thomas et son éternel sourire. Je le lui ai rendu, puis je suis restée à quelques centimètres de lui, figée par la timidité, et aussi parce que je voulais passer mes heures à ses côtés. Je ne sais même plus si on s’est parlé. Il me dévisageait, me regardait sous toutes les coutures. Je dévorais ses lèvres du regard.

Je voulais ouvrir mon chemisier, dévoiler mon soutien-gorge aussi rouge que transparent, en contraste saisissant avec ma peau blanche. Je voulais me retourner, me coller contre le mur, écarter mes jambes, remonter ma jupe à ma taille. Il aurait vu ma culotte à travers mon collant. Il se serait approché, m’aurait malaxé le cul en m’embrassant la joue, puis le coin des lèvres. Il aurait plaqué sa queue dure entre mes deux grosses fesses, tout en faisant sortir mes tétons de leur dentelle écarlate. Il les aurait pincés pour faire perler quelques gouttes de lait. Il les aime, mes seins de nourrice. Il m’aurait retournée violemment pour les presser comme deux oranges pour en extraire le jus, entre ses deux mains viriles de superpapa.

Moi, molle et lascive, prisonnière entre mon endorphine, mon adrénaline, et cet homme aux caresses divines, je me serais laissé faire pour mon plus grand plaisir. Sa langue de papa pervers aurait tournoyé vicieusement entre mes mamelons fuyants. Me téter. Voilà de quoi il avait envie. Et moi aussi, je voulais lui téter sa tige, le pomper, tirer son jus et m’en rassasier. Au lieu de ça, je suis devenue pivoine et paralysée. Le souffle profond, toujours noyée dans ses yeux, je suis persuadée aujourd’hui qu’il a su lire mon envie, à travers mon regard, ou par transmission de pensée (ou plus précisément transmission de fantasme) : Thomas s’est approché, il a posé sa main chaude sur mon cou, s’est penché sur moi.

Lèvres contre lèvres, nous sommes restés un moment à respirer nos souffles mutuels. Il a collé son front contre le mien, une guerre intérieure se menait. Il a embrassé ma joue, d’abord comme un père embrasse sa fille. Puis il y est revenu... pour déposer un baiser sensuel. Il est très vite descendu à ma bouche, où j’ai senti sa langue caresser mes lèvres. Ma bouche a cédé, ma langue est sortie à la rencontre de la sienne...

Soudain, il a reculé :

— Non, je ne peux pas... ça n’a aucun rapport avec vous, Héloïse, vous êtes merveilleuse... Mais je ne peux pas, je ne suis pas ce genre d’homme.

J’aurais pu lui en vouloir. Mais la vérité est que ce type a eu le mérite de rouvrir la source de mes envies sexuelles, que je croyais définitivement tarie.

Je suis rentrée chez moi, la culotte trempée. Mon conjoint avait baigné et fait manger Marius. Il était en train de le coucher, sans pleurs. J’ai attiré mon mec dans le salon. « Tu ne lui donnes pas le sein, ce soir ? Parce qu’il ne l’a pas spécialement réclamé... » Je lui ai répondu « Non, tant pis » avant d’ajouter « C’est pas perdu pour tout le monde » avec un petit sourire vicieux collé à mon visage. Je l’ai embrassé langoureusement et ai caressé tout son corps. Il m’avait manqué, ce corps. Il a enlevé son tee-shirt et s’est installé comme un gros pacha sur le canapé. J’ai ouvert mon décolleté et ai malaxé mes seins juste sous son nez. Son érection refaisait surface. Il a sorti son sexe dur de son pantalon. Bonjour Toi, ça faisait longtemps. Je me suis penchée pour sniffer sa grosse touffe brune odorante, je l’ai sucé rapidement, juste histoire d’avoir une bonne odeur de queue en bouche et de bien le lubrifier. Je n’avais qu’une idée en tête : me faire enfourcher profond. J’ai retiré mon collant et ma culotte. Je me suis installée à califourchon sur mon mec, bien au-dessus de sa verticalité.

Son gland se présentait à l’orée de ma fente, et j’ai appréhendé : est-ce que les coutures ne vont pas céder ? Ai-je bien cicatrisé ? Il a attiré mon bassin vers le sien pour qu’il coulisse en moi. À peine le gland était-il entièrement entré qu’une première douleur m’a stoppée. Si j’étais au-dessus de lui, c’était pour contrôler moi-même le rythme. J’ai pris ses mains que j’ai collées à mes seins. Ils étaient bien durs, bien pleins, très sensibles. Il semblait prendre plaisir à les découvrir sous cette forme maternelle, il les caressait, jouait avec. « Suce-les ! » je lui ai dit. Il semblait avoir attendu cette autorisation depuis des mois... Il s’est jeté sur le premier téton comme un bébé qui meurt de faim. Il me les dévorait délicatement, me les léchait. Mes seins étaient devenus, avec la maternité et l’allaitement, beaucoup plus érogènes qu’avant. Comment mon statut de mère pouvait-il autant exciter un homme ? Comment mon statut de mère pouvait-il autant m’exciter moi-même ? N’étais-je pas censée être juste douce et maternante ? Ce n’était pas sain, et c’est bien ce qui m’excitait.

J’étais plus que jamais sexuelle, salope. Je me suis baissée tout doucement pour l’introduire dans mon intimité fragile. J’avais lâché prise, tous mes tissus s’assouplissaient. Un premier va-et-vient agréable. Un deuxième, tout aussi lent, tout aussi bon, m’a fait pousser un gémissement de plaisir. J’ai senti la queue de mon jules grossir. Je me suis arrêtée pour m’en délecter. L’appréhension s’évaporait. J’ai commencé à augmenter la cadence. Dans ma tête, des idées perverses se bousculaient. Est-ce que les gens dehors pouvaient s’imaginer qu’à ce moment précis une jeune maman baisait, se faisait lécher les mamelles, prenait un plaisir fou à sentir cette grosse bite aller et venir dans un vagin qui avait acheminé son enfant vers la vie ?

« Papa et maman baisent », cette idée faisait monter mon plaisir. Cette queue de père, cette queue qui avait déversé tant de foutre pour que nous devinssions parents, était en train de faire monter un orgasme fou. Je le sentais, j’avais pris conscience de mon vagin grâce la rééducation. Je transformais les douleurs en plaisir, mon périnée étreignait sa tige avec délice. Je baisais mon mec avec rage, je léchais son front recouvert de sueur, mordais ses lobes d’oreille. Dans un vain espoir de prolonger ce moment, il s’est agrippé violemment à mes fesses, tentant de faire ralentir mon rythme, repousser son orgasme. Mais le mien pointait déjà, refoulé depuis des mois, une année, une éternité. Je n’allais pas le laisser s’échapper, et tant pis si cette partie de jambes en l’air n’avait pas duré plus de trois minutes. Une déflagration m’a ravagé le ventre, j’ai poussé un cri de plaisir paroxystique. Les ondes, dévastatrices, se sont propagées dans tout mon corps, jusqu’aux orteils, jusqu’au bout de mes phalanges, jusqu’aux quatre coins de la planète. Mes seins, déjà fuyants, se sont mis à éjaculer de grosses giclées de lait.

Plus rien n’existait autour de moi, j’étais seule, je n’étais qu’une masse orgasmique, sexe, cul, seins, cuisses, cou, lèvres. Je ne contrôlais plus rien, encore moins ma voix qui résonnait dans le salon et qui a dû certainement traverser les murs voisins. Cet orgasme du post-partum était le meilleur. J’étais maman, j’étais putain.

Mon manque de discrétion a eu raison du sommeil de Marius. J’ai couru jusqu’à la douche pour laver la traînée que j’étais. J’étais sale. Peu à peu, je recouvrais mon rôle de maman, laissant la putain s’évanouir (mais non mourir). En allaitant mon petit pour le rendormir, une angoisse m’a soudain glacé le sang : vu que ma vie sexuelle était jusqu’à présent inexistante, je ne m’étais pas préoccupée de ma contraception. Mais ce soir-là, ma vie sexuelle a pris un autre tournant.

1974

Vincent Rieussec

Victoire ! Aujourd’hui 5 juillet 1974, la majorité vient d’être ramenée à 18 ans ! Je les ai depuis huit jours, demain je pars ! J’en ai marre de voir la gueule d’enfoiré de Marc, mon « grand amour », à qui je me suis donnée corps et âme. Celui qui s’est vanté partout d’avoir tout obtenu de moi, celui qui m’a qualifiée de bonne suceuse, alors que je n’ai pris son petit bout de chair dans la bouche que pour lui faire plaisir. Marre des commères du village qui me regardent passer en me traitant de traînée dans mon dos. Marre de tous ces mecs de tous âges qui se croient permis de me faire les pires propositions, marre de ma mère qui n’arrête pas de pleurer, marre de mon père qui ne me parle plus... Demain Paris !

Plus qu’une demi-heure, et mon job de femme-tronc à la caisse du Gaîté lubrique, cinéma porno comme il se doit, rue de la Gaîté, sera terminé pour aujourd’hui. Le patron préfère assurer lui-même les soirées plus glauques.

Quand j’ai quitté le pays, j’avais tout de même une idée en tête, rejoindre la sœur de ma mère, la petite dernière d’une couvée de six qui, disait-on à voix basse, avait « réussi à Paris ».

Je dois dire qu’elle n’a pas été particulièrement enchantée de me voir débarquer. Avec son amant elle tient un bar discret, rue Delambre. Elle m’a logée dans une chambre de bonne, un lavabo dans la chambre, les toilettes sur le palier. Et elle m’a tout de suite trouvé un job. Un ami, le patron du cinéma, se trouvait fort dépourvu. En cette période de vacances où son commerce marchait du feu de Dieu avec les touristes italiens et espagnols, il lui manquait une caissière. Il a accepté de me prendre à l’essai. Après avoir vu les affiches et les photos sulfureuses à l’entrée, et découvert mon premier film porno, je ne me sentais pas très à l’aise face aux clients. Je me serais bien cachée dans un trou de souris. Finalement, certains clients étaient plus gênés que moi. Il ne m’a pas fallu longtemps pour me sentir de nouveau bien dans ma peau à m’amuser de leurs attitudes coupables. Ce premier film, À chattes perchées, m’a terriblement marquée. Surtout l’acteur principal, Sylvain Duchêne, avec sa verge imposante en érection pénétrant de jolies filles guillerettes. Chaque fois que j’y pense, j’ai une crispation bizarre dans le ventre, et envie de me caresser.

Je retrouve Étienne et sa bande au Crocodile du côté du Luxembourg, fils de riches bourgeois, largement subventionné par ses parents, à la poursuite de vagues études.

Il m’a draguée outrageusement quand il m’a découverte à ma caisse. Beau garçon, beau parleur, un culot d’acier ; dois-je avouer que ma résistance n’a été que symbolique... Très vite, j’ai accepté de le rejoindre chez lui, après mon travail. Un bel appartement bourgeois, boulevard Saint-Germain, enfin celui de ses parents partis au Larzac avec le Mouvement pour la liberté de l’avortement et de la contraception. Avec ravissement, je profite d’une salle de bains de cinéma ; dans la baignoire noyée dans la mousse, je suis une star. Étienne vient souvent m’y rejoindre. Mais il préfère que nous nous retrouvions sur son lit. Je n’étais pas vierge, heureusement, quand il m’a prise pour la première fois, j’ai ainsi évité la honte d’être l’oie blanche de province. Mais bon, finalement, l’amour, c’est un peu surfait. Quelques glissements agréables, une petite secousse, et le garçon en pâmoison !

Sa petite bande m’a intégrée sans problème. Ils ont trouvé classe que je sois caissière dans un cinéma porno. Deux étudiants, en plus d’Étienne. Les filles, une sténo-dactylo fraîchement émoulue de l’école Pigier, un mannequin toujours à la recherche de contrats, une stagiaire toujours à la recherche du prince charmant. La vie dans l’appartement est plutôt libre. Tout le monde baise avec tout le monde. Bien sûr, moi, la nouvelle, je suis particulièrement sollicitée. Pour leur faire plaisir, j’en fais des caisses et je gémis comme les autres. C’est une chance que la pilule existe.

En fouillant dans la bibliothèque du père, nous avons trouvé une collection de Paris Hollywood et des bouquins coquins. Le magazine, je connaissais, mon père l’achetait en cachette. Mais la littérature érotique, c’est pour moi une découverte. Je trouve qu’on en fait beaucoup autour de ce contact entre les hommes et les femmes... Finalement, je dois avoir un problème ou alors, les autres font semblant, comme moi.

Là aussi, pour faire comme les autres, quelques joints, cigarettes, whisky... Au Crocodile, je découvre le rock, les Pink Floyd et les discussions politiques à n’en plus finir. Quand l’envie de bouger nous prend, nous allons nous éclater dans les boîtes au son du disco. Avec Agnès, la dactylo, nous aimons nous vautrer à poil devant la télévision couleur, fascinées par les spots de pub. Nos compagnons se concentrent plutôt sur nos postérieurs. Il nous arrive aussi de nous isoler dans une chambre pour écouter nos idoles sur mon vieux Teppaz et disserter sur les mérites comparés du Big Bazar et de Maxime Le Forestier.

La caissière en titre est de retour. Je n’ai plus de job. Agnès me conseille de suivre les cours de l’école Pigier. Pour les frais d’inscription, elle connaît un photographe qui paie bien les séances de pose. Il travaille pour les magazines de charme et particulièrement pour Les Folies de Paris Hollywood. En ce moment, son thème : des photos de strip-teases : « Les Parisiennes de nos phantasmes ». Il recherche des jeunes filles d’aujourd’hui pour des photos rétro. Je me récrie : dans mon village, ils vont tous me reconnaître. Mais non ! Un bon maquillage, une perruque, et je serai méconnaissable. Ça m’amuse. Depuis deux mois à Paris, et me voilà déjà cataloguée parisienne. Je prends rendez-vous en me recommandant d’Agnès.

Consigne incontournable : porte-jarretelles et bas noirs à couture.

Les filles, nous sommes pliées en deux ; nous plongeons dans les armoires de la mère d’Étienne. Une robe noire portefeuille style Furstenberg !

Me voilà à l’adresse indiquée. Après bien des hésitations, je sonne. La porte s’ouvre. Un sourire chaleureux, un regard bienveillant, un peu fatigué. Il se présente, Sergio, je murmure Ninon. Telle que je suis, ça a l’air de lui plaire. Une fille finit de se rhabiller. Il m’offre un café en plaisantant avec elle. Une conversation de vieux amis. Il la paie. En partant, elle l’embrasse sur la bouche.

À mon tour ! Il m’observe, fait quelques remarques. Il est content que se soit mon premier shooting. Mes pudeurs donneront plus de saveur aux photos. Un angle de la pièce d’à côté est meublé d’un guéridon, d’une chaise, d’un gros fauteuil en cuir. Il me donne la trame succincte du strip-tease. Une femme se déshabille dans le salon de son amant... Nous commençons. Il me fait évoluer dans ma robe portefeuille, mes jambes l’ouvrant de plus en plus... Il recherche le contraste du haut de mes cuisses blanches avec le noir de la robe, des bas, du slip... Je me décontracte. Ma robe glisse, me voilà en lingerie. Il glousse de satisfaction. Tout ce qu’il découvre lui plaît de plus en plus. Au tour de mon soutien-gorge pigeonnant de disparaître. Mes seins l’inspirent. Il shoote encore et encore. Adieu mon slip ! Je ne suis pas tout à fait nue, j’ai encore le porte-jarretelles, simple ceinture, mes bas noirs... et la fourrure bien fournie au bas de mon ventre. Bon, j’ai souvent été ainsi chez Étienne, sauf que, dans la circonstance présente, des photos vont en garder le souvenir, et un jour, je serai offerte à tous les regards dans les pages d’un magazine.

Ce n’est pas terminé. Il me veut à genoux, la poitrine et la tête posées sur le fauteuil. Il travaille la position pour mettre en valeur mon sillon ombreux et l’amande de ma vulve dans le foisonnement de ma toison. J’adore ses mains sur mes cuisses et mes fesses. On sonne. Il m’abandonne pour aller ouvrir. Une voix d’homme. Sans se soucier de ma pudeur, ils entrent dans la pièce. Le visiteur me salue en appréciant le spectacle. À mon tour, je murmure un bonjour. Du coin de l’œil, je le découvre. Sylvain Duchêne ! Brutale contraction dans mon ventre ! Je ne suis plus la même, prise entre trac et désir de m’exhiber. De toute façon, mon cul ne doit pas l’intéresser. Il en a déjà tellement vu, tellement pénétré. Mais mon corps a décidé pour moi, et pour les dernières prises, j’en montre certainement plus qu’à l’accoutumée. Tout en me demandant de reprendre des poses déjà en boîte, Sergio en fait la remarque. Ils rient. Leurs commentaires si crus sur mon corps me choquent. Mais si élogieux que je ne peux m’empêcher de me livrer encore plus.

C’est terminé. Je me rhabille. Ils discutent entre eux. Paris Hollywood, ça ne va pas très fort. Ils ne vont pas tarder à mettre la clef sous la porte. Mais la demande de photos coquines reste importante, surtout comme celles d’aujourd’hui si « ouvertes ». Les nouvelles publications en demandent toujours plus. Je rougis. C’est vrai que j’ai tout fait pour ouvrir mon sexe.

Je suis prête. Avant de me payer, Sergio m’invite à boire un café avec eux. Ça me trouble. J’ai tellement l’impression de m’être conduite comme une salope. Et cette boule dans le ventre... Enfin, je me détends. Je raconte à quoi va servir mon cachet. Ça les amuse. Grisée par l’intérêt qu’ils me portent, je parle, je parle... je raconte la sensation que j’ai eue à l’arrivée de Sylvain. Brutalement, je me suis vue dans Histoire d’O, à la place de l’héroïne, à genoux, appuyée au sofa, offerte à sir Stephen par son amant, la robe relevée jusqu’à la taille, les jambes bien ouvertes pour révéler la totalité de son intimité. Je m’arrête, confuse de m’être livrée ainsi. Sylvain me sourit. Il m’interroge. Quelle sensation ? J’ai dû mouiller à ce moment, mais peut-être étais-je déjà trempée ? Et s’ils m’avaient prise à ce moment-là ?

C’est vrai que ça m’aurait plu ! Mais tout de même ! Je ne vais pas le dire à un étranger. Affolée, je lance :

— J’ai vu À chattes perchées.

Ils éclatent de rire. Ça vient comme des cheveux sur la soupe. Je me sens totalement débile. Et j’en rajoute. D’un ton désinvolte, je m’écrie :

— Finalement, vous ne croyez pas qu’on en fait beaucoup autour de la chose ?

Leurs rires redoublent. C’est la totale ! Sylvain prend tendrement ma tête dans ses mains :

— Ma petite Ninon, tu es délicieuse. Quelle chance tu as d’avoir dix-huit ans. Tu as la vie devant toi pour trouver le bon, celui qui te fera vibrer.

Il pose ses lèvres sur mes lèvres, j’ouvre la bouche. Une caresse des langues... C’est trop bon ! J’ai peur ! Je me sauve !

Quelques jours plus tard, je reçois un carton d’invitation à une première. Sylvain Duchêne, acteur dans un petit théâtre de la rue des Lombards, désire ma présence. Avec Sylvain, le spectacle ne peut être que pornographique, comme au Théâtre des Deux Boules !

Étienne m’accompagne. La salle est pleine. Beaucoup d’hommes, mais également une vingtaine de femmes. Sur la scène, un espace surélevé de cinquante centimètres, un grand lit rond couvert de draps noirs, des miroirs en demi-cercle, des projecteurs, un bel éclairage. En première partie, un vaudeville classique – la femme, le mari, l’amant – simple prétexte pour montrer les deux hommes enfilant la femme, puis s’entendant pour la prendre ensemble.

Le noir. Quand les projecteurs se rallument, les draps ont été changés. Sylvain, totalement nu, la verge en semi-érection se tient au bord de la scène. Dans une main, un chapeau. Il annonce ! Sa partenaire féminine lui fait faux-bond. Il espère trouver une remplaçante dans le public. Le chapeau va circuler. Les femmes intéressées par le challenge y mettront leur ticket avec leur prénom. Il baisera avec celle qui sera désignée par le sort. Tout le monde rit, les femmes plus nerveusement. L’actrice de la première partie, toujours nue, fait circuler le chapeau. Beaucoup de discussions dans les couples. L’actrice argumente pour convaincre les indécis. Quand le chapeau passe dans nos mains, Étienne, tout excité, met d’autorité mon ticket dans le chapeau. Paralysée, je laisse faire. Et si Sylvain avait monté ce coup pour me baiser en public ? Et brutalement, la boule dans mon ventre. Et cette verge fascinante !

L’actrice est revenue au pied de la scène. Dans le chapeau, une quinzaine de tickets. D’un geste théâtral, elle tire un coupon. Elle prend son temps pour lancer : « Ninon ! » J’en étais sûre ! Étienne exulte. Il me force à me lever. Il crie :

— C’est elle !

Dans un état second, je suis debout dans l’allée. La boule a disparu. Jamais, je n’ai senti une telle chaleur dans mon sexe. Il palpite hors contrôle. Je mouille. Une pensée me traverse, tout le monde va voir que mon slip est trempé. ! Là-bas, tout près, Sylvain me sourit, me tend la main.

— Allez, viens, Ninon, notre public nous attend !

J’avance en mode automatique. Cette verge dans mon ventre ! La salle éclate en applaudissements. Il m’aide à monter sur la scène. Un long baiser, et il me place devant lui. Ma veste est restée sur mon siège. Je ne suis vêtue que d’une robe légère et d’un petit slip. Il s’adresse au public :

— Je vous présente la charmante Ninon. Remercions son compagnon, qui se montre généreux en acceptant de me la prêter pour un soir. J’espère qu’il y prendra, lui aussi, beaucoup de plaisir. Le candaulisme a vraiment du bon ! J’ai beaucoup de chance !

Applaudissements nourris. La main de Sylvain s’égare sur ma poitrine.

— Eh bien, Ninon, ton cœur bat la chamade. Tu as peur ou tu es excitée ? Ou plutôt les deux ?

Rires. La ceinture dénouée, les boutons défaits, ma robe glisse au sol. Ses mains légères parcourent mes bras, mon ventre. Les paumes frôlent mes tétons. Il part, il revient. Des sensations inconnues me parcourent. Mes mamelons sont durs comme du bois. La lumière m’éblouit, mais j’entrevois les spectateurs, là, devant moi, si près, à me mater, à me désirer. Je ferme les yeux. Non, ce n’est pas possible ! Me laisser tripoter comme ça en public... Mais ces mains sur moi, si douces si légères, c’est à crier. Il reprend :

— J’ai l’impression qu’elle apprécie. Sa vulve doit s’humidifier, vous ne pensez pas ? Il faudrait qu’elle retire son slip pour que je puisse vérifier... Dis, Ninon... Enlève-le !

Et ses mains démoniaques entrent dans mon slip. Ses doigts farfouillent dans ma toison, se glissent dans les plis entre cuisses et grandes lèvres. Mais, bon Dieu, qu’il me le vire, ce slip, et qu’il me pénètre ! C’est dans mon con, ma chatte, mon abricot, ma cramouille qu’il me les faut ses doigts ! Mais non, il veut que je participe, que je sois active, que je confirme mon acceptation. Il a raison, c’est à moi de leur livrer mon sexe. À deux mains, je fais glisser mon slip. Il le prend et le porte à son visage. Il me respire. Je sens vibrer sa verge contre mon dos. Deux doigts s’enfoncent dans ma chatte. Je pousse un long soupir, quelques rires dans la salle. Je ploie les jambes pour mieux m’offrir. Jamais, je n’aurais imaginé que ça puisse être aussi bon de se faire fouiller ainsi. C’est trop ! Je vais tomber ! Je m’appuie à lui. Il me ceinture de son bras libre. Il ressort ses doigts de ma vulve, les renifle, les suce.

— Qu’est-ce que je vous disais ? Notre petite Ninon est trempée. Sa mouille est succulente. Ça va être un plaisir de lui dévorer la chatte !

De nouveau, ses doigts m’investissent. Sa bouche est sur mon épaule, dans mon cou ; à l’oreille il me murmure :

— Ma belle, tu sais que tu me plais terriblement ? J’aime ton odeur, ton goût de femme... J’aime la douceur de ta peau... J’aime ta candeur perverse... Tu vas jouer à O devant sir Stephen ! Tu vas t’agenouiller sur le lit, le dos tourné vers le public, la tête posée sur le drap. Et tu ouvriras largement les cuisses pour qu’ils puissent bien tout voir. Après... Après, nous les oublierons pour faire l’amour...

Ouverte comme O ! Ça déclenche une tornade dans mon ventre. Il m’aide à m’installer. Je ne suis plus que ce cul ouvert, offert à la contemplation. Assis sur le lit à côté de moi, il caresse mes fesses, les écarte comme si elles n’étaient pas déjà assez ouvertes. Je me vois dans la glace, impudique, salope. Des idées folles tournent dans ma tête. Je suis à la fois honteuse et fière. Fière d’être la reine scandaleuse de la soirée. Heureuse que mon prince soit Sylvain. Je les domine. À eux d’être honteux, voyeurs fascinés par mon exhibition indécente.

« Faire l’amour », c’est ce qu’il a dit, n’est-ce pas ? Alors ce n’est pas une séquence de film porno que nous allons vivre ? Je l’intéresse pour de bon ? Une évidence, je l’aime !

Enfin sa bouche se pose au plus doux, au plus chaud de mon intimité. Sa langue parcourt mon sillon, s’incruste sur mon con, me pénètre, lape mon jus. Oh oui, bois tout ! Et je t’en donnerai encore. Pourquoi les autres ne m’ont jamais fait ça ? Pourquoi faut-il que ça s’arrête ?

À haute voix, il demande :

— Ma petite Ninon, aide-moi à te prendre. Dans ton buisson, ma verge ne trouve pas sa voie...

Je passe ma main entre mes cuisses et la saisis. Mon Dieu, qu’elle est grosse, qu’elle est longue ! Avec exaltation, je la guide, elle s’enfonce en glissant dans ma main. Mon vagin n’attendait qu’elle. Elle m’emplit toute. Une évidence, ce fourreau est fait pour elle. Il la recouvre, se moule sur elle. Je la veux plus profond. Je me relève, me projette vers lui. Il me prend aux hanches pour accompagner mes poussées. Des sensations, des flashs lumineux de plus en plus intenses me gagnent. Je gémis peut-être, je ne sais plus. Je ne pense plus, seulement concentrée sur tout ce monde de volupté qui m’envahit. Oui, je suis ta chose, ton réceptacle ! Regarde comme mon vagin se contracte, masse ta verge ! Oui, baise-moi où tu veux, quand tu veux, mais baise-moi !

Un épanchement, là-bas, au fond de mon ventre. Déjà ! Il se retire. Il est sur le dos, essoufflé, mais la bite toujours raide comme une barre d’acier. Vite, une petite sucette ! Sous la caresse, le pal de mon étalon se dresse encore plus. Altière, j’enfourche ma monture, le pieu bien engagé en moi. Il m’appartient. Il est fait pour me remplir. Mon beau gode vivant, bien chaud, bien raide. C’est moi qui te saute, cavalière, d’une chevauchée fantastique, obnubilée par cette chose qui va et vient en moi. Nous ne formons plus qu’un seul corps ! Je ne suis plus qu’une boule de sensations électriques. Je suis au sommet du volcan ! L’éruption éclate ! La lave gicle ! Nous jouissons pour l’éternité ! Je meurs !

Nous sommes debout face au public. Ma toison est poissée de sperme. Il coule sur mes cuisses. Sylvain me serre contre lui. Des applaudissements. Sa verge pendouille. Elle est à moi ! Je la prends en main. Les applaudissements redoublent. Il me prend dans ses bras. Bouche à bouche, nous nous étreignons farouchement pour n’être encore une fois qu’un seul corps. Nous ne voyons, n’entendons plus rien. Le monde n’existe plus...

La salle est vide, les projecteurs éteints. Le lit est toujours là, il nous attend !

Un amant inattendu

Clarissa Rivière

De guerre lasse, Clotilde avait fini par accepter la proposition de Sébastien, son meilleur ami. Il tenait absolument à l’emmener à la piscine, et avait employé les moyens les plus pervers pour parvenir à ses fins. Il l’avait taquinée sur son manque d’énergie, sa nonchalance, ses rondeurs qu’elle tentait de camoufler... Clotilde lui en voulait de cet accord arraché malgré ses réticences. Avec Sébastien, elle oscillait toujours entre affection et exaspération. Il la faisait rire, la surprenait, l’agaçait souvent, mais elle ne pouvait plus se passer de lui depuis qu’il s’était installé à côté d’elle dans l’amphi, lui piquant ses stylos et ses feuilles dès le premier jour de la rentrée. Il arrivait les mains dans les poches, cultivant son look de mauvais garçon, et se servait directement dans sa trousse. Clotilde avait toujours été une élève modèle, sérieuse, attentive, noircissant des pages et des pages de son écriture soignée. Elle devait lutter pour ne pas se laisser distraire par son voisin, et se mordait les lèvres pour se retenir de rire. Sébastien prenait un malin plaisir à la choquer, à la provoquer pour la faire rougir. Clotilde était une jeune fille réservée, timide, qui promenait sur le monde un regard candide. Sa naïveté contrastait avec ses formes épanouies, et ce paradoxe attirait Sébastien irrésistiblement. Clotilde incarnait son fantasme vivant, une petite fille dans un corps de femme.

Ses seins avaient poussé d’un coup, embarrassants, lourds ; ses fesses, ses hanches aussi avaient pris de l’ampleur. Clotilde se cachait sous des gros pulls, de longues jupes, mais l’œil averti de Sébastien avait deviné les contours de ses courbes, et il était bien décidé à en découvrir davantage. Il en avait assez de se retrouver coincé dans le rôle du meilleur ami, il n’en pouvait plus des séances de cinéma à se demander s’il allait oser lui prendre la main... Il se félicitait de ce rendez-vous à la piscine, tout allait changer maintenant. Un après-midi à la piscine, ce vieux subterfuge masculin pour reluquer la proie en toute innocence ! Il s’amuserait à la poursuivre, à l’asperger, il la ferait couler pour mieux la sauver, il nagerait sous l’eau, ouvrirait grand les yeux malgré le chlore pour admirer son corps de sirène et scruter l’ouverture de ses jambes pendant qu’elle ferait la brasse... Les possibilités étaient nombreuses ! Il avait bien cru ne jamais y arriver. Clotilde était dévorée de complexes : son ventre rond, ses mollets de marcheuse, ses cuisses épaisses, elle se plaignait sans fin... Ses seins, ses fesses, pensait Sébastien en la contemplant à travers ses yeux mi-clos, avec son sourire énigmatique. Il la regardait fixement jusqu’à la mettre mal à l’aise et riait quand elle détournait la tête, rougissante...

Clotilde faisait penser à un volcan endormi menaçant d’exploser, une ingénue pudique débordante de sensualité. Sébastien souriait en lui envoyant la fumée de sa cigarette au visage ; Clotilde toussait, protestait et se réjouissait de fréquenter un garçon tout à la fois débauché, cynique et brillant.

Sébastien bouillait d’impatience : il se sentait excité tant il avait hâte de voir Clotilde sans ses éternelles tenues seventies. Il espérait parvenir à masquer son désir malgré le slip de bain de rigueur. Il craignait aussi que Clotilde n’annule au dernier moment, comme elle le faisait trop souvent ; il fut soulagé quand elle le rejoignit devant l’entrée. Il n’avait pas choisi n’importe quelle piscine, Clotilde lui aurait filé entre les doigts au bout d’une heure. Il l’emmenait dans un parc aquatique, un immense bassin doté de toboggans plus ou moins vertigineux, de vagues artificielles... il y avait de quoi s’amuser jusqu’au soir.

Clotilde n’appréciait pas particulièrement la natation, et s’exhiber en maillot de bain, très peu pour elle, mais Sébastien l’avait piégée, il fallait maintenant faire bonne figure. Elle frissonnait en sortant de la cabine, les bras plaqués sur ses seins. Elle se dirigea avec méfiance vers les douches, elle redoutait d’avoir froid, et fut agréablement surprise en sentant une eau tiède couler sur son corps. Elle se détendit, se délia, appréciant la pluie chaude qui réchauffait sa peau. Elle renversa la tête en arrière pour bien mouiller ses longs cheveux, de sorte qu’ils lui descendaient jusqu’aux fesses. Les bras levés pour mieux les malaxer, les tordre, elle cambrait ses reins, mettant en valeur sa poitrine, en toute innocence. Son maillot de bain une-pièce ne dissimulait rien de son corps, ses seins pointaient sous le tissu moulant. Les yeux fermés, Clotilde goûtait le plaisir de l’eau glissant sur son corps, sans soupçonner que de nombreux regards étaient braqués sur elle.

Sébastien, en particulier, ne perdait pas une miette du spectacle. Plusieurs hommes s’attardaient près d’elle, émus de la voir s’étirer. L’un d’eux mit même la main dans son slip de bain pour empoigner son sexe. Sébastien le fusilla du regard, l’individu décampa sans demander son reste.

Sébastien, incapable de dissimuler son érection, s’excusa auprès de son amie, il avait besoin de fumer. En réalité, il préférait s’éclipser le temps de se calmer, et continuer à la contempler de loin. Il devinait aussi son désir de liberté, sa curiosité, son envie d’explorer seule le nouveau terrain de jeu.

Clotilde leva les yeux au ciel, il voulait sûrement séduire quelque nageuse, aussi lui donnait-il n’importe quel prétexte pour la laisser en plan. Elle ne lui en voulait pas pour autant ; au contraire, ravie de se retrouver seule, elle n’avait plus à redouter les réflexions taquines, le regard insistant du garçon. Elle commença par nager longtemps, heureuse d’évoluer sans contrainte dans l’immense lagon, se réjouissant de ne pas être cantonnée aux lignes droites habituelles. Tout un décor agrémentait la baignade : végétation luxuriante, cascades... des vagues, des courants se déclenchaient régulièrement, lui arrachant des cris de surprise.

Clotilde sortit de l’eau pour visiter les alentours. Elle grimpa sur une sorte de mezzanine et apprécia la vue générale qui s’offrait : le bassin en forme de haricot, l’enchevêtrement des toboggans, les terrasses des cafés, le solarium... En contrebas, un grand jacuzzi bouillonnait. Accoudée à la rambarde en fer-blanc, Clotilde se pencha un peu plus pour l’observer. Elle était curieuse, mais peu tentée par cette eau brûlante, comme portée à ébullition. Dans le jacuzzi rond, quelques amateurs avaient l’air de mariner dans un chaudron de sorcière. Ils paraissaient déjà ramollis par la chaleur, cuits.

L’attention de Clotilde fut attirée par le manège d’un couple : la femme se tenait contre le rebord et l’homme la recouvrait entièrement. Il bougeait lentement, la tête au creux de l’épaule de sa compagne. Tous deux avaient l’air en transe. Une dame s’extirpa du bain bouillonnant pour se jeter sur un surveillant. Clotilde perçut distinctement ses récriminations scandalisées.

— Ces deux-là sont en train de faire l’amour, regardez ! Ce n’est pas possible, il y a des enfants quand même !

Clotilde ouvrit de grands yeux. Étaient-ils réellement en train s’aimer, là, devant les autres nageurs, à un mètre d’eux à peine ? Comment avaient-ils pu perdre conscience à ce point... Clotilde examina le couple de plus près, elle eut soudain très chaud. Ils faisaient l’amour, le doute n’était pas permis. Ils remuaient en rythme, lentement, les yeux fermés. Le visage crispé de la femme, ses gémissements indiquaient l’imminence de son plaisir. L’homme accentuait ses mouvements de bassin, il ne cherchait plus à être discret. Ses coups de reins, conjugués aux remous du jacuzzi, projetaient de l’eau sur le sol, par saccades.

Le surveillant soupira. Bon prince, il attendit que madame finisse de jouir avant de tapoter l’épaule de l’homme. Le fautif sursauta, il se détacha de son amie à regret, et ils quittèrent le jacuzzi en se tenant par la main.

Clotilde brûlait de désir, obsédée par la vision du couple en train de s’étreindre au vu et au su de tout le monde. Elle descendit l’escalier, se jeta sans hésiter dans l’eau fraîche, dans l’espoir de s’apaiser. Portant son regard au loin, elle remarqua quelque chose d’insolite. Elle s’approcha, découvrit une rangée de petites colonnes d’eau séparant le bassin en deux, de minuscules geysers parfaitement réguliers, qui semblaient à peine bouger.

Fascinée, Clotilde admirait ces petites fontaines denses qui, de façon presque imperceptible, dansaient dans un mouvement perpétuel. Elle tendit la main vers l’un des geysers, toucha le jet. La pression était si forte qu’il paraissait presque solide, d’une solidité changeante, vibrante. Elle s’avança plus près encore, présenta ses jambes, ses fesses, expérimenta une caresse très localisée, d’une intensité incroyable. Le massage lui faisait du bien, elle l’appréciait particulièrement dans le bas du dos. Elle tourna lentement sur elle-même pour présenter toutes les parties de son corps avant d’oser positionner son pubis tout contre la colonne d’eau. L’image du couple dans le jacuzzi ne la quittait pas, le désir la tenaillait, et elle espérait ressentir un certain soulagement au contact de l’eau sur son ventre.

Elle bondit aussitôt en arrière : elle avait eu l’impression d’être brutalement fouettée tant la pression l’eau était forte. D’une nature délicate, Clotilde ne supportait que les douces caresses, les légers effleurements, à peine perceptibles. Elle s’écarta, effrayée, mais terriblement tentée aussi. Tentée de sentir le jet droit en elle. Il déployait une telle puissance, avec constance, tout en ayant la forme d’un phallus et la dimension idéale. L’eau lui arrivait à la taille, c’était parfait, personne ne soupçonnerait quoi que ce soit. Après un rapide regard autour d’elle, assurée d’être seule, Clotilde écarta son maillot discrètement, enjamba la colonne d’eau afin de l’accueillir dans son ventre.

Le jet d’eau déferla brusquement dans son sexe. Clotilde eut le souffle coupé, elle résista difficilement à l’envie de s’échapper. Habituée à être pénétrée en douceur, lentement, ses amants laissant son désir aspirer leur sexe dans le sien, à son rythme, voilà qu’elle était prise sauvagement, presque violée. Elle se força à respirer, acceptant le flux qui l’envahissait, l’élargissait, l’emplissait tout entière. Clotilde était trop curieuse pour reculer, elle ne bougeait pas d’un pouce ; presque paralysée, elle voulait aller au bout de l’expérience, rudement fouillée, prise et reprise par l’eau durcie. Une eau chaude qui s’engouffrait en elle sans relâche, se renouvelant sans cesse. Clotilde ressentait des sensations inédites, comme si mille tentacules se bousculaient dans son vagin, le polissaient, le frottaient, le caressaient avec férocité. Un immense géant était en train de jouir pendant un temps infini. Une éjaculation abondante, interminable, se précipitait en elle. Clotilde souriait. Elle regrettait souvent de sentir à peine la jouissance des hommes, production faible, décevante au regard de toute l’énergie qu’ils avaient dépensée pour en arriver là.

S’accoutumant aux flots qui la labouraient, Clotilde se détendait, ouvrait plus largement les jambes, cherchant une position stable et agréable. Elle perdait la notion du temps ; longtemps, elle demeura ainsi, un léger sourire flottant sur ses lèvres, les yeux dans le vague, absente, concentrée sur le renouvellement continu de la masse d’eau qui se ruait au cœur de son corps. Le phallus d’eau sous pression limait son con, sans répit, réveillant une zone sensible ignorée. Il lui procurait un plaisir différent, aigu, à la limite du supportable, un plaisir qui finit par exploser en un orgasme fulgurant. Clotilde se mit à gémir, à crier ; ses cris étaient heureusement étouffés par le vacarme des autres geysers retombant sur eux-mêmes à l’infini. Elle mêlait son eau à celle du geyser, petite fontaine de nectar intime passant totalement inaperçue au milieu du jet puissant qui jaillissait sans fin. Elle s’effondra, incapable de tenir debout plus longtemps, anéantie par la force de sa jouissance. Le geyser s’échappa de son entrejambe pour reprendre vie à la surface de l’eau, en un éternel recommencement, indifférent au plaisir de la jeune fille.

Clotilde s’assit entre deux colonnes d’eau, les caressant rêveusement de sa main, flattant leur fermeté mouvante. Elle reprenait souffle ; jamais, elle n’avait connu un tel orgasme. Elle se mit à fantasmer sur un amant extraordinaire, un esprit élémentaire d’eau, qui viendrait la visiter la nuit, inondant ses draps de sa généreuse semence. Elle s’abandonnerait alors à son tour sans se soucier de son humidité intime, s’offrirait à son étreinte sauvage jusqu’à devenir elle-même fontaine et fusionner avec lui.

Sébastien, tapi derrière des plantes vertes, tentait de comprendre ce que son amie fabriquait. Sûrement des sortes de massages, toutes les filles adorent ça... Et s’il lui proposait un massage de son cru ? Il s’alarma quand il la vit s’écrouler et se précipita à sa rencontre, l’appelant de toutes ses forces. Clotilde reprit ses esprits, gênée tout à coup. Qu’avait-il vu exactement ? Elle se releva, s’éloigna vivement de la rangée de geysers en lui faisant de grands signes. Elle se sentait ouverte, écartelée. Son sexe ne se refermait pas, il avait perdu toute son élasticité, sa tonicité. Elle se demanda avec inquiétude si elle conserverait cette béance pour toujours, une vaste cavité où les hommes se noieraient.

Sébastien fut pris d’inquiétude, Clotilde avait l’air absente. Il se promit de ne plus la lâcher d’une seconde. Avant tout, lui redonner des forces, elle ne tenait pas debout. Il lui passa son bras autour de la taille pour la soutenir et l’entraîna vers le restaurant du parc.

Clotilde conserva quelque temps la sensation de l’eau pénétrant inlassablement son intimité. Il lui semblait sentir la colonne liquide pilonner sans relâche les parois de son sexe. Tout finit, cependant, par rentrer dans l’ordre, son vagin reprit peu à peu sa taille normale, le fantastique plaisir ressenti commença à se dissoudre dans ses souvenirs.

L’envie d’éprouver à nouveau l’orgasme incroyable taraudait la jeune fille. Elle reprit le chemin du parc aquatique, prétextant qu’elle voulait se remettre sérieusement au sport ; en réalité, pour faire l’amour avec son geyser, jouir sans retenue. Seule le plus souvent, loin des regards, même si, pour finir, elle sortait avec Sébastien. Le mince pénis de chair et de sang du garçon ne valait pas grand-chose comparé à la verge du géant d’eau. Sébastien lui procurait du plaisir, certes, mais un plaisir superficiel, un minuscule orgasme, une simple crispation du clitoris ; sans commune mesure avec l’orgasme dévastateur que lui faisait éprouver la colonne d’eau au fond du col utérin. Incapable de se passer de cette fabuleuse jouissance, Clotilde retournait de plus en plus souvent au parc aquatique. Elle avait bien essayé avec le pommeau de la douche, mais le jet n’était pas assez efficace.

Un jour, elle ressentit des démangeaisons, des picotements, et l’idée même de revoir son amant liquide lui devint insupportable. Le verdict du gynécologue fut sans appel : mycose. Quelques ovules eurent raison de l’infection, mais elle dut révéler à Sébastien, jaloux comme un tigre, pourquoi elle le repoussait. Pire, il fallut le convaincre de s’enduire de crème lui aussi. Clotilde endura sarcasmes, plaintes et grognements sans broncher. Elle ne fournit aucune explication, se borna à évoquer une possible contamination dans des toilettes publiques, ou peut-être à la piscine. Il la tortura de questions, ne pouvant croire que quelque chose pouvait s’attraper à cet endroit en l’absence de relations sexuelles. Sans succès. Clotilde garda son secret, elle ne raconta à personne qu’elle avait fait l’amour avec un geyser artificiel pendant plusieurs semaines, et qu’une affection vaginale en était résultée.

Une nuit

John Faredes

J’ouvre la porte-fenêtre menant à la terrasse, drapé d’une serviette de bain blanche. J’allume une cigarette en observant sans réel intérêt le croissant blafard qui illumine le ciel. Encore une soirée foutue en l’air. Encore une baise sans intérêt.

Je viens de congédier mon partenaire du soir. C’était plutôt sympathique, j’en conviens. Il était bien foutu, assez adroit avec ces mains, fougueux sans être brutal... mais ça n’allait pas plus loin. Le sexe était bon, même plutôt bon, mais il n’y avait rien de mémorable.

J’ai mis mon partenaire dehors sans trahir ma déception, en lui promettant une prochaine rencontre (qui n’aura évidemment pas lieu).

J’ai envie d’un verre. Ou deux. Ou davantage. Je retourne dans la tiède température de mon appartement, lance un rapide coup d’œil à mon bar (qui consiste en un simple placard situé au-dessus de l’évier), je jette mon dévolu sur une bouteille de vodka. J’en remplis un verre presque à ras bord, ajoute un glaçon, écluse le tout en quelques gorgées, afin d’atténuer l’amertume que la soirée m’a procurée.

Cela fait des années que je suis incapable de jouir pleinement des joies du sexe. Non que je sois impotent ou insensible : j’éprouve du plaisir avec chacun(e) de mes partenaires, masculin ou féminin. Je ne suis pas Joe, l’héroïne insatiable et torturée du film Nymphomaniac de Lars von Trier (que je trouve formidable, soit dit en passant). Je profite pleinement de ces parties de jambes en l’air, du moins physiquement. Cependant, il m’en faut davantage. Je ne peux plus me contenter des simples bienfaits de l’éjaculation.

Pour dire les choses clairement, le sexe commence à m’ennuyer.

Le lendemain, je fais part de mes déceptions sexuelles à ma collègue et meilleure amie, Margaux, tandis que nous déjeunons dans un sympathique chinois situé non loin de nos bureaux. Nous sortons d’une réunion très éprouvante (pour ne pas dire affligeante) autour d’une campagne publicitaire, qui nous pose un problème épineux : la société Phantasma, qui promet un comprimé bien plus efficace que le Viagra, et qui se targue de vertus aphrodisiaques « hors normes ». Phantasma n’est pas notre premier client à vouloir détrôner la pilule bleue en proposant une autre merde pharmaceutique soi-disant révolutionnaire : ils sont aussi nombreux que les marques émergentes de parfums entêtants (une façon polie de dire « insupportables »), qui nous supplient de les mener à l’échelon mirobolant et tant convoité d’un Dior ou d’un Paco Rabbane. Autant dire qu’entendre parler de Viagra et autres stimulants sexuels mine considérablement mon humeur.

— À quand remonte ta dernière relation amoureuse, rappelle-moi ? me demande Margaux.

Il s’agit de Stéphanie, cinq mois auparavant. À cette époque, le désir de découvrir une sexualité inédite et satisfaisante germait déjà dans ma tête. S’était ensuivie notre rupture (manque de compatibilité affective), puis ma relation avec d’autres femmes, puis des relations avec des hommes, puis avec des hommes et des femmes...

Excitant. Sans plus.

— Et depuis, tu n’as plus eu d’orgasme ?

— Si, justement. Mais ce n’est pas... ça n’a rien d’extraordinaire. Je ne dis pas que c’était mauvais, mais je veux expérimenter quelque chose de plus... je ne sais pas comment dire...

— Si je comprends bien, tu veux connaître l’orgasme du siècle, dit Margaux.

— C’est l’idée générale, oui.

— Tu es difficile, pour un mec. D’ordinaire, il leur suffit de tirer un coup pour qu’ils soient repus. Enfin, temporairement.

— Peut-être que je suis satyriasique. Je ne le pense pas, car chacune de mes expériences sexuelles me soulage pour un moment. Mais je ne veux plus seulement baiser. Je veux connaître une expérience sexuelle qui aille au-delà de la simple pénétration physique.

— Je vois, dit Margaux. Tu as déjà essayé la drogue ?

— Ne te fous pas de ma gueule.

— Je ne plaisante pas. Certaines substances ont des effets sexuellement profitables. Le speed, par exemple, ou l’ecstasy. Bon, il y a des inconvénients, je te l’accorde : ça empêche les hommes de bander, par exemple...

— Génial.

— Je te conseille d’y réfléchir. Le sexe, c’est merveilleux, formidable, tout ce que tu veux, mais je n’ai jamais connu autre chose que cette bonne vieille satisfaction physique qui t’annonce qu’il est temps que ton partenaire se retire de toi et te laisse dormir. L’orgasme monumental, ça n’existe que dans les romans pornographiques bon marché.

Je soupire. Margaux a connu de nombreux hommes, ainsi que quelques femmes, c’est la raison pour laquelle je lui parle de mon dilemme. En outre, nous avons partagé un moment assez intime à l’issue d’une soirée alcoolisée entre collègues. C’était plutôt bien, je m’en souviens dans les moindres détails. Vraiment bien, même. Mais...

Eh oui. Il y a toujours ce, mais...

En sortant du travail, c’est décidé : je ne sortirai pas. Ce soir, hors de question d’écumer les bars, les boîtes, les clubs échangistes. Je resterai tranquillement à la maison, à regarder une connerie à la télévision qui me tiendra éveillé jusqu’à l’heure de rejoindre la couette et l’oreiller. Ce soir, je vais m’épargner une nouvelle déception sexuelle. Et puis, je n’ai plus envie de baiser. Autant me masturber devant un film porno.

Je résiste deux heures avant d’enfiler un jean, une chemise et un blouson, et d’aborder mes habituels lieux de drague. Pour une fois, je n’opère pas tel un prédateur : je me contente d’errer dans mes territoires de prédilection avec un désintérêt presque dédaigneux. Je vois des corps, masculins et féminins, désirables, excitants, gracieux, défiler autour de moi, sans être ému par ce qui, en temps normal, m’émoustille, me pousse à établir un contact.

Je me promène jusqu’à deux heures du matin, puis je retourne à l’appartement, sans être dépité outre mesure. Je m’y attendais. Je me déshabille, me rends dans ma salle de bains, m’accroupis sous le jet d’eau bouillante de ma douche.

La seule expérience physique intéressante de la soirée.

Le lendemain soir, je réitère mon escapade nocturne sans réel espoir. Puis le surlendemain. Je recommence chaque fois le même circuit (je n’en connais pas d’autre), et commence à déplorer mon manque inquiétant d’appétit sexuel lorsque je fais la rencontre, dans une boîte qui n’est pourtant pas réputée pour sa clientèle homosexuelle, de celui qui se présenterait sous le prénom de David.

David est adossé au bar, à quelques mètres de moi, un verre à la main. Je devine une vodka, à en juger par l’aspect minéral de la boisson. Il me faut quelques minutes pour remarquer ses regards insistants ; comme je viens de le préciser, je ne m’attends pas franchement à une prise de contact gay, ici. Je suis d’ailleurs venu pour être tranquille, boire quelques whiskys sans me faire emmerder par une chaudasse sans intérêt ou une misérable pédale.

Il est plutôt attirant, je dois l’admettre. Non, il est foutrement sexy. Ce n’est pas un mutant bodybuildé comme certains énergumènes sans intérêt que l’on trouve dans les bars gays, mais il est bien fichu. Une allure assez sportive, fine et robuste. Une jolie barbe de trois jours. Ses cheveux ne tiennent pas sous une couche cimentée de gel ni ne prennent des formes improbables, et ses yeux verts brillent d’une intelligence que je trouve séduisante. Il n’a pas l’air défoncé ou dopé : un bon point pour lui.

Lorsque mon regard intercepte enfin celui de David, celui-ci s’approche de moi, non sans avoir au préalable hésité sur la démarche à suivre. Au moins, il ne s’agit pas d’un flambeur. C’est déjà ça.

— C’est drôle, je n’aurais jamais imaginé faire une rencontre intéressante dans une boîte de nuit hétéro, me dit-il (enfin, me hurle-t-il, à cause de la musique tonitruante) lorsqu’il me fait face.

— Moi non plus, je dis (hurle). En temps normal, je viens ici soit pour draguer des femmes, soit pour avoir un minimum de tranquillité.

— Pareil. Sauf quand je rencontre un homme bien trop séduisant pour que je laisse passer ma chance aussi bêtement.

Celle-là, elle n’est pas banale. Si les femmes ne sont pas exemptes d’une adorable subtilité dans la séduction, les homosexuels sont en revanche de véritables bourrins. Engagez la conversation avec eux, et leur premier argument de drague sera « On peut le faire dans les toilettes » ou « Je suis un très bon passif ». Certes, je généralise, (j’ai rencontré des gays plus délicats ou subtils), mais je ne suis pas si éloigné de la réalité.

Le reste de cette conversation n’a aucune importance pour le reste de notre histoire, aussi je t’épargnerai la discussion laborieuse que nous avons engagée, tant bien que mal, parmi ces violentes montées de décibels qui rendent quasi impossible toute communication avec autrui.

Nous avons remonté la rue jusqu’à mon immeuble, à pied, marchant tranquillement sous les doux éclairages des réverbères. Nous avons discuté de choses et d’autres, sans jamais évoquer la question du sexe, comme si nous étions deux beaux-frères faisant plus ample connaissance. C’était plutôt agréable de constater que David n’avait pas établi un premier contact uniquement dans un intérêt sexuel, mais qu’il avait semblé trouver en ma personne un interlocuteur digne d’intérêt.

Arrivé à mon appartement, je lui propose un verre, malgré les quelques vodkas que l’on a englouties avant de quitter la boîte. David ne dit pas non et admet ne pas être contre un whisky. Ça tombe bien, c’est ce dont j’avais envie.

Je nous sers deux verres généreux, que nous sirotons sans hâte, assis face à face sur mon canapé.

— Je te préviens, je ne suis pas du genre à sauter rapidement sur quelqu’un ni à vouloir baiser un homme dix minutes après l’avoir rencontré, me dit David.

— Ça tombe bien, ce n’est pas du tout mon genre, je réplique.

David considère ma remarque en hochant la tête.

— Pour être honnête, je n’ai pratiquement aucun rapport sexuel, ajoute-t-il.

— Vraiment ? Pourtant, tu es un bel homme...

— Ce n’est pas le problème. Sans vouloir me vanter, je me fais souvent draguer. Cependant, je me satisfais mieux moi-même qu’avec les autres.

— Je vois... Toi aussi, tu as eu de nombreuses expériences sexuelles décevantes ?

— Pourquoi, c’est également ton cas... devine David.

— Oui. Enfin... Ce n’était pas mauvais, mais je veux connaître quelque chose qui aille au-delà d’un coup de queue agréable qui te soulage, sans vouloir être vulgaire.

— C’est justement ce que j’ai recherché.

— Tu sous-entends donc que tu as trouvé, je devine non sans une certaine fébrilité.

David esquisse une moue dubitative.

— Disons que j’ai trouvé un moyen d’amplifier mes orgasmes et ma sensitivité corporelle, mais que beaucoup de personnes n’approuvent pas, dit-il.

— Vraiment ? Je veux savoir.

— Je ne sais pas si je devrais t’en parler.

— Pourquoi donc ?

David soupire, fait mine de réfléchir. Après autant d’alcool fort, c’est plutôt difficile. J’avale ma dernière gorgée de whisky, impatient de connaître la suite.

— J’ai mené de longues et délicates recherches autour de l’orgasme. L’orgasme masculin, en particulier. Nous parlons souvent de l’orgasme féminin, si mystérieux et complexe, mais qu’en est-il de l’orgasme de l’homme ? Hormis les bienfaits de la stimulation de la prostate et de l’adresse nécessaire de son poignet, nous n’en savons pas grand-chose. J’ai donc décidé d’étudier l’orgasme que nous, les hommes, pouvons ressentir, et chercher à en atteindre la quintessence, sans toutefois me perdre dans des théories fantasques ou abstraites. Je voulais vraiment chercher le moyen de faire ressentir à un homme un orgasme si puissant qu’il lui faudrait un temps pour se remettre. Comme pour les femmes, dont l’orgasme peut parfois durer une heure.

— Une heure ? Je l’ignorais, je fais.

Et Margaux ose se plaindre !

David acquiesce.

— J’ai mis deux ans avant de trouver la solution. À partir de produits naturels et de molécules médicales, j’ai mis au point une solution liquide dont les effets sont assez incroyables sur l’homme.

— Une drogue ?

— Oui. Enfin non. En quelque sorte, admet David. Mais cette drogue n’a rien de nocif pour le corps humain, bien au contraire ! Le seul problème, c’est qu’elle marche trop bien. Les résultats sont très concluants, mais souvent, le plaisir ressenti est si violent que certaines personnes sont terrifiées. On n’a pas l’habitude d’éprouver un orgasme monumental, qui dépasse tout ce que l’on peut imaginer en matière de plaisir, et ce qui en résulte peut vraiment faire peur.

— Ça m’étonne que peu de personnes veuillent essayer ça, je dis.

— Parce que la plupart des gens veulent se contenter d’un peu de sexe vite fait, bien fait, et n’osent pas prendre le risque d’expérimenter quelque chose qui les dépasse. Et puis, on n’est pas forcément à l’aise quand un inconnu te parle d’un produit inconnu qu’il a lui-même créé.

— Je veux essayer, moi, je fais.

Ce qu’il me dit est tellement formidable que je suis prêt à prendre les risques. Je veux franchir les limites du plaisir, quel qu’en soit le prix !

David m’avertit longuement des risques que j’encours, me demande si je n’ai aucun problème cardiaque (un de ses « cobayes » a fini aux urgences avec un infarctus) ; il insiste sur les puissants effets de son aphrodisiaque. Cinq minutes plus tard, ma volonté demeure intacte. David obtempère donc et sort de la poche interne de son blouson une petite bouteille en verre contenant un liquide vermeil.

— Trois gouttes suffiront, dit-il. C’est un concentré très puissant.

Puisque mon verre est vide, il verse les trois gouttes dans le sien. J’avale le fond de whisky. Cela n’a pas de goût, à moins que celui de l’alcool l’ait annihilé.

— Les effets commencent dans combien de temps ? je demande.

— Dans dix minutes, ta peau devrait devenir très réactive à chaque caresse.

J’acquiesce. David se penche vers moi, m’embrasse. Ses lèvres charnues sont douces, agréables. Je me colle contre lui, lui rends son baiser, tout en posant une main sur son entrejambe. Je découvre alors le renflement de son sexe endurci au travers de son jean délavé. Je bande aussi. En règle générale, je suis plus excité par les femmes que par les hommes, mais je cède totalement aux charmes de David qui me plaît de plus en plus. J’ouvre sa braguette, sors de son caleçon une bite de taille honorable, plutôt fine, d’une jolie teinte écarlate. Elle est si dure que je devine le réseau de veines sous ma paume. Je le branle doucement, tout en continuant de l’embrasser, puis je me penche en avant pour avaler sa queue.

Il pose ses mains chaudes et fermes sur ma nuque et m’enjoint de poursuivre plus en avant mes mouvements de va-et-vient. J’obtempère sans m’étouffer une seule fois, alors que son gland pénètre au fond de ma gorge. Je l’entends grogner de plaisir. Je me masturbe tout en continuant de le sucer. De ma main valide je caresse ses couilles velues. Elles sont douces, me donnent envie de les lécher. Je retire donc ma bouche de son sexe, reprends ma respiration quelques secondes, puis je fais glisser ma langue autour de sa paire de testicules. Ensuite, je descends plus bas et lèche son périnée ; ses poils chatouillent ma langue. Les mains de David se crispent dans mes cheveux, un gémissement de volupté échappe de sa gorge. Je me relève, l’embrasse encore. Sa langue frotte contre la mienne, nos deux bites s’effleurent.

Puis nous ôtons chacun nos vêtements et nous rendons dans ma chambre. Je m’étends sur le lit, sur le dos, et David s’allonge au-dessus de moi. Il n’est pas trop lourd, juste assez pour que j’apprécie le poids de son corps, ainsi que la chaleur de sa peau bronzée. Il continue d’explorer ma bouche avec sa langue, avant de se redresser, d’enfourner ma queue dans sa bouche, tout en se branlant doucement, sans hâte. Sa gorge est chaude, agréable. Ses mains caressent mon bas-ventre.

Puis il se redresse, me retourne, enfouit son visage dans mon cul. Sa langue pénètre mon anus, ce qui me fait triquer comme un cheval. Je n’ai désormais qu’une envie : que David enfonce sa grosse queue bien juteuse au fond de mon cul, et qu’il me bourre le trou comme si j’étais une salope. Chacune de ses caresses provoque en moi d’intenses décharges de plaisir. Je gémis, mais n’ose pas me masturber de peur de jouir trop vite.

David lubrifie mon trou de cul avide avec sa salive, puis me retourne et exécute enfin mes désirs. Il relève mes jambes et appuie son gland humide d’excitation contre mon anus, avant de s’enfoncer doucement en moi. Le sentir m’emplir ainsi est si bon que j’ai envie de me branler jusqu’à l’orgasme, mais je me retiens toujours. David engage ses premiers coups de pilon, et putain, que c’est bon ! Je lui hurle d’y aller plus fort, encore et encore ; je veux que ses hanches cognent contre mes fesses au point d’en avoir des ecchymoses ! Il se penche en avant, ce qui me permet de caresser sa poitrine tiède et velue. Il transpire sous l’effort, ce qui ne fait qu’attiser mon excitation. J’essuie sa sueur avec mes mains et la lèche. Il se penche davantage et, tout en continuant de me pilonner, m’embrasse violemment.

C’est la première fois qu’un désir aussi intense consume ma chair, me vouant à de formidables plaisirs. J’ai soudain l’impression qu’un magma de volupté et d’extase bouillonne dans mon bas-ventre, et un orgasme violent ébranle mon corps entier, parcourant ma queue de spasmes sans que la moindre goutte de sperme coule de mon gland enflé et pourpre. Je ne peux m’empêcher de gémir. Mes doigts se crispent sur les draps. J’aimerais dire à David à quel point ce que je ressens est merveilleux, mais je suis incapable de prononcer le moindre mot.

Aucun mot, aucune expression ne peuvent définir avec précision la sublime jouissance qui irradie toutes les cellules de mon corps. C’est inouï, surréaliste. Je n’ai jamais rien connu de tel. C’est comme si chaque partie de mon corps était en proie au plus formidable des orgasmes. David avait raison, c’est presque terrifiant. J’ai l’impression que le plaisir ne va jamais cesser de culminer jusqu’à ce que mon palpitant affolé tire sa révérence.

David grogne, halète. Il ne va pas tarder à jouir. J’aurais aimé le baiser, mais je m’en sens incapable : l’extase me foudroie telle une décharge de mille volts. Il accélère le rythme de ses coups de reins, et hurle aussitôt « Putain, oui ! » lorsqu’il éjacule au fond de mon cul. Je hurle également, tandis qu’il empoigne ma bite avec une virile fermeté et me masturbe jusqu’à l’éjaculation. Je crie comme un animal que l’on mène à l’abattoir, terrassé par cet orgasme hors du commun qui me fulgure de part en part. David se retire, achève de me faire jouir tout en avalant mon foutre, mais je m’en rends à peine compte. Je gémis comme un supplicié, savourant chaque seconde de cette incroyable extase.

Je me souviens à peine de la suite. Je ne me rappelle pas non plus m’être endormi. Lorsque je rouvre les yeux, David a disparu : seule subsiste l’empreinte de son corps sur les draps. Je tente de me relever, mais le moindre mouvement brusque me file le tournis. J’ignore si cela est dû à l’alcool ou à ce que j’ai vécu avant de sombrer dans un sommeil épais et apaisé.

Je ne peux pas me rendormir. Cependant, en dépit de ma fatigue, c’est avec une mine béate et une merveilleuse sensation de plénitude que je me rends à mon bureau cinq heures plus tard. J’arrive en avance, ce qui me permet de travailler sur certains dossiers avant l’arrivée de mes collègues. J’étudie le cas Phantasma avec une sérénité inespérée, ne cessant de songer à ce que j’ai vécu aux côtés de David.

— À côté de ça, votre foutue pilule ne vaut que dalle !, je dis à voix basse, et j’éclate de rire.

Je suis heureux d’avoir fait la connaissance de cet homme. Heureux d’avoir expérimenté ce feu d’artifice charnel dont je ressens encore les effets. Je lui en suis extrêmement reconnaissant.

Mon seul regret est de n’avoir ni son numéro de téléphone, ni son adresse. Pas même son nom de famille. Donc aucun moyen de le contacter dans l’immédiat. Cette idée assombrit mes pensées, mais je ne perds pas espoir de le retrouver.

Ce soir, je retournerai au même bar, ainsi que le lendemain et le surlendemain, jusqu’à réitérer notre merveilleuse expérience. Et si je ne le revois jamais... Je m’ébroue mentalement, refusant d’y penser.

Attendons de voir ce que la prochaine soirée me réserve...

Devoirs de vacances

Juliette Di Cen

Et voilà, retour de plage en mode lampion. Avec un soleil pareil, il fallait bien que ça arrive. Les cris affolés de maman en découvrant mon museau brûlé ne firent rien pour arranger les choses. C’est donc sous une litanie de recommandations que je la suivis jusqu’à la Pharmacie du Centre, soufflant aussi fort que le permettaient les poumons d’une ado perpétuellement en guerre contre le reste du monde.

Le pharmacien nous accueillit de son regard pétillant en faisant jouer ses sourcils.

— Bonjour, Évelyne. Avez-vous remarqué ? Il y a un Babybel derrière vous.

— Ah bravo ! Maintenant, on me traite de face de ballon, maugréai-je en sachant pertinemment qu’il n’y avait aucune méchanceté dans sa plaisanterie.

En vérité, la méchanceté, c’était la spécialité de son fils Jeff. Enfin... Jean-François. Même s’il détestait qu’on l’appelle ainsi. Combien de fois avais-je mouché ce petit-bourgeois arrogant devant le miroir de ma salle de bains ? Des milliers. Même si face à lui, je me contentais le plus souvent d’une vanne à demi bégayée.

— Tiens, maintenant que j’y pense, Jeff a parlé de Lise, l’autre jour.

— En mal, comme d’hab, répliquai-je à la place de maman.

— Lise, ça suffit ! Et qu’en disait votre fils ? Du bien, j’espère ? l’interrogea-t-elle en papillonnant des cils.

Je jetai un coup d’œil vers la caisse d’à côté, où l’épouse du pharmacien fulminait du naseau en servant une autre cliente.

— Oui, oui, je vous rassure. Enfin non... Mais c’était pour se plaindre de ses résultats exceptionnels en français, alors que les siens... rhalala, la vraie catastrophe. Dire que c’est l’année du bac de français !

— Oh, mais Lise pourrait l’aider à rattraper la situation !

— Maman !

C’est ainsi qu’impuissante, j’assistai aux tractations pour vendre ce que j’avais entre les oreilles, au garçon le plus infâme de mon lycée. Rendez-vous fut même pris le lendemain matin, avant que je puisse invoquer un rendez-vous urgent avec une corde et un tabouret...

Sans surprise, ce matin-là, je fus accueillie avec la même joie que celle du gars découvrant sa première feuille d’impôts. Malgré cela, le cours se passa plutôt correctement. En petite forme, Jeff me fit subir moins d’une dizaine d’attaques sur mon poids, mes cheveux carotte, mon teint écrevisse, ou encore ma capacité à anéantir tout attrait envers les filles à lunettes. Mais il se montra plutôt intéressé par les textes de Zola. Je devais cette relative adhésion à une méthode adaptée à mon auditoire. Il m’avait suffi d’écraser les doigts de ce grand crétin à l’aide du septième volume des Rougon-Macquart, opportunément titré L’Assommoir. Il l’avait d’abord pris pour l’autobiographie de Jason Statham...

C’est ainsi qu’une sorte de routine s’installa entre nous. Chaque matin, avant de rejoindre mes copines à la plage, je tentais d’insuffler le goût des lettres à un adepte de skate et de jeux vidéo. Ce n’était pas simple, mais je parvins à partager avec lui mes auteurs favoris. Plus difficilement, l’art de la rédaction ou le maniement de la syntaxe.

Grâce à ces tête-à-tête forcés, j’appris à savourer son sens de la dérision et sa décontraction naturelle. À tel point qu’après deux semaines de traitement intensif, je ne savais plus trop sur quel pied danser. Je l’aimais bien. Je supposais qu’il en allait de même pour lui, puisqu’il m’invita bien vite à rester après l’heure de leçon. Contrairement à son attitude en public, il aimait discuter, et se montrait plutôt mature et curieux. Parfois aussi, il essayait de me tirer les vers du nez.

Ce n’était plus un mystère au lycée. J’avais déjà « couché ». L’hiver précédent m’avait vu céder à la drague intensive d’un garçon, le premier qui se soit intéressé à moi. En vérité, je n’avais été qu’une arme de dépucelage. Eh oui. Il existait une croyance selon laquelle une rousse, peu sollicitée par nature, se montrait plus facile à convaincre et moins exigeante sur la qualité des performances. Les conséquences, ma fiche S comme salope (ou étoile de mer, selon les rumeurs), s’étaient chargées de détruire mes dernières illusions.

J’en étais sortie blessée et lucide. J’étais désormais en mesure de saisir tout l’intérêt de fréquenter une fille « affranchie ». C’était une manière de laisser croire qu’on l’était aussi, tout en s’instruisant.

Avec son style super cool, son petit sourire narquois et sa gueule d’ange, Jeff aurait pu se faire la main sur n’importe quelle fille. Comme il n’avait rien tenté avec moi, j’en avais déduit n’être le type de personne. Par contre, je savais de source sûre qu’il n’avait pas encore franchi le cap. En plus de quelques allusions plus ou moins volontaires, son intérêt pour la chose aurait de toute façon fini par le trahir. Néanmoins, lorsqu’il cessait de me prendre pour une routarde du cul, notre complicité toute neuve me faisait du bien. J’avais enfin l’impression de compter pour un garçon de mon âge.

Aussi fus-je peinée en découvrant la façon dont il vantait mes mérites...

Je sortais de chez lui lorsque ses amis arrivèrent en braillant. En me voyant enfourcher mon vélo, prête à m’enfuir, les commentaires fusèrent.

— Alors, la rouquine, ça va, les genoux ?

— Et la mâchoire, pas trop douloureuse ?

— T’arrives à en prendre combien en même temps ?

— Vous êtes vraiment cons, les mecs ! les interrompit Jeff, désapprobateur.

Mon sourire tremblant de reconnaissance s’effaça en entendant la suite.

— Vous l’avez bien regardée ? M’en veux pas, Lise, mais sortir avec toi, c’est la honte assurée pour n’importe quel mec. Hein, les gars ? Faut bien reconnaître que t’as même pas les atouts pour faire bander un tétraplégique.

Même s’il avait déjà raillé mon manque de sex-appeal, son attaque gratuite et sa moue de dégoût déposèrent du sel sur la blessure.

« Tant mieux, je ne fais pas de miracle, encore moins chez les décérébrés. »

J’aurais pu lui répondre ça, si mon cerveau s’était connecté au moment opportun. Au lieu de quoi, je couinai un « démerde-toi avec le reste de tes cours, Jean-François » en poussant sur les pédales.

— Lise ! Le père de Jeff vient d’appeler. Il n’a pas vraiment compris ta brouille avec son fils et m’a demandé si tu voulais bien reprendre les leçons. Apparemment, il trouve que ça lui fait du bien.

— Rien à foutre.

— Élisabeth ! Tu vas me faire le plaisir de changer de ton quand tu réponds à ta mère ! Et puisque tu as enfin rompu ton vœu de silence, va t’expliquer avec ton copain !

— Ce. N’est. Pas. Mon. Copain ! Qu’il pourrisse au purgatoire de la grammaire, j’ai un bronzage à peaufiner !

Je renonçai à ce projet après un coup d’œil vers ma mère. Elle n’était pas vraiment furieuse, juste dépitée. J’aurais dû me souvenir que ça l’avait flattée d’être sollicitée par une famille de notables. Depuis la mort de papa, leurs amis s’étaient plus ou moins éloignés. Oh, pas brusquement, non. Mais on ne l’invitait plus ni aux dîners ni aux sorties. « Tu comprends... femme seule au milieu d’autres couples, tu pourrais t’ennuyer. » Et malgré un bon job chez un notaire, notre famille monoparentale alourdissait cette image.

Je me retrouvai devant le portail ouvragé des parents de Jeff, hésitant en exécutant des rondes à vélo. Puis, après avoir soufflé un bon coup, je remontai l’allée sablonneuse, sonnai à sa porte. Mon sourire forcé se fana quelque peu en tombant sur son visage inexpressif.

— Qu’est-ce que tu veux ?

— Ton père aimerait qu’on reprenne les leçons.

Après un si flagrant manque d’enthousiasme, j’aurais cru qu’il se ferait prier pour me laisser entrer. Aussi fus-je surprise de le voir s’écarter en m’invitant à l’intérieur. J’étais heureuse de quitter la moiteur estivale, même si en cette saison, les embruns fouettaient agréablement la peau. En plus, j’adorais le parfum de plage et de crème solaire flottant dans l’air. J’en respirai un grand bol pour me donner du courage avant de pénétrer chez lui.

— Avant qu’on reprenne, je voudrais que tu m’expliques, attaquai-je une fois assise devant un soda.

— Qu’est-ce que tu veux savoir ?

— Pourquoi tu t’en prends à moi ? Je sais que ma réputation n’aide pas, même si tu as bien dû remarquer qu’elle n’était pas justifiée. Ce que je ne comprends pas, c’est que tu continues à être si... enfin je veux dire... je croyais que nous étions devenus amis, ces derniers temps.

— Amis ? répéta-t-il en s’enfonçant dans sa chaise.

— Pas des super potes, bien sûr. Mais de bons camarades.

— Alors, tu n’as rien compris... soupira-t-il.

Ses mots raidirent mes épaules, j’hésitai entre la peur et l’espoir. Dans les films, c’est à ce moment-là que le mec déclarait sa flamme à la fille.

— Je ne veux pas d’une amie. Pas toi, en tout cas.

Raté.

— J’aimerais... Je voudrais...

Il se leva, fit les cent pas en cherchant ses mots. J’allais enfin savoir ce qu’il attendait réellement de moi. Cela me faisait bouillir d’impatience.

— Je voudrais savoir ce que tu as senti quand il était en toi, lâcha-t-il enfin.

Oh putain ! Il avait raison, nous n’étions pas amis. Un ami n’aurait jamais posé une question pareille juste après avoir rejeté l’autre.

— Mais qu’est-ce que ça peut te foutre ! m’emportai-je. Tu n’es pas une fille !

— Non, mais toi, oui !

— Et alors ?

À quoi pouvait lui servir de savoir ce que j’avais éprouvé, à moins de vouloir que je...

— Tu veux que je compare ? Tu... tu veux t’entraîner sur moi ? Tu veux que je couche avec toi, uniquement pour ça ?

Quelque chose se brisa quand il acquiesça après un long instant d’hésitation. Je remarquai alors la bosse qui tendait son bermuda et déglutis plusieurs fois. Il ne voulait peut-être pas de moi, mais la discussion l’excitait. J’avais des sentiments pour un con.

Malgré moi, et peut-être aussi malgré lui, cette histoire de leçons avait semé le chaos. J’aurais préféré en rester à nos échanges acides, plutôt que ce simulacre de flirt. Il fallait y mettre un terme. Je le rejoignis, serrant les poings pour endiguer mon envie de le griffer.

Jeff inspira fort, prenant probablement mon approche pour un accord, et avança d’un pas en baissant le visage. Visiblement, il s’apprêtait à m’embrasser. Ça semblait si hors sujet que je fis un léger écart.

— Laisse-toi faire.

Plus bas, quelque chose de dur effleura mon ventre. Il grogna contre mon oreille. Je ne savais plus trop où j’en étais. J’avais envie de le laisser faire, ça oui. Mais la colère reprit le dessus en me rappelant qu’il ne voyait en moi que la « déniaiseuse » du lycée.

Sans un mot, je me détachai de son corps et le plantai là.

— Salut.

— Qu’est-ce que tu veux ?

Comme une impression de déjà-vu...

Sans attendre la réponse, je lui cédai le passage en lui proposant d’investir la cuisine. La zone était neutre, sans adulte – maman travaillait – et facile à nettoyer en cas d’accident avec un couteau.

— Je ne sais pas pourquoi je t’ai laissé croire ces conneries, hier.

— Tu espérais peut-être qu’en sollicitant une moche, ce serait du tout cuit.

— Tu n’es pas moche, protesta-t-il durement.

— Ah non ? À en croire tes compliments, j’ai pourtant toutes mes chances à l’élection miss Troll 2001.

Son rire résonna dans la cuisine. Je me détendis, attendant qu’il s’explique. Il reprit son sérieux. Il tendit une main, ses doigts effleurèrent ma peau jusqu’à ma bouche. Du pouce il caressa ma lèvre du bas. Je lui mordillai le doigt, observai sa réaction.

— Non, tu n’as rien de moche. Et c’est bien ça, le problème. Si tu savais pourquoi je t’emmerde depuis janvier, tu me détesterais.

— Essaie quand même.

— Ça m’a rendu dingue d’apprendre que tu avais baisé avec un autre. Tu m’as transformé en crevard ; je te voulais, mais je n’assumais plus à cause de ta réputation. Alors, je t’ai fait chier et j’ai saccagé ton image pour qu’aucun mec ne t’approche.

Son aveu lâché, il attendit que je réagisse, peut-être même que je m’emporte. Mais je comprenais ce qu’il essayait de me dire. Alors je posai mes lèvres sur les siennes, doucement, timidement, puis j’enlaçai sa taille pour me coller à lui. Il fit descendre sa main vers ma nuque, sortit sa langue et lécha mes lèvres, m’invitant à m’ouvrir à leur contact. Son souffle chaud et sa patience eurent raison de mes barrières ; la digue céda d’un coup. J’approfondis le baiser.

— Viens, suggérai-je en me détachant pour l’entraîner vers ma chambre.

Une fois le seuil de ma porte franchi, le trac me reprit. Je m’assis un peu raide sur le lit, et attendis qu’il s’avance. Jeff semblait tout aussi empoté que moi, ce qui n’avait pas vraiment le don de me rassurer. Après tout, les souvenirs de ma première fois tenaient en peu de chose ; une culotte baissée, quelques doigts fureteurs pas très habiles, et la douleur.

— Je... je ne suis pas sûr...

— Non, reste ! S’il te plaît, le suppliai-je.

Il me sourit avec ce petit air moqueur qui me donnait tout autant envie de le mordre que de l’embrasser.

— Je voulais juste te prévenir que je n’étais pas sûr d’avoir des capotes sur moi.

— J’ai ! fis-je en bondissant vers mon sac, avant de brandir fièrement un des sachets distribués par une boîte de nuit pendant l’été.

Puis je paniquai.

— Je ne veux pas que tu croies que je trimballe des préservatifs dans l’espoir que n’importe qui me... Enfin, là, c’est pas pareil, alors si tu...

— Chuuut.

J’étais si agitée qu’il s’approcha sans que je m’en rende compte. Il me retira mes lunettes, puis m’immobilisa entre ses bras.

— Tu sens tellement bon que je te croquerais volontiers.

Ses paumes se posèrent sur mes épaules, continuèrent vers mon dos, sinuant jusqu’à mes fesses. Ça me fit pousser un léger couinement d’appréhension mêlé d’excitation. Je repris l’initiative du baiser en pressant ma bouche sur la sienne. Il entrouvrit les lèvres, me laissa explorer sa bouche du bout de la langue. Il se mit à gémir, me pétrit les fesses plus fort en me poussant contre son érection. J’avais envie de tellement plus qu’une bouffée de courage m’envahit.

— J’aimerais... tu voudrais bien enlever ton tee-shirt ?

— Toi aussi, commanda-t-il. Je veux voir tes seins.

Son regard brillant contempla ma poitrine dénudée, me faisant rougir. Ses mains chaudes touchèrent mes tétons avant d’empaumer mes seins.

— Putain, ils sont trop doux, j’adore !

Il me fit pivoter pour pouvoir s’asseoir sur le bord du lit, puis il m’attira entre ses jambes. Ses lèvres attrapèrent un téton qu’il suça, d’abord maladroitement, puis de plus en plus habilement, se servant des soupirs qui m’échappaient. Je n’imaginais pas que mes seins seraient une telle source de plaisir. Lorsque sa main se faufila sous ma jupe pour toucher mon minou, je me raidis un court instant. Il joua un moment avec ma culotte avant de me l’enlever pour glisser ses doigts dans mes replis. C’était si bon, si doux, si différent de ce que j’avais connu...

Lorsqu’il s’écarta pour mater franchement sa main en train de s’activer, cela me parut délicieusement décadent. Je sentis mon ventre se contracter. Une vague de chaleur s’écoula de mes joues à ma petite chatte toute mouillée. Le regard fixé sur son entrejambe, je voulais qu’il sorte son sexe. J’avais besoin de voir son excitation.

Jeff surprit mon regard sur son corps, il émit un léger hoquet. Ses doigts cessèrent leur caresse, me laissant frémissante et frustrée. Je savais qu’il existait des sensations plus fortes lors de l’acte. En particulier, ce fameux orgasme, censé faire exploser mon corps et me rendre accro à la bite. Je n’étais ni une oie blanche ni un relais de chasse à queutards.

Il se leva, inversant nos places de façon que je sois assise à la bonne hauteur de la bosse qui tendait le tissu de son bermuda.

— Touche-moi.

Sa voix plus rauque adressa un nouvel appel au stupre à mon minou. Je fus tentée de m’exécuter avec la langue. Était-ce bien convenable au premier rendez-vous ? Mes doigts lui donnèrent un aperçu des douceurs dont ma bouche aurait pu le gratifier. Son corps était finement musclé. Le soleil d’été lui avait donné une belle couleur caramel. Une légère toison recouvrait son torse et descendait en s’affinant au-delà de la ceinture de son bermuda. Ne pouvant résister davantage, j’approchai la bouche de cette ligne de poils sombres avant de tirer sur le vêtement à l’aide de mes dents.

Il me repoussa pour libérer son membre, qui jaillit fièrement, me laissant rêveuse. Une fois recouvert de latex, son sexe se dressa contre son ventre, où il battit la mesure, semblant me supplier d’être touché, embrassé, léché, avalé, adoré.

— Non ! Si tu me suces maintenant, je ne pourrai pas...

Il n’eut pas besoin de développer, tant la ferveur qu’il mit dans son baiser me retourna le cerveau. Plus il fouillait ma bouche, plus mon cœur manquait des battements. Si je survivais à cette étreinte, je jurais d’obtenir le bac avec mention !

— J’ai envie de toi, avouai-je, alors qu’il me poussait à m’allonger et s’installait entre mes cuisses.

Il frotta le bout de son sexe, tentant de trouver l’entrée des délices. Alors je glissai une main entre nos corps pour le guider avec délicatesse. Il me pénétra lentement, comme s’il cherchait à imprimer la sensation de son membre emprisonné entre mes chairs. Son soupir satisfait gonfla ma poitrine de joie. Je n’avais éprouvé aucune douleur, juste le plaisir de le sentir enfin en moi.

D’un petit mouvement de bassin, je l’incitai à entamer un va-et-vient. La friction de nos corps emboîtés me fit haleter. C’était si bon, si bon... Peu à peu, la maladresse du début s’effaça, alors que ses déhanchements gagnaient en assurance. Parfois, je baissais les yeux pour contempler son membre sortir, puis s’enfoncer de nouveau dans ma chatte. Ça le faisait grogner, il trouvait ça sexy.

Plus il plongeait profondément dans mon ventre, plus il exprimait ce qu’il ressentait à mon oreille. Des mots tendres, des mots crus, des mots que je n’aurais jamais espéré entendre de sa bouche. J’étais douce, j’étais bandante, j’étais à lui...

Le plaisir montait à chaque nouvelle parole, à chaque coup de reins plus vigoureux que le précédent. Une sensation étrange se diffusait dans mon bas-ventre, d’abord une tension, un fourmillement avant que tout se bloque. Puis vint le raz-de-marée, les contractions délicieuses autour de ce sexe toujours en action, l’extase... qui se décupla lorsqu’il explosa à son tour en beuglant qu’il m’aimait.

Lorsqu’il me refit l’amour un peu plus tard, il répéta ces mots en gravant dans ma petite boîte à souvenirs un nouvel orgasme accompagné de ce parfum de sexe caractéristique.

Nous passâmes le reste de l’été à explorer nos corps, à jouir et à nous faire des promesses. Jusqu’à ce que sa mère nous surprenne, un matin où je m’étais trop attardée. Cette fois-là, le scandale dépassa les murs de notre établissement scolaire. Avec l’aide d’un oncle haut gradé, Jeff fut inscrit d’urgence en lycée militaire. Je fus changée de bahut avec interdiction de le revoir. Mais le mal était fait, j’avais pris goût au sexe.

Ironiquement, il aurait sûrement pris la grosse tête en apprenant son maintien, malgré les ans et les rencontres, au sommet du podium. Aussi, gardai-je le silence lorsque nous nous retrouvâmes quinze ans après...

Ad libitum

Emm Frost

— Comprenez, docteur, j’aime mon métier, je le fais à fond sans m’économiser, je me démène, je me dépense, j’ai des aptitudes, des dispositions naturelles, seulement aujourd’hui... (soupir, yeux baissés, joues rosies), je sais pas... Je sais pas comment dire...

Le docteur attend. Il sait les troubles, il attend, mais ça ne vient pas.

— Je... (toute petite voix chez cet homme si bien découplé, athlétique, vigoureux) Comment dire ? J’avais jamais joui comme ça... avant... moi.

Le longiligne docteur triture la monture de sa paire de lunettes de luxe, hoche la tête, dans l’ambiance ouatée de son cabinet, il joue parfois avec l’axe de son immense fauteuil en cuir noir qui l’accueille avec somptuosité. Il lève un sourcil :

— Comme ça ?

— Oui, de cette façon (murmure estompé jusqu’au silence de la rue intérieure, étouffé par les doubles vitrages).

— Bon, vous n’avez jamais joui comme ça... mais en quoi est-ce un problème ?

— Hé docteur, je voudrais que vous compreniez, je suis pas... (voix qui s’aggrave), enfin... je suis pas comme ça !

Le docteur ne comprend pas :

— Nous sommes rarement comme ça, vous savez... Nous sommes multiples, en perpétuel mouvement, parfois étrangers à nous-mêmes.

Un rayon de soleil d’hiver enveloppe le bureau d’un halo vaporeux, où sont jonglées, dansées, chaotiques, les particules de poussière en suspension.

— Je vois que vous êtes bouleversé. Nous avons commencé à nous voir il y a quelques mois déjà, et je sais ce que vous faites pour gagner votre vie... donc allez-y, parlez. Il n’y a pas de jugement ici. Nous sommes dans un endroit sûr, nous sommes là pour travailler ensemble, rappelez-vous, c’est ce que nous nous sommes dit dès la première séance. Et si vous ne voulez pas parler de l’épisode qui vous ébranle, vous n’y êtes pas obligé...

Il grimace, c’est douloureux à l’évidence :

— Oui, oui (signe de tête et déglutition).

— Vous savez, la libido circule pour chacun d’entre nous d’une façon différente... Le désir, c’est chacun à sa manière. Vos désirs, nous sommes là pour en parler, pour comprendre peut-être...

— Mes désirs ? Je suis complètement au dégoût, moi ! Quels désirs ? Quoi, la libido, quoi !

— Vous êtes en colère ?

— Ouais, ça ouais !

— Contre...

Il s’agite, il considère. Il regarde par la fenêtre en serrant la mâchoire, délibère.

— Vous parliez d’un orgasme, vous êtes désarçonné, comment cela se fait-il ? Vous avez pourtant l’habitude dans votre profession, non ?

Le docteur est posé. Il prononce les mots avec détachement et certitude.

— Faut que je commence par le début ?

Le docteur fait genre : à vous de voir.

— Y a deux jours (concentré, il renifle, il y a déjà pensé, il a déjà tourné et retourné son histoire dans sa tête, maintenant, il ne peut plus reculer, faut qu’il se lance), j’ai été appelé sur une mission, sur la côte varoise du côté de Saint-Raphaël. Perso, j’aurais préféré l’été, vous savez, une demeure de nouveau bourge, un type qui bosse dans le ciment....

— Une mission ?

Le docteur lève un sourcil interrogateur.

— Ouais avec Dom et Francki, c’est comme ça qu’on appelle les tournages... Donc, je rejoins l’équipe par mes propres moyens, rapport au fait que j’étais chez mes parents juste avant, à Toulon. Je me pointe, lotissement bourge, jardin entretenu avec piscine, dans la baraque : murs violets et noirs, high-tech partout, clean, et sextoys apparents...

— Vos parents ?

— Ouais, des sextoys apparents !

— Non, vous avez parlé de vos parents, c’est la première fois... Ils savent ce que vous faites pour gagner votre vie ?

— Ben, je crois pas, sauf s’ils vont sur le site de Dom et Franki ! Je peux continuer ? Bon. C’est un tournage classique, payé normal. On est deux acteurs, Franki tient la caméra. C’est le mari, un grand type, massif, costaud, qui nous a appelés pour qu’on s’occupe de sa femme. Bref, on fait les présentations, on boit un coup, on se détend. C’est le mari qui régale, quarante-cinq berges, grosse bagouse au doigt, gourmette en or, Rolex, chemise blanche ouverte sur torse, bronzé pour la saison, genre vacances à Marrakech ! Sa bourgeoise paraît à l’étage, contre la rambarde en alu, on peut déjà la mater à travers les garde-corps vitrés. En fait, la nana a vingt, vingt-cinq ans à tout casser, tout en longueur, une liane, et des jambes fuselées interminables. Elle porte bien les talons, dix centimètres au moins, et c’est tout (regard pour le docteur qui ne cille pas, ne dit mot). Franki filme. Et moi, je commence sérieusement à m’exciter ! Vous avez vu des vidéos sur le site de Dom et Francki ? Je vous l’ai déjà demandé ? Qu’est-ce qu’on dit, chez Dom et Francki ?

Le docteur a un geste d’ignorance.

— Eh bien, on dit : « Piiitiééé, Dom et Franki ! » (rire). Vous voyez pourquoi « pitié », hein ?

— Je me doute...

— Bon, donc, elle se présente : Alicia, vingt-deux ans, étudiante. Vous connaissez Saint-Raph ?

Le docteur fait signe que non.

— Une étudiante à Saint-Raph, au mois de novembre, mariée à un bourge qui se fait, allez, entre sept cent et neuf cent mille, vu la BM série 6 coupé dans l’allée du garage... Si vous voyez ce que je veux dire... Moi, je juge pas, et puis elles savent s’y prendre à la turlutte... ça, vous pouvez pas savoir... Alicia, donc, descend les escaliers, et moi, je sais pas pour Dom, mais moi, je bande déjà dans mon CalvinK comme un taureau de Camargue. La brunette se trémousse, elle est magnifique : petit cul, bien ferme, abricot juteux, petits nichons, hanches étroites. J’approche avec Dom sous l’œil de la cam et de son mec. Moi, j’suis bien d’équerre, j’admire la croupe que je vais chevaucher...

— Vous allez tout me raconter, là, tout dans les détails ?

— Ben, les détails sont importants si vous voulez comprendre...

— Oké, allez-y, dit le docteur avec un soupir discret.

— Où j’en étais ? Ha ouais, la fille, Alicia, elle s’est agenouillée pour nous pomper, Dom et moi. Je peux vous dire qu’elle envoyait du lourd parce que j’ai un sacré zob, et Dom, c’est pas la moitié d’une quéquette qu’il a non plus. Alors elle y va par à-coups, puis elle enfourne, l’un ou l’autre, puis les deux. Et quand je dis enfourner... sa bouche, c’est un four ! Elle salive beaucoup, en plus... ça glisse tout seul... Vous voyez, j’ai un gros gland, alors je décalotte assez mal...

— Excusez-moi, mais ces détails, là aussi ?

— Ben... J’ai le sexe plutôt réactif, vous voyez ? Dans la profession, faut bander longtemps, dur et longtemps. Dans toutes les circonstances. Surtout pour la sodo. Vous êtes pas vraiment hardeur si vous maîtrisez pas la sodo à fond. Bon, c’est délicat, au début... on perd ses moyens, et puis, on a peur de faire mal. Après, les petits moments où ça piaille, c’est plutôt excitant, surtout avec les amatrices. Les amatrices, c’est des meufs qui veulent faire du porno... et nous, on est un peu là pour leur montrer la réalité du métier, quoi ! Si elles sont pas prêtes à prendre un gourdin comme le mien dans le fondement pendant plus de dix minutes, c’est pas la peine, hein !

— Et votre sexe réactif, alors ?

— Ha oui ! Ben moi, je pars facile et rapide à cause de sa configuration, quoi : décalottage un peu douloureux, gland hypersensible. Alors je m’arrange, je fais des pauses. Pis faut vraiment qu’elles soient mouillées et bien étroites... Dans le métier, c’est plutôt rare (clin d’œil en connivence). J’ai aussi l’avantage de recharger très vite. Après avoir joui, je bande encore et je peux gicler deux ou trois fois ! (après les zigzags, il cherche son fil). Ouais, bon... Alors qu’on se faisait sucer tranquillement, je vous ai dit qu’elle savait s’y prendre ? Du velours... y a le mari qui s’approche. Qui nous mate bien en appréciant le spectacle, et Alicia, c’est la meuf genre super bien gaulée, super bien dressée. On la tient par le visage tour à tour, et elle en redemande avec ses grands yeux bleus de reine des neiges. Elle reprend son souffle, on lui demande si elle apprécie, elle sourit, nous supplie de revenir. Nous, on se fait pas prier. À un moment, elle me tend son cul, je glisse mon doigt dans la fente, elle se tortille, réclame. Avant que je la prenne, son bourge m’arrête, me regarde : « T’es un sacré bandeur, toi », qu’il dit. Sa copine dit : « On le garde pour nous, après, chéri, tu veux ? » Moi, je rigole, je dis pas non, mais je dis que j’ai mon mot à dire.

— Ça arrive souvent, que l’on vous propose de rester ?

— C’est rare. Les célibataires je dis pas, des nymphos parfois... Les couples, eux, ils ont envie de se retrouver, de rejouer la scène tout seuls... à la rigueur, les candaulistes masos, qu’en peuvent plus de voir leur femme se faire troncher... C’est arrivé que je reste un jour ou deux après un tournage parce que la fille me plaisait...

— Vous vous êtes déjà attaché ?

— Quoi ? Genre... tomber amoureux ?

— Par exemple...

— Ouais, vaut mieux pas. Y a toujours un moment où elles veulent savoir où vous êtes, avoir l’exclusivité... Moi, je peux plus. J’ai trente-cinq ans, je peux plus. J’ai baisé une centaine de petits culs cette année, croyez que c’est rien par rapport à d’autres pros ! Alors, m’arrêter pour avoir une vie rangée ! Avec une fille du métier, je sais pas... J’ai commencé avec une fille du métier, c’est elle qui m’a amené sur mon premier tournage.

— Vous vous êtes séparés ?

— Elle s’est mise avec un producteur. J’en ai chié, si j’avais pas continué à niquer toutes ces meufs, je sais pas ce que j’aurais fait ! Je me serais tiré une balle ou j’aurais viré pédé.

Le docteur prend des notes, on dirait qu’il n’écoute plus. Soudain, il relève la tête :

— Alors ?

— Alors ? La fille était bonne, magnifique (il se racle la gorge), quoi ! C’est drôle, parce qu’on parle toujours des mecs, de qui a la plus grosse, de qui a la plus longue, mais on parle jamais du sexe des meufs. Vous avez remarqué ? On parle de ce qu’elles font, si elles sucent ou avalent, quelles positions elles acceptent à la limite, mais la forme de la vulve, la sensation dans le vagin... pfrt ! On peut dire que je suis un spécialiste de la question... eh ben, c’est vrai que la plupart de temps, un vagin en vaut un autre. Mais parfois...

— Et donc, que cherchez-vous à dire exactement ?

— Ben, elle était plutôt étrécie, je dirais qu’elle a fait de la danse ou du patinage, et puis elle avait de grosses lèvres, très épaisses, plutôt brunes qui s’accordaient mal avec sa peau blanche, ses hanches étroites, si menues. Une fille comme ça, on la voit habillée, on s’attend pas à une vulve aussi charnue ! Et l’odeur de son con m’a fouetté les narines, j’en palpitais jusqu’à l’anus ! J’étais dedans, c’était ferme, onctueux. J’apprécie toujours la première intromission sans réfléchir : c’était très gras, j’aurais pu jouir en trois minutes si j’avais été précoce !

Le docteur est concentré, il place toute son attention dans l’analyse.

— Donc, on était dans le divan du grand salon, spacieux, accueillant, on était bien, j’ai niqué dans des situations bien plus inconfortes. Je ramonais doucement au début, elle appréciait mon zob, quand j’ai accéléré les coups de reins, le mari était envoûté. Elle, elle haletait, soufflait, sifflait, jusqu’à son vagin qui faisait des prouts. On l’insultait. On lui disait que c’était une chienne, une pute. Une sacrée, ouais ! Le mari avait autorisé. Après que j’ai bien chauffé la moule, Dom a pris la place. Francki dirigeait, faisait changer les positions. Nous, on connaît le métier depuis le temps, pis on essaye de donner une continuité à la scène, pour que la fille prenne aussi son pied. Vous savez, j’ai tourné en pro dans des films avec des scénars. J’aimais bien. C’est pour les photos que c’est plus dur. Moins avec le numérique, mais y a ne serait-ce que dix ans, putain ! Fallait bander, bander, bander et rester immobile trente secondes, une minute... Je vous raconte pas les séances de baise !

— C’était plus professionnel, plus cadré, en somme ?

— Ouais, ben, c’était boulot-boulot, quoi !

— Vous préférez comme ça ?

— Ben, les filles jouent moins un rôle, elles sont plus proches. On peut les embrasser parfois, et elles veulent vraiment se faire défoncer ! Du coup, on a pris la belle en double. Vous voyez, un dans le sexe, l’autre dans l’anus... Pendant qu’on était en sandwich, le mari a sorti son braque ! J’avais jamais vu ça, un putain d’engin, purée ! Excusez le langage, mais ce type possède un véritable démonte-pneu ! Même dans la profession, y en a pas lourd des comme ça. Même moi ! Regardez... (avec ses grandes mains, il montre la circonférence). Vous imaginez ? Lui, il s’est contenté de se branler Son phallus était gorgé de sang, étoilé de petites veines apparentes, il l’astiquait lentement avec sa grande paluche, tandis que sa copine paraissait hypnotisée devant le python. Moi, j’augmente la cadence, je me sens plus dans la chatte que je défonce, tellement elle est détrempée. C’est parfois dur pour une nana de se lâcher complètement... alors, les filles qui mouillent comme ça, vous pensez... Dom était dans le cul, il comprimait de l’autre côté, je le sentais bien... alors, c’est parti : raz-de-marée incontrôlable, voyez... j’ai dézobé pour qu’elle prenne ma crème en facial. C’était tout juste ! C’était grandiose. Je l’ai constellée, j’adore quand elles en prennent dans les cheveux, et elle, elle avait des cheveux noirs bouclés, la purée est venue s’écraser lourdement sur ses lèvres et a fait de belles traînées dans ses cheveux, Dom m’a rejoint dans la foutrée. Elle a nettoyé nos chibres. Son gars, le phallophore, lui, nous matait, et continuait de branler son tubard.

Le docteur garde un regard impénétrable, lui. On dirait qu’il a déjà tout vu tout entendu.

— Et alors, à propos de cet orgasme qui vous a autant affecté ? Vous voulez m’en dire plus ?

— Non, mais je veux dire... Ça a fusé, quoi. Devant le gros big sexe, là (il se ferme).

Le docteur regarde sa montre subrepticement. Il relit ses notes.

— Vous avez bien commencé, continuez.

— Je vais y aller, docteur.

— Il reste cinq minutes... Vous préférez m’en parler la prochaine fois ?

Il se lève. Fouille dans ses poches, trouve un paquet de cigarettes qu’il ouvre, en prend une, cherche un briquet...

— Je ne peux pas vous autoriser à fumer, vous savez, vous voulez sortir plus tôt ?

— Je suis resté (soupir, il prend une grande inspire). Je suis resté, j’étais crevé, je me disais que j’allais me faire deux aux frais de la princesse, tringler la fille au chaud devant son mari... Alors, quand l’équipe s’est cassée, je suis resté. Alicia m’a lustré le dard sous la douche, j’ai voulu lui en mettre un coup, elle s’est échappée. Il faisait tard, elle m’a montré le frigo pour un en-cas... M’a montré la chambre d’ami : juste un lit immense aux draps noirs, une armoire coulissante avec des miroirs, une table de chevet, une énorme TV comme dans le living, un tableau avec des couleurs, genre Van Gogh, mais genre un vrai ! J’ai bloqué sur une chaîne de motos, pis je me suis endormi...

— Mais vous... vous n’avez pas fini, là ?

— Dans la nuit, je sens que je bande, je me réveille, il fait noir : une bouche est soudée à ma pine, elle m’aspire : un truc puissant qui me retourne. Les lèvres sont super douces, veloutées, quoi, et puis des mains qui me pétrissent les boules. Je me laisse aller tellement c’est bon. Un doigt s’insinue dans la raie brûlante de mon cul, et la bouche joue de la flûte comme une concertiste. Je suis en frissons, je retiens mon souffle. Elle s’arrête quand je suis au bord, et puis elle reprend. Un doigt pénètre, j’ouvre mon cul, y a pas de mal, quoi, je suis bien. Deux doigts poussent. La fellation s’arrête. Je me retourne pour offrir mon anus tout en bruissement. Et là, je me sens soulevé. C’est une vague. Ça me prend tellement fort que je n’y comprends rien. Mes hanches sont pantelantes, mes boules remontées sous mon gros zob tressaillent. Je suis déchiré de part en part, enfoncé dans une douleur extrême, qui me procure un plaisir inattendu, qui me tire dans le fond... Comme si je me noyais, et qu’en même temps, je fusais de toutes parts... un courant électrique qui revient comme un typhon. Et... je ne veux pas me dire que j’ai ce putain de pal dans le cul !

Les souvenirs affluent, la parole se déverse, déferle :

— La douleur était intense, le morceau de chair prenait toute cette place dans mon trou ! Et pourtant, j’avais pas envie qu’il parte, je voulais qu’il reste, qu’il continue de me malmener l’anneau. Je crois que j’en chiais vraiment. L’autre, là, il a allumé la lampe, je le voyais derrière moi, me couvrant de tout son torse bombé de muscles et de nerfs, qui pilonnait en me tenant par le cou qu’il serrait... J’avais le fessier en suée, qui répandait de la mouille sur les draps trempés. Je voyais son pilastre, qui enfilait, apparaître, disparaître. Je comprenais même pas comment mon cul pouvait accepter ces impulsions. Ça m’écartelait le fion, mon corps débordait, mon cerveau cabrait. Docteur, je suis pas... Il bourrait. J’étais ballotté dans tous les sens, j’arrivais pas à m’échapper. Il a mis deux doigts dans ma bouche, les a enfoncés profond, et il a dit : « Suce, suce... »

— Vous vouliez vous échapper ? Vous vous êtes senti... agressé ?

— Je sais pas, je le voyais derrière moi dans le miroir, il avait une telle force, une telle puissance, et pourtant, je suis pas gringalet, regardez ma virilité... Je suis viril, non ? Et lui, l’enfoiré, il y allait de toutes ses forces, avec sa pine mastoc comme s’il savait que ça me plaisait...

— Excusez-moi de vous demander ça, mais est-ce que ça vous plaisait ?

— J’avais jamais senti avant ! Il m’a retourné sur le dos, m’a ouvert les cuisses, cambré les reins, en me soulevant sous les genoux, l’anus offert, ouvert, que j’arrivais plus à refermer, qui ne m’obéissait plus, qui attendait le phallus, le réclamait de tous ses rebords et de sa cavité qui suintait de mouille. Il a dit : « Alors, qu’est-ce qu’on demande chez Dom et Franckie ? » Et je me suis entendu me dire... « Pitié ! » en ondulant du bassin. Et quand il est revenu, qu’il s’est enfoncé de toute sa longueur, de toute sa largeur, son gland boursouflé, sa cariatide considérable, rugueuse, ç’a été la grande joie ! En même temps, je voulais crever de ressentir ça, ces frémissements dans l’anneau, le long du dos, ma propre queue bandée comme un cerf, qui vibrait à chaque assaut de ses bois, de ressentir ce plaisir comme... Il m’a claqué le cul, il a continué à bourriner, mordillait l’oreille... et son souffle sur ma nuque, et les picotements le long de la colonne vertébrale, comme si elle sortait de moi, que mes articulations se disloquaient, aux omoplates et aux hanches... et pourtant, je me tendais vers lui... Un truc dégueulasse, vous comprenez, vraiment. J’haletais encore et encore, j’hoquetais, il accélérait, ralentissait, jouait de mon cul comme d’un instrument... Parfois, il s’arrêtait, immobile, avant de replonger profondément, opiniâtre... J’ai explosé. Je fusais au bord d’un précipice... ma verge tendue qu’il branlait en même temps, se braquait... je me suis laissé aller, sans le vouloir. Exploser au plafond et dans le miroir vacillant qui me reflétait sans que je puisse me reconnaître... tendu comme un câble, tous mes nerfs déglingués... Il me cloue, m’équarrit, je mousse du lait et du miel... La tronche détraquée, diluée, il transperce encore... Je tremblote, je grelotte sans pouvoir garder ma position à quatre pattes, je m’écroule, décavé. Il désencule. Vient foutre son engin dans ma bouche, va et vient, trémule, je l’agrippe son braque... Je lèche ses grosses boules, je suce son vit qui sent mon derche ! J’ai plus de mâchoire, il tronche encore, son gland bourre mon palais, avant d’y déverser une mayonnaise, qu’il me fait avaler à chaque spasme de sa verge monstre... ses veines palpitent comme mon ventre démonté... J’ai sa semence dans ma bouche, et je peux pas déglutir, mais lui, il me ferme la bouche, il a dit : « Vas-y, vas-y, petit pédé, avale, avale la misère ! »

— La misère ?

— Pis il a débourré ma bouche, il est resté au-dessus de moi, en suée, pectoraux luisants à me reluquer, continué de trifouiller sa machine-outil, qui reprenait pas forme humaine, murmurait : « Je le savais. » Il a dit une deuxième fois « je le savais » dans un souffle. Et il a quitté la chambre.

Le grand gars est tout secoué, tout retourné, il sanglote en fait, comme une pauvre petite fille perdue... Il continue :

— ... j’avais mal au cul ou au ventre, je sais pas. Comme si j’étais plein encore de sa colonne... Je me suis regardé dans le miroir. Couvert de sperme, de sueur qu’était pas trop la mienne ni une autre, je pleurais... Me suis recroquevillé sur le lit défait. Éteint pour que ça cesse. La fille est venue dans la chambre à un moment, Alicia, j’ai reconnu son parfum dans le noir. Ses cheveux étaient défaits, je les sentais caresser mon visage. Elle s’est occupée de moi comme une maman. M’a donné de la crème qu’elle a appliquée. Délicate.

— Elle n’a rien dit ?

— Je sais plus, elle murmurait des trucs que je ne comprenais pas. Elle m’a branlé. Elle a dit que c’était pour soulager. Ouais, ça soulage, la douleur refluait tant que je dardais fort. Elle a branlé longtemps, jusqu’à ce que ça s’estompe. Elle a dit : « Alors, c’était bon ? » Je sais bien qu’elle se foutait de moi, vous savez, elle se foutait de moi...

— Pourquoi pensez-vous qu’elle se moquait de vous ?

— Je sais pas, c’est forcé !

— Le matin ?

— J’ai voulu partir sans qu’ils me voient, mais lui, il était là, à prendre le petit déj dans sa grande cuisine clinique, en costard. Elle, tenue transparente, faisait frire des œufs, du lard... je sais pas.

— Qu’est-ce que vous avez dit ?

J’ai senti mon ventre se retourner, la douleur est revenue, intense, je me suis tordu en deux. Le gars a dit : « J’y vais, tu peux rester te soulager dans le salon si tu veux. Alicia te donnera un coup de main ! » Et puis il est parti.

Il tient sa tête entre ses mains. Le docteur s’agite dans son immense fauteuil en cuir noir.

— Écoutez, je sais que ça ne va pas être facile à entendre, là, tout de suite, mais la séance est finie, là. On se voit la semaine prochaine, si vous voulez ?

— Quoi ? Comment ? Mais non... c’est pas fini. Vous n’avez rien à me dire ? Vous ne pouvez pas me conseiller ? Qu’est-ce que je fais, moi, alors avec ça, hein ? Qu’est-ce que je fais ?

Le grand saule penché

João Miguel Baile Dos Passarinhos

Je n’en ai parlé à personne. Ni à mon petit chéri ni à ma meilleure amie. D’ailleurs, comment l’aurais-je fait ? Je n’ai ni amoureux ni confidente. Ni personne d’autre à qui me livrer. La seule avec qui je peux vraiment parler du secret est planquée dans ma tête. Et encore, c’est elle qui me parle. Moi, je ne fais que lui répondre, ou lui demander de fermer sa gueule.

J’ai essayé de le dire au vieux prêtre de mon village, à confesse.

— Bénissez-moi, mon père, parce que j’ai péché.

Il ne m’a pas crue. Il ne m’a même pas laissée finir. Il a grondé que j’inventais un péché qui n’existait pas.

Pourquoi j’aurais fait ça ? Pour ne pas aller en enfer ? Croix de bois, croix de fer, parce que mentir, c’est un péché moins grave que mon péché ? Je n’y comprends plus rien. Je n’étais pas venue pour montrer la moindre repentance, pour chercher l’absolution et encore moins pour subir une quelconque punition.

J’étais venue gratuitement.

— Nom de Dieu, vous allez m’écouter ?

En retour, il ne m’a rien donné comme soulagement. J’ai toujours le besoin de dire. Mais à qui ?

Moi, enfin...

Le moi dans ma tête qui me parle m’explique que j’aurais dû être plus méchante avec ce curé, le traiter de sale con et lui exhiber ma chatte, pour qu’il l’examine et constate ce qui s’était, ou non, passé. Ce curé qui ne croit à rien, sinon à tous ces fantasmes écrits en latin ou en grec.

Mais qui ne croit pas aux miens, qui ne sont pas dans un livre.

Grâce du Ciel, le jour de Pâques, le délabré a avalé son ostie par le trou de la prière. Et les cloches fêlées comme mon crâne se sont mises à sonner le glas. Mais dans ma tête, ça carillonnait le plénum, comme pour la fête de la Visitation de la Vierge Marie. Bien fait pour lui, m’a dit Coraline, la voix du moi dans mon cerveau.

Au bout de cinquante jours, un jeune prêtre, beau comme un dieu païen, a été envoyé pour remplacer le croûton défunt. Il était temps. Les convois funéraires commençaient à schlinguer grave devant l’église et les futures mariées chialaient le rimmel de leur moule inléchée sur le pavé.

Je vais essayer de lui parler du secret, il m’écoutera sûrement. J’ai une âme qui en vaut bien une autre, non ? Et j’en ai deux à moi toute seule. Celle de Coraline et la mienne.

Je m’appelle Caroline.

Je fugue chaque soir, une fois la nuit tombée. Pour me rendre nulle part. Je vais au bout du champ, je reste dehors une heure ou deux, même en hiver, au pied d’un grand saule penché. Il a attrapé une gale, et les boursouflures que cela lui cause le font ressembler à un être vivant. Un vrai.

Avec sa tête et ses yeux d’écorce torturée, ses bras de branches, et à la jonction de son ventre et de ses cuisses embryonnaires, sa bite, colossale, décalottée, goulue, dressée vers le ciel et ses couilles comme des bogues de marrons d’Inde avec leurs poils drus, grosses comme des oranges.

C’est drôle. Cet arbre, en devenant monstrueux, prend l’apparence d’un homme. Il me fait l’amour et puis je rentre.

Chaque fois, j’espère me faire remarquer en faisant du bruit à mon retour. Je cherche à réveiller la maison. Je renverse une chaise, et si ça ne suffit pas, je chavire le pot au lait en aluminium, qui fait un vacarme de tous les diables. Je colle l’oreille à la porte de la chambre parentale. Ma mère soupire dans un demi-sommeil :

— Qu’est-ce qui se passe ? Tu devrais aller voir.

Mais mon beau-père répond :

— Rien, c’est Caroline qui rentre en catimini pour ne pas se faire engueuler.

Et puis je sais ce qu’il se dit dans sa tête : « Pourquoi je l’engueulerais ? Je ne suis pas son père. Elle a vingt ans maintenant, un cerveau rikiki, des nichons de téléréalité et un cul à faire bander la mort. Elle peut bien cavaler et se faire tringler par qui bon lui semble ! De toute façon, elle ne va pas loin, elle ne prend même pas sa bicyclette. Elle doit baiser dans la grange ou sous le saule vérolé, au ruisseau. »

J’enrage.

Il n’a rien compris. Je sors pour qu’il m’attende et me chope quand je rentre trop tard. Pour qu’il me crie dessus. Pour qu’il tire son ceinturon des passants de son pantalon en me traitant de putain et qu’il me laisse des marques violettes sur les côtes, sur les cuisses, sur la croupe aussi. Que ses coups déchirent mon chemisier, que mon soutien-gorge ne soit plus qu’un lambeau de tissu sur mes seins exhibés. J’attends qu’il m’insulte :

— Espèce de sale petite traînée !

Qu’il fasse claquer la boucle de fer et la lanière en cuir dans le vent, en essayant de retenir de l’autre main son froc qui lui tombe sur les genoux, maintenant qu’il n’a plus sa ceinture, tellement il gesticule pour me taper dessus. Je veux qu’il saute comme un lapin, et que sa queue molle qui a jailli de son caleçon se tortille dans tous les sens. Qu’il me poursuive à cloche-pied autour de la table de la cuisine pendant que je pousse des hululements de terreur en tentant de m’enfuir, les fesses à l’air, bleues et offertes sous ma culotte déchiquetée. Et la chatte en mouille.

Au lieu de cela, au lieu de me faire plaisir, d’être à l’écoute de mes besoins, d’essayer de me comprendre et de me réconforter, il rassure ma mère. Je l’entends qui chuchote. Et elle lui répond à haute voix dans un rire vulgaire :

— Oui, oui, enfonce-moi ta grosse bite dans le cul !

Et le sommier fait un boucan du diable, qui réveillerait tout le béguinage si ce monde n’était pas déjà réveillé. Eux, à gerber des insanités, en grouinant comme verrat en truie, lui, à gicler tout son foutre dans un ventre fané, elle, à suinter de sécrétions poisseuses dans les draps empesés. Moi, à chialer toutes mes détresses dans mes mains, à renifler toutes les métastases de mes désirs dans un mouchoir.

Et Coraline de me sermonner durement :

— Je te l’avais dit, je te l’avais bien dit ! Tu ne peux pas compter sur lui, tu auras beau essayer de l’entortiller, tu peux courir, poils au vent dans la maison, tu peux te branler en laissant la porte de la douche ouverte, tu peux te sucer le majeur autant que tu veux, il choisira toujours de bourrer l’autre.

Tous les jours, sauf le dimanche, je vais à bicyclette à la quincaillerie du village. C’est une bâtisse moche avec de grandes pièces qui empestent la graisse à traire, le fer rouillé et le Crésyl. C’est là que je travaille.

Il y a le quincaillier gris, avec sa blouse et son béret gris, qui passe son temps gris dans la réserve à recompter les clous de charpente dans les paquets gris de cinq cents. Parce que, parfois, il y en a un ou deux de plus qu’il met de côté pour en faire un nouveau paquet de cinq cents, d’ici dix ans, peut-être.

Il y a sa grosse femme avec son tablier v et ses bigoudis sous son fichu ; elle vérifie les gros comptes, toute la grosse journée, assise sur son gros croupion, derrière la grosse caisse enregistreuse ; elle feuillette Confidences, pousse de grosses exclamations outragées quand elle apprend la séparation de Frank Sinatra et d’Ava Gardner.

Et il y a moi, avec ma petite robe claire et mon petit nœud dans les cheveux ; je sers les clients en bleu de travail rapetassé, derrière le petit comptoir de bois vernis, comptant avec mes petites mains des douzaines de vis, mesurant des petits mètres de tuyau d’arrosage. Et heureuse comme une petite dinde qui se recoiffe en se regardant sur la porte du four, afin d’être belle pour la Noël.

Un fermier rougeaud a acheté un demi-kilo de mort-aux-rats. Il me demande en donnant un coup de coude dans les côtes de son acolyte :

— Vous n’auriez pas des marteaux à manche mou, ma belle ?

Moi, bien sûr, je n’en sais rien. Peut-être que ça existe, mais je n’en ai jamais vu. Alors, je vais dans la réserve interroger le patron. Il me répond avec un soupir exaspéré parce que je lui ai fait perdre son compte de clous :

— Ah ! Non, Caroline, ici, tous les manches sont durs...

Et je retourne leur donner la réponse :

— Ah ! Non, Messieurs, ici, tous les manches sont durs !

La patronne lève les yeux au ciel, et les clients s’éclaffent :

— Eh bien ! C’est pour ça qu’on a la trique depuis qu’on est là !

Ils sortent en riant à gorge déployée.

Pourquoi les gens me demandent-ils des choses qu’on n’a pas en magasin, et repartent en se tapant dans le dos ? Ça me met mal à l’aise, à leur place, je serais mécontente. Je crois bien que le patron fait exprès de ne pas en avoir, par pure méchanceté, pour qu’ils soient furieux contre moi ou qu’ils rigolent. Ça me fait me recroqueviller. Le quincaillier me cherche partout dans les remises, et quand il me trouve, il me questionne, et ça m’énerve :

— Tu as pris tes cachets, ce matin ? Tous ?

J’aurais préféré qu’il me dise :

— Ah, te voilà, petite salope !

Mais au lieu de ça, au lieu de m’arracher ma robe, d’expulser mes seins et d’en mordre les mamelons avec une grosse tenaille à déclouer Jésus, au lieu de me fourrer ses clous par cinq cents dans la vulve et un marteau à manche dur dans le trou du cul, sans même m’enlever ma culotte, jusqu’à ce qu’elle craque aux coutures, au lieu d’éjaculer sa colle à papier peint dans ma bouche jusqu’à ce qu’elle jaillisse par mes narines, au lieu de cela, au lieu de me faire plaisir, de deviner mes besoins, d’essayer de me comprendre et de me réconforter, il rassure sa bonne femme :

— C’est bon, je l’ai retrouvée.

Et je retourne dans le magasin, servir des gras du rire qui exigent de moi des choses molles qui n’existent pas sur les étagères. Alors que je n’ai qu’un désir, c’est d’être rassasiée des choses dures et tièdes qui existent bien quelque part. Et ils me font très peur avec les clins d’œil qu’ils adressent à la caissière, pendant que je mouche dans mes doigts la morve de ma chatte désertée, secrètement à l’abri du comptoir.

Et Coraline de me sermonner durement :

— Je te l’avais dit, je te l’avais bien dit ! Tu ne peux pas compter sur eux, tu auras beau essayer de les entortiller, tu peux courir, poils au vent dans la boutique, tu peux te branler en laissant la porte des chiottes ouverte, tu peux te sucer le majeur autant que tu veux, ils choisiront toujours de bourrer la patronne.

Je suis allée à l’église : la file d’attente pour confesse fait trois kilomètres. Entre deux mois d’abstinence du sacrement pénitentiaire et la gueule d’ange du nouveau curé, il y a foule. J’ai peu d’espoir de passer au torche-bigote avant la nuit. Je m’en fous, j’ai tout mon temps.

La pétasse peroxydée juste avant moi a quitté la sanisette purgée du cul au con, la chatte en bénitier, prête à reforniquer avec qui Dieu veut. C’est mon tour.

Le « beau mon père » est sorti, les traits tirés et il a jeté un coup d’œil circulaire dans l’église. Il y a moi et un Christ agonisant. Il m’a préférée :

— Vous êtes Caroline, c’est ça ?

J’ai haussé les épaules en écarquillant les yeux.

Qui d’autre que moi aurais-je pu être en cet instant ? À moins qu’il m’ait confondue avec Coraline, mais ça m’étonnerait : elle ne parle jamais aux autres.

— Bénissez-moi, mon père, parce que j’ai péché.

Il m’a répondu d’un ton bienveillant :

— Écoutez, Caroline, je meurs de faim, pas vous ? Et puis j’ai entendu parler de vous à l’évêché. Je sais que vous avez besoin de vous confesser, comme tout le monde, mais que vous avez certainement d’autres choses à dire. Alors, si vous le voulez bien, allons au presbytère. Il y a un bouillon qui nous attend sur le poêle, et on pourrait bavarder comme des amis.

« Comme des amis... » Il m’avait retourné l’âme d’une seule phrase.

Coraline gueulait :

— Vas-y, c’est un cureton pervers, il va te sauter dès qu’il t’aura fait entrer dans son cagibi à reliques ! La blonde l’a chauffé à mort, et à présent, il bande comme un âne de Pentecôte, il faut qu’il nique !

Je lui ai demandé de la fermer. Je ne le fais pas souvent. Le beau mon père désirait parler avec moi... avec moi... avec moi... comme des amis... alors, je n’allais pas laisser passer cette pluie de vertiges, ces myriades d’étoiles argentées qui me constellaient de bonheur. Ce n’est pas de baiser dont j’avais besoin à ce moment précis.

Je l’ai suivi. Il a retiré son aube. Il ne m’a pas tringlée dans la sacristie.

Il y avait les bonnes odeurs de la soupe chaude, les jolies arabesques du feu dans la cheminée. Et les claires couleurs de ses yeux bienveillants.

— Il y avait les noirs poils de ses burnes de bœuf, a rajouté Coraline en se marrant.

— Pardon ? lui ai-je répondu.

Le curé me dit alors :

— Hum, Caroline, voulez-vous dire le Bénédicité ?

— Seigneur, toi qui donnes le fourrage aux bestiaux...

— ... gave ma chatte affamée d’un foutre bien gras, a enchaîné Coraline.

En dépit de ses interventions intempestives, j’ai réussi à terminer la prière :

— ... notre pain quotidien. Amen.

— Amen. Alors, où en êtes-vous, ma fille ?

On a réfléchi tous les deux quelques instants, puis il a repris la parole :

— Pourrais-je vous appeler « ma sœur » ? Nous avons, semble-t-il, à peu près le même âge.

Mais avant que je déballe tout, Coraline l’a mis à l’épreuve en me faisant demander :

— Et si on se disait « tu » ?

Il a blêmi, observé un moment de silence, puis il a cédé :

— Raconte.

La voix de Coraline continuait à couvrir la mienne :

— Tu lui as fourré bien profond, bravo, Caroline ! Maintenant, exige son prénom à cette enflure. S’il te le donne, dans cinq minutes, c’est le pieu, c’est le pied, c’est le paradis infernal...

J’ai la cervelle qui cuit comme si quelqu’un l’avait plongée dans un court-bouillon d’eau bénite. J’essaye de résister à la tentation. Mais :

— C’est quoi, ton petit nom ?

— ...

— Bordel de Dieu, c’est qui quoi comment que tu t’appelles ?

— ... Gabriel...

— Putain...

— Il ne va pas te violer immaculément ? s’inquiète Coraline.

Le curé à figure d’ange a l’air de souffrir et ça me fait mouiller. Alors je serre sa main, mais ça n’est pas pour ce qu’on pourrait croire, c’est pour lui signifier que je le respecte comme un ami dont j’ai besoin pour continuer à vivre malgré la maladie. Et je commence :

— Chaque nuit, je sors dans la cour, puis je traverse le champ, jusqu’au ruisseau, près du saule qui a attrapé le cancer. Tu connais ?

Il a dénié imperceptiblement, les yeux fermés, les mains jointes comme pour prier, les doigts enlacés, mais juste avec ses deux index tendus et collés.

— Presque à enculer ses narines ! Ça ressemble à une petite bite en érection sur une grosse paire de couilles, a rigolé Coraline.

J’ai poursuivi :

— Je m’adosse à lui. Je connais sa souffrance, il la sent dans son corps, mais il ne sait pas d’où elle vient. C’est comme moi. Je sais que je suis malade, je ne suis pas si conne que ça. Sinon, à quoi servent tous ces comprimés que j’ingurgite tous les jours ? Et j’ai du mal à croire que je vais guérir. Mais de quoi ?

La voix de Coraline coupe court à mes questionnements :

— Putain, Caroline, je t’ai dit cent fois d’arrêter ces cachets de merde, tu veux me tuer ? C’est ça, tu ne m’aimes plus ? Que je calanche, et que ton cerveau pue le rat crevé pour le restant de tes jours ?

J’ai ravalé les larmes qui me montaient aux yeux et j’ai continué à me confier au curé, malgré les tam-tams dans ma tête.

— Et puis il me prend dans ses branches. Elles sont tendres et fortes à la fois. Et, peu à peu, les membres noueux de l’arbre se transforment en homme, et je deviens femme, femelle, parce je suis comme les autres filles que j’entends dans les manèges des fêtes foraines à glousser comme des volailles quand un garçon leur fourre un doigt dans le cul. Bon sang, beau mon père, pourquoi je n’y ai pas droit, moi ?

— Parce que tu as les chocottes et que tu te barres en courant, nigaude ! m’a soufflé Coraline.

Gabriel m’a regardée d’un air navré et j’ai repris :

— Il est grand, fort, il a la peau toute rouge, les cheveux orange et crépus et une barbe en triangle. Son torse, son dos, et ses jambes sont couverts de poils drus. Il a deux bosses osseuses, courtes et pointues sur le crâne et, dans le bas des reins, au-dessus de son fessier musculeux, une petite queue tirebouchonnée comme celle des sangliers.

Gabriel s’approche de moi, se met à genoux entre mes cuisses, il introduit sa langue bifide dans ma vulve. Et ça devient tout de suite brûlant, comme le chocolat que verse maman sur les crêpes, onctueux, délicieux. Je me trémousse, en transe, les yeux blancs sans iris, révulsés, suintant mon jus dans sa barbe rouque.

Puis il se relève, me force au prosternement et offre à mes lèvres son énorme zob cinabre, sulfureux comme un serpent en rut, décalotté d’une peau épaisse et caoutchouteuse, plissée comme un soufflet de forge. En fixant sans pudeur le basalte de son regard brasillant, je l’engloutis. Pas tout entier, il est trop puissant pour ma petite gueule. Je peux l’empoigner encore de mes deux mains, alors que son gland turgide percute le fond de ma gorge en me démandibulant. C’est comme un bâton de racine de réglisse, c’est sucré et amer, fibreux et piquant à la fois. Je me régale tellement de cette friandise que ma bave en déborde. La salive gluante pisse de ma bouche jusque sur la pointe de mes seins et, en dégoulinant sur mon ventre, elle se joint à ma liqueur de chatte, un confluent de miel qui se transforme en un grand estuaire de mouille et qui abreuve un océan orgasmique.

Mes succions ont réussi à faire trembler les abîmes jusque dans son corps. Alors, il me relève, me plaque contre le tronc rugueux de l’arbre désincarné et me pénètre pour se mettre à l’abri. Je lui ouvre les lèvres intimes de mon volcan profond et il empale la proue de son chibre dans le havre de ma vulve. Si profondément que le magma de mes entrailles en a vibré de foudre. Ses couilles qui se blottissent dans mon enfourchure sont riches et chargées de toutes les épices razziées des géhennes. Il va, il vient, il enfonce, il défonce, et c’est crémeux, c’est impétueux, c’est scabreux. Et la fournaise érotomagnétise mon clitoris d’obsidienne.

Comme il s’est rendu compte de ma virginité, il fait attention, essaie d’éviter mon sang, mais je m’en branle et je le lui fais comprendre par les collisions lubriques de mon pubis contre le sien. Ce que je veux, c’est des coups de queue diaboliques, des assauts de boutoir douloureusement extatiques, et quand il aura fini de me dépuceler le con, il me désacralisera le cul.

Il le sait, alors, il me retourne, me lèche le petit trou obscène, le lubrifie de mon écume épaisse accrochée dans les poils de son menton, et s’introduit en moi, délicatement d’abord, puis me défonce entièrement. Il enrobe de ses mains rugueuses le globe ferme de mes seins dressés. Mes tétons sont pointus, dangereux comme les cornes d’un ange déchu. Il s’y cloue les paumes d’une crucifixion sataniquement jouissive. Il ahane, il brame. Je suffoque, je feule. Il s’extrait totalement, puis s’empale à nouveau d’un seul trait. Et à chaque voyage, ma douleur est une béatification orgasmique.

Et puis, enfin, il expectore sa cuvée de couilles mûres et me remplit d’un suint inconnu. Ça saccade, ça inonde, ça jaillit hors de moi, c’est visqueux, c’est collant, c’est divinement infernal. J’en ramasse ce que je peux avec les doigts. L’excédent de foutre qui déborde de mon cul, j’en tapisse ma langue comme d’une hostie gluante, je l’avale, je m’en gave d’une cène obscène.

C’est ma première, ma seule, mon ultime bite. Pourrait-on jouir ainsi, en latin ou en grec, dans le livre qui sait tout ? Je suis éternellement vierge, mais je ne serai plus jamais pure de quoi que ce soit.

Alors maintenant, je dois expier quelque chose ? Toujours, ils me cherchent, me poursuivent, m’insultent, me battent. Et me bourrent, de reproches et de médicaments. Mais jamais, ils ne me feront l’amour que j’ai reçu.

Ainsi soit-il.

Je me suis assise sur les genoux de Gabriel et je lui ai dit :

— J’ai besoin d’un câlin. Tu crois que Coraline va continuer à être mon amie ?

Il m’a serrée très fort. Il bandait. Je sentais sa queue si dure qu’elle plissait le coton de ma culotte mouillée.

— C’est une copine farouche. Mais je crois qu’elle t’aime bien.

— Elle va rester dans mon cerveau, alors ?

— Elle va t’accompagner. Sans doute, toute ta vie. Personne ne pourra l’en chasser. Moi, peut-être...

— Comment tu sais ça ?

— Nulle n’entre dans sa tête ou n’en sort sans ma bénédiction. Je suis exorciste.

Madame rêve

Zakya Gnaoui

Cela fait des années qu’Emma se lève chaque matin aux aurores pour préparer le petit déjeuner de toute la famille. Au début, elle prenait plaisir à le faire et à s’occuper de sa maison. Charles, son mari, venait d’ouvrir son cabinet médical. À la naissance de leur fille, le rôle de femme au foyer est devenu un emploi à plein temps ; aujourd’hui, elle passe ses journées à faire la vaisselle, le ménage, les courses, à assurer l’entretien linge. Sans parler des mécontentements exprimés par les uns et les autres, qu’elle subit au quotidien, quand les repas ou la façon de repasser ne conviennent pas. Le soir, elle somnole toute seule, devant la télé. Son mari rentre tard, souvent de mauvaise humeur. Sa fille, enfermée dans sa chambre, tchatte de longues heures sur Facebook. Emma se sent comme un oiseau prisonnier dans une cage dorée. Elle n’aime pas sa vie, elle n’aime pas ce qu’elle est devenue, elle n’aime pas les gens qu’elle fréquente.

Ce matin, Charles l’a presque insultée car il ne trouvait pas ses clés de voiture. Une fois tout le monde parti, Emma pousse un soupir de soulagement. Enfin seule. Le silence a quelque chose de réconfortant. Toute cette tension est insupportable. D’un geste lent, elle allume la lumière de la grande salle de bains et tourne le robinet au-dessus de la baignoire. Son reflet dans la glace la dégoûte. Pourtant, à quarante-cinq ans, elle est à l’apogée de sa beauté. De longs cheveux noirs qui lui tombent en cascade sur les épaules, des seins fermes, des hanches attirantes. Lors de leur première rencontre, Charles lui avait confié être tombé amoureux de ses yeux sombres. Elle l’avait aimé, au début. Maintenant, ils sont devenus des étrangers l’un pour l’autre. Quand ont-ils fait l’amour pour la dernière fois ? Elle ne s’en souvient même plus. Après sa grossesse, Charles a cessé de la toucher. Au début, cela ne lui faisait rien. Leurs ébats, au demeurant guère fréquents, étaient de toute façon très conventionnels. Mais, au fur et à mesure que les années passaient, Emma s’est mise à vivre très mal la frustration sexuelle imposée par cet homme austère.

Elle retire sa chemise de nuit, se glisse dans l’eau chaude en fermant les yeux. La lumière tamisée la plonge dans une agréable torpeur. Sa main erre sur sa poitrine, caresse les tétons qui deviennent durs à ce contact. Les images d’un film pornographique traversent son esprit. Elle se voit en compagnie d’un mâle musclé, qui la lèche et la doigte en même temps. La langue titille le clitoris, et son majeur est enfoncé entre ses lèvres intimes, dégoulinant de mouille. Elle adore ces images, elle aime cette excitation diffuse, cette représentation fantasmée de la décadence. Parfois, elle imagine des choses plus obscènes.

Par exemple, être à genoux au milieu d’hommes nus qui se masturbent en regardant son corps et éjaculent à tour de rôle sur son visage. Plus c’est vulgaire, dégradant, plus ça lui plaît. Dans ses songes éveillés, elle est pénétrée de manière violente, presque bestiale. Sa chair est l’objet de convoitise ardente. Elle s’invente un alter ego qui se délecte de tous les plaisirs qu’elle est incapable de s’octroyer dans la vraie vie. C’est à pleurer. Emma chasse ces pensées tristes et se concentre sur la scène qu’elle visualise, en descendant sa main vers son bas-ventre.

Ses doigts caressent la petite touffe de poils pubiens, tandis que de l’autre main elle malaxe et pince jusqu’à la douleur le mamelon de son sein droit. Elle enfonce son majeur dans sa vulve. Les yeux fermés, la tête en arrière, les cuisses grandes ouvertes, Emma s’abandonne à la jouissance. Son vagin miné par l’ennui retrouve un certain sourire. Ces pratiques masturbatoires ne vont pas jusqu’à lui procurer les orgasmes qu’elle s’imagine vivre dans ses fantasmes lubriques ; c’est juste un pis-aller, une pratique de substitution. Elle passe une partie de la matinée dans ce bain voluptueux plein de mousse, à regarder le plafond. Quand l’eau devient tiède, elle enfile son peignoir mauve et elle regagne le salon. La télé passe un concert d’Alain Bashung. Emma s’allonge dans le canapé, ferme les yeux. Le sommeil la prend, presque par surprise.

C’est la sonnerie à la porte qui la réveille brutalement. L’horloge indique onze heures. Qui cela peut bien être ? Par l’œilleton, elle voit un jeune homme en costume-cravate, avec une mallette, en train de se recoiffer. Elle hésite à ouvrir car elle est en peignoir, mais il peut s’agir de quelque chose d’important... c’est du moins le prétexte qu’elle se donne. La clé tourne dans la serrure, nerveusement.

— Bonjour madame, je m’appelle Léon Dupuis, je travaille pour un opérateur téléphonique... Nous passons rencontrer les personnes à leur domicile pour leur proposer nos différentes offres d’abonnement...

Emma, qui ne s’attendait pas à tomber sur un représentant, commence par le rembarrer, en le priant de ne pas importuner les autres personnes de l’immeuble, mais la maladresse juvénile de son visiteur finit par l’attendrir. Il est nul comme vendeur, mais a l’air très sympathique.

— Je vous en supplie, madame, ne me claquez pas la porte au nez... Je viens à peine de commencer ce boulot... Mon chef est dans la bagnole, sur le parking d’en bas... S’il me voit arriver trop tôt et sans avoir rien vendu, il va me virer... Vous ne voulez vraiment pas connaître nos offres ?

Emma le regarde avec une hardiesse candide. Il doit avoir tout au plus une vingtaine d’années. Physiquement, il ressemble à Léonardo Di Caprio dans Titanic. Des mèches de cheveux châtain blond, très fines, lui tombent sur le haut du front. Emma se dit qu’elle n’a rien à perdre à le laisser entrer. Et puis elle s’ennuie tellement dans ce grand appartement. Quelque chose passe entre eux au moment où il s’arrête de parler et qu’il la regarde avec ses grands yeux bleus suppliants. Parfois, les gens exercent un certain charme malgré eux. C’est à ce moment-là qu’ils sont irrésistibles.

— Bon d’accord ! Entrez !

Finalement, les offres qu’il propose sont séduisantes. Elle se laisse tenter par un abonnement Box internet et téléphonie JBM. De toute façon, c’est son mari qui paiera. Et puis, à dire vrai, ce ne sont pas ces choses-là qui l’intéressent le plus. Depuis qu’ils se sont installés côte à côte sur le canapé blanc, aux coussins moelleux, Emma est dans un état second. Une fois le contrat signé, elle lui propose un café. Ils commencent à parler de leur vie. Elle lui raconte ses journées ternes, mornes, sans saveur. Ce garçon l’attire fortement. Son visage lisse, presque enfantin, est très beau. Une petite lueur illumine son regard.

Le jeune homme se rend compte qu’elle n’est pas insensible à son charme. Mais trop timide, il n’ose rien tenter. Emma voit une petite bosse au niveau de sa braguette. Il bande, le salaud ! Il est tout excité d’être assis là, face à cette bourgeoise mélancolique et désœuvrée, probablement nue sous son peignoir, la peau encore chaude de l’eau du bain. Pour ne pas rompre le charme, elle se penche en laissant le peignoir lui découvrir légèrement les seins. Les yeux de Léon errent de temps en temps sur ses cuisses, qu’elle fait apparaître en croisant et décroisant ses jambes. Il a réveillé quelque chose dans sa chair, quelque chose qui dormait depuis longtemps sans s’être totalement éteint. Emma n’a encore jamais allumé un homme de cette façon, un inconnu de surcroît. Qu’est-ce qu’il lui prend ? Une chaleur enivrante lui monte brusquement aux joues.

C’est à ce moment que le portable de son interlocuteur se met à sonner, les ramenant à la réalité. Se rendant compte de la situation où elle se trouve, cette respectable femme de médecin, cette mère de famille dévouée est à deux doigts de s’évanouir. Elle réalise qu’elle est sur le point de se livrer corps et âme à cet individu, et de faire avec lui des choses qu’elle n’oserait jamais entreprendre avec son mari.

— Bonjour patron, je suis avec une cliente... Je ne vais pas tarder à descendre...

Léon Dupuis raccroche en la regardant avec un sourire niais.

— Bon, ben, c’est mon chef, je dois partir...

— Je vous raccompagne, fait Emma encore troublée par l’audace de ses fantasmes.

Devant la porte, au moment d’ouvrir et de voir cet ange aux cheveux dorés disparaître de sa vie à jamais, Emma ne peut résister davantage. Le désir de posséder ce bonheur dont elle rêve chaque jour sans oser croire qu’il adviendra est plus fort que tout. Découvrir avec Léon la violence de l’orgasme, juste une fois, une seule, avant de retourner de nouveau dans sa petite vie insignifiante. Elle retire son peignoir et se colle, nue, contre le torse du jeune vendeur, le plaquant contre le mur. Elle voudrait tellement qu’il prenne possession de son corps. Son sexe humide réclame d’être rassasié. Elle lui prend les mains, les plaque sur ses seins, en l’embrassant à pleine bouche. L’envie d’être satisfaite sexuellement, là, tout de suite, prend le pas sur la servilité de sa conduite, sur son respect des conventions morales. Emma ne supporte plus cette vie où il ne se passe rien, cette existence gâchée qui consiste pour elle à être traitée comme une bonniche par une famille d’ingrats. Elle ne souhaite pas revenir vers un âge d’or perdu, retrouver les moments romantiques de sa rencontre avec Charles ; non ce qu’elle veut, c’est être baisée comme on ne l’a jamais baisée, s’empaler sur la bite d’un amant vigoureux, être éclaboussée de sperme et s’effondrer, foudroyée par un orgasme qu’elle ne vit que par procuration, dans ses rêves pornographiques.

Si Léon avait franchi le pas de sa porte, elle ne s’en serait sans doute jamais remise. Parfois, des envies de suicide la taraudent. Mais les yeux du jeune homme sont plongés dans les siens, une profonde joie inonde le cœur d’Emma. La verge dure se frotte contre sa cuisse. Emma a envie de la goûter, de la sucer. De vieux fantasmes ressurgissent. Quand elle était plus jeune, elle rêvait de jouer avec la nourriture, d’étaler quelque chose de sucré sur le corps d’un amant imaginaire, de le couvrir ensuite de baisers.

Brutalement, elle l’entraîne dans la cuisine, le fait basculer sur la table où ce matin même, elle prenait le petit déjeuner avec son mari et sa fille. La meilleure manière de se sentir vivante consiste sans doute à nourrir ses démons avant qu’ils vous dévorent.

Elle ouvre la porte du frigo, sort une bombe de crème chantilly, revient vers Léon. Ses yeux sont pleins de flammes. Elle lui descend son pantalon aux chevilles, dévoilant une énorme queue en érection, prête à exploser. Son rêve devient réalité. Elle n’a jamais vu de bite aussi grosse en dehors des films qu’elle regarde en cachette, quand tout le monde dort. Depuis le temps qu’elle en voulait une, juste pour son propre plaisir ! Elle la recouvre de chantilly, rajoute un de ces nappages au chocolat qu’on étale sur les crêpes sucrées. Ses sens s’enivrent d’une étrange lubricité. Sa langue se met à lécher le membre enfoui sous la délicieuse composition culinaire. Elle titille le gland, tournoie autour du membre dressé.

Léon pousse des râles de plaisir. Il est comme fou. Emma lèche de haut en bas la verge dressée. La « neige de lait » s’étale onctueusement sur ses lèvres, sur ses joues enflammées. C’est délicieux. Il en a la chair de poule. Elle l’enfonce entièrement au plus profond de sa gorge, en lui caressant les couilles. Quand elle n’arrive plus à respirer, elle laisse ressortir le membre à l’air libre, enduit d’épais filets de salive. La fellation reprend avec la même intensité. Léon ne peut se retenir longtemps. Il éjacule abondamment dans la bouche pulpeuse de cette femme sublime, qui avale goulûment sa semence amère, ainsi que la crème blanche au goût chocolaté. Emma redresse son visage, empreint de perversité :

— Dès que tu es rentré dans le salon, j’ai eu envie de connaître la saveur de ton sperme... C’est bien que tu aies joui... Maintenant, je vais te faire à nouveau bander et tu vas me baiser comme une chienne...

Léon ouvre les yeux tout grands, sans rien dire. Emma ne s’imaginait pas prononcer un jour de telles paroles. Mais c’est plus fort qu’elle. Le désir brûle ses entrailles. Elle va enfin changer d’existence, se réveiller dans la peau de cette autre elle-même. Le corps de son amant est splendide. Elle lui retire tous ses vêtements, caresse sa poitrine musclée et presque imberbe. Ses mains se posent sur ses couilles encore gonflées de sperme. Elle les malaxe, doucement, le faisant bander de nouveau comme un âne. Il prend une capote dans son portefeuille, la met en fixant Emma dans les yeux.

Le téléphone portable se remet à sonner. Elle l’envoie s’écraser contre le mur.

— Viens avec moi...

Sans savoir vraiment pourquoi, elle l’entraîne dans la chambre de sa fille. Peut-être qu’au-delà de la simple jouissance qu’il va lui apporter, le fait de se faire baiser à cet endroit précis de la maison, sur la moquette rose fuchsia, entre les poupées Barbie et les posters de Jennifer Lopez, est une façon d’en finir avec son rôle de mère. Léon la met à quatre pattes et la prend en levrette. Ses mains attrapent ses nichons et les palpent vigoureusement. Elle se colle contre lui, cambrée, afin de mieux sentir la vigueur de ses coups de reins. Plus il la pilonne, plus elle s’emploie à faire disparaître ces assignations identitaires qu’on lui a apposées comme une marque au fer rouge. Cette débauche de sexe est une façon de reconquérir sa liberté. Elle aime la fougue avec laquelle il la prend, elle accompagne ses va-et-vient en ondulant de plaisir, les yeux fermés, haletante.

Peu à peu, une sensation étrange envahit son bas-ventre. Léon glisse sa main sur son pubis et titille avec son doigt le petit bouton atrophié du clitoris, en lui enfonçant encore plus profondément sa verge dans le vagin. Emma ne peut retenir ses gémissements. Ses jambes se mettent à trembler. Il accélère le mouvement, cramponné à ses hanches. Elle s’écarte davantage. C’est comme si elle découvrait la sexualité avec lui. Sa verge la perfore avec brutalité et elle aime ça. La sensation de chaleur est toujours là, de plus en plus forte, accentuée par la pression de ses doigts sur sa chatte trempée. Subitement, le haut du corps d’Emma tombe sur le sol, tandis qu’il augmente encore la cadence. Bien appuyée sur les genoux, elle parvient juste à se cambrer et à redresser ses fesses, offertes au plaisir, mais son visage inondé de sueur et ses bras ouverts en croix restent collés sur la moquette, non loin d’un livre scolaire oublié. On n’entend que le clapotis de leurs corps et leurs halètements respectifs.

Brusquement, Emma sent une petite machinerie se déclencher en elle. C’est si comme une bombe s’apprêtait à exploser dans tout son corps. La minuterie est inarrêtable. La violence du choc est imminente. Elle ne s’appartient plus. Elle n’est qu’un objet de plaisir entre les mains de Léon. Quand elle jouit, un jet se déverse avec abondance sur les doigts de son amant, qui la masturbe encore plus vite en augmentant la violence de ses coups de reins. Le cri qui s’échappe de la gorge d’Emma retentit dans toute la maison. L’éruption violente arrive sans prévenir. La moquette est inondée de sa jouissance. Elle pousse un second cri et s’effondre sur le sol, en état de transe. Léon retire le préservatif et se branle frénétiquement pour jouir sur ses fesses. Tandis qu’Emma tend ses reins vers lui, offrant le spectacle impudique de son anatomie. Lui aussi, il faut qu’il prenne son pied jusqu’au bout. Elle tourne légèrement son visage vers le sien. Des mèches de cheveux désordonnées recouvrent son front. Elle lui adresse un petit sourire coquin, pour rendre sa jouissance encore plus intense. C’est réussi. L’orgasme de Léon est aussi foudroyant que le sien. Des giclées de sperme atterrissent jusqu’au milieu de son dos. Ça aussi, elle en a toujours rêvé. Leur plaisir a le parfum de l’inédit. Elle le regarde avec des yeux très tendres.

« C’est cela avoir un orgasme », se dit-elle. Éprouver avec quelqu’un la sensation violente, fulgurante, presque intenable, qui vous fait entrevoir le paradis sur terre. Cet instant restera à jamais gravé dans son âme. Elle pensait que des parties de jambes en l’air telles que celle-là n’existaient que dans les films ou les nouvelles érotiques.

— Bon, cette fois, faut vraiment que j’y aille, dit-il.

Emma sent un petit pincement dans la poitrine. Léon se lève et va précipitamment se rhabiller dans la cuisine. Elle demeure allongée sur le sol de la chambre, incapable du moindre mouvement. La porte claque brutalement. Il ne lui a même pas dit au revoir. Deux larmes coulent sur ses joues. Elle repense à ce qu’ils viennent de vivre. Puis elle ferme les yeux. Peu importe que ce Léon soit un mufle, puisqu’il l’a bien baisée. Personne ne l’a jamais prise comme ça. Un abîme s’est ouvert sous ses pieds. Pour la première fois de sa vie, Emma a ressenti quelque chose de sexuellement très fort. Le reste n’a aucune importance. Elle se lève pour aller se nettoyer.

Au même moment, on sonne à nouveau. Elle passe rapidement son peignoir et court ouvrir. Léon est sur le pas de la porte. Il la regarde avec un sourire charmeur.

— Je viens de remettre à mon patron sa mallette et ma démission... Ça te dirait d’aller déjeuner quelque part ? Je suis mort de faim... Et après, si tu es partante, on passe l’après-midi ensemble...

Emma se sent mieux. Beaucoup mieux. Léon entre, referme la porte derrière lui et lui caresse doucement la joue. Souriante, Emma plonge son regard dans le sien. Elle est heureuse, très heureuse. Tout à l’heure, dans la salle de bains, elle avait contemplé son visage avec dégoût ; à présent, en apercevant son reflet dans le miroir de l’entrée, elle se rend compte qu’elle n’avait encore jamais souri comme ça à quelqu’un.

Endorphine

Anaëlle

Affranchie du cocon familial et d’une éducation visant à la transformer immanquablement en épouse modèle, Maria aimait les plaisirs de la chair. Elle n’était pas pour autant une femme de petite vertu, et se fichait bien des jugements coincés selon lesquels son attitude n’était pas digne d’une femme respectable. Laver les chaussettes et les slips d’un homme ne faisait simplement pas partie de son projet de vie. Elle préférait à cela la liberté du célibat. Elle aimait choisir avec qui elle allait baiser, quand et comment ; du sexe, juste pour le plaisir, sans attache ni lendemain. Elle était heureuse ainsi et refusait que quiconque lui dicte sa vie.

Pour les moments où il n’y avait personne dans son lit, elle disposait de monsieur Fairy, son sextoy préféré, sa plus longue histoire d’amour. Son adaptateur secteur lui permettait d’être toujours au top, il ne lui faisait jamais défaut et répondait parfaitement à toutes ses demandes. Avec lui, pas de mauvaise surprise, de coup de mou, de jouissance trop précoce. Monsieur Fairy connaissait son clitoris mieux que personne, il le caressait, le faisait vibrer jusqu’à ce qu’elle se torde de plaisir et succombe à l’orgasme. C’était sans nul doute son meilleur amant. Ils regardaient parfois un porno ensemble. Avec la télévision à la demande, le choix ne manquait pas. Ce soir-là, elle en choisit un parmi d’autres, – les titres, bien qu’évocateurs se ressemblaient tous. Maria le visionna en entier, mais ne put se caresser. Sa chatte mouillée trahissait son excitation, mais quelque chose la dérangeait. Les images lui restèrent en tête, plus longtemps qu’à l’accoutumée. Les scènes de baise la faisaient certes fantasmer, mais ce n’était pas là ce qui obsédait ses pensées.

Dans la soirée, elle pianota sur son clavier sans bien savoir ce qu’elle cherchait. Bon nombre de sites traitaient de fessées, mais il ne s’agissait pas d’une simple tape sur les fesses, il y avait autre chose, quelque chose de plus fort. Elle n’en avait jamais reçu, pas même lorsqu’elle était petite. La simple évocation suffisait à la faire fuir dans les toilettes et à s’enfermer à double tour.

Elle finit par trouver une piste : un site prônant l’art de la fessée, mais ressemblant à s’y méprendre à un site de rencontres. Elle consulta différents profils des membres de cette communauté de « Maîtres fesseurs », ce qui la fit sourire. S’agissait-il vraiment d’un art ou était-ce des hommes à l’égocentrisme démesuré ? Maria n’était pas dupe, elle connaissait les hommes et savait trop bien qu’ils pouvaient se montrer prêts à tout pour tirer un coup. Elle devait cependant en avoir le cœur net.

Impatiente, elle prit rendez-vous avec l’un deux quelques jours plus tard, dans une enseigne de restauration rapide, à deux pas de la boutique de lingerie dans laquelle elle travaillait. C’était un mardi, à l’heure du déjeuner. De nombreux employés venaient y manger sur le pouce. Elle n’eut cependant aucun mal à reconnaître celui avec qui elle avait tchatché. Il était seul, attablé sur la terrasse, guère différent des autres hommes, mais un anthurium orange était posé sur la table. Ça n’avait rien d’un rendez-vous galant, mais elle n’était pas là pour le draguer ou être draguée, elle ne cherchait pas l’homme de sa vie, elle voulait simplement savoir si sa soudaine obsession pour les fessées était ou non fondée.

Il l’emmena dans l’un des hôtels du centre-ville, loua une chambre juste pour une heure. Le temps était compté, elle passa outre ses habitudes et fit ce qu’il lui demanda sans discuter. Il la fit mettre à quatre pattes sur le bord du lit, lui retroussa sa jupe sur la taille et lui demanda de baisser sa culotte sur les genoux. Maria n’était pas pudique, mais ses joues rosirent à l’idée de ce qu’elle lui montrait. Ils ne se connaissaient que depuis vingt minutes, et elle était déjà croupe tendue et offerte. Le contraste était d’autant plus frappant que lui n’avait rien enlevé. Il lui échauffa doucement les fesses en leur appliquant des petites tapes légères. Elle attendait patiemment la suite en espérant qu’il y en ait une, déçue et un brin agacée. La réalité était loin des fantasmes imaginés, un queutard, voilà probablement ce qu’il était.

Comme s’il avait lu dans ses pensées, il lui assena une forte claque sur la fesse, ce qui la fit sursauter, puis une deuxième. C’était beaucoup plus vif, plus puissant. Son cul commençait à piquer ; sa respiration haletante se cala sur le rythme soutenu des fessées, l’homme n’y mettait pas toujours la même force, parfois une petite tape était très piquante, alors qu’une claquante passait presque inaperçue. La chaleur de ses fesses se répandait dans tout son être. Maria ne pensait plus et attendait chaque fessée avec un peu plus d’impatience, laissant échapper des gémissements de plaisir.

Il s’arrêta subitement. Avant même qu’elle réagisse, le petit clac de la porte se fit entendre. Il était parti, la laissant frustrée et pantelante. Des plans cul elle en avait eu, certainement plus qu’il n’en faut, mais jamais personne ne l’avait abandonnée ainsi. Elle avait purement et simplement perdu le contrôle. À quatre pattes, le cul rosi, Maria se sentit encore plus humiliée quand elle passa les doigts entre ses lèvres et les ressortit ruisselants de mouille.

Elle en oublia presque qu’elle devait retourner travailler, sa pause déjeuner étant terminée depuis dix minutes. Elle se rhabilla rapidement, s’empressa de regagner son poste. Malgré tous ses efforts, elle ne parvint pas à se concentrer ; aider les clientes à choisir de la lingerie sexy était bien la dernière chose dont elle avait envie. Elle pensait qu’elle ne le reverrait plus. Elle oublierait cet homme, sa main, ce qu’il lui avait fait découvrir, cette fugitive ébauche d’un monde inconnu auquel elle devait renoncer après y avoir tout juste goûté. Elle aurait préféré ne jamais vivre pareille journée, mais elle se savait forte. De toute manière, s’attacher n’était pas dans ses habitudes.

Un peu plus de deux semaines s’écoulèrent avant qu’il reprenne contact, elle lut et relut le cœur battant les deux petites lignes apparues sur l’écran de son téléphone, lui proposant un nouveau rendez-vous. Le revoir n’était assurément pas une bonne idée, personne ne s’était servi d’elle comme il l’avait fait, la reléguant presque au rang d’objet. Mais quelque chose l’attirait vers lui de façon inexplicable, jamais elle n’avait connu d’homme doué d’un tel charisme.

En cinq mois, elle en apprit plus sur elle qu’au cours des vingt-trois dernières années. Elle eut beau garder son indépendance financière, à laquelle elle tenait par-dessus tout, son esprit ne lui appartenait plus. Ils se voyaient quand Marc le décidait. Elle n’avait pas à accepter. Il ne lui demandait jamais si elle était disponible, si elle travaillait... c’était ça ou rien. Soit elle respectait son ordre, soit elle cesserait de le revoir. Une date, une heure, un lieu de rendez-vous, un hôtel, un parking, un jardin public... Elle ne savait quasiment rien de lui, elle ignorait où il habitait, ce qu’il faisait dans la vie, s’il était marié, elle ne savait même pas si Marc était son vrai prénom. Elle n’avait eu aucune autre aventure depuis. Ils ne s’étaient pourtant rien promis. Il était exclu de parler de fidélité, ils n’étaient pas en couple. Elle ne savait pas ce qu’elle représentait pour lui. Était-elle sa soumise comme elle l’avait lu sur certains blogs, ou bien une soumise parmi d’autres ? Son cou ne portait aucune marque d’appartenance, il ne lui avait jamais rien demandé.

Elle ne comprit pas pourquoi elle était devenue si dépendante. Elle se refusa à trouver une explication, qui aurait mis à mal ses principes et tout ce qu’elle avait construit jusqu’à présent. Elle appréciait chaque instant passé aux côtés de cet homme, même si l’intensité croissante des séances la faisait physiquement souffrir. Elle n’aimait pas avoir mal ; se trouvant souvent bien trop douillette, Maria se disait qu’il finirait par se lasser d’elle. Elle essayait de se surpasser chaque fois – pour lui – pour lui prouver qu’elle était capable d’apprendre et de progresser.

Elle rêvait de ses bras l’enlaçant, de douces caresses sur ses fesses endolories, de ses mains sur son corps, des va-et-vient de ses doigts la faisant frémir de plaisir, de son sexe labourant sa chatte trempée. Des rêves, de simples rêves...

Ses mains ne s’étaient jamais égarées, pas même une fois. Seuls ses instruments exploraient le corps de Maria. Sa cravache traçait les contours de ses seins, en titillait parfois la pointe. Elle aurait pu douter de l’effet qu’elle lui procurait si le pantalon déformé à l’endroit de la braguette n’avait trahi l’excitation de Marc. Pourtant, à son grand regret, il n’avait jamais tenté de la baiser.

Son plaisir se situait ailleurs : Marc aimait la voir se contorsionner sous la douleur, se tortiller, se crisper en agrippant les draps ou se mordre le bras pour essayer de mieux supporter les supplices.

Ce jour-là, elle entra dans la chambre d’hôtel. Il l’attendait, debout près de la fenêtre, vêtu comme à l’accoutumée d’un pantalon de ville et d’une chemise bien taillée. Leurs regards se croisèrent furtivement, avant qu’elle tombe à ses pieds en lui demandant pardon pour son retard. Elle déposa un baiser sur ses mocassins. Il lui avait appris à se tenir, à lui obéir, à ne parler que s’il l’autorisait. Il lui faisait vivre quelque chose d’unique, dont elle ne pouvait plus se passer. Il était sa drogue, elle venait chercher auprès de lui son shoot d’endorphine.

Maria était consciente du changement opéré en elle ; son état d’esprit était inhabituel. Bien qu’excitée, elle se sentait étrangement calme et sereine, elle n’avait pas peur. Elle fit tomber sa robe à ses pieds, dévoilant le trois-pièces qu’elle avait choisi avec soin : un soutien-gorge dont la fine dentelle laissait entrevoir ses seins, des bas noirs en soie maintenus par un mince porte-jarretelles assorti. Rien d’autre. Elle prit la position qu’il lui avait demandée. À genoux devant le lit, buste posé contre celui-ci, croupe tendue vers lui. Il lui banda les yeux pour la plonger dans cet autre monde, où le temps semblait s’arrêter. Cela lui permettait de faire la coupure, de ne plus penser à son quotidien, donc de ressentir les sensations avec plus d’intensité.

Il commençait toujours par lui échauffer les fesses avec la paume de la main ou à l’aide d’un petit martinet en daim. Le martinet en cuir aux lanières plus longues et plus épaisses prenait alors la relève. Elle ne l’aimait pas. Elle hocha cependant la tête lorsqu’il lui demanda si elle en voulait encore. Elle aimait lui offrir ce qu’il désirait, elle aimait qu’il se lâche, qu’il se serve d’elle pour assouvir ses envies sadiques. Elle n’eut pas aussi mal que les autres fois, son mental semblait être dissocié de son corps. La douleur était présente, mais son esprit ne cédait pas ; elle était dans sa bulle, incroyablement sereine. La chaleur de ses fesses lui faisait deviner sans peine leur rougeur.

La ceinture passa sur sa nuque, ses omoplates, avant de suivre la courbure de son dos menant à ses fesses. Sa respiration haletante ne laissait aucun doute : Maria mourait d’envie d’en sentir la morsure, elle creusa volontairement les reins. Il lui demanda de compter à haute voix. Un, deux... vingt-trois... les coups étaient vifs, le cuir entamait sa chair, son esprit, cependant, refusait de capituler. Elle ne laisserait pas la douleur prendre le dessus, elle voulait être forte.

Il la plaça ensuite au centre de la pièce, debout, complètement nue, bras tendus au-dessus de la tête, maintenus par des chaînettes en acier, jambes écartées, totalement offerte. Le martinet reprit sa danse de plus belle. Maria avait acquis assez de contrôle pour mieux endurer la douleur, mais cette maîtrise d’elle-même restreignait les sensations. Marc lui intima de lâcher prise. Déstabilisée, elle perdit le contrôle...

La morsure du cuir la faisait HURLER, libérer tout ce qu’elle avait essayé d’emmagasiner. Les larmes roulaient sur ses joues, tandis que le martinet marquait profondément son cul sensible, ses cuisses, son dos... Elle grognait tel un animal.

Il lui dit combien elle était belle ainsi offerte, combien il était fier d’elle, et qu’elle lui appartenait corps et âme. Des petits mots lourds de sens, qu’elle ne pensait jamais entendre. Elle ne savait plus s’il s’agissait de larmes de douleur ou de bonheur. Son esprit semblait avoir disjoncté, elle en voulait encore, elle voulait se dépasser, atteindre ses limites, voir jusqu’où elle était capable d’aller, surmonter chaque palier pour lui. Tout son être répondait aux coups de son Maître. Elle avait le souffle court, criait, se débattait, le plaisir se mêla à la douleur, la douleur se fit plaisir, la tension entre ses jambes devint insupportable, la mouille dégoulinait de sa chatte, le long de ses cuisses.

Un ultime coup de fouet la délivra dans un cri dévastateur. Ses jambes flageolantes se dérobèrent. Comme elle était maintenue par les chaînes, Marc eut le temps de la rattraper, de plaquer son torse contre son dos lacéré, de lui passer un bras sous les aisselles. Il la libéra de ses contraintes avant de se laisser glisser avec elle sur le sol. Enlacée dans ses bras, elle n’était plus rien, elle était vide ; petite chose fragile sans force, Maria venait de vivre le plus incroyable orgasme de sa vie : son premier orgasme masochiste.

Son manège à elle

Louise Laëdec

Pendant que le manège tourne, Claire regarde, le cœur gonflé d’amour, sa fille rire aux éclats. Chaque fois qu’elle passe devant sa mère, la petite Anna agite son bras pour la saluer. Son bonheur atteint son paroxysme quand elle attrape, triomphante, le pompon attaché à l’arrière de la peluche convoitée par tous les enfants. Le sourire radieux d’Anna comble sa mère, lui faisant oublier momentanément ce qui lui serre le ventre. D’un signe de tête, Claire adresse un remerciement à l’homme qui tient la ficelle de la peluche.

Tout en continuant à suivre des yeux sa fille qui jubile, Claire s’aperçoit, mal à l’aise, que le forain la fixe. Elle feint de l’ignorer, se concentre sur le bonheur par procuration qu’elle éprouve à voir Anna si heureuse. Forcément, à cinq ans, la vie est plus légère que lorsqu’on a passé le cap de la trentaine. Claire se nourrit de cette félicité insouciante, et envie la faculté qu’ont les enfants – et parfois, certains adultes – de ne vivre que dans l’instant. Quand le manège s’immobilise, Anna cherche de loin l’approbation de sa mère pour se précipiter dans un camion de pompiers. La sonnerie retentit et le manège se remet à tourner. Claire regarde l’heure.

D’ici deux heures, son futur ex-mari viendra chercher Anna pour le week-end. Il va l’emmener auprès de sa nouvelle compagne. Claire pense avec amertume à cette autre femme qui va la supplanter pendant deux jours dans la vie de sa fille. Elle tente de calmer la bouffée d’angoisse qui l’envahit en inspirant profondément. Elle parvient à refouler les larmes qui montent à ses yeux. Son regard croise alors celui de l’homme.

Cette fois, elle ne se détourne pas, elle affronte le désir masculin. Parce qu’il la désire, cela ne fait aucun doute. Même si cela fait des années, depuis sa rencontre avec le père d’Anna, qu’elle n’a pas prêté attention aux autres hommes, Claire reconnaît ce trouble bien particulier d’une femme qui se sait désirée. Elle sent le frisson parcourir son dos, les petits chatouillis au creux de son ventre. Mais elle ne sait plus comment réagir. Elle tente de dissimuler son embarras en se concentrant sur sa fille. Chaque fois que le forain entre dans son champ de vision, elle l’observe discrètement. Il a le charme fascinant des gens du voyage, les cheveux noirs, la peau mate, un regard perçant qui suscite en elle un trouble de plus en plus fort. Elle se sent revivre sous le feu de ce regard, elle s’imagine contre lui, son corps frémit...

Depuis combien d’années a-t-elle cessé de se regarder dans le miroir en quittant son domicile ? Lentement, inconsciemment, elle n’a plus trouvé le temps de prendre soin d’elle, d’enfiler autre chose que les premiers vêtements qui lui tombaient sous la main, ou simplement de vérifier qu’elle était toujours jolie. L’épouse puis la mère ont dévoré la femme. Cela lui suffisait, emplissait pleinement sa vie. Mais depuis une semaine, elle ne dort plus à l’idée de devoir passer ces deux jours sans sa fille. Elle ne sait plus exister sans elle. Pourtant, devant cet homme qui la regarde, elle oublie tout cela, elle se sent de nouveau femme, désirable et désirante.

Anna décroche le pompon à chaque tour. Les autres parents ne s’aperçoivent de rien parce que l’homme offre à présent deux pompons par tour. Quand il circule entre les véhicules pour ramasser les tickets, il s’arrange pour passer près de Claire, souriant. Si près qu’elle a pu sentir son parfum. Il retourne ensuite à côté de la caisse, comme s’il l’attendait. Claire a de moins en moins de mal à soutenir son regard, elle lui sourit également, elle se laisse apprivoiser à distance. L’heure tourne, il faut partir, mais Claire veut au moins remercier le forain. Il l’observe toujours pendant qu’elle se rapproche. Quand elle l’a rejoint, elle ne sait pas quoi dire. C’est lui qui engage la conversation d’une voix chantante :

— Votre fille est une bien jolie petite.

— Merci...

— Elle ressemble à sa mère, mais en moins timide...

Claire rougit. Il reprend :

— Vous savez, je finis à vingt heures, si vous êtes dans le coin, cela me ferait plaisir qu’on se voie.

— Je... je ne sais pas, oui, peut-être, je verrai... Je dois y aller maintenant, merci pour les tours.

La mère et la fille s’éloignent, chacune regrettant le moment qui vient de s’écouler.

Claire cesse alors de penser à l’homme, son ventre se serre, l’heure du départ d’Anna approche. De retour à la maison, il faut veiller à ne rien oublier dans la valise, le doudou, le pyjama fétiche.

Quand on sonne à la porte, Anna se précipite pour ouvrir, se jette dans les bras de son père, brisant le cœur de sa mère. Claire, en lui donnant un dernier câlin, évite de serrer trop fort sa fille ; elle retient ses larmes, mais une fois refermée la porte d’entrée, en se retrouvant seule face au silence pesant, recroquevillée sur le canapé, elle donne libre cours à son chagrin.

Et la pensée de l’homme revient la hanter. Claire regarde l’heure, il lui reste encore du temps. Alors, elle fait ce dont elle ne se serait jamais crue capable, elle se précipite dans la salle de bains, se douche, utilise son rasoir. Elle se prépare, se maquille, se fait belle. Sans s’en apercevoir, elle prend plaisir à s’occuper de nouveau d’elle. Vite, elle se dépêche, elle craint de le manquer. Il fait nuit, à présent, mais elle l’aperçoit au loin, près du manège aux lumières clignotantes. Il l’attend, tranquille, comme s’il n’avait pas bougé depuis tout à l’heure.

— J’ai eu peur que vous ne veniez pas, lui dit-il.

— J’ai failli, et puis...

— Où est votre fille ? demande-t-il doucement.

— Chez son père.

Il marque un silence, puis :

— Je m’appelle Manuel.

— Claire.

— On fait un tour, Claire ?

Elle acquiesce ; il l’emmène visiter la fête, dont l’atmosphère a changé. Les lumières sont plus agressives, tranchantes dans l’obscurité, les voix des jeunes gens ont remplacé les cris aigus des enfants. Les familles ont laissé place aux couples, aux groupes d’adolescents. La cacophonie des diverses attractions emplit l’espace. Manuel lui a passé son bras autour de la taille, pour la guider, mais pas seulement. Elle apprécie ce contact, leurs épaules se touchent, elle savoure l’odeur de son parfum. Il est un peu plus grand qu’elle, mais à peine. Ils déambulent dans les allées, Manuel lui parle de différentes attractions animées par des forains ; il salue de loin plusieurs personnes. Claire l’écoute, elle se sent bien, elle n’a envie ni de parler ni de penser, elle veut juste se laisser emporter par sa voix, par sa présence rassurante et enveloppante. Le bras de Manuel la serre plus fort, il la tutoie maintenant. Ils s’arrêtent devant les montagnes russes.

— On fait un tour ? propose-t-il.

— Oh, non, j’ai passé l’âge, cela doit bien faire vingt ans que je ne suis pas montée dans ce genre de manège ! répond Claire, amusée.

— Raison de plus, alors ! Et puis, ce n’est pas tous les jours qu’on fait du manège gratis, lance-t-il en lui faisant un clin d’œil.

Manuel lui prend la main, lui fait doubler la file, parle quelques secondes avec l’homme qui filtre les entrées. Ce dernier les laisse passer. Claire s’assied dans le wagonnet le cœur battant, ils rabattent les barres de sécurité devant eux. En attendant que les autres passagers s’installent, il lui parle à l’oreille :

— Tu vas voir, je suis sûr que tu vas aimer... On n’est pas bien, tous les deux ?

— Si...

Il pose sa main sur celle de Claire, qui se crispe sur la barre de protection, approche son visage du sien ; leurs lèvres se joignent. Claire goûte l’humidité de cette bouche, frissonne, elle lui rend son baiser. Son ventre papillonne.

Soudain, ils se mettent à avancer, alors elle regarde devant elle. Le wagon gravit laborieusement une montée, comme au ralenti. Et c’est la chute, vertigineuse. Claire en a le souffle coupé, la barre s’enfonce dans son ventre. Elle a peur, mais Manuel la rassure en gardant sa main sur la sienne. Leurs jambes se touchent. Le cœur de Claire s’emballe, elle crie.

— Tu peux fermer les yeux, si tu préfères, lui glisse Manuel à l’oreille, en lui mordillant le lobe.

Elle obéit, son corps est tendu à l’extrême. Les sensations se démultiplient. La peur, l’excitation, l’ivresse. Totalement grisée, Claire perd pied avec la réalité. Quand le manège s’arrête, elle est dans un état second, ses jambes flageolent. Manuel l’aide à descendre.

— Ça t’a plu ? demande-t-il.

— C’était génial ! répond-elle avec un sourire rayonnant.

Elle se jette alors contre lui, l’embrasse à pleine bouche. La chaleur de l’homme se communique à son propre corps, Claire sent naître un fourmillement au creux de ses cuisses. Elle a envie de lui. Il l’enlace, lui rend son baiser, caresse son dos... puis la repoussse.

— Attends, on ne va pas se donner en spectacle, s’amuse-t-il.

Ils ne sont, en effet, qu’à quelques mètres de l’entrée, bien visibles parmi la foule clairsemée, car les jeunes qui avaient fini leur tour s’étaient éloignés. Manuel l’entraîne derrière les manèges, dans l’ombre, dans l’envers du décor, là où les câbles électriques jonchent le sol tels des serpents endormis. Il l’embrasse lui aussi avec fougue, ses mains parcourent le corps affamé de Claire. Cela fait trop longtemps qu’elle n’a plus éprouvé cela. Une énergie oubliée la parcourt, ses vêtements l’embarrassent, elle veut de la peau, de la nudité, de la chaleur. Elle passe une main sous le tee-shirt de Manuel et palpe son ventre, son torse. Elle se frotte contre lui, remue son bas-ventre contre la bosse qui déforme le jean de son compagnon. En gémissant, elle ondule, déclenchant des ondes de plaisir dans sa culotte trempée. Manuel la serre fort, elle veut le sentir au fond de son ventre, elle maudit le pantalon qu’elle a enfilé dans l’urgence. Elle le déboutonne et le baisse sur ses genoux.

— J’ai envie de toi, là, maintenant, tout de suite !

Elle se retourne, lui offre ses fesses impatientes. Manuel ouvre son jean, enfile un préservatif. Il vérifie avec sa main que Claire est prête à l’accueillir, et il la pénètre brutalement, déclenchant un nouveau gémissement. Elle se sent de nouveau pleine, entière. Il la serre contre lui, l’immobilisant de son bras. Chaque fois qu’il bute au plus profond d’elle-même, Claire crie. Elle a la tête qui tourne, son cerveau s’engourdit. Elle est près de jouir. Mais Manuel s’interrompt dans un râle. Il n’a pas pu se retenir, il s’en excuse.

— C’est pas grave, on recommencera, dit Claire, bien que déçue.

Elle n’est pas encore rassasiée.

Ils remettent de l’ordre dans leurs tenues, puis Manuel lui prend la main, l’entraîne à nouveau dans l’agitation de la foule. Il lui passe son bras autour des épaules ; ils se baladent, collés l’un à l’autre, en amoureux. Tout le monde, autour d’eux, a l’air heureux, ce ne sont partout que liesse, éclats de rires, cris de joie. Claire se sent merveilleusement bien, le monde lui paraît différent, l’ambiance féérique. Les lumières sont plus vives, les bruits plus harmonieux. Les odeurs sucrées lui rappellent qu’elle n’a pas dîné, que le goûter pris avec Anna est bien loin. Ils dégustent ensemble une barbe à papa, elle lèche lentement ses doigts pleins de sucre en fixant Manuel d’un air suggestif. Il éclate de rire et pose un rapide baiser sur ses lèvres.

— Gourmande !

— Oui, j’ai encore faim, répond-elle, l’œil lubrique, en se collant à lui.

Il l’embrasse, ses lèvres descendent vers le cou incliné, offert ; discrètement, il lui caresse la poitrine, le ventre par-dessus les vêtements, lui empoigne fermement l’entrejambe, provoquant chez sa compagne une décharge de plaisir.

— Tu veux t’envoyer en l’air ? Viens !

Manuel l’entraîne alors vers un autre manège à sensation. C’est une sorte de long balancier aux extrémités duquel se trouvent deux cabines dos à dos. Le couple regarde les personnes s’installer, puis les cabines monter, pendant que les deux autres redescendent. Il n’y a que deux places à l’intérieur de chacune. Manuel aide Claire à bloquer le harnais métallique qui immobilise ses épaules. Elle agrippe le sien fermement.

— J’ai peur... avoue-t-elle.

— Tu verras, ça ne fait que secouer, et si ça ne va pas, tu fermes les yeux comme tout à l’heure, O.K. ? Mais, assure-t-il, je suis sûr que tu vas adorer aussi.

La cabine se met alors à bouger d’avant en arrière, d’abord lentement, puis de plus en plus vite. Claire sent de nouveau son cœur battre à cent à l’heure. Elle ferme les yeux, s’abandonne, impuissante, aux sensations provoquées par la cabine à présent agitée dans tous les sens. Son buste est à l’horizontale, ses jambes flottent devant elle ; puis elle est plaquée en arrière contre le siège. Son corps ressemble à celui d’une marionnette, une poupée de chiffon malmenée par un enfant capricieux. Claire n’arrive pas à savoir si elle adore ou déteste cette panique qui l’envahit. Et tout d’un coup, la main de Manuel se pose sur sa cuisse. Claire le regarde.

— Pas trop peur ? hurle-t-il pour qu’elle l’entende.

— Je crois que non, répond-elle de même.

— Toujours aussi affamée ?

La main de Manuel déboutonne habilement le pantalon de Claire, s’immisce dans sa culotte. La position est inconfortable, et les mouvements de ses doigts limités. Le cœur de Claire accélère encore ses battements, si tant est que ce soit possible. Elle ferme à nouveau les yeux tout en écartant les cuisses pour accentuer sa marge de manœuvre. L’excitation est revenue, comme si elle n’était jamais partie, amplifiée par les sensations causées par le manège. Claire gémit. Le plaisir monte avec force, l’adrénaline coule à flots dans son organisme. Elle s’abandonne à l’intensité de l’instant et aux doigts habiles de Manuel. Le manège ralentit, le calme avant la tempête. La cabine accélère brusquement, provoquant comme un électrochoc dans le corps de Claire. Des spasmes de plaisir explosent entre ses cuisses, semblant ne jamais devoir s’arrêter. Elle crie de nouveau, de plaisir, de terreur, cri libérateur. Quelques secousses encore viennent agiter la cabine, qui s’immobilise enfin à plusieurs mètres du sol.

Claire reprend son souffle. Elle n’ose pas rouvrir les yeux, elle prolonge l’extase. La main de Manuel est toujours coincée dans son pantalon.

— Ça va ? Ça t’a plu ?

La voix du forain la tire de sa torpeur. Elle ouvre les yeux, éblouie par les lumières de la ville au loin, elle ne peut s’empêcher de sourire, son visage est tétanisé, encore sous le choc. Elle peine à articuler qu’elle va bien.

Manuel retire sa main, la frotte pour faire disparaître les marques que le bord du pantalon de Claire a imprimées dans sa chair. L’amante comblée attrape la main engourdie, l’embrasse, puis l’amène tendrement contre sa joue.

— Merci...

La cabine redescend, Manuel soutient Claire pour sortir, les jambes de cette dernière sont encore plus tremblantes qu’après les montagnes russes. Son sourire est figé, les muscles de ses joues sont crispés, son visage toujours extatique. Le couple qui se trouvait dans la cabine adossée à la leur les regarde bizarrement. Manuel entraîne Claire à l’écart pour la faire asseoir, il s’inquiète.

— Tu es sûre que ça va ?

— Oui, soupire-t-elle, c’était incroyable !

En même temps que Claire retrouve ses esprits, son appétit se réveille. Elle en veut encore, elle a besoin d’une autre dose. Tout de suite, sans attendre.

Manuel l’emmène dans sa caravane, il la déshabille enfin. Claire savoure cette peau d’homme contre la sienne. Ils s’aiment toute la nuit, tissent un cocon de plaisir. La jouissance ramène la femme à la vie. Chaque orgasme, bien que moins intense, rappelle le souvenir de celui qui a surgi à plusieurs mètres du sol.

Ils se quittent au petit matin, heureux, émus, et repartent chacun dans leurs vies respectives. Cependant, tout a changé pour Claire, elle n’est plus seulement une mère, elle a retrouvé la femme en elle. Une femme pleine de vie, de désir, de plaisirs. Une femme qui, désormais, ne rate pas une occasion de faire un tour de manège...

Co vadis

Aline Tosca

Juillet

Comme d’habitude les vacances ressemblent à du temps mou, et je m’ennuie. Ménage fait, terrasse rafraîchie et plantes arrosées, j’en suis à mon troisième café, je regarde la mer, elle est bleu marine ; c’est vraiment beau, la Méditerranée. Je compte pas aller me baigner, j’aime pas les touristes, c’est bruyant, joyeux, et ça se veut sympathique. Je me connecte sur le compte Copains d’avant de mon mari, tout en me disant qu’il n’y aura sans doute pas de message ou d’identification. Mais ce matin, surprise, y a écrit 1 sur l’enveloppe de la messagerie. Alors, j’ouvre son courrier ; là où y a de la gêne, y a pas de plaisir. Cokkie, son ex d’il y a quinze ans, lui dit qu’elle voudrait bien papoter un brin. Cool, on va exaucer son rêve.

— Moi (lui) : Coucou, ça fait plaisir d’avoir de tes nouvelles !

— Elle (dans les trente secondes qui suivent) : Alors, c’est bien toi, j’en suis toute chamboulée...

Elle lui raconte qu’elle l’a jamais oublié, mais qu’aujourd’hui, elle est toutefois mariée et très heureuse. Il lui dit tout pareil, qu’il est marié, bien dans sa vie, mais qu’il lui garde de belles pensées. La séance de baise est annoncée, on dirait. Il ajoute :

— Je me connecte peu (en plus, ça, c’est vrai, je lui fais pas dire des mensonges), mais tu peux discuter avec Karen (moi donc), la boîte mail est commune.

Il dit que ce serait top de se revoir. Elle écrit oh que oui avec trois points de suspension. On échange de bon procédé les adresses mail. Peut-être l’été sera-t-il moins terne que d’habitude. Je regarde la mer, elle est tellement foncée et brillante que sur la palette, ce bleu n’existe pas. Moi, je dirais que c’est bleu pute. Bon, le risque, c’est que Co ne passe jamais en mode mail. Il est midi, je me fais couler un quatrième café. Je vais rester dans mon jus, après tout, je me suis lavée hier soir ; une douche me détendrait ; or, c’est aux aguets que je veux être. Une heure plus tard, arrive un mail intitulé « Photos ». Elle propose d’échanger nos bobines. Je sais quoi répondre (en plus de lui filer des images). Je dis salut, c’est Karen, tu n’as pas changé, je peux le dire car j’ai gardé les albums de vous deux, tu es toujours aussi jolie. Elle semble touchée et elle avoue qu’à ma place, elle les aurait brûlées. Si elle savait le nombre de fois où j’ai branlé ma chatte, juste en regardant ses yeux ou sa grosse bouche, sur les polaroids...

Je suis excitée au possible, on continue à se raconter nos lifes, elle dit qu’elle m’en a voulu longtemps de lui avoir piqué son mec, je dis je sais, c’est pas bien, mais tu l’avais piqué toi aussi à une autre, hein, cela étant. S’ensuit, contre toute attente, une conversation totalement décomplexée. Elle me raconte ses amants ; moi, les miens. Je lui dis que j’ai une maîtresse, que je la vois environ une fois par mois à l’hôtel Ibis vu qu’elle habite de l’autre côté des Bouches-du-Rhône, vers Salon, et que Marseille, ça nous fait pile au milieu question trajet. Elle avoue partager l’intimité d’un couple porté sur le sexe en diable, qu’elle adore sucer les seins moelleux de la femme, tandis que l’homme la pilonne, elle, Cokkie, en levrette. Qu’elle jouit bien comme ça.

En moins de deux heures, juillet a basculé.

Juillet, le lendemain

Hier soir, mon mari, ignorant tout de ma folle journée, m’a baisée gentiment : cunnilingus, missionnaire, levrette, han. On a joui plaisamment. Pendant le cunni, je n’ai eu de cesse d’imaginer la touffe de Co. C’est par le léchage à cet endroit qu’elle a son meilleur orgasme, m’a-t-elle confié. Le but de ma vie, aujourd’hui, clairement, c’est de la goûter là. Et ailleurs. C’est une chose perverse en moi de me demander quel goût elle peut avoir, et partant, pourquoi il aimait la posséder. Ou alors, c’est de la simple curiosité. Somme toute, la raison du pourquoi, on s’en fout, je perds pas mon temps à m’ausculter de l’intérieur. De l’extérieur si, en revanche. Je me présente alors : Karen, quarante ans, gros cul, gros nichons, un peu grosse, mais pas trop, blonde, cheveux longs et bouclés, yeux verts. Et puis je présente Cokkie. Trente-cinq ans, grande, belles jambes longues, seins lourds, brune, frisée, grands yeux marron, taches de rousseur sur les pommettes. Y a une photo de Cokkie avec son mari : un blond, mince, taille moyenne, moustache de Tom Selleck dans Magnum, on dirait un acteur de film de boules des années 80, ça m’excite. Mais il est pas dans mes plans ; lui, ça compliquerait tout.

Juillet, le lendemain soir

Elle nous envoie trois photos, mais je suis la seule à en profiter : elle est sur son lit, à genoux, les seins ballants, elle porte une nuisette de salope, transparente, noire, qui couvre à peine le rebond charmant de son ventre. Elle dit j’ai un peu grossi. Moi, j’imagine déjà les suçons que je pourrais imprimer sur sa peau, à cet endroit. Va expliquer à Tom Selleck après ! À effrontée, effrontée et demie, je place la caméra en face de mon lit et je lui offre un film amateur de qualité, dans lequel je me montre comme elle le fait, en prenant soin de ne pas me caresser. Elle dit qu’elle imagine un rendez-vous pendant lequel nous nous goûterions longuement, nos maris seraient partis faire du vélo, et nous les accueillerions gentiment dans un de nos lits conjugaux. Je réponds oui, oh oui, quelle belle idée, mais en vrai, non, c’est pas ça, le plan, chérie...

Juillet, juste avant août

Il a fallu que je me calme assez vite, et la bite de mon mari, qui, elle, mériterait bien qu’on la surnomme Magnum, malgré son efficacité et le plaisir fou qu’elle a su me prodiguer, n’a pu étancher ma soif estivale. Il était donc inutile que je rappelle un amant/relation diplomatique, ça ne m’aurait pas calmée. Il est possible aussi que j’en veuille à ce mari de ne jamais avouer qu’il a à nouveau une connasse à tringler. Hier soir, en allant chercher un tupperware dans sa voiture, j’ai tiré un sac plastique sous le siège passager avant. Dedans, y avait un gode premier prix dégueulasse, un vieux tube de vaseline plié et replié sur lui-même comme un tube de dentifrice. La loose. Quand je pense à tout ce qui se fait de raffiné en matière de sextoys et de lubrifiants... Je lui en ai pas parlé, je connais ses mille excuses. Que ce sont ses collègues au boulot, une farce, quelle bande de cons ou de connes, tout ça ! Bref, je perds pas mon temps. J’ai proposé à Virginie, ma maîtresse en titre, un rendez-vous à l’hôtel Ibis, pas loin de nos deux sorties d’autoroute. Elle était folle de joie vu que depuis mi-juin on n’avait pas eu l’occasion de se retrouver.

Juillet, le 31

SMS de Virginie : « J’ai pris une chambre, porte 121, premier étage. »

Moi : « J’arrive. Ne te déshabille pas, je veux te redécouvrir. »

Virginie : « Tu es merveilleuse. »

Je réponds pas. Évidemment que je suis merveilleuse. J’aurais préféré Cokkie dans cette chambre pour passagers, mais Cokkie, je veux qu’elle explose de désir, qu’elle veuille qu’on baise au point d’accepter toutes mes conditions. Y a pas un jour où on s’écrit pas des cochonneries, où on se fait pas des confidences. Par exemple, elle m’a dit que son mari, au début de leur relation, l’avait trompée, mais que cette fois-là, elle s’est battue pour le garder. Que la fille était corse, très belle, brune et frisée comme elle, mais bien plus fine, qu’elle avait des seins ronds. Cokkie est allée chez elle, et elle lui a fait peur en paroles, elle a fait la folle. En dépit du bon sens, ça a marché.

Juillet, le 31, dans la chambre d’hôtel

Virginie porte un pantalon noir à pinces et une chemisette rayée. Je n’aime pas trop ses cheveux courts, mais je me suis habituée. Elle a des yeux menthe à l’eau d’un autre monde, un petit nez, des seins parfaits, mais c’est normal, ils sont refaits. Elle m’a avoué qu’elle les adore tant ils sont beaux désormais, qu’elle regrette qu’une chose, c’est d’avoir perdu les sensations au toucher. Mazette, j’imagine même pas qu’on aspire mes tétons, et que ça m’envole pas. On s’allonge sur le lit face à face, et on se défie du regard, comme de jeunes chattes. Elle a mis la clim en marche avant que je me pointe, c’est trop bien. On va pouvoir se chauffer du coup. Je n’ai pas le temps d’attaquer la première, d’un geste adroit, elle me renverse sur le dos, m’embrasse avec avidité. Ce n’est ni tendre ni goulu, c’est de l’envie exprimée. J’adore son haleine à la chlorophylle, j’ai de la chance d’avoir une maîtresse et des amants qui aiment mâcher du chewing-gum. Elle décide de se comporter comme un homme, et devant tant d’appétit, je n’ose imposer l’inverse. J’aurais bien aimé avoir le dessus. Nos vêtements froissés finissent au pied du lit, on est passées maîtresses dans l’art de l’effeuillage express. Son baiser est enivrant, sa langue, enroulée autour de la mienne, est délicieuse. Virginie plaque son corps contre le mien, commence un missionnaire en partie virtuel par la force des choses. Je caresse ses fesses, je glisse mes mains entre nos corps, j’attrape doucement son sexe, et mes doigts se fraient un passage jusqu’à sa fente. Je sais la faire mouiller, en avoir plein les doigts me donne à cet instant plus de plaisir que de chercher mon propre orgasme. Virginie s’effondre en jouissant. Presque un mec. C’est un pur bonheur de partager ça. Sauf que je l’aurais bien chevauchée moi-même, mais comme souvent, le temps a passé, et son mari l’attend chez eux. Elle m’offre un petit cunni de circonstance (qui ne me laisse pas sans réaction), et elle file à regret. Béni soit son mari qui l’empêche de s’attarder. Ces contraintes de temps sont le secret de notre relation qui dure.

Août

Cokkie dit clairement qu’elle aimerait un truc à trois avec son ex et moi. Bien sûr, je dis oui à tout. Mais ça, pour l’avoir déjà vécu avec une maîtresse de mon mari, affriolante, aux petits seins bien durs au demeurant, je sais aussi que ça peut foirer avec un truc de rivalité et de jalousie qui s’installe entre nénettes. Alors, je lui dis qu’il travaille beaucoup, que c’est oui dès qu’il a un peu plus de temps. Tu parles qu’elle va attendre ! Elle propose que nous deux, à l’hôtel... Je dis oui. D’autant que je connais une bonne adresse.

Août, le jour du rendez-vous

Je suis en avance. Je suis venue avec la grande voiture. Je me suis beaucoup maquillée. J’ai remonté mes cheveux en queue-de-cheval, et mon blond est frais, le coiffeur l’a travaillé y a trois jours. Ma robe est décolletée, boutonnée devant, mi-longue. J’ai dégagé les escarpins à l’arrière, rien à foutre, je vais les remettre dès qu’elle arrive. Et elle arrive. Une 206 pastel se gare près de moi. Je vois les boucles noires, mes narines font comme les naseaux de l’étalon quand il devine que c’est le moment de vivre quelque chose d’unique, de grand, de passager aussi. Elle décide que c’est dans mon habitacle que l’on va se dire bonjour. Elle vient, s’assoit, referme la portière. Ah, ce parfum de sucre. Ah, cette femme. Qui m’obséda. Qu’il oublia. Qui me vient. Elle pose ses grands yeux noirs, biche, prostituée, souvenir, elle les pose aujourd’hui sur moi tout entière.

Elle dit sale gitane, mets tes chaussures. Et ça nous fait rire. On se dit trois banalités sans cesser de rire, ce sont de vraies joies, rien de forcé. Je dis hôtel ? Elle répond y a une colline le long de la petite route, derrière. Je démarre, cette petite route est si jolie, bordée de chênes, de quelques pins, les cimes se rejoignent sous le ciel, ça fait comme un chapiteau improvisé. Cokkie porte une robe rouge, elle est bronzée, elle a des taches de rousseur sur les pommettes ; sur les photos, ça se voyait pas. On s’arrête derrière un bouquet champêtre, un ensemble buissonnier. Les yeux qui m’ont fait tant mouiller sont à portée de bouche. Mais je ne bouge pas. Je le sais, moi, que le plus grand érotisme est lent, immobile, latent...

Doucement, j’avance mes doigts, j’effleure les cheveux, j’aborde la joue, la bouche qui s’entrouvre. Cokkie, c’est bizarre, hein, je lui fais confiance, les autres femmes, la Flore de mon mari, la Virginie de mes hôtels, c’est pas le cas, c’est même au contraire. C’est vraiment bête, mais Cokkie, c’est la première personne avec qui je m’apprête à baiser et qui m’inspire confiance. C’est comme une histoire d’héroïnes de western, c’est mon égale. Ni mes amants ni le mari et encore moins ces quelques femmes, ces gens qui m’ont prise, je les laisse de lassitude, j’ai si peu à leur dire et ce qu’ils me disent me parle si peu.

Cokkie s’impatiente, le feu danse dans ses yeux. Elle aussi, elle est maquillée comme un cambriolage. Elle prend mes cheveux à pleines mains, nos bouches se rejoignent. Je ne connais pas meilleure entrée en matière. Sa bouche immense mange la mienne, sa langue a un goût de guimauve. On dirait une passion. Je m’aventure sous la robe écarlate. Je fais tomber les bretelles fines, les seins à peine maintenus épousent mes mains, je les presse fort, ils ont une petite mollesse adorable, Co crie de plaisir.

Dans ma culotte, un jet s’est étalé sur ma chatte, mes cuisses en profitent également. Je me souviens pas avoir désiré comme ça, ni avoir suscité autant d’envie. Je n’en finis pas de la pétrir, ses nichons sont authentiques, ils roulent sous la pression, se tordent, se laissent aimer. Je pince les bouts, Cokkie renverse la tête en arrière. Elle est si belle ainsi donnée. Je mords ses lèvres, je mets sa robe en lambeaux, son maquillage a coulé, quel cirque !

Elle m’invite à aller sur le sol, dehors. Prions pour que les bestioles de la colline ne se joignent pas à nous, ça gâcherait. Elle se déplie, elle est grande, j’aime bien lever les yeux vers la personne que je m’apprête à aimer. Je regarde son cul quand elle s’allonge, j’ai envie d’une cunni party. Je me demande pas où ça va nous mener tout ça, je m’en fiche, on verra bien ce que demain apporte, mais là, maintenant, tout de suite, en osmose avec Co, je veux qu’on jouisse.

Naturellement, je me place tête-bêche. Je rêve ce moment depuis si longtemps. Je sais que je vais devoir changer de rêve après. Freud a dit : « Le propre du désir est d’être inachevé. » Eh bien, fuck, j’inventerai un autre désir. J’ai sa touffe dans ma bouche. Elle a plongé, écartant les lèvres, isolant mon clitoris. Elle me lèche comme elle aime être léchée. Je la mange, ça me plaît tant d’être mangée ainsi au creux des cuisses. Nos mains arpentent les territoires qui furent interdits. J’attrape la peau de son ventre, j’imprime une guirlande de suçons, histoire que Tom Selleck s’en étonne, au moins. Je mords le rebond du con, Co gicle, je ne m’y attendais pas, et giclant, elle crie fort en se tortillant. Pourtant, je ne fais rien d’extraordinaire, j’ai juste envie d’elle comme jamais je n’ai eu envie de qui que ce soit. Peut-être que c’est ça, le secret.

Par petits coups de langue dure, elle mène le combat du siècle. Si je bouge, elle va se déconcentrer. Tendue comme un arc, je baigne dans son liquide, j’en ai plein la figure. Faut-il une bite pour une éjac faciale ? Preuve que non. J’ai l’impression d’être un bout de bois tant je suis dure ainsi tanquée, l’impression d’être entièrement dans mon clitoris.

J’attrape ses cheveux, j’accompagne ce désir fou qu’elle a du bouton qui s’érige tant et si bien qu’une décharge fulgurante me fait presque décoller du sol. Et tout d’un coup, je suis molle, je fourmille de la tête aux pieds, et dire que je me prétendais hautement vaginale. Que sait-on de sa propre identité, des possibilités du corps ? Je ne me souviens pas, avant, d’un tel orgasme. On reste longtemps ainsi effondrées, collées l’une à l’autre.

Quand je reviens à moi, allez savoir comment les chansons vous prennent la tête, j’ai ce refrain de Francis Lalanne :

« La plus belle fois qu’on m’a dit je t’aime, c’était un mec qui me l’a dit. »

On a fini par se caresser la peau tendrement, ça voulait dire qu’on reprenait nos esprits. Elle a dit j’ai beaucoup joui. J’ai dit moi comme jamais. Elle a pleuré de ce bonheur merveilleux d’avoir donné cet orgasme. Elle m’a demandé si je voulais qu’on recommence, dans le coffre de sa voiture, y avait des godes dont un ceinture. J’ai dit hélas, faut que j’y aille, mais j’adorerais te revoir. Elle a répondu oui, et puis le faire avec ton mari. J’ai acquiescé, mais à la vérité, pas question que Magnum et Tom Selleck viennent se mêler de mes affaires. Je l’ai ramenée à sa voiture crème. Le soir, on a commencé à échanger des lettres d’amour.