Voilà

Viviane Faure

Il se serre contre moi, enfouit son visage contre le côté de mon sein. J’ai transpiré, il doit le sentir. Ça pourrait me gêner, mais on n’en est plus là.

— J’ai envie que tu t’ouvres, que tu te livres, susurre-t-il contre ma chair.

Il a passé presque une demi-heure le nez entre mes jambes. Je ne sais pas trop ce qu’il lui faut de plus, question ouverture. Il devine ça sans que j’aie besoin de le formuler.

— Pas comme ça, pas le physique. Ça, n’importe quelle fille peut me le donner.

J’ai, une seconde, la tentation de la vexation, de la réplique acerbe : « Va voir n’importe quelle fille, alors. » Je ne suis pas jalouse, pas trop, mais je n’aime pas plus que ça qu’on évoque les autres de façon aussi décomplexée, juste après m’avoir pilonnée comme si j’étais la seule femme de la planète. Voilà, il invite trois milliards de femelles humaines dans ma chambre à coucher, alors que dans ma tête, il n’y avait plus que lui et moi, on était bien, on était au tiède, au rassurant-suant, et il détruit tout ça en une phrase. Et il n’a pas fini, le bougre, il enfonce le clou, et ce n’est pas une métaphore sexuelle !

— Non, j’ai envie que tu te livres, que tu me donnes l’intime, le personnel, ce qui te fait toi.

Bon, il se rattrape.

— Je veux que tu me racontes : toi.

— Que je te raconte quoi ?

— Une histoire de toi. Tiens, raconte-moi ton meilleur orgasme.

Là, j’ai ce moment où je sais plus trop bien quoi dire, où je suis pas sûre d’avoir compris. Ou bien... il est mégalo, peut-être ?

— Tu veux... que je te dise en quoi celui que tu viens de me donner était le meilleur orgasme de ma vie ?

— Non, non. Enfin, ça me flatterait, bien sûr, mais il y a peu de chance que ce soit le cas, n’est-ce pas ?

Il se redresse sur un coude, me regarde au fond des yeux. Il a toujours ce sourire charmeur de beau gosse trop sûr de lui. Et un truc pervers, aussi. Ça ne me déplaît pas complètement.

— Je veux dire, quel est le pourcentage de chances ?

Il y a ma mouille et son sperme partout sur les draps – il a enlevé la capote au dernier moment et a éjaculé sur mes seins -, et il me parle de pourcentages ? C’est quoi, ce mec ? Il poursuit, lancé dans son idée :

— C’est la première fois qu’on couche ensemble, tu n’es pas amoureuse, on se connaît mal, nos corps se connaissent mal... Je ne crois pas être un mauvais coup, mais quand même, t’as dû connaître des trucs plus dingues que ça...

Je me suis troublée, ou bien c’est juste une ombre portée, le soleil derrière les nuages. C’est ça de faire l’amour en plein après-midi, avec le printemps qui cogne à la fenêtre, et les giboulées qui obscurcissent les vitres, vives, sans prévenir. Il vérifie du coup :

— Tu n’es pas amoureuse, n’est-ce pas ?

Je secoue la tête. J’ai envie de lui envoyer un rire blasé en pleine figure, et c’est coincé dans ma gorge. Amoureuse, ça veut dire quoi ? Non, bien sûr. On se connaît depuis quoi, deux semaines ? Il me plaît, c’est sûr. Il m’a plu dès le premier jour. Mais amoureuse ? Non, c’est plus que ça, amoureuse. C’est un embrasement des boyaux, l’air qui ne passe plus, les pensées qui suffoquent, amoureuse.

Il me regarde, plus intense, ses yeux qui forent dans les miens. J’ai du mal à avaler. Je sens mon cœur battre dans mon clito.

— Tiens, raconte-moi ça, raconte-moi comment tu jouissais quand tu étais amoureuse.

À nouveau, ce mot, dont je ne sais pas trop quoi faire. Mais il me regarde, lumineux, à sourire à demi, et d’un coup, j’ai envie de lui répondre, de lui dire les choses qu’il a envie d’entendre, de lui livrer mon intime, en cadeau, en pâture. Je me redresse, je m’assieds contre son buste, les jambes repliées sur le côté, je sens mon sexe qui poisse contre le drap, je dégouline. Je bois une gorgée d’eau. Il me regarde, glisse de mon visage à ma gorge, de ma gorge à mes seins. Je vois qu’il a envie de toucher, d’éprouver la fermeté et la mollesse, l’abandon des courbes et le piquant du téton. Mais on sait tous les deux que s’il fait ça, je ne lui raconterai pas mon histoire. Je réfléchis.

Amoureuse. On ne le sait vraiment que quand c’est trop tard, on s’en rend compte au manque, à la déchirure, quand on se dit que ce ne sera plus jamais complet, plus jamais comme avant. Alors oui, je tiens mon histoire. L’histoire de la fois où j’ai vraiment été amoureuse, où j’ai fait l’amour comme si c’était la dernière fois, parce que c’était la dernière fois, et que j’ai joui comme jamais, que ça m’a secouée jusqu’au fond, et je ne parle pas du col de mon utérus, je parle de mon âme.

— C’était avec mon ex, dis-je.

Je vois tout de suite mon erreur, c’est pas palpitant comme début, et je vois aussi un fantôme de déception sur ses traits. Alors, je m’emballe, je me prends au jeu, je veux lui montrer que non, c’est pas une histoire banale.

— C’était avec mon ex, je répète. Je veux dire, c’était déjà mon ex. C’était fini. On ne s’aimait plus, même si on s’aimait encore, mais il y avait eu trop de cris, de disputes, les petites trahisons du quotidien, et puis les grosses trahisons à coups de reins chez les autres.

Il me fixe, silencieux. Il boit mes paroles.

— Ça faisait deux mois, j’étais partie, on ne s’était plus revus. Il n’y avait rien à espérer. Je ne voulais plus, j’étais trop fatiguée. On s’était déjà remis ensemble deux fois, et ça n’avait pas marché. Là, c’était radical. J’avais trouvé du boulot, dans une autre ville, loin. Plusieurs centaines de kilomètres. Il était venu récupérer certaines de ses affaires avant que je parte.

L’homme dans mon lit s’étire, je sens sa chaleur rayonner jusqu’à moi. Il pose sa main sur ma cuisse, caresse. Négligemment.

— Dès que j’ai ouvert la porte, une pierre dans mon ventre. C’était pas de l’angoisse, pas exactement, plus une nécessité. J’avais besoin d’une dernière fois. J’avais besoin qu’il le comprenne, sinon j’allais crever, me consumer en cendres dès que la porte claquerait derrière lui. Il a dit « bonsoir », sans rien d’autre, de sa voix trop chaude, trop basse. Et moi j’ai dit : « Viens, c’est en haut. » Dans ma chambre. Ma chambre de jeune fille, avec son lit une place. On avait essayé d’y baiser, une fois, avant, et on s’était arrêtés au milieu, j’avais trop peur que mes parents nous entendent.

Là, je le vois se marrer pour de bon. Il m’a fait tellement couiner tout à l’heure, il doit avoir du mal à m’imaginer silencieuse.

— J’avais rassemblé tout ça dans un carton, franchement, j’aurais pu le descendre moi-même, c’était pas si lourd. Alors, j’avais quand même dû préméditer ça, mon envie qu’il monte dans cette chambre. « Voilà, c’est là », je lui ai dit. C’était gênant, ça traînait en longueur. « Merci », il a répondu. J’avais envie de me foutre à poil, juste me désaper, là, et il aurait bien été obligé alors, il aurait pas pu repartir, me laisser en plan comme ça. Mais j’avais pas le courage. J’étais entre lui et la porte. Il tenait le carton dans ses mains. Il y a eu ce moment. Où tout est suspendu. Ça dure probablement qu’une seconde, mais t’as l’impression de faire le tour de toi-même pendant des heures. Je me suis avancée, j’ai posé mes mains par-dessus les siennes, j’ai appuyé mon buste contre le carton, et sur la pointe des pieds, je l’ai embrassé sur la joue, au coin des lèvres. « Tu vas me manquer », j’ai dit.

Il me prend par la main, me tire vers lui. Je me laisse faire, me retrouve allongée sur le côté, à quelques centimètres de lui. Il est de profil lui aussi, nos nez se touchent presque. Sa respiration chauffe ma joue, sa main sur ma hanche est brûlante.

— Continue, dit-il.

Ses lèvres sont si proches que c’est presque un baiser.

— Il s’est retourné, a posé le carton sur le bureau, m’a serrée contre lui. C’était peut-être encore platonique, dans sa tête. Moi, j’avais pas mis de soutif, je sentais mes seins s’incruster contre sa veste. Je me suis collée encore plus, sa main a glissé, du milieu de mon dos vers mes fesses.

Il se sent encouragé, sa paume chaude passe de ma hanche à ma fesse qu’il serre franchement. Ça me tire un petit soupir de plaisir. Ses yeux sont immenses en face des miens.

— J’ai relevé la tête pour le regarder, il y avait sur son visage un « on fait quoi là ? », je me suis dit qu’il fallait décider un truc, sinon c’était juste trop bizarre. Je l’ai embrassé. Il a pas hésité, dès que mes lèvres ont touché les siennes, sa langue a plongé en moi, et c’était fort comme baiser, comme si je respirais de nouveau, comme s’il cherchait son oxygène en moi. Violent, brusque, je me sentais fondre, trembler, dérailler. Il m’a fait reculer, sans qu’on s’en rende trop compte, je crois, et je me suis retrouvée plaquée contre la porte.

Son nez touche le mien. Il dérive lentement. Nos lèvres se touchent, et c’est tout le contraire de ce que je viens de décrire. Il prend son temps, infiniment. Caresse, tentative, contact. C’est doux, et j’ai conscience de chaque micromouvement de ses lèvres et sa langue. Je lui réponds de même, comme si on était aveugles et qu’on cherchait à déterminer les contours de l’autre en commençant par nos bouches.

« Tu vas me manquer aussi », il a répondu. Et j’aurais pu renchérir, dire « tu m’as manqué », comme si c’étaient des retrouvailles et pas un adieu, mais à quoi bon. J’avais juste envie de sentir un truc de fort avec lui, une dernière fois. Et je retrouvais tout d’un coup son odeur, sa taille, la distance bien spécifique, quand on était debout, entre sa bouche et la mienne. Ça me submergeait. Comme une envie de pleurer, une envie de pisser, un truc, tu ne peux pas lutter contre. Et on s’embrassait, encore et encore. À perdre haleine, comme on dit. C’est vrai, je respirais quasiment plus, ou alors par saccades, à grandes goulées de fille noyée. J’en pouvais déjà plus, et on avait encore rien fait.

Il presse sa jambe contre moi, l’introduit entre les deux miennes, et je sens à quel point je suis trempée. C’est pas juste nos ébats de tout à l’heure. C’est ce que je suis en train de lui raconter, cette vieille histoire que je vis une seconde fois et qui me met en feu.

— Il a passé une main sous mon tee-shirt. Il savait déjà le poids de mon sein dans sa main, le galbe précis, le velouté de ma peau. Pourtant, il a poussé un petit soupir, moitié d’aise, moitié d’étonnement, en le récoltant dans sa paume. Et moi, je savais déjà le plaisir que son contact me procurait, mais justement, c’était plus fort, plus fort qu’avant. Pendant un moment, on n’a fait que ça, s’embrasser pendant qu’il me pelotait. Parfois, il pinçait la pointe, juste pour me faire siffler dans le creux de son cou.

Sa main remonte, voyage, paresseuse, mais décidée. Ma hanche, mon flanc, mon ventre. On sait tous les deux où il veut en venir, que ses actions sont censées mimer celles que je narre. C’est pour ça qu’il prend son temps. C’est pour ça que j’insiste. Je passe doucement du souvenir au fantasme.

— Cette chair tiède dans ma main, ça l’émeut, ça le bouleverse. Cette mollesse, cet abandon. Il malaxe, mais tendrement. Il imprime sa marque sur moi.

Je suis passée au présent sans m’en rendre compte. Il me touche enfin là où je veux. Il masse délicatement, caresse. Mon téton est si dur, chaque effleurement de sa paume envoie des décharges jusque dans mes reins. Je me suis arrêtée de parler.

— Continue, murmure-t-il contre mes lèvres.

Je l’embrasse. Le désir monte en moi, bien plus fort que tout à l’heure, quand on a baisé pour la première fois. C’est comme si on avait brisé un barrage, toutes mes émotions sont à fleur de peau, juste à la surface. Il rompt le baiser. Me regarde. Attend.

— Il m’a fait enlever mon tee-shirt, m’a serrée fort, torse nu contre lui. Il a commencé à se déshabiller lui aussi. La chaleur de sa peau, c’était comme si je ne l’avais jamais quittée, cette impression d’être à ma place. Mais pour que ce soit complet, il fallait qu’il soit en moi. J’en pouvais plus, j’ai commencé à accélérer le mouvement.

Évidemment, on est déjà nus. On se serre plus fort, on se colle mieux. On fait la chasse au moindre millimètre d’air qui aurait l’impudence de se placer entre nous. Il bande dur contre ma cuisse. Ça doit être une torture pour lui de ne pas bouger. Et pourtant, il n’y a que ses mains en mouvement. Le reste, rien, pas même un petit coup de reins, juste pour voir. Je suis moins patiente. J’ondule contre lui, trois fois rien, mais suffisamment pour que ça se réverbère en moi, de mon clitoris à ma nuque. Frissons. Il caresse mon dos, au rythme de mes descriptions. Son autre main joue toujours avec mes seins. Je mouille si fort, je me dis qu’il se noiera, tout à l’heure, en moi. Quand j’arrête de parler, il croche sa main dans mes cheveux, possessif, pour m’embrasser plus profond. Quand le baiser s’interrompt, je sais ce qu’il veut, je n’attends pas qu’il demande.

— Il m’a aidée à enlever mon pantalon, ma culotte. On n’a plus perdu de temps en préliminaires. On était trop affamés pour continuer à aller lentement. Comme ça, contre la porte de ma chambre, debout. Il a relevé une de mes cuisses, l’a tenue fermement contre sa hanche. On n’avait jamais fait cette position. C’était plutôt acrobatique. Il était pas mal plus grand que moi, alors mon autre jambe, j’étais sur la pointe des orteils. Je me suis dit qu’on tiendrait pas longtemps, que j’allais me casser la gueule.

Je vais vite dans mon récit maintenant, j’ai envie d’en finir, de pouvoir ne me soucier que de lui. Il a passé un doigt entre mes lèvres et me caresse, très doucement, très lentement. Je me retiens de gémir.

— On n’a pas tenu longtemps, en effet. Enfin, surtout lui. Il a mordu mes cheveux, mon épaule, il a grogné et je l’ai senti se vider en moi. Qu’il vienne si vite, ça m’a excitée encore plus. Il m’a laissée glisser au sol, et dès que mes pieds ont retrouvé la terre ferme, il a commencé à me caresser. Il me connaissait bien, il savait exactement quels mouvements faire. Et j’étais tellement chaude, pareil, en deux minutes, c’était plié. J’ai joui comme jamais, c’était fort, et ça durait, durait, durait...

Il me regarde. Son mouvement entre mes cuisses est si lent, si infime, qu’on pourrait croire qu’il s’est arrêté. Sauf que je suis branchée sur du 220 volts et que je ressens la moindre vibration.

— Voilà, dis-je.

J’éprouve ce besoin de conclure, maladroitement. Après ça, mon ex et moi nous sommes rhabillés en silence, en évitant de croiser le regard de l’autre. J’avais peur que mes parents nous aient entendus, j’avais du mal à penser à autre chose que ça. Il a ramassé son carton, je ne sais plus ce qu’on s’est dit. Il est parti. Voilà. Ça ne fait plus partie de l’histoire. Ce n’est pas ce qu’il a envie d’entendre. Et moi non plus.

Il me renverse. Son sexe coulisse entre mes poils, sur mon mont de Vénus. Je pense un moment qu’il va me pénétrer. Il n’a pas remis de capote, mais j’ai du mal à m’inquiéter. Je suis dans un brouillard de désir. Mais il se contente de ça : se frotter contre ma cuisse, mon aine. Je suis si trempée, il glisse avec aisance. Et puis il enfonce ses doigts en moi. De son autre main, il vient stimuler mon clitoris. Ça monte si vite, je ne respire plus, j’ai l’impression que tout se brise en moi. Une boule d’énergie se rassemble au centre de moi, reflue, remonte. À chaque passage de ses doigts, la limite est plus près d’être franchie, le barrage d’exploser. Voilà. Je jouis. Ce n’est pas : « Je jouis dans un cri. » Non, c’est je jouis dans des cris, je ne sais plus ce que je dis, je ne comprends plus rien, je ne contrôle plus rien, ni mes cordes vocales, ni mes poumons, ni mon clitoris qui pulse, pulse, pulse au centre de moi. Ce n’est plus des cris, c’est des sanglots, des hoquets, de l’asthme.

Je suis ravagée, dévastée, anéantie.

— Voilà, dit-il.