Éclosion d’une narcissique

Nys Vanessa

Longtemps, j’ai joui de ma propre image.

Quand le soleil se couchait dans une vapeur rougeoyante, et que c’était l’heure de mettre de la deep house sur sa B&O, d’appliquer son « smokey eye » et de se parer parce que la nuit promettait de la lumière et des hommes, j’avais davantage de plaisir devant mon miroir, dans l’expectative de l’excitation, que pendant les soirées finalement toutes interchangeables. Un club privé à Londres ou un festival de jazz sur le lac Léman, les codes sont les mêmes. Beaucoup de bruit pour rien. Des banalités qu’on entend à peine, des rires exagérés, le verre qui se vide et se remplit à mesure, marivaudage sous couverture de musique prétexte. Les hommes et les femmes se meuvent selon ce qui est attendu de leur caste. Ils paient la bouteille, elles minaudent en minijupe. Ils tentent une approche, un compliment, un bras autour de la taille, un baiser dans la nuque. Elles retardent, esquivent, papillonnent...

Je suis elles.

Bien sûr qu’il m’est arrivé d’en suivre, voire de poursuivre ces échanges débutés sur le dancefloor. Il y a eu quelques bonnes baises tout à fait acceptables, parfois avec relation durable en prime. Mais gare à l’ennui, il me fallait toujours des fêtes ! Passez-moi ma parure ! Rien ne valait l’autoérotisme de revêtir ses Aubade ou ses Lise Charmel et d’admirer le galbe de ses propres fesses. Je jouais à la Vénus Callipyge et remarquais qu’à force de fitness, j’avais presque un angle de Hottentote. En string, c’est seyant. Réunir deux bas, les glisser le long de ses jambes comme Gilda son gant. Puis trouver une robe décolletée, fendue, corsetée, à sequins suffisamment brillants pour attirer les requins, les talons de douze, le sac griffé - évidemment. Se mirer à s’aimer. Se prendre en selfie pour sa collection de looks et de mimiques. Tendre les lèvres, s’essayer à des poses de pouffe. Enfiler un manteau qui fixe une allure, tournoyer une dernière fois devant le miroir de l’ascenseur, sourire et sortir en déesse conquérante.

Je me souviens de mon plaisir solitaire, dédoublé par mes œillades complices.

Le miroir était le meilleur moment. Les regards concupiscents des hommes, leur brutalité gorillesque de mâle dominant éveillaient peu mon désir. Si je finissais par y céder pour peu que le mec m’invite à dîner chic ou me sorte au théâtre - puisqu’il m’offrait, de fait, au moins les préliminaires de la parure -, j’étais capable de me laisser enfiler et de donner une ruade d’amazone pour conclure. Puis, comme je n’avais rien senti à part un poids sur moi et une vague présence entre mes jambes, il entreprenait - s’il était bien élevé - de me faire jouir.

J’ai le clito capricieux. Frigide, non, vite agacée, oui. Il pouvait bien s’acharner de ses doigts et de sa langue, je tanguais du bassin pour éviter les pressions trop fortes, accentuer les trop faibles, éviter celles qui écorchent. Parfois, excédée, je me finissais toute seule en appuyant frénétiquement ma main tendue sur mon pubis. Mais comme je pouvais aussi être polie et vouloir préserver la confiance en soi de ce brave homme qui se donnait tant de peine, j’y mettais un peu de bonne volonté. Je ne simule pas, je mérite mon orgasme. Il fallait donc que je recoure à mon jeu vidéo interne pour un passage express du cerveau à la chatte. Quand la montée tardait à venir, j’avais des fantasmes de midinette et des visions de styliste. Je me voyais dans les plus belles robes-fourreaux, j’imaginais des décolletés Empire retenant à peine ma poitrine prête à émerger, à déborder du velours pour révéler un téton qui de comprimé prend l’air et se tend pour être pincé. Mes seins changeaient selon l’humeur, soit siliconés de porn star ou affleurant à peine sous une robe métallisée à décolleté en V comme ne peuvent en porter que les mannequins filiformes. Je mutais en d’autres femmes et tous les stéréotypes d’une féminité belle et arrogante m’aidaient à surmonter mon inhibition et à sentir un chatouillement à la chatte, masturbatoire et narcissique, à peine plus prononcé que les accès automatiques que je peux obtenir avec mon Womanizer. Bzzzz, slurp, slurp, et hop, on s’énuque. C’est infaillible. Et tellement robotique que je dois, là aussi, m’y reprendre de ma propre main, avec sa chaleur et ses pulsations pour approfondir la sensation de décrochage, qui permet de me réchauffer les pieds et de dormir à peine la vague passée.

Quand le mec ne savait vraiment pas s’y prendre, il fallait passer au niveau deux. M’imaginer en scène, princesse du bal, la robe à dos nu de Mireille Darc prête à glisser de mes épaules, dans un face-à-face avec son double, un homme appartenant au type précis des séducteurs dangereux, des hommes à femmes, un Rhett Butler, un James Bond, un Christian Grey, qu’importe, qui m’embrasse en me renversant, passe sa main le long de mes bas couture avant de me happer un sein et de s’agenouiller devant moi pour fourrager son visage sur mes lèvres en pleine macronymphie. Le coup du beau mec, ça peut le faire, même si t’as un vieux dégueulasse qui te triture. Le succès est dans la tête, c’est bien ce qu’on dit à tous les sportifs de compétition. Respiration, projection. Comme le skieur qui visualise les courbes à slalomer et l’arrivée à défoncer, on y pense et on jouit.

Ça, c’était avant. Lassée, j’ai fait une pause. Toute cette baise et ce foutre, c’est surévalué.

Puis j’ai retrouvé Aurèle. C’était vaguement un ex qui m’avait quittée et qui était dans le trip marié-deux enfants. Hors-champ des possibles. Mais c’est lui qui me recontacte un jour pour un verre. Je n’ai aucune intention de céder à ses regards qui deviennent plus insistants, à ses mains soudain baladeuses. J’ai des flashbacks de sa bite qui me remplit.

Nous nous revoyons pour un déjeuner. « Dessert chez toi ? » J’acquiesce. Je ne veux pas, mais ne résiste pas. Il effleure les pointes de mes seins, je sens le désir que j’éveille en lui. Je ne bouge pas et me laisse faire. Mon inaction est mon action, ma passivité mon pouvoir. Il m’embrasse sur le ventre, remonte ma jupe. Il enlève mes collants et ma culotte en même temps, fourre sa tête entre mes jambes avec avidité. Il me lèche, et je ne le touche pas. Je vois à quel point il bande dans son pantalon qui se tend autour de sa boursouflure. Il introduit sa langue entre mes lèvres, entre les petites et les grandes, encercle le clitoris, passe sa langue par-dessus en petits mouvements rapides, l’aspire. Je n’ai pas eu les faveurs d’un cunnilingus depuis des mois, je profite de l’instant et de la sensation qui se répand, me fait respirer plus fort. Je fais durer le plaisir, je ne sais plus vraiment le provoquer par ma propre volonté, je suis entièrement livrée à sa bouche. Il me pénètre aussi de ses doigts, me fouille, me parcourt l’intérieur. Je halète de plus en plus et pense de moins en moins. Quand ses doigts appuient par en dessous sur le même nœud boutonné qu’il suce et baise de ses lèvres pleines, je lâche prise et jouis bruyamment. Il ne me lâche pas et maintient la pression, aspire encore jusqu’à ce que je sois hors d’haleine et hors de moi. Je le regarde sourire d’un air de devoir accompli. Il aimerait que ce soit à son tour, il veut introduire en moi son membre bandé et éjaculer comme jamais. Mais je ne le touche pas et me rhabille. Je me souviendrai toujours de ma jouissance vengeresse à sens unique, qui a été la laisse qui l’a ramené. Il est revenu quémander mon corps et mes cris. Je suis devenue sa maîtresse.

On repartait du niveau zéro. La transgression est toujours aphrodisiaque, et nous avions assez d’interdits à violer et de limites à franchir pour ne pas nous lasser, toutes nos rencontres allaient entraîner nos corps dans une dilatation d’eux-mêmes, du temps et de l’espace, leur faire éprouver des shots si violents et intenses qu’ils réclamaient leur dose régulière, et que le manque se faisait ressentir par un abattement plein de désir intranquille.

Nous avons mis en scène notre vraie première fois à l’hôtel. Lui client, moi pute. Nous avons cherché la fêlure de notre réel respectable et nous y sommes engouffrés.

Cette fois, j’ai envie de le toucher, d’encercler son membre de ma main qui ne peut se refermer sur son épaisseur, de sentir son corps massif me recouvrir et me posséder. Je porte encore juste mes bas et le fais basculer pour le chevaucher. Il aime voir mes seins bouger sur un rythme aléatoire. Nous ressortons de notre emboîtement pour nous embrasser, nous déguster à l’endroit et à l’envers, notre voracité l’un de l’autre est insatiable, je lui gobe les testicules, il glisse sa langue sur mon anus et l’encercle avant de revenir à ma chatte pour en téter les lèvres. Il me retourne et me prend en levrette, je jette un regard derrière moi, j’aime le voir me dominer de sa carrure imposante, tandis qu’il apprécie de saisir mes hanches et de s’oublier contre mes fesses offertes. C’est toute sa vie sous contrôle qui s’échappe dans sa capote king size. Il m’a baisée comme celle que j’étais venue incarner. Trempés de sueur, nous passons sous l’eau qui coule à flots. Il en veut encore et jouit dans ma bouche dans la douche. Il exhale son sperme et son âme dans un même élan.

Il a remis son complet gris, j’ai les joues roses. Nous contemplons notre reflet de couple heureux dans le miroir aux dorures baroques pour garder en mémoire cette image, cet instant. Nous pressentons que ce plaisir fondateur a été trop grand pour rester unique.

Mais si lui cherchait sans doute dans ma féminité imparfaitement révélée et ne demandant qu’à éclore un réceptacle à ses pulsions insuffisamment satisfaites au sein du domicile conjugal, l’extraconjugalité durable comporte aussi sa part de routine. Nous nous aimions, ou en tout cas, nous aimions le sexe de l’autre, son odeur, ses contours. Nous avons exploré tout ce qui nous semblait réalisable, érotisé qui nous sommes dans la vraie vie, joué au docteur, à la maîtresse, au candide livreur de pizzas, à la policière abusive, au mariage bollywoodien avec danse indienne, voiles chatoyants et curry épicé. Nous avons passé nos après-midi à nous pénétrer, nous attacher, nous dominer, nous soumettre, nous avons testé des positions, des objets, des jeux, nous avons ri, joui, parlé. Puis nous nous sommes assagis, un lit et nous, c’était tout.

Je poursuis les variations en moi et reprends les manettes de ma console et de mes écrans secrets parce qu’il faut augmenter la dose, transgresser davantage. Next level, moi et une autre femme. Une autre femme très belle dont je découvre le corps avec curiosité. Dans mon esprit, cette autre femme est très vite devenue sa femme. J’avais vu quelques photos d’elle, je l’avais croisée une fois. Petite, brune, charmante, pulpeuse. Sur sa page Facebook, on peut admirer une photo de famille à l’ancienne. Lui, elle, leurs enfants, trônant au milieu d’un confortable salon bourgeois. Lui, dont j’ai mille fois cherché à sonder le regard, très fier.

Pendant qu’il me lèche, j’imagine que je la retrouve seule dans ce salon, que je remonte sa robe étriquée, que j’écarte sa petite culotte blanche, et que c’est moi qui absorbe ses grosses lèvres. Mais c’est moi qui mouille de son mari vautré sur moi, qui fait monter la vague qui lance une première giclée qui atteint la berge et me fait émettre un cri singulier, qui se résorbe, qui revient, qui revient encore jusqu’à ce que des pulsions incontrôlables jaillissent d’en dessous, et que l’énergie accumulée sous sa langue rayonne à travers mon corps.

Il est marié et il fait attention. Il sait que j’ai des envies de maternité, mais il les esquive. Tu es sûre que tu veux vraiment un enfant ? Je veux un enfant même si ce désir est très confus. Depuis longtemps, on faisait l’amour sans préservatif. Il me donne beaucoup, me fait des cadeaux, me dit que je suis belle, m’encourage dans mes projets, mais ne me donne pas son sperme. Il se maîtrise. Il m’a éjaculé sur le ventre, sur les seins, sur les fesses, dans la bouche, sur le visage, dans les yeux, dans les cheveux, dans le cul, mais pas là où une nouvelle vie peut se créer. Ce midi-là, il revient en moi, me fait l’amour, me regarde tendrement. Il s’oublie. Presque. Il est ressorti, mais son sperme gicle sur mon vagin, coule dans les commissures. J’y passe un doigt et me l’enfonce. Il ne dit rien. Je reste sur le dos à sentir le liquide me parcourir comme de la lave. Avec lenteur. Je sens une légère brûlure d’en avoir en moi. Il a aimé sa jouissance et vient contre moi. Il commence à me caresser, et ses doigts oints de sperme qui passent sur mon clito me font hurler de plaisir très vite. Son sperme qui glisse sous ses doigts contre ma chair tuméfiée et l’idée que quelques spermatozoïdes heureux nagent gaiement à l’intérieur de moi mus par mes vibrations orgasmiques ont une force surnaturelle. Dans ma fantasmagorie, la fécondation symbolisait l’étape ultime de notre amour, et j’ai joui dans une liquéfaction de moi-même.

Je me souviens de ces plaisirs intenses et pensais en avoir connu déjà les extrémités. Je pensais sincèrement pouvoir télécommander ma jouissance comme je dirige ma vie, qu’elle ne dépendait en fin de compte que de moi, de ma vie intérieure sertie de concepts, d’idées et d’illusions. L’éclosion était encore en cours.

Un jour, il est très en retard. Je l’attends dans une parure Dita von Teese, de celles où il y a des lanières, des espaces, des compressions, des saillances. De quoi faire un peep show de toutes ses parties. Je suis fâchée de son retard et le lui fais sentir. Je prends ma pose de domina, le laisse me convoiter d’un air hautain. Il m’embrasse, il bande. Il me touche, me serre contre lui et je me laisse fondre pendant que mon désir affleure sous toute ma peau. C’est lui qui devient tout à coup conquérant, guerrier, qui me plaque contre le mur. Nous n’arrêtons pas de nous observer dans le grand miroir en pied stratégiquement placé dans le hall. Je me tiens au mur, arquée, les seins pigeonnants à la manière des actrices des années cinquante, la croupe sanglée par les lanières cloutées du string spectaculaire. Il me retourne et d’une main autoritaire, il fait jaillir mes seins de leur ganse burlesque, les soupèse, en tire les pointes et les embrasse dans une tétée goulue. À nouveau face au mur, il me les tient d’une main pendant qu’il sort son sexe dur de son boxer Armani, qu’il fait reposer sur mes fesses arc-boutées. Il le fait glisser le long de la fente, revient le poser dans le creux de mon dos. Ma respiration est devenue plus sourde, mon désir de lui, qu’il me baise bien profond est à son comble. Je tourne les yeux vers le miroir et je le vois debout derrière moi, son grand corps contre le mien, sa grosse bite bien visible sur moi. Et surtout, je vois son regard. Son regard qui me dit qu’il me veut, qu’il n’en peut plus, qu’il s’abandonne à moi, qu’il me confie sa virilité et sa vie. Lorsqu’il écarte la ficelle noire et s’enfonce en moi d’un seul coup tellement je mouille, il m’assène des coups de reins forts et rapides, je le sens me laminer de toute sa longueur, toucher le tréfonds de mon être. Je dois regarder le mur blanc, mais j’ai encore devant les yeux l’étincelle sauvage de son regard et la perfection de sa queue. Je me laisse guider par son rythme effréné, je sens toute l’union devenir transe. Ce n’est plus mon reflet que je retiens, c’est le sien. Mon plaisir amorce un déplacement, ma focalisation sur mes orgasmes masturbatoires est en train de se réverbérer, de former une onde qui m’encercle et me fuit, un flux circulaire dans lequel je ne suis plus seule.

Récemment, après le travail. Je ne suis pas spécialement apprêtée, nous sommes très vite nus sous les draps, à nous serrer, à nous sourire et nous regarder. Nous sommes heureux de nous retrouver. Il bande, je mouille, normal. Il me tient serrée contre lui tout en me caressant la chatte de ses doigts qui savent comment me toucher, m’effleurer, me malaxer, me mouiller de ma propre mouille. Il insére un doigt pendant que son pouce me caresse encore. Il me pénétre de plus de doigts qui vont chercher ma zone rugueuse devenue incandescente. Il m’embrasse et ne me lâche pas, je suis bercée balancée dans ses bras, confiante contre sa poitrine. Mes yeux sont fermés et je ne vois que lui. Je le revois la pine triomphante, le regard extatique dans le miroir. Les images s’accélèrent, c’est tout un palais des glaces dans lequel il se reflète. J’ouvre les yeux, et son regard sur moi est là, réel, tendre, aimant. Je les referme, il est animal, je les ouvre, il est amoureux. Images de lui qui se superposent, morphing infini, je ne vois que lui, n’ai besoin que de lui. Ce n’est plus moi, c’est lui, c’est lui et moi. Cet autre est entré dans mon corps, a envahi mes pensées et suscité des milliers de gisements de pépites. Orgasme kaléidoscope les yeux grands ouverts, hallucinatoire. Mes cris durent et il recueille ma jouissance dans un baiser.

Le réel a fusionné avec les réflexions de mes miroirs cérébraux. Conscience en éveil : l’ennemi décoratif avec qui je couche était en fait un allié. L’un dans l’autre, nouvelles vies à puiser et à échanger, top level done, niveau nirvana atteint, mais jeu jamais fini. Enfin abandonnée à l’altérité de mon amant, j’ai senti les spasmes sismiques de mon ventre remonter, graver leur éphémère euphorie à travers tout mon corps jusqu’à l’épicentre de ma mémoire.