La faim justifie les moyens

MMK

Madame Dubreuil est dans son lit. C’est une femme ordinaire. Elle n’est pas spécialement malheureuse, mais elle n’est pas heureuse non plus. Elle a vécu de belles histoires dans le passé, mais aujourd’hui, elle se sent seule. Voilà bientôt trois ans que sa traversée du désert a commencé. Quelques histoires sans lendemain, où le plaisir est vite supplanté par la déception. Elle n’est pas aigrie, non, mais c’est comme si son subconscient ne lui permettait pas d’accéder à l’épanouissement. Ses copines lui donnent des conseils, ça paraît si simple vu de l’extérieur. « Garde les yeux ouverts, laisse-lui une chance, je vais te présenter mon ami machin... » Il n’y a personne dans sa vie, dans son cœur. Personne.

Elle se refuse à poster une annonce sur un site de rencontres. Ce serait pour elle un constat d’échec. Elle aimerait tant que le hasard, le destin la poussent dans les bras d’un homme tendre et bon, qui la trouverait à son goût. Et qu’elle aimerait. Mais non.

Elle est mélancolique ce soir, elle se demande si sa vie a un sens. Elle se demande ce qu’elle fait sur cette terre, petite chose insignifiante et sans éclat. Elle sait bien qu’elle n’a rien d’exceptionnel, et d’habitude, elle s’en accommode. Mais ce soir, elle voit sa vie à travers un prisme de tristesse et se surprend à rêver d’extraordinaire, d’incroyable et d’absolu. Comme une ado. Mais elle est adulte depuis bien longtemps, c’est trop tard pour les illusions. Avant de s’endormir, elle remue tout ça dans sa tête, et se dit qu’elle seule peut se sortir de cet état. Il faut prendre une décision. Se changer les idées. Elle n’a pas les moyens de réaliser son rêve, un voyage aux Antilles, mais elle a envie de voir la mer. Elle se contentera de la Méditerranée. Oui, pourquoi pas, il faut respirer un autre air, se faire du bien. Regarder l’avenir. Si elle ne le fait pas, personne ne le fera pour elle. Demain, au bureau, elle demandera une semaine de congé. Elle glisse une main entre ses cuisses et se fait jouir en quelques minutes, sans passion, efficace, hygiénique, et sombre dans le néant.

La voilà dans son bungalow, après un long trajet, une baignade et un resto. Elle a opté pour un camping qui donne sur la plage, on est en septembre, c’est parfait. Elle déballe ses affaires. Il fait une chaleur infernale, c’est encore l’été. Elle est en maillot de bain, avec son paréo. Elle n’est pas sûre d’avoir bien fait de partir en vacances. Le bonheur que l’on ne partage pas n’est-il pas un placebo, une impression ? Elle se dit que, peut-être, un chic type dans ce camping mange seul lui aussi. Mais ça lui paraît improbable. Elle fait le constat qu’elle est en train de perdre l’espoir d’une histoire simple. Elle se sent vieille. Pourrie. Qu’a-t-elle à offrir ? Un quotidien terne, une routine molle, la vaisselle en partage. Elle se sent nulle, sans valeur. Qui pourrait s’y tromper ? Qui pourrait bien s’intéresser à elle ?

Elle tire le rideau devant la fenêtre et se déshabille. Elle enfile une chemise de nuit légère, elle n’aime pas dormir nue. Elle allume la lampe de chevet et éteint le plafonnier. Puis elle se plonge dans le polar qu’elle dévore depuis la veille. Elle adore lire. D’un coup, elle n’existe plus. Elle oublie la médiocrité de son existence et vit intensément les émois de l’enquêteur, les rebondissements d’une histoire hors de ses limites, exotique et barbare. Elle ressent le suspense, le courage, l’aventure. Elle s’évade. Après deux bonnes heures de lecture, réconciliée avec la vie, elle éteint la lumière et la tête pleine de songes, elle sommeille en essayant de deviner qui est le coupable avant le héros de son roman. Elle s’assoupit sans avoir trouvé.

L’homme en noir rôde. Il fait nuit. La lune, un mince croissant, les lampes longeant le chemin de graviers ne parviennent pas à l’éclairer. Il se glisse derrière les cabanons, et dans le silence, s’immobilise. Il laisse ses yeux s’accoutumer à l’obscurité. Il distingue une petite clôture, l’enjambe habilement. Il se sent chat. Il repère les lieux, s’avance dans la pénombre. Il trouve ce qu’il cherche. Une fenêtre ouverte. Pas de lumière. Il s’approche, écoute. Une respiration. Quelqu’un dort. Un imprudent, un naïf. Tout est calme. Il sait bien que ce n’est pas ici qu’il fera fortune, mais c’est une question de survie. Au jour le jour. Le moins risqué, le plus facile. Il n’a pas l’étoffe d’un cambrioleur de haut vol déjouant les alarmes des villas cossues des environs. Il cherche du liquide, de quoi s’acheter un steak. Il n’est pas armé, la violence lui fait peur. Il fait ses coups ni vu ni connu, pas de bruit, pas de trace, pas de témoin. Les sous de leurs vacances. Tant pis pour eux. Lui, ça fait dix ans qu’il n’est pas parti en voyage. Pas les moyens, plus de boulot. Des dettes. Faut payer le loyer si on veut pas finir à la rue. Le RSA, ça suffit pas. Ses parents ne l’aident pas. Personne ne l’aide. Allez, il faut se concentrer. Entrer, trouver le sac, prendre l’argent et se tirer. Discrétion. Adrénaline.

Elle se réveille en sursaut, et il lui faut bien cinq secondes pour reconnaître les lieux, pour se rappeler où elle est. Oui, c’est les vacances. Quelle heure est-il ? Il fait nuit. Un bruit, un souffle, une silhouette. Qu’est-ce qu’il se passe ? Elle se lève en criant, dressée devant l’homme, elle attrape la première chose qui lui tombe sous la main, une chaise en bois et la fracasse de toutes ses forces sur la tête de l’intrus, figé de trouille. Il tombe. Elle débranche la lampe de chevet et lui ligote les poignets avec le câble électrique, profitant de son étourdissement. Elle allume la lumière. Il rouvre les yeux, une grimace de douleur déformant son visage. Elle saisit un couteau dans le tiroir. La peur fait place à la colère. Elle lui hurle dessus, à la limite de l’hystérie.

— J’appelle les flics ! J’appelle les flics !

Il prend un air affolé.

— Non, ne faites pas ça ! Je vous rends l’argent, par pitié, ils vont m’enlever mon enfant !

Il est là, par terre, les billets de banque éparpillés autour de lui. Il n’a pas l’air dangereux. Un filet de sang coule le long de sa tempe. Elle pose le couteau, saisit son téléphone. Mais elle s’interrompt avant d’avoir composé le 17. Il pleure. Il pleure comme un gosse, à chaudes larmes. Entre deux hoquets, il supplie :

— Pitié, laissez-moi m’en aller. Je ne suis pas un homme. Quel minable, ils vont me prendre mon fils. Ils vont le placer, l’enfermer... putain, tu m’as fait mal !

Ses pleurs redoublent. Il est là, par terre, il ne maîtrise plus rien, il fait de la peine. Il est piteux. Elle ne peut rien y faire, sa colère retombe. Elle est décontenancée. Elle voudrait le consoler, elle ne voit plus en lui qu’un petit être perdu et vulnérable. Cet homme fragile la touche au plus profond de son âme esseulée. Elle fond, la compassion emplit son cœur. Elle s’assoit à ses côtés, passe un bras par-dessus son épaule, le serre contre elle. Elle murmure :

— Là, ça va... tout va bien...

Un sentiment presque maternel l’envahit, même si elle sait que ce n’est pas un petit garçon, qu’il n’est pas très recommandable. Des larmes coulent sur le visage de l’homme, dans son cou, il ne fait rien pour les cacher. Son tee-shirt les absorbe, les sanglots s’espacent. Il gémit :

— Je suis une merde, personne ne m’aime. Personne ne veut de moi, je suis un raté.

Ses mots font écho en elle. Elle s’attendrit :

— C’est bon, je ne vais pas appeler les flics.

Elle lui essuie ses larmes, demande :

— Alors, qu’est-ce qu’on va faire ?

— Je ne sais pas, laissez-moi partir, détachez-moi, je me débrouillerai.

Elle se penche pour défaire ses liens, et commence à embrasser son visage, ses joues mouillées de larmes. Elle ne veut pas qu’il s’en aille, elle ne veut pas se retrouver seule. Il lui murmure :

— Vous êtes belle, vous êtes forte.

Elle répond « non » et le fait taire en baisant ses lèvres au goût salé. Elle le détache enfin. Le serre contre elle, il se redresse, il s’accroche. Ils s’agrippent l’un à l’autre comme deux naufragés à une bouée. Ils voient en l’autre leur double, leur alter ego, leur propre misère enfin partagée. Ils veulent consoler l’autre, se consoler eux-mêmes. Ils sont éperdus. Leurs mains glissent sur leurs habits. Puis au-dessous, contre leur peau. Et ce contact, si doux, si inattendu, électrique, prend toute la place en eux. Ils ne sont plus qu’une surface hypersensible, sensuelle, sexuelle. Elle n’a pas été touchée comme ça depuis si longtemps qu’elle frissonne des pieds à la tête. C’est comme recevoir de l’eau douce quand on est dans le désert, comme une dose de crack quand on est en manque. La peur qu’elle a ressentie exacerbe ses sensations. Ses genoux la portent à peine, elle se tient à lui pour ne pas tomber. Elle sent l’érection de l’homme au travers des vêtements, tandis qu’il explore son corps de ses mains adroites. Elle a envie de lui faire du bien. Elle se penche, lui ouvre la braguette. Elle le suce avec tendresse, lèche son gland avec application. Il soupire :

— Non, pas comme ça.

Il la reprend dans ses bras, s’écarte, lui retire sa chemise de nuit. Elle se sent tellement nue devant lui, devant cet homme inconnu, en pleine lumière. Son cœur bat à toute allure. Elle se sent indécente, et ça l’excite. Il se déshabille. Il est beau. Plus rien ne les sépare. Ils basculent dans le lit, elle au-dessus, lui au-dessous. Elle l’étreint entre ses cuisses, alors que sa bite se loge à l’entrée de son creux. Ce creux qui réclame sa pitance. Qui crie son désir, qui mouille son gland. Il entre. Doucement, délicatement, sa queue se fraye un chemin jusqu’au fond d’elle, ce contact chaud et moite les rend fébriles. Elle ondule, les fesses dans ses mains ; il lui donne le rythme, un rythme de tendresse, sans se presser, sans impétuosité, juste une caresse de velours, de satin. Leurs respirations se font plus profondes, plus lentes, synchrones. Comme si une tension extrême se défaisait. Comme un soulagement, un relâchement. Comme une bombe qu’on désamorce. Plaisir. Un lent va-et-vient, pour profiter, pour sentir, retenu et pourtant fort. Elle est avec lui, contre lui. La sueur perle sur leurs corps enlacés, elle serre ses cuisses autour de lui. Elle veut l’englober, il veut la posséder. De toutes leurs forces, de tout leur être.

La délicatesse des premières minutes fait place à un rythme plus rapide, l’excitation monte. Ils entrent dans une rage partagée. La rage d’en profiter. Une rage désespérée. Deux détresses qui se vengent. Elle se sent tellement vivante. C’est là, le moment qui rattrape toutes ces années ratées, de peines, d’insatisfactions, de gâchis. La fièvre monte inexorablement. Ses sensations se cognent en elle, se disloquent, s’éparpillent dans toutes les zones de son corps. Elle perd le fil, elle se sent comme dans un nuage d’éther qui l’étourdit. Son esprit s’emballe et elle décroche totalement. La cadence accélère, la puissance augmente. Sa bite est calibrée pour elle, il tape juste et bien. Une violence douce et intense les anime, sa chatte en veut de plus en plus. Elle roule sur lui, elle suit le mouvement, elle amplifie ses gestes et le membre s’enfonce plus loin, plus fort. Elle est submergée, pleine de volupté, de sensations inattendues. Elle avait oublié comme c’est bon, la baise sauvage, animale. Elle ne s’en serait pas crue capable, deux heures plus tôt, elle était anesthésiée. C’est comme si tout son système nerveux s’était réveillé, chaque mouvement résonne en elle comme un écho dans une église. C’est pur, c’est dur. Elle a envie de s’offrir, elle est à lui, pour lui, pour elle. La chaleur monte par vagues de plus en plus proches de l’extase. Plus rien ne compte que ce contact, plus rien ne vient gâcher leurs consciences, ils sont en accord avec le monde, la vie, l’instant. Elle se sent exister, elle se sent vraie. Enfin comblée. Emplie. Elle regarde son visage, il est beau, il est concentré. Il est tout à elle, il se donne entièrement. Et elle est prise d’un espoir d’avenir ensemble, de tendresse au quotidien, de recommencement.

Oui, dans les bras de cet homme, elle se sent femme. Elle se sent belle. C’est une tigresse, plus une limace. Elle le veut dans sa vie. Qui sait, peut-être qu’un jour, il lui dira « je t’aime ». Le feu les dévore. Il la fait trembler, il la fait vibrer. Il cogne, puissant, elle encaisse, chaque coup lui envoie une décharge de bien-être, du bonheur d’être incarnée, des sensations indicibles, une synergie les unit. Pas un faux mouvement, pas une hésitation, ils baisent en symbiose, comme si leurs esprits et leurs corps se connaissaient depuis mille ans. C’est son âme sœur, ou plutôt son corps frère.

L’excitation monte vite, trop vite. Elle sent qu’elle perd tout contrôle, qu’elle va exploser. Elle le fait sortir, juste avant de jouir, elle veut faire durer le temps plus longtemps. C’est tellement bon. Elle se positionne devant lui, en petite cuiller, et il reprend, en elle. Il la tient bien serrée, elle s’abandonne. Ils s’arrachent des soupirs, gémissent. Elle a le vertige. Il lui caresse les seins, pince ses tétons, elle frémit. Les mains de l’homme glissent, explorent, elle profite. Elle se soumet à cet homme qui se soumet à ses désirs. Il palpe, il maintient, il force. Il descend lui toucher le clito, ses doigts l’effleurent, mais c’est trop puissant pour elle. Il n’y a plus d’envers, plus d’endroit, elle est en vrac. C’est si délicieux qu’elle crie son bonheur, qu’elle rit, qu’elle pleure.

Son esprit est incohérent, elle n’a plus prise sur rien, et elle s’en fout. Sa chatte bouillonne, en effervescence. Le moindre contact la fait tressaillir, les caresses sont des vagues qui se fracassent sur elle et qui l’emportent encore plus près de la volupté suprême. D’un coup, elle atteint le point de non-retour. Elle ne peut plus rien retenir, plus rien faire d’autre. Elle jouit de toutes ses forces, elle râle sans retenue, crie, entre en transe, dans un long orgasme déferlant de sa chatte vers sa tête, dans son ventre, dans ses seins, dans tout son corps. Elle jouit comme jamais, son plaisir déborde hors de sa matière, envahit son monde totalement, se déploie autour d’eux, en eux, enfin.

D’une dernière secousse, il la pénètre jusqu’à la garde et éjacule dans un soupir, au fond d’elle. Elle sent son jus chaud qui pulse en elle. Il se tend, contracté dans l’ultime spasme de leurs chairs, et puis tout se relâche, tout s’apaise, tout est parfait. Et elle est bien, alanguie, amoureuse. Sa chatte palpite, ne voulant se résoudre au calme qui l’envahit. Il fait deux petits mouvements, qui prolongent encore le plaisir, et ils s’immobilisent, les idées floues, l’esprit dans le vague. Ils sont loin. Cela dure une ou deux secondes... un bruit fracassant les sort de leur torpeur, ils sursautent ensemble en apercevant trois gaillards en uniforme, trois flingues braqués sur eux, et des tas d’yeux de délateurs curieux devant la porte défoncée du bungalow. Elle hurle de terreur. Se cache tant bien que mal derrière le corps de l’homme nu. Les agents lui tendent ses habits, et elle ne se fait pas prier. Ils menottent le voleur, le laissent enfiler son pantalon, et les embarquent tous les deux.

Une fois dans leur bureau, sous les néons froids, elle a un mal fou à décrire à ces flics ce qui s’est passé, car cela lui semble inexplicable. Incompréhensible. Fou. Elle ressent une honte cuisante. Une impression de douche glacée. Elle se voit dans la glace sans tain et se trouve tellement moche. Elle ne comprend pas. Ils lui racontent que cet homme, surnommé dans le service « le ninja du pauvre » écumait les campings depuis un mois, et qu’ils seraient arrivés trop tard, comme toujours, si elle ne l’avait pas retenu, si les campeurs n’avaient pas entendu ses cris de peur, le fracas de la chaise. Le petit sourire moqueur du policier la blesse profondément. Elle essaye de les amadouer, tout de même, pour qu’ils ne punissent pas trop sévèrement ce père au désespoir. Mais ils lui apprennent qu’il n’a pas d’enfant. En quittant le commissariat, elle le croise dans le couloir. Clin d’œil salace. Sourire de vainqueur. Une rage sourde monte en elle. De la haine. Tous des salauds. Elle l’a déjà su, elle ne voulait pas y croire. Elle ne l’oubliera plus. Ça y est, la voilà aigrie, c’est son dernier homme, la dernière fois qu’elle partage un orgasme...