Le syndrome

Jon Blackfox

À force de pirater des films sur internet, j’avais développé un don pour détecter les pornos. Moins d’une microseconde me suffisait pour distinguer un bon fichier d’une erreur de téléchargement. Pour une fois, j’avais lancé le film du soir sans en vérifier la teneur, sans m’attendre à cette surprise : un porno à l’ancienne avec du grain dans l’image et un certain effort de mise en scène. Un œil innocent, suivant le parcours de ce couple de cambrioleurs, aurait pu croire au préambule d’un film d’action. Pour ma part, je ne doutais pas un seul instant du dénouement. Les cambrioleurs, tous deux entrés par une voie différente, se retrouvèrent nez à nez dans l’un des salons de la villa. Ils se reconnurent aussitôt et simulèrent la surprise au moment d’enlever leurs cagoules. Ma copine avait suivi la scène sans en comprendre l’enjeu, jusqu’à ce que le générique se lance, au moment où le voleur entreprit de déshabiller sa rivale d’un geste obscène doublé de quelques mots grossiers. La caméra s’attarda sur la paire de seins qui débordait de la combinaison. Les deux obus magnétiques rayonnaient d’une exubérance toute californienne. Je sentais le corps de ma copine se contracter comme pour se protéger d’une menace. Nous n’avions jamais regardé de film X ensemble, et je comptais bien la convaincre de regarder celui-là jusqu’au bout. Elle exprima sa réticence lorsque le cambrioleur posa son sexe sur la poitrine de la blonde. Elle me demanda si je comptais vraiment regarder ce truc. Je n’avais aucune idée de ce que je devais lui répondre...

L’actrice suçait le cambrioleur avec beaucoup de professionnalisme, et je pense qu’à ce moment précis de mon existence, j’aurais été plus doué pour lécher une bite que pour trouver les bons mots. Si ces images parlaient à mon imaginaire, ce n’était pas le cas de ma petite amie. Elle s’immobilisa, synchrone avec la voleuse, toutes deux ancrées dans le fond d’un canapé. L’une, les bras croisés. L’autre, les jambes grandes écartées. Jugeant que la séance de torture avait assez duré, elle bondit pour éteindre la télé. Je la vis réfléchir une seconde, le temps de prendre la décision de rejoindre notre chambre sans m’inviter à la suivre. Je restai là comme un con face à l’écran noir et les gémissements des cambrioleurs. Le son continuait à sortir des enceintes, des cris, quelques grincements indéterminés, une voix, celle de l’actrice. Elle encourageait l’homme. Et quand j’entendis ce dernier grogner comme un cochon devant un boucher, je sus qu’ils en avaient fini pour le moment. Il avait joui quelque part entre le visage et les seins de sa partenaire. Les acteurs pouvaient passer à la scène suivante.

Toujours assis dans mon canapé, je n’avais aucune idée du script qui m’était attribué. À aucun moment ne m’était venue l’idée de rejoindre ma copine. J’étais littéralement soufflé par le choc. Quelque chose venait de s’effacer en moi, sans que je ne puisse identifier le rôle des deux cambrioleurs dans cette affaire.

Après une nuit froide et sans contact, je me réveillai seul. Ma copine était déjà partie pour le travail. Dans ces conditions, regarder la fin du film me parut le meilleur moyen de méditer sur l’incident de la veille. Des liens complexes unissaient les cambrioleurs. Dans une série de flashbacks, le réalisateur exposait les étapes marquantes de leur love story chaotique. Je saluai l’effort du scénario en me retenant de jouir trop vite. Quand débuta la dernière scène, alors que les acteurs n’avaient pas encore eu le temps de se dévêtir, une giclée de sperme arrosa mon bureau. La gerbe folle courait du clavier jusque sur l’écran. Ma semence s’était échappée sans aucun signe avant-coureur. Je n’éprouvai ni plaisir ni remords, juste de l’étonnement. Je mis cette bizarrerie sur le compte d’un passage à vide, mais j’allais devoir accepter l’idée que cette curiosité annonçait les symptômes d’un mal plus cruel.

Le lendemain matin, je regardai un autre film porno pour une conclusion identique : du sperme s’échappa de mon corps sans prévenir. Nul flash ou tiraillement dans le sexe ne m’avertirent que je venais de jouir.

Ma copine ne s’aperçut de rien, bien au contraire : nous étions restés en froid pendant quelques jours, jusqu’à ce que nous nous réconciliions sur le canapé où j’avais tenté de lui imposer le visionnage d’un film de cul. Elle me sauta dessus comme une junkie en pleine crise de manque. Jamais je ne l’avais vue dans un tel état d’effervescence. En minijupe, elle se frottait sur ma cuisse comme sur un manège de fête foraine, me roulant des pelles de collégienne pleines de bave et de coups de langue enragés. En lui saisissant les fesses, mes doigts au plus près de son entrejambe, je sentis l’humidité déborder de son corps. Il en émanait une vapeur sauvage, tandis qu’une tache de jus gras traversait le tissu de mon pantalon.

J’en découvris les contours quand elle se leva pour retirer sa culotte. Elle s’étonna de l’état de celle-ci, rendue transparente à cause de la mouille, avant de la laisser tomber sur le sol. Le bruit de l’impact ressemblait à s’y méprendre à celui d’un œuf cassé. Le caractère douteux de la déflagration la fit sourire. Son sexe brillait, et les perles coincées dans ses poils donnaient à sa toison l’aspect d’un sapin de Noël scintillant. Je glissai ma main entre ses cuisses sans rencontrer de résistance. Deux doigts se retrouvèrent happés dans la fange brûlante. Elle n’arrivait plus à se déshabiller, prise entre deux feux, deux idées contradictoires : se laisser faire ou me sauter dessus. Elle finit par choisir et m’arracha presque la tête pour l’enfouir dans sa touffe de poils troubles, pour me prouver, si j’avais encore un doute, à quel point son désir la consumait.

Ma jambe ne lui avait pas suffi, il fallait qu’elle se branle avec mon visage. Elle écrasa ses nymphes contre ma bouche et frotta son clitoris sur l’arête de mon nez. Je n’eus d’autre choix que de me laisser aspirer par son sexe et de l’étriller en retour. Je lui bouffai littéralement la chatte et lui suçai les lèvres comme on dévore un fruit tropical, le visage et les doigts maculés de sucs. Je redoublais d’intensité chaque fois qu’elle cherchait à toucher ma bite, dans l’espoir de reporter au plus tard le moment fatal de la pénétration, quitte à en perdre le souffle. Je redoutai la réaction de mon sexe. Si l’excitation était au rendez-vous, je ne pris aucun plaisir. Ma copine, elle, ferma les yeux au moment où mon gland disparut entre ses jambes. Elle gémissait, elle m’implorait de la baiser à coup de cris aigus et d’incantations obscènes.

Je m’exécutai dans une répétition sans âme et, malgré la satisfaction non feinte de ma compagne, tout cela sonnait faux. Je m’en tirai à bon compte en la faisant jouir. Je reconnus son orgasme à des signes qui ne trompent pas, à sa jambe tremblante, à sa manière de coller sa gorge contre mon épaule, au spasme qui lui parcourut le vagin. J’arrêtais tout, sans savoir si j’avais déjà juté ou non.

Malgré l’état de lassitude dans lequel cette partie de jambes en l’air m’avait laissé, il me fallait considérer le bon côté de la chose : j’étais devenu capable de baiser pendant des heures sans faire d’effort pour me retenir. Et ma copine se montrait plus radieuse que jamais. Comment aurait-elle pu remarquer mon absence d’orgasme ? Elle qui les enchaînait comme des tours d’autos tamponneuses un jour de fête au village...

Je n’avais pas perdu le désir. J’éprouvais, d’ailleurs, d’irrésistibles envies de sexe à la vue d’un simple bout de cuisse féminine dans la rue. Le seul point noir de cette affection concernait ma dépendance à la masturbation. Je ne pouvais plus m’empêcher de me branler, jusqu’à dix fois par jour, pour vérifier si c’était revenu. En lieu de sensations fortes, je me retrouvais avec des maux de couilles aussi violents que des migraines. J’étais terrifié, moins par l’insensibilité provoquée par la maladie que par la perte de contrôle qui en découlait. Ma consommation exponentielle de films pornos s’accompagnait d’une longue descente dans les enfers du web. J’en étais venu à faire mon marché dans les catégories de vidéos les plus crades et violentes, à me gaver de tubes sans faire de distinction entre les trailers de studios, les images piratées et les vidéos amateures. Je cliquai sans relâche à la recherche du moment X, ces quelques secondes capables de me scotcher le cerveau. Il pouvait s’agir d’un simple regard ou d’un geste capté parmi des centaines d’heures de tournage, une attitude singulière en mesure de me faire jouir sur-le-champ.

Quand je l’avais repéré, ce moment X, je le repassais en boucle pour le faire coïncider avec mon orgasme. Parfois, ça marchait. Mon jus sortait, après de longues minutes de masturbation frénétique, mais cela s’arrêtait là. Il aurait fallu que je frappe l’écran avec ma queue pour sentir quelque chose. Je jutai sans plaisir et balançais le mouchoir souillé aux toilettes comme un mauvais souvenir. Clap de fin.

La vie pouvait reprendre son cours. Les acteurs trouvaient le chemin de la douche, et moi, je filais au boulot après m’être passé un coup de gant de toilette sur la bite.

Je ne pris conscience de cette routine que lorsqu’une évidence se fit jour : ces scènes m’étaient devenues étrangères. La seule expérience personnelle qui pouvait s’approcher un tant soit peu de la nature de ces productions me ramenait quelques années en arrière. Je n’étais alors qu’un branleur célibataire soucieux de découvrir ce qu’il se tramait dans les cabines du quartier rouge d’Amsterdam. Soit la seule et unique fois où je fis appel aux services d’une prostituée. Rien de charnel, juste du néon et un corps qui faisait son job. De la baise avec les yeux, sans sueur, avec beaucoup d’efficacité et cinquante euros gâchés pour cracher dans une capote. Je me souviens avoir regardé la fille me sucer comme j’aurais regardé un film porno. De la même manière, les vidéos d’internet avaient bouleversé mes repères. Je trouvais bien étrange la manière dont ces pros de la baise s’y prenaient pour forniquer. À l’envers, à l’endroit, dans des lieux improbables, en équilibre dans des positions démentielles, au point de faire passer le sexe pour une activité encore plus exigeante que le yoga ou les barres asymétriques.

En me gavant de porno, je cherchais à me convaincre qu’un jour, je retrouverai la faculté de jouir. Je n’avais plus de limites et fouillais des zones de plus en plus sombres du web, pour y dénicher quelque lueur d’excitation, là où le désir se mêlait à la répugnance. Je me sentais parfois à la limite de la délivrance en enchaînant les mises en scène les plus dégradantes. Je ne m’étonnais plus de voir des filles se faire cracher à la gueule en pleine sodomie, d’autres prendre des gifles sans répliquer. Des filles ouvertes à tous les dérapages, les trous défoncés par des grosses bites qui ne faiblissaient jamais. Des images qui finirent par me rendre indifférent à ma propre souffrance. Mon écran d’ordinateur ouvrait une fenêtre sur un véritable pandémonium. Il était rassurant de voir ces hommes et ces femmes s’agiter dans le vide. Je pouvais faire semblant, moi aussi, lors de mes séances de branlette mécanique. Nous partagions cette même dimension contrefaite, cette zone du temps et de l’espace où je me sentais parfaitement plat, à sec, avec moins de substance que ces quelques poignées de pixels animés.

La dernière fois que je réussis à expulser quelque chose de mes couilles, Rocco Siffredi avait envoyé sa partenaire encore plus loin que l’orgasme, vers les frontières du coma. Mon syndrome venait d’entrer dans une nouvelle phase. Après l’anesthésie, le dessèchement. Et comme j’imaginais le phénomène progressif, je craignais que mon affliction fasse main basse sur mon érection, voire sur ce qu’il me restait de santé mentale. Je me sentais aussi libre qu’un homme pendu par les pieds, pris dans un mouvement de balancier, dont chaque oscillation agitait de drôles d’idées dans ma tête. Comme celle d’arrêter de me branler pour le reste de mes jours. Ou celle de me rendre à l’hôpital pour faire constater l’anomalie, contraint de me masturber devant une infirmière médusée ou un toubib qui m’inviterait à faire un tour du côté des urgences psychiatriques.

En l’absence de solution miracle, je créai un sujet de discussion sur Doctissimo. J’y exposai mon problème en cachant les détails les plus inconvenants. On ne me prit pas pour un fou, juste pour un petit rigolo, au prétexte qu’aucun homme n’avait jamais perdu son orgasme. Si j’avais eu la chance de ne devenir qu’impuissant, j’aurais pu me rabattre vers une sélection de pilules appropriées. Mais, dans mon cas, prendre du Viagra n’aurait fait qu’ajouter de l’ironie à la cruauté.

Ma petite amie aurait fini par me tuer au lit, d’une crise cardiaque ou en me brisant le cou dans un élan de bestialité. Entre autres options, j’envisageai de la quitter, pour avoir la paix, tant son comportement tournait au harcèlement. Sa seule présence à mes côtés m’épouvantait. J’en étais venu à lui attribuer la cause de mon mal. Comme si, par l’entremise d’un mauvais sort, elle s’était vengée d’une offense en dérobant cette pièce maîtresse de ma sexualité. S’étant appropriée mon énergie vitale, elle était devenue plus charmante et désirable que jamais. Tout ce qu’un homme normal pouvait attendre d’une femme que l’on aime et que l’on comble. Tout ce que je n’étais plus capable de supporter.

Je comptais cinq jours d’abstinence au compteur quand il fut question de sortir avec des amis. Je n’eus pas besoin de croiser son regard pour savoir quelle séance de torture m’attendrait au retour. Son tailleur et ses escarpins, assortis à ses yeux bleu électrique, annonçaient la couleur. Ma copine traînait derrière elle un parfum de soufre. Une aura maléfique emplissait le moindre de ses gestes d’une tournure érotique. Ce n’était pas une femme que j’accompagnais, mais un feu d’artifice. Elle clignotait de partout, de signaux invisibles, d’un code aussi secret que provocateur. « Tu vas me baiser comme une bête, » semblait-elle m’ordonner dans sa langue à mystère.

Ce soir-là, je m’alcoolisai plus que de raison dans l’espoir de tomber raide mort avant qu’il soit question de passer à l’acte. Je n’aspirais qu’à m’endormir, pour me réveiller le plus tard possible, de préférence dans une chambre d’hôpital, drogué à la morphine. Mais cela ne suffit pas. J’avais sous-estimé ma résistance au rhum blanc et ma copine réussit à me ramener vivant à l’appartement.

À peine la porte fermée, elle se colla à moi pour tenter de me déséquilibrer. Mon pantalon glissa sur mes chevilles, accompagné d’un rire glaçant, un sifflement stoppé par l’introduction de mon sexe entre ses lèvres rouge sang. Elle me suça au milieu du couloir, juste assez pour s’imprégner du goût de ma bite. Une saveur amère qu’elle me fit partager dans un étrange baiser de la mort. Je n’étais plus maître de la situation. Je devais composer avec ses caprices, ses excès, et la vision de son cul. À quatre pattes sur la table basse, elle m’offrit une vision du sublime. Je lui caressai les fesses avec la plus grande des précautions, affolé par l’état de son string qui, dans la lumière orangée des lampadaires, peinait à contenir l’inondation. Deux grosses lèvres écarlates donnaient l’impression de mâcher le bout de ficelle pour ensuite le recracher en une boule poisseuse.

Je n’osai pas la déshabiller et la pris en levrette en lui laissant sa jupe et ses hauts talons. Quand elle donna les premiers signes de faiblesse, sur le point de tomber sur le sol, je l’envoyai valser dans un fauteuil. Elle leva les jambes et les écarta, comme pour m’inviter à me cramponner à ses chevilles. Son attitude m’arracha un sourire. Je songeai un instant à la cambrioleuse, juste le temps de trouver le chemin de sa chatte que je percutai en profondeur. Je tapais au fond, bien au fond, et n’en ressortais que pour retaper encore plus fort. La violence de mes coups et l’ivresse me firent chavirer, en arrière, en avant, si bien que je finis par chuter la tête entre les cuisses de ma copine.

Sans perdre de mon assurance, j’improvisai et me jetai la tête la première dans cette chatte couverte d’une épaisse couche de fluide salé. J’avais peut-être déjà joui et m’attendais à lécher mon propre sperme. Comme ce n’était pas le cas, je me branlais en même temps pour que ça sorte, et comme cela ne voulait pas venir, je la repris dans une nouvelle position. Sur la table du salon, puis contre la fenêtre, donnant à nos voisins le spectacle décadent d’une furie baisée par un satyre. Je l’avais prise et retournée dans tous les sens, au point qu’après une heure de baise sans interruption, il aurait fallu nous greffer de nouveaux membres et de nouveaux orifices pour trouver des positions inédites.

Pourtant, elle m’en réclamait encore, encore plus fort, plus vite, plus profond. Je décidai d’en finir en l’allongeant sur le tapis. Je m’assis à califourchon sur son ventre en lui présentant mon cul. À bout de forces, elle n’opposa aucune résistance quand je lui écartai les cuisses pour la branler. Trois de mes doigts lui déformaient le sexe et le plat de ma main claquait sur sa toison dans un bruit de torrent réveillé par la fonte des neiges. J’avais décidé de m’acharner sur elle une bonne fois pour toutes, en vitesse et en puissance, pour la faire gueuler et aller me coucher. Notre coït se terminait dans un duel aux allures de supplice médiéval, à cela près que la victime prenait du plaisir, et que le bourreau sombrait dans la folie. Chacune de mes tapes projetait de la mouille dans toutes les directions et provoquaient des coups de griffe en retour, sans savoir si elle m’encourageait ou tentait de stopper ma crise de démence.

C’est un hurlement qui me sortit du délire. Un cri suivi d’un sanglot. Je me retournai pour découvrir un visage en larmes, une bouche bredouillante, presque une étrangère. Ses mots se mélangeaient, la parole submergée par une émotion palpable à même la chair. Nous nous tenions tous deux au bord d’un gouffre, et je me sentais glisser, contre sa peau, vers le vide, en suivant le rythme inquiet de ses spasmes. Elle s’ouvrait à moi comme une cicatrice, une gigantesque entaille barbouillée de liqueurs caustiques. Sa transe, contagieuse, embaumait la pièce d’un parfum d’essence. Dans cette atmosphère étouffante, une flamme venue du fin fond de ses pupilles embrasa mon âme d’un feu sacré.

Le moment était venu de rendre les armes, de me livrer à sa primitive attraction. Mon sexe fut pris d’une agitation inconsidérée, mais ce n’était là qu’une réaction accessoire, une vulgaire manifestation de plaisir physique. Un autre genre de barrage venait de craquer, et cette catastrophe délivrait son flot de visions merveilleuses. Défilaient devant moi les images d’une chute sans fin dans la forêt vierge, d’une tempête sur le toit du monde, de l’éclosion d’un œuf cosmique ou de je ne sais quel chakra secret. Libéré, battu, perdu, tout cela à la fois et bien plus encore, je pouvais jouir, enfin.

Je me vidai, j’hurlai, je m’abandonnai, à ma femme, au monde, aux étoiles dont les flèches s’immisçaient dans chacun de nos nerfs pour arrêter le temps et rendre cet orgasme aussi subversif qu’une prophétie. Il nous fallut quelques heures pour reprendre pied dans le monde des vivants. Au lever du jour, une révélation émergea du brouillard. J’avais acquis la certitude que rien ne pourrait jamais plus nous séparer, pas après nous être réaccordés d’une manière aussi prodigieuse.