DANS LA MÊME COLLECTION :

L’Œil et le sexe. Sur l’exhibitionnisme de Julien Picquart

Pornostars. Fragments d’une métaphysique du X de Laurent De Sutter

La Liberté d’offenser. Le sexe, l’art et la morale de Ruwen Ogien

De la fellation comme idéal dans le rapport amoureux de Gérard Lenne

Sexe et Utopie de Pat Califia

Le Sexe et La Loi d’Emmanuel Pierrat

Éloge du con de Gérard Zwang

La Médecine du sexe et les femmes de Sylvie Chaperon

Prostitution et Dignité de Norbert Campagna

Ex utero. Pour en finir avec le féminisme de Peggy Sastre

Ni homme ni femme. Enquête sur l’intersexuation de Julien Picquart

L’Amour gourmand. Libertinage gastronomique au XVIIIe siècle de Serge Safran

Pour et contre la bisexualité de Karl Mengel

No sex. Avoir envie de ne pas faire l’amour de Peggy Sastre

Le Corps et L’Argent de Ruwen Ogien

Défense du poil de Stéphane Rose

Fétichisme postmoderne de Émilie Notéris

Notre désir cannibale de Julien Picquart

L’Éthique de la sexualité de Norbert Campagna

Contre l’érotisme de Laurent De Sutter

Le Sexe de la femme de Gérard Zwang

Elle ou lui ? Une histoire des transsexuels en France de Maxime Foerster

Féminismes et Pornographie de David Courbet

Le Discours pornographique de Marie-Anne Paveau

Révolutions sexuelles de Alain Giami et Gert Hekma

Psychanalyse et Pornographie, Éric Bidaud

Le dire et le jouir, Ce qu’on se dit au lit, François Perea

Bondage, Théorie érotique des cordes et de l’attachement, Magali Croset-Calisto

DU MÊME AUTEUR :

Je bande donc je suis, Balland, 1999 ; Bibliothèque Blanche, 2005

Le Maître des amours, Balland, 2000, Texte gais, 2016.

Serial fucker, Journal d’un barebaker, Blanche, 2002

Guide du sexe gay, Blanche, 2003

Sexe guide, Blanche, 2004

Osez les conseils d’un gay pour faire l’amour à un homme, La Musardine, 2005

Kannibal, Blanche, 2011

Barbares, Christophe Lucquin Éd. 2012 ; Textes gais, 2015

Osez les massages érotiques, La Musardine, 2013

Osez le fist-fucking, Alixe, 2014

Le 21e SEX, Textes gais, 2015

Chems Sex avec Zarca, à paraître.

© La Musardine, 2017.

La Musardine, Libraire-éditeur,
122 rue du Chemin-Vert - 75011 Paris
www.lamusardine.com

ISBN : 978-2-36490-795-9

Ce document numérique a été réalisé par Nord Compo.

À Boris et Jérôme

Vous dites que la société doit intégrer les homosexuels,

moi, je dis que les homosexuels doivent désintégrer la société.

Françoise d’Eaubonne

Préface

Pourquoi ce livre ?

1992-2005, le projet de présenter un panorama tout à la fois parcellaire et exhaustif de la communauté gay, rendre compte d’une tranche d’histoire individuelle et collective riche et forte, peut-être la plus riche de l’histoire de la communauté gay.

1988-2017, 30 ans que je suis au service de l’écriture, d’abord comme journaliste puis, comme écrivain, le logos comme Dieu, de mots allongés sur ma couche, pénétrés de toutes parts. Autant de mots pour tenter d’atteindre une vérité intouchable, mais bien réelle, contradictoire et paradoxale. Des années à tenter d’atteindre la liberté. La liberté de dire et de jouir. Être au service des mots et des homos. Écrire avec son sang, ses tripes, son sperme et sa merde. C’est peut-être ainsi qu’on se rapproche de la vérité.

Qui parle ?

Je suis donc journaliste et écrivain, titulaire d’une maîtrise de psychologie clinique et de philosophie, auteur de plusieurs romans assez trash et violents. Des romans, mais aussi des guides pratiques sur la sexualité. Douze livres. J’ai connu plusieurs vies, élève au conservatoire d’art dramatique de Montpellier, jeune artiste peintre. J’ai rencontré une certaine médiatisation (interviews TV, presse, etc.) au début des années 2000. Mes livres ont toujours des thèmes assez provocants, hypersexualités, barebacking, SM, cannibalisme, fist-fucking, etc. Qu’est-ce qui me motive, la provocation ou le fait de faire avancer les idées ? J’ai connu mon quart d’heure de gloire et je suis passé à autre chose. Je suis un écrivain underground et j’en suis très content ! Je ne me sens pas provocateur, enfin quoique… Je suis un être libre qui a toujours dit ce qu’il pensait, quitte à déplaire aux esprits tordus ou coincés. L’art est fait pour renverser les choses. L’art doit être une violence sinon il est inutile et décoratif. J’essaye de dire la vérité du réel dans mes livres, la retranscrire quitte à déplaire. Repousser les limites pour agrandir nos libertés. Si j’ai pu aider les gens par exemple à se questionner sur leur prévention et leur sexualité, j’ai fait mon travail.

1989-2017, je vais bientôt fêter mes 30 ans de séropositivité. Je suis toujours en vie, puant la vie, dégueulant de l’existence. J’ai aussi témoigné de manière personnelle des années sida. La dernière partie de ce livre s’y réfère. 30 ans où je n’ai cessé d’ouvrir ma gueule et hurler. Je ne regrette quasiment aucune de mes prises de positions, peut-être manquaient-elles parfois de subtilité. Mais j’aime bien lutter avec les mots, rentrer dans le tas, dans la chair et les muqueuses à vif. La vie ne supporte aucune médiation pour germer. La mort non plus d’ailleurs. Mes détracteurs m’indiffèrent. Mes ennemis d’hier sont morts comme Act Up ou Têtu. Et moi je suis toujours en vie, malgré les prises de risques, les moultes addictions.

Nous mourrons tous un jour, tel est notre destin, alors autant en profiter et en jouir. Carpe Diem. La vie est une maladie sexuellement transmissible, mortelle.

Défenseur du barebacking ?

Je suis avant tout un défenseur de la liberté sexuelle et individuelle et contre les moralistes et culs-bénits du sexe et du reste. J’ai été un lanceur d’alerte. À l’époque de Serial fucker, Journal d’un barebackeur, en 2002, j’ai perdu beaucoup d’amis, je me faisais insulter dans le marais, je me suis même battu lors d’une manif gay. C’était rock’n’roll. L’écrivain Guillaume Dustan dont on fête les onze ans de sa mort, grand défenseur du bareback, me disait qu’il avait parfois peur dans le Marais… La pensée unique gay et straight ? Je l’emmerde, je la fiste à deux mains (quoique ce serait leur donner trop de plaisir). J’ai très peu, pour ne pas dire pas du tout, été soutenu par la communauté gay et ses intellectuels ou ce qu’il en reste. J’ai eu des tas d’ennuis. Je ne regrette rien. Je suis fier de mettre les pieds dans le plat. J’ai peut-être mal communiqué, mais j’étais attaqué de toutes parts.

Après mon livre sur le bareback, j’ai écrit deux livres extrêmement violents pour me défouler : Barbares, une retranscription gay du rapt d’un jeune juif par le gang des barbares et Kannibal sur le cannibale gay allemand qui avait mangé son partenaire. J’ai quitté la France cinq ans pour vivre à Gran Canaria. Je ne supportais plus ce pays hypocrite et conservateur. Aujourd’hui, j’ai quitté la violence et me dirige vers la lumière et quelque chose de libre et positif.

De nos jours, un maximum de gays baisent sans capotes. C’est un fait statistique. Même et surtout les jeunes. Qu’on le veuille ou non, Dustan et moi avions raison : la capote est insupportable à terme. Il fallait dire dans les années 2000 que de moins en moins de gens l’utilisaient. Il faut dire aujourd’hui que les préventionnistes deviennent minoritaires.

Les années sida semblent derrière nous et on a presque oublié que dans les années 1980-1990 c’était l’hécatombe. Pour les jeunes, le sida est mort depuis longtemps, beaucoup s’en contrefichent. C’est pour cela que les ringards de la prévention comme Act Up, avec leur tradi prévention archaïque sont totalement à côté de la plaque. Oui, on ne donne pas assez d’infos sur le sida. Mais aujourd’hui tout a changé. Il y a le « traitement comme prévention » et la Prep, (Prophylaxie pré-exposition), c’est une révolution. Les séropositifs traités ne sont plus contaminants et les séronégatifs peuvent prendre une trithérapie pour se protéger à la place des préservatifs. La seconde révolution du sida après l’arrivée des trithérapies. Il n’y a plus que la capote dans la vie et tant mieux. Car qu’on ne me dise pas qu’on peut avoir une sexualité épanouie avec des préservatifs ! C’est faux.

Dans les années 1970 et 1980, les gays ne voulaient surtout pas ressembler aux hétéros, chacun cultivait ses différences. On a l’impression qu’avec le mariage gay, les homos se sont embourgeoisés et qu’ils n’ont plus d’autres ambitions que de fonder des familles. Les pédés s’hétérosexualisent pendant que les mâles hétéros commencent à découvrir le plaisir anal. Les uns reculent, les autres s’enculent. On assiste à l’émergence d’une homosexualité de droite ringarde.

Avec les smartphones et le chems sex (sexe sous drogues), les partouzes deviennent l’un des uniques modes de sociabilité gay. Dans les touzes, les gays passent souvent plus de temps sur leur smartphone qu’à baiser. À peine a-t-on un partenaire qu’on en cherche un suivant. Notre communauté devient autiste et psychotique avec les rézos sociaux et les chems. C’est très inquiétant.

Quels conseils donnerais-je à un gay de quinze ans qui n’a pas encore franchi le pas et qui est excité à l’idée d’avoir une relation sexuelle avec un autre garçon ? Qu’il ne faut pas passer à côté de ses désirs. Que l’amour est la chose la plus importante, bien plus que la réussite professionnelle. Mais le sexe comme la drogue, c’est très bien, mais ce peut être dangereux voir mortel. Et surtout ne jamais toucher au slam (injection de drogue par voie intraveineuse) c’est hyper addictif et conduit à la désinsertion sociale et professionnelle quand ce n’est pas à la mort. Il y a des morts gays de la drogue en France tous les mois et personne n’en parle. Nous sommes au commencement d’une véritable catastrophe sanitaire. Le slam est une épidémie, elle ne fait que commencer, elle sera bientôt hors de contrôle.

La France est un pays d’hypocrites où l’on dénonce tout haut ce que l’on pratique en douce. Le SM s’est démocratisé et n’est plus aussi provocant qu’il y a 20 ans. Dans nos cultures occidentales, on n’a toujours pas intégré que la mort est partie intégrante de la vie. Qu’il faut vivre avec le risque, qu’on ne peut se préserver de tout, que la vie est une prise de risques. Les tabous sexuels sautent peu à peu. On le voit avec la popularisation du bareback ou du fist fucking, mais aussi du sang et bientôt, de manière exponentielle, j’en suis certain, le scat. Les chems n’y sont pas pour rien. Les chems vendus sur internet et autres toxiques illégaux sont en train de révolutionner notre manière de vivre et de jouir. Un autre tabou, c’est la drogue. Tant qu’on dira aux jeunes qui se défoncent que la drogue, c’est mal, on est foutu. La France a été en retard, ringarde et homophobe avec la lenteur de la mise en place du mariage gay. Alors on est encore loin de la légalisation du cannabis et d’une politique clairvoyante de prévention des toxicomanies.

Aujourd’hui, en 2017, la plupart de nos revendications ont été reconnues et la communauté gay est tombée dans une morbide léthargie. Même le marais gay, quartier historique de la communauté est en train de sombrer, vendu au grand capital.

Le dormeur doit se réveiller.

Visibilité

15 ans de révolution gay

IB News, 1er mars 2005

L’homosexualité n’a certainement jamais connu dans l’Histoire une telle envolée de ses droits. Des années où nous sommes passés de l’invisibilité et la honte, à la médiatisation et la reconnaissance de nos droits. C’est le 4 août 1982 que l’homosexualité est enfin dépénalisée en France. Depuis, nous avons vécu nos trente glorieuses. Culture, droit, politique, etc., toute la société a été remise en question par l’homosexualité. Et si la gauche n’y a pas été pour rien, elle est aujourd’hui rattrapée mollement par une droite subitement hétéro friendly. Nous sommes passés de la honte gay au pouvoir gay. De quelques milliers de marcheurs aux premières Gay Pride parisiennes, à plus d’un demi-million. La puissance de ce fameux « pouvoir gay ». Où le nombre d’entreprises gay est passé de quelques dizaines à plusieurs centaines tandis qu’explosait le « ghetto gay » du Marais. Fini les lieux de drague extérieurs honteux et dangereux, place à la démesure d’établissements de plus en plus grands.

Paris, capitale mondiale des backrooms et des MST. Une sexualité passant des branlettes de bosquets aux jeux SM sophistiqués. De l’invisibilité médiatique aux représentations systématiques dans les médias. Le sida est passé par là. Aujourd’hui, pour beaucoup, le sida, c’est fini. Après la peur, voici venu le temps du relapse et du bareback généralisé (un pédé sur trois baise sans capotes d’après les dernières enquêtes). En attendant un vaccin curatif et préventif qui nous ramènera bientôt, au grand dépit de certains, aux amours sans préservatifs. 30 ans où la France commence à rattraper son retard sur les États-Unis et où les gay studies apparaissent. Où l’homosexualité se questionne et remet en question l’hétéronorme. Où nous sommes passés du minitel rose à l’internet haut débit. Culture homo également avec l’apparition de nombreuses maisons d’édition gays et lesbiennes. 30 ans où l’Europe a pris une force considérable et se retrouve en première ligne de défense des droits des gays. C’est certainement sur la reconnaissance du couple gay que l’évolution a été la plus grande. En 10 ans, nous sommes passés du Pacs au mariage gay. Jamais, grâce aux débats sur le partenariat gay, la visibilité de l’homosexualité (et de l’homophobie…) n’a été telle. Mais aujourd’hui, l’homophobie, dont le terme n’existait pas encore il y a dix ans, commence à être condamnée. L’homosexualité envahit le champ politique. Avec un Maire de Paris ouvertement gay et, pourquoi pas, un futur premier Président de la République homo. Aujourd’hui et demain plus encore, c’est l’homoparentalité qui fera débat et transformera la famille hétéronormée. Dans un mouvement paradoxal, avec l’avancée de leurs droits, les gays sont devenus intégrationnistes. Leur idéal : la famille et les mouflets. L’homosexualité est-elle soluble dans l’hétérosexualité ?

Honte vs fierté

IB News, février 2005

Je me souviens, j’avais onze ans. Je cherchais mes premiers contacts homosexuels, mes premiers garçons. J’avais honte de moi, de mes désirs. Honte d’être pédé. À cette époque-là, les années 1970 d’une France pompidolienne, la fierté gay n’existait pas encore. Être pédé c’était mal. Être un enculé, une abomination. J’habitais une ville de province, Montpellier. Il fallait se rendre près du lycée Joffre, dans de petits bosquets, la honte au ventre. L’amour y était anonyme. La sociabilité gay s’éclairait de vieux lampadaires. Plus tard, vers 12 ans, j’entrais dans le premier bar homo de la ville, au Grand Hôtel du Midi. Ça a été un choc pour moi de voir tous ces homos parler ensemble. Librement. Là-bas, je me sentais libre, moi-même. Pour la première fois, les homos de la ville (à l’époque les « gays » n’existaient pas encore) pouvaient se rencontrer à l’abri de quatre murs.

Un de mes amants me conduisit au Phébus, la grande discothèque à la sortie de la ville. J’avais l’impression que c’était le paradis sur terre. Dans les années 1970, on avait peu de repères, peu de représentations de l’homosexualité. Pas de médias, mis à part les revues de danse homoérotique ou de bodybuilding sur lesquels je me masturbais en cachette. Pas de lieux à nous, pas de séries à la télé avec des gays récurrents, même ridicules. Un jour, dans la rue, je suis tombé sur l’affiche du film Race d’Ep de Lionel Soukaz et Guy Hocquenghem. C’était la première fois que je voyais une image invoquant clairement l’homosexualité. Ça me semblait extrêmement positif. À la maison, ça ne se passait pas bien. Mon père, absent en Afrique, m’avait laissé avec une mère ultra-possessive. Quand elle apprit, par hasard, en fouillant mes affaires, mon homosexualité, elle devint littéralement dingue : elle me traita de folle, de tapette, de sale pédé, me gifla et me frappa encore. Elle appelait les flics dès que je voulais sortir. Elle mit des barreaux aux fenêtres.

C’est à ce moment-là que se concrétisa en moi l’idée d’être un jour libre. Que personne n’entrave mes désirs. C’est plus tard, à 24 ans, après avoir même essayé d’être un hétéro normal, que je décidai d’être vraiment gay. Je montais à Paris pour vivre mon homosexualité et mes déviances flamboyantes au grand jour. J’y rencontrais l’émancipation en marche, ainsi qu’un vilain petit virus. La révolution gay était en cours et je comptais y participer. J’apprendrai peu à peu à être fier d’être moi-même : pédé, enculé, séropo et même barebackeur. Je voulais être libre et que rien ni personne ne m’entrave.

Responsables et coupables

« 1994 : Année gay ? », Libération1, 6 janvier 1995

Un festival de films gays et lesbiens, une Gay Pride accueillant près de 20 000 personnes ; l’ouverture d’un centre gay et lesbien, de nombreuses apparitions médiatiques, il semble que l’identité gay se soit faite très visible, en 1994. La question de l’homosexualité serait-elle, à nouveau, capable de mobiliser des individus dans une démarche collective et revendicative ? Peut-être, mais de là à dire que le mouvement homo français serait en train de (re)naître…

Car la France et sa communauté gay semblent hésiter entre une « politique des identités » à l’américaine, donc des minorités revendicatives, et une « citoyenneté » toute républicaine, de l’intégration indifférenciée. Par leur ampleur, ces événements ont une dimension culturelle, politique et sociale importante : cette possibilité prise pour les homos de créer leurs propres images est un pas certain dans l’affirmation de soi et dans la lutte contre l’homophobie. Toutes créations étant constitutives d’identités individuelles comme collectives.

Dans nos sociétés occidentales, à la culture essentiellement hétérosexuelle, cette visibilité permet aux homosexuels de prendre conscience de l’existence d’autres semblables. Du modèle parental, jusqu’à la moindre médiatisation du couple, l’enfant puis l’adolescent ne se voit proposer qu’un seul modèle : l’hétérosexuel. Toute autre représentation étant négative, discréditée, répulsive. « Sale pédé », auquel il répond l’inconcevable « sale hétérosexuel ». Assumer son désir homosexuel n’est donc pas facile pour un jeune. Cela peut engendrer de nombreuses séquelles : autorépression, homophobie intériorisée. Le passage à l’acte homosexuel est lui aussi problématique s’il est vécu, ce qui est fréquent, de manière honteuse. On imagine facilement les répercussions de cette autocensure à l’heure du sida. Comment assumer une sexualité protégée par préservatif, lorsque l’on n’assume pas sa sexualité et son homo- et bisexualité ?

Le sida a donc renforcé ce besoin de visibilité des minorités dans la lutte contre la maladie. Comme l’annonçait l’éditorial du programme du Festival du film gay et lesbien, « Les luttes contre le sexisme, l’homophobie et contre toutes les formes de racismes et d’exclusions sont des questions centrales. En France, où l’on confond si facilement intégration et uniformisation, la culture dominante s’impose, en niant, les particularismes qui l’ont générée. Nous en faisons chaque jour l’expérience dans la lutte contre le sida, le silence et l’exclusion sont au moins aussi pénibles et peuvent être plus ravageurs que la maladie elle-même. » Après le cinéma, la télévision et tous les médias ne devraient-ils pas également modifier leur programmation et leur ligne éditoriale pour l’adapter à cette maladie ? Les médias et leurs images, quels qu’ils soient, sont tous responsables vis-à-vis du sida. Les médias n’ont-ils pas une mission pédagogique ? Dira-t-on un jour qu’ils sont aussi coupables de ne pas avoir pris leurs responsabilités ?

Fierté gay

Libération, 26 juin 1995

Née aux USA en 1970, la première Gay Pride parisienne eut lieu avant l’élection de François Mitterrand, le 4 avril 1981 et connut depuis une évolution en dents de scie tant au niveau de la mobilisation qu’au niveau des revendications. Le renouveau du dynamisme des associations gays et de lutte contre le sida lui apporte aujourd’hui un second souffle.

New York, le 27 juin 1969 : une banale descente de police dans un bar gay de Greenwich Village, le Stonewall, tourne à l’émeute durant trois jours. Un nouvel esprit de résistance, comparable à celui des mouvements noirs, s’empare des homos. Un an après, cinq mille gays défilent pour commémorer l’anniversaire de Stonewall. On assiste à la naissance d’un mythe de la libération gay. Et dix ans plus tard, en 1979, ce sont entre trois cent mille et cinq cent mille homos qui marchent sur Washington. Depuis, ces parades réunissent jusqu’à un million de personnes tant à Washington qu’à New York et les maires de plusieurs grandes villes américaines marchent en tête des marches.

Dès les années 1970, les homos paradent à Paris dans les grands cortèges syndicaux du Premier mai. Le 4 avril 1981 (et non au mois de juin comme le veut la date anniversaire de Stonewall) a lieu à Paris le premier grand rassemblement homo. C’est en pleine campagne présidentielle que 10 000 gays et lesbiennes (chiffre officiel) défilent pour ce qu’on appellera plus tard la première journée de la fierté gay. Sans honte, l’homosexualité s’affiche pour la première fois au grand jour de Maubert à Beaubourg. Mais selon les commentateurs de l’époque, le défilé ne respire ni la fête ni la gaîté à outrance. Un meeting se tient sur le parvis de Beaubourg où partis politiques et syndicats vont de leur déclaration. Le Cuarh2 (comité d’urgence anti-répression homosexuelle) exige la suppression du délit d’homosexualité sur mineur de 15-18 ans, et la dissolution du groupe de contrôle des homosexuels de la préfecture de police. Le soir, Juliette Gréco donne un récital au Palais de la Mutualité devant cinq mille personnes. Les médias se font discrets et parcimonieux. La télévision survole l’information : une minute pour France 2 et trente secondes pour TF1.

Le 19 juin 1982, à l’initiative du Miel (Mouvement d’information et d’expression des lesbiennes) et du Cuarh, ce sont encore dix mille homos qui défilent pour une « affirmation homosexuelle », avec une forte participation des lesbiennes regroupées en un cortège distinct. Les slogans demandent l’accès aux médias et l’autorisation d’émettre pour la radio Fréquence gaie. La modification de l’article de loi sur l’âge de la majorité sexuelle ayant été rejetée au sénat, celle-ci est à nouveau placée au centre des revendications du Cuarh. Le soir, Marie-Paul Belle donne un récital.

Dès 1983, le militantisme gay s’essouffle, et simultanément apparaissent les premiers chars commerciaux gays. En l’absence de véritables exigences, la marche ressemble plus à une longue balade conviviale. Les années suivantes, les choses ne s’arrangent pas. La mobilisation est de moins en moins importante. La marche ressemble plus à une kermesse commerciale et, déjà, les associations, au lieu de s’unir, se livrent à d’obscures luttes de pouvoirs qui ne font que desservir leur image et celle du défilé.

Cependant, en 1987, nouveau succès de la Gay Pride, GP, qui se mobilise contre Le Pen. Mais dès l’année suivante, la GP redevient un carnaval multicolore rythmé par les sonos des établissements gays.

La lutte contre le sida et la naissance d’Act Up Paris redonne dès 1990 souffle et motivations au militantisme. Les slogans d’Act Up, les sifflets redynamisent la marche, créent un nouvel élan de solidarité et le die-in3 fait une forte impression. Aux bureaux annuels du comité d’organisation, plus ou moins formels, succède une association, le Collectif Gay Pride qui est censé regrouper les différents acteurs de la vie gay (entreprises, associations homos et de lutte contre le sida). Dès 1991, le défilé marque un certain réveil des gays et lesbiennes. Des slogans fusent contre le Sénat qui révise le Code pénal et veut rétablir la notion de délit d’homosexualité et élever au rang de délit la transmission du sida.

En 1992, malgré la forte pluie, plus de 3 000 gays défilent (2 000 selon la police). Sur la banderole de tête, on peut lire : « Les homos libres et égaux en droits ». Mais rares sont les slogans sur le Contrat d’Union Civile. Les militants d’Act Up paradent en Pom Pom Girl et, pour la première fois, la Ligue des droits de l’homme se joint au cortège. Révolu est le temps ou SOS Racisme et des représentants du PS se joignaient au défilé. Les associations gays et de lutte contre le sida redonnent un nouveau souffle à la marche et la semaine qui la précède propose de plus en plus d’événements. Et en 1994, Paris connaît sa plus grande parade. 20 000 personnes (8 000 selon la police, 30 000 selon les organisateurs) défilent de République à Nation.

Marche des fiertés patati et patata

IB news, août 2002

C’est toujours la même histoire. On assiste toujours à la guéguerre entre associations identitaires et entreprises gays. D’un côté les méchants entrepreneurs qui ne pensent qu’à nos sous et de l’autre les purs militants. Cette scission se cristallise chaque année lors des « Lesbian and Gay Pride », pardon, Marche des fiertés lesbiennes, gay, bi et trans (LGBT). À Paris cette année le collectif organisateur s’est donc démarqué de la société commerciale gérant les marques « Gay Pride ».

Dans un communiqué intitulé « Halte à la confusion et aux récupérations », l’Interassociative lesbienne, gaie, bi et trans (Inter-LGBT, ex-Lesbian & Gay Pride Ile-de-France), qui représente de nombreuses associations gays et lesbiennes4, rappelle que « Lesbian & Gay Pride » est une marque déposée à l’INPI, propriété d’une société anonyme depuis 1999, déclarée en tant qu’enseigne. Cette entreprise n’a aucune relation avec l’Inter-LGBT et n’a aucun rôle, de quelque nature que ce soit, dans l’organisation de la Marche et n’en a jamais eu. Elle n’en continue pas moins à organiser des événements au nom de « la Gay Pride », parfois de « la Lesbian & Gay Pride » à une date voisine de la Marche. En 2002, la parade de Paris a pris le nom de « Marche des fiertés lesbiennes, gaies, bi et trans » afin d’éviter toute confusion. « L’éthique n’est heureusement pas incompatible avec la fête ni avec le commerce », précise l’Inter-LGBT. « C’est le triple caractère revendicatif, festif et fédérateur qui a permis à la Marche de réunir le soutien croissant de la société et d’en faire un levier pour la défense des droits des lesbiennes, des gais, des bisexuels, des transsexuels et des transgenres. L’Inter-LGBT est décidée à la défendre contre toutes les dérives qui la dénatureraient. »

La Marche des fiertés patati et patata Parisiennes 2002 a été une belle réussite : 500 000 personnes se sont déplacées, marcheurs et spectateurs. Mais pourquoi après les bi et les trans n’y aurait-il pas une marche spécifique aux hardeurs et autres adeptes du SM comme cela se passe ailleurs ? Et si l’on poussait le bouchon au fond du derrière, pourquoi la marche n’accueillerait-elle pas les pédophiles et autres déviants du derrière ? Parce qu’ils font tache dans l’hétérosexualisation des pédés ? Et puis, comme le dit l’écrivain Alain Soral, « puisqu’il y a une Gay Pride, il serait normal qu’il y ait aussi une Beauf Pride, que je souhaite organiser avec Bigard ». Ce qui est certain, c’est que notre point commun à nous LGBT, c’est d’avoir un oppresseur commun, l’hétérosexualité. Alors, ne la singeons pas.

C’est ma première Gay Pride, en province !

Out Hebdo5, juillet 1999

Chère maman, je t’envoie cette petite carte postale pour te parler de ma première Gay Pride, en province, dans la ville où tu m’as pondu : Montpellier. C’était ça ou rester à Paris me faire un énième meeting sado maso de l’ASMF, oulala ! Montpellier : « deuxième ville gay de France », paraît-il, même Le Point, hebdo très-très conservateur que lit papa, le disait dans sa fournée du 4 juin : « Ils devraient être six mille dans les rues… Un chiffre qui confirme le classement de la ville comme première cité gay de province, devant Lyon ». Je me demande bien où ils vont chercher ça, ces journalistes zétéros : Lyon compte pourtant sa flopée d’homos, d’établissements et de structures de tous poils. Mais c’est vrai que les tapettes y sont un tantinet plus bourgeoises et coincées… Toujours est-il que, le 5 juin dernier, c’était la cinquième édition de la fiesta des tapioles d’Oc. Avec pour thème : « Les 30 ans de Stonewall » et « Droit au respect » (slogan pompé à la RATP) et le soutien de 18 établissements et de 16 assoces (qu’est ce que ça pousse ces trucs-là en France en ce moment). La semaine précédente était occupée par une ribambelle d’activités zomosexuelles concernées par la question : débats, zexpos, nuit du film machin-truc. Dès 15 heures, on était trois mille selon la préfecture (sept mille selon les organisatrices) à faire les connes devant une quinzaine de chars très-très décorés avec des dessins zartizanaux et autres babioles (les limonadières locales ont moins de Pesetas que les gérantes du SNAG parisien, Syndicat national des alcooliques gays). Et un tel monde, c’est déjà pas si mal en province. Il suffit de reconnecter ses neurones en céramique pour se souvenir qu’à Paris, il y a encore quelques années, nous n’étions que quelques milliers de folles perdues et furieuses. L’avantage au moins, c’est que même en cas de saturation des réseaux de portables, il suffit de marcher quelques centaines de mètres pour retrouver sa copine chérie ou sélectionner dans la masse un mari tripotable pour la nuit : c’est plus convivial quoi ! La population était très-très mixte, beaucoup de filles et quelques hétéros qui sentaient le taureau et des gays le plus souvent classiques, habillés, propres et les drags se faisaient rares. En plus, faire l’idiote à talon à Paname, c’est tout de même plus facile que de défiler dans une toute petite ville de 200 000 habitants devant sa boulangère raciste, ses copains de classe, son buraliste frontiste, ses parents et, avec un peu de chance, son patron. J’ai beau être une folle radicale, je respecte les honteuses et au moins, il n’y avait pas de masques blancs comme dans d’autres GP de province. Arrivée Place de la Comédie, un lâcher de ballons blanc fut la « Séquence émotion » de cette Ushuaïa des cagoles en souvenir « de nos amis disparus » (on se demande bien de quoi ?). Dès 18 heures, on se retrouvait à quelques centaines de « dégénérés » place du Marché aux Fleurs, au Bar de la mer, pour danser sur une « musique de fou », dixit la boulangère susnommée. Les deux grands bars de la ville, ouverts pour l’occasion jusqu’à 4 heures du mat, oulala ! (2 heures en temps normal), le Martin’s et le THT, organisaient chacun un before dansant (c’est le machin avant les boîtes où l’on prend des bonbons et les after c’est le truc après où l’on digère). Puis ce fut la grande soirée à la Villa Rouge, la disco japonisante qui pour l’occasion avait mis les petits pédés dans les grands et portée la capacité à 4 000 personnes. Fallait pas être claustro mais c’était « géniaaaal » comme disait le mari tout neuf que je m’étais trouvé pour l’occasion et, grâce aux trois dance floors, tous les goûts, même de chiottes, étaient comblés. Moi, je suis resté scotché contre le mur de son dans le patio techno où l’on dansait sous la pluie nyctalope. J’en ai encore les oreilles toutes bourdonnantes et la petite culotte trempée. Dommage pour ceux qui avaient mangé trop de bonbons qu’ils aient fermé la disco à quatre heures : on s’est un peu retrouvées connes. Les copines sont allées en after au Cyrano, moi je suis rentré sauter les moutons, aha ! C’était très-très chouette, cette journée !

Gay et publicité

Libération, 26 mai 1995

Aux États-Unis, les marques n’hésitent plus à vanter leurs mérites auprès des homos. Les gays entrent dans la pub. Cette nouvelle cible de marketing commence à se dessiner en France.

Existe-t-il un marché publicitaire gay spécifique ? Alors qu’aux États-Unis, les firmes ont depuis belle lurette répondu par l’affirmative en vantant leurs produits dans la presse homosexuelle, la France hésite encore. Un mouvement se dessine pourtant… Du bout des lèvres, les « marketeurs » commencent à s’intéresser au marché gay. L’Institut des études économiques et commerciales organisait à Paris, en avril dernier, le premier colloque consacré au marketing gay, tandis que le cabinet Axes décidait de mettre en place un département d’études sur le marché gay. Evian, Perrier, le cognac Rémy Martin, Diesel, Mazda, Peugeot, Nike, de plus en plus de marques font leur pub dans les journaux gays américains. Mais c’est à Absolut Vodka que revient la palme de pionnier. Pour son lancement sur le marché US, l’entreprise scandinave avait notamment acheté les dernières pages de l’ensemble des titres de la presse gay ainsi que celles des titres branchés. Son essor fut rapide, le milieu gay et noctambule lança ce produit et, aujourd’hui, cette marque d’alcool est un leader du domaine. De quoi l’inciter à poursuivre cette démarche en Europe.

Pour Jean-Jacques Bénézech, chef de groupe média de l’agence TBWA responsable de la communication d’Absolut en France, « l’image américaine de la marque était tellement liée aux milieux artistiques et de la nuit qu’en France, c’est tout naturellement que nous avons ciblé la communauté gay : une population très festive, très implantée dans le monde de la nuit et précurseur de la mode ».

Démarche identique à celle utilisée par le whisky Glen Grant. Pour Henri Gorenbouh, directeur de clientèle à l’Agence Grey, en charge de sa promotion, « les gays font partie de ceux qui font la mode et fréquentent la nuit. Notre démarche est opportuniste, nous avons réfléchi en termes d’efficacité média ». Ce mouvement reste toutefois embryonnaire. Aux dires des professionnels de la publicité, l’obstacle principal est certainement l’incapacité culturelle hexagonale à penser en termes de minorités. « À l’inverse des États-Unis, la France ne possède pas de lobby gay puissant. De plus, si les USA sont une nation de communautés formant une mosaïque, la France, elle, est une société consensuelle de l’intégration par des valeurs communes », explique Jacky Fougeray6, directeur du groupe de presse gay Illico. Ce que confirme Xavier Gauderlot, chargé de communication chez Levi Strauss : « C’est vrai qu’aux USA, la culture est différente et le respect des minorités est traité différemment. Ici, nous n’avons pas de cible prioritaire, nous visons à être universels. On constate la diversité des cultures et des races, mais nous nous adressons autant aux gays qu’aux jeunes de banlieue ou à ceux du XVIe arrondissement. » Plus prosaïquement, la majorité des marques s’adresse à la cible la plus large possible, et, comme le dit Marc Siles, responsable de la presse au Club Méditerranée, « On vend un produit. Il ne nous viendrait pas à l’idée de communiquer en direction des Africains ou des Chinois, ni en fonction de quelconques tendances religieuses ou politiques ».

En France, la pub généraliste est arrivée en 1982 dans les médias gays avec les parfums Saint-Laurent. En 1992, c’est Gaultier Jeans qu’on a vu dans Rebel. Mais il s’agissait ici davantage de contacts par piston, copinage ou solidarité, transgressant les règles habituelles du marché. Plus récemment, ce sont Benetton, Bacardi, la machine à laver Babynova ou le voyagiste Bambou qui ont fait leur apparition dans cette presse. Mais si Absolut est apparue en France dans le milieu des années 1980, ce n’est que depuis 1993 que cette marque racole ouvertement les gays avec des slogans comme Absolut Queen et Absolut Régine. « Il est vrai que nous avons d’abord communiqué vers une cible la plus large possible, puis vers les gays », précise Bénézech. À ceci, trois raisons. D’une part, « on peut toucher les gays par d’autres médias ». D’autre part, « l’homosexualité est, qu’on le veuille ou non, encore un tabou en France, les mentalités ne sont pas prêtes ». Enfin, « depuis la mort de Gai Pied, il n’existe pas de véritables médias gays ayant l’envergure et la crédibilité de leurs confrères américains, notamment en termes de tirage ». Mis à part Gai Pied qui a atteint son record de vente hebdomadaire en 1985 avec 28 000 exemplaires, tous les nouveaux titres de presse gay ont vu depuis leurs ventes osciller entre 6 000 et 8 000 exemplaires mensuels. De plus, il est souvent reproché aux titres gays de ne pas « être assez cleans » comme on le dit chez Absolut, en soulignant que les pages regorgent de photos érotiques et de pubs pour des Minitels ou des sex-shops. Une proximité préjudiciable en termes d’image…

Avec la sortie mi-juin prochain de Têtu, nouveau magazine gay lancé par Didier Lestrade, ex-président fondateur d’Act Up et Pascal Loubet, la question de la pub généraliste dans les médias homos prendra toute son ampleur. En effet, ce mensuel tiré à 100 000 exemplaires qui se veut « beau, mixte, non érotique, attrayant et revalorisant », soutenu financièrement par Pierre Bergé, compte attirer les grands annonceurs. « On se lance dans l’inconnu, avoue Lestrade, parce qu’ici, ça ne s’est jamais fait. Nous devons convaincre les publicitaires qu’ils ont tout à gagner. Car en France, à l’inverse des États-Unis, le lobby de la droite catholique n’est pas assez puissant pour lancer le boycott d’une marque qui annoncerait dans le milieu gay. »

Mais si ce magazine réussit son pari, il est certain que les conséquences rejailliront sur l’ensemble des titres. Car pour l’instant, le principal obstacle au développement de la pub à destination des gays reste l’absence d’études de marché sérieuses. Ainsi, annonceurs et publicitaires s’interrogent sur le poids réel de ceux qu’on appelle aux USA des gays « Dink » pour « double income no kids » : couple gay sans enfants aux revenus supérieurs à la moyenne de 30 %. Pour Éric Bastard, directeur des relations publiques chez Sony France, « l’homosexualité touche toutes les couches de la société, et l’image du gay urbain à fort pouvoir d’achat et grand consommateur ne me semble pas représentative. De plus, les gays, par leur faible nombre, ne peuvent être considérés comme une microcible pertinente ». Ainsi, si la Gay Pride parisienne a réuni 20 000 personnes en 1994, celle de New York en a rameuté pas moins d’un million. Ce qu’on confirme chez Levi Strauss, en disant que « la population des États-Unis est si importante que cibler une minorité est plus facile. En plus, rien ne prouve pour l’instant l’importance culturelle et financière des gays en France ».

Pour l’instant, seul le cabinet Axes a lancé une étude sur le marché gay pour tenter de le cerner. « C’est une première en France, explique son directeur, Fabrice Heran-Guyader. Ce travail d’observation et d’analyse par étude qualitative a pour but de savoir s’il existe spécifiquement ou pas un marché gay et, si oui, la manière donc il faut l’aborder. »

Étudiants gais, pervers ou névrosés ?

Libération, 16 février 1993

Le Gage, l’association des étudiants gays et lesbiennes fête cette année son dixième anniversaire. Occasion de se pencher sur ce groupe, féru de culture et à la démarche surprenante.

Quel est le rapport entre Patrice Chéreau, Michel Tournier et les cuirs sado maso ? Ils ont tous été les invités du Gage, l’association des étudiants gay. Éclectique non ?

Pour beaucoup de ces jeunes, l’homosexualité n’est pas chose facile à assumer. Immergés dans une culture hétérosexuelle, la découverte de ses différences pose problème : comment en parler à ses parents et à ses collègues d’amphi ? Ici s’inscrit la dynamique du Gage, qui compte près de 400 membres et est l’unique association de ce genre en France : être utile à tous ceux qui ont des difficultés multiples et être un lieu de rencontre entre garçons et filles de même bord. Gage, cela signifie Groupe Achrien des Grandes Écoles. Le mot achrien est de l’écrivain Renaud Camus. Les Gageux utilisent également le terme Anglais pour désigner les gays. Dans un numéro spécial « archives » de la lettre du Gage, on peut lire ceci : « Le Gage est à l’écart des groupes de pression politiques ou sociaux de la militance homosexuelle. Cela lui vaudra dès le départ une certaine image, plutôt négative : élitiste, donc réac, ne faisant rien, tout juste bon à regrouper des normaliens qui prennent le thé en levant le petit doigt. » Plus qu’une minorité sexuelle, l’association qui a son siège social à l’École Normale Supérieure, rue d’Ulm, est avant tout une communauté culturelle. « Le Gage existe et entend privilégier les activités de caractère “intellectuel”, rencontres avec des personnalités extérieures ; débats touchant sur l’homosexualité » est-il écrit dans cette même lettre. Et de poursuivre : « toute école de quelque chose est un titre suffisant… On n’a en fait refusé personne. Denis de Poitiers, qui avait fait une prépa Agro avant sa Pharmacie, a été accueilli sans difficulté. Quand il a souhaité faire entrer un camarade étudiant, il a préféré le présenter comme étudiant en DEA (il n’était qu’en Licence), pour faciliter les choses : en tout cas, ils devinrent tous deux gageux ». Le Gage s’est doté d’un Comité d’honneur comprenant Dominique Fernandez, Didier Éribon, Vaclav Jamek, Edmund White et Yves Navarre pour ne citer qu’eux. À signaler que Roger Peyrefitte n’est pas membre à cause de ses prises de positions favorables à l’extrême droite. Plutôt d’une sensibilité de gauche, le Gage s’est fait remarquer à plusieurs reprises pour ses attitudes hygiénistes, ce qu’ils appellent joliment du « lobbying sanitaire ». L’affaire qui a fait le plus de bruit est sans conteste celle du poppers, cet excitant cardiaque très prisé par les gays. Pour de pseudo-raisons médicales le Gage a initié en France le débat sur les aspects nocifs de ce produit. Frédéric le Tram (pseudonyme de Frédéric Martel), président d’honneur du Gage (les anciens dirigeants deviennent d’office des présidents d’honneur) s’en explique : « Ce débat avait sa place. Les gays parlent beaucoup de l’ordre moral, mais, pour que nous soyons crédibles (sic), il faut faire nous-mêmes des efforts. Si à un quelconque niveau cela représentait un danger, il fallait prendre nos responsabilités ». Cette volonté affichée de « crédibilité » montre bien la tentation du Gage à faire le ménage dans ses rangs mêmes afin d’apparaître plus propre, socialement digeste, responsable. Le Gage a dû penser que les liberticides et répressifs de tous poils n’étaient pas assez virulents et avaient besoin d’un petit coup de main… Le résultat ne se fait pas attendre, un décret paru au Journal officiel en juin 1992 interdit ce produit. À la suite de cet incident, Renaud Camus, écrivain et membre d’honneur du Gage démissionne. Et c’est de peu que la communauté gaie échappe au travail de lobbying du groupe pour la fermeture des « backrooms », ces espaces sombres de consommations sexuelles que l’on rencontre dans les boîtes hétéros et gays. Comme le dit Frédéric le Tram : « Nous sommes gays, mais aussi étudiants, nous avons une spécificité culturelle. Bien sûr nous sommes aussi un lieu de rencontre et de drague, il serait stupide de le nier. Mais, ce n’est pas une backroom tout de même. Nous avons un vocabulaire différent, on ne dit pas «Je t’encule» toutes les cinq minutes ».

Pour vivre heureux, vivons cachés ? « La Gay Pride, c’est la pire des choses, nous explique Frédéric le Tram. Il ne faut pas faire de provocation ni de prosélytisme ». Leur triste et fade conception de l’homosexualité s’exprime aussi dans leur discours sur le sida : « Montrer l’homosexualité dans la douleur c’est ce qui passe le mieux auprès du grand public. Les gays sont mieux admis depuis que le sida existe. Quelqu’un qui souffre, on ne le déteste pas ».

Le 11 novembre dernier, le Gage recevait le metteur en scène Patrice Chéreau au Père Tranquille, un troquet des Halles. Chéreau un homosexuel « présentable » comme on dit dans le groupe. Plus de 150 personnes attentives comme dans un cours magistral.

La première partie du débat, la plus riche et longue, portait sur l’œuvre de Chéreau. Évoquer l’écrivain Hervé Guibert avec qui il a cosigné le scénario de son film L’homme blessé : « La rencontre de deux écritures, de deux manières de vivre son homosexualité » ; la deuxième partie, consacrée à l’homosexualité, plus courte et quasiment sans intervention du public (la gêne ?) dévoila un Chéreau à la sexualité mal vécue : « Je ne crois pas à l’homosexualité épanouie… Je n’ai pas d’admiration pour ceux qui vivent ça bien. J’ai toujours vécu mon homosexualité comme quelque chose de malheureux. Mais c’est une affaire de goût personnel. J’aurais eu ce goût du malheur même si j’étais hétérosexuel ». Exemple de questions posées par le Gage : « Les homosexuels sont-ils des pervers ou des névrosés ? »… « Son adolescence ? Un des âges les plus tristes de la vie, c’est terrible ! » À propos de L’homme blessé, Chéreau parle d’un film qui porte « plus sur la passion que sur l’homosexualité… J’ai fini ce film comme éventré, stérile… C’était un film d’avant les années sida… Je ne le referais pas de la même manière ». Sur le film Les Nuits fauves de Cyril Collard qu’il a aimé « oui et non », « je ne suis pas certain qu’une sincérité totale suffise à créer l’émotion », il déclare que « la séropositivité est un problème, pas un sujet de scénario. »

Les positions Chéreauesque sur le Contrat d’Union Civile, le CUC (un partenariat civil pour toutes celles et ceux, homos ou non qui vivent ensemble et qui leur accorde des droits sociaux et civiques basiques) sont surprenantes : « Ça me fait tomber les chaussettes » nous dit-il ! Les problèmes d’héritage et de petits amis expulsés par la famille d’un défunt, ceux liés au sida doivent lui être étrangers. Il préfère l’idée d’une homosexualité « marginale et rebelle, vivant à côté de… être différent des autres. La création vit dans cette marginalité… Il faut garder des situations où l’on est en danger ». Bref, un débat fort intéressant, mais très conventionnel.

Un autre débat où là, par contre, on pouvait pisser de rire, c’est lorsque le Gage a reçu l’ASMF, l’Association Sportive et Motocycliste Française, regroupant des mecs cuirs et sado masos. Détonnant non ? Mais Frédéric Le Tram nous rassure : « C’était pour l’originalité, ce n’est pas le genre de la maison. » Cela se passait le 17 juin dernier, dans le cadre des festivités de la semaine de la Gay Pride, au « Duplex », un bar gai du marais. Il était attendrissant d’écouter les petits jeunes du Gage parler du sadomasochisme, un sujet qu’ils ne maîtrisaient pas, mais qui semblait vivement les questionner. Les questions posées ? « Est-ce qu’il y a du plaisir à faire mal à quelqu’un qui aime avoir mal ? » et les cuirs de répondre patiemment : « Nous respectons l’individu. L’essentiel est que l’autre éprouve du plaisir. C’est une relation librement consentie, pas une agression ». Quelques-uns intéressés par une éventuelle adhésion au club ont voulu être rassurés : « Existe-t-il, pour les nouveaux membres, un droit de cuissage ? ». « Non », soulagement. Mais, le message du SM est passé et ses a priori mis de côté : « Nous cherchons à faire tomber les tabous, à nous découvrir. Nous partons à la découverte de notre désir » ont-ils pu faire comprendre.

Rencontrer les Gageux procure une curieuse impression, celle d’une association très « années vingt », sans conscience identitaire ni politique ; celle d’un groupe de loisir. Au mieux, ils ne remettent rien en question. Au pire, ils sont normatifs et répressifs. Espérons que cette jeune élite, qui adulte fréquentera les hautes sphères du pouvoir, carriérisme oblige, ne s’endormira pas dans ses placards dorés et ne sera pas plus royaliste que le roi.

Université des homos consensuels

Citegay.com, 31 août 2001 - IB News, août 2001

Après une semaine aux Universités d’été Euroméditerranéennes des homosexualités de Marseille, UEEH, les neurones se retrouvent ragaillardis et queerisés et la gaine de myéline toute bronzée. 700 pédés gouines d’assoces militantes pâturant dans les pinèdes de la périphérie marseillaise et se pigmentant dans les calanques. Cité U, resto U, Fac, le tout dans un cadre magnifique, Luminy, pour des vacances studieuses. Le rendez-vous depuis 1979 de « l’intelligentsia » gay et lesbienne entre colloques, ateliers, forums, expositions, et soirées.

On retiendra une organisation huilée et efficace, un accueil chaleureux, des chercheurs de qualité, le tout dans un cadre légèrement coercitif et régressif. La présence d’Amnesty International et d’étrangers pour un tour du monde de l’homophobie. Avec quatre thématiques. Colloque « Jeunes, homosexualités, santé, éducation », au Palais des congrès de Marseille avec des interventions de Jacques Delors, Michel Dorais, Brigitte Lhomond. Cycle « International, histoire, devenir, mémoire, jeunes et cultures » avec des ateliers comme « Être lesbienne dans les sociétés musulmanes », « Violations des droits humains liées au VIH », « Réfugiés demandeurs d’asile LGBT (lesbiennes, gay, bi et transsexuels), « Nord/Sud : Comment organiser la solidarité », « la question du PACS européen », « les problèmes pratiques de demandeurs d’asile politique ou territorial ». Ainsi qu’un cycle « Culture » avec écrivains et éditeurs dont Jacques Fortin, Patrick Cardon, Guillaume Dustan, Anne Rousseau, Geneviève Pastre. Des dizaines d’ateliers sur les bis, les jeunes et vieux pédés, l’intégration sociale, l’injonction sociale du coming out, etc. On retiendra quelques ateliers, « Torture liée à l’identité sexuelle », « La misogynie des UEEH », « Écrire = jouir », « Le politiquement correct gay et lesbien ».

Des soirées techno, « Gay Musette » et « Popingays ». La « Conférence kermesse » de Madame H, à suivre. Puis surtout, cette facilité donnée à chacun de rencontrer d’autres homos et de se constituer un rézo.

Quelques couacs tout de même. Pas de travail sur le corps et rien sur le sexe. « Je n’ai eu qu’une érection depuis mon arrivée » me dit Tim. En effet, le terme homosocialité serait moins pire tant il n’a pas été question de sexualité. « Enculage de mouches et moustiques barebackeurs » résume Dustan rigolard qui, comme à l’accoutumée, a fait son show agressif et paranoïaque. Cette année, on avait droit à sa litanie misogyne. Très drôle. Et pan dans le mille, les paléogouines outragées y allaient de contre-atelier en dazibao haineux. Les lesbiennes ont beaucoup d’humour… Pour peu, on se serait cru dans un Larzac gauchiste et seventies, les chèvres en moins (quoique…). À noter l’engouement pour les folles de droite. Après Jean Luc Roméro à qui on a volé sa virginité, on a pu voir le terrifiant film sur Sœur Innocenta : un ex-catho intégriste, fasciste, anti IVG se reconvertir en Perpétuelle Indulgente. My God ! Il se dégage de tout ce milieu associatif une image bien proprette des pédés, intégrationniste à tout va, voir hygiéniste. L’image d’une homosexualité souffrante et douloureuse. Il fallait voir la haine déversée contre certains orateurs non consensuels. Aux UEH, on ne peut pas tout dire, la censure est à l’œuvre. Dommage. Des étudiants déconnectés de la réalité gay actuelle. On attend l’année prochaine des thèmes plus proches du quotidien homo : sexe, drogue et rock’n’roll notamment. L’avenir ? Des Universités Off et subversives. Pour faire de ces rencontres, la réunion populaire de l’ensemble du milieu gay et non pas seulement de son élite associative et intellectuelle. En tout cas, un lieu à suivre où chacun pourrait se retrouver dans une véritable communauté.

1. Libération est un quotidien français paraissant le matin, disponible également dans une version en ligne : http://www.liberation.fr/. Situé à l’extrême gauche à ses débuts, Libération évolue vers la gauche sociale démocrate à la fin des années 1970 après la démission de Jean-Paul Sartre en 1974. En 1978, le journal n’a déjà plus rien de maoïste : Serge July le décrit alors comme « libéral-libertaire ». Aujourd’hui, sa ligne éditoriale est toujours de centre gauche ou de gauche sociale-démocrate, et son lectorat est majoritairement de gauche.

2. Le CUARH est créé lors des premières universités d’été homosexuelles, relancées sous le nom de Universités d’été euroméditerranéennes des homosexualités. Il compte parmi ses créateurs Geneviève Pastre, Hervé Liffran, Mélanie Badaire, Jan-Paul Pouliquen et Jacques Fortin. En 1980, il regroupe plusieurs associations homosexuelles souvent mixtes, parmi lesquelles les Groupes de libération homosexuelle (GLH), David et Jonathan, Beit Haverim, le Centre du Christ libérateur, le Mouvement d’Information et d’Expression des Lesbiennes (MIEL), etc.

Son objet est de lutter contre l’homophobie et les discriminations, notamment dans le travail et face à l’adoption. Le CUARH réclame la suppression de l’homosexualité parmi les troubles mentaux dans la classification internationale des maladies (CIM-9) de l’OMS.

3. Un die in est l’action de s’allonger sur le sol dans la rue afin de provoquer un choc visuel et émotionnel aux spectateurs. Il est censé représenter les morts symboliques ou non. Le die in a été popularisé en France par l’association activiste de lutte contre le sida Act Up Paris.

4. L’Interassociative lesbienne, gay, bi et trans ou Inter-LGBT, créée sous le nom de Lesbian & Gay Pride Île-de-France en 1999, est une fédération d’une soixantaine d’associations militant pour les droits des personnes lesbiennes, gays, bisexuelles et transsexuelles. Plus particulièrement, elle se donne pour but de lutter contre les discriminations fondées sur les mœurs, l’orientation sexuelle ou l’identité de genre. L’Inter-LGBT regroupe les principales organisations nationales militant pour la visibilité des questions LGBT, l’évolution des droits et la lutte contre les discriminations.

Elle est l’un des principaux interlocuteurs auprès des institutions et des politiques concernant les questions LGBT. Elle organise, notamment, la première marche politique récurrente de France , la Marche des fiertés LGBT de Paris qui, selon la préfecture de police, a rassemblé plusieurs milliers de personnes dans les rues de Paris.

Depuis 2014, l’Inter-LGBT a fait évoluer son mode d’organisation en créant deux pôles, l’un politique, l’autre inter-associatif.

L’Inter-LGBT se réunit régulièrement chaque mois selon ses nouvelles structures, les plénières politique et les plénières inter-associatives.

5. Out Hebdo est un canard gay petit format distribué dans les établissements gays.

6. Jacky Fougeray a été le premier rédacteur en chef de Gai Pied (mensuel) jusqu’en 1982. Après quoi il a fondé Samouraï, le premier mensuel formule magazine gay pendant un peu plus de deux ans avant de fonder Illico et les journaux qui s’y sont rattachés. 

Communauté

Le quartier gay du Marais

Libération, 26 juin 1995 (version intégrale)

Le Marais, dans le IVe arrondissement de Paris, c’est le Club Med des gays et lesbiennes. Du Village, le premier bar de la rue du Plâtre au début des années 1980, à aujourd’hui, on y trouve maintenant plus de quatre-vingts commerces et structures de tous genres, avec pignons sur rue et folles sur le trottoir. Les gays draguent dans la rue, baisent dans les bordels et vivent roses du soir au matin : restos, discos, cafés, coiffeurs, boutiques, librairies, hôtels. Ils deviennent des homos grégaires et fières, comme en exil de leur pays qui les rejette. C’est leur libération, sexuelle. Le Marais avec ses générations spontanées de Tripotanus grouillants et de gouinasses visqueuses, ses érections d’établissements, son foisonnement perpétuel. Où l’on peut s’afficher en couple, sans honte, main dans la main, bouche contre bouche, squattant les terrasses de bistrot et s’embrassant avec la langue. Il faut se montrer, être la plus belle pour aller guincher, désirable bien sûr, affable, à table, et reconnu par le regard de l’autre. Une vie en forme de cliché. Plaire avant tout. La provocation et l’excès des chasseurs nyctalopes de tous poils. Grands consommateurs de cul et de cultures, de musiques, d’errances nocturnes, de sorties, de drogues et d’alcools, de corps et de sexes. Un mode de vie autarcique à la temporalité propre.

Dans le Marais, on ne peut pas faire dix mètres sans croiser une bande de spacio-pouffes hystériques avec leur sac BHV. Chaque bar à son type de clientèle. Des ambiances mecs parfois froides et sombres, guindées ou décontractées, chics ou naturelles. D’autres, BCBG, artistes, mixtes ou branchés. Certains où l’on vient se montrer, parader, d’autres, plus simples. Ceux encore, fast-food phallo-rectaux, où l’on cherche à « se mettre un trou sur la queue », à consommer sur place ou à emporter. L’uniformisation des fantasmes et des looks, ce désir de vouloir être et faire mode : cheveux courts, jeans, treillis, débardeur, bombers, et patati et patata ! Les codes tapiole, pauvresse chic ou CyberCochonne de l’espace : les cheveux rasés à blanc. Des couleurs vives donc, treillis et cuirs, une bonne dose de provocation et de trash, quelques piercings, tatouages et un zeste de vulgarité. Passant de la pédale honteuse à la folle radicale.

Le racisme contre ceux qui ne sont pas beaux, ceux qui sont gros ou trop poilus (« elle ferait bien de faire des chimios celle-là »), trop maigres (« elle fait trop phase terminale »), chevelus (« moi je ne couche qu’avec des garçons rasés »), ou encore hétérosexuels (« une certaine dose d’hétérophobie n’est qu’un juste retour des choses »).

À la fin des années 1990, de nombreuses backrooms se sont rouvertes à Paris Boum Boum. Les gays adorent y passer leurs nuits. Des lieux de fast-sex hygiénique où sont donnés une capote et du gel à cul à chaque conso et où s’expérimentent de nouvelles formes de sexualité : exhib, spanking, uro, fist-fucking, caca-prout, et patati et patata !

Plus besoin de vivre caché pour assumer sa différence. Dès l’heure de l’apéro certains bars sont bourrés à craquer, Happy-hour oblige. Le monde évolue. La musique et les drogues changent.

Les homos passent du disco et de la funk, à la house et à la techno. On prend de la coke, on avale des petits comprimés d’ecstasy. L’omniprésence de la musique, souvent forte : techno-pouffe ou revival disco. Ils s’y retrouvent avec les copains pour tchatcher, déconner, noyer leur solitude ou tout simplement chercher un mec pour la vie ou pour la nuit. Il faut voir les petits manèges, les regards qui se croisent. Les gens qui vont et viennent, se rencontrent et se parlent, le désir en bandoulière. On y trouve des petits jeunes post-VIH qui mordent la vie à pleines dents avec une capote par-dessus. Et certains, séropos, malades ou ayant perdu trop de copains qui accélèrent un processus de l’extrême : vivre à en mourir, Turlututu chapeau pointu. Mais après tout la vie est bien une course de folle contre je ne sais quelle montre un peu molle. Parce que le sida, les homos, ils ont donné. Ils doivent aussi vivre avec cette présence de la mort, en creux. Dans les bars, certains parlent librement de leur séropositivité, de leur état de santé, de leur traitement ou du décès de leurs amis. Une nouvelle communication virale. C’est la fin de l’insouciance.

À la fermeture des bars, direction les discos de Paname. On en trouve pour tous les goûts : Boy’s1, Luna2, BH3, etc. Des boîtes où jeunes minets, branchés, lesbiennes ou garçons ecstasiés peuvent s’oublier et se perdre, rentrer en transe techno et draguer jusqu’au petit matin, voire plus si affinités. À 6 heures, ceux qui se sentent fatigués regobent une ecsta et vont vers des after où jusqu’à midi et plus, les mecs dansent, ravis, longue nuit oblige. Ensuite, il est toujours possible de prendre un bon brunch et de revenir ensuite à la case départ.

Les 48 heures Chrono des chasseurs nyctalopes

Nova Mag,4 avril 1996

Vendredi soir, 22 heures. Devant nous, s’entassent 60 heures de liberté possibles. Je commence le week-end en slip avec Pierre, mon copain, au QG, un bar cuir du Marais. Tous les vendredis soir y est organisé une soirée à thème pour les mecs : « Foire aux esclaves », « Golden shower » (pour les plans uro) ou « slibards et grosses pompes ». Et ceux qui ne respectent pas le dress-code, peuvent toujours se mettre en slip. J’aime bien ces parties ou tout le monde est à moitié à poil, la convivialité des petites culottes.

23 heures. Le rendez-vous est donné au Cox avec la bande d’amis, J.-P., François et Malika des Maudites Femelles. Traîner, boire et faire la tournée des bars. Les potes et moi, on galope en gloussant de bar en bar. Paris devient une grosse boule disco dont nous sommes les paillettes. Les rues à bars, discos et bastringues, les odeurs de bière et de pastis, qui font roter, péter et gonflent le ventre. Et on piapiate et on rigole.

1 heure. Alors, on continue à hystériser dans les bars avec les copains de rencontre. L’alcool aidant, on commence à ne plus toucher terre et les ailes poussent. On rit comme des grosses loutres trisomiques. Pour aller encore plus haut, on décide de se prendre une ecstasy pour la nuit. Parce que la police a beau faire, on trouve vraiment tout ce qu’on veut à Paris : ecsta, acide, il n’y a qu’à demander. On se fout de la gueule des uns et des autres. Et je tire la langue et je montre mon cul toutes les cinq minutes à qui veut l’entendre. Avant d’aller guincher, on se tape un Kebab dans les Halles. Sans oignons pour l’haleine, sans merguez pour ne pas roter. Ben juste avec des frites, quoi !

À la fermeture des bars, direction le Palace pour la « Hard gay night » de Yamina. L’alcool et l’ecstasy irriguent nos canaux, et battent la chamade. Le temps s’étire, me slurpe, me carambole et me branle. Je deviens Abbaye de s’offre à tous et je parle, beaucoup, peut-être trop, sans m’en apercevoir. Avec la nuit qui se consume, les gens disjonctent et deviennent libres et fous. Sur la piste à chalouper, les gens se draguent, se touchent, se roulent des pelles et se sourient comme des enfants (parce que nous sommes tous alors des enfants). D’autres, indécrottables, font toujours la gueule du soir au matin. La techno coule à flot rapide dans le sang et l’X scande.

On oublie aussi nos peines et nos morts du sida. Alcool et carte bleue. Au fumoir du Palace, c’est rempli des gens de la nuit et de fashions victimes façon caissières chez Mammouth. Pas mal de personnes se connaissent et se saluent, tribus de la nuit, d’autres errent, un peu seuls, comme des âmes qui quêtent. Le but du jeu pour beaucoup, en fait, c’est d’être le plus ivre mort et défoncé tout en tenant debout. Il faut parler, regober, danser, boire, fumer et rencontrer le plus de gens et de corps pour ne rien perdre de l’instant. Ne chercher que le plaisir de la chair. Toutes les nuits, en fait, n’en forment alors qu’une sans fin. Devant trois drag queens total lo « Ça se discute », on éclate tous de rire : « Mais comment, ça existe encore des drag queens, c’est tellement has been ? » Ivre morte, la Tibota se casse la gueule dans les escaliers du fumoir et manque de se faire virer. Alors, moi, pour faire bonne figure, je montre mon cul au videur et du coup, on se fait vraiment tous virer.

« Il est 5 heures Paris s’éveille » et nous, on s’est pas couchés. Au petit matin, direction le Queen qui est encore plein. On fait coucou à Sandrine la physio et, waouh, la piste est à nous. On rencontre d’autres copains noctambules et on s’embrasse avec la langue. Un, deux, trois, soleil ! Pilier de bar, un TGV à la main, je m’enfonce, m’emplâtre et me casse, dans les sables émouvants de ma conscience altérée. Pierre saute les plombs et commence à se rouler par terre, un vrai singe.

Samedi matin, 8 heures. À la sortie du Queen, on se retrouve à une dizaine sur les Champs, nos yeux sont rouges et clignotent comme des passages piétons. Déjà une longue nuit d’ivresse et les piapias des petits oiseaux du matin ne viennent même pas interrompre notre fête. « Bon ben qu’est-ce qu’on fait ? » Décidément, on n’a vraiment pas envie de s’arrêter en si beau chemin. Alors la bourlingue continue jusqu’à plus soif. Sur quel after allons-nous nous échouer ? Le Charlie’s Bar, le Dépanneur ou le Néo ? Finalement, direction le Monster’s, face à Beaubourg. On saute vite dans un taxi pour se cacher parce qu’avec le petit matin et la lumière glauque, on est plus très fraîches et glamours. Au Monster’s, clientèle mixte, hétéro, gay et autres chasseurs nyctalopes. Un décor de cafétéria Casino sans les frites.

On maintient la vie et l’extase à tout prix. Ne pas dormir, ne jamais stopper la vadrouille. De toute façon, les copains et moi, on ne sait même plus quelle heure il est ni quel jour ni quel mois et puis on s’en fout. Qu’on soit au Queen, aux Folie’s Pigalle ou ailleurs c’est pareil, l’important, c’est qu’on reste en troupeaux, qu’on boive un verre avec des gens autour. On n’a pas envie de s’arrêter comme pris dans une bourrasque, une course de folles contre je ne sais quelle montre. Tout le monde parle à tout le monde. Être de simples objets de rencontre et de désir. Dans les salles enfumées du Monster’s, on se cherche, on drague, on parade et on danse. Happy House, Saoul, les bras au ciel. 9, 10, 11 heures du matin (« Mais on va rater la messe, merde ? »). Midi sonne.

Samedi, 13 heures, Paris est réveillé depuis belle lurette et nous, on ne s’est toujours pas couchés. À la sortie du Monsters, face au parvis de Beaubourg on regarde les touristes et les badauds. Les gens font leur marché et nous, on est complètement explosés. On éclate tous de rire et on se dit que décidément, oui, on appartient à un autre monde, pas le leur. Et tant mieux. Dehors, c’est un autre jour et pourtant, pour nous c’est encore la même nuit. Nos visages ne sont même plus blafards, mais transparents avec une pointe fluo (« non, non, je ne suis pas folle, je suis une luciole »). « Bon ben qu’est-ce qu’on fait ? On va se coucher ou on continue ? » On décide d’aller chez J.-P. et François, pour un chill-out impromptu. On est une petite quinzaine à s’y retrouver. Dans l’appartement, le temps se détend, file et se calme. Il prend du recul, nous laisse en paix. Voilà déjà quinze heures de fête non-stop et le week-end vient à peine de commencer. Café, coca, jus d’orange et alcool, toujours. Björk et la lumière de la rue apaisent les esprits. Les corps dansent encore, mais plus calmement. Quelques-uns se reposent, d’autres font la sieste et un couple fait l’amour dans la chambre (on entend des petits cris et des gloussements). C’est encore le temps de l’amour et des copains. On s’embrasse, on s’aime, c’est le retour des années LSD, les années X. Et à nouveau, une petite moitié d’X.

Samedi, 20 heures. Pas de lendemain, une nuit sans fin. Une fois lavés, épluchés et rincés, on se décide à affronter à nouveau le réel. Dehors, la nuit est encore tombée et s’est cassée. Alors, on la recolle et la scotche comme on peut. Nous aussi, on tient debout comme par magie, n’ayant plus d’humains que le souvenir tiède. Et à nouveau, bars, boîtes et bastringues, alcool et narcotiques. La nuit, sans fin ni fond. On retrouve des copains, on s’en fait de nouveaux. La techno rentre encore dans nos corps, pénètre les canaux et submerge nos veines (un Mars et ça repart). Des visages croisés, des corps éprouvés et des émotions partagées, il restera dimanche soir une impression vague comme balayée par une marée de pleine lune. « Et ce soir, qu’est-ce qu’on fait ? Ben on sort pourquoi ? Quelle question idiote. »

Paris versus province

Citegay.com5, août 2001

Les provinciaux font souvent bien des reproches à la capitale. Aux dernières Universités d’été des homosexualités à Marseille, on a pu entendre des attaques en règle : du dégoût profond des mœurs parisiennes jusqu’à un effarant « Paris et ses bordels me donnent envie de me suicider ». Oulala ! Inversement, un Parisien peut se poser des questions quant à l’évolution de la province, quitte à se complaire dans la polémique. Plus le temps passe, plus les gays deviennent visibles et moins on sent vraiment la province évoluer. Montpellier est érigée comme deuxième ville gay de France. Ah bon ? Il faut aussi compter Lyon, Marseille, Toulouse pour ne citer qu’elles. Pourtant, depuis quinze ans, on n’y compte pas plus de deux bars, un club, deux saunas et un sex-club. C’est déjà mieux que rien, mais bon… Alors que la communauté gay parisienne se segmentarise à tout va : lieux à folles, butch, filles, bourgeois, branchouilles, bears, etc., la province reste toujours monolithique. Question de nombre de lieux et de clientèle me direz-vous. Avec deux millions d’habitants, il est normal que Paname recense plus d’établissements qu’une ville de 400 000 âmes.

Toutefois, pourquoi un des rares modèles d’identification gay de province n’est-il encore que celui de la folle bourgeoise ? Autre problème, alors que Paris est souvent critiquée pour sa froideur relationnelle et son stress, on se demande bien pourquoi l’ambiance des lieux gays de régions n’est pas plus chaleureuse et conviviale ? La musique également. On peut comprendre les ponctuelles et ludiques régressions musicales franchouillardes et eurodance, de type Follivores et patati et patata. Par contre, pourquoi, jusqu’aux plus grandes boîtes gays de provinces, les dancefloor se cantonnent à une soupe dance improbable ? À croire que les régions font tout pour rester provinciales, ringardes et ne cherchent pas à évoluer. Heureusement, celle-ci sort peu à peu de son désert sexuel. Chaque cité moyenne possède son sauna, voir son sex-club avec backroom et sling. En moins de dix ans, la Gay Pride parisienne est passée de 5 000 manifestants à 500 000, record historique cette année. Souhaitons que les LGP de province, qui n’ont pas encore 10 ans, connaissent, avec le temps, le même succès. Rêvons également que la visibilité ne soit plus uniquement affaire de grandes agglomérations, mais touche aussi l’arrière-pays. Et que chaque ville propose un large éventail de services et de lieux. C’est à chacun de s’y mettre.

Paris brûle-t-elle ?

Citegay.com, mai 2002

Le Marais ne s’enlise-t-il pas peu à peu ? Ne devenons-nous pas de simples objets de consommation ? Le sexe et l’argent deviennent-ils les médias de notre communauté ? Dernièrement, je déversais mon fiel de truie urbaine sur la province archaïque. On se ferait chier à cent sous de l’heure dans ces minuscules villes de 200 000 habitantes et le désert y serait sexuel. Je me posais la question bien parisienne de l’évolution de la province, quitte à me complaire dans ma polémique. Il me semblait que, plus le temps passait, plus les gays devenaient visibles et moins on sentait la province évoluer. Je donnais l’exemple de Montpellier, ma ville natale, où le nombre d’établissements est identique à celui d’il y a dix ans. Mauvaise fille, je disais que les régions faisaient tout pour rester provinciales et ringardes. Aujourd’hui, la question s’inverse. Un internaute de Citegay avait répliqué : « Mais, est-ce cela la vraie vie, sortir tous les soirs dans des lieux enfumés, impersonnels, froids, sans âme où la plupart des gens se dévisagent sans s’adresser la parole ? Ou alors aller dans une ville de 250 000 habitants avec un cœur de ville sympa où les cafés sont ouverts sur la rue et où hétéros et homos se mélangent, une ville où l’on ne drague pas que dans des lieux fermés, où l’on rencontre les gens que l’on a vus la veille en club chez son boulanger, à la poste, à la mairie, etc. ».

Faut-il, comme disait Angot, que la CyberCochonne quitte la ville ? Installer sa porcherie d’été en province ? Retrouver le calme et la volupté, son auge natale ? Après une phobie rurale de bon aloi, voilà donc un peu de racisme capital. Comme ça, je vais me faire des copines de partout-partout. Quitter la cité pour paître au bord de la mer, les prés dorés. L’espace, le ciel en tout lieu, le soleil intrinsèque. Ne pas vivre circonscrit du soir au matin. Ne plus être monochrome et terne, sans lumières. Réaliser enfin : le bleu, les corps, le vert, et le jaune aussi. Voir la terre et le soleil qui tourne autour. Une année, lorsque j’ai appris ma séropatata, j’habitais le Marais, je n’avais même pas vu le printemps arriver. C’est un matin que j’ai observé, surpris, les arbres recouverts de plein de choses vertes, oulala. Le Marais me devient étouffant. Je m’y enfonce. Précipite. La cochonne mûrit-elle ? L’effervescence est perpétuelle, stupéfiante et capiteuse. La défonce est constante. Des heures joyeuses à vous rendre alcoolique (a)social. La drogue qui exsude des porcs. Il en faudra combien qui s’endorment à jamais dans leurs rêves pour comprendre ? Des Jouets sexuels nous sommes tous.

Pendre une première ecstasy, aller à la gym, se faire un tattoo, devenir séropo, c’est le parcours classique du jeune pédé parisien normal. L’argent et le sexe sont des monnaies d’échange. Une vitrine de supermarché. L’autre est un produit, à consommer. Sur place ou à emporter. Ce qui compte, c’est l’apparence. Nous devenons des images. Vidé du dedans, par nous-même, le monde que nous nous sommes créé. Ou subissons. Le Rungis du cul. Nos lieux de vie, vénaux. Nous, des marques. Les backrooms en bouquet de condylomes épanouis sur le cul de Paris. Les soldes, les invendus. En être, à vingt ans, à son double fist. Pour certains, faire l’amour signifie baiser debout, habillés, défoncés, dans le noir. Ah oui ? À Paname, on a le choix. De tout. Donc de rien. Des corps et des sexes. À foison. Donc il en faut toujours plus, plus gros, plus fort et profond. Ne jamais s’arrêter, changer sans cesse de mari, d’amis et d’amants. Ne rien voir, les saisons, les autres, la vie. Alors oui, partir, quitter la ville, pour ne plus se brûler, s’incendier du dedans. Ne plus s’aveugler. Mais comprendre, tout de même, que la vérité n’est pas ailleurs. Qu’il ne suffit pas de partir pour se découvrir. Que notre vérité est en soi. Où qu’elle soit.

Séronégatifs en phase terminale

Out Hebdo, juin 1999

Certains de mes potes passent le plus clair de leur week-end à se déchirer la gueule et à se détruire neurones et muqueuses, consommant immodérément drogues, alcool, sexe et autres curcubitacés. Cela commence donc le vendredi soir puisqu’elles travaillent et ont donc de l’argent et un toit (le genre de détail superflu pour elles, mais bon…). C’est à celui qui va s’ingurgiter le plus de fûts de bière, s’enfourner des Himalayas de bites et gober le plus de bonbons. Ça se termine donc pour eux le dimanche soir : fatigués et déprimés. Et après, « la semaine est dure » paraît-il. Tu m’étonnes ! « Je sors pour décompresser de mon boulot et de ma vie » disent-ils, cercle vicieux s’il en est… Cette totale destruction me surprend d’autant plus que ces mecs sont en bonne santé, enfin pas concernés par la question si vous voyez… Vous allez me dire, pas besoin d’avoir la charge virale au plafond pour être sérodépressive, il suffit d’exister parfois. Quoique le terme exister est, en ce qui les touche, un tantinet exubérant. Végéter faudrait-il plutôt dire pour ces concombres ramollis. Ceux-là, je les nomme les séronégatifs en phase terminale, c’est drôle non ? Elles sont juste connes et déprimées ; elles parlent sans vous écouter et vous font souvent le reproche de n’être pas comprises dans leur souffrance. Bon OK !, la vie est certaines fois bien difficile à porter, mais tout de même, ne poussons pas le bouchon au fond du derrière… Un jour, on n’arrivera plus à le rechercher, aha !

Les RMIstes gays

Gay News6, mars 1993

De nos jours, on a tous un côté petit-bourgeois quand ce n’est pas petite-bourgeoise. Bien mis sur nous et bien installés rayon cuisine et salon. Les pédés n’y échappent pas. Célibataires ou en couple, sans enfants, ils constituent un énorme marché commercial dont les entreprises gays ne sont pas les dernières à profiter. Certains se posent toujours de hautes questions métaphysiques du style : « J’hésite entre un magnétoscope stéréo et un lecteur CD vidéo ». D’autres se posent des interrogations bien plus pragmatiques : comment trouver de l’argent, à manger et un toit pour dormir ? Le milieu gay a lui aussi ses pauvres. Mais certains se contentent parfaitement de leur état, et même, ne voudraient pour rien au monde changer leur condition de vie, rentrer dans la norme et travailler à plein-temps. Voyages dans les galères des nouveaux poètes.

À chaque jour, ses joies et ses peines. Les jours se suivent et se ressemblent. Sans travail et sans occupations, les journées se remplissent comme elles peuvent. Alors, souvent, ces jeunes se réfugient dans les bars gays. Ils y passent de longues heures, lisent les journaux, ou pas, lorsqu’ils ne s’intéressent pas au monde. « Est-ce que le monde s’intéresse à nous ? » Il leur arrive d’avoir été interdits. Les établissements acceptent difficilement leur différence affichée, ils font « tache » dans cet univers propret. Ils dérangent. On a peur de devenir comme eux. On suspecte une odeur forte. Pourtant, ils font ce qu’ils peuvent : l’hygiène quand on n’a pas de domicile, ça veut dire trouver un lieu tous les jours pour se laver et se raser ; chercher 50 francs et les dépenser pour laver son linge au lavomatic alors qu’ils auraient pu servir à se payer un repas. Ils dorment dans les squares du Marais, des cages d’escaliers ou squattent chez un copain pédé avec qui ils couchent ou pas. Certains se trouvent un petit ami. Leur amant apporte l’argent du ménage et, parfois, ils ont le rôle d’homme au foyer.

Rencontre avec Pierre, l’anarchiste. Pierre a 32 ans. Son refus de la société de consommation et ses goûts bohèmes l’ont amené à quitter son travail d’instituteur. Il est au RMI depuis trois ans. Il touche également d’autres aides sociales et travaille quelquefois. Il m’accueille dans son petit studio du XXe arrondissement et livre ses réflexions sur la zone.

« Tu es obligé de prendre la vie avec du recul, avoir une certaine forme d’humour sinon, tu vis mal les choses. J’ai souvent un sentiment terrible d’exclusion. Même dans le milieu pédé où tout est basé sur le fric. Dans les bars, je suis un peu le fou du village, obligé de vivre sans me soucier d’une apparence sociale. Une des solutions est de te prostituer. Comme ça, tu peux manger. Les mecs qui zonent, ça attire. Un marginal, c’est séduisant face à un mec qui s’ennuie dans son train-train quotidien. C’est la force du milieu gay : un zonard peut se faire un PDG sans que ça ne pose de problème. Chez les gays, les clivages sociaux sont moins apparents. Après un certain temps, bien sûr, les rapports de force, de pouvoir et d’argent réapparaissent.

Avec le RMI tu peux à peine survivre alors, tu es obligé de te débrouiller. Le milieu gay est rempli d’opportunités : il y a plein de vieux qui ne demandent qu’à payer un jeune. À une demande répond une offre. C’est la loi des marchés. Il faut voir toutes ces folles qui avaient ramené un loubard chez eux et qui se sont retrouvées le matin sans leur perf ni leur montre Cartier. De toute façon, elles débordent de fric. C’est un cercle naturel et en plus, ça les excite de s’être fait taxer par un loub, ça leur fait des souvenirs pour quand elles seront vieilles. C’est la fascination de la traîtrise comme fascination de la mort. Un loubard de Genet. »

Marc est un autre de ces garçons qui galère dans le milieu gay. Il ne travaille pas, dort dans les cages d’escalier et fait la manche. C’est un habitué des bars du Marais. Sa gentillesse fait qu’il est accepté par tous, il fait partie des murs.

« Quand je me réveille le matin je vais au bistrot boire un café. Dès midi, je vais au Quetzal. Puis je me balade, je fais un tour au BHV, je traîne. Je vais faire mes courses au Monoprix. L’après-midi, c’est mieux pour le shopping, il y a moins de monde dans les rayons et je pique un truc ou deux. Ensuite, je fais réchauffer mon plat à la cafétéria du BHV. Ça fait dix ans que je traîne dans les bars gays. Les clients me connaissent. Certains m’aident beaucoup, me payent à boire ou à manger. Mais je ne veux pas trop m’imposer. Si je voulais, je pourrais trouver un travail. Mais bosser quand tu n’as pas de domicile, ce n’est pas évident. Tu me vois arriver au boulot et demander cinq minutes à mon chef pour me laver et me raser ! Comme je suis dans la restauration, je termine tard le soir et les mecs qui pourraient m’héberger ne l’acceptent pas. Les foyers, c’est trop la galère, tu es mis dehors à sept heures du mat et tu dois rentrer le soir à 18 heures. Tu imagines ? Gamin, j’ai fait quatorze ans de foyer. Tu ne peux pas ramener un mec, tu n’as pas d’intimité. Dès fois, je prends un hôtel avec un mec, mais ça coûte trop cher. L’été, je dors dans les squares du Marais ou sur les bords de la Seine, dans des cartons. En ce moment, je dors dans une cage d’escalier en semaine et le week-end, je vais chez un copain, je lave mon linge et je lui vide tout son frigo… Il est OK. J’arrive toujours à aller chez un copain pour me laver, j’ai une brosse à dents portable et certains immeubles ont des toilettes sur le palier. Mon petit copain vit chez ses parents en banlieue. C’est sûr qu’on aimerait bien avoir une piaule pour être ensemble. Mais on n’a pas de fiche de paye pour assurer le loyer. En ce moment, j’ai arrêté le RMI pour l’avoir plus tard en cas de coup dur. Alors, je n’ai pas droit à la carte Paris Santé. Pour les médicaments, je me débrouille, soit un ami me les achète soit je fais la manche pour me les payer. Autrement, en règle générale, je suis heureux de vivre comme ça. C’est ma nature. »

Les policiers harcèlent les bars gays du Marais

Libération, 16 mai 1996

PV en cascade, injures, violences envers la clientèle, qui est aussi la cible de certains riverains. En moins d’un an, le Bar Bi, rue Sainte-Croix-de-la-Bretonnerie, a reçu quatre PV : trois pour tapage nocturne (dont un dressé à 19 heures…) et un autre pour « danse entre consommateurs dans un débit de boissons sans autorisation préfectorale ». Il faut savoir que trois PV consécutifs peuvent provoquer la fermeture administrative du lieu. Ainsi, en un an, quatre établissements ont été fermés dans le IVe arrondissement, dont le Monster’s (un mois) et le bar Bégo-Bégo (définitivement). Les motifs des PV frôlent parfois le ridicule : exemple, ce bar gay de la rue Vieille-du-Temple qui a été menacé de verbalisation parce que ses plantes vertes dépassaient sur la rue ou ce restaurant hétéro de la Place Sainte-Catherine qui a été verbalisé pour « bruits de couverts »… D’autre part, une pétition de riverains circule rue des Archives contre les nuisances des terrasses des bars gays. Mais il est vrai que les commerces hétéros ne sont pas en reste et que de nombreux bars se voient menacés de verbalisation pour tapage nocturne ou dépassement de terrasse.

L’histoire des drapeaux gays est anecdotique, mais symbolique. Les forces de l’ordre ont exigé des commerçants gays de retirer, sous peine de contravention, les rainbow flags7 ornant leur devanture. Dans une lettre adressée au Syndicat national des entreprises gays (Sneg), le directeur de cabinet du préfet de police, Pierre Mutz, annonce que « l’apposition groupée et quasi systématique d’emblèmes de grandes dimensions risque d’entraîner des réactions d’hostilité. Je ne peux que vous engager à appeler vos adhérents à plus de mesure et compter sur votre force de persuasion pour modérer la signalisation extérieure de leur appartenance communautaire, qui seule garantira une cohabitation harmonieuse avec le voisinage ». Une lettre adressée au Sneg par Renaud Guillot-Corail, premier adjoint du maire du IVe arrondissement, assure de son côté que « ces drapeaux ne nous gênent pas et n’ont pour ma part aucun caractère de nuisance dont certains se font l’écho. Il est évident que vous pouvez les remettre pour les manifestations de la Gay Pride »… Occasionnellement donc.

C’est certainement le Monster’s, un « after-hours » qui ouvre de cinq à quatorze heures, qui décroche le pompon du harcèlement policier. En un an, une quarantaine de PV ont été dressés pour divers motifs : « Défauts d’autorisation préfectorale pour diffusion de musique enregistrée » ; « Débit de boissons ayant reçu des personnes ivres » ; « Issues de secours verrouillées », etc. D’autres concernent le tapage nocturne, dressés à 8 h 25, 9 h 50 et même 11 h 10. Le 9 et le 16 février, le Monster’s a subi les descentes musclées d’une quarantaine de policiers. La trentaine d’attestations écrites de clients recueillies par Nicole Dubos, la directrice du Monster’s, est affligeante. Ainsi, celle de cette aide-soignante : « Ils ont arrêté la musique, ils ont plaqué les clients avec force contre les murs, les ont fouillés. J’ai vu des policiers obliger des garçons et des filles à se déshabiller devant tout le monde, les palper et exercer des doigtés avec le même gant. Ils ont frappé des gens. Un policier m’a donné un coup de poing au visage, j’ai eu la lèvre inférieure ouverte. Ne comprenant pas la raison de tels actes, je demandais pourquoi. Ils m’ont répondu : «On a des ordres de Debré et on va fermer cette boîte. Les pédés, on n’en veut plus.» Un ami séropositif qu’ils avaient frappé a tenté d’expliquer qu’il était malade. Ils ont répliqué avec ironie «et en plus, ils sont contaminés.» » Dans une autre attestation, on peut lire : « Les policiers ne nous ont présenté aucun document officiel attestant de leur fonction. L’un des clients s’est permis de rappeler à l’agent qu’il aurait préféré être vouvoyé plutôt que tutoyé. C’est alors que ce policier l’a violemment jeté à terre, le giflant à plusieurs reprises et s’est exclamé : « ça suffit maintenant, tu vas la fermer sale pédé, nid à sida. » Un autre policier a dit : « Ils s’enculent dans les poubelles. » Des clients que je connais ont été menottés et amenés à l’Hôtel-Dieu pour une analyse sanguine toxicologique. »

Face à ce harcèlement policier, Nicole Dubos et son avocat Maître Gilbert Collard (qui depuis a viré Front National) ont lancé une requête devant le tribunal administratif pour « discrimination à caractère sexuel » : « Des contrôles ont été effectués par les policiers en toute illégalité. Les policiers homophobes violentent les clients de façon inadmissible. » Vendredi encore, le Monster’s a subi une descente de police.

Par ailleurs, l’association de riverains Aubriot-Guillemites s’est adressée aux pouvoirs publics : « La multiplication des commerces homosexuels, avec le public particulier qu’ils attirent, a provoqué une altération importante de l’atmosphère du quartier et une irritation croissante des habitants dont quelques-uns ont déjà déménagé ou envisagent de le faire. » L’association poursuit : « Il en résulte des comportements déplaisants : sollicitation de jeunes enfants, quolibets à l’adresse de couples hétérosexuels, apparition de la prostitution. Ces phénomènes ont été favorisés par l’ouverture du Bar Bi dont la sonorisation déborde fréquemment sur la rue, surtout le soir. Rappelons que cet établissement se trouve à 100 mètres à peine de l’école primaire de la rue de Moussy à proximité de laquelle il y a déjà le Quetzal. Un petit groupe rêve de faire de ce quartier l’équivalent des quartiers homosexuels de certaines grandes villes américaines, ce dont les habitants ne veulent à aucun prix. » .

1. 1988 : Ouverture, dans un ancien théâtre, du Boy’s, 6 rue Caumartin, sur les grands boulevards à deux pas de l’Olympia. Cette boîte, qui va passer de la house, de l’acid house et évoluer vers la techno naissante et le new beat, va réunir les plus célèbres DJs de Paris : Laurent Garnier, David Guetta, Stéphane Pompougnac, Joachim Garraud, Fred Rister, Bruno Kauffmann ou Marco, un DJ belge qui lui donnera son impulsion techno... Le Boy’s va devenir très vite la boite branchée de Paris et succéder auprès des clubbers avertis au Broad. Le Boy’s, va lancer ses célèbres soirées mousse, animation encore inconnue en France. La radio Maxximum y diffusera des soirées en direct. Comme toute boite gay qui se respecte, le Boy’s va aussi organiser ses Tea-Dance chaque dimanche dès 18h. Le Boy’s aurait pu devenir une boite mythique, tant ses soirées restent inoubliables dans la mémoire de nombreux noctambules, si elle n’avait pas été fermée administrativement en 1991 à cause d’une histoire de viol. Il semblerait aussi, que pour corser le tout, quelques affaires de drogue n’ont pas plaidé en sa faveur. Mais pour les vrais amateurs de techno, Le Boy’s restera le club le plus symbolique des débuts de ce genre musical. C’est une partie de l’équipe du Boy’s, qui créera au début des années 1990, le Queen, version plus soft de ce qu’a été le Boy’s.

2. Le 19 mai 1988, La Luna ouvre ses portes à la Bastille et dans la rue qui devient la rue la plus gay du quartier, la rue Keller puisqu’on y trouve déjà un bar cuir et un restaurant homo. Le DJ Laurent Garnier va devenir le résident de la Luna et en faire un club très branché musicalement.

3. Dans la foulée de l’élection de François Mitterrand en mai 1981, la discothèque Le BH, qui soutient ouvertement sa politique à grands renforts de publicité, ouvre dans le quartier des Halles au 7 rue du Roule en juin 1981. L’endroit était un ancien restaurant appelé Le Bistrot des Halles. Le fils de la patronne, Christian Hassinger, va reprendre le restau de maman et en faire la discothèque Le BH. Les prix y sont raisonnables et il n’y a aucune discrimination à l’entrée, ni de race, ni de tenue vestimentaire, ni de catégorie sociale. Au début, les filles y sont acceptées même si elles ne s’y sentent pas vraiment à l’aise. Dès l’ouverture, une petite backroom est sommairement aménagée au fond de l’établissement qui va être constamment en travaux de rénovation et offrir bientôt « backroom à tous les étages ». Certains en déduiront que les lettres BH signifient désormais « Bordel Homosexuel ». Le BH connaîtra une fermeture tragique. Un individu, jamais identifié, sévira à coup de lames de rasoirs lors de scéances de fist fucking dans la backroom. Après deux morts, la police a fini par fermer l’établissement.

4. Nova Mag. Mensuel du goupe Nova Planet surfant sur la vague du fameux magazine Actuel. Il paraît de 1994 à décembre 2004.

5. Site internet de rencontre gay, d’information et culturel. Citegay était le premier site de rencontres francais dans les années 2000.

6. Gay News était une publication du Groupe David Girard, anciennement Gay Info, relancé à la mort de Gai Pied Hebdo en octobre 1992 et qui paraîtra jusqu’en juin 1993.

7. Le drapeau arc-en-ciel (rainbow flag en anglais) est un drapeau représentant des bandes aux couleurs d’un arc-en-ciel.

L’usage du drapeau arc-en-ciel est une tradition ancienne commune à de nombreuses cultures. Il évoque généralement la paix, la diversité et l’harmonie.

Aujourd’hui, le drapeau arc-en-ciel est principalement connu comme celui de la communauté lesbienne, gay, bisexuelle et transgenre (LGBT) : il comporte alors six bandes de couleurs différentes.

Le premier drapeau arc-en-ciel utilisé comme symbole du mouvement LGBT a été conçu et réalisé à la main par le graphiste et militant américain Gilbert Baker, alors âgé de 27 ans, pour la Gay and Lesbian Freedom Day Parade de San Francisco le 25 juin 1978. L’origine du drapeau n’est pas établie : il a été suggéré qu’il aurait été inspiré par la chanson Over the rainbow chantée dans le film Le magicien d’Oz par l’actrice Judy Garland ou destiné à représenter par la diversité des couleurs la diversité des orientations sexuelles. Gilbert Baker a aussi peut-être été inspiré par le « drapeau des races » utilisé sur les campus américains dans les années 1960 et qui comportait cinq bandes horizontales de couleurs différentes.

Le premier drapeau comporte huit bandes. Gilbert Baker donne à chacune des couleurs une signification :

Rose : la sexualité

Rouge : la vie et la guérison

Orange : la santé et la fierté

Jaune : la lumière du soleil

Vert : la nature

Turquoise : la magie / l’art

Bleu : la sérénité / l’harmonie

Violet : l’esprit

Lors de la marche organisée en novembre suivant pour protester contre l’assassinat de Harvey Milk, le premier élu ouvertement gay de San Francisco, la Paramount Flag Company produit des versions à sept bandes car le rose n’est pas disponible industriellement. Par la suite, Gilbert Baker fait également supprimer le turquoise, pour maintenir un nombre pair de couleurs pour une décoration de Market Street : le drapeau compte alors six bandes (rouge, orange, jaune, vert, bleu, violet) et devient définitif.

Aujourd’hui, le drapeau arc-en-ciel LGBT a acquis une renommée mondiale. Il est largement utilisé par les organisations du mouvement LGBT ainsi que par les commerces à destination d’un public LGBT. La station Beaudry du métro de Montréal, situé dans le village gai, est ainsi décorée des six couleurs LGBT.

Les communautés LGBT de différents pays utilisent parfois le drapeau de leur pays adapté avec les couleurs de l’arc-en-ciel.

Le 17 juin 2015, le Museum of Modern Art (MoMA) de New York acquiert le premier drapeau arc-en-ciel.

Mariage

Stéphane et Stéphane se sont unis

Libération, 27 mars 1995

Les homosexuels relancent la bataille pour obtenir des contrats d’union civile.

En attendant la loi, une cérémonie symbole a eu lieu samedi.

L’Union civile de deux gays, c’était pour la première fois samedi à Paris, au Centre gai et lesbien, plein à craquer. Une « première » symbolique. En effet, le contrat d’union civile a du plomb dans l’aile. La loi imaginée en 1992 pour conférer aux couples non mariés, homosexuels notamment, les mêmes droits et devoirs qu’aux couples mariés n’a jamais vu le jour (seules deux mesures, sur la couverture sociale et l’hébergement, avaient été votées en décembre 1992, à la fin de la session parlementaire). Ce qui n’empêche pas les homosexuels de la réclamer haut et fort, en profitant de la campagne présidentielle.

Kitsch à souhait, la fête en l’honneur du couple, Stéphane Bruel et Stéphane Martinet, a démarré à 21 heures. Une « union civile » courte et simple, sans officiant, car le jeune couple « ne reconnaît d’autorité à personne qui interférerait dans leurs sentiments ». Ni faux prêtre ni ersatz de maire, donc, mais une simple « déclaration d’amour et d’intention » entre « deux garçons qui s’adorent ». Moment lyrique où les deux hommes se déclarèrent leur flamme sous une pluie de grains de riz, tandis que tout autour l’assemblée hésitait entre rires pouffés et larmes d’émotion.

Pour les deux Stéphane, cette cérémonie est clairement destinée à faire avancer la cause du contrat d’union civile, à « rappeler que les couples homosexuels sont dans une situation de non-droit ». Martinet et Bruel, la trentaine joviale, ont ensuite inauguré un registre dans lequel « seront consignées toutes les unions des personnes qui le souhaitent et qui précéderont la loi ». Ce « livre d’or » sera conservé au Centre gai et lesbien.

De nombreuses personnalités étaient présentes, du milieu gay, mais aussi de la politique, d’Arnaud Marty-Lavauzelle (président de Aides) à Bertrand Delanoë, tête de liste parisienne du PS, tous ravis de ne pas avoir assisté à une « caricature du mariage hétéro ».

Mais, durant la parade, on put entendre quelques sons discordants. Tel ce jeune gay qui pense « qu’un tel événement est juste un symbole qui n’aura aucun aboutissement officiel ». Ou encore ce militant qui qualifie la cérémonie de « très cul cul la praline » et estime que « si les socialistes n’ont pas eu les roupettes de voter le texte, c’est pas Balladur, Chirac ou Pasqua qui le feront ».

Pour Jean-Paul Pouliquen, président du Collectif pour le contrat d’union civile, qui a interpellé sur la question les candidats à la présidentielle, « cette action est un clin d’œil », mais « il ne faut pas mélanger les choses, car l’union civile relève de la loi ». Pouliquen, qui a reçu en trois ans 14 000 lettres, dont la moitié émanant d’hétérosexuels, ne veut pas que l’on croie que le CUC est un « mariage gay ». Il rappelle que celui-ci a été créé pour « donner des droits et des devoirs » aux « paires » ainsi formées, qu’elles soient homos ou hétéros, voire de fratrie ou professionnelle, et non pour « reconnaître l’homosexualité ». Toujours est-il que d’aucuns espèrent qu’une telle union pourra « faire avancer le schmilblick ».

Jean Paul II le barebackeur

IB News, mars 2005

On ne reviendra pas sur l’homme médiatique génial, porteur de paix et d’amour. C’est vraiment le moins que l’on puisse attendre d’un chrétien. Mais l’hagiographie des médias envers ce pape, canonisé avant l’heure, me donne envie de gerber. Un sentiment de dégoût m’envahit. Le goût de tous ces prêtres que des gamins ont sucés quand ils étaient enfants (j’en connais quelque chose…). Sans parler de toutes ces sœurs violées par des curés refoulés. L’Église est pourrie de l’intérieur par ces prêtres pédophiles et frustrés. La faute à qui ? Au célibat des prêtres notamment et la morale catholique, basée sur la frustration. Problème de la pédophilie que ce pape n’aura jamais reconnue et toujours étouffée. Ce Pape issu de la révolution sexuelle n’aura même pas été capable de moderniser le catholicisme : ordination de prêtres mariés puis de femmes et enfin mariage des prêtres. Ça non, cela n’était pas possible, enfermé qu’il resta dans sa morale réactionnaire. Et l’on se retrouve après 26 ans de règne avec une église encore plus stupide et décalée. Ne parlons même pas du sida. Jean Paul II, en refusant l’usage du préservatif, aura été le plus grand idéologue du bareback au monde. En 1995, Act Up Paris publiait une photo de Jean-Paul II taché de sang : « Ce pape est un assassin ». Et dire qu’il avait le culot de faire ses croisades en Afrique en prônant la chasteté alors que ces pays comptaient des millions de morts du sida. La contraception idem. Le droit des femmes, aux oubliettes. L’homosexualité, une horreur. L’avortement, une abomination. Non, ce pape aura été incapable de se faire aux avancées de la société, engoncé qu’il était dans un conservatisme crasse. Ce pape a du sang sur les mains. Le vrai problème, ce sont toutes ces religions qui nous empoisonnent la vie avec leurs charias à la con, ces « ne fais pas ci, ne fais pas ça » et patati et patata. Islam/catholicisme, même combat. Et le pire n’est pas celui qu’on croit. À quelques siècles d’écarts, c’est au nom de Dieu et de Jésus que l’on tuait à tout va. Quelque part, Ben Laden et les intégristes islamiques ont tué moins de monde que le Pape. Qu’est-ce que deux petites tours américaines comparées à un continent africain décimé par le sida ? Il serait grand temps pour les progrès de notre prétendue humanité que nous reconnaissions que Dieu est mort, qu’il n’est bien souvent qu’un leurre pour les gens faibles, endoctrinés, perdus ou terrorisés par la violence de la vie et que la vérité ne peut venir que de soi et pas d’un vieillard impotent.

Le pape a dit et patata

IB News, septembre 2003

La question du mariage homo rend foldingues l’Amérique et l’Église. Bush et le Vatican, dans une Sainte-Alliance homophobe y sont allés de leur mise en garde respective contre le mariage et la reconnaissance homo. Et l’on comprend bien que ces conservateurs pudibonds soient paniqués par le mouvement du monde. Comme dirait Madame H, humoriste gay, c’est normal de ne rien comprendre à la sexualité quand on a un anus artificiel. Les Pays-Bas autorisent les mariages homos. Trois provinces du Canada sont en bonne voie. Dans plusieurs pays d’Europe et un seul État des États-Unis, des formes de partenariat civil se mettent en place. Nous avons le Pacs et même l’Angleterre s’y est mise. Les tabous tombent partout, et même aux États-Unis. La Cour suprême vient d’abroger la loi interdisant au Texas la sodomie entre adultes consentants. Certains sondages indiquent enfin qu’une majorité croissante d’électeurs ne verrait pas d’inconvénient à la reconnaissance d’unions de même sexe. On note aussi la nomination sans précédent d’un évêque gay dans l’Église épiscopalienne (anglicane) des États-Unis. Quel accueil faut-il réserver aux pédés et aux gouines dans les églises ? Peut-on bénir religieusement des unions civiles homosexuelles ? Des homos peuvent-ils accéder à des fonctions de ministre du Culte, prêtre (pasteur) ou évêque ? La question est bloquée chez les cathos, qui n’admettent au sacerdoce que des hommes chastes et qui, tout en se disant accueillants aux homos, ne cessent de les décourager par un discours moraliste qui condamne leurs pratiques. Autant de questions qui ébranlent toutes les Églises. Tout cela vient détruire leurs saintes et défuntes Écritures et l’archéomodèle du mariage et de la famille. Tant mieux, la famille et le mariage sont des institutions hétérocentrées à démolir. Mais nous les pédés, nous avons le droit d’être aussi bêtes que les hétéros à se marier et se reproduire comme des cochons de batterie. Mais il faudrait tout de même qu’ils sachent que Dieu est mort depuis un bail tous ces réacs, comme Bush et l’autre anus artificiel. Et que si ce n’est encore fait, je veux bien le contaminer ce putain de Dieu qui nous pourrit toujours la vie. Oui, j’ai envie de plomber Dieu, le Pape et Bush, leur exploser le cul avec le poing. Déchirer les muqueuses avec les ongles, bien tirer sur les chairs, ouvrir, saigner, puis cracher en eux la plombe. Qu’on en soit enfin débarrassés de ces emmerdeurs, le Pape et toute sa clique réactionnaire. Une fois pour toutes. Qu’ils ne nous fassent plus chier avec leur histoire à la con.

Le mariage gay et après ?

IB News, juin 2004

Considérons-le comme acquis. Nous aurons bientôt une loi punissant les propos homophobes. Nous pourrons ensuite nous marier en Mairie puis adopter des chiards. Et puis, on peut toujours rêver, c’est prochainement à l’église que nous convolerons. Je ne sais pas ce que vous en pensez, mais je trouve que les choses avancent bigrement vite en ce moment. On vit des années folles. Alors que ces gros mous de politiques ont traîné pendant des années pour nous pondre le Pacs, il semble aujourd’hui que la machine s’emballe. Un à un les derniers remparts de l’hétéronorme volent en éclats. Et tant mieux.

Mais tous nos problèmes auront-ils disparu avec ces formidables avancées ? François Devoucoux du Buysson, auteur du réactionnaire Les Khmers roses1se pose la question : « Ensuite, seulement, on pourra peut-être enfin réfléchir sérieusement sur l’homosexualité et évaluer sereinement la pertinence des discours communautaires sur la question. Ceux-ci promettent en effet des jours meilleurs aux homosexuels en France dès lors que « l’égalité des droits entre homosexuels et hétérosexuels » sera parfaitement accomplie. Puisque, paraît-il, les homosexuels sont mal dans leur peau à cause de l’homophobie de la société et du statut inférieur que leur attribue le droit français, alors réjouissons-nous que cette situation inique prenne fin prochainement. Après, enfin, les homosexuels n’iront plus voir les psys, ils délaisseront les antidépresseurs, ils ne se suicideront plus. Ce sera le bonheur de ceux qui ne demandent qu’à s’aimer, à s’unir pour la vie, à élever des enfants, à faire des barbecues entre voisins dans le jardin… Ce dont ils ont toujours rêvé et que la société leur refusait. On verra alors sans doute qu’être homosexuel, c’est pareil qu’être hétérosexuel, que la question n’était finalement que celle de l’égalité des droits. Les homosexuels ont déjà connu le pire dans une France homophobe, ils auront enfin le meilleur ».

En effet, avec ces avancées, comme d’un coup de braguette magique, est-ce que tout ira bien alors pour les gays ? La condamnation de l’antisémitisme a-t-elle fait disparaître la haine anti-juif ? Les gays seront-ils à ce point intouchables et légalement protégés que d’aucuns ne viendront les agresser ? Est-ce que les homos arrêteront le bareback et toutes les pratiques à risques ? Ne seront-ils plus les premiers en France à prendre des antidépresseurs, de l’alcool et des ecstas ? Est-ce que le suicide gay aura totalement disparu ? Autant de questions auxquelles l’écho ne répond, pond, pond…

1. Les Khmers roses : Essai sur l’idéologie homosexuelle, 2003 de François Devoucoux du Buysson, éditions Blanche, pamphlet réactionnaire et homophobe. François Devoucoux du Buysson est né en 1973, il est l’auteur de Une histoire d’amour, essai sur la République française, paru en 2001. Les Khmers roses est son deuxième essai.

Homoparentalité

Famille homoparentale

Libération, 4 mars 1995

Être homo et vouloir un enfant ? Cela arrive. Parfois, un gay et une lesbienne font un enfant ensemble. Pour en parler, les parents et futurs parents homosexuels se rencontrent au sein de l’Association des parents gays, l’APG. Des jeunes y viennent aussi, avec leurs questions : « Il est gentil avec toi l’ami de ton père ? » L’APG, qui existe depuis neuf ans et compte 125 membres, est « un lieu d’échanges, de confrontation d’expériences, de conseils et d’orientations vers des structures spécialisées ou juridiques », indique Philippe Rémy, son président.

À l’APG, on trouve des gays et des lesbiennes désirant ou ayant déjà un ou plusieurs enfants. Mais aussi ceux qui ont découvert leur homosexualité sur le tard après avoir été mariés et eu des enfants. Ou encore ceux qui la connaissaient avant, mais ont préféré se marier. « Il y a tout à inventer, pas de points de repère. Pour les hétéros, on a des exemples partout, commente Philippe Rémy. Quand on est homo, on se pose des tas de questions. On se demande si l’enfant va être heureux, si la société ne va pas lui mettre des bâtons dans les roues. Il faut gérer l’incompréhension des autres, voire leur agressivité. »

Pour Richard, 35 ans, « l’important, c’est d’avoir un petit enfant. On pose souvent la question à un homo : pourquoi voulez-vous faire un enfant, alors qu’on ne la pose pas à un hétéro. Pourtant, c’est le même besoin de partager avec un tout-petit, de l’élever ». Démarche rendue compliquée par le regard de la société : « C’est à la limite de l’illégitime pour un gay, alors que l’on sait très bien qu’il y a des parents hétéros qui maltraitent leurs gamins. » Pour une homosexuelle aussi, avoir un enfant tient « du parcours du combattant ». « Nous sommes interdites d’accès au Cecos (banque de sperme) réservé aux couples légitimes frappés de stérilité », explique Brigitte. En effet, seuls de rares pays comme les Pays-Bas et la Belgique donnent aux lesbiennes l’accès à des centres de procréation pour près de 3 000 F. Quelques gynécologues pratiquent également des inséminations artificielles dans leur cabinet. Côté adoption, tout comme pour les hétérosexuels, la procédure est longue, difficile et aléatoire. « Alors, confie Brigitte, la solution est souvent de rencontrer un gay désirant être père. »

Trouver un partenaire n’est pas toujours facile : petites annonces dans la presse gay, rencontres amicales ou au sein de l’APG.

Pas d’exemple idéal à donner. Il existe de très nombreux modèles de « familles gay ». Certaines femmes veulent élever leur enfant, seules avec leur copine, d’autres non, préférant la présence, plus ou moins proche, du père. « L’APG n’a pas tranché. Faut-il avoir une vraie cellule familiale avec un père et une mère ? Nous n’avons pas d’exemple idéal à donner, mais plutôt une mosaïque de cas particuliers, dit Éric, l’un des membres. Une majorité d’entre nous pense qu’il faut les deux parents. Cela veut dire qu’ils vont devoir s’entendre pendant de nombreuses années, pour que l’enfant ne se retrouve pas confronté à une séparation. »

Autre débat très fréquent au sein de l’association : « Que dire à ses enfants ? » Là encore, les positions sont multiples. Certains restent dans le non-dit, voire dans le déni. D’autres s’interdisent toute vie sentimentale quand ils sont avec leur enfant pour ne pas provoquer de questions. Sophie, par exemple, menait une vraie existence de « nonne ». Elle créait une atmosphère très lourde pour le petit. Les discussions de groupe ont permis de dédramatiser la situation. D’autres, comme Gilbert, ont annoncé leur préférence sexuelle au « berceau ». « Mes enfants savent. On en parle, mais ce n’est pas un sujet obligé. Ce qui est important, c’est de ne pas se cacher. » Jacques, lui, culpabilisait et avait peur que son fils « pense être un accident de parcours. Qu’il imagine être une gêne pour moi alors que je l’avais réellement désiré. Je lui en ai parlé. Il a semblé surpris et m’a dit : “Mais qu’est-ce que tu vas chercher ? Tu es mon père. Ce qui m’importe, c’est que tu sois là quand j’ai besoin de toi et que tu m’aimes” ».

Famille homo parentale : « l’amour de maman c’est Corinne »

Libération, 4 mars 1995

Marc et Sylvie, tous les deux la quarantaine et , homosexuels, ont décidé d’avoir un enfant il y a quatre ans et demi. Ils ont une petite fille de 3 ans : Mathilde. « Confiance, vérité et fort modèle parental » sont les clefs de voûte de leur système éducatif.

Ils se sont rencontrés par l’intermédiaire d’une petite annonce. Bien qu’homosexuels, ils étaient « taraudés » depuis longtemps par leur désir d’enfant. « Coup de foudre amical » dès la première rencontre. Marc et Sylvie se sont vus pendant plusieurs mois. Une confiance naît rapidement. « Nous voulions donner une mère et un père à cet enfant, pas un simple géniteur qui viendrait de temps en temps », confie Sylvie. Avant d’avouer : « Bien sûr, j’avais envisagé que le père s’en aille après l’accouchement. J’avais aussi peur de casser mon propre couple avec mon amie. »

Aujourd’hui, Marc rend visite à sa fille tous les jours et la prend chez lui une fois par semaine. « Mais, la maison de Mathilde, c’est chez moi, insiste la mère. Nous voulons qu’elle ait des repères très clairs et elle sait que papa a sa maison à lui. » Corinne, l’amie de Sylvie depuis quatorze ans, a accepté sereinement la situation, ne serait-ce que la présence quotidienne de Marc. « Nous formons une famille de trois adultes où chacun est dans son rôle et est satisfait de celui de l’autre », estime Sylvie. Très tôt, elle a dit à sa fille « que l’amour de maman, c’est Corinne ». Alors, tout se passe bien. « La seule chose dont j’ai peur, c’est que l’entourage fasse preuve de méchanceté. Car la société reste très homophobe. Dans les écoles, on parle du schéma classique « papa-maman ». Mais jamais des familles monoparentales et encore moins des parents homos… Mais nous voulons être clairs, ne pas mentir. Nous sommes à l’aise dans notre homosexualité. Sans honte. C’est la meilleure arme que nous pouvons donner à notre fille contre la bêtise des gens. » « Nous lui montrons que tout existe, renchérit Marc. Elle fera de sa vie ce qu’elle voudra. Hétéro ou homo, elle choisira en toute liberté. Nous voulons qu’elle ait une image forte de ses parents. Nous sommes restés très proches du modèle parental hétéro. Et pour nous, l’essentiel, c’est lorsqu’elle nous dit qu’elle est heureuse. »

Contact, parents d’enfants homosexuels

Libération, 19 novembre 1994

Pas évident d’apprendre que son fils ou sa fille est homosexuel. Contact est la première et la seule association de parents d’enfants gays. Son but est de « conduire les homosexuels, leur famille à comprendre et à accepter l’homosexualité ».

Dans un salon d’un hôtel parisien, une trentaine de personnes discutent de l’homosexualité de leurs enfants. Par peur d’affronter les remarques de la famille, des amis ou des collègues, certaines en parlent pour la première fois. Elles sont là pour ça. Réunies à l’initiative de l’association Contact, animée par des hétérosexuels. Pour leur apprendre à comprendre et à accepter. Pierre a du mal à exprimer les impressions qui l’ont traversé le jour où il a découvert que sa fille était lesbienne. « C’était, dit-il, un mélange de sentiments. » Comme la plupart des parents qui font appel à l’association, il a d’abord ressenti de la tristesse. « J’ai pensé que la vie allait être difficile pour elle. » Puis de la colère : « je me suis demandé pourquoi elle « nous avait fait ça ». J’étais très agressif avec elle, très tendu. Avec le temps, je me suis calmé et j’ai eu envie de l’aider ». Pierre a décidé d’en savoir plus sur l’homosexualité. Sa fille lui a donné le numéro de téléphone du groupe.

« Souvent les parents sont choqués ; il est utile qu’ils discutent avec d’autres qui ont vécu et dépassé ces situations », explique Josette Duquenne, animatrice d’une permanence téléphonique et trésorière de l’association. « Les gays eux-mêmes acceptent difficilement ce qu’ils sont. Pour certains, cela aboutit à de l’homophobie intériorisée. Même ceux qui se sont acceptés doivent lutter contre les discriminations ».

Comme l’indique une des brochures de l’association, « la plupart des individus, au sein d’autres groupes méprisés comme les juifs, grandissent dans des familles qui ont déjà l’expérience des discriminations. Ces familles ont développé des moyens de soutien mutuels et apprennent à leurs enfants, pratiquement depuis la petite enfance, comment faire face à leur différence ». Les jeunes gays et lesbiennes, commente Dominique Hershlikoizc, à l’origine de Contact, « n’ont pas un soutien familial ou communautaire, leurs familles étant souvent le reflet de l’hostilité du reste de la société ».

Bien des parents réagissent à la « nouvelle » comme une perte temporaire, presque un deuil. Pour Josette, « les réactions émotionnelles prédominent sur la compréhension. La famille doit passer par plusieurs étapes : choc, déni, reproche, culpabilité, honte, questionnement et enfin, on l’espère, compréhension et acceptation ».

La dénégation est un moyen de se protéger d’une nouvelle trop douloureuse ou dangereuse. Elle peut prendre plusieurs formes : l’hostilité – « il n’y aura pas de pédé dans ma famille ! », l’inattention de ceux qui auraient préféré ne pas savoir – « très bien mon chéri, tu reprendras bien de la tarte ? », le rejet – « c’est juste une étape, ça te passera », ou encore « fout le camp de la maison, je ne veux plus te voir ». Même si les parents n’abordent pas souvent clairement le sujet, le sida est présent dans leur esprit. Pour Dominique Hershlikoizc, « le mythe erroné « pédé = sida » continue à faire des ravages ».

L’association Contact les aide à surmonter leurs peurs. Comme elle tente de lever les blocages dus aux croyances religieuses selon lesquelles l’homosexualité est un péché.

Corinne, mère d’un garçon de vingt ans, a d’abord ressenti un sentiment très fort de culpabilité et d’échec. « Je me demandais quelles erreurs nous avions faites, moi et mon mari. Nous avons traversé une crise ». Les mêmes questions reviennent éternellement : « L’ai-je trop couvé (version maternelle) ou ai-je été trop absent (version paternelle). » Il a fallu quelques discussions avec les membres de l’association pour que le couple finisse par accepter la situation.

Depuis, Corinne dit avoir énormément évolué. « Cela a été une étape difficile, mais positive. Aujourd’hui, je suis heureuse de dire que notre famille est aussi unie qu’avant, mais que nos relations sont plus ouvertes et plus honnêtes ». « S’affirmer est difficile pour un homosexuel », conclut Josette Duquesne. « S’affirmer est également difficile pour des parents qui peuvent rester enfermés dans le placard que vient juste de quitter leur enfant. »

Vers un permis de reproduction hétérosexuelle

IB News, mars 2003

L’hétérocratie nous bassine avec sa suprématie triomphante : elle seule serait apte à reproduire l’espèce et les homos n’auraient aucun droit de reproduction. Que nenni ! Face aux parents hétérosexuels alcooliques, violents et pédophiles, on devrait ici lancer l’idée d’un « Permis de reproduction » qu’il serait peut-être judicieux de mettre en place dans nos sociétés concernant les hétérosexuels à la santé mentale aléatoire, surtout celles qui ont la responsabilité d’enfants. À l’image du permis de conduire, celui-ci consisterait en un examen psychologique et médical permettant, on l’espère, de dépister préventivement certains hétéros et géniteurs à pulsions incestueuses, brutales et criminelles.

Après tout, les investigations faites lors des demandes d’adoptions, parfois inquisitrices, pourraient être appliquées à toute personne désirant faire un enfant. Cela serait raisonnable ne serait-ce que pour éviter à quelques fillettes et garçons de se faire violer ou tuer. Tout comme on ne peut conduire sous état d’ivresse, pourquoi pourrait-on élever ses chiards avec des taux d’alcool permanent dans le sang très hauts ? Les tests sanguins, comme ceux qui sont pratiqués sur les pilotes de ligne, permettraient de diagnostiquer d’éventuels parents dangereux et toxicomanes agressifs. Un fichier pénal des violences et agressions sexuelles empêcherait des reproductions criminelles. Les réactionnaires, militants au droit à la vie et autres porteurs de cornette rétorqueront que la vie n’est pas conditionnable et nananère. Ce à quoi nous répondrons : est-il vraiment indispensable de naître si c’est pour se faire abuser, violer et sodomiser par son père, battre par celui-ci sous l’emprise de toxiques ou même tuer pour raison de divorce conflictuel ? Hein ? On emmerde bien les demandeurs d’adoption, surtout les homos. Pourquoi les mêmes règles et enquêtes de personnalité ne seraient-elles pas mises en place pour les straights voulant faire des enfants ? En plus, quand l’on sait que la démographie galopante de la planète est le plus grave danger actuel pour l’humanité, on se dit que ces hétéros-là feraient mieux d’adopter des gosses dans les pays sous-développés.

Les homos : l’avenir de la famille ?

Citegay.com, septembre 2001

Une lesbienne vient de pouvoir adopter les enfants de sa compagne. D’abord le Pacs, bientôt le mariage et l’adoption pour les homosexuels, un à un, les derniers remparts de l’hétéronormativité implosent.

Un jugement rendu par le Tribunal de Grande Instance de Paris a permis pour la première fois en France à une lesbienne d’adopter les trois enfants âgés de 7 ans, 4 ans et 3 ans de sa compagne. Les deux femmes vivent ensemble depuis plus de 20 ans et élèvent les filles ensemble depuis leur naissance. C’est une première en France. Grâce à ce jugement d’adoption simple, les enfants portent maintenant les noms accolés de leurs deux parents. La filiation adoptive s’est additionnée à la filiation d’origine. Ce jugement apporte surtout la première protection institutionnelle aux enfants adoptés ou nés par IAD au sein d’un couple homosexuel.

Toutefois, si le jugement d’adoption simple n’annule pas la filiation d’origine, il prive la mère biologique de l’autorité parentale. Celle-ci est transférée au parent adoptif. La mère biologique en avait été informée par son avocate et en acceptait par avance toutes les conséquences. « Ces enfants ont été désirés et sont élevés par deux parents, mais ne bénéficient que d’une seule filiation. Les questions que nous posons ne concernent pas seulement les familles homoparentales, mais aussi celles que l’on dit recomposées et adoptives », fait valoir l’Association des parents gays et lesbiens, l’APGL. Elle demande donc au législateur de réformer les articles du Code civil régissant l’adoption simple : « Revoir la loi permettrait l’adoption par des concubins – homosexuels ou hétérosexuels – de l’enfant de leur compagne ou compagnon, et l’exercice en commun de l’autorité parentale. » Pour l’Association des parents gays et lesbiens, il s’agit d’une victoire, la première porteuse d’espoir dans le climat d’hostilité que politiques, juristes et opinions publiques entretiennent au sujet de l’adoption par des homosexuels et, plus largement, de l’homoparentalité. Ce succès ressemble à un pied de nez à l’administration et au Conseil d’État, qui persistent à refuser l’agrément aux célibataires homosexuels souhaitant adopter des enfants étrangers ou des pupilles de la nation.

Le paradigme hétérosexuel, celui de la reproduction de l’espèce a de moins en moins lieu d’être. Plus besoin d’un homme et d’une femme pour se reproduire et perpétuer la race. L’avenir de la famille ? Pas forcément les hétéros justement, mais la procréation médicalement assistée, PMA, et toutes les nouvelles formes de parenté : familles monoparentales, homoparentales ou recomposées, insémination artificielle avec donneur, mères porteuses, adoption. Et si les homos étaient l’avenir de la famille ?

Homophobie

Un monde homophobe

Citegay.com, 21 mai 2001

« La bêtise humaine est la seule chose qui donne une idée de l’infini ». C’est à un toucher rectal du troisième millénaire, en 1974 plus exactement, que l’American Psychiatric Association n’a plus défini l’homosexualité comme une maladie ni une perversion. Les personnes homosexuelles nées avant 1974 étaient donc, littéralement, des « malades et des pervers », celles nées par la suite, d’un coup de baguette symbolique, ne l’étant plus. La belle histoire. Espérons d’ailleurs qu’un jour, à cause d’une démographie galopante par exemple, l’hétérosexualité ne devienne pas une pathologie, mentale ou pas, ni une perversion. Cette date qui fait tache de sens est à rapprocher de deux autres. Celle des événements américains de Stonewall1 (une émeute pour le droit des homosexuels) en 1969, qui est à l’origine du mouvement de libération des lesbiennes et gays américains ; et celle, du 10 mars 1971 pendant laquelle les futurs militants français du FHAR2 zappèrent une émission radiophonique de Ménie Grégoire sur l’homosexualité, « ce douloureux problème », diffusée en direct depuis la salle Pleyel. Ces dates symboliques, avec d’autres, s’originent et fondent le mouvement de revendication des lesbiennes et des gays. Cet affranchissement des homosexuels remonte donc à une trentaine d’années. Cette Histoire est donc en train de s’écrire.

« Nous naissons et grandissons dans un monde homophobe qui nous rejette avec violence. Que faisons-nous de cette violence reçue ? ». Cette question, Éric Lamien et Joseph Marie Hulewicz nous la posent (Triangul’ère N° 23). « Violence des injures, violences physiques. Violence de la propagande anti-homosexuelle. Mais surtout, violence du silence. Partout et depuis le début : à la maison ; à l’école, à travers les programmes et dans les cours de récréation ; à la télévision, dans les églises, temples, synagogues et mosquées ; au travail ; dans la rue ; dans les maisons de retraite et jusqu’au cimetière. Partout. Tableau exagéré ? Non. La violence du silence, nous l’avons tous et toutes éprouvée avant même d’avoir conscience qu’elle cherchait à nous anéantir ».

Selon Colin Spencer dans son Histoire de l’homosexualité4 sur deux cent deux pays du monde, l’homosexualité est illégale dans soixante-quatorze5. Cent quarante-quatre pays n’accordent aucun droit aux lesbiennes et aux gays. Dans les cinquante-trois pays où l’homosexualité est illégale, la culture dominante est islamique, ou bien sont d’anciens pays communistes ou encore d’anciennes colonies britanniques. Dans quatre-vingt-dix-huit pays, l’homosexualité n’est pas illégale, mais aucune loi ne la protège de discrimination et la majorité sexuelle varie suivant les relations hétéro- ou homosexuelles. Les mouvements gays sont présents dans cinquante-six pays et six pays protègent les homosexuels contre les discriminations. Protections qui existent dans certains états et provinces des États-Unis, de l’Australie et du Canada.

En Iran, en Afghanistan, en Arabie Saoudite, au Pakistan, à Bahreïn, au Qatar, en Mauritanie, au Soudan, en Tchétchénie et au Yémen, être homo est passible de la peine de mort. Le magazine gay anglais Attitude évoquait récemment le supplice prévu par les talibans afghans contre les homos : « Enterrés vivants sous un mur de pierres qui s’écroule sur eux sous les chenilles des tanks. » Il ne fait pas bon non plus être lesbienne en Roumanie ou en Ukraine, pays où l’homosexualité reste sévèrement pénalisée. Aux États-Unis, les brutalités policières à l’encontre des gays sont régulièrement dénoncées par Amnesty International, qui a révélé l’usage dans les prisons d’Old Parish (Louisiane) de ceintures électrocutantes contre les prisonniers atteints du VIH. Au Zimbabwe, le président Robert Mugabe a dénié tout droit aux homosexuels. En Malaisie la sodomie est passible de flagellation et de vingt ans d’emprisonnement. Quant à l’Autriche, onze hommes y étaient inculpés en 1999 au nom d’un article du Code pénal qui interdit les relations homosexuelles entre un homme de plus de 18 ans et un homme de moins de 18 ans.

Lois homophobes

Citegay.com, mai 2001

Les lois homophobes révèlent, en creux, le droit et la législation hétérosexuelle. Elles interdisent chez les homos ce qui est possible chez les hétéros. Petit florilège :

Depuis la Révolution (par la loi du 6 octobre 1791) le crime de sodomie (rapports homosexuels en privé entre adultes consentants) n’existe pas en France, alors qu’il continue à exister dans à peu près la moitié des États aux États-Unis. En outre, il faut attendre jusqu’au régime de Vichy pour voir des textes juridiques français faire mention explicite de l’homosexualité. La loi du 6 août 1942 (signée par le Maréchal Pétain) a ajouté l’alinéa suivant à l’article 334 du Code pénal : « Sera puni d’un emprisonnement de six mois à trois ans et d’une amende de 2 000 francs à 6 000 francs quiconque aura soit pour satisfaire les passions d’autrui, excité, favorisé ou facilité habituellement la débauche ou la corruption de la jeunesse de l’un ou de l’autre sexe au-dessous de vingt et un ans, soit pour satisfaire ses propres passions, commis un ou plusieurs actes impudiques ou contre nature avec un mineur de son sexe âgé de moins de vingt et un ans » (Journal officiel, 6 août 1942). Cette loi créera une distinction explicite entre rapports homosexuels et hétérosexuels s’agissant d’actes sexuels avec un mineur (21 ans pour les rapports homosexuels et 15 ans pour les rapports hétérosexuels), car l’âge de majorité sexuelle pour les rapports hétérosexuels sera fixé à 15 ans par une ordonnance du 2 juillet 1945. Après la Libération, cet alinéa n’a pas été abrogé comme ce fut le cas pour un grand nombre de lois signées sous Vichy. À peine modifié, ce paragraphe a été seulement déplacé à l’alinéa 3 de l’article 331 du Code pénal par l’ordonnance 45-190 du 8 février 1945. Cette nouvelle loi punissait d’un emprisonnement de six mois à trois ans et d’une amende de 60 francs à 15 000 francs quiconque aura commis un acte impudique ou contre nature avec un individu de son sexe mineur de vingt et un ans (Journal officiel, 8 février 1945). En 1974, l’âge de majorité sexuelle pour les rapports homosexuels a été abaissé à 18 ans (avec la loi du 5 juillet 1974, qui a changé l’âge de majorité de 21 ans à 18 ans dans tous les articles du Code civil et du Code pénal). Avec cette modification, l’alinéa 2 de l’article 331 est resté dans le Code pénal jusqu’au 4 août 1982 (Journal officiel, 5 août 1982). 1982 : alignement de la majorité homosexuelle sur la majorité hétérosexuelle (15 ans). L’article 331 qui a donc créé une distinction entre rapports homosexuels et hétérosexuels quand il s’agissait d’actes sexuels avec un mineur n’a pas eu de parallèle aux États-Unis dans aucun État américain, les lois portantes sur l’âge de majorité sexuelle ne font pas de distinction entre rapports hétérosexuels et rapports homosexuels. En outre, il n’y a eu que deux lois à faire une mention explicite à l’homosexualité en France depuis la Révolution. Il y a eu donc l’article 331 décrit ci-dessus, mais aussi la loi du 25 novembre 1960 (créant l’alinéa 2 de l’article 330 du Code pénal) qui a doublé la peine minimum pour outrage public à la pudeur quand il s’agissait de rapports homosexuels (cette loi a été supprimée par la loi du 23 décembre 1980). L’article 331 a été cependant beaucoup plus important que l’article 330, non seulement par sa durée (40 ans pour l’article 331, 20 ans pour l’article 330), mais aussi par sa valeur symbolique (les débats écrits, les discours et les manifestations politiques autour de l’article 331 ont tous été beaucoup plus nombreux que ceux autour de l’article 330). 1985 : extension des sanctions prévues, en matière d’actions discriminatoires, aux discriminations fondées sur le sexe, la situation familiale, les mœurs (homosexualité).

Anti-florilège homophobe

IB News, août 2003

Le précieux Dictionnaire de l’homophobie (sous la direction de Louis Georges Tin, PUF) est un outil indispensable à notre lutte. Il recense notamment de nombreuses citations homophobes. Petit florilège.

Nos oreilles martèlent encore les récents propos (1999) de la manif antiPacs : « pas de neveux pour les tantouzes », « les homosexuels d’aujourd’hui sont les pédophiles de demain » ou le fumeux « les pédés au bûcher ». Le « stérilisez-les » du député RPR Pierre Lellouche ou « l’hétérosexualité c’est mieux » d’Édith Cresson. On citera également le prêtre et psychanalyste, Tony Anatrella, dans Le Monde du 10 octobre 1998 : « l’homosexualité fait partie des états premiers de la sexualité humaine, elle ne représente pas la fin de la sexualité qui, dans le meilleur des cas, s’achemine vers l’hétérosexualité. L’homosexualité n’est pas du tout un choix d’objet parmi d’autres, mais un complexe qui signe l’échec de l’intériorisation de l’autre ». « Je ne peux être favorable à ceux que j’appelle les fossoyeurs de l’humanité, ceux qui n’assurent pas l’avenir, les homosexuels » (François Abadie, sénateur du Parti radical de gauche, Nouvel Obs, juin 2000). Ou encore à propos du Pacs, les propos de la Boutin : « nous voilà revenus aux temps barbares » ; « où placera-t-on la frontière pour un enfant adopté, entre l’homosexualité et la pédophilie ? » « C’est l’homosexualité et toutes les perversions sexuelles qui envahissent la littérature, le cinéma, le théâtre, les médias et assaillent les très jeunes sans défense appropriée » (tract de l’association Avenir de la culture). Ou bien la jurisprudence de Jean Louis Auber, Recueil Dalloz : « impropre à assurer le renouvellement des membres qui composent la société, l’homosexualité est, par nature, un comportement mortel pour la société. Ce n’est pas là une appréciation d’ordre moral et subjectif, mais une constatation élémentaire ». Ou encore les rhétoriques psychanalytiques à deux balles de Simone Korff-Sausse dans Libération en 1998 : « ne voient-ils pas que Pacs et clone, c’est la même chose ? À savoir la primauté du même au détriment de l’altérité. À savoir, la remise en question radicale de l’opposition incontournable de la nécessaire complémentarité homme-femme ». Tout cela pour dire qu’on n’est pas encore sorti de l’auberge et qu’une loi punissant l’homophobie (si elle n’interdit pas toute critique de l’homosexualité) devrait absolument voir le jour pour nous défendre.

La meute humaine

Ex æquo, juin 2000

L’homophobie, ce n’est pas que des mots. L’homophobie, c’est aussi du sang et de la merde.

Le taxi m’a déposé rue du Renard, devant Beaubourg. Il est cinq heures du matin et Paris dort encore. Je suis cassé, de retour de bordel avec l’utérus qui tombe de sommeil, dilaté par une overdose phalangique. Je titube plus que ne marche. Rue Rambuteau. Au loin arrivent trois mecs, des jeunes beurs. Déjà, ils me regardent, la ville est déserte, muette, en noir et blanc. À ma hauteur, ils m’apostrophent : Et toi, t’es skin ? Non-non les mecs, je suis pas facho. Alors t’es pédé et nous les pédés, c’est comme les skins, on les casse. Je me retrouve déjà à terre, à me faire latter. Je me relève, les endorphines me réveillent, me révulsent et me transcendent : j’ai la haine. Alors moi aussi je frappe, pris d’un accès de rage. Je crie dans la nuit, mais personne ne répond, pond, pond ! Sous les coups, je me sens me diluer, fondre et m’écouler comme une eau sale. Tout se passe très vite, trop vite, instantanément. À nouveau à terre, je me fais larder de latte de bois. Je ne sens plus rien, l’alcool et la violence m’anesthésient. J’encaisse. Déjà, je me redresse. Je suis sanglier poursuivi par la meute humaine.

Je cours dans la nuit, la horde à mes trousses, bête parmi les bêtes, chassé. Sur ce, arrive un quatrième lascar, beur lui aussi, qui vient prêter main-forte à mes bastonneurs. J’aperçois une lumière au loin, c’est un hôtel, j’y vole, insecte terrorisé, la porte de verre est fermée, je m’y écrase, pare-brise l’été. À l’intérieur le veilleur de nuit panique, je lui hurle de m’ouvrir, mais il ne bouge pas, décroche le téléphone. Les autres m’encerclent et se jettent sur moi. Ça dure encore deux ou trois minutes, je prends un coup au ventre, peut-être une éternité, d’autres coups, je ne sais pas, je ne m’en rappelle plus.

Puis les mecs partent. Je me retrouve prostré à l’entrée de l’hôtel devant un Dieu quelconque. J’ai vachement mal au ventre. Mais apparemment, je ne suis pas trop esquinté, je me suis bien défendu. Mon cœur bat toujours la chamade, cardiotraining tribal. Je me relève, j’ai les abdos en compote, putain mon tee-shirt est maculé de sang, putain oui, je saigne. C’est donc ça, le quatrième mec m’a lardé de coup de couteau, une petite lame heureusement qui m’a tout de même percé les abdos. Voulaient-ils me tuer ? Faire la peau à un sale pédé ? Le gardien de l’hôtel me fait signe d’entrer, je l’envoie chier : c’est un peu tard connard, j’aurais pu crever. Je rentre chez moi par la rue des Archives, je chancelle et coule mon rouge, le dos plié pour ne pas sentir mes abdos. Je touche mon froc : putain, il est rempli de merde, j’ai tellement eu peur que j’en ai chié dans ma culotte. Au bordel, je m’étais fait travailler l’utérus par une main paysanne. Je l’avais encore ouvert et lubrifié. Sous la pression des coups, la merde a fait cui-cui. Je veux pas aller à l’hôpital ni à la police, ça regarde que moi. Pour me faire traiter d’enculé par les flics ? Pour les entendre dire : dommage qu’ils ne l’aient pas achevé ? Je veux rentrer dans ma maison. La merde et le sang se mixent dans ma culotte, presse-agrumes du fion.

Enfin chez moi. Sous la douche tout habillé, après mon match létal, j’exsude mon rouge et mon marron. Je regarde mes trois ouvertures abdominales. Je pourrais presque y glisser le petit doigt. Un peu plus haut, c’était le cœur et plus de BerlinTintin6 : ça tient à peu de chose la Vie. Mais pourquoi cette haine ? Je veux me venger de cette violence. Moi aussi j’ai envie de tuer. Décidément, je ne comprendrai jamais rien à ces putains d’humains, race dégénérée, habitée par la violence et le regret d’exister.

Espèce d’enculé !

IB News, juin 2003

« Espèce d’enculé ! » Oui, et alors ? Quel mal y a-t-il a se faire du bien et à se faire empapaouter ? Au top ten des insultes le « sale enculé » rivalise avec le non moins subtil « sale pédé » que suivent les poétiques et distinguées « nique ta mère » et « fils de pute ». Chacun ses fantasmes… Si l’injure reflète bien l’esprit débilitant et frustré de nos sociétés décadentes, elles ne doivent pas nous faire oublier qu’avant d’être des prétendues offenses (« enculé », « pédé »), elles n’en sont pas moins source de plaisir pour nous les folles et de fantasmes pour ces gros cons d’hétéro-frustrés (pléonasme). L’insulte serait alors l’image d’un désir refoulé.

C’est ce que nous dit la très cultureuse Éribon (dans son dico gay asexué au possible), mais aussi Didier Dumas : « L’anus est la frontière de l’externe. Il gouverne les sorties. Il est plus difficile de le concevoir comme un organe de communication affective et sexuelle. Cela s’entend pourtant chaque fois que deux automobilistes se prennent à partie. À un « je t’encule » répond généralement un « je t’emmerde » et vice-versa. « Emmerder », « faire chier » quelqu’un, s’est envahir les frontières de son espace propre. Lorsqu’ils mettent en jeu l’anus, les fantasmes érotiques concernent aussi les frontières psychiques de la personne. L’anus étant, dans l’image de son corps, le seul endroit par lequel il puisse imaginer se faire pénétrer, c’est un orifice qui évoque surtout à l’homme une forme imparfaite de la féminité ». C’est un peu comme pour les casseurs de pédés, un bon coup de bite là où je pense, ça les calmerait. À un hétéro stupide qui me traitait un jour de pédé dans le quartier chic des Halles, je répondais le non moins inconcevable « espèce d’hétéro de merde ».

On reconnaîtra ici que de frustrations aucune il n’était question ici (pour rien au monde j’aurais voulu naître hétéro ou concombre). Juste d’un retournement de l’injure. Cet hétéro-là en resta bouche bée. Les gays et les cybercochonnes sont les mieux placés pour le savoir : se faire enculer, c’est le (gai) pied. Le divin anus solaire et le lieu de plaisir multiple : annulingus, gode, sodo, fist et j’en passe et des patata. Tout est bon dans le fion du cochon. Bien plus richement innervé que le vagin, doté d’une prostate orgasmique (équivalent masculin du point G voire même « clitoris masculin »), l’anus et l’analité sont des dimensions essentielles de la sexualité humaine. Les femmes sont clitoridiennes avant tout, puis vaginales. Les hommes sont d’abord phalliques, mais n’oublions pas la pataphysique fulgurante du derrière. Oui, le trou du cul est aussi important que les organes sexuels primaires. Il devrait être élevé au nirvana nanère de nos jouissances flamboyantes. Oui ! Les voies du seigneur sont pénétrables. Alors, « sale enculé ! » Oh, oui, encore !

L’homophobie des homos

IB News, mai 2003

Êtes-vous auto-homophobe ? Il existe une réalité que nous avons du mal à aborder, cette part de violence reçue que nous continuons à faire circuler entre nous, cette haine de soi, cette homophobie interne, qui est une conséquence extrêmement destructrice de l’homophobie externe de l’hétéromonde. La transformation de la haine reçue en haine de soi parachève notre incarcération, victimes acceptant de devenir des bourreaux de nous-mêmes et des autres homos dans un processus d’autodestruction. Que faire pour se sortir de cette logique perverse et dévastatrice ? Prendre conscience de l’exacte mesure de toutes les violences qui nous ont été et nous sont encore imposées par la famille, l’école, les églises, l’environnement social. Un cheminement au long cours, jamais achevé, une réflexion permanente sur soi-même, un travail de reconstruction de soi. L’homophobie est un sentiment à ce point partagé par l’ensemble de la société, qu’elle soit consciente ou pas, que nous avons intégré au plus profond de notre âme cette haine de notre propre sexualité et de nous-mêmes.

Il existe de nombreuses manifestations de l’homophobie interne. En voici quelques-unes : Négation de son orientation sexuelle à soi-même et aux autres. Tentatives de modifier son orientation sexuelle. Sentir qu’on est jamais « suffisamment bons ». Pensées abusives et/ou comportements compulsifs (sexuels notamment). Développement émotionnel et/ou cognitif en retard. Faible estime de soi et image négative de son propre corps. Mépris des membres les plus « assumés » et « épanouis » de la communauté gay. Mépris pour ceux qui sont dans les premières phases d’acceptation de leur homosexualité. Négation du fait que l’homophobie est un problème social sérieux. Mépris pour ceux qui ne sont pas comme nous ; et/ou mépris pour ceux qui apparaissent comme nous. Devenir psychologiquement ou physiquement abusif ; ou rester dans une relation abusive. Tentatives de se faire passer pour un hétéro, en se mariant, pour gagner l’approbation sociale ou dans l’espoir de « se guérir ». Honte et/ou dépression ; défense ; haine et/ou rancune. Contrôle constant de ses comportements, manières, croyances et idées. Faire rire les autres avec des mimiques exagérées des stéréotypes négatifs de la société. Doute et critique destructive des leaders de la communauté LGBT. Répugnance d’être à côté ou de montrer intérêt aux enfants de peur d’être considéré comme « pédophile ». Problèmes avec les autorités. Pratiques sexuelles non protégées et autres comportements destructifs et à risque (incluant risques de grossesse et d’être infecté par le virus VIH). Séparer le sexe et l’amour et/ou peur de l’intimité. Quelquefois peu ou pas de désir sexuel. Abus de substances (incluant nourriture, alcool, drogues et autres). Désir, tentative et concrétisation de suicide. Et patati et patata…

Homoflic

IB News, janvier 2005

Après un sous-Pacs, une sous-loi pour les sous-hommes. Cette loi contre l’homophobie, c’est la nouvelle Arlésienne de la communauté. Après les années de discussions et d’atermoiements liés au Pacs, la répression des propos homophobes est, avec bientôt l’adoption, le nouvel enjeu de nos progrès sociaux. C’est l’ensemble de la société qui bénéficiera de nos luttes communautaires. Mais là encore, le chemin est long et parsemé d’embûches. Il aura fallu deux ans pour que la condamnation anti-homophobe se mette en place. Tout commence en 2002 quand Chirac lance l’idée d’une loi sanctionnant les propos homophobes. En juillet 2003, Jean-Pierre Raffarin promet aux associations gays qu’il reçoit, de légiférer contre les paroles qui dénigrent les homos. C’est en juin 2004 que le projet est rendu public, qui est même approuvé en conseil des ministres. Le Garde des Sceaux, Dominique Perben déclare que la future loi sera un peu « la loi Nouchet » en référence à l’agression de Sébastien Nouchet. Les associations LGBT sont reçues par Jean-Pierre Raffarin à Matignon affirmant que « l’homophobie est un fléau social ». Il indique que le texte est inscrit à la session parlementaire extraordinaire de juillet. L’UMP se félicite dans un communiqué de ce calendrier. Les choses se compliquent dès juin 2004. Malgré les promesses, le projet de loi est reporté en décembre. En novembre, on assiste au lancement d’une pétition nationale « Oui à la famille, non à l’homofolie » contre le projet de loi. Le coup de grâce est rendu par la Commission consultative des droits de l’Homme qui demande (par 26 voix contre 17) le retrait du projet de loi contre l’homophobie. La loi est alors saucissonnée en quatre ridicules amendements inclus dans le projet de loi créant la Haute autorité de lutte contre les discriminations.

Cette loi, politiquement, je suis pour. Rien que pour se défaire de l’hétéronorme. Moralement, je suis contre. Les pédés s’embourgeoisent : de subversif, nous devenons répressifs. On vit dans un monde formidable. On emprisonne les mots et les idées. Parce qu’on ne peut plus rien dire sur les juifs, ni critiquer le sionisme sans être traité d’antisémite. Parce qu’on ne peut plus critiquer l’intégrisme religieux islamique sans être traité d’islamophobe. Parce que bientôt on ne pourra plus rien dire sur les pédés sans être traité d’homophobe. Or, nous sommes loin d’être parfaits malgré les prétentions de certains à gommer tous défauts. À l’heure du mariage gay et de l’adoption, l’homosexualité devient législative et répressive : bravo. Bientôt, les pédés seront aussi tristes et fades que les hétéros. Après les hétéroflics, voici les homoflics.

Affaire Céline : homo donc pédo ?

Gay News, février 1993

Après une instruction de plus de quatre ans et quinze jours de débats devant la cour d’assises de l’Isère s’est tenu le procès du viol et du meurtre de la petite Céline Jourdan le 27 juillet 1988. Ce procès a mis en lumière une justice malade. Dans le box des accusés, deux hommes : Didier Gentil, 24 ans, un zonard de passage à la Motte-du-Caire, « à la limite de la débilité » comme le décrit un expert ; et Richard Roman, 29 ans, un homosexuel « arriéré affectif, schizoïde, avec une personnalité pathologique, anormale à tendance sadomasochiste », comme le décrivent les psychiatres.

Ce procès a donné l’impression que Roman était jugé d’avance. Au lieu de prouver sa culpabilité, la justice exigeait qu’il démontre son innocence. Toutes les pièces du dossier devaient coller, quitte à les forcer, au puzzle de sa culpabilité : interrogatoires musclés : à force de lui répéter que s’il s’obstinait le chef allait faire une « bavure », Roman répéta docilement ce qu’on attendait de lui ; des procès-verbaux manipulés ; des gendarmes qui font pression sur les témoins pour rendre les témoignages concordants avec l’accusation ; l’aveuglement médiatique. En quatre ans, pas moins de cinq magistrats vont suivre cette affaire. Et, pendant le procès, on a l’impression d’assister à la première enquête réellement approfondie.

Sa marginalité, Roman l’avait choisie. C’est peut-être cela qu’on ne lui pardonnait pas. Comme s’il était le seul accusé qui vaille, Gentil fut comme absent des débats.

L’homosexualité des deux accusés ? Gentil déclare au sujet de sa relation avec Roman que « nous n’étions pas des homosexuels normaux. On était chacun dans nos pensées. Beaucoup de mots, pas de geste ». Sur la scène du viol : « Je pensais que j’étais en train de me farcir Roman ». « Vous auriez voulu ? » demande très doucement le président. Didier Gentil se trouble, bafouille que « ça ne se commande pas ». Me Garaud, quant à lui, se délecte de relire trois fois de suite les aveux de Roman : « J’étais en érection sur 25 cm et je n’ai pénétré l’enfant que sur 10 cm » : la justice phantasme.

L’avocat général Legrand redresse la barre. S’adressant au « directeur d’enquête », le procureur Weisbush, il demande « comment se fait-il que quand deux individus sont en garde à vue pour une affaire de viol, on vérifie d’abord la béance de leur anus et leurs éventuels rapports homosexuels ? Qui a demandé de tels examens ? Qui a posé des questions sur le gigantisme du sexe ? comment examine-t-on la vie privée des gens avant leur incrimination ? On a le droit d’être homosexuel, pas de tuer les petites filles ».

Maître Legrand : « Ce n’est pas le procès de l’homosexualité, tout de même ». Cette phrase résume, en partie, l’affaire et l’avocat a su éviter que ce procès soit celui de la marginalité et de l’homosexualité. Il a fallu trois semaines pour que la justice, sauvée par l’avocat général Legrand et par le président Fournier, passe aux aveux et reconnaisse qu’elle s’est trompée jusque dans ses méthodes.

Comment s’empêcher de penser qu’il doit exister d’autre Roman, qui moins chanceux sont, eux, en prison. La famille a fait bloc contre ce verdict ; mais, tout le monde n’est pas à même d’avoir les mêmes appuis pour faire advenir la vérité. Roman aura perdu, tout de même, quatre années de sa vie.

Cette affaire était viciée à son origine. La marginalité et l’homosexualité des deux accusés sont venues en surimpression sur les faits incriminés, comme une loupe déformante ; tout comme dans le jugement récent du « tueur de vieilles dames » Thierry Paulin7. Alors que la vieille institution psychiatrique ne définit plus, depuis peu, notre sexualité comme une maladie mentale, les experts psychiatres des tribunaux s’en donnent à cœur joie pour nous affubler de qualificatifs réducteurs. On imagine leurs répercussions dans l’opinion publique. Un glissement qui commence à devenir classique : homo donc pédophile, donc pervers, donc violeur, donc assassin.

Du sexe des anges

IB News, mars 2001

Après la surmédiatisation des homos via le Pacs, l’émergence d’un prétendu lobby gay dans les élections (ah oui, où ça ?), on aurait pu croire la France plus tolérante à l’égard de ses pédés. Que nenni ! Les homos resteront encore pour longtemps, de vilains pervers dans l’imaginaire hétérosexiste. Avec les récentes confusions entre pédophilie et homosexualité, la haine de l’autre et de la différence semble repartie de plus belle. Depuis quelques mois la presse s’en donne à cœur joie : les assassins d’enfants seraient des criminels « pédophiles et homosexuels ». Encore faudrait-il établir un lien certain entre homo et pédophilie. Ce qui est loin d’être le cas. Le plus souvent dans ces sordides affaires d’abus d’enfants, il est question d’hétéros et non d’homos. Lors de la Marche blanche française antipédophilie du 5 mars dernier, on pouvait entendre (dixit Libération) des dames en fourrure parler de ces « pédés qui noyautent le gouvernement » tandis que d’autres évoquaient « les tantouzes » et Cohn-Bendit. Depuis la manif antiPacs, cela faisait un bail que les gays n’avaient pas eu droit à de telles injures. Il faudrait préciser à tous ces imprécateurs que la pédophilie est une horrible affaire qui concerne beaucoup (surtout ?) les hétéros.

Dès les années 1980, Master et Johnson, prévenaient que « dans environ 15 % des cas déclarés, en effet, le pédophile est un parent, ce qui donne à ce contact sexuel un caractère incestueux. Le véritable pourcentage de cas impliquant des parents est peut-être plus élevé, puisqu’on déclare sans doute moins ces cas à la police, dans le souci de « protéger » ce membre de la famille. La plupart des pédophiles sont hétérosexuels et beaucoup d’entre eux sont mariés et pères de famille ». Dont acte. Et n’oublions pas que l’inceste, la pire des agressions sexuelles sur enfant, est fondamentalement hétérosexuel. Avant d’abuser de ses propres gosses, encore a-t-il fallu les pondre. Un siècle après la théorie freudienne de la sexualité infantile, cette médiatisation des affaires de pédophile occulte, hélas, une question essentielle : celle du désir sexuel des enfants. Nombre de gays ont eu des relations sexuelles avec de jeunes adolescents consentants. Sont-ils pour autant pédophiles ? Tandis que d’autres, ont connu leurs premiers émois à onze ou douze ans. Comment vivre ses désirs sexuels lorsque l’on est si jeune ? La société ne pourra régler ce terrible problème de la pédophilie que lorsqu’elle prendra en compte et réfléchira à la sexualité de sa progéniture. Ce qui est loin d’être encore le cas.

1. Les émeutes de Stonewall sont une série de manifestations spontanées et violentes contre un raid de la police qui a eu lieu dans la nuit du 28 juin 1969 à New York, au Stonewall Inn (dans le quartier de Greenwich Village). Ces événements sont souvent considérés comme le premier exemple de lutte des gays, lesbiennes, bisexuels et transgenres contre un système soutenu par les autorités et persécutant les homosexuels. Ces émeutes représentent le moment symbolique marquant la réelle éclosion du militantisme LGBT, aux États-Unis et partout dans le monde.

Dans les années 1950 et 1960, les homosexuels américains font face à un système juridique très homophobe. Plus tôt, déjà, des groupes homophiles américains cherchaient à prouver que les homosexuels pouvaient être assimilés dans la société et ils ont favorisé la cohabitation entre les homosexuels et les hétérosexuels (Mattachine Society et Daughters of Bilitis). Cependant, la fin des années 1960 fut très conflictuelle : de nombreux mouvements sociaux étaient actifs dont le mouvement des droits civiques contre la ségrégation raciale (Black Panther), la contreculture des années 1960 et les manifestations pacifistes contre la guerre du Vietnam. Ces influences combinées à l’environnement libéral de Greenwich Village furent les catalyseurs des émeutes de Stonewall.

Très peu d’établissements accueillaient ouvertement les homosexuels dans les années 1950 et 1960. Ceux qui le faisaient étaient souvent des bars dont les gestionnaires étaient rarement homosexuels eux-mêmes. Le Stonewall Inn était la propriété de la mafia. Il s’adressait à tous types de clients mais était célèbre pour sa popularité auprès des plus marginalisés dans la communauté gay : les transsexuelles, les transgenres, les travestis, les jeunes hommes efféminés, les prostitués et les jeunes sans-abri. Les descentes de police étaient monnaie courante à l’époque mais les policiers ont rapidement perdu le contrôle de la situation au Stonewall Inn en raison d’une foule révoltée que les raids policiers attirèrent. Les tensions entre police de New York et résidents gays de Greenwich Village prirent encore plus d’ampleur le lendemain soir et de nouveau plusieurs jours plus tard. En quelques semaines, les résidents du quartier se sont organisés en groupes militants, mettant en place des lieux où les gays, les lesbiennes et les transgenres pourraient se retrouver sans crainte d’être arrêtés.

Après les émeutes de Stonewall, les gays et lesbiennes de New York ont franchi les fossés de genre, de générations et de classe pour former une communauté unifiée. En l’espace de six mois, deux organisations homosexuelles furent créées à New York pour organiser des actions militantes et trois journaux furent fondés dans le but de promouvoir les droits des gays et des lesbiennes. En quelques années, des organisations de défense des droits des homosexuels ont fait leur apparition aux États-Unis et dans le monde. Le 28 juin 1970, les premières Gay Pride ont eu lieu à Los Angeles et à New York pour marquer l’anniversaire des émeutes de Stonewall. Des marches similaires ont été organisées dans d’autres villes et, aujourd’hui, des Gay Pride sont organisées chaque année, partout dans le monde, vers la fin du mois de juin, pour commémorer ces émeutes.

2. Le Front homosexuel d’action révolutionnaire (FHAR) est un mouvement parisien et autonome, fondé en 1971, issu d’un rapprochement entre des féministes lesbiennes et des activistes gays. On a pu voir Guy Hocquenghem, Christine delphy, Françoise d’Euabonne, Daniel Guérin, Pierre Hahn, Laurent Dispot, Hélène Hazera, Jean Le Bitoux, René Schérer, Patrick Schindler, Yves Hernot, etc.

Le FHAR est connu pour avoir donné une visibilité radicale au combat gay et lesbien des années 1970 dans le sillage des soulèvements étudiants et prolétaires de 1968, qui ne laissèrent que peu de place à la libération des femmes et des homosexuels. En rupture avec les anciens groupes homosexuels moins virulents, voire conservateurs, il revendiqua la subversion de l’État « bourgeois et hétéropatriarcal », ainsi que le renversement des valeurs jugées machistes et homophobes des milieux de gauche et d’extrême gauche.

3. Triangul’ère, Éditions Christophe Gendron.

4. Collin Spencer, Histoire de l’homosexualité, Éditions Le Pré aux Clercs 1999.

5. En 2016, les relations sexuelles et les relations amoureuses entre hommes (source Wikipedia), « sont passibles de peine de mort dans onze pays : Afghanistan, Arabie saoudite, Brunei, Émirats arabes unis, Iran, Mauritanie, Nigeria, Soudan, Somalie, Somaliland et Yémen. Ces législations sont effectivement appliquées. Elles sont également passibles de châtiments physiques, ainsi que de peines d’emprisonnements dans plus de 27 pays par le monde. L’homosexualité est illégale dans plus de 100 pays dans le monde, et les homosexuels s’exposent à des procès systématiques. Dans les pays occidentaux, les homosexuels subissent souvent une discrimination, nommée fréquemment homophobie, parfois très lourde, au point que l’une des causes de suicide chez les jeunes gays et lesbiennes de 15 à 34 ans est la souffrance ressentie à cause de leur exclusion due à l’homophobie de leur société. Un jeune homosexuel aurait entre quatre et sept fois plus de risque d’attenter à sa vie qu’un jeune hétérosexuel, chiffre à augmenter de 40 % pour les jeunes filles. Parmi les adolescents qui ont réalisé une tentative de suicide, un quart (25 %) est homosexuel ».

6. BerlinTintin est mon double autofictionnel, c’est Érik Rémès tout en ne l’étant pas, autofiction oblige : du réel mixé à de l’imaginaire. BerlinTintin intervient dès mon premier roman, Je bande donc je suis en 1999 (Éditions Blanche, 1999, puis Édition La Musardine, 2005).

7. Thierry Paulin, né le 28 novembre 1963 à Fort-de-France en Martinique et mort le 16 avril 1989 à Fresnes, est un tueur en série français. Surnommé le « Tueur de vieilles dames » et le « Monstre de Montmartre », il avoue en 1987 les meurtres de 21 personnes commis par étranglement ou étouffement tandis que la justice lui en a attribué 18.

Hétérophobie

Minorité hétérosexuelle

Out Hebdo, 25 juin 1999

Oui, j’ai beau avoir de la compassion et de la tendresse pour les hétérosexuels, parfois je les déteste, eux et leur prétention, leur fatuité, leur obscène normalité. J’exècre leurs images de couples omniprésentes et l’hétérrorisme de leur idéologie dominante. Les hétéros, c’est un peu comme les caricatures d’Américains : ils parlent forts, sont vulgaires et gras, ont des goûts de chiottes, sont persuadés de leur supériorité et nous inondent de leur burger culture. Tout est créé pour eux : lois, institutions, imaginaire, etc. Les straights, c’est un peu comme EuroDisney : tout est fait pour les familles et les mouflets, il faut faire la queue pour être con et fier de l’être. Et les tantes s’y retrouvent stigmatisées : « Regarde chérie, il y a deux garçons qui s’embrassent, oulala, oh non pas devant les enfants ! ». Et l’on se prend en pleine gueule notre putain de différence.

Eh bien moi je les emmerde ces hétéros, je leur vomis dessus, je leur pisse à la raie. Non, leur modèle hétérofasciste (comme disaient déjà les folles du Fhar il y a plus de 20 ans) ne me convient pas. Parfois leur normalité m’afflige, m’ennuie, m’exaspère. Tous ces reproducteurs me lassent, je ne veux surtout pas leur ressembler. Oui, homosexuel je suis, gay et folle je reste. Non je n’ai pas envie d’être normal et sans idée de travers. Marginal et décalé je suis, créatif et subversif je reste. Le mode de vie hétéro décadent a fait long feu et s’effondre : explosion des familles, divorces en pagaille, homoparentalité. Gageons que le mode de vie gay, par les nouveaux modèles qu’ils proposent (Pacs par exemple) apportera réconfort et espoir à ces pauvres hétéros en peine crise de sens et de représentation.

Outing hétéro

IB News, juin 2002

Le Centre gay et lesbien (CGL) a lancé malgré lui le concept d’outing hétéro. Lors du Printemps des associations, un tract a mis en cause l’hétérosexualité du Président du CGL parisien. Dans un mail adressé au Landerneau gay, celui-ci répond à « cette attaque, discriminatoire, et violant de façon flagrante un droit absolu celui du respect de la vie privée » et s’alarme sur « le caractère hétérophobe (sic) de ce communiqué. Depuis quand est-il nécessaire d’être gai, bi, lesbienne ou trans pour pouvoir défendre le centre au mieux de ses intérêts ? De la même façon que pour contrer le racisme il ne faut pas forcément être noir ou beur, pour être directeur du centre gai et lesbien, il faut surtout en avoir les capacités, et les choix sexuels ou identitaires du directeur du centre n’altèrent en rien sa façon de travailler ». On peut se demander en quoi annoncer l’hétérosexualité de quelqu’un est un acte discriminatoire et hétérophobe ? On assiste ici à un retournement de valeurs assez perfide. Depuis quand l’identité hétérosexuelle et la politique qui va avec ne seraient plus dominantes ? Cacher son identité est-il compatible avec une culture gaie et lesbienne qui doit en partie son essor et sa fierté au coming out ? Cet outing hétéro et ses conséquences ont bien fait pouffer le ghetto associatif. Qu’un hétéro s’occupe d’une structure de visibilité gay posant déjà problème à certains. Que celui-ci se sente discriminé suite à la dénonciation de son hétérosexualité en énerve d’autres.

Marie-Hélène Bourcier, fondatrice queer du Zoo1, y allant même d’un questionnaire ludique et politique : « À quand remonte votre coming out en tant qu’hétérosexuel ? Selon vous les cultures pédé gaie lesbienne et trans existent-elles ? En quoi sont-elles différentes de la culture hétérosexuelle ? Est-ce que votre trou du cul est révolutionnaire ? Si non, pourquoi ? Si oui prouvez-le ! À quand remonte la dernière grande persécution contre les hétérosexuel(le)s ? Comment se fait-il que vous n’ayez pas intégré l’un des fondements de la culture gaie et lesbienne qui lui vient du féminisme et selon lequel le privé est politique ? En quoi le vôtre ne l’est-il pas ? Comment expliquez-vous que l’outing ne concerne que… les homos ou les trans ? Êtes-vous hétérocentré ? Qui a dit “ les lesbiennes ne sont pas des femmes ” ? rép. 1 : Christine Boutin, rép. 2 : Monique Wittig, rép. 3 : Marcel Proust. Comment se fait-il que vous persistiez à réduire l’homosexuel et donc l’hétérosexuel à… des pratiques sexuelles ? Ne pensez-vous pas que le moins que l’on puisse attendre d’un straight à la tête du centre Gay lesbien soit qu’il s’identifie comme pédé et offre les services de son cul ? Que pensez-vous de la dérive communautaire hétérosexuelle ? »

L’inculture hétérosexuelle

IB News, avril 2004

Hétéro-culture = no culture. La culture hétérosexuelle, c’est comme les hamburgers, c’est gras et ça rend con. À vous empiffrer de culture hétérote, vous avez les neurones tous graisseux et stériles. Très peu d’artistes sont hétérosexuels. Et la plupart des grands créateurs étaient des enculés. Alors que, comme tout le monde le sait, les homosexuel-le-s sont de grands consommateurs de culture, les straights font preuve d’une érudition placentaire et d’un goût wécéesque. Les hétérosexuels lisent des livres et des journaux hétérosexuels. Ils ne fréquentent quasiment que des hétérosexuels. Ils propagent de père en fils et de mère en fille un dogme d’abêtissement planétaire : « Tu seras hétérosexuel mon fils ». Quand ils lisent, les hétéros sont abonnés à France Loisirs ou au Readers Digest. Au cinéma, ils ne vont voir que les grosses productions américaines avec plein d’explosions dedans et de guimauvesques sentiments hétérocentrés. Les hétéros tombent inexorablement amoureux d’une grougniasse, blonde le plus souvent, tandis qu’il est amené à sauver la terre. Dans le dessein d’abrutissement planétaire, l’hétéronorme a mis en place un système de référence et de représentations hétérocentrés dominants. L’hétérosexualité = débilisation de masse. Big brother is straight.

À la télévision, média de masse hétérosexuel s’il en est et agent principal de leur éducation nucléaire, ils choisissent leur programme sur Télé Z et se concentrent sur les émissions d’abêtissement progromesque type Big Deal, Combien ça coûte et autre real TV. C’est à partir des années 1990 que des images de couples et de personnages homos sont apparues en force dans les médias de bêtification généralistes. Aujourd’hui, la domination des représentations hétérocentrées diminue peu à peu. Et tant mieux !

Les hétéros sont alcooliques. Alors que les homos font preuve d’une imagination débordante concernant l’utilisation de stupéfiants de toutes sortes, les hétéros, eux, utilisent la pire des drogues qu’il soit : l’alcool. Ils ont même réussi, par un lobbying de masse, à garder ce toxique légal au XXe siècle alors qu’une bonne partie des drogues récréatives et créatrices passait sous le couperet de la loi. À l’image des coffee shops chanvresques hollandais, les hétéros disposent de lieux de consommations d’alcool vulgairement appelés troquets, rades ou bistrots. On en trouve à chaque coin de rue. Cette drogue a l’avantage de détruire les neurones, de rendre stupides, végétatifs, violents et violeurs. Grâce à elle, des milliers d’hétéros se tuent chaque année sur les routes réduisant d’autant les statistiques de violences sexuelles et familiales.

Rectificatif : j’adoooore les hétéros…

IB News, mai 2004

Suite à mon dernier billet d’humeur sur nos amis les hétéros, mon rédacteur en chef, Éric Seroul, m’a fait un caca nerveux : « Il n’a rien à voir avec notre conception de l’homosocialité et il me conduirait à faire des choix éditoriaux regrettables ». Ma réponse. Oh oui maîtresse Séroul, encore, frappez-moi, frappez-moi ! Après les verges chassagnesques, l’empalement seroulien. Oulala ! Et quel vit fichtre Dieu ! Le dernier billet qui s’intègre dans la rubrique « c trash » est en effet assez… trash. J’adooore me faire de nouveaux amis. Depuis le temps que je travaille avec IB News – et j’en suis bien content, surtout de la liberté énorme que vous me laissez – je crois que c’est la première fois que tu te mets dans cet état. Même le caca nerveux de Chassagne, la présidente du Sneg2, qui avait retiré sa pub suite à mon papier sur le salon « Rainbow attitude » ne m’avait pas valu une telle volée de bois vert sur mon petit cul, oulala. Mais du trash, du provocant, du décalé, du énième degré, je pensais justement que c’était ce que tu me demandais. Moi, j’obéis à maîtresse. Si tu veux, je ferais un rectificatif pour dire que j’aime beaucoup les hétérosexuels, que j’adore leur culture, que j’ai beaucoup d’amis hétéros dans mon entourage et que je les trouve très drôles et intelligents. Tu me déclares : « Comment pouvons-nous invoquer le droit à l’indifférence en étant aussi violents contre ceux qui ont fait d’autres choix que les nôtres ? » Sauf que moi, le droit à l’indifférence, je m’en égoutte les coquillettes. OK, les mêmes droits pour tous, mais gardons nos différences, sinon on va devenir aussi con que les hétéros… Mais je m’égare et je vais encore me faire botter le cul, oh oui ! Oui, je travaille au énième degré. Pour qu’on dise, tu as encore vu IB News qui s’attaque à nos amis les hétérosexuels (espèce en voie de disparition ?) – les pauvres – décidément ce journal est bien agaçant, on se demande bien comment une fille de droite comme le rédacteur en chef peut y faire bosser ce gauchiste. Pendez-le et brûlez ce torchon (comme ça, elles ont un sujet de conversation quand elles se saoulent). Ben justement, écrire des billets, tout comme mon boulot d’écrivain, c’est m’attaquer aux tabous et remettre en question ce qui va de soi. Avec tout mon respect dû à maîtresse, camarades, la lutte continue !

Érik Rémès, le morpion de la communauté gay.

Vers la fin de l’hétérosexualité ?

Citegay.com, mai 2001

Au rythme où vont les choses, on se demande bien ce qui restera à nos amis les hétéros. Un à un, tous les remparts de leur prétendue normalité s’effondrent. Légalisation des drogues douces et de la prostitution, droit à l’euthanasie et enfin mariage homo… Les Pays-Bas, c’est petit, mais costaud ! Le mariage entre homos est donc maintenant autorisé à Amsterdam. Chouette alors !

Ceux-ci se retrouvent en pleine panne de sens. À mesure que l’homosexualité se popularise et se normalise, c’est l’hétérosexualité qui, à l’inverse, pose problème et ne va plus de soi. Le dernier rempart de leur prétendue normalité, le mariage républicain hétérocratique, s’écroule déjà. Non c’est fini, le coït matrimonial n’est plus dans le monde leur seul apanage. Les gays et lesbiennes néerlandais peuvent dorénavant y avoir recours. Et, à n’en pas douter, les revendications queers du monde entier ne tarderont pas à emboîter le pas à cette avancée batave. La France y compris.

Oui, on se demande bien ce qui nous sépare maintenant de la norme dominante ? Des chiards qui gueulent et qui pètent ? Le mariage et le droit à l’adoption sont déjà et seront certainement encore plus dans les années à venir nos principales revendications. Décidément, les pédés et lesbiennes ont connu récemment leurs « trente glorieuses ». Depuis le FHAR jusqu’au Pacs en passant par l’homosexualisation du sida, l’opinion publique a évolué, plus tolérante. Nos droits aussi. Le miracle suprême de l’hétérosexualité reste toujours la reproduction.

C’est l’atout biologique des hétéros. Et l’argument fondateur des homophobes : « impropre à assurer le renouvellement des membres qui composent la société, l’homosexualité est, par nature, un comportement mortel pour la société. Il n’y a donc pas de raison pour que la société accorde au couple homosexuel, au-delà de la liberté de vivre sa vie, des droits spécifiques » (Jean-Luc Aubert, conseiller à la Cour de cassation. Recueil Dalloz, cahier du 5 mars 1998).

Mais pourquoi ne pas imaginer un jour, avec les fabuleux progrès de la science, que la possibilité soit donnée aux lesbiennes d’avoir des enfants ? Le paradigme hétérosexuel, celui de la reproduction de l’espèce n’aura plus lieu d’être. On assiste aujourd’hui à l’apparition de nouvelles formes de parenté (familles monoparentales, homoparentales ou recomposées, insémination artificielle avec donneur, mères porteuses, adoption maintenant légale par un adulte isolé, demain peut-être par un couple d’homosexuels). Celles-ci remettent en question le sens et l’intérêt même de l’hétérosexualité. Et tant mieux !

Vive l’hétéro pride

IB News, septembre 2004

Vers une marche de la fierté beauf et hétérosexuelle. On va encore dire que j’ai un petit quelque chose contre les hétéros. Alors j’en remets une couche. « Les hétéros au bûcher ». Beauf Pride. Ce sont nos amis Soral3 et Bigard4, qui, dans une grande subtilité intellectuelle, ont lancé les premiers l’idée d’une Gay Pride réservée aux hétéros beaufs de tous poils, en un mot, aux cons. Le Québécois Denis Gravel dans un texte ironique intitulé « Hétérosexuels, faites valoir vos droits ! » explique : « Dans une société dominée par les groupes de pression homosexuels, les parades gaies et le pouvoir rose, il est temps que la minorité taboue se fasse entendre. C’est l’heure de sortir de la garde-robe et de s’affirmer haut et fort. Parce que nous aussi, hétérosexuels, avons le droit d’exister et de nous épanouir dans la société québécoise. C’est dans cette optique que j’ai décidé, en tant qu’homme à femmes déclaré, de démarrer la Ligue des Droits des Hétérosexuels (LDH) ». Denis Gravel poursuit, « tout d’abord, le 20 août deviendra la journée des Hétérosexuels partout à travers le monde. Dans les grandes villes de la planète se tiendront des parades pour hétéros. Nous pourrons enfin sortir au grand jour en G-String et nous frencher à pleine bouche, nous aussi. Et nous ferons du chantage pour être certains qu’athlètes, politiciens et acteurs fassent partie de nos belles parades. Quoi de pire que de publier la liste des personnalités qui refuseront nos invitations et de les faire passer pour des hétérophobes ! On pourrait même réussir à persuader un réseau de télévision de diffuser les meilleurs moments de la parade de Montréal, tiens ! »

Une Gay Pride straight ? On ne peut que se féliciter d’une telle initiative militante. Il suffit d’imaginer ces hordes de Français moyens, alcooliques et pédophiles, agressifs, dans les rues de la ville, amateur de camembert et de vin rouge, le ventre protubérant, pour ressentir déjà ce plaisir voyeur, cette joie sans nom de voir défiler la connerie au kilomètre. Ça changera des « folles avec un balai dans le cul ». Que pour une fois, le monde leur soit enfin carcéral. Oui, leur normalité affligeante, je lui pisse à la raie. Oui, défilez comme des truies de batteries et que ce soit à notre tour de rire devant tant d’atavismes bovins. Brandissez votre normalité comme un étendard, « je suis con et fier de l’être » diront les pancartes, « straight et bête », « je suis normal et con ». Le monde sera leur prison affligeante. L’Hétéro Pride, c’est 364 jours par an. Dans un monde de bovins en rut : bienvenue dans le monde réel.

1. ZOO : association culturelle queer créée par la socilogue mililitante Marie-Hélène Bourcier.

2. SNEG, syndicat national des entreprises gay fondé par Bernard Bousset et dont le président de l’époque était Jean-François Chassagne, propriétaire du Quetzal et du QG.

3. Alain Soral, écrivain, ancien communiste reconverti aux remugles réactionnaires des droites extrêmes.

4. Jean-Marie Bigard, humoriste français.

Politique

Politique Fiction : Monsieur Pasqua s’énerve

Gay News, février 1993

Hier, notre Premier Ministre, Charles Pasqua, s’est énervé. Maintenant qu’il a réglé, à grands coups médiatiques, les problèmes de la sécurité et de l’immigration, ne voilà-t-y pas qu’il s’attaque aux moeurs dépravées et aux pédés. Qu’est-ce qu’il fait peur quand il se met à éructer, Chaaaarles.

Ça a commencé dès la fin mai 1995 avec la taxation à 50% des minitels roses. Comme ça, ces hypocrites n’ont même pas eu besoin de sortir « l’outrage aux bonnes moeurs » du nouveau Code pénal. La majorité des réseaux gays ont disparus en quelques mois. Le groupe Gai Pied Hebdo, qui n’a de groupe que la prétention et pas la production, n’a pas fait long feu non plus. De toute façon, ce n’est pas rose pour le reste de la presse gay. Censures, pressions, interdictions et procès pour « incitation à la débauche » en sont vite arrivés à bout. Enfin, il reste tout de même les fanzines trash qui sont à pisser de rire, très politiques.

Pour baiser, c’est pas mieux. Bon OK, s’ils ont fermés quelques saunas trop voyants, ils n’ont pas osés s’attaquer à toutes les backrooms. Mais on reste quand même la queue entre les jambes. Le nouveau Secrétariat d’Etat au contrôle de la Sexualité du Ministère de l’Intérieur, perfide, a recruté des folles de droite. Si si ça existe, c’est pas paradoxal, c’est consubstantiel. Dans chaque lieu de stupre, on trouve dorénavant un « ilotier de backroom » chargé de veiller à notre bonne sexualité protégée. Ça en excite certains ces nouveaux « kapos du ghetto », moi pas ! Puis, il y a déjà eu plusieurs personnes emprisonnées pour « contamination active », la dernière trouvaille des nouveaux députés.

Même dans les bars, ça devient franchement pénible. Passe encore le fait que le Marais soit entièrement équipé d’un système de vidéo-surveillance devant les établissements gays, les contrôles d’identité quasi-journalier et les fichages, ça devient franchement pénible. En plus, la fermeture des bars à 22 heures, c’est un peu frustrant. En plus, ils font tellement chier les dealers qu’on trouve que des mauvaises ecsta et acides. Ils emmerdent, on peut même plus s’amuser en paix.

Le plus rigolo, si l’on peut dire, c’est sur le front du sida. Une fois passée la courte pression associative de la campagne présidentielle (qu’est-ce qu’il ne s’est pas pris sur la gueule ce pauvre Édouard), le soufflet est vite retombé. Bon nombre d’assos ont du fermer boutique faute de trésorerie. C’est à peine si quelques archéo-tantes du sida sont encore point mort. Dans les ministères, tous les interlocuteurs ont changé, on ne sait plus à qui s’adresser et plus rien ne se fait. Les crédits sont suspendus là. De toutes façons, comme ils disent au ministère, « elles disparaîtront d’elles-même ». Comme quoi, le sida ça peut avoir du bon. « Délit de contamination », « dépistage systématique de la population », « recensement et surveillance des séropositifs et sidéens », les députés et sénateurs sont tout de suite retombés dans leurs travers habituels, heureux de trouver enfin du répondant au gouvernement. C’est fou ce qu’on s’amuse à l’Assemblée Nationale. En plus, les associations familialistes ont réussi à censurer tous les messages de prévention. Alors, plus de pub pour les capotes parce que « ça incite à la débauche » qu’elles disent les mères Denis du zizi. Plus d’éducation sexuelle dans les lycées, etc., etc...

Mais le plus amusant, c’est que paradoxalement le mouvement gay a retrouvé une vitalité qu’on croyait disparue depuis belle lurette. Le plus génial, c’est la nouvelle scène alternative, ces squattes gays dans les sous-terrain de Paris; ces labos d’ecstasy, ce Centre Gay et Lesbien underground; ces manifs qui finissent à l’hôpital pour les militants du sida (maintenant, c’est enfin rentré dans les mœurs qu’on puisse tabasser des séropositifs hystériques). Bien longtemps après la création d’Act Up Paris, la France s’est enfin dotée d’une association activistes de lutte contre l’homophobie. À l’image des actions d’Out Rage à Londres, l’hexagone a connu une belle vague de outing. Ce groupe a dénoncé l’homosexualité cachée de très nombreuses personnalités gays des médias et de la politique, homophobes ou qui n’ont jamais rien fait pour la cause gay ou le sida.

Qu’est-ce qu’on s’amuse ! La scène gay alternative : ça baise, ça boit, ça fume, ça s’encule, se fiste, ça se drogue, ça prend de l’ecstasy à tire-l’arigot et fait tout ce qui est interdit. Il y a une énergie folle. Ça, c’est vivant. Grâce à Charles, on a retrouvé notre fierté gay, notre subversivité, notre violence. Merci Charles !

Balla, un premier bilan avant l’ennui

Gay News, février 1993

Déjà vingt et un mois à Matignon : un premier bilan de « santé » s’impose à l’heure où Édouaaard s’offre aux Français. On risque tout de même d’en prendre pour 84 mois d’ennuis voir d’horreur pasquaienne.

Nommé en mars 1993, notre Premier Ministre s’était vu confronté comme nombre de ses prédécesseurs, au déficit croissant de la sécurité sociale. Il s’était fixé comme objectif de « sauver nos régimes sociaux de la crise financière dans laquelle ils s’enfoncent ». Le résultat ? Une hausse de 1 point de la CSG, une baisse de 5 points du ticket modérateur, et un trou de la sécu toujours plus gros. Les autres dossiers étaient nombreux : sida, prise en charge des toxicomanes, restructurations hospitalières, financement de l’assurance maladie, maîtrise médicalisée des dépenses de santé, comme l’aboutissement du débat parlementaire sur les trois projets de loi bioéthique. Chacun a donné lieu à des déclarations, à des mesures parfois, voire à des promesses. Certaines mesures ont été prises; d’autres, annoncées, restent en l’état de projet sur les bureaux des ministères.

Douste-Blazy et Mme Chanel (comme Act Up Paris appelle la Veil) ont fait ce qu’ils ont pu, déjà plus que la gauche (ce n’était pas bien difficile), mais pas grand chose tout de même. Question sida, on nous a généreusement bradé des Kpotes à 1 franc, donné de la méthadone à quelques dizaines de toxicos et fait semblant de mettre en œuvre quelques propositions du rapport Montagnier. Pour une « grande cause nationale », on pourrait faire mieux.

Durant sa macabre allocution de candidature, Edouaaaaard a souhaité « la réconciliation des Français » et « rassembler le plus grand nombre de Français dans la tolérance, l’ouverture et le respect d’autrui ». À voir la démagogie Lepénienne de son Ministre de l’Intérieur, on ne peut qu’en douter. Alors, soyons des gays « fiers d’être français » ; des séropos « sans fractures ni ruptures ». Continuons à crever « optimistes et confiants en soi », le plus discrètement possible s’entend. Mourons du sida, fiers et droits, calmes, en un mot balladuriens.

Mais peut-être, on peut toujours rêvasser, aurons-nous la délicieuse jouissance durant le prochain septennat, de connaître de nombreux députés séropositifs, des fils de ministres toxicomanes et malades du sida ou, plus chic encore, homosexuels notoires. Mieux encore, après un Mitterrand prostatectomisé, pourquoi pas un président sidéen avec kaposi et touti quanti ?

Cantate à la prostate : les bons vœux 1994 du vieux

Gay News, février 1993

François Mitterrand : « Je forme ce soir des vœux pour vous tous en m’adressant d’abord à ceux qui souffrent ». Notre cher Président Mitterrand, a connu, durant deux septennats, la naissance du sida et sa propagation rapide. Il n’a quasiment jamais rien dit à ce sujet. Il n’a jamais rien fait. Ou si peu. Il restera pour nous le Roi fou et silencieux d’un virus qui rongeait la jeunesse de son pays. La nôtre aussi. Pourtant on l’aura aimé, notre Tonton, vénéré comme un Dieu même.

« On vient et on part suivant les obligations de la loi, ou peut-être encore mieux, les obligations de l’espèce. On naît et on meurt ». On aurait espéré de la part d’un homme si cultivé, d’un « Politique-Philosophe », une clairvoyance plus rapide, tout du moins théorique. Après tout, on n’est pas obligé d’avoir la prostate en bouillie d’avoine et d’être à un toucher rectal de la mort pour deviner qu’elle existe, la mort, et se poser les questions affairantes. On n’est pas, non plus, obligé de souffrir soi même pour comprendre et aider la douleur des autres. (Tout comme on n’est pas obligé d’être séropo pour s’occuper du sida, nah !).

Et si maintenant la mort le rattrape, il est trop tard pour lui, pour la France et pour nous. Nous aurons perdu près de quinze ans, deux septennats sida. Il n’a aucune excuse. Un seul discours de sa part sur le sida aurait eu, à lui seul, l’effet d’un Sidaction télévisé. Mais le premier des Français n’aura même été le dernier à parler du sida. Et lors de sa présentation des voeux, lorsqu’il a parlé de « ceux qui souffrent », on aurait espéré un instant qu’il nomme notre souffrance. Le sida. Non. Nous n’aurons pas plus de pitié et de regret pour lui qu’il n’en aura eu pour nous.

Justice à deux vitesses

IB News, octobre 2002

La mise en liberté de Maurice Papon, même si elle était prévisible, constitue un traumatisme, en particulier pour les familles de ses victimes. Elle s’inscrit dans le cadre de la loi du 4 mars 2002 et qui prévoit notamment la suspension de peine des détenus atteints d’une pathologie mettant leurs jours en danger ou incompatible avec la détention. Cette loi, alors défendue par Bernard Kouchner a été dictée par le souci humanitaire de permettre à un homme de finir ses jours en liberté. Que ce soit un criminel contre l’humanité qui profite en premier de l’application de cette loi a de quoi en effet énerver. Il faut aujourd’hui exiger son application rapide à tous les prisonniers qui en relèvent. En effet, trop nombreux sont les détenus morts en prison, cancer, sida depuis l’application de cette loi.

C’est Act Up qui est montée la première au créneau : « Aujourd’hui, la Cour d’appel de Paris a ordonné la remise en liberté, pour raisons de santé, de Maurice Papon incarcéré pour “ complicité de crimes contre l’humanité ”. Aujourd’hui, des détenus malades du sida meurent en prison sans avoir reçu de réponse à leur demande de grâce médicale », s’insurge Act-Up. « Visiblement, leur santé ne vaut pas celle d’un complice de crime contre l’humanité. La France doit prendre ses responsabilités et libérer les détenus dont l’état de santé est incompatible avec l’incarcération », estime Act Up-Paris qui exige : « la grâce immédiate de tous les détenus atteints de pathologie grave, et la réforme du système inique des grâces médicales ». Act Up va encore plus loin, elle réclame « L’amnistie et la libération de tous ceux qui n’ont rien à faire en prison : malades atteints de pathologies graves ; sans papiers, usagers de drogue, prostitués. » Act Up-Paris a ainsi bloqué le standard de la Présidence de la République et du ministère de la Justice afin d’obtenir la libération immédiate des détenus atteints de pathologies graves.

Après les activistes, c’est au tour de l’association Aides de réclamer que « toutes les autres demandes des condamnés vivant avec le VIH ou avec tout autre pathologie grave [soient] impérativement examinées avec la même détermination que celle qui a été mise en œuvre pour Maurice Papon ». Aides rappelle que les textes permettant la suspension de l’incarcération pour raisons médicales ont été adoptés « grâce à la forte mobilisation des associations de patients, et notamment des associations de lutte contre le sida ». « En matière de respect des droits fondamentaux, comme le droit de mourir dans la dignité », insiste l’association, « il ne saurait être supportable de tolérer des traitements différenciés ou des dénis de justice selon la notoriété ou la nature de la peine. »

Nique ton Maire et nique les sondages !

Citegay.com, 13 mars 2001 - IB News

Entre deux tours de municipales ! Le raz-de-marée socialiste n’a pas eu lieu. Tout au plus avons nous a faire à un léger éjaculât rose et vert. Paris aura-t-elle enfin son premier Maire ouvertement gay de l’histoire ? C’est bien parti mais l’affaire n’est pas encore dans la poche. Bertrand Delanoë arrive en tête du premier tour avec 31,31 % des suffrages. Jean Tibéri, le Maire sortant, que tout le monde donnait moribond, victime expiatoire des années Château Chirac, crée la surprise avec 13,92 % des voix. Il caracole même à 40,07 % dans son fief du Ve arrondissement. Les Verts, menés par Yves Contassot obtiennent quand à eux 12,35 % des suffrages. Qu’en est-il du vote gay ? Tous les candidats, même les plus réactionnaires (anti-Pacs, anti-adoption, anti-mariage homo, et patati et patata) y étaient allés de leur racolage opportuniste en direction des gays et lesbiennes. La presse communautaire ressemblait un peu ces derniers temps à ces panneaux électorales qui fleurissent, le temps d’un vote, le long des murs d’écoles. Débordants d’affiches et de programmes indigérables. Tous accordaient moults interviews et de nombreuses réunions rassemblaient ce petit monde. Mais pour quoi faire en somme ? Avant, les gays et lesbiennes étaient la plupart du temps ignorés par les candidats, surtout à droite (quoi que déjà, dans les années 1980, le journal Gai Pied Hebdo avait déjà donné la parole à de nombreux candidats aux diverses élections). Donc, les gays incarneraient enfin le nouveau lobby à la mode. Il serait indispensable de se les mettre dans la culotte pour remporter des élections. Les monarques prétendants aux trônes locaux le savent bien qui, de Paris à la province, y vont d’oillades en roucoulades pour emporter l’adhésion de la communauté gay. Votez pour moi, comme un incantatoire « Priez pour moi ». Les promesses n’engagent que ceux qui les tiennent mais les plus gros menteurs sinon les moins progressistes se trouvent tout de même à droite. On ne vote pas pour un candidat parce qu’il est pédé, gouine, hétéro ou zoophile. On vote avant tout pour un programme qui tient la route et nous prend véritablement en compte. Concernant nos droits et la lutte contre le sida, les propositions les plus cohérentes et consistantes émanent quand même de la gauche. Et on prendra bien garde à ne pas se faire berner par les séductions opportunistes des candidats de droite. Après l’interview de Philippe Séguin dans le journal gay Illico, à quand le portfolio de Tibéri nu dans Têtu ?

Enfin, cela aurait tout de même de la gueule d’avoir un Maire pédé à la tête de la capitale. On ne va pas faire la fine bouche. Il est vrai que de nombreux hommes politiques de gauche et quelques uns de droite (beaucoup plus rares) ont déjà défilés aux Gay Pride. Le candidat à la Mairie de Paris, Bertrand Delanoé, en fait partie depuis belle lurette. Cela ne l’empêche pas de préciser qu’il n’est pas un homosexuel militant (alors quoi ? un pédé intégrationniste bon teint ? Une folle honteuse ?) et qu’il ne veut plus qu’on parle de son homosexualité dans la presse. A-t-il préféré désamorcer lui-même un pétard mouillé en faisant son Came Out préélectoral ? Nous ne sommes pas aux États-Unis et tout le monde se contrefout ici-bas de savoir qui suce qui. Oui, ce serait formidable que le nouveau Maire de Paris, homo, défile à la Gay Pride 2001 comme cela se fait dans certaines villes des États-Unis. Mais c’est comme pour la Saint sida du premier décembre : un jour par an, ce n’est pas suffisant. C’est au long cours, au jour le jour, que l’on verra si notre prochaine folle à écharpe est également un bon Maire. Et Dieu sait que les pédés ont un rapport fusionnel avec leur Maire. De là à se faire empapaouter par de trop vagues promesses ? De toute façon, en fin de compte, un pédé gauchiste votera toujours à l’extrême gauche et un pédé centriste ou fasciste votera sempiternellement à droite. Que ce soit pour une folle ou pas.

Les folles de droite

IB News, mars 2002

Selon un sondage Sofres, plus de sept Français sur dix (73%) ne trouveraient pas choquant qu’un pédé soit président de la République. Ils étaient 46% en 1997, 37% en 1987 et 30% en 1981. À  croire que bientôt il faudra être gouine ou folle en tutu pour prétendre au trône. Le ton avait été donné aux dernières municipales. Les homos ont le vent dans la poupe... Ça devient super à la mode. Aujourd’hui les folles ne sont plus forcément de vilaines gauchistes versus sodomites LCR. Non, maintenant, pour être une mili’tante moderne, il faut être de droite, oui-oui. Chaque partie y allant de sa caution pédégouine plus ou moins assumé et de leur appât érectoral. Mis à part les socialistes qui se font remarquer par leur frilosité habituelle. Sous entendu, on a déjà donné le Pacs aux pédés, ils vont pas encore nous emmerder sur le droit à l’adoption, à l’avortement et la légalisation contrôlée des drogues. Non mais ! Même Chirac dont la Bernadette pro-familialiste a tout d’archaïque, se targue de sa caution LGBT. Sa communicante de fille Claude a reçu Roméro. Celui a qui on a violé sa virginité a crée « On est là », assoce luttant pour que la droite traite des problèmes de société réservés habituellement à la gauche... L’égérie pro-Pacs de droite, Roselyne Bachelot, 55 ans, vient quand à elle d’être nommée porte-parole du candidat Chirac. C’est prendre les électeurs pour des gros cons que de penser qu’ils pourraient oublier que le RPR et la droite dans son ensemble a fait preuve d’une homophobie crasse et d’une connerie sans noms lors des débats sur le Pacs et autres avancées sociales. Il faut peut-être que le RPR balaye devant sa porte. Comme le titrait Libé en couv’, « L’impunité zéro, sauf pour moi ». L’UDF quant à elle, fait le grand écart et risque de se déchirer l’hymen. Écartelé entre la Boutin, figure classique et resplendissante de l’homophobie traditionnelle, et un Bayrou gay friendly. Celui-ci s’étant entouré d’un « chef de village chargé des discriminations » (sic) en la personne de Philippe Meynard, seul élu UDF ouvertement gay. Bayrou affirme aussi qu’élu président, il ne toucherait pas au Pacs. Un retournement, pour ne pas dire un mea culpa, vis-à-vis de l’attitude de l’UDF lors des débats à l’Assemblée Nationale. C’est le moins qu’on puisse leur demander. Et pourquoi la droite n’abrogerait-elle pas le droit au divorce, à l’avortement, à la pilule, le vote des femmes et la dépénalisation de l’homosexualité pendant qu’on y est ?

Après Meynard, Roméro, Bachelot à quand un coming out douloureux chez Jean-Marie ? Verra-t-on bientôt une folle communautaire chez Chevènement, une gouine mère de famille chez la Boutin ? La question reste tout de même de savoir si la droite serait toujours la droite si ses idées étaient aussi libertaires que celles de la gauche. Et si les politiques gay friendly de droite en ont ras-le-bol du conservatisme frileux de leur partie, rien ne les empêche de changer de camp. Ce qu’ils auraient pu faire depuis bien longtemps, vu la tendance droitière et libérale de la gauche depuis quelques années. Après, il ne faut pas s’étonner que les Français, selon L’Observatoire Louis Harris – Libération – AOL, jugent indifféremment Chirac et Jospin. 74 % des Français trouvent les programmes similaires et 59 % s’en désintéressent. Tu m’étonnes, la politique bande mou.

Présidentielles : On l’a dans le cul

Citegay.com, 22 avril 2002 - IB News

Personne n’avait vu venir ce « séisme politique », ni le « Hold-up électoral du siècle de Le Pen » comme titraient Libé et Le Monde. Chirac contre Le Pen au second tour, c’est « Supermenteur contre Superfacho » disait Serge July. Beaucoup d’entre nous ne seront pas représentés au second tour. Là voilà notre belle France, patrie des Droits de l’Homme. Le « pauvre Jospin injustement » mis au placard. Que nous reste-t-il à faire ? Barrer la route au fascisme et... voter pour Chirac, oulala. Les sondages du second tour donne le candidat-président gagnant avec près de 80 % des voix. Ne croyons plus à ses mauvais oracles. La bête immonde pourrait faire un meilleur score. Le Pen président ? Autant fuir la France dans ces conditions. Les gays seraient parmi les premiers dans la ligne de mire. Nous en serions pour nos frais quand aux droits des gays, de la lutte contre le sida et les avancées sociales. Interviewé récemment par France 3 sur son racisme, Le Pen déclarait avoir « même du personnel de couleur. Mon cuisinier est noir. Que faut-il que je fasse pour montrer que je ne suis pas raciste ? Que je me marie avec un noir ? Qui plus est homosexuel et sidaïque ? ». Le vote FN n’est peut-être pas seulement contestataire. Il est l’image d’une société française et d’un système politique en phases terminales. Il faut faire barrage à la haine. Nombreux sont les gays à avoir votés blanc, vert ou gauche extrême. Nous ne pouvons pas comme le demande la LCR et LO ne pas voter pour Chirac. Même une certaine extrême gauche gay a du sang sur les mains. Act Up depuis quelques semaines harcèle et stigmatise uniquement Jospin : « En 5 ans, j’ai parlé 2 fois du sida et 2 fois j’ai menti. Pourrez-vous voter pour moi ? ». « 10 000 personnes meurent du sida chaque jour, Lionel Jospin se rend complice de leur mort ». En effet, sur Chirac et les autres candidats, pas un mot de leur part. Act Up chiraquienne ? Lepéniste ? « Homosexualité et socialisme » se fendant même d’un communiqué pour savoir à quel jeu joue l’assoce.

Entre deux maux, il faut choisir le moindre. Et mieux vaut être dirigé par un pantin impuissant que par un xénophobe. Après tout, nous sommes maintenant habitués à des présidences séniles. Nous ne pouvons pas nous abstenir au second tour. Nous avons perdu Jospin comme cela. Même si cela vous secoue, il faut aller voter Chirac. En juin, auront lieu les élections législatives qui seront marquées par de nombreuses triangulaires à droite. Un front républicain peut se recréer pour éviter un gouvernement de droite ou pire encore, d’extrême droite. Nous avons la possibilité de mettre en place une nouvelle cohabitation. Nous avons toujours la possibilité de rester libres et fiers.

Le Pen a gagné

IB News, novembre 2002

Le Pen a gagné les élections. Le projet de loi ultra-sécuritaire proposé par facho sarko est paniquant à plus d’un titre : répression, coercition, anti-pute, anti-pauvres, anti-jeune, anti (artistes), squatteur, anti culture prono.

Ok, on vit un monde de fada où plus rien n’est respecté. Un tour de vis était légitimement attendu. Oui, la gauche n’a jamais su prendre en compte les menaces de l’insécurité. Mais même s’il répond à plus d’un titre aux attentes de sûreté des Français (démagogie ?), ce ragoût répressif sent le remugle lepeniste à plein pif. Un exemple, les putes. La position gouvernementale est prohibitrice. On va condamner le racolage passif voir même les clients. J’aimerais bien savoir pourquoi l’État doit légiférer sur la liberté qu’a chacun de vendre son cul ? L’État ne doit pas interférer sur la liberté sexuelle. Un monde sans putes c’est un monde qui accouchera de 100 pédophiles et violeurs à la seconde. Des tonnes de frustration qui se cristalliseront, au hasard, en tirant lors d’un conseil Municipal, un défilé, ou un coup de couteau contre un sale pédé de politique.

La censure repointe son nez. Ce sont les romans de Jones-Gorlin et Louis Skorecki traitant de pédophilie qui se voient attaqués par les sempiternelles assos familialistes tandis qu’ils frôlent une censure officielle. La littérature est un espace de liberté où tout peut s’écrire. Où tout doit se dire. La censure est également économique. Les députés débattent d’un amendement doublant les taxes sur les films pornos, menaçant tout le secteur.

La pornographie risque d’être interdite. À l’Assemblée, plus d’une centaine de députés de droite ont déjà signé une proposition de loi déposée le 15 juillet par l’égérie des anti-Pacs, Christine Boutin, qui vise à interdire toute diffusion de films pornos à la télé. Vive le come-back des branlettes pompidouliennes.

On assiste à l’installation sournoise de l’ordre moral. Je suis de gauche (extrême ?). Pourtant, j’avais même appelé dans ces colonnes à voter Chirac (à tort ?). Déjà, entre les deux tours, l’injonction à voter pour la droite modérée (ah bon ?) m’avait fortement énervé. À un moment, je m’étais même demandé si je n’allais pas voter Le Pen. Je regrette parfois de ne pas avoir voté pour l’extrême droite. Au moins les choses auraient été plus claires. On serait dirigé par des fachos qui s’assument pleinement. On aurait eu un effondrement économique de notre beau pays, voir même une petite guerre civile. Cool. On se serait enfin amusé. Et après, on aurait pu tout reconstruire sur de nouvelles bases. Vive l’anarchie, vive la sodomie.

Mais aujourd’hui, on se fait prendre à sec par des bites mortes de nazillons. Vous aimez ça ?

La Police pédale à deux vitesses

Citegay.com, novembre 2001

Les flics homophobes ? Un préjugé répandu et souvent bien fondé. Pourtant, là aussi, les préjugés reculent et notre cause avance. Quand verra-t-on défiler à Paris, comme cela se fait dans les pays anglo-saxon, des flics en uniforme ?

C’est un fait-divers banal, mais drôle, relaté par Libération. Ça se passe une nuit, tard, dans le quartier du Marais à Paris. Un homme, sous un porche, pantalon baissé, se branle et drague un jeune passant. Une voiture de flic passe. L’homme remonte précipitamment son jogging, et toute la bande se retrouve au poste. « Les policiers m’ont conseillé de porter plainte. » Vers 4 heures du matin, changement de programme : « J’attendais depuis des heures quand le commissaire est venu me voir d’un air ennuyé, il m’a expliqué que mieux valait faire une main courante que de déposer plainte, explique le jeune homme, j’ai refusé. » Le lendemain, il est convoqué à l’IGS (Inspection générale des services) pour une confrontation. Il apprend que l’exhib en question n’était autre qu’un policier en goguette… « Un commissaire m’a dit que la punition était suffisante, que ce type avait passé une nuit en garde à vue et commençait à faire profil bas. Moi, je trouve scandaleux que quelqu’un qui est censé représenter l’ordre se livre à des trucs pareils. Alors j’ai maintenu ma plainte. » Début septembre, il reçoit une lettre du procureur de la République de Paris. L’affaire est classée sans suite : « Un avertissement ou un rappel à la loi donné à l’auteur a été suffisant pour faire cesser le trouble », y est-il écrit. À l’IGS, on est persuadé de la véracité des accusations. L’affaire n’est pas prise au tragique : « Ce policier est homo et nous a assuré se satisfaire dans les bars de ce quartier. Il ne faut pas exagérer, l’histoire s’est passée entre adultes et il est très soutenu par sa hiérarchie qui le considère comme un excellent élément. Il s’agit de le soutenir. Cela dit, nous sommes embêtés, que faire ? Une admonestation ou une sanction ? »

D’un côté, on ne peut que se satisfaire de la clémence de la police et du procureur dans cette affaire. Un policier est un homme après tout. Il a ses besoins. On est loin de l’image homophobe que véhicule encore la police. On se rappelle que des associations de flics et fonctionnaires gays sont en train de voir le jour en France. Comme Flag une association qui réunit des personnels de tous les corps de la Police Nationale ainsi que des sympathisants. Un groupe qui veut réfléchir aux moyens de médiation, de lutte pour l’égalité des droits et une juste reconnaissance des policiers gay. Cette association est une première en France. Mais elle ne fait que rattraper un terrible retard sur d’autres pays d’Europe (Angleterre, Allemagne, etc.) et aux États-Unis (New-York, San Francisco, Los Angeles). On y voit depuis belle lurette les pédépoliciers défilant en uniformes lors des Gay Pride. Inversement, on aimerait bien que cette institution fasse preuve de la même tolérance envers les citoyens lambda. Que les délits d’exhibition sexuelle, l’ancien outrage à la pudeur, (jusqu’à un an d’emprisonnement et/ou 100 000 F d’amende tout de même) ne soit pas appliqués systématiquement pour les pédés de base. Et que l’on nous harcèle moins dans certains lieux de drague.

Cachez-moi ce sein

IB News, mai 2004

On ne reviendra pas sur cette brûlante affaire de méchoui homosexuel à Nœux-les-Mines. On était à peine 500 à 1500 folles réunies à Paris pour manifester contre l’homophobie. Si ça peut permettre à ces grosses passives du gouvernement de nous pondre enfin un texte de loi sur l’homophobie, tant mieux. On espérera juste que ce pauvre garçon n’aura pas grillé pour rien sur l’hôtel républicain et qu’aux belles paroles d’indignations suivront des actes couillus. Si cette droite sarkosyenne punit l’injure et tous actes homophobes, on peut espérer un jour, très prochainement se marier en Mairie comme toutes ces folles de San Francisco le mois dernier. Je déteste cette institution débilitante que représente le mariage mais si c’est pour être marié par Delanoé ou même une folle de droite, alors oui, je m’habille en blanc pour mon mari. Je voulais revenir sur la pudibonderie actuelle et le politiquement correct ambiant. Ça commence avec une histoire de néné. Il a suffi que le chanteur Justin Timberlake dévoile sur scène le sein de la chanteuse Janet Jackson devant une centaine de millions de téléspectateurs pour que les États-Unis s’indignent : oulala. Autre histoire, autres mœurs. Deux jeunes ont été condamnés, ce mois-ci à une peine d’un mois de prison ferme pour « outrage » devant le tribunal correctionnel de Paris pour avoir insulté Nicolas Sarkozy. Un d’eux avait invectivé le ministre de l’Intérieur à son arrivée dans le quartier sensible de Hautepierre au cri de : « Sarkozy, on va niquer ta mère ! ». Y aura-t-il une affaire Dantec ? La publication de trois lettres de l’écrivain au groupe d’extrême droite Le Bloc identitaire a jeté le trouble (Le Monde du 23 janvier). L’auteur des Racines du mal aime la provocation. Chez Gallimard, c’est la consternation. À une époque où tout le monde a sur les lèvres les mots en « phobes » (islamophobes, antisémitisme, homophobie et patati et patata), on se demande si on a encore le droit de dire ce qu’on pense sans être taxé des pires des mots. On ne peut plus rien dire sur les Juifs ou les Arabes sans être traités de raciste. Pourtant il suffit d’être lucide pour s’apercevoir qu’être Arabe, Juif ou même pédé n’empêche pas d’être con. L’affaire Dieudonné et son humour lourdingue vient confirmer qu’on ne peut plus rire de tout. Et que surtout, même en littérature, on ne peut plus tout dire. Notre société se judiciarise à tout va comme ces idiots d’américains bellicistes. Plus ça va, plus il me semble que notre société s’enferme dans une pudibonderie effrayante. Les mots sont de plus en plus surveillés. À quand une police des mots ?

Homonormativité

Les homos normaux

IB News, juillet 2003

La presse généraliste y va de ses marronniers sur le pouvoir gay1. Comme s’il ne nous faisait pas chier avec leur pouvoir hétéro. Plus intéressants, des journaux comme Technikart et De l’air s’interrogent sur l’homonormalité, cette nouvelle race de pédé qui ne rêve qu’à l’adoption, au mariage civil et religieux et à une gentille vie rangée qui ne ferait pas de vague. Pour une folle radicale comme moi, c’est à s’en crêper le chignon. « La conquête du pouvoir gay passe par une bonne image, aussi bien à la société – qu’il faut rassurer – qu’aux gays – qu’il faut séduire. Flatter une minorité sans déplaire au plus grand nombre : nous voici en plein politiquement correct » constatent Olivier Nicklaus et Luc Arbona dans un dossier2 « Les homos sont-ils devenus normaux » du magazine De l’air. « Après des années de lutte pour faire entendre leur différence et reconnaître leurs droits, beaucoup d’homos aspirent aujourd’hui à vivre comme tout le monde, un conformisme pas forcément du goût de tous, et qui ne signifie pas la fin de l’homophobie dans notre société ». Heureusement, il reste encore quelques folles radicales et rézos alternatifs luttant contre le marché commun LGBT.

Face à la droitification de l’homosexualité, de récents groupes, comme les anars alternatifs de « La croisière » et du journal Bang bang. À lire également le magazine Propaganda. Ou bien le groupe des Gay Shame3 qui recommande « de ne pas être dévoré par le monstre consumériste de la Gay Pride et de stopper le monstre de l’assimilation avant qu’il ne soit trop tard ». C’est Technikart toujours qui donne la parole à Antinous, jeune rebelle New-yorkais de 23 ans qui refuse même l’adjectif « gay » au profit du label « queer » : « Aujourd’hui aux États-Unis on a l’impression qu’être gay c’est juste une dénomination marketing de plus, comme une case d’un questionnaire Insee. Les gays font tout pour s’intégrer à la société des gagnants. Ils ont si peur du rejet qu’ils essaient d’avoir l’air hyperclean dans leur propre communauté ». Pour Antinous même à New York les gays sont timorés. À force de vivre dans leur ghetto, ils ont fini par succomber à l’ordre moral. Ici, c’est d’un côté les dominants, de l’autre les Barbie. La culture gay témoigne d’un sexisme plus rigide que celui des hétéros beaufs. « Les gays américains sont des yuppies sous stéroïdes, assène-t-il. Ils rejettent les contre-cultures qu’ils considèrent comme décadentes, dégénérées, suicidaires. » Des contre-cultures dont on ne peut que souhaiter le développement pour sortir de la léthargie qui nous guette.

Halte à la normalisation des pédés !

Citegay.com, novembre 2001 - IB News

Avec l’avancée de leurs droits, les gays deviennent trop souvent intégrationnistes. Les pédégouines sont de plus en plus hétéronormatifs, hygiénistes et aseptisés. Les gays seront-ils bientôt aussi ennuyeux et fades que les hétéros ?

Le sida et le Pacs sont pour beaucoup dans la reconnaissance et… l’anesthésie des pédés. Bien sûr, cet ersatz de mariage est une avancée fantastique en termes de droits et de visibilité. Mais, il faut aller plus loin encore et exiger l’adoption ainsi que le mariage civil et religieux (pour ceux qui le souhaitent). Bien que cette institution soit fondamentalement à détruire, parce que basée sur le système patriarcal hétérocentré. Mais après tout, pourquoi les homosexuels ne pourraient-ils pas être aussi couillons que les hétéros ? Nous « naissons tous libres et égaux en droits », pas seulement les blaireausexuels. Les homos également. Donc tous les droits pour tout le monde. Et si on ne veut pas donner le droit à l’adoption aux pédés, il faut instituer un « permis de reproduction » pour les hétéros. Cela éviterait à bien des enfants de subir des parents violents, pédophiles ou tout simplement débiles.

Inversement, cette institutionnalisation des gays et lesbiennes va de pair avec une uniformisation / intégration / indifférenciation dommageables. Les homos comme de nombreuses minorités demandent l’égalité des droits dans le but d’être intégrés. Dans ce cadre, tout ce qui dérange ce processus d’intégration – ce qui pourrait faire peur ou donner une mauvaise image au camp majoritaire, les hétéros – est une menace (backroom, hypersexualité, bareback, les folles et patati et patata). Le droit à l’indifférence, oui, si on ne perd pas de vue le droit à la différence. L’homosexualité se doit de rester subversive, iconoclaste et créative. Elle doit être la mouche du coche d’une société intégrationniste. C’est à elle de proposer des modèles alternatifs et innovants (notamment de vie, sociaux, amoureux et de couples) contre l’atavisme hétérosexuel : mariage, gosse, boulot, dodo et lobotomie. Les pédégouines sont de plus en plus hétéronormatifs, hygiénistes, normatifs et aseptisés. Est-ce que les homos vont devenir aussi ennuyeux que certains hétéros ? Une homosexualité de droite, quasi réactionnaire. Les gays sont parfois des censeurs de première alors que l’homophobie régresse chez les hétéromachintrucs. Ils n’acceptent plus les discours déviants et alternatifs. Leurs réactions peuvent être alors très violentes. Alors, les droits pour tous, mais sans l’intégration normalisante.

Faut-il brûler Têtu4 ?

IB News, mai 2005 - Droit de réponse, Têtu, mai 2005

Têtu m’avait déjà attaqué en janvier dans un article de Patrick Thévenin qui me comparait à un assassin. Dans un article appelé « Dérapages » consacré au journal Illico, il écrit « quand on réalise que le dossier prévention a été coécrit par Érik Rémès, on se dit que l’effet est le même que si Bertrand Cantat venait nous expliquer que c’est vraiment mal de battre sa femme ». Que je sache, la littérature n’a encore tué personne. Ni moi d’ailleurs. Ce même Thévenin qui avait écrit en 1999 dans Têtu un article dithyrambique sur mon premier roman Je bande donc je suis5, qui abordait pourtant déjà la sexualité des séropos et le No capote. J’étais encore en bonne grâce.

Le mois dernier, Têtu prétendait que je faisais « l’apologie des rapports à risques mon fond de commerce ». Dans mon second roman, Le maître des amours6, le héros est séronégatif et prosélyte du… safer sexe. De plus, j’ai écrit mes premiers articles sur la prévention dès le début des années 1990 et réalisé dernièrement un dossier sur le bareback dans IB News. Sur les 6 livres que j’ai écrits, seuls deux abordent ce sujet. Qui plus est, mes trois guides sur la sexualité sont préventionnistes, positifs et pédagogiques, et comptent près de 80 pages sur plus de 400 réservées au safer sexe, MST et drogues. Mais de cela, Têtu ne parle jamais bien sûr. Certainement parce que j’ai attaqué dans mes livres une certaine nomenklatura gay intégriste dont Têtu est le chef de file et brisé des tabous et interdits.

Cela fait cinq ans que je me fais lyncher à cause de mes positions libertaires et radicales sur la sexualité, mais j’en sors grandi et renforcé. Je vais d’ailleurs sortir trois livres dans les mois à venir. Aucun ne parlera du sida et du bareback. Christophe Martet parle dans Têtu à mon propos de « plumes mortifères noircies à la haine de soi et des autres ». Je me dois en tant qu’écrivain de parler des problèmes de mon temps et d’aborder justement la haine de soi et des autres qui caractérisent parfois notre communauté égotique. Têtu est d’ailleurs un bel exemple de haine de soi et d’homophobie intériorisée. Serial fucker, journal d’un barebackeur abordait de manière volontairement (trop) frontale les errements de notre époque. Il aurait pu servir d’outil de prévention au même titre que le documentaire The Gift de Louise Hogarth. Serial Fucker vient de sortir en poche, cela permettra aux lecteurs de se faire leur idée, de ne surtout pas le prendre au premier degré et de ne pas suivre les fatwas moralistes et bien pensantes. Mais cet exemple personnel est révélateur de la ligne éditoriale de Têtu qui se présente comme un journal réactionnaire et moraliste. Pendant près de 15 ans, nous avions grâce à Gai Pied un canard épris de liberté. Aujourd’hui, Têtu se présente hélas comme une catéchèse des bonnes mœurs, fascisante comme peut l’être son bras armé Act Up Paris. Il faudra un jour que se fasse le procès de Têtu et d’Act Up. Alors, faut-il brûler Têtu ?

1. Cf : Le gay pouvoir, Yves Derai, Ramsay.

2. De l’air, Mai/juin 2003, N° 16.

3. Gay Shame est un mouvement de la communauté queer décrit comme une alternative radicale au courant dominant gay qui postule une vision alternative de l’événement de la Gay Pride, des activités qui sont de plus en plus commercialisés par des sponsors, ainsi que les meetings safe pour éviter d’offenser les supporters et les sponsors. Le mouvement Gay Shame a aujourd’hui pris la forme d’une expression radicale, d’une contre-culture des idéologies, et d’un art avant-gardiste.

4. Têtu était un magazine mensuel gay français créé en 1995 par Didier Lestrade et Pascal Loubet avec le soutien financier de Pierre Bergé. Après vingt ans d’existence et 212 numéros, Têtu a cessé de paraître en juillet 2015. Le magazine est resté la propriété de Pierre Bergé de 1995 à 2013, date de sa revente à Jean-Jacques Augier, ancien directeur des Éd. Balland où Guillaume Dustan créa la collection Le Rayon Gay (qui a publié mon premier roman Je bande donc je suis en juin 1999). En 2014, l’année précédant sa disparition, Têtu était diffusé à près de 33 000 exemplaires par mois. Le site Internet associé au magazine, disparu fin 2015, est réactivé début 2016. http://tetu.com/

5. Je bande donc je suis, Érik Rémès, La Musardine, 2005 pour la dernière édition.

6. Le maître des amours, Érik Rémès, Éd Textes gays, 2015, pour la dernière édition.

Subversion

Queer, c’est pas normal

IB News, mars 2003

Queer signifie étrange, louche, bizarre. C’était aussi une insulte homophobe. La réappropriation du mot par un ensemble de militantes à la fin des années 1980, aux États-Unis, marque un tournant générationnel dans le domaine des luttes autour des sexualités. Aux revendications structurées avant tout autour des identités gay et lesbienne succède un discours non identitaire, anti-assimilationniste et s’en prenant non plus seulement à l’intolérance ou à l’hétérosexisme, mais directement aux contraintes de la normalité.

Pour Sylvie Tomolillo dans un article « Queer : Ce n’est pas normal ! » : « Ce renouveau est en partie dû à l’effritement de la politique communautarisme, ses rapports de pouvoir internes entraînant des divisions et de nouvelles marges : les « folles » chez les gays, les S/M chez les lesbiennes, etc. ; tout ce qui ne ressemblait pas à l’image du/de la citoyen-ne américain-e respectable - blanche, en bonne santé, physiquement attirant-e et bien intégré-e à la société de consommation. »

C’est à la suite d’une réunion d’Act Up New York que fut créé Queer Nation1 en 1990, expression la plus médiatisée de l’activisme queer. Ce groupe s’adresse à toutes celles et à tous ceux qui se définissent en dehors des normes identifiées de sexe/genre et de sexualité, en contradiction avec elles, ou, jouant sur le brouillage de ces catégories sur lesquelles se fonde le système hétérosexuel.

Mais il y a de multiples manières d’être queer et aucun critère particulier n’est central dans la définition du mouvement : il ne peut y avoir de modèle défini de l’« étrangeté » ou de l’« anormalité ». L’objet de la théorie queer est l’étude critique des processus de construction identitaire autour des questions sexuelles. Pour Sylvie Tomolillo cela « implique, en fait, une approche décentrée et déconstructive des catégories présentées comme évidentes dans le système de savoir et de pouvoir hétérosexuel. Les théoricien-ne-s queer montrent que ce système est structurant y compris pour les minorités insurgées que sont censées représenter les identités lesbienne et gay. Ces dernières se définissent bel et bien par rapport à un référent central qui est l’hétérosexualité et son découpage binaire du monde – mode de pensée qui n’est alors pas remis en cause directement. C’est le propre de tout processus d’identification que d’impliquer une altérité subordonnée. Ainsi, dans l’opposition hétéro/homo, seul le second terme suscite interrogations théoriques, éthiques, juridiques et médicales. À l’inverse, la dimension contingente de l’hétérosexualité est systématiquement occultée ». Ainsi, dans le concept d’« orientation sexuelle », l’hétérosexualité représente le référent neutre par opposition à l’homosexualité comme différence problématique. Le mouvement queer serait donc la volonté de rejeter le sentiment protecteur de cohésion identitaire au profit d’une déstabilisation des repères mêmes qui fondent l’hégémonie de l’hétéronormalité…

Où sont les folles radicales ?

Out Hebdo, 25 juin 1999

Stonewall a trente ans. À cette époque, nos grands frères et sœurs mangeaient déjà du poulet contaminé, de la flicaille et des insultes homophobes. 30 ans déjà : mais où sont aujourd’hui passées les folles extrémistes ? Après les descentes toujours régulières dans les lieux de dragues extérieures, la police s’attelle dorénavant à faire chier les patrons de bars pour, par exemple, défaut d’insonorisation ou terrasse débordante. Oui, la répression policière et l’homophobie perdurent bel et bien. Il suffit de se balader dans les Halles pour se faire traiter de pédé et d’enculé (et alors ?), ne parlons pas de la banlieue… Le sida ne régulant plus naturellement les flux de tapettes, les homophobes boutinistes nous souhaitent dorénavant le bûcher. Alors que les assoces de la Lutte se cassent la gueule une à une, Aides n’étant plus que l’ombre d’elle-même et Act Up Paris se dépatouillant pour ne pas disparaître, la France ne s’est toujours pas dotée d’une association activiste de lutte contre l’homophobie digne de ce nom, à l’image d’OutRage!2 en Grande-Bretagne. Oui, souvent je rêve d’un revival Stonewall 1999, une résurrection des folles radicales du Fhar. Retrouver la mer sous les pavés, cette délicieuse odeur de lacrymogènes, ces phalliques matraques de CRS, ce contact viril avec les uniformes… Ne soyons pas trop sages, cela risque de nous nuire, de nous perdre. Ne donnons pas une image trop consensuelle de folles aimables et propres sur elles, retrouvons l’énergie et la subversion de nos aînés et répondons dent pour dent pour ne pas subir ce qui nous aliène.

Manifeste des cybercochonnes de l’espace

Citegay.com, 20 juin 2001

Manifeste des CyberCochonnes de l’espace contre le consensus (con sans suce ?) qui bande mou. Comment être une truie licencieuse pour la Gay Pride. Pour le droit à la différence, pas celui de l’indifférence.

La CyberCochonne de l’espace cherche à casser le conformisme ambiant. À l’occasion des excentricités de la Gay Pride, voici son manifeste. L’intégrationnisme à tout va des homos de ces dernières années, même et surtout s’il apporte de remarquables avancées telles le Pacs et patati et patata, ne doit pas faire perdre de vue que l’homosexualité et aussi licencieuse, subversive, hystérique, purement sexuelle et trash voir crade. Qu’elle n’est pas forcément positive, hygiéniste et propre sur elle. Les CyberCochonnes de l’espace sont donc pour la République du désordre et la Démocratie de la sodomie, oui-oui.

Pour devenir une parfaite technotruie, il faut alors se vêtir de couleurs assez vives, très-très criardes même comme des rouges francs, des jaunes canari, etc., voir des fluos, oui-oui. Il vous faudra également une bonne dose de provocation, quelques décalcomanies malabars ou de vrais tatouages oulala !, et ensuite, se mettre plein de choses dans le nez et les seins voire même la bistouquette, comme des anneaux de piercings ou de rideaux.

Le slogan d’une association d’étudiants gays est « Être visible, mais pas exhib ». Se couler dans le moule donc, dans la norme, devenir, pourrait-on dire en caricaturant, aussi fade et triste que nos amis les hétéros, aha. Pour les technotruies, il en est tout à fait inversement : il s’agit d’être, non pas seulement visibles, mais très-très exhibs. Alors les technotruies s’embrassent dans la rue, poussent des gloussements hystériques devant les ménagères de moins de cinquante ans, font l’amour sous les porches (ries), sont saoules et droguées, ne sortent pas toujours couvertes et patati et patata. La CyberCochonne de l’espace doit donc casser l’orthodoxie de l’esthétique gay habituelle, ainsi que la subvertir. Pour finir, vous ne devrez pas oublier le zeste de vulgarité essentiel à toute CyberCochonne de l’espace qui se respecte : rots, pets, onomatopées et autres borborygmes inconvenants, surtout en public.

Dans les bars et autres bordels (lieu de consommation sexuel comme le disent les porno-démographes, aha !), il faut se lâcher encore plus et réveiller la truie qui sommeille au plus profond de vous. Il s’agit là en fait d’être à poil, de s’exhiber et d’être le plus voyant et hystérique possible. Dans les lieux de stupre donc, la cybercochonne de l’espace doit être très-très excessive, se mettre à couiner, couiii-couiii, faire le gorille, roiiin-roiiin, la truie en rut et j’en passe et des meilleurs.

La CyberCochonne de l’espace se doit d’être ludique et espiègle. Elle doit se rouler par terre, cracher de la bière, voire pisser sur ses camarades. Les technotruies se mangent les crottes de nez, oui-oui, et, bonnes chrétiennes, partagent. D’ailleurs, je me demande bien, pourquoi à Paris, qui est tout de même une grosse capitale, aussi peu de gens mangent ouvertement leurs crottes de nez en public. Il s’agit donc de cueillir délicatement une crotte de nez toute fraîche et de la proposer aimablement à ses amis stupéfaits ou d’en déposer une malicieusement dans leur pinte de bière. Il existe des technotruies encore plus radicales, cochonesques et drôles : l’attitude caca-prout. Vous devez alors rentrer délicatement votre index dans votre derrière, le faire rentrer de quelques centimètres afin d’en recueillir les précieuses essences. Puis, le faire humer à vos voisins d’abord surpris, admirer leur air interrogé et contrit, puis soudainement réprobateur et dégoûté. Bonne Gay Pride !

Drag Kings, le féminin fait mâle

Libération, 9 octobre 1995

Des lesbiennes en hommes : un travestisme subversif, militant. Les drag queens sont mortes, vive les drag kings. Des lesbiennes qui s’habillent en homme et se comportent comme des gays. Qui le deviennent même, à coup d’hormones et d’opérations chirurgicales comme les « hermaphrodykes » (gouines hermaphrodites) de la communauté américaine Female-to-male. Un phénomène esthétique, mais aussi politisé et militant qui arrive en France.

Nés en Amérique au début des années 1990, les drag kings ont débarqué en force cette année en Europe via Londres, où ces femmes qui se comportent en hommes ont eu les honneurs de la presse homo puis généraliste.

Dans le sillage du premier concours de drag kings organisé par le Festival du Film gay et lesbien, en mars, à Londres, le club Naïve à Leicester Square, en plein cœur de la ville, organisait dès juin des soirées hebdomadaires pour les transgenders londoniens, filles habillées en homme et hommes en femme. Les premières sessions ne regroupaient qu’une dizaine de drag kings. Aujourd’hui, elles sont une centaine à se rendre chaque semaine à ces fêtes organisées par « un groupe de disco-sodomites qui pensent que les femmes ont aussi le droit d’être camp3 » et qui offrent un mixte « dolly disco, drag and future fetish » (poupées-disco-travesti). Melting pot comme seuls les Anglo-Saxons savent en cuisiner, ces soirées accueillent tout autant drag kings, drag queens, mais aussi non déguisés ou voyeurs. Le succès aidant, les soirées transgender du Naïve se sont déplacées en août chez Madame Jo Jo’s en plein Soho. Et en novembre, la Levi’s Galery, sur Regent Street, accueillera l’exposition du photographe Peter Paul Hartnett4 sur les drag kings, sponsorisée par les respectables Kodak et Polaroïd.

Le phénomène drag king prend une telle ampleur qu’il existe maintenant des cours pour accéder à ce statut. L’artiste Diane Torr anime à New York depuis 1989, des ateliers drag kings. Les femmes y apprennent comment les hommes marchent ou parlent. Une succursale vient de s’ouvrir à Londres. Les étudiantes sont des danseuses, des chorégraphes ou des actrices qui trouvent ces cours intéressants pour leur métier. D’autres veulent expérimenter, le temps d’une soirée ou plus, le « privilège » d’être un homme.

Mais les choses vont parfois encore plus loin. Au-delà du simple travestissement des drag kings, existe une volonté plus radicale de transsexualisme. Ainsi, il y a cinq ans, apparurent les premières Daddy-boys sur la scène lesbienne et SM de San Francisco : des « Hermaphrodykes » qui cherchent à ressembler aux hommes et qui s’identifient comme gays. Des lesbiennes-pédés radicales si l’on veut, aussi appelées Female-to-male ou FTM5 avec des figures de proue comme Shadow Morton, Matt Rice et David Harrison. Des « Dykes with Dicks » (gouines avec pénis) qui, à coup d’hormones et d’opérations chirurgicales, ont tout ce qui fait un homme : des poils à foison, une voix virile et même un pénis greffé et gonflable. Loin de l’androgynie, les drag kings sont hypersexuées. Pour Sarah De Haro, journaliste au magazine gay Têtu, « les FTM sont une minorité constituée depuis près de cinq ans aux États-Unis et très structurée. Les FTM sont des militantes qui organisent des groupes d’auto-support psychologique et médical ainsi que d’autres d’activisme pur ».

Depuis quelques années, le terme « transgender » est entré dans le vocabulaire gay « queer » (bizarre) pour décrire ceux qui transgressent culturellement les rôles désignés de mâle et de femelle. Des groupes comme Transgenders Nation et Transgenders Task Force6 ont été créés pour militer en faveur des lois anti-discrimination. Le courant des drag kings apporte une théorisation du travestisme. Car, à l’opposé du phénomène commercial et apolitisé de la majorité des drag queens françaises, les drag kings se positionnent comme un lobby subversif et politique.

Pour certaines, être une drag king correspond juste à une plaisanterie ou un jeu : « Mais voyons mon chou, tu n’es pas obligée de porter le sexe qui est marqué sur ta carte d’identité ! » Elles s’habillent donc comme elles veulent, le temps d’une soirée. D’autres le vivent plus sérieusement, comme une révélation de leur vraie personnalité. Toutes remarquent en tout cas combien c’est drôle pour une femme d’être habillée en homme dans la rue ou même dans un bar gay. Elles trouvent reposant de ne pas se faire draguer, de pouvoir rentrer seules la nuit. Pour Sarah De Haro, « les butchs7 sont en train de réaliser tout le profit qu’elles peuvent tirer dans leur revendication à être “beau et masculin“. Dans leur jeunesse, certaines drag kings étaient très féminines, aujourd’hui, la question de la féminité ne se pose plus. La vraie question, c’est d’assumer jusqu’au bout le fait d’être butch. »

Du Paris des années 1920, du Berlin des années 1930, des garçonnes des années 1960 aux Gouines Rouges des années 1970 en passant par le New York des années 1950, les lesbiennes ont toujours adopté ou réinterprété le modèle masculin. De Georges Sand, Colette à la peintre Romaine Brooks, en passant par la chanteuse de cabaret Frede, nombreux sont les antécédents des drag kings. La photographe lesbienne Claude Cahun, à qui le Musée d’art moderne de Paris vient de consacrer une rétrospective, est à sa manière précurseur de ce mouvement. Dans les années 1920, cette femme vivait en couple avec Suzanne Malherbe, les cheveux ras colorés en rose…

Si l’étude du travestisme est ancienne comme Hérode, le radicalisme transgender soulève de nouvelles questions. Alors que les statistiques américaines montrent que 2 personnes sur 100 000 sont transsexuelles, à parts égales entre garçons et filles, on peut se demander pourquoi apparaît, seulement aujourd’hui, ce mouvement revendicatif des FTM et drag kings. L’extrémisme minoritaire anglo-saxon hautement conscientisé, du féminisme au lesbianisme, engendrerait le phénomène politisé des drag kings. Cette forme de travestisme féminin serait l’expression d’une nouvelle libération de la femme. Ce qu’expliquait, à sa façon, la photographe du monde lesbien et SM, Della Grace8, dans le Guardian Weekend, cet été : « Maintenant quelques-unes d’entre nous sont plus rassurées et capables de jouer avec les notions de genre. Lorsque nous utilisons un godemiché, nous ne sommes plus effrayées de singer la sexualité hétéro. »

Ce mélange des genres gay-lesbien s’expliquerait aussi par la récente confiance entre gays et lesbiennes, qui découle de leur engagement commun dans la lutte contre le sida. Mais ce phénomène est souvent mal vécu par le reste de la communauté homo.

Pour la journaliste Nathalie Magnan, spécialiste du monde lesbien, « tant que le féminisme français ne déploie pas de place pour le discours sur les questions de genre, je ne vois pas comment les lesbiennes françaises pourraient commencer à avoir des pratiques plus ludiques, comme celle des drag kings ».

La France va pourtant bientôt connaître une déferlante drag king, médiatique tout du moins. Dans le cadre de l’exposition collective « la Belle et la Bête », la photographe Catherine Opie9 expose ses photos du monde gay et lesbien (Libération publie l’un de ces clichés ci-dessus) au Musée d’art moderne de Paris ainsi que prochainement à Beaubourg dans le cadre de l’exposition « Féminin-masculin ». Mais comment les drag kings vont-ils s’implanter en France ? Des soirées transgender dans les clubs, à la surmédiatisation, le courant français sera-t-il politisé ou, comme pour les Drag-queens, commercial ?

Le meurtre de Guillaume Dustan

B News, octobre 2005

C’est une partie de la communauté gay qui a tué Guillaume Dustan en le rejetant. Même si je pense que Guillaume était aussi un mec détestable et haineux, la place qu’il tenait était capitale dans la création littéraire et politique.

Le meurtre de Guillaume Dustan

Je suis en colère. Guillaume Dustan, mon premier éditeur, est mort. Il fallait du courage pour affronter la bienséance et les moralisateurs. Dustan a été mis au ban de la communauté à cause de ses prises de position radicales et pourtant indispensables. Les fascistes de la répression du milieu gay et sida ont voulu l’abattre intellectuellement et médiatiquement. Pourtant il luttait comme il le pouvait, non seulement contre l’oppression, mais aussi contre le sida, sa folie et une dépression carabinée. Son corps était fatigué d’une vie de toxicomane. Il fallait de la force pour pouvoir supporter la maladie et les mots de la liberté. Guillaume a été découvert mort le 8 octobre : intoxication médicamenteuse et embolie pulmonaire. Une partie de la communauté gay est responsable de la mort de cet écrivain fulgurant et stupéfiant des années 1990. En le rejetant et en le dénigrant, de nombreux homos, qui avaient peur de se confronter à leur propre part d’ombre, ont participé à sa mise à mort. La communauté gay a du sang sur les mains, le sang d’un écrivain majeur, d’un poète comme on n’en fait plus. Dustan a été abattu psychologiquement par ses ennemis, sexophobe et hygiéniste - une mise à mort intellectuelle et médiatique (« Dustan n’est pas un écrivain », « il écrit mal », disaient-ils). Quand on prend des positions si extrêmes, si subjectives et si contestables, et qu’on s’acharne à ce point sur un individu, un artiste, un penseur, jusqu’à le détruire complètement, il faut accepter un jour d’être jugé pour ce qu’on a fait, non seulement pour ce qu’ils ont fait à Guillaume, mais aussi à la communauté gay tout entière et à l’Histoire avec un grand H. Les intégristes ont gagné, ils ont eu la peau de Dustan comme ils voudraient avoir la mienne un jour. Mais étrangement, personne ne leur demande de rendre des comptes. Ils se croient au-dessus des lois, au-dessus de la vie ; et jusqu’à présent, on les a toujours laissé faire. Mais jusqu’à quand ? Allons-nous toujours accepter ces nouveaux tribunaux de l’Inquisition ?

Dustan écrivain. Guillaume Dustan sortait son premier roman en 1996, Dans ma chambre. Un roman brut, abrupt, cru, avec du sexe, de la drogue, des gros seins et des gros culs. La vie d’un pédé dans les années 1990, avec des bites et des virus. De l’amour peut-être, du moins, inconsciemment, de la recherche d’amour. Un roman tout bête qui se lit comme on parle, qui s’écrit comme il se dit. L’intelligentsia parisienne se demandait alors qui pouvait bien être cette folle anonyme. Car Guillaume alias William Baranes, juif de père psychanalyste, énarque et grand magistrat, se cachait derrière un pseudonyme et se masquait pour sa première apparition télé. Guillaume quitte la fonction publique, publie un autre roman, Je sors ce soir sur une soirée en boîte, puis Plus fort que moi sur sa découverte du SM. Avec Nicolas Pages (qui recevra le Prix de Flore 2000) et Génie Divin, il introduit un discours pseudo théorique dans son œuvre protéiforme. Puis arrive Dernier roman et Premier essai, conglomérat illisible et indigeste. Dustan était une poule littéraire et pondeuse : un livre par an et hop ! Il écrivait vite, parfois à la va-comme-je-te-pousse. On aime ou pas. Respectait-il toujours ses lecteurs ? Se respectait-il lui-même ? Sur la fin, on peut vraiment en douter. Toujours est-il que ses livres se vendent peu, entre 4 000 et 10 000 exemplaires.

Dustan éditeur

En février 1999, il lance, novateur, chez Balland, la première collection spécifiquement pédé en France, Le Rayon gay, qui deviendra Le Rayon. Et là encore, Dustan édite comme il pond : plusieurs livres par mois. En tout, près de 50 titres avant que la collection ne s’arrête en 2003. Avec du bon et du moins bon, du trash et du soft, de la bourgeoise au camé, des fictions, des autofictions comme autant de romans de vie de pédés et lesbiennes comme nous sommes toutes. Pour mémoire de fin des années sida. Dorothy Allison, Hervé Brizon, Eve Ensler, Sir Robert Gray, Marc Kerzual, Laure Ly, Pascal Marty, Nicolas Pages, Cécile Helleu, Christophe Chemin, Stéphane Trieulet, et j’en passe et des meilleures. Il donne une première chance à de nombreux auteurs. Comme moi, pour qui il accepte Je bande donc je suis après le refus d’une vingtaine de maisons d’édition. Dustan bosse comme un dératé, se fait des relations et ne prend pas toujours le temps de s’occuper de ses auteurs. Dustan était aussi un mauvais éditeur qui s’occupait mal de ses auteurs.

Dustan provocateur

Drôle de personnage que ce Guillaume. À la fois terriblement attachant et, en même temps, détestable. Un garçon très intelligent, violent, possessif, excessif, manipulateur. Un garçon de 40 ans qui paraissait encore parfois traverser une crise d’adolescence. Avec ses envies d’être aimé et son côté insupportable. Enfant gâté, bourgeois, puant. Provocateur, barebacker, cynique, libre-penseur. Un garçon qui n’avait pas sa langue dans sa poche et qui parlait et écrivait, quitte à choquer, rentrer dans le lard des conventions. Un esprit libre.

En juin 1999, débute l’affaire du bareback. Act Up, lors de la Gay Pride affiche et distribue des tracts « Baiser sans capotes ça vous fait jouir ? ». L’association s’en prend à Dustan et moi pour notre travail d’écrivain qui, selon elle, « exalte le risque ». Si les écrivains n’ont plus le droit d’écrire ce qu’ils veulent, où va-t-on ? Act Up, en pleine panne de sens et sans but fédérateur, s’en prend directement à la communauté gay et à ses écrivains. Dustan était un auteur moderne et radical. C’était un auteur qui écrivait sans protection, sans préservatifs, qui se mettait à nu, montait à cru pour dire l’innommable, faire, agir. Dire ce qu’on n’aime pas entendre. Notamment que les pédés ne sont pas forcément ces gentils garçons terriblement intelligents et propres sur eux, petits-bourgeois et aspirant à la santé mentale et physique. Dustan était là pour ça, dire que les pédés sont aussi des vilains pervers et qu’ils doivent le rester pour ne pas perdre leur âme sur l’autel de l’indifférence républicaine. Et on lui donne acte de tout ce joli bordel en plein règne d’un consensus qui bande mou. Mais Dustan est mort, et avec lui, c’est un peu de l’utopie des années 1990 qui disparaît à jamais. Les pédés normatifs et hygiénistes ont-ils gagné ?

Figure médiatique

Peu à peu, il devient une figure médiatique, enchaîne les télés et les interviews dans la presse branchouille : Inrocks, Technikart et patati et patata. Il se présente en perruque colorée comme une folle des années 1970, queer. Il parle beaucoup, pour faire de la provoc, des fois pour ne rien dire, parfois pour dire des grosses bêtises : « Les capotes ne protègent pas du sida » est certainement la plus grosse. Il a profité de cette affaire du bareback, manipulé les médias pour sa propre promo. Le sida et le bareback sont de très bons attachés de presse, je sais de quoi je parle. Mais il fallait bien répondre au discours fascisant des sexophobes. Ne pas être soumis aux bien-pensants, donner la parole aux oppressés, les séropos et les barebackeurs stigmatisés.

1. Queer Nation était un groupe transpédégouine radical fondé en mars 1990 à New York aux États Unis par des militantEs d’ACT UP. Les quatres actvistes à l’origine du groupe étaient outragéEs par l’augmentation de la violence homo et lesbophobe dans les rues et les préjugés dans les arts et les médias. Le groupe est connu pour ses stratégies « dans ta face », ses slogans, et la pratique du « outing » (le fait de révéler publiquement, sans son consentement, qu’une personnalité a des relations homosexuelles). Queer Nation était un groupe d’action directe, se démarquant ainsi des associations lesbiennes, gaies, bi et trans assimilationnistes.

2. OutRage! est une association activiste britannique qui lutte pour les droits des personnes LGBT. Ce groupe aux prises de position radicales a souvent été critiqué pour ses méthodes extrêmes.

3. Le camp, terme anglais tiré du français « camper » (« prendre la pose »), est utilisé par les historiens de l’art et les critiques culturels pour décrire à la fois un style, une forme d’expression et un regard propres à la sous-culture gay masculine. Par extention kitch et théâtral.

4. Écrivain et photographe irlandais.

5. Femme devenant un homme. FTM (de l’anglicisme Female-to-Male) est utilisé pour désigner les personnes trans qui passent ou passeront de femme vers homme dans le cadre d’une transition de genre.

6. Groupes de pressions politques transexuels.

7. Le terme « butch » est utilisé pour désigner une personne de sexe féminin qui à toutes les apparences d’un homme, que ce soit au niveau physique, au niveau vestimentaire, ou même au niveau de l’attitude.

8. Del LaGrace Volcano (né en Californie en 1957) est une des instigatrices de la « culture polymorphe et perverse ». Ses travaux incluent installation, performance et films et interroge les performances de genre à différents niveaux, tout spécialement les performances du masculin et du féminin.

9. Catherine Opie (née en 1961 à Sanduski dans l’Ohio) est une photographe américaine, spécialisée dans les sujets LGBT.

Drogue

Plongée dans l’état d’ecstasy

Libération, 25 juillet 1995

Raves interdites, boîtes fermées, la pilule d’amour fait des ravages.

Au début du mois, le Palace, à Paris, était fermé par décision administrative pour trafic présumé d’ecstasy. Dimanche matin, plus de 70 gendarmes de l’Essonne sont intervenus à Champeuil pour disperser une rave non autorisée, dans les bois. De plus en plus de soirées de ce type sont interdites, tant à Paris qu’en province. L’ecstasy est manifestement dans la ligne de mire des pouvoirs publics. Or, portée par le développement des raves, vendue dans certaines boîtes, cette « pilule de l’amour », comme on l’a appelée à ses débuts, est défendue par ses adeptes pour son côté « sociabilisant ». Avec l’ecstasy, on se sent bien avec les autres. Non sans risque pour la santé.

« Les consommateurs d’ecstasy se divisent principalement en deux groupes, explique Fred, dealer depuis maintenant quatre ans. D’une part les raveurs (entre 17 et 25 ans et peu argentés) et d’autre part ceux qui fréquentent les boîtes de nuit branchées, plus âgés, entre 25 et 35 ans, et plus riches. Ces modes de consommation sont très différents. En rave, on prend beaucoup moins d’alcool qu’en discothèque, on reste plus proche de l’effet du produit. » Mais ces endroits ne sont pas les seuls lieux de consommation de l’ecstasy. Beaucoup d’amateurs prennent des ecstasys (que l’on appelle aussi X, XTC, pilule d’amour, Adam ou E) entre amis dans le cadre de soirées privées, notamment en province où l’interdiction des raves engendre de nouveaux circuits de distribution et des soirées alternatives. Certains en prennent pour faire l’amour, d’autres cherchent un ressourcement de type psychédélique comme avec le LSD, partant parfois dans des explications où il est question de « captation d’énergie » ou de « télépathie ». Sont aussi touchés les milieux du show-business, intellectuels, voire sportifs (dopage). Cette clientèle aisée et branchée explique qu’aucune criminalité n’a été à ce jour associée à la prise d’ecstasy.

L’ecstasy est un dérivé de la méthamphétamine inscrit au tableau B. Sa première synthèse est réalisée par un chimiste allemand, Merck, en 1914, et est employée par les troupes du Kaiser pour combattre. Le produit est vite abandonné en raison de sa toxicité. L’X réapparaît en 1960, en Californie, comme succédané du LSD puis, dans les années 1970, est utilisé en psychiatrie de façon occulte par les médecins américains. Selon le rapport Pépin, expert agréé par la cour d’appel de Paris, à dose usuelle (50 à 100 mg), l’ecstasy « supprime la sensation de fatigue et de faim, ce qui a pour conséquence des crises d’insomnie. Il donne la sensation de toute-puissance, provoque des états d’excitation intellectuelle et d’euphorie (allant jusqu’à l’hallucination). Il entraîne une hyperactivité, une vivacité motrice, intellectuelle et sexuelle, très aléatoire, car très variables selon les individus. » Selon le Dr Danjou, « l’effet recherché par les utilisateurs n’est pas la stimulation amphétaminique observée immédiatement après la prise, mais la désinhibition, avec facilitation des interactions sociales, voire sexuelles, se produisant d’une façon aléatoire ». Selon le rapport de la Direction générale de la lutte contre la drogue et la toxicomanie (DGLDT), 13 911 doses d’ecstasy étaient saisies en 1992, 133 521 en 1993 et 254 804 en 1994. Les consommateurs sont approvisionnés à la fois par des réseaux très organisés de fabrication et de vente d’ecstasy et par un nombre de plus en plus grand de petits dealers. L’ecstasy se vend à Amsterdam entre 15 et 20 F la pilule. En France, la même dose se négocie aujourd’hui à 100 ou 200 F au lieu de 300 F il y a trois ou quatre ans. Cette baisse sensible est due en grande partie au développement de la consommation de ce produit. Son prix de revient est de 1 à 2 F.

L’ecstasy est « sociabilisant », s’accordent à dire dealers et consommateurs. « Au contraire de beaucoup de drogues comme le LSD qui sont des défonces personnelles, voire égocentriques, l’X correspond plus à une démarche sociale, explique Vincent. C’est un puissant désinhibiteur qui facilite les rapports humains et détruit les barrières et les hiérarchies sociales. Tu oublies ton stress. » Patrick va plus loin : « La fin des années 1980 et l’arrivée de l’X correspondent au revival 70’s du Peace and Love, du grunge, et à une volonté de réhumaniser les rapports. L’X est une drogue sensuelle, de tolérance et de communication. On ne se base plus sur l’apparence, le look et la représentation. »

« C’est une drogue essentiellement ludique et festive », ajoute Patrick, la trentaine, dealer d’ecstasy dans le milieu de la nuit depuis quatre ans. « Avec un X1 tu arrives presque à voir la musique, ça en amplifie les effets. C’est lié à la techno et à la house tout simplement parce que ce sont des musiques répétitives et très rapides, souvent sans paroles et amenant facilement à un état de transe. Aussi parce que ce sont les musiques à la mode des années 1990. Mais il ne faut pas stigmatiser ces courants, l’X aurait très bien pu se lier à d’autres musiques. Entre copains sous X, on parle plus, on dit plus de bêtises, on se trouve plus drôle. Tout est « plus ». Mais on peut aussi en prendre pour se balader en forêt ou aller à Disneyland. » Pour Fred, l’X « est plus érotisant qu’aphrodisiaque. C’est une pilule d’amour, pas de sexe. Ce n’est pas pour rien si l’ecstasy est arrivée après le sida. »

« L’X ne s’inscrit pas dans le quotidien, ajoute Fred, mais est pris occasionnellement le week-end. En moyenne, les consommateurs en prennent un ou deux tous les quinze jours, voire toutes les semaines. On peut prendre un X le samedi soir et aller travailler le lundi. » Jacques, un consommateur de longue date, estime qu’« il n’y a pas de dépendance physique au produit. La dépendance est plutôt d’ordre psychologique. C’est vrai que si on en prend l’habitude, on a du mal à s’en passer. Mais tu peux arrêter du jour au lendemain. » Pas si facilement. Selon le laboratoire d’expertises médicales Pepin, « l’arrêt de la prise d’ecstasy peut provoquer de vives dépressions avec nécessité de récupération et une sensation d’épuisement. Plusieurs phases peuvent être observées lors de prises répétées : tolérance forte (augmentation des doses pour avoir les mêmes effets) ; accoutumance ; dépendance psychique tyrannique ; dépendance physique très modérée. » Le Dr Olievenstein va encore plus loin en assurant que « sur l’homme, ce produit a un effet neurotoxique irréversible sur les systèmes à sérotonine (médiateur chimique qui joue un rôle dans certaines maladies mentales), pouvant aboutir à la folie ». Cette drogue serait ainsi d’autant plus dangereuse que son consommateur est fragile psychologiquement.

L’X peut aussi être lié à un mal-être, reconnaissent dealers et consommateurs. « C’est un moyen pour se détacher de ses problèmes, explique Fred. Comme dans beaucoup de toxicomanies, ce sont souvent des gens qui ne sont pas du tout satisfaits du système qui les entoure qui en prennent. » Toutefois, relativise Patrick, « ce mal-être n’est pas comparable à celui des héroïnomanes. De plus, l’X ne détruit pas le corps comme d’autres drogues. En général, les gens gèrent bien leurs prises d’ecstasy. » Pour Fred, la prohibition « amène sur le marché des produits de moins bonne qualité qui peuvent être très dangereux. Dans certains pays, l’usage d’ecstasy est toléré. Et dans des raves, comme à Amsterdam, le client peut faire tester son produit par un médecin grâce à un petit réactif chimique. »

En France, la cohabitation entre dealers et patrons de boîte n’est pas toujours facile. Patrick, dealer, a été fait « tricard » d’une boîte. « Un des videurs m’a dit : “On te connaît bien, tu ne fais chier personne. On sait bien que pour que les clients viennent ici, on a besoin de gens comme toi. Mais en ce moment les flics font pression et on doit virer un dealer par semaine.” » D’autres savent ce qui se passe, mais laissent faire. Quand les videurs chopent un consommateur, il arrive qu’ils lui disent : « Tu dénonces un dealer et on te laisse tranquille.” Ils lui filent même en échange un ou deux ecsta. »

Drogues et prévention

E m@le2, octobre 2000

Pour certains, sexe = drogue et alcool. Zoom sur des substances qui ne sont pas sans dangers.

Les drogues sont des substances dont l’usage dans nos sociétés est très souvent interdit par la loi ; mis à part les drogues légales, les drogues d’État, comme l’alcool, les antidépresseurs, les anxiolytiques, mais aussi le tabac qui assure à nos gouvernements, grâce à un hypocrite système de taxe, une rente viagère. Les sociétés occidentales sont des civilisations toxicomanes. Les Français comptent parmi les plus grands consommateurs d’alcool et d’antidépresseurs au monde. La tendance accrue d’un recours aux stupéfiants de toutes sortes dans nos sociétés dépressives nous amène ici à s’intéresser à cette question. Les risques encourus par la prise de toxiques, médicaux et psychologiques étant bien réels. Notamment en termes de prévention du sida. Si elles ne présentent pas toutes le même danger pour la santé, la plupart des drogues illégales exposent au risque judiciaire (jusqu’à un an d’emprisonnement pour le simple usage). Les progrès de la science, de la médecine et de la recherche militaire ont profondément changé la drogue culture au XXe siècle. Un grand nombre de produits de synthèse sont apparus sur le marché depuis les années 1960. Ces produits sont souvent détournés de leur fonction première vers de nouveaux usages. Les personnes qui utilisent ces substances doivent être informées des effets secondaires et des risques, parfois graves, qu’ils encourent. Le rapport sexe et drogue présente de nombreux dangers. Il peut donner, à tort, un sentiment de « communion totale » avec l’autre et provoquer des comportements à risques. Les drogues (l’alcool en particulier) diminuent la vigilance.

Selon l’article 222.39 du Code pénal, « La cession ou l’offre illicite de stupéfiants à une personne, en vue de sa consommation personnelle, sont punies de 5 ans d’emprisonnement et de 500 000 F d’amende ». Selon l’article 222.37 du Code Pénal, « Le transport, la détention, l’offre, la cession, l’acquisition ou l’emploi illicite de stupéfiants sont punis de 10 ans d’emprisonnement et de 50 000 000 F d’amende ».

Conseils pour réduire les risques liés à la drogue (d’après les « 13 conseils d’usage pour réduire les risques en matière de prise de toxique » écrite par l’association de ravers Techno+ et de la « Mission rave » de Médecins du monde).

1. Renseignez-vous du mieux possible sur la qualité et l’effet du produit que vous comptez gober.

2. Si vous avez décidé de prendre de la drogue, faites-le avec des personnes de confiance, dans un contexte favorable.

3. Absorbez l’ecstasy ou l’acide par voie orale uniquement.

4. Gober plusieurs ecstasys ou acides dans une même soirée peut provoquer une overdose : cela existe même avec ces produits.

5. Les premières fois, soyez encore plus prudent, fractionnez les doses (ex : 1/2 X ou 1/4 d’acide).

6. Le mélange de substances différentes est dans certains cas très dangereux (ou à l’inverse, annule tous les effets).

7. Évitez d’avoir l’estomac plein lorsque vous gobez, mais prenez plutôt un repas énergétique quelques heures avant.

8. Buvez de l’eau ou des boissons énergisantes régulièrement (1/2 litre par heure), mais ne buvez pas de grandes quantités d’un coup.

9. Reposez-vous régulièrement, vous éviterez la déshydratation et l’épuisement.

10. Mangez des produits vitaminés et sucrés (fruits, bonbons).

11. Portez des vêtements amples (pas de bonnet).

12. Évitez de prendre le volant, n’oubliez pas que vous êtes dans un état de conscience modifiée.

13. N’oubliez pas les capotes et le gel si vous avez des relations sexuelles.

Vous prendrez bien un peu de salade ?

Projet X, juillet 1992. Je bande donc je suis, Balland, 1999

Le samedi soir direction la grande soirée du Meeting à la périphérie de Zurich : un immense hangar tout en longueur. À l’entrée, un beau et grand red skin de 2 mètres 10, oulala, piercé et tatoué nous sourit d’un sourire entendu. Belle bête pesante avec son iroquoise bleu-vert et son septum de 3 millimètres. Avec mon Didier, on commence la visite des lieux en pouffant comme deux touristes japonaises, la vulve en gyrophare, débridée. Une backroom est improvisée tout le long du bâtiment, faite de bâches de plastique noires. Sur la droite : quatre bars. Au fond, la piste de danse. La musique, la sono et les éclairages sont impecs, c’est une vraie techno party avec des gens plus fous les uns que les autres, extasiés et allumés de tous poils, tatoués et piercés. Plus de mille mecs ! C’est une ambiance de rave gay décadente. Assez rare pour un meeting cuir. Je rencontre des personnages hybrides, débordant d’excentricités, des punks à crète bicolore, des parfaits clones de Tom Boy, militaires et policiers. Tous plus impeccables les uns que les autres.

X = X. Didier, hilare, s’approche de moi et me tend une ecsta et un acide achetés au beau Red Skin piercé de l’entrée, le géant qui nous avait fait un sourire très-très entendu. Je ne suis déjà plus qu’un chien sautant devant son morceau de super-susucre. Milou donc, je remue de la queue, les oreilles bien droites et la truffe toute humide, m’en pourlèche de joie les babines, j’aboie, ouvre la gueule et avale mon super-susucre que me tend en jouant la main vibrillonante de mon maître. J’en pisse de joie contre son pantalon. Alors, je vais et je viens entre tes reins dans la cour de l’école où on danse telle une jeune fille de bonne famille dans un pensionnat catholique Anglais strict, avec une toute petite jupe, stricte elle aussi, mais très-très courte, en attendant la montée. Danser = vivre. Sur la piste, je bouge, un peu : ça vient ou quoi cette ecsta ?

Comme après la montée je n’aurai plus qu’une libido relative, oui-oui ça m’arrive parfois, l’X me rend souvent toute cérébrale, je décide, préventivement, d’aller aux pipi-room faire politesses à Notre Dame des Water-closets et jouer de la clarinette baveuse afin de faire quelque provision de sperme pour le restant de la soirée ; mais aussi, remuer le panier à crotte d’une quelconque marie-salope pousse-toi de là que je te saute. Au pipi-room donc, je tombe nez à nez, oulala et c’est peu dire, sur un Sex éléphantesque. Je me ressuscite instantanément en Thérèse d’Avila devant le Christ et me couvre de stigmates incandescents. Le sexe pachydermique m’allume, me chauffe, tire une latte puis me souffle en ronds de fumée qui s’envolent dans l’air frais et humide de Zurich. Je bande à midi et lui roule une escalope avec quelques feuilles de salade. Violemment, il me secoue comme un Orangina rouge, me décapsule, m’ingurgite puis, tel l’Alibaba des Banques Suisses, me dévalise le coffre à quéquettes. Il s’agite alors, hennit, rugit puis glousse et, très-très vite, me blanchit la pastille de sa Mousseline épaisse : à s’en pourlécher les babines. Milou est vachement content, il adore la purée de carotte.

Béate telle la Reine Victoria d’avant le Prince Albert, je ressors des water-closets. D’un coup, très-très vite, particulièrement fort, ça frappe dans ma tête. Qui c’est, dis-je ingénument à la personne qui frappait dans ma tête ? Puis je sens soudain, subrepticement, que ça chauffe du moteur, les boutons présynaptiques se mettent à clignoter, ça s’emballe, je sens que ça monte, les parois intérieures devenir moites. Oui, ça monte, oulala, j’ai ma gaine de Myéline qui éclate. Je cours vers Didier sur la piste la bouche encore engluée de foutre et la vulve grasse : Didier, Didier, putain je monte. Foutre Dieu moi aussi Berlinou, me dit Didier regardant sereinement, mais avec une certaine insistance l’Océan qui entourait dorénavant la Suisse. Ça, c’est de la colombe qui vous emmène au paradis ! C’est vrai, la drogue est meilleure que les merdes françaises, ça décoiffe sec. C’est trop presque. Alors bien sûr on adore la musique et on danse comme des folles. Je me sens débordant d’énergie de même que les lapins de la pub, avec de toutes nouvelles piles qui durent deux fois plus longtemps enfoncées dans le fion du lapin. Je me sens même fort comme le dieu des lapins qui jouent du tambour. Je vois et ressens des trucs complètement ouf, j’hallucine ! Je vois la musique ! Je me sens prêt à tout, être fou, être enfin réellement fou, parler à tout le monde. Je suis supra Peace and love, aimable, affable, à table. Avec mon Lovinou on danse donc tels des fous, pris de sourdes et violentes convulsions, semblables aux femmes hystériques qui cassent la vaisselle et écrasent les mouches et leur mari avec un rouleau à pâtisserie fluorescent. On sourit bêtement aux poissons qui nous entourent et nagent dans l’Océan, celui qui entoure dorénavant la Suisse et risque à tout instant de la submerger. Un sentiment puissant de plénitude m’étreint, je deviens extra-lucide, voyante roumaine dans une caravane de fête foraine, avec une jupe à frou-frou arc-en-ciel : je vois donc votre avenir se profiler au loin, oui-oui le vôtre, mais, je ne vous en dirai rien : vivez, vous verrez bien. Je capte de nouvelles sensations, les énergies des poissons alentour m’apparaissent en couleurs et douées de valeurs thermométriques. Petit à petit, je me sens flotter à côté de mon enveloppe charnelle VIH (s’il pouvait d’ailleurs découcher, celui-là !) : je pars en voyage astral.

Ça frappe à nouveau dans ma porte. Qui c’est, répétais-je à celui qui cognait dans ma tête ? Ça s’énerve pour rentrer, les boutons présynpatiques éclatent un à un, ça frappe de plus en plus fort, oulala, ça commence à foutre des coups de pieds dans ma porte. Viens Didier, c’est trop fort, criai-je à mon Didier, parle-moi putain, dis-moi des trucs, il y a quelqu’un qui veux rentrer dans ma tête, dis-moi n’importe quoi, il faut pas qu’il rentre, dis moi que tu m’aimes, comme ça il pourra pas rentrer dans ma tête, oui, tiens Didier, dis-moi que tu m’aimes, il s’est arrêté de frapper, dis-moi que tu es fou de moi, ouf, il est parti, dis-moi que je suis tout pour toi, oui, qu’il n’y a rien d’autre que moi. Aime-moi mon Didier, embrasse-moi. Je veux ta langue, je veux tes mots. Regarde là-bas Didier, je vois BerlinTintin et Milou au loin s’en aller et me faire un signe d’adieu amical. Dis au revoir à Berlinou et Milou Didier ! Aller, au revoir !

Oulala, maintenant, c’est l’essoreuse cérébrale à sérotonine qui tourbillonne à toute vitesse dans la tête : la salade s’éjecte alors de l’essoreuse, les grosses feuilles de laitue s’écrasent à l’intérieur de mon cerveau, tapissent les méninges, me bouchent les yeux et les oreilles. Je me vascularise à tout va et me vasodilate. La vinaigrette déborde de l’hypothalamus, je glisse dans ma tête sur les feuilles de salade. La vinaigrette bloque les neurotransmetteurs et commence à bouillir, ça craint ! Dans mon crâne-écran panoramique, je vois ma vie défiler à toute berzingue, j’ai douze ans, vingt, trente, quarante puis cinquante, soixante, je vais bientôt crever, le temps s’étire et m’embaume. Je me retrouve avachi contre une enceinte de la fête. Leurs vibrations envahissent mon corps et scandent : Boum Boum Badoum. C’est mon cœur qui enfle et bat la chamade à cause de la vinaigrette débordant de l’hypothalamus, il va bientôt exploser. Merde, putain de merde, j’aurais pas du tout gober en même temps, Boum Boum Badoum, et je monte encore. Mais cela ne va donc jamais s’arrêter ? Les danseurs m’entourent et moi petit à petit, Boum Boum Badoum, je me fossilise, incapable d’un quelconque mouvement. Le monde me fait peur, le monde va me manger et les poissons Suisses ont tous été dévorés par des crapauds géants, mon mari lui-même est devenu la Reine du Château des Crapauds. Je reste prostré une heure ou plus, je ne sais pas, je ne sais plus, puis cela n’a aucune importance : on est en vacances. Les couleurs m’apparaissent d’une violence inouïe, Boum Boum Badoum. C’est beau.

Merde BerlinTintin réveille-toi, réponds-moi, ça craint me dit Didier en criant, sa gueule verte suintante de sueur, paniqué, on se demande bien pourquoi. Réveille-toi merde Berlinou, tes yeux sont blancs et vitreux, fais les ressortir de ta tête. Boum Boum Badoum. Didier, j’ai terriblement soif dis-je. Il approche alors son écuelle de bière vers ma gueule, la pose à terre, je lape, la truffe sèche et les flans haletants et sur le champ je dégueule : les chiens ça n’aime pas la bière et Milou ne boit jamais d’alcool. Je sens mes yeux revenir dire bonjour à Didier : bonjour Didier disent mes yeux. Puis mes yeux de vouloir repartir à l’intérieur de ma tête pour admirer la superbe et admirablement verte salade verte qui tapisse les méninges. Putain va me chercher de l’eau chéri, c’est de l’eau dont j’ai besoin, de l’eau putain Didier ! Je vois alors mon Didier se déformer et se distendre dans un morphing polymorphe et se transmuter en un horrible vers à épice des sables de dune, à moins que ce ne soit en un chameau puant et difforme ou bien même encore en fruit des amours incestueux d’un chameau puant à une bosse, donc d’un dromadaire qui pue, avec un horrible vers à épice des sables de dune. Et cette espèce de chose innommable, hideuse et fétide de se déplacer en rampant vers le bar, y glisser telle une immense limace baveuse sur les gigantesques feuilles de laitues de la rave pour me ramener de l’eau. De l’eau dans le désert ! J’en bois, je m’en noie presque : BerlinTintin et Milou dans le désert. Didier qui a déjà repris partiellement forme humaine me parle, mais je n’entends rien, je ne comprends plus rien, j’ai de la salade plein les oreilles, la salade de l’essoreuse à sérotonine qui a explosé tout à l’heure en faisant déborder la vinaigrette et alors, pour faire bonne figure à mon Didier et qu’il ne voit pas la salade qui dépasse des oreilles, je lui souris bêtement tel un poisson de l’Océan Suisse en me cachant les lobes avec les mains. Il me tend la précieuse bouteille d’eau du désert qu’avait ramené la chose fort bizarre et puante et me dit que ça serait vraiment très-très bien que je prenne un peu l’air et que cela ferait aussi beaucoup de bien à la laitue de se refaire un peu de chlorophylle. Je lui réponds que ça va vraiment très-très bien et que la salade va partir s’essorer. Didier essaye alors de me lever, mais il ne peut pas, je suis tétanisé, fossilisé sur l’enceinte comme un crapaud archaïque du désert, moi-même décibel pour aller danser. Boum Boum Badoum. Je me sens partir pour de bon, à jamais, avec la laitue toute lavée.

Il se passe encore du temps, combien de temps je ne sais pas, je ne sais jamais, puis cela n’a pas d’importance : je suis en vacances. Alors, mon Didier et le géant vert de l’entrée, celui qui nous avait vendu les X me portent, me tirent, me hissent de force à l’extérieur. À l’air libre, je peux enfin, oui oulala, enfin respirer. Mon colosse me mouille la gueule, me sert entre ces bras de géant. Me masse le dos de ses mains énormes, lentement, calmement. Et là, avec le temps, la machine à fabriquer des idées se calme enfin. J’embrasse mon titan, redeviens un bébé, un bouton embryonnaire même. Je m’apaise contre lui, mon cœur se calme, il se passe du temps, le rythme cardiaque se ralentit, systole, beaucoup de temps, un temps fou, dyastole, tellement calme maintenant que je crois que mon cœur s’est arrêté pour de bon.

Je ne sais pas ce qu’est devenue la salade et, d’ailleurs, je ne veux pas le savoir. C’est bien de vivre sa vie sans salade aussi.

Vers trois heures du matin, je suis de nouveau prêt à aborder le réel, le vrai de vrai, pas celui qui est dans la machine à fabriquer des idées avec plein de laitue et de la vinaigrette, de toute façon je n’aime pas la salade verte : ma mère adoptive me forçait toujours à en manger. Comme mon bad trip est passé, et tant mieux, Didier et mon surhomme à l’iroquoise bleu-vert, mon héros, décident de me mettre à l’abattage. À l’abattage criais-je tel le capitaine du bateau-mon-cul. Super, c’est un fantasme que j’ai depuis belle lurette, inassouvi. Telle Cléopâtre, je satisferai donc cent Phallus pharaoniques de ma fureur utérine. Mon Skin monumental trouve l’endroit le plus sordide et boueux de la party : le plus érotique quoi ! Sur un panneau il marque For sale : c’est ma turbine à chocolat qui est à vendre. Ils me bandent ensuite les yeux avant de m’attacher à un arbre : les cuisses écartées, le troufignon bien en évidence, exubérant. Laitue dendrophile. Attaché, je me détends, me relaxe totalement, me laisse vaguer, je deviens zen, et, telle une balise Argos perdue dans l’Océan suisse, mon cerveau émet maintenant de relaxantes ondes alpha, je m’hypnotise et vole dans le ciel de mon Grand Tout. La Grande Essoreuse se remet en branle et sécrète alors de gentilles endorphines, je peptide à tout va et me neuromédiatise, je deviens totalement euphorique et hystérique comme si j’avais mangé un camion entier de chocolat Lanvin, c’est fou ! Au fond du couloir dans ma tête, glissant sur les endorphines et le reste de salade verte, j’accède enfin à mon moi transcendantal : bonjour comment tu t’appelles ? Moi c’est BarbiePouffe et toiii ? Je suis concombre épanoui et citrouille radieuse. Ravi et comblé, mon fion en pète de joie des phéromones acidulées : un nuage d’acides aliphatiques à chaînes ouvertes se propage alors dans l’atmosphère suisse : j’ai le diencéphale qui s’éclate. Pendant que je me fais saillir à la chaîne par tout un troupeau d’hypothalamus surexcités par la fragrance, je pense amoureusement à mon Skin, tel un chien à son maître, agent de sécurité, en combinaison noire hypra-moulante avec plein de trucs très-très sexes et phalliques qui pendent de la ceinture. En allemand, mon agent de sécurité personnel explique aux mecs alentours que je suis une chienne française et qu’il faut donc me baiser comme une grenouille. Une grenouille ? Pourquoi donc une grenouille ? Je n’entends pas très bien à cause du reste de laitue dans les oreilles, mais tout de même, une grenouille, on ne me la fait pas à moi ! Je sens donc des crapauds baveux s’approcher, me toucher visqueusement, me doigter. Des escargots m’escalader et me baiser, vilains hermaphrodites, c’est délicieux, un vrai goût de paradis. Je suis la faune et la flore, l’air et la terre, l’eau et le vent dans le Jardin du Grand Tout. Petit à petit je deviens une parfaite putain. C’est beau : Milou court après les crapauds qui sautent partout-partout et les escargots se régalent de la salade.

1. Ecstasy, MDMA.

2. E m@le, l’hebdomadaire gay pour mieux bouger à Paris. Hebdo gay d’information et de loisirs, d’octobre 1997 à octobre 2001. J’y tenais une rubrique sexo.

Sexe

Qu’a la sexualité gay de plus ?

IB News, juillet 2004

Les gays, grands amateurs de sexe devant l’éternel sont souvent des maîtres es sexualité. Mais qu’a notre sexualité de si particulier ? En un mot on pourrait dire « plus ». Statistiquement, plus de partenaires. C’est un fait, en général, un gay a plus, voire beaucoup plus de partenaires qu’un hétéro lambda. Des pratiques plus nombreuses également. Là ou un hétéro se cantonnera au basic « fellation-cunni-coït », voir au simple coït vaginal, les gays ont élaboré une grammaire sexuelle des plus sophistiqués : jeux sadomasochistes en tout genre, utilisation de zone érogène réinventée (seins, couilles, anus pour ne citer qu’elles), fessée, bondage, jeux de maîtres et esclaves, pratiques hard, fist, etc. On notera aussi le recours aux jeux de modification du corps : tatouages, piercings, dont les gays ont été un des vecteurs de visibilité et de mode le plus important. Plus d’objets sexuels également. Pinces à seins, cockrings, pompes, sans parler des godes dont nous sommes les plus friands.

C’est bien dans les sex-shops gays qu’on trouve les dimensions les plus indécentes. Et s’il y a un domaine que nous connaissons sur le bout des ongles, c’est bien l’anus, territoire méconnu de la plupart de nos amis les hétéros (moins d’un tiers recourent à la sodomie). Nous savons bien que l’anus est l’organe pansexuel par excellence : homme, femme, hétéro, homo, bi possèdent un anus universel. Sans parler de la possibilité que nous avons de jouer avec les genres : masculin-féminin, actif-passif, dominant-dominé. Il semble que nous avons mieux intégré la révolution sexuelle. Les homos ont justement cette capacité à être alternativement actif ou passif, c’est-à-dire pénétrant ou pénétré. Ainsi, les homos ont parfois fait un travail mental sur eux-mêmes, d’acceptation de leur propre passivité et féminité. Ce travail est souvent très long et douloureux tant le poids des interdits pèse encore dans nos sociétés machistes sur la passivité de l’homme. « Sale enculé », « oui et alors ? » Quelle honte y a-t-il à se faire enculer et être passif ? La fidélité, concept matrimonial s’il en est, n’est pas non plus forcément la tasse de thé d’un grand nombre de gays : multipartenariat mon amour, versus monogamie hétérote. On se demande bien d’ailleurs ce que feront les homos de cet impératif de fidélité du mariage ? L’imploser ?

Nous savons généralement ce que nous voulons. Point de tergiversation, place à une sexualité désaliénée, libre. Nous en avons en tout cas la possibilité. Oui, ce qui différencie la sexualité d’un gay d’un hétéro c’est peut-être, s’il en fait l’effort, sa liberté. Celle de ne pas reproduire un schéma ancestral. Libre, oui.

Sexe-performers

IB News, octobre 2000

Pour certains, la sexualité est une compétition qui se juge en terme de performance. Stakhanovistes phallo-rectaux, les sexe-performers enchaînent les coups comme autant d’épreuves sportives. Paris à en permanence ses J.O. de la jouissance.

Les sexe-performers partent à la chasse dans une de nos 40 backrooms Parisiennes et autres lieux extérieurs. « 40 backrooms, tout de même ma bonne dame, il n’y en avait pas autant du temps de ma jeunesse ! Ce que les jeunes ont de la chance de pouvoir s’entreculer en toute simplicité… » 40 backrooms comme autant de stade de la défonce. Les championnats du cul sont toujours ouverts. 40 lieux de stupres où, pour pas cher comme dirait mon épicier arabe, et à toute heure du jour et de la nuit on peut satisfaire ses ambitions pénétratives. La vie pour certains est un match sexuel contre une montre un peu trop molle. Une communauté gay compétitive ou il faut être le plus beau, le plus intelligent, le plus riche, jeune, désirable, musclé, bien monté, futile, affable, à table et patati et patata. Une communauté de consommation sexuelle ou chacun d’entre nous est le pion d’une partouze permanente.

Arrive le week-end (bien que pour certains le match soit permanent). Après avoir fait un peu de minitel ou de rézo, le popotin lavé et le bois bien bandé, le sexe-performer se pare de ses habits de lumières noires. La chasse est ouverte : du gibier à foison. « Combien de queues vais-je me prendre ce week-end ? Sera-ce aujourd’hui que je me contamine ? Combien d’oignons vais-je farcir ? Combien de mecs vais-je contaminer ? Combien de fois vais-je jouir ? Combien de bières vais-je m’enfiler ? Quelles drogues vais-je utiliser et à quelle dose ? ». On prévoit déjà ses performances. On affine ses stats persos. C’est décidé ce week-end ce sera « promotion sur les fellations, économies sur les sodomies, remises sur les slings ». Le sexe en soldes permanentes, sexes et culs dégriffés.

Le combattant du sexe a ses armes : gel, poppers et capotes. Quoi que question latex, pas toujours. Beaucoup de performers sont aussi barebackers. Et nombreux sont les séropos parmi eux. La fuite en avant dans le stupre et la luxure. « Et aller, c’est parti mon kiki pour un nouveau tour de manège, vous en voulez encore ? ». Les établissements gays veillent autant à nous qu’à nos sous (ils sont là pour ça et on les remercie bien de nous donner des lieux où nous entreculer en toute discrétion et impunité virale). Ces backroomers proposent donc maintenant du gel à cul en distributeur. Fini les dosettes infinitésimales (« Tu me passes cinq dosettes s’te plait, c’est pour un fist »). On peut s’en barbouiller la rondelle et additionner les entreculages sans surchauffe aucune. Aux suivants crient les derrières et zizis palpitants. On fait la tournée des bars et bordels, à la recherche de nouveaux partenaires. Combien de mecs au tableau de chasse ? Un, deux, trois, quatre ou plus encore ? Cela ne s’arrête pas, ne s’arrête jamais, car le désir une fois comblé déjà renaît et bande. On met un cockring pour toujours bien bander. Certains prennent du viagra (à ne jamais associer au poppers ceci dit en passant). Car les sportifs du sexe ont aussi leur dopant libidinal. L’alcool, drogue en vente libre, machine à sous-sous du Sneg (à quand les happy hours sur les softs, ceci dit en passant ?), ça désinhibe. Puis le reste, la coke, les ecsta, etc., que malgré les propensions répressives policières et SNEGeuse, on trouve toujours aussi facilement. Alors forcément, les sexe-runners sont plus performants. Il faut bander pour être, jouir pour exister. Chaque mec, chaque coup, comme des points à notre palmarès et la preuve formelle de notre existence. Existence purement sexuelle. Et, comme dit la chanson, au petit matin, on se retrouve, à nouveau, tout seul comme un tocard.

Le poppers

E m@le, janvier 2000

Le poppers est un accélérateur du rythme cardiaque qui s’inhale et possède un effet de courte durée : quelques minutes. Il est fréquemment utilisé dans notre communauté lors de plans sexe pour les sodomies ou le fist fucking.

Les poppers sont des désinhibiteurs psychologiques qui permettent de faire reculer ses limites tout en intensifiant le plaisir ressenti. Il est notamment employé par les mecs passifs, car il permet une meilleure dilatation anale. Il peut toutefois faire débander en cas d’utilisation massive. Il a été lancé par la communauté SM adepte du fist dont il est un élément souvent indispensable. « Ça m’ouvre le cul » et « ça me rend salope » en sont les qualificatifs les plus fréquents.

Au départ, c’est un médicament destiné aux problèmes cardiaques. Le nitrite d’amyle originel est interdit sur le territoire français depuis le début des années 1990. On trouve depuis des ersatz de moins bonne qualité comme le nitrate de butyle ou de pire qualité comme le nitrate de propyle. On peut toutefois se procurer de meilleurs poppers à l’étranger par internet (du butyle chez ramproducts@btconnect.com et du propyle à www.lockerroom.net). Son utilisation est fortement déconseillée en cas de problèmes cardio-vasculaires. Il faut également faire attention aux effets secondaires qui varient suivant la marque et sa qualité : migraines, brûlures des muqueuses nasales, fatigue, etc. Avec le poppers disponible en France, une trop forte consommation provoque souvent un aspect grisâtre du visage, oulala, ainsi que des migraines. On ne doit pas abuser du poppers et maîtriser sa consommation. Une utilisation trop régulière peut endommager durablement les muqueuses nasales et sinus. Les plans hard avec poppers qui utilisent un masque à gaz sont des pratiques pouvant être dangereuses. Des accidents cardio-vasculaires parfois mortels sont arrivés.

L’usage du poppers est incompatible avec le Viagra. Le Viagra a déjà fait des victimes. En effet, si le Viagra est associé au poppers, l’hypertension produite devient intolérable pour l’organisme et peut créer un accident cardio-vasculaire souvent mortel. Il y a danger de mort. Il semble que la communauté gay française utilise encore peu ce médicament (au contraire, par exemple des Anglais). À l’achat par internet de Viagra, il est préférable de consulter son médecin, surtout en cas de traitement anti-VIH (une prochaine chronique reviendra sur ce sujet). Il ne faut pas oublier que le poppers s’évapore et vieillit vite. Il faut donc le conserver dans son congélateur et bien le reboucher après usage. Ce produit volatile s’évapore au contact de l’air, perd ses propriétés et devient très vite inutilisable. Un vieux poppers doit être jeté. On peut également transvaser une demi-bouteille ou un tiers pour son utilisation courante. Ce qui permet de ne pas évaporer l’intégralité du produit.

Il ne faut pas perdre de vue que son effet, même s’il est fugace, peut conduire à un mauvais contrôle des pratiques du safe sex et ce comme tout stupéfiant. Totalement popperisé on peut en effet avoir des comportements à risques comme celui de vouloir se faire prendre sans capotes voir de se faire jouir dans le popotin. Mais, c’est comme pour tout, s’il fallait proscrire les produits qui engendrent des comportements à risques, il faudrait interdire l’alcool dans les bars, éliminer toutes drogues et autres médicaments légaux de type antidépresseurs. Et pendant qu’on y est, on devrait aussi fermer toutes les backrooms et autres lieux de stupre, mais aussi, raser tous les lieux publics et autres buissons sodomites. En un mot, et pour faire dans la dentelle actupienne, rendre illégal tous rapports sexuels. Voir même proposer systématiquement une castration chimique à tout homosexuel un tant soit peu porté sur la chose. Il ne nous resterait pas grand-chose, oulala ! Face aux produits stupéfiants, c’est à chacun de savoir les risques, de connaître ses limites et de s’en protéger ou pas.

Le logos zéro des backrooms

IB News, janvier 2000

Dans certains lieux de consommation sexuelle, des bordels quoi, la communication se réduit à sa plus simple expression. Le « Tu suces ? » faisant office de présentation sommaire. Nous sommes loin des infinissables « Ça va et toiii », « Oui, ca va et toiii » qui, tels des BarbiePouffes parlantes nous rapprochent habituellement du monde civilisé. Dans ces lieux de stupre sodomite, oulala, certains couples spontanés (comme on le dit des générations…) ne connaissent même pas leur prénom respectif. On baise avec un inconnu, un corps, c’est-à-dire avant tout, une bite ou un cul, que l’on n’aperçoit pas forcément bien dans la pénombre moite des backrooms. Un inconnu sans identité, sans histoire et sans lendemain. Un rapport à l’autre, une relation sans nom, ni langage verbal. On passe d’un corps à l’autre, puis à un autre encore, jusqu’à plus soif. Et vice et versa. Par la suite de la rencontre, on arrive au beaucoup plus sophistiqué : « Tu es actif ou passif ? » (« Tu encules ou tu te fais mettre ? », quoi). Car, à l’instar des escargots baveux, nous avons, nous les gays, a priori, la capacité à être actif ou passif et inversement, jusqu’à ce que coucougnettes se vident et le désir renaît et bande, oui-oui ! Si les préliminaires logorrhéiques à une quelconque léchouille chez nos amis les hétéros sont généralement assez longs, il en est parfois tout autrement dans le sexe entre garçons, oui-oui ! C’est peut-être alors plutôt chez les animaux qu’il faut se tourner pour rencontrer de tels modèles de rencontre sexuelle. Il est vrai, une quelconque balade au zoo nous permet de voir que certaines espèces telles les macaques à cul rouge (mes préférés) ne s’embarrassent point de sempiternelles roucoulades pré-coïtales, « Tourne-toi chéri que je te saute ». En cela, on pourrait dire que certains homos ont retrouvé leur animalité par l’intermédiaire de leur sexualité. Avant d’être un animal qui pense et qui parle (cette prétendument supérieure humanité…) nous aurions aussi la possibilité d’être de purs animaux, de simples moments d’instinct, des instants de chair. Dans certaines backrooms, les corps vont et viennent, se prêtent et s’échangent. Apparaît alors un véritable communisme sexuel où même les plus vieux ou les moches ont (ou devraient avoir) leur chance. Et tant mieux pour eux. Au libéralisme ambiant du capitalisme est préféré le pur instinct.

Fuck Pills

Sub1, mai 2001

Deux ans et demi après son arrivée en France, le Viagra compte déjà 410 000 adeptes. Nombreux sont les serial-fuckers à utiliser ces fuck pills pour de longues nuits érectiles dans les sexe-clubs. Cette pilule bleue est contre-indiquée chez les personnes souffrant d’affection cardiaque actuelle ou passée et surtout qui sont traités avec des dérivés nitrés. Ce médicament ne peut pas être prescrit à des patients prenant des antihypertenseurs qui agissent sur la même cascade d’événements cellulaires : les dérivés nitrés, le nitrite d’amyle. L’usage du poppers est totalement incompatible avec le Viagra. Cela peut-être mortel. Elle est aussi contre-indiquée lors d’une rare affection oculaire, la rétinite pigmentaire. Le risque de syncope est important. Il n’est pas prescrit non plus aux personnes dont le cœur ne supporte pas l’effort physique ni aux personnes dont la baisse brutale de la pression artérielle est susceptible d’entraîner une syncope.

Chez les séropos, les troubles de la libido ou d’érection sont plus fréquents. De plus, les traitements anti-VIH, et plus particulièrement les antiprotéases, auraient une responsabilité dans les troubles du désir et de l’érection. On peut envisager, avec son médecin, une modification du traitement. La prescription de Viagra peut être envisagée. Cependant, différents médicaments, notamment les antiprotéases et surtout Norvir, augmentent les taux sanguins de Viagra, ce qui accroît le risque d’effets secondaires (bouffées de chaleur, maux de tête, baisse de tension). En revanche, il ne semble pas que Viagra modifie les taux sanguins des antiprotéases. Lorsqu’on suit un traitement anti-VIH, il est donc conseillé de ne prendre que la dose la plus faible de Viagra (un comprimé à 25 mg, voire un demi-comprimé).

Bander, toujours

Les laboratoires évaluent le marché des troubles de l’érection à plus de deux millions d’hommes en France (sur environ vingt millions de sexuellement actifs). Cette molécule traite des troubles de l’érection pénienne et non pas des troubles sexuels féminins. Ce comprimé bleu existe en 3 dosages, 25, 50, 100 mg et s’absorbe par la bouche environ 1 heure avant le plan cul. Les comprimés cotent de 7 à 15 euros l’unité. Elle augmente le flux sanguin local, ce qui optimise le remplissage des corps érectiles (corps caverneux en particulier), la rigidité et la qualité de l’érection. Le Viagra ne provoque pas de stimulation sexuelle, il favorise seulement une intensité plus élevée de la réponse pénienne au désir sexuel. La stimulation sexuelle reste nécessaire. Son action se prolonge sur quelques heures et l’érection est naturelle, car elle est présente seulement en cas d’excitation sexuelle.

Le futur du sexe sur ordonnance

Les recherches se concentrent actuellement sur des médicaments agissant directement sur le cerveau, comme le Vasomax. Sa molécule, la phentolamine, aurait une action très rapide et pourrait être utilisée sans risque par les patients cardiaques traités aux dérivés nitrés. La recherche se tourne vers l’élaboration d’un médicament minute à effet quasi instantané. L’Uprima, sous forme de tablette sublinguale agira, lui, en moins de 15 minutes en stimulant les récepteurs de dopamine au niveau du cerveau. Des études sont également menées dans le domaine de la thérapie génique : une injection de matériel génétique dans le sexe d’animaux vieillissants leur a permis de retrouver une vigueur primesautière.

Actif ou passif ?

IB News, janvier 2000

J’ai toujours beaucoup de mal à envisager un homosexuel uniquement comme actif ou passif. Déjà, chez nos amis les hétéros, je ne comprends pas que la place de la passivité chez l’homme soit aussi réduite, voire inexistante. C’est culturel, cela va sans dire. On conditionne les petites filles à être pénétrées et les petits garçons à se servir de leur zizi triomphant. Un des combats de mon Guide de l’hétérosexualité est justement que l’homme hétéro trouve ou retrouve toutes les potentialités de son anus et de sa passivité. Ainsi, je leur suggère, non sans malice, les méthodes pour se faire doigter par leur femme, se faire branler la prostate, voir même goder ou fister, oui-oui ! Alors, qu’un gay ne soit qu’actif ou passif, cela me dépasse. Nous avons justement en tant qu’homosexuels cette formidable capacité à être alternativement actifs ou passifs, c’est-à-dire pénétrant ou pénétré. Nous serions ainsi des sortes d’hermaphrodites de la jouissance, alternant, dépassant et sublimant les rôles archaïques dévolus aux hommes et aux femmes. Par le fait même de pouvoir être passif, un mâle homosexuel transcende sa condition de mâle dominant.

Oui, je ne comprends pas que l’on soit uniquement actif ou passif, enfermé dans un carcan prédéfini. Dans mon Guide de l’hétérosexualité, je suggère également aux femmes d’être plus entreprenantes, plus « actives » dans l’acte sexuel et par là même se déjouer de siècles d’endoctrinement. Non, la femme n’est pas forcément passive et pénétrée. Elle peut aussi être active, diriger les opérations, voire pénétrer son partenaire mâle avec ses doigts, un gode, sa main ou tout autre objet. Alors qu’un gay soit uniquement passif ou actif, voilà bien quelque chose que j’ai du mal à envisager et qui me troue le cul.

Oui, je pense que tous les hommes ont les capacités de jouir de leur anus, que du temps et de l’amour permettent d’élargir bien des esprits et des petits culs serrés. Que chaque homme est potentiellement un jouisseur du cul, un orgasmique de l’anus.

Ce qui est particulièrement gênant dans ce schéma pénétrant-pénétré, homme actif, homme passif avec rôle non inversable, c’est qu’il reproduit bêtement le schéma hétérosexuel de l’homme et de la femme. Ce n’est pas pour rien que les blagues concernant les couples d’homos se posent souvent la question de savoir qui fait l’homme et qui fait la femme ? « Faire l’homme » et « faire la femme » comme on dit faire caca ou faire le singe. Voilà, c’est cela, oui-oui ! L’on singe le schéma archaïque de l’hétérosexualité normative en reproduisant ces archétypes. La société ne me proposant comme choix celui d’être un homme ou une femme, je reproduis, dans mon désir homosexuel, cette dualité.

Eh bien l’avantage de l’homosexualité est justement de casser cette dualité. Le sexe homo libère l’humain de sa condition de genre. Il est aussi un jeu avec les rôles préalablement impartis par la société. Il est subversion assumée. Ainsi, être actif et passif est aussi un choix politique de non-assujettissement à l’ordre social. L’homosexualité est ainsi désordre social des genres.

Par-delà le pénis et le mâle

IB News, septembre 2002

Qu’en est-il de la jouissance prostatique des hommes, de l’éjaculation prostatique, du travail des seins masculins, de la forte érogénéïté de l’anus ?

« Quelle est la partie la moins sensible du pénis ? L’homme ». Dans nos sociétés hétérocentrées et machistes, le corps érogène se réduit souvent aux seuls organes sexuels : le mâle se résume parfois à son seul pénis. C’est une sexualité réductrice. Le corps dans son ensemble devrait être une zone érogène. Pour Beatriz Preciado, dans son Manifeste contra-sexuel (Balland, 2000) : « Le sexe est une technologie de domination hétérosociale qui réduit le corps à des zones érogènes en fonction d’une répartition asymétrique du pouvoir selon les genres (masculin/féminin), de manière à ce que coïncident certains affects avec certains organes, certaines sensations avec certaines réactions anatomiques. » Tout autant pour la femme que pour l’homme, la sexualité normative est ablation de multiples zones de plaisir. Beatriz Preciado poursuit : « Les hommes et les femmes sont des constructions métonymiques du système hétérosexuel de production et de reproduction qui autorise l’assujettissement des femmes en tant que force de travail sexuel et moyen de reproduction. Cette exploitation est structurelle et les bénéfices sexuels que les hommes et les femmes hétérosexuels en retirent obligent à réduire la surface érotique aux organes sexuels reproductifs et à privilégier le pénis comme unique centre mécanique de production de l’impulsion sexuelle. »

Malgré ce que l’on pourrait croire, le mâle ne se réduit pas au seul pénis, non-non. Ce « phallus sur pattes » (comme disent les gentilles féministes) qu’est l’homme occidental oublie parfois qu’il possède également un corps, un anus très jouissif, une prostate orgasmique et d’autres zones érogènes comme les seins ou le scrotum. Mais également une sensibilité et un cerveau, oui-oui. Il serait temps, pour notre plus grand plaisir, que nous découvrions ou redécouvrions ces parties de nos corps et ne réduisons pas notre schéma corporel à nos seuls pénis et anus. Que nous nous défaisions de l’idée que la sexualité doit être pénétrative. Nous approchons ici de l’imposture masculine hétérote, dont nous avons subi la culture, basée sur le seul pénis, qui en oublie d’autres zones érogènes potentiellement jouissives. L’hétérosexualité ampute le mâle de trop nombreux organes. La sexualité et, par extension, l’hétérosexualité est parfois la négation du corps et de ses plaisirs. Elle peut être sclérosante, handicapante. Il serait également grand temps pour les progrès de notre prétendue humanité, de reconnaître que l’homme est phallique, mais aussi anal et prostatique.

Le point G des jules

IB News, septembre 2003

Le massage de la prostate, rien de mieux pour faire décoller son mec. Pas besoin de gros gode ou même d’une bonne bite. Il suffit d’un doigt dans le cul et hop ! Votre amant se retrouve au septième ciel. Peu connue, cette glande est LE bijou de la sexualité masculine, équivalent du point G féminin ou même du clitoris. Non, l’homme n’est pas qu’anal et phallique, il est aussi prostatique !

En embryologie, avec la production d’hormones masculines, les testicules descendent dans le scrotum. Ce qui aurait dû devenir le vagin et l’utérus se change en prostate. Les lèvres qui se rejoignent autour des testicules forment quant à elles le scrotum. La prostate est une glande située en dessous de la vessie. Elle sert à fabriquer le liquide séminal qui permet de nourrir et véhiculer les spermatozoïdes. Schématiquement, la prostate est composée de deux parties : la capsule, ou « coque » prostatique, et la glande proprement dite. Elle est située exactement entre la face intérieure de la vessie et la musculature du plancher du bassin, et entoure l’urètre. La prostate est composée de plusieurs glandes produisant un liquide trouble et fluide qui constitue l’essentiel du liquide séminal dont le goût, j’ai testé pour vous, varie d’un individu à l’autre. Nombreux sont ceux qui ignorent le rôle de la prostate, organe spécifiquement masculin, ainsi que les délices que procure son massage, qu’il soit effectué par un doigt, un godemiché, un bon gros pénis lors d’une pénétration, ou même la main durant un fist-fucking. Les hommes, en souvenir de touchers rectaux médicaux, associent encore souvent leur prostate à des sensations désagréables. À ceci s’ajoute une répulsion pour la merde et l’anus.

Anatomie de la prostate

Cette glande en forme de châtaigne est située sous la vessie et entoure la base de l’urètre. Elle est grise, élastique, lisse et mesure 3 cm de haut, 4 cm de large et est épaisse de 2,5 cm. Elle se sent habituellement comme un petit dôme. La prostate est entourée des petites glandes de Cooper. Légèrement plus haut se trouve la vessie. Sa manipulation interne peut quant à elle provoquer un réflexe urinaire. Ses dimensions varient avec l’âge ; et un excès de cette augmentation de volume peut diminuer le calibre de l’urètre et gêner la miction : c’est l’adénomie de la prostate. Sa stimulation provoque ou intensifie l’orgasme.

Technique de stimulation

On peut stimuler la glande de prostate avec un ou deux doigts avancés de quelques centimètres à l’intérieur de l’anus en appuyant vers le pénis. Ce qui laisse l’autre main libre pour masturber le pénis lui-même. Ainsi, lors de son massage, il peut arriver tout à la fois que coulent quelques gouttes de liquide séminal, que se produise une éjaculation post-érectile ou un réflexe urinaire. Si ce n’est pas top tout ça ! Lorsque la stimulation de la prostate provoque une éjaculation, le liquide tend plutôt à couler qu’à gicler, mais la quantité est sensiblement la même. Au premier abord, la sensation provoquée par son massage peut être désagréable, voire douloureuse. À terme, les sensations peuvent s’avérer être très agréables. Il s’agit, surtout au début de la stimulation, de ne pas être tendu et de ne pas appréhender ce jeu. Un malaxage de la zone de la glande produit des sensations à la fois nouvelles et excitantes : tant émotionnellement que physiologiquement, elles sont bien différentes de celles qui accompagnent normalement la stimulation du gland. La différence est comparable à celle qui, chez la femme, sépare la stimulation du point G ou du clitoris. Lors d’une sodomie, la courbure du pénis a de l’importance et favorise le massage de la prostate. Très arquée, la queue branlera bien la glande. À noter que certaines positions sexuelles peuvent compenser l’absence de courbure naturelle. Lorsqu’il est seul, l’homme peut se stimuler la prostate en appuyant avec le pouce sur la paroi rectale antérieure et en massant vers le bas en direction de l’anus. La meilleure position consiste à s’allonger à plat dos, les genoux ramenés vers soi et les pieds à plat sur le lit et de s’introduire un doigt dans l’anus et de replier l’index en direction du sexe. Certains préfèrent replier franchement les jambes contre la poitrine.

Au toucher, la prostate apparaît comme un petit dôme, à quelques centimètres à l’intérieur du rectum, sur la paroi antérieure. Pour masturber la prostate de votre ami, mettez-le d’abord sur le dos, relaxez-le et mettez-le en confiance et hop ! Opérez une enivrante fellation et léchouillez l’entrecuisse afin d’attendrir la viande. Ensuite, délicatement, introduisez votre index généreusement lubrifié, l’extrémité pointant vers le haut en direction de la queue. Vous rencontrerez une petite excroissance : vous y êtes ! Appuyez doucement dessus, restez attentif aux signes de votre amant. La sensation qu’il ressent est curieuse : mélangeant souvent douleur et plaisir, réflexe éjaculatoire ou urinaire. La nouveauté de ce plaisir est souvent déroutante. Alors, rassurez votre partenaire, prenez votre temps et soyez très doux. Jouez avec sa prostate, faites des cercles concentriques dessus avec votre ou vos doigts. Variez les pressions, de la plus douce à la plus forte. Là encore, tout est en fonction des réactions de votre mec. Certains acceptent des pressions puissantes tandis que d’autres ne tolèrent que de simples effleurages. Avec la pratique, les jeux peuvent évoluer. Et, avec un peu de chance et de doigté, vous arriverez peut-être à le faire éjaculer.

Le sexe se durcit

Nova Mag, mai 1996

Une cave voûtée du XVIIe siècle à Paris, une centaine de mecs vêtus de cuir, chap’s (pantalon de cow-boy ouvert sur les fesses) chaîne et harnais. C’est la soirée de la St Sébastien de l’ASMF, l’association sado masochiste française qui fête ce mois-ci ses vingt ans. Les nouveaux membres du groupe sont « intronisés ». Un rituel de type maçonnique avec protocole gothique et tout le tralala : le « parrain » présente son « filleul » cagoulé à l’assemblée. Lecture de la charte de l’association et signature du livre d’or, agenouillé sur une règle de métal. La cérémonie terminée, l’atmosphère chauffe progressivement. Dans la salle, des esclaves sont enfermés dans des cages ou sont menottés sur une croix de St André (en forme de X). D’autres, allongés sur un sling (rectangle de cuir accroché au plafond par des chaînes qui écarte les jambes) s’adonnent au fist-fucking (pénétration de l’anus par le poing).

Sur fond de sexualité sans risques, le SM se développe fortement depuis quelques années. C’est vrai dans le milieu hétérosexuel, ça l’est davantage encore dans le milieu gay. Avec elles, en effet, il est possible d’avoir des sensations fortes sans en passer par la pénétration. Beaucoup de pratiques SM ne font couler ni le sperme ni le sang et évitent donc la transmission des virus, VIH, hépatite. Les règles de safer sexe sont simples : pas d’échange de fluides contaminants (sperme et sang) entre eux (soit directement, soit par l’intermédiaire d’un instrument) ; pas non plus de contacts de ces liquides avec les muqueuses (bouche, anus, vagin, gland) ou avec des écorchures. Des préservatifs sont utilisés pour les pénétrations, des gants pour le fist et du matériel désinfecté avant chaque usage et entre chaque partenaire.

Du SM mondain de la fin du XIXe siècle au développement du mouvement hard des années 1950, ces pratiques à l’époque peu visibles étaient souvent réservées à une génération « sexuellement expérimentée » et à des catégories socioprofessionnelles élevées. Le notaire de province s’encanaillant à Paris dans une garçonnière secrète était un classique sado maso. Aujourd’hui, ces fantasmes touchent de plus en plus de jeunes, dans toutes les couches de la société et se montrent au grand jour. Car si le SM était réservé à ceux qui avaient longuement exploré le « champ » de la sexualité, il semble que les jeunes y accèdent maintenant plus directement sans avoir à passer par ce « parcours initiatique ».

Les différents uniformes hard répondent à des codes très précis. Tous sont standardisés à l’extrême : uniforme militaire ; tenue cuir « orthodoxe » : chap’s (pantalon de cow-boy ouvert sur les fesses et le devant), pantalon de cuir, blouson Perfecto, gilet de cuir, bottes, cuissardes, rangers ou Doc Martens, casquette, etc. Le genre se renouvelle avec l’apparition d’une nouvelle génération de cuir, plus inventive, voire iconoclastes. C’est à Londres que cette mouvance est la plus visible, où l’on rencontre des Skins et punks hard.

Le look cuir, c’est aussi toute une panoplie d’objets et d’accessoires très chargés symboliquement et qui renvoient à des activités spécifiques. Les foulards « bandanas », par exemple, suivant leur couleur et s’ils sont portés dans la poche droite ou gauche, ont une signification : rouge à gauche pour le fisteur, à droite pour le fisté.

Ouverture de nouveaux bars cuirs, de sex-shops, renouveau des backrooms (chambres noires), « soirée SM », nouvelles associations : la scène cuir connaît un sacré engouement et devient un phénomène de mode. Il se démocratise et se surmédiatise tant à la télé que dans la presse écrite. Comme 20 ans ou Vital, le magazine féminin Biba donnait, le mois dernier, un mode d’emploi de ce type d’expériences dans un article intitulé « Attache-moi ». Côté médias gay, on trouve depuis fin 1994 Projet X, un mensuel (publié par le Groupe Gai Pied) sur les sexualités SM, suspendu pendant trois mois à la suite d’une enquête administrative. 1994 a connu l’ouverture de plusieurs établissements cuir gays comme le Dock ou le QG. Quant aux anciens bars hard, ils connaissent une plus grande fréquentation et un rajeunissement de leur clientèle. Un ersatz de cette mouvance se retrouve chez certains stylistes comme Mugler et Gaultier qui font du SM une simple tendance esthétisante. Mais aussi dans la volonté des grandes disco’ comme le Queen2 à organiser des soirées Cuir.

Le mouvement gay sado maso est fédéré depuis plus de quinze ans par des associations comme Clefs (spécialisée dans la fessée), ou le MCRA (Moto club Rhône-Alpes) et l’ASMF (association sportive et motocycliste française) – ainsi dénommées officiellement pour pouvoir affronter l’inscription en préfecture. L’ASMF propose de nombreuses activités : des dîners, des week-ends à l’étranger, des sorties motos, des soirées privées et des meetings, réunissant jusqu’à 700 personnes, durant lesquelles des militants d’Aides distribuent capotes, gants et lubrifiant. Ce groupe est membre de l’ECMC, la Confédération Européenne des Clubs Motocycliste SM qui regroupe plus de 40 groupes dans toute l’Europe. Tous les ans, cette fédération se réunit dans une ville d’Europe pour une grande fête identitaire regroupant plus de mille mecs. C’est dans les pays du Nord que l’on trouve les clubs les plus importants. L’Allemagne comme la Hollande ou l’Angleterre comptent de véritables infrastructures commerciales et associatives cuirs. Les Latins, eux, sont moins enclins au cuir que les Germains. Alors que toute grande ville d’Allemagne compte son club cuir, c’est à peine si l’Italie ou l’Espagne viennent de se doter récemment d’un groupe.

1994 a connu la naissance de deux nouveaux groupes : « Mec » pour les adeptes du latex et du caoutchouc et le « Clan Master », ouvert aux homos bi et hétéros qui organise des scénarios collectifs et sexuels de soumission/domination. Un groupe qui compte trois rangs hiérarchiques : les « Master » (actifs dominateurs), les « Aspis » et les « Bleus ». La sélection est drastique : critères physiques, motivation et un âge maximum de 38 ans. Il faut d’abord remplir un « Questionnaire de Recrutement anonyme » qui indique les préférences sexuelles du candidat. Regorgeant de détails pratiques, un graphisme à la dernière page du questionnaire affiche une série de cercles concentriques sur lesquels il faut « surligner en rouge la circonférence que tu crois pouvoir endurer pour la pénétration de ton trou et en bleu la circonférence que tu peux supporter pour la suce ». Par la suite, commence le « tour des Master », « une descente vers les pires sévices » dixit le règlement intérieur, durant laquelle chaque Master « essaiera » à tour de rôle le nouveau membre et « jugera de son aptitude à rentrer dans la secte ». Ludique, le Clan n’oublie pas de mettre en place diverses animations : « séances de dressage de bleus », du « plus beau trou », de la « plus belle teub », du « plus grand nombre d’enculades » ou « de la meilleure pipe »…

Une sexualité plus hard, plus imaginative, « multipartenariales » parfois, où l’objet devient partie prenante du fantasme. L’apparition en 1992 du sex-shop TTBM avec ses nombreux accessoires a coïncidé avec l’arrivée en France du piercing. En 1995, « Gaunlet », la chaîne américaine spécialiste du piercing a ouvert un magasin rue Keller à Paris. Mais c’est aussi le sex-shop IEM qui vient de s’agrandir et devient ainsi le plus grand sex-shop cuir gay d’Europe.

Bien des fantasmes circulent au sujet du SM et du monde cuir. Pourtant, comme le disent les hardeurs, ces pratiques sont avant tout des expériences librement consenties entre deux ou plusieurs partenaires. Ce plaisir, très « cérébral », n’a rien à voir avec une agression ni un viol, mais relève plutôt de la découverte de sa sexualité. C’est le cas de Marc, 27 ans : « Quand j’ai commencé à fréquenter le milieu cuir, il y a 7 ans, les choses sont allées très vite. À chaque partenaire, je découvrais de nouvelles techniques de jeu : uro, crade, baston3, etc. J’étais fasciné de voir qu’on pouvait aller aussi loin avec sa sexualité. J’ai un côté aventurier du sexe, j’aime dépasser les interdits. Ça agrandit ma liberté. Mais bon, être hardeur, ça ne m’empêche pas de continuer à avoir des rapports tout ce qu’il y a de classique. Le SM est un plus dans ma sexualité ». La plaquette de prévention « Hard OK, safe OK » réalisée par l’Agence française de lutte contre le sida et l’ASMF, fixe les règles du jeu : « Nous aimons les relations hard, mais pas la brutalité gratuite. C’est dans le respect de nos partenaires, de leurs désirs, des nôtres et de nous-mêmes que nous vivons cette recherche du plaisir. Il y a des règles et des codes à respecter que nous avons établi : quand l’un dit “stop”, l’autre arrête tout ». Pour les mecs SM, la confiance est donc un préalable qui permet de se laisser aller et se donner. Ainsi, au départ, Marc était plutôt dominateur. « Petit à petit, j’ai appris à me laisser aller, à me donner à mon partenaire. C’est sur ce point que j’ai vraiment grandi. Le fait que je me donne – que je veuille bien me donner – fait que je possède aussi le dominateur. Même soumis, je continue à être actif. Et puis, si le plaisir d’un “esclave” est de recevoir des coups et d’être attaché, pourquoi devrait-il inhiber ses envies alors qu’il peut les vivres dans le cadre d’un rapport de soumission-domination ? En fait, le sadomasochisme est une composante fondamentale de nos manières d’agir et de penser. On en trouve des manifestations larvées dans la vie de tous les jours. Il suffit de voir la manière dont certains chefs traitent leurs employés… »

Les « sexualités hard », revêtent des formes très diverses. On peut les diviser en « pratiques » et « fétichismes ». Les pratiques hard incluent les plans uro, scato, bastons, les baise crades, le spanking (fessée), le bondage, (le fait d’attacher), le branding (le marquage), le rasage, le fist-fucking, etc. Plus psychologiques, les différents fétichismes relèvent de l’objet (vêtement de latex, cuissardes, cagoules, bottes, etc.), des matières qui redeviennent à la mode et « habillent » la sexualité comme le latex qui est associé aux jeux uro, de transpirations ou d’étouffement… Mais du fétichisme relèvent aussi les jeux de rôle (soumission-domination, voyeur-exhibitionniste) ou encore la parole et l’injonction. Bref, des pratiques très diverses, qui s’entrecroisent et dans lesquelles chacun, suivant ses attirances, fait naître son désir et atteindre son plaisir.

Webaholics

Illico4, juin 2001

Cyberdépendance

Après la porno dépendance, la cyberdépendance au sexe interactif est en pleine érection. Avec à la clef, obsessions et troubles du comportement. De plus en plus de gays sont informatisés et nombreux sont ceux qui comment à surfer à haut débit (et à moindre coût) grâce au câble. Les gays, grands pornocrates devant l’éternel, trouvent ainsi la possibilité de se constituer une photothèque idéale. Avec les chats, la drague prend son essor sur le net. On peut ainsi échanger son adresse mail perso et s’envoyer des pics (photos) par mail ou encore de se visionner en porno-conférence avec une webcam. L’image est là, brute et proche du réel. C’est rapide, pratique, sans risques et safe. Le rapport cybersexuel devient purement scopique. Point de turgescence ni d’odeur ou de matière. On préfère les représentations au réel. Divaguer d’image en image. Des icônes plates sur lesquelles on se branle, LE sexe en deux dimensions. D’après un sondage de l’Institut Harris, les GBLT (gay, lesbos, bis et trans) utilisent beaucoup plus Internet que le reste de la population. En valeur absolue, ils surfent entre 16 et 21 heures et plus par semaine (contre 14,1 pour les hétéromachins). Près de 9 % des internautes qui ne surfent pratiquement que sur des sites XY consacrent tout de même plus de onze heures par semaine. Selon une équipe de psys de Stanford, 200 000 internautes Américains passeraient plus de 11 heures par semaine sur des sites pornos ou dans des forums de discussion à caractère sexuel. Pour le Conseil américain sur la dépendance sexuelle, le cybersexe constitue un danger pour près de deux millions d’usagers. Internet deviendrait le medium idéal de leur compulsion. Pourtant, l’Internet ne crée pas de nouvelle addiction : films, photos, petites annonces, dialogues en direct, tout existait déjà grâce aux magazines, aux vidéos ou au minitel. La nouveauté réside dans la facilité d’accès et le coût : les internautes peuvent obtenir de chez eux ces services, souvent gratuitement et anonymement. Le web ne fait donc que révéler ou faciliter les addictions sexuelles. Et les gays ne sont pas en reste !

Porno Babel

Internet a démocratisé l’accès au cul pour toutes les cybercochonnes du monde. Le Net éjacule des millions de pages vouées au sexe. Des centaines de milliers de pics, vidéos et textes sont disponibles gratuitement sur des milliers de sites commerciaux ou persos. Du sexe-shop en ligne aux webcams d’exhibs en passant par les sites de sexologies, tout se trouve, se regarde ou s’achète. Amateurs ou pros, payants ou free, le web propose des sites plus pointus les uns que les autres. Chaque sujet, même le plus particulier y est abordé, décortiqué, illustré, théorisé. Des canaux IRC se spécialisent dans les différents trips sexuels ou les échanges de matériel porno thématique. On peut rencontrer des mecs proches de ses fantasmes. Chacun pouvant grâce à ses pages persos être mis en contact avec d’autres mecs aux trips identiques. Hyperspécialisé, on y trouve de tout, aussi bien des images de jumeaux sodomites, des rapports homo-zoophiles, du trash, du pédo ou des handicapés. Il y en a pour tous les goûts, du bon au mauvais. Internet est une formidable bibliothèque du sexe, alternative, underground et mondiale.

Tatouages

Projet X, mars 1996

Face aux diverses crises de la représentation de soi, le corps se pare de nouveaux ornements : tatouages et autres marques de la peau comme le branding (marque au fer-chaud) et les scarifications. « Devant l’impuissance à changer le monde, l’individu change son propre corps » annonce l’américain Fakir Musafar5, un des précurseurs du Body-Playing. « Dans notre époque post-moderne, dans laquelle tous les arts du passé ont été assimilés, consommés et dupliqués, le dernier territoire des créateurs reste le corps humain ». Dans notre communauté, avec l’émergence du sida et cette présence de la mort en creux, ces marques prennent une dimension d’autant plus profonde et dense que le corps apparaît comme mortel.

Le tatouage comme tous les marquages du corps relèvent de nombreux champs. Champs du religieux et de la spiritualité ; du statut et de l’identité sociale ; de l’ornement, mais aussi, bien sûr, de la souffrance, du plaisir sexuel et de la jouissance. Mais ces signes distinctifs sont aussi poétiques et métaphysiques. Beaucoup de marqués élèvent le corps au rang de médium artistique voire d’œuvre d’art. Mais ces signes provoquent aussi une mise à distance et un refus de la norme.

Fakir Musafar donne plusieurs significations au tatouage : « Le signe de l’esclave, le titre de propriété d’un objet, la marque d’un intrus ou d’un persona non grata ; marque impliquant le passage d’une tranche de vie à une autre, la marque d’un courage individuel ou d’un rang, d’une caste. Ou encore, le signe d’une expression artistique ; une création poétique qui est toujours plus que ce qu’elle montre. Mais aussi la souffrance comme expérience personnelle ; nouvel érotisme ». Le tatouage embrasse alors l’identité commune de la douleur et du plaisir, de la raison et du délire.

Quand on parle des tatouages, on ne peut occulter les références ethnologiques et les pratiques tribales et primitives : des Aborigènes australiens, des tribus du Pacifique, d’Afrique ou des Indiens américains, etc. Références paradoxales puisque plus les marques apparaissent dans nos sociétés occidentales, plus ces cultures primitives tendent à disparaître. Le tatouage, par son caractère universel, s’inscrit dans la peau des hommes, unissant d’un même lien civilisations modernes et cultures primitives. C’est pour cela que l’on parle de modernes primitifs. Fakir Musafar explique : « À l’époque des ordinateurs, de la télévision et de la conquête spatiale, il semble paradoxal que de telles pratiques barbares soient le centre d’intérêt et de significations de quelques-uns ».

Notre époque de représentation redonne au corps toute sa place. Longtemps ignoré, voir méprisé dans une perspective d’opposition à l’esprit, le corps recouvre aujourd’hui sa suprématie. Il se libère, d’où l’intérêt constant pour tout ce qui touche à son apparence et à sa bonne santé. Il devient aussi mode d’expression et de relation à l’autre. Pour le Dr Daniel Guyon de l’Association lyonnaise de médecine légale, « notre époque redonne au corps toute sa place, et en apparence sans fausse honte. Alors que pendant longtemps il a été ignoré volontairement, parfois méprisé, dans une perspective dualiste qui l’opposait à l’esprit. Nous assistons aujourd’hui à sa libération. D’où cette recrudescence d’intérêt pour tout ce qui touche l’enveloppe corporelle considérée notamment comme mode d’expression de l’homme et comme système de relation ». Dans cette hypothèse, le tatouage traduirait un nouveau mécanisme d’expression de l’identité des individus passant par la verbalisation et la symbolisation du signe.

Beaucoup de tatoués invoquent le désir de valoriser leur corps d’une manière belle et décorative. De nos jours, alors que tant de choses nous échappent, le tatouage devient la revendication du droit et du pouvoir de modifier son corps, donc de le maîtriser. Et par là, la possibilité d’exprimer sa personnalité par ce médium.

Le tatouage repose sur de très nombreuses motivations. On peut noter les aspects sociaux, esthétiques, mais aussi les raisons personnelles, érotiques et sexuelles. Mais également Initiatiques qui donnent à l’individu un nouvel état de maturité. C’est un « signe particulier » qui indique le passage à un nouvel état, l’accès à une nouvelle identité.

La marque apparaît aussi souvent comme protectrice. La peau qui est déjà la protection naturelle du corps contre l’extérieur se double, par le marquage, d’une protection culturelle. Tout comme l’animal qui balise son territoire, l’homme délimite son propre terrain, sa peau.

Le tatouage, pratique à l’origine idolâtrique et sauvage, apparaît souvent comme l’apanage des déracinés et des asociaux. C’est un mode d’expression naïf, une « recomposition » du corps, sa redéfinition. William Caruchet dans son livre Le tatouage ou le corps sans honte (Éd. Séguier, 1995) parle de la « tyrannie de l’ornement : l’homme supporte une écriture dont la lecture est offerte à tous ». Le marqué n’est plus neutre, anonyme et perdu parmi ses semblables.

Autrefois souvent liés à une communauté répressive (prisons, casernes, internats, etc.), le tatouage reste encore l’expression d’un refus d’appartenance et d’intégration à la société. La marque marginalise. Les tatoués et les modernes primitifs (qui s’adonnent au body-art comme le piercing, le tatouage, les scarifications et le branding), sont la résurgence de l’homme « sauvage ». Ils relancent des coutumes ancestrales. Inversement, le marquage peut correspondre à une volonté radicale d’abaissement de la personnalité, un désintérêt du corps et le signe d’appartenance totale au « maître ». Dans notre milieu SM, il existe plusieurs références de personnes entièrement tatouées, même sur le visage, par un maître un peu trop possessif.

Les marques procèdent tout autant du langage que de l’écriture. Elles sont communications. Langage hermétique pour le profane, mais claire pour l’initié, marque totémique. Pour William Caruchet, « la survivance des temps où l’homme ne pouvait communiquer par l’écriture ou d’autres moyens, intéresseront toujours ceux qui voudront vivre en dehors des schémas habituels de la société ».

Comme l’indique Caruchet, « pour comprendre le tatouage, on doit le considérer non seulement comme un phénomène humain, mais encore comme un phénomène naturel. Il est inhérent à la vie de nombreuses races et de groupes sociaux ». Pourtant, à l’opposé des cultures tribales ancestrales, le judéo-christianisme a toujours blâmé les marquages de la peau. La loi qui vient du Lévitique 19.28 de l’Ancien Testament est très claire : « Tu ne feras aucunes coupures ni tatouages ou marques sur ta chair ». Un interdit au même titre que l’homosexualité, la bestialité, l’inceste ou l’adultère.

Depuis quelques années, on note une véritable escalade dans le désir de marginalisation du corps par le tatouage et la marque. Alors que piercings et tatouages sont devenus choses communes, le mouvement américain de scarifications et de branding tend à apparaître en France. Ainsi, lors du meeting des 20 ans de l’ASMF en juin 1995 à Paris, le spectacle donnait à voir des séances de marquages des plus impressionnantes. Le livre Mondosexe de Yan Morvan et Jean-Marc Barbieux (Éd. Contrejour), donne plusieurs exemples de l’extrémisme en vogue sur la côte Ouest des États-Unis. Ainsi, Ron Athhey, un des leaders des modernes-primitifs de Los Angeles qui, lors de performances publiques, découpe le dos de ses partenaires, les brûle à l’aide de plaques de métal chauffées à blanc, et se plante lui-même une couronne d’aiguilles dans le front, explique le credo de sa tribu : « La douleur vécue comme un martyre expiatoire ». Ron se veut avant tout un marginal : « La dictature d’Hollywood tient en un mot, WASP. Tout ce qui est noir, vieux ou différent est exclu, écrasé, par le racisme, la dope ou le sida. J’ai honte d’être blanc. Tatoué, marqué, j’emmerde les yuppies et les surfers. Le Body-Playing est un défi à la dictature de la beauté. Big Brother nous regarde, le sida nous tue : nous sommes pieds et poings liés. Nous revendiquons le Body-Playing comme une des seules choses dont nous soyons responsables. Le sang, c’est notre tribu au sida ». La souffrance devient alors une expérience personnelle unique. Le tatouage devient symbole magique, comme une vaccination mystique. Autre forte personnalité du livre Mondosexe, Pig Pen : une fille qui ressemble à un garçon, tatouée de soixante têtes de mort qui représentent chacune un ami. Pour les radicaux comme Pig Pen, le Body-Playing est une manière de reprendre du pouvoir sur la nature qui massacre ses proches. « Celui qui expérimente le Body-Playing atteint un autre niveau de conscience. Entre nous, c’est comme une connivence d’initiés. Le Body-Playing nous a permis d’afficher la distance avec les normaux ».

Police : la chasse aux pédés

IB News, mars 2003

Ils ont rasé les bosquets. Des années que j’y allais dès la tombée de la nuit, parfois même par grand froid, presque nu l’été. Des années de stupres, des kilos de foutre écoulé, enculé, déculé, qu’il vente ou qu’il neige, planton de mon propre désir, je marchai telle une fière sentinelle vers un désir que jamais je n’atteignais. Un désir jamais assouvi qui, déjà, renaît et bande. Un lieu de rencontre sexuelle ou nous mêlions nos solitudes. Et puis voilà, un jour, ils ont tout rasé, les jardiniers municipaux, commandés par on se demande bien qui ? Détruite, l’antre du vice, mis à nu le bac à jus où l’hiver, nous pataugions dans une marre de boue et de sucs mêlés, tels des porcs d’élevages, nourris, gavés par notre propre flamme. S’il n’y avait que ça ! Mais non, les flics s’en mêlent aujourd’hui de plus belle. Ils arrivent en voitures signalisées, interdisant de rentrer dans les squares et jardins dès la nuit tombée. Puis, il y a les civils, armés de lampes torches, à la recherche de forniqueurs patentés. La dernière fois, j’ai vu un mec partir les menottes au poignet. J’en avais l’habitude : mon père était commissaire de Police dans les renseignements généraux. Nous habitions dans un commissariat. Avec celles des curés, j’en ai sucé des bites de flics. Je n’avais pas douze ans. Les flics et les curés, ça représente l’ordre. C’est pour ça que j’ai toujours un léger problème infantile avec la loi.

Oui, ils ont tout rasé. C’est un peu partout pareil. Dans les forêts, dans les parcs de province, les aires d’autoroute, sur les plages. Les descentes de police qui se rapprochent, le harcèlement policier. Les flics reçoivent-ils des consignes de l’Intérieur ou des Mairies ? Le Flag, les policiers gays, démentent, paraît-il. Pourtant, on peut se poser la question. Et même Têtu se l’est posé dans un de ses derniers numéros. Au lieu de nous faire chier sur nos lieux de dragues, l’État ferait mieux de mettre en place une véritable politique de prévention. Que l’on ait à disposition des capotes et du gel dans nos établissements, c’est un minimum indispensable. Mais il faudrait également que les messages de prévention atteignent les lieux de drague isolés. L’association Aides participe déjà à des campagnes de prévention de ce type. Mais les volontaires font défaut et les financements du Gouvernement ne suivent pas. Bon c’est sûr, il faudrait également que nous nous comportions de manière civilisée dans ces lieux et ne les transformions pas en porcheries d’exhibitionniste. (Sur les lieux extérieurs, il faut penser à garder l’endroit propre : ne pas laisser traîner les capotes usagées, ainsi que leurs étuis, les mouchoirs, etc. Faire également attention à ne pas s’exhiber devant des petits n’enfants ou des personnes susceptibles d’être choquées). On pourrait même rêver de voir des distributeurs de capotes dans les lieux de drague extérieurs. Mais pour cela, il faudrait que le harcèlement policier fasse place à une politique de surveillance efficace pour éviter les agressions homophobes ; que le ministère de la Santé prenne en compte ce mode de rencontre qui touche des populations autres (bisex, jeunes de banlieue, etc.). Bref, qu’ils assument notre sexualité ou tout du moins qu’ils ne nous empêchent pas de la vivre.

Code de bonne conduite sexuelle

IB News, mars 2003

Code de bonne conduite en backroom et lieux de dragues extérieurs :

• Respecte les plans en cours. Parle à voix basse. Ne t’incruste pas. Fais tes mondanités à l’écart.

• Assure-toi que toi et ton partenaire êtes bien sur la même longueur d’onde. Respecte les codes et mots d’arrêt du trip.

• Certains n’aiment pas les plans à plusieurs. Attends d’être invité avant de te joindre à un groupe.

• Si tu fais des plans sonores ou verbaux, merci de ne pas déranger les autres.

• Dominateur, actif, sado, top, maître : respecte les limites et la volonté de ton partenaire.

• Dominé, passif, maso, bottom, esclave : sois clair sur tes envies, tes besoins, tes limites.

• Informe tes partenaires d’éventuels soucis médicaux.

• Comme à la piscine, ne partage pas tes microbes et autres IST !

• Ne mobilise pas les équipements. C’est une bonne idée de nettoyer après ton passage.

• Merci de signaler une pratique dangereuse ou irrespectueuse.

• Merci de discuter à l’écart d’un éventuel désaccord.

Merci de penser à utiliser capotes, gants et gel : ce matériel est à ta disposition au bar.

Sur les lieux extérieurs, pense à garder l’endroit propre : ne laisse pas traîner les capotes usagées, ainsi que leurs étuis, les mouchoirs, etc.

Fais également attention à ne pas t’exhiber devant des enfants ou des personnes susceptibles d’être choquées. Tu tombes sous le coup de l’exhibition sexuelle (anciennement outrage à la pudeur). Sont réprimés les actes qui, par leur licence et leur publicité (actes commis dans un lieu public), sont de nature à blesser ceux qui y ont assisté fortuitement. Peines encourues : 1 an d’emprisonnement et/ou 1 500 euros d’amende. Dans le Nouveau Code pénal, on ne parle plus en effet d’outrage public à la pudeur. Le délit d’exhibition sexuelle concerne toute attitude publique – ou plutôt visible par des tiers – considérée comme scandaleuse. L’attitude impudique, pour être répréhensible, doit en premier lieu être publique. Sont donc concernés les lieux publics proprement dits (jardins, chemins publics, etc.) et les lieux publics intermittents (églises, écoles, hôpitaux, etc.). En réalité, c’est la publicité de l’attitude impudique qui est réprimée. L’infraction est constituée dès lors que l’acte est visible. L’outrage peut même avoir pour cadre un lieu privé, s’il n’est pas suffisamment dissimulé aux regards extérieurs : maison, jardin, voiture. Les autorités prennent le prétexte de ces attentats à la pudeur, des dégradations ou de la présence de capotes usagés pour fermer nos lieux et mettre en place un système répressif. Nous n’avons rien à y gagner.

Maudites femelles

Nova Magazine, mai 1996

Ces dernières semaines, Paris a vu naître le premier groupe de SM féminin : Les Maudites Femelles. Une équipe pas piquée des vers animée par Métale et Malicia, deux belles plantes carnivores, toutes vêtues de latex, cuir, tattoos et piercings et à la personnalité plus que couillue. Les Maudites Femelles, LMF, sous-groupe féminin du Clan Master, association basée sur les rapports de soumission-domination, crée un véritable phénomène trans-gender dans la capitale. LMF, c’est un réseau enfin structuré du SM féminin tout autant lesbien, bi que hétéro. Et ça en jette ! Parce que les Maudites Femelles sont partout. Dans les soirées strictement SM féminine qu’elles organisent où elles sont soit maîtresses soit soumises (ou les deux à la fois). Dans les soirées sado maso hétéros où elles amènent leurs copains homos qu’elles fistent parfois à deux bras devant l’assistance éberluée. Ou encore dans des boîtes gays comme le Queen ou au Palace pour ramener chez elle une fille ou un garçon, hétéro ou pas… Bref, du trans-gender pur jus à en péter l’élastique de sa culotte ! Et ça faisait bien longtemps que notre bonne vieille ville n’avait pas connu une telle émulation des soutifs.

Bon, c’est vrai, le SM lesbien à toujours existé, à coups de fouet, gode ceinture, et autres fists vaginaux ou anaux. Toujours est-il qu’aucune véritable structure n’avait encore pour l’instant fédéré et rendu visible ce mouvement. De plus les lesbiennes hard étaient jusqu’à présent assez mal vues par les autres lesbiennes (comme cela s’est d’ailleurs passé il y a quelques années pour les cuirs gays). Qui plus est, le milieu SM gay s’était jusqu’à présent opposé à l’entrée de filles dans leurs rangs pour des raisons archéo-protectionnistes. L’association SM gay, ASMF, avait décroché le pompon en 1992 en rédigeant d’urgence un nouvel article à ses Statuts pour pouvoir exclure les filles en toute légalité.

Alors, face à l’ostracisme même des homosexuels et des cuirs, la réponse qu’apportent les Maudites Femelles est la mixité. Mixités des genres : féminin-masculin, où les frontières entre garçons et filles se dissolvent. Mais aussi mixités sexuelles : ou l’on passe d’un genre à l’autre, bi, homo et hétéro. Et enfin mixité de la soumission-domination du maître et de l’esclave. Le tout étant réversible et vice et versa, rendant les associations de désirs combinables à l’infini.

L’apparition officielle des Maudites Femelles, remonte au 20 janvier dernier quand elles ont organisé leur première après-midi mensuelle pour les filles au bar cuir gay le QG. Quoi, des filles dans un bar cuir de mec ? Eh bien oui et même tout un samedi après-midi où une trentaine de filles se sont retrouvées entre des bières au bar et du gel à fist sur le sling. Pour Métale, « les temps ne sont plus ce qu’ils étaient. Et tant mieux. Avant, on était condamnées à écumer les réseaux, les parkings ou les boîtes échangistes pour trouver des complices. Ces temps barbares sont révolus, après l’aspirateur et les machines à laver, les Maudites Femelles vont changer la vie quotidienne en leur offrant, tenez-vous bien, de quoi niquer et cravacher une fois par mois ».

Et c’est qui qui cravache et qui nique ? Les Maudites sont diverses et colorées comme des bonbons acidulés. Des filles très différentes les unes des autres, des timides et d’autres, plus exploratrices, spéléologues vaginales confirmées. Donc : des lesbiennes radicales, cheveux ras et look de garçon ; vamps féminines et sophistiquées ; bisexuelles tout ce qu’il y a de plus traditionnel ; hétérosexuelles tatouées-piercées, tendance Drag King, qui aimeraient avoir un pénis et couchent aussi avec des pédés ; transsexuelles bisexuelles aimant se faire fouetter, etc. Bref, ça ratisse large sur la planète des clitos piercés des Maudites. En décembre dernier le Clan Master et les Maudites ont également proposé une soirée mixte d’un nouveau genre à Paris. Entre deux bars rue Keller, la Luna pour les mecs et le Scandalo pour les filles, on pouvait aller et venir quel que soit son sexe, et rencontrer filles et garçons et plus si affinités. Cerise sur le clito, le Scandalo avait pour l’occasion organisé en sous-sol la première backroom parisienne pour les filles, slurp !

Les Maudites Femelles, c’est une sacrée leçon de pédagogie pansexualiste. Avec ces filles-là, c’est un peu de ségrégation qui disparaît, de la liberté et de la tolérance qui germe. Paris serait-il petit à petit en train de rattraper Londres qui propose depuis belle lurette la mixité et des établissements cuirs avec backroom pour garçons et filles ?

Fist mode d’emploi

E m@le, novembre 2000

Les ongles. Les ongles doivent être coupés court et parfaitement limés afin de ne causer aucune déchirure de la muqueuse interne. L’idéal est de mettre des gants chirurgicaux en latex qui rendront cette pratique totalement safe.

La propreté. Il est préférable d’avoir le rectum bien propre. Un lavement est donc recommandé. Une canule ou le pommeau de la douche fera l’affaire. L’eau tiède sans savons ni antiseptiques est recommandée. Il faut faire attention aux produits irritants qui fragilisent les muqueuses. On peut également se raser les poils afin d’éviter des frottements désagréables. Le rasage est d’ailleurs pour certaines personnes un rituel très excitant (dans ce cas-là, il vaut mieux l’effectuer la veille afin d’éviter des microlésions potentiellement contaminantes).

Relaxation. Il faut être le plus détendu possible et en confiance avec son partenaire. L’alcool, les poppers ou les drogues peuvent faire office de décontractant, mais il faut faire attention, car les toxiques représentent un réel danger dans la mesure où ils font baisser l’attention et peuvent ainsi provoquer indirectement des problèmes. En effet, sous stupéfiants, les sensations peuvent être fortement altérées. Ainsi la douleur n’apparaîtra pas et ne jouera pas son rôle de système d’alarme. Musiques, éclairages, ambiances aideront à se placer dans de bonnes conditions. L’attention du fisteur doit être permanente pour ne risquer aucun incident (déchirement de la muqueuse, perforation de l’intestin, etc.).

Lubrifiants. Ils sont à utiliser sans aucune modération. Plusieurs crèmes existent sur le marché. Vous pouvez également prendre un produit végétal comme la célèbre « Crisco », margarine américaine spécialement utilisée par les gays. La vaseline peut également servir, mais, surtout lors des premières tentatives, elle pourra s’avérer irritante. Il est préférable d’utiliser des gels à base d’eau. En effet, ceux-ci n’altèrent pas le latex des gants et des préservatifs.

Mouvements. Il faut prendre tout son temps. Un fist doit prendre un bon moment et ces jeux comptent parmi les plus longs. Il faut commencer d’abord par enfoncer un doigt, jouer avec, puis découvrir l’intérieur de son partenaire, ses endroits sensibles, ses zones érogènes. Le fisté doit désirer se donner entièrement, s’abandonner à son fisteur. Un sentiment d’amour et de don de soi est donc primordial dans la réussite du fist. Il s’agit de laisser monter graduellement l’excitation. Lentement, il faut introduire un à un les autres doigts. Une fois les quatre doigts rentrés (ce qui est généralement pas trop difficile) commencez un mouvement lent de rotation en introduisant calmement le pouce puis la main entière jusqu’au poignet. Surtout, pas de mouvements brusques, personne ne cherchant ici à faire accoucher une vache. Certains hommes ou femmes, que le fist soit anal ou vaginal ne pourront supporter plus de quelques doigts. Le poing du fisteur, surtout dans les premiers temps, ne pourra pas toujours rentrer totalement. N’oublions pas que sous le muscle, il y a les os du bassin : certaines morphologies osseuses ne permettront jamais le passage de la main. Dans ce cas, n’insistez pas. Il faut respecter son partenaire et ne pas forcer. Le but de ce jeu sexuel n’est pas forcément de faire rentrer l’intégralité de la main. Déjà, trois, quatre voire cinq doigts peuvent procurer des sensations fortes. Des mouvements de va-et-vient accentueront l’excitation. Moulez votre main à la forme du cul. Il est évident qu’un mec vierge de la rosette, n’ayant jamais été sodomisé, ne pourra pas facilement se faire fister analement. Côté vagin, que l’on ait affaire ou non à une parturiente, l’élasticité naturelle permettra des jeux plus larges voire intégraux. Quelques personnes n’arrivent jamais à se faire fister que cela soit d’ordre physiologique (vagin ou anus trop serrés) ou psychologique, le sentiment de dégoût empêchant de dépasser ses propres peurs.

L’éthique. Le fisté doit se donner complètement à l’autre. Le fisteur doit rester très attentif aux signes du fisté. Un mot simple comme « STOP » peut être utilisé comme signe d’arrêt. Le fisté peut aider la pénétration en poussant sur son diaphragme, mais sans trop forcer ! Les premières fois on ne se fait pas fister facilement. L’idéal est de faire les choses progressivement. Plusieurs séances seront souvent nécessaires. Godes et plugs sont souvent utilisés comme prélude pour ces séances afin d’ouvrir plus largement l’anus. Avec le temps, la confiance en soi augmente et le plaisir va en décuplant. Un travail psychologique d’acceptation s’effectue à son insu et libère de ses inhibitions. À ce propos, l’inhibition peut exister tout autant pour le fisté que pour le fisteur. Il n’est pas évident pour celui qui fiste d’avoir sa main dans le corps de l’autre. De plus le cul est encore un endroit tabou du corps. Il est bien le lieu de la merde. Il est vrai qu’y plonger son avant-bras n’est pas un acte naturel. Mais il ne faut pas l’oublier : le but du fist est de procurer du plaisir, pas de la souffrance et de ne pas traumatiser outre mesure les muqueuses.

Une fois la main rentrée jusqu’au poignet, repliez progressivement tous vos doigts à l’intérieur. Ressortez légèrement la main puis tournez-la. À chacun de trouver son rythme, rapide ou lent. Si vous pissez, ne vous inquiétez pas, cela arrive fréquemment. Un orgasme peut même survenir. Il peut ou non s’accompagner d’une éjaculation. Il est dû au massage de la prostate, mais aussi de la vésicule séminale et de la vessie. Lors des premières séances, un puissant réflexe de défécation peut également intervenir.

Plusieurs mouvements sont possibles : main ouverte, les doigts s’enfoncent lentement à l’intérieur pour aller plus loin. On peut également pratiquer un va-et-vient, le poing fermé, et branler le cul comme un piston. Lorsqu’on se fait fister, les râles de plaisir peuvent devenir de véritables hurlements : il ne faut pas s’en inquiéter. Certains fisteurs expérimentés arrivent même à sodomiser leur partenaire tout en les fistant. Le fisté est alors à quatre pattes, le fisteur se mettant derrière lui, et hop ! Parmi les initiés, certains ont des orifices tellement « accueillants » qu’on peut alors y introduire une deuxième main, oui-oui ! D’autres encore utilisent le pied, mais cette pratique devient franchement délicate, car le pied est beaucoup moins sensible et maniable que la main. Certains auront même entendu parler du head-fucking, avec le début du crâne de préférence rasé.

Comment se retirer ? La façon de se retirer est capitale. Il faut, là encore, prendre son temps. Le fisté doit se décontracter en respirant à fond et repousser très lentement la main du partenaire. Le fisteur ne doit pas retirer sa main rapidement. Il doit le faire graduellement en s’y prenant à plusieurs reprises. Ceci en sortant de plus en plus à chaque fois. Ainsi, le muscle anal se resserre progressivement. À chacun de trouver, avec l’expérience, ses propres techniques. L’idéal est d’être aussi bien fisteur que fisté. Vous serez à même de découvrir la manière d’élargir le cul de l’autre. C’est le contact avec ces glandes qui provoque cet orgasme. Comme nous venons de le voir, on peut également appuyer sur la vessie. L’émission d’urine est donc assez fréquente et peut même être très abondante. Il est donc recommandé d’utiliser un drap de latex ou une serviette que l’on pourra nettoyer. Il faut préciser ici que le rectum étant un muscle, il retrouve son étroitesse après un fist. Il ne faut donc pas s’inquiéter d’éventuels problèmes d’incontinence.

Encore plus loin. « Avoir le bras long… » Avec une certaine pratique, la main peut s’aventurer encore plus loin dans le cul de votre partenaire. Pour cela, il faut une décontraction du fisté maximum. Mais il faut également une grande expérience, un travail au long cours d’élargissement des sphincters. On peut aussi utiliser de longs godes (plus de 25 cm), mais pas trop large que l’on essaye de faire rentrer dans les intestins par la barrière sigmoïde. Celle-ci ne se passe pas facilement et il ne faut donc pas forcer comme un malade. Pour franchir ce cap, on est confrontés à divers obstacles. D’une part le coccyx (l’os qui termine la colonne vertébrale). D’autre part, la sigmoïde qui change de direction à plusieurs reprises. Comme une route de montagne, le chemin n’est donc pas droit et il faudra toute sa dextérité pour le franchir. Chaque anatomie possède sa propre voie d’accès. Alors, c’est à chacun de découvrir celui de son partenaire. De plus, autant le rectum laisse une place plus ou moins importante à la main vue sa largeur, autant le côlon sigmoïde se rétrécit (son diamètre est de 3 à 5 cm). Ainsi, certaines personnes arrivent à se prendre entièrement l’avant-bras, ce qui représenté près de 40 cm tout de même. « Il ne faut pas remettre à deux mains ce que l’on peut faire à une seule ». Certaines personnes sont tellement gourmandes qu’elles peuvent même recevoir deux mains. À réserver aux connaisseurs…

Scatophilie : le dernier tabou ?

Gai Pied Hebdo, août 1992

Même pour les hardeurs les plus extrêmes, les plans scats provoquent souvent de violentes répulsions et un profond sentiment de dégoût et de rejets. C’est vrai, la merde nous renvoie à un des tabous les plus violents de notre société. Mais les pratiques scatophiles, même peu répandues, ne sont-elles pas aussi, par le dépassement d’une extrême limite, une forme de liberté, une transgression des interdits et un jeu avec les limites ? Avant de rejeter en bloc de tels comportements, il faut se demander quelles libertés ces gens-là ont prises vis-à-vis d’eux-mêmes ? Ce qui apparaît de l’extérieur comme une dégradation de l’individu est en fait vécu comme un don total de soi. Qui plus est, tout ceci se passe le plus souvent dans un profond respect de son partenaire.

Les scatophiles forment un groupe bien à part à l’intérieur de notre communauté hard. Ils se fondent dans la clientèle de certains bars cuir. On peut les rencontrer sur des minitels SM et dans certains lieux de drague comme les quais Austerlitz. C’est à peine si un signe de distinction peut les signaler : le bandana de couleur marron. Il semblerait que ces trips soient beaucoup plus fréquents, ou plus visibles, qu’il y a une dizaine d’années. Une communauté grandissante de gens qui se connaissent. Le bar le Keller allant même jusqu’à proposer des après-midi spéciales scat certains dimanches. Dans le reste de la France, il est beaucoup plus difficile de vivre ce trip, bien que l’on trouve quelques scatos en province.

Le milieu scat est très fermé. Chez beaucoup de personnes interviewées, on note le désir de préserver ces pratiques des regards extérieurs. Bernard, 40 ans, fonctionnaire : « C’est une transgression réservée à un petit cercle d’initiés. Ça ne doit pas être vulgarisé. Les gens risquent de ne rien comprendre. Ils vont nous prendre pour des pervers, des malades, des débiles dégénérés. Ça doit rester entre nous ». Les pratiquants sont souvent issus d’un milieu socioculturel élevé. « La plupart des mecs scats que je connais sont soit des gens riches, soit des personnes ayant des professions artistiques ou intellectuelles » souligne Philippe, 30 ans, journaliste.

La scatophilie est la plupart du temps l’aboutissement d’une sexualité hard. C’est un parcours qui passe le plus souvent par le milieu sado maso et cuir. Un cheminement à travers ses fantasmes, une découverte et une recherche au long cours de son désir et de ses capacités. Ce cheminement fait que rares sont les scatos qui ont moins de trente ans, expérience oblige, bien que l’on rencontre quelques gigolos donneurs (au sens littéral du terme, qui donnent leurs excréments) qui, eux, sont plus jeunes. Et d’autres, plus précoces comme Gilles : « J’ai été initié à 22 ans. J’étais curieux de tout et fermé à rien. De plans crades en plans uro, j’en suis venu naturellement à goûter aux plaisirs scat ».

Cette évolution qui amène à la scatophilie peut passer par les trips uro, durant lesquels on pisse et/ou on se fait pisser dessus. La présence depuis moins d’un an de baignoires dans certains établissements comme l’Arène ou le QG6 atteste bien de l’engouement récent pour ces pratiques en France.

Rapports « destroy », « crad », « dégueu », où l’on aime, à l’inverse de beaucoup de gens, les slips et les chaussettes sales et odorifèrantes. Pratiques liées également aux vêtements en latex et caoutchouc. On trouve ici le fantasme des éboueurs et des mecs de chantier : de la boue, du cambouis et de l’huile de vidange. Celui également des fringues sales et déchirées. Christophe, 32 ans, au RMI, fait partie de ces garçons : « Un mec bien habillé, ça ne m’excite pas du tout. Au contraire, je fuis tous ces mecs BCBG qui puent le Chanel à deux kilomètres. Plus un mec est crade, plus je trouve ça érotique. Ça a un côté sauvage, rebelle. C’est le trip voyou, skin-crade7. On rencontre d’ailleurs de plus en plus de mecs crades aussi bien à Paris que dans d’autres capitales européennes, en Angleterre notamment. Dans ce registre du désir, les gens propres, qui sentent le savon, puent… Inversion des valeurs.

Les plans scatos sont également souvent liés à l’utilisation de drogues ou d’alcool : « Je fais rarement une baise scat sans avoir pris quelque chose, sinon, je ne suis pas en état. J’ai besoin d’être bien parti pour assumer », admet Serge, la cinquantaine, médecin. « Généralement, on prend des acides, de la coke ou une ecstasy, on fume des pétards et on boit de l’alcool. Tu as besoin de te mettre en condition. C’est difficile de faire ça sans rien prendre ». Toutefois, cette prise de toxiques ou d’alcool n’est pas systématique. Ce type de rapport sexuel est généralement très long. Il nécessite une certaine préparation et se fait assez rarement à l’extérieur. Mis à part certains lieux, des chantiers, des caves, des immeubles en destruction ou le Bois de Verrière. Mais après, il faut trouver un endroit pour se laver. “Je préfère faire ça chez moi, dit Philippe, recréer une atmosphère avec de la musique, une certaine lumière. Pouvoir m’habiller comme il me plaît, me changer au cours de la baise. Sinon, tu t’imagines dans ta voiture remplie de merde avec les flics qui t’arrêtent… »

Sans faire de la psy-caca-nalyse de backroom, on peut toutefois avancer quelques éléments sur les origines psychologiques de ces pratiques. La scatophilie est souvent liée à une réactualisation à l’âge adulte de situations vécues très tôt dans l’enfance. La merde nous renvoie à un interdit très puissant. « Tu es un sale gosse, tu as encore fait caca dans ta culotte », nous a forcément dit notre mère. « Arrête de bouffer tes crottes de nez, c’est dégoûtant », répète-t-on encore souvent aux plus grands cracras. On rencontre souvent de scatos qui, adultes, ont encore un rapport très fort voir fusionnel avec leur mère. Vincent, la trentaine, photographe explique : « C’est un fantasme de collège, d’éducation. Pas mal de mecs que je connais sont des fils uniques ou qui ont été très maternés. Même adulte, le lien à la mère reste très fort ». Ainsi, après le concept de la mère « castratrice », pourrait-on, inventer celui de la mère « cacastratrice ». Pour le psychanalyste Huber Lisandre, que nous avons interviewé « La scatophilie est une pratique perverse parce que non liée au coït. C’est une pratique centrée au niveau de l’Objet au sens psychanalytique du terme. Dans le développement, la merde est le premier moyen de concevoir l’Objet. Il est lié à la question fondamentale : qu’est-ce qui est à moi et qu’est-ce qui n’est pas à moi ? La merde est un Objet partiel susceptible de s’en aller de mon corps. La merde, tous les parents en ont fait l’expérience, est le premier objet de don. En psychanalyse, la merde, l’argent ou les cadeaux, sont la même chose. Un scatophile est donc une personne dont la question tourne autour de l’objet. C’est un grand fantasme de fusion avec l’autre ». La société s’évertue à refouler ses excréments. Combien de temps avons-nous mis à dépasser ce stade qu’on nomme anal ? Comment l’avons-nous intégré ? Notre volonté de jeunes enfants pouvait-elle s’exprimer sous le poids des interdits ? Qu’a-t-il fallu pour que nous devenions propres ? L’insistance plus ou moins patiente, voire agressive, de nos parents et éducateurs. Ces interdits se traduisent le plus souvent par une répulsion violente face à la merde. Ce rejet est alors une forme de dénégation d’un désir qu’on ne voudrait en aucun cas délivrer et ramener à la conscience. La répulsion comme image inversée d’un désir scatophile. Chez d’autres, ces interdits ressurgissent et s’expriment librement dans des désirs scatophiles. La jouissance vient alors de la transgression de ce tabou. Plaisir iconoclaste de destruction des valeurs.

Est-ce facile à vivre psychologiquement ? Philippe, qui a de nombreux amis dans ce milieu, nous explique : « Ces gens ont généralement vécu des fantasmes très hard, et donc maintenant ils vivent bien leur sexualité. Ce ne sont plus des petits jeunes de dix-huit ans qui arrivent de province, qui découvrent leur homosexualité et ont du mal à la vivre. Ce ne sont pas des mecs qui refoulent ou qui culpabilisent. Ils ne ressentent aucune honte. Ils vivent même cela comme une forme de liberté. Comme nous sommes un petit milieu, nous sommes cordiaux et solidaires entre nous. On recherche plus des mecs expérimentés avec qui on est certain que ça va coller plutôt qu’un petit jeune qui n’y connaît rien ». Pour Gilles, « il s’agit de bien prendre conscience de ses désirs scats. Je le vis comme un jeu, une figure particulière de ma sexualité. Ça fait tomber des barrières très intimes entre deux individus parce qu’en général, tu chies tout seul, voir en te cachant, et là, tu es à deux ».

Les mots, le dialogue, plus peut-être que dans tout autres fantasmes et rapports sexuels, ont ici leur importance. Autant on peut enculer un mec sans lui parler ni même connaître son nom, dans une backroom ou à l’abri d’un bosquet, autant les plans scats nécessitent la connaissance de son partenaire. Pour Gérard, « il faut que le feeling passe énormément avec le mec. Qu’il me branche un maximum et là, si le plan cul vire au scat, alors, pourquoi pas ? Pas de problème. Si le mec me plaît, sa pisse ou sa merde, c’est la même chose : c’est lui, ça fait partie de lui, ça lui appartient ». André, 45 ans, dans le showbiz : « C’est une baise très intellectuelle, malgré ce que l’on pourrait croire au premier abord. Je connais toujours mes partenaires avant un rapport. Dans une relation scat, la psychologie a énormément d’importance. Lorsque j’ai un rapport, je ne bande pas toujours. C’est très cérébral. Et quelquefois, il m’arrive de jouir sans me branler ».

Sans être complètement scat, certaines personnes ne sont pas dégoûtées par les fèces (excréments) lors de rapports sexuels. Stéphane, 38 ans, commerçant : « Je ne suis pas scato, mais il est vrai que durant une bonne baise, si mon partenaire n’est pas propre, ça ne me dérange absolument pas. Un de mes plaisirs est de me faire bouffer la bite merdeuse après avoir enculé un mec ». De chaussettes léchées en slips reniflés, on arrive à lécher le cul sale de son partenaire. La crasse devient objet de désir. Tout se fait par étape, lentement et parfois avec difficulté. « Pour moi », déclare Vincent, 40 ans, architecte, « il s’est passé plusieurs années entre le moment ou j’ai pris conscience de mes fantasmes scatos et le passage à l’acte. Ça a été graduel. Les premières fois, ça m’a dégoûté, j’ai même vomi. J’ai attendu avant de recommencer. Dans ma tête, ça m’excitait de plus en plus. Il s’agit surtout de se sentir bien psychologiquement. Cela dépend beaucoup de l’excitation, de la personne, de l’endroit et de l’atmosphère qui nous entoure. L’odeur, avec l’expérience, est un problème qui se dépasse. J’ai rencontré une personne avec qui j’ai réessayé et là, tout s’est très bien passé. Depuis, je me régale… ». Philippe en est venu aux plans scats en se masturbant : « Un jour, je me branlai tout seul en appuyant bien sur le bas-ventre. De la merde est sortie et ça m’a fait super jouir. Après, j’ai essayé avec un mec et ça m’a bien excité. Depuis, quand je me gode tout seul avec ma batte de base-ball, ça ne me dérange pas du tout qu’elle soit merdeuse. Ce que je préfère maintenant c’est trouver un mec pas scat du tout et de lui demander de chier pendant que je lui bouffe la rondelle. J’aime bien initier au scat… ».

Certains mecs, monomaniaques, n’aiment que les plans scats et rien d’autre. Ce qui peut être décevant pour certains partenaires. Marc, la quarantaine bien portée, raconte : « Une fois, je suis allé chez ce type de mec. Il avait une chaise percée et son pied s’était de s’allonger dessus et de recevoir la merde. OK, moi c’est pas trop mon trip de servir de tranche de pain à Nutella, aha… Moi, j’aime les baises gros porcs, bien dégueu où on s’encule et se fiste. Alors, la merde ou la gerbe fait forcément partie de ce jeu-là ». Pour d’autres, comme pour Franck, « les plans scat correspondent plus tôt à la deuxième mi-temps d’un bon plan cul. Je reproche souvent à certains scats d’être uniquement scat. Je préfère qu’il y ait un peu de tout. Fister un cul un peu trop plein, ça ne me dérange pas, sauf quand la merde est trop grasse, ahaha… ».

Un bon plan fist se prépare. Pour arriver à la consistance idéale, l’alimentation tient un rôle essentiel. Il faut manger des fibres alimentaires, des légumes, de la purée, histoire d’avoir une merde bien consistante. Il existe plusieurs façons d’être scato. On peut par exemple n’aimer que voir la merde sans y toucher. Soit le jeu consiste à un étalage sur le corps (la fameuse tartine de Nutella), « on se met dégueulasse, on se barbouille ». Soit intervient un désir d’absorption qui est un fantasme très cérébral et nécessite un apprentissage et le dépassement de toutes répulsions. Dans le cas de l’absorption, soit la personne recrache, soit elle ingère complètement les fèces. On peut ne manger que ses propres excréments et pas ceux des autres et inversement. « Certains se font chier directement sur la gueule, ou par terre ou dans une assiette ». Les fantasmes sont multiples, variés et parfois cocasses. Patrick, lui, « aime se faire cuire des pâtes dans l’urine de son amant de passage ». Pourquoi pas ? Il existe toute sorte de raffinements. Le plus connu est certainement celui de la banane épluchée que l’on introduit dans l’anus et que l’on mange par la suite, aha. Un régal paraît-il ! Un mec que j’ai interrogé raconte qu’il met ses excréments dans une seringue à mousse à Chantilly avant d’en décorer son partenaire. On peut également se fourrer des éclairs au chocolat avec… Certains garçons vont même jusqu’à faire des provisions de merde dans leur congélateur en vue de plans cul ou pour des meetings scats… La merde est alors perçue comme quelque chose de naturel et d’aussi jouissif que le sperme. Dominique lui aime se « faire des préparations à base de merde, de mollards, de pisse et mélanger le tout avec ce qui traîne dans le frigo : saucisson, gâteau, etc. » Un autre mec va chercher des merdes de chien pour les faire manger dans une écuelle à son amant, à quatre pattes et avec un collier de chien… Autre subtilité : il s’agit de manger des grains de maïs, généralement non digérables, et ensuite de trier la merde et de sortir un à un les grains…

« Ça me fait beaucoup fantasmer, confie Frédéric. Le gros des troupes est constitué de gens qui chient et se bouffent la rondelle du cul. Les gens qui avalent complètement sont beaucoup plus rares. Les plans scats ne se trouvent pas facilement. C’est occasionnel. Le reste du temps, on baise comme tout le monde. Mais nous, on a ça en plus. C’est une liberté et une jouissance que les autres n’ont pas ».

Mise en garde.

Il faut mettre en garde sur les très nombreux risques des pratiques liées à la merde. Si l’urine est un milieu aseptique, sans aucun microbe, les fèces sont avant tout des déchets. On y trouve des microbes, des parasites et des virus. La liste est longue et suffirait presque à vous dégoûter… Parmi les microbes, on note la présence de colibacilles et de streptocoques ; parmi les parasites : amibes, vers solitaires, oxyures, etc. Les virus ne sont pas en reste avec notamment ceux des hépatites A, B, C, polyomélite, et bien sûr, sida ! De plus, certains microbes peuvent être latents chez quelqu’un et être pathogènes pour son partenaire. Il faut donc éviter l’ingestion et les contacts avec les muqueuses, la bouche et les yeux. De plus, en Europe, les scientifiques supputent le lien entre fèces et syndrome de Kaposi.

1. Mensuel du Groupe Illico. Le magazine a publié 3 numéros seulement avant que le groupe Illico ne cesse toutes ses éditions papier en 2007.

2. Fameux club parisien sur les Champs Élysées.

3. Les jeux avec l’urine, les jeux sales, les jeux de bataille.

4. Le magazine Illico a été créé en mars 1988 par Jacky Fougeray, ancien rédacteur en chef de Gai Pied et a été édité en version papier jusqu’en 2007. Consacré à l’actualité LGBT sous toutes ses formes, il publiait des articles/enquêtes, une partie actualité, culture, agenda de sortie. Il était distribué gratuitement dans tous les lieux gais parisiens. La version internet continue à paraître et envoie une info-lettre quotidienne gratuite à ses abonnés. Illico est à ce jour le plus ancien magazine gay de France encore en parution.

5. Fakir Musafar est considéré comme le père du mouvement primitif moderne. Il a expérimenté sur son propre corps les techniques de modification corporelle telles que le piercing.

6. Sex clubs parisiens des années 1990. L’Arène à aujourd’hui disparu. Le QG s’appelle Aujourdhui le Krash.

7. Skin head destroy.

Sida

L’indépendant du sida

Libération, mars 1995

Rencontre avec Pierre Kneip aux assises de Aides à Lille en septembre 1992. Le Directeur-Fondateur de Sida Info Service est un bel homme fier de son indépendance qui n’hésite pas à se démarquer des bien-pensants du sida.

Après huit ans passés à Aides et à la tête de Sida Info Service (le numéro vert d’information et de soutien), Pierre Kneip est rétif à tout ce qui ressemble au « prêt-à-penser sida ». Surtout quand il émane d’associations comme Aides ou Act Up qui s’auto-désignent comme porte-parole des malades. Il ne veut pas qu’on parle pour lui. Il s’étonne de leur « positionnement politique », lobbyiste, qui ne produit plus rien en terme de soutien individuel. « Rien de ce que dit Aides publiquement ne m’aide en tant que malade du sida ». Il refuse qu’on parle de « maladie du siècle ». Il récuse les slogans d’Act Up du genre « On va tous crever » : « Ça ne donne aucune perspective d’avenir aux malades ». Pierre Kneip, responsable d’une équipe de 450 écoutants, est un homme de cinquante ans, charmeur, qui reçoit simplement en jean et tee-shirt dans son bureau – un joli bordel – donnant sur le cimetière du Père Lachaise : il ironise et trouve ça « assez drôle ». Pierre qui n’hésite pas à se montrer critique vis-à-vis des pouvoirs et des contre-pouvoirs du sida et veut se démarquer de la « nomenklatura sida ». Il n’admet pas que l’argent du Sidaction, un an après, tarde à être totalement affecté vu la lenteur administrative d’Ensemble contre le sida, alors que « 6 mois, un an, c’est énorme pour un malade ; il a le temps de mourir ». Mal-pensant dans sa propre chapelle, il croit « qu’on parle trop et trop mal du sida ». Que c’est une « priorité de santé publique sans que l’on sache pourquoi, ni par rapport à quoi ». Pierre sent qu’on atteint un pallier et a peur que « l’on réévalue tout cela à la baisse ».

Il aimerait bien que cette « foutue maladie » change de nom. Parce que « quand on a le sida, on a plus que le sida. Ce mot est trop chargé de ses représentations négatives, de mort à court terme ». Il s’emporte contre le diktat et le « pessimisme » des statistiques qui voudraient qu’après dix ans de contamination « on est obligé de mourir parce que c’est une moyenne… »

C’est très tôt que Pierre a appris à « tenir » face à la violence et à l’angoisse. Un jour, il avait six ans, un car de police est venu le chercher à l’école et il s’est retrouvé à l’Assistance Publique. Il n’a jamais revu ses parents ni su pourquoi… Il conserve depuis le souvenir de sa mère concierge et de son père tailleur, un ouvrier cultivé, qui lui racontait des histoires. Il ressent encore la violence de l’Assistance, ce « cauchemar ». Il le rapproche aujourd’hui de l’indifférence et des lenteurs de l’administration en matière de sida. « Avoir été pupille de l’Assistance, c’est comme être noir, pédé ou marginal. Ça apprend à encaisser les coups… ». Le petit Pierre a été placé chez une nourrice dans la Sarthe et s’est investi à fond dans l’école. « J’ai compris que c’était le seul moyen pour ne pas être écrasé par la chaîne sociale ». Chemin faisant, il passe par l’École Normale d’instituteurs.

À 18 ans, c’est l’arrivée à Paris, sa « révolution sexuelle ». « Je n’ai plus eu besoin d’être un bon élève pour vivre. J’avais un métier, instituteur et, du coup, je pouvais m’intéresser à d’autres choses. À mon homosexualité notamment » dit-il le sourire aux lèvres. Heureux de sa liberté de mouvement, de se promener à toute heure du jour et de la nuit. Après mai 1968, Pierre est instituteur dans « des boîtes à bac », avec des « petits bourgeois ». Ensuite, volte-face, il sera prof dans des LEP avec des populations difficiles. Près de vingt ans d’enseignement. Mais, être anarchiste comme on l’est en 1968 et son refus de l’autorité lui valent de souvent changer d’établissement…

Au mois d’août 1985, un médecin lui annonce sa séropositivité. Par téléphone. Ça le « rabote dans tous les sens ». Très vite, il adhère à Aides. S’occuper directement des malades aurait été trop dur pour lui alors, il devient « écoutant-répondant » à la permanence téléphonique de Aides (à l’époque une toute petite structure qui sera à l’origine de Sida Info Service, SIS). Une motivation « égoïste » d’abord, puisqu’il faudra bien qu’il s’approprie, pour lui-même, l’information dont il a besoin pour renseigner les autres. Mais motivation également politique, écho de la « militance gay ». Pierre sera écoutant durant trois ans. Puis Aides lui demandera d’analyser et de formaliser les données des appels, cela aboutira à une brochure sur les permanences téléphoniques. En 1989, il franchit le pas et devient responsable bénévole de la permanence. Le besoin de développer ce service qui ne peut répondre qu’à très peu d’appels se fait vite sentir. Il doit se battre pour convaincre et mettre en place ce qui deviendra la SIS. Convaincre l’Agence Française de Lutte contre le Sida, mais aussi Aides où certains vont se sentir dépossédés. « Dans le sida aussi, il existe une « logique d’appareil » où l’intérêt de la structure prévaut sur ses réalisations. » Même Daniel Defert (fondateur et premier Président de Aides), son « accoucheur intellectuel », « n’était pas très satisfait que ce service soit créé en dehors de Aides ». Et Kneip qui ne s’imaginait même pas devenir proviseur, se retrouve « catapulté » directeur d’une entreprise qui désormais s’appelle SIS. Il a dû tout apprendre : administrer, négocier, porter son équipe. Mais ça ne l’empêche pas de garder une distance vis-à-vis de sa fonction : « Je ne prends pas de grand plaisir dans l’exercice d’un pouvoir ».

À l’époque, il était « très très amoureux » d’un garçon malade, « je voulais m’occuper de lui ». La SIS a ouvert le 13 novembre 1990, son ami est mort quatre jours plus tard. Faire le deuil a consisté dans cette « période malheureuse » à travailler « jusqu’à en être abruti ». Il travailla donc. Un quasi sacerdoce où se mêlent engagement personnel et professionnel : « Le travail a agi comme une éponge pour le chagrin ». Des 6 000 appels annuels de la PTL en 1989, SIS est passé à près de 500 000 en 1994 grâce à ses 150 salariés, en renfort des 250 bénévoles de Aides et aux 8 pôles régionaux. Et bientôt, SIS ouvrira deux lignes spécialisées en direction des populations migrantes et des personnes touchées.

Alors qu’il est socialement intégré (il touche 16 000 F mensuels (2 444 euros)), il revendique toujours sa liberté. « Si le sida a restreint mon autonomie, il n’a pas enlevé ma liberté ». Il est vrai qu’avec une longue perfusion quotidienne, des chimiothérapies et un cathéter à demeure, on a de quoi se sentir physiquement moins libre. « Las », il songe à passer la main, « parce qu’on ne peut pas s’occuper d’un tel service à temps partiel ». Mais il disait déjà la même chose il y a quelques années, alors peut-être sera-t-il encore président dans 5 ans. Et, face à la honte qui entoure encore cette maladie, il dit que « l’important pour vivre ou survivre c’est d’être convaincu de la valeur de sa personne. De même qu’on parle de Gay Pride (fierté gay), pourquoi ne parlerait-on pas de Self Pride ». La fierté de soi.

Pierre Kneip est mort du sida le 2 décembre 1995.

Rencontre avec Farid, Sylvie, Paul, Brigitte… Exclus du sida

Libération, 16 janvier 1995

Siloé, un lieu d’accueil non spécialisé qui reçoit une population de jeunes majeurs en errance. La plupart d’entre eux sont séropositifs ou malades du sida. Une association de loi 1901 qui compte plus de 500 membres.

Une dizaine de jeunes discutent autour d’un café. Une ruche, une fourmilière. Les éducatrices s’affairent : cadrer Cécile qui délire sous l’abus de médicament, engueuler Farid qui rate ses rendez-vous, rassurer Fred dont l’appartement a brûlé la nuit précédente, aider Sophie à démarrer la machine à laver, donner un ticket restaurant à Vincent, répondre au téléphone. Siloé, un lieu d’accueil pour les exclus du système social implanté en plein quartier chaud de Pigalle, entre prostituées, dealers et noctambules. La plupart sont malades du sida ou séropositifs. Une large vitrine ouvrant sur la rue. En rez-de-chaussée une salle blanche. Au premier étage : des salles de vie, des bureaux pour les entretiens, des ordinateurs, un minitel et un téléphone pour les recherches d’emploi. Plus de 200 m2. « On reçoit des jeunes désinserés, toxicomanes et souvent séropositifs. Des jeunes en errance, vivant dans les squats ou SDF », annonce Sylvie Ray, directrice du Centre. « Ils arrivent de la rue dans la plus grande des précarités. Beaucoup sont héroïnomanes et consomment également des médicaments. La lourdeur des cas auxquels nous sommes confrontés se fait d’autant plus sentir qu’on se trouve face à une pénurie de réponses adaptées, surtout pour l’hébergement. Ce qui leur permet d’aller mieux, c’est la rencontre de l’autre, le suivi à long terme, le regard que l’on porte sur eux. Rien d’innovant, juste l’écoute de la souffrance et la reconnaissance de la personne dans sa globalité ».

Dans la journée, une trentaine de jeunes défilent, s’attardent pour une heure ou plus autour de l’immuable café. La douche est sans cesse occupée et la machine à laver le linge tourne inlassablement. Brigitte arrive, mais il n’y a plus de bureau libre pour la recevoir. Reste la cuisine. C’est pas mal une cuisine pour dire sa souffrance, ses angoisses, sa solitude ; c’est sécurisant ce bleu grec, le grand jardin en face. Tout le monde se serre la main, s’embrasse, s’interpelle par son prénom.

La population du Centre ne ressemble pas à l’image du « clochard qui sent mauvais dans le métro ». À première vue, rien ne les distingue des jeunes en général. « Même s’ils vivent dans le métro, ils restent propres et quand ils se prostituent c’est plutôt de manière inorganisée et irrégulière ». Des adultes revendiquant une vie ou une sexualité différente de celles inculquées par leur milieu d’origine qu’ils ont quitté, ou dont ils ont été exclus. Mais aussi, l’éventuel décalage à la culture d’origine.

Le sida, origine de l’errance. Leurs parcours. Fragmentés à l’image de celui de Paul, 27 ans, les traits amaigris par le sida, il fréquente le centre depuis 3 ans : « Ma vie ? Mes parents m’ont chassé, puis la rue, les foyers d’urgence, l’hôtel, la prison. Et la dope, les sevrages, les post-cures, les maisons de repos, le sida, l’hôpital et tout le tralala de merde ». Le parcours de Farid, d’origine maghrébine, bisexuel et non toxicomane, que le père avait chassé de la maison à l’annonce de la maladie, parce qu’il l’interprétait comme une punition divine. Ou bien Paul dont l’amaigrissement et l’apparition d’un Kaposi lui ont valu son licenciement d’un grand restaurant parisien. Et encore tous ces garçons qui se sont retrouvés à la rue après la mort de leur ami qu’ils avaient accompagné jusqu’à la mort…

Le sida facteur de réintégration. Paradoxalement, c’est par le biais du sida que certains bénéficient d’un revenu régulier ; d’une couverture sociale ; d’une possibilité de reclassement professionnel s’ils ne sont pas trop malades pour envisager de retravailler ; de l’octroi éventuel d’un logement social pour lequel ils peuvent constituer un dossier. L’Allocation Adulte Handicapé peut également être versée pour ceux qui ont un sida déclaré ou bien qui ont fait une tentative de suicide ayant laissé des séquelles handicapantes… Mais le statut « d’handicapé » est lourd à porter. Trouver un appart, c’est le parcours du combattant », confie Christophe, 29 ans. « Déjà, il faut avoir une adresse, t’imagines. Siloé a beau nous servir de domiciliation, certains services sociaux bloquent les dossiers en disant qu’on a pas vraiment de domicile. En plus, comme pour la carte Paris Santé, il faut que tu prouves que tu habites Paris depuis trois ans, c’est impossible quand t’es SDF. Puis il faut une déclaration de non imposition. Pour refaire tes papiers, c’est pareil, on te demande une autre pièce d’identité, puis il faut un justificatif de domicile. Comme on a jamais de ticket de métro, on se ramasse des amendes et comme on est sans papiers, on part au poste pour quatre heures. Si le flic est un peu con, il t’envoie à Nanterre dans un lieu où il y a tous les mendiants de Paris. Là-bas, tu es lavé au jet. Les foyers sont crades, tu n’as même pas envie de te doucher. Tu es pris pour du bétail, c’est pas humain. Tu es réveillé à 6 heures du mat’ même le dimanche, alors tu passes la journée dans le métro à glander et tu te reprends une amende. J’en ai pour 36 000 F, le Trésor Public voulait me saisir sur mon RMI. La Caisse d’Allocation familiale a dû écrire à la banque. »

Paul, 32 ans, dont le bras est tatoué d’une feuille de cannabis, tient un livre de Laborit : « On ne connaît pas les structures d’aide. J’ai découvert Siloé par hasard, en faisant la manche dans le quartier. Les associations t’infantilisent en permanence. Dans certains apparts thérapeutiques, tu es obligé de téléphoner à ton référent pour demander si tu peux recevoir quelqu’un. Ils ne prennent pas en considération qu’on crève de solitude. Puis surtout, il ne faut pas dire que tu prends des produits de substitution sinon, ils te foutent à la porte. Les structures ne sont pas à la page, mais elles seront bien obligées de s’y faire. »

Un corps. En souffrance, malmenés, oubliés, négligés, ballottés d’un endroit à l’autre comme les sacs dans une consigne. Les papiers d’identité égarés, revendus, déchirés. « On voit de plus en plus de gens malades, expulsés des hôpitaux. Les soignants partent du principe que si les gens peuvent marcher, ils peuvent sortir. Alors souvent, on se retrouve à faire des pansements… », s’emporte Sylvie Ray.

La santé ? Bob parle la voix pâteuse : « Quand tu es SDF, tu es exclu de tous les protocoles d’essais de médicaments anti-sida : ils estiment que tu n’es pas capable de gérer la prise des médicaments. Dans certains services sociaux municipaux, ils ne te serrent même pas la main. Alors, je vais toujours au Centre Europe où on passe en priorité et où les infirmières piquent très bien, même les personnes qui ont des veines très abîmées par les shoots ».

Alors, entre les tracasseries institutionnelles et les problèmes d’hébergement, on en arrive souvent à des aberrations criminelles : certaines décisions administratives sont tellement lentes que les allocations arrivent après le décès des bénéficiaires…

Dans un coin, Karine feuillette une revue, une grande photo de plage avec la mer au fond, bleue : « C’est beau, j’aimerais bien y aller ».

« Nous devons faire le deuil de chaque appel »

Libération, 4 avril 1995

Rencontre avec les écoutants de Sida Info Service qui sont au bout du fil 19 à 26 heures par semaine.

Déjà quatre ans de fonctionnement pour Sida Info Service (SIS). Florence, Monique, Maxime et Pierre sont presque des pionniers du service, eux qui depuis plus de trois ans sont écoutants. Des « écoutants de longue date » pourrait-on dire, comme on dit « survivant de longue date » pour les personnes vivant depuis longtemps avec le virus.

Dans la salle d’écoute, studieuse, ils sont six en permanence à répondre aux appels. Des tranches de travail de quatre heures (huit heures la nuit), entrecoupées de pauses, à raison de dix-neuf ou vingt-six heures d’écoute par semaine, dont six de formation. Des jeunes et des moins jeunes, des femmes et des hommes, des gays et des hétéros, des mères de famille. Entre eux, une grande complicité et, souvent, de l’amitié. Des répondants aux origines sociales et aux parcours professionnels variés : enseignants, médecins, artistes, journalistes, psychologues. Ils sont embarqués dans une lutte contre le sida qui devient parfois « dévoratrice de soi », comme le dit Pierre, qui en plaisante : « Je ne sais pas si c’est le sida qui aura ma peau, mais la lutte contre le sida, certainement… »

Quatre ans passés à réfléchir sur leur engagement pour transformer l’expérience immédiate de chacun en savoir transmissible, chaque appel faisant l’objet d’un traitement statistique. Des statistiques qui ont dessiné au fil des mois le profil des appelants : 60 % de jeunes adultes de 20 à 40 ans, 61,5 % d’hommes, 75 % d’hétérosexuels pour 12,8 % d’homosexuels, seulement 10 % de gens contaminés et 1,5 % de toxicomanes. La volonté des écoutants ne faiblit pas, comme en témoigne leur faible turn over. « Malgré le peu de reconnaissance sociale, le peu de visibilité de ce travail et la modestie des salaires, le service rendu porte en lui-même sa gratification », estime Monique, 38 ans, ancienne infirmière. Un désir de « s’investir complètement » qu’expliquent de nombreuses raisons : le militantisme, l’engagement humanitaire, la perte d’un proche, la volonté d’aider sa communauté, sa propre séropositivité éventuellement… Et la crise de l’emploi n’explique pas tout puisque certains ont abandonné un job plus rémunérateur ou l’ont transformé en temps partiel. Les écoutants font un métier qui « n’existe pas », selon l’expression de Florence, une profession répertoriée dans aucune grille de l’Insee. Un travail sans nom et sans visage où règne l’anonymat de l’exercice confidentiel de l’écoute. Le « lien » entre l’appelant et l’écoutant ne dure que le temps de la rencontre téléphonique. Dix minutes dans 65 % des cas, jusqu’à plus d’une heure parfois…

Les techniques « d’écoute active » où l’on apprend à ne pas s’impliquer, à reformuler, à donner des pistes, à ne pas juger ni culpabiliser, les aident à tenir le coup. Une attitude de retenue quasi défensive vis-à-vis de leurs propres émotions. Pour Pierre qui en est à ses 10 000 appels, « il s’agit de prendre une distance quand les gens nous parlent de leur sexualité et de leurs problèmes intimes pour ne pas trop en prendre dans la gueule ». Les écoutants sont étonnés, agacés parfois, devant des personnes qui téléphonent de façon répétée pour poser les mêmes questions. Y compris sur des thèmes qui semblent pourtant avoir été rabâchés dans les médias, sur les règles du sexe sans risque notamment. Des demandes qui concernent avant tout l’information médicale (77 % des appels), mais aussi le soutien psychologique (21 %). Les écoutants nomment les « mots du sexe » d’une façon « toute naturelle », eux pour qui « toutes les sexualités sont justes ». « Nous parlons simplement des sexualités en termes de risque, sans jugement de valeur. »

Pas de lassitude puisque « chaque appel est une rencontre avec une situation particulière », celle d’un proche, d’un malade, d’un amant ou d’une mère dont le fils est contaminé. Après trois ans d’écoute, Maxime, Monique et les autres savent très bien qu’ils « ne vont pas changer le monde », mais plutôt aider à « créer des liens », à se battre, à lutter contre le désespoir, l’exclusion et l’auto-exclusion. « Quand on commence à être écoutant, on est beaucoup dans la réassurance, précise Florence. Aujourd’hui, je donne moins d’informations, je cible plus et je m’autorise à dire que je ne sais pas. Il faut admettre la frustration dès le départ. Lorsque l’appel est raccroché, on ne peut plus rien. Il faut faire le deuil de chaque appel. » Parfois les écoutants n’ont pas de solutions à proposer. Que dire à une assistante sociale ou à un médecin qui a épuisé toutes les solutions possibles d’hébergement et dont le patient sortira demain de l’hôpital ? La frustration également de ne pouvoir répondre qu’à un appel sur cinq en temps normal, car il y a trop de demandes. Problèmes d’exclusion, d’argent, d’expulsion des étrangers malades… « Nous sommes démunis et frustrés, s’emporte Maxime. Nous pouvons parfois apporter une réponse individuelle à un problème d’exclusion, mais nous savons que la seule réponse valable est politique. »

Souvent les répondants sont perçus par leur entourage comme des « experts » du sida. Pas facile pour eux de partager « les subtilités » de leur travail. Bien des fois ils préfèrent ne même pas l’évoquer. « Une fois raccroché, on ne peut pas traduire l’émotion d’une rencontre téléphonique. Nous vivons dans un monde à part, dit Pierre. Pour nous le sida, ça va de soi, on vit avec sa réalité sans faire de distinction entre séropo et séronégatifs. Mais une fois dehors, on a du mal à faire comprendre ce qu’on vit. Soit notre travail est survalorisé et on nous dit : “C’est formidable ce que vous faites.” Soit les gens ne veulent pas en entendre parler parce que ça leur fait peur. »

Certains écoutants sont séropositifs ou malades. Et le SIS paye un lourd tribut d’employés décédés. Mais pour Henri, séropositif, « c’est un soutien de travailler ici. Comme pour le fait d’être gay, ici on est plus tolérant, plus ouvert ». Il y a beaucoup d’émotions, trop parfois, quand il faut presque retenir ses larmes. De la colère également, lorsqu’on entend qu’un enfant séropositif est rejeté de son école. Mais aussi de franches rigolades. Quand des gamins téléphonent en pouffant de rire ou encore quand un homme se plaint d’avoir le gland rouge alors qu’il se lave le sexe à l’eau de Javel…

Mère, frangine ou mamie, pour l’amour de ses gars

Libération, 25 août 1995

Marlène Ordonnaux. À 45 ans, cette ancienne ouvrière est auxiliaire de vie, salariée de l’association Vaincre le sida : depuis cinq ans, elle aide à domicile des malades dont elle est devenue la confidente.

Marlène est un tout petit bout de femme d’une quarantaine d’années. Quelqu’un de gai, d’un peu rondouillard, une bonne vivante qui aime bien boire et manger. Un côté matrone italienne et pasta. « C’est ce qui fait mon succès avec mes mecs, assure-t-elle. Je suis leur trésor, leur chérie. On déconne de tout, on parle de cul, c’est parfois très cru et vraiment naturel. Dans l’ensemble, j’ai l’impression d’aller chez des copains pour leur rendre service. »

« Ses mecs » sont les malades du sida dont elle s’occupe à domicile parce qu’ils sont seuls, fatigués, ou que la famille ne peut s’en occuper. À faire les courses, le repas, le ménage, le repassage et l’administratif. L’affectif, la complicité et la tendresse aussi. Marlène est auxiliaire de vie à plein-temps de l’association Vaincre le sida. Depuis cinq ans, elle se compare à « un moteur d’appoint qui vient en dépannage pour que le moteur principal se repose ». Elle insuffle un peu d’air, de la joie de vivre, des rires, de la chaleur humaine, de la lumière. « On est un peu tout pour les malades, leur confidente forcément, leur mère, leur frangine. » Voire leur « mamie », comme on la surnomme tendrement à VLS.

Une « mamie » avec la gouaille de celle qui a longtemps roulé sa bosse, du côté d’Angoulême, où, dès l’âge de quatorze ans, elle vend des chaussures. Trime quelque temps à la chaîne, puis devient bonne à tout faire chez des particuliers. En 1971, enceinte, elle suit son mari dans la Loire, travaille dans des usines à couper des pieds de champignons ou à souder des conteneurs. Mais elle ne tient pas en place. Dix ans après, c’est le divorce, le départ pour Paris, où elle entre dans une clinique comme femme de service. Parce qu’elle en aura « plein les bottes des usines et des cliniques », Marlène suivra un stage d’auxiliaire de vie, au début pour personnes âgées.

Sa directrice de stage lui propose un jour de travailler avec des malades du sida. « Le sida, je ne connaissais pas », explique-t-elle. D’ailleurs, elle n’avait jamais vu de malades du sida : « Cela représentait juste un mot et pas plus. » N’empêche : « Ça a fait tilt dans ma tête. Je n’avais pas d’a priori. » Marlène devient ainsi à 40 ans la première des 43 auxiliaires de vie salariés de l’association VLS. « C’est un nouveau métier qui s’invente. Auparavant, les auxiliaires s’occupaient uniquement de personnes âgées. Nous sommes des pionniers, pas des mercenaires d’une cause sans espoir, mais des défricheurs. Il nous faut transformer cette pratique en savoir, pour pouvoir la transmettre. »

Depuis cinq ans à Paris, elle a rendez-vous quotidiennement avec quatre ou cinq malades. Jusqu’à quatorze nouveaux patients par mois, pour un salaire mensuel de 6 300 francs net, sans parler des heures supplémentaires gratuites : « C’est inadmissible d’être aussi peu payée, regrette Marlène, alors qu’une aide à domicile revient bien moins cher qu’une hospitalisation. » Mais VLS n’y est pour rien, les quelques subsides que verse la mairie de Paris ne suffisent pas. « C’est le système tout entier qui est à revoir », pense-t-elle.

En cinq ans, Marlène a vu les choses évoluer : « Les malades sont de moins en moins isolés, les familles de plus en plus présentes, même s’il existe toujours des personnes désespérément seules. » Elle parle de la rencontre avec ses premiers malades, de sa crainte de « faire peur, juste avec le regard ». De son adaptation à chaque nouvelle personnalité. Et surtout de sa première visite : « Jacques, un beau mec style mannequin, qui n’avait pas mangé depuis huit jours », et avec lequel s’instaure une profonde relation d’amitié. Elle évoque ainsi la pudeur des premiers contacts, la manière dont il cachait son corps amaigri. Puis l’intimité qui naît petit à petit. Elle suivra Jacques pendant plus d’un an. Jusqu’à sa mort. Mais Marlène n’en était pas à son premier deuil.

Au début, ça la rendait malade. Maintenant, avec le recul, elle dit s’être blindée. Soulagée, presque contente que l’autre ne souffre plus, parce qu’au final « on est vraiment impuissant, on ne peut qu’adoucir les derniers moments ». Aussi veut-elle se préserver, ne plus souffrir, pour donner le maximum d’elle-même. « Un jour, raconte-t-elle, un de mes gars avait tellement mal que je me suis surprise à vouloir l’étouffer avec un oreiller pour que ça aille plus vite. »

Au bout de deux ans, elle craque, arrête tout parce qu’elle n’arrive plus à gérer sa vie personnelle : « J’en rêvais la nuit, j’avais peur de faire du mauvais boulot. » Elle devient manutentionnaire pendant un an dans une usine de ressorts de précision. Une simple pause, car, un beau jour, elle décide finalement de revenir à VLS. « Ses gars » lui manquent trop. Leur courage surtout, « celui des malades qui se battent pour survivre, leur ressource humaine toujours surprenante ».

Marlène évoque les larmes qui lui montent parfois aux yeux. Alors, elle sort une bêtise pour éviter de trop gros débordements. Ses malades sont parfois très difficiles, agressifs, presque méchants. Au point qu’une de ses collègues a dû être hospitalisée en psychiatrie. Alors Marlène ne se laisse pas marcher sur les pieds, elle les engueule, s’il le faut : « Il faut savoir dire : Stop, je t’aime beaucoup, mais j’ai ma vie.” » Ainsi, elle ne donne jamais son numéro privé, ne téléphone pas le week-end, fait de rares visites en cas d’hospitalisation et assiste rarement aux enterrements. « Ça reste quand même un travail. » Le soir, Marlène rentre chez elle en banlieue, après deux heures de transport. Elle y retrouve son petit-fils et sa fille de 23 ans, elle aussi auxiliaire de vie à VLS.

Aujourd’hui, Marlène n’envisage pas de faire un autre travail. « Pour moi, VLS, c’est la fin de l’errance. J’ai fait un choix de vie. Je suis indépendante, je bouge, on rencontre plein de gens différents. » Et puis il y a les gros câlins, main dans la main pendant dix minutes, sans rien dire. « Peu de gens se rendent compte de la richesse de ce travail. Il y a énormément d’amour à donner et à recevoir. Personne ne m’a jamais autant aimée que “mes gars”. »

Didier, compagnon de longue date

Libération, 1er décembre 1995

Rencontre avec Didier, 37 ans, qui a perdu son ami Jean-Marie, mort du sida il y a tout juste un an, après sept ans de vie commune.

« Jean-Marie a déclaré sa maladie en 1992. Après son premier séjour à l’hôpital pour un cancer du côlon, tout s’est bien passé pendant un an. Il était guéri, mais quand même très fatigué, très diminué. J’étais seul à m’occuper de lui et de la maison. Les choses se sont vraiment aggravées à l’été 1993. Il est rentré à l’hôpital Saint-Louis de Paris en octobre 1993, il n’en est sorti que pour aller en maison de soins palliatifs et mourir. Heureusement qu’il y avait les bénévoles des associations et le personnel médical. Ils sont d’un dévouement formidable, ils ne jugent pas la maladie.

Avant, on avait plein de copains, on fréquentait le milieu gay. Une fois la maladie déclarée, le vide s’est fait autour de nous. Très peu de gens sont venus nous voir. On a rencontré aucune solidarité, seule ma famille lui rendait visite. Comme je ne travaillais plus, j’allais le voir tous les jours pendant plus de cinq heures. Je m’occupais de tout, je lui lavais son linge parce qu’il était incontinent. Je lui donnais à manger à la petite cuillère. C’était épuisant. Petit à petit, il a perdu sa conscience, il s’exprimait de plus en plus mal. Il ne se réveillait que quelques minutes par jour et, moi, j’étais là, tout seul, en face de lui. Les médecins ont dit que c’était la fin. Mais même s’il était dans un état comateux, je suis sûr qu’il ressentait ma présence et qu’il était content que je vienne.

Jean-Marie voulait voir ses parents. Leur rejet le faisait souvent pleurer et déprimer. Ils n’ont jamais accepté son homosexualité. Nous avons dû les appeler pour leur dire qu’il allait mourrir. Ils sont venus au dernier moment : il était déjà dans le coma. À son décès, ils sont tout de suite repartis dans leur province. J’ai dû faire tout seul le voyage dans le corbillard, c’était atroce.

Je suis moi-même séropositif depuis près de dix ans. Un an après sa mort, je ne m’en suis toujours pas remis. J’ai fait une dépression et une tentative de suicide. Je viens de tomber malade. Je crois que la maladie se déclenche à cause de tout ça, de ma solitude. Je viens de passer quinze jours à l’hôpital, personne ne m’a téléphoné, j’aurais pu crever comme un chien ».

« J’ai peur pour mon fils, mais j’ai aussi peur de lui »

Libération, 1er décembre 1995

Rencontre avec Colette, la mère de Didier chez qui il vit depuis la mort de son ami Jean-Marie.

« Mon fils est resté séropositif pendant plus de 10 ans. J’ai eu beaucoup de mal à accepter son entrée dans la maladie. Il est à notre charge et reçoit quelques allocations. Tant que le sida n’est pas déclaré, on a de l’espoir. Après, c’est beaucoup plus dur à assumer. Alors, je vis au jour le jour. Je ne sais pas combien de temps il lui reste à vivre.

Je n’accepte pas sa passivité. Il refuse de manger, il dit qu’il ne peut pas à cause des mycoses dans sa bouche. Il y a un an, il pesait 75 kg, maintenant, il en pèse 56. Ça me rend mauvaise de le voir maigrir. Je suis toujours à lui dire de manger. Je crois que je l’embête à lui donner tous ces conseils.

Il passe son temps à se plaindre, il est déprimé et agressif. Il me dit que s’il devient aveugle, il va se suicider. Parfois, il est très violent avec nous. Il est très possessif avec moi. J’ai peur pour mon fils, mais j’ai aussi peur de lui. Pour ne pas devenir méchante, je vais faire un tour pendant une heure. Heureusement que nous somme unis mon mari et moi : nous pouvons en parler. Nous vivons des moments très intenses, mais, avec le temps, ça devient très dur et pesant.

J’aimerais qu’il voit un psychologue, qu’il aille dans les associations contre le sida. Rien n’y fait, il refuse tout soutien. Moi aussi, j’aimerais pouvoir parler avec d’autres parents, avoir des conseils. Souvent, je ne sais pas comment agir avec lui. Je ne sais pas si ce que je fais est bien ou non. De toute façon, je ne connais pas les structures ou les organismes pour les personnes malades.

Didier vient à peine de sortir de quinze jours d’hospitalisation. J’y suis allé tous les matins, puis le soir avec mon mari. C’est très dur pour toute la famille. À l’hôpital, on est toujours obligé de se battre pour avoir des informations sur son état de santé. Ils disent qu’il est majeur. Il vient d’arrêter l’AZT et commence un protocole avec un nouveau médicament. Il doit faire quatre aérosols par jour. On a dû louer du matériel dans une pharmacie. C’est très lourd à gérer, on n’est pas équipé pour ça.

Physiquement, il est très diminué. Son médecin veut qu’il aille dans une maison de repos à Versailles. Mais là-bas, ils sont tous sidéens et très mal en point. Dans ces services, c’est très dur, on voit souvent des civières transporter des morts. Je ne veux pas qu’il y aille pour son moral ».

Didier est mort du sida le 24 décembre 1995.

Le sida, aux suivants.

Act Up orchestre la dernière manif’ de son président défunt

Libération, le 27 octobre 1994

Quelque trois cents militants et sympathisants d’Act Up ont participé hier aux obsèques de Cleews Vellay, mort du sida le 18 octobre 1994, à 30 ans. L’ex-président de l’association activiste de lutte contre le sida a été incinéré à 15 heures au cimetière du Père-Lachaise.

Dès 9 heures, ils étaient 200 peut-être 300, rassemblés devant le Centre Gay et Lesbien (CGL) de la rue Keller, qu’ils bloquaient. Des militants d’Act Up Paris, des sympathisants, des représentants d’association de lutte contre le sida, et d’autres encore, connus ou inconnus, le regard en berne. Une foule hétéroclite, quelques personnages maquillés. Des homosexuels, mais aussi des hétéros, des jeunes et des vieux, garçons et filles. Le centre a aménagé pour ce deuil, un petit salon de recueillement au fond duquel repose le cercueil, recouvert d’un drap noir frappé d’un triangle rose. Pendant deux heures, chacun est venu rendre un dernier hommage à « l’ex-présidente », ce féminin qu’il revendiquait quand il était bien vivant, il clamait, « je suis une folle ». Des cartes postales ont été distribuées, à adresser au Premier Ministre : « Cette mort aurait pu être évitée si des efforts avaient été entrepris dans les domaines de la prévention, de la recherche et des soins. En vous obstinant dans cette politique indigente, en ne prenant pas la mesure de l’urgence, vous êtes responsable des morts d’aujourd’hui et de celles de demain ».

Les visiteurs ont défilé, parfois les larmes aux yeux. Au café du coin, bondé, on vient se préserver du vent glacial. Accoudé au comptoir, un homme, étranger à cette assemblée, demande à voix haute à un militant de quoi est mort Cleews. Ceux qui sont là et qui savent, parce qu’ils sont là pour ça, sourient mal.

À 11 heures, le cercueil est porté dans le corbillard et les drapeaux se lèvent, et les pancartes tenues à l’effigie de l’ex-président. Au verso, un texte : « Cleews et 25 000 personnes sont mortes en France du sida. Elles ont été tuées » ou encore : « Cleews avait 30 ans. Il attendait l’allocation adulte handicapée depuis un an ». Deux vieilles dames, sur le trottoir, regardent la foule : « C’est qui, qui est mort ? » « Ben, la présidente des homosexuels ».

Un grand drapeau, noir et rose comme celui qui enveloppe le cercueil et portant le prénom du défunt, précède le cortège qui s’ébranle sur l’avenue Ledru-Rollin, et la stridence des sifflets déchire le silence et les tympans. Alors, quelques-uns pleurent. Dans la montée de la rue de la Roquette vers le cimetière du Père Lachaise, le service d’ordre, militant, bloque les rues au passage du cortège. La police, qui attendait bien plus de monde, coopère avec une bienveillance qui étonne. Une militante : « Ils ont dû recevoir des consignes, pour être aussi calme avec nous. Ça change ».

À cinquante mètres de l’entrée du cimetière, le cercueil est à nouveau porté à bras. Cleews est dans la rue, comme lors de toutes ces manifs si caractéristiques du « style » Act Up. La violence, aujourd’hui, c’est cette mort qui marche au mugissement d’une cinquantaine de cornes de brumes qui l’accompagne. Le son recouvre tout. Dans le cimetière, près du columbarium familier, toute l’assistance a pénétré. Une voix : « On vient tellement souvent ici qu’on devrait monter une guinguette gaie ». Dans la chapelle du crématorium, il n’y a pas assez de chaises. Les proches de Cleews prennent la parole.

L’hommage durera deux heures d’émotion, avec des larmes et des rires provocateurs. Jusqu’à pouffer quand Philippe Labey, le mari de Cleews, s’excuse du choix musical de la cérémonie, « mais c’était la musique qu’il aimait ». Jimmy Sommervile, Sheila, Dalida. Son infirmière : « J’aurais un regret toute ma vie. Celui de ne pas t’avoir dit que je t’aime ». Les discours sont traduits en langue des signes. Un proche du défunt : « L’hécatombe n’est pas devant nous, mais autour de nous. Il n’y a plus d’urgence, c’est déjà trop tard. Simone Veil nous a envoyé un télégramme pour dire que maintenant, elle comprend l’urgence du sida. Mais il faudra combien de morts pour qu’ils comprennent tous ? Je veux transformer ma colère en force violente pour la balancer à la gueule des pouvoirs publics. »

Entre ces moments où l’émotion se noue et se dénoue, la chapelle est envahie de disco. La violence, puis le calme, les pleurs et les rires, très Act Up, jusque et surtout pour les enterrements. Line Renaud : « J’admirais son regard et sa révolte. Il a été un déterminant majeur du Sidaction. Cela n’avançait pas. Et là, il s’est levé, il a tapé sur la table et il a crié :”Merde, vous ne voyez pas que je suis en train de crever ?” et, là, les choses se sont débloquées. Je lui ai téléphoné trois jours avant sa mort ; il m’a dit que tout allait bien ». Elle pleure.

Didier Lestrade, fondateur et premier président d’Act Up, raconte comment Cleews a été un des premiers à rejoindre Act Up, et la place énorme qu’a prise l’association dans sa vie. Puis, grave : « Je suis le seul survivant des premières réunions. » En intermède musical, Marilyn Monroe, « I wanna be loved by you », avant d’autres mots, de colère maintenant, contre le pape, « salaud », et Mitterrand, « assassin ». À 15 heures, les discours cessent, et Cleews va être incinéré. Le four est chaud.

Prévention

« Michel(e) aimait Gérard… »

Vivre avec le VIH, mais vivre avant tout. Libre parole pour les personnes vivant avec le virus et leurs proches.

Nova, janvier 1995

Amour, sexe et safer sexe ne vont pas toujours ensemble. Nombreux sont ceux qui, en couple, n’ont pas ou plus utilisé de préservatifs au bout de quelques mois. Ce qu’il faudrait faire en théorie, tout le monde le sait, ou presque. Comme Philippe et Jacques, ensemble depuis près d’un an : « Nous avons fait un premier test, puis un second trois mois après. Nous étions séronégatifs alors, on n’a plus pratiqué le safer sexe ensemble tout en se promettant d’utiliser des capotes quand on allait ailleurs. »

Mais les choses ne sont pas toujours aussi évidentes comme pour Jean et Louis : « Au début de notre relation, nous nous protégions. Je suis tombé très amoureux de lui. J’étais séronégatif et il disait l’être aussi. J’avais confiance. Au bout d’un moment, on n’a plus utilisé de capotes, on voulait s’aimer sans barrière, se donner et recevoir le sperme de l’autre. Lors d’un simple examen, Louis s’est avéré séropo. J’ai vite fait mon test et je l’étais moi aussi. En fait, il m’avait toujours menti ».

Parfois, la confiance et le mensonge ne rentrent même pas en jeu, comme pour George et Stéphane, la trentaine, en couple depuis trois ans : « Je travaille dans la lutte contre le sida et j’ai annoncé ma séropositivité à notre rencontre. J’ai été très clair. Pourtant, dès le premier soir, on a fait l’amour sans capote, je me gardai juste de jouir en lui. On est tombés fous amoureux. Au bout d’un moment on a joui l’un dans l’autre. Au bout d’un an, il est allé faire son test. Au moment des résultats, je lui tenais la main : il était séropo ! Il l’a très mal vécu. J’avais beau lui dire qu’il savait très bien à quoi s’en tenir dès le début, il m’en voulait. On ne pourra jamais dire à quel point il est difficile de se protéger et de protéger les autres du sida. Il ne peut pas me reprocher de l’avoir contaminé. L’amour et le sexe, ça se fait à deux. Il pouvait dire “stop, on met des capotes”, il ne l’a pas fait ! Chacun est responsable de sa prévention. De se protéger ou non. De se contaminer ou pas. De contaminer l’autre ou pas. De se surcontaminer ou pas. De s’infecter avec de nouvelles souches de virus.près quinze ans d’épidémie, la lassitude se fait sentir : « Même si le geste d’enfiler une capote est facile, je vis ça comme une contrainte, là où justement j’aimerais ne pas en avoir. Avec un préso, je n’aime pas me faire éjaculer dans le derrière, je préfère sur le corps pour avoir un contact physique avec le sperme » annonce Fred, 29 ans. « Soit on nous dit que sans capote c’est interdit et mortel, et justement, ces interdits me gonflent. C’est de la culpabilisation, une injonction sociale là où justement j’aimerais être libre. Soit on fait des capotes une espèce de mode facile et débile. Eh bien justement, ce n’est pas facile et je n’ai pas envie d’être à la mode. Le sexe, c’est fait pour délirer et les capotes vont à l’encontre de ce délire. La sexualité c’est vraiment tout ce qui nous reste de liberté dans ce monde pourri et avec les capotes, j’ai l’impression d’être en prison ».

D’autres encore ont vu trop de copains et d’amants partir du sida et rejettent le safe sexe. Jacques, 36 ans : « J’ai la nostalgie du bon vieux temps sans préservatifs. Je préfère encore mourir jeune et beau que vieux et seul. Tous mes amis sont partis. Ma bande s’est désintégrée, je n’ai plus aucun repère, plus aucun sens à donner à ma vie. Je suis là et mes amis sont morts, alors, je m’en fous de la vie et je baise sans capotes, je me suicide à petit feu ».

Patrick, membre d’une association de lutte contre le sida résume : « C’est une illusion de croire au tout safe sexe. Alors, que faire ? Le tout répressif, l’interdiction des backrooms, des drogues, du poppers, du minitel, toute réglementation du sexe, ne servira à rien. La liberté sexuelle est incompressible, rien ne pourra l’entraver. Qu’on soit homo ou hétéro, la prévention est un acte intimement personnel, que chacun doit intégrer, réfléchir et verbaliser. Il faut savoir quel est notre désir, sa force et ses limites ? En quoi la peur intervient sur notre désir ? Jusqu’où veut-on prendre des risques ? En quoi ce risque nous excite-t-il ? C’est à chacun de répondre ».

Préservatif mode d’emploi

Gai Pied Hebdo, mars 1992

Pourquoi ça capote ? Utiliser une capote pour la première fois, ce n’est pas toujours facile. Comment s’y prendre, avec quels gestes et avec quels mots ? Même si l’usage des préservatifs est en progression chez les gays, quelques difficultés d’ordre technique, psychologique et relationnel demeurent. Voyage au pays de Saint Latex.

Si pour beaucoup de gays l’usage des préservatifs est devenu un réflexe, il en est d’autres qui rencontrent quelques difficultés. Les enquêtes sur l’usage des préservatifs, dont celle de Michaël Pollak, révèlent différents problèmes d’utilisation. En premier lieu, on rencontre la rupture des Kpotes, suivi de près par leur glissement. Puis, interviennent la taille inadaptée (soit trop grande soit trop petite) et enfin les difficultés de pause et de retrait. Généralement, les utilisateurs adaptent leur comportement à ces difficultés ou changent de marque de préservatifs. Par contre, certains rencontrent un blocage et modifient leur sexualité soit en baisant moins soit en ne baisant plus. Ces difficultés peuvent également provoquer un rejet complet des pratiques safe : « Vu que ça pète, à quoi bon en mettre ». Les enquêtes montrent qu’un même produit peut être vécu très différemment d’une personne à l’autre. Ainsi, une capote sera perçue soit trop fine, soit trop épaisse. La question de la sensitivité est souvent de l’ordre de l’imaginaire. Comme l’explique Hubert Lisandre, psychologue clinicien et membre fondateur du Centre Freudien des Homosexualités : « Sur le plan psychologique, on peut se demander si la diminution des sensations n’est pas une rationalisation. Dans tous les cas cette réduction de la sensitivité n’est pas en soi une raison de refuser les condoms ».

Bien que nous soyons, dans notre communauté, relativement très utilisateurs de Kpotes, nous ne savons pas les utiliser parfaitement. Beaucoup de petits trucs sont encore ignorés. Il suffit pourtant de bien respecter le mode d’emploi et d’utiliser un lubrifiant non gras pour éviter ces accidents de parcours. Seuls les gels non gras sont recommandés. En effet les crèmes à base d’huile altèrent le latex et provoquent des micro-lésions invisibles à l’œil, mais qui peuvent laisser passer des virus.

Mettre du gel sur le sexe favorise les glissements et accentue les sensations. Mais, faites attention à ne pas trop en mettre : le préservatif pourrait glisser. De plus, il est difficile d’ouvrir un condom les mains pleines de gel ! Quelques astuces peuvent vous rendre la vie et votre plaisir plus facile : jouer avec votre préservatif, incluez-le dans vos jeux amoureux pour qu’il s’intègre facilement à votre sexualité. Cultivez votre imagination et faites-en un objet de plaisir. Pour prendre de bonnes habitudes, vous pouvez également les intégrer à vos masturbations solitaires. N’hésitez pas à essayer plusieurs marques et plusieurs modèles. Vous aurez plus de chance de trouver les préservatifs qui vous conviennent. Découvrez les différents arômes : la menthe, la vanille, etc. Les préservatifs anatomiques sont d’un grand secours pour les glands de gros volume. Goûtez à plusieurs ambiances, cultivez vos phantasmes. Les Kpotes c’est comme les jeans : il faut en essayer plusieurs avant de trouver le bon. Ayez toujours des capotes sur vous pour qu’elles deviennent des objets de votre quotidien. Le sujet est d’actualité et peut rentrer facilement dans la conversation. N’hésitez pas à faire de l’humour, ça dédramatise. Mettez des préservatifs sur votre table de nuit, à portée de la main. Rien n’est plus gênant en effet que de devoir se lever pour en chercher une fois les ébats entamés ! Le préservatif doit être érotisé et intégré dans un art d’aimer.

Le préservatif se pose sur le sexe en érection avant copulation. Posez d’abord la capote, le petit bourrelet à l’extérieur, sur le gland turgescent. Puis, faites glisser le préservatif jusqu’à la base du sexe. Chassez la bulle d’air des Kpotes à réservoir en le pinçant doucement. Il ne faut jamais placer deux capotes l’une sur l’autre ; la friction pourrait les endommager.

Certains d’entre nous rencontrent des difficultés d’ordre psychologique ou relationnel à l’utilisation des Kpotes. Ces sentiments sont relativement fréquents et tout à fait normaux. Sont évoqués des sentiments d’impuissance et la peur d’une éjaculation précoce. Pour Hubert Lisandre, « dans l’impuissance liée au préservatif, on retrouve le même processus psychologique que dans l’impuissance sans préservatif. Ils viennent renforcer matériellement ce qui gène dans la sexualité ».

D’autres se plaignent de débander lors de la pose du préservatif. Il faut à tout prix éviter de paniquer, car l’angoisse empêche l’érection. Et, inversement, l’incapacité à bander renvoie à l’angoisse. Soyez en confiance avec votre partenaire. N’hésitez pas à parler avec lui. Vous serez ainsi plus à l’aise et hésiterez moins à utiliser les Kpotes. Car c’est vrai, on ne sait pas comment va réagir un nouveau partenaire ! Timidité, crainte de choquer, d’être suspecté de séropositivité peuvent entraîner bien des blocages. De plus, les Kpotes sont souvent liées à une culpabilisation. Les préservatifs relèvent d’une injonction sociale là ou justement on aimerait ne pas en avoir. Les questions auxquelles nous renvoie cette nécessaire adaptation de notre sexualité sont profondes. Quel est notre désir ? Quelle en est sa force ? Ses limites ? Que représente pour nous la sexualité ? En quoi la peur intervient sur notre désir ? Jusqu’où veut-on prendre des risques ? En quoi ce risque nous excite-t-il ? À chacun de se répondre. Il ne faut pas hésiter à parler de cela avec ses amis, son médecin, voir un psy. En effet, le désir est aussi irrationnel et inconscient. Hubert Lisandre précise que « contrairement à ce que peuvent laisser penser les études sociologiques, on rencontre une extrême diversité dans le rapport que chacun entretient avec les préservatifs. Généralement, cela aboutit à deux attitudes : soit ça marche, soit ça ne marche pas. Les raisons sont d’ordres très variés et plus ou moins profondes. Elles sont ancrées et en rapport avec la structure psychique. On peut se demander si la peur de la maladie ne vient pas comme rempart pour compliquer ou rendre impossible la relation sexuelle. Comme s’il existait un but inconscient de ne plus avoir de relation sexuelle. Dans un registre névrotique, la sexualité est coupable. Beaucoup de gays réagissent par rapport au sida comme face à un traumatisme. Cela correspond à une menace de mort imaginaire. Il existe une différence radicale entre la mort réelle qui peut advenir d’une contamination et la mort imaginaire qui est liée à cette culpabilité. Sur un plan inconscient, la mort correspond à une punition de quelque chose. On ne peut pas détacher le fait d’être contaminé du fait d’être puni. Le rapport au sida est lié à cette notion de punition. »

Si pour nos amis les hétéros, les capotes sont liées à la notion de contraception, il n’en est rien pour nous, et pour cause. Nous pensons évidemment à l’action de protection. Les représentations psychologiques des préservatifs sont souvent liées à l’idée de sida et sont donc généralement négatives. Si on utilise un préservatif, c’est pour ne pas être contaminé ou recontaminé par le VIH, en oubliant que cela sert également à faire l’amour et donc à prendre du plaisir et à jouir. La capote qui devrait être le nouveau média érotique est encore trop souvent perçue comme instrument de protection, voire un médicament. Essayons plutôt de ne pas nous fixer sur les aspects angoissants (sida, maladie, mort), mais pensons plutôt à l’amour, au sexe, au plaisir, à la jouissance. À l’usage, les habitudes se prennent, les choses s’arrangent. Et le plaisir est toujours là.

Le gay savoir :

1. Avoir un sexe sous la main (le sien ou celui d’un partenaire), ou toute autre forme phallique (gode, concombre, etc.).

2 Agiter fortement avant usage (le sexe pas la capote), afin de donner des dimensions décentes (voir indécentes) à l’objet de vos convoitises.

3. Avoir en permanence quelques préservatifs disponibles sur soi. Si votre mari vous surveille, cachez les capotes dans la doublure de votre blouson ou quittez-le.

4. Conserver le reste de la boîte dans un endroit frais et sec. Inutile pour autant de les enfermer dans un coffre-fort à la BNP ou dans votre cave à vin.

5. Sortir la capote de son emballage individuel sans utiliser d’instruments tranchants. Se méfier des ongles, des bagues qui pourraient l’endommager. Refréner vos pulsions libidinales et ne pas déchirer sauvagement l’étui comme vous venez de le faire à la petite culotte de votre partenaire.

6. Ne pas gonfler ou étirer la Kpote avant usage.

7. Mettre en place la capote en la déroulant sur la verge turgescente. Imaginer que vous offrez une bague à votre fiancé et que vous la lui placiez amoureusement sur son doigt noueux.

8. Un lubrifiant adapté est indispensable lors des rapports anaux et conseillé pour les rapports vaginaux (pour celles et ceux que ça concerne).

9. N’utiliser que des lubrifiants solubles à l’eau commercialisés pour cet usage. Ne pas utiliser de vaseline, ni le beurre de votre sandwich, ni de l’huile Lesieur ou de vidange.

10. Après l’éjaculation se retirer avant la détumescence (autrement dit : quand on débande) en maintenant l’ouverture du condom contre la base de la verge.

11. Ne pas réutiliser une capote, même à l’occasion de rapports sexuels rapprochés (tant mieux pour vous).

12. Laisser reposer quelques minutes avant de renouveler l’application.

Le sexe change

Gay News, décembre 1992

Depuis dix ans, notre sexualité a fortement évolué et le sexe sans risques demeure le seul moyen d’éviter la contamination. Nous sommes allés enquêter sur les lieux de drague de la capitale, accompagnés d’un volontaire de l’association Aides et d’un psychologue. Si la prise de conscience des risques de contamination connaît un progrès certain, tout commence à se compliquer lorsqu’on observe l’évolution des comportements sexuels.

Samedi 22 h 30, quai d’Austerlitz. Des ombres circulent, le désir à fleur de peau : c’est la grande messe du sexe. Nous abordons les garçons. Ils répondent facilement, protégés par la lune. Nous parlons sexe, tout simplement. Dans l’ensemble, les gays ont adapté et modifié leur sexualité. Les études de Michaël Pollak sur notre sexualité montrent que depuis quelques années, de nouveaux comportements sexuels sont apparus. Certains sont cohérents, mais d’autres sont illogiques et à risques. Si bon nombre de gays utilisent systématiquement les préservatifs ou se limitent à la masturbation ou à la fellation, d’autres au contraire prennent ou ne prennent pas de précautions suivant la nature de la relation et l’histoire du partenaire.

Beaucoup de gays ont diminué le nombre de leurs partenaires ou sont à la recherche d’une relation stable. Serge, 25 ans : « Ma vie sexuelle a considérablement évolué. Avant, lorsque je venais draguer, je me faisais plusieurs mecs à la suite. Maintenant, souvent je ne fais rien. C’est comme une peur diffuse qui est en moi. Le désir que j’ai pour quelqu’un me renvoie toujours à l’idée de la maladie. En fait, je recherche plutôt une relation stable ».

Comme l’explique Bruno, volontaire à l’association Aides : « Même si la réduction du nombre de partenaires n’est pas fiable, elle réduit le nombre d’expositions au risque ». Mais, on peut se demander en quoi une diminution du nombre de partenaires ou la recherche d’une relation stable peut garantir une non-contamination si la pratique du sexe sans risque n’est pas systématique ? Et même, en quoi un nombre élevé de partenaires adeptes du safer sexe (sexe sans risque) peut-il faire encourir un risque ? Pas besoin d’avoir dix amants par jour pour être contaminé, un seul suffit. Et l’on peut en avoir 100 et ne pas l’être !

Les exemples de comportements incohérents sont nombreux. Lorsque l’on est en couple, on ne doit pas se rassurer d’une séronégativité réciproque. Marc, 35 ans : « Je suis en couple depuis cinq ans. Au début, nous nous étions juré fidélité. Nous étions séronégatifs tous les deux. Au bout de six mois de vie commune, nous avons refait le test. Nous étions séronégatifs tous les deux et donc, nous n’avons plus pris de précautions. Nous n’allions pas avec d’autres garçons. Il y a deux ans, on a traversé une très grosse crise. On est allé à droite à gauche. On a fait n’importe quoi. Nous n’avions pas l’habitude des pratiques à moindre risque. Maintenant, nous sommes séropos tous les deux ». Le safer sexe est très difficile à gérer dans une relation amoureuse : l’affectivité, l’intimité et la confiance rendent l’usage des préservatifs problématiques. Comment dire, ou ne pas dire, à son ami que l’on a pris un risque ou que l’on est séropositif ? De plus, la brièveté observée des couples gays et la succession dans le temps des relations exclusives rendent aléatoire la fidélité comme moyen de protection. Pierre, un beau garçon séropo de 30 ans ne pratique pas le sexe sans risque : « Je suis porteur du virus depuis 3 ans alors, je me dis que je ne risque plus grand-chose. Je baise toujours autant qu’avant. Je ne parle pas de mon statut sérologique avec mes partenaires. J’estime qu’ils sont assez grands pour choisir. Pour faire l’amour, nous sommes deux à choisir. » Se pose la question de la responsabilité vis-à-vis de l’autre. Ce n’est pas parce qu’un piéton traverse en dehors des passages protégés qu’on peut se sentir obligé de lui passer dessus. Pierre oublie également la notion de recontamination qui peut provoquer un développement plus rapide de la maladie. Sans parler des autres maladies sexuellement transmissibles comme l’hépatite B ou la syphilis qui sont des co-facteurs aggravants. Pour Hubert Lisandre, psychologue clinicien, « La libido frénétique que l’on rencontre chez les gays peut cacher un certain nombre de questions : son identité, sa sexualité, la mort, etc. La pratique intensive du sexe est un moyen de ne plus se poser ces questions. Si le sexe est vécu comme une drogue, on devient donc aliéné. Le sida fait réapparaître toutes ces questions en suspens. Il oblige à marquer un temps d’arrêt. La sexualité ne va plus de soi. On se pose la question de la dimension de l’autre ».

Beaucoup de gays refusent de parler de leur statut sérologique. Les études de Michaël Pollack montrent que quatre gays sur cinq pensent que pour éviter les discriminations, un séropositif a intérêt à garder son diagnostic secret. Une écrasante majorité (75 %) pense qu’au sein même de la communauté gay, les séropositifs sont en danger de marginalisation.

Beaucoup de mecs ont renoncé à certains lieux de drague. C’est dans un bar du Marais de Paris que nous rencontrons Philippe, 28 ans. « Je ne fréquente plus que les bars. Finies les virées nocturnes dans les lieux de drague, les saunas et autres backrooms. Je me dis qu’en sélectionnant mes partenaires, je prends moins de risque. Je fais aussi attention à l’aspect physique de mes partenaires ; qu’ils ne soient pas trop maigres ». Le lieu de rencontre de votre partenaire n’a aucun rapport avec le risque que vous encourez. La capitale n’est pas seule concernée : on n’est à l’abri nulle part. Le sida peut s’attraper partout, mais pas avec une capote ! Pour le volontaire d’Aides, « on a toujours tendance à se sentir à l’écart du risque. Le sida est perçu ailleurs. On a tendance à effectuer une distanciation ». Quant à la sélection des partenaires à leur look et à leur aspect physique, nous avons affaire à un énorme contresens des années sida. Un homme BCBG ne vous met pas plus à l’abri qu’un jeune loubard de banlieue. On peut être obèse ou body-buildé et séropo ; maigrichon et séronégatif. Inversement, la beauté d’un partenaire, sa « bonne santé apparente » peut déboucher sur une prise de risque : « Il est si beau qu’il ne peut être contaminé » ! Les signes extérieurs de la maladie ne se voient qu’à un stade très avancé. La séropositivité ne se porte pas sur la figure. Qu’on se le dise !

Un autre garçon rencontré : « Ça fait au moins cinq ans que je ne pratique plus la sodomie. Je me limite aux branlettes et à la fellation ». Il s’agit alors de renforcer certaines pratiques : fellation sans éjaculation, masturbation réciproque, gadgets, ambiances, lieux insolites, phantasmes, vidéo. Cette limitation des pratiques peut s’accompagner d’un accroissement du nombre de partenaires. Finies les pénétrations sans fin de notre jeunesse ? Pourtant, avec une bonne capote, tout reste possible. Alors, pas besoin de se priver. Pour Hubert Lisandre : « L’abstinence et la fidélité peuvent parfois être vécues dans le registre de culpabilité ; comme un sacrifice ou une punition. Cela n’est pas toujours supportable psychologiquement. Dans l’abstinence, il y a la jouissance du sacrifice. Il ne faut pas oublier que dans le fait de réduire le nombre de ses partenaires et de s’en plaindre, il existe un bénéfice psychologique. Tant qu’on considérera la prévention comme comportement rationnel et non comme comportement lié à la sexualité et au désir, on ne pourra faire que des vœux pieux. Quand on parle de prévention, on parle toujours des préservatifs alors que le safer sexe est une porte ouverte sur un enrichissement des pratiques sexuelles. Cela n’est jamais abordé. Sur un plan social et religieux, quand on parle de sexualité, on parle de pénétration et de procréation. Bien que la société soit libérée de nombreux tabous, le fait qu’on puisse prendre du plaisir reste mal accepté. Sur un plan de santé publique, on gagnerait à promouvoir les sexualités alternatives dites “perverses”, c’est-à-dire qui ne soit pas liées à la procréation. Curieusement, on en entend jamais parler ».

Pour beaucoup de garçons que nous avons rencontrés, rien n’est tout à fait comme avant. Chacun suit une logique de gestion du risque qu’il maîtrise plus ou moins bien. Avons-nous pris le temps de questionner nos comportements ? Comment s’adapte-t-on au safer sexe ? Pour Bruno de Aides, « il est important de connaître les limites de ces différentes stratégies de protection et d’adapter son comportement. Le safer sexe est une règle. Et toute règle peut être transgressée. Mais, cette transgression peut faire qu’on assume mieux le safer sexe. C’est vrai que la pratique du safer sexe est une contrainte. Les préservatifs représentent un obstacle là où justement on aimerait ne pas en voir. De plus, il n’y a pas d’accès suffisant aux préservatifs en France. Ils ne sont pas accessibles facilement ; ils sont cachés dans les pharmacies ; les proviseurs ne les acceptent pas dans les lycées. Comment faire une prévention solide sans avoir les moyens de se protéger ? Même dans les établissements gays, il est difficile de créer un réseau de distribution efficace. Il faut déjà faire des efforts pour le SSR et en plus, il est difficile de se fournir en préservatifs. Il n’existe pas de valorisation globale, sociale et culturelle du sexe sans risque. Le safer sexe passerait mieux s’il y avait gratification de ceux qui le pratiquent ».

Il est tentant de négocier ces pratiques en fonction du risque estimé. C’est en diminuant le nombre de nos partenaires, en les sélectionnant, en renonçant à certaines pratiques ou certains lieux de dragues que nous avons cherché une réponse au sida. Les comportements fondés sur la seule sélection des partenaires, des lieux de drague sont inefficaces. Sélection, diminution, limitation. Des termes bien réducteurs et négatifs qui limitent cet espace de liberté qu’est notre sexualité. Des réponses décalées voire incohérentes avec ce que devrait être la sexualité sans risque. À quoi sert la limitation de son espace sexuel si le safer sexe n’est pas systématiquement utilisé ? À rien ! De plus, cette limitation des pratiques rejoint insidieusement le discours de l’ordre moral.

Comme si, à cause du sida, notre sexualité devait se réduire à peau de chagrin. Pourtant, une pratique permanente du safer sexe et elle seule, protège efficacement du VIH. Les préservatifs demeurent le seul moyen de protection. Les capotes servent à sodomiser, alors servons-nous-en ! De plus, le rejet des relations sexuelles par peur du risque peut provoquer d’importantes frustrations qui peuvent exploser un jour et pas forcément de manière safe. Alors, pas de parano inutile ! La meilleure protection est d’être clair avec soi-même, responsable avec les autres et d’avoir une sexualité safe et épanouie.

Les associations jugent la campagne anti-sida trop mièvre

Libération, 20 février 1995

« Vivre avec le VIH », la nouvelle campagne d’insertion et de soutien aux séropositifs, est perçue comme « trop fade » par les associations de lutte contre le sida qui ont obtenu la diffusion d’une nouvelle campagne à destination des gays. Face aux publicités européennes, beaucoup plus violentes ou explicites, la France a du mal à tenir la comparaison.

Laurent de Villepin, d’Arcat-Sida, résume bien le malaise : « Ces films sont le produit de trop nombreux compromis. La stratégie de communication gouvernementale est paradoxale. À force de vouloir dire que le sida concerne tout le monde, on tombe dans des discours stéréotypés qui deviennent aussi irréels qu’inefficaces. En s’adressant à tout le monde, on ne s’adresse à personne. » Arcat-Sida s’attaque aussi « aux limites de la méthode » du comité de suivi de la campagne, structure qui inclut les représentants des ministères concernés, les grandes associations et la Ddass. Une grosse machine forcément frappée d’inertie et qui a l’air d’ignorer « le quotidien, parfois sordide, des séropositifs et des malades. »

Un hétéro, blanc, en pleine forme

Que voit-on, en effet, dans ce petit film ? Deux frères qui discutent dans les vestiaires d’une salle de sport. L’aîné, lui, a réussi sa vie. Mais il est séropositif. Réalisé par Claude Miller pour l’agence Australie, ce spot TV cherche à montrer que les « personnes séropositives ont une vie, des projets, des amours… comme tout le monde. »

Les deux films suivants aborderont, l’un, la séropositivité en milieu professionnel et, l’autre, la séropositivité vécue au sein du couple. Or, tout comme Arcat-Sida, les autres associations de lutte contre la maladie sont très critiques, regrettant le côté « bien fait, bien ficelé, mais trop politiquement correct », comme le dit Act Up, tandis qu’Aides déplore qu’on ne puisse « pas s’identifier à ces personnages trop propres et bien mis sur eux ».

« Dans le spot, l’image du séropositif est quasiment idyllique, dénonce Act Up. Cette vision de la séropositivité est loin de correspondre à la réalité. Cette pub traite de la séropositivité comme d’un produit à vendre. Et tout est fait pour le rendre attirant. » L’association d’activistes craint que ce film ne soit « à la limite du danger en présentant une vision si parfaite du bonheur d’être séropositif ».

La pub serait-elle plus incitative que dissuasive ? Au ministère de la Santé, on revendique en tout cas cette image lisse en soulignant que cette campagne « d’intégration et de tolérance vise à faire comprendre que les séropositifs sont des personnes comme vous et moi. Il faut donc toucher le plus grand nombre de personnes et surtout montrer que les séropositifs ne sont pas toujours ceux que l’on croit. Nous ne voulions pas d’une caricature. » Il est vrai que les associations auraient pu tout aussi mal réagir si le « blanc propre sur lui » avait été remplacé par un « noir, sans domicile et toxicomane »… L’agence Australie, quant à elle, est tenue au silence par le ministère.

Au-delà de cette campagne très générale, une série de cinq annonces est également prévue en direction des gays et de leur entourage, autour du thème « s’aimer, s’aider et ne jamais céder. C’est le nouveau sens de ma vie ». Ces textes ont été élaborés par le groupe Illico, éditeur de différents titres de presse gay. Sous la pression des associations, le gouvernement s’est engagé à les reprendre dans la presse nationale. Si cela se fait, ce sera une grande première, après quinze ans d’épidémie. Ils seront donc retravaillés par l’agence Australie qui les intégrera dans une série d’annonces sur les populations touchées par le VIH afin de ne « pas stigmatiser la communauté gay ».

Le manque d’audace français

Pour Christiane Marty-Double, vice-présidente d’Aides fédération nationale, « cela permettra enfin de toucher les bisexuels qui ne s’identifient pas comme homosexuels et ne lisent pas la presse gay ». Mais Aides préconise « qu’avant de parler de la sexualité gay, il faudrait déjà reconnaître les droits des homosexuels et communiquer sur la solidarité envers l’homosexualité ».

Ce « manque d’audace » est d’autant plus étonnant que la France est la plus touchée des nations européennes. Les autres pays de la communauté, même moins frappés par l’épidémie, n’ont jamais reculé devant des campagnes beaucoup plus dures montrant les minorités.

« Une situation d’homophobie passive »

Pour Vladimir Donn, rédacteur en chef de Culture pub, cela s’explique « par la mentalité française, plus pudique et pudibonde. En France, les films sont plus allusifs qu’à l’étranger pour ne pas choquer les habitudes et les tabous. En Angleterre, aux Pays-Bas, certaines campagnes de prévention sont terriblement rentre-dedans, précises et démonstratrices… On rencontre moins cette pudeur à parler des marginaux, démunis, drogués ou homos ».

Simon Watney, directeur de Red Hot Aids Charity Trust de Londres et spécialiste de la représentation du sida dans les médias, pense que cette réserve s’explique par l’homophobie ambiante de ce pays : « Dans les pubs françaises, vous ne montrez que des jeunes hétéros clean, ça n’avance à rien. En Angleterre, la pub a toujours montré des minorités. Vous hésitez trop à produire des pubs en direction des gays, car vous avez peur des réactions homophobes. Et là où l’Angleterre compte 7 000 cas de sida répertoriés chez les gays depuis le début de l’épidémie, la France dépasse les 20 000. Dans son refus de reconnaître les homosexuels, de s’adresser à eux ou de les montrer dans les campagnes, la France est dans une situation d’homophobie passive. »

Bareback safer sexe

Illico, 15 octobre 2002

Voici quelques indications pour réduire les risques du sexe. Cette minimisation des dangers (mais il encourt le maximum) ne protège en aucun cas des virus. Je résume ici et développe, le Safer Barebacking Considérations1 de Michael Scarce.

Uriner pour nettoyer la queue. La nettoyer avec un produit désinfectant. Se laver le vagin ou le cul à l’eau et au savon (ne pas utiliser des produits détergents qui abîment les muqueuses). Procéder très doucement pour ne pas entraîner d’irritation des muqueuses.

La négociation. Il faut parler avec son partenaire des différentes MST, mais aussi savoir en reconnaître chez vous et votre partenaire les symptômes. On peut toutefois n’en présenter aucuns signes et être contaminant.

Éjaculation extérieure. Lors d’un rapport non protégé, il est préférable de jouir à l’extérieur. La présence de virus dans le liquide séminal implique également un risque.

Lubrifiant. L’utilisation généreuse de lubrifiant permet d’éviter les liaisons des muqueuses et donc la pénétration de virus. Des études récentes sur le Nonoxynol-9 (spermicides anti-MST) ont prouvé par contre son inefficacité.

Le rationnement. La limitation dans le temps permet de réduire le risque d’exposition au virus et de permettre la cicatrisation de blessures anales, urétrales ou de la peau du pénis.

Poppers et Viagra. La dilatation des vaisseaux sanguins causés par le poppers et le Viagra permet au virus de rentrer plus facilement dans l’organisme.

Les lavements et nettoyages. Les lavements avec des produits agressifs enlèvent les cellules protectrices du rectum. Il est préférable d’utiliser de l’eau tiède. Faites attention à ne pas créer de lésions. L’utilisation de spermicide ou d’antiseptique après le rapport peut être utile. Toutefois, peu d’études ont été conduites sur le sujet. Le fait d’uriner après avoir pénétré permet à l’acidité de nettoyer l’urètre.

Immunité. Plusieurs facteurs favorisent l’infection après une exposition au virus : le stress, l’alcool, les drogues, la fatigue ou les maladies. Si vous êtes séropo, dans ce cas, vous aurez plus de risques de transmettre d’autres virus. Si vous êtes séronégatif, vous aurez plus de risques d’être contaminé.

Vaccination. Il faut se faire vacciner contre les hépatites A et B. Le BBK vous expose aux matières fécales et autres fluides contaminant aux hépatites A, B et C ainsi qu’à de très nombreuses MST.

1. La première version de cet article a été écrite en 1998.

Bareback

Relapse et bareback

IB News, février 2003

Définitions. La relapse désigne la tendance au relâchement des pratiques protégées (safe). Le barebacking est quant à lui le culte des rapports non protégés (le « no capote »). Il signifie littéralement « chevauchée à cru ». Il inclut le culte du sperme et de remplissage de son partenaire (enfoutrage). Il peut correspondre également à des rapports sexuels impersonnels et à partenaires multiples, dans les backrooms par exemple. Il est aussi quelquefois le désir de « plomber », « d’être rempli ». Pour les barebackeurs, les capotes empêcheraient de bander. Elles seraient un indice de honte de soi et de haine du sexe. Ce mouvement correspondrait également au « ras-le-bol » du safe sexe après 20 ans d’épidémie. Il constitue ainsi une forme de « retour au naturel et au plaisir sans contraintes ».

Historique

Il n’a pas fallu attendre la fin des années 1990 pour que des personnes baisent sans capotes. Dans le milieu hétéro, pour parler d’abandon des préservatifs, il faudrait encore que celles-ci aient été utilisées massivement. Ce qui n’est pas le cas, tant s’en faut. De nombreux gays, séropos pour la plupart, depuis le début des années sida, pratiquaient le sexe sans capotes. Les « plans jus » ont toujours existé. Un gay hardeur me racontait déjà à la fin des années 1980 son plaisir à se faire « enfoutrer » ou de « foutrer ». Ainsi, il ramassait les capotes usagées dans les lieux de dragues extérieurs ou les bordels pour jouer avec sur le moment ou pour les congeler et triper ensuite avec ces glaçons d’un nouveau type. Sur certains rezo minitels, il n’a pas fallu attendre les trithérapies pour voir fleurir des « plans foutre » et autre « trou à jus ». Disons que ces pratiques étaient peu connues, non verbalisées et non médiatisées.

Aujourd’hui, il suffit de se balader sur Internet pour voir que le bareback est très répandu. En 2003, le barebacking ne concerne pas que certains hardeurs extrémistes, mais toucherait l’ensemble de la population gay, mais aussi hétéro. Pour l’association Com’on west Gayway, hébergeur du site spécialisé www.SMboy : « Quinze ans après, les gays collectionnent sur le Net des galeries de cul exaltant l’enfoutrage, certains Hardeurs revendiquent comme presque “subversif” de jouir Nokapote dans les Backrooms branchées déprave du Village, et personne n’ose montrer la réalité qui peut, un jour, devenir la nôtre… : l’exclusion, le rejet, la maladie, l’hôpital… Sembleront bien loin, alors, les bordels bandants où le discours ambiant laisse entendre que mettre en jeu sa vie, pour un plaisir dit extrême, est une chose tout à fait légitime et normale. »

Il est donné plusieurs hypothèses à ce phénomène :

• L’arrivée des trithérapies a éloigné l’échéance mortelle du sida et, à tort, en a fait une maladie chronique comme les autres.

• Les discours communautaire et médiatique laisseraient entendre que le sida serait une simple maladie incurable, alors que le sida est encore une maladie mortelle.

• L’absence de communication sur la lourdeur des traitements, sur les échecs thérapeutiques, sur les malades porteurs de virus mutants.

• L’arrivée du traitement prophylactique, dit de « post-exposition », laissant croire qu’un accident peut être sans conséquence.

Depuis le milieu des années 1980, la sexualité a fortement évolué et le sexe sans risques demeure le seul moyen d’éviter une contamination. Si la prise de conscience des risques de contamination connaît un progrès certain depuis le début des années 1990, tout commence à se compliquer lorsqu’on observe l’évolution des comportements sexuels. De nouveaux comportements sexuels sont apparus. Certains sont cohérents, mais d’autres sont illogiques et à risques. Si bon nombre de gays utilisent systématiquement les préservatifs ou se limitent à la masturbation ou à la fellation, d’autres au contraire prennent ou ne prennent pas de précautions suivant la nature de la relation et l’histoire du partenaire. Beaucoup de gays ont diminué le nombre de leurs partenaires ou sont à la recherche d’une relation stable.

Les poètes du foutre

Out Hebdo, 1er août 1999

Dans un tract et dans des interviews, Act Up s’en prend « à la glorification du sexe sans capotes, de tout ce qui est sorti à partir des bouquins de Guillaume Dustan ou d’Érik Rémès ». J’aime Act Up et j’ai fréquenté leurs premières RH1 en 1989 alors que j’étais encore (et plus pour longtemps) séroneg. C’est parce que nous avons, Guillaume et moi, le courage de dire bien haut ce qui se pratique tout bas que cette assoce s’en prend à nous. J’espérais avec délectation des réactions violentes envers ce roman parfois provocant. Cela m’amuse d’autant plus que ce soient mes copines activistes qui crient au loup. Je m’attendais plutôt à me faire griffer par les tapettes sérieuses du Gage ou du SNEG. Act Up financièrement en danger (comme tant d’autres assoces et nous devrions nous en inquiéter) qui n’a pas eu les couilles d’outer ce député pédé boutiniste n’a-t-elle pas d’autres chattes plus intéressantes à fouetter ? N’a-t-elle pas d’autres priorités que de s’en prendre aux écrivains communautaristes ? À quand les flagellations (ouaah), les empalements (hum…), les autodafés ? Le sexe sans capotes est une réalité, la nier ne sert à rien et les écrivains se doivent aussi d’écrire notre histoire. Je me demande aussi combien il resterait de membres à Act Up s’il fallait exclure ceux qui ont fauté. Que ceux qui n’ont jamais péché me jettent la première capote usagée (slurp). Act Up bande mou. Et encore merci à mes copines activistes pour ce petit coup de promotion.

Sida, vache folle ou poulet belge ?

Out Hebdo, juin 1999

Pas une semaine sans apprendre la contamination d’un jeune gay : j’hallucine ! Mais comment se fait-ce, qu’à un toucher rectal de l’an 2000, les plombages viraux aillent encore si bon train ? Comme si, les progrès thérapeutiques aidants, cela devenait une histoire de mode : « être positif quoi ! » « Mais comment, tu n’es pas encore plombé ? » – « Pas encore, mais j’y travaille dard-dard ». Vous allez me dire, à en croire les médias, le sida n’existe plus et même, n’a jamais existé. Les thérapies débarquant dans le paysage viral, c’est comme si, à nouveau, étaient autorisées les dosettes de sperme en voie rectale. Non, non, en 1999, il n’y a rien de chouette à être plombé, et l’on meurt encore du sida. À la fin des années 1980, être contaminé, c’était encore une sensation violente : thanatos portait ses habits de lumière et l’on était la bête dans l’arène. Maintenant, c’est du taureau piscine à Palavas… C’est dans le monde de la nuit gay qu’on doit trouver la plus forte séroprévalence. Alors attention aux relâchements de muqueuses. Non ce n’est pas cool d’avaler des dizaines de cachets par jours et Damoclès la porte encore haute. Pour les folles modernes en quête de sensations fortes, je conseillerais plutôt de manger de la viande bien rouge et sanguinolente et de prier que les Prions de dame Vache folle et la dioxine des poulets belges deviennent aussi mortels que notre putain de virus. Non, plus besoin de s’enculer comme des mouches ni de se shooter : le boucher sera votre purgatoire et même la ménagère de cinquante ans sera contaminée, aha !

Libres (d’en mettre)

E m@le, décembre 2000

L’« AG des pédés » organisée par Act Up a donc réuni les différentes factions de la communauté pour trouver des solutions au bareback. Quelques pistes se sont dégagées de ce débat houleux et violent. Dans le cadre de campagnes de prévention généraliste et ciblée gay, il faudrait notamment rappeler que le sida reste une maladie mortelle ; que les traitements sont lourds ; que les effets secondaires sont difficiles à vivre ; que l’on peut attraper de nombreuses MST ; que les surcontaminations par des virus mutés engendrent des résistances aux traitements. Que l’on soit séropo ou séronèg, il faut donc toujours se protéger. Reste que certains, malgré ces risques graves, préfèrent baiser sans capotes.

Dès juin 1999, Act Up s’en prenait à Dustan et moi dans leur campagne « Baiser sans capotes ça vous fait jouir ». Nous serions des prosélytes du bareback dans nos romans. À cette réunion, les injures ont continué à fuser contre nous. Quelques précisions s’imposent. Un écrivain a le droit et le devoir de dire ce qui se passe dans notre société. Dans Je bande, je m’attaquais au sexe à risque chez les gays. C’est un livre de prévention radicale. Le rôle de l’écrivain est aussi de mettre en garde, de poser des questions violentes. Oui, le sexe est bien un ultime espace de liberté insondable. Seuls les drogues, l’amour et la sexualité provoquent des réactions aussi fortes et parfois proches de la folie. Face à cette irrationalité du sexe, il s’agit donc de ne pas avoir de positions trop tranchées, mais de faire preuve de souplesse.

La position du journaliste est différente. Depuis dix ans, de Gai Pied, Projet X, Libé, Nova mag ou ici même, j’écris des articles sur la prévention. Car il faut répéter que le sida est toujours parmi nous et que certains moyens permettent de ne pas le contracter. La capote avant tout. D’aucuns me reprochent alors une position schizophrénique. Je serais barebackeur dans mes romans et préventionniste dans mes articles. Comme le dit mon ami Tim, « chacun de nous développe sa propre stratégie pour se protéger, en référence à une histoire personnelle incontrôlable par n’importe quelle structure collective. » Il n’y a pas de modèle, puisque la sexualité est par définition une aventure personnelle, partagée avec d’autres le temps de l’action, la conjugaison temporelle de deux histoires autonomes. On peut faire ce que l’on veut, risquer de choper le das2, se détruire par la drogue et l’alcool, être folle ou serial fucker, à la seule condition d’agir consciemment, de savoir pourquoi on le fait. C’est à cette totale conscience de nos actes et de notre liberté qu’il faut tendre.

Je ne suis pas un prosélyte bareback. Mais je vois autour de moi de plus en plus de garçons le pratiquer. Individuellement, je préfère baiser sans capotes. En tant que pédé, nous avons le droit de baiser comme il nous plaît ou il nous plaît avec qui il nous plaît. Lors de cette réunion, les radicaux d’Act Up et même le SNEG ont (re) lancé l’idée de mettre en place des agents de surveillance de backroom. Une sorte de « police des mœurs » chargée de surveiller nos sexualités. Il a même été proposé d’exclure ceux qui baisent sans capotes. Act Up cherche-t-elle à criminaliser les séropos ? Act Up traverse une sérieuse crise d’identité : elle ne sait plus à quoi elle sert. Big Brother dans les bordels. La liberté sexuelle des gays est incompressible. Elle s’est de tout temps jouée de toutes répressions.

Baromètre gay 2002 : un relapse inquiétant

IB News, avril 2003

Les pratiques sexuelles à risque se maintiennent chez les gays fréquentant les lieux de rencontre gays3. Séropos et séronégatifs ne se protègent pas systématiquement. 35 % des séronégs et 51 des séropos ne se protègent pas systématiquement.

Le Baromètre Gay est une enquête comportementale réalisée auprès d’homosexuels masculins fréquentant les lieux de rencontre gays. Le Baromètre Gay a été réalisé pour la première fois à Paris en 2000, parallèlement à une autre enquête sur les comportements, l’Enquête Presse Gay qui s’adresse depuis 1985 aux lecteurs de la presse homosexuelle. Le Baromètre Gay 2002 a été réalisé sur la France métropolitaine dans le cadre d’un partenariat entre l’Institut de Veille Sanitaire, le Syndicat National des Entreprises Gaies (SNEG) et l’association AIDES.

Le questionnaire a été diffusé à partir de l’été 2002 dans l’ensemble des établissements commerciaux affiliés au SNEG (bars, saunas, backrooms, sexclubs), dans 91 lieux extérieurs de drague où interviennent les volontaires de AIDES et sur 2 sites de rencontres sur internet. Près de 9 000 personnes ont répondu.

Les 8 719 hommes qui ont participé à cette enquête sont âgés en moyenne de 35 ans et résident pour un tiers d’entre eux en Île de France. Si 60 % des répondants entretiennent une relation stable, le multipartenariat est fréquent : dans les 12 derniers mois, 47 % ont eu plus de 10 partenaires et 33 % plus de 20.

Séronégatifs sans capotes

Les relations anales non protégées avec les partenaires occasionnels. Pour ce qui concerne les pratiques, 60 % pratiquent la pénétration anale sans préservatif avec un partenaire stable. Avec les partenaires occasionnels, presque tous déclarent pratiquer la fellation et 27 % ont déjà reçu du sperme dans la bouche. Chiffre inquiétant : un répondant qui se déclare séronégatif sur 3 et qui pratique la sodomie a « fréquemment » (70 %) des rapports anaux non protégés avec des personnes dont ils ignorent le statut sérologique.

La pénétration anale sans préservatif (au moins une fois dans les 12 derniers mois), indicateur de prise de risque, est déclarée par 35 % des répondants lors des relations avec des partenaires occasionnels, dont le plus souvent ils ne connaissent pas le statut sérologique. Cette pratique varie avec l’âge, les jeunes homosexuels de moins de 25 ans déclarent 2 fois plus de pénétration anale sans préservatif que les hommes de plus de 45 ans. Les cadres se protègent le plus. Ils sont 28 % à avoir eu au moins une relation non protégée avec les partenaires occasionnels. 34 % des professions intermédiaires ne se protègent pas. C’est chez les ouvriers et les employés qu’on se protège le moins : 41 % d’entre eux ont eu au moins une relation anale non protégée avec les partenaires occasionnels.

Séropos sans capotes

D’après le Baromètre gay, 51 % des séropositifs ont eu au moins une relation anale non protégée au cours des 12 derniers mois. Ils sont 48 % chez les « VIH incertains » et 38 % chez les « jamais testés ». Cela signifie donc que la moitié des séropos ne se protègent pas systématiquement et peuvent donc potentiellement contaminer leurs partenaires.

La pratique de la pénétration anale non protégée avec un partenaire occasionnel est également plus fréquente chez ceux qui ont un nombre élevé de partenaires. En revanche, 72 % des personnes séronégatives utilisent le préservatif lors des pénétrations anales avec leurs partenaires occasionnels. Selon l’enquête, un homosexuel sur quatre ne connaît pas son statut sérologique vis-à-vis du VIH soit parce qu’il n’a jamais fait le test (10 %), soit qu’il n’est plus certain d’être séronégatif (15 %). Parmi les hommes testés, 12 % se déclarent séropositifs, parmi lesquels près d’un sur quatre l’a découvert récemment (dans l’année). 8 % des répondants déclarent avoir eu une infection sexuellement transmissible (gonococcie, syphilis) dans les 12 derniers mois.

Homophobie

Une proportion importante de ces hommes, qui s’autodéfinissent comme homosexuels (83 %), ont vécu des réactions d’homophobie : 25 % ont été l’objet d’injures ou d’agressions physiques en raison de leur orientation sexuelle dans les 12 derniers mois.

Pour le Baromètre gay, « Cette étude confirme que la recrudescence des pratiques sexuelles à risque, déjà observée en 2000 chez les homosexuels, se maintient en 2002 dans cette population fréquentant les lieux de rencontre gays. Ce constat est préoccupant et les associations participantes réfléchissent à de nouvelles actions de prévention pour être plus efficaces sur le terrain ».

La presse gay minimise les résultats.

Des bruits couraient depuis quelques mois : le ministère et les assoces ne savaient pas comment communiquer sur les nouveaux chiffres du baromètre gay. Le fait que plus de 50 % des séropos baisent sans capotes pouvait provoquer un vent de panique dans l’opinion publique. Les résultats ne mirent pas en avant ces chiffres inquiétants. Le Monde et Libération furent plus que discrets. Plus étonnant, le silence de la presse gay à ce sujet. Comme si les journalistes homos étaient complices de cette omerta. Ainsi, pour Illico : « les premiers résultats partiels du Baromètre gay 2002 sur la sexualité et la prévention chez les homosexuels semblent marquer une relative stabilité des comportements à risques ». Dans les news de Têtu, on n’est guère plus prolixe et on positive : « 50 % des séropositifs ont toujours utilisé un préservatif lors des pénétrations anales au cours des 12 derniers mois ».

Relapseur et barebacker : « irresponsables » ?

Citegay.com, 15 mai 2001 - IB News mai 2001

Agitation autour de la dernière campagne d’affichage d’Act Up-Paris.

C’est reparti, depuis quelques semaines fleurissent sur les murs du Marais des affiches d’Act Up sur le relâchement de la prévention en milieu gay, avec un gros slogan : « Irresponsables ». Elles s’adressent aux pédés qui d’après l’enquête « presse gay 2 000 » ont « Pratiqué au moins une pénétration sans préservatifs avec des partenaires occasionnels ». Sans compter ceux qui n’en utilisent jamais pour les fellations. « Act Up-Paris combat le relâchement du safe sex et le bareback. Parce que le combat mené par les gays contre le sida a été notre fierté, le relapse est inacceptable. Vous savez que vous pouvez être contaminés et mourir du sida. Comme déjà 25 000 pédés. » L’affiche se divise en deux parties. D’un côté le message pour les séronégatifs et, de l’autre, celui pour les séropo. « Vous êtes séronégatif. Mais en êtes-vous sûr ? À quand remonte votre dernier test ? 21 % des pédés séronégatifs – ou qui croient l’être – déclarent avoir pénétré sans capote un partenaire occasionnel dont ils ignoraient le statut sérologique. Aujourd’hui, tout confirme un relâchement des pratiques de safe sex. Ce constat est insupportable. Tous les jours, vous croisez des amis, des amants qui subissent les effets secondaires des traitements : visages creusés par les lipoatrophies, lipodystrophies, diarrhées, nausées, fatigue, troubles de la libido, neuropathies, ostéoporose, etc. Combien parmi vous qui ont baisé sans capote devront bientôt prendre un traitement et en subir les effets secondaires ? Tous auraient pu les éviter. Tous auraient pu éviter aussi les MST que l’on croyait disparues (syphilis, gonorrhées, etc.), qui sont actuellement en pleine recrudescence. Aujourd’hui, vous laisser aller à une sexualité non protégée est irresponsable. En baisant sans capote, vous mettez votre vie en danger. Vous êtes séropositif. Depuis 1 mois ou 15 ans, peu importe. 38 % des pédés séropositifs déclarent avoir pénétré sans capote un partenaire occasionnel dont ils ignoraient le statut sérologique. Vous connaissez les ravages causés par le sida depuis 20 ans. Vous savez aussi que des MST que l’on croyait disparues (syphilis, gonorrhées, etc.) sont actuellement en pleine recrudescence. En baisant sans capote, avec des séronégatifs, vous prenez le risque de les contaminer, donc de mettre leur vie en danger. En baisant sans capote, entre séropositifs, vous prenez le risque de contracter une souche du virus résistante à tous les traitements actuels. Ou de contracter une autre MST. Comme si le sida ne suffisait pas ».

Act Up fait bien de rappeler certaines vérités : que le sida tue encore notamment. Mais pourquoi s’en prendre encore aux gays avec tant de violences et d’irrespect ? Selon Act Up, il y aurait donc 25 % de gays séronégatifs irresponsables. J’aimerai bien savoir si ces 25 % de pédés se considèrent justement comme irresponsables ? Comme le dit le Petit Larousse, un irresponsable est quelqu’un « qui n’est pas capable de répondre de ces actes, de sa conduite. Qui manifeste une légèreté coupable, de l’irréflexion, de l’inconscience vis-à-vis des conséquences de ces actes ». Pourtant, un grand nombre de ces relapseurs du week-end agit en parfaite connaissance de cause et l’assume. Les gays sont bien informés pour la plupart (quoique plus d’infos ne feraient pas de mal) et connaissent les risques qu’ils prennent. Ils savent ce qu’ils font et ne sont donc pas irresponsables. En gros cela donne : « Si je suis séronég, je sais que je peux attraper une maladie mortelle » ou « si je suis séropo, je sais que je peux attraper des virus résistants aux médicaments », « la responsabilité doit être partagée par tous et pas seulement par les séropos. Les pédés ont toujours baisé comme ils voulaient. Ils se sont toujours joués de la morale et des répressions. Ils ne supportent pas qu’on leur dise comment baiser et comment se comporter. Des infos médicales oui, de la morale de cul-bénit, non !

Séronégatifs irresponsables

IB News, mars 2005

Le débat sur la criminalisation de la transmission du sida fait à nouveau rage depuis le procès de Colmar qui a vu un séropo condamné pour avoir contaminé sa partenaire. En 1991, le Sénat et l’Assemblée nationale discutaient déjà de la pénalisation de la transmission, par imprudence ou négligence du virus du sida et de la question du dépistage systématique et obligatoire. Les associations, notamment Act Up Paris, dont Lestrade était alors le président, s’étaient battues contre. Le débat a ressurgi en France avec Femmes positives, une association de « victimes » du sida, femmes contaminées par leur mari.

Youcef Ameur, membre dissident de Femmes positives éclaire leur projet : « La criminalisation – contribue à provoquer, par une très forte pression émotionnelle sur l’opinion publique, l’élaboration puis la discussion rapide d’un projet de loi qui visera à qualifier de « criminelle » la transmission du VIH-Sida ». L’association Femmes positives est cornaquée par Lestrade. D’après Youcef Ameur : « Le rôle joué par Didier Lestrade n’est pas négligeable. Ses rapports étroits avec la présidente de l’association, ses conseils en termes de communication, ses recommandations et son influence sur la gestion des crises internes inspirent la ligne actuellement suivie, qui est celle du mépris et de la rupture, voire de l’exclusion de tout membre qui se refuse à agréer le processus de victimisation menant tout droit à la criminalisation du sida. Il n’ignore pas le rapprochement de l’association avec des élus de droite ni la préparation d’un projet de loi ». Lestrade est dangereux.

La vengeance ne peut être l’objectif de vie d’un séropo. La transposition du procès de Colmar dans le milieu gay risque d’être surprenante. Du style, « Monsieur, j’ai été contaminé dans une backroom par quelqu’un dont je ne me rappelle ni le prénom ni le visage »… Ce projet de loi repose sur la notion judéo-chrétienne du couple qui doit apporter protection et respect. Cela fait des années que je dis que cela ne marche plus ce principe de respect de l’autre. Qu’avant de respecter les autres, il faut se respecter soi-même. Or, être séropo, c’est avoir une blessure de l’estime de soi qui, bien souvent, peut empêcher tout respect. Cette loi ne protègera pas les « pauvres séronégatifs sans défense » face aux « méchants séropos contaminateurs ». Tout au plus, cela poussera certains à ne pas se dépister. Elle n’empêchera personne de se faire contaminer. Cela fait des années que je m’élève contre les tentations fascisantes de certaines associations, que je défends la liberté sexuelle. Cela fait des années que l’on traite les séropos d’irresponsables, de criminels, voire d’assassins. Mais ce sont aussi les séronégatifs qui sont irresponsables et suicidaires de ne pas se protéger.

Préface à l’édition de poche 2005 de Serial Fucker, journal d’un barebackeur (Éd. Blanche)

Serial Fucker, journal d’un barebackeur a été un des premiers romans à mettre en lumière la prise de risques sexuels chez les gays. Décrire « l’immonde vérité » : que de nombreux séronégatifs ont des pratiques à risque, que certains se contaminent délibérément. Que des séropos baisent entre eux sans capotes depuis le début de l’épidémie, bien avant les mots de relapse et de bareback. Et que, « horreur ultime », des méchants séropos contaminent sciemment « d’innocentes victimes ». Pourtant, il n’existe plus d’innocence dans la sexualité et le sida a fini de l’achever. La vérité fait peur et elle est pédagogique. Ce livre est terrifiant parce qu’il dit la vérité.

Je ne fais pas de différence entre littérature et témoignage, mis à part le travail d’écriture pur du roman et d’orfèvrerie des mots. Mon livre à la forme d’un journal, mais est un roman. Il a une structure originale. Des paragraphes courts, disjoints dans le temps et l’espace. Une alternance de vécus directs et indirects, d’extraits de documents, de récits, de dialogues, de réflexions, de commentaires. C’est un roman qui part d’un témoignage perso, mais qui décolle de la réalité. Je suis un des acteurs de la problématique du bareback et en même temps, témoin. C’est un roman, et même si je pars de faits et de personnages réels que je nomme, je mixe des évènements imaginaires par-dessus. Ce livre est très inquiétant, parce qu’il joue avec le réel et la fiction. J’ai intégré des personnes existantes avec des personnages fictifs. À la lecture, les gens sont paniqués parce qu’ils ne peuvent plus dissocier à quel point c’est une fiction et à quel point je suis engagé dans cette fiction. C’est très déstabilisant. Les gens qui prennent le livre au premier degré sont horrifiés. C’est le devoir de l’écrivain de remettre tout en question et d’appuyer là où ça fait mal.

Ce livre est un mélange détonant entre un livre de journaliste (j’ai travaillé à Gai Pied, Libération, Nova Mag), un témoignage perso et un roman à la construction originale. Serial Fucker est un vrai livre de société. Je fais appel également à de nombreux documents sur cette problématique, comme des tracts d’assoce, des forums Internet ou des PA4 très juteuses… C’est un bouquin proche de la folie qui traite de notre terrible liberté individuelle. Ce roman pue la vie.

Le bareback est une problématique transversale fabuleuse. Il touche à la vie, à la mort, au sexe, au désir, à l’amour, au respect de l’autre, de soi, à l’éthique et patata. Un prétexte littéraire formidable. Aussi puissant que l’était la question de la pédophilie dans les années 1970 et provoquant les mêmes réactions violentes et hystériques.

Aujourd’hui, on ne peut plus dire la vérité, on se cache derrière une hypocrisie de masse que je cherche à détruire.

Ce livre dit ce qui d’habitude est innommable et inaudible. Serial fucker est drôle également, rempli d’humour noir et de cynisme. On rencontre aussi des détournements de phrases, slogans, etc. Chaque paragraphe possède un titre : « Le sida parce que je le vaux bien », est le titre d’un petit chapitre sur le masque de beauté au jus… slurp… Le lecteur est parfois obligé de rire face à des choses monstrueuses. « Le sida, une chance dans ma vie », « Mieux vaut mourir du sida que d’ennui », « Le sida, il passera par moi », « Les préservatifs, tout le monde dit non », « Le Seigneur des anaux », « Anus Domini », « T’es monté à Paris pourquoi ? Pour attraper le sida », « Quand je serai grande, je serai séropositive ».

Serial fucker, journal d’un barebackeur est un roman noir, cynique, et radical. Il pousse à son comble la logique auto-destructrice et de méfiance envers autrui qui s’empare de notre société. Il explore nos déviances flamboyantes. J’ai décidé d’assumer pleinement la noirceur humaine pour pénétrer au plus profond de l’âme des lecteurs. C’est un livre sur l’incompréhension et le rejet de l’autre. On ne cherche plus à se comprendre les uns les autres. Nous sommes une société égoïste.

Mon livre a fait l’effet d’une bombe dans la communauté gay en 2003. Tant mieux. On en a bien besoin, coincé entre conformisme, non-dits et désir d’intégration. Je questionne les tabous, c’est pour cela que j’écris. Sauf que moi je me situe dans la libération, pas dans la répression ! Où est vraiment le côté obscur de la force ? Où se situent le bien et le mal ? Je pose la question, je donne des infos, c’est à chacun de répondre. Et la réponse ou les réponses ne sont pas toujours celles que l’on croit ! C’est un livre totalement décomplexé, amoral, libre et sans tabous. Je suis un écrivain radical et un personnage extrémiste. Je n’aurais jamais écrit un tel livre si les barebackeurs n’avaient pas été attaqués aussi violemment. Je n’aurais jamais écrit un tel livre si je n’avais été attaqué par Act Up à la sortie de mon premier roman, Je bande donc je suis, en 1999. C’est en réaction à l’hygiénisme et les censures d’Act Up, Têtu et autres sbires communautaires que je me suis radicalisé. Cela m’a rendu terriblement libre et dégagé de toute honte. Fier.

Je suis fier de ce roman. Malgré tout. Malgré ma mise au ban de la communauté gay. Pour avoir osé dire la vérité dans un roman fou ; ce qui se passe chez les gays au grand jour et qui est pourtant innommable. Dire ce que l’on ne doit pas dire : voilà tout mon travail d’écrivain. Je ne regrette rien malgré les insultes, les menaces de mort. Je ne suis pas l’attaché de presse consentant d’une communauté gay bien pensante, hypocrite et dont les seules valeurs aujourd’hui singent le pire de l’hétérosexualité : mariage, parentalité, patrimoine et conformisme. Je suis le morpion de la communauté gay. Fier d’être allé au bout de la folie des hommes avec ce roman psychopathe : plonger dans les ténèbres. Depuis, avec mes guides sexologiques , je propose une autre vision des pulsions humaines. Je m’oriente vers la lumière, un verbe positif. C’est peut-être là que se situe la vérité de l’homme : entre l’ombre et la lumière.

1. Réunion hebdomadaire qui avait lieu le mardi soir aux Beaux-Arts.

2. Sida.

3. Qu’en est il en 2016 ? Rappelons le contexte épidémiologique provenant des données de 2012-13 publiées par l’institut de veille sanitaire : les pénétrations anales non protégées (PANP) avec des partenaires occasionnels étaient déclarées, en 2004, par environ 30% des répondants en 2004 et concernent, en 2014, près de 53% des participants. Les déclarations des répondants les plus jeunes se déclarant séronégatifs (ou ne connaissant pas leur statut sérologique) montrent qu’ils sont plus nombreux que leurs aînés à déclarer des PANP avec des partenaires occasionnels. En effet, ils sont 54,8% (versus 46,3%) à déclarer au moins une fois une PANP dans les 12 derniers mois, 32,2% (versus 26%) une PANP avec des partenaires occasionnels de statut inconnu ou sérodifférent, mais aussi plus nombreux à déclarer des PANP régulières (32,1%, versus 26,6%). Face à ces données actualisées alarmantes, le tissu associatif, comme les organismes d’états doivent selon nous ne plus faire silence sur la nécessité de se protéger en utilisant un préservatif, même si d’autres formes de prévention combinées tenant compte des avancées biomédicales. Rappelons aussi que les jeunes HSH (hommes ayant des rapports sexuels avec des hommes) sont deux fois moins nombreux à avoir été dépistés au regard du VIH que ne le sont leur aînés, imposant là aussi un retour des campagnes d’information ciblées, en particulier sur les réseaux sociaux, alors que le TROD (Test Rapide d’Orientation Diagnostique) devient plus accessible.

4. Petites annonces

Années sida

La Liberté des autres étend la mienne à l’infini

Gai Pied Hebdo, août 1992 - Je bande donc je suis, Balland, 1999
Musardine, 2012

Je l’avais décidé, ce sera ce soir ou jamais. Je devais passer à l’acte, vite, en finir avec lui, ensuite me tuer, peut-être, en finir avec moi, avec cette Vie-là. J’avais décidé d’abattre Bruno, mon nouvel amoureux, mon Grand Tout. Je nageais sur les nuages inéluctables du drame à venir, celui de sa mort, celui de mon crime. J’avais pris le couteau de son magasin de fruits et légumes, celui qui servait à couper les choux verts d’un geste sec et précis. Ce couteau, je le lui planterais en plein cœur, d’un geste également sec et précis. Je laisserai juste faire le bras, sans y réfléchir, sans préméditer sa trajectoire. L’acte serait d’instant, pur. Seul le couteau agirait dans un élan salvateur : ni haine, ni rancœur, ni dégoût. Le Stabat Mater de Vivaldi m’emportera dans son mouvement.

Je voyais déjà surgir à l’horizon la signification de mon acte, une marée violente de lune rousse tout emporter sur son passage, un marle de Genet. L’acte criminel et moi-même, on s’entremêlait dans un rapport sexuel à main armée dont le fruit serait la mort. Je tuais celui que j’aimais par-dessus tout et moi-même. Je ne savais presque plus ce qui m’y amenait. Pourtant, les plaisirs avec lui avaient été nombreux et réels. Je voyais ma chute à l’horizon, l’ascension future de l’irrattrapable. J’allais donc vers mon destin, fier et droit. Le temps se déroulait autour de moi, m’enveloppait, me protégeait ; temps écharpe contre le glacé de l’âme, son vide.

J’ai aimé Bruno tel un fou. Un Amour passionné et fusionnel dans lequel j’avais plongé à la mort de mon Jacquot. Jacques. Volcan d’Amour éteint, Bruno avait su me rallumer, m’enflammer. Et, aussi bien que dans les romans de gare, ce feu ardent dévalait les pans abrupts de mon âme. Nous passions tout notre temps ensemble, fusion gémellaire dans laquelle j’aimai à me perdre. On baisait comme des fous, on s’entreculait de même que des mouches. Deux amoureux de romans à quatre Euros qui ne vivaient que pour eux. Deux frères, deux amants.

Voilà donc comment je suis devenu séropositif à Paris en 1989, j’étais naïf comme un enfant et fort comme un homme. 1989 : 11 000 cas de sida cumulés en France. Voilà comment, par un soir torride, mon Sang a rencontré ce sacré Virus.

De ma tumultueuse Vie sexuelle et amoureuse, commencée à onze ans, je ne retiens en fin de compte que peu de noms et de visages : Jacques. Et maintenant, je ne sais pas quel regard aura le prochain amour de ma Vie. J’espère que je saurai le recevoir, cadeau du ciel. Aujourd’hui, je ne sais plus si c’est encore possible. Après ce que je viens de vivre, est-il imaginable que je puisse encore Aimer ?

Je bande pour Bruno. Je l’ai connu quelque temps après mon arrivée à Paris. J’étais séronégatif : un test récent, fait à l’occasion d’une opération chirurgicale, me l’avait confirmé. À l’époque, je flirtais avec Charley, un amant hystérique, avec lequel j’étais en crise. J’étais très-très safe question sexualité. Un soir d’éruption intérieure, lors d’une dispute violente, il m’avait fracassé une chaise en bois sur la tête. J’avais mis mon bras pour me protéger, il s’était donc cassé. Radius. Je m’étais enfui dans la rue en courant entre les voitures. Charley me poursuivait, me frappait avec une laisse de chien. Mon bras pendait, bêtement. Cubitus.

J’ai rencontré Bruno à l’happy hour du Quetzal à ma sortie de l’hôpital. J’avais encore le bras dans le plâtre. Je ne l’ai pas aimé tout de suite, cela a pris un certain temps. J’étais bien avec lui, il était gentil. J’étais content qu’il s’occupe de moi, j’avais l’impression qu’il m’aimait. Au début, on prenait des précautions. Lui, m’avait assuré être séronégatif. Au bout de quelques semaines, on n’a plus utilisé de préservatifs. Je voulais me donner, recevoir son sperme et couler en lui. C’est sûr, comme on dit, on aurait dû faire un test puis en refaire un autre quelques semaines plus tard pour confirmer le premier. C’est après cela que nous aurions pu nous passer, éventuellement, de capotes. Mais on aurait toujours pu se contaminer ailleurs, avec d’autres garçons lors de rapports non protégés. Je le savais, je ne l’ai pas fait. J’avais confiance et puis j’étais diablement amoureux, donc naïf. Bruno me jurait fidélité et m’assurait qu’il ne baisait pas ailleurs. Pourtant, je ne lui demandais rien. Nous aurions très bien pu construire notre couple sur un principe de fidélité relative.

Quelques mois après notre rencontre, Bruno se réveille avec une vive douleur au coude. On appelle un médecin : infection bénigne, antibiotiques. Deux jours après, le mal est toujours là et s’est amplifié. Deuxième médecin : septicémie fulgurante, streptocoque doré, hospitalisation d’urgence à Saint-Antoine et opération. Je garde la boutique de fruits et légumes de Bruno. Je me retrouve à servir des concombres aux petites vieilles du quartier, moi le loub mal famé au crâne rasé. Bruno est opéré et se retrouve avec un trou béant à la place du coude. Il paraît qu’à un jour près il aurait fallu l’amputer du bras et la septicémie aurait pu se généraliser. C’était la mort assurée.

Le lendemain matin, à la boutique, je tombe sur la note de téléphone : trois mille balles de minitel ! Je croyais pourtant qu’il n’y avait pas de minitel à la boutique : Bruno le cachait. Il cachait beaucoup de choses d’ailleurs. Grâce au minitel, il draguait et recevait des mecs à longueur de journée, et lui me jurait toujours fidélité. J’ai fermé la boutique et je suis allé le voir à l’hôpital. Je ne savais vraiment plus quoi faire, j’étais abattu. Il me demanda de l’excuser, me dit qu’il était très mal. Deux jours plus tard, à l’hosto, il m’annonce que ses résultats sanguins sont arrivés : il est toujours séronégatif. Pour fêter ça, on s’enferme dans les toilettes et il m’encule donc sans capotes. L’habitude. Pourtant, une fois sorti de l’hôpital, le doute s’installe en moi. Je n’ai plus confiance, sa parole n’est plus crédible. Je lui demande les résultats de son test HIV. Il prend son temps. Quelques jours plus tard, il arrive avec un papier indiquant qu’il n’est pas atteint de maladies opportunistes. Je regarde Bruno : Tu plaisantes ? Les murs intérieurs se craquellent alors et s’effondrent encore : et si j’étais séropo à cause de cela ? Je pars compulsivement faire un test. Cela ne pouvait pas attendre, une question de… Je cours chez un toubib dans le quartier. Il me prescrit une boîte de Lexomil en cas d’angoisse et téléphone à un labo qui me prend sur le champ. Quatre heures plus tard, je vais chercher mes résultats : la laborantine me les tend d’un air distrait en me disant : c’est positif. Je lui demande bêtement si cela veut dire que je suis séropositif : ben oui, répond-elle en repartant à ses préparations.

Je vais annoncer la nouvelle à Bruno qui, comme d’habitude, ne dit rien. Je repars et vais à l’happy-hour du Quetzal. Je parle avec mes deux meilleurs copains Marc-Eric et Jonathan (qui sont Morts depuis, du Grand Mal). Ils tentent de me remonter le moral et me laissent partir. Je bois plusieurs bières puis je rentre à la maison. Personne. Dans ma tête, ça se lézarde, ça s’effondre encore. Plus de murs intérieurs. C’est ma Journée du Désespoir. J’envisageais depuis des années la possibilité de devenir séropo, mais ainsi ! Alors, j’ai voulu partir. J’avais sur moi la boîte de Lexomil demandée à mon médecin en cas d’angoisses. Pourtant, je n’étais même plus angoissé. J’ai mis le Winterreise de Schubert. J’ai pris tous les cachets dans l’armoire à pharmacie. Je me suis allongé par terre, j’ai avalé les pilules et bu de la vodka tonic. J’étais content. Je devenais petit à petit un nuage. C’était bon.

C’est une grande chambre blanche, radieusement calme, comme immaculée, dehors, il fait soleil. Je me suis réveillé à l’hôpital Rothschild après, paraît-il, deux jours de coma. Quelques heures plus tard, le psychiatre m’a laissé partir. S’il savait ce que j’allais faire ! Je vous raconte tout.

Le soir, je suis rentré à la boutique. Bruno était là et préparait à manger. Il ne disait rien, comme s’il ne s’était rien passé et qu’il n’y avait donc aucune raison d’en parler. Moi, j’aurais pourtant aimé une petite explication. Il me tournait le dos, je le prendrai donc en lâche comme lui l’avait bien fait durant la perpétuité de notre rencontre. Nous habitions dans l’arrière-boutique de Bruno. J’ai pris le couteau du magasin, celui qui servait à couper les choux verts d’un geste sec et précis. Je le lui planterais en plein cœur d’un geste également sec et précis. Je laisserais faire le bras, sans y réfléchir, sans préméditer sa trajectoire. L’acte serait d’instant, pur. Seul le couteau agirait dans un élan salvateur. Ni haine, ni rancœur, ni dégoût. Ma main ni mon corps ne tremblaient, à quoi bon ? Tout se passa très vite, un instant à peine, de chair et de Sang. Le couteau se planta dans le dos de Bruno. La prison donc. Des circonstances atténuantes allégeraient ma peine. Finalement, je ne me serais pas suicidé.

Mais en fait, le bon gros couteau solide du magasin, celui qui servait à couper les choux verts d’un geste sec et précis, au moment ou je l’ai planté dans le dos de Bruno s’est cassé. Nous nous sommes battus, nous avons crié, les flics sont arrivés, on s’est retrouvé au commissariat. Bruno voulait porter plainte pour tentative d’homicide. Je l’ai menacé d’en faire autant. On s’engueulait devant les keufs qui ne comprenaient rien à cette histoire de folles. Puis finalement, on n’a rien fait. Quand on est enfin sorti du commissariat, je suis allé dormir chez ma meilleure copine Christine. Le lendemain, je suis parti en voyage, en solitaire, à m’amuser, me détruire et reconstruire les murs intérieurs. Maintenant, je suis solide et je ne sais pas ce qui pourrait m’ébranler. Trop solide peut-être, car maintenant quasi indestructible, l’âme en matériau de synthèse, insensible. Anesthésiée.

Souvent, je pense à tout ce qui s’est passé. Je ne sais pas vraiment quoi en penser. J’ai peut-être encore trop mal pour comprendre. Et peut-être n’y a-t-il rien à comprendre. Être contaminé, ce n’est pas une vie tout de même. Alors depuis le début des années 1990, je continue inlassablement ce vagabondage, robinsonnade des extrêmes, me brûlant les ailes, allant de corps en cœurs, de chutes en travers pour m’assumer, m’abrutir et me perdre, donc peut-être me retrouver, toujours en quête du sens de la Vie, de ce sens qui m’échappe. Retrouverai-je l’Amour, me trouverais-je un jour, ah ! ah ? Chercher sans savoir ce que je vais trouver. Ma foi, allons-y. Rien à perdre !

Cyto-Mégalo

Ex æquo, juin 2001

Dimanche. Il est 23 h 30, j’ouvre les portes de la soirée Tanker de BMKK1, dont je suis le physio, une soirée dansante réservée à toutes les CyberCochonnes prosélytes de l’hédonisme. J’attends mon vieux copain Stéphane T. Cette après-midi, je l’ai eu au téléphone pendant plus de deux heures. Voilà plusieurs mois que je n’avais pas eu de ses nouvelles et que, lâchement, je n’avais rien fait pour en prendre. On est sortis ensemble en 1988, j’étais encore séronégatif, très-très safe à l’époque… Voilà maintenant dix ans. 18-28. J’ai habité chez lui rue des Lombards quand Bruno, mon tueur symbolique, ma foutu à la porte. Il est plombé depuis le début des années 1980. Il a eu sa première maladie opportuniste en 1985. Il en a fait depuis plus d’une centaine. Le Steph, il voit toujours les choses en grand. À l’hôpital son dossier médical remplit des étagères entières. Il est tombé dans le coma plus de 45 jours ; a fait des crises d’épilepsie à la chaîne ; s’est cassée la hanche et a donc une jambe plus courte de sept centimètres, marche avec des béquilles. Puis des mycoses, CMV2, pneumocystoses, tuberculoses, bactéries atypiques et j’en passe et des meilleures. Elle nous aura tout fait la Toute Vidal. Il prend plus de quatre-vingts gélules par jour. Dernièrement, il a fait une rechute de CMV, un délicieux petit Virus qui, tel un rat dans l’anus, vous grignote délicatement le nerf optique et la salade verte à l’intérieur de la tête : il est donc presque aveugle. La pupille de son œil gauche, mort, est blanche : on dirait un poisson sur l’étale du Grand Tout, c’est très tendance. À l’œil droit, il ne lui reste qu’un dixième, autant dire presque rien, mais déjà tant par rapport au grand noir qui l’attend.

Il arrive au Tanker avant la cohue. Il a bonne mine malgré tout, le regard un peu vague. Je l’aide à s’asseoir sur un tabouret avec moi à l’entrée et vais lui chercher à boire : un Gin To, ça ne peut pas lui faire de mal de se faire plaisir. Quand je l’ai connu, il y a dix ans, il pesait 82 kg, top CyberCochonne. Il en pèse dorénavant 54, ce n’est pas mal par rapport au 38 kg qu’il a pesé il y a trois ans. Il me montre les nombreuses cicatrices surinfectées laissées par ses cathéters et opérations : c’est joli comme tout Steph, on dirait des scarifications tribales. Stéphane a toujours la pêche, cette putain de rage et de soif de vivre, toujours a rigolé et surtout sa légendaire grande gueule. Et son accent d’Avignon, con ! Cela faisait très longtemps qu’il ne s’était pas retrouvé dans le milieu gay. Il me dit que cela lui fait un bien fou d’être entouré de monde, de pouvoir parler à quelqu’un et de me retrouver.

Pendant la soirée, je n’arrête pas de le toucher pour lui faire sentir ma présence, le caresser, l’éteindre, je lui décris les lieux et les clients. Je suis très fier de mon Stéphane. Il me remercie à plusieurs reprises de ma tendresse et me serre fort la main. Je lui parle, lui sors des conneries, du style, comme elle est un peu dure de la feuille : « Eh bien en plus d’être aveugle tu es sourde » ; ou encore : « Tu vois ce que je veux dire ? » Steph éclate de rire, il est heureux. Il parle à ses voisins. Sa cécité jette parfois un froid dans l’assistance. Je suis obligé d’expliquer aux gens qu’il est malvoyant. Cela en met certains vraiment très mal à l’aise : être privé de la vue est certainement notre plus grande peur. Je me rappelle alors ce que me disait mon Didier adoré : si je deviens aveugle, je me suicide. Il n’en aura même pas eu besoin, le pauvre.

Le regard de Stéphane se jette dans le vide et se perd dans la nuit. La terreur du noir de Stéphane se mêle à la nôtre et se fige, une aura d’angoisse se condense. Steph est tellement en demande d’Amour et d’amitié, ses exigences sont si lourdes, qu’elles en deviennent parfois insupportables. Non, malgré mes efforts, je ne suis pas si fort que cela, si vigoureux que je voudrais l’être pour aider Stéphane et l’aimer. Moi, trop humain, qui ai mes limites et mes propres peurs : souffrir, devenir aveugle et mourir.

À boire ses Gin To, Steph en a la vessie toute gonflée. Je l’emmène pisser, je suis son bâton de vieillesse. Lentement, je lui fais traverser la piste de danse, lui indique les obstacles, écarte les danseurs, les deux marches au fond, la porte, l’urinoir. « Tu ne veux pas que je te tienne la zézette Steph pendant qu’on y est ? », « T’inquiètes Berlinou, tu sais bien que j’ai toujours su me servir de ma queue. » On rigole comme deux andouillettes. Au fait, mon Stéphane, tu n’aurais pas envie de sucer une bonne queue gouleyante, tu dois être un peu calaminé non ? Sourire béat de l’intéressé, alors, telle une chienne d’aveugle, je le dirige dans le dédale marécageux du Tanker, tu vois, grosse cochonne, ce n’est même pas un problème que tu sois miro, de toute façon, on ne voit rien dans la backroom. Dans le dédale du bordel, je tâte et soupèse, trie et appâte. Tiens Steph, voilà une bonne et grosse bite comme tu aimes, enlève ton dentier, cochonne !

D’être avec Steph, de reparler de notre passé commun, faire la liste de tous nos amis morts, ébranle forcément. Je ne voudrais pas jouer les vieilles séropositives pleines d’amertumes, mais il ne faudrait peut-être pas oublier trop vite que le sida restera un drame incommensurable : notre carnage. 1990-2000 : voilà maintenant dix ans, si forts, si denses et Stéphane et moi qui sommes toujours là. C’est bien de grandir, c’est bon d’avoir un passé. À plusieurs reprises, en regardant mon Steph, j’ai les larmes aux yeux, je n’ai même pas à les lui cacher, mon corps tremble d’émotion. Mais je trouve ces retrouvailles si intenses et émouvantes que j’en suis tout ému et heureux, retourné. Et mon Steph qui est toujours là à se battre, à lutter et à souffrir parfois le martyre. Quel putain de courage ! Quelle putain de soif de vivre ! Quel exemple ce Stéphane.

Le saut de l’ange

Ex æquo, mai 1999

Je suis dans la nacelle, suspendu par un fil, dans le vide, balancé par le vent. « À trois tu sauteras, les bras en croix ». Je ne sais plus déjà quel pari idiot m’amène là, harnaché comme à varappe, prêt à faire le grand saut, à l’élastique. J’étais à la foire du Trône, quêtant des sensations, devenir patte molle, balancé par une machine infernale : la vie quoi ! C’est alors que je l’ai vu, haute et priapique, belle grue, celle du saut à l’élastique. « C’est ton premier saut ? », « oui » déglutis-je, « tant mieux, c’est le plus fort, tu t’en souviendras toute ta vie, plus tu auras peur, plus tu vas jouir ». La machine à drogue personnelle s’est mise en branle, je me neurotransmets alors, inconscient de mon acte. Je m’élève dans le ciel et monte des étages de chimères : partout, le vide. Rester ou sauter, il me faut choisir : maître ou esclave de mon destin… La vie n’est faite que de choix. Choisir sa vie comme certains se la refusent : handicapés de l’être. Cela me fait penser à certains de mes amis HIV –, ceux que je nomme les séronégatifs en phase terminale…

En ce moment, j’ai aussi à choisir. Est-ce que je rentre ou pas sous thérapies alors que, plombé depuis dix ans, je n’en ai jamais eu besoin ? En 1996, lors de mon premier test de grossesse virale, j’étais à plus de 100 000 copies pour 600 T43 (en moyenne, on conseille un traitement dès que ça dépasse les 30 000 copies). Ma toubib m’y forçait : « Si on n’arrête pas le train en marche, tu vas rentrer dans le mur ». Que nenni ! 1996 étant mon annus horibilis : plus de mari, de maison et de boulot, j’ai préféré attendre les premiers secours de mon tremblement immunitaire et reconstruire ma vie, pans à pans, désenclaver mon pauvre être défait, pour repartir tout nouveau : cette fameuse érection de l’être, aha ! Question de choix, toujours… Or effectivement, six mois plus tard, tout allait mieux dans ma vie, mes T4 étaient souriantes, tandis que ma décharge virale se la bouclait à 40 000 copies. Chouette alors ! « Effectivement Érik, tu as bien fait de ne pas rentrer sous traitement » dit mon toubib ; « Je pense bien mon cochon ! » lui souris-je en tirant la langue. Nous sommes maintenant en 1999 prêts à sodomiser triomphalliquement le troisième millénaire. Tous les six mois, ma charge virale contrôlée, se faisait discrète (calme-toi, connasse, lui disais-je !) et ne voilà-t-y pas, début 1999, que mes résultats deviennent catastrophiques : si mes T4 sont encore à plus de 600, j’ai la charge qui s’éclate a plus de 200 000 : putain ! Je ne comprends pas, qu’est-ce qui se passe ? Est-ce la sortie de mon bouquin qui me stresse ? Pourtant, j’étais très-très content d’éclore enfin à la vie. Ou alors, était-ce la crise avec mon mari Jean-Paul, mon jumeau astral ? Oui, j’étais fatigué d’avoir encore planté cet amour, moi qui, comme les autres, ai tellement besoin d’amour pour exister, car l’amour est notre ultime espace de liberté. « 200 000, il n’y a plus à réfléchir ricounet, tu dois rentrer sous traitement cette fois-ci. Tu te rappelles l’histoire du train ? », « Oui Dominique, mais ce ne serait pas la première fois que je déraille. Il me faut encore réfléchir et m’informer avant de prendre une décision, je veux rester maître de ma vie ». Telle la cybercochonne sur Cybercable, je passais des heures à surfer sur les sites d’Act Up et autres bases de données. Submergé par le flot d’informations contradictoires, je me rendais au Kiosque sida où je remplissais ma besace de notules sur La question, fatidique : quand commencer son traitement ? Je rentrais toutes les données dans l’ordinateur de ma tête, j’ai mis en route mon disque dur un peu mou, agité le tout comme à shaker, mais, oulala, pas de réponses cohérentes ! Erreur système me répondait-on dans mes yeux 17 pouces. Rien à faire, pas de réponses précises, mais une échelle de choix incohérente : un corps médical contradictoire, certains (hypothèse basse) privilégiant les traitements dès 1 000 copies et d’autres (hypothèse haute) préférant attendre l’effondrement immunitaire des T4 et traitant à plus de 100 000. Quant au choix des médicaments, c’est encore pire. En fait, on ne choisit pas entre telle et telle molécule (celles pour qu’on s’encule, aha !), mais entre tels et tels effets secondaires. Demander le programme : lipodystrophies, neuropathies, nausées, diarrhées… C’est la fête à Neu-Neu ! Heureusement, une plaquette d’Aides recommande, même en cas de forte montée de la charge, de refaire un test un mois plus tard. C’est ce que je vais faire, na !

Je suis donc sur la nacelle, ballotté par le vent, brindille d’être. « Garde bien les bras en croix ». « Un », là-haut, que le monde est petit, « deux », et moi donc ?, « trois », je lâche prise : je suis fou, la terreur me sangle, mais je saute, dans le vide, l’instant s’éternise, j’ai l’impression de crever, je vais m’écraser, je gueule aspiré par le Grand Tout, putain de shoot, je crie, devenir boulet à canon, c’est fort, c’est beau. Je hurle dans un putain d’orgasme éternel, je vole : je suis un ange.

Bébé

Ex æquo4, septembre 1999

Ma petite voisine de palier, Bébé, est belle comme tout, fraîche, blonde et pure. Elle est hétérosexuelle et à 28 ans, un petit nez mutin et un corps frêle qui appelle la protection. J’ai mis du temps avant de lui avouer ma séropositivité. « Avouer », mais pourquoi donc utiliser ce petit mot. Ce n’est pas un crime d’être contaminé et, en ce qui me concerne, voilà bientôt dix ans que je le crie et l’écris sur tous les toits : « Je suis séropo, tralalalalère… ». Je connais la chanson. Pourtant, après avoir quitté mon appart du Marais pour un quartier plus tranquille et moins phallique, j’avoue qu’un certain séro-anonymat avait du bon : ne plus être une bête marquée au fer rouge dans l’arène de mes tourments. C’est peut-être une facilité, mais c’est bien agréable. C’est lorsque ma petite voisine m’a demandé de lire le manuscrit de mon roman qui allait être publié que, traînant des pieds, j’ai fini par lui dire qu’il parlait beaucoup de sida et que… oui voilà… que… j’étais séropo ! Nous étions là, sur le palier entre nos deux apparts, la lumière venait de s’éteindre et nous étions plongés dans une intime obscurité. « J’ai aussi quelque chose à te dire… Eh bien voilà. Je suis aussi contaminée ». Silence bien gras… « Quoi, toi aussi ? Dis-je bêtement, eh bien si je m’attendais à ça ! ». J’en fus dans l’instant tout retourné, ému, me mis à chialer, la pris dans mes bras. Les premiers mots qui sortirent de ma bouche furent très bêtes : « Mais comment toi, ce n’est pas possible ! ». Les phrases suivantes furent encore plus bêtes : « Qu’un pédé comme moi avec la vie de débauché soit plombé, d’accord, mais alors toi, c’est trop injuste ». On dut en rester là, Bébé partait travailler. Je lui glissais le manuscrit dans sa boîte aux lettres. Elle le lut dans la nuit. Cette scène se passait il y a deux ans, depuis, nous sommes devenus très-très amis, c’est ma sœur de sang (toujours ce souci des folles grégaires de se reconstruire des familles symboliques…). Une relation vraie en tout cas.

Bébé est séropo depuis bientôt quatre ans. Les premières années, elle restait très-très solitaire, travaillait à mi-temps et voulait se consacrer à elle, faire le point sur sa jeune vie, réfléchir à son devenir. Depuis quelque temps, Bébé est en pleine reconstruction. Elle a repris un travail à plein-temps. Elle vient de reprendre contact avec le garçon qui l’avait contaminée. Toxicomane à l’époque, il prétend n’avoir appris sa contamination qu’après leur rupture dont il dit avoir mis plus d’un an à se remettre. Bébé n’a toujours pas mis au courant ses parents, elle se disait que ce n’était pas la peine de les faire souffrir inutilement. Maintenant, alors qu’ils arrivent à la retraite, elle aimerait leur dire. Ma petite voisine n’arrête pas de me questionner à ce sujet. Mais, je n’ai pas de réponse. Comment en avoir de toutes faites quand la situation est si complexe ? Je lui dis que ses vieux risquent d’être profondément blessés de ne pas avoir été dans le secret et risquent de le prendre comme une trahison. Et surtout, de culpabiliser. Bébé me pose des questions par rapport à mes parents. Je lui parle de ma tentative de suicide lorsque j’ai appris ça et comment, dans les vapeurs neuroleptiques, je les avais appelés pour leur dire adieu. Comment je regrette qu’ils le sachent ou du moins qu’ils l’aient appris de cette manière. Que dans les années 1980, le diagnostic était forcément mortel et que, depuis, les choses ont bien changé : que le sida est plus facile à dire, parler et à vivre.

Je lui propose de téléphoner à mes parents qu’elle a vu plusieurs fois. « Allô papa c’est Érik (je me demande pourquoi je dis toujours ça alors que je suis leur seul fils !), je vous appelle parce que Bébé voudrait annoncer sa séropositivité à ses parents, mais elle ne sait pas comment s’y prendre ». En prononçant ces mots, je réalise que c’est peut-être la première fois qu’ils vont parler de ça à autrui. En effet, ils me le confirment, jamais, depuis dix ans (ils ont maintenant plus de soixante-dix ans), ils n’ont parlé de ça à quiconque. Je réalise alors brutalement leur solitude face à ma séropositivité, leur désarroi de parents, à deux, pour envisager lentement la mort de leur enfant.

Papa me passe maman (papa ne parle pas beaucoup, moi non plus, heureusement qu’il y a l’informatique entre nous, ça nous permet d’avoir de plus longs échanges, mais on s’adore). Maman, elle, est hystérique comme pas deux (à part moi) et parle beaucoup. Elle me lâche qu’il y a dix ans, en fait, elle s’attendait à ça pour moi, qu’avec la vie de débauché que je mène, c’était dans l’ordre des choses. Tout de même maman, fis-je ! tout en pouffant de concert avec Bébé. Et maman de poursuivre : « Mais alors une petite comme Bébé, alors oui, c’est trop injuste, ce n’est pas normal ». Et oui, la vie est parfois trop injuste, mais elle est avant tout. Chacun l’interprète comme cela lui chante. Bébé et mes vieux convinrent d’un rendez-vous téléphonique pour le lendemain. J’étais content de les laisser se débrouiller entre eux, de les laisser faire et dire. J’étais heureux que mes parents parlent de ça, transmettent leur douloureuse expérience, leur savoir. Le soir même, Bébé me dit qu’ils avaient convenu qu’il fallait en parler à ses parents, et surtout de bien leur expliquer pourquoi elle ne l’avait pas dit plus tôt. Spontanément, ma mère s’est même proposée de parler aux parents de Bébé si ceux-ci le vivaient trop mal. J’aime beaucoup ces chaînes de solidarité, la vie n’est pas toujours injuste. Et ça aussi, c’est la vie.

Baiser son sida

IB News, décembre 2002

C’est la saint sida annuelle, alors j’en remets une couche épaisse qui ne plaira pas à tout le monde. J’ai souvent parlé ici de ma séropatata. C’est un bon argument éditorial, surtout un premier décembre. Puis après tout, le sida, avec le sexe et cette envie de devenir normal-comme-les-hétéros, ça reste un des bons ciments de notre communauté. En creux ou en plein. Je vous livre mon expérience, une parmi d’autres. Elle n’est révélatrice de rien. J’ai 38 ans, contaminé depuis bientôt 14 ans. Séropo asympto. Sous traitement depuis deux ans : bithérapie légère. Voilà 14 ans que je me défonçais la tête avec tous les toxiques inimaginables et que je barebackais à qui mieux mieux. Que je vivais une sexualité libérée de toute prévention sans me soucier d’attraper une maladie mortelle. Je m’en foutais, je l’avais déjà. Bientôt 14 ans que je tombais dans les excès de toutes sortes : se détruire pour survivre. Mon traitement ? Je n’ai jamais eu d’effet secondaire. Ils ne sont pas systématiques. Ne sont pas forcément terribles. Ce serait de la désinformation que de prétendre ça. À la limite, on pousse les gens à tomber malade et à mourir à leur dire que le sida est une horrible maladie mortelle avec des médicaments effroyables.

Le sida, ce n’est pas que ça. On peut très bien vivre avec sous traitement. Voilà donc 14 ans que je me « surcontamine » à darladada, attrapant MST sur IST. Et vous voulez savoir la morale de l’histoire ? Mes résultats sont tellement bons que je ne prends plus de traitement. Je suis en vacances thérapeutiques, oui-oui. Alors voilà, je livre juste un témoignage, un parmi d’autres. Je ne présage de rien. Je n’en tire aucune conséquence pour autrui, il ne faut en tirer aucune. Je ne suis prosélyte de rien, si ce n’est du plaisir et du bien-être. Je suis peut-être un contre-exemple, mais c’est ainsi.

Je sors deux bouquins. En janvier, Serial fucker, journal d’un barebacker, roman cynique, violent, noir et prosélyte. Puis, en mars, Le guide du sexe gay et du safer sexe, 350 pages pour s’entreculer joyeusement en toute impunité virale. D’aucuns me traiteront de schizophrène à ce prétendu « double jeu »… Il n’en est rien. On n’est ni tout noir ni tout blanc et c’est justement dans ces extrêmes et dans ces paradoxes qu’on peut atteindre la vérité du sujet, la sienne. S’il était si facile d’enfiler des capotes et de ne pas mettre sa vie en danger par quoi que ce soit, ça se saurait. Alors ces deux livres, c’est les deux faces d’une même pièce, le diable et le Bon Dieu en nous. Mais ne sont-ils pas morts, ces deux-là ? Si ce n’est fait, je les contamine avec joie. Bonne saint sida.

Prions pour le Grand Mal

Ex æquo, avril 2000

J’avais un homme de ma Vie, dedans, depuis bien longtemps. Je l’appelai Mon sida à moi. Il était diablement gentil avec moi et ne me causait presque aucun tracas. Je l’aimais, je l’adorais, il était si gentil et fusionnel avec moi. Toujours présent, à m’enlacer et m’embrasser. Mon Virus, pour ainsi dire, c’était moi.

Mais depuis quelque temps, Docteur m’annonce notre rupture et sa probable mort prochaine. Mais à la fin, j’en ai marre des ruptures ! VIH est condamné, polythérapisé (va te faire thérapiser va !). Mais peut-être, comme souvent, Docteur se trompe-t-il (et s’il nous refaisait le coup prématuré de l’AZT) ? Et si mon Amour viral venait à disparaître ? Comment après tant d’années, de complicité et de Vie commune, refaire ma Vie sans mon Virus à moi, cette présence de tous les instants, son attachement à moi. Et si je ne pouvais pas vivre sans mon pathos ? Oui-oui, comment vivre sans celui qui m’étreint, m’aime et me prend du soir au matin ? Combien de temps va-t-il falloir pour m’en remettre ? Pourrai-je continuer à vivre sans lui ? Vais-je survivre à mon infection ? Comment subsister à cette passion dévorante, étouffante non pas par manque ou vide (d’espace, de Liberté), mais par excès. On pourrait dire ce trop plein de Vie. Oh ! Mon Virus, ce n’était pas la mort, loin de là ; mon Virus c’était la Vie. Ce Virus pue la Vie ; mon sida, c’est ma Vie, je pue la Vie. Je sida donc je suis (Séropo ergo sum). Et maintenant que notre séparation est (peut-être ?) proche, je me retrouve comme un con. Ben alors ! Qu’est-ce que je vais pouvoir foutre sans lui ? Sans Trauma, je ne suis pas et voilà que je ne suis plus déjà ! L’Amour de ma Vie, à qui j’aurais tout donné, jusqu’à ma Vie, s’éloignant me laisse vide et quoi ; vide de sens et de motivation d’être. J’existais par lui. Comment dire, cette possibilité immanente de la mort donnait tout son sens à ma Vie. Comme dirait l’Autre, j’existais en fait par ce néant en moi. Ce Virus était le pompon de mon manège à moi qui me faisait tourner, tourner comme une folle ecstasiée.

Bon, ben ! Va falloir réapprendre à vivre sans mon affection. Et tant mieux ! Survivre sans cette intime et morbide probabilité. Redevenir un simple mortel, à l’échéance bassement humaine. Mais merde alors ! Je vais devoir mourir comme tout le monde ? Je ne serai pas un de ces trop nombreux héros prématurés de la dernière guerre virale ? Avec mon Virus qui (peut-être ?) s’en va, c’est ma Mort qu’on enterre. On ampute mon moi, mon être et sa raison. Moi qui pensais mourir belle et jeune dans la force de l’âge comme une Folle à sa fenêtre, ben merde alors ! Je me retrouve toute conne. J’entrevois déjà le décor de mon troisième acte. Ce n’était pas prévu au programme. Mais tant mieux !

Quand je pense à tout ça, il me monte des bouffées de chaleur, comme qui dirait des angoisses. Il me vient des images horribles : ah ! La retraite et sa maison, l’arthrite et la zézette molle à jamais. Quelle horreur alors la Vie ! Travailler jusqu’à 55 ans (même 35 heures c’est trop) ; ne plus ressentir la concupiscence des séronègs envers mon Virus à moi. Ne plus être une espèce protégée en voie de disparition. Ne plus être une Priorité Nationale.

Je mangeais pour mon sida. Je baisais avec mon Virus. Je bosse comme journaliste sur l’épidémie. Bref, je vivais par et pour mon infection. Vivre Avec ! Mon Trauma était le soleil de ma petite Planète, une lumière aveuglante, mais vitale. Cet oxygène qui par trop-plein, parfois, t’étouffe. Ce Virus était ma raison d’être. Je suis une Pédale Radicale Séropositive. Bientôt peut-être faudra enlever Séropositive de mon CV. Mais, ne plus vivre avec cette présence, est-ce encore vivre ? Mon identité se délie. Je redeviens une simple tapiole anonyme, bêtement putrescible, un amputé viral, oui-oui, (pour une fois qu’on ne traite pas les pédés d’enculés). J’imagine déjà mes cendres dans mon urne à moi. Des cendres ridées et arthritiques, quasi hétérosexuelles, des cendres à qui l’on met des couches, vilaines incontinentes disparues. Bahhh !

Cette nouvelle Vie qui s’ouvre à moi, vous voulez que je vous dise, ça me donne envie de gerber. Se réveiller au lendemain d’une cuite mémorable et maintenant vivre sans l’ivresse de mon Virus, le cœur qui bat comme sous ecsta, les tempes suintantes de cette peur de vivre. Je suis donc condamné à vivre ? Et comme on dit, c’est toujours pire pour ceux qui restent. La Vie, c’est à mourir d’ennui.

Toujours est-il que le VIH m’a donné l’Accès, l’Initiation philosophique ultime. Et je ressors grandi de cette épreuve. Je ne regrette rien. J’assume mon Virus, il fait partie de moi. Il est une partie de moi. Il m’a d’abord détruit puis construit. C’est con à dire, mais quelque part, le sida a été la chance de ma Vie. La chance de ne pas passer à côté de moi-même.

De toute façon, la Vie a toujours le dessus ou le reprend. Je survivrai à mon défunt Grand Mal. Je serai une veuve joyeuse et libidinale. Toute vêtue de rose fluo, j’ai veillé quelque temps ma Dépouille de sidéenne en phase terminale. Et j’ai fait le deuil de ma propre Mort. Le deuil du deuil. Puis, j’ai oublié, puisque pour beaucoup, la Vie, c’est l’oubli. J’ai oublié l’homme de ma Vie, mon Virus à moi. Je pars grandi par l’épreuve, à la recherche de sens (un sens de perdu, dix de retrouvés). Quinze ans d’une chronique qui (peut-être ?) s’arrête et laisse place à l’angoisse des pages blanches de mon Livre. Bon ben va falloir rajouter des chapitres.

Mais, comme dirait la Vache Folle de Creutzfeldt-Jakob, « Prions pour que de nouvelles maladies sexuellement et sanguinement transmissibles n’apparaissent pas trop vite après la mort du sida. » Je n’ai vraiment pas envie d’attraper de sitôt une seconde maladie mortelle, ah ! ah !

Sida is disco

Citegay.com, janvier 2002

Témoignage, les années sida ne sont pas terminées.

Une semaine digne des années 1990. Lundi, crémation de mon ami Donald au Père-Lachaise. Du sida. Ça redevient super à la mode. Mon bras entièrement marqué par sa main qui aujourd’hui se consume et s’incinère. Quand j’arrive devant le columbarium, ils sont tous là, les vieux potes. Heureusement que j’ai la crève, c’est un bon prétexte pour se moucher.

La liste s’allonge de jour en jour. Pogrom. Cette fois-là, c’était Franck. Une ecsta de trop. C’est André, son ex, qui inquiet de ne pas avoir de ses nouvelles passera chez lui. Et découvrira le corps, révulsé. La nuit se noie dans l’alcool et la drogue. Pourtant, il n’était pas plombé.

Je sors de consult. Je n’arrive pas à me débarrasser d’une syphilis mal traitée. Je ne suis pas le seul dans ce cas. Les MST sont de plus en plus virulentes. Je commence à en avoir marre. Alors dès fois, je pratique même le safe sexe. Enfin de temps en temps, pas plus. Après dix, vingt ans de contamination, je comprends que les vieux Poz comme moi ne se protègent plus. Malgré les risques. Par contre, que les séronègs se plombent, bien là, je ne pige pas trop. Suicidaire est notre monde. Génération sacrifiée, (auto) mutilée.

Noël. J’ai passé la semaine à l’hosto pour soutenir Patrick. Il a un cancer de l’anus. Cool pour un pédé. On rigole : « Tu vas être chic cet été à Ibiza avec ta poche ». À l’Hôpital Tenon, ça sent moche le sapin. Il fait un froid de dinde, aux marrons, glacés. Mêmes odeurs, émotions analogues. J’assure. Faut, pour lui, être fort, pour la vie, malgré tout, que je maîtrise la situation. Je n’ai pas d’émotions, mon cœur est glacé, rien ne palpite, comme la terre, le sang en épine, glacé. Juste ce trouble qui m’écrase devant la porte de sa chambre, les eaux qui affluent, montent par-dessus le barrage. Retenir. Ne pas rompre. Cinq chimios à la queue leu leu. Puis ces sapins de Noël partout, avec ces boules de merde, ces guirlandes qui puent, ces putains d’arbres qui vous réveillent le passé, dépassé. Fais chier. Juste le besoin de les saccager, pour ne plus jamais les voir, vivre sans eux, enfin libre, libéré du passé, dépassé, consumé. Oui, envie de plomber le Père Noël. Et puis Jésus et Dieu aussi. Qu’on en soit enfin débarrassé de ces emmerdeurs. Une fois pour toutes. Qu’ils ne nous fassent plus chier tous les ans avec leur histoire de merde à la con.

Je sors de l’hôpital avec Marcelle, la petite maman de Crevette. La pauvre femme. On tombe pile sur le 20e anniversaire de la mort de son mari. D’un généralisé. Aujourd’hui, c’est son fils qu’elle veille. Ce n’est pas une vie. Chimio et radio sont sur un bateau… Crevette se laissait aller. Il ne prenait pas bien ses médicaments, était en échappement thérapeutique. Et il passait son temps à se défoncer, boire, se droguer et fumer. Bouffer du sexe, à en dégueuler. Il n’est pas le seul…

Sinon moi, ça va. J’ai la pêche. Je fais attention à moi, deviens zen. Enfin maintenant… Rentré il y a un an et demi sous bithérapie légère après 11 ans de contamination. Bilan parfait. Je fais du sport cinq fois par semaine ; bois peu d’alcool ; j’ai arrêté le shit (30 % d’énergie en plus), le tabac (je ne m’incendie plus), juste une petite ecsta par mois. Et hop ! J’ai pris 15 kg de muscle. Je fais plaisir à voir. Puis je vais enfin finir mes études et passer un DESS de psycho. Je viens de m’apercevoir que j’ai passé douze ans à me nuire. Mais je ne pouvais vivre qu’à me détruire. La vie n’est pas dure, elle est réaliste. Et puis je suis toujours là, heureux et en bonne santé, vivant.

Années sida

Gai Pied Hebdo, août 1992

Je retrouve mon Didier au petit troquet le Carrefour à l’angle de la rue des Archives et de la Verrerie. C’est une terrasse stratégique pour discuter sérieusement entre folles et se foutre de la gueule des passants, hétéros notamment.

Didier me le dit tout le temps : Berlinou, quand tu écris dans Gai Pied, pense à intéresser tes lecteurs. Mais comment mon gros Didou ? Comment provoquer en lui le Désir de lire, voir d’en jouir ? Didier me dit également que je me répète tout le temps et que je parle toujours des mêmes choses : de Sexe, de droit à la différence et de sida. Je lui réponds qu’il n’y a que cela qui m’intéresse ; qu’il y a urgence en la matière ; qu’ils sont les objets de ma Lutte et de mon engagement. Décidément Tintounet, tu seras vite passé de la folle honteuse à la pédale militante et radicale. Et alors Didier, si ça me rend libre ? Tu sais très bien mon Didou qu’avec mon Virus, je suis devenu autre. Oui, Je est bien un autre. Mon corps change, les autres ne sont plus les mêmes, le temps n’est plus le même. J’ai changé de monde. Alors je ne veux pas vivre marqué par le sceau de ce double secret, de mon homosexualité et de ma séropositivité. Ne pas vivre dans ce double silence, ne plus jamais vivre dans le silence. De résigné, prêt à subir et mourir, je veux maintenant me battre et vivre à la lumière. Je me sens lourd d’énergie, de violence et de haine. J’ai envie de crier, crier et crier encore. Je suis une machine à fabriquer de la colère. Je suis un guerrier de la lumière.

Quel lyrisme Berlinou, tu devrais écrire pour la Bibliothèque rose ou militer à Act Up ; écoutes donc plutôt la conversation hystérique de nos voisins straight de terrasse : « Tu vois chériii personne n’a jamais rien inventé. Tout a déjà été dit et créé. Nous ne sommes que des paparazzi de l’art ». Ah ! ah ! On a éclaté de rire Didou et moi ! J’aime peindre. Des images violentes et belles, je crois. Acryliques aux tons vifs. Je suis heureux de faire cela. Je veux y consacrer une partie de ma Vie. Ado, j’avais fait une série de tableaux dont le matériau était ma merde. C’était des visions de planètes vues de l’espace. Didier me dit que cela a déjà été fait. Mais il m’embête celui-là à la fin. Même si cela a déjà été fait, l’essentiel est de faire et de le vivre intimement, quitte à répéter ce qui a toujours été dit et fait. Quelques-uns donc ont déjà fait des tableaux avec leur merde, d’autres ont craché sur leur tombe, mais rares sont ceux qui ont ressenti ce plaisir iconoclaste. Le plaisir est de chier et de travailler le matériau telle une huile noble. Et comme on ne verra pas de si tôt des tableaux de caca dans Libération, je continue à jaculer ma logorrhée sur du papier. Cela revient au même.

Avec Didier on passe notre temps à rigoler, critiquer les gens et refaire le monde. On s’amuse bien tous les deux, accoudés au comptoir des bars, une bière à la main avant d’aller guincher. C’est le temps des copains. Et le temps passe doucement. Tous les deux, on est séropo, cela rapproche forcément, c’est un sacré point commun, quasi racial.

Peut-être qu’avec mon Didier, on se retrouvera bientôt dans la même salle d’attente d’hôpital, en attendant les résultats de nos bilans sanguins, à compter nos dernières T4. Et avec le temps qui passe plus rapidement, on se retrouvera dans la même chambre d’hôpital. À se dire que ça va mal. Alors, avec mon Didier, on vieillira de concert. On se souviendra du bon vieux temps, du temps des copains, du temps de l’Amour, de notre jeunesse fougueuse, durant laquelle on s’aimait sans cesse et on allait dans les bars du Marais, une bière à la main avant d’aller danser. Maintenant, c’est fini tout ça. Nous n’aurons bientôt plus aucune T4, envolées, disparues. Où êtes-vous connasses ? Ne partez pas, je vous en supplie, il en va de ma vie. Mais elles ne m’écoutent pas, ne m’écoutent plus. Vous ne m’aimez plus ou quoi ? Pourtant, je vous ai donné tous mes instants, un à un, vous protégeant, vous chérissant. Restez encore un peu avec moi, je ne pourrai pas vivre sans vous. T4 sera mon dernier être cher, mon grand Amour, ma dernière folle passion. Celle-ci sera fatale. Je n’y survivrais pas. Didier et moi, on est là, chambre 416, on va bientôt crever. Adieu.

Puis, avec le temps qui s’arrête, on se retrouvera au Crématorium du Père-Lachaise. Nous ferons urne commune, brûlant d’un même feu. Puis, on nous répandra sur la même plaine, au soleil et dans la mer. Et le temps passera enfin doucement.

Alors, avec mon Didier, on reprend une autre bière pour sortir du cauchemar. Ce soir, nous irons danser. Et on rigolera toute la nuit, jusqu’au petit matin. Nous irons faire un tour dans les bordels. On se défoncera le fion jusqu’au petit matin. Nos cris réveillerons avant l’heure les petits moineaux qui iront au bistrot plut tôt prendre leur petit noir, avant de passer la journée à chanter. Et nous, on la passera à baiser. Chacun s’envole avec les ailes qu’il a !

Comment bien vivre une minute, une heure, une journée, un mois, une année ? Les années 1990 ont commencé mollement pour les séropos, po po. Pas de révolutions thérapeutiques en vue. Anne, ma sœur Anne, ne vois-tu rien venir à l’horizon, zon, zon ? C’est à peine si l’arsenal thérapeutique se développe. AZT, DDI. Mes bilans sanguins sont encore bons, je n’ai aucun traitement à prendre. Lymphocytes, T4, T8, vitesse de sédimentation. Je suis toujours là, vivant, chouette alors. C’est déjà ça de pris sur la Vie. À la mort.

Je retourne sur la petite terrasse de café à l’entrée de l’hôpital Saint-Antoine. Ce lieu est chargé émotionnellement : j’y ai bu et pleuré de tristes nouvelles. Mais je l’aime, il est ma douce mémoire douloureuse, mon havre dans la tempête. Encore à traîner à l’hôpital Saint-Antoine. Je commence à connaître les murs, à me sentir chez moi. J’ai toujours beaucoup de mal à me décider à faire mon bilan sanguin. Et puis le doute s’installe. Alors, je veux le faire taire, essayer de ne pas me cacher la vérité, aussi dure soit-elle. Mais cette règle est difficile à respecter, l’inconscient est à l’œuvre. Je viens donc de refaire mes examens.

Donc, si je parlais de Saint-Antoine, c’est que je me suis tapé une blenno. Cela faisait longtemps. Une chaude lance qu’est-ce que ça à l’air con en pleines Années virales. J’en ai eu plein des chtouilles quand j’étais gamin, et des dames siphy aussi. Le VIH ça n’existait pas encore. À l’époque de la Peyrefitte, une siphy, ça mettait cinq ans à se guérir. Peut-être que quand je serais vieux, je pourrais dire que mon VIH, j’ai mis dix ans à m’en débarrasser, ça serait chouette. J’aimerai bien encore être là pour l’an 2000.

C’est fou, la gentillesse des gens dans les services hospitaliers. Bon c’est vrai qu’il y a encore des lacunes graves dans les hôpitaux, Act Up a raison de gueuler. Mais des fois, ça peut être extraordinairement beau ces rapports humains, le regard d’une infirmière. Je viens de recevoir mon bilan sanguin : ça craint, j’ai perdu 100 T4. Mais je ne vais pas me laisser abattre pour autant. Les T4, ça va, ça vient. Donc, je vais faire un peu gaffe à ma Vie, me reposer un peu plus, bien manger. Dans trois mois, tout sera remis en place, on parie ? Rien à perdre.

L’indulgence

Libération, 2 septembre 1995

Une semaine peu ordinaire vient de s’achever. Samedi, mariage blanc de ma copine B. À voir tous ces pédés, le maire semble terrorisé. Enfin, ça doit lui changer de tous ces beaufs hétéros qu’il marie à longueur d’année. La lecture des articles de loi déclenche chez moi un fou rire hystérique. B., qui est séropo, dépanne son copain étranger qui désire s’installer en France. Après tout, comme elle dit, « je vais bientôt crever, alors autant aider les gens ». J’espère que la prochaine fois que nous nous retrouverons avec tous ses amis, ce ne sera pas le jour de son enterrement.

Mardi, consultation de l’hôpital Saint-Antoine à Paris. J’attends les résultats de mes analyses. Cela fait pas mal de temps que je n’y étais pas allé. Je trouve toujours de bonnes raisons pour retarder l’échéance (du style « ça pourrait gâcher mes vacances »). Alors, il faut toujours que je me force. Je suis là, dans ce même couloir d’hôpital, avec mon ami. Il me parle tellement que je ne trouve même pas le temps de m’angoisser. À mon dernier bilan sanguin, j’avais perdu 100 de ces putains de cellules T4. Elles emmerdent, ces T4. Il ne faut pas les laisser faire. Alors, j’avais parié que leur taux augmenterait. Enfin les résultats. C’est gagné, j’en ai récupéré 100. Dans six mois, j’en aurai 100 de plus, allez, on parie. Rien à perdre.

Jeudi, Millau, Aveyron. Il y a une semaine, j’apprenais que Bruno, mon meilleur copain, était dans le coma. Un angiome au cerveau. Je l’ai connu sur les bancs de la fac de philo, on était tout le temps ensemble, on avait partagé un appart’ et partouzé avec des filles, de vrais copains, quoi. Ses chances d’en sortir sont minimes. Pourtant, il est hétéro et séronégatif. C’est lundi qu’on m’a appelé pour m’annoncer son décès. Je suis donc à Millau, sa ville natale, avec Christine, mon copain et tous les amis de Bruno. Il fait très beau, le cimetière est superbe, protégé par les montagnes. Un bien bel endroit pour s’endormir. J’attendais beaucoup de la cérémonie pour faire mon deuil de Bruno, aidé par le rituel. Eh bien, non ! Quelle supercherie… Les vivants n’ont pensé qu’à eux. C’est comme si on t’avait volé ta mort, Bruno. Bon, c’est vrai, vous allez me dire qu’à 30 ans, on ne prépare pas sa mort, raison de plus quand on est hétéro et séronégatif. Eh bien, les séropos, si ! Tout est prévu : la musique, les discours, l’épitaphe et tout le tralala… Sa sortie, on la prépare. Moi, par exemple, j’aimerais qu’on jette mes cendres à la mer. Parce que la mer, c’est grand.

Vendredi, Montpellier, ma ville natale. Je parle avec ma copine Christine. Nous étions restés en couple trois ans, il y a dix ans (c’était avant que je m’assume complètement comme pédé). Maintenant, nous sommes les meilleurs amis du monde. Elle a 32 ans et est toujours célibataire (les hétéros, ça a de plus en plus de mal à rester en couple). Au retour de l’enterrement, j’apprends par sa meilleure copine (qui est l’ancienne petite amie de Bruno) que Christine reparle de faire un gosse avec moi. C’est vrai, à un moment, nous pensions faire un gamin. Bon, d’accord, c’est une idée un peu folle, un père pédé séropo qui ne vit pas avec la mère… Mais, après tout, le monde est bien plein de fous qui font des gamins (des hétéros pour la plupart). J’aurais été content d’avoir un gamin. Je n’aurais pas osé l’appeler Bruno.

Samedi, une corrida de la Feria d’Arles. Première mise à mort. Le combat dans l’arène entre l’homme et la bête. Ici encore, la vie comme l’amour aspire au sang et à la mort. Savoir que l’on entre dans l’arène pour mourir. La danse avec la mort. Parfois, lorsqu’il est très brave, le taureau est gracié.

Cela s’appelle « l’indulto ». L’indulgence.

Nous ne sommes pas des statistiques

Gai Pied Hebdo, mai 1992

1992 : 25 000 cas de sida ont été recensés en France. Ça se fête. Le mois dernier, j’ai organisé une nouba à la maison pour mon anniversaire. Je grandis, oui-oui, toujours aussi bête qu’un enfant et con comme un homme. Un chapitre de plus, un ! Le flyer était un faire-part de décès : tous mes copains étaient conviés à une soirée « Veuves joyeuses nécrophiles ». D’un bel effet. Cela n’a pas plu à tout le monde. Certains, y croyant pour de vrai, ont été très tristes et ont écrit mon épitaphe. D’autres se sont carrément énervés. Moi, j’étais ravi, comme soulagé, de pouvoir, détaché, contempler de si haut mon décès.

Voilà des années qu’on dit aux séropo qu’ils vont crever. Alors, vous imaginez bien à quel point on a préparé notre mort. Je rêve déjà de ce confort absolu dans lequel je serai plongé quand flotteront mes cendres à la mer face à la Cathédrale de Maguelone, son chœur et sa croisée du transept. L’autel, l’abside et la nef. Enfin du calme, de la sérénité, point de problèmes existentiels, de tasse à café, de patron bête et con à supporter, d’histoires de bites, de machine à laver, de trous du cul et de porte-monnaie. Après une Vie que j’aurai voulue hystérique et extrême pour mieux combler sa courte durée, enfin du silence et de la volupté.

Tac, tu es séropo, tac, tu vas crever, c’est comme ça ! Y en a marre qu’on nous dise que l’on va crever ! Mais ils nous emmerdent, à la fin, tous ces épidémiologues hétérosexuels, ces journalistes séronégatifs, tous ces gens qui nous glissent déjà dans l’urne et nous traitent comme des vulgaires statistiques. Je ne suis pas une statistique. C’est grave parce que beaucoup de mes copains ont arrêté leur travail et ont rompu toutes relations sociales et amoureuses, se disant qu’à mourir prochainement, autant faire le ménage au plus vite, se mettant en préretraite de la Vie et anticipant sa propre date de péremption. Devenir juste bon pour le broyeur. Le problème, c’est qu’ils sont toujours là, dix ans après, vivant dans l’angoisse d’une mort prochaine. À se morfondre sans ami et sans travail tandis que la Vie est encore là. Alors, arrêtez de nous condamner à mort si rapidement. Séropo, on le reste de plus en plus longtemps et, une fois en maladie déclarée, on peut encore vivre très longtemps, attraper des maladies opportunistes, les unes après les autres et être toujours là, faisant toxoplasmoses sur tuberculoses. Et hop, on est toujours là, bien vivants. Disons, dès maintenant, qu’il est possible de vivre avec le Virus dix, quinze, vingt ans et que le sida est une maladie chronique comme une autre.

Le marché aux putes

Ex æquo, avril 1999

Ce soir-là donc, je m’étais amusé à quitter mes oripeaux. Au Marché aux Putes dans le Barrio Chino5, j’ai troqué mon jeune corps contaminé, contre celui, idéal, sain comme on dit, c’est-à-dire exempt de tous virus et perversions, d’un jeune et beau petit con, bien fait, parfait qui ne pense pas trop ou tout du moins pense à des choses futiles de l’existence et, je n’insisterais jamais assez, sain, donc séronégatif. Au Marché aux Putes je l’avais eu en soldes, pour le prix de trois âmes de seconde main. Pas cher ainsi que disent les Arabes. Dans le magasin, cela n’avait pas pris de temps : j’en avais quelques-unes sur moi dans mon porte-monnaie qui servait également à transporter les âmes peu encombrantes, celles avec un petit a, celles des hommes qui couchés à mes côtés s’étaient donnés et que j’avais souillés, arrachant leur âme d’un geste brusque et sec qu’accompagnait toujours un léger craquement comme celui qu’émettait le cou tordu d’un lapin ou bien d’un petit chat. Dans la cabine d’essayage du Marché aux Putes, quand j’ai échangé mon corps infecté contre celui de l’autre avec un petit a, j’ai vite compris pourquoi il était tant économique : il était désespérément normal, hétérosexuel, sain, vide et frigide : une façade standard, commune et usuelle. Oui, ce corps ne pensait vraiment pas à grand-chose d’intéressant ou alors à des choses extrêmement futiles de l’existence. Mais ce n’était pas important, je ne comptais pas le garder longtemps, je ne l’avais pas pris pour réfléchir, mais, au contraire, pour m’amuser un peu, voir beaucoup. Et le contaminer. Après tout, être condamné à mourir, c’est être condamné à vivre, donc à jouir. Je n’avais absolument plus rien à perdre de ma belle errance.

Je m’étais servi à bon escient de cette apparence de commutation, je l’avais usée, souillée, crassée. Je ressentais du plaisir, un certain plaisir tout du moins, la satisfaction de ces petites choses futiles de l’existence comme celle de prendre son café con leche le matin sans regarder bizarrement sa tasse de café parce qu’elle n’est pas séropositive et que moi si justement je l’étais ; le goût d’un café sans l’amertume de ma séropositivité, l’euphorie de l’esprit. Pourtant, après mon hécatombe virale, je ne pensai plus pouvoir ressentir une quelconque satisfaction, je vivais, anesthésié. J’étais donc content des fruits de cette silhouette sans âme de commutation. J’avais même fait l’amour à quelques femmes pour tenter de me guérir de cette putain d’homosexualité, devenir normal et facile à porter. Mais non, c’était plus fort que moi, j’étais un sale pédé et je le resterai. Et tant mieux. Il faudrait bien que je m’assume un jour totalement, ne plus me cacher ma vérité, que j’accepte de devenir moi.

Les corps sont défoncés, l’anus éclaté, seul ce qui reste, c’est un peu de Sang contaminé, coulé du fion, de foutre à matelas. L’essence du Désir comme on dit l’essence d’un parfum. Aux suivants !

Ne jamais s’arrêter, toujours se consumer pour ne pas m’éteindre et mourir. Di-Vaguer. Car je sais bien que cette mise en abîme de mon être portera un jour ses fruits. Enfin, un jour peut-être. J’avais alors traqué, débusqué des regards, rabattu des traces humaines, des petits cris, des gloussements de l’être, des hoquets du Grand Tout. J’avais rencontré des chausse-trappes, des trous béants dans lesquels je m’immergeais, des escarres vivantes où je plongeais les mains, écartant les entrailles, fouillant les intestins de tout mon avant-bras. Je ne m’y appesantissais pas. Cela n’aurait servi à rien. De toute façon, je ne pouvais pas, plus aucun corps ne me retenait maintenant. J’étais las de tout et de moi, fatigué de la Vie.

Alors, je continuais imperturbable, ma quête phallique du Saint Graal. Avec le corps loué de ce jeune et beau petit con, bien fait, parfait, séronégatif, j’avais joué à ce que je n’étais. Même si je m’abusai. Car je sentais bien, au plus profond de moi, que cette soif immodérée de découverte, de sexe et de belle décadence n’était pas qu’un leurre, mais qu’à travers elle, à travers elle en grande partie et les autres hommes que je rencontrerais, je me reconstruirai, je m’érigerai. L’érection de l’être. Enfin peut-être !

Et la mort-VIH ne faisait pas encore de ravage en moi. Physiquement tout du moins. Mais je sentais déjà le Virus ronger ma conscience de même que le chien ronge son os et en suce la substantifique moelle, cette âme, la vraie, l’originale : mon âme. Je survivais. Je savais dès le début qu’un jour je mettrais fin à tout cela, à cette Vie-là, pour en recommencer une autre, une toute nouvelle Vie, belle et fraîche. Pour rien, tout arrêter, ne plus penser, partir à jamais, passer à autre chose. Passer à une autre Vie, comme un autre roman.

Donc, dès le lendemain, je suis retourné au magasin du Marché aux Putes du Barrio Chino pour rendre ce corps de commutation loué trois âmes de seconde main que, comme disait l’Arabe, j’avais eu pas cher. Je préférai encore le mien, ce corps infecté semblable aux déchets, même séropositif. Il était habité au moins. Je me supportai encore, c’était déjà ça. Mais il faudrait peut-être un jour que j’apprenne vraiment à m’Aimer, plutôt qu’à me détester ou me supporter. Je ne savais pas encore Aimer les autres ni m’Aimer. Le saurais-je un jour ?

Epi Logos : Je suis passé pour être présent dans mon futur…

Gai Pied Hebdo, août 1992 - Je bande donc je suis (Éd. Balland, 1999/Musardine, 2012)

J’ai aimé la mer et le sable, le ciel et le soleil. J’ai aimé rire, bander, jouir, souffrir et pleurer. J’ai aimé avec le temps même ceux qui m’avaient trahi. J’ai aimé ma naissance et mes parents. J’ai aimé mes belles années faciles d’étudiant, mes maîtrises de psycho et de philo ; la réflexion et la conception de l’humain et de la Vie que cela m’a donné. J’ai aimé Béat, un Zurichois, chanteur lyrique et psychothérapeute sous LSD, les acides, l’X et les régressions animales. J’ai aimé l’errance, la nuit et l’alcool, Barcelone et le Barrio Chino. J’ai aimé le Théâtre et mes années de Conservatoire, la Liberté que j’ai prise sur ma timidité. J’ai aimé exister. J’ai aimé aller voir des psychiatres dès l’âge de cinq ans, parce que ma mère me trouvait caractériel ; cela n’a servi à rien, je le suis toujours et tant mieux, je vous pète au cul. J’ai aimé les « Années Sida » de Gai Pied, y contribuer. J’ai aimé travailler en hôpital psychiatrique, à Illico, Gai Pied, à Libé, le sens que cela a donné à ma Vie. J’ai aimé me retrouver sous une rame de métro à Barcelone, j’avais dix-sept ans, en plein coma éthylique ; me retrouver en hôpital psychiatrique. J’ai aimé cet arabe qui m’encula pour la première fois, j’avais douze ans. J’ai aimé les emmerdeurs, les ironiques et les fouteurs de merde, être iconoclaste. J’ai aimé la crème à cul et le poppers, masser les hommes et les caresser. J’ai aimé essayer d’Aimer les femmes, Christine qui est toujours là. J’ai aimé rire, me foutre de la gueule de tout le monde et de moi-même. J’ai aimé mon suicide raté au Lexomil, faire du bouche à bouche à mon ami Gaël, mort, éjecté durant notre accident de voiture. J’ai aimé les câlins, le café du matin et la première cigarette. J’ai aimé le sexe, les enculages, la drague et la drogue. J’ai aimé les voyages, les villes, l’Allemagne ; l’Île de la Réunion, la Guadeloupe et l’Afrique, où j’ai vécu dix ans ; l’ailleurs et les gens d’ailleurs. J’ai aimé Michel, Jacques, Bruno qui m’a plombé. J’ai aimé ma folie et mes difficultés relationnelles. J’ai aimé les bars, les malabars, mes bretelles, les grosses queues et les baraques. J’ai aimé l’argent et ma carte Bleue, les cafés en terrasse. J’ai aimé l’hôpital Saint-Antoine, Saint-Louis et Rothschild, Yves Navarre et Tournier. J’ai aimé taper les mecs pour les faire jouir, caresser les corps durant des heures. J’ai aimé le Winterreise de Schubert et sa tristesse sans fond qui m’apaise. J’ai aimé ma façon de mener ma Vie, sa Liberté, le Stabat mater de Vivaldi. J’ai aimé me faire payer pour l’Amour, Montpellier et Toulouse, Genet et Burroughs. J’ai aimé Amsterdam et ses bars cuirs, Barcelone, Paris, baiser et me faire enculer sans capote. J’ai aimé les hommes des magazines sur lesquels je me suis branlé. J’ai aimé l’odeur de cet homme dans le métro et le tabac à rouler Drum, Carmen et la Traviata. J’ai aimé ma violence, mes godes et ma psychanalyse. J’ai aimé les partouzes à Berlin, les orgies du cap d’Agde. J’ai aimé Socrate, Nietzsche et les Rita Mitsouko. J’ai aimé mon grand-père, qui fut ma vraie référence phallique, mettre ses cendres dans le caveau ; je lui ressemble. J’ai aimé mes échecs, ils m’ont toujours rapporté et fait grandir. J’ai aimé le non-sens de ma Vie et celui que j’y mettais. J’ai aimé mes T4 et ma charge virale, leur va et viens, leur culture. J’ai aimé la solitude et la foule. J’ai aimé mon enfance oubliée, être surpris par mon père en train de me branler, rouler mes crottes dans mon lit ; voler dans les magasins pour faire des cadeaux à ma mère. J’ai aimé Act Up et Aides et les militants de la Lutte. J’ai aimé mon éducation entièrement religieuse, être enfant de chœur, chanter dans les chorales, ne jamais y croire ; être athée, spiritualiste et humaniste, croire en l’homme. J’ai aimé être en couple et lui préparer à manger. J’ai aimé me faire agresser par quatre mecs homophobes, me prendre des coups de couteau, me vider et dormir dans mon sang et ma merde. J’ai aimé le fleuve Niger et les balades à cheval dans le désert. J’ai aimé les sensations fortes et les sentiments vrais. J’ai aimé mes motos et mes accidents, ne pas mourir plus tôt. J’ai aimé mes blennos et mes dames siphy, les piqûres au cul et mon VIH. J’ai aimé les tatouages et mon gros piercing au nez, le fist-fucking, les pâtes, le ketchup, le disco, la techno, le gin et la vodka tonic. J’ai aimé les capotes, les pectoraux massifs et les grosses queues épaisses, les parcs et les saunas. J’ai aimé me faire traiter de folle et de tapette par ma mère quand elle a su que j’étais pédé, j’avais douze ans. J’ai aimé la pisse, la merde et les crachats, jouer comme un enfant avant la Loi. J’ai aimé marcher nu sur la plage pendant des heures, entre mer, ciel et sable, m’oublier et me perdre. J’ai aimé être extrême et radical. J’ai aimé la chaleur de l’Afrique et le climatiseur de ma chambre. J’ai aimé le Câble et les paraboles, Internet, mon Power Book et mon téléphone portable. J’ai aimé Bébé, ma petite voisine séropositive, c’est ma sœur de Sang. J’ai aimé mon hystérique de mère œdipienne et castratrice ; mon père, ses tendances paranoïdes, avec qui le courant a mis du temps à passer ; apprendre, avec le temps, à beaucoup les Aimer ; Michèle, ma sœur qui a dix ans de plus que moi et que je n’ai revu que deux fois en vingt ans. J’ai aimé déménager plus de dix fois en dix ans à Paris ; avoir enfin mon appart rue des Blancs manteaux dans le Marais, mon petit village, acheter mes meubles au BHV. J’ai aimé les gens qui ne m’ont pas sauvé, ce qu’ils m’ont donné et qui m’a sauvé. J’ai aimé mon chien Ubu ; mes chats, Paulo, Toto et ma chatte Milou. J’ai aimé les sentiments vrais et les émotions fortes. J’ai aimé l’Amour, plus que tout au monde, comme un fou, et l’amitié. J’ai aimé Pierre. J’ai aimé les rencontres par minitel, mes si nombreux amants à qui je me suis toujours entièrement donné. J’ai aimé être tourmenté et, malgré tout, apprendre à être serein. J’ai aimé les soirées Dispatch, Blockhaus et Hard Trash avec Bernard et Xavier. J’ai aimé le mouvement perpétuel puisque je m’y épanouissais. J’ai aimé mes amis Marc-Eric, Didier et Jean-Marie, Peter, Aleth, Jean-Philippe, François et Alain, et les autres. J’ai aimé Istanbul avec Thierry du QG, ses Hammams et ses mosquées. J’ai aimé peindre et écrire, tenter d’être un poète de fin de siècle. J’ai aimé assumer ma Vie, essayer d’être libre, droit et honnête. J’ai aimé Jean-Paul, le désert et Agadez. J’ai aimé l’électricité, les bougies et le feu de bois, la lumière, l’obscurité et le noir. J’ai aimé rire et déconner. J’ai aimé mon virus. J’ai aimé vivre, jouir, Aimer et mourir. J’ai aimé apprendre à vivre et Aimer même si cela a été difficile. J’ai aimé être séropositif, l’intensité que cela a donnée à ma Vie ; tout ce que cela m’a appris. J’ai aimé brûler ma Vie, me consumer de toutes parts, vivre dans l’extrême et m’apaiser avec l’âge. J’ai aimé la Vie, ce qu’elle m’a donné, ce qu’elle me donnera encore. Je ne regrette rien. J’aimerai toujours la Vie…

Seropo ergo sum

Libération, 18 mars 1995 - Je bande donc je suis (Éd. Balland, 1999/Musardine, 2012)

Prolégomènes. Séropositif, au petit-déjeuner, cette tasse remplie de café me paraît beaucoup plus lourde que d’habitude, plus compacte et consistante que lorsque j’étais séronégatif. Une tasse pâteuse, collante et moite, inébranlable. Si dense qu’elle pourrait presque devenir insupportable, oui-oui, je vois bien qu’elle me regarde cette tasse, qu’elle me nargue, toute fière d’être séronégative et hétérosexuelle. Elle me renvoie à mon être, à la mort ; elle m’insulte cette vilaine sartrienne. Elle n’est pas séropositive, elle ! Elle ne se pose pas de questions, elle ne se demande pas combien de temps il lui reste à vivre, à ne pas se fêler ni se briser, à se dépatouiller du réel et assumer sa différence, s’ébrécher et perdre ses couleurs dans la machine à laver. De la facile situation d’être des ustensiles de cuisine… C’est à en devenir fou de jalousie. Me voilà donc plongé dans le Grand Tout des questions du sens de la Vie. Décidément, la séropositivité, c’est un sacré drôle de rêve.

Oui, pourquoi ne suis-je pas une tasse à café idiote, hétérosexuelle et séronégative dont la seule raison d’exister est de recevoir du café ? On me caresserait des mains, m’étreindrait. On me remplirait de chauds liquides. Des lèvres baveuses me lécheraient, m’embrasseraient, me baiseraient et je serais là, soumise et radieuse ; en moi, on plongerait avidement une langue lubrique et habile. Une tasse sans problème existentiel, bête comme une tasse à café. C’est vraiment révoltant d’être un homosexuel séropositif plutôt qu’une tasse qui passe sa Vie de tasse à se faire lécher, tasse séronégative qui plus est. Pourquoi suis-je un homo séropo plutôt qu’une tasse ?

Bon, c’est décidé, je me réincarnerai en tasse à café straight, voilà c’est fait, Turlututu chapeau pointu, une tasse à café bien débile et servile, hétérosexuelle, obéissante et lascive, sans problèmes pataphysiques. Mais comme je serai à n’en pas douter une tasse à café très-très cochonne, oui-oui, délurée et légèrement hystérique, voir complètement folle, perverse et homosexuelle, ne pensant qu’au Sexe donc, baisant avec les bons gros bols de la cuisine, deviendrai-je séropositive. Car bien sûr, comment mettre un préservatif à un bol ou à une tasse ?

Et même, dans la cuisine où j’habite maintenant, je me rappelle de tous ces affreux drames du sida qui ont déchiré notre gastronomique quotidien. Tenez par exemple, la percolatrice à café hémophile, chrétienne intégriste, membre d’honneur de nombreuses associations catholiques, qui disait la messe en latin le dimanche pour tous les gros brocs réactionnaires et chantait telle une casserole. Elle était mariée et fidèle depuis vingt ans à la grosse, borgne et bruyante machine à laver la vaisselle et mère de trois essoreuses à salade et d’une sorbetière qui servait en fait au yogourt. Eh bien, la percolatrice à café hémophile est morte l’année dernière d’une diarrhée fulgurante. C’était dégouttant : il y avait du marc partout sur le lino à petit pois rouge de la cuisine. Le balai a dû passer l’horrible serpillière pendant plus de deux heures et se mouiller les poils à balai pour nettoyer tout le marc de café.

Et ma copine petite cuillère en argent, toxicomane, la plus noceuse et drôle de la bande des ustensiles qui découchait du tiroir à couverts et baisait avec le costaud couteau à gigot (je me le ferais bien d’ailleurs celui-là : une tasse et un couteau à gigot cela formerait un beau couple). Eh bien, la petite cuillère en argent, héroïnomane, en phase terminale, les veines éclatées et dures comme de l’inox, couverte de Kaposi, a préféré se suicider d’une overdose de brune. On l’a retrouvé gisante au fond de l’évier : c’était atroce !

Le pire, c’est toutes les assiettes plates et à soupe de l’étagère du haut, celle à gauche de l’évier, au-dessus de la poubelle. Elles sont idiotes, multipartenaires, hétérosexuelles, conformistes et partouzent en pile sans capote. Cela ferait un bon polar : Hécatombe dans les placards, la vraie histoire du génocide viral.

Ou alors, chacun son Karma d’ustensiles de cuisine, je me réincarnerai en machine à laver béante, oui-oui c’est cela, Turlututu chapeau pointu : je me sursummerais en orifice hygiénique, trou à linge, folle du tambour à tourner, tourner et tournoyer encore et battre du hublot. J’y laverai ma pauvre âme défaite et souillée pour surtout, ne plus penser, ne plus être, devenir une bête, une chose idiote et sans âme, pour enfin me reposer. Que plus personne ne me regarde telle une chose étrange et décalée, un marginal violent et fou paraît-il, avec des piercings et des tatouages partout-partout ; que je devienne enfin un simple objet tout bonnement désirable, hétérosexuel, standard, normal, oui-oui, un garçon usuel, banal et beau, donc susceptiblement bête, sans état d’âme, quelqu’un d’ordinaire, discret, courant et attractif. Devenir un truc qui ne fasse pas peur, qui ne dérange pas, qui attire amoureusement et sexuellement et qui ne repousse pas par son outrancière différence. Oui, je veux ne plus penser et ne plus être, ne plus me poser d’infernales questions sur cette chienne de Vie, je veux vivre comme un légume, oui-oui, un concombre protubérant et phallique, végéter comme une pure immédiateté de l’être. Quel délice. Parce que cette primauté de la pensée sur l’immédiateté du corps, ce « Je pense donc je suis » cartésien, qui pose la pensée et l’être comme première certitude absolue, et par là, fonde le Sujet, ne m’avance pas tant que cela. Au contraire, le « Je pense donc je suis » complique en fait le problème. Enfin, il le nomme, c’est déjà ça : c’est justement parce que je pense que je souffre d’exister. Cogito Ergo Sum. Je pense et alors ? À quoi me sert la pensée si ce n’est que pour souffrir de cette Vie cruelle et mourir ? L’être, et alors ? Non, je ne veux plus penser, ne plus être, je veux devenir une chose idiote et sans âme qui ne se pose plus de questions, me transcender en légumineuse capitaliste qui ne pense qu’à avoir et non à être, une quelconque cucurbitacée bonne pour la partie basse du frigidaire. Déjà, j’imagine, je ne pense plus et ne suis plus rien, moi qui n’ai jamais existé puisque je suis maintenant une plante comestible verte et phallique dans le bac à légume.

Alors, je mettrai mon âme dans cette machine à laver, essoreuse et séchante, parfaite, multiprogrammable et intelligente, c’est-à-dire qui reconnaît d’elle-même la nature des textiles que l’on y plonge. J’y plongerai cette âme qui pense trop comme un quelconque textile anonyme pour tester cette nouvelle machine à laver, si futée parait-il, puis préprogrammerai d’office l’option tache tenace avec prélavage pour laver cette âme qui pense trop, qui ne pense qu’au Sexe et à la mort, la passerais à l’eau de javel pour la blanchir, la purifier de toutes ses crasses et souillures, la ferai bouillir à grandes eaux et l’essorerai à 800 tours minutes. En fin de cycle, épuisé, délavé, mais pur, je me serai transfiguré en une âme d’animal, insensée et purement sexuelle, enfin libre et exorcisée de son tourment, je me serai réformé en une âme trou, une conscience queue, une psyché Sexe qui existe uniquement parce qu’elle bande. Une âme néant. Libido Ergo Sum. Je désire donc je suis. Je bande donc je suis. Une âme qui quête, une essence qui roule à sa perte, un être à la mort.

Le sida, c’est notre Titanic à nous les folles, les pédés, les toxicos et marginaux de tout poil. Donc, le Virus c’est le Titanic des folles, et puis aussi, maintenant, les gens normaux, les hétéros… Notre paquebot viral suite à une rencontre malencontreuse s’est déchiré la coque comme on le dit de l’anus, le Sang de la mer pénètre les coursives, inonde la salle des machines et stoppe les moteurs. L’ampoule rectale explose et le Sang de la mer se mélange à celui du rectum. Les deux fluides mélangés remontent galeries et intestins. Le paquebot viral sombre lentement. Tel un pénis aqueux il se dresse maintenant fièrement dans le ciel comme pour sodomiser le firmament, puis coule après l’orgasme. Du fin fond de l’océan, on s’asphyxie doucement, mais sûrement, le Sang de la mer pénètre au plus profond de nos poumons et noie une à une chacune des alvéoles, nous noie du dedans. Un continent disparaît, une race s’éteint, dinosaures invertis, inverses, pervers. Seuls nos mots et nos œuvres subsisteront, insubmersibles, imputrescibles. Nous sommes dans le vide glissant, humide et moite de l’océan, l’eau rentre dans nos chairs de même que le Sexe froid d’un mort tout frais pendu, la mer nous glace, nous congèle, on ne voit pas encore le fond, peut-être n’y a-t-il d’ailleurs pas de fond pour nous les folles contaminées, on sent tout de même qu’il se rapproche, peut-être l’imagine-t-on. La fin est imminente. Certains s’en tireront et tant mieux : il faut perpétuer l’espèce. D’autres seront blessés à Vie d’avoir survécu. Plusieurs sont déjà morts, enfoncés, engloutis si profondément dans le vide de l’océan que même le souvenir de leur expérience a disparu. Notre vie s’écrit sur du sable. Nous perdons notre mémoire, l’histoire ne s’écrit plus. Pas d’histoire, pas d’existence.

Souvent, mon homosexuelle séropositivité me pèse. C’est terriblement plus lourd qu’une tasse à café ou même une machine à laver. Une guerre intérieure qui me dépasse, luttant contre je ne sais quel mal. J’ai beau savoir que la Vie est une maladie sexuellement transmissible, mortelle, et aussi risquée que le sida, rien n’y fait. Être séropo ou malade du sida conduit à se poser de sacrées questions, sur le sens de la Vie et de la mort, et patati et patata ! Questions lourdes de conséquences. Oui, quelle signification donner à ma Vie alors que l’échéance se rapproche et me rattrape, marée de pleine lune ? Je me métamorphose alors en fœtus de vieillard. Je me transfigure en momie de nouveau-né.

Qu’est-ce que cela signifie, Vivre avec le VIH ? En fait, la séropositivité devient une dimension de soi à part entière. Une définition de son être au monde comme dirait l’autre. Je suis un être qui pense, qui ressent, qui Désir, qui est homosexuel, qui bande et jouit, qui est séropo. Seropo Ergo Sum. Alors, il ne faut surtout pas oublier de vivre et d’en jouir, oui, désirer et jouir. Désirer pour être, jouir et bander pour exister. Se donner du temps pour cela, ne pas perdre de temps, ne plus en perdre avant tout. Vivre, jouir et jouir encore, découvrir par le Sexe et le Désir, quitte à tomber dans l’excès. Me délecter et me repaître. Alors, j’ai envie de vivre, de partir, de crier, de devenir fou. Par les temps qui courent, la sagesse n’est même plus un leurre, c’est un oubli, une perte de soi.

Aujourd’hui, comme toujours et bien avant le Virus, mon énergie est celle du désespoir. Je suis désespérément libre et fier de l’être. Oui, ce non-sens du monde, ce vide de sens, me donne envie de le combler. Comme un adolescent, je ne peux pas accepter cette difficulté de vivre : des rapports humains, de l’Amour, de la dépendance à l’argent, de cette existence qui va à la mort et qu’il faut pourtant accepter.

Quel sens donner à sa vie lorsqu’on est séropo ? Mais aussi, quel sens donner à sa vie lorsqu’on est séronégatif ? Comment bien vivre mon homosexualité ? Comment construire au mieux ma vie sans étouffer mes espoirs ? Comment bien vivre une minute, une heure, une journée, un mois, une année, une décennie ? Comment être acteur de son propre destin ? Tant de questions auxquelles l’écho ne répond. Pond ! Pond ! Ohé ! Ohé ! Je suis l’écho de mon propre néant. Et ce vide de la Vie existait bien avant le Virus. L’arrivée de ce pathos n’a fait qu’exacerber ce néant et le rendre vertigineux.

Voici donc le récit de mes tumultueuses péripéties : les aventures du petit BerlinTintin, mon initiation et ma découverte de la sexualité à onze ans. Puis, à dix-huit ans, la rencontre avec un virus, à une époque où ce pathos n’était rien d’autre qu’une maladie mortelle, ni plus ni moins, une épidémie comme tant d’autres jadis, un Virus quelconque tel un prétexte littéraire, romantique. Je me donne dix années à vivre, c’est déjà ça dix ans. 1989-1999. Je veux donc faire de cette décennie un Road movie X-trême et déjanté, un roman naïf sans queue ni tête, une belle errance solitaire. Pour surtout ne jamais rien regretter, ne pas arriver à la fin de ma Vie, comme à la fin d’un roman, en me disant zut, je n’ai pas fait ci, zut, je n’ai pas fait ça et patati et patata ! Voilà donc le voyage intérieur du gamin BerlinTintin, un carnet de bordel, l’œuvre d’une jeunesse fougueuse et amorale : une décennie de bourlingue, d’initiation panthéiste, de quête de l’Amour, de questionnement et de Désir, d’érections et de Sexe, traversée par la rage de vivre, l’énergie du désespoir et cette présence de la mort, en creux. Une décade de rencontres furtives et passionnelles, de rires et de larmes, de souffrances et d’extases. Partir à ma recherche quitte à ne pas me trouver. Que la fête commence.

1. Organisateur de soirées gay.

2. Cyto mégalo virus rendant aveugle.

3. Les copies de la charge virale du VIH quantifient la présence du virus dans l’organisme. Plus ce chiffre est élevé plus le virus est présent dans le sang. Les T4 sont les cellules du système immunitaire les plus aptes à se défendre du VIH. Plus ce chiffre est élevé plus l’organisme peut se défendre.

4. Mensuel gay du groupe Illico. Ex æquo a été publié de 1996 à 2000. Consacré à la question LGBT, ce mensuel haut de gamme offrait des enquêtes, analyses, tribunes et reportages sur la politique, la culture et le VIH avec un angle assez fouillé et pointu. Il associait de nombreux experts à ses colonnes.

5. À l’époque quartier populaire de Barcelone.

Postface

Avec Pride, c’est à un voyage principalement au cœur des années 1990 et 2000 que nous convie l’essayiste et sexologue Érik Rémès, romancier à succès, également auteur de guides pratiques sur la sexualité gay ou hétérosexuelle. Né en 1964, fils d’une mère au foyer et d’un commissaire de police, qu’il décrit avec des mots forts mais affection (il leur dédie son essai), Rémès annonce d’emblée la couleur : il n’est pas l’attaché de presse de la communauté gay ; il se fait même le devoir d’en être le « morpion », selon sa propre expression. Servi par une écriture directe et simple (termes positifs sous ma plume) et souvent pleine d’humour, Pride, c’est un recueil d’articles, de chroniques, de billets d’humeur choisis, initialement parus dans des revues gays telles que Gay News, magazine publié dans les années 1990 par David Girard, CitéGay et Gai Pied, pionniers de la presse gay, le premier sur internet (1997), le second en version papier (1979), Sub, un éphémère magazine gay publié en 2001, IB News, le mensuel gay du Sud-Est de la France, Ex Aequo, E.m@le et Illico, des gratuits gays distribués dans les bars et les boîtes de nuit, Projet X, le magazine des sexualités hard, ou bien encore dans des publications gay friendly comme Libération ou Nova Mag. Beaucoup ont aujourd’hui disparu, et c’est aussi en cela que cet essai a une valeur historique indéniable, restituant au surplus les débats qui agit(ai)ent (alors) la communauté, les modes de vie et les goûts gays de l’époque à la fois si proche dans le temps et tellement différente à bien des égards. Pride est une vraie mine d’or : je pense par exemple au poil. Alors qu’il est de retour chez les gays depuis la fin des années 2000, on apprend qu’il était peu apprécié dans les années 1990.

Autant le dire d’emblée, j’ai retrouvé dans Pride des souvenirs et des lieux de ma seconde vie, celle du jeune provincial qui débarque à Paris pour y faire ses études : le Queen et sa physio, Sandrine, le Folies Pigalle, ou bien encore les Follivores, la mythique soirée kitsch du Bataclan, ainsi que d’autres expériences que probablement bien des gays ont vécues. On lit dans Pride des choses moins réjouissantes, comme la lutte contre le sida dans les années 1980, sur fond d’urgence, rappelant à ceux qui l’ignorent qu’on en mourait très vite, et dans des conditions difficiles. On y voit aussi, à l’aube des années 1990, des revendications davantage tournées autour de la conjugalité, de la reconnaissance du couple gay – encore dénié lors des manifestations d’hostilité au « mariage pour tous » où furent évoqués les « paires » ou « duos d’hommes » –, et dans la foulée la bataille de l’homoparentalité. À ce propos, Rémès semble le premier à avoir utilisé l’expression « famille homo parentale », sans tiret, dans un article du quotidien Libération, le 4 mars 1995. Se replonger vingt ans en arrière montre à quel point les problématiques homoparentales sont toujours d’actualité et comment la France est un pays terriblement sclérosé, où le biologique l’emporte sur tout, sous la double emprise des médecins et des « psy ». On retrouve dans Pride des homophobes (certes subtiles) notoires comme Tony Anatrella, homme d’Église et psychanalyste. Quel cynisme ! Quelle ironie de l’Histoire ! Lui qui a récemment été mis en cause pour des abus sexuels dans le cadre des psychothérapies où il imposait apparemment des pratiques homosexuelles à ses clients afin de les guérir de l’homosexualité…

On se remémore les sornettes pseudo-anthropologiques pseudo-psychanalytiques de l’« ordre symbolique », courant de pensée très en vogue dans les années 1990, principalement organisé autour de Sylviane Agacinski, toujours présente deux décennies plus tard et toujours aussi obsessionnellement acharnée contre les gays, l’avancée de leurs droits et leur désir de parentalité. On peine à y trouver le moindre raisonnement, si ce n’est que l’hétérosexualité et Papa + Maman c’est mieux ! Parfois, Pride a ce côté désespérant de montrer une France qui semble ne plus bouger. Cela renvoie aussi à des institutions, à des femmes et des hommes politiques et à des intellectuels finalement très conservateurs – un article de Rémès vient rappeler qu’en 2005, à une nette majorité, la Commission consultative des droits de l’Homme avait rejeté le projet de loi contre l’homophobie en France. Si la gauche gouvernementale est souvent accusée de ne pas être à la hauteur ou au rendez-vous des revendications gays, notons que toutes les avancées sociétales ont été réalisées sous la gauche, et que la droite au pouvoir ou dans l’opposition rivalise d’imagination dans sa lutte contre les gays : c’était flagrant pendant les interminables débats sur le « mariage pour tous » en 2013. Rémès nous replonge aussi dans le harcèlement policier des années 1990 sous l’ère Debré, l’ancien Président du Conseil constitutionnel, alors ministre de l’Intérieur du Président Chirac nouvellement élu, ou bien encore par le biais d’une proposition sénatoriale de la majorité de droite visant à repénaliser certaines formes de relations entre personnes de même sexe.

Sur bien des sujets, et on le comprend, Rémès pousse des coups de gueule. Parfois, il propose aussi. Comme ce « permis de reproduction hétérosexuelle ». Partant de l’idée qu’on soumet bien les gays et les lesbiennes à une enquête approfondie (à base d’entretiens avec un psychologue, de visites à domicile d’un assistant de service social, etc.) avant d’accorder (éventuellement) un agrément pour adopter – agrément certes désormais plus facilement attribué –, mais qui ne débouche sur rien, faute d’enfants à adopter, tant en France qu’à l’international, les couples gays n’étant jamais prioritaires par ailleurs.

Pride, par le biais du récit autobiographique, c’est aussi un voyage dans la vie gay provinciale d’un jeune adolescent des années 1970 et 1980 qui fait écho à mes propres travaux historiques sur les années 1940 à 19701, sur fond du peu de soutien familial, voire de rejet, ainsi que de difficulté à s’identifier face au peu de modèles positifs d’homosexualité. Mais c’est également la facilité des rencontres que Rémès narre. Les années 1990 restent très marquées par le sida et s’inscrivent dans un double mouvement des droits : pression des associations de lutte contre le sida et représentations plus positives des gays dans les médias. On lit également l’omniprésence de la drogue. De la danse et de la musique – plus spécifiquement des musiques électroniques –, avec les raves clandestines, quasi « panique morale », à tout le moins véritable obsession des pouvoirs publics et des médias au tournant des années 1990 et 2000.

Il y a par ailleurs dans Pride, comme dans nombre de publications sur la sexualité, cette idée que rien n’existait avant 1968, qu’il aurait fallu attendre 1982 pour que, l’homosexualité dépénalisée, l’on puisse ainsi se vivre pleinement comme gay. Ceci est très exagéré comme j’ai pu le montrer dans mes travaux historiques. Rappelons-le : l’homosexualité n’était pas pénalisée en tant que telle. Étaient pénalisées certaines formes de relations entre hommes (ou entre femmes, même si la police et la justice s’intéressaient nettement moins aux lesbiennes), en particulier dès lors qu’elles concernaient un mineur. Il me semble néanmoins que Pride met en lumière un tournant chronologique, en France, celui de la fin des années 1990. Non pas tant parce que le pacs aura permis une avancée majeure, mais parce que cette période est celle de la mise en lumière comme jamais des vécus gays : les médias parlent beaucoup des gays, les montrent dans leur quotidien, sans fard, et sans doute peut-on faire l’hypothèse que la télé-réalité, tant décriée, mais aussi les séries, les documentaires et reportages, de plus en plus fréquents, l’arrivée d’internet également, ont largement promu la visibilité, et la parole directe des gays, et ainsi favorisé leur acceptation par l’opinion publique française.

On notera l’intérêt d’Érik Rémès pour ces gays jamais évoqués dans les médias, comme les allocataires sociaux ou les sans domicile fixe, loin des stéréotypes du gay nécessairement « riche » ou « bobo » que l’on a encore récemment entendus. On lit dans Pride la sensibilité pour les corps abîmés – le texte sur l’auxiliaire de vie qui s’occupe des sidéens en fin de vie, en 1995, est extrêmement touchant. Rémès restitue avec émotion et finesse l’ambiance de ces années 1980-1990 où les gays tombaient comme des feuilles. On se souvient aussi des polémiques contre lui, ou Guillaume Dustan, au tournant des années 1990-2000, au moment où apparaissent les premiers traitements contre le sida (trithérapie). Rémès ne prône pas le bareback comme l’ont écrit nombre de ses détracteurs. Il semble davantage plaider pour un système de liberté qui engendre nécessairement la responsabilité individuelle vis-à-vis des autres et de soi-même, avec l’idée que l’on a un maximum de droits mais en retour beaucoup de devoirs aussi. Avec deux maîtres-mots : liberté et responsabilité. Le message « libéral » passe mal dans un pays où la tradition est de protéger, y compris et peut-être surtout celles et ceux qui ne demandent rien. On retrouve aujourd’hui cette rhétorique dans la lutte contre la prostitution ou contre le voile musulman.

Pride, c’est enfin une réflexion philosophique sur notre modèle identitaire gay, et plus généralement sur l’identité française, qui semble s’inviter au cœur des débats de l’élection présidentielle de 2017. Droit à la différence ? À l’indifférence ? La différence est-elle un obstacle à l’égalité des droits ? L’égalité juridique nous oblige-t-elle à tous vivre pareil ? Pointant du doigt notre système républicain dit « universaliste » qui ne reconnaît officiellement aucune communauté autre que la communauté nationale, Rémès met en lumière l’extrême difficulté française à appréhender la diversité des communautés, des identités, des vécus. Parmi mille choses, on est étonné des polémiques en 1996 sur le fameux rainbow flag des établissements gays du Marais. Cela n’est pas sans rappeler les récurrentes obsessions françaises contre d’autres communautés en termes d’alimentation ou d’habillement.

L’idée de la mixité sociale, cette autre obsession française que bien peu de ses promoteurs ne s’applique en réalité à eux-mêmes, cette idée de ne surtout pas vivre dans un ghetto, ressort là aussi de la lecture de Pride : le Marais ne doit pas devenir un ghetto gay, avec ces gens « bizarres » qui le fréquentent. Rémès rappelle les plaintes des riverains contre les bars et les sex-clubs gays du Marais. Mais encore faut-il leur rafraîchir la mémoire. Qu’était le Marais avant l’arrivée à l’aube des années 1980 des gays dans ce quartier que j’habite moi-même depuis plus de dix ans ? En quelques décennies à peine, les gays en ont fait l’un des endroits les plus prisés de la Capitale. Alors même que les premières recherches sociologiques ont montré qu’aux États-Unis dès les années 1950-1960 les commerçants gays, en créant des lieux de sociabilité, ont résisté au quotidien à l’homophobie ambiante – je pense ici au travail de la sociologue américaine Nancy Achilles. Les commerçants gays valent-ils moins que des militants purs et durs ?

Cela renvoie, dans un pays hypocrite très obsédé par la fameuse marchandisation – rhétorique fumeuse que l’on retrouve contre la prostitution ou contre la gestation pour autrui –, aux débats qui opposeraient ghetto commercial gay, donc négatif, car il y a de l’argent en jeu, et militantisme gay, positif. Rémès dépasse ces frontières. Dans la même veine, on s’étonnera de campagnes de prévention contre le sida qui ne ciblaient pas directement les gays, alors même que la France est l’un des pays les plus touchés. On s’étonnera de voir des associations dites « transgressives » ne pas outer un député de droite, gay notoire paraît-il, devenu ministre de la Culture, manifestant à la fin des années 1990 contre le pacs sous une pancarte « les pédés au bûcher ».

Et Érik Rémès d’alterner tout au long de son essai entre « avancée » (des droits – pacs, mariage, homoparentalité…) et « imitation » (des hétérosexuels), comprendre « normalisation », terme souvent présenté comme un « gros mot ». Cela nous renvoie à des débats qui dépassent la seule communauté gay, touchant plus largement l’identité nationale : hétérosexualisation, intégrationnisme, assimilationnisme des gays ? Militer pour détruire le mariage plutôt que pour exiger le mariage étendu aux lesbiennes et aux gays ? Certes, mais qui lutte pour abolir le mariage (hétérosexuel) aujourd’hui ? Personne, et ce depuis les années 1970. Les arguments ont été entendus chez d’anciens qui furent militants au FHAR ou aux Gouines rouges, mais en quoi ont-ils lutté depuis quarante ans contre le mariage hétérosexuel ? Tout cela sent le conservatisme et la nostalgie, montrant une fois encore qu’en France, quel que soit le positionnement politique, c’est la naphtaline qui l’emporte. Par ailleurs, est-on certain que le mariage gay ou l’homoparentalité hétérosexualisent les gays qui y consentent ? L’homoparentalité, même inconsciemment, est-elle réellement une normalisation ? Rien n’est moins sûr. Ne remet-elle pas justement en cause les dogmes les plus profondément établis dans la société française, celui de la nature, de la biologie, de la nécessité psychologique d’un « papa » et d’une « maman » pour s’épanouir ? La gestation pour autrui pour les couples ou les célibataires gays ne permet-elle pas au contraire de (re)penser la maternité, la paternité, et plus largement la famille ?

Pour Rémès, de plus en plus, il faut au sein de la communauté gay faire « propret », donc on ne parle pas ou peu de sexe publiquement (il évoque cela au sujet de l’association étudiante gay, le GAGE, ou des Universités homosexuelles de Marseille), et encore moins de choses trash, comme le SM. Pour lui qui dénonce cette tendance, il faut désexualiser l’homosexualité pour en faire quelque chose de socialement présentable et acceptable (par les hétérosexuels, qui d’ailleurs ne demandent rien). Et c’est là que le bât blesse pour Rémès qui parle si souvent de sexe. Parmi les premiers romans gays que j’ai lus, il y eut ceux de Guillaume Dustan dont les écrits m’ont bouleversé, mais aussi le Je bande donc je suis (1999) d’Érik Rémès. Sans doute m’ont-ils fait prendre conscience, au-delà des polémiques sur le bareback, que ce qui distingue sans doute la sexualité gay de la sexualité hétérosexuelle, c’est la liberté, comme l’écrit Rémès dans un article de 2004. Liberté dans le nombre et le choix des partenaires. Liberté dans les pratiques sexuelles. Liberté dans les rôles que l’on peut endosser. Ou pas. Liberté de ne pas être jugé parce qu’on est « facile ». Un champ des possibles sexuels beaucoup plus large que l’hétérosexualité normative ne l’autorisera sans doute jamais, prise en étau dans les lois du genre. Et quand on lit Rémès, on prend conscience que la sexualité est aujourd’hui l’un de ces derniers espaces de réelle liberté. Jusqu’à quand ? Avec la pénalisation des clients de prostitués, et ces autres lois qui ne protègent personne ni ne luttent contre aucun système d’exploitation ou de domination réel. Son « épi logos », qui reprend le dernier chapitre de Je bande donc je suis, est un très beau texte qui fait l’éloge de la complexité de l’homme, et de son refus d’être rangé dans une case. Et c’est sans doute cela qui m’a plu quand je l’ai lu pour la première fois, à 19 ans, et qui me plaît toujours.

Régis Revenin

Maître de conférences

Université Paris Descartes-Université Sorbonne Paris Cité

Département des sciences de l’éducation

Centre de recherche sur les liens sociaux

http://www.cerlis.eu/team-view/revenin-regis

https://univ-paris5.academia.edu/RégisRevenin

1. Régis Revenin, Une histoire des garçons et des filles. Amour, genre et sexualité dans la France d’après-guerre, Paris, Vendémiaire, 2015.