Vous aimez le sexe ? Vous aimez écrire ? Faites d’une pierre deux coups : participez à nos recueils ! « Osez 20 histoires de sexe » se veut une collection ouverte à toutes et tous.
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Élise, collectrice de nouvelles pour La Musardine
elise.musardine@gmail.com

En couverture :
© Shutterstock

© La Musardine, 2017

122 rue du Chemin-Vert - 75011 Paris
www.lamusardine.com

ISBN : 978-2-36490-797-3

Ce document numérique a été réalisé par Nord Compo.

Fidèle à mes désirs

Louise Laëdec

« Les parjures des amoureux font, dit-on, rire Jupiter. »

Roméo et Juliette

Shakespeare

— Chéri, je dois y aller, j’ai fait une soupe, elle est en train de refroidir, tu penseras à la mettre au frigo dans une heure ?

Mon époux Paul, affalé devant la télé, semble surpris.

— Tu t’en vas ?

— Mais oui, tu sais bien, je vais voir Marie, je rentrerai en début de soirée, dois-je lui rappeler en déposant un rapide et tendre baiser sur ses lèvres.

Sans oublier de prendre discrètement le sac planqué dans le placard de l’entrée, je claque la porte et descends l’escalier le cœur battant. À l’excitation causée par mon escapade s’ajoute une vague appréhension. Comme chaque fois. Je commence à avoir l’habitude, mais je suis encore aussi intimidée qu’une pucelle qui va voir le loup pour la première fois. Et c’est tellement bon d’avoir de nouveau quinze ans, enfin, façon de parler, parce qu’à cet âge, je n’avais déjà plus rien de la vierge effarouchée.

Je prends ma voiture. Pas question de faire ça dans ma ville, où on pourrait me reconnaître. Je veille scrupuleusement à mon anonymat. De plus, j’aime conduire, semer des morceaux de moi au fur et à mesure que les kilomètres défilent. J’abandonne ma vie pour devenir une autre ; mes pensées se diluent dans la musique qui accompagne ma métamorphose. Celle-ci n’est cependant pas encore complète. Je m’arrête dans un petit bistrot de village, je commande un café pendant que je vais aux toilettes avec mon sac. L’endroit n’est pas plein de pisse, mais d’une propreté relative. Je retire mon jean et ma culotte que je remplace par un string plus sexy. Jouant les équilibristes pour ne pas me salir, j’échange mes chaussettes contre des bas, puis enfile mes escarpins. Je parfais ma tenue avec une robe décolletée, un peu vulgaire, très excitante. Un maquillage plus appuyé et le miroir me renvoie l’image d’une autre. Je m’observe, satisfaite et presque étonnée de ce que je m’apprête encore à faire. Je ne m’attarde pas sur le regard interrogateur du serveur à mon retour et paie mon café vite bu.

Une vingtaine de kilomètres plus loin, je me gare à l’abri d’un parking souterrain pour rejoindre le bar où m’attend Serge ; c’est un grand brun que je n’ai encore jamais rencontré. Grâce aux photos échangées, nous nous reconnaissons assez facilement. Nous nous faisons la bise. Dans moins d’une heure, je serai nue contre lui, mais pour l’instant, nous sommes encore deux presque inconnus qui n’ont fait que discuter longuement par écrit. C’est l’un des avantages de Gleeden, les hommes que j’y rencontre savent aligner plus de deux mots. Et Serge maîtrise à merveille le pouvoir érotique de la langue. J’ai souvent été excitée en le lisant, mon corps réagira-t-il de la même façon en le voyant ?

Je ne sais pas si mon cerveau capte ses phéromones, mais j’apprécie immédiatement son odeur, Serge sent bon un parfum à la mode. Grand, costaud, une carrure de rugbyman, un peu d’embonpoint, il est tout à fait à mon goût, la taille est d’ailleurs mon premier critère de sélection. Nous brisons totalement la glace en évoquant nos précédentes rencontres, avec d’autres hommes, d’autres femmes. Nous évitons soigneusement de parler de nos conjoints respectifs. Pendant que je l’écoute, mon regard fixe avec gourmandise ses mains épaisses de bûcheron, des mains qui doivent savoir empoigner, j’imagine ses longs doigts en train de me pénétrer. Serge s’en aperçoit et pose la main sur mon genou, qu’il se met à caresser, amplifiant l’excitation qui monte. Son geste est encore timide, c’est charmant. Je savoure la sensation de cette main inconnue qui me touche, je décroise les jambes en fixant Serge droit dans les yeux. Il comprend l’invitation et remonte plus haut. Nous sommes manifestement en proie au même désir. Je retiens mon souffle en observant la progression de ses doigts sur mes bas, jusqu’au moment où ils effleurent ma peau nue. Absolument délicieux. Désir, excitation, tous les ingrédients sont réunis, je deviens impatiente.

— On y va ?

Serge a déjà pris la clé de la chambre à l’hôtel voisin, je n’ai donc qu’à le suivre jusqu’au lieu des délices. Dès que la porte se referme, je me mets sur la pointe des pieds pour l’embrasser, d’abord doucement, puis de façon plus intense, nos langues font connaissance. Je savoure le fruit défendu. J’enlace le large torse, je m’abandonne à l’impression d’être toute petite. Mon mari n’est pas aussi grand que je l’aurais souhaité, il ne peut pas me procurer le vertige de se sentir si fragile.

Je tâte le devant de son pantalon, la protubérance dure et épaisse. La langue dans sa bouche, la main sur sa queue, je me félicite de l’avoir bien choisi, et visiblement, lui non plus n’est pas mécontent. Faire le tri parmi les messages reçus, parvenir à faire aboutir un premier contact, s’assurer que nos envies concordent, accorder nos plannings, tout cela prend du temps, néanmoins cela en vaut la peine.

Je m’éloigne de Serge, le temps de retirer mon manteau, poser mon sac. Nous échangeons un long regard en souriant. Du sexe sans sentiments, mais non dénué de tendresse, de respect, pas de promesses, pas de risques pour nos vies de couple. Nous nous offrons quelques heures de rêve, une parenthèse dans nos vies, un petit voyage au pays enchanteur de l’adultère. Sur le site, les hommes ne remplissent pas toujours la partie concernant leurs préférences sexuelles, mais nous en parlons, nous imaginons ensemble la rencontre avant qu’elle ait lieu. Serge, lui, veut pouvoir me baiser comme il l’a vu dans les vidéos qu’il regarde le soir quand sa femme dort déjà. Elle ne lui concède qu’un rapport par mois, dans le noir, sans fantaisie, une vraie caricature. Il l’aime cependant encore profondément, bien qu’il ait parfois besoin d’autre chose que sa seule main pour le satisfaire. Il voulait une femme qu’il aurait pu rencontrer dans sa vie quotidienne, mais en s’évitant la gêne de lui avouer ses désirs, il voulait s’abandonner à ce qui est trop souvent considéré comme de bas instincts. Nous étions faits pour nous entendre.

Je dépose des préservatifs à côté du lit. Serge m’y attend, assis. Je viens m’agenouiller devant lui, déboutonne sa chemise. Ma main se repaît de la douceur de son torse velu pendant que je l’embrasse, mêlant langoureusement ma langue à la sienne. Découvrir une nouvelle peau, explorer un nouveau corps est un plaisir constamment renouvelé. Un peu de tendresse nous aide à nous mettre à l’aise. Je sais cependant qu’il me veut salope, alors je couvre de baisers son cou, ses épaules, son ventre... je plante mon regard dans le sien en ouvrant son pantalon. Sans baisser les yeux, je lèche lentement le gland découvert. Son érection prouve que Serge apprécie. Il attrape mes cheveux qu’il tire en arrière, je continue à le fixer pendant qu’il me force à prendre sa verge en bouche. Le jeu peut commencer.

Je laisse s’écouler ma salive pendant que j’engloutis son membre avec application. Sa main sur ma tête me laisse peu de marge de manœuvre, mais je parviens à caresser sa queue de ma langue. J’aspire, je pompe, je tète consciencieusement, et je mouille abondamment. Il renforce sa pression pour accentuer mon mouvement, s’enfoncer davantage au fond de ma gorge. Je veille à bien respirer par le nez pour éviter tout réflexe vomitif. J’entends la voix qui m’encourage comme à travers un filtre. Petite pute. Tu aimes ça, sucer ma grosse queue... Tout est devenu tellement irréel, si loin de mon quotidien conjugal, de la douceur de mon mari qui m’aime tant. Devenir l’objet du désir obscur de cet inconnu, qui ne voit en moi que l’incarnation de ses fantasmes, me transporte. Je caresse mon clitoris en rythme, décuplant l’excitation de Serge, qui s’en aperçoit.

— Ça te plaît, hein, salope ? Viens, je vais te bouffer la chatte.

Enflammée par ces mots qui m’auraient horrifiée si mon mari les avait prononcés, je remonte ma robe, retire mon string, m’allonge en écartant les cuisses pour mon amant éphémère. Il empoigne mes fesses, il dévore goulûment mon sexe dégoulinant. Mes gémissements d’épouse infidèle, de salope occasionnelle, emplissent la pièce. Serge me lèche de sa langue gourmande pendant que ses doigts s’introduisent en moi. Après avoir pris possession de ma bouche, il envahit à présent mes deux autres orifices. Je ne peux m’empêcher de crier mon plaisir tout en sachant que je ne parviendrai pas à jouir ainsi. Mais la sensation d’être prise, bafouée, fouillée confine à l’extase.

Serge me retourne à quatre pattes, faisant pression sur mon dos pour que je m’aplatisse. J’accentue ma cambrure pour lui présenter la vision totalement indécente de mon sexe, j’écarte davantage les cuisses. Il me pénètre encore avec ses doigts, puis enfile un préservatif. Je sursaute, de surprise, de plaisir, quand il claque brusquement mon cul offert. Il caresse ma fente de son membre tendu avant de s’y introduire d’un coup. Un long soupir m’échappe. Le sexe de mon mari n’est pas aussi gros. Je ressens une intense satisfaction. Tout m’enivre. Les mains qui s’enfoncent dans mes hanches pour me maintenir, le braquemard qui me besogne bestialement, la voix qui me susurre des mots doux. « Petite chienne ! Salope ! Traînée... » Cette fois, je sens l’orgasme monter, mais je me concentre sur son plaisir à lui. Je calque le rythme de mon bassin sur le sien, j’ai l’impression d’être transpercée par son membre conquérant. Il ralentit le mouvement, pour ne pas venir trop vite.Pourtant, j’ai envie qu’il jouisse en moi, grâce à moi. Je prononce la formule magique :

— Prends-moi plus fort ! Vas-y ! Défonce-moi !

Mes mots font leur effet, les mouvements de Serge s’accélèrent, sa pénétration se fait encore plus profonde jusqu’au paroxysme. Son dernier coup de reins fait exploser un orgasme que je n’attendais pas. Le plaisir nous submerge. C’est divin.

Il s’allonge ensuite ; je me blottis tendrement au creux de son épaule. Nous sommes en sueur tous les deux. Il caresse mon bras en me remerciant et me propose une cigarette, que j’accepte. La chambre est non-fumeurs, mais nous n’en sommes pas à une transgression près. Il se lève, rapporte de l’eau dans un gobelet pour faire office de cendrier ; il se rallonge. Nous discutons de tout et de rien, puis il me parle de son épouse. De sa frustration sexuelle avec elle, mais aussi du bonheur paradoxal de son couple.

— Tu comprends, même si niveau cul, ça ne va pas, tout le reste est parfait. Nous nous entendons à merveille et je suis pleinement heureux.

J’acquiesce en me retenant de lui dire que pour moi, le sexe fait partie intégrante du couple. Je ne trompe pas mon mari parce qu’il ne me satisfait pas, nous faisons l’amour plusieurs fois par semaine même si mon désir est moins fréquent que le sien. Mais je ne parviens pas à me comporter avec lui comme je le fais avec de parfaits inconnus. Je le trompe ainsi parce que j’ai besoin de quelque chose qu’il ne peut pas me donner. Et il ne peut pas devenir plusieurs hommes en un. Il ne peut pas m’offrir le frisson du début d’une nouvelle relation, le jeu de séduction qui se met en place progressivement. Paul ne peut pas me procurer l’exaltation de la découverte d’un nouveau corps, d’une nouvelle façon de faire l’amour. Trouver ce qui fera chavirer un homme est un défi qui m’excite, et cela fait longtemps que je sais ce qui contente mon mari. Je m’abstiens cependant de tout commentaire, il ne servirait à rien de dire à Serge que je suis bien plus heureuse que lui.

Lorsque je quitte la chambre, je sais qu’il est ravi, il m’a déjà demandé si nous pourrions nous revoir. Je l’aime bien, il m’est sympathique. La seconde session, plus tendre, moins calquée sur un film porno, m’a fait entrevoir l’étendue de son inspiration sexuelle, il viendra avec bonheur s’ajouter à ma liste d’amants.

Je suis donc joyeuse sur le trajet du retour. Bien loin de la femme qui bridait ses désirs autrefois, ne parvenant pas à avouer qu’elle voulait parfois être traitée avec moins d’égards. Amour et sexe cru me semblaient incompatibles. Quand un collègue m’a fait des avances au bureau, j’ai compris que d’autres hommes me permettraient d’assouvir mes envies. Mais pour ne pas me retrouver dans une situation délicate, il ne fallait pas qu’ils soient liés à mon quotidien. L’idée a fait son chemin, et je cherchais encore comment faire quand j’ai découvert l’existence de Gleeden. Le paradis ! Je pouvais y rencontrer sans risque des hommes cherchant la même chose que moi, ayant autant à perdre que moi, et donc la même prudence. Nous pouvions exprimer sans honte nos moindres désirs puisque nous étions là pour cela. La disparition de toute pudeur... sans pour autant l’absence de respect et de considération.

Quand j’ouvre la porte, je découvre que Paul a organisé un dîner aux chandelles surprise. La table est mise, la bonne odeur qui s’échappe du four indique qu’il a préparé le repas. Il vient m’enlacer fougueusement avant que j’aie pu retirer mon manteau.

— Ça va ? Ça s’est bien passé avec Marie ? me demande-t-il après m’avoir embrassée. Elle a encore parlé des heures de sa rupture ?

Je rejette le fugitif sentiment de culpabilité qui monte, et j’invente une après-midi ennuyeuse. Marie est ma complice, elle me sert d’alibi quand mes escapades ne peuvent avoir lieu que le week-end. J’étreins amoureusement mon époux. Quelle chance j’ai qu’il soit si attentionné ! Heureusement que j’emporte toujours mon gel douche, il ne peut pas sentir sur moi l’odeur d’un autre. La soirée est parfaite. Malgré le temps qui passe, la passion est toujours présente. Pendant tout le dîner, son regard brille d’une lueur lubrique. Il me désire encore autant qu’au début, même si la soif est plus apaisée. Il ne rate pas une occasion de me toucher, de me caresser, m’offrir une exquise levrette avant le dessert. Rien à voir avec celle que j’ai vécue au cours de la journée, l’amour est l’ingrédient magique en plus.

Plus tard, Paul refait l’amour tendrement à sa femme. Il la trouve si belle, tellement bandante. Il a passé l’après-midi à l’imaginer dans les bras de l’autre, à se branler à l’aide d’images excitantes. L’idée qu’elle revient toujours auprès de lui, qu’il est le préféré, est jouissive. Il ne prononce pourtant aucun des mots crus qui lui viennent à l’esprit quand il s’active à la faire jouir. Il sait qu’elle les apprécie avec d’autres, il a lu certains de ses mails. Il se contente parfois de se montrer plus brusque, une petite claque sur les fesses de temps en temps. Mais entre eux, c’est l’amour qui prime : il ne peut pas se résoudre à la traiter en salope. Quand il éprouve l’envie d’une bonne baise, c’est sa collègue Annie qu’il va voir...

Poulette de Bresse

Pierre Des Esseintes

Lorsque mon oncle m’appela pour me demander de devenir le parrain de sa fille, j’acceptai sans réfléchir, davantage sous le coup de la surprise que par politesse. Le frère de mon père faisait partie d’une branche de la famille que je ne voyais jamais. J’avais six ans lorsque mes parents ont déménagé à Paris, loin de ma Bresse natale. Mon oncle voyait peut-être dans ce baptême l’occasion de tisser de nouveaux liens. Ça tombait bien, ma femme Alicia et moi n’avions rien de prévu ce week-end-là. La cérémonie eut lieu dans l’église d’un petit village bressan. Moi, le désespoir des dames catéchistes qui tentèrent en vain de m’inculquer les préceptes évangéliques, voilà que je me retrouvais devant l’autel, à réciter le Credo aux côtés de la marraine (une lointaine parente prénommée Émilie, dont je découvris l’existence ce jour-là), tandis que le curé portait ma petite cousine sur les fonds baptismaux, et que chacun, dans l’assistance émue, y allait de sa larmichette. Du coin de l’œil, je regardais Alicia qui souriait, amusée par l’incongruité de la situation. C’est ainsi que ma très jeune cousine, qui n’en demandait pas tant, fut introduite, malgré ses larmes et ses hurlements, dans la grande communauté catholique.

Les réjouissances devaient se poursuivre lors d’un déjeuner dans la ferme familiale. Pendant ces bruyantes agapes arrosées de vin de Bourgogne, Alicia se montrait sociable et semblait se divertir des blagues les plus relous de mon oncle placé à côté d’elle. Je pensais alors qu’elle m’en voudrait longtemps de ne pas être intervenu, dès le début, sur la manière de nous placer à table ! En face de moi, était assise Émilie, la marraine. Je n’avais pas trop fait attention à elle lors de la cérémonie, mais cette jolie rouquine élevée en plein air, qui ne devait pas avoir plus de seize ou dix-sept ans, ne cessait de me lancer des œillades appuyées. En vacances chez mon oncle pendant deux semaines, elle l’aidait dans les travaux de la ferme, nourrissait les animaux, tondait la pelouse. Le reste du temps, elle révisait son brevet des collèges. Elle m’assaillait de questions sur mon travail, sur la capitale où elle n’était jamais venue, et sur ma foi chrétienne, ce qui me surprit. Elle me confia qu’elle aimerait, plus tard, se marier dans la petite église où le baptême s’était déroulé. Je lui expliquai que j’avais laissé la religion de côté depuis longtemps, tout en essayant tant bien que mal de dissimuler mon trouble devant sa bouche charnue, ses grands yeux verts et les taches de rousseur qui constellaient son nez retroussé, ses bras laiteux, son décolleté. Alicia, toutefois, s’aperçut de quelque chose :

— Tu arrêtes de draguer les gamines ? plaisanta-t-elle dès qu’Émilie se fut levée de sa chaise.

La gamine en question portait une robe blanche beaucoup trop moulante pour ne pas éveiller chez n’importe quel garçon de coupables pensées ! Le déjeuner traînait en longueur, et le deuxième verre de marc de Bourgogne eut raison de la moitié de la tablée. Évidemment, il n’était pas question de reprendre la route avec un tel degré d’alcoolémie. Une bonne sieste s’imposait donc. Alicia et moi allâmes nous allonger sur le lit d’une chambre d’amis, tandis que d’autres convives préféraient s’effondrer sur le canapé, ou sur les transats mis à disposition dans le jardin, derrière la maison.

Était-ce l’effet de l’alcool, du repas trop riche ? Toujours est-il que je n’arrivais pas à fermer l’œil. Alicia, elle, s’assoupit très vite, s’enfonçant bouche ouverte dans un oreiller de plumes. Ne trouvant pas le sommeil, je sortis faire un tour dans la cour de la ferme.

La propriété de mon oncle n’avait pas tellement changé depuis mon enfance. En flânant dans la cour silencieuse, je retrouvais les bruits et les senteurs de la campagne : la poussière chauffée par le soleil, la terre labourée, l’herbe fraîchement coupée, la bouse de vache. Je me souvenais de ces longues journées d’été, faites de rires et de jeux sous le soleil, mais aussi d’ennui loin de la ville et de mes copains. Je m’éloignais... traînant en lisière du champ où paissaient tranquillement les vaches. Le silence régnait. En revenant, j’entendis du bruit en passant devant le poulailler qui jouxtait l’étable. Curieux, je poussai la porte. Dans l’étable, des toiles d’araignée pendaient des poutres. Une odeur de foin et de poussière me prit à la gorge. Quelqu’un remuait la paille. Je me rapprochais doucement du bruit : Émilie se tenait devant moi, penchée en avant, un panier d’osier à la main ; elle semblait en quête de quelque chose.

Quand elle m’entendit, elle sursauta, lâcha le panier.

— C’est toi, Pierre ? Tu m’as fait une de ces peurs ! s’exclama-t-elle, la main sur la poitrine.

Elle sourit, me tendit le panier.

— Viens, tu vas m’aider à chercher les œufs dans l’étable.

Sans mot dire, je suivis ses longues boucles rousses tombant sur ses épaules.

Nous sursautâmes quand une poule, caquetant et battant des ailes, passa entre nos jambes.

— Nous l’avons dérangée, fit Émilie, amusée. Par ici, regarde !

Elle me montra trois œufs dans un coin de l’étable.

— Donne-moi le panier !

Elle se mit à quatre pattes dans le foin pour les ramasser. La perspective qu’elle m’offrit sur ses fesses me provoqua instantanément une violente secousse dans le bas-ventre. Je tentai de me raisonner (arrête, qu’est-ce qui te prend, c’est une gamine !), mais comment lutter ? Quand elle se releva, je me plaquai derrière elle. Loin de se débattre, elle me prit les mains, se cambra contre moi, renversa sa tête sur mon épaule.

Ma queue grossit tout de suite. Émilie murmura :

— Je sais ce que tu veux, Pierre. Moi aussi, j’en ai envie. Très envie.

Elle posa sa main sur ma bite, à travers le tissu du pantalon :

— Tu te rappelles, je t’ai dit tout à l’heure, à table, que j’étais une bonne chrétienne.

J’avalai ma salive.

— Oui, dis-je, et alors ?

Elle soupira :

— Je veux rester vierge.

Je mis ses propos, en contradiction flagrante avec son attitude, sur le compte d’une lubie d’adolescente. Elle se retourna et... m’embrassa à pleine bouche. Serré derrière elle, je pétrissais ses hanches larges, je malaxais ses fesses. Ma queue allait exploser.

Émilie vibrait de désir. Elle prit mes mains, et sans me quitter des yeux, s’assit dans le foin. À genoux entre ses cuisses, je remontai sa robe, et, baissant sa culotte, découvrit un sexe roux aux poils taillés court. J’embrassai ses cuisses blanches, m’enivrai des effluves piquants du coquillage rose pâle, avant d’y plonger ma langue. Moi qui étais habitué au sexe lisse d’Alicia, je me régalais de ces poils drus qui chatouillaient mes narines et piquaient ma langue. Je pensais à la célèbre réplique de Jean-Pierre Marielle dans Les Galettes de Pont-Aven : « Toi, tu sens la pisse, pas l’eau bénite ! »

Émilie haletait. Une pensée me traversa l’esprit : elle avait déjà inondé ma bouche, mon nez et mes joues de sa mouille odorante. Allais-je pouvoir me rafraîchir avant de rejoindre Alicia ? Mais l’entrecuisse d’Émilie me fit rapidement oublier ma femme. Elle ramena ses genoux sur sa poitrine, m’ouvrant un accès à son anus, odorant lui aussi, à cette heure et par cette chaleur. De petits poils roux collés par la mouille et la transpiration ornaient la rosette palpitante. J’y enfonçai une langue durcie, tout en extirpant ma queue de mon pantalon. Ma jolie chrétienne respirait de plus en plus fort, tandis que son trou du cul s’ouvrait avec une aisance déconcertante.

Je sentis soudain son anus se resserrer à trois reprises autour de ma langue : Émilie venait de jouir.

Je me relevai, le rouge aux joues, la queue à la main, impatient de la pénétrer. Elle se plaça à quatre pattes, et, écartant ses fesses blanches de ses deux mains, me dit à voix basse :

— Je veux rester vierge avant mon mariage. Mais tu peux me baiser comme ça.

— Tu l’as déjà fait ? demandai-je.

— Bien sûr, dit Émilie. Je n’ai pas eu beaucoup d’expériences, mais chaque fois que j’ai eu un copain, nous avons baisé comme ça. Viens, dit-elle, je vais te sucer, ça rentrera mieux.

J’adore le naturel des filles de la campagne. Elle prit ma queue dans sa bouche et me fit coulisser rapidement entre ses lèvres. Puis, elle déposa sur mon gland une quantité de salive, seul lubrifiant à notre disposition.

— Viens, on n’a pas beaucoup de temps.

Elle se plaça à quatre pattes.

J’introduisis doucement un doigt dans l’orifice étroit. Émilie me fit de la place en se dilatant rapidement. J’entrepris alors de lui fouiller le cul, avec un doigt, puis un autre. Elle posa une main sur sa chatte et commença à se masturber. Je déposai un long crachat sur la petite étoile beige et rose, puis présentai ma queue. Poussant par à-coups, du bout du gland, je m’efforçais de détendre son sphincter. Mais mes efforts restaient vains, et mon gland s’écrasait sur son cul qui, malgré lui, m’interdisait l’entrée.

— Casse un œuf ! gémit-elle.

Je compris tout de suite. Je sortis un œuf du panier, en brisai la coquille... répandis le contenu entre ses fesses. J’enfonçai un doigt puis deux dans le conduit ainsi lubrifié, afin de faire pénétrer la matière visqueuse qui glissa à l’intérieur, comme aspirée par l’orifice. Je tentai à nouveau de m’introduire, et cette fois, je me sentis aspiré par les muscles de son anus. Émilie poussa un petit cri. Une vache meuglait au loin. J’entamai un va-et-vient dans son rectum. En coulissant dans son cul, ma queue lubrifiée par l’œuf produisait un bruit obscène. Émilie transpirait abondamment ; mes mains glissaient sur ses fesses que je maintenais écartées pour ne rien perdre du spectacle. À un moment, je me retirai pour contempler la béance anale. Émilie s’ouvrait de plus en plus, je me mis alors à lui pilonner le cul, et je ne tardai pas à envoyer au fond de son conduit rectal une salve qui me parut interminable. Nous jouîmes en même temps, puis nous nous écroulâmes sur le côté. J’étais toujours fiché dans son derrière.

Le corps d’Émilie fut secoué de spasmes, pendant quelques minutes.

— Tu as joui fort, toi aussi ? demanda Émilie. Je te sucerais bien pour te nettoyer, mais nous n’avons pas beaucoup de temps... Tu es très sale, tu sais !

Elle rit de bon cœur, et je vis alors que ma bite était maculée d’œuf, de sperme et de brins de paille.

— Il vaut mieux qu’on se rhabille, dis-je. La famille va bientôt se réveiller.

Nous avons enfilé nos vêtements à toute vitesse, comme deux gamins paniqués à l’idée d’être pris en faute.

J’étais en train de me savonner consciencieusement sous la douche afin d’éliminer les odeurs variées dont j’étais imprégné quand la voix d’Alicia me parvint :

— Tu as bien dormi ?

— Oui, répondis-je, j’avais bien besoin de me reposer avant de partir.

Sous le jet d’eau chaude, je ne pouvais m’empêcher de repenser à mon escapade avec Émilie, et je sentais ma queue s’alourdir à nouveau.

Au moment du départ, mon oncle alla nous chercher une boîte de douze œufs.

— Ils viennent de la ferme, ceux-là ! Vous penserez à nous quand vous les mangerez. Vous m’en direz des nouvelles !

En embrassant chastement Émilie sur la joue pour lui dire au revoir, je l’entendis murmurer :

— Merci...

Des années passèrent sans que je revoie Émilie. Et puis quelques jours plus tôt, je reçus un faire-part, annonçant qu’elle allait se marier dans la petite église où nous nous étions rencontrés. Selon toute apparence, Émilie est toujours une bonne chrétienne.

Les petits mensonges d’Annie C.

Viviane Faure

La première fois, c’était un coup de folie, une erreur. Un dérapage. Nul n’est parfait, tout le monde fait des bêtises. Des choses qui arrivent. Tous les mariages sont bâtis sur quelques mensonges, après tout. Évidemment, rationaliser était plus dur quand l’objet du délit se trouvait être un ami de votre fils, un gamin d’à peine dix-sept ans. Mais c’était lui. Maxime. Il était venu la chercher, il avait insisté. Anne s’était dit qu’ils n’en reparleraient jamais. Elle aurait du mal à croiser son regard désormais, mais ce qui était fait était fait. Elle s’était hâtée d’oublier. Il y avait quelque chose d’irréel dans cette histoire, elle n’avait qu’à la ranger dans le tiroir mental de ses fantasmes inavouables, ceux dont elle ne parlerait pour rien au monde à son mari.

La deuxième fois, ce fut une affaire du même ordre ; un jeu de circonstances. Ce qui s’était passé avec Maxime était impensable. Ça n’avait pas de réalité. Lui, elle, seuls, une chambre, du temps devant eux. Autant céder tout de suite plutôt qu’affronter le côté trouble de la situation ou trouver des raisons de dire non.

Mais la fois d’après, ce n’était plus le hasard. Maxime était venu chez elle, exprès, à un moment où il savait qu’elle serait seule. Il avait séché les cours pour venir la retrouver. Bien sûr, elle avait protesté. Elle lui avait dit de repartir, que c’était de la folie, qu’elle ne voulait pas, qu’ils ne devaient pas. Il avait été arrogant, dit qu’elle en avait autant envie que lui, qu’elle ne pouvait pas le nier, qu’il savait l’effet qu’il lui faisait. Il avait raison.

Elle ne l’avait pas emmené dans la chambre conjugale, non, ils avaient fait ça dans le garage, sur de vieilles couvertures qu’elle entreposait là.

Et puis cela devint une addiction. Et ce qui la rendait réticente au début était peu à peu devenu ce qui l’attirait de plus en plus irrémédiablement : le risque, l’interdit. Son mariage, qu’elle mettait en danger à chaque rencontre avec Maxime ; la réaction de son fils s’il apprenait qu’elle avait pour amant un ami à lui : elle mettait en péril les fondations mêmes de sa famille. Et c’était son moteur. Pour la première fois, Anne agissait de façon fondamentalement égoïste. Elle se faisait plaisir sans se soucier des autres, et même, à leurs dépens.

Il y avait aussi, bien sûr, l’enthousiasme de Maxime, ses caresses brûlantes, ses baisers affamés, le fait qu’il ne se lassait jamais, qu’il en voulait toujours davantage. Plus Anne lui mettait de barrières, plus il avait à cœur de les faire tomber. Elle se trouvait une seconde jeunesse ; elle avait beau savoir que c’était pathétique, l’envie de continuer était plus forte que tout raisonnement. Maxime avait demandé s’il pouvait l’attacher ; elle avait refusé. Alors il avait exprimé le désir qu’elle l’attache, lui. C’était encore pire, d’une certaine façon. Et parce que c’était encore pire, elle en eut envie. Elle l’avait ligoté à une chaise de jardin, dans le garage, et elle l’avait sucé. Il avait joui au fond de sa gorge en balbutiant des propos incohérents. Elle s’était relevée ensuite, à la fois satisfaite et frustrée, et s’était masturbée debout devant lui. Le garage était devenu le lieu de leurs ébats. C’était sa propre voiture qui y était rangée, aussi son mari ne risquait pas d’y pénétrer, et de cet endroit, on entendait les gens arriver de loin.

Elle avait un besoin sans cesse accru de voir le garçon. Comptable de profession, Anne avait le loisir de travailler à domicile, aussi était-il sûr de la trouver chez elle quand il venait. Pour lui, se libérer était moins facile : il ne pouvait pas sécher les cours en permanence, et quand il était libre, Chris, le fils d’Anne, l’était le plus souvent aussi. Heureusement, les deux copains n’avaient pas les mêmes options, et la prof d’éco était souvent absente. Alors le garçon débarquait chez Anne, en sueur d’avoir parcouru en courant la distance entre le lycée et sa maison. Il sonnait. Le corps d’Anne avait appris à attendre ce son, à l’anticiper. Et quand le garçon ne venait pas, elle vivait des journées difficiles. Il lui arrivait de faire une pose entre deux dossiers, pour se masturber. Penser à Maxime la mettait en feu ; elle se soulageait rapidement, devant son bureau.

Elle couchait plus souvent avec son mari aussi. Sa vie sexuelle conjugale ayant repris une certaine activité, Anne s’était dit au début que ça lui suffirait, que désormais, elle n’avait plus besoin de voir Maxime et que c’était mieux ainsi. Un retour à la normale. Mais c’était faux. La preuve : lorsqu’elle n’avait pas vu le garçon de toute une semaine, elle n’avait pas non plus envie de son mari. C’est Maxime qui éveillait son appétit sexuel. Sans lui, elle se sentait éteinte, desséchée.

Et puis arriva la période du bac, et en perspective, les vacances d’été, la rentrée, la fac. Anne et Maxime n’avaient jamais parlé de ce qu’ils feraient, après. Est-ce qu’ils continueraient à se voir, est-ce que ça s’arrêterait là ? Ils avaient soigneusement évité d’aborder le sujet, mais à part elle, Anne pensait que ces événements marquaient la fin de leur relation. L’étudiant aurait bien d’autres choses en tête une fois à la fac, il rencontrerait des filles de son âge. Et elle-même reprendrait le cours de sa vie, comme si cette parenthèse n’avait jamais existé. Anne soupirait ; cette pensée la rendait triste, mais la rassurait aussi. Leur histoire ne pourrait pas se poursuivre indéfiniment, plus elle se prolongeait, plus ils prenaient de risques.

Les résultats du bac arrivèrent ; son fils organisa une fête chez eux, à laquelle Maxime était invité, pour célébrer les lauréats. Le mari d’Anne, en déplacement, n’était pas encore rentré ce week-end-là. On ne pouvait pas remettre la fête à une date ultérieure, car Maxime devait, dès le lendemain, rejoindre avec sa famille leur maison de campagne.

Anne se sentait nerveuse. La veille, elle alla se coucher avec une boule au ventre, comme une adolescente qui s’apprête à se rendre à sa première soirée. Cette fête aurait pour elle des airs d’adieu. Après, les vacances d’été commençaient. Et puis les deux garçons auraient bientôt leur permis, et ils n’auraient plus besoin d’elle pour les conduire à leurs compétitions. C’était comme ça que son histoire avec Maxime avait commencé : il l’avait séduite après s’être blessé lors d’un championnat d’athlétisme, pendant que son fils continuait à concourir1.

Elle dîna tôt, dehors avec des amies, ayant promis à son fils qu’elle lui laisserait la maison une partie de la soirée. Il était onze heures passées quand elle rentra, et la fête des jeunes bacheliers battait son plein. Chris lui avait promis qu’ils seraient raisonnables, mais l’alcool n’avait visiblement pas manqué. En quittant le garage, Anne crut sentir une bouffée de fumée piquante, qui n’avait pas l’odeur du tabac. Dans le salon, son fils et un groupe d’amis installés autour de la table basse jouaient aux cartes. Elle leur souhaita une bonne soirée puis s’éclipsa. Maxime n’était pas avec eux ; il n’était nulle part en vue.

Anne franchit la porte-fenêtre qui donnait dans le jardin. Un groupe d’adolescents fumaient et discutaient en chahutant. Anne fit une grimace en pensant à l’état dans lequel elle retrouverait ses massifs le lendemain. Elle revint par la cuisine. C’est là que se cachait Maxime, la main enfouie dans le jean entrouvert d’une jeune fille. Sa langue devait se trouver au niveau de ses amygdales. Anne se racla la gorge.

— Hum. Faites comme si je n’étais pas là.

Les deux jeunes se détachèrent aussitôt. Évitant de croiser le regard de Maxime, Anne quitta la pièce. Elle entendit dans son dos :

— Merde ! C’est la daronne de Chris ?

— Oui, répondit Maxime.

Anne monta tout droit à sa chambre ; afin de rester dans l’ombre, elle n’alluma aucune lampe, écarta les volets, aspira une grande bouffée d’air, se persuadant qu’elle allait bien, qu’elle n’avait pas la gorge serrée, pas non plus l’envie de pleurer. Maxime avait trouvé une fille de son âge plus tôt qu’elle l’aurait pensé, voilà tout. Elle retira un à un ses vêtements devant le miroir de l’armoire, elle se contempla. Certes, son corps n’était plus celui d’une adolescente, mais elle demeurait une femme séduisante, aux formes harmonieuses. Elle s’observa un moment dans sa parure de sous-vêtements. Dentelle noire, nœuds roses. Elle pouvait bien faire comme si de rien n’était, mais la vérité, c’est qu’elle avait mis cette tenue pour Maxime, elle s’était même changée avant de partir pour le restaurant. Le matin, elle s’était aussi soigneusement épilée. Était-ce contre lui ou contre elle-même qu’elle éprouvait de la colère ? Ou bien était-elle simplement triste ? Ça devait finir, elle le savait, se l’était répété, mais elle aurait voulu que les choses se passent autrement : une nuit dont le souvenir la réchaufferait pendant des mois, plutôt que ce truc glauque qui ne lui laissait qu’amertume et dégoût.

Anne était sur le point de dégrafer son soutien-gorge quand la porte de sa chambre s’ouvrit. Maxime n’avait pas même pris la peine de frapper, il était entré et avait refermé derrière lui.

— Va-t’en, Maxime, je n’ai pas envie de te voir.

Il ne l’écouta pas, mais marcha droit sur elle. Non, elle n’allait pas lui faire le plaisir de reculer. Elle resta bien en place, et il s’immobilisa à quelques centimètres d’elle.

Anne était furieuse.

— Va-t’en, répéta-t-elle.

— Tu es encore plus belle quand tu es en colère.

— Va te faire foutre.

— Oh, ça va. C’est pas à toi de me faire la morale sur la fidélité, hein !

— Ce n’est pas...

— Pas quoi ? Pas pareil ?

Elle se tut parce que c’était précisément ce qu’elle avait failli dire, et qu’elle prenait conscience de son hypocrisie. Maxime poussa son avantage :

— Vas-y, regarde-moi dans les yeux et dis-moi que tu baises plus avec ton mari.

Elle inspira, la mâchoire crispée.

— Ça n’a rien à voir. C’est toi qui as voulu ça. Et tu as quand même du culot de faire ça sous mes yeux, dans ma maison.

— C’est comment ? Il te prend en missionnaire, là sur ton lit, le samedi soir ? Il arrive encore à te faire jouir ?

La colère d’Anne était retombée. Elle se sentait juste fatiguée et triste. Elle avait froid.

— Allez, ça suffit. Va rejoindre ta petite copine, Maxime. Tu n’as rien à faire là.

— C’est pas ma copine. C’était juste... C’est toi que je veux.

Il fit encore un pas, si bien qu’il se retrouva carrément collé à elle, et il l’embrassa. Le corps d’Anne était trop habitué au sien, il lui répondait en mode pilote automatique, par instinct. Elle ouvrit encore un peu plus la bouche pour accueillir son baiser en sentant les mains du garçon glisser sur sa chute de reins.

Elle se dégagea d’un coup.

— Arrête. Je suis sûre que tu as les doigts encore tout gluants de sa mouille.

Il la lâcha et en la regardant droit dans les yeux, il porta sa main à son visage. Il renifla et puis mit son index et son majeur dans sa bouche et les suça posément, sans la quitter du regard. Elle aurait dû être dégoûtée, mais il y avait quelque chose dans l’insolence du geste qui la remua profondément et l’excita. Il s’essuya les doigts sur son tee-shirt, puis remit ses mains exactement là où elles se trouvaient auparavant, au creux des reins d’Anne. Il descendit lentement, jusqu’à ses fesses qu’il prit à pleines paumes. Il pressa, assez fort. Anne siffla. Elle se défit de sa prise.

— Attends, dit-elle.

Dans le tiroir de la commode, elle prit la clé et alla fermer la porte. C’était la première fois que le garçon se trouvait dans cette chambre, la chambre conjugale. Anne essaya d’oublier que ce serait aussi la dernière, tenta de ne penser à rien qu’à l’instant présent. Maxime revint contre elle, la fit reculer en la poussant vers le lit. Elle se laissa faire, s’allongea quand il fit pression sur ses épaules. Accompagnant son mouvement, il s’étendit sur elle, se mit à dévorer ses lèvres à nouveau. Malgré elle, Anne chercha une saveur inhabituelle sur sa langue, mais n’en trouva pas.

D’en bas, montait de la musique, forte, des cris et des rires. Tant mieux, on ne les entendrait pas si, dans leurs ébats, ils étaient bruyants. Maxime laissa dériver ses lèvres dans son cou, qu’il mordit légèrement, se mit à le suçoter.

— Fais gaffe, murmura-t-elle. Ne laisse pas de marques.

Il se redressa sur un coude, la fixa dans les yeux.

— Des fois, j’en ai envie. J’aimerais t’abîmer un peu, signer ta peau pour qu’il ne veuille plus de toi, que tu sois à moi.

Ce désir de possession, exprimé si naïvement, fit se gonfler la poitrine d’Anne. Celle-ci enfouit sa main dans les cheveux de son jeune amant, le ramena vers elle pour qu’il écrase sa bouche contre la sienne.

— Tais-toi, dit-elle tout bas. Lèche-moi.

— À vos ordres, Madame.

C’était là une façon exquise pour lui de faire de ce corps de femme sa propriété, sans laisser de traces. Il s’efforça de descendre lentement, d’agrémenter son passage de quelques baisers sur les seins et le ventre, mais il était bien trop pressé d’arriver à son but. Il s’installa entre ses cuisses, pressa son visage contre l’étoffe du slip, et il lui embrassa le mont-de-Vénus ; ensuite, du bout de son nez qu’il faisait glisser sur le satin noir, humide, Maxime dessina les contours de la chatte. Anne mouillait ; ouverte pour lui, elle se sentait parfaitement indécente. Le tissu gluant collait si bien à elle que le tracé des lèvres du garçon était tout à fait visible. Maxime l’embrassa, bouche ouverte ; ses lèvres frôlaient parfois l’intérieur des cuisses. Saisissant la fine ceinture élastique, il fit glisser la culotte. Anne soulevait les fesses pour l’aider. Il la lui ôta, puis se jeta sur elle avec une ardeur renouvelée. Il la léchait à grands coups de langue tout le long de la fente oblongue, s’arrêtant sur le clitoris juste assez pour la rendre folle, puis reprenant le même mouvement, inlassable. À un moment, il s’interrompit, releva la tête :

— Tu mouilles autant avec ton mari ?

En d’autres circonstances, la question aurait glacé Anne. Là, elle se contenta de répondre :

— Tais-toi ! Lèche !

Comme si ça ne l’atteignait pas. Elle savait que le garçon essayait de la faire sortir de ses gonds, justement pour qu’elle le traite comme elle venait de le faire. Elle lui passa la main derrière le crâne afin de guider ses gestes. Anne prenait le temps d’apprécier chaque seconde de cette caresse. Elle savait qu’il ne se lasserait pas, qu’il la lécherait jusqu’à ce qu’elle jouisse. Le plaisir affluait par vagues ; elle essaya de le faire durer encore, d’étoiler le moment d’une dose d’éternité. Quand ça explosa enfin, ce fut si fort que ses cris se transformèrent en sanglots... et ses yeux se mouillèrent. Maxime continuait de la lécher ; sa langue recueillait sa liqueur. Mais elle l’arrêta quand elle fut sur le point de jouir une seconde fois ; elle voulait sentir sa bite en elle.

— Viens...

Elle tendit les bras pour qu’il remonte à sa hauteur. Ce qu’il fit, mais quand il se retrouva au-dessus d’elle, il la regarda droit dans les yeux :

— J’ai pas de capotes.

Depuis le début de leur relation, selon un accord tacite, c’est lui qui se chargeait d’en prendre. Anne ne pouvait pas se permettre d’en garder dans son sac à main ou ailleurs, son mari risquait de les trouver. La pensée lui vint que Maxime n’avait pas projeté de coucher avec elle, ce soir-là ; il n’avait fait irruption dans sa chambre que parce qu’elle l’avait découvert avec la fille. Mais c’était idiot : s’il avait eu l’intention de sortir avec la lycéenne, il aurait sûrement pris des capotes aussi. Anne secoua légèrement la tête. Il la regardait toujours.

— Et...

— On peut le faire sans ? S’il te plaît ? J’ai tellement envie de te sentir, d’être en toi pour de vrai !

Anne hésitait. Elle n’avait pas envisagé cette éventualité. Bien sûr, elle prenait un contraceptif, mais...

— J’ai fait un test il y a deux semaines, lui confia-t-il.

— Et tu as couché avec combien de gamines, depuis ?

— Aucune...

Comme elle avait l’air peu convaincue, il soupira :

— Sérieusement. Tout à l’heure, c’était... Je sais pas. J’avais juste envie de te provoquer.

— Super. C’est pas un jeu, Maxime. On dirait que tu ne te rends pas compte de ce que je risque.

— Mais si. Excuse-moi. J’ai tellement besoin, envie de toi. S’il te plaît, Anne...

Elle n’avait pas l’intention de se lancer dans un débat. Elle voulait seulement qu’il lui fasse l’amour, puis qu’il s’en aille, et qu’elle puisse enfin ranger cette histoire dans un coin de sa tête ; que ce soit fini. Elle l’embrassa, ne trouvant pas les mots qui exprimeraient ses sentiments. Il prit son baiser pour un assentiment, ce qu’il était, en réalité.

Le garçon se débarrassa à toute vitesse de sa chemise, de son pantalon, de son caleçon. Il lui ôta son soutien-gorge et sa culotte. Le sentir pénétrer en elle sans latex ni barrière d’aucune sorte lui paraissait encore plus excitant, encore plus interdit. Il jouit en quelques minutes à peine. Il avait appris, avec elle, à durer plus longtemps, mais cette fois, le contact direct de la queue pressée entre les parois vaginales, arrosée par des jets de mouille... le fait aussi de coucher dans le lit de son mari, de savoir que le fils d’Anne et ses copains étaient à l’étage au-dessous... tout cela fit qu’il ne put se contenir. Il se répandit en elle, sa semence se mêlant aux fluides féminins. Ils jouirent ensemble, puis se blottirent nus l’un contre l’autre. Il lui caressait délicatement le dos.

— Tu sais, j’aurai un studio à la rentrée. Tu viendras me voir ?

Anne s’était juré que ce serait la dernière fois qu’elle voyait Maxime. C’était l’excuse qu’elle s’était donnée pour se rouler jusqu’au bout dans la fange de son infidélité en étalant le sperme d’un autre dans les draps conjugaux.

— On verra... fit-elle enfin.

1. Voir « Les Petits Secrets d’Annie C. » dans 20 histoires de sexe dans les vestiaires.

Ce que l’on sème

Amandine Gantois

Le smartphone vibrait sur la table de nuit. Un SMS s’afficha :

« Mademoiselle Marion, je garde la délicieuse odeur de votre entrejambe au bout de mes doigts. Vous avez fait de moi le plus heureux des hommes. Merci pour cette nuit magique. »

Les yeux de Claire s’écarquillèrent. Elle relut le nom de l’expéditeur. C’était bien Laurent qui avait envoyé le SMS. Il était à peine six heures du matin. Claire se leva, fila à la salle de bains se passer de l’eau sur le visage. Son cœur palpitait, ses yeux étaient rouges. Ensuite, elle regagna la chambre, s’assit sur le lit, relut une dernière fois le message. Elle déchiffra le numéro qui s’affichait : aucun doute, le SMS venait bien de son mari. Elle ne comprenait pas ce qui se passait. Qui donc était cette Marion ?

Elle s’allongea, tira la couette à elle, se mit en position fœtale, réfléchit... Ce devait être une erreur de l’opérateur. Ou un bug sur le réseau. Claire avait la sensation d’être dans le brouillard. Elle ferma les yeux. « Me rendormir, songea-t-elle. Et tout redeviendra comme avant. »

Sept heures, l’alarme du smartphone retentit. Une sonnerie stridente. Claire s’empressa de l’éteindre. Elle souffla, s’efforça d’appliquer l’exercice de respiration abdominale appris en cours de yoga. Rien n’y faisait, elle était trop oppressée.

Elle entendit des pas dans l’escalier. Une main tapota sur la porte :

— Ma chérie, il est sept heures !

C’était sa mère. Cette chambre d’adolescente était restée intacte. Nostalgie d’un temps où les choses étaient si simples. Ses rêveries sous la couette, ce corps de jeune fille qu’elle explorait pendant des heures, ces plaisirs solitaires qu’elle dévoilait nuit après nuit. C’est là qu’elle avait fait sa plus grande découverte : son clitoris.

À quarante-cinq ans, Claire aimait toujours autant se ressourcer dans la pièce mansardée qui gardait ses souvenirs, ses impressions, ses secrets d’autrefois. Cette fois, pourtant, la visite tournait au cauchemar. La voilà face à l’impensable. Son prince charmant, celui qui l’avait choisie, lui avait fait deux beaux enfants, et avec qui elle avait construit sa vie, celui-là même se fourvoyait dans les draps d’une quelconque traînée !

Surtout ne rien laisser paraître. Elle était déterminée à clore ce séjour comme elle l’avait commencé, dans l’insouciance et la bonne humeur. Son train partait à huit heures dix de la gare de Lyon-Part-Dieu, il arriverait à la gare Lille-Europe à onze heures.

Là, elle ne pourrait plus fuir une réalité insupportable.

Comment allait-elle réagir face à Laurent ? Comment devait-elle se comporter ? Elle envisageait bien de le gifler, lui hurler dessus ! Le mettre face à ce message de chien infidèle. Elle était si fière de son couple, de sa réussite sociale, de leur petite pharmacie de Sebourg. Elle ne s’était jamais préparée à une telle trahison.

Son visage dans le reflet de la vitre du train lui renvoyait son âge. C’était pourtant une belle femme longiligne, aux cheveux bruns bouclés. Les rides n’avaient pas entaché son charme, pourtant aujourd’hui, elle se sentait laide. Elle se perdait dans ses pensées, elle imaginait son mari dans les bras de cette Marion. Laurent avait toujours éprouvé de l’attrait pour les plaisirs de la chair. C’était un amant fougueux. À leurs débuts, c’est d’ailleurs ce qui lui avait plu chez lui. Il avait constamment envie d’elle. Il passait son temps à la coincer dans les moindres recoins de la faculté de pharmacie. Laurent avait les mains baladeuses. Il la pelotait sans ménagement... fourrait ses doigts dans sa vulve délicate. À l’époque, elle rougissait... susurrait sans grande conviction :

— Non, pas ici...

Claire avait des manières de petite fille modèle. Elle appréciait être bousculée dans ses principes. Cela avait décuplé son attrait pour Laurent. Elle l’avait choisi, lui avait offert sa virginité. Elle se souvenait que c’était à l’arrière de la voiture de son père. Elle avait tout juste dix-neuf ans. Lui était plus âgé, il était expérimenté. Il savait y faire avec les femmes ! Elle avait gardé en souvenir la vue de ce sexe saillant de désir. Elle avait fermé les yeux comme pour faire un vœu lorsqu’il avait introduit son membre. Les premiers mouvements lui avaient semblé désagréables. Mais l’habileté de son amant avait su réveiller ce plaisir clitoridien, qu’elle connaissait si bien. Son bouton frottait contre le bas-ventre du jeune homme. Elle avait eu une étrange sensation... la verge de son amant appuyait sur les racines de son clitoris... sa vulve était devenue une orchidée ruisselante de rosée...

La vie suivait son cours. Ils tenaient désormais tous deux leur officine. Ils se croisaient, se recroisaient à longueur de journée, sans jamais se bousculer. La monotonie avait eu raison de leur passion, laissant place à un amour raisonnable. Claire se sentait coupable d’avoir laissé la routine s’installer.

Malgré ses vagues à l’âme, la colère l’emportait. Elle était bien décidée à l’insulter, ce salaud, cette ordure ! Elle le torturerait s’il faut pour obtenir ses aveux. Elle voulait comprendre ce que cette salope avait de plus qu’elle. Où l’avait-il rencontrée ? Il était toujours pendu à son smartphone, il avait dû la ferrer sur un site internet. Une liaison avec une jeune femme, c’était un trophée à son âge ! Même si cela devait la blesser, elle voulait tout savoir de sa rivale !

Pourtant, elle n’en fit rien. Le jour de son retour, Laurent l’attendait sur le pas de la porte avec un énorme bouquet de roses. Claire avait à peine déboutonné son manteau que son mari l’enlaçait de ses bras fermes et rassurants. En plongeant sa bouche dans son cou, il sut trouver les mots. Il l’hypnotisait de tendresse. Elle se pâmait. Les mots d’amour déferlaient comme un bombardement, la laissant abasourdie. La bouche de son époux lui arracha un baiser aux ardeurs érotiques. L’effervescence de son amant retrouvé éteignit toute tentative de soulèvement de sa part. Laurent glissa ses paumes sous son pull en cachemire, malmenant son soutien-gorge ampliforme pour mieux parvenir à ses fins. Il glorifiait à coups de compliments sa poitrine généreuse. Tel un nourrisson cherchant la consolation d’un sein, il happa chacun de ses tétons avec avidité. L’afflux sanguin provoquait des tiraillements agréables chez Claire, plaquée contre le dossier du fauteuil de l’entrée. Ses jambes s’entrouvrirent naturellement, invitant l’élu de son cœur à la posséder. Elle était dans un état régressif de jeune fille en fleur, découvrant pour la première fois les délices des ébats amoureux. Son homme la ceinturait de tout son corps. La formidable érection de son chéri lui laissait présager un moment de réjouissance.

Laurent déboutonna avec empressement son pantalon côtelé, qu’il avait négligemment laissé retomber sur ses chevilles. Claire lui facilita le passage en abaissant son collant voile. Elle n’eut cependant pas le temps de terminer sa tâche. Le gourdin affamé de Laurent assaillait déjà la chatte ruisselante. La belle bourgeoise n’eut pas le cœur de lui en faire la remarque. Le collant lui cisaillait la chair des cuisses à chaque mouvement de reins. Qu’importait la douleur, elle finit par jouir ! Laurent s’affala sur elle dans un râle plus proche du beuglement que du brame de cerf.

À en croire le zèle dont faisait preuve son mari, il la désirait encore. Cet infidèle savait lui faire miroiter l’espoir d’un amour éternel, pour le meilleur et pour le pire.

Malgré cette manipulation mentale, Claire n’était pas dupe. Ses doutes n’avaient pas disparu pour autant. Elle se savait désormais en sursis, à la merci d’une pie voleuse, qui viendrait pointer son bec aux abords de son nid. Elle ne pouvait se résigner à ce sort.

La vie reprit son cours. Claire choisit de garder secret le message reçu par erreur. Quoi qu’il ait pu se passer, leur engagement était plus fort que cette minable histoire de fesses ! De toute façon, une scène de ménage ne l’aurait pas soulagée. Pourtant, en gardant toute sa rancœur au plus profond de son être, elle nourrissait son loup intérieur. Elle avait des sautes d’humeur : tantôt enjouée, avec un appétit nymphomane, tantôt repliée sur elle-même. Laurent voyait là des « affaires de femmes », sans doute des changements hormonaux auxquels il ne fallait pas prêter attention.

En réalité, Claire cheminait... et peu à peu, faisait disparaître toute barrière morale de son esprit. Elle n’était plus l’épouse dévouée : elle avait décidé de tromper son mari par vengeance. Cela lui semblait équitable... pourquoi aurait-elle dû se contenter de reluquer le plat, alors que son mari, lui, ne s’était pas gêné pour y goûter ?

Elle jeta son dévolu sur Quentin, un stagiaire en pharmacie de vingt ans, malingre, aux traits enfantins. Elle lui griffonna une préparation à réaliser en urgence. Comme prévu, la charge de travail retint le garçon après l’heure de fermeture. Ils n’étaient plus que deux dans le laboratoire. Quentin remit le flacon à sa patrone — avec dévotion :

— Voilà votre préparation. C’est pour un vétérinaire ? Avec cette dose d’acide bromhydrique, il va se calmer, l’étalon...

Claire planta ses ongles sur la braguette du jeunot, lui saisissant l’appareil génital. D’un regard plein d’assurance, elle lui jeta :

— Ah, je vois que tu as des connaissances en matière d’érection et de chimie du désir....

Cette phrase déstabilisa Quentin. Devenue rouge pivoine, ne comprenant que trop bien ce qui lui arrivait, il balbutia :

— Je suis désolé, madame Fournier, mais je suis fiancé. Vous êtes une très belle femme, mais je ne peux pas...

Sa phrase à peine achevée, le gamin encaissa une gifle sur sa joue. Claire était comme possédée, rien ne pouvait arrêter son désir de vengeance érotique :

— C’est toi qui vois... ou tu t’agenouilles pour me lécher la chatte... ou je doute fort que tu valides ton stage de troisième année !

L’étudiant n’était pas prêt à faire face à pareil dilemme. Tout lui semblait embué : sa validation de stage, la fierté de ses parents d’avoir un fils brillant, son amour pour Camille, la femme de sa vie... et la tentation à laquelle aucun homme ne pouvait résister : elle était tellement belle et pulpeuse, madame Fournier !

Il s’agenouilla. Le jeunot remonta la blouse et l’ourlet de la jupe de la pharmacienne. Le voici devant un porte-jarretelles... avec une vue à faire pâlir le plus aguerri des hommes : la vulve était nue. Les mains tremblantes, il avança la bouche vers le sexe épilé, fermant les yeux comme un jeune communiant. Des parfums de crème hydratante fleurie et de sécrétions féminines éveillaient les sens du néophyte. Le stagiaire oubliant ses promesses de fidélité, se délectait de la vision du sexe charnu. Il bandait sans aucun état d’âme. Libérant son sexe, il se masturba frénétiquement, sans pour autant négliger la besogne qui lui était imposée. Sa langue appliquée déclenchait une onde de gémissements.

Encouragé par les soubresauts de la belle, Quentin engagea son index et son majeur à l’entrée du vagin. Quelques « tours de manivelle » suffirent à déclencher une jouissance féminine abondante, qui inonda d’une fine « pluie » le visage poupin du stagiaire.

La figure engluée, Quentin était tout excité. Prenant de l’assurance, il crut bon de réclamer son dû avec une maladresse juvénile :

— Madame Fournier, vous êtes belle ! J’ai envie de vous baiser !

Claire repoussa son amant de fortune en lui plantant le talon de son escarpin en pleine poitrine. Il faut dire qu’elle était repue, et que les manières de puceau de son stagiaire la refroidissaient. Au fond, ce qui l’intéressait, c’était sa propre satisfaction. Elle aurait bien d’autres occasions et des amants plus habiles. On en trouve à foison sur les sites de rencontres extraconjugales !

Déterminé à se vider, Quentin s’astiquait avec toute la vigueur de son âge. Le spectacle sordide déclencha la fureur de Claire. Elle lança à son subalterne un regard maléfique, le rappela à sa condition d’homme infidèle :

— Mais qu’est-ce que cela veut dire ! C’est comme cela que tu envisages le mariage ! Pour un fiancé qui prône la fidélité et la vertu... Tu n’as pas résisté, il a fallu que tu te soulages ! Allez, va rejoindre ta chérie cocue, tu n’es qu’un porc !

Humilié, confus, Quentin quitta la pharmacie en courant. Jamais personne ne lui avait parlé ainsi !

Claire arborait un sourire de contentement. Pour un débutant, il ne s’en était pas mal sorti, le stagiaire ! Elle avait fort apprécié de pouvoir assouvir ses pulsions perverses sur le novice.

Elle rentra chez elle toute guillerette. Les choses avaient bien changé. Elle n’était plus une femme crédule que l’on trompe. Elle menait désormais les hommes à la baguette ! Elle pouvait vivre ses fantasmes sans éprouver la moindre culpabilité. Elle avait pardonné son infidélité à Laurent. Il faut dire que son mariage était désormais sous contrôle. Ce week-end, elle irait rendre visite à sa mère à Lyon. Mais cette fois, elle prendrait ses dispositions. Elle mettrait dans la thermos de café la solution à base de bromure. Il était fort probable que Laurent rendrait visite à cette Marion. Il n’avait d’ailleurs pas pris la peine de cacher son enthousiasme :

— Un week-end seul, cela va me faire le plus grand bien !

Mais cette fois, la visite risquait d’être écourtée. Avec une pareille dose chimique, son sexe serait mou comme un ver. Pauvre Marion ! Sa plastique de rêve et ses efforts de succion ne ranimeraient pas le membre mollasson de son amant.

Vexée par tant d’indifférence, Marion répudierait le quinqua en quête de jeunisme. Bien entendu, les troubles érectiles générés par la camisole chimique risquaient de perdurer quelques jours, voire quelques semaines. Le moral de Laurent ne serait pas au beau fixe. Mais c’était un mal pour un bien. Claire, en épouse modèle et bienveillante, saurait rassurer son mari. Elle finirait d’ailleurs par le convaincre qu’il ne bandait qu’avec elle.

Cette période d’abstinence et de tendresse renforcerait leur sentiment d’amour fusionnel. Et puis, quoi qu’il en soit, Claire pourrait toujours se satisfaire des attentions du jeune stagiaire. Il lui obéissait au doigt et à l’œil.

La vie est ainsi faite, messieurs : on récolte ce que l’on sème !

Les insoumis

Serena de Lyoncourt

C’est une question que l’on me pose souvent, même si moi je ne me la pose jamais tant la réponse me paraît une évidence.

— Pourquoi tu restes mariée avec cet homme ?

Le mot « homme » est parfois accompagné d’un adjectif qualificatif, ou encore remplacé par un terme péjoratif. Et, même si elle n’est pas explicitement formulée, l’idée est là, qui flotte autour de mon interlocuteur comme une bulle de bande dessinée, tellement évidente que je l’entends malgré tout. Eh oui, pourquoi je reste avec un homme infidèle, qui multiplie les conquêtes féminines comme d’autres les victoires sportives ? Un connard, un salaud, un bâtard, un enfoiré, un enculé... j’en passe. La réponse est simple, elle n’a rien d’original : cet homme, je l’aime. Je l’aime tel qu’il est, et il n’est pas vraiment comme tout le monde le croit. On dit que je suis stupide, aveugle, manipulée sans doute, voire menacée (de quoi ?) ; ou bien opportuniste, intéressée... Les plus virulentes de mes amies, qui elles-mêmes ne comprennent pas, m’accusent de me comporter comme une serpillière. La vérité, c’est que je suis amoureuse. Cet homme, qui est l’autre partie de mon âme, je ne me vois pas vivre sans lui. Parce qu’il me rend heureuse, en dépit de ce que vous croyez, vous qui êtes enfermés dans des schémas de pensée qui ne sont pas les miens. Je suis heureuse, et ce n’est peut-être pas une forme de bonheur telle qu’en rêvent la plupart des autres femmes, mais leur bonheur à elles, je n’en voudrais pour rien au monde.

Lorsque j’ai rencontré Victor, je terminais mes études de journalisme et lui était un jeune député en vogue. Je n’avais aucune intention de me spécialiser dans la politique ; déjà, à l’époque, la culture était mon centre d’intérêt principal, mais l’émission au sein de laquelle j’effectuais mon stage traitait de toutes sortes de thèmes, et il était invité ce soir-là pour parler de je ne sais plus quel sujet d’actualité. Je n’étais pas supposée lui adresser la parole, simplement lui apporter son café, et la plupart des participants, d’ailleurs, ne faisaient aucun cas de moi. Mais lui n’était pas comme les autres. J’entends déjà les mauvaises langues : la jeune et jolie stagiaire que j’étais constituait une proie facile pour le chasseur qu’il était, il n’allait pas s’en priver. Mais c’est faux. Si l’attirance fut immédiate, on pourrait même parler de coup de foudre, je n’ai pas fini dans son lit le soir même. Pour tout dire, nous avons même attendu un mois avant de faire l’amour. Il ne m’a pas chassée, il m’a séduite, m’a fait la cour, de manière assez désuète, d’ailleurs. Est-ce qu’il s’est comporté avec moi différemment d’avec les autres femmes ? Oui, certainement, puisque ce n’était pas simplement sa maîtresse qu’il voulait faire de moi (ce qui aurait été facile : je n’aurais pas repoussé ses avances s’il avait voulu coucher avec moi ce soir-là), mais sa femme. Est-ce qu’il a eu pour moi le respect qu’il n’a pas pour les autres ? Je ne sais pas, je ne suis pas les autres. Cela dit, respect n’est pas vraiment le terme approprié. Contrairement à ce que beaucoup croient, Victor respecte les femmes. Mais, en effet, il ne s’est pas conduit avec moi comme avec les autres.

Dès le début, il a été clair avec moi, d’une honnêteté sans fard : si je voulais le bonheur commun et médiocre du couple traditionnel avec des enfants, une maison à la campagne, un monospace et un chien, mieux valait pour moi ne pas m’attacher à lui. Il ne me ferait pas d’enfant et fuyait comme la peste la vie tranquille. Mais si j’acceptais de renoncer à être mère (de toute façon, la maternité ne m’avait jamais paru être un destin très intéressant), de renoncer aussi à une carrière de journaliste politique (c’était le rêve de la plupart des aspirants journalistes, mais je l’ai dit, pas le mien, ce qu’il ignorait alors), incompatible avec ses propres fonctions, alors il me promettait une vie palpitante et riche. J’ai choisi cette vie palpitante et riche et n’ai renoncé à rien, puisque les objets auquels je devais renoncer ne m’intéressaient pas.

Ce jour-là, il m’a aussi avertie qu’il ne serait pas fidèle, au sens où il avait besoin de variété et de changement dans ses relations physiques avec les femmes, ajoutant que cette liberté dont il entendait jouir était évidemment réciproque. Mon mari n’est pas fidèle, mais il n’est pas jaloux non plus : je ne suis pas une femme soumise ni humiliée. J’ai des amants. Je ne m’interdis aucun coup de cœur, je ne bride pas mes désirs, mais avec chacun de ces amants je suis claire dès le départ : jamais je ne quitterai mon mari. Certains, pourtant, l’auraient voulu ; il y a des hommes qui ont cru que si j’acceptais de coucher avec eux, c’est qu’au fond de moi je n’étais plus amoureuse de Victor ; d’autres pensaient que si j’avais des liaisons extraconjugales, c’était pour me venger des aventures de mon mari. Certains ont tenté de m’arracher à lui, me promettant qu’eux ne me délaisseraient pas. Mais ce n’est pas parce que Victor couche avec d’autres femmes qu’il me délaisse. Au contraire.

Je me demande même si notre vie sexuelle n’est pas enrichie par ce double papillonnage.

Au sens strict, Victor ne me trompe pas. Ce serait me tromper s’il me mentait, dissimulait, s’inventait des réunions pour justifier ses absences. Mais il ne me ment pas. S’il me dit qu’il est en réunion, c’est qu’effectivement il y est. S’il est avec une femme - ou un homme, c’est déjà arrivé -, il ne me le cache pas ; de mon côté, je ne fais pas semblant de me rendre à un vernissage si j’ai rendez-vous avec un amant. Peu de couples, je crois, peuvent se targuer d’une telle honnêteté : nous n’avons pas besoin coûte que coûte de préserver notre jardin secret par des cachotteries et des mystères, car chacun de nous a suffisamment confiance en l’autre pour respecter les limites.

Victor ne me trompe pas, et je ne le trompe pas non plus puisque nous nous racontons tout. Lorsqu’il a une femme en tête, il me le dit, me raconte qui elle est, pourquoi elle lui plaît. Parce que, là encore, ce qu’on dit est faux : il ne saute pas sur tout ce qui bouge. Lorsqu’il l’a conquise (et il y parvient toujours, j’en ai bien peur), il me parle de son odeur, me décrit le goût qu’elle a, comment il l’a prise, combien de fois et dans quelles positions. Si elle a crié au moment de la jouissance. S’il pense qu’elle a simulé. Comment elle a pris sa queue. Si elle était réservée, intimidée ou désinhibée... Je lui raconte mes amants de la même manière...

Vous n’imaginez pas quel plaisir j’éprouve quand je tiens sa queue dure et palpitante dans ma bouche, quand il me raconte ce qu’il a fait à une autre avec cette même queue. Je peux sentir le goût de cette autre sur ma langue, son odeur, c’est comme si je baisais avec elle à travers Victor. Elle est presque là, entre nous, lorsqu’il s’enfonce profondément en moi et me pilonne comme il l’a pilonnée quelques heures avant, lorsqu’il me lèche comme il l’a léchée. Parfois, il revient à la maison après avoir eu une relation avec un autre homme ; j’aime alors qu’il me sodomise vigoureusement comme il l’a été lui-même par son amant. J’imagine que cela fonctionne de la même manière pour lui, et que cela l’excite de fourrer sa queue dans ma bouche, ma chatte, mon cul, là où une autre queue m’avait pénétrée plus tôt dans la journée.

Cela semble pervers, et ça l’est sans doute, mais c’est une perversion d’esthète, qui attise le désir que nous avons l’un pour l’autre. Jamais nous ne jouissons plus fort que lorsque l’un de nous deux s’est abîmé dans les parfums d’un autre, d’une autre partenaire. Le récit de ces aventures extraconjugales fait partie de notre parade amoureuse.

Aucun de nous ne trompe l’autre. Tout au plus peut-on parler d’infidélité. Encore faut-il s’entendre sur le sens de ce mot. S’il s’agit d’exclusivité sexuelle, nous sommes de fait l’un et l’autre infidèles. S’il s’agit de loyauté, il n’en est rien. Du reste, nous ne nous sommes pas mariés à l’église ; n’étant croyants ni l’un ni l’autre, nous ne nous sentons pas concernés par le devoir de fidélité qu’impose la religion. Quant au code civil... je comprends l’idée de départ : « Les époux se doivent mutuellement fidélité. » Elle était valable au temps où la contraception n’existait pas : cela évitait de se demander à qui étaient les enfants... aujourd’hui, j’estime cet article non seulement dépassé, mais encore intrusif : je ne crois pas que le fait que mon mari couche avec d’autres femmes que moi regarde la loi : cela me regarde moi, et moi seule. Je comprends qu’une femme ne veuille pas que son mari papillonne, et qu’un mari ne veuille pas d’autres mains masculines sur le corps de son épouse. Mais c’est une affaire entre eux et entre eux seuls, tout comme notre pacte de liberté ne regarde que deux personnes : mon mari et moi. Pourquoi vouloir faire de l’exclusivité sexuelle la norme pour tous ?

Victor et moi sommes des insoumis. Notre refus de la norme morale et sexuelle est le ciment de notre couple. Ce qui nous a permis de nous reconnaître lorsque nous nous sommes rencontrés. L’instinct qui nous a poussés l’un vers l’autre était l’assurance que nous avions l’un et l’autre trouvé celui, celle, qui ne voudrait pas nous mettre en cage et nous imposer une vie qui ne nous ressemblait pas.

Avant lui, je ne m’étais jamais attachée à un homme et toutes mes relations n’avaient été que des aventures. J’étais jeune, et je voyais dans ce papillonnage un simple besoin d’amusement avant de me fixer, comme on dit. Besoin, aussi de me rassurer sur mes capacités de séduction. Grâce à Victor, j’ai compris que ce mode d’existence n’était pas une étape : c’était, profondément, ma manière d’être au monde. Que beaucoup ne comprendront pas, j’en ai bien conscience. Mais peu m’importe : grâce à mon mari, j’ai pu éviter le destin qui me terrifiait, celui de l’enfermement dans le couple. On dit souvent que choisir c’est renoncer. Renoncer à toutes les autres possibilités que l’on n’aura pas élues.

Je n’ai jamais su choisir : au restaurant, je prends toujours l’assortiment de desserts, car je suis incapable de sacrifier l’un pour l’autre. C’est pour ça que je ne voulais pas me marier. Épouser un homme, c’était renoncer à tous les autres, dans la vision traditionnelle qu’on a du mariage et du couple. Ce que je trouvais injuste et frustrant, et comme Don Juan dans son éloge de l’inconstance, je voulais crier :

« Toutes les belles ont droit de nous charmer, et l’avantage d’être rencontrée la première ne doit point dérober aux autres les justes prétentions qu’elles ont toutes sur nos cœurs. Pour moi, la beauté me ravit partout où je la trouve, et je cède facilement à cette douce violence dont elle nous entraîne. J’ai beau être engagé, l’amour que j’ai pour une belle n’engage point mon âme à faire injustice aux autres. »

Victor, parce qu’il était comme moi, m’a appris qu’on ne devait pas forcément choisir. Nous nous sommes élus parce que nous étions semblables. Je l’aime. Il m’aime. Je serai toujours la première, la plus importante. Les autres ne comptent pas.

Malheureusement, Victor est un homme public. Si je peux papillonner à mon aise et en toute discrétion, lui non. Les journaux à scandale le traquent, ses conquêtes s’épanchent dans la presse ou dans des livres, et tout le monde me regarde comme la pauvre épouse bafouée et humiliée. Je ne sais pas pourquoi les gens pensent qu’un hédoniste ne peut pas être un homme de confiance. S’ils savaient ce qui se joue dans les couloirs de tous les lieux de pouvoir... Victor est loin d’être une exception, il est seulement moins discret et moins hypocrite que d’autres. Qui, il est vrai, ont souvent une épouse qui avale les couleuvres en silence, mais n’en est pas moins une victime. Au fond, Victor a raison de ne pas faire semblant de se soumettre à l’ordre moral. Mais, si on veut se montrer pragmatique, même en France, patrie du marquis de Sade, on est encore loin d’être réellement libre. Du moins quand on est un homme politique : ce « libertinage à la française, » comme disent les Américains, finalement, c’est amusant, admirable même, à condition soit d’être discret et hypocrite, soit d’être un chanteur ou un acteur. Pourtant, je sais que certains font, comme moi, plus confiance aux jouisseurs qu’aux moralisateurs qui ont l’air de ne jamais baiser. Mais ils sont encore trop peu nombreux. Ce pourrait être drôle, si cela n’était pas si tragique, le fait qu’au XXIe siècle, les gens n’ont toujours pas compris que la vie sexuelle de leur voisin ne les regardait pas.

Je sais, je n’ai toujours pas répondu à la question essentielle : Victor a-t-il oui ou non tenté de violer cette journaliste ? Je n’étais pas là, bien sûr, mais il m’affirme que non, et je le crois : Victor est un séducteur, la chasse l’intéresse autant que la prise. Le viol n’est pas dans sa nature. De toute façon, je sais qu’elle ne l’excite pas, il me l’a dit il y a longtemps. Et puis, la forcer, c’était ne pas pouvoir me raconter, et cela n’avait donc aucun intérêt pour lui.

Le dernier tabou

Ornella Caldi

Comme à son habitude, Guillaume est parfaitement à l’aise. Il sert à boire, pose des questions, s’intéresse à nos invités, sans oublier de me regarder, me sourire, m’inclure dans la conversation.

— Tu te souviens, nous aussi on avait beaucoup aimé ce restaurant... tu sais, celui avec les jolis fauteuils rouges...

Oui, je me souviens. Je le regarde, moi aussi ; il est si beau, si confiant. J’ai toujours admiré sa facilité à nouer le contact avec les autres, non pas que je sois quelqu’un de peu sociable, mais faire la conversation pour créer une atmosphère agréable me demande un effort. Pour lui, c’est facile.

À bien y réfléchir, pour lui, tout a toujours été facile : trouver un travail génial, m’aborder, me séduire, me faire jouir, m’épouser, me faire rire, m’aimer, me faire un enfant... Jamais un accroc, une hésitation. Il vise, il tire, il touche. À croire que rien ne pourra jamais ébranler cette confiance qu’il a en lui et en l’avenir.

— Et toi, Margaux, tu as déjà testé le yoga ?

Mon regard se détache du visage de mon mari pour se poser sur celui, moins barbu, de Claire, assise en face de lui. Je donne le change en exploitant à fond la seule et unique heure d’initiation que j’ai faite il y a quatre ans ; j’en profite pour regarder plus en détail mon invitée. Cheveux châtain clair noués en un élégant chignon relâché, yeux marron qui pétillent autant que ses dents, Claire est décidément très jolie. Et son buste menu, qu’elle tient bien droit, indique qu’elle a dû faire bien plus d’une heure de yoga dans sa vie. Tout en l’observant, je me demande si Guillaume, lui aussi, la trouve attirante. En l’entendant parler de sa collègue ces derniers mois, je m’étais fait d’elle un portrait-robot assez peu flatteur, en vérité. Parce qu’il avait pris soin d’omettre qu’elle avait un physique avantageux, ou parce qu’il m’est impossible d’imaginer mon mari sous le charme d’une autre ? Je ne saurais le dire, mais cette beauté que je découvre aujourd’hui ne me laisse pas indifférente. Je réalise que mon mari travaille avec une femme splendide... et que mon amant est marié à une femme bien plus belle que moi !

À cette idée, mes yeux fuient quelques secondes vers la gauche, à la recherche de ceux de Samuel, mais vite, je les dirige à nouveau droit devant moi. Impossible de feindre un regard innocent avec de telles pensées en tête. Depuis le début du repas, j’évite consciencieusement tout contact avec lui. Tout à l’heure, lorsque Guillaume a ouvert la porte, et que je l’ai vu entrer dans notre salon, j’ai pensé faire une crise cardiaque : un instant, j’ai cru qu’il venait tout dire à mon mari, mais en voyant sa femme à son bras, je n’ai pas pu retenir un soupir de soulagement... de très courte durée.

Dos au mur, cachée dans la cuisine comme une voleuse, j’ai clairement entendu retentir le rire sardonique du hasard. Eh oui, l’homme avec qui tu couches dès que ton mari a le dos tourné est chez toi, qu’est-ce que tu vas faire maintenant ? Tu penses encore t’en sortir ?

Une heure et quelques verres de vin plus tard, mon cœur a enfin retrouvé son rythme habituel, hors de question de l’affoler à nouveau. Il ne s’agit visiblement pas d’un coup monté par mon mari, mais d’une coïncidence, comme il s’en produit parfois. Et j’ai cessé de me demander comment Samuel et moi avons pu ne pas nous rendre compte du lien professionnel qui unissait nos moitiés ; il est vrai que nous parlons très peu de nos vies privées. Alors, plus de paranoïa, nous dînons avec la charmante collègue de mon mari, tout se passe très bien ; personne ne se doute de rien. Un vrai vaudeville.

— Votre fils a l’air adorable.

— Il l’est... enfin, la plupart du temps ! plaisante Guillaume. Et vous, vous en voulez un ?

— Oh, non, répond Claire en échangeant un sourire complice avec Samuel. On en a beaucoup parlé, mais on est d’accord : les enfants, ce n’est pas pour nous.

Ce regard que je viens de capter entre eux me serre le cœur, j’ai l’impression d’avoir saisi quelque chose de très intime, d’interdit, quelque chose que j’aurais préféré ne jamais voir. Qu’ont-ils donc de si génial qu’un enfant pourrait gâcher ? N’y avait-il pas une once de mépris, de condescendance envers nous, dans leur regard ? Envers le pauvre couple qui pense qu’un enfant donnera plus de sens à sa vie ?

Savez-vous, Claire, qu’hier encore, votre cher Samuel m’a retrouvée dans une chambre d’un hôtel peu fréquenté, s’est allongé sur moi, mordant ma peau comme un affamé de chair, m’a baisée sans retenue... sans aucune pitié pour vous qu’on rejoindrait bien sagement le soir le sourire aux lèvres... vous, qui ne sauriez jamais qu’on a joui si fort sans vous... nos corps moites presque impossibles à séparer après... vous, qui ne pouvez savoir qu’on a joui si fort de ne pas être avec vous ?

Non, Claire ! Tu n’en sais rien, tu ne le regarderais plus comme ça si tu savais. Est-ce que toi aussi, il te fait l’amour si sauvagement que tu penses parfois que ça y est... c’est la fois de trop, que cette fois tu vas y passer ?

Quand il mange mon sexe, j’ai l’impression qu’il le prend tout entier dans sa bouche, je sens sa langue partout à la fois dans chaque repli sur chaque bout de chair sensible gonflé à l’extrême, tous prêts à exploser en même temps si seulement il voulait bien... Oui... C’est ça, me remplir... la chatte envahie par lui, plus un seul endroit vide où se replier, tout mon corps m’abandonne, je crois que mon cœur va lâcher, c’est sûr, je vais mourir !

— Margaux ?

Une légère pression sur ma jambe me rappelle à la réalité. Je reporte mon attention sur Samuel, qui, visiblement, désire me poser une question, rompant notre accord de silence tacite. Peut-être a-t-il senti mon esprit s’égarer, et veut-il me ramener parmi nous.

— Claire m’a dit que tu bossais dans une agence de com’, or justement, chez nous, on parle de sous-traiter cette partie. Peut-être qu’on pourrait se mettre en contact pour en discuter ?

— Euh... Oui, bien sûr. Ça pourrait nous intéresser.

Dans ses yeux verts pétille un éclat malicieux, le même que celui qui apparaît lorsqu’on met au point un nouveau plan pour se voir en douce. Le danger, c’est ça qui excite Samuel. Et il vient de trouver un nouveau prétexte pour le provoquer plus souvent encore. Sous la table, son pied n’a pas quitté ma jambe.

— Après Claire et moi, qui travaillons ensemble, si vous vous y mettez vous aussi, ça va commencer à faire bizarre ! s’exclame Guillaume en riant.

S’il savait ! Je veux pas le faire souffrir, et je veux encore moins le quitter. La première fois que je me suis connectée sur Gleeden, je ne savais pas vraiment ce que je voulais. J’étais à la recherche de quelque chose de plus, ou de quelque chose d’autre, mais quoi ? Je survolais les profils, mais aucun ne retenait mon attention. Qu’est-ce que je faisais là ? J’avais un mari génial, un cocon familial si confortable que je peinais à le quitter le matin pour aller travailler, j’avais tout ce que je désirais. Alors, pourquoi ? Qu’est-ce que je cherchais de plus ?

J’ai commencé par parler à quelques hommes très différents, mais pareillement soporifiques ; je me prenais difficilement au jeu de la séduction virtuelle, et ce n’est que lorsque je suis tombée sur Samuel que, soudain, j’ai compris : lui ne jouait pas la séduction, il ne faisait pas semblant d’être à la recherche de l’amour, il ne se présentait pas comme le nouveau Casanova ou le sextoy révolutionnaire pour femmes mariées esseulées, non. Quand je lui parlais, j’avais l’impression de le voir lui, de le comprendre, et aussi, qu’il me comprenait. En discutant avec lui, j’ai enfin découvert ce que je cherchais. Nous étions heureux en ménage, lui avec Claire, moi avec Guillaume, chacun amoureux de son conjoint ; nous faisions encore souvent l’amour, et nous pensions tout avoir sexuellement. Pourtant, même après l’orgasme, nous avions la bouche sèche, nous avions encore soif. En nous faisant ces confidences, nous avons pris conscience, Samuel et moi, que nous étions tous deux habités par la même folie perverse hibernant au fond du ventre, cachée avec soin à nos conjoints, mais qui n’attendait qu’une occasion pour se libérer.

La première fois que je l’ai rejoint à l’hôtel, pendant ma pause de midi, j’ai failli mille fois faire demi-tour. Je ne sais pas ce qui me faisait le plus peur : tromper Guillaume ou découvrir que Samuel ne me donnerait pas suffisamment envie de tromper mon mari. Dans un cas comme dans l’autre, mon appréhension s’est vite envolée. Samuel était bien comme je me l’étais imaginé. Un humour fin, une drague intelligente, des mots crus, qui ne s’adressaient qu’à moi... Très vite nous en sommes venus aux mains. Samuel baise très bien, et sa queue, il la manie avec rudesse parfois, finesse toujours ; cependant, ce n’est pas cela qui a fait de lui mon amant ces cinq derniers mois. Il a quelque chose de plus, une façon naturelle de me dire des insanités, de me brutaliser lorsqu’il sent ma peau en demande, de m’inviter au lâcher-prise, à la soumission totale au désir...

À la seule pensée de le retrouver, je sens mon sexe se liquéfier. Il me fait découvrir chaque fois de nouveaux fantasmes que je ne me connaissais pas, terrés au fond de mon esprit, refoulés car trop en décalage avec l’amour et la morale, et qui me font mouiller comme jamais mon mari n’a réussi à le faire.

Alors, j’écarte les cuisses, je le supplie de me prendre, et surtout, de continuer à me parler.

Incapable de me concentrer sur la conversation, je remercie intérieurement mon mari d’avoir changé de sujet, détournant les projecteurs de moi et de mes joues échauffées par les souvenirs. Le pied de Samuel, sous la table, ne bouge pas, mais il est toujours là, rappel silencieux, mais constant de sa présence.

Pour me donner une contenance, je décide de remplir les verres presque vides. Au moment où j’incline la bouteille vers celui de Samuel, il fait mine de lever son verre pour m’aider, mais, avec une subtile maladresse, il laisse un filet de vin couler sur la table.

— Quel imbécile ! Désolé, j’ai déjà bu trop de vin, on dirait, fait-il mine de s’excuser. Et, se levant, il ajoute :

— Je vais chercher une éponge.

— Ce n’est rien, ne t’inquiète pas... Attends, dis-je, je vais la prendre dans la cuisine.

Tremblante, je me lève, quitte la pièce. Pourquoi doit-il toujours faire son intéressant, même dans une situation si dangereuse pour nous deux ? Les mains sur l’évier, je prends le temps de respirer longuement pour reprendre mes esprits, mais alors que mon cœur tambourine encore comme un fou dans ma poitrine, je sens qu’on se rapproche dans mon dos, qu’on se colle contre moi. Les bras de Samuel m’enlacent, ses mains attrapent mes seins et, dans un souffle chaud contre mon oreille, il me dit :

— Ce soir, quand tu feras l’amour avec ton mari, je veux que tu imagines qu’il est moi.

Mes doigts se crispent contre l’inox. Il a osé. Et moi, oserai-je franchir l’ultime barrière entre sexe et perversion ? Je n’ai pas le temps de songer à l’univers de péchés qu’il vient de m’ouvrir. Le temps presse. J’attrape l’éponge, je l’imbibe d’eau, l’essore fébrilement, puis je me tourne face à Samuel, le temps d’un regard d’intense acquiescement à son désir, avant de m’en retourner à ma tâche.

Plus tard, alors que nos invités sont partis, que je range les derniers couverts dans le lave-vaisselle, Guillaume s’approche de moi par-derrière, et tendrement, enroule ses bras autour de ma taille.

— Le petit dort comme un bébé. Ça va, ma puce ? Tu as l’air pensive.

— Tout va bien, dis-je en me retournant contre son torse. Je suis fatiguée et je crois que j’ai trop bu.

— Tu m’étonnes ! Tu n’arrêtais pas de te resservir. Alors, dis-moi, continue-t-il en déposant un baiser sur mon front, comment les as-tu trouvés ?

— Très sympa, mais tu ne m’avais pas dit que Claire était si jolie ! Je vais être jalouse maintenant !

Ce disant, j’ai levé les yeux vers le visage de mon mari, toujours souriant.

— Pourquoi serais-tu jalouse alors que tu es la femme la plus belle et la plus sexy du monde ? J’ai eu envie de toi toute la soirée, tu sais.

Pour corroborer ses dires, il glisse ses lèvres dans mon cou, juste sous l’oreille, tandis que ses mains empoignent fermement mes fesses. Je ferme les yeux, concentrée sur ma peau qui frissonne sous ses baisers, et là, dans le noir, apparaît le visage de Samuel. Quand mon amant embrasse mon cou, c’est presque une morsure, et quand il saisit mes fesses, c’est pour mieux me serrer contre son sexe, déjà gonflé contre mon ventre.

Un soupir m’échappe. Enhardi de me voir si réceptive, Guillaume me soulève, me dépose sur le plan de travail.

Sa bouche rejoint la mienne alors que mes jambes s’enroulent autour de lui. Sa langue est douce, je me colle contre lui, je l’appelle... Je fantasme : c’est mon amant qui introduit sa main dans le décolleté de mon chemisier, puis dans mon soutien-gorge, et qui empoigne mon sein. Sous ses doigts, mon téton durcit à une vitesse folle, ma respiration s’accélère ; j’empoigne les cheveux de Guillaume pour l’inviter à des baisers plus sauvages. Mais dans mon fantasme, ce sont les mains de Samuel qui se pressent sur les boutons de ma chemise, qu’il ouvre en grand, dégageant le passage à sa bouche qui se jette enfin sur ma poitrine, sur mes seins dressés, bientôt libérés de tout tissu. Il attrape mes tétons, les lèche, les malmène si bien que je dois m’accrocher à lui pour ne pas vaciller.

— Tu aimes ça, ma petite salope ? me souffle mon amant. Montre-moi à quel point tu me veux.

Dans l’urgence, je repousse Guillaume, me jette sur sa ceinture, sur sa braguette, puis sur sa bite, que j’empoigne fermement. Je veux qu’il me prenne, mais d’abord, je vais lui montrer la violence de mon désir.

Me laissant glisser au sol, à genoux devant mon mari, je glisse son sexe entre mes lèvres, salivant autant que je peux pour le faire coulisser au fond de ma gorge. Puis, je lève la tête vers son visage : ses yeux brillent d’une excitation nouvelle, alors j’entreprends de le sucer comme jamais je ne l’ai sucé, lui. Je continue de le fixer, et dans une provocation suprême, toujours dans mon fantasme, c’est sur la queue de Samuel que je fais courir ma langue, je la suçote, la gobe, la pompe encore et encore jusqu’à ce que je sente ses fesses trembler sous mes doigts qui s’y agrippent alors plus fort, l’attirent toujours plus loin en moi...

Guillaume, le visage crispé par le plaisir inattendu de voir sa femme jouer les chiennes, me saisit les bras, me relève, me tourne face au plan de travail. Là, sans autre forme de procès, il déboutonne mon jean, le fait glisser ainsi que mon string, et, sans prendre la peine de les libérer de mes pieds, il écarte mes fesses et enfonce sa langue entre mes lèvres. La tête renversée sur le bois, les cheveux dans la figure, je me concentre sur la langue de Samuel qui sait si bien embraser mon sexe. Bientôt mon clitoris est si dur que chaque contact est un supplice, et mon entrejambe trempé.

Est-ce mon amant qui salive ou moi qui mouille comme une affamée ? Je ne peux plus tenir, il le sait, alors il laisse une dernière fois sa langue glisser entre mes fesses — mon petit trou rose se crispe à son contact, comme s’il s’étonnait, chaque fois, d’être si outrageusement sensible — et finalement, se retire.

— Dis-moi que tu veux que je te baise.

Je m’entends répondre :

— Oui, baise-moi, maintenant !

Sentant son sexe approcher du mien, j’écarte le plus que je peux mes jambes menottées par le jean. C’est loin d’être suffisant, mais « Samuel » s’en moque ; sa queue écarte mes lèvres, se glisse dans ma chatte comprimée, mais si bien lubrifiée qu’elle l’aspire tout entier. Il me travaille, me baise, et je ne sais plus s’il est toujours dans mon vagin ou déjà dans tout mon ventre tant il est dur en moi. Mes seins écrasés contre le plan de travail me font presque mal... et je le supplie de les malmener encore davantage !

— Fais-moi mal...

Guillaume hésite... c’est Samuel, le vrai, qui sait m’empoigner les cheveux pour m’obliger à me cambrer... redoubler d’intensité dans ses coups de reins... s’écraser sauvagement contre mes fesses... enfoncer son membre aussi loin qu’il le peut. « Je te veux toute ! » exige-t-il. Je suis à lui. Au fond de mon ventre enfin, je sens que plus rien n’hiberne, que tout est bien vivant, prêt à hurler de plaisir et de rage, alors je resserre mes muscles vaginaux sur le membre qui me remplit, et dans une ultime étreinte, je laisse le plaisir se déchaîner.

Une fois la tempête passée, Guillaume entoure mon corps encore tremblant de sa chaleur familière. Je suis dans ses bras, et pour la première fois, ma bouche n’est pas sèche... je n’ai plus soif !

Mais

Noann

L’année qui s’achevait doucement avait été très calme sur le plan sentimental. J’étais un homme de 49 ans sur le déclin. Je vivais avec une femme que j’aimais à ma façon, et qui m’aimait à sa façon à elle. Voilà tout. Aucune passion, mais une relation tendre, complice, comme de vieux potes peuvent en avoir. Des potes âgés, tout retournés, bien labourés. Peut-être aurais-je dû la quitter, mais c’est facile à dire... Retourner draguer dans les clubs et les bars ? Très peu pour moi. Subir les camouflets et les échecs, se faire rejeter dix fois ? Insupportable ! Ma vie était trop tranquille, mais réconfortante aussi. Et je n’avais plus la force de me battre comme à vingt ans. Finalement, cette vie bien rangée me convenait, mais...

... mais il me manquait une dimension, et pas la moindre, inutile de préciser. Après des nuits blanches, passées à réfléchir sur la nature du manque que je ressentais, et sur le moyen de le combler, j’en suis venu à la conclusion que je devais agir, partir à l’aventure. Pour que je sois heureux, il me fallait un complément, une relation qui s’ajouterait à l’autre, sans la défaire.

Une recherche sur le Net m’a permis de trouver un site qui proposait des relations hors mariage. Quelque chose de facile et de clair, l’idéal pour moi. Il me semblait impensable de ne pas nommer les choses par leurs noms. J’étais marié, je tenais à ma relation plate, mais rassurante, et je ne voulais ni en sortir ni jouer sur les mots. Je serais infidèle et je l’assumerais dès le début.

Je savais ce que je voulais : une femme attirante, sensuelle et libérée. J’avais un énorme besoin d’étreintes, d’union charnelle, un besoin de trembler de plaisir et d’être excité, de laisser libre cours à des pulsions trop longtemps réprimées. Peu importe que ce soit avec une femme seule, un couple, ou plus. Je laisse les portes ouvertes.

C’est un couple qui m’attend devant une taverne en ville. Ils ont répondu dans l’heure à mon annonce. Le mari, Vincenzo, avait écrit les premiers mots. Ils se disaient complices et voulaient un complément pour elle, Brigitte. Dans sa réponse, il avait précisé qu’elle était sensuelle et très jolie... Et c’était vrai. Brigitte était un beau brin de femme. De taille moyenne, des traits graciles et pleins à la fois, un visage doux. Et surtout, un regard, qui avait le pouvoir d’attraper un homme comme moi, petit tas de chair décomposé par la vie, et de lui redonner confiance en un instant. Et ses bras... ah, ses bras ! D’une étreinte, elle recollait tous vos petits morceaux éparpillés pour faire de vous à nouveau un homme entier, fier et aimant. Ses mains étaient un baume apaisant qui guérissait toutes les cicatrices du cœur !

Quelque chose de très volontaire se dégageait d’elle, au contraire de lui, qui était plus passif. Elle avait trente-neuf ans, et lui quinze de plus, et je me suis demandé quelle était leur motivation et ce qu’ils cherchaient. Vincenzo était-il impuissant ? Manquait-il de tendresse ou de savoir-faire ? Ce n’étaient pas des libertins. Ceux-là, je les connais, ils multiplient les plaisirs et s’aventurent sans éprouver de vrai sentiment. Ces deux-là sont différents : ils désirent sympathiser, échanger et ressentir des choses. Ils ne veulent pas seulement du sexe, mais également un partage affectif et spirituel. On s’exprime, on discute ; ils m’avouent que je leur plais parce que je suis à leur écoute, que je les respecte dans leur choix de partage à trois, le mari restant passif et voyeur. Ce denier m’affirme qu’il a déjà pris du plaisir en la regardant se préparer pour moi, ce soir. Quelque chose ne tient pas la route, mais j’ignore quoi, à ce stade...

Nous parlons de fidélité aussi. Je leur confie avoir une épouse, et j’explique ma situation. Brigitte trouve merveilleuse ma façon de gérer ma vie et de ne pas vouloir troubler une épouse fragile. Vincenzo lui est plus dubitatif ; selon lui, tout doit se faire dans la transparence. Eux n’envisagent rien l’un sans l’autre. J’explique que ce n’est pas toujours aussi simple... Pour que la vérité puisse être dite, il faut qu’elle puisse être entendue, et pour ma part, je ne pense pas que ma femme ait envie de savoir.

On continue de converser, à bâtons rompus, tandis que le regard de Brigitte ne quitte pas le mien. Ils sont assis face à moi, posés et ouverts, ils ne se parlent pas entre eux, je suis leur interlocuteur à tous les deux. Brigitte et moi sommes dans une sorte de bulle très étrange. Il y a quelque chose de surréaliste dans cette situation. De quoi cette blondinette a-t-elle besoin, pour me contempler ainsi, avec autant d’avidité sensuelle ? Elle paraît seule, tout en étant avec lui. Ils sont unis, et pourtant si lointains l’un par rapport à l’autre.

Tout à coup, elle me dit :

— J’ai envie de t’embrasser !

Tout en me lançant un de ces regards dont j’ai déjà parlé. Le monde vient de changer, la vie a pris une autre tournure. Les mots qu’elle vient de dire, qui me sont adressés, me font oublier quinze ans de lassitude et de frustration. Tout en moi s’est recollé comme par magie. Je sens une curieuse vibration me parcourir de haut en bas. Une sensation douce prend possession de moi, de mon corps, de mon bassin. L’énergie afflue dans mon sexe qui se raidit avec force, en quelques secondes. Une énergie longtemps refoulée, qui s’est accumulée en moi au fil du temps, et se libère brusquement. Et je la vois, nue contre moi, dans toutes sortes de positions. Brigitte en levrette, tremblant sous les assauts de mon mât survolté. Brigitte sur moi, ses beaux seins clairs pendulant en cadence. Brigitte sur le côté, mes mains qui saisissent ses hanches, ma queue qui la fourrage intensément, encouragée par ses cris.

Je sais que ce rêve deviendra bientôt réalité. Je sais, je crois du moins, que nous allons vivre une belle relation. Je sens, pourtant, que ce ne sera pas si simple, car le mari est étrange. Que cherche-t-il ? Pourquoi laisse-t-il sa moitié s’enflammer et me faire des propositions aussi indécentes ? Car elle me demande de l’embrasser. Or le baiser, c’est le summum de l’intimité. C’est le baromètre de la passion, le thermomètre du désir. On n’embrasse jamais qu’entre passionnés. Jamais avec une pro, rarement entre libertins, et même pas dans certains couples. Prodiguer un baiser, c’est se donner tout entier et sans réserves, c’est échanger le plus profond de soi, nos désirs, nos tourments. C’est plus intime que tout...

— J’ai envie de t’embrasser, répète-t-elle après quelques minutes, en me fixant de ses grands yeux aigue-marine.

— Allons ailleurs, proposé-je. Ici c’est trop bruyant.

Un bar pour jeunes, déco minimale, murs noirs et musique tapageuse. Ce n’est pas plus calme, mais on est plus proches, tous trois juchés sur de hauts tabourets. Les instants qui suivent sont les plus magiques de ma vie. Nos esprits avaient déjà fusionné, à présent ce sont nos corps qui se joignent. Nos lèvres s’approchent et se cherchent. Elles s’attendent, se mesurent, se réjouissent, s’apaisent. Se touchent enfin. Se touchent et s’éloignent aussitôt, hésitent et s’unissent enfin, pour de bon. Embrasser une fille aussi tendre, c’est comme de la douceur ajoutée à de la douceur, un redoublement d’émotion. Dans ce baiser passe une sensualité dévorante, une envie de se plaire, de se dire : j’ai besoin que tu m’enlaces, que tu apaises mes pulsions, mes envies trop longtemps refoulées. Nous sommes entrés en fusion, en ébullition, en perdition aussi. Le mari, lui, demeurait passif, comme il l’avait annoncé. Par instants, sa compagne se déprend de moi et le rejoint, pour lui parler, le rassurer. Pour l’écouter aussi, mais il ne dit rien, juste qu’il aime nous voir.

Encouragés tous deux par la complicité du mari, nous nous laissons aller devant une meute d’étudiants bigarrée. C’est la Saint-Nicolas, et tout ce que la ville compte de facultés et de lycées s’est réuni ici. Certains ont le souffle coupé en nous voyant... Un couple si uni, si complice, qui s’embrasse à n’en plus finir, c’est du jamais-vu dans ce milieu pourtant festif et frivole. On embrasse souvent, mais jamais comme ça, jamais aussi longtemps, jamais avec autant de profondeur et de volupté. Nous ne nous embrassons pas, nous faisons déjà l’amour, debout, nus en pensée. Nos bouches se collent l’une à l’autre, se pénètrent avec fougue. C’est son minou que j’embrasse, je la fais jouir de ma langue et elle murmure que c’est délicieux, et ça dure, ça dure, avec juste des pauses pour se regarder. À la force de nos baisers s’ajoute la douceur des mains volages. Les miennes sur ses hanches, juste un peu charnues - un vrai régal - les siennes qui parcourent mon torse, puis se posent sur mon ventre, semblant attendre l’instant idéal pour glisser plus bas.

Mon regard l’étreint, il entre en elle, la prend doucement mais fermement. Il lit qu’elle est désireuse à l’extrême, qu’elle aussi a attendu et cloisonné son désir, qu’elle n’est pas heureuse avec le mari nonchalant qui regarde, qui ne la satisfait plus, je le sens. À présent, toutes les digues lâchent, nos désirs refoulés refluent, nous emportent. Je sens chez elle un appel fou au sexe, d’une incroyable intensité, auquel je réponds en la prenant avec encore plus de vigueur. Je la baise, je m’enfonce en elle profondément, par le jeu de la pensée, des yeux, des gestes, des lèvres, dans une envie de fusion, d’abandon. Nous sommes unis par nos bouches et complices par les yeux, des yeux qui se disent que ça suffit, qu’il est temps d’aller plus loin, qu’il est urgent de trouver un endroit pour en finir, se retrouver seuls et se coucher l’un contre l’autre... rattraper enfin ces mois, ces années de manque.

Alors, elle s’adresse à son mari, lui dit qu’il faut trouver un coin tranquille, pour continuer. Mais l’homme semble agacé à présent, il se renfrogne, lui murmure des mots que je n’entends pas.

— Il est tard, me dit Brigitte, embarrassée, déjà une heure du mat’. On va rentrer chez nous.

— Quand vous reverrai-je ?

— On ne sait pas. Nous ne voulons pas fixer de planning, pour rester libres. En janvier, peut-être...

J’acquiesce, évite de montrer que je suis déçu. On se reverra, c’est l’essentiel. Nous sortons tous trois du bar, elle et moi la main dans la main. Brigitte est peu vêtue et dit pourtant qu’elle a chaud. Elle est toute transpirante d’envie. Dommage qu’on en reste là. Mais les codes sont ainsi : j’ai accepté un trio, je dois composer non seulement avec elle, mais aussi avec lui, or lui, le mari, il est fatigué de l’ambiance du bar, de la musique, de nous, de l’attirance que nous avons l’un de l’autre, Brigitte et moi. Je sens qu’ils veulent se retrouver à deux, se reconstruire, redevenir mari et femme.

Le lendemain, je reçois un mail kilométrique de leur part, pour me dire que la soirée était agréable, mais.... mais... Mais Vincenzo s’est senti mis à l’écart. La complicité, selon eux, devait être à trois. Tout partager, tout échanger, dans une totale transparence. Et que je ne m’attende surtout pas à ce que sa femme le quitte : Brigitte est entière, fougueuse et sensuelle. Elle peut aller très loin, m’assurent-ils, et très vite. Pour autant, cela ne signifie pas qu’elle ait envie de refaire sa vie ou de passer ses soirées avec moi.

Elle s’autorise tout de même un paragraphe de liberté, entre deux admonestations :

« Tu me plais énormément, j’ai adoré échanger ces baisers avec toi (qui m’ont troublée au plus profond de mon intimité de femme...), sentir tes mains sur mes hanches... tes caresses sur ma peau... Tu as cette douceur qui enivre, qui enflamme les sens... qui me parle. »

Je réponds par un mail aimable que je comprends leur souci. Je me dis qu’ils se rassurent l’un l’autre, il a peur de la perdre, il s’est senti loin d’elle et veut des garanties, et elle les lui donne. Voilà tout. Il n’y a rien à ajouter, juste concéder. Je reste un moment assis sans bouger, abattu, devant mon ordinateur, avant de l’éteindre.

Me voilà dans l’attente de leurs nouvelles ; attente interminable... Les fêtes de fin d’année passent sans que je reçoive un mot de leur part. Pas de réponse à mes bons vœux. Les jours s’écoulent, janvier s’achève, puis février... mars... Je pense tout le temps à elle, je désespère... Ces moments qui furent les plus intenses de ma vie, je veux les revivre, les prolonger, jusqu’à l’orgasme, seule libération possible. Mais rien n’arrive. Le mari n’a pas supporté notre passion, il a repris sa petite chose, son bien, et ensemble, ils sont repartis, me laissant seul dans ma case. J’ai mal, je souffre de ce vide sidéral, de ce manque torturant. J’ai l’impression d’avoir été utilisé, le temps d’une soirée, comme un gode.

Ce n’est que bien plus tard, un lundi de printemps, alors que je n’espérais plus rien, qu’arrive un texto sibyllin :

— C’est Brigitte. J’espère que tu vas bien. Besoin de te parler. Ce serait plus simple si j’avais ton regard en soutien. Peut-on se voir ?

Un rendez-vous est fixé en fin de journée, vers dix-sept heures. Nous arrivons tous deux avec une large avance sur l’heure prévue. Brigitte est rayonnante. Nous courons l’un vers l’autre ; elle tombe dans mes bras.

— Si tu savais, me dit-elle, il est tout le temps après moi. J’en ai marre, j’ai besoin de liberté.

— Je suis super heureux de te revoir !

— Moi aussi. J’ai longtemps réfléchi... Au début, je ne voulais pas le tromper. La transparence était la règle absolue entre lui et moi. Mais maintenant, je n’en peux plus. Je veux bouger, sortir, aimer, sans qu’il soit sans cesse derrière moi à demander des comptes. J’en suis venue à la conclusion que s’il me refusait la liberté, c’était à moi de la prendre. Si tu es d’accord, je veux vivre ma passion avec toi. Je ne le quitterai pas, enfin je ne pense pas, pas tout de suite, en tout cas, mais j’ai besoin d’autre chose. De toi. Viens...

Et elle me tire vivement vers un endroit isolé. Elle ne m’a pas fixé rendez-vous n’importe où... nous sommes sur le parking d’un grand magasin, et juste derrière, il y a un sentier qui se perd à travers une végétation touffue. Brigitte m’entraîne dans un bosquet à l’écart... personne ne nous verra, et nous pourrons voir tout gêneur éventuel.

Nous reprenons notre aventure là où nous l’avions laissée. Ce long baiser interrompu, nous le retrouvons très vite, plus intense encore que la première fois, parce qu’il y a moins de gêne, moins de retenue, et que le mari voyeur n’est plus là. Alors, il n’y a plus de limite. Nos bouches se retrouvent, nos mains découvrent les parties de nos corps inconnues. Mes doigts frôlent son entrejambe ; elle réagit par un murmure qui m’encourage à poursuivre, et pose à son tour sa main sur mon sexe tendu. J’éprouve à ce contact un début de jouissance, que je réprime pour garder la forme. Nous restons longtemps ainsi, enlacés, nos bouches unies dans un baiser profond.

Nous prolongeons ce moment extatique jusqu’à ce que nous n’en puissions plus. Alors, Brigitte se retourne... prend appui contre la branche d’un châtaignier.

— Viens ! fait-elle.

Entre ses jambes ouvertes, son fruit apparaît, ruisselant et charnu. Je me délecte, je savoure cette pulpe avide et chaude, d’une douceur infinie, avec le sentiment que bientôt, plus rien ne nous séparera.

Mon sexe gonflé, hypertendu, prend possession du sien. Découverte sublime, renforcée par l’attente interminable. Ce désir enflammé puis refoulé en alternance, nous pouvons enfin le satisfaire, dans une fusion passionnée. Nous baisons comme des dingues, nous donnons de solides coups de reins, nos corps sont pris de soubresauts incontrôlables, nous jouissons dans un cri de délivrance.

À ce stade, si j’arrête, je vais débander... or, je veux poursuivre. Alors, je rassemble tout ce qui reste d’énergie en moi, je fixe le ventre féminin ruisselant, tremblant d’envie, avide de plus, lui aussi. Mon sexe sensible à l’extrême bouge lentement en elle, et la jouissance se prolonge, de petites vibrations à chaque coup. Le bout s’agite et se tord, hypersensible, soumis à une douce pression ; il prend possession d’elle, la fouille ; il transmet à tout mon corps de petites secousses qui sont autant d’orgasmes. C’est une jouissance à rebonds, à l’infini. Je suis encouragé par les murmures de cette beauté délicieuse, par sa volonté, sa fougue. Nous baisons sans nous arrêter, de longues minutes, jusqu’à ce qu’une nouvelle libération, encore plus forte, nous emporte tous les deux...

Nous demeurons longtemps sans bouger l’un contre l’autre, repus et heureux, ivres de nos odeurs, du plaisir, de la liberté retrouvée. Brigitte relève la tête, me regarde. Je n’avais jamais vu autant de lumière dans les yeux d’une femme.

— Je n’ai jamais vécu ça avant, me confie-t-elle. Mon mari, lui, n’embrasse pas, il est toujours pressé et il jouit comme il fait sa crotte. J’ai été trop sérieuse... Aussi, il n’est plus question de transparence... vive les cachotteries ! ajouta-t-elle en m’entourant le cou de ses bras.

— Moi non plus, je n’ai jamais connu ça...

— J’aurais du mal, tu sais, à me passer de toi. Il me vient une idée... Et si... Et si on faisait notre vie ensemble ?

En guise de réponse, je lui caresse le visage. Pour elle, j’irais au bout du monde, mais est-ce la meilleure solution ? Je ne veux blesser personne. Ne vaut-il pas mieux garder notre amour secret ? Le temps seul nous dira ce qu’il y a lieu de faire.

Qu’aurais-tu fait à ma place ?

Zakya Gnaoui

Daniel s’est mis à écrire des textes érotiques lorsque son épouse a cessé d’avoir envie de lui. Au début, elle aimait faire l’amour. Ils expérimentaient des trucs délirants au lit. Quelques années plus tard, avec la naissance des enfants, son attitude changea. Elle se refusait systématiquement à lui. Il souffrait beaucoup de cette frustration imposée. Le pire, c’est qu’il avait du succès auprès des femmes. La trentaine, beau gosse, des yeux bleu azur et un corps musclé. Il aurait pu avoir des maîtresses plus ou moins attitrées et satisfaire sa libido. Toutefois, Daniel était un sentimental. Il ne pouvait se résoudre à tromper son épouse.

Parfois, il lui arrivait de marcher dans les petites ruelles sombres de Pigalle. Un jour, il était entré dans une boîte de strip-tease. Des filles se déhanchaient devant le public en se masturbant, en cambrant leurs fesses bien fermes vers les pauvres hères qui bougeaient avec elles sur le rythme de la musique. Il était ressorti de cet endroit dans un état second, partagé entre l’excitation provoquée par ces corps nus et le remords de cacher ses infidélités visuelles à sa femme.

Ce soir-là, il écrivit son premier texte érotique. Il raconta cette expérience en l’enjolivant avec des scènes inventées. Les deux jolies rousses du show lesbien avaient passé la nuit à baiser comme des folles avec le personnage masculin. Ses doigts ne purent quitter le clavier de l’ordinateur avant l’aube. Ce fut un moment inoubliable. La littérature comme expérience extraconjugale. Il rédigea d’autres nouvelles par la suite, toutes plus sulfureuses les unes que les autres. Certaines furent publiées par des éditeurs reconnus. Son épouse trouvait cette passion pour l’écriture érotique complètement stupide. Il avait essayé de lui faire lire quelques-unes de ses histoires, comme on adresse des appels au secours, mais sans succès. Elle ne voulait désormais plus rien partager avec lui, ni le sexe ni les joies de l’écriture.

La plupart du temps, Daniel cherchait son inspiration sur internet. Un soir, en regardant les books en ligne de certains photographes, il tomba sur un top-modèle au profil atypique. La fille s’appelait Évangéline. Elle lui rappelait Romy Schneider dans le film L’important c’est d’aimer. Il fut séduit par la splendeur de cette femme âgée entre quarante et cinquante ans, s’affichant avec autant de sensualité et de charme.

Une photo prise par un certain Arnaud Ayella l’avait subjugué. Évangéline était allongée sur le ventre au milieu d’un plaid aux teintes mauves, le visage face à l’objectif. Elle portait un boléro en dentelle noire, transparent, qui laissait entrevoir une poitrine opulente. Ses cheveux blonds, coupés au carré, tombaient sur le haut des épaules et un collier en cuir avec des cercles argentés ornait son cou. Daniel n’arrivait pas à détacher ses yeux de l’image, comme ces gens au bord de la falaise hypnotisés par le vide. Ses fesses nues apparaissaient discrètement en arrière-plan, sans que l’on sache si, hormis ses bas noirs, elle portait également un string. Sa jambe légèrement pliée permettait de discerner son aine et d’imaginer, plus bas, le haut de son pubis éventuellement dénudé. Peut-être qu’en contournant cette croupe cambrée, on pouvait voir sa vulve exhibée impudiquement, offerte avec indécence aux regards. Le photographe jouait sur cette ambivalence. L’érotisme suggéré découlait-il d’une séance de poses plutôt sage, ou bien était-il le prélude de photos plus osées ?

Les lèvres rose pâle d’Évangéline, légèrement entrouvertes, étaient une invitation au plaisir. Ses grands yeux verts-gris fixaient quelque chose qui n’apparaissait pas dans l’objectif et qu’elle semblait désirer ardemment. Peut-être était-ce le sexe tendu du photographe, sorti de son pantalon ? Jamais son épouse ne lui était apparue de cette façon lors des moments intimes, aussi désinhibée et aussi affirmée, avec ce regard félin, ce sourire carnassier. Daniel a toujours rêvé d’être avec une femme capable d’offrir au partenaire aimé cette part d’indécence et de vulgarité sublime qui sommeille dans l’âme humaine.

Il passa de longues heures à regarder l’intégralité de son book, résistant vaillamment au sommeil. Les photos où elle posait nue au bord de la mer, avec une fine chaîne dorée autour des hanches, étaient très excitantes. Pourrait-il écrire un texte restituant la volupté de ce corps, l’intensité de ce visage ? Et s’il essayait, s’il osait aller plus loin dans l’exploration du sexe ? C’est décidé, le personnage féminin de sa prochaine nouvelle érotique ressemblerait à Évangéline. Avant d’éteindre son ordinateur, il lui envoya un mail pour l’informer du projet. En cliquant sur la souris, il s’interrogea sur les raisons de cette prise de contact. Pourquoi éprouvait-il ce désir irrésistible d’écrire à cette inconnue ? Daniel s’imaginait faire sa connaissance dans la vraie vie, assister éventuellement à une séance de photos où elle poserait nue, où elle s’abandonnerait en écartant les cuisses devant l’objectif et se laisserait aller au plaisir sous le crépitement des flashs.

Quelle ne fut pas sa surprise, le lendemain au réveil, de s’apercevoir qu’elle lui avait répondu. Évangéline se réjouissait par avance de servir de modèle à un écrivain. Poser était une vocation chez elle.

« J’aime exhiber mon corps, lui avait-elle écrit. J’aime être sublimée par le photographe, être sa reine d’un jour. J’aime m’abandonner devant l’objectif, m’oublier, me laisser aller, parfois me caresser. Quand la personne me plaît, je me lâche vraiment à tous les niveaux, l’obscénité des poses, le partage des émotions sur mon visage, dans mes yeux. Si quelqu’un sait me mettre en confiance, je peux tout lui donner en tant que modèle, y compris mon âme. »

Durant les semaines suivantes, leurs échanges de mails devinrent de plus en plus nombreux. Le courant passait bien. Une attirance réciproque s’installa entre eux. Ils se mirent à tchater régulièrement sur Facebook. Évangéline parlait principalement de son travail de mannequin, des façons dont elle s’occupait de son corps pour exercer ce métier le plus longtemps possible. Daniel buvait ses paroles. Il noircissait des pages entières, sentant qu’il n’avait jamais rien écrit d’aussi beau. Avait-il trouvé sa muse ou était-ce pour la séduire qu’il soignait autant la qualité littéraire de cette nouvelle ? Chaque fois qu’il lui envoyait un de ses écrits, elle était aux anges. Évangéline adorait ses histoires et avait hâte de lire le texte pour lequel elle servait de modèle. Que se passerait-il si un jour, ils étaient amenés à se rencontrer en dehors du monde virtuel ? Qui provoquerait ce moment ? Elle le savait marié. Était-ce pour cela qu’elle ne lui proposait pas de rendez-vous, alors qu’elle habitait également à Paris ? Lui avait peur de ce qui pouvait se passer d’incontrôlable entre eux. Le désir se trouvait entre chacune des lignes qu’ils s’écrivaient. Il se masturbait souvent sur ses photos, en imaginant les situations indécentes qu’ils pourraient vivre ensemble dans la vraie vie.

Un jour, alors qu’il regardait les livres dans une librairie du Marais, une jolie blonde en imperméable noir passa devant la vitrine. C’était Évangéline. Elle semblait ne pas l’avoir vu. Daniel crut que le sol s’effondrait sous ses pieds. Il sortit de la boutique et se rua à sa poursuite. Qu’allait-il lui dire s’il parvenait à la rattraper ? Commettrait-il des folies si l’occasion se présentait ? Allait-il tromper son épouse si la femme de ses rêves lui faisait des avances ? Il essaya d’oublier ces questions qui le hantaient depuis des semaines. Il connaissait la réponse...

Elle marchait d’un pas rapide dans la foule. Le ciel était entre chien et loup. Il avait du mal à la suivre et eut juste le temps de la voir disparaître à l’angle où le néon rouge d’un restaurant chinois clignotait dans le crépuscule naissant. Elle s’engouffra dans un petit immeuble aux murs gris. En arrivant lui aussi dans le hall, quelques instants après son passage, il découvrit une plaque dorée au-dessus des boîtes à lettres. Pygmalion. Club libertin. C’était au deuxième étage. Son cœur se mit à battre la chamade. Le bruit des talons aiguilles d’Évangéline résonnait dans l’escalier. Il entendit une porte s’ouvrir, des voix de femmes qui riaient, de la musique, puis la porte se referma, et Daniel se sentit enveloppé par un curieux silence.

S’il la rejoignait, que se passerait-il ? Il essaya de résister, parvint même à sortir de l’immeuble. Il fit trois fois le tour du pâté de maisons, hésitant entre deux options. Aller retrouver Évangéline dans le club libertin pour une soirée de débauche ou bien retourner chez lui, prendre sa femme dans ses bras, lui demander de faire l’amour, juste une nuit. Daniel marchait d’un pas lent, en proie à des sentiments contradictoires. Même s’il mettait son âme à nu, il était presque sûr que sa femme le repousserait. Ce fut donc le désir de rencontrer Évangéline qui l’emporta. La caresser, l’embrasser délicatement. Voir son sexe, le toucher, s’y perdre. Le reste n’avait plus aucune importance.

Daniel grimpa les escaliers à son tour. Ses jambes tremblaient légèrement quand il se retrouva devant la femme de l’accueil, une jolie brune en débardeur. Elle lui demanda de mettre ses affaires au vestiaire avant de rejoindre l’espace naturiste, au fond du couloir. Après s’être déshabillé, il pénétra dans une grande salle aux lumières rouges tamisées. Tout le monde remarqua son air empoté, sa démarche hésitante. Daniel n’était pas un habitué des lieux. Certaines femmes furent séduites par ce nouveau venu, s’imaginant initier le jeune novice aux plaisirs du libertinage. La musique était à fond. De la techno. Ça baisait dans tous les coins. Il avait du mal à circuler parmi cette orgie de corps. La nudité de ces femmes ni belles ni laides, quotidiennes, l’excitait au plus haut point.

En passant devant le jacuzzi, il aperçut Évangéline dans l’eau, entourée par deux hommes qui se frottaient contre elle, l’embrassaient dans le cou, sur les seins. Elle ne s’aperçut pas immédiatement de sa présence, le visage enfoui dans le torse d’un de ses partenaires. Daniel s’assit sur le rebord du jacuzzi et contempla le spectacle en souriant. Enfin, il la voyait nue, dans la réalité. Sa beauté et sa perversité le troublèrent. Lorsqu’elle posa ses yeux sur lui, il comprit immédiatement qu’il ferait l’amour avec cette femme. Jamais quelqu’un ne l’avait regardé avec autant de désir, d’avidité, de passion.

— Qu’est-ce que tu fais là ? lui demanda-t-elle en riant.

Une longue mèche blonde lui tombait sur l’œil gauche. Elle semblait ravie de le voir. L’un des étalons avait sa main entre ses cuisses et la masturbait frénétiquement. Elle écartait les jambes, s’abandonnant à lui, pendant que l’autre type frottait son sexe en érection contre ses fesses cambrées. Elle ne lâchait pas Daniel du regard, comme si ces deux hommes n’existaient pas. L’écrivain regrettait de ne pas avoir son ordinateur portable pour prendre des notes et immortaliser cette scène torride. Il ressentit comme un vertige. Tous les fantasmes qu’il peignait dans ses nouvelles étaient en train de se réaliser sous ses yeux. Deux jolies brunes assises près de lui se masturbaient mutuellement, les cuisses grandes ouvertes. Il pouvait participer à ces ébats, découvrir de nouvelles formes de jouissance. Pourquoi avait-il si peur, brusquement ?

« Je ne peux pas tromper ma femme, se dit-il avec une boule d’angoisse dans la gorge. Je ne peux pas, je ne devrais pas, ce n’est pas bien, elle va être très triste si elle l’apprend. »

Au moment où il s’apprêtait à aller au vestiaire et quitter cet endroit, Évangéline susurra une phrase dont le son ne lui parvint pas aux oreilles, mais qu’il sut déchiffrer en suivant le mouvement de ses lèvres : « Viens me rejoindre. » Il ne put résister à l’appel de la sirène et pénétra dans les tourbillons du jacuzzi. Ça y est, le Rubicon était franchi. Le point de non-retour. Daniel marchait lentement vers cette femme qu’il désirait tant. Celle-ci se dégagea de l’étreinte des deux hommes pour aller à sa rencontre. Lorsqu’ils furent face à face, elle le prit dans ses bras et posa doucement ses lèvres sur les siennes, en se blottissant contre son torse. L’eau amplifiait la douceur du contact entre les corps. La main d’Angélina caressait le sexe de Daniel, le branlant tout doucement.

En constatant sa gêne, elle suggéra d’aller dans l’une des petites salles privées du fond, réservées aux couples cherchant un peu d’intimité. La pièce avait l’allure d’un appartement de geisha. Un matelas était posé au sol. Ils s’allongèrent dessus, continuèrent de s’embrasser avec fougue. Daniel regarda le loup tatoué sur le bas-ventre d’Évangéline. Il semblait marcher en direction de celui qui le fixait. Troublante image. Ses lèvres, légèrement parfumées à la pêche, s’agrippaient aux siennes, les mordillaient légèrement. Leurs yeux se croisèrent pendant le baiser. Il fut touché par la fragilité de ce regard, par ces pupilles qui ressemblaient à des bouées de sauvetage.

Même s’il venait de foutre en l’air son mariage et sa vie de famille, sachant qu’il ne pourrait pas cacher son infidélité à son épouse et que tout serait désormais fini entre eux, son sexe se mit à bander. Il n’avait jamais ressenti cela pour quelqu’un. La saveur du fruit défendu a des effluves aphrodisiaques insoupçonnés. Évangéline l’allongea sur le dos et s’accroupit près de lui. Elle engloutit sa verge prête à exploser dans sa bouche, presque entièrement. Ensuite, elle taquina le bout du gland avec sa langue chaude, montant et descendant lentement le long du membre, jouant avec ses zones érogènes. Il glissa sa main entre ses cuisses, caressa les petites lèvres humides, pressa délicatement le bouton gonflé du clitoris avec son majeur. Elle se tortillait en s’ouvrant davantage, offerte à lui.

Chacun d’eux bouillonnait à l’intérieur, comme une bombe à retardement. Elle monta sur lui, en enfonçant progressivement son sexe dans le sien. Daniel regardait son pubis intégralement épilé avec une fascination quasiment religieuse. Leurs mains se refermèrent l’une sur l’autre. Évangéline se mit à onduler sur sa bite comme une furie. Ses cheveux tombaient sur son front, recouvrant en partie ses yeux. L’entendre haleter de la sorte l’excitait au plus haut point. Il s’accrocha à ses hanches et augmenta la cadence. Voilà, c’est arrivé. Il était en train de faire l’amour avec une autre femme. Et qu’est-ce que c’était bon ! Il promena sa langue agile sur ses seins, jouant avec les petits bouts durcis par l’excitation. Évangéline caressait ses testicules, faisant monter le plaisir. Il commettait peut-être une erreur. Mais tant pis ! C’était une belle erreur.

Au moment où il jouit en elle, Daniel se sentit touché par la grâce. Ses yeux se fermèrent et il laissa échapper un gémissement. L’écriture lui avait-elle déjà procuré des sensations analogues ? Lorsqu’il ouvrit les yeux, ce n’était plus le visage d’Évangéline qu’il aperçut au-dessus du sien, mais celui de Zakya, son épouse, qui le fixait avec le même regard lubrique, assise à califourchon sur son sexe encore dur. Elle se pencha à son oreille avec un sourire coquin et lui murmura ces mots étranges : « Lorsqu’ils se sont rencontrés, son cœur se mit à battre la chamade pour une brune en débardeur avec une boule d’angoisse dans la gorge et son sexe bandait à pleines mains. »

Au moment où elle redressa son visage, Daniel se vit tomber dans un énorme précipice noir, accompagné d’un lapin en costume hurlant à tue-tête qu’il était en retard. Quand il ouvrit les yeux, la première chose qu’il ressentit fut une douleur au front. Il gisait misérablement sur le parquet de son bureau, le visage dans le tapis marocain acheté l’été dernier à Rabat, le pantalon descendu jusqu’aux chevilles. La montre de l’ordinateur indiquait cinq heures du matin. Il s’était endormi sur sa chaise et était tombé sur le sol. Il n’avait même pas fini de se masturber. Ce matin-là, les lumières de l’aube contenaient d’étranges lueurs. Quelqu’un avait dit qu’écrire, c’est être comme un funambule. Il n’avait pas tort. Parfois, on se casse la figure.

En se réinstallant sur sa chaise, Daniel s’aperçut qu’un message Facebook était prêt à être envoyé à une certaine Évangéline. Tout lui revint en mémoire, la photo d’Arnaud Ayella, les images où elle apparaissait nue, le projet d’écrire en se servant de cette fille comme modèle, le message qu’il voulait lui envoyer en proposant une éventuelle rencontre. Un geste suffisait pour établir la prise de contact avec cette femme au sourire pénétrant, au corps de rêve, à la sensualité affirmée et à la sexualité probablement débridée. Un geste suffisait également pour rompre la relation virtuelle avec cette inconnue, ne pas s’aventurer dans des chemins qui mettraient sa vie d’époux modèle en péril et lui ferait peut-être ressentir un certain remords.

Daniel hésitait. Allait-il essayer de la joindre ou pas ? Son doigt était suspendu au-dessus de la souris. Tiraillé entre l’appréhension de l’infidélité et les déprimes de la fidélité. Qu’allait-il faire ? Envoyer le message, ne pas l’envoyer ? Et vous, que feriez-vous à sa place ?

Le chantage

Norah Jolly

Petite fille sage et jeune adulte convenable, c’est dans ce climat puritain et austère que j’ai grandi, les usages ne laissaient place ni aux gros mots ni aux histoires de sexe. Au contraire, les bonnes manières et convenances étaient de rigueur et je n’imaginais pas une seconde mes parents faire l’amour. Le simple fait de voir un chien et une chienne collés l’un à l’autre pouvait suffire à outrer ma mère. Elle n’aurait d’ailleurs pas hésité à lancer une bassine d’eau froide pour calmer leurs ardeurs.

Il ne fallait surtout pas parler de sexualité. Le jour de mes premières règles, elle était bien embarrassée. Elle continuait de s’affairer dans la cuisine, son refuge de tous les jours. Elle essaya de dissimuler ses tremblements. Elle ne pouvait même pas me regarder en face, paniquée à l’idée de m’expliquer le cycle de la femme. Pour ne pas perdre contenance, elle me mit face à une encyclopédie ouverte. Il y avait des schémas et des dessins de femmes enceintes. Elle pensait qu’elle pouvait se dispenser de commenter ce qu’un livre expliquerait bien mieux.

Quant à mon père, il cumulait sexisme, racisme et homophobie, un cocktail spirituel assez courant dans notre petit village de la Creuse.

Lorsque je partis faire mes études à Paris, je découvris la vraie vie. Je pus mettre des jupes au-dessus des genoux sans avoir à subir de remontrances. Mais je commençai surtout à sortir et à découvrir les fêtes bien arrosées. Je restais pourtant plus raisonnable que les autres filles de mon âge. Je craignais le regard désapprobateur que ma famille pourrait porter sur mon comportement. Elle n’était heureusement pas au courant de mes découvertes. Je préférais rester discrète sur ma vie privée.

Très vite, la pression familiale me fit choisir un bon parti. Alors, quand je présentai Jean à mes parents, ils virent en lui le mari idéal : un futur médecin et donc un futur bon père de famille.

Quatre ans après, nous donnions l’image d’un couple solide. Nous étions mariés, avions emménagé ensemble et travaillions tous deux dans le même hôpital. Mon activité de sage-femme me prenait beaucoup de temps, mais ce n’était rien comparé à mon mari qui était régulièrement de garde à l’hôpital. Je dois reconnaître que cela m’arrangeait bien, car j’aimais ces petits moments de liberté, ce temps pour moi seule. Jean ne voyait aucun inconvénient à ce que je sorte sans lui. Il savait qu’il pouvait me faire confiance.

Un soir alors que l’appartement me paraissait vide, j’eus l’envie d’appeler Clara, une belle blonde pétillante, de sept ans mon aînée. Nous avions fait connaissance peu de temps auparavant. Elle n’avait ni mari ni enfant, mais ne semblait y attacher aucune importance. Du haut de mes 25 ans, je l’admirais beaucoup ; elle croquait la vie à pleines dents et j’aurais probablement aimé être aussi libérée qu’elle, avoir la même fougue.

Je lui proposai une soirée filles et Clara en fut enchantée. J’avais un certain nombre de copines, mais aucune n’était aussi particulière à mes yeux. On commençait à bien se connaître. Elle acceptait nos différences de tempérament sachant que mon éducation puritaine m’empêchait d’être aussi frivole qu’elle.

J’abordais rarement le sujet de ma famille. Mais Clara avait le don pour réussir à me faire parler. Ainsi lors d’une précédente soirée pendant laquelle nous avions sûrement trop bu, je m’étais livrée à elle. Je lui avais raconté la vision négative de mes parents, profondément chrétiens, sur le sexe avant le mariage. Ceux-ci m’avaient éduquée dans ce sens, et je n’avais jamais osé m’opposer franchement à eux.

Clara m’avait écoutée, intéressée, notamment lorsque j’avais évoqué mes premières expériences sexuelles avec mon cousin. Mon cousin et moi avions grandi ensemble, et lors de moments seul à seul, nous avions souvent laissé libre cours à notre curiosité. Il exhibait son sexe et en échange de bons procédés, je soulevais ma jupe. Quand nous eûmes quinze ans, nos attouchements dérapèrent et je perdis ma virginité. Plusieurs fois, nous renouvelâmes l’expérience. Lorsqu’il me pénétrait, je ressentais un plaisir enivrant.

En confiance, je lui révélais que maintenant seul Jean et elle savaient que mes premiers rapports furent avec mon cousin, contrairement à mes parents qui n’auraient pas compris, voulant leur fille vierge pour le mariage.

Je lui confiais également mes frustrations ; ma vie de couple me laissait insatisfaite, cela me rendait triste. Des larmes coulaient sur mes joues et ma chaleureuse Clara s’empressa de me serrer dans ses bras, caressant mes cheveux noirs qu’elle lissait comme si j’étais une poupée fragile.

La soirée devait commencer chez Clara pour sans doute se poursuivre en boîte de nuit. J’avais choisi une tenue assez classique : pantalon noir, haut à imprimés, petits escarpins. Ne me sentant pas assez à l’aise avec mon corps, je préférais éviter d’attirer trop l’attention sur moi.

Quand Clara m’ouvrit la porte, je la trouvai sublime. Elle portait une robe rouge qui soulignait parfaitement ses formes. Face à elle, le contraste était saisissant, et je me sentis soudain bien terne. Elle m’embrassa chaleureusement, me fit entrer. Elle nous servit du champagne et nous trinquâmes à notre soirée entre filles. Après quelques échanges, elle me toisa de haut en bas, secoua la tête.

— Pauline ! Tu es habillée comme pour aller à la messe !

Elle tourna autour de moi, effleurant mes épaules du bout de ses doigts. Je sentis mes joues s’empourprer sous l’effet de son toucher. Je la trouvai si féline. Je n’avais pas souvenir que Jean m’ait touchée avec autant de sensualité. Elle me fit un clin d’œil.

— Viens, ma puce, je vais te trouver ce qu’il te faut.

Elle attrapa nos verres d’une main, et de l’autre enserra mon poignet. Je la suivis jusqu’à sa chambre. J’y étais déjà entrée quelquefois et j’aimais son décor voluptueux. Des photos en noir et blanc de nus artistiques habillaient les murs. Son lit était recouvert de draps en satin rose et rouge et parsemé de coussins en velours. Sur la commode, face au lit, un buste de femme nue servait de porte-bijoux. Tout exhalait la sensualité.

Pendant que Clara fouillait dans son dressing, j’admirais une petite sculpture en métal sur sa table de nuit. Je compris rapidement qu’il s’agissait d’un gode. Toute à son enthousiasme, elle ne remarqua pas ma gêne et finit par sélectionner une robe parmi tant d’autres.

— J’ai trouvé ! Celle-ci sera parfaite pour toi, s’écria-t-elle triomphante.

Je manquai de m’étouffer avec une gorgée de champagne.

— Tu plaisantes ? Tu me vois dans une robe aussi courte ?

Clara me lança un regard chaud, accompagné d’un sourire en coin. N’ayant pas l’habitude de m’afficher autant, je fis la moue. Elle était la seule qui m’incitait à me servir de mes atouts. Et je devais reconnaître qu’elle n’avait pas tort.

Elle prit mon verre, le posa, puis elle m’entraîna face à son miroir.

— Pauline ! Regarde-toi ! Tu es magnifique : ta poitrine, tes fesses, tes hanches...

Elle caressa doucement chaque partie de mon corps qu’elle trouvait à son goût. J’étais troublée par ce que je ressentais. Jamais une femme ne m’avait approchée de cette manière, mais surtout, jamais je n’avais été excitée par l’une d’elles.

Je n’arrivais à prononcer aucun mot, je sentais des papillons chatouiller mon bas-ventre. Elle m’hypnotisait de ses gestes tendres.

— Allez, mets-la ! m’encouragea-t-elle.

Mon regard traduisait ma gêne. Je n’osais pas me déshabiller devant elle, ce qu’elle saisit très vite.

— Pauline ! Tu crois que je n’ai jamais vu de femme nue ? Allez, change-toi ou c’est moi qui te déshabille.

Je me sentis ridicule d’être aussi troublée par sa présence. Alors je fis ce qu’elle me suggérait. J’étais si lente qu’elle m’aida à retirer mon pantalon et mon haut. Elle effleura mon corps de ses doigts aux ongles vernis. Son toucher devint de plus en plus explicite, glissant sur mes cuisses, frôlant ma poitrine. Rien n’était innocent, et je ne savais comment réagir.

J’étais en sous-vêtements quand Clara posa ses lèvres sur les miennes et me caressa les cheveux comme pour me féliciter d’avoir obtempéré. Ma tenue légère me donnait l’impression d’être en position de faiblesse, je n’osais pas la contrarier. Mon amie était si sûre d’elle, et je me sentais presque honteuse d’éprouver du désir. J’avais toujours entendu mon père mépriser les lesbiennes, et voilà qu’une femme m’embrassait.

Malicieuse jusqu’au bout des ongles, il était visible qu’une telle situation l’amusait et je ne savais jusqu’où elle pouvait aller. Elle me tendit ma coupe de champagne : je la bus d’une traite. Cela ne manqua pas de la faire sourire tandis que je rougissais de plus belle. Elle m’embrassa à nouveau, plus langoureusement. Tout à ce baiser, j’entendis un petit bruit suspect, CLIC ! Elle tenait mon téléphone dans sa main. Comment avait-elle fait pour me le subtiliser ?

Peu de temps après, elle me tendit la robe. J’allais la saisir, mais elle recula, la cachant dans son dos.

— Eh bien, si tu veux que je te laisse t’habiller, il va falloir que tu me promettes une chose, dit-elle, les yeux brillants de malice.

— S’il te plaît, Clara, l’implorai-je.

— Promets-moi de faire tout ce que je te suggère ce soir !

— Je ne sais pas... Que veux-tu que je fasse ?

J’étais autant déstabilisée par sa demande que par la situation.

— Sinon... J’envoie la photo où l’on s’embrasse à tes parents. Ils seront contents d’apprendre que leur gentille fille n’est qu’une petite délurée qui embrasse les filles !

Elle brandit le portable et me montra l’image qu’elle avait saisie. J’étais bouche bée. Elle avait touché la corde sensible et savait très bien comment me manipuler. Je m’en voulais de lui avoir confié mes hantises. Je ne pouvais plus rien lui refuser, et elle le savait. Malgré ma peur, je sentis mon sexe se mouiller. La situation m’excitait de manière incompréhensible. Je m’entendis prononcer timidement ces mots :

— Oui, je te promets Clara... Ce que tu voudras.

— Très bien... ce soir, c’est moi qui mène la soirée, et comme tu viens de me le promettre, on fera ce que je souhaite. Fais-moi confiance, on va bien s’amuser.

Déterminée, elle passa derrière moi, ôta mon soutien-gorge et m’enfila la robe. Je sentis ses mains profiter de la situation pour toucher ma peau laiteuse et caresser ma cambrure. La robe laissait mes jambes et mon dos nus.

— Tu es sublime, me dit-elle avec douceur.

Elle sortit des escarpins et se mit à genoux pour me les enfiler délicatement. Polissonne, le sourire large, elle me regardait de haut en bas.

— C’est parfait, mais ce soir, tu n’auras pas besoin de ça, me dit Clara.

Je retins mon souffle lorsqu’elle glissa ses mains sous la robe. Elle attrapa ma culotte et la fit glisser à mes pieds. J’étais affreusement gênée, et pourtant, je la laissais faire, ne voulant pas qu’elle transmette les photographies à ma famille. Au fond de moi, j’avais aussi envie de lui faire plaisir.

Elle me regarda effrontément, puis je sentis qu’elle me caressait le sexe avec délicatesse. Rouge d’aimer et de mouiller autant, je n’osais soutenir son regard. Mes mains se crispèrent sur le bord de ma robe. Je considérai son bras se perdre sous le tissu. Je l’observai bouger tout en appréciant les vagues de plaisir qui me submergeaient. C’était étrange pour moi de me faire toucher ainsi par Clara, je sentais mon corps se relâcher. Elle s’arrêta me disant que j’étais enfin détendue, et que la soirée ne faisait que débuter. Frustrée qu’elle cesse, je n’osai lui en faire part.

Le moment de sortir approchait, et je commençais à appréhender. J’étais nue sous ma robe. Mes pensées s’emballèrent ; que penserait Jean s’il me voyait ainsi ?

Très vite, Clara me fit oublier mes craintes, elle me resservit du champagne, et je me sentis alors si détendue que je ne pus m’empêcher de l’embrasser à mon tour. Nos langues se goûtaient. Elle me mangeait la bouche d’une manière si tendre et à la fois si audacieuse.

Nous rîmes aux éclats. Je me sentais bien en sa compagnie. Plus rien d’autre que notre complicité n’avait d’importance.

La boîte de nuit se révéla être davantage un club privé. Un homme en costume sombre nous ouvrit. Curieuse de voir dans quel genre d’endroit elle m’amenait, j’avais les yeux grands ouverts. Je pénétrai un couloir très obscur aux murs feutrés. Une musique effrénée retentissait, et les battements de mon cœur suivaient le rythme. Je suivis Clara qui me tenait la main. Nous accédâmes à une grande salle éclairée par une lumière diffuse rouge. Je me sentais déroutée par l’atmosphère qui régnait ; des femmes presque nues dansaient dans des cages, les barmen avaient le torse nu avec un nœud papillon pour habiller le haut de leur corps musclé. Ce lieu était empli d’âmes dansantes, enivrées par l’alcool et la chaleur.

Clara commanda deux coupes de champagne, puis m’adressa un clin d’œil pétillant. Elle était splendide. Mais ce soir-là, les regards se posèrent aussi sur moi. Ma robe si courte y était sûrement pour quelque chose.

— Tu es sexy, darling, me fit-elle.

J’eus à peine le temps de la remercier qu’elle me prit par la taille... elle m’embrassa, exhibant à tous un baiser sensuel et charnel. Mes lèvres timides se laissaient faire face à sa langue experte. Jamais, je n’aurais cru me faire embrasser par une femme en public. La situation me dépassait ; Clara me maîtrisait et malgré ce qui m’était auparavant inconcevable, je me sentais excitée comme jamais. Mon sexe nu ressentait l’air chaud le chatouiller. Je regardai ma copine se trémousser le verre à la main.

Elle ne tarda pas à me prendre par la main, à m’entraîner sur la piste de danse. Elle se collait à moi, me prenait les hanches. Entraînée par sa fougue, je caressai ses bras nus. Son parfum pétillait dans mes narines. Je fermai les yeux. Je les rouvris sur des hommes à l’affût du moindre geste équivoque, sûrement prêts à donner de leur personne pour passer la nuit avec deux femmes dans leur lit.

Clara, pleine de malice, invita un homme à danser. Elle se frottait à lui. Je les regardais avec envie danser avec complicité. Il avait une trentaine d’années, bien fait et séduisant. Clara l’entraîna vers moi ; il se mit derrière moi, et je pouvais le sentir collé à mon corps. En rythme, il se mouvait les mains posées sur mes hanches. Je continuais à danser, me prêtant aux jeux, mais je sentais son sexe gonfler contre mes fesses. Les limites étaient dépassées. Que penserait Jean de tout ça ? Et mes parents ? J’avais promis à Clara de faire ce qu’elle voulait, mais je ne m’étais pas imaginé à quoi cela m’engagerait.

Je retournai au bar pour fuir la situation angoissante dans laquelle je m’étais fourrée. Mais Clara me rattrapa :

— Où tu vas, ma puce ? J’ai réservé une salle privée pour nous.

— Une salle privée ? Il y a ça ici ?

— Fais-moi confiance. Jusqu’ici tu passes du bon temps, non ?

— Oui mais...

Je n’eus pas le temps de finir ma phrase qu’elle m’entraîna dans un couloir plongé dans l’obscurité. Nous arrivâmes devant une porte qu’elle ouvrit. Nous étions toujours dans la pénombre, et la musique était encore audible. La salle comportait une grande table basse, un petit canapé, deux fauteuils. Une bouteille de champagne et trois coupes ornaient la table. Je ne compris pas pourquoi ce nombre de verres, alors que nous étions toutes les deux ni la raison de cet isolement.

Clara me détourna de mes réflexions et s’approcha au plus près de moi. Elle fit glisser ses doigts sur ma nuque moite. Elle releva mes cheveux, explora mon cou de ses lèvres, puis revint à ma bouche. À nouveau, je pus déguster sa salive sucrée, mêlée au champagne. Je m’enivrai de sa langue sur la mienne. Je sentais une main glisser sur mon dos, tandis que l’autre s’attardait sur ma poitrine. Je consentis à la laisser me pétrir les seins au travers de ma robe. Mes mamelons dressés trahissaient mon désir grandissant. Mon sexe était trempé, ce qu›elle ne tarda pas à vérifier. Elle me caressa la fente si habilement que mon corps vibra sans que je puisse le maîtriser. Ses doigts s’enfoncèrent ; elle m’explorait sans me laisser de répit. C’était si intense que je perdis tout contrôle.

— Oh, mon ange, c’est pour moi que tu mouilles comme ça ?

Ses mots manifestaient l’ascendant qu’elle avait sur moi. Je ne sais comment elle arriva à ses fins, mais elle retira ma tenue et me fit allonger sur la table basse, me faisant écarter les jambes. Elle continua à me caresser le sexe. Chaque va-et-vient me rendait encore plus docile. Pantelante sous son toucher, je sentis un baiser se déposer sur mes lèvres, l’entendis me susurrer à l’oreille :

— J’ai une surprise pour toi, ma chérie.

Je compris à qui était destinée la troisième coupe quand je vis entrer l’homme qui avait dansé avec nous précédemment. Le sourire en coin, sans dire un mot, il se déshabilla face à moi, et je pus voir son sexe dressé. Il s’approcha et se mit à me caresser. J’étais interdite, je resserrais mes genoux, il était inconcevable que je trompe Jean. Avec une femme, c’était une chose ; mais avec un homme...

Ma bienveillante amie devait ressentir ma peur, alors elle resta à mes côtés, me léchant les seins, la bouche. Elle arriva à me plonger dans un état second, ce qui me fit oublier mes craintes.

Le charmant garçon écarta mes jambes et se mit à sucer mon sexe toujours aussi humide. J’étais rouge de honte de ressentir autant de plaisir et de me laisser faire.

Bientôt, Clara s’écarta comme pour mieux admirer le tableau ; elle s’assit dans le fauteuil en face. Elle prenait des clichés, et bizarrement, cela m’exaltait davantage.

Quand vint le moment où l’homme enfila un préservatif, j’étais déjà à sa merci, paralysée de peur, mais aussi d’envie. Je voyais mon amie se délecter de la situation. Il me pénétra doucement ; je haletai. Son sexe était enserré par ma chatte, et je savourais le plaisir qu’il m’offrait. Je pouvais toucher son torse et ses épaules musclés pendant qu’il allait et venait en moi. Mon bassin s’inclinait pour davantage le sentir.

Je ne me reconnaissais plus car j’avais maintenant envie qu’il m’attrape plus sauvagement encore. La petite Pauline toute sage était devenue une chienne en chaleur. Je voulais qu’il me prenne en levrette pour exhiber mes fesses à sa queue. Ce qu’il fit. Il me retourna et me pénétra si fort et si profondément, empoignant mes seins, que mes cris de plaisir couvrirent la musique. Les allers-retours qu’il entreprenait me faisaient monter encore plus haut. Son membre m’explorait à me faire jouir et ses manières me firent décoller jusqu’à l’orgasme, je n’étais plus que vibrations ; mon corps était rythmé par des spasmes. Un feu intérieur se répandait dans toutes mes cellules. Il ne tarda pas à jouir à son tour. Il se rhabilla et repartit comme il était venu : discrètement et sans un mot.

Quand nous fûmes de nouveau toutes les deux, tandis que ma conscience recommençait à me marteler, je vis que Clara était fière de moi :

— J’espère que tu t’es bien amusée. En tout cas, je ne te savais pas si cochonne ! s’exclama-t-elle.

J’étais gênée. Elle le voyait bien, et pourtant, l’air dégagé, elle riait.

Nous rentrâmes enfin à son appartement. Je croyais pouvoir m’échapper : j’avais eu mon compte. Mais cette fois-ci, elle me menaça de tout raconter à Jean. Elle brandissait encore mon portable avec des photos qui m’aurait valu sans peine le divorce. On m’y voyait me faire lécher par un homme, me faire prendre par-devant, par-derrière. J’étais à la merci de Clara.

Consciente de la manipulation dont j’étais victime, je voulais encore croire qu’elle tenait à moi.

Elle m’amena dans sa chambre, tamisant la pièce d’une lumière douce. Et comme une poupée qu’elle était seule à posséder, elle me traita avec douceur. M’indiquant que je devais me laisser faire à ses souhaits.

Elle me déshabilla de nouveau, caressa ma peau de part et d’autre. Je frissonnai. Ma poitrine devait l’attirer, car elle prenait goût à la malaxer pendant qu’elle m’embrassait les lèvres. Ses baisers descendirent jusqu’à mon cou, puis encore plus bas. Elle suçait et léchait mes tétons. Sa bouche jouait sur ma peau, et je sentis sa main toucher mon sexe plus trempé que jamais. Ses doigts titillaient mon clitoris. De petits gémissements m’échappèrent et je décidai de savourer docilement ce qu’elle m’obligeait à vivre.

— Maintenant, allonge-toi sur le lit, dit-elle en frappant légèrement mes fesses, comme pour souligner son ordre.

J’obtempérai tout en m’inquiétant de la voir chercher quelque chose dans un tiroir. Elle en sortit un gode-ceinture. Mes yeux s’écarquillèrent, je n’avais jamais vu un tel objet. Clara enleva sa robe, pour faire apparaître ses seins bien ronds et ses fesses rebondies. Elle ne portait aucun sous-vêtement. Elle était sublime, une vraie femme fatale. Soumise à ses fantasmes, j’attendais qu’elle use de moi.

Elle enfila l’accessoire. Et sans perdre son air espiègle, elle vint me retrouver sur le lit. Elle pointa ce sexe fictif devant mon visage. Il était noir, d’une grosseur à faire rougir.

— Lèche maintenant ! m’ordonna-t-elle.

Je n’avais pas d’autre choix que faire ce qu’elle souhaitait. Il ne fallait pour rien au monde que l’on découvre les photographies. Lentement, je pris l’objet en latex dans la bouche, léchant toute sa surface. Lorsqu’il fut assez lubrifié à ses yeux, elle ne se fit pas prier pour l’enfoncer dans ma chatte, contrôlant les entrées et sorties dans mon vagin.

Je me fis baiser par Clara dans tous les sens du terme. Elle m’avait bien eue, ce soir-là !

Mes cris de jouissance l’encourageaient. Elle claquait mes fesses et me retournait sans arrêt pour me prendre de tous les côtés. Jamais je n’avais ressenti autant de plaisir, mes orgasmes s’enchaînaient. Elle ne me laissait aucun répit. Me prenant par-derrière, elle tira mes cheveux pour accentuer ma cambrure. Ses coups de reins étaient plus marqués, et lorsqu’elle me fessa, un orgasme violent me fit trembler de tout mon corps.

Clara s’arrêta ; j’étais exténuée par toute cette débauche. Écroulée sur le lit, la voyant enlever son gode-ceinture, j’espérai qu’elle me laisserait dormir. Mais elle revint à la charge en s’agenouillant au-dessus de ma tête.

— Lèche-moi, Pauline ou je montre les photos à Jean, menaça-t-elle.

Ses mots me firent l’effet d’une décharge et je n’arrivais plus à savoir si c’était à cause de ma frousse ou du désir que je ressentais pour elle. J’avais envie de lui donner à mon tour, elle était si belle et désirable. Je voulais que ma bouche se perde dans sa fente, la goûte, la lèche jusqu’à la voir jouir.

Elle agrippa mes cheveux comme pour m’encourager. Alors je suçai sa cyprine, lapai son sexe, enfonçai ma langue. Je vis Clara fermer les yeux pour mieux apprécier ce moment. Je tentai d’enfoncer un doigt, mais elle le retira, s’écrasant encore plus sur mon visage. Je fis glisser ma langue de son clitoris à son anus. La voir jouir fut comme une récompense pour moi ; elle était magnifique.

J’attendis qu’elle s’endorme pour partir en douce. Je constatai que mon portable était intentionnellement posé à ma vue avec un petit mot :

« La prochaine fois, si tu le veux bien, sans photo. Juste nous deux... Je t’embrasse, Clara. »

Bouleversée par cette nuit avec elle et par l’invitation, j’étais surtout soulagée de repartir avec l’objet du chantage.

Je rentrai chez moi, apaisée de constater que Jean n’était pas encore rentré et de ne pas avoir à aborder cette nuit avec Clara. Je n’arrivais plus à réfléchir et j’avais le sentiment étrange d’être une autre personne. Lorsque je vis mon visage dans le miroir de la salle de bains, je me trouvai belle.

Quelque chose en moi avait changé.

Le pacte

João Miguel Baile Dos Passarinhos

Le Pussy’s Garden est un endroit clinquant aux décorations de mauvais goût. Le genre de lieu que Marco affectionne. Des lumières bleues qui donnent des mines de cadavre, des miroirs qui renvoient en les accentuant chaque défaut des visages et des corps, rides des amertumes, flaccidité des désirs.

Soirée inaugurale de cette boîte nouvellement ouverte. Des sofas jonchés de proximités licencieuses. D’autres de couples évanescents qui nous regardent traverser la piste avec des appétits de ruminants en rut. On se pose à l’extrémité du bar semi-circulaire. Une fille solitaire est assise toute proche. Cheveux à la garçonne, noir de jais, lèvres violettes, robe stretch en paillettes de vert électrique, qui reflète comme une boule à facette chaque éclat lumineux qui la percute. Joli cul, rond et saillant sur des reins furieusement cambrés, seins largement affichés dans un décolleté en V qui démontre la fraîcheur et la fermeté des chairs.

Le champagne qui coule à flots titille mon besoin de pisser. Je m’éclipse, les toilettes se trouvent au sous-sol à des kilomètres au bout d’un couloir sombre et peuplé de paluchades. Dans la cabine, j’enlève ma culotte, totalement, je n’ai plus envie de dentelles. Je m’assois, les cuisses écartées sous ma jupe retroussée jusqu’au nombril. Les cloisons, le plafond, la porte et même le sol, tout est recouvert de dalles réfléchissantes. J’y croise en mille exemplaires voyeurs ma pose obscène et le néant de mes pensées. Des secondes passent, silencieuses et confuses. Et puis, je ne sais pas pourquoi, une intuition me noue la gorge et bloque ma respiration. Un pressentiment me saisit le muscle périnéal et enraye douloureusement ma miction à peine commencée. Qui va à la chasse...

Je me redresse brutalement, balance ma lingerie dans la cuvette et sans m’éponger la chatte, je gicle du lieu comme une gerbe séminale s’expulse d’un gland. Les portes battantes, le couloir lugubre, l’escalier casse-gueule, la salle empoissée de volutes grasses. La brune en paillettes est pendue à Marco, agglutinée même. Elle lui parle incompréhensiblement, puisque la musique braille à fond. Il a glissé sa main droite sur la croupe de la garce qui se laisse peloter le cul en se tortillant d’un plaisir insalubre.

S’il le fait, je la tue : il le fait. Il lui prend le lobe de l’oreille entre les lèvres et le lui suce. Elle glousse, les doigts agrippés à la bite exhumée de mon homme. Elle l’étrangle, elle la frotte de haut en bas et de bas en haut. Et, incroyablement, ça ne dérange pas ce salaud.

Je m’approche et saisis la corneille fermement par l’épaule, elle se retourne. Malgré ses talons de douze centimètres, elle reste plus petite que moi et me sourit béatement. Pas longtemps. Je lui colle un coup de boule, juste sur le nez, violent et direct comme un tweet. Ses narines explosent dans un craquement cartilagineux qui couvre la batucada et une fontaine de sang urine jusque sur ses nichons, s’insinue dans le sillon et le remplit, à déborder comme une chiotte bouchée, d’un rouge alizarine et visqueux. Je pense aussitôt que, putain, cette fille a des seins fabuleux. Si ce con de Marco n’avait pas trahi notre pacte, nous aurions passé une nuit fantastique. La grolle craille à présent, au moins elle a lâché la queue grotesquement gonflée. Lui, il a l’air de trouver ça cocasse, il rigole en pliant son engin violet.

Le vigile, un Black en sueur, massif comme un pneu de truck, me saisit par la nuque et m’entraîne résolument vers la sortie sans un mot de réconfort. Je passe la porte dans un gadin. Dehors, c’est le silence glacial d’une nuit sordide. Des flocons grisés de suie tombent sans bruit. Mais je n’ai pas froid dans ma minijupe, j’ai le sang qui bouillonne dans tout le corps. Même mon clitoris gonflé fulmine de rage. Marco me rejoint et me tend mon blouson en peau de lapine, celui qui me donne un air de pute, mais qu’il exige que je mette quand on va à la drague. L’envie de pisser me revient. Je m’accroupis devant la porte de la boîte et dans la neige douteuse qui recouvre le trottoir, le majeur tendu vers la caméra de surveillance, je laisse une flaque fumigène et dorée comme une chienne marquant son dégoût pour une charogne putréfiée.

*

Mon homme a de gros besoins, de très gros besoins de sexe. Ce n’est pas un hasard si je suis sa salope. Parce que j’en suis une vraie qui couvre quatre-vingt-dix-neuf pour cent de ses fantasmes au lit, dans une voiture, ou dans n’importe quel endroit où il lui vient l’envie de se faire sucer, de tripoter, de tirer un coup. Et j’aime ça, les cinémas, les ascenseurs, les jardins publics, les abribus, les transepts des églises. Et le pour cent qui reste, c’est aussi mon rôle de faire en sorte qu’il se passe au mieux pour Monseigneur ZobàMarco, pour qu’il trouve chaussure à son pieu. Il ne drague pas comme un quelconque play-boy, j’organise ses besoins, c’est la règle, la seule que je lui impose. Le pacte, c’est qui je veux, quand il veut, mais c’est moi qui choisis. C’est un pacte d’infidélité.

Marco apprécie particulièrement un autre club, Le Tit’s Yard , sur les docks, un lieu de rencontres où les familiers se mêlent chaque semaine aux nouveautés. C’est un bon endroit pour la traque.

Pas foule, peut-être qu’avec ce froid d’ours, les libidos hibernent-elles. Pas la mienne. Ni celle de la souris que j’ai repérée. Pas une habituée. Elle sirote une timbale argentée en jouissant perversement de la dizaine de paires d’yeux qui la déshabille. Mais elle ne se doute pas encore de mes intentions voraces.

Chaque fois qu’un type ou un couple fait mine de s’approcher d’elle, je laisse tinter mes ongles sur mon verre. Malgré le bruit ambiant, c’est suffisant pour rappeler la meute à l’ordre. C’est moi l’Alpha de cette harde en rut. La fille s’impatiente et je m’en régale. Elle commence à se poser des questions. En dépit de son maquillage arrogant, de ses nichons protubérants à peine contenus dans son décolleté, de son cul moulé jusque dans le sillon de ses fesses, de ses cuisses longues, de sa robe ras la chatte, elle n’arrive pas à se faire payer un autre mint julep. C’est navrant, plus personne ne boit de mint julep.

Je décide de me percher sur le tabouret près du sien et lui parle à voix basse. Elle se tord la nuque pour mieux m’entendre. Du menton, je lui indique Marco, perdu dans ses songes. Lui, il fixe intensivement les doigts de pied de la danseuse topless sur la piste du bar. Je me lève. La souris me suit. Elle s’assoit entre lui et moi. Il continue à ignorer cet univers qui déborde du centre de contentement qui le fascine actuellement, les orteils d’une fille qui se trémousse en string.

Je commande des verres et des pistaches. La rongeuse les grignote, j’en profite pour évaluer la longueur de ses incisives. On trinque et elle se tient plantée comme un poireau entre nous deux. Elle jette un coup d’œil vers mon homme qui, maintenant lassé de la chorégraphie petone, la dévisage mollement. Elle lui sourit et lui demande inutilement son prénom, il ne répondra pas. Le pacte. Il ne lèvera pas le petit doigt. Alors je pose mes lèvres sur le bras de la proie, y mouille un baiser léger et remonte doucement vers le tatouage en haut de son épaule. Elle sursaute dans un couinement nerveux. Je continue mon ascension humide pendant qu’elle tente d’interroger Marco d’un regard furtif. C’est à ce moment qu’elle commet sa première erreur.

Brusquement, comme elle me tourne à moitié le dos, je plante mes crocs dans un muscle de son cou, le sterno-cléido-mastoïdien, tout près de la carotide. Elle tressaille puis se tétanise. J’aime cet instant, il dure de longues secondes pendant lesquelles je sens dans ma bouche ses pulsations artérielles qui s’accélèrent, les mêmes qui battent dans ma vulve. Je la soulage lentement de ma morsure. Son corps se relâche et elle esquisse un mouvement de dérobade. Je dois refermer à nouveau la mâchoire dans sa chair afin qu’elle s’immobilise totalement. La partie reprend deux ou trois fois, et elle finit par capituler, elle admet qu’elle est mon objet et que je ne la laisserai plus s’enfuir. Je peux enfin savourer une gorgée de mon cocktail et j’en lape la marque imprimée de mes canines sur la peau de la souris.

Il me faut à présent l’évaluer plus à fond. Pas question que la bite de mon homme fouille une quelconque femelle recélant un vice caché. Je fais glisser une bretelle de sa robe et passe ma main dans le bâillement de son décolleté sans soutien-gorge pour en extraire son sein gauche. Il est ferme, légèrement oblong, velouté à la caresse. Une veine bleue parcourt le globe en serpentant sous une peau d’une porcelaine transparente. Un mamelon saillant et large d’une belle couleur brun tuile prolonge la forme suave. Un téton tendu, gros et dur comme un pois chiche couronne le tout, agressivement. Je le fais crisser entre deux doigts. Ma poupée roule des yeux, secouée d’un frisson euphorique. C’est parfait, je suis satisfaite. Elle ne bouge plus, le regard perdu bien au-delà de la rangée de bouteilles colorées qui tapissent le miroir derrière le bar.

En revanche, je n’aime pas sa façon de se coiffer. Passe encore qu’elle soit peroxydée en blonde platine, mais ses cheveux courts complètement englués au gel effet béton, ça me défrise. Alors, je les agrippe et lui tire la tête en arrière, je la dépeigne, je l’ébouriffe et maintenant que ça part vraiment dans tous les sens comme des poils de chatte mouillée, ça me plaît davantage. J’espère qu’elle ne se gomine pas la toison pubienne de la même façon. À vérifier.

Sans lâcher la crinière, je profite de sa nuque cassée pour m’assurer de quelque chose d’important. Je plante mon majeur droit entre ses lèvres, forçant sa bouche à me sucer. Ce doigt-là, je ne le manucure pas comme les autres. Il me sert souvent, alors l’ongle en est ras, rongé jusqu’à ce qu’un bourrelet de peau, comme un prépuce protecteur, en recouvre la lame tranchante. Comme ça, je peux me tripoter le berlingot sans risque. Et le fourrer dans le bec de la fille pour voir comment elle en use. Pas mal, on dirait un veau tétant sa mère. Elle pompe comme s’il s’agissait d’une queue, sans chicoter. C’est un bon point, elle évite de me faire sentir ses dents et se sert de sa langue habilement. Elle l’enroule mollement autour de mes phalanges. Pas question de tendre un muscle rigide et agressif : elle doit l’utiliser comme d’une vulve douce et moelleuse gobant un gland. Je pousse au plus profond de sa gorge, elle engloutit docilement. Sa salive est épaisse et gluante, on dirait de la pure mouille, elle déborde suavement de sa bouche. Mon homme pourra planter sa bite sans risque de l’égratigner.

Elle a croisé ses jambes depuis un moment déjà, quand j’ai extirpé son sein toujours exhibé. Sûr que ça l’a trempée de se faire pincer le téton. Reste à s’en assurer. Je la force à écarter les cuisses, elle résiste inutilement, je lui montre mes griffes et elle cède. Dans le mouvement, le bas de sa robe moulante est remonté un peu plus haut. Maintenant, j’ai un accès direct à son intimité. Vérification rapide en tirant sur le tissu élastique : bien sûr, elle a une culotte. Je recourbe mon index en point d’interrogation et enfouis ma main dans l’enfourchure. Le dos de ma seconde phalange glisse sur sa chatte à l’abri de la dentelle fine. Je frotte longuement le fruit dans sa gousse. En aveugle, je cherche à m’assurer de la qualité de la lingerie. Pas une de ces fanfreluches bon marché, à trois pour le prix d’une. De la marque, du haut de gamme, je veux que mon homme déchire avec brutalité une soie finement ajourée, une mousseline savamment brodée qui emballerait l’abricot de la souris. Rassurée. Le toucher est sensuel. De la guipure Artimaglia, reconnaissable à la volupté qu’elle procure à la caresse. Je force doucement la fente où l’étoffe s’insinue. Les grandes lèvres embrassent mon doigt, c’est spongieux à souhait. Je sens sourdre la mouille qui inonde la vulve étroite. Un bruit de succion, comme un regret, quand je me retire. Ses yeux sont révulsés, d’un blanc préorgasmique. Elle n’espérait tout de même pas se faire branler !

Pause. La souris semble épuisée. À cause de ses larmes, son maquillage dégouline. La bave qui suinte sur son menton me sert à lui dessiner un regard plus expressif en traçant de longues traînées violines de rimmel, de ses paupières rougies jusqu’au milieu de ses joues. Puis j’en étoile d’autres tout autour de ses yeux. C’est très réussi, elle est très mignonne, une poupée à la belle frimousse de soleil noir. Je l’en félicite en lui tendant quelques rognures de graines, elle le mérite vraiment. Elle me gratifie d’un sourire soumis.

C’était une feinte, la gerboise a encore du ressort. Elle dégringole du tabouret pour tenter une évasion et s’éloigne en frôlant craintivement le comptoir. Je l’observe trotter menu, je me régale de son délicieux cul bombé qui s’agite de droite et de gauche, rendant sa fuite vacillante. Je lui laisse deux bons mètres d’avance en souriant à Marco. Il sirote paisiblement, comme si tout cela lui était indifférent. Mais je sais qu’il bande. Il adore voir sa chatte chérie s’amuser. Je descends de mon siège et rattrape sans me hâter la fuyarde naïve. Un coup de patte sur son derrière la fait rebondir contre le bar. Un autre pour qu’elle se retourne d’un pas déséquilibré et elle revient docilement à sa place. Je caresse son dos, son joli dos dénudé par un décolleté généreux. J’aime la saillance rectilignement cambrée de ses vertèbres en roseau. Quand mon homme la ploiera en arrière pour bien enfoncer sa trique jusqu’aux couilles, elle ne rompra pas sous la tempête de son assaut.

Je l’empêche de se rasseoir. Ce que je dois explorer ne peut se faire que si elle reste debout. Je promène ma paume lentement sur ses reins et la glisse sous l’élasthane de sa robe tendu sur sa croupe, puis sous la lisière de sa culotte. Son cul nu en émoustille plus d’un dans la salle. Mon doigt-bite s’insinue dans le sillon de ses fesses. Le passage est agréablement tiède, d’une moiteur tropicale. Je la rapproche de moi, à coller mes seins sur les siens, pour que ma main puisse prospecter plus avant ce merveilleux vallon. J’arrive enfin à son petit trou, je le devine rose-thé, il est légèrement ourlé, je sens les sculptures fines et molles qui le cernent. La mouille de sa chatte l’a suffisamment lubrifié pour faciliter mon introduction, mais je joue d’abord avec son pourtour délicat, cheminant circulairement avec précaution. Elle frémit, mais je n’arrive pas à deviner si c’est de plaisir ou d’angoisse. Je lui ordonne d’ouvrir les yeux et de les plonger dans les miens. Je veux savoir si elle me ment au moment où je la pénétrerai de mon majeur. En attendant, je lui fais comprendre que mon doigt autour de son trou du cul suivra le même mouvement que celui de sa langue autour de sa bouche. Elle s’exécute. Elle accélère sa ronde, je fais de même. Elle ralentit, moi aussi. Elle s’écrase les lèvres, j’augmente ma pression. Et soudainement, je plonge mon majeur entier dans le puits fragile et elle émet un spasme étouffé. Sans la quitter du regard, je la fouille d’avant en arrière en décryptant sa sincérité. Elle aime ça, certainement, mais quelque chose me chiffonne. Je lui demande si son cul est vierge. Son menton tremble, ses paupières se noient et ses membres sont envahis de tressaillements qui tournent en convulsions. Je lui repose fermement la question et exige une réponse immédiate. Elle me souffle honteusement que oui. Je retire mon doigt. Elle me regarde avec affection. Elle est mignonne. Elle mériterait une claque. Elle en prend une.

Mon homme a de la chance. La fille est parfaitement, intégralement et jouissivement baisable. Il ne me reste plus qu’à le lui signifier. Je lui pince le lobe de l’oreille entre mes lèvres et le lèche. C’est le signal convenu dans le pacte. Marco finit calmement son verre, paie les consommations et réceptionne la souris certifiée. Elle me fixe, effarée, implorant presque un secours lesbien de ma part. Je suce mon phallus comme pour un gentil signe d’adieu et ils disparaissent dans la pénombre.

Je suis assez contente, elle est superbe et mon homme va passer un bon moment à la tringler comme il aime, dans le strict cadre de notre pacte d’infidélité. Il aura même, il adore ça, le privilège de dépuceler son cul. Peut-être qu’elle s’y opposera, mais elle finira par se laisser fourrer, il est tellement convaincant.

Pourtant, c’est la seule chose que je ne lui ai jamais cédée. Il a bien essayé de me sodomiser, naturellement, et il tente régulièrement sa chance, mais je tiens le coup. Cette part d’inaccessible, c’est mon assurance sexe. Sinon je crois qu’après m’avoir entièrement possédée, il me plaquerait sans états d’âme. Personne ne m’a jamais enculée avant lui, mais je ne lui permettrai jamais, non plus, de le faire.

Je rentrerai en taxi, plus tard, comme d’habitude. Je vais traîner une heure ou deux encore ici à me faire draguer par des mâles en mal de câlins. Ils me paieront des coupes et je les chaufferai, mais ils ne me toucheront qu’à peine du bout des doigts. Je n’ai ni envie ni droit. J’ai Marco à la maison pour ça et il me baise comme un dieu, toutes celles que j’ai capturées vous diront ça. Et puis il y a le pacte d’infidélité auquel nous tenons tous les deux : c’est qui je veux, quand il veut, mais c’est moi qui choisis. Et ma chasteté et la virginité de mon trou du cul, ça en fait aussi partie.

Ce soir, ça cloche. Un mois que ça me trotte dans la tête, cette histoire au  Pussy’s Garden , ce samedi funeste. J’ai du mal à m’en défaire. Il y a quelque chose de fêlé dans mes convictions. Il faut que je retrouve la fille de l’autre fois, que je me justifie, ou quelque chose comme ça. Elle n’y est pas pour grand-chose. Mais mon homme, lui, oui. Et ça me chamboule les certitudes.

Je demande au taxi de me conduire à ce foutu club. Quand, j’arrive, le physionomiste à l’entrée me dit qu’on ferme dans cinq minutes, mais il me laisse passer. À l’intérieur, il n’y a plus personne, sauf au bar, une fille solitaire, cheveux à la garçonne, noir de jais, lèvres violettes, robe stretch en paillettes de vert électrique qui reflète comme une boule à facette chaque éclat lumineux qui la percute. Elle a un masque de plâtre sur le visage, percé de deux meurtrières ovales pour me reconnaître avec un air terrorisé. Je m’approche d’elle et je lui demande si je peux lui exprimer quelque chose comme des regrets. Elle reste sans voix, pétrifiée, les yeux exorbités et au moment où le vigile, un Black en sueur, massif comme un pneu de truck, arrive pour me mettre dehors, elle en profite pour s’enfuir à toutes jambes malgré ses talons de douze centimètres.

Avant qu’il m’empoigne, je lui demande s’il a fini sa journée de travail, parce que j’ai besoin d’un service. Du coup, il ne sait plus quoi faire de moi et me répond que oui. Alors, j’explique que, s’il est d’accord, j’aimerais rentrer avec lui. Et puis je lui parle d’une histoire de un pour cent, mais il n’y comprend rien.

Sa chambre est très petite, mais sa bite, énorme. Je suis là, à quatre pattes, et je lui tends ma croupe. Il a du mal à déflorer mon minuscule trou rose profond, mais j’insiste en serrant les dents et il continue à m’enculer en poussant des ahanements de videur. Et malgré la douleur, quand il décharge son foutre, je suis triomphante, j’ai joui. Longuement et fabuleusement, même.

Lovée sur ses pecto monstrueux, je lui raconte ma vie : un pacte d’infidélité, ça se respecte, mais si ça doit changer, ça sera pour moi, qui je veux, comme je veux, quand je veux et c’est moi qui choisis mon un pour cent. Alors, il tend le bras et du bout d’un doigt, réveille son ordi comme j’aimerais qu’on réveille mon clitoris. La page qui s’ouvre, c’est celle d’un site improbable que je ne connais pas : Eden’s Glee. Il me dit que ça va me changer l’existence. Et que ça va me donner de l’humanité, aussi.

Pute ou soumise,
il faut choisir

MMK

Elle en a marre, elle n’en peut plus.

Il est vautré dans le canapé du salon. Elle grommelle quelques insultes en ajoutant le fromage râpé sur le gratin. Quel connard ! Elle est à peu près sûre que la table basse sur laquelle il a posé ses pieds est plus épanouie qu’elle. Hop, au four !

Il est devant une émission de merde, fatigué par sa journée. C’est lui qui ramène la thune. Elle, c’est plus anecdotique. Aide à la personne, seize heures par semaine. Son mari se comporte comme à l’hôtel. Elle est la femme de chambre, la bonne à tout faire. Et quand ça le prend, de plus en plus rarement, il se vide les couilles, et elle se sent comme une outre, comme une poubelle, comme une merde. C’est mieux que rien, imagine-t-elle. Au moins, il la baise encore. Il n’est pas tendre. Elle ne l’aime plus. Elle se sert un verre de whisky. Le rejoint au salon. Elle s’assoit, se met sur off. Elle n’écoute pas le présentateur, elle rumine sa haine. Crétin, connard, sale mec tout pourri. Elle n’aime pas quand elle est comme ça, elle voudrait tendre vers le bonheur et l’harmonie. Mais pour arranger les choses, il faut être deux. Il faut parler, se remettre en question, avoir la volonté de changer ses habitudes. Avec lui, c’est mort. On dirait qu’il est lobotomisé, elle parle à un mur. Il n’entend rien, il n’écoute rien. D’ailleurs, elle ne lui parle presque plus, à quoi bon ?

Elle enrage, impuissante. Elle se sent enfermée, coincée, utilisée. Inexistante. Et pourtant, elle souffre, elle vit. Son salut ne viendra pas de lui. La moitié de l’humanité, c’est des hommes. Il doit bien y en avoir un qui pourrait la rendre heureuse, la faire vibrer, la faire sourire. Elle mérite mieux que la loque qui se traîne là devant ses yeux éteints. C’est un bon à rien, un déchet humain. Elle a la haine. Son cœur bat vite. Rien ne transparaît, elle boit son verre à petites gorgées... elle se prend à rêver d’un homme bien fait et agréable. Et tout espoir la quitte. Ça n’est qu’un rêve. Elle n’a aucun moyen de le réaliser. Elle est perdue, le bonheur est un mirage. Elle a trop peur de la solitude pour quitter son pauvre type, elle est sûre que seule, ce serait encore pire. Elle va se coucher avant lui, elle s’endort presque aussitôt.

Elle se réveille en sursaut vers deux heures du matin ; les lambeaux d’un rêve érotique s’effilochent dans son esprit brumeux. Elle est toute mouillée de cyprine et de sueur. Elle est excitée, pleine d’émotions, agitée. Elle est arrivée au point de rupture. Si elle ne change rien, elle va exploser. Perdre la raison et la santé. Des larmes montent à ses yeux, son nez la picote. Elle va changer de vie, changer de mec, c’est décidé... l’herbe est plus verte ailleurs, elle en est sûre. Elle est crevée. Mais trop nerveuse pour se rendormir. Plus moyen de fermer l’œil. Les ronflements de l’autre abruti la dérangent. C’est fini, c’en est trop !

Elle sort de la chambre conjugale sur la pointe des pieds. Elle allume l’ordi au salon. La lumière bleue de l’écran choque ses rétines, elle essuie ses larmes. Son ventre est noué, elle a une idée. Elle tape « adultère » juste pour regarder les sites spécialisés. Elle veut voir la marchandise proposée, elle est curieuse. Il faut s’inscrire. Elle donne un faux nom, son mail à spams, un vieux mot de passe bien crade (ça l’éclate), et se connecte. Elle veut rêver, elle veut voir comment ça se passe...

Ah oui, quand même, y a du choix. Des photos, des tronches de toutes sortes et de tous âges. Elle clique sur un Kevin, qui est plutôt beau gosse. Un peu jeune peut-être. Elle se dit qu’il a pas dû avoir la vie facile avec un prénom pareil. Elle lit son annonce, curieuse. Il se décrit comme un homme à femmes, sans complexe et sans tabou. Elle en conclut qu’il a une petite bite et qu’il aime la sodomie. Elle flashe ensuite sur un Benoît, photo torse nu, la quarantaine bien conservée et un texte bien écrit sur le bonheur de partager des moments coquins. Elle se voit déjà faire du shopping dans une boutique de lingerie, elle se voit déjà dans le lit de cet homme si carré, bien bronzé, presque kitsch, lui enlevant son boxer avec les dents. Elle pense au côté pratique de son emploi du temps variable, elle n’aura même pas besoin d’alibi...

Elle ne veut pas lui envoyer de message tout de suite, elle a son aprèm demain, elle va prendre son temps. Elle est sur le point d’éteindre l’ordi, mais elle commence à flipper. Elle est nulle en informatique, mais elle sait que les sites sont reliés à des plateformes de pub et que l’historique peut la trahir. Elle ne voudrait pas se faire griller avant d’être montée sur un autre cheval. Elle clique au pif et trouve. Elle efface sa recherche. Elle repère l’option « fenêtre privée ». Pour la prochaine fois. Ouf ! Sauvée ! Elle n’a toujours pas sommeil, elle veut lire ses mails. Mais quand elle ouvre son Yahoo, elle tombe sur celui de son mec, il a oublié de se déconnecter. Le con. Un peu d’espionnage s’impose.

Elle lit les noms, les objets des mails reçus. Son instinct lui fait ouvrir un mail d’avant-hier, d’une certaine Cindy, dont l’objet est « chez moi ? ». C’est plus qu’explicite, Cindy tarife ses prestations, les visites qu’il lui rend. Et cher en plus. Deux cents euros. Elle lit trois fois le mail, pour être bien sûre d’avoir lu ce qu’elle a lu. Pas de doute. Ce qui lui sert de mari se tape des putes. Son sang ne fait qu’un tour. Son palpitant palpite, elle a la boule dans la gorge, qui lui fait mal quand elle déglutit. Il va aux putes ! L’enculé, le traître, le salaud ! Il est gonflé.

Elle se dit qu’elle ne lui suffit plus, elle qui pourtant a tout ce qu’il faut là où il faut. Elle a des visions de jeunes beautés dans des poses obscènes, elle voit son mari les toucher, les suçoter, les sauter. Elle cherche d’autres mails compromettants, et elle trouve. Une Jessica et une Anaëlle. Il a son réseau. Toujours un logo Sexyfoli’z. Les mails se résument à un lieu, une presta et le tarif. Mais quel gros enculé !!! L’argent du ménage. Pourquoi ? Elle est bonne, elle en est sûre. Elle le suce, elle le baise dans la lumière, ils font tout ce qu’un couple peut imaginer faire, elle n’a ni blocage ni complexe. Elle simule même quand il faut. Pourquoi aller voir ailleurs ? Elle l’imagine choisissant d’après photo, la bave aux lèvres, la plus bandante du site...

Un frisson part de ses pieds, remonte le long de son dos jusqu’à sa nuque. Elle en a assez vu. Elle ferme l’onglet. Elle a envie de s’allonger, à l’abri sous la couette. Mais pas au côté de cet homme. Il la répugne. Aucun respect. Elle prend une couverture dans le placard, s’installe en position fœtale dans le canapé. Cela justifie une vengeance. On va voir qui trompe qui. Elle est surmotivée. Elle avait raison, finalement, d’avoir envie de voir ailleurs. Plus de culpabilité aucune. Décomplexée. Demain, elle fixe un rendez-vous à ce Benoît, elle s’achète une belle culotte, et bonjour la nouveauté, adieu le quotidien !

Elle ne trouve pas le sommeil tout de suite, ça tourne dans sa tête. Tout ce qu’il dépense avec elles au lieu de lui acheter un bouquet ou un collier. Depuis combien de temps ne lui a-t-il plus apporté de surprise ? Depuis combien de temps il va voir des filles ? Depuis qu’il fait ses fameux déplacements pour le boulot, évidemment. Elle s’endort pour une courte durée, son réveil la tire d’un rêve malsain où elle baisait avec un homme qui avait des seins. Son mari est déjà parti, tant mieux. Elle bosse trois heures ce matin. En se préparant, elle n’arrête pas de penser. Ça sent la fin avec son mec.

Si elle lui parle de ses infidélités, ça risque de tout faire péter. Elle sera hors cadre. En panique. Elle s’imagine déjà chercher un studio avec son budget de merde, et la solitude, et la galère des froides soirées en célibataire. Elle se voit remballer ses affaires, quitter les lieux. Elle se voit devant une moussaka surgelée, la larme à l’œil. Elle imagine les rencontres qu’elle fera. Si elle en fait. Il faudra qu’elle se bouge, qu’elle sorte un peu. Qu’elle se fasse belle, qu’elle revoie ses tenues, son maquillage. Elle va rencontrer des mecs foireux. Des mecs qui vont l’utiliser, lui mentir, la tromper. Des mecs qui ne valent pas mieux que le sien...

Ce Benoît, c’est peut-être bien un salopard, comment savoir ? Elle a peur. Peur de l’inconnu, peur de quitter la routine, peur de risquer le célibat qui peut durer. Ces pensées l’obsèdent, elle bosse machinalement, mais elle est ailleurs. Elle récure, elle fait les courses, elle parle à minima. Elle est chez elle à 13 heures 30. Elle se sent vide, elle qui pensait allumer un nouveau mec, elle se sent morte. Elle n’est plus motivée du tout pour contacter le beau Benoît.

Elle veut rester avec son mec, et qu’il arrête d’aller aux putes, elle veut recommencer. Elle ignore cette petite voix qui lui dit que c’est peine perdue, elle a envie d’y croire. Elle réfléchit. Que trouve-t-il à ces femmes qu’elle ne lui offre pas ? Pourquoi la trompe-t-il ? Comment lutter ? Elle ne va pas lui en parler frontalement. Elle se sent en concurrence avec des milliers de créatures plus soumises, plus jeunes, plus sexy, et qui ne l’embêtent pas avec les corvées quotidiennes. Elles font des prestations. Jamais de mauvaise humeur, jamais de prise de tête. Elle est découragée, elle ne se sent pas à la hauteur. Comment être meilleure qu’une pute quand on partage le quotidien ? Il faut être au top. Un peu trop maquillée, sexy, coquine et soumise. Faire les corvées sans râler, de préférence quand il est au travail. Être à son service. Oui, il faut tout ça, imagine-t-elle, pour surpasser une de ces saloperies.

Elle veut relever le défi. Elle est exténuée, cela lui paraît presque insurmontable. Ça va lui demander beaucoup d’efforts. Il lui reste cinq heures avant qu’il rentre. Le plan s’élabore lentement dans sa tête. C’est difficile à mettre en œuvre. Il va falloir s’y coller, elle qui aurait préféré traîner tout l’après-midi devant Youtube. Il faut acheter des dessous, elle n’a plus rien de présentable. Il faut aussi faire des courses pour lui préparer des lasagnes. C’est son plat préféré, et ça fait bien un an qu’elle n’en a pas fait.

Elle imagine les jeunes beautés épilées intégralement, mais elle n’aura pas le temps d’aller chez une esthéticienne. Elle expérimente à la cire, et ça lui fait super mal. Le résultat est quand même là, elle a la chatte lisse et toute rouge... Ça lui fait tout bizarre. Elle pense à mettre un peu de parfum après sa douche, ce parfum qui le rend fou. Et puis elle met de l’hydratant Visage sur sa chatte en feu. Ça sent bon. Il faut qu’elle soit chaude, ce soir ! Qu’elle donne sans attendre de recevoir, qu’elle lui fasse plaisir.

En se préparant ainsi elle se fait la réflexion qu’elle s’est beaucoup négligée, qu’elle a négligé son homme aussi, et que finalement, ça n’est pas si surprenant qu’il soit allé voir ailleurs. Qu’il ne fasse plus aucun effort. Elle est pareille. Peut-elle sauver les restes ? Y a-t-il des restes à sauver ? Peut-elle renouveler la ferveur, peut-elle être plus bandante qu’une de ses salopes d’occasion ? Elle n’en est pas sûre...

Il faut faire plus qu’un bon repas et une bonne baise. Il faut une mise en scène. Avec une nappe, des bougies, des pétales de rose. Une douce musique. Elle se creuse la tête pour trouver des idées. Ah oui, du bon vin aussi. Putain ! Ça en fait des missions ! Changer les draps, des bougies dans la chambre aussi... Allez, ça urge, il faut se bouger ! Faire les choses dans l’ordre, vite et bien.

Pour se donner du courage, elle se rappelle l’homme souriant qu’il était au début. Il l’aimait, c’est sûr. Son regard pétillait quand il la voyait. Elle s’est dégradée lentement, et lui aussi. Elle espère qu’il n’est pas trop tard. Que leur histoire peut être réparée. Elle fonce. Le regard vers sa montre, elle se dépêche. Une énergie folle, l’énergie du désespoir la pousse en avant. La motive. Elle avance, elle y est presque. Il rentre dans une heure. Ça va le faire ! Un sentiment de victoire l’envahit...

Elle se contemple dans le miroir, regarde le salon transformé, règle le four en attendant. Tout est parfait. Elle s’assoit devant l’ordi, s’allume une clope en choisissant les musiques à passer ce soir. C’est la première fois depuis des années qu’elle l’attend avec impatience, avec une pointe de trac. Détrôner une pute, c’est pas évident. Elle n’est plus en colère. Elle essaye d’imaginer le lien qu’a son mari avec ces femmes, ce qu’elles représentent pour lui. Elle ne sait pas exactement contre qui elle se bat. Elle se demande si ses efforts vont porter leurs fruits, et surtout, elle espère avoir la force de les maintenir sur la durée. Des pétasses toutes neuves, il y en aura toujours. C’est une menace constante, et elle ne peut rien y faire. Allez, homme, rentre à la maison !

Quand elle entend les clés tourner dans la serrure, elle a un pic d’émotion. Comme aux premiers rendez-vous. Il entre dans le salon, la mine grise, défaite. Il a l’air épuisé. Elle est un peu déçue, mais bon, à quoi fallait-il s’attendre ? Elle se lève, sert deux verres de vin. Lui en tend un. Il semble que c’est à ce moment-là qu’il remarque le changement. Il la regarde. Il regarde la belle table. Il a l’air surpris. Un petit sourire apparaît sur son visage. Elle dit :

— Ce soir, tu es le roi, c’est ta soirée.

Il se détend, il l’enlace pour l’embrasser. Le dîner est un enchantement. Ils parlent de leur rencontre, de leur découverte l’un de l’autre. Elle lui dit ce qui l’a séduite en lui, il lui caresse la joue, les yeux dans les yeux. La bouteille est vide, les assiettes sont sales. Deuxième round. Elle l’emmène vers la chambre en lui tenant la main, elle allume les bougies. Elle le prend dans ses bras, elle lui embrasse le visage. Elle lui dit qu’elle l’aime, lui roule une pelle. Ses mains glissent sur ses fesses, elle sait que ça le chauffe à tous les coups. Elle déboutonne lentement son chemisier, le fait glisser sur ses hanches. Son beau soutif tout neuf et le collier qui tombe entre ses seins sont du plus bel effet. Elle poursuit son strip-tease, ôte sa jupe, dévoilant la jarretière, le string en dentelle. Elle se sent belle, elle espère lui faire de l’effet. Elle roule du cul...

Il est surpris. Contemple sa femme, qui vient, genou à terre, dégrafer sa braguette pour le sucer avec amour. Il se laisse faire, pose une main dans ses cheveux, la saisit. Sa bite est raide. Elle le désape, ils roulent ensemble dans le lit, ils sont collés l’un à l’autre et ôtent ce qui leur reste de vêtements dans une sorte de frénésie. Ils ont chaud, ils sont chauds. Elle mouille, il bande. Elle remonte, l’embrasse ; sa bite entre en elle dans un mouvement lent, puis le va-et-vient commence. Leurs bassins se mettent à danser, le trait d’union, sa bite, bouge en elle lui procurant une sensation de plénitude ; elle soupire de soulagement.

C’est le moment crucial : elle veut à tout prix qu’il prenne un maximum de plaisir. Elle connaît bien son homme, et glisse un doigt humide sur son anus, lui caresse les couilles sans cesser d’onduler. Leurs corps se fondent l’un dans l’autre dans un mouvement sensuel. Des à-coups, des changements de rythme pour jouer avec la frustration, pour jouer avec la surprise. Il respire fort, il a le regard vide, il est absorbé. Elle sourit. Elle retrouve le plaisir de le baiser, ils se confondent dans leurs mouvements, ils se retrouvent comme à l’époque, où seuls comptaient leurs désirs et leur satisfaction. Elle se sent tout à lui, à sa merci, en même temps dévouée et honorée de la plus belle façon qui soit.

Elle s’éloigne, il la retient, ils continuent leurs mouvements, avec plus d’ampleur, plus d’énergie. Il entre plus fort en elle et elle commence à monter. Elle gémit doucement à chaque coup, elle adapte ses mouvements au rythme qu’il lui impose, elle lui dit dans un souffle :

— On fait ce que tu veux ce soir.

Il se retire alors, la retourne. Il la prend en levrette, c’est la position qui lui donne le plus de plaisir ; il voit son cul et ça l’excite. Elle sait que dans cette position, il entre plus profond, il tape sur son point G et elle se réjouit. Elle aime quand de ses mains il la maintient, la dirige, quand la danse est sous son contrôle, que son souffle accélère, qu’il lui transmet cette énergie. Par sa bite, par sa chaleur.

Il donne une tape, il entre au fond. Lui aussi la connaît bien, lui aussi lui glisse un doigt sur la rondelle, elle soupire d’aise. Il tape encore, elle s’accroche aux draps, en même temps crispée et détendue, dans le mouvement et à l’abandon. Elle ne maîtrise plus rien, il gifle son cul en entrant plus profond, plus vite, et elle aime ça. Il grogne, elle pousse des petits cris de bestiole étonnée. Leur union lui semble réelle, bien plus réelle que les aventures extraconjugales qui sont loin, là maintenant, elle et lui liés par leurs corps, par sa queue...

Elle est très excitée car elle le sent fébrile, elle sent qu’il est entièrement à ce qu’il fait, il s’approche de l’extase. Il est avec elle et c’est tout ce qui compte. Qu’importe le contexte, c’est du bonheur pur, rien d’autre n’a d’importance. Comme elle ne veut pas qu’il jouisse trop vite, elle se dégage, lui fait face et recommence à le sucer. Sa bite a le goût de sa chatte, elle ne déteste pas. Elle aspire son gland, le fait rouler dans sa bouche, taquine son frein avec sa langue, suce le plus loin possible. Il est un peu frustré, car il a besoin de sensations plus intenses, et après un petit moment, il ordonne :

— Par le cul !

Elle obtempère avec empressement, se repositionne comme en levrette, tend son anus tout lisse et lui passe le lubrifiant, qu’elle a posé tout près du lit. Il s’en enduit les doigts, et commence à la préparer. Il se glisse doucement, un doigt, puis deux, des petits allers-retours, comme ça, jusqu’à ce qu’elle soit parfaitement détendue. Elle ne bouge pas, elle savoure. Il enduit sa queue, et le gland la pénètre. Au second coup, il entre un peu plus loin. Et comme ça, tout doucement, il fait sa place dans le cul de sa femme. Quand il est tout au fond, il s’arrête un instant, et il lui claque le cul d’une main leste. Elle comprend, se remet en mouvement. Elle s’active, et même si son plaisir à lui est primordial, elle ne se prive pas de caresser son centre pendant l’enculade. C’est le combo gagnant, anus et clito, ça la rend dingue !

Il aime ça, l’enculer, il aime son étroitesse, et elle ne manque pas de lui flatter les bourses lorsqu’elle se calme sur son bouton. Ils montent tous les deux, ils sont en transe. Ils sont à la fois désincarnés l’un dans l’autre, et à la fois présents à leur propre corps comme jamais. Ils sont eux, ils sont un, ils sont ensemble et seuls. Elle jouit en premier... son cul se contracte en spasmes de plaisir, sa main posée sur son clito vient taquiner les couilles qui s’agitent au rythme de la baise. Quand il entend sa femme rugir de plaisir, ça le déclenche : il vibre dans son cul et lâche la purée dans un cri rauque de lion blessé !

Puis, après un moment immobiles, encastrés, il se retire lentement, la bite insensibilisée, et elle saisit le sopalin. Ils sont là, ils sont las. Il la serre dans ses bras, et s’endort immédiatement. Elle est déçue. Elle aurait voulu des caresses, des compliments, des mots d’amour. Elle s’essuie l’anus, elle coule. Elle est un peu ivre. Elle s’extirpe de son emprise, file à la salle de bains pour se démaquiller et se brosser les dents.

Elle se regarde dans la glace, blanche et nue. Le coton efface le mascara et le rouge à lèvres, et en même temps, s’effacent ses illusions. Elle ne peut pas lutter, ses efforts seront vains. Il y aura toujours mieux qu’elle, elle le sait. Mais il y aura aussi toujours mieux que lui. Elle va chercher... trouver...

Elle allume l’ordi, en mode navigation privée. Sa seconde vie débute. Peut-être bien qu’elle va contacter ce Benoît ou bien postuler chez Sexyfoli’z... quitte à être une pute, autant se faire payer...

Et être la meilleure.

Elle clique.

Par-devers soi

Emm Frost

Ça y est, il est rentré, et c’est moi qui ai pris la décision. La frontière très spécifique, distincte qui me séparait de l’infidélité est franchie. Là, juste avec cette longue colonne très dure, très forte à grosse carotide qui s’est frayé son chemin pour me remplir. Il n’y a pas de retour possible depuis que ce gland chaud au dessin rugueux s’est posé contre mes grandes lèvres soyeuses. Que je l’ai appelé de tous mes reins, et que sans effort, et avec une très grande tendresse, il a écarté ma moule détrempée. Nous goûtons le moment tous les deux, nous nous regardons dans les yeux, et nous guettons sur le visage de l’autre le moindre frémissement. Je me tortille sur le dard avec de grands soupirs. Nous échangeons un baiser mouillé, chaud et mouillé. Mon Dieu comme il embrasse bien !

Pourquoi maintenant qu’il est bien dedans, dans mon ventre à s’épanouir, à s’épaissir, pourquoi est-ce ce moment précis que l’on choisirait pour qualifier mon geste ? En quoi serait-il irréparable, ce geste ? Je me tords pour regarder nos bas-ventres, il fait la planche, muscles tendus à s’arracher pour que je puisse voir ce sexe qui ramone mon infidélité avec force. Parfois, il ressort complètement, et puis il revient, m’investit, repasse la frontière, je l’appelle... j’agrippe son cul pour sentir ses muscles se contracter en même temps qu’il s’enfonce dans le velours... que ses grosses couilles viennent s’écraser mollement à la naissance de mes fesses, sous la peau distendue de ma vulve saliveuse. Lui vient perdre ses baisers dans mes cheveux, et j’en frissonne comme une conne, je l’accompagne avec des halètements silencieux. Pourtant, je crois bien que je vais me laisser aller, que je vais tout lâcher sans poser de question, ici dans l’anonymat de cette chambre que j’ai louée quelques heures plus tôt.

Je me sens soulevée, il remonte mes cuisses, son ventre ne touche plus le mien que dans l’intermittence du va-et-vient... je cercle son chibre que j’ai déjà trempé, et dont j’évalue la solidité. Il me donne toujours cette même impression abrupte de consistance et de puissance comme lorsque je l’ai découvert tout à l’heure à travers son pantalon en cuir, que je l’ai malaxé avant de le sortir pour l’enclore avec mes deux mains, qu’il s’est abandonné, là debout devant moi, en confiance, que je l’ai branlé alors que j’avais envie de le sentir déjà en moi, que je l’ai masturbé, alors que je le voulais dans ma bouche, le humer avant de l’emboucher.

Pendant qu’il joue en rythme de ses abdos tendus au-dessus de moi, de sa verge recourbée en hameçon, de ma cramouille harponnée, je me touche, clito surexcité, rude sous mes doigts, tendons puissants d’où confluent ondes et tourments. Je me tortille sous la chaleur qu’il diffuse et je savoure le plaisir qui m’environne et m’enceint. Je ne pense à rien, mes doutes délités, mes choix scellés.

Ne l’étaient-ils pas déjà lorsque je me suis chevillée à lui, dans sa fragrance boisée sur le quai, à la sortie du train, dans la douceur de cette fin de journée d’été, dans ce pantalon qui forgeait sa silhouette ? Quand j’ai vu le train arriver, dans l’excitation, l’enthousiasme et le trac de la découverte ? (Sera-t-il comme sur la photo ? Aura-t-il ce même regard doux et déterminé, mon amant ?) Et moi, me reconnaîtra-t-il, ne vais-je pas le décevoir, serai-je à la hauteur de l’image que je lui ai jointe dans nos derniers messages ? Il m’embrasse encore, les yeux, les joues, la bouche ; joue avec ma lèvre inférieure et s’immobilise dans les miaulements de mon vagin enflé. J’abandonne mon bouton pour calmer sa clameur, et j’attrape son menton pour lui rendre ses baisers, fourrage sa tignasse noire et drue. Il murmure de jolis mots qui font frissonner jusqu’aux petits cheveux qui bouclent en haut de ma nuque. Il dit :

— Calme, tout doux, ma belle... tout doux, sinon je vais partir là... là, putain que c’est bon de te troncher ma chérie ! Je crois que tu me plais au-delà de mes espérances... et puis, tu es si belle, tellement chaude, tu sais ça... comme tu es bonne !

Tout ce qu’il dit me touche, je caresse son dos, son torse. Je la garde au chaud, la tiens en constriction, sa pine, qu’il maîtrise, alors que je suis moi-même au bord de la conflagration. Ce moment que j’ai désiré lorsque, après la première surprise de la rencontre, il a posé enfin ses mains sur moi qu’il a trouvé un à un les points sensibles, qui me chauffent jusqu’à l’incandescence, faisant voler en éclats toute décence, que je me suis faite flaque.

— Je suis tout à toi, mon amant !

Ces quelques mots susurrés complètent mon engagement ; j’écarte encore mes cuisses, et il recommence à fouir.

Vous savez ce que c’est ? Quand vous rencontrez LE mec pour la première fois, et que son regard vous capture, que vous pourriez presque sentir son souffle dans votre cou, que vous monte le rouge aux joues, que vous vous sentez posée sur un piédestal tout d’un coup, quand il vous parcourt, qu’il vous ausculte et vous sculpte ? Quand votre cœur semble sortir de la poitrine, que vous vous tortillez sur vos hanches, bête, comme si vous aviez une envie infinie de pisser ? Quand votre ventre se met à vrombir, à se tordre, que vous êtes dans le moment absolument à vous humecter doucement ? Bien sûr, vous êtes préparée : du maquillage, peut-être un peu trop, l’épilation des jambes, un soutien-gorge qui vous remonte les nichons, tout ça bien sûr, mais c’est l’autre préparation à laquelle il faut penser, celle qui vous emporte jusqu’à cet instant précis. Quand petit à petit, la décision s’incisive, séditieuse, qu’elle vous grise parce qu’une fois passé le moment de l’étonnement : vais-je le faire, pourrais-je le faire ? Voyons voir, ça n’engage à rien... la décision devient cruellement délicieuse. Et qu’après huit ans de mariage, un enfant dans les pattes, cela devient une sorte d’évidence... Aller voir ailleurs comme est l’herbe plus verte ! Et l’étonnement que l’Autre ne voie rien, qu’il n’ait pas la moindre conscience des troubles qui vous agitent. L’Autre oui. Votre mari de huit ans, le père de votre enfant, votre compagnon mécanique qui vit à vos côtés... Et vous pouvez lui en vouloir pour ça... Il vous aime, il ne cesse de le répéter... il vous aime, mais vous êtes prête pour l’aventure, et il ne voit rien. Il vous aime, mais ne vous en offre plus, de l’aventure. Il vous aime, mais dans l’amour, vous avez l’impression d’être un objet, d’être dépossédée de vous-même. Il vous aime, mais ce n’est plus vous qu’il baise... Et vous, vous êtes allée sur internet, vous ne vous êtes pas vraiment cachée... pas trop. C’était quand même sur votre ordinateur propre. Et puis vous avez quand même effacé vos traces. Vous avez d’abord regardé les profils, par curiosité au départ, et certains vous ont même fait franchement rire.

À dire vrai, vous ne savez même pas quel type d’homme vous fait envie. Vous ne savez plus quel genre d’homme vous a plu, quel style vous avez désiré : Leonardo DiCaprio ou Edward Norton, Corto Maltese ou Pascal Brutal, HPG ou Rocco Siffredi ? Mais l’offre sur le site n’est pas si variée, et au rayon des solitudes, peu conviennent à votre appétence, faut bien le dire ! Alors à regret, vous refermez la page du site avec une petite pointe de honte, mais cette pointe s’est transformée, et elle vous fouille si profond à présent, en allers-retours accomplis et suaves...

Il se retire, je le regrette déjà, mais je viens sucer le sexe qui m’a si bien tronchée parce que je suis si chaude ! Et quand je l’enfourne, je suis sa chérie. Et quand je lui offre mon palais, et que ma langue vient redessiner les saillies de son gland décalotté et bandé au maximum, je suis bonne ! Que je piste les nervures veineuses de sa queue jusqu’à ses grosses bourses, je suis sa belle ! Comme lorsque nous avons commencé les tchats. Parce que, c’était plus fort que moi, fallait que j’y revienne, sur le site !

Me sentant moins ridicule peut-être, plus déterminée. Pour voir ! Fallait y replonger, un soir que l’Autre (dont je ne pourrais prononcer le nom) s’était couché pour une rare fois avant moi. Il a fallu se trouver un prétexte à soi : du travail parce que, pas tout de suite, pas comme ça... Faire des mails, flâner sur Facebook, tandis que la curiosité revenait, que la tentation prenait le pas. L’excitation de la curiosité : suis-je encore désirable ? Suis-je encore belle ? Puis-je faire battre le cœur d’un homme, comment puis-je être encore regardée ?

Un message gentil était là au milieu des autres messages. J’ai regardé le profil avant la photo. Une façon d’écrire qui attire. Oh, pas des grandes phrases flamboyantes ; non, mais une certaine modestie, une envie d’établir un contact. Voir sur l’écran une autre Personne (et qui n’est pas morte de faim comme la plupart des prétendants), et qui vous paraît justement, simplement équilibrée. Peut-être est-il seulement un peu seul comme vous vous sentez vous-même à ce moment-là... Et puis, une fois le contact établi, une fois les premiers mots échangés, vous vous glissez entre les draps à côté de l’Autre avec une drôle de satisfaction. Une sensation bizarre dans la poitrine et dans le ventre. Vous vous couchez surexcitée d’avoir osé, d’avoir consenti, d’avoir succombé... dans l’attente du lendemain impatient !

Je suce longuement, curieuse, toujours excitée ; le membre ne fatigue pas, sa vigueur me touche, me flatte, comme ses mains sur ma tête. Son regard qui n’en perd pas une miette. Je m’efforce de le regarder moi-même : j’admire ses muscles des hanches, ceux du bassin, son ventre plat tendu quand il donne de légers coups de reins, et qu’il vient s’embrocher dans le fond de ma gorge avec une légère sensation de domination que je lui offre. Je prodigue la caresse avec le même soin qu’il a eu pour moi quand sa langue est venue me toucher le bouton, qu’elle a exploré mes parois, enfoncé mon cul, étonnée de devoir se frayer un chemin à travers les poils de mon sexe... Je veux qu’il frétille et frémisse comme moi tout à l’heure. Soudain, il me prend le visage pour en dégager sa dague. Il me regarde en secouant la tête : « C’est trop, c’est trop, laisse-moi te reprendre s’il te plaît ! » « Oui, oui », ai-je envie de hurler. Je souffle :

— Oui, vas-y, mon chéri... reviens, retourne-moi si tu veux, viens me prendre ! Je mouille pour toi, mon amant, enfile-moi !

Il dit :

— Oui, je reviens, oui, je vais te troncher...

— Tronche alors ! Pine, enfonce-toi !

Il me retourne, je me mets en position à son service, en cambrure, mon cul en offrande, mon infidélité parfaitement béante, entaille rouge ruisselante. Ses mains parcourent mon corps, l’explorent comme s’il n’en avait jamais assez de me découvrir, puis ses mains me tiennent aux hanches, me cramponnent les os du bassin... il pénètre de toute sa longueur pendant que je me touche le bouton... sur trois pattes je le reçois, il s’emboîte dans une expiration sonore. Je m’entends lui répondre :

— Putain, oui ! Défonce, ne te retiens pas ! J’ai envie de jouir, mon chéri... j’ai envie de jouir, mon amour.

Au début, je recevais les SMS en cachette, je les lisais en prenant des moments pour moi en prenant de l’espace. Ça participait de toute cette excitation. C’était presque dangereux. Et l’Autre, qui ne voyait toujours rien. Il était là, pourtant, présent. Nous avons même fait l’amour un soir, une jouissance très compacte, très gentille et un bien-être très immédiat. Ensemble, nous avons déjà passé de bons moments, et même découvert de nouveaux étonnements. Mais... Et puis les SMS sont revenus en toute innocence. Juste devant lui, et j’y ai répondu du bout des doigts, sans complexe, avec un certain plaisir. L’attention détournée. Nous étions en face, mais lui (l’Autre), il était moins là, moins présent, il s’estompait, il s’effaçait, devenait intangible. Tandis que lui, mon profil, lui se profilait plus intéressant, plus curieux, plus attentionné, et ce, malgré la distance, il me comprenait mieux et m’accompagnait plus sûrement que mon propre compagnon ! Comment vous expliquez ça, vous ?

Un soir, je me suis offerte coiffée, maquillée et habillée. J’ai pris une, deux, trois photos, ou quatre, cinq, je ne sais plus. Je les ai contemplées sur l’écran de mon téléphone, ces filles qui pouvaient être toutes de ma famille, ces belles filles qui auraient pu être déjà mortes et qui n’étaient pas tout à fait moi. J’en ai choisi une seule... les autres, je les ai effacées. Cette image me renvoyait à un moi-même oublié, ou qui n’avait jamais existé. Même mon sourire, qui m’était pourtant familier, ne me ressemblait pas, pied de nez au réel. Sans hésitation, l’image s’est envoyée. Un pas de plus vers l’inconnu de ce premier rendez-vous, vers le crime parfait.

J’ai osé le geste pour ne plus me dédire, pour aller au bout de la rencontre. La réaction fut immédiate, un texto d’une gentillesse, d’une joliesse qui a fini de me conquérir. Je pouvais me jeter dans l’aventure à corps perdu. J’ai tout organisé. Il a fallu trouver une excuse pour partir une soirée, et rester une nuit dehors loin de la maison. Heureusement, l’Autre n’est pas jaloux, n’est pas suspicieux. Il avait d’autres projets, et ma mère pouvait garder la môme... J’ai tout organisé comme une mission impossible, mais j’étais seule, sans équipe pour me couvrir. Et c’est mon corps qui se perd dans la sueur de cet amant attentionné, qui me taraude.

Et soudain, le bon phallus en moi tressaute, tout ce corps par-dessus moi se crispe et vibre, et moi, je veux jouir en même temps en fusion... alors, j’active mon doigt sur mon bouton dans un état d’extrême condensation. Lui a des contractions ; je le sens dans mon vagin qui enfle : dur, rogue, cuirassé... je me convulse à mon tour, j’explose en me tenant à lui, aux draps, au lit, cuisses tremblotantes... je crie ou je hurle, tandis que le temps se dilate, tout en moi se concentre... Lui frissonne, comme moi au même moment, marmonne des mots doux... j’ai le temps cassé dans un éclair qui grésille, me zèbre du ventre au cerveau, épilepsie, temps suspendu ou figé sans conscience. Mon cul est d’airain, mes seins de marbre, mon dos est un bruissement du vent, mes reins des coulées de lave.

Je reviens à moi. Il se tient au-dessus au bout des bras, les poings enfoncés dans le matelas, articulations blanches. Il me sourit, s’abat contre moi. Je le tiens à la nuque tandis que nous reprenons souffle, reprenons vie. Nous respirons ensemble, fort, nous sommes comme des enfants, nos regards s’accrochent, s’échappent.

Au matin, je regarde mon amant endormi. Je me répète : « mon amant » en pensant « mon âme ». Combien de temps n’ai-je pas regardé l’Autre de cette manière ? Combien de temps ai-je attendu pour vibrer ainsi ? Et lui, depuis combien de temps ne m’a-t-il pas désirée ainsi, n’a-t-il pas bandé pour moi ainsi ? Je regarde l’heure... mince ! Il n’y a plus de temps ! Faut que je fasse comme si de rien n’était, me doucher pour ne plus avoir cette odeur qui m’a rendue folle, vider mon sexe de toutes ces scories que j’ai désirées. Là, je me sens détendue, belle et légère, à l’intérieur de mon corps, plein, ferme, et c’est avec cette impression délicieuse que je voudrais rentrer chez moi...

Succomber à la tentation

Clarissa Rivière

« Être fidèle à deux hommes, c’est être deux fois plus fidèle. Contrairement à l’antidépresseur, l’amant ne coûte rien à la Sécu. C’est en restant fidèle qu’on se trompe le plus... »

La campagne de publicité de Gleeden, le site de rencontres extraconjugales, battait son plein dans toute la France. Elle ne laissait personne indifférent, certains criaient au scandale, d’autres fantasmaient en secret.

Héloïse détournait le regard, gênée. Impossible d’ignorer les affiches : les slogans provocateurs se déployaient dans toutes les stations de métro. Mariée depuis plus de dix ans, elle n’avait jamais imaginé tromper son mari. Elle en voulait à Gleeden de lui suggérer des idées pareilles.

À force de voir ces affiches matin et soir, Héloïse finit par s’habituer. Elle s’amusait maintenant de ces slogans si bien trouvés, des jeux de mots. Ils visaient plutôt les femmes, et ils semblaient même s’adresser directement à elle. Après tout, le site n’incitait qu’à profiter de la vie ! En y réfléchissant, la sienne n’avait rien de reluisant, il ne se passait plus grand-chose avec Marc depuis longtemps. Au fil des jours, Héloïse devenait de plus en plus curieuse, presque tentée. Gleeden avait raison après tout :

« Restez fidèle à vos désirs ! »

Depuis quand n’avait-elle pas été à l’écoute des siens ? Il était temps de penser à elle !

Les affiches Gleeden furent un jour remplacées par d’autres, mais les slogans tentateurs restaient inscrits en lettres de feu dans les pensées d’Héloïse.

« Variez les plaisirs ! »

Dix ans déjà que le même homme partageait son lit. Et en plus, ils ne faisaient même plus l’amour. Elle allait avoir quarante ans bientôt ; c’était maintenant ou jamais, elle voulait profiter de la vie, elle aussi.

Marc se couchait toujours tôt, tandis qu’elle s’attardait devant un film ou lisait. Un soir, elle s’installa devant son ordinateur, se connecta sur Gleeden, et créa sa fiche le coeur battant. Quelque part, c’était comme si elle trompait déjà son mari. « Je recherche un homme attentionné, n’ayant pas peur des clichés romantiques et des mots doux, tout en se montrant sensuel et caressant... »

Autant dire, le mouton à cinq pattes ! Héloïse s’attendait à très peu de réponses, voire aucune. Romantique, ça allait tous les faire fuir. Quelque part, elle serait soulagée, elle ne tromperait pas son mari, resterait dans sa petite vie tranquille, sans faire de cachotteries. Mais ils se bousculèrent pour lui répondre, au contraire, l’assaillant de messages. Héloïse réalisa très vite que la plupart d’entre eux n’avaient même pas lu sa fiche : ils avaient seulement jeté un coup d’œil sur ses mensurations, et encore ! Il allait falloir trier ! Elle se plongea avec délectation dans la lecture de ses innombrables messages. Sur ce site, les femmes étaient les reines, elles étaient couvertes de compliments et de propositions, sans avoir à lever le petit doigt.

Héloïse y consacrait toutes ses soirées, se couchait de plus en plus tard. Elle aimait qu’on lui conte fleurette, elle voulait retarder encore l’inéluctable, ce moment où elle passerait à l’acte, où elle quitterait ce monde virtuel rassurant dans lequel elle n’avait rien à se reprocher. Elle répondit aux messages les plus tendres, les plus drôles. Elle privilégia les messages bien écrits, ceux dont la parfaite éducation de l’auteur se devinait à chaque ligne. Ce serait bon d’être courtisée, cela faisait longtemps qu’elle n’avait pas connu cela.

Pourtant, elle ne choisit pas celui qui écrivait le mieux, lassée de lire des propos fleuris. Elle fit comme tout le monde : elle choisit le plus mignon. Avec ses cheveux en bataille, ses lunettes rondes, ses yeux bleu glacier, son sourire à faire fondre la banquise, il était vraiment craquant. Elle se surprit à caresser sa joue barbue sur l’écran, une joue qui avait l’air bien rebondie, à point pour être dévorée de baisers. Ce n’était qu’une photo, mais quelque chose dans le regard trahissait une certaine timidité, une timidité rassurante, en écho à la sienne.

Ils convinrent d’un rendez-vous, Héloïse n’avait pas l’intention de perdre plus de temps à tchatter. Une seule chose l’intéressait à présent : avait-il les mains douces, aimait-il les caresses autant qu’elle ; ou allait-il la trouver trop collante, étouffer... disparaître aussitôt ? Elle manquait tellement de contacts, elle ne rêvait que de câlins, de bras forts l’enserrant tendrement. D’une langue aussi, qui se glisserait dans sa bouche, ailleurs, peut-être, d’un sexe qui la pénétrerait...

Ils se plurent tout de suite. Beaucoup. Ce n’était pas un coup de foudre, ils avaient passé l’âge, mais un vrai coup de cœur. Un désir réciproque les embrasait, ils auraient voulu se jeter l’un sur l’autre, affamés, privés de contacts depuis trop longtemps. Ils prirent le temps de se raconter leur vie autour d’un café. Tromper leur conjoint, c’était la première fois qu’ils l’envisageaient, à force de passer devant les affiches de publicité Gleeden, d’ailleurs. Ils se mirent à rire. Le même ange gardien veillait sur eux ! Un diablotin plutôt... Gleeden avait raison, la vie était courte, et entre personnes mariées, ils ne risquaient rien. Ils sauraient se montrer discrets, voulant avant tout protéger leur mariage.

Ils évoquaient leur culpabilité en rougissant. Benoît aimait sa femme, ce n’était pas le problème, mais elle se refusait à lui depuis des années maintenant. Il n’était qu’un homme comme les autres, n’est-ce pas ? Il ne pouvait vivre sans tendresse, sans chaleur humaine. Ce site lui avait paru une bonne idée, rencontrer une femme mariée limiterait les risques de se faire harceler par une hystérique en mal d’enfants ! Héloïse se mit à rire. Effectivement, il ne risquait rien avec elle, elle aimait profondément son mari, elle ne le quitterait pour rien au monde. Ce n’était plus la passion des débuts, elle devait le reconnaître, le désir s’était tari, avant de s’assécher totalement.

Le quotidien les tuait à petit feu. Ils faisaient même chambre à part. Elle avait mal au dos, il ronflait... ça s’était fait naturellement. Désormais, elle pouvait à peine le toucher, tant il s’était déshabitué de ses mains. Il sursautait aussitôt, devenu trop chatouilleux, nerveux, pour être caressé. Épuisé par son travail, il s’endormait comme une masse avant minuit, quand elle rêvait de sortir, de danser... Elle avait tout pour être heureuse, mais elle se sentait seule. Oui, la vie était courte, elle était bien d’accord.

— Nous ne sommes que des poussières d’étoiles, notre vie n’est rien au regard de l’immensité de l’Univers... et tant que nous faisons attention à nos conjoints...

Héloïse approuvait vigoureusement, cherchant à se convaincre aussi. Malgré tous les arguments de Benoît, un sentiment de culpabilité lui pinçait toujours le cœur. L’idée d’aller dans des hôtels miteux lui répugnait. Elle soupira. Comme c’était compliqué de s’amuser, d’espérer retrouver le plaisir de se lover contre un corps masculin sans craindre pour son couple... Elle faillit renoncer, se résigner, tant cette perspective lui déplaisait. Elle chassa ses inquiétudes, plongea ses yeux dans ceux de Benoît. Ils étaient aussi bleus qu’un ciel d’été.

Benoît lui proposa d’aller au cinéma. Ils aimaient les films tous les deux, et il avait bien noté son côté fleur bleue - enfin un qui avait lu son annonce ! - Quoi de plus romantique qu’une histoire d’amour regardée en se tenant la main ?

C’est le privilège des femmes au foyer et des chefs d’entreprise : aller au cinéma en journée. Benoît lui fixa rendez-vous devant un petit cinéma de quartier, à l’écart. Héloïse arriva en avance. Elle avait enlevé ses lunettes, un réflexe de femme coquette. Désormais, tous les hommes seuls qui patientaient à proximité du cinéma évoquaient la silhouette de Benoît. Elle s’apprêtait à lui envoyer un SMS « Je suis bien arrivée ! » quand deux bras l’enlacèrent. Une joue barbue chatouilla ses joues, son cou. Le cœur d’Héloïse fit un bond, avant de battre à cent à l’heure. Benoît lui sourit, l’entraîna vivement. Héloïse se laissait faire, excitée et angoissée à la fois. Dans quelques instants, elle serait infidèle, elle le savait, il n’y aurait pas de retour en arrière possible.

Il n’y avait personne dans la salle, ils seraient les seuls spectateurs de cette séance matinale. Benoît la guida vers les sièges du fond, l’attira aussitôt contre lui. Héloïse comprit qu’elle ne verrait rien du film. Collée à lui, elle respirait son parfum, elle embrassait ses bonnes joues, se laissait manger de baisers. Son désir s’éveillait, ses baisers barbus la rendaient dingue. Elle se retenait à grand-peine de lui arracher ses vêtements. Elle voulait lui laisser l’initiative, elle était censée se montrer romantique. Elle pressa sa poitrine contre son torse, pour qu’il s’en saisisse, la pétrisse à loisir.

Il finit par l’attirer sur ses genoux. Elle se perdit dans son cou, le dévorant de baisers, pendant que ses mains soulevaient sa chemise pour atteindre la peau. Benoît entreprit d’explorer sous sa jupe, ses doigts se faufilèrent dans sa culotte, cherchant le contact de son sexe humide. Héloïse se tortillait, dévorée de désir. Elle le voulait, maintenant, elle n’avait que trop attendu, des années. Elle s’assit sur le sol entre ses jambes, s’attaqua à son ceinturon, ne laissant aucun doute sur ses intentions. Benoît l’aida de son mieux, se soulevant à demi pour faire glisser son pantalon sur ses chevilles...

Héloïse soupira d’aise quand le pénis franchit enfin ses lèvres pour pénétrer sa bouche. Elle le suça avec énergie, désespérant de le sentir en elle. Leurs sièges étaient proches du mur, il y avait un étroit couloir, juste la place dont ils avaient besoin. Benoît s’allongea sur la moquette, l’attira sur lui. Héloïse craignit un instant que des caméras de surveillances les surprennent. Elle préféra les oublier, elle en avait trop envie. Elle se posa sur Benoît, le laissa remonter sa jupe, écarter sa culotte, et la pénétrer doucement. Ils faisaient l’amour, enfin ! Ils bougeaient à peine au début, avant de s’activer, de plus en plus fort, trop excités pour ralentir et faire durer le plaisir.

Benoît jouit le premier, désolé de n’avoir pas su attendre Héloïse. La jeune femme le rassura : la prochaine fois... Là, il fallait mieux se sauver, non ?

Cette expérience dans le cinéma s’était révélée plaisante, mais un peu frustrante aussi. Ils étaient restés sur le qui-vive, inquiets d’être surpris, filmés peut-être. Héloïse dut patienter jusqu’au soir pour se faire plaisir toute seule sur son canapé. Elle ne regrettait rien, au contraire, elle venait d’avoir comme une révélation ! Pourquoi n’y avait-elle pas pensé plus tôt ! Ils allaient se revoir, s’aimer, tant que ce ne serait pas dans un lit. Héloïse en avait fini pour de bon avec la culpabilité, elle allait s’autoriser à avoir un amant. Leur histoire ne ressemblerait pas à une liaison classique, avec des rendez-vous dans des hôtels glauques. À lui de faire preuve d’imagination, de l’emmener dans des lieux publics où le danger fouetterait leur désir. Ils exploreraient les joies de l’amour en extérieur, l’amour à la sauvette, comme un viol consenti.

Héloïse se sentirait moins coupable de céder dans une voiture, un ascenseur... elle était curieuse aussi, Dieu sait où son imagination les emmènerait ! Des rendez-vous inédits, originaux, ne pourraient que pimenter leur relation, leur donner envie de se revoir encore et encore...

Le samedi suivant, Benoît la convia dans ses bureaux. Ils seraient bien, au calme. Il devait s’avouer qu’il voulait l’impressionner aussi. Il commença par lui offrir un jus d’orange dans la salle de réunion. Héloïse s’était installée sur ses genoux ; il s’amusait à faire pivoter son siège à roulettes pour lui donner le tournis. Ils ne tardèrent pas à glisser du fauteuil, la moquette se révélait bien plus moelleuse et accueillante que celle du cinéma. Benoît invita Héloïse à se coucher sur lui et referma ses bras sur son dos, le caressant de haut en bas. Il tira son chemisier hors de sa jupe, glissa ses mains sous le tissu, appréciant le délicieux contact de sa peau. Il la chatouillait, Héloïse avait envie de rire. Pour supporter ses caresses si douces, elle se mit à mordiller son épaule.

Benoît sursauta et la serra plus fort contre lui. Son désir menaçait de tout emporter, il la déshabilla fébrilement, le chemisier d’abord, le soutien-gorge... Il souleva ses jolies fesses, le temps de retirer sa culotte. Héloïse riait de son empressement, elle en profita pour le dévêtir à son tour. Benoît se redressa pour l’aider, ravi de s’offrir à ses petites mains qui s’affairaient sur sa ceinture. Héloïse recula, descendit le pantalon, le caleçon, libéra le sexe tendu. Elle le prit aussitôt dans sa bouche, naturellement. Benoît soupira de bonheur et empoigna ses cheveux, n’osant laisser libre cours à son envie de les tirer. Il s’inquiéta bientôt, l’attira à lui.

— Je veux m’occuper de toi aussi, tu es ma princesse, je veux t’embrasser partout, te faire vibrer, jouir...

Héloïse secoua la tête, impossible dans ce bureau trop éclairé. Benoît devina ses réticences. Il se releva le temps de saisir une télécommande. Les lumières s’éteignirent, les volets se déroulèrent, tandis qu’une musique électro emplissait la pièce. Héloïse sourit : elle adorait le côté techno de son amant. Benoît invita la jeune femme à s’allonger à nouveau. Il écarta doucement ses jambes, ses lèvres intimes, s’approcha pour humer son odeur féminine... il ne résista plus à l’envie de goûter. Héloïse ne parvenait pas à se détendre, elle s’inquiétait, arrivait-il à respirer, n’était-il pas en train d’étouffer ? Benoît la rassura et la conjura de se laisser faire. Héloïse s’abandonna enfin, si elle ne réussissait pas à lâcher prise avec son amant, à quoi bon tromper son mari ? Benoît la léchait avec application, sans répit, il se réjouissait de boire l’humidité baignant son intimité. Au moment où Héloïse allait jouir, Benoît s’interrompit malgré ses protestations, le temps de s’enfoncer en elle. La jouissance d’Héloïse, si brutalement contrariée, s’épanouit à nouveau, explosa, pour le plus grand bonheur de Benoît, emporté à son tour.

Les deux amants se remettaient doucement, ronronnant dans les bras l’un de l’autre, avant de réaliser leur imprudence. Ils se rhabillèrent en hâte. Même si l’on était samedi, l’associé de Benoît était susceptible de passer à tout moment.

— Viens, je t’emmène prendre un café !

Ils se retrouvèrent jetés dehors, hébétés, ravis, exclus du paradis terrestre. Bientôt, il ferait froid, il allait falloir trouver un refuge pour abriter leurs amours. Dans ces bureaux, ils ne seraient jamais complètement sereins. Héloïse ne voulait toujours pas entendre parler d’hôtel. Elle aurait vraiment l’impression de tromper son mari, ce serait trop préparé, prémédité... Là, elle pouvait mettre leurs étreintes sur le compte d’une pulsion irrésistible. Benoît trouverait bien une solution !

Il en trouva en effet. Ils parcoururent toute la carte du Tendre des amants illégitimes, en profitant de la douceur de l’automne. Ils s’aimèrent dans des jardins publics ; Héloïse posée sur son amant, bougeant à peine, sa longue jupe cachant leurs ébats ; dans une cabine de piscine ; dans sa voiture...

C’est alors que Gleeden lança le second volet de sa campagne de publicité, histoire de convaincre les indécis, les timides. Chaque matin, Héloïse croisait à nouveau les fameuses affiches et leurs messages tentateurs. Au début, sans y prêter attention, elle ne pensait qu’à son amant. Mais les messages devaient s’adresser directement à son inconscient, car bientôt, l’envie de se reconnecter la démangea. Elle résista quelques jours, avant de céder. Elle ouvrit avec bonheur son compte et se sentit tout de suite chez elle, choyée, adulée comme une reine. Déjà, des soupirants et des curieux se pressaient dans sa messagerie et sur le tchatt : « Enfin de retour ! Où aviez-vous disparu comme ça  ? » De nombreux inconnus se manifestaient aussi : « Auriez-vous quelques instants à m’accorder ? » Héloïse se promit de ne rester que quelques minutes, le temps de répondre aux messages les plus sympas.

Elle perdit bientôt toute notion du temps. Deux heures plus tard, elle pianotait toujours comme une folle sur son clavier, prise dans le feu de plusieurs conversations simultanées. Si elle s’était sentie libre, elle n’aurait su lequel choisir, entre le brillant consultant et le médecin truculent. L’un se montrait passionnant, l’autre la faisait rire... Mais au fait, elle était libre... Et en ayant plusieurs liaisons, elle n’aurait plus l’impression de tromper son mari, fini la culpabilité ! Prise de frénésie, Héloïse se jeta à corps perdu dans ces échanges. Sur sa lancée, elle accepta des rendez-vous dans des cafés, des verres dans des bars.... Une fièvre de rencontres la saisit, elle ne la retint pas, apaisée enfin. Avoir un amant, c’était commettre l’adultère, tromper son mari, le trahir ; en avoir dix, c’était s’amuser joyeusement, s’éclater. Son mari pourrait à juste raison se sentir menacé par un amant, mais ce ne serait pas le cas avec plusieurs amants, il planerait toujours au-dessus de la mêlée. Héloïse sourit, perdant la tête parmi tous ces contacts qui souhaitaient la rencontrer... Pourquoi pas tout de suite, d’ailleurs : Marc était en déplacement professionnel. Le temps de troquer sa chemise de nuit contre une robe noire sexy, et elle serait prête à tout.

Elle rejoignit le premier qui lui fixa un rendez-vous. Le médecin. Le consultant tergiversait toujours. Héloïse se déconnecta rapidement, se maquilla, et une demi-heure plus tard, elle le retrouvait au bar d’un grand hôtel. Il n’y alla pas par quatre chemins. À peine avaient-ils trinqué qu’il lui proposait à l’oreille :

— Nous sommes tous les deux adultes et consentants, je vous invite à poursuivre la soirée à l’étage... j’ai réservé une chambre ! Dites-moi oui, ne brisez pas la magie de cette nuit !

Héloïse hésita un instant, qu’allait-il penser d’elle si elle acceptait si vite, dès le premier soir... Elle envoya bientôt promener tous ses scrupules. Une aventure, voilà ce dont elle rêvait depuis longtemps. Peu importait l’hôtel, il ne s’agissait pas d’une liaison dans la durée, cette fois, mais d’un coup de folie, à tous les sens du terme. Héloïse approuva d’un grand sourire, elle se levait déjà, impatiente de le suivre. Antoine se frotta les mains, parfois, il ne fallait pas hésiter à tenter sa chance ! Il s’excusa un instant, le temps de réserver une chambre : il avait bluffé. Il revint triomphant avec la clé, et il l’entraîna aussitôt. Il allait l’aimer toute la nuit ; ce serait délicieux de se réveiller à ses côtés.

Il la prit dans ses bras, l’ascenseur s’élevait avec une lenteur infinie vers leur chambre. Héloïse glissait déjà ses mains entre les boutons de sa chemise, cherchant sa chaleur, réjouie de palper ses pectoraux. Lui riait, chatouillé, émoustillé aussi, et son sexe se dressait. Héloïse le sentait contre sa cuisse, elle avait envie de s’agenouiller, de descendre son pantalon... de sucer, là, tout de suite ! L’ascenseur tinta, s’ouvrit. Ils se précipitèrent dans leur chambre, claquèrent la porte avec bonheur. Ils s’étreignirent avec fièvre. Antoine arracha la robe d’Héloïse plutôt qu’il la lui retira. Elle se montrait tout aussi impatiente : ses mains tremblaient d’excitation en défaisant les boutons de sa chemise.

— Tu es gelée, tu trembles ! Je vais te réchauffer...

Il la serrait contre lui, fort ; Héloïse se sentait apaisée d’être broyée ainsi. Elle se détendait, à l’écoute de ses sensations. Une douce chaleur se répandait dans son corps, le désir profond du sexe de cet homme, dans sa bouche, dans son corps... Elle rêvait de se mettre à ses pieds, de l’adorer de sa langue... Elle hésitait, il fallait laisser l’homme prendre l’initiative, la traiter en princesse... Héloïse secoua la tête ; l’intérêt de ces aventures, justement, c’était d’envoyer promener toutes les règles de bienséance. Elle ne reverrait jamais cet homme, elle pouvait laisser libre cours à ses fantasmes pour cette nuit, peu importait ce qu’il penserait d’elle. Il n’était qu’un corps, dont elle allait user à sa guise. Elle enfouit son nez dans son torse, il sentait bon le savon, la chaleur humaine. Elle perdit la tête tout à fait, tomba à ses genoux, et entreprit de défaire la ceinture, de descendre le pantalon, le boxer... L’homme protestait mollement, mais déjà la bouche d’Héloïse se posait sur son sexe frémissant, et ses mots moururent en un soupir de plaisir...

Il prit ses aises, se campa mieux sur ses jambes, enfouit ses mains dans les cheveux de son amante, l’incitant à le sucer pleinement. Héloïse retardait encore ce moment, elle respirait toutes les senteurs délicieuses exhalées par le sexe d’Antoine, effleurant ses boules de ses mains. Heureusement, il ne se rasait pas, lui, malgré la mode du moment. Elles étaient si douces ainsi, recouvertes de poils fins. Elle jouait à les faire rouler entre ses doigts. Antoine gémissait, il se retenait de prendre son sexe entre ses mains pour l’enfourner dans cette bouche qui le faisait languir. Il devinait qu’il devait se laisser faire ; d’ailleurs, Héloïse venait de poser ses lèvres sur le bout de son sexe, qui oscillait dans le vide à sa rencontre.

Elle l’immobilisa de sa main, le butina de baisers, avant de pointer sa langue. Elle ne réussit pas à le torturer plus longtemps, son goût l’affola tant que sa langue parcourut le phallus de haut en bas, jusqu’à sa base, si sensible, pour revenir sur le bout, si doux. Bientôt, elle l’engloutissait tout entier dans sa bouche, et se complaisait dans cette fellation profonde, une caresse jamais prodiguée aux hommes dont elle avait été amoureuse. C’est finalement Benoît, cet inconnu, qui lui avait fait prendre conscience qu’elle aimait, par-dessus tout, faire cette offrande.

Ils s’aimèrent follement. Elle attendit qu’il s’endorme au petit jour pour s’éclipser à pas de loup. Elle ne voulait pas se réveiller à ses côtés, ce serait vraiment tromper son mari. Elle ne voulait que des aventures éphémères. Il était d’ailleurs temps de rompre avec Benoît, de s’intéresser aux autres hommes, tous ces inconnus qui se pressaient autour d’elle sur Gleeden, et qui ne demandaient qu’à goûter son miel.

Abracadabra

Candice Solère

— Bonjour madame... 49,90 euros, s’il vous plaît.

— Vous prenez la carte American Express ?

— Oui, absolument, avez-vous notre carte de fidélité ?

— Non pas du tout : je suis INFIDÈLE !!!!

Je n’étais certainement pas la seule à faire cette blague facile aux vendeuses, mais je jubilais chaque fois, observant l’horreur dans leur regard. J’avais prononcé un gros mot, j’étais le mal personnifié. Oh ! Mon Dieu, quelle provocation, je ne rentrais pas dans ce « moule monogame taille unique qui fait tant de dégâts ». Je n’étais pas une femme recommandable et encore moins fréquentable. L’idée même que je puisse aimer quelqu’un et en baiser un autre les faisait tous frémir.

Ma façon d’être ne datait pas d’hier.

Depuis l’école maternelle, je multipliais les petits copains. J’aimais être au centre de l’attention et je les dévorais tout crus. Il m’en fallait souvent plusieurs pour assouvir ma faim gargantuesque de baisers et autres pratiques, quand j’eus l’âge de m’y adonner. Il était d’ailleurs aussi absurde pour moi de me « préserver avant le mariage » que de promettre une quelconque chasteté maritale.

L’infidélité me rendait belle et heureuse. Elle m’aidait à me lever le matin, me remplissait d’énergie, me faisait sourire, m’habillait de dentelles et autres bas, me perchait sur de hauts talons. Je ne connaissais pas la routine ni l’ennui, et mes nuits étaient rythmées de rêves érotiques.

Ceci ne m’empêchait pas pour autant d’être Mme Tout-le-monde, avec conjoint et enfants. Non, je n’étais pas frustrée au lit ! Oui, ma vie sexuelle maritale se portait bien, eh oui, j’étais heureuse en ménage ! Autant de clichés et d’idées reçues sur les infidèles, même si je concédais que cela pouvait être valable pour certains.

Mon corps m’appartenait tout simplement. Je me sentais pousser des ailes, une liberté totale de m’offrir quand j’en avais l’envie. Je m’affranchissais de la sacralisation du sexe hors mariage pour jouir et profiter de moments riches de partage et de plaisir. J’aimais les gens, et plus que tout, vivre avant de mourir, un jour, comme tout le monde.

Mon infidélité n’était pas une infidélité de recherche, mais plutôt d’opportunités, de rencontres. Et ce jour-là, elle m’avait vraiment surprise, en pleine ville, alors que je me baladais avec monsieur, main dans la main :

Un spectacle de rue comme il y en a partout, un agglutinement sur une place, un homme et ses tours de magie. Du matériel miteux, mais un charisme, et surtout, un regard à vous couper le souffle. Même les yeux fermés, j’aurais pu sentir sa présence, son aura. Au milieu de tous ces gens, il était venu me chercher. J’avais longtemps hésité, mon cher et tendre me poussant à participer... et je me retrouvai assise devant toute cette populace en attente de l’effet wahoo ! Étonnamment, j’étais tremblante, impressionnée, et l’appréhension monta d’un cran quand il me noua les mains dans le dos. Mon chéri me regardait sourire aux lèvres ; moi, je sentais que quelque chose se passait, je n’étais pas là par hasard. Il tournait autour de moi, excitait la foule avec son spectacle. Il me fixa quelques instants marmonnant quelques mots, puis il y eut ce blanc. J’étais là sans l’être, consciente, mais incapable de bouger voire même de parler. Il mit ce rideau autour de moi, et hop...

Il me quitta alors pour rejoindre mon mari. Un objet m’appartenant avait disparu, où pouvait-il être ? Dans son sac, mon conjoint retrouva mon soutien-gorge. Je n’avais rien senti, tout le monde riait... mon mec, un peu moins. La séance se termina par un très agréable baisemain, et je m’enfuis.

Quelques jours plus tard, au supermarché, un geste anodin : j’ouvrais mon portefeuille, je cherchais ma carte bancaire, et je retrouvais à la place un petit mot :

« J’ai très envie de vous revoir.

Votre dévoué magicien »

Cela suivi d’un numéro de téléphone, d’une adresse, d’un email.

J’avais senti quelque chose, je ne m’étais pas trompée. La réflexion qui suivit mon retour à la maison fut de savoir si je faisais opposition ou si je répondais positivement à son invitation. Je ne dis rien à mon compagnon, mais je tournais comme une hélice, n’arrivant pas à me concentrer, obnubilée par la possibilité de cette rencontre. Cette phase était parfois longue. Savoir si oui ou non j’allais céder à la tentation. L’infidélité ne représentait pas pour moi l’unique sensation d’avoir des relations charnelles avec un autre. Il s’agissait plutôt d’une nouvelle aventure, une expérience, quelque chose qui allait pimenter ma sexualité. Le sexe en lui-même ne suffisait pas, les émotions, le décor, la mise en scène comptaient finalement beaucoup plus. Je ne savais pas toujours à quoi m’attendre, mais je recherchais pourtant cette adrénaline plus que tout.

C’est dans mon lit, tablette en main, que je lui répondis :

« Très cher magicien, vous avez visiblement plus d’un tour dans votre sac, m’enlever mes sous-vêtements ne vous a pas suffi, il fallait m’emprunter aussi ma carte Bleue. Sachez que je ne porterai pas plainte, mais je vous saurais gré de me la rendre au plus vite. »

Sa réponse ne tarda pas :

« Ma chère, vous m’avez ensorcelé, et je n’ai eu d’autre choix que d’user de ce stratagème pour être certain de frôler à nouveau votre épiderme. Sauf erreur de ma part, vous étiez accompagnée. »

La chaleur commençait à me gagner. Mon homme dormait paisiblement à mes côtés, et moi, je discutais avec un parfait inconnu. Les joies du Wi-Fi. Elles étaient loin, les nuits passées devant l’ordinateur du salon à chater sur MSN Messenger. Le magicien avait réussi à mettre en ébullition mon bas-ventre. L’infidèle refaisait surface, animée de sa fièvre de séduction.

« Vous avez réussi votre numéro, je vous en félicite, cependant, comment pourrai-je donc récupérer mon bien ? »

« Je vous invite à venir le chercher quand vous le désirerez. En journée ou le soir, vous êtes la bienvenue dans mon humble boudoir. »

Il donnait le ton, il était clair que si je décidais de me déplacer, ce ne serait pas pour boire le thé.

« Dans ce cas, je viendrai, demain en début d’après-midi. »

« Très bien, vous avez mon adresse, 3e étage, appartement 32.»

Le rendez-vous était pris. J’avais un pied dans la dimension parallèle, celle des amants qui se chevauchaient et qui s’étreignaient cachés. Bien au chaud dans mon lit, il ne me restait plus qu’à fermer les yeux, en rêvant à mon illusionniste !

Le lendemain après-midi :

Mes hauts talons résonnaient dans l’escalier : un rituel que j’appréciais avant de rentrer dans l’arène. Ses quelques minutes d’ascension me servaient à faire le vide en prévision de jeux humides. Je me transformais, j’oubliais qui j’étais, je devenais une autre femme. J’avais sorti pour l’occasion la tenue qui ne le laisserait pas de marbre. Les bas, les porte-jarretelles, un beau tanga en dentelle, un soutien-gorge lacé. Le tout, savamment caché sous un tailleur strict recouvert de mon trench-coat. Mon cœur battait la chamade quand mon doigt se posa sur la sonnette de la porte.

Celle-ci s’ouvrit sur un corridor très oriental, chaleureux, accueillant. Une odeur d’encens régnait dans la pièce, mais il n’était pas là. Quelque pas en avant... Il me surprit en obstruant ma vue d’un bandeau de velours, puis en nouant mes poignets l’un à l’autre derrière mon dos. Il était trop tard pour reculer. Trouble immédiat, magie de l’obscurité, perte de mes repères ; mes oreilles et mon nez devenaient mes yeux. J’avançais pas à pas dans son univers, celui qu’il avait préparé pour moi. La surprise, l’inconnu, l’appréhension, le désir d’une nouvelle personne, voilà ce que l’infidèle en moi recherchait. Il y avait ici tous les ingrédients nécessaires à l’élaboration d’un adultère exquis. J’en avais l’eau à la bouche, et ma gourmandise se gavait d’odeurs de fruits macérés dans l’alcool, comme si une douce ivresse régnait dans l’atmosphère. Diabolique attente, enveloppée de velours et de satin. Il n’avait dit mot jusqu’ici, quand il prit ma bouche pour la baiser.

— Merci d’être venue, vous êtes encore plus belle que dans mes souvenirs !

Agenouillée sur ce qui semblait être une natte, je buvais ses paroles et je m’empourprais lentement. Je sentis son approche, je distinguai le tissu de son pantalon sur mon visage, puis la dureté de sa queue à travers l’étoffe. Il s’amusait de moi, me cherchait, m’envoûtait déjà de son parfum musqué aux notes cuirées. Je voyageais au Moyen-Orient, m’imaginant au cœur des rituels propres à cette culture. Je ressentais le souffle du tissu dans son évanouissement au sol, il était sans doute maintenant complètement nu. Je respirais sa peau, son sexe, probablement à quelques millimètres de moi. Puis sa tige frotta ma joue, caressa le bas de mon visage pour arriver sur ma bouche que j’entrouvris lentement. Ma langue se faufila sur son gland bombé. Des saveurs de narguilé, épicées et marines se diffusaient dans ma cavité buccale. Je le dégustai lentement, sa hampe me pénétrant sagement.

Sa main rejoignit mes cheveux, il caressa ma nuque, enveloppa mon menton. Je me transformais en animal bien obéissant. Le rythme s’accélérait, des haut-le-cœur m’envahirent quand son bassin frappa mon visage. J’eus un mouvement de recul, je sentis s’abattre tout proche de moi un fouet qui claqua sur le sol. J’eus peur et repris ma besogne. Il se délectait probablement de me voir ainsi soumise, en tailleur et talons vertigineux, prostrée, sa queue entre mes lèvres. Des perles salées s’accumulaient sur ma langue. Probablement proche de la jouissance, il se retira et il m’allongea...

Il détacha mes mains pour mieux les nouer au-dessus de ma tête, cette fois. Il ôta délicatement ma jupe et mon tanga, dégrafa mon chemisier, libéra mes seins de leurs armatures. Ma poitrine compressée lui explosa au visage, libérant toute ma sensualité. Je l’imaginais m’observant, me sentant ; il devait probablement se délecter de ce spectacle érotique qu’il avait, cette fois encore, mis en scène. Privée de ma dentelle, mon sexe lui était offert, mis en beauté par mon porte-jarretelles et mes bas. Il écarta mes cuisses pour mieux voir, m’observa sous toutes les coutures. Ces positions obscènes m’excitaient, et il put bientôt constater l’effet de cette décadente exposition sur moi. Mes chairs s’humidifiaient, mon désir se répandait. Je sentis son doigt m’effleurer ; il me goûta. Prisonnier, mon corps commençait à onduler, réclamant son plaisir.

Ses mains se rassemblèrent alors sur mon cou, qu’il se mit à serrer.

— Tu ne bouges pas, c’est moi qui décide.

Foudroyée par ces paroles, je m’immobilisai instantanément, et je me préparai à une plus grande humiliation encore. Il balada sur mon corps les lanières d’un fouet en cuir que j’imaginais noir et puissant. Il fourra dans ma chatte une tige dure, plate, probablement une cravache. Il exerçait sa domination perverse sur moi ; j’entendais sa respiration de plus en plus profonde. Mon infidélité me faisait prendre quelques risques, mais j’en avais le goût... et la décharge d’hormones qui en résultait me rendait dépendante.

Je n’y tenais plus, il fallait qu’il me touche, ma poitrine gonflée, mes tétons proéminents, mon clitoris en feu. Il entendit mes appels, il fourra son visage au creux de mes cuisses. Assoiffé, affamé, il pénétra mon sexe avec sa langue, alternant les caresses lénifiantes et les plus appuyées. Je peinais à garder les jambes écartées et regrettais de ne pouvoir m’agripper à ses cheveux. J’atteignis un subtil équilibre entre l’envie de jouir et celle de continuer cette amoralité sublime.

Ses doigts rejoignirent sa langue pour me surprendre plus profondément. Des mots crus naquirent dans ma bouche ; la folie s’empara de moi... je succombai entre ses mains. Mais c’était bien mal se projeter. Monsieur comptait bien se servir de sa baguette magique, que j’avais si savamment lustrée et bichonnée.

Retournée à nouveau, sur les genoux, croupe en l’air... Le magicien malaxa mon fessier, le claqua à intervalles réguliers. L’onde vibratoire qui s’en échappait se propageait le long de ma colonne vertébrale... elle résonnait jusqu’à mon coccyx. Elle avait eu pour effet de faire ruisseler ma fente offerte, qu’il ne tarderait pas à prendre. Les mains agrippées à mes hanches, le sexe gainé de latex, il me pénétra sans attendre, alternant intrusions vaginales et échauffements fessiers. Quel délice : j’étais sienne, je perdais pied, lâchais prise loin de la routine familiale et professionnelle. Cette parenthèse m’était nécessaire, j’étais une junkie de la baise. J’étais prête à cueillir, pantelante, à fleur de peau... j’allais entrer dans la phase finale, quand il se retira ! Je le maudis à cet instant précis, et un râle sortit de ma bouche...

— Tout doux, petite chienne sauvage, me dit-il en caressant ma poitrine pendante, un supplice supplémentaire pour moi.

Il cracha sur mon cul ; je savais ce que cela signifiait. Il commença par introduire un doigt, jugea de l’élasticité de mon œillet. Son autre main caressait ma fente humide... mon clitoris saillant. Je ne cessais de me liquéfier sur lui. C’est alors que croyant qu’il finirait par me prendre dans cette position, je sentis un objet s’immiscer à sa place. Lisse, se rapprochant très vite de la température de mon corps... ce devait être un godemichet de bois. Je m’empalai sur le manche, la faim au ventre, les cuisses engourdies par l’attente. Il s’acharna sur mon cul, me pénétra la chatte presque entièrement avec sa main. Je le sentis en transe quand il jeta littéralement l’objet pour le remplacer par sa queue. Il me bascula, assise sur sa bite, dos à lui et finit de me soulever à intervalles réguliers pour me permettre de hurler mon plaisir, comblée par son sexe. Je ne l’entendis même pas jouir, j’étais partie loin, très loin. Mon corps allongé sur le sol reprenait doucement son rythme normal. Mains toujours attachées, aveugle, j’écoutais pour savoir quoi faire.

Le parquet craquant sous ses pieds me fit sursauter. Il libéra mes mains, caressa mes cheveux, puis rien...

J’ôtai mon bandeau quelques minutes plus tard. La première chose que je vis fut ma carte de crédit. Il avait fui me laissant seule avec ces quelques mots :

« Tu es bien plus magicienne que moi, merci pour cet agréable moment. »

Une des parenthèses de ma vie venait de se refermer. Ce n’était pas la première, ce ne serait pas la dernière. Le sentiment de culpabilité n’existait plus, il avait pu me hanter il y a quelques années, je m’en étais débarrassée. Aussi, je retournais pleine de vie à mon quotidien structuré, gorgé d’amour pour les miens. En attendant que le monde change et évolue. L’amour conjugal n’anesthésiait pas le désir pour autrui. Celui-ci n’était pas un manque, mais un élan, une dynamique, une profonde exaltation, dont je ne souhaitais certainement pas me passer !

Salade de duo de prénoms

Georges Paris

Comme chaque samedi soir, je me retrouve au restaurant, face à Roger, mon cher et tendre. C’est un rituel chez lui de m’offrir le restaurant pour se faire pardonner ses longues absences, ses fatigues permanentes. J’aurais préféré qu’il m’offre sa queue plutôt que celle de son merlan frit qui irrite mes narines lorsque son plat arrive...

Malgré tout, le restaurant est chic, le cadre agréable... la lumière tamisée qui y règne est propice à un début de soirée érotique, comme j’aimerais tant en avoir une. La cuisine du chef est moderne, les plats sont fins, et somme toute, assez copieux, ce qui est rare en la matière. Après avoir descendu quelques whiskys avant de venir, pour ne pas alourdir la note (sic !), Roger allait encore me parler de son job (s’il savait ce que je m’en fous de son boulot...), de ses problèmes de santé, ainsi que ceux de sa mère, puis il se tapera sa bouteille de vin, et commencera à entrer en état de somnolence sans avoir prêté attention une seule seconde à la façon dont je m’habille chaque fois pour essayer de l’émoustiller... en vain : talons aiguilles, bas de soie noirs, tailleur minijupe, petit chemisier à bouton mis en valeur par mon 95 D. Ma chevelure brune, épaisse, ondulée tombe sur mes épaules, laissant apparaître des boucles d’oreilles en cristal... que je suis fière de porter... et qui me donnent, je pense, un air pimpant.

Mon homme ne fait guère d’efforts dans ce domaine, toujours vêtu pour la soirée d’un costume noir assorti d’une cravate or et rouge, qui sauve la mise, sinon j’aurais la nette impression de dîner avec un agent des pompes funèbres... Il est, par contre, toujours très bien coiffé, mais je n’aime guère sa barbe qu’il s’obstine à ne pas raser, mais qui, finalement, ne pose plus de problème vu... le nombre de fois qu’il me lèche dans l’année...

Pour le retour, je devrai encore conduire : son taux d’alcoolémie sera largement au-dessus de la norme autorisée. Une fois chez nous, il s’affalera sur le canapé pour ne plus en bouger, et s’endormir. Je n’aurai plus qu’à me doucher... et le corps encore ruisselant afin d’entamer mon excitation, j’irai me coucher en regardant un film de cul. Je prendrai du temps pour bien me branler... mes sextoys n’oublieront aucun trou, surtout pas celui du cul, ce qui apaisera enfin mes appétits !

Il me parle, mais je l’écoute à moitié tout en regardant autour de nous pour me distraire. À la table derrière la nôtre, se trouve un homme seul, qui ne cesse de me mater, de me sourire... A-t-il deviné que je m’emmerde à mourir ? C’est un bel homme, qui dîne avec élégance. Sa stature est grande ; habillé en costume croisé, il fait très anglais. Il me perce du regard avec des yeux bleus magnifiques. Il n’a ni barbe ni moustache, et ses cheveux bruns plaqués en arrière lui donnent une allure dynamique. Ses gestes sont maîtrisés. Je ne le sens pas maniéré, mais plutôt raffiné. Merde ! Il a la classe ! Nos regards se croisent à nouveau, puis soudain, il prend son verre, me fixe, le lève en le tendant discrètement vers moi comme pour trinquer à distance. Un frisson me parcourt jusqu’à la chatte. Je jette un œil rapide sur Roger qui a le nez dans son assiette. Je prends mon verre, le porte à mes lèvres, et à mon tour, je fixe l’inconnu, trinque avec lui à distance. Que suis-je en train de faire ?

« Ma pauvre Martine, tu es folle ! » me dis-je. « Non, tu n’es pas folle », me répond ma voix intérieure, « tu es en manque de sexe et tu en as marre d’être ignorée et là, à quelques pas, il y a un type qui te plaît et qui s’intéresse à toi, alors vas-y amuse-toi ! »

Je tiens toujours mon verre, alors que mon autre main vient se poser sur mon genou, le seul qu’il peut voir pour l’instant. D’un doigt j’écarte doucement ma cuisse... je remonte ma main lentement vers ma fente. Putain, je suis en train de tacher le velours de ma chaise avec ma mouille, car évidemment, je n’ai pas de culotte ! J’aime bien ne pas en mettre des fois que mon mari s’en rende compte... et qu’il me fourre enfin sa pine tant cela l’aurait fait bander ! D’autre part, je trouve que c’est moins sexy avec un porte-jarretelles.

Roger ne s’aperçoit de rien, mais mon inconnu, lui, a l’œil rivé sur ma cuisse. J’ai une envie folle de remonter la main encore plus haut pour atteindre mon sexe, mais je me retiens : je ne peux tout de même pas me masturber en plein restaurant !

Je pose mon verre, et d’un geste discret, je défais le premier bouton de mon chemisier, ce qui accentue encore mon décolleté, le tout en regardant droit dans les yeux cet homme qui m’excite désormais au plus haut point. J’ai l’impression de ne plus rien contrôler ; il faut toutefois que je ne commette aucune gaffe faute de quoi la situation pourrait rapidement dégénérer avec Roger.

Mon inconnu semble excité, lui aussi : ses yeux pétillent. Il me surprend à nouveau : d’un signe de tête il me montre les escaliers qui mènent aux toilettes. Je rougis, ses intentions sont claires désormais, mais vais-je pouvoir assumer un tel évènement ? Jusqu’où veut-il aller ? Je sais très bien jusqu’où il veut aller : il veut me baiser dans les toilettes, et le pire, c’est bien que j’en ai envie. Et si Roger s’en aperçoit ? Je vais prendre une bonne gifle, et l’autre risque de prendre un pain en pleine gueule ! Il faut que je me calme !

Pour l’instant, personne n’est au courant de rien ; Roger n’a rien remarqué ; il n’empêche que j’ai la chatte en feu, et que je ne connais pas cinquante moyens de l’éteindre...

Je détourne mon regard de l’homme, je bois une bonne gorgée de champagne, sans plus, nous venons juste de finir les hors-d’œuvre, pas question d’être soûle et de faire n’importe quoi. J’essaye de respirer plus calmement.

Je regarde de nouveau dans sa direction. Mes mains tremblent légèrement, ma respiration s’accélère. À moi de le surprendre ! Je réfléchis quelques secondes. Je prends ma fourchette avec laquelle j’ai piqué une olive, je la mets en bouche, puis la ressors, puis la remets à nouveau ; ma langue tourne autour de mes lèvres outrageusement, puis j’avale mon olive.

Je suis chaude, ce soir, et quelques gouttes perlent de mon front, que j’essuie aussitôt avant que mon rimmel ne transforme mes yeux en Pierrot.

Le serveur nous apporte le plat de résistance. Je n’ai plus faim, du moins pas de ce qu’il y a dans mon assiette... Je dois désormais prendre une décision ; soit je continue à manger comme si rien ne s’était passé et j’aurai une soirée comme à l’accoutumée, soit je prends la direction des escaliers. Je respire un grand coup. Je regarde Roger, qui ne pense qu’à s’empiffrer... je lui dis calmement que je suis désolée, mais qu’il faut que j’aille aux toilettes. Il acquiesce sans rien dire. Mes jambes tremblent légèrement. Je me lève, me dirige vers le haut. Au passage, je regarde l’homme qui va peut-être m’emboîter le pas... ou peut-être rester à sa place, tout cela n’aurait été qu’un jeu pour lui.

Je suis arrivée à mi-hauteur des marches... mon inconnu se lève aussi, nos regards se croisent. Je souhaite terminer la montée d’escalier rapidement : je n’ai pas envie qu’on nous y remarque tous les deux. Il a déjà franchi les premières marches... J’attends le dernier moment avant de pénétrer dans les toilettes pour dames. Je veux qu’il m’y voie entrer. À ce moment, une femme en sort, je marque un temps d’arrêt ; sottement, je n’avais même pas pensé que les W.-C. pouvaient être occupés. La dame émet un parfum enivrant, qui attise encore plus mes sens. Tout va très vite. Je rentre dans les toilettes, et mon inconnu y pénètre à son tour.

— Vous vous êtes trompé d’endroit, lui dis-je en haletant.

— Non, je ne crois pas, Madame... me répond-il d’un ton déterminé.

Je suis appuyée contre le lavabo ; il me voit de face et de dos dans le miroir. Il s’approche d’un pas sûr, passe une main derrière ma taille, fourre directement l’autre sous ma jupe. Ses doigts s’approchent de ma chatte, qui ruisselle... ils y pénètrent profondément ; sa tête se penche vers la mienne, sa bouche s’ouvre, sa langue sort... me roule une pelle, pendant que ses doigts s’activent à me faire tressaillir. J’ai la tête qui tourne, mon cœur bat à tout rompre.

— Viens, me dit-il.

Il m’entraîne où se trouve la cuvette, referme la porte. Avec des gestes rapides, il met le loquet... et il me retire ma jupe. Je me laisse faire comme un pantin, ma chatte est béante, mes lèvres gonflées... mon clito exacerbé est gros comme une noisette. Il se baisse, fourre sa langue entre mes grandes lèvres ; il l’enfonce, la remonte jusqu’au bouton, qu’il lape avec expertise... Putain ! Je vais jouir... ma mouille coule de sa bouche. Il s’attarde sur mon clito, un jet fuse... il avale tout. Je suis en nage, je manque m’évanouir.

Le temps que je reprenne mes esprits, il a baissé son froc et son boxer. Mes yeux s’écarquillent : sa bite est énorme, son gland est violacé, son extrémité perle. Une goutte tombe sur l’un de mes escarpins. Il devait bander gravement pour en être à ce stade. D’un geste il m’attrape une jambe, pose mon pied sur la cuvette des chiottes, dont il a abaissé le couvercle. D’un coup, il enfonce sa queue dans ma fente béante. C’est aussi bon que c’est violent. Le cochon me pilonne la chatte à tout va, il sent que j’aime ça, il s’en donne à cœur joie. Il m’ordonne de déboutonner mon chemisier, il me prend les seins, les fait sortir du soutien-gorge. Il les prend à pleines mains, les malaxe ; ils pointent évidemment. Il tire dessus, me les mord sauvagement, pendant que son engin me défonce... Putain ! Je vais encore jouir...

Je respire fortement maintenant ; il se retire, me demande de me cambrer en mettant les mains sur la cuvette, la tête face au réservoir. Purée, que va-t-il faire ? Il m’écarte les cuisses. Il a vue sur mon cul maintenant ; je sens que d’une main il me l’écarte également. Je l’entends cracher. Son autre main vient lubrifier mon trou, et d’un coup sec, il m’encule. Je retiens un cri de plaisir et de douleur, le salaud ! Il est bien monté ! Je l’entends respirer de plus en plus fort ; ses va-et-vient s’accélèrent. Il branle mon clito en même temps ; je n’y tiens plus : je jouis encore !

— Tu aimes ça, ma garce ! me lance-t-il.

Je n’ai pas le temps de répondre. Il se retire à nouveau, me demande de m’asseoir sur le couvercle des toilettes en regardant vers lui. Il me tend sa queue afin que je la mette en bouche. Je m’exécute. Il m’agrippe les cheveux... commence à aller et venir. Son sexe durcit encore, je le branle en même temps ; soudain, il lève les yeux au ciel... pour gicler violemment. J’avale tout d’un trait. Nous transpirons à grosses gouttes, la pièce est petite, il fait chaud. Peu à peu, nous reprenons nos esprits et nous rions comme des gosses.

— Quel est ton prénom, chérie ?

— Martine, et toi ?

— Roger, ma chérie... as-tu eu ce que tu recherchais ?

Roger ! Merde, il s’appelle Roger !

— Oui, lui dis-je, et toi ?

— C’était très bien, je te laisse une carte, appelle si tu en as envie.

Il m’embrasse longuement, puis s’éclipse discrètement.

Le temps a passé... Il faut que je rejoigne Roger, mon mari, devrais-je dire, avant qu’il ameute tout le resto pour savoir où je suis passée. Je suis en nage, je m’essuie comme je peux. Ma respiration est revenue au calme ; je me tamponne avec un peu d’eau, referme correctement mon chemisier, un petit coup de rouge à lèvres, et je sors pour affronter les marches, les jambes encore flageolantes.

— Qu’est-ce que tu foutais ? me demande Roger sur un ton énervé.

J’observe avant de répondre que mon complice n’est plus dans la salle.

— Il y avait du monde, chéri, et j’ai eu un petit problème de femme, qui a pris un peu de temps.

— J’ai fait enlever ton plat, tout était froid, me dit Roger.

— Tu as bien fait, chéri...

— Veux-tu un dessert ? me demande-t-il.

J’ai un sourire nerveux, s’il savait le dessert que j’ai eu...

— Non merci, je suis pas très en forme, ce soir, je suis désolée, lui dis-je.

— OK, je vais régler la note, et nous rentrons, dans ce cas.

À sa façon de se lever, je sais que sa soirée a été bien arrosée, et qu’il ne mettra pas longtemps à s’endormir dans le séjour.

Je conduis prudemment, tout en pensant à ce qui m’est arrivé. J’en ai des bouffées de chaleur. Au domicile conjugal, je gare la voiture, et nous montons à l’appartement sans échanger un mot. Roger se sert un scotch, s’assoit sur le canapé. Je prends la direction de la salle d’eau afin de me passer sous la douche. Je prends mon temps, la chaleur de l’eau est si agréable ; je suis heureuse. J’entends ronfler Roger, maintenant. Je soupire...

Nue, ruisselante, je me dirige vers ma chambre. J’allume une bougie, éteins la lumière. Je m’allonge sur mon lit, ferme les yeux. Ma main descend vers mon sexe... je me branle doucement, je revois la queue de Roger tendue comme un arc, je me remémore les scènes. Par-devant, par-derrière, mon cul et mon con en ont vu de toutes les couleurs, mais bon sang, que c’était bon ! Je mouille de nouveau, j’appuie plus fort sur mon clitoris, mes fesses ondulent sous le plaisir que je me procure... je ne pense qu’à le revoir... mon majeur s’applique à la tâche... je sens que ça vient ! Je n’arrête plus le mouvement... d’un coup, je jouis dans un râle profond...

C’est le plus beau film de cul que je me suis fait.

Une goutte d’eau dans l’océan

Héloïse Lesage

— Penses-tu que l’on puisse rester fidèle toute la vie ?

— Qu’est-ce qui se passe ?!

— J’ai rencontré quelqu’un.

— C’est qui ? Vous avez fait quoi ? Tu l’as rencontré comment ??

— C’est terrible. Nous n’avons encore rien fait physiquement, mais déjà mes pensées sont tournées vers lui, jour et nuit. Deux mois qu’on se tourne autour. Deux mois que je suis partagée. Je ne sais pas si je dois y aller. En plus, tu connais mon point de vue sur l’infidélité ! Tu sais les propos virulents que j’ai pu avoir au sujet de nos potes qui ont fait cocus leurs conjoints ! Le pire de tout, c’est que je l’ai connu par Adrien.

— Wahou ! Mais comment est-ce possible ?! Comment est-ce que la Romane que je connais a bien pu basculer du côté obscur ?

— Je t’arrête, Virginie : je n’ai pas encore basculé.

— Tu penses à lui « jour et nuit ». Je suppose que tu ne vous imagines pas en train de jouer aux cartes, ou en train de regarder Game of Thrones en mangeant une pizza. Tu n’as peut-être pas encore basculé, mais une force est en train de t’y attirer.

— Je suis obsédée par le sujet. Partout j’entends parler d’adultère, en ce moment. Les femmes sont-elles plus fidèles que les hommes ? Osez 20 histoires d’infidélité, Sur la route de Madison. Je suis dévorée par l’envie, enchaînée par ma raison. Adrien est un mari et un père formidable. Jeanne et Chloé sont chiantes, mais elles sont mes trésors. Jamais ne supporterais de les perdre.

— On se calme. Tu en es encore loin. Pose-toi les bonnes questions. Serais-tu capable de l’embrasser ? De coucher avec lui ? Et si cela arrivait : saurais-tu vivre avec ce secret et cette culpabilité ? Si tu n’en étais pas capable, penses-tu qu’Adrien te quitterait ? Mets-toi au clair.

— Mais toi, tu en penses quoi ?

— Moi, je ne suis pas là pour répondre à ta place. Je serai là quoi qu’il arrive. Vous avez prévu de vous revoir ?

Cramponnée à l’évier de sa salle de bains, elle semblait chercher une réponse dans le reflet de son miroir : « Est-ce que je lui dis ? »

Cet homme, qu’elle avait rencontré au pot de fin d’année de la boîte de son mari, l’avait bouleversée dès le premier regard. Grand, mince, de beaux yeux malicieux derrière des lunettes qui lui donnaient un air intellectuel contrastant avec son style négligé ; ses sourires, qu’il esquissait à la simple vue de la jeune femme, ne pouvaient que témoigner de cet émoi qu’ils partageaient à deux déjà en secret.

— Je te présente Samuel, notre graphiste, finit par lui dire Adrien.

Ils restèrent tous deux interdits ; pourtant, dans leurs yeux, la reconnaissance d’être enfin arrivés à ce moment était criante. Adrien confia à son épouse que les deux hommes s’entendaient très bien, que son collègue, du même âge que Romane, et donc de dix ans plus jeune qu’Adrien, était bourré de qualités, et que son seul éventuel défaut était d’être un « sacré queutard ». L’homme n’avait pourtant rien d’un séducteur hyperactif. Elle passa sa soirée à s’imaginer dans un recoin obscur, coincée par cet homme, caressée, embrassée... De retour à la maison, ce soir-là, elle constata avec surprise que sa culotte était inondée, et elle fit rageusement l’amour à son mari.

« Est-ce que je lui dis ? » Dire à Virginie ce qu’elle s’apprêtait à faire : elle s’était faite belle, mais sans plus. Le maquillage habituel. Elle mettrait son rouge à lèvres dans le métro pour ne pas éveiller les soupçons de son mari. Sous sa petite robe ordinaire, de la lingerie sexy « juste au cas où... ». Sous le foulard que son mari et ses filles lui avaient offert pour la fête des Mères, quelques gouttes de son parfum enivrant. L’écran de son téléphone portable se mit en veille, plongeant Virginie dans l’ignorance...

— J’y vais ! Je suis en retard... Bisous !

— Passe le bonjour à... Aurélie, c’est ça ? lui répondit Adrien.

— Oui. Je lui transmettrai. Et m’attends pas ce soir, on risque de prolonger la soirée. Elle est rarement sur Paris, et comme elle n’est pas très Facebook et compagnie, on aura plein de trucs à se raconter.

Son bobard parfaitement étudié lui noua la gorge une fois récité à voix haute. Romane voulait partir vite, fuir son mensonge à grandes enjambées. Sa fille aînée vint lui faire un baiser.

— Tu sens bon, maman.

La plus petite dormait déjà. Romane claqua la porte de l’appartement familial. En route, le blizzard vint lui fouetter le sang. Enfin son visage se détendit. En s’engouffrant dans la bouche chaude du métro, elle se figurait se jeter dans la gueule du loup. Semi-consciente que cette histoire risquait de lui apporter du mal, pour rien au monde, elle n’aurait fait demi-tour. « Peut-être qu’il ne va rien se passer », se mentait-elle. « On va juste boire un verre... » C’est ainsi qu’elle enracinait son mensonge, niant sa folie passagère et cette passion naissante.

Le trajet, bien que direct, durait une éternité. Déjà, le creux de son ventre fondait. Ses fantasmes n’étaient pourtant pas bien pornographiques. Elle n’avait qu’à imaginer la voix de cet homme couler dans ses oreilles, les yeux de cet homme la déshabiller, la peau de cet homme la frôler. Visualiser un premier baiser la transportait sur un petit nuage. Sa station approchait. Romane sortit son miroir de poche et son tube de rouge à lèvres qu’elle appliqua consciencieusement. Ses pommettes étaient cramoisies. Son cœur battait de plus en plus fort. En remontant à la surface, elle sortit machinalement le portable de sa poche pour vérifier sa ponctualité, vérifier que son mari ne lui avait pas envoyé de message. Tout allait bien. Le train de l’adultère roulait sur les rails du mensonge, vers un chemin autrement plus excitant que sa vie plan-plan. Habituée à tout maitriser de A à Z, elle allait maintenant devoir gérer parfaitement ses plans en douce et ses sentiments.

Romane arriva devant le bistrot où ils s’étaient donné rendez-vous. Plantée devant les baies vitrées, elle le chercha du regard... le trouva. Il l’attendait avec une tranquillité déconcertante. Il bouquinait, avait déjà commandé un verre de vin. Elle n’était pourtant pas en retard, depuis combien de temps l’attendait-il ? Malgré les centaines de coups de poignard frigorifiques qui la transperçaient des pieds à la tête, Romane sentait son corps se réchauffer à la simple vue de l’homme tranquille. Il eut un geste qu’elle interpréta en sa faveur : il abandonna sa lecture pour jeter un coup d’œil à l’écran de son téléphone. Commençait-il à manifester de l’impatience ? Il but une gorgée, chercha à son tour son rendez-vous par-delà la fenêtre. Quand leurs yeux se croisèrent, un sourire incontrôlé se figea sur leur visage. Romane se mit à battre des cils. Samuel la regardait minauder. Comme elle s’avançait pour entrer dans le restaurant, il rangea son livre avec des gestes doux. Elle l’avait relevé : sa nonchalance à lui contrastait avec son agitation à elle. Ils se firent la bise, malgré tous les échanges suggestifs qu’ils avaient déjà eus, inhibés par la présence du réel. Mus par une timidité de grands ados, ils engagèrent la conversation avec pudeur.

— Tu as pu te libérer sans trop de problème ? Adrien ne t’a pas posé de questions ?

— Non, ça a été. Tu t’appelles Aurélie, tu es ma meilleure amie des années collège.

Ils se détaillèrent en silence, le sourire conquis toujours sur leurs lèvres. Samuel, d’un naturel je-m’en-foutiste, semblait avoir fait des efforts, ce qui toucha Romane. Il portait une chemise propre et repassée. Sa barbe venait d’être entretenue. Il mâchait un chewing-gum pour masquer l’odeur de tabac et de café consommés à longueur de journée. Derrière ses lunettes rondes, ses beaux yeux malicieux dévoraient Romane, qui lâcha :

— Ça fait bizarre de te voir dans ce cadre. Seul, sans Adrien...

Samuel, émerveillé, ne répondit pas tout de suite. Il finit par lui demander si elle avait mangé, si elle avait envie de boire quelque chose. La distance toute relative qui les séparait, celle d’une table de bistrot, était également marquée dans leur conversation (le restaurant désert, la carte, le froid dehors...).

À la faveur de quelques verres de vin, ils finirent par se rapprocher.

— Adrien m’a dit que tu étais un don juan, osa-t-elle aborder.

— J’étais.

— C’est fini ? Je ne vais pas être un numéro de plus sur ta liste ?

— Donc, tu veux qu’on le fasse ?

— Je ne sais pas... Je ne veux pas être une fille que tu auras baisée parmi une cinquantaine d’autres.

Samuel sourit au chiffre.

— Quoi ? Plus ?

— Oui.

— Des centaines ?

— J’ai pas compté.

Le sourire de Romane disparut ; il reprit :

— C’est fini, je te dis. Tu n’as rien à voir avec ça. Tu me plais vraiment.

— On en guérit ?

— Oui.

— Moi, je n’ai connu que deux hommes dans ma vie.

— Et tu as toujours été fidèle ?

— Toujours.

Le dîner se terminait dans cette atmosphère soufflée de chaud et de froid.

— Je suppose que tu dois rejoindre ton mari et tes filles ?

Piquée au vif par ce sentiment de culpabilité, elle acquiesça. Ils payèrent, sortirent du bistrot pour affronter à deux le vent d’hiver. La Romane pompette et perchée sur ses talons avait du mal à marcher sur les pavés de la rue piétonne. Elle s’agrippa au bras de Samuel qui l’accueillit en la tenant par le dos. Leurs mains s’insinuèrent sous leurs manteaux. Au bout de quelques pas à se caresser, l’homme plaqua Romane contre une voiture garée. Leurs visages devinrent graves, comme dans ces moments où le temps est suspendu, ces moments impossibles à oublier, ces moments gravés au fer rouge dans les mémoires.

— Ça fait deux heures que je me retiens de t’embrasser... lui souffla-t-il directement dans la bouche.

— Ça fait deux mois que j’en crève d’envie.

La respiration lourde de Romane fut tranchée par les lèvres délicates de Samuel. Elle plongea sa langue au chaud, rencontra celle de l’amant. Romane empoigna les cheveux de l’homme qui pressait son bassin contre son ventre. Leurs langues liées, leurs lèvres collées ne pouvaient qu’augurer de leur fusion sexuelle, comme deux uniques pièces d’un puzzle qui s’assemblent à merveille. Depuis combien de temps n’avait-elle pas été embrassée de cette manière ? Peut-être jamais… Elle sentait, malgré tous les vêtements, le sexe dur de Samuel.

— T’es vraiment obligée de rentrer ? lui glissa-t-il à l’oreille.

Elle maintenait sa tête penchée en arrière.

— Non... non... non... répétait-elle.

Ils marchèrent quelques mètres avant de gagner une artère parisienne. Les leurs pulsaient à fond sang et endorphine.

En attendant un taxi, la poche de Romane vibra. Elle en sortit son portable :

— C’est mon mari.

À la lecture du SMS, son visage se décomposa.

— La petite a déclaré une gastro… je pense que je dois rentrer...

L’homme l’encouragea à retrouver son rôle de maman. Elle héla un taxi, embrassa son amant. En s’installant dans le véhicule, elle ouvrit aussitôt la fenêtre pour garder un dernier contact visuel avec lui. Elle lui adressa un sourire pincé, sentit son cœur s’arracher lorsque la voiture démarra. Prémices d’un amour refoulé.

Les jours suivants, la mère de famille ne pensait qu’à ce baiser prometteur, malgré le virus de la gastro qui avait atteint les enfants et le mari. Seule survivante, elle s’évadait seulement par la pensée.

Samuel... sa bouche, sa langue, ses lèvres, son goût. Mais pourquoi donc s’intéressait-il à elle ? Lui qui en avait baisé des centaines... Ne lui manquait-il que la mère de famille pour compléter son tableau ? Ses pensées négatives étaient rattrapées par ses fantasmes.

Comment y arriver ? Comment atterrir dans ses draps ? Comment échapper à cette vie qu’elle avait pourtant désirée ? Comment était-elle arrivée jusque-là ? Elle, qui jetait la première pierre. La voilà qui se retrouvait dans l’autre clan, derrière les barreaux de sa vie d’épouse et de mère, réclamée à cor et à cri par sa liberté. Son envie de changement commençait à déteindre sur toute sa vie, comme un besoin impératif d’un nouveau souffle pour ne pas suffoquer. Romane voulait tout simplement vivre sa vie. La mort récente de son père, les attentats, la sensation de vivre la veille d’une troisième guerre mondiale. Samuel, véritable bouffée d’oxygène dans ce climat anxiogène, lui envoyait des messages tendres et érotiques, doux et pornographiques, amoureux et crus, des photos de son corps qui la faisait rêver, son torse, ses poils, sa queue dressée pour elle. Ils manifestaient leur envie mutuelle de se retrouver seuls sur une île déserte, d’ignorer le reste de l’humanité, de faire l’amour à longueur de journée...

Elle était bien décidée à aller plus loin, passait ses heures à réfléchir. « Aurélie » devait refaire surface, devenir ce passage secret pour s’évader de sa cellule familiale, une nuit.

Une fois de plus, elle organisa son mensonge. Elle soigna son épilation que Samuel souhaitait intégrale, entretint son appartement pour le confort de ses filles. Elle acheta de la dentelle noire pour son amant, et prépara des lasagnes pour son mari et ses enfants. L’envie et l’impatience étaient si grandes qu’elles avaient effacé toute trace de culpabilité. Romane s’envola vers la garçonnière de Samuel, légère et sensuelle. Déjà sa culotte était trempée.

Après un trajet résumant ces longs mois d’attente, elle toucha enfin son rêve du doigt. Quand Samuel l’accueillit chez lui, ils se jetèrent l’un sur l’autre comme s’ils ne s’étaient pas vus depuis des mois. Comme si c’était la dernière fois. Sans quitter ses lèvres une seule seconde, il lui retira son manteau, et claqua la porte derrière elle. Sam s’agenouilla, il se mit à renifler l’intimité de Romane au travers de sa jupe. Elle était aussi gênée qu’excitée : il fouillait comme un chien ; elle avait peur qu’il découvre l’odeur de sa culotte aux relents de pisse, qu’elle avait dû évacuer, et autres effluves marines. Mais cette odeur de nature ne faisait qu’ouvrir l’appétit de Samuel qui remonta sans ménagement la jupe jusqu’à la taille pour se retrouver face au collant. L’animal grogna, puis suça le lycra. Il avait deviné où se trouvait précisément l’endroit le plus agréable, sans détour, et téta comme tète un chiot assoiffé. Il décolla son visage, sourit à une Romane pivoine, qui étouffait tant bien que mal ses premiers gémissements. Samuel dézippa lentement la fermeture Éclair des bottes de la mère de famille. Il la déchaussa, massa brièvement les pieds endoloris par les talons. Il remonta enfin à sa hauteur, elle l’embrassa de nouveau.

— Ça fait trop longtemps que j’attends, chuchota-t-elle au creux de son oreille. J’ai très, très, très envie de toi... tout de suite.

Un sourire espiègle se dessina sur le visage de Samuel. Elle, très sérieuse et impatiente, se mit à masser l’entrejambe de son amant, deviner une bite demi-molle cajolée au fond du boxer. Il la laissa le caresser, déboutonna le haut de son chemisier pour faire sortir ses seins lourds, soutenus par la dentelle immaculée. Déjà, elle semblait à bout de souffle. Le visage rouge, elle stoppa un instant son massage, fixa son amant du regard. Elle hésitait à lui faire part de ses tourments. Elle, qui n’avait jamais supporté son corps, l’aimait d’autant moins depuis ses grossesses qui avaient laissé des traces. L’exposer à un autre homme que son mari la faisait revivre ses peurs d’adolescente.

Mais Samuel l’embrassa à lui en faire perdre la tête, la dirigea dans sa chambre, la poussa sur son lit. Il se remit à lui respirer le sexe, la débarrassa de son collant. Il passa la paume de sa main contre sa culotte avant de la retirer. En découvrant la fente imberbe et baveuse qu’il avait commandée, Sam gémit comme un mâle en rut. De ses dix doigts, il écarta les nymphes pour mettre Romane dans un état d’impudeur totale, l’ausculta comme un gynécologue avant d’introduire sa langue dans le trou pour la boire à la source. Elle était affreusement gênée d’exhiber ses chairs gonflées, ses grosses lèvres asymétriques. Samuel s’écarta. Elle le regardait contempler sa chatte offerte, et elle souffrait, jouissait de cette attente. Il cracha sur son con, lécha les contours de son clitoris. Cet acte répugnant l’électrisa. Jamais son mari n’avait fait ça. Tous ses sens s’affolèrent. Elle, la maman control freak, se retrouvait les quatre fers en l’air, soumise pour la première fois à un homme qui la voulait imberbe et offerte. Elle perdait les pédales, et elle aimait ça !

Samuel lécha avec autant de passion ses lèvres intimes que sa bouche. Il termina de déboutonner la chemise de Romane, finit par l’enlever. Il caressa d’une main ferme un sein, puis l’autre, avant de les faire jaillir du soutien-gorge qui n’honorait plus sa fonction.

— Bordel, tes seins sont divins.

De ses mains mouillées, il les pressa l’un contre l’autre, les téta.

— Doux, fermes, bien gros... s’extasiait-il entre deux bouchées.

Romane dégrafa son soutien-gorge, étreignit le visage de Sam contre sa poitrine. Son cœur battait la chamade, son sexe aussi.

Il se dégagea pour se déshabiller. Les boutons de sa chemise sautaient un à un, dévoilant sa peau, ses poils dont Adrien était dépourvu, son corps - imposant par sa taille et sa musculature – sans comparaison avec celui de son mari. Elle se redressa pour plonger ses mains dans son dos, lui dégager sa chemise. Elle arracha les boutons de son jean, qu’elle fit voler. Enfin, elle allait pouvoir découvrir sa queue. Elle se pencha au-dessus de son boxer. Pour une raison qui lui échappait, elle avait envie de le sentir avant tout. Elle colla son nez au tissu, et une forte odeur de pisse de mec lui piqua les narines. Cette odeur corsée, qu’elle avait pourtant redoutée chez ceux avec qui elle avait couché, la foudroya. Elle le renifla comme lui l’avait reniflée quelques minutes plus tôt, comme une chienne, cherchant à imprégner pour toujours le fumet dans ses narines et son cortex. La queue impatiente durcissait au contact du nez qui la frottait ; Sam la fit surgir d’un seul coup hors de son sous-vêtement. Romane se retrouva nez à nez avec elle. Elle la prit délicatement entre ses doigts, la palpa pour en apprécier tous les contours, toutes les veines saillantes, en sentir les palpitations. Elle était belle, grosse, au gland pudiquement couvert par un prépuce abondant malgré une érection impressionnante. Elle l’embrassa, fit saillir le gland qu’elle lécha, baissa davantage le boxer pour faire sortir ses couilles qu’elle dégusta comme une goulue. Sam lui caressait le cul qu’il complimentait à se faire bander plus dur. D’une poignée de main dans ses cheveux longs, il la somma d’arrêter, se releva, lui flanqua son gros morceau dans sa bouche, le fit ressortir, le lui colla sur la joue, où il lui étala son propre rouge à lèvres. Quand soudain, il la biffla, c’est son orgueil d’obsédée du contrôle qui en prit un coup.

— Encore... lâcha-t-elle pourtant.

Désinhibée, possédée par ses plus vils démons. Voilà qu’elle se retrouvait dans le boulard romantique de ses rêves les plus fous.

Samuel la contourna pour se trouver dans son dos. De ses mains douces, il la fit basculer en avant. Il lui caressa les cheveux, le dos, avant de lui asséner une énorme claque sur le postérieur.

— Ton cul est encore plus beau qu’en photo, la félicita-t-il en massant la fesse meurtrie.

Les oreilles de Romane vrombissaient. Il plaqua ses pouces sur son coccyx pour qu’elle se cambre davantage :

— Montre-moi ton petit trou... Allez !

Romane se mit à japper :

— Non ! Non, pas mon anus... il est hideux !

— Comme tous les trous du cul. C’est moche, mais c’est terriblement excitant. Allez, écarte-moi ça, je ne vois rien, ton splendide pétard me cache la vue.

S’il aimait les trucs moches, il allait être servi, pensait-elle. C’est ce qui la décida à se cambrer et à écarter timidement ses fesses.

— Bordel ! entendit-elle dans son dos.

Elle sentait son visage prendre feu, elle serrait les fesses pour cacher son œillet, comme une bête effarouchée. Samuel la couvrit aussitôt de caresses et de baisers.

— Il a l’air délicieux, chuchota-t-il. Singulier, comme toi.

Romane se détendit, respira de grosses bouffées d’air. Il lui embrassa tendrement la bouche et glissa une main dans la raie de ses fesses.

— Je vais te baiser, maintenant, tu veux ?

Romane respirait fort.

— Tu es venue pour ça, hein? Pour que je te la mette bien profond ?

Elle fit oui de la tête.

— J’en ai très envie aussi, tu vas bien le sentir.

Sam se remit derrière. Romane se cambra à nouveau pour faire bâiller sa fente. Elle attendait, se doutant qu’il matait son insolite trou du cul. L’amant s’approcha, pénétra sa chatte d’une traite. Ils crièrent de concert. Il la baisa longtemps ainsi. Ses insultes avaient des échos de mots d’amour dans les oreilles de Romane ; ses fessées étaient des ondes de caresses. Il la renversa comme une crêpe pour la besogner encore. De face, elle observait Sam, ses os saillants, ses poils, son visage grave, les yeux noirs qui la transperçaient aussi fort que la bite la défonçait. Lorsqu’il la retourna pour la prendre en cuiller, elle surprit dans le miroir de l’armoire le reflet de son propre visage distordu par le plaisir. Mais surtout, elle vit son corps se faire baiser par un autre homme que son mari. Cette vision la troublait autant qu’elle l’excitait. Elle se faisait baiser comme jamais elle ne s’était fait baiser avant. Samuel lui susurrait dans l’oreille les pires cochonneries, promenant sa langue dans tous les sillons féminins. Il finit par lui agripper un sein... et il grommela dans d’ultimes coups ravageurs, la faisant jouir à son tour.

Allongés sur le lit... les gestes de Samuel étaient tendres, ses baisers délicats, ses caresses amoureuses... Était-ce ordinaire, entre amants ? Était-ce normal, une telle complicité, une telle connexion en tout point, quand on est illégitime ? Était-ce de l’amour ?

Elle se posait encore ces questions dans le taxi qui la ramenait chez elle au petit matin, dans son lit où son mari dormait encore, le lendemain. Ces questions, elle ne pensait pas à avoir à se les poser à 35 ans passés. Elle ignorait tout des relations entre humains... programmée qu’elle était à trop bien réussir sa carrière et sa vie de famille. Incapable de parler de ses sentiments confondus à son amant, elle envoya une bouée de secours à Virginie, qui la mit en garde. Mais au-delà d’un amour en filigrane, Romane éprouvait, telle une droguée, le besoin de sentir l’odeur de Sam et de ses baisers. Elle perdait la raison. Butée, elle ne pouvait se résoudre à écouter son amie et elle harcelait son amant qu’elle voulait revoir.

Mais ses messages puaient la peur exacerbée de voir s’envoler l’électron libre qu’il était. Samuel s’évapora, condamnant Romane à avoir de ses nouvelles via son mari. Elle réalisait avec effroi qu’elle était devenue un numéro de plus sur la liste de Casanova... un vague trophée... une goutte d’eau dans l’océan...

Rousse est la couleur

Alex Frisson-Rose

— Attends, j’ai peur de comprendre... tu viens de me dire que tu as... que tu as fait ça... ?

Romain se contenta d’acquiescer d’une moue amusée.

— ... et en plus avec la... avec celle qui...

Romain, visiblement décidé à jouer la carte du mystère, répondit :

— Allez, à toi de servir.

Mais Bertrand, pétrifié par la révélation de son ami, restait pensif, les bras ballants, la balle de squash dans une main, la raquette dans l’autre. Il avait beau être parisien pur jus, et comme tel mettre un point d’honneur à ne jamais se montrer surpris de rien, il ne pouvait pour le coup cacher son étonnement. Romain s’impatientait :

— Allez, joue, je te dis. On doit rendre le court dans moins d’un quart d’heure.

Bertrand servit machinalement. Un coup mal ajusté. Sans force. Peu précis. La balle rebondit mollement sur le terrain de squash, et Romain en profita pour assassiner son ami d’un revers surpuissant. Puis, excédé par le manque de concentration de son ami, il prit l’initiative d’interrompre la partie :

— Bien, si tu as décidé de ne rien faire de bon aujourd’hui, autant qu’on en reste là.

Bertrand se rebiffa :

— Attends, tu permets... mon meilleur pote m’avoue, le sourire aux lèvres, qu’il a trompé sa femme avec la jeune fille au pair, et je devrais avoir le cœur à jouer à la baballe... ?

Les deux hommes rangèrent leur matériel, essoufflés, en sueur.

— Valérie n’est pas au courant, au moins ? Je veux dire, elle ne se doute de rien ? reprit Bertrand.

Romain éclata de rire :

— Il ne manquerait plus que ça ! Et arrête d’en faire tout un plat. Je ne suis pas le premier homme à tromper ma femme, si ?

— J’avoue que ta légèreté m’impressionne, répondit Bertrand. Mais si tu l’as oublié... moi, je me souviens que j’étais ton témoin à ton mariage...

— Oui...

— ... et que comme tel, je me suis porté garant de votre union et de votre amour à Valérie et à toi en signant le registre...

— Oui...

— ... que Valérie est presque autant mon amie que tu es mon pote...

— Oui...

— ... et que, partant, votre couple m’est cher...

— Heureux de te l’entendre dire...

— Alors, au nom de notre amitié, qu’est-ce que c’est que cette histoire ? J’exige de tout savoir.

Romain était trop homme à se faire désirer pour se livrer aussi facilement. Aussi se contenta-t-il de répondre :

— Allez, à la douche. Il se fait tard et j’ai faim. J’ai réservé une table chez Guernetty.

Chez Guernetty, les fines de claire étaient exquises, le champagne parfait, le service impeccable. Bertrand, enhardi par sa troisième coupe de blanc de blanc, revint à la charge :

— Bien entendu, je ne te juge pas. Je t’estime bien trop pour ça. Mais tout de même... tromper Valérie... et pourtant tu l’aimes ?

Romain éclata de rire :

— Bien sûr que je l’aime ! C’est la femme de ma vie. Mais cela n’a rien à voir...

— Mouais... je me doute que tu ne l’as pas trompée par dépit... c’est une femme magnifique. Et d’un esprit supérieur. Je me souviens qu’à Sciences-Po, on était plusieurs à la courtiser... et que je n’ai pas dû être le seul jaloux lorsque c’est toi, veinard, qui l’a conquise... mais alors pourquoi cette infidélité ? Pas par frustration, sans doute, puisque tu m’as toujours fait comprendre que, sur le registre intime, elle avait toujours été particulièrement demandeuse ?

— Bois, ton champ’ se réchauffe.

— Ah ça, on voit que tu bosses dans la com’... tu sais ménager tes effets !

— Et toi que tu bosses dans le journalisme... tu n’arrêtes pas de poser des questions !

Et les deux amis partirent d’un rire viril et franc, un de ces rires d’hommes intelligents qui ont réussi leur vie. Les deux hommes trinquèrent, puis Romain reprit :

— Allez, va, cesse de t’impatienter, je vais tout te dire. Ça s’est fait comme ça, sans préméditation, à cause d’une petite culotte, et d’une légende urbaine...

— ... ?

— Tu sais que Valérie a repris le boulot en janvier dernier. Il a donc fallu trouver un mode de garde pour les enfants. Nous avons engagé cette jeune fille au pair australienne, Melanie. C’est surtout Valérie qui s’est occupée de ça. Avec le boulot que j’ai eu à l’agence ces derniers mois, j’avoue que je ne m’en suis pas mêlé.

Il fit une pause. Bertrand remplit les verres. Romain reprit :

— Ça a commencé il y a de cela environ un mois. Je rentrais d’une soirée de lancement d’une nouvelle chaîne du câble pour laquelle je bossais. Tu connais ce genre de soirée, en tant que responsable de la com’, tu dois arriver le premier, et partir après tout le monde. Je rentrais chez moi au petit jour, pas mal bourré, j’avoue, pour prendre une douche et dormir une heure ou deux avant de retourner à l’agence.

Là, Romain eut un sourire rêveur. Puis :

— Je me trouvais dans la buanderie, où j’allais déposer ma chemise avant d’aller me doucher, lorsque, parmi le linge sale, j’aperçus une petite culotte...

Ici, Bertrand se demanda combien de Parisiens avaient les moyens d’avoir, dans leur appartement, une pièce entière consacrée à la lessive...

— La petite culotte appartenait à Melanie. Je ne saurais jamais ce qui m’a pris... trop de champagne, peut-être... ou le manque lié à l’absence de Valérie, en province depuis trois jours pour le boulot... toujours est-il que j’ai voulu vérifier ce vieux mythe urbain sur l’odeur intime des rousses... ah oui, car, j’ai oublié de te le dire... Melanie est rousse. C’est puéril, je sais... mais je n’avais jamais couché avec une rousse... alors, la curiosité, tu comprends...

Bertrand eut une moue compréhensive, comme pour indiquer qu’en matière de sexualité, il était large de vues.

— J’ai donc pris la culotte, sans bien réaliser ce que je faisais, et l’ai portée à mon nez...

— Et... ?

Bertrand semblait soudainement très intéressé par l’expérience de son ami.

— Et alors... exquis ! Absolument exquis ! Odore di femina, comme disait Casanova pour parler de l’essence que dégage cette partie du corps des femmes. Divin ! Je jetai d’abord un coup d’œil à l’intérieur de la culotte. Elle était blanche, parfaitement blanche, sauf à cet endroit merveilleux où le coton avait été, toute la journée, en contact avec le sexe de la mignonne, et où apparaissait... ô délice ! non pas une tache, mais une ombre, à peine plus foncée, à peine visible, laissée là par le liquide que, tranquillement, Melanie avait exsudé durant une quinzaine d’heures. La trace était minuscule. Je me dis alors que le vagin de la jeune fille devait être joliment fin. Je m’arrêtais un instant pour rêver au bonheur de la pénétrer. Je me rendis compte que, depuis six mois qu’elle était là, je n’avais jamais vraiment fait attention à elle. Trop de boulot, trop de pression... et je découvrais seulement à présent que, comme presque toujours les Anglo-Saxonnes, si elle n’était pas particulièrement jolie, elle avait un côté sensuel extrêmement marqué.

Bertrand, en connaisseur, acquiesçait.

— Ayant porté la culotte à mon nez, je respirais son odeur. Un chef-d’œuvre ! Un nectar de musc mêlé de miel, avec quelques notes épicées que je n’avais jamais senties chez aucune autre femme, et qui, à mon avis, n’appartiennent qu’aux rousses... Mais cette odeur, pour exquise qu’elle soit, ne me suffisait pas. Alors j’y mis la langue. Je me mis, à petits coups, à lécher la légère trace. Ah, mon vieux ! Le goût surpassait l’odeur ! C’était à la fois sucré et poivré, doux et relevé, piquant et profond... ! C’est ce que j’ai découvert depuis : ce n’est pas que l’odeur qui différencie les rousses des autres femmes, c’est aussi et surtout le goût !

Bertrand buvait les paroles de son ami.

— Il y avait bien cinq minutes que je me régalais de ce bout de coton si délicatement imprégné, lorsque j’entendis, derrière moi :

— Vô vôlez essayer ôssi ma soutien-gorge ?

Je fis volte-face : Melanie était là, devant moi. En nuisette. Un soutien-gorge à la main. Nu-pieds... je ne l’avais pas entendue venir. Elle n’avait pas l’air d’avoir dormi. M’avait-elle attendu toute la nuit ? J’allais balbutier quelques inepties de vieux pervers pris en faute lorsqu’elle éclata de rire, s’approcha de moi, me passa le bras autour du cou. La suite, tu la devines...

Bertrand répondit :

— Je la devine, mais j’aimerais tout de même bien l’entendre...

— Eh bien, quoi ? On a baisé. De longues minutes. Tandis que l’aube se levait sur Paris. Bien sûr, j’ai voulu goûter sa saveur en prise directe. L’ayant fait asseoir sur la machine à laver, je fis courir ma langue sur ses pieds nus, mordillai un orteil, embrassai sa cheville... je remontai, à coup de baisers, le long de ses jambes que couvrait un mignon duvet. Puis je lui écartai les cuisses, plongeait mon visage dans ses poils roux, et léchai, afin de m’enivrer de son parfum jusqu’à la dernière goutte... la penchant en arrière, je risquai même ma langue autour de son anus, cette partie si magique du corps féminin, au goût et à l’odeur insurpassables... qu’aucun homme au monde ne devrait jamais négliger. Elle m’en fut au plus haut point reconnaissante...

— J’imagine...

— Puis je voulus lui faire l’amour, la pénétrer dans son odeur, dans son goût, dans son essence...

— ... dans sa chatte...

Romain ne releva pas le trait vulgaire, il continua :

— Je passais mon visage partout, entre ses cuisses, dans son cou, ses aisselles, sa poitrine... je n’avais jamais vécu ça. Je m’enivrai de son odeur de rousse, de son goût de rousse, de sa volupté de rousse. Bien qu’en train de pénétrer son vagin, j’avais l’impression de lui faire l’amour avec mon nez et ma bouche. L’impression que ce n’était plus moi qui étais en elle, mais elle qui entrait en moi, par ses milliers de phéromones musquées que je respirais, ses milliers de gouttes de sueur que je léchais... son corps irradiait aussi une chaleur que je n’ai jamais rencontrée chez une brune ou une blonde...

Romain fit une pause, en proie à une rêverie délicieuse. Puis il vida son verre, avant de reprendre :

— Il semblait évident qu’elle avait attendu ce moment depuis plusieurs mois, en femme sûre de sa séduction, et qui sait que son heure viendra. Elle semblait prendre pleinement son pied. La complicité sexuelle entre nous, spontanément, a été parfaite. C’est alors qu’elle m’a demandé de l’insulter. Chose que Valérie ne m’avait pas demandé depuis des années. Pris de court, je lui ai servi du « Bitch », du « Slut », et deux-trois autres civilités en anglais. Elle me dit :

— No, no, en frônçais, please...

Sans y réfléchir, je lui ai envoyé :

— Tu aimes ça, hein, petite chienne. Sale petite pute...

Puis, après avoir hésité une seconde, je lançai :

— Sale rousse !

Cela eut pour effet de nous faire jouir, elle et moi, exactement au même moment, dans le petit jour parisien.

Puis du bruit se fit entendre dans la chambre des enfants. Ils se réveillaient. Melanie s’habilla en vitesse pour aller s’occuper d’eux. J’allais me doucher, quand je me ravisai. Je voulais garder sur ma peau l’odeur de Melanie le plus longtemps possible...

Les deux hommes restèrent silencieux un moment, puis Bertrand brisa le silence :

— Et depuis ?

— Depuis ? Nous avons refait l’amour souvent, longtemps, divinement. Puis elle est retournée vivre en Australie. Les adieux n’ont pas été déchirants. Nous aimions faire l’amour ensemble, c’est tout, mais aucun de nous n’y voyait une affaire sérieuse.

— Je vois... et Valérie ?

— Je l’aime plus que jamais. Mais tiens, je vais peut-être lui demander de se teindre en rousse, pour voir...

La fausse note

Eugénie Daragon

— J’ai eu peur, dit Colin. Un moment, tu as fait une fausse note. Heureusement, c’était dans l’harmonie.

— Ça tient compte de l’harmonie ? dit Chick.

— Pas pour tout, dit Colin. Ce serait trop compliqué. Il y a quelques servitudes seulement. Bois et viens à table.

Boris Vian, L’Écume des jours

Je fume une dernière cigarette avant de rejoindre des copains de promo pour boire un coup. Je sens que ça va me faire du bien.

Je viens de refermer la porte sur son mètre quatre-vingt-cinq alourdi d’une culpabilité superflue. Le temps de compter jusqu’à cinq, et je reçois le texto aimable « C’était sympa », qu’il a dû envoyer de l’ascenseur. Expédié vite fait comme pour se débarrasser, tu vois ce que je veux dire ? J’ignore si c’était sympa. Je n’ai pas répondu tout de suite. Après toutes ces tergiversations, il fallait : soit y aller, soit laisser tomber. On a choisi d’y aller. Mais de là à dire que c’était sympa, vraiment, j’ai besoin de réfléchir.

La petite drague online me plaisait modérément, mais je ne pouvais pas lui retirer ses efforts et sa bonne volonté, même si, à la base, on s’était rencontrés au pince-fesses rue du Bac, tu te souviens, t’étais là. Mais si, le grand un peu maigre qui faisait la promo de ses concerts, tu sais, le chanteur. Je m’attendais pas à tomber dessus ce soir-là, d’ailleurs. Il m’a pas du tout draguée, t’as raison, d’ailleurs il était avec sa sacrée belle godiche de femme. Gênante parce que superbonne et superconne, pas à la hauteur du bonhomme. Mais en y repensant, il m’a dit au revoir avec une voix bizarre, en fait. Tu sais, quand ils ont du sperme dans la voix en disant « J’étais enchanté ».

Alors voilà. C’est fait.

Ah mais moi, j’en penserais que du bien si je l’avais pas senti merdeux comme un gamin qui vient de s’envoyer une boîte de gâteaux en cachette et le pire, tu sais ce que c’est ? C’est que j’avais anticipé le bordel et j’avais pris la peine d’être prévenante en disant « Si vous n’êtes pas sûr que ce soit le moment, il ne faut rien forcer » quand j’ai vu qu’il avait déjà annulé et remis trois fois le rendez-vous en aggravant ses imprévus professionnels. Pas besoin d’avoir fait psycho, hein, pour reconnaître les petits relents d’hésitations coupables, la navette entre l’envie de suivre son petit bonhomme de fidélité et l’envie de croquer de la mulâtresse. C’est pas pour rien que, d’habitude, j’évite de toucher aux hommes pris, à part me compliquer l’existence, sérieusement... Mais bon, pour lui, j’étais prête à faire une exception, et puis peut-être qu’il cherche à refaire sa vie, va savoir... Je lui ai laissé le bénéfice du doute, je lui ai laissé sa chance. Il lui a pas non plus passé la bague au doigt, que je sache, d’ailleurs j’avais vérifié : elle ne portait pas non plus de bague de fiançailles, alors, soit il est radin, soit il se garde une porte de sortie, j’en sais rien...

Oui, on se dit « vous », et alors ? Non, en baisant, on se dit « tu », t’imagines le gag sinon... « sucez-moi la bite, je vous prie », non, on va pas jusque-là. Du coup, le simple fait de passer du « vous » au « tu » devient transgressif, tu devrais essayer... Ah non, c’est vrai, tu baises pas... Oh ça va, j’te taquine !

Il était arrivé en retard. Pas très en retard, mais assez pour que je m’inquiète d’une blanquette de lapin. Il n’avait pas décroché quand j’avais appelé pour savoir s’il avait un problème. Je l’imaginais coincé quelque part avec sa femme ou quelque chose comme ça, en mettant mes blinis au four. Finalement non, il a appelé pour savoir l’étage, m’a suivie dans ma minuscule cuisine, en disant :

— C’est cool, ici...

Il était complètement enrhumé, sûrement une maladie purement psychosomatique due au stress des répétitions qui se passent mal avec ses musiciens, d’être fraîchement cocu, et sur le point de faire pareil de son côté. Il m’a parlé de ses problèmes avec son producteur, de ses angoisses d’artiste, a fait un peu de name dropping. Enfin tu me connais, hein, même si tu te pointais en me disant « J’ai sucé le pape ce matin », j’aurais du mal à être impressionnée. Enfin, disons que c’est pas ces trucs-là qui m’impressionnent, ni chez lui ni chez les autres. L’intelligence de son regard noir, beaucoup moins fuyant que la dernière fois, quand nous nous étions revus après son concert, et que je n’avais pas souhaité le suivre je ne sais où pour savourer plus longtemps le flottement qui précède une étreinte. « Le meilleur moment dans l’amour, c’est quand on monte l’escalier », comme disait chépuki. Jamais été si bonne pour les citations, moi, je devrais peut-être arrêter. Mais bon, bref, je ne voulais pas être si banale, ne voulais pas que l’histoire se résume à un coït à moitié ivre. Je voulais attendre : mon désir ne dépassait pas mon nombril le premier soir, je voulais me consumer un peu plus, pas juste le baiser avec ma chatte, je voulais attendre de le vouloir vraiment, tu me connais, à fond ou rien du tout...

Mais par contre, là, j’y étais. J’avais très envie de lui tout entier. Je voulais ses états d’âme, ses hésitations, ses maladresses, ses contradictions, son obsession sexuelle, son goût des grossièretés qui peuvent dissoner quand elles tombent à côté et à froid, le truc qui fout mal à l’aise, tu vois ce que je veux dire ? Ses confidences sur son goût pour dominer les femmes alors que j’avais sous les yeux le plus parfait gentleman, d’une timidité maladive, c’est quand même con pour un artiste, t’avoueras. Et sa créativité, son esprit incisif qui trouverait le moyen de faire une vanne à un enterrement. De sa main fraîche posée sur mon pied nu. Je me suis glissée sur ses genoux, dos à lui, dans cette cuisine si étroite qu’il faut faire gaffe à pas se cogner. Ses mains se sont faufilées sous le mohair crème que je portais à même la peau, il a embrassé ma nuque. Je l’ai serré contre moi, avec toute la douceur et l’humanité qu’il méritait, parce que je le savais meurtri dans son nouveau statut d’homme infidèle et trompé à la fois. L’ai attiré dans la chambre en lui disant « on finira de manger plus tard », l’ai allongé sur mon lit en le chevauchant, ai fait valser mon pull, il a dit un truc genre « c’est tellement joli seins nus en jean ».

Toujours sous moi, il a léché mes tétons, glissé la main contre la peau de ma fesse, fait descendre le tissu noir de mon froc, jeté un œil à la culotte que je portais, a laissé en place le fin coton rose fuschia imbibé de mes fluides corporels visqueux, qui laissaient une longue tache plus sombre. A glissé un doigt contre mon périnée submergé d’émotion moite. A fourré l’index devant et le majeur derrière. Avec l’autre main a gentiment branlé mon clitoris. J’ai gémi, les sourcils froncés, le visage dans l’oreiller, en sentant bien que je ne pourrais rien lui refuser. La caresse douce et précise qu’il m’administrait le qualifiait d’un coup pour me soumettre, moi qui ne suis pourtant pas portée sur ce rôle-là... Ah si, tu te dis que s’il maîtrise ses fondamentaux ya des chances pour que le reste suive, non ? Il a retiré son haut noir plein de poils du mohair de mon pull, me suis rempli les yeux de son corps à la musculature très fine, pas de molécule de graisse visible, pas de poils, des grains de beauté disparates sur un ventre plat, mais sans abdos apparents. Il est encore jeune, ça peut encore venir. Son pendentif que je n’ai pas regardé, son bracelet de cuir, l’as de pique tatoué sous l’aisselle. J’ai défait le cuir de sa ceinture, ouvert le jean, sorti une queue timide. Il m’a dit sur le ton du mec qui s’excuse en passant la main sur son visage :

— Non, mais je suis malade, aussi...

Là, tu sais quoi, je me suis tout de suite méfiée. Alerte orange. Il pouvait pas être plus clair. Pas de quoi rire, ça va, fais pas ta maligne. Pas que je sois bandante au point de n’avoir jamais vu de bite indécise, mais n’importe qui aurait espéré un bas-ventre plus vaillant à ce stade des opérations. Dans ces cas-là, t’évites de prendre ça trop personnellement, faut pas se démonter, faut tenter le tout pour le tout et se le fourrer dans la bouche en espérant ne pas rester sur un échec aussi cinglant. Dieu merci, j’ai réussi à produire ce miracle de la nature, et moins d’une minute plus tard, le mec maintenait ma tête d’une main autoritaire pour que son braquemard reste planté dans ma gorge, me condamnant à l’apnée, tel un phœnix hargneux qui renaîtrait de ses cendres. Il m’a baisé la bouche, avec une agressivité à peine contenue, plein de mauvaises intentions, en variant les positions, en bandant plus dru chaque fois que je le regardais au visage. Insatisfait tant qu’il ne m’a pas fait suffoquer, pleurer, fait faire des bruits de chatte qu’on étrangle. J’ai dit :

— Tu te rends compte, tu me fais pleurer.

Ai retenu juste à temps le « déjà pleurer ». Alors qu’en plus, la fois où il m’avait sorti ses gros mots au moment où je m’y attendais le moins, j’avais eu une grosse boule dans la gorge et les yeux mouillés, mais j’étais en plein syndrome prémenstruel, je sais pas si ça compte vraiment. Ce qui suintait sur ma langue avait un goût particulier, pas juste salé. Il y avait cet arôme organique sur lequel je tombe si rarement, un truc légèrement âcre qui reste contre le palais, pas un goût sale, mais une vraie bonne sucette à la bite, quoi. De quoi me réjouir. Pourtant, le reste de son corps n’avait aucune odeur, ni sueur ni parfum. Son corps, globalement imberbe de jeune homme, faisait ressortir la touffe indisciplinée autour de son sexe. Tu vas me dire, moi qui râle quand les mecs se rasent la bite, j’étais servie.

Cependant rien de cela n’était joyeux ou léger. Tout au contraire, c’était de la baise tellurique. La pesanteur, bien que canalisée par la maîtrise de son sujet, nous gardait dans une réalité presque encombrante. Quelque chose de très terrestre, de très ancré ici et maintenant, d’incarné, le sentiment de commettre quelque chose d’important. Ça faisait bien longtemps que je n’avais pas eu l’impression de faire quelque chose de grave en m’envoyant en l’air. Pas d’envolées, pas d’ivresse. Un truc un peu lourd, comme quand le soleil te tape sur la gueule. J’ai calé un oreiller sous mon ventre pour m’offrir, il m’a demandé :

— Tu veux que je te prenne ?

Là, j’ai espéré qu’il s’agissait d’une question rhétorique. J’me voyais mal tout arrêter et me rhabiller, en tout bien tout honneur... Je savais le magma qu’il y avait dans sa tête, me suis dit qu’il ferait le tri plus tard, comme un grand garçon... Il avait un pied dans la peur un pied dans l’excitation comme un gosse qui regrette d’avoir voulu monter sur le grand plongeoir, mais ne se voit pas faire demi-tour parce qu’on le prendrait pour le dernier des losers. Je lui ai peut-être forcé la main, mais je trouvais que c’était un peu tard pour rester « amis chemin » comme sur le pochoir de Miss Tic que je lui avais envoyé dix jours auparavant. Non mais, à un moment, ça va bien, les gamineries, il se doutait bien qu’en venant, il risquait de repartir allégé d’un peu de sperme, tu crois pas ?

Le mec a vaillamment enfilé une capote. Un vrai héros ! S’est penché sur mon cas avec véhémence. Volatilisées, les hésitations de sa bite une fois calé dans mon ventre. Il m’a demandé si ça allait, craignant peut-être de me blesser avec les dimensions plutôt généreuses de son appendice. C’est bien mal me connaître, hein ?

J’ai fini par chuchoter :

— Tu sais ce que je voudrais...

Il était derrière moi ; j’ai deviné le sourire à ses lèvres quand il m’a fait :

— Dis-le !

— J’ai envie que tu m’encules... j’ai chuchoté la gueule dans le matelas.

Il a fait mine de mal entendre. Genre :

— Tu veux quoi ?

— Encule-moi.

Pour finalement ajouter :

— Encule-moi, s’il te plaît... parce que je suis polie.

Premier essai avorté. Besoin de glisse, alors on a mis de la glisse. Il m’a redressée à genoux, a posé sa queue contre ma rondelle, et je me suis pour ainsi dire autosodomisée en m’asseyant sur sa queue. Puis il m’a remise sur le ventre pour poursuivre plus âprement, en administrant de temps à autre de bonnes claques sur la chair arrondie de mes cuisses. Le gentil Neuilléen, pour qui Paris est mal fréquenté, à la bonne éducation sans faille, qui me vouvoie tant qu’il n’a pas de doigt pris dans mon slip, était en train de ranger toutes ses bonnes manières au fond de mon cul devant une fenêtre aux rideaux ouverts permettant à l’immeuble d’en face d’en profiter. Je m’en foutais. Visiblement, lui aussi.

J’ai précisé :

— J’espère que t’as bien profité de ma chatte parce que t’es pas prêt d’y retourner, t’iras plus que dans mon cul, a priori.

Ce fut une belle et longue enculade. Le genre à sortir la queue en entier pour la renfoncer. Il m’a même étranglée... très doucement. Il aurait pu me gifler, me cracher, j’aurais pas moufté. Moi qui avais des doutes sur ses capacités à me dominer dans un plumard... Il était très convaincant. Pas de jeu, c’était bien lui et sans se forcer, ça lui venait tout seul, sans avoir besoin de la moindre brutalité pour se faire obéir. Il avait les mains douces de celui qui ne doute pas un seul instant qu’il se fait bien comprendre, qu’il n’y a pas de place pour les petites rébellions, et que c’est lui qui décide. Ses yeux disaient qu’il me trouvait belle, qu’il me méprisait légèrement, juste ce qu’il faut pour bien bander.

J’ai dit :

— Tu me fais me sentir pute.

Il avait pas l’air sûr que ce soit une bonne nouvelle, il a eu besoin que je confirme. Ils sont marrants, les mecs. Ça a eu l’air de l’encourager :

— C’est de coups de bite que t’avais besoin... juste comme ça, pas vrai ? Oh, bordel... t’es faite pour ça !

J’aurais joui si l’idée de la capote, qu’en toute honnêteté, je ne sentais pas, ne m’avait déconcentrée avec l’idée que nous étions séparés par quelques microns de plastique. Je lui ai dit. Il a répondu :

— Tu aurais voulu que je jouisse au fond de ton cul, c’est ça ? Moi aussi, j’aurais adoré ça.

Il m’a retournée sur le dos, a continué son pilonnage un bon moment, jusqu’à ce qu’un échauffement caractéristique m’alerte que la plaisanterie avait assez duré. De toute façon, lui aussi me semblait bloqué. Fin de ma promenade au bord de l’orgasme.

J’ai viré le latex, lui ai offert le spectacle de mes doigts écartant mon anus, bien garce, pour qu’il y repense longtemps, qu’il se branle avec l’image de mon trou de balle éclaté en filigrane pendant longtemps, voyeur qu’il est. Il n’en loupait pas une miette, gémissait chaque fois que mes phalanges disparaissaient dans mon fondement dilaté. J’ai senti une masse tiède et crémeuse m’éclabousser le cul, j’ai gardé les yeux fermés par pudeur, alors que je l’entendais geindre à genoux. Je lui ai laissé l’intimité de la jouissance, comme si le regarder aurait été aller trop loin. Maintenant je regrette, j’aurais voulu voir. Il s’est renversé sur l’oreiller, exténué, le visage vide, silencieux, respirant lourdement, les yeux au plafond, visiblement remué, comme quelqu’un qui s’est bien vidé les couilles sans être tout à fait à l’aise avec ce qui l’a amené à la jouissance. J’ai dit sans réfléchir :

— Ça fait longtemps que je ne suis pas allée aux Chandelles, ça te dirait 

Il m’a répondu qu’il me dirait une fois la culpabilité digérée. Ça m’a fait de la peine, surtout pour lui. J’ai demandé :

— La culpabilité que tu ressens là, maintenant ?

Il a acquiescé en ajoutant :

— On en reparlera plus tard.

Remarque, il avait raison, c’était pas plus le moment de parler de ça que de faire la liste des courses. S’est précipité sur ses fringues en prétextant qu’il était malade. S’il savait à quel point je l’emmerde, sa femme, en plus. Insignifiante comme elle est. Distrayante, tout au plus. J’arrive même pas à comprendre par quel miracle elle a pu se le farcir ET se le garder. Sûrement qu’elle ouvre la bouche seulement pour le sucer. J’ai eu envie de prendre une douche, me suis rhabillée aussi, ai allumé une cigarette.

Et là, on a vraiment parlé. Plus de parade nuptiale, plus de comédie, il arrêtait de faire le malin. Il s’est beaucoup confié, sur ses vrais projets, ses vraies envies, ses vraies peurs, enfin je crois. Enfin j’espère. Lui assis sur le bord du lit, et moi sur le fauteuil. J’écoutais, les oreilles encore plus ouvertes que l’était mon cul auparavant.

Son regard vague planté dans le tapis, sa main droite sur son blouson « c’est ça que je suis pour de vrai, un type pas très sympa, pas très facile à vivre et dépressif ». Je ne l’avais jamais trouvé aussi beau qu’à cet instant où les traits relâchés de son profil recevaient la lumière froide de cette fin novembre. Il faut dire qu’il ne m’avait jamais laissé le regarder vraiment. Un pressentiment m’avait fait soupçonner le QI supérieur, le truc qui rend systématiquement malheureux, la qualité qui s’avère être un défaut. Il a confirmé. Là, il commençait à m’impressionner et à m’intéresser. Genre une demi-heure avant de partir, dommage. On a pas ces problèmes de QI trop élevé nous, hein ! C’est un tragique, le garçon, pas fait pour le bonheur. Bah ouais, j’aime bien ça, on se refait pas.

Je n’avais aucune envie qu’il parte. Je l’aurais bien retenu. Il devait retrouver son directeur artistique à Opéra, puis des amis pour dîner. Il avait toujours des poils blancs de mon pull un peu partout sur lui. J’ai rien dit, exprès, parce que c’est pas mon problème, après tout. Je suppose qu’il n’a que ce qu’il mérite.

Amoureuse des hommes, je suis. Je les connais tellement bien que les aimer encore tient du miracle, tu sais.

L’homme à la chaise

Rita

Il y a des objets qui peuvent changer une vie. Je ne parle pas des objets fétiches ou autres grigris. Non. Je parle d’un objet posé là. N’importe quel objet, n’importe où, n’importe quand, qui devient l’objet posé ici à cet instant-là. Je ne suis pas très claire. C’est normal : en ce moment, ça bouillonne de toutes parts, et j’ai du mal à trouver mes mots. Donc, pour faire plus simple, je vais vous parler de mon objet, celui qui a tout changé : une chaise. Mais pas n’importe laquelle : une vieille chaise de bureau avec le pied en ferraille et l’assise en bois dur. Toute rouillée mais superbe. Cette chaise ne se trouvait pas n’importe où, mais au 106, rue des Amandiers. Et pas n’importe quand : le samedi 22 juillet à 8 heures 34, heure de mon footing hebdomadaire. Un objet, une heure et un lieu précis. On pourrait parler de destin. Mais je suis trop cartésienne pour ce genre de chose.

Je passe donc en courant le samedi 22 juillet à 8 heures 34 dans la rue des Amandiers, et je vois cette vieille chaise abandonnée sur le trottoir. Je peux dire 8 heures 34 précises, car je consulte ma montre au moment de m’arrêter pour calculer mon chrono. Je regarde vite fait autour de moi, personne. Je m’assois pour l’essayer et je me dis qu’elle est parfaite, que ça ferait une belle surprise pour mon amoureux qui ne trouve pas de fauteuil assorti à son bureau. Je regarde encore une fois autour de moi, personne. Et j’en conclus que cette chaise a été abandonnée. Déposée là par son propriétaire car trop abîmée, trop vue, trop rafistolée. Et je me dis qu’elle est pour moi. Enfin pour mon homme... Je prends donc l’objet et je pars.

Une voix derrière moi m’interpelle :

— Madame !

Je me retourne.

— Madame, vous allez où avec cette chaise ?

Là, je me sens très mal à l’aise. Accusée par cette phrase, prise en flagrant délit, coupable de ce vol de chaise, je ne sais plus où me mettre. Je bredouille :

— Eh bien... Je... La chaise était... Je croyais que...

L’homme à qui appartiennent la chaise et la voix comprend rapidement mon désarroi :

— Vous pensiez que cette vieille chaise avait été abandonnée là par son propriétaire, et vous vous êtes dit que vous alliez la sauver de la décharge.

Je deviens rouge écarlate. Je sens le feu sur mes joues. Le nœud dans ma gorge se serre. L’homme, conscient de mon malaise, me rassure :

— J’aurais fait comme vous ! Parce que cette chaise, je l’adore, c’est d’ailleurs pour ça que je ne la jette pas alors qu’elle est déjà bien vieille et bancale. Je l’ai posée là le temps de la charger dans ma voiture : elle déménage... je vais la mettre à mon bureau, ma femme ne veut plus la voir à la maison.

Toujours figée, les mains serrées sur le dossier, j’acquiesce. Puis, parvenant enfin à lâcher la chaise, je fais demi-tour, m’éloigne... L’homme m’interpelle de nouveau :

— Madame, si ça vous intéresse, j’ai d’autres chaises à donner. Elles sont stockées à l’entreprise. Ça vous intéresse ?

— Euh... Oui.

— OK. Là, je peux pas vous y accompagner maintenant, mais je vous appelle la semaine prochaine et vous passez.

— Oui... Merci. Au revoir.

— Votre numéro !

— Pardon ?

— Donnez-moi votre numéro que je puisse vous téléphoner.

Je lui donne mon numéro, et je pars. En courant.

Le soir même, il m’envoie un message. Un texto :

« Je serai dispo en milieu de semaine. J’espère que, cette fois, j’aurai le temps de vous offrir un café. Bonne fin de week-end. Olivier, l’homme à la chaise. »

Je me fige sur place. Franck est dans le canapé en train de regarder les infos, Zoé et Lucas jouent sur le tapis, et moi, je reste quelques minutes bloquée sur ce message à le lire et le relire. Et puis j’ai quelques flashs. Je vois l’homme à la chaise. Vraiment. Lors de notre échange, bien trop gênée par ma position inconfortable, j’ai occulté l’homme, réagissant en petite fille grondée pour sa bêtise. Maintenant, je vois ses yeux verts, perçants. Je vois son torse moulé dans un tee-shirt noir. Je vois ses mains et j’entends sa voix. Et je sens surtout un drôle de truc me réchauffer le ventre. Une chaleur qui se répand vers mon thorax, mais aussi vers mon sexe. Mon sexe se liquéfie en quelques secondes, et je cours aux toilettes pour ne pas me pisser dessus. Mais rien, pas une goutte, je suis juste trempée d’excitation. Ma vulve couverte de cyprine. Je mouille comme je ne l’ai pas fait depuis très longtemps. Quarante-deux ans, deux enfants, un boulot chronophage, vingt ans de vie commune avec un mari très gentil, mais pas vraiment sex-symbol... il faut dire que je n’ai pas de quoi être excitée tous les quatre matins. En y réfléchissant bien, ça fait même très longtemps que ça ne m’est pas arrivé. J’ai du plaisir, mais plus de désir. C’est toujours Franck qui vient se frotter quand il a envie et, me connaissant par cœur, il sait quoi faire pour me donner du plaisir. Et ça marche. Je jouis ; j’arrive quelquefois à l’orgasme. Pas de quoi se plaindre. Mais ce SMS vient tout chambouler. Disons plutôt : le gars ayant écrit le SMS, et ma réaction démesurée face à ses quelques mots d’une grande banalité.

— Ça va ? me demande Franck entre la guerre en Syrie et les résultats du Loto.

Je réponds « Pas au top », en le priant de bien vouloir gérer les enfants ce soir car je vais me coucher tôt.

Je passe les jours suivants à planer. Assaillie d’images de lui, entrejambe inondé, sommeil perturbé par des rêves bouillants, les yeux rivés sur mon portable, je perds pied. Je sucre l’eau des pâtes, lave mon pull rose fuchsia avec les chemises de Franck, fais des couettes à Lucas, oublie Zoé au centre aéré, perds cinq fois mes clés.

Le mercredi soir, je me jette sur mon téléphone à chaque sonnerie. Ma tante, puis la mère de la copine de ma fille pour la sortie du samedi, puis ma mère, puis encore ma mère à qui je finis par raccrocher au nez feignant un problème de réseau. À 21 heures 30, j’ai envie de hurler : « Vous me faites tous chier ! », dérèglement hormonal et existentiel oblige. Heureusement, mon portable sonne. Message.

« Bonsoir, je ne sais même pas votre prénom... Si vous souhaitez toujours voir les chaises, vous pouvez passer demain entre midi et 13 heures 30, je reste à mon bureau pour le déjeuner. Entreprise Moutier, 230 rue de Jarente, code 3491, premier étage. Belle soirée. Olivier. »

Mon cerveau s’est mis à vriller.

« Demain midi ? Oui ! Non... Demain midi déjeuner avec les Allemands. Déjeuner important. Pas si important... Muriel se débrouillera très bien toute seule. Elle comprendra que j’ai... que j’ai un problème de nounou et qu’il faut que je fasse un saut chez moi. Que j’ai pas le choix. Demain midi, c’est parfait. Et puis cette chaise, Franck en parle depuis si longtemps. Il... Je... Oui. Demain midi. »

Je regarde Franck, avachi devant son émission politique, avec son verre de vin et sa robe de chambre. Je regarde le tas de jouets recouvrant le tapis. Je regarde l’étendage pliant sous les vêtements et la panière de linge sale dégueulant à ses pieds. Je regarde mes jambes poilues. Et j’écris :

« Olivier, demain midi, c’est parfait. Merci. Sarah. »

Derrière chacun de mes mots, il y en a d’autres. Des mots indicibles, cochons et vicieux. Des mots que j’avais oubliés. Des mots qui me font rougir. J’aimerais lui parler de ses mains que j’imagine toutes les nuits pincer mes seins. De sa queue que je vois dure et gonflée sous la toile de son jean. De sa langue que je veux sentir sur mes lèvres. Mais je me limite à ces quelques mots et ces quelques points, et je monte m’enfermer dans la salle de bains pour retrouver la femme en moi.

Je passe le jeudi matin à classer des dossiers, incapable de réfléchir à telle ou telle problématique. Me voyant souffler, gesticuler et consulter l’horloge toutes les cinq minutes, Muriel me demande dix fois si je vais bien.

— Oui, oui, c’est juste cette histoire de nounou.

Cette histoire de rien du tout, oui ! répète ma voix en colère dans ma tête de pauvre quarantenaire.

Midi. J’attrape mon sac, je saute dans ma voiture. Quinze minutes de route pour arriver au 230 rue de Jarente. Code 3491. Dans les escaliers menant au premier étage, mon téléphone se met à sonner. C’est Franck. Je coupe mon portable et je m’arrête entre deux marches, énervée par cet appel révélant ma culpabilité. « Je vais juste chercher une chaise ! » me rassure ma conscience. Je prends quelques secondes tout de même pour arranger ma coiffure, me remettre du rouge sur les lèvres et vérifier la tenue de ma robe.

Premier étage. Une seule grande pièce de plus de cent mètres carrés. Avec des bureaux éparpillés, des grandes baies vitrées, des plantes vertes. Olivier est installé à un de ces bureaux. Seul, tout le monde étant en pause-déjeuner. Il se lève, vient me saluer. C’est immédiat. Instantané. Lorsqu’il met sa main dans la mienne, je m’enflamme. Je perds le contrôle. J’oublie la raison de ma venue... Franck, les enfants. Ses yeux plantés dans les miens, je sens une vague bouillante irradier mon corps. Il se met à parler, m’accompagne vers un tas de chaises dans le coin de la pièce. Il m’en propose une ; je réponds mécaniquement :

— C’est parfait.

— Heureux qu’elle vous convienne. Encore désolé pour le malentendu de l’autre jour, je ne voulais pas vous... Enfin... Heureux de pouvoir aujourd’hui vous satisfaire. Si je puis me permettre, cette robe vous va très bien et... Eh bien... au revoir.

Son au revoir m’électrocute. Il est hors de question que je lui dise au revoir ! Je demande :

— Et pour le café, ça tient toujours ?

Il acquiesce avec un grand sourire ; je le suis vers la cafetière près des fenêtres. Je ne lui laisse pas le temps de la mettre en route. Ma fièvre est trop grande et, possédée par elle, je fais un pas de plus vers lui. Je crois qu’il ne comprend pas tout. Il reste immobile. Mon visage est à quelques centimètres du sien. Il ne recule pas, il ne parle pas, ça m’encourage. Je prends son visage entre mes deux mains, et je l’embrasse. Je ne le fais pas du bout des lèvres comme je l’aurais fait d’habitude. Je l’embrasse goulûment, avec toute ma bouche et toute ma langue. Affamée. Et il ne résiste pas, suit mon élan, se met lui aussi à me dévorer.

Je pousse un soupir de soulagement quand je sens ses mains m’empoigner les fesses. Cela fait des jours que la fièvre monte, que ce fantasme m’habite, que cet homme me hante. Je crois n’avoir jamais embrassé comme cela, avec autant de fougue et d’indécence. Je sens immédiatement que c’est un baiser différent des centaines que j’ai pu donner à mon mari. Et puis cette nouvelle bouche, avec cette nouvelle langue, cette nouvelle salive, cette nouvelle odeur, cette nouvelle respiration... Je m’imprègne de toute cette nouveauté... je sens de drôles de frissons électriques parcourir mon corps.

Nos regards se transforment en quelques secondes... il n’est plus question de chaise, de café, de conversation... Il n’y a plus que ce désir de chair... animal !

Nos visages, nos mains, nos torses, nos jambes s’entortillent, s’emmêlent dans un désordre grisant. Je ne sais plus si c’est sa langue ou ses doigts, mon corps ou le sien, ses expirations ou mes inspirations. Il finit par me saisir vigoureusement par la taille pour me porter jusqu’à son bureau. Là, il remonte ma robe jusqu’à la taille... le contact du métal froid sur ma peau bouillante me donne de nouveaux frissons. Il fait un pas en arrière, me demande d’écarter les jambes. J’obéis... son regard lubrique plonge entre mes cuisses. Ses yeux sur ma culotte cherchent ma vulve sous la dentelle. Je n’éprouve aucune gêne, je ne baisse pas les paupières ; au contraire, je le fixe avec force, cherchant à lire la perversité dans ses yeux. Ça m’excite. Je mouille démesurément. Le nectar chaud de ma chatte coule le long de ma fente. Ma chatte, sa queue, mes trous... oui, j’ai envie de parler comme ça, d’employer ces mots-là, sans retenue. Parce qu’en fait, avec Franck je me retiens. Il y a des trucs que je n’ose pas faire, dire ou demander. Parce qu’il est plus cérébral et assez classique en matière de sexe. Parce qu’une fois par semaine, dans la position du missionnaire, ça lui convient parfaitement. Parce qu’il n’aime le faire que dans un lit, c’est plus confortable. Parce que je pensais que ça me suffisait, que ça me convenait.

Olivier, après m’avoir observée avec envie quelques minutes, se rapproche. Il m’enlève ma culotte. Il fait ça doucement, avec beaucoup de délicatesse. Le contraste avec son élan précédent m’excite encore plus. Une fois ma chatte offerte, il prend encore un moment de recul pour l’observer. Elle doit être sombre et brillante, trempée par toute cette mouille. Sans m’en rendre compte, je me tortille. Ondulant du bassin, cambrant ma chute de reins. L’appelant ainsi à se rapprocher de moi, à venir se frotter. Et il revient... s’agenouille. Je jubile de voir sa chevelure brune entre mes cuisses. Il s’empare de l’intérieur de mes cuisses en y plaquant ses grandes mains de mâle, il les écarte. Entraînant l’ouverture de ma vulve affamée. Son souffle chaud sur mes lèvres, ses yeux si près de ma chatte, ses narines respirant ma sueur la plus intime, je suis en transe. Et lorsqu’il pose sa langue sur mon clitoris en érection, je ne peux retenir un gémissement. Qui en entraîne d’autres car le plaisir est trop grand. Il me lèche... me lape. Avec douceur et application. Sa langue, tantôt raide, tantôt molle, s’immisce partout, explorant chaque millimètre de mon con. Je me cambre de plus en plus. Chaque coup de langue est un délice. Et plus il me lèche, plus je sens son désir s’intensifier. Il bouge avec plus de force, commence à grogner... sa bouche s’empare maintenant de mon anus. Je sursaute, n’ayant pas l’habitude d’être titillée à cet endroit-là : Franck n’est pas friand de cette zone. Une fois les quelques secondes de surprise passées, je découvre toute la magie de cette caresse buccale sur ma corolle anale. Le plaisir grandit... mon cul se dilate. Réceptif aux contractions de mon trou, il rapproche son index... l’introduit tout doucement à l’entrée de mon orifice. C’est l’extase. J’en veux encore. Plus. Je veux voir. Je me penche sur le côté pour mater l’homme en train de me manger. Et je trouve ça beau. Ce sexe cru, délesté des normes et de la pudeur imposées, vécu sans tabou, gourmand et inconscient. Je trouve ça beau, ce doigt dans mon cul... cette langue sur ma fente. Je trouve ça même tendre, cette intimité nous rendant proches et complices. Olivier a sa tête entre mes jambes... intense !

Après quelques minutes, j’attrape sa tête, je rapproche son visage du mien pour l’embrasser avec passion. Puis, impatiente, je plonge ma main dans son pantalon. Sous le tissu, sa verge dure. Je ne la vois pas, mais je sais qu’elle me plaît déjà. Elle est large et lisse. Je commence à le branler. Mes doigts enserrent avec force sa queue, l’astiquent consciencieusement. Je savoure cette rencontre avec ce phallus inconnu, je m’applique à lui donner du plaisir. Les sourires imperceptibles de mon amant m’encouragent à poursuivre. Excité, il plaque sa main contre ma chatte, me branle en retour. Les vibrations qu’il exerce sur mon clitoris et ma vulve me transportent. Je déboutonne son pantalon, je me dépêche de libérer sa queue. Je veux la voir entre mes mains. Mon regard passe de ma branlette à la sienne ; je découvre ce plaisir lubrique et cette luxure qui m’habitent. J’aime nos corps bruts exposés à la lumière du jour. Lumière blanche et directe qui ne cache rien... révèle chaque détail de peau.

Olivier pose sa main sur la mienne, rapproche son sexe du mien. Avec son gland il frotte ma vulve. Il s’immisce entre mes lèvres, cherche mon vagin. Il le trouve, joue avec... le pénétrant à peine pour ressortir aussitôt. Mon trou va s’humidifiant... Puis nous nous rencontrons enfin. Lui à l’intérieur de moi, me possédant... et moi l’enveloppant. Lui, debout entre mes jambes, et moi, toujours assise sur le bureau. Son ardeur me chavire tant que j’ai besoin de m’agripper à lui.

Nous passons plus d’une heure à nous monter dessus, à jouer, à nous lécher, à nous regarder, à nous donner du plaisir. Nous dégoulinons, et je ne sais plus si ces gouttes sur mon ventre sont ma sueur ou la sienne. Je ne sais plus rien, en fait. Nous avons perdu toute notion d’espace-temps. Et c’est le moteur d’une voiture qui nous reconnecte. Les premiers collègues d’Olivier se garent sur le parking. Le réveil est brutal. Nos corps s’éloignent, nos peaux se couvrent à nouveau, nos yeux s’égarent, nos cœurs ne pulsent plus. Nous nous redressons et, sans un mot, nous retournons près du tas de chaises. La porte s’ouvre ; deux hommes entrent. Olivier retrouve la parole :

— C’est parfait. Et si vous avez besoin d’une autre chaise, n’hésitez pas !

Je bredouille un merci, salue les arrivants, rejoins ma voiture... démarre. Après une centaine de mètres, je m’arrête au bord de ma route. Je passe ma langue sur mes lèvres, renifle mes cheveux... engouffre ma main dans ma culotte. Mon sexe est encore trempé. Je n’ai pas rêvé. Et, comme un écho à cette agréable réalité, mon téléphone sonne.

Un message :

« Sarah, vous avez oublié votre chaise... Il vous faudra repasser. Olivier. »

La promesse faite au marin

Stephie

Elena avait désiré Jonas au premier regard. Elle n’avait pas eu à battre beaucoup des cils pour le mettre dans son lit. Sa plus grande surprise n’avait pas été de le voir se glisser entre ses cuisses, mais de le voir s’installer dans sa vie. Jonas n’était pas homme à se laisser harponner. Il aimait sentir le grand air s’engouffrer dans ses voiles. Jonas était marin, il était libre. Et pourtant, Elena lui avait mis le grappin dessus. Quelques mois seulement après leur première nuit d’amour, ils avaient eu envie de s’unir.

S’il n’avait pas été son premier amant, il était celui dont elle se disait qu’il était un prolongement d’elle-même. Faire l’amour avec lui était une évidence. À croire qu’une force plus puissante qu’eux les avait créés pour qu’ils s’imbriquent l’un dans l’autre. Jonas disait de sa femme qu’elle avait un corps fait pour l’amour, et les mois avaient passé sans que leur désir s’émousse.

Si Jonas aimait prendre la mer, Elena souffrait de ces nuits de solitude passées sous une couette dont les plumes ne parvenaient jamais à la réchauffer. Alors, chaque retour au port était une fête. Le couple baissait les volets pour ne pas les relever pendant deux jours entiers. Elena s’emparait de Jonas dès qu’il franchissait le seuil de la maison. Elle aimait le goût du sel marin sur sa peau. Qui serait passé par là n’aurait entendu que gémissements et soupirs. Mais personne ne serait hasardé à venir les déranger.

L’avantage des séparations, c’est l’intensité des retrouvailles. Néanmoins, Elena se languissait. Son homme s’absentait des semaines entières, et ses doigts ne lui suffisaient plus. Jonas fut même forcé de constater que sa jeune épouse se laissait dépérir. Elle souriait moins, ses cheveux semblaient plus ternes, sa peau moins fraîche : en résumé, l’absence de sexe la fanait. Il avait beau se triturer les méninges, il ne pouvait ni changer de métier ni se résoudre à la savoir malheureuse.

Ce matin-là, alors qu’il venait de l’étreindre des heures durant, Jonas ne parvint pas à trouver le sommeil. Il repartait le lendemain pour trois mois. Il passait plus de temps en mer qu’auprès de sa femme.

— Tu n’es pas pleinement heureuse, Elena, je le sens, lui chuchota-t-il tandis que ses mains effleuraient le creux de ses reins.

— Je le suis quand tu es là. Mais le vent te porte si souvent loin de moi.

— Je m’en veux de te savoir seule et affamée... je comprendrais si tu voulais me quitter.

— Juste par manque de sexe ? Quel genre de femme serais-je si j’agissais ainsi ? répondit-elle dans un souffle.

— Tu serais simplement une femme qui a besoin d’un homme dans son lit. Ce ne serait pas si étrange que cela. Et personne n’aurait le droit de te blâmer pour cela.

— Tu ne t’en plains jamais, toi, ajouta-t-elle.

Jonas n’était pas de ces marins qui avaient une femme dans chaque port. Il n’avait plus faim que d’Elena et se sentait prêt à l’attendre.

— Certes, mais tu n’es pas moi, insista-t-il. Peut-être qu’avec un autre...

— Jamais sans toi... le coupa la jeune femme. N’insiste pas.

Jonas se leva d’un bond. Il s’approcha de la fenêtre, releva les volets afin de faire rentrer l’air frais dans leur chambre. Il n’aurait su dire s’il faisait vraiment chaud ou s’il étouffait de devoir repartir.

Elena le rejoignit, elle colla ses seins contre lui décidée à raviver le désir de son homme. Il en sentit immédiatement la pointe dans son dos, il frissonna. Plutôt que penser à l’abstinence qui les attendait, elle décida de profiter de ce que la nuit avait encore à leur offrir. Elle commença par lui masser les épaules, doucement d’abord, puis plus fort. Elle voulait qu’il sente sa peau chauffer. Quand elle perçut qu’il se détendait sous ses caresses, elle commença à mordre la peau de ses omoplates. Elle sentit sa surprise, et à la morsure succédèrent d’habiles coups de langue. Elle alterna ainsi jusqu’à sentir la chair de poule envahir le dos de son partenaire. Quand il voulut se retourner, elle l’en empêcha, le plaquant doucement mais fermement contre la vitre froide. Elle continua à faire glisser sa langue dans le dos de Jonas, s’agenouilla et embrassa ses fesses tout en les palpant.

Au râle qu’il poussa, elle sut que le désir était à son comble. Elle le laissa enfin se retourner, mais resta à genoux, contemplant d’abord le sexe tendu vers elle. Elle l’enserra dans sa main, fit glisser doucement la peau d’avant en arrière, le regardant d’un air mutin. Quand elle vit une goutte perler, elle y passa doucement la langue. Il frissonna encore. Elle usa alors de sa langue pour parcourir chaque centimètre de son membre en érection, à l’affût des sensations de son amant. Elle n’aimait rien tant que ce moment où son mec s’abandonnait totalement à elle, où, bien qu’à genoux, elle le dominait presque. Après l’avoir léché, titillé, elle le prit franchement dans sa bouche, le suça goulûment jusqu’à le faire jouir.

Ainsi comblé, il l’emporta de ses bras puissants jusque dans leur lit, où, ce soir-là, il n’utilisa que sa bouche et ses mains pour la mener jusqu’à l’orgasme. C’est repus l’un de l’autre qu’ils s’endormirent enfin.

Les mois passèrent dans un ballet de départs et de retrouvailles, de nuits fiévreuses et de matins plus mornes. Jonas voguait toujours de mer en mer, était trop souvent loin de son port d’attache, mais Elena ne se plaignait plus de l’absence de son marin de mari. Elle avait même retrouvé bonne mine et joie de vivre.

— Elle n’a pas l’air de trop se languir de son homme, chuchotait-on parfois dans son sillage.

Mais les commérages ne l’intéressaient pas, elle vaquait à de nouvelles occupations.

Un soir comme les autres, elle entendit un léger grattement au volet : le signal qu’on patientait dans l’ombre. Elle ne se pressa pas, elle aimait faire attendre. Elle vérifia son image dans le miroir du couloir : ses cheveux étaient ébouriffés comme il fallait. Elle se mordit les lèvres pour les rendre plus pulpeuses. Elle était prête.

Elle avait décidé ce soir-là de recevoir nue, seulement parée du rayon de lune qui s’engouffrait par une petite lucarne. Elle se savait belle et désirable, elle se réjouissait du cadeau qu’elle lui ferait ce soir-là.

Elle ouvrit la porte à un homme de belle carrure. Décidément, elle avait eu de la chance jusqu’alors. Encore un beau spécimen. Elle avait certes renseigné de manière exigeante la fiche sur le site de rencontres spécialisé auquel elle était inscrite. Mais elle était toujours surprise de la facilité avec laquelle elle ramenait de tels mâles dans ses filets.

Quelques mois auparavant, elle était tombée sur une affiche publicitaire gigantesque et avait ainsi découvert Gleeden. Les gens baissaient les yeux ou exprimaient leur mécontentement. Comment pouvait-on tolérer de telles choses dans les rues ? Elle avait beaucoup ri de leurs slogans impertinents. Notamment de l’un d’eux :

« Et si cette année, vous trompiez votre amant avec votre mari ? »

Elle avait poursuivi son chemin, le sourire aux lèvres. Mais tel le ver dans le fruit, l’idée avait fait son chemin.

La première fois qu’elle avait fait entrer un homme dans sa maison, elle avait éprouvé le sentiment cuisant de trahir Jonas. Elle avait d’ailleurs failli renoncer. Désormais, elle prenait plaisir à ces rencontres fortuites. Elle suivait une règle à laquelle elle ne dérogeait pas : une seule nuit avec chacun d’eux. Seulement du sexe, très peu de mots. Mais surtout aucun sentiment.

Elle fit un sourire à son invité pour la soirée, l’invita à entrer. Elle vit dans les yeux de l’homme qu’il était agréablement surpris d’un tel accueil. Elle posa un doigt sur la bouche de l’inconnu, le condamnant au silence. Elle ferma la porte derrière eux, le prit par la main, l’entraîna doucement à sa suite. Elle marchait lentement, faisant onduler ses hanches à chaque pas, consciente du désir que la vue de ses fesses devait provoquer.

Il la suivit docilement jusque dans la chambre. La pièce était jolie, doucement éclairée. Elle ne le laissa cependant pas s’attarder sur les détails de la décoration ni sur les voilages qui donnaient à la pièce un côté mystérieux et désuet à la fois. Elle prit les mains de l’homme, les plaqua sur ses seins.

— Touche-moi, ordonna-t-elle à mi-voix, levant les bras au-dessus de sa tête afin de sublimer ce corps qu’elle offrait.

Il empoigna ses seins à deux mains avec fougue. Ils étaient ronds et fermes. Il lui pinça les tétons, lui arrachant un premier gémissement. Quand il y posa les lèvres, puis les mordilla, elle gémit plus fort. Elle se colla à son nouvel amant, elle ne pouvait ignorer qu’il bandait. Elle fit sauter un à un les boutons de son jean, pressée de découvrir ce qui s’y cachait. Elle fit tomber successivement pantalon et boxer, libérant un sexe épais et tendu qu’elle considéra avec beaucoup d’envie.

Il la fit s’assoir et s’agenouilla entre ses cuisses. Elle le guida de l’autre côté du lit, puis le laissa enfouir sa langue au plus profond de son intimité. Quel délice que cette bouche d’homme qui n’avait proféré aucun mot et qui allait assurément la mener à l’orgasme. Elle se pencha en arrière, cambra les reins, ouvrit les cuisses, littéralement offerte. Il recula pour profiter du spectacle de la jolie chatte tout humide. Il lui enfonça deux doigts, commença à masser la face intérieure du vagin. Le plaisir d’Elena commençait à monter. Sans arrêter le mouvement de ses doigts, il lécha généreusement le clitoris de la jeune femme, qui ne tentait plus de retenir ses cris de plaisir. Il accéléra le frétillement de sa langue, titilla du bout, faisant monter davantage l’excitation. Puis il recommença à la lécher du plat de sa langue tout en reprenant le mouvement de ses deux doigts, de manière plus appuyée. Elena était trempée : elle jouit puissamment.

Elle le coucha ensuite sur le dos, à un endroit du lit qu’elle lui avait expressément indiqué, et fit glisser un préservatif le long de sa verge. Elle se mit à califourchon et elle s’empala sur lui. Ses hanches allaient et venaient, son sexe trempé glissait contre celui de l’homme. Néanmoins, elle ne le regardait pas. Soit elle fermait les yeux, soit elle fixait un point au loin. La rencontre avait beau être terriblement excitante, quel plaisir tout de même d’être reçu par une femme délicieuse en tenue d’Ève, l’homme avait l’impression de n’être qu’un objet sexuel entre les mains de son amante.

— Tu aimes ça, dis ? demanda-t-elle.

— Oh oui, j’adore, répondit l’inconnu, surpris qu’elle s’adresse enfin à lui.

— Tu vois tout ce que je fais pour nous... ajouta-t-elle sans cesser de chevaucher son partenaire.

— Euh, oui... bredouilla ce dernier, se sentant étrangement de trop.

Elle se retira, puis lui demanda de se placer derrière elle. Elle se mit à quatre pattes, tourna la tête dans sa direction, cambra les reins afin de rendre encore plus claire son invitation. Il se plaça derrière elle, la pénétra sauvagement. Elena s’appliquait à le rendre fou de désir. Et elle le faisait bien. Elle sentait le sexe de l’inconnu au plus profond d’elle ; il ne la ménageait pas, et elle aimait ça. À chaque coup de reins, le bassin de l’homme cognait contre ses fesses. Quand il lui appliqua une première claque sur la fesse, le plaisir s’empara d’elle. À la deuxième, elle se laissa aller à jouir carrément. Elle aimait se donner ainsi en spectacle.

— Prends-moi fort maintenant. Fais-nous plaisir !

Il accéléra la cadence, heureux de posséder une femme si libérée et si belle. La photo de mariage qu’il apercevait sur ta table de nuit ne l’empêcha pas... quelques secondes plus tard, il jouissait à son tour. Elena ne lui laissa pas le temps de se reposer. Elle avait beaucoup aimé, mais elle ne le retenait pas. Elle se levait tôt le lendemain. Il avait passé un excellent moment et espérait la revoir.

— Tu n’as qu’à laisser ton numéro sur ma table de nuit. Qui sait...

Elle le raccompagna jusqu’à la porte d’entrée, le poussa presque dehors, referma la porte, soulagée.

Impatiente, elle courut jusqu’à la chambre, récupéra le petit papier qu’elle jeta sans un regard dans une corbeille. Elle ne le rappellerait pas plus que les précédents. Elle se jeta sur son lit, s’allongea sur le ventre. Elle envoya un baiser en direction d’une sorte de petit œil noir : une caméra. Elle ralluma l’écran d’un ordinateur, à peine caché par un des voilages. Un visage souriant y apparut.

— Tu as été merveilleuse cette fois encore, mon ange, lui dit Jonas.

— C’est vrai, tu as aimé ?

— Plus que tu imagines, ma douce. Tu es si belle quand tu jouis.

— Et dans quelques jours, tu seras là. Jamais sans toi, Jonas...

Elle lui envoya un baiser et coupa la connexion. Dans son lit, il y aurait certes plusieurs hommes, mais dans son cœur, il n’y aurait jamais que lui.

Les chiffres de l’infidélité*1

• 1 femme sur 3 a déjà eu une aventure extra-conjugale

• La moitié des français ont déjà embrassé une autre personne que leur partenaire

• 1 femme sur 2 a déjà rêvé de faire l’amour avec une autre personne que son partenaire

• 20% des Français infidèles ont trouvé leur amant(e) sur un site de rencontres

• 1 homme sur 4 a déjà trompé sa partenaire actuelle

LE SAVIEZ-VOUS ?*2

• 73% des femmes infidèles ont trompé leur conjoint car il n’était pas assez impliqué dans les tâches ménagères

• 76% des hommes ont déjà utilisé le foot comme alibi pour couvrir une aventure extra-conjugale

• 8 femmes sur 10 ont déjà utilisé les soldes comme alibi pour passer du bon temps avec leur amant

• 26% des femmes infidèles disent plus souvent «je t’aime» à leur amant qu’à leur conjoint

*1. Etude Ifop 2016 menée auprès de 2003 personnes en France

*2. Sondages en ligne Gleeden.com