COLLECTIF

Osez 40 histoires de sexe

en vacances

Ce livre compile les deux volumes Osez 20 histoires de sexe en vacances et Osez 20 histoires de sexe en voyage.

20 HISTOIRES DE SEXE
EN VACANCES

SEX IS LOL

Camille Emmanuelle

Le jeu des 7 auteurs

Dans ce texte, sont cachées 7 références à des romans d’auteurs que j’aime. Saurez-vous les retrouver ?

Voilà. Je me suis séparée. Cinq ans d’histoire. Des dizaines de nuits d’insomnie, à douter et à pleurer. À présent, j’ai déménagé, je suis célibataire, et mes larmes sont séchées.

Je viens tout juste d’avoir trente ans. Je suis chez moi, et regarde autour de moi. J’ai mon univers, il est peuplé de romans américains, de musique rockab, de films érotiques japonais, de vieux objets de curiosité. Je me regarde ensuite dans le miroir. Je me suis débarrassée des complexes de la vingtaine. J’aime à présent mes petits seins de Lolita Haze, ma taille fine, mes fesses rondes et ma blondeur presque naturelle. Une question, pourtant, m’assaille : comment vais-je rencontrer des garçons ? Un peu tôt ? Non. Je ne souffrirai plus par amour. Après cinq années difficiles en couple, je veux vivre des choses légères et drôles, découvrir d’autres corps que celui de presque-cinquantenaire-sur-le-déclin avec lequel j’ai vécu. Je me sens comme une adolescente qui a envie d’expérimenter des choses, qui veut découvrir sa sensualité et sa sexualité. Mais une ado qui n’a pas peur du regard de l’autre. C’est encore mieux.

Malheureusement, c’est l’été, mon déménagement m’a ruinée, je n’ai plus un sou pour partir. Coincée à Paris au mois d’août. Cela va limiter franchement les rencontres.

Les quelques soirées que j’ai passées dernièrement me font encore plus douter. Les rares hommes célibataires avec lesquels je discute me semblent ou prétentieux (« Je suis sortie avec pas mal de mannequins, tu sais »), ou pas drôles (« Tu connais l’histoire de la blonde qui va à la bibliothèque ? »). Bref, que des dialogues qui font tomber ma libido au niveau de la mer.

J’oublie à ce moment-là un point essentiel. La dernière fois que j’ai été célibataire, j’avais 25 ans. On était en 2005. J’avais un téléphone à clapet, pas d’ordinateur chez moi, un vieux compte mail yahoo utilisé une fois par semaine. En 2010, avec un smartphone, un mac chez moi, un compte facebook-viadeo-skype, je suis sur le point de découvrir le sexe lol. Attention, pas le sexe kikoolol. Un mec qui écrit kikoolol sera exclu très vite du cercle des amants potentiels. « G envie ke l’on se boive 1 ver. T libre kan ? Biz,  », ça ne me fait pas bander. Ça me fait d’une part prendre un vrai coup de vieux, car je dois lire le message à haute voix, et puis surtout, depuis quand un homme qui parle comme un émo boutonneux traînant près de l’Opéra-Bastille serait bandant ? Non, le sexe lol, c’est le jeu, excitant, des échanges virtuels. Des préliminaires 2.0. J’allais vivre des e-vacances.

Julien, je l’ai rencontré quelques semaines auparavant, lors d’un projet de boulot. Hype à mort, mignon, intelligent, fêtard, avec un rire aussi sonore que le mien. Avec mon look un-jour-sur-deux – un jour, jupe de pin-up et talons hauts, le lendemain, vieux jean et baskets de 1998 – et ma vie pas si hype que ça, je pense alors être hors-catégorie. Jusqu’à un texto reçu quelques jours après mon anniversaire. « Je vous invite un week-end au bord la mer pour votre anniversaire. Ce sera mon cadeau. » Je réfléchis. Pas d’argent, envie de bord de mer, envie de lui : je réponds oui. Il s’ensuit des dizaines de messages. Chaque fois que mon téléphone vibre, je ressens, telle une jeune fille en fleur, des frissons dans le bas du ventre. D’autant qu’il me vouvoie. « Que fait donc la jolie Parisienne ce soir ? » « Venez-vite ! » « Je suis désolé, je bande en pensant à vous. »

Mais celui qui me fait tourner la tête est un message assez soft. Je lui demande : « Qu’est-ce que je vous rapporte de Paris ? » Il me répond « Votre esprit. » Le salaud. Il a capté mon profil de petite intello ! En débarquant du train, dans cette ville de bord de mer, je ne sais pas vraiment à quelle sauce je vais être mangée. Il partage une maison avec des amis. Après un dîner en ville, pendant lequel il me fait rire, et pendant lequel, pour me rassurer, je drague assez ouvertement un de ses amis, il me ramène dans cette maison.

Pas le temps de la visiter. Dans le jardin, il m’embrasse et m’allonge sur la pelouse. Je me retrouve en quelques secondes la jupe relevée, avec sous mes fesses la terre et les brins d’herbe. Les mains baladeuses, il se faufile entre mes cuisses, cherchant à se glisser sous ma culotte. Puis il soulève mon T-shirt et me caresse les seins. À la fois gênée et excitée par tant d’empressement juvénile, je décide de reprendre les choses en main. Je grimpe sur lui, glisse pour descendre mon visage au niveau de sa ceinture, et la dégrafe. Qu’y a-t-il de plus sexy que le bruit d’une ceinture d’homme qu’on dégrafe ?

Je fais doucement sortir son sexe. Il est dur, large, et, surtout, commençant à le caresser, je découvre qu’il est d’une douceur incroyable. J’ai envie de le caresser longtemps, longtemps. Mais au lieu de ça, je m’entends dire une phrase totalement absurde, qui me fait encore rire aujourd’hui quand j’y repense : « Je ne suis pas une fille facile, mais j’ai très envie de te sucer. » Je me sens tellement idiote d’avoir dit ça. Mais il éclate de rire, approche son sexe de ma bouche. Il se laisse embrasser pendant de longues minutes. Je prends beaucoup de plaisir à sentir son sexe bouger dans ma bouche, réagissant aux mouvements de ma langue. La peau de son sexe est tellement douce ! Comme une culotte en soie, je n’en reviens pas…

Mais, alors que je lève les yeux sur lui, une lumière s’allume dans la maison, et derrière une porte vitrée, une silhouette s’agite. C’est son ami que j’avais séduit à table. Je me relève d’un coup, toujours assise sur lui. Devinant dans l’obscurité mon visage de petit animal paniqué, il me demande ce qui se passe. Je dis qu’il y a quelqu’un dans la maison, qui peut nous voir. Il me répond : « Et alors, on s’en fout, non ? » Oui, c’est vrai ça, on s’en fout après tout. Je me repenche sur lui, reprends son sexe doux dans ma bouche. Je repense à cet homme dans la maison, qui peut-être nous regarde. Peut-être même qu’il se caresse en nous regardant. L’idée m’excite. Je suce de plus en plus vite mon amant, j’appuie ma langue contre son sexe, je le lèche, je le tète, je le sens venir, jouir dans ma bouche.

Tout en enlevant les brins d’herbe restés collés à mes fesses, je demande à rentrer dans la maison, car j’ai froid. En rentrant dans sa chambre, j’ai quinze ans et demi.

De retour de cette petite colonie de vacances sexuelle, je rencontre quelqu’un vivant à plus de cinq cents kilomètres de chez moi. C’est un artiste aux yeux verts, à la barbe de trois jours, massif et grand, une espèce de cow-boy.

Entre deux week-ends, on se skype. C’est gratuit, et, contrairement au téléphone, ça permet de voir le visage de l’autre. Mais pas seulement. Avant de l’appeler, je me remets toujours, rapidement, du rouge aux lèvres. Un soir, il me dit : « J’aime voir tes lèvres, mais je voudrais voir autre chose. » Je me prête au jeu, enlève ma robe en riant. « Ça ne me suffit pas, enlève tout. » En quelques secondes, l’amoureux charmant s’est transformé en amant directif. Je me prête au jeu, pas tout à fait à l’aise. Et enlève mon soutien-gorge, puis ma petite culotte. Je suis nue sur mon canapé en skaï rouge, l’air chaud de Paris l’été passant à travers les voiles de ma fenêtre. « Caresse-toi. » De son côté, je l’entends ouvrir son pantalon, le vois glisser sa main vers son sexe. Je tente la diversion en me moquant : « Ça te rappelle tes soirées YouPorn, c’est ça ? » Mais son regard vert, perçant, sur mon corps nu n’autorise ni l’humour ni le dialogue…

La webcam braquée sur moi, je commence à me caresser doucement en observant sur l’écran les mouvements de son bras. « Écarte tes cuisses, je ne vois rien. » J’écarte mes jambes appuyées sur le canapé, mon sexe s’ouvre à mesure que je me caresse. Mais, en fait, j’exécute des gestes mécaniques, et ne me sens pas si excitée que ça. Car je me vois, pixélisée, sur le petit écran. Je le lui dis. Il réplique :

« Ferme les yeux, imagine que je suis à côté de toi. Je te regarde te caresser, tu me fais bander. Tu sens mon souffle de mec excité, sur toi ? J’écarte tes lèvres, pour que tu puisses mieux te caresser. Donne-toi du plaisir. Maintenant, je vais te mettre un doigt et le bouger. Là où tu aimes, tu sais ? D’ailleurs, fais-le, là, maintenant, mets-toi un doigt. »

Toujours les yeux fermés, je glisse un doigt en moi.

« Voilà. Imagine que c’est le mien. Imagine que je suis à côté, et que je te fasse mouiller. Je te regarde et je te branle de plus en plus vite, je te touche fort, j’appuie de l’autre côté de ton clitoris, tu sens ? Tu commences à être trempée, tu sais. Maintenant, je vais te retourner et te prendre par-derrière. Retourne-toi. »

Je me retourne sur mon canapé.

« Laisse-toi faire… Cambre-toi. Je te pénètre profondément et lentement. Tu sens ma queue en toi ? Je sens que tu aimes ça. Maintenant, je vais t’enculer, doucement… »

Au moment où il prononce cette phrase, je me sens jouir. Je me retourne, regarde, fascinée, mon canapé en skaï trempé sous mes fesses. C’est la première fois que je mouille autant, toute seule. Je rougis, il se marre.

Le lendemain, j’ouvre, au travail, ma boîte mail. J’ai reçu un message sur viadeo. Je ne comprends rien à viadeo. J’y ai mis mon CV, une photo, histoire de, mais l’utilise trois fois par an. Le message en question ne me propose pas un job de rêve, c’est plus ambigu. Le jeune homme – sur son profil, il est indiqué qu’il a 26 ans – propose que l’on se rencontre : il connaît mon agence et pense que potentiellement, on peut avoir des projets communs. J’en doute. C’est un jeune entrepreneur dans le design. Pas moi. Mais attirée par son visage d’éphèbe blond, j’accepte le rendez-vous. Après une première soirée chaste, mais sympathique, le jeune entrepreneur se montre très entreprenant : il me propose un week-end au bord de la mer du Nord. Je me dis que je dois avoir la tête d’une fille qu’on invite en week-end. Ses arguments ressemblent à un business plan.

1/On s’entend bien. 2/ Il a envie de me connaître. 3/ La mer du Nord, c’est beau.

J’accepte le contrat. Pendant le trajet en voiture, il me décline son CV, professionnel et sentimental. Je commence à douter du potentiel érotique de ce week-end. Mais arrivé à Dunkerque, il se gare sur le port. On marche sur le ponton, jusqu’au bout du port. Il a réservé, pour la nuit, un voilier. Un voilier !

J’adore la voile, la mer, les bateaux, les marins, etc. Il ne le savait pas du tout, mais a pris le risque. La classe. La grande classe. Vive l’entrepreneuriat ! Le voilier est splendide. Après une visite des lieux, nous allons voir la cabine du capitaine. Je vis un véritable fantasme, je suis dans La Croisière du Snark. Le bateau tangue, on entend les mouettes, la cabine est confinée, hors du monde. Ce cadre m’excite. Ma petite culotte de Bretonne commence à être mouillée. Je m’approche de mon marin d’eau douce, le fais s’allonger sur le dos du lit de la cabine. Je le déshabille lentement, découvrant son corps musclé, ferme, presque imberbe. C’est un marin Jean Paul Gaultier.

Je soulève ma jupe, m’assois sur lui. Il bande déjà, je le sens à travers son jean. J’ondule légèrement des fesses, me frottant doucement contre son sexe. J’ai l’impression que son jean va se déchirer sous la pression de son sexe tendu. Je cherche d’une main le préservatif caché dans mon sac à main, et d’une autre défais un à un, lentement, les boutons de son pantalon. Je libère le mat, l’habille de latex, puis écarte un pan de ma culotte. Prenant son sexe dans ma main, je l’introduis délicatement dans ma petite chatte encore serrée. Il gémit. Le bateau tangue d’avant en arrière, je suis le mouvement. Je bouge sur lui, serrant plus ou moins mon sexe autour du sien. Au bout de quelques minutes, je soulève légèrement mes fesses et les bouge sur son sexe, très vite. Il se laisse faire, puis au bout de quelques instants, me dit d’arrêter, car il va jouir.

Je ne m’arrête pas. Je pose mes mains sur le plafond de la cabine pour prendre appui, et intensifie les mouvements saccadés de mon petit cul. « Eh bien, jouis ! » lui dis-je. Il pousse un cri intense quand il éjacule en moi. Alors que nous sommes étendus, en sueur, et que je caresse ses cheveux, je me dis que, malgré son air de sainte-nitouche, Julie McCoy, dans La croisière s’amuse, devait bien s’amuser…

Quelques jours plus tard, un ami d’amie, François, m’envoie des messages par tchat Facebook. Je suis seule au boulot, Paris n’est pas une fête, ma boîte mail est vide, je m’ennuie, je réponds.

C’est un dandy, spirituel, drôle, cultivé, un philosophe de boudoir. En trois-quatre phrases placées avec finesse, il me fait comprendre qu’il écrit, qu’il a étudié les lettres, qu’il aime le sexe, qu’il me trouve jolie, ce qui fait, pour la snob que je suis, quatre qualités essentielles.

Après plusieurs jours d’échanges, je le prends à son propre jeu quand il m’écrit, un soir, vers 18 heures : « Ces échanges sont frustrants. » Je réponds : « Alors, rendez-vous, dans une heure, parc des Buttes-Chaumont, avec une bouteille de vin. »

Il est là. Charmant. Après une première bouteille, je sens l’ivresse chauffer mon corps, et aussi mon sexe. On se rend chez lui pour une deuxième bouteille. Le dandy classieux se révèle vite, dans ses mots, légèrement pervers, juste ce qu’il faut. Après une heure de discussion appuyée de regards tendus, il me renverse sur son canapé. Ses baisers sont très humides, très profonds.

J’étouffe sous le poids de son corps, mais il ne semble guère s’en préoccuper. Après de longs baisers, il soulève ma robe, dégrafe mon soutien-gorge, me lèche les seins. Non, je ne rêve pas, il ne les lèche pas, il les tète ! Les tétons de mes petits seins, sensibles, durcissent. Il m’allonge ensuite sur le dos, me déshabille doucement, approche sa bouche de mon bas-ventre. Je sens son souffle au-dessus de ma culotte légère. J’ai envie de l’enlever, ce morceau de tissu. Mais il tourne autour avec sa langue pendant de longues minutes. Puis il écarte légèrement les plis du tissu, pour, en poussant un gémissement de plaisir, poser avec avidité sa bouche sur mes lèvres. Je sens très bien ses lèvres sur ma petite chatte. Il bouge sa langue sur moi, va doucement, puis plus vite, appuie fort ou légèrement, mais quoi qu’il fasse, sa bouche reste toujours collée à moi. Mes jambes se mettent à trembler. J’ai envie de le repousser. Je ne contrôle plus rien, et je n’aime pas ça.

J’ai l’habitude, dans ces moments-là, de faire « remonter » les hommes vers ma bouche. Mais il insiste, il aime le goût des femmes. Il me tient fermement les jambes écartées, glisse un doigt en moi, le fais bouger. Je sens mon corps entier se crisper. Avec un autre doigt, il caresse mon petit cul. D’abord en l’effleurant, puis, l’ayant mouillé avec sa salive, il me pénètre. Je sens ses doigts en moi, sa bouche sur moi, je prie très fort pour qu’il ne s’arrête pas. Mais je sens qu’il n’a pas l’intention d’arrêter. Son insistance, cette envie de me faire jouir tout en prenant son temps me rendent dingue.

J’ai chaud, je respire vite, je mouille sur sa bouche, sur ses doigts, sur sa main. Mon sexe est brûlant, écarté, mon clitoris gonflé. Tout d’un coup, je ne bouge plus. Ne gémis plus. Respire à peine. Je reste inerte, concentrée uniquement, pendant de longues minutes, sur ses coups de langue.

Là, une force électrique, puissante, s’empare de tout mon corps pendant de longues secondes. Je crie. Je jouis. Très très très fort. Je l’avoue, oui, c’est la première fois, en dix années de vie sexuelle, que j’ai un orgasme de cette façon. Le corps encore traversé de spasmes, j’ai les larmes aux yeux.

Je viens tout juste d’avoir trente ans. Je découvre, vraiment, enfin, le plaisir. En partie. Car je me jure, à cet instant précis, d’avoir un orgasme vaginal avant la fin de l’été.

Je n’ai pas encore essayé Twitter. Et l’été n’est pas fini.

LES SAINTES-MARIES

Aline Tosca

Si on oublie les moustiques, la Camargue, c’est le paradis. Y a pas plus sauvage. Les voitures grimpent sur des bacs pour passer d’une rive à l’autre. C’est insolite. Ce sont des rizières, des marais salants, des flamants au cœur des lagunes, des taureaux, des chevaux… Du vert, du bleu, du rose, du noir, du blanc. Il ne faut pas trop espérer des étendues laissées en pâture aux chevaux semi-sauvages. Mais si les animaux élevés en liberté n’ont pas grande allure, ils marquent le paysage.

C’est sur la plage des Saintes-Maries-de-la-Mer que je décide d’échouer pour mes congés posés fin mai. J’ai une folle envie d’assister aux processions de Sara la Noire. Après avoir profité des fêtes saintes d’avril à Séville.

Je suis encore pleine du soleil d’Espagne et de mes ébats andalous. J’ai encore envie de chevauchées, d’hommes aux regards noirs, de femmes aux belles chairs. Je ne veux pas oublier, pas tout de suite. Il faut profiter encore. Et oser.

19 mai

À peine les valises posées en terre arlésienne, je saute dans un taxi qui ne paie pas de mine, mais le chauffeur n’a pas quarante ans et il est joli garçon. Je lui dis que je préfère monter à l’avant, même si la tradition est de se placer sur la banquette arrière. Je lui dis qu’à l’arrière des voitures, j’ai mal au cœur. Il m’invite à prendre place à ses côtés. Je lui demande de me conduire aux Saintes-Maries-de-la-Mer.

— Oui, c’est à voir. C’est unique. Y a des gitans qui viennent de toute l’Europe pour célébrer sainte Sara. On l’appelle aussi Sara e Kali… Le 24 mai, ils sortent la statue de la crypte de l’église des Saintes-Maries et ils la portent à bout de bras jusqu’à la plage. Et d’autres jouent de la guitare. Et d’autres chantent les chants andalous. Et les gitanes portent les habits de couleur. Les gardians les entourent. Quand on le vit une fois, on le vit toujours…

Mon chauffeur s’est transformé en guide. Il me parle des gitans :

— Vous en entendrez sur les gitans, que ce sont des voleurs et tueurs de poules… Ça les empêche pas d’assister aux processions, ceux qui disent ça… Ils vous diront de planquer votre sac à main, mais eux, c’est bizarre, hein, ne surveilleront pas leurs affaires… Comme quoi…

Mon chauffeur semble vouloir me faire la causette. Sa voix est lourde, grave, veloutée. Sa voix me plaît. Je l’observe du coin de l’œil. Je vois ses sourcils épais, je vois sa bouche charnue, le nez droit. Il n’est pas très grand. Ses mains sur le volant sont larges et longues. Je regarde ses doigts. Je pense qu’il est étonné de mon silence. Je pense que mon silence fait que dans cette voiture qui m’emmène à trente ou quarante kilomètres d’Arles, il y a une drôle d’ambiance. Quelque chose comme un mystère. Je sais qu’il a remarqué que je porte une robe courte. Je sais qu’il a noté ma peau bronzée qui sent l’amour récent, mes escapades ibériques. Je sais que l’étroitesse de l’habitacle, la promiscuité, notre isolement, mon silence, surtout, font monter la tension. Moi, je regarde les mains sur le volant, parfois la droite s’aventure sur le levier de vitesses, frôle le tissu de ma petite robe. Je suis sûre que ça l’excite. Moi, ça commence sérieusement à me chatouiller l’entrejambe. Je lui dis que la clim est trop forte, que j’aimerais bien qu’il la réduise. Il obtempère, se mord la lèvre. Je remarque ça, ce geste de la bouche. Très vite, la chaleur prend davantage de place. J’écarte. Les pans de ma robe. Mes cuisses furieuses. Mes bras. Je colle mon dos bien droit contre le siège. Je m’offre. Tant pis s’il pense que je suis folle, mais le trajet n’est pas long, et je n’ai pas le temps. Arrivés à bon port, ce sera trop tard. Alors, je tente, je le tente. Je mise sur le facteur chance et sur la concordance des désirs. Je ramène mes mains sur la robe, au-dessus des cuisses, à l’aine, presque. Il a vu mes mouvements. Son trouble est visible, ça ne veut pas dire qu’il va céder. Juste, il est troublé. Mais tout le monde est troublé dans ce genre de situation. Ça ne veut rien dire. Son trouble n’est rien d’autre qu’une étape. Vers moi. Vers l’aine. Vers rien. Rien qu’une étape. Les secondes passent avec lenteur. Je m’étire.

— Tu as chaud, il murmure. Tu es énervée. La chaleur, ça énerve. Tu as voulu baisser la clim, et maintenant tu es énervée. Même, tu as envie de baiser. C’est ça ?

Le tutoiement, les mots qu’il dit tout bas, les mots qu’il emploie, je considère que c’est une invitation. En guise de réponse, je laisse s’échapper un soupir.

— Faut pas proposer l’amour à un gitan, c’est comme lui donner de la musique, lui offrir une jument qui a besoin d’un maître, ou d’un dressage, ou encore d’une cavalcade… Sais-tu que je suis gitan ? Est-ce que tu l’avais deviné ?

Il n’attend pas que je réponde. Ce n’est pas une question, c’est une mise au point. Ou un aveu. Ou une confidence. Ou une amorce. Il ralentit au bord d’une rizière. Au loin, trois chevaux maigres, libres, les crins jaunes, paissent. Il arrête la voiture, mais ne coupe pas le moteur. Il dit qu’il me veut excitée et bien docile. Il dit que les femmes aiment se laisser bercer par le roulement d’un moteur. Il dit que je n’ai pas le droit de le toucher, que c’est lui qui commande. Qu’on va rester dans la voiture et se lécher. Qu’on va baiser peut-être, que ça va dépendre de son envie, qu’il n’a pas toujours l’envie de pénétrer, que sucer peut suffire. Moi, je brûle. Je m’enferme dans le silence qui jusqu’à ce bord de rizière m’a réussi. Il dit qu’il va remettre la clim, qu’il ne faut pas ouvrir la fenêtre, à cause des moustiques, que lui ne les craint pas, que c’est pour moi surtout qu’il le dit. Il écarte mes mains avec fermeté et lenteur. C’est comme une force immobile, une force de fer. Il empoigne les bords de ma robe. Il dit que je dois enlever ma culotte. Que je suis une belle salope. Que je lui plais, que j’ai un truc qui lui plaît. J’obéis. Sa main plonge sur ma chatte, ses doigts la prennent, la saisissent, la pétrissent. Pressent. Elle jute sans que je comprenne comment ça peut venir si vite. Il dit que mon vagin lui parle, qu’il en a plein la main. Il dit que je suis une petite pute, que si j’étais gitane, il me tuerait. Mais que je suis juste uneghadi putana, pas une bohémienne, qu’il va me faire ce qu’on fait aux chiennes de ma race, et que si sa verge explose ce sera ma faute. Je le laisse dans ses emballements. Ce ne sont que des mots. Les hommes ne savent pas souvent la mesure des mots. Ils déballent les mots qui menacent, et puis ils oublient, passent à autre chose. C’est ce que fait mon chauffeur, il passe à autre chose. Heureusement que sa bite a pris le dessus, sa conversation commençait à me tendre. Il y a une justice qui fait que les hommes parlent beau, mais peu. Et c’est bien. Il plonge sa tête entre mes cuisses. J’imagine que c’est une dévotion. Tout en me mâchouillant les grandes lèvres, quelques paroles hispaniques lui échappent. Putana guapa y buena. Je n’étais pas saturée d’Espagne avant la Camargue. Je suis servie. Mon chauffeur manque de délicatesse, mais pas d’entrain, et pas d’entraînement. Sa méthode n’est pas de titiller ou chatouiller, il ne lape pas à petits coups rapides, non, lui, c’est un bouffeur de chatte. Il ne s’embarrasse pas de convenance, il y va franco. Je ne savais pas à quel point une telle sauvagerie dans le cunni pouvait être délectable. Il continue, il dévore mon sexe, il me mange, il presse avec sa main, et tout en comprimant l’abricot qu’il a bien en main, il appuie fort juste à la naissance de la fente, à l’endroit où il y avait l’élastique de ma culotte. Je l’entends me dire que je suis une fontaine, qu’il a soif, qu’à un homme il faut servir à boire. Et puis, je n’entends plus rien parce que je jouis…

Il se relève et s’étire. C’est un homme satisfait d’être un homme. Il dit que maintenant, je vais comprendre qui est le maître, que je vais avaler sa bite, et bien profond, que, là, tout de suite, je peux le toucher.

Alors, je le touche. D’abord, en dégrafant le haut de ma robe, et en lui présentant mes seins. Alors, il voit que je ne porte pas de soutien-gorge, comme ses sœurs les gitanes. Je sais qu’il n’a pas regardé mes seins jusqu’à maintenant. Je sais que sa seule attention s’est portée sur nos bas-ventres. Mais c’est le moment où ça bascule. Le moment où il me trouve belle parce que j’ai de bons gros seins et que c’est sûr, ça lui rappelle les mamelles de sa mère quand il était petit, et qu’il était jaloux de son père et que, même à douze ans, il lui aurait bien sucé les tétines, et elle aurait rien dit, non, parce que c’est son fils chéri, mais son père l’aurait pas laissé faire, et il s’est contenté d’en rêver.

Alors, je le touche. Je prends sa tête entre mes mains, doucement. J’attire sa tête vers ma poitrine. D’une main, je caresse ses cheveux, et de l’autre, je lui présente un téton à la bouche. Il ne me suce pas, il me tète. Il aspire, il espère un lait invisible, il invente un lait qu’il imagine boire. Il se défait de son pantalon et de son slip aussi, il s’en défait avec frénésie. Il baisse le siège et m’incline. Il recule le siège et se place devant moi et je ne vois que sa verge veinée prête à craquer. Il mord le sein, le fait bouger dans tous les sens et me fait mal. Il fait basculer vers lui mon bassin, et je pose les pieds où je peux, l’un contre l’appuie-main de la portière, l’autre plus haut sur le volant.

Alors, je le touche. Je casse le silence, le mien, qui l’a tant excité. Je lui dis que je veux sa queue dans ma bouche d’abord… qu’après, il aura et ma chatte et mon cul, mais que d’abord, je veux goûter sa queue, qu’il me l’enfonce au fond de la gorge, que c’est ça qu’il m’a promis au début. Ma demande semble lui convenir, et il enjambe l’obstacle que je représente pour retourner sur son siège. À genoux sur l’assise, il prend mes cheveux et conduit ma tête vers cette magnifique offrande. Je m’applique, c’est la fellation de ma vie. Une prostituée me féliciterait. Je suce bouche ouverte à me décrocher la mâchoire. Il ne doit pas sentir mes dents parce que c’est l’intime, le fond de ma gorge qui doit lui procurer la meilleure des sensations. J’ai un haut-le-cœur magistral, mais le plaisir que j’éprouve à dominer ainsi mon chauffeur est au-dessus de toute nausée. Il dit qu’il préfère jouir en moi, me posséder. Mais pas dans mon cul, parce que la sodomie, il n’aime pas.

Alors, je le touche. Je caresse son sexe très dur. Il revient entre mes jambes, et sans plus attendre, s’enfonce en moi, abat son corps sur le mien avec lourdeur. Voilà, c’est comme sa voix, c’est lourd, c’est profond, c’est orgasmique. Je me sais trempée, je le sens parce que ça coule, et alors que je m’apprête à jouir, il décharge grandement. C’est un grand bonheur. Tant pis pour mon orgasme, j’en aurai d’autres. Le sien est à la hauteur de mes espérances. Il se repose sur moi, et doucement, me dit merci. Je ne m’y attendais pas.

Il se rhabille, je ramasse ma culotte et me rajuste. Il bafouille qu’il est tard et qu’il faut repartir. Arrivés presque aux Saintes-Maries, il s’arrête devant la manade où j’ai réservé une chambre d’hôte. Il effleure ma main et refuse que je paie le trajet.

— Je ne te prends pas pour une pute, mais pour une amie, et mes amies ne paient pas, je les invite.

22 mai

Depuis mon voyage en taxi, je me suis reposée. J’ai profité de la plage et du calme naturel de la manade. Mes hôtes me racontent volontiers des anecdotes camarguaises. D’ailleurs, ils se proposent de m’accompagner le jour de la procession. Il faut dire que leurs manadiers seront de la partie. J’ai visité l’élevage. Les meilleurs chevaux sont rentrés au box la nuit. Ils sont vigoureux et leurs crins sont exempts de ce jaune qui orne leurs frères semi-sauvages. Manon est la fille des propriétaires. C’est une grande bringue saine et charpentée. Elle m’a invitée dès le premier matin à une balade, mais jusqu’à présent, j’ai préféré des loisirs de farniente. Comme toute chose qui peut se passer entre mes cuisses, j’aime l’équitation.

— Vous vous êtes assez reposée, me dit-elle après le petit déjeuner. Il est temps que je vous initie à la monte camarguaise ! Rien que la selle et vous verrez la différence ! Je vous laisse le mâle, il n’y aura pas de problème, les saillies ont eu lieu dernièrement !

Elle me présente une bête très belle, un cheval musclé aux flancs imposants. Comme je ne voulais rien manquer des sensations qu’elle m’a promises, je n’ai rien mis sous mon pantalon d’équitation. Je la regarde harnacher les animaux et je ne peux m’empêcher d’imaginer ce que je pourrais faire avec un bon partenaire et ces lanières, ces éperons, le lasso accroché au mur, la cravache qu’elle me prête.

À peine en selle, elle m’entraîne à travers les chemins caillouteux, et nous nous approchons au plus près des salins sans déranger les troupeaux. Elle me demande si j’ai envie d’un galop. J’acquiesce. La selle entre mes cuisses est dure, le cuir est d’une finesse étonnante. Je suis maintenue à l’avant et à l’arrière, et ne peux me baisser. Le galop me projette à l’avant du siège, je résiste, mais je ne suis pas la meilleure cavalière, et la selle est particulière. Mon sexe frappe contre le taquet avant qui m’empêche de me pencher sur ma monture. Je m’habitue à ce heurt, je le trouve excitant. Je me demande si mon cheval ressent mon trouble. En l’espace de quelques secondes, je l’imagine au moment de la monte sortir son sexe démesuré et saillir une jument entravée dont on a relevé la queue pour faciliter le travail de saillie. Mon clitoris se paie le luxe d’un plaisir discret. Ma monitrice n’en sait rien puisqu’elle me précède. Qui sait s’il lui arrive la même chose, et qui sait si c’est comme ça tous les jours pour elle. Après cette promenade, je la remercie chaleureusement, et nous bavardons jusqu’à l’apéritif.

24 mai

Je suis dans la foule avec Manon. Ce spectacle vivant, aux mille couleurs, le bruit des sabots et les manadiers en costume d’apparat, les gitans et leurs guitares, les chants qui me rappellent l’Andalousie, la chaleur qui n’est pas encore écrasante comme en été, cette liesse, vraiment, un bonheur. C’est sûr, je ne partirai pas demain, je profiterai des couleurs de la Camargue jusqu’au dernier jour.

LA TENTATION DE PALERME

Octavie Delvaux

La Sicile, Gwen en rêvait. Sa simple évocation la transportait dans un univers de clichés, où des hommes fiers aux lourds secrets et des bigotes vêtues de noir évoluaient sur fond de paysages plombés de soleil et de tablées familiales.

Lorsqu’elle avait fait la connaissance de Maria, une collègue originaire de Palerme, son intérêt pour l’île s’était encore accru. Maria lui parlait de maquis, de cannoli, de caponata,de spectacles de marionnettes, de superstitions…

Devenues amies intimes, les deux jeunes femmes avaient planifié un séjour à Palerme pour l’été. Maria y avait de la famille : sa tante Teresa les accueillerait dans son appartement du quartier de la cathédrale. Gwen se faisait une fête de ce voyage. Aussi, quand Maria se vit contrainte d’annuler le déplacement à cause d’une cheville cassée, sa déception fut amère. Son amie insista cependant pour qu’elle parte sans elle. Sa tante était toujours disposée à la recevoir.

Par un bel après-midi de juin, Gwen verrouilla sa valise et s’envola pour la Sicile. Il faisait nuit quand le taxi la conduisit vers l’appartement de madame Brancato. Gwen levait les yeux vers les façades des immeubles cossus de la rue Maquena. L’éclairage nocturne donnait au décor baroque des allures inquiétantes : des mascarons grimaçants ricanaient sur son passage. Les palmiers, plongés dans les ténèbres, surgissaient du pavé comme des torches. Gwen ne comptait plus les frontons des églises : la ville en était truffée. À chaque coin de rue, s’élevaient des colonnes de marbre flanquées de niches creusées dans la pierre. Toutes abritaient des statues de saints qui, du haut de leur piédestal, rappelaient les pécheurs à leurs devoirs.

L’accueil de madame Brancato fut des plus chaleureux. En dépit de l’heure tardive, elle attendait Gwen avec du café et des biscuits. À table, on parla autant par gestes que par mots. La tante déplia un plan de Palerme pour désigner les lieux incontournables.

Il n’est rien de plus excitant que d’arriver dans une ville inconnue de nuit, et de s’endormir en imaginant les surprises du jour…

Au réveil, Gwen, rongée par la curiosité, se dirigea vers la fenêtre de sa chambre. En écartant les rideaux, elle ne fut pas éblouie par un ciel éclatant. Au contraire, une lumière blafarde éclairait faiblement la rue.

Le beau temps ne tarderait pas à pointer le bout de son nez, pensa-t-elle en s’habillant d’une robe de coton blanc et de sandales. La déception l’attendait sur le trottoir. Un ciel d’orage jetait sur la ville un voile de grisaille qui accablait même les façades les plus colorées. À mesure qu’elle cheminait dans les artères sombres, Gwen, malmenée par des bourrasques de vent, frissonnait sous l’étoffe légère de sa robe. Bon sang, on était au mois de juin, à Palerme, et il ne devait pas faire plus de dix-huit degrés ! Elle reçut les premières gouttes de pluie sur sa peau. La bruine se mua bientôt en une sérieuse averse, qui inondait les trottoirs et rebondissait sur les épaules des passants. Gwen, qui avait dépassé la place de la Victoire, entrevit la silhouette imposante de la cathédrale. Elle courut s’abriter sous ses voûtes accueillantes.

Trempée, grelottante, elle contemplait la pluie sur Palerme. Il ne fallut que quelques secondes aux premiers vendeurs de parapluies pour se montrer… Bientôt armée d’un spécimen, dont les baleines se retournaient au moindre coup de vent, Gwen ne se trouvait pas plus au sec. Ses pieds clapotaient dans ses sandales. Le sol glissant risquait à tout moment de se dérober sous ses semelles. Dans la vitrine d’un magasin de chaussures, une paire de bottes de pluie en caoutchouc imprimé écossais, perdue parmi des espadrilles, lui fit de l’œil. Elle se précipita dans le magasin, en ressortit bottée.

Gwen reprit sa route le long du corso Vittorio Emanuele semé de cafés et de magasins de breloques que la pluie arrosait par intermittences. Une fois qu’elle se fut attablée dans trois troquets différents pour y commander des expressos, la jeune femme, les tempes palpitantes de caféine, dut se rabattre sur d’autres abris. Faute de lieux plus appropriés elle entrait dans des boutiques, feignait de s’intéresser aux marchandises, puis quand la pluie perdait de son ardeur, elle ressortait sans rien acheter.

C’est ainsi que les intempéries poussèrent Gwen dans un des nombreux magasins d’articles religieux du quartier de la cathédrale. La boutique proposait des vêtements de cérémonie : aubes de communiants, chasubles, habits liturgiques, ainsi que des statues et babioles en tout genre… La Française, qui n’avait jamais rien vu de tel, ouvrait de grands yeux devant les madones grandeur nature, les étoles brodées d’or…

— Desidera ?

Gwen se tourna vers son interlocuteur. Elle l’aperçut dans l’embrasure de la porte qui menait à l’arrière-boutique. L’homme, un jeune prêtre en soutane, la regardait d’un air surpris.

Gwen ne s’attendait pas à ce qu’un religieux tînt le magasin. Elle fut surtout frappée par la beauté ténébreuse du vendeur, que son sévère habit ecclésiastique rendait plus troublante encore. Grand, plutôt maigre, le prêtre, peau et cheveux très bruns, arborait un visage noble, long, étroit, si caractéristique des hommes d’Italie du Sud. Sublimés par un nez racé aux narines arquées, au-dessus d’une bouche très ronde, ses traits impassibles affichaient la perfection des statues tout autour.

Le prêtre fixait la Française de ses grands yeux noirs.

C’est alors que Gwen réalisa l’impudeur de son accoutrement. Sa robe trempée, rendue transparente par l’eau de pluie, collait à ses formes généreuses. Ses seins galbés, plantés haut sur le buste, pointaient sous l’étoffe, qui laissait deviner la raideur des tétons. Le coton mouillé épousait aussi la chute de reins à la courbe arrogante. Ses cheveux, qui frisottaient et gouttaient sur ses épaules, lui donnaient des airs de femme-enfant. Les bottes de caoutchouc, en totale opposition avec la ligne classique de la robe, complétaient son allure d’ingénue perverse.

Pour lutter contre le sentiment de honte qui l’envahissait, Gwen bafouilla quelques mots en français. L’usage voulait qu’on pardonne plus volontiers aux touristes leurs excentricités vestimentaires.

À son grand étonnement, le prêtre, qui affichait un sourire aimable, lui répondit dans un français parfait :

— Vous êtes française ! Venez-vous ici en touriste ?

Gwen acquiesça.

— Quelle malchance pour vous ! Nous n’avons pas eu un temps pareil en juin depuis des années. Mais vous êtes trempée… venez vous réchauffer. Je vais allumer le radiateur.

La tête pleine de préjugés sur les ecclésiastiques, Gwen était loin d’imaginer pareille réaction. Au lieu de la chasser de sa boutique en maudissant son indécence, le prêtre l’invitait à se sécher au coin du feu. Conquise par sa gentillesse, elle se laissa installer devant le radiateur sans protester. Devant la source de chaleur providentielle, elle s’étirait avec des grâces félines.

— Vous parlez très bien le français : où l’avez-vous appris ? demanda-t-elle à son bienfaiteur.

— Auprès de mes frères jésuites. Je ne suis jamais allé dans un pays francophone.

Le regard du prêtre semblait aimanté par les bottes luisantes de Gwen. Il s’en expliqua :

— Vous devriez les enlever. Vos pieds doivent être mouillés.

La jeune femme s’échina à tirer sur ses bottes sans parvenir à les faire glisser d’un millimètre. Ses pieds adhéraient aux semelles. Le religieux s’agenouilla devant elle. Devant son étonnement, il précisa :

— Je vous en prie, ne soyez pas gênée, Jésus lui-même a lavé les pieds de ses disciples.

Voir l’homme d’Église, dont la grâce dépassait encore la beauté, recroquevillé devant elle dans une posture pleine d’humilité bouleversa Gwen. Pareil spectacle lui échauffait les sens. Des frissons la traversèrent quand elle sentit la pression des mains du prêtre autour de sa cheville. D’un geste puissant, il tira pour détacher la botte du pied prisonnier du caoutchouc. Quand sa paume frôla par inadvertance la peau nue de la jeune femme, l’homme manifesta son trouble. Et son regard prit une expression égarée quand il découvrit les adorables orteils aux ongles laqués. Il était si touchant, et sacrément sexy ! Ses pupilles dilatées trahissaient la tempête de désir qui faisait rage sous son crâne. Le bien et le mal menaient un combat qui mettait son sacerdoce à rude épreuve.

Une fois sa tâche effectuée, il se releva en hâte et fit diversion.

Gwen n’était pas dupe. Elle était certaine qu’un lien venait de se tisser entre eux. Encore sous le choc, elle n’était pas prête à laisser filer son religieux. Elle regrettait de ne pas en avoir profité pendant qu’il était si vulnérable. Un geste d’elle, une caresse, aurait peut-être suffi à le faire flancher.

Elle épiait ses faits et gestes, tâchant de deviner les lignes harmonieuses du corps sous la soutane. Elle imaginait la teinte cuivrée du torse, la douceur, l’odeur masculine de la peau. Elle rêvait de ses mains sur elle, de ses lèvres contre les siennes, de sa langue humide – de la transgression que ces attouchements impliquaient.

S’il avait trouvé la force de se dérober, le prêtre ne parvenait toutefois pas à se défaire de la fascination qu’exerçait sur lui sa cliente aux pieds nus. Il lui parlait toujours, quand la Française remit ses bottes, puis fit mine de partir pour tester sa résistance. Dehors, il pleuvait encore à verse :

— Vous n’irez pas loin avec ce jouet pliable. Laissez-moi vous raccompagner chez vos logeurs, lui dit-il en se munissant d’un gigantesque parapluie.

Gwen retrouvait espoir. La joie l’envahissait à l’idée de prolonger le moment magique. La traversée du corso Vittorio Emanuele sous le parapluie du beau prêtre fut un moment béni. Le rapprochement induit par leur situation aiguisait le désir qui les tiraillait. « Un petit coin de parapluie contre un coin de paradis, il avait quelque chose d’un ange… » Le contact des épaules du jeune homme, le frôlement de ses avant-bras contre les siens mettaient la petite Française dans tous ses états. Gwen, sur un nuage, se sentait indifférente à tout ce qui se passait hors du domaine protégé du parapluie.

Peut-être était-ce la manifestation des foudres des cieux, mais la jeune femme interpréta l’orage qui, à ce moment précis, creva au-dessus de leurs têtes comme un signe de la providence. Cette fois, plus d’avancée possible : le ciel explosait dans une fureur terrifiante ! Des grêlons gros comme des billes frappaient la chaussée. Les deux jeunes gens coururent s’abriter sous la voûte d’entrée d’une minuscule ruelle. Dans le mur était creusée une niche grillagée où les fidèles avaient déposé des fleurs en l’honneur d’une statue de la Vierge. À la vue de la Madone, le prêtre se signa. Cherchait-il une protection contre les assauts de sa terrible voisine ? Gwen ne s’en laissa pas conter : la ferveur du prêtre ne le rendait que plus désirable à ses yeux de perverse. Ils étaient seuls, collés l’un contre l’autre, à l’abri des regards…

Gwen se projeta contre le torse de l’homme d’Église, bien résolue à lui voler un baiser. Mais c’était sous-estimer les défenses du prêtre. D’un geste désespéré, il la repoussa, puis se retourna face au mur pour se soustraire à la tentation. Ses ongles griffaient la pierre humide. Gwen se tenait derrière l’homme aux abois, replié sur lui-même, tremblant de froid et de désarroi. Elle fixait la nuque délicate, ceinte par le col noir de la soutane qui soulignait la couleur ambrée de la peau : un velours au grain appétissant. Il était beau, et toujours à sa merci. Elle s’approcha tout près, colla sa poitrine contre son dos agité de soubresauts. Ses chairs moelleuses de fille enveloppaient les flancs musculeux. Son sang tambourinait contre les parois de son vagin. Elle entendait leurs respirations s’accorder, leurs cœurs battre à la même cadence. À ce moment seulement, elle approcha ses lèvres de son cou, lui parla à l’oreille. Le grondement de la foudre rendait ses paroles presque inaudibles. Mais elle devinait qu’il l’entendait :

— Si tu me laissais faire, tu te retournerais. Nous nous enlacerions avec passion. Je t’offrirais des baisers auxquels tu ne pourrais pas résister. Tu sentirais mes seins s’aplatir sur ton torse. Je dégraferais ma robe, dirigerais tes mains qui meurent d’envie de les soupeser. Ils sont si opulents, mes seins, qu’ils déborderaient toujours de tes doigts. Tu les malaxerais, titillerais mes pointes dressées. Sous tes caresses, je me tordrais de plaisir. Mes gestes se feraient audacieux, mes attitudes coquines. Je serais tellement impatiente de découvrir ton corps que je ferais sauter les boutons de ta soutane. Mes doigts trembleraient d’excitation quand j’écarterais les pans. Ta peau m’apparaîtrait. Ma langue parcourrait ton buste. Je savourerais le goût salé de ton épiderme. Je sucerais tes seins avec délectation, mordillerais tes tétons à te faire voir des éclairs. Puis je m’agenouillerais devant toi, sur le pavé humide, pour mieux contempler la bosse sous ta braguette. Tu portes un pantalon sous ta soutane. Je sens ta ceinture de cuir contre mon sexe en feu. Et tu bandes rien qu’à sentir ma chatte affamée contre tes fesses… tu bandes comme un cerf !

Elle poursuivit d’une voix plus sourde :

— Comme j’aime me la figurer, ta belle queue raide dans ton austère pantalon. Il me suffit de l’imaginer pour perdre la tête. Tu ne sens pas comme je dégouline à la simple pensée de ta verge ? J’y poserais d’abord ma tête, pour écouter sa vie tumultueuse. Elle se rebifferait, fougueuse comme un cheval. Mais, en glissant mes doigts dans ta braguette, en l’empoignant de tout son long, je saurais la soumettre à ma volonté. Je la rassurerais de mes caresses, l’apaiserais de mes baisers, la cajolerais du bout des lèvres, l’accueillerais dans le berceau de ma bouche. Alors, tes dernières défenses s’évanouiraient, et tu goûterais enfin à l’abandon. Oui, ce plaisir unique de sentir mes lèvres avides glisser le long de ton membre, ma gorge affamée aspirer ton sexe, ma langue exciter ton gland juteux… tout ça, oui, tout ça ne tient qu’à toi. Tu ne peux pas imaginer mon bonheur si seulement tu me laissais faire ça, juste ça, mais longtemps, au plus profond de ma gorge, de tout mon cœur et de toutes mes forces, jusqu’à ce que tu n’en puisses plus de te retenir, jusqu’à ce que tes mains de possédé s’agrippent à mes cheveux, que ta verge engorgée demande enfin grâce ! Alors, quand je sentirais les spasmes de l’orgasme agiter ton bas-ventre, j’extirperais ta queue des profondeurs de ma bouche, m’assiérais entre tes jambes pour gober tes couilles durcies d’excitation. Je les pomperais toutes les deux ensemble, m’en régalerais jusqu’à l’étouffement, tout en branlant ta bite prête à exploser. Puis j’orienterais ton gland en direction de mes bottes de pluie. J’attendrais la douche de jus. Ton plaisir, si longtemps contenu, jaillirait en déluge de sperme, qui maculerait de giclées le caoutchouc de mes bottes ! Voilà, mon père, voilà tout ce que j’attends de toi. Oh, bien sûr, si tu veux me secouer, me lécher, me baiser par quelque orifice que se soit, je me laisserais faire avec une infinie reconnaissance. Dans tes bras, je jouirais comme tu n’as jamais dû voir une femme jouir. Mais je n’en demande pas tant. Juste ta queue au fond de ma gorge pour quelques instants d’extase partagée, et ton foutre comme couronnement…

Gwen, qui, tout au long de son monologue aux terribles accents de sincérité, n’avait cessé de frotter son sexe contre les reins du beau prêtre, sentait monter son orgasme. Les secousses qui la terrassèrent firent tressaillir le pauvre homme dont la voix n’était plus qu’une plainte déchirante. La morsure qu’elle appliqua sur sa nuque pour la marquer lui asséna le coup de grâce.

— Non, non, murmura-t-il, en s’affaissant sur le sol comme un pantin désarticulé, la tête entre les mains. Non, pas comme ça, pas ici, tu me mets au supplice !

Gwen comprit qu’il ne la refusait pas, puisqu’il était toujours là, à ses pieds. Pourtant, elle n’en profita pas. Sa jouissance obtenue, elle lui jeta un dernier regard : la soutane bouffait autour de ses jambes tel un parapluie déployé.

Gwen tourna les talons.

Elle réalisait qu’elle avait tiré toute sa satisfaction de l’enfer qu’elle venait de faire vivre à l’homme de Dieu. Elle avait joui de son martyre. Et à présent qu’elle l’avait réduit à l’état de tache noire dans la boue, il avait perdu tout charme à ses yeux…

Elle s’avança sans se retourner jusqu’au corso Vittorio Emanuele, laissant le prêtre à ses démons.

Les premiers rayons du soleil perçaient les nuages.

LA COLO

Dora B.

Sur la photo, je suis la troisième en partant de la gauche, le rang du fond, les grandies trop vite. J’ai des lunettes à monture métallique, rondes, une frange mal seyante qui s’arrête au milieu du front, entre plouc et baba cool. C’est la classe de terminale A du lycée de Loudéac, « Loudia » en parler gallo, un gros bourg lugubre de Bretagne, la Bretagne du centre, dévastée par le remembrement, infestée par les élevages de porcs, spécialisée dans l’agroalimentaire. Rien de joli, pas de Côte sauvage, ni de mystérieux monts d’Arrée. Le monde agricole à l’état brut.

Juin 73, les filles portaient de pantys à bordure de dentelle, mais pour les règles, c’étaient encore les serviettes en gros tissu éponge tenu par des épingles à nourrice sur les culottes en coton.

Nous venions d’avoir le bac, c’était un sauf-conduit pour s’échapper, sortir du trou du cul du monde, prendre l’ascenseur social, direction ailleurs.

À dix-huit ans, j’étais encore vierge. Au lycée, des rumeurs effroyables circulaient sur la douleur et les flots de sang.

Pourtant, dans ce milieu rural, la sensiblerie n’était pas de mise : on fracassait la tête des chatons sur le mur, on ouvrait le bec des poulets au couteau, on fendait les porcelets de haut en bas pour leur sortir les tripes (ensuite je me souviens du charcutier qui, dans la rivière, extrayait la merde des intestins au fil de l’eau. La peau servait au boudin).

Mais baiser tenait du sacrifice, à les croire. Je les croyais. Toutefois, je trouvais aux initiées une aisance dans le déhanché que j’enviais.

J’étais demi-pensionnaire, je prenais matin et soir le car de ramassage scolaire qui faisait le tour de lieux-dits et fermes pour y déposer les grandes fratries, les Soulabaille (trois frères, deux sœurs), les Carimalo (une dizaine), les Beaudic. J’étais l’aînée de trois frères et sœurs, avec une mère au foyer frustrée dans ses rêves d’indépendance, toujours irritée, surtout contre mon père. Mon père, c’était le vétérinaire de la commune, et ça, c’était quelque chose. L’un des notables du village, avec le médecin, le pharmacien, le notaire. Quand il m’emmenait en visite avec lui, j’étais la petite reine. Il portait une veste en tweed, des culottes de cheval, de hautes bottes en caoutchouc. Les agriculteurs me donnaient du « petite demoiselle », nous saluaient avec une servilité quasi féodale. Je l’accompagnais partout dans le break aux odeurs de médicaments, avec parfois les curiosités qu’il collectionnait, embryons difformes, moutons à cinq pattes, et surtout les bézoards, ces pelotes de poils retrouvées dans l’estomac des vaches.

Je le revois encore, torse nu, le bras enfoncé jusqu’à l’aisselle dans la matrice d’une vache qui peinait à vêler. À mes yeux de petite fille, il était l’essence même de la virilité, l’incarnation du charisme mâle. Thierry la Fronde et autres Fanfan la Tulipe pouvaient aller se rhabiller. Papa avait un torse magnifique, large et puissant. Et un sourire de dieu.

La paille, l’odeur chaude de la bouse, le bruissement des animaux, c’est dans ce contexte païen que j’eus mes premiers émois sensuels.

Puis j’ai grandi, et mon père s’est moins intéressé à moi. Il me voulait sportive, j’étais timorée. Il ne m’emmenait plus en visite. Il avait autre chose à faire que de s’occuper d’une fille rondelette qui chouinait en permanence.

De mon côté, j’en avais assez de ses exigences scolaires et de ses remontrances humiliantes. Je n’en pouvais plus de l’entendre raconter son enfance malheureuse, le sol en terre battue, ses marches vers l’école en sabots, les ampoules en sang collant aux chaussettes et les Noëls où il recevait « une pomme d’orange ». Je n’en pouvais plus du récit des roustes que mon grand-père ivre flanquait à ma grand-mère. Ce n’était pas mon histoire, et s’il avait voulu pour moi une autre vie que la sienne, pourquoi me le reprocher ?

Vers quinze ans, j’eus la permission d’aller au bal du village. Cela se passait à la salle des fêtes, il y avait un orchestre. Quand c’était la série des slows, les garçons défilaient en file indienne devant les filles assises. C’était très codifié : le garçon convoité s’arrêtait devant vous et tendait la main avec un signe du menton, et vous étiez invitée. Ou alors, il passait à la voisine sans un regard. Souvent, je restais là, seule entre deux chaises vides. Je m’engourdissais pesamment sans bien savoir si j’étais déçue ou soulagée.

Une fois, mon père, m’ayant prise en pitié, m’invita pour une valse. Je me souviens très précisément de la sensation de mes seins s’écrasant contre son torse quand il me serra d’un peu près pour me guider. De ma chair molle à cru contre sa poitrine dure et de son odeur d’homme mûr échauffé. Mon écœurement.

Quelque temps après, j’ai été invitée par Michel Queinnec, le fils du gros éleveur de poulets de Blanlin. Quand il m’a attirée contre lui pour le slow A Whiter shade of pale, j’ai senti son bas-ventre contre le mien, sa proéminence. Une nappe d’intense chaleur a irradié mon ventre, le haut de mes cuisses, une sensation inconnue, comme une coulée de lave éblouissante. Puis je l’ai vu échanger des signes de connivence avec ses copains qui se gondolaient à la buvette. Il n’empêche, je fus amoureuse pendant des semaines, mais bizarrement, je ne le croisais plus dans les rues du village. J’étais devenue très rêveuse et encore plus méfiante. Le soir, je serrais mon traversin entre mes cuisses et je me retenais de gémir pour ne pas réveiller ma sœur.

Au lycée, il y eut quelques flirts, cela n’allait jamais plus loin que des regards, des frôlements. Cela me suffisait pour m’inventer des romances dont je reprenais le fil chaque soir, le front contre la vitre du car. Après Michel, André occupa longtemps mes pensées. Il était arrivé après un renvoi pour indiscipline. Son look de minet provoquait la fascination dans notre milieu de petits campagnards, coupe dégradée à la Mike Brant, Ray-Ban fumées et pantalon pattes d’eph. On disait qu’il sortait avec une pionne, une vieille de vingt-deux ans.

Avec le bac, une page se tournait. J’avais décidé, pour gagner un peu d’argent, de faire une colonie de vacances cet été, ce qui me permettrait en outre de passer trois semaines au bord de la mer. La colonie du canton était traditionnellement implantée à Binic, « la perle des embruns », petit port des Côtes-du-Nord, les biens nommées (l’office du tourisme n’avait pas encore changé ce nom peu attirant pour les vacanciers).

Une soixantaine d’enfants de six à seize ans, dix moniteurs et monitrices. J’avais mon petit carnet plein de comptines, chants de veillées, chants de marche, jeux d’intérieur, d’extérieur.

J’avais en charge des mouflets qui pleuraient leur mère tous les soirs de la première semaine, et dont certains pissaient encore au lit.

J’aimais la compagnie des enfants, leur contact. Les plus petits, surtout, m’adoraient. Avec eux, je pouvais me laisser aller à faire le clown, je les laissais me coiffer, m’ensevelir dans le sable, je leur abandonnais mon corps, ils s’en faisaient un jouet, un parcours. Toute ma peau était avide de contact, d’un contact d’une sensualité animale, comme une mère chien laisse ses petits s’agiter contre ses flancs, lui mordiller le poil, tirer sur ses tétines, en fermant à demi les yeux de béatitude.

En même temps qu’une trouble volupté me prenait en les sentant grouiller contre moi, je savais que je leur volais quelque chose.

Il me semblait que je renaissais dans l’air marin vivifiant, où le corps était sans cesse sollicité, voire malmené par l’eau glacée, le vent vif, le petit soleil piquant. J’étais en osmose avec ces éléments rudes, je sentais la chair de poule me hérisser le poil des bras, mes tétons se crisper. J’étais tendue, ferme, vivante. J’ouvrais ma fente du doigt pour qu’elle s’irrigue de la froideur saline. De ma chatte, j’aspirais l’océan, puis d’une contraction, je ressortais un jet tiédi. Je me régénérais. Mes cuisses s’affinaient, mes cheveux prenaient des reflets fauves, des taches de rousseur donnaient à mon visage un charme nouveau.

Les autres monos étaient plutôt sympathiques. Je m’entendais bien avec Yvon, un grand costaud calme qui s’occupait des ados et des activités nautiques. Un genre d’amitié virile s’était instaurée entre nous. Du coup, nous faisions souvent équipe ensemble. Les plus grands s’occupaient des plus petits. Son groupe était constitué d‘adolescents champêtres, à des stades divers de l’évolution pubertaire. Pour les filles, c’était déjà réglé, petites femmes qui minaudaient pour se faire bien voir du mono, piaillant quand leurs cheveux étaient mouillés, renâclant à toute activité physique.

Pour les garçons, ça donnait des physiques improbables, nez énorme au milieu de visage encore enfantin, jambes poilues de girafon et torse imberbe, acné insistante qui n’épargnait pas les épaules, redoutable duvet sur la lèvre supérieure qu’ils se gardaient bien de raser, fumet de jeunes fauves fâchés avec la toilette, voix de stentor qui virait au fausset. Avec tout cela, des comportements goguenards, des échappées de poneys sauvages, des chahuts, des rires, des bousculades.

Un soir de veillée, je me retrouvai assise sur les gradins à l’arrière. Devant moi, une nuque rougie par un coup de soleil, un filet de duvet blond sur des vertèbres saillantes, des épaules osseuses dans un débardeur. Loïc avait un charme bien particulier, celui du voyou qu’il allait devenir, du macho qui s’ignore encore. Bon élève et enfant de chœur, qui avait commis son premier vol à dix ans. Le teint clair des Bretons du Finistère, des yeux étrécis de petite frappe et un épi qui tordait une mèche sur son front bombé, lui donnait une grâce malsaine. Il était boudeur et agressif.

J’avais envie de toucher cette peau. Je suivis du doigt cette ligne duveteuse, posai ma main sur son omoplate.

Mon cœur battait à cent à l’heure, je savais que je franchissais une limite, mais c’était plus fort que moi. Il se retourna, me regarda en douce. Mais j’avais repris un visage impassible, et mon regard était dirigé droit devant. Je le sentis douter. Cela avait-il eu lieu ? Il reprit sa position, mais son immobilité était comme parcourue d’ondes électriques. Une légère chaleur qui restait dans ma paume. La séance de télé se termina. J’évitai son regard. Mais j’avais mis le ver dans le fruit. Il était intrigué, tournait autour de moi, il me proposa son aide pour ranger les chaises. Je transformai cela en un jeu, il était devenu mon assistant. Il s’empressait. Je me découvrais le pouvoir d’établir une emprise sur un autre, et c’était enivrant.

Le lendemain, il était plus rouge encore, à croire qu’il avait fait exprès de se laisser rôtir au soleil pour venir quémander mon aide. Il fallut bien que je lui mette de la Biafine sur les épaules, descendant le long des biceps fins, sur sa cage thoracique maigre, en prenant bien plus de temps que nécessaire. Et j’y allais encore plus fort pour cacher son trouble et le mien, caresse rugueuse, de camarade, en terminant d’une bourrade.

La tension montait. À la suite de Loïc, c’était maintenant toute la bande des garçons qui était toujours fourrée avec moi, qui rivalisait de bêtise pour se faire remarquer, de plaisanteries pour me faire rire… Le directeur me fit une remarque pour me rappeler que ma place était auprès des petits, mais je me fis fort de lui expliquer les bienfaits de cet échange avec un aplomb que je ne me connaissais pas.

Je n’étais pas la seule à qui l’air iodé faisait de l’effet. Ce grand benêt d’Yvon avait succombé aux charmes de Claudie, la plus rouée des grandes filles, et dès qu’il le pouvait, s’éclipsait avec elle pour la peloter et lui rouler des pelles.

Un jour, il surprit ma main qui glissait sur l’avant-bras de Loïc. Nos regards se croisèrent…

Après la réunion d’équipe du soir, où nous faisions le point sur la journée et organisions les activités du lendemain, il me prit à part. « J’ai vu qu’il se passait quelque chose avec un de mes gars », je commençais à me sentir verdir. Mes intestins se mirent à gargouiller de manière affreuse. « Dans trois jours, c’est la fin de la colo, je voudrais bien passer au moins une nuit avec Claudie. Voilà ce que je te propose : puisque demain, tu fais la nuit, tu me l’envoies quand tout le monde dort. Quand elle arrive, je t’envoie Loïc. » Il me servait mon fantasme sur un plateau, je me demandais si je ne rêvais pas.

Le bâtiment des filles était distant de celui des garçons d’une bonne centaine de mètres. Quand j’allai secouer Claudie, elle me gratifia d’un sourire complice absolument odieux, avant de se glisser en silence hors du dortoir.

Quelques minutes plus tard, j’entendis un juron étouffé. Loïc venait de rater une marche dans le noir. Il entra, se figea comme un lapin pris dans les phares d’une voiture. Il était tétanisé, essoufflé, mais bravache. J’étais sur le lit, je portais une fine chemise de nuit en coton blanc. J’éteignis la lumière, il nous fallait le refuge de l’obscurité pour oser franchir le pas. Il posa ses lèvres tremblantes sur les miennes, et ses mains se mirent à me pétrir les seins. Il était maladroit, il me faisait mal, mais cela ne dura pas longtemps : il déchargea tout de suite dans son short.

J’étais dépitée, lui penaud.

« M’en veux pas, c’est la première fois. En plus, avec une fille belle comme toi, c’est parti tout seul. » Je me gardais bien de lui avouer que nous étions sur un plan d’égalité, je voulais garder ce petit avantage.

Mon corps habituellement si lourd, était incroyablement souple et délié. Je me coulais sous lui, passait mes jambes autour de ses hanches dures de garçon. Il bandait à nouveau. Sa queue violente, dans un buisson de boucles légères, palpitait. Je la voulais en moi.

Je le guidais de mes cuisses vers mon sexe, je n’avais plus peur, je tenais l’instrument de ma défloration : un dard aigu et roide, avec lequel je me poignardai. Je sentis la membrane se fendre comme une soie qu’on déchire, une brûlure légère que la giclée de foutre frais vint apaiser. Dans ma tête, c’était une explosion de joie, un éblouissement, comme si un barrage venait de céder, et je me mis à pleurer.

Il arrêta ses mouvements spasmodiques, interdit, et me caressa les cheveux avec des gestes maladroits. « Ben alors, ça te fait tant d’effet que ça ? Je t’ai fait mal ? »

Pour toute réponse, je serrais contre moi son corps qui sentait le caramel et le varech, j’embrassais sa peau au grain enfantin, bien trop douce pour une peau d’homme.

Puis Claudie toqua à la porte. Loïc fila.

Je m’endormis, le sang et le foutre mêlés coulaient de moi. Je m’étais faite femme, cet hymen perdu, personne ne me l’avait pris, c’était comme un talisman désormais.

Cette nuit-là, je fis un rêve : je courais à côté de mon père, je peinais à avancer et il se moquait de moi. Tout à coup, je réalisai que je courais sur mes genoux et que je pouvais me mettre sur mes pieds. Je partis d’un grand éclat de rire et je le dépassai.

LA CAMPEUSE

Frédéric Richet

Mes parents possèdent des hectares de terre en Lozère, mais, à mesure que les années passent, il devient difficile pour eux de faire rentrer de l’argent, même s’ils diversifient leurs activités. Ils se sont lancés dans l’élevage d’autruches l’an dernier, parce qu’il y a une demande des restaurateurs pour cette nouvelle viande. Et ils ont décidé de louer certains terrains à des campeurs.

C’est comme ça que j’ai fait la connaissance de Charlotte et de Pierre. Ils sont arrivés un beau matin de juillet. C’étaient des étudiants de la région parisienne. Ils n’avaient pas trop de moyens, d’où le choix du camping. Je les ai vus au volant de leur vieille 4L. Pierre est descendu. C’était un type grand et bien bâti. Il devait avoir vingt ans, j’en avais cinq de moins. Moi aussi, j’étais grand, avec un corps endurci par les travaux de la ferme. J’avais déjà pas mal de succès parmi les filles des environs, pas seulement celles de mon âge. J’étais un jeune coq. Pourtant, quand j’ai aperçu Pierre, j’ai compris que je n’en étais pas vraiment un. Je me suis vu tel que j’étais aux yeux du couple : un petit paysan mal dégrossi.

Elle était brune et elle éblouissait. Mes parents parlaient avec Pierre pendant que je la regardais. Elle était alanguie dans le fauteuil passager de la 4L. Elle avait fait passer ses longues jambes encore blanches par la fenêtre. Elle semblait somnoler, mais je me suis rendu compte qu’elle sentait mon regard sur elle. Elle a eu un sourire sarcastique, avant de redevenir indifférente. Mon regard a glissé le long de son corps. Elle portait un corsage très simple, sans soutien-gorge dessous. Sa poitrine généreuse tendait le tissu. Son ventre était enserré par un petit short en jean dont je n’apercevais qu’une partie.

Je ne sais pas pourquoi elle m’a troublé à ce point. À la campagne aussi, il y avait des jolies filles. Mais, au fond de moi, j’avais le complexe du bouseux qui estime que les filles de la ville sont forcément plus jolies.

Plus tard, dans l’après-midi, alors que je revenais de faire vêler une vache, mon père m’a dit :

— Tiens, tu vas aller leur porter un cadeau de bienvenue !

Il avait préparé un panier avec des productions maison : du saucisson, du pain, du fromage, du vin qu’il faisait lui-même. J’avais envie de refuser, mais j’y suis quand même allé.

On possédait des hectares et des hectares, et je ne savais même pas où ils étaient installés. Je lui ai demandé de me donner des précisions avant de partir. Comme je connaissais nos terrains par cœur, je suis passé par des raccourcis.

Ils s’étaient mis sur une colline bordée par une forêt. À travers les arbres, j’ai aperçu l’espace nu, la butte pelée, et une tente ronde… J’ai aussi entendu les gémissements, mais sur le moment je n’ai pas compris… ils se confondaient avec les divers bruits de la forêt. Ce n’est qu’au moment de sortir du bois que je les ai vus. Ils se tenaient sur une zone découverte à l’entrée de la tente. Elle était à quatre pattes. Le short en jean, qui un moment auparavant couvrait son ventre, était descendu à ses genoux, de même qu’une culotte blanche. Elle avait les jambes entrecroisées et le cul tendu vers lui. J’avais déjà fait l’amour à pas mal de filles, mais pas de cette façon. Elle avait le visage tourné de trois quarts. Sa jouissance s’exprimait par l’expression de son visage, mais aussi et surtout par l’index qu’elle enfonçait dans sa bouche… C’était cette crudité qui me plaisait.

De lui, je voyais un cul épais, disgracieux, avec une bite de forte dimension, toute gonflée, qui allait et venait dans la muqueuse que la position de la fille comprimait et faisait saillir en même temps. Elle avait des lèvres gonflées, au dessin délicat, tout déchiqueté. Ce qui m’a émerveillé aussi, mais je ne l’ai aperçu qu’après, quand l’homme a dégagé, c’est son cul haut perché, charnu, au galbe parfait. Le désir s’est mis à couler dans mes veines, quelque chose de chaud et d’acide. Je ne sais pas comment j’ai pu me retenir, tellement j’avais envie de m’approcher, de le pousser, de prendre sa place – et de cracher des torrents de semence dedans !

J’ai attendu qu’ils se soient rajustés pour m’approcher. La fille a pris une serviette de toilette, a essuyé le sperme qui poissait sa peau. Lui s’est rhabillé. J’ai compris, à leur expression, qu’ils savaient que j’étais là depuis un moment. J’ai posé le panier, bredouillé une explication, avant de faire demi-tour.

Les images tournaient dans ma tête alors que je regagnais la ferme. Le désir faisait partie de ma vie, mais il y avait toujours eu consommation immédiate. Là, je savais que c’était impossible, et ça me remplissait de frustration.

J’ai trouvé une compensation en rentrant à la ferme. Lucie arrivait. C’était une des filles de ma classe. Ses parents, qui habitaient plus loin, faisaient du lait d’ânesse. Elle avait des kilos en trop, mais était malgré tout appétissante. Elle se fichait de son surpoids, raison pour laquelle elle n’hésitait pas à s’habiller sexy. Surtout, elle était encore plus gourmande de sexe que de nourriture, ce qui en faisait une agréable compagne. Existait entre elle et moi une complicité qui me faisait la préférer à des filles plus jolies, mais plus prudes.

Elle est descendue de son scooter, a enlevé son casque, s’est approchée de moi. À cette heure-ci, mes parents allaient chercher les bêtes, je prenais peu de risques en me penchant sur elle pour l’embrasser à pleine bouche. Nos langues se sont accrochées, en même temps qu’elle frottait son ventre contre le mien. Je n’avais pas débandé depuis que j’avais quitté le plateau.

— Ben dis donc, tu as une bonne queue… tu pensais que j’allais venir ? a-t-elle demandé.

Plutôt que de mentir, j’ai préféré ne rien dire. De toute façon, elle ne se souciait déjà plus de ma réponse, à genoux devant moi, avec mon sexe dans sa bouche. Elle avait un goût particulier pour les fellations, et grâce à la force de la pratique conjuguée à celle du vice, elle les réussissait très bien. J’ai dû me contrôler pour ne pas jouir sur-le-champ. Elle l’a fait aller et venir dans sa bouche, avant de le sortir, de promener sa langue sur le gland, tout en me fixant dans les yeux. Là, j’ai été incapable de me retenir, et j’ai tout lâché. Le premier jet l’a frappée en travers du visage. Gourmande, elle a fait glisser ma queue dans sa bouche, en la pompant pour se remplir le gosier.

Ce n’est pas pour autant que j’allais débander. Je l’ai attrapée par la main, l’ai entraînée vers la chambre. J’avais encore très envie, elle aussi. Elle a pris ma queue pendant qu’on montait l’escalier. Elle l’a massée pour s’assurer que je ne débandais pas. Je me suis laissé tomber sur le lit. Deux secondes plus tard, elle était à califourchon sur moi, ajustant ma queue entre ses petites lèvres. C’est rentré tout seul. Elle avait roulé sa robe aux hanches, dévoilant son corps trop généreux, mais qui me plaisait comme ça.

Au moment où elle allait jouir, et moi aussi, j’ai senti une présence sur le seuil de la chambre. Lucie, tournée vers moi, au bord de l’orgasme, ne se rendait compte de rien. La jolie brune de tout à l’heure me regardait, amusée mais aussi fascinée. Dans un mouvement de pure provocation, elle a soulevé la robe d’été qu’elle avait mise à la place du short en jean, robe sous laquelle elle portait une culotte rouge en satin, qu’elle a descendue de quelques centimètres. J’ai aperçu d’elle ce que je n’avais pas encore aperçu. C’était une évidence, elle se rasait la chatte, et elle avait des hanches joliment dessinées. J’aimerais penser que ce n’est pas ça qui a déclenché ma jouissance… mais je sais ce qu’il en est.

Lucie a glissé près de moi. Dans un réflexe de pudeur, j’ai ramené le drap sur ma queue. Lucie s’est retournée vers la porte, mais la jolie brune avait déjà disparu, ce dont je lui ai su gré. J’ai dit à Lucie :

— Je reviens !

Je suis descendu en pantalon de pyjama.

— Je peux vous aider ?

Moi, d’habitude si conquérant, je me sentais gauche face à elle, et je me détestais pour ça.

— On aurait besoin de quelques provisions, on n’a pas pris grand-chose avec nous.

J’ai attrapé un panier, l’ai garni de victuailles. Des œufs de la ferme, un saucisson, du pain maison. Je lui ai tendu le tout.

— Je te dois combien ?

J’aurais été bien incapable de fixer une somme, et puis, de toute façon, je voulais que ce soit une offrande à la « déesse ». J’ai eu un geste pour dire qu’on verrait tout ça plus tard. Elle a posé le panier, a passé sa main sous sa robe. Je n’ai rien vu, sinon, quelques instants plus tard, la culotte rouge descendre le long de ses jambes. Elle l’a ramassée, me l’a expédiée.

C’était un beau cadeau. Je suis resté là, le slip écarlate à la main, pendant qu’elle s’éclipsait. Je me suis fait la réflexion qu’on voyait qu’elle était fesses libres sous la robe.

J’ai pris le temps d’examiner la culotte avant de rejoindre Lucie. C’était bien du satin, il y avait un petit nœud à la lisière, qui marquait que c’était bien un sous-vêtement féminin. Il semblait propre, mais en portant mes narines à l’intérieur, un bouquet d’odeurs m’est monté aux narines. Des senteurs mélangées, fortes, d’urine et de sécrétions vaginales. Elle avait dû le porter au moins deux jours d’affilée. Le désir que j’ai ressenti à ce moment a été douloureux. J’ai enfoui le slip dans ma poche, je suis monté rejoindre Lucie. Allongée sur le lit, elle m’attendait en faisant aller et venir quatre doigts dans sa chatte. Je me suis avancé vers elle, et mon sexe a remplacé sa main.

Les jours suivants, j’ai souvent examiné et reniflé la culotte, qui ne me quittait plus. Avec le temps, les odeurs devenaient plus subtiles, mais ne s’effaçaient pas. Je ne risquais, de toute façon, pas d’oublier la belle brune. Elle venait régulièrement à la ferme s’approvisionner, seule ou avec son mec, payant, cette fois, en vraie monnaie. Il y avait toujours quelque chose pour moi : un regard ou un peu plus. À des moments où on se trouvait seuls quelques instants, elle me donnait à voir un bout de sa chair. J’avais bien conscience qu’elle jouait avec moi, mais j’avais du mal à lutter.

Je n’espérais pas grand-chose. Pour moi, elle était inaccessible. Un fantasme, pour ne pas dire un fantôme.

Dans la deuxième semaine, elle est venue, avec Pierre, chercher des provisions. Le garçon discutait avec mes parents. Elle m’a lancé :

— J’aimerais visiter l’étable. C’est possible ? Tu me montres ?

Les deux autres ne nous ont même pas entendus partir. Mon cœur battait très fort dans ma poitrine. Il n’y avait rien de bien original à voir, que des bêtes rangées en ligne mangeant, chiant, pissant. On est entrés dans une zone d’ombre, moi marchant derrière elle. Elle s’est reculée pour coller son dos contre moi. De ses bras dirigés vers l’arrière, elle a attrapé mon cou, et elle s’est frottée. Ma queue, mon ventre, ma poitrine. Une caresse très douce. Elle a tendu la main en arrière, pour prendre ma queue. Elle me l’a sortie du pantalon. Elle m’a branlé très doucement, dans un geste très lent. Bien des filles m’avaient déjà branlé, mais elle, c’était différent. Enjolivement ou réalité, c’était divin. Moi qui me contrôlais toujours, j’ai été incapable de tenir très longtemps. Au troisième va-et-vient, mon sperme a poissé sa main en traînées crémeuses qu’elle a léchées. J’ai eu le réflexe de la saisir par les hanches, puis de soulever sa robe, mais elle s’est dégagée, s’est éloignée…

Je lui en ai voulu.

Sans l’avoir cherché, je lui ai rendu la monnaie de sa pièce quelques jours plus tard. Une copine était passée me voir, Anastasia, petite rousse aussi charnue que Lucie et tout aussi vicieuse. On était dans la grange. La jolie brune est arrivée. Elle a appelé. Mes parents n’étaient pas là. Anastasia me suçait à genoux. Au moment où j’ai senti la présence de la brune, j’étais au bord de la jouissance. J’ai tourné la tête, nous nous sommes regardés. J’ai lu dans son regard de la frustration comme si elle souhaitait être à la place d’Anastasia. Ça m’a surpris : je pensais qu’elle se jouait de moi sans ressentir une quelconque attirance.

Tout s’est fait en même temps. Le sperme a jailli, éclaboussant le visage d’Anastasia, et la brune est repartie. La dernière image a été celle de sa croupe, que le jean rehaussait et cambrait.

Elle n’est pas revenue pendant quelques jours. Je pensais qu’ils étaient repartis. Mais, au détour d’une conversation, mon père a balancé :

— Nos campeurs restent plus longtemps que prévu.

J’ai attendu encore quelques jours, puis j’ai pris le chemin de la colline. Je voulais la revoir, c’était plus fort que moi. Je n’avais même pas de prétexte pour me rendre auprès d’elle. Cette fois, je ne suis pas arrivé par la forêt, mais par la route. La tente, de loin, formait une tache orange au milieu du vert.

Elle étendait des vêtements à sécher sur un fil entre deux arbres. Il y avait une formidable rangée de sous-vêtements féminins, soutiens-gorge et culottes. Elle avait sur elle une nuisette de satin rouge, j’ai compris que le slip qu’elle m’avait donné lui était assorti. Elle s’est retournée quand elle a senti ma présence. On s’est regardés. Elle m’a simplement dit :

— Il n’est pas là pour deux jours. Il est parti à Pau.

Tout ce que je retenais en moi jusqu’à ce moment a cédé. Elle y a d’ailleurs contribué en relevant sa nuisette, dévoilant un ventre nu sur lequel j’ai plongé. Une coulée de sécrétions a jailli de son sexe au moment où je posais ma bouche dessus. Elle m’a rempli la bouche d’une saveur amère.

Je l’ai longuement lapée, de la pointe de la langue, sentant son sexe s’ouvrir, ses chairs se gorger de sang. J’ai fini par la soulever pour l’amener à hauteur de mon visage. Elle a enserré ma tête entre ses cuisses. Ma bouche était pour ainsi dire soudée à son sexe que j’ai fouillé de la langue, m’enfonçant aussi loin que possible, éclaboussé par tout ce qui coulait d’elle. Je n’avais plus l’impression que c’était ma bouche qui envahissait son sexe, mais l’inverse.

J’avais mes mains accrochées à ses fesses. J’ai fini par la lâcher. Elle s’est laissée glisser sur le sol, me prenant par la main pour m’entraîner vers la tente, où elle s’est mise à quatre pattes. Elle m’a jeté un regard qui disait clairement que je pouvais venir sur elle et en elle comme j’en avais rêvé depuis le premier jour. Je me suis approché, mon ventre se collant à ses fesses, et mon sexe impatient se frottant à sa chair. Je l’ai pénétrée avec une absolue facilité – et félicité ! Accroché à ses hanches, je l’ai fouillée longtemps – un temps qui m’a semblé une éternité – jusqu’à ce qu’enfin nous soyons saisis, elle et moi, par les spasmes.

Je garde de ces deux jours un souvenir à la fois précis et flou. Il y avait une date butoir. Elle ne m’avait rien caché : à son retour, ils partiraient. Elle m’attendait, et quand je revenais, elle était à moi. Ce qui s’est passé entre nous a été à la fois très semblable et très différent de ce tout ce que j’avais pu faire avec mes copines. C’était enjolivé par ma perception des choses. Pour moi, elle était la perfection. J’en suis moins sûr aujourd’hui.

Le vendredi matin, quand j’ai regardé vers la colline, la tache orange avait disparu. Je suis souvent revenu sur le tertre déplumé, en pèlerinage, pour penser à elle.

Quand je l’ai recroisée, à Paris, par hasard, je l’ai aussitôt reconnue. Bien sûr, elle avait changé : on avait quinze ans de plus, pourtant nous étions restés les mêmes. Nous nous sommes regardés un moment, puis nous avons détourné le regard. Il valait mieux laisser le passé où il était.

Là-haut, sur la colline.

SEA, SEX AND MOON

Mélanie Muller

Cette année-là fut certainement celle de mes vacances les plus torrides ! Et si la température était sacrément élevée, le soleil n’y était pour rien : en une semaine, je n’ai pas vu une seule fois la lumière du jour !

Tel un vampire, je me suis exhibée sous les spotlights des boîtes ultra-branchées, et j’ai croqué tous les humains que je pouvais. Sauf que je ne me suis pas nourrie de sang frais, mais de vodka glacée et de sperme à gogo… Les plages d’Ibiza, à la nuit tombée, sont des lieux de rencontres. L’île est la capitale mondiale des discothèques et du sexe. Un lupanar géant où tout est permis ! La destination de rêve pour les workaholics dans mon genre qui, trop stressées par leur job, n’ont jamais le temps de prendre leur pied. Toutefois, en partant avec ma copine Betti rejoindre la fête, je n’imaginais pas que j’allais tant m’éclater, et quand je dis m’éclater, c’est à tous les sens du terme.

Le premier jour, nous avons déposé nos bagages à l’hôtel vers dix-sept heures, et après une douche, une séance de maquillage, un apéro bien corsé, nous avons décidé d’explorer les environs. Que de monde ! Que de bruit ! Que d’ivresse ! Betti m’a pris la main :

— Si on se perd, on se retrouve dans la chambre de l’hôtel.

Elle ne pensait pas si bien dire : quelques minutes plus tard, la foule nous avait séparées. Loin de chercher à la retrouver, je me mis à danser comme une furie, aussi bien sur les pistes de danse que debout sur les comptoirs et dans les rues agitées. La musique là-bas n’avait pas de limites, elle résonnait partout, et aucun corps ne restait de marbre. Tout le monde remuait ses fesses et ses hanches sur les rythmes. J’avais le feu aux joues et ma robe trempée de sueur me collait à la peau quand j’arrivai sur la plage éclairée par la lune, mais aussi par les regards brillants de vice de garçons bien gaulés. Ils étaient tous plus attirants les uns que les autres, mais je ne fis pas la difficile : le premier qui m’enlaça pour une lap dance fut bien accueilli. Je me collai contre lui avec tout ce que je pouvais, mes bras, mes lèvres, mes seins, mes cuisses, et nous avons dansé soudés comme un couple de danseurs professionnels.

Je ne suis d’ordinaire pas très douée pour la lambada et ses dérivées, mais avec un partenaire expérimenté, c’est un art qui devient accessible à la plus coincée. Et je suis heureusement dotée de souplesse, car il me manipula comme une poupée en chiffon. À un moment, il glissa sans retenue ses mains gourmandes sous ma petite robe fluide d’un bleu électrique. Et là, surprise pour mon fougueux cavalier : je ne mouillais pas ma culotte… je n’en portais pas !

Prête à l’emploi j’étais ! Et impeccablement épilée, le sexe lisse comme celui d’une fillette, car j’avais prévu le coup. Ou plutôt, j’avais prévu de tirer un coup ; pas aussi vite, certes, mais pourquoi faire des manières ? J’étais chaste depuis des lustres, autant dire que je n’avais pas le feu qu’aux joues.

Ça lui a plu, cette impudeur, à mon danseur chevronné. Il a de suite mis un doigt dans ma fente offerte, et quand j’ai gémi, il a ri aux éclats.

— T’es une petite pute, et j’adore ça ! a-t-il hurlé dans mon oreille pour que je l’entende bien malgré les boom ! boom ! terrassants.

Il était brun, pas très grand malheureusement – mais après quelques vodkas, je n’ai plus de critères d’appréciation – et surtout, il avait dans son jean hyper-moulant une queue qui dépassait l’entendement.

Était-ce l’euphorie du moment qui faussait mon jugement ? Il me sembla pourtant que je n’avais jamais rien senti de tel contre mon sexe effervescent, et que même Rocco Siffredi pouvait allait se rhabiller… Quand une queue pareille se frotte à vous aussi impudiquement, et de surcroît bande à déchirer son froc rien que pour votre petit cul palpitant, qu’est-ce qu’on fait ?

On touche, on masse, on ouvre la braguette qui comprime la belle bête. Et voilà que la bite monumentale de mon partenaire s’est érigée dans mes doigts impatients, là, au milieu d’une foule chahutée bien trop excitée pour remarquer mon manège.

— Wouah ! j’ai dit, et le type accroché à cette queue d’exception a gueulé encore une fois dans ma nuque :

— J’ai envie de te la fourrer tout de suite dans la chatte, tu me rends dingue !

Dingue, je l’étais aussi, je me suis pendue à ses épaules pour qu’il me porte. Et je me suis empalée sans pudeur sur le merveilleux gode vivant qui m’a fait jouir presque instantanément ! Et réciproquement ! Vite fait, bien fait – précoces mais efficaces !

Qu’est-ce que c’est bon, qu’est-ce que c’est délicieux, un bon braquemart bien bandé qui vous transperce et vous remplit le con ! Peu importe l’endroit et les circonstances ! Ah ! J’ai vu plus d’étoiles qu’il y en avait dans le ciel ! Une femme est vraiment femme quand elle se fait baiser, et qu’un filet de liqueur mâle coule le long de ses cuisses… J’ai rabaissé ma robe, et puisque ma petite affaire était déjà terminée, j’ai remercié Rocco d’un sourire charmant. Je l’ai repoussé, pour ne pas dire congédié. Autour de nous, les gens s’étaient écartés, et quand j’ai tourné les talons pour laisser en plan mon bel étalon, ils ont applaudi. On avait fait le spectacle sans nous en apercevoir. Je me suis sentie scandaleuse, mais me suis vite ravisée : j’étais venue sur l’île incognito, et le type ne connaissait même pas mon prénom. J’étais une baiseuse anonyme.

« Beau travail, me suis-je dit en rentrant à l’hôtel, beau travail. » Oui, je suis une garce, mais aussi une bosseuse dans l’âme, c’est incurable. Je me suis couchée à sept heures du matin, Betti était déjà dans les bras de Morphée. Je lui ai fait un bisou sur les cheveux et je me suis écroulée.

À mon réveil le lendemain soir, ma copine de virée était déjà partie en chasse, non sans me laisser un mot sur l’oreiller : « Amuse-toi bien, ma belle. Moi, j’ai des rencards, et tu dors comme un loir. »

« Elle est gonflée », ai-je pensé, mais je ne pouvais pas lui en vouloir. Tout comme moi, Betti avait pris des vacances pour se refaire une santé, et les hommes, dans ce cas-là, sont les meilleurs thérapeutes qui soient. Mon amitié ne faisait pas le poids face à une partie de jambes en l’air. J’ai pris une douche, me suis maquillée, puis je suis allée rejoindre les noctambules déchaînés pour avoir ma pitance, moi aussi. Après plusieurs mois de diète, j’avais besoin de me remplumer le sexe !

Le rythme de la techno a résonné d’emblée dans tout mon corps, particulièrement entre mes cuisses surchauffées. Je suis allée m’asseoir sur la plage pour calmer ces battements intempestifs. Un sexe d’homme bande, celui de la femme tambourine. Tous et toutes, nous avons ce sang qui afflue dans les parties intimes comme un flux énervé. Et énervée, je l’étais : bouillonnante d’envies en tout genre. Je ne voulais pas rester seule trop longtemps : je priais pour qu’on me remarque, avec ma robe à paillettes et ma bouche rouge sang. J’étais installée au même endroit que la veille, et peut-être que Rocco allait revenir ?

C’est alors que deux gars se pointent et me demandent, la bouche en cœur :

— Vous êtes seule, mademoiselle ? On peut vous tenir compagnie ?

— Oh que oui ! ai-je répondu comme si je les attendais depuis des heures, et bien contente de mon effet.

Ceux-là n’étaient pas des spécialistes de la danse, je l’ai vite compris, mais question corps à corps, ils n’étaient pas en reste ! Assez vite (sur l’île du stupre, le temps file à une allure surnaturelle), je me suis retrouvée à sucer le premier derrière un palmier, tandis que son copain me tripotait le cul avec empressement. À genoux d’abord, je ne tardai pas à plonger mon visage dans le sable pour me faire prendre en levrette par les deux machos. Ils me baisèrent à tour de rôle. J’entendais le bruit des capotes qu’on déballe, qu’on ajuste, qu’on remplit, qu’on retire… Les deux copains étaient manifestement aussi affamés que moi, j’ai joui à profusion sur les capotes colorées qu’on me fourrait aussi bien dans la chatte que dans le cul. À l’aube, exténuée, je suis rentrée à l’hôtel en marchant avec difficulté…

Betti dormait déjà, on ne se verrait sûrement pas beaucoup de la semaine, mais on aurait pas mal de choses à se raconter dans l’avion qui nous ramènerait à Paris… Mais nous n’y étions pas encore, et pour ma troisième soirée, je portais une robe rouge, courte et ultra-moulante, coiffure sauvage, maquillage agressif. Rien d’autre. Pieds et cul nus sur le sable, à l’affût.

J’attendais mon heure, les deux zozos de la veille, ou de nouveaux héros (qui sait ?) au point de rencontre habituel. Déjà deux fois que je me faisais prendre sur cette plage, et comme on dit, jamais deux sans trois. En attendant que le ciel m’apporte l’objet de mon désir, je me suis dit que mes zones érogènes étaient confortablement posées sur une zone énergétique, et que ça tombait bien : tous mes chakras étaient ouverts, à l’instar de mon con et de mon cul !

Et là, bingo ! Le vent du sud vient me réchauffer en m’apportant sur un plateau deux beaux hidalgos qui m’abordent de cette façon :

— Vous êtes seule, mademoiselle ? On peut vous tenir compagnie ?

Je me suis esclaffée. « C’est un mot de passe ou quoi ? ai-je pensé, en tout cas, si c’est la phrase clef pour me dérouiller, je prends ! Mais ne prenez pas de gants, mes beaux joujoux, faites sauter le verrou ! Je veux me faire défoncer jusqu’à avoir mal. Je veux marcher comme si j’avais fait du cheval, oublier Paris, sa grisaille, le vide intersidéral de ma vie sentimentale ! Allez-y, faites-moi crier ! »

Et c’est ainsi que je passai mes vacances, dans la débauche la plus totale, me nourrissant exclusivement de cocktails et de foutre, ce qui, ma foi, suffisait à me tenir éveillée et en forme toutes les nuits de ma semaine de folie. Je fis une orgie de mâles, un circuit touristique de toutes les queues d’Ibiza, du moins un maximum. Et on m’éclaboussa de jus français, allemand, anglais, espagnol, comme on m’aurait aspergée de champagne.

J’étais une vraie starlette. Incandescente, brûlante, indécente.

Jusqu’au dernier soir, où subitement, l’île se vida de ses vacanciers comme par magie noire.

Seule sur mon petit bout de plage désert, j’observai avec amertume les cadavres d’une semaine bien remplie et bien arrosée pour tout le monde : bouteilles vides, culottes vides, capotes vides… alors comme ça, il y a aussi des dimanches soir, sur l’île du diable ?

Je ruminais à propos de ce séjour passé trop vite lorsque je vis au loin une silhouette familière : Betti ! Ma copine ! Je me précipitai pour lui sauter au cou, la serrer fort contre moi. Elle aussi était contente de me voir. Une semaine qu’on n’avait pas échangé un mot ! Et du coup, c’est un baiser qu’on a échangé. Comme ça, instinctivement, on s’est pelotées comme si c’était la façon la plus normale de se dire bonjour.

— T’as vu ça ? On dirait que tout le monde est parti aujourd’hui, m’a-t-elle dit tristement.

Qu’elle était jolie, sexy, attirante, avec sa voix de gamine réprimandée ! J’ai eu envie de la consoler…

— Viens là, toi… on ne s’est pas beaucoup vues, toutes les deux, ces derniers jours, rattrapons le temps perdu, tu veux ?

Elle a acquiescé, nos seins se sont collés comme pour enclencher les retrouvailles. Ça m’a fait une décharge électrique dans le bas-ventre. Je l’ai embrassée dans la nuque, elle sentait le désir et le sexe. Et puis j’ai baisé sa bouche, ses grosses lèvres juteuses qui avaient dû flirter avec beaucoup de monde.

Elle s’est laissé faire, même quand j’ai glissé ma main sur sa petite chatte dodue. Elle avait un clitoris charnu, que j’ai roulé entre mes doigts, avant de m’agenouiller devant elle pour glisser ma tête sous sa robe. Je ne sais pas si quelqu’un nous a vues, mais si c’est le cas, le spectacle devait être des plus affriolants. Elle a écarté ses jambes, je l’ai léchée goulûment, comme j’aurais tété le sucre sur un papier de caramel fondant. Quoi ? Il n’y avait plus d’hommes sur l’île ? Qu’à cela ne tienne, on se débrouillerait toutes seules ! Et bien que novices toutes deux en matière de saphisme, nous avons fini la semaine en apothéose, car qui mieux qu’une femme sait faire un divin cunnilingus ?

Je l’ai fait gémir, elle m’a fait perdre la boule, quand sa petite langue pointue est venue s’enfoncer tel un dard dans ma vulve trempée…

Un vrai feu d’artifice !

De retour à l’hôtel en se tenant par la main, on s’est dit que ces vacances étaient passées trop vite.

— T’as vu la lumière du jour, toi ? ai-je demandé à ma complice.

— Jamais !

— T’as vu le loup ?

— Sans arrêt !

Betti s’était fait baiser comme une garce elle aussi, et elle avait adoré ça. On est rentrées à Paris épuisées, comblées et tout. Le sexe, c’est mieux qu’une thalasso : ça vous fait un corps neuf ! Certes, nous n’avions pas fait le plein de vitamine D, mais on avait fait le plein de sperme. Et pour la peau, c’est conseillé ! Des vacances de rêve…

LES DIEUX DE L’OLYMPE

Albane Formello

Satanée croisière !

Si Claire avait pu deviner la tournure que prendrait leur escapade en amoureux, elle n’aurait pas autant insisté pour entraîner Gregory sur ce bateau. Certes, il n’y avait pas que des inconvénients à être enfermés sur le gigantesque hôtel flottant. Les activités étaient nombreuses, la cabine confortable, la vue du balcon idyllique, les couchers de soleil sur le pont à couper le souffle. Mais les dîners en compagnie de leurs voisins de table exaspérants ! Dès le premier soir, Claire avait vu rouge.

À l’heure du repas, Greg et elle s’étaient perdus. Après une course interminable dans un labyrinthe de couloirs, ils étaient finalement arrivés en retard au restaurant. Pris en charge par le maître d’hôtel, ils pensaient que leur calvaire touchait à sa fin. Cependant, au lieu de les orienter vers un coin intime, le serveur les conduisit à une table déjà encombrée de six personnes.

« Sit down », lâcha l’Indonésien d’un ton autoritaire, en désignant deux places sur une banquette. Il leur fallut se glisser entre deux couples déjà bien installés. Le premier soir, la communication se borna à l’échange de regards embarrassés. Mais le lendemain, les langues s’étant déliées, Claire réalisa combien les soirées allaient être éprouvantes. Elle ne savait lequel des trois couples l’énervait le plus : la femme enceinte qui affichait un air dégoûté devant tous les plats et son alcoolique de mari, le scientifique et sa compagne qui ne se fendaient jamais d’un sourire, ou le caricatural couple d’homos. En fait si, ces derniers étaient sans aucun doute les plus agaçants. Au départ, elle les avait trouvés sympathiques. Le plus vieux, Charles, était un grand type barbu qui devait avoir deux fois l’âge de Tom, son partenaire, un petit minet nerveux aux jolis yeux tendres. À eux deux, ils mettaient beaucoup d’animation, y allant de leurs anecdotes et allusions graveleuses. Mais quand Claire avait compris que leurs simagrées n’étaient destinées qu’à faire du gringue à Greg, ils avaient baissé dans son estime. Les deux zigotos avaient une manière de le regarder, de boire ses paroles, de le toucher à la moindre occasion, qui frôlait l’incorrection.

Claire ne pouvait pas leur en vouloir de trouver Greg à leur goût, car c’était un mec au sex-appeal irrésistible. Même aujourd’hui, alors qu’elle le connaissait depuis longtemps, elle s’étonnait encore du pouvoir de sa beauté sur elle. Ce genre de prise de conscience lui tombait dessus sans prévenir – par exemple, quand il la prenait en levrette sur le lit king size de la cabine.

Claire, à quatre pattes sur le matelas, le menton posé sur l’oreiller, se laissait ballotter par les coups de reins vigoureux. La croupe tendue, le sexe ouvert, martelée par le pénis survolté, elle prenait son pied, en perdant son regard, tantôt vers l’océan dont le soleil embrasait la surface agitée, tantôt vers le reflet de Greg dans le miroir. Il se tenait à genoux derrière elle, ses flancs lisses plaqués à ses fesses, son torse musclé balançant d’avant en arrière, ses fesses arrondies par l’effort, ses mains fermes agrippées à ses hanches. De profil surtout, son visage touchait à la perfection. Les yeux clos, les lèvres pincées, les narines vibrantes, il affichait une expression concentrée qui sublimait l’harmonie de ses traits, dont l’élégance rappelait ceux de Paul Newman.

Quand elle le voyait ainsi : nu, dans la splendeur de ses trente ans, occupé à la faire jouir, Claire s’emballait. Éblouie par la fusion des corps, elle se cambrait davantage, ouvrait grand les cuisses, s’offrait tout entière dans l’attente de la jouissance libératrice. L’orgasme les emportait tous deux en même temps. Les secousses les retournaient, les plaquaient sur le lit. Ils finissaient épaule contre épaule, main dans la main, le sexe battant, la poitrine soulevée de halètements, au bord de l’évanouissement.

Claire ne s’attendait pas à être la seule à avoir remarqué l’exceptionnelle plastique de son copain. À l’occasion, elle savait même se faire partageuse : les tourtereaux avaient tout récemment fait une expérience échangiste avec un couple d’inconnus rencontré via internet.

La jeune femme avait donc l’habitude de voir des yeux avides s’arrêter sur Greg. Mais Charles et Tom se surpassaient en la matière. Il lui semblait que les deux homos les suivaient partout. Greg et elle ne pouvaient pas se promener sur le pont en amoureux, se prélasser dans les jacuzzis, prendre un verre au bar sans les voir apparaître. Ce n’était pas tant l’insistance des deux sbires qui exaspérait Claire que l’indolence avec laquelle Greg les laissait faire. Elle en était même venue à demander à son ami si ça ne le faisait pas fantasmer d’être dragué par deux mecs :

— Pourquoi veux-tu que ça m’excite ? avait-il répondu.

— Tu n’as jamais eu d’expérience homo ?

— Une fois, j’ai pris un bain avec un mec, on s’est caressés et sucés, mais ce n’est pas allé plus loin. Moi, ce qui me motive, c’est ta petite chatte humide, ton cul, tes nichons : le reste est accessoire.

Pour le coup, la nouvelle l’avait laissée songeuse.

Exception faite des instants de bonheur vécus dans l’intimité de leur cabine, les seuls moments où Claire ne regrettait pas son voyage étaient ceux qu’elle passait en escale. L’itinéraire de la croisière avait de quoi faire rêver : les îles grecques, l’Italie. Après Marseille, puis Gênes, c’était le Péloponnèse et ses trésors qui s’offraient à eux. Claire apercevait déjà les côtes escarpées du balcon de la cabine. En dépit de l’heure matinale, il faisait déjà chaud. Une torride journée s’annonçait, ce qui ne présageait rien de bon pour l’excursion à Olympie.

Le car qui les conduisait jusqu’au sanctuaire était climatisé, si bien que Claire et Greg profitèrent du paysage sans soupçonner le calvaire qui les attendait à la sortie. Les terres fertiles du Péloponnèse, étonnamment vertes, étaient hérissées de pins, de cyprès, d’oliviers, qui donnaient une fausse impression de fraîcheur. Toutefois, dès que les amoureux posèrent le pied sur le parking du site Olympique, ils comprirent que la visite allait être éprouvante. Aucun souffle de vent n’atténuait la chaleur étouffante qui régnait dans la vallée plombée. Un concert de cigales tonitruant envahissait l’espace. Jamais Claire n’avait entendu des insectes faire un tel tintamarre, ce qui ajoutait encore à l’impression de descente aux enfers.

À chaque halte, le guide, pour préserver les visiteurs de la canicule, les invitait à se rafraîchir à l’ombre des arbres. Aux prises avec l’atmosphère suffocante, chacun écoutait ses commentaires d’une oreille distraite. Même à l’abri des oliviers, l’air était irrespirable. Sous la brûlure implacable, les déambulations d’édifice en édifice s’apparentaient à un chemin de croix. En Bretonne habituée aux embruns revigorants, Claire souffrait particulièrement. Le moindre déplacement la liquéfiait. Greg observait son visage rouge avec une pitié émue. Du temple de Zeus à la palestre, dont il ne restait que des moignons de colonnes, c’est le stade olympique qui réservait la plus belle surprise. Le rectangle de terre inondé de soleil offrait aux visiteurs les plus courageux la possibilité de refaire la course des athlètes antiques. Quelques fous se lancèrent dans un marathon sous les 50° qu’affichait le thermomètre. À l’abri de la voûte d’entrée, Claire les regardait en imaginant les corps musclés, luisants de sueur, des champions grecs qui, à l’époque, couraient dans le plus simple appareil.

L’excursion s’achevait par la visite du musée archéologique. Claire découvrit avec stupeur que le bâtiment n’était pas climatisé. Le groupe s’aventura tout de même dans le dédale de pièces, où pas un courant d’air ne circulait. Dès l’entrée, une reproduction de la statue de Zeus Chryséléphantine, autrefois l’une des Sept Merveilles du monde, imposait sa majesté. Le dieu barbu, qui jadis atteignait douze mètres de haut, tournait vers la populace un regard autoritaire. De pièce en pièce se succédaient des vitrines de casques et des vases, que Claire, accablée de chaleur, considérait d’un œil distrait. Le fronton du temple de Zeus attira davantage son attention. Un fouillis invraisemblable de membres amputés s’assemblait en corps virils, aux pectoraux saillants, qui s’enlaçaient et s’ébattaient en tous sens. La légende indiquait qu’il s’agissait des préparatifs d’une course de chars. Mais l’absence de bon nombre de morceaux donnait au tableau une allure obscène.

Le clou du spectacle attendait Claire dans une pièce annexe, où l’air surchauffé par l’affluence de visiteurs était irrespirable. Sur un socle s’élevait la statue d’Hermès portant Dionysos. Ce n’étaient ni ses dimensions impressionnantes, ni la qualité d’exécution, ou la perfection des détails qui frappaient l’œil en premier lieu. Non, ce qui coupait le souffle, c’était la grâce du corps aux muscles discrets, la beauté du visage aux traits fins, la douce expression du regard. Le talent de l’artiste était tel que le visiteur ne voyait plus une statue vieille de 2 500 ans, mais un être de chair et de sang. Pour ne rien gâcher, il s’agissait d’un beau garçon.

Subjuguée par la virilité tranquille d’Hermès, Claire fit le tour du jeune homme de marbre, fixant les cuisses élégantes, le torse au relief délicat, pour finir par s’arrêter, bouche bée, devant les fesses au galbe arrogant. Hypnotisée par la sensualité de sa chute de reins, elle le regarda longtemps sans parvenir à s’en détacher. Si longtemps que bientôt, des points noirs envahirent son champ de vision. Claire avait les yeux ouverts, mais elle ne voyait plus qu’un voile opaque. Elle sentit une onde glaciale la traverser, des frissons parcourir ses membres, des sueurs froides inonder sa nuque. Le sol se dérobait sous ses pieds. Ses jambes ne la soutenaient plus : elle perdait connaissance dans une clameur généralisée.

Soudain, le calme revient. Il fait noir. Mais ses yeux s’habituent à l’obscurité. Claire peut distinguer le relief du paysage alentour. Elle se trouve dans un grand jardin planté de pins et d’oliviers. En fait, elle est toujours à Olympie, parmi les ruines du sanctuaire. Les cigales ont cessé leur concert infernal. La nuit est adoucie par le souffle d’une brise qui agite les branchages. Claire se promène main dans la main avec Greg. En passant près d’un bosquet d’arbres touffus, ils perçoivent une rumeur indistincte. Les bruits : des soupirs et des halètements d’origine humaine s’échappent du feuillage. Intrigué, Greg s’avance. Il écarte les ramures d’un pin, s’arrête net.

Un barbu gigantesque, au torse athlétique, et un éphèbe à silhouette sculpturale s’adonnent à des plaisirs sans équivoque. Leurs deux corps nus sont si lisses et si blancs qu’on croirait voir des statues antiques revenues à la vie. Ce pourrait être des visiteurs égarés, tout comme Zeus et Hermès ressuscités. Le contraste avec l’obscénité de leurs occupations n’est que plus troublant. À genoux, le plus jeune pompe goulûment le sexe du Zeus impassible, dont la respiration rappelle celle du taureau. Les doigts agrippés aux boucles brunes du garçon, le colosse guide d’une poigne de fer l’étau autour de sa verge. Le plaisir du plus jeune est évident : non content d’offrir sa gorge à l’invasion du manche qu’on devine énorme, il se cambre à l’excès en arborant une érection provocante.

En retrait, Greg et Claire contemplent la scène avec un mélange de fascination et de consternation. Ils sont si médusés par la grossièreté des images, si émoustillés aussi, qu’ils ne remarquent pas le regard noir du barbu lorsque celui-ci les aperçoit. Pourtant, il les fixe d’un œil menaçant. Fou de rage, il tire les cheveux du suceur en arrière, lui assène une gifle retentissante pour s’en débarrasser.

Défiguré par la colère, voilà qu’il se précipite vers les amoureux, qui n’ont pas le temps de tourner les talons. Déjà, il les saisit par le bras, les contraint à le suivre. Claire est jetée sur le sol. Mise à l’écart, elle assiste, impuissante, au sort de son amant. Dès qu’il voit son maître s’approcher, l’Hermès reprend sa position, prêt à le recevoir à nouveau. Mais, d’un claquement de doigts impérieux, le géant exige aussi la gorge de Greg, qui le fixe sans piper mot. Déjà, sous l’emprise de l’œil pervers du Zeus, le jeune homme, à l’instar de l’éphèbe, se déshabille, puis vient se poster à ses pieds.

Claire, qui ne perd pas une miette du spectacle, ne pense guère à défendre son compagnon. Au contraire, elle savoure sans scrupule l’humiliation des deux jeunes hommes. L’image de leurs corps virils, rassemblés autour du sexe éléphantesque du monstre de pierre, l’excite énormément.

Soumis, attentifs au moindre désir du géant, les garçons lèchent d’abord la verge titanesque à deux langues, tout en caressant les couilles à quatre mains. Leurs efforts ravivent le pénis qui se dresse, droit comme un phare. Les deux hommes, conquis par son apparence replète, happent le gland, chacun leur tour. Soucieux de s’attirer les faveurs du maître, ils l’aspirent au tréfonds de leur gorge, pour quelques secondes d’apnée pendant lesquelles la verge démesurée les étouffe à faire monter des larmes. Pourtant, rien ne semble pouvoir calmer leur ardeur à pomper, encore et encore, l’objet de leur dévotion. Friand de leur belle jeunesse, le géant les manipule comme des jouets. Il encourage leur rapprochement, les exhorte, entre deux embardées, à s’embrasser à pleine bouche. Les hommes mêlent leurs salives sous l’œil médusé de Claire. Au paroxysme de la débauche, leurs corps musclés, tendus par l’excitation, s’étreignent. Ils se branlent mutuellement, se caressent, se pétrissent les fesses sans réserve.

Si le spectacle l’émoustille, Claire n’en est pas moins frustrée. Elle tente d’apaiser le feu qui brûle entre ses jambes par des frictions. Dès qu’elle commence à s’exciter, ce ne sont plus ses doigts qui s’agitent sur son clitoris, mais les langues des garçons qu’elle imagine occupées à lui laper le sexe. Au comble de l’excitation, elle se figure des combinaisons plus obscènes encore : des pénétrations multiples, violentes, qui arrachent des cris et des larmes. Elle voudrait voir tous ces corps virils imbriqués les uns dans les autres, suant, haletant, grimaçant d’être déchirés. L’autorité du Zeus a quelque chose d’irrévocable : il émane de ses ordres une force terrible.

Sa nouvelle initiative vient à point nommé. D’un geste dominateur, le géant prend les deux hommes par la nuque, les conduit vers la jeune femme assise sur le sol, jupe relevée, jambes écartées, sexe béant. L’éphèbe se voit intimer l’ordre de caresser les seins de Claire devant son compagnon. Puis c’est une langue hésitante qu’il glisse entre les lèvres de la jeune alanguie. Séduite par la sensualité de son partenaire, la belle s’abandonne avec complaisance. Greg assiste à leur étreinte sans broncher, bientôt rattrapé par Zeus qui le force à plaquer son visage sur le sexe échauffé de Claire. Immédiatement, sa langue experte vient au secours de sa compagne : elle geint en se tordant d’excitation.

Occupé à prodiguer des léchouilles appuyées, Greg ne voit pas le dieu se poster derrière ses reins. Pourtant, le monstre, sitôt en position, attrape le jeune homme par les hanches, viole son anus d’un coup. La pénétration est brutale. Greg est empalé sur le pieu. Il tressaille comme un insecte percé d’une épingle. Le dard fouille son ventre avec insistance. Toute la longueur de la verge doit disparaître dans son orifice récalcitrant. Le nez enfoui dans les muqueuses humides de sa femme, Greg laisse échapper des cris. Secoué par les va-et-vient, il hurle sa surprise autant que sa douleur. Son désarroi est touchant : pour l’avoir copieusement sucé tout à l’heure, Greg connaît le calibre inhumain de l’engin. Il ne peut croire qu’une telle initiative soit possible. C’est plus qu’un viol, c’est une entreprise de destruction !

Cramponné aux cuisses de sa compagne, il proteste, se cabre, incapable de supporter la surdose de sensations. Pourtant, petit à petit, le cul s’habitue à l’envahisseur. Et, pour sa plus grande honte, il commence à goûter aux plaisirs sodomites sous le regard émoustillé de sa compagne. Claire, aux anges, savoure la scène dans les bras du bel Hermès. Le zèle que Greg met alors à lui transmettre, par des coups de langue frénétiques, la jouissance qu’il ressent est si grand que Claire ne résiste pas longtemps. Excitée par la décadence du spectacle, stimulée par les bouches viriles qui la dévorent, elle part, frappée d’extase…

Les visages qui l’entouraient quand elle rouvrit les yeux exprimaient l’anxiété. Claire était allongée sur la banquette arrière du car. Il y avait Greg, le guide, mais aussi Charles et Tom, penchés au-dessus d’elle, occupés à l’éventer. Elle leur sourit, autant pour les rassurer que parce qu’elle se remémorait les passages les plus sulfureux de son délire.

— Les garçons, vous êtes là ? s’exclama-t-elle en leur serrant les mains.

— Tu nous as fait peur ! fit Charles.

Elle adressa un sourire radieux à sa petite cour.

— On va s’éclater, tout à l’heure, à la soirée grecque !

Elle ruminait déjà son plan cul.

LES PALMIERS DE CHARLEVILLE

Adrien Carel

Laurine s’étire voluptueusement, enfouit ses joues dans la fraîcheur des draps, ouvre un œil. Malgré l’heure matinale, le soleil déjà chaud s’infiltre par l’entrebâillement des rideaux décorés de motifs mauresques. Des zébrures de poussière dorée éclaboussent la chambre. Seuls quelques bruits furtifs troublent le silence de l’hôtel.

Elle se lève, passe un déshabillé, fait coulisser la baie vitrée qui donne sur le balcon. La lumière crue l’oblige à plisser les yeux. À ses pieds, sinuant entre des palmiers et les parasols immaculés de la terrasse, la piscine vert émeraude rivalise avec le bleu profond de la Méditerranée qui moutonne dans le lointain. Le parfum du jasmin lui monte à la tête.

La veille encore, elle se trouvait à Charleville dans les brumes frisquettes d’un début de printemps ardennais. Et maintenant, la limpidité du ciel marocain l’éblouit. Un soupir de bien-être gonfle sa poitrine. Deux longues semaines de farniente s’ouvrent devant elle. Deux semaines impatiemment attendues. Ses premiers congés depuis une éternité.

— Vous avez raison de vous lever tôt, il faut profiter des vacances !

Sur le balcon qui jouxte le sien, un brun aux cheveux bouclés coupés court, visage avenant et physique avantageux, contemple la plage déserte en la guettant mine de rien. Son maillot de bain jaune canari met son bronzage en valeur.

— C’est la première fois que vous venez à Saïdia ?

Elle acquiesce en silence, peu soucieuse d’expliquer qu’il s’agit de son premier séjour à l’étranger, et qu’elle a économisé mois après mois pour pouvoir se l’offrir.

— Vous verrez, vous ne serez pas déçue…

En provenance de la chambre, une voix féminine questionne ironiquement :

— Renaud ? Tu parles tout seul, maintenant ?

Une blonde potelée, vêtue d’une nuisette ultramini, les cheveux en bataille, les traits chiffonnés de sommeil, s’encadre dans l’ouverture de la baie.

— Oh ! Pardon…

Rajustant négligemment sa nuisette qui a tendance à voleter au gré de la brise, elle constate avec un demi-sourire et une moue indulgente :

— Mon mari a le chic pour faire la connaissance de filles superbes !

Une heure plus tard, tous les trois ont délaissé le balcon pour s’installer dans la chambre de Renaud et Stéphanie. Ils se sont découvert des connaissances communes. Enfin, plus exactement, de vagues connaissances de connaissances, mais ça a suffi à les rapprocher. Les deux femmes, à demi étendues sur le lit, écoutent parler leur compagnon. C’est un bavard. Quand il risque une plaisanterie un peu leste, elles se lancent des coups d’œil amusés.

Laurine ne se pose pas de questions. Ses nouveaux amis sont cools, leur bonne humeur communicative. Elle se sent bien avec eux. La grisaille de Charleville-Mézières se situe à des années-lumière de la chambre inondée de soleil. Petit à petit, les regards qu’elle échange avec la blonde se font complices. Presque intimes.

Aussi, quand Stéphanie lui caresse son bras nu, le regard qu’elle lui adresse ne montre aucun étonnement. À vrai dire, elle s’y attendait. Elle n’est pas à proprement parler lesbienne, mais les jeux amoureux avec une fille ne l’effarouchent pas. La main remonte sur son épaule, effleure son cou. Un ongle suit la courbe de ses lèvres. Griffure légère.

— Tu veux bien ?

D’un battement de paupières, elle acquiesce.

Les doigts agiles se faufilent entre les pans de son déshabillé, glissent sous les globes arrondis de sa poitrine. Les aréoles rose pâle et les pointes érigées s’épanouissent en pleine lumière. Laurine jette un coup d’œil à Renaud. Impassible, il contemple la scène en silence. Une onde de chaleur envahit Laurine. Elle respire profondément.

D’une pression sur la courbe du sein, Stéphanie la ramène à leur couple. Sa bouche lui frôle les lèvres. Un baiser léger qui feint d’hésiter, mais sait ce qu’il faut faire. La langue pénètre entre ses dents, cherche la sienne, la provoque, se retire brusquement, revient bien vite pour s’enfoncer dans le gosier. La salive, qui coule dans sa gorge, a un goût de thé à la menthe sucré.

Un pinçon sur ses tétons lui tire un frisson. Elle tressaille de la tête aux pieds. Son corps s’amollit, devient pesant, ses jambes s’entrouvrent. La ceinture de son déshabillé se dénoue. Étourdie par le baiser, elle ne prend pas conscience que ce sont d’autres mains, celles de l’homme, qui s’emparent de ses genoux, qui les écartent. Mais d’instinct, ses reins se cambrent.

La bouche de Renaud s’écrase au cœur de son sexe. Les lèvres l’aspirent goulûment. Toute sa vulve happée d’un seul coup, doucement mâchonnée. Elle se cabre en grognant, le ventre traversé d’un spasme. Ses doigts se crispent dans les cheveux bouclés. De l’autre main, elle tente maladroitement d’éloigner le visage de la blonde, mais Stéphanie n’en a cure : elle accentue encore leur baiser.

Les lèvres masculines relâchent leur étreinte, mais le délicieux frétillement de la langue sur son bouton se poursuit. Des décharges électriques transpercent ses nerfs à vif. Elle geint. Son cul bondit avec la force d’un ressort. Deux fois, trois fois. Un grand vide creuse sa poitrine, annonciateur de l’orgasme.

À cet instant, la porte s’ouvre.

Pris de court, ils n’ont pas le temps de dissimuler leur activité à la femme de chambre, qui se fige derrière son chariot, les yeux élargis de stupeur. Tous quatre demeurent interdits, tels des mannequins de cire. Puis Stéphanie éclate de rire.

— Entre, Djamila. Pas la peine d’en faire profiter tout le monde…

Le rire a désamorcé la tension. Pendant que Laurine tente tant bien que mal de cacher sa nudité, Renaud se met debout en essuyant sa bouche du dos de la main. L’érection tend le maillot de bain jaune canari. On distingue une tache d’humidité sur le tissu, au niveau de la ceinture. La jeune Marocaine se glisse dans la pièce.

— Excusez-moi, je ne savais pas… prononce-t-elle d’une voix menue tout en s’affairant avec son chariot.

La blonde hausse les épaules.

— Tu en as vu d’autres…

Sans répondre, Djamila dispose le petit déjeuner sur la table basse avec des gestes heurtés. Son regard évitant soigneusement celui des trois autres, Laurine a tout loisir de la détailler. Sa lourde chevelure d’un noir d’encre et la peau cuivrée de son visage aux traits arrondis l’attirent. L’uniforme de soubrette qui l’habille, pourtant mal taillé, ne parvient pas à gommer les courbes plantureuses de ses hanches et de sa poitrine.

Renaud s’approche d’elle.

— Tu es fâchée ?

Se retournant d’un bloc, elle plante ses yeux dans les siens.

— Pourquoi je serais fâchée ? Parce que vous vous amusez avec votre amie ? Il n’y a pas de raison…

La main de l’homme s’empare d’un sein, le soupèse. Elle se dégage, le menton agressivement relevé. Il la saisit à la nuque, la plaque contre lui, colle sa bouche à la sienne. La fille résiste mollement avant de capituler, de se presser contre le corps masculin. Stéphanie adresse un clin d’œil à Laurine, lui ôte son déshabillé, avant de se mettre nue à son tour.

D’une poussée, Renaud bascule Djamila sur le lit. La soubrette proteste qu’elle n’a pas le temps, qu’elle doit continuer à faire son service, mais la blonde étouffe ses protestations d’un baiser, tout en entreprenant de la dénuder. D’abord réticente, la Marocaine ne tarde pas à soulever ses fesses pour permettre à sa culotte blanche de descendre le long de ses cuisses. Elle s’en débarrasse d’un battement de pieds. Un rire la prend.

— Vous êtes des cochons…

Toute sa chair tremble… une chair dorée, abondante, ferme… Les pointes de ses seins, d’un brun sombre tirant sur le mauve, ressemblent à des petits doigts pointés vers le ciel. Sous son ventre bombé, troué d’un nombril aussi large qu’une cocarde, son pubis épilé s’entrouvre en un long sillon bordé de bourrelets dodus. Une forte odeur épicée s’en dégage.

Mais ce qui retient surtout l’attention, c’est la taille de son clitoris. On dirait une limace rouge vif coincée entre les épaisses babines violacées, et qui cherche à s’échapper. L’intérêt de Laurine pour les dimensions inhabituelles de l’appendice n’échappe pas à Stéphanie, qui lui chuchote à l’oreille :

— Suce-lui le bouton, elle adore ça !

*

* *

Une sensation d’humidité poisseuse entre ses cuisses tire Laurine du sommeil. Elle grogne et, avant même d’ouvrir les yeux, prend conscience qu’il s’agissait d’un rêve. Un rêve… seulement un rêve… le voyage au Maroc, l’hôtel à Saïdia, les voisins séduisants, la femme de chambre complaisante !

Le jour sale des Ardennes filtre par les interstices des volets. Autour d’elle, l’agitation familière du bâtiment B de la cité des Tilleuls à Charleville-Mézières reprend ses droits. Dans la minuscule kitchenette de son studio, en attendant que chauffe l’eau pour le café, elle observe l’avenue Roger-Salengro.

Sa cité : un alignement de cubes posés au petit bonheur la chance au milieu de nulle part, à la périphérie de l’agglomération. Les sacs plastique et les papiers abandonnés qui filent au ras du bitume sous les bourrasques de vent. Des voitures qui démarrent. Un petit groupe de travailleurs matinaux réunis à l’arrêt du bus.

Il est vrai que ce matin, le travail, ça ne la concerne pas. Depuis la veille, elle est en vacances. Une semaine de congé, à laquelle s’ajoutent des RTT que le chef du personnel l’a obligée à apurer. En tout, quinze jours à tirer. Sans possibilité de quitter Charleville à cause du manque d’argent. Une perspective qui la déprimerait si la déprime était un luxe à sa portée. L’eau bout. Elle la verse dans son bol avec deux cuillerées de Nes et pas de sucre. Pour la ligne.

À midi, toujours en pyjama, elle déjeune sur le pouce d’un reste de pizza surgelée et d’un yaourt qui a dépassé de peu la date de péremption. Puis, sur un coup de tête, éteint la télé, prend une douche, s’habille. Quitte à s’ennuyer, autant aller s’ennuyer chez ses parents qui se plaignent de ne pas la voir plus souvent. Ils n’habitent pas loin, de l’autre côté de la Meuse, et aujourd’hui, elle n’a pas l’excuse du boulot…

Sur le palier, elle tombe nez à nez avec son voisin. Un nouveau qui a emménagé voilà deux jours. C’est leur première rencontre. Après avoir sacrifié aux politesses d’usage, ils s’apprêtent à repartir chacun de son côté, quand le type se retourne.

— Vous ne voudriez pas boire un coup avec moi ? Pour baptiser mon palais. Une sorte de pendaison de crémaillère… Comme je viens de m’installer dans la région, et que je ne connais personne, personne n’a encore visité mon palace. C’est triste à pleurer…

Il a prononcé les derniers mots en imitant la mimique d’un clown en larmes. Laurine hésite.

— Allez, insiste-t-il, soyez sympa… je ne vous retiendrai pas longtemps, et ça me fera plaisir.

C’est un petit bonhomme dans la trentaine, guère plus grand qu’elle, aux yeux vifs et rigolards. Pas beau et même laid, mais d’une laideur plaisante avec son air gouailleur, son menton en galoche, son drôle de nez… Feignant de croire qu’elle a accepté la proposition, il ouvre sa porte et la précède dans un studio exactement semblable à celui qu’elle occupe. Sauf qu’on n’y trouve aucun meuble, à part un matelas nu posé à même le sol. Ainsi, la pièce paraît plus petite.

Le temps qu’il ouvre une bouteille de vin blanc, rince deux verres sur l’évier, ils n’échangent pas une parole. Elle le laisse s’activer en fixant le plancher. Mais quand leurs doigts se frôlent, au moment où il lui tend son verre, leurs yeux se lèvent en même temps. S’accrochent. Ni l’un ni l’autre ne détournent le regard. Ils se parlent sans un mot.

Laurine s’irrite de sentir sa lèvre inférieure trembler. Il va peut-être s’imaginer qu’elle est craintive, ou émue, et ça l’agace. Quand il approche la main de son visage, elle recule d’un pas en secouant la tête. La main retombe. Leurs yeux ne se sont pas quittés. Elle murmure d’une voix étouffée :

— Déshabille-toi.

Sans attendre, elle déboutonne son chemisier.

Ils sont nus. Debout, face à face, les bras le long du corps. Le pénis de l’homme s’allonge en se redressant. Comme la tête d’un escargot hors de sa coquille, le gland émerge. Laurine fronce les sourcils, ouvre la bouche pour dire quelque chose, puis la referme sans avoir rien dit.

D’un même élan, ils s’enlacent, se jettent sur le matelas, où ils roulent de côté et d’autre en s’étreignant brutalement…

D’abord, elle n’éprouve rien d’autre que le plaisir de serrer dans ses bras un corps tiède. De respirer les parfums d’une chair vivante qui fleure le savon. Il a planté ses dents au creux de son épaule, il grignote la peau en l’aspirant. Douce morsure. Elle frotte ses tétons contre la poitrine osseuse, mains agrippées à ses épaules, reins agités de brusques détentes.

Lui, ses doigts crispés dans le gras des fesses, tente d’assagir les mouvements qu’elle fait. Mais il n’est pas de taille à avoir le dessus. Tous deux soufflent fort, halètent comme des lutteurs. De temps en temps, des couinements leur échappent, des grognements. Ils s’acharnent. L’odeur des transpirations se mêle à des odeurs d’origine franchement sexuelle.

Sans qu’aucun des deux l’ait prémédité, la verge a trouvé une ouverture au centre du nid douillet de la vulve. La pointe du gland est déjà à demi engagée à l’orée du vagin. D’un coup, ils cessent de bouger. Comme si un précipice s’ouvrait devant eux. Pendant une poignée de secondes, on n’entend que le bruit de leurs respirations. Puis Laurine grince :

— Baise-moi…

Le lent glissement du membre lui procure une volupté si insupportable qu’elle l’abrège en s’empalant à fond d’un coup de cul énergique. Ensuite, elle s’abandonne… lâche les épaules de l’homme, ouvre ses bras en croix, roule sa tête de droite à gauche, répète plusieurs fois d’une voix plaintive :

— Baise-moi… baise-moi…

Appuyé sur ses bras tendus, il la pistonne de plus en plus vite. À elle, la montée de l’orgasme tire des geignements qu’elle ne cherche pas à contenir, et qui s’achèvent en un cri étranglé…

Plus tard, alors que son compagnon, étendu sur elle de tout son long, reprend sa respiration, elle se dégage du poids qui l’étouffe, se lève, se dirige vers la fenêtre où elle s’accoude, le front à la vitre.

— Qu’est-ce que tu regardes ? interroge-t-il.

— Rien… tu pourrais pas comprendre…

Elle ajoute pour elle-même :

— Les palmiers… la mer…

LE BONHOMME DE PIERRE

Clotilde Roméro

Une forêt épaisse envahie de sous-bois bordait notre terrain de camping. On avait pris l’habitude, ma copine Sandra et moi, de nous y rendre l’après-midi pour pouvoir lire tranquilles. C’est là, en nous glissant entre deux pins, qu’on les a aperçus. On s’est plaquées contre un tronc pour jouer les voyeuses ; ils ne nous avaient pas vues tant ils étaient occupés.

Lui et elle. Elle avait été élue miss Camping une semaine plus tôt. C’était une brune d’origine italienne au regard de braise. Ses seins et ses fesses débordaient du bikini qu’elle arborait en permanence pour aimanter les regards masculins. Mais là, elle ne l’avait plus, son « itsi bitsi petit bikini », postée à quatre pattes, nue comme une bête, sur un plaid jeté par terre. Elle tendait sa croupe vers lui, et lui la besognait en y mettant toute son ardeur.

Lui ! J’avais du mal à y croire.

Ce qui disait sans doute le mieux qui il était, c’est qu’il avait gardé ses chaussettes et fixe-chaussettes ! Son sexe disparaissait dans les muqueuses béantes de la fille. Il avait le visage crispé, les muscles du cou saillants ; ses gros yeux globuleux semblaient sur le point de sortir des orbites derrière les verres épais de ses éternelles lunettes.

Ce qui nous a surprises, l’une comme l’autre, c’est la chose considérable qu’il a fini par extraire de la vulve de miss Camping. On n’aurait jamais imaginé qu’il en avait une aussi grosse ! L’année précédente, quand on se moquait de lui entre nous, on se disait que, vu son physique mesquin, il devait en avoir une toute petite et toute molle. En tout cas, sûrement pas l’épieu à l’aide duquel il forait les chairs intimes de la splendide brune !

Le type a prononcé quelques mots, qu’on n’a pas entendus, mais dont on a compris le sens comme si on avait lu sur ses lèvres. « Je vais te la mettre dans le cul, ma belle, tu vas voir comme elle est bonne. » La fille, apparemment, n’avait pas peur de subir la sodomie : elle a eu une expression extatique, accompagnée d’un « oui ! » qui ressemblait à un couinement de souris.

Dans l’ombre des sous-bois, à l’heure la plus chaude, il y avait la pente douce de ce dos féminin, cette chute de reins charnue, et bien sûr, ce pénis qu’on voyait aller et venir. Au début, la pénétration se déroulait, lente et longue, mais la muqueuse anale s’est bien vite ouverte, comme l’avait fait celle du vagin, un moment auparavant. Et là, le type s’est mis à pistonner… La légère expression de douleur qui s’affichait sur le visage de la fille a laissé place à une physionomie vraiment extatique.

On a, toutes les deux, lu sur son visage que la miss jouissait à force d’être fouillée par le membre énorme. À un moment, elle s’est dégagée. La verge nous est apparue de nouveau. Elle semblait encore plus longue, encore plus épaisse, mais ce n’était peut-être que l’illusion de deux jeunes imaginations chauffées par le désir. Comme on le faisait souvent quand on était seules, Sandra et moi, on a accroché nos doigts au sexe de l’autre, à travers le tissu de nos shorts trop serrés. Une manière de soulager les tensions qui nous ravageaient.

La brune italienne s’est retournée, s’est agenouillée devant le type, avant d’envelopper la queue entre ses seins. Ça s’équilibrait plutôt bien entre eux. Lui était doté d’une queue surdimensionnée, et elle pourvue d’une poitrine très volumineuse – de future mamma italienne, qui gonflerait encore au fil des maternités. Elle disposait en tout cas d’une masse suffisante pour engloutir la verge monstre tout entière. Nous étions impressionnées, ma copine et moi, parce que nos seins à nous, même s’ils n’étaient pas du genre œufs sur le plat, n’allaient pas loin comparés aux siens.

Et elle le massait comme ça, à l’aise. Donc, ce n’était sûrement pas sa première fois, à la miss. Et une expression de jouissance intense déformait le visage du bonhomme pervers. On l’avait toujours trouvé moche avec sa moustache informe, mais le voir en action à ce moment-là a modifié notre regard sur lui. Pour la première fois, on lui a trouvé, Sandra comme moi, imaginez-vous, du charme ! Finis, les sarcasmes dont on l’abreuvait quand on le voyait passer l’année précédente.

La fille lui a « cajolé » le membre entre ses seins pendant un moment avant d’en dégager le bout. N’apparaissait que la tête énorme, toute violacée du séjour forcé dans la prison de chair moelleuse. La fille a incliné la tête, et voilà que la pointe de sa langue a parcouru toute la surface du gland. Le type n’a pas tenu très longtemps à ce régime : ses jets ont fusé très haut.

La fille s’est éloignée. Le sexe de l’homme pendait entre ses jambes, encore consistant bien que débandé. La fille est revenue se serrer contre lui, avant qu’ils échangent un bref baiser, puis s’éclipsent. Au moment où ils repartaient, j’ai entendu le type murmurer à la fille :

— Appelle-moi Pierre.

On est restées là, Sandra et moi, au bord de la jouissance. On se frottait encore à travers nos shorts en toile jean. On les a défaits pour mettre nos sexes à l’air. On savait, chacune, ce qu’il fallait faire pour contenter l’autre. Moi, ce dont j’avais besoin, c’était d’un doigt, unique, s’enfonçant dans ma vulve, et allant et venant… Et elle, ce qui la faisait planer, c’était que mon doigt frotte le capuchon qui recouvrait son clitoris jusqu’à faire sortir la bébête… Je n’étais pas tellement sensible de ce côté-là, elle si. Quand on la massait à cet endroit, rien ne se produisait pendant un moment… et puis, tout d’un coup, un bouton très volumineux jaillissait à l’air libre – d’autant plus impressionnant qu’il contrastait avec le reste d’une anatomie plutôt menue d’aspect.

On s’est fait jouir en pleine nature, puis on a regagné le camp. L’après-midi, tout le monde se mettait à l’ombre, fuyant la canicule. On avait joui, mais on avait encore le ventre en feu, habité par un besoin criant de se faire remplir. On s’est regardées, Sandra et moi. Il y avait pas mal d’hommes au camp. Pourtant, celui qui nous faisait envie, à ce moment précis, n’était pas un des garçons que nous avions approchés ensemble, et dont nous avions déjà consommé la sève, mais bien le dragueur aux allures de beauf.

Nous étions tellement proches, elle et moi, que nous n’avions pas besoin de nous parler pour nous comprendre. Une convoitise obsédante a grandi en nous jusqu’à ce qu’on arrive à la même décision.

Tous les jeudis soir, il y avait une soirée dansante ouverte à tous. Tout le monde se mêlait, jeunes et vieux ; les musiques, modernes ou anciennes, alternaient pour satisfaire tous les goûts. Les couples éphémères les plus improbables se formaient, qui n’existeraient que pour quelques heures, le temps d’une étreinte, puisque, consciemment ou non, c’était le but recherché par tous.

On se tenait par la main, Sandra et moi, angoissées à l’idée de plonger dans l’univers de stupre comme tous les jeudis soir. Une fois le premier contact pris, ça allait mieux. On avait au moins une certitude : on repartirait avec quelqu’un. Les couples se formaient de manière quasi inévitable : les pulsions sexuelles qui circulaient étaient si puissantes qu’elles aimantaient forcément les gens. Et on faisait tout pour : les corps féminins s’offraient en robe courte, moulante, sous laquelle bien peu portaient des sous-vêtements. Ceux des hommes qui le pouvaient étalaient leurs corps musclés sous des chemises ouvertes…

En entrant dans la grande salle, je l’ai aperçu. Il venait sans doute d’arriver. Il était installé au bar, pas loin de la piste de danse ; son regard prédateur glissait comme un serpent de l’une à l’autre. Un frisson a parcouru ma colonne vertébrale. C’était curieux… il était tout sauf beau, et pourtant, je ne savais que trop à quel point j’avais envie de lui. Le regard de Sandra a accroché le mien à travers la pièce. Elle aussi partageait ce désir. D’instinct, on a su ce qu’on allait faire. Elle s’est levée, a traversé la piste de danse qui se remplissait, pour s’approcher de moi. On est restées figées à le zyeuter. Il était habillé de blanc, chemise ouverte sur un torse orné de bijoux ; il scrutait les filles de la salle avec avidité.

On est venues se poster juste devant lui, au bord de la piste. Il ne pouvait pas nous manquer. On s’est mises à danser, en faisant comme si on ne le voyait pas, alors qu’on sentait ses regards sur nous. Ce n’était sans doute pas difficile de l’allumer ; il suffisait d’évoluer devant lui, mais on faisait bien plus. On se frôlait, Sandra et moi ; on s’embrassait à pleine bouche, et on promenait nos mains sur le corps de l’autre, frôlant les parties charnues, soulevant la robe. Il n’y avait guère de tissu à remonter pour dévoiler hanches pleines, fesses plantureuses, sexe imberbe.

Un coup d’œil en coin m’a suffi pour comprendre qu’il était appâté. Rempli de suffisance, il a sauté le pas, est venu danser près de nous. Dans d’autres conditions, il aurait sans doute été ridicule, mais en ce lieu, à cette soirée, les règles communes étaient abolies, et le désir plus fort que tout. On a dansé à trois. Sa queue soulevait le tissu de son pantalon. Quand la danse a été terminée, il a proposé :

— Je vous offre un verre ?

Ce n’était pas original, mais on ne cherchait pas l’originalité. En avançant vers sa table, j’ai repensé à la scène que nous avions surprise dans le bois ; ça a achevé de me mettre dans tous mes états.

Sandra s’éloignait pour aller chercher de quoi boire à la buvette, quand je l’ai rattrapée, mue par un mauvais instinct. La tenant par les hanches, j’ai soulevé sa robe par-devant, dévoilant son bas-ventre que je venais de raser avec soin. J’ai lancé au séducteur moustachu :

— C’est là que tu voudrais la lui mettre ?

Je laissais mon index glisser le long du pubis tout lisse, que je connaissais par cœur. J’ai fiché mon index entre les lèvres que l’excitation avait à moitié dilatées. Je sentais mon doigt se faire avaler par la bouche intime. J’ai retiré mon index déjà couvert de sucs, puis j’ai fait faire volte-fece à ma copine, et relevé sa robe sur ses fesses.

— Ou alors là ?

J’ai glissé mon doigt dans la fente de son cul, avant de m’immobiliser sur son anus, de me planter dedans. Cette fois, ça y était, je l’avais sans aucun doute ferré, le sale type. J’ai laissé Sandra aller chercher nos consommations à la buvette. Nous nous retrouvions face à face dans la pénombre, lui et moi. J’ai amené ma main sur son pantalon. Je le sentais de plus en plus déstabilisé. Habituellement, c’est lui qui faisait les avances.

J’ai cru défaillir quand j’ai perçu l’épaisseur hors norme de son sexe sous le tissu. Je me suis contentée de le masser à travers le pantalon. C’était peut-être ça qui faisait, tout simplement, son succès. Qu’il possède une queue énorme, et que les filles le sentent, par un instinct purement sexuel, et aient envie de l’accueillir en elles.

Sandra est revenue avec les verres. Nous étions à l’écart, dans une zone d’ombre. Sous nos yeux, les couples se laissaient aller à leurs pulsions. C’était comme ça à chaque soirée. Au début, tout était très calme, très sage, puis il y avait un seuil, et quand ce seuil était franchi, chacun s’abandonnait aux débordements de la bestialité. De banale soirée dansante, la fête se transformait en véritable partouze et, si certains couples choisissaient, par pudeur, d’aller s’unir dans des lieux discrets, d’autres, habités par un exhibitionnisme qui ne se révélait que pendant les vacances où tout est permis, faisaient l’amour au vu et au su de tous.

Une pulsion vicieuse nous a poussées à faire que les simples effleurements sur la piste de danse deviennent des attouchements. On avait déjà remarqué, Sandra et moi, que ça mettait les hommes dans tous leurs états de voir deux filles se tripoter. On s’est embrassées, sortant nos langues, les frottant l’une contre l’autre, puis on est passées à plus sérieux. Elle a soulevé le bord de ma robe. Contrairement à elle, j’avais un collant translucide sous ma robe : je craignais les soirées de juillet un peu fraîches. Elle promenait son index sur moi à travers le collant. Je me laissais faire, frémissante et gémissante, alors que la chaleur remplissait mon ventre, que je sentais mon sexe humidifier mon collant comme pour le faire luire davantage dans la nuit. La joie que j’éprouvais à être caressée par elle était décuplée par le plaisir de savoir le regard du beauf à épaisse moustache, épaisses lunettes, épaisse queue, fixé sur nous. En même temps, je percevais chez lui l’irritation d’être mis hors du jeu. Pour nous faire comprendre qu’on devait l’intégrer, il a pris ma main, l’a plaquée sur son pantalon. Le message était clair : nous sommes retournés, tous trois, nous asseoir à sa table, dans l’ombre complice. Là, j’ai descendu sa fermeture Éclair, et, sans que j’aille la chercher, sa bite a surgi.

J’ignore ce qu’il a lu sur mon visage, puis sur celui de Sandra, sans doute ce qu’il lisait sur le visage de chaque fille quand elle découvrait son morceau, qui frôlait la monstruosité. Un frisson m’a secouée à la pensée de ce que ça devait faire d’être remplie par un membre pareil. Par réflexe, sans qu’il l’ait demandé, je l’ai masturbé, moins pour l’exciter que pour prendre la mesure de son engin… et pour en garder le souvenir : connaissant ses manières, je savais qu’il n’y aurait qu’une seule fois. Un frémissement de contentement l’a parcouru de la tête aux pieds, puis il s’est laissé aller en arrière sur sa chaise. C’était un mâle, je le comprenais, qui cherchait son propre plaisir, sans se soucier de celui de la femelle.

Sandra s’est redressée. La massue génitale du type lui faisait envie, et moi, j’avais envie de la voir défoncée par elle. J’ai tiré un préservatif de mon décolleté. On avait toujours ce qu’il fallait sur nous. Pendant les vacances d’été, les envies s’avéraient aussi soudaines qu’irrépressibles : il fallait être équipé.

Je tremblais en aidant Sandra à s’ajuster au-dessus du bonhomme. La poupée se laissait guider. Sa robe est retombée ; je l’ai roulée, mettant son cul à nu. Je l’ai tournée visage vers moi : je voulais tout voir. Lui me laissait faire. J’ai pris sa queue au creux de ma main, l’ai guidée vers la vulve de ma copine. Au contact de la chair féminine, tout de suite, un jet de sperme a rempli la capote, sans pour autant que l’homme débande. Je suis parvenue à présenter la tête du pénis à l’entrée de la cavité. Sandra a poussé un long gémissement ; sous l’effet de la pesanteur, elle glissait le long du membre. Un instant, j’ai pensé que la queue allait l’éventrer ; j’ai voulu stopper le mouvement, mais ma complice était déjà remplie et heureuse de l’être.

C’est moi qui ai tout fait. La tenant par les hanches, je faisais monter et descendre Sandra le long de la verge. Ça m’excitait de voir la terrible barre rentrer en elle, disparaître, reparaître. J’anticipais ce que serait mon sort. En même temps, je travaillais Sandra des mains et de la bouche. Je savais qu’ainsi, je multipliais son plaisir. Ça m’excitait follement. Ma bouche sur ses seins, ma bouche sur la sienne. J’ai fini par me pencher, et après l’avoir remontée une fois encore, j’ai sorti la queue de son sexe, l’ai engouffrée dans ma bouche avec le goût du latex chauffé et celui des sécrétions de ma copine ! J’ai fait pénétrer la queue aussi loin que je pouvais, faisant aller et venir ma bouche dessus, avant de la remettre dans la vulve de mon amie.

Sandra s’approchait de l’orgasme. Finalement, elle s’est tendue à mort en jouissant, puis est restée inerte, avant de s’arracher au phallus que le séjour dans ses entrailles avait dilaté encore davantage. Il y avait en moi de l’impatience alors que je m’installais sur lui. Je me suis positionnée juste au-dessus. Il y a eu un contact entre mes lèvres et la tête du sexe, mais j’ai eu une peur irraisonnée, qui m’a fait remonter. L’instant d’après, pourtant, je suis redescendue sur lui. Je me suis assise dessus, et pourtant, je n’ai pas senti, tout d’abord, que la queue rentrait en moi, mais plutôt les agaceries de Sandra sur mes seins et sur ma bouche, son doigt sur mon clitoris. La sensation m’a remplie avec retard, seulement quand le gland a buté contre ma matrice. Alors que je n’avais jusqu’alors rien ressenti, j’ai joui sur-le-champ : l’orgasme m’a fendue en deux. Sandra m’a rendu la pareille, me caressant, m’embrassant, m’accompagnant alors que je me soulevais. Les sensations incendiaient mon ventre, alors que le membre frottait contre mes parois vaginales. Je le sentais réagir, jusqu’au moment où il a déversé des torrents dans le préservatif.

Je me suis dégagée. Nous étions à nouveau des étrangers. Le type a retiré le préservatif, s’est reboutonné. Sandra et moi, on s’est éloignées. La magie était retombée, et sans doute, nous ne voulions pas nous poser la question de savoir pourquoi nous avions eu envie de lui. On allait se séparer quand il nous a jeté :

— Les filles, appelez-moi Pierre…

On l’a revu souvent cet été-là sur l’espace du camping, en compagnie des unes et des autres. Je le savais, une fois qu’il avait obtenu une proie, il lui tournait le dos, partait en quête de nouvelles opportunités. La dernière fois que je l’ai vu, il était avec une petite blonde très jeune, au cœur des sous-bois, son terrain d’activité préféré. La fille était immobile ; il se servait de sa bouche, allant et venant, jusqu’à ce qu’un flot crémeux jaillisse, déborde des commissures, ruisselle sur le menton et la poitrine.

Quelques jours plus tard, on l’a vu quitter le camping entre deux gendarmes. L’été a fini sans qu’on le revoie.

FOREST FIRE

Frédéric Chaix

Fin d’été, vacances, quinze jours tranquilles, trop tranquilles, chez les parents de ma femme avec nos gosses. Une petite ferme au sud-est de Lyon en pleine campagne. Pas grand-chose à faire si ce n’est regarder passer le temps.

Ma femme, petite brune aux cheveux courts, jambes magnifiques, seins lourds, courbes généreuses, cul à se damner, yeux noisette, sourire à tuer.

— Ça te dit, une balade ?

Petit baiser en passant. J’effleure ses fesses.

J’informe mes beaux-parents, les gosses ne râlent pas trop. Avec la piscine, ils sont occupés. Nous voilà partis. Une agréable balade à travers la forêt.

Quelques dizaines de minutes de marche plus tard, je rêve, quelques pas derrière elle.

Elle parle de je ne sais pas trop quoi, je ne l’écoute pas vraiment. Légèrement décalé, je regarde ses seins dodeliner sous son tee-shirt. Leur doux balancement me berce. Mon esprit vagabonde. J’aime bien l’été, quand elle est habillée léger. Elle fait danser l’imagination.

— À quoi tu penses ? Tu mates mes seins, tu dois bien penser à quelque chose… À quoi tu penses ?

— À tes seins.

Pourquoi faut-il que les filles demandent toujours ce qu’on a dans la tête ? En général, au moment le plus incongru, quand on ne pense qu’à les baiser, elle, ou une autre, ou plusieurs autres… À quoi tu penses ? À rien, ma chérie, à rien…

— Si on s’enfonçait dans la forêt ?

Dans les bois, avec la broussaille, les buissons… on n’est pas équipés, et c’est pas la période des champignons.

Nous voilà dans les bois. Elle semble savoir où elle va, elle connaît la région depuis son enfance. Quelques minutes plus tard, une petite clairière loin de tout, silence, calme, chaleur, beauté du lieu, perfection du moment.

La voilà qui se penche, aguicheuse, l’air de chercher quelque chose au sol, un champignon, une fleur, je ne sais. Sa petite jupe légère, si légère, se tend au ras des fesses. Comme je l’avais déjà constaté, pas plus de culotte que de soutien-gorge, un début d’érection me vient…

Je m’approche, l’attrape, l’attire en douceur vers mon bas-ventre. Érection confirmée.

Elle se redresse, faussement courroucée. Mes mains suivent le mouvement, attrapent ses seins au vol. J’en caresse la pointe à travers le tissu, me penche sur sa nuque, mordille le creux du cou, tout en pinçant plus fort les tétons érigés. Mon sexe rigide bien plaqué contre son cul. L’effrontée accompagne le mouvement d’un tendre mouvement du bassin qui me branle délicatement.

J’attrape son oreille entre mes lèvres, évite la boucle d’oreille, suçote le lobe, elles adorent ça, tout en accentuant le pincement des seins déjà durs.

— J’aime bien ce que tu me fais…

En un tour de main, jupe et tee-shirt s’envolent. Complètement nue, le soleil rayonnant sur sa peau, elle me regarde, provocante.

— Hop, hop, on active.

— Je te regarde, laisse-moi un peu de temps… Purée, ce que tu es belle comme ça. Ma femme est la meuf la plus canon que je connaisse !

Elle s’approche.

— Mate pas trop longtemps, elle a envie de toi, la meuf canon, c’est pas le moment de la faire attendre… Tiens, regarde un peu ce qui t’attend, mon chéri.

Elle écarte les jambes en me fixant droit dans les yeux. Sa main descend vers son sexe, effleure les lèvres, les entrouvre, introduit un doigt, l’enfonce… Sourire coquin, complice. Mouvements de caresses, deux doigts dans le vagin, la paume de la main posée sur le clitoris. Je l’ai déjà vue faire mille fois, ça m’excite toujours autant.

Droit dans les yeux, elle plaque mon tee-shirt contre son nez.

— J’aime ton odeur.

Elle me sourit, arrête de se caresser.

— Continue à te branler, je construis notre nid.

Je me masturbe, la regardant étaler tee-shirts et jupe sur le sol. Elle aplatit l’herbe haute afin d’y déposer nos vêtements. À chacun de ses mouvements, ses seins tressautent ou se déplacent en un doux mouvement giratoire. Sa vulve s’entrouvre, laissant perler des signes humides d’excitation. Elle prend son temps, laissant mon excitation monter.

Finalement, elle s’allonge sur les vêtements.

Je m’approche tout en continuant à caresser mon sexe.

— Attends, attends, attends… C’est pas plat sous l’herbe. On va pas être bien… On va changer de place.

— Mais dépêche-toi donc !

Elle se relève, glousse…

— T’inquiète pas, on va y arriver.

Elle s’approche de moi…

— Donne.

Se penche sur mon érection.

— Pas d’impatience, toi.

De la pointe de sa langue, elle chatouille le bout de ma bite. D’un petit mouvement circulaire, sa langue tournicote autour de mon gland. Petite aspiration, il disparaît dans sa bouche. Sa langue s’enroule autour de ma verge, tandis que de sa main elle me caresse les couilles. Elle a toujours su y faire. Sa langue papillonne autour de ma verge, suçote, tourneboule autour du frein et… petits bisous sur le gland.

— T’arrête pas là…

— C’était juste pour le tranquilliser, je sentais qu’il s’impatientait, le pauvre…

— Un peu, mais ça va aller, continue.

— Attends, je cherche un autre endroit, mieux adapté.

Elle déplace nos vêtements de quelques mètres. Tâte le terrain.

— Ça a l’air bien, ici.

Elle étale le peu de vêtements que nous avions, se couche, ouvre les jambes. Je reluque sa minette trempée. Maintenant à genoux, j’avance un doigt vers l’entrée de son vagin, l’y introduis en prenant mon temps. Inondée. J’ajoute un second doigt, caresse l’intérieur de son sexe moelleux. Mon pouce se pose délicatement sur le capuchon du clitoris. J’appuie à peine, effleurement.

— Tout doux, mon beau, je suis super excitée.

Mes deux doigts s’agitent à l’intérieur du vagin. Se croisent et se décroisent. Rapide, lent, haut, bas, droite, gauche, un petit huit, un grand huit, garde-à-vous, pour mieux s’enfoncer plus profond. Léger mouvement du pouce autour du clitoris maintenant très dur. Jouer avec, autour, accélérer, trop tôt, ralentir, voluptueux, ne pas penser à mes genoux !

Je la regarde, yeux entrouverts, petits soupirs que je connais si bien, elle se caresse les seins. C’est le début, elle est bien. Prendre mon temps…

Mal aux genoux.

Je me penche vers son sexe. Forts effluves musqués, odeurs aphrodisiaques. Ma langue frôle sa fente, je la goûte. Délicieux. Sa saveur, toujours différente, est comme je l’aime, très relevée, forte en bouche, goût de transpiration très prononcé, piquante après la marche et la chaleur, acidité lactée propre aux femmes, une pointe d’urine pour pimenter le tout…

Le bout de ma langue remonte pour prendre la place de mon pouce, tandis que mes doigts toujours bien enfoncés en elle se déplacent vers le haut de son vagin pour se positionner sous son clitoris. Ce dernier, pris entre deux feux, se dresse. Elle aime. Gémissements longs, profonds. J’adore. Elle se cambre, magnifique. Tous mes sens en éveil, odeurs, goûts, toucher, vue, et quelle vue ! Son sexe, la plus belle chose au monde, et l’ouïe, entendre son excitation, puis, plus tard, l’orgasme bruyant…

— Foutus genoux !

Elle remue moelleusement son bassin. Pousse son sexe vers ma bouche. Je retire mes doigts, plaque ma langue, bien à plat sur toute la longueur de sa fente. Mon nez se pose sur son clito qu’il branle délicatement. Ma langue virevolte, rapide, lente, molle, dure, alternance, lape, aspire, s’enfonce profond dans son sexe crémeux. Mes doigts entrent, sortent, jouent avec ses petites lèvres rose tendre. Les sensations affluent, multiples. Parfait. Le temps passant, le rythme de sa respiration s’accélère. Elle halète plus fort, dégouline, mouille. Inondation. Son bassin vibre…

— J’en peux plus !

— Pourquoi tu t’arrêtes ? Ça va pas, non ? Me laisser en plan comme ça !

J’ai vraiment trop mal aux genoux, j’ai une crampe, faut que je me mette à plat, que je me couche, sinon je ne vais pas y arriver. Il y a des cailloux sous l’herbe, ils font mal.

— Alors, couche-toi, mais t’arrête pas !

De la main, je tasse l’herbe, éjecte quelques cailloux, déplace le short sous mon sexe pour le protéger. Je m’étends sur l’herbe. Position certes plus confortable, mais ça pique, et je sens l’humidité du sol.

Je vais pour réintroduire mes doigts dans son sexe.

— T’as nettoyé tes doigts ? Je veux pas que tu mettes tes doigts dans ma chatte avec de l’herbe et de la terre, c’est dégueulasse.

— Ça va, je m’essuie… On s’y remet ?

— Écoute, tu as tripoté le sol, l’herbe, la terre. Si on passait à autre chose ? Maintenant que tu m’as coupée dans mon élan. Un truc plus direct.

— O.K., de toute façon, ce n’est pas très pratique pour moi avec mes gen…

— Tu me les casses avec tes genoux… On se met comment ?

— Reste couchée comme t’es.

— On le fait tradi, alors…

Qu’elle me dit avec son petit sourire canaille.

Je déplace une fois de plus le short sous mes genoux pour faire amortisseur. Je m’introduis posément en elle. Coups de reins, je trouve le rythme, son souffle s’accélère petit à petit.

Gouttes de sueur. Mes coups de reins deviennent plus brusques, plus rapides. Soleil. Lumière. Puis je ralentis. Petite brise délicate.

Dans son intimité liquide, mon sexe retrouve sa place, sa niche si bien connue. Je sors, je rentre. Du bout du gland, je joue avec les lèvres, le pose sur le clitoris. J’empoigne ma queue, la fais tourner sur son bouton pendant quelques secondes. Avant de, à nouveau, m’enfoncer brusquement au plus profond d’elle.

— Oui.

J’accentue la pression et… j’ai mal au dos, faut changer de position.

— Quoi ?

— Oui, le sol est dur et tu pèses sur moi. J’ai des cailloux qui me font mal.

— Tu vois… Bon, je vais me mettre à ta place et tu te mets sur moi.

— Chouette, j’aime bien comme ça, je te sens super bien.

Couché sur le dos, elle se positionne sur moi, se laisse doucement descendre sur ma bite. S’empale, fait coulisser tranquillement son sexe le long du mien. Ses seins oscillent de droite à gauche, superbe spectacle. J’attrape un téton au vol, du bout des lèvres, le suçote un peu, le mordille. Le visage tendu vers le ciel, un sourire de plaisir. Bien enfoncé au plus profond de ses entrailles. Sa chatte, telle une ventouse, m’aspire en elle. Elle entreprend alors un lent mouvement de rotation.

— Oh oui, c’est si bon ! Je le sens, je te sens, tu ne peux pas savoir, c’est fort !

Sa poitrine s’agite au-dessus de moi. J’attrape à pleine main, presse, pétris.

Pousse mon sexe vers le haut, le plus fort possible, elle me reçoit cinq sur cinq, long soupir de satisfaction.

Et…

— J’arrête tout.

— Y a une bête, putain, y a une bête, j’te dis.

Je me débats. Elle résiste. Je la repousse. Son sexe fait une sorte de « spop » quand je déventouse un peu trop brutalement. Je vire la bestiole, une simple fourmi de rien du tout. La honte…

Elle se met à quatre pattes, me tend son cul.

— Baise-moi en levrette, fais vite, réfléchis pas, j’en peux plus, dépêche-toi !

Sa chatte entrouverte n’attend plus que moi. Je m’accroupis légèrement pour me mettre au bon niveau, pénètre brusquement, hum, ça glisse tout seul. Je m’enfonce profond. Violent coup de reins. Elle pousse en sens inverse. Choc brutal. Elle m’absorbe, intégralement. Un grand OUI, crié, hurlé, braillé. Bien accroché à son cul, je l’attire vers moi, m’enfonce plus profond, toujours plus loin dans la matrice.

— Oui, c’est bon là, ça vient, putain, baise-moi fort !

Et ça vient. Tellement vite. Prise de spasmes, elle se met à gueuler, un cri à dépeupler la forêt de sa population animale. Elle gigote dans tous les sens. Au moment où j’éjacule, en pleine convulsion, elle me repousse, m’éjecte presque férocement. Mon sperme gicle sur son cul, sa jupe, sur l’herbe.

Elle s’affale. Son visage, de trois quarts, déformé par la jouissance. Sa bouche hurle, mais plus aucun son n’en sort. Cri silencieux. Impressionnant. J’essaie de la toucher. À peine ma main l’effleure-t-elle qu’elle la repousse. Inutile d’insister. Pour finir, elle éclate en sanglots, rouge, écarlate. De grosses larmes coulent le long de ses joues.

Au bout de plusieurs minutes de soubresauts, de gémissements, elle se calme, reprend son souffle. Les yeux dans le vague :

— Et si on revenait demain ?

Grand sourire.

— On n’aura qu’à prendre une grande couverture, bien épaisse, bien large, voire deux, pour être sûrs. Une ou deux serviettes aussi. Et…

VACANCE

Frida Ebneter

Lucas roulait sans se presser à travers le petit bois, qui commençait à prendre des teintes d’automne. À un moment, il s’arrêta, coupa le moteur. Des souvenirs d’enfant lui revenaient en mémoire. Par exemple, le sanglier.

— Attention, lui avait dit sa mère, un jour qu’ils se promenaient au bord d’un chemin bordé de taillis, voilà un sanglier, vite, recule !

C’était pour jouer, mais il crut réellement sentir l’animal foncer en aveugle devant lui, percevoir son souffle.

Il y avait aussi les renards enragés, qui avaient traversé les grandes plaines d’Europe avant d’atteindre les forêts de l’est de la France.

Il avait plu toute la journée, le soir tombait, un vent s’était levé. Les bois devenaient lugubres. En tout cas, inquiétants. L’angoisse étreignait Lucas.

Il avait hâte d’arriver à destination.

Le bourg, comme beaucoup de villages lorrains, était construit tout en longueur, de part et d’autre de l’arête principale, la grand-rue, à une extrémité de laquelle il y avait la poste, à l’autre la gendarmerie.

La maison se dégradait, ce qui n’avait rien d’étonnant : voilà trois ans que personne n’y séjournait plus. La première année de son mariage, il y venait avec Marthe, sa femme, pour des week-ends prolongés ou des petites vacances, mais par la suite, celle-ci déclara que la maison ne lui plaisait pas, qu’elle s’ennuyait dans ce village, que d’ailleurs, la Lorraine n’était pas une région où venir en villégiature.

À présent qu’il avait tout perdu, son emploi et son épouse, il ne lui restait plus que cette maison au bord de la Moselle. Lucas allait profiter de ses vacances forcées pour la remettre en état. « En état de marche », comme il se disait dans sa tête.

Il avait, pour ce faire, deux mois devant lui. Ensuite, il commencerait son nouveau boulot : chauffeur de bus à Paris. Un copain lui avait trouvé un petit studio à Pantin, rue Hoche, entre le métro et le canal. Marthe avait déménagé, l’état des lieux avait été fait, les clefs de l’appartement qu’ils occupaient ensemble avaient été rendues au propriétaire. De ce côté-là, tout était en ordre.

Il poussa le portail, qui grinça. Le fer était rouillé, Lucas devra le repeindre. L’allée conduisant à la porte d’entrée était envahie par les hautes herbes, qui croissaient joyeusement dans tout le jardin. Au fond, il y avait un appentis avec un établi et un outillage.

Il faisait humide et froid à l’intérieur de la maison, comme dans son âme à lui. Lucas descendit au sous-sol mettre la chaudière en route.

La salle à manger comportait une cheminée. Demain, il se rendrait au village, en reconnaissance. Il irait chercher des bûches et du petit bois chez Raymond, le patron du bar, qui vendait aussi les bouteilles de butane ; il faisait également le taxi pour les habitantes qui n’avaient pas de véhicule personnel, et désiraient se rendre à la ville, à deux ou trois, faire des courses. Il prendrait l’apéritif au comptoir, achèterait le journal, puis irait s’approvisionner à l’épicerie. En rentrant, il allumerait le feu dans la cheminée. Ce serait son premier jour de vacances.

De l’autre côté de la rue, il y avait une grande maison en travaux, il s’en souvenait, la dernière fois qu’il était venu à V. ; à présent, elle était rénovée, et sur la porte d’entrée, on pouvait lire : « Chambres d’hôtes ». Pour Lucas, c’était nouveau.

Deux jours passèrent. Le troisième, tandis qu’il était occupé au jardin, une blonde d’une quarantaine d’années passa devant la grille, s’arrêta, regarda à travers les barreaux, et comme il levait la tête, lui fit un petit signe en guise de salut. Puis elle s’éloigna.

Il n’avait encore jamais vu cette femme.

Elle revint un peu plus tard avec des œufs dans un panier. Lucas était rentré, il activait le feu. Elle frappa discrètement, ouvrit, apparut dans l’embrasure au moment où il se retournait.

— J’ai vu que la maison n’était plus abandonnée, dit-elle. Tant mieux. Je m’appelle Èveline, nous sommes voisins, je suis la propriétaire du gîte. Je vous ai apporté quelques œufs, ils viennent de la ferme.

Lucas remercia. C’était très gentil de sa part. Elle boirait bien un café ? Il était justement en train d’en faire.

Ils prirent place en silence sur le banc devant le feu.

— Maintenant que je me suis présentée, dit-elle, dites-moi qui vous êtes, parlez-moi de vous.

Il lui dit son nom, exposa en deux mots sa situation. Elle l’écoutait, attentive aux mots qu’il disait. De son côté, Lucas l’examinait sans en avoir l’air. Elle lui plaisait, avec ses yeux bleus et son doux sourire. Leurs doigts se rencontrèrent sur la cafetière, chacun, d’un même mouvement, ayant voulu servir le café. Lucas sentit alors combien il avait besoin d’une femme. La serrer dans ses bras, respirer ses cheveux… Depuis combien de mois son sexe était-il en manque ?

Il allait poser une main sur son genou, mais elle se leva pour partir.

— On se reverra ? demanda-t-il.

— Mais oui, puisque vous êtes là pour deux mois !

Il se réveilla au milieu de la nuit et se remémora les paroles de sa femme au moment où elle lui annonçait qu’elle le quittait.

Mais pourquoi ? suppliait-il, désespéré. Parce qu’il venait de perdre son emploi, parce qu’elle avait un amant ?

Elle refusait de s’expliquer. Tout ce qu’elle savait, tout ce qu’elle pouvait dire, c’est qu’elle voulait partir, refaire sa vie.

Au fond de la pièce plongée dans l’obscurité, des braises rougeoyaient sous les cendres de la cheminée. Lucas ferma les yeux et revit le corps de sa femme étendue nue près de lui, comme à l’époque où elle recherchait ses caresses, où elle se trouvait bien avec lui. Il se penchait sur son sexe, effleurait la splendide toison brune, odorante, y fourrait son nez, la fouillait, écartait les lèvres sexuelles, y posait sa bouche, enfonçait sa langue dans l’orifice humide…

Comment pourrait-il l’oublier ?

Èveline revint bientôt chaque jour. Elle faisait le jardin avec lui, puis ils s’asseyaient devant le feu, parlaient peu, par mots entrecoupés de soupirs. Ils se serraient l’un contre l’autre, s’embrassaient, le cœur palpitant. Elle était seule, comme lui, du moins il le supposait. Elle lui rendait ses baisers, lui permettait de dégrafer son corsage, de lui palper les seins. Il lui caressait les jambes sous sa jupe, en remontant le long du collant, jusqu’au ventre, mais elle ne se donnait pas. Pas encore.

Ils faisaient la cuisine ensemble, choquaient leurs verres après les avoir remplis. Ils évoquaient d’anciens souvenirs ; Lucas avait passé son enfance dans cette maison, elle avait appartenu à ses parents, et à leur mort, il en avait hérité. Èveline, d’origine polonaise, avait épousé un entrepreneur qui avait été victime d’un accident. Elle était venue ensuite s’établir dans ce village, situé dans une boucle de la Moselle, et avait aménagé les chambres. Sur demande, elle faisait également table d’hôtes et préparait des recettes polonaises.

À la fin du repas, elle partait en lui disant :

— À demain.

Un soir, pourtant, elle resta. La maison, de plain-pied, comportait deux grandes chambres au bout du couloir, mais, préférant la proximité du foyer et la tiédeur qui en émanait, ils décidèrent de dormir dans le canapé du séjour.

Il se mit en pyjama pendant qu’elle se déshabillait dans la salle de bains. Il l’entendit se brosser les dents, puis quand l’eau s’arrêta de couler, Lucas éteignit le plafonnier, ne laissant que la lumière de la lampe de chevet, et se glissa sous les couvertures.

Elle s’approcha du lit ; sa chemise de nuit lui arrivait en haut des cuisses.

— Viens ! dit Lucas, et il éteignit la lampe.

Elle se blottit contre lui. Ils restèrent un moment immobiles, émus, un peu haletants. Lucas lui abaissa les bretelles de sa chemise pour dégager les seins. Ils avaient la taille et la fermeté de petits melons. Il lécha les bouts, les suça, heureux de les sentir enfler et durcir dans sa bouche.

Quand les doigts d’Èveline se refermèrent sur son membre à demi érigé, il frémit. Il attendit de voir ce que ça lui faisait. C’était étrange, ils avaient tous deux quarante ans et se comportaient comme des débutants ! Comme des adolescents timides. Cela faisait des jours qu’il rêvait de la prendre sans douceur, qu’il avait des envies de la violer, et maintenant qu’elle était là, consentante, ou plutôt non, en demande, quelque chose l’arrêtait.

Elle écarta à peine les cuisses quand elle sentit sa main s’insinuer vers son intimité. Lucas s’immobilisa sur le pubis : il poussa un soupir, rassuré : les poils étaient fins, clairsemés. Juste un petit buisson de blonde. Il enfonça deux doigts dans l’orifice, les agita au fond du vagin, les ressortit couverts de mouille. Èveline respirait vite.

— Prends-moi, Lucas ! Oh, prends-moi !

Il tressaillit : elle avait prononcé son nom.

Sa queue avait grossi d’un coup, elle était devenue dure entre les doigts de la femme. Il se coucha sur elle, la laissa ajuster son gland à l’orifice vaginal, puis la pénétra lentement, savourant ce qu’il percevait : c’était humide, c’était chaud – doux comme du velours. Ils étaient à l’abri : il pouvait y avoir de l’orage ; les renards enragés, affamés, pouvaient sortir de la forêt et entrer dans le jardin, ils étaient à couvert, blottis l’un contre l’autre, rien de mauvais ne pouvait les atteindre.

Il entreprit une série de va-et-vient dans son fourreau protecteur, fit rouler son bouton sous son pouce. Èveline émit une plainte de bête blessée, puis elle eut un long orgasme qui déclencha sa jouissance à lui.

Il s’endormit la tête contre son dos, le bras passé autour de son ventre.

Il s’éveilla en entendant couler l’eau de la douche. Son téléphone mobile marquait sept heures. Il alluma la lampe de chevet, s’étira, se leva, enfila la grosse veste qui était restée dans l’armoire de la maison, et qui lui tenait chaud ; les soirées et les matinées étaient déjà fraîches en cette saison. Il prépara le café.

Èveline sortit de la salle de bains, lavée et habillée. Il ne sut pourquoi, mais les mèches humides qui lui collaient sur la nuque lui causèrent de l’émoi.

— Déjà prête ?

— Oui, il faut que j’aille préparer le petit déjeuner : deux des chambres d’hôtes sont occupées. Mais d’abord, je prends le café avec toi. L’arôme me monte aux narines !

C’est ainsi que les choses se passèrent tout au long des deux mois de vacance qui précédèrent le retour de Lucas à Paris et la prise de son nouveau travail. Il avait fait un stage à la RATP et allait commencer sa période d’essai.

Leur dernière nuit ensemble fut chaude. Lucas ne voulut pas qu’ils débarrassent la table à la fin du repas. Il l’entraîna sur le lit, lui arracha sa chemise. Par transparence, il avait aperçu le duvet qui ornait son sexe. Il le voyait à présent sans le voile qui le couvrait, il tirait sur les poils, séparait les grandes lèvres, les pinçait. Èveline riait de le voir la désirer avec une ardeur si sauvage ; elle se laissa retourner sur le ventre, les genoux écartés, ramassés sous elle, et n’eut pas une plainte, pas une protestation quand, après avoir craché sur ses doigts, il les enfonça dans son petit trou.

Il lui mit d’abord son membre dur dans l’orifice vaginal pour le lubrifier, puis, le ressortant, il l’appuya contre l’anus souple.

Il la pénétra facilement. Quand son ventre adhéra aux fesses qui lui absorbaient le sexe entier, il se mit à la chevaucher avec rage, soufflant sur son dos, tirant sur ses cheveux blonds comme sur les rênes d’une monture. Il ahanait, elle soupirait, haletait. Il inonda de sperme son orifice anal ; elle jouit très fort et se laissa retomber, inerte, en nage, sur le drap.

Jamais sa femme n’avait consenti à ce qu’il la pénètre par là : elle trouvait que c’était sale.

Ils mirent du temps à reprendre leurs esprits.

Au cours de la nuit, il la prit encore, en levrette, par le sexe, cette fois. Au matin, au lieu de regagner sa maison, elle demeura avec lui. L’automne touchait à sa fin, les arbres étaient dépouillés de leur feuillage, le brouillard enveloppait le paysage environnant et les maisons des hommes ; les premiers froids sévissaient. Il n’y avait plus personne de passage, ou séjournant dans les chambres d’hôtes.

Elle l’aida à charger la voiture. Ce ne fut pas long : il n’avait qu’une valise et deux sacs.

Lucas conduisait un autobus de la ligne 61, qui assurait la liaison de la gare d’Austerlitz à l’église de Pantin. Sa période d’essai devait durer trois mois. Si tout marchait bien, il serait embauché par la RATP de manière définitive. L’emploi convenait à son caractère : au volant de son véhicule, Lucas se sentait indépendant, responsable des voyageurs qu’il avait la tâche de conduire à destination. Il n’avait pas d’employeur, sur le dos, et du moment qu’il était respectueux des horaires et des consignes relatives aux trajets – détours pour cause de travaux, de manifestations, etc. – il n’avait aucun ennui à redouter.

Il avait commencé un lundi, c’est-à-dire le lendemain de son retour de vacances. Le véhicule se remplissait et se vidait ; aux arrêts, il vendait des tickets à ceux qui n’avaient pas de titre de transport. Lucas ne pouvait s’empêcher de penser que tous ces gens qui montaient, se pressaient dans le bus, en redescendaient quelques stations plus loin, il ne les reverrait plus, ou en tout cas, serait incapable de les reconnaître. Ça lui faisait quelque chose, alors même qu’ils ne lui étaient rien. C’était exactement comme lorsqu’il jetait autrefois une branche dans le courant de la Moselle : il la suivait des yeux jusqu’à ce qu’elle disparaisse, et là aussi, il éprouvait la tristesse du « jamais plus », du temps qui passe et ne revient pas.

Il sursauta : à la station Voltaire, une femme descendait du bus, il ne l’avait pas vue monter. C’était elle, Marthe, sa femme ! Bien sûr, c’était là qu’elle travaillait, comme secrétaire de direction, tout près de la place Léon-Blum !

Un homme l’attendait sur le trottoir, il l’enlaça, l’embrassa sur la bouche. Lucas cessa de respirer, son cœur se mit à battre avec violence, ses mains tremblaient. Il savait qu’elle avait un amant. D’abord, il s’en était douté, il l’avait questionnée, et à la fin, elle le lui avait dit, mais au fond de lui, il refusait d’y croire. À présent, c’était autre chose, il ne pouvait nier l’évidence, l’amant était là, sous ses yeux, bien réel.

Il la déshabilla en pensée, revit la sombre fourrure du bas-ventre, la chevelure d’ébène dont il jouait à couvrir ses seins nus…

Son service terminé, le soir, au terminus de Pantin, il resta un moment prostré, au volant de son véhicule, vidé de ses voyageurs. À quoi bon continuer à vivre ici ? Il avait tout perdu, épouse, foyer, travail. Il ne voyait plus ses anciens collègues ; d’ailleurs, à l’époque où il exerçait encore son emploi de technicien, ils n’échangeaient que des banalités.

Une idée le traversa : au lieu de conduire le bus au dépôt, rue Le-Brun, s’il prenait l’autoroute et filait vers Nancy, là où demeurait Èveline, où était sa maison ? Il éprouva soudain un grand désir d’elle ? Oui, il lui suffisait de mettre le moteur en marche, de foncer vers elle !

C’était de la pure folie, il en avait conscience ; ce n’était pas de cette façon-là qu’il fallait s’y prendre. Mais sa décision était prise : demain, il démissionnerait, puis il retournerait là-bas.

Il dirigea donc son véhicule vers le dépôt, comme il se devait.

Lucas avait fait le plein d’essence et il roulait à présent vers l’est. Cinq jours s’étaient écoulés depuis qu’il était revenu de V. Il avait hâte de retrouver Èveline. Elle avait les larmes aux yeux en le voyant partir, et lui s’éloignait, la mort dans l’âme.

Il retraversa le petit bois, sans s’y attarder. La nuit était tombée. Il s’immobilisa devant la maison d’Èveline. La fenêtre de sa chambre était éclairée. Dans le silence qui régnait, il siffla un petit air qu’ils aimaient tous deux et lança un gravier sur le volet entrouvert : c’était leur signal…

PARIS L’ÉTÉ

Daniel Nguyen

La location saisonnière, c’est le plan du siècle ! J’habite dans un hôtel particulier, en plein cœur du Marais. Le problème avec les monuments historiques, c’est que l’entretien coûte la peau des fesses. Les fesses… J’aime les beaux culs. Ces demi-lunes, dont les seins sont comme le rappel onirique. La nature a bien fait les choses. Je m’égare… Ça fait un an que je pratique la location saisonnière de mon appart, le week-end, la semaine, ainsi que tout l’été. Avec un week-end, je paye ma traite du mois, et avec une semaine d’août, ma quote-part pour la toiture, ou pour la restauration de la porte cochère. Et puis, c’est parfois l’occasion de rencontres…

Cette fois, c’est une Américaine de Boston, très intello, grande rousse bien carrossée, la trentaine passée, avec des taches de rousseur sur les pommettes, des yeux verts. Un déhanché bizarre. Très classe avec sa valise à roulettes Vuitton, et ses talons hauts qui font un bruit d’enfer sur les pavés usés de la cour. Je ne peux pas la louper. Je n’ai pas pu m’empêcher de la laisser se dépêtrer toute seule, avant de me décider à la héler de la fenêtre de ma cuisine. Voilà, je lui monte sa valise. Son bagage pèse une tonne, et il y a quatre étages. C’est bien une intello. Dans l’escalier en pierre aux marches polies par les siècles, elle me dit qu’elle a fait histoire de l’art, qu’elle a ramené ses vieux bouquins d’étudiante. Son accent a conservé une pointe non dénuée de charme. Elle a passé un an à la Sorbonne quand elle avait vingt ans. Elle a eu une love affair avec un Parisien, me confie-t-elle alors que je crache mes poumons sur le palier. Elle enseigne à Boston. Paris lui manquait. Tour Eiffel, quartier Latin, Louvre, Orsay, Beaubourg… Elle a même entendu parler du Quai Branly… Son programme est aussi chargé que sa valise, que je dépose dans l’entrée.

Je lui fais faire la visite habituelle. Le long couloir dessert tout l’appartement. La cuisine, tout de suite à gauche, avec ses équipements dernier cri, dont la machine à laver séchante. Elle n’a pas l’air impressionnée. Elle m’a pourtant coûté cher, cette cuisine. Les toilettes séparées. Une évidence pour elle. La salle de bains en béton ciré et brossé. Elle apprécie, tout en regrettant qu’il manque une douche à l’italienne en plus de la baignoire ancienne. La vaste chambre avec sa literie digne d’un grand hôtel, les photos de Paris au mur. Elle note l’aménagement soigné, prend quelques photos pour faire bisquer les copines restées à Boston. Enfin, le salon, organisé autour d’une table ronde années 70, les six sièges et tabourets assortis, la table basse suédoise, le canapé italien face au miroir vénitien. Ça fait toujours son petit effet, la vieille pierre, les volumes, le mobilier à la fois design et ancien. Elle va rester une semaine. Je lui montre la partie de penderie qui lui est réservée. Elle a l’air enchantée et ne cherche pas à renégocier le prix. L’expresso offert sur le canapé italien du salon achève de la ravir. Elle est à deux doigts de l’évanouissement.

Petite démonstration de l’électroménager de la cuisine : le programme express de la machine à laver, le petit lave-vaisselle, le minuteur du four à chaleur tournante, le micro-ondes, la machine à café. Elle a pris l’option panier gourmand : foie gras mi-cuit en bocal, bouteille de vin rouge, saucisson sec, plus la fameuse baguette Tradition ! Je lui relaisse mon numéro de portable, au cas où. Elle est tellement contente qu’elle me fait la bise quand je prends congé en disant « au revoir » avec son troublant accent bostonien. Je m’en retourne, dans l’autre cour, chez ma voisine. La dame en question a la bonté de m’héberger quand je loue mon appart, moyennant des concessions sexuelles que je lui accorde volontiers, mais à petites doses. Le soleil est radieux. Il est onze heures du matin. Les Parisiens sont partis sur la Côte d’Azur. Tout ce que j’aime…

À midi, je pars en balade le long de la Seine, histoire de profiter de la fraîcheur. J’aime flâner dans Paris, laisser mes pas me guider à l’instinct, puis me poser sur une terrasse bien orientée, écouter une conversation à ma droite, regarder les femmes qui passent en gloussant à ma gauche, me faire draguer parfois par ma voisine de table. En cette période, il y a essentiellement des touristes à Paris. Je suis attablé avec mon expresso sur une petite place tranquille près de Saint-Paul, étonné que l’Américaine n’ait pas encore appelé pour me demander comment on fait pour aller du Louvre à la tour Eiffel. C’est ce qui se passe, en général. Et puis, j’oublie. Je regarde des jambes qui traînent. Belles jambes… Des culs arrondis et fermes déambulent vers les quais. Une petite brise, à l’ombre du platane… Perdu dans mes rêveries, je goûte le temps qui passe. C’est si bon de ne rien faire au doux mois d’août.

Le téléphone sonne. C’est de chez moi, le fixe. Ça y est, ça commence, c’est elle. Je repense à son cul aussi haut perché que bien galbé. Elle me plairait bien… C’est la machine à laver. J’ai beau tenter de lui expliquer comment enclencher le programme de séchage, elle me dit que ça ne fonctionne pas. Ça fait une heure qu’elle se débat avec cette foutue machine. Je règle ma consommation, pars la rejoindre d’urgence en me retenant de la traiter de cruche : c’est une cliente. Elle est plus affolée qu’en colère. « Pas besoin de stresser, c’est les vacances », lui ai-je pourtant dit. Mais bon, vu le prix qu’elle paie, elle est en droit d’attendre le service qui va avec. Je vais faire le plombier pédagogue. D’habitude, je demande à ma voisine de s’en occuper. Mais là, j’ai envie de revoir la croupe bostonienne. J’aime les culs, surtout quand ils ont de la tenue et qu’ils sont haut perchés.

Je tourne la clé. Il y a un drôle de bruit dans ma cuisine. Elle vocifère en anglais. Intérieurement, je ris. Pas si intello que ça, la rousse ! Elle ne m’a pas entendu entrer. Je savoure les insultes dont elle affuble ma machine à laver toute neuve. Une résonance curieuse, cependant. Elle a quand même pas la tête dans le tambour ? La curiosité me pique, je jette un œil par le chambranle de la porte. Quel cul ! Elle est à quatre pattes, le fessier à l’air, en petite culotte de dentelle blanche, la tête fourrée dans ma machine ! J’aurais dû me retenir, mais mon rire a été plus fort que moi.

Surprise, elle se retourne en manquant se cogner au hublot grand ouvert. Elle est en larmes. Son rimmel a coulé sur ses pommettes de rousse. Quel charme, tout de même ! Et son cul à l’air, et ses seins à peine voilés, et ses yeux verts qui appellent à l’aide. Bordel, je n’ai pas envie de résister. Tant pis si je perds une semaine de loyer, je vais me la faire avec sa tignasse bouclée de chienne en chaleur ! Je vais me la faire ! Elle va goûter de l’autochtone en rut !

Et son regard qui m’interpelle ! Au ralenti, sa tête, dans un flou artistique, replonge dans le tambour de la machine. À quatre pattes, elle attend que je… vidange la pompe ! Son cul immobile – en attente… C’est clair : cette fille fait tout ce qu’elle peut pour me provoquer. Et moi, qu’est-ce que j’attends ? J’observe la scène, j’arrête de rire. Je veux qu’elle s’en souvienne. Qu’elle se souvienne de son escapade parisienne.

Le goupillon pour nettoyer la vaisselle, accroché à la barre métallique à côté des casseroles, me saute aux yeux. Je ne saurais dire pourquoi. Ce n’est pas là qu’il devrait être, me semble-t-il. Mais où faut-il le fourrer ?

La chienne attend toujours. Elle m’espère, sans mot, sans voix. Je retire ma ceinture de cuir, la serre fermement à deux mains, la fais claquer bruyamment. La rousse sursaute, sa tête dans le tambour, ses mains agrippées au bord de la machine. J’attrape sa longue tignasse d’une main, sur sa nuque. Sa fesse goûte du cuir de la ceinture qui claque à nouveau. Elle ne crie pas. Elle se retient, me provoque encore davantage par son silence. Pas d’injure en anglais, juste un jappement étouffé… attente latente. Elle m’excite, la rousse, avec sa nuque tendue dans le tambour. Je tire sur ses cheveux. Elle résiste, se cabre. Sa cambrure toujours plus provocante me signale qu’elle en redemande. « Tu vas t’en souvenir, de tes vacances parisiennes », lui ai-je chuchoté à l’oreille. Aucune réaction. Je sais qu’elle a très bien compris, et qu’elle espère une suite.

Je lui baisse sa culotte à mi-cuisses. L’élastique est si tendu qu’il lui scie la chair. Elle aura des traces. J’aime ça, les traces de luxure. Avec la peau laiteuse qu’elle a, les marques resteront longtemps, comme des scarifications. Si j’étais photographe, je les immortaliserais. Lui arracher un premier cri de surprise, même étouffé dans le tambour en inox, pour commencer. Tant pis. Je lui mords la fesse droite, et mon index commence l’exploration de sa vulve déjà luisante au soleil qui pénètre dans la cuisine à travers la fenêtre grande ouverte. C’est beau… Elle suinte le désir à plein nez. Je la goûte avec ma langue, je la hume. Toujours aucun son. Je la masse à l’intérieur, deux doigts, puis trois, tout en la mordant plus fort, à pleines dents. Mes traces sur la fesse qui rougit à vue d’œil. Aucune plainte… Le ruissellement s’intensifie autour de mes doigts qui vont et viennent dedans. Elle mouille le carrelage ! Ma langue s’égare sur son fion, le petit trou plissé prend vie, réclame sa part. Elle aime… La flaque prend de l’ampleur. Des jets ! Enfin, elle se met à gueuler dans le tambour qui fait caisse de résonance. Pas assez fort encore, mais c’est un début. Bon début et bon débit. Je me sens à l’étroit dans mon jean, maintenant. Ses hanches accompagnent mes mouvements de doigts, de langue, de nez. Elle se fait à mes dents aiguisées. Elle aime ça, la chienne. Envie de la déchirer…

Le voisin d’en face a déclenché sa sono. Bashung, Bleu Pétrole, à fond dans la grande cour baignée du soleil ardent de la mi-journée. Aurait-il l’intention de masquer les cris de la rousse ? Il est photographe, et nous sommes pile-poil dans l’alignement de sa fenêtre. Un photographe fétichiste, à croire les bruits qui courent dans le bâtiment. Ça y est… Elle hurle, s’étrangle avec sa salive. La flaque s’étend par terre. En plus, elle est fontaine. Je suce son fion avant de me relever. Je m’empare du goupillon à laver la vaisselle, qui me fait de l’œil depuis tout à l’heure. Je crois que je sais où il faut le mettre.

« Fuck me, please… » me supplie-t-elle. « Fuck my pussy, please ! » Elle est prête. Je déboutonne mon jean, sors mon engin, avec le goupillon de marque Sundish à la main. Bref instant d’hésitation… Ma queue la pénètre, s’imprègne de son jus. Elle est brûlante. Elle me serre, puis me relâche à chaque râle. Je me penche dans son dos, mords dans sa chair à pleines dents. Elle crie à tue-tête, couvrant presque Bashung. « Dans le silence ou dans le bruit… » J’adore Bashung. Les crins durs du goupillon piquent sa cuisse. Je m’extrais, prends du recul. Son vagin brillant, grand ouvert… la tentation est trop forte. Elle a compris, elle écarte sa chatte devant moi. J’enfonce le goupillon vaisselle sans précaution. L’ustensile à poils durs disparaît dans une giclée impressionnante. Mon jean en est trempé. Je la fesse par réflexe, en réprimande. Elle crie, tente de sortir sa tête, mais je la maintiens en serrant sa nuque. Je masse, tourne le goupillon en elle. Elle gueule, braille à tue-tête, beugle… Elle va s’en souvenir, et ce n’est qu’un début. Son fion s’ouvre et se ferme. Il est en manque, et moi, je suis raide comme l’ébène. Un crachat bien placé. L’orifice s’ouvre et engloutit ma salive. Mon gland le force à peine. Son cul est si affamé ! La poignée du goupillon sur mes couilles. Un long beuglement. Bashung n’y peut plus rien. Elle s’affale sur le carrelage, et moi, je me déverse jusqu’à la lie. Nous nageons dans la mare de son jus. Il fait très chaud. Bashung revient…

Dans un dernier effort, je ferme le hublot de la machine, appuie sur le bouton. Ça se met en route. Elle fonctionne très bien, ma machine ! La garce, c’était bien un coup monté, j’en étais sûr ! Je libère son cul. Elle tressaille. « Est-ce que vous en avez ? » J’aime Bashung. La poignée du goupillon pointe vers le plafonnier. Elle est avachie. Je vais lui ménager une petite pause. Je retire délicatement l’instrument. Elle ne mouille plus. Son con doit être à vif, dedans, jusqu’au fond. Elle reste inerte. Seule sa respiration me rappelle qu’elle est bien vivante, baignant dans son jus.

Je nettoie l’objet aux longs poils drus sous le jet d’eau chaude… Sundish, bonne marque. 2,90 euros quand même, on n’a jamais rien sans rien.

*

* *

C’était devenu un rituel. Chaque jour, à l’heure du café, attablé à une terrasse, je recevais un coup de fil catastrophé. Une fois, une seule, elle s’est hasardée à m’insulter au téléphone en jouant à la cliente excédée. Ce jour-là, elle a eu droit à un traitement spécial, la tête dans la cuvette des toilettes, le goupillon dans le fion. Ce fion… Je lui ai même appris à le préparer toute seule, devant moi. Elle s’en souviendra toute sa vie. C’est ce qu’elle m’a dit le dernier jour. Moi aussi, je me souviendrai d’elle. Une touriste à part, avec un service spécial sans supplément. La clé de la fidélisation.

Une semaine de goupillon. À ce rythme, le pauvre a perdu pas mal de poils, et sa couleur a bien changé, jusqu’au manche en bois qui a pris une patine satinée. Une fois n’est pas coutume, j’ai accompagné ma touriste à l’aéroport. Immanquablement, lors du contrôle, elle a eu droit à des questions concernant le vieux goupillon qui traînait dans sa valise Vuitton au milieu de ses dessous chics. On a même failli le lui confisquer à son arrivée à Boston. Elle leur aurait parlé de « souvenir sentimental ». Ils auraient fermé les yeux.

*

* *

Trois mois ont passé. La location marche bien. Depuis cette Américaine, d’autres sont venues. Il doit y avoir un bruit qui court là-bas, car plusieurs m’ont fait le coup de la panne de machine à laver. Quand elles me plaisent, j’accepte, mais je leur fais payer un supplément qu’elles acquittent volontiers. Ma voisine apprécie aussi. Ça lui a donné des idées. Et le photographe d’en face y trouve son compte aussi.

Hier, j’ai consulté ma page sur le site de l’agence. Elle a fait une demande pour une semaine à Noël. C’est drôle. Elle aurait pu me contacter directement. Elle aurait économisé la commission du site. Quand je lui ai posé la question par mail, elle m’a simplement répondu qu’elle exigeait le service spécial, comme si c’était une option. Je crois que ma réputation n’est plus à faire Outre-Atlantique. Je vais devoir racheter un goupillon.

AU CŒUR DU BOCAGE, UNE RIVIÈRE

Octavie Delvaux

Août 2010

Françoise promène un regard circulaire sur la bibliothèque qui tapisse les murs de la pièce. Les étagères sont presque vides. Tous les livres auxquels elle tenait sont empilés dans les cartons qui jonchent le sol. Elle va regretter cette maison où ont grandi ses enfants. Mais à présent qu’ils ont tous quitté le nid, le lieu est devenu trop vaste pour elle et Didier. Elle ouvre un tiroir où sont entassés des dossiers, en tire un au hasard…

Elle avait oublié qu’elle l’avait rangée là. La photo. La seule qu’elle ait gardée de lui, sans doute parce que c’est la plus discrète. Il s’agit d’une coupure de presse. On le voit trinquer parmi une assemblée de collaborateurs. Revoir Paul, même sur papier glacé, la plonge dans une profonde nostalgie.

Elle se souvient de cet été, en Normandie, il y a quarante-cinq ans…

Août 1965

Dans les années soixante, avoir tout juste vingt ans et être fraîchement divorcée tenait de l’exception. Lorsque, par-dessus le marché, la jeune femme concernée était la cadette d’une famille bourgeoise de bonne moralité, le phénomène relevait du scandale. Les parents de Françoise étaient tombés des nues le jour où elle leur avait annoncé son intention de quitter Jean, le fils de paysans timide qu’elle avait épousé par caprice, trois ans auparavant – au grand dam de sa mère qui hurlait à la mésalliance.

Depuis toujours, Françoise était la brebis galeuse de la famille. Certes, elle était aimée, mais d’un amour résigné. Ses parents désespéraient de pouvoir jamais la dompter. Ils posaient sur elle un regard réprobateur qui lui faisait amèrement ressentir sa différence. Françoise ne ressemblait en rien aux jeunes filles modèles de sa famille. Sa précocité de corps et d’esprit, sa beauté fatale, ses yeux de braise, sa sensualité exacerbée, sa démarche chaloupée, l’arrogance de ses formes, l’insolence de sa crinière brune, ses impertinences, autant d’affirmations de sa liberté qui navraient ses parents. Ils avaient coutume de dire qu’ils s’attendaient à tout de sa part. Pourtant, son divorce, pour le coup, ils ne l’avaient pas vu venir.

Pour Françoise aussi, le divorce avait été un coup dur : elle redevenait une adolescente étroitement surveillée par ses parents, comme avant son mariage. Après un tel esclandre, il ne fallait pas s’attendre qu’on la laisse vivre en femme indépendante : sa mère l’avait tout de suite récupérée dans son giron.

Les vacances d’été en famille, dans la maison de Mareuil, faisaient partie du plan. Françoise n’avait pas osé s’y opposer…

À vrai dire, elle aimait cette demeure perdue dans le bocage normand, que ses parents avaient mis plusieurs années à restaurer. Sa mère, qui détestait l’eau, avait eu un coup de foudre pour cette baraque en ruines, dont la qualité principale était d’être éloignée de la mer. Perchée en haut d’une côte baignée de soleil d’où l’on pouvait contempler le paysage, la masure se résumait à un toit et quelques murs. Après plusieurs années de travaux, le taudis était devenu une maison tout confort, dont l’élégant parc arboré faisait la fierté de sa mère. De la terrasse qui donnait sur la rue, la famille installée dans le salon de jardin en fer forgé voyait passer les vaches qu’on menait au pré, et les agriculteurs toisant le monde du haut de leur tracteur crotté.

La rue se terminait en cul-de-sac, les visiteurs étaient rares, les vacanciers égarés encore plus.

Tout l’été, la famille, qui se résumait à papa, maman, Françoise, sa sœur aînée Thérèse, son beau-frère et ses deux nièces, se prélassait dans des chaises longues, profitant du soleil et de l’air chargé d’oxygène, un livre à peine entamé à la main. L’haleine de la brise sentait le foin et l’herbe coupée. Les roses du jardin embaumaient. Les clématites couraient sur les murs. Le soir, lorsque la nuit enveloppait le village endormi, l’humidité tombait vite, glaçant les os. Mais à ce désagrément succédait le bonheur de gagner la cuisine douillette qu’un feu de bois crépitant réchauffait. Les vacances, douces et légères, s’écoulaient au rythme de la terre et des bêtes. Cette vie oisive, faite de plaisirs simples et sensuels, convenait à Françoise.

Mais cette année-là, elle était fébrile.

Elle se souvient d’une journée en particulier…

Elle est toujours la dernière levée. Elle s’étire, regarde le réveil qui indique dix heures. Dehors, il doit faire grand jour. Les volets ne laissent pas pénétrer la lumière, mais il lui semble qu’elle peut entendre le soleil à travers les persiennes : les bruits de la famille déjeunant sur la terrasse, la conversation joyeuse, le rire des enfants, les petits pas sur les tomettes, les cliquetis de vaisselle, tout annonce une longue et belle journée d’été. Plongée dans la pénombre de sa chambre, Françoise considère la grosse armoire normande, la chaise en paille où trône encore sa poupée… Cette petite pièce prise en sandwich entre la chambre de ses parents et celle, plus vaste, où dort sa sœur, lui a toujours été assignée. C’est sa chambre de petite fille, le témoin de ses mutations adolescentes. Les murs résonnent encore de ses premiers émois, les draps frémissent de ses transports solitaires, et le lit vibre de ses ébats précoces, dès l’âge de quatorze ans, avec Jean.

Son ex-mari était le fils d’un fermier du village, son meilleur ami depuis qu’elle passait ses vacances à Mareuil. Aux jeux enfantins avaient succédé les attouchements, puis les demandes insistantes. Françoise s’était donnée sans arrière-pensée tant il lui semblait logique de goûter au fruit défendu avec Jean. La nuit, quand toute la maison dormait, elle le faisait entrer par la fenêtre de sa chambre, dont elle laissait les volets ouverts. Lui, tapi dans l’ombre, accourait quand elle faisait clignoter trois fois sa lampe de chevet. Que de nuits passées à réfréner leurs ardeurs, à étouffer leurs gémissements, à brider leurs déclarations par peur d’être découverts !

Même après le divorce déchirant, Françoise repense à ces moments avec émotion…

Elle s’enveloppe dans la robe de chambre en éponge, trop courte aux manches, qu’elle porte tous les étés depuis l’adolescence. Elle chemine pieds nus dans le couloir qui mène à la terrasse. Elle ouvre la porte, recule d’un pas : la clarté est saisissante. Ses yeux, habitués à l’obscurité de sa chambre, peinent à soutenir les rayons.

— Enfin, te voilà, marmotte !

Les petites filles s’accrochent à sa chemise de nuit, zézayent pour obtenir des bisous. Sur la table encore dressée, s’étalent les reliefs du petit déjeuner. Une odeur de café caresse ses narines. Sa mère lui en verse une tasse. Décidément, ces vacances, c’est le retour à l’enfance. Françoise soupçonne sa famille de l’entourer de prévenances pour inscrire son mariage dans une parenthèse honteuse. Elle est de nouveau l’enfant chérie.

Elle croque dans une grosse tranche de pain de campagne tartinée de beurre fermier. En la savourant, elle se délecte de la caresse brûlante du soleil sur sa peau. La lumière blanche, qui irradie son visage, son cou, ses mains, inonde le paysage. Le tableau est grandiose, le ciel si bleu, l’herbe si verte qu’on les croirait peints.

Françoise pourrait rester une éternité ici. Mais l’heure approche. Elle file faire sa toilette. La salle de bains sent la lavande. Elle se lave, enfile une robe en vichy rose, toute légère. Rien d’autre. Malgré l’insistance de sa mère, elle s’est toujours opposée aux porte-jarretelles et aux soutiens-gorge. Elle aime sentir ses seins et ses cuisses libres. Aujourd’hui, elle ne met même pas de culotte, mais ils n’en sauront rien. Elle glisse ses pieds dans des sabots, enfonce un grand chapeau de paille sur sa tête, cale une serviette de plage sous son bras, sort en catimini.

Papa, occupé à lire le journal sous la tonnelle, n’a rien remarqué. Thérèse surveille les filles qui jouent à la balançoire.

— Où vas-tu ? demande sa mère, surgie de nulle part.

— Me balader, prendre le soleil au lavoir.

— Sois de retour pour le déjeuner !

Cette fois, c’est raté pour la discrétion.

Françoise descend la rue à grandes enjambées. L’impatience guide ses pas. Ses talons claquent sur l’asphalte. Les chiens des fermes qui jalonnent la route aboient sur son passage. Sa peau, brunie par le soleil, est réceptive à tous les stimuli. Elle entend avec acuité la nature s’égayer autour d’elle. Ses sens, exacerbés par la gaieté estivale, sont aux aguets. Arrivée au bout de la rue, elle emprunte le petit chemin de terre qui serpente le long de la rivière. Le lavoir, ou ce qu’il en reste, se profile devant elle, à une centaine de mètres. Elle coupe par le pré pour le plaisir de sentir les herbes hautes gratter ses mollets. Des moucherons, ensorcelés par son odeur, s’ébattent entre ses cuisses.

Ici, la lumière est plus aveuglante encore. La chaleur, qu’une brise tiède peine à atténuer, est étouffante. Le soleil au zénith donne tout son feu.

Elle est arrivée. La sueur, qui perle à son front, mouille le galon intérieur du chapeau de paille. Son cœur bat la chamade, ses membres flageolent sous l’effet de l’excitation. Elle se poste derrière le lavoir, en plein soleil, debout près du noisetier, le visage tourné vers le mur. C’est l’heure. Elle écarte les jambes, attend, les yeux fermés, étourdie. Le sang pulse contre les parois de son sexe que berce l’air chaud. Un froufrou d’herbe qu’on foule lui parvient. C’est lui. Il approche…

Ses oreilles sifflent. Ses joues empourprées sont bouillantes. Il est là, comme tous les jours, agenouillé derrière elle. Elle entend son souffle altéré par l’émotion. Le chant mélodieux de la rivière accompagne leurs retrouvailles. Françoise tressaille lorsqu’elle sent sa paume, douce comme la soie, effleurer sa cheville. Une onde voluptueuse court le long de sa jambe. La caresse remonte sur le mollet, s’immisce entre les cuisses.

— Tu es belle… tu es si belle… murmure-t-il.

La main délicate, qui se perd dans ses replis intimes, électrise son ventre. La démangeaison est insoutenable. Maintenant, les doigts agiles jouent avec ses lèvres bouffies, glissantes de mouille, pétries de désir. Puis ils trouvent le chemin de son clitoris gonflé d’impatience. L’index taquine la petite tête gluante, si sensible que le moindre contact provoque des picotements voluptueux dans tout le bassin. Il fait rouler son bouton sous ses doigts, à une cadence régulière, grisante d’efficacité. Ses caresses appuyées allument en elle un désir dévorant. Sa tête oscille sur ses épaules, elle serre les poings, avide d’en recevoir plus encore.

— Ta langue… dit-elle, ta langue, s’il te plaît !

Il ne se fait pas prier, ça non, parce que c’est ce qu’il préfère : lui bouffer la chatte, enfouir son nez vicieux dans son épais buisson de poils noirs, aspirer son con, se repaître de ses sucs. Et la faire jouir. Auprès de Paul, elle explose à en avoir des éclairs dans les yeux. C’est avec lui, ce monsieur bien élevé, cet amant plus âgé qu’elle de vingt ans, que Françoise a découvert le plaisir extraordinaire d’être dévorée, astiquée, nettoyée jusqu’à l’orgasme.

Pour lui elle a tout quitté : sa vie bien réglée, son mari. Personne n’en sait rien. Ils ignorent tous l’existence de Paul. Ils ignorent également que, désespérant d’être séparé d’elle pendant les vacances, son amant a loué une maison avec sa femme à quelques kilomètres de Mareuil, et que chaque jour, il trouve un prétexte pour la rejoindre au lavoir.

Elle se retourne, dos au mur, retrousse sa robe pour lui faciliter l’accès. Ses muqueuses échauffées bâillent, son clitoris palpite. Paul ne se fait pas attendre, il colle ses narines sur sa motte, s’enivre à grandes bouffées de ses effluves. Sa moustache se mêle à la toison brune. La lumière éblouissante accroît l’indécence de l’image. Il est torse nu, sa peau bronzée vibre sur ses muscles bandés.

Dès qu’il pose sa langue râpeuse sur son sexe, Françoise se tord de bonheur, traversée par des vagues de plaisir insensées. Il commence doucement, avec méthode. Ah, le rythme assassin de ses frictions ! Entre deux léchouilles appuyées, Paul titille son bouton, embrasse son sexe, aspire son clitoris. Il sait intercaler ces moments de répit entre deux embardées. Sa langue magnétique balance de gauche à droite, inlassable comme un métronome. Réceptif à son langage corporel, Paul devance toutes les attentes de Françoise. Les spasmes de son ventre, le roulis de ses hanches, ses gémissements, ses halètements sont autant d’indices pour la mener vers l’orgasme.

Lorsque sa langue n’y suffit plus, lorsque la jouissance s’annonce, lorsque le corps submergé de plaisir exige de plus fortes sensations, lorsqu’elle enfonce ses ongles tranchants dans la chair de ses épaules, il lui plonge deux doigts dans le sexe, la fouille, la perce, la tamponne avec une vigueur de marteau-piqueur. Un pouce remonte vers son anus, en caresse les fronces frémissantes, se glisse dans l’étroite cavité, demeure caché là, sans bouger. Léchée, pénétrée, frictionnée, ouverte, stimulée de part en part, Françoise entrevoit l’extase. L’explosion ne tient qu’à un fil. Soudain, elle lâche tout. La déflagration est inouïe. Son ventre, secoué de soubresauts, bondit comme si une bête féroce voulait en sortir. Elle hurle son plaisir, un plaisir si fort qu’il frôle la douleur. Paul sait ralentir la cadence au bon moment, pour que seule la volupté subsiste. Son instinct est remarquable. Françoise fond de bien-être, noyant Paul de son eau.

Lui, le visage luisant de mouille, sourit. Amoureux, il lèche ses sucs, embrasse encore et encore son sexe, mordille ses cuisses. Elle sent qu’il n’en a pas eu assez d’elle, il n’est toujours pas rassasié. Une pulsion lui commande de lui offrir une seconde jouissance. Sa vessie, malmenée par les attouchements, est prête à exploser. Elle pèse lourd entre ses jambes. L’envie est pressante. Qu’il serait libérateur de la soulager maintenant ! Sans plus hésiter, elle relâche ses muscles, asperge son amant toujours à ses pieds. Aux premières gouttes d’urine, le regard de Paul s’illumine d’une flamme nouvelle. Arrosé par le jet doré qui lui fait plisser les yeux, il rit, s’extasie, ravi. Il aime et veut tout d’elle. Le pipi gicle, l’inonde, dégouline sur son visage, son cou, sa poitrine. Il ouvre grand la bouche, avale à grandes gorgées passionnées.

— Branle-toi, mon amour, je veux que tu jouisses aussi, lui intime Françoise qui, transportée d’ivresse, ne contrôle plus son flot.

Et voilà qu’il ouvre sa braguette, saisit son manche raidi, s’astique frénétiquement. Quelques secondes suffisent : il jouit, déverse sa semence. Sur son torse maigre, le sperme se mêle à l’urine. Il est trempé, barbouillé, poisseux, mais heureux sous le splendide soleil.

Lorsque Françoise repense à Paul, elle se souvient toujours de cette journée-là. Elle revoit son sourire complice, son regard transi d’amour. Il lui semble entendre encore son rire enfantin, alors qu’il se rinçait à l’eau claire, les mollets immergés dans le bac du lavoir.

Ils se sont revus souvent par la suite, pendant des années, même après que Françoise a épousé Didier. Seule la mort précoce de Paul a mis fin à leurs rendez-vous clandestins. Ça fait longtemps maintenant, près de vingt-cinq ans, pourtant Françoise ressent encore sa présence fantomatique à ses côtés, comme ces amputés qui croient sentir la douleur dans le membre coupé. Une vague de mélancolie la gagne, ses yeux brûlent…

Françoise fixe la coupure de presse. Elle reconnaît son Paul : gai, rayonnant, drôle, débonnaire, tendant sa flûte de champagne vers l’objectif. En le retrouvant ainsi, comme il était, sa tristesse s’évanouit.

Elle rit de bon cœur en lisant pour la énième fois le titre de l’article, dont ils ont si souvent plaisanté ensemble :

« Le PDG de Subcoptère ne fait pas la fine bouche. »

ERREUR DE RÉSERVATION

Tobin Williams

Loin des campings bruyants et des plages surpeuplées, c’est sur le parking d’un complexe vacancier que je gare mon véhicule. Niché au cœur d’une forêt, l’endroit m’a été chaudement recommandé par des amis. Un gigantesque dôme de verre perce la voûte feuillue des arbres. La chaleur est accablante, le tissu de mon débardeur me colle au dos à cause de la sueur. Le trajet a été long, je suis heureuse d’être parvenue à destination. J’éteins mon GPS, je sors de ma voiture me dégourdir les jambes. Je m’étire, puis j’avise une pancarte où est indiquée la direction de la réception. Mes vacances vont enfin pouvoir commencer !

À la réception, je suis accueillie par un homme charmant âgé d’une quarantaine d’années, arborant un badge doré où est inscrit son prénom : Antoine. Il me remet la clef du chalet que j’ai loué, ainsi qu’un plan détaillé du complexe.

L’idée de passer une semaine entière au milieu de la forêt avec tout le confort moderne, sans le bruit de la circulation, me réjouit. Je remercie le dénommé Antoine en le gratifiant de mon plus beau sourire, puis je quitte la réception, la clef du chalet dans une main, le plan du complexe dans l’autre.

L’endroit semble apaisant. J’ouvre la porte de mon habitation de vacances, et une agréable odeur de pin m’enivre. Je pénètre dans la pièce principale. Une porte donne accès à la chambre, une autre à la salle de bains. Le chalet est petit, mais fonctionnel. Je suis convaincue que je vais m’y sentir bien.

Pas plus d’une dizaine de minutes me sont nécessaires pour décharger mes bagages du coffre de la voiture. Et là, j’entends un véhicule se garer à côté de mon chalet. Il faut croire que je vais avoir des voisins durant mon séjour. J’espère que ce sont des gens calmes, car je suis venue pour me reposer.

À peine ai-je posé mes serviettes sur une étagère, ma brosse à dents sur le lavabo, la porte de mon chalet s’ouvre à la volée. Je retourne dans la pièce principale pour tomber nez à nez avec une jeune fille aussi surprise que moi ! Son corps longiligne est mis en valeur par un minishort et un chemisier à manches courtes noué sur la poitrine. Une longue chevelure aussi noire et brillante que de l’obsidienne polie tombe en cascade sur ses épaules. Elle bat des cils avant de me demander :

— Qui êtes-vous ?

— C’est plutôt à moi de vous poser cette question. Vous êtes dans mon chalet !

— Je vous prie de m’excuser. J’ai dû me tromper de porte. Je cherche le chalet 69.

Je saisis la clef de mon chalet. Les chiffres 6 et 9 sont gravés dans le porte-clefs de plastique vert. Je le montre à la jeune fille. Elle hausse les sourcils, sort une feuille de papier de son sac à main.

— Je ne comprends pas. J’ai un bon de réservation où il est fait mention du chalet numéro 69.

— Laissez-moi le temps de mettre la main sur mon propre bon de réservation, et je vous retrouve à la réception pour élucider le mystère.

Elle acquiesce, puis tourne les talons pour s’en aller d’un pas leste. Appuyée contre le bâti de la porte, je la regarde s’éloigner sans parvenir à détourner mes yeux de ses fesses à peine rebondies qu’épouse à merveille le tissu de son minishort. Lorsqu’elle disparaît au détour du chemin, je soupire. Pourquoi faut-il que ces choses-là n’arrivent qu’à moi ?

La jeune fille à la longue chevelure noire discute déjà avec Antoine quand je me présente à nouveau à la réception. La jeune fille se tourne vers moi, le rouge aux joues et les lèvres pincées.

— Nous avons bien enregistré une réservation pour la semaine au nom de Perrine Joly, explique Antoine.

— C’est moi ! j’affirme en levant la main.

— C’est de là que vient le problème, intervient la jeune fille. Moi aussi, je m’appelle Perrine Joly !

— En effet, confirme Antoine. Toutes les deux, vous avez réservé un chalet pour la même période. Malheureusement, nous avons commis l’erreur de vous considérer comme une seule et même personne.

— Cela ne vous a pas semblé étrange d’encaisser deux chèques pour la même réservation ? je demande.

Gêné, Antoine tire sur le col de sa chemise en bredouillant :

— La comptabilité se fait ailleurs qu’ici. Nous ne sommes pas toujours informés des anomalies qui apparaissent…

— Trouvez-nous un autre chalet, et l’affaire sera close.

Sur ces mots, je m’apprête à quitter la réception quand mon homonyme me lance :

— C’est la première chose que je lui ai demandée, mais là aussi, il y a un problème.

— Tous nos chalets sont occupés, reprend le réceptionniste de plus en plus mal à l’aise. Nous n’en avons plus un seul de disponible ! Si l’une d’entre vous désire mettre un terme à son séjour, nous lui rembourserons sa réservation.

— Je n’ai pas fait tout ce chemin pour retourner chez moi sitôt arrivée ! je m’exclame.

— Pareil pour moi, renchérit la jeune fille.

Antoine nous présente deux cartes plastifiées pourvues de longues sangles vertes. Il les pose devant nous en expliquant :

— Avec ces cartes, vous aurez accès gratuitement et de façon illimitée à toutes nos activités, ainsi qu’à notre service de restauration. Je vous prie de les accepter en guise de dédommagement.

— Cela me convient, répond la jeune fille en s’emparant d’une des cartes.

Je la regarde sans ciller, puis je hausse les épaules devant son sourire juvénile. Je soupire avant de consentir :

— Je n’avais pas envisagé de partager mon chalet avec quelqu’un, mais il semble que je n’ai pas le choix. Très bien, j’accepte la proposition.

— Tu es une redoutable négociatrice, me lance Perrine au moment où nous entrons dans notre chalet. Tu m’autorises à te tutoyer ? Nous allons être colocataires durant une semaine.

Je peux dire adieu à la tranquillité des vacances à laquelle j’aspire tant. Me voilà coincée avec une parfaite inconnue. Quelle est la probabilité pour que deux personnes portant le même nom et le même prénom réservent leurs vacances dans le même complexe à la même période ? Infinitésimale, j’imagine. Pourtant, il a fallu que ça tombe sur moi !

Perrine me tire de ma lamentation en déclarant :

— Allons dîner dans le restaurant du complexe, puisque c’est gratuit pour nous. Ce sera l’occasion de faire plus ample connaissance, non ?

— C’est pas parce que nous sommes contraintes de cohabiter que nous devons tout faire ensemble, dis-je en me laissant tomber dans l’un des canapés.

— As-tu déjà mangé ?

— Non.

— Connais-tu quelqu’un dans le complexe ?

— Non.

— As-tu vraiment envie de dîner seule ?

— Non, mais…

— Alors, c’est entendu, conclut la jeune fille sans me laisser le temps de répliquer. Je te laisse te préparer pendant que je décharge mes affaires de la voiture. Nous irons manger dans une heure.

Sans autre forme de préambule, elle tourne les talons et quitte le chalet en me laissant penaude. Quelle fille étrange ! Elle semble bien plus jeune que moi. J’ai l’impression qu’elle est à peine sortie de l’adolescence. Pourtant, quelque chose dans son regard me laisse supposer qu’elle a une grande expérience des choses de la vie. C’est une fille déstabilisante, qui mérite probablement que j’apprenne à mieux la connaître. De toute façon, je n’ai rien de mieux à faire pour la soirée. Une heure, ça me laisse largement le temps de prendre une douche !

Le chalet n’est pas équipé d’une cabine de douche. Un pommeau de douche est fixé au mur, au-dessus de la baignoire. Un rideau de plastique transparent est tiré devant, davantage pour éviter les éclaboussures que pour préserver une quelconque intimité. L’eau chaude tombe avec légèreté sur mon corps nu. J’ai volontairement réduit le débit pour profiter du moment. Pareilles à une pluie fine, les gouttelettes roulent sur ma peau, dégoulinent au creux de mes reins, filent le long de mes jambes. Ma main se promène allégrement sur mes seins pour faire mousser le savon. Mes muscles se détendent, mon esprit se vide.

Un vent frais s’engouffre par l’ouverture laissée entre le rideau et le mur de la salle de bains ! Mes tétons se dressent spontanément, tandis que je réalise que Perrine vient d’ouvrir la porte pour entrer dans la salle de bains sans se faire annoncer.

Je tente vainement de dissimuler l’opulence de ma poitrine en croisant les bras devant.

— Je suis simplement venue me brosser les dents, m’annonce Perrine.

Son aplomb me stupéfie. Je cligne plusieurs fois des yeux en l’observant à travers le rideau de plastique. Il va falloir que nous instaurions quelques règles pour que notre cohabitation forcée se déroule dans les meilleures conditions. Feignant de ne pas être troublée par sa présence, je lui tourne le dos pour lui présenter mes fesses. C’est un moindre mal : je refuse qu’elle devine mon embarras en voyant mon visage devenir écarlate. Je suis d’une nature pudique. Être surprise nue sous la douche me met mal à l’aise.

— Peut-être devrais-tu réserver une table avant qu’il n’y en ait plus une de libre ? je conseille d’une voix qui manque d’assurance. D’après le réceptionniste, le complexe est plein à craquer.

— C’est une bonne idée, consent Perrine avant de se rincer la bouche. J’enfile une tenue un peu plus habillée et j’y vais. Tu n’auras qu’à m’y rejoindre…

Sur ces mots, je m’attends presque à la voir se changer devant moi, mais il n’en est rien. Elle se contente de me lancer un regard avant de quitter la salle de bains. Toutefois, j’ai l’impression que son regard s’est attardé sur mon corps nu.

Le restaurant est situé sous le dôme de verre. J’embrasse la pièce d’un regard en constatant qu’une foule de clients est déjà rassemblée. Au fond de la salle, Perrine me fait de grands signes. Je me fraie un passage dans la foule pour la rejoindre. Elle est vêtue d’une jupe noire luisante comme du cuir verni et d’un chemisier de la même couleur brodé de motifs argentés. Les deux premiers boutons de son chemisier ne sont pas fermés et laissent apparaître le sillon de ses minuscules seins. Je m’oblige à la regarder dans les yeux sans baisser le regard. Soudain, Perrine me saisit par les épaules pour me faire la bise. Confrontée à ce geste de familiarité, je demeure interdite. Avec un sourire radieux, la jeune fille s’installe à la petite table pour deux personnes qu’elle nous a réservée.

Je l’imite avec un temps de retard, puis un serveur s’empresse de venir s’informer de nos désirs. Il dit s’appeler Éric et être à notre entière disposition pour la soirée. Il ne fait aucun doute que cet homme dans la fleur de l’âge a été informé de notre statut particulier au sein du complexe. C’est ainsi que débute notre dîner. Contre toute attente, celui-ci s’avère agréable. Les plats sont délicieux, et la conversation de mon homonyme n’est pas inintéressante. Aussi, j’apprends qu’elle étudie l’histoire dans une université située à l’autre bout du pays. Célibataire depuis moins d’un mois, elle est venue passer quelques jours dans ce complexe pour oublier sa rupture sentimentale. Poussée par ses révélations, je me répands sur ma vie privée. Nous rions et buvons allégrement. La musique que diffusent les haut-parleurs est douce. La lumière du jour déclinant à travers le dôme de verre plonge le restaurant dans une chaleureuse ambiance orangée. Je passe une bonne soirée.

Le serveur arrive avec nos desserts, mais j’ai tellement mangé que je ne peux plus rien avaler. Devinant mon embarras, Perrine me prend la main en me disant :

— Si tu n’as plus faim, demande à le faire emballer. Tu le mangeras demain au petit déjeuner.

Ses mots peinent à percer le brouillard de mon esprit : toute mon attention est portée sur ma main dans la sienne. Sa peau est douce. Je m’apprête à héler le serveur, quand un rire se fait entendre derrière moi.

Je me retourne sur ma chaise, arrachant ma main à l’emprise de Perrine. Un adolescent vêtu d’un bermuda et d’un T-shirt me lance un sourire graveleux. À côté de lui, se tient un second adolescent habillé d’un survêtement. Ils se poussent mutuellement du coude, et le premier s’exclame :

— Je t’avais bien dit qu’elles étaient lesbiennes !

— C’est vraiment dommage, se désole le second adolescent. Elles sont vraiment trop canons pour être lesbiennes. C’est du gâchis !

— Bonsoir les filles, nous lance le garçon en bermuda. Mon copain et moi, nous vous regardons depuis tout à l’heure. Nous sommes déçus de voir que vous êtes des lesbiennes, mais nous pourrions prendre un verre ensemble pour discuter. Qu’en pensez-vous ?

— Je ne suis pas lesbienne, m’écriai-je !

— Dans ce cas, vous ne verrez pas d’inconvénient à accepter notre invitation, insiste l’adolescent en bermuda.

Aussi loin que je me souvienne, je n’ai jamais supporté que quelqu’un me force la main. C’est d’autant plus vrai quand il s’agit d’un adolescent de dix ou quinze ans de moins que moi. Je le regarde avec dédain avant de me retourner vers mon dessert en déclarant :

— Nous ne sommes pas intéressées, nous aimerions terminer notre dîner tranquillement.

— Tu vois bien qu’elles sont lesbiennes, lance le garçon en survêtement à son ami. Elles ont beau dire le contraire, ça se voit comme le nez au milieu de la figure. Dommage !

Sur ces mots, il contourne notre table pour se positionner sur le côté, entre Perrine et moi. L’autre adolescent se déplace à l’identique de l’autre côté de la table. Nous sommes encadrées, et j’aperçois des regards curieux tournés vers nous. L’approche sans finesse des garçons attire l’attention des clients. Je n’apprécie pas de me donner en spectacle.

Je me pince les lèvres, tandis que le garçon au bermuda lance à Perrine :

— Cela ne vous manque pas d’avoir affaire à du gros matériel ?

Joignant le geste à la parole, l’adolescent se masse ostensiblement le sexe à travers la braguette. Je suis outrée, et le visage de mon homonyme devient écarlate sous l’effet d’une colère évidente. Elle se lève d’un bond, me prend la main pour m’obliger à me mettre debout. D’un ton cassant, elle s’écrie :

— Vous n’avez jamais vu de lesbiennes, les puceaux ! Dans ce cas, ouvrez bien vos yeux !

Avant même que je puisse réaliser ce qui se passe, Perrine passe son bras dans mon dos pour m’attirer vers elle. Je me retrouve contre son corps, les lèvres plaquées aux siennes. Sa langue s’enfonce dans ma bouche, je la laisse entrer sans opposer la moindre résistance. J’entends les adolescents glousser nerveusement. Perrine écarte son beau visage du mien pour me sourire tendrement, avant d’ajouter à l’attention des garçons :

— Vous en avez vu assez pour aujourd’hui.

Sans autre forme de préambule, Perrine me prend la main, me guide hors du restaurant sous les regards amusés des hommes, intrigués des femmes. Derrière nous, l’un des ados s’exclame :

— Attendez ! Ne partez pas ! C’était vraiment trop cool avec la langue !

Je suis tentée de me retourner pour l’insulter, mais cela gâcherait la leçon que vient de leur donner Perrine. Cette dernière éclate de rire, tandis que nous sortons du dôme de verre. Médusée, je la regarde quelques instants avant de dire :

— Tu es complètement folle !

— C’est possible, rétorque la jeune fille avec un sourire malicieux. Toujours est-il que ça en valait la peine, rien que pour voir la tête des deux nigauds.

Peu de temps nous est nécessaire pour regagner notre chalet. La nuit est déjà tombée, des étoiles scintillent dans les trouées de la voûte feuillue. Les allées de gravier dans la forêt sont éclairées par de petits piquets lumineux. Côte à côte, Perrine et moi marchons d’un pas soutenu en nous retournant de temps à autre pour vérifier que les deux adolescents ne nous suivent pas. Les contours de notre chalet ne tardent guère à se découper dans la nuit, lorsque je confie à la jeune fille :

— Sais-tu que tu es la première fille que j’embrasse ?

— Tu plaisantes, lâche-t-elle, incrédule ! Est-ce que ça t’a déplu ?

— Non, je réplique avec un peu trop d’enthousiasme à mon goût. Au contraire, tu embrasses merveilleusement. Je ne m’y attendais pas, j’ai juste été surprise. Est-ce que ça t’arrive souvent d’embrasser des filles ?

— Si l’occasion m’est donnée, je le fais à chaque coin de rue, plaisante Perrine. Ne serais-tu pas en train de me demander si je suis vraiment lesbienne ? N’aie pas peur, tu peux me le demander franchement.

Je déverrouille d’un tour de clef la porte de notre chalet. Je l’ouvre pour nous laisser entrer, tandis que Perrine reprend :

— Homme ou femme, ça m’est égal ! Tout ce qui m’importe, c’est d’éprouver du plaisir avec de belles personnes.

Cette révélation me fait rougir. Je prétexte de refermer la porte pour tourner le dos à Perrine. Une étrange langueur s’empare de mon bas-ventre, et mes mains se mettent à trembloter. Quand je me retourne, mon homonyme campe fermement devant moi, les mains posées sur les hanches. Elle plonge son regard dans le mien.

— Est-ce que ça te choque ?

— Pas du tout ! La route pour venir jusqu’au complexe a été longue, et le dîner a peut-être été un peu trop arrosé. Je suis juste fatiguée, mais certainement pas choquée.

— Tu as raison, il commence à se faire tard et nous avons toutes les deux besoin de sommeil.

C’est seulement à ce moment-là que je réalise l’erreur que Perrine et moi avons commise en acceptant l’offre d’Antoine.

— Il n’y a qu’un seul lit !

— Je l’ai remarqué pendant que tu te douchais. Toutefois, c’est un grand lit fait pour deux personnes et nous sommes entre filles. Est-ce que ça te dérange que nous dormions ensemble ? Si tel est le cas, je peux me coucher sur l’un des canapés. Cela sera moins confortable, mais je comprendrai.

— Ne sois pas bête ! dis-je malgré moi. Ça ne me dérange absolument pas.

Sur ces mots, Perrine et moi allons dans la salle de bains procéder à notre brossage de dents réglementaire. Elle m’informe qu’il lui reste un soin de peau à faire avant de se coucher. D’une certaine manière, cette annonce m’arrange. Ça me permet de me déshabiller dans la chambre, et de me glisser sous les draps sans être vue.

Quelques minutes plus tard, Perrine me rejoint dans la chambre, un peignoir noué autour de la taille. Elle contourne le grand lit en me souriant, puis s’immobilise sans dire un mot. Ses yeux brillent d’un mélange de malice. J’ai l’impression d’avoir affaire à une lycéenne. Ses lèvres s’entrouvrent, mais aucun son n’en sort. Perrine semble chercher ses mots avant de dire :

— Quand je songe à ces garçons, je me dis qu’ils doivent être déçus. Tu es vraiment très jolie, Perrine. Je pense qu’ils en auraient parlé longtemps de la bombe sexuelle baisée pendant leurs vacances !

— Merci, dis-je en estimant qu’il vaut mieux prendre cette déclaration pour un compliment. Mais je ne m’en fais pas pour ces malotrus. Je suis sûre qu’à l’heure actuelle, ils doivent se masturber dans les toilettes du complexe en se remémorant notre baiser.

— As-tu trouvé ça excitant ?

— Oui, j’avoue. C’était presque du viol !

Devant son air effaré, j’éclate de rire. Elle feint de me plaindre en minaudant :

— Ma pauvre petite victime…

Sur ces mots, elle dénoue la ceinture de son peignoir, qui s’entrouvre sur une peau laiteuse. D’un roulement d’épaules, elle fait tomber le vêtement à ses chevilles. Perrine m’apparaît dans la nudité la plus totale ! Ma gorge devient sèche. Je déglutis bruyamment pour l’humidifier.

Le corps de la jeune fille est mince, presque maigre. Sa poitrine est pour ainsi dire inexistante, et ses fesses légèrement rebondies. Que mon homonyme soit une adepte des régimes, cela ne m’étonnerait guère. Elle hausse un sourcil interrogateur en me regardant, puis m’explique :

— J’ai pour habitude de dormir nue, et comme je ne pensais pas partager mon chalet avec quelqu’un, je n’ai pas apporté de nuisette.

— Comme tu l’as dit tout à l’heure, nous sommes entre filles. Il n’y a pas de raison d’être gênées, nous sommes faites pareil.

— Pas tout à fait, précise Perrine en se touchant les mamelons du bout des doigts. Nous n’avons pas les mêmes formes. Tu es délicieusement plantureuse, alors que je suis désespérément longiligne.

— Cela ne t’empêche pas d’être très séduisante, dis-je pour la rassurer. J’ai bien vu comment les garçons te regardaient au restaurant. Tu leur as tapé dans l’œil.

— Peut-être, mais j’aimerais bien avoir une poitrine comme la tienne.

Elle écarte les draps en déclarant :

— Fais-moi voir comme elle est belle pour comparer !

Je tente de retenir les draps, mais je ne suis pas assez rapide. Je me retrouve simplement vêtue de ma lingerie sous le regard amusé de mon homonyme. D’un geste machinal, elle se passe la langue sur les lèvres avant de me dire :

— Dormir à côté de moi dans cette tenue est encore pire qu’être nue. C’est un véritable appel au viol.

— Euh… Non, ce n’est pas ce que tu crois, je réplique timidement, mais sincèrement. Moi aussi, je dors nue d’ordinaire. Cependant, je ne voulais pas te paraître impudique, alors j’ai gardé mes sous-vêtements. Voilà tout !

— Est-ce que tu me trouves impudique ?

— Non… peut-être… mais ça ne me dérange absolument pas.

— Ça ne me dérangerait pas davantage que tu te mettes également à l’aise, dit Perrine en lâchant les draps. Déshabille-toi sans crainte de heurter mes yeux prudes.

Je m’empresse de ramener les draps sous mon menton en la dévisageant, effarée. Mon cœur se met à battre la chamade, mes joues deviennent brûlantes de honte et de désir. Je détourne le regard en annonçant d’une voix faible :

— Je n’oserai jamais faire ça.

— Dans ce cas, veux-tu que je le fasse pour toi ? demande Perrine avec un sourire narquois.

Une fois de plus, ma gorge devient affreusement sèche. Je peux sentir mes tempes battre de chaque côté de la tête. C’est une chance que je sois déjà allongée : je ne suis pas certaine qu’autrement je pourrais garder l’équilibre. Plongée dans un mutisme d’inhibition, je me contente de hocher la tête. Visiblement ravie de ma réponse, c’est complètement nue que Perrine se glisse sous les draps. Elle s’avance vers moi. Ses lèvres se posent doucement sur les miennes, sa langue fouille amoureusement ma bouche. Je réponds à son baiser en l’imitant. Nos langues tournoient l’une autour de l’autre dans une profusion de salive. Les yeux fermés, je goûte pleinement à son excitante tendresse. Sa main me caresse délicatement la joue. Ma raison m’ordonne de mettre immédiatement un terme à cette situation, mais mon corps refuse de lui obéir. Un frisson remonte le long de ma colonne vertébrale, ma peau se couvre d’une délicieuse chair de poule.

Notre baiser passionné se prolonge, pendant que les doigts de Perrine effleurent l’intérieur de mes cuisses. Ce contact léger fait naître dans mon bas-ventre une onde de plaisir qui vient mourir dans ma gorge. Perrine prend appui sur un coude, se déplace sans décoller ses lèvres des miennes. Elle s’allonge sur moi, écrasant sa poitrine menue contre l’opulence de la mienne. Nos jambes se frottent amoureusement, se caressent langoureusement. L’une de ses mains parcourt mon corps de ma clavicule à ma hanche. Les battements de mon cœur deviennent assourdissants quand ses doigts approchent lentement de mon intimité déjà humide. Que je le veuille ou non, force est d’admettre qu’à cet instant, j’appartiens à Perrine. Je suis à sa merci, elle dispose de mon corps à sa guise.

S’arrachant à notre étreinte, la jeune fille relève la tête pour me regarder avec envie. D’une voix haletante, elle me demande :

— C’est ta première fois avec une fille, n’est-ce pas ?

Je me contente d’acquiescer, elle me caresse doucement les cheveux en ajoutant :

— Tu ne dois pas avoir peur, ma chérie. Je vais prendre soin de toi.

Sur ces mots, elle se redresse à quatre pattes au-dessus de moi. Sa bouche revient m’embrasser, puis ses mains passent entre mon dos et le matelas pour défaire l’agrafe de mon soutien-gorge. Avec dextérité, Perrine fait passer la pièce de lingerie au-dessus de mes seins, puis libère mes bras. Ma poitrine est mise à nu, je sens mes tétons devenir aussi durs que de la pierre.

La jeune fille s’empare d’un de mes seins pour le malaxer à pleine main. Ses lèvres quittent les miennes pour glisser jusqu’à mon cou qu’elles couvrent de baisers. Sa bouche descend encore pour venir suçoter chacun de mes tétons. Ma respiration devient saccadée, mes doigts se crispent dans la longue chevelure d’ébène de mon homonyme. Ses mains courent sur mon ventre plat, dessinent des arabesques autour de mon nombril. Ses doigts caressent les bords de mon string sans jamais passer dessous, puis reviennent vers mon ventre. Ça me rend folle. J’ai envie qu’elle me fasse jouir. J’en ai besoin. Mon bassin se met à onduler doucement, mes jambes s’écartent.

Perrine recule davantage, laissant ses cheveux soyeux caresser ma poitrine et mon ventre. Ses mains approchent inexorablement de mon sous-vêtement, mais avant d’y toucher, la jeune fille relève la tête pour me sourire. J’ai l’impression qu’elle cherche mon approbation pour aller plus loin. Je la lui donne en lui retournant son sourire. Ses doigts glissent aussitôt sous l’élastique de mon string, et je gémis alors qu’elle me retire mon dernier vêtement. Je suis désormais aussi nue qu’elle. Comme les pinceaux d’un peintre, les doigts de Perrine redessinent les contours de ma vulve. Elle frôle les grandes lèvres roses de mon sexe, puis repart aussitôt vers mon aine. Elle me fait languir de plaisir !

Sa bouche m’embrasse les hanches, puis descend jusqu’à l’intérieur de mes cuisses qu’elle mordille doucement. Je me mords les lèvres en trépignant d’impatience, pendant que Perrine revient vers mon nombril pour faire tournoyer sa langue agile.

Je n’en peux plus de cette attente. Dans un geste spontané, je lui saisis la tête à deux mains pour la plaquer contre mon intimité brûlante de désir. Sa langue s’insinue nerveusement dans ma fente baveuse, je gémis longuement. Ses mains s’accrochent à mes hanches, pendant qu’elle me lèche avec appétit. Elle lape mon bouton d’amour à petits coups de langue rapides. Ça provoque en moi des décharges de plaisir incontrôlables. Sous sa langue affairée à brouiller mes esprits, l’un de ses doigts s’enfonce délicatement dans mon vagin. Elle entreprend un mouvement de va-et-vient dans un bruit de suintement humide. Une explosion de sensations prend naissance dans mon bas-ventre pour se propager à l’ensemble de mon corps.

L’orgasme me foudroie par vagues successives, me fait trembler de la tête aux pieds. Je suis incapable de m’empêcher de hurler ma jouissance, mes cris doivent s’entendre au-delà des murs du chalet.

Perrine revient sur moi pour m’embrasser à pleine bouche. Sa langue et ses lèvres sont imprégnées de mon jus d’amour, cette saveur enflamme mes sens. Je suis avide du désir de poursuivre nos ébats. La jeune fille me laisse quelques secondes pour retrouver mon souffle, puis se déplace sous les draps pour se mettre à quatre pattes au-dessus de moi en me présentant ses fesses. À la différence du mien, son sexe n’est pas entièrement lisse. Un triangle de poils noirs et frisés est savamment taillé pour surmonter avec élégance la fente de son intimité. Ma bouche s’en trouve séparée de quelques centimètres seulement. J’approche timidement ma langue, ignorant quelle est la meilleure manière de s’y prendre. Pour la première fois de ma vie, je vais lécher une femme !

Ma langue parvient aisément à décoller les grandes lèvres du sexe de Perrine, puis s’enfonce dans sa fente. Mes mains lui caressent les fesses, pendant que ma langue remonte de son bouton d’amour à son périnée. D’abord maladroite, je m’enhardis au rythme des soupirs que pousse Perrine. Son jus d’amour est de plus en plus abondant à chacun de mes coups de langue, ce qui me laisse supposer que je ne me débrouille pas trop mal. Toutefois, je dois me concentrer pour m’appliquer sur le sexe offert : les sensations qu’éprouve le mien ne cessent de me dissiper. Perrine le lèche goulûment, l’aspire dans sa bouche. Sa langue semble être partout à la fois, ça me rend folle !

Ma langue s’enfonce aussi loin que possible dans son puits d’amour, s’y agite. Le parfum délicat qui s’en échappe enivre mes sens. Je pousse ma langue à son paroxysme, mon nez s’écrase contre l’anus de Perrine. Aussitôt, mes mains lui écartent délicatement les fesses. Je les malaxe en reprenant mes coups de langue sur son bouton d’amour. La jeune fille m’enfonce à nouveau un doigt dans le vagin, je sens l’orgasme poindre en moi. Ma langue devient hystérique, je la lèche avec frénésie. Ses gémissements sont plus rapprochés, plus puissants. Prise d’une idée soudaine, je pose mon index sur son anus pour décrire de petits cercles. Son orifice anal semble se détendre sous la légère pression que j’exerce.

Le doigt de Perrine me pilonne le sexe à un rythme qu’il ne m’est plus possible de soutenir. Une intense jouissance s’empare de moi, je feule de plaisir. Mes doigts se crispent sur les fesses de la jeune fille, je ne réalise que trop tard que j’enfonce sans ménagement mon index dans son anus. Cette intrusion aussi soudaine qu’involontaire parvient à abattre toutes les résistances de Perrine, elle jouit à son tour, longuement et bruyamment. Ma langue glissée dans son sexe, mon doigt coincé dans son anus, elle s’affale sur moi, haletante.

Quelques instants lui sont nécessaires pour reprendre son souffle avant qu’elle vienne s’allonger à côté de moi. Elle me lance d’une voix rauque :

— As-tu aimé ça autant que moi, ma chérie ?

Je rougis en hochant la tête, tandis qu’elle plaque sa bouche contre la mienne dans une nouvelle étreinte passionnée. Je ferme les yeux en cherchant à tâtons un interrupteur au-dessus de ma tête. Quand j’éteins la lumière, Perrine se love amoureusement dans mes bras, puis me confie :

— Je ne veux pas que tu te fasses de fausses idées sur moi. Je n’ai pas pour habitude de coucher avec la première fille qui habite avec moi par erreur.

Nous rions à l’unisson, ses cheveux caressent mon nez avec légèreté. Sur le même ton jovial, je renchéris :

— Et moi, je n’ai pas pour habitude de coucher avec une fille. Tout simplement.

— Est-ce que tu regrettes cette première expérience ?

— Ce que je regrette, c’est de n’avoir réservé qu’une seule semaine dans ce complexe.

— Il nous reste encore six jours et cinq nuits, déclare Perrine en se blottissant davantage contre moi. Nous avons assez de temps.

— À quoi penses-tu ?

— Aux deux adolescents, répond mon homonyme. Au réceptionniste et au serveur aussi.

— Tu n’as tout de même pas l’intention de…

Je réfléchis avant d’ajouter :

— Nous sommes en vacances, après tout. Pourquoi pas ?

UZERCHE

Loïc Lecanu

Près de quarante minutes de voiture pour rallier Pompadour à Uzerche, et attraper le train de 14 h 27 pour Paris. Arrivé à Uzerche à 14 h 25. Finalement, je suis large, j’ai deux minutes. Je saute dans mon TGV. Parfait, je serai à l’heure chez moi ce soir.

Il fait une chaleur étouffante, ce 13 juin. Même la clim n’arrive pas à lutter.

Je suis en bout de wagon, à une place isolée. Walkman sur les oreilles, Morphée me tend les bras, je me sens bien parti pour céder à l’appel.

De l’autre côté de la rangée, une jeune fille. Elle ne doit pas avoir plus de vingt ans. Elle est jolie dans son petit débardeur. Je ne peux m’empêcher de la regarder plus ou moins discrètement – avec la discrétion qui me caractérise…

Le train démarre. Peut-être qu’elle me rejoindra en rêve.

Les portes coulissantes s’ouvrent, laissant débouler un ersatz de militaire en fin de carrière. Il décide de s’installer entre la nymphe et moi, brisant toute possibilité d’idylle onirique. Tant pis, je me résigne. De toute façon, ça n’existe que dans les films, les rencontres magiques.

Mais très vite, le bougre devient lourd. Très lourd même. Il invective, il se répand… et me plonge du rêve au cauchemar. Le trajet va être long. Et nous n’avons même pas encore quitté la gare.

Notre ami d’un jour se lève. Certainement, le besoin d’aller expulser sa bière, histoire de libérer de la place pour la suivante…

Immédiatement, la mignonne tend sa frimousse vers moi :

— Vous ne voulez pas vous installer à côté de moi ? Il me fait peur, lui…

Situation à la fois espérée et redoutée. C’est que moi, les paras en fin de carrière, j’aime moyen… On a sa lâcheté, tout de même. À peine le temps de bredouiller un début de réponse, voilà notre Nick Nolte sous 8,6 de retour. J’ai une seconde pour improviser – ou m’écraser à jamais. L’outre s’assied. J’ose :

— Excusez-moi, monsieur, mais est-ce qu’il vous serait possible d’échanger nos places ? J’aimerais voyager avec ma petite amie.

Je suis scotché par la phrase qui vient de sortir de ma bouche. L’alcool rend aveugle, mais peut-être pas con. Nick n’est pas dupe. Pas complètement :

— Quoi, ta petite amie ? Qu’est-ce que c’est, cette embrouille ? Pourquoi vous voyagez pas ensemble alors, dans ce cas ?

La situation se complique. Plus moyen de reculer, sinon les choses risquent de devenir complexes à gérer. C’est le moment que choisit la belle pour intervenir :

— C’est parce que nous n’avons pas pris nos billets au même moment. Nous n’avons pas de places côte à côte. S’il vous plaît, monsieur, nous souhaiterions vraiment voyager ensemble…

Le para grommelle. Il n’a pas abattu toutes ses cartes :

— Bon, c’est OK. Mais pour me prouver que vous êtes ensemble, vous allez vous embrasser devant moi.

L’assistance, autour de nous, qui n’a pas perdu une miette du démarrage en fanfare, semble médusée par notre psychodrame en temps réel.

Moi, je ne peux réprimer le sourire qui se dessine sur mes lèvres. Pris à notre propre piège, nous ne pouvons que nous exécuter. Je me lève, me penche sur ma belle d’un jour pour lui adresser sur les lèvres un baiser timide. Le rouge gagne ses joues, en même temps qu’une moue amusée.

La poche à vin s’insurge :

— Qu’est-ce que c’est, ça ? Un vrai baiser. Pas ce truc de naze.

Cette fois, c’est elle qui prend les devants, j’ai droit au vrai baiser de cinéma. Le temps semble se suspendre. Nos bouches jouent l’une avec l’autre. Nos langues se chamaillent. Sa main frôle mes cuisses, remonte le long de mon torse.

D’abord timide, je cède à l’invitation, me décide à lui caresser la nuque, puis à redescendre le long de son dos, que je contourne en direction de sa poitrine. La scène est absolument irréelle. Nos voisins de wagon sont bouche bée. Le légionnaire en a eu pour son grade de sergent. Sans repasser par la case départ, il se dirige vers le wagon-bar. Assommé.

Je rajuste ma cravate, m’assieds sur le siège laissé vacant.

— Bonjour, je m’appelle Gabriel. Je suppose que cette place est libre.

Elle me sourit.

— Enchantée. Moi, c’est Pauline.

Nous ne revenons pas sur les rocambolesques conditions de la rencontre, et immédiatement, une tendre complicité s’installe entre Pauline et moi. Je me sers des magazines féminins aux titres évocateurs pour lancer la conversation. « Quelle garce êtes-vous ? » « Quelle est votre compatibilité sexuelle ? » « Est-il vraiment un bon coup ? » En cas de timidité, Glamour, 20 ans et consorts aident à briser la glace. Nous nous décidons à faire le test de fin de magazine, destiné à évaluer si, en amour comme dans la vie, nous sommes vraiment faits l’un pour l’autre. Nos réponses témoignent vite d’une étonnante compatibilité. Mais plus encore, le jeu est prétexte aux digressions et aux confidences…

Pauline rentre de vacances. Elle a passé quinze jours chez ses grands-parents à s’ennuyer, et selon ses dires, à regarder le temps passer. Pauline repasse par Paris avant de filer dans l’ouest de la France pour flâner au bord de la piscine dans une maison d’amis.

J’apprends ainsi que Pauline a dix-neuf ans, qu’elle est en première année à l’université, où elle se destine à des études de médecine.

Pauline me dit qu’elle vient d’un milieu plutôt bourgeois, qu’elle est l’aînée de deux sœurs, mais que la plus jeune ne lui ressemble pas.

Elle me confie avoir passé ses premières années de scolarité dans un établissement de jeunes filles… elle a longtemps cru avoir des penchants homosexuels… elle a d’ailleurs découvert la sensualité avec ses copines de chambrée… Elle m’avoue aussi qu’elle est maintenant avec son premier petit ami, un étudiant parisien qu’elle va justement retrouver pour le week-end avant de repartir, et qu’elle a parfois du mal à gérer la relation à distance.

Elle aussi me questionne. Je lui avoue que je vis en concubinage depuis plusieurs mois, que la vie de couple est pour moi une vraie révolution, que l’habitude peut elle aussi être très sexy…

Nos tests féminins glissent du côté rose de la force quand la question des sex-toys est évoquée. Pauline en possède plusieurs, qui ne la quittent quasiment jamais. Même pour ce week-end amoureux, elle n’a pu s’en séparer. Elle m’explique qu’elle n’arrive pas à atteindre le plaisir seule sans ses jouets, que les filles de sa génération savent à peine se masturber.

Je rigole, mais j’ai du mal à masquer une excitation croissante. J’ai le bas du ventre qui enfle, avec cette tendre chaleur qui irradie mon corps. Pauline joue avec moi, et en retour, je tente de multiplier les contacts physiques. Je lui prends la main, lui remets sa petite mèche rousse en place, laisse traîner un doigt le long de sa nuque…

À plusieurs reprises, nos regards se croisent. D’abord, nous nous détournons, gênés. Puis, peu à peu, nous nous attardons, faisant perdurer les instants de trouble consenti.

Dehors, la nuit est tombée. Inexorablement, nous approchons de Paris.

Pauline me parle, m’enivre de paroles. Je suis saoul de ses mots, et j’aime ça. J’aime le mouvement de ses lèvres, sa manière de faire claquer sa langue quand elle cherche ses mots. Dans la pénombre, le monde n’existe plus. Il n’y a plus que nous.

C’est l’instant que choisit la belle pour se pencher vers moi, me susurrer ces mots insensés : « Je vais aux toilettes. Si tu veux, tu me rejoins dans deux minutes. C’est comme tu veux… », avant de me déposer un tendre baiser sur les lèvres.

Deux minutes, ça peut parfois être très long. Mais une seconde aura suffi à me décider. Un coup d’œil dans la vitre, je rajuste une nouvelle fois mon nœud de cravate, puis me lève. Durant les quelques mètres qui me séparent des toilettes, mes jambes, qui flageolent, ne semblent plus vouloir me porter.

Toc-toc-toc. La porte s’entrouvre. Je rentre.

Sans dire un mot, nous nous embrassons comme si nos vies en dépendaient. Sa main tire ma cravate, avant de descendre le long de mon ventre. En quelques secondes, elle a déboutonné mon pantalon, et se met à me masturber. Ma queue est prête à exploser. Sa main s’agite violemment, me presse les couilles qui deviennent toutes dures. Ne pas jouir est une torture.

Pour gagner du temps, reprendre le contrôle des opérations, je fais tomber son débardeur, dévoilant ainsi sa poitrine menue, toute tendue vers moi. Ses mamelons durcissent sous les coups taquins de ma langue. Je plonge ma tête entre ses petits seins, ma langue aguiche, mes lèvres tètent. Elle plonge ses mains dans mes cheveux comme pour s’agripper, me tire la tête en arrière, avant de me replonger plus violemment encore au cœur de sa poitrine.

Ma main descend le long de son Levi’s, dont les boutons-pressions cèdent sans problème. Je m’introduis dans sa culotte trempée. Je lui glisse un doigt, puis deux, pendant qu’elle continue à agiter mon sexe au bord de la rupture. Mes doigts pénètrent sa chatte sans la moindre difficulté. Si ce n’était la position inadéquate, je serais tenté de la pénétrer avec ma main entière. J’écarte ses lèvres, afin de faciliter l’accès au clitoris. Sa minette rasée dévoilant une fente accueillante me fait penser au sexe d’une gentille écolière, ou à celui d’une actrice porno californienne.

La mouille me dégouline sur les mains, et je ne peux résister à l’envie de lui faire lécher la cyprine qui se répand maintenant jusqu’à mon poignet. Je lui insère ainsi un doigt, puis deux dans la bouche, et elle lèche assidûment.

L’espace exigu de la cabine de toilette est saturé : une odeur de sexe âcre et de sueurs mêlées renforce notre excitation. Le train pourrait dérailler, nous ne nous arrêterions pas pour autant.

Pauline s’assied sur le rebord du lavabo, cuisses ouvertes. Je m’apprête à m’introduire en elle, quand elle murmure : « Non, pas comme ça. Encule-moi ! Je veux que tu me prennes par le cul… »

Il me faut quelques secondes pour réaliser la proposition. S’ensuit un des plus merveilleux instants de sodomie de l’histoire du sexe. Pauline se tient debout face au miroir. Je suis collé au creux de ses reins. Accroupi derrière elle, j’entreprends de lui lécher tendrement l’anus du bout de ma langue. Mes mains posées sur ses fesses, je lui écarte le cul, dévoilant ses replis les plus secrets. Son petit trou est tout rose, il sent bon, il m’excite terriblement. Je lui glisse un doigt dans l’anus, avant d’entamer un va-et-vient. Son cul s’ouvre… l’orifice se dilate. Elle m’attrape la main pour bien me montrer qu’elle en veut plus. C’est donc un deuxième doigt, puis un troisième qui glissent au fond de son cul.

Moi, accroupi, je suis contraint d’arrêter de me branler pour ne pas jouir avant même d’avoir commencé à pénétrer. Ses doigts se joignent aux miens, elle décide elle-même de s’introduire l’index dans l’anus, ce qui fait que ce sont maintenant quatre doigts qui vont et viennent. Je n’en peux plus, je me lève, me décide enfin à l’enculer. Je pénètre son paradis le plus intime. Mes mains s’accrochent à ses seins. Je m’enfonce profond, regardant ma queue entrer et sortir de son cul. Je sens mon gland pénétrer ses entrailles. Je crois mourir. Le plaisir se fait trop fort, je jouis en elle. J’étouffe un râle d’agonie en déversant le flot de mon foutre. Je me retire.

Son anus se referme, faisant mousser les quelques gouttes de sperme restées à la surface. Elle rigole, récupère un peu de ma semence sur le bout des doigts. Elle me demande de lécher. Je m’exécute du bout de la langue, avant qu’elle engouffre avidement une pleine lampée de ma substance. Nous restons là, figés et enlacés, pendant de longues secondes. Puis nous nous rhabillons. Cette fois, je ne prends pas le temps d’ajuster ma cravate.

Revenus à nos places, nous passons le reste du voyage, la tête de Pauline sur mon épaule, ma main sur sa cuisse, sans dire un mot.

Nos yeux se perdent dans le paysage de nuit. Peu à peu, les premières lumières font leur apparition. Nous sommes en Île-de-France. Nous arrivons à Paris.

— On n’échange pas nos numéros de téléphone.

— Non…

Ce seront nos dernières paroles. Avant d’échanger, quand même, un ultime baiser…

VACANCES DANS LA TÉCI

Rachid Bouchiba

Chaque année, c’est la même chose. Les grandes vacances vident la cité – nous, on dit la « téci » – pendant deux mois. Tout le monde retourne au bled, voiture chargée. Il ne reste plus que des fantômes. Tout résonne dans les allées qui séparent les blocs des HLM. Le vide et le silence, les cris ou les pas portent bizarrement.

Nous, cette année, on ne part pas. Mon père n’est pas bien. Je ne sais pas ce qu’il a. Il reste de plus en plus souvent allongé. Inutile d’en parler, c’est la loi du silence à la maison. De toute façon, l’interminable voyage en voiture vers le Sud me saoule. Je préfère rester ici. Les trois quarts des copains sont partis, mais quand on a seize ans, on a toujours de quoi s’occuper. J’ai l’habitude depuis que je suis tout petit. Et Abdel reste aussi. C’est lui qui a dit à ses parents qu’il ne voulait pas partir. Comme il y a son frère avec lui, ils vont rester à deux.

Il y a une autre raison qui fait que ça ne me dérange pas de rester dans la téci. Elle s’appelle Aïcha. Elle a dix-sept ans, c’est la princesse du quartier. Une princesse un peu pute, en fait. On ne sait pas très bien faire la part entre la réalité et la rumeur. Mais une chose est sûre : tous les garçons ont la queue qui gonfle quand elle passe.

La sensualité des autres filles est masquée par le voile, la sienne explose dans les tenues qu’elle porte : pantalons ultramoulants, débardeurs trop petits, robes courtes. Et elle est hissée sur des talons de dix centimètres, et améliorée par maquillage et parfum.

Quand je suis rentré du lycée, le vendredi de la sortie des classes, Aïcha était installée en bas, sur les escaliers. Elle fumait, l’air indifférent. Scolarisée dans un lycée pro, un peu plus bas dans la ville, elle préparait un diplôme de coiffure. Ce jour-là, elle portait une robe noire très courte, avec un collant, des bottes de cuir noir plissées à talons aiguilles. Nos regards se sont rencontrés. Elle s’est contentée d’ouvrir les cuisses, comme une invitation. Pour me faire comprendre ce que je manquais, en me laissant entrevoir un sexe rasé, nu sous son collant. La situation devait l’exciter, car d’entièrement close qu’elle était, sa rose s’est ouverte d’un coup… les lèvres jaillissant, gorgées de sang, comme par une opération magique. Son regard et son attitude me disaient qu’elle était prête à se donner à moi. En même temps, ça me surprenait. Je ne me sentais pas spécialement attirant, même si je savais bien que je plaisais à certaines filles, mais ça me paraissait suspect que l’une des plus sensuelles du quartier puisse s’intéresser à moi.

Ça faisait quinze jours maintenant qu’on se tournait autour. La chaleur de ce début d’été, qui dévorait les tours et faisait ruisseler l’asphalte, trouvait un écho dans le comportement de ceux qui étaient restés. Le sexe était la seule distraction dont nous pouvions disposer, qui ravivait la couleur délavée des barres de béton. Ce qui nous encourageait à nous laisser aller, c’était cette évidence que nous étions peu nombreux, qu’il n’y avait plus le regard des autres.

Je retrouvais Aïcha sur mon chemin, comme par hasard, quand je sortais, que j’allais faire une promenade ou des courses. Ça ne m’avait jamais laissé indifférent, de la voir, mais c’était encore pire à présent : il y avait ce qui flottait entre nous, ces ondes… Elle accrochait mon regard, sans le détourner, pour me faire comprendre que son corps de rêve serait à moi si je le voulais. C’était quelque chose de tellement irréaliste ! J’avais pourtant envie d’elle plus que tout. Difficile de ne pas voir ses fesses moulées par un jean ultraserré sans avoir envie de poser les mains sur le denim rêche. J’étais certain qu’on sentait bien, à travers le tissu, la chaleur qui montait de son corps, l’épaisseur de sa chair… j’aurais aimé la caresser à travers les jeans qu’elle portait, pour commencer. Appuyer dans le sillon qui fendait son cul en deux, et celui qui était bien marqué devant, au milieu de ses lèvres, venir sur ses cuisses bien pleines…

Un matin, à la fenêtre, j’ai vu, dans la tour en face, dans une pièce sans rideaux, sans doute un appartement vide, une fille appuyée contre la vitre, nue, se faire prendre par deux garçons, qui se sont succédé derrière elle… Ce n’était pas Aïcha.

Les journées passaient, et je me détestais de ne pas oser faire le premier pas avec elle. Quelque chose en elle m’intimidait, sans doute le fait qu’elle soit aussi libre.

Elle se faisait de plus en plus provocante, pour me prendre dans ses filets, sans résultat. Elle plantait son regard dans le mien, ne le détournait pas, me disant que je pouvais m’approcher, lui faire tout ce dont je rêvais, et qu’elle, elle me ferait découvrir ce dont je n’avais même pas oser rêver. Elle a multiplié, devant moi, les gestes et les attitudes provocantes. C’était clair, elle était prête à aller loin.

J’ai d’elle des souvenirs éblouissants, le genre de souvenirs qui me faisaient me frotter la queue et jouir très vite quand j’étais seul. La manière qu’elle avait de faire jaillir un sein, ou les deux, de son décolleté, comme une offrande… d’écarter les cuisses pour me laisser voir ce qu’il y avait à voir, parfois un sexe nu sous un collant, parfois une culotte qu’elle écartait d’un doigt… et même d’écarter ses lèvres à deux doigts autant qu’elle le pouvait pour me laisser voir son intérieur… C’est fou comme ce geste pouvait me troubler. Moins que de la voir enfoncer son doigt en plein dans son… comme aurait pu le faire ma queue.

Il y avait un petit jardin suspendu, avec des bancs. Ça avait été conçu au départ comme un jardin ouvrier. Puis le temps avait passé, tout le monde s’en était désintéressé, et les services municipaux se contentaient d’entretenir ce qui avait été planté là. Un univers coupé du monde, entre buissons et arbres. J’allais y travailler parfois. Je m’y suis rendu un après-midi. J’avais des livres à lire pour la rentrée, je prenais des notes.

Je n’avais pas pensé la trouver là. Elle était fidèle à elle-même, jupe très courte, à volants, jambes gainées de nylon, débardeur rouge que tendait sa poitrine généreuse, bottes de cuir rouge qui montaient haut. Était-ce le hasard ou se doutait-elle que je viendrais là ? Quand elle m’a vu, elle a eu un sourire qui m’a dit qu’elle était prête à me donner tout. L’odeur de son parfum fruité m’est montée aux narines, achevant de m’ensorceler.

Je me suis arrêté à quelques centimètres d’elle, incapable d’approcher. J’étais figé par la peur.

Ce qui a changé la donne, c’est la conscience que j’ai eue, avant elle, qu’il y avait quelqu’un d’autre. Mon regard a glissé sur le côté. Un peu plus loin, à moitié caché par un palmier, se trouvait Abdel, qui lui jetait un regard avide. Ça m’a fait prendre conscience que je l’avais déjà aperçu après l’avoir croisée, elle, ces derniers jours, sans comprendre que lui aussi la convoitait. Sans que je sache pourtant si elle était aussi explicite avec lui qu’avec moi.

Tout s’est dénoué en quelques instants. Il s’est approché, j’ai compris que ma présence le désinhibait. Mais c’était aussi vrai pour moi. Ne pas me sentir seul a fait fondre ma peur comme neige au soleil. J’ai franchi, alors qu’il avançait jusqu’à nous, les quelques centimètres qui me séparaient d’elle, et j’ai glissé une main dans son décolleté. J’ai été aussitôt rempli de la sensation d’une peau très douce, du charnu d’un sein. Aïcha a eu un sourire radieux. C’était ce qu’elle attendait. Je l’ai massée, sous le tissu d’abord, puis en mettant ses seins à nu. Je me suis dit que ça avait finalement été bon d’attendre, ça n’en donnait que plus de prix à ce qui se passait. J’avais l’impression que c’était la première fois, comme si je n’avais jamais embrassé de fille auparavant. Je suis venu de la bouche sur un sein, puis sur l’autre. Sa peau avait un goût sucré, et je n’ai pu m’empêcher de penser qu’elle ne me décevrait jamais… qu’elle serait toujours la perfection.

Pendant que je la caressais de la bouche, elle a mis Abdel à nu. Son sexe était énorme, gorgé de sang. Elle l’a masturbé doucement. Incapable de se maîtriser, il a craché un long jet, qui lui a atterri sur le visage, ce qui l’a fait rire, puis encore un autre, et un troisième, qui l’ont maculée. Il s’est mis à dégonfler, mais elle l’a pris entre ses doigts, et elle l’a sucé. Je découvrais en elle une flamme, une énergie, une ardeur que j’avais espérées, mais pas soupçonnées. Les mains d’Abdel ont remplacé les miennes sur ses seins. J’avais envie d’autre chose. Je suis venu sur le cuir glacé des bottes, et j’ai remonté lentement jusqu’à la lisière. Le nylon m’a rempli d’électricité. La jupe était très courte, mais les volants cachaient tout. Aïcha s’est trémoussée sur le banc, les joues toujours gonflées par la queue dont elle se remplissait la bouche.

Je pensais qu’elle portait un collant, mais la jupe est remontée légèrement, me laissant voir les attaches de bas stay-up qui enserraient ses cuisses faites au moule. J’étais impatient, mais je me suis contrôlé. C’était ça qui était bon, justement, de ne pas aller trop vite. Enfin, je suis arrivé sur sa peau nue. J’ai retroussé la jupette, pour apercevoir un slip rouge, d’un tissu scintillant, qui collait à son pubis et s’enfonçait dans sa fente. Il y avait une grosse tache d’humidité sur le tissu. J’ai joué, en poussant le tissu dans la fente qui s’ouvrait. Elle a perdu le peu de contrôle qu’elle avait, s’est laissée aller contre le banc. Abdel s’est mis à frotter sa queue contre ses seins, alors que j’écartais son slip, pour ma première vision en gros plan, tellement attendue, de son sexe, quasi imberbe, aux lèvres très longues, qui, libérées de la pression du slip, se sont épanouies.

Je suis venu sur elle de la bouche et du doigt, la léchant avec ardeur, avant de glisser un doigt en elle, puis un autre, puis encore un autre, avec des bruits visqueux. Il y a eu un enchaînement : Abdel a craché tout le sperme qu’il avait dans le ventre sur ses seins. Ça a fait de grosses traces crémeuses. Je l’ai sentie jouir au bout de mes doigts. Les deux conjugués ont fait que moi aussi, j’ai joui, balançant tout dans mon pantalon.

On s’est retrouvés tous les après-midi, sans avoir rien concerté. On savait simplement que quand on descendrait, on trouverait ses partenaires là, et que si l’un d’entre eux était absent, il n’allait pas tarder à arriver. Faire l’amour à trois, c’était un moyen de vaincre sa peur, c’était aussi une manière de multiplier les sensations et les plaisirs. Aïcha avait un corps somptueux, et nous avions tous les trois le sentiment de vivre des moments sans limite aucune.

Si ma queue était restée dans mon pantalon le premier jour, Aïcha s’y est attaquée le lendemain, l’a mise à nu. Elle m’a sucé en me menant chaque fois au bord de l’orgasme, mais en s’arrêtant au dernier moment, pendant qu’Abdel fouillait son cul : il s’était enfoncé en elle après s’être gainé d’un préservatif. Elle était pliée en deux pour me sucer. Il s’est contenté de retrousser sa robe, de descendre son collant, de se ficher en elle. J’ai joui dans sa bouche, incapable de me retenir, tellement ça me plaisait qu’on soit emboîtés, mais tellement aussi la possibilité d’emboîtements futurs m’excitait.

Chaque journée qui passait nous voyait nous abandonner dans le jardin aménagé, et aller plus loin, avec la conscience de cet éphémère qui est le lot de l’être humain. Bientôt, ceux qui peuplaient la cité allaient revenir, et le rêve prendre fin. Chaque jour, nous montions d’un cran vers cet extrême que nous appelions de toutes nos forces. Elle était à nous, de tout son corps, offerte.

Il y a des jours qui ont un goût d’inachevé, d’autres celui de la perfection. Un après-midi, nous l’avons attendue, mais ça en valait la peine, elle est enfin arrivée vêtue d’une robe couleur prune qui descendait à ses chevilles. Le haut décolleté comprimait son torse. On aurait dit que ses seins poussés vers le haut, dont une bonne moitié sortait, allaient jaillir à l’air libre. Le bas était un empilement de couches de tissus, de dentelles et de volants. Elle était plus désirable qu’elle ne l’avait jamais été.

Elle s’est campée devant nous, nous a laissés nous débrouiller avec la masse de tissu qui la couvrait. On a soulevé sa robe. Dessous, elle avait des escarpins rouges et des bas stay-up qui traçaient le chemin jusqu’à un sexe nu, que l’excitation avait déjà bien dilaté, et qui faisait couler des lignes liquides sur sa chair.

Elle a poussé Abdel sur un banc, après avoir mis son sexe à nu et l’avoir enveloppé de plastique. On était trois pour tenir le tissu, lourd et volumineux, de la robe. Elle s’est emmanchée sur la queue d’Abdel. J’adorais ce geste qu’elle avait toujours, quand nos sexes s’approchaient, de prendre une queue, de l’ajuster sur elle, de la faire rentrer.

Bras tendu en arrière, elle me branlait. Je tenais toujours la robe, regardant le sexe aller et venir dans la vulve. Elle a eu un mouvement pour redresser sa croupe, mettant plus en évidence sa vulve dans laquelle le membre allait et venait, et la fente de son cul ouverte dans cette position sur le plissement de son anus. Elle m’a jeté un regard intense qui ne laissait aucun doute quant à ce que je pouvais faire.

Je me suis approché. Nous nous étions jusqu’à présent succédé en elle, pendant qu’elle s’occupait de l’autre de la bouche et de la main. J’ai posé mon sexe là où le sillon s’amorçait ; je suis lentement descendu. Mon gland est venu se coller contre sa muqueuse anale comme si les deux parties étaient naturellement destinées à s’imbriquer. J’ai même eu le sentiment, un bref instant, que sa muqueuse m’aspirait dans un spasme impatient. Pourtant, je me suis dégagé, suis descendu plus bas. J’avais une idée folle. J’étais convaincu que sa vulve pouvait nous accueillir tous les deux. Elle me semblait incroyablement élastique.

J’ai poussé ma queue à l’intérieur, et, avec une infinie facilité, elle a glissé dedans. Je sentais la bite d’Abdel qui frottait contre la mienne, à mesure que je bougeais, et j’ai repensé à la phrase qu’il avait eue un jour. « On est tous un peu pédés. » Vu l’excitation que ça me procurait de frotter contre lui, ça devait être un peu vrai. On a bougé de concert dans la muqueuse. Je sentais Aïcha vibrer, j’éprouvais la sensation grisante que le moment que je vivais était exceptionnel, accompagné aussi de la certitude qu’après, ce serait la fin… Les vacances se terminaient.

J’ai dégagé ma queue, l’ai remontée le long du sillon fessier. Ça m’avait tellement excité de bouger en elle que j’avais doublé de volume. C’est une queue dilatée que j’ai fourrée dans un anus tellement ouvert que je n’ai pu m’empêcher de me faire la réflexion qu’elle avait souvent dû être pénétrée par là.

On a bougé en elle de conserve, avec l’illusion d’une fusion, et on a fini par jouir. Jamais, malgré le préservatif, je n’avais eu à ce point l’impression de la remplir…

Quand Farid est revenu, il m’a dit, avec un sourire méprisant :

— Alors, t’as dû t’emmerder pendant ces deux mois ?

Il n’a pas compris pourquoi il y avait sur mon visage un sourire supérieur, ni pourquoi j’ai répondu :

— Parle pour toi !

LE LAC

Ian Cecil

Quand Chloé, ma meilleure amie, m’a proposé de l’accompagner en vacances chez sa mère, je répondis oui tout de suite. Nous terminions notre classe de seconde au lycée, je me réjouissais à l’idée de me prélasser au soleil, en plein mois de juin, pendant que les autres passeraient le bac.

Laurence, la mère de Chloé, est venue nous chercher dans une vieille Renault à la gare de Draguignan. Après une éternité de route serpentant dans la garrigue, nous avons plongé en direction du lac de Sainte-Croix. Une vue que je n’oublierai jamais : les gorges du Verdon, avec au fond, le lac d’un bleu vert d’eau bordé de pins, de chênes blancs, de chênes verts. Par-dessus tout, le ciel limpide.

La mère de Chloé était de taille moyenne. Un simple crayon maintenait ses cheveux châtains ramenés en chignon. Elle avait la peau claire malgré le soleil. Elle portait des vêtements en lin très amples. L’expression languide de ses yeux me rendait toute chose.

Sa petite maison était située aux abords du village de Sainte-Croix, reconstruit sur les hauteurs après l’édification du barrage. Laurence ne s’était jamais faite à l’engloutissement de sa maison de vacances. J’attribuais à ce malheur l’expression de tristesse qui ne la quittait jamais.

Chloé et moi descendions au lac pour nous baigner, bronzer, discuter à l’infini. Pour la première fois, j’osai me délester de mon soutien-gorge : nous étions seules. J’avais pris l’habitude de me mettre seins nus quand, le quatrième jour de nos vacances (il me semblait que nous étions là depuis déjà quatre semaines), Laurence nous a rejointes avec des boissons et des biscuits. J’en fus gênée. Pour ne pas le laisser paraître, je restai immobile, jambes allongées, buste relevé, bras en arrière…

Le temps de me rendre compte que, de cette façon, je projetais ma poitrine en avant comme pour provoquer… Laurence laissait tomber sa robe le long de son corps, qui apparut mince, pâle, nu. Elle courait déjà vers le lac, suivie par sa fille. La scène me permit de reprendre souffle, ensuite je me levai, courus plonger. Je ne me souviens plus comment je me retrouvai à nager aux côtés de Laurence. Elle m’a invitée à ôter mon maillot : nager nue, disait-elle, produisait des sensations uniques de liberté, de plénitude, de sensualité : on avait l’impression de ne faire qu’un avec l’eau, la terre. Bientôt, je fus nue près d’elle. Nous nagions la brasse lentement vers le large. Je devinais ses fesses blanches. Elle ne cachait pas ses regards sur moi.

« Tu es belle », m’a-t-elle dit, comme si c’était une évidence qu’il eût été inconvenant de taire. Ses lèvres mouillées, sa langue que j’entrevis, ses incisives qui étincelèrent… Je nageais comme un automate, incapable de parler ni de penser. Nous avons regagné le bord. Chloé s’était endormie au soleil. Laurence m’a tendu la main. Je la pris en somnambule. Nous nous sommes allongées sur le dos à côté de Chloé. Laurence s’est tournée vers moi, m’a souri : la serviette était petite, nos corps se frôlaient. Elle a fermé les yeux, m’a lâché doucement la main. Une fois que j’eus les yeux fermés, moi aussi, j’éprouvai très nettement le contact de ma peau contre la sienne. Je prenais conscience de chaque sensation… nos orteils, nos jambes, cuisses, hanches, poitrine, épaules… Nos cheveux dans le vent nous chatouillaient le visage, les épaules, les seins… Aucune de nous deux ne bougeait, et pourtant, je sentais mon sexe se gonfler. Il devenait moite, comme si mon vagin se gorgeait d’une eau visqueuse qui suintait, imbibait…

Mon maillot ! Où était-il ? Ça devait couler sur la serviette ! Je me redressai. Laurence surprise a poussé un cri, a demandé ce qui se passait. « Mon maillot ! » Elle a jeté un œil à mon pubis à l’air. Je dus rougir comme une tomate. Elle a éclaté de rire : elle avait oublié qu’elle le tenait à la main, mon maillot. Je me le répétai toute la journée, je m’en souviens : « Laurence avait ton maillot dans sa main, ses doigts jouaient avec le tissu élastique, le roulaient en boule, l’étiraient. » J’avais l’impression que mes seins se gonflaient, frémissaient comme mon sexe, qui heureusement, lui, restait invisible. Je remerciais le ciel de m’avoir faite femme !

Le rire de Laurence avait réveillé Chloé. Nous sommes rentrées.

Le lendemain matin, Chloé fit une surprise à sa mère. Elle la réveilla en sursaut, et elle m’appela. Nous l’avons secouée en gigotant, et pour finir, nous nous sommes étalées à ses côtés, éclatant de rire à chaque seconde. Enfin, Chloé s’est écriée : « Je vais acheter des croissants, les filles, j’ai faim ! »

Je me retrouvai, pour un temps qui me sembla infini, seule dans le même lit que Laurence. Elle a tourné son visage vers moi, m’a dit qu’il ne faisait pas si chaud, et elle a rabattu un drap sur nos corps. Je vis alors qu’elle était vêtue d’un simple T-shirt. Je portais encore une culotte. Après quelques secondes ou de longues minutes, je ne saurais le dire, une main s’est posée sur ma cuisse, une voix m’a assuré que j’étais douce, la main a caressé ma cuisse, a remonté entre mes jambes. Je me tournai vers elle avec une expression que je croyais outragée. Or, mon visage exprimait l’abandon et la fougue – autrement dit, le désir.

La main de Laurence glissait entre mes cuisses fermées, écartait mes lèvres, étirait ma vulve, écrasait le clitoris… Je sentais ses doigts contre ma peau, sous la culotte. Mes cuisses s’écartèrent. Alors, ses doigts ont ouvert mon sexe, s’y sont glissés, recueillant le précieux liquide dont ils ont enveloppé mon clitoris, tournant tout en appuyant, afin de faire jaillir les muqueuses, pénétrant, mouillant, caressant l’anus, revenant au bouton avec fébrilité. L’orgasme me fit gémir.

Laurence a observé mes lèvres entrouvertes, m’a souri, a murmuré : « Tu es belle. » Ici, une ellipse, le temps arrêté, un trou noir dans mes souvenirs. Puis je la regardai se lever, ôter ses vêtements, se diriger vers la salle de bains. Je tentai de mettre de l’ordre dans mes émotions : étais-je amoureuse d’une femme de quarante-huit ans ?

L’après-midi, Chloé est partie se baigner, déçue que je ne l’accompagne pas. Laurence m’a fait signe de m’asseoir avec elle. Elle a plongé son regard toujours si clair, aussi vert que l’eau du lac, dans mes yeux rendus, tout voile abandonné, avant de m’embrasser avec une tendresse – chaude, gonflée comme mes muqueuses irriguées de sang, de salive, de mouille. Sa langue pointue me butinait, ses dents heurtaient les miennes avec une délicatesse subtile – qui me semble exprimer de la manière la plus exquise la passion amoureuse. Dans son regard, je la lisais offerte, Laurence, prête à se soumettre ou à me transporter. Moi, je demeurais inerte. Elle est descendue à mon ventre, puis a plongé son visage entre mes jambes, s’abreuvant à ma « vulve », c’est le mot qui me vint à l’esprit, non sans un haut-le-cœur. Abouchée à moi, elle léchait, recueillait ma mouille, en badigeonnait mon clitoris qu’elle titillait comme si la jouissance qui m’emplissait accroissait sa propre excitation.

Elle a posé la main sur mes lèvres pour m’empêcher de crier. Je la mordis pour prix de mon silence. Puis je suçai ses doigts, me jetai sur elle, lui rendis avec mes lèvres, avec ma langue, le plaisir qu’elle venait de me donner. Ma salive, qui poissait mon visage, couvrait ses cuisses, ses fesses… Et le spectacle de sa mouille jaillissant à petits jets drus me remplissait d’effroi…

*

* *

Je passais de longs moments avec Chloé qui ne se doutait de rien. Je parvenais à lui cacher que je ne pensais qu’à Laurence, que je n’aspirais qu’à la rejoindre, que j’éprouvais une fringale de sexe : l’orgasme me faisait « étinceler ». C’est Laurence qui m’avait dit ça.

La nuit, je rejoignais Laurence, je pleurais sur sa poitrine. Elle se taisait, comme si elle devinait le pourquoi de mes pleurs, et pourquoi il ne servait à rien de parler. Nous nous embrassions, et nous faisions l’amour.

Épuisée de gestes, de caresses, de baisers, je m’endormais – pour m’éveiller emplie de désir au milieu de la nuit. Je me collais à elle, frottais ma vulve contre sa cuisse. Elle s’éveillait à son tour, accompagnait mes mouvements, se lovait contre moi, se masturbait contre ma cuisse. Nous jouissions ensemble. Ou bien, quand mon orgasme arrivait en premier… je la surprenais, fébrile, se donnant un plaisir tendu contre moi, rageur presque, entre victoire et désespoir.

Il fallut partir.

Je pleurais seule dans la forêt, marchant où nous avions marché, incapable de m’arrêter où nous nous étions arrêtées.

Pendant tout le trajet de retour, puis durant des jours et des semaines, j’hallucinais les mains de Laurence sur mon corps, sur toutes les parties de ma peau : elle avait tout caressé, tout connu, tout épanoui.

Les mois passèrent. Enfin, je compris que je ne la reverrais plus. Un déménagement, des questions de famille : Chloé ne jugea pas utile de me donner des précisions. Je ne les demandai pas.

Mon amitié pour Chloé augmenta à partir de ce moment. Mon intérêt pour elle prit des proportions qui ne tardèrent pas à devenir incompréhensibles pour Chloé elle-même, comme pour mes parents. Tout se termina après une nuit que nous passâmes ensemble dans mon lit. Forte d’une autorité acquise au contact de sa mère, serrant mon corps contre le sien, je la caressai comme sa mère l’avait fait avec moi, puis m’appesantis sur son pubis, cherchant à écarter ses cuisses. Elle résistait sans comprendre ce que je faisais. Je lui affirmai alors que toutes les filles faisaient ça entre elles, que c’était courant, mais qu’aucune ne l’avouait. Elle me demanda alors si je l’avais déjà fait. Je lui répondis en minaudant que oui, avec elle, à l’instant même. Cela la fit rire, elle fit semblant de me croire. Si elle ne se laissa pas complètement aller à mes caresses, ces dernières me permirent de me croire revenue avec Laurence : elle lui ressemblait tant ! Je pris sa main, l’immisçai entre mes cuisses…

Nous fûmes emportées toutes deux sous les mouvements de nos doigts, mais le lendemain matin, d’une humeur sombre, Chloé me dit que son clitoris lui faisait mal, qu’elle se demandait si nous n’avions pas échangé des maladies. Nous nous sommes quittées en nous faisant la bise : c’était fini.

*

* *

Pourquoi suis-je revenue aujourd’hui sur ces quelques jours qui semblent ne constituer qu’une parenthèse dans ma vie, et ce après tant d’années, alors que je suis mariée et mère de deux enfants ? Comment ne me suis-je pas rendu compte de ce que signifiait le fait de choisir pour la première fois de passer deux semaines, en plein été, dans une location trouvée « par hasard » dans le village de Sainte-Croix ? Une fois ici, j’ai été submergée par les souvenirs. Je suis sortie pour cacher mon trouble, me dirigeant comme un automate vers la maison de Laurence, qui avait été vendue. Sans m’en rendre compte, mes jambes m’ont portée à l’endroit exact où, pour la première fois au milieu des bois, Laurence m’avait fait l’amour. Je m’y suis allongée, me suis dévêtue hors de moi. Allongée sur le dos, jambes écartées, je me suis masturbée en espérant qu’une femme arriverait, me demanderait, debout au-dessus de moi, de la lécher, remontant sa robe, dévoilant le sexe de Laurence.

Moi, je me redresserais, j’enfoncerais ma bouche entre ses cuisses, elle me regarderait sévèrement, une moue virile lui barrerait la bouche, elle m’ordonnerait de la faire jouir. Et moi, je lui obéirais, lui donnerais le plaisir qu’elle attendrait de moi. Elle se crisperait, accrochée des deux mains aux branches alentour, jouissant, jambes raides m’écrasant le visage, me comprimant la gorge.

Et j’ai gémi sans retenue, c’était moi seule qui jouissais, personne n’était venu. J’étais apaisée, sereine, et seulement depuis cet instant irrémédiablement ouverte à mon désir lesbien : dix-huit années de sage soumission au désir de l’homme, de maternité, d’obligations avaient volé en éclats.

Si j’écris ça, c’est que ce soir, mon mari a, lui aussi, brisé une glace que je n’imaginais pas. Il n’est pas anodin qu’il ait osé me faire cette confidence aujourd’hui, comme si ses cellules avaient senti que tout mon être avait changé. C’est en tremblant qu’il me fit l’aveu d’un fantasme qui le tiraillait depuis quelques mois. Il commença par me dire que c’était un fantasme masculin très courant, et que les femmes le partageaient. C’était maladroit et touchant. Je lui ai souri, l’invitant à poursuivre. Dès les premiers mots, j’ai compris. J’en ai eu la tête qui tournait, j’ai dû m’asseoir, il a cru qu’il m’avait choquée. Je n’ai pas dissipé le malentendu, entendant tout au contraire en jouer pour parvenir à mes fins.

Ce ne sera que dans deux jours – deux jours pendant lesquels je resterai comme préoccupée, afin de lui cacher au mieux ma joie, ou plutôt afin de m’en emplir, de m’habituer à cette nouvelle femme à laquelle il m’autorise à m’ouvrir malgré lui – que je lui confierai ce qui le réjouira…

« Oui, lui dirai-je, nous accomplirons ce fantasme, nous aurons une relation à trois, autant de fois que tu le désireras – avec une autre femme ! »

BARCELONE, DÉLICES CATALANS

Octavie Delvaux

Les derniers rapports venaient de parvenir dans les bureaux de Delicious Planet, maison d’édition spécialisée dans les guides touristiques gastronomiques. La société, qui envoyait des rédacteurs à travers le monde, visait un lectorat friand de découvertes culinaires. Les ouvrages fourmillaient de photos alléchantes, bonnes adresses, conseils gourmets…

Ce jour-là, la rédaction était réunie dans le bureau du directeur pour plancher sur les prochaines publications. Les dossiers arrivaient d’Espagne : Séville, Madrid, Barcelone. Le patron, Alain Durieux, avait approuvé les deux premiers projets sous réserve de modifications, quand vint le tour de Barcelone.

Barcelone, délices catalans, par Gloria Zemke.

À la lecture de ce nom, le regard du directeur s’illumina. Sa relation avec la nouvelle recrue n’était un secret pour personne. Bien que marié et père de famille, Alain entretenait une liaison avec la jeune reporter. Gloria était une femme comme on en rencontre rarement. Libre, peu farouche, elle se donnait corps et âme à chacun de leurs trop rares rendez-vous. À l’évocation de leurs étreintes, Alain avait déjà un début d’érection. Il se figurait sa chute de reins, sa manière de tendre la croupe, ses ondulations de couleuvre pendant la pénétration, les insanités qu’elle murmurait pendant la sodomie. Il avait été soufflé quand elle lui avait offert son anus le premier soir. Jamais, il n’avait connu ça avant. Pourtant, il avait l’habitude des nanas de passage. Depuis ce jour, Alain l’avait dans la peau. Il aimait l’étroitesse de son anneau froncé, ses lèvres pulpeuses qui glissaient sur sa queue, la lueur de défi qui traversait son regard quand elle avalait son foutre. Impudique, désinhibée, Gloria jouissait de tout, sans arrière-pensée.

Alain aurait dû se douter qu’un jour ou l’autre, elle ne se contenterait plus de leurs cinq à sept occasionnels. Après quelques mois d’une relation sans nuage, elle avait commencé à le harceler. Puisqu’il ne baisait plus avec sa femme, à quoi bon rester avec elle ?

En fait, Alain baisait toujours avec sa femme, mais il n’avait pas jugé opportun de la chagriner avec ce détail. Gloria avait menacé de rompre. Plus le chantage se faisait pressant, plus Alain réalisait combien il lui coûterait de renoncer à leurs plans cul débridés. Sa plus grande erreur avait été de tenter de noyer le poisson en lui faisant miroiter un divorce qu’il n’avait pas du tout l’intention d’engager.

Avant son départ pour Barcelone, Gloria avait demandé des preuves, des factures d’avocat, qu’il n’avait pu lui fournir. Alors la grosse engueulade avait éclaté. Elle était partie en lui crachant à la figure. Il n’avait pas eu de nouvelles depuis. Pourtant, il était confiant, ce n’était pas leur première dispute. Alain finissait toujours par l’amadouer en jouant sur la corde sensible : « Tu sais très bien que c’est toi que j’aime, je n’aimerai toujours que toi… »

Quelque chose ne tournait pas rond : le rapport sur Barcelone circulait de main en main, semant des rires sur son passage. Il finit par atterrir devant le directeur. Alain ajusta ses lunettes sur son nez, commença la lecture :

« Barcelone est une ville emblématique, plébiscitée des touristes du monde entier. Du quartier Gothique à l’Eixample, elle offre une variété de couleurs et d’architectures sans pareille. La cuisine catalane est à l’image de cette diversité : riche, bariolée, savoureuse, conviviale. Élaborée à partir des produits de la mer comme de la terre, elle ravira les palais les plus exigeants. Laissez-vous séduire par une gastronomie explosive, sensuelle et surprenante…

Ramblas et tapas :

Les Ramblas, artère palpitante de la vieille ville, s’étendent de la place de Catalunya au vieux port. L’avenue est le passage obligé pour qui veut goûter à l’atmosphère festive de la ville. On y flânera à l’envi, emporté par le flot de badauds et d’habitués. Mais attention : les lieux sont hautement touristiques. Ne vous laissez pas piéger par les nombreux restaurants qui proposent des plats soi-disant typiques.

Bien que les tapas ne soient pas une spécialité barcelonaise, vous pourrez en goûter de délicieuses en vous éloignant des Ramblas. Ainsi, en empruntant la rue Del Carme qui mène au quartier populaire du Raval, vous croiserez l’enseigne d’un endroit très fréquenté des Barcelonais : La Tortuga. Ici, le restaurateur parvient à allier spécialités catalanes et finger-food. Entrez sans attendre. Les places assises sont très prisées. Avec un peu de chance, le délicieux Pablo, beau et jeune serveur au charme méditerranéen, vous escortera vers une table du fond. Demandez un assortiment de charcuteries : on vous servira les meilleures saucisses bifana blanca et boudins butifarra negra de la ville, en portions dégustation plantées sur des piques multicolores. Arrosez le tout d’une bonne sangria, saupoudrez des œillades provocantes et des sourires enjôleurs de ce diable de Pablo, et vous obtiendrez un cocktail catalan explosif.

Avec un peu de bonne volonté : regards insistants, moue explicite, jeu de jambes adéquat, il ne vous sera pas difficile d’obtenir les faveurs de Pablo pour un soir. L’animal est peu farouche. Sitôt emballé, il vous conduira dans une arrière-cour isolée des curieux. Collez-vous contre son torse athlétique, tâtez sa musculature sensuelle, pétrissez ses fesses au galbe arrogant, goûtez à ses lèvres appétissantes, savourez le contact de son sexe dur contre votre pubis… Vos pulsions feront le reste.

Conseils de gourmet :

Ne partez surtout pas sans avoir dégusté la splendide queue de Pablo. Pour ma part, j’en garde un souvenir ému. Il me l’a sortie sous la voûte étoilée. Je la revois encore : longue, belle, raide à se damner. Le gland dodu et rutilant appelait ma langue. Son goût salé, pas désagréable, a ravi mes papilles. Je l’ai léchée pendant que le cher ange débitait toutes sortes de niaiseries dans un catalan incompréhensible. J’imagine qu’il me signifiait sa pleine satisfaction. Au moment où je lui ai servi ma spécialité : une fellation profonde effectuée dans les règles de l’art, avec coups de langue bien placés et aspiration des couilles par intermittences, le bonhomme ne cachait pas son émoi. Il râlait, s’extasiait, en m’arrachant les cheveux. Ainsi stimulée, je me suis vite changée en femme fontaine. Son excitation était si communicative que je dégoulinais sur le pavé. À ce rythme, il ne m’a pas fallu longtemps avant de déguster sa succulente crème catalane. Le mets, servi à température, ne manquait pas d’onctuosité.

Celles qui sauront se faire caressantes n’auront aucun mal à goûter aux frictions de la langue experte de Pablo. Croyez-moi : elle vaut le détour. Dès les premiers attouchements, j’ai compris que le bel hidalgo était un fin gourmet. Le genre d’adorateur du sexe féminin qui ne me laisse pas de glace. Après une masturbation à deux doigts, bien ciblée et rondement menée, le garçon s’est agenouillé devant moi. Soyez prévenues : Pablo va droit au but. Pas de préliminaires interminables. Il saura décalotter jusqu’au clitoris le plus planqué, et le soumettra à des vibrations assassines qui vous feront voir des étincelles. Sa langue est une machine à plaisir qui sait allier rythme et puissance. Je ne me lasserai pas d’évoquer son endurance hors pair : voilà une langue qui ne vous lâchera pas avant de vous avoir fait grimper aux rideaux. Ce service exceptionnel s’achève en apothéose. Quand certains amants reculent devant vos orgasmes de peur de mal faire, Pablo cultive l’art délicat d’accompagner les spasmes de la jouissance de sa langue. Le formidable appendice se fait alors doux et câlin. Savourez-le jusqu’à la dernière miette. Un cunnilingus cinq étoiles à ne rater sous aucun prétexte !

À éviter : même les plus grands chefs ont leurs travers. Je ne conseillerais pas l’extra doigt dans la chatte ou dans l’anus. Bien que friande de ces condiments pendant un bon cunnilingus, je n’ai pas apprécié les petites attentions pénétrantes de Pablo. Le bougre a les ongles longs : ça gratte et ça brûle !

La Boqueria

Reprenez le chemin des Ramblas. L’avenue vous réserve encore bien des surprises. En descendant l’artère jusqu’à la mer, ne ratez surtout pas le célèbre marché historique de La Boqueria, dont vous apercevrez l’entrée sur votre droite. Prenez le temps de flâner sous la verrière accueillante de ce coin de paradis où cohabitent marchands de primeurs, charcutiers et poissonniers dans une ambiance conviviale. Rafraîchissez-vous des jus de fruits frais proposés en abondance, appréciez les couleurs qui composent cette mosaïque de saveurs méditerranéennes.

Surtout, ne manquez pas de faire une halte chez le marchand de fruits et légumes Primavera, à l’angle, sur votre gauche. Goûtez aux melons, oranges et pêches de toute première qualité, et n’oubliez pas de jeter un coup d’œil au fils du patron, qui officie comme magasinier. Joachim ne transporte pas des caisses de provisions toute la journée pour rien : ses efforts quotidiens lui ont sculpté un corps d’apollon qu’il promène dans tout le marché sans pudeur. Laissez-vous ensorceler par son débardeur « piège à filles », qui ne cache rien de ses abdominaux d’acier, de ses biceps ahurissants, de ses fesses en béton armé. N’hésitez pas à lui signifier par un sourire combien sa silhouette vous laisse pantoise. Il en sera charmé et, si vous êtes chanceuse, vous proposera de le suivre dans un des nombreux camions d’approvisionnement. Là, entre les caisses de fruits et légumes, régalez-vous sans réserve des spécialités de Joachim. Son imagination en matière de vice est sans limite…

Conseils de gourmet :

Pensez à profiter des fruits et des légumes à portée de main pour pimenter vos ébats. Votre partenaire n’en sera que plus motivé. Pour ma part, j’ai aimé plonger des fraises juteuses dans mon sexe sous l’œil excité du beau Joachim. Ma chatte humide les aspirait avec gourmandise. Une bonne demi-douzaine de fruits y sont passés, que nous avons dégustés ensuite, chacun notre tour. Ah, l’expression perverse de son regard lorsqu’il croquait le fruit au jus chaud et parfumé de ma mouille !

Que dire des courgettes et des concombres ? Sinon que Joachim aura tôt fait de les introduire dans vos orifices complaisants. Il prendra un malin plaisir à voir votre vagin happer le légume oblong, et votre anus se distendre sous l’effet de l’invasion végétale. Ses coups de langue bien appliqués sur votre clitoris feront de l’expérience un moment rare de communion avec la nature.

Mais tout cela n’est rien en comparaison du membre audacieux de Joachim lorsque celui-ci a décidé de l’enfoncer en vous. Le mastodonte se dresse, raide et victorieux, contre vos fesses en feu, vous perce, vous martèle, pliée sur les cageots. Multiples orgasmes et hurlements d’extase assurés.

À éviter : Joachim sera prompt à vous proposer l’extra « fessée à mains nues ». Excitante en apparence, la pratique deviendra cuisante administrée par ce magasinier à poigne d’acier. Croyez-en l’expérience d’une audacieuse ! À réserver à un public averti.

Le port

Que les plus gourmandes n’hésitent pas, si elles ne sont pas encore rassasiées, à continuer leur chemin sur les Ramblas. Descendez l’avenue jusqu’au port. Tournez à gauche, longez les quais animés, et vous verrez bientôt se dresser le Palau del Mar, où touristes et Barcelonais viennent déguster les délices de la mer dans les nombreux restaurants qui l’occupent.

La cuisine catalane accorde une grande place aux fruits de mer. Ils seront généreusement servis dans des plats mijotés à base de riz ou de pâtes. Pourtant, j’ai préféré m’écarter des sentiers battus pour aller goûter à l’authenticité des petits troquets de Barceloneta. Au marché, on m’avait chaudement recommandé le restaurant des frères Badia, spécialistes de la Fideua et de la Zarzuela. Grand bien m’en a pris !

Entrez et vous serez accueillie par l’un ou l’autre des frères : Guillem et Antoni. Ils ne se ressemblent pas, mais sont tous les deux charmants. L’un, plutôt freluquet, ouvre de grands yeux bleus et tendres sur ses convives du fond de la cuisine, tandis que l’autre, brun et costaud, assure le service avec une bonne humeur contagieuse. Leurs plats sont aussi succulents que copieux. Vos papilles ne sauront plus où donner de la tête tant les assiettes, débordent de calamars, de moules et de crevettes.

Conseils de gourmet :

Usez et abusez de la générosité des deux frères ! Ils ne sont pas avares en gâteries. Incapable de faire mon choix entre tous les mets proposés à la carte, je me suis vu gentiment présenter un assortiment de tous leurs ragoûts. Il m’a fallu la soirée entière pour en venir à bout. Lorsque je me suis retrouvée seule dans le restaurant, Guillem et Antoni se sont invités à ma table. Deux êtres adorables et bougrement sexy ! Comment pouvais-je choisir ? Impossible, j’ai donc pris les deux. À force de siroter le délicieux digestif dont ils faisaient déborder nos verres, je suis devenue plus entreprenante, tâtant ici leurs genoux, là leurs petites fesses moulées. Puis j’ai glissé ma langue entre leurs lèvres pour goûter leurs saveurs respectives. Guidée par leurs mains, je me suis penchée vers les appendices qui commençaient à déformer leurs braguettes. Quel délice de les tenir tous les deux dans mes mains et de les branler en accordant les attentions de ma langue tantôt à l’un tantôt à l’autre. Après de tels amuse-bouches, je me devais de finir le repas par un copieux plat de résistance.

Guillem, le plus grand, était assis, la bite à la main. Il avait sans conteste le membre le plus gros – idéal pour combler le vide entre mes jambes ! Je me suis empalée sur lui sans retenue, jusqu’à sentir son gland cogner au fond de mon vagin. Quelques va-et-vient d’usage, deux ou trois claques sur les fesses appliquées par son frère, et j’étais bien ouverte, affreusement excitée, prête à leur offrir mon deuxième orifice. J’ai écarté mes fesses à deux mains pour y accueillir la queue fine et nerveuse d’Antoni. Après d’agréables caresses préliminaires, l’homme m’a copieusement dilaté l’anus du bout du gland, avant de s’enfoncer plus profondément en moi. Nous n’avons pas bougé au début : je devais m’habituer à la double invasion. J’étais tiraillée, ouverte de part en part – et comblée. Très vite, je les ai sommés de me secouer davantage. La sensation des deux queues occupées à me ramoner les entrailles touchait au sublime. Un mets d’exception, à réserver toutefois aux « palais » les plus entraînés.

À essayer absolument : le cunnilingus à deux langues, un festin de roi d’une rare volupté, et sa variante Guillem côté chatte, Antoni côté cul. Leurs léchouilles généreuses rivalisent avec le travail des plus grands chefs. Orgasmes fulgurants en perspective… »

Le texte continuait ainsi sur des pages et des pages, le Barri Gotic, le Passeig di Gracia, la Sagrada Familia… autant de lieux emblématiques qui semblaient avoir inspiré d’odieuses fornications à Gloria. Les articles étaient illustrés : certaines photos présentaient des plats en gros plans, d’autres montraient Gloria, ultra souriante, bras dessus bras dessous avec différents hommes, tous jeunes et séduisants. Alain Durieux en avait assez lu, il referma le dossier.

Pour le coup, il ne bandait plus.

Trois mois plus tard, Gloria Zemke démissionnait et lançait, en collaboration avec La Musardine, une nouvelle collection de guides touristiques roses.

PLAGE DES SALINS

Arthur Vernon

Les deux ficelles du maillot de Laure étaient désormais déliées. D’un coup sec, Thomas avait le pouvoir d’exhiber l’intimité de sa copine à la vue de tous. Tous, ce n’était pas énormément de monde sur la plage naturiste clairsemée. La présence des deux amoureux en ce lieu n’avait pour objectif que de pimenter leurs vacances. Thomas et Laure partageaient leur vie depuis près de deux ans et, s’ils étaient encore très amoureux l’un de l’autre, ils avaient conscience que leur désir réciproque nécessitait un entretien d’usage.

En vacances, en cette fin de mois d’août, à Saint-Gilles-Croix-de-Vie, jolie bourgade de la côte vendéenne, Laure avait lu dans un article de Réponse à Tout qu’une plage naturiste jouxtait celle que le couple avait l’habitude de fréquenter. À l’issue d’un câlin jouissif mais terne avec son chéri, elle avait pris l’initiative de lui suggérer la visite de la plage des Salins. Thomas avait réagi aussi mollement que sa dernière érection. Pourquoi pas, avait-il maugréé, mais hors de question d’exhiber la bistouquette en public.

C’est donc en maillot que le couple entreprit l’expédition. Le soleil tapait dur, en ce début d’après-midi. Il rôtissait la peau rosie des aventuriers en herbe, et le sable brûlant agressait leurs pieds tendres. Les vagues frappaient le rivage de toute leur puissance, signe de marée montante à fort coefficient, et le vent giflait leurs visages. Le minuscule parking de la plage était bondé, mais Laure et Thomas n’avaient pas encore aperçu les fameux nudistes.

Au bout de quelques dizaines de mètres, ils distinguèrent enfin la première victime de leur curiosité : un vieux chauve, allongé comme une baleine échouée, la bouche béante, les yeux clos, et dont le sexe émergeait à peine de la masse ventrale. Les amoureux passaient à quelques mètres de l’épave en se serrant la main, pétris d’angoisse, qui avait vite remplacé l’excitation. Mais à quelques encablures, d’autres corps se révélaient à eux. Leurs lunettes de soleil autorisaient des regards prolongés : un couple quarantenaire roupillait ici, Monsieur côté pile, fesses et dos poilus, Madame côté face, aux larges mamelles et au sexe glabre rutilant. Un autre couple, accompagné de sa marmaille, se dirigeait vers l’eau bouillonnante, armé de grosses bouées animalières.

Thomas susurra à Laure : « C’est vraiment pas bandant. On ferait mieux de repartir. » En fait d’excitation, le jeune homme éprouvait une gêne croissante : son maillot le dénonçait aux yeux de tous comme un infâme pervers venu assouvir des pulsions voyeuristes. Pour autant, sa pudeur aux aguets lui interdisait de retirer quoi que ce soit.

Laure se sentait plus sereine. « Maintenant qu’on y est, ce serait idiot de repartir. Mais on va pas continuer à marcher, on peut se poser », proposa-t-elle en visant un espace à proximité de la dune. Thomas accepta. C’est la position verticale qui devenait intenable. Une fois allongé, il serait moins vulnérable aux regards.

Une fois plaqués au sol, ils ne sentaient plus le vent. Leurs yeux fixés sur le ciel bleu de plomb, ils ne voyaient plus leurs congénères et ils recouvraient leur intimité. L’environnement hostile resserrait les liens du couple.

Alors, ils se collèrent l’un contre l’autre, commencèrent à échanger de douces caresses. Laure se mit sur le ventre et dégrafa son haut de maillot, elle qui n’était pourtant pas adepte du topless. Thomas prenait grand plaisir à huiler sa peau suave. Il s’était à peine relevé, pour accompagner d’infimes bisous autour des oreilles les passages de sa main sur le corps de sa bien-aimée. Son excitation croissait comme son sexe dans son boxer. Laure se retourna, exhibant pour la première fois ses seins en public. Thomas ne put s’empêcher de les couvrir de baisers voraces. Sa main se faisait de plus en plus audacieuse. Un bref regard circulaire lui assura que personne ne prêtait attention à leurs ébats. Seul un couple de gays musculeux, quelques mètres plus loin, leur jetait d’épisodiques coups d’œil, attendant probablement que Thomas tombe le caleçon.

Laure exultait. Enveloppée par la chaleur vive du soleil, son corps se nourrissait des cajoleries de son compagnon. Le contact de ses lèvres sur chaque parcelle de sa peau, et ses mains, qui vagabondaient le long de son corps, se rapprochant inexorablement de l’intérieur de ses cuisses, la faisaient tourbillonner.

Thomas délia les ficelles latérales qui maintenaient le maillot de Laure. Il aventurait désormais ses mains le long de son flanc nu. Laure s’abandonnait à son amant devenu maître de sa pudeur – savoir qu’elle pouvait être ainsi exhibée la rendait folle. Thomas retira son boxer et fut le premier à se retrouver nu. Son sexe collait le corps de Laure, qui n’en pouvait plus. Très doucement, Thomas tira le maillot de sa belle, qui glissait lentement le long de son bas-ventre, et finit par dévoiler ses lèvres aussi gonflées que son clitoris. Laure était à cran.

Thomas lui susurra : « On ne peut pas rester là, ce n’est pas une plage libertine ! » Laure : « Tais-toi, et continue ! » Thomas : « Oui, mais pas ici. » Le coquin avait fait ses repérages. Juste derrière eux se trouvait une dune de sable fin qu’ils pouvaient facilement escalader. Une fois derrière la dune, ils seraient à l’abri des regards. Thomas saisit la main de Laure pour qu’elle se relève, et de son autre main, il tentait de cacher son sexe déployé. Abandonnant serviettes et maillots, ils se précipitèrent sur la dune sans jeter de coup d’œil aux alentours. En quelques secondes, les deux amants nus se retrouvèrent de l’autre côté du monticule.

La dune donnait sur une cuvette de sable fin, elle-même jalonnée d’une pinède, et donc à l’abri des regards. Thomas plaqua Laure sur la pente brûlante, magiquement inclinée à 45°, et commença à l’embrasser lascivement. Son sexe écumait, celui de Laure aussi… il la pénétra avec fracas et délices. Des grains se sable se joignaient à leurs ébats. Laure était transportée en sentant le membre fou de son homme, les mains puissantes agrippées à ses seins, ses fesses. Elle suffoquait de ne pouvoir exprimer plus fort son plaisir de crainte d’être entendue, ce qui redoublait son excitation.

Thomas était métamorphosé – il n’avait pas souvenir d’avoir jamais autant bandé. La vision idyllique de son amoureuse nue contre le sable blanc, entourée d’un ciel d’un bleu acier, le contexte permissif de la nudité, mais aussi l’interdit de la situation avaient décuplé son énergie sexuelle, et il rentrait en Laure avec une vigueur multipliée. Frissonnant d’excitation, il s’apprêtait à accélérer encore le rythme pour ponctuer d’une longue éjaculation le coït effréné.

Léchant le visage de Laure de droite à gauche, il arrêta net son mouvement en constatant qu’une forme humaine les observait. Elle était de petite taille, mais le soleil aveuglait Thomas, qui ne pouvait en discerner davantage. Il prévint Laure : « Quelqu’un nous mate ! »

Loin de rester impassible, au moment même où Laure tournait le visage pour apercevoir le voyeur, la forme descendit dans la cuvette, se retrouva à moins de cinq mètres du couple toujours imbriqué.

À leur grande stupéfaction, le visiteur était une très jeune fille d’une quinzaine d’années. Nue, elle exhibait une poitrine naissante et des poils pubiens florissants.

Le couple la fixait, terrorisé, incapable de bouger, de parler. Thomas continuait à bander fort. D’abord parce qu’il était arrivé au point de non-retour : son sperme bouillonnant à bout de gland s’échappait en d’infimes à-coups annonciateurs. Et puis la vue de la nymphette avait réveillé de vieux fantasmes.

La jeune fille les regardait fixement, sans manifester d’émotion particulière.

« Vous pouvez continuer », lâcha-t-elle.

« Que fais-tu là ? », s’enquit Laure. « Où sont tes parents ? »

« Ils ne sont pas très loin, sur la plage. J’étais venue faire pipi. La mer est trop froide. D’ailleurs, j’ai toujours très envie. »

La jeune fille s’accroupit, et maintenant son regard en direction des amoureux statufiés et stupéfaits, se mit à uriner.

Laure sentit un violent trouble s’emparer d’elle, un dégoût instinctif immédiatement repoussé par une excitation brutale. Quant à Thomas, son sexe gonflé comme jamais suintait dans l’antre de sa compagne, alors qu’il ne quittait pas des yeux la petite fontaine et son jet.

Une fois qu’elle eut fini, elle se releva en murmurant : « Maintenant, j’aimerais que vous continuiez. Je veux vous voir aller jusqu’au bout. Si vous le faites, je ne dirai rien. »

La jeune fille était plus maligne que ce que le couple avait imaginé. C’était un chantage à peine déguisé. De toute façon, Thomas n’en pouvait plus, il avait déjà repris ses mouvements de va-et-vient, à un rythme très lent, sans même s’en rendre compte, alors que la petite se soulageait. Laure ressentait encore plus le trouble de Thomas, à travers son membre, de nouveau entreprenant, et sa respiration décousue, ponctuée de halètements. Elle-même vacillait devant l’audace de la jeune fille. Elle sentait une boule de plaisir prendre forme au niveau de son bas-ventre, devenir de plus en plus grosse. Elle fixait toujours la lolita, qui ne perdait pas une miette du spectacle, et semblait fascinée.

Thomas accélérait le mouvement, il ne contrôlait plus son souffle, il savait son orgasme imminent, ce qui bouleversait Laure d’autant plus. À l’instant même où la sève se resserrait dans son sexe avant expulsion, la jeune fille cria : « Stop ! » Thomas gicla trois fois avant de réussir à s’interrompre. « Quoi ? Pourquoi ? Ne parle pas si fort ! » mugit-il sans se rendre compte que le volume de sa voix était supérieur à celui de la fille.

« Je veux participer aussi. Et je veux vous voir gicler. »

« Eh, ça va pas ? Tu n’es qu’une gamine, il faut se calmer ! » lâcha Laure en se redressant, ce qui eut presque pour effet d’expulser le membre de son amant.

« Ça fait déjà trois ans que je me caresse, et je me tape des pornos sur le web. Pour une fois que j’ai l’occasion de voir du hard en vrai ! Je veux que tu me caresses pendant que ton mec te prend, et je veux le voir éjaculer sur toi au moment où je jouis. »

Sans attendre de réponse, la lolita s’approcha du couple, s’allongea à quelques centimètres du corps de Laure toujours chevauchée par Thomas.

« De toute façon, vous n’avez pas le choix », ajouta-t-elle pour couper court à toute velléité de rébellion.

« On n’a pas le droit de la toucher, elle est ultra-mineure », susurra Laure à Thomas.

Celui-ci était fiévreux et souffreteux, plus du tout en état de répondre.

« Vous n’aviez déjà pas le droit de baiser devant une mineure. Mes parents me l’ont suffisamment répété chaque fois que je les interrompais quand ils étaient avec leurs copains. Quitte à violer la loi, autant le faire en faisant plaisir à tout le monde. Et moi, j’ai vraiment envie. »

S’adressant à Laure : « D’ailleurs, tu devrais être heureuse que je ne demande pas à ton mec de me baiser. Je me réserve pour mon amoureux, je suis encore vierge. »

Laure et Thomas restaient décontenancés. « Vous voulez vérifier ? » ajouta-t-elle avec malice.

Comme à son habitude, Lolita n’attendit pas la réponse avant de s’exécuter. Elle écarta ses jambes, saisit chacune de ses grosses lèvres, les sépara le plus possible, pour exhiber son hymen intact et l’infime petit trou interne.

Thomas reprit mécaniquement ses mouvements. Plus de la moitié du sperme disponible était restée logée au fin fond de son membre, et son érection connut une nouvelle vigueur. Laure en fut étourdie, sa boule au ventre reprit sa croissance. Elle sentait un orgasme monter du plus profond de ses entrailles.

Lolita reprit sa place allongée, sa peau désormais collée contre celle de Laure, et ses jambes touchant celles de Thomas. Elle fixait alternativement dans les yeux les deux amants, qui ne pouvaient détourner leurs regards.

Elle caressa alors le bas du dos de Thomas, descendit jusqu’à ses fesses, où reposait la main droite de Laure. Doucement, elle la saisit, l’amena à son ventre. Le souffle des deux filles s’accélérait, alors que Lolita avait fixé l’index et le majeur de Laure sur son clitoris, et qu’elle les guidait dans d’intimes mouvements circulaires accompagnés de douces pressions.

Thomas était effroyablement excité par cette vision. Son niveau de sperme était remonté plus vite qu’il l’avait jamais expérimenté. Laure ne se contrôlait plus. Son bassin épousait les mouvements de celui de Thomas. La boule au-dessous de son nombril explosait au contact du bas-ventre de Thomas sur son clitoris.

Et Thomas frôlait l’apoplexie. Lolita elle-même ne pouvait plus répondre. Suffoquée, les joues écarlates, elle était au bord du gouffre de la jouissance, alors que Laure ne retenait plus le cri d’un interminable orgasme. Thomas se retira alors, saisit son sexe à pleine main, éjacula de toutes parts. Lolita ne put dissimuler un étranglement rauque, et un nouveau petit liquide s’échappa de son vagin exultant. Laure avait écrasé la moitié de son visage dans le sable, submergée de plaisir. Thomas s’affala sur le buste de son amante, en oubliant la semence qui faisait glisser son torse sur ses seins.

Lolita eut un sourire satisfait en direction du couple. Elle se releva, tenta tant bien que mal de décoller le sable plaqué contre sa peau, lança au couple un ultime regard pétri de satisfaction. Puis elle se retourna, escalada la petite pente de la dune, partit en courant encore plus vite qu’elle était venue.

Le bruit d’un orage immense retentit alors. Pas sur la plage des Salins, toujours noyée sous son soleil inoxydable. Mais dans le cœur des deux amants, plus unis que jamais, qui n’avaient jamais autant voulu se fondre l’un dans l’autre.

CHAIR À POISSON

Carlo Vivari

À cette époque, je travaillais pour un magazine à sensation qui m’avait envoyé passer quelques jours sur une île grecque des Cyclades. Voyeur impénitent, j’avais emporté mon masque de plongée, mon tuba et mes palmes pour observer les fonds marins.

Je me souviens que, le premier jour, je me suis mis à l’eau vers midi, après avoir cuvé pendant toute la matinée une gueule de bois à la retsina. Le soleil de juillet matraquait la plage noire de monde. J’avais encore le crâne douloureux, je tenais mal sur mes jambes ; pour la énième fois de ma vie, je me suis juré d’arrêter de boire. Le contact de l’eau de mer fraîche m’a fait du bien. À coups de palmes, je me suis dirigé vers le large. Naviguant entre les groupes de vacanciers qui faisaient trempette, j’apercevais au passage les poils follets – noirs, châtains, blonds, roux, les uns lisses, les autres frisés – échappés des bikinis des baigneuses. Ça se passait avant la mode de l’épilation.

Une fois seul en pleine mer, j’ai retiré mon tube, relevé mon masque, pour respirer un grand coup, la tête renversée en arrière sous le soleil à son zénith. La lumière était si vive que l’œil ne percevait plus rien aux alentours. J’ai plongé vers les abysses. L’eau était fraîche, un délice ; on voyait le fond dans les moindres détails.

J’avançais vers le large, à un mètre sous la surface, pour suivre de près les évolutions des poissons au-dessus du tapis d’algues – lesquelles imitaient à s’y méprendre la danse au ralenti des poils féminins… quand j’ai aperçu droit devant une drôle de forme blanche. Elle se mouvait sur place avec grâce. Quel fantôme marin hantait les lieux ? Est-ce que mon reste de gueule de bois me faisait halluciner ? Je me sentais à la fois anxieux et curieux. La chose ne faisait pas mine de s’attaquer à moi. Sur le point de manquer d’air, j’ai fait surface pour me remplir les poumons. Le soleil sur la mer éblouissait comme une plaque de métal en fusion. On ne pouvait absolument rien voir ; j’ai replongé. L’étrange forme bougeait toujours. Je me suis rapproché en effectuant un arc de cercle, pour arriver sur ce qui semblait être son arrière. Là, j’ai aperçu un ensemble harmonieux de pourtours et d’arrondissements… qui m’a rappelé quelque chose… ou plutôt quelqu’un… ou plus exactement quelqu’une… oui : un cul nu tout ce qu’il y a de féminin. D’un blanc chaud de lait sur le feu. Bien charnu, bien fendu. Je suis resté figé de stupéfaction. Comme j’avais cessé d’agiter mes palmes, j’ai été aspiré vers la surface. Après avoir avalé un bol d’air, j’ai replongé pour retrouver le divin fessier, le contourner…

Ah, pour une vraie blonde, c’était une vraie blonde ! Platine, même. Ses poils intimes, assez longs pour faire trois fois le tour de mon doigt, se déployaient avec paresse comme les pétales d’une anémone de mer. J’en oubliais de respirer ; j’étais bien, en proie à l’ivresse des profondeurs, quand les mains de la fille, garnies de bagues bleu-vert, aux ongles manucurés assortis, se sont enfoncées dans l’eau. Les doigts effilés serraient un fil de pêche circulaire, qu’elles ont arrimé sur la fente du sexe d’un côté, sur celle des fesses de l’autre. Une fois la fine ceinture transparente en place, les mains se sont retirées pour se plaquer sur les seins, dont j’ai à peine eu le temps d’apprécier le profil en philippine d’obus. Il est vrai qu’en vertu du principe d’Archimède, la mer a toujours été un soutien-gorge naturel hors pair…

J’ai ramené mes regards au bas du ventre de la baigneuse. J’ai décidé d’arrêter de boire pour de bon quand j’ai vu ce que j’ai vu : comme un collier sa perle, le fil de pêche transperçait un tentacule de poulpe. L’appendice criblé de ventouses ondulait juste devant le sexe de la fille. Tel un doigt, il semblait me faire signe d’approcher. J’étais sur le point d’obéir à l’étrange injonction, quand un violent déplacement d’eau m’a expédié en surface. J’en ai profité pour me gorger d’oxygène, avant de revenir le plus vite possible vers la fille… pour constater que la place était occupée par celui qui m’avait bousculé : un énorme poisson à gros yeux et grosses lèvres : un mérou probablement. Méfiant, celui-ci attaquait le bras de pieuvre à petits coups de dents précautionneux. Son épaisse bouche sensuelle, avalant la chair du poulpe, se rapprochait du buisson de poils de la blonde. Quand le museau charnu a pénétré à l’intérieur du sexe béant, la fille s’est arquée à bloc, muscles des cuisses tétanisés, agitée tout entière par une vibration interne dont je recevais les ondes… J’ai eu juste le temps de baisser mon slip de bain pour laisser mon sperme se répandre dans la mer.

J’ai dû remonter vite fait en surface pour prendre une goulée d’air. Quand je suis redescendu, le mérou avait disparu. La place était libre entre les cuisses de la fille, mon érection se ranimait à toute vitesse… mais là, pas de chance, c’est la sirène qui s’est éloignée. Oui, sirène : je me suis rendu compte que ses pieds joints manœuvraient une monopalme difficile à repérer en milieu marin à cause de sa couleur turquoise. En quelques instants, la fille s’est dissoute dans le rideau des eaux ; je suis resté seul comme un con. Je me suis résigné à reprendre la direction de la plage, avec une grosse fatigue dans les muscles, un mal de tête lancinant. Sans compter une inutile érection…

Le lendemain à la même heure, j’étais de retour au même endroit. Miracle, la blonde s’y trouvait aussi. Pas seule, malheureusement. Deux congres adultes, des monstres, se délectaient des tranches de langouste qu’elle avait insérées, l’une dans sa fente de devant, l’autre dans celle de derrière. L’orientation de la scène par rapport au soleil était différente de la veille : en faisant surface, j’ai découvert le visage de la naïade. C’était la Nordique dans toute sa splendeur : teint de pêche hâlé, pommettes hautes, chevelure d’un blond lunaire, grands yeux liquides plus bleus que tout ce qui nous entourait – et qui, l’espace d’un instant, ont croisé les miens. J’ai replongé sous l’eau juste à temps pour assister à la fin du repas des congres. C’était le moment du dessert : l’un bouffait la chatte, l’autre le fond de l’entrefesse. Là encore, les mains sur les seins, la fille s’est arquée à fond au moment de jouir. Et comme la veille, les secousses nerveuses qui ont parcouru son corps se sont transformées en vibrations concentriques. J’ai sorti mon sexe pour le laisser gicler à l’eau libre… mais je l’ai bien vite remis dans mon maillot, pour déclencher le mouvement de mes bras et de mes jambes : les congres, l’œil fixe, se dirigeaient vers moi. J’ai réussi à les semer, ou plutôt, je crois qu’ils se sont battus pour dévorer les traînées de mon sperme coagulé. Il faut dire que j’avais mis la dose.

De retour à mon hôtel, j’ai trouvé un télex de mon journal m’enjoignant d’aller, dans les meilleurs délais, interviewer sur son yacht qui croisait au large un gros homme d’affaires grec. J’ai pris contact avec le secrétariat de ce Poulantzas, lequel m’a convié le soir même à une réception sur son bateau. Un canot viendrait chercher les invités à vingt heures précises sur le quai principal du port de plaisance, tenue de soirée de rigueur. J’ai passé la suite de ma journée à préparer l’interview du grossium, puis à dénicher un smoking clair, des chaussures et un nœud papillon assortis.

À l’heure dite, tiré à quatre épingles, la raie sur le côté, magnétophone en bandoulière, cigare aux lèvres, j’arpentais les quais du port. Un essaim de femmes du monde en robe du soir, certaines déjà soûles d’apéritifs à l’ouzo, jacassaient autour de moi dans toutes les langues. J’avais un début d’érection à la pensée que, ce soir, je ne manquerais pas de faire une conquête. Et pas de mérou ni de congre pour me faire de l’ombre. Comme prévu, un hors-bord n’a pas tardé à accoster ; nous avons embarqué sur une mer d’huile. C’était le plein été, le grand jour durait jusqu’à vingt-deux heures ; ma poitrine se gonflait au vent du large. Le yacht de Poulantzas m’a sidéré par ses dimensions et le luxe de ses ornements. Les matelots ont installé l’échelle de coupée au flanc du navire.

Le premier, j’ai escaladé les marches d’acajou ; en arrivant sur le pont, je me suis trouvé nez à nez avec ma sirène scandinave. Aucun mystère, elle était à son poste de travail : assurer l’accueil des invités pour le compte de son patron. Dans son seyant tailleur bleu marine genre hôtesse de l’air, qui faisait bien ressortir ses blondeurs, elle était grande : un mètre quatre-vingt. Un badge de poitrine, et quelle poitrine ! indiquait son prénom : « Lotte ». Toujours les poissons ! J’ai eu le plaisir de la voir rosir des pommettes quand je l’ai fixée dans les yeux, preuve qu’elle avait reconnu en moi le témoin de ses derniers ébats aquatiques.

Je lui ai annoncé que j’avais rendez-vous avec Poulantzas. Je lui ai tendu le télex que m’avait adressé mon journal. Lotte, décidément, était une grande émotive : les plaques rouges sur ses pommettes s’élargissaient, gagnant les joues, les mâchoires, le cou… Je bandais à casser une assiette à la pensée qu’au bout de ses seins écarlates, on ne devait plus pouvoir distinguer le rose pâle de ses aréoles. Elle m’a annoncé qu’elle me menait sans tarder aux appartements du boss. Je l’ai suivie – de près – le long d’interminables couloirs couverts de lambris de bois précieux. Perchée sur ses talons, elle chaloupait de la croupe sous mes yeux. Et dire que j’avais vu, le matin même, sa divine raie visitée par une tête de congre !

Elle a cogné à une porte d’acajou portant en lettres d’or le nom de l’homme d’affaires. Et de sa voix angélique d’hôtesse de l’air, a annoncé mes nom, prénom et qualités. Pour toute réponse, Poulantzas, à travers la porte, a éructé qu’étant soûl comme un cochon, il n’en avait rien à foutre ! Lotte m’a murmuré que quand son patron se trouvait dans cet état-là, il valait mieux laisser tomber. Pour l’interview, on verrait plus tard. Après avoir jeté un regard à sa montre, elle m’a annoncé que le dîner serait servi d’une minute à l’autre. Nous nous sommes dirigés vers la grande salle à manger du bateau, où nous nous sommes installés côte à côte.

Était-ce l’absence du seul maître à bord après Dieu ? En tout cas, c’était l’orgie générale dans la salle. Les serveurs en grande tenue, après avoir rempli à ras bord les verres des convives, vidaient les bouteilles de mouton-rothschild au goulot. Soucieux de bien me tenir devant Lotte, je me suis contenté d’un doigt de vin. À la fin du dîner, notre voisine de table, une vieille peau boucanée dont les bijoux tintaient si fort qu’on avait du mal à entendre sa voix de rainette, nous a appris que la fête se poursuivrait dans la piscine. La dame a ajouté que Poulantzas, dans sa folie des grandeurs, avait fait remplir l’immense bassin de cocktail blue lagoon.

La piscine avait été aménagée sur le pont supérieur du navire ; et en effet, ses « eaux » d’un bleu profond fumaient d’alcool sous les étoiles. Moi, qui avais réussi à rester sobre jusque-là, j’ai bu la tasse en plongeant nu, et je me suis retrouvé ivre aussi sec. Lotte, hilare, nageait, nue aussi, à mes côtés. Tout autour de nous, la partouze battait son plein : les invités, en poussant des gloussements de jouissance, s’enfilaient en couronne dans les flots bleus parsemés de pains de glace. Lotte s’est agrippée au rebord du bassin en tendant en arrière sa croupe cambrée à mort. Son sexe entrouvert affleurait, léché par des vaguelettes de vodka-curaçao frappée. Le spectacle qu’elle offrait était purement et simplement irrésistible. Je n’ai eu qu’à la ceinturer pour la pénétrer jusqu’à la racine. Ça a duré longtemps, et ç’a été le meilleur coup de ma vie.

Le lendemain, en m’éveillant vers midi dans la cabine de Lotte, la tête comme une cloche fêlée sous l’effet d’une gueule de bois carabinée, je n’ai pas trouvé trace de mon amie. Sa monopalme bleu-vert avait disparu, elle aussi. J’ai compris que la sirène avait rejoint son lieu de rendez-vous avec ses chers poissons.

C’était mon tour de déclarer forfait pour l’interview Poulantzas. Au lit, un gant de toilette rempli de glaçons posé sur le sommet du crâne, j’ai attendu le retour de Lotte. Elle n’a pas tardé à reparaître, ruisselante d’eau de mer, en string, seins nus, sa monopalme sous le bras – le regard plombé par l’excès de jouissance. Cette fois, elle avait reçu la visite d’un thon albacore vicieux comme une anguille électrique. Surmontant ma jalousie (après tout, moi aussi, j’aimais le thon), je lui ai demandé d’où diable lui venait son obsession des espèces aquatiques. Avec sa franchise scandinave, elle m’a raconté le souvenir d’enfance qui avait déclenché son aquariophilie.

Lotte était âgée d’une petite dizaine d’années quand ses parents l’avaient emmenée en vacances d’été sur la Côte d’Azur. La petite Suédoise, incommodée par la chaleur accablante qui régnait à Monaco, circulait, en toute innocence, en robe légère sans rien dessous. Pendant la visite du célèbre musée océanographique, elle avait, pour faire coucou aux poissons, posé sa main contre la paroi de l’aquarium. Agréablement surprise par la fraîcheur que diffusait le mur de plexiglas, elle s’y était plaquée en relevant sa petite robe. Ainsi, la fillette réfrigérait son corps depuis le sternum jusqu’aux genoux, en passant par ce qu’elle appelait en langage enfantin sa « fitta » – en français, sa zézette. Sa petite valve intime, appliquée au verre comme une ventouse, la gamine s’amusait à la coller et la décoller avec des bruits de baisers…

Lotte ne me cache pas que ses manœuvres lui procuraient des sensations voluptueuses dans tout le bas-ventre. Et voilà qu’attiré par son manège, un long poisson avec des rayures sur le dos s’est approché, un loup peut-être. Et il s’est mis à brouter le cresson microscopique qui garnissait la vitre, juste à hauteur du sexe de la mouflette. La fillette, sidérée, trompée par les reflets de l’épaisseur de la vitre, croyait assister au festin du poisson à l’entrée même de sa petite chatte…

Comme on peut le penser, revivre son souvenir sexuel a des effets sur mon amie. Il y a un moment déjà qu’elle raconte son histoire en fouillant dans la braguette de mon pyjama. Et quand enfin, elle met mon pénis au jour, c’est pour lui trouver une ressemblance avec un « marsvin », un marsouin, dit aussi cochon de mer.

Et comme on dit aussi, plus qu’à se mettre à table… et puis à remettre le couvert… et ainsi de suite…

20 HISTOIRES DE SEXE
EN VOYAGE

ROAD TRIP

Julie Derussy

Quand elle m’a annoncé ça, j’ai cru, au début, que c’était une plaisanterie. Sa réponse m’a cloué sur place.

— Pourquoi, tu trouves ça drôle ?

Je n’ai rien pu répondre. Alors, elle a haussé les épaules, s’est penchée pour récupérer son sac, puis, se tournant vers moi :

— Bon, on y va ?

Je l’ai suivie.

Road trip in America. J’en rêvais depuis des mois. Le Grand Ouest, l’aventure. Avril nous avait semblé le mois idéal, il ne ferait pas trop chaud. On louerait une voiture, et à nous la liberté. Aucun motel n’avait été réservé. On voulait se laisser le choix, ne pas s’enfermer dans un circuit prédéterminé. Si on avait envie de s’arrêter une nuit de plus, c’était possible, idem si on roulait toujours plus loin. Le vent nous porterait. Bien sûr, nous avions fixé certaines étapes : Monument Valley, le Grand Canyon (j’en avais tellement rêvé, de celui-là !), Zion Park, la vallée de la Mort, Yosemite, San Francisco. Les casinos de Las Vegas avaient été écartés d’office. Ce qu’on voulait, c’étaient les vastes espaces, pas les machines à sous.

On était vraiment sur la même longueur d’onde. Les soirées passées à préparer le voyage avaient été très réussies : des bières, des guides, une carte étalée devant nous et des fous rires à n’en plus finir. Je n’avais pas regretté une seconde ma décision. Bien sûr, quelques amis avaient tenté de me prévenir.

— Tu ne trouves pas ça bizarre, de partir tout seul avec un couple ?

Non, je ne trouvais pas ça bizarre. Nicolas était mon ami depuis l’enfance. Quant à Nadia, je la connaissais depuis longtemps, et nous nous étions toujours bien entendus. Ce n’était pas ce genre de couple indécollable, dont les deux moitiés semblent en permanence scotchées : je ne m’étais jamais senti de trop en leur présence. Ils aimaient se tenir la main, mais gardaient les tripotages pour l’intimité. Bref, pas de lézard.

J’aurais dû me méfier.

Avant de prendre le RER, j’avais pensé à tout. Les billets étaient imprimés, le passeport rangé, j’avais des dollars et un permis international. Chaussures de marche, jeans et shorts, pull chaud. Lunettes et crème solaires. Ne pas oublier la brosse à dents – ma spécialité. J’étais un peu nerveux, comme toujours avant de prendre l’avion. Je devais retrouver Nadia et Nico à Châtelet, on ferait le reste du trajet ensemble.

Elle m’attendait sur le quai, son gros sac à ses pieds. Nico n’était pas là. J’ai regardé autour de moi, cherchant sa silhouette parmi les flots de voyageurs. Je ne l’ai pas vu. Il devait être en train de vérifier les horaires ou quelque chose comme ça.

— Prête ? J’ai demandé à Nadia, un grand sourire aux lèvres.

— Nicolas ne viendra pas, elle a lâché sans desserrer les dents.

Je suis tombé des nues.

Et c’est là que j’ai pensé : on te l’avait bien dit, mon gars. Ne jamais partir seul avec un couple, la règle d’or. J’étais tombé dans le panneau.

Naturellement, Nadia était d’humeur exécrable. Dans le RER, elle n’a pas voulu me donner d’explications. Elle répondait à peine à mes questions, se murait dans le silence, bras croisés et sourcils froncés. J’ai envoyé un texto à Nico. Il n’a pas répondu. Au moins, ils étaient raccord sur ce point. « Calme-toi, j’ai pensé. Ça ne veut pas forcément dire que le voyage est ruiné. Tu vas en profiter, en profiter malgré cette merde. Tu en as rêvé, oui ou non ? »

Jamais, je ne m’étais senti aussi mal à l’aise.

À l’aéroport, dans les toilettes, j’ai essayé d’appeler Nicolas. Toujours rien. Qu’est-ce qu’il foutait ? Tant pis, on partirait sans lui. Tous les deux.

Dans l’avion, j’ai sorti mon guide de mon sac. Elle s’est penchée pour voir les motels surlignés, les lieux à visiter, donner son avis. La conversation a pu renaître de ses cendres, et je me suis senti soulagé. Un peu d’enthousiasme m’est revenu. Ce ne serait pas si terrible que ça, finalement. Il suffisait d’éviter de parler de tout ce qui me tenait à cœur.

La nuit, je n’ai pas pu fermer l’œil. Je l’ai regardée dormir sur le siège à côté de moi. De temps en temps, elle frémissait dans son sommeil. De quoi rêvait-elle ?

Quand nous sommes arrivés à Phoenix, j’étais exténué. Heureusement, nous avions déjà réglé les formalités de location, et nous avons pu larguer nos bagages dans le coffre de notre nouveau véhicule – une Ford qui se fondrait dans le paysage. Nous étions déjà complètement dépaysés ; il faisait chaud malgré la nuit qui tombait. On sentait le désert aux portes de la ville. C’est Nadia qui s’est chargée de conduire jusqu’au motel que nous avions sélectionné pour cette première nuit. Un peu hésitant, je lui ai demandé si elle préférait qu’on prenne deux chambres. Pas question, elle a dit, ça coûterait trop cher. Je me suis contenté d’acquiescer. On demanderait des lits jumeaux.

La moquette beige avait l’air un peu louche, mais la douche était chaude, et c’était l’essentiel. Nous avons dîné dans un restaurant mexicain, tout près. J’étais trop fatigué pour essayer de relancer la conversation, Nadia n’était pas très en forme non plus. Nous avons décidé d’aller nous coucher sans plus tarder ; il fallait être d’attaque pour notre premier jour de road trip. C’est avec bonheur que je me suis enfin glissé entre les draps.

Et là, pas moyen de dormir. L’énervement, sans doute. J’avais beau compter les moutons, les faire bêler en américain, je me sentais désespérément éveillé. Autant l’avouer : je pensais à elle, dans le lit près du mien. Je guettais sa respiration. Elle ne dormait pas non plus, je le savais. Elle se tournait et se retournait sur le matelas. Je la connaissais depuis si longtemps, je l’avais toujours vue comme une bonne copine. Mignonne, mais sans plus.

Pourquoi étais-je troublé, alors ? De la sentir là, si proche. D’être seul avec elle. Elle portait un débardeur et un short de coton gris. Rien de spécialement sexy. Un début d’érection est venu démentir mes pensées. Je me suis mis sur le ventre, j’ai essayé de visualiser autre chose. La Ford, Monument Valley. Rien à faire. Les roches imaginaires avaient la forme de ses seins, ses beaux seins dont j’avais vu les bouts pointer sous son tee-shirt. Un soupir m’a échappé, je me suis tourné sur le dos et, comme en écho, je l’ai vue s’agiter dans son lit, se lever. Elle allait aux toilettes, sans doute.

C’est ce que je me suis dit.

Elle ne s’est pas dirigée vers la salle de bains. Elle a levé les bras, enlevé son débardeur. Dans la semi-pénombre, j’ai vu ses seins, merveilleux de rondeur. Elle ne s’est pas arrêtée là. Sans même me jeter un coup d’œil, d’un geste décidé, elle a fait glisser son short sur ses hanches. Dessous, elle ne portait rien.

Je bandais si fort que j’avais mal.

— Fais-moi une petite place, elle a dit.

Je n’ai pas bougé. J’étais paralysé par le spectacle qui s’offrait à moi. Seule ma bite gonflait encore, comme animée d’une vie propre. Nadia n’a pas attendu. Elle s’est glissée sous les draps, a chevauché mon corps, se frottant contre moi à travers le tissu du caleçon.

— On ne peut pas, Nadia, on ne peut pas, j’ai murmuré, retrouvant enfin l’usage de la parole.

— Ce n’est pas ce que me dit ta queue, elle a répliqué.

Elle avait un sourire étrange, presque carnassier. Ses yeux sombres brillaient dans le noir. Elle s’est glissée sous la couverture, et j’ai su ce qu’elle allait faire.

Ce n’était pas possible. Je rêvais. Ce n’était pas ma vie, c’était un film porno qui se déroulait dans mes songes. Et pourtant, elle était bien réelle, cette bouche qui allait et venait sur mon sexe. Il m’a semblé que j’allais exploser entre ses lèvres. Je me suis concentré pour ne pas jouir trop vite.

Inutile de dire que je n’ai plus protesté.

Quand elle s’est redressée, j’ai eu peur, une seconde, qu’elle s’arrête là. « Poisson d’avril ! , elle allait s’écrier, je t’ai bien eu. »

— Tu as un préservatif ?

— Dans mon portefeuille.

Il devait s’y trouver depuis pas mal de temps, d’ailleurs. C’est elle qui a déniché le portefeuille dans ma poche de jean, elle qui a déroulé la capote sur ma bite tendue à l’excès, elle qui s’est empalée sur moi. J’avais l’impression de me faire violer. Sauf que, bien sûr, j’étais consentant.

Je l’ai regardée aller et venir sur mon érection, les yeux fermés, sa bouche formant un petit o délicieux. C’était si bon que j’aurais voulu que ça dure toujours, mais je dois reconnaître que je n’ai pas pu me retenir longtemps. L’orgasme est venu avec une intensité brutale.

Après, j’ai voulu l’enlacer, la caresser. Je me doutais bien qu’elle n’avait pas joui. Mais, se dégageant de mon étreinte, elle est sortie de mes draps aussi vite qu’elle y était entrée. Après un passage par la salle de bains, elle est revenue se coucher dans son propre lit, toujours nue.

— Bonne nuit, elle a dit.

Je suis resté seul dans les brumes de ma confusion.

Au matin, j’ai été réveillé par le bruit de la douche. J’ai mis un moment à me rappeler les événements de la veille. Était-ce bien arrivé ? N’avais-je pas imaginé tout cela ? Mais j’étais nu sous les draps, et ma queue, plus dure que jamais, n’avait rien oublié. Gêné, ne sachant comment me comporter devant elle, j’ai enfilé le caleçon qu’elle m’avait enlevé la veille.

Quand elle est sortie de la douche, elle m’a lancé un joyeux salut. Elle avait l’air tout à fait normale, pas le moins du monde embarrassée. Moi, je me sentais gauche, maladroit, surtout quand il a fallu me lever pour rejoindre la salle de bains. J’ai bien essayé d’attendre la fin de cette érection matinale, mais elle était plus vaillante que d’habitude. Finalement, j’ai pris mon tee-shirt à la main pour masquer la situation. Si elle s’est rendu compte de quelque chose, elle n’a rien dit.

Nous sommes sortis prendre le petit déjeuner. Pendant que nous attendions nos pancakes, je n’ai pu m’empêcher de fixer les traces humides laissées par ses cheveux sur son tee-shirt. Elle n’avait pas pris le temps de se les sécher ; ils retombaient libres sur ses épaules, ses seins. De nouveau, je me suis senti à l’étroit dans mon jean.

Le voyage risquait d’être compliqué, si j’étais en état d’érection permanente.

Nous n’avons pas parlé de notre étreinte nocturne, encore moins de l’absence de Nico. Nadia était beaucoup plus enjouée que la veille. Lucide, j’ai mis ça sur le compte de notre expédition à venir. Ce n’étaient probablement pas mes performances sexuelles qui la réjouissaient ainsi.

Monument Valley, notre première étape. La route était quasi déserte, c’était un vrai bonheur de rouler. Les premières roches ont surgi au loin. Nadia a poussé un petit cri d’excitation en les montrant du doigt. Un décor de western se déroulait à l’horizon ; nous avons plongé dedans. Les roches rouges étiraient leurs formes étranges sous le bleu du ciel. Après être entrés dans la réserve, nous avons conduit sur la piste, chacun notre tour. Les cahots nous faisaient rire ; la voix rocailleuse de Janis Joplin venait s’ajouter à l’ensorcellement du paysage.

Pour la balade à cheval, je n’étais pas très chaud, mais Nadia a insisté et, ce jour-là, je ne pouvais rien lui refuser. Dieu merci, nos montures étaient placides. Mes craintes ont disparu tandis que le guide, un vieil Indien Navajo, nous expliquait le nom des roches, les Trois Sœurs, l’Aigle impérial, l’Œil qui pleure. J’ai immortalisé le sourire étincelant de Nadia, gracieuse sur sa jument. J’étais beaucoup moins à l’aise qu’elle, mais je n’ai pas hésité quand le guide nous a proposé un petit galop. Sensation enivrante de voir filer ce paysage irréel. J’ai tout oublié : mon désir, mes angoisses. J’étais libre.

L’espace de quelques heures, la vie est devenue simple et parfaite.

L’embarras est revenu avec le soir. Nous avions choisi de dormir dans le motel une nuit de plus. Ce n’était pas cher et les pancakes étaient délicieux. On prendrait la route pour le Grand Canyon au petit matin. Nadia a voulu qu’on s’arrête dans une pharmacie en passant. Je me suis inquiété. Avait-elle mal à la tête ? Elle s’est contentée de me rassurer et je n’ai pas insisté. Peut-être avait-elle ses règles ? Cette pensée m’a consterné. « C’est la copine de ton meilleur ami », j’ai pensé. Mais Nicolas n’avait pas répondu à mon texto, et s’il n’était pas là, c’est sûrement qu’ils avaient rompu, non ? Se glisserait-elle à nouveau dans mon lit, la nuit venue ? J’étais incapable de faire le premier pas.

Les choses ont eu le mérite d’être claires : en rentrant dans la chambre, elle a sorti de son sac une boîte, l’a posée sur la table de nuit. Des préservatifs. C’est ça qu’elle avait acheté dans la pharmacie. Je me suis senti rougir.

Comme la veille, c’est elle qui m’a rejoint. Et là, catastrophe : après toutes mes érections de la journée, je me suis retrouvé idiot, incapable de bander. Trop de pression, sans doute. Devant son air déçu, craignant qu’elle ne regagne son lit, j’ai pris les choses en main. De toute façon, il était grand temps de lui montrer ce que je valais vraiment, à cette cocotte.

Ses seins, d’abord. J’avais tant rêvé d’eux. Je les ai piquetés de baisers, mordillés, léchés. En même temps, j’ai caressé ses cuisses, jouant à la faire languir avant de glisser un doigt dans sa fente humide.

J’ai bu longtemps à sa source, jusqu’à sentir le plaisir se répandre en vagues dans son corps. La jouissance noyait encore son regard quand je l’ai pénétrée.

Vers midi, le lendemain, nous sommes arrivés au Grand Canyon. Il était immense, bien plus que je ne l’aurais cru. Je m’étais imaginé une béance dans la terre, mais les roches se succédaient dans le canyon, pointe après pointe. On ne voyait pas le Colorado qui coulait au fond. C’était grandiose, spectaculaire. Un rêve impossible. Comme la beauté de Nadia, qui souriait à mes côtés. Nadia. Ses seins nus, ses cuisses écartées, son sexe trempé.

Mon érection est venue s’ajouter aux protubérances environnantes. J’ai secoué la tête pour chasser mes fantasmes.

N’étant pas équipés pour emprunter la bright angel trail qui descendait au fond, nous avons suivi le sentier qui serpentait au bord de la rive sud du Canyon. Les touristes étaient plus nombreux qu’à Monument Valley, mais nous n’avons pas croisé grand monde sur le chemin. Je ne me gênais plus pour photographier Nadia. Nous avions dormi séparément, et pourtant notre deuxième nuit avait effacé toute distance entre nous.

Du moins, jusqu’à ce que je voie le texto. Mon téléphone a vibré dans ma poche. Je l’ai sorti, pensant que mes parents me demandaient des nouvelles. C’était Nico. Il voulait savoir si c’était vrai que j’avais baisé Nadia.

Je suis devenu très pâle.

Elle était là, assise sur un rocher, tout près de moi, elle prenait des photos.

— Tu as dit à Nico ce qui s’est passé ?

Elle n’a pas tenté d’esquiver.

— Oui.

— Pourquoi ?

Sans un mot, elle s’est tournée vers le Canyon. Les ombres s’allongeaient, les roches rougissaient, c’était encore plus beau, à présent. Ma joie était gâchée. Le reste de la balade, nous n’avons plus parlé. J’ai fini par envoyer un bref texto à Nicolas. Je lui devais la vérité. Lui non plus n’a pas répondu.

Quand nous avons posé nos affaires dans la chambre d’hôtel, la tension était palpable. Nadia a fini par poser une main sur mon épaule.

— Je ne voulais pas te blesser, tu sais.

— Non, tu voulais juste te venger, c’est ça ?

Je n’étais pas complètement idiot. J’avais une petite idée de ce qui s’était passé. Elle s’est enfin décidée à parler.

— La veille du voyage, j’ai voulu rentrer plus tôt pour faire mon sac. J’ai séché les cours de l’après-midi. Quand je suis arrivée chez nous, il était avec une fille.

Elle avait parlé d’une voix détachée, comme indifférente. Je ne savais plus ce que je ressentais : de la compassion ? De la colère ?

— Et tu as décidé de te venger en m’utilisant ?

— Pas tout de suite. Je lui ai dit que je partais et qu’il était hors de question qu’il vienne avec moi. Je ne lui ai pas laissé le choix. Ce qui s’est passé entre toi et moi, je ne l’avais pas prévu.

— Et le texto, tu lui as envoyé comme ça, sans y penser ?

— Désolée, elle a dit.

Désolée. La rage l’a emporté en même temps que le désir. Je l’ai enlacée brutalement, je l’ai embrassée, mordue. Elle ne m’a pas repoussé. La passion nous submergeait. Nous avons arraché nos vêtements et nous sommes effondrés sur un des lits, entremêlés. Je ressentais avec une intensité presque douloureuse chacune de ses caresses.

— Mets-toi à quatre pattes, j’ai ordonné.

Elle s’est exécutée sans protester. Deux globes ronds se sont tendus vers moi. Je me suis fiché en elle, profondément, et j’ai laissé libre cours à la violence, la labourant sans retenue.

Ses cris ont dû retentir dans tout l’hôtel.

Cette nuit-là, nous avons baisé encore et encore, féroces et passionnés, jusqu’à ce que l’épuisement nous terrasse enfin.

Nous nous sommes endormis dans les bras l’un de l’autre.

Au matin, nous avons repris la route. La frénésie ne nous a pas quittés pour autant. Elle a rythmé tout le reste de notre road trip, comme une fuite en avant.

À Zion Park, je l’ai prise en pleine nature, un peu à l’écart de la piste des emerald pools. N’importe qui aurait pu nous surprendre. Nous nous en moquions.

La première fois qu’on l’a fait dans la voiture, c’était au bord de la route 66. Nous nous étions garés pour consulter la carte, ses doigts ont effleuré les miens, nous nous sommes regardés. Elle a relevé sa jupe en jean, enlevé sa culotte, et m’a chevauché avec ardeur.

Dans la vallée de la Mort, je l’ai pénétrée par-derrière, contre le capot de la voiture, au milieu des roches colorées.

Et toujours, ce désir vorace, cette faim d’autant plus insatiable que nous sentions les jours couler entre nos doigts.

Je redoutais la fin du road trip. Je n’osais pas lui demander ce qu’on ferait après. Voudrait-elle toujours de moi ? Reviendrait-elle à Nicolas ? J’avais cessé de m’inquiéter pour lui. Après tout, il l’avait trompée en premier. Je ne me demandais même pas ce qu’il adviendrait de notre amitié. J’étais trop amoureux d’elle pour penser à ça.

Je ne sais pas quand c’est arrivé. L’amour. Un matin, j’ai ouvert les yeux et j’ai su, comme une évidence, que je ne pouvais plus me passer de cette fille qui dormait contre moi. Que je l’aimais comme un fou.

Je ne lui ai pas dit. Elle n’a rien dit non plus.

Le désir parlait pour nous.

La dernière nuit, à San Francisco, nous n’avons pas dormi. Nous ne pouvions cesser de nous prendre et de nous reprendre. La douleur se mêlait au plaisir dans nos corps meurtris. À la fin, elle m’a demandé grâce, mais je n’ai pas cessé de la caresser.

C’est là que les mots sont venus.

— Reste avec moi, j’ai dit. Je veux qu’on soit ensemble. Je veux que tout le monde le sache. Reste avec moi, Nadia.

C’était presque un murmure, tout contre son oreille. Mes doigts glissaient sur son sexe ouvert, et la réponse est née dans un soupir :

— Oui.

TRAIN D’ENFER

Emmanuelle

Deux semaines déjà ! Deux semaines de vacances avalées, bouclées, envolées. Les copines lui avaient certifié qu’elle s’éclaterait, qu’elle rencontrerait plein de monde. Des rencontres pour se changer les idées depuis son récent déménagement en Italie, des rencontres pour s’amuser sans réfléchir, pour vivre et sourire.

« Allez, Juliette, viens avec nous ! On va rencontrer plein de monde. Tu vas passer des vacances d’enfer ! »

Du monde, ça oui, il y en avait… Ses amies et elle ont profité un max de leur location en Guadeloupe. Pendant que tout le monde restait sous la grisaille du mois de février en France, elles sont parties rejoindre le paradis ensoleillé des Antilles.

Le soleil et la mer la journée. Elles ont bronzé sur les plages de sable blanc, sous les cocotiers. Elles se sont enduites de crème, d’huile et de monoï. Et elles reviennent avec un corps doré à souhait, à croquer.

Le vent et les alizés dans les cheveux. Les sorties en mer en voilier pour découvrir les Saintes, Marie-Galante, la Désirade. Les skippeurs leur ont fait découvrir les coins secrets et les mouillages de rêve de leurs îles. Tous aussi beaux les uns que les autres. Blonds décolorés par la mer et le soleil, corps musclé, sourire charmeur… du bonheur pour les yeux et les mains !

La musique et les tam-tams le soir. Rythme enivrant du reggae, du zouk. Corps endiablés, enflammés, bougeant en rythme dans les bars, dans la rue, partout. Pour le seul plaisir de se sentir vivant, de partager et de communier la musique avec les autres. Sans les connaître, sans avoir besoin de les connaître.

Le rhum et les ti’punchs, la nuit. Saveur entêtante du cocktail des vacances. Pas besoin de réfléchir. Un peu de sucre pour la douceur, du citron pour réveiller les papilles, et l’alcool pouvait couler doucement dans les gorges. Les filles ont appris à apprécier la chaleur et l’ivresse du rhum. Pas de gêne ! Que du plaisir, et les tournées partagées avec les autres.

Les autres. Il y a eu des belles rencontres avec d’autres filles en vacances. Partage de bons plans, des fous rires, des lectures, des confidences. Des hommes aussi. Certains charmants, d’autres moins. Des tentations, des envies, des baisers…

Ses amies en ont toutes profité. Seule Juliette n’a pas trouvé. Elle a bien rencontré des hommes qui l’ont attirée, qui l’ont fait mouiller, qui l’ont chauffée. Mais pas une fois, elle n’a eu le déclic. Pas envie d’offrir son corps, ses seins et sa chatte à un inconnu sans ressentir une vibration, quelque chose qui fait tilt chez elle. La jeune femme en a besoin. Elle le sait. Frustrations. Désir toujours présent, entier.

Maintenant, les vacances sont finies. Juliette a dit au revoir aux copines en descendant de l’avion à Paris, et elle se retrouve seule dans le train de nuit qui la ramène chez elle, à Rome. Déboussolée, elle est partie boire un coup au wagon-restaurant. Avec le décalage horaire et la fatigue du voyage, elle ne sait plus trop l’heure qu’il est, ni ce qu’elle est censée avaler à cette heure-là. Elle jette un coup d’œil à ses voisins. Une famille, qui commande des sandwichs et de l’eau. Un homme en costume, qui semble totalement absorbé par son ordinateur et sa bière. Et un autre, qui lui tourne le dos et parle avec la serveuse. Elle se rapproche et écoute discrètement. Il commande un verre de vin. Bonne idée. Il se retourne, lui lance un petit sourire en la découvrant si près derrière lui et s’éloigne à la fenêtre.

Juliette s’approche et commande également du vin. Du blanc bien frais. Histoire de se remettre dans le bain. Elle s’écarte à son tour et jette un regard à l’homme du bar. Elle le détaille plus qu’il ne faudrait. Jean décontracté, baskets, pull blanc, cheveux bruns épais qui bouclent dans le cou. Elle s’aperçoit qu’il la regarde dans le reflet de la fenêtre. Elle rougit, baisse les yeux, gênée, et se détourne pour aller en face. Elle s’installe debout, dos à lui, face à la fenêtre. Elle regarde un temps défiler le paysage. Nuit tombante, lumières éparses allumées çà et là au gré des villages bordant la voie. Un moment absente, Juliette secoue la tête et rejette sa chevelure en arrière. Ses mèches blondes retombent sur ses épaules.

Elle observe d’un air critique son image reflétée par la vitre. Elle porte sa longue jupe rouge avec un grand pull moulant noir qui la protège du froid ; ses cheveux ne sont pas attachés, ses yeux à peine maquillés et son teint resplendissant. Un souffle chaud de vacances émane d’elle. Un sourire flotte sur ses lèvres. Elle se sert son premier verre de vin, le porte à ses lèvres et laisse couler avec un plaisir non dissimulé l’alcool dans sa gorge. Assez vite, elle boit une deuxième gorgée et laisse ses souvenirs défiler dans sa tête. Mais pourquoi diable n’a-t-elle pas su profiter à fond de tous les plaisirs des vacances ? Son envie de contact, de chaleur, de sexe remonte et envahit son corps. Elle voudrait pouvoir recommencer, là, tout de suite… elle a envie d’un homme.

Elle vide son verre d’un coup et se ressert immédiatement. Elle se sent flotter, légère. Un coup d’œil sur le reflet devant elle. Lui ! L’homme du bar ! Il s’est retourné et la regarde. Il détaille son corps sans aucune gêne. Instinctivement, Juliette se cambre et tend ses fesses. Elle entrouvre légèrement la bouche. Sa respiration s’accélère.

« Les vacances ne sont pas finies, le voyage est encore long jusqu’à Rome… Toi qui voulais un homme, en voilà un à qui tu plais. Profites-en ! Fonce ! » s’encourage-t-elle.

Bien décidée à ne pas gâcher cette dernière opportunité, Juliette se tourne vers lui.

« Un verre de vin avec moi ? » propose-t-elle.

L’homme sourit, s’approche d’elle tranquillement, s’arrête.

Un silence. Son parfum glisse jusqu’à elle. Elle reconnaît SpiceBomb, la rencontre explosive d’épices fraîches et brûlantes. Légèrement tremblante, elle attend.

« Merci, mais j’ai fini. Peut-être une autre fois. Bonne nuit, belle inconnue. »

Il tourne les talons et sort du wagon.

Un silence. Son parfum flotte encore un temps autour d’elle, puis disparaît lui aussi. Juliette n’a toujours pas bougé. Elle était prête, et pourtant il est parti sans lui accorder plus d’attention. Elle n’en revient pas. Son désir est exacerbé. Tout son corps lui renvoie la frustration du manque. Comment a-t-elle pu le laisser s’échapper ? Énervée, excitée, furieuse contre elle-même, elle pivote, attrape son verre et le vide d’un coup. Toujours dans un état second, elle inspire une grande bouffée d’air et se dirige vers son wagon. Elle traverse plusieurs rames au radar, croise des gens sans les voir pour finalement se retrouver devant son compartiment. Elle pose la main sur la poignée, hésite. Si elle rentre pour s’allonger sur sa couchette, c’est fini… elle aura perdu. Pas d’homme. Pas de sexe. Pas de mains sur son corps. Pas de plaisir. Pas de gémissements.

Fragrance subtile du vétiver et de la cannelle, parfum de poivre rose, de piment… Elle réagit à cette odeur qui l’enveloppe à nouveau. Lui. Il est là, forcément. Tout près d’elle. Juliette ouvre doucement la porte et écarquille les yeux pour percer les ténèbres. Elle aperçoit une ombre, assise sur la couchette du bas, juste sous la sienne. Elle fait un pas et referme derrière elle. Elle s’approche et lui fait face. Elle ne bouge plus.

L’inconnu tend une main et, sans un mot, la glisse sous sa jupe. Ses doigts entrent en contact avec la peau de ses jambes et s’immobilisent. Puis lentement remontent à l’intérieur de ses cuisses. Juliette écarte légèrement les jambes. Elle le sent accentuer la pression. Contact. Son sexe. Du bout des doigts, il écarte sa culotte et vient effleurer ses lèvres humides. Il joue avec, les écarte légèrement, puis repasse sur leurs bords, replonge un instant entre elles. Son pouce frôle son clitoris, le contourne, l’entoure, l’effleure. Juliette sent son cœur battre, sa respiration s’accélérer. Elle tend les bras au-dessus d’elle et attrape le bord de sa couchette. Fermement, pour ne pas se perdre. Pas tout de suite.

La caresse devient plus précise, plus forte. L’homme appuie avec sa main sur sa chatte et l’écarte plus encore. Il passe son autre main sous la jupe et vient saisir ses fesses. Il la plaque plus fort entre ses deux mains.

Juliette gémit et ouvre ses jambes pour mieux offrir son sexe à l’inconnu. Il enfonce ses doigts profondément et écrase son clitoris de sa paume. Excitée et troublée, Juliette se cambre pour en sentir encore plus et s’empaler sur les doigts qui la fouillent.

Brusquement, l’homme s’arrête. Regards échangés et lèvres entrouvertes. Il lui retire sa jupe, sa culotte. Remonte son pull pour dévoiler ses seins. Juliette est prête à tout. Elle le sait.

L’homme se penche en avant et commence à la lécher. Mouvement de langue rapide, nerveux, précis, excitant son clitoris, mouillant plus encore ses lèvres gonflées. Il l’appuie davantage en prenant ses fesses à pleines mains. Son visage s’enfonce entre ses cuisses largement ouvertes, sa bouche se plaque sur sa chatte. Il l’aspire, la mange. Juliette gémit en sentant son plaisir monter par vagues, au rythme de la bouche qui la suce. Elle baisse un bras pour caresser la nuque brune. Contact électrique.

« Tourne-toi et penche-toi devant moi ! » lui intime-t-il d’une voix rauque.

Obéissante, la jeune femme pivote et offre sans hésitation sa croupe. Jambes tendues, dos cambré, cul offert. Il se lève et l’attrape violemment. Il prend sa queue dans sa main et l’amène juste à l’entrée de la vulve dégoulinante. Son gland entre dans son sexe. Stop. Juliette se tend pour s’empaler plus. Elle le veut en elle. Elle veut se faire mettre, là maintenant, fort, brutalement.

« Baise-moi », murmure-t-elle.

Il donne un grand coup de reins et la pénètre d’un coup, jusqu’à buter contre le fond de son vagin. Elle pousse un cri de plaisir.

« Encore ! »

Il se retire presque entièrement et la pilonne à nouveau. Sa queue lui laboure la chatte à chaque mouvement. Il lui attrape un sein et le malaxe, le pétrit à pleine main, fort, à lui faire mal. Totalement dominée par ce sexe, elle crie chaque fois qu’il l’empale. Après un dernier coup de reins, il se retire et vient placer sa queue devant sa bouche. Elle le prend, l’enfonce dans sa gorge. Elle le suce avec avidité, le lèche comme une vraie salope. Lui tend la main vers sa chatte dilatée et y entre son poing pour la fister bien fort. Elle le bouffe encore plus, lui lèche les couilles, le gland et le reprend en bouche. Elle gémit et sent son plaisir monter d’un cran encore. Le poing qui la fiste bien profond lui démonte la chatte. Elle sent d’autres mains se promener sur son cul. Impossible de tourner la tête. Son inconnu la maintient fermement sur sa queue pour qu’elle continue à le sucer. Les mains la caressent et viennent jouer avec son trou. Elle sent de la salive l’humidifier. Anus offert, mouillé. Une queue remplace les mains et s’enfonce sans s’arrêter dans son cul. Juliette se laisse enculer avec délectation. Chaque mouvement lui fait entrer la queue qu’elle suce toujours dans le fond de sa gorge. Le deuxième homme accélère son mouvement rapidement. Il veut seulement la baiser, l’enculer et se vider en elle. Elle sait qu’elle va jouir sur cette défonce.

« Toi, t’es une vraie cochonne. Je t’ai entendue crier. Tu vas voir comme ça va te faire du bien que je te ramone. »

Il saisit ses fesses et les écarte pour encore mieux lui enfoncer sa queue. Son trou se dilate sous les coups de boutoir. Sur un dernier mouvement, il se lâche et lui remplit le cul de sperme et s’en va comme il est venu.

Jouissant du spectacle, l’homme du bar se sent bander comme un fou. Il se lève et vient derrière elle. Il profite de son petit cul bien lubrifié pour s’y frayer un passage à son tour et l’enculer lui aussi.

Juliette reste bien cambrée et regarde son inconnu la limer. Ça l’excite de voir. Elle respire de plus en plus fort et se sait sur le point de jouir elle aussi. Son inconnu la sent prête et vient frotter son clito. La jouissance monte d’un coup et vient exploser dans sa chatte et dans sa tête. Il la baise encore, lui claque les fesses, puis se laisse aller à son tour et libère tout son foutre dans sa croupe.

Allongés sur la couchette, apaisés et détendus, ils profitent de l’instant sans un mot.

Puis l’homme se tourne vers elle et lui demande :

« Alors, ce verre, de vin, tu me l’offres ? »

Juliette sourit. Elle aime bien les vacances en train finalement.

CAMPING SAUVAGE

Aude Dite Orium

Ce qu’il fait chaud ! Et dire qu’il y a quelques heures, elles grelottaient. Quelle idée aussi d’aller faire du camping dans l’Ouest ! Quatre jours de pluie non-stop, quatre jours coincées sous la tente. Elles ont bien fait de venir dans le Sud. Elles ont voyagé en stop et n’ont jamais attendu plus de cinq minutes. Faut dire qu’elles sont jolies !

Alice la blonde, avec ses grands yeux bleus, son teint de lait, ses joues roses, son nez en trompette parsemé de petites taches de rousseur. Elle est toute en douces rondeurs. Pauline est son contraire. Brune, le teint mat, des yeux noisette, provocateurs, un petit nez, des petits seins pointus, des fesses de marbre. Un corps de danseuse. Quand on les voit, toutes les deux, la blonde et la brune, on se met à croire à la magie de Noël, même en plein juillet.

Pauline ouvre doucement les yeux. À quelques centimètres, une goutte de sueur glisse doucement sur le sein généreux d’Alice. Pauline sourit. Doucement, elle se redresse pour ne pas réveiller son amie de toujours, la complice de tous ses méfaits, tend sa langue et ramasse délicatement la goutte d’eau salée. À quatre pattes, elle ouvre en silence la fermeture Éclair de la tente, et sort prudemment. Le paysage est éblouissant. La mer au loin scintille comme une robe de gala. Le bleu du ciel, intense, pèse sur sa poitrine menue. Elle remonte sa chevelure qu’elle attache négligemment avec le chouchou qu’elle porte toujours au poignet. Quelques mèches restent collées sur sa nuque fine. Dans cinq minutes, elle sera bronzée, ce qui fera hurler de jalousie Alice, qui rougit mais ne bronze jamais.

Pauline est tirée de sa contemplation par un bruit de cloches dans son dos. Elle se tourne et découvre, ébahie, une multitude de moutons qui descendent dans sa direction. C’est une vague, un raz de marée qui semble capable de tout emporter. Ils se rapprochent rapidement. Prise de panique, elle se penche dans la tente, attrape le joli pied d’Alice et le secoue vigoureusement.

— Alice ! Vite, sors, sors ! Putain, réveille-toi, vite !

Alice, alanguie sourit à Pauline :

— Bonjour !

— Oui, bonjour, vite, sors de là, déconne pas !

La douce amie obéit lentement, les yeux fermés. Elle s’étire, offrant son corps à la morsure du soleil. Puis ouvre les yeux, et découvre le troupeau à une centaine de mètres. Ravie, elle s’exclame. Jamais elle n’en avait vu autant. En fait, jamais elle n’en avait vu en vrai ! Pauline, tendue, serre la main d’Alice quand les bêtes se rapprochent dangereusement. Mais dociles, les moutons s’écartent et les contournent. Serrées l’une contre l’autre, elles forment un joli tableau. L’une souriante, l’autre prête à en découdre, elles ont toutes les deux oublié qu’elles ne sont vêtues que de leur culotte de coton. Vert pâle pour Alice, rouge à pois orange pour Pauline. Une jolie image que Thomas apprécie à sa juste valeur.

Quand il a vu la tente au loin, il s’est dit qu’il allait encore devoir virer ces satanés touristes qui se croient tout permis. Si seulement ses moutons pouvaient leur passer dessus ! Mais là…

— C’est pas prudent de planter la tente ici ! lance-t-il de sa voix rauque. Vous auriez pu vous faire emporter par le troupeau !

Alice et Pauline relèvent le nez en même temps. Elles n’ont pas besoin de se concerter pour savoir ce qu’elles pensent : « Miam ! »

Thomas a une trentaine d’années, peau cuivrée, épaules larges, musculature puissante et sèche, bassin étroit, longues cuisses dans un jean usé et sale. Une crinière brune, hirsute au-dessus de deux yeux azur. Pour ces filles de la ville, il est la bête fauve, le mâle rustique des romans de cul de leur adolescence.

— Ah bon ? Mais où on peut se mettre alors ? demande Alice.

Elle porte ses mains à ses hanches, comme si de rien n’était, comme si ses seins arrogants n’éblouissaient pas, tant par leur beauté que par la blancheur de leur peau.

Le berger bredouille que, plus bas, il y a un terrain boisé. Elles y seront mieux, à l’abri du soleil. Et puis il y a une douche naturelle.

— Une douche naturelle ? Super ! s’exclame Pauline, en enlaçant la taille de son amie. On y va ?

— On ne dérangera personne, vous êtes sûre ? minaude Alice.

Le terrain appartient à Thomas, personne ne les embêtera. Elles acceptent avec chaleur. Il leur indique le chemin, siffle quelques ordres à ses chiens, puis disparaît.

— Ouah ! Putain, le mec ! Tu as vu ça ?

— Si j’ai vu ? Putain, il me le faut !

— Pari tenu, ma belle ! Avant ce soir, il est à nous.

Quelques heures plus tard, elles se sont installées. Un petit lopin de pelouse lové au creux d’un bosquet d’arbres. C’est parfait.

— Bon ! T’as un plan, une tactique d’approche ?

Armée de son couteau suisse, Pauline se penche sur le mécanisme de la douche.

— Oups ! C’est cassé ! annonce-t-elle en souriant.

— Ben, ça alors ! C’est quand même pas de chance, ajoute Alice. Comment on va faire ?

— Monsieur le gentil berger, on peut prendre une douche chez vous ?

Alors qu’elles s’amusent ainsi, la voix de Thomas résonne dans leur dos. Rapidement, elles se retournent. Pauline cache prestement le couteau dans sa poche.

— Tout va bien ?

Propre comme un sou neuf, et toujours torse nu, il avance de son pas tranquille.

— On n’arrive pas à faire marcher la douche !

— J’ai essayé de la réparer, mais rien n’y fait.

— Aïe ! Bon, qu’est-ce qu’il lui arrive ?

Pendant qu’il bricole, Pauline et Alice chuchotent dans son dos.

— Il a un beau cul, non ?

— Humm ! T’as raison. Et regarde-moi ce dos !

— J’ai trop envie de le baiser !

— Désolé, ce ne sera pas pour aujourd’hui. La douche est bel et bien cassée.

— Oh mince ! Comment on va faire ? demande Alice en battant des cils.

— On a tellement transpiré, je suis toute trempée ! ajoute Pauline.

— Ben… Euh… si vous voulez, vous pouvez vous doucher chez moi. J’habite juste là, bafouille-t-il en désignant du menton une grande maison de style ancien, à une cinquantaine de mètres.

— Super ! C’est gentil, merci !

— Euh oui… de rien.

— On prend nos affaires et on vous suit dans la douche.

Thomas rougit comme un collégien. Il en a vu, des touristes, mais ces deux-là… quelles filles !

À l’intérieur de la maison, règne une fraîcheur agréable. La décoration est moins rustique qu’attendu. Un aménagement simple et contemporain. Thomas les mène directement dans la salle de bains. Moderne et équipée d’une immense douche à l’italienne.

— Je vais vous chercher des serviettes ! dit-il en se sauvant.

Avant qu’il ait le temps de revenir, les filles sont nues dans la douche.

La fraîcheur de l’eau est bienvenue. Pauline savonne Alice. Elle est toujours émue par la courbe souple et généreuse de ses seins. Elle les prend dans ses mains, les soupèse, lourds et fermes en même temps. Alice lui sourit et glisse une main légère entre ses poils. Elles prennent la pose juste au moment où Thomas revient avec les serviettes.

Putain, ce qu’elles sont belles ! Il bande comme un taureau. Il a envie de les rejoindre, de les baiser sans préliminaires ni ménagement. Au lieu de ça, il balbutie :

— Je… pose les serviettes… sur le tabouret.

Elles se tournent en sursautant. Se cachent maladroitement les seins. Thomas fait tout ce qu’il peut pour ne pas regarder les belles chattes velues. Il reste planté là, comme un con, bouche ouverte. Après un coup d’œil complice à Alice, Pauline demande avec un sourire caressant :

— Vous nous rejoignez ?

— Euh, je… j’ai… j’ai déjà pris ma douche.

Et il sort sans demander son reste.

— Ben merde, alors ! s’exclame Alice. Quel timide !

— Viens, dépêche-toi, on va le rattraper.

Elles arrivent dans la chambre, qui semble vide.

— Il s’est barré, tu crois ? demande Alice.

— Je suis là.

En pivotant sur la gauche, elles découvrent Thomas planté comme un piquet, nu comme un ver, un sourire bêta aux lèvres et la verge haute.

Elles sont bien d’accord là-dessus : il est à croquer. Elles le caressent d’un regard de prédatrices, s’approchent doucement de lui, le prennent par la main, et le mènent devant le grand lit. Alice colle ses seins arrogants contre son torse glabre, pendant que Pauline le contourne et pose deux mains avides sur ses fesses dessinées au couteau.

Thomas enfonce ses doigts dans la chevelure mousseuse d’Alice, qui lui tend ses lèvres pulpeuses. Doucement, il dépose quelques baisers timides, et alors qu’elle lui caresse délicatement le torse, pour le rassurer, Pauline attrape d’une main ferme sa queue dure comme du bois. Il sursaute et se rattrape aux seins d’Alice. Pauline le branle en longs mouvements réguliers. Il croit qu’il va jouir ainsi, mais en quelques secondes, elle s’arrête et reprend son jeu de va-et-vient, au gré de sa fantaisie. Elle le tient sur le fil ; car elles ont bien l’intention d’en profiter longtemps.

De ses grandes mains de berger, il palpe le corps rond et ferme d’Alice, qui ondule sous lui. Il voudrait la prendre maintenant. Mais elle s’accroupit, et Pauline qui le maintient toujours fermement, enfonce sa queue dans la bouche grande ouverte de sa complice. Il s’agrippe au vide pour ne pas tomber. Jamais, au grand jamais, on ne lui a sucé la bite comme ça ! De nouveau, il est à deux doigts d’exploser, mais elles le maîtrisent. Alice tire la langue, ouvre sa gorge, lèche la peau des couilles à chaque passage. Sa bite plonge profondément, et chaque fois qu’elle ressort, elle emporte avec elle un flux de bave épaisse que Pauline lèche de bon cœur. Elles se partagent généreusement leur gourmandise, se passant tour à tour la verge tendue à l’extrême.

Thomas n’en peut plus de se retenir, il a beau essayer de penser à autre chose, il sent qu’il va…

— Oui ! Hummm ! Quelle belle giclée ! s’exclame Pauline.

Elle continue à le branler et recueille chaque goutte de sperme pour la bouche avide d’Alice.

Thomas convulse au bout de sa queue, il vacille et manque de s’effondrer. Haletant, il s’excuse de ne pas avoir tenu plus longtemps, il est si désolé !

— Ce n’est rien ! le rassure Pauline. L’après-midi n’est pas terminée ! N’est-ce pas, Alice ?

— Non ! Elle ne fait que commencer.

Ce disant, elle reprend ses caresses, elle le happe doucement. Pauline, se couche sur le lit, jambes écartées, se branle en les regardant. Alice quitte Thomas pour s’allonger sur son amie, en soixante-neuf. Elle lui donne de grands coups de langue pour finir d’ouvrir sa vulve dégoulinante. Thomas bande de nouveau. Il n’ose pas se branler, de peur de jouir aussi vite que la première fois. Alice l’invite à se rapprocher. Elle attrape sa queue et l’enfonce jusqu’à la garde, dans la chatte de Pauline. Il est parcouru de frissons. Alice le reprend, léchant avec gourmandise la mouille de Pauline. Si elle ne lui tenait pas fermement la queue, Thomas tomberait à la renverse.

Alice se redresse, le regarde dans les yeux et lui commande d’une voix douce, mais ferme :

— Baise-nous fort, maintenant !

Puis elle se place à quatre pattes à côté de Pauline.

Thomas obéit prestement.

— Vas-y ! Plus fort ! s’écrie-t-elle durement. Baise-moi, merde !!!

Thomas s’exécute. Il pilonne la chatte d’Alice qui continue de crier.

— Baise-moi comme une chienne !

Pauline, à côté, jambes largement écartées réclame son dû.

— Remplis ma chatte, je veux ta bonne grosse queue !

Thomas obéit. Il passe de l’une à l’autre sous l’impulsion de leurs ordres.

— Je viens ! annonce-t-il soudain.

— Je t’interdis de jouir ! ordonne violemment Pauline. Tu cracheras quand je te le dirai.

Thomas se retient de son mieux. Il les travaille tour à tour. Tantôt la chatte serrée presque dure de Pauline, tantôt celle souple et moelleuse d’Alice. Maintenant, il sent qu’il n’en peut plus, ça devient presque douloureux. Il vibre de tout son corps.

— Vas-y, crache ! Montre-nous ce que tu as ! ordonne Pauline.

Thomas se retire rapidement, fait un pas de recul, et gicle une seconde fois, à longs jets brûlants. Il râle et tremble comme un chien mouillé.

— Viens là, commande Alice de sa voix douce. À genoux !

Docile, Thomas s’agenouille au pied du lit.

— C’est bien. Tu as bien craché.

Elle lui donne quelques petits baisers sur la bouche comme pour le récompenser. Puis elle le repousse doucement.

— Maintenant, regarde !

Alice, entre les jambes de Pauline, lui lèche délicatement le clitoris, puis enfonce deux doigts dans sa chatte et la secoue vigoureusement. L’effet est immédiat. Pauline se cambre, râle, une gerbe d’un liquide chaud et translucide vient inonder la main d’Alice. Thomas n’a jamais rien vu de tel. Il est abasourdi.

— Viens, s’écrie Alice en direction de Thomas. Viens boire sa liqueur !

Mais Thomas ne bouge pas, il est fasciné. Alice se retourne et voyant son expression béate, éclate de rire.

— Tu n’avais jamais vu une femme fontaine ?

— Non… C’est merveilleux.

— N’est-ce pas ! Allez, viens !

Thomas plonge, bouche ouverte, langue tendue pour recevoir l’élixir merveilleux. Il lape goulûment tout le liquide qui lui gicle au visage et dégouline dans son cou.

Alice s’affale au côté d’une Pauline satisfaite. Thomas, à genoux au pied du lit, les regarde comme deux divinités descendues du ciel.

— J’ai soif, tu n’as pas quelque chose à boire ? demande Alice.

— Heu… si, bien sûr. Tu veux quoi ?

— Du soda, tu as ?

— Oui.

— Alors, j’en veux bien.

— Moi aussi, ajoute Pauline.

Thomas se redresse, et au moment où il s’apprête à passer la porte, Alice le rappelle.

— Au fait, comment tu t’appelles ?

— Thomas, répond-il, de nouveau gêné. Et vous ?

— Alice

— Pauline.

— Vous êtes sœurs ?

— On est des salopes perverses, mais pas à ce point-là, réplique Pauline en riant.

— Oui, pardon, excusez-moi.

— Mais quand tu auras apporté de quoi boire, on te montrera qu’on peut être méchantes. N’est-ce pas, Alice ?

— Oui, il me semble que nous n’avons pas terminé.

— Je rapporte aussi deux trois bricoles à manger, alors. Puis il sort de la chambre.

Alice se tournant vers Pauline :

— Je crois qu’on a monté la tente pour rien.

Elles éclatent de rire.

Alice se lève et va ouvrir les persiennes. Le soleil éclabousse la chambre. La chaleur est encore pesante, mais il faut absolument renouveler l’air de la pièce, ça sent par trop le sexe. Le paysage magnifique rutile.

Les bras chargés de victuailles, Thomas entre dans la chambre, toujours nu comme un ver, il affiche une mine joviale.

— Ne sachant pas trop ce que vous aimez, je vous ai pris un peu de tout… Des spécialités de la région. J’espère que vous n’êtes pas trop salade ou tofu.

Pauline qui s’est redressée admire avec gourmandise les denrées succulentes exposées sur le plateau.

— Humm ! Ne t’inquiète pas pour ça !

— Super. Alors là, c’est du saucisson d’âne. Ça, ce sont des rillons, là, du fromage de chèvre de mon frère…

— De ton frère ? interroge Alice, intéressée.

— Oui, mon frère jumeau. Moi, je fais la viande de mouton, lui, le fromage de chèvre.

Elles le regardent, amusées, en attendant que ça fasse tilt dans sa tête. Mais comme il ne réagit pas, Pauline enchaîne.

— Je crois que tu as besoin de renfort.

Après quelques secondes de silence, il comprend enfin.

— Ah, heu… vous voulez que je l’appelle ?

— C’est ça. Plus on est de fous, plus on rit, non ?

Elles le fixent. Dans leurs yeux, la promesse qu’il y en aura assez pour tout le monde.

Il va chercher son téléphone portable dans la poche de son jean et compose le numéro sans les quitter des yeux.

— Mathieu ? C’est moi. Arrête ce que t’es en train de faire, et rapplique à la maison… Et douche-toi avant ! T’occupe ! Fais ce que je te dis. Tu me fais confiance ou pas ? Voilà ! À tout à l’heure.

Il raccroche, satisfait.

— Il sera là dans une demi-heure.

— Bien ! s’écrie Pauline. Ça nous laisse le temps de manger tranquillement.

Il s’installent tous les trois autour du plateau et dégustent ce que Thomas a rapporté.

Mathieu est ponctuel. Une demi-heure plus tard, ils entendent sa voix retentir dans l’entrée.

— Alors ! Qu’est-ce qui est si urgent ?

— Dans la chambre ! lui crie Thomas.

Mathieu arrive en trombe. C’est le même, exactement. Même allure, mêmes cheveux hirsutes, mêmes yeux bleus. Il stoppe net devant le spectacle de son frère, assis par terre, entouré de deux magnifiques créatures, tous les trois totalement à poil. Bouche bée, il les regarde, stupéfait.

— Je te présente Pauline et Alice.

— Il nous fait goûter les spécialités du pays, et il a besoin de ton aide, ajoute Alice.

Les deux filles ne peuvent s’empêcher de pouffer. Mathieu est toujours bloqué sur le pas de la porte. Alors, Pauline se lève, le prend par la main et le conduit au pied du lit.

— Il faut qu’on le prenne par la main, ce grand garçon.

Alice la rejoint, et ensemble, elles le déshabillent lentement. Mathieu, ravi, se laisse faire. Puis Alice s’agenouille devant lui, le suce avidement.

— Thomas, tu veux bien te mettre à côté de Mathieu, qu’on voie si vous êtes vraiment jumeaux ?

— Tout ce que tu veux.

Il se place à côté de son frère, et Pauline, imitant Alice, le suce avec le même appétit.

— Tu vois Alice, même les vrais jumeaux ont des différences !

— C’est pourtant vrai. Fais goûter pour voir… Ah oui, c’est complètement différent.

Dans un même élan, les deux amies se redressent et se jettent à plat dos sur le lit. Et comme pour confirmer leur gémellité, Thomas et Mathieu posent leur gland gonflé et brûlant sur le bord de leur chatte, s’y enfoncent dans un ensemble parfait. Les mains rivées aux cuisses de leur partenaire, ils donnent les mêmes coups de reins.

Elles les regardent tour à tour, avec l’impression de voir double. Cela les fait rire, puis elles oublient. Mathieu et Thomas cessent de jouer les jumeaux modèles.

Pauline remonte ses jambes au-dessus des épaules de Thomas.

— Encule-moi, ordonne-t-elle.

Elle prend sa queue, la frotte fermement contre sa chatte et son anus. Maintenant !

Il réagit immédiatement et plonge. Pauline empoigne les cuisses de Thomas et se presse contre lui pour qu’il l’encule plus fort. Tout son corps vibre. De sa chatte dégouline un liquide blanchâtre. Thomas, à plusieurs reprises, s’en imprègne la pine pour mieux lui lubrifier son cul de salope. Il va et vient lentement et profondément. Pauline, les yeux fermés, tangue au rythme de ses coups de boutoir. Ses tétons dardent furieusement, sa peau ondule en frémissements réguliers.

À côté d’eux, Alice dévore la queue de Mathieu. Elle lui tient les couilles serrées entre ses doigts. L’autre main, refermée à la base du vit forme une bague étroite. Sa bite gonflée d’un rouge presque violet, est prête à exploser. Alice se l’enfonce profondément dans la gorge, elle l’engloutit en entier. Lui, complètement à sa merci, s’agrippe pour ne pas tomber. Ses jambes tremblent, il vacille de plus en plus. D’un mouvement rapide, elle le fait basculer à plat dos sur le lit. Elle l’enjambe et s’empale sur son membre dressé. Ils poussent tous les deux un cri rauque. S’arrimant à ses pectoraux, elle s’agite sur lui, se baise à sa convenance, l’utilise comme un jouet.

Pauline, elle, se branle, pendant que Thomas continue à la pilonner. Dégoulinante et ardente, elle jouit puissamment. Thomas la suit de près. Il jouit au fond de son cul avant de s’effondrer à son côté. Juste à temps pour voir Alice donner les derniers coups de reins qui la mènent à l’orgasme. Alice se retire et attrape la pine de Mathieu d’une main ferme. En deux va-et-vient, il éclate sur elle en longs jets épais qui l’éclaboussent copieusement. Elle s’allonge elle aussi sur le grand lit. Ils sont bien, là, tous les quatre.

Après quelques minutes, Pauline se lève, va à la fenêtre admirer le paysage. Puis elle se penche et attrape quelque chose à l’extérieur.

— C’est quoi, ça ?

Thomas redresse la tête.

— De la cordelette que je viens d’acheter pour les brebis. Mais elle est trop fine, peux rien en faire.

— Je peux l’utiliser ?

— Si tu veux.

Elle file dans la salle de bains et revient rapidement. Elle se plante au pied du lit, la cordelette dans une main, le couteau suisse dans l’autre.

— Tu viens m’aider, Alice, on a deux grands nigauds à éduquer.

Thomas et Mathieu se redressent, le regard inquiet, la queue au garde-à-vous.

NOURRIR LA BÊTE

Sidonie Mangin

— Paire d’as, dit Martin.

— Putain, la chance de cocu… râle Manu.

— Double paire d’as sous la robe de Julia, dit un autre.

Les hommes jouent au poker sur la terrasse, la fumée repoussant les insectes. Les femmes bavardent à l’abri des lumières, levant les yeux vers le ciel clair et très étoilé du plein été.

Un peu plus loin, le chien aboie trop fort avec une régularité désespérante.

— C’est qui, le connard qui parle de mes « paires d’as », au juste ? dit Julia, les mains plantées sur les hanches devant la tablée des joueurs amateurs.

— C’est moi, dit Christophe avec un demi-sourire idiot, et à ce propos, je suis certain que si tu avais l’amabilité de me laisser tripoter ta paire de gros bonnets, j’aurais enfin de la chance à ce jeu de merde.

— Ha ha ha, font-ils tous en chœur.

Sorti de la maison tel un papillon de nuit égaré, un fils dit : « Maman, y a Nathan qui pleure, et Lili et moi, on n’arrive pas à dormir. » « J’arrive, poussin », dit une mère qui n’est pas Julia.

— C’est le dernier rappel du dodo ! glousse Martin, qui prend le cul de Julia dans ses mains et dépose un baiser sonore sur son épaule. Je vais me coucher et endormir nos moussaillons, reste si tu veux, je suis cuit. Salut, tout le monde ! dit-il plus fort à l’adresse des autres ou de personne.

— C’est ça… va dormir, et évite de te branler dans mon peignoir cette fois, tu seras bien mignon ! Ha ha ! lance Christophe.

Sur la terrasse, on range les cartes, on renverse les verres de pastis tiède de l’après-midi, on s’assoupit, d’autres remballent le reste du bordel, deux vont faire un brin de vaisselle. Le chien aboie.

— Mais quel con, ce clébard ! braille Sabine.

— Je m’en occupe, c’est bon, je vais préparer sa gamelle, soupire Julia.

— J’ai déjà commencé, Julia ! Je mets les restes de poulet. Il digère les os ? demande Manu.

— Oui, je crois. Si c’est pas le cas, on le retrouva crevé demain, et tout sera de ta faute ! répond-elle.

Dispersion générale. Il est tard. On rendort les enfants, on pisse avant d’aller dormir, certains se lavent les dents. D’autres ne prennent pas cette peine et virent juste leurs fringues avant de s’effondrer sur un des lits grinçants du gîte.

— Beuuark ! grimace Julia devant la gamelle du chien.

— Non, t’exagères… je crois même que je pourrais en bouffer, là, maintenant, répond Manu demi-sérieux.

— Normal, t’es un gros dégueulasse ! pouffe Julia.

Ils rient, excités comme des ados. Par l’alcool, les blagues de cul, les corps d’été, la chaleur, la fatigue ; dans ce temps dilaté des vacances, la petite aventure que c’est à chaque voyage.

En contrebas, dans la vallée, l’écho lointain d’autres gens, d’autres fêtes, du même été diffracté en milliers de définitions singulières et subjectives, chacune parfaitement exacte.

Le gîte passe des chuchotements au silence. Julia éteint du bout des doigts une bougie à la citronnelle qui menace d’enflammer le parasol. Manu termine de charger la gamelle odorante, mélange de salade de riz, de terrine de lapin et autres restes indéfinis.

— Merci, Manu, t’es un grand cuisinier, dit Julia avec une grimace. Passe-moi ce truc, qu’il la ferme enfin.

— Te perds pas en chemin, fillette, c’est au moins à vingt mètres. Tu veux le GPS ? Hé hé ! blague-t-il en tendant l’auge.

— Super drôle, t’es aussi un grand comique, je vois, déclare-t-elle faussement vexée, surjouant une moue affectée. Je vais aussi essayer de ne pas confondre le clebs avec mon mari !

— Ha ha, c’est sûr que c’est pas à la taille de la queue que tu feras la différence !

Hilare, sans doute un peu ivre, Julia laisse filtrer quelques gouttes de pisse dans sa culotte, rit trop fort, se reprend pour ne réveiller personne, et mime à l’attention de Manu un « chut », l’index tendu dans le prolongement de son nez piqué de rousseurs, les joues rosies par les rires.

— Bon, allez, je t’accompagne, t’as gagné. Je vais pas te laisser toute seule au milieu de la nuit dans ce trou du cul du monde. Je m’en voudrais si tu fais la une de Corse-Matindemain.

À l’instant même ou leurs premiers pas violent la nuit, assourdissante d’un silence fait de mille petits bruits, chacun sent monter une gêne. Rien de très lourd ni de très étonnant. Pour Julia, c’est une simple envie de baiser qui se fiche dans le ventre ; pour Manu, c’est une gaule inattendue étant donné son taux d’alcool, l’heure tardive et le fait que Julia soit la femme de son meilleur pote.

Plus Julia essaie de virer cette idée de sa tête, plus l’excitation grimpe, même le souffle du vent la titille. Ça frise le ridicule.

Elle rompt le silence pour ne pas laisser monter les choses et exploser de cyprine sur l’herbe. Elle dit une connerie comme « C’est splendide, cette campagne, la nuit » ; il répond un navrant « Oui, c’est magique ». Un rire échappe à Julia. Manu le prolonge. La gêne est passée. Mais Julia n’arrive pas à se retenir.

— Bordel, j’ai envie de baiser ! lâche-t-elle.

— Bah, ça tombe bien, on va rentrer se coucher, et tu pourras te la jouer coquine avec ce bon Martin !

— Mouais.

— Ha ha.

Julia rit, mais elle le prend mal. Cette réponse l’arrange, mais elle se sent joueuse, et elle a férocement envie de baiser. Elle sait surtout que ce n’est pas Martin qui risque de faire un effort cette nuit. « Passe-moi la gamelle, bodyguard… » souffle-t-elle. Elle prend l’immense bol dans ses mains, se compose un sourire pute, se retourne, se met à genoux dans l’herbe et le pose devant le chien qui y plonge immédiatement la gueule et commence à dévorer les restes.

En quelques secondes, elle a le temps de dérouler mille possibilités, comme avant de mourir, paraît-il, on voit sa vie défiler en une seconde. Elle se voit redressée, retour au bercail nonchalant et rieur, elle se mate en train de baiser éparpillée dans le foin, elle s’imagine se branler dans la douche pour calmer la nuit, elle se regarde marcher de dos pas si mal pour son âge, elle se surprend à sucer une bite dans un recoin avec les genoux endoloris par le gravier, elle… est tout ça, elle est toutes ces femmes. Est-ce qu’il suffit d’y penser pour que ça existe ? Est-ce qu’elle peut se permettre plus ? Qui arrive à la faire hésiter, la rendre coupable ? L’amour ? La peur ? Elle ne sait pas trop. Si elle y pense plus longtemps, le moment sera déjà terminé et rejoindra le cimetière de toutes les petites envies fulgurantes qui ne font que passer. Elle fait un choix.

Elle reste à genoux, écarte les cuisses, imprime une cambrure à ses reins à la limite de la douleur, relève sa robe pour dévoiler un cul immense et glisse un doigt très au fond de sa chatte. « Putain, mais qu’est-ce que tu fous… » sont les derniers mots prononcés par Manu avant de serrer le cul offert dans ses mains.

Il la regarde se branler, y colle presque le nez, puis dégage les seins de Julia de sa robe. Elle est douce, lourde, appétissante et gourmande. Le chien bouffe sans se préoccuper d’eux. Manu touche Julia, il la malaxe, écarte son cul, la scrute en train de plonger trois doigts dans un sexe béant avant d’en fourrer un autre dans son cul en gémissant. Il est à la limite de jaillir dans son futal.

Julia se retourne, plante des yeux sauvages et brillants dans les siens, sert un demi-sourire, se marre. « Debout », dit-elle. Elle lui descend son pantalon. Sa bite et son ventre sentent le chlore, le soleil, la sueur et le vétiver. Toujours à genoux, se branlant d’une main, elle sort la queue de Manu, en lèche la naissance, la promène le long de sa bouche gonflée, les seins offerts, gorgés de plaisir.

Lui plonge sa queue très au fond de cette bouche, sent sa gorge, appuie doucement derrière sa tête, plongeant la main dans ses larges boucles rousses délavées par l’été. Il va venir, elle recule. « Prends mon cul, le chien à bientôt fini de bouffer. » La bite encore ruisselante de salive, il la retourne, lui écarte à nouveau largement les cuisses, lèche sa chatte et avale une gorgée de son jus qu’il recrache dans son fondement étroit, avant de s’y enfoncer d’un coup sûr, lent et profond.

Elle pousse un râle. C’est rauque et plaisant. Il commence à claquer le cul magnifique, le fait rosir et la fait gémir. Les claques se font plus fortes à chaque pénétration. Julia continue, avec toutefois plus de spasmes et de désordre, à plonger ses doigts dans sa chatte pendant qu’il l’encule. Il ajoute un doigt à l’épaisseur de sa queue déjà gonflée et s’enfonce ainsi. Elle est ouverte. Il lui semble que son cul pourrait le contenir tout entier.

Il se couche sur elle, pèse de tout son poids, fait plier ses genoux qui glissent dans l’herbe humide, tient un énorme sein dans une main, collant le visage sur son dos, perdu dans ses cheveux aux reflets brûlants. Elle est à plat ventre. Il a encore la queue bien fichée dans son cul. Il lâche le sein, plaque sa main sur son épaule pour la retenir, plonge l’autre main dans sa bouche. Il aimerait avoir trois bites pour remplir ce corps-là. Il l’encule comme un furieux, fourrage des doigts sa bouche, lui agrippant toujours l’épaule pour empêcher son corps d’avancer. Julia se cramponne au sol, dévastée de plaisir. Elle est venue plusieurs fois déjà. Elle se demande si ça peut continuer encore.

Mais Manu se répand sur son cul dans un râle long et sonore, puis retombe en roulant dans l’herbe.

Ils restent ainsi allongés dans l’herbe haute. Pile et face, les corps repus et heureux. Ils sourient, chacun pour soi.

— Julia ?

— Oui ?

— Ton mari a vraiment une chance de cocu…

— Hahaha ! Et tu es plutôt bon perdant, on dirait.

LA COURBE DE SES BRAS

Frédérique Gabert

Une chaleur humide accueille Christina à sa descente de l’avion. Sous un ciel voilé de nuages, la cohorte de touristes fatigués longe les bâtiments paillés semblables à des huttes qui servent de terminal. Bienvenue à Punta Cana.

À la lecture de ces mots, les larmes menacent de déborder de ses yeux. Elle aimerait tant que Steph soit là, avec elle. Son regard, sa bouche, sa peau, la courbe de ses bras lui manquent. Courage. Des vacances, ce sont des vacances… même sans Steph, qui a refusé de l’accompagner. Tout ira bien.

Elle présente son passeport au douanier qui le feuillette distraitement et lui fait signe de passer. La longue attente, debout devant le carrousel à bagages, commence. À Paris comme ici, les valises mettent une éternité à arriver.

Enfin, sa Samsonite bleu turquoise pointe le bout de sa poignée. Soulagée, elle s’en empare et se dirige vers la sortie, où un taxi est censé la récupérer. L’agence a tout prévu pour un séjour qui comblera ses rêves. Vraiment ?

Elle a toujours désiré visiter la République dominicaine, patrie des ancêtres de Steph. Si elle avait su qu’elle devrait le faire seule… Bref.

Une foule bigarrée et bruissante l’accueille de l’autre côté des portes. Un peu perdue, elle finit par repérer la pancarte portant son nom. Là ! « Christina Portmann », entre les mains d’un grand type au ventre proéminent.

Quelques minutes plus tard, le véhicule déglingué roule en direction de l’hôtel, un cinq étoiles sur la plage de Bavaro. Les cocotiers penchent leurs lourdes têtes vers la route, comme pour la saluer. Elle ferme les yeux et se laisse bercer par le ronronnement du moteur.

L’aube la trouve recroquevillée au centre du lit king size vide. Elle qui se blottit chaque nuit entre les bras de Steph… Allez, haut les cœurs ! Elle est là pour leur couple.

« Ramène-moi un souvenir ! »

Les mots de son âme sœur résonnent encore à ses oreilles. Promis.

Au petit déjeuner, de jeunes amoureux discutent à mi-voix, penchés l’un vers l’autre comme s’ils étaient seuls au monde ; des familles gèrent leur marmaille pressée de construire des châteaux de sable, des retraités savourent le simple fait d’être ensemble. Elle se sent terriblement isolée…

Enveloppée dans son paréo, une capeline sur la tête et un sac à la main, elle se dirige vers la plage. À l’ombre des cocotiers, des transats attendent les hôtes. Plus loin, dans un éternel recommencement, la mer vient lécher le sable clair qui s’étend à l’infini sous le soleil radieux. Un paradis sur terre.

Elle inspire profondément l’air iodé et s’apaise. Elle est seule, certes, mais c’est Steph qui en a décidé ainsi. Alors, autant profiter. Elle rejoint l’eau après avoir déposé ses affaires sur une chaise longue. Les vaguelettes chatouillent ses chevilles. Elle se perd dans la contemplation de cette immensité bleutée, caressée par la chaleur et le vent.

Soudain, une ombre tombe sur elle. Elle se retourne et se heurte à des yeux noisette qui la dévisagent. Il est beau. De son visage aux traits harmonieux se dégagent à la fois calme et énergie. Épaules larges, hanches étroites, short de bain rouge vif, jambes musclées plantées dans le sable. Elle demande, d’une voix tremblante :

— Luis ?

Il acquiesce.

— Christina ?

— Oui.

L’agence, rémunérée à prix d’or, a bien fait son travail. Sa peau chocolat lui rappelle celle de Steph, de même que les lèvres pleines et le nez un peu fort. Ils échangent une poignée de main. Il lui présente le contrat, déjà signé. Elle le parcourt, vérifie les documents annexes, le glisse dans son sac.Tout est en ordre. La gêne monte en elle. Elle ignore que dire, que faire. Il doit le sentir, car il annonce :

— Venez, je vous emmène visiter les environs. Allez chercher vos baskets.

Le scooter fatigué de son guide les conduit dans des recoins de l’île exempts de touristes. Elle ne sait plus très bien ce qu’elle fait là, les bras passés autour de la taille d’un apollon, cheveux au vent, égarée dans une troublante luxuriance végétale. Luis sent bon le soleil, la mer et la liberté. Les rues grises de Paris s’estompent, les traits de Steph se diluent. La magie promise par l’agence opère.

Ils s’arrêtent au bout d’une piste de terre perdue dans la montagne. Des oiseaux chantent, invisibles dans la végétation dense qui masque le soleil. Il l’entraîne sur un sentier qui serpente entre les troncs. Elle devrait s’inquiéter d’être seule avec cet inconnu, pourtant, il n’en est rien, sans doute en raison de sa déconcertante ressemblance avec Steph. Au loin, un grondement annonce la présence d’une rivière. Ils débouchent au pied d’une cascade dont la blancheur scintillante tranche avec les verts profonds qui l’entourent. Des orchidées aux formes équivoques sèment des éclats de couleur dans les branches des arbres fruitiers couverts ici de mangues, là de papayes. Leurs effluves sucrés se mêlent à celui de l’eau vive. Le parfum de l’évasion.

— Magnifique, murmure-t-elle, subjuguée.

— Je savais que ça vous plairait…

Il tire une couverture de son sac à dos et l’étend dans une trouée de soleil.

— Voulez-vous vous baigner ?

Elle opine du chef et, sans attendre, se déshabille et descend dans l’onde fraîche. Son corps pâle et athlétique glisse d’une brasse fluide en direction du centre du bassin. Ses courts cheveux auburn jettent des reflets de feu dans la lumière. Il plonge à son tour et fend l’eau d’un crawl parfait pour la rejoindre. Ils nagent, rient et s’éclaboussent. Puis le regard de Luis se fait pesant. Elle frissonne lorsqu’il lui prend la main et l’entraîne sur la rive. Une troublante chaleur naît dans son ventre quand, à gestes délicats, il lui enlève son bikini fleuri, dévoilant ses seins menus et son sexe entièrement épilé. Elle détourne la tête au moment où il retire son short.

Elle retient son souffle quand il l’allonge et la couvre de son corps. La verge qui palpite contre son abdomen l’inquiète ; elle se tend. Perplexe, il se recule légèrement pour rencontrer ses yeux :

— Tu es vierge ?

Elle secoue le menton.

— Non. Mais ça fait si longtemps…

— N’aie pas peur…

La profonde douceur qui émane de ses iris noisette la rassure. Elle est venue pour ça, pour lui, pour Steph. Alors, elle s’abandonne. Elle n’est plus que sensations exacerbées par le foisonnement végétal qui l’entoure.

La bouche de Luis descend sur ses seins, aspire un mamelon, le fait rouler entre ses lèvres, le mordille du bout des dents. Légèrement, puis plus fort. Elle ferme les paupières, se cambre sous la délicieuse torture. Sa peau, ses nerfs, son ventre répondent. Un feu liquide la parcourt, puis se concentre en une faim terrible, là, en bas. Ses genoux s’écartent d’eux-mêmes et son bassin monte à la rencontre de celui de Luis. Un rire léger secoue la poitrine du jeune homme, qui ne cesse pas sa caresse pour autant. Il continue à taquiner un sein, puis l’autre, évitant sa féminité, qui palpite au rythme de ses attentions humides, affamée. Sans l’avoir jamais rencontrée auparavant, il connaît son corps par cœur. Comme Steph. Une vague de désir déferle en elle. Elle le veut.

— S’il te plaît…

Au son de la supplique qui lui échappe, il descend le long de son ventre, déposant un chapelet de baisers dans son sillage. À mesure qu’il approche de son centre, elle respire plus vite. Il embrasse son mont de Vénus, son aine, l’intérieur de sa cuisse. Elle gémit, frustrée, avide, brûlante. Alors, il remonte, se dirige avec une terrible lenteur vers son sexe qui se liquéfie. Elle n’est qu’une corde prête à se rompre. Et c’est ce qu’elle fait quand il plonge la langue loin en elle et glisse jusqu’à son clitoris qu’il tète comme une délicate friandise. L’orgasme qui la secoue s’achève dans une plainte animale qui s’égare entre les troncs. Il accompagne les soubresauts de son bassin sans lâcher son bourgeon sensible. Les vagues s’espacent, se délitent. Son corps dérive dans les eaux calmes du bien-être. Elle se sent en harmonie, complète, intacte.

Le frottement de la peau de Luis contre la sienne la fait frissonner. Sa bouche suit le chemin inverse, sur son ventre, entre ses seins, laissant une trace humide derrière elle, puis se pose sur la sienne. Son propre goût de sel et de mer l’accueille quand il l’embrasse avec une tendresse qui lui amène les larmes aux yeux. D’une main, il sépare les lèvres de son sexe. Elle se tend, malgré la certitude du plaisir qui approche.

— N’aie pas peur…

Les mots la rassurent. Elle replie les jambes, les écarte. La verge de Luis se fraie un passage entre ses parois étroites. Cela fait si longtemps… Bien avant Steph.

Cette chair rigide et douce qui l’emplit la trouble. Quand leurs pubis se rejoignent et qu’il s’immobilise, afin qu’elle s’habitue à lui, elle frémit. Il entame alors un va-et-vient dont la lente cadence s’harmonise à celui des vaguelettes qui viennent mourir sur la rive. Elle se sent devenir une fleur aquatique, qui s’ouvre et se referme à son rythme. Les sensations l’envahissent, l’étourdissent. Les pensées s’égarent, disparaissent. Seuls demeurent leurs corps qui s’accordent comme s’ils se connaissaient depuis la nuit des temps, et l’ardeur animale qui enfle en elle.

Luis accélère, plonge plus loin, plus fort. Elle verrouille les jambes autour de sa taille et accompagne ses mouvements, focalisée sur le plaisir qui monte en elle telle une bulle de savon prête à éclater. Pas encore, pas tout de suite. Tenir, savourer la perfection de l’instant sauvage. Chaque glissement contre son bourgeon l’amène plus près de la jouissance.

Elle entrouvre les paupières. Luis la chevauche, visage renversé en arrière, traits crispés. La terrible beauté de cette virilité abandonnée à l’extase sur fond d’exubérance végétale la fait basculer. Sa chair implose, puis explose en milliers de fragments dans un cri rauque. Aiguillonné par ce son primitif, Luis donne un dernier coup de reins, s’immobilise et se répand en elle.

Bien plus tard, Christina se repose à l’abri de la courbe de ses bras. Il regarde le soleil qui joue entre les branchages. Les reliefs de son corps luisent, attirantes lignes douces et dures. Du bout des doigts, elle suit les méplats de ses abdominaux, fascinée par les muscles qui se dessinent sous le velouté chocolaté de sa peau, si proche et si éloignée de celle de Steph. Il saisit sa main au vol et embrasse ses doigts fureteurs.

— Il faut rentrer, la route est longue jusqu’à l’hôtel.

Silencieux, ils reprennent le sentier qui les ramène à la civilisation. Elle a le douloureux sentiment d’abandonner un paradis préservé qu’elle ne retrouvera jamais. Adam et Ève chassés du jardin d’Eden…

Sensation de déjà-vu : le carrousel à bagages immobile, la foule qui se presse autour d’elle, étouffante. Christina a froid, malgré son cardigan de laine.

Les images tournent en boucle dans sa tête. Luis, sa peau, son corps, sa gentillesse, son rire… Son sexe. Ils se sont revus chaque jour, ont fait l’amour dans son lit, sur la plage, en bateau… Partout. Mais cette première fois magique dans la forêt reste le souvenir qu’elle chérit.

Enfin, le tapis s’ébranle et le flot de valises malmenées se déverse. Elle récupère la sienne et se dirige vers la sortie, vers Steph qui l’attend, l’espère. Une soudaine envie de pleurer l’envahit. Elle se reprend et marche d’un pas décidé. Les portes coulissantes s’écartent. Au milieu de la foule, elle repère tout de suite Steph. Et la silhouette de Luis disparaît dans le néant.

Elle se précipite en avant, emportée par l’amour incommensurable qui la lie à son âme sœur depuis près d’une décennie. La courbe des bras gracieux de Steph se referme sur elle et elle inspire son parfum familier, thé vert et mandarine ; puis se recule pour mieux contempler sa compagne. La longue robe rouge qu’elle porte met en valeur sa peau foncée, ses formes généreuses et son encolure racée. Ses yeux bruns noyés de larmes la scrutent de la tête aux pieds, comme si elle risquait de s’envoler à nouveau pour des cieux ensoleillés.

— Alors, Chris, murmure-t-elle, tu nous as rapporté un souvenir ?

Avec une infinie tendresse, Christina s’empare de la main de Steph et la pose sur son ventre.

— Comme promis…

SUR LA PLAGE ABANDONNÉE

Camille Destouches

Ça a commencé… c’est dur à dire. Les fictions souvent sont linéaires, la vie, elle, est un fleuve plein d’affluents, détours, deltas, difficile d’en trouver la source. Il y a plein de débuts, et pas vraiment de conclusion.

Neuf ans après moi, mes parents ont eu une fille, et puis une deuxième, qui s’est avérée être un doublon. Trois enfants en deux ans, ça a plombé les finances familiales. Ma mère avait continué à travailler à mi-temps pour qu’on puisse se loger décemment sans quitter Paris. Elle faisait des journées de dingue, alors j’étais mobilisable en permanence, couches, biberons, petits pots, guili-guili, raconteur d’histoires, et puis plus tard, les devoirs et j’en passe.

À 19 ans, je suis en fac de médecine pour devenir pédiatre. Un projet, une vocation même, allez savoir d’où ça vient… J’ai déjà une sacrée expérience en puériculture que je mets à profit pour financer mes études. Baby-sitter. Au début, les clientes étaient rares et méfiantes, un garçon qui tripote des enfants, avec tout ce qu’on entend aux infos, n’est-ce pas…

Maintenant, elles se disputent ma personne, je suis la star de la garde d’enfants. Les petits, j’ai une influence, un peu comme les chats sur les humains en général. Apaisante. J’arrive, ils sont en train de brailler, deux minutes après, ils gazouillent. Des fois, les mamans, elles l’ont mauvaise, l’ingratitude de leur progéniture, tout ça… Mais elles me redemandent, et ça m’aide à payer mes études.

Souvent, c’est des mères divorcées, genre quinze ans de plus que moi, encore jeunes et belles, elles s’en vont chercher un prince charmant pour la nuit, pendant que je m’occupe de junior. Moi, je suis encore un peu vert, pas très trapu en plus, pas très velu, j’ai pas la virilité mature qui les fait mouiller, même si j’ai un beau cul, un gros atout pour un homme.

Néanmoins…

Un soir, une de ces dames était rentrée bredouille, et plus tôt que prévu. On a fait causette, on a fait connaissance, on a discuté hygiène et diététique du nouveau-né, sujet intarissable dans lequel j’excelle. En rentrant, la belle délaissée a viré ses escarpins et s’est affalée sur un siège comme une vieille chaussette, exprimant sans retenue une grosse lassitude. La conversation s’étant enflammée au sujet des vertus et inconvénients du lait de vache, j’ai remarqué que son corps s’était redressé, sa jolie robe miraculeusement rajustée, elle s’était approchée de moi et me fixait avec un intérêt qui me semblait plus que maternel. Ce qui se confirma lors d’un corps-à-corps incendiaire, où nous soulageâmes nos frustrations mutuelles. J’avais déjà une petite expérience, mais je fus tâtonnant. J’ai beaucoup appris lors de mes gardes suivantes, et franchement, avec un beau cul, de la conversation et une technique maîtrisée du cunnilingus, un homme n’a pas besoin d’un corps d’athlète pour faire des conquêtes.

Ma partenaire a parlé de moi, et la demande pour mes talents de baby-sitter a atteint des sommets, tout comme l’aisance de ma langue au sein des replis vaginaux. Je goûte aujourd’hui les sécrétions intimes de ces dames comme un œnologue un vin délicatement mûri. Amertume, salinité, tenue en bouche, odeur marine ou musquée distinguent chaque chatte, et je suis sûr qu’avec de l’entraînement, on pourrait reconnaître une femme en usant des papilles et du nez exclusivement.

Un jour, je réalise que j’ai tourné fille de joie, enfin garçon de gaieté, dirons-nous, call-boy. Ben oui, quand une dame loue mes services à la soirée pour garder un enfant qu’on garde ensuite ensemble, qu’elle ne sort pas de chez elle, tandis que moi j’y pénètre tout au fond, comment vous appelez ça, vous ? Du propre ? Moi, qui étais tout fiérot de mes prouesses, je sens la honte me gagner. Je ne suis qu’un jouet pour ces dames, un sextoy, un godemiché. Je prostitue mon sexe sous des prétextes de plus en plus minces. J’ai honte, je me sens sale, mais de là à arrêter… Parce que, bonnes gens, mes dix ans d’études, c’est vous qui allez les payer ? Mes parents peuvent pas, alors, en attendant, je fais ce que je sais faire, mais avec la honte, c’est devenu triste.

Heureusement, les vacances d’été sont arrivées, et j’ai trouvé un job pour trois semaines en juillet. M’occuper de Babette, un an et demi, pendant que sa maman cadre sup’ profite de l’air marin à Plœrdemec. C’est en Bretagne. J’aurais préféré plus au sud, mais Sabine ne craint ni la houle ni le froid, nageuse émérite, tigresse aux cuisses musclées et pleine aux as. Elle m’intimide, aucun risque qu’une gagnante de ce genre s’intéresse à moi, ni que j’ose l’approcher de trop près. Elle va vers la quarantaine avec prestance et fierté. Un corps athlétique, une carrière brillante et un enfant de loser, qu’elle a éjecté peu après la naissance. Moi, la petite gagneuse au physique fluet, je vais faire mon boulot et rien que. Et en profiter pour réviser les os, les nerfs, les veines, muscles, boyaux, tout ça.

Et me voilà dans le Morbihan. Matins et après-midis, Sabine va nager dans les eaux turbulentes de l’Atlantique pendant que je veille au confort et à la sûreté de Babette. Le soir, Sabine va danser et parfois rentre avec un homme, un mâle pure testostérone. Moi, je fredonne des comptines à bébé Babette pour l’endormir. Au moins, je ne fais plus la pute.

Avec bébé Babette, on va explorer le littoral, un peu rocailleux pour une poussette, mais le tangage l’amuse. Tout de même, c’est long. Presque seul dans la villa avec mes cours qui commencent à me gaver, je m’imprègne de la présence de Sabine. J’avais déjà remarqué : un logement de mère célibataire, ça a une atmosphère de féminité sublimée, rien à voir avec le home familial où je m’incruste à Paris. Même quand c’est un peu bordélique, il y a toujours quelque chose de raffiné dans tout ce qu’on voit. C’est comme les vêtements féminins, troublants par leur délicatesse, la minutie apportée à l’harmonie et au détail. Chez l’homme, généralement, les fringues sont kaki ou marine et elles sont là pour couvrir, point barre. Pas de quoi exercer sa sensibilité. Je passe sur la sensualité du corps dont le souvenir imprègne les alentours, enfin bref, il m’est arrivé d’avoir une grosse trique rien qu’à être assis dans le salon d’une femme, et à me laisser imprégner par l’atmosphère. La mère sortie, l’enfant endormi, reste une présence subtile qui excite les sens.

Et là, ça me revient. Et comme je m’ennuie, j’explore les tiroirs à vêtements, palpant les tissus délicats et me demandant comment ça peut faire de les porter. Puis je trouve des vieilles robes en coton qui doivent dater de sa jeunesse, rien à voir avec les tenues élégantes qui l’accompagnent maintenant. J’en déplie une, deux, et sur une impulsion, je vire mon bermuda et je me change. Ça me va pas mal, juste bien aux épaules, un peu court sur les cuisses, le seul bémol, c’est l’absence de nichons qui laisse un vide. Une robe blanche imprimée à fleurs, qui s’élargit en large corolle sur mes hanches étroites et dissimule ma grosse érection. Je bouge, c’est nouveau comme feeling, le tissu qui caresse mes jambes m’émeut. Je me regarde dans le grand miroir, je rougis : ça me va plutôt bien.

Ça fait une demi-heure que j’ai abandonné bébé Babette, ses hurlements me rappellent à l’ordre. Je descends l’escalier à toute allure, pieds nus et jupons au vent pour consoler la petite. Je la prends dans mes bras, je la berce, une vraie mère poule. Ça va mieux, mais elle chouine dès que j’arrête. Elle a pas l’habitude qu’on la laisse toute seule comme ça, la pauvrette. Alors, j’emploie mon arme fatale, le jazz Nouvelle-Orléans. La musique entraînante et ses tonalités aiguës retiennent son attention, j’en profite pour la serrer dans mes bras et virevolter en rythme. Ça y est. Elle rit. Imparable, le dixieland, testé et approuvé par votre serviteur.

Mine de rien, dans ma robe d’été, j’ai jamais trouvé le baby-sitting aussi troublant. Les jours suivants, j’essaie d’autres robes. J’ai exploré les tailleurs, les robes du soir, mais sans oser les déranger, respectueux de leur finesse et de leur imposante propriétaire. Les vieilles fringues, je les replie soigneusement et les envoie rejoindre l’oubli d’où je les ai tirées l’espace d’une heure, deux, allez encore un peu… Eh oui, rapidement mes bermudas me rebutent, alors que j’ai des érections en réserve plein les armoires, les robes surtout. Les jupes tiennent pas sur mes hanches étroites, les hauts flottent sur ma poitrine tendre mais plate. Une robe apparemment trop petite glissera très bien sur ma taille sans laisser les tétons trop dans le vide. Il faut juste que les épaules soient taillées assez larges, ou alors une robe à bretelles, l’idéal. Et toujours la partie basse ample, plissée, à volants, doublée de jupons. Ça me fait une silhouette sexy et ma bite ne tend pas bêtement le tissu. Dans ces atours, je danse, je chante, bébé Babette est aux anges, je lui fais un show en continu, musique, ça swingue ça balance… Pieds nus toujours. Le sol est clean (c’est moi qui fais le ménage), et comme il n’y a pas de chaussures à ma taille… J’en rêve, du cuir fin, des talons, mais bon y a pas.

Sabine est ravie de voir sa fille sourire en continu, elle va me faire de la pub en rentrant, déjà elle m’a retenu pour ses soirées au cours de l’année. Elle va finir par payer mes études rien qu’à elle. C’est qu’elle est friquée et paye bien. Ça m’irait, je veux plus faire la pute. Plus j’y pense, plus je me sens crade, sali émotionnellement, tous mes rêves de jeunesse – amour toujours – souillés. Quand je lis dans le journal les mecs qui louent des call-girls pour organiser des fêtes « bon enfant », je comprends mieux ce qu’elles peuvent ressentir quand elles pleurent en témoignant de leur passé.

Faute de chaussures, je tâte du maquillage. Fatale erreur.

J’ai vu des clientes se maquiller pour sortir, j’ai observé la technique. Sur la table à maquillage, chaque poudre, chaque accessoire a sa place, tous les produits sont inconsciemment répertoriés et inventoriés dans le cerveau de leur utilisatrice, mais ça, je ne l’ai pas vu.

Un après-midi, je couche bébé Babette sur le lit de sa maman pendant que je me fais des yeux de biche, un peu de rouge à lèvres. Intensément, je fixe mon reflet. Narcisse, dites-vous ? Mais non. Je ne m’admire pas, dans ce reflet, je cherche à voir celle que j’aurais pu être dans un autre univers. J’essaye de voir la femme à travers mon vrai visage. Celle que j’aurais pu être si les hasards de la génétique n’en avaient décidé autrement.

Le lendemain après-midi, Sabine nous rend une visite impromptue – par hasard, enfin, préméditée – planifiée plutôt. Elle me trouve en plein Charleston avec Babette, me déhanchant dans une robe rose et blanc à motifs Vichy avec large ceinture blanche, très sixties.

— Ben, faut pas se gêner, qu’elle dit.

Pas en colère, mais contrariée tout de même.

— Fallait ramener ton matos à toi, quoi, elle ajoute.

Je suis rouge pivoine, rubis, coucher de soleil sous les tropiques, toute une palette incarnat. Sabine réalise :

— Ah, c’est nouveau. C’est vrai qu’il est nul, ton maquillage.

Et là elle se marre, le fou rire à me voir gêné, je rougis toujours plus profond, elle rit toujours plus fort. Ça en deviendrait vexant. Au moins, ça la choque pas. Déjà ça.

— Allez, je t’offre ta première leçon de maquillage, dis pas non, c’est gratuit.

Elle a une voix, pas autoritaire, décidée plutôt. On sent la professionnelle habituée à être écoutée, ne parle pas pour ne rien dire. Même si je voulais dire non, j’aurais du mal, elle en impose. Mais pour tout dire, l’idée de me faire pomponner me fait frissonner de partout.

On installe Babette pour sa sieste, on la garde à portée d’oreille. Sabine me fait asseoir. Elle a une vraie table à maquillage, avec de quoi ranger les petites brosses, les onguents, et le miroir avec les lumières tout autour. Je la vois bouger derrière moi dans la glace. Elle tâte ma peau, tire mes cheveux, examine un nuancier, puis moi, tout ça est très mystérieux.

— T’es vraiment pas poilu. On va pouvoir faire simple et efficace. Au fait, tu t’es fait les jambes, ou elles sont lisses d’origine ?

Le rouge me remonte aux joues : je me les suis rasées pour pas gâcher l’effet des robes.

— Rougis pas, c’est embêtant pour choisir les teintes. Chaque visage est différent, le maquillage c’est un art, comme la peinture, tu vois.

Je vois aussi qu’elle a décidé de m’épiler le visage vu qu’il est peu poilu. Elle les tire un à un avec une pince. Simple et efficace. Ça fait un mal de chien, mais j’ose rien dire, de temps en temps, je sursaute tout de même, « Fais pas ta chochotte, quoi ». Et toc.

Après viennent les fonds de teint, « Juste un peu, sinon tu vas en fourrer partout », les fards à paupières, mascara, rouges, à lèvres, à joues, « Ferme les yeux, ouvre les yeux, fermés maintenant », etc. Et puis les cheveux. Ils sont pas très longs, mais elle y met un gel « aspect mouillé » et les répartit en petites mèches, sur mon front, vers mes joues… Je vois naître en face de moi une jeune inconnue, presque une enfant. Je suis émerveillé et stupéfait en même temps. J’ai du mal à croire ce que je vois.

— Tu m’attends, je me prépare.

À quoi ? Tout ça m’excite ; des appréhensions aussi. Comme une mariée de bonne famille autrefois, à qui on expliquait l’anatomie masculine le jour de son mariage avant de l’abandonner vierge à un inconnu. Dans ma robe Vichy, je l’imagine débarquant en cuissardes, fouet à la main, ça lui irait bien, tiens. Pourquoi elle avait peur que j’étale mon fond de teint ? Sur quoi ?

En attendant, je m’observe. Qui es-tu toi qui me regardes ? Je fais des grimaces, des moues, je prends des poses pour voir à quoi je ressemble. Je bande comme un âne aussi. Je sens un moi féminin prendre possession de mon corps. Je sais que ça ne durera pas, alors je me regarde, fixe, observe intensément. Je veux graver cette image dans ma mémoire. Celle que j’aurais été l’espace d’un moment.

Bébé Babette appelle, l’instinct maternel domestique mes pulsions charnelles, je cours vers elle. Je lui fais réchauffer une purée de légumes, elle a faim, la pauvre. Je la berce, lui chante Frère Jacques, elle se rendort. Je la dépose dans son berceau, essuie un filet de bave. Sabine est penchée derrière moi, « T’as vraiment le feeling avec les enfants ».

Elle m’a fait sursauter. Je me retourne, pas de cuissardes, elle a mis ses vêtements de travail. Tailleur noir, chemisier bleu pâle, des bottes marron montent tout juste au niveau de l’ourlet de sa jupe droite. Sobriété, élégance, avec ses talons, elle domine ma fine silhouette en robe claire. On dirait vraiment des mariés, je me dis. Robe blanche contre costume sombre, presque ça.

— On danse ?

C’est elle qui vient de parler. Je sais pas si vous avez remarqué, mais moi, je ne dis plus grand-chose, c’est la reine qui prend la main.

— Mets une valse, je connais rien d’autre comme danse de salon.

Alors on valse, d’abord titubants, elle écrase mes pieds nus, je fais semblant de rien. Bientôt, on tourne, plus vite, toujours plus vite, elle me serre la taille, c’est elle qui conduit… Elle est en nage, il fait chaud pour son genre de tenue.

— Tu veux une glace ? dis-je.

Eh oui, je m’exprime encore un peu. Je lui demande pas quel parfum, on est tous les deux chocolat. Je prépare une grande coupe de glace au chocolat avec des copeaux de chocolat, une mer de sauce au chocolat et de la chantilly par-dessus. Plus deux longues cuillères. On se goinfre tous les deux, les rouges à lèvres ont disparu dans la glace. Au fond, il n’y a plus que la sauce. On se fait manger l’un l’autre des cuillerées de cacao liquide, ça coule sur les visages, alors, on se les lèche et on se roule de longs baisers chocolatés. Divin.

On est debout. « T’as un beau cul, t’aurais dû te voir danser, miam. » Sabine me caresse les jambes, remonte les pans de ma robe au mépris de ma pudeur et finit par atteindre ma bite toute dure. J’ai pas de culotte ; elle la pétrit un moment, puis laisse retomber les flots de tissu. « C’est une belle bite, ça, mais d’abord, je veux une turlutte. T’aimes ça, brouter de la chatte, non ? Tous les hommes aiment ça. » C’est pas une question, c’est pas une affirmation, c’est comme ça, puisqu’elle le dit. Elle enlève sa jupe, en dessous, elle a un collant noir ouvert du pubis au coccyx ; ça lui dessine une jolie culotte de peau rose. Elle met une main sur ma tête, je n’ai plus qu’à m’agenouiller, c’est prêt à servir. Ce que je fais en étalant mes jupes autour de moi, élégamment. « T’es mignon, mais qu’est-ce que t’es mignon. » Un suintement de sa vulve entrouverte vient confirmer la véracité de ses dires. J’avale une lichée du liquide, ça fait slurp, avant de faire mon office. Je donne des petits coups de langue à son clito tout enflé. Elle réagit vigoureusement, mais je laisse son bouton magique et m’en vais mordiller ses grandes lèvres, glisser ma langue à l’entrée de son vagin, titiller, mordiller tout en laissant son clito frustré. Son bassin se tend de plus en plus fort, elle réclame, je reviens sur son clito en passant lentement ma langue par en dessous. Sabine pousse un long gémissement, « Oh oui, t’arrête pas t’arrêtes pas ». Je m’arrête pas, je continue les coups de langue, délicats, puis j’accentue la pression, encore, encore, et quand elle commence à jouir, j’y vais carrément à pleine bouche, je suce, j’aspire, je ventouse tant que me le permettent ses puissants coups de reins. Elle s’immobilise, arquée, les muscles durs comme de la pierre au summum de son plaisir. Un jet jaillit de sa chatte et m’asperge le visage. « Oups ! » Ça m’était jamais arrivé ça. Douché, les yeux irrités, je cherche à tâtons de quoi m’essuyer. Sabine attrape une serviette et m’essuie.

— Allonge-toi, mon chou, je vais m’occuper de toi.

Le dos sur le parquet, je la laisse faire. Elle me caresse longuement, reconnaissante. J’ai gardé ma robe, c’est tellement plus excitant. Elle aussi sait faire monter la pression. Elle passe ses mains de l’intérieur de mes cuisses à la base de mes couilles, ne s’aventurant que progressivement le long de ma bite. Quand elle me sent bien mûr, elle lâche tout et chevauche mon membre, secouant tout mon corps de son corps de nageuse souple et puissant. Je pousse un long cri « aaaaaahhh » pendant que j’atteins l’extase, un geyser de foutre s’en va inonder son utérus, ma bite vibre, et puis tout mon corps, et toujours le tissu contre mes jambes, la douceur des jupons contre ma peau surexcitée.

Après, on est morts. Étalés par terre, on tend l’oreille. Bébé Babette dort en respirant bruyamment, tout va bien.

Sabine me voit froncer le sourcil et se marre. Ben oui, ma robe est toute fripée, tachée de sperme et de je sais quoi, sans parler du chocolat.

— C’est qu’une robe, y a pas mort d’homme, dit Sabine, toujours pratique.

— Mais c’est ma préférée !

Et là, sans savoir pourquoi, l’émotion, trop de jouissance, je pleure comme une madeleine. Sabine me cajole.

— Allez quoi, je t’aime, ma poulette.

— Tu dis ça pour me faire plaisir !

— Ben oui, quoi.

— Continue, ça me fait du bien.

Sabine lève les yeux au ciel. Ah, les hommes…

Pendant que je sèche mes larmes, elle va chercher une clope. Je l’ai jamais vue fumer.« Seulement quand je baise. » Elle m’en offre pas, se l’allume, amorce la combustion de la Marlboro, puis tire une énorme taf qu’elle rejette dans un grand rot sonore et brumeux.

— Putain, ça fait du bien de temps en temps, quoi.

Et la mer de nos désirs assouvis se retire lentement de nos corps de sable humide et las, laissant derrière elle en souvenir une moule et un bigorneau.

DÉVOYÉ VOYAGE

Serge Delaisne

Je n’en pouvais plus de ce mois de juillet à Paris. Trois semaines qu’il faisait moche ! Et pas moche du genre sans soleil un peu gris, non. Carrément du mauvais temps, de la pluie, du vent, de la bourrasque. J’avais ressorti mes bottes du placard. Incroyable ! Chaque matin, avant de partir au boulot, je me demandais si je n’allais pas devoir renfiler le manteau d’hiver. Et chaque soir, la météo annonçait que l’on battait des records d’été pourri, que ça n’allait pas s’arranger à brève échéance.

Pire encore, tout le monde n’était pas logé à la même enseigne. Non, non : dans la moitié Sud, les estivants avaient bel et bien rendez-vous avec les beaux jours. Pas la canicule certes, mais ce qu’on est en droit d’attendre de l’été : un ciel bleu et des températures permettant d’envisager la plage autrement qu’avec un ciré ou un parapluie.

Bref, la météo me pesait, tout comme ce maudit dossier à boucler avant de partir. Et puis surtout, Lui me manquait ; sa présence, son odeur, son corps, sa queue, son jus… Ça faisait une bonne dizaine de jours qu’il était parti. J’avais beau me tripoter le clitoris en y pensant, le matin au réveil, ça ne remplaçait pas l’original. Dire qu’en plus, il passait ses journées tranquillement affalé sur la plage à lire au soleil. Ah, il n’omettait pas de m’envoyer sur mon téléphone de superbes photos estivales, accompagnées d’un « Ça va, le boulot ? Tu as presque fini…? », « Tu me rejoins quand…? », « Pas trop déprimée par la pluie…? ». Ben si, justement, déprimée, et bien trop déprimée ! Très dur de travailler dans ces conditions. Je me sentais vide et nerveuse, cul gelé et chatte en feu. Et comme la conjoncture ne faisait rien, vraiment rien, pour refréner ce qui peu à peu tournait à l’hystérie, la pression montait, montait, montait…

Pendant que mon moral s’affaissait au rythme du baromètre, mon envie de baiser au soleil suivait la courbe inverse. Ça devenait infernal. Mes collègues mettaient mon humeur sur le compte de la météo morose. Ils me gratifiaient chaque matin d’un narquois bien qu’amical « Oh, pas encore à toucher avec des pincettes, aujourd’hui ! ». Ben non, pas avec des pincettes, justement. Ou alors, celles qu’il m’appliquait pour faire bander mes tétons avant de me baiser. Mais ni pinces ni baise. Rien. Je n’en pouvais plus.

En plus, on ne savait jamais à l’avance quand on allait vraiment le « boucler », le dossier, mais on devinait aisément que ce n’était pas pour le lendemain, ni même pour la fin de la semaine. Rageant. Être en manque n’était déjà pas simple, ne pas savoir pour combien de temps encore exacerbait cette douleur sourde qui m’habitait en permanence. J’avais la boule au ventre, mais hélas pas au bon endroit. Moi, c’était au bas-ventre que je la voulais, et nulle part ailleurs.

Je ne faisais plus que grignoter, sans appétit, et je maigrissais à vue d’œil. Je me sentais crevée, tous mes muscles ramollis. J’avais même des palpitations, presque jusqu’au vertige, durant la journée le plus souvent. Quant à mon look, j’offrais un bronzage digne de la Sibérie en plein décembre, et mes cheveux d’ordinaire blond vénitien viraient à l’orange pisseux. Sans même évoquer mon carré, que le brushing quotidien ne parvenait plus à sauver de la déprime. N’importe quel toubib aurait diagnostiqué de l’anémie. Moi, je savais bien que je ne souffrais pas d’un déficit de globules rouges. Non, non. C’était de foutre blanc dont j’avais besoin. Le reste suivrait.

Tous les soirs, on se parlait au téléphone. Ma voix devait sans doute trahir l’état dans lequel je me trouvais. Il me le disait ou plutôt me le confirmait. Jusqu’à ce mercredi soir où il a dessiné une éclaircie dans mon ciel désespérément gris :

« Tu sais, je ne suis qu’à 650 kilomètres. Tu pourrais peut-être t’échapper et venir me retrouver ce week-end ? Ça nous ferait des petites vacances, avant les grandes… »

Oui, en quelques phrases, il venait d’ouvrir une brèche, ma brèche. Bien sûr que j’allais venir passer deux jours. De toute façon, je n’imaginais même pas pouvoir atteindre la semaine suivante sans jouir de son jus au fond de moi. J’étais spermo-dépendante. Oh, je pouvais couiner avec mes doigts, avec mon gode ou avec tout autre objet y ressemblant plus ou moins. Mais le jus de couilles décuplait, centuplait mon plaisir. C’était dingue. Je me disais souvent qu’un mec pouvait éjaculer dans un vagin, un cul, une bouche, un lavabo, ou même au pied d’un arbre, ça ne changeait finalement pas grand-chose à son orgasme. Pour moi, il me fallait absolument sentir l’élixir de jouvence gicler, se répandre au fond de ma chatte. Là, je m’envolais, je planais littéralement.

Il le savait, il le savait par cœur, il le savait si bien que pour me récompenser finalement de son foutre, il aimait me faire emprunter des chemins détournés. Je ne doutais pas une seconde que pour atteindre le plaisir ce week-end, la route serait loin d’être droite, mais plutôt tortueuse et vicieuse. Je ne détestais pas, d’ailleurs. Cela donnait une dimension érotique à mon seul besoin d’être remplie, comblée.

Dès le jeudi matin, je lui envoyais un message pour lui signifier comme j’avais hâte, comme je me préparais déjà. Il me répondit perfidement que ce n’était pas la peine que je m’encombrasse inutilement : « Voyager légère, très légère… ! » Oui, certes, mais « Voyager légère » avec ce froid de canard, il me fallait quand même une bonne dose d’excitation et d’imagination. Mais je savais que j’allais faire au mieux, que le mieux serait sans doute le pire, et que j’allais délicieusement aimer le détester pour cela.

Les deux jours restants, je travaillais, ou plutôt je me rendais sur mon lieu de travail. Ce ne fut pas durant ce laps de temps que mon dossier avança beaucoup. Mais là, vraiment, je m’en foutais un peu. J’avais la tête ailleurs, impatiente d’y avoir la chatte aussi. En réalité, je cogitais longuement sur les multiples significations possibles du « Voyager légère ». Mes interprétations me faisaient sourire, je m’imaginais lui faire voir et comprendre ce que j’avais fait de sa suggestion : voyager sans emporter beaucoup de bagages – il saurait forcément apprécier l’initiative car je n’étais pas coutumière du fait –, et voyager peu vêtue – cela faisait partie intégrante de notre panoplie érotique, de toute façon.

Oui, je quittais mon bureau le vendredi soir satisfaite du double sens que j’avais donné à sa directive. À tel point que je me fendais d’un petit message innocent et provocant : « Je pourrais te rejoindre directement à la plage… »

Le samedi matin, le goût de la grasse matinée hebdomadaire m’avait totalement abandonnée. J’étais même debout à 4 heures 27 ! Un premier coup d’œil par la fenêtre, pour prendre la température : rien de neuf sous l’soleil, il pleuvait toujours ! Spontanément, j’avais plutôt envie d’un jean, d’un gros pull, de bottes et d’un imperméable bien chaud au col relevé…

Une fois reçu le coup de massue météorologique quotidien, je filais sous la douche, pour me faire propre, lisse et belle. L’eau chaude réveilla mes ardeurs, et je maniai le rasoir avec enthousiasme, jusqu’à disparition complète de la moindre pilosité. La question se montra très ardue lorsque je me retrouvai dans le dressing à choisir ma tenue. Voyager légère, certes, mais… Allez, haut les cœurs et bas les strings ! Je choisis finalement une petite robe à bretelles, zébrée de gris et blanc, courte et légère. Principe de réalité, et de frilosité aussi, je complétai par un petit lainage grisé, genre gilet sans boutonnage. Par contre, je ne cédai rien sur la lingerie, l’éliminant d’emblée et pour tout le week-end. Dans mon panier de plage, car j’avais décidé de n’emmener finalement que lui, je glissai une seconde petite robe, pour le samedi soir ou le dimanche. Puis trousse de toilette, nécessaire de maquillage, et maillot de bain, tout de même ! Oui, mais juste la culotte, alors. Inutile de s’encombrer. Mes seins voulaient darder au soleil, être offerts aux rayons (et aux regards aussi). J’avalai ensuite un café, et à 5 heures 33, je tournais la clé de contact de ma voiture.

Les filles sont frileuses (etc. etc.), et je faisais à coup sûr partie des filles, mais là, quand même, les 6 degrés extérieurs affichés sur l’écran justifiaient totalement de mettre le chauffage ! J’avais les doigts presque gourds pour lui envoyer un message comme quoi je décollais de la maison ! Cela me réchauffait d’imaginer qu’il n’était certes pas encore réveillé, mais qu’il trouverait mon texto en ouvrant les paupières, que cela ferait briller une étincelle dans son premier regard du jour.

La météo pourrie présentait néanmoins un avantage : les citadins renonçaient à partir en vacances ou en week-end. Pour un samedi matin de fin juillet, les sorties de la capitale étaient désertes et étonnamment fluides. J’atteignis la barrière de péage en un temps record. Bon point : plus vite je serais loin, plus tôt je le rejoindrais.

Mais le bon point se transforma rapidement en mauvais plan. Un portique d’information au-dessus de l’autoroute indiquait : « Accident à 2 000 m. Ralentissez ! » Oui, ralentir, c’était déjà fait. Et je n’avais pas eu besoin du message pour ça, j’étais dans le bouchon depuis dix bonnes minutes déjà. Je venais seulement d’apprendre, grâce au panneau, que j’allais y passer un bon moment encore. Coincée au milieu de voitures qui faisaient exactement la même chose que moi, je bouillais intérieurement. Je lui fis un texto pour lui signaler l’incident, et le retard probable qui en découlerait.

Désormais, il était réveillé, et sa réponse ne se fit pas attendre. Il trouva délicieux que je fusse coincée dans un bouchon, entourée de voitures dont les occupants n’avaient rien d’autre à faire qu’à regarder autour d’eux. Il me demanda de quitter mon gilet et de faire glisser les bretelles de ma robe. Il voulait mes seins à l’air, et donc visibles. Salaud !

En même temps, je n’avais rien de mieux et rien d’autre à faire. Je m’exécutai. Je dus lui envoyer une photo du résultat, la première, sur laquelle j’avais un téton à l’air, et l’autre, le gauche, recouvert par la ceinture de sécurité. Il me demanda s’il s’agissait d’un clin d’œil. Je glissais la ceinture sous mon sein, pris une nouvelle photo, que j’envoyai. Il fut ravi de cette nouvelle prise : le paysage devenait moins monotone ! Pour ma part, j’assumais ma tenue, ou plutôt son absence, comme si de rien n’était. Sûr qu’on devait me mater, car il n’y n’avait que ça à regarder. Mes seins ou la pluie : dans les voitures qui m’entouraient, le choix devait être vite fait !

J’avais roulé le haut de ma robe sur mon ventre et l’avais coincé sous la ceinture de sécurité. Mine de rien, j’étais très excitée par l’aventure, pour ce qu’elle était et pour ce que j’en partageais avec lui. Pendant que je me disais cela, mon téléphone vibra. Un nouveau message, en phase, mais pouvait-il en être autrement : « Pas trop chaud ? Pas trop chaude ? »

J’avais une énorme envie d’aller plus loin, mais je voulais que ce fût lui qui m’y emportât. Je répondis : « Non. Si. » Il avait bien noté, mais regretta mon laconisme avec sa subtilité coutumière : « Whao ! C’est effectivement très dangereux d’écrire des textos en conduisant, et j’observe que tu es très prudente. Tu as raison. Fais donc autre chose de tes doigts ! » Comment avait-il deviné que j’avais envie de me branler, là, au milieu du bouchon ? Il l’avait compris, et moi, j’en avais envie.

Cette fois, c’est le bas de ma robe que je roulai. Je soulevai les fesses pour la remonter dans mon dos et devant, je la coinçai également dans la ceinture. J’étais de fait quasiment à poil. Je m’installai dans une position plus pratique, du moins pour ce que je voulais faire : cambrée, j’avançais les fesses vers l’avant du siège et écartais les cuisses. Ma main droite rejoignit ma fente sans plus attendre. Je m’enfonçai deux doigts, pas surprise de trouver les lieux trempés, ouverts et chaudement accueillants. C’était trop tentant de lui envoyer une photo de la scène, j’étais certaine qu’il aimerait ça. Mais je n’attendis pas sa réponse pour me faire couiner, trop excitée que j’étais. L’orgasme fut violent et bruyant : je remerciai la pluie d’avoir à laisser les fenêtres fermées !

J’attrapai un paquet de kleenex dans mon panier posé à côté, sur le siège passager, afin d’essuyer mes doigts gluants de jus de moule. Mais je n’avais pas que les doigts recouverts de mon fluide intime. Pour tout dire, toute ma fente était trempée et collante. Il me fallait absolument éponger cela avant de songer à retrouver une tenue décente. Ça allait lui plaire, ça, l’impérieux besoin de nettoyage avant de me rajuster. Je lui en fis part dans un petit message coquin. Sa réponse me laissa un peu sur ma faim : il me demandait où en était le bouchon. Justement, je voyais clignoter de multiples gyrophares – gendarmerie, dépanneuse – à quelques centaines de mètres. « Bientôt le bout… du bouchon ! » lui répondis-je.

« Profite de la prochaine aire de repos pour faire ton petit ménage. Ce serait regrettable de tacher ta robe ! » Ah, le fourbe ! Il voulait donc une suite à mon exhibition… J’y réfléchissais pendant que la circulation retrouvait une allure normale. Comment allais-je procéder ? J’avais très envie de rester au niveau où j’avais mis le curseur. Quelques minutes et kilomètres plus loin, je m’arrêtais sur la première aire de repos. Manifestement, le bouchon avait produit ses effets sur la vessie des automobilistes : le parking était archicomble ! Heureusement, une place se libéra sans que j’eusse besoin de tourner en rond. Garée. Mais du coup, j’étais entourée, totalement cernée…

Je pouvais me rafistoler sommairement et descendre de voiture pour être mieux à même de m’essuyer la chatte. Je pouvais, je pouvais aussi… Ce fut évidemment l’hypothèse retenue.

Par conséquent, je détachai ma ceinture, préparai mon téléphone pour un selfy mémorable puis, en toute indécence et sans plus tenir compte de l’environnement, j’ouvris ma portière en grand. Malgré le froid, malgré la pluie, malgré l’orgasme que j’avais connu quelques minutes auparavant, je mouillais comme une folle, totalement excitée par l’aventure.

En même temps que je sortais de la voiture, je posai le téléphone et un kleenex sur mon siège. Une fois debout, dehors, nue, visiblement visible, je fis une série de photos, puis m’essuyai la chatte et les fesses avec le mouchoir. Je ne poussai quand même pas le vice jusqu’à porter à la corbeille le papier imbibé de mucus, non. Je le laissai lâchement tomber au sol. Après quoi, sans précipitation, et même avec une certaine langueur, je rajustai ma petite robe estivale, d’abord le bas, puis tranquillement le haut. Puis je remontai en voiture, heureuse d’avoir vécu cet extraordinaire incident de parcours, non seulement pour moi, pour lui, pour nous, mais également pour celles et ceux qui avaient pu en profiter.

Avant de démarrer, je lui envoyai les photos accompagnées d’un message plein de promesses à tenir : « Maintenant, prépare ton jus et ta bite, j’arrive ! »

LE DINDON

Ian Cecil

Lorsque ma femme s’aperçut que nous devions voyager avec cette Allemande, elle faillit tout annuler. Si je la taquinais dès que ses regards s’arrêtaient sur le guide, d’une vingtaine d’années, plutôt mignon, finement musclé, il ne m’était pas venu à l’idée de demander à l’organisme de le remplacer par un vieillard.

Le jour du départ, nous fûmes surpris de découvrir que nous ne partirions pas seuls : avec nous, une femme d’une cinquantaine d’années au charme languide. J’avais à peine remarqué son visage : sa lourde poitrine avait paralysé mes yeux, Marie s’en était aperçue. Jalouse, la petite, mais oui… Elle savait que les gros seins m’excitaient beaucoup et que sa poitrine ne « faisait pas le poids ». (« Très drôle », avait-elle commenté sur un ton qui signifiait assez bien que j’avais la finesse d’une oie.)

Depuis notre première expérience échangiste, Marie et moi avions décidé d’arrêter les frais et de nous recentrer sur notre couple. Aussi avions-nous décidé ce petit voyage au Maroc d’une dizaine de jours. Il n’était pas prévu que nous voyagerions avec d’autres personnes. Notre contrariété se mua en fou rire lorsque Emma, notre Allemande, nous montra la photo de son mari qui devait nous rejoindre deux jours plus tard : un bel homme, ma foi, très au goût de ma femme qui fit venir de la salive sur ses lèvres pour mieux me le signifier ! Nous étions partis dans le désert marocain pour être seuls, et nous voici avec un autre couple pour une semaine ! Nous préférâmes en rire. Emma était si charmante que nous lui avons même expliqué les raisons de notre hilarité, qu’elle partagea. La glace était brisée.

Le soir même, Marie étant allée marcher dans le village que nos tentes surplombaient, Emma se pencha très librement vers moi pour m’embrasser. Je lui rendis son baiser sans bouger. Voyant qu’elle devait tout faire puisqu’elle avait affaire à un benêt, elle plaça mes mains sur ses seins, qu’elle avait sortis de son corsage. Ses mamelles grasses, trempées de sueur, me firent bander. Mon pantalon marocain se dressait, on devinait la roseur du gland à travers le tissu. Ses mains sortirent mon sexe, je me laissai branler quelques secondes, puis elle s’éloigna et rentra subitement ses seins :

— Your wife…

Marie rentrait dans notre tente.

— Stay here… I will see…

Emma se leva et la rejoignit. Je jugeai prudent de les laisser parler toutes les deux, au cas où Marie aurait vu quelque chose. Le guide s’approcha pour préparer le dîner. J’eus l’impression qu’il me regardait d’un air goguenard.

Je l’aidai, me disant que mon imagination me rendait parano.

Près d’une heure s’était écoulée. Je m’approchai discrètement de la tente. Sans un bruit, je pénétrai dans l’entrée. Des souffles me parvinrent. « Non ! me dis-je immédiatement, ce n’est pas vrai ! » Dans notre chambre, Emma, complètement nue, allongée sur le dos, jambes écartées, se faisait bouffer la chatte par Marie ! Elle qui m’avait toujours dit avoir horreur de ça ! J’arrivais quelques secondes avant que tout soit terminé, elles ne m’entendirent pas : Emma mordait un morceau de sac de couchage pour ne pas crier, la tête de Marie tournoyait autour de son clitoris, langue et lèvres collées contre lui, plusieurs doigts dans le vagin et dans l’anus de l’Allemande. Je retournai auprès du feu.

Après le dîner, Marie me dit tout : Emma était venue, l’avait immédiatement embrassée, oui, sans un mot, sans une question, la garce, la sale menteuse qui m’avait demandé d’attendre, je comprenais pourquoi : caressée, pelotée, Marie s’était laissé branler, elle avait joui dans les bras de l’Allemande, blottie contre ses seins, les mains de sa maîtresse lui caressant le sexe, le pubis, l’anus… Puis Emma lui avait demandé de la lécher. Après de brèves réticences, l’obscurité venant, elle avait laissé le parfum de ce sexe l’exciter au point de la faire mouiller : pendant qu’elle la léchait, à genoux au-dessus d’elle ; Marie se masturba contre son propre talon et jouit une seconde fois (sans doute après mon départ, dus-je constater, dépité).

Au réveil, je fus surpris de voir Emma en grande discussion avec un homme qui me disait quelque chose.

— Un bel homme, me dit Marie qui l’avait déjà reconnu.

Elle avait glissé la tête hors de la tente et admirait la virilité de sa musculature, de ses cheveux légèrement grisonnants ; avec sa petite cinquantaine, il me rappelait un acteur américain que les femmes avaient élu séducteur du millénaire ! Ça y est, je le reconnaissais, moi aussi : le mari ! Je voyais déjà se répéter la situation de la dernière fois1 !

— I’m Fabian, se présenta l’homme.

Une heure plus tard, nous montâmes sur nos dromadaires. Marie se pencha soudain vers moi :

— J’ai oublié de te dire que notre jeune guide m’a l’air tout émoustillé par ma personne !

Je dus m’y reprendre à dix fois afin d’obtenir plus d’informations !

— Hier soir, pendant que je marchais, il m’a rejointe et m’a demandée en mariage. J’ai eu beau lui expliquer que j’étais déjà mariée, rien à faire ! Il ne démordait pas de l’idée que les Françaises pouvaient avoir deux maris ; en tout cas, il savait de source sûre qu’elles couchaient facilement ! Je le voyais venir ! Bref, lorsqu’il a voulu m’embrasser, je l’ai gentiment repoussé, et il n’a pas insisté. Mais je t’assure que lorsque je suis revenue à la tente, j’étais dans un de ces états ! Si tu avais été là à la place d’Emma, tu y passais !

En effet, j’étais vraiment passé à côté de tout : avec Emma, rien ; au retour de Marie, c’est Emma qui était là ; et maintenant, sur ce dromadaire, niente, nada !

Après les visites de la journée, nouveau campement. Le guide part faire des courses, il en a pour deux heures, paraît-il. Fabian et moi discutons pendant qu’Emma et Marie papotent. Nous ne les quittons pas des yeux, elles s’en amusent ; pour y échapper, elles entrent dans la tente.

— No, me retient Fabian.

Pourquoi lui obéis-je ? Je trépignais intérieurement, mais ne bougeai pas.

Le guide revint, nous l’aidâmes à préparer le dîner ; enfin, les femmes nous rejoignirent.

Tard dans la soirée, le dîner terminé, dévoré de curiosité, je fermai la fermeture Éclair de la tente et me tournai vers Marie :

— Alors ?

— Alors, tu t’en doutes. Je n’ai rien de nouveau à te raconter.

Comme hier…

— Comme hier ? Pareil ?

— Pourquoi n’es-tu pas venu, toi aussi ? Hein ?

— Pour que je couche avec elle ?

— Non ! Pour empêcher que ça recommence !

— Tu n’es pas assez grande pour dire non ?

— Tu es trop con !

J’étais dans un état de confusion qui m’empêchait de tout comprendre.

— Je… Fabian m’a retenu. Je n’ai pas osé. C’était bien, au moins ?

— Divin, Ducon. Elle me branle merveilleusement. Et j’adore la faire jouir.

Marie glissa une main sous mon pantalon et me masturba. Nous nous déshabillâmes, je voulus la prendre, elle me fit signe que non, pas ce soir. Je m’allongeai, et elle me branla avec sa salive, crachant sur mon sexe dès qu’il redevenait sec. J’éjaculai enfin, le bassin dressé.

— Dis-moi la vérité, me questionna-t-elle aussitôt. À quoi, à qui as-tu pensé ? À ses seins, je parie !

— Oui, je pensais à sa poitrine…

— C’est déjà ça, me nargua-t-elle.

Le lendemain, nouvelle journée de visite. Le soir, nouveau campement. J’avais passé la journée en érection. Je n’en pouvais plus d’attendre. Et Marie qui le savait et me laissait mariner !

Je m’éloignai du campement avec l’idée de me masturber afin de ne pas céder au désir qui me tiraillait de pénétrer l’Allemande avec laquelle Marie me trompait sans que cela lui pose le moindre problème de conscience, puisque, m’avait-elle dit, ce n’était pas un homme !

Je m’assis à l’abri de quelques rochers, un œil sur la tente de ma femme. Un bruit : Emma était là. Je me relevai aussitôt. Elle prit ma place et m’attira contre elle, baissa mon pantalon, ouvrit son corsage : mon sexe se dressait au niveau de son visage. J’écartai et pliai les jambes, obéissant à ses ordres. Elle plaça mon sexe entre ses seins et les serra l’un contre l’autre. Mon sexe descendait et montait dans la sueur grasse. Mes mains prirent les mamelles, je les pelotais, elles étaient si grosses que je n’apercevais pas le bout de mon gland. Je sentais l’orgasme venir. Elle m’arrêta :

— Stay here, I’ve seen my husband… Do not move !

Elle se repoitrailla et courut jusqu’aux tentes. Moi, la queue raide, je ne quittais pas sa croupe des yeux. Encore une fois, je n’avais pas joui ! Je saisis ma queue, regardai le cul d’Emma qui, dans quelques secondes, disparaîtrait dans ma tente : le sperme fusa, se répandit sur le sol ; devant mes yeux se tenaient ses seins, magnifiquement imaginaires ! La phrase de Marie me revint à l’esprit : « C’est déjà ça ! »

J’attendis quelques secondes, me remettant de mon orgasme, avant de me demander pourquoi je devrais attendre. Je descendis, hésitai, pénétrai dans la tente : personne. J’avançai jusqu’à la chambre de droite : rien. À gauche, un petit cul dressé, genoux à terre. Des mains sur ce cul. Une bite rentre et sort. Ce cul… Ce ne peut être que celui de… Je m’approche ; le ventre légèrement arrondi, les seins en poire à la queue framboisine, le visage aux cheveux courts plongé entre deux grosses cuisses : je reconnais Marie. Marie qui leur donne du plaisir à tous les deux pendant que moi… Et elle ? Fabian crache des mots allemands, sa femme lui répond en gémissant, les deux salauds prennent leur pied en baisant ma femme, se servant d’elle ! Et moi qui me suis fait branler ! Un coup monté ! On me donne des cacahuètes pour se débarrasser du singe ! Et je ne peux m’empêcher de bander en voyant Marie ainsi baisée, la main de Fabian passant sous son ventre pour la branler, elle aussi. Elle gémit, jouit, oui, il la fait jouir, le salaud, donne un coup de reins, un autre, il éjacule, jouit en elle, elle s’est fait baiser ! La pute ! Je sors, j’enrage ! Quel con ! Quel idiot !

Lorsque je reviens, tout le monde dort. Je rentre dans la tente.

— Je t’attendais, Ian ! Tu m’as fait peur ! Où étais-tu ?

— À ton avis ?

— Quoi ? Qu’est-ce que tu as fait ?

— Mais non ! Je marchais, je me suis débarrassé de ma colère !

— Pourquoi de la colère ?

— On était venus ici pour être ensemble, et tu te fais baiser par un couple ! Ils se servent de toi pour prendre leur pied !

— Tu es jaloux ! Ouh ! Ouh ! Trop drôle ! Tu as pourtant eu ton compte avec ton Allemande, hein, mon salaud ?

— Tu parles, elle est partie avant que j’aie joui !

— Je t’ai entendu gémir !

— Je me branlais ! Elle était déjà partie !

Marie éclata de rire. « Il se branlait ! Ouh ! Ouh ! Oh l’idiot ! » Je grommelais, tout penaud dans mon coin. Elle retrouva sa respiration et s’allongea sur moi, me tint les mains et me baisa, bouche contre bouche, sans que je puisse la caresser. J’étais à nouveau dans un état de frustration insupportable. Je jouis au moment où se déclara son orgasme, nos cris se mêlèrent : le guide, Fabian, Emma, tous durent nous entendre. Tant pis. Tant mieux.

Le lendemain, nouvelles visites, nouveau campement. Pour des raisons techniques, nous devions abréger le voyage, l’organisme nous remboursait au prorata du nombre de jours, etc. Marie voulait absolument visiter une ancienne mosquée, or nous n’en aurions sans doute pas le temps. Emma et moi discutions pendant que Fabian et le guide fumaient je ne sais où. Emma avait glissé une main entre les cuisses de Marie, qui s’offusquait de ce changement de programme mais semblait ignorer la main qui lui caressait les lèvres, les écartait sous mes yeux ! Sa bouche s’entrouvrit, signe que la jouissance s’était propagée jusqu’au cerveau, l’irriguant de désir. Pourtant, elle continuait à parler de cette mosquée, à pester contre ces crétins qui nous obligeaient à quitter le désert ! Je bandais, Emma s’empara de ma verge. Marie ne le vit pas et se leva :

— Je vais demander au guide qu’on aille visiter la mosquée tout de suite ! C’est le seul moment !

Emma et moi nous sommes regardés. Qu’est-ce que c’était que cette histoire ! Jamais elle ne pourrait visiter la mosquée à cette heure-là. Et puis, est-ce qu’il n’y avait pas mieux à faire ? Ahurissant.

Marie disparut par-delà les tentes en appelant le guide.

Emma se désintéressa d’elle et s’accroupit devant moi. Elle fourra mon sexe entre ses mamelles, les faisant glisser de telle sorte que nous puissions voir mon gland apparaître et disparaître entre elles. Puis, comme si elle le faisait exprès, semblant en proie à une révélation soudaine, elle s’arrêta, me prit par la main et démarra en trombe. Je remontai mon pantalon, la bite raide ; elle ne prenait même pas la peine de rentrer ses seins qui pendaient, je les voyais bringuebaler à droite et à gauche de son buste solide.

— Chut ! fit-elle.

Nous nous baissâmes. Derrière les tentes, ils étaient là, tous les trois. Dès la première seconde, il me fut impossible de me méprendre. Sur la gauche, debout, le guide. À genoux devant lui, Marie le suçait, pendant que Fabian la baisait par-derrière, comme sous la tente.

— We miss the beginning, râla Emma dans un anglais qui valait le mien.

Emma reprit ma queue toujours dure et la glissa entre ses seins. Je regardais sa poitrine, la palpais, relevais ma tête vers ma femme, que Fabian prenait sans quitter sa queue des yeux. « La salope », me répétai-je ; la jouissance me soulevait, le guide se laissait faire, fasciné. Enfin, j’allais jouir.

— I want… commençai-je, m’éloignant de la poitrine d’Emma.

Mais l’Allemande ne voulait pas que je la baise !

— I don’t fuck ! m’assomma-t-elle. Never !

Et c’est maintenant qu’elle me disait ça ! Avec ma queue dans sa main ! Trop tard : mon sperme giclait. Fébrile, elle enfourna ma pine entre ses seins ; les spasmes s’y atténuèrent. Je n’avais même pas pu prendre mon pied ! Ni dans son con, si entre ses seins : j’avais été roulé sur toute la ligne !

Devant nous, Marie avait éloigné le sexe du guide qui éjaculait sur le sable. Elle le branlait toujours, bousculée par Fabian qui la redressa pour la prendre debout. Il lui écarta les jambes et la baisa plus vivement, tout en la branlant par-dessous. Ses cris non feints, je les connaissais, m’apprirent qu’elle prenait son pied, que l’orgasme venait… Fabian donna de violents à-coups, écrasa sa paume contre le pubis de Marie, répéta son mouvement ; elle jouit, gémit comme avec moi sous la tente. Le guide la regardait, gêné, ne sachant que faire.

Le dîner fut rapide et silencieux. Le guide ne regarda personne, mangea à part, vint tout ranger lorsque nous fûmes dans nos tentes. Alors, Marie m’apprit qu’elle avait entamé une discussion avec le guide et que, pendant ce temps, Fabian l’avait pelotée par-derrière, avait passé une main entre ses jambes. Le guide, très embarrassé, ne répondait rien, regardait le corps que Fabian dénudait. Marie, qui négligeait de repousser Fabian, était plus excitée qu’elle ne l’avait cru : Emma l’avait préparée à être baisée, elle s’en rendait compte trop tard ! Ses vêtements tombèrent. Nue devant le guide, elle se laissait branler, Fabian la pénétrait debout par-derrière, le guide ne quittait pas des yeux l’orifice qui s’ouvrait pour laisser passer la bite de l’Allemand. Fabian lui ordonna de sortir sa queue, et il s’agenouilla, forçant Marie à s’agenouiller devant le guide, dont la queue pendait maintenant devant elle. Elle n’avait pas voulu, mais Fabian l’avait obligée. Il lui avait tiré les cheveux, avait durement appuyé sur ses joues, la forçant à ouvrir la bouche et à sucer la verge – puante, me dit-elle avec dégoût – du guide qui ne devait pas se laver souvent. Elle suçait en crachant sans cesse, obéissante. C’est à ce moment qu’Emma et moi sommes arrivés.

Le lendemain, la visite de la mosquée n’eut pas lieu. Marie, très à l’aise, me surprenait. En voulait-elle à l’Allemand de l’avoir obligée à faire une fellation au guide ?

— Tu te rends compte, lui dis-je, que tu t’es fait violer ?

Elle se serra contre moi, trembla, releva la tête, plongea ses yeux dans les miens.

— Tu me dis ça, et… je sens que… mes pétales s’ouvrent…

Elle baissa la tête.

— Il puait, c’est vrai, admit-elle, mais même cette odeur forte, tu vois, je m’en rends compte maintenant, elle m’excite. Ça m’a plu, qu’il me force, j’avais confiance, au fond, et puis j’étais si excitée. Je ne regrette rien. Et toi ?

— Oh, moi !

Fabian et Emma nous quittèrent avec des poignées de main. Nous n’échangeâmes pas nos numéros de téléphone. Il était facile à chacun, s’il le voulait, de surprendre les coordonnées des autres au siège de l’organisme, dont le désordre était inouï. Je me demandais d’ailleurs si Emma et Fabian ne l’avaient pas déjà fait ; si Marie ne recevrait pas un appel, un de ces jours, de l’un ou de l’autre, et si je n’allais pas être une nouvelle fois, moi, comme pendant tous ces jours, où Marie avait été fêtée par une femme et deux hommes qui n’en avaient que pour elle, le dindon de la farce.

[1] . Se reporter à « L’échange », publié dans Osez 20 histoires de première fois..

PARIS D’AILLEURS

Ornella Caldi

Le soleil tape si fort que j’ai dû baisser à moitié les stores pour pouvoir travailler. Et dire qu’à cette heure-là, je dois être la seule à me terrer dans l’ombre alors que tous les autres sont dehors, à profiter des jours les plus chauds de l’été… Les bureaux sont déserts, il n’y a que Matthieu du service commercial – infatigable celui-là ! – et moi, la petite nouvelle, qui doit faire ses preuves avant de pouvoir prendre des congés. Ça, pour sûr, ils vont être contents en revenant de voir que j’ai déjà pris deux mois d’avance. En même temps, qu’est-ce que je peux faire d’autre ? Personne pour bavarder deux minutes. Je fais même plus de pause clope depuis que je me suis retrouvée en tête à tête avec Matthieu, la semaine dernière. J’ai jamais vu un mec aussi chiant, et c’est sûr que j’arriverai pas à faire semblant de m’intéresser à son chien et à ses mioches pendant un mois. Putain, qu’est-ce que je m’emmerde !

Allez, ça suffit pour aujourd’hui. J’enregistre, j’éteins, je me sauve. « À lundi, Matthieu ! »Je l’entends qui répond alors que j’ai déjà commencé à dévaler les escaliers, trop pressée de partir. Mais une fois dehors, livrée à la chaleur d’août sans climatiseur, l’excitation a fondu. Qu’est-ce que je vais bien pouvoir faire ce soir ? J’ai même rien de prévu pour le week-end. Je sors mon portable : zéro message, un snap de Marion les doigts en éventail sur une plage d’Espagne. Putain, je la déteste. Mais, pour être honnête, si j’avais pu partir loin de Paris, j’aurais eu aucun remords à abandonner tous mes potes coincés dans cette ville pourrie. C’est vrai, quoi ! Même l’été, c’est déprimant, ici ! Y a pas un coin de verdure qui soit pas accaparé par des ados qui jouent de la guitare, les terrasses sont bondées de touristes, et je parle même pas de cette blague de Paris-Plages dégueulasses, le truc le plus affligeant que j’aie jamais vu !

En remontant la rue vers Montparnasse, je m’arrête au tabac. « Un paquet de Camel s’il vous plaît. Merci. » Maintenant, j’achète les paquets un par un, ça m’oblige à sortir plus souvent de chez moi.

En arrivant sur la dalle, devant la gare, je lève la tête vers la tour. C’est vraiment moche, y a pas à dire. Et pourtant, on trouve toujours quelques abrutis devant en train de la photographier. Les touristes s’émerveillent vraiment de n’importe quoi. La dernière fois, j’en ai carrément vu un en train de prendre en photo une bouche de métro. Quels cons !

« Pardon, madame, vous voulez prendre une photo avec moi ? »

Et merde !

Je me tourne vers la petite voix chantante, sûrement italienne, pour découvrir une jeune femme, tout sourire, habillée d’une petite robe d’été à fleurs et d’une cascade de larges boucles brunes.

« Bien sûr. »

Elle me remercie d’un grand sourire qui fait légèrement remonter ses pommettes rondes et me tend son appareil photo. J’ai accepté immédiatement, sans une seconde de réflexion, et maintenant je me sens un peu conne avec ce truc entre mes mains. Sérieusement, qui se trimballe encore avec un vrai appareil photo ?

Devant la tour Montparnasse, la jeune touriste se met de profil, puis de face, elle incline la tête, joue avec ses mains, plie légèrement l’une de ses longues jambes dorées et fixe l’objectif de ses grands yeux sombres. On dirait une enfant à essayer plusieurs poses comme ça, alors j’appuie encore une fois sur le déclencheur, et puis encore une autre. Elle est vraiment jolie. Quand elle arrête son petit jeu pour revenir vers moi, je me rends compte que sur la dernière photo, on ne voit même pas la tour.

— Merci beaucoup ! me dit-elle en reprenant son appareil. Je suis seule ici en vacances, ce n’est pas facile pour les photos.

— Mais de rien, c’est normal.

— On m’a dit que les Parisiens sont très gentils et c’est vrai ! Je viens d’arriver et je vous rencontre. Vous avez l’apparence très gentille.

Sa dernière phrase me fait sourire, moins par la faute de français que par l’erreur de discernement. On ne m’a encore jamais dit que j’avais l’air gentil.

Comme la jeune femme n’a pas l’air de vouloir s’en aller, je lui demande :

— Vous avez prévu d’aller où, après ?

— Oh, je ne sais pas déjà. Mais ce soir, je vais aller à la tour Eiffel. J’ai vraiment envie de la voir en lumière.

Évidemment.

— Vous connaissez un restaurant bon, mais pas trop cher ? Je ne veux pas donner tout mon argent le premier jour, même si je suis très gourmande ! Et en France, tout est si bon !

Elle a dit ça en rigolant. Je me demande si cette fille est physiquement capable de ne pas sourire. Les gens trop enthousiastes m’exaspèrent d’habitude, mais elle, bizarrement, elle m’intrigue.

— Si vous voulez, je peux vous accompagner jusqu’à un petit restaurant, pas loin d’ici. Ce sera beaucoup moins cher que si vous alliez directement près de la tour Eiffel. Et puis, j’ai un peu faim moi aussi.

— Fantastico ! Vous allez pouvoir me raconter la vie à Paris ! Je m’appelle Chiara, et vous ?

— Amélie.

— Oh ! Comme Amélie Poulain !

Chiara est la joie de vivre incarnée. Plus j’apprends à la connaître, plus elle me fascine. Et ce qui la fascine, elle, c’est Paris. À Naples, elle est étudiante en langues, mais c’est surtout le français qui la passionne. Elle lit tout ce qu’elle peut sur le sujet, regarde un tas de films qui se déroulent en France. C’est la première fois qu’elle a l’occasion de venir à Paris, et dimanche soir, elle doit prendre le train pour Londres où elle va rejoindre des amis. Elle n’a donc qu’un week-end pour voir le plus de choses possibles.

Nous entrons dans la brasserie à 19 heures – ce qui ne manque pas de la fasciner – et commandons des croque-monsieur et une bouteille de vin rouge. « Oh oui, comme une vraie Parisienne ! » En mangeant, je la regarde parler. Plus que ses mots, c’est son visage qui raconte, ses yeux virevoltent au rythme des phrases, ses sourcils mettent les accents et sa bouche ponctue les phrases de délicieuses mimiques. Ses mains ne sont pas en reste, elles s’agitent à la moindre émotion, s’envolant dans l’enthousiasme ou se tordant dans la réflexion. Chiara est un spectacle.

Il s’avère qu’elle a une bonne descente et moi aussi. Bientôt, la bouteille est vide. Elle a encore envie de parler, alors nous commandons des pintes. Je l’écoute, je la regarde surtout. Je n’ai jamais pris autant de plaisir à regarder une femme. Elle n’est pas seulement belle, Chiara, elle est éblouissante. Elle ouvre la bouche, et tout le monde se tait. C’est le genre de filles que j’aurais rêvé d’être, mais, aujourd’hui, je suis bien contente d’être une autre pour pouvoir la contempler. Je me surprends même à avoir envie de faire plus. Est-ce que sa bouche est aussi douce qu’elle en a l’air ? Et sa poitrine, qui a l’air de danser quand elle parle, je suis sûre qu’elle est magnifiquement lourde… Merde, je ne tiens peut-être pas aussi bien l’alcool que je le pensais !

Dehors, le temps file sans se soucier de mon trouble. Avec surprise, nous nous rendons compte que la nuit commence à tomber et décidons de partir immédiatement voir la tour Eiffel. Oui, nous. C’est devenu implicite au fil de la conversation : ce week-end, je l’accompagnerai où elle veut. Chiara, fais-moi visiter ton Paris.

Pour la première fois, et grâce aux regards fascinés de l’Italienne, je découvre ce que les voyages en métro peuvent avoir de pittoresque. Une fois dehors, Chiara lève immédiatement les yeux pour trouver la pointe métallique tant rêvée. Dès qu’elle la voit, habillée de lumière dorée, elle ne peut s’empêcher de sauter de joie. Elle attrape ma main et m’entraîne vers le phare de Paris.

En chemin, je nous achète deux glaces « à l’italienne » – ce qui provoque, bien sûr, un extraordinaire fou rire chez ma nouvelle amie. Nous allons ensuite nous installer sur l’herbe au pied de la Tour, un peu à l’écart des couples d’amoureux, et prenons quelques photos. Il fait nuit, désormais, mais le temps est toujours doux. Je surveille l’heure sur mon portable. À 21 h 55, je m’allonge sur le dos et dis à Chiara de m’imiter. À côté de moi, la jeune femme fixe le monument, tout excitée. Je ne peux m’empêcher de remarquer que sa respiration, rendue fébrile par l’impatience, soulève sa poitrine généreuse, dont une partie m’apparaît grâce au décolleté de sa robe. Quelques mèches de cheveux bruns reposent sur ses épaules dorées par le soleil. Les bretelles de sa robe, qui se sont relâchées, laissent voir des traits blancs sur le bronzage. Mon cœur manque un battement quand je me rends compte que Chiara ne porte pas de soutien-gorge sous sa robe. J’imagine ses seins nus, ses tétons que je devine sous le tissu…

« Ça y est ! », s’écrie Chiara en attrapant ma main.

À contre-cœur, je lève les yeux vers le ciel. La Tour scintille de milliers de lumières. Malgré la somptuosité du spectacle, je reviens vite à celui qui m’intéresse le plus. Pour la première fois, je découvre le plaisir qu’on peut trouver à admirer une femme. Je comprends d’un coup l’inspiration qu’y ont puisée des générations de poètes. Les yeux noirs de Chiara, illuminés des étoiles artificielles de Paris, se tournent vers les miens. Elle me regarde longuement, puis se redresse en s’appuyant sur son coude et se penche au-dessus de moi.

« Tout est vraiment magique ici. Et c’est vrai ce qu’on dit : les Parisiennes sont les femmes les plus belles du monde. »

Ses lèvres épaisses se posent sur les miennes, les caressent, pendant que sa main se pose sur ma cuisse. À ce contact, mon cœur s’emballe. J’ai beau avoir fantasmé sur ce moment depuis que je l’ai rencontrée, je ne pensais pas qu’il se réaliserait. Qu’est-ce que je dois faire ? Peut-être a-t-elle deviné mon agitation car c’est avec une grande douceur qu’elle écarte mes jambes et glisse sa main sous ma jupe. Les boucles brunes caressent mon visage et dissimulent tout ce qui nous entoure. La tour Eiffel, les couples d’amoureux autour de nous, Paris, plus rien n’existe. Il n’y a plus que le regard chaud et la bouche chantante de mon Italienne, ma Chiara, bien décidée à me faire voyager vers des plaisirs inexplorés.

Ses doigts se promènent sur ma culotte, visitent les plis de mes lèvres qui se gonflent de désir, puis ils s’enhardissent et se glissent sous le tissu à la conquête de mon intimité. C’est la première fois qu’une femme m’embrasse, me fait l’amour, c’est aussi la première fois que je me sens aussi fragile, perdue dans ce nouveau pays dont je ne connais pas la langue. Mais Chiara est là et me guide. Elle a l’air de parfaitement connaître mon corps, elle frotte mon clitoris, le pince, le masse, et, bientôt, je sens une vague de plaisir mouillé envahir mon sexe. J’ai passé mes bras autour d’elle et mes baisers se font plus insistants. Je veux la sentir à l’intérieur de moi. Comme si elle avait compris mon appel, elle glisse un doigt à l’entrée de ma vulve trempée et me pénètre, m’arrachant un gémissement. Elle me fouille doucement, mais résolument, laissant le plaisir monter crescendo en moi, puis insère un deuxième doigt et accélère le mouvement. Alors, je sens l’orgasme exploser dans mon ventre et envahir tout mon corps tremblant. Chiara écrase sa bouche contre la mienne pour étouffer mes cris de jouissance, sans arrêter son va-et-vient délicieux.

Dans la nuit parisienne, les joues rouges et l’esprit étourdi par cette découverte, je regarde la belle Italienne. Je suis prête pour la prochaine étape du voyage.

Les Champs-Élysées, l’Arc de triomphe, Notre-Dame, le Louvre, le Sacré-Cœur, le Moulin-Rouge… Chiara est aux anges, émerveillée par les beautés de la capitale qu’elle contemple depuis si longtemps sur papier glacé. Elle voudrait en voir toujours plus, elle m’entraîne à travers la ville étincelante qui parvient même à éclipser les étoiles. À travers ses yeux, je redécouvre ce décor dans lequel j’habite depuis bien longtemps, mais que j’ai si rarement regardé. Comme si j’étais partie loin de chez moi.

Et au terme de cette escapade nocturne, dans la lumière tamisée de sa chambre d’hôtel, j’ai l’impression de voyager plus loin encore. Chiara a laissé tomber sa petite robe à fleurs, m’offrant la vision de sa parfaite nudité. Son corps est un paysage de collines dorées, rien n’y est plat. Pendant de longues minutes, je laisse mes mains glisser sur ses courbes infinies. Elle me laisse la découvrir, amusée, savourant l’effet de son corps sur moi. Bientôt, mes doigts prennent confiance, s’enfoncent dans sa chair généreuse. J’attrape ses seins ronds et lourds, les pétris doucement, mes doigts effleurent ses tétons bruns. Avec timidité d’abord, je pose mes lèvres sur les petits bouts sensibles qui durcissent rapidement sous les caresses de ma langue.

« Sì… »

L’encouragement murmuré me stimule, je n’hésite plus. Ma langue se fait plus vive, puis j’aspire un téton pendant que mes doigts pincent l’autre. L’Italienne commence à se tortiller sur le matelas, à gémir comme un petit chat réclamant toujours plus de caresses. Alors je laisse ma bouche glisser vers le sud, goûter la peau élastique de son ventre au passage, jusqu’au petit buisson brun qui déjà se soulève d’impatience. C’est la première fois que je me retrouve aussi près d’un sexe de femme et cette vision me trouble quelques instants. Rien à voir avec la puissance tout en fierté d’une verge. Non, ce sexe est un lieu clos où je me sens bizarrement – et agréablement – étrangère. Chiara écarte davantage ses cuisses, et les lèvres sombres et plissées s’ouvrent, dévoilant un mince liseré de chair rose et luisante. On dirait un coquillage. Je pose ma bouche ouverte dessus et laisse ma langue se promener à l’instinct dans ce labyrinthe délicieux dont je découvre avec ravissement l’odeur et le goût salé.

Sous ma bouche, la chatte de Chiara s’éveille. Elle s’ouvre d’abord doucement, invitant ma langue à se glisser dans le trou rose. La mouille inonde bientôt ma bouche qui aspire de plus belle les lèvres trempées de salive et de cyprine. Je sens le clitoris grossir de plus en plus sous ma langue, et les « Sì ! » de ma belle se font presque implorants. Je sens qu’elle va exploser. Alors, je redouble d’efforts, je mange son sexe avec ardeur… putain, qu’est-ce que c’est bon ! Enfin, Chiara se tord, m’étouffe entre ses cuisses, crie des mots que je ne comprends pas… jouit.

La tempête s’est calmée. Blottie contre son corps doré, je me réchauffe au soleil méditerranéen en contemplant la houle tranquille de sa poitrine.

Sur le quai de la gare du Nord, je serre une dernière fois l’Italienne contre moi. Sur un dernier baiser mouillé de larmes, elle se retourne et monte dans le train. Je souris intérieurement. Décidément, elle a dû en voir beaucoup des films parisiens.

Je reprends le métro, direction mon appartement. Je n’y suis pas venue du week-end. Par la fenêtre du sixième étage, je regarde les bâtiments qui s’entassent à l’infini. Chiara aurait adoré ce paysage. J’essaye de me mettre à sa place, de voir à travers ses yeux. Mais non, tout est redevenu désespérément gris.

Pour échapper à la lassitude qui s’installe déjà, je me décide à prendre une douche. Pendant quelques instants, je reste immobile à savourer la caresse de l’eau chaude sur mon corps blanc, laissant mon esprit s’évader loin d’ici. Moi qui pensais m’ennuyer ce week-end, je n’aurais jamais voyagé aussi loin. Je revois le corps doré de Chiara, les vagues de sa poitrine et son sexe aux arômes marins. Je glisse une main entre mes cuisses, pressée de repartir…

DARK VACANCES

MMK

Ça fait six mois que je suis en « vacances ». Des vacances obligatoires. Je suis à l’hôpital psychiatrique de Lyon. Au Vinatier. Drôles de vacances, vacances pas drôles. Six mois déjà. Je suis arrivé aux urgences en fourgonnette de flics, menottes aux poignets. Terrorisé. J’avais cassé la gueule à un type. J’en avais marre de vivre cette persécution permanente de tout un chacun à mon encontre. Je voyais bien qu’ils se foutaient de moi. Je le lisais sur leurs visages, même quand ils faisaient semblant de ne pas me voir. J’avais compris, d’un coup, que le monde tournait autour de l’apparence. De mon apparence. J’avais essayé de les sauver, les apparences, et malgré les tours que me jouait mon cerveau, je réussis longtemps à paraître normal. Je jouais le jeu. Jusqu’au jour où j’en ai eu marre d’être une victime, d’en être tellement conscient, contrairement à tous ces veaux, acteurs de leur propre perte. Je suis tombé sur ce mec, qui me regardait en souriant, je n’ai pas supporté ce que j’ai vu dans son regard, je lui ai pété la tête. Ça lui apprendra à fermer sa gueule. Enfin… ses yeux.

Les flics m’ont chopé. Je leur ai dit de quoi j’étais victime, sans répit. Mais j’aurais dû m’en douter, eux aussi étaient contre moi. Le préfet a signé mon hospitalisation d’office. Depuis je suis ici, hors du temps et hors du monde, et mes débuts dans cet établissement sont déjà embrumés de vapeurs d’anxiolytiques. Ils ne veulent pas que je parte. Vacances obligatoires. Je dis vacances car je suis là dans un monde nouveau, pour lequel j’ai un certain intérêt morbide, curiosité malsaine de ma part, moi qui me sens au-dessus de ces malades plus atteints que moi. J’ai déraillé, c’est vrai, mais je suis lucide maintenant, sur toute cette histoire. Eux sont encore enfermés dans leur délire ou leur déprime. Et je les observe de haut. Je suis comme ce passionné d’ornithologie qui décide d’aller au Mexique, car c’est le meilleur endroit pour observer l’objet de sa passion, sauf que j’ai atterri ici avant même de savoir que la folie m’intéressait. Moi qui ai bossé six ans sans prendre même une semaine pour me reposer. Moi, avec mes doigts de fée, qui réparais mes semblables pour rembourser l’emprunt du cabinet. Je suis là, burn out, considéré comme fou, au milieu de fous, et je n’ai rien d’autre à faire qu’à observer mes semblables dissonants.

Ici, c’est pas le Club Med. Tu mets ta carapace, tu fermes ton placard à clé et tu défends tes clopes. Les rapports humains sont faussés par la précarité. La plupart des vacanciers sont dans la merde. Pour certains, au point de mendier sans arrêt ou de finir les mégots du cendar. C’est pas glamour. Des SDF, de la chair à foyer, mais aussi tout un chacun, un militaire, un ex-taulard, une étudiante, des Cotoreps. Des malins et des cons. Pas de bourges. Il y a les cliniques pour ça. Alors, ça taxe, ça repère celui qui rentre de perm avec des clopes, des biscuits et du café soluble. Ce sont les trois denrées les plus recherchées. Ça, et les filles. Les services sont mixtes. On en voit, des filles. Des filles perdues, en pyjama bleu ou jaune. Elles arrivent, au bout du rouleau ou en pleine phase d’accès maniaque. Souvent obèses ou vieilles, ou tellement abruties de médocs qu’elles bavent mollement, les yeux mi-clos. Les deux premiers mois, je m’en foutais, fille ou garçon, ils étaient des ennemis potentiels.

Mais je ratterris de ma « psychose paranoïde » comme ils disent. J’analyse ce qui m’a amené ici avec la psy du service. J’en sors lentement. Et s’il y a une chose dont je ne parle pas à la psy, c’est de Mina. Elle est arrivée il y a trois mois. J’ai tout de suite vu qu’elle n’était pas une ennemie. Elle était belle malgré le pyjama. Grande, fine, l’air intelligent. Calme, mais pas abattue. Elle ne collait pas dans ce cadre. Elle m’a immédiatement fasciné. Je me demandais ce qui l’avait amenée là, et je me débrouillais pour manger à sa table. Elle était mutique. Je voyais des scarifications sur ses bras. Elle n’avalait presque rien, contrairement à la plupart qui, le ventre creusé par les psychotropes, faisaient du gras. Je brûlais de la connaître, mais elle ne répondit pas aux questions que je lui posai. Je rêvais pourtant qu’elle me prenne pour confident, qu’elle me choisisse entre tous pour me parler. Mais elle ne proférait pas un mot, jamais.

J’aurais voulu tout du moins la serrer dans mes bras, la réconforter, elle paraissait si fragile. Elle me touchait par sa seule existence. Je n’osais rêver plus, mais mes pensées n’en faisaient qu’à leur tête, et des images m’assaillaient, qui me faisaient bander, sans pourtant que je ne les appelle. Faut-il donc sans arrêt souffrir ?

Elle ne fumait pas, et donc ne traînait pas sur la terrasse, sorte de cage extérieure où les fumeurs s’entassaient. C’est là en général que se faisaient les premiers contacts. Elle restait dans sa chambre, ne sortait que pour se doucher et manger. Elle ne traînait pas dans la salle télé. Elle traînait dans ma tête, jour et nuit. Elle remplaçait une douleur en moi, tel un médicament. J’étais mordu. Je n’en parlais à personne. On peut faire confiance à personne. C’est le seul qui ne trahit pas. J’avais peur que mon regard soit remarqué par quelqu’un, que l’on me découvre. Les rumeurs vont bon train ici, et sont souvent basées sur une intuition, un rire, tout ce que vous direz pourra être retenu contre vous. Mais je ne pouvais pas m’en empêcher, petite chose perdue. Elle mangeait tranquillement pendant que je bouillais. Mina.

C’est il y a un mois qu’elle a commencé. Je me suis réveillé au milieu de la nuit, croyant sortir d’un rêve érotique, la bite tendue. Machinalement, je baissai les yeux. Et je vis Mina, assise à mes côtés, me regardant dans les yeux. Son regard était morne et sans vie. Elle me suçait. Juste le gland. La surprise me cloua sur place. Je n’osais bouger, parler. Elle poursuivait calmement. Je jouis en deux minutes. Elle avala, puis sortit de la chambre aussitôt, sur la pointe des pieds. J’étais scotché. J’eus l’impression d’avoir rêvé. Ma bite était là, repue. Était-ce vraiment arrivé ou est-ce que je pétais encore les plombs ? Je me rendormis, perturbé. Mais content.

Les deux semaines qui suivirent furent pénibles. Mauvaises nuits, mauvaises journées. Aucun changement dans ses attitudes, elle semblait perdue et ne calculait personne. Je ne fis rien. Ça devait être un rêve. Certains médicaments rendent les rêves plus réels. C’était sûrement ça. Avec tout ce qu’ils me font gober…

Et puis elle est revenue. Dans mon lit. Elle m’a sucé comme la première fois. La nuit suivante, je ne dormais pas quand elle est arrivée. J’ai pu la caresser. Ses seins menus et pointus, ses fesses douces et musclées. Je voulus l’embrasser, elle recula. Elle descendit mon pyjama et lécha. Mais je voulais plus, je voulais la prendre. Je glissai un doigt entre ses jambes, pour explorer son sexe, espérant ne pas la faire fuir. Elle mouillait. Elle s’assit alors sur moi, ma bite en elle. Elle restait très calme. Elle bougeait à peine, mais juste comme il fallait.

Moi, je restai immobile, bloqué sous elle. Je demeurai passif, je savais d’instinct qu’il ne fallait pas la brusquer. Et puis cela ne me déplaisait pas de me laisser faire par cette fille, de n’avoir rien à prouver. Elle se faisait du bien, je n’étais qu’un instrument, un godemiché vivant et chaud, sur lequel elle bougeait, sans émoi et sans échange. Ma jouissance monta lentement et éclata durant de longues secondes en jets de plénitude. Mina fila aussitôt. Elle n’avait pas joui. Avait-elle au moins aimé ça ?

Elle revenait chaque nuit, toujours aussi calme et tranquille, me prenant soit dans sa bouche, soit dans sa chatte, et même une fois dans son cul. Lentement, délicieusement. Mais chaque fois, je la sentais ailleurs, tellement loin, tellement froide malgré la chaleur qu’elle suscitait en moi. Elle ne jouissait jamais. Je finis même par me demander si je n’étais pas un de ses symptômes, si la baise ne faisait pas partie de sa maladie, une nymphomane ? Visitait-elle d’autres vacanciers ? En tout cas, c’était une fille pour moi, pour ici, car depuis deux semaines j’étais content. Heureux. J’avais oublié le goût sucré du bonheur depuis bien longtemps. Mais attention, il ne faut rien laisser paraître. Si les médecins l’apprennent, sur dénonciation, ou si on se fait surprendre par les veilleurs de nuit, ils nous sépareront. Et ce sera la fin.

Je mange toujours en face d’elle. Sans un mot. Pour la première fois, ce soir, on échange un regard en public. Un vrai regard expressif, plein de vie. Elle esquisse un sourire, léger, mais bien réel. C’est comme un petit miracle, ce regard. J’espère que personne n’a rien vu, les infirmiers surveillent. Je décide de faire comme si de rien n’était, jusqu’à la nuit.

Elle vient dans ma chambre bien avant le crépuscule, juste après le repas. Elle se blottit contre moi. Elle ne recule pas quand je m’approche de ses lèvres. Elles sont douces. Je la serre dans mes bras, précautionneusement, elle est menue, Mina. Mes mains glissent sur sa peau, sous le pyjama trop grand. Qu’elle est douce ! Je tâte, caresse, dévie, ses fesses. Elle me prend, serre, tendre, et mord. On fait l’amour avec une incroyable douceur, là, debout au milieu de la chambre.

Je murmure « Mina ». Elle me toise et se penche, dos à moi, les mains sur le lit. Je la prends encore. Les infirmiers assurent la relève avec l’équipe de nuit, on est tranquilles. Le service est à nous. J’entre dans sa chatte, elle est vivante et vibrante. Je suis délicat, je ne veux pas la brusquer, elle est si calme, si loin, j’ai peur de lui faire mal. J’ai peur d’être trop vivant pour elle. Mais je ne peux pas m’en empêcher, peu à peu, j’accélère, peu à peu, je mets plus de force, je tape ses fesses avec mon bassin. Elle se tend et se relâche, et avec peu de mouvement, elle potentialise les miens. Son visage change d’expression. Je ne peux m’empêcher de me dire que c’est grâce à moi, grâce à mon pénis, qui lui rend ses sensations, qui la ranime.

Puis soudain, elle me bloque. Et elle commence à m’imposer son rythme, plus ample, plus dense. Je m’exécute, la suis, et c’est moi maintenant qui la potentialise. Elle murmure« Encore ». Je n’ose y croire. Je suis de plus en plus précis, intense, rythmé. Je glisse un doigt sur son clitoris. Sa respiration accélère. Elle gémit doucement. Je veux l’amener à l’orgasme, je veux voir son visage dans l’extase. Je la tourne face à moi, et la reprends, les yeux dans les yeux, tapant fort en serrant son corps qui me plaît tant. Elle semble soudain ne plus maîtriser la situation, elle meut son bassin, contre moi, me caresse de ses ongles, elle sourit, elle halète. Ça m’excite terriblement, presque trop, je calme le jeu, je veux qu’elle jouisse avant moi.

Puis je reprends mon rythme. Elle aime, gémit, elle jouit alors par surprise, je ne l’ai pas sentie venir. Les yeux en l’air, la bouche ouverte, elle se contracte, puis se relâche. Ça ne ressemble peut-être pas à une éruption volcanique, mais je suis heureux, tellement heureux de voir son corps et son visage pleins de vie, en lien avec moi. J’ai bien senti sa jouissance, la mienne n’est vraiment pas loin. Elle me regarde, et son regard n’est plus hagard, il est lascif et détendu. Ça n’a pas de prix. Qu’elle est belle ! Je jouis. Elle n’a pas crié, mais ses soupirs et gémissements auraient pu être remarqués. La porte s’ouvre d’un coup. Merde, merde, merde ! C’est Damien, l’aide-soignant. Merde. Pas possible qu’il ne nous ait pas vus.

Je remonte le drap, le plus vite possible. Se cacher, disparaître, impossible. Je commence à essayer de m’expliquer, à dire que c’est un accident. J’ai honte, j’ai peur. À ma grande surprise, il rit, me dit :

— OK, C’est pas le bon moment, je reviens dans un instant.

Je le vois sortir, me tourne affolé vers Mina, mais elle a disparu. Elle n’est pas dans mon lit, pas sous mon lit. Je soulève le drap, j’ai le froc baissé. J’ai la bite tendue. Le drap est tout taché. Merde. Comment a-t-elle fait, je ne le sais toujours pas.

Son absence m’est cruelle. Mon séjour ici est pire que tout, tellement long. Les semaines passent, je me sens désespérément seul parmi les autres. Je ne comprends pas pourquoi ils ne me laissent pas rentrer chez moi, pourquoi elle est partie. Je finis par évoquer l’absence de Mina lors d’un entretien. Mais la psy fait l’innocente et me demande de lui parler d’elle. Je n’en fais rien. Il faut sauvegarder les apparences. Même quand on invente qu’on n’est pas seul au monde, ou bien qu’on est pas enfermé, mais en vacances. Mina existe, elle reviendra. Vous en doutez ? Vous aussi vous êtes contre moi. Je le savais.

ENTRE DEUX VOLS

Viviane Faure

Je ne suis pas lesbienne.

En fait, je ne pense même pas être bi. Nele, c’est autre chose. Un truc hors du temps, hors de tout. Hors de l’espace et hors de moi.

On bosse pour la même boîte, Nele et moi. Dans des départements différents. On ne travaille jamais ensemble. On ne se croise presque pas. Sauf en voyage. Ça va faire cinq ans que ça dure. Entre-temps, j’ai eu deux relations. Avec des hommes, bien sûr. La première s’est assez mal terminée. J’ai pas vraiment envie d’en parler. La deuxième, il n’y a pas grand-chose à en dire. Je me suis lassée et je suis partie avant que ça tourne au vinaigre. J’ai parlé de Nele à aucun des deux. Ça les regardait pas. À Nele non plus, je parle pas des hommes qui passent dans ma vie. Avec Nele, j’évolue dans un présent absolu où le reste n’a pas sa place.

Madrid

Ses mains se sont refermées autour de mes poignets. Elle a tiré, j’ai franchi le seuil, la porte a claqué dans mon dos. Bang. Comme un gong qui sonne, le début d’un truc solennel.

— J’ai envie de te mordre, a dit Nele. Que tu aies mal, mais pas trop. Qu’il y ait mes marques sur toi à la réunion de demain. Te griffer comme une chienne qui marque son territoire.

Frisson. Aucun mec ne m’avait jamais parlé comme ça.

Elle avait gardé ses talons. Elle faisait presque dix centimètres de plus que moi. Elle a baissé la tête pour appuyer son front contre le mien.

— J’ai envie de te mettre sous cloche comme un papillon trop fragile et de passer la nuit à te regarder. De tapisser ton monde de coton et de rose bonbon, et d’embrasser à peine l’ombre de tes paupières.

Le moindre de ses mots, imprimés au fer rouge. Je n’ai jamais pu me les sortir de la tête.

Elle a libéré mes poignets pour placer une main sur ma taille, l’autre derrière ma nuque.

— Mais si ça te va, je crois que je vais juste te sauter.

Je ne savais plus parler. Ou alors, j’avais les mots, mais plus de salive pour les prononcer. Et je savais comment régler ça : je devais me désaltérer à elle. Alors, j’ai rien répondu et je me suis jetée sur sa bouche. En réaction, sa main a glissé dans mes cheveux ; ça a tiré. J’ai eu envie de la mordre, probablement parce qu’elle avait suggéré ses dents dans ma chair quelques secondes plus tôt. La pulpe de ses lèvres est tellement douce, charnue, parfaite… Ça donne envie de l’abîmer. D’y planter ses crocs et d’y laisser ses gerçures, qu’elle arrête de ressembler cinq minutes à un putain de mannequin dans une pub pour du parfum.

Nele m’a appuyé dans le dos, pour me rapprocher encore d’elle. Incrustée l’une dans l’autre, et c’était pas encore assez, il me fallait plus. Plus de contact, plus de pression, plus d’imbrication. L’idée m’a traversée, fugitive, qu’elle n’avait pas de pénis et que ça ne serait jamais assez, que je ne l’aurais jamais dans moi autant que je voulais. Et puis elle a commencé à tirer sur mon haut, et sans plus réfléchir, j’ai levé les bras pour qu’elle puisse me l’enlever. En soutien-gorge toutes les deux, peau à peau, et ce n’était plus comme à la piscine, ça avait cessé de me faire peur.

Je me suis collée à elle, encore, je l’ai embrassée, encore, elle a tiré mes cheveux, encore.

Il y avait à peine quelques mètres entre la porte et le lit, mais ça nous a pris deux ou trois années pour y arriver. Je voulais m’y laisser tomber, mais elle m’a stoppée :

— Ton pantalon. Tu l’enlèves.

J’avais des escarpins faciles à faire glisser et un pantalon en lin. En deux secondes, je me suis retrouvée en culotte. Alors seulement, Nele m’a renversée sur le lit et a posé sa bouche sur mes seins. Ses mains étaient partout, elles m’arrachaient mes respirations. Bientôt, elles furent en moi aussi, ses doigts dans ma bouche, dans mes oreilles, et puis, culotte arrachée, entre mes lèvres, s’insinuant lentement, comme testant la température, et soudain en moi, profond, bien au fond.

Elle est descendue, et sa langue a remplacé ses doigts, me goûtant partout, mêlant sa salive à ma cyprine. Elle a mordu l’intérieur de ma cuisse, et pouffé de rire contre mon clitoris. Je me tordais, lançais mes hanches vers son visage. J’avais envie de plaquer sa face contre moi, de la maintenir collée dans moi des deux mains. J’ai tordu les draps pour m’en empêcher. Ses doigts à nouveau, plus fort, plus précis, et après avoir fait durer le plaisir jusqu’à l’insoutenable, elle m’a fait jouir en soixante secondes chrono, comme si elle connaissait mon corps depuis toujours. Un orgasme en sourdine, qui criait que c’était pas fini.

Alors, ça a été mon tour. Je me suis installée, bien calée à califourchon, et j’ai pris possession de tout ce que je pouvais posséder. Je l’ai chevauchée, je l’ai retournée, je l’ai dévastée, ravagée de la tête aux pieds. Ma cuisse entre ses jambes, et elle qui tremblait contre moi, qui vibrait. Elle avait perdu sa morgue, elle en était peut-être encore plus belle. Le rouge avait bavé, et ses lèvres avaient le goût de mon sexe. Je voulais les dévorer jusqu’à plus soif. Cette nuit devait durer plus loin que le matin, plus loin que l’avion qui nous ramènerait à Paris.

Après, elle a dit que je pouvais dormir là, mais elle a mis le réveil une heure plus tôt pour que personne ne me voie sortir de sa chambre.

On ne se voit pas souvent. Peut-être deux ou trois fois l’an. Quand il arrive que nos missions coïncident. On n’a jamais cherché à forcer le destin. C’est pas comme ça que ça marche. Après, pendant une ou deux semaines, je ne peux penser qu’à ses seins, ses lèvres, sa chatte. Et puis ça s’estompe. Depuis que c’est fini avec Greg, je sors une ou deux fois par mois. Je chope un mec, je le ramène chez moi, on baise et il disparaît au matin. Ça me va. C’est juste pour le cul, pas pour la tendresse. Pour ça, j’ai mon chat.

Nele, c’est entre les deux, j’imagine. C’est assez tendre, mais c’est surtout très cul. La première fois, c’était à un séminaire d’entreprise. On s’était jamais parlé avant ça. Je l’avais remarquée, bien sûr, parce qu’elle a ce truc qui fait que vous vous retournez sur son passage. Mec ou fille, hétéro ou pas, ça marche sur tout le monde. Nele ne fait pas de discrimination dans l’attirance qu’elle vous fait subir. J’y avais jamais réfléchi plus que ça. Je la trouvais canon, et puis elle sortait de mon champ de vision, et je l’oubliais. Le séminaire avait lieu à Madrid. On était tous logés dans le même hôtel. Un beau truc avec piscine sur le toit.

La magie des hasards ; les trucs imprévus. On s’y est retrouvées toutes les deux à la même heure, seules. Plus tôt dans la journée, on s’était serré la main et on avait échangé nos prénoms. Nele. J’avais pas compris tout de suite et j’avais dû le lui faire répéter. Nele. Elle me l’avait épelé, un rien hautaine. Quelqu’un m’avait demandé si je voulais boire un verre, j’étais passée à autre chose.

Nele nageait, d’une belle brasse précise, presque mécanique. J’avais eu envie de faire demi-tour ; je m’étais forcée à rester. Elle portait un maillot une-pièce noir avec des découpes originales, stylé.Je me sentais pas à la hauteur avec mon bikini fleuri. Elle s’est arrêtée en arrivant au bord et a posé les yeux sur moi. Un sourcil levé, l’air de se demander si ça valait la peine de me parler. Et puis finalement :

— Viens, elle est bonne.

Je n’étais pas au courant qu’on se tutoyait. Ça m’allait.

Elle a fait demi-tour et s’est remise à nager. J’ai caressé un instant le fantasme d’aller à l’autre bout et de faire un magnifique plongeon qui l’impressionnerait. J’ai renoncé. Ça faisait des années que je n’avais pas fait ça, je risquais surtout de me ridiculiser. Et je ne comprenais pas trop pourquoi j’éprouvais ce besoin de me mettre en valeur. Qu’est-ce que je voulais prouver ? À qui ? On a fait quelques longueurs chacune, et puis Nele s’est arrêtée à ma hauteur :

— Il y a un jacuzzi derrière. Tu viens ?

Je l’ai suivie. Déjà installée, elle me dévisageait, l’air tranquille. J’entrai dans l’eau à mon tour. Je me sentais intimidée, gênée, sans vraiment comprendre pourquoi. En fait, j’étais troublée.

— Je te mets mal à l’aise ?

J’ai pas su quoi répondre, et Nele s’est approchée de moi.

— Tu me dis si tu veux que j’arrête.

Elle a posé ses mains sur les rebords du jacuzzi, m’emprisonnant entre son corps et le mur. Je ne m’entendais plus penser. Ça allait tellement vite et en même temps au ralenti : je voyais tous les détails avec une acuité folle, comme une photo macro. Le grain de sa peau, ses cils gainés de mascara, le khôl qui ombrait à peine le dessous de son œil, le rouge qui collait à ses lèvres, maquillage parfait malgré l’eau de la piscine. Elle a souri, carnivore.

— Tu ne dis rien ? Je continue alors.

J’ai rien dit et elle a posé ses lèvres entrouvertes sur les miennes. Pas vraiment un baiser, juste un contact. Elle semblait attendre que je réagisse, que je prenne l’initiative. J’ai à peine bougé mes lèvres contre les siennes. C’était un signal, et le bon, car elle m’a embrassée carrément. J’ai répondu, me sentant vite hors d’haleine. Sa langue m’électrisait. J’avais la chair de poule malgré la chaleur du jacuzzi. Le baiser s’est intensifié, nos corps se sont rapprochés si bien qu’elle s’est retrouvée plaquée contre moi. Je pouvais sentir ses seins s’écraser contre les miens, et pourtant, j’osais pas la toucher. Si on avait été habillées, j’aurais peut-être refermé mes bras autour de sa taille, mais en maillot de bain, il y avait trop de peau à découvert et ça me paralysait. Elle a fini par se détacher de moi.

— Tu veux aller plus loin ?

Je savais plus parler. J’ai hoché la tête.

— Chambre 247. Après le dîner.

Au repas, elle m’a ignorée superbement. Même pas un regard, un frémissement. Elle avait beau être à plusieurs places de distance, de là où j’étais, j’avais l’impression de capter des effluves de son parfum. En même temps, arrivée au dessert, il me semblait encore avoir le goût de son rouge sur le bout de la langue.

Jusqu’au dernier moment, incertaine de ma décision. J’ai vérifié le programme télé, cherchant une échappatoire. Rien ne me tentait. Il y avait un concert au bar de l’hôtel. J’aurais pu y descendre. Finalement, j’ai opté pour un compromis un peu lâche : passer par la chambre de Nele et lui demander si elle voulait m’accompagner au concert. Elle avait ôté son chemisier et m’a ouvert en jupe et soutien-gorge. J’ai oublié le concert et le reste.

Ça a été la première et la seule fois où on a baisé dans un lit. Depuis, on s’est plus ou moins abonnées aux toilettes des aéroports. C’est pas un fétiche bizarre, c’est juste que c’est là qu’on se retrouve, dans la zone internationale, là où le temps et l’espace ne sont pas exactement les mêmes qu’ailleurs. Nele, mon coup entre deux vols. Mon goût d’ailleurs entre deux néants. Sa peau garde l’odeur de Madrid.

C’est vraiment arrivé par hasard la première fois. On prenait toutes les deux le vol pour Heathrow. Moi, je restais à Londres, elle, elle allait à Manchester. On s’était croisées quelques fois depuis Madrid. Chaque fois que je la voyais, j’avais des flash-backs. Le grand lit aux draps trop blancs, tachés de notre cyprine. La peau de sa gorge, écarlate après l’amour. Le vert de ses yeux, mouillé par le plaisir. Sa voix rauque de gémir. Son souffle qu’elle cherchait entre mes lèvres. Et la syllabe unique de son prénom qui s’imprimait davantage dans ma peau à chacune de nos caresses. Nele.

Nele, Nele, Nele.

Au détour d’un couloir ou d’une pause-déjeuner prise par hasard dans le même établissement, un kaléidoscope de sensations qui explosent soudain entre mes tempes. Des couleurs, des odeurs, et jusqu’au souvenir de la chaleur entre ses cuisses, de la moiteur sous mes doigts. Une fois, entre deux réunions, on s’est retrouvées seules quelques minutes dans la même salle. Je me suis approchée, aimantée. Sans y avoir réfléchi, je comptais lui refaire le coup de la piscine. La coincer entre le mur et mes lèvres et attendre qu’elle m’embrasse. Elle ne m’a pas laissé avancer jusque-là.

— Pas en France.

Péremptoire. Coupante comme un rasoir. Ça a été la seule parole qu’elle m’a adressée après Madrid.

Après, donc, il y a eu le voyage à Londres. Je sais pas comment la boîte se débrouille pour que l’avion soit plus avantageux que l’Eurostar, toujours est-il que j’étais là, assise dans la salle d’attente de la porte d’embarquement 78, aussi fraîche et pimpante qu’on peut l’être quand on s’est levée à quatre heures du matin, quand elle s’est assise à côté de moi. Avant même de relever la tête, j’ai senti qu’il y avait un truc. Une présence qui n’était pas celle d’un inconnu. J’ai à peine bougé les yeux. Nele me dévisageait franchement.

— Je croyais que tu voulais pas…

Elle m’a interrompue :

— Charles-de-Gaulle, c’est pas tout à fait la France.

Elle ne m’a pas laissé l’occasion de discuter les conditions, de poser les bases d’une entente ou même de protester que c’était pas une façon de traiter les gens.

— Tu viens ?

Et elle s’est levée.

Je l’ai suivie, honteuse, mais déjà excitée, de voir qu’elle prenait la direction des toilettes. Tailleur-pantalon, classique et sexy. Je marchais deux mètres derrière elle, pour bien profiter.

Une femme de ménage passait justement dans les toilettes. Nele a marché droit sur le mur de miroirs, l’air de rien, et entrepris de refaire un maquillage déjà parfait. Ne sachant quoi faire d’autre, je suis entrée dans l’une des cabines. J’ai jeté un œil à mon téléphone pour voir l’heure. Trente minutes avant l’embarquement, cinquante avant le décollage. Mon cœur battait comme un métronome qui a perdu sa fonction. Si la femme de ménage ne sortait pas bientôt… Un bruit de pas. La porte. Les talons de Nele. Elle a frappé à la porte de ma cabine.

C’est étroit, une cabine de toilettes. Pour la logistique, c’est pas ce qu’on fait de mieux. Pour le romantisme non plus. Je sais pas comment Nele arrive à me faire jouir dans ces conditions, mais elle y arrive. Enfin, il y a des trucs qui compensent : l’urgence, l’interdit, l’attente. Et chaque fois, je me dis que c’est peut-être la dernière fois que je suis comme ça avec elle, coincée entre la porte et la faïence des toilettes, gluante de désir, à étouffer autant par sa langue au fond de ma gorge que par l’émotion qui me brise.

Je veux ses doigts plus profond, et puis soudain, c’est trop. Je la veux complètement nue, mais il n’y a pas le temps. Je veux lui dire des trucs doux, mais ça colle pas avec ce qu’on est. Je veux lui dire le manque d’elle, mais elle a trop d’orgueil. Je veux qu’elle m’appartienne, et c’est déjà fini. Je veux qu’elle hurle son plaisir à déclencher Vigipirate, mais la femme de ménage est de retour, et on se tait du mieux qu’on peut.

Quand on peut sortir, elle se lave les mains. Moi pas. Embarquement immédiat. J’aurai encore son odeur sur mes doigts en arrivant à Londres.

Deux ou trois fois par an, on se retrouve sur le même vol ou dans la même salle d’attente, et c’est à peine si on triche pour se donner un peu d’avance sur l’heure de départ. Pour l’essentiel, on laisse faire le hasard. Ça peut pas être autrement. Parce que sinon quoi ? Je l’appelle et je lui dis de partir avec moi ? On retourne à Madrid et on oublie le retour ?

Mais je suis pas lesbienne. En fait, je suis même pas bi. Et Nele, elle n’est à moi que quand elle n’est pas là.

À VICIEUX, VICIEUX ET DEMI

Angel Aigû

François n’aimait pas particulièrement sa patronne.

Trop grande, trop bruyante, trop remuante, trop hystérique. Mais bon, quand on constitue à soi seul l’unique membre d’une équipe, et qu’on se trouve donc sous les ordres de l’unique chef, on se tait et on subit. On subit d’autant mieux que le job, la maintenance de sites Internet de quelques boîtes commerciales disséminées partout en France, n’était pas des plus épuisants. On peut même dire qu’il laissait à François pas mal de temps libre.

Chose qui, si elle avait beaucoup d’avantages, comportait néanmoins quelques inconvénients.

À commencer par de fréquentes après-midi passées derrière un ordinateur sans avoir rien d’autre à faire qu’à surfer sur le net, sauter de site en site, répondre à deux ou trois mails, puis reprendre son surf, seul dans une pièce pas bien grande, sans autre vue sur l’extérieur que celle d’une fenêtre de toit haut placée avec un petit coin de ciel pas souvent bleu.

Ho, n’allez pas croire que François s’ennuyait… Du tout. Le web, il adorait ça. Seulement voilà, ce qu’il adorait par-dessus tout, c’est la pornographie.

François, jeune homme d’une trentaine d’années, pas très sportif et même un peu replet, souffrant d’une calvitie précoce (et souvent d’éjaculations qui ne le sont pas moins) était un fervent admirateur des images et des sons les plus crus qui circulent sur la toile. C’était en quelque sorte une obsession. Rien de vraiment dangereux, ni même de très déviant, mais il ne se passait guère de journées sans qu’il perde quelques minutes à fouiller le fond du fond des sites les plus divers.

Cela pouvait le prendre à peu près n’importe quand, aussi bien au bureau qu’à la maison. L’ennui, peut-être, le manque d’expérience piquante… Le fait est qu’il se surprenait fréquemment, lorsque le bureau était calme, à ouvrir des fenêtres par paquets sur des vidéos cochonnes.

Il aimait sentir son sexe gonfler dans ses sous-vêtements, pousser contre sa braguette, mouiller peu à peu le devant de son caleçon. Il faisait souvent jouer les muscles de son périnée, comme une masturbation lente sans les mains, serrant et desserrant comme s’il devait se retenir d’uriner. Il savait que sa patronne était là, dans le bureau d’à côté et qu’elle pouvait rentrer à tout moment, mais l’excitation n’en était que plus grande. La main sur la souris, prête à couper la connexion, il farfouillait dans les fantasmes du monde entier et bandait, bandait comme un âne, se laissait aller jusqu’à être aussi dur que les pieds de sa chaise, il sentait alors son sexe palpiter, appeler une main vigoureuse qu’il ne lui accordait pas… François avait parfois l’impression qu’il pourrait jouir ainsi, sans se toucher, juste d’une pression des cuisses sur son sexe enfermé… Mais jusqu’à présent, il ne l’avait pas osé. Évidemment, se retrouver le slip englué de sperme au bureau pourrait être gênant !

Jusqu’à ce mercredi.

L’après-midi s’était étirée en longueur, et François avait repris ses mauvaises habitudes. Après avoir expédié son travail du jour, il s’était plongé dans les vidéos d’un site plutôt rétro. Les chattes poilues avaient sa préférence, et il trouvait que les comédiennes des années 70 avaient un je-ne-sais-quoi d’authentique. Leur façon de reculer le visage lorsque leur partenaire éjaculait, la surprise dans leurs yeux avant de tirer la langue, avec une seconde de retard, pour recevoir la liqueur…

— Hé bien, mon petit François ? On ne s’ennuie pas ?

Le doigt cliqua en panique.

Elle n’avait rien pu voir ! Impossible, l’écran tournait le dos à la porte !

« Putain, j’ai eu chaud ! » pensa François en voyant Véronique entrer dans la pièce.

Heureusement cachée par le bureau, son érection refusait de diminuer. Étrangement, il avait même l’impression qu’il était encore plus excité ! Pourtant, il essayait de penser à autre chose : sa vieille tante, une tortue, une usine automobile… Mais rien à faire. Et l’autre qui venait se pencher sur lui, avec un drôle de regard…

— Vous savez, François, nous avons procédé à une mise à jour des ordinateurs, hier…

« Bordel ! Si elle a chipoté avec ma bécane… »

— J’ai été dans l’obligation de vider les historiques de navigation, j’espère que vous n’aurez rien perdu d’important…

François levait sur sa patronne un visage rougissant, comme un puceau devant sa première fellation.

— Heu… non, non, je n’avais rien d’important, bégaya-t-il.

Sa patronne, appuyée des deux mains sur la tablette, penchait sur lui une abondante poitrine qu’il lui semblait voir pour la première fois. Un bouton de ce chemisier semblait s’être opportunément détaché…

— Quoi qu’il en soit, François, vous n’aurez pas besoin de votre ordinateur demain… Nous partons pour Paris ! Rendez-vous à quatre heures trente !

— Du matin ?

— Du soir, François, du soir !

La main de Véronique lui frôla la jambe, bien trop proche de son sexe pour qu’il puisse retenir un petit gémissement.

— Et n’oubliez pas de fermer votre machine en partant !

Pour François, la nuit ne fut guère reposante. Plus il y pensait, plus la certitude s’ancrait que Véronique avait vu sur son ordinateur les traces trop révélatrices de sa passion… Pourtant, elle n’avait rien dit. Seuls ses yeux où brillait une ironie nouvelle lui avaient suggéré qu’elle savait tout.

Et puis ce frôlement sur sa jambe… Ça ne pouvait pas être le hasard. Que voulait-elle de lui ? Serait-il possible que… François ne voulait pas y croire ! Véronique était une femme autoritaire, intimidante autant par sa taille (plus de un mètre quatre-vingts) que par ses réparties cinglantes. Ses appas… « Ses nichons ! Et son cul ! Mon Dieu, quelles fesses ! » Il les aurait volontiers saisies à pleines mains, l’une et l’autre, il y aurait fourré son nez jusqu’à sentir les odeurs musquées de l’anus, et puis lécher sa chatte jusqu’à…

À peine rentré, François s’était débarrassé de son pantalon. Son sexe qu’une tension épouvantable rendait presque douloureux avait jailli comme un diable de sa boîte et trois mouvements de poignet avaient suffi pour qu’il se répande sur le sol de sa cuisine. Ordinairement, une bonne branlette suffisait à le détendre pour la nuit, mais cette fois, l’idée de parcourir cinq cents kilomètres avec sa patronne dans une voiture, l’énervait tellement qu’il ne ferma pas l’œil.

À quatre heures, habillé de son plus beau costume, il tournait en rond devant la porte de son appartement. Le temps avait l’air de s’être arrêté au plus noir de la nuit. Puis, alors qu’il songeait sérieusement à aller se recoucher, un bref coup de klaxon le rappela à l’ordre.

— Alors ? Prêt pour l’aventure ? C’est excitant, non ?

— Heu, quoi ?

— Les départs, mon petit François ! Que pensiez-vous donc ?

— Rien, je…

— Vous avez raison, vous ne devez pas trop penser, ne suis-je pas là pour ça ?

Dans l’habitacle de la Mercedes de Véronique, François avait aussi chaud qu’en plein désert. Il osait à peine la regarder et à chaque fois qu’il le faisait, ses yeux venaient se poser allègrement sur ses seins, lui rappelant aussitôt ses fantasmes de la veille. « Elle nous a mis une chemise transparente, en plus, je vois son soutif ! »

— Vous savez, François, je trouve qu’on ne se connaît jamais assez entre collaborateurs…

La main de Véronique, faussement innocente, venait de se poser sur son genou gauche.

— Oui, c’est… C’est vrai, sûrement !

— On est souvent surprise de ce qu’on peut découvrir sur les gens, non ?

« Ça y est ! Ce coup-là, elle va me parler du porno ! »

Une goutte de sueur coulait de son front à sa lèvre supérieure. François ne comprenait pas pourquoi Véronique n’en venait pas au fait. Qu’attendait-elle pour tout lui balancer ? Pourquoi tourner autour du pot comme ça ? Est-ce qu’il allait être viré ?

— Dites-moi, François, vous vivez seul ?

— Oui.

— Ça ne doit pas être facile, hm ? Un jeune homme comme vous doit être plein de… de fougue ! Certains soirs, des idées doivent vous passer par la tête, non ?

— Hé bien…

— Enfin, quand je dis par la tête…

Tout d’un coup, la main de sa patronne n’était plus sur son genou, mais sur sa queue ! Ça s’était fait tout naturellement, presque comme une tape amicale sauf que… elle y restait, tâtait, malaxait son paquet avec un air gourmand.

— Ho mais… dites donc, il y en a là-dedans ! On ne croirait pas à vous voir…

Éberlué, François avança un bras timide vers les jambes de Véronique.

« Si c’est ce qu’elle veut ! »

— Mais qu’est-ce qui vous prend, François !

La voix, cinglante, le stoppa net.

— Heu… Excusez-moi, je… J’ai cru que…

— Vous vous croyez irrésistible à ce point ? Un peu de tenue, mon vieux !

Le cœur battant (et la bite soudain molle), François se rencogna de son côté en regardant la route. Il se passa presque une heure sans que Véronique ouvre la bouche. Elle laissait pourtant un sourire cruel lui échapper de temps en temps. Puis elle prit une bande de sortie.

— Arrêt pipi pour tout le monde !

L’aire d’autoroute était aussi triste et sordide que possible. Sombre jusqu’à l’obscurité, sauf à l’endroit, chichement éclairé, qui signalait la présence des toilettes.

« Elle aurait pu attendre un restoroute, merde ! C’est glauque à mort ! »

— Vous venez, François ?

Elle l’attendait, la portière ouverte, tirant d’une main sur sa jupe si courte qu’elle lui dévoilait presque les fesses.

— Je… J’ai pas besoin !

— Vous peut-être, mais moi oui ! Et j’aimerais que vous me teniez la porte, dans ce genre d’endroit, on ne sait jamais sur qui on peut tomber, n’est-ce pas ?

François s’extirpa donc de la voiture pour la suivre.

Les W.-C. lui semblèrent aussi sales et puants qu’il se l’était imaginé, et en voyant une ombre se déplacer furtivement sous les arbres qui jouxtaient le petit bâtiment, il se dit qu’elle avait raison de craindre un danger. « Un rendez-vous de pervers ! Voilà où on s’est arrêtés ! Une de ces aires où les pédés se retrouvent pour se tripoter à l’abri ! »

De fait, du coin de l’œil, il lui avait semblé distinguer une forme agenouillée devant un type… Une forme dont la tête allait et venait d’avant en arrière, fort occupée à déguster un mets plutôt imposant.

François ne s’était jamais senti attiré par les hommes, mais sa bite fut soudain d’un avis différent et se rappela à son bon souvenir.

— Vous avez vu aussi ? Ils m’ont l’air bien occupés, ces deux-là… Bon, suivez-moi !

— Mais ce sont les toilettes des femmes, je…

— Et alors, vous en voyez beaucoup par ici ? Tenez-moi la porte !

Ce que fit François.

— Et ne regardez pas ! Je vous surveille !

— Mais non, bien sûr !

— Ne faites pas l’innocent, François !

La main sur la poignée de la porte, il entendait le froufrou des vêtements que l’on baisse. Son imagination fit le reste en lui montrant une jupe que l’on remonte sur des fesses musclées et une culotte (rouge sûrement) descendue sur les chevilles. Puis le bruit caractéristique de l’urine s’ajouta à l’image. La main de François descendit comme par réflexe vers sa braguette. Il put constater que sa raideur s’était encore accentuée. Il tâta légèrement sa bite, tâchant de ne faire aucun bruit. Sa respiration s’était accélérée. Et l’autre qui n’en finissait pas de pisser à longs jets… Elle devait s’être accroupie à quelques centimètres de la planche, pour ne pas se salir. Ainsi, campée sur ses jambes, accroupie, son sexe devait s’étaler en grand, bien ouvert pour laisser sortir les giclées.

— Ça vous excite, hm ?

« Merde ! Comment a-t-elle pu m’entendre ? »

— Heu… comment ?

— Je vous ai dit de ne pas faire l’innocent ! jeta durement Véronique. Je sais ce que vous regardez au bureau ! J’ai vu tous ces sites… absolument répugnant ! Pisseuses.org, par exemple, vous aimez voir les filles pisser, non ? Vous devez aimer les entendre aussi !

— Mais… Véronique…

— Madame ! Vous m’appellerez Madame ! Et retournez-vous, je vais sortir… Je n’ai pas la place pour me rhabiller dans cette cabine !

— Oui, Vér… Madame.

Rouge de confusion, François se retourna alors que sa patronne sortait des toilettes. Elle avait raison : l’entendre pisser juste derrière la porte, l’avait mis dans un rut épouvantable. Il avait l’impression de n’être plus que sa queue, de ne plus exister que par son sexe. Sa bouche laissait baver de la salive, qu’il rattrapait de la langue au dernier moment, sa respiration était saccadée, et soudain, il poussa un petit cri.

— Ho !

Véronique, toujours derrière lui, avait saisi son chibre dans sa main droite. Pour la deuxième fois de la journée, elle le massait à travers son pantalon. Mais elle semblait, cette fois, bien décidée à aller plus loin. Il entendait sa voix, plus rauque, sur sa nuque.

— Vous voyez que ça vous fait bander, les filles dans les toilettes, hm ? Je parie qu’elle n’a jamais été aussi dure ! Aussi énorme ! Vous savez que vous avez l’air bien monté, mon petit François… On va voir ça de plus près, non ?

— Ou… oui !

— Oui, Madame !

— Oui, Madame !

D’une main experte, elle déboucla sa ceinture, faisant tomber le pantalon sur les chevilles de François qui, empêtré, se retrouva obligé de s’appuyer sur le mur.

— Mais dites-moi, c’est de la bite de compétition !

Elle le branlait plus franchement, l’encerclant toujours de son bras, tandis que sa main allait et venait, découvrant puis recouvrant le gland luisant, humide, d’un rouge pivoine. Les gémissements de François se faisaient plus sonores. Le glissement de la main lubrifiée par son propre jus, et les seins de sa patronne qu’il pouvait sentir contre son dos… Son souffle se précipitait.

— Un porc ! Voilà ce que vous êtes ! Un porc qui mate les filles sur un écran et qui se branle au bureau ! N’est-ce pas que vous vous branlez au bureau ?

— Je… Je… Hoooo… Non !

— Comment ça, non ?

Un pincement le fit couiner plus fort alors qu’elle lui serrait les couilles dans l’étau de ses mains. Putain, que ces mains étaient fortes !

— Oui, oui ! Je me branle ! Aïe ! Aïe, moins fort, Madame ! Vous me faites mal !

— Fermez-la, François, je vous fais mal si je veux ! Qui est la patronne, ici !

— Vous, Madame… ho, hooo, je vais… Je vais venir !

— Si vous éjaculez sans ma permission, je vous l’arrache !

François se retenait du mieux qu’il pouvait, mais les mouvements saccadés de la main féminine le mettaient au supplice. Il n’allait pas tarder à cracher son jus, là, sur le sol carrelé d’un W.-C. d’autoroute. Il sentit un mouvement derrière lui.

— Putain, je n’y tiens plus ! grondait Véronique.

Il reconnut les froissements d’un tissu qu’on arrache, puis une main lui écarta les fesses, et il sentit un ongle lui griffer la rondelle… cherchant, parvenant à pénétrer dans son petit trou. La sensation était nouvelle : le seul doigt que François ait jamais senti à cet endroit était le sien propre… Pourtant, il y avait autre chose, une présence totalement inattendue qui lui fit pousser un mugissement… Là, contre son cul, presque déjà dans son anus, il sentait un sexe d’homme ! Une bite qui bandait autant que la sienne ! Une vraie pine de cheval battait contre ses fesses, cherchant l’entrée interdite de son fondement !

— On ne connaît jamais assez ses collaborateurs, n’est-ce pas mon petit François ! Haaaa ! Haaaa !

À grands coups de boutoir, Véronique lui enfonça durement son braquemart dans le cul, déchirant presque son anus en le dilatant comme il ne l’avait jamais été !

— Un petit cul vierge ! Hoooo, mon connard, que c’est bon ! Tu la sens, ma bite, dis ?

— Madame ! Mad… Mons… Haaa, oui, je la sens, ça fait… ça fait mal !

Et penché contre un mur sale, le sexe emprisonné dans la poigne ferme d’une main manucurée, les seins d’une femme lui frottant le dos et la queue énorme de cette femme (ou de cet homme ?) lui battant le fion, François sentait monter un plaisir inconnu. Ses reins étaient secoués par les pénétrations de plus en plus brutales, son anus écartelé se remplissait, puis se vidait, lui donnant à la fois l’impression d’être comblé et d’avoir besoin de déféquer… Il éjacula enfin un torrent de sperme sous lui tandis que sa patronne lui engluait l’anus et l’entrefesse de son propre jus dans un dernier gémissement.

Elle se retira enfin, le laissant vide et épuisé. Lorsqu’il se retourna, c’était bien Véronique qui lui souriait, mais sous la jupe courte qu’elle remontait, il vit qu’il n’avait pas rêvé. Un sexe d’homme encore gonflé pendait sur deux couilles parfaitement rasées.

Finalement, c’était bien vrai : les voyages vous apprennent à mieux connaître vos collègues, même si parfois, ce qu’on y apprend est un peu… surprenant.

SUD-EXPRESS

Jean-Charles Rhamov

Les jeunes d’aujourd’hui s’imaginent que leur monde est autrement plus amusant et plus vivant que celui d’autrefois. À peine ont-ils vingt ans qu’ils pensent tout savoir de la vie et des femmes. En outre, ils sont prêts à jurer que les anciens n’étaient que des êtres mal dégrossis pour qui le sexe ne constituait qu’un moyen de perpétuer l’espèce. Comment les en dissuader et comment leur prouver que l’imagination n’est pas l’apanage de leur génération ?

Je livre ici un texte qui, j’espère, les fera changer d’avis ou, tout du moins, leur donnera une autre image des amants de ma génération.

C’était au début des années soixante-dix. La guerre du Vietnam battait son plein, nous étions en plein choc pétrolier et les Stones inondaient la planète avec Angie. Pour ma part, j’allais vers mes vingt et un ans, et j’avais entamé un tour de France ferroviaire que la lecture assidue de La Vie du rail (mon père était de la SNCF) avait fini par faire mûrir dans ma tête. Dix jours déjà que j’étais dans mon trip. D’abord Carcassonne, puis Toulon où je restai deux jours. Ensuite Monaco qui me servit de base arrière pour explorer les Alpes. Il y eut aussi Strasbourg et sa cathédrale, Blois et son château et, pour ne rien oublier, les tours de La Rochelle. Ensuite un retour sur la côte Basque, mon port d’attache, avant de remonter vers Paris, et de poursuivre vers une Normandie que je ne connaissais pas. Une grande leçon d’histoire et de géographie comme on devrait en offrir dans nos collèges et nos lycées à nos chères têtes blondes.

Monter à Paris, dans ces années-là, en partant de Bayonne, nécessitait de prendre le Sud-Express ; le train des Portugais, comme on disait à l’époque. Et me voilà donc par un matin de juin à faire jouer le cendrier inox, dans un compartiment de deuxième classe, la joue collée à la fenêtre, entouré d’une famille bruyante autant que colorée. Le père, à la moustache noir d’encre et aux sourcils broussailleux, la mère, une petite femme à l’œil vif, et quatre enfants, dont le plus âgé devait avoir dans les quinze ans.

On approchait de midi. Nous venions de passer Morcenx et, de voir cette tribu engloutir des sandwichs gros comme mon bras et avaler, à grand renfort de rots sonores, des rasades de vin dignes du livre des records, mon estomac cria famine.

Le temps de souhaiter bon appétit à mes compagnons de voyage, et me voilà remontant un couloir encombré de ballots, de valises éventrées et de dames-jeannes habillées d’osier. Chaque compartiment était désordre. C’était à qui ferait le plus de bruit, à qui encombrerait l’espace. Ici, une accumulation de victuailles aux odeurs nauséeuses : saucissons, chorizos, tranches énormes de pain gris. Là, des bocaux dégoulinants de graisse et des bouteilles aux liquides sombres. Ça parlait fort et ça maniait le couteau avec de la malice dans les yeux. Autour de moi, ça bousculait comme à Peyrehorade un jour de marché.

Une autre voiture et un autre couloir plus tard, j’accédai à la voiture grill ; la « grill-express » si ma mémoire est bonne. Peu de monde autour des tables, et ma surprise fut grande de me trouver seul au comptoir du grill.

Face à moi, dans une tenue comme on n’en voit plus aujourd’hui, un uniforme orange qui tenait plus de l’ouvreuse de cinéma que de l’hôtesse de bar, se tenait une jeune femme qui devait avoir dans les trente ans, ou peut-être plus. Cheveux blonds débordant d’une casquette trop large pour elle, sourire affable et regard pétillant, elle attendait ma commande. Je me contentai d’un sandwich et d’une canette de bière et j’engageai la conversation. Elle se prénommait Jacqueline et le hasard fit qu’elle était née en Normandie. C’était ma chance. Je n’avais pas vraiment programmé mes visites et, sauf le Mont-Saint-Michel, je ne connaissais rien de ce pays. Elle m’expliqua le bocage, les plages du Débarquement, le haras du Pin et d’autres lieux encore qu’elle vanta avec de la poésie plein les yeux. Puis elle s’étendit sur le cidre, l’agneau de pré-salé, la sole dieppoise, le Neuchâtel, les sablés d’Argentan et le calvados. Je l’écoutai avec avidité.

Très vite, nous fûmes comme deux amis d’enfance. Elle me convia à raconter mes voyages et comme je me perdais dans quelques descriptions des Alpes ou des rivages ensoleillés de la Côte d’Azur, du haut de sa trentaine, avec une sagesse qui m’étonna, elle présenta mon tour de France comme une épreuve initiatique et le traduisit comme un rituel de passage à l’âge adulte. Sans doute, avait-elle raison car je restai interdit par la justesse de l’analyse. Voilà que soudain, une inconnue me faisait toucher du doigt l’intelligence des choses. Je m’en voulus de n’y avoir pas pensé moi-même. Il est vrai qu’à cette époque j’étais un homme d’instinct.

Dès lors, je laissai aller mon regard sur la blondeur de ses cheveux et sur le bleu de ses yeux. Il m’avait fallu ce petit échange pour réaliser qu’au lieu d’une simple hôtesse, j’avais en face de moi une très belle femme. Mon regard parcourut ses épaules et je laissai mes yeux deviner une poitrine sur laquelle mes mains rêvèrent un court instant de s’aventurer. Mais qu’étais-je pour elle sauf un simple gamin de vingt ans. C’est à regret que je la quittai pour regagner mon compartiment.

Vers seize heures, lassé du paysage et de mes compagnons, je revins chercher un peu de poésie à la voiture grill. La chance fut avec moi. À peine entré, je vis la casquette orange vif, la veste cintrée et la jupe cloche de Jacqueline. Autour de nous, ça ronflait ferme, et certains passagers avaient jugé plus agréable de retirer ce qui leur tenait lieu de chaussures pour soulager leurs jambes. S’il n’y avait eu le bruit régulier des boggies, on aurait pu se croire dans un vestiaire sportif. Ça reniflait la sueur et le mauvais vin.

J’ai dû marquer un instant de surprise, peut-être même réprimer un léger haut-le-cœur, car la jeune femme me pria de la suivre et, me faisant passer derrière le comptoir, elle me fit pénétrer dans un local à peine plus grand que deux ou trois cabines téléphoniques.

— Ici, nous serons tranquilles, m’assura-t-elle. De toute façon, ce n’est pas cette clientèle qui me commandera quelque chose.

Et nous voilà presque collés l’un à l’autre à raconter nos vies, à parler de nos rêves, et à refaire le monde. Je peux jurer encore aujourd’hui qu’à ce moment-là, je ne pensais à rien d’autre qu’à son sourire et à son regard rieur. Ce n’est qu’après avoir passé Saint-Pierre-des-Corps que nos lèvres se sont effleurées. D’abord dans un très léger baiser, comme si chacun de nous s’excusait par avance du geste, puis, enivré par son parfum, peut-être aussi troublé par sa respiration, je me suis enhardi et je l’ai prise dans mes bras pour l’embrasser à pleine bouche. Nous restâmes ainsi, soudés l’un à l’autre, de longues minutes, à écouter nos cœurs battre à l’unisson.

L’affaire aurait pu en rester là si elle ne m’avait expliqué la suite de son service. Bientôt, nous passerions Orléans-Les-Aubrais, et il lui faudrait ranger la cuisine, fermer le bar et nettoyer les présentoirs. Elle me demanda donc mon numéro de voiture et mon compartiment et me proposa de l’attendre. Elle viendrait me rejoindre en gare d’Austerlitz.

— Nous arrivons à Paris vers dix-huit heures. Ton train n’est que demain à Saint-Lazare. Nous aviserons, me murmura-t-elle avec de l’émotion dans la voix.

En gare d’Austerlitz, le Sud-Express mit du temps à se vider. Je restai un moment penché à la fenêtre (en ce temps-là, il était encore possible d’ouvrir les vitres de couloir en les faisant glisser verticalement). Le spectacle d’un train qui se vide est toujours amusant. Puis, le cœur battant, je me repliai vers mon compartiment et je me mis à attendre. Les minutes passèrent dans un début d’inquiétude. Certes, je n’avais pas à me presser, mon train de Normandie n’était que pour le lendemain matin, mais la peur de ne pas revoir la dame blonde, la peur de ne pas l’embrasser à nouveau, me taraudait.

Ce qui se passa soudain, je ne l’avais pas prévu.Le Sud-Express s’ébranla dans un concert de vibrations et sifflets stridents. En une fraction de seconde,je rassemblai mon viatique et me précipitai dans le couloir. Trop tard. Impossible de descendre à cette vitesse, et comme je fixais désespérément le quai qui s’éloignait, une main se posa sur mon épaule.

— Tu n’as pas eu peur, j’espère ?

— J’avoue que…

— Viens, asseyons-nous. Nous sommes en refoulement. Ce n’est pas grave.

C’est après un rapide baiser qu’elle m’expliqua. Le train ne restait pas en gare pour la nuit. Il était d’usage de libérer les voies. On nous dirigeait donc vers Masséna, la gare de triage. Elle ajouta que notre rame allait revenir à Austerlitz le lendemain matin. Quant à elle, elle serait à nouveau au bar et dormirait à Hendaye dans la soirée.

— En somme, nous sommes seuls dans ce train pour la nuit, m’autorisai-je à dire.

Et au lieu de répondre, elle glissa sa main dans mon dos et approcha ses lèvres des miennes.

— Tais-toi, rêvons !

Il ne fallut que dix minutes pour que notre rame trouve sa place dans l’enchevêtrement des voies de la gare de triage. Nous avons mangé ensemble, nous avons ri de cette escapade forcée et la nuit est arrivée.

C’est après quelques baisers plus chauds que les autres que les choses ont basculé. Pourquoi lui ai-je demandé de se dévêtir devant moi, je ne saurais le dire ? Une envie soudaine de pimenter la scène, sans doute. Pourquoi, après avoir posé sur moi un regard étonné, elle s’exécuta ? Peut-être que du haut de ses trente ans, elle voulut me montrer qu’elle savait relever un défi…

Dès lors la tension augmenta. Elle s’était levée et se trouvait au centre du compartiment, entre les deux rangées de sièges. Elle recula de deux pas vers la fenêtre et, dans la lumière du triage, cette lumière froide qui coulait des projecteurs, telle une victime expiatoire, elle détacha les boutons de sa veste.

Elle aurait pu baisser le rideau, mais elle ne le fit pas, et c’est une ombre chinoise qui se déshabilla devant moi.

Maintenant, elle était nue, et pour confirmer la chose, peut-être aussi pour me défier, pour me montrer qu’elle acceptait le jeu, elle retira aussi ses chaussures, des vernis noirs à haut talon, pour se trouver pieds nus. Alors, elle se planta devant moi, fière, altière, en plongeant son regard dans le mien.

À cet instant, mes mains s’égarèrent pour partir à la découverte de cette nudité offerte. Presque aussitôt, je pris possession de ses seins, deux globes fermes et tendus dont j’appréciai la chaleur. Ensuite, je la serrai contre moi pour découvrir les courbes de sa chute de reins. Elle se laissa faire avec un plaisir non dissimulé et posa sa tête sur mon épaule. Ce n’est qu’après de longues caresses que j’investis sa chatte.

Imaginez une touffe de poils fins, ni trop longs ni trop courts – l’époque n’était pas encore à l’épilation intégrale – que je massai avec délectation. Et quand elle écarta les jambes pour s’offrir davantage, vaincue par avance, je glissai ma main au plus bas, dans des contrées liquides.

Je crois qu’elle a joui comme ça, sous mes caresses, debout dans le compartiment, les yeux mi-clos sur mon épaule.

La suite ? J’ai rapidement relevé les accoudoirs, j’ai couché Jacqueline sur le skaï froid et je l’ai pénétrée au plus profond pour me répandre en elle en quelques coups de reins sauvages. Je n’aurais pu attendre davantage.

Il y eut alors un long moment de tendresse. Nous respirions de conserve, collés l’un à l’autre, en écoutant les bruits du triage. Autour de nous, des trains passaient, des wagons bougeaient et, dans le halo verdâtre des projecteurs, nous pouvions distinguer le ballet des « enrayeurs », les hommes qui posaient les freins sur les rails pour éviter les chocs entre wagons (c’est Jacqueline qui m’expliqua le sens du nom de cette corporation).

C’est aux alentours de minuit que je me suis assis face à elle et que je l’ai regardée sommeiller et, comme une raideur subite me rappelait à la réalité, j’envisageai un autre accouplement. Mais, peut-être encore à cause de mes vingt ans, sûrement à cause de ses trente, je décidai de compliquer la chose. Il fallait que je lui montre qu’à vingt ans, on pouvait déjà « maîtriser » une femme (j’aimais cette expression que j’avais lue dans une revue masculine). Je la réveillai d’un baiser dans le cou.

Juin avait chauffé la voiture, et l’air était lourd. Jacqueline était nue devant moi, et mon bas-ventre me faisait mal de trop de désir. Je lui pris la main, l’aidai à se lever et, sans un mot, l’entraînai dans le couloir. Elle voulut remettre ses talons, mais je l’en dissuadai. Elle expliqua le plancher rugueux, la poussière, et je lui parlai nudité et conscience de la nudité. C’est l’expression que j’employai pour lui faire comprendre que mon but était de la troubler. Il fallait qu’elle ait conscience de sa nudité, et quoi de mieux que de marcher pieds nus. Elle accepta l’idée et me suivit dans le couloir.

Nous traversâmes ainsi toute la voiture. Équipage curieux que cette femme mûre, nue, guidée par le gamin que j’étais. L’érotisme naît du contraste, et si quelqu’un avait eu la curiosité de regarder dans notre direction, il aurait compris la tension qui vivait en nous. Heureusement, personne ne vint près de notre rame.

Le passage du soufflet m’excita au plus haut point et, si je n’avais pas eu une idée bien arrêtée, j’aurais pris Jacqueline dans cette zone, entre deux voitures. On y respirait des odeurs de ballast et un léger courant d’air faisait frissonner ma compagne.

On traversa ainsi un second couloir, sens tendus à l’extrême et oreilles aux aguets. Elle se laissa conduire jusqu’à la voiture grill ; son lieu de travail. Là, ce n’était plus un couloir étroit et une succession de compartiments, mais la vaste salle qui donnait sur le bar fermé. Plusieurs tables s’offraient à nous, éclairées a giorno compte tenu du nombre de fenêtres.

— Pas ici ! On pourrait nous voir ! implora-t-elle en se serrant contre moi.

Et c’est vrai qu’on aurait pu nous voir, ou du moins on aurait pu la voir, voir sa peau blanche se déplacer dans la voiture. C’était risqué, mais ce risque m’excitait au plus haut point. Je repoussai ses jérémiades d’un doigt sur ses lèvres et l’invitai à me suivre jusqu’au centre de la pièce. Je l’avais conquise, et maintenant, je voulais la soumettre. Il en est parfois ainsi des hommes qui aiment à mesurer leur pouvoir. Tout mon plaisir, à cet instant, était dans sa sujétion. Je ne désirais plus qu’ordonner et je voulais la voir obéir.

Pourquoi, une nouvelle fois, accepta-t-elle le jeu ? Sans doute parce que dans la femme, il existe, et il existera toujours quelque chose de profond, quelque chose d’éternel qui l’oblige à se soumettre à l’homme. Ne sommes-nous pas faits pour investir, pour prendre d’assaut, pour pénétrer ? Et les femmes ne sont-elles pas faites pour être prises, pour être pénétrées, pour s’offrir ?

Quelques secondes plus tard, elle était étendue sur le ventre, en travers d’une table, la tête retombant d’un côté et les jambes de l’autre et, après avoir lubrifié mon membre en elle, je forçai ses sphincters. Définitivement vaincue, elle prit ses fesses à deux mains et aida à la manœuvre. Alors, certain de ma victoire, je ravageai ses entrailles à grands coups de reins et je l’entends encore souligner mes coups de boutoir de gémissements rauques.

Nous avons passé le reste de la nuit dans les bras l’un de l’autre. La chaleur de juin nous a tenus éveillés jusque tôt le matin. Autour de nous, les projecteurs s’éteignaient un à un, la vie du triage de Masséna se poursuivait, mais pas un employé des chemins de fer ne songea à visiter notre rame.

Puis ce furent les premières lueurs de l’aube. Les équipiers du matin prenaient leurs postes et les premiers trains de banlieue montaient sur Austerlitz. Enfin ce fut à notre tour de rejoindre la gare. C’est les yeux embués et la gorge serrée que je quittai Jacqueline. Elle reprenait son service et redescendait vers le Midi (comme dit la chanson). Pour ma part, j’avais très peu de marge pour rejoindre Saint-Lazare. Je crois que chacun de nous fit bonne figure. Ce n’est que dans le métro que je laissai l’émotion m’envahir.

Je n’ai jamais revu Jacqueline. L’époque n’était pas aux téléphones portables ni aux e-mails. J’ai repris ma route, mais je n’ai rien oublié. Quand je regarde, maintenant, des films porno, je les trouve très plats, très convenus. Combien je plains les jeunes d’aujourd’hui. Il leur manquera toujours ce qui faisait la force de ma génération, l’imagination.

LA TROUILLE

Julien Ligny

Je n’arrive pas à sortir du lit. J’ai si peur. Toute la nuit, j’ai eu peur et n’en ai pas dormi. Je suis resté terré sous ma couette, une main accrochée aux draps, l’autre sur mon portable. Pour être sûr de ne pas sombrer, d’être encore là ce matin, à l’heure du départ. Je n’ai même pas eu le courage de tirer les rideaux hier soir, et l’odieux soleil s’installe dans ma chambre, annonçant l’heure fatidique. Celle de me lever et de partir. « 8 heures à la gare Saint-Charles. J’aurais pris la décapotable, mon amour… » Ton texto, je l’ai effacé tellement il m’effraie. Tellement j’ai redouté qu’un jour, il arrive. Et le voilà qui tourne en boucle dans ma tête. Sans relâche ni scrupules. « Partir. Mon amour… » Je ne veux pas, je ne peux pas. Partir. Ça me fait peur. Tu comprends, ça ?

Je ne suis pas sûr. Tu m’as envoyé une joyeuse liste de choses à prendre : « Crème solaire, maillot de bain (ou pas…), Guide du routard, le gode et les cockrings… J’ai hâte, mon amour. » Moi aussi, j’ai hâte, mon amour. Mais je flippe. On se connaît si peu et je suis si bien chez moi. Dans ma routine et mon canapé, mes quatre murs autour de moi. Le reste : le grand air, la baignade et les cocktails d’été, ce que tout le monde attend onze mois sur douze, je n’en veux pas. Je n’en ai jamais voulu jusqu’à toi. Jusqu’à ton sourire et ta joie quand tu m’as dit : « Florence, sept heures de route et les vacances… » Alors, j’ai un peu tremblé, je me suis mordu les lèvres et je t’ai dit oui. Un oui que tu as tout de suite emporté avec toi, sans plus me regarder. On partait en Italie, rien d’autre ne comptait pour toi, et me voilà sous ma couette, pétrifié, liquéfié.

Déjà, j’écris dans ma tête le texto de rupture, celui de la facilité. « Ne me demande pas pourquoi, c’est fini. » Je resterai tout l’été, dans ces draps, à me branler sur nos souvenirs, et celui de ta queue. Son odeur y est encore, celle d’avant-hier, et je n’ai qu’à fermer les yeux pour la retrouver sur mes lèvres, ta façon de la poser sur ma bouche. J’ai tout de suite aimé : cette énergie quand tu t’es assis dessus et m’a donné tes couilles. L’envie impérieuse, ta main qui tendait ton sexe dressé, et le gland qui en dépassait outrageusement. Tu semblais si fier de ton désir. Moi, j’étais mal à l’aise, mais tu me plaisais déjà tellement : j’ai pris ta main dans la mienne, je l’ai embrassée, puis mes lèvres ont glissé sur ta queue et ma langue a remonté jusqu’au gland. Tu as presque tremblé. J’ai ri.

L’Italie, mon amour… Tu veux qu’on parte ensemble, et je ne pourrais jamais dire non. Je ne pourrais jamais te quitter. Comment te faire si mal ? Je n’ai pas le droit. Je ne devrais même pas y penser !

Je jette la couette à mes pieds, traverse la chambre et file sous la douche. En cinq minutes, je suis prêt, et mon sac avec. Je ne fais pas le lit ni la vaisselle. Au moindre écart, je pourrais rester là, me laisser tomber par terre et attendre la suite : ton appel, mes excuses et ce fossé entre nous deux, l’incompréhension, puis la colère. Je claque la porte derrière moi, descends les escaliers et m’engouffre dans le métro pour traverser Marseille.

Il est presque huit heures à l’horloge de la gare. Tu m’attends, un bras sur la portière, le toit déjà ouvert. En chemisette, bras bronzés, et certainement un simple short en bas. Ta joie de partir me terrorise. Je m’arrête, m’agrippe à mon sac de voyage. J’ai certainement oublié quelque chose, mais si je cherche quoi, c’est foutu : je rentre chez moi et n’en sors plus. Je me force à marcher, tu ne m’as toujours pas vu. Tu regardes devant toi, sûr de nous et des jours à venir.

La Toscane, les plages et le soleil. Pourquoi je n’y arrive pas ? Pourquoi c’est si dur ? Rien ne compte plus que ton bonheur, mais la peur est si forte. L’inconnu, là-bas. Si tu me quittais ? Si je ne te plaisais plus ? Si on s’engueulait ? Où est-ce que tu m’emmènes, mon amour ? J’ai l’impression qu’on va au bout du monde et que je n’en reviendrai pas, que là-bas, c’est la fin, alors qu’ici, tout est sûr, tout se répétera sans cesse, et notre amour éternel. À quoi bon partir ? Est-ce que ça en vaut vraiment la peine ?

J’ouvre la portière en automate, tu m’offres un immense sourire. C’est tout juste si je respire, si je t’entends. Je m’assieds, attache ma ceinture de sécurité, m’oblige à étendre les jambes. Je ne comprends pas un mot de ce que tu dis, mais tu ne sembles pas t’en rendre compte. Tu déblatères, agites les mains, enchaînes les manœuvres. Je me tasse sur mon siège. Un frisson d’angoisse me transit malgré la chaleur de l’été. Je me force à ne plus penser, à me laisser porter. Presque malgré moi, ma main gauche s’accroche à ta cuisse. Tu te méprends et me lances un sourire en coin, un sourire qui en veut plus, m’autorise : « Allez, caresse-moi, glisse tes doigts sous mon short. »

La vitesse de l’autoroute paraît te griser. Elle m’effraie. Chaque minute m’éloigne de chez moi, de mes repères et de nos habitudes. Ma main se réfugie sous le tissu, entre tes jambes. Tu n’as pas mis de boxer, tu le sais pertinemment et écartes les cuisses. Ta queue se tend, grossit dans ma paume. Elle est si douce, ton gland parfaitement dessiné. J’en suis fou depuis le premier jour. Courte et épaisse : parfaite pour mes trous. Tu les remplis tant que tu veux. Tu m’as dit que tu le ferais en Italie, qu’on ne ferait que ça même. Que tu me niquerais toutes les heures, dans tous les sens, partout et sans fin, jour et nuit, dedans dehors.

Est-ce que c’était pour me rassurer ? Est-ce qu’on peut commencer dès maintenant ? Ta teub est grosse dans ma main, si chaude. Je la sors du short, elle dépasse avec indécence. Je la veux en moi. Je défais ma ceinture de sécurité. Tu me jettes un regard aussi noir qu’excitant. Je me penche, j’en ai besoin. Il me faut ta queue dans ma bouche, qu’elle y durcisse encore, qu’elle me remplisse, me domine, m’asservisse. Sinon, je vais perdre pied, je vais tout lâcher. Et je t’aime trop pour ça. Ne pas te décevoir, oublier mes craintes et ma peur, oublier l’avenir. Il n’y a que ta bite au monde.

D’une main, tu me plaques dessus. Elle tape au fond et me fait mal, je m’étrangle presque. Au moins, je ne pense plus ou à peine. La voiture, les vacances, l’Italie : tout se floute, sauf ta queue qui gonfle contre mes lèvres et les écarte. J’en connais chaque veine, chaque détail, les poils à sa base, ceux qui montent sur sa longueur. Tu as cessé de les couper, et je plonge ma tête dedans. Ils sentent déjà ta sueur et le sexe.

Je me colle tout contre, ta queue au fond de ma bouche. Je veux rester là, ne jamais quitter cette place qui est devenue la mienne. Cette place où le monde disparaît, ses risques et mes failles. Avec ta bite, je ne suis plus le même. Je ne sais même plus ce que je suis.

D’un mouvement de bassin, tu me commandes d’arrêter, et je cesse aussitôt. Je te connais : tu ne veux pas cracher trop tôt, tu te réserves pour le final, m’en mettre plein la gueule. Tu veux que ça monte des heures pour tout me lâcher dans la face ou dans la chatte, m’inonder de ton jus et que je le recrache à mon tour. Comment je pourrais dire non ?

Je me remets en place et ma ceinture avec, silencieux. Tu me lances un regard prometteur. Oui, je connais la suite et j’ai hâte… Mais j’ai peur de l’entre-deux, de cette attente qui commence. De ma peur qui monte de nouveau, à mesure que le paysage défile. La frontière approche, Menton, Vintimille. Je tremble. L’angoisse de la nuit ressurgit et ma folie aussi. Une folie douce, mais une folie quand même. La trouille de l’inconnu, du moindre changement, de nous deux ailleurs que dans mon lit ou le tien. Je t’ai supplié de me dire à quel hôtel on descendait, où tu comptais t’arrêter, ce qu’on allait voir : Florence, et Pise ? Sienne ? Lucques ? Arezzo ? Tu as simplement souri comme tu sais si bien faire. Un sourire à se damner, à m’en ouvrir les trous sur commande, mais qui ne m’a rien répondu. « On verra bien. À quoi bon décider maintenant ? Ce sera l’aventure », m’as-tu finalement concédé. C’était pire. Je déteste l’aventure. Je ne veux rien que du connu et du solide.

Je me penche à nouveau sur ta queue. Elle n’a qu’à peine molli. En un instant, elle se raidit dans ma bouche, me colle à la langue. Tu sembles contrarié, me repousses presque. Mais je m’en fiche. Pour mieux te sucer, je te baisse ton short jusqu’aux genoux. Tu grognes à nouveau, marmonnes un juron. Rien à foutre. Tu veux m’emmener en Italie, tu ne m’as pas laissé le choix. Alors, je me raccroche à ce que je peux, et si tu n’es pas content, c’est pareil. Je vais et viens sur ta teub, sans cesse. Avide autant que menacé. J’ai besoin de ta queue, qu’elle dégouline de ma bave et de ta mouille, qu’elle me trempe la gueule et m’inonde. Tu es raide à mort, petit porc ! Tu peux bien protester ou faire mine. Mes lèvres te rendent fou, et je le sais. Peut-être même que ce n’est que pour ça que tu me traînes en Italie : pour avoir une pute à tes pieds, prête à tout pour ta bite, même à l’inconnu et la peur. Je me déchaîne sur ton zob, je ne veux plus penser qu’à ça, ne plus vivre que pour ça. Mais d’une main, tu m’en dégages.

« Je n’arrive pas à conduire », prétends-tu. Je me retrouve dans les poils de ta queue, entre tes cuisses, et je n’en bougerai pas. N’essaie même pas ! C’est ça ou tu m’arrêtes à la première gare et je rentre chez moi. Tu as dû le sentir, car tu me laisses tranquille, et ta queue me retombe dessus, soudain moins fière, comme inquiète de la route. Je me cale un peu mieux, une joue contre tes couilles et ta queue sur mes lèvres. J’entrevois le ciel bleu et je songe à tous ces endroits où je t’ai sucé depuis deux mois, toutes ces fois où je t’ai obéi parce que je suis fou de ta queue, et que tu n’as qu’à demander pour que je me mette à genoux devant. Tu la sors, je tète. Il n’y a pas besoin de mots pour ça. La réserve des premiers jours a disparu. Rien qu’un geste de ta main, un mouvement de bassin, tes lèvres qui s’entrouvrent, et je retrouve ma place. Celle où je suis en ce moment même, tout contre ta queue…

Et dans ce ciel bleu qui nous berce, je lis ta folie autant que la mienne. Mes peurs, ta mégalo. Je redoute la nouveauté, le changement ; tu ne crains rien puisque ta bite est là et que tu aimes tant la donner. Elle te protège. Moi aussi. Un instant, j’ose croire que nous sommes pareils, que la même angoisse nous réunit, mais je ne sais pas si alors, je serai entre tes cuisses, heureux de ta queue redevenue molle et qui pend sur mes lèvres. Ta main droite a lâché le volant, tu me caresses le visage, puis ta bite. Très vite, elle se redresse. Je la délaisse sciemment, prends tes couilles dans ma bouche, les cogne avec ma langue, m’en régale…

Par intermittences, le ciel bleu disparaît. De plus en plus, même. Les tunnels se suivent à vive allure. Les tournants s’enchaînent. On traverse la montagne. Je ne sais pas laquelle. Les Alpes ? Non, ça ne doit pas être la route. Je n’ai pas osé regarder, en fait. Une simple carte de France, et je frémis : ces chemins qui se croisent, ces itinéraires qui se chevauchent. Tant de vies qui se mêlent. Je ne supporte pas. La nausée me gagne, mais tu m’obliges à rester avec tes couilles dans ma bouche. J’ai compris : tu me fais payer tout à l’heure, quand tu as voulu me dégager, mais que j’ai refusé. Alors, tu me maintiens ta paire de boules dans la gueule. Je n’ai qu’à faire le job : te les bouffer et m’écraser.

Tu ne peux pas lâcher le volant, ça tourne trop, mais je sens que tu donnerais cher pour te branler sur ma face. Ta bite est raide comme jamais, ton gland gorgé de sang, prêt à exploser. Une goutte de mouille y brille entre deux tunnels. Je l’y laisse, n’y touche même pas. C’est pour plus tard, la prochaine ligne droite. À ce moment-là, je te pomperais à fond et j’avalerais tout. Mais brusquement, tu braques à droite. Je m’étouffe presque et tu me dégages de ma place. Je chavire à moitié, redoute le pire et me redresse in extremis alors que tu piles sur une place de parking.

Je secoue la tête pour retrouver mes esprits. On est sur une aire d’autoroute, vide. Tu nous as garés dans un recoin et te lèves sans un mot, claques ta portière et fais le tour de la voiture. Ta bite se tend encore davantage. Tu me la donnes sans pitié, me la fourres dans la gueule. Je me mets à sucer, à bien te téter comme tu aimes et ta teub bout en moi quand mon regard tombe sur un panneau routier. « Florence, 75 kilomètres ».

Ma bouche s’active encore, mais mon esprit se rétracte. Soixante-quinze kilomètres : à peine une heure de route et on sera arrivés. Tu auras gagné, et moi ? Moi, comment je vais vivre ça, moi ? Je n’arrive plus vraiment à te sucer. Tu n’as pas le temps de t’en rendre compte : une voiture vrombit à l’autre bout de l’aire de repos. Tu ranges ta queue en vitesse, regagnes ton siège, redémarres aussitôt. L’angoisse ne me lâche plus. J’égrène les kilomètres dans ma tête. Soixante… Cinquante… Quarante… Je ne peux plus faire un geste. Tout juste, mes yeux se posent sur ton short et ta bite qui bandouille dedans. Le tissu se tend, m’appelle. Je déglutis péniblement. La route est redevenue droite, le ciel sans nuages, le soleil impétueux. Sa chaleur me rassure, brièvement.

Je saisis l’occasion et ferme les yeux pour descendre sur ta bite, oublier. Il n’y a pas d’autre issue. Le short se baisse en un instant. Tu me fourres ta queue bien au fond et me pines la bouche sans vergogne. C’est exactement ce qu’il me faut : que tu me défonces la gueule. Les kilomètres sont à ce prix. Je veux que tu m’inondes la bouche de ta jute, que tu craches tout ce que t’as dans ta grosse paire de couilles. J’avalerai sans rien dire. Avec un peu de chance, je m’en étranglerai. Je crèverai de tes coulées de sperme, et ce sera fini. Tu me jetteras sur le bord de la route, un filet de jute au coin des lèvres, comme d’autres un filet de sang. Je serais mort de ta queue, et j’en aurais plus rien à foutre d’avoir fait sept heures de route. Sauf que sans prévenir, tu libères ta bite, tu la frottes sur mes lèvres et tout me gicle dessus. Tu m’asperges la face. Putain, sept heures de route. Sept heures à te sucer, et peut-être que tu te retenais depuis hier.

J’ai la gueule ruisselante de ta jute. Un régal ! Je me relève lentement de ma place de pute et me réinstalle sur mon siège. Je sens ton sperme qui me coule sur les joues, le nez, la bouche. Rien dans les yeux, par chance. Je les plisse pour mieux voir, me pince presque. Au loin, se dessinent le Duomo de Florence et son campanile. La torpeur de l’été les nimbe d’un nuage de brume. Ils semblent nous attendre. Comme un réflexe, je jette un œil dans le rétro droite. Je dégouline de sperme et m’en tartine le visage. Un rire m’échappe. Je regarde devant nous. Peut-être que ta folie me fera oublier la mienne. Peut-être…

LE CONCERT

Liliane Fournier

Quand il est monté à l’arrière du camion, je l’ai tout de suite détesté, mais je dois bien avouer que je commençais à m’ennuyer ferme. Il a juste levé le menton pour me saluer et s’est assis au mauvais endroit. Je sais de quoi je parle. C’est là que je me suis placée quand je suis montée, hier. Mais je sais que s’il reste là, il finira le voyage sans un cheveu sur la tête. À contrecœur, je me regroupe dans un coin de la benne, lui libérant suffisamment d’espace pour qu’il s’installe. Mais comme tous les mecs que je connais, il s’obstine. Tu parles, il sait mieux que tout le monde quel est le meilleur endroit pour s’asseoir dans la benne d’un camion. Les camions, ce sont des trucs de garçon. Je lève les yeux au ciel et je tente une dernière fois de lire le bouquin que j’ai emporté. Mais la route où nous roulons est pourrie, et ça saute de partout. Il faudrait que mes yeux soient équipés d’un stabilisateur d’image comme mon appareil photo.

Il se lève au bout d’une bonne heure. Ça y est, il a compris qu’il ne pourra pas rester dans son coin. Il a le bon goût d’avoir l’air penaud quand il se pose à côté de moi. Il me fait penser à un type qui se la joue vagabond, mais qui a les moyens de se payer un quatre étoiles. J’ai un sixième sens pour les repérer.

Il n’est pas vilain. Je concède qu’il a de beaux yeux clairs, je ne vois pas encore s’ils sont bleus ou verts, et j’aime beaucoup ses cheveux blonds frisés, avec des mèches plus claires qui lui tombent dans les yeux. Par contre, je ne sais pas depuis combien de temps il n’a pas vu une savonnette, il a la peau marbrée de crasse. Beurk ! Bon, je sais, moi non plus, je ne sens pas la rose. Cela fait deux jours que je suis dans cette benne, et avant moi, elle a transporté des volatiles à l’abattoir. En fait, on est assortis, on pue tous les deux, on ne parle ni l’un ni l’autre, on doit avoir approximativement le même âge, on a la même mine renfrognée.

Le camion ralentit et tourne. Je me lève pour voir où nous sommes. Le chauffeur me fait signe. Il va manger au restaurant routier. Je regarde mon covoituré.

— T’as faim ?

— Pas trop.

— Si t’as pas de blé, je peux te payer quelque chose !

— J’en suis pas là, t’es gentille. Tu t’appelles comment ?

— Zoé, et toi ?

— Jazz !

— Et moi, c’est Bossa-Nova… non, mais je rêve ! Tu te la pèterais pas un peu, Jazz !

Je me lève en secouant la tête, j’en étais sûre, c’est un con. Je saute du camion, je vais m’acheter un sandwich et une bouteille d’eau. Je l’entends sauter derrière moi.

— Et, attends, je veux bien un sandwich, je te rembourserai plus tard !

— Tu comptes braquer une station-service ?

— C’est bon, tu n’es pas obligée de te montrer odieuse ! Je suis sûr que tu es sympa !

— Non, c’est même pour ça que je suis seule !

— Tu vas jusqu’où ?

— Je vais au concert de Bolton Abbey, et toi ?

— Aussi, je vais donc pouvoir te rembourser en arrivant là-bas. Tu vois, je ne suis pas un menteur !

Je m’arrête pour le regarder, juste pour voir s’il est sincère. Il l’est.

— Jambon ou saucisson ?

Je lui tends son jambon-beurre. Il se penche pour me faire la bise. Mais je me recule au dernier moment.

— Tu pues ! Même pas en rêve, je te fais la bise. Mais qu’est-ce que tu sens ?

— Le cochon. Avant celui-là, j’étais dans un camion de transport de porcs ! Tu pues, toi aussi !

— Bienvenue dans la fiente de poulet !

C’est la tradition, pour se rendre au concert de Bolton, on fait du stop et on voyage à l’arrière des camions, quelles ques soient les marchandises transportées. Les routiers le savent et chargent les jeunes plus facilement.

Le chauffeur revient, nous repartons.

Deux heures après, le jour tombe rapidement et le froid se resserre autour de nous. J’espère que le conducteur ne va pas tarder à s’arrêter pour calmer le vent frais qui nous balaye la nuque. Mais il ne veut pas perdre de temps, alors il roule à travers la nuit, et je commence à avoir sérieusement froid. Je grelotte quand Jazz (mais quel nom de trou du cul !) se rapproche de moi.

— Si on se colle l’un contre l’autre, on se les gèlera moins ! propose-t-il.

— Fiente de poulet à la crotte de cochon, tu n’as peur de rien !

Je plaisante, mais là, je suis prête à l’embrasser pour un peu de chaleur. Je me love sous le bras qu’il passe sur mes épaules. Les cahots de la route finissent par m’endormir aussi sûrement qu’une berceuse.

C’est le silence qui me réveille. Nous sommes stationnés sur une aire de repos. Pour me lever, je pousse légèrement Jazz qui semble dormir. Une enseigne lumineuse ressemble à un mirage dans le désert : une douche ! Je rêve d’eau chaude sur ma peau. Je fouille à tâtons dans mon sac à dos et je trouve facilement ma trousse de toilette et ma serviette. Au moment de sauter, une voix me stoppe :

— Où tu vas ?

— Me laver, il y a des douches.

— Attends, je viens avec toi, on ne sait jamais, il y a des dealers dans ce genre d’endroit.

— Chouette, je voyage avec un super héros, tu veux casser la gueule aux trafiquants de drogue ? Ramène-toi !

Nous arrivons dans le local des sanitaires. Jazz a l’air déçu de n’avoir personne avec qui se battre. La salle est vide et très propre. Il y a trois cabines, je squatte la première et j’entends Jazz entrer dans celle d’à côté. Je me déshabille et j’ouvre le robinet. Rien ne coule. Je hurle.

— MERDE ! C’était trop beau, tu as de l’eau ?

Ma voix résonne comme dans une cathédrale aux murs blafards.

— Non, putain, je suis à poil, il caille.

— Attends, je vais voir dans l’autre, ne sors pas avant que je ne te le dise, je suis nue moi aussi.

J’ouvre la targette, j’entrouvre la porte pour vérifier que personne n’est venu et je me glisse en silence jusqu’à la troisième cabine. Je tourne le robinet et je crie victoire, l’eau coule, froide, mais elle coule. J’attends qu’elle se réchauffe, en vain. Je ne sais pas quoi faire, douche froide ou crasse tiède.

— Alors ? Ça coule ?

— Oui, mais froid ! J’ai peur d’attraper la mort. Mais j’en ai marre d’être sale ! Je tourne le robinet et l’eau froide me dégringole sur le dos et je hurle. L’eau est gelée. J’ai envie de partir en courant, mais au bout d’un moment, je suis anesthésiée. Je prends mon gel douche et je frotte le plus vite possible. Je me rince en mode express et j’arrête enfin la cascade glacée. Ma peau est écarlate et je claque des dents. Je m’enroule dans la serviette et j’attends que la chaleur revienne, sans succès. J’ouvre la cabine et je me retrouve devant les lavabos.

— Tu peux y aller.

J’entends la targette tourner, et Jazz sort, nu. La vache, il est vraiment beau. Ça faisait longtemps que je n’avais pas eu d’émotion de la sorte, j’ai soudainement l’impression d’avoir faim. Il ralentit et disparaît derrière la porte du petit cabinet. Je l’entends crier à son tour, le tout agrémenté d’une suite de jurons assez originaux qui me font exploser de rire. Pendant ce temps, je me coiffe et je finis de me sécher. Quand l’eau arrête de couler, je suis sur le point de me rhabiller. Il sort, enveloppé de sa serviette. Ses épaules sont humides. Il vient vers moi, sans raison, je crois qu’il ne sait pas quoi faire pour retrouver un peu de chaleur. Ses cheveux sont rejetés en arrière, ce qui change son visage. Pas en mal. Mais d’où sort-il, celui-là ? Qui a mis un dieu de l’Olympe sur mon chemin ?

Ses mâchoires sont serrées pour maîtriser ses claquements de dents. Il s’immobilise devant moi. Je ne sais pas ce qui me prend, je dénoue ma serviette et j’essuie ses épaules avec. Le froid glisse sur moi, mais paradoxalement, j’ai chaud, très chaud à l’intérieur. Le désir peut-il être comptabilisé comme une source d’énergie ? À cet instant, je dirais oui ! Il me regarde, un léger sourire remonte un coin de sa bouche et éclaire ses yeux. Il écarte les pans de sa serviette et m’accueille dans ses bras. Le balayage hyper rapide de mon regard constate avec déception que le froid a capturé tous mes espoirs d’orgasme dans les prochaines minutes. Je me serre contre sa peau fraîche. Il referme ses bras et sa serviette sur moi. C’est bon. Nos peaux rayonnent et commencent à se réchauffer.

J’ai toujours ma serviette en main, je sèche ses cheveux, son cou, sans quitter ses prunelles vertes des yeux, ce que j’y vois se transforme lentement, sa pupille se dilate, sa paupière s’alourdit. Il a exactement le visage d’homme que je dessine quand je rêve un crayon à la main. Je laisse errer un doigt sur l’angle de sa mâchoire et finir sur sa bouche. Un moment de tension extrême nous impose une pause, comme un arrêt sur les starting-blocks avant le départ d’une course. Soudain, sa bouche plonge sur la mienne, l’englobe, je la mords. Nos langues s’abreuvent l’une à l’autre. Mes mains glissent sur son cou et ses épaules. Mon Dieu, un surfeur ! J’avais dit que j’arrêtais, comme on le fait quand on arrête de fumer la première fois : on y croit jusqu’à ce que la tentation soit trop forte. Après Jimmy, je m’étais promis de ne plus jamais replonger. Je reconnaîtrais ces muscles entre mille, ceux qui permettent de nager, le ventre sur la planche, la tête dressée, les fesses contractées, mais le dieu de la baise est contre moi, je raccrocherai une autre fois.

Je rentre mes bras sous la serviette et me délecte de son dos, ses fesses. Sa bouche glisse dans mon cou, mordille mon lobe d’oreille, souffle et me fait frissonner. Il a un petit tatouage près de son aréole, une sorte de logo que je connais sans parvenir à l’identifier. Mes mamelons griffent la peau de son buste, à me faire mal, de froid ou d’excitation, je n’en sais rien. Contre mon ventre, le froid a perdu la partie, Jazz commence à bander, son sexe se déplie contre ma peau, il est brûlant, je le frotte avec délice. Des gouttes d’eau dégoulinent de mes cheveux sur mes épaules, il les boit avec application. Il stoppe sa campagne d’invasion sensuelle et me regarde, pour jauger mon désir, tous mes indicateurs sont au vert : regard affamé, seins dardés, bassin déjà ondulant, entrejambe humide, langueur généralisée.

Il laisse tomber la serviette, je m’en fous, je brûle. Il descend les mains sur ma taille et me soulève, facilement, je suis petite, presque maigre. Il me dépose sur le plan des lavabos et m’observe. J’ai l’impression qu’il établit son plan d’attaque.

— Je suis pas un pro des espaces publics, mais putain, j’ai envie de toi !

Dans ma tête, je crois entendre la Nasa ordonner : « Ignition », mise à feu. J’attrape ses boucles blondes avec fermeté et je colle sa bouche sur ma poitrine. Il aspire mes tétons avec avidité, il les lèche, les mord, regarde l’effet de ses assauts sur leur géométrie. Mais ce n’est qu’une mise en bouche, ma réactivité l’encourage. Pendant qu’il me tète, sa main s’égare entre mes jambes, son doigt m’inspecte, sans ménagement, je mouille abondamment, il n’en revient pas, il lève un sourcil d’étonnement, et sans crier gare, il me soulève et me fait descendre directement sur sa queue. Je râle de surprise, de satisfaction aussi, il est dur, long et arrive directement au fond de mon antre. Je noue mes jambes autour de sa taille pour modérer ses ardeurs, pour domestiquer les sensations sauvages de cet accouplement brutal. Il reste immobile un court instant, il cherche un point d’appui. Il nous transporte jusqu’au mur de carreau blanc derrière moi, y repose mon dos, je me cramponne à lui et il se met en branle, doucement d’abord, comme un athlète qui s’échauffe, puis accélère. Sous mes mains, son putain de dos de surfeur se contracte et roule sous mes doigts, je ne sais pas y résister, je m’agrippe à ses cheveux, capture sa bouche, y noie ma langue. Sa longue queue me ronge les chairs en cadence. Chaque fois qu’il me heurte au fond, je tressaille sous l’onde du choc, c’est douloureux jusqu’à ce que ça se transforme en onde de plaisir. Je resserre mon étreinte sur sa verge. Il gémit :

— Oh oui, Baby, serre-moi, je ne vais pas tenir éternellement, mais serre-moi, tu es bonne.

Et lorsqu’il finit sa phrase, il expire bruyamment, je le sens se déverser en plusieurs soubresauts et sa chevauchée se ralentit et s’arrête.

— Et moi ? demandé-je.

Il se retire et me repose au sol, honteux de son manque de contrôle. Il ramasse sa serviette sans me regarder. Il ne connaît pas encore « Zoé insatisfaite », sinon, il aurait quitté les lieux en courant. D’un autre côté, j’aurai dû me douter de quelque chose, j’ai déjà donné avec un surfeur, un égoïste qui a ruiné mon amour à coup de vagues et de déferlantes. Tous les mêmes, nous ne sommes que des exutoires à leur frustration d’animaux terrestres.

Je ramasse mes affaires, je me rhabille en vitesse et je sors sans un mot, mais en claquant la porte.

Dehors, il ne fait pas plus chaud et mes cheveux mouillés me glacent la tête. D’autres camions se sont agglutinés sur le parking. L’odeur de volaille me donne envie de renoncer à ce voyage, mais je veux voir Les Warriors, le plus fabuleux groupe de rock du moment. Je monte dans la benne et je recroqueville ma colère dans un coin. Jazz ne vient pas, je ne l’attends pas, enfin, pas trop. J’ai envie de lui hurler dessus que ça ne se fait plus d’abandonner une fille au bord de l’orgasme !

Une bonne demi-heure après, j’entends mon nom :

— Zoé, viens, j’ai trouvé un autre camion, moins pourri !

— Eh bien, vas-y, toi, je ne t’ai rien demandé, et il faut bien reconnaître que tu ne m’as rien donné non plus !

— Et je ne donnerai rien de plus dans la fiente de poulet, par contre, dans la paille…

Non, je ne dois pas l’écouter, il ne vaut rien, pas plus que les autres en tout cas.

— Je suis désolé, tu m’as surprise, tu étais tellement… serrée, profonde, sensuelle, mouillée…

— Bon, ça va, je sais que tu connais quelques adjectifs, ce n’est pas la peine d’en faire étalage !

Il pose ses coudes sur le plateau de la benne. Je le vois à peine dans la nuit éclairée par un pauvre lampadaire.

— Si tu me suis, je pourrais finir ce que j’ai commencé. J’ai une grande langue et je sais m’en servir !

— Pour raconter des conneries, je sais !

Je crâne, mais je n’en mène pas large, ma vulve s’est contractée à l’idée de ce qu’il pourrait me faire et dont j’ai très envie.

— Ensuite, je te prendrai, lentement, puis…

— C’est bon, j’arrive !

Il attrape les sacs à dos et me fait glisser contre son corps pour descendre de la benne. Je constate avec joie qu’il est à nouveau opérationnel. Il prend ma main et me guide vers un camion à plateau bâché qui sent bon le foin. Il jette nos sacs à dos à l’intérieur et m’embrasse avec ferveur. Sa main joue avec mon sein arrogant qui lui demande déjà des comptes. Mon ventre est à nouveau impatient.

Il installe rapidement une couverture pour nous protéger des brins de paille et me pousse dessus. Il ôte mon jean et ma culotte et écarte mes cuisses. Je sens l’air frais glisser sur mes replis, juste avant que sa langue occupe la place. Il est habile, il met de l’ordre dans mes lèvres gonflées, danse autour de mon clitoris, s’insinue à l’intérieur de mon vagin avec une douceur qui me rend nerveuse. Il m’aspire, me titille, il est partout et il m’embrase, je suis sur le fil quand il me retourne doucement, je me contracte, surprise.

— N’aie pas peur, laisse-toi faire, je suis sûr qu’on ne t’a jamais prise comme ça !

— Je ne suis pas fan de sodomie, surtout à sec !

— Laisse-moi faire !

Il a encore perdu le contrôle, sa voix est bizarre.

— Merde, je veux juste un orgasme, pas une démonstration de toutes mes options, pense à moi, pour une fois, ahhh !

Je n’ai pas le temps de finir ma phrase, sa langue a repris possession de mes lèvres et elle remonte vers l’autre orifice. Je ne comprends plus trop ce qu’il fait tant les sensations sont partout, un doigt caresse mon clitoris avec précision, sa langue inspecte en profondeur toutes mes issues, je sens le plaisir venir, et c’est le moment qu’il choisit pour me pénétrer de sa queue, je perds un court instant le fil de ma jouissance, mais pas pour longtemps. Il va et vient profondément, réveille la moindre parcelle de mes profondeurs, je me sens palpiter en dépit du bon sens comme si j’étais victime d’une crise d’épilepsie, il accélère jusqu’à la cadence parfaite et ça monte, ça explose au moment où son doigt caresse et s’immisce dans mon anus frémissant, le plaisir est partout dans mon corps, entre ses mains, autour de sa queue, et il remonte le long de ma colonne vertébrale. Je crie, fort, je vais ameuter tous les routiers du coin, mais là, à cet instant précis, je n’en ai rien à foutre. Quand je me calme, ce sont ses grognements qui prennent le relais. Juste avant qu’il s’effondre sur moi, hors d’haleine. Quand nos respirations sont apaisées, il demande :

— Alors ?

— Encore.

Je glisse ma main contre son ventre. Sa verge est brûlante, un peu molle, mais la situation n’est pas désespérée. Je le pousse sur le dos. Mes mains attentives le caressent, l’encouragent. Ça ne suffira pas. Je m’assois sur la couverture et je le lèche doucement, des couilles jusqu’au gland, cherchant sous sa peau, l’origine de sa verge que je presse de ma langue durcie. Ses mains glissent dans mes cheveux.

— Oh oui, Baby, tu sais me réveiller, continue.

Je m’applique, je l’avale, jusqu’au fond de ma gorge, et le Phénix renaît de ses cendres. Quand je juge qu’il est opérationnel, je l’abandonne et je commande :

— Je ne serais pas contre un petit missionnaire, bien normal, bien pépère, mais bien profond !

Il ne se fait pas prier, il me grimpe dessus et s’enfonce encore une fois en moi. Je sais que ce sera rapide, ça l’est toujours, pour moi, la deuxième fois. Il ne se perd pas en fioritures, cette fois. Il me besogne avec obstination en accélérant le rythme progressivement. Remonte mes jambes de chaque côté de mon corps pour m’ouvrir un peu plus. La nature m’a pourvue de ce pouvoir d’éjaculer qu’ont certaines femmes, et je sens ce fluide s’écouler avec le départ d’un nouvel orgasme surpuissant. Il est très surpris par cette substance chaude qui me lubrifie différemment. Le plaisir dure longtemps, jusqu’à ce qu’une nouvelle vague me submerge et l’emporte, lui aussi.

Les cahots de la route nous réveillent quelques heures plus tard. Nous sommes encore reliés l’un à l’autre. Je me demande comment j’ai pu m’endormir, un homme sur et dans mon ventre. Il se pose la même question.

— Ne me dis pas « encore », je n’en peux plus.

— De toute façon, nous arrivons.

Quelques minutes après, le camion ralentit et stoppe sur le bord d’un chemin. Nous descendons tous les deux et nous saluons le chauffeur. Au loin, une sono rythme le silence de la campagne. Il y a du monde partout, des voitures garées dans tous les sens.

— Quel concert viens-tu voir ? demande-t-il.

— Les Warriors.

— Bon choix. Tu les as déjà vus ?

— Même pas en vidéo, je connais juste leur musique, c’est le principal.

— Tu risques d’être surprise. Je te laisse, je dois rejoindre des potes. Retrouve-moi ce soir, après le concert, je dois te rembourser le sandwich.

Je ris.

— Je te l’offre, il n’y a pas de problème.

— Alors, viens juste me voir !

J’aime ce que je lis dans le vert de ses yeux.

— Où ?

— À droite de la scène, je t’attendrai, si on t’empêche de passer, dis que tu viens pour le sandwich !

Je ne comprends pas trop ce qu’il veut dire, mais il s’éloigne déjà dans la foule, et je viens d’apercevoir mes amis.

Plus tard dans la soirée, les premières mesures de leur dernier titre résonnent dans la nuit, puis les lumières inondent la scène : Les Warriors apparaissent sous les hurlements du public. Je ferme les yeux pour ressentir cette énergie me pénétrer. Quand je les rouvre, Jazz apparaît en gros plan sur les écrans géants qui bordent la scène, juste à côté du logo du groupe, qui me rappelle un tatouage. Le sang fuit mon visage. Je hurle dans les oreilles de ma copine :

— Qui c’est, celui-là ?

— Jasper McBride, tu ne connais pas Les Warriors ? Il se fait appeler Jazz, le leader du groupe ! Qu’y a-t-il ? Ça ne va pas, tu es toute pâle !

Je ne réponds rien.

— Il est trop beau, je ferai n’importe quoi pour un mec comme lui. En plus, il fait comme nous : tous les ans, il vient en stop, c’est cool, non !

LA VIERGE NOIRE

Blanche de Saint-Cyr

Quand Pauline m’invita à la rejoindre en Haïti, je n’hésitai pas une seconde. C’était l’été, je venais de me faire larguer, et mon moral en berne grattait au fond de la cave. En temps normal, j’aurais fait la fine bouche : Haïti n’était pas une destination touristique. Mais l’idée de croiser ces péquenots en République dominicaine – le pays voisin – ou partout ailleurs, ces amoureux en voyage de noces, avec leur saloperie de bonheur écœurant, me donnait envie de vomir. Un séjour chez ma copine qui bossait dans l’humanitaire semblait plus approprié à mon humeur acide.

Dès la sortie de l’aéroport, je sus que j’avais fait le bon choix. La chaleur brûlante, le joyeux désordre de Port-au-Prince et les petites marchandes d’avocats mûrs, de bananes et d’ananas sur les trottoirs me feraient oublier mes heures sombres à Paris.

Pauline avait parlé d’une fête vaudoue à Ville-Bonheur, au pied d’une cascade où les fidèles se baignaient en chantant, et j’avais hâte d’y assister. Je souffrais du climat, avec mes kilos, la moiteur me pesait, mais le vent dans les manguiers le matin, le parfum d’ylang-ylang, le soir, et la musique qui fusait des taxis bariolés berçaient mon cœur meurtri. Ne manquait plus que le vaudou pour parfaire le tableau.

Après deux heures de lacets en montagne, notre route longea le fleuve Artibonite pour traverser des paysages enchanteurs : rizières irriguées, bananiers et cocotiers alanguis. La circulation se fit plus dense, la foule se pressait, en pick-up, à dos d’âne, en moto. Nous arrivâmes alors au pèlerinage de Saut-d’Eau, du nom de la cascade qui l’accueillait tous les 16 juillet.

La Vierge y était apparue, le 16 juillet 1848, au-dessus d’un palmier royal. Depuis, les Haïtiens formulaient leurs vœux à Notre-Dame-du-Mont-Carmel ou à Erzulie Dantor, la Vierge Noire, divinité vaudoue qui habitait la cascade. Cette déesse de l’amour était représentée comme une dame balafrée aux formes épanouies, protégeant un bébé d’une main et brandissant un couteau de l’autre. Elle se dressait en guerrière, féroce protectrice des femmes et des enfants. Elle était aussi sainte patronne des .

— Son symbole est un cœur transpercé d’un poignard, me précisa Pauline. D’après les livres d’histoire, les images d’Erzulie Dantor auraient pour origine les portraits de la de apportés par les soldats polonais lors de la révolution haïtienne de 1802.

Arrivées dans l’unique hôtel de la ville, Pauline croisa une de ses connaissances, une journaliste haïtienne. Elle se lança dans un laïus à propos du statut des femmes en Haïti et la discussion était partie pour s’éterniser, mais j’écoutais à peine, pressée de découvrir les festivités. Pauline recentra l’échange sur la raison de notre venue, et la reporter nous expliqua alors combien Saut-d’Eau était un pèlerinage important, mélangeant célébrations catholique, protestante et vaudoue. Elle nous montra un tableau d’Erzulie Dantor dans le hall de l’hôtel, la Vierge Noire était représentée par un poignard et un cœur.

— Vous allez voir : en cette terre créole, lieu de tous les syncrétismes, les divinités vaudoues se cachent derrière les saints, les prières chrétiennes s’imprègnent de l’allégresse des transes et de la peur du diable, le tout dans le décor imposant d’une cascade vertigineuse.

Nous avions hâte de voir cela. Nous quittâmes la journaliste bavarde et nous dépêchâmes de rejoindre les pèlerins qui remontaient à pied dans la poussière jusqu’au bassin sacré. Nous marchions en plein soleil, et la chaleur de l’après-midi nous écrasait. Je relevai mes cheveux au sommet de ma nuque, un filet de sueur coulait entre mes omoplates. J’étais heureuse d’avoir opté pour un simple caraco de coton blanc. En France, mes complexes à propos de mes bras et de ma poitrine opulente m’auraient empêchée de porter ce genre de légèreté peu couvrante, mais ici, et dans mon état d’esprit, la séduction devenait le cadet de mes soucis.

Des chants joyeux s’élevaient de la foule, la dévotion des pèlerins s’exprimait en musique, ils dansaient et serpentaient en files. Certains agitaient des cadeaux de remerciement pour leur bienfaitrice. Enserrées parmi eux, entraînées par leurs ondulations, nous avancions au rythme des tambours. Des dizaines de mains, de corps frôlaient mes fesses et mon ventre sans que je puisse savoir à qui ils appartenaient. Ce mouvement me massait, me palpait, me vidait la tête. De la multitude s’exhalait un parfum d’encens, de cannelle, de transpiration.

Après l’adoration d’une statue abritée sous les palmiers, les fidèles se dirigèrent, bras levés, cœur en liesse, en direction du Saut pour un bain de chance et de bénédiction, afin de trouver remède à leurs maux. Ils espéraient un prodige. Erzulie Dantor aurait-elle un miracle en stock pour mon amour brisé ? Des baffles crachaient des flots de musique entraînante, et je pensais au carnaval et aux fêtes patronales de nos villages. Des marchands de sodas, de fritailles, de chapeaux et de drapeaux haïtiens ponctuaient le trajet.

Les décibels des sonos couvrirent les psalmodies un moment, puis apparurent des marches à descendre, long escalier qui menait à la chute. On y vendait des bougies, des savons, des bidons pour l’eau miraculeuse.

La musique des fanfares, vaccines et tambours montait de la rive. La majesté de la cascade m’impressionna, mais le spectacle résidait ailleurs. Hommes, femmes, paysans, mulâtres, jeunes et vieux mêlés dans une danse unique, le bain collectif. Pauline rencontra des amis et s’attarda auprès d’eux, je m’avançai donc seule au bord des marmites naturelles qui composaient le bassin.

Des femmes en sous-vêtements jetaient leurs habits qui partaient dans le courant, défroques dont elles se débarrassaient, comme d’une ancienne vie. Leurs soutiens-gorge blancs devenaient transparents dans l’eau et leurs seins pointaient au travers. Des téméraires se tenaient exactement sous la chute. Les flots qui bouillonnaient devaient peser des tonnes. Des transes aquatiques se déclenchèrent. Visiblement habités, certains fidèles se contorsionnaient dans l’onde. Leurs mouvements convulsifs, leurs rythmes saccadés, la chaleur, l’encens, les prières teintées de chants païens… la tête me tournait. Des bougies avaient été allumées au pied des arbres sacrés. L’atmosphère de magie et de présence divine au pied de la cascade me saisissait aux tripes.

Des femmes se baignaient, leurs corps rebondis glissant dans la vase. Leurs fesses, leurs hanches, tout ce qui chez moi me paraissait obscène prenait sur elles des formes voluptueuses et gourmandes. Je sentais sur ma peau le regard des hommes alentour. L’envie de plonger dans cette eau purifiante me gagna. Je retirai mon jean et me coulai dans les remous. Mon caraco blanc devint beige, se colla à mes seins dont les aréoles parurent. Mes consœurs, les cheveux emballés d’un foulard, chantaient en battant des mains. L’une d’elles tomba à la renverse, les yeux révulsés, des convulsions animaient son corps qui clapotait dans la vase. Une amie la prit dans ses bras, l’entraîna dans sa danse. Je m’approchais d’elles quand une ombre sur leur sternum attira mon attention. Ces femmes arboraient une toison bouclée qui descendait entre leurs seins. De même, une bande foncée remontait de leur pubis jusqu’à leur nombril. L’une d’elles, un foulard bleu sur la tête, surprit mon regard, me sourit.

— Les Blanches n’aiment pas les poils.

Gênée, je tâtai mon aisselle mal entretenue. Je m’étais négligée depuis la rupture, et le buisson qui devait déborder de ma culotte me revint à l’esprit. J’eus soudain conscience d’être à peine vêtue, mes bourrelets et mes poils à la vue de la foule, et je regrettai mon rasoir resté à Port-au-Prince. Le désir impérieux d’une peau nue, lisse et pure s’empara de mes sens. Je devais me débarrasser de cette toison comme ces pèlerines avaient jeté leurs habits. La femme au foulard bleu me toucha la main, et la superficialité de mes réflexions me fit honte. Ses yeux noirs étincelaient, une cicatrice ornait sa joue. Une lourde torpeur m’envahit, comme si les eaux lavaient en moi la souffrance de ces dernières semaines. La femme fouilla le linge qui lui ceignait les hanches, et elle en sortit un coupe-chou. Elle m’invita à la suivre hors du bassin. Son visage affichait un sourire bienveillant, et mon corps me criait de l’accompagner, aussi étrange que cela parût. Je n’hésitai pas longtemps. Sur la berge, je m’aperçus qu’elle était plus grande que moi. Ses muscles saillaient sous ses formes pleines, et il émanait d’elle une autorité que je n’avais jamais rencontrée.

Le soir tombait. Les centaines de bougies dans les arbres scintillaient comme autant de lucioles. Un peu à l’écart de la fête, la femme poussa une porte de toile accrochée entre les branches et je pénétrai à sa suite dans un appentis tendu de tissus bleus. L’odeur d’encens et de cannelle m’envahit par bouffées. Sur un tabouret de bois brillaient un miroir, une brosse à cheveux et divers accessoires en argent. J’ôtai mes vêtements mouillés et m’allongeai sur une natte à même le sol. L’inquiétude que j’aurais dû éprouver semblait engourdie par le parfum et l’aura de cette femme. Elle me montra un tube en métal, où je reconnus une marque de crème à raser. Je fermai les yeux, et me laissai emporter par cette expérience insolite.

Ses doigts raides s’attardèrent sur mon épiderme humide. Mes aisselles ne l’intéressaient pas, ses gestes se dirigèrent vers mon ventre. Le gel me parut froid entre les cuisses, mais elle l’étala en douceur. Au bout de quelques minutes, j’ouvris les jambes avec abandon. Le fil de la lame, dur contre ma peau tendre, et sa proximité avec les chairs sensibles de ma vulve me firent frissonner. Je retins ma respiration, et mon cœur s’emballa. Elle rinça son instrument dans une coupelle en argent, dont le tintement sonnait comme une révélation. Je refusais de penser au désir qui montait en moi. Ses doigts écartèrent doucement mes grandes lèvres. Je frémis. Elle explora mon sexe de mille caresses et sa bouche se colla à mon clitoris. Son souffle chaud aviva ma fièvre. Sa langue me fouillait avec délice. J’allais perdre pied quand elle me pénétra avec un objet dur et froid. L’excitation de la surprise et ses baisers incessants me firent bientôt basculer. Je jouis en longues saccades, agrippée à la paillasse.

Un filet d’air sur mon ventre me poussa à reprendre mes esprits. Au-dessus de moi, des branches se balançaient sereinement dans la nuit chaude. Je m’assis et me découvris nue, mes vêtements à mes pieds, les fesses dans l’herbe drue. Je m’habillai lentement, en regardant autour de moi. Rien ne subsistait de la tente improvisée. Plus loin, les chants et la musique semblaient avoir continué. Je m’avançai en titubant vers le bassin, quand une main s’abattit sur mon épaule.

— Où étais-tu ? demanda Pauline. Je me suis fait un sang d’encre !

Hébétée, je ne savais que répondre. Elle me proposa de rentrer à l’hôtel.

— Les gens commencent à être saouls, je préfère ne pas m’éterniser.

J’acceptai d’un signe de tête, mais retournai tout de même près de la berge, où je retrouvai mon pantalon intact. Mes vapeurs se dissipaient et ma conscience refaisait surface. Le chemin inverse me parut très court. Je me sentais plus forte que jamais, légère, les idées claires, prête à avaler des montagnes.

Dans la salle de bains de l’hôtel, je découvris mon pubis taillé en forme de cœur, ce symbole que nous avions admiré en arrivant, sur le portrait d’Erzulie Dantor avec sa joue balafrée.

LUIGI, PAR PROCURATION

ChocolatCannelle

— À bientôt, m’a soufflé Luigi en m’envoyant un ultime baiser de la main, alors qu’il franchissait la porte.

Il partait une semaine à Rome avec les cadres d’une entreprise, inscrits au voyage par le biais de leur CE. Son dernier séjour en Italie remontait à huit jours. D’une durée d’une semaine, là encore. Il resterait ensuite quinze jours près de moi avant de faire un nouveau voyage, dans le Piémont. Le rythme me convenait. C’est moi qui l’avais poussé à accepter ces départs réguliers.

Après mon accident, Luigi n’avait pas quitté mon chevet. Il avait posé tous ses congés pour être au plus près de moi dans cette épreuve. C’était si touchant ; je débordais de gratitude… Jusqu’au moment où je me suis sentie étouffer. Au bout de trois semaines, j’ai comparé l’attentive affection de mon compagnon à celle d’un chien. Dès que j’esquissais un souhait, Luigi le réalisait, sans humeur, sans reproche, même lorsque le ton de ma voix était vif, mes nerfs à fleur de peau. Mon garde-malade remontait les oreillers sous ma tête, allait chercher un verre d’eau fraîche, me portait pour que je puisse m’asseoir dans mon fauteuil. Luigi répétait à l’envi qu’il m’aimait, qu’aucune tâche ne lui pesait, qu’il prendrait soin de moi jusqu’à la fin de mes jours. Il me regardait avec des yeux pleins de commisération, je ne percevais plus en lui d’étincelle de désir. Il avait pitié de moi.

La pitié. Un sentiment qui ne devrait jamais faire son nid dans un couple. Jamais…

Lorsque mes plaies ont été cicatrisées, Luigi s’est pourtant, une nuit, coulé contre mon corps. Il m’a embrassée, nos langues se sont cherchées, enroulées, mélangées. Le désir est monté en flèche, je l’ai senti vriller mon ventre. Mon pouls s’est accéléré quand mon homme a posé ses paumes chaudes sur mes seins ; elles ont dessiné leur contour, ont titillé leurs bouts qui pointaient à sa rencontre. J’étais une femme. Même handicapée, je réagissais en femme. Je bouillais, je voulais son sexe en moi. J’en avais besoin. Hélas, tout s’est arrêté net lorsque ses mains sont descendues contre mes hanches, ont approché mon pubis. J’éprouvais un désir qui ne serait pas assouvi. Mon bassin, paralysé, ne répondait plus, quelle que soit la stimulation. Aucune terminaison nerveuse n’avait survécu, la moitié de mon corps était mort ou tout comme. Je ne sentais plus rien. J’ai repoussé Luigi, sans le moindre commentaire. Il ne m’a rien reproché, il s’est tu. J’ai caché mes larmes. J’ai feint d’aller bien.

Depuis ce lamentable essai, l’homme qui partageait ma vie n’a plus cherché à me toucher. Il en avait sans doute aussi perdu l’envie. Qui souhaiterait faire l’amour à un corps endormi ? Mon bassin, mes jambes, mes pieds, plus rien ne réagissait. Dans ces conditions, comment allions-nous vivre notre vie de couple ? Je pouvais bien sûr lui offrir une gâterie ; j’ai essayé quelquefois ; mes lèvres et ma langue étaient promptes à donner du plaisir. Seulement mon homme ne pouvait plus me rendre la pareille. Lorsque je lui prodiguais une fellation, Luigi me regardait avec une infinie tristesse. Sans réciprocité, étions-nous encore un couple ? Notre amour résisterait-il aux frustrations ?

J’ai pris le temps de réfléchir. Du temps, j’en avais. Je n’avais d’ailleurs plus que ça, assise avec un livre ou allongée devant un écran. J’ai passé mes nuits sans sommeil à songer à notre avenir. J’ai su alors que notre couple, paradoxalement, n’existerait que si je laissais Luigi s’éloigner de moi. Mieux, si je le poussais dans les bras d’une autre. Ou plutôt d’autres, au pluriel, car je me méfiais de l’unicité des attachements. Il fallait que ses besoins sexuels soient comblés, afin qu’il revienne ensuite, les sens apaisés. Et qu’il partage avec moi ses aventures, que j’y prenne part à ma manière, en l’écoutant me raconter les caresses qu’il avait prodiguées, décrire des ébats auxquels je ne pouvais plus prétendre.

Quand j’ai évoqué mon plan, Luigi l’a repoussé d’un « Non ! » horrifié. Je n’ai pas voulu entendre cette réponse ; j’ai insisté. Je n’ai pas mis en avant mes doutes sur le devenir de notre couple, sur ses frustrations d’homme qu’il ne pourrait peut-être un jour plus gérer, même si ces pensées étaient ancrées au fond de moi. Pour convaincre Luigi, j’ai plutôt parlé des avantages que j’en retirerais personnellement. Je lui ai expliqué que la sexualité ne serait désormais plus pour moi qu’un plaisir cérébral. D’ailleurs, ne disait-on pas communément que le cerveau était le premier organe sexuel ? Ainsi, ce qu’il me rapporterait fidèlement titillerait ma libido, me permettrait d’avoir accès à une certaine forme de sexualité. Loin de prendre un plaisir égoïste avec une autre, il m’autoriserait, au contraire, à jouir à travers lui. Par procuration, pourrait-on dire… Il s’est rendu à mes arguments. Il a consenti.

C’était une idée folle ; je ne sais si j’en avais alors réellement pris toute la mesure. Nous l’avons appliquée le week-end venu. Luigi s’est connecté sur un site dédié aux « plans Q » et a posté des clichés avantageux. Pour ça, aucun souci. Les photographies lui rendaient justice : Luigi était un bel homme qui prenait soin de son apparence. D’origine italienne par sa mère, il avait le teint mat, le cheveu noir, l’œil sombre, le regard profond.De jolies fesses moulées dans des jeans bien coupés. Il n’était pas spécialement grand, mais était assez fin sans être maigre. Un mec qui a beaucoup de charme et qui sait en jouer. Pas étonnant qu’on ait mordu si rapidement à l’hameçon. Une brune, un mètre soixante, avec une poitrine opulente, chiffres à l’appui, a flashé immédiatement sa fiche. Elle n’est pas passée par quatre chemins. « Je veux ta bite », lui a-t-elle écrit. Elle habitait à proximité. J’ai dit « Vas-y et raconte-moi ». Il y est allé. C’était d’une telle simplicité…

Deux heures plus tard, il est revenu, la chemise froissée, un demi-sourire sur les lèvres. J’ai frémi, gagnée par une excitation mêlée d’anxiété. Accompagnée d’une pointe d’amertume aussi : regretterais-je ma démarche ? J’étais cependant emportée par un plaisir trouble. Pervers. Il n’y a pas d’autres mots. J’écoutais comment mon homme avait joui et fait jouir une inconnue. Toutes ces sensations s’imposaient à moi, simultanément, me heurtaient et me faisaient vaciller. Je me suis alors sentie vivre. Re-vivre. C’était à la fois pernicieux et délectable. Quand son récit s’est arrêté, j’ai conclu d’un « Tu recommenceras, n’est-ce pas ? Pour moi. Pour nous… ». Il a effectivement recommencé, le samedi suivant. La semaine suivante encore. Puis Luigi a dû reprendre son travail.

Pendant mon hospitalisation, il avait proposé de changer de poste, de demander une place dans un bureau, à l’agence. Son patron comprendrait la situation. Il ne pouvait plus s’absenter comme il en avait l’habitude alors que je dépendais de lui, affirmait-il. Mais j’ai refusé. Je ne voulais pas qu’après quelques longues années d’ennui, il me reproche de l’avoir privé d’un métier qu’il aimait tant. Une aide-soignante passerait à notre domicile, en plus de l’employée qui s’occupait déjà du ménage et du linge. Il pouvait partir en paix, on prendrait soin de moi.

Luigi était guide-accompagnateur. La Toscane, Venise, la baie de Naples et Pompéi, l’Italie dans son ensemble, sa terre natale… et surtout Rome, où il se rendait environ une fois par mois. La ville éternelle n’avait aucun secret pour lui. C’est là que nous nous étions rencontrés…

J’avais réservé une excursion d’un week-end dans une agence de voyages. Luigi m’a accueillie, ainsi qu’une petite dizaine d’autres personnes, à l’aéroport. Dès que je l’ai vu, cela a été un quasi-coup de foudre. Du moins, de mon côté. Les touristes en goguette qui tournaient autour de lui comme des guêpes bourdonnant près d’un pot de confiture, il en avait l’habitude. Il était blasé. Quand je lui ai demandé si je pouvais m’asseoir à sa table, le premier soir, il a acquiescé, sans manifester d’entrain particulier. Il était poli, c’était tout. Mais le courant est passé entre nous, même au-delà de mes espérances. Nous avons beaucoup discuté. Le repas s’est prolongé ; les autres membres du groupe se sont progressivement retirés. C’est à peine si je les voyais quitter la salle à manger de l’hôtel. Luigi m’a raconté son métier, sa vie aussi, par bribes. Sa passion pour l’histoire de son pays. Son premier gagne-pain : promener des touristes entre le Colisée et la basilique Saint-Pierre en récitant des anecdotes qui lui valaient de bons pourboires. Il avait seize ans alors et sa maîtrise de la langue française – qu’il devait à son père, un artisan originaire du nord de la France tombé amoureux de Rome en même temps que de sa mère – lui avait largement servi.

Il était célibataire. C’était également mon cas. Après le dessert, nous avons partagé un verre d’amaretto. Nous étions penchés l’un vers l’autre, riants, complices. Ensemble, nous avons gagné l’étage de l’hôtel où se trouvaient nos chambres. « Eh bien, bonne nuit », ai-je dit, n’osant pas lui avouer qu’il me plaisait, physiquement bien sûr (à quelle femme n’aurait-il pas plu ?), mais aussi pour ce qu’il était, pour tout ce qui se dégageait de lui. J’avais un formidable coup de cœur, je souhaitais l’attirer à moi, passer la nuit avec lui… et je regardais mes pieds pour ne pas affronter son regard. Avait-il perçu un regret dans ma voix ? Je ne sais ce qui l’a décidé. Il m’a retenue alors que je me dirigeais vers ma chambre. Sa poigne autour de mon poignet. « Est-ce que tu veux… ? » m’a-t-il demandé, en laissant sa phrase en suspens. J’ai souri. Il a tourné la clef dans la serrure en jetant un coup d’œil aux alentours. Il craignait d’être surpris par les autres membres du groupe : faire l’amour avec une cliente de l’agence n’était pas digne de son professionnalisme…

Cependant, dès que la porte s’est refermée sur nous, plus de peur, plus d’hésitation. Il me tenait, j’étais à lui et il était à moi. Il m’a enserrée de ses bras, je me suis plaquée contre lui. J’ai senti la chaleur de son corps à travers ses vêtements. Nos bouches se sont jointes. « Jessica. » Il a murmuré mon prénom d’une voix si sensuelle… Nous nous sommes déshabillés mutuellement avant d’atteindre le lit. Luigi étreignait mon corps, et moi le sien, avec fièvre, frénésie. J’ai palpé son dos musculeux, ses pectoraux, que j’ai redessinés de la pulpe des doigts, sa taille vers laquelle je me suis penchée, son nombril dans lequel j’ai glissé la langue, ses fesses douces, ses cuisses et entre elles, ses bourses…

Ma langue a lors délaissé le nombril pour fondre sur elles, tandis que mes mains poursuivaient l’exploration de son anatomie, gagnaient sa verge et s’y refermaient. J’ai aimé faire durcir son membre sous leur friction plus ou moins vive. Le branler tout en mouillant de ma salive ses lourds testicules. Sentir ses doigts s’enrouler dans mes cheveux, écouter son souffle. Sucer son gland tout en accompagnant la fellation des va-et-vient de ma main. Puis, après avoir glissé contre son torse pour atteindre sa bouche dont je me suis emparée, après m’être placée au-dessus de lui, les jambes de part et d’autre des siennes, j’ai rapproché mon bassin jusqu’à effleurer son sexe, situé à l’orée du mien. Quelques secondes d’attente et de tension à le chevaucher, sans un geste, et enfin pousser un râle de satisfaction lorsque j’ai englouti son pieu, lorsqu’il a envahi ma chatte. Je suis alors montée et descendue le long de sa colonne, avec lenteur, pour savourer l’instant, pour suivre centimètre par centimètre la progression de cette intrusion et me laisser gagner par les sensations qu’elle procurait… Pour ne pas être en reste, pour ne pas me céder toutes les initiatives, Luigi a calé ses mains sur mes fesses et a accompagné mes mouvements, en a forcé la cadence. C’est ainsi, à quelques secondes d’intervalle, que l’orgasme nous a tous les deux terrassés.

Je repense avec émotion à notre première fois, lors de ce grisant week-end à Rome. On a passé la journée du samedi à surveiller nos regards pour ne pas éveiller les soupçons du groupe, afin d’éviter que l’agence qui l’employait ne lui passe un savon à son retour. À languir après la nuit qui nous réunirait enfin. Les lieux magnifiques, ma découverte émerveillée des monuments… Les musées capitolins. Notre jeu de cache-cache pour glaner un instant de tête-à-tête, notre baiser dans la salle du Gladiateur en admirant celui d’Amour et de Psyché. Et puis la fontaine de Trevi, dans laquelle j’ai jeté une pièce, dos tourné, en faisant le vœu de vivre une véritable histoire avec Luigi. Plus tard, je lui ai raconté ce geste puéril. Il m’a répondu avec sérieux qu’il fallait croire que les vœux pouvaient se réaliser, puisque notre couple en était la preuve.

La nostalgie, les regrets du passé m’ont pourri l’existence les semaines qui ont suivi mon accident. Je le savais, je ne parcourrais plus ces lieux, nous ne rejouerions plus notre rencontre dans la capitale italienne lors d’une escapade que nous avions prévu d’effectuer ensemble pour fêter notre deuxième année de vie commune. Ce week-end-là serait mon unique voyage à Rome. Luigi, lui, continuerait de s’y rendre avec régularité. À jamais sans moi.

Lorsque j’ai compris que Luigi devait mener une vie sexuelle hors de notre couple, qu’il en allait de notre survie, j’ai pensé aux séjours romains. Les rencontres sans lendemain prônées par le site sur lequel mon homme avait créé un profil avaient certes donné de bons résultats ; trois femmes s’étaient succédé. Luigi m’avait raconté en détail des coïts à l’hôtel ou dans l’appartement de l’une de ses partenaires d’un soir. Un rendez-vous dans un bar, un verre pris rapidement en posant quelques conditions (« Pas de sodomie », avait demandé l’une. « Un one shot, et si on se croise, on fait comme si on ne s’était jamais vus », avait dit une autre) avant l’essentiel : le sexe. C’était direct. Trop. Cela manquait de saveur.

Je ne voulais pas de baise comme dans un film porno où, sitôt qu’ils se sont trouvés, le mâle et la femelle copulent comme des animaux. Je voulais une histoire romancée, un jeu de séduction avant une étreinte. Un récit en crescendo, pas seulement un acte banal entre deux corps séparés par une capote, jusqu’à l’irruption d’un orgasme, réel ou simulé, jusqu’à une émission de sperme… Je voulais autre chose qu’une succession de positions, comme si le sexe se réduisait à un exercice sportif. Je voulais de l’émotion. Je voulais humer les lieux, m’imprégner d’une ambiance, laisser sourdre mon désir à mesure que progresserait l’approche. M’imaginer dans le rôle de cette femme sur laquelle Luigi poserait un regard neuf. Vivre mon fantasme à travers des paroles.

Pour célébrer notre anniversaire, je souhaitais rejouer notre rencontre, à Rome, alors que le corps d’une autre, valide, se substituerait au mien. J’ai expliqué mon programme à Luigi : en souvenir de notre week-end passionné, il choisirait dans le groupe dont il serait le guide une femme qu’il aurait pour mission de séduire et de mener dans son lit. Il me téléphonerait régulièrement pour me raconter les progrès de sa cour, que je ne souhaitais ni trop fade ni trop empressée. Puis les instants où, sur une couche, il découvrirait son corps. Le moment où il s’enfoncerait dans son intimité.

Tout s’est déroulé selon le plan prévu. Luigi s’est assis dans la première rangée de sièges, dans le bus de tourisme, qui menait son groupe vers les premières excursions. Derrière lui, se tenait une femme d’assez petite taille, fluette, avec de longs cheveux ondulés, presque blonds, qui prenait un air alangui. Des regards ont été échangés. Elle portait une alliance, mais voyageait seule – c’était un séjour organisé entre collègues et peu de conjoints s’y étaient associés. Elle ne serait sans doute pas opposée à un peu de compagnie… Laure-Marie n’a eu en effet aucune objection à formuler pour le zèle et les attentions du guide à son égard. Un flirt anodin, une récréation dans son parcours : Laure-Marie se prêtait de bon gré à ce jeu de séduction. J’en ai suivi les étapes avec intérêt.

Luigi avait plusieurs jours devant lui, rien ne pressait. Je goûtais avec plaisir au premier contact de leurs mains, aux premiers effleurements de ses boucles. J’imaginais les jambes nues de la belle sous une jupe flottant au vent dans le jardin Farnèse. Après le Palatin, une promenade sur le Forum où leurs lèvres se sont scellées dans un baiser. Guide touristique devant les yeux, plan de la ville et photographies à l’appui, je déambulais entre les colonnes, sans quitter mon lit. Je voyais les mains de Luigi s’égarer sur la croupe de sa blonde pendant la visite des thermes de Caracalla. La scène se déroulait en sortant du caldarium, comme si j’étais présente, sous une voûte de pierre. Comme si à cet instant, c’était mon propre corps qu’il avait touché.

Par-delà les kilomètres qui nous séparaient, je sentais l’air suave et chaud de la ville animée. J’ai frémi de concert lorsque le groupe s’est enfoncé dans la crypte silencieuse des capucins ou dans les sombres catacombes des premiers chrétiens. Le soir venu, j’imaginais Laure-Marie agenouillée dans sa chambre devant un phallus de chair. Paumes levées au ciel telle l’orante admirée l’après-midi même, elle suppliait : « Prends-moi, baise-moi, fais-moi jouir. »

Luigi lui a ordonné de se relever et de s’incliner vers le lit. Le couvre-lit beige peluchait légèrement. L’hôtel sélectionné par l’agence pour sa proximité du centre-ville était assez bon marché, ce qui expliquait pourquoi la qualité des prestations était inférieure à bien d’autres. Le matelas grinçait. Un papier peint défraîchi habillait les murs. Les stores de la fenêtre étroite étaient relevés en coin.

Les images s’imprimaient dans ma tête, détail après détail. Le chevet sombre sur lequel reposait une lampe munie d’un abat-jour, et Laure-Marie haletante, le buste penché, les jambes droites et écartées, ses pieds encore chaussés d’escarpins au talon carré. Ses seins pendaient vers le lit. Les lèvres épaisses de son sexe s’étaient décollées l’une de l’autre et laissaient bâiller sa bouche noire que l’index de Luigi explorait. Ça clapotait, l’antre était humide, prêt à permettre le coulissement de la verge que, d’une main, il avait sortie de son pantalon.

Tous ces instants, je les ai vécus en différé, grâce au récit de Luigi, fidèle à sa promesse de me narrer tous les détails. Il m’avait téléphoné, de retour dans sa chambre, alors que la nuit était bien avancée. Ces détails, je les ai aussi observés dans le film que mon imagination avait monté. J’avais façonné un corps de femme qui ressemblait au mien, son sexe accueillant, réceptacle du plaisir de mon homme. Et j’ai tressailli dans mon lit, comme secouée moi-même par le vit qui avait pénétré ses chairs.

Oui, un tressaillement ! Un mouvement ! Mes jambes avaient bougé. Oh, si peu, sans doute ! Je ne pouvais arguer d’un progrès fulgurant, mais je n’avais pas inventé ce geste ; il était réel. J’ai senti alors des fourmis, une sensation désagréable, comme une démangeaison que rien ne pouvait arrêter. En songeant à Luigi et à cette femme qui se faisait prendre au-dessus d’un couvre-lit pelucheux, j’ai compris que le bas de mon corps n’était pas mort, ou plutôt qu’il avait longtemps séjourné dans un purgatoire d’où il pourrait à présent sortir.

Aux premières heures du matin, j’ai contacté mon médecin. Il m’a examinée et a certifié l’impensable : mon système nerveux refonctionnait partiellement. J’ai commencé des séances de kiné. Je n’en ai rien dit à Luigi, même à son retour, lorsqu’il m’a offert une bague pour symboliser nos deux ans d’amour. Je poursuis mes exercices en secret. Je suis patiente. Je progresse doucement. Un jour, je lui en ferai la surprise : il rentrera d’un séjour à Rome, et je l’attendrai, debout sur mes jambes, le buste incliné vers le lit, la chatte ouverte, palpitante de vie.

QUELQUES MARACAS MULTICOLORES

Rita

Le tapis roulant n’en finit pas de tourner. Et les valises, toutes noires, toutes identiques, se succèdent. Je suis crevée. Je n’ai pas dormi dans l’avion. Huit heures à côté d’un vieux ronchon. Pas assez de ci, trop de ça, il n’a pas cessé de râler. À part pour dormir, mais là, il s’est mis à ronfler. Avec le nez, la gorge, la langue, c’était insupportable.

— Va t’éclater à Cuba ! m’a poussée ma cousine. Trop de boulot, trop de tension avec ton ex, il faut que tu fasses un break !

Un break… Pour l’instant, c’est juste la misère. Tous ces touristes dégarnis, ces mamies avec leur guide touristique, cet aéroport sans climatisation, ces affiches décolorées vantant la culture cubaine et ces valises… Toutes les mêmes.

Ça fait maintenant plus d’une heure que je poireaute. Le hall est quasi désert. Plus de bagages sur le tapis. Un agent en uniforme s’approche et me parle à toute vitesse. J’attrape quelques mots au vol, « mallette, terminé, demain, prochain vol », et je comprends que je n’aurai pas de valise ce soir. Trop épuisée pour m’énerver, je le suis jusqu’à la sortie.Il me demande le nom de mon hôtel. Je baragouine que je n’en sais rien. Que je n’ai rien prévu. Que je suis trop conne. Que je n’ai rien à foutre ici. Que je vais rentrer par le prochain vol. Que…

— Señora… No hay problemo.

Sa voix suave, ses « r » qui roulent, ses yeux noirs et lumineux, il m’apaise en une seconde.

— Soy Juan.

Je répète trois fois son prénom, puis lui donne le mien. Il le dit à son tour :

— Laurrra.

— Non, Laure.

— Laurrra…

Oui, en fait, c’est très bien, « Laurrra ». J’aime bien, tout de suite, ça me détend. Je suis Laurrra. Et j’ai chaud. Et j’ai soif.

Juan me fait comprendre qu’il finit dans une demi-heure, et qu’ensuite, il pourra m’accompagner jusqu’à La Havane. Je ne suis plus à trente minutes près, et puis ce Cubain me fait du bien. J’accepte sa proposition tout en me disant que j’aurais bien troqué mon jean contre une robe. La toile me colle à la peau et je sens mes jambes enfler. Putain de valise, où est-ce qu’elle a bien pu s’envoler ? J’observe les voyageurs en fin de séjour qui arrivent les bras chargés de paquets, ramenant dans leur salon Ikea des maracas multicolores et des Chevrolet en papier mâché. Ils sont bronzés, souriants, décontractés, le cocktail cubain a l’air de fonctionner.

Je contemple aussi le cul de Juan, moulé dans son pantalon en toile kaki. Il est terrible. Complètement lobotomisée par le voyage, j’ai quand même l’œil rivé sur ses fesses. Ça fait pourtant un bout de temps que mon corps ne réagit plus. Des semaines que je n’ai plus eu un sursaut de désir. C’est sûrement le décalage horaire, et cette chaleur, et la beauté de sa cambrure, et la blancheur de son sourire, et… J’ai la tête qui tourne. Je suffoque. Je déboutonne mon chemisier, souffle sur ma poitrine transpirante, attrape ma bouteille d’eau, bois une dizaine de gorgées sans respirer puis me redresse. Je prends une grande inspiration. Ça va mieux.

Juan me fait signe, s’absente quelques minutes, puis revient sans son uniforme. Pantalon clair, chemise orange ouverte sur sa peau brune, cheveux de jais lissés en arrière, Juan est bel homme. Il me sourit. Gentleman, il prend mon bagage à main et m’accompagne jusqu’à sa voiture. Je crois rêver. C’est une vieille américaine jaune. Elle est cabossée mais sublime. La portière couine, les ressorts du siège me piquent le dos, mais peu importe, quelle classe ! Juan sourit toujours, mais parle peu. Sa réserve m’intimide. Et m’attire. J’avais tellement le cliché du Latin beau parleur que je suis déstabilisée. Sous le charme.

Aux portes de La Havane, mon Cubain commence à parler. Étrangement, je comprends tout ce qu’il me dit. Le nom des quartiers, l’appartement de sa grand-mère, l’ancien restaurant où il travaillait. Tout est clair. Limpide. Nous finissons par emprunter le Malecón, cette route de bord de mer mouillée par les vagues, salée par les embruns. Et puis il tourne à droite. Et s’arrête. C’est ici qu’il habite. Un immeuble décrépi, délavé, aux rambardes grignotées par le sel. C’est pourri, mais c’est beau.

SUAVEMENTE

Je suis dans un autre monde, je sens que je suis prête à perdre tous mes repères, à me laisser porter par cette atmosphère cubaine. Je n’ai plus faim. Je n’ai plus sommeil. Juan m’invite à le suivre. Il cogne contre une porte, qui finit par céder et commence à grimper les marches. Il s’arrête au premier étage et entre dans une grande pièce. En une seconde, je suis propulsée à une autre époque. Lit à baldaquin, grand miroir doré, architecture coloniale… C’est vide, un lit, une toute petite table, vieux et mal entretenu, et en même temps, très chaleureux. Ou est-ce peut-être ces 35 degrés centigrades, cette rumeur urbaine, ce beau Cubain, qui me donnent chaud.

Je n’ai pas le temps de me poser plus de questions, Juan s’approche de moi et m’embrasse. Il fait cela avec un tel naturel que je n’exprime aucune réserve. Sa bouche caresse la mienne. C’est doux, fort, gourmand. Sa langue s’immisce de temps en temps et vient rejoindre la mienne. J’ai envie de la garder dans ma bouche. De la sentir rouler. Encore et encore. Complètement happée, je m’agrippe à sa chemise et me dépêche d’enlever les boutons un à un. Arrivée au dernier, j’ouvre en grand les deux pans de tissu et libère le torse glabre et luisant de mon amant. Il transpire, je plonge ma tête contre sa poitrine et hume son parfum épicé. Je remonte vers ses aisselles, et là, je renifle à nouveau. Cette odeur obscène m’enivre. Je commence à le lécher. Ses tétons, son cou, ses oreilles, je veux tout goûter. Il s’occupe, lui aussi, de m’enlever mon chemisier. Mais, d’un coup, j’ai un mouvement de recul. Je réagis. Je pue, je viens de faire une journée de voyage, il faut que je me lave, vite, avant… Je m’éloigne et lui fais comprendre qu’il faut que je prenne une douche. Il me récupère et me murmure à l’oreille un truc qui me fait fondre encore plus :

— Voy a lavarte…

Je vais te laver… Juan veut me laver.

CALIENTE

Je m’imagine déjà sous la douche, sa main pleine de mousse cherchant mes coins et mes recoins, pour les rendre plus propres. Mais Juan ne bouge pas. Il reste dans cette pièce sans lavabo, sans eau. Et il continue à me déshabiller. Subjuguée par ces ondes viriles et sensuelles, je me laisse faire. Hypnotisée. En quelques secondes, je suis nue. Debout. Au centre de cette chambre aux plafonds hauts et aux fenêtres ouvertes. Torse nu face à moi, il me contemple. Puis il reprend sa danse. Il commence par me baiser le visage. Tout le visage. Puis descend vers mon cou. Qu’il lèche. Sa langue est immense et humide. Elle me lape de plus en plus bas. Il a les mains croisées derrière le dos. Sa langue, juste sa langue. Sur mes épaules, mes bras, mes seins, mes tétons, mon ventre, mon nombril, mes hanches, mes cuisses, mes genoux, mes mollets, mes pieds. Sa langue remonte. Mon pubis, mes poils, mes lèvres petites et grandes, mon clitoris, l’entrée de mon vagin, mon anus. Il lèche. Je fonds, je brûle, je tremble. Je me laisse faire. Incapable du moindre mouvement. Savourant cet homme prenant possession de moi. Jamais personne ne m’avait goûtée ainsi. Les seins, le sexe, oui… Mais le reste, jamais. Et puis ses mains se mettent en mouvement. Elles se posent sur mes fesses, tandis qu’il enfouit sa tête dans mon sexe. Il est à genoux et fouille et farfouille, tout en malaxant violemment mon cul. Mes doigts se perdent dans sa chevelure noire, et je regarde ces cheveux sombres se frotter contre mon pubis blond. C’est beau. C’est bon. Mais ça ne me suffit plus. Je veux voir son sexe dressé. Je veux contempler son membre, savourer sa longueur, sa largeur, je veux le toucher.

Je fais un pas en arrière et me détache de lui. Toujours à genoux, il me sourit, la bouche luisante d’avoir trop fouillé. Je l’invite à se relever puis je commence à déboutonner son pantalon. Je vois cette bosse gonfler le tissu et je salive. Sa queue, large et fière, se libère en une seconde. Elle est maintenant là, offerte, pour moi. Je baisse le pantalon jusqu’aux chevilles de mon amant, m’agenouille et me poste à quelques centimètres de sa queue. Je l’embrasse du bout des lèvres, puis la goûte à coups de langue. Juan me parle en espagnol, et ses mots me rendent de plus en plus lascive. Totalement échauffée, je me cambre un peu plus, lui offrant la vue de ma croupe, fesses et chatte écartées. Je sais que le miroir est derrière moi. Je sais que Juan, debout, face au reflet de mon cul, savoure tout cela. Et cela m’excite un peu plus. Je prends sa queue tout entière dans ma bouche. Je fais quelques va-et-vient langoureux, mais je ne tiens pas longtemps. Je veux que Juan me prenne. Je veux sentir son sexe puissant envahir mon vagin affamé. Je le veux en moi.

PICANTE

Je recule, me redresse, me dirige vers le lit sans un mot et m’allonge sur le drap rouge. Je suis sur le dos, je replie mes jambes et les écarte. Je ne lâche pas les yeux de Juan qui me fixent. Je les vois sur mes seins, sur ma vulve humide. De plus en plus humide. Je sens aussi ce parfum cubain qui s’échappe des trottoirs, des rues, des promeneurs, des places de La Havane… Je suis dans une douce transe, complètement déconnectée de celle que j’étais vingt-quatre heures plus tôt. Je suis une autre. Je suis moi. À 100 %. Ni barreaux ni faux-semblants. Mon corps n’a jamais été aussi réceptif. Mon vagin est vorace. Je vais engloutir sa queue. Dévorer cet homme. Sa peau.

Juan se rapproche et m’attrape par les jambes. Ses yeux droits dans les miens, il balance des mots qui me font un peu plus chavirer. Je contemple la pâleur de ma peau contre le miel de la sienne. La clarté de mes poils mêlés à l’obscurité de sa toison. Puis je le vois qui approche sa verge de ma chatte, qui caresse d’abord un peu mon clitoris, introduit un doigt dans mon vagin, puis deux, et qui finit, enfin, par me pénétrer de sa queue. Je pousse un cri de soulagement. Je savoure cette union. Je sens sa verge glisser, taper, frotter. Il bouge merveilleusement. Son bassin, d’une souplesse indécente, se balade dans tous les sens et me procure des sensations puissantes. Le plaisir est décuplé. Je le laisse faire. Expert. Je suis sa poupée. Qu’il fasse de moi ce qu’il veut. Il est tellement bon, tellement doux. Il m’enfourche un moment. Passionné. Appliqué. Il m’embrasse parfois, me mordille, me sourit. Il ralentit. Savourant cette divine possession. Puis reprend sa course folle. Faisant claquer mes fesses. Secouant mon corps tout entier. Je ne maîtrise plus rien. Je suis sous son emprise. Mon corps est saturé de désir. De plaisir. Le moindre centimètre carré de mon être est habité par cette fougue cubaine. Je ne veux plus sortir de cette chambre. De ce lit. Rester avec lui. Aller au Centro Gallego, au Mémorial José Marti, à Trinidad, à Santa Clara… Quelle importance tout cela ? Pourquoi vouloir aller ailleurs ? Ce voyage commence ici. Le poursuivre ici. Quinze jours ici. Dans ce lit. Avec lui.

Envie de le prendre moi aussi. Je me remets en mouvement et me recule pour qu’il me rejoigne sur le lit. Juan s’allonge. Debout, je passe mes jambes de chaque côté de son bassin et je le toise du regard. Il caresse mes mollets et se branle doucement. Le regarder ainsi me fait mouiller un peu plus. Je me balance langoureusement, puis je m’accroupis doucement. Tout doucement. Rapprochant mon sexe du sien. À quelques centimètres de sa queue, je m’arrête un instant. J’en profite pour l’embrasser goulûment. Avec ma langue, ma salive, mes lèvres, mes dents. Rassasiée, je reprends ma descente vertigineuse jusqu’à m’empaler sur sa verge tendue. Je prends le temps d’apprécier chaque centimètre de sa queue s’enfonçant dans mon trou glouton. Je sens son membre le long des parois de mon vagin. Mon foutre lubrifiant notre union. Mon clitoris gonflé frottant sa peau à chaque rebond. Un arrêt parfois, moi pleine de lui. Puis un mouvement léger pour le sentir encore plus. Juan m’a attrapé le bassin et il m’accompagne dans ma chevauchée fantastique. Ses mains de chaque côté de mes hanches m’empoignent vigoureusement. Il est trempé de sueur. Je le caresse. Mes mains glissent sur ses pectoraux. Je pousse des cris que je ne maîtrise pas. Mes mots ne veulent rien dire, ils s’expriment dans une langue étrangère. Ni français ni espagnol. La langue du sexe. Instinctive et torride.

Nous continuons ainsi de longues minutes. Dans cette position, puis dans une autre. Juan est infatigable. Sa queue ne débande pas. Elle se dresse, gonfle, encore et encore. Il me remonte dessus. Puis me met à quatre pattes et me prend en levrette. La tête enfouie dans le drap, je le sens qui me pénètre profondément et j’aime ça. De la main droite, je caresse mon clitoris en érection. Je jouis. Juan continue. Je jouis encore. Je sens un liquide chaud inonder mon entrejambe. Une éjaculation. La mienne, pas la sienne. C’est la première fois que cela m’arrive. Cette jouissance est telle que tous mes verrous viennent de sauter. Je suis en pleine extase. Nullement gêné par ma fontaine dégoulinante, Juan continue. Il s’enfonce et repart. S’enfonce et repart. Jusqu’à jouir à son tour. Je peux sentir son corps se contracter, trembler, frissonner. Puis s’effondrer.

Épuisés, nous sommes encastrés l’un dans l’autre. Haletants. Transpirants. Il me murmure des mots en espagnol auxquels je ne réponds pas. La mélodie des klaxons, du ressac, de la ville nous berce. Je repense à ma valise, errant dans un aéroport, quelque part. Et je me dis que demain, je n’irai pas la chercher. Je resterai nue. Dans ce lit. Et le jour suivant aussi. Et le suivant. Quinze jours durant. Et que le jour du départ, j’irai à la boutique de l’aéroport acheter quelques maracas multicolores…

LES VOYAGES FORMENT LA JEUNESSE

Stephie

Les voyages forment la jeunesse, dit-on. Avec Vlad, on applique ce principe à la lettre. Un jour férié, un week-end prolongé, quelques jours de vacances, et à nous l’aventure. Cette folle équipée, on ne la conçoit qu’en train. Pas de voiture, pas d’avion, pas de car grand tourisme. Les rails, uniquement les rails. On nous a souvent demandé pourquoi on se cantonnait à cela. Une quelconque phobie ? Que nenni. Une soif de l’interdit. Mais ça, on ne peut pas le dire.

Si, si, de l’interdit et du défi, même. Vlad, ce qu’il aime par-dessus tout, c’est me partager, m’offrir. Mais c’est un mec humble, il n’aime pas qu’on le remercie. Alors, on prend le train.

Vous ne voyez pas où je veux en venir. Patience. L’histoire est courte et j’espère qu’elle ne vous décevra pas.

Quand la SNCF a décidé de lancer un abonnement mensuel pour des trajets illimités, Vlad et moi, on a foncé. À nous les trajets sans compter, et le plaisir effréné. Nos téléphones bien chargés, juste un sac à dos, et à nous l’aventure.

Vlad et moi, donc, on a un rituel. Un jeu rien qu’à nous. Le sexe en voyage. Mais pas ensemble, ce serait bien trop simple. Notre challenge à nous, c’est d’embarquer des inconnus. Ajoutez à cela la promiscuité, l’exiguïté, les passages des contrôleurs, et vous aurez conscience du piment et de la difficulté de notre affaire.

On a très vite décidé que ce serait moi qui m’offrirais. Déjà, Vlad aime ça. Et puis il est plus facile de convaincre des hommes inconnus que des femmes. Alors, un beau jour, on s’est lancés. Et on n’est plus arrêtés.

« Le train à destination de Nice-Ville est sur le point de partir. Attention à la fermeture automatique des portes. »

Nice. On adore cette destination : le soleil, la gare en plein centre-ville et la plage à quelques minutes de tramway. Ajoutez à cela le marché aux fleurs, le rosé en terrasse. Et vous comprendrez notre intérêt. Et puis cette fois, on va rendre visite à une ancienne copine de fac, qui doit nous présenter son nouveau mec. Le bon, cette fois, paraît-il.

Pour être honnête, c’est aussi à cinq bonnes heures de Paris, et notre plaisir, c’est pendant le trajet qu’on va se le procurer.

Je pose mon sac sur le porte-bagages et je commence à scruter les alentours. Le plus compliqué, c’est de trouver les places libres ou de parvenir à échanger. Vlad a déjà disparu de mon champ de vision, mais je sais qu’il n’est pas loin. Pas besoin de le chercher. Je m’engage dans la rame et je ne me gêne pas pour reluquer. Première chose : éviter les zones familles pleines d’enfants qui remuent en tous sens. Deuxième chose : repérer les hommes qui voyagent seuls. Troisième chose : affûter son sourire et s’armer d’une bonne dose de culot.

— Bonjour, la place est libre ?

— Euh oui, balbutie ma proie, incapable de lâcher le décolleté que je viens de tendre vers lui.

— Merci. Les voyages en train, ça me rend nerveuse, et je trouve ça si triste de faire le trajet seule à une place. Vous allez jusqu’à Nice ?

— Non seulement jusqu’à Avignon.

Je me félicite de ce premier choix. Après Avignon, il me restera encore trois bonnes heures pour un deuxième défi. J’envoie un texto à Vlad : « Premier appât localisé. Tentative d’approche lancée. » Sans attendre sa réponse, j’engage la conversation avec mon voisin, un beau brun d’une trentaine d’années.

— J’aime bien Avignon, j’y suis allée une fois, en juillet.

— Ah oui, répond-il. Pour le festival ?

— Disons que le festival était le prétexte, je rajoute en le fixant droit dans les yeux, un sourire mutin aux lèvres.

— Un prétexte ? Je peux te demander à quoi ?

— Oui, mais seulement parce que maintenant, on se tutoie, à ce que je vois.

— Désolé, c’est venu tout…

— Chut, rapproche-toi, je vais te raconter.

Et là, bingo, je le sens, il est ferré. Je lui chuchote que ce que j’aime dans les voyages en train, c’est d’avoir l’opportunité de baiser avec un inconnu. Un moment partagé, fugace, intense. Et ne plus jamais se recroiser. Il me regarde, interloqué. Je le fixe, déterminée.

— Tu veux qu’on baise, c’est ça ?

— Je ne te plais pas ?

— Oh si, je bande déjà.

Pendant que je lui parle, je vois que Vlad a trouvé un siège pas loin de nous ; il me regarde, gourmand. Il est trop bien placé pour que je le prive du spectacle.

— En fait, ça va te sembler égoïste, mais j’aimerais juste que tu me doigtes. Tu veux bien ?

Je sens qu’il est un poil déçu, mais je lui chuchote à l’oreille que vu le peu de monde dans le train – l’avantage de pouvoir voyager en période creuse –, je pourrai sans doute lui rendre la politesse.

— Mais là, au beau milieu de tout le monde… comment va-t-on faire ? demande-t-il, perplexe ?

— Ne bouge pas, je reviens.

J’attrape un plaid dans mon sac à dos, bénissant la climatisation poussée un peu trop fort à mon goût et je reviens m’asseoir.

— Rapproche-toi de moi, nous allons jouer aux amoureux fatigués.

Nous nous lovons l’un contre l’autre sous notre abri de fortune. Je lui chuchote que je n’ai pas de culotte et lui ordonne de plonger ses doigts sans plus tarder.

— Oh là là, que ta chatte est chaude ! C’est moi qui t’excite ainsi ?

Je lui répondrais bien que non, que c’est juste de savoir que Vlad nous regarde. Et de me demander si lui aussi se touchera sous le plaid qu’il ne manque jamais d’emporter dans son propre sac. Cette simple idée me fait mouiller.

Mon trentenaire, excité par ma chatte offerte, entreprend de me doigter minutieusement. Un doigt, puis deux, puis trois… Je sens bien qu’il hésite. Il les ressort et enduit mon clitoris de cyprine. Il le frotte, le titille, puis le pince carrément. Je sursaute, électrisée. « Tu aimes ça, espèce de garce ? » Je dois reconnaître que je ne sais pas trop. Mais me faire traiter de garce, ainsi, dans ce train, me donne envie de lui en demander encore. Un coup d’œil furtif m’offre la vue d’un Vlad qui n’en perd pas une miette, alors je décide de me laisser aller davantage aux caresses de ce malhabile. « Oui, pince-le encore. » Le beau brun ne se fait pas prier et pince, m’offrant une sensation intense, mais légèrement irritante. Je m’aperçois que j’oscille entre l’envie de le gifler et celle qu’il pince encore davantage. Je mouille tant qu’il prend cela pour une invitation et introduit d’office trois doigts d’un coup. La violence de son attitude m’offre une jouissance que je n’aurais pas imaginée. J’en suffoquerais presque. Il imprime à ma fente une telle cadence et une telle force que j’hésite à lui demander de ralentir. Je ressens quelque chose à mi-chemin entre la douleur et le plaisir. Une envie qu’il enfonce sa main encore plus profond. Et plus fort ! Il va si vite et si loin que je sens bien que je suis en train de me transformer en fontaine. Un orgasme violent me parcourt, et je bénis le ciel que le wagon soit quasiment vide.

Je n’ai pas le temps de dire un mot qu’il se lève et s’en va, me laissant ainsi, sans un mot. Moi qui pensais mener le jeu, j’ai trouvé mon maître. Mon téléphone vibre. Un texto de Vlad.

— Tu es belle quand tu viens de jouir.

Il va me falloir quelques minutes pour me remettre de cet assaut. Mais je sens bien que ma faim n’est pas assouvie. Il nous reste quelques heures à mettre à profit. Vlad s’est levé. Cette fois, c’est lui qui va choisir l’homme qu’il veut me voir séduire.

Une bonne demi-heure plus tard, je reçois un nouveau texto. Il a trouvé un homme qui devrait me plaire, dans un wagon bondé, cette fois. Je me rends à l’endroit indiqué et je constate que l’homme n’est pas franchement beau, mais qu’il dégage quelque chose de très sexuel. Vlad les repère au premier coup d’œil.

Je m’assieds à côté de lui et ne prends pas le temps de la conversation :

— J’ai envie de vous, là, maintenant.

— Mais ici, dans le train ? Je ne vois pas où…

— Voiture 24, à l’étage. Dans cinq minutes. Il y a un écriteau « Hors-Service » sur les W.-C. Entrez discrètement et serrez-vous que je puisse entrer.

Il se lève sans se faire prier – il a le nez, mon Vlad – et lorsqu’il passe tout près de moi, je touche franchement sa queue qui a enflé dans son pantalon.

Moins de cinq minutes plus tard, je m’engouffre à mon tour dans ces W.-C. que Vlad, selon le plan, n’a pas manqué d’étiqueter dès le début du voyage. Important que l’endroit soit propre et que l’on ne soit pas dérangés.

Mon inconnu est là, serré, limite contorsionné. S’il n’était pas si désirable, je crois que je rirais. Mais l’excitation est là, et je sens que je suis déjà trempée. Je le regarde de la tête aux pieds. Je suis certaine qu’il n’a jamais baisé une inconnue et être celle qui lui offre une première fois me rend encore plus affamée.

L’endroit est exigu. Mais rien n’est impossible. Il suffit juste d’optimiser les espaces. Je pose mes fesses sur ce qui fait office de lavabo, retrousse ma jupe et lui laisse constater mon absence de culotte.

Je lui demande de déboutonner son jean et il s’exécute. « C’est moi qui donne les consignes. » Son sexe tendu se dresse hors de son boxer et n’eût été l’étroitesse du lieu, j’aurais aimé le sucer jusqu’à la garde.

« Branle-toi ! » Je suce mon majeur que j’enfonce aussitôt dans ma chatte. J’entends un léger râle dans sa gorge et vois sa main s’activer un peu plus vite autour de sa jolie bite. Je commence à frotter mon clitoris de mon doigt mouillé. J’aime aussi le faire passer sur ce petit sillon de poils qui reste sur un pubis que je n’aime pas tout à fait glabre. J’enfonce de nouveau mon doigt, précipitamment, le ressors et le suce. « Hmmmm, viens goûter. »

Mon bel inconnu s’agenouille tant bien que mal. Le désir pourrait bien le rendre contorsionniste. Dès son premier coup de langue, je sais que je n’aurai pas grand-chose à lui indiquer. Nous allons prendre un plaisir fulgurant, je le sais et l’en remercie silencieusement d’avance. J’ai toujours une petite tendresse pour ceux à qui il faudrait une carte pour trouver un clitoris. Mais cet homme n’a pas besoin de GPS, c’est une certitude. Il enfonce sa langue directement. Je le sens avide de se repaître de ce qui coule de mes cuisses. Sa précipitation m’arrache un petit cri. Se retenir de crier, de jouir à pleins poumons. Il lèche méthodiquement mon clitoris, l’écrase du plat de sa langue. Cet homme est un virtuose du léchage en règle, je me réjouis de cet heureux hasard.

Histoire d’accélérer un peu les choses, il enfonce deux doigts et les fait aller et venir. Doucement d’abord pour accélérer ensuite, allant sonder au plus loin de ce que son doigt lui permet sans cesser de me lécher avec gourmandise. Quand il sent que je suis au bord de l’explosion, il enfonce un doigt dans mon anus. Et je jouis intensément.

Il se redresse et m’annonce qu’il ne va pas pouvoir se retenir longtemps. Je sors un préservatif de mon soutien-gorge et lui réponds que cela tombe bien puisqu’il a bientôt dépassé le temps que j’accorde à un inconnu. Il me prend la bouche avec une fougue qui relance mon excitation. J’aime goûter ma mouille aux lèvres des hommes. Ses doigts me fouillent de nouveau, il en veut, le bougre. J’ouvre la pochette de la capote afin de pouvoir la lui enfiler. Quel beau sexe ! Je regrette vraiment de ne pas avoir l’espace ni le temps nécessaire pour le sucer.

Il m’empoigne les fesses et me pénètre avec la même fougue qu’il a mise à me doigter. Je sens ses couilles taper entre mes fesses et je l’entends jurer de sa voix rauque. « Putain, ta chatte… » Limité dans ses mouvements, il entreprend néanmoins de poser mes jambes sur ses épaules et me pénètre plus loin et plus fort. Il me pilonne comme jamais on ne l’a fait dans un si petit espace. Chaque coup de boutoir m’emporte plus loin, et je sens bien que je vais jouir moi aussi. Ses assauts répétés tout au fond de mon vagin me font exploser. Lorsqu’il me sent ruisseler, mon amant éphémère cesse de se retenir et éjacule dans un sursaut de spasmes. On devrait pouvoir garder une image de chaque homme en train de jouir.

Un dernier baiser, un clin d’œil complice. « Merci, mademoiselle, d’avoir rendu ce voyage si agréable. On sous-estime les bienfaits des voyages en train. » Il sort le premier. Je sais que Vlad attend derrière la porte ; et qu’il va aimer voir dans les yeux de cet homme la satisfaction que l’on ressent après le sexe.

J’attends quelques minutes et je sors à mon tour. Mon amoureux m’attend dans le couloir, le sourire aux lèvres. « Tu es si belle quand tu viens de jouir. » Et il m’embrasse à pleine bouche, ravi de mêler sa salive à nos fluides.

Épuisée d’avoir tant joui, je l’emmène vers nos places respectives, et nous finissons le trajet collés l’un à l’autre.

C’est encore excités et ravis de la douceur de Nice que nous frappons à la porte de notre amie. Elle nous ouvre, souriante, nous fait entrer. Si nous sommes heureux de la retrouver, il nous tarde déjà de reprendre le prochain train.

AU BOUT DU MONDE

Clarissa Rivière

Marion s’installe sous son parasol et soupire de soulagement. Elle est bien la première. La plage est déserte, elle n’est pas encore envahie de beautés caramel exposant leur hâle parfait. Honteuse de sa peau blanche, Marion a décidé de prendre les choses en main. Elle s’est levée tôt afin de « travailler » son bronzage, gagner en assurance et sex-appeal, et oublier ses complexes. Peut-être qu’en quelques séances matinales son ton blafard aura disparu. Marion l’espère en tout cas. Elle vient d’arriver et ressent encore la fatigue du décalage horaire. Elle a choisi d’aller le plus loin possible, en Polynésie. Elle voulait connaître le paradis sur terre, la lumière sur le lagon, les poissons multicolores nageant dans une eau transparente… Une parenthèse nécessaire avant de commencer un nouveau job.

Marion retire sa robe et se risque à quitter l’abri rassurant du parasol. Elle frissonne ; le soleil est encore timide et ne la réchauffe guère. Elle choisit d’enlever le haut de son maillot aussi, elle évitera les marques de bretelles, et il n’y a personne pour s’offusquer d’une poitrine nue. Ses seins tremblent de froid, elle les prend dans ses mains pour les réchauffer.

Peu à peu, elle s’habitue à la fraîcheur de l’air. Elle éprouve du plaisir à s’abandonner à la brise. La température se réchauffe progressivement et elle s’offre avec bonheur à la morsure croissante du soleil. Elle ne peut s’empêcher de bouger sur le sable dur pour apaiser le désir en train de naître dans son ventre.

Un homme a surpris son manège. Il contemple avec émotion ce joli corps pâle, presque lunaire. Hypnotisé, il s’avance vers elle en souriant. Il sait s’y prendre avec les femmes et leur plaire. Elles ne sont jamais longues à tomber dans ses bras. D’habitude, la peau est colorée, et les cheveux décolorés. Celle-là est différente et l’attire comme un aimant. Elle aura une place de choix dans son tableau de chasse ! Un nouveau challenge digne de son pouvoir de séduction… Il commence à se lasser de ces beautés artificielles, toutes semblables, qui défilent entre ses bras. Il ne sait plus les distinguer les unes des autres. Parfois, ils prennent à peine le temps d’échanger leurs prénoms. Quelques regards leur suffisent et ils se dirigent vers la plage ou leur chambre pour baiser comme des fous. Elles sont perpétuellement en chaleur, en sueur, et n’en veulent qu’à sa queue. Avec cette fille-là, Sylvain devine que ce sera différent, il va devoir user de ruses. Il sent déjà un début d’érection à la vue de la jolie poitrine blanche.

— Bonjour, mademoiselle !

Marion lève la tête de mauvaise grâce, dérangée dans sa lecture. Elle cligne des yeux pour mieux distinguer l’homme qui se penche sur elle. Elle reste silencieuse, se contentant de le regarder avec méfiance. Nullement décontenancé par la fraîcheur de l’accueil, le jeune homme s’assoit en tailleur tout près d’elle.

— Je me présente, Sylvain. On s’est déjà croisés dans le hall de l’hôtel, hier, je crois… Qu’est-ce que vous lisez de beau ?

Marion soupire intérieurement. On ne peut donc pas rester une minute tranquille ici. La jet-set dorée n’est-elle pas censée dormir jusqu’à midi pour récupérer des excès de la nuit ? Elle regarde plus franchement l’inconnu assis à ses côtés. Il faut reconnaître qu’il est diablement sexy. Une belle bête, harmonieusement musclée et bronzée, arborant de magnifiques tatouages marquisiens sur les épaules, les jambes. Il porte un badge autour du cou. Moniteur de plongée de l’hôtel. Marion lui adresse un sourire encore timide.

— Bonjour, je m’appelle Marion. Je lis Les Liaisons dangereuses, répond-elle en montrant son livre.

L’homme rit.

— Une lecture de circonstance en ces lieux de tentation ! Et à quel personnage vous identifiez-vous ? La diabolique marquise de Merteuil ? L’innocente Cécile de Volanges ou la présidente de Tourvel ?

Marion dresse l’oreille et s’intéresse de plus près à cet homme. Il vient de marquer un point. Il n’est donc pas seulement un bellâtre bodybuildé et dragueur de plage. Elle décide de contre-attaquer aussitôt.

— Vous, je suppose que vous êtes le vicomte de Valmont, blasé en termes de conquêtes, rompu à toutes les techniques de séduction…

Elle le taquine, les choses sont en bonne voie. Sylvain entre dans son jeu et porte une main à son cœur. Il s’exclame d’un ton sincère et joyeux, avec une pointe de taquinerie.

— Je proteste ! Qui peut se montrer blasé devant une telle beauté au teint de porcelaine ? Puis-je vous conseiller de mettre de la crème solaire ? Vous n’avez pas dû vous en rendre compte, plongée dans les aventures sentimentales et sensuelles de votre livre, mais le soleil est déjà haut dans le ciel, il frappe fort à présent. Je vous trouve déjà un peu rosie par endroits…

Marion bondit. Un coup de soleil, ce serait le comble. Elle fouille vivement dans son sac et s’empare du précieux tube de crème. Elle commence à se tartiner les bras, le ventre, la poitrine. Sylvain n’en perd pas une miette, appréciant le spectacle de ces petites mains massant les seins blancs dont les pointes se dressent à leur contact. Marion s’interrompt, gênée par le regard fixe du jeune homme. Sylvain pousse son avantage.

— Vous permettez que je m’occupe de votre dos, vous n’y arriverez pas toute seule !

Marion lui tend son tube. La crainte des coups de soleil a raison de ses réticences. Le jeune homme l’invite à s’allonger. Ses mains enduites de lait solaire glissent merveilleusement sur sa peau. Un peu méfiante au départ, Marion se détend et profite du massage sans se poser de questions.

Elle est couverte de crème des pieds à la tête depuis un bon moment déjà, mais elle ne bouge pas, cherchant à prolonger ces moments délicieux. La voix de l’homme la ramène à la réalité.

— Vous voulez bien vous retourner ? Je voudrais protéger votre ventre, votre cou aussi… vous avez été un peu rapide tout à l’heure.

Marion se contente d’acquiescer et obtempère, silencieuse. Elle ferme les yeux, autant pour éviter la brûlure du soleil que le regard de l’homme qui masse son corps nu, à l’exception d’un minuscule maillot de bain. Elle ne peut s’empêcher de soupirer de plaisir quand ses mains se posent sur son ventre. Elle oublie tous ses doutes, ses scrupules, sa gêne. Ils ne se connaissent pas, ils ne se jugeront pas. Elle peut se laisser faire sur cette plage déserte, jouir de ce moment unique, égoïstement, sans réfléchir aux conséquences.

Soudain, un doute l’assaille. Des bruits de rires et de bavardage parviennent à ses oreilles. La plage n’est plus si déserte que ça on dirait. Il y a même des cris d’enfants. Marion se redresse brusquement et regarde autour d’elle, ramenant sa serviette sur sa poitrine.

— Que se passe-t-il ? fait Sylvain, inquiet de sa réaction.

Elle semblait si bien s’endormir sous ses doigts, et la voilà sur le point de s’enfuir telle une biche apeurée.

— Il y a du monde… nous ne pouvons pas continuer…

Sylvain rit.

— Oh, vous savez, ils en ont vu d’autres ! Mais si vous préférez, je connais une petite crique abritée. L’accès n’est pas connu, je n’y ai jamais vu personne. Mais je vous préviens, il faudra vous mouiller.

Marion hausse un sourcil, Sylvain s’explique.

— Oui, de ce côté, on n’y accède que par la mer. Prenez votre serviette autour du cou, mais laissez tout le reste, ça ne risque rien ici.

Il lui prend la main et l’entraîne dans l’eau jusqu’aux mollets. Ils progressent lentement, ralentis par les courants. Il la guide d’une main sûre à travers les rochers, l’aidant à les éviter, les escalader quand il le faut. Toujours prêt à la soutenir et la retenir quand elle trébuche. Marion n’a jamais connu de promenade aussi romantique que cette traversée main dans la main dans l’eau bleue du lagon, guidée par ce Tahitien grand et musclé.

Ils parviennent à une plage abritée, cachée, toute petite. Marion se demande un instant combien d’autres femmes ont été conduites et aimées en ce lieu, avant de décider de se concentrer sur le présent, sans plus d’état d’âme. Ce n’est pas le moment de se montrer jalouse de fantômes. Elle se tourne vers Sylvain, croise son regard et oublie tout le reste. Il lui sourit.

— Je suis loin d’avoir terminé ce que j’ai commencé tout à l’heure, mais d’abord, je dois vous sécher ; approchez… encore…

Tendrement, il enveloppe Marion dans sa serviette et tapote doucement, la sèche avec délicatesse. Jamais Marion n’a été traitée avec autant de prévenance. Un peu inquiète, elle se demande quel sera le prix à payer pour tant d’attentions. Sylvain réalise que Marion a froid, elle n’est pas bien épaisse. Elle a la chair de poule et tremble un peu. Il la frictionne plus vigoureusement et souffle un air chaud dans son cou. Il la serre fort dans ses bras, jusqu’à ce qu’elle crie grâce et cherche à se dégager. Il étend alors leurs serviettes et l’invite à s’allonger à nouveau.

— Je vais poursuivre mon massage. Laissez-moi enlever votre bas de maillot de bain, personne ne peut nous surprendre ici.

Il est nu lui aussi, magnifique. Il s’affiche, superbe, et la laisse le contempler à loisir, tandis que son sexe se lève lentement. Ce soupçon d’érection enflamme Marion et lui fait perdre la tête. Elle s’avance, s’agenouille devant lui, et approche ses lèvres du pénis qui frémit. Elle dépose un chaste baiser sur la peau douce et encore toute fripée. Le membre se réveille à ce contact, bute contre ses lèvres, s’insinue entre elles. Marion ouvre la bouche et accueille le sexe du jeune homme. Un phallus parfait, mince et long comme elle les aime, parcouru de nervures sur lesquelles elle fait jouer sa langue.

Sylvain se sent incapable de résister longtemps à une si douce fellation. Il se force à reculer.

— Attends, tu vas me faire jouir. Je veux te prendre aussi.

Sylvain fouille discrètement dans son maillot de bain et enfile un préservatif. Marion surprend son geste et retient un mouvement d’humeur. Quel coureur ! Il avait tout prévu depuis le début. Mais son désir est trop fort, rien ne peut la retenir de l’appeler en elle de toutes ses forces. Toute honte bue, elle s’allonge sur le sable et ouvre grand les jambes. Sylvain contemple une seconde son intimité béante, trempée de désir, et s’y engouffre en grognant. Il ne résiste pas longtemps, la fellation l’a déjà conduit au bord de l’orgasme. Il éjacule le plus discrètement possible, maudissant sa faible endurance, et continue de se frotter contre le sexe de la jeune femme, caressant son pubis et son clitoris à chaque mouvement, jusqu’à ce qu’il entende son cri de jouissance. Il s’abat alors sur elle, repu et soulagé. Son honneur de mâle ne sera pas remis en cause.

Marion est heureuse, elle rit toute seule, et sent encore des échos de son plaisir pétiller dans son corps. Elle serre son don Juan entre ses bras. Elle se demande comment repousser ce corps lourd qui s’est effondré sur elle. Quelques chatouilles sur les flancs peut-être…

Le lendemain, à quelques centaines de mètres de là, sur la plage d’un autre hôtel-club, Olivier s’installe non loin d’une jeune femme seule. Il a remarqué du coin de l’œil cette jolie brune pulpeuse et s’arrange pour être dans son champ de vision. Dragueur impénitent, il se fixe un défi. C’est lui qui se fera aborder, il ne bougera pas le petit doigt, il se contentera de montrer son corps. Il va jouer le rôle du mec romantique qui rêve en regardant la mer.

Sophie l’observe à la dérobée depuis un moment. Comment un homme si beau peut-il se montrer si mélancolique. La jeune femme se perd en conjectures. Elle fait semblant de lire mais en réalité, elle ne le quitte pas des yeux, cachée derrière ses lunettes de soleil. Poussée par la curiosité, elle finit par trouver le courage de se rapprocher de lui pour lui parler.

— C’est beau, n’est-ce pas ?

Elle s’en veut aussitôt de la banalité de ses propos, mais comment ne pas s’extasier devant un tel paysage. Ils se trouvent au paradis. Devant eux, une mer turquoise s’étend à l’infini, surplombée par un ciel azur. L’eau est transparente, tout en nuances de verts, de turquoise. Des vaguelettes miroitent et brillent comme des diamants sous l’effet des alizés. Un soupir navré répond à son élan d’enthousiasme.

— Quelque chose ne va pas ?

— C’est beau, c’est vrai, mais c’est un crève-cœur pour moi, je suis prof de kitesurf, et je viens d’avoir un avertissement. J’ai giflé un adolescent qui m’avait traité de petite bite…

Sophie éclate de rire avant de se reprendre. Le moniteur fait semblant de lui jeter un regard mauvais avant de rire à son tour.

— Vous devez me trouver ridicule ! Je suis impardonnable de l’avoir mal pris. Ce n’était pas pro… et en plus, ce n’est pas vrai ! Hum, je me présente, Olivier !

— Sophie… Ne vous inquiétez pas, je vous comprends, et je n’ajoute pas foi à ces propos diffamatoires !

Elle ne peut s’empêcher de rire à nouveau et il partage son fou rire de bon cœur. Il reprend son sérieux et poursuit :

— J’ai posé ma journée pour décompresser et faire le point… me détendre. Mais finalement, je déprime plus qu’autre chose… et vous, que faites-vous de beau en Polynésie ?

— Moi, c’est encore plus la loose, sans vous offenser ! Nous avions prévu ce voyage en amoureux avec mon mari, pour nous rapprocher, nous retrouver. Il travaille tellement, on ne se voit plus ! Eh bien, croyez-le ou non, un important contrat est tombé la veille de notre départ ; il a tout annulé et m’a laissée partir seule !

— Je vous crois ! Quel goujat… Moi, je vous aurais choisie ! Vous êtes si jolie…

Il lui tapote l’épaule, un geste qui se veut complice, réconfortant, mais qui fait bondir le cœur de la jeune femme.

— On va se baigner ? lance Olivier.

Il se lève de sa serviette et Sophie ressent un choc en découvrant son corps magnifique, si bien découplé, musclé à point. Son cœur se met à battre plus vite et son ventre tressaille d’envie. Elle se lève timidement à son tour, gênée soudain d’être tout en fesses et en seins, un peu trop moulée dans sa robe d’été. Elle est rassurée en croisant le regard d’Olivier. Il la considère avec gourmandise. Quelle chance qu’il aime les rondes !

— Derrière ces rochers, il y a une plage privée, tu veux la voir ? On pourrait s’y baigner, propose Olivier.

— Je voudrais bien, mais je n’ai pas pris mon maillot de bain, je voulais juste prendre un bain de soleil !

— Oh, tu n’en auras pas besoin. Viens…

Sophie le suit à travers le passage escarpé qui mène à la crique secrète. Elle manque perdre l’équilibre sur les cailloux et serait tombée sans la main d’Olivier qui la retient avec fermeté. Sophie lui jette un regard reconnaissant et s’accroche à lui, riant nerveusement tout le long du trajet. Enfin, la plage. La jeune femme enlève ses sandales et goûte le plaisir de sentir ses pieds nus s’enfoncer dans le sable fin et brûlant. L’eau bleue leur tend les bras et Sophie regrette amèrement son maillot. Olivier devine ses pensées.

— C’est naturiste ici. Tu as déjà pratiqué ? Non ? Tu verras, c’est divin de nager sans maillot.

Olivier se déshabille avec naturel et apparaît bientôt nu comme au premier jour devant Sophie encore hésitante. La jeune femme ne peut s’empêcher de laisser son regard errer sur ce corps superbe, sans toutefois oser baisser les yeux. Ils restent accrochés à son torse, ses épaules, ses bras. Olivier très à l’aise, insiste.

— Allez, viens, l’eau est délicieuse. Tu vas le regretter sinon.

Sophie se sent déjà cuire sous le soleil au zénith. La mer scintille, sa fraîcheur est si tentante. Elle n’hésite plus et enlève sa robe avant de se débarrasser discrètement de ses sous-vêtements. Culotte et soutien-gorge de coton blanc chutent sur le sable et Sophie court se réfugier sous les flots. Elle pousse un cri quand son corps entre en contact avec l’eau fraîche. Olivier rit aux éclats et lui donne quelques bourrades pour la réchauffer, non sans admirer au passage sa jolie poitrine, dont les pointes se dressent effrontément derrière ses mains croisées.

— Il faut nager pour ne pas se refroidir, courage, on va jusqu’à la bouée là-bas !

Sophie se dégage en riant et entame une série de mouvements de brasse. Elle apprécie de sentir l’eau glisser sans obstacle sur son corps. Ils nagent vers le large, le plus vite possible. Réchauffée et haletante, Sophie s’empare de la bouée et s’y accroche, soulagée de faire une pause. Olivier se colle contre elle pour pouvoir se tenir lui aussi à la petite bouée orange. La jeune femme se retrouve coincée entre ses bras. Elle sent le bassin du jeune homme se coller contre ses fesses et son sexe durcir entre ses cuisses. Ils sont obligés de bouger sans cesse pour garder l’équilibre, et se frottent l’un contre l’autre malgré eux, au risque, sinon, de couler. Sophie fatigue et se laisse aller contre le torse d’Olivier. Elle se sent toute molle, ivre de ce corps chaud qui se meut contre le sien et la presse de plus en plus. Olivier la serre fort, son sexe se dresse. Il est sur le point de cogner à l’entrée de son vagin, le touchant, en une invitation muette. Il finit par s’y engager naturellement et entame quelques va-et-vient au rythme des vagues les poussant régulièrement sur la bouée. Sophie reprend ses esprits, elle se dérobe.

— On fait la course ? Je nage plus vite que toi !

Elle s’éloigne en riant, talonnée par le crawl impeccable d’Olivier qui ne tarde pas à l’attraper et la maintenir prisonnière entre ses bras.

— Je te tiens ! Tu ne m’échapperas plus !

Sophie tremble d’excitation et d’appréhension mêlées. Olivier progresse, la portant tel un nageur sauveteur jusqu’à la plage où ils s’étendent. Ils reprennent leur souffle et le soleil mordant ne tarde pas à les sécher.

Sophie vacille… que lui arrive-t-il ? À peine arrivée, elle est déjà sur le point de se donner à un inconnu, le premier garçon croisé, alors que son mari bosse comme un fou et lui offre ces vacances de rêve, le plus beau cadeau qui soit ! Mais la délaisse aussi, l’abandonne. Elle se sent presque absoute. Elle ne peut se résoudre à se rhabiller et reste allongée sur le sable. Elle laisse Olivier se poser sur elle et la pénétrer doucement à nouveau. Il la serre contre lui, tout collant de sel et de transpiration. Ils ne se lâchent plus, et s’aiment longtemps, jusqu’à jouir ensemble sous le soleil.

Sylvain arpente l’aéroport à grands pas, le sourire aux lèvres. Il est enchanté de ses vacances. Ce vieux truc du moniteur de plongée ou du prof de kitesurf natif de l’île, ça marche à tous les coups ! Comme chaque fois, il a pris soin de se fabriquer un badge aux couleurs des hôtels installés de part et d’autre de sa plage secrète, et s’est forgé deux identités bien distinctes. Son double, Olivier, est un poil plus galant, mais tout aussi obsédé. Ces précautions dignes d’un agent secret sont inutiles, jamais la moindre touriste ne s’aventure hors des murs de son hôtel, véritable ghetto doré le temps des vacances, mais on ne sait jamais… Bon, cette année, il n’a pas enchaîné les conquêtes, il est tombé sur deux petites bombes trop craquantes pour s’éparpiller ailleurs. Il prétextait ses cours pour les voir en alternance, et les baiser dans toutes les positions, dans tous les recoins de son île, dont il connaît chaque caillou, chaque cocotier. Il aurait adoré organiser un trio, mais il ne l’a pas trop senti. Pas assez coquines, les deux miss, il n’a pas voulu risquer de les perdre. Il sourit et allonge le pas. Ils se sont bien éclatés, même la femme mariée s’est vite décoincée ! Cela ne l’étonne pas plus que ça, il sait d’expérience que la plus sage des bourgeoises profite à fond de ces vacances si lointaines et si chères. Une sorte de parenthèse enchantée, une bulle hors du temps qui éclate le jour du départ. On ne peut se permettre de passer des vacances ordinaires en Polynésie.

Le sourire de Sylvain se fige soudain. Il vient de reconnaître deux silhouettes dans la file d’attente devant le guichet d’enregistrement. Marion et Sophie. Son sang ne fait qu’un tour, il est pris de sueurs froides. Il tente de se rassurer. Elles ne se connaissent pas. Peut-être ne risque-t-il rien s’il réussit à passer inaperçu… pendant près de trente heures de voyage quand même. Sylvain soupire, rabat sa casquette sur son front et tâche de se faire discret dans la queue. Il a merdé. Mais comment pouvait-il soupçonner qu’elles repartiraient en faisant escale à Tokyo, elles aussi, alors que les vacanciers choisissent habituellement de rentrer par Los Angeles !

Marion est déjà lasse d’attendre. Ça n’avance pas. Son regard balaie l’horizon en quête de distractions. Elle reconnaît soudain Sylvain et pousse un cri de joie. Serait-il venu lui faire une surprise ? Elle l’observe de plus près et le soupçon l’envahit. Il pousse une valise devant lui et baisse la tête, cherchant visiblement à passer inaperçu. Elle l’appelle à nouveau, plus fort. Sophie, intriguée, se retourne à son tour et écarquille les yeux. C’est Olivier, impossible de se tromper malgré ses vêtements et sa casquette vissée sur sa tête. Elle jette un coup d’œil à la femme qui s’époumone et comprend tout. Elles portent le même bijou en nacre gravée autour du cou. Un talisman soi-disant unique, offert en souvenir par ce salaud. La colère la submerge.

Sylvain tente de leur offrir son plus beau sourire contrit et hausse les épaules en signe d’excuse. Mais il devine qu’elles ne vont pas se montrer clémentes. Déjà, elles fendent la foule et s’élancent à sa rencontre, prêtes à en découdre. Leurs yeux lancent des éclairs. Sylvain ouvre les mains en signe d’apaisement. Il est prêt à s’offrir à leurs griffes vengeresses toute la durée du voyage. C’est de bonne guerre.

Pour la présente édition numérique :

© Éditions La Musardine, 2017.

ISBN de l’édition numérique :
978-2-36490-804-8

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