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Élise, collectrice de nouvelles pour La Musardine

elise.musardine@gmail.com

En couverture :
© Image Source / Getty Images

© La Musardine, 2017

122 rue du Chemin-Vert - 75011 Paris
www.lamusardine.com

ISBN : 978-2-36490-808-6

Ce document numérique a été réalisé par Nord Compo.

Ça te gêne ?

Prax

Elaia et moi, on vit et on travaille sur la Côte basque.

Et parfois, Bussi nous rend visite. Bussi, c’est une copine d’Elaia. Elles se sont rencontrées en formation professionnelle à Paris, plusieurs sessions de longues durées. Elaia la basque et Bussi l’alsacienne se sont vite entendues. Une même façon d’appréhender leur pratique professionnelle, une bonne complémentarité dans les cas à traiter. Elles sont devenues copines. Bussi vient nous voir assez souvent. Départ aéroport Bâle-Mulhouse, arrivée Biarritz-Parme et, une demi-heure plus tard, sur la plage avec nous, ça lui va bien.

Je ne la trouve pas très belle, Bussi. Elle est grande, plutôt ronde, avec des seins massifs et un accent alsacien à couper au couteau. J’ignore où elle en est sentimentalement, elle n’en dit rien. Je me demande si elle ne préfère pas les filles. On ne discute pas trop, en fait, Bussi et moi. Elle vient voir Elaia, elles parlent de leur travail. Moi, j’écoute d’une oreille en cuisinant basque. Bussi est une invitée parfaite ; merlu koskera, axoa, chipirons à la luzienne, elle aime tout ce que je mets sur la table et ne rechigne ni à éplucher les asperges ni à faire la vaisselle.

Avec Elaia, on va toujours sur les plages au nord de l’Adour. Elles sont désertes. Ça a été une découverte pour Bussi, la première fois qu’on l’a emmenée avec nous.

— Ça te gêne si on se baigne nus ?

Bussi a répondu que non, cela ne la gênait pas. Elle garde son maillot une-pièce duquel ses gros seins veulent sortir. Elle met aussi un grand chapeau de paille qu’elle fait tenir avec un foulard quand il y a du vent. Je ne sais pas pourquoi Bussi se protège autant. Elle a les cheveux auburn, mais c’est une couleur, elle n’a pas une peau de rousse : j’ai vu incidemment des poils rebelles s’échapper de l’entrejambe de son maillot, ils étaient bien sombres. Elle doit juste ne pas être trop à l’aise avec le soleil. Ça me fait toujours sourire, Bussi très couverte à côté de nos deux corps nus sur le sable. On emporte une bouteille de rosé, trois verres à pied, et on regarde le soleil se coucher derrière l’Océan.

Quand Bussi est en vacances chez nous, elle se débrouille. Pendant que nous sommes à nos boulots respectifs, elle prend un vélo, deux ou trois livres et va à la plage. Quand on rentre, elle a souvent préparé un petit truc à grignoter ou une grande salade. Parfois, on lui prête une voiture, et elle va faire un tour à San Sebastian. Les boutiques ne sont pas les mêmes qu’à Mulhouse ou en Allemagne. Je veux bien la croire. Elle craque souvent pour du Desigual très flash. Je ne trouve pas que cela lui aille très bien. D’ailleurs, à mon avis, cela ne va à personne. La dernière fois, elle avait acheté pour Elaia un petit haut de chez Zara. Ce n’était pas mal, mais trop décolleté à mon goût. Je suis un peu jaloux et je n’apprécie pas qu’on regarde les seins d’Elaia.

Bussi met un point d’honneur à se lever en même temps que nous qui partons au boulot, même si elle est en vacances. Elle arrive au petit déjeuner enveloppée dans un peignoir de coton très épais, avec la ceinture remontée presque sous la poitrine. Je la trouve beaucoup mieux sans soutien-gorge. Ses seins semblent plus confortables. Ce qu’il y a de bien, le matin, c’est quand elle s’assoit, et que son peignoir s’entrouvre sous la table. L’odeur intime de Bussi vient me flatter les narines. Ce n’est pas fort, juste une odeur douce et chaude de femme au réveil. Un tout petit plaisir innocent. Et puis Elaia lance son expresso et l’odeur du café recouvre tout.

À trois, on gère plutôt bien la salle de bains. Bussi y passe du temps le matin, aussi, je m’arrange pour l’occuper le premier. Aujourd’hui, j’ai rendez-vous avec deux actionnaires et leurs banquiers respectifs. Rasage, douche, chemise blanche, cravate, j’arrive au petit déjeuner avec la tenue idéale pour qu’Elaia et Bussi se moquent gentiment de moi. Il paraît que mon après-rasage ne se marie pas du tout avec l’odeur du café.

— De toute façon, j’ai fini, dit Bussi, je peux utiliser la salle de bains ?

— Vas-y, lui répond Elaia, je vais reprendre un café avec mon chéri.

Quand j’ai des rendez-vous pénibles, je prends un petit déjeuner copieux. L’hypoglycémie en fin de matinée, ça me met de mauvaise humeur pour négocier. Alors, j’enchaîne les tartines, tandis que l’eau de la douche coule dans la salle de bains.

Elaia achève son café, je termine mon thé, et je regarde l’heure.

— Faut que je me brosse les dents et que j’y aille. Tu crois que Bussi a fini ?

— Oui, l’eau ne coule plus, ça doit être bon.

Je place mon mug dans l’évier, me dirige vers la salle de bains. Pas de bruit. Je toque à la porte et je rentre. Bussi est séchée, habillée, en grande concentration devant la glace pour appliquer du mascara sur ses cils.

— Ça te gêne si je me brosse les dents ?

— Nan, nan, j’ai presque fini.

Je ne la crois qu’à moitié tellement je la trouve précautionneuse avec ses paupières. Je la regarde dans la glace tandis que j’ouvre le tube de dentifrice. J’ai l’impression qu’elle recouvre chaque cil individuellement. C’est fou, cette application. Les doigts qui tiennent la brosse du mascara ont des ongles parfaitement vernis. Elle est coquette, Bussi. On est silencieux tous les deux, chacun devant notre vasque, quand Elaia entre dans la salle de bains, se déshabille et passe sous la douche. Bussi et moi, on voit tout dans la glace devant nous : Elaia debout, de profil, la pomme de douche levée haut au-dessus de sa tête, l’autre main qui ébouriffe ses cheveux. Elle a des seins magnifiques, et aussi de jolies fesses bien fermes. Je brosse mes dents lentement pour mieux me délecter de l’image que me renvoie la glace. Du coin de l’œil, je vois Bussi, le mascara en l’air, qui n’en perd pas une miette non plus. Nos regards se croisent en ricochet sur la glace. Elle s’applique encore plus lentement qu’avant sur ses cils. On termine ensemble.

— À nous deux, San Sebastian, lance Bussi en rangeant le mascara dans sa pochette.

Son accent alsacien me fait rire.

La journée prend fin. Je rentre le premier à la maison. Mes rendez-vous ne se sont pas trop mal passés, mais j’ai besoin de me débarrasser de pensées trop lourdes. Je file sous la douche. Froide. Ça me fait du bien. D’habitude, je traîne à poil dans la maison le temps d’être bien sec. Là, avec Bussi en vacances, je m’habille un peu avant de passer au salon. Parmi mes vinyles, je choisis un enregistrement de la Callas et je me sers un Perrier. Je joue avec la télécommande du volume pour trouver le bon niveau sur chaque morceau. J’entends Bussi rentrer, elle apparaît avec, dans les mains, beaucoup de sacs de courses.

— Salut, j’ai trouvé plein de choses. Je pose tout ça et j’arrive.

J’entends la porte de sa chambre, la porte des toilettes, la porte de la salle de bains. Elle revient au bout d’un moment. Je baisse alors le volume, instinctivement, comme je le fais toujours avec Elaia, et je lui demande :

— Ça te gêne si j’écoute de l’opéra ?

— Non, tu peux laisser, je connais.

— C’est par habitude, tu sais. Elaia déteste ça. Alors, je n’en écoute pas quand elle est là.

— Je n’aime pas tout dans l’opéra, mais La Callas, ça va.

Je remonte le volume. Elle me tend un petit paquet :

— Tiens, c’est pour toi... Des espadrilles. J’ai vu que les tiennes étaient en piteux état.

C’est vrai. Je n’ai plus de talon et la semelle commence à filer de tous les côtés. Elle est attentive, en fait, Bussi.

— Tu veux boire quelque chose ? Elaia est en horaire décalé ce soir, elle ne rentre pas tout de suite ; alors, on peut boire un coup sans l’attendre.

— Tu as de la vodka ? Ça fait des années que je n’ai pas bu une vodka-orange, et là, j’ai bien envie.

C’est parti. Je nous en prépare deux même si je n’apprécie pas tant que ça la vodka. Alors, on papote sur le canapé. Je crois que c’est la première fois depuis que je connais Bussi qu’on engage une conversation sans Elaia au milieu. On parle opéra. Mais on n’est ni l’un ni l’autre connaisseurs en la matière. La Callas, ça va, c’est facile, et il se trouve qu’on a les mêmes enregistrements. Puis avec le vieux jazz, on aborde d’autres sujets.

— Si, si, j’ai un vinyle original d’Armstrong : Louis and the good book.

On le met en musique d’ambiance. Je rapporte de la cuisine mes rillettes sardines/tomates séchées. Et une bouteille de txakoli. Bussi préfère continuer à la vodka et parvient presque à me faire un regard enjôleur pour m’en demander une deuxième. Je lui raconte la seule et unique fois où j’ai tapé un lièvre en voiture et comment je l’ai dépiauté, découpé dans la cuisine pendant qu’Elaia, enfermée dans la salle de bains, hurlait « assassin ». Le grand-père de Bussi était chasseur, ça ne l’impressionne pas plus que ça. Elle me dit que dans le zoo de Mulhouse, il y a un couple de tigres.

— C’est violent, tu sais, un accouplement de tigres. J’ai toujours l’impression que la femelle va éclater la tête du mâle à coups de griffes.

On papote jeu de cartes. La porte d’entrée s’ouvre, Elaia passe en coup de vent :

— Je pue, je vais me doucher !

Et disparaît. Bussi et moi, on continue de discuter de la valeur des contrats au tarot. Elle est nettement meilleure que moi à ce jeu.

Elaia refait son apparition.

— Waouh, ça fait du bien la douche. Je t’ai piqué ton peignoir Bussi.

Effectivement, elle est engoncée dans de l’éponge, c’est bien trop grand pour elle, ça fait franchement mémère. Elle se jette, plus qu’elle ne se pose, sur le canapé entre Bussi et moi, pousse un soupir :

— Ah ! Contente d’être à la maison.

Elle fait jouer ses épaules jusqu’à trouver sa place entre nous deux.

— Allez, on parle de tout sauf de boulot.

Elle pose ses pieds sur la table basse.

— Oh, quelle horreur ! Non, mais tu as vu ce poil aux pattes, j’ai l’air d’un yéti.

Elle ramène sa jambe pour me la montrer.

— C’est fou, la vitesse à laquelle ça pousse. J’en ai marre de ces poils. Et j’ai vu sous la douche que j’en ai un vilain tout noir sur le téton.

Elle écarte un peu le peignoir.

— Tiens, regarde Bussi, j’ai beau l’ôter avec la pince à épiler, il revient toujours.

Bussi jette un coup d’œil sur le téton. Effectivement, il y a un poil noir qui pointe tout dru. Bussi avance un doigt, touche le poil.

— Il est tout dur...

Elle me jette un coup d’œil, taquine le poil :

— Il fait ressort.

Elle taquine, lutine, ça fait rire Elaia. Et ça fait plisser l’aréole. Je suis jaloux.

— Attends... moi aussi, je sais faire.

Je dégage le sein du peignoir, et de la pulpe de l’index, je tourne doucement sur l’aréole. Bussi me regarde faire. Elle arrête de taquiner le poil pour caresser, elle aussi, l’aréole.

— Vous allez me faire bander les tétons, soupire doucement Elaia avant de se renverser en arrière et de fermer les yeux.

Je connais Elaia. Elle adore être passive. Elle s’abandonne et n’est pas prête de rouvrir ses paupières. J’attrape le téton entre le pouce et l’index, le presse légèrement tout en tournant. L’effet est immédiat, le téton bande, Elaia gémit. Bussi me lance un regard du genre « pas mal, monsieur » et essaye à son tour à trois doigts. L’effet n’est pas flagrant. Je risque un conseil :

— Plus fort !

Bussi ne se vexe pas et elle serre le téton tout en tirant légèrement. Elaia soupire, le téton bande, tout va bien. Tirer sur les tétons d’Elaia, je ne l’ai jamais trop fait. Je copie Bussi. On vrille les tétons chacun notre tour, à toi, à moi. Elaia gémit doucement. C’est mieux que l’opéra comme bande-son. J’empoigne le sein à pleine main et j’avance mes lèvres. J’aime bien téter. Du coin de l’œil, je vois les doigts de Bussi continuer à jouer sur l’autre aréole. Avec la paume, elle caresse le dessous du globe. Je lui prends la main et je descends avec elle vers les nymphes d’Elaia en écartant lentement le peignoir. On se répartit tacitement les petites lèvres, on les descend ensemble et on remonte en les écartant, une fois, deux fois, autant de fois qu’on a envie que nos doigts se frôlent. La musique d’Elaia nous guide. Du plat du pouce, je décalotte le capuchon. Le clito apparaît.

— Il est tout rose, tout nacré, murmure Bussi.

— Oui, il est mignon. Mais il est un peu rétif, je m’en occupe, d’accord ?

Bussi fait la moue :

— J’en ai un aussi, je sais comment ça marche.

Je souris. J’ai mis un peu de temps à comprendre comment bien branler Elaia. Il y a un geste, une certaine pression. Sinon, on y passe des heures et ça ne fonctionne pas.

— Je te montre juste. Tu t’occupes du bas ?

Elle fait glisser ses doigts sur les nymphes d’Elaia.

— Plus bas. Le vagin, ça ne lui fait pas grand-chose, descends encore.

Bussi me jette un regard un peu surpris, ça ne doit pas faire partie de son inventaire érotique. Mais je connais Elaia, son septième ciel a deux clés : l’anus et le clito.

— Donne-moi tes doigts.

Bussi me tend son index et son majeur. Je les lèche, je les suçote, je les couvre consciencieusement. Et je les lui rends. C’est parti. Je me concentre sur le clito, pouce qui décalotte le plus possible et index qui tamponne doucement. Le bassin d’Elaia se met à onduler. C’est le signe que Bussi sait s’y prendre avec les muscles de l’anus.

Je suggère :

— Tu peux lui en mettre deux.

Elle sourit :

— C’est déjà fait.

Puis, sans un mot, on se coordonne, les doigts de Bussi donnent le rythme, le bassin d’Elaia suit le tempo, et moi, j’essaye de rester sur le grain de riz. Elaia ondule, Elaia chante. Ça m’excite. Je regarde Bussi.

— Ça te gêne si je me branle ?

Elle me sourit et fait non de la tête.

— Tu as compris pour le clito ? Tu peux me remplacer ?

Elle sourit encore. Je me libère de mon short, j’enserre le sein d’Elaia dans ma main gauche, ma queue dans la droite. Ça me fait un bien fou de me branler. Je regarde comment Bussi s’y prend avec le clito. Pas du tout comme moi. Elle fait rouler le clito sous le capuchon. Mais vu le niveau d’excitation d’Elaia, la technique n’a plus vraiment d’importance. Je découvre que c’est beau, des doigts aux ongles vernis sur un clito. Bussi continue son doigtage dans l’anus sans forcer l’allure. Je cale ma branlette sur son rythme. Elaia chante toujours. Je vois une ride horizontale très nette se former au milieu de ses abdos. Je la connais, cette ride. C’est l’annonce qu’Elaia va jouir. Je me branle plus fort, plus vite. Elaia renverse la tête, ouvre ses lèvres pour son dernier râle. Je force sa bouche, j’y éjacule de toutes mes forces pour jouir en même temps qu’elle.

Il y a un silence, des souffles appuyés. Bussi retire ses doigts de l’anus d’Elaia. C’est comme un déclic. Elaia respire un grand coup, rajuste le peignoir, se lève, file vers la cuisine.

— Bon, j’ai vraiment la dalle, je vais voir ce qu’il y a à manger.

Elle est partie.

Bussi reste figée, les deux doigts en l’air. Encore sonné par mon orgasme, je lui tends machinalement mon short pour qu’elle s’essuie. Elle nettoie consciencieusement chaque doigt, sous les ongles aussi. Elle regarde son vernis.

— J’ai cru qu’elle allait me casser les doigts quand elle a joui. C’est fou comme son anus se contracte.

Je souris.

— Et toi ? Tu n’as pas joui.

Elle regarde encore une fois son vernis, se réinstalle confortablement dans le canapé.

— Tu es gentil, tout va bien. Je me finirai tranquillement cette nuit.

Washing Machine

Rita

Tu m’as parlé de ça.

Je ne dis pas « ça » par dégoût. Non. Mais parce qu’au début, ça m’a fait peur. Oui, au départ, j’ai flippé. Toutes ces années avec toi, nos enfants dans la cuisine en train de tartiner leurs crêpes, mes parents qui venaient dîner, et toi en face de moi, dans la buanderie, entre le panier de linge sale et la machine à laver, m’annonçant que tu voulais le faire à trois. Mais pas n’importe quels trois. Toi, moi et un autre homme. Mais pas pour moi, l’homme. Pour toi.

Tu m’as parlé de ça, les yeux baissés, au début. Parce que trop de honte. Parce que ce n’est pas rien. Non pas le fait d’avoir envie de le faire avec un autre homme, mais plutôt, le fait de me le dire seulement maintenant, après douze ans de vie commune. Aveu inavouable, m’as-tu dit pour t’excuser. Même toi, tu chassais cette idée lorsqu’elle se présentait à ton esprit. Puis un jour, il y a trois ans, tu as essayé avec un homme et tu as aimé. Puis tu as essayé encore et tu as encore aimé. Alors dans le sous-sol, tandis que la machine patientait gueule ouverte, et que nos deux filles se chamaillaient, tu as poursuivi et, avec une certitude déconcertante, tu m’as confié que tu étais bisexuel. Je t’ai fait répéter. Et tu as répété. Le soir, quand mon père et ma mère se sont pris la tête entre le fromage et le dessert, j’ai balancé ma chaise en arrière et, sans un mot, je suis montée dans notre chambre. Tu t’es excusé pour moi, ils sont partis contrariés et tu m’as rejointe là-haut.

Tu m’as prise dans tes bras. Tu m’as embrassée. Serrée. Et j’ai répondu à tout ça. J’ai lâché prise. J’ai réalisé que toi, non plus, tu ne savais pas tout de moi. Que de nombreux fantasmes m’habitaient, dont je ne t’avais jamais parlé car moi-même, j’avais du mal à les assumer. J’ai dédramatisé. Considéré cela comme une pulsion animale. Pervertie par la conscience morale de notre éducation judéo-chrétienne. J’ai lavé les souillures engendrées par tant de pudeur. Washing machine. Et en faisant cela, j’ai commencé à t’admirer, toi, celui que les règles ne domestiquent pas. Toi, celui qui a osé. Et ta virilité s’est imposée à moi. Fascinante. Désirable. J’ai balancé mon armure de sainte bienséance contre le mur et, fiévreuse, je me suis débarrassée de ma culotte humide. Nous avons fait l’amour avec force. Toutes les lumières allumées. Ma tête plaquée contre un coussin, contre la tête de lit, contre le tapis, contre la porte. Ta queue dans mon vagin, dans ma bouche, dans mon cul. Ta langue, affamée, cherchant mes tétons, mes aisselles, le moindre de mes plis. Tes doigts, aussi, partout. J’ai joui trois fois. Puis nous nous sommes endormis, nus, emboîtés, au pied du lit.

Mais la peur est restée tapie, et je n’ai pas voulu en reparler. On a laissé passer quelques jours, quelques semaines. Puis un soir, dans le lit, dans le noir, je t’ai posé des questions.

— Quand tu étais ado, tu avais déjà cette attirance pour les hommes ? Tu as déjà fantasmé sur un de nos potes, de tes potes ?

Puis j’ai voulu en savoir plus :

— Tu aimes sucer des queues ? Tu préfères pénétrer ou être pénétré ? Tu les embrasses ?

Ta dernière réponse a fait place au silence. Un long silence, et tu t’es endormi. Moi, je n’ai pas dormi. J’ai d’abord éprouvé des crampes dans mon ventre et dans ma gorge, les yeux ouverts sur la nuit. Puis je suis descendue boire. De la vodka. J’ai bu trois verres, et je me suis allongée dans le canapé. Les images de toi avec un autre homme m’ont paru plus douces. Les crampes ont disparu, et mon ventre a commencé à me chauffer. Je t’ai vu, toi, l’homme que j’aime, prendre du plaisir avec un autre homme, et ça m’a excitée. J’ai eu envie de me caresser, mais je n’ai pas osé.

Nous en avons reparlé, un autre soir, les yeux dans les yeux, cette fois. Toi, moins honteux, moi, plus compréhensive. Curieuse. Nous nous sommes détendus. Puis nous avons ri. Puis tu as écarté mes jambes et tu m’as léchée. Affamé.

Ensuite, nous en avons parlé tous les soirs. À chaque fois, c’est moi qui ai initié la conversation. De plus en plus intriguée ; de plus en plus excitée. Jusqu’au soir où je t’ai dit :

— Oui, je suis d’accord, j’ai envie de faire l’amour avec toi pendant qu’un homme te fait l’amour.

Tu n’as pas répondu. Pas besoin de mots. Tu m’as simplement serrée dans tes bras. J’ai soulevé ma jupe, écarté ma culotte et, sans préliminaires, je t’ai enfourché.

Il y a deux mois que tu m’as parlé de cela, et maintenant, nous sommes là, dans cette chambre d’hôtel, à l’attendre, lui. Celui qui nous déflorera. Nous ne le connaissons pas ; ni toi ni moi. Tu as préféré ne pas faire appel à l’un de tes amants, afin que nous soyons, en quelque sorte, à égalité. Nous sommes un peu maladroits. Je me lève, tu t’assieds et vice versa. Vice vers ça.

J’allume une lampe, puis je l’éteins. La pénombre, c’est mieux. Tu confirmes. Tu sembles être aussi tendu que moi. Ce n’est pourtant pas ta première fois. En fait si, lui, quel qu’il soit, avec moi, c’est ta première fois, et tu as le trac. Parce que tu m’aimes. Moi aussi, je t’aime, et c’est pour ça que je suis là. Parce que je veux t’aimer tout entier avec cette part de toi que jusque-là tu n’assumais pas.

Il frappe, ouvre la porte. Je suis soulagée, il me plaît. L’homme est blond, de taille moyenne ; il est un peu plus jeune que nous, il doit avoir trente-cinq ans. Il porte une chemise noire qui lui donne beaucoup d’allure. Nous sommes maintenant trois dans la pièce. Vous êtes côte à côte. Je vous regarde sans rien dire. Tu es plus grand que lui. Plus large aussi. Et ta crinière sombre contraste avec ses cheveux d’ange. Vous êtes beaux l’un et l’autre. Personne ne parle, mais les bouches et les regards disent ce que les voix taisent.

Nous n’avons rien prévu. Pas de plan. Nous n’avons pas dit qui commencerait, et comment tout cela s’organiserait. L’homme a l’air détendu, mais tu lui sers un verre, puis aussi un verre à toi et à moi. Puis un second. L’alcool nous fait du bien. L’appréhension s’évapore. Plus de trac. L’envie peut naître ; elle naît. Je m’approche de l’homme et je lui déboutonne sa chemise même si je sais qu’il n’est pas pour moi. Je déballe ton cadeau et j’aime ça. Je caresse son torse glabre, le lèche et le renifle. Je poursuis mon exploration jusqu’à son pantalon que je déboutonne. Je découvre son sexe. Il est lisse. Tout est lisse chez lui. Je le prends dans ma main et je le branle quelques minutes pour voir. Je sens que tu nous regardes. Ça m’excite. Je me tourne vers toi et je t’embrasse à pleine bouche, ma langue cherchant la tienne. Tu réponds à ma fougue, tu me dévores. Tes mains relèvent ma jupe et empoignent mes fesses qui se cambrent. L’homme se déshabille. Il s’allonge nu sur le lit et se branle. Il a compris que c’est notre première fois et nous laisse progresser à notre rythme. Tu enlèves mon chemisier, mon soutien-gorge, ma culotte et me laisses ma jupe. Tes dents me mordent un téton, puis l’autre. Tu les suces. Je sens s’ouvrir mon entrejambe, de plus en plus humide.

Je fais un pas en arrière et rejoins l’homme. Nous sommes chacun d’un côté du lit, le dos contre le mur. Lui, nu, sa belle queue dans sa main. Moi, avec seulement ma jupe autour de la taille, genoux relevés et cuisses écartées pour t’offrir toute mon intimité, frottant de mes doigts mon clitoris en érection. Tu nous observes un moment. Je vois ton regard changer, s’animer, savourer. Tu te déshabilles. Tu es maintenant debout au pied du lit. J’admire ta poitrine sculptée et poilue. Ta queue, gonflée de désir, me paraît encore plus grosse que d’habitude. Je plonge mon index dans mon vagin trempé. Tu nous rejoins sur le drap. Tu te mets à quatre pattes et tu viens lécher ma chatte. Tu t’immobilises quelques instants, puis recules et, toujours dans la même position, tu changes de côté ; à présent, c’est la verge de l’homme que tu titilles de ta langue et que tu enfournes dans ta bouche. Tu le suces. Je te regarde faire et, étrangement, ça ne me fait rien. Rien de mal, je veux dire. Tout est normal. Parfaitement normal, même. Et ça décuple mon désir. Nous restons ainsi de longues minutes, ta bouche passant d’un sexe à l’autre.

L’homme se redresse tandis que tu es toujours accroupi, ta tête entre mes jambes. Il se place derrière toi et fourre son nez entre tes fesses. Il te lèche le cul et je sens ta bouche qui me lèche plus avidement. En même temps, il a pris ta queue dans sa main et te branle. Tes soupirs se mêlent aux miens. De plus en plus forts, lascifs. Puis l’homme se redresse, attrape le gel sur la table de nuit, l’étale autour de ton anus. Je ne vois rien et pourtant je vois tout : ton trou offert palpitant sous ses mains, les cercles qu’il dessine avec son pouce autour de ta corolle anale, puis ses doigts d’homme te pénétrant par-derrière. Tu suffoques de plaisir entre mes jambes. C’est déroutant. C’est bon. Puis tu pousses un gémissement plus fort que les autres, un râle que je n’ai encore jamais entendu. Je vous vois. Toi à quatre pattes entre mes jambes, lui accroupi derrière toi, face à moi, sa queue dans ton cul. Mes yeux n’en perdent pas une miette ; curieux et vicieux, ils matent sans retenue. Et mon plaisir n’en finit pas de grandir ; je jouis bruyamment. Je suffoque, tandis que l’homme accélère son va-et-vient, qui augmente la puissance de ton souffle chaud. Puis je me tortille et me déplace doucement pour rejoindre ton sexe. Je suis maintenant sur le dos, allongée sous toi, ma tête entre tes jambes. Au-dessus de mon visage, sa verge apparaissant et disparaissant dans ton cul. Et ta bite que je saisis avec envie et que j’enfourne dans ma bouche. Je la dévore. J’ai faim d’elle. De toi. L’intimité que tu m’offres ici, cette part de toi que je ne connaissais pas et que tu partages enfin avec moi, cette sexualité autrement me transportent. Je suis une nouvelle femme dans ce lit et je n’ai que faire de la bienséance, des tabous de mon éducation catholique et conservatrice, des codes qu’on m’a inculqués depuis l’enfance. Je n’ai pas honte de ce que nous faisons. Au contraire, ça me libère. J’explore et j’explose. Ton corps ne m’appartient pas. Ton désir non plus. Mais quelle chance de pouvoir partager ça avec toi. Tellement de gens vivent ça de leur côté, en cachette, pour préserver les apparences. Les couples se trompent bien au-delà des simples adultères. Certains se trompent en profondeur, en cachant à l’autre leur réelle nature. Heureusement, tu nous as épargné cela.

L’homme se retire, et tu te jettes dans mes bras. Tu m’embrasses avec passion, tu me plaques sur le lit, tu me montes dessus, tu me pénètres. Ton sexe dur me remplit. Tes yeux sont plantés dans les miens ; je te vois comme je ne t’ai jamais vu. À nos côtés, l’homme se branle en nous regardant. Ça me plaît. Pour quelques heures, il fait partie de notre intimité, et je ne le considère pas comme un étranger. Je suis embarquée, imbriquée dans tout ça ; je suis à l’aise et en réclame plus. Prenant les choses en main, je t’invite à te mettre sur le dos, jambes écartées, tes fesses sur le rebord du lit. Je t’enfourche en glissant ton sexe dans le mien. À cheval sur toi, je dandine, remue mon bassin, frotte mon clitoris sur ton bas-ventre.

L’homme se place au bord du lit et couvre ton cul de gel ; tu écartes un peu plus les jambes. Et il enfonce à nouveau sa queue dans ton petit trou affamé. Je ne lâche pas tes yeux pour y voir le plaisir déborder de ton regard. Tu te laisses aller un moment, rassasié par nous deux, puis tu soulèves la nuque pour nous voir : moi empalée sur toi, lui qui te prend par le cul, son torse contre mon dos, son souffle dans mon cou, nos visages si proches. Tes pupilles brillent. Ta respiration est de plus en plus rapide, de plus en plus sonore. Ton plaisir grandit, et tu finis par jouir en moi. À ton signal, c’est lui qui jouit. Je pose alors ma main sur mon clitoris, le frotte sans demi-mesure et, en quelques secondes, je jouis à mon tour.

Sur le lit, nos trois corps. Trempés, beaux, brillants. Enchevêtrés. Entortillés. Ne formant plus qu’un seul corps. Nous nous endormons.

À notre réveil, il n’y a plus que toi et moi dans le lit. L’homme a disparu. Nous ne parlons pas. Il n’y a rien à dire. Les sourires niais qui s’emparent de nos visages suffisent.

Le lendemain, en fin de matinée, nous rentrons à la maison. Les filles jouent dans leur chambre. Ma mère, qui a gardé les petites, me raconte leur soirée, puis me demande comment s’est passée la mienne. Je lui dis que c’était très réussi et que nous comptons récidiver plus souvent. Elle sourit, approuve, ajoute qu’elle me comprend et qu’elle aurait aimé pouvoir faire ça avec mon père, mais qu’il n’a jamais eu l’énergie pour ça. Le mot « ça » résonne dans ma tête. Et je me demande si mon père a un jour pensé à ça, s’il a déjà eu du désir pour un autre homme, si ma mère et lui ont pu vivre des expériences charnelles aussi belles que celle-ci. Je prends ma mère dans mes bras et je la remercie. Elle s’en va.

Tu es dans le bureau. J’ai encore faim, encore envie. Je relève ma jupe, je m’assieds sur toi. Tu glisses ta main entre mes cuisses. Sur l’écran, la page d’accueil du site où nous avons trouvé l’homme. Tu cliques, tu cliques encore. Et tu me la montres. Elle. Avec sa crinière blonde et son sourire coquin. Dans la chambre, ce sera elle, la prochaine fois. Et elle sera pour moi.

Conte de fées

Louise Laëdec

La vie d’Émilie changea quand elle rencontra Rodolphe.

Ce fut comme si le destin avait guidé jusqu’à elle les pas de cet homme. Celui qui lui offrirait tout ce qu’elle désirait avait enfin surgi. Pas de cheval blanc, mais une voiture intérieur cuir. Alors qu’elle s’attardait souvent avec envie devant les vitrines des boutiques de luxe, ce fut derrière la vitrine du salon de coiffure où elle travaillait qu’il l’aperçut. Il n’entra que pour faire sa connaissance, car ce n’était pas le genre d’établissement qu’il fréquentait. Émilie fut vite comblée par les beaux restaurants où il l’emmenait, les palaces où ils passaient la nuit parce qu’il habitait encore chez ses parents, les cadeaux hors de prix.

— Vous vous rendez compte, un sac Vuitton, un vrai ! frimait-elle avec un sourire mystérieux devant ses copines, médusées.

Elle découvrait un univers qu’elle ne faisait qu’admirer dans les magazines people qui se trouvaient au salon, s’imaginant être Julia Roberts dans Pretty Woman. Elle avait trouvé son Christian Grey avec qui achever son initiation aux plaisirs de la chair. Émilie était devenue l’héroïne de ces histoires et de ces photos qu’elle regardait avec avidité, elle avait rencontré son riche prince charmant. Peu importe si son cœur était plus séduit par la taille de son portefeuille que par sa personne. L’homme lui offrait tout ce qu’elle désirait, elle n’avait qu’à faire tout ce qu’il demandait.

Elle pensait constamment à lui, impatiente de le retrouver les soirs où il était disponible. Elle rêvait à la belle maison qu’ils auraient, aux voyages merveilleux qu’ils feraient ensemble, aux belles robes qu’elle porterait. Elle voulait le présenter à ses parents pour les impressionner, mais Rodolphe disait que c’était prématuré, qu’il y avait des règles à respecter. Elle avait hâte de rencontrer ses amis, sa famille, mais il lui demandait de patienter. Émilie ne saisissait pas très bien les raisons de cette attente, Rodolphe l’embrouillait avec des phrases très longues, des « tu comprends », et elle n’osait lui dire que non, elle ne comprenait pas, il était tellement plus intelligent qu’elle ! Elle sentait confusément que l’univers de son prince charmant était régi par des codes qui lui étaient inconnus, et qui lui semblaient bizarres, mais ce n’était pas grave, elle était comblée de cadeaux et vivait du haut de son nuage un vrai conte de fées.

Quand Rodolphe lui annonça que son parrain voulait la rencontrer, elle sut que c’était une étape importante pour leur couple. Rencontrer enfin un homme qui compte dans la vie de votre futur mari, cela signifie que l’histoire est sérieuse, non ?

Bertrand de T*** lui demanda de venir chez lui le mardi suivant à 17 heures. Il y avait quelque chose de solennel dans cette invitation, Émilie éprouvait la même appréhension que lorsqu’elle était convoquée par le directeur quand elle faisait son CAP, mais elle se rassura en se disant que les gens de la haute avaient seulement leurs habitudes, même si elles lui paraissaient étranges.

En arrivant devant le somptueux hôtel particulier, elle eut un mauvais pressentiment. Le majeur d’homme, (elle avait mal compris les explications de Rodolphe) ne lui inspirait rien de bon. Il se donnait de grands airs avec son balai dans le cul et ses « suivez-moi, mademoiselle ». Pourtant, depuis qu’elle connaissait Rodolphe, elle en avait fréquenté, des lieux luxueux et des employés qui la regardaient avec insistance.

Elle trouva Bertrand dans un salon à l’atmosphère glaciale. Il était grand, maigre, élégant avec son costume, sa cravate, son gilet. Imposant comme le sont les hommes de cinquante ans qui prennent soin de leur apparence. Le petit sourire qu’il affichait la mit mal à l’aise. Elle commit un impair quand il lui tendit la main alors qu’elle s’apprêtait à lui faire la bise. Elle n’aima pas non plus la façon dont il la scruta de haut en bas en l’invitant à s’asseoir. Pourtant, elle avait longuement réfléchi à sa tenue, elle avait mis une jupe qui lui arrivait à mi-cuisses, et son soutien-gorge ne dépassait pas de son décolleté pigeonnant.

Émilie ne comprit pas, tout d’abord, où il voulait en venir quand il lui expliqua que, dans leur monde, on ne se mariait pas avec n’importe qui. Elle se mit à pleurer quand il lui dit qu’il y avait deux catégories de filles, celles qu’on épouse et les autres.

— Vous comprenez, Émilie, Rodolphe et vous n’avez rien en commun, annonça-t-il sans détour. Vous n’êtes pour lui qu’un amusement, une distraction temporaire.

Émilie eut l’impression d’être en plein cauchemar, elle l’observait à travers ses larmes comme dans un brouillard. Elle n’était finalement qu’une pauvre fille qui s’était fait avoir. Elle avait froid, elle avait chaud, elle tremblait. Rodolphe l’avait laissée rêver de mariage, évoquer sa robe, les invités, cette peste de tata Josiane qui en crèverait de jalousie. Émilie réalisa qu’il restait toujours évasif quand elle évoquait l’avenir de leur couple, il la faisait taire d’un baiser enflammé, si bien qu’elle se retrouvait ensuite la bouche trop pleine pour continuer à parler. Il lui disait qu’elle était la meilleure suceuse du monde. Ça, c’était un compliment qu’il savait lui faire !

La colère remplaça le chagrin. Elle avait l’impression d’avoir été trahie, manipulée.

Elle apprécia le mouchoir que Bertrand lui tendit en venant s’asseoir à côté d’elle. Ses sanglots finirent par se calmer. La main posée sur son épaule, le parrain de Rodolphe lui frottait à présent le dos avec les « chut chut » qu’on murmure à un enfant pour l’apaiser.

— Ça va aller, tout va bien se passer, rassure-toi, lui dit-il en abandonnant le vouvoiement.

L’homme froid qui venait de briser ses rêves semblait à présent très compatissant. Émilie se sentait vidée, sans force, sans avenir face au gouffre qui venait d’engloutir ses projets.

— Tu sais, lui dit-il, cela ne change pas grand-chose, vous pourrez continuer à vous voir, mais il vaut mieux que tu saches à quoi t’en tenir.

Continuer de le voir ? En avait-elle envie ? Oui, bien sûr, Rodolphe était son prince. Mais ce ne serait plus comme avant, adieu mariage, belle maison, beaux voyages. Il resterait cependant les beaux cadeaux. Émilie reprenait espoir. La situation n’était peut-être pas aussi horrible qu’elle l’avait cru.

— Rien ne vous empêche de continuer à profiter des plaisirs de la vie, ensemble, et avec d’autres. Une belle fille comme toi aurait tort de ne pas le comprendre. Rodolphe m’a demandé de t’expliquer tout cela pour que ce soit moins brutal. Nous sommes très proches, lui et moi, et nous partageons beaucoup de choses, tu sais, ajouta-t-il d’un air entendu.

Quand Bertrand l’attira contre lui, posa la main sur son genou, elle ne comprit toujours pas ce qui se passait. Elle lui sourit pour le remercier de sa gentillesse ; finalement, le parrain de Rodolphe n’était pas si terrible qu’il en avait l’air de prime abord. Elle posa la tête sur son épaule, il sentait bon, il était chaud, rassurant. La main de Bertrand remonta sur sa cuisse pendant qu’il posait des baisers encore paternels sur ses cheveux. Émilie se raidit, moins toutefois que le sexe de Bertrand. Elle prit conscience du fourmillement familier entre ses cuisses, celui qui surgissait chaque fois qu’un homme la touchait, et en éprouva immédiatement de la honte. Elle eut un mouvement de recul, mais Bertrand la maintint contre lui.

— Ne sois pas bête, je te l’ai dit, Rodolphe et moi partageons tout.

Sidérée, Émilie ne sut quoi répondre ni que faire. Bertrand attrapa un paquet dans sa veste.

— Regarde, Rodolphe a prévu un petit cadeau pour te consoler.

Émilie ouvrit la boîte et en sortit un collier aussi beau que celui que Rodolphe lui avait offert lors de leur premier week-end, quand ils avaient baisé si longtemps qu’elle avait eu mal pendant deux jours. Elle sourit timidement et demanda à Bertrand de l’aider à l’accrocher. Elle se tourna, releva ses cheveux pendant qu’il lui passait le collier autour du cou. Puis il lui caressa la nuque, faisant naître un délicieux frisson le long de sa colonne vertébrale. Les mains s’attardaient sur sa peau, descendaient vers ses épaules. Émilie ferma les yeux. Il était si gentil avec elle, tellement prévenant. L’excitation revenait ; la jeune coiffeuse avait envie d’être réconfortée, le vide qui avait suivi la disparition de ses rêves ne demandait qu’à être comblé.

Comme elle ne le repoussait pas, les lèvres de Bertrand remplacèrent ses mains. Il tira sur le tissu pour découvrir et embrasser son dos. Émilie s’abandonna. Elle se sentait désirable, désirée, et cela lui suffisait. Elle mouillait, elle n’avait plus besoin d’autre chose.

Elle se retourna, regarda Bertrand une seconde avant de l’embrasser. C’est qu’il n’était pas si mal ! Elle lui passa les bras autour du cou et se serra contre lui. Bertrand n’attendait que cela pour laisser parler son désir.

Elle était vraiment sexy, cette gamine ! Rodolphe ne lui avait pas menti, et il lui avait assuré qu’elle savait y faire. Une vraie petite salope au lit ! Sans cesser de l’embrasser, de peur qu’elle recule, il prit sa main qu’il posa sur son érection. Obéissante, elle malaxa la queue raidie à travers le tissu. Bernard attrapa un sein qui ne demandait qu’à sortir du décolleté plongeant. Il cessa de l’embrasser, et d’une pression de la main sur sa tête, lui fit comprendre ce qu’il voulait. Émilie obtempéra, l’idée de sucer le parrain de Rodolphe l’excita davantage : n’était-ce pas, en fin de compte, une manière de prendre sa revanche ?

Elle s’agenouilla devant le membre rigide que Bertrand avait sorti, posa délicatement ses lèvres sur le bout rouge et le goûta d’une langue gourmande. Elle poussa un soupir de satisfaction. Pas de phrases compliquées, pas d’explications obscures, juste un homme qui la désirait. Elle était enfin sur un terrain qu’elle maîtrisait.

Elle le léchait avec application... aussi n’entendit- elle pas la porte s’ouvrir.

Par l’entrebâillement, Rodolphe observait la scène. Son parrain l’avait initié aux plaisirs les plus décadents, mais en le voyant se faire sucer par celle qu’il croyait follement amoureuse de lui, il eut un pincement au cœur. Son parrain lui avait pourtant assuré que les choses se passeraient ainsi. Il avait parfaitement cerné le genre de fille qu’était Émilie. Quand Rodolphe avait aperçu cette jolie fille, un brin vulgaire avec ses cheveux peroxydés, dans un salon de coiffure, il l’avait désirée ; comprenant qu’il pourrait s’amuser avec elle, il était entré sans hésiter, et ses scrupules à lui mentir n’avaient pas duré longtemps. Ils n’étaient pas du même monde, mais Émilie était si rafraîchissante, si naïve, et tellement bonne au lit ! Il avait fini par céder à Bertrand qui insistait pour la rencontrer, et savait déjà ce qui allait se passer.

Il contemplait cependant avec une pointe de jalousie la tête blonde aller et venir au-dessus des cuisses écartées de Bertrand. Comme Émilie aimait se caresser pendant une fellation, elle avait relevé sa jupe, écarté son string et ses doigts s’activaient sur son clitoris. Rodolphe fut très excité à la vue du fessier bombé. Le visage extatique de Bertrand prouvait qu’il appréciait également les talents buccaux de sa dulcinée. Il aperçut Rodolphe, lui fit un clin d’œil, ainsi qu’un signe de la main l’invitant à approcher.

— Émilie, tu suces divinement bien, la complimenta Bertrand. Tu es si belle, si sexy, si bandante, tu es faite pour le sexe, et tu as tout ce qu’il faut pour satisfaire les hommes. Ce serait un crime de te consacrer à un seul, alors que tu as de tels talents.

Émilie ne prêta guère attention à ces mots jusqu’à ce qu’elle sente une main se poser sur ses fesses. Elle releva vivement la tête, aperçut son prince la queue à la main. Surprise, colère, honte se succédaient en elle. Son regard alla d’un visage à l’autre, puis d’une queue à l’autre. Son cerveau lui disait de refuser une telle situation, de partir la tête haute. Mais c’était aussi terriblement excitant ! Son corps ne la laissa pas hésiter longtemps. Tout en branlant Bertrand, elle commença à sucer Rodolphe. Sentant sur lui la bouche familière, celui-ci s’attendrit ; il n’était pas encore aussi froid, aussi cynique que son parrain. Mais le désir prit vite le dessus : il n’avait plus à ses pieds qu’une fille appétissante prête à satisfaire tous ses désirs. Il avait déjà expérimenté avec elle la plupart de ses fantasmes, mais par un instinct de propriétaire, ne l’avait encore jamais emmenée dans les soirées libertines, ce qui aurait mis fin au conte de fées qu’il avait laissé envahir l’imagination de la jeune coiffeuse.

Bertrand voulait davantage qu’une main s’activant sur son érection. Il s’agenouilla derrière Émilie et retira le string détrempé. Rodolphe en profita pour s’installer plus confortablement sur le divan.

— Viens, ma princesse, prends ma queue qui t’aime tant, dit-il à Émilie qui se remit à l’ouvrage.

Titiller, lécher, engloutir le membre familier la comblaient.

Enfilant un préservatif judicieusement prévu, Bertrand prit quelques instants pour contempler la croupe offerte. Un vrai beau cul de salope ! De ses doigts il explora la petite chatte frémissante. Émilie poussa un gémissement et accentua sa cambrure, l’invitation était claire. Bertrand la pénétra d’un coup sec, un soupir lui échappa. La chatte chaude, glissante, délicieusement serrée lui procurait mille agréables sensations.

— Vas-y, tu peux y aller fort, elle adore ça ! l’encourageait Rodolphe tout en caressant la tête de celle qui, une heure plus tôt encore, croyait leur histoire sérieuse.

Qu’elle était naïve, quand même ! S’imaginer qu’elle pourrait appartenir à son univers, alors qu’elle y détonnait tant, par son langage, ses manières, ses tenues excitantes, mais combien inconvenantes ! Il s’était bien amusé avec elle, et parfois, s’était aussi laissé émouvoir, mais rien de plus. Il avait suffi de la complimenter, de l’éblouir avec des cadeaux, de l’emmener dans des palaces et des restaurants étoilés. Ces filles-là, quand elles sont naïves, gobent tout ce qu’on leur dit. Et la pornographie aide à les rendre très chaudes. Comme Émilie, qui s’était montrée une élève appliquée.

Bernard ahanait derrière elle, il avait libéré la poitrine plantureuse et la malaxait d’une main, tandis que de l’autre, il agrippait une fesse charnue pour l’immobiliser face aux coups de boutoir qu’il lui assénait. Il n’allait pas tarder à exploser, c’était difficile de se retenir devant un corps si jeune, si beau, une chair si fraîche. Rodolphe qui, lui aussi sentait monter la pression, s’exclama :

— C’est bien, ma salope, t’es une bonne petite pute, hein ? Ça te plaît de sentir ma queue dans ta bouche et celle d’un autre homme dans ta chatte ?

Les mots qu’il avait déjà employés auparavant prenaient une tout autre dimension. Émilie en eut une brève sensation de honte, mais ne s’y attarda pas. Oui, elle aimait ça ; oui, elle se comportait comme une salope, comme une pute, mais que c’était bon ! Les deux sexes en elle l’excitaient, elle aurait voulu en avoir davantage pour la remplir pleinement. Quand Bertrand introduisit un doigt dans son petit trou, elle gémit plus fort, imaginant ce que ce serait d’être prise entre les deux hommes. L’orgasme ne tarda pas à exploser, la laissant sans force. Tremblante, elle s’était arrêtée de sucer son prince qui la ramena à son sexe tendu. Elle le reprit dans sa bouche, et de la main caressa les couilles gonflées ; d’un doigt elle pénétra son anus, sachant qu’il appréciait également cela. Elle ne tarda pas à accueillir le jet chaud et salé de Rodolphe, dont elle se délecta. Elle eut la pensée fugace qu’elle croyait leur histoire sérieuse, alors qu’il ne faisait que jouer avec elle. Lui en voulait-elle ? Il n’était pas temps de penser à cela, d’autant que Bertrand venait d’introduire un second doigt après avoir vérifié que l’orifice n’était pas rétif à ce genre de pratique. Mais non, elle avait visiblement déjà été sodomisée, Rodolphe l’avait bien formée. La pensée de l’enculer lui aussi prochainement eut gain de cause de la résistance de Bertrand, un cri rauque accompagna sa jouissance.

Le plaisir laissa place à un silence pesant. Assise sur le divan, Émilie ne savait que faire. Devait-elle parler avec Rodolphe, chercher une explication ? Se rhabiller et partir sans un mot, mais avec dignité ? Les deux comparses souriants ne semblaient pas de cet avis. Bertrand proposa de leur servir à boire. D’un air satisfait, Rodolphe caressa la cuisse d’Émilie.

Après tout, la fin des contes de fées semble bien ennuyeuse, alors qu’Émilie avait devant elle un avenir qui lui semblait mille fois plus excitant. La soirée ne faisait que commencer, et l’héroïne du jour accepta finalement la proposition de Bertrand de poursuivre dans la chambre.

Deux hommes pour elle toute seule, elle allait être traitée comme une princesse...

Nathalie avec deux hommes sous les pommes

Allibert

Nathalie cueillait les fruits avec moi chez le maraîcher.

Fraises en début de saison, poires et pommes à la fin. Job d’été qu’on fait quand on est lycéen, étudiant. Qu’on faisait, puisque maintenant, toutes les places sont prises par les miséreux des pays de l’Est...

Nathalie était plutôt jolie. Petite blonde banale, mais affriolante pour peu qu’on aime les petits lots bien formés et un peu vulgaires. C’était aussi une vraie petite salope. Vous me direz, c’est normal, elle s’appelait Nathalie. Il y a des prénoms, comme ça, qui semblent marquer ceux et celles qui les portent. Les prénoms sont comme des couleurs : ils donnent un ton, une personnalité, et Nathalie fait partie des prénoms de salopes comme Stéphanie, Aurélie, Mélanie... D’autres prénoms sont moins marqués, ou bien orientés différemment, mais bon, inutile de s’appesantir, on est ici pour se branler, pas pour réfléchir.

Je ne sais si mon prénom est typique des cons, mais sans doute, car j’étais éperdument amoureux de Nathalie et je l’idéalisais, la voyant comme une sainte, un ange descendu du Ciel pour embellir la Terre.

On n’y peut rien, quand on est con, on est con, et quand on a reçu l’injonction d’être un con, depuis sa dénomination jusqu’au moindre de ses gestes, on le devient forcément.

J’étais donc un con, et Nathalie une salope. Ce sont les meilleurs couples de la littérature.

Nous avions sympathisé, elle mourait d’envie que je tente ma chance avec elle, nous nous retrouvions fréquemment seuls au milieu des vergers ; elle semblait attendre quelque chose, s’arrêtait, regardait au loin, soupirait, et moi je pressais le pas, soucieux de rejoindre les autres pour la cueillette, ou d’aller au hangar pour le calibrage, ou bien tout simplement de rentrer chez moi, chez papa-maman, la journée terminée.

Le vrai con.

Mais quand même, qu’est-ce que c’est bon d’être amoureux, surtout quand on est jeune, que le cœur n’est pas habitué à cet état, qu’il n’a pas encore souffert. Quand je ne voyais pas Nathalie, je pensais à elle, notamment le soir dans mon lit, et je rêvais à nos amours futures, faites de rires, de baisers et de caresses ininterrompus et interminables.

En sa présence, je vibrais littéralement, flottant dans un nuage, marchant dans mon rêve. Mes émotions étaient si fortes que je sentais de gros chocs dans ma poitrine. Ça cognait là-dedans, à faire peur.

Certains jours, je ne voyais d’elle qu’une silhouette s’activant dans les feuillages, mais ça me suffisait. Je n’avais pas besoin de la voir de près ni de lui parler. Je l’aimais de loin comme de près, en silence et en paroles.

Je remarquais de temps en temps un sourire étrange sur ses lèvres, un peu déplaisant. Elle paraissait rêver, mais ses rêves étaient terrestres, pas éthérés comme les miens. Et parfois, je la surprenais en train de m’observer avec ce sourire qui me mettait mal à l’aise, et elle détournait la tête en prenant une expression ironique, comme si elle se moquait de moi. Mais non, ça ne pouvait pas être ça, pas venant d’un tel ange.

Je découvrais aussi chez nos collègues certains drôles d’airs ; des jeunes mecs hilares me regardaient, et aussi deux ou trois vieilles femmes qui affichaient ce même sourire déplaisant. Le patron de la boîte, fils de la patronne, un grand sec osseux de vingt-sept ans, aux joues creuses, à la barbiche mal rasée, prénommé Nicolas, affectionnait de me taper sur l’épaule en m’appelant « Glandu ». Timide et amoureux, je ne disais rien.

Ce qui me heurtait, c’était quand les gars se mettaient à plaisanter avec Nathalie. L’un d’eux, notamment, le gars Simon, l’entreprenait souvent. Il était blond, sportif, trapu, musclé, toujours vêtu d’un maillot douteux. C’était celui qui me dégoûtait le plus. Mais il ne dégoûtait pas Nathalie, de toute évidence. Elle riait de bon cœur à ses plaisanteries, et avec une telle expression de complicité qu’à chaque fois, j’en étais mortifié. Comment pouvait-elle se renverser ainsi devant lui, la mine épanouie, les yeux pétillants, le corps offert ? Comment pouvait-elle avoir un rire aussi joyeux, confiant et clair, alors qu’avec moi, elle avait presque toujours l’air de s’ennuyer ou de se moquer ?

Nous avions cueilli toute la journée. Nicolas nous avait bien sulfatés, pommes et cueilleurs, avec son tracteur et son nuage vert, puis la pluie s’était mise à tomber. Grosse averse soudaine qui faisait fuir tout le monde sous les bandes grises des gouttes tombant en rafales.

J’avais eu le temps de mettre mon ciré, gros truc en plastique transparent avec capuche, et je m’étais planqué sous un pommier en prenant garde à ne pas m’asseoir sur une vipère. J’étais ravi. J’adore ce genre de situation imprévue : le boulot s’arrête, et on apprécie alors d’être dans la nature, au grand air, à la merci des éléments. Quand on ne craint rien, ce n’est que du plaisir.

L’averse avait cessé. De grosses gouttes tombaient de l’arbre sous lequel je m’étais abrité, mais je ne les sentais pas grâce à mon ciré.

Je constatais non sans surprise que personne ne revenait. Je m’étais attendu à voir rappliquer tout le monde après l’averse, et puis non, je restais seul. Pourtant le ciel se dégageait, le vent dispersait les nuages, des pans de bleu revenaient, et le soleil se remettait à chauffer. Bref, on était au paradis.

J’entendis un rire. Un rire de fille, très bref, que d’aucuns diraient cristallin. Rire de plaisir, d’échappée belle. Mais ce rire avait quelque chose de vulgaire qui me prit aux tripes. C’était le rire d’une virée vers un interdit, qu’on s’apprêtait à transgresser.

Au rire de la fille se joignit une exclamation d’homme. Puis il y eut des paroles indistinctes. Je perçus deux voix d’hommes ; je reconnus nettement l’une de ces voix : celle de Nicolas.

J’étais sous mon pommier. Derrière le tronc et les herbes ; à condition de ne pas bouger, j’étais à peu près sûr de ne pas être vu. Ici, il faut que j’explique aux Parisiens bitumés et pollués comment sont les pommiers chez les gueux. Ce ne sont pas de grands arbres majestueux comme les marronniers qui bordent vos avenues, mais de gros arbustes pas plus haut que trois mètres, qui se touchent les uns les autres, alignés comme des rayons de bibliothèque. Quand on est dessous, on est, dans un sens, totalement invisible à cause de l’alignement et, dans l’autre sens, parfaitement dissimulé par l’épaisseur des feuillages et les hautes herbes.

Je compris alors pourquoi personne ne revenait : c’était l’heure de s’en aller. Je n’avais pas de montre, mais l’inclinaison du soleil, le changement de lumière indiquaient que la journée de travail était terminée. Tout le monde s’était barré.

Les voix et le rire se rapprochèrent. Et je les vis : ils traversèrent l’allée, tout au bout, et disparurent. J’avais reconnu Nathalie, Nicolas et Simon.

Une lame perça mon cœur. Ainsi, elle avait des occupations secrètes avec les autres, et moi, je l’ignorais ; personne ne m’en avait rien dit. Qu’allaient-ils faire ? Cueillir, alors que tout le monde était parti ? Dans ce cas, pourquoi riaient-ils comme ça ? Quand on cueille, on travaille, on ne rit pas.

Parcouru d’un tremblement généralisé, je me suis levé, j’ai parcouru l’allée jusqu’au bout. Personne.

L’allée suivante, elle aussi, était déserte. Celle d’après également.

Je perçus à nouveau son rire, toujours aussi cristallin. J’ai marché le long d’une allée, en direction du son, et je les ai repérés, là-bas, au milieu, sous les arbres. Je ne voyais que des parties de leurs vêtements. Ils n’avaient pas l’air de cueillir. Que faisaient-ils, alors ?

Il ne pouvait s’agir d’un rendez-vous amoureux, d’un concurrent puisqu’ils étaient deux avec elle. Quoi donc, alors ?

Normalement, j’aurais dû partir, chassé par la honte d’espionner et la peur de me faire prendre, et surtout de ce que je pouvais découvrir. Mais j’avais envie de voir, de savoir, alors je suis resté.

Je suis revenu dans l’allée précédente et l’ai remontée. Autour de moi, tout était silencieux, je marchais doucement, le vent faisait à peine claquer quelques feuilles les unes contre les autres, rien ne gênait les sons qui me parvenaient de plus en plus nettement : c’étaient des paroles, des rires étouffés, des froissements de feuilles.

Toujours tremblant, je suis arrivé à leur hauteur. L’épaisseur des feuillages me cachait, ainsi que les troncs, les herbes, mais surtout le fait qu’ils pensaient être seuls. Les sons, à présent, étaient bien articulés ; Nathalie disait qu’elle en voulait un ici et l’autre là, je ne comprenais pas de quoi elle parlait. Les deux hommes, eux, lui faisaient des compliments avec des voix langoureuses.

Je m’accroupis. Ils étaient, si j’ose dire, pile en face de moi.

Elle était adossée au feuillage. D’un côté, Nicolas l’embrassait ; de l’autre, Simon la caressait. Elle avait passé un bras sur la poitrine de Simon et lui tenait la nuque tandis que son autre bras passait par-dessus l’épaule de Nicolas.

Je fus si atterré que je crus tout d’abord qu’ils étaient en train de la violer. Pourtant, Nathalie ne semblait pas se débattre, bien au contraire. Les bras levés, elle laissait leurs mains parcourir son corps, sans les repousser le moins du monde.

Quittant la bouche de Nicolas, elle se tourna vers Simon en tendant les lèvres d’une façon tout à fait suggestive. Il l’embrassa tout en lui caressant la poitrine, tandis que Nicolas s’agenouillait devant elle. Je me suis dit que c’était pour lui demander pardon et qu’ils allaient ensuite partir. Mais non, il entreprit de lui défaire les boutons du pantalon, et le plus fort, c’est qu’elle se laissait faire !

Mon tremblement devenait intolérable. Je suffoquais, ma vue se brouillait. J’ai fermé les yeux, et m’agrippant au tronc, me suis assis pour ne pas tomber.

Quand j’ai rouvert les yeux, elle avait les jambes nues. Il faisait chaud, la pluie sur les feuillages dispensait une fraîcheur bienvenue.

Dégageant ses jambes du pantalon froissé à terre, Nathalie se retrouva en slip et tee-shirt. Nicolas se remit debout, il lui souleva le tee-shirt. Elle leva les bras pour l’aider à le lui ôter. Elle était donc consentante, et même plus : participante !

D’être en culotte et soutien-gorge devant les deux hommes, cela la faisait rire. Simon s’affairait dans son dos pour lui dégrafer la fine bande de dentelle et abaisser les bretelles. Puis il fit coulisser ses mains sur ses hanches, pour lui descendre sa culotte.

Elle était nue !

— À vous, maintenant, lança-t-elle.

Ils rirent. Nicolas l’embrassa à petits coups. Comme elle était bien plus petite qu’eux, elle devait tendre le cou pour recevoir les baisers. J’étais confondu par ce que je voyais, par leur complicité.

Simon lui malaxait les seins.

— Oh, les jolies petites pommes que voilà, dit-il en y fourrant sa figure.

Elle gloussa. Allongeant le bras, Nicolas lui passa la main entre les cuisses. Elle glapit, le repoussa d’un ton faussement fâché.

— J’ai pas beaucoup de temps, mes parents m’attendent. Il faut se dépêcher.

Elle était lycéenne comme moi et vivait chez ses parents ; nous étions voisins.

Ils ne se le firent pas dire trois fois. Ils ôtèrent leurs chaussures, leur pantalon, leur maillot, sous le regard un peu ennuyé de l’objet de mes rêves. Au moment où ils enlevaient leur slip, je me sentis à nouveau suffoquer. Non seulement, j’étais offusqué de les voir nus, surtout Nicolas, le patron, mais j’étais choqué de voir mon aimée, mon amoureuse, parfaitement à l’aise entre eux.

Leurs sexes se dressaient, je voyais leur bout rouge – je ne connaissais pas le mot « gland » – et j’étais stupéfait qu’ils se montrent ainsi à cette fille.

Elle jeta un coup d’œil dans l’allée. Nicolas le remarqua et lui dit qu’il n’y avait rien à craindre, que tout le monde était parti.

— Je pensais à Jean-Christophe, répondit-elle, je ne l’ai pas vu partir.

— Glandu ? Si, si, je l’ai vu s’en aller. Tu as peur qu’il te découvre avec nous ?

Simon partit d’un rire gras.

— Ça lui ferait un sacré effet, hein, de voir son amoureuse avec nous, dans cette situation, tu ne crois pas, ma chérie ?

Pour appuyer ses dires, il lui prit la main, la posa sur son sexe tendu. Elle eut un sourire que je ne lui avais jamais vu, un sourire déplaisant lui aussi, mais très excitant. Elle prit de son autre main le sexe de Nicolas, et je pus contempler le tableau fascinant de ma chérie adorée tenant ces deux hommes par leurs parties les plus intimes.

— Qu’est-ce qu’il dirait, d’après toi ? demanda Simon en lui baisant le cou.

— Je sais pas...

— Il pleurerait, tu crois ?

— Peut-être bien.

— Il est tellement niais.

— Vous moquez pas de lui, dit-elle faussement fâchée, il est amoureux.

— Amoureux transi.

L’expression la fit rire.

Elle manipulait les deux sexes sans plus d’émotion que si ça avait été des concombres.

Elle s’accroupit et mit l’un des sexes dans sa bouche. J’avais le souffle coupé. Pour moi, ce genre de choses, c’étaient des photos qu’on regardait en rigolant avec des copains, en cachette dans leurs chambres, craignant à tout instant de voir débouler un adulte courroucé et répressif. Et elle, Nathalie, le faisait !

Elle le suça avec application. Ses cheveux, généralement attachés derrière la tête, étaient défaits, ils s’étalaient sur ses joues, faisant ressortir son mignon profil. Elle suçait lentement, d’un air consciencieux. De ses doigts elle faisait des mouvements visiblement experts. Je finis par comprendre qu’elle malaxait les couilles de Nicolas. Les couilles du patron. De l’autre main, elle masturbait Simon.

Après quelques instants, elle inversa l’ordre. Les hommes se laissaient faire.

De là où je me trouvais, je pouvais voir son sexe à elle, la fente entre ses cuisses ouvertes. Elle n’avait pas de poils. Ses coudes glissés entre les cuisses des deux hommes, ses mains fermées sur leurs sexes, sa bouche les engloutissant à tour de rôle, l’expression de son visage, appliquée et concentrée, tout cela me stupéfiait. Le tracteur aurait pu débouler derrière moi sans que je m’en rende compte.

— Ça va ?

Elle avait parlé sur un ton haut et clair, comme quand on demande si ça va à un copain qui vient de courir un cinquante mètres pendant le cours de gym. Elle se leva, toute petite entre les deux hommes.

— Bon, j’en veux un dans ma chatte, un dans ma bouche, et après on arrête.

Nicolas lui dit quelque chose à l’oreille en lui mettant la main au bas du dos. Elle le repoussa avec colère.

— Non, j’ai dit non !

Je ne compris pas de quoi il s’agissait, mais je n’en revenais pas de la voir repousser le patron, et celui-ci ne pas insister. Je prenais conscience d’un abîme entre elle et moi.

Simon, en bon subordonné, offrit à Nicolas de prendre le meilleur endroit. Celui-ci accepta en précisant que la prochaine fois, ce serait lui.

Nathalie se baissa, colla sa croupe au pubis de Nicolas, prit le sexe de Simon dans sa bouche. Nicolas entra en elle.

Ils s’activèrent pendant une dizaine de minutes. Nicolas tenait fermement Nathalie par les hanches et lui donnait de grands coups de reins. Elle s’agrippait à Simon. Ses cheveux ondulaient au rythme des mouvements, s’étalaient devant son visage, ses seins pendouillaient en gigotant. Elle avait les hanches soudainement très larges, les formes pleines, un aspect différent. Je me rendis compte que je suais sous mon ciré.

Elle dégagea Simon de sa bouche et elle se mit à haleter. Je me dis que ça n’allait pas, qu’il se passait quelque chose, qu’ils allaient arrêter. Mais non, Nicolas ne fit que la secouer encore plus fort. J’étais scandalisé...

Elle se mit à grimacer, à pousser des petits cris. Elle semblait souffrir. Elle était toute rouge, fermait les yeux ; j’avais pitié d’elle. Pourtant, malgré son petit corps coincé et malmené entre un grand truc osseux d’un côté, un large tas de chairs blêmes de l’autre, elle acceptait de toute évidence de bonne grâce le traitement qui lui était appliqué.

Nicolas grognait en donnant des coups encore plus forts ; elle poussa une exclamation. Elle cria plusieurs fois, étouffant ses cris contre le ventre de Simon.

Nicolas dégagea son sexe. Il semblait satisfait. Il était tout rouge lui aussi, il avait vieilli de dix ans. Simon se mit à se branler de toutes ses forces. Elle s’accroupit devant lui, langue tirée, le lécha, sur les couilles, le sexe. Elle avait glissé une main entre ses cuisses, ses petits doigts délicats apparaissaient derrière les muscles. Elle leva les yeux, sourit. Des gouttes jaillirent. Elle les reçut en grimaçant.

Elle se releva d’un bond, visiblement ravie. Simon, serviable, prit un mouchoir dans son pantalon, en précisant qu’il était propre, qu’il l’avait apporté exprès, et lui essuya les joues, le menton, tout en lui faisant une bise. Nicolas aussi lui fit une bise.

Ils se rhabillèrent. Elle fut plus rapide qu’eux, elle les regardait se démener. Ils étaient gênés par leurs sexes encore durs. Elle les aida à les enfourner puis, au moment de partir, leur dit de la laisser, qu’elle avait envie de rentrer sans être accompagnée. Ils s’éloignèrent...

Demeurée seule, Nathalie regarde autour d’elle. Elle semble être retombée dans son ennui. Après avoir vérifié que les hommes ont bien disparu, elle défait son pantalon, s’accroupit, fait pipi. J’ai décidément droit à tout aujourd’hui. Tandis qu’elle se reculotte, elle a un regard sur le côté, et elle me voit. Elle sursaute en poussant une exclamation de surprise. Nous nous regardons pendant de longues secondes... moi assis sous mon arbre, mon rêve effondré laissant place à la confrontation avec la dure réalité, elle accroupie au milieu de l’allée, son ennui supplantant déjà les derniers échos de son plaisir. L’abîme entre nous a disparu et nous sommes unis par un même sentiment, celui de la honte. Honte, pour moi, d’avoir surpris son intimité, pour elle, d’avoir été surprise dans cette même intimité. Mais surtout, honte, pour moi, de ma niaiserie et honte, pour elle, de sa débauche déjà si précoce.

Isocèle

Héloïse Lesage

Les vacances... il était temps.

Direction la mer, le soleil, la chaleur du Vieux-Boucau. Mon fils, qui vient d’atteindre l’âge de raison, rechargera mes batteries d’amour. Et Jérémie... Jérémie, lui, se chargera de mes batteries de cul. Et réciproquement.

Jérémie, c’est « un homme dans chaque port », sauf que je n’ai qu’un port, et qu’il est ici dans les Landes. Ici, il est une espèce de GO dans ce club de vacances. L’animateur me réserve toujours de la bonne humeur. La joie est chez lui un état de survie : veuf depuis presque dix ans, il élève seul sa fille adolescente.

Nous arrivons sur le camp, mon petit homme et moi, et filons directement à la plage. Il est 18 heures, je suis encore maman. L’amante est restée dans la valise – dans le filet à petites culottes. Un coup d’œil à 360 degrés pour tenter d’apercevoir Jérémie quelque part. Rien. J’étale nos serviettes et surveille Marius s’éloigner pour tester l’Océan. Je sors mon téléphone de mon sac, hésite à envoyer un petit message à Jérémie ; je l’avais prévenu de mon arrivée, mais j’ai peur qu’il m’ait oubliée. Je range mon portable. Ça attendra.

Cette année, en plus d’avoir décidé que ce serait la fête du slip, j’ai aussi décidé de m’offrir la pension complète. En arrivant dans le réfectoire, j’aperçois au loin Jérémie. Il discute avec deux hommes. Hum... Je n’ose pas m’incruster. Je suis pourtant si impatiente. Bon, ça attendra. Encore. C’est marrant comme il m’intimide toujours... Alors que la dernière fois qu’on s’est vus, je chevauchais son visage. Monsieur est un excellent bouffeur de chattes qui aime autant dominer qu’être soumis (et ces parties de jambes en l’air facilement modulables participent au charme de cet homme). Il finit par se retrouver juste à côté de moi sans m’avoir reconnue ni même regardée ! Je me sers volontairement des mêmes crudités que lui, le bouscule et simule :

— Ouuups ! Pardon !

— Oups, c’est pas grave ! dit-il, juste avant de percuter que c’est moi. Oh ! Héloïse ! Quelle magnifique surprise de te voir dans ma cantoche !

Moi, je ne réponds pas, je souris connement.

— Ah, désolé de ne pas avoir proposé de t’accueillir, poursuit-il. La saison haute, c’est chaud...

— C’est pas grave. T’es libre ce soir ?

— Chez toi ou chez moi ?

Il répond avec autant d’espièglerie que de vice, ce qui me fait éclater de rire.

— Chez moi, je réponds. C’est mieux : je n’ai personne pour me garder Marius.

— Parfait ! Envoie-moi un petit texto avec le numéro de ton bungalow. 21 heures 30 ?

— Très bien, bon appétit !

21 heures 30. J’ai envoyé mon fils au lit, j’ai mis une jolie culotte et j’ai fait péter la boîte de capotes. Ça toque à la porte. J’ouvre. Le sourire de Jérémie irradie de bonheur. Il se baisse, m’attrape sous les fesses pour me porter. Je suis à presque 1 mètre 90 du sol ! Il me fait tacitement une belle démonstration de force... j’adore ! J’accroche mes jambes à sa taille et l’embrasse langoureusement. Mes doigts se faufilent dans ses cheveux mi-longs, aux ondulations rendues indisciplinées par la mer, le vent et le sel.

— Tu ne devrais pas faire ça, tu vas te casser le dos... J’ai grossi !

Il me repose tout doucement.

— Tu vas me montrer ça, ironise-t-il. Tu sais ce que je leur fais, moi, aux grosses vaches dans ton genre ?

Je prends mon air de petite fille prise la main dans le sac de bonbons.

— Vous leur mettez la fessée, Monsieur ?

Nous y voilà, dans notre pièce de théâtre préférée ! Jérém’ & Hélo, acte II, scène I. Je me retourne et lui montre mon dos. Mon index posé sur le coin de ma bouche fait bâiller ma lèvre inférieure. Il soulève ma robe d’été, regarde ma culotte transparente et je sens déjà son souffle trahir son excitation qui naît à la vue de mon cul.

— Oui, parfaitement, la fessée, se reprend-il.

Il glisse ses doigts sous ma dentelle pour la baisser et la laisse à la hauteur de mes genoux. Il se colle à moi, palpe la graisse de mon cul. « C’est gras, ça », m’humilie-t-il. Il touche mes fesses, les pétrit sévèrement. Son autre main passe devant ; j’écarte les cuisses pour dessouder mes lèvres. Il tire un peu sur mes poils – c’est une douleur exquise – et ses doigts se mettent à patauger en moi. « Mais c’est qu’on aime ça, petite vicieuse ! » Je tourne mon visage vers le sien et chuchote un « Oui... » suppliant. Brutalement, il fait passer ma robe par-dessus ma tête. Je me retrouve nue, les genoux liés par ma culotte. Lui est toujours vêtu, de son tee-shirt aux couleurs du club et de son badge « Jérémie ». Du coin de l’œil, je le regarde sortir sa grosse queue de son bermuda, et enfiler un préservatif. Je penche mon buste au-dessus de la table et me retrouve à l’équerre. J’espère que mon fils ne se réveillera pas...

9 heures du matin, Jérémie est parti au milieu de la nuit après des retrouvailles percutantes. Aujourd’hui, jour de l’inscription au club junior pour Marius. Ainsi j’aurai mes quelques instants d’indépendance. La file d’attente est longue... J’entends un homme débarquer derrière moi. Il crie après ses enfants. Je me retourne discrètement. Je vois deux petits garçons, et un père qui a l’air désemparé. Il croise mon regard et me demande si c’est bien la queue pour faire l’inscription du centre junior. Il y a tellement d’impatience dans son intonation. Je connais ce désespoir. Je lui réponds que oui, je lui demande quels âges ont ses enfants, si c’est la première fois qu’il vient dans ce club, que moi non et que je pourrais éventuellement lui suggérer quelques trucs à faire. La queue avance. Nous discutons, son visage se détend. Finalement, mon tour arrive. Je lui souris : « À bientôt, je pense ! »

Le fait est que cet après-midi, alors que je suis échouée sur la plage, j’entends le même chahut que ce matin, l’homme et ses deux enfants dissipés. Je me retourne. Il m’aperçoit et semble s’en réjouir. « On peut ? » me demande-t-il en désignant le mètre carré restant à côté de moi. « Bien sûr ! » je lui réponds, ravie. Il est plutôt bel homme. Très, même. De beaux cheveux poivre et sel. Lorsqu’il enlève son tee-shirt pour se mettre en maillot, je devine un homme qui s’est oublié avec la paternité : des poils gris recouvrent le haut de son corps grassouillet. Son caleçon de bain est trop serré, sûrement plus que le jour où il l’a acheté, il y a dix ans peut-être. La chaleur qui cogne sur ses quelques ravissants kilos en trop le fait suer de partout. J’ai toujours eu un faible pour les hommes qui transpirent. Il s’assoit et me demande d’une voix douce « Ça va ? ». Je réponds « Très bien merci ! ». Bien vite on se rappelle que nous ne nous sommes même pas présentés l’un à l’autre. J’ai donc à faire à Sébastien, 39 ans, prof de maths à Vénissieux, tout près de Lyon. En instance de divorce : je sens de la colère dans sa voix. Je préfère ne pas attiser une éventuelle douleur en lui posant d’autres questions sur ce terrain. « Bienvenue dans le clan des parents célibataires ! » lui dis-je d’un ton enjoué en lui serrant la main. Et j’emboîte sur ma présentation à moi, à Marius... Nous discutons longtemps, en surveillant à tour de rôle les enfants. Il a un beau nez tout fin avec de jolies taches brunes qui viennent s’étaler jusqu’aux tempes. Une lèvre supérieure fine. Celle du bas est charnue à souhait. Nous rions, nous sommes bien, nous ne nous préoccupons pas de l’heure qui tourne. Je suis très vite à l’aise avec lui... Les enfants viennent piocher dans la boîte à goûter. Je me rends compte de l’arrivée du soir à la lumière changeante, aux gosses qui commencent à grelotter et leurs lèvres à devenir violettes.

Puis, sans que je le vois venir, Jérémie se plante devant nous avec son kitesurf, sourire aux dents du bonheur radieux, limite cheveux au vent ! J’introduis l’un à l’autre, puis vice versa. Mon boute-en-train s’accroupit en me précisant qu’il n’a pas beaucoup de temps, mais qu’« on pourrait peut-être se retrouver tous les trois après le dîner, disons, 21 heures 30 ? ».

Après avoir dîné avec Seb (ça y est, nous sommes inséparables...), je me retrouve dans son bungalow. Les enfants regardent la télé dans sa chambre. Il fait chauffer de l’eau pour du thé. On se tourne autour, faisons timidement des sous-entendus. Je ne résiste pas à son charme qu’il ignore totalement. Il me pose des questions au sujet de cette relation avec Jérémie, « il est qui ? ». Mon cœur s’emballe, j’ai peur de passer pour la salope du siècle. Je bredouille : « Euh... Comment dire ? C’est mon amant... » Puis je poursuis « Je le vois à peu près deux ou trois fois par an : quand je descends, quand il monte. » Sébastien hoche la tête, sans dire un mot, il encaisse. J’ajoute : « Mais nous sommes très ouverts, hein. Il a ses histoires, moi les miennes, et on se protège toujours, tu vois ce que je veux dire... » Il me fixe, m’interroge du regard en haussant un sourcil. Putain, que ses yeux sont beaux ! D’un gris intersidéral. Je suis décontenancée. Je lui souris, joue la fille énigmatique, en cachant qu’au fond, j’ai peur de l’avoir perdu en passant aux aveux. J’allonge le bras, ma main vient effleurer la sienne. Mon pouce vient timidement caresser le sien. Mon cœur cogne dans ma cage thoracique. Jérémie frappe à la porte (je manque faire une crise cardiaque). « Quand on parle du loup », me dit Sébastien. Je me garde bien de répondre qu’on en voit la grosse queue. Jérém’ brandit deux bouteilles, tout fier de lui. Projet tisane avorté. On s’installe tous les trois autour de la table ronde. On boit. On boit beaucoup. Jérémie se roule un joint, je le crapote, Sébastien s’abstient. Les hommes font plus ample connaissance. Nous poussons la conversation, parlons cul. Jérémie explique sans aucun complexe qu’il adore qu’on lui touche l’anus, qu’on le lui lèche, qu’on lui enfile des doigts, voire plus.

— Mais... t’as pas un peu l’impression d’être un pédé ? demande Sébastien, fasciné.

— Un pédé ? Ben non, j’aime trop les chattes. Par contre, je crache pas sur un joli garçon. J’ai rien contre.

— T’es bi ? poursuit Sébastien.

— Absolument !

Un éclair de génie s’abat dans mon cerveau à ce moment, alors que je suis parfaitement soûle : Jérém’ & Hélo, acte II scène 2 : le plan à trois. Jérémie m’avait déjà dit qu’il lui arrivait d’avoir des aventures avec des hommes, mais... j’avais oublié, en fait. Mon amant prend la bouteille avec ses grosses mains et la tend à Sébastien :

— J’t’en remets ?

— Je ne sais pas si c’est raisonnable, répond Sébastien.

— Oh ça va, allez, dit Jérémie en le resservant. Juste un doigt.

— J’en veux aussi, dis-je en soulevant mon verre.

Nous buvons notre dernier verre, j’arrache Marius à ses nouveaux amis et nous quittons le logement de Sébastien. Jérémie propose de me raccompagner, m’embrasse, entre. Je couche Marius et rejoins Jérém’ dans le salon. Il est bien bourré. Installé en travers du canapé, il sort son sexe « Putain, ça m’a excité, cette petite conversation qu’on a eue... Et puis, ton Seb, là, avec ses beaux yeux et ses petites taches de rousseur, je lui... » puis se met à se branler. Comme pour finir sa phrase, je le prends en bouche, le chevauche, le baise avec une rage masculine.

Tous les jours se ressemblent. Je voudrais que cette semaine dure un mois, voire plus. Au programme : sport le matin avec Sébastien (nous nous encourageons mutuellement à courir ou à participer au cours de gym), après-midi plage avec Sébastien, soirées avec Sébastien et Jérémie. On s’organise. La fille de Jérémie baby-sitte Marius et les garçons de Seb le soir, ce qui nous permet quelques excès d’alcool, de discussions thérapeutiques, de poursuivre petit à petit cette conversation autour de la curiosité très prononcée de Sébastien sur la sodomie masculine. Le dernier jour, Jérémie lui lance « Moi, je veux bien te déflorer le cul » avec sourire en coin. Seb me regarde et rit doucement. Un rire qui se demande « c’est du lard ou du cochon ? ». Je ne saurais répondre. En revanche, je mange volontiers de ce pain-là. J’ajoute : « Jérémie est un excellent baiseur. Il est très tendre quand il le faut... » Ça turbine à fond dans la tête de Sébastien qui tire frénétiquement sur sa cigarette.

Sébastien nous raccompagne jusqu’à sa porte. En lui faisant la bise, je lui glisse : « Si jamais tu voulais... enfin... tu sais... » Jérémie se plaque derrière moi, je me retrouve coincée entre les deux hommes. Mon amant encercle ma taille avec ses grandes mains, m’embrasse le cou. Il continue tout haut ce que je pensais tout bas : « Si tu veux te joindre à nous tout à l’heure, tu es le bienvenu. Tu vois où est le bungalow d’Héloïse ? » Seb fait oui de la tête. Jérémie remonte ses mains sur mes seins, les agrippe fermement. Il les malaxe effrontément devant Sébastien dont le regard incrédule fait la navette entre mes yeux, mes seins, Jérémie. Je savais ce que je voulais, mais je ne pensais pas que mon amant irait si vite. J’ai peur que Sébastien réagisse mal à cette démonstration, mais je suis très excitée. Ma respiration est bloquée. Mon cœur bat fort dans la main de Jérémie. Il pétrit si fort ma poitrine qu’une bretelle tombe, faisant apparaître un sein. Sébastien s’empresse de regarder mon téton se dresser devant lui. Jérémie le comprend et fait tomber la deuxième bretelle pour lui exhiber ma poitrine dans son intégralité. Il la malaxe de plus belle, tire sur mes tétons, et, s’adressant à Seb : « Elle est pas bonne, hein, cette petite Héloïse ? » Sébastien n’en perd pas une miette. Je suis affreusement gênée. Je baisse les yeux. Je constate alors une merveilleuse trique dans le caleçon de plage de Sébastien... Je me délecte de ce supplice et pousse un soupir... Jérémie met fin à sa caresse, remonte mes bretelles : « Nous laisserons la porte ouverte, on te laisse le choix. »

Nous le plantons là et nous ruons vers mon logement. On s’arrête parfois sur le chemin pour nous embrasser follement en nous faufilant quelques doigts dans le slip. « Putain, je t’ai jamais connue aussi humide. » Le fait est que je suis très excitée d’avoir été exhibée ainsi. Nous arrivons et nous déshabillons mutuellement, rapidement. Les rideaux sont fermés ; je les rouvre de quelques centimètres, dans l’espoir que Sébastien nous entrevoie et qu’on lui donne envie. Jérémie déplie le canapé-lit et se précipite dessus. Je me jette sur lui. Je descends jusqu’à son bas-ventre et commence à le sucer. Il se redresse sur ses coudes pour me regarder œuvrer. Je me campe sur mes genoux pour surélever mon postérieur et écarter les cuisses, au cas où notre visiteur ferait son apparition dans mon dos. Mon amant me flatte sur mes compétences de suceuse, se plie pour me pétrir les fesses, les claquer. Derrière ces bruits salaces de succions et de fessées, il me semble avoir entendu la porte d’entrée. Prendrais-je mes rêves pour des réalités ? Jérémie soulève la base de sa queue pour me présenter ses couilles ; je les gobe immédiatement avec appétit. Ma langue se perd sous ses plis et replis humides et poilus. Repue de sa chair élastique, j’attire à nouveau son gland tendu vers mes lèvres et me remets à le sucer. Sont-ce des bruits de pas derrière moi ? Je ne préfère pas briser ce suspens qui me grise, et continue à sucer me tortillant mon fion. Je coule, je n’en peux plus d’attendre... Je sens un souffle chaud, puis, toujours dans mon dos, le murmure d’un homme : « Juste le doigt... » Aussitôt le doigt d’une main intruse s’enfonce au cœur de mon vagin qui se resserre. Je gémis, tant excitée par la scène que par le plaisir d’avoir enfin quelque chose en moi. Instinctivement, je me retourne : Sébastien est agenouillé à quelques millimètres derrière moi, sa tête est pile en face de mon cul qu’il regarde d’une curiosité presque maladive. Sa bouche est ouverte, ses yeux écarquillés. Il fait aller et venir son doigt, en plante un autre, je gémis de plus belle. Comme une invitation, je me cambre et écarte davantage les cuisses. Seb fait sortir ses doigts. Je replonge le sexe de Jérémie dans ma bouche. Je peux distinguer le bruit du latex qui s’enfile sur une verge que je n’ai encore jamais vue, jamais touchée. Jérémie encourage son nouveau partenaire : « Vas-y, prends-la ! » et me bâillonne avec sa grosse queue. Je sens deux doigts tâtonner et, d’un seul coup de reins, Sébastien pénètre ma chatte jusqu’à la garde. Mon hurlement de plaisir est étouffé par cette queue encore au fond de ma gorge.

Une fois le divin électrochoc passé, d’être comblée de bas en haut, je tente de prendre un rythme de croisière. Ce rythme est impossible à maintenir. Entre cette queue veineuse que je pompe, et cette levrette surréaliste, ils me maintiennent tous deux perpétuellement au bord de l’orgasme. Rien que le tableau manque de me faire chavirer à chaque instant. Ce vit, qui m’est inconnu et me possède, me remplit parfaitement. Toute l’empathie que je ressens pour cet homme fraîchement séparé réveille une profonde tendresse en moi. Mon ventre l’enserre amoureusement. Je me désintéresse un instant de ma fellation pour contempler Sébastien qui s’acharne sur moi rageusement. Jérémie se désolidarise, nous regarde en se branlant. J’en profite pour me retourner et faire face à Sébastien. Son érection se tend vers moi. Enfin je la découvre. Elle est grosse, pas très grande. Comme son propriétaire. À mon goût. Je la flatte quelques secondes, elle et ses couilles, puis finis par me la renfoncer dans la chatte. Sébastien commence à faire quelques allers-retours en m’écartant les genoux. Son regard, empli de concupiscence, me boit tout entière : mon sexe poilu, mes petits seins, mes yeux... mes lèvres qu’il vient embrasser pour la première fois, il découvre le contact de ma langue sur la sienne. Puis, je m’étends sur le dos pendant que Sébastien s’obstine à vouloir toucher mon fond. Sa sueur me coule dessus, je l’accueille avec plaisir, la respire. Mes doigts se glissent entre ses fesses. Là, ses yeux se plantent dans les miens. J’y perçois son envie que je les enfonce plus loin. Je frotte mon index dans son sillon fessier pour me l’enduire de sa transpiration. De la pulpe, je commence doucement à caresser son petit trou timide. Il est très sensible, il réagit quand j’appuie. Il en veut clairement plus.

Je me tourne vers Jérémie. D’un signe de tête, je lui fais comprendre de venir s’occuper du petit cul affamé de Sébastien. Le corps d’apollon, que Jérémie entretient et qui fait l’unanimité chez les gays et les filles hétéros, se poste derrière Sébastien. Je comprends que Jérémie travaille le cul de notre invité. Seb ralentit sa cadence en moi, profite des caresses que lui prodigue Jérémie. Il se retrouve dans le même état que moi tout à l’heure : rempli de part en part, ne sachant plus où donner de la tête. Il se met à gémir bruyamment. Je pense que Jérémie fait aller et venir un ou deux doigts dans son cul. Je sens que ce n’est plus trop le moment de me faire baiser. Je me glisse sur le côté, cédant la place à Sébastien pour qu’il se penche légèrement en avant. Je retire sa capote. Jérémie, lui, s’en enfile une. Je profite du vide qu’il crée pour carrer un doigt dans le cul à présent bien souple de Sébastien. Mon autre main le branle, ma bouche le suce. L’apollon revient, sa queue gantée dressée vers le ciel. Mon Dieu, deux grosses bites devant moi... Je reste sur le lit. Sébastien a les pieds posés sur le sol, il se penche, pose ses mains sur le matelas. Jérém’ ferme le cortège debout derrière Sébastien. Je viens embrasser la bouche de notre invité qui soupire, gémit : je crois que son initiateur est en train d’essayer de l’enculer. Je me décale pour voir un peu. Oui, c’est ça. Ses mains sont posées sur les fesses de Sébastien, qu’il écarte. Il y va par à-coups, tout doucement. Je vois, aux grimaces du guide, qu’il a du mal à entrer. Mes mains viennent s’ajouter à celles de Jérémie, écartant davantage le cul du prisonnier. J’approche mon visage et viens déposer un long crachat sur l’anus. Jérémie s’en badigeonne le gland, qu’il finit par enfoncer, ce qui fait crier Seb. Enfin, on y est ! Ils s’immobilisent quelques secondes. C’est leur moment. Les regarder ainsi m’excite terriblement.

Sébastien est le premier à bouger. Tout seul, il s’empale sur la queue de l’adonis. Ils gémissent tous les deux. Jérém’ est au bord de l’orgasme, je le vois à ces grimaces caractéristiques qu’il a quand c’est moi qu’il baise. Tu m’étonnes, ça doit être tout serré là-dedans. Ils me donnent envie de me faire bouffer le cul. Je me replace devant Sébastien, me colle à plat ventre sur le matelas et ne soulève que mon cul. Il y engouffre immédiatement son visage, me le lèche, me le dévore. Il se redresse un peu pour mettre ses mains sur mes fesses, les écarte, lape ma fente ouverte. J’en veux plus, je veux me faire prendre, moi aussi. J’attrape un préservatif. Je redresse Sébastien comme un mannequin. Jérémie accueille son dos contre ses abdominaux. Leur équilibre étant mis en péril, ils arrêtent leurs va-et-vient. Jérémie descend une main sur la queue de Seb : il commence à le branler comme il se branlait lui-même, en remuant doucement sa queue dans le rectum de Sébastien. Ils soufflent comme deux ours en rut, transpirent. Je protège Sébastien de latex et cale de nouveau ma croupe levée vers sa queue. Le coquin essaie de se frayer un chemin dans mon trou du cul. « Non, pas moi », je lui dis. Je rectifie le tir moi-même: j’introduis son bout à l’orée de mon vagin. Je l’enfonce en moi car il ne peut pas trop bouger. Ses mains sont calées sur mes larges hanches, et je ressens comme en écho les coups de reins de Jérémie. Il lime vigoureusement le cul de Sébastien qui vient à chaque coup percuter son bassin et sa bite en moi. Mon index vient narguer l’enculé en s’introduisant dans mon anus juste sous ses yeux. Mon autre main se frotte sur mon clitoris. Je jouis, je hurle, si fort que mon doigt sort naturellement de mon cul. Peut-être que Sébastien ressent mes contractions sur ses corps érectiles : il sort rapidement sa queue, retire le latex et jute sur mon cul. Les ondes de plaisir se répandent sur la bite de Jérémie : il grogne, jure, jouit en défonçant ce petit cul une bonne fois pour toutes. Je ressens le poids et la jouissance des deux hommes sur mes hanches qui servent de socle à notre union nouvelle, et déjà passée.

Dans le train, les douloureux et agréables stigmates de cet ébat se font sentir sur mes fesses. Je rêvasse à ce plan à trois qui est mon tout premier. J’ai cet éternel pincement au cœur qui se crée lorsque Jérémie et moi nous disons au revoir. Aujourd’hui il est amplifié par le fait que je me sépare également de Sébastien. En regardant sur la carte de France pour évaluer la distance qui nous éloigne les uns des autres, je souris en réalisant que nous formons tous les trois un triangle isocèle. J’espère que nous nous reverrons. Au Vieux-Boucau, à Vénissieux, ou à Paris.

La vie nouvelle de
Mme Jaulin

Stéphane Denfert

Stéphane avait deux bonnes raisons de rentrer chez lui avec le sourire.

On était vendredi soir, et comme il a terminé ce qu’il voulait faire au bureau, il a pu partir plus tôt que prévu ; et quand il a dit au revoir à son chef, celui-ci lui a glissé que la promotion qu’il espérait était en bonne voie. Stéphane a eu son train sur-le-champ, avec une place assise ; à présent, il finissait son trajet à pied, tranquillement, en savourant ce qui était une des premières belles journées de printemps, et en sifflotant sa bonne humeur. Le temps devait se maintenir au beau fixe pendant le week-end, et lui et Alexia n’avaient quasiment aucune corvée en vue. Ils allaient pouvoir se détendre en prenant l’apéro sur la terrasse de l’appartement en planifiant les loisirs du week-end.

En débouchant sur le parking de l’immeuble, il constata qu’Alexia était déjà rentrée, mais qu’elle avait une fois de plus mal garé la voiture, laquelle empiétait sur la place de leur voisine de palier, Mme Jaulin. Ce n’était rien, pas de quoi récupérer les clés et descendre pour mieux la garer ; il rappellerait quand même à Alexia de faire attention la prochaine fois.

Quand il arriva dans le hall, Stéphane avait déjà totalement oublié cette histoire de voiture mal garée, et il se remit à siffloter.

Alexia, qui avait, elle aussi, passé une excellente journée, était ravie à l’idée de prendre l’apéritif sur la terrasse. Elle et Stéphane se mirent à préparer le dîner de façon à vrai dire plutôt distraite, sans cesser de bavarder gaiement ; ils devenaient peu à peu de plus en plus tactiles. Si nous les avions laissés faire, dix minutes plus tard, on les aurait retrouvés par terre, à poil, leurs fringues éparpillées autour d’eux, ayant laissé en plan la préparation du dîner, en train de s’enfiler. Ils étaient comme ça, ces deux-là. Ils s’aimaient et ils étaient chauds.

Indifférents à ce qui se passait autour d’eux, ils n’avaient pas entendu le bruit de tôle froissée en provenance de l’extérieur. Quelques instants après, ils furent tirés de leurs prometteuses occupations par la sonnette de la porte, que l’on actionnait de façon répétée. C’était ladite Mme Jaulin, la voisine de palier.

Agacés d’avoir été interrompus en pleine action, ils se rajustèrent dare-dare.

Mme Jaulin, une quinquagénaire aux manières bourgeoises, avait de beaux restes, en particulier de gros seins pointant bien droit. Son mari, M. Jaulin, était, lui, un type chétif, binoclard, chauve, dont la principale caractéristique était d’engager des procédures diverses et variées : contre le syndic, qui dépensait trop d’argent, mais laissait l’immeuble se délabrer ; la mairie, qui n’entretenait pas les trottoirs comme il le fallait, et dont les travaux de voirie duraient depuis trop longtemps ; les enfants, qui faisaient du bruit en jouant dans le square à côté ; les hommes, qui voulaient se marier entre eux... Stéphane et Alexia, qui, eux, n’étaient pas propriétaires, tenaient de source sûre que les réunions de copropriété duraient jusqu’à 3 heures du matin minimum du fait des demandes d’explications complémentaires de M. Jaulin sur chaque point de l’ordre du jour (qui avait déjà triplé de volume grâce aux points additionnels qu’il avait fait inscrire). Au bout du compte, il votait systématiquement contre toute proposition de dépense, y compris lorsque c’était lui-même qui l’avait formulée.

Mais en la circonstance, ce n’était pas M. Jaulin l’auteur des coups de sonnette, mais Mme Jaulin ; Stéphane et Alexia, en ouvrant la porte, furent contents d’avoir affaire à l’épouse et non au mari procédurier.

Mme Jaulin avait l’air complètement affolée. Stéphane lui demanda ce qu’elle désirait.

Elle répondit, en avalant ses mots et en bafouillant :

— Je... J’ai... Je suis désolée, c’est pas ma faute, mais... mais...

— Oui, madame Jaulin ?

Puis elle cracha d’un coup ce qu’elle était venue dire :

–— J’ai embouti votre voiture !

Stéphane et Alexia se précipitèrent à la fenêtre qui donnait sur le parking, suivis de Mme Jaulin, qui jurait ses grands dieux qu’elle était désolée, qu’elle n’avait pas fait exprès (encore heureux !). Ils constatèrent que le pare-chocs traînait par terre, que l’arrière de leur caisse, complètement embouti, ressemblait à un accordéon.

Autant dire que leur projet de balade à la mer ou à la campagne, qui habituellement débouchait sur des parties de baise sauvage dans les dunes ou les prés, était fortement compromis. À la place, plein d’ennuis : aller chez le garagiste, peut-être devoir trouver une dépanneuse. Mais bon, ça ne servait à rien de s’énerver ; on allait arranger ça.

— Installez-vous sur le canapé... Chérie, sers donc quelque chose à boire à madame Jaulin.

Ils étaient de si bonne humeur avant l’irruption de leur voisine qu’ils n’arrivaient pas à transitionner brutalement vers la colère ou quelque autre état d’esprit négatif. Et puis ils avaient intérêt à régler ça directement et discrètement avec Mme Jaulin. Il fallait autant que possible éviter d’y impliquer M. Jaulin. Ils voyaient parfaitement ce raseur procédurier faire traîner en longueur le règlement de l’affaire, aller découvrir qu’Alexia avait mal garé la voiture (à peine !), et dire que c’était elle la responsable, et qu’en outre, elle devait payer les réparations de la voiture Jaulin.

Sans se concerter, Stéphane et Alexia étaient d’accord sur ce point : essayer de régler cette affaire rapidement, en évitant de brusquer Mme Jaulin et en tentant de se la mettre dans la poche.

— Je vais chercher un constat.

À ces mots, Mme Jaulin, paniquée, jaillit du canapé et agrippa Stéphane pour l’interrompre dans son mouvement.

— On peut s’arranger autrement, on ne va pas faire de la paperasse inutile...

Stéphane et Alexia, intrigués, la pressaient de questions :

— Pourquoi pas de constat, c’est bizarre, c’est comme ça qu’il faut faire normalement...

Elle finit par leur lâcher qu’en fait, elle avait eu tellement d’accidents que si elle en déclarait un de plus, elle n’avait plus d’assurance. Après quelques instants de silence, elle reprit :

— En réalité, je n’ai plus d’assurance depuis une semaine.

Là, ça sentait les emmerdes pour de bon, avec en perspective, de la paperasse à n’en plus finir. Chez Stéphane et Alexia, la bonne humeur du début de soirée s’était définitivement dissipée dans les airs.

— On fait comment, alors ? Tu veux nous rembourser directement les frais de réparation ? Y en a pour un paquet, apparemment.

Alexia venait de passer au tutoiement, mais Mme Jaulin, n’avait pas tiqué ; elle était suffisamment dans la mouise. Elle expliqua que non, elle n’avait pas assez d’argent. Et il ne fallait pas que son mari l’apprenne : il surveillait tous les comptes.

— Mais, ajouta-t-elle, je peux peut-être vous rendre service, venir faire le ménage gratuitement...

Stéphane et Alexian se regardèrent. Ce n’était pas sérieux. Ils lui déclarèrent que non, ils avaient déjà une femme de ménage, et qu’au prix des réparations, elle en aurait pour des années de ménage. En plus, se disaient-ils intérieurement, pour exécuter du travail de qualité, ils auraient moins confiance en elle que dans une professionnelle.

Mme Jaulin, dans son désarroi, insistait :

— Vous avez pas des peintures à refaire, du carrelage à poser ?

Ça devenait franchement n’importe quoi.

— Et si je vous faisais un gâteau ?

Alexia finit par s’énerver. Ça devenait du foutage de gueule caractérisé :

— Bon, ça fait dix minutes que tu nous mènes en bateau, maintenant tu arrêtes les conneries et tu nous trouves un moyen de nous payer les réparations ! C’est ça ou on appelle les flics !

— Non, ne faites pas ça !

— Alors, tu sors le fric !

Mme Jaulin, la bourgeoise hautaine et propriétaire, avec sa grosse voiture allemande, sa maison de vacances à Trouville, – qui leur adressait à peine la parole, se montrant envers eux, simples locataires, d’une politesse neutre et froide quand ils la saluaient – pleurnichait :

— Mais je n’ai pas cet argent !

Alexia sortit son téléphone :

— Bon, j’appelle les flics.

— Je vous en supplie, ne faites pas ça, je ferai ce que vous voudrez ! On va trouver un arrangement, j’en suis sûre !

Stéphane, qui depuis un moment, ne disait mot, chuchota à l’oreille d’Alexia :

— Tu ne m’as pas dit, un jour, que tu étais attirée par la poitrine de notre voisine ?

Alexia répondit, elle aussi chuchotant, mais sur un ton passablement énervé par ce qu’elle croyait être une tentative de sabotage :

— Euh oui, mais je vois pas le rapport, tu ne vas pas te mettre à la défendre, merde !

— Mais non, je ne veux pas la défendre, il m’est seulement venu à l’esprit qu’on pourrait abuser... profiter de la situation.

— Ooohhh...

Certes, ce qu’ils allaient faire n’était pas éthique. Mais elle leur avait embouti leur voiture, bousillé leur week-end et n’avait manifestement pas d’idée sérieuse sur la manière de réparer les dégâts qu’elle avait causés.

Alexia s’approcha de Mme Jaulin avec un sourire mauvais :

— Tout ce qu’on veut ?

Mme Jaulin ne pouvait deviner ce qu’ils avaient derrière la tête, mais elle avait compris qu’après ce petit aparté, elle était désormais dans de sales draps. Elle répondit d’une petite voix plaintive :

— Oui...

Alexia lui intima de se mettre debout, et lui tourna autour, lentement, la matant de haut en bas, laissant traîner ostensiblement son regard sur ses seins, sur son cul. Quand elle eut achevé son petit tour du propriétaire :

— Vraiment ?

Mme Jaulin était de plus en plus mal à l’aise. Elle avait l’impression d’être nue face à ses voisins. D’une voix ténue, encore plus plaintive, elle répéta :

— Oui...

En réponse, Alexia lui hurla dessus :

— À POIL !!!

Mme Jaulin ne réagit pas.

— Je t’ai dit de te foutre à poil !

Mme Jaulin essaya de retrouver un semblant de contenance :

— Mais... mais je ne vous permets pas...

— Tu avais bien dit qu’on allait trouver un arrangement, n’est-ce pas ?

— Oui, mais enfin, quel rapport...

Alexia l’interrompit, se remettant à lui tourner autour :

— Je vais te l’expliquer, moi, le rapport. Tu emboutis notre voiture, tu n’es pas assurée, tu ne veux pas nous donner l’argent pour les réparations...

— Mais ça n’est pas que je ne veux pas, c’est que je ne peux pas !

— Tu n’as aucune offre sérieuse à nous proposer pour nous indemniser. Alors, le rapport, c’est que comme tu l’as dit, on va quand même trouver un arrangement, et comme tu l’as toi-même proposé, tu vas faire tout ce qu’on veut. Et ce qu’on veut, c’est que tu nous rembourses avec ton cul. Ça va être ça, l’arrangement, salope.

En prononçant ces derniers mots, elle joignit le geste à la parole en empoignant une des fesses de Mme Jaulin. Celle-ci se repassait en boucle la scène de l’accident ; si elle avait fait plus attention, elle ne serait pas là, chez cette horrible voisine lesbienne qui voulait lui faire subir Dieu sait quoi. Elle ne voyait pas comment s’en sortir. Impossible de mettre son mari au courant de l’accident, il lui ferait des reproches jusqu’à la fin de ses jours.

Quelques secondes d’éternité... Capitulation de Mme Jaulin.

Elle enleva lentement son tailleur-jupe beigeasse, son foulard à pois, son chemisier opaque, ses chaussures à talons. En dessous, elle portait une combinaison en dentelle blanche qu’on pourrait décrire comme « chic sans pour autant faire salope » ou encore « sexy mais digne ». Elle ferma les yeux, prit une grande inspiration. C’était un vrai cauchemar, et ça ne faisait que commencer...

Ignorant les tourments intérieurs de Mme Jaulin, Stéphane, qui avait observé la scène d’abord avec curiosité, puis avec une gourmandise de plus en plus prononcée, se glissa derrière elle ; il lui mit ses mains sur la taille. Les remontant en la caressant, il dégagea de la combinaison les voluptueux et volumineux seins de sa voisine pour les présenter à sa belle :

— Regarde comme elle a de beaux nichons, je comprends qu’ils te fassent de l’effet.

Puis s’adressant à la personne en possession desdits nichons :

— Mes compliments, madame Jaulin, ce sont deux très belles pièces que vous nous montrez là.

Mme Jaulin croyait vivre un cauchemar, disions-nous. Mais quand cet homme avait posé ses mains sur son corps, elle avait été bouleversée par le désir qui montait en elle. Stéphane la palpait de ses grandes mains fermes et viriles. Sa verge était en érection dans son pantalon, quand elle était entrée ; cela, Mme Jaulin l’avait deviné. Cet homme jeune et beau irradiait la toute-puissance sexuelle. Au moment où ses mains lui touchèrent ses gros seins, elle s’avoua à elle-même son envie qu’il la prenne. Non seulement, elle acceptait son sort, mais elle le désirait.

Oui, non seulement elle acceptait, mais elle voulait cette expérience sauvage, perverse, en pleine lumière, suintant le foutre, la mouille, la sueur, la vulgarité. Une expérience, qui serait à mille lieues des rapports millimétrés, mécaniques, dans le noir, suintant l’ennui et le vide qu’elle avait de loin en loin avec son mari. Elle voulait connaître cela au moins une fois dans sa vie.

Et si le prix à payer pour se faire pénétrer par cet homme, pour qu’il la fasse jouir comme elle pressentait qu’elle n’avait jamais joui, c’était de faire également l’amour à cette femme, alors elle y consentait. Il fallait vivre ici et maintenant. Pour le reste, pour la suite, elle s’arrangerait. Elle expliquerait la situation au curé. Il comprendrait, il lui donnerait l’absolution. Elle faisait vingt-cinq tartes aux pommes tous les ans pour la fête paroissiale, il lui devait bien ça.

Alexia, qui contrairement aux croyances de Mme Jaulin, n’était ni horrible – elle était à vrai dire tout à fait jolie – ni vraiment lesbienne – elle n’avait jamais pratiqué, se contentant d’observer quand l’occasion se présentait de surprendre deux femmes entre elles – commençait à être très excitée. Elle avait déboutonné son jean puis passé la main dans sa culotte.

Stéphane glissa à terre la combinaison de Mme Jaulin. Loin de faire des difficultés, celle-ci accompagnait ses mouvements ; elle voulait être nue pour lui, puis devenir sa chose. Elle se retourna, se mit à genoux, se saisit de la braguette de Stéphane ; il lui fallait son sexe en bouche, elle qui n’avait jamais sucé son mari qu’à la demande de ce dernier, peut-être une dizaine de fois en vingt-cinq ans de mariage, et ce, uniquement quand elle sentait que refuser de le faire serait un manquement à son devoir conjugal.

Stéphane la repoussa :

— Non, pas moi. Tu vas lécher Alexia pendant que je te lime la chatte. Compris ?

— Oui, Maître.

Le mot lui était venu spontanément. Stéphane et Alexia se déshabillèrent. Il bandait dur, et comme il l’avait précisé, se mit à limer la chatte de Mme Jaulin. Alexia, assise par terre contre le canapé écartait les jambes et offrait sa vulve trempée de mouille à sa voisine. Celle-ci, tout à son bonheur de se faire prendre, lapait avec passion. Elle découvrait qu’elle aimait ressentir la vapeur moite et chaude qui montait à ses narines, le goût de la mouille. « C’est donc ainsi ? Cela sent si bon, une femme... Pourquoi Hubert a-t-il toujours refusé de me faire ça ? » Pire, il avait refusé en faisant sa mine dégoûtée.

Mme Jaulin jouit vite et fort, émergeant de l’entrejambe d’Alexia pour crier son bonheur à ses nouveaux maîtres. Stéphane, qui était encore loin de sa propre jouissance, saisit l’occasion pour repousser encore les limites de Mme Jaulin, cette bonne bourgeoise catholique :

— Maintenant, je vais t’emboutir le cul comme t’as embouti celui de notre caisse.

Au début, M. Jaulin avait mollement essayé deux ou trois fois de passer par là, mais elle s’y était toujours opposée. Désormais, c’était une autre affaire. Non seulement, elle ne s’y opposait pas, mais elle voulait tout essayer. Stéphane n’eut qu’à travailler l’anus de Mme Jaulin avec ses doigts avant de pouvoir y entrer son pénis abondamment lubrifié de mouille.

Et elle jouit par le cul. Elle y avait été aidée par Alexia qui s’était glissée sous elle pour enfin goûter à ses grosses mamelles. Leur voisine de palier avait adoré ça, se faire téter les seins par une autre femme. Elle était devenue une autre Mme Jaulin ; elle n’avait plus rien de la bourgeoise hautaine ni de la femme stressée qui avait sonné à leur porte.

Stéphane sortit son sexe quasiment prêt à éjaculer. Il se branla quelques instants devant Alexia et Mme Jaulin, qui s’embrassaient goulûment, puis il demanda à leur voisine de le sucer. Elle avala, ne laissant à Alexia que quelques gouttes à lécher.

Ils s’accordèrent un moment de repos. Mme Jaulin réfléchissait. Elle ne voulait pas revenir à sa vie (sexuelle) d’avant, quasi inexistante comparée à ce qu’elle venait de découvrir ; aussi, elle suggéra d’inviter M. Jaulin à partager une prochaine session, comme ça, il serait sûrement disposé à trouver l’argent pour les réparations.

Stéphane et Alexia protestèrent en chœur contre cette idée. Non, certainement pas ce vieux raseur ! Qu’il reste chez lui à boire de la camomille en lisant son journal !

On s’arrangea autrement. Mme Jaulin signa une reconnaissance de dette et de responsabilité à ses voisins, qu’ils ne diffuseraient qu’en cas de problème. Ils paieraient les réparations et en échange, Mme Jaulin devait se débrouiller pour trouver une excuse sur simple demande afin de les rejoindre pour leur servir d’esclave sexuelle.

Mme Jaulin espérait que cela arriverait très vite. Mais elle n’avait pas à s’en faire, Stéphane réfléchissait déjà à un endroit discret où promener leur nouvelle chienne en laisse.

Trio pour piano et cordes no2 de Schubert

Vespertille

I Allegro

Un deux trois...

Un deux trois... Aude, jeune musicienne de bonne famille, virevolte triomphalement dans la rue, à la rencontre de son destin. Aujourd’hui, elle s’apprête à répéter pour la première fois au sein du fameux trio Schläger, qui a gagné tant de prix d’interprétation. Par chance, leur violoniste a quitté l’ensemble le mois dernier si bien que la place était vacante. Quel bonheur de pouvoir bientôt jouer avec deux excellents musiciens ! Avec le bel Antonio Belardi surtout, cet incroyable pianiste au charme fou !

Dans le couloir qui mène à la salle de répétition, Aude entend le son du piano. Non. Le mot « son » n’est pas exact. Le bruit. Le boucan du piano. Qui parmi les compositeurs contemporains a pu commettre une telle horreur dissonante ? Et un artiste peut-il se compromettre ainsi en exécutant ce vacarme infâme ? Tiens donc, la partition semble se complexifier encore : un chant vient se mêler au piano, si tant est qu’on puisse parler de chant tant cela ressemble à des cris sauvages...

Partagée entre la curiosité et l’inquiétude, la jeune violoniste ose entrouvrir la porte de la salle. Ce qu’elle aperçoit dépasse ses attentes : ce n’est pas un humain qui joue ce sabbat de l’enfer, mais un monstre à quatre jambes ! Quatre jambes, dont deux en l’air, c’est décidément trop pour un seul pianiste, fût-il un génie de la musique contemporaine. Hébétée, la jeune femme met quelques secondes à comprendre que cette créature est, en fait, un couple en train de forniquer à même le piano. La situation est d’autant plus gênante qu’elle a reconnu en l’homme au pantalon baissé son futur partenaire de jeu, Antonio. La femme, une blonde décolorée, est assise directement sur le clavier. Ses cris de jouissance se mêlent au bruit de ses soubresauts sur le piano à mesure que le musicien va et vient en elle. Et voilà dévoilé d’un coup de bite le mystère de cette musique contemporaine !

Pour corser les choses, surgit derrière Aude, le troisième membre du trio : Aria Schön, la violoncelliste, une petite blonde à l’air austère, si timide que durant les concerts, elle semble se cacher derrière son imposant instrument, à croire qu’elle l’a choisi pour qu’il la dissimule au public. Devant le spectacle qui s’offre à elle, la musicienne lève un sourcil désapprobateur. Elle ne semble pas vraiment surprise pourtant, comme si les frasques du pianiste étaient habituelles. Celui-ci n’est pas désemparé au moment où il aperçoit enfin les deux femmes. D’un geste désinvolte, il remonte son pantalon et adresse un sourire à peine gêné à ses deux collègues.

— Tout le monde s’est donné le mot pour arriver en avance, à ce que je vois. Mais entrez, les filles, faites comme chez vous. Alors, c’est toi, notre nouvelle violoniste ? Je te présente Claire, ma tourneuse de pages.

Et de désigner la blonde décolorée qui, dans un coin de la pièce, remet tranquillement son string. Son sourire impertinent en dit long.

Un mois plus tard, la désillusion est totale. Non seulement les répétitions du premier mouvement du trio no2 de Schubert sont catastrophiques, mais Antonio en impute entièrement la faute aux deux musiciennes. Ainsi l’ont-elles entendu se plaindre à l’impresario :

— Artificiel ! C’est complètement artificiel, cette façon de jouer ! Mais qu’est-ce qui t’a pris de me greffer deux cruches pareilles qui me massacrent scolairement Schubert ! Aria, je connaissais déjà ses limites, mais ta poire d’Aude, c’est encore pire !

En y repensant, la poire en question a des envies de meurtre. Si les répétitions sont un tel fiasco, c’est parce que cet infâme macho – dire qu’elle fantasmait dessus ! – passe son temps à reluquer les fesses de sa tourneuse de pages au lieu de se concentrer sur la partition. Et la garce en profite !

Elle se pavane au milieu du trio en arborant des décolletés plus vertigineux les uns que les autres, et des jupes qui ne cachent rien. Cette efficacité indiscutable ne se retrouve, hélas, pas dans le travail : les pages ne sont pas souvent tournées, et on piétine.

Un jour, Claire se pointe dans une robe si transparente qu’on la dirait nue. Après deux accords mal joués, Antonio congédie sans sommation ses deux collègues, prétextant la fièvre. Dès que nos musiciennes sortent de la pièce, le sempiternel concerto pour piano et gémissements reprend son cours.

Assises dans le café d’à côté, les deux musiciennes en tremblent d’indignation. Les joues en feu, Aria est sur le point de laisser tomber :

— Tu comprends maintenant pourquoi Nathalie s’est barrée ! C’est devenu impossible de jouer avec ce queutard ! Franchement, moi aussi, je vais me tirer ! Artificiel, notre jeu, et ses seins refaits, ils ne sont pas artificiels peut-être, à cette morue ! Tu as vu comme elle l’aguiche, comme elle se frotte contre lui chaque fois qu’elle doit tourner une page ? Comme elle se penche pour lui montrer son cul ? Tu as remarqué comme moi qu’en dessous, elle n’avait rien, l’autre jour ! La pétasse !

Surprise par le langage fleuri de la petite musicienne habituellement si réservée, Aude tente de calmer le jeu : plutôt que de casser le trio, il faudrait trouver un moyen de ramener Antonio à la raison, et à la musique par la même occasion. Qu’il quitte son duo infernal avec Claire pour la survie du trio.

Un ange passe. Ce silence-là, les deux musiciennes le connaissent trop bien : dans une partition, il survient juste avant le drame. C’est Aria qui se lance.

— J’ai peut-être une idée... Mais il va falloir prendre un petit risque.

Aude n’en revient pas d’avoir accepté une telle folie. Arrivée le lendemain à la salle de répétition, bien à l’avance comme convenu, elle songe sérieusement à s’enfuir. Trop tard cependant : le gros violoncelle franchit déjà la porte, et derrière lui, le sourire tremblant d’Aria. Le malaise est palpable chez l’une comme chez l’autre, mais il faut aller jusqu’au bout. Aude ôte donc non seulement son manteau, mais aussi son écharpe, ses gants, son pull, sa jupe, son chemisier, son collant, son soutien-gorge, et enfin, non sans appréhension, sa culotte en coton.

Nue comme un ver avec pour seule arme un petit violon qui ne cache rien, elle se souvient soudain qu’elle a été éduquée chez les sœurs bénédictines ! Que fabrique-t-elle à poil dans une salle de musique réputée ? Cette petite traîtresse d’Aria, elle, peut au moins se planquer derrière son violoncelle !

Le chaud et froid s’accroît quand la porte s’ouvre sur Antonio. Morte de honte, Aude baisse les yeux. Ses jambes interminables, ses gros seins, son cul charnu : c’est affreux, il voit tout ! Quant à son sexe, il palpite furieusement, comme s’il n’avait rien compris au drame de la situation : prise de vertige, entre vif désir et profond désarroi, Aude réprime un geste instinctif, non pour se cacher, mais pour se soulager, vers ce sexe qui la brûle à présent.

II Andante con moto

Aria n’a jamais ressenti une aussi vive satisfaction. La charmante Aude remplit ses promesses : ses courbes sont un vrai délice pour les yeux, cela donnerait presque envie de sortir de derrière le violoncelle pour la tripoter. Quant à Antonio, il a l’air d’un idiot, et c’est ce qui compte. Depuis le temps qu’elle attendait le moment où elle pourrait lui couper le sifflet, à ce bellâtre, elle est ravie. C’est donc avec un certain aplomb qu’elle prend la parole :

— Tu vois, tu n’es pas le seul à te croire trop chez toi, ici !

Antonio est abasourdi par la tournure que prennent les événements. S’il avait pu s’en douter ! Cependant, fidèle à son caractère, il se ravise vite :

— D’accord, les filles. J’ai compris. Je prends quelqu’un d’autre pour tourner les pages. D’ailleurs, j’avais déjà anticipé les choses. J’ai bien vu que Claire vous posait problème. Je l’ai virée. En revanche, je compte m’y mettre très sérieusement maintenant. Très sérieusement, cela veut dire qu’on n’a pas de temps à perdre.

Silence. Il ajoute :

— Pas le temps, notamment, de se rhabiller.

Aria ouvre la bouche pour protester ; elle déteste le ton mielleux que prend Antonio, surtout si c’est pour donner des ordres. Mais la crainte du scandale lui ôte la parole, d’autant plus que derrière son violoncelle, elle est bien mieux lotie qu’Aude qui, elle, est offerte à tous les regards. Alors, autant obtempérer, mais pas sans avoir obtenu une petite compensation.

— C’est le trio à poil... ou tout le monde se rhabille. Alors Antonio, tu ravales ta morgue et tu te désapes.

Le bel Italien semble de plus en plus épaté par l’audace de celle qu’il considérait comme une petite souris sans intérêt. Sans barguigner il ôte ses vêtements. Bien planquée derrière son violoncelle, Aria se repaît de sa victoire. Il ne fait plus autant l’insolent, cet homme qui ne peut plus cacher à quel point sa bite est dure. Mais il faut bien l’avouer, elle aussi est excitée, à tel point qu’elle est obligée de se tortiller sur sa chaise, dont le contact froid ne fait qu’aggraver les choses. Quant à la pauvre Aude, qui ne peut rien cacher, on perçoit aisément son trouble tant ses joues sont en feu, ses tétons durcis, sa chatte luisante. Mais au moins, elle n’est pas obligée, comme Aria, d’écarter les jambes pour jouer. Cette position suggestive ne permet pas de comprimer le désir et devient un véritable supplice pour la musicienne. Même cachée derrière le violoncelle, sa chatte est ouverte à tous les vents, la moindre brise la réveille et la torture, elle a envie qu’on la lui lèche, longtemps, et qu’on la prenne enfin, que ce violoncelle soit avantageusement remplacé par le bel Antonio, par Aude, par les deux à la fois : qu’Aude lui caresse les seins pendant qu’Antonio la baise ! Il s’agit bien d’un trio, oui ou non ?

À propos de trio, il est temps de se mettre au travail, d’autant que c’est le grand jour d’Aria : on répète le fameux deuxième mouvement du trio de Schubert, qui laisse la part belle au violoncelle. La sensibilité nécessaire pour jouer, Aria la tire de la contemplation d’Aude, si désirable quand elle joue nue comme une nymphe des temps anciens. Il suffirait de peu pour que ça dérape. D’un badinage, peut-être, mais alors, la magie serait rompue. Aria jette un regard à la dérobée en direction du piano. Antonio est en train de les reluquer, évidemment, mais étrangement intimidé, il détourne les yeux. Aujourd’hui, c’est la musique, poignante, douloureuse, trouble, qui s’impose à eux. Nus et fébriles, les trois musiciens trouvent enfin le mélange de légèreté et de gravité qui vous fait rencontrer Schubert. Grâce à la tension palpable et aux corps exposés, la magie a lieu, comme si cette situation incongrue permettait enfin l’alchimie entre les trois musiciens. Antonio semble avoir trouvé la sobriété qui lui faisait défaut. Quant aux deux jeunes femmes, elles ne peuvent plus jouer de manière scolaire, oh non.

En rentrant chez elle, Aria rumine cependant de sombres pensées. En réalité, elle se sent frustrée, insatisfaite. L’Italien s’en est tiré à très bon compte, finalement. Certes, elle lui a montré qu’elle n’était pas la petite créature introvertie que son masque social laissait imaginer, mais finalement, le pianiste a bien gagné sa journée aussi. Quant à Aude, Aria aurait voulu davantage de soutien de sa part. En guise d’apaisement, la jeune femme rejoue sa partie au violoncelle, mais il y manque le romantisme noir, la splendeur de l’orage qu’ensemble ils ont su créer, taraudés qu’ils étaient par le désir. Il y manque le beau torse d’Antonio, sa queue splendide, les seins d’Aude au violon... À ce souvenir, Aria ôte de nouveau ses vêtements. Elle passe son archet entre ses propres seins, se titille le sexe avec, à nouveau très excitée, mais inquiète : est-elle condamnée à jouer nue et la chatte en feu pour être une bonne musicienne ?

III Scherzando

Tout a changé depuis cette fameuse répétition. Aude d’abord. Exit les chemisiers de jeune fille sage et les jupes plissées, les collants en laine. Les jours passent, et c’est la valse des robes fendues, des dentelles, des bustiers. Quant à Aria, c’est encore plus impressionnant. Elle a délaissé les gros pulls pour des ensembles en cuir à damner un saint, assortis à un maquillage de plus en plus prononcé. Petits seins bien rebondis, silhouette gracile, joli cul... comment Antonio ne s’était-il pas rendu compte plus tôt des splendeurs cachées derrière le volumineux instrument ?

Mais la véritable métamorphose vient du pianiste lui-même. Tous les jours, il se fait beau, se parfume, se rase de près comme pour un premier rendez-vous. Peine perdue : le macho se sent si intimidé qu’il n’ose rien tenter, et pourtant, les deux musiciennes lui plaisent tant qu’il en a complètement oublié son ancienne tourneuse de pages.

« Serais-je amoureux ? Mais alors, de laquelle des deux ? » Fausse route. Ce n’est pas l’une ou l’autre, c’est Schubert, c’est le trio qui rend fou, la façon dont les deux filles se cherchent, se frôlent, se font mille caresses... Antonio est douloureusement, délicieusement hors-jeu. Pas dupe cependant : si elles le mettent à l’écart c’est pour mieux le ramener à elles ; enfin, c’est ce qu’il se dit pour se rassurer quand, le soir, il se branle chez lui, seul, et le cœur bien gros. En tout cas, les deux filles ne semblent plus être de simples collègues.

La scène qu’il surprend un après-midi en arrivant plus tôt qu’à l’accoutumée lui montre qu’il ne s’est pas trompé. Assise sur le piano, Aria a les seins dénudés. Sa jupe est relevée et ses jambes écartées. Elle caresse les cheveux d’Aude qui lui lèche le sexe. Celle-ci a pour tenue un ensemble rouge vif en dentelles qui met en valeur son cul rebondi. Elle est si occupée qu’elle n’a pas entendu Antonio entrer. Aria, en revanche, lui jette un regard triomphal avant de poursuivre.

— Continue, c’est bien comme ça. Cambre-toi en même temps. Mets en avant ton joli cul.

À la vue qui s’offre à lui, la bite d’Antonio se rappelle immédiatement à son bon souvenir : mais le désir est mêlé à une colère profonde, celle de l’exclu.

— Oh, les filles, c’est un trio, oui ou non ?

Cette fois, c’est Aude, les lèvres brillantes, qui répond d’une voix douce mais ferme :

— Oh, je ne sais pas, j’ai peur que tu sois trop artificiel, trop scolaire pour nous.

Cependant, Aria se montre plus indulgente.

— Allez, on te prend à l’essai. Mais il faudra nous satisfaire en nous obéissant au doigt et à l’œil. Pour commencer, tu vas te déshabiller et venir nous jouer un air... de jazz, pour changer, pendant qu’Aude continue de me lécher comme elle le fait si bien.

IV Allegro moderato

Bientôt les gémissements d’Aria accompagnent Gershwin. Pour mieux prendre son pied, la blonde s’étale de tout son long sur le piano, les jambes ballantes, pendant qu’Aude continue de l’explorer. Jouer pendant que les deux filles se font du bien devient un véritable supplice, mais Antonio s’y est résigné, car un ordre est un ordre.

Heureusement, Aude finit par lui faire signe. Cela fait trop longtemps que son sexe est à vif, qu’elle a envie d’être touchée par le pianiste, par ces mains qu’on vante tant dans les gazettes musicales. Les doigts experts lui caressent les seins, descendent jusqu’à son sexe, lui baissent le tanga en un mouvement léger, se glissent partout, donnent le la ; le rythme est maintenant si enlevé que son clitoris tressaille sous les pianotages du musicien. Le corps d’Aude ainsi instrumentalisé vibre, cela monte du bas-ventre et submerge... Au loin, une femme gémit... C’est Aria qui, restée seule sur le piano, rampe à présent à plat ventre jusqu’à eux, offre sa bouche, ses seins aux lèvres d’Aude. Celle-ci se rapproche en se plaçant à genoux sur le tabouret du piano. Antonio y voit un appel : il saisit la croupe de la jeune femme, la caresse et s’enfonce dans la chatte bien mouillée, accueillante. La violoniste n’en peut plus de plaisir ! Les coups répétés d’Antonio l’entraînent loin, au bord de la jouissance, si bien qu’elle finit par négliger Aria qui s’impatiente, jalouse. Elle descend alors du piano et ordonne à Antonio de la prendre, elle aussi, à même le sol. Mais Aude ne veut pas être en reste. Prise d’une soudaine inspiration, elle se saisit de son violon et s’assoit sur le visage d’Aria pour se faire lécher. En même temps, elle entreprend de jouer le final du trio de Schubert pour accompagner les mouvements d’Antonio et leurs orgasmes.

Aria et Antonio sont allongés, repus, épuisés. Mais Aude n’en a pas eu assez. Quoi ? La fête serait déjà terminée ? La violoniste caresse l’un et l’autre pour les ranimer. Sa main va et vient sur le sexe d’Antonio, sur celui d’Aria, en explore les moindres vibrations, « exactement comme un archet sur un violon », se dit-elle. Avec le même effet. Peu à peu, elle sent la bite d’Antonio enfler, durcir sous ses doigts, répondre présente. Mais c’est encore Aria, de nouveau bien réveillée, qui mène la danse. Elle fait signe à Aude de venir enfourcher le sexe d’Antonio. C’est elle qui se charge de l’introduire dans la chatte trempée, de guider les premiers mouvements dans les profondeurs. Elle s’assoit alors sur le torse du musicien pour mieux se faire tripoter le cul, puis sur son visage pour qu’il montre enfin qu’il sait se servir d’autre chose que de ses doigts et de sa bite. Par-dessus le pianiste, les deux musiciennes se tripotent, s’embrassent fougueusement, se lèchent...

Aude remue de plus en plus lentement pour retarder la jouissance, elle guide presque avec tendresse les mouvements d’Antonio pendant que cette délurée d’Aria lui pince les tétons, joue avec les gros seins qu’elle admire tant. C’en est trop. La violoniste jouit longuement, comme si une vague la submergeait à répétition, l’envahissait à la manière d’une rengaine délicieusement infinie. Surexcitée, Aria l’est également : par la langue d’Antonio, qui s’avère être virtuose aussi à ce jeu-là, par les gros seins d’Aude qui suivent les mouvements saccadés, prolongent son orgasme, par tous les gémissements... Mais surtout, elle s’émeut de son propre petit cul, parce qu’il écrase le visage du pianiste le plus réputé de leur génération ; de cet Antonio avec qui elle joue depuis quatre ans, qui jusqu’à cette année, se montrait si froid avec elle, et qui maintenant la lèche avec avidité, le visage trempé de sa mouille de violoncelliste. L’excitation est à présent si forte qu’elle aimerait arrêter, s’accorder un silence, une pause... qu’on lui laisse reprendre ses esprits. Mais comme un métronome, la langue d’Antonio poursuit son rythme régulier, inflexible, et c’est l’orgasme qui la submerge à présent, un orgasme aigu, strident, presque désagréable s’il n’était si délicieux. Absorbée par sa jouissance, elle attrape quand même la bouche d’Aude, ses seins, embrasse le tout pour mélanger les saveurs et les notes. C’est à ce moment-là qu’Antonio se laisse partir à son tour. Et les trois musiciens finissent par crier leur jouissance à l’unisson, dans une harmonie que le grand Schubert qui aimait tant la gaudriole n’aurait pas reniée.

À la sortie du concert donné par le trio Schläger, le public est unanime : on n’a jamais entendu une telle passion dans l’interprétation de Schubert, une sensibilité si extrême dans le jeu, un tel orage. Un fameux critique parle même d’un « jeu à fleur de peau », d’une « mise à nu » et d’une « acmé confinant à l’orgasme auditif ».

Si, au moins, nos trois musiciens avaient le temps de lire les journaux ! Mais ils sont trop occupés pour cela : maintenant qu’ils ont fait leurs gammes ensemble, ils élargissent leur répertoire. On dit qu’ils s’attaquent, à présent, à la musique contemporaine.

Salon professionnel

Clarissa Rivière

Sibylle et Laurent étaient amants depuis quelques mois.

Sibylle se demandait parfois pourquoi il avait tenu à s’encombrer d’une maîtresse, vu le peu de temps qu’il lui consacrait et les soucis que cela lui causait  ! Il était marié, embourbé dans d’innombrables contraintes professionnelles et familiales, quand elle était libre comme l’air. Elle aurait voulu avoir le courage de rompre, souvent déçue de son manque d’empressement. Mais elle l’avait dans la peau, lui écrivait sans cesse, le relançait, évitant de justesse de le harceler, ignorant délibérément ses signes de lassitude. Ils se retrouvaient à l’occasion pour déjeuner ensemble, s’aimer en cachette, quand l’emploi du temps bien rempli de Laurent lui permettait de s’échapper. Trop rarement au goût de Sibylle, qui le pressait de lui fixer de nouveaux rendez-vous, le plus souvent possible. Et lorsqu’ils réussissaient enfin à se voir, il lui parlait de ses projets professionnels au lieu de lui murmurer des mots doux au creux de l’oreille.

Ce jour-là ne faisait pas exception à la règle. Laurent évoquait ses dossiers en cours, ses difficultés avec ses employés... un long monologue qui n’enflammait que lui. Sibylle, bercée par le son de sa voix, s’ennuyait un peu, elle ne l’écoutait plus, mais contemplait ses yeux bleus, son sourire, se demandait quand il allait enfin l’embrasser ; et s’il n’y avait pas moyen de le croquer dans un recoin de ce restaurant branché. Ils pourraient, par exemple, descendre cet escalier au fond de la salle ou explorer l’arrière-cour...

Sibylle dressa l’oreille. Il était question d’un salon professionnel en province.

— Cette semaine-là, lui expliquait Laurent, nous ne pourrons pas nous voir, il me sera difficile également de t’appeler, je serai occupé du matin au soir à nouer des contacts et prendre des rendez-vous...

Dans l’imaginaire de Sybille, le restaurant s’effaça pour laisser place à un nouveau décor : une chambre, une suite plutôt, avec un lit immense, des draps de soie, leurs deux corps nus roulant l’un sur l’autre, s’étreignant follement...

Sibylle lui coupa la parole, moyennement passionnée par le programme des conférences.

— Oh, mais c’est génial, ça !! Je pourrais te rejoindre pour quelques jours  ! Depuis le temps que l’on rêve de passer une nuit entière ensemble, sans surveiller l’heure...

Laurent ouvrit de grands yeux. Il n’avait pas pensé à cette éventualité. Il secoua la tête. C’était tout simplement impossible, il emmenait plusieurs collaborateurs, il était hors de question qu’ils se doutent de quoi que ce soit. En outre, il serait pris toute la journée comme il le lui avait dit. Les rencontres s’enchaîneraient, sans compter les présentations auxquelles il souhaitait assister. Même ses soirées seraient occupées par des cocktails, des dîners professionnels, des galas... Ils se verraient à peine.

— Il nous restera le meilleur : les nuits, allez, dis oui, c’est une occasion unique  ! Je ne te gênerai pas, je serai discrète comme une petite souris  !

Laurent se sentait fatigué d’avance. Il imaginait sa volcanique maîtresse attendant son retour en lingerie fine, toutes griffes dehors, pleine d’énergie après s’être prélassée toute la journée. Il s’abattrait épuisé sur le lit, elle se jetterait sur lui comme une furie, arracherait ses vêtements, le presserait de caresses et de baisers, le sucerait à mort jusqu’à tirer la substantifique moelle... Une succube des temps modernes jamais rassasiée. Elle le laisserait exsangue aux petites lueurs de l’aube, s’endormirait profondément quand lui se lèverait pour rejoindre la cohorte des hommes en costume sombre. Il frissonna devant cette vision d’apocalypse, et tenta de la dissuader par tous les moyens.

— Je rentrerai crevé, il faudra que je me couche tout de suite, car je me lèverai tôt le lendemain...

Mais quel rabat-joie, il ne pensait qu’à se reposer ! Sibylle s’efforçait de rester patiente, elle insista gentiment. Surtout ne pas l’effrayer.

— Promis, je te laisserai dormir, ne t’inquiète pas, tu peux me faire confiance, tu me connais...

Ses yeux brillaient de mille feux, Laurent ne put lutter plus longtemps. Il soupira, finit par céder, amusé et agacé tout à fois. D’accord, elle pouvait venir avec lui à son congrès puisqu’elle y tenait tant ! Mais il ne voulait pas de reproches ni de grincements de dents. Il ne pourrait pas s’occuper d’elle, ils ne se verraient qu’un peu le soir, au moment de se coucher, et le matin, alors qu’il serait pressé de se préparer et de rejoindre les autres participants au salon...

Sibylle ne l’écoutait plus, elle riait dans ses mains, ne parvenant pas à dissimuler sa joie. Elle promit tout ce qu’il voulut et lui sauta au cou, trop heureuse qu’il veuille bien l’emmener. Tout lui était égal, rien ne valait le bonheur de dormir quelques nuits dans son lit, tout près de sa chaleur et de son odeur  !

De retour au bureau, Laurent expliqua à ses collaborateurs qu’il y avait eu un souci lors de la réservation de leurs chambres. L’hôtel où ils se retrouvaient d’habitude avait fait une erreur, il manquait une chambre, et en raison du congrès, il affichait désormais complet. Mais pas d’inquiétude, il s’était trouvé une chambre dans un autre établissement. Si ses collègues soupçonnèrent une embrouille, ils eurent la sagesse de ne pas le montrer. Ils se contentèrent d’échanger des clins d’œil. Le patron voulait être tranquille, parfait, ça les arrangeait, eux aussi. Quand le chat n’est pas là...

Sibylle se plaisait bien dans cette ville balnéaire. Il était encore tôt dans la saison, la plage restait déserte, l’eau était bien trop froide en ce tout début d’été. La ville, par contre, débordait d’animation, des centaines de congressistes déambulaient et se bousculaient aux terrasses des cafés. Sibylle coulait des jours paisibles, loin de ses obligations quotidiennes. Elle avait adopté un rythme lent, décalé, quand toute la ville s’affairait et s’agitait. Le temps passait vite, elle ne s’ennuyait pas une seconde, les distractions ne manquaient pas : lécher les premières glaces de l’année, lire, écrire des cartes postales, s’acheter des chapeaux de soleil, des bijoux en coquillages...

Minuit, une heure du matin... Son amant rentrait enfin, il la prenait dans ses bras en bâillant, épuisé, n’aspirant qu’à dormir. Attendrie, Sibylle humait avec délice son odeur aimée entre toutes, elle le couvrait de baisers et de caresses, l’étouffait. Il grognait, la repoussait gentiment.

— Je suis crevé, grosse journée demain, ne m’en veux pas  !

Il enfilait son pyjama, s’endormait aussitôt. Elle le regardait longtemps, résistant difficilement à l’envie de caresser son dos, d’embrasser son cou. Seule la retenait la peur de l’exaspérer et de devoir faire ses valises. Elle se concentrait sur le meilleur moment de la journée, le petit déjeuner pris ensemble dans la chambre. Il avait déjà l’œil rivé sur son téléphone, mais il était tellement sexy dans son costume.

Les journées défilaient, intenses et exténuantes pour lui, agréables et nonchalantes pour elle. Elle réalisa que c’était la dernière soirée du séjour. Elle n’avait pas encore goûté au plaisir de se promener le long de la plage sous les étoiles. Même seule, ce serait dommage de manquer ça... Elle referma son ordinateur et se décida à sortir sur-le-champ ; il était déjà tard.

Elle n’eut pas le loisir d’aller loin, stoppée dans son élan dès la sortie de l’ascenseur. Sa chanson préférée ! Le bar avait renoncé au jazz et diffusait des musiques bien plus entraînantes. Malheureusement, les lieux étaient déserts, il y avait peu de chances que le hall de l’hôtel se transforme en boîte de nuit. Accoudé au comptoir, un jeune homme sirotait un cocktail. Il l’interpella.

— Bonsoir, je peux vous offrir un verre  ?

— En fait, j’allais sortir... mais cette musique me donne envie de danser  !

— Ça peut s’arranger, fit-il en se levant et lui tendant la main.

Sibylle se sentait gênée : qu’allaient penser le barman, le réceptionniste... mais elle finit par accepter avec joie ; impossible de refuser une invitation sur cette musique-là. En plus, ils ne risqueraient pas de se cogner contre d’autres couples ! Julien se révéla très bon danseur de rock, et la soirée s’écoula agréablement, entre danses, cocktails, confidences... Sibylle avait le tournis, elle se sentait légèrement éméchée, et souriait à ce cavalier inespéré.

C’est alors que son amant rentra, tout aussi fourbu et saturé de contacts professionnels que les autres soirs, pressé de se glisser sous la couette après un bisou rapide à sa maîtresse. Il franchit avec soulagement la porte de verre, s’apprêta à prendre l’ascenseur, puis s’immobilisa, stupéfait. C’était bien elle en train de danser comme une folle devant la réception, avec un bellâtre au sourire niais  ! Son sang ne fit qu’un tour. Il n’avait pas réalisé qu’elle pourrait plaire à un autre, plus disponible, plus fêtard. Il pouvait la perdre. Toute sa fatigue s’envola comme par magie, il fonça vers elle, l’enlaça, l’embrassa passionnément sous les yeux médusés de l’inconnu. Sibylle éclata de rire, ravie. Laurent aurait voulu l’emporter sur son épaule comme dans les vieux westerns, mais il craignit pour son dos, il se contenta de lui broyer la main et de la faire courir. Cette fois, il allait s’offrir à ses baisers sans fin, à ses caresses, ils passeraient une nuit blanche. Il dormirait le lendemain, dans le train.

Sibylle fit un signe d’excuse à son danseur, puis se laissa entraîner en riant sous cape. Comme son amant semblait pressé de remonter dans leur chambre  !

— Tu m’as bien oublié ce soir, on dirait  ! lui fit-il remarquer. J’ai interrompu quelque chose  ?

— Je commençais à m’ennuyer, seule la journée, et puis toutes ces soirées à t’attendre... j’avais prévu de sortir, mais ils ont passé cette chanson, tu sais, celle qu’on adore toi et moi, et...

Laurent la coupa, il n’avait pas envie d’en savoir plus. Il la revoyait danser avec un plaisir évident, tournoyer dans les bras d’un autre homme, lui plaire ; il en devenait fou.

— Je sais, j’ai été peu disponible pour toi cette semaine, comment me faire pardonner ?

Sibylle ouvrit la bouche, avant de se raviser. Son regard malicieux n’augurait rien de bon. Laurent insista, curieux.

— Dis-moi, n’aie pas peur, je peux tout entendre  !

— Un week-end à Venise  ! Non, je rigole... un mariage  !

Devant l’air épouvanté de Laurent, Sibylle gloussa, se reprit :

— Mais non, je te taquine  ! Je tiens à ma liberté, moi... non, c’est autre chose, j’hésite...

— Je t’écoute, je ferais tout pour toi !

Sibylle secoua la tête, amusée. Jusqu’où était-il prêt à aller ? L’inquiétude se révélait un puissant philtre d’amour.

— Tu te souviens de l’homme avec lequel je dansais dans le hall... j’aimerais qu’on l’invite à prendre un verre, et... à me prendre, moi aussi, peut-être...

Laurent broncha, paralysé par un flux d’émotions contradictoires. La jalousie lui mordait le cœur, tandis que son sexe devenait dur comme du marbre. Un silence épais s’installa, insoutenable. Les oreilles de Sibylle bourdonnaient, elle percevait les battements de son cœur. Elle était allée trop loin. Elle allait le rassurer quand il répondit d’une voix sourde :

— D’accord, mais laisse-moi te faire l’amour avant.

— Non, tu as besoin de toute ton énergie  ! Je vais tout de suite le chercher avant que tu ne changes d’avis  ! Et qu’il s’en aille...

Laurent tenta vainement de la retenir, elle était déjà partie, agitant gracieusement la main.

— Je ne serai pas longue  !

Sa maîtresse possédée par un inconnu, sous ses yeux... il résista à l’envie de se caresser et s’allongea sur le lit en soupirant. Elle le rendait dingue.

Sibylle ne perdit pas un instant, elle se mit à courir le long de l’interminable couloir. Et si Julien n’était plus là ! Elle ne connaissait que son prénom... Son inquiétude fut de courte durée, elle se réjouit de retrouver sa silhouette accoudée au bar. Elle ralentit son pas, rassembla tout son courage et le rejoignit.

Il se tourna vers elle avec un grand sourire.

— Je suis ravi de vous revoir  ! J’aimerais vous offrir un autre verre, mais je crains que le bar soit fermé, j’allai monter dans ma chambre, et vous apparaissez, alors que je pensais à vous... Quel bon vent vous ramène vers moi  ?

Sibylle baissa les yeux avec un air faussement contrit, terriblement espiègle en réalité. Irrésistible. Julien aurait aimé se pencher vers elle et déposer un baiser sur cette bouche mutine. Qu’avait-elle donc en tête ? Sibylle s’éclaircit la voix, se jeta à l’eau :

— Puisque le bar est fermé, nous aimerions vous inviter à boire une coupe de champagne dans notre suite, et plus peut-être, si affinités... seriez-vous tenté  ?

Julien ne répondit pas, il ne souriait plus, hésitant à comprendre. Il se leva, lui tendit la main. Sibylle avait déjà tenu sa main chaude et douce en dansant le rock avec lui un peu plus tôt, mais cette fois, son cœur se met à battre plus vite. Cette main serait bientôt posée sur sa peau. Elle ne parvenait plus à le regarder dans les yeux. Le sexe de cet inconnu allait se planter dans le sien, sous le regard de son bien-aimé. Elle espérait provoquer chez Laurent un électrochoc. S’il tenait à elle, il arrêterait de la traiter avec tant de négligence et de désinvolture, comme si elle était acquise pour toujours. Il ouvrirait les yeux : elle pouvait plaire à un autre homme, un homme qui la désirait, la ferait jouir, l’aimerait peut-être. Il en souffrirait sans doute brièvement, et Sibylle renverrait Julien. La leçon aurait porté, elle s’attacherait à réconforter son amant. C’était le plan. Elle devait s’avouer aussi qu’elle était tentée de sentir le corps de Julien contre le sien depuis qu’elle avait pris ses mains, croisé ses yeux, et cela en dehors de toute arrière-pensée sur sa relation avec Laurent. Elle voulait cet inconnu, au-delà des bonnes raisons qu’elle se donnait, avec la bénédiction de Laurent si c’était possible, sinon, elle s’en passerait  !

En chemin, elle lui donna sa carte.

— Mon numéro, au cas où...

Julien la rangea en silence dans sa veste, lui donna la sienne en échange. S’ils se contentaient de boire un verre, il la recontacterait, il se le promettait. Il profita de la fermeture des portes de l’ascenseur pour la presser contre lui.

— Je peux t’embrasser pendant qu’on est seuls ?

Il appuya sur le 11e étage et, sans attendre sa réponse, l’embrassa timidement. Ils firent plusieurs voyages en apesanteur avant que Sibylle ne redescende sur terre. Cela faisait combien de temps qu’ils s’embrassaient comme des adolescents ! Laurent allait s’inquiéter, la chercher, appeler l’ascenseur peut-être... Elle réussit à repousser Julien, remit de l’ordre dans sa coiffure. Direction le 4e étage, cette fois.

— On y va  ?

Julien lui vola un dernier baiser, puis la suivit dans le dédale de couloirs. Sibylle se dépêchait, inquiète d’avoir tardé. Elle fut rassurée en ouvrant la porte. Laurent avait allumé des bougies parfumées, une lumière dorée baignait la pièce. Le room-service avait eu le temps de passer, trois coupes les attendaient autour d’une bouteille de champagne. Laurent les remplit aussitôt, les leur tendit en silence. Ils trinquèrent, signant leur pacte secret, pour cette nuit, seulement cette nuit.

Laurent ouvrit le bal en déposant un baiser dans le cou de Sibylle. Elle ferma les yeux de délice, et pour s’offrir plus facilement aux caresses des deux hommes. Un second baiser suivit, plus léger, celui-là, comme un écho du premier. Elle s’abandonnait aux bouches qui l’embrassaient sans s’arrêter désormais, descendant peu à peu vers son décolleté. Elle ne distinguait plus celle de son amant de celle de Julien. Des lèvres chaudes déposaient des dizaines de baisers sur sa peau, des mains faisaient glisser sa robe, ses bas, caressaient la chair tendre entre les cuisses. Les garçons ne disaient rien, mais leur souffle s’accélérait, un soupir, parfois, leur échappait. L’appréhension laissait la place au désir. Sibylle ne pensait plus aux défauts de sa peau, de son corps, elle éprouvait le désir d’être palpée partout, possédée. Qu’ils perdent toute retenue, empoignent ses seins, ses fesses, qu’ils ouvrent ses cuisses, la prennent, fort  !

Ils se montrèrent infiniment doux au contraire, intimidés sans doute par la situation, l’abandon de Sybille, sa confiance, le pouvoir dont ils disposaient, et dont ils n’usèrent pas. Ils préféraient se laisser guider par ses soupirs, ses petits gémissements, ses exclamations timides, ses appels pudiques, qui l’étaient de moins en moins.

Laurent, qui la connaissait bien, savait comment réveiller la tigresse assoupie en elle, celle qui allait ensuite les violer, les mettre en pièces. Il descendit entre ses jambes, abandonnant ses seins, son ventre, aux seuls soins de Julien. Lui écartant délicatement les cuisses, il se mit à souffler sur son sexe clos, puis à l’effleurer doucement de ses lèvres, en une caresse d’une douceur insupportable. Déjà le joli sexe oblong s’entrouvrait d’attente. Sibylle gémit, souleva son bassin pour réclamer un coup de langue plus affirmé. Laurent sourit, son amante était sur le point de dépasser le point de non-retour, elle ne pourrait alors plus rien lui refuser. Il savait jouer de son corps en virtuose, faire vibrer chaque corde. Mais cette fois, la donne avait changé, Sibylle était à la recherche d’un plaisir plus intense, encore inédit ; elle embrassait Julien à pleine bouche, tendait en même temps sa poitrine vers les mains du garçon. Les emprisonnant dans les siennes, elle encouragea celui-ci à lui presser les seins avec force, et compenser ainsi l’excès de douceur de la langue de son amant.

Le sang de Laurent ne fit qu’un tour ; ce baiser d’amoureux n’était pas prévu au programme, il n’avait pas sa place ici. Laurent devait tout faire pour interrompre ce baiser qui le ravageait. Sa langue se fit plus drue, il se mit à laper plus vite. Le temps de compter jusqu’à dix, et il allait la faire jouir. Il était d’accord pour que l’inconnu la prenne, la possède, la caresse, mais il n’était pas question de tendresse. Avec ce baiser, Sibylle outrepassait les limites, le trahissait.

Il la sentit se tendre ; la jeune femme lui emprisonna la tête entre ses cuisses pour le retenir, elle se méfiait. Elle soupçonnait qu’il était contrarié, et elle n’en était que plus excitée.

Mais Laurent ne ralentit pas sa cadence, il l’accéléra au contraire ; Sybille eut un orgasme violent, qui le réjouit, et qu’il accompagna jusqu’au bout de ses coups de langue passionnés. Il ne la lâchait pas, la maintenait fermement, tandis qu’elle se tordait en proie aux affres du plaisir ; elle parut se calmer, mais plus survoltée que jamais, elle appela son amant en elle, de toutes ses forces. Il se rendit, glissa son sexe entre les lèvres trempées de mouille et de la salive déposée par sa langue. Il l’aima avec fougue, les yeux plissés, luttant contre la jouissance. Concentrés sur leur plaisir, ils avaient oublié l’inconnu du bar.

Julien, terriblement excité, perdait toute retenue. Il se dévêtit, s’installa à genoux tout près de la tête de Sibylle. Il continuait à lui malaxer les seins, plongé dans une transe hypnotique. Son pénis se dressait, enflait, oscillait, effleurait la joue de Sibylle, la tapotait, comme s’il toquait à la porte. Sibylle sourit, déposa un baiser léger sur le sexe palpitant et plein d’espoir. Il était bienvenu. Le phallus s’enhardit, força la bouche entrouverte, entama un va-et-vient encore timide. Leur manège n’avait pas échappé à Laurent. Fouetté par cette vision, il glissa ses mains sous les fesses de Sibylle, son sexe à nouveau dur s’enfonça dans l’orifice vaginal. Il la prit vigoureusement, tandis que la bouche de Sibylle allait et venait sur le sexe de Julien au rythme des coups de boutoir de son amant. Les hommes se laissaient emporter, on n’entendait plus que leur souffle, leurs gémissements, des bruits de chair mouillée.

Laurent voulait voir son amante se faire posséder par l’inconnu, l’entendre crier sous les assauts d’un autre. Il souhaitait aller jusqu’au bout de cette expérience maintenant qu’ils avaient commencé. Il fit un signe à Julien, et les deux hommes, sans un mot, échangèrent leurs places. Sibylle gémit de frustration au moment où les deux verges la quittèrent, mais cette sensation de vide ne dura qu’un instant ; elle reconnut bientôt dans sa bouche le goût du sexe aimé de son amant, son odeur, sa texture, tandis que le membre plus épais de Julien s’introduisait à son tour dans son intimité. Ils s’immobilisèrent, n’osant bouger. Puis, le sexe de Julien se mit à coulisser dans le sien avec lenteur, l’amenant au bord de la jouissance. Avec la même lenteur, elle suçait avec ferveur la verge de son amant. Jamais, elle ne l’avait autant aimé  ! Laurent répondit à cet amour fou en s’enfonçant loin dans la gorge de sa maîtresse, laquelle suffoquait mais s’offrait avec fougue. Julien la possédait ardemment, mais ses doigts la caressaient avec la plus grande douceur. L’orgasme, cette fois, fut long à venir, Sybille avait tant joui déjà  ! Il n’en fut que meilleur, une jouissance venant de très loin, grondant dans son ventre longtemps avant d’exploser dans tout son corps pendant d’infinies secondes. Sibylle riait, se tordait de plaisir, avouait à Laurent combien elle l’aimait.

Julien, d’un coup de reins libérateur, explosa littéralement en elle en râlant. Ce cri de mâle se mêlant aux gémissements de la petite femelle en chaleur affola Laurent. Il avait envie de la prendre par les fesses, de profiter de leur nuit de folie pour oser la sodomiser.

Sibylle avait interrompu sa fellation depuis un moment pour crier tout à son aise, évacuer toute la tension de son orgasme. Éviter de le mordre aussi. Elle ne lui offrait plus que ses mains, qui le pressaient avec force. Bientôt ses doigts, ses seins, son cou furent inondés par le sperme épais et tiède de son amant, qui jaillissait sans fin, en une douche joyeuse et vivifiante. Sibylle sourit, sa bouche chercha de nouveau la verge pour la lécher, la boire, la nettoyer tandis qu’elle perdait de sa dureté. Elle raffolait de son goût boisé.

Elle voulut goûter Julien aussi ; elle découvrait qu’elle n’aimait plus seulement son amant, mais tous les hommes sans exception, leur sexe, le goût de leur semence... Elle les voulait tous. Sibylle demanda à Julien de s’approcher, il s’installa en face de Laurent, de l’autre côté de son visage. Elle l’invita à pénétrer à nouveau dans sa bouche, désireuse d’emplir ses narines de son odeur et de le goûter de sa langue. Il était savoureux, lui aussi, peut-être qu’en le suçant, elle parviendrait à ranimer ce sexe, à le faire durcir, gonfler...

Mais Laurent ne l’entendait pas de cette oreille, il la voulait pour lui seul à présent. Il avait envie de la dorloter, la câliner... la sodomiser. D’un coup d’œil, il signifia son congé à Julien. Le jeune homme se rhabilla, le cœur lourd ; Sibylle ne le quittait pas des yeux, lui souriait en douce, lui promettant en silence de le revoir.

Quand il eut disparu, elle se jeta sur Laurent et le dévora de baisers. Mais elle ne pensait qu’à Julien. Ils se reverraient bientôt tous les trois, à Paris. À deux et/ou à trois.

Le compromis

Zakya Gnaoui

C’est dans une crêperie de Montmartre, au moment du dessert, qu’Amal et Fred convinrent ensemble de passer leurs vacances au cap d’Agde.

Depuis quelques mois, leur couple battait de l’aile. En août, ils casseraient leur tirelire pour partir ensemble dans le Sud. La sexualité à plusieurs les faisait fantasmer, mais ils n’avaient jamais osé franchir le pas. Durant ce séjour, ils allaient se lâcher, tenter de se retrouver en partageant des expériences inédites. Les résidences du village naturiste étaient beaucoup trop chères. Leur statut d’étudiant ne permettait pas de telles dépenses. Elle commençait une thèse en littérature, et lui terminait un master en marketing. Au départ, ils pensaient s’installer au camping, mais ils finirent par louer un studio à Marseillan pour une dizaine de jours, afin de pouvoir recevoir avec un minimum de confort.

Les plages libertines du cap d’Agde, notamment celle surnommée « la baie des Cochons », n’étaient pas loin de leur immeuble. Ils faisaient la route à pied. Les deux premiers jours, ils passèrent l’après-midi à bronzer avec tous ces gens entassés les uns sur les autres, en matant les scènes coquines autour d’eux. Certains couples aimaient s’exhiber, se faire des gâteries publiquement. Ce spectacle les excitait, Amal et Fred ! Le soir, une fois rentrés dans leur studio, ils retrouvaient en faisant l’amour la fureur des premiers jours.

Mais très vite, des divergences apparurent. Fred voulait qu’Amal l’aide à rencontrer l’une de ces créatures de rêve qui bronzaient nues sur la plage ; l’idée de voir sa petite amie se faire lécher le minou par une autre fille l’excitait au plus haut point. Mais Amal n’était guère attirée par ces trips machos et sexistes. Durant son enfance, elle avait vu sa mère se soumettre à toutes les volontés du paternel, et elle s’était promis de ne pas accepter dans sa propre vie cette domination masculine, notamment, au niveau de sa sexualité. Elle aussi fantasmait sur un plan à trois, mais avec un homme qui ressemblerait à Fred tout en étant moins brutal, plus attentionné. Incapables d’harmoniser leurs désirs, ils se firent la tête au bout du quatrième jour. L’après-midi sur la plage fut sinistre. Amal passa la soirée devant un film de Spike Lee, en se disant qu’au moins avec Fred ce n’était pas le choc des cultures qui posait problème. En se couchant dans le canapé-lit du salon, elle sentit deux petites larmes au fond des yeux. Leur couple n’allait pas tarder à imploser. Ils étaient venus ici pour s’amuser, baiser comme des fous. Et ce soir-là, elle s’endormit les entrailles en feu, brûlant d’envie de faire l’amour.

Le lendemain, ils décidèrent d’aller à nouveau sur les plages libertines.

— On verra bien ce que cela va donner, nous deux, dit Amal d’une voix mélancolique. Tu sais, si vraiment on est devenu incompatibles toi et moi, il vaut mieux en rester là.

Fred lui répondit sèchement qu’il était d’accord. Mais en faisant le trajet à pied, ils se rendirent compte qu’ils étaient beaucoup trop attachés l’un à l’autre pour envisager une quelconque séparation. En arrivant à la baie des Cochons, ils s’embrassèrent fougueusement et s’installèrent au milieu des autres couples, pas loin de l’eau.

— Comment va-t-on faire pour s’éclater ensemble ? lui dit-il en s’allongeant sur le sable. Je suis désolé, mais il est hors de question que je te partage avec un autre mec...

— Pareil, je ne me vois pas non plus faire un plan à trois avec ces nanas vulgaires que tu reluques sans arrêt depuis qu’on est là... Allez, oublions ça, je vais te sucer, ça va nous détendre...

Au moment où Amal lui prit son sexe dans la bouche, les yeux de Fred tombèrent sur une jolie brune en string, assise non loin d’eux. Certaines filles ne se déshabillaient pas entièrement sur les plages naturistes, contrairement aux hommes qui étaient virés manu militari s’ils conservaient leur caleçon de bain. Amal la repéra également. La brune aux longs cheveux noirs avait un sourire ensorcelant. Plus Fred la contemplait, plus la flamme qui brillait dans ses prunelles s’intensifiait.

Fred caressa le sexe de sa compagne, lui glissa un doigt dans sa fente humide. Elle se mit à gémir tandis que les premiers badauds faisaient cercle autour d’eux.

— Je veux aller jusqu’au bout, prévint-elle. Continue comme ça.

Amal voulait s’exhiber impudiquement devant les hommes seuls qui erraient sur la plage, les allumer, les regarder éjaculer sur le sable. Fred ferma les yeux, s’efforçant d’ignorer les inconnus de tout âge qui se masturbaient en contemplant la scène. Quelques femmes se tenaient dans la foule, passablement excitées.

Il se concentra sur les lèvres d’Amal, sur la cyprine qui inondait ses doigts, sur le soleil brûlant qui se reflétait dans la mer... et sur le sourire de la mystérieuse Aphrodite, qui les regardait avec insistance. Elle était grande, mince, avec des seins plutôt petits, mais appétissants. Fred ne pouvait détacher les yeux de ce corps sublime, androgyne. La fille était avec eux, virtuellement penchée près du visage d’Amal, laquelle s’était mise à sucer goulûment le sexe de Fred ; sa chatte n’avait jamais mouillé comme ça. Le regard envieux des hommes l’excitait terriblement. Sentant la verge de Fred sur le point de jouir, elle la sortit de sa bouche et la masturba énergiquement, en regardant la mystérieuse inconnue. Fred, en observant son manège, se sentit encore plus excité. Il éjacula entre les doigts d’Amal, accompagné de chaleureux applaudissements. Une fois le spectacle terminé, les gens s’éloignèrent. Un autre show commençait, un peu plus loin.

Amal vient se blottir contre Fred. La fille les regardait toujours. Ils lui sourirent.

— Elle est très jolie, dit Amal. Tu as vu ce ventre, ces jambes, qu’est-ce que j’aimerais être comme elle !

— On va faire connaissance ? demanda Fred.

— Tu ne perds jamais le nord, toi !

Au bout d’un moment, la charmante brune se leva. Après leur avoir jeté un sourire aguicheur, elle se dirigea vers la mer avec un déhanchement exagéré. Fred n’arrivait pas à décrocher son regard de son petit cul plat et ferme. Pourquoi avait-elle gardé ce string noir ? Pourquoi n’était-elle pas nue ? Il aurait tant voulu découvrir son sexe.

— Viens, dit-il à Amal, on va causer avec elle.

Les pieds dans l’eau, ils firent connaissance en échangeant des banalités. La fille se prénommait Andrea. Elle dragua ouvertement Amal, qui, amusée, se prit au jeu. Fred restait silencieux de peur de tout gâcher.

Au bout d’un moment, Andrea passa sa main dans les cheveux bouclés de sa petite amie, éclaircis par le soleil, et l’embrassa doucement sur la bouche. Amal se laissa faire, ravie. Le baiser était doux, tendre, avec un goût sucré. Tout ce qu’elle aimait, et que Fred avait du mal à lui donner.

— Vous m’avez terriblement excitée tous les deux...

— Toi aussi, tu nous excites, lui répondit Fred.

Amal sourit à son tour. Son mec était tellement obnubilé par les seins d’Andrea qu’il n’avait pas encore remarqué la petite bosse discrète qui apparaissait de plus en plus sous son string. Celle-ci ne cherchait pas à la dissimuler, regardant même Amal avec un sourire complice.

— Et si tu te mettais nue ? insista Fred. On pourrait aller s’allonger tous les trois, se faire des câlins...

— Quand tu verras ce qui se cache sous mon string, tu n’auras peut-être plus envie que nous nous fassions des câlins.

— Je suis sûr du contraire, répondit-il, confiant. Ma copine et moi faisons l’amour même quand elle a ses règles...

Amal éclata de rire. Des petites vagues leur rafraîchissaient les pieds. Fred n’avait toujours pas compris que sous le maillot de bain d’Andrea se dressait un pénis gonflé de désir. Quand il se rendit compte de la situation, son visage changea de couleur.

— Eh bien, moi, j’ai envie de te voir toute nue, dit Amal. Si Fred n’est pas sur la même longueur d’onde, tant pis pour lui... Depuis qu’on est ici, Monsieur me fait la gueule car il veut un plan à trois avec une autre fille et me refuse la partie de baise que je souhaite faire avec lui et un autre mec...

— Je peux être un beau compromis pour vous deux, conclut Andrea.

Elle fixait Fred avec un charmant sourire, les lèvres légèrement entrouvertes. Ce dernier était en proie à des sentiments contradictoires. D’un côté, il avait envie de prendre ses jambes à son cou. Même si beaucoup de ses amis étaient gays, il n’avait pas l’intention de virer sa cuti. Mais pouvait-on parler d’homosexualité ? Certes, Andrea était dotée d’une queue peut-être aussi grosse que la sienne. Toutefois, ses seins qui pointaient de manière arrogante vers lui, ce visage de salope angélique qui lui souriait malicieusement le rendaient fou de désir. La façon dont elle avançait son corps sensuel vers celui d’Amal laissait imaginer les perversités auxquelles ils étaient susceptibles de se livrer tous les trois. Andrea avait l’air d’être une sorte d’objet sexuel docile, dont on pouvait disposer à sa guise. Avec elle, la baise devait être très obscène, très indécente. Cependant, quelque chose le retenait. Pourquoi fallait-il que cette fille ait une bite, bon sang ?

Ils décidèrent de l’inviter à dîner chez eux ; un bon moyen de voir la tournure que prendraient les événements. Sur le chemin du retour, Andrea fit remarquer à Amal que celle-ci était très ouverte d’esprit, alors que la plupart des filles maghrébines de son entourage portaient le voile et ne fréquentaient pas les plages libertines.

— Ce type de cliché sordide doit aussi exister à propos des personnes transsexuelles, répondit Amal. Et je suppose que tu n’aimerais pas les entendre de ma bouche... Alors pourquoi tu me dis des conneries pareilles ?

Andrea, mal à l’aise, baissa les yeux. Regrettant d’avoir été un peu brutale, Amal prit la brune par la main en lui adressant un sourire réconciliateur.

— Je suis peut-être arabe, musulmane, d’origine maghrébine, tout ce que tu veux, mais avant tout, je suis moi, je suis Amal... Et tu n’as pas idée à quel point j’ai envie de baiser avec toi, Andrea.

Fred écoutait la conversation sans mot dire, plongé dans la perplexité à la vue du sexe tendu sous le short, prêt à exploser. Son esprit lui disait de tout arrêter et de raccompagner gentiment cette fille chez elle après le dîner.

Une fois entrés dans l’appartement, un étrange silence s’installa entre eux. Amal mit un peu de musique, l’un des premiers albums de Killing Joke. Personne n’osait prendre l’initiative de déclencher la tempête sexuelle qui les attendait. Ils dînèrent rapidement. Une salade composée, un peu de vin. Au moment du dessert, Amal se pencha sur le visage d’Andrea, l’embrassa fougueusement. Puis elle alla s’allonger sur le canapé-lit, en regardant Fred avec des yeux brûlants.

— Fais ce que tu veux, mon chéri... Mais moi, ce soir, j’ai envie de m’amuser !

Elle ôta son T-shirt, attira Andrea contre elle pour l’embrasser à nouveau. Les mains d’Andra lui pétrissaient agréablement la poitrine. Amal se retrouva nue, cuisses écartées ; les doigts de la jolie brune taquinaient son clitoris. Fred les rejoignit presque malgré lui. À son tour, il enleva toutes ses fringues. Amal admira son corps musclé, ses fesses parfaites, son sexe qui bandait durement. Andrea déboutonna sa longue robe blanche, la tint quelques instants en l’air, puis la lâcha par terre.

Fred était à la fois excité et anxieux. Qu’allait-il se passer à présent ? Quelles folies s’apprêtait-il à commettre ? La bosse sous le petit string noir était toujours là. Tout comme Amal, il n’arrivait pas à décoller ses yeux du corps splendide d’Andrea. Elle fit glisser lentement le morceau de tissu le long de ses cuisses, les regardant à tour de rôle avec un sourire coquin. Sa verge était longue, fine, son pubis intégralement épilé. Fred était fasciné par cette vision même s’il se sentait incapable, pour le moment, de toucher le membre dressé.

Mais Amal, elle, n’en pouvait plus d’attendre. Elle se mit à embrasser les seins d’Andrea, qui se laissait faire docilement, prenant plaisir à être manipulée par cette jolie fille avide d’expériences nouvelles. Elle cambra les reins, imaginant les doigts de l’homme sur elle, et ceux de la femme qui explorait sa chair en ébullition. Fred, en retrait, observait en silence les deux filles.

Finalement, il se résolut à venir près de sa copine, et il l’embrassa sur la bouche, comme pour se rassurer. Mais Amal n’avait pas envie de jouer les mères poules. Son ventre en feu désirait très fort les deux queues. Elle en prit une dans chaque main et se mit à les branler, en se disant que les hommes n’ont pas l’insouciance sexuelle propre à de nombreuses femmes, cette capacité quasi naturelle de s’abandonner à l’ivresse des sens.

La violence de son regard laissa Fred sans voix. Il avait l’impression de faire l’amour non pas avec une, mais deux inconnues. Il ne reconnaissait pas sa compagne, il ne se reconnaissait plus lui-même.

Andrea bandait très fort. Attiré par elle, Fred se sentait toutefois incapable de toucher ce corps. Son désarroi manifeste fit sourire Amal. Elle leur mit à chacun un préservatif, puis commença à sucer son copain ; elle s’interrompit et invita Andrea, hésitante, à le sucer à son tour. Fred se laissa faire, désemparé. Le Rubicon était franchi. Lorsque la langue d’Andrea se mit à taquiner son gland pendant que celle d’Amal allait et venait le long de sa verge, la sensation fut absolument divine, dépassant tout ce qu’il avait pu imaginer dans ses fantasmes. Les deux filles le suçaient en même temps, l’une en promenant sa langue sur ses testicules, l’autre engloutissant en entier son membre en érection jusqu’à en avoir les larmes aux yeux. Fred avait l’impression de vivre un rêve.

Lorsque Amal prit le sexe d’Andrea dans sa bouche, il ressentit une excitation encore plus forte. C’était comme regarder un film porno dont l’héroïne principale était sa petite amie. Sauf que la scène ne se déroulait pas sur un écran de télévision, mais dans la vraie vie.

Peu à peu, Fred se décoinça. Ses mains caressèrent le ventre d’Andrea, leurs langues se mélangèrent sous le regard ébahi d’Amal. Les frontières disparaissaient, les différences s’estompaient, les corps brûlants fusionnaient. Chacun d’eux n’était plus qu’un simple morceau de chair cherchant le plaisir, devenant plaisir. N’y tenant plus, Andrea s’empala sur le membre de Fred tandis qu’Amal, agenouillée en face d’elle, lui caressait les seins, l’embrassait dans le cou, jouait avec ses ravissants testicules imberbes, fascinée elle aussi par cette troublante, mais néanmoins voluptueuse anatomie.

Au bout d’un moment, ils changèrent de position. Amal se mit à califourchon sur Andrea, sentant en elle le sexe en érection de son amante allongée sur le dos. Elle ondulait du bassin, cambrait ses hanches vers Fred. Ce dernier arriva dans son dos, lui humidifia l’anus avec son doigt couvert de salive et lui enfonça violemment sa verge entre les fesses. On n’entendait plus que le clapotis de leurs corps et la musique. Les deux sexes qui labouraient chacun de ses orifices mirent Amal dans un état d’exaltation intense, avivé encore par le regard d’Andrea, qui la fixait, rempli de flammes ardentes. Elle colla ses lèvres aux siennes, incapable de retenir ses gémissements. Jamais Amal ne s’était abandonnée à la jouissance avec aussi peu de retenue. Emportée par les coups de reins de Fred, qui la pilonnait sans ménagement, elle ne put empêcher la queue d’Andrea de sortir malgré elle de son vagin inondé de cyprine.

Foudroyée par la violence des orgasmes successifs, Amal demanda à Fred, presque en hurlant, d’arrêter l’étreinte. Il fallait qu’elle reprenne souffle. Andrea en profita pour s’approcher de lui, à la fois attirée par cet homme brutal, et craignant d’être repoussée, insultée, traitée de pédé ou de travelo. Elle se mit à se masturber en le fixant droit dans les yeux, se livrant à lui comme jamais elle ne s’était livrée à un homme. Effrayé, il s’allongea près d’Amal, cherchant de nouveau un refuge. Peine perdue. Sa copine n’avait d’yeux que pour ce corps transidentaire. Andrea, alors, s’approcha d’eux, s’agenouilla au-dessus de leur visage et continua à masturber son sexe gonflé. Fred, pour la première fois, eut envie de toucher cette verge, de participer activement à son éjaculation, même si, en même temps, il avait peur de recevoir du sperme sur lui. Timidement, avec une étrange lueur dans le regard, il se mit derrière Andrea, et l’embrassant dans le cou, lui caressa délicatement les testicules.

Il se penchait pour prendre ce membre en bouche, quand Andrea jouit sur la poitrine d’Amal, qui les regardait en se caressant.

« Mon Dieu, qu’allais-je faire ? », se dit Fred.

Andrea, qui avait compris ce que l’homme s’apprêtait à faire, lui adressa un sourire amusé.

— Partie remise ?

Amal ne s’attendait pas à pareille initiative de la part de son mec. Elle l’imagina à quatre pattes sur le lit en train de se faire sauvagement baiser par Andrea, pendant qu’elle-même lui suçait le sexe. Cette vision, soudain, l’effraya. N’allaient-ils pas trop loin, trop vite, tous les trois ?

Mais elle chassa cette pensée de sa tête :

— Allez, viens, lui dit-elle. On va te faire jouir toutes les deux. Tu l’as bien mérité !

Elles allongèrent Fred sur le dos, lui firent écarter les jambes, se mirent à lui caresser l’anus. Pendant qu’il se masturbait, elles léchaient son petit orifice encore vierge, passaient leurs doigts le long de la raie, en caressant ses testicules. Puis elles s’embrassèrent sur la bouche en le regardant avec l’air de deux garces déchaînées. Fred était au septième ciel. Il s’astiquait frénétiquement le manche, enveloppé de toutes ces sensations magiques. Au bout d’un moment, il ne put se retenir. Une énorme giclée de sperme atterrit au-dessus de son nombril, tandis que les filles lui caressaient les bourses. Il éjacula encore et encore, dans une sorte d’état second.

Ce soir-là, ils s’endormirent profondément, anesthésiés par le plaisir et la chaleur estivale. C’est Fred qui se réveilla le premier. Étrangement, il n’éprouva aucun remords ; à aucun moment, il se dit qu’il avait baisé avec un mec. Les deux filles étaient toujours dans les bras de Morphée, blotties l’une contre l’autre. Quand Andrea ouvrit les yeux, lui adressa un sourire complice, il eut envie de recommencer ce qu’ils avaient fait la veille au soir, en allant plus loin encore. Mais est-ce qu’Amal serait toujours aussi enthousiaste pour expérimenter avec eux les nouvelles variantes du plan à trois ?

El Godomisator

Juliette Di Cen

École maternelle Les Lapinous

— Les filles, j’aime pas ça ! Et toi, j’t’aime pas non plus, t’es méchante et t’es pas belle !

Pour la cinquième fois de la matinée, Mickaël, cinq ans et demi, me braille à l’oreille qu’il va tout dire à sa mère si je ne lâche pas le petit pirate en plastique avec lequel je joue tranquillement.

Rapide coup d’œil sur l’objet du délit avant de fixer son petit visage fripé de colère.

Quelques secondes plus tard, Mickaël, cinq ans et demi, un Playmobil enfoncé dans la narine, hurle qu’en plus de le dire à sa mère, son père va me flanquer en prison. Normal, il est employé pénitentiaire. Quand je lui réponds que mon boucher-charcutier de père va transformer le sien en chair à pâté, il charge et nous roulons sur le puzzle en mousse.

La maîtresse met fin à ce corps-à-corps endiablé. Dommage, j’étais en passe de lui enfoncer un coffret au trésor dans la seconde narine.

Nous finissons isolés dans deux coins opposés de la classe, à nous jeter des regards noirs et des vulgarités entendues dans la bouche des adultes.

Collège des Primevères, sept ans plus tard

— Alors, tronche de ragondin, on s’est fait plaquer ? Il avait peur d’y perdre un bout de lèvre, ou quoi ?

C’est le défaut des petites villes ; les années scolaires se suivent et se ressemblent. Les mêmes têtes de con nous poursuivent jusqu’à l’écœurement.

La mâchoire crispée, j’attends que Vermine 1re ait fini sa petite scène devant mes copines. Gênées, celles-ci évitent de fixer mon appareil dentaire ainsi que le recoin où mon ex et sa nouvelle nana procèdent à un échange d’amygdales.

Je ne sais pas ce qu’il y avait de pire. Que les râteaux me collent aux Converse comme une moule à son rocher, ou que Face-de-lombric l’ait parfaitement compris et s’en serve pour m’humilier.

Je le connais par cœur. La plupart de ses vieilles cicatrices s’emboîtent parfaitement avec mes dents. Mickaël se sait désormais intouchable, et moi, j’ai déjà pris deux rappels sur mon cahier de correspondance, à cause de ses conneries. Au troisième, c’est l’exclusion.

Au début, on nous punissait à égalité ; il m’emmerdait, je cognais. Mais les choses ont changé à l’entrée au collège. Pendant l’été, j’ai poussé comme un champignon. Aujourd’hui, je peux voir le sommet de son crâne et m’en servir comme table basse, c’est dire...

De toute façon, il a bien intégré le changement. Ses vacheries sont devenues plus vicieuses. Comme me chercher des poux à proximité d’un adulte. Grâce à cette technique, mes hurlements ou mes prises de catch se chargent de renvoyer une information totalement biaisée des faits.

Que ce soit son obstination à soulever ma jupe durant la récré, son besoin pathologique de glisser ses doigts dans mon jogging pour le descendre d’un coup en cours de gym, ou de dégrafer mon soutif en pleine interro de math, rien ne semble avoir d’importance pour le corps enseignant, qui qualifie ça de simples enfantillages. Je suis plus grande et forcément plus forte que lui. En plus, je me développe. On m’a bien fait comprendre que j’étais responsable de ses... attentions.

— Et toi, ta langue, toujours pucelle ?

Visiblement, j’ai visé juste. Les gloussements des copines ajoutés à son expression renfrognée font germer une très vilaine idée.

En quittant le dernier cours de la matinée, je profite de la bousculade vers la sortie et agrippe son sac à dos pour l’entraîner à l’opposé de la cantine.

J’aurais pu trouver un coin plus tranquille pour accomplir mon forfait, mais j’ai besoin de témoins. J’ai des palpitations et les mains superglissantes, trop pour maintenir ma proie en place.

Autant en finir.

Tout sourire, je le plaque contre le mur, et devant des camarades ébahis, je fonds sur sa bouche comme sur une Häagen-Dazs à la morve. Je le sens vaguement se débattre, puis mollir. Ma langue force ses lèvres et s’enfonce, violant son palais au passage, avant de lui laisser un litre de bave en partant.

Même si les sensations n’étaient pas passionnantes, j’éprouve une violente satisfaction : je lui ai pourri son premier baiser.

— Alors, bouffon, ça fait quoi d’avoir raté sa première pelle ?

Deuxième année de fac

Aïe. C’est le verre de trop, celui qui transforme systématiquement la nana guillerette en éponge pathétique.

Souriant bravement à mon bourreau, je porte l’alcool à mes lèvres sans les desserrer. Satisfait, il se désintéresse de mon verre toujours plein pour remettre une dose dans celui de ma voisine.

Nous fêtons la fin des examens chez un camarade de classe. Sans avoir les résultats, nous savons déjà qui a obtenu le Deug et qui a échoué. La pression se relâchant, il est temps de nous amuser un peu. D’ailleurs, en voyant comment ça se frotte dans certains coins sombres, je devine des rapprochements déjà bien avancés.

Cela dit, je ne suis pas là pour autre chose ; dans mon viseur, il y a une cible armée d’abdos à croquer.

Ce soir, c’est ma dernière chance de lui sauter dessus avant les vacances. Peu importe que son meilleur pote soit une vieille connaissance. Peu importe que cette vieille connaissance ait fini par atteindre une taille tout à fait honorable pour un joueur de rugby, me retirant ainsi l’avantage accordé par la nature.

Apercevant une place libre près de ma target prénommée David, je bondis, pour mieux m’écraser contre un mur surgi de nulle part.

— Fait chier !

Probable référence au gobelet plein d’alcool écrasé entre nous. Il en a plein les vêtements.

Ma seconde victime grogne, le visage et le torse éclaboussés. Je soupire. Il fallait que ce soit ces deux-là.

— Oh ça va, les gars. On va réparer ça en deux coups de langue.

L’alcool. Best friend ever.

— C’est une blague ! Par contre, ça va coller... il faut nettoyer ça tout de suite.

La sensation de mes fringues poisseuses est assez désagréable. Sans attendre leur réponse, je pars à la recherche d’une salle de bains, arrêtant mon choix sur une suite parentale au bout du couloir.

La chambre est spacieuse, et vide, ce qui me surprend quelque peu, vu les frotti-frotta entraperçus dans le séjour et la cuisine.

Tant mieux, j’ai besoin de reprendre pied.

Un léger mal de crâne s’est pointé dès l’instant où une bonne âme a monté le son d’un vieux Skip the Use.

Je m’étire et profite de cet instant de solitude pour retirer mon haut et vérifier son état. Un regard supplémentaire vers mon soutien-gorge m’informe de l’étendue des dégâts. Autant tout nettoyer d’un coup.

Les deux vêtements à la main, je finis par pénétrer dans la petite salle d’eau attenante.

Quelle idiote !

J’aurais dû attraper David par le col et le traîner ici. J’imagine les scènes de cul débridées entre le lavabo et la douche, tout en rinçant mes fringues.

Dans mon dos, un bruit étouffé attire mon attention. Lorsque je relève les yeux de ma tâche, le miroir me renvoie trois visages stupéfaits. Le mien, et le leur.

Finalement, ils m’ont suivie.

Avec un couinement, je plaque le tee-shirt dégoulinant sur ma poitrine.

Moment de gêne.

On se regarde sans trop savoir quoi dire. L’espace est exigu, nous avons à peine la place de bouger sans nous toucher. Je déglutis.

L’ambiance se réchauffe violemment, à moins que ce soit mes joues brûlantes. Quelque chose dans l’air m’incite à croire que tout peut arriver. Même s’il y en a un de trop dans l’équation. Pourtant, je ne bronche pas en voyant celui-ci rabattre la porte.

Pour être honnête, je ressens même une pointe d’excitation en les regardant ôter leur tee-shirt trempé pour participer au grand nettoyage. J’essore le mien et le remets en grimaçant.

Mes seins tendent tellement le tissu qu’il serait dommage de ne pas profiter du spectacle. Ils ne s’en privent pas.

C’est étrange. Après tant d’années de coups bas, je redécouvre le garçon. Il n’y a plus ni morgue ni hostilité sur le visage de Mickaël. À croire qu’il suffisait d’un concours de tee-shirts mouillés pour enterrer la hache de guerre.

Des gloussements en approche rompent le charme. David a le réflexe d’éteindre la lumière après nous avoir signifié le silence.

Ce soir, à défaut d’être acteurs, il se pourrait que nous soyons mateurs...

L’œil vissé dans l’entrebâillement de la porte, je vois arriver un nouveau trio identique au nôtre. S’il a l’idée de participer à une douche collective, on risque de rencontrer un sérieux problème de place.

Derrière moi, deux corps chauds se pressent. Ce peau contre peau provoque de petits séismes côté sud.

— Oh putain, c’est l’autre ! chuchote David, juste au-dessus de ma tête.

L’autre ?

J’observe les nouveaux venus et devine de qui il parle. Plus âgé que nous, le type s’est sûrement incrusté par le biais d’une indiscrétion, à moins que le gars avec lequel il partage le cou d’Amélie ne l’ait invité. Professeur d’un cours magistral en droit, il est connu de toute la fac grâce à un surnom devenu légendaire : « El Godomisator ».

Pas une soirée étudiante sans que circule un récit sur ses exploits. C’est un peu la légende urbaine des petites culottes. Ce type aurait le don de foutre dans son lit les spécimens les plus sexy, masculins comme féminins. Autant dire qu’il y a peu de risque que je m’en approche un jour.

De toute façon, ce n’est pas prévu dans mon plan de carrière, et je ne comprends pas ce qu’on peut lui trouver. L’homme est quelconque, plus proche de la chèvre que de la bombe sexuelle, bien que sa voix grave fasse résonner certains organes sous-exploités.

Le trio a l’air de bien se connaître. Les deux étudiants se sont allongés sur le lit, l’un à côté de l’autre, continuant à se lécher les lèvres et le cou sous l’œil bienveillant du professeur. Les gestes sont assurés et suivent les directives de leur maître.

— Pose la main sur sa chatte. Non, ne la fouille pas tout de suite. Sens juste le bombé de la vulve. Oui, c’est ça. Anticipe le plaisir que tu auras à y enfouir les doigts.

Un halètement récompense l’obéissance.

— Chérie, écarte les cuisses, laisse-le te toucher jusqu’au bout. Non, mon garçon, tu n’as pas encore l’autorisation de passer la douane. Frotte tes doigts le long de sa chatte… non, non, pas trop vite ! Là, c’est mieux. Apprécie comme elle mouille à travers la dentelle. Maintenant, va jusqu’à l’anus et titille-le. Mmmm, j’imagine d’ici son petit trou qui se fronce d’impatience...

De la position où je me trouve je ne vois pas grand-chose, mais l’alcool dans mon sang, les images que ces mots fabriquent, et les bruits de plaisir s’échappant de la gorge de la fille ont un effet dévastateur sur mon corps. Je mouille autant que si cette main caressante était postée entre mes jambes.

Je ne suis pas la seule à qui cela fait de l’effet. Derrière moi, les souffles sont plus hachés, et une bosse significative se presse contre mes fesses. Je décèle même des claquements sourds, caractéristiques d’un pantalon qu’on déboutonne. Ainsi, Mickaël se met à l’aise... Qui aurait cru qu’une telle idée m’excite un jour ?

Dans la chambre, les acteurs poursuivent la scène. Je deviens presque liquide en observant le poignet du garçon s’activer vigoureusement entre les cuisses de sa partenaire. L’humidité manifeste de la fille manque de me faire jouir une première fois.

Oh, bon sang !

Il la baise tout habillée, et ça a l’air vraiment délicieux !

J’ai envie de l’encourager d’un « plus vite » ou d’un « plus fort », mais je ne voudrais pas que la fille jouisse trop facilement. Je suis persuadée que le professeur va l’obliger à mériter son orgasme.

— Stop !

L’ordre ne surprend pas les joueurs, mais il a eu le don de bloquer les respirations de notre côté de la porte.

— Moins vite, tu vas irriter sa petite chatte avec la dentelle. Qu’est-ce que je t’ai dit la dernière fois ? (la dernière fois ?) On ménage sa monture pour la chevaucher plus longtemps ! Regarde sa vulve, elle est toute rouge ! Retire-lui sa culotte et fais-toi pardonner, mon garçon.

Le garçon en question marmonne un « pardon », s’exécute en jetant au loin la barrière de tissu, puis se place à quatre pattes entre les cuisses écartées.

Je mesure son impatience à sa façon de se lécher les lèvres. Il le fait de façon si gourmande que j’envie Amélie d’avoir une langue enthousiaste à sa disposition.

Au signal de son maître, l’étudiant plonge vers sa destination et lape l’entrejambe avec application.

— Très bien, mêle ta salive à sa mouille, rends-la moite. Lubrifie ce petit abricot avec ta langue, admire comme il est juteux.

Je suis à deux doigts de sortir pour l’implorer de me faire la même chose, lorsqu’une main s’insinue entre mes fesses et l’érection qui les caresse, puis déboutonne le jean qui l’emprisonne.

Dans le noir, les sensations sont décuplées. Privée de la vue, et émoustillée par la voix du prof, je ne peux qu’imaginer la beauté de ce sexe au gland rosé. Un léger déplacement d’air sur ma droite, accompagné d’un souffle contre ma joue m’informe d’une nouvelle entrée en scène.

D’instinct, je tourne le visage vers Mickaël et rencontre sa bouche. Son baiser est vorace, lent, profond. S’il baise comme il embrasse, je vais passer des journées entières au pieu avec mon pire ennemi.

Une main se pose sur mon ventre, attendant peut-être que je lui délivre le feu vert. J’ondule contre la queue tendue pour l’inviter plus ouvertement. La main se glisse dans l’élastique de ma jupe et descend directement dans ma culotte. J’écarte les jambes pour lui laisser l’accès libre.

Rapidement frustré par l’étroitesse de mon sous-vêtement, David me propose de l’enlever. J’émets un couinement d’assentiment et l’aide à m’en débarrasser.

Je suis tellement humide que les doigts coulissent sans peine le long de ma fente, s’accordant sur le rythme des coups de langue de notre acteur principal. J’aime cette synchronisation, ça me donne l’impression de recevoir les mêmes attentions que la brunette.

David joue de mon instrument avec maestria, m’amenant au seuil de la jouissance sans m’y laisser plonger tout à fait, me faisant haleter et gémir de plus en plus bruyamment.

Peu importe, le son est étouffé par la bouche de Mickaël, toujours soudée et dévorante, aussi experte dans l’art de faire imploser mes fonctions cognitives que la main de David qui carbonise mes terminaisons nerveuses.

Un instant, je me demande s’ils ne se sont pas tous mis d’accord pour me faire crever de plaisir ; voix, doigts, langues, bites prometteuses...

Le besoin physique s’accentue, je ne me suis jamais sentie aussi affamée, avide, exigeante de toute ma minuscule expérience. Je finis par lever une cuisse pour que les doigts me pénètrent profondément.

Soudain, les deux m’abandonnent et reculent, me laissant seule, vide et déboussolée.

Un nouveau « stop ! » retentit dans la pièce d’à côté, venant détourner ma détresse de ses responsables.

— Tu as failli céder à la facilité, mon garçon ! Vois ses seins qui implorent d’être utilisés ! Oui, c’est exactement ce que tu dois faire... Aime-les aussi bien que tu as léché sa chatte. Suce-les jusqu’à les faire pleurer de plaisir. Oui, comme ça, aspire ses tétons, et laisse-moi m’occuper de toi pendant ce temps-là...

L’homme a de nouveau toute mon attention.

Il se penche sur son étudiant et lui entoure la taille de ses bras. Il lui défait sa ceinture, la sort des passants et claque la fesse du garçon avec le cuir, en lui intimant de s’appliquer. Puis il lui ouvre la braguette, descend son pantalon sur les genoux et empoigne une bite diablement tentante.

Il me faut une queue, vite.

Entendue par les dieux de la luxure, je perçois le retour de mes compagnons à mes côtés. L’un d’eux me saisit la main, la pose sur une queue parfaitement raide et chaude.

Enfin !

Je remonte les doigts sur le membre qui palpite, rencontre un bourrelet de latex près de la base, et comprends : ils se sont équipés.

Ce soir, je vais baiser avec le gars qui me fait mouiller et celui qui, plus jeune, me rendait folle de rage.

David revient se placer derrière moi et m’incite d’un murmure à tendre la croupe vers l’arrière. Je me fais l’effet d’une soubrette prête à se faire sauter dans un placard, pendant que ses patrons s’envoient en l’air dans la chambre ducale.

Son gland entre d’un coup, aspiré par mon vagin en manque. Un vieux réflexe m’empêche de brailler mon plaisir et d’alerter ainsi nos acteurs. Je ferme les yeux à l’instant où l’étudiant pénètre enfin sa copine. C’est elle qui se charge de gémir pour nous deux.

Les mains agrippées à mes hanches, David me lime sec, m’obligeant à lâcher la queue de Mickaël. Pour garder ma prise et ne pas être entraînée par les coups de boutoir, je me penche sur l’encadrement de la porte.

Manquerait plus que j’aille m’étaler sur le dos de l’étudiant.

Des doigts attrapent mon menton, m’invitant à me tourner vers un sexe tendu. J’accepte avec plaisir la diversion et j’enfourne le sexe dans ma bouche en faisant tourner ma langue autour du gland. Je le gobe aussi loin que je peux, investie d’une mission toute neuve : lui donner tant de plaisir qu’il ne puisse plus jamais me détester.

Pourquoi je pense tant à lui, alors que le mec de mes rêves est en train de me baiser avec ardeur ?

Parce que c’est la bite de Mickaël que je veux. À travers David, ça a toujours été l’autre que je voyais. À ce point de masochisme, je me dis qu’il est temps de consulter.

Un cri de douleur détourne mon attention de cette sombre révélation.

Du coin de l’œil, je vois les fesses nues du professeur ruer entre les reins de son étudiant.

Mazette ! Il ramone le garçon à la cadence d’un métronome sous acide.

Putain, il va le défoncer !

El Godomisator dans ses œuvres.

Mickaël sort sa queue de ma bouche et propose à son comparse d’inverser leurs positions.

J’ai envie d’un truc fou, et me redresse pour leur parler à l’oreille.

— Un par-devant, un par-derrière.

— Oh merde, oui.

Vote unanime du jury.

Nous laissons El Godomisator à ses jouets pour mieux apprécier nos propres jeux. David me soulève par la taille pendant que Mickaël se glisse entre mes cuisses.

— Entre d’abord, mec, l’invite David.

C’est étrange, le ton employé sonne comme un acte symbolique. Comme si David avait ouvert la voie à Mickaël, comme s’il l’avait aidé à s’approcher suffisamment pour que je ne puisse plus le repousser.

Forte de cette conviction, je savoure la pénétration bien plus douce de Mickaël. Plus profonde aussi. J’en hoquette de plaisir et me blottis dans ses bras.

C’est bon. C’est tellement bon.

Ça laverait presque des années de rancœur.

Ses va-et-vient me poussent à m’ouvrir encore plus, à en accepter davantage. Les prémices de l’orgasme resserrent ma prise sur son sexe. À peine David a-t-il forcé mon petit trou que je jouis. Je jouis et je ris, tant les sensations me surprennent.

Lorsque la porte de la salle d’eau s’ouvre quelques minutes plus tard, notre trio est toujours soudé et haletant.

Après tout, nous étions les premiers dans la place. Les autres le comprennent, aussi sûrement qu’ils savent que tout ce qui s’est passé dans cette suite y restera.

Quelques jours plus tard...

Bien. Dernier carton, et ce sera bon.

Je vérifie la fermeture du coffre de ma voiture avant de remonter vers ma chambre d’étudiante.

Quelle année incroyable !

J’ai eu mon examen, reçu le plus bel orgasme de ma vie et m’apprête à intégrer les rangs grassement payés des moniteurs d’un club de sport. J’ai tout de même une petite boule au goût de nostalgie dans la gorge.

Peut-être la fin d’un cycle.

Posé sur le sol juste devant ma porte de chambre grande ouverte, un petit paquet attire mon attention. Mon prénom est inscrit dessus.

Je l’ouvre et découvre un morceau de papier doté d’un message mystérieux : « Pardonné ? »

Je m’en saisis et trouve un numéro de téléphone au dos. Lorsque mes yeux tombent de nouveau sur l’intérieur de la boîte. Son contenu me fait sourire.

Un petit pirate en plastique me tend les bras pour que je le garde.

Éric23, chambre 310

Emm Frost

Chuchotements et soupirs...

Elle se contorsionne, grimace, se fissure, s’élève, son ventre se creuse, sa mâchoire se crispe, un cri silencieux.

— Il plonge en toi avec son gros membre. Va et vient doucement... accélère. Ses grandes mains te tiennent aux reins, il ne joue plus avec toi, il envoie son sexe profond, tu sens ? Il ressort sa queue pleine de ton jus pour te la mettre dans ta bouche, son gros gland s’infiltre entre tes lèvres... tu tètes le champignon... il se retient, tu suces tellement bien, tu sais comme tu suces bien ?

Elle halète, sa main s’active sur son clito, je l’embrasse pour la retenir de crier, goûte sa salive chaude parfumée fraise, mon érection est totale, j’enconne doucement pour la faire monter encore, qu’elle m’appelle de toutes ses forces, que son ventre m’absorbe.

— Il est près de venir... tu le veux où ? Il va jouir en même temps que toi, tu sens, il te besogne la bouche, il va jouir, tu le sens... sa grosse bite te démonte...

Elle crie. Ça part du ventre, c’est brutal, ça remonte. Transpercée en son sternum qui s’ouvre, ses os craquent, un truc violent.

— Il te jouit en bouche. Son sperme t’inonde le visage, la langue, les dents...

Souffle accéléré, je me cabre dans la foulée, nuque pétrifiée, mon sexe dans le sien ne se contient plus, je laisse aller, je vois ce gros sexe qui bourre la bouche de ma fiancée et qui jouit en jets saccadés, huit, neuf, douze fois, quantité interminable, elle avale la tiède écume, j’éclate. Me suspends à ses lèvres, me dissous en coma.

Dans la pénombre, j’admire sa silhouette floue qui se lève souplement, murmure :

— Je reviens.

Je retombe en léthargie, comme on retombe en enfance, en rêvant.

Nous nous réveillons ensemble, l’un contre l’autre blottis, dans une chaleur poisseuse qui me titille encore le zob.

— Alors, il t’a plu ?

— Beaucoup, il était très bien, efficace, très doux.

— Drôle d’époque qui nous demande de l’efficacité jusque dans l’amour, ampoulé-je.

— C’est pas ce que je voulais dire, elle se rattrape. Je suis bête, je voulais dire que j’étais bien partie... C’est pas de ce genre d’efficacité dont je voulais parler...

La fossette de sa joue se creuse, elle s’étire :

— J’aime quand tu me racontes des histoires avec ton sexe.

Et j’en raconte beaucoup, des histoires. Je tourne et retourne dans ma tête ce que j’ai envie de dire. Elle m’embrasse. J’ai envie de bander. Mon sexe est encore gonflé, gisant contre ma cuisse, sans vigueur, mais encore plein. J’embrasse sa bouche humide, indécis.

— Quand j’avais quinze ans, y avait cette BD... je ne me souviens plus du titre.

— Une BD cochonne ?

Elle pose la tête sur ma poitrine.

— Raconte !

Je caresse lentement ses cheveux courts légèrement bouclés. Aïda correspond exactement à l’idée que je me faisais de Fantômette quand j’avais dix ans (qui se souvient de Fantômette ?), la taille en moins, Aïda mesure moins d’un mètre cinquante !

— C’est un jeune couple qui trouve un job dans un grand hôtel. Ils s’aiment à la folie, un truc sexuel très fort. Lui, beau gars, elle, Asiatique, je me souviens qu’elle a treize ans, et qu’elle est gaulée comme une bombasse : seins et cul énormes, taille de guêpe... C’est n’importe quoi, mais ça m’excitait, t’imagines pas.

— T’es pas un peu déçu, alors ?

Elle relève la tête désolée.

— Avec mes nichons...

— Ils sont très mignons, tes nichons... Donc, ils sont embauchés par un boss pervers supercostaud avec une queue graphique énorme, t’imagines... Lui n’a qu’une envie, c’est se taper la fille. Faut dire, l’hôtel est particulier : orgies, soubrettes, garçons d’étage aux ordres des clients, et le boss qui baise à tout va... Les deux amoureux, eux, ne veulent pas se partager, ils s’aiment. Obligés de s’habiller sexy pour la fille, de porter le kilt pour le mec (je sais pas si c’est sexy, un kilt, mais comme ça, il a la queue à l’air tout le temps), on les retrouve dans des situations pas croyables pour qu’ils se trompent l’un l’autre. Genre la soubrette qui convoite le mec réclame un truc sur une armoire pour qu’il monte sur un tabouret, elle le suce pendant ce temps. Lui bande sur le coup pendant que la soubrette s’active, mais au moment où il va jouir, d’un ultime effort de volonté vertueuse, il débande ! Alors, on leur refile des aphrodisiaques à leur insu, on les oblige à servir pendant des partouzes, sous l’œil du boss qui se branle derrière des miroirs sans tain. Mais le couple tient bon. Ils se promettent d’être l’un à l’autre pour toujours en baise frénétique, pour faire redescendre l’excitation. Tous les stratagèmes ratent. Jusqu’au jour où le gars est enlevé. On le bat, on l’oblige à sucer des filles... et des mecs. Il est attelé à une machine avec un obus qui lui empale le cul. Au début, ça fait mal. Il finit par aimer. Retrouvée seule, sa fiancée ne sait pas ce qui se passe, perpétuellement excitée par le manque et les aphrodisiaques. Trempée de désir, elle va voir le boss pour demander s’il sait quelque chose. Par pure commisération, il sort une énorme pine, qu’elle accepte de sucer, pour se soulager. Il finit par lui montrer des photos du copain en train de baiser dans des partouzes, « même avec des homosexuels », qu’il ajoute.

Déçue, la fille pleure. Pour finir, elle s’abandonne aux désirs insatiables et aux assauts déchaînés du patron.

— C’est pervers, comme histoire...

— Mais ça m’excitait. Quand, à vingt ans, je suis tombé amoureux d’une fille, et qu’elle est partie avec mon meilleur pote, j’ai pas pu garder le bouquin.

— Et maintenant, tu veux que je te l’offre ? demande-t-elle en jouant avec mon sexe à peine revigoré. Que je me fasse poser des implants ? Que je couche avec ton patron ?

— Quel patron ? Non... Comment dire ? Ça te dirait pas qu’on essaye un truc à trois ?

— Avec un autre mec ?

Elle reste pensive, grimace :

— Ou avec une fille ?

Je la regarde dans les yeux, l’embrasse. Je sais le moment décisif. Ou elle accepte et on continue, ou elle refuse, se braque et me traite d’obsédé. C’est en gros la manière dont les choses se défont la plupart du temps quand je présente la chose à mes petites amies. Il paraît que les mœurs sont libérées. Moi, je sais pas, quand je vois les manifs pour tous, je suis pas rassuré ! Les mœurs libérées, quelle rigolade ! La plupart des filles à qui j’ai soumis l’idée se sont barrées avec un drôle de regard. Paradoxalement j’ai l’impression que je tombe amoureux, et je n’ai pas envie de lui cacher mes désirs... Si elle ne veut plus de moi, si son regard change ?

Elle sourit, hoche la tête.

— On peut tenter. Comment on fait ? Internet, on passe une annonce ?

— De quoi tu as envie ?

— Je sais pas... Un mec plus âgé, avec de l’expérience. Et toi ?

À la réflexion, je dis oui. Elle demande :

— Tu veux qu’il te prenne aussi ? Ça te dirait de le sucer avec moi ?

À voir. Je me racle la gorge.

Elle est rentrée chez elle, ce soir-là : des répétitions tôt le matin. Et je me suis mis sur le net pour prospecter d’une main pendant que de l’autre... Puis j’ai attendu six jours avant de la relancer.

Aïda et moi, on vit chacun chez soi, on se connaît depuis quelques mois, le courant passe plutôt bien entre nous. Je loge près de la gare, elle, du côté de la Plaine. On se retrouve en alternance chez l’un, chez l’autre. Elle est comédienne, je suis régisseur lumière dans un théâtre du centre-ville. Horaires tranquilles hors festival, je fais le boulot. Sinon, je joue à la guerre dans l’arrière-pays aixois, tous les dimanches que le Seigneur fait, avec un clan : les Hoboes with shotgun. On dénote pas mal dans le paysage airsoft ! En dehors des répliques de flingues à air comprimé, ce que j’aime, c’est le sexe et le porno. Alors, avec Aïda, j’y vais doucement, à la cool. Le genre de nana qui n’a l’air de rien, et qui sur scène...

La semaine suivante, on s’est fait un resto, on a fait l’amour. J’ai rien dit, mais j’avais déjà repéré des mecs sur un site. Le lendemain, je lui ai envoyé un mail, comme ça, sans avoir l’air d’y toucher. Elle m’a répondu qu’elle était excitée à l’idée :p Je lui ai renvoyé ma sélection ;) Elle en a choisi trois <3 Trois... Je lui réponds en même temps ? :o Elle rigole, on verra plus tard trois en même temps, qu’elle écrit :) T’es libre quand, alors ? <3 Samedi soir, je ne joue pas, c’est rare ;) il s’appelle comment ? Éric23. Il a vingt-trois ans ?! :s Non, vingt-trois, c’est soit qu’il y a déjà vingt-deux Éric, soit que ;) ! Tu crois ? la vache !

Éric23, quarante ans en fait, rugbyman amateur, travaillait pour une startup du côté d’Aix, célibataire, pratiquait l’échangisme pour un soir ou régulièrement depuis dix ans, plan à trois, GB et plus si affinités, m’apprit qu’il ne savait pas s’il y avait déjà vingt-deux Éric sur le site ! Proposa un hôtel à la gare, vingt heures, samedi, parfait.

Aïda est passée avant à la maison. Nous nous sommes longuement embrassés, langoureusement. Elle commençait à s’humecter, moi à bander. Je n’étais plus trop sûr de vouloir y aller. On s’est décollés. Elle s’est isolée dans la salle de bains avec son baise-en-ville. J’ai patienté en textotant avec Éric23, qui nous attendait au Novotel, chambre 310. Aïda est sortie de la salle d’eau en beauté, mon cœur a bondi, ma bite aussi, son visage rehaussé faisait ressortir ses yeux violets. J’ai eu l’impression de la découvrir sur un plateau, sous la lumière d’un PC de face en 45°, diffus.

— Alors ?

Elle sourit, soupire :

— J’ai un peu le trac.

— Tu es magnifique.

Je chuchote d’une voix concernée, neutre :

— Tu veux toujours y aller...

— Oui, pourquoi ? T’es pas mal non plus, toi, dis-moi. Le noir te va bien.

Ses yeux brillent, elle se blottit dans mes bras, avec quelques centimètres de plus dans ses bottines.

On traverse la gare. Les mecs se retournent sur notre passage. L’hôtel est à cinq minutes. On passe devant le réceptionniste sans un bonjour, tendus. Dans l’ascenseur, je redemande si ça va. J’ai les mains moites et le cœur battant. Je respire son parfum vanille, vacille.

— Si ça ne te plaît pas, tu dis stop, OK ? Et on se casse. D’acc ?

Oui, elle dit oui et m’embrasse. Elle est légère, gracieuse, enjouée. Chambre 310, on reprend notre souffle. Je tiens sa main fermement pour la rassurer. On toque. La porte s’ouvre, Éric23 apparaît, grand, légèrement grisonnant, traits agréables, il nous fait entrer.

— Tu es Aïda ? Enchanté, tu es superbe.

Il lui fait la bise, me serre la main. Je trouve ça complètement con, c’est un peu comme dans les pornos dits amateurs, ils se rencontrent pour la première fois soi-disant, ils vont niquer devant une caméra un quart d’heure après, mais ils se font la bise. C’est con, non ?

Éric23 est massif, tatoué, muscles secs, échine de Minotaure, grosses mains, sexe de taureau brandi sous notre nez. Aïda retire son gilet, apparaît dans un joli soutien-gorge semi-corseté, elle est toute petite dans ses bras, il chuchote dans son oreille, l’embrasse pour de bon, cette fois, avec la langue, elle lui rend son baiser, il sourit, se retourne vers moi :

— Un verre, je vous le sers ?

Aïda répond oui, s’assoit sur le canapé. Éric23 évolue la queue à moitié bandée jusqu’au minibar, nous sert une vodka, un whisky, tend la vodka à Aïda alanguie. Elle me regarde, sourit.

— C’est joli, ça, dit-il en s’asseyant à côté d’elle tout en lui caressant l’épaule.

— Toi, tu as de beaux tatouages... répond-elle, voix suave.

— C’est un peu ma passion, avec le rugby... et les jolies filles comme toi, qu’il ajoute.

Il glisse sa main dans sa culotte. Elle lui rend ses baisers, se tortille, soupirante, tendue, miellante, majestueuse, moite.

— C’est bon, doucement avec tes doigts, je suis trop excitée, là...

— Mais c’est tout mignon, ça, fait-il en découvrant ses petits nichons avant de revenir dans la chatte. Tu as gardé tes poils, c’est plutôt rare de nos jours. J’aime bien...

— C’est très joli, ça, et ça sent bon, dit-elle en prenant dans sa main le gros sexe tauride que ses doigts n’enserrent pas complètement. Elle s’accroche, s’agenouille, léchouille la quéquette de compète. Il soupire. Elle distend sa bouche pour avaler le gland considérable. Il gémit.

— T’es plutôt douée, toi... regarde-moi, regarde-moi.

— Elle est belle, ta verge... dit-elle, et branle le mât doucement avec ses deux mains.

— Et le calibre ?

— Wouah ! fait-elle en roulant les yeux.

Elle se tourne vers moi, me tend la main, m’invite : viens, j’ai envie de vous sucer ensemble ?

Je me lève, les rejoins, sors ma tige qu’elle prend dans sa bouche. Elle nous suce tour à tour et puis colle les deux membres l’un contre l’autre. C’est doux, la sensation m’excite, elle nous embouche ensemble, nous accueille. C’est dingue ! Je me laisse aller.

— Elle suce super, super bien, ta chérie, putain !

Puis lui l’allonge, l’embrasse ensalive, descend à la valve, lèche sa moule, bruit de succion, il introduit deux doigts, s’attribue l’espace ; elle se laisse aller, vagit paisiblement.

Je viens me mettre dans elle. Son sexe brûlant harcèle mon vit. Je baise comme je peux le velours de la chair inondée. Lui tend son braquemard qu’elle reprend entre ses lèvres.

— Il peut sucer aussi ton copain, s’il veut...

— Tu veux ? demande-t-elle en désenbouchant. T’as envie ? T’as vu comme elle est grosse... J’adore.

Sans répondre, je désenvagine.

— Tu viens me prendre ? supplie-t-elle Éric23. Tu m’excites trop, putain, viens !

— Tu veux ? Moi aussi, j’ai envie de te défoncer, putain, tu es tellement belle !

Il se met entre ses cuisses qui suintent le désir. Caresse de son gland phénomène la vulve qui s’ouvre, s’écarte. Le ventre de mon amoureuse enfle sous la poussée qui s’aggrave à mesure que pénètre le boutoir. Elle se soude à lui, l’embarque, s’envole, s’arque, dit qu’elle adore ce qu’il fait ; lui la transperce, la distend, infatigable ; coups rapides impactent, lents va-et-vient conciliants. Tronche, dit-elle, tronche. Crie qu’elle mouille. Murmure qu’elle est une salope. Une pute. Il lui dit qu’elle est SA salope. SA petite pute. Elle lèche la salive, sa sueur. Lui me mate quand il ramone, la retourne en levrette. Elle cambre, il la tient aux hanches. Dit qu’elle est tellement étroite, juste ce qu’il lui faut, ajustée parfaitement à son gros zob... Haletante, elle répond oui, oui, qu’il est tellement gros et dur. Il lui demande de sucer encore. Elle s’agenouille, bouffe les couilles, reprend la colonne de carrare au fond de sa gorge, s’étouffe en riant, des larmes affleurent dans ses yeux, elle continue.

— Alors, tu veux ? qu’il me demande en proposant son phallus.

Il se tourne vers moi :

— Elle prend le sperme dans sa bouche ?

Il désenconne, elle s’allonge sur le dos. Je m’approche pour voir, me masturbe au-dessus de son visage. Quand je vois le foutre du pal fuser en flocons sur les lèvres de ma chérie, je jouis à mon tour, explose sur sa langue, elle mange le sperme, nettoie les verges avec ses lèvres, aspire doucement, joue avec nos sexes...

Nous reprenons nos souffles sur le grand lit de l’hôtel. Elle se laisse aller sur nous.

— Alors ? demande Éric23, c’était votre première, hein ? Si ça vous dit, on remet ça un autre jour, c’était parfait !

— Une première, oui... Super ! répond Aïda qui se tourne vers moi. Et toi, ça t’a plu ?

Je fais oui de la tête en me refroquant. Elle s’habille. Nous laissons là Éric23, qui lui demande son numéro. Elle le lui donne ! Et on le laisse là, affalé, son gros sexe démesuré à moitié débandé. Je lui serre la main, elle l’embrasse sur la joue ! Dans l’ascenseur, elle reçoit un texto d’Éric23, je le vois sur l’écran. Elle lit le texte en silence.

Je demande :

— Qu’est-ce qu’il dit ?

Elle me sourit, m’embrasse.

— Qu’est-ce qu’il dit ?

Comme une ombre sur mon épaule

Jon Blackfox

— Si vous pouviez être quelqu’un d’autre, qui seriez-vous ?

C’est le genre de question que je ne m’étais jamais posé. Je ne suis ni un philosophe ni un ado en manque de repères, juste un commercial parcourant la France en long et en large pour vendre des machines-outils.

Lors d’un déplacement, je pensais aller m’installer sur la terrasse de l’hôtel quand j’ai croisé la route de cette femme aux drôles de questions. Elle se tenait à l’entrée du patio, plus ou moins cachée derrière la couverture d’un magazine de mode. Avec sa robe à col en V et sa coupe de cheveux soignée, elle avait tout de la réceptionniste en pleine pause, mais son regard était celui d’une physionomiste de boîte de nuit.

Elle m’avait scanné de la tête aux pieds.

Je m’arrêtai sur le seuil.

— J’ai l’autorisation de passer ?

— Vous avez même celle de vous asseoir à ma table si le cœur vous en dit.

La suite de notre discussion a tout de suite pris des faux airs de session de recrutement. Au lieu de m’interroger sur les raisons de ma présence dans la région, elle m’a posé cette fameuse question. Je lui ai répondu que j’aimerais rester le même, en plus malin.

Elle a enchaîné sur une autre devinette :

— Et si vous vous retrouviez seul sur la Lune, vous feriez quoi ?

Il me fallut un moment avant de trouver une réponse satisfaisante. Elle leva les yeux au ciel lorsque je lui répondis que j’en profiterais pour lancer le premier casino galactique, avec des stripteaseuses extraterrestres.

C’était une manière comme une autre de badiner. Un moyen de parler en toute franchise sans évoquer nos situations professionnelles. Il m’aurait été difficile de dire à ce moment-là si j’avais affaire à un chasseur de têtes ou bien à une femme plus entreprenante que la moyenne. Elle possédait quelque chose de plus que les autres femmes. Ses cheveux étaient d’un roux brûlant, presque rouge, et il me semblait que c’était leur couleur naturelle.

Entre autres considérations esthétiques, sa paire de seins était tout aussi remarquable. J’essayais de me concentrer sur son visage pour ne pas laisser tomber mes yeux dans son décolleté. Peine perdue, ses gros seins me sautaient à la figure à travers sa robe.

Ce n’était pourtant pas la singularité de ses traits qui la différenciait des autres femmes. Son assurance m’embrouillait l’esprit, de même que sa manière de parler comme si je n’étais pas le seul interlocuteur de la conversation. Après quelques questions, elle regarda son téléphone et coupa court à la discussion en me demandant le numéro de ma chambre. Elle ne s’était nullement préoccupée de mon emploi du temps ni de l’éventualité que je puisse être un mari fidèle :

— Je vous laisse le temps de prendre une douche, me dit-elle, je vous rejoindrai pour l’apéritif.

Si je n’avais pas entendu le son de ses talons résonner dans le hall, j’aurais pu croire à un mirage. Dès qu’elle eut disparu, je fonçai dans ma chambre, rangeai mon bazar, me douchai en urgence...

À force de lustrer mon sexe pour le débarrasser de toute trace d’impureté, je m’étais mis à bander. Plus je frottais, plus je sentais les picotements m’envahir, des cuisses jusqu’au nombril. Je sortis en vitesse de la douche car le simple contact des gouttes à la surface de mon gland allait me faire jouir. Cette sensation était bien réelle. C’était d’ailleurs, en la circonstance, la seule chose à me paraître vraiment réelle. J’avais comme l’intuition que la femme ne viendrait pas ; ou qu›elle me réservait une surprise. Est-ce que j’avais mal saisi ses intentions ? M’étais-je fait une fausse idée ? À moins qu’il ne s’agisse pas d’une femme : la taille de sa poitrine et ses yeux clairs m’avaient fasciné au point que j’en avais oublié d’inspecter le reste de son anatomie. Un détail m’aurait-il échappé, comme une pomme d’Adam proéminente ou un petit quelque chose caché entre les jambes ?

On n’était jamais assez prudent avec ce genre de rencontres trop faciles. Je craignais sa visite, à présent ; aussi, je m’habillai comme si j’allais sortir. Il serait toujours temps de prétexter un autre rendez-vous si je découvrais qu’un homme se cachait sous la carapace de femme fatale.

Mon trouble ne m’empêcha pas d’ouvrir la porte lorsqu’elle toqua. Je n’eus pas le temps de gamberger : elle me tendit un téléphone. Une voix d’homme sortit du haut-parleur pour me briefer sur la suite du programme :

« Bonjour, vous devez considérer que ma femme n’est pas entrée seule dans votre chambre. Je serai avec vous tout au long de la soirée. Je ne veux ni entendre votre nom ni voir votre tête. Je laisse à ma femme le soin de choisir des partenaires à son goût... Toutefois, si vous acceptez les termes du contrat, vous vous engagez à suivre toutes mes indications, sans aucune réserve. »

La femme, qui m’avait déjà ôté ma veste, remplissait deux verres de rhum brun. J’avais compris les grandes lignes du marché, et j’étais prêt à me ranger aux conditions qui m’étaient prescrites ; je n’étais pas en position de négocier. Il n’y avait d’ailleurs rien à négocier : si ce n’est moi qui baisais sa femme ce soir, ce serait un autre.

« Si vous acceptez, Madame va vous équiper pour la soirée », reprit la voix.

La femme, qui tenait à nouveau le téléphone, le posa à ses côtés, sur le lit. Elle sortit de son sac une petite caméra. Une GoPro avec un harnais qu’elle me fixa sur le crâne. Sa dextérité témoignait d’une expérience certaine. Ainsi, l’homme au bout du fil partageait ma vision des choses tout en surveillant le moindre de mes gestes. Les seins de la femme frottaient contre mon torse. Elle m’avait débarrassé de mes vêtements, et mon gland brûlait de nouveau d’un feu dévastateur. Je n’allais pas tenir longtemps.

« Chérie, sers un verre à Monsieur et montre-lui ce que tu caches d’autre dans ton sac, histoire de le détendre. »

Je bus une longue gorgée de rhum et découvris dans le sac à main des boîtes de préservatifs. De tous les formats, avec cependant un point commun : ils avaient un effet retardant.

Elle trouva tout de suite la bonne taille. Debout, je baissais la tête sur ma bite tendue, prête à cracher la purée au moindre coup de vent, donnant à l’homme qui suivait toute la scène une vue très claire de mon anatomie. Après m’avoir enfilé la capote, la femme se mit à jouer avec mes couilles en regardant ma bite s’agiter comme une branche d’arbre maltraitée par la tempête, le temps de recevoir de nouvelles instructions :

« Chérie, tu sais que j’aime me faire sucer pour commencer une nuit de sexe. »

Je la regardais me lécher. L’image transmise par la caméra ne pouvait retranscrire ce moment d’étrange douceur. Si elle n’avait pas continué à me caresser les couilles, je n’aurais senti qu’une vague caresse, lointaine, presque irréelle. Parfois, un doigt courait entre mes fesses pour me titiller la rondelle, mais je savais qu’elle n’irait pas plus loin, pas sans un ordre de son mari. Sa prise d’initiative s’était limitée à pousser la porte de ma chambre. Elle n’avait pas jugé bon de se déshabiller, et elle avait gardé aux pieds ses chaussures.

Baiser la femme d’un autre, c’est simple en apparence. Dans mon métier, on pourrait même y voir une forme de déformation professionnelle. Disposant de temps libre, loin de chez lui, un VRP peut être tenté de se mettre à la recherche d’un coup d’un soir, sans se soucier que la fille soit ou non en couple. Baiser la femme d’un autre ne m’avait, je l’avoue, jamais paru difficile, bien au contraire ; mais je n’avais encore jamais baisé une femme à la place d’un autre.

La voix de l’homme surgit à nouveau de l’appareil :

« Plus profond, chérie. Tu manques d’entraînement, on dirait. Tu pars trois jours de la maison et tu ne sais déjà plus sucer. »

Elle n’avait pas l’air d’accord. Relevant la tête, elle tenta de se justifier, accompagnant sa plainte silencieuse d’un massage de la mâchoire.

« Continue à sucer, dit la voix grave, fais ce que je te demande. »

La femme, à nouveau motivée, se remit au boulot.

« C’est pas encore assez profond. Fais un effort, sinon tu vas m›obliger à forcer les choses. »

Elle se fit violence pour me sucer encore plus profondément, en y mettant les doigts pour tirer sur ses lèvres ; ses yeux plissés ressemblaient à deux étroites cicatrices humides. Cependant elle avait beau s’atteler à la tâche, mon sexe coinçait quelque part dans sa bouche. Elle se retira dans un bruit de gorge suspect et implora à nouveau son mari :

— Je peux pas plus, elle a dit, à bout de souffle, une larme lui courant sur la joue.

« Demande à Monsieur de t’aider alors... »

Elle s’empara de ma main pour la poser derrière sa nuque, et se jeta la tête la première sur mon sexe. Comme par miracle, elle l’avala tout entier, dans un mouvement si brutal que son menton m’écrasa les couilles. Puis elle resta un long moment dans cette position, silencieuse et impassible. Lorsqu’elle se retira, sa respiration avait perdu toute trace d’humanité. Je faisais face à un monstre, un dragon au drôle de sourire déglutissant une cascade de bave.

« Tu vois, chérie, il suffit d’y mettre du sien. Maintenant, tu sais, n’est-ce pas, ce que tu vas faire. »

Elle ne se fit pas prier pour retirer sa robe. Comme elle ne portait rien dessous, pas même une culotte, en quelques secondes, elle se retrouva nue sur mon lit.

La voix intervint alors :

« Maintenant, écarte les cuisses, il faut que je vérifie quelque chose. »

Je glissai la tête entre ses jambes largement ouvertes, et découvris un sexe d’une taille phénoménale : ses grandes lèvres avaient gonflé de façon démesurée, et les petites lèvres en dépassaient à la manière d’une langue de serpent. Son clitoris vibrait, le vagin tout entier s’ouvrait et se refermait au rythme des inspirations affolées de la femme. Les nymphes se séparaient et se rejoignaient comme mues d’une vie autonome. Jamais je n’avais assisté à un tel spectacle. Plus la femme s’ouvrait, plus elle se gorgeait de fluides, et quand elle se refermait, un flot de mouille inondait sa peau, ses poils, les draps.

Il y a seulement une heure, j’aurais donné cher pour qu’elle me montre son sexe, et vérifier si elle était une vraie rousse. À présent, poser ma bouche entre ses cuisses me semblait synonyme de danger.

« Vu l’état de ta moule, on va se passer de préliminaires », a dit la voix dans le téléphone. « Il est temps de nourrir la bête. »

Ses jambes m’attirèrent sur elle. Je passai la tête au ras de son sexe, me dirigeant vers son ventre, puis ses seins et enfin son visage. Je n’eus plus alors le moindre doute : ce n’est pas moi qu’elle regardait depuis le début, mais l’objectif de la caméra.

Elle m’avait si bien agrippé que j’avais glissé en elle sans m’en rendre compte. Je m’étais soulevé pour constater que mon sexe était partiellement entré dans le sien, toujours plus ouvert, plus corrompu. Elle s’excitait sur le bout de mon gland sans que j’aie à produire le moindre effort, et se trémoussait sur le lit pour m’aspirer en entier. J’y allais de mon petit coup de reins en attendant la suite du programme. Elle en réclamait plus, se pressant les seins l’un contre l’autre, mais je la laissais se tordre sur ma bite comme une gamine capricieuse. L’effet retardant du préservatif m’avait rendu insensible. J’allais pouvoir baiser toute la nuit, s’il le fallait. Alors j’économisais mes forces et maintenais ma tête en direction de la femme pour que l’homme en profite. Il m’interpella directement :

« Touchez-lui les seins. »

Je reconnus au premier contact la marque du faux. J’aurais dû m’en douter. Ils étaient bien trop ronds, trop tendus, trop parfaits pour être un produit de la seule nature.

« Chérie, tu veux bien que je dise à Monsieur combien m’ont coûté tes implants ? »

— Salaud !

« Sache que t’amuser à l’autre bout de la France ne te donne nullement le droit de m’injurier. Je vais demander à Monsieur de te coller une gifle. »

Comme la gifle ne venait pas, il s’expliqua autrement :

« Si la main n’obéit pas, nous allons couper court, et je vais régler l’affaire de manière expéditive. Je n’ai qu’à appeler la réception pour leur dire que ma femme se fait violer chambre 23. »

Elle avait tendu vers moi son visage pour me faciliter la tâche. Je m’exécutai en fermant les yeux. Quand je les rouvris, la trace de mes doigts était parfaitement dessinée à la surface de sa joue, d’un rouge en accord avec celui de ses cheveux. Son effarement parut satisfaire son mari :

« Maintenant tu vas me montrer ton cul. Je vais te prendre en levrette, j’adore la vue sur ton petit cul. »

Elle se retourna et je l’embrochai en prenant soin de bien cogner contre ses fesses. Le bruit des percussions répondait aux jappements de la femme. Pas besoin de parler, pas besoin de répondre, l’homme au bout du fil guidait le moindre de nos gestes et s’assurait à distance de leur exécution. Malgré l’extravagance de sa morphologie – ou à cause de cette particularité – je ne pouvais m’empêcher de détourner le regard de son sexe. Il fallait que l’homme voie.

« Stop », il dit. « Nous allons lui mettre dans la bouche. »

Nous obéîmes tous les deux aux exigences du mari. Elle se retourna, ouvrit la bouche, et mon membre glissa droit dans sa gorge comme un robot.

« Je veux m’assurer que tu n’oublies pas le goût de ta mouille, chérie. Une femme ne doit jamais oublier qu’elle n’est qu’un animal soumis à ses hormones. Et tu vas me faire le plaisir de tout avaler avant que la main ne claque à nouveau. »

Décidé à satisfaire toutes les exigences de l’homme, je pris cette fois l’initiative. J’avais gardé les yeux ouverts pour mieux juger de la réaction de sa femme. Comme nous étions en sueur, ma main avait glissé plus qu’elle n’avait claqué. Je lui remis alors une seconde gifle, sans attendre, en force, en frappant du plat de la main sur la même joue. Aucun de nous trois – et moi encore moins que les deux autres – ne s’attendait à ce que ça parte aussi vite une seconde fois ; tout le côté droit de son visage accusait la même teinte que sa crinière. Elle s’était massé la joue sans nous faire de reproche et m’avait avalé le sexe à fond.

Je ne cache pas que j’aime la baise sale et grossière, quand la brutalité va de pair avec le plaisir. Mais, à ce moment précis de la soirée, je pris peur de m’être rendu coupable d’une agression sexuelle filmée en direct. Mon comportement allait contre tous mes principes. J’aurais dû me sentir révolté – ou pour le moins gêné – d’avoir agi de la sorte. Je ne m’étais jamais vu gifler une femme pour qu’elle me suce. Pourtant, j’avais trouvé là du plaisir à lui coller cette paire de baffes. Je n’étais, semble-t-il, plus maître de mes actes, et cette femme paraissait résolue à tout accepter. Je décidai de ne plus me poser de questions tant que la porte de cette chambre resterait fermée.

Comme pour tester les limites de son autorité, l’homme enjoignit à sa femme de se placer sur moi, en amazone, afin de mieux la voir. Dans cette position, son sexe m’apparut encore plus bestial, encore plus rouge, en feu. Et elle se démenait sur ma queue avec tant de violence que je devais me cramponner aux draps pour ne pas me faire éjecter du lit. Notre partie de jambes en l’air venait de franchir un palier. Un coup de folie avait traversé cette femme ; sa manière de caramboler sur mon ventre, l’intensité de ses cris dépassaient tout ce que j’avais connu jusque-là. Elle hurlait des sons dénués de signification, dans un corps à corps contre un ennemi invisible. C’est elle qui imposait le rythme. Je m’étais figé dans une pose ridicule, les bras en croix, tous les muscles de mon corps tendus. Dépouillé de mes sensations, je ne me tenais pas pour responsable de son état. Ce n’était pas avec moi qu’elle baisait, mais avec un autre qui s’accrochait comme une ombre à mon épaule.

Dans un dernier élan d’extrême impétuosité, elle sursauta et se retira de ma bite, en urgence. Quelque chose de terrible l’avait comme fendue de l’intérieur – quelque chose d’assez prodigieux pour la clouer contre ma peau dans une crise de tremblements.

« Ça y est, Madame vient de jouir ? » demanda la voix, dans un ricanement.

Le visage perdu dans sa chevelure, elle articula un son qui pouvait être un oui comme un non, mais la réponse allait de soi. Depuis que l’on baisait, je l’avais sentie jouir au moins deux fois. Son mari avait peut-être éjaculé, lui, derrière son écran. Moi, j’étais resté sur ma faim. Le fameux effet retardant m’avait complètement anesthésié.

Une fois calmée, la femme se mit à la recherche de sa robe. Je continuais à me branler en la regardant se traîner sur le sol de la chambre d’hôtel. À genoux au pied du lit, elle était dans un tel état de stupeur que remettre sa robe apparaissait comme une épreuve insurmontable.

« Reste comme ça. »

Sans savoir à qui s’adressait l’ordre, nous avions tous les deux interrompu notre mouvement. Elle était à quatre pattes sur la moquette et je tenais ma bite à pleine main.

« Je vais t’enculer », reprit la voix au téléphone.

— Non, c’est pas possible, elle a répondu, dans un filet de voix.

« Bien sûr que c’est possible. Regarde Monsieur, il est tout dur pour ton petit cul, ma chérie. »

— Je suis pas propre.

« C’est pas grave. Monsieur est protégé. »

Le jeu n’avait donc pas cessé ; jamais il n’était tenu compte de mon avis, et quand la femme parlait, c’était toujours dans l’axe de la caméra.

« S’il faut te mettre une bonne fessée pour te faire changer d’avis, sois persuadée qu’on ne va pas se gêner. »

Après les gifles, je n’étais plus à une claque près. La femme avait fait mine de prendre la fuite, mais s’arrêta dès que ma main percuta l’une de ses fesses. La chair ondula et la peau devint d’un rouge ardent. Après cette première incartade, mes mains claquèrent tant de fois que je sentis des étincelles me brûler la peau. Le feu se propagea sur son fessier tel un étrange soleil aux teintes crépusculaires. Elle était sous le choc, au point qu’elle n’entendit pas son mari me dire d’y aller.

Ma bite rentra plutôt facilement dans son petit trou. J’avais à peine forcé pour l’ouvrir, aidé en cela par la sueur et le déluge de mouille qui lui avait coulé d’entre les cuisses.

En revanche, ce fut une visite éclair : j’ai dû me contenter d’un aller-retour dans son cul, le temps de passer le gland avec un minimum de délicatesse et de lui mettre le reste d’un bon coup de reins. Elle m’a littéralement expulsé en se jetant à plat ventre sur le sol. Cette visite surprise eut le don de réveiller mes sensations. Je retirai la capote souillée et je me branlai fort, excité par le spectacle de ses fesses encore brûlantes, et de ses mains cherchant à repousser l’incendie. Elle se retourna juste à temps pour surprendre mon éjaculation, clou du spectacle. J’en avais craché plein sur le sol. Elle s’amusa à ramper sur la moquette pour étaler le sperme avec ses seins, visiblement épuisée, mais armée d’un authentique sourire de satisfaction. Arrivée contre moi, elle s’essuya la poitrine contre mon torse en m’embrassant le front avec tendresse.

La caméra débranchée, elle coupa la communication téléphonique et quitta la chambre sans un au revoir. J’allais me repaître de son souvenir en me branlant jusque tard dans la nuit, au plus près des odeurs et des fluides qu’elle avait laissés partout sur mon lit. L’homme était toujours là, lui aussi, quelque part dans ma tête. Il m’ordonnait de faire des trucs dégueulasses à sa femme, et je jouis plusieurs fois à même les draps.

Je m’endormis avec l’assurance de ne jamais la revoir, surtout pas dans les conditions du lendemain : la visite d’un salon professionnel m’attendait. Chez l’un de mes fournisseurs, une assistante vint excuser l’absence de Monsieur R. Sa femme assurait l’intérim, me dit-elle en me conduisant vers une jolie rousse aux gros seins. La « chérie » de Monsieur R. me tendit la main, un stock de questions pièges et de fantasmes cybernétiques cachés derrière son plus beau sourire.

Godspeed

Anaël Verdier

« Godspeed est une manière de se souhaiter bonne chance dans des entreprises difficiles, souvent des voyages au long cours particulièrement risqués. »

Alex hocha la tête.

Nous étions en Écosse pour une étude que je menais sur la culture des pêcheurs. Nous étions arrivés le matin même dans un nouveau village et, observation participante oblige, passions la soirée au Godspeed, l’inn (l’auberge) locale.

La salle principale était chauffée par une large cheminée. La décoration me réjouissait. Carrés de voile, cordages et filets de pêche déchirés. Une ancre était suspendue à une poutre en guise de séparation de salle. Les hommes y posaient leurs bocks de bière.

J’avais remarqué les regards répétés qu’Alex envoyait dans la salle.

— Ces marins te plaisent ?

Elle baissa le nez sur son bol de cidre, rougissant dans la lumière tamisée de la taverne.

— Lequel en particulier ?

Elle secoua la tête.

— Aucun...

Sa peau rougit davantage. Je n’insistai pas. Je la trouvais adorable. Nous bûmes en silence. Elle se versa une nouvelle bolée en tremblant, la vida d’une traite.

— Celui-là, peut-être.

Elle émit un petit rire en cachant son visage dans ses bras. Je me tournai dans la direction qu’elle m’avait indiquée. J’avais rencontré les marins plus tôt dans la journée. Je constatai que l’un d’eux regardait dans notre direction.

— Le jeune barbu aux épaules larges ?

Alexandra hocha la tête.

— C’est Alan, dis-je simplement.

Était-ce l’échange de regards appuyés avec Alan, qui m’avait fixé en buvant sa bière ? Était-ce la soudaine gêne d’Alex, que je n’avais jamais vue dans cet état ? Je me laissai prendre au jeu.

— Qu’est-ce que tu aimes chez lui ?

Elle hésita un instant, mais son regard pétillait. Sans me lâcher de ses yeux d’un marron profond, elle me répondit :

— Ses mâchoires carrées.

J’avais le bas du visage fin.

— Ses épaules, larges et solides.

— Ses mains sont sûrement calleuses, dis-je en la caressant de mes doigts nourris au beurre de karité.

Elle hocha la tête.

— Elles doivent être puissantes. Capables de briser un cou d’une simple pression.

Je regardai mes mains d’universitaire. Je n’étais même pas capable de briser un crayon avec mes doigts. Je bus une gorgée de cidre.

Elle s’amusait de mon air chagriné. Elle me caressa la joue.

— Je t’aime, tu sais.

— Je n’ai aucun des attributs que tu aimes.

Elle m’embrassa.

— Le physique ne fait pas tout. Je suis certaine qu’il y a des choses que tu regardes chez les autres femmes et que je n’ai pas.

Ce jeu-là m’intéressait davantage.

— Comme quoi, à ton avis ?

Elle regarda son corps.

— Mes seins ne sont pas généreux.

— J’ai dépassé le stade oral.

Elle faisait glisser ses mains le long de son corps en parlant.

— Mes hanches sont trop larges.

— C’est ce qui te rend féminine.

— Mes jambes…

Je posai la main sur son genou, juste en dessous de sa jupe en tweed. Je la fis glisser vers l’intérieur de sa cuisse. Elle frissonna. Je collai ma joue contre sa pommette, je chuchotai:

— Tes jambes sont parfaites.

Elle me repoussa, des étoiles joueuses dans les yeux.

— Dis-moi ce que tu regardes chez les autres femmes.

Je me renfonçai de mon côté de la banquette.

— Je ne sais pas. Leurs épaules, peut-être. Leur nuque.

Elle sembla surprise.

— C’est vraiment une réponse d’intellectuel, ça !

— Tu sais, dans la société traditionnelle japonaise, la nuque est le summum de l’érotisme.

Elle laissa échapper un ricanement de satisfaction.

— Qu’est-ce que je disais ! Tu penses trop. Ce n’est pas une question à laquelle tu devrais répondre avec ta tête.

Ses yeux indiquaient clairement avec quelle partie de mon corps elle pensait que j’aurais dû répondre.

— Toi aussi, tu as mentionné les épaules d’Alan.

— Oui, parce qu’elles évoquent la puissance et la virilité.

Je me tournai vers la salle. Debout à côté de l’ancre, Alan riait avec ses compagnons d’équipage, un groupe de cinq marins avec qui j’avais convenu de sortir pêcher le lendemain. Ils avaient des rires puissants, s’exprimaient avec des voix fortes, gutturales. Leurs phrases étaient ponctuées de « Mate » (camarade) fraternels et, je le concédai à Alex, virils.

— Tu ne me trouves pas assez viril ?

Alex se racla la gorge.

— C’est pas ce qui t’intéresse. Tu es un homme d’esprit.

— Et l’esprit n’est pas viril ?

Elle haussa les épaules.

— Ce n’est pas pareil.

Elle avait répondu avec un ton boudeur. Je sentais que mes questions l’embêtaient, mais ses réponses ouvraient des portes que je ne pouvais m’empêcher de pousser, même s’il n’y avait rien de bon de l’autre côté.

Une question me brûlait les lèvres, que je me retins de poser. Au lieu de cela, je nous servis la fin du cidre, puis laissai mon regard se perdre dans la salle...

L’air était chargé d’un parfum de poisson, de cendres, de bière. En dressant l’oreille, en filtrant le bruit de fond des conversations, je pouvais entendre les crépitements du bois se mêler au fracas des vagues contre les falaises, à l’extérieur. La mer était agitée, et moi aussi.

Je pris une profonde inspiration.

— Tu t’ennuies avec moi ?

Alex fronça les sourcils.

— Pas du tout ! D’où tu sors ça ?

— Je ne sais pas.

Je suivis son regard, tourné vers l’ancre. Alan regardait dans notre direction, il souriait. Il leva sa chope vers nous. Alex leva sa bolée ; ils trinquèrent à distance. Je me levai avec le pichet.

— Je vais chercher du cidre.

Depuis le bar, j’observai Alex à la dérobée. Le feu de cheminée dansait sur sa silhouette, accentuant les détails de son corps, qui m’avaient fait craquer pour elle, cinq ans plus tôt. Ses jambes galbées, protégées du froid par un collant en laine, sa taille fine qui rendait ses hanches encore plus sensuelles. J’aimais m’agripper à son bassin. Il me ramenait à la terre, à la réalité, quand mes angoisses prenaient le dessus. Je suivais alors la ligne droite de son dos, m’oubliais dans le parfum de ses longs cheveux noirs. Mes mains ancrées à ses hanches, mon visage enfoui dans les flots de sa chevelure, je retrouvais ma sérénité. Elle était la femme dont j’avais rêvé sans l’espérer.

Elle souriait à Alan.

Je la rejoignis, notre pichet à nouveau plein.

— Tu as envie de lui.

J’avais voulu poser une question, mais le point d’interrogation s’était évaporé dans le brouhaha ambiant. Alex ne répondit pas. Elle me renvoya un sourire triste. Ses yeux brillaient.

— Raconte-moi. Dis-moi ce que tu voudrais qu’il te fasse.

Elle pencha la tête sur le côté.

— Tu es sûr ?

J’acquiesçai.

— Je veux savoir ce qui te fait vibrer.

— O.K., souffla-t-elle.

Elle prit une profonde inspiration.

— Quand je vois un corps comme le sien, je me sens fragile et vulnérable, et j’aime ça. J’imagine qu’il me suit dans une ruelle ou dans les toilettes, qu’il me plaque contre le mur. Je résiste, mais il est trop fort, ses mains sont trop solides. Son avant-bras contre mes omoplates, il me maintient en place. Sa main libre glisse dans mon dos. Lentement. Il prend son temps. Il n’a pas de raison d’être pressé parce que je suis à sa merci, et il le sait. Si j’arrive à m’échapper, c’est parce qu’il l’a décidé et il peut me rattraper aussi facilement qu’il m’a laissée filer...

Elle marqua une pause, me prit la main.

— Tu veux vraiment entendre ça ?

Je hochai la tête. J’avais le souffle trop court pour parler. Comment lui dire que je sentais mon désir s’éveiller rien qu’à l’écouter ? Qu’aurait-elle pensé de moi, excité à l’idée qu’un autre la possède ? Son visage rosissait. Ses cuisses frottaient l’une contre l’autre. Elle reprit.

— Ses doigts tirent sur le tissu de mon haut. J’ai le dos exposé. Il s’empresse de glisser la main sur ma peau... me caresse. Il entoure ma taille, rejoint mon ventre, remonte vers mes seins...

Elle avait fermé les yeux. Alan nous regardait à la dérobée. Les bruits du bar s’imposaient à moi. Les éclats de voix, les verres qui s’entrechoquaient... Je me redressai, vidai mon bol dans l’espoir de calmer l’échauffement de mon corps. Je reprenais pied dans la réalité, mais Alex poursuivait :

— Il serre mon cou... colle son bassin à mes fesses. Je le sens contre moi, dur...

Ses mains semblaient dotées d’une vie propre. Tandis qu’Alex racontait, elle mimait l’action. Ses hanches vibraient, ses doigts s’enroulaient autour de son cou. Elle gémissait...

Je ne faisais rien pour l’arrêter. Alan n’en ratait pas une miette. Il vit que je le regardais. Il me sourit. Ce n’était pas un sourire moqueur ni un sourire salace. Il était... complice ?

— Il me retourne. Sa main autour de ma mâchoire, il plaque mon crâne contre le mur... il m’embrasse. Je veux le dévorer, mais c’est lui qui décide. Il m’arrache ses lèvres quand il en a envie. Son autre main glisse sous ma jupe... se plaque contre ma vulve.

Le geste suivit la parole. Sous la table, Alex se caressait. Je me rendis compte qu’elle avait les yeux entrouverts. Une fente assez large pour lui permettre de voir la foule des marins, pour capter le regard d’Alan. Ils ne se quittaient pas des yeux... les gémissements remplaçaient la narration d’Alex... le plaisir la traversait.

— Serre-moi ! supplia-t-elle quand la vague la submergea.

Je la pris dans mes bras. Son poignet vibrait, son corps se convulsait. Elle fut traversée de plusieurs tremblements avant de relâcher ses tensions contre moi.

— Tu veux qu’on s’en aille ? demandai-je après lui avoir laissé un instant de répit.

— Non, fit-elle, je veux rester contre toi.

Je me demandais si elle sentait mon excitation. Je n’arrivais plus à penser droit. Mes oreilles étaient sur le point de se consumer. Mon bassin ondulait malgré moi sur la banquette. Je voyais trouble. L’auberge était pleine, et tout ce à quoi j’aspirais, c’était de plonger la tête entre les cuisses d’Alex.

— Rentrons, insistai-je.

— Hi, fit une voix grave.

Alan s’empara d’une chaise, s’invita à notre table, un sourire niais figé sur les lèvres. Alex se redressa tout de suite.

— Hi, répondit-elle béate.

Je ne dis rien.

— Je suis Alan.

— Je sais. Moi, c’est Alex.

— Enchanté. Vraiment très enchanté.

Ils allaient en échanger beaucoup, des banalités ? Qu’est-ce qu’il venait faire ici ? Il se tourna vers moi.

— Comment vas-tu, Dan, prêt pour la sortie de demain ?

— Oui, répondis-je, lacunaire.

— C’est ta femme ?

— Oui, enfin non, on n’est pas mariés.

Alan hocha la tête.

— Tu voulais me parler de quelque chose ? demandais-je.

— Non, fit-il en regardant Alex.

Ils se souriaient. J’avais l’affreux sentiment de ne plus exister. Alan tendit la main par-dessus la table. Alex lui offrit la sienne. Leurs doigts s’entrecroisèrent. Mon cœur cessa de battre et tomba comme une pierre au fond de mon ventre. Je saisis, tremblant, l’autre main d’Alex. Elle sursauta, me dévisagea comme si elle me redécouvrait. Son visage s’éclaira d’un éclatant sourire. Elle allongea le cou pour poser le front sur mon épaule. Elle murmura :

— Jamais sans toi, mon amour.

Et resserra son étreinte autour de ma main.

Tremblant, je lui embrassai la joue et soufflai :

— Avec lui ?

— Peut-être... si tu veux bien.

J’étais incapable de résister. Alan me sourit. Il posa sa main libre devant moi. Je devais prendre une décision. Pendant que mon cerveau s’affolait, mon bas-ventre me donnait sa propre réponse. Je posai ma paume contre celle d’Alan.

— Mon oncle tient cette auberge, nous expliqua-t-il, après la fermeture, nous serons tranquilles. Passez par-derrière et frappez trois coups. Je saurai que c’est vous.

Il nous lâcha tous les deux, puis se leva. Avant de rejoindre ses collègues, il se pencha vers les lèvres d’Alex et l’embrassa. Sa barbe accentuait le dessin des muscles de son cou. Il lui caressa la joue et s’éloigna sans nous quitter des yeux.

— J’ai besoin de prendre l’air, soupirai-je.

Nous marchions sur les quais. La mer agitée jetait sur nous sa bruine salée. Nous étions silencieux. Alex était blottie contre moi, mon bras autour de ses épaules.

— J’ai mal aux pieds.

Je lui montrai une barque posée au sec et l’aidai à y monter. Nous nous allongeâmes contre le bois, elle par-dessus moi, sous le ciel étoilé. Nous ne disions rien. Les yeux bien ouverts, nous laissions la mer meubler le silence. Les heures passant, l’auberge se vidait.

— Tu es sûr de vouloir faire ça ?

Je hochai la tête. Pourquoi pas ? Elle serra ses bras plus fermement autour des miens.

Assis au fond de l’esquif, nous regardions les derniers marins ivres quitter la taverne en titubant. La lumière de la façade s’éteignit. Alex se leva, me tendit les bras. Nous échangeâmes un dernier regard en silence. Elle souriait. Je détournai les yeux le premier.

— Godspeed, murmura-t-elle

— Godspeed, répondis-je.

Trois coups au carreau de la porte arrière, comme Alan nous l’avait demandé. Le marin nous ouvrit. Il était torse nu. Des bougies vacillaient dans la salle, leurs flammes déformant nos reflets dans les vitres. Alex restait collée à moi, se mordillait la lèvre. Alan déboucha une bouteille et remplit trois godets. Nous trinquâmes. L’alcool était fort, mais pas assez pour calmer ma fébrilité.

Alan nous souriait en hochant la tête, mais même à travers mon brouillard interne, je pouvais sentir qu’il essayait de se donner bonne composition. Alex prit les devants. Elle nous ôta délicatement les gobelets des mains. Elle passa sa main sur ma nuque, m’attira à elle pour m’embrasser. Je lui fus reconnaissant de prendre son temps, de ne pas précipiter les choses. Elle se détacha de moi avec lenteur, se tourna vers Alan, lui caressa le torse.

Je passai les mains dans le dos d’Alex, tirai sur son haut pour sentir sa peau, caresser son ventre. Je ne parvenais pas à quitter Alan des yeux. La sueur luisante de son torse, le dessin de ses muscles, l’ondulation des cheveux d’Alex sur sa peau. Elle était en train de défaire la ceinture du marin... elle plongea la main dans son caleçon.

Alan me regardait. Ses yeux scintillaient, ses lèvres semblaient vibrer. Je me penchai pour l’embrasser. Il agrippa ma nuque, me serra contre lui avec l’énergie de la passion. D’un coup, tout s’éclaira en moi. Saisissant ses épaules, je le fis pivoter, le plaquai contre la table. J’aidai Alex à le dénuder. Elle m’embrassa.

Je me collai contre Alan. La table manquait de stabilité. Alex ne trouvait pas de position. J’avisai la séparation de salle.

— Grimpe, lui soufflai-je.

Alan s’exécuta. Ses fesses solides et rondes roulaient avec ses pas. Il s’agrippa à l’arceau de métal. Ses épaules se contractèrent, provoquant en moi un nouvel élan d’excitation. Alan se hissa, une jambe de chaque côté de l’axe central, ses bras au repos sur la barre supérieure. Alex s’agenouilla, enveloppa ses lèvres autour de son sexe pendant que je reprenais ma position derrière lui.

Perdu dans l’embrassade d’Alex, abandonné à mes va-et-vient, Alan gémissait d’extase, suspendu à l’ancre.

Éric

John Faredes

Le taxi nous dépose à dix mètres du Nid rouge.

Une file d’attente considérable prolonge l’entrée du bâtiment à la façade insalubre, mais ni moi ni Damien n’avons à nous soucier de ce potentiel contretemps. Franck, l’agent de sécurité posté devant la file impatiente, nous connaît bien, depuis le temps que nous fréquentons la boîte échangiste, dont la renommée internationale a suscité le plus vif intérêt parmi de nombreuses célébrités.

— Prête pour cette nouvelle soirée de débauches ? me demande Damien.

Je hoche vivement la tête. J’ai vécu une semaine merdique au bureau (je travaille pour une agence publicitaire), et Damien m’a avoué n’avoir pas connu de meilleurs jours à son studio de photographie, ces derniers temps. Cette soirée au Nid rouge serait notre exutoire hebdomadaire, l’occasion d’assouvir des faims insolites tout en nous purgeant de nos émotions négatives.

Nous sortons du véhicule. Je paie le chauffeur de taxi, puis nous nous dirigeons vers la file d’attente, que nous dépassons sans nous soucier des regards offusqués que nous jettent certains envieux. Franck nous reconnaît à quelques mètres et nous fait signe d’approcher. C’est un bel homme, massif, que j’ai appris à connaître lors d’une orgie à laquelle Damien et moi avons participé. Une bête de compétition, membrée comme un étalon.

— Allez-y, les enfants, nous dit-il avec un clin d’œil. Amusez-vous bien.

— À plus tard, peut-être ? je dis.

— Qui sait... fait Franck avec un petit sourire.

Nous dépassons l’agent de sécurité, nous avançons le long d’un couloir sombre. Nos chaussures progressent le long d’une moquette de velours bordeaux. La musique parvient étouffée à nos oreilles, comme si nous étions dans un aquarium. Damien ouvre la double porte qui ferme le fond du couloir, et la musique nous submerge aussitôt tel un raz-de-marée sonore.

La salle immense est parcourue de faisceaux lumineux conférant aux lieux une dimension quasi onirique. Il y a peu de tables : au Nid rouge, on ne reste pas assis bien longtemps. Une grappe de corps extatiques dansent sur la scène, à vingt mètres, et d’autres s’agglutinent le long du comptoir. La musique est violente, mais il ne s’agit nullement d’une compilation de morceaux technos insipides. Les spots lumineux se déplacent lentement, caressant les corps fébriles de nuances sensuelles.

Nous parvenons à nous approcher du bar. Damien prend nos commandes – deux vodkas-citron. Deux blondes assez mignonnes le matent en gloussant. Je ne me formalise pas. Damien n’est ni mon mari ni mon petit copain. C’est un très bon ami, avec qui je participe de temps à autre à divers plans cul. J’adresse un clin d’œil complice aux deux filles. Loin d’être effarouchées, elles me regardent avec une lueur coquine dans les yeux.

Je suis tentée de les aborder de plus franche manière, mais je me retiens. Ce soir, je n’ai pas envie de minous humides et frémissants. Je ne veux rien d’autre que de la queue massive et juteuse.

Damien me tend mon verre.

— On part en chasse ? il me demande au creux de l’oreille.

— C’est parti ! je réponds.

L’avantage, dans cette boîte, c’est qu’on n’a pas besoin de vocaliser pour être entendu.

Pendant une heure, nous errons parmi les corps en proie aux multiples débauches. Certains dansent, d’autres picolent, d’autres encore se frottent les uns aux autres, et ils n’hésitent pas à glisser des mains aux endroits les plus intimes. Sur la piste de danse, de nombreux mecs se déhanchent avec la braguette ouverte, et leurs membres horizontaux se dissimulent difficilement aux faisceaux écarlates. Damien est abordé par un mec plutôt charmant, de type latino, tandis qu’une jolie petite Asiatique me fait des avances que je peine à refuser. Puis nous nous retrouvons à nouveau seuls, en quête d’une nouvelle proie.

— Le latino n’est pas bien ? je demande à Damien.

— Sympa, sans plus, il me répond. Et ta petite Japonaise ?

— Très mignonne, mais ce soir, je ne veux que des mecs.

Damien rit et me colle une claque aux fesses.

Au bout de quatre vodkas bien tassées, nous faisons la connaissance d’Éric. C’est un attirant quadragénaire d’allure sportive, moins robuste que Damien, mais pourvu d’un physique musclé et sec. Son visage rasé contraste avec la courte barbe de mon ami, et ses grands yeux verts semblent le seul point de comparaison avec ce dernier. Éric nous apprend qu’il est directeur d’une entreprise spécialisée dans le matériel audiovisuel, et que lui aussi a éprouvé le besoin d’évacuer la tension des dernières semaines en se rendant au Nid rouge. Il n’est pas marié, à en juger par l’absence d’anneau à son doigt, ce qui me déçoit. Un plan à quatre n’aurait pas été de refus...

— Vous recherchez quelque chose de... spécial, ce soir ? il nous demande.

— Oh, rien d’extraordinaire, je réponds. Juste un plan à plusieurs.

— Alors, ça va, j’ai entendu pire ! Il y a vingt minutes, un couple m’a proposé de nettoyer mon appartement avec leur pisse, et de les autoriser ensuite à tout lécher.

J’en ris tellement que les larmes manquent de ruiner mon maquillage. Damien et moi sommes habitués aux demandes extravagantes de ce genre. Les boîtes telles que le Nid rouge sont parfois le théâtre de fantasmes aussi insolites que grotesques.

— Ça ira, notre appartement est propre, dit Damien.

— Vous êtes mariés ?

— Ni mariés ni amants.

— Depuis combien de temps ? demande Éric.

— Au moins dix ans, je réponds.

Éric siffle.

— Vous m’impressionnez, fait-il.

Nous discutons de choses et d’autres, afin de faire plus ample connaissance, puis nous arrivons à l’étape cruciale de notre rencontre : la proposition. Le Nid rouge offre à disposition des clients, moyennant un petit extra pécunier, des pièces étroites mais confortables permettant aux groupes échangistes de connaître leurs nouveaux amis de façon plus intime. Mais Éric ne semble guère convaincu et nous suggère plutôt de rentrer avec lui à son appartement, qui se situe à une centaine de mètres de la boîte. Damien et moi validons la proposition, puis nous suivons Éric jusqu’à la sortie des lieux, non sans un certain regret (il est toujours difficile de partir du Nid rouge).Nous progressons le long des trottoirs déserts jusqu’à son immeuble. Les deux garçons avancent d’un pas posé, tandis que je trottine tant bien que mal sur mes escarpins, qui sont loin d’être conçus pour les soirées alcoolisées.

L’appartement d’Éric est sobre, fonctionnel, au demeurant douillet et accueillant. Il nous propose un verre. Damien accepte volontiers un whisky, je décline l’offre, puis nous nous asseyons dans un moelleux canapé en cuir.

— Je vous avoue que je ne suis pas habitué à ce genre de plans, déclare Éric.

— Tu ne l’as jamais fait à plusieurs ? je m’enquiers.

— Une fois seulement, mais ça s’est passé après une nuit très alcoolisée. Je n’ai quasiment pas de souvenirs. Mais comme je vous l’ai dit tout à l’heure, ça me dérange pas de le faire avec un homme et une femme. Je suis plutôt ouvert, comme garçon.

« Et moi donc », je me retiens d’ajouter. Mon sexe est béant d’avidité.

— Mais tu ne l’as jamais fait avec un homme, je dis, me souvenant de notre conversation au Nid rouge.

— Jamais, admet Éric. Mais j’ai envie d’essayer. Peut-être que ça ne me plaira pas, mais je veux vraiment essayer.

Je hoche la tête, puis je me penche vers lui, je l’embrasse à pleines lèvres, mais en toute délicatesse. D’abord surpris, puis enchanté, il me rend mon baiser. Damien s’avance à son tour vers lui et pose sa large main sur l’entrejambe de notre amant, pétrissant le tissu et, au travers, le membre d’Éric qui ne tarde pas à enfler. Je passe une main sous son tee-shirt pour caresser son ventre ferme et velu. La main gauche d’Éric caresse la chevelure châtaine de Damien, tandis que l’autre main s’immisce dans mon décolleté et se glisse entre mes seins. Je gémis de volupté. Je tire sur son tee-shirt pour l’inciter à le retirer, ce qu’il fait sans plus tarder. Damien ouvre sa braguette, en extirpe une queue aux proportions favorable, qu’il commence à branler doucement. Son gland est si humide que le prépuce glisse sans la moindre difficulté. Je quitte les lèvres d’Éric pour aussitôt les poser autour du membre généreux, retirant à Damien sa délectable tâche. Ce dernier ne semble pas s’en formaliser, puisqu’il en profite pour embrasser Éric à son tour.

Tout en suçant la queue épaisse d’Éric, je parviens à détacher mon soutien-gorge. J’abandonne ma délicieuse besogne le temps d’ôter le sous-vêtement, puis d’ouvrir ma robe, avant d’enfourner de plus belle cette bite ferme et goûteuse. Éric enferme l’un de mes seins dans sa main droite et le pétrit fermement, mais sans violence, avant de titiller mes tétons durcis du bout des doigts. Je gémis de plus belle. Damien vient de retirer sa chemise, dévoilant son poitrail massif, couvert d’une toison claire. Sa queue se dresse hors de la braguette béante. Elle n’est pas aussi longue que celle d’Éric (certaines gourmandes pourraient même la trouver un peu courte), mais son épaisseur suffit à combler les trous les plus affamés.

Damien s’astique le membre tout en me regardant. Une lueur vicieuse, presque animale, éclaire ses yeux brillants sous l’effet de l’alcool.

D’un commun accord, nous décidons de migrer vers la chambre. Éric nous emmène jusqu’à la pièce, puis allume une lampe pourvue d’un éclairage tamisé avant de revenir à nous. Il s’incline face au pubis de Damien et suce goulument la bite de mon meilleur ami. Tout en suçant un de mes tétons, Damien incite, à l’aide d’une pression à l’arrière de la tête, son partenaire à poursuivre ses mouvements. Je ronronne de satisfaction tout en caressant ses fesses, puis je glisse mon majeur dans son anus. L’orifice accueille mon membre dans la moindre résistance, et Damien m’en remercie en fourrant son index dans mon con dégoulinant. Je parviens à atteindre la prostate, que je masse doucement.

Éric semble se délecter de la queue de mon ami. Sa bite bat en cadence contre son bas-ventre ferme. J’ai soudain envie qu’il me pilonne avec, et je m’accroupis face à lui, la tête au niveau du bassin de Damien. J’empoigne son membre vigoureux et le branle sans hâte, avant de l’encourager à glisser dans ma chatte affamée.

Éric se redresse alors, s’allonge sur le lit et m’invite à m’empaler sur son membre. Je m’exécute sans perdre une seconde. Son sexe glisse dans mon con comme une lame dans une motte de beurre fondante. Damien s’agenouille au-dessus du visage d’Éric, lui offrant son cul poilu. Oser une pareille approche avec quelqu’un qui n’a jamais eu d’expéricence homosexuelle n’est pas recommandé, et je m’attends à ce qu’Éric se sente dépassé par cette soudaine audace, mais ce dernier, à ma grande surprise, glisse sans réticence sa langue dans l’anus de mon meilleur ami. Il l’invite à descendre plus bas sur son visage, tant et si bien que j’ai l’impression que notre amant n’a plus de tête. Cela ne l’empêche nullement de me pilonner avec une vigueur jubilatoire, déclenchant en mon for intérieur de puissantes sensations annonciatrices d’un orgasme fulgurant.

Face au spectacle, Damien ne peut se retenir davantage. Il se retire du visage d’Éric et se met à califourchon au-dessus de son torse. Il se branle d’une main fébrile tout en caressant la joue d’Éric, jusqu’à ce que son foutre éclabousse la poitrine de notre amant et imprègne ses poils bruns. Son corps est luisant de sueur, l’effort le fait haleter. Ma position ne me permet pas de savourer la scène, mais les grognements gutturaux et bestiaux de Damien m’amènent aussitôt à un bel orgasme. Mon corps se contracte sous ce déferlement d’extase violente, et je crie sans la moindre retenue. Putain, que c’est bon !

Éric approche également de la jouissance, mais je veux goûter à son foutre. Je me retire, avale aussitôt son gland, le pompe jusqu’à goûter les premières larmes de son sperme épais et amer. Certaines de mes amies éprouvent quelque réticence à l’idée de boire le jus de leur partenaire. Pour ma part, je me régale toujours de ce nectar blanchâtre à la saveur inégalable.

Du coin de l’œil, je remarque qu’Éric récupère le sperme de Damien au bout de ses doigts, avant de les lécher non sans une satisfaction perverse.

— Alors, cette petite expérience à trois ? demande Damien.

Éric sourit.

— Je ne pense pas que ce sera la dernière, répond-il.

Dilemmes

Noann

Si je devais résumer mon état d’âme en un mot, je dirais que je me sentais déchirée.

Déchirée entre deux pulsions, deux ambiances, deux mondes...

Phil était mon compagnon depuis cinq ans, durée moyenne d’un couple, selon les magazines. Plutôt insignifiant d’apparence, il avait réussi à me conquérir par son calme et sa douceur. Son charme discret, mais réel avait fini par exercer sur moi une emprise bienfaisante. Jamais, je n’aurais imaginé faire ma vie avec lui. De taille moyenne, intello bigleux renfermé, il était le contraire de ce qui me faisait fantasmer. Malgré tout, une complicité étrange avait fini par se nouer entre nous. Je me sentais écoutée et appréciée, j’aimais sa façon de parler, intelligente sans être pédante, ouverte, tolérante. Il appréciait les gens qui font autrement, ceux qui sortent du troupeau, surtout les plus bizarres. Au fond, voici comment je pourrais le résumer : un paladin tranquille, épris de liberté, parcourant la vie d’île en île.

Phil n’était pas porté sur la fantaisie, et s’il faisait bien l’amour, j’avais fini par le connaître assez vite. Au bout de deux mois, je savais d’avance ce qu’il allait faire. Ce côté prévisible me décevait. La routine, bien que réconfortante, avait fini par m’user. Je me sentais vieille à moins de quarante ans. Boulot, vélo, dodo. Et le samedi matin, sexo.

C’est pourquoi un vide fantasmatique s’était installé en moi, une impression vague de manque, une usure mélancolique. Les jours passaient, tous pareils, comme des wagons sur des rails sans aiguillage. De Phil, je n’attendais plus ni trouvaille ni découverte. Je le savais rangé, tranquille. Je le croyais incapable d’initiative. La seule fantaisie qu’il avait vécue, c’était au début des années quatre-vingt. Il faisait alors sa candi en physique. Avec deux autres étudiants, une fille et un garçon, tous éméchés, ils avaient fini dans le même lit. Phil décrivait ce moment comme le plus troublant de sa vie sexuelle. Cet acte l’avait profondément touché. Prendre cette fille après son ami. Se glisser dans le corps de cette tendre blondinette, encore toute ruisselante des ardeurs de son copain. Sentir la moiteur mêlée de leurs sécrétions à tous deux. De la douceur ajoutée à de la douceur, celle de la fille enrichie par le miel du garçon. Tels sont ses mots, dits avec une lubricité que je ne lui avais jamais connue. De cet aveu, j’avais déduit que Phil avait un côté bisexuel.

Mais il admettait aussi que c’était à une époque bénie, qu’il appelle « les trente glorieuses sexuelles », entre la découverte de la pilule et le chaos du sida. Aujourd’hui, on n’oserait plus... J’aurais aimé, quant à moi, vivre avec lui ce genre d’expérience, mais encore fallait-il trouver le cadre propice, l’ambiance, le partenaire. Encore fallait-il que Phil retrouve ce brin d’extravagance qu’il avait perdu.

Il travaille à présent à l’université, comme chargé de cours au service de mécanique des fluides. Que du sérieux, du concret, rien qui laisse place à la gaudriole...

Je m’étais glissée dans les ornières de cette relation, je m’y sentais bien et ne voulais pas en sortir. Il était mon confident, mon double, mon rassureur. Mais la raison est impuissante face aux exigences du corps. Un autre garçon est arrivé, au bon moment. Il avait tout ce qui me manquait, tout ce que Phil n’avait pas. Antoine était le contraire de Phil. Fantasque, extraverti, exubérant. Lui n’avait aucune barrière, aucune limite. Avec lui, tout semblait possible.

Je m’étais laissée aller, espérant que cette incartade resterait passagère. Mais je m’étais attachée à lui, sans pouvoir me détacher de l’autre. Je vivais depuis six mois dans cette dualité de liaisons, entre raison et déraison, entre logique et fièvre, entre droiture et fantaisie. Et j’avais besoin des deux. Il me fallait la stabilité de Phil autant que le délire d’Antoine. Étais-je heureuse ou malheureuse ? Les deux, en fait, selon l’heure du jour, selon mon humeur. Heureuse de me sentir doublement aimée, déçue par ma propre duplicité. L’impression d’être coupée en deux, écartelée. Écrasée peut-être, comme toute femme, par deux mille ans d’esclavage et de croyances, qui ont fait de nous toutes des coupables par définition.

J’aurais voulu tout dire, tout avouer, et vivre ces deux amours ensemble, sans secret. Mais je connaissais Phil, et je le savais fragile. Comprendre, oui, mais il aurait été blessé. Il n’aurait rien dit, tout serait entré en lui. Mon aventure l’aurait rendu triste, il se serait enfoncé dans la déprime.

Alors, les mois passaient dans le mensonge et le déni. Je pensais que le temps arrangerait tout. Mais le temps ne faisait qu’enraciner les habitudes, et tout devenait plus difficile encore.

Et puis, finalement, tout a changé, comme sur un coup de baguette magique. Ce jour où les deux se sont rencontrés. En fait, ils s’étaient déjà croisés plusieurs fois pendant leurs études, quinze ans plus tôt, sans se remarquer vraiment. J’étais avec Phil, et on l’a vu, Antoine, seul, qui se promenait comme il le faisait souvent en ville, semblant chercher un peu de fun, un pote à qui parler. Ils se sont arrêtés tous les deux et ont entamé un long dialogue, ils avaient de vieux souvenirs communs. Et moi, j’étais morte de trouille. Je redoutais d’être démasquée. Antoine n’avait rien à se reprocher, il était célib. Phil non plus, il était en couple avec moi, casanier et fidèle. C’est moi qui portais le poids de la faute. Faute ennuyeuse à mes yeux, faute impardonnable pour la bourgeoisie bienséante dont je proviens, attachée à ses vieilles valeurs. C’est ce poids-là qui m’écrasait le plus, même si personne ne savait. La morale n’a pas de visage...

Les deux hommes de ma vie réunis, occupés à papoter sur le trottoir, c’était angoissant. Et puis, ils se disent : « On irait bien s’asseoir à une taverne, hein, Jessica. » Moi je suis à la fois sidérée et enchantée. Peut-être était-ce le moment ou jamais de mettre les choses à plat, et d’avouer enfin, devant mes deux moitiés réunies.

On entre dans le premier bistrot venu, on commande des boissons alcoolisées. J’aimerais que ce petit trio s’entende bien, que les choses s’éclaircissent... ce sera le cas, mais pas de la façon que j’imaginais.

Pourtant, je savais l’influence de la boisson sur Phil. Phil bourré, on pouvait s’attendre à tout... Il n’avait pas l’alcool méchant, il l’avait bizarre. Les barrières qu’il passait son temps à dresser tout autour de lui tombaient tout à coup. Il parlait à l’envers, riait de choses sérieuses et pérorait sur des facéties.

Laissons-le planer, me suis-je dit, et on verra. Si tout va bien, je montrerai mon attirance pour Antoine, tout simplement, je me laisserai aller. Je ne dirai rien à Phil, mais je ne lui cacherai plus mon penchant pour son ami, juste un peu, pour voir sa réaction. Et s’il réagit bien, je lâcherai le morceau !

Quand je sens que Phil est bien détendu, je me glisse contre Antoine et je passe mes doigts entre les siens. Phil a l’air surpris, mais nullement blessé, comme je l’aurais pensé avant... Alors, encouragée, je saisis la tête d’Antoine entre mes mains et je l’embrasse tendrement. Phil continue sur sa lancée. Il raconte des anecdotes, notamment celle d’un étudiant un peu barge, qui soutenait une hypothèse selon laquelle, quand une mouche se pose sur un train, la vitesse du train devient nulle pendant une durée infiniment courte. Un débat interminable avait suivi, et le prof n’avait pas réussi à détromper l’étudiant...

Je sens une vive chaleur me parcourir. J’ai envie d’Antoine, une envie folle, irrépressible. Je fantasme, je me revois sur lui, me balançant sur son corps racé. Son énergie qui entre en moi jusqu’au fond de mon ventre, me donnant des frissons, des spasmes qui se propagent dans mon corps tout entier. Jamais, je ne pourrais me passer de lui, de son aura, de son physique d’athlète... Et puis ses yeux, qui virent de couleur quand il jouit.

Je le veux, lui, tout entier et sans réserve, mais bien plus encore. J’aimerais que nous soyons unis tous les trois, complices jusque dans l’intime, que tout soit clair et transparent. Une vie sans ombre, totalement libre, un amour partagé, multiplié, une sorte d’union à trois, où chacun laisserait libre cours à ses désirs, sans jalousie. Je nous sens tellement proches maintenant, Antoine dans mes bras, et Phil qui rit de ses vieilles histoires en nous regardant. La main d’Antoine s’est glissée sous ma petite culotte, mais je l’ai repoussée. Il ne faut aller trop vite. Mais Phil continue à boire et il se gausse, il a l’air heureux. Contre toute attente, ma tendresse pour son ami ne le heurte pas. Je sens mes derniers doutes s’évaporer.

Nous continuons ce petit jeu pendant plus d’une heure, et de fil en aiguille la conversation devient plus délurée. Ils se racontent leurs vieilles histoires, les baptêmes d’étudiant. Là, je me suis dit que c’était fichu, on en avait pour des heures d’histoires pas vraiment glamour. Je sens mon corps frissonner de désir, avec le bassin d’Antoine contre le mien, et en face, les yeux doux de Phil, qui me font encore rêver. Ce soir, il faut aller jusqu’au bout, mais au bout de quoi ? Je ne peux me passer des caresses d’Antoine, la sensation inexplicable d’avoir son corps ferme contre moi, de sentir son sexe dans ma main, dans ma bouche, le goûter, le gober... Je le veux là, tout de suite, mais avec la complicité absolue de Phil, plus dans l’ombre comme avant.

Heureusement, la conversation a repris un tour plus grivois. Mes deux hommes ont dérivé sur leurs vies amoureuses. À mon grand étonnement, Phil avait eu de nombreuses relations dont il ne m’avait jamais parlé. Il était plus porté sur la chose que je l’imaginais. C’est la routine qui nous a tués, et le manque de dialogue intime. Et puis, il me vient une idée pour sortir de mon embarras. Je me lance tout à coup :

— Phil, tu m’avais parlé d’un trio que tu avais fait avec des amis...

— Oh oui, répond-il. C’était étrange. Fascinant...

— Dis-moi... Tu ne voudrais pas en refaire un... Avec Antoine ?

Le temps s’est arrêté subitement. Antoine s’est transformé en statue, il n’ose plus bouger. Phil reste un long moment bouche bée, et puis il boit une grande gorgée de bière, comme un prétexte pour réfléchir. Enfin, il répond :

— Mmm pourquoi pas ? Si Toitoine est d’accord...

— Phil, autant que tu le saches, Antoine et moi, nous avons des sentiments l’un pour l’autre, tu comprends ?

— Je sais. Je le sais depuis longtemps.

— Quoi ? Mais pourquoi n’as-tu rien dit ? Et comment l’as-tu appris ?

— Je vous ai vus, tous les deux, il y a... trois semaines environ. Je n’ai pas voulu t’en parler parce que j’avais peur. Je ne sais pas de quoi. Peur de te mettre dans l’embarras. Peur que tu partes avec lui.

— Et ça ne te fait rien ?

— Jessica... Je t’ai toujours dit que chacun était maître de son corps. J’aime la liberté et je déteste les dogmes, même celui de la monogamie.

Je me sens bizarre subitement. Soulagée, oui soulagée que cette palissade entre nous soit enfin tombée. C’est curieux... Tous les deux, nous savions, et aucun de nous n’a osé en parler, de peur de blesser l’autre. Mais le silence nous avait rendus plus tendus au contraire, plus méfiants.

Délivrée enfin de mon fardeau moral, je me lâche, j’embrasse Antoine à pleine bouche, tout en donnant la main à Phil. Je l’aime, mon homme, autant que j’aime mon amant. Ce sont deux amours complémentaires. Au fond, le bonheur, c’est peut-être ça, ne pas miser sur un amour unique, mais sur une mosaïque, une addition de plaisirs. Et si les gens se trompaient en voulant tout d’une seule personne ?

— J’ai envie, avoué-je, envie de vous deux. En même temps.

Le silence est leur seule réponse, mais c’est un silence complice, sensuel. Enfin, après un long moment de calme, Phil reprend :

— Moi, ça me va. Je trouvais justement que notre couple avait besoin d’un peu de folie ces temps-ci...

— Moi, aussi, dis-je. Mais pourquoi on n’en a pas parlé ?

— C’est ma faute, je suis trop absorbé par mon travail. Venez, allons chez nous. On va s’amuser !

— Ça me plaît, moi aussi, ajoute Antoine...

Cet aveu d’Antoine ne surprend personne. C’est un fonceur, toujours partant, surtout quand c’est lubrique et insolite.

Nous sortons tous les trois, je tiens mes deux amoureux par la main. Un vent ardent souffle sur notre trio, comme une tempête douce et sulfureuse à la fois. Je ne reconnais plus mon homme, il est devenu téméraire tout à coup, plus aucune barrière ne le retient. Il a retrouvé sa libido, sa folie, sa passion. Antoine, quant à lui, est égal à lui-même, fougueux, fonceur. Dans la voiture, nous commençons déjà à nous caresser, et avant même d’avoir quitté le parking, Phil décide de se garer à l’écart, dans un coin sombre.

— Je ne peux plus attendre, dit-il. Jessica, donne-moi ta bouche !

Il baisse son jean, et j’ai l’impression que sa pine est plus grosse qu’elle ne l’a jamais été. Antoine fait de même. Je me retrouve dans une situation hallucinante : je caresse les deux hommes tour à tour, alors qu’une heure plus tôt, je les croyais rivaux, j’aurais tout fait pour les écarter. Je suis étonnée de voir à quel point Phil accepte la situation et en joue même. Une lueur vicieuse brille dans ses yeux, un brin de folie inédit. Et sa voix, d’habitude si modérée, est méconnaissable, il grogne et halète. Ma bouche passe d’un amant à l’autre, tandis que ma main droite les caresses en alternance, le membre vif d’Antoine et celui, plus gros mais posé, de Phil. Je me découvre un côté salope. Oui, je le revendique : en ce moment, je ne suis plus moi-même, je suis une petite garce qui suce deux hommes bien différents, et j’aime ça, et je veux les sentir en moi, les goûter.

Il ne faut pas longtemps pour que Phil, surexcité, se lâche... Et Antoine, excité à son tour de voir le miel de son ami sur mes joues, ne tarde pas à se vider, lui aussi. Je reste un long instant coite, couchée sur la banquette arrière, alors que les hommes reprennent leurs esprits. Je ne suis pas encore satisfaite ; ce prélude a aiguisé mes sens, et au lieu d’être rassasiée, je n’en suis que plus envieuse. Je veux tout de ces deux amants, je veux aller le plus loin possible, tout essayer avec eux. Alors, je leur propose d’aller boire un verre chez nous, et je n’ai pas besoin d’insister. Eux aussi ont envie de repousser leurs limites.

J’avais longtemps rêvé de voir Antoine dans mon propre lit, mais je m’étais abstenue. Il ne pouvait franchir la porte de la demeure sous aucun prétexte. Ma vie avec lui devait rester éloignée de celle avec Phil. Mais cette fois, tout est différent. Notre complicité à tous les trois est totale. Nous sommes dans une douce osmose sensuelle, et plus rien ne nous sépare. Il ne faut que quelques instants pour que nous soyons nus, libérés de nos ultimes barrières. J’aime m’occuper de ces deux amours en alternance, passant de l’un à l’autre, les choyant, grisée par leurs murmures. Nous avons tant parlé ce soir, mais à présent, tout est dit, tout est clair, et plus une seule parole n’est utile. Notre bulle est rassurante et excitante. Nous sommes totalement unis, sans entraves et sans tabous. J’aime ces hommes, je les aime autant pour leur esprit que pour leur sens de la liberté, leur absence d’adversité, le fait qu’ils soient arrivés à dépasser leurs différences, pour s’unir jusque dans l’intime. Phil le Breton, brun-roux à la peau laiteuse, et Antoine l’exilé, métis aux origines oubliées.

J’adore sentir en moi le vit puissant d’Antoine tout en pompant Phil. Je veux leur donner tout, les gâter, me livrer tout entière. Sans un mot, les scènes se suivent, dans une ambiance folle. Moi en levrette, avec Phil derrière et Antoine qui se fait gâter par mes lèvres. Et puis ils échangent, et je peux mieux apprécier leurs différences, l’énergie de l’un, la tendresse de l’autre. Ces membres en alternance dans ma bouche, l’un que j’arrive à peine à prendre entre mes lèvres, l’autre plus petit, mais puissant, toujours en train de se contrôler, pour faire durer. Et puis le summum, les deux ensemble, l’un dans mon antre humide, et l’autre juste à côté, entre mes cuisses serrées. Je les sais qui rivalisent pour me donner le plus de plaisir, je les sens se frôler en moi, complices et voisins, tous deux bien fermes. Ils sont dans un autre monde, comme si le fait d’être trois les avait plongés dans une sorte d’hypnose charnelle... Je n’avais jamais vu personne dans cet état-là. Je ne les reconnais plus, ils se déchaînent, le plaisir monte encore, et les membres survoltés se tendent en moi.

Puis vient la délivrance. Antoine se retire et me présente son membre, que je pompe, jusqu’à ce qu’il m’inonde. Et Phil s’en inspire à son tour. Me voilà couverte du miel de ces deux hommes que j’adore plus que tout. Il me reste à jouir moi aussi, alors je me caresse frénétiquement, et il ne faut que quelques instants pour que je me lâche. Sentiment d’abandon, de plénitude...

Nous restons de longues minutes enlacés tranquillement, repus, dans un silence reposant. Des idées me viennent en tête, mille idées, des fantasmes encore, des envies, des projets de futur. Et puis, je leur dis enfin :

— Et si on se mettait en ménage, tous les trois ?

Ils se regardent, éclatent de rire. Quoi, j’ai dit une bêtise ?

One shot

Anaëlle

Quelques pas... cinq tout au plus.

Seul, le palier la séparait encore de la porte qui ferait tout basculer. Sa gorge se nouait, son pouls s’accélérait à mesure que les secondes s’égrenaient. Elle prit une longue inspiration, puis expira doucement l’air à peine réchauffé. Elle se remémorait comment elle en était arrivée là, et le chemin qu’elle avait parcouru depuis le soir où ils avaient parlé librement de leurs fantasmes...

Presque une année s’était écoulée depuis, pourtant elle arrivait encore à imaginer chaque détail, la tenue qu’elle portait, la position dans laquelle elle se tenait, tête posée sur sa cuisse, ses yeux pétillants de bonheur de pouvoir communiquer ainsi sans aucun tabou. Pénétrer dans les pensées les plus secrètes de l’être aimé n’était assurément pas à la portée de tous ; elle se sentait privilégiée. Elle ne fut pas plus surprise que ça quand il lui apprit qu’il souhaitait posséder une autre femme, peut-être pensait-elle qu’il s’agissait d’un fantasme masculin répandu.

À sa demande, il lui écrivit une petite histoire les mettant en scène tous les trois. Une façon simple de se projeter dans cet inconnu et d’imaginer comment cela se passerait si un jour ce rêve devenait réalité. Il se livra à elle en toute transparence. Elle savait qu’elle aurait dû lui en être profondément reconnaissante, n’était-ce pas ce qu’elle souhaitait ? Cependant, au fil de sa lecture, divers sentiments qu’elle avait peut-être pris soin d’occulter à l’annonce de ce souhait s’emparèrent d’elle. La jalousie d’abord, la crainte qu’il désire l’autre femme plus qu’elle-même ou qu’elle soit plus jolie, la tristesse lorsqu’elle imaginait ses mains posées sur cette autre femme puis... la colère. Elle lui en voulait, ni plus ni moins, sans vraiment savoir pourquoi... Lui reprochait-elle simplement d’avoir ces pensées ? Rien ne l’obligeait à les lui dévoiler, c’était une marque de confiance, et elle se devait d’être assez ouverte d’esprit pour les accepter. Elle essayait de se contenir, de réfréner ses sentiments : ce n’était qu’une fiction, rien de tout cela n’était vrai ! Mais elle n’était plus en mesure de discerner entre désir et réalité. Les larmes roulaient sur ses joues. Il désirait une autre femme qu’elle, il voulait la toucher, la caresser, et elle en était profondément blessée...

L’incompréhension laissa place au silence. Ne plus en parler était peut-être une solution ; ils firent tous deux comme si cet échange n’avait jamais existé, pour son bien, pour le bien de leur couple. Elle ne pouvait, cependant, se résigner à oublier cette idée. Elle y repensait régulièrement, parfois dans les moments les plus inattendus.

Lorsqu’il lui faisait l’amour, les yeux fermés, elle l’imaginait passant les mains sur un autre corps, semblable au sien. Elle imaginait cette femme, même si elle était incapable de lui donner un visage, elle percevait le plaisir qu’il éprouverait...

Au fil du temps, elle se surprenait elle-même à être excitée en visualisant ces scènes, et même à jouir en imaginant la bouche de son conjoint posée sur une autre chatte.

Elle se sentait prête, prête à offrir à son Maître l’inacceptable – ce qui aurait été, encore il y a peu, impossible dans leur vie vanille de mari et femme. Son ressenti avait changé. Aussi étrange que cela puisse paraître, la jalousie n’existait plus, elle n’avait plus de sentiments négatifs, elle n’avait plus peur, elle ne se sentait pas en danger. Ils en avaient longuement discuté, il avait su trouver les mots ; sa place n’était pas à prendre : il n’y avait qu’une seule femme dans sa vie, et c’était elle.

Ils définirent ensemble les accords et les limites. Il n’y aurait pas d’amour, pas de sentiment, pas de désir par la suite, plus de contact. Un « one shot », du sexe pour le sexe, de la domination et de la soumission. Il ne s’agissait pour eux ni de libertinage ni d’infidélité, mais d’un moment de complicité.

C’est elle qui fut chargée de trouver la perle rare sans vraiment savoir où chercher ni comment s’y prendre... elle jetait des bouteilles à la mer ici et là, assise derrière son clavier, sur des clubs de rencontres, des forums, des sites de BDSM...

L’une de ses bouteilles à la mer fut ramassée par une brunette de trente-cinq ans, à peine plus âgée qu’elle. Elle se prénommait Cassandre. La fille n’était peut-être pas parfaite, mais elle la trouvait belle, elle la désirait probablement autant que lui, elle aimait ses yeux, sa bouche charnue sur laquelle elle aimerait poser les lèvres. Le feeling passait bien, et après quelques échanges, elle comprit que c’était Cassandre, l’élue. La seule et unique rencontre devrait avoir lieu dans deux semaines, et curieusement, elle était devenue impatiente de vivre ce moment, au sein même de leur foyer.

Elle l’entendit arriver, mais n’eut pas l’autorisation de la voir. Elle se prépara pendant que son Maître faisait la connaissance de Cassandre sans chercher à distinguer leurs paroles, même si elle aurait donné cher pour se transformer en petite souris. Mais telle n’était pas sa place : elle se devait d’obéir et de respecter les consignes. Elle mit un bustier noir, lacé dans le dos, fermé par de larges attaches en métal allant de la poitrine à la taille, un tanga noir, des bas, des escarpins, comme il le lui avait demandé. Elle avait forcé, plus qu’à l’accoutumée, sur le maquillage au niveau des yeux, les soulignant d’un profond noir ébène. Elle guettait son portable posé près du lavabo ; il n’y avait plus un bruit dans la maison...

Dix-huit heures trente. Elle reprit une grande inspiration et s’approcha de la porte de leur chambre, le cœur tambourinant dans sa poitrine. Elle toqua deux fois. Son Maître la rejoignit aussitôt sur le palier. Elle eut juste le temps d’apercevoir l’atmosphère de la chambre bercée par les flammes jaune-orangé des bougies, rien de plus. Il se plaça derrière elle, lui mit un bandeau sur les yeux. Elle en avait l’habitude, mais n’avait pas imaginé les choses ainsi pour ce moment si particulier. Il la fit pénétrer lentement dans cette pièce qui était la leur, lieu d’amour, d’échanges, mais aussi de séances.

Le lit conjugal allait pour la première fois être partagé... avec une inconnue.

Il lui demanda de prendre sa position. Sans réfléchir, elle s’agenouilla, tête baissée, mains posées à plat sur ses cuisses écartées, dos droit. Tous ses sens étaient en éveil, le silence était total, mais elle perçut un souffle près d’elle. Une main douce et tremblante se posa sur la sienne, la serra brièvement dans un geste tendre empli de douceur : Cassandre cherchait peut-être à la mettre en confiance, ou désirait, au contraire, être réconfortée.

Aucune parole échangée, mais cette attention suffit à humidifier ses yeux sous le bandeau. Cassandre, sa sœur soumise, se tenait près d’elle. Elle ignorait si elle avait également les yeux bandés, mais elle était assurément dans le même état qu’elle, le cœur prêt à exploser. Elles vivraient ce moment ensemble, dans le partage et l’abandon.

Après avoir refermé derrière sa nuque le collier de cuir noir orné d’un anneau, son Maître rappela à chacune les mots d’alerte. Il s’agissait d’un code couleur, facile à retenir : vert, « j’en veux plus » ; jaune, « vous approchez de mes limites » ; rouge, « je veux que ça s’arrête », car même s’il est difficile pour une soumise de l’accepter, elle a toujours le choix.

Il lui demanda de placer les mains devant elle, paumes vers le haut. Une mélodie aux sonorités mystiques emplit la pièce, un espace hors du temps était en train de se créer. Il posa sur ses mains une chaîne. Elle n’eut pas de mal à deviner qu’il s’agissait d’une laisse accrochée au collier de Cassandre. C’était hautement symbolique. Son Maître ne posséderait cette autre femme qu’avec son consentement. C’était à elle que revenait ce choix. Elle leva les mains vers lui en lui présentant l’autre femme, comme s’il s’agissait d’une cérémonie officielle. Il ne s’agissait pourtant pas d’un jeu, bien au contraire, tout cela avait un sens. Elle dit d’une petite voix vacillante :

— Maître, je vous offre cette soumise, utilisez-la comme bon vous semble pour votre plaisir.

Elle devinait son sourire et sa fierté. Il détacha la laisse, les fit se mettre debout, la séance pouvait commencer.

Il leur demanda de se déshabiller, puis de se placer, nues, l’une contre l’autre. Le Maître passa les cordes autour d’elles, l’âpreté du jute lui léchait la nuque, les omoplates, la taille. À chaque tour de corde, son corps se rapprochait de celui de Cassandre, ses seins vinrent s’écraser contre son dos, les courbes de son bassin accueillirent ses fesses, leurs mains enlacées étaient maintenues fermement contre ses cuisses. Elle était si proche qu’elle sentait le parfum suave de sa peau. Ensemble, elles ne formaient qu’un ; elle offrait ses fesses, tandis que Cassandre offrait sa poitrine.

Le Maître tournait autour d’elles lentement, très lentement, ça en devint oppressant. Puis un bruit de cuir, de martinet, de lanière échauffa leur corps tout en le préparant à en recevoir davantage. Une alternance de coups et de cuir effleurait simplement leur peau ou la caressait sensuellement pour faire naître le désir, jusqu’à ce qu’intérieurement la soumise soit prête à supplier le Maître pour goûter davantage aux morsures. Les coups s’estompèrent, créant une frustration passagère – puis reprirent une danse plus intense. Des cris de surprise, de douleur se mêlaient. Chaque impact fut partagé ; lorsque le martinet s’abattit sur les seins, le ventre, le dos, les fesses, elles réagirent ensemble. D’un point de vue physique, les cordes ne leur laissaient pas le choix, mais il y avait surtout une communion entre deux âmes. Les genoux fléchirent en même temps, leurs corps devinrent moites, les doigts s’enlacèrent pour donner du courage ou simplement pour partager les émotions indescriptibles que seules, deux soumises peuvent ressentir. À deux, elles étaient plus fortes : quand l’une d’elles se laissait emporter par le plaisir, l’autre y succombait aussitôt.

Le Maître les détacha, ôta le bandeau de sa soumise, plongea les yeux dans les siens. Ce qu’il y lut le rassura : elle aimait ce qu’elle vivait et n’en souffrait pas. Elle découvrit pour la première fois, de ses yeux, Cassandre, le corps rougi et marqué. Elle était encore plus jolie qu’elle l’avait imaginé. Sa nudité ne la gênait pas, ni même le fait qu’il puisse la regarder ou la toucher. Cela lui paraissait à cet instant simplement normal.

Elle s’allongea sur le lit. Une bougie à la main, Cassandre et son Maître firent ruisseler la cire sur son corps. La sensation était aussi délicieuse que cruelle : la cire semblait de prime abord la brûler avant d’inonder son corps d’une chaleur diffuse très agréable. Au contact de sa peau, la cire se solidifiait emprisonnant les pointes de ses seins, laissant une rivière sèche sur son ventre. Son Maître sortit un couteau, la lame vint gratter sa peau pour retirer la cire refroidie ; elle n’avait pas peur, elle lui faisait confiance. Elle ferma les yeux, se laissa aller vers cet ailleurs, ce moment où plus rien n’existe, où tout n’est que sensation. La pointe de la lame vint parcourir sa peau ; sa langue se mêlait à celle de Cassandre... le plaisir, la douleur, le plaisir qui permet d’aller plus loin dans la douleur, ou la douleur qui devint plaisir, elle ne savait plus trop... La lame s’enfonça dans sa chair, la marqua aux initiales de son Maître : elle lui appartenait corps et âme.

Il libéra sa queue qui déformait depuis longtemps son pantalon. Il suffit d’un regard pour savoir ce qu’il désirait. À quatre pattes sur le lit, les deux femmes vinrent lécher sa bite, titiller son gland de la pointe de la langue, elles s’embrassèrent tout en le suçant. Ses râles de plaisir les incitaient à poursuivre, l’une d’elles le suçait pendant que l’autre lui lapait les couilles avec gourmandise. Il saisit la tête de Cassandre, l’incita à prendre son sexe entièrement, plus loin... elle devait s’ouvrir, s’abandonner... il lui fit découvrir la « gorge profonde » telle qu’il l’aimait. Elle eut un mouvement de recul, des hauts-le-cœur, mais ça ne l’arrêta pas pour autant ; il la fit recommencer.

Elle s’écarta pour se placer derrière elle et fit glisser un doigt sur sa chatte. Mouillée n’était pas le bon terme : Cassandre était trempée. De sa langue elle recueillit son doux nectar. Elle s’enivrait du parfum de sa chatte, si douce et parfaitement épilée. Son Maître lui ordonna de la lécher – partout – elle goûta donc à toute son intimité, puis remonta entre ses fesses. Elle aima l’entendre donner du plaisir à son Maître, leurs gémissements l’excitaient, et elle fut honorée lorsque la chatte de Cassandre inonda son visage de son orgasme.

La séance se termina par l’objet de prédilection de son Maître, le fouet. Côte à côte, mains appuyées sur le mur pendant que l’épais serpent claquait sur leur dos, leurs fesses. Elles ne savaient jamais pour qui allait être le prochain coup. La musique n’existait plus : dans leur bulle, elles n’entendaient que les halètements, cris, hurlements de plaisir.

Ils avaient partagé avec cette inconnue plus qu’avec personne : de la souffrance, de la jouissance, du bonheur, de la fierté, de l’abandon, de la passion, des sentiments qu’ils ne sauraient expliquer. Tous garderaient à jamais le souvenir de cet instant privilégié bien loin des codes de notre société, ils savaient pourtant que jamais ils ne se reverraient. Pendant quelques jours encore, elles garderaient les marques éphémères de ce jour où tout était devenu réalité.

Montreux-Majorque

Nys Vanessa

« L’orage rajeunit les fleurs. »

Charles Baudelaire

Originaires de Montreux, en Suisse, elles étaient parties pour Majorque à l’aube de leurs quarante ans.

Anciennes camarades de classe pas très proches, toutes deux étaient devenues amies à cause d’une histoire d’amour avec deux frères. Alma avait vécu un amour de jeunesse avec le plus jeune, alors que Mia avait traversé quelques années plus tard une passion avec le frère aîné. Cette fratrie d’ex les avait rapprochées. Leur amitié était née comme on naît dans une famille, par hasard, mais perdurait par évidence, basée sur leur goût des jolies choses, l’échange de comptes-rendus, de réflexions, d’aphorismes sur les hommes. Ces rendez-vous étaient toujours pris dans la même urgence avec laquelle Reese Witherspoon arrive chez sa manucure dans Legally Blonde : « Il faut absolument qu’on se voie pour un update, là. Non, mais il faut que je te raconte ! Matthew (ou Marc ou Marcel ou Manolo), c’est tout un poème... cocktail spritz au Funky Claude’s ce soir ? » disait l’une ou l’autre.

L’ADN commun à leur amitié était oublié depuis longtemps, mais pas leur sensation de former une sororité face aux contingences de l’existence, c’est-à-dire essentiellement aux allées et venues des hommes. Leurs réactions différaient, mais une chose était sûre, c’est qu’elles ne s’étaient pas senties appelées par ce qu’on entend généralement par la vie de famille. Sans mari et sans enfant, mais avec des amis et des amants, elles s’étaient conservées dans leur jeunesse, l’une fine et distinguée comme Inès de la Fressange, l’autre tout en courbes fermes avec JLo pour modèle. Leur corps était en fleur. Elles pourraient le maintenir encore un peu à renfort de maquillage, sport et botox juste avant sa dégénérescence programmée.

Elles s’étaient offert une escapade au soleil en plein mois d’octobre, au milieu du semestre sabbatique de Mia, provisoirement sans attache et sans responsabilité.

On ne peut pas débarquer à Majorque en tant que femme indépendante sans savoir que George Sand y séjourna un hiver avec un Chopin malade, et que si elle fut sensible à la nature de l’île « baignée par le vent », elle n’aima ni la nourriture ni les gens, qui se sentirent d’ailleurs outragés par son récit Un hiver à Majorque.

Avant de quitter Montreux, Alma avait également lu Venus Erotica. Elle n’avait pu s’empêcher d’être frappée par le « hasard objectif » qui avait voulu qu’Anaïs Nin mentionne une arrivée en train à Montreux quelques pages après la nouvelle Majorque, dans laquelle elle décrit avec une sensualité langoureuse un été passé à faire l’amour bercée par le doux remous des vagues. Sa figure féminine, la jeune Majorquine Maria, y est prise tous les après-midi dans l’eau cristalline par la dure biroute d’un Américain décidé, sous l’œil plongeant et admiratif d’un narrateur-voyeur. Cette évocation de sexe libéré et chaleureux s’opposait fortement à la sévère chartreuse où George Sand et Chopin faisaient chambre séparée pendant un interminable hiver gris.

La littérature offre tout et son contraire, la réalité aussi.

Arrivées très tôt le matin sur l’île, elles devaient s’organiser un programme. Le premier jour, elles visitèrent Palma. Si un 25 octobre, la déambulation de touristes beaufs, l’alignement de bazars de mauvais goût, l’étalage de la misère des faux fakirs et des faux Vuitton étaient quelque peu gênants, elles imaginaient ce que devait être ce lieu par 35 degrés : l’enfer. Plaza Major, devant leur sangria et la friture dégoulinante de leurs tapas affichées sur la carte en quatre langues, elles observèrent un couple d’Allemands obèses fumant devant leur fils et leur bière en attendant leurs plâtrées. Le shopping le long du Passeig del Born avec ses boutiques de luxe mêlées aux obligatoires Zara et H&M, la visite express du mastodonte-cathédrale, un passage par les banys arabs (bains maures) datant du Xe siècle occupèrent leur après-midi. Cette dernière expérience se limita à quelques photos ratées dans le jardin tropical, une attaque intempestive de moustiques les ayant fait paniquer.

Le deuxième jour, elles décidèrent de rester dans le confort de leur hôtel, de réserver un spa treatment, mais aucune esthéticienne n’était disponible. Une promenade le long de la route bétonnée de cages à lapins aux stores fermés acheva de les déprimer. Les impressions mélancoliques et leur nouvelle promiscuité commençaient à leur porter sur les nerfs. Elles ressentaient toutes les deux le besoin de s’évader de l’évasion programmée.

Le lendemain, fortes d’une nouvelle énergie, elles louèrent une petite voiture et partirent à l’aventure. Elles roulèrent tour à tour, s’emmenant l’une l’autre sur les hauteurs azurées et vallonnées de vignes et d’oliviers, à travers des villages pittoresques dont le point de vue le plus spectaculaire se mérite en montant au cimetière. La mer, le soleil, la mort, le silence...

Elles goûtèrent enfin à la respectable sérénité du petit jardin odorant devant et du labyrinthe de thuyas derrière la fameuse chartreuse de Valldemossa. Ils avaient quand même eu de quoi s’amuser un peu, Aurore et Frédéric ! Entre les pluies et les préludes, ils devaient bien jouer à s’y perdre, se retrouver, se chatouiller dans le dédale vert avec statues antiques et fontaines de jouvence.

Elles goûtèrent aux bains de mer tardifs et frais sur des plages semi-désertées, au soleil sur leur peau, à se photographier mutuellement en bikini, voyeuse et modèle l’une de l’autre.

Elles goûtèrent un bellini sur la terrasse ombragée de La Residencia à Deià, humant les traces laissées par des femmes à inspirations multiples en leur temps : Anais Nin, Yoko Ono, Lady Di, Gwyneth Paltrow...

Il leur fallait au moins ça comme plaisirs sensoriels.

Poursuivre les odeurs et les goûts entre elles ne leur serait pas venu à l’esprit, elles étaient trop bien éduquées, hétéronormées, vraies femmes féminines cisgenre et tout.

Mais ce soir-là, au détour d’un coupe-gorge du centre de Palma, tournant distraitement la tête à gauche, Mia s’arrêta stupéfaite :

— J’y crois pas, ce tableau, c’est un Thomas Fallon !

À travers des fenêtres tendues de filets de pêche, en contrebas de la ruelle, Alma distinguait, contre un mur blanc cassé au fond du restaurant, un tableau aux couleurs vives représentant des formes florales en mouvement. Elle avait faim et n’avait pas envie d’analyser plus en détail la ressemblance avec les œuvres de ce peintre dont elles avaient fait la connaissance aux multiples events à la galerie d’art contemporain du Montreux Palace, le 5 étoiles de leur ville, qui avait été, entre autres, le refuge de l’auteur de Lolita. C’étaient des occasions renouvelées d’étrenner des robes courtes et des talons hauts, d’admirer distraitement quelques œuvres hype dont le choix esthétique reflétait un savant mélange de joli et de laid, de décoratif et de trash, et de boire une coupe de champagne entourées d’artistes, peintres, écrivains, musiciens, de mécènes puissants et de quelques pique-assiettes. Elles étaient suffisamment décoratives dans leurs tenues de créateurs, leur culture et leurs manières suffisamment policées pour être systématiquement invitées par le maître des lieux au sourire séducteur et paternel. On y ressentait les influences de Warhol, de Koons, de Basquiat, de Damien Hirst. Certaines œuvres de la galerie ornaient déjà des restaurants branchés, des villas design, des collections particulières. L’un de ses artistes avait vendu une œuvre monumentale à Paris Hilton, ce qui faisait sa réputation et notablement augmenter sa cote. Ils étaient de toute façon tous bankables. Issus de bonnes familles, banquiers, magnats de la capsule de café ou héritiers dans l’horlogerie de luxe, les artistes de la galerie Charles-Édouard Baumgartner vivaient de leur art et menaient des vies de dandys entre tous les ArtBasel du monde. En Suisse, même les peintres sont riches. Ils ont les moyens d’être artistes maudits avec style.

Mais dans cette ruelle mal éclairée, Alma pensa : « C’est quoi, cette croûte ? » Elle se retint pourtant et dit :

— Mais non, comment cela se pourrait-il ?

Après vérification auprès de Charles-Edouard, il s’avéra que Fallon avait effectivement exposé dans une galerie près du port et était quelque peu gêné que trois de ses tableaux soient affichés dans cet obscur restaurant de poissons, entre les porte-parapluies, les alignements de bouteilles disparates et ces ornements de filets et de coquillages kitch.

Après avoir légèrement flirté avec les serveurs oisifs afin d’obtenir la permission de poser devant les œuvres colorées dans leur robe noire, Alma et Mia allèrent dîner plus loin, dans un restaurant tendance sur TripAdvisor. Les tableaux y étaient ignobles, mais les chaises recouvertes de blanc et de nœuds, les serviettes lourdes, le vin léger.

Cette coïncidence les amusait. Leur conversation s’anima.

— Tu sais, dit Mia, qu’il m’a draguée pendant toute la soirée après le vernissage du Salon des antiquaires, à la fin de l’année dernière ? Il s’est confié à moi, qu’il avait l’impression de passer à côté de sa vie. On a eu un feeling. Il voulait qu’on finisse la nuit ensemble, mais je me suis éclipsée. Je le connaissais depuis à peine quelques heures. Mais ces hommes, si tu sautes pas sur la première occasion, ils te sautent pas tout court !

— Oui, je sais, tu m’as dit. Et il faut que je te raconte aussi un truc...

Alma n’avait pas osé lui avouer qu’elle avait passé une soirée avec Thomas Fallon cet été-là. Ils avaient bu des caïpirinhas jusqu’à minuit et, un peu ivre et momentanément obsédée par la maternité, elle lui avait demandé s’il ne voulait pas jouer au géniteur avec elle. Il avait répondu :

— Si t’as besoin de moi, t’hésites pas.

Quelques jours plus tard, il lui avait proposé d’aller se baigner au lac. Elle n’y était pas allée non plus.

Maintenant elles étaient échauffées par le récit de leur double flirt avec cet homme aux yeux bleu glacier, grand et grisonnant, mais toujours bondissant dans ses Converse et ses jeans moulants maculés de peinture. L’apparition devant elles de ces tableaux de la série intitulée Psychotropical et l’évocation de leur créateur flamboyant éveillaient en elles des désirs de moiteur, de dérèglement de tous les sens, d’éclosions diverses. Il fallait qu’elles le revoient.

Mia avait son numéro. Elles l’appelèrent après le repas. Sa voix virile et chaude, à peine surprise, s’amusa de l’anecdote.

— Il faut que vous veniez une fois à l’atelier. Je vous en montrerai de bien meilleurs. Vous rentrez quand ?

— Demain. On atterrit à quinze heures à Genève.

— Alors, venez pour le café et vous me raconterez Majorque. Y aura de la Sachertorte, ajouta-t-il. Il était viennois. Cet homme devait savoir faire des gâteaux comme des tableaux, quelles autres douceurs leur réservait-il ?

Gorgées de soleil, elles longèrent la rade dans un taxi genevois. Alma regarda le jet d’eau dans toute sa dimension phallique. « Quelle hauteur ! » pensa-t-elle, puis oublia.

L’atelier que Fallon partageait avec d’autres artistes était situé dans une arrière-cour, non loin de la rue du Rhône. On y pénétrait par un porche tapissé d’enseignes de médecins et d’avocats. Mais, derrière, c’était la Cour des miracles. Boutiques bobo, fleurs, vélos. Fallon y organisait des ateliers de peinture « Peindre à la manière de... » très courus par les femmes au foyer et les expats. Il était très doux, bon pédagogue, bienveillant pour l’amateurisme de ses élèves, qui se prenaient tout à coup pour Keith Haring ou Gerhard Richter. Alma y avait participé une fois et avait été subjuguée par son mentor. Il l’avait rendue créative, l’avait élevée. Elle était rentrée fière de son œuvre, un vrai-faux Richter aux couleurs girly. Elle avait aimé la texture, l’odeur des huiles et du bois, été fascinée par les matières : l’épaisseur de la couleur appliquée au bois formait un voile, que le passage de son corps dévoilait à nouveau, laissant apparaître des lueurs insoupçonnées.

Il les accueillit avec le sourire, ses dents blanches contrastant avec son teint bronzé. Ses yeux pétillaient :

— C’est trop cool, cette visite spontanée !

— Parfois vaut mieux pas trop réfléchir, sourit Alma.

Il les installa sur des chaises en fer forgé autour d’une petite table ronde.

— Une petite coupe ?

— Tu nous gâtes !

— Oh, mais je vous ai toujours admirées, toutes les deux. Vous êtes l’une et l’autre très attirantes et j’ai toujours aimé nos rencontres.

— On t’aime bien aussi, fit Mia avec un sourire ironique.

Alma regardait autour d’elle. Thomas Fallon avait été productif. Elle était fascinée par le mot Psychotropical, mot-valise dont elle goûtait la suavité doucereuse comme une goyave, son univers colorisé pop fluo luminescent, qui semblait chercher à rendre l’effet d’une ville la nuit, en plein jour. Elle fut également attirée par sa série Supernatural, des fleurs géantes à la Georgia O’Keeffe, qui évoquaient forcément des vulves, des poils, des clitoris en fusion.

Le peintre remarqua la réceptivité progressive de ses invitées. Il jouissait de l’admiration que provoquaient ses œuvres, son talent d’artiste renforçait son prestige d’homme. La lascivité s’empara d’eux, et ils se levèrent en même temps. Il écarta une mèche de cheveux d’Alma tout en prenant Mia par la taille. Elles se regardèrent. Elles n’avaient jamais eu le même goût pour les hommes, il n’y avait jamais eu de rivalité. Elles partageaient beaucoup de choses, pourquoi pas cet homme-là qui les fascinait et les faisait rire toutes les deux, par lequel elles se trouveraient encore plus unies, avec un sujet de conversation ou de silence pour toujours.

Elles s’embrassèrent par-dessus sa chemise blanche, laissant leurs langues errer sur leur rouge à lèvres. Lui les regardait, charmé. Ses désirs épars étaient réunis sous son visage. Leurs quatre mains commencèrent à déboutonner sa chemise immaculée qui contrastait avec son jean d’artiste, son look habituel. Il sentait la pulpe de leurs doigts le pianoter en alternance et, tout à coup, des bouches de femmes sur ses deux tétons en même temps. Il sentit le tissu rugueux de son pantalon déjà tendu par la peinture craqueler sous la pression de son érection.

Elles ne tardèrent pas à libérer son sexe de sa cage colorée, et sans hésiter, le parcoururent de leurs langues qui, d’abord territorialement à gauche et à droite, se trouvaient parfois au contour de sa bite large ou par-dessus son gland comme par inadvertance.

Lui, toujours debout, plongeait ses mains dans les décolletés et les espaces qui se présentaient sous lui. Il leur ôta leurs tops fluides en même temps et elles se défirent de leurs slims en se tordant. À la vision des deux femmes en string et soutien-gorge pigeonnant, il trempa ses doigts de la main droite dans un pot de peinture fuchsia, dans de la turquoise de la gauche et leur en aspergea le ventre.

— Non, pas mon Aubade ! s’écria Mia.

Elle retira ses dentelles et broderies, pendant qu’Alma faisait de même avec son Passionata confortable et rejoignait son amie sur l’espace de travail solidement arrimé. Elles s’y allongèrent nues.

— Peins-nous !

— Nous sommes tes surfaces vierges !

Enhardi, il saisit un gros pinceau à poils souples, prit du bleu électrique, envoya la couleur d’un geste expert sur leurs seins qui se dressèrent sous le jet de peinture. Il devenait Jackson Pollock, les recouvrait en drippant sur elles. Encore du bleu, bleu nuit, bleu lapis, bleu Klein, du vert sapin, du vert pomme, du jaune citron, du jaune vraiment jaune, un peu de rouge. Son excitation mêlée à sa création prenait possession de lui. La seule partie de leur corps qui ne prenait pas l’invasion était leur fente humide, encore rose, chair propre, repaire secret à l’abri de la cuirasse de couleur que devenait leur peau. Les jambes au bord de la table, il les pénétra tour à tour jusqu’à ce qu’elles se tournent l’une vers l’autre, se ventousent par le ventre, mélangeant les couleurs autour de leurs seins.

Alma se glissa entre la table et le peintre, elle frotta ses fesses contre son sexe de plus en plus impatient. Elle se pencha au-dessus de la vulve de son amie, pétales de rose couleur abricot au milieu de traînées bleu pétrole. Elle écarta les grandes lèvres et goûta cette papaye évidée, en aspira les aspérités de chair sucrée et ne savait plus si tout ce liquide était sa salive ou les sucs de celle qu’elle suçait.

Excité par son œuvre en mouvement, Thomas avisa la croupe rebondie devant lui et la pénétra d’un coup rude en contemplant le contraste des fesses encore blanches avec le dos et les jambes customisées par son dripping comme il le faisait d’habitude avec des meubles de récup’ Louis XV.

Il baisait son œuvre, il devenait part de son œuvre. Les jambes fines de Mia s’allongèrent, elle gémit, commença à se tordre. Sous les coups de boutoir dans la chatte, sous les coups de pinceau qui tantôt caressaient tantôt fouettaient ses rondeurs, Alma tangua et happa le clitoris décalotté. Mia gémit encore et hurla sous sa langue quand des mains viriles lui pincèrent les seins colorés par-dessus les épaules d’Alma. À trois, ils formaient une chaîne vivante, les maillons d’un collier humain, dont les liaisons et les formes variaient.

Alma se détacha, monta sur la table, se plaça à genoux à la tête de Mia pour l’embrasser, pendant que Fallon saisissait ses hanches étroites et lui enfonçait le manche du pinceau avec lequel il la fouilla. Elle criait : le contact du bois dur contre ses parois élastiques l’extasiait. Très vite, le pinceau fut remplacé par son bois bandé perso, qui vint finir le travail. Les femmes étaient des filles, des chiennes en chaleur que la peinture rendait folles. Elles se relevèrent et se couchèrent en offrant leurs fesses pour qu’il les pilonne à tour de rôle en giclant la mesure avec une nouvelle série de pinceaux de toutes les tailles et de toutes les formes. Elles furent maculées, aspergées, tachées encore et encore.

À même le sol, elles trouvèrent une toile et s’y roulèrent avec lui. Des motifs apparurent sous leur danse : ici, une main ; là, l’empreinte d’une fesse. Alma avait des éclairs de lucidité. Elle revit la scène du corps en or dans Goldfinger, pensa qu’elle pourrait crever sous sa couche de peinture, mais ses interstices de peau respiraient, jouissaient de la contrainte.

Les deux femmes décidèrent d’entreprendre leur homme comme une glace qu’on se partage. Alma songea aussi qu’un homme pour deux femmes la ramenait toujours à un traumatisme d’enfance, un Conte de la crypte, dans lequel deux jumelles psychopathes coupent Danny DeVito en deux à la tronçonneuse pour enfin avoir chacune leur part égale du gâteau de muscles et de membres masculins. Mais leur seule ambition était de dédoubler son plaisir et leur sens du partage. Pendant que l’une le branlait, l’autre lui présenta sa chatte au-dessus de la bouche. Sentant la décharge approcher, elles s’étendirent à nouveau ; il éjacula sur elles comme un tir de kalachnikov, mêlant sa semence blanche aux couleurs éclatantes dans un délire de maître de la création.

Encore haletant, il les observa, alanguies, colorées. Seules leurs moules palpitaient encore, bouches du fond des mers émergeant de la vase, roses et nacrées.

Contemplant son œuvre, il alla chercher son appareil photo. Il savait ce qu’il allait faire. Pour sa prochaine exposition, une série d’impressions argentiques sous le nom de Psychotropical dripping. Elles seraient ses pièces maîtresses.

La douche fut laborieuse et hilare sous le jet d’eau du raccordement des pompiers de la cour.

Au Montreux Palace, la bonne bourgeoisie s’étonna brièvement du réalisme de ces nouvelles fleurs. Seuls les connaisseurs purent distinguer la précision du sexe féminin magnifié de magnolias et de roses sauvages, cette Origine du monde aux couleurs flashy, cachée dans un paysage tropical futuriste.

Tous trois avaient été excités par l’expérience transgressive, par la création et par l’exhibitionnisme de leur impudeur, à la fois cachée, point de fuite mystérieux de l’œuvre, et exposée au regard des visiteurs qui restait en surface et la pénétrait peu. Alma et Mia échangeaient des sourires, tenaient le bras de Fallon pour les photos. Seul Charles-Edouard à qui rien n’échappait connaissait le fin mot de l’histoire et, en bon historien de l’art, devait en faire une analyse circonstanciée. Il présenta Psychotropical dripping en ces termes :

« Mesdames et Messieurs, chers amis... Je suis honoré de vous présenter la toute dernière création de mon artiste et ami Thomas Fallon. Dans cette œuvre, il a voulu faire fusionner l’éternel féminin et sa nature sauvage. La femme est liée à la nature ; la nature s’exprime par éclosions féminines, fertilités renouvelées, vies créées et annihilées. Thomas Fallon nous avait habitués à un traitement esthétique, voire purement décoratif, du thème de la fleur. Cette fois, il a voulu exprimer son côté poilu, moussu. Ses plantes sont charnelles comme des plantes carnivores préhistoriques, comme des hydres aux têtes toujours ressuscitées. Je vous invite à regarder de plus près ce tableau qui vous transportera entre Le Jardin des délices et L’Enfer de Dante. »

On distinguait effectivement des sortes de lianes. L’association de leurs huit bras et jambes et des quatre bouches en fleur de leurs lèvres maquillées et de leurs vagins ouverts semblaient l’incarnation de quelque divinité, la représentation précieuse et oubliée d’une Shiva surpuissante.

Très habillées, en tailleur fluide-talons aiguilles et robe stricte-ballerines pointues, Alma et Mia jouissaient de leur jardin intérieur. Fallon n’était pas du genre à se lier, et elles avaient d’autres affections en cours. Mais elles n’oublieraient pas leur immixtion, leur « immergence » physique dans le monde pulsionnel de l’art.

Valet de trèfle

João Miguel Baile Dos Passarinhos

On m’a convoqué au parloir.

On m’a désigné une chaise. J’attends.

Judith arrive enfin, s’assoit en face de moi, les coudes sur la table, comme pour prier. Elle affiche encore ce sourire indéfinissable qui pince imperceptiblement la commissure gauche de ses lèvres quand elle se prépare à une embrouille.

Norbert est debout, en retrait, toujours aussi raide.

Elle me pénètre des yeux, longuement, sans un mot. Puis ses mains aux doigts croisés se mettent à trembler spasmodiquement. Son front vacille légèrement, et je sens aux mouvements erratiques de ses seins que ses cuisses se convulsent. Elle avale plusieurs fois sa salive, toujours silencieuse, en semblant chercher son oxygène. Ses yeux se plissent, de l’eau s’insinue à l’ourlet de ses paupières. L’iris vert disparaît pour ne laisser apparaître qu’un blanc de porcelaine.

Je comprends alors qu’elle est en train de jouir.

Elle m’avait dit un soir : « Je grimpe d’autant plus fort quand je sais que quelqu’un en souffre un peu à cause de moi... »

Sa respiration lui revient peu à peu ; elle m’adresse un léger cillement compassionnel. Je crois déchiffrer sur le frissonnement de ses lèvres qu’elle me remercie. Elle dépose sur la table un trèfle à trois feuilles, se lève, frappe à la porte pour sortir. J’essaye, à m’époumoner, d’aspirer des bribes de sa fragrance. Son majordome la suit en évitant mon regard.

On me ramène dans ma cellule. Les yeux clos, le nez tourné vers la petite lucarne qui me sert de soleil, debout, son parfum encore en l’âme, je commence à me branler.

Le ciel est paré d’un noir intense piqué d’étoiles, et une brise tiède chuchote à peine dans les trembles qui bordent le parc.

Les invités arrivent par petits groupes dans des rires tonitruants et des embrassades exubérantes. Les robes sont courtes sur des cuisses déjà hâlées par ces premiers jours de l’été. Les décolletés larges et extravagants, les dos déshabillés jusqu’aux lombes, parfois tracés de papillons, de fées ou de fleurs, affolent par leurs courbes aguichantes les instincts prédateurs.

Tout ce monde semble serein, jusqu’à la désinvolture. Il parvient du jardin des cris joyeux et des bruits aquatiques. Quelques drilles, dans un enthousiasme infantile, s’éclaboussent dans la piscine. Des filles aux seins nus pour la plupart, certaines prévoyantes, vêtues de la culotte échancrée d’un maillot de bain, d’autres, ne pouvant y résister, des dentelles scandaleusement révélatrices de leur lingerie translucide. Des hommes qui les caressent de flatteries, les effrayent de leurs cascades et sous la surface, leur signifient sans équivoque l’assurance de leur plus ferme intention.

J’ai reçu cette invitation sur un bristol luxueux. Elle émane d’un grand groupe de communication qui choie ses clients et fonde sur moi l’espoir de contrats lucratifs. En réponse au carton, j’ai confirmé ma présence et ma solitude.

Seul, oui, je le suis depuis plusieurs semaines déjà, une histoire fusionnelle qui s’est désintégrée en plein vol, par crainte de ce qu’elle représentait pour ma compagne : une aliénation.

Difficile, pour moi, de comprendre que trop de passion puisse devenir une prison.

Un peu à l’écart, une jeune femme aux yeux émeraude, à la chevelure ondoyante d’un roux brasillant, sensuellement moulée dans une robe rouge au décolleté d’un V profond, croise et soutient plusieurs fois mon regard d’invité perdu dans cette réception. Elle affiche un sourire indéfinissable qui pince imperceptiblement la commissure gauche de ses lèvres et dont la signification m’échappe encore.

Et puis, un homme au visage hagard, aux poils hirsutes et aux vêtements chiffonnés s’avance en trébuchant dans sa direction. Il la fixe avec une insistance hébétée et assez pathétique. Elle se rapproche de moi et me souffle dans un murmure impératif :

— Pour l’amour du ciel, aidez-moi à me débarrasser de ce pot de glu, je vous en prie, prenez-moi dans vos bras.

Je reste figé dans une catatonie muette, mais sans attendre, elle se blottit, plaque ses seins somptueux contre mon torse, colle sa bouche à la mienne. Son baiser est incendiaire ; je ne peux pas m’empêcher, sans doute par nécessité, de l’enlacer moi aussi.

Le temps de cette intimité humide, prodigieuse et suave, me paraît infiniment trop court. Il s’achève quand elle me demande :

— Il est toujours là ?

J’ai envie de mentir pour la garder un peu plus contre moi.

— Non... Les vigiles l’ont maîtrisé, ils sont déjà à la grille.

Du plat des paumes, elle lisse sa robe comme si elle avait besoin de se défriper des miettes de mon étreinte.

— Merci. Faisons donc connaissance après cette accolade de circonstance. Moi, c’est Judith.

Elle me tend une main fine que je secoue maladroitement en me présentant à mon tour, balbutiant et sonné. Son charme péremptoire me foudroie.

Nous passons le reste de la soirée à bavarder futilement, comme s’il s’agissait d’oublier la sensualité embarrassante de notre premier contact. Mais au fil des heures, champagne pétillant, nous nous livrons davantage l’un à l’autre :

— J’ai quand même bien apprécié votre aide, tout à l’heure. Je dois avouer que j’ai beaucoup aimé être secourue de cette manière.

— Je confesse également que j’ai trouvé enthousiasmant de vous sauver la vie !

— Et tout ce monde qui nous observait ! Cela m’a terriblement gênée. À l’avenir, je préférerais un peu plus d’intimité dans nos débordements sensuels...

Sa confidence me fait bafouiller :

— Euh... Je resterais de bon cœur votre chevalier servant... Je me mettrais volontiers en quatre pour vous...

— N’exagérons rien ! Trois, par exemple, me paraît idéal. C’est mon nombre fétiche. J’accepte votre offre, Lancelot, vous serez mon valet de trèfle. Allons sceller votre allégeance à la reine de cœur dans un lieu propice au jeu. Chez moi. Appelez un taxi.

Le palais de Judith est discrètement dissimulé au fond d’un parc arboré, riche bâtisse ancienne et de plafonds très hauts. Je la suis dans un hall, un salon de musique, un boudoir, et enfin, dans sa chambre, immense. Elle m’intime l’ordre strict de me tenir à la porte. Un large lit à baldaquin s’abrite dans une alcôve tendue de voilages diaphanes, faiblement éclairé par deux veilleuses qui diffusent une lumière intime sur les draps. Tout le reste est plongé dans une pénombre où je discerne vaguement quelques meubles.

Judith s’agenouille sur la couche, elle me fixe intensément. Avec délicatesse, elle saisit le bas de sa robe évanescente et entreprend d’en retrousser le tissu élastiquement ajusté. Sur ses cuisses d’abord, puis sur sa taille ceinte d’un vaporeux tanga blanc, sur son ventre aux muscles délicatement tracés, puis sur ses seins, fabuleuse offrande aux globes fermes rehaussés d’éperons agressifs d’un brun terracotta. Puis d’un geste ample, elle dégage l’abondante fontaine de ses cheveux.

Son effeuillage me trouble d’un vertige et, naturellement, je bande presque douloureusement. L’envie de la rejoindre me consume, mais le ton autoritaire de son injonction précédente ne m’en laisse pas la liberté.

Elle se retourne et m’offre le rebondi magnifique de sa croupe. Du bout de ses doigts, elle saisit les lacets noués sur ses hanches. D’un coup bref, elle se libère de sa dentelle intime, soumettant à ma déglutition fébrile le sillon provocant des collines de ses fesses, le secret sombre et hypnotique de son petit trou et le rose sublime des dragées de sa vulve, gracieusement épilées.

Je sens le battement tumultueux des veinosités de ma queue s’amplifier à en devenir assourdissant de suppliques. Mon gland intumescent me déchire le prépuce, et mes couilles congestionnées bouillonnent de leur sève.

Elle s’étire félinement vers les oreillers en se lovant la nuque pour continuer à me clouer d’ébranlements dans la prison de son charme. Elle ouvre les draps, s’y glisse.

— Merci pour cette merveilleuse compagnie. Mon mari n’est pas là, ce soir, et ainsi, je n’ai pas eu, bien sûr, l’occasion de lui parler de notre rencontre. Le mieux serait de rentrer chez vous. Norbert va vous raccompagner.

Je reste pétrifié de stupeur, autant par ses paroles impitoyables que par la révélation soudaine de la présence d’un majordome impavide à mes côtés. Il en résulte le prolapsus colossal de ma bite à présent penaude et recroquevillée dans la doublure de mon caleçon.

À la grille du parc, un taxi patiente déjà et quand, encore éberlué, j’y monte, Norbert me remet un papier plié. Une plume harmonieuse y a inscrit :

« Vendredi prochain, vingt et une heures précises, au Chevalier suivant. Réservez pour nous deux. Baiser. Judith. »

J’ai une demi-heure d’avance et on me conduit à une table discrète au fond du restaurant. La carte à la main, il me demande :

— Monsieur attendra-t-il Madame ?

D’une voix confuse, j’acquiesce.

Pendant toute la semaine, je n’ai cessé de penser à Judith, la nuit, le jour. Progressivement, je me suis senti devenir accro à elle. Mon travail en a même pâti. Elle habite mes rêves, elle tache mes draps, elle est l’objet unique de mes désirs. Une énigme fantasque et obsessionnelle.

Il est déjà dix heures moins le quart quand le maître d’hôtel s’approche avec un seau à champagne.

— Madame vous fait dire qu’elle sera légèrement en retard et vous propose de patienter avec une coupe.

Judith arrive une heure plus tard, et en voyant le verre que je n’ai pas touché, elle s’étonne :

— Ah ? Vous ne m’avez pas attendue ?

Elle porte un tailleur hongreline d’un rouge cardinal et les deux agrafes qu’elle a négligé de fermer m’autorisent, quand elle se penche pour m’accorder un baiser amical, à apercevoir les bourgeons orgueilleux de ses tétons dressés sur ses seins manifestement sans entraves.

— Vous ne m’en voulez pas, n’est-ce pas, pour la dernière fois ? Ne vous en faites pas, tout est arrangé désormais.

La subjugation me noie à nouveau, et je reste asphyxié par son aura licencieuse pendant tout le dîner.

Cette fois, Judith ne laisse pas mon érection clouée au chambranle de la porte de sa chambre. En me prenant par la main, elle bondit vers le baldaquin, me propulse dessous sans précaution. Puis elle retire frénétiquement sa veste, confirmant la liberté de ses seins sous la toile et laisse glisser sa jupe sur ses cuisses, avouant qu’en définitive, elle ne portait aucune lingerie pour notre rendez-vous.

Puis, elle s’attaque sans perdre de temps aux boutons de ma chemise, à la ceinture de mon pantalon, et d’un geste déterminé m’expulse rudement de mon boxer.

Dans une chorégraphie lubrique, après une incendiaire lapée de mon gland turgide, elle me fait pivoter en travers du lit ; je plaque aussitôt ma bouche sur sa vulve tiède. J’y plonge ma langue avec délice, remonte lentement la fente étroite vers son berlingot saillant, que je contourne plusieurs fois avant de m’en retourner profondément à sa source de miel et de reprendre mon périple liquoreux.

Judith semble impatiente, elle murmure après quelques tortillements que je confondais avec du plaisir :

— Fourrez-moi quelque chose d’un peu plus raide dans la chatte, à présent.

Elle relève les jambes très haut, les mollets sur mes épaules, et je dois me mettre à genoux pour la pénétrer. Les cuisses écartées pour me camper fermement, je me retrouve au bord de la couche, l’échine en creux, les couilles battantes et le cul ostentatoire et palpitant.

J’ai du mal à contenir ma montée tant sa vulve est douce, étroite, mouillée d’un nectar enivrant. Je suis un piètre amant, beaucoup de femmes le diraient si j’en avais effectivement connu de nombreuses, et Judith ne semble pas proche du Nirvana. Aussi, j’ai du mal à interpréter son exigence :

— Ne vous retenez pas, finissez-vous maintenant. C’est comme ça que j’éprouverai de plus fortes secousses. Concentrez-vous sur votre orgasme. Le mien suivra.

Ses paroles m’achèvent et au moment où ma dernière giclée l’inonde, dans la pénombre, abasourdi, je distingue au milieu de mes spasmes un homme assis sur le canapé près du lit. C’est à cet instant qu’elle me désenvulve, et qu’en se retournant à quatre pattes, elle offre à l’inconnu sa chatte gavée de mon foutre. Il la pénètre aussitôt, et elle ne met pas longtemps à me signifier de façon sonore que, cette fois, oui, elle prend véritablement son pied.

En terminant d’expirer les ultimes palpitations de son contentement, elle me console d’une voix apaisante :

— Tout ça vous paraît bien étrange, j’en conviens. Et vous êtes attristé que je n’aie pas joui de vous ? C’est gentil... Je suis ainsi faite que mon plaisir ne vient vraiment qu’avec certains jeux : je grimpe d’autant plus fort quand je sais que quelqu’un en souffre un peu à cause de moi... Vous m’avez servi de tremplin orgasmique, et vous l’avez fait remarquablement, soyez-en sûr. Ce sera à votre tour de me satisfaire une autre fois. Au fait, je vous présente mon époux, le roi de cœur de mon château de cartes. Charles, voici Lancelot, mon valet de trèfle.

Norbert, en me raccompagnant à la grille, me souffle d’une voix pincée :

— Madame vous fait savoir : « Vendredi prochain, même restaurant, même heure. »

Ce triolisme scabreux se réitère chaque semaine avec des variantes multiples préméditées par les exigences cruelles de Judith. Je m’y prête, jamais de bonne grâce, mais sans montrer les affres qui me tenaillent le cœur. Je ne peux plus me passer d’elle, et nos dîners hebdomadaires, en tête-à-tête, compensent à peine ma détresse de devoir la partager.

Judith est particulièrement active, ce soir. Elle suce Charles avec énergie pendant que je la baise en levrette. Elle grimpe rapidement des secousses qu’elle m’ordonne, et j’espère que j’aurai le privilège de la faire jouir. Mais en se tordant le cou, elle m’interroge avec ce sourire indéfinissable qui pince imperceptiblement la commissure gauche de ses lèvres quand elle prépare une embrouille :

— Je me sens au bord de l’orgasme et j’ai l’impression qu’il sera vertigineux. Avez-vous envie de me le procurer ? Avouez... Vous en avez très envie ?

Ses paroles me font vibrer, embrasent ma fièvre déjà dévorante. Je bredouille :

— Très envie...

— Sans même attendre que Charles m’ait tirée auparavant ?

— Oui...

Je regrette aussitôt mon acquiescement. Évidemment, c’est encore un de ses jeux pervers. Elle prend une mine sévère :

— Vous connaissez pourtant mes besoins. Me faire repasser dessus en sentant tremper une queue dans le foutre d’un autre m’excite furieusement. Mais vous ne semblez pas attentif à mes fantasmes, ce soir. Vous me fâchez. Voulez-vous bien sortir de moi et patienter dans le boudoir, le temps que je me termine, terriblement déçue, sur Charles ? Ce sera votre punition. Ne vous éloignez pas, j’exige que vous m’entendiez.

Je lui obéis, mortifié. Et l’oreille collée à la porte, j’écoute Judith se repaître de ma souffrance et des coups du chibre chuintant dans la mouille que j’ai fait sourdre. Et elle ne cesse pas de gémir jusqu’à ce qu’il décharge dans son con la purée visqueuse, abominablement intarissable, qu’il a accumulée pendant que j’apprêtais sa femme.

— J’ai envie de vous chauffer au maximum, les garçons. Je vais m’occuper de vous le plus longtemps possible jusqu’à ce que je sente vos couilles mûres à point, prêtes à exploser comme des grenades. Ce soir, je veux des torrents de votre jus.

Charles, comme parfois, est en déplacement. Alors, Judith s’est distribué une donne infernale, invitant pour la première fois Hector, un valet de carreau que je déteste déjà. Mais comme promis, elle s’applique merveilleusement à faire monter notre désir d’elle. Sa langue experte sait envelopper mon gland, puis mordiller le prépuce du nouveau venu. Ses doigts ne cessent de parcourir nos tiges et ses joues, de les frotter. En nous pétrifiant tour à tour des éclairs de son regard vert, elle rapproche nos bites à les coller, les gobe jointivement, avalant sans déglutir le double barreau de ses fantasmes. Puis elle soupèse avec appétit la lourdeur de son jeu de boules.

— Je crois que vous êtes à point. Qui commence ?

L’autre ignore tout des machinations de Judith. Elle me regarde en plissant le coin de sa bouche, puis désigne Hector. Je ne sais plus si je suis heureux d’être choisi pour la faire jouir, ou si je dois encore m’humilier en la baisant dans l’écume d’un autre. Il lui écarte les cuisses et s’y attelle avec ardeur. Il est vaillant, mais les préliminaires qu’il a subis ne lui laissent pas beaucoup de latitude, d’autant qu’elle l’exhorte à grands cris.

— Tire-moi ! Plus fort, ne te retiens pas, je veux ton foutre... là, maintenant tout de suite !

Et il décharge presque instantanément. Et il remplit la chatte de Judith, et ça jaillit, débordant à chacun des ultimes coups de bite qu’il lui inflige. Une glaire intarissable, épaisse, poisseuse, d’un blanc caillé. Il s’écroule et semble s’évanouir. Judith l’ignore complètement. Elle se penche pour me parler à voix basse :

— C’est écœurant, toute cette morve fétide, vous ne trouvez pas ? Je n’ai absolument pas envie de garder ça pendant que je jouirai de vous, vous comprenez...

Je commence à trembler. Oh oui, je comprends où elle veut en venir.

— Débarbouillez-moi totalement de cette souillure, léchez-moi l’abricot. Je sais bien que tel est votre désir : plonger votre queue dans une chatte étincelante et me faire mourir de volupté. Vous allez être comblé !

Elle se retourne, m’offre sa croupe. Les lèvres roses de sa vulve sont luisantes d’une sécrétion bisémique : sa mouille que je désire éperdument, ce foutre qui me soulève le cœur.

— Et surtout, avalez tout, que je n’en retrouve pas une goutte sur les draps !

Et je le fais. Et j’aime que Judith aime que je le fasse.

Albert, le maître d’hôtel qui me connaît bien à présent, attend imperturbablement le choix de nos desserts. Comme si elle ignorait sa présence, Judith m’interroge sans lever le nez de la carte :

— Pratiquez-vous couramment la sodomie ?

Je deviens pivoine et je n’arrive pas à articuler une seule réponse.

— La sodomie... Vous voyez ce que je veux dire, non ? Vous est-il arrivé d’enculer quelqu’un, une femme ou, pourquoi pas, un homme ? Pour moi, ce sera une pannacotta au chocolat blanc, merci. Ou, peut-être même, vous êtes-vous déjà fait enculer ? Une queue... Un gode ? En avez-vous éprouvé une délectation ? Réveillez-vous, je crois bien qu’Albert souhaiterait noter votre commande.

Cette nuit-là, Judith passe la moitié du temps à se faire bourrer le trou du cul par un barbare musculeux. Il pousse des hurlements de sauvage qu’elle accompagne des siens et que je n’ai jamais entendus rugir d’aucune gorge. Elle m’a confiné au canapé pour mieux profiter de mon martyre et m’oblige à me branler sous ses yeux. Et quand elle met sur pause les emmanchements de la brute, elle me confie :

— Quel voyage divin ! On ne s’arrête pas de planer. Je crois que j’en réclamerais bien encore et encore... Vous devriez vous y mettre à votre tour !

Elle affiche ce sourire indéfinissable qui pince imperceptiblement la commissure gauche de ses lèvres chaque fois qu’elle se prépare à une embrouille. Et quand je prends le lubrifiant pour m’en enduire la bite, elle proteste :

— Non ! Vous n’y êtes pas ! Badigeonnez-vous le trou du cul ! Le chevalier Ogier, notre beau valet de pique, va vous gratifier de ce plaisir incomparable. Cela manquait à notre jeu triangulaire, vous ne pensez pas ?

Et pendant une demi-heure, je me fais défoncer par un chibre monumental, je me fais enfoutrer au plus profond, sous ses yeux émoustillés. Et j’en jouis pour elle.

Cela fait un an, jour pour jour, que Judith m’a prié de la secourir. Et ce soir anniversaire, invraisemblablement, nous ne sommes qu’elle et moi. Elle est plus que jamais mon âme, mon besoin vital, ma reine de cœur. Mais à la porte de sa chambre, elle me livre :

— Merci pour cette merveilleuse année. Charles a un empêchement qui me prend désagréablement au dépourvu et je n’ai pas réussi à me procurer la moindre valetaille. Je suis bien obligée de conclure que vous ne me portez pas toujours chance. Normal ! Vous n’avez que trois feuilles à votre trèfle. Je m’ennuie un peu... Il est temps de vous annoncer l’achèvement de notre partie de cartes. Ne vous en faites pas, je garde, malgré tout, un bon souvenir de ces divertissements. Et certainement, penserai-je à vous pendant que j’abattrai ma prochaine paire de valets. Un taxi vous attend.

Un peu à l’écart, avec ses yeux émeraude, sa chevelure ondoyante d’un roux brasillant, sensuellement moulée dans une robe rouge au décolleté d’un V profond, Judith a croisé et soutenu plusieurs fois le regard d’un invité perdu dans cette réception. Elle affiche ce sourire indéfinissable qui pince imperceptiblement la commissure gauche de ses lèvres quand elle se prépare à une embrouille.

Et puis, je me suis avancé en trébuchant, le visage hagard, les poils hirsutes et les vêtements chiffonnés. Je l’ai fixée avec une insistance hébétée et pathétique. Elle s’est approchée de l’homme et lui a soufflé dans un murmure impératif :

— Pour l’amour du ciel, aidez-moi à me débarrasser de ce pot de glu, je vous en prie, prenez-moi dans vos bras.

Je suis resté figé dans une catatonie muette.

Et sans attendre, elle s’est blottie, a plaqué ses seins somptueux contre le torse de l’homme et collé sa bouche à la sienne. Son baiser a été incendiaire, et il n’a pu s’empêcher, sans doute par nécessité, de l’enlacer lui aussi.

Et puis les vigiles m’ont maîtrisé et expulsé derrière la grille du parc.

Vendredi, vingt et une heures précises. Je suis entré au Chevalier suivant. Sous le regard plein de compassion du maître d’hôtel, j’ai vidé la moitié du chargeur d’un pistolet dans la poitrine d’un homme qui espérait, assis à une table discrète au fond du restaurant, une reine de cœur qui serait inévitablement en retard.

Puis, Albert, la carte à la main, m’a demandé, l’air épuisé :

— Monsieur attendra-t-il Madame ?

Papy-Sitting

Cornelia B. Ferrer

— P’tit gars ! Eh, p’tit gars !

Plus que deux jours...

Je commence à en avoir sérieusement ma claque du vieux. Depuis le début de la semaine, je me coltine les allers-retours entre sa baraque et la mienne. Matin, midi et soir. Tout ça parce que ma frangine a eu la bonne idée d’accoucher en plein mois de juillet, et que maman s’est absentée pour l’aider. Du coup, c’est moi qui la remplace. Je passe le voir plusieurs fois pas jour, je réchauffe les plats préparés par ma mère – il a même pas de micro-ondes chez lui ! – et je lui fais la causette. Paraît que c’est de ça qu’il a le plus besoin : quelqu’un à qui parler. Tu parles de vacances ! Les potes se foutent de ma gueule parce que je pue le renfermé et le graillon.

— Eh, petit ! J’ai fini !

« Fini », ça veut dire qu’il est toujours aux chiottes et qu’il arrive pas à lever son cul.

— Ouais, j’arrive.

Je range mon portable : je suis plus trop d’humeur à envoyer des sextos à ma copine.

— Tu m’entends ? J’ai fini !

Mais oui, j’entends, pas la peine de gueuler comme un sourd. J’entrouvre la porte à contrecœur. Encore deux jours à tenir.

Il se tient face à moi, assis sur le trône. Bordel, il a pas remis son froc ! L’horreur.

— Désolé, mon gars, j’ai pas réussi à me baisser.

Je serre les dents en m’obligeant à fixer ses pieds. Putain, si les copains savaient ça... J’arrive même pas à m’énerver : je vois bien qu’il a l’air aussi gêné que moi, le vieux. Pas le choix, c’est qu’un mauvais moment à passer. Je me penche en faisant bien attention à ne pas regarder. Mais la curiosité est trop forte. Agenouillé, son slip à la main, je n’arrive pas à détacher mes yeux du sexe flasque qui pendouille entre ses jambes maigres. Un bout de chair brunâtre, mou, fripé.

— Ah, ça, c’est pas très beau à voir, hein, petit ?

J’ai la bouche sèche. C’est la première fois que je vois la bite d’un autre homme. Je suis circoncis ; ce morceau de viande tout plissé est tellement différent de ma queue bien lisse au gland dénudé.

— T’inquiète pas, ça fait bien longtemps qu’il mord plus.

Hypnotisé par son membre, je suis incapable de penser à autre chose. Il doit se rendre compte de mon trouble car il ne dit plus un mot. Sans oser lever la tête, j’approche une main hésitante. Je l’entends retenir sa respiration. Mes doigts se posent en douceur sur la hampe. Aucune réaction, c’est comme si je caressais un morceau de boyau tiède sur l’étal du boucher. Je remonte lentement jusqu’à ses couilles, deux balloches desséchées perdues au milieu d’un amas de peau molle. Je me fais la réflexion qu’il a très peu de poils, tout blancs, contrairement à moi, qui ai toujours eu une toison garnie d’un brun profond. Je fais rouler ses pruneaux dans ma paume, fasciné.

— Quel âge tu as, petit ?

Je réponds sans le regarder :

— Seize ans.

Il grogne, mais j’ignore si c’est parce que je suis encore mineur ou parce que mes caresses lui plaisent. Il ne dit rien de plus ; je prends ça pour un consentement. J’enroule ma main autour de son sexe, serrant légèrement à la base. Il pousse un soupir et je le sens aussitôt se durcir. Il aime ça, le vioque ! D’un lent mouvement du poignet, je fais glisser la peau avec douceur pour dévoiler son gland, comme quand je me branle. Curieusement, libéré de son prépuce, il n’est pas si différent du mien, rose et joufflu. Je suis presque déçu de constater une telle ressemblance. Il peine à bander, le pauvre ; alors, je m’applique, astiquant son membre sur toute la longueur. La peau coulisse sur sa bite qui gonfle peu à peu. Il bande, le vieux cochon ! Il tient même une sacrée trique !

— Dis donc, petit, t’es pas pédé au moins ?

La bouche sèche, je fais signe que non.

— Parce que moi non, et c’est pas à quatre-vingts balais que je vais virer tantouze !

Je déglutis :

— J’ai une copine.

— C’est bien, ça.

Je me détends. Lui aussi. Je m’installe plus confortablement sur mes genoux. Je perçois le carrelage à travers mon jean, dur et froid, étrange contraste avec son pénis doux et chaud. J’approche mon visage de son membre tendu vers moi. Un relent de vieille pisse agresse mes narines, ça sent comme les gogues du lycée. Une voix dans ma tête chuchote que je suis un pervers et ça m’excite. C’est autre chose que de doigter ma copine. Bien plus puissant. Avec elle, ça ne va jamais bien loin ; une putain d’allumeuse. Je lui fourre un doigt ou deux dans la fente jusqu’à ce qu’elle mouille et gueule plus fort qu’une truie, mais quand je suis au bord de l’explosion, et que je la supplie de me sucer, elle a soudain un truc important à faire ailleurs et me laisse en plan, mon futal aux chevilles. Je passe ensuite la nuit à m’astiquer le chibre comme un con en sniffant un de ses strings. Non, ce qui se passe ici, c’est un truc de mecs. Un putain de truc d’adultes.

Main gauche sur ma braguette, je me caresse l’entrejambe. Mon jean est plus tendu que quand je mate du porno sur le web. C’est réel.

Sans plus penser à rien, j’enfourne son gland dans ma bouche. Mes lèvres se referment sur la tige ; je peux le sentir se tendre encore plus en frottant sur mes dents. Le vieux a un goût d’urine et de musc. Pas désagréable. Je ne sais pas trop comment m’y prendre, alors je fais des va-et-vient avec ma tête, aspirant sa queue, l’humidifiant avec ma salive. Il m’accompagne d’imperceptibles mouvements de bassin. Encouragé, je donne de petits coups de langue sur son frein. Je m’attarde sur le gland luisant et congestionné, le titillant du bout des lèvres pour mieux l’engloutir dans la seconde qui suit. Je l’avale jusqu’aux couilles ; cette chair étrangère me remplit jusqu’à la glotte. Ma propre bite est douloureuse tellement je bande. Je crois que j’ai jamais eu autant la trique de ma vie ! Je déboutonne mon jean de ma main libre, fais jaillir mon érection hors de mon boxer, me paluchant frénétiquement. J’entends le vieux gémir, haleter, et ça m’excite davantage. Je pompe plus vite, accentuant la pression de mes lèvres sur son dard. Sa queue est devenue énorme, brûlante. Je sens les veines saillantes rouler sous ma langue au fur et à mesure qu’elle coulisse entre mes lèvres.

— Petit, je crois qu’on a un invité...

Tout à ma branlette, je n’ai pas réalisé ce qu’il veut dire.

— Putain, mec ! Je me doutais pas...

Je reconnais immédiatement la voix de Matt. J’avais complètement oublié qu’il devait venir me chercher pour aller à l’entraînement ! Je me lève d’un bond. La queue du vieux sort de ma bouche dans un bruit de succion. Un long filet de bave relie le gland cramoisi à mes lèvres. Malgré l’interruption, le vieux cochon ne débande pas ; il faut croire que ça lui plaît de se faire mater. Les joues en feu – autant d’excitation que de gêne –, je me retourne vers Matt. L’esprit vide, la bite à l’air, je n’ai aucune excuse, aucune justification à lui donner. Je suis vaguement conscient que mon avenir dans l’équipe de foot dépendra dorénavant de son silence. Tout comme mon avenir au lycée. Toute ma vie sociale, en fait. Putain !

Il fixe mon entrejambe de ses grands yeux surpris, la bouche entrouverte. J’aperçois même le bout rose de sa langue dardé entre ses dents. Un tressautement fait frémir tout son corps. Seule sa respiration saccadée brise le silence embarrassant. Mes yeux se portent sur son bras, secoué de tremblements. Puis sur sa main. Entre ses doigts repliés, un morceau de chair claire pointe, par intermittences, au rythme des mouvements de son poignet. Mon meilleur ami, que je connais depuis tout petit, est en train de s’astiquer le poireau en matant ma queue ! Des rumeurs courent sur son compte, au bahut. J’ai aussi remarqué qu’il s’attardait souvent dans les douches après l’entraînement. Jamais seul. Mais putain, mon meilleur pote !

— Tu veux la goûter ?

À ces mots, je sens ma queue se redresser. J’évite de croiser son regard : je ne suis pas encore prêt à ça. Lentement, je reprends ma position agenouillée. Son sexe se trouve à quelques centimètres de mon visage. Un dard énorme, long et large, surmonté d’une goutte de liquide transparent. J’hésite à peine avant de poser ma langue sur son gland rebondi. C’est gluant, légèrement sucré. Je pense aussitôt à la cramouille luisante de ma copine. Je l’ai léchée, une fois, espérant qu’elle me rendrait la pareille. Sa moule baveuse avait un goût aussi acide qu’une rondelle de citron et sentait fort la marée. Matt est doux sous ma langue. Son gland dégage un léger parfum de gel douche. Il penche la tête en arrière en poussant un soupir au moment où mes lèvres l’aspirent. Ses doigts se faufilent dans mes cheveux, imprimant à ma tête un mouvement de va-et-vient. Je caresse ses couilles rasées. La peau est lisse, veloutée, et je ne résiste pas à l’envie de sentir ses boules sur ma langue. J’aspire la première, la faisant rouler sous mon palais avec délectation. Elle se contracte, se rétracte, comme si elle avait une vie propre. Je passe à la seconde, tandis que ma main se resserre autour de son engin. Sa bite est si large que mes doigts ne se touchent même pas. Il pousse un gémissement.

— Attends.

Matt se dégage doucement de mon emprise :

— Tu oublies qu’on n’est pas tout seuls... Un peu de politesse, voyons.

J’ai presque oublié le vieux ! Toujours assis sur les chiottes, il se paluche lentement pour entretenir une érection surprenante pour quelqu’un de son âge. Le vieux pervers n’a pas perdu une miette de ce qui vient de se passer, on dirait même que ça l’a encore plus excité. À contrecœur, je retourne à sa queue fripée. Je vais le faire gicler, et ensuite, je pourrai m’occuper de Matt. Pour la troisième fois de la journée – et de ma vie –, j’ouvre ma bouche pour y enfourner une bite.

Soudain, le vieux me saisit la tête à deux mains, me forçant à l’avaler en entier. Son gland vient buter contre ma luette, m’obligeant à déglutir plusieurs fois pour ne pas vomir. Sa queue est tout entière dans ma bouche, les poils épars de ses couilles venant chatouiller mon menton à chaque mouvement. Putain, le vieux salaud veut me juter dans la gorge ! Sa poigne solide m’empêche de me dégager, et j’ai de plus en plus de mal à respirer. Il grogne en me maintenant fermement entre ses cuisses. Ma mâchoire est douloureuse à force de rester grande ouverte ; les commissures de mes lèvres sont tendues à craquer.

Alors que je me demande combien de temps il va mettre à décharger, deux paumes se posent avec douceur sur le bas de mon dos et glissent le long de mes hanches. Matt me caresse les fesses, dessinant des cercles de plus en plus resserrés. Ses mains se rapprochent de mon entrejambe, et j’écarte les cuisses. Un doigt s’aventure dans ma raie, dérapant presque par inadvertance sur mon anus qui se contracte instinctivement. Je sais ce qui va se passer. Ma queue me fait mal tellement j’en ai envie. Tout en aspirant le gland brûlant du vieux, je me cambre pour faire comprendre à Matt ce que je veux.

Sans un mot, mon ami d’enfance crache dans sa main pour m’humidifier la rondelle. Délicatement, presque tendrement, il introduit un doigt en moi. Le ressort aussitôt, puis me pénètre de nouveau. Un râle de plaisir m’échappe, étouffé par la queue du vieux qui me martèle la glotte. C’est bon, terriblement bon. Tellement bon que j’écarte les jambes, le cul en buse. Un autre doigt rejoint le premier, et je m’écartèle sous la poussée. Devinant que je suis prêt, Matt retire ses doigts ; il presse son membre contre mon trou béant. Son gland charnu se fraye un passage entre mes globes. Mes pensées oscillent entre ma bite prête à exploser, la queue qui me pilonne la bouche et celle de mon ami qui s’introduit en moi, centimètre après centimètre, avec une infinie lenteur.

La respiration haletante de Matt siffle contre mon oreille. Au fur et à mesure qu’il me pénètre, de petits bruits de gorge lui échappent. Il tient fermement mon bassin de sa main gauche, tandis que son autre main éloigne la mienne pour s’occuper de mon érection.

J’en profite pour glisser ma main libérée sous les couilles du vieux. La peau, désormais tendue, a retrouvé une seconde jeunesse. Son mandrin gonflé est aussi dur qu’une barre de fer. Il a de la ressource pour son âge ! Mon index se faufile entre ses fesses flasques et force l’entrée de son anus. Une phalange après l’autre, je m’introduis en lui, puis lui astique la rondelle, de plus en plus vite, comme Matt vient de me le faire.

Pendant ce temps, Matt s’occupe de caresser mon engin. Pour la première fois, je ne contrôle rien, et ce sentiment est enivrant. Ma queue semble avoir doublé de volume tellement le gland est tendu. Un gémissement guttural continu sort de ma gorge. Il accélère sa branlette et, sentant que je suis sur le point de jouir, donne un violent coup de reins. La douleur me vrille les intestins, à croire que ce con m’a explosé la rondelle ! Une seconde plus tard, le plaisir revient, bien plus fort. Jamais, je n’aurais imaginé une telle sensation. J’incline le bassin pour absorber entièrement sa bite. Je ne perçois plus que sa queue coulissant dans mon anus dilaté et ses couilles qui claquent contre mes cuisses. Je suis totalement possédé, pénétré par tous les orifices. Deux queues me fouillent frénétiquement pendant que je gémis de plaisir. Je suis leur chose et n’ai plus qu’une envie : me retrouver rempli de sperme.

Nous bandons tous les trois comme des ânes, ahanant et gémissant, accompagnés des chuintements humides de nos queues qui coulissent au même rythme. Une odeur musquée de mâles en rut envahit la pièce minuscule. Je suis le premier à jouir : n’y tenant plus, je m’abandonne totalement aux doigts experts de Matt. Sa main me secoue la queue pendant qu’il tapote mon gland de son index. Mon sexe se redresse et propulse une gerbe de foutre, qui s’écrase à terre. Sous les contractions de mon anus, la queue de Matt s’enfonce au plus profond de mes chairs, me remplissant complètement. Un cri rauque accompagne son orgasme alors qu’il reste profondément planté dans mon cul. Matt n’en finit pas de se vider en moi en longs jets brûlants. Je me contracte encore plus sous sa poussée. Surpris, je jouis une seconde fois, brièvement. Sèchement. Un orgasme violent qui part de ma nuque pour m’embraser les reins. Ma rondelle parcourue de spasmes expulse le membre ramolli de mon pote et d’abondantes coulées de sperme avec lui.

Le vieux se fige ; en hoquetant, il décharge une unique, longue giclée de jus épais contre mon palais. Il me maintient la tête collée contre son bas-ventre, et je suis forcé d’avaler le liquide poisseux, presque gluant. Ça a un goût rance, âcre, vaguement salé. Un goût de vieux.

Il me relâche enfin. J’ai la bouche pâteuse, les lèvres congestionnées. Mon cul est en feu, et du foutre visqueux déborde de ma raie pour couler entre mes cuisses.

— C’était encore mieux qu’avec ta mère, petit !

Le vieux se lève sans effort, remonte son pantalon d’un geste alerte.

— Et je parie que ton ami est du même avis... pas vrai, mon grand ?

Il adresse un clin d’œil à Matt. Je savais que mon pote trouvait ma mère sexy, mais de là à la baiser ! Le vieux filou doit savoir de quoi il parle vu qu’il passe ses journées à la fenêtre... quand il ne se fait pas sucer par ma mère. Matt, qui a, lui aussi, reboutonné son jean, me regarde gêné, puis hausse les épaules d’un air fataliste. Putain, mon meilleur ami et ma mère ! Il baise vraiment avec tout le monde, le salaud ! Je réalise que je ne suis pas en position de critiquer qui que ce soit. Il peut bien enfiler qui il veut du moment qu’il continue à me fourrer la rondelle. À cette évocation, ma queue vidée tressaute : j’imagine déjà nos soirées de révisions, tête-bêche à nous pomper mutuellement le dard.

Le vieux sort un billet de sa poche :

— Tiens, tu paieras un ciné à ta copine. Et profite du film pour lui asticoter le minou. Elle va adorer : tu es doué avec ta langue.

Et dire que ma mère rentre dans seulement deux jours...

Coucoune paka palé,
sé boudin ki bava

(Le vagin est muet, le ventre est bavard)

Eugénie Daragon

On ne voit qu’eux dans le wagon de métro.

Impossible de les louper, ces trois-là, vu comme la grosse blonde aux sourcils noirs, la dénommée Magali, se fait remarquer. Elle change sans arrêt de siège, parle aux inconnus. Elle sent le rhum, mais il est possible qu’elle surjoue l’ivresse pour amuser ses deux copains et tenir son rôle de tarée jusqu’au bout de ses ongles rongés qui sentent encore le KFC.

C’est vendredi soir, elle s’est faite toute belle, a enfilé sa jupe de grosse dentelle noire délicatement élastiquée autour de ses bourrelets. Avec un short dessous, pour ne pas que tout le monde voie son cul. Ses bottines de peau retournée ont dû être noires avant d’être grises, son haut noir est à la fois très décolleté sur sa poitrine généreuse et trop court, ce qui laisse quinze bons centimètres d’émerveillement sur sa couenne. Comme il ne fait pas si chaud, en cette fin avril, elle a enfilé un perfecto trouvé aux Puces de Clignancourt, et Dieu sait ce qu’elle traîne dans son sac à main en simili beige, tellement vieux qu’elle a dû l’acheter en francs.

En retournant lorgner le bébé métis, elle a répété aux parents qu’il était « trop chou ». Il faudrait être con pour ne pas voir qu’elle ne rêve que d’une chose : se faire engrosser par l’un de ses copains antillais. Parce que Magali est une fille à Blacks. Elle ne jure que par ça. « Once you go black, you don’t go back », elle trouve qu’ils sont meilleurs au lit que les Blancs et globalement irrésistibles. Elle avait des posters de Yannick Noah, de Tony Parker et de Doc Gynéco dans sa chambre d’ado à Brie-sur-Marne. Elle aurait tellement aimé qu’on lui écrive Ma salope à moi et ressembler à Beyoncé.

Mais elle ressemble à Magali : pas plus exotique qu’une andouille de Vire sur laitue. Admirez son piercing de langue chaque fois qu’elle rigole en ouvrant grand sa bouche à la Béatrice Dalle, une bouche trop grande avec les dents écartées, une bouche qui proclame des conneries dont tout le wagon profite... et qui suce religieusement toute bite de nègre qui traîne trop longtemps dans les parages.

Ce soir, elle est de sortie avec Steeve et Martin, deux Guadeloupéens comme elle les aime, fraîchement arrivés de leur île, qu’elle a rencontrés en boîte de nuit zouk il y a quinze jours entre deux verres de planteur. Ils lui ont promis de l’emmener au pays en août prochain. Elle a tout gobé, a même posé ses vacances à l’APHP, se voit déjà en bikini sur une plage de carte postale, c’est son petit rêve de prolétaire moyenne. Quant à eux, sincèrement, ils n’y sont pour rien si elle accumule tous les symptômes de la métropolitaine qui veut se faire couillonner. Ils sont pas vraiment méchants, les deux lascars, ils ont juste pigé que la nana était en plein délire « je suis une white nigga et je fais les accras de morue aussi bien que ta mère, ressers-moi du punch coco ». Alors, ils lui donnent ce qu’elle réclame...

Elle a déjà rebaptisé Martin « mon chéri ». C’est un « chabin » clair de peau avec les yeux verts et un borsalino blanc sur sa coupe afro châtaine. Elle appelle Steeve, le plus noir, « Doudou ». Dreadlocks jusqu’au milieu du dos, T-shirt aux couleurs de la Jamaïque, visage creux. En retour, ils n’ont malheureusement rien trouvé de plus affectueux que « Blondasssss », mais entre eux, ils s’appellent « Frère » en avalant les « r ». Elle les trouve « trop stylés » avec leur froc qui leur tombe à mi-cul.

Steeve n’a pas dû beaucoup aller à l’école vu qu’il a du mal à déchiffrer le nom de la station « Montgallet » ; alors, elle l’aide en lui caressant la main. Ils descendent à Porte dorée pour aller à la foire du Trône, notre aide-soignante va leur payer des bières parce que, comme tous les écumeurs de marmite, aucun des deux n’a « d’ajan », et ils traverseront bras dessus, bras dessous les odeurs de frites, de barbe à papa, de beignets...

Pendant qu’elle mettra la main au porte-monnaie, ils lui mettront la main au cul, et tout le monde sera content. Elle prend ça pour de la reconnaissance, de l’affection ; elle est prête à tout pour qu’on l’aime, Magali. Il ne lui vient pas à l’idée que Martin et Steeve ne sont que des profiteurs, qui s’en tamponnent, de ses petits problèmes à la Salpêtrière.

Ils la taquinent en lui disant qu’elle a des goûts de « pwincess », de « bougeoiz’ » quand elle dit qu’elle voudrait un gobelet pour sa bière. Ils la vannent en créole, en touchant ses grosses cuisses cellulitiques à travers la dentelle. Elle comprend rien, elle rigole quand même. Elle espère que l’un des deux la ramènera chez lui pour lui faire un câlin parce qu’elle crève d’envie de tendresse. Du sexe, encore, elle en a souvent, mais de la tendresse, elle a du mal à se souvenir comment c’est... Elle préférerait Martin parce qu’il a les yeux clairs. Mais si c’est Steeve, c’est bien aussi parce qu’il habite plus près de chez elle, et vu qu’aucun des deux ne lui proposera ni de rester dormir ni de la raccompagner, c’est quand même plus pratique.

Regardez-les, ils marchent de moins en moins droit des autotamponneuses au grand 8, et comme elle commence à avoir envie de gerber, ils lui proposent de quitter le bruit et les lumières gueulardes de la fête foraine pour marcher dans le bois de Vincennes. Elle se demande si c’est d’avoir été secouée dans les manèges, ou si c’est la bière et le joint mélangés aux antidépresseurs, mais elle a besoin de s’asseoir au calme. Steeve, très serviable, lui porte son sac, on a jamais été aussi gentil avec elle. Une fois à l’écart, elle vomit, l’avant-bras appuyé contre un tronc d’arbre, pendant que les deux zèbres restent là, inutiles, à regarder leur portable, en attendant que ça se passe. Une douce mélodie de Maître Gims, au loin, ne couvre pas ses rots. Ils pourraient lui ramener quelque chose à manger, ou un coca, ou n’importe quoi pour qu’elle se sente moins tarte, mais il n’y pensent pas. C’est qu’ils pensent rarement à quoi que ce soit qui ne soit pas pour leur gueule, ces deux-là.

Magali s’est rincé la bouche avec la bouteille d’eau tiède qu’elle traîne au fond de son sac depuis huit jours. Elle a honte du triste spectacle qu’elle vient d’offrir. Se dit que maintenant qu’elle s’est bien ridiculisée, aucun des deux ne voudra d’elle, mais ils n’éprouvent pas grand-chose de plus que de l’indifférence. Les voilà qui s’éloignent de la musique et du bruit, s’avancent dans l’ombre du bois, dans la lumière terne des rares réverbères, les odeurs vertes de végétation humide. Ses talons de bottine résonnent d’un bruit sourd sur le bitume des allées. On devine au loin, près du lac Daumesnil, les camionnettes des putes en plein tapin avec leur lumière rouge sous le pare-brise.

Les deux garçons se regardent en soupirant, ils se comprennent sans un mot : ils s’en seraient bien payé une. Seulement, comment faire avec la blondasse au milieu. Trop tard. Ils bandent déjà d’une trique implacable. À 25 ans on bande plus vite que son ombre, c’est incontrôlable.

— Nou kay fè épi sa ki ni. Nou pa kay fè difficil ! qu’il dit, Martin. (On va faire avec ce qu’on a. On peut pas faire les difficiles !)

L’autre ricane, et puisqu’elle n’a pas pigé, la fille les imite pour se donner une contenance.

Et puis, le chabin prend la main blanche potelée aux multiples bagues bon marché, la pose sur le renflement de sa braguette en lui chuchotant « Mmhm, tu es vwaiment belle, ce soir », se souvenant qu’à une belle, il faut dire qu’elle est intelligente pour lui faire plaisir. Mais une moche, au contraire, faut lui dire qu’elle est belle si on veut la faire bouillonner. Ça y est, ils l’écartent des rares lumières, vers les fourrés ; ses talons s’enfoncent dans la terre. Ils sortent les pis laiteux par-dessus l’encolure de son haut, ont envie de pincer les énormes crêpes roses qui lui servent d’aréoles, mais la caressent pour pas la mettre de travers : c’est pas le moment qu’elle parte en gueulant !

Le nichon gauche est clairement plus gros que le droit. Imaginez des larges mains sombres sur la poitrine diaphane aux veines bleuâtres apparentes sous la finesse de la peau... lolos tellement lourds qu’elle pourra nourrir sa portée toutes les heures. Tellement blancs qu’ils sont presque fluo dans la lumière de pleine lune. Comme ils commencent déjà à être victimes de la gravité, ses nibards, elle a de la sueur dans le pli du dessous. Steeve, ça le fait bander, la sueur de tétasse ; il soulève la mamelle droite, se penche pour passer la langue. Martin l’imite à gauche ; Magali retient les nuques crépues, gémit pour les encourager. Elle se sent gâtée, comme une gosse au rayon jouets qui ne sait plus où donner de la tête. Elle aurait juste préféré ne pas être malade pour mieux en profiter, c’est dommage. Elle n’en espérait pas tant, surtout un soir pareil. D’un coup, elle se sent des talents inespérés de Messaline.

Ce qui se passe ensuite n’est pas tellement racontable, mais je vais quand même raconter. C’est le moment où elle se sent déjà bonne à être prise, a envie de se faire palper là, dans le marécage où la pauvre ficelle de string est rendue toute gluante, contre son trou de balle qui palpite, et contre sa chatte tellement coulante qu’elle risque la déshydratation. Mais les lascars veulent surtout se faire toucher la queue, et se trouvent déjà bien sympa de la caresser, alors qu’elle pue encore le vomi. Ils ont peur de ce qu’ils vont trouver entre ses fesses, vu que les Blanches ont la réputation de mal se laver...

Niveau bite on est paré : c’est de la poutre de Bamako, du braquemard de compète qui dépasse des braguettes. Avec des gestes secs, chacun l’encourage à branler, puis à s’accroupir pour que son visage soit frôlé par la paire de chibres. Martin chuchote « trop de maquillage » en étalant avec sa queue le reste de rouge à lèvres et les fards de supermarché qu’elle avait mis pour leur plaire. Une queue pas circoncise, qui sent la marée. Martin observe son copain occupé à l’imiter en ajoutant à l’intention de la fille :

— Si tu fais ça bien, tu auras dwoit à des gwos cadeaux.

OK, elle trouve l’image grossière, mais ça ne lui déplaît pas, alors la voilà à sortir grand sa langue percée, en se prenant pour une suceuse de film porno et en regrettant l’absence de caméras, parce qu’elle trouve l’ensemble poétique. Oui, vous avez bien lu. Il y a des camions de putes à cent mètres, mais elle trouve ça poétique, cette nature, ce clair de lune, le lac Daumesnil au loin, avec le saule pleureur au-dessus de l’eau.

Moi, entre nous, je vais vous dire : je ne suis plus si sûre que Magali soit vraiment si stupide que ça, puisqu’elle est capable de voir la beauté même barbouillée de crasse.

Approchez-vous pour mieux voir, elle passe de l’un à l’autre en laissant des filets de bave, se délecte des odeurs et des goûts qui se mélangent jusqu’à former un nouvel arôme propre à eux deux. Ils ont de l’écume jusqu’aux couilles ; leur jean va être taché. Elle a viré son short, son string ; elle branle copieusement, accroupie, dans un bruit de potage, son clitoris perdu dans le dédale de chairs molles des petites lèvres, qui dépassent largement des grandes, comme des ailes de papillon visqueuses. Comme elle ne prend pas tellement soin d’elle, regardez la couronne de poils poisseux sur sa chair boursouflée par l’envie de phallus. Elle aurait pu se faire jouir comme ça, tranquillement, sans rien demander de plus, mais Steeve la ramène à la réalité :

— Lève-toi et penche-toi.

Comme elle ne se penche pas assez bas, il ajoute :

— Fais comme si tu voulais ramasser quelque chose par terre jambes tendues.

La voilà pliée en deux, le visage renversé à hauteur des genoux, à s’appuyer des deux mains sur l’herbe. Le sang lui monte au visage ; elle n’est pas très souple, ça tire derrière les genoux, la position est aussi inconfortable qu’humiliante, mais obéir aux injonctions de ses amants compense son délectable embarras. Steeve lui a remonté la jupe sur les reins. La dentelle forme une corolle noire autour du V renversé de ses jambes de velours blanc. On devine le tatouage à la con, sur sa hanche, qui dit « Kévin », dont elle était amoureuse pour toujours il y a deux ans.

— Merci Kévinnnn, mon frère! s’amuse Martin.

L’autre émet un rire plus vulgaire qu’un pet. Elle se sent idiote, elle a encore honte, ça commence à faire beaucoup pour ce soir, alors elle proteste :

— Ça va, faites pas chier !

Martin aventure furtivement deux doigts dans la raie pour les renifler, vérifier qu’il ne va pas s’empoisonner en y collant sa langue. Comme ça sent raisonnablement le cul. Il lui fait lécher les doigts, penche son visage ; la bouche épaisse atterrit sur la fente, le nez pile à hauteur de l’anus. Son borsalino est tombé dans l’herbe. Il aime bien caler sa langue là, mais son pote aurait pris ça pour un manque de dignité, de trop renifler cette « pitain », alors il fait vite, récupère le maximum de jus d’abricot en se disant qu’il faut qu’il y passe en premier, se relève debout derrière elle, glisse deux doigts dans l’ouverture somptueuse, digne d’un hall de 5 étoiles, pose vite son sexe dessus, frotte pour voir si elle dit quelque chose...

Elle n’a pas l’air d’y voir d’inconvénient... Comme toutes les folles, Magali s’en fout des capotes, elle y pense, mais elle s’en serait voulu de gâcher ce beau moment en suggérant d’en mettre, alors regardez-la donc se faire ouvrir la chatte par l’énorme membre caramel. Le glissement, infiniment doux, est aussi exquis que la position est accablante et inadaptée. Lui-même sent bien qu’il faut la foutre à quatre pattes pour vraiment en profiter, alors il lui demande de changer.

La lumière de pleine lune fait luire d’un éclat bleuâtre la verge de Steeve, qui se caresse impatiemment en attendant que l’accouplement trouve une issue. Il aimerait bien que ça s’éternise pas vu le contexte et demande :

— Fè débwouya, mwen pa trankil ! (Dépêche-toi, je suis pas tranquille !)

Alors Martin, bien qu’il eût volontiers profité de sa pouliche plus longtemps pour juter plus fort, accélère ses coups de reins pour faire monter sa sève. Crispés, les longs doigts bruns sur la chair livide et sur le tatouage « Kevin ». Froncés, les sourcils, puis tout le visage perdu dans le plaisir, la lèvre épaisse qui sent encore la chatte de fausse blonde, mordue. Il finit par lâcher tout son paquet au fond, en se disant que ce qui se passera ensuite ne le concerne plus...

Referme sa braguette et rallume le joint qui tenait en équilibre sur son oreille depuis un quart d’heure. Regarde ailleurs, ignore Steeve profitant à son tour de cette ruine de meuf, qui va probablement les harceler par texto avant la fin du week-end pour savoir quand elle les reverra.

De son côté, Steeve préférerait, par mesure d’hygiène discutable, mais psychologiquement compréhensible, enculer Magali au lieu d’aller se fourrer dans le sperme de son pote. Il tente d’y aller doucement, avec du crachat, mais rien à faire : elle dit que ça passe pas, et il ne se voit vraiment pas tout remballer et repartir comme un galérien. Alors, il soupire et à contrecœur, enfonce son sexe dans le tunnel plus glissant qu’une patinoire. Elle, elle a joui quand elle a entendu l’autre dire : « Dépêchez-vous, il y a des gens qui approchent ! » Quand elle a levé le nez, elle a vu que c’étaient des conneries, qu’il n’y avait personne, qu’il avait dit ça pour qu’ils s’activent... Elle a quand même joui, en couinant, en se retenant de faire trop de bruit.

La patouille de l’orgasme féminin ajoutée au sperme de son prédécesseur a rendu le vagin tellement évasif que le bon Steeve secoue la tête en disant :

— Man pa key joué epiy ! (Je vais pas te ménager !)

J’aime autant vous dire qu’il ne fait ni dans l’amateurisme ni dans le bon sentiment : il la cartouche manu militari. Même si elle chigne, le nez dans les brins d’herbe, les genoux dans la terre fraîche, son médaillon de la Sainte Vierge battant entre ses seins pendants. Il finit par y arriver, en se concentrant... Bim ! Dans le mille, grand assortiment de chromosomes : Magali a gagné le gros lot.

En se relevant, elle a la tête qui tourne, pas de kleenex pour s’essuyer, que dalle ! Et elle a envie de pisser... se soulage dans l’herbe, puis renfile, avec un léger écœurement, son string mouillé et froid, son short par-dessus. C’est bien, ils parlent de tout autre chose, comme d’un incident qu’il vaut mieux passer sous silence, sur le chemin du métro, en passant devant le musée de l’Histoire de l’immigration décoré de bas-reliefs d’inspiration exotique avec des Africains et des éléphants. Ça lui donne envie d’aller se cultiver, à Magali. Elle les quitte en leur disant « bonne nuit, mes amours ». Ça les dégoûte, surtout Steeve, celui qui est passé en deuxième.

Cinq semaines plus tard.

Figurez-vous qu’elle ne se rend même pas compte qu’elle n’a plus eu ses règles depuis longtemps. Elle finit par se douter que quelque chose ne tourne pas rond. Il lui faut arrêter le punch et les soirées zouk, et puis refaire sa garde-robe, puisqu’en janvier naîtra une délicieuse petite fille qu’elle appelle Louna. Louna n’a pas un, mais une multitude de papas qui se succèdent dans la vie de sa mère... ses papas, c’est l’Afrique subsaharienne tout entière : Magali a rejoint Médecins sans frontières.

Elle part s’installer à Brazzaville à la fin de l’année.