En couverture : Illustration de Marc Poitvin

© Éditions La Musardine, 2017

La Musardine, Libraire-éditeur,
122, rue du Chemin-Vert, 75011 Paris
www.lamusardine.com

ISBN : 978-2-36490-814-7

Ce document numérique a été réalisé par Nord Compo.

OCTAVIE DELVAUX

Un cadeau du front

Ma tendre Suzanne,

Encore un Noël à passer sur le front, tu parles d’une fête ! Note que j’devrais m’estimer heureux d’être encore là, d’autres n’auront plus jamais la chance de célébrer le réveillon. Pourvu que ce soit la dernière année dans ces foutues tranchées. Quatre ans que ça dure ! C’est sûr que ça ferait du bien d’être chez soi pour Noël, en plus qu’ici, il fait froid comme tu peux pas l’imaginer. Certains ont les pieds qui ont gelé, d’autres les doigts. Des camarades ont eu des permissions mais c’est tous des gars de la ville. Nous autres de la campagne, on est restés trop longtemps chez nous pour les moissons. Alors maintenant on est coincés là, un peu comme des rats qui joueraient à une drôle de guerre. Des fois c’est nous qui dérouillons l’ennemi, des fois c’est eux et ainsi de suite. Personne ne gagne, personne ne perd. Ça pourrait durer éternellement que ça serait pas plus étonnant que ça. Faudrait encore qu’il reste des gars pour se battre. Y a plus de bon sens ici. Certains ont tellement la trouille d’y rester à force qu’ils voient les autres crever qu’ils commencent à chercher des moyens de s’enfuir. Y a déjà eu des exécutions pour l’exemple. Quelque chose que je te souhaite jamais de voir ma Suzanne. C’est rien de joli même quand tu te dirais qu’ils l’ont mérité. Pour le réveillon, on aura du meilleur vin, du pâté de lapin, de la dinde et sûrement du dessert. Pour ça, ils font les choses bien. On est gâtés. Y a pas de guerre qui se fait sans un minimum de bonnes choses pour le soldat. Je me porte bien, j’ai bon appétit, ne t’inquiète pas pour la panse à Lucien. J’aurai encore la force de me remettre à l’ouvrage au printemps. Avec cet hiver qui s’annonce tellement froid, sûr que je crains pour la récolte. Alors j’aime encore mieux travailler comme un baudet pendant mes permissions plutôt que d’avoir que du blé pourri par le gel à ramasser. J’espère que tu pourras trouver un ou deux ouvriers agricoles valables cette année. Des plus vigoureux que l’été dernier. L’autre pied-bot de Gaston t’a coûté plus d’argent à le nourrir qu’il ne nous en a rapporté. Fainéant avec ça. Heureusement qu’il y a la Laurette pour les animaux, l’a beau pas être bavarde, c’est pas le travail qui l’effraie et je suis rassurée de vous savoir en sa bonne compagnie, toi et les petiots. C’est dommage que les enfants soient pas plus vieux, encore que la mignonne doit commencer à s’occuper de petites choses dans la maison. Avec quelques années de plus, Maurice pourrait t’aider. Mais on pouvait pas prévoir. Des guerres comme ça, ça se prévoit pas…

Je te souhaite un joyeux Noël, embrasse bien les enfants et la Laurette de ma part et porte-toi aussi bien que possible.

Ton Lucien

Un gamin de deux ans au bout d’une main, la lettre de son mari dans l’autre, Madame Suzanne assistait à l’office de Noël, l’œil rivé sur le rectangle de papier griffonné. Relire ces quelques phrases adressées par son mari lui était d’un plus grand réconfort que les impénétrables paroles du curé. Combien même aurait-elle compris son latin, elle n’en eût guère tiré plus de soutien. Avec cette guerre qui n’en finissait pas, il y avait longtemps que la foi avait quitté les cœurs de bon nombre de braves gens. On venait ici par convenance, respect de la tradition et pour saluer amis et connaissances. Même en cette messe de minuit, l’église ne faisait pas le plein. Trop d’hommes sur le front, trop de morts aussi. Parmi l’assemblée de fidèles composée en majeure partie de femmes, d’enfants, de vieillards et d’éclopés, rares étaient ceux qui ne portaient pas le deuil d’un proche. La Suzon ne faisait guère exception. Au fil du temps, elle avait perdu un frère, un beau-frère, un oncle, et plusieurs cousins. Deux robes noires identiques, portées été comme hiver, qu’elle avait dû plusieurs fois repriser aux coudes et aux poignets, en affichaient la preuve. Par-dessus, elle avait enroulé un châle en grosse laine sombre, qu’elle rajustait par réflexe autour de son cou, bien que le froid s’immisçât partout en cette soirée glaciale. Suzanne Mangin, que tout le monde appelait la mère Suzon, jouissait d’une grande respectabilité au village, surtout depuis qu’elle faisait tourner sa ferme sans homme, ou presque. Encore jeune, on lui aurait pourtant donné la trentaine, tant ses traits semblaient s’être durcis avec le travail et la peine. Des traits au demeurant fort réguliers et qui, alliés à un regard complexe et une haute taille, inspiraient à la fois crainte et admiration autour d’elle. Pour sûr, c’était une forte tête, généreuse avec autrui mais qu’il ne fallait pas contrarier, au risque de se faire sonner les cloches. Suzanne n’était pas femme à baisser les yeux devant la robe ou le pouvoir, et si l’occasion se présentait, elle pouvait tenir tête au maire comme au curé.

Ses enfants, Jacqueline, quatre ans, née peu avant le début de la guerre, et Maurice, deux ans, fruit d’une permission de l’époux, redoutaient également son œil sombre et sévère. En période de moisson, elle n’avait aucun mal à diriger ses patrouilles d’ouvriers qu’elle nourrissait grassement de vin et de potée pourvu qu’ils abattissent le travail à bonne cadence. En apparence du moins, la mère Suzon traversait la guerre en patronne. Mais souvent, la nuit tombée, ses forces la quittant avec la fatigue, elle désespérait de rester à jamais seule, sans le soutien physique et affectif d’un mari. Du reste, le sien était tout sauf un mauvais homme. Honnête travailleur, Lucien l’estimait, la respectait et ne dilapidait pas leur argent dans le vin ou le jeu comme tant d’autres. Ils avaient même pu agrandir leur domaine de quelques hectares. Mais à présent que les travailleurs se faisaient rares, ces vastes champs à semer représentaient davantage un poids qu’un soutien. Elle y avait trimé plus que de raison, courbée sur la charrue ou les gerbes de blé jusque tard dans la nuit. Oh bien sûr, il y avait Laurette, sa sœur cadette. Une fille de 17 ans qu’on n’avait jamais entendue parler. Plutôt que de la voir mariée avec un fils de rien, Suzanne avait préféré la garder auprès d’elle. Souvent Laurette semblait être ailleurs, n’écoutant que rarement les conversations. Mais elle s’y entendait comme personne pour traire les vaches, monter le lait en crème et retourner les fromages. À la messe, elle gardait toujours ses yeux rivés sur les chandelles, dont on pouvait voir les flammes se refléter dans ses yeux d’un bleu vitreux. Les deux sœurs étaient si dissemblables qu’aucun étranger n’eût pu deviner leur lien de parenté. L’une blonde, pâle, le corps aussi fragile qu’une brindille. L’autre brune au regard sombre et aux membres longs et massifs.

L’eucharistie passée, le curé, aussi transi de froid que ses ouailles, abrégea l’office par une prière pour les soldats et un regard attendri vers la crèche.

La mère Suzanne dut saisir le bras de sa sœur, toujours hypnotisée par les lumières, pour lui signifier la fin de la messe. À l’extérieur, le cortège de fidèles se dissocia après quelques échanges et poignées de mains. Tous rêvaient de retrouver la chaleur de l’âtre et de la soupe fumante. La famille Mangin disparut dans la brume hivernale aussi vite que possible, empruntant le chemin de la ferme d’un pas alourdi par la neige.

Si ce réveillon ne promettait pas d’être d’une gaieté inoubliable, Suzanne avait mis un point d’honneur à améliorer l’ordinaire. « Il ne sera pas dit qu’on crève de faim pour Noël à la ferme Mangin. » En lieu et place de la dinde qu’elle farcissait jadis pour une douzaine de personnes, elle avait tué et plumé une poule qui rôtissait encore dans le four et dont elle accommoderait les restes en terrine. Des patates cuisaient sous la braise, des haricots sur le feu, et un riz au lait refroidissait sous un torchon. Il n’y avait pas de cadeaux pour les enfants, les restrictions budgétaires l’interdisant, mais deux pots de confiture des fruits du verger dans lesquels ils pourraient tremper leurs doigts jusqu’à plus faim. Le pain à la croûte dorée était frais du jour et c’est par une belle tranche de ce dernier, trempée dans la crème sure, qu’on commença le repas dans un silence religieux.

Avant de servir la volaille, Suzanne s’inquiéta du peu de bois de chauffage qu’il restait. Les sœurs parlaient un langage sans mot. Il suffisait d’un regard ou d’un geste de l’une pour que l’autre comprît l’intention qui l’accompagnait. Aussi Suzanne ne fut pas surprise de voir sa cadette attraper son châle et le panier à bûches avant de sortir par la porte d’entrée. Une bourrasque d’air glacial mêlé de flocons de neige accompagna son départ, qui fit grimacer l’aînée. Combien de temps cet hiver durerait-il ? Quelles en seraient les conséquences sur les récoltes ? Un dicton régional disait que trois jours de neige à Noël étaient l’assurance de trois jours de gel avril. Et aucun fermier, quel que fût son degré de superstition, n’accueillait pareille prophétie sans contrariété.

Tout occupée à séparer la chair des os de la volaille, Suzanne n’avait pas pris garde au temps qui s’était écoulé depuis que sa sœur était partie chercher du bois. Mais lorsqu’elle entendit un cri strident provenant de la grange, elle sut immédiatement qu’un incident s’était produit. Un incident que dans son for intérieur elle redoutait depuis longtemps et pour lequel, d’ailleurs, elle s’était préparée. Son sang ne fit qu’un tour, elle abandonna la carcasse, décrocha le fusil du mur d’entrée et partit en trombe après avoir ordonné à sa fille :

— Referme la porte derrière moi, verrouille-la, et n’ouvre à personne d’autre qu’à moi ou Laurette. Compris ?

Lorsqu’elle fit irruption dans la grange, seulement éclairée par la lampe à pétrole de Laurette, elle vit immédiatement l’homme. Son corps courbé sur celui de Laurette, comme elle s’y était attendue. Combien de fois avait-elle redouté que, mis au courant de l’absence d’homme dans cette ferme, quelque individu mal intentionné vienne perturber le cours de leur existence ? Peut-être parce qu’elle avait révisé cent fois la conduite à tenir en semblable situation, sa réaction fut à la fois calme, méthodique et diablement efficace. Sans bruit, elle avança, ficha le canon du fusil dans la raie des fesses dénudée du bonhomme et dit :

— Arrête ! Si tu bouges, je tire. Et la balle passera directement de ton cul à tes bijoux de famille.

Immédiatement, l’homme se figea, la tête tournée vers l’arrière pour tenter d’apercevoir l’assaillant.

— Recule, laisse-la partir.

D’un signe du menton, Suzanne intima l’ordre à sa sœur d’aller se réfugier dans la maison.

Seule avec l’agresseur, l’aînée entendait bien régler son compte à l’importun. Le blanc immaculé des jupons de Laurette, qu’elle avait eu le temps d’inspecter pendant que la petite s’extirpait des cuisses de l’homme, l’avait rassurée quant à la gravité de l’acte, sans pour autant atténuer sa colère.

— Qui tu es, cochon ? demanda-t-elle en remuant le canon du fusil entre les chairs poilues.

— Un vagabond ! Pitié ! Tirez pas !

— Retourne-toi, les mains en l’air.

Il s’exécuta la peur au ventre. Caleçon baissé, chemise et paletot débraillés, l’homme à l’épaisse barbe en broussaille n’en menait pas large. Devant la matrone qui pointait toujours sa carabine sur lui, on eût dit un écolier pris en faute. De petite taille, il affichait une musculature de batracien que ses tremblements rendaient plus ridicule encore.

— J’veux savoir qui t’es.

— Personne, un pauvre gars, j’vous dis.

Suzanne promena alors le canon du fusil de l’entrejambe de l’intrus jusqu’à son cou. Elle joua avec ses poils de barbe, s’approcha des yeux pour finir par s’arrêter sur la tempe.

— Tu parais bien jeune, et vaillant avec ça. M’est avis que t’es un soldat en désertion.

— Non ! J’ai été réformé, je fais des convulsions. Et puis la petite, j’voulais pas lui faire de mal…

— À d’autres. Si je te fusille là, maintenant, ça fera une balle de plus pour notre armée. Et une balle, c’est toujours une économie. Parce que chuis patriote, moi, vois-tu ! Ça me dérange pas de me sacrifier pour la France.

— J’suis réformé, j’vous jure.

— Alors on ira voir demain à la mairie si tu peux le prouver.

— Ça sert à rien !

— On verra bien. Eux sauront te reconnaître… Ils ont une liste de déserteurs.

— Non, pas ça ! Je ferai ce que vous voudrez ! J’peux travailler pour vous. J’suis dur à la tâche. Sûr que vous devez avoir besoin d’un homme ici.

— Mais t’es pas un homme, toi. Plus pour longtemps en tout cas, affirma Suzanne en pointant de nouveau le sexe de l’agresseur avec son fusil.

— On peut s’arranger, pitié, je suis sûr qu’on peut s’arranger.

Dans la salle commune, Laurette serrait dans ses bras les enfants comme on s’accroche à des bouées de sauvetage. Elle fixait avec appréhension la porte. Le soulagement se lut sur son visage lorsqu’elle entendit la serrure grincer. C’était Suzanne. Elle revenait saine et sauve. Mais celle-ci, devant l’étonnement de chacun, était suivie de près par un homme qui se tenait les mains derrière le dos. Laurette en frémit d’un effroi visible que Suzanne eut tôt fait de calmer d’une parole rassurante. En outre, un œil aguerri aurait remarqué que les poignets de l’intrus avaient été ligotés.

L’arrivée de cet étrange personnage fit s’exclamer la petite fille :

— Mère, c’est y pas le p’tit Jésus qu’est là ! Il est donc venu jusqu’à nous pour Noël !

Suzanne partit d’un rire grinçant.

— Que v’là une drôle d’idée, ma p’tiote. Non. Le p’tit Jésus se cache bien en ce moment. Mais c’est une belle surprise pour notre Noël en tout cas.

— C’est qui ? zozota le petit garçon d’une voix encore hésitante.

— Cadeau. On l’appellera Cadeau. Il va nous aider ici, et plutôt deux fois qu’une.

— On lui sert à manger ? demanda Jacqueline, tandis que Laurette remplissait les assiettes des enfants de poule et de patates.

— Non, ça sert à rien. Il va s’asseoir par terre près de la fenêtre. Par contre, vous pouvez lui envoyer des restes, ajouta la mère.

Elle montra l’exemple en jetant à terre, devant le soldat, les pelures des pommes de terre qu’elle était en train d’éplucher au-dessus de son assiette. Les enfants, amusés, l’imitèrent. Puis ce fut au tour des os de pouletsde venir s’étaler sur le sol en compagnie des autres restes.

L’homme, assis sur ses talons, ne bougeait pas.

— Il mange pas ? s’étonna la petite Jacqueline.

— Il a pas faim ? zézaya Maurice.

— Mais si, bien sûr qu’il va manger, affirma Suzanne, en regardant sa sœur avec malice. Tu entends, Cadeau, mange !

Ce disant, la mère caressait le canon du fusil qu’elle avait posé sur le sol, à la verticale contre sa cuisse. Placée ainsi, l’homme ne pouvait ignorer la présence de l’arme.

Aussitôt, le soldat se tordit de droite à gauche, afin de rappeler qu’il avait les mains liées dans le dos.

Suzanne baissa les paupières d’un air magnanime qui disait : « Je sais bien », mais qui n’entamait en rien sa détermination.

— Mange donc, on t’dit ! répéta-t-elle.

Alors, l’œil ahuri, l’homme-cadeau se courba d’une torsion maladroite puis, pareil à un animal, il se mit à laper la nourriture sur le sol. Pendant ce drôle de manège qui dura aussi longtemps qu’il resta de déchets sur le sol, les enfants s’égayaient.

— Ce qu’il est drôle, Cadeau ! Vrai, mère, qu’il va rester avec nous ?

Puis la petite fille sortit de table et se dirigea vers le soldat, déclenchant le courroux de la matrone :

— Oh, s’il vous plaît, j’aimerais toucher sa barbe. Elle est si longue, elle a l’air tellement douce ! implora-t-elle.

La grâce accordée, la petite se précipita vers son « Cadeau » et, comme elle l’eût fait avec une poupée, elle se mit à le caresser vigoureusement. Elle passa ses petites mains onglées dans les cheveux et la barbe en gloussant de trouver si peu de résistance chez son nouveau jouet. Bientôt, son frère la rejoignit. Moins habile et conciliant que sa sœur, il tira sur les poils de barbe, griffa le cou et envoya des coups de pied dans les cuisses de Cadeau. Ce dernier, n’ayant guère d’autre choix, se prêtait avec courage à ses jeux cruels.

À table les deux sœurs s’échangeaient des regards entendus et apaisés. Laurette, qui était restée sur ses gardes depuis le début du repas, montrait à présent un visage serein. Quand les enfants se furent lassés de Cadeau, et que leur gourmandise les rappela à table pour le dessert, Suzanne prit sa sœur par le bras afin de la conduire vers le soldat. Les petits gloutons, le nez dans le riz au lait qu’ils recouvraient de confiture, ne prirent pas garde à ce que les adultes manigançaient.

Suzanne souleva sa jupe pour découvrir ses chevilles sanglées de bottines à lacets. Montrant l’exemple à sa sœur, elle s’exclama, la pointe de sa chaussure contre le menton de Cadeau :

— Et maintenant, son dessert. Vas-y, Cadeau, lèche le cuir. À toi, Laurette, offre-lui aussi du dessert.

Suzanne prit du recul pour observer la scène : sa sœur chérie, debout devant le bonhomme incliné sur ses bottes et qui, un air de résignation plaqué sur le visage, nettoyait de la langue la poussière des souliers. Elle afficha un sourire de satisfaction empreint de soulagement.

— Ouste ! Au lit ! s’écria Suzanne à l’adresse des enfants dès le dessert terminé. À c’t’heure, vous devriez être couchés depuis longtemps !

D’abord réticente, la petite fille vint embrasser sa mère, la remerciant pour le formidable Cadeau de Noël. Elle ne s’était jamais autant amusée un soir de réveillon. Maurice, le ventre plein à exploser, piquait déjà du nez dans son assiette vide. Comme tous les soirs, Laurette conduisit les enfants au lit avant d’aller elle-même se coucher. Suzanne resta seule avec l’homme, dans la pièce où ne résonnait plus que le tic-tac ininterrompu de l’horloge.

Éclairée par la lumière du feu qui faiblissait dans la cheminée, la mère s’était mise à écrire, sans un regard pour son prisonnier, absorbée qu’elle était par sa nouvelle occupation.

De longues minutes s’écoulèrent avant que la voix de l’homme interrompe sa tâche :

— J’ai envie de pisser.

— Retiens-toi.

— J’vais pisser par terre si ça continue.

— Ça, j’te le conseille pas, Cadeau, dit Suzanne en lui servant un sourire aussi menaçant que satisfait.

L’homme attendit donc qu’enfin la mère se lève et vienne vers lui.

— J’ai écrit un mot, que je confierai dès demain à une personne de confiance. Si jamais il nous arrivait quelque chose, à moi, ma sœur ou les enfants, on saurait immédiatement qui tu es, comment te retrouver et ce que tu as fait. Maintenant, je vais te laisser pisser.

Elle attrapa alors l’homme par le col, comme elle l’eût fait avec le collier d’un chien, et il suivit, résigné, à l’instar d’un canidé.

Les pieds dans la neige, la mère Suzon avait déculotté Cadeau – pantalon et caleçon –, et sans cérémonial, elle avait empoigné sa hampe molle dans une main. La seconde posée sur une hanche, elle attendait. Mais l’homme, embarrassé, ne parvenait pas à faire une goutte.

— Ma main commence à prendre froid, Cadeau, dit la mère pour le presser.

Puisant de toutes ses forces dans ses dernières réserves, le bonhomme trouva enfin la force d’uriner devant sa tourmenteuse. Cette dernière, indifférente à sa gêne, commenta, tout en agitant lestement son sexe pour l’égoutter.

— Tu vois, c’est pas compliqué. Si tu fais ce que je te dis, rien ne sera compliqué.

La mère s’était attendue à une tout autre réaction que celle qui advint devant ses yeux, ou plutôt entre ses doigts. Elle sentit le bout de chair flasque gonfler sensiblement sous la pression, mais elle ne retira pas sa main. Depuis qu’elle avait accueilli Cadeau sous son toit, elle n’avait guère pensé à lui comme à un homme. Et voilà que soudain, son érection lui rappelait non seulement son genre, mais aussi cette sensation de durcissement bienheureuse qui caractérisait les moments d’intimité entre elle et Lucien. Mariée vierge, elle n’avait jamais touché d’autre pénis en érection que celui de son époux. C’était étrange de tenir dans sa main un autre sexe, d’une autre taille – nettement plus petite – et d’une autre forme aussi – arquée vers le haut, le gland pointu et peu saillant. D’abord elle n’en fut pas excitée, juste surprise, intriguée, un peu honteuse même de découvrir une chose si banale à son âge. Partagée entre mépris et curiosité, elle ne desserrait pas son étau autour de la verge de plus en plus raide. La respiration du soldat, qui formait des volutes de fumée blanche dans l’air glacial, s’accélérait, détail qui déstabilisait la Suzanne plus qu’elle ne l’aurait voulu. Elle recula d’un pas, juste ce qu’il fallait pour mieux observer son homme. Oui, c’en était un finalement. Peut-être un fieffé coquin, mais un homme tout de même, bien qu’elle le dépassât d’un poing au moins. Il avait le cou et la nuque nerveux. Des fesses musclées, étroites et rondes comme deux noisettes collées entre elles. Ses mains et ses poignets épais étaient marqués par l’effort, tout comme ses tempes, étoilées de ridules. Il ne lui plaisait pas, non, d’ailleurs Lucien lui avait-il jamais plu ? Elle avait épousé un homme droit et un brave fermier, ce qui ne les avait pas empêchés de faire des sacrées galipettes avant la guerre.

L’homme ne lui inspirait aucune bonté, mais puisqu’elle l’avait nommé par force « homme à tout faire », pourquoi ne pas en faire un usage plus privé ? Les picotements qu’elle ressentait entre ses jambes à cette idée lui confirmaient qu’il y avait bien trop longtemps qu’elle n’avait pas eu de commerce charnel avec un homme.

Sans lâcher le sexe en érection du soldat, elle l’attira jusqu’à la grange, se servant de son pénis comme d’une poignée afin de le guider. L’homme avançait d’un pas chancelant, complètement déboussolé. La rage et l’excitation le disputaient dans sa tête. Il ne savait plus quoi penser de cette femme dont la puissance commençait à l’impressionner plus qu’à le révolter.

Une fois à l’abri, Suzanne plaqua l’homme, à genoux, le dos contre une poutre. Puis, sans prendre la peine de lui octroyer un regard, elle retroussa sa jupe de deuil, ses lourds jupons de coton et, une jambe plantée dans le sol, l’autre en appui sur la poutre, elle colla son sexe contre la barbe du bonhomme.

— Après le dessert, la liqueur, dit-elle.

Ébaudi mais malin, le soldat avait fini par comprendre le mode de pensée de sa geôlière. Après tout, elle ne lui mentait peut-être pas en lui disant que tout serait simple s’il obéissait. Alors, les narines baignant dans un fumet bien connu, et qui avait le don de réveiller ses plus bas instincts, il s’exécuta, comme il le faisait avec les autres filles, enfin surtout les putains parce que les autres étaient souvent trop pudiques pour accepter ça. Il aplatit sa langue sur le con gluant et, une fois le petit bouton découvert au cœur des plis, insista avec une ardeur proche de l’acharnement. Au premier contact, Suzanne frémit de retrouver cette sensation tout à la fois délicieuse et agaçante d’une douce moustache contre ses chairs délicates. Puis l’homme commença un petit jeu de métronome bien huilé qui la fit soupirer d’aise. La détente pénétrait enfin en elle. Ses membres s’assouplissaient, soudains légers, délestés de leur fardeau quotidien. Une déferlante de frissons, qui dévalait ses cuisses jusqu’à ses pointes de pied, accompagnait les mouvements énergiques du soldat. Ce dernier prenait de l’assurance et, à en juger par son audace accrue, un plaisir audible. La bouche pleine de mouille, il grognait sa satisfaction comme un bœuf sur la femelle. À présent, c’était toute la vulve qu’il aspirait, mordait presque, animé par un réel désir de bien faire. Si telle était sa fonction, soit, il lui en donnerait des coups de langue, se disait-il, et plus encore qu’elle ne pourrait en supporter. S’il fallait la nettoyer jusqu’à l’os, il s’y collerait, quitte à en garder des engourdissements toute la journée. Une bonne femme à lécher, c’était toujours meilleur que le gel de l’hiver ou le peloton d’exécution.

Mais Suzanne ne comptait pas jouir par sa langue, pas plus qu’elle ne voulait lui donner trop de plaisir. Au moment où elle se sentit proche de faiblir, elle s’écarta. Comme elle le soupçonnait, l’homme affichait une gaule tenace et un sourire malin sous sa barbe luisante de mouille. Il fallait qu’elle lui en fasse rabattre. Tout en s’excitant avec ses doigts qui glissaient régulièrement du haut de sa vulve jusqu’aux tréfonds de son sexe, elle écrasa le pénis du soldat sous sa botte. Celui-ci cria de douleur et de surprise mêlées, écoutant, abasourdi, le discours ordurier de la patronne :

— Crois pas que je vais te laisser juter, sale chien. Si jamais tu t’y avises, je t’obligerai à foutre les cochons dans la porcherie, et si ça suffit pas, je te ferai mettre par mon âne ! Et si tu fais le difficile, si tu vomis, j’te motiverai en enfonçant le canon de mon fusil dans ton trou à merde. Tu vaux pas mieux que ça. Tu croyais que les tranchées, c’était l’enfer ? Je vais me charger de t’en faire connaître un bien pire. Allez, allez, tire la langue !

L’ordre fut lancé de justesse. Un liquide clair jaillissait déjà du con de la matrone, accompagné d’une série de cris rauques. L’eau macula le visage du soldat. Vaincu, il resta un long moment immobile, les yeux baissés et les traits figés par une torpeur légitime.

L’hiver passa, bon gré mal gré, jouant les prolongations au printemps, semant son lot de gelées nocturnes qui donnaient aux fermiers des insomnies. En mars, les hommes n’étaient toujours pas rentrés du front bien que chaque lettre reçue apportât l’espoir d’une bonne nouvelle : une blessure, une permission : tout ce qui aurait pu éloigner l’être aimé du feu. Comme les années précédentes, les femmes, les vieux et les enfants se débrouillèrent. Dans un premier temps, il fallut labourer les champs, besogne harassante s’il en fut. Mais cette fois-ci, la mère Suzon avait un allié de taille : un ouvrier agricole qu’elle avait surnommé Cadeau, parce qu’elle le considérait comme un cadeau du ciel tant il abattait de travail à lui seul. Dur à la tâche, il ne ménageait pas sa peine pour retourner la terre la journée durant. Avec le même zèle, il participait aux semis, et conduisait les animaux aux prés. Par tous les temps, on le voyait œuvrer au maintien de la ferme Mangin à flot.

Puis, un jour de mai, Lucien, le mari, revint. Une vilaine blessure à l’œil l’avait mis à pied, définitivement. Il s’étonna de voir sa femme et sa belle-sœur en bonne forme et les champs aussi bien entretenus. Mais lorsqu’il demanda à rencontrer l’ouvrier qui avait aussi vaillamment participé aux travaux de la ferme, Suzanne lui apprit qu’il avait pris congé la semaine précédente, attiré par le soleil du Sud.

Les enfants, quant à eux, pleurèrent longtemps Cadeau, cet homme si magnanime qu’il les laissait monter sur son dos et tirer sur ses moustaches pour d’interminables chevauchées… Ce bon Samaritain qui les débarrassait volontiers des légumes qu’ils laissaient dans leurs assiettes, et des infects grogs à l’huile de foie de morue de leur mère. C’était, de loin, le plus beau cadeau de Noël qu’ils eussent jamais reçu. Même leur mère, malgré sa nature sévère, en vint à admettre qu’en effet, Cadeau n’avait pas démérité.

ESPARBEC

Les Rois mages

Noël, pour moi, est lié à l’idée du sexe, et à un afflux de sentimentalité écœurante. Les deux ne font pas toujours bon ménage. Je me méfie comme de la peste de la nuit du réveillon car l’idée de suicide y rôde volontiers. En général, je m’arrange pour la passer en compagnie de quelque autre solitaire, homme ou femme, et nous prenons bien soin, en nous soûlant, de nous comporter comme si Noël n’existait pas.

Chaque fois que j’entends Tino Rossi chanter Petit Papa Noël, je suis au bord de la nausée. Mais je bande. Pour moi, rien n’est plus aphrodisiaque que cette niaiserie. Voici pourquoi : c’est dans la nuit de Noël, à Tunis, en 1956, que j’ai fait l’amour pour la première fois avec une femme, ma tante. Je venais d’avoir seize ans. Ma mère était morte très jeune (j’avais à peine un an) et c’était ma tante Magda qui m’avait récupéré, avant d’elle-même m’abandonner pour me confier à son amie Marie, en mal d’enfants dont elle pourrait s’occuper. À quinze ans, Magda me fit tout de même revenir auprès d’elle. Elle était alors cigarettière au casino de La Goulette. Affublée d’un tutu, elle vendait des cigarettes aux dîneurs et aux joueurs. Que pourrais-je vous dire sur elle ? Elle plaisait aux hommes ; elle avait des amants ; c’était une femme facile, et même, n’ayons pas peur des mots, assez vénale. Mais quand j’aurais dit cela, que saura-t-on de plus ?

La nuit de Noël, le casino était fermé. Le réveillon eut lieu chez ma mère adoptive Marie, qui nous élevait, ma sœur et moi, avec les deux filles qu’elle avait fini par avoir. Elle s’occupait de l’intendance pour tout le monde, ma tante se contentant d’apporter l’argent. Les appartements des deux amies se touchaient, au rez-de-chaussée d’un patio, dans la petite Sicile ; on passait de l’un à l’autre, on y entrait souvent par les fenêtres. Marie était ouvreuse de cinéma. Pour la nuit de Noël, ses collègues vinrent fêter la première partie du réveillon chez elle. Elles étaient en uniforme sous leur manteau de fourrure (des tailleurs rouge vif agrémentés d’épaulettes et de boutons dorés), car ensuite, elles devaient se rendre au Colisée, où le « grand patron » donnait une fête jusqu’au matin pour le petit personnel.

En fait, les ouvreuses constituaient le cheptel privé du directeur de salle, il y puisait à son gré. Après la fin de la fête officielle, où il recevait les familles de ses associés et d’autres gérants de cinémas de Tunis, elles viendraient jouer les entraîneuses et fournir de la compagnie aux célibataires. Pour sauver les apparences, elles porteraient leur tenue de travail.

« Tu comprends, avait dit ma mère adoptive à ma tante, ces gens-là ne vont pas aller au bordel. Que veux-tu, si je veux passer chef ouvreuse, il faut que j’aie les reins souples… Je serai soûle, ça fera passer la pilule. »

Outre les collègues de Marie, on avait invité la sage Arnica, la locataire du dessus, avec son père, et Mme Esposito, la couturière, notre autre voisine, une veuve dont le fils, qui était scout, participait à une veillée avec chœur à la primatiale de Carthage. Et naturellement, il y avait les Rois mages (comme les appelait ma tante), mes trois pères présumés : notre voisin, l’inspecteur Brancaléoni, dont la femme était sur le point d’accoucher, et qui s’était pour l’occasion déguisé en Père Noël, Sfez, le bijoutier (la gourmette que je porte au poignet gauche me vient de lui) et Gherardini, policier lui aussi (mais en tenue), et lui aussi affublé d’une barbe de coton, d’un faux nez et d’un capuchon rouge. Tous les deux devaient participer le lendemain à l’arbre de Noël de la police. Les tenues de Père Noël (surtout les barbes) leur étaient bien commodes pour ne pas se faire repérer dans le quartier, où ils étaient connus comme le loup blanc, en venant réveillonner chez des femmes de mœurs légères. Il y avait aussi Frédo, un barman, amant de cœur de ma tante et un courtier du casino qui s’appelait Déconfiture (probablement un surnom).

Ma mère adoptive et ma tante avaient éloigné les filles (ma sœur Rita et mes cousines), qui, après la messe de Noël, iraient dormir au Bardo chez un oncle de la branche respectable de la famille. Moi, j’avais refusé de les suivre, et ma tante ne s’opposait jamais à mes désirs à cause du sentiment de culpabilité qu’elle nourrissait à mon égard, pour m’avoir éloigné d’elle si longtemps. Elle me « passait » tout, ce qui mettait Marie en rage, quitte à me rouer de coups quand j’allais trop loin (et j’allais souvent trop loin) ; brèves bourrasques qui crevaient sur moi, j’adoptais la posture fœtale et n’étais plus que coudes et genoux. Après s’être meurtri les poings sur mes os, elle était prise de remords, et j’avais le droit de dormir auprès d’elle.

La fête avait démarré sec mais resta dans les bornes de la saine gaudriole tant que le père d’Arnica, qui était chauffeur de locomotive, et Mme Esposito, y participèrent. Tout le monde avait beaucoup bu, et l’on riait, l’on criait très fort. Assis tantôt sur l’une, tantôt sur l’autre (j’étais la coqueluche des ouvreuses), je me demandais avec lequel de mes trois pères présumés ma tante finirait la nuit (car elle avait pris la suite de ma défunte mère en la matière). Ils avaient l’air de bien s’entendre entre eux ; quant à mes sentiments à leur égard, ils restaient sur l’expectative ; trois pères, c’est trop ; aucun d’eux ne m’attirant particulièrement, je préférais rester dans le doute quand on cherchait des signes de ressemblance avec l’un ou avec l’autre. Il me suffisait de ressembler à ma mère.

J’étais très mignon, à seize ans. Pour la circonstance, à cause d’une fête de patronage, on m’avait maquillé et déguisé en ange, avec des ailes minuscules, en papier doré. Toutes les femmes, très échauffées, n’arrêtaient pas de m’embrasser. Leurs cris perçants, leurs gloussements de filles chatouillées (mes pères présumés avaient les mains baladeuses) me donnèrent l’idée de me rendre invisible en singeant l’ivresse. Je fis en sorte qu’on me vît boire force vin muscat, que j’allais ensuite recracher dans les pots de basilic, sur les fenêtres (l’un d’eux en crèverait). Me croyant ivre, tout en s’indignant très fort qu’on m’eût laissé boire, à mon âge, ma tante ne se brima plus. Dès que les personnages respectables furent rentrés chez eux, elle s’abandonna sans pudeur à une exagération de gestes et de rires mouillés qui rendait redoutable l’attrait qu’elle exerçait sur tous les mâles présents (y compris moi).

Sous son influence, les ouvreuses perdirent le peu de tête qui leur restait et la fête tourna à l’orgie. On éteignit le plafonnier et quelques bougies tremblotèrent sur les consoles. Les couples dansaient dans la pénombre, immobiles, bouche-à-bouche. Les Pères Noël avaient retiré leur barbe pour mieux rouler des pelles aux ouvreuses. À tour de rôle, les hommes présents poussaient leur cavalière, déjà fort dépoitraillée, dans le couloir, et les autres couples échangeaient des plaisanteries salaces. On m’avait oublié, comme un chat, sur le canapé ; je m’étais fait un nid parmi les manteaux de lapin des ouvreuses, et je surveillais tout. De temps en temps les yeux de ma tante me cherchaient, et je jouais à dormir. Elle flirtait ferme, avec l’un, avec l’autre. Entre deux danses, elle s’asseyait sur les genoux de ses cavaliers, laissait leur main remonter sous sa jupe. Les autres femmes (même la sage Arnica) ne se gênaient pas davantage. On commençait à voir beaucoup de chair, à la lueur des bougies. Une cuisse, un sein, une paire de fesses surgissaient brièvement de l’étoffe rouge des uniformes d’ouvreuse.

À force de faire semblant de boire, j’en avais quand même avalé ; il m’arrivait de sombrer dans des gouffres de torpeur dont je m’échappais par intermittence. La fin de la nuit est assez morcelée dans mon souvenir. Réveillé par l’envie de pisser, je sortis dans le patio (où se trouvaient les chiottes) et je trouvai ma mère adoptive et ma tante, assises sur l’escalier, en grande conversation avec un des Pères Noël. Il avait remis sa barbe, sans doute s’apprêtait-il à rentrer chez lui. Marie et Magda discutaient ferme. Comme je traversais la cour, Marie tira une piécette de sa pochette d’ouvreuse et la jeta en l’air. Ma tante la saisit au vol et cria « face ! ». Puis elle poussa un cri de dépit, et Marie, glissant son bras sous celui du Père Noël, l’entraîna dans notre appartement.

Quand je ressortis des chiottes, ma tante avait rejoint la fête. Je pus me glisser chez nous par une fenêtre. Je savais qu’ils étaient dans la grande pièce. Pieds nus, je remontai le couloir qui servait de débarras, et m’accroupis derrière le rideau qui cachait les misères que nous y entassions. Marie avait retiré sa jupe ; elle n’avait gardé que sa veste d’ouvreuse, rouge et or. À genoux, elle suçait le Père Noël, affalé sur le divan. Je les entendis chuchoter. « Tu as trop bu ! » disait Marie. Puis elle s’y remettait. Je voyais sa bouche engloutir le gros sexe blafard luisant de salive, mais en dépit de ses efforts, il restait mou. Au bout d’un temps infini, elle parvint enfin à ses fins et enfourcha son partenaire, dont elle guida de la main la virilité paresseuse. Je pus voir sa touffe de poils l’absorber. Je garde surtout le souvenir de l’inertie du Père Noël, vautré comme un moribond, du vaste cul pâle de ma mère adoptive, de la tache sombre de l’anus qui s’écarquillait chaque fois qu’elle creusait les reins, des tremblements spasmodiques de sa cellulite quand elle retombait sur l’homme. L’affaire ne traîna pas. Marie remit sa jupe et ils sortirent dans le patio.

Quand j’entendis ma tante rire dehors, je compris que ma retraite était coupée. Au lieu de repasser par la fenêtre, je traversai la grande pièce et courus me jeter à plat ventre sur son lit, parmi les robes et les manteaux qu’elle avait jetés dessus, en les essayant. Il était temps, je l’entendis demander : « Tu n’as pas vu le petit ? » Marie avait manifestement autre chose en tête ; elle lui répondit que je devais sans doute dormir dans la chambre de ses filles. J’entendis des bruits d’embrassades, les ouvreuses s’en allaient jouer les entraîneuses pour la seconde moitié de la nuit. Dans le silence qui suivit leur exode, un rire de femme ivre chevrota, excessif, et ma tante, les seins nus, entra en courant dans la chambre, poussée devant lui par le second Père Noël. Comme l’autre, il avait remis sa barbe et voulait tirer le coup de l’étrier avant d’aller retrouver sa famille. Ma tante ne me vit pas. L’homme l’avait propulsée sur le lit ; elle y était tombée à plat ventre, tout près de moi. Son parfum qui avait tourné et l’odeur de ses aisselles m’agressèrent, ainsi que celle du tabac, dans ses cheveux. Toujours riant, elle prit appui sur ses avant-bras et tourna la tête vers la glace de l’armoire. Comme elle, je vis s’y épanouir son beau cul en forme de pleine lune. Le Père Noël lui avait retroussé sa robe sur les reins. Il la dépiauta de sa culotte ; elle ramena ses genoux sous elle pour s’offrir. Elle en avait très envie. Je l’entendis chuchoter une supplication et je vis, toujours dans la glace, le Père Noël empoigner sa queue (il bandait, lui) et s’ajuster. Ma tante eut un sursaut de tout le corps quand il entra en elle et tourna sa tête en soupirant d’aise, se désintéressant de ce qui se passait dans le miroir. C’est alors qu’elle me vit. Nos visages se touchaient presque, ses yeux entrèrent dans les miens, que je n’eus pas le temps de fermer. Tout le temps que dura l’opération, nos yeux restèrent attachés. Nous bondissions ensemble sous les assauts qui faisaient danser les ressorts du sommier. Jamais je n’oublierai son regard candidement étonné, vaguement suppliant, ni le rire nerveux qui faisait trembler sa bouche chaque fois que l’homme s’enfonçait en grognant. Puis, comme son plaisir venait, elle posa sa main chaude sur mes paupières, comme on ferme celles d’un mort, et tout le temps où elle cria, sa main m’aveugla. Dès que l’homme se retira, avant qu’il ait le temps de me voir, elle rabattit sur moi un manteau de fourrure et je m’endormis dans l’odeur de son parfum, pendant qu’elle raccompagnait son amant dans l’impasse.

Plus tard, un bruit de moteur de voiture me réveilla ; je soulevai la fourrure et vis ma tante nue s’examiner dans le miroir. La lumière s’éteignit et elle se coucha près de moi. Des chats se disputaient sur la terrasse. Un train de marchandises siffla et passa interminablement en faisant trembler les murs. Encore plus tard, à la lueur du jour naissant, je la vis laisser tomber deux comprimés dans un verre d’eau. D’habitude, elle gobait directement ses somnifères, et si je m’étonnai du changement, ce fut sans m’y attarder, tant j’avais hâte qu’elle s’endorme enfin. Quand elle avait pris du Gardénal, surtout si elle avait bu avant, elle sombrait dans un état semi-comateux et j’en profitais pour me livrer à son insu, sur son corps inerte, à des simulacres de possession, en me masturbant contre son sexe, sans la pénétrer. En entendant sa respiration s’apaiser, je crus qu’elle y était, et me couchai sur elle. Mais au lieu de rester inerte sous mes assauts maladroits, elle referma ses bras sur moi. Une peur innommable me pétrifia. Je n’osais plus bouger. Au bout d’un moment, comme elle se taisait, je finis par me dire qu’elle ne se rendait pas vraiment compte de ce qui se passait, que c’était son corps, pas elle, qui m’étreignait. Alors je pris en bouche le téton qui s’offrait à moi, et je me mis en branle pour obtenir mon plaisir en me frottant sur elle, à la façon d’un chien. Quelle ne fut pas ma stupeur quand je me sentis absorbé par une chaleur humide d’une douceur inexprimable…

Ce n’est qu’après coup, en y repensant, que je compris que ses doigts m’avaient guidé – sans doute machinalement. Mais comment ne s’était-elle pas étonnée, dans son demi-sommeil, d’un amant si fluet ? Toujours est-il que pour la première fois je pris mon plaisir comme un homme, et m’endormis sur elle. À mon réveil, j’étais dans mon lit, dans le cagibi voisin. Les filles étaient revenues, je les entendais jouer dans le patio avec les cadeaux qu’elles avaient récoltés dans la famille bien pensante. Je sortis par la fenêtre et elles me donnèrent un recueil de contes de Perrault, qui me revenait.

Jamais ma tante ne se montra aussi tendre avec moi. Pendant qu’elle se préparait pour aller travailler au casino, à tout instant nous échangions des regards, sa main prenait la mienne, elle me tirait l’oreille, m’ébouriffait les cheveux. À partir de ce jour, de nouveaux mots entrèrent dans notre vocabulaire amoureux ; Magda ne m’appelait plus que « petit monstre » ou « crapule », et même, quand elle était très câline, « sale petite ordure ».

Désormais, chaque matin, avant d’aller en classe, je venais prendre mon dû sur elle. Son corps me recevait sans témoigner ni plaisir ni déplaisir. On aurait pu croire qu’elle dormait, mais il n’en était rien.

Nous n’en parlions jamais. J’attendrais encore deux ans avant d’apprendre qu’elle m’avait donné mon « petit Noël » en toute connaissance de cause. Nous étions (officiellement) amants depuis plusieurs mois quand elle me confia que les cachets qu’elle avait pris dans la nuit de Noël n’étaient que de l’Alka-Seltzer, et qu’elle était tout à fait lucide quand elle m’avait aidé à la pénétrer.

« Tu en avais tellement envie, me dit-elle, et j’avais tant à me faire pardonner. »

C’est ainsi que j’ai perdu la foi. Je me confessais à un curé du voisinage, très Don Bosco, qui venait souvent jouer au jacquet avec ma tante. Il me fut impossible de lui faire mes confidences. S’il avait été un inconnu, peut-être serais-je resté dans le giron de l’Église ; les choses étant ce qu’elles étaient, je lui ai menti et me suis donc damné à jamais (du moins en étais-je persuadé). Alors, tant qu’à faire, je me suis débarrassé de ce Dieu jaloux et indiscret qui me suivait jusqu’au cabinet, et pour qui, au fond de moi, je n’avais jamais éprouvé grande sympathie.

Chaque fois que Noël approche, ou que j’entends la voix de Tino Rossi, ou que des cachets effervescents pétillent dans un verre d’eau, j’ai un pincement au cœur. Et je bande.

ANNE VASSIVIÈRE

Martine boude

Il était une fois… moi.

Moi, Martine.

Seule à la mer, seule à la montagne, seule au zoo, seule au cirque, dans la forêt, à la maison, chez tante Lucie, seule à la ferme, en voyage, au parc… n’en jetez plus !

Martine Scrooge, seule la nuit de Noël.

Et alors ? Ça te défrise ?

Les copines, toutes maquées bien au chaud de la famille qu’on hait… mais qu’on crève de ne pas avoir à partir du 23 décembre, et durant les quelques jours qui suivent. La famille, je connais, très peu pour moi, merci. J’étais trop jolie pour eux, ils me l’ont fait payer toute mon enfance.

Noël, moment merveilleux de l’année ? Mon cul !

Je déteste la magie de Noël.

Que dis-je ? Je vomis la magie de Noël ! Je la vomis, tu m’entends, esprit de Noël de mes deux ?

Pas de sapin, pas de bûche, pas de paquets, encore moins de cheminée. Je conchie Noël et son tralala. La vie, elle, ne fait pas de cadeaux.

Et pour couronner le tout, cette année, il neige et c’est tout blanc partout. Tellement parfait que c’est dégoûtant. Vivement que tout ça se transforme en bonne boue gadouilleuse.

Moi, le 24 et le 25, je taffe.

C’est Martine seule au boulot. Tranquille.

Ça fait une rallonge sur la paye.

Le seul truc vraiment à gerber, c’est d’essuyer les remerciements des collègues mariés. Des remerciements pétris de condescendance et de pitié gluante.

Pendant une engueulade, l’autre jour, y en a un qui m’a dit que je mériterais de m’appeler Carole. Il a dit que c’était rapport à mon nom et à Noël. J’ai pas compris. À part que c’était vraiment méchant.

Au fond, ça les fait jubiler de satisfaction putride, le sacrifice de la célibataire qui leur permet de prendre ces journées-là pour terminer les achats de Noël et aller au supermarché piétiner les autres pour acheter leur bourriche d’huîtres bon marché.

T’inquiète, Ducon, ça me fait pas spécialement envie, ton festin de famille. Je sais parfaitement que le vernis va pas tenir longtemps et que malgré la dorure bidon des décorations de table, tu vas finir le repas en méprisant les cousins qui ont pas voté comme toi aux dernières élections. Peut-être même qu’avec l’alcool tu vas te laisser aller à les insulter copieusement pendant que vous traînez à enfiler clope sur clope au-dessus de la nappe toute tachée et du chemin de table défait par les mômes forcés de rester en place trop longtemps à apprendre la vacuité et l’hypocrisie des conversations d’adultes.

Bref.

Pour moi, ce sera une soupe et au lit.

Putain, je tourne je vire dans le pieu.

Demain matin, le réveil qui s’en branle autant que moi que ce soit le réveillon, va me sonner les cloches à six heures pétantes, et je vais avoir la tronche du mauvais chocolat que j’ai jadis écrasé sur l’escarpin verni de tatie Gilberte pour la punir de sa méchanceté envers moi.

Minuit, l’heure du crime d’insomnie.

Tout revient en cercle vicieux. Les brimades, les injustices de mes sœurs. Elles m’ont jamais pardonné mes boucles blondes, ni l’amour inconditionnel de papa pour moi avant son décès dans les bras de sa maîtresse la veille de Noël.

Une heure plus tard, à faire et refaire la crêpe hors saison sous la couette, je ne vois plus qu’une solution : mettre un doigt dans la fente. Je la cherche sous l’épais pyjama et au creux de la grosse culotte coton.

De toute façon, l’amour, que ce soit fraternel ou galant, c’est pas fait pour moi.

Quant à l’amour physique, j’ai plus du tout envie de partager. Toujours l’impression de donner de la confiture aux cochons. J’ai décidé de me suffire à moi-même. Comme pour la famille.

Tu trouves ça triste ? Ben va falloir t’y habituer parce que c’est comme ça et pas autrement !

Bon, allez, c’est parti pour quelques doigts…

Je me touche, je me touche, mais la conviction n’y est pas.

Penser au mec de la maintenance reprographie, c’est pourtant efficace, d’habitude.

Rien. Tout sec. Ça glisse pas.

Bon ben je me caresse aussi le trou du cul.

Qui reste de marbre.

Je pince un téton.

Ça fait juste mal.

Soirée de Noël de merde. Nuit de Noël de merde.

Thématique cohérente s’il en est.

Les lourds rideaux de ma chambre à coucher abritent une obscurité toute relative, ce soir : la neige impose sa clarté écœurante à travers leur velours.

L’immaculée prétention.

Je traque du regard un coin vraiment sombre dans la pièce, n’en trouve aucun où réellement espérer les conditions de mon endormissement. Cette nuit, même sans veilleuse électrique on voit tout. J’ai horreur de tout voir.

Et particulièrement les piles de bouquins à lire. Tours infernales de mots vains qui me gavent d’avance. Sensation d’être prise pour une oie du Périgord par la maison d’édition qui m’emploie.

La masturbation ne fonctionnant pas, reste à compter les fiches de lecture à pondre dans le mois qui arrive… Je ris jaune.

Je m’arrache de la chaleur de mon lit pour tenter de fermer les rideaux plus hermétiquement. Pyjamas et grosses chaussettes font leur office, et protègent du froid nocturne les quelques pas qui m’amènent à la fenêtre.

Heureusement que je ne supporte pas que les draps touchent directement le moindre centimètre de ma peau.

Et merde c’est la pleine lune et elle fait pas semblant, cette conne !

Je tire les rideaux dans tous les sens à la fois. Rien à faire, y a toujours un côté qui fuit.

Penaude, je fais un demi-tour rageur autant que brutal, qui me fait trébucher sur une minipile de bouquins embusquée. Bordel, je me viande grave et ma tête bangue sur un truc dur, je sais pas quoi. Une fois le choc du coup un peu passé, je pose la main droite pour prendre appui sur le sol et me relever. Elle ripe sur un livre large mais peu épais. Genre album d’enfants.

Merde, c’est quoi cet album d’enfants ?! Depuis quand on m’envoie des albums de morveux ?!

Je m’endors en feuilletant Les Treize Lutins de Noël.

*
*     *

— Patron, vous la trouvez comment, la blonde endormie ?

— Moi, je la trouve vraiment choupette !

— C’est pas à toi que je parle ! C’est au boss.

— Peut-être, mais moi, je la trouve vraiment choupette !

— Et moi, très mimi !

— Et moi, à croquer !

— Et moi, sacrément bien foutue !

— Et moi, super bonne !

— Et moi, carrément bandante !

— Et moi, à se damner !

— Et moi, plutôt troublante !

— Et moi, attendrissante !

— Et moi, très excitante !

— Et moi, presque bouleversante !

— Et moi, trop impressionnante !

— Silence, vous allez me la réveiller ! tonne l’esprit de Noël, mais une douzaine de lutins est déjà à lorgner de plus près la belle endormie. D’ailleurs, l’un d’entre eux a glissé sa tête sous la couette…

L’esprit de Noël s’apprête à remettre tout ce petit monde en place d’un ton péremptoire, quand, se remémorant les tristes mots prononcés par Martine, il se ravise :

«  Cette petite a besoin d’une bonne leçon… »

*
*     *

Un gloussement, ou un ricanement, ou je ne sais quoi de bref et très sonore me tire du sommeil gagné de haute lutte. Il y a beaucoup plus d’ombres dans la chambre que tout à l’heure. Des ombres mobiles. Des silhouettes.

Qu’est-ce que c’est ce bordel ?

En plus, ça me démange dans l’entrejambe. Ça me chatouille. Ça me gratouille.

J’y glisse la main, y sens une touffe de poils. Ce ne sont pas les miens !

Quelque chose s’est glissé là-dessous. Quelqu’un ?!

Je sens que ça s’agite sous la couette et mon pantalon de pyjama commence à glisser vers mes chevilles, doucement mais sûrement, comme tiré par mille mains. Pourtant je n’ai ni le réflexe ni l’envie de crier ou de m’extraire du lit.

Le tissu descend le long des jambes… Mais de quel droit est-ce que… ? Chaque millimètre de mon épiderme s’éveille par légers degrés de frissons délicieux. Mes cuisses, l’intérieur de mes cuisses est libéré. Doux et souple. Chaud bouillant. Frémissant. Le petit creux derrière les genoux s’émeut aussi. Qui aurait cru que ce recoin de mon corps pouvait ressentir quelque chose ?

Le mollet devient plus généreux et charnu, et long et fin à la fois.

Putain, que c’est doux…

La cheville, on dirait qu’on la lèche, la cheville. Elle frémit, elle s’affine de plaisir.

Un souffle tiède et rassurant parcourt le dessus de mes pieds jusqu’aux orteils. Une bouche les prend un par un dans sa chaleur humide. Une bouche ? DES bouches. Chacun de mes orteils est suavement sucé par une bouche !

Merde, ça fait combien de bouches, ça ?

Je n’ose regarder ce qui se passe, mais ne suis en rien effrayée. Une force souveraine m’oblige à l’abandon.

Confiance absolue.

Je ne me reconnais pas.

Chaque doigt de pied est traité d’une façon singulière : un gourmand suce le sien goulûment, un gourmet pourlèche, un timide n’ose la langue et tète maladroitement, un technique étudie le meilleur angle avant de laisser sa petite langue de précision fondre dessus, un vicieux me fait patienter longtemps avant d’aspirer, un excité enfourne et suce à fond… Donc, ça fait combien, tout ça ?

Dix ?!

Mais alors qui applique une langue si pleine et multiple sur la plante de mes pieds ? Sans rire ? Qui ?!

Ils sont au moins trois ou quatre de plus.

Mon Dieu, c’est les treize lutins de Noël !!!

Ça dure longtemps, cette caresse improbable. Ça dure longtemps et pourtant je suis dénudée en un éclair. C’est tellement dingue que je pense même pas à avoir froid.

J’entrouvre enfin les yeux. Plus de bas de pyjama, plus de haut, ni de chaussettes, encore moins de culotte. Plus de couette non plus.

J’ose à peine regarder mon propre corps, nu dans le halo ambiant. Ses ronds, ses creux, ses déliés.

Les petits êtres remontent le flot de mon désir étonné jusqu’à sa source jaillissante de mouille chaude. J’ai la chatte qui frémit d’anticipation d’être prise pour de bon. Envie d’avaler un monde entier de bites. Ma couche est devenue lagon où s’alanguir, et je me fais allégrement butiner le minou par de coquins lutins d’Islande !

Je décale le bassin pour leur accorder meilleur accès, cambre les reins pour plus de liberté.

Délicieuse pulsion.

Je crois que c’est le technique qui s’affaire à mon con en premier. Je mesure l’efficacité de ses savants calculs d’angles, de pentes, de mécanique des fluides et de résistance des matériaux. Il écarte les grosses lèvres méthodiquement pour accéder aux petites, leur caresse la nacre rosée. Il y va tout doux. Elles perlent de mouille. Puis il décide du meilleur moment pour appuyer davantage sa ferme intention de jouer de mon plaisir à son gré. Ses mains expertes m’acculent à de rougissants gémissements. Il se montre patient et appliqué, le bougre. Sûr de lui, aussi. Il y va crescendo et mon désir obéit à sa cadence. Je déborde de jus. Bientôt, les caresses, aussi précises soient-elles, ne suffisent plus.

Vas-y, je suis prête, j’en veux plus ! Mets-y ce que tu veux mais mets-moi tout de suite et bien plein !

Il s’exécute, m’enfourne un membre tout à fait disproportionné pour un lutin, qui plus est, de Noël. Bordel, c’est quoi cette race de petits malins ?

Je sens son organe de bûcheron palpiter dans mon sexe, et le sang bouillant qui le gonfle à bloc et le durcit au maximum. J’hallucine. Il me le fourre profond, touille un peu et se retire très doucement, par paliers mais inexorablement. Pour être sûr que j’en demande encore. Il ne me délivre pas, me laisse en plan, bouillonnante de sucs, suppliante d’être défoncée à nouveau. Bon camarade, il laisse la place fumante à ses bienheureux comparses.

Lequel de ces êtres merveilleux va m’astiquer maintenant ?

Je crois que c’est le timide qui s’y colle en deuxième parce qu’on me titille le clito, me le tortille un peu mais pas assez pour me faire tourner davantage la tête, me le pince un peu, me le vrille un peu. Vas-y mon gars, rentre-moi quelque chose de conséquent dedans. Je n’en peux plus d’attendre. Il hésite, cet idiot. Passe la main, p’tit mec, on n’en est plus aux attouchements.

Il a pigé, laisse la place au gourmet qui y glisse une langue fine qui m’explore tous les coins et recoins feuille à feuille. Lui, il raffole des fruits à décortiquer, c’est certain. Je me sens exotique à souhait, pulpeuse et sucrée.

Le gourmand est monté à ma bouche, qu’il embrasse largement, très mouillé. Il me la bouffe, le goulu. Le gourmet, lui, est monté à mes seins. Il s’en pourlèche les babines, de mes tétons. Tour à tour goûte, lèche et tète. Ils sont durs comme ceux d’une Walkyrie. L’excité vient me fourrer la datte avec sa superbe queue. Il me tringle comme un dingue. ENFIN. C’est incroyable comme il me ramone. Je sens mon vagin se liquéfier. Je mousse. Il doit adorer la bière, celui-là. C’est évident.

À regarder faire ses amis, le timide a pris quelque assurance, et s’est dirigé vers mon derrière. Il en tire deux-trois poils pour le faire réagir, s’aventure à me le dilater d’un doigt taquin, puis deux, puis trois. Il est parti pour y foutre la main. Ça s’ouvre par vagues successives. Il me flatte tellement l’anus que j’avale par le cul tout ce qu’il trouve aux alentours, d’objets à y présenter. Chacun vient y trifouiller à son tour ou à plusieurs, comme s’il y avait un trésor enfoui dedans. Le vicieux se termine par-derrière et m’explose dans le fion sans ménagement. Les autres, indénombrés mais tout aussi bien membrés, m’enfilent par tous les trous à enfiler, les voraces. Je ne sais plus de quel côté jouir, alors je jouis de partout en même temps. Bouquet final et général.

Je m’entends hurler «  Vive Noël ! » dans un ultime soubresaut.

*
*     *

Tu vois, Martine, tu as bien fait de me mettre au défi en me traitant d’esprit de Noël de tes deux. Tu vois comme chacun de mes lutins t’a précautionneusement libérée de…

— Moi, ta douleur.

— Moi, ta colère.

— Moi, ta tristesse.

— Moi, ta désillusion.

— Moi, tes regrets.

— Moi, ta haine.

— Moi, ton sentiment d’injustice.

— Moi, ta solitude.

— Moi, ton désespoir.

— Moi, tes remords.

— Moi, ton découragement.

— Moi, ta carapace.

— Moi, tes gros mots !

La belle s’est endormie de contentement, le sourire aux lèvres, toutes les lèvres, celles du haut, celles du bas. Elle le gardera encore longtemps même réveillée, au grand étonnement de ses collègues qui n’oseront ni lui en faire la remarque ni lui demander ce qui a bien pu se passer pour qu’elle change aussi radicalement sa vision des choses. Ils partageront simplement et de bon cœur les délices qu’elle aura apportées pour eux ce matin-là. Véritable corne d’abondance de noix, noisettes, amandes, fruits confits, figues, pommes, abricots secs, poires, raisin, cerises, noix de coco, mirabelles, prunes, ananas, melons, pâtes de fruits, papillotes, caramels, chocolats, pain d’épice, marrons glacés, oranges, mandarines, bûche et gâteaux à la cannelle.

Je laisse mes lutins déposer quelques baisers sur ses fesses brûlantes de satisfaction, s’éclipser sur la pointe des pieds et remonter dans leur traîneau.

T’inquiète pas, Beauté, t’es juste une elfe qui a été élevée par des trolls. Comme beaucoup de tes consœurs.

*
*     *

Je me réveille à plat ventre, les courbes vallonnées de mon séant à l’air et en l’air. J’ai même pas froid.

Je me retourne, légère comme jamais. Sur mon bas-ventre luisent quelques gouttelettes brillantes comme des diamants, touchants témoins du passage des mutins.

La chambre est baignée par le jour.

Au pied du lit je trouve papillotes, pain d’épice, marrons glacés, fruits confits, oranges et mandarines, entre autres délices. Une véritable corne d’abondance. Nous la partagerons au bureau.

Du houx décore la fenêtre.

Un odorant sapin aux formes parfaitement équilibrées a été installé dans un coin, conifère toujours vert, triomphe du soleil sur la rudesse de l’hiver.

ÉTIENNE LIEBIG

Le calendrier de l’Arrière

Où l’on apprend le secret de la princesse

Il était une fois une jeune princesse fort pieuse qui se prénommait Ariane et vivait dans un château magnifique au royaume de Mélenchon. Son père, le roi, un brave homme, se souciait de son peuple. Il ne détournait pas tellement les impôts des citoyens pour se payer des voyages, des repas luxueux, des putes venues de pays lointains... Sa mère, belle comme le jour au crépuscule, passait ses journées à réparer les effets du temps sur sa peau et son corps. Souvent, elle se mirait nue, se lamentant de voir ses seins descendre progressivement le long de son bide rondelet, mou comme un socialiste néolibéral, en même temps que les traits de son visage diaphane s’affaissaient comme un alcoolique sur un canapé.

Ariane, elle, se perdait en prières. Elle tentait d’élever son esprit en lisant les grands philosophes chrétiens de son époque tels que Joe Dassin ou Orlando et Dalida. Elle faisait la fierté de ses parents et de son peuple, mais un terrible secret la hantait, comme il hantait le château : Ariane n’avait jamais connu l’orgasme. Jamais, elle n’avait crié de plaisir ; jamais, son petit roudoudou qui pue n’avait béé en haletant de bonheur, et jamais, son petit bouton rosâtre n’avait rendu hommage au célèbre mouvement féministe Osez le clitoris ! À son chevet, les plus grands sexologues du temps s’étaient relayés ; tous lui avaient prodigué les conseils les plus avisés pour lui faire reluire le sac à mouille, mais rien n’y faisait : le con d’Ariane restait plus sec qu’un raisin de Corinthe dans le désert du Kalahari.

Pourtant, Ariane n’avait aucun souci d’ordre physique ou naturel ; bien au contraire, Dieu l’avait pourvue de nichons voluptueux, de fesses royales, d’une chatte en parfait état de fonctionnement, mais l’enseignement excessif des tables bibliques, des commandements mosaïques, des lois évangéliques lui avait bloqué le goût du stupre, du sexe et de la jouissance. Au lieu de déambuler dans les coursives du château, à poil, en essayant de se faire tirer le crapaud par quelque garde en érection, elle promenait sa langueur, en chaude bure de toile et tristes sandales, et elle récitait des psaumes à endormir un teufeur sous ecstas.

Le roi et la reine, qui secrètement auraient bien aimé que leur fille convolât pour pouvoir à nouveau jouer dans les couloirs du château à « Bouffe-moi les balloches, je te mangerai la mouillette », avaient fait appel aux plus grands prêtres, aux meilleurs exorcistes, aux curés les plus lascifs du royaume, mais tous avaient rendu le même diagnostic :

« Ariane est une sainte... son esprit est dans les cieux, non dans sa culotte. »

Où arrive un bien étrange invité

Or, il advint qu’un beau jour, alors que le roi et la reine allaient abandonner l’affaire et s’inscrire sur Tinder pour aller voir ailleurs si le gland est plus rose, un jeune et beau voyageur surnommé Macron le Futé demanda l’hospitalité au château. Il avait fait un long voyage, il semblait épuisé. Lorsqu’elle le vit, la reine sentit ses tétons durcir, son clito s’allonger, ses petites lèvres luire comme une moule sous la vague. Elle insista auprès de son époux pour qu’on hébergeât le pèlerin, et le soir même, fut organisé un repas d’apparat en son honneur. On servit les meilleurs mets, les musiciens et les acrobates animèrent la soirée. La reine avait revêtu un habit transparent, tellement fendu qu’il avait fallu moins de tissu pour le tailler qu’il en faut pour habiller un elfe de la forêt. Le roi, qui imaginait déjà que tout cela allait se terminer par une partouze géante, se délectait des meilleurs vins en chantant du Michel de Sardou à tue-tête. Macron le Futé observait avec un sourire de carnassier poutinien ce spectacle merveilleux, tandis que la petite princesse, après avoir débité un bénédicité d’une heure et demie, refusait l’un après l’autre les plats qui lui étaient proposés, préférant un simple verre d’eau et une assiettée de mil pilé, dont n’aurait pas voulu un cochon breton.

Au bout d’un moment, alors que la reine était passée sous la table pour jouer à « touche-bonbons », Ariane s’excusa et retourna lire un quelconque psautier dans l’austérité de sa chambre monacale. La regardant s’éloigner, le roi se lamentait encore. « Qu’ai-je fait au bon Dieu pour qu’il me donne une fille aussi triste qu’un discours d’Asselineau ? » se demandait-il en trempant sa bite dans un verre de champagne local. « Oui, qu’avons-nous fait au bon Dieu ? » renchérissait la reine en se savonnant la connasse à la crème fouettée. Macron le Futé, qui avait observé la scène sans en rien perdre, s’enquit de la situation qu’on lui conta sans détour. Après qu’il eut été mis au courant, il arbora un sourire, et tout en levant son verre, tandis que la reine lui bouffait les couilles, il s’adressa au roi tout pensif et dépité :

— Que me donnerez-vous, sire, si j’arrive à faire reluire la petite... si l’on entend ses cris d’orgasme jusqu’aux écuries de l’autre côté du jardin... si vos gens croient qu’une génisse s’égosille sur l’étal du boucher ?

— Je vous donne sa main et la moitié du royaume de Mélenchon, qui s’étend de Bobigny aux confins de Noisy-le-Sec, répondit le roi, qui ne croyait pas aux promesses de son invité-surprise.

— Moi, je te donne le trou de mon cul, renchérit la reine... avant de s’effondrer dans sa tarte aux quetsches, la bouche débordant du sperme chaud de l’étrange voyageur.

Où Macron se fait passer pour ce qu’il n’est pas

Le matin même, le roi signa devant son chambellan un acte d’engagement à Macron le Futé. En cas de réussite de l’opération « Orgasme d’Ariane », le bien nommé « Futé » épouserait la princesse et prendrait possession de la moitié du royaume de Mélenchon. Il fut ajouté un codicille précisant qu’il pourrait aussi ramoner la reine par le petit trou.

Armé de son parchemin, le jeune homme s’en fut, promettant de revenir vingt-deux jours avant Noël. Le roi et la reine le regardèrent s’éloigner en soupirant, persuadés l’un et l’autre de ne plus jamais le revoir...

Mais, à la surprise générale, Macron le Futé reparut au vingt-deuxième jour avant la fête de la Nativité. Vêtu humblement d’une aube blanche, il s’installa dans la chambre qui jouxtait celle de la princesse ; il commença par lire ostensiblement des patenôtres aussi joyeuses qu’un concert de Benjamin Biolay. Ariane, qui n’avait jamais entendu de sentences aussi chrétiennes, frappa à la porte du jeune garçon, qui ouvrit.

— Que cela est beau ! Que cela est profond ! s’écria-t-elle, les yeux illuminés de ferveur.

Macron le Futé la considérait, plein de compassion :

— Il s’agit du fameux calendrier de l’Avent, princesse.

— Calendrier de l’Avent ? Mais qu’est-ce donc ? Y aurait-il un truc chiant et inutile que j’ignorerais encore ? questionna Ariane.

Le jeune homme s’assit sur un modeste galetas sans confort :

— Nous devons préparer Noël, la naissance notre Seigneur. Au royaume de Merkel d’où je viens, chaque jour pendant vingt-deux jours, on dit une prière en accomplissant un sacrifice à Dieu, exposa-t-il en souriant.

Puis il reprit :

— Voyez-vous, princesse, j’ouvre le livre et je découvre la page du jour... aujourd’hui, par exemple, vingt-deuxième jour avant Noël, nous dirons à genoux : « Jésus, petit Jésus, nous t’attendons. Nous pouvons le faire ensemble si vous le désirez vraiment. »

La petite princesse, qui n’avait jamais entendu parler de cette tradition complètement con, mais tellement pénible que c’en était un bonheur, accepta avec une joie mêlée de ferveur enthousiaste. Elle s’agenouilla, répéta trois fois la phrase, puis se relevant avec fièvre, se tourna, quasiment extatique, vers Macron le Futé :

— Mon Dieu, vivement demain ! Quelle extraordinaire invention que ce calendrier de l’Avent !

Où la princesse tombe sous les ruses de Macron

Ainsi, chaque jour, Ariane retrouvait Macron, à l’heure des vêpres, et chaque jour, l’un et l’autre accomplissaient un sacrifice en prononçant une phrase de la catéchèse imaginaire du mystérieux livre du rusé jeune homme. Au vingt et unième jour, il fallut s’étendre sur le sol en disant :

« Ta croix sera lourde, mais nous serons deux à la porter. » Au vingtième jour, ils durent monter les escaliers à genoux en criant :

— Pardonne nos péchés, surtout ceux à venir...

Au dix-neuvième, il fallut se flageller avec une badine en priant Jésus pour « qu’il nous donne la force de souffrir ». Les pages du livre de l’Avent offraient chaque jour une nouvelle surprise ; c’était un jeu de découvrir le commandement divin qui plongeait la jeune princesse dans une extase nouvelle. Le roi et la reine, quant à eux, ne goûtaient guère le procédé de Macron le Rusé. Le voyageur avait promis des cris d’orgasme, de la cyprine fraîche sur le prie-Dieu, mais pour l’heure, on n’entendait que des cris de souffrance infligés par les tortures diverses imposées par le maudit calendrier de l’Avent... et des prières multiples monter vers le ciel, mais ils avaient promis de ne pas intervenir, alors ils n’intervenaient pas...

Au 24 décembre, le jeune homme ouvrit la dernière page du grand livre ; il lut l’ultime sentence :

« Dernier jour du calendrier de l’Avent. Tu te mets nu, tu te trempes dans l’eau glacée en psalmodiant la phrase suivante : “Jésus-Christ a une quéquette pas plus grosse qu’une allumette, il s’en sert pour faire pipi... Vive la quéquette à Jésus Christ !” »

On fit remplir deux énormes tonneaux d’eau froide ; les jeunes gens se déshabillèrent, se trempèrent entièrement en grelottant et en énonçant leur ultime phrase christique. Le soir, on fit ripaille, mais Ariane était encore plus sombre et réservée qu’à l’habitude.

Le roi l’interpella :

— Qu’avez-vous, ma fille, à tirer la tronche, on croirait un syndicaliste !

La jeune fille le regarda, les yeux humides :

— C’est, mon père, que le calendrier de l’Avent est terminé avec Noël, et mon âme est triste...

Il y eut un silence, que rompit Macron le Rusé :

— Eh bien, puisque vous y tenez tant, princesse... après le calendrier de l’Avent, dès demain, nous commençons le calendrier de l’Arrière !

Où nous découvrons la terrible ruse du malin Macron

Dès le lendemain de la fête de Noël, alors que chacun éliminait comme il le pouvait les excès de la veille, Ariane s’en vint frapper à la porte de Macron le Futé, suppliant que l’on attaque au plus tôt le fameux calendrier de l’Arrière. Le Rusé fit mine d’hésiter, de tergiverser, comme s’il s’agissait là d’un secret bien gardé qu’on ne pouvait révéler à n’importe qui... La pauvrette se mit à genoux comme si le sort de son âme en dépendait, tant et si bien que Macron, toujours vêtu de son aube, céda comme à remords.

Il sortit de la gibecière qui lui servait de sac de voyage un grimoire ancien fermé par une serrure, qu’il ouvrit avec précaution. Il posa le livre sur la table, l’ouvrit à la première page, lut d’abord pour lui-même, ferma les yeux, et enfin, se décida à partager ce qui était écrit :

« Dieu a créé un avant et un arrière. Monte sur le rempart, expose ton arrière au vent en t’agenouillant et chante : “Voici l’anneau de Dieu, que caresse l’air frais !” »

Les deux jeunes gens se rendirent sur les murailles du château. Là, la jeune princesse se mit nue, puis s’agenouilla en tendant les fesses pour mieux sentir le passage du vent. Macron l’assistait de son mieux pendant qu’elle formulait avec dignité la phrase du jour.

Le jeune homme lui parla à l’oreille :

— Sentez-vous la caresse de Dieu sur votre cul ?

Tout à sa prière, elle répondit sur un ton de gravité :

— Oui... le souffle du Seigneur me passe entre les fesses... il me fait vibrer le con... il me rafraîchit le petit trou... cela est bon... Voici l’anneau de Dieu caressé par l’air frais... anus Dei, clitoris peccáta mundi, miserere pubis...

Le rituel accompli, ils retournèrent chacun à leurs dévotes activités, promettant de poursuivre le lendemain. Ce qui fut fait. Le jour suivant, le grand livre du calendrier de l’Arrière s’ouvrit sur une nouvelle épreuve culophile. Il s’agissait, cette fois, de se faire humidifier l’anus comme on oint le jeune chrétien sur les fonts baptismaux tout en ânonnant la phrase :

« Mouille, mouille mon fion, c’est le bon Dieu qui donne l’onction ! »

Macron fit se prosterner la petite princesse de sorte que ses fesses ouvertes offrissent le spectacle des deux orifices à portée de vue. Après qu’il se fut régalé du spectacle, il lécha le plus étoilé des deux trous avec précaution, poussant la langue aussi loin qu’il le put à l’intérieur. Ariane se sentait pénétrée du pouvoir céleste, éprouvait le désir de la profondeur. Elle geignit plus qu’elle ne proféra la sentence :

« Mouille, mouille mon fion, c’est le bon Dieu qui donne l’onction ! »

Un cri lui échappa au moment où son directeur de conscience déculait. Cette fois, par souci d’équité, la jeune princesse se mit en devoir de rendre au Futé Macron la caresse divine qu’elle venait de recevoir de lui... et ma foi, le Malin, lui aussi, sembla trouver divins ces délices.

Où l’on découvre que la princesse a un bon fonds (il suffit d’y mettre la bite)

Chaque jour, après que l’on eut fêté Noël, la jeune princesse connut ainsi de nouveaux bonheurs rectaux. Ses béatitudes la transportaient dans des contrées paradisiaques, où elle croisait des saintes qui avaient su rester vierges tout en se faisant reluire la pastille. Au septième jour, le calendrier de l’Arrière indiquait qu’après s’être mise à quatre pattes, « la croyante devait se prendre un goupillon dans les entrailles en chantant : “C’est pour la Saint-Nicolas que tu te fais ramoner par la bougie du curé la boîte à chocolat.” »

Bien sûr, saint Nicolas, le ramonage, le chocolat, les bougies, c’était toute la magie de Noël... La jeune fille s’agenouilla, puis se prosterna comme elle en avait pris l’habitude maintenant, levant haut son petit derrière propret. Son œil anal palpitait déjà à l’idée de se prendre une bonne pétée sous le regard attendri de Macron, qui avait appris à apprécier la jeune demoiselle dévorée de dévotions culières.

Longtemps, il lécha avec soin l’objet de son culte, n’hésitant pas à largement déborder vers l’avant jusqu’au petit bouton de nacre son opération de gamahuchage arrachant de petits cris, d’infimes braillements, de menus clabaudes, de discrets piaillements... Il humectait de son jus mêlé au jus de la novice les multiples replis labiaux d’où coulait une mouille grasse comme le miel, chaude comme l’enfer. Alors que s’ouvraient ses orifices génito-sacerdotaux, Ariane répétait en boucle comme une mélopée :

« C’est pour la Saint-Nicolas que tu te fais ramoner par la bougie du curé la boîte à chocolat. »

Il y eut un moment de silence liturgique... puis, alors que les anges par milliers voletaient devant ses yeux, la petite princesse eut la sensation que le trou de son cul était enfin visité par la grandeur infinie : le divin s’insinuait en elle par l’anus... le plaisir que l’envahissait s’avérait immense, inouï, indescriptible proche, sans doute, de la sérénité séraphique dont parlaient tant de martyres sacrifiées. Elle se faisait défoncer le fondement, mais le plaisir circulait partout dans son corps, dans son con. Une lame exquise, soudain, lui déchira les entrailles... elle ne put retenir un cri, puis un autre, puis encore un autre plus fort...

Macron le Rusé enfournait jusqu’à la garde, donnant de violents coups de reins, pendant qu’un hurlement ininterrompu faisait vibrer les murs du château. On l’entendait jusqu’au village... les gueux cessèrent de travailler, certains croyant que l’on égorgeait une génisse sacrée. Les animaux de la forêt se figèrent ; la vie s’arrêta...

Sur son trône, le roi dut se boucher les oreilles pour ne point devenir sourd, et la reine, qui jouait à touche-touche avec un arbalétrier hongrois, crut la fin du monde arrivée. La petite princesse connut le plaisir, ce jour-là, tout en croyant rendre grâce à Dieu. Et même quand elle se prit une giclée au fond de la gorge, elle s’imagina que c’était de l’eau bénite ! C’est vous dire si elle était conne...

Le roi fit comme il avait dit : il offrit la moitié du royaume de Mélenchon au Futé Macron, qui épousa la princesse. Elle continua de croire toute sa vie qu’un bon coup dans le cul, ça remplaçait une messe. Ma foi, peut-être n’avait-elle pas tort ?

BRIGITTE LAHAIE

Noël sans guirlandes

« Joyeux Noël » : cadeaux enrubannés, festin de roi, promesses d’amour, vœux spirituels... une fête de famille toujours très réussie !

Sauf pour Nadège qui aurait aimé rayer à tout jamais le 24 décembre du calendrier.

Elle avait pourtant tout essayé afin de passer ce cap sans douleur. Les somnifères pris avant neuf heures du soir, pour se réveiller tard le lendemain, mais le cœur totalement chaviré. La fuite à l’autre bout du monde, jusqu’aux tropiques où le sapin de Noël devient franchement ridicule. Le travail cette nuit-là, pour oublier...

Elle n’est jamais parvenue à trouver la paix intérieure. Alors, à Noël dernier elle a craqué, quelques jours avant la date fatidique. Ne supportant pas de passer la soirée seule, elle a inventé le scénario diabolique d’une véritable fête, scintillante, extatique. Une délivrance...

Cette année, elle a décidé de s’offrir à nouveau une cérémonie à la hauteur de ses espérances. Elle a organisé un véritable rituel afin d’oublier le drame qui a bouleversé sa vie lorsqu’elle n’était encore qu’une fillette.

Dans la demeure familiale, Nadège était descendue en pleine nuit admirer le sapin orné de magnifiques guirlandes et de boules de toutes les couleurs. La maison était silencieuse, elle était restée de longues minutes à admirer le roi de la forêt dans sa splendeur artificielle. Puis l’adolescente, malgré l’interdiction maternelle, avait allumé les bougies. La lueur vacillante des flammes donnait à la scène encore plus d’irréalité et de magie. Quelques gestes avaient suffi, elle avait par miracle échappé à l’incendie qui ravageait toute la maisonnée, emportant son père, sa mère et son oncle.

Elle avait survécu, le corps meurtri par quelques brûlures profondes, le cœur à jamais brisé.

Quelques cicatrices sur le ventre et le dos témoignent encore de cette horrible nuit, mais elle aime à ces endroits sa peau trop lisse et trop tendue, aux reflets violacés.

Nadège sortit de son bain brûlant et admira son corps dans le grand miroir de la salle de bains. Langoureusement, elle s’appliqua une crème, s’attardant sur ses seins fermes, dont les tétons pointaient, durs, impudiques. Ses mains glissèrent sur son ventre, avec tendresse ses doigts redessinèrent le contour des cicatrices puis se dirigèrent vers son sexe. Elle ne résista pas à s’accorder quelques secondes de volupté. Les images du dernier Noël envahissaient à nouveau son esprit. Elle avait joui si intensément en accomplissant sa vengeance ! La douce langueur qui l’enveloppait la fit s’étendre sur le marbre glacé. Elle frissonna de plaisir, de froid, de haine...

Entre le pouce et l’index, elle saisit son clitoris qu’elle tritura. Elle le pinça, puis ses ongles l’égratignèrent, elle dut se retenir de le griffer, brutale, mais attentive à ne pas se blesser. La douleur lui permettait d’évacuer ses souvenirs. Elle déposa un peu de salive sur son bouton gonflé. Le contact doucereux de son écume eut un effet immédiat, une liqueur un peu âcre perla. Comme elle aurait aimé, ce Noël-là, qu’on prenne soin d’elle.

Elle sait, depuis cette horrible nuit, qu’un simple coup de griffe peut ouvrir une plaie qui n’en finira jamais de saigner. Le sang qui coule tel un torrent qu’aucun barrage ne pourra plus endiguer jaillit dans ses rêves, se consume dans ses veines. Nadège est maintenant avide de sang et de jouissance. Ses sens à peine apaisés, elle introduisit rageusement un phallus artificiel transparent entre ses lèvres ouvertes et luisantes. L’objet lui fit l’amour avec violence, elle laissa échapper des petits cris. Enfin, elle s’effondra, heureuse et repue, mais une larme coulait sur sa joue. Durant un long moment, Nadège resta prostrée, puis ses yeux s’ouvrirent et fixèrent dans le miroir son reflet. Abandonnée, le membre factice si insolite, encore prisonnier de son sexe, elle se libéra de l’intrus qu’elle jeta brutalement contre la glace. Les éclats de verre explosèrent autour d’elle: Nadège ne bougea pas mais son visage devint terriblement dur, elle songea à cet autre plaisir qui la soulagerait vraiment... Un vrai plaisir.

Elle enfila un peignoir épais et se servit un verre de gin. L’alcool la réchauffa. Elle commença alors à préparer la fête...

Un fourreau noir soulignait la courbe de ses hanches, cachant sa poitrine mais laissant deviner le creux de ses reins. Une perruque brune aux cheveux courts dissimulait ses cheveux blond cendré. Des lentilles transformaient la couleur de ses yeux, leur donnant des reflets mauves. Elle était méconnaissable. Un épais manteau noir acheva de dissimuler sa silhouette menue.

Elle arriva à l’heure au théâtre. Le public était venu nombreux en ce soir de Noël, la pièce marchait fort. Nadège retira sa place réservée, garda avec elle son vestiaire puis s’installa. Dans la salle, il n’y avait que des couples, son cœur se pinça.

En coulisses, l’acteur Régis Laplace se vantait de passer le réveillon de Noël avec une jolie fille brune rencontrée quelques jours plus tôt. Il répétait ce qu’elle lui avait dit :

« Attends quelques jours, je m’offrirai le soir de Noël, ce sera un beau cadeau ! »

Ses collègues le mirent un peu en boîte, mais au fond ils auraient aimé être à sa place. Les trois coups retentirent...

Le public riait à chaque réplique, mais Nadège suivait la pièce d’une oreille distraite. Ses yeux observaient le comédien avec l’attention du serpent pour sa future proie. Il était assez bien bâti, plutôt grand, le visage expressif. Il devait son succès à des mimiques irrésistibles et à un charme étrange. En d’autres circonstances, il aurait pu plaire à Nadège.

Enfin le rideau tomba, les applaudissements crépitèrent. Les acteurs revinrent saluer plusieurs fois. Régis fit un petit signe complice à la jeune femme. Il était soulagé de l’avoir vue dans la salle. Lui aussi détestait les soirs de Noël, depuis que sa femme l’avait quitté.

Il monta vite se changer afin de retrouver la belle brune au café du coin. Nadège avait refusé de le rejoindre dans sa loge, prétextant une timidité maladive. Les autres acteurs furent déçus, ils auraient aimé apercevoir la conquête de Régis. Ils se vengèrent en redoublant de sarcasmes scabreux... Régis se fâcha presque, il se sentait déjà amoureux et ne supportait pas qu’on plaisante avec ses sentiments.

Dans la rue, il fut saisi par le froid humide. Il marcha à grands pas vers le café et le découvrit fermé. Il eut un moment de panique. L’avait-elle attendu ? Quand il vit son ombre sous un porche, une bouffée de tendresse l’envahit. Son intuition lui disait qu’il allait passer une soirée inoubliable.

La veille, il avait reçu une lettre de son Père Noël : Nadège souhaitait passer la nuit en tête à tête chez lui, et elle désirait que soit dressé un magnifique sapin orné de guirlandes et de bougies.

L’idée avait séduit Régis, il avait passé l’après-midi à courir les traiteurs du quartier, hésité longtemps avant de choisir un sapin, et passé un temps fou à le parer. Mais il était plutôt fier du résultat.

Nadège semblait ravie en montant dans sa voiture, mais elle resta muette durant tout le trajet. En pénétrant dans l’appartement, elle se sentait électrique. Assez petit mais joliment décoré, l’endroit lui plut. Dans le salon, le sapin trônait sur une commode du siècle dernier. Il était immense, chargé de guirlandes multicolores et de petites bougies dorées. Les branches ployaient sous le poids des boules scintillantes. Fascinée, Nadège s’approcha de l’arbre, toucha délicatement les ornements rouges, jaunes, bleus, violets. Ses yeux s’écarquillaient, elle redevenait une petite fille émerveillée. Régis l’observait avec ravissement, il vint la prendre dans ses bras.

— Ça te plaît ?

Elle se laissa étreindre. Durant quelques secondes, son cœur s’affola, puis elle recula et lui lança un regard noir, mélange de haine et de peur.

— C’est ridicule...

Il resta bouche bée mais elle ajouta aussitôt :

— Oui, mais c’est fantastique, c’est absolument ce que je voulais. Faire l’amour devant toutes ces lumières...

Décidément, cette fille était surprenante. Il rechercha son contact, lui enlaçant les reins et s’appuyant contre ses fesses. Sentant l’excroissance de son membre, Nadège se retourna brutalement, saisit le pénis dur et le pinça. Il émit une grimace de douleur mais elle surprit dans ses yeux une étincelle de plaisir. Elle le sentait à sa merci et une vague de désir envahit son ventre. Avidement, sa bouche chercha celle de l’homme pour un baiser fougueux...

Régis se dégagea, alla chercher une bouteille de champagne. Il tenait à ne pas précipiter les choses. Nadège s’abandonnait au plus profond du canapé. Il glissa une main sous la robe fendue. Elle eut un rire nerveux mais se laissa faire, les yeux fixés sur le sapin.

Plus tard, elle prit l’initiative, le chevauchant avec ardeur. Régis avait beaucoup bu, il fut docile, soumis. Elle lui attacha les poignets aux pieds de la commode et lui fit l’amour avec rage, exigeant un plaisir intense. Son corps ruisselant de sueur devenait incandescent, traversé de spasmes de plus en plus puissants. Une onde partant du creux de ses reins remonta jusqu’à la racine de ses cheveux. La jeune femme se pencha vers son visage et lui murmura:

— Mon amour, je n’ai jamais joui aussi fort ; à toi de te libérer...

Puis elle l’embrassa afin d’accaparer son regard et à tâtons sortit de son sac à main un petit poignard à la lame acérée. Elle dirigea le tranchant vers le membre de son partenaire, puis d’un geste vif et précis, elle trancha d’un coup sec la verge encore tendue, juste à l’endroit où il entrait en elle. Un liquide chaud fusa, le sang jaillissait à gros bouillons, giclait sur les cuisses de Nadège au bord de l’extase. Régis, la tête rejetée en arrière, les yeux révulsés, restait immobile, foudroyé. Elle put lire dans ses yeux une terreur réelle qui augmenta sa jouissance. Elle se souleva enfin, s’arrachant aux flots de sang qui n’en finissait pas de couler du corps mutilé. Alors, avec un tendre regard pour sa victime, elle attendit qu’il perde connaissance, répondant d’un sourire à la question muette de ses yeux affolés : « Pourquoi ? »

Nadège se détourna du corps vidé de son sang et se changea, nettoyant les traces qui maculaient sa peau. Puis elle se dirigea vers le sapin toujours à la fête pour allumer les bougies les unes après les autres. Elle arracha les fils électriques des guirlandes, des étincelles jaillirent, déclenchant un début d’incendie. Fascinée, elle regardait l’arbre qui s’embrasait. Elle vida encore un peu d’essence sur le corps inanimé et ramassa le bout de chair molle qui traînait sur le parquet. Elle le porta à son visage, y déposa un baiser puis elle l’enveloppa dans un mouchoir et le mit dans son sac. Le salon était en flammes, elle quitta les lieux précipitamment.

Elle rentra chez elle à pied, hagarde...

Avant de s’endormir, elle revit en flash-back les images de Noël précédent. L’homme, menottes aux poignets, écartelé sur le lit à baldaquin transformé en cercueil. Il la suppliait de le fouetter plus fort, encore et encore. Elle en avait éprouvé un plaisir inédit. Elle avait alors abandonné le fouet pour s’armer d’une branche du sapin. Les aiguilles avaient alors laissé des traces rougeâtres sur le corps de l’homme qui gémissait au bord de la jouissance. Elle avait redoublé de vigueur avant de lui proposer de lui bander les yeux. Il avait accepté, ravi, ce nouveau jeu. Tranquillement, elle avait sorti la seringue de son sac et enfoncé sans trembler l’aiguille dans la verge. Sa victime avait hurlé, mais la maison était déserte. Nadège l’observait se tordre désespérément. Puis il tomba dans un état semi-conscient. Son sexe restait dressé, démesurément gonflé. Alors, elle était allée vers le sapin de Noël dressé en son honneur, et elle y avait mis le feu. Elle avait eu à peine le temps de s’enfuir, tant les flammes se répandaient dans la villa à une vitesse foudroyante.

Comme dans sa maison d’enfance, quand le grand sapin magnifiquement paré, qu’elle avait passé des heures avec sa mère à habiller, selon un rituel répété d’année en année, s’était tout d’un coup transformé en torchère.

La veille, son oncle l’avait surprise à quatre pattes sous le sapin, en train d’essayer de deviner ce que pouvaient contenir les paquets qui portaient son prénom. Sa petite chemise de nuit en coton blanc laissait entrevoir son sexe encore imberbe. Les lèvres roses à la peau tendre bâillaient légèrement. Le vieil oncle y avait posé ses doigts...

Nadège avait sursauté, surprise, mais le visage familier l’avait rassurée d’un sourire. Son expression candide avait embrasé le vieillard. Il avait pris la petite fille dans ses bras pour presser son corps chaud contre son sexe déjà dressé. Innocente, Nadège se laissait bercer par son oncle qui lui caressait maintenant franchement le sexe. Elle trouvait ça plutôt agréable, malgré le pressentiment qu’il ne fallait pas. Elle rougissait de honte mais restait passive, sans comprendre vraiment ce qui se passait. L’homme avait saisi la petite main pour la diriger vers la fente de son pyjama. L’objet était dur et chaud, le contact doux. Elle devinait qu’il était interdit de jouer ainsi, mais l’oncle l’obligeait à le caresser, et tel un automate, elle faisait aller sa main d’un mouvement lent, montant et descendant sur le membre qui durcissait encore entre ses doigts. Enhardi, son oncle lui avait conseillé de chercher encore sous le sapin, pour découvrir le magnifique cadeau qu’il lui avait offert.

À quatre pattes sous le grand arbre, elle avait tout à coup senti à nouveau des doigts s’agiter sur son sexe, fouiller, forcer le passage encore vierge ; puis un bâton dur qui cognait contre sa fente déjà meurtrie. Il voulait franchir l’obstacle, poussait à lui faire mal, pénétrait au-dedans d’elle. Une brutale douleur lui avait transpercé le ventre, elle s’était accrochée au sapin. La chute du bel arbre aux bougies allumées lui avait permis d’échapper à son bourreau. En voulant se protéger des flammes, son oncle avait trébuché, elle voyait son crâne heurter le pied de la table massive, le sang tacher sa chevelure grisonnante. Et sous l’arbre en flammes, la chose pointée hors du pyjama ouvert. Un drôle de bâton tout dur qui semblait bondir tel le diable hors de sa boîte, avec du sang autour.

Elle s’était enfuie dans le jardin, l’appel d’air avait fait ronfler l’incendie qui dévastait la maison.

Jamais personne n’a su ce qui s’était passé.

Depuis qu’elle a choisi, chaque 24 décembre, de sacrifier un homme en pleine érection, Nadège espère qu’elle finira par en rencontrer un avec lequel elle pourra périr. Trois heures sonnent et déjà elle imagine un plan pour Noël prochain, se voit transpercée par un poignard de chair qui la vide de son sang...

CARLO VIVARI

La Crèche vivante

C’était à Saint-Mihiel, faubourg d’Épinal, à l’auberge des Miches au lard.

Chaque 24 décembre, on installait une crèche vivante dans les écuries désaffectées de l’ancien relais de poste, un endroit bien éclairé, bien chauffé, qui communiquait avec la salle commune pour permettre aux clients d’assister au spectacle. Comme, cette année-là, on manquait de volontaires pour tenir les principaux rôles, Marie-Louise, l’aubergiste, une grande brune bien en chair âgée de 37 ans, avait accepté de tenir le rôle de la Vierge. Son bébé de 6 mois, Sacha, ferait le petit Jésus couché, comme il se doit, dans une mangeoire. Les Rois mages et les bergers seraient « joués » par des cultivateurs retraités des environs, qui se chargeraient aussi de procurer le bœuf et l’âne, ainsi que des bottes de paille en abondance.

Restait saint Joseph...

L’époux de l’aubergiste, un brun bâti en force, à la fois chauve et barbu, aurait fait l’affaire... s’il n’avait disparu du jour au lendemain, à la nouvelle de la grossesse de sa femme. « Ça me manque », gémissait Marie-Louise à mi-voix quand elle avait bu un verre de trop, sans que quiconque se risque à lui demander quoi. Au demeurant, elle s’occupait seule de son bambin, en faisant marcher son établissement, le tout sans qu’on lui connaisse de relation masculine , ce qui fait qu’au village, on admirait la mère et la patronne... tout en plaignant la femme.

Pour incarner le personnage de Saint-Joseph, le personnel de service de l’auberge étant essentiellement féminin, ne restait qu’Alfred, le commis de cuisine et garçon d’étage, un blondinet du genre innocent, âgé de 18 ans à peine... un de ces échalas montés en graine qu’on surnomme « dépendeurs d’andouilles » dans certaines de nos provinces. On affublerait « l’Alfred » d’une barbe fournie, et le tour serait joué. Le jeune homme comme de juste, secrètement amoureux de sa plantureuse patronne accepta l’idée avec enthousiasme. Ainsi, il pourrait dévorer sa dulcinée du regard, tout en respirant sa chair de près tout au long d’une journée. Il était fou des yeux noirs de la maîtresse des lieux, de son parfum à la violette... et aussi de tout le reste : les mystérieuses « plaies et bosses » de l’anatomie féminine, qu’il se représentait à plaisir sans jamais en avoir aperçu la moindre parcelle.

Dans le cadre professionnel, le garçon appelait l’aubergiste « patronne » ; en dehors des heures de travail, il lui donnait du « madame » ; articuler « Marie-Louise » lui aurait brûlé les lèvres. Elle, de son côté, quand elle s’adressait à son commis, se contentait de dire « Alfred » ou « Fred » tout court. Très absorbée par ses différentes fonctions, Marie-Louise considérait son employé comme son ombre, ou comme un simple prolongement, certes utile, de sa personne.

Comme chaque année à la même époque, un fripier marocain des bas-fonds d’Épinal s’était chargé de fournir les costumes orientaux indispensables à la crèche vivante : djellabas, gandouras, abayas, caftans et autres burnous et babouches... Tout le monde était ravi de se retrouver sur scène, sous les projecteurs, et la répétition générale se déroula comme sur des roulettes... c’est à peine si l’âne fit montre d’une certaine nervosité, que l’on attribua au fait qu’une ânesse de la ferme où il vivait avait ses chaleurs. Le bœuf, lui, fidèle à sa réputation, observait la plus complète placidité.

Après avoir, jusqu’à quinze heures environ, assuré le service du déjeuner dans la salle du restaurant, Marie-Louise et Alfred rejoignirent leur poste au cœur de la crèche toute tapissée de paille dorée. Le petit Sacha, à qui sa mère avait abondamment donné le sein, dormait à poings fermés quand il fut déposé dans l’auge garnie, elle aussi, de paille fraîche. Les bergers babillés de peaux de mouton et les Rois mages en grande tenue, présentant chacun son trésor, étaient déjà bien en place, ainsi que l’âne et le bœuf. « Marie » et « Joseph », agenouillés, l’air grave, se faisaient face de part et d’autre du rudimentaire « berceau ». La maîtresse des lieux, qui avait, Noël oblige, accepté de trinquer avec des clients, arborait des joues rubicondes et des paupières mi-closes sur des yeux qui se faisaient langoureux. Tout près d’elle, le bourricot, César, mâchait une longue tige d’avoine, dont l’épi fouettait l’air... songeait-il lui aussi à sa dulcinée – plus précisément, à sa rossinante ? Toujours est-il que, sous son ventre rebondi, sa verge donnait des signes d’impatience. Bientôt, il fut évident que son tuyau de latex noir s’allongeait en se raidissant. Marie-Louise qui, dans un premier temps, n’avait pas prêté attention à la métamorphose en cours, l’observait à présent avec une attention extrême. Alfred entendit-il, une fois de plus, sa patronne murmurer comme pour elle-même « Ça me manque » ? Ou ne fut-ce qu’une illusion d’amoureux... Comme l’animal tournait le dos aux autres acteurs de la scène et à l’assistance debout en rangs serrés, Marie et Joseph étaient les seuls témoins du déploiement de l’érection asinienne. Si la femme scrutait les mouvements erratiques du pénis du baudet, le garçon, lui, fixait les traits altérés de sa patronne.

Lequel était le plus fasciné des deux ?

Seize heures trente approchaient et la fin du spectacle. Une nouvelle représentation aurait lieu après le dîner, et une dernière sans doute après la messe de minuit. La turgescence du phallus de César avait atteint son plein : le gland décalotté, d’un rose cru, se montrait à l’air libre, et l’épaisse tige vibrait sous le ventre en le tambourinant. Le réveil du bébé et ses pleurs donnèrent le signal du départ des spectateurs. Bientôt, les Rois mages et les bergers firent, eux aussi, mouvement vers le bar de l’auberge avec le sentiment du devoir accompli. L’âne ne débandait pas d’un iota, au contraire... et la tension de son membre s’était communiquée à celui d’Alfred. Le garçon se tenait pétrifié sur place, à l’image de son sexe. Pas question pour lui de se mettre debout : l’intensité de son émoi soulevait sa mince djellaba par le milieu. D’ailleurs, Marie-Louise, en se penchant sur son bébé qui s’agitait dans son auge, venait de s’en apercevoir. Elle était surprise de constater que son commis, qu’elle avait toujours pris pour un gamin prolongé, affiche une virilité aussi triomphante. « Les mouches ont changé d’âne », dit le proverbe, et c’est bien ce qui était en train de se passer pour la belle aubergiste : ses regards se tenaient rivés à la zone au-dessous de la ceinture d’Alfred. Et lui, constatant l’intérêt appuyé de sa patronne, n’en bandait que plus éperdument dans son ample robe orientale.

Le bébé clamait sa faim, et sa mère était toute prête à l’allaiter, mais enivrée par les tournées offertes par les clients, troublée par l’excitation manifeste de son commis, les bras et les mains occupés à contenir les mouvements désordonnés de l’enfant, Marie-Louise ne savait comment extraire son sein nourricier de sa gandoura, laquelle s’ouvrait par une fermeture Éclair cachée au creux du dos...

— Viens à mon secours, Alfred, je t’en prie ! Je suis coincée de tous les côtés, là !

À présent, le bébé affamé hurlait à crever les tympans. Le tintamarre devenait insupportable. Le commis devait se décider à poser les mains sur le corps de sa patronne. Pour, ni plus ni moins, la déshabiller ! Dans ses scénarios de masturbation les plus échevelés, il n’avait jamais osé aller aussi loin. Le saint Joseph hésitait encore, paralysé par le respect, quand la Vierge Marie vociféra plus fort que son bébé, qui, du coup, apeuré, fit silence :

— Grouille-toi, Fred ! Fais vite ! Sors mes seins !

Pour ménager sa pudeur et celle de sa bien-aimée, le jeune homme décida d’obéir les yeux fermés. Et pour de bon, il crispa ses paupières pour faire le noir. Il avançait à quatre pattes, à tâtons, dans la paille et dans le dos de sa « matrone ». Il buta du front contre l’arrière de la chevelure féminine, s’excusa platement, se redressa d’un bloc, collant entre les omoplates de Marie-Louise sa verge tendue comme un arc. La dame poussa un cri perçant :

— Alfred, c’est quoi, ça ?

— Oh, c’est rien, patronne ! répondit-il d’une voix enrouée.

Elle, qui n’était pas tombée de la dernière pluie, insista :

— Comment ça, rien ?

Elle avait pris sa voix de velours :

— Je suis bien certaine d’avoir senti quelque chose... quelque chose de... de coquin ? Je me trompe ?

Sur ce, le bébé, qui avait repris des forces, et dont la fringale n’avait fait que s’aiguiser, recommença à crier sur un mode suraigu. Du coup, Marie-Louise relança son employé :

— Allez, Fred, dégrafe-moi ! Ça urge, mon petit ! Ou mon grand, comme tu voudras... mais dépêche-toi, bon sang de bois ! Je dois nourrir mon Sacha !

Le saint Joseph se décida à rouvrir les yeux. Il pinça à deux doigts la languette du zip, l’abaissa dans un bourdonnement d’abeille en rut. Les pans de la gandoura s’écartèrent sur le bandeau horizontal du soutien-gorge, qui barrait le milieu du dos. Fred se perdait dans la contemplation de la pièce de lingerie d’un blanc éclatant. Certes, il avait déjà étudié en catimini des soutiens-gorge dans des vitrines, mais celui-ci, et ça changeait tout, était « habité » ! Et par celle qu’il aimait ! Qu’il adulait... vénérait...

— Alors, Fred, ça vient ?

— C’est... c’est fermé, patronne !

— Arrête de m’appeler « patronne » !

— Oui madame !

— Dis « Marie-Louise » ! Et déboutonne-moi, vas-y ! Fais sauter ce bon Dieu de soutif !

Fred se décida en tremblant. De ses doigts fébriles, il mit un temps infini à défaire les trois crochets de métal. Le contact de la peau féminine, toute moite, lui donnait des secousses électriques. Enfin, le soutien-gorge trop serré pour des mamelles trop pleines se détendit avec violence, entraînant le corsage dans sa chute. Marie-Louise apparut en gloire nue jusqu’à la ceinture. Alfred, agenouillé dans son dos, se remplissait les yeux du spectacle d’une merveille de la nature : les seins blanc et rose s’étalaient, semblables à des obus... mais pacifiques... doux comme des coussins. Le bébé se gobergeait à plein gosier. La patronne renversa la tête en arrière vers son commis figé d’admiration ; elle lut dans les yeux du jeune homme à quel point il la trouvait belle. Reconnaissante, elle qui, à 37 ans, se trouvait déjà vieille, lui adressa un sourire d’encouragement. Soulevant son sein libre à pleine main, elle lui glissa :

— Fred, tu vois... il y a une place pour toi... mon petit... euh, mon grand...

Le garçon était si absorbé dans son adoration qu’elle dut répéter l’invite à plusieurs reprises. Alors, il se secoua, s’allongea sur le dos dans la paille, la tête près de celle du bébé, sous la gourde jumelle. Lui aussi, à présent, se gorgeait la bouche pleine. Et elle leur caressait la nuque à tous deux, rayonnant de bonheur... Au bout d’un moment, le bébé s’endormit... et chose inattendue, le commis en fit autant... après une journée trop riche en émotions, la tétée lui avait procuré une détente radicale. Mais Marie-Louise ne l’entendait pas de cette oreille : ce qui lui avait tant « manqué » tout au long des derniers mois se trouvait maintenant à portée de main. D’ailleurs, allongeant le bras, elle se saisit de l’objet de sa convoitise, lequel, moulé par le souple coton de la djellaba, n’avait rien perdu de sa superbe. Ainsi, tandis qu’il lui pressait le sein, elle lui étreignait le sexe. Si fort qu’il finit par se réveiller. Bien sûr, il rêvait d’elle encore et encore... et comme dans les contes de fées, la réalité était sœur du rêve : la bien-aimée se trouvait bel et bien là, en chair et en os ! Ils échangèrent un regard énamouré à faire fondre la banquise, puis un long baiser sur la bouche, au cours duquel elle lui retira sa barbe postiche... après quoi, elle se hâta de déposer l’enfant profondément assoupi dans son « berceau »...

Elle s’éloigna de quelques pas, vers un recoin obscur de la grande salle... là, elle se laissa tomber à la renverse dans la paille, en retroussant sa gandoura et se débarrassant de sa culotte. Elle n’avait plus qu’une bande de tissu torsadé autour de la taille. Trop, c’est trop... de peur de devenir fou de désir, Alfred ferma les yeux sur le trésor qui luisait dans l’ombre entre les cuisses écartées... la femme dut saisir d’autorité le garçon par le pénis afin de le guider vers elle... sur elle... en elle...

— Là aussi... il y a une place libre pour toi... mon grand... viens !

Lui bafouillait d’émotion :

— Vous me... ah, c’est merveilleux... patronne... euh, madame... Marie-Louise, mon amour... ouh là là, chérie, tu me... tues !

GIL DEBRISAC

La Position du crabe

Le 24 décembre, Maddy m’annonça qu’elle avait rendez-vous au salon de coiffure en début d’après-midi. Je lui fis part de mon étonnement : avec sa belle chevelure blonde qui commençait à s’allonger, qu’avait-elle besoin d’aller chez le coiffeur ? Un jour pareil, en plus ? Sa réponse fut celle qu’auraient faite la plupart des femmes :

— Mon chéri, tu ne veux donc pas d’une jolie femme pour Noël ?

Que rétorquer à un tel argument, asséné avec le plus beau des sourires et un baiser chaleureux ?

En son absence, j’ai préparé le feu de bois dans l’insert, le poêle à bois encastré dans la cheminée, et vérifié qu’il ne nous manquait rien pour fêter notre premier Noël ensemble. Puis je l’ai attendue.

Partie entre treize heures trente et quatorze heures pour Cavaillon, Maddy, plus de trois heures plus tard, n’était toujours pas de retour... je commençais à m’inquiéter. Enfin, sur le coup de dix-huit heures, alors que j’étais au salon, à genoux devant la cheminée, occupé à charger l’insert avec du papier, du petit bois et des bûches, j’entendis sa voiture passer la grille, s’arrêter devant le garage où j’avais rentré la mienne, puis Maddy crier :

— J’arrive, Seb, je vais me changer ! Et je meurs de soif. J’espère qu’il reste du café.

Surpris qu’elle ne vienne pas m’embrasser sitôt arrivée, je répondis qu’il devait en rester dans la thermos, et j’ajoutai sur le ton de la plaisanterie :

— Eh bien, dis donc, ce coiffeur, il n’aurait pas fait durer le plaisir en gardant ta jolie tête entre ses mains plus longtemps que nécessaire ?

— Ah ça ! Tu ne serais pas jaloux par hasard, Seb chéri ? me lança-t-elle de la chambre.

Comme je me lavais les mains dans l’évier de la cuisine, Maddy apparut dans mon dos :

— Voilà ! Comment tu trouves ?

Sa façon de parler un peu sauvage, faisant fi de toute syntaxe, je n’y faisais plus attention depuis longtemps. Ce n’est pas ce qui compte pour être heureux, quand on s’aime.

En me retournant, je demeurai figé, les yeux écarquillés, la respiration bloquée : j’avais du mal à reconnaître Maddy, celle qui m’était familière. Comme aucun son ne sortait de ma bouche, elle parla pour moi.

— Tu sais, Seb, dans tous tes bouquins, tu n’hésites pas à relooker ton héroïne, et on comprend en te lisant que tu fantasmes sur les rousses... Comme tu as fait tout ce que tu pouvais pour être ici à Noël, je me suis dit que c’était mon tour de te faire une surprise. Tu aimes ?

La réponse se tenait dans mon froc : je bandais face à une femme dont je connaissais le corps par cœur, mais qui n’était absolument plus la même. Non seulement, elle avait changé de coiffure, mais elle avait aussi enfilé des vêtements auxquels elle ne m’avait pas habitué. D’abord, elle avait des cheveux bouclés d’un roux acajou, chaud, sensuel, très attirant, qui lui descendaient jusqu’aux omoplates, et une frange légèrement bombée. Pour la première fois depuis que je l’avais rencontrée, elle portait une jupe. Pas n’importe quel modèle : une jupe en daim couleur cacao, faite de rectangles cousus les uns autres, fendue sur l’avant. Mes yeux la parcouraient de haut en bas, de bas en haut, sans savoir sur quelle partie du corps s’arrêter. Ses jambes étaient gainées de nylon noir. Pour le haut, elle avait enfilé un fin pull blanc, moulant, à col roulé, à longues manches, le blanc faisant ressortir le roux acajou de ses cheveux. Ses mamelons tendaient le tissu, à travers lequel je distinguais un soutien-gorge, blanc lui aussi. J’avais devant moi une femme terriblement excitante, terriblement désirable.

Quand j’eus enfin repris l’usage de la parole, je lui dis dans un murmure :

— Tu es magnifique, Maddy... Je ne m’attendais pas à une aussi belle surprise.

S’approchant, elle passa ses bras autour de mon cou, pressa sa poitrine contre mon torse :

— Alors, tu aimes ta nouvelle femme ?

— Et comment !

Je lui ai donné un vrai baiser d’amour, pressant ma braguette arquée contre son ventre.

— Je vois, je vois... ou plutôt, je sens. Je te réserve une autre surprise, ce soir, Seb... tu la verras tout à l’heure. Si tu allumais le feu ? Il paraît qu’il va faire froid, cette nuit, sur la Provence.

J’ai reculé d’un pas sans cesser de la fixer. Elle ne bougeait pas, son regard plongé dans le mien.

— Je te l’ai dit il y a peu de temps, Seb, je ferai tout pour rattraper le temps perdu... avec toi... sans toi, plutôt... va allumer le feu, dresser la table... Tiens, j’ai envie d’un petit verre, j’ai soif.

Je lui servis un daïquiri, son apéro préféré, bus moi-même une gorgée de Ricard.

Un bon feu brûlait à présent dans l’insert. Tout en m’activant à disposer sur la table les assiettes, verres, couverts réservés aux repas de fête, je me disais qu’enfin, la vie nous souriait, à Maddy et à moi. Elle, bien sûr, avait déjà passé de nombreuses fêtes de Noël en Provence, mais pour moi, ce devait être une première.

Maddy passa un tablier de cuisine par-dessus la tenue qu’elle portait en rentrant, et tandis qu’elle enfournait la dinde farcie, préparait les entrées et les zakouskis, j’ouvris la bouteille de sancerre. Ce faisant, je n’avais qu’une chose en tête, ou plutôt non, j’imaginais plein de choses : baiser la belle femme qui était avec moi, la caresser partout, poser ma bouche sur ses lèvres, son cou, ses seins, lui sucer ses gros mamelons, puis descendre vers son ventre, caresser sa toison (sûrement pas rousse, celle-là blond cendré), lui lécher la vulve, l’entendre gémir au moment où j’aspirerais son clitoris, l’entendre glousser parce qu’elle, de son côté, aurait une bonne moitié de ma queue en bouche.

Elle me lança :

— Je vais me changer, Seb... j’arrive...

Le temps que je termine mon second Ricard, que je remette une bûche dans l’insert, Maddy était à nouveau là, éblouissante. Cette fois, elle avait revêtu une superbe robe moulante en fin cuir noir, fendue sur les côtés, dont le large décolleté carré laissait entrevoir des seins bombés par un soutien-gorge pigeonnant. Ses jambes se gainaient d’un nylon noir à motifs floraux, et elle avait accentué le maquillage de ses yeux, de ses lèvres. Ah, elle en jetait, ma Maddy !

Baissant les yeux, elle me demanda à mi-voix :

— Est-ce que je te plais toujours, mon Seb ?

L’émoi m’envahissait. La gorge serrée, j’ai pu tout juste murmurer :

— Putain !

— Comment ça « Putain ! » ?

J’ai déposé un baiser sur ses lèvres :

— Tu es une créature de rêve, Maddy... mais pas question que je te laisse sortir seule, un soir, dans cette tenue...

— Non ? Vraiment ?

Elle se retourna pour me présenter ses fesses moulées de cuir noir, brillant :

— J’ai de beaux restes, tu ne trouves pas ?

— Non ! Arrête d’utiliser cette expression stupide. Tu es une très belle femme... et qui me fait bander !

— Tu me rassures ! J’ai faim !

Attablés face à face, on dégustait foie gras et confiture d’oignons en buvant du sancerre, puis on a fait un sort à la moitié de la dinde farcie, aux croquettes de pommes de terre, à la salade aux noix, accompagnée d’un pessac-léognan de derrière les fagots. Le vin aidant, on parlait avec animation, mais j’avais l’esprit ailleurs, et mes yeux s’arrêtaient sur sa gorge tentante.

Avant le dessert, on débarrassa la table, on porta le tout à la cuisine. Là, je n’ai pas pu résister à la tentation de passer ma main par la fente de sa robe de cuir. En sentant sous mes doigts le bord brodé du bas noir... l’élastique d’un porte-jarretelles, j’ai poussé un cri d’exclamation :

— Waouh !

Maddy m’adressa une moue de réprobation :

— Tu es trop impatient... voilà, comme ça, tu as découvert une partie de la surprise...

Elle me tâta la bite à travers l’étoffe du pantalon. Aussitôt, l’expression de contrariété disparut de son visage :

— Je t’excite, c’est clair, mon chéri... c’est le réveillon, tu attendras bien encore, non ?

— Oui... bien sûr !

Pourquoi le cacher ? J’avais tellement hâte de lui d’ôter sa robe de cuir que j’aurais bien décroché l’horloge du salon et celle de la cuisine pour avancer les aiguilles d’une heure ou deux. Cependant, Maddy semblait prendre un malin plaisir à faire traîner les choses, savourant avec lenteur son sorbet poire-citron tout en me jetant des regards langoureux.

Enfin, n’y tenant plus ni l’un ni l’autre, nous avons déballé, avec des gestes nerveux, les cadeaux déposés sous le sapin. Je pris le dernier : un petit colis que j’avais placé derrière le pied du sapin, que je tendis à Maddy.

— Encore ? Mais...

— Celui-là est pour nous deux... Ouvre-le.

J’observais Maddy tandis qu’elle dénouait la cordelette rouge, arrachait le papier.

J’étais heureux de pouvoir enfin offrir à la femme qui me plaisait le Kâma Sûtra sous la forme d’un magnifique album : Plaisirs et positions amoureuses. Je lui murmurai que j’en avais un exemplaire, mais que, hélas, j’avais toujours dû me contenter de le regarder seul.

— Maintenant, je vais enfin pouvoir le regarder avec une femme sensuelle... une femme que la sexualité intéresse réellement.

Maddy écarquilla les yeux à la vue de la couverture, elle s’exclama en tournant les premières pages :

— Franchement, mon chéri, je ne crois pas que je sois encore assez souple pour faire tout ça...

— Moi, je le crois ! Allez, on va le regarder.

— Seulement le regarder ?

Ses yeux brillaient, sa bouche appelait le baiser... la pipe... elle respirait fort, ses seins rebondis, qui semblaient vouloir déborder du décolleté de sa robe de cuir, n’attendaient que mes mains peloteuses. J’y déposai un baiser. L’excitation me faisait bander ; mon gland, je le sentais, dépassait de l’élastique de mon slip.

J’ai remis une bûche dans l’âtre, puis ouvrant le meuble contenant les alcools, j’ai sorti deux verres, puis servi un whisky et un amaretto sur glace. Pendant ces préparatifs, Maddy, qui avait pris place sur le divan, s’extasiait de la netteté des photos, de la précision des commentaires pour chacune d’elles. Les scènes étaient jouées par l’une des stars du porno français : la merveilleuse Clara Morgane. Des photos en couleurs la montraient avec son mari, dans une bonne vingtaine de positions du Kâma Sûtra. Aucune des photos ne montrait le sexe de l’homme ni celui de la belle Clara... ce qui, de la part du photographe, témoignait d’un travail raffiné, mais le visage de la femme exprimait le plaisir que celle-ci ressentait à être pénétrée dans telle ou telle position.

J’avais passé un bras autour des épaules de Maddy, mais quand j’ai voulu empoigner un sein aux trois quarts dénudé, elle me saisit la main pour m’en empêcher :

— Non ! Pas tout de suite... patience, mon chéri, j’ai des... surprises à te faire découvrir...

Maddy tournait lentement les pages ; on étudiait, on commentait ensemble les différentes positions :

— Ça, ce ne doit pas être confortable, remarqua-t-elle en observant la position dite du congrès de la vache... mais, celle-là, celle du crabe, on pourrait l’essayer... Ah ça, j’adore... et ça aussi, ajouta-t-elle en pointant la position d’Andromaque, puis la levrette...

Elle marqua un silence, puis ajouta :

— Si tu veux qu’on en essaie plusieurs, mon Seb, il faut que tu bandes longtemps !

Puis elle se mit debout, se plaça devant moi, me tourna le dos :

— Enlève-moi ma robe... mais d’abord, caresse-moi par-dessus !

Passant sa main derrière elle, Maddy palpa ma queue à travers ma braguette.

Je posai les mains sur ses hanches, en suivis la courbe, palpai ensuite les fesses galbées, puis remontai lentement. Maddy écarta les bras, sous lesquels je passai mes mains pour me saisir de ses seins, les caresser à travers le cuir lisse.

Le rythme de nos respirations s’accélérait. Maddy me souffla :

— ... La fermeture Éclair... descends-la !

Je fis glisser le zip à mi-fesses ; Maddy écarta les bretelles des épaules ; la robe tomba à ses pieds. Elle me fit face, me fixa dans les yeux. Mon sang battait dans mes tempes.

— Je me suis apprêtée pour toi, Seb... pour toi, mon chéri.

Maddy n’avait plus sur elle qu’un redresse-seins noir en dentelle, qui laissait à l’air libre l’aréole et le mamelon, des bas noirs à couture retenus par le porte-jarretelles, ses hauts talons, et en guise de culotte, un string transparent muni d’un large trou par lequel était visible un sexe glabre : Maddy s’était fait raser la toison ! Mes yeux exécutaient une gymnastique incroyable, passant des mamelons à la vulve offerte, rutilante de mouille... et inversement.

Je saisis les mamelons gonflés par le frottement exercé contre le cuir tout au long de la soirée, et je tirai Maddy à moi. Elle se mordit les lèvres, mais ne protesta pas. Elle passa, au contraire, ses bras autour de mon cou, se pressa contre moi. J’avais l’impression d’avoir levé une pute dans l’une des rues chaudes d’Avignon, et qu’elle se collait, en dessous provocants, contre son client, moi en l’occurrence, toujours en pantalon, chemise, cravate !

— Je devine à quoi tu penses, mon chéri, me chuchota-t-elle à l’oreille. J’ai appris à te connaître à travers tes écrits... Alors, ça te plaît ?

— Et comment !

Elle s’écarta légèrement, m’ôta cravate et chemise, défit la ceinture de mon pantalon, le fit glisser à mes pieds, s’agenouilla ensuite pour baisser mon slip. J’avais une trique d’enfer, des testicules gonflés à faire mal. Maddy prit ma queue entre ses lèvres, l’absorba tout en palpant mes couilles luisantes. L’extase, quoi !

Mais le rêve fut vite interrompu ; elle me suça deux ou trois fois, puis sortit mon chibre de sa bouche nacrée :

— Cette nuit, Seb, ta queue et mon con auront droit à un cadeau de Noël...

Sans lâcher mon membre raide, Maddy se colla contre moi. Levant sa jambe, elle en enveloppa ma cuisse, appuya mon gland contre sa vulve fraîche. Ses lèvres collées aux miennes, son bras autour de mon cou, sa jambe pressée contre ma hanche, elle m’invita à la pénétrer. En une poussée, je fus tout entier dans son vagin. Pendue à mon cou, elle poussa un long soupir, auquel je répondis en la serrant plus fort encore, sentant ma bite enfoncée jusqu’aux couilles dans son fourreau trempé.

— Une des positions du Kâma, ça, non ? Oh, Seb... reste comme ça... sans bouger... Surtout, n’éjacule pas... cette nuit, je veux tout !

On s’embrassait à pleine bouche, soudés l’un à l’autre. Ma queue pulsait dans son vagin, tandis que nos langues exécutaient un ballet effréné.

Maddy laissa retomber sa jambe, sortit ma queue chatoyante, toujours aussi tendue.

Était-ce l’effet de l’alcool que nous avions ingurgité, toujours est-il que Maddy me parut plus excitée que d’habitude. Nos verres de whisky et d’amaretto étaient sur la table basse, à portée de main... le mien vide, le sien pas complètement. Elle se pencha, trempa son doigt dans ce qui restait au fond du verre. Elle ouvrit alors ses grandes lèvres, qui dépassaient de façon obscène du trou de son string, tira sur son clitoris, et avec son doigt mouillé, le couvrit d’amaretto.

— Suce-moi, mon chéri... tu verras, c’est encore meilleur comme ça... Fais-moi jouir !

Je suis tombé à genoux, j’ai posé mes lèvres sur son gros bouton rayonnant, à odeur d’amande. Mes mains agrippées à ses fesses, je me mis à lécher, puis à sucer le clitoris sucré, alcoolisé, qui gonflait dans ma bouche. Maddy pressait ma tête contre son ventre ; ma langue, par moments, s’enfonçait dans son vagin trempé. Mon front, mon nez glissaient contre son pubis glabre. Maddy gloussait, haletait ; une vague de plaisir lui fit crier les trois syllabes de mon prénom.

Elle s’arrêta net, pourtant, me repoussa brusquement. Je me redressai, la bite gonflée, les couilles prêtes à éclater.

— Viens... Pelote-moi... j’aime tes mains sur mes nichons... Attends... j’enlève ça...

D’un geste rapide, elle ôta son soutien-gorge, son string, mais garda son porte-jarretelles, ses bas.

— Et comme ça, tu m’aimes ?

— Je t’adore, Maddy... tu es la seule femme qui m’ait jamais compris...

Elle me prit par la main :

— Viens dans la chambre...

Elle avait déjà allumé les deux petites lampes de chevet, avait ouvert le lit. Mon regard tomba sur un verre posé sur l’une des tables de nuit... à demi rempli d’un liquide verdâtre.

Maddy se mit à quatre pattes sur le lit, plia les avant-bras, annonça :

— Seb chéri, pour notre premier Noël, je t’offre... mon cul...

Elle me désigna le verre posé sur la table de chevet :

— Fais ça à l’huile d’olive... j’aime mieux que la vaseline...

Mon cœur s’est mis à battre à grande vitesse dans ma poitrine. Je n’avais encore jamais enculé une femme de ma vie. Ce serait donc une première pour Maddy et pour moi. Quel stress ! Mais aussi quelle offrande de la part d’une femme avec laquelle j’avais tant d’affinités.

— Maddy... tu es... merveilleuse !

— Aime-moi, Seb... prends-moi... comme j’en ai envie. Je sais que tu en as envie, toi aussi, et depuis longtemps...

Agenouillé sur le lit entre ses cuisses, j’écartai ses fesses pour bien faire apparaître sa rosace au pourtour strié. Elle murmura alors, comme pour me rassurer, pour m’exciter encore plus :

— Cet après-midi... je me suis fait un lavement... la prochaine fois, c’est toi qui me le feras, mon chéri...

J’ai déposé plein de baisers sur son anus tout chaud avant de le lécher, passant et repassant ma langue sur le petit trou et sur le périnée. Maddy respirait bruyamment. Tendant le bras, j’ai trempé mon doigt dans le verre d’huile d’olive, j’ai massé le contour de l’anus. Il s’ouvrait, et moi, je le fixais, fasciné. Mon doigt huilé s’enfonça ; je le fis tourner comme une vrille entre les parois rectales, qui s’imprégnaient d’huile d’olive vierge... tout comme l’était ce cul ! Maddy émettait des sons rauques, haletait ; elle se cambra, leva la tête :

— Seb... viens... j’veux ta bite...

J’ai ôté mon doigt ; saisissant mon membre dur, j’ai pressé le gland sur l’anus tout gras. M’accrochant à ses hanches, j’ai poussé... mon gland a pénétré dans l’ouverture anale.

— Ouiii... encore chéri... pousse...je t’aime...

La gorge nouée, j’ai poussé plus fort en regardant mon sexe s’enfoncer lentement dans le rectum lubrifié ; Maddy se redressa plus fort en poussant un long râle.

— Maddy... Je t’aime... m’exclamai-je quand je sentis mes couilles buter contre l’entrecuisse.

— Ooh... moi... aussi... Ooh... c’est bon... Défonce-moi, mon Seb... Je... suis à toi...

Je coulissais lentement, je découvrais des sensations nouvelles. Maddy grognait, poussait des gémissements de plaisir. Elle parvint à murmurer :

— Maintenant... tu me possèdes... par mes trois trous, chéri... encore...

Je coulissais en ahanant, avec une ardeur accrue, mes couilles cognant contre l’entrecuisse de Maddy, mon excitation décuplée par le plaisir que prenait la femme, sous moi... elle en voulait, elle se donnait sans retenue. Alors, mon foutre jaillit au fond de son cul... ma queue tressautait dans son fourreau huilé ; Maddy feulait comme une chienne...

J’ai crié :

— JOYEUX NOËL... Maddy chérie !

Emportée par l’orgasme, entre deux halètements, elle s’écria à son tour :

— JOY... EUX... NOËL... Seb adoré...

FRANÇOISE REY

Un Noël pas comme les autres

— Non ? ricane Thibaut. Finard ? Le Guytou ? Ton patron ???

— Oui, mon patron, Guy-Charles Finard en personne !

— Mais pourquoi cette invitation ?

— Il est comme toi, il n’aime pas Noël ! Enfin pas le Noël zon-zon, tu vois, famille, huîtres, dinde, bûche, mouflets en délire, bougies, Minuit, chrétiens, Il est né…

— Ça va, j’ai compris ! Mais dans ce cas, pourquoi il reste pas peinard chez lui, à pisser sur les conventions sociales, comme je le ferais si tu n’en développais pas une quasi-déprime chaque année ?

— Il m’a dit que c’était une bonne occasion de se connaître davantage, que tous ses convives avaient ce point commun de ne pas passer Noël en famille, que c’était un bon point de départ, qu’on pourrait tous ensemble réinventer cette fête, que...

— Oui, enfin, Gilbert, tu m’as souvent dit qu’il avait des idées tordues en ce qui concerne la gestion de l’équipe, non ?

— Des idées originales, quoi ! Ça vaut peut-être le coup de voir ce que ça peut donner hors contexte professionnel ?

— Mmmm...

— Et puis j’ai peur de le contrarier en refusant !

— Il sait qu’on est un couple de pédés ?

— Quelle importance ?

— Et s’il avait des arrière-pensées orgiaques, hein ? « Réinventer la fête !... » Je me gaffe du coup !

— Tu crains pour ta vertu ?

Gilbert Coquet n’avait pas été le seul membre du personnel de la poste centrale de Villefranche à se voir convier pour ce réveillon, dont Finard avait spécifié qu’il n’aurait rien de vraiment traditionnel, rien de solennel non plus, il s’agissait juste d’une petite réunion amicale sans prétention, pas de dress code, pas de cadeaux, seulement de la bonne humeur, et l’envie de passer une bonne soirée.

Gisèle Menu avait eu autant de mal à convaincre son mari que Gilbert à entraîner Thibaut dans ce que ce dernier considérait comme une « couillonnade risquée ». Olivier Menu avait aussi employé le terme de « risqué », et sa femme avait haussé les épaules.

— Risqué ? Mais qu’est-ce qu’on risque ?

— Et s’il veut me faire bouffer de la dinde ? Ou du foie gras ?

Olivier Menu, « Oli » pour les intimes, était un fervent défenseur de la cause animale, il s’était investi dans des associations de militants très actifs et empoisonnait depuis déjà longtemps la vie de sa femme avec ses turbulentes convictions qui lui faisaient mener des actions d’éclat dans les temples de la consommation, surtout au moment des fêtes. Il avait ainsi, un 24 décembre, plastiqué le rayon boucherie de Monoprix, et depuis, Gisèle s’évertuait à garer les gosses pour toutes les vacances de Noël chez leur grand-père, cuisinier étoilé à la retraite, qui leur offrait tous les plaisirs interdits par la philosophie intransigeante d’Olivier.

— Je ne crois pas qu’il y aura de la dinde ou du foie gras, Oli, Finard a bien précisé qu’il ne voulait pas d’un Noël traditionnel !

— Ou alors sanglier ? Biche ? Crevettes ?

— Merde ! Les crevettes aussi ?

— Tout ce qui vit, Gisèle ! Tout ce qui souffre !

— Oh ! Tu nous les brises, Oli ! Tu diras que c’est contre ta religion ! Tu suceras une asperge ! Grignoteras un fond d’artichaut... À moins que les asperges et les artichauts ne développent également un stress, une détresse à la cueillette, et ne sentent l’atroce douleur de l’immersion dans l’eau bouillante ?

En tout, Finard avait invité quatre couples. Et chacun de ces couples comptait un élément, homme ou femme qui travaillait à la poste centrale de Villefranche. Sauf Michel et Micheline qui, eux, y travaillaient tous les deux. Ce qui avait relevé du défi pour leur chef, ç’avait été de trouver à la dernière minute des collègues affranchis de tout engagement, et libérés de leur marmaille, quand ils en avaient.

— C’est dingue, s’était étonnée Marie-Agnès, la femme de Finard, je n’aurais jamais pensé que tant de gens puissent passer Noël sans leurs enfants !

— « Tant de gens », n’exagérons pas, avait remarqué Guy, et puis les cas de figure sont variés : Coquet est une tafiole, il vient avec son mec, ils n’ont pas d’enfants. Le fils des Carron, les deux Miches comme on les appelle, vit à l’étranger, il n’y a guère que les Menu et les Bonnard qui les ont parqués, et encore, pas de notre fait, les enfants Bonnard sont à la neige avec leurs grands-parents, et les enfants Menu font une sorte de stage gastronomique rituel chez le beau-père de Gisèle. Tu vois, finalement... On a tort d’imaginer que Noël, c’est les lardons autour du sapin dans toutes les maisons ! Il y a des exceptions !

Comment en était-on arrivé là ?

Le moment de gêne intimidée qui avait suivi l’arrivée presque groupée des invités n’avait vraiment pas duré longtemps. On avait eu à cœur de ne pas être en retard (c’était le patron qui invitait, alors réflexe conditionné : ponctualité obligatoire !). On s’était salué brièvement, par la force des choses beaucoup d’entre eux se connaissaient déjà. Guy-Charles n’avait même pas eu besoin de présenter son épouse, elle s’était elle-même très spontanément nommée, en leur faisant la bise :

— Marie-Agnès, je suis la femme de Guy. Mais vous pouvez m’appeler « Marie-A ».

Gilbert avait désigné son compagnon :

— Thibaut !

À quoi Thibaut s’était empressé d’ajouter :

— Et surtout ne m’appelez pas « Titi », s’il vous plaît !

On avait ri, commenté, interrogé :

— Pourquoi ?

— Mauvais souvenir ?

— Non, non, c’est un grognon ! Il n’aime pas les diminutifs, et d’ailleurs, il n’aime pas grand-chose.

— Tu oublies de dire l’essentiel : que surtout je n’aime pas Noël !

— Ah ! Vous aussi !

— On ne se dit pas « Tu » ?

— Toi aussi ? Ça nous fera un point commun !

Et la conversation était partie comme ça, les Miches s’étaient excusés en riant d’apporter du champagne, c’était un peu trop tradition, non ? Et Monique Bonnard avait tendu un plateau drapé de papier d’alu avec ce commentaire :

— C’est une bûche, pardon, hein ? Mais un peu spéciale : une bûche pour l’apéro.

La chose se présentait en effet comme une bûche, mais la garniture et le glaçage en étaient salés.

— C’est dans l’esprit, non ? Noël, mais pas trop ! Un peu détourné !

— Elle est à quoi ?

— Secret de fabrication, goûtez d’abord !

Et tout de suite après, le climat déjà bon enfant s’était archi-détendu. Certes le champagne frais et abondant avait sans doute contribué à la décontraction de l’assemblée, mais l’atmosphère soudain très familière de la réunion tenait du miracle. On parlait fort et tous ensemble, on s’esclaffait, on se jetait vers Finard pour une tape sur l’épaule, on se permettait un laisser-aller inattendu au fond des fauteuils, en tendant sa flûte pour une nouvelle rasade.

— Vraiment délicieuse, cette bûche, elle appelle le gorgeon !

Et Michel, le Michel des Miches, renversait la tête pour licher le fond de son verre, y faire le vide et solliciter un rab, tandis que Marc Bonnard demandait à sa femme :

— Allez ! Dis-leur ta recette !

Elle capitula en minaudant un peu :

— J’y ai mélangé un paquet de space cakes !

Les Miches ignoraient ce que c’était. On leur expliqua en riant qu’il s’agissait de biscuits un peu spéciaux, aux ingrédients plutôt illicites, qui avaient le pouvoir de vous faire planer, ou de vous exciter au contraire. Ils ne s’offusquèrent pas, et même Micheline demanda :

— Et les deux à la fois, c’est possible ?

Car de son propre aveu, elle se sentait dans une sorte d’état second, une euphorie bienheureuse et fourmillante d’elle ne savait quels appétits... Elle était bien, bien, vraiment très bien, la tête lui tournait un peu mais c’était agréable, et, ma foi, ce Guy-Charles Finard, quel sacré type ! Même si pour se foutre de sa poire, on l’appelait dans son dos « Guytou l’empalé », elle découvrait ce soir à quel point il pouvait vous mettre à l’aise. D’ailleurs, c’était mieux comme ça, non ? On n’était pas à la poste, ce soir, ce soir c’était spécial, ce soir...

— Pourquoi « Guytou l’empalé » ? demanda le sus-nommé.

— Devine ! le secoua sa femme. C’est ton foutu air d’avoir toujours un balai dans le cul !

À partir de là, la soirée bascula dans une atmosphère débridée de foire surréaliste, invraisemblable d’exhibitionnisme, de règlements de comptes dénués de précautions oratoires comme d’hostilité, de questions indiscrètes et de révélations ébahissantes. C’est Finard lui-même qui avait proposé, puisqu’on en était là, le jeu de la vérité, chacun avait le droit de poser les questions les plus audacieuses qui soient, et le devoir de répondre ouvertement à celles qui lui étaient adressées.

— Voyons, réfléchissait Olivier Menu. L’acte sexuel le plus extraordinaire que j’aie pu réaliser ?... Peut-être quand j’ai tringlé Gisèle dans une cabine d’essayage ?

On voulait qu’il développe, mais sa femme lui coupa la parole :

— Tu parles d’un extraordinaire ! Raconte plutôt comment tu as baisé une dinde !

Concert d’exclamations et d’interrogations.

— Une dinde ? Une vraie ? Vivante ? Comment ça ? Pourquoi ?

Il désigna Gisèle.

— C’est elle ! Elle, la jalouse. Elle est jalouse de mes engagements dans une association de défense des animaux, elle ne supporte pas que je m’investisse...

— Il me gonfle avec ses poules !

— Ses poules ?

— Oui, ses cocottes, ses volailles, quoi ! Un soir, je l’ai attaché, je lui ai bandé les yeux, comme pour un jeu sexuel, je l’ai bien émoustillé, et je lui ai collé une dinde sur la bite. Il a rien vu, rien compris, jusqu’à ce que je le délivre.

On salua l’exploit avec des cris de joie, et des commentaires d’une philosophie trébuchante. Ah ! La jalousie ! Ce que ça pouvait vous faire faire ! ! ! Champagne et space cakes déliaient les langues et dissolvaient les inhibitions. Bientôt, on n’eut même plus besoin de questions, chacun y allait de sa confidence. Gilbert expliqua comment pour obtenir de Titi (« Oui, mon vieux Titi ! Et je t’emmerde ! ») qu’il le présente à sa famille, il lui avait inventé qu’il avait pris Gisèle sur un bureau de la poste, à la va-vite, va-vite et bien, hein ? Il n’avait pas été radin de détails, et l’autre, vert de rage, avait réagi dans le sens espéré, avait cédé à l’implicite chantage et téléphoné sur-le-champ à sa sœur pour s’inviter « avec SON copain » au réveillon familial. Oui, c’était aussi un soir de Noël, Gilbert s’en souviendrait toujours... Il avait de la mélancolie dans la voix, Gisèle également qui déclara rêveusement :

— J’aurais bien aimé entendre le récit !

Oli ne s’offusquait pas, et Titi reconnut :

— Oui, c’est vrai, je suis hyper jaloux ! Mais encore, son bobard concernait une femme... Il m’aurait parlé d’un autre mec, je crois que je lui cassais la gueule !

— Moi aussi je suis jalouse ! dit Marie-A. Et vous ne devinerez jamais de quoi !

On attendait la révélation dans un silence recueilli. Elle fit durer un peu le suspense, puis finit par ordonner :

— Venez voir !

La petite pièce attenante au salon était un bureau plongé dans l’ombre. Une silhouette étrangement trapue et massive s’y abandonnait entre les bras d’un fauteuil. Marie-A éclaira une veilleuse, et le manteau rouge bordé de blanc, le capuchon à fourrure du mannequin assis apparurent plus nettement.

— Non ?!!! Le Père Noël !!!

— Vous avez fait un Père Noël ? Mais je croyais que les traditions vous sortaient par les yeux ?

— C’est Marie-A ou Guytou qui l’a fait ?

— Quelle drôle d’idée ! Bien réaliste en tout cas !

— Et alors ? Jalouse du Père Noël ?

L’énigme semblait les passionner.

— Non pas vraiment, expliqua-t-elle. D’abord, ce Père Noël, il est comme la bûche de Monique, un peu détourné. Une sorte de dérision du mythe, quoi !

— Pourquoi ? Comment ?

— Comme ça ! dit-elle, et elle écarta d’un geste théâtral les pans du manteau rouge.

D’entre les cuisses du débonnaire vieillard s’élançait un imposant priape superbe d’arrogance.

— Voilà ! dit la montreuse de fauve avec emphase. Voilà de quoi je suis jalouse ! Guyguy m’a offert ce gode-ceinture pour Noël l’année dernière, il m’oblige quelquefois à le porter et il le suce ! Et ça le met dans des états pas possibles !

C’est quand on en est arrivé à se donner des gages que la chose s’est corsée. Bien sûr, on envisagea quelques effeuillages amusants, et Gisèle dut ainsi quitter son soutien-gorge parce qu’elle n’avait pas su répondre à une question du Très Trivial Pursuit. Le sel de l’opération résidait dans le fait qu’elle n’avait pas le droit d’enlever son corsage pour ce faire et ses tortillements amusèrent beaucoup. Après d’autres épreuves de même farine, quelqu’un se souvint du godemiché arrimé au bas-ventre du Père Noël. Guy venait justement de recevoir un gage, et on lui demanda une démonstration de ses talents et fougue de lécheur d’artificiel phallus.

Les voilà donc tous de retour dans le petit bureau, massés à la porte et attendant la prestation décrite par Marie-A.

— Je veux bien, mais dans le noir ! concéda Guy-Charles.

On protesta qu’on n’allait rien voir, mais Guy résista, la lumière diffuse du salon suffirait bien... On n’avait quand même pas oublié qu’il était le patron, on se résigna à le deviner plutôt qu’à l’apercevoir, et même dans ces conditions, le spectacle avait une saveur tout à fait extraordinaire. Guy-Charles Finard, alias l’« Empalé », grand manitou de la poste centrale, grand décideur, censeur, ordonnateur des initiatives, distributeur des missions et emplois du temps, à genoux devant un Père Noël de chiffon, embouchant sa fallacieuse trompette, la léchant de bas en haut et de haut en bas avec une application qu’on devinait à l’ample lenteur de ses mouvements de tête ascensionnels !... Non, vraiment, quel réveillon de dingues !!! Quand on le raconterait à tous ceux qui n’avaient pas pu honorer l’invitation, sûr qu’ils n’en croiraient rien !!!

On revint au salon pour d’autres gaudrioles, mais on regretta vite la fadeur des gages donnés en regard de la fellation qui avait frappé les esprits et suscité, en même temps qu’une stupéfaction gaiement scandalisée, des émois plus troubles. Finard s’était éclipsé depuis un petit moment, il ne revenait pas, on en profita, puisque Gilbert venait d’écoper d’un gage, pour faire chorus :

— Le Père Noël ! Le Père Noël !!! La pipe au Père Noël !!!

Marie-A cria :

— Où es-tu passé, Guytou ? Reviens vite, Gilbert va lécher le vieux !

L’intéressé, sans doute occupé à un besoin intime, ne répondit pas, ce qui arrangea Gilbert, qui n’avait pas formidablement envie d’accomplir sa prestation devant son chef. Malgré l’ambiance débridée qui régnait désormais sur la soirée, il gardait un fond de réticence à se lâcher totalement, et l’appréhension des retrouvailles du surlendemain avec l’« Empalé ». Il se hâta donc de passer au petit bureau, demanda à son tour qu’on n’éclaire pas la pièce, et se jeta aux pieds du barbu factice avec la ferme intention d’expédier le plus rapidement possible son numéro.

Dans l’ombre, il avança la main pour saisir son champ d’action et le maintenir solidement. Une petite répulsion le crispait à l’idée qu’il allait manger après Finard, et il hésita encore quelques secondes, mais il entendit la voix goguenarde de Titi, pressé avec les autres à la porte :

— Allez, ma grosse ! Fais pas ta chochotte ! Montre-leur que tu es un expert !

Ce paf était d’une douceur de grain parfaitement imitée. Les doigts de Gilbert s’y promenèrent d’abord avec une circonspection vite séduite, puis il les referma plus solidement en bracelet autour de la colonne tendue, et entreprit de mimer un décalottage. Nom de Dieu ! C’était à s’y méprendre ! Le prépuce de ce truc consentait à la manœuvre avec une docilité confondante, le fabricant avait fignolé l’illusion jusqu’à créer cette fausse peau d’une souplesse magique, le col roulé descendait sans résistance... Du bout d’une phalange presque craintive, Gilbert toucha le gland humide qu’il venait de déshabiller, caressa ses joues rebondies, souligna son menton partagé d’une fossette profonde, s’insinua dans la crevasse suintante. Suintante !!! C’était la salive de Finard qui s’y attardait, et cette idée soudain, au lieu de dégoûter Gilbert, l’excita prodigieusement, il sentit son propre sexe se dresser avec une violence douloureuse, car dans sa position agenouillée, il l’écrasait contre le bord du fauteuil.

Il crut défaillir d’émotion quand il posa enfin la bouche sur le lingam satiné, sa bite dans son froc durcit encore, devint folle, tenta une ruade jugulée par son linge, battit comme un cœur, forcée à l’immobilité, et son désir était tel de s’attraper le zob à pleine pogne et de se le secouer jusqu’à l’explosion libératrice que son imagination malade de convoitise et détraquée d’alcool inventa le prodige : la pine du bonhomme Noël bougeait ! Elle battait la mesure, elle hochait sa lourde tête en cadence, comme pour saluer, ou remercier, ou réclamer l’attouchement. La langue incrédule de Gilbert, ses lèvres perplexes, bientôt toute sa bouche en ventouse vorace autour du paf en toc furent ébahies du même mirage : le gode était animé ! Par quel sortilège, quelle prouesse technique ? Piles ? Moteur caché ? Ou alors c’était lui, Gilbert , le pauvre halluciné, qui perdait la boule, avec cette connerie de space cakes, il tétait follement à présent un phallus de plastique qu’il sentait réagir sous son palais, entre ses muqueuses avides, il le gougnottait avec des élans forcenés, le mâchait à pleines joues, le coinçait entre babines et mandibules, le coulissait à dents serrées dans l’étui de ses gencives, le mordillait de dents gourmandes, et le truc dansait toujours, on aurait même dit qu’il grossissait, le bigarreau juteux du bout s’enflait, s’enflait, et, dans son slip, Gilbert avait le même, écorché au coton, éperdu d’exaltation, il se frottait frénétiquement sur le bord de la bergère comme un clébard en rut qui ponce un pied de table, dans ses couilles denses une fermentation bouillait, il allait partir comme ça dans son bénard en pipant une bite d’opérette, et Titi qui le regardait depuis la porte ! Et tous les autres, et Finard lui-même qui était peut-être revenu des gogues et qui pensait « J'ai dans mon équipe à la poste une tarlouse sacrément douée pour la turlute ! Je devrais en profiter !!! »

Alors le cauchemar grandiose gagna encore en intensité, Gilbert s’imagina entre les genoux de Finard, à la poste, en train de lui pomper le dard, de lui peloter les frangines comme des poires à jus, de lui tirer son foutre en l’enfournant jusqu’à la luette... Un reste désespéré de lucidité lui fit lâcher l’engin, l’arracher à ses amygdales frustrées, en déposséder son palais glouton, ses joues avides, il recula, ses lèvres glissèrent à regret, reculèrent, abandonnèrent la base de lancement de cette prodigieuse fusée qui lui coulait de la lave dans l’usine à fantasmes et du plomb fondu dans le scrotum, sa bouche tout entière veuve et son menton mouillé eurent mal et froid de cette brutale absence, il haletait, essoufflé d’une lutte où sa dignité le disputait au vertigineux tourbillon d’un plaisir dément, à quelques centimètres du gourdin qui oscillait encore, et soudain, la Révélation le transperça, brûla comme un cordon de poudre de sa queue à son cerveau dessillé, et c’est son nez qui venait d’allumer la mèche, son nez aux narines sensibles, à l’odorat subtil : ce gode sentait le zob ! Le zob affolé par la proche jouissance, ondoyé par l’arrivée de l’orgasme, le zob bandé comme un serpent, gueule ouverte, venin brûlant, il envoyait des ondes musquées, des effluences sauvages, et son haleine de vie et mort mêlées, son fumet d’humus et d’océan, épicé, viscéral, NE POUVAIENT PAS être artificiels !!!

Gilbert avait à peine eu le temps de réaliser l’imposture que la bite abandonnée devant lui accusa une série de brèves et violentes secousses très éloquentes. À toute vitesse il pensa à l’assemblée de ses spectateurs, qui, du pas de la porte, n’avaient sans doute rien vu de précis ni rien compris, à Titi qui, s’il s’apercevait de la supercherie, allait tout casser dans la maison du chef, et il se jeta de la bouche vers l’œil du cyclone, à temps pour aspirer et avaler les fusées crémeuses qui en jaillirent à cinq ou six reprises. Il cramponna la colonne en fusion jusqu’à la dernière salve pour contenir et masquer ses sursauts, attendit que la bête fût domptée, son éruption tarie, et, puisqu’il ne pouvait faire autrement, ayant atteint un tragique point de non-retour, se laissa partir à son tour dans son carcan de textile. Panard fulgurant en même temps qu’étranglé, palpitant explosif, périnée ravagé d’extase clandestine, couilles ratatinées d’émerveillement tacite...

Il se releva meurtri d’une courbature générale, qui lui empesait le corps et l’âme, sous les applaudissements de son public. Même Titi voulut le prendre gaiement dans ses bras comme il franchissait le seuil de son arène, mais il le repoussa doucement, détourna la tête. Il devait sentir le foutre à plein pif...Titi eut un rire étonnamment gentil :

— Eh ben, mon Gigi, tu as honte de ton succès ?

Et Marie-A cria vers les tréfonds de l’appartement, à Finard qui n’avait toujours pas réapparu :

— Cette manie que tu as de lire aux chiottes ! Tu as raté quelque chose ! Gilbert vient de faire une pipe d’enfer au Père Noël !

CARL ROYER

La petite curieuse

Quand l’oncle Hervé, rougeaud entre le fromage et la bûche, dit tout haut ce qu’il pensait des immigrés, son frère Jean ne put continuer d’ignorer les regards assassins que lui lançait sa femme depuis vingt bonnes minutes, de l’autre bout de la table. Les enfants avaient flairé l’interdit, Michael et Zoé et bientôt même Virgile improvisèrent une chanson dont les paroles reprenaient en substance la pensée de leur oncle ; quelque chose comme les Arabes, tous des – silence ! siffla leur mère aussi sec. Jean était seul debout et s’apprêtait à découper la bûche, il avait connu un certain succès au moment de la dinde, une heure plus tôt, et comptait bien continuer d’épater son public avec ce second acte. À moins qu’Hervé ne vienne une fois de plus tout gâcher... Un silence passa dans la pièce, Jean avait suspendu son bras dans le vide, la pelle à tarte brandie au plafond, les petits chouinaient, Nadine fusillait son mari des yeux et Hervé sirotait son vin rouge en grommelant. Les autres, des fantômes : les grands-parents feignaient d’ignorer la grossièreté de leur aîné, les ados rivés à leur smartphone feignaient d’ignorer le principe de Noël. Jean balaya la salle à manger du regard. Il se revit au même endroit, peu avant dix-huit heures, alors que sa femme et lui dressaient la table.

— Que tu continues à l’inviter, d’accord, avait-elle grondé cependant qu’elle dépliait les napperons. Mais après ce qu’il a fait, je lui conseille de la jouer profil bas. Et je t’interdis de le laisser gâcher la soirée comme autrefois !

Elle avait raison, bien sûr, et Jean n’avait pu que promettre. À présent qu’Hervé en était très après le verre de trop, et assénait ses lourdeurs à l’assemblée sans plus se contrôler, les yeux fous de sa femme rappelaient Jean à son devoir. Alors, tel un empereur romain mettant fin aux jeux du cirque d’un simple mouvement du pouce, le maître de maison prit sur lui d’abaisser sa pelle à tarte, et posa la main gauche sur le verre de son frère, à plat.

— On va peut-être y aller mollo sur le vin, Hervé, hein ? souffla-t-il avec bienveillance, mais aussi fermeté. Il est temps d’éponger tout ça.

Depuis l’autre bout de la table, Nadine hochait fièrement la tête en souriant pour elle-même. C’était pour ces élans d’autorité qu’elle avait épousé cet homme-là, l’empereur Jean.

Mais Hervé n’entendait pas se laisser ainsi rabrouer.

— Je suis quand même assez grand pour savoir quand m’arrêter, nom de Dieu ! Je suis pas un de tes mioches à qui tu...

— Allez, tonton, s’il te plaît ! Sois gentil... On ne te voit qu’une fois par an, on aimerait bien profiter de toi jusqu’au bout...

D’un même élan, tous les regards de la famille se tournèrent vers Chloé, qui avait décollé le nez de son portable pour interrompre l’oncle Hervé. Chloé, l’aînée des cinq, la toute jeune bachelière dont les belles boucles blondes et les taches de rousseur lui donnaient encore quinze ans, mais dont le corps mûri par l’adolescence faisait d’elle une femme, déjà... Un petit ange au doux sourire, qui désarma son oncle aussitôt qu’il le vit.

— Bon ! grogna-t-il en éclatant de rire. Mais seulement pour ma nièce adorée !

La tension s’évapora dans l’instant, et les gorges se délièrent à nouveau. Hervé se renfonça au fond de son siège. Chloé retourna à son smartphone. Jean put découper la bûche et recueillir les compliments de la famille, qui nota que chaque part était d’égale épaisseur, au point que c’en était troublant. Un robot n’aurait pas fait mieux, jugea le grand-père au comble de la fierté. Le repas se termina sans incident, ceux qui habitaient à proximité furent raccompagnés à l’entrée et chaudement remerciés, ceux qui habitaient loin furent dirigés vers leurs lits respectifs. Au secret de leur chambre, Nadine et Jean se félicitèrent d’être parvenus à contenir Hervé, et louèrent le courage inattendu de Chloé, qui avait pris sa part au maintien du calme.

Comme Jean avait déjà la main sur l’interrupteur, sa femme lui dit, d’un air espiègle, qu’il avait gagné le droit d’inviter son frère une année de plus. Il sourit en retour et s’endormit paisible, satisfait de lui-même. Il était un peu moins de onze heures ; Noël ou pas, on n’était pas couche-tard dans la famille.

*
*     *

Hervé était de ces parents encombrants, qu’on n’avait pas choisis mais qu’il fallait bien supporter, au moins un peu, dans les grandes réunions de famille. De ceux qui amusent la galerie lorsqu’ils sont encore jeunes, mais finissent par embarrasser leur public qui comprend, avec le temps, que ceux-là ne grandiront plus. Quoique l’aîné de sa fratrie, Hervé était sans conteste le plus immature : on ne lui connaissait aucune réussite amoureuse, professionnelle encore moins, il avait traversé les jeunes années de sa vie passant de femme en femme, bricolant sa paye de magouille en combine, déménageant souvent avec pour seule bouée sa bouteille, rhum ou whisky, dont il ne se séparait jamais. Il avait le physique de l’emploi, si l’on peut dire, corps grand et gras, allure pataude, visage marqué par l’alcool, cheveux déjà grisonnants. Une moitié de Depardieu, pas la meilleure, lâchait Jean quand il s’autorisait une moquerie à l’endroit de son frère.

Quand il avait bu, Hervé s’attribuait toutes sortes d’exploits incroyables et généralement malhonnêtes, et se targuait d’être, selon l’humeur, faussaire ou bien cambrioleur. Personne ne prenait ses confessions avinées au sérieux. Aussi, lorsqu’un matin le SRPJ de Rouen défonça la porte de son petit studio et le plaça en détention provisoire, tout le monde autour de lui fut surpris et crut à une mauvaise blague. Hervé prit deux ans ferme. On commença de se dire, parmi ses proches, qu’un fond de vérité se cachait peut-être dans ses histoires rocambolesques.

*
*     *

À l’étage, les chambres étaient éteintes et l’on s’y endormait déjà. Sauf une : celle de Chloé, d’où filtrait encore la pâle lueur de sa lampe de chevet. Assise sur son lit, la jeune femme avait une boule au ventre, elle hésitait encore. Elle se disait que peut-être, certains fantasmes étaient faits pour rester des fantasmes. Et puis elle se disait que non, pas celui-là. Celui-là était trop intense, et lui retournait l’estomac depuis trop longtemps. Pendant des minutes qui lui semblèrent des heures, Chloé attendit ainsi, silencieuse, les oreilles à l’affût du moindre bruit, du moindre ronflement qui la conforterait dans son choix. Elle avait l’entrecuisse humide et tremblait légèrement. Quand enfin elle estima qu’il était temps, elle se releva lentement et manqua perdre pied, tant l’excitation la tenait. Une fois son équilibre retrouvé, elle alla jusqu’à sa porte et y accola son oreille. Elle écouta une, deux, trois secondes. Dehors, aucun bruit, seules les respirations lointaines de ses frères, de ses sœurs, de ses parents. Cette fois, elle allait le faire. C’était maintenant ou jamais. Chloé entrouvrit la porte et se faufila dans le couloir.

*
*     *

Une fois seulement, l’oncle Hervé fit montre d’un tempérament d’adulte devant sa famille. C’était à Noël, quelques années en arrière. Le soir du 24, on attribuait invariablement à Hervé, qui ronflait fort et se contentait d’un confort minimum, le canapé du salon. Il y dormait bruyamment sans déranger ses proches à l’étage. Il ne s’en plaignait jamais, et avait de toute façon trop bu pour faire autre chose que s’y effondrer, chaque année, et comater jusqu’au matin.

Une nuit, donc, qu’il cuvait son vin et digérait sa dinde au salon, Hervé avait été réveillé par un grattement suspect, tout près de lui ; comme si un rongeur était en train de grignoter le tapis à ses pieds. Piqué au vif, il avait basculé de côté et plissé les yeux dans le noir, curieux de surprendre le petit monstre qui l’avait tiré du sommeil.

Sur le tapis du salon, tout près du sapin, un fantôme tout de blanc vêtu déchirait le papier des cadeaux ; à ses côtés, un amoncellement d’emballages vides trahissait sa faute. Un fantôme à la liquette écrue et aux couettes blondes. La petite Chloé, en réalité, qui s’était faufilée hors de sa chambre pour découvrir avant tout le monde ce que le père Noël lui avait apporté.

Ni une, ni deux, Hervé avait bondi du canapé et surgi dans le dos de sa nièce. Elle avait tressailli de peur et tenté de s’enfuir, mais la grosse main de son oncle la tenait fermement par l’épaule et la tirait en arrière. Hervé s’était rassis dans le canapé et avait étendu Chloé sur ses genoux. Il avait relevé sa chemise de nuit, baissé sa petite culotte et l’avait fessée, fessée jusqu’à ce que la blancheur de sa peau vire au rouge. Toute la maison avait bientôt été réveillée par les pleurs de Chloé. Découvrant la scène, Nadine et Jean avaient puni la petite curieuse et félicité l’oncle Hervé ; ils avaient vu dans sa réaction un espoir, celui qu’un jour le grand frère lourdaud grandirait, et se comporterait à chaque instant en adulte. Bien vite, tout le monde avait oublié cette histoire et la vie avait repris son cours, Hervé toujours aussi marginal au grand dam de ses proches.

Tout le monde sauf Chloé. Une fois la douleur passée, la jeune fille qu’elle était n’avait pu ignorer le trouble qu’elle avait ressenti pendant que son oncle lui donnait la fessée. La sensation de ses fesses dévoilées lorsque sa robe avait remonté le long de son dos, lorsque le tissu de sa petite culotte avait glissé sur ses cuisses et s’était enroulé à l’endroit de son sexe... La sensation des doigts gros et chauds de l’oncle sur sa peau douce et froide, qui frappaient et frappaient et frappaient encore, et s’enfonçaient légèrement dans le rebond de ses fesses... Le sentiment de honte lorsqu’il la frappait, d’abandon total à la puissance de l’homme... Chloé ne les avait pas oubliés, jamais. Elle avait vécu son premier émoi sexuel cette nuit-là, entre les mains d’Hervé ; de souvenirs poignants, les fessées de son oncle étaient devenues obsessions.

L’adolescence avait rempli l’esprit de Chloé de rêves où l’oncle Hervé recommençait. À tout propos et en tout lieu, il la faisait basculer sur ses genoux et ôtait sa petite culotte, parfois l’arrachait, avant de la fesser violemment. Souvent, ses doigts s’attardaient sur le galbe de ses fesses entre les coups, et s’aventuraient à la naissance de son sexe, glissaient entre ses petites lèvres... Chloé était prise de violents orgasmes nocturnes et se réveillait en sueur, encore tremblante de plaisir.

Le jour où son père lui avait appris l’arrestation de l’oncle, les rêves de Chloé s’étaient précisés : Hervé la rejoignait désormais en pleine nuit, il s’introduisait dans sa chambre par la fenêtre, vêtu du pyjama rayé que portaient les prisonniers dans ses Lucky Luke, et la déshabillait d’autorité. Cependant qu’il la fessait, il lui murmurait combien elle lui avait manqué, combien il avait pensé à ses fesses, toutes ces années à l’ombre de sa petite cellule...

Tordue dans son lit, à quatre pattes ou sur le dos, les jambes très écartées et les pieds coincés derrière sa tête pour tout voir de son intimité, la jeune et souple Chloé jouait avec ses doigts, elle imaginait ce qu’Hervé lui ferait s’il était avec elle. Devant le grand miroir de son armoire, elle se fessait violemment et s’amusait à observer les traces rouges laissées par ses mains sur sa peau. Elle enfonçait ses doigts très loin dans son sexe, elle mettait le majeur et l’index pour essayer de rendre la sensation de ceux d’Hervé, beaucoup plus gros que les siens. Elle s’injuriait, se violentait le vagin, jouissait très fort et restait immobile, haletant de plaisir longtemps après avoir explosé, ses jolies fesses offertes à la caresse de la nuit. Elle suçait avidement ses doigts trempés de mouille comme d’autres, au même âge, suçaient encore leur pouce. Elle se sentait vilaine.

L’oncle Hervé si loin d’elle, intouchable, il avait fallu trouver d’autres garçons pour combler les désirs de Chloé.

*
*     *

Le salon était plongé dans l’ombre, mais à la lumière des réverbères et de la neige qui transperçait les rideaux saillaient les formes des meubles et d’Hervé, étendu sur le canapé. Lui était agité par le vin, plongé dans un sommeil sans rêve, et se réveilla en sursaut quand il entendit le parquet craquer, très près de lui.

— Quoi ? Que... Qu’est-ce que... ?

Il lui fallut quelques secondes pour s’habituer à l’obscurité et se tirer de la torpeur. Face à lui, debout à l’extrémité du canapé, un ange blanc et blond aux pieds nus le regardait. Un ange à la nuisette écrue, très courte au-dessous des fesses, et aux couettes blondes. Chloé s’était coiffée comme autrefois, et souriait à son oncle d’un air timide.

— Chloé ? s’étonna Hervé.

Il se frottait les yeux en détaillant la jeune fille à demi-dévêtue et son étrange coiffure.

— Qu’est-ce que tu fiches ici ? demanda-t-il. Tu as un problème ?

La jeune femme avança d’un pas. Elle faisait mine d’hésiter.

— C’est que... Oui, tonton, mais c’est un peu délicat... Tu te souviens, quand j’étais petite, et que je te racontais tout ce qui me tracassait ?

— Eh bien, oui, répondit Hervé, incrédule... Je m’en souviens, Chloé. Tu veux m’avouer un truc, c’est ça ? Tu m’inquiètes...

Chloé sourit, franchement cette fois. Elle prit les hésitations de son oncle pour une invitation à s’asseoir et vint le rejoindre sur le canapé. Elle s’y installa en tailleur, face à lui qui repliait ses jambes pour lui laisser une place. Un court instant, il sembla à Hervé que sa nièce ne portait pas de culotte. Il chassa aussitôt cette vilaine pensée, probablement inspirée par l’alcool qui lui battait encore le crâne.

— Ce sont les garçons, oncle Hervé, avoua Chloé en se penchant vers lui. J’ai fait quelque chose de mal, je... j’ai été très vilaine, je crois. J’ai fait des choses avec les garçons.

Hervé déglutit péniblement. S’il s’attendait à ça !

— Les garçons ? Houlà... Tu... tu crois pas qu’il vaudrait mieux voir ça avec ton père ? C’est que je suis pas le mieux placé pour...

— Papa m’a interdit d’approcher les garçons ! s’emporta la jeune femme. Il ne doit rien savoir, tu dois promettre ! Il ne me comprend pas. Il ne sait pas, lui...

— D’accord, oui, pardon, s’excusa Hervé... Juré, Chloé, craché, t’en fais pas, j’y dirai rien, à ton père. Parle-moi.

Chloé se pencha encore un peu plus en avant. Une bretelle de sa nuisette glissa le long de son épaule, dévoilant la naissance de ses seins.

— Merci, oncle Hervé... Voilà : c’est ce garçon que je connais, au lycée. Il... il m’attache les mains dans le dos, et puis il promène son bout partout sur moi, et puis... il me le met par-derrière, comme ça. Parfois, il me met aussi une laisse autour du cou.

Hervé retint sa respiration. Il commençait à se dire qu’il rêvait. Ou plutôt cauchemardait.

— Tu veux dire qu’il t’attache et te baise de force ? s’exclama-t-il en attrapant la main de sa nièce. Mais ça s’appelle du viol, Chloé !

— Non, non, pas de force ! le rassura aussitôt Chloé. C’est pour ça que je suis vilaine, oncle Hervé. Très vilaine... C’est moi qui lui demande.

Un silence passa dans le salon. Les joues d’Hervé le brûlaient.

— ... Il fait du foot, il a une équipe. Une fois, il m’a amenée dans le vestiaire et m’a promenée au milieu de tous ses copains, à quatre pattes au bout de la laisse. Il y en avait qui étaient nus et durs, et j’ai dû tous leur faire plaisir... Certains d’entre eux étaient si gros, oncle Hervé ! Et d’autres si larges ! C’est mal, je le sais bien... Je suis vilaine, tonton ? Hein, que je suis une salope ? Tu peux me le dire. Il ne faut pas me ménager.

— Non, je... Dis pas ça, Chloé. T’as peut-être été entraînée, tu... Ça fait longtemps que ça dure, ces histoires ?

Chloé leva les yeux au ciel, pensive, comme si elle comptait dans sa tête. Elle en profita pour étendre ses pieds et écarter légèrement les jambes. Cramoisi, Hervé ne put s’empêcher de jeter un coup d’œil. Remontée de quelques centimètres supplémentaires, la nuisette de sa nièce dévoilait une chatte aux lèvres fines et roses, entièrement rasée.

— Ça fait longtemps, oncle Hervé. La première fois, j’avais douze ans.

Douze ans. Hervé passa la main sur son front pour en éponger la sueur. Il essaya de se souvenir de Chloé quand elle avait douze ans. Une chose était certaine, elle n’avait pas alors ces longues jambes minces et nues, ni les deux jolis seins rebondis qu’il voyait pointer sous sa nuisette. Ses lèvres, aussi, étaient moins charnues qu’aujourd’hui, et son regard n’était pas teinté du vice qu’il voyait briller cette nuit-là. L’oncle Hervé avait le souffle court, et manqua s’étouffer lorsque Chloé bascula en avant pour se serrer contre lui. Elle frotta son corps contre celui gras et bedonnant de son confident, qui quant à lui, portait un marcel délavé et un caleçon distendu, mal dissimulés sous le drap.

— Oh, tonton, je suis si contente d’avoir trouvé quelqu’un à qui avouer ces choses ! Et il y en a tant d’autres, si tu savais... Une fois, j’ai été surprise aux toilettes en train de sucer un garçon. Pas celui à la laisse, un autre. C’était au collège. Je sais que c’est mal... Je suis allée en colle sans petite culotte, et j’ai bien écarté les jambes devant le surveillant. Je l’ai supplié de me punir pour ça, je savais bien que c’était mal, mais il a juste accepté de me laisser lui toucher le bout. Il l’avait tout petit, mais si large ! Je suis vilaine, oncle Hervé. Pas vrai, que je suis la plus vilaine de toutes ?

Elle était à genoux sur le canapé et avait plongé son visage dans le cou de son oncle. Lui regardait par-dessus son épaule, il voyait les pieds de la belle cassés en deux, et ses adorables petites fesses reposées sur ses talons, découvertes par la nuisette retroussée sur ses hanches. Il respirait l’odeur de Chloé, son parfum de jeune femme, frais, naturel... Il était en nage.

— Je... t’assure que t’es pas vilaine, Chloé, balbutia Hervé en tentant par tous les moyens de l’esprit de contenir ce qu’il avait senti poindre entre ses jambes à lui... Y a des gens, comme ça, qu’ont des fantasmes un peu... bizarres, c’est la vie. J’ai connu une nana, une fois, elle voulait toujours que j’y pisse dessus ! En dehors de ça, elle était tout à fait normale, mais dès qu’on se retrouvait tous les deux, ça manquait pas : pisse-moi dessus, Hervé ! qu’elle gueulait. Viens dans la douche et arrose-moi ! Elle avalait tout ! Mais c’était pas un monstre pour autant. Et toi non plus.

En plus de ses innombrables défauts, l’oncle Hervé n’avait jamais fait preuve d’une grande vivacité d’esprit. À tout juste dix-huit ans, on fait parfois preuve d’impatience : agacée entre les bras ballants de sa proie, Chloé estima qu’il était temps de précipiter les choses. Elle desserra l’étreinte autour de son oncle et se recula sur le canapé, s’agrippant aux cuisses puissantes d’Hervé. Elle le regarda droit dans les yeux.

— Pas un monstre, murmura-t-elle... Et si j’ouvrais tous mes cadeaux sous tes yeux, oncle Hervé, là, maintenant... Qu’est-ce que tu ferais ? Je serais vilaine, si je faisais ça ?

La deuxième bretelle de sa nuisette avait dégringolé de son épaule. Chloé était seins nus. Un court instant, l’oncle Hervé resta interdit, le regard encore vide de compréhension. Et puis soudain, un éclair passa dans ses yeux. Ses lèvres tremblantes dessinèrent un sourire pervers au coin de sa bouche. Il revit l’ange blanc des années plus tôt, revenu après tout ce temps recevoir une nouvelle punition. D’un geste sec, il attrapa Chloé par les cheveux et la fit basculer en avant. Si fragile face à ce monstre d’autorité, elle ne put résister et s’étendit sur les genoux de son oncle, le visage perdu dans les coussins du canapé. Elle frissonna lorsque la main libre d’Hervé froissa les pans de sa robe et fit glisser le tissu le long de ses fesses, jusqu’au bas de son dos. Un sursaut de plaisir lui parcourut le corps, du sexe au cerveau, lorsque les doigts gros et chauds de l’homme effleurèrent sa peau blanche et fraîche. Hervé brandit le bras dans les airs, paume ouverte, doigts tendus.

Au loin, la cloche de la paroisse s’anima de tintements joyeux : elle sonnait les douze coups de minuit. Chloé ferma les yeux et sourit. C’était Noël.

LÉO BARTHE

Un petit Noël

Il doit y avoir une chapelle quelque part, derrière ce qu’il subsiste de végétation, de grands arbres qui faisaient l’agrément du parc avant la construction de l’hôpital. C’était il y a longtemps, crénom, plus de cinquante ans, plus d’un demi-siècle. Le temps va rudement vite, surtout vers la fin. Cette unique promenade avec Véronique dans le parc. Comme nous étions timides, alors. Elle était belle comme cette journée de printemps qu’elle continue à incarner dans ma mémoire. Je la regardais du coin de l’œil avec une ferveur neuve. Et toute cette tendresse que je ne savais pas épancher. Maintenant, je suis sûr qu’elle attendait un geste de moi. Le respect m’écrasait. Et puis la vie a continué. Chacun de son côté a fait son propre malheur. Nous ne sommes pas allés jusqu’à la chapelle. Notre promenade, si brève, a tourné court. En somme, j’avais peur. J’étais divisé. Je savais que j’étais beau, avec des boucles brunes, une peau mate, des yeux sombres et caressants. J’étais beau, je le voyais dans les yeux de ma mère. Cette cloche lointaine, bienveillante et anxieuse, qui tinte dans la nuit. De l’ambulance qui m’a amené ici je ne pouvais rien voir. Maintenant, dans le silence de la nuit, j’entends cette cloche. Dans la nuit ? Ah, ce doit être la messe de minuit. Peut-être y eut-il de la joie, il y a longtemps, dans l’enfance intacte. Mais je suis devenu autre un jour ou une nuit plutôt et je ne peux plus aimer cette fête, je ne peux plus l’attendre dans l’impatience limpide de ce temps-là. Tant de longues années après les faits, je pressens encore avec horreur l’approche de la petite meute avide et fébrile menée par Fabien. Fabien, avec ses pupilles jaunes, avait à mes yeux la physionomie repoussante d’un loup blême et glabre et, dès la rentrée des classes, je l’ai perçu comme l’incarnation du vice. Non qu’il fût affecté lui-même de quelques difformités morales sur quoi certains se repliaient ; il avait le pouvoir horrifiant de rendre trouble et malsain tout objet, tout être sur lequel il posait le regard. De créer plus encore que de pressentir en chacun je ne sais quelle faille insoupçonnée pour en envenimer l’obscurité lointaine. Le coup d’œil qu’il me lança le jour de la rentrée me glaça. Il exprimait le désir d’une vengeance froide et d’autant plus aiguë que dénuée de motif. Il avait le corps sec et aguerri de certains paysans dont l’âge ne peut épaissir la silhouette et il gagna très vite la réputation d’être dangereux dans les sports collectifs, le hand-ball en particulier où les mouvements sont vifs. Il savait faire mal. Nous l’avons su assez tôt. Cependant ce n’était pas une brutalité physique que je craignais le plus mais je ne sais quoi d’insidieux, d’une cruauté mieux ourdie.

Les vacances d’hiver approchaient. Nous savions tous qu’elles seraient trop courtes. Un silencieux frisson de joie cependant se propageait parmi nous et l’idée d’échapper pendant quelques jours aux salles d’étude aux pupitres goudronnés, à la pénombre brumeuse des longs couloirs sonores, au désert rigoureux d’un dortoir de quarante lits, nous mettait au cœur une joie secrète. Une semaine à l’avance le service de l’intendance avait fait distribuer le linge propre que nous devions enfiler le matin de la sortie. Cette semaine allait nous paraître longue. C’est ce jour-là qu’à l’entrée de la salle de sciences naturelles Fabien se glissa près de moi, épaule contre épaule pour murmurer :

« Toi, il va bien falloir te faire ton petit Noël. »

Je tournai la tête vers cette voix. Je vis son visage blanc tendu vers le mien et sa lèvre mince qu’un rictus sauvage retroussait sur une canine. Ce furent des jours de cauchemar. Où que j’allasse, quoi que je fisse, je sentais sans cesse le regard ironique et calculateur de Fabien posé sur moi. Parfois il bavardait avec ses deux acolytes, Régis et Stéphane, qu’il tenait sous sa coupe. Ils essayaient de ne pas me regarder mais je savais qu’ils parlaient de moi. Ils me voulaient du mal. J’imaginais mille sévices douloureux. Néanmoins, en évitant constamment de me trouver isolé, en me tenant toujours en vue du pion de service, je parvins à me soustraire à toute approche de leur part, et la veille du départ, je me couchai rassuré. J’avais échappé à toutes les embûches et m’endormis en paix.

Au milieu de la nuit, je fus tiré du sommeil pour plonger dans l’horreur. Une main sèche était plaquée sur ma bouche et la voix de Fabien murmurait à mes oreilles :

« Ne te débats pas, sinon je vais te faire mal, très mal. Et je veux te faire du bien. »

La cage de verre du surveillant, à l’autre bout du dortoir, diffusait la grise lueur de sa veilleuse. En vain essayai-je d’émettre un cri d’alarme. Les doigts nerveux qui étreignaient mon visage ne laissaient passer qu’un souffle rauque et contraint. Déjà des mains avides dénouaient le cordon de mon pyjama. Pas ça, tout de même ! J’eus un sursaut violent. La main sur ma bouche resserra brutalement les doigts qui m’enfonçaient les joues entre les dents. Il y eut un âpre chuintement :

«  Arrête ! Arrête tout de suite ! Tu ne peux rien faire. »

J’avais les larmes aux yeux et refusais de pleurer. Pourquoi aurais-je pleuré, d’ailleurs ? d’humiliation, car on ne me faisait aucun mal, au contraire ; Fabien, que je tenais pour une brute avérée, s’emparait de mon sexe avec une horrifiante douceur et c’était cela le pire. Ce malheureux appendice se désolidarisait de mes sentiments et accueillait avec une allègre gratitude les infâmes caresses dont j’étais agressé et, en dépit du refus douloureux que je voulais opposer à ma situation répugnante, durcissait et se dressait dans toute sa navrante vigueur.

« Ne le lâchez pas », ordonna Fabien à ses complices dont l’un me tenait les poignets et l’autre les chevilles.

— Tu vois bien que ça lui plaît, objecta Régis.

— Peut-être ; je n’ai pas confiance.

Aux premiers attouchements avait succédé un massage méticuleux et odieusement efficace. Un plaisir dont je ne connaissais à peu près rien jusqu’alors envahissait de ses vagues irrésistibles mon bas-ventre et me prenait aux reins. J’en restais ulcéré d’autant plus que je savais maintenant que j’avais perdu le combat et que j’allais sombrer dans l’indicible dont je sentais la monstrueuse poussée. J’entendais dans un lointain indistinct le murmure de Fabien :

«  Regardez ! ça vient, ça vient, là, voilà, là… Il jouit. »

Dans des myriades de phosphènes se dissolvaient le monde et moi-même tandis que me submergeait le vertige.

« Ça suffit pour cette fois. On se casse. »

Ils m’abandonnèrent. C’est dans une brume froide que me revint le mouvement. Je me suis servi de mon pyjama pour essuyer les flaques visqueuses et glacées qui engluaient mon ventre et mes cuisses, et je me suis brutalement endormi dans un linge moite.

Le lendemain les pensionnaires étaient rendus à leur famille. Je ne sais où sonnait une cloche lointaine scandant le calendrier de l’Avent. Il me souvient que j’avais grand-peine à mimer la joie qu’on attendait de moi dans cette période de fêtes. Je demeurais, pour toujours peut-être, déchiré par une honte cuisante. J’avais été navré par une révélation atroce : l’organe viril à la gloire duquel je voyais que tout concourait autour de moi m’apparaissait comme une source d’humiliation et une occasion, dans ces moments triomphants, de la plus grande défaillance. Le monde tout entier reposait sur un mensonge. Je ne sais si cette noire représentation de la vie m’accablait déjà pendant ces quelques jours de vacances ou si cette lèpre intime se développa au fil des mois suivants.

Car, bien sûr, le jeu avait trop d’attrait aux yeux de Fabien pour qu’il m’en tînt quitte. Pour que les épisodes fussent assez marquants, il en rompait le rythme. En certaines périodes, tous les soirs il me faisait victime de ses manipulations, puis, pendant une semaine, et même jusqu’à une dizaine de jours, il faisait mine de se désintéresser de moi pour survenir quand plus rien ne le laissait prévoir. Au fil des mois, mes tortionnaires améliorèrent, si je puis dire, leur dispositif. C’est Fabien sans doute qui eut cette brillante idée. Une nuit, après m’avoir déculotté, Stéphane et Régis me soulevèrent les jambes pour les ramener vers mes épaules, le dos ployé. Fabien précisait ses intentions :

« Vous allez voir. Il va se juter sur la figure. »

J’avais la vision hallucinatoire de ma posture obscène et dans cette contrainte mon nerf se tendait dans sa quête d’une jouissance qui m’était odieuse. Stéphane souffla la remarque qui s’imposait :

— On pourrait l’enculer.

— Et qu’est-ce qu’on fera, connard, si on ne peut pas l’empêcher de gueuler ? Et qu’est-ce que tu feras, si tu fous de la merde partout ?

Je me demande encore d’où lui venait un savoir qui m’épargna de plus profonds sévices. Il ne forçait jamais son avantage et même se montrait mesuré dans la satisfaction de son étrange vice. Je n’ai jamais su quel plaisir il tirait de sa scandaleuse pratique. Peut-être sa jouissance était-elle toute mentale. Peut-être est-ce là la plus exacte définition du vice. En attendant, cette invraisemblable gymnastique donnait un résultat que même Fabien n’avait pas prévu et dont il se réjouit fort. Insensiblement ma colonne vertébrale s’assouplissait et il fut un moment où mon chibre me surplombait le visage qu’il plaisait fort à Fabien d’arroser à son gré, et, tout à la fin de l’année scolaire, il parvint à me caresser les lèvres de mon gland. Le résultat ne se fit pas attendre. Mon tortionnaire exultait.

Pendant l’été, pour complaire à ma mère, mon père installa son cabinet médical en ville. Je devins externe dans un autre établissement scolaire ; je n’ai jamais revu Fabien ni aucun de ses deux complices. Je n’ai jamais pu oublier non plus les sévices qu’ils m’ont fait subir. Ces souvenirs ont hanté toute ma vie et ont fait mon malheur. Ce lourd chagrin aurait pu faire de moi un impuissant. Tel ne fut pas le cas, loin s’en faut. Ou encore ma sensibilité déviée aurait pu me mettre en quête des cruelles délices dont on m’avait imposé la découverte. Or le sentiment que la réitération de ce supplice avait inscrit dans les fibres de mon être était celui d’avoir été trahi par mon sexe dont la présence, dans ses manifestations ostensibles, ne pouvait plus désormais signifier qu’une insurmontable et harcelante faiblesse. J’ai eu une existence banale et, conformément aux conventions en usage, j’ai honnêtement exercé un métier, je me suis marié, j’ai eu des enfants. Mais ma vie conjugale fut un enfer contre toute attente. Il n’était pas de complaisance à quoi je ne consentisse et mon abnégation à l’égard de celle de qui j’espérais être aimé était sans limite. Je ne connus en retour que le mépris le plus cinglant qui, au fil du temps, finit par ressembler fort à de la haine. Cet état de fait se précisa après la naissance de nos deux enfants qui offrit à ma femme l’occasion d’instaurer une torture à base de frustrations charnelles ; ce n’était jamais le bon moment, à ceci près toutefois qu’il suffisait que j’en fusse à désespérer de partager avec elle quelques bonheurs intimes pour qu’elle se fît provocante et s’offrît à moi de la manière la plus crue et en sorte que je ne pusse résister à ses appels. Il me semblait devenir fou tandis que je ruminais mes misères. Souvent m’effleurait l’idée que j’avais épousé une perverse. Toutefois cette hypothèse que semblaient corroborer les faits ne m’offrait aucune solution ni aucune paix. C’est pourquoi j’ai préféré tourner contre moi-même mon regard critique. N’est-il pas concevable qu’il y ait eu dans ma conduite une certaine faiblesse qui aurait suscité chez ma partenaire une si constante aberration ? Dès lors s’impose l’idée qu’en ces nuits de plaisir humiliant que j’avais connues au début de mon adolescence, j’avais à jamais perdu toute fierté quant à mon sexe et que dans ma vie conjugale je n’avais jamais su proposer les prémices d’un bonheur charnel avec l’allégresse triomphante d’un homme sûr de son fait, mais, au contraire, toujours comme un humble appel au secours.

Ainsi a-t-il fallu que j’échoue dans cet obscur mouroir pour prendre toute la mesure du misérable destin de cet homme qui, parce qu’il attendait tout de l’amour, n’a jamais rencontré que le mépris d’une femme à qui ne restait que la ressource de faire souffrir son partenaire intime. Cette pauvre petite cloche peut bien annoncer avec vaillance l’heureuse célébration d’une fête, à mes oreilles incertaines elle sonne le glas.

Ce frôlement subtil signale l’entrée dans la chambre de l’infirmière de nuit. Elle vient m’injecter dans le ventre je ne sais quelle substance salvatrice. Cette opiniâtreté à prolonger mes jours est vaine, et aveugle dans sa vanité. D’où tiennent-ils tous que j’ai encore le moindre désir de vivre ? Cette enchanteresse senteur de lilas qui dissipe le consternant remugle de désinfectant, c’est donc elle, la grande et si gracieuse rousse à la chevelure opulente et rebelle, à la coiffe blanche, c’est elle qui est de service en cette nuit miraculeuse. Dans la pénombre bleuâtre elle s’avance, elle s’avance et l’on croirait rêver. Ce n’est pas son habitude de s’asseoir au bord du lit ni de poser son plateau sur la table de nuit. La honte me ferme les yeux tandis qu’elle écarte le drap et retrousse ma chemise pour mettre à nu mon ventre. Même assourdie sa voix reste douce :

— Ça va faire un peu mal.

— Même pas, je suis habitué et puis vous êtes si délicate.

Entend-elle autre chose qu’un vague croassement ? La seringue a tinté sur le plateau. Sa main s’attarde sur mon ventre comme pour répartir le liquide injecté. Comment une main peut-elle être à ce point bienveillante ? Elle se penche vers mon oreille ; elle est une vraie brassée de lilas.

« Vous êtes mon malade préféré. »

Je suis si ébahi par ce ton affectueux que c’est avec un temps de retard que je découvre que sa main a quitté mon ventre pour recueillir la chose qui se redresse en tremblant. Au lieu de me considérer comme je suis, un vieillard répugnant, je ne parviens à éprouver qu’un ineffable bonheur.

« Je vous l’ai bien dit que vous êtes mon plus gentil malade. Vous voyez bien. »

Ce disant elle m’investit d’une générosité que je ne me connaissais pas et dont, pourtant, j’ai senti l’accueil au creux de sa main dès le premier contact. De quel onguent s’est-elle enduit les doigts pour qu’ils glissent à ce point suaves autour de ma hampe, comme si depuis longtemps elle attendait au creux de sa paume le membre qui s’y loge ? Sa caresse se resserre peu à peu pour se pénétrer de ma présence. Or qui caresse qui ? Sa peau sur la mienne est toute vibrante du plaisir qui lentement venu de sa nuit profonde peu à peu me submerge. Nous sommes noués par le pacte le plus obscur qui efface toute différence entre donner et recevoir. Le lit s’affaisse sans heurt sous une chaude houle de chair. Au bord de cet abîme auquel je m’abandonne, j’ai ouvert les yeux. Je sens son autre main qui rampe dans mon dos. Le pâle nuage de son visage passe sur ma face. Une blancheur m’aveugle et le bourgeon de son sein m’effleure les lèvres.

« Prends, dit-elle, c’est à toi. »

Et avec des précautions avides j’absorbe ce point de chair qui habille mon palais d’une constellation de commotions aiguës. Tandis qu’un âpre et délicieux torrent me ravage le ventre, ma bouche connaît le silencieux secret des femmes comme mon plus lointain souvenir effacé par les ratures de l’existence. Maintenant, toute dette rédimée, enfin délivré, je peux partir en paix.

VIRGINIE BÉGAUDEAU

Une nuit à Dungeon Hyde

« 26 décembre 1907,

Chère Cathy,

Je n’ai jamais aimé Noël, tu le sais, et cette année, j’ai quitté Londres pour me fiancer à la campagne. À bientôt vingt-trois ans, il était temps ! Oh, Cathy ! Je n’ose te dire que tu finiras vieille fille à ton tour si tu ne te décides pas. En tout cas, je te préviens que cette lecture risque de te mener au fond d’un lit, si tu n’y es pas déjà. Assure-toi d’être seule, car je suis certaine que tu n’iras pas au bout sans avoir envie de m’accompagner, à ta manière !

Pour revenir à mon fiancé, Thomas Bulkeley a courtisé le père davantage que la fille, l’unique héritière. Je ne suis qu’un enjeu de famille pour la fortune de Père, que les spiritueux ont fait fructifier. Il n’y a pas eu d’hésitation pour me jeter dans les bras d’un cadet de lord, et vicomte de surcroît. Le titre pour eux, les biens pour nous ! Mon paternel est fou de joie à l’idée que je lui donnerai un héritier lord, un héritier qui siégera à la chambre haute et se pavanera dans son carrosse recouvert d’armoiries.

J’ai eu l’immense honneur de rencontrer Thomas avant-hier lorsque la voiture s’est rangée devant la maison. Je me suis retrouvée face à un grand roux, sec, le cheveu long et raide. Un regard froid, un visage plus vieux que ses vingt-sept années de vie. Sa courtoisie est rude, son sourire absent. J’ai baissé les yeux, acceptant son baisemain glacé, aussi réservée qu’on nous l’a appris à Sainte-Lydwine. Je lui ai souhaité la bienvenue. Il m’impressionnait sans me plaire.

Mes malles et mes paquets étaient prêts depuis une semaine, et personne ne savait combien de temps je resterai sur place. Le plus longtemps possible, espéraient-ils. J’ai enfilé ma pelisse et ma toque de renard, emboîtant le pas à mon futur seigneur et maître. Je suis montée à l’arrière de la berline tirée par les quatre chevaux des Bulkeley, un regard vers Mère sanglotant dans les plis d’un grand mouchoir blanc, un dernier vers Père si satisfait.

Thomas a ordonné au cocher, Jeff, de presser les chevaux : il était hors de question d’arriver en retard à Dungeon Hyde, à deux heures de chez nous, en plein Hertfordshire.

La neige tombait sur Londres et sa campagne. C’était féérique.

Mais nous n’étions pas seuls dans la berline à l’intérieur richement damassé. Deux femmes nous accompagnaient. Elles seront à mon service. Maureen, la jeune chambrière au visage rond d’une époque victorienne révolue, les yeux cernés et la bouche pleine. Des boucles rousses s’échappaient de sa coiffe mal fixée. Une Irlandaise à n’en pas douter ! Elle a osé lever les yeux vers moi, j’ai ignoré son regard effronté. Camilla – la tutrice de cette jeune fille – est d’un âge plus avancé, une quarantaine d’années. Son uniforme bleu marine était aussi austère que le chignon massif qui lui recouvrait la nuque. D’emblée, j’ai été marquée par ses traits creusés, cette beauté fanée, surtout, mais insolente. À quel genre d’excès s’adonnait donc ce type de femme ? Je n’ai pas eu longtemps à patienter.

Thomas et moi regardions respectivement de chaque côté de la route et je m’émerveillais du manteau floconneux recouvrant la lande, à défaut de toute conversation. Nous n’avions rien à nous dire.

Puis, j’ai entendu glousser en face de notre banquette. La petite soubrette rousse, l’œil vif, se poussait contre sa voisine. Camilla restait figée, les yeux dirigés vers le fond de la carriole bringuebalante. Sans un regard, elle a relevé la jupe de sa pupille, laissant apparaître de grossiers bas marron, lesquels faisaient ressortir la chair blanche des cuisses. La tutrice remontait la robe noire de Maureen. Tranquillement. Naturellement.

Une bouffée de chaleur m’a obligée à baisser les yeux. Que faisaient-elles ? Le lourd tissu doublé et le fond de robe s’est retrouvé de plus en plus haut, contraignant la jeune Irlandaise à ouvrir les jambes.

Sa culotte fendue m’a troublée. Il est évident que la rouquine n’est pas teinte. Son sexe offert à ma vue et les poils pubiens d’un orange soutenu m’ont coupé le souffle. L’instigatrice a tapoté les cuisses de sa compagne pour l’inciter à les écarter davantage. Ciel, Cathy !

Thomas avait cessé d’observer le paysage. Nous étions témoins de la scène. Pourquoi n’intervenait-il pas ? Je brûlais de honte à l’idée de l’interpeller : aussi, je n’osais rien dire.

Puis, hilare, Thomas s’est penché en avant, sortant un énorme cigare de la poche intérieure de sa redingote.

— Prenez ce Robusto, miss Camilla, et si vous pouviez montrer à ma fiancée comment se passe une nuit de noces… Un avant-goût tout du moins ! On ne lui apprend pas ces choses-là, à Sainte-Lydwine.

Les mains occupées à faire descendre le panty de Maureen le long des cuisses replètes, Camilla a coincé le havane entre ses dents. Le ricanement de mon futur mari était un chevrotement d’homme ivre. Il s’est tourné vers moi avec un sourire de commisération, auquel, étonnée, j’ai répondu, les yeux écarquillés, avant de revenir au spectacle de la banquette. L’intendante venait de dégager la culotte des bottines de la soubrette.

Je sentais mon visage s’empourprer sous l’effet des sensations voluptueuses qui couraient dans le bas de mon ventre. Que se passait-il sous mon jupon trop amidonné ? Sous le corset à baleines qui m’étouffait ?

Pour la première fois de ma vie, j’apercevais la vulve nue d’une autre femme. Je connaissais le mot – pas la chose. Peut-être avons-nous manqué l’opportunité d’en apprendre réciproquement davantage l’une sur l’autre, toi et moi, quand nous partagions notre dortoir à Sainte-Lydwine. Je sais que nous avons joué à ce que tu appelles très justement « le doigt mouillé », que toi et moi connaissons donc le mot, la chose et la sensation. Mais je le tenais pour secret, pour la nuit, surtout.

La subordonnée, retenant ses mètres de tissu au-dessus de sa taille, remontait légèrement les genoux, tandis que sa voisine palpait le « con », qui s’animait au contact de ses doigts, que j’imaginais froids par cette température, et qui « branlaient » sans ménagement.

Les petites lèvres de l’Irlandaise s’humectaient bien vite. Un menu morceau de chair écarlate pointait au-dessus de sa fente, s’étirait, se dilatait. J’étais écarlate, le feu de mes joues se propageait à mon cou, à mon buste engoncé dans la flanelle blanche. A-t-on le droit d’agir ainsi en public, ou même en privé ?, me demandais-je, en savourant l’excitation que ce remue-ménage causait à mon corps. J’aurais dû suivre tes conseils terriblement osés à l’époque où nous avons commencé à évoquer ces histoires de grandes personnes. La pointe de mes seins se dressait, mon sexe devenait douloureux.

Le corps droit de l’intendante semblait détaché de l’action qu’exerçait sa main dans l’entrecuisse luisant de mouille de sa protégée. J’étudiais avec intérêt l’impulsion sur le petit bouton enflé. La fille de chambre s’abandonnait, les yeux clos, la tête renversée contre le montant de la banquette. Les grincements, les craquements de la voiture lancée au galop sur la grand-route couvraient à peine les soupirs de plaisir, les clapotements de son « con ». Tandis que la pulpeuse Maureen écartait les genoux, toujours plus largement, je serrais les miens de sorte que ma vulve vint toucher mon jupon. J’étais dévorée par l’envie d’y insérer un doigt, moi aussi.

Les mouvements réguliers du bassin de l’Irlandaise contre la main tentatrice, contre les doigts fureteurs de sa « chaperonne », rythmaient ses gémissements. D’un geste brusque, Camilla a retiré le cigare de sa bouche, l’a retourné et l’a planté dans le trou bien plus ouvert qu’au début, suintant de mouille. La jolie rousse se cambrait violemment sous le mouvement accéléré de Camilla. Un pouce roulait sur son morceau de chair, un cigare élargissait son sexe transpirant d’un liquide visqueux et odorant, puis l’orgasme l’a prise, et par contagion, il venait de me saisir : à force de presser mes cuisses en étau sur mon bouton inondé, l’excitation culminant, me traversant, je venais de me « contenter » comme le disaient les vilaines filles de Sainte-Lydwine. Mon premier orgasme véritable, dans cette carriole qui me conduisait à des lieues de mon enfance.

Au beau milieu de cette débauche, Thomas m’avait vue observer la scène des gourgandines. Ses premiers mots à mon égard :

— J’espère que vous avez bien regardé, my dear ! C’est ce qui arrivera le soir des noces. Vous ne devrez pas oublier la démonstration.

Rouge de plaisir, suffocante, j’ai réussi à articuler un « merci, my lord ». Maureen et moi avions le même rose aux pommettes, plus prononcé lorsque Camilla a rendu le cigare trempé à son maître, qui l’alluma d’un briquet d’or. La bouffée de havane nous asphyxiait.

C’était le 24 décembre, le soir tombait et nous passions les grilles enneigées de Dungeon Hyde. Le sourire en coin de mon fiancé ne me disait rien qui vaille.

Le hall d’entrée du manoir des Bulkeley étalait un tel faste que la tête m’en tournait. Les tours, les fenêtres, l’architecture gothique de ma demeure d’escale, tout était splendide. Arton, le majordome, un quinquagénaire trapu et fier, nous attendait devant le porche, imperturbable sous la neige et le vent, rejoint par un essaim de jeunes domestiques en tenue de grande maison.

Une fois la voiture à l’arrêt, nos compagnes de route ont mis pied à terre, et, après un bonjour appuyé au reste du personnel, ont fait signe de décharger les bagages. Jeff, un brun musclé aux joues enflammées et au nez cassé, s’est chargé de la grande malle. Le fouet enroulé et coincé sous son ceinturon, il l’a calée sur son épaule. Le petit personnel se ruait sur le reste.

Lord et Lady Bulkeley, près de l’escalier à double volée, se sont avancés vers nous, le sourire radieux. Lady Elizabeth Bulkeley m’a tendu la main, l’a gardée, m’a souhaité la bienvenue et ne m’a pas libérée. Son parfum musqué, aux effluves de vanille, s’avérait entêtant. La jupe en laine fine et le chemisier en soie blanche surmonté d’une broche d’émail soulignaient la taille de Lady Elizabeth. Son chignon blond à étages était soigné mais sans artifices.

Le thé serait servi dans le salon de Lord James Bulkeley, celui de l’aile Est. Lord Bulkeley et son fils cadet Thomas pressaient le pas en direction du salon indiqué par Arton qui ouvrait la marche. J’avais une envie folle de les rattraper, mais la mère de mon fiancé me retenait d’un bras autour de la taille. J’ai imaginé un geste de réconfort après les fatigues du voyage ; cependant, à mesure que nous avancions, elle se collait contre moi. J’ai tressailli au contact de sa main sur mes fesses, puis juste avant de pénétrer dans la petite pièce où s’entendaient déjà des exclamations de joie, Lady Elizabeth, avec gourmandise, a empoigné l’un de mes seins. Soufflée, je suis restée immobile, sentant mon téton s’allonger et se durcir. Elle retira sa paume avant de me pousser dans le petit salon, refermant les battants sur nous. L’odeur de spiritueux me montait au nez et je compris que le thé s’accompagnait d’alcool. D’où les rires bien trop joyeux. La porcelaine de Saxe semblait particulièrement guindée pour un tel comportement. J’étais presque saoule rien qu’en respirant.

Deux jeunes femmes étaient assises sur le divan de brocart vert : les sœurs de Thomas, des jumelles. Leur ressemblance frôlait le malaise. Seule la couleur de leur robe les différenciait, bleue pour Gemma, mauve pour Sophia. Je les trouvais séduisantes, regrettant aussitôt cette pensée déplacée : la pression des doigts racés de Lady Elizabeth sur mon sein ne s’était pas estompée. Je regardais l’animation alentour. Les uns demandaient à Arton de leur verser une nouvelle rasade de whisky dans leur thé, les autres le dégustaient à petites gorgées. Mon fiancé fumait un second cigare, ravi.

J’étais au beau milieu de la famille Bulkeley au grand complet. C’est du moins ce que je croyais, lorsqu’Arton a introduit Matthew dans le petit salon. Je n’entendais plus les effusions de Lady Elizabeth ou de Lord Bulkeley, tous levés pour embrasser leur progéniture. Je n’existais plus. Je voulais disparaître avec lui.

Tu ne peux imaginer comme j’ai tremblé. Cet homme se tenait à quelques mètres de moi et j’aurais voulu l’aimer. L’aimer d’une façon plus ou moins acceptable, l’aimer pour toujours.

Thomas m’a présentée :

— Matthew, voici Jane, ma fiancée.

Il m’a ordonné d’étreindre son aîné.

De toutes mes forces, j’aurais voulu poser mes lèvres sur sa joue, son cou, peut-être même son sexe. Mon ventre se nouait, la pointe de mes seins se tendait. L’effet avait été fulgurant : les yeux bleus, en croisant les miens, m’avaient ôté toute raison. « Matthew », me répétais-je, « Matthew ».

À cet instant, Gemma me proposa de l’accompagner à l’étage où mes malles venaient d’être montées. Je n’avais nulle envie de quitter le salon, mais par courtoisie, j’ai accepté la main de ma future belle-sœur, non sans me retourner. Matthew n’avait pas bougé, son regard parcourut mon corps soudainement tremblant. Il n’eut pas un geste pour me retenir.

Dès lors que Gemma a refermé la porte sur nos pas, une bouffée d’émotion m’a secouée. Littéralement. La jeune fille n’a rien manqué. Elle a posé son doigt sur ma joue brûlante, en m’annonçant d’un ton enjoué dans l’escalier que ma chambre était voisine de la sienne. Elle pourrait m’y rendre visite jour et nuit, elle aurait même du whisky à m’offrir.

Chère Cathy, je me dois d’être honnête dans la suite de cette lettre. Si seulement nous étions toutes les deux dans cette maison, je pourrais te faire découvrir tout ce que j’y ai appris ! C’est le manoir des vices, tu aimerais beaucoup…

Je reçus pour consigne de descendre à 18 heures dans la salle à manger. À mon grand regret, ma future belle-sœur s’est éclipsée. J’ai ainsi profité d’un moment de solitude. Ma chambre était vaste, où trônait un lit à baldaquin blanc. Je me suis laissée choir au milieu des édredons, appréciant le calme et la douceur des lieux. Par la fenêtre, je regardais les flocons recouvrir le monde. J’ai ôté ma robe avant de me retrouver en pantalon et en corset. Je me suis assoupie, trop épuisée pour songer même à Matthew.

L’horloge me réveilla juste avant l’heure du dîner. Je me suis empressée d’attraper une sortie de lit en soie rouge disposée sur le paravent. J’espérais croiser Matthew au détour d’un couloir, mais en attendant, je devais partir à la rechercher de ma femme de chambre en retard. Je percevais des rires, des chuchotements de plus en plus sonores au fil de mes pas. Le chahut provenait de la chambre de Gemma. La porte était entrouverte, j’ai passé la tête dans l’encadrement.

L’Irlandaise !

Étendue nue sur le lit de Gemma, les jambes écartées, Maureen me souriait. D’instinct, je me suis avancée vers les deux femmes emmêlées. L’Irlandaise s’est décalée pour me faire une place à ses côtés. À la pensée que n’importe qui pouvait entrer, j’ai tremblé.

Saisissant mes mains, passant mes bras au-dessus de ma tête, Maureen m’a attirée à elle. Ses yeux bleus me sondaient, aussi lubriques que dans la carriole. Sa lourde poitrine en sueur se collait à mon visage. Gemma, elle, s’appliquait à retirer mon pantalon de lingerie. La femme de chambre délaçait mon corset avec cette habileté des gens du métier. Privée de toute volonté, je restais inerte, incapable d’arrêter les deux furies qui en voulaient à ma vertu.

La bouche de Maureen a lancé les festivités. Son baiser, salvateur, m’a renversée. J’ai attrapé sa tête rousse, palpant longuement ses seins d’une incroyable fermeté. J’ai osé pincer un de ses tétons raidis. Sa salive inondait mes lèvres, mon menton, mon cou. Je l’ai entraînée sur mon buste pour que sa bouche prenne mon sein.

Au même moment, Gemma plaquait ses mains fraîches sur mes cuisses. Son nez, ses lèvres fines ont plongé dans mon entrejambe fiévreux. Avec un sourire fugace, elle a enfoncé sa tête dans mon sexe béant, sa langue frétillait. Le plaisir courait sur mon corps, intense, épars, insoutenable. À présent, la jeune Bulkeley suçotait mon petit morceau de chair, le même que celui de Maureen tiraillé par l’intendante dans la voiture. Mes gémissements ont accompagné mon excitation qui s’étendait de haut en bas, de bas en haut. C’était délicieux ! Je l’encourageais par des mouvements de reins. Comme sa bouche savait s’y prendre ! Gemma a brièvement relevé le nez, satisfaite de me voir chavirée. Ma vulve tressaillait sous ses coups de langue. Agrippant mes fesses, elle a redoublé d’ardeur. J’ignorais tout de ces sensations. Les connais-tu, toi, Cathy chérie ? J’aurais aimé les découvrir avec toi, la dernière fois que nous avons partagé la chambre. J’étais à deux doigts de te laisser te glisser sous mes draps. Tu en mourais d’envie.

Mon con s’enflammait, mes tétons douloureux manquaient d’exploser. J’ai joui. J’ai crié. Rien de comparable avec ce que j’avais senti de voluptueux jusque-là ! Des soubresauts accompagnaient mon orgasme ; Gemma en a profité pour insérer trois doigts dans ma fente bouillonnante. Il n’y a eu aucun répit et ma future belle-sœur m’a retournée sur le ventre. Face à l’intimité « fourrure de renard » de Maureen, ma bouche se pressait contre sa vulve aussi mouillée que la mienne. Déconcertant. Excitant. Mes compagnes m’encourageaient à m’en délecter :

— Lèche bien, petite ! me lança Gemma. Ne crains rien, il n’y a ni domestique ni maître ce soir !

Je goûtais pour la première fois au sexe d’une femme ; l’odeur âcre n’était pas désagréable et à en juger par les soupirs soulevant la poitrine de l’Irlandaise, ma langue devait être assez adroite. J’explorais l’écrin ruisselant qui palpitait sous mes impulsions appuyées. Je n’avais nulle envie de m’arrêter, je savourais chaque parcelle de ce sexe charnu et inconnu. J’en redemandais.

Maureen s’est crispée, s’est tordue, sanglotant de bonheur.

Pendant ce temps, Gemma jouait de ses doigts dans mon antre si élargi que je désirais follement recevoir quelque chose de plus… consistant ! Je brûlais d’être remplie, moi qui n’avais jamais connu la verge d’un homme, moi qui me disais fière de ma virginité.

Des pas se sont fait entendre, Matthew est apparu dans l’encadrement de la porte. Je ne le connaissais que depuis deux heures, ma douce Cathy, mais je crevais d’envie de le posséder, d’être possédée par lui.

Matthew a prié sa sœur de rendre la liberté à la jeune vierge que j’étais, qu’il ne fallait pas abîmer avant le grand jour. Il m’a demandé de l’accompagner, promettant qu’il ne me toucherait pas, que ce droit revenait à son frère cadet. Mais moi, j’en avais assez de Thomas. Je n’en voulais pas. Ses manières glaçantes, sa voix, sa laideur foncière, sa décadence, non je n’en voulais pas.

Accrochée au bras de Matthew, je me laissais guider vers ma chambre, assurée, d’après ses mots, qu’il m’y abandonnerait « en tout bien tout honneur ». J’étais naïve. M’apprêtant à refermer la porte, malade de désir mais raisonnable, Matthew l’a bloquée de son pied. Oh, Cathy ! J’ai cru défaillir quand mes yeux se sont posés sur ma nudité terriblement visible à travers les pans de ma sortie de lit que, malgré moi, j’avais laissée s’ouvrir. Je tremblais. Je crois avoir eu peur.

Sans paraître embarrassé, Matthew m’enserra la taille, me souleva et me déposa sur le lit. Il me scruta de ce regard perçant auquel j’ai tenté de m’accrocher. Il me caressait, sa main parcourait ma nuque, mon cou, mon buste, effleurait les pointes de mes seins « électrisées ». Un gémissement m’a échappé lorsqu’il m’a pressé un mamelon. Ses lèvres descendaient vers mon ventre, suivaient la courbe de mes hanches atteignaient les bords de ma vulve débordante d’excitation. Je l’ai laissé choisir entre l’effleurer, la tâter, la pénétrer.

Il passa ses doigts dans mes poils blonds, ôtant d’un geste vif sa ceinture et son pantalon, libérant un membre vigoureux et dressé en mon honneur. Il m’exhorta à le prendre en main. Secouée de frissons, je me suis emparée de son pénis dur mais vivant. Que devais-je en faire ? Une première fois, là encore dans ma courte vie après l’impressionnante vulve béante de Maureen, c’était au tour du redoutable phallus érigé qui menaçait la délicate, et intacte, ouverture entre mes cuisses.

Pressant ma tête entre ses mains, Matthew collait sa bouche à la mienne, ouvrait mes lèvres de sa langue. Son baiser me brûlait. Je sentais son parfum boisé et son soudain amour pour moi. Saisissant mes fesses comme la croupe d’une bête indocile, il me fit glisser jusqu’à son chibre de plus en plus gros. J’attendais. Je me sentais prête à m’offrir à lui tout en craignant qu’il ne parvienne pas à franchir le passage pourtant si ouvert et huilé. Mais il me pénétra sans résistance.

La déchirure ne fut pas immédiate. Ma vulve se retrouva comblée et les va-et-vient de Matthew accentuaient la douleur immémoriale des filles qui deviennent femmes. Tandis qu’il me gratifiait de ses caresses, je soupirais, agrippant les fesses de mon nouvel amant.

Je me cambrai sous l’effet d’un plaisir foudroyant, mes lèvres gonflées escortant la verge de Matthew. Tu me trouves licencieuse, Cathy, n’est-ce pas ? C’est bien en dessous de ce que tu imagines. C’est si bon !

Alors que j’étais enfin possédée par Matthew, la silhouette de Thomas se profila à l’entrée de la chambre. Échevelé, torse nu, le bras passé autour des épaules de Camilla pour éviter de tomber, il ricanait sous l’ivresse, un Robusto en bouche. J’eus le temps d’apercevoir Jeff derrière le duo, qui brandissait son fouet d’une main, un verre de rhum dans l’autre et… Lady Elizabeth Bulkeley !

Je poussai une exclamation de stupeur que Matthew prit pour l’orgasme qu’il attendait, ce qui déclencha sa propre jouissance. Un liquide chaud se répandait en moi, mes parois intimes se contractaient comme pour le « boire ». Il se retira ; entre mes cuisses flageolantes, sa semence se mêlait au sang de la vierge. Pour la bonne société, je n’ai désormais plus de valeur. Mon sexe n’a pas été forcé par les liens du mariage, uniquement par ceux du désir.

Les quatre sinistres et incestueux acolytes avaient disparu. Je craignais d’avoir halluciné leur visite, puis un rire gras me parvint du bout du couloir, un claquement de fouet, un cri de femme ivre, la chute d’un corps sur des marches de bois…

Allongé près de moi, Matthew s’était endormi. J’aurais voulu mourir, non de honte, mais de fatigue.

Ma belle Cathy, je suis certaine que tu ne m’en veux pas pour ces mots indécents. J’avais besoin de me confier, à toi, mon amie, celle qui ne rira pas de ma niaiserie.

C’est ici que je conclus mon récit en espérant t’en conter davantage dans les jours à venir.

Matthew et moi avons quitté Dungeon Hyde au bout de cette longue nuit de Noël.

Nous nous marierons demain, dans le secret des amants impurs. Le scandale éclatera bien assez tôt. Accepterais-tu que ta belle demeure devienne un refuge pour nous ? Telle est ma supplique. Nous saurons, ma bonne amie, te remercier de cette grâce. Il me tarde de rattraper le temps perdu, de découvrir ce qui se cache sous ton jupon, particulièrement après les effets de ta lecture. Il me tarde de dévoiler ton « con » effervescent. Je te prie de ne plus trop y toucher, de le garder pour moi, et sans doute pour mon mari !

Avec toute ma chaude affection,

ta tendre amie, Jane. »

ESPARBEC

L’Ange sur le toit

C’était bien un ange. Marie n’en revenait pas. Elle écouta ses pas s’éloigner sur le toit de zinc, comme ceux d’un gros dindon, et avança le cou. De la mare d’urine qu’il avait laissée, une odeur très humaine montait à sa fenêtre, qu’elle respira avec délices. L’ange lui tourna le dos et se pencha sur la rue de la Gaîté, où l’on entendait le brouhaha des spectateurs qui encombraient les trottoirs pendant l’entracte. Ses ailes pendaient de guingois, comme celles d’un pigeon mâle qui s’apprête à couvrir sa femelle. Il se grattait le derrière à travers sa chemise blanche. Marie sentit se raidir le bout de ses seins, sa main descendit machinalement entre ses cuisses, comme quand elle était dans l’aquarium.

Il régnait une chaleur étouffante sous les combles ; les chambres de bonne donnaient presque de plain-pied sur le toit du théâtre ; toute la journée, les plaques de zinc avaient absorbé le soleil ; la nuit venue, il s’en dégageait un halo gluant qui sentait la fiente cuite et prenait à la gorge. Dès qu’on se mettait à la fenêtre, on avait l’impression d’ouvrir la porte d’un four, on recevait la vague brûlante au visage et l’étoffe la plus légère se collait à votre peau. Mais d’autre part, on ne pouvait vivre en vase clos ; dès que Joseph partait pour son hôtel, Marie se mettait nue et ouvrait la porte du couloir et la fenêtre pour faire un courant d’air.

Quand elle avait fumé un ou deux joints, ses pensées partaient à l’aventure. Elle se masturbait en imaginant des scénarios pour émoustiller Joseph. (Il fallait absolument qu’ils fassent leur enfant.) Mais c’était toujours mieux dans sa tête qu’en réalité. Joseph, qui était un branleur fini, prenait infiniment plus de plaisir qu’elle à leurs fantaisies. Cette nuit, elle était sur le lit, en train de feuilleter les revues pornos qu’elle avait rapportées du sex-shop pour y puiser son inspiration, quand l’ange apparut sur le toit. Elle le vit déployer ses ailes, à peine à quelques mètres d’elle. Comme elle était nue, Marie éteignit ; puis elle s’enroula dans un drap et s’approcha de la fenêtre pour l’observer.

Bien campé sur ses jambes, face à elle, il retroussa sa longue chemise blanche au-dessus de son ventre et elle put voir son sexe. Il en avait bien un, le plus myope des théologiens de Byzance n’aurait pas osé soutenir le contraire. Et c’était indubitablement un sexe d’homme, un gros boudin de chair brune, qu’il tenait négligemment dans sa main, comme l’extrémité d’un tuyau d’arrosage. L’urine frappait le zinc avec une vigueur très masculine, et les pigeons qui nichaient sous la tourelle d’aération, éveillés, grattèrent furieusement de leurs pattes.

Marie se dit : « J’ai trop fumé ; je devrais dormir davantage. » Et se frotta les yeux. Mais l’ange ne s’effaça pas. Il avait fini de pisser et secouait sa grosse queue, un mégot fiché au coin des lèvres, d’où montait un filet de fumée, absolument vertical (il n’y avait pas un souffle de vent) qui le forçait à cligner un œil. Il était blond, ses cheveux longs pendaient le long de ses joues, que des reflets roses coloraient chaque fois que flamboyait l’enseigne du peep-show d’en face ; il avait une jolie mâchoire, assez volontaire, une bouche de fille. Un Nordique, se dit Marie. Quand il tira sur son prépuce pour éplucher le gland, elle sentit l’eau lui monter à la bouche.

Mais déjà la chemise retombait, et l’ange traversait le toit pour se pencher sur le spectacle de la rue.

Quand la sonnerie qui annonçait la fin de l’entracte rendit les trottoirs au silence, l’ange jeta son mégot et s’engouffra, sous l’auvent de tourelle d’aération, dans cette bouche d’ombre d’où Marie entendait monter chaque soir les applaudissements et les rires des spectateurs. Une poulie grinça. Immobile, elle fixait l’auvent. Ce fut comme un envol de pigeons, les mains, là en bas, applaudissaient l’ange qui descendait des cintres, accroché par un filin de nylon que les projecteurs rendaient invisible.

Toute la nuit, Marie rêva à son ange. Elle lui donnait son cul et pendant qu’il la couvrait, elle entendait battre ses ailes ; de lui, se dégageait une atroce puanteur de fiente de pigeon. À six heures moins le quart (Joseph finissait à six heures), le radio-réveil la jeta au bas du lit ; elle alla pisser puis procéda à sa toilette intime. Joseph se montrait très exigeant sur ce chapitre. Souvent Marie se disait que s’il avait été moins sensible aux odeurs nocturnes de la femme, peut-être n’auraient-ils pas eu tant de problèmes pour fabriquer leur bébé. Elle passa les bas noirs à résille, la ceinture porte-jarretelles, la culotte ouverte, puis chaussa les escarpins aux talons en forme de stylet. Un soupçon de rouge au bout des seins, un peu plus sur les lèvres du sexe. Elle était parée. Elle alluma le joint qu’elle avait préparé, tira une longue taffe, tendit l’oreille. En dépit du vacarme matinal des pigeons sur le toit, elle entendit, quatre étages plus bas, battre la porte d’entrée. Elle inhala encore trois longues bouffées gourmandes, puis posa le joint allumé sur le cendrier, près de la poire à injection, et ensuite, elle alla se prosterner sur le lit, le cul tourné vers la porte. La clef tourna dans la serrure et tout se déroula sans anicroches. Joseph déposa ses affaires, tira une taffe sur le joint, retira son pantalon, se masturba en contemplant le sexe aux lèvres rougies de Marie. Elle l’entendit dévisser l’embout de la minuscule poire à injection. Un grognement lui apprit qu’il éjaculait dedans. Puis il y eut le contact froid de la canule, le glissement du tube de plastique dans son vagin, l’expulsion du sperme. Au moment où Joseph pressait la poire, Marie imagina que l’ange lui enfonçait son gros pénis, elle eut un orgasme qu’elle dissimula en mordant l’oreiller. Elle sentit que Joseph lui mettait en place le tampon pour empêcher l’écoulement du sperme. Elle se rendormit pendant qu’il la débarrassait de son harnachement.

À dix heures, la litanie de France-Info la tira une deuxième fois du sommeil ; laissant Joseph ronfler, Marie fit une toilette sommaire (enfonçant bien au fond d’elle le tampon gluant de sperme), et descendit au bar du théâtre. Elle flemmarda jusqu’à midi, en taillant une bavette avec Maurice, le garçon, se gava de cafés-crème et de croissants. À midi, la caissière du théâtre passa prendre un petit noir avant d’ouvrir. Marie lui parla de l’ange, sans entrer dans les détails. La caissière lui apprit qu’il était lithuanien et ne faisait qu’une apparition dans la pièce, au début du second acte. On le descendait des cintres pour qu’il fasse son annonce à Marie (la Marie de la pièce), puis on le remontait. Marie alla admirer les photos dans le hall, et vit l’ange, suspendu dans le vide, ailes déployées. Elle le trouva moins beau qu’au naturel.

Joseph se levait en général vers une heure. Il descendait la rejoindre au café. Ils allaient manger au restaurant thaï ou à la pizzeria. Ensuite il remontait potasser ses cours et Marie allait montrer sa chatte au peep-show. Elle était cette semaine de la première équipe. Il y avait six filles en tout, trois qui bossaient de midi à vingt et une heures, avec une coupure d’une heure pour aller manger ; les trois autres prenaient leur service à vingt heures, finissaient à deux heures du matin. Marie bénéficiait d’horaires plus souples que les autres modèles parce qu’elle tenait aussi la caisse, quand le tenancier s’absentait. C’était la plus ancienne de la boîte ; comme elle habitait en face, on lui laissait souvent la clef pour les livraisons du matin. Ce jour-là, Joseph avait sa séance chez sa psy, et ne prit pas son café avec elle. Marie remplaça le patron à la caisse pendant qu’il mangeait, puis elle descendit en cabine.

Elle s’exhiba à deux cars de Japonais, ce qui n’était pas trop fatigant ; pas la peine de danser ou de se trémousser, il fallait juste montrer ses organes, et le plus ouvertement possible. Chaque fois qu’elle tirait sur les lèvres de sa vulve pour faire bâiller son vagin (« faire la carpe », dans l’argot des filles), Marie priait intérieurement pour que le tampon ne ressorte pas ; et même, tout en faisant mine de se branler, elle le poussait avec ses doigts dans la gueule de la carpe. Les autres filles avaient beau lui répéter que la durée de vie d’un spermatozoïde est très brève, que ses précautions étaient inutiles, elle préférait mettre toutes les chances de son côté, et, superstitieusement, gardait jusqu’au soir le tampon qu’imprégnait le sperme de Joseph.

Alors qu’elle s’apprêtait à quitter son service, le videur lui annonça par l’interphone qu’un client la demandait dans la cabine spéciale. Elle se vaselina généreusement le rectum et le vagin et descendit dans l’aquarium avec son matériel. En général, les clients de la cabine spéciale étaient friands de pénétrations approfondies et de dilatations. Mais derrière la vitre, quand elle entra en piste, au lieu d’un des vieux branleurs habituels, elle se trouva en présence de l’ange. Il n’avait pas ses ailes, ses cheveux étaient noués derrière sa nuque. Elle resta saisie de stupeur, ils se dévisagèrent. Dans la cabine spéciale (l’aquarium) les voyeurs ne se cachaient pas derrière un miroir sans tain, ils se livraient à leur passion à visage découvert. L’ange attendait poliment, son sexe à la main. Reprenant ses esprits, Marie lui montra les godes ; il secoua la tête négativement. Elle s’installa en face de lui, remonta ses genoux, écarta les cuisses, commença à se masturber en le regardant en faire autant. Il lui arrivait assez souvent de prendre du plaisir quand elle se branlait dans la cabine spéciale (surtout après avoir fumé), parce qu’elle pouvait voir monter l’excitation du client. Quand l’ange éjacula contre la vitre, Marie eut un orgasme ; un peu étonné, il la regarda s’ouvrir, s’agiter devant lui. Puis la lampe s’éteignit, il reboutonna son pantalon et sortit.

Ce soir-là, à l’heure de l’entracte, la chambre de Marie resta éclairée. Nue sur son lit, elle attendait l’ange. Elle entendit grincer les poulies, les applaudissements crépitèrent. L’ange remonta dans les cintres, sortit de la bouche d’ombre, traversa le toit et enjamba la fenêtre. Marie fut un peu déçue de voir qu’il n’avait plus ses ailes ; il était en jeans, et tenait un sac en plastique qu’il déposa sur la table. Après quoi, il déboutonna sa braguette et s’approcha du lit.

— Hoho, fit-il, d’une voix gutturale, comme elle a chaud, la petite Marie ! (Il connaît mon nom ! Il s’est renseigné sur moi !) Elle a chaud, elle dort mal ! Il lui manque quelque chose. Est-ce que ce serait ça, par hasard ?

Il la prit par les joues, lui enfonça son gros sexe dans la bouche. Tout de suite, elle se mit à le téter goulûment. Oui, c’était tout à fait ce qui lui manquait. Pendant qu’elle le suçait, l’ange s’exprima avec véhémence dans un langage qui contenait beaucoup de consonnes ; elle but son sperme avec délice. Il avait apporté six œufs, du jambon sous cellophane, du pain de mie, et une bouteille de bordeaux achetée à la supérette d’en face. Marie lui prépara une omelette. Pendant leur dînette, ils entendaient les voix des acteurs monter, dans les moments dramatiques, par le puits d’aération. Puis les applaudissements s’envolaient. Quand ils eurent fini, Marie alla se coucher, écarta les cuisses.

— Si tu reviens, lui dit-elle, il faudra que tu gardes tes ailes.

L’ange lui monta dessus. C’était un amant très endurant. Un « monsieur Testostérone », comme disait Joseph, avec mépris. Ils se quittèrent au petit matin.

— C’est entendu pour les ailes, dit-il, je m’arrangerai avec l’accessoiriste, c’est un pote. Toutes les nuits, je viendrai me vider les couilles. D’accord, Marie ? Plus besoin de me branler au sex-shop.

— D’accord, lui dit Marie.

— Primo, tu me suces ; deuxio, on mange ; et tertio, je te fais ta fête.

— Ton programme me botte tout à fait.

Ils topèrent. Chaque nuit, tout le mois que dura la représentation (une pièce de Claudel revue et corrigée dans une interprétation très moderne), l’ange visita Marie. Il venait en chemise, avec ses ailes. Pendant qu’il la baisait, elle aimait bien en toucher le plumage. Il apportait les œufs, le jambon, le pain de mie sous cellophane, les pots de yaourt, la bouteille de vin, ses ailes et sa grosse queue infatigable. Marie fournissait le hasch (Joseph le cultivait sur le toit, dans des bacs Riviera protégés contre les pigeons par du fil de fer barbelé) et faisait frire les œufs. L’ange se vidait les couilles, puis il descendait, traversait la rue et montait dans sa chambre d’hôtel, juste en face. Au passage, il faisait un brin de causette avec Jules, le veilleur de nuit.

Il y avait une semaine qu’un vaudeville avait remplacé la pièce de Claudel et que l’ange s’était envolé vers d’autres toits, quand Marie, ne voyant pas venir ses règles, alla subir le test et informa Joseph qu’il était positif. Il se rengorgea.

— Tu le vois bien, que mon sperme n’est pas si pauvre que le prétend cet âne de docteur.

Elle travailla encore trois mois au peep-show, puis, quand ça commença à se voir, se contenta de tenir la caisse et ensuite, se mit en congé de maternité.

L’enfant naquit la nuit de Noël. L’accouchement ne posa aucun problème. Le garçon de six kilos passa comme une lettre la poste. (À force de se le dilater devant les branleurs de l’aquarium, Marie avait rendu son vagin d’une souplesse peu commune.) Joseph ne se tenait pas de joie. En fumant un joint en douce des infirmières, dans la chambre de la clinique des Bluets, ils bâtirent des projets d’avenir. Plus question que Marie montre sa chatte au peep-show. Finie, la vie de bohème. Joseph continuerait à préparer sa thèse de sociologie, elle travaillerait comme caissière à temps partiel à Monoprix. En montrant son cul, Marie avait mis suffisamment d’argent à gauche pour payer l’opération de Joseph (qui n’était pas remboursable par la Sécurité sociale). Il pourrait enfin se faire greffer un cartilage de poulet dans le pénis et inséminer directement Marie, pour donner une sœur à leur fils. Il lui rappela que son cas n’était pas désespéré, il s’agissait simplement de remédier à une déficience mécanique du corps caverneux.

— Avec un cartilage de poulet, je serai sans cesse en érection, mais bon, je ne fréquente pas les saunas, personne n’en saura rien.

— Ce n’est pas moi qui m’en plaindrai ! lui dit Marie (qui avait pris la canule en horreur).

Vu l’état irréprochable de son vagin, le médecin ne vit aucun inconvénient à ce qu’elle regagne son logis le 25 au soir. Joseph avait préparé un arbre de Noël. Toutes les filles du sex-shop vinrent admirer le bébé. On but du champagne, on mangea du foie gras, on chanta des hymnes. Sur la proposition de Marguerite, la contorsionniste, comme l’enfant était né dans la nuit de Noël, et que ses parents s’appelaient Joseph et Marie (inépuisable sujet de plaisanteries au peep-show) on décida de l’appeler Jésus.

Un soir de printemps, Marie donnait le sein au petit Jésus, assise en terrasse au bar du théâtre, quand retentirent des coups de sifflet. Elle tourna la tête et vit, en haut de la rue, la horde des rollers qui déferlaient sur l’avenue du Maine. Il en défila plusieurs centaines, encadrées par les flics à roulettes. De temps en temps, l’un d’eux se détachait de la masse pour tourner dans la rue de la Gaîté. L’enfant à la mamelle, Marie vit passer sous son nez, comme une apparition, l’ange, ses cheveux déployés. Il fila sans la voir, comme une hirondelle qui traverse une pièce d’une fenêtre à l’autre.

En dépit du cartilage de poulet, Marie s’ennuyait ferme avec Joseph. Elle prit l’habitude de donner le sein à Jésus dans les jardins publics. Chaque fois qu’elle apercevait un blond à la mâchoire volontaire et aux longs cheveux, elle dégrafait son corsage en le regardant droit dans les yeux. Il aurait vraiment fallu qu’il soit pédé comme un phoque ou bouché à l’émeri pour ne pas céder à son invite.

Pendant que Marie s’envoyait en l’air avec son ange de remplacement, Jésus suçait son pouce dans son berceau et Joseph (qui préparait toujours sa thèse) avait de longues conversations téléphoniques avec sa psy.

CÉCILE COULON

L’Escalier

Lise entra dans sa chambre d’adolescence comme on entre en religion : rien n’avait changé. Les bibelots, les posters, le couvre-lit, même les petits mots de ses camarades de classe au lycée étaient restés punaisés au mur. Elle soupira, avec ce petit air à la fois fatigué et ravi qui avait fait son succès à l’université où elle étudiait, depuis quatre mois, la biologie.

Lise avait quitté la maison familiale après l’obtention de son bac ; son père et sa belle-mère l’avaient accompagnée pour visiter des studios pas franchement accueillants dans cette grande ville qu’elle avait choisie pour passer sa licence, si loin de chez elle, alors qu’évidemment d’autres universités, plus proches et moins prestigieuses, lui ouvraient les bras. Mais Lise voulait partir ; elle avait eu des bonnes notes au lycée, s’était investie dans les associations d’élèves, elle n’avait jamais séché une heure de classe, même les dernières. Un sans-faute : quand elle avait reçu son admission en première année de licence, son père s’était mis en quatre pour lui trouver un logement convenable, sa belle-mère avait fait le tour des gens qu’elle connaissait pour qu’elle ait quelqu’un, sur place, en cas d’urgence, et ses deux petits frères enfin, ses deux demi-frères, fruits du second mariage de son père lui avaient même cuisiné un gâteau d’adieu. Et pendant ces quatre premiers mois, la vie avait été douce : Lise trouvait les cours simples, elle s’était rapidement fait des amis qui la draguaient chaque jeudi soir, passé l’heure à laquelle un verre en vaut trois. À la fin des premiers partiels, un garçon de sa promotion, Édouard, lui avait glissé qu’il serait aussi de retour chez ses parents pour les fêtes de fin d’année, et oh surprise, il vivait à quelques dizaines de kilomètres de la maison d’enfance de Lise. Elle avait pris son petit air fatigué mais ravi, et Édouard avait quitté la salle, triomphant.

Lise s’affala sur son lit. Au plafond, les étoiles phosphorescentes que ses frères avaient fixées afin de lui souhaiter un bon retour lui donnèrent le tournis. Elle s’allongea en chien de fusil : elle passa une main sous sa joue, comme pour s’endormir, mais garda les yeux grands ouverts. Édouard n’était pas loin ; il lui avait envoyé un sms deux heures plus tôt qui disait « Winter is coming et nous aussi ! » affublé d’une dizaine de petits smileys plus idiots les uns que les autres. « Quelle originalité », pensa Louise, « quelle fougue ». Édouard n’était pas méchant, loin de là, il faisait même partie des « gentils garçons » de la promo, mais dès qu’elle fermait les yeux, le visage du jeune homme devenait celui d’un enfant, d’un troisième petit frère qu’elle grondait quand il rajoutait un smiley de plus à ses textos débiles.

— Lise, à table !

Elle fut tirée de ses pensées par la voix de sa belle-mère. Lise se leva en trombe, s’engouffra dans l’escalier en passant sa main sur l’épaisse rampe qui surmontait de larges piliers arrondis en bois foncé et manqua s’étaler au bas des marches. Dans le salon, le sapin décoré prenait presque toute la place. Ses petits frères papillonnaient autour comme des abeilles sur une fleur ; Lise se glissa près de son père et murmura :

— Lequel de vous deux, fit-elle en désignant sa belle-mère du regard, va jouer le Père Noël cette année ?

C’était une tradition : le soir de Noël, un des deux parents, à minuit, se déguisait, caché dans la cave, et remontait aux douze coups déposer des cadeaux sous le sapin. Petite, Lise suivait le cérémonial depuis l’escalier, les pieds de chaque côté d’un pilier derrière lequel elle cachait son visage, elle regardait le Père Noël disposer, méthodiquement, les cadeaux des uns et des autres. Il ne partait jamais par la cheminée, il s’en allait souvent par la fenêtre du salon et prenait soin de la fermer derrière lui. Aujourd’hui, ses petits frères attendaient ce moment avec impatience : le plus grand, Louis, répétait souvent « je sais que ce n’est pas le vrai Père Noël » mais il continuait malgré tout de suivre son frère derrière la rampe pour regarder l’étrange spectacle qui se déroulait en pleine nuit, sous leurs yeux.

— Figure-toi qu’on innove cette année, souffla son père en prenant un air de Sherlock Holmes. Il fit un signe de tête en direction de Louis. Je crois qu’il se doute que sa mère ou moi jouons le Père Noël chaque année, et pour tout te dire, je n’ai aucune envie de me déguiser à minuit, plié en deux dans cette cave, j’ai passé l’âge, ma fille !

— Alors c’est fini ? Plus de déguisement ?

Lise se sentit soudain dépossédée d’une partie d’elle-même. En quatre mois, les choses avaient finalement bien changé.

— Grands dieux, non ! Mais disons qu’on a fait appel à quelqu’un d’autre...

— Sérieusement ? Qui ?

— Tu verras bien ! conclut-il en attrapant un verre à vin sur la table. Et maintenant, tout le monde à sa place, je meurs de faim.

Ils dînèrent gaiement. Les petits étaient surexcités : ils pépiaient comme des oiseaux qui découvrent la lumière du jour pour la première fois. Entre le fromage et le dessert, sa belle-mère fit signe à Lise de l’accompagner dans la cuisine :

— Tu pourras rester avec eux, ce soir, dans l’escalier ? Je tombe de sommeil...

— Avec plaisir, mais qui fait le Père Noël ? Papa n’a rien voulu me dire !

Sa belle-mère rit gentiment et lui tendit des assiettes à dessert. Lise ne tirerait rien d’elle non plus. Avant de quitter la cuisine, elle lança :

— Au fait, demain matin, la baby-sitter des petits doit venir récupérer sa paye du mois, j’ai oublié de la lui donner la dernière fois. Si jamais nous ne sommes pas levés, tu pourras t’en occuper ?

— Bien sûr.

— Merci, tu es un ange. Dommage que tu sois partie si loin !

Le dîner finit comme il avait commencé ; avec plus de bruits que de véritables discussions, ce qui n’exaspérait personne. Ils se sentaient tous pris dans un filet de bienveillance passagère. Lise débarrassa la table ; son père et sa belle-mère annoncèrent, vers dix heures du soir, qu’ils montaient se coucher, et les petits luttèrent pour rester dans le salon.

— Soit vous montez vous laver les dents et le reste, soit il n’y aura pas de Père Noël cette année ! gronda gentiment le patriarche, ce qui eut pour effet de faire déguerpir les petits à l’étage.

Il fit un clin d’œil à Lise, et attrapa la main de sa femme. Ils montèrent tandis qu’elle finissait de ranger la cuisine. Lorsqu’elle éteignit la lumière derrière elle, la nuit engloutit tout : elle remarqua que la porte qui donnait sur la cave était entrouverte et pensa « ils ont tout prévu » avant de monter elle-même enfiler un pyjama et attendre l’heure fatidique, minuit. Évidemment, elle n’y croyait plus, peut-être n’y avait-elle jamais cru d’ailleurs, mais le simple fait de s’asseoir dans cet escalier, contre le bois chaud, les yeux rivés sur le sapin, ce retour en enfance l’enchantait, la tenait loin de l’université, loin des discussions idiotes de la fin des cours, et loin de cet abruti d’Édouard. Pourtant, il était mignon. Bien fait, comme disent les vieux. Et pas vraiment bête. Les filles voulaient toutes sortir avec lui, et il n’en savait rien, ce qui le rendait d’autant plus charmant. Mais Lise avait beau faire marcher son imagination, se visualiser, au lit ou ailleurs, avec lui, ça ne fonctionnait pas : la simple idée de son corps nu sur ou sous le sien, la possibilité de ses mains sur ses fesses, son ventre, sa bouche, tout lui paraissait atrocement ridicule, improbable et impossible. Édouard avait beau être beau, elle n’en voulait pas. Pas du tout.

Dans la chambre attenante, elle entendit les petits fomenter un mauvais coup pour pouvoir descendre dans le salon ; elle frappa trois fois contre le mur, comme pour dire « je vous entends, les gars » et ils se turent instantanément. Lise se changea, enfila une nuisette bleue, une robe de chambre par-dessus, grise, un peu élimée mais chaude, glissa ses pieds dans des pantoufles qui avaient appartenu à son grand-père et ouvrit une bande dessinée dont la couverture mentionnait les exploits d'une héroïne musclée et peu vêtue dont le but sur terre était de sauver le monde sans jamais enfiler un pull ou un pantalon, même par moins trente degrés. Lise plongea dans cette histoire stupide sans vraiment suivre les péripéties des protagonistes, la plupart des cases étant pleines des formes généreuses que la fiction offrait souvent à ce genre de femme, genre de femme que Lise n'était pas ; son corps était frêle, assez mince, trop peut-être, pas le type de corps imprimé sur papier glacé qu'on accroche au-dessus du lit. L'héroïne de bande dessinée était à la fois lourde, ses seins, ses fesses, sa bouche, ses cuisses et ses hanches paraissaient démesurés, et en même temps très athlétique, comme si elle contrôlait sa propre chair et le désir qu'elle provoquait. Pendant quelques secondes, Lise fixa une case où un monstre à trois têtes poursuivait la jeune femme dans les rues d'une ville à l'abandon, de sorte qu'on la voyait au premier plan, tentant d'échapper à l'horreur qui grandissait dans son dos, tout son corps jeté en avant. Puis Lise fut tirée de sa torpeur par un bruit dans la chambre à côté : sur le réveil, la grande aiguille était sur le point de chevaucher la petite, l'heure approchait.

Elle se hissa sur le bord de son lit, comme sonnée par un coup de poing invisible, ferma la bande dessinée d’un coup sec et ouvrit la porte. Devant elle, les deux gamins, les yeux brillants, attendaient.

— Les dents ?

Ils lui firent un sourire à s’en décrocher les fossettes. Les garçons avaient suivi le rituel obligatoire : dents, pyjama, silence. Lise sourit, sortit devant et attrapa la main du plus petit, qui trottait derrière elle dans le couloir avant l’escalier. Le grand, dans l’ombre, marmonnait « alors cette année j’aurais peut-être des legos mais en même temps les legos ça fait mal aux pieds quand on marche dessus... » jusqu’à ce que son frère se retourne, pose son index sur sa bouche. « Chhhhhhh, si tu fais trop de bruit, le Père Noël ira poser nos cadeaux sous le sapin du voisin, et c’est un con ! »

Lise se retourna brusquement. Ils apprenaient les mots interdits de plus en plus tôt à l’école... Le petit lui fit des yeux de cocker pour s’excuser et ils avancèrent, prudemment et sans bruit, jusqu’à l’escalier. Lise fit descendre quelques marches au plus jeune, et l’installa comme elle à son âge, les jambes de chaque côté d’un pilier, le visage caché derrière le bois, juste sous la rampe. Le grand, lui, préféra s’appuyer contre le mur, accroupi derrière son frère. Dans un élan de nostalgie propre aux évènements familiaux, Lise fit comme le benjamin, et s’assit à ses côtés, passant difficilement ses longues jambes de part et d’autre d’un pilier, une marche plus haut.

La maison était calme. On n’entendait que leurs souffles. Les deux garçons fixaient la porte de la cave. Lise se demandait qui avait pu prendre la place des parents dans le costume, puis elle se sentit bête ; bien sûr que c’était l’un des deux, ils s’étaient moqués d’elle, ce soir, en lui faisant croire qu’ils avaient payé quelqu’un pour jouer le jeu. Lise paria sur son père ; sa belle-mère n’était pas du genre à se lever en pleine nuit pour ce genre de chose, à tous les coups, ce serait « papa dans le costume », songea-t-elle en se serrant contre son frère.

Un bruit furtif lui parvint de derrière la porte de la cave. Elle se tourna vers les garçons : eux aussi l’avaient entendu. Ils attendaient, tels des animaux sauvages devant un terrier habité par leur prochaine proie. Lise retint son souffle. Même adulte, le vieux truc du Père Noël fonctionnait encore, ses parents avaient toujours aimé les mises en scène.

Une ombre, moins massive que Lise l’aurait imaginée, se glissa dans l’entrebâillement de la porte. Les lumières, à l’exception des ampoules colorées dans le sapin, étaient éteintes. La silhouette, ronde et vive, avança dans le salon. Lise jeta un œil amusé aux garçons : entre les piliers, ils avançaient la tête comme si leur cou allait s’allonger démesurément pour voir le Père Noël de plus près. Lorsque ce dernier s’abaissa près du sapin, Lise scruta son déguisement : rêche, plus bordeaux que rouge vif. La barbe, les cheveux blancs roulaient en boucles sous un bonnet un peu large et la hotte sur son dos était faite d’une sorte de longue boîte en plastique recouverte de paille tressée. Il se délesta avec souplesse de ce bagage informe et en sortit plusieurs cadeaux qu’il disposa sous l’arbre. Les garçons ne bougeaient pas.

Quelque chose clochait. Le plan des parents de Lise se déroulait parfaitement, mais elle avait beau regarder en détail la silhouette sous ses yeux, elle ne reconnaissait ni son père ni sa belle-mère. Le corps, sous l’épais déguisement, semblait trop mince pour être celui de son père, et trop petit pour être celui de sa belle-mère. La démarche aussi ne ressemblait en rien à ce qu’elle connaissait. « Ils ont vraiment embauché quelqu’un », pensa Lise.

Lorsqu’il eut terminé de vider sa hotte, le Père Noël contourna le sapin, de sorte que de là où ils se trouvaient, les garçons ne pouvaient plus le voir. Lise sut qu’il s’agissait du signal pour qu’elle les ramène dans leur chambre.

— Allez, souffla-t-elle, c’est fini.

— Mais... ! Il est encore là ! J’en suis sûr ! Non, il est parti par la fenêtre du salon...

Une brise légère fila dans l’escalier. Décidément, le comédien dans le costume savait ses lignes.

Les garçons soupirèrent, retirèrent leurs jambes des piliers et montèrent sans un bruit dans leurs chambres. Lise les coucha, les embrassa sur le front. Avant d’éteindre la lumière, le plus petit lui glissa :

— Tu es sûre qu’il est parti ?

— Oui, certaine. Mais il reviendra l’an prochain.

Puis l’enfant se tourna et s’endormit presque aussitôt.

Lise ferma la porte, avança sans bruit dans le couloir. Avant de retourner dans sa propre chambre, elle descendit quelques marches, s’assit à l’endroit où elle avait vu la scène. La fenêtre, derrière le sapin, avait été refermée. Les guirlandes brillaient toujours, répercutaient leurs lueurs sur les paquets-cadeaux.

Lise faillit remonter quand elle entendit un léger froissement. Elle se retourna, s’installa comme son petit frère, une jambe de chaque côté d’un pilier rond et large, et tendit le cou.

Le Père Noël n’avait pas quitté la pièce.

Lise retint son souffle, plus effrayée qu’autre chose. Que faisait-il encore, à cette heure-ci, dans le salon familial ?

Elle vit la silhouette avancer vers le canapé, soulever un des coussins et attraper derrière un sac en tissu. Lise n’y comprenait rien.

L’homme s’installa sur le canapé et retira ses bottes. Sans un bruit. Lise ne savait pas si elle devait descendre le rejoindre et lui indiquer un endroit plus approprié pour se changer. Elle avait déduit que dans le sac se trouvait une tenue de ville mais l’étrange ballet des lumières faibles sur la silhouette grossièrement déguisée l’hypnotisait.

Une fois les bottes quittées et rangées contre la table basse, il se leva et défit le costume, attaché dans le dos par un bouton en haut d’une fermeture Éclair. Les mains de l’homme semblaient fines, expertes en la matière. Il défit le bouton sans se tortiller comme l’aurait fait Lise, fit glisser l’encoche jusqu’à mi-ventre et se retourna vers le canapé pour prendre le sac. Lorsqu’il pivota sur lui-même, Lise laissa échapper un sursaut de surprise.

Ce n’était pas un comédien, mais une comédienne.

La taille était marquée. Pas fine, mais marquée. Lise pensa à la bande dessinée qu’elle lisait quelques minutes plus tôt ; elle déglutit. La femme dans le costume portait encore la barbe et la perruque de rigueur, si bien que les faux poils blancs descendaient sur ses seins, où jouaient les lumières changeantes des guirlandes. D’où elle se trouvait, Lise voyait la fourrure synthétique jouer sur les tétons ronds et larges de l’inconnue, et immédiatement, quelque chose naquit en elle, à la manière d’une flamme qu’on allume en claquant des doigts. À travers la pénombre, seule subsistait cette étrange danse de la barbe blanche sur des seins pleins, lourds sans être « gros », et Lise n’en pouvait plus d’avaler par les yeux cette poitrine trop colorée, trop fournie, trop exposée. Elle se sentait minuscule, inutile, et pourtant incroyablement chanceuse face au spectacle qui s’offrait à elle.

La femme brisa le sortilège en retirant, d’un geste brutal, perruque et barbe. Son visage, son cou, sa nuque et ses seins étaient libres, à vif. Les guirlandes les perçaient de trous tantôt rouges, tantôt jaunes, tantôt verts, et Lise, sans s’en rendre compte, se serrait de plus en plus fort contre le pilier, essayant d’avancer, de toucher, sans pourtant l’atteindre, ce corps offert dans la pénombre, martyrisé par les couleurs artificielles. Elle se serrait si fort qu’à un moment, une marche grinça sous son poids.

— La comédienne se raidit.

— Oh non, non, non, pensa Lise en s’immobilisant à son tour.

Elle allait partir, se retourner, hurler qu’elle était perverse, voyeuriste, qu’elle ne reviendrait jamais dans cette maison. Lise ferma les yeux comme pour effacer le moment à venir et quand elle les rouvrit, la femme sur le canapé n’avait pas bougé. Elle s’était même adossée contre un des bras. Ses jambes, à présent, étaient étendues sur le tissu gris clair. Elle n’avait pas retiré le bas de costume. Dans l’ombre, Lise ne sut distinguer la couleur de ses cheveux, ils étaient relevés en arrière, en un chignon rapide. Les épaules, basses, un peu anguleuses, soulignaient d’autant plus la rondeur des seins où ses mains jouaient désormais.

Lise s’avança de nouveau. Cette fois-ci, elle fit grincer les marches sous ses fesses. Volontairement. L’autre n’en fit rien. Elle savait que quelqu’un était là, quelque part, qu’on la regardait, dans l’ombre, et Lise comprit ce qu’elle lui offrait. Elle enveloppa le pilier de ses jambes, ses chevilles se rejoignirent, formant un nœud d’os et de peau, tandis que ses seins à elle, sous le tissu léger de la nuisette, dressés contre le bois, retenaient les battements de son cœur comme un tambour sur le point d’exploser. Alors, doucement, très doucement, sans faire de bruit pour n’éveiller personne à l’étage, et dans un même mouvement, les deux filles jouèrent ensemble sur deux partitions face à face, sans se voir tout à fait, se devinant à moitié.

Sur le canapé, la comédienne, à présent allongée, la tête légèrement surélevée comme pour boire à une fontaine invisible qui descendrait du plafond, glissait du sein gauche au sein droit, du bout des doigts, la pulpe de l’index délimitant la frontière rose des tétons qui, sans s’élargir, durcissaient à mesure que les guirlandes changeaient de couleur. Lise entendait son souffle ; lent, lourd, comme celui d’un buffle, d’un animal puissant et tranquille. Sa main droite, elle, était descendue dans le costume qu’elle gardait maintenu juste au-dessus des fesses, son bras était tendu sous le tissu rêche, et Lise imaginait comment la texture de ce costume bon marché devait labourer ses jambes, ses cuisses, peut-être même brûler la peau, tandis que son cul commençait à lentement se hisser au-dessus du canapé, comme si un feu invisible venait d’être allumé en dessous, et qu’elle s’amusait avec, prise volontairement dans ses flammes, dehors et dedans. Le rayon des guirlandes effleurait à peine le bas du corps mais d’où elle était Lise devinait les doigts joints, refermés comme une serre, puis dépliés de nouveau, presque mécaniques, sous l’épais déguisement, et au tissu s’ajoutait le lisse des ongles, la tiédeur de la peau et la vivacité du poignet, tout cela sur ce sexe qu’elle ne voyait pas mais dans lequel, depuis l’escalier, elle mourait d’envie de plonger, tête la première, comme dans une eau glacée après une longue randonnée. Alors ses fesses suivirent le mouvement des doigts de la jeune femme. Elle sentit, entre ses cuisses fermes, l’arrondi du pilier, sa dureté que ses lèvres entrouvertes épousaient, elle s’efforçait de baiser ce morceau de bois en silence, liant ses chevilles, ses bras de plus en plus fort, écrasant sa poitrine, bouche fermée, s’appliquant telle une élève qu’on guide à travers un problème compliqué. Son cul se soulevait sur les marches qui grincèrent de nouveau, et elle dut s’accrocher à la rambarde au-dessus d’elle, comme un gymnaste, pour continuer à bouger sans bruit, les bras suspendus à la rampe, les jambes autour du pilier, le ventre brûlant, et les lèvres, toutes les lèvres, grandes ouvertes, pleines du magma de sa salive, de son jus, de sa sueur, de son souffle qu’elle tentait, en vain, de retenir, tandis que sur le canapé, l’autre bougeait de plus en plus vite, non seulement les fesses et les doigts, mais son autre main avait glissé des seins jusqu’au bas du dos et Lise imaginait que c’était elle qui s’enfonçait, doigts, langue, nez, bouche, tout, toutes les parties disponibles et rondes, dans ces trous roses, luisants, trempés, qui accueillaient des doigts connus, faute de mieux.

Son inconnue fermait les yeux, s’enfonçait en elle-même, mais Lise, elle, gardait les paupières hautes, elle semblait avalée, de loin, par ce tableau vivant, étrange et absurde. Là où, plus tôt, la fausse barbe avait effleuré la peau, Lise s’imagina descendre, ouvrir ses fesses largement sur la poitrine lourde et s’asseoir sur elle, que son sexe accueille ces tétons qui seraient tout aussi durs, tout aussi larges et forts que le pilier contre lequel elle s’escrimait, elle se voyait, chevauchant les seins de ce Père Noël à moitié nu, avançant les mains sur le ventre tandis que son cul, léché par la bouche dans l’ombre, n’en finirait pas d’avaler, encore et encore, la pointe rose, le sein qui entrerait, serré, mouillé, chaud et malléable, elle se rêvait en cavalière novice et cette pensée décocha une flèche brûlante qui partit de son cul à sa bouche, dévastant son ventre, son cœur et sa gorge, l’obligeant à fermer, pour une fois, les yeux. Lise jouit si fort qu’elle laissa échapper un cri rauque, léger mais sonore, et lorsque ses mains lâchèrent la rambarde, que ses fesses rejoignirent le sol, elle entendit, dans la chambre des garçons, une voix lancer :

— Lise ? C’est toi ?

Comme montée sur ressort, elle replia ses jambes vers elle et se mit, difficilement, debout. Le plus jeune des garçons avançait dans la pénombre du couloir, effrayé, et Lise souffla :

— Tout va bien, retourne te coucher.

— Mais qu’est-ce que tu fais ?

— Rien, je voulais voir le Père Noël, bredouilla-t-elle.

Elle remercia l’obscurité qui masquait ses joues roses, ses narines écartées, et sa nuisette trempée à l’entrejambe.

— N’importe quoi, conclut l’enfant en bâillant.

Puis il se retourna et disparut derrière la porte. Lise soupira.

Dans le salon, plus un bruit. Simplement les lumières. Le Père Noël avait disparu. Le sac en tissu aussi. Seules subsistaient, contre la table basse, les bottes en faux cuir, noires, trop épaisses. Lise descendit les ramasser : sur le canapé, l’odeur de son étrange partenaire déferla en elle-même, dernière vague avant la marée basse.

Dans sa chambre, sur la table de chevet, l’écran de son portable indiquait deux appels manqués d’Édouard et un sms qu’elle supprima sans le lire. Lise s’endormit vite, comme le font celles et ceux que la chaleur inattendue a délicieusement épuisés.

Vers huit heures du matin, elle émergea, les cheveux en boule sur le haut du crâne, et descendit dans la cuisine préparer le petit déjeuner. La baby-sitter devait passer avant dix heures, pour ne pas perturber le repas de Noël de la famille : le père de Lise avait laissé une enveloppe sur la table, à côté de la vaisselle propre et des torchons pliés. Noyé dans la lumière du jour, le salon paraissait semblable à toutes les pièces à vivre que Lise connaissait : comme si l’aube avait transformé la scène de la veille en rêve, lointain et pourtant palpable.

La sonnette retentit au moment où Lise allait s’asseoir sur le canapé, vérifier si l’odeur persistait toujours. Elle se leva d’un bond, courut à la porte et ouvrit. Une jeune fille, joliment coiffée, engoncée dans un manteau bleu marine, lui sourit. Lise l’invita à entrer. La baby-sitter connaissait parfaitement la maison ; elle s’engouffra dans la cuisine, attrapa l’enveloppe sur la table et se tourna vers Lise, qui, encore tout ensommeillée, ne prit même pas la peine de bafouiller les politesses d’usage.

— Je me sauve, dit la jeune fille.

Avant de partir, elle fit un pas de côté en direction du salon, sortit de la large poche de son manteau un carré de tissu qu’elle déplia. Lise n’en crut pas ses yeux.

Le sac.

Le sac sur le canapé.

La jeune fille le déposa à sa place, derrière le coussin. Puis elle lui décocha un sourire, tendre quoique un peu moqueur, et souffla, avant de claquer la porte :

— J’espère que votre cadeau vous a plu.

STÉPHANE ROSE

Soirée de Noël à la Musardine

J’ai envie de baiser. C’est un état permanent chez moi, comme une tumeur ou un cancer, un sale truc que je trimballe partout où je vais et qui parasite mes pensées. Il faut dire que je ne baise pas. Ou très peu.

La dernière fois, c’était il y a six mois, dans une camionnette, au bois de Vincennes, avec une grosse Africaine antipathique et pressée d’en finir. « Bon, tu jouis ? On va pas y passer la nuit... Dépêche-toi, j’ai pas que ça à foutre ! » Voilà les mots doux qu’elle envoyait pendant que je besognais son gros cul noir à cinquante balles la demi-heure. Un miracle que j’ai réussi à envoyer la purée.

La fois d’avant, c’était avec une nana presque jolie que j’avais bizarrement réussi à choper sur Tinder. Ça m’avait coûté un resto, mais la soirée s’était terminée dans son lit. C’était bon, et elle avait aimé aussi, je crois. Il y a des signes qui ne trompent pas. J’étais aussitôt tombé amoureux d’elle et l’avais harcelée de textos et de coups de fil dès le lendemain pour la revoir. Elle avait bloqué mon numéro.

Voilà, c’est mon bilan sexuel de l’année. Un coup d’un soir sur Tinder, une pute, le reste tout seul devant Xhamster. Mais je ne perds pas le moral. Ça finira bien par marcher. Il y a forcément une fille qui m’attend quelque part, une fille comme moi, seule, mal cotée sur le marché de la séduction, mais avec beaucoup à donner et une faim à la mesure de la mienne. Voire, si je m’autorise à rêver, une mignonne. Et pourquoi pas ? Une bombasse, un putain de canon qui passera outre ma laideur et me trouvera un « truc » qui la rendra folle amoureuse. Ça existe ce genre d’histoire. Je le sais. J’en ai déjà vu, des mecs qui ne ressemblent à rien au bras de poupées irrésistibles. Je finirai bien par trouver la mienne. Moi aussi, je la vivrai, ma grande et belle histoire de cul passionnelle. L’essentiel, c’est de continuer à chercher.

Ce soir, je cherche à La Musardine, une maison d’édition et librairie érotique du onzième arrondissement de Paris. De temps en temps, ils organisent des soirées pour présenter leurs nouveautés. Il y a du monde, des filles sexy, des filles moins sexy, mais on s’en fout puisqu’elles sont a priori portées sur la chose. Une fille qui va à une soirée « littérature érotique », ça la démange forcément un peu.

Le flyer annonce une « Soirée de Noël » avec la présentation d’un recueil de Contes érotiques de Noël, une distribution de cadeaux par une « mère Noël sexy », et un « buffet de Noël ». À partir de 19 heures.

J’y suis à 18 heures 45, il y a déjà un peu de monde. Bonne nouvelle, je vois à peu près autant d’hommes que de femmes. Dont une que je repère tout de suite avec de très, très hauts talons, et qui envoie donc un message clair. Elle est en train de feuilleter une BD érotique d’un dénommé Ardem, sobrement intitulée Le Jouet, dont la couverture représente une femme nue, à genoux, en laisse, avec un visage de fausse ingénue qui a envie de prendre sa raclée. Belle prise. C’est parti.

Je me positionne en face de ma cible, plante mes yeux dans les siens. Elle repose sa BD sans me voir, en prend une autre du même auteur, La Mauvaise Élève, dont la couverture représente, cette fois, une caricature de petite cochonne debout devant un tableau de classe, cul à l’air, culotte baissée sur les cuisses. Je vois que madame aime les punitions. Ça me va. Ça me va même très bien. Je maintiens et durcis le regard. Un homme s’approche, pointe la BD du doigt, lui dit qu’il l’a lue, mais que ce n’est pas la meilleure de cet auteur. Elle lui répond. La discussion s’engage. C’est mort pour moi. Si je lui avais parlé peut-être qu’elle m’aurait répondu aussi ? Putain de timidité.

À côté de la femme aux talons, une autre fille, seule. Petite, un rien boulotte, avec des cheveux bleus, des espèces de baskets dégueulasses, une jupe en jean, des résilles trouées et un tee-shirt I love my vagina . Ça sent la féministe, ça ne m’excite pas du tout. Mais bon, elle a le mérite d’être seule, et je ne vois personne sur le point de l’approcher. Ça se tente. Mon petit ordinateur intérieur se met en branle. Je jette un œil rapide dans les rayons de la libraire, tombe sur un livre qui s’appelle Lettres à mon utérus, ça fera l’affaire. Je le prends, me poste dans le champ de vision de la féministe, me mets à lire ces Lettres à mon utérus en prenant un air absorbé. Elle ne me voit pas. Je m’approche un peu plus, lui met la couverture limite sous le nez en priant pour qu’elle engage la discussion, mais cette conne sort de la librairie pour fumer une clope.

La « Mère Noël sexy » annoncée sur le flyer fait son apparition. Je la reconnais, c’est la petite blonde qui est là à chaque soirée à La Musardine. Anne, je crois qu’elle s’appelle. Une fois j’avais réussi à échanger quelques mots avec elle, mais un connard de beau gosse avec un accent italien s’était incrusté dans la discussion, et comme d’habitude, je n’avais pas réussi à m’imposer et m’étais donc progressivement éteint, avant de m’éloigner en fulminant. Il était reparti bras dessus bras dessous avec elle, à la fin de la soirée. Saloperie de rital.

Ce soir, elle est donc habillée en Mère Noël avec une petite robe rouge bordée de fourrure blanche, outrageusement décolletée, qui révèle une incroyable paire de seins. J’avais noté qu’ils étaient gros, mais je ne pensais pas qu’ils l’étaient autant. Elle a dans les bras une espèce de panier avec des petits livres dedans. Elle en donne à chaque personne qu’elle croise en s’écriant « Joyeux Noël ! » de sa petite voix flûtée. Je ne bouge pas. Elle est sur ma trajectoire. Elle s’approche. J’essaye de ne pas lui mater trop frontalement les seins, mais je n’y arrive pas. « Joyeux Noël ! » Elle me tend un livre, je bredouille merci, j’ai envie de l’embrasser, de lui enlever sa robe et de l’asseoir sur ma queue en prenant un de ses énormes nichons en bouche. Je tente un « vous êtes mignonne en Mère Noël ! », elle me répond « merci ! », mais s’éloigne déjà vers un autre convive. C’est ça, barre-toi.

Ça y est, je suis tendu. La soirée va être compliquée. Je ferais mieux de partir, de rentrer chez moi, me branler un bon coup et regarder la télé. Mais non. J’ai envie de souffrir. Ça tombe bien, la librairie se remplit de plus en plus. Je la traverse pour me rendre au bar, aménagé dans une petite cuisine contiguë à l’échoppe. Quelques personnes sont en train de boire en riant. Un buffet de Noël a été dressé. En réalité, des chips, cubes de fromage, rondelles de saucisson et autres grignotis apéritifs traditionnels, mais servis dans des assiettes dorées et entourés d’une guirlande clignotante. Je passe outre, demande un verre de vin blanc au barman et laisse traîner une oreille sur la discussion.

Il s’agit apparemment d’employés de La Musardine, ou d’auteurs, ou les deux. Il est question de livres érotiques à paraître. Une grande brune un peu austère évoque ses réticences à publier un livre. Ça doit être l’éditrice, la fameuse Anne Hautecœur. Je l’ai demandée en amie sur Facebook il y a quelques semaines, mais elle ne m’a jamais répondu. Je comprends mieux pourquoi en la détaillant de près : tout dans son attitude et son apparence révèle la domina revêche. Je soupçonne, d’ailleurs, le jeune garçon qui discute avec elle et qu’elle appelle Nicolas d’être son soumis.

Dans un coin, un vieil homme bizarre assis sur un tabouret me fixe en mâchant un bâtonnet du surimi. Je cherche à déchiffrer son regard. Un mélange de curiosité et de dédain à mon endroit. Ou pas. Peut-être de la connivence. « Moi aussi, je cherche ma petite salope, j’ai passé ma vie à la chercher et je la cherche encore », voilà ce qu’il semble me dire avec ses yeux étranges. Mais qu’est-ce qu’il fout là ? Une femme lui adresse la parole. « Bonjour, vous êtes Esparbec ? J’ai lu tous vos livres. » Il ne la regarde pas, ne l’entend pas, ne lâche pas mes yeux. Mais qu’est-ce qu’il me veut ? Je détourne le regard, gêné.

Le vin blanc n’est pas du meilleur cru, mais il est bien frais et agréable. Je vide mon gobelet et en demande un autre. La pièce du bar commence à se remplir, la librairie aussi. Il a beau faire zéro degré dehors, le lieu est bien chauffé, et la concentration humaine associée à l’effet du vin, qui coule à bon débit, incite les gens à se déshabiller. Des morceaux de bras, de jambes, de décolletés fleurissent un peu partout au milieu d’effluves de parfum et d’odeurs de corps.

Je me remplis les narines du parfum suave d’une femme entre deux âges, qui discute avec un homme juste à côté de moi. Elle titille aussi mes oreilles avec une jolie voix sûre d’elle, très féminine, un peu cassée. Je la détaille discrètement. Grande, sensuelle, très élégante, sophistiquée. De longs cheveux bruns. La bourgeoise telle que je la rêve et ne l’aurai jamais. Voilà, ça y est, je bande. Des images m’assaillent. Je me vois m’approcher d’elle par-derrière, la prendre par la taille, mettre mon nez dans ses cheveux pour respirer son odeur de Parisienne des beaux quartiers, lui embrasser le cou, lui attraper un sein d’une main, glisser l’autre sous sa robe Dior pour aller fouiller sous sa culotte... Techniquement, je peux le faire, elle est juste là, à portée de main. Elle crierait, se débattrait, me mettrait une gifle, mais je peux le faire. L’homme qui discute avec elle me flanquerait peut-être à la porte avec un coup de poing dans la gueule, mais je peux le faire. Si je vais vite, je peux profiter de son corps ne serait-ce que deux ou trois secondes avant que la situation se retourne contre moi.

Esparbec me regarde toujours aussi fixement, avec des yeux qui me disent : « Je sais exactement ce que tu as dans la tête et ce que cette femme t’inspire. Fais-le. Embrasse-la. Chope-lui les seins. Sois courageux. Fais ça pour moi, mon petit gars. » Non. Bordel. Ma frustration est en train de me rendre fou.

Je me réfugie aux toilettes, m’enferme à clé et passe de l’eau froide sur mon visage. Ça me fait du bien. Je croise accidentellement mon reflet dans un miroir. J’essaye d’en détourner les yeux, mais une saleté de force inconsciente que je ne connais que trop bien me force à me regarder en face. Regarde ta gueule. Regarde comme tu es moche. Aucun charme. Aucune personnalité. Un visage terne, chiant. Des yeux de veau, inexpressifs. Un petit nez en trompette ridicule, une bouche sans lèvres. Qui aurait envie d’embrasser une bouche sans lèvres ? Mon envie de baiser se teinte d’une envie de pleurer. Allez. Ressaisis-toi. Tu y arriveras. Tu finiras par la trouver, ton amoureuse.

Je retourne dans la fournaise, me dote d’un nouveau verre de vin, quitte le bar pour la librairie, désormais bondée. Un cercle s’est formé autour d’une foldingue déguisée en courtisane du xviiie siècle qui lit un livre à voix haute le visage caché derrière un loup. Je comprends qu’il s’agit d’un extrait du livre dont on fête la sortie. Un type l’écoute en caressant les fesses de sa copine. Très beau cul, en forme de cœur. Je regarde le type, il est grand, brun et beau. Je le hais. Un autre type dit des trucs dans l’oreille à une belle blonde qui glousse comme une pintade. Femme qui rit, etc. Il va la choper, c’est sûr. Enfoiré. Je vous hais tous.

Dehors, des gens ont bravé le froid pour fumer. Je les rejoins. La féministe aux cheveux bleus est toujours là, clope au bec, en train de s’engueuler avec quelqu’un au téléphone. Elle raccroche énervée. Je m’approche d’elle. Tente un « ça va ? », que je regrette au moment même où il sort mollement de ma bouche. Mais un miracle se produit : elle ne m’envoie pas chier. Me répond que non, ça ne va pas, qu’elle est venue ici pour faire plaisir à une copine, que la copine vient de lui poser un lapin, et qu’elle se retrouve seule comme une conne. Elle parle vite, beaucoup, je rate des mots, elle vide son sac, mais le contact est établi. « Et toi, tu es tout seul ? »

Sa question me tombe dessus comme un crochet du droit en pleine face. Oui, je suis tout seul, c’est un peu ce qui me définit. Je n’ai pas d’amis, et encore moins de petite amie. Pas même de collègues, car je suis au chômage. De temps en temps, je vais manger chez ma mère, ça compte ? Stop. Pas d’autodévalorisation. Vite, une réponse. J’invente un bobard absurde : « Eh bien, écoute, c’est amusant comme coïncidence parce qu’il m’arrive exactement la même chose qu’à toi : j’ai été planté par un pote et je me retrouve tout seul ! »

« C’est un signe du destin ! », elle répond.

Donc là, forcément, je tombe amoureux d’elle. « Un signe du destin. » Même si c’est dit en riant, ça dissimule forcément un fond de vérité. On ne dit jamais ce genre de chose tout à fait gratuitement. Alors, va pour le signe du destin. Je te cherchais, je t’ai trouvée. Enfin. Tu n’es pas comme j’imaginais, mais peu importe. Je t’aurais voulue moins destroy, plus féminine, plus soignée, mais je ferai avec. Tu as l’air de cacher des seins intéressants sous ton tee-shirt à la con. Et ta peau très blanche m’excite déjà. Ne perdons plus de temps et faisons l’amour. On va chez toi ou on va chez moi ? Tu as des capotes ? Pour ou contre la sodomie ? Stop. Il ne faut pas que je m’emballe, sinon je vais encore tout faire foirer. Rester calme, détendu, avoir l’air « sympa ». Dire un truc, n’importe quoi. Ne pas laisser la discussion se faner. Mais que répondre à « C’est un signe du destin ! », bordel ? Je ne sais pas. Je ne suis pas doué pour la discussion. Je me lance et réponds : « Oui, ça doit être un signe du destin ! » en me dégoûtant moi-même d’avoir une répartie aussi défaillante et en allumant mentalement un cierge pour qu’elle ne s’enfuie pas en courant. Mais non. Elle reste. Sourit.

« T’es pas bavard, toi, hein ? Ça tombe bien... moi, je suis bavarde, on se complète. Ce qu’on a qu’à faire, c’est que moi, je parle, et toi, tu m’écoutes, OK ? » C’est vrai que je ne suis pas bavard. Dans ma tête pourtant, c’est un monologue permanent, si tu savais, mais dès que je me retrouve face une fille, même moyenne comme toi, une fille, quoi, un humain avec une chatte, des seins, du rouge sur les ongles et une voix douce qui te colle un frisson derrière la nuque, les mots refusent de sortir, ils s’accumulent dans ma bouche comme un surplus de dents qui me pousseraient subitement par dizaines, et que je n’arriverais pas à cracher. Donc oui, OK. Ça me va. Parle-moi, je t’écoute.

En réalité, je ne t’écoute qu’à moitié, je hoche la tête, mais je te regarde plus que je ne t’écoute. Surtout ta bouche. Je ne l’avais pas remarquée tout de suite, mais tu as une belle bouche, bien dessinée, bien charnue, une bouche généreuse que je meurs d’envie d’embrasser avec ma bouche sans lèvres. J’espère que ça ne te dégoûte pas ? En même temps, je suis mutique et toi bavarde, c’est normal que tu aies de la bouche pour deux, nos rôles sont bien répartis.

Au-dessus de ta belle bouche, je remarque un fin duvet brun, trahi par son contraste avec ta peau très blanche. Je t’imagine une belle chatte du même brun, j’espère que tu ne t’épiles pas. Si vraiment tu es féministe comme je le soupçonne, il y a des chances pour que tu ne sois pas épilée et que je doive fouiller dans un épais buisson bien sombre avant d’accéder à ta petite fente. Entre tes poils noirs, j’imagine des lèvres du même blanc que ta peau laiteuse, juste un peu rosées quand elles s’entrouvrent.

« Eh, tu m’écoutes ? On va boire un verre à l’intérieur ? » Oui. Pardon. Allons boire un verre à l’intérieur. Je te suis. Retour dans la librairie. Nous nous frayons tant bien que mal un passage en direction du bar. Je marche sans le faire exprès sur le pied d’une vieille femme bizarre, très sèche, osseuse, plissée comme un raisin sec, qui me traite de « grossier personnage » et me demande de m’excuser, mais je fais mine de ne pas l’entendre. Retour au bar. Nous arrachons deux verres au barman et nous réfugions dans un coin de la pièce bondée. « Bon ben, à la tienne ! Tu t’appelles comment, au fait ? »

Nous échangeons nos prénoms. J’apprends qu’elle s’appelle Élise, qu’elle a 24 ans, qu’elle est étudiante en lettres, qu’elle est bel et bien féministe mais « prosexe », qu’elle aime faire le premier pas avec les garçons, qu’elle pense que le harcèlement de rue disparaîtra quand les filles seront aussi nombreuses à faire le premier pas que les garçons, que quand elle a envie d’embrasser un mec, elle l’embrasse, et que...

Elle me roule une pelle. Je ne l’ai pas vue venir. Par surprise, en plein milieu de phrase, sa langue dans ma bouche, elle fait ça bien, en plus. J’en ai les jambes qui tremblent. Les gens autour de nous regardent, mais je m’en fous. Je cherche Esparbec des yeux, mais il n’est plus là. Disparu. J’entends fuser un « oh, regarde, c’est le cas social qui vient à chaque soirée... apparemment, il s’est levé une meuf ! », mais je m’en fous aussi. Plus rien n’existe. Le monde se limite à nos deux visages qui s’embrassent, tout ce qu’il y a autour se consume dans le néant. Allez tous bien vous faire enculer, les langues de pute, ce soir, c’est moi qui chope, et c’est vous les frustrés.

Elle me prend la main, m’éloigne du bar, me fait monter un escalier. Nous nous retrouvons à l’étage, dans la pénombre d’un open space avec des bureaux, des ordinateurs, des dossiers... Les locaux de la maison d’édition. J’imagine qu’on n’a pas le droit d’être là, mais je m’en tape. Qu’ils viennent. Qu’ils réprimandent. La seule chose qui compte à cet instant précis, c’est cette petite main habile qui se faufile sous mon pantalon et me masse le paquet à travers le tissu du boxer. Je durcis aussitôt. Son autre main s’enfonce dans mes cheveux. De nouveau, sa langue dans ma bouche. Sans s’arrêter de m’embrasser, elle lâche ma queue et entreprend de déboutonner mon jean. D’une seule main. Les boutons se détachent un par un avec une facilité qui me déconcerte, et ma bite qui bande se retrouve libre sans même que je m’en rende compte. Je me dis qu’elle a dû faire ça souvent. Qu’elle a dû en libérer, des bites. Que je ne suis qu’un numéro sur une longue liste. J’ai presque envie de la gifler, pour la punir de m’avoir trompé avec tous ces hommes auxquels elle a déboutonné le pantalon avant moi. T’avais pas le droit. Salope.

Mais elle n’entend pas ma petite voix névrotique intérieure, alors elle se met à genoux et enfourne ma queue dans sa bouche sans préambule ni chichi ni léchouilles liminaires : elle la gobe directement, jusqu’à la racine, tout en l’enrobant d’une épaisse couche de salive, et commence son travail de va-et-vient. Tout va trop vite. Ce n’est pas normal. Je suis debout au milieu des bureaux d’une maison d’édition érotique en train de me faire sucer par une fille à genoux que je ne connaissais pas il y a encore une demi-heure. Les choses ne se passent pas comme ça. En tout cas, pas dans ma vie. Même en admettant qu’elle puisse me trouver un quelconque charme mystérieux, elle ne peut pas me désirer au point de se jeter sur moi comme une furie. Je ne suis pas le genre de mec qui inspire ça aux filles. Je ne respire pas la sensualité, moi, je respire la déprime et l’ennui.

Sans s’arrêter de me sucer, elle me prend les deux mains et les conduit à ses seins. Je les palpe à travers le tissu de son tee-shirt. Ils sont gros et moelleux. Je redouble de vigueur, elle s’en rend compte, libère ma queue de sa bouche et prononce ces mots : « Ils t’excitent, mes seins ? » Je ne sais pas si la question appelle une réponse. Elle enlève son tee-shirt. Puis son soutien-gorge. Réitère sa question : « Ils t’excitent, mes seins ? » Un « oui » aigu s’échappe timidement de ma gorge, comme un miaulement ridicule, une plainte souffreteuse. Un léger dégoût de moi-même me prend, mais l’excitation est plus forte. Tandis qu’elle recommence à me sucer, j’attrape ses seins nus, un dans chaque main, et les pétris comme de la pâte à pain, émerveillé par leur volume, leur consistance, leur douceur, leur tiédeur, et cette espèce d’électricité indescriptible qui passe entre leur peau et celle de mes mains. Ça me brûle la paume, les doigts, les poignets, j’ai l’impression de jouir des mains. Putain, je suis à La Musardine en train de pétrir les seins d’une meuf qui me suce en glissant des petits gémissements de pornstar au milieu des bruits de succion ! J’ai besoin de me le dire à moi-même pour m’assurer que je ne rêve pas.

Je les presse plus fort, attrape un téton, le pince, tire dessus, elle gémit de plus belle. Je lâche un « t’es bonne » déjà plus affirmé, plus rauque, qui me redonne confiance en moi. Le mâle se réveille.

Je bloque son visage d’une main, enlève ma queue de sa bouche, dis : « Lève-toi. » Elle s’exécute. « Enlève ta culotte et assieds-toi sur ce bureau, je vais te lécher. » Elle dégrafe sa jupe, fait glisser sa culotte le long de ses résilles, s’assied face à moi, écarte les cuisses en me regardant droit dans les yeux avec un air de défi. Mais je ne baisse pas les miens. Ma petite voix intérieure s’est tue. Défi ou pas, je perçois instinctivement que nous sommes dans le même bateau, unis au service d’un moment hors du commun où il faut que je sois à la hauteur. Je la regarde. Elle est belle et très bandante, beaucoup plus que sa panoplie de pseudo-punk féministe le laissait imaginer. Ça valait vraiment le coup d’enlever le paquet-cadeau.

Je me mets à genoux à mon tour et place ma bouche sur sa chatte. Je suis un peu déçu de la découvrir entièrement épilée, mais je me console vite au contact de la quantité effarante de mouille qui s’échappe de ses lèvres. Je ne savais pas qu’une femme pouvait mouiller autant. Mouiller pour moi. Magie de Noël.

J’attrape son clitoris entre mes lèvres, mais elle a un mouvement de recul. D’accord. C’est trop sensible. Je change de stratégie et lèche doucement autour. Ça passe mieux. J’enfonce un doigt dans son trou humide, qu’elle accueille en gémissant. Je continue de lécher en doigtant, et utilise ma main libre pour m’occuper de ses seins. Elle lâche des « oh oui », des « c’est bon », des « continue ». Parfait. Je gère. J’ai l’impression d’avoir fait ça toute ma vie, d’être un baiseur expérimenté, un « homme à femmes », alors que non, moi normalement, je suis un mauvais coup, un mec que les filles ne rappellent pas le lendemain, c’est toi qui me rends comme ça, c’est toi qui es en train de libérer un truc que je découvre aussi un peu moi-même, c’est toi qui...

Merde. Non. Des pas dans l’escalier. Elle les entend aussi, se redresse, rassemble sa jupe, sa culotte, son tee-shirt, son sac à main. J’essaye d’emprisonner ma queue qui bande dans mon jean qui ne veut pas se reboutonner. On n’aura pas le temps. Heureusement, la lumière est éteinte, ça peut jouer pour nous. Elle se barre à l’autre bout de l’open space avec ses affaires dans les bras, je la suis. On trouve un petit couloir qui conduit à deux bureaux individuels. On entre dans le premier et on ferme la porte. De l’autre côté, on entend des rires équivoques. Apparemment, d’autres ont eu la même idée que nous. Et ça se confirme assez vite. Ça couine et ça susurre des paroles salaces. Je suis pétrifié.

Elle me dit « ça m’excite » dans l’oreille. Je ne comprends pas. On était si bien, tous les deux. Comment ça peut t’exciter qu’on soit interrompus comme ça ? Je ne te suffis pas, c’est ça ? Tu veux aller baiser avec eux aussi ? Tu comptes baiser avec tous les gens présents dans la librairie, ce soir ? Putain de féministe libertine. Et moi qui croyais vivre un truc unique, en fait, je suis juste une bite interchangeable, un autre que moi t’aurait abordée sur le trottoir, tu l’aurais sucé aussi, en fait, tu suces tout le monde, même les clodos, sale pute.

« Embrasse-moi. » Il y a quelque chose de bizarre dans la façon dont elle me dit ça. C’est doux, c’est tendre, c’est bienveillant. Comme un baume. Je l’embrasse, et je fonds comme un glaçon, et j’ai l’impression qu’elle aussi. Je suis perdu. Je ne sais pas quoi faire de cette fille qui tombe du ciel comme un cadeau. Mais on ne refuse pas un cadeau, alors je me jette sur elle autant qu’elle se jette sur moi et on s’effondre ensemble sur la moquette et tout se mélange confusément : mes doutes, ma joie, mes névroses, mon excitation, l’obscurité du bureau, la peur de se faire choper, ses soupirs, sa peau contre la mienne, son empressement grisant, son odeur de petit corps chaud, ses gros seins qui pointent bien dur sur les poils de mon torse, sa chatte qui engouffre ma queue comme un animal vorace, je ne sais plus où je suis, dans une sorte de tempête, ou peut-être un cocon, je ne sais pas, en tout cas, je m’y sens bien, vivant, dans ma tête, ça tournoie, ça scintille, ça tintinnabule une petite musique cristalline que je suis le seul à entendre, on dirait un carillon des anges, pas de doute, c’est Noël.

Les auteurs

Léo Barthe

Léo Barthe est le pseudonyme non dissimulé de Jacques Abeille, auteur d’une œuvre conséquente dans le domaine de l’imaginaire, notamment à travers son roman culte, Les Jardins statuaires (Attila, 2010). Il a parallèlement publié de nombreux textes érotiques : Camille, Zénobie la mystérieuse, à la Musardine, ainsi qu’une trilogie, Histoire de la bergère, Histoire de la bonne et Histoire de l’affranchie, au Tripode. Il y a dans la langue de Léo Barthe quelque chose de parfait, une évidence qui rend les situations irréelles, en même temps qu’authentiques et « banales » ; et ce tour de magie permet tous les fantasmes.

Derniers ouvrages :

Histoire de la Bergère, Le Tripode, 2017.

L’Animal de compagnie, La Musardine, 2018.

Virginie Bégaudeau

Née en 1989, Virginie Bégaudeau s’éprend de la littérature avec la même certitude que celle de s’installer à Paris. Bercée entre sa passion pour les romans d’époque et ses rencontres, elle se découvre une nouvelle envie : l’érotisme. Son premier texte dans le registre, June, est une histoire d’initiation érotique captivante, un texte original et délicat.

Derniers ouvrages :

June, La Musardine, 2017.

Laudanum, Books on Demande, 2015.

Cécile Coulon

Née en 1990, Cécile Coulon consacre sa thèse de lettres modernes au « Sport et à la littérature ». Le roi n’a pas sommeil a obtenu le Prix Mauvais Genres France Culture / Le Nouvel Observateur 2012, et s’est vendu à près de 20 000 exemplaires. Son dernier roman, Trois saisons d’orage, a paru chez Viviane Hamy en 2017, confirmant son talent, et a reçu le prix des Libraires.

Derniers ouvrages :

Trois saisons d’orage, Éditions Viviane Hamy, 2017.

Le Cœur du pélican, Éditions Viviane Hamy, 2015.

Gil Debrisac

Une écriture terriblement provocante, une exploration sexuelle sans tabou font de Gil Debrisac l’un des auteurs phares de la littérature pornographique, dans la lignée d’Esparbec. Il a publié une quinzaine de romans parmi lesquels La Chienne d’Olaf, L’Esclave blanche, Extrêmes jouissances, Femme de routiers.

Derniers ouvrages :

Club Privé, La Musardine, 2017.

La Bourgeoise, La Musardine, 2016.

Octavie Delvaux

Octavie Delvaux est une trentenaire au sex-appeal affirmé, espiègle, cultivée, passionnée et sensuelle à l’excès. Mais derrière ces adjectifs se cache aussi une auteure érotique de grand talent dont l’imagination débordante n’a d’égale que sa vitesse à coucher les mots sur le papier. Elle est l’auteure d’une comédie érotique et romantique, Sex in the Kitchen, devenue un best-seller, et d’un recueil de nouvelles, À cœur pervers.

Derniers ouvrages :

À cœur pervers, La Musardine, 2017.

Sex in the Kitchen, La Musardine, 2014.

Esparbec

Après avoir pas mal roulé sa bosse en exerçant des métiers de fortune, Esparbec se retrouve dans les années 1980 directeur de collection aux éditions Média 1000. Ayant écrit une centaine de romans de gare et en avoir produit dans son « atelier » près d’un millier, Jean-Jacques Pauvert édite La Pharmacienne dans la collection qu’il dirige à La Musardine, qui devient un livre culte. D’autres romans vont suivre, qui feront de lui le maître de la littérature pornographique contemporaine.

Derniers ouvrages :

La Débauche, La Musardine, 2017.

Le Fruit défendu, La Musardine, 2016.

Brigitte Lahaie

Brigitte Lahaie, spécialiste des questions de couple et de sexualité, a distillé conseils et écoute attentive auprès d’un public d’auditeurs très fidèle pendant 15 ans sur RMC et aujourd’hui sur Sud Radio. Elle a toujours défendu une sexualité libre et responsable, sans tabou mais avec sincérité, afin de libérer la société des carcans moralisateurs.

Derniers ouvrages :

Réussir son couple, c’est possible, La Musardine, 2017.

L’amour et vous : Pourquoi les femmes aiment et les hommes désirent, Albin Michel, 2015.

Étienne Liebig

Auteur de l’incontournable Comment draguer la catholique sur les chemins de Compostelle, Étienne Liebig a largement exploré le domaine du pastiche avec Le Parfum de la chatte en noir, et Sexercices de style, variation érotique des Exercices de style de Queneau. Son dernier ouvrage, Le Cave du Vatican, est un polar déjanté à la San Antonio. Il collabore actuellement à l’émission « Les Grandes Gueules » sur RMC.

Derniers ouvrages :

Le Cave du Vatican, La Musardine, 2017.

Les Contes de mémé lubrique, 2016.

Françoise Rey

C’est à la suite d’une crise personnelle, que Françoise Rey écrit La Femme de papier, premier roman à l’érotisme violent et souvent qualifié de sulfureux, en 1989, devenu une référence incontournable de la littérature érotique. Depuis, elle n’a cessé d’écrire autour du sexe et des femmes, à travers une trentaine d’ouvrages.

Derniers ouvrages :

Les Attributs du sujet, Tabou, 2016.

Le Bal des cochons, Tabou, 2015.

La Femme de papier, La Musardine, 2014.

Stéphane Rose

Présentateur de la cérémonie des Gérard et chroniqueur dans la « Revue de presse » sur Paris Première, Stéphane Rose est aussi journaliste dans la presse magazine et sur le web, auteur pour Laurent Gerra, directeur de collections à La Musardine et auteur de plusieurs livres en littérature jeunesse, humour ou sexualité. Il a écrit un roman très personnel explorant l’une de ses obsessions sexuelles : Pourvu qu’elle soit rousse.

Derniers ouvrages :

Guide de survie pour ceux qui ne supportent pas les enfants, en collaboration avec Topito, Tut Tut, 2017.

Les Perles des urgences du sexe, La Musardine, 2016.

Pourvu qu’elle soit rousse, La Musardine, 2013.

Carl Royer

Carl Royer est le pseudonyme d’un auteur, éditeur et scénariste qui a publié plusieurs romans dans le domaine des littératures de l’imaginaire. Amateur d’histoire et d’heroic fantasy, il a naturellement choisi la thématique des invasions vikings, passionnante et brutale, pour cadre de son premier roman érotique, Femme de Vikings.

Dernier ouvrage :

Femme de Vikings, La Musardine, 2016

Anne Vassivière

Anne Vassivière habite à Paris. Elle travaille au ministère des Affaires étrangères, ce qui lui a donné le goût de l’intrigue et du secret. C’est là qu’elle écrit en toute discrétion, dans une cage d’escalier mystérieuse. Elle vit parfois bien accompagnée, parfois mal. Souvent seule et libre. C’est l’état qu’elle préfère… Elle est l’auteure de Parties communes, texte singulier et fort sur les relations troubles entre les voisins d’un immeuble haussmanien.

Derniers ouvrages :

Parties communes, La Musardine, 2017.

Carlo Vivari

Austère correcteur de presse le jour, Carlo Vivari passe ses nuits à écrire des histoires de sexe sous pseudonyme. Une hygiène de vie équilibrée, qui lui assure sérénité et longévité : fidèle depuis toujours à La Musardine, il a œuvré dans toutes les collections de la maison...

Derniers ouvrages parus :

Le Renard déguisé en poule, Media 1000, 2017

Manon Lescaut, avec des scènes érotiques, La Musardine, 2013