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Osez 40 histoires de sexe
"girl power"

La Musardine

Ce livre numérique compile les titres Osez 20 histoires de sexe entre filles et Osez 20 histoires de chasseuses d’hommes. Mesdames, prenez le pouvoir !

Osez 20 histoires de chasseuses d’hommes

LES CHRONIQUES DU COUGAR
DORA B.

Cougar : femme ayant dépassé la quarantaine, qui recherche des hommes plus jeunes. La femme cougar aime chasser, et ensuite contrôler ses proies.

RAYON FRAIS

Je venais de découvrir un terrain de jeu formidable. Comme quand, petite, je jouais à la marchande.

Voilà que je mettais dans mon panier les hommes-objets à câliner. Moi, qui n’en pouvais plus du sentimentalisme consensuel de Meetic, des tractations trop crues de Netechangisme, je me trouvais enfin à l’aise sur un site.

Je sortais d’une relation avec un écrivain dépressif, qui ne me touchait plus depuis des mois. J’étais en manque, il n’y avait plus de temps à perdre.

En ce vendredi soir, peu d’hommes en ligne. Mais après avoir compulsé les pages du catalogue qui promettait de bonnes affaires, je repérai un visage au regard intense qui me plut immédiatement. Les échanges mails furent rapides, l’homme était direct. Une heure plus tard, il sonnait à ma porte.

Benjamin était bien mieux que sur sa photo. Le cheveu mi-long soigneusement ébouriffé, la barbe de quatre-cinq jours, les jambes longues dans le jean slim, la besace en bandoulière : un vrai dandy.

À le voir sourire sur mon paillasson, je me repris à croire aux contes de fées, et avant que sonnent les douze coups de minuit, je lui pris la main, l’attirai à l’intérieur.

Il n’y avait pas besoin de mots, c’était reposant. Je commençais à défaire les boutons de sa chemise, promenais mon nez dans son cou pour le flairer.

— Tu sens bon, c’est quoi ?

— Mon lait corporel.

J’étais tombée sur un métrosexuel. C’était la première fois que je rencontrais un spécimen de cette catégorie répertoriée par les magazines féminins ! Lui se laissait faire, me caressait distraitement les fesses pendant que je poursuivais mon exploration…

La musculature fine du torse soulignée d’une frise de poils sombres, les tétons d’un ovale parfait que j’aspire l’un après l’autre, le sexe prometteur que j’empaume à deux mains… Je fais glisser le caleçon, sa queue est longue, altière. Très amicale : quand je la salue d’un coup de langue, elle vient à ma rencontre. Je me laisse tomber à ses genoux, le visage dans sa toison, dans un parfum moite de vétiver. Il soupire d’aise :

— Oui… viens… j’ai envie de te pénétrer.

Il me pousse sur le lit. Dès qu’il m’effleure, je commence à trembler. Ses doigts écartent ma culotte, se glissent dans mon sexe trempé. Je voudrais l’aspirer en moi d’un coup, mais il se fait attendre, joue à l’entrée de ma chatte avec sa queue brandie. Mes hanches sont en apesanteur, aimantées vers lui qui se dérobe pour mieux revenir. Puis, d’une seule poussée effroyablement lente, il s’enfonce. Je vois son sexe disparaître dans le mien. Les toisons se fondent, brun sur blond, c’est beau comme de l’art contemporain, et quand il est au fond de moi, tout au fond, je l’immobilise.

— Tu me remplis toute, tu es chez toi. Tu sens comme je t’attendais ?

Il commence à bouger, avec un incroyable sens du suspense. Je sens que je perds pied. L’orgasme arrive comme une houle, je lui crie de venir aussi. Oui, ensemble, en simultané, comme quand on est vraiment amoureux ! Mystère des corps et des âmes…

— Allez… je te laisse te rhabiller, chou. On s’appelle ?

Les doigts encore imprégnés de son odeur, des effluves de vétiver dans les cheveux, je m’installe à mon clavier. Le suivant sur ma liste, c’est un certain Gianni au regard bleu.

*
*    *

TOM OU COMMENT S’EN DÉBARRASSER

L’Italien était en Italie, sur le tournage d’un improbable téléfilm (une histoire de mafia, pour changer). À part se chauffer mutuellement par des mails enflammés, notre histoire était au point mort. Il se montrait déjà exigeant, et je devais me creuser la cervelle pour lui servir des scenarii susceptibles de ranimer une libido plutôt blasée.

Cela me laissait le loisir de courir plusieurs lièvres à la fois :

Simamanmevoyait : « Un homme doux et sensuel. »

Dinerenville : « Portez-vous des bas ? »

Jolyjumper : « Hey, Calamity, on se retrouve au saloon ? »

Charlenri : « J’aime votre visage décidé et volontaire. » (C’est un soumis ou quoi ?)

Le plus pressant, c’était Tom. Trois photos sur son profil, dont une sur sa moto. Habite le 78.

« J’ai peur en moto et j’ai peur en banlieue. En plus, je suis plus âgée que vous. »

Mais il a réponse à tout et me promet « une jolie ptite nuit de folie corporelle avec grasse matinée, lol ». Il dit aussi « nickel », « coucou toi » et « oki ».

Tom est grand, large d’épaules. Il ne fume pas, ne boit pas. Il adore le sexe. Il a déjà tout connu : les couples échangistes, les femmes-fontaines (une seule), les femmes frigides (plusieurs), les partouzes dans les châteaux, et même le Moon City, le palais des sens. Il veut vite me faire profiter de sa technique : il passe au cunni direct. Il m’ouvre largement, me travaille le clito de la langue avec une précision chirurgicale. C’est redoutable. Je me mets à faire des bonds de carpe pour tenter de lui échapper. Il le prend comme l’expression du plaisir suprême, resserre sa prise, accentue sa caresse pointue… Je le repousse gentiment, je ne veux pas le froisser. Je tente une approche vers son sexe pour faire diversion, mais des relents de petit garçon négligé m’ôtent l’envie d’aller plus loin. Je le plaque sur le dos pour le neutraliser, et je l’enfourche. Je commence à faire aller et venir mon bassin sur lui.

Tom est peu contrariant, peu bruyant. En fermant bien fort les yeux, je peux presque oublier qu’il est là. Je laisse monter l’excitation, me prends à fantasmer sur le charismatique petit serveur du Saint-Jean… La queue fichée en moi est parfaite, dure à souhait. Comme toujours dans cette position, je décolle vite…

Assouvie, je me glisse sur le côté. Je murmure :

— Désolée, je crois que je vais m’endormir.

Tom, bon garçon :

— Pas de souci !

Et je le laisse lâchement se finir à la main. Au réveil, je le sentais bander contre mes fesses. Comment éviter l’érection matinale et ses exigences ? Il avait déjà la bouche sur mon sexe. Mais qui leur apprend ça ? Brigitte Lahaie ? Dr O. de secondsexe.com ? Pitié, il faut qu’il se calme !

C’est un texto providentiel de ma fille qui me sauve : « Mam, jsuis là ds 10 mn Jtm. »

— Pas de souci, dit Tom.

Il enfile son sweat à capuche. Il dévale l’escalier.

*
*    *

VERTIGE DES AVATARS

L’épisode précédent m’avait rendue circonspecte. Je consacrais plus de temps à la prise de contact par mails afin « d’affiner ma recherche ». J’en profitais pour entretenir une correspondance loufoque avec la bande des farfelus de service : Obéissant, Esclave, Lèche-Pieds et autres Mimi l’Arrosoir. Puis je faisais mon marché. Il y avait des jours avec et des jours sans.

Attila :

« Bonsoir, Dora. T’es souvent en talons ? »

Moi, déjà agacée par un éventuel fétichiste de l’escarpin :

« Je suis en stilettos, en Converses, en bottes d’équitation, en mules à pompon et en sandalettes en plastique. Et toi, t’es en quoi ? »

« Je demandais juste parce que, en talons, tu es plus grande que moi. »

« Ah oui, c’est un problème… Si tu viens chez moi, je t’accueillerai sans chaussures, mais je garderai les Dim-Up. »

Attila est scotché.

« Oncvoit kan ? »

« Bah… De préférence, jamais. »

Idem pour Alextokyo, au regard vorace de trader. Il cherche une relation « débridée et suivie » (ben, comme tout le monde, non ?) et me soumet à un véritable questionnaire d’embauche :

« Tu as la chatte épilée ? (Il tolère le ticket de métro) Tu as des tabous ? (Traduction : Tu veux bien être ma pute gratuite ?) Tu aimes les endroits insolites ? (Il ne peut pas recevoir chez lui, il habite avec sa copine.) »

Et il me propose une première rencontre dans les toilettes de son ancien bureau sur les Champs-Élysées, qui, paraît-il, valent le détour (les chiottes, pas les Champs).

Cela me vexe. Je le vire illico de mon panier. Je clique sur « ce mec est un boulet », qui s’affichera désormais sur sa fiche. Derrière mon écran, je savoure ma perfidie.

Dans un tout autre genre, Kalinkokin annonce vingt-six ans sur son profil. Vu sa bouille attendrissante de jeune chien, il en a dix de moins. En arrière-plan, le papier peint à motif de motocross trahit d’ailleurs la chambre du prépubère dans le pavillon parental. Lui non plus n’a pas de tabous, mais il l’écrit « taboos », c’est plus frais. Il veut venir tout de suite, avec des fleurs, du champagne, des macarons. Il me supplie : « Essaie-moi, tu ne seras pas déçue ! »

Mais Roman Polanski vient de se faire coffrer pour un viol de mineure commis trente ans plus tôt. Alors, je résiste à la tentation et je lâche l’affaire, malgré sa moue désolée « Snif ! Regarde la tête que je fais ! » envoyée par MMS.

*
*    *

ME GOÛTER

Finalement, nous avions convenu avec Gianni que c’est lui qui aurait les yeux bandés. J’arrivai dans une autre dimension, le temps s’était arrêté, et l’air vibrait en noir et blanc. Là, c’était la pénombre presque austère d’un appartement inconnu.

Il m’attendait. Il portait un masque comme ceux que l’on met dans les avions pour dormir. Il était à demi allongé sur le canapé rouge, il ne tressaillit même pas à mon approche. C’était comme un rêve, je ne le connaissais pas et pourtant, c’était mon amour. Je pris sa tête entre mes mains, collai ma bouche à ses lèvres fines.

Il y avait un fond musical, genre Billie Holliday. J’aurais préféré le silence. Il était très mince, les cheveux ras, poivre et sel. Les yeux clairs que j’avais tant aimés sur sa photo, je ne les voyais pas. Mais je savais son odeur, je l’avais déjà connue sur d’autres corps.

Je le voulais nu. Les boutons de la chemise : tout son corps est rasé. Les boutons de la braguette : il ne porte rien dessous. Il bande, bien sûr.

Je le caresse, j’ai envie de lui murmurer les mots idiots que je leur dis à tous : « Je t’attendais », « Tu es beau », « Touche-moi partout, sens comme je suis à toi ».

C’est ça qui m’excite, les baiser comme si je les aimais. Car de l’autre côté du miroir, la vérité est inversée. C’est bien plus tordu que les fantasmes débiles des nouvelles érotiques. J’aime les mots que je prononce, j’aime voir mes mains sur leur peau, l’élégance de mes gestes quand je tiens leur queue. J’aime l’idée de la cambrure radieuse de mes reins quand je m’offre par-derrière, de mon regard fou quand je leur dis « Il n’y a que toi qui me fais ça » et qu’ils me croient. L’autre jour, j’ai carrément lâché : « Tu as la plus belle queue du monde. » Je le redirai, c’est trop bon.

Cet amour-là se montrait directif. Mais je ne voulais pas poser ma chatte sur son visage, je préférais m’empaler sur lui bien profond. À cet instant, de tout mon être, j’aimais cet acteur sans public et notre mise de scène de pacotille.

Après quelques va-et-vient, je me retirai et j’allai me goûter sur sa queue. Retrouver ce goût impossible et franc, acidulé, secret.

Ses mains tenaient mes cheveux, il me parlait comme on calme un cheval emballé : doucement, là, tout doux, ma belle… J’avais envie de le mener au bout à présent, il ne résisterait pas longtemps. Je serrais la tige plus fort, à deux mains, je laissais couler un filet de salive – « j’adore ta queue, elle est trop belle, j’adore te sucer » –, puis quelques grognements en écho des siens, et il m’emplit la bouche d’une giclée de printemps.

À quel moment a-t-il enlevé son bandeau ? Je me souviens qu’il m’a préparé un Martini avec un zeste d’orange, et que nous avons parlé.

*
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SUCEUSE(S)

Les publicitaires, les graphistes, les responsables en audiovisuel qui occupent le terrain en semaine, disparaissent le week-end, maqués ou parents alternatifs.

Comme John, mon gentleman anglais. Il a une ex-femme, une compagne, une fillette de sept ans. Maintenant, il a aussi une maîtresse : moi.

Il arrive toujours avec un cadeau : une huile de massage (nous glissons l’un sur l’autre comme des anguilles), une boîte de préservatifs parfumés « c’est pour nous », sauf qu’il faut que je fasse attention à ne pas tout utiliser avec les autres, un petit livre sur un photographe branché (cela nous fait un sujet de conversation pendant la période réfractaire, entre deux coups). Laissé pour compte du plan Erasmus, il travaille dans le marketing, un domaine très rébarbatif. Je comprends qu’il ait besoin de se distraire. Après chaque partie de jambes en l’air, il m’envoie des mails de remerciements, avec force « hmmmm » et smileys hilares. Il m’ennuie un peu. Le matin à neuf heures, je ne suis pas toujours au top, même si j’aime son corps d’homme-enfant et son parfum bio bizarre.

De temps en temps, d’anciens amants se manifestent.

Vox :

« Tu ne me remets pas ? Depuis aujourd’hui à nouveau sur le site, j’avoue que j’espérais tomber sur toi. »

Moi :

« Ah ? Tu te souviens de mes talents de suceuse ? Mais il me semble que tu étais un peu trop porno pour moi. Et un peu trop fidèle. »

Vox :

« Je ne suis jamais porno tout seul, j’ai cru qu’on s’était bien amusés. Quant à la fidélité, elle va, elle vient. »

Moi :

« J’ai quand même échappé de peu à l’éjaculation faciale ! »

Vox :

« Tu te souviens de ma queue ? »

Moi :

« Heu ? Elle est belle ? Je ne suce que les belles queues. »

Vox :

« Étant donné que tu l’as sucée, et divinement, je vais en conclure qu’elle te plaisait. »

Moi :

« C’est loin tout ça. D’autres m’ont plu depuis. Et toi, qu’as-tu fait ? »

Vox :

« D’autres suceuses m’ont plu, mais cela ne m’empêche pas de très bien me souvenir de ta bouche. De tes ongles rouges assortis au rouge à lèvres, ton allure classe, tes tenues sex, ta façon de marcher devant moi pour aller dans la chambre. Tout cela, c’était unique. Tu fais quoi ? »

Moi :

« Je sais pas. Je suis seule et je m’emmerde un peu. Tu viens me tenir compagnie ? »

*

*    *

SEXTING

B. me manquait. Depuis un mois, plus de nouvelles. Il a dû se lasser, me disais-je, ou s’amouracher d’une lolita quelconque.

Je n’appelais pas, je regardais sa page Facebook, dépitée. Ou alors je prenais mon téléphone, j’allais à Mes Messages, puis Mes Dossiers. J’ouvrais le sien. Certains offrent des roses. B., lui, m’envoyait des photos de sa queue. Des petites vidéos aussi où il se branlait, pour que je l’entende se pâmer, que je le voie jouir.

Extraits :

21 h 40 : « Je me caresse doucement, j’ai envie que ça dure, je bande, ma queue est dure, je vous imagine la prendre, la sucer longuement. »

21 h 53 : « Voulez-vous jouir avec moi ? »

Moi : « Des amis à la maison. Jouissez seul, je pense à vous. »

21 h 59 : « Voulez-vous m’entendre, au moins ? »

Moi : « Laissez votre voix sur ma messagerie. Plus tard, je me caresserai. »

Une fois les amis partis, le portable à l’oreille, je me laissais emporter par ses soupirs, ses paroles, toujours les mêmes, en une litanie chuchotée :

« Je te la mets, je pense à tes mains, ta bouche agile, tes seins que je mange, je te pénètre comme tu aimes, je vais jouir, c’est trop bon… »

Je l’écoutais en boucle, chavirée. Le pouvoir érotique de ce dispositif était une vraie révélation. Je me tordais sur les draps, ma main descendait.

Cela me rendait dingue, je le bombardais de textos lyriques :

« Je pense à vous, mouillée et douce. Très mouillée. À vous. Vous faire jouir et jouir de vous. Je vous prends dans ma bouche, je promène ma langue le long de votre queue, vous glissez vos doigts en moi, vous me branlez doucement. Je gémis, je vous aspire encore plus fort. Je ne me lasse pas de votre belle queue ardente. Je suis liquéfiée. Il faut que vous veniez me combler, me remplir. Moi, jupe troussée, et vous qui m’enfilez sans ménagement. Vous criez, je sens le foutre monter le long de votre dard, exploser en longs jets, je vous bois, c’est bon comme l’enfer… »

Je lui envoyais des photos aussi, de moi nue, de parties de mon corps mises en scène, photographiées dans le miroir et recadrées ensuite. Les jambes en noir, croisées puis écartées. Ma main glissant sur ma fente. Les fesses soulignées par le porte-jarretelles. Un doigt entre mes lèvres entrouvertes. Un sein caressé.

Je les envoyais à tout moment, imaginant sa tête dans le métro, et l’érection intempestive ainsi provoquée.

Il fallait donc fermer la parenthèse. Je me réinscris sur le site un moment déserté. Quelques jours plus tard, j’hallucine en voyant qu’un profil masculin avec le même pseudo que moi a visité ma page. Et je lis :

« Je cherche Dora B. Je n’avais plus de téléphone, il a été volé. Je ne cherche ici qu’une seule personne, Dora B. ! Peux-tu m’envoyer ton numéro, je t’en prie. J’ai un nouveau téléphone, j’ai gardé le même numéro. »

Bien sûr, mon B. joli, nous allons pouvoir recommencer… Tout de suite !

« Je pense à vous, vos cheveux à pleines mains, votre épaule mordue, vous souffler de me fesser un peu plus fort. Pour jouir toujours plus loin. »

*
*    *

LA LEVRETTE ET LE BOA

Ce jour-là, il y avait une promo au rayon exotique, ou alors, ils avaient décidé de récompenser les clientes fidèles, car je tombais en arrêt : Latinexpress, sourire ravageur, log cheveux de jais et crucifix autour du cou, version masculine de la bomba latina. Il doit y avoir un vice caché, c’est un gigolo, un fake pour que je renouvelle mon adhésion. Mais non, l’inscription est gratuite. Alors ?

Je me lance, je n’ai rien à perdre, que du temps, ici ou ailleurs (et ailleurs, ce sera devant ma télé, peut-être Relooking Extrême ou un documentaire animalier, donc y a pas à hésiter).

Moi : « Je vous veux. Je vous prends, je vous caresse de haut en bas et en plus, après, je vous dis merci. »

Lui : « Vous m’aurez, c’est sûr. Où vous voulez, quand vous voulez, c’est garanti après achat. »

C’est si simple, la vie virtuelle.

Sauf que moi, je suis prête pour un plan hyper-classique, toi venir chez moi, bonjour, la découverte, ta peau contre la mienne… Le risque est déjà monstrueux, ils ne se rendent pas compte. Mais il leur faut du piment, de l’inédit, du frisson XXL ! Et Latinexpress voulait m’en mettre plein la vue.

« … tu as laissé la porte entrouverte, tu m’attends dans une pièce, posée sur tes mains et tes genoux, en position levrette. Mais attention ! Lis bien ce qui suit : tu as le dos tourné et tu ne dis plus un mot à partir de là. Je t’ai trouvée, tu sens un parfum masculin, tu es rassurée. Mes mains caressent délicatement ton corps des pieds à la tête, tu as les yeux fermés, tu sens mon souffle sur ta nuque. Puis je me mets face à toi, tenant ton visage dans mes mains, je m’approche, je t’embrasse sur la commissure de tes lèvres douces qui m’appellent, tu n’en peux plus, tu veux ouvrir les yeux, mais tu tiens le coup… Doucement, je me déshabille, tu es toujours dans la même position, je me retrouve nu. Et, tel un boa, je parcours ton corps par-dessous, dessus, devant, derrière. Pour enfin me retrouver sous toi, toi au-dessus de moi. Et je te serre tout contre moi, mes mains s’approchent de tes yeux pour enfin les ouvrir. Et là, tu vois que j’existe, blablabla… »

Je fastforward la suite, je ne comprenais pas tout de cette séance à géométrie variable. Le boa, j’étais pour, mais la levrette muette et aveugle sur le tapis du salon, « cimer » comme dirait en verlan l’ado qui habite chez moi (à moins que ce ne soit l’inverse, mais c’est une autre histoire). De plus, je le soupçonnais de m’avoir envoyé un copié-collé. Cela ne pouvait être que l’émanation d’un webmaster pervers.

Je devais reprendre la main :

« Si on inversait les rôles ? Je peux laisser un foulard à ma porte et te guider quand tu auras les yeux bandés. J’en ai un rouge très joli. »

« Arrivé à ton étage, je sonnerai et me tournerai le dos à la porte, ainsi TOI, tu me mettras le foulard. Ça te va ? »

Il a sonné, il avait le dos tourné, je lui ai bandé les yeux, rouge sur noir, c’était magnifique. Un métis latino-indien, très décoratif, vraiment, vêtu de satin et de velours, le bouc stylisé, et qui, loin de l’arrogance que je redoutais, se montrait ému et maladroit. Je le plantai au milieu de la pièce. Je tournais autour de lui, jouant de l’effet de surprise pour lui prodiguer caresses et baisers tout en le déshabillant.

Sa peau était une splendeur dense et soyeuse, ambrée, fraîche. Je n’avais jamais rien touché de pareil. La mienne à côté me faisait penser à du carton bouilli. Sa chevelure m’inondait, j’aurais voulu en enrouler les mèches autour de mes poignets, rester arrimée à lui par cette matière sauvage et vive.

Quand il fut nu, son sexe obscène, épure bleutée reposant sur son ventre, m’attira irrésistiblement. Puis l’œillet finement froncé de son trou du cul me happa la langue avec passion.

Prosternée, le nez entre les fesses admirables de l’inconnu, je rendais grâce à sainte Rita, patronne des causes perdues, et à d’autres saints moins catholiques.

*
*    *

COMING NEXT

Après un tel pic émotionnel, j’avais besoin de souffler un peu, moi.

Tiens, un mail de Bel-Ami :

« Vous entraîner par la taille dans les rues de Paris, flâner, visiter… Tant que je vous vois arborer un sourire, tout m’ira ! »

Un romantique. Cela va me faire des vacances !

AVEC IVRESSE
NOÉMIE MORAGUÈNE

Tu as levé ton verre, j’ai levé le mien. On les a entrechoqués, les yeux dans les yeux. Tu as frappé le comptoir avec deux doigts. Et nous avons bu ensemble notre troisième cosmopolitan.

À partir de ce moment, la soirée a pris un virage…

On s’était retrouvés une demi-heure plus tôt pour profiter d’un apéro avant d’aller dîner. On se serait goûtés du regard comme on aurait goûté nos plats, puis on serait vite rentrés se dévorer. C’était ça, le plan. Boire un verre ou deux, aller dîner vite fait, puis rentrer satisfaire un appétit infiniment plus féroce. Et le plan commençait à être remis en question…

Ça faisait dix jours qu’on ne s’était pas vus. Tu étais parti superviser le montage de ton dernier décor au théâtre de Toulouse. J’avais décidé d’en profiter pour avancer dans mon travail. J’avais aussi le projet de repeindre ma salle de bains dont les murs cloquaient. Mais j’ai fait la dure expérience de la frustration, mère intraitable du désir. Et tout mon beau programme s’est délité. Depuis plusieurs jours, j’avais des fourmis dans le bas-ventre, et ma concentration au travail était des plus aléatoires. Les images crues qui la perturbaient viraient à l’obsession. Il m’arrivait de rougir en silence…

Alors, quand j’ai poussé la porte du bar, que je t’ai vu au comptoir, je me suis retenue de te faire la fête comme une petite chienne hystérique. J’ai pris sur moi de rester digne et décente. Deux cosmo nous attendaient déjà. Je me suis glissée sur le tabouret à côté du tien. Tu as annoncé :

— On a un truc à fêter.

— Tu m’étonnes ! La fin de dix jours d’abstinence ?

Ça ne t’a pas faire rire. Je me suis sentie ridicule et vulgaire. Je me suis réfugiée au fond de mon verre.

— Les constructeurs tchèques se sont plantés dans toutes les cotes ; le décor ne rentre pas sur scène ; il est bon à jeter.

— C’est horrible ! Qu’est-ce qui s’est passé ?

En t’écoutant parler, mon esprit glissait. Mauvaise nouvelle signifiait remise en cause des ébats torrides prévus dans un avenir tout proche. Et ça, c’était difficilement concevable ! J’eus l’élégance de la boucler, d’imprimer sur mon visage un air compatissant, très concerné. Tu t’es adressé au barman :

— On va en reprendre deux autres, s’il vous plaît.

Ça ne va pas m’aider, ça… J’ai honte, tu me racontes tes déboires, et moi, je n’entends que mes envies grimper.

— Tu m’écoutes ?

— Hein ? Oui, oui…

— La même chose, merci.

Tu as attendu les verres pour faire monter le suspense :

— Ça te dit de m’accompagner à Prague ?

Là, j’étais soufflée !

— Si ça me dit !

Mon excitation et les cosmopolitans formaient un cocktail explosif qui me donnait furieusement envie de sauter le repas. L’agitation te gagnait, et je dégustais tes mots comme autant de promesses de baisers. Je me sentais dangereusement monter en température…

— Un autre, s’il vous plaît… Pour t’accompagner.

Je n’avais pas encore touché à mon cosmo : j’étais trop occupée à m’embraser. Qu’à cela ne tienne, accompagne-moi, et après, on se barre de là. Mais dans ton animation, tu en as commandé un cinquième. Pour la route. Merci, mon Dieu, de m’enseigner la patience.

Au sixième, j’ai eu envie de te déculotter et de te donner la fessée ! Tu ne paies rien pour attendre, mon garçon.

— Allez, ce coup-ci, c’est le dernier…

Finis-moi ça, et vite ; sinon, c’est le mauvais VRP assis à côté de toi qui va gagner sa soirée. Au milieu de ta dernière gorgée, j’avais déjà payé et te tirais vers la sortie.

— Eh, monsieur, laissez ce verre ici !

Si toi aussi, tu t’y mets…

Il a fallu attendre trois taxis pour en trouver un qui veuille bien nous prendre avec réticence.

— Je crois que j’ai trop bu.

— Sans déconner !

Monter les deux étages de mon immeuble, te convaincre à chaque palier que tu serais mieux dans mon lit que sur le paillasson du voisin nécessitèrent des trésors de patience.

Nous étions enfin chez moi. Je t’ai aidé à te déshabiller laborieusement tout en faisant glisser ma culotte aux chevilles. Tu t’es retrouvé affalé sur le lit en caleçon. Je mordillais tes tétons avec appétit en déboutonnant ma jupe. Ton heure avait sonné, je n’y tenais plus. Et puisque tu étais bourré, tu n’avais plus qu’à me laisser faire et dire merci à la dame. Tu maugréas mollement je ne sais quoi. Tu levas une main pour me caresser la joue… sauf que tu la ratas. Tu retentas ta chance, et pour être sûr de ne pas te foirer, tu me collas quelque chose qui s’apparentait plus à une mauvaise baffe. Puis ta main retomba comme une masse, et dans la foulée, tu poussas ton premier ronflement.

Je suis d’abord restée incrédule. Que tu sois torché, soit. Que je doive prendre en charge tout le boulot, d’accord. Mais la seule chose qui t’est demandée, c’est de rester un minimum éveillé !

— Eh, oh !

Je te donnai des petites tapes sur le ventre, enfonçai mes doigts sous tes côtes, mais ton ronflement régulier ne s’altéra pas une seule fois. Je n’arrivais pas à y croire. Je finis de me déshabiller, m’allongeai nue contre toi. D’une main, je caressai ton torse, tandis que mes lèvres furetaient dans ton cou. Je repliai une jambe sur ton buste, et commençai à me masturber lentement le long de ta hanche… Pour toute réponse, j’eus juste droit à une déglutition particulièrement sonore, qui ponctua une courte trêve entre deux ronflements. À ce stade, j’hésitais entre une masturbation frénétique et l’envie de te réveiller à grands coups de latte dans les reins ! J’optai pour une solution dont je ne doutais pas de l’efficacité. Je glissai ma main sous ton caleçon, empoignai ton sexe. Il était aussi doux que mou ; je le gardais un temps au creux de ma main. Puis je laissai mes doigts glisser jusqu’à tes testicules, remonter doucement le long de ta verge endormie… glisser et remonter, glisser et remonter…

Et alors, aussi curieux que ça puisse paraître, alors que tu pesais trois tonnes enfoncé dans le matelas, que ta bouche entrouverte ne se distinguait de celle d’un cadavre que par un bruit de diesel, que tes narines frémissaient au rythme de tes ronflements, que ton métabolisme semblait être entré en hibernation pour la nuit… je sentis sous mes doigts ton sexe gonfler. Je n’en revenais pas. Je voulus voir ça de plus près. Je baissai délicatement ton caleçon… tout doucement… Ton sexe se découvrit, à moitié dur, reposant de toute sa longueur sur la commissure de ta cuisse gauche. Ce spectacle m’émoustilla. Tu étais là, complètement endormi, le sexe exposé sans pudeur, et je ressentais un trouble grandissant à pouvoir te mater sans que tu le saches. Je finis par faire sortir tes testicules qui pendaient sous l’effet de la chaleur. Je me remis à te branler. Je te jetais des regards en coin pour surveiller ton sommeil. Il ne s’agissait plus du tout de te réveiller maintenant…

Ton sexe grossissait dans ma paume, devenait énorme. Cette situation m’excitait terriblement. J’avais tout le loisir de te reluquer, sans détour, et tu n’en savais rien. Je me recroquevillai, à genoux, les fesses sur les talons pour observer ton membre de plus près. Ma main libre glissa entre mes cuisses. Mon clitoris était incroyablement sensible. À peine l’effleurai-je qu’une décharge inattendue parcourut mon corps. Un petit cri de plaisir m’échappa… Je retins ma respiration et tout mouvement… mais il ne se passa rien. Un train passerait dans la chambre que tu ne te réveillerais pas.

Je me mis à me masturber au même rythme que je te branlais, les yeux rivés sur ton gland gonflé. La situation était obscène : j’avais ta bite à deux doigts de mon visage, j’avais la bouche au niveau de tes couilles, j’avais mes doigts glissés entre les lèvres trempées de mon sexe, j’avais le souffle court qui venait caresser tes poils… Je rougissais d’en être là. Mais être seule face à cette obscénité, et qui plus est, en être l’unique responsable m’allumaient follement… J’approchai ma bouche au plus près de tes testicules et sortis la pointe de ma langue… Quand elle entra en contact avec tes couilles, je faillis jouir. Je plaquai ma main entre mes cuisses sans plus la bouger pour rester le plus longtemps possible dans cet état explosif… J’avais des fourmis dans tout le corps… Voilà, respire… Un désir impitoyable me tiraillait de toutes parts.

Alors, je suis remontée le long de ta verge en donnant de petits coups de langue furtifs… Tu ne réagissais pas d’un poil. Arrivée au sommet, j’ai écouté quelques secondes ta respiration régulière, puis j’ai posé mes lèvres sur ton gland, comme pour un baiser, et l’ai laissé les ouvrir progressivement, s’enfoncer dans ma bouche sous le poids de ma tête. Je sentis ta bite battre dans ma bouche, alors que ton corps était inerte. Je la laissais s’enfoncer très lentement, mais inexorablement, au plus profond, à en saliver… tu me remplissais entièrement. Puis je la ressortis, la contemplai avec appétit. Elle était dure, elle était chaude, elle ruisselait de salive. Oui, elle était très appétissante. Je la fourrai à nouveau dans ma bouche, la fis aller et venir du bord de mes lèvres au fond de ma gorge. La salive s’accumulait sur ma langue, et ton sexe y glissait comme un poisson entre les mains.

Une vague brûlante me parcourut de haut en bas. Une connexion mystérieuse se fit entre mes deux orifices ; la chaleur trempée de ma bouche répondait à celle du tréfonds de mon entrejambe. Jamais je n’avais pris autant de plaisir à sucer. Ma bouche devenait un trou noir, aspirant toutes mes retenues, concentrant toute mon excitation. Je marquai une pause, ton sexe à demi en bouche, et je restai là, à déguster la sensation. J’étais en nage. Jusqu’à présent, j’avais toujours sucé un homme avec une arrière-pensée de performance. Pour lui faire plaisir, et pour lui prouver mes capacités. Toujours à l’écoute de ses réactions, de ses envies, cherchant le mouvement de langue adéquat. Il y a ceux qui préfèrent être suçotés juste au bout, ceux qui veulent vous en faire baver, ceux qui aiment être branlés énergiquement en même temps, ceux qui vous tiennent la tête et s’activent dans votre gorge, ceux qui se laissent faire passivement en fermant les yeux, ceux qui adorent qu’on leur bouffe les couilles, ceux que ça angoisse…

C’était la première fois que je suçais pour mon seul et unique plaisir. Juste pour moi. Que je faisais ce que je voulais d’une queue, sans rien chercher d’autre. Que je me concentrais uniquement sur mes sensations… et elles devenaient exponentielles. J’enfonçai de nouveau ta verge profondément dans ma gorge, à en avoir le nez dans tes poils, pour te humer copieusement… En écho, mon entrecuisse se liquéfia… Je repris mon va-et-vient, tantôt t’aspirant entièrement, tantôt te tétant l’extrémité, au gré de mes caprices. Je devenais fiévreuse… Mille images torrides venaient percuter mon cerveau… Je léchais ta queue innocemment comme une glace à la fraise, miam miam, j’avais douze ans. Je la suçais proprement, la maintenant d’une main gracieuse, le petit doigt levé, j’étais une lady élégante, gratifiant un domestique dans son cottage écossais à l’heure du thé. Je l’enfonçais soudainement au fond de ma gorge à en déglutir vulgairement ; j’étais Tamara, j’avais des seins énormes, et j’étais la reine du porno hongrois. Je la secouais vigoureusement sur mes lèvres, l’étalais pleine de salive sur mes joues en te fixant du regard. J’étais ta secrétaire de 5 à 7 qui te faisait tout ce que ta femme refusait même d’imaginer. Je te chopais par les couilles, amenais ta queue à ma bouche avec autorité… remercie ta Maîtresse de s’amuser de ta nouille !

Tu poussas un grognement qui se distingua de tes ronflements réguliers. Un soubresaut secoua ta main. Je réalisai la honte monumentale qui me gagnerait si tu ouvrais les yeux, alors que j’étais à quatre pattes, fesses en l’air, une main calée entre les cuisses, ton sexe englouti dans ma bouche, tes couilles au creux de ma paume, haletante, la frange trempée de sueur, les yeux braqués sur toi, avec au fond, l’inquiétude d’un petit chien stupide pris en faute en train de lécher les restes sur la table.

Mais je ne pouvais plus m’arrêter, je me sentais monter. Tant pis pour la honte… Ton sexe emplissait ma bouche ; mes doigts allaient avoir raison de moi. J’écartais davantage les cuisses. Je faisais rouler ma langue autour de ton gland, et mes doigts le long de mon clitoris…

Je sentais ton sexe se raidir, et c’est moi qui allais venir… Une onde de choc irradia tout mon corps, et mille petites aiguilles vinrent se planter sous ma peau, tandis que ton sperme brûlant jaillissait dans ma bouche… Plusieurs spasmes violents secouèrent mon corps, le goût de ton sperme envahissait ma bouche. Je gardais ton sexe au fond de ma gorge, et mes soupirs laissaient dégouliner ta semence hors de mes lèvres… Mais j’étais encore avide de te sentir sur ma langue… Je mettais un temps fou à récupérer.

Et tu ne te réveillas pas !

Je suis restée longtemps, étendue, vaincue, la tête reposant sur ta cuisse droite, ta queue mollissant dans ma bouche, entre veille et sommeil. Puis je me suis redressée à demi endormie, j’ai remonté ton caleçon qui s’est imprégné de ton sperme. Je l’observais dessiner des taches sombres tout en essuyant mes joues. Puis je m’allongeai à côté de toi, m’endormis les doigts dans la bouche, pleine de toi…

Il était déjà tard quand je me réveillai. Je me blottis contre ton corps et sentis ton bras glisser sous mon cou. Sans trop ouvrir les yeux, nos lèvres se trouvèrent, et je goûtai ce premier baiser en m’étirant. Puis je m’écartai légèrement de toi, tu avais les yeux gonflés et l’air penaud. Ça me fit rire.

— Eh, réveille-toi, vieux soiffard !

Je te chatouillai, et ma main passa l’air de rien sur ton caleçon… Je m’y arrêtai.

— C’est quoi ça ? demandai-je en toute innocence.

Je soulevai la couette, révélai les taches blanchâtres séchées qui le maculaient. Tu jetas un regard vague sans trop comprendre avant que tes yeux s’agrandissent comme des calots.

— Je rêve ! Tu t’es effondré en rentrant… et cette nuit, tu t’es tapé une branlette dans mon dos ! C’était bon, au moins, de te faire gicler comme un ado ?

Tu ouvris grand la bouche, mais rien ne sortit. Ta confusion était délicieuse à voir. Je te fixais froidement, une moue de dégoût au coin des lèvres. Comme tu semblais être devenu muet, je finis par dire d’une voix glacée :

— La prochaine fois que tu veux te branlocher, dîne en tête à tête avec toi-même ! Ça me laissera le choix d’en faire autant.

Tu restais interdit. Je faisais tout pour ne rien laisser paraître, masquant ma satisfaction perverse, le summum de ma mauvaise foi.

— Je… Je ne comprends pas…

— Tu as intérêt à trouver mieux que ça pour te faire pardonner, te fis-je avec dédain, tout en glissant une main derrière ta nuque pour t’amener entre mes cuisses.

Et quand ta langue se glissa en moi, je basculai la tête en arrière. Je ne pouvais m’empêcher de sourire en imaginant que tu allais passer la journée entière à tout tenter pour te faire pardonner…

LA REINE DE LA NUIT
OCTAVIE DELVAUX

Des arabesques ambrées, échappées du ballotin de mousseline, dansent dans l’eau frémissante. Chloé soulève une mine brouillée de sa tasse de thé, qu’elle laisse infuser en promenant son regard sur la salle de déjeuner. Deux serveuses virevoltent entre les tables, des paniers débordant de croissants entre les mains. Ce matin, le restaurant est davantage rempli : la totalité du groupe a été bloquée par la tempête. Dehors, le jardin à l’anglaise, planté de chênes et d’épicéas centenaires, tout en bosquets et vallons gazonnés, est recouvert d’un manteau blanc qui estompe les contours. Les branches des sapins ploient sous d’épaisses couches de neige. La blancheur éclatante du paysage qui irradie la salle de restaurant, ce qui force les convives à plisser les yeux. Chloé lit sur leurs visages déconfits la déception d’être coincés là alors que le réveillon se prépare.

Le séminaire d’entreprise de cinq jours s’est achevé la veille. Les employés de la société Moonspell, assommés par les réunions, parties de billard et autres divertissements destinés à souder les troupes, se seraient bien passés des caprices de la météo…

Et voilà que Tessa Hawthorne fait son apparition. Seule – à la surprise générale. PDG de la multinationale florissante Moonspell, l’Américaine quadragénaire au brushing et au sourire toujours lisses a exceptionnellement fait le déplacement. Douée d’une volonté de fer et d’un égocentrisme hors norme, la chef d’entreprise s’adonne sans compter au culte de sa propre personnalité, déplacements en grande pompe à l’appui. Le croissant de lune blanc sur fond bleu, logo de l’entreprise, s’exhibe non seulement sur tout le matériel de bureau estampillé « Moonspell », mais se multiplie aussi sur les banderoles, affiches et autres objets promotionnels – en opposition complète avec le raffinement du Manoir des Aiglettes. L’hôtel quatre étoiles, qui organise le séminaire cette année, a accueilli la « self-made-woman » avec les égards dus à sa boulimie de luxe. Lors de son arrivée, ce n’est pas le faste de sa visite qui a alimenté les conversations des employés, mais plutôt la présence à ses côtés d’un accompagnateur atypique. En effet, dès sa descente d’hélicoptère, la dirigeante s’est affichée avec un homme d’au moins quinze ans son cadet, un minet asiatique à peau brune et catogan. Or, l’Américaine est mariée à un célèbre journaliste. Alors ? Amant ? Garde du corps ? Maître d’arts martiaux ? Professeur de tai-chi ? Les rumeurs sur l’identité de l’accompagnateur allaient bon train.

Aussi, lorsque la présidente traverse d’un pas volontaire – mais définitivement seule – la salle de déjeuner, en gratifiant l’assemblée d’un « good morning everybody » cinglant comme une gifle, chacun s’interroge sur l’absence du mystérieux individu.

De son côté, Chloé, qui redoutait la confrontation, se sent soulagée. Mais cette soudaine disparition ne fait qu’alimenter ses interrogations. Où peut-il être ? Son aventure de la nuit dernière aurait-elle causé la déchéance de l’étonnant personnage ?

La veille, la neige était tombée sans interruption. Les employés de chez Moonspell avaient d’abord accueilli la surprise avec un enthousiasme enfantin. Mais ils avaient déchanté en apprenant que le chemin pentu qui rejoignait l’autoroute était devenu trop glissant pour qu’on s’y risque. Il devait être dix-sept heures quand Chloé s’était résignée à appeler Joachim pour le prévenir qu’elle ne serait pas à Paris le soir. Ils avaient des billets pour une représentation de La Flûte enchantée qui promettait d’être mémorable. Chloé aimait l’opéra et l’état de transe sensuelle où la mettait, chaque fois, une soirée de vocalises. Les partenaires qui partageaient sa passion étaient rares et précieux. Au fil des représentations, son « amant d’opéra », comme elle appelait Joachim, avait appris à exploiter sa déviance à leur compte, consommant leur union à l’entracte, dans les toilettes, la masturbant sans pudeur pendant le spectacle quand ils avaient des places en loge, ou la retournant brusquement dans la cage d’escalier quand il la raccompagnait chez elle…

Elle avait rencontré Joachim, fougueux vidéaste trentenaire, lors d’une représentation de Louise, puis ils s’étaient fixé d’autres rendez-vous, toujours à l’occasion de spectacles. Leur nature enflammée avait fait le reste. Joueuse, peu encline à se satisfaire d’un seul homme, Chloé avait fixé les règles : ils ne devaient se voir et s’aimer que le temps d’une soirée d’opéra.

— Ne t’inquiète pas, c’est reculer pour mieux sauter, j’ai des projets fous pour la prochaine Fille du régiment ! lui avait lancé Joachim, pour conclure leur conversation.

Il n’empêche, la déception était rude. Cinq jours de séminaire et de sevrage sexuel avaient fait naître chez Chloé un puissant appétit. Elle se faisait une fête de retrouver l’intrépide Joachim. Au château, il n’y avait rien à se mettre sous la dent, pensait-elle en promenant son regard sur un groupe de financiers qui passaient à côté d’elle, pantalon de flanelle, pull cachemire jeté sur les épaules. Ces messieurs trop lisses, préoccupés de chiffres et rendements, ne lui inspiraient qu’ennui et froideur. Pas un qui arrivât à la cheville de son amant d’opéra. La jeune femme ne s’embrasait que pour l’audace et la démesure.

Le soir, elle dîna sans appétit avant de se retirer dans sa chambre pour ruminer son amertume. Pendant ce temps, la Reine de la nuit, à quelques centaines de kilomètres de là, sur les planches de l’Opéra-Bastille, hurlait ses ordres vengeurs. En dépit de la distance, Chloé, se figurant le spectacle, pouvait entendre sa sublime colère soutenue par les turpitudes de l’orchestre. Résolue à dormir pour faire taire les spasmes de son bas-ventre qui criait famine, elle entreprit d’aller fermer ses volets en poussant la chansonnette Sarastro Todesschmerzen… Sa chambre était située au rez-de-chaussée. En ouvrant les rideaux, puis la porte-fenêtre, elle se trouva de plain-pied dans le parc.

Elle fut tout de suite frappée par la clarté saisissante de la nuit. À son grand étonnement, elle pouvait distinguer les reliefs du jardin aussi nettement qu’en plein jour. Curieuse, étrangement envoûtée, elle s’avança de quelques pas. Ses pieds, en s’y enfonçant, faisaient crisser le tapis blanc. Elle s’aventura plus avant. Un silence immense régnait autour d’elle, que seuls ses pas feutrés rompaient en cadence. La nuit, dont la neige étouffait les bruits ordinaires, semblait calme, incroyablement claire. Chloé leva les yeux au ciel, la vit. Ronde et pleine, la lune, suspendue à la voûte céleste comme un gros lampion, diffusait sa lumière pâle, que la neige réverbérait tel un miroir sur le paysage alentour. Et le tapis blanc qui se déroulait sur les pentes du jardin étincelait de milliers de cristaux argentés, comme autant de diamants dispersés par l’hiver. Ça et là, les branches épineuses des sapins et les ramures dénudées des chênes griffaient le manteau neigeux, le blessant d’une multitude de zébrures ténébreuses, qui pénétraient jusqu’à l’âme. Chloé, qui continuait sa progression, ignorant le froid, se risqua tout d’abord dans ces failles obscures, puis prise de frissons, elle finit par les contourner, s’en tenant aux allées dégagées.

Elle se pencha pour toucher la neige scintillante. Ses doigts fébriles creusaient la couche de poudreuse, s’engourdissant au contact glacé. Elle en recueillit une grande quantité entre ses paumes que le froid rougissait. Accroupie sur le sol, elle observait la façade du château éclairée par la lune. Par endroits, les fenêtres des résidents encore éveillés contrariaient de leurs lueurs orangées le règne blême du grand astre.

Au rez-de-chaussée, l’une des portes-fenêtres s’ouvrit. Un individu en sortit. De loin, Chloé crut reconnaître l’accompagnateur de la directrice. Elle s’approcha pour l’observer, cachée derrière un buisson. C’était bien lui, en simple peignoir et mules d’hôtel. Il s’était sans doute aventuré à l’extérieur pour fermer ses volets, lui aussi. Et à son tour, pris au piège du sortilège lunaire, happé par la clarté ambiante, il marchait dans la neige impassible. Il contemplait le paysage immaculé autour de lui. Il y avait une détermination dans ses mouvements, qui inspira à Chloé un drôle de jeu.

Toujours dissimulée derrière les broussailles, elle lança dans sa direction une poignée de neige qui l’atteignit au milieu du torse. Il s’immobilisa, scrutant le paysage de ses yeux inquiets. Son regard reptilien, à l’exotisme troublant, ne laissait pas Chloé de glace. Un autre projectile éclata sur l’épaule du jeune homme. Conscient d’être la cible d’un prédateur invisible, il hâta le pas. Mais à cet instant, un nouveau projectile lui gifla le visage. Sous l’effet de la colère, il prit une expression de défi. Chloé aimait les proies combatives. N’écoutant que sa passion, elle courut vers lui. Tout son corps se réveillait dans l’action. Ses courbes féminines vibraient à l’unisson de sa course. Ses seins libres, dont les tétons dardaient sous la friction des fibres, ballottaient. Les battements de son cœur s’accéléraient.

Mais avant qu’elle ait pu l’atteindre, il l’aperçut, furie surgie de la magie astrale. Il se mit à courir à son tour – en sens inverse. En proie à des sensations contradictoires, il galopait, autant par jeu que par crainte d’être attrapé. Par intermittences, Chloé ramassait des amas de neige qu’elle projetait dans sa direction.

Alors qu’il arrivait sur le petit chemin bordé de sapins, l’Asiatique crut ne plus entendre les pas à ses trousses. Il marqua une pause pour reprendre son souffle : penché en avant, jambes fléchies, mains aux genoux. C’est alors que, surgissant de derrière un sapin, Chloé se jeta sur lui, le fit basculer dans la neige. L’homme ne résista pas à l’étreinte. Sans prononcer une parole, il se laissa tomber en émettant un cri rauque, que le linceul de neige étouffa aussitôt.

Chloé se tenait accroupie sur lui, les cuisses en compas autour du corps frêle, palpitant d’émotion. Les battements de son cœur martelaient les parois de son sexe. L’homme ne se débattait pas, tétanisé telle une bête prise au piège. D’une main intransigeante, Chloé lui saisit son catogan, tira dessus pour l’obliger à se retourner. Des ondulations, des torsions de couleuvre… et voilà qu’il lui faisait face, le dos dans la neige. À présent, elle pouvait plonger son regard dans le sien. Les yeux d’un noir sidéral avaient une expression implorante d’animal aux abois. Le peignoir de l’homme s’était entrouvert dans la bataille. La lune jetait un voile sur le torse imberbe, à la musculature saillante.

Chloé rassembla toute son énergie dans le bras qu’elle abattit sur lui. Ses ongles laqués griffèrent la peau mate, laissant cinq stries écarlates.

L’homme-proie la regardait toujours, bouche bée devant sa beauté belliqueuse. Mais l’insolite Diane n’en avait pas fini. Déjà, son bras se soulevait pour s’abattre à nouveau. Puis vint le moment où les regards éperdus, les gémissements, les griffures toujours plus profondes ne suffirent plus. Chloé voulait consommer sa proie à sa manière. Elle ne doutait pas de son emprise. Elle empoigna sa victime par le col pour la conduire jusqu’au jardin d’hiver, la traînant derrière elle, comme un animal dompté.

Par chance, ils trouvèrent la porte de la véranda ouverte. À l’intérieur, le contraste de température invitait à l’abandon. Dans la serre chauffée, éclairée par la lune, de luxuriants jasmins et des fleurs tropicales au dessin équivoque enivraient les sens. Chloé allongea sa proie à l’ombre d’un citronnier croulant sous les fruits. En quelques gestes pressés elle se déshabilla, faisant voler son pull, glisser son pantalon. Puis, sans quitter sa prise exotique des yeux, elle arracha le peignoir d’éponge. Haletante, elle colla sa poitrine à l’objet de sa convoitise. Sa chair moelleuse absorba le corps mince de l’inconnu dont la peau, éraflée sur le torse, était toute chaude : un velours brun d’une douceur inouïe. De sa bouche aux lèvres bulbeuses, que Chloé dévorait, coulaient des sucs exquis, liqueurs à l’arrière-goût ferreux. Son sexe battait contre le sien avec l’ardeur que commande l’impatience. La ligne pure que dessinait le cou en s’élargissant sur les épaules appelait un contact brutal : Chloé marqua la chair de ses dents, suça la peau jusqu’à faire affleurer le sang. Puis sa bouche, toujours plus possessive, descendit sur le torse blessé, agressant le dard fragile du mamelon. Accédant à la forêt de poils pubiens qui enchâssaient le sexe, elle se redressa pour contempler l’effet de ses attaques.

Quand son regard embrassa le bas-ventre du jeune homme, elle fut prise d’un rire féroce : le garçon portait, tatoué, et qui semblait pénétrer sa chair, le croissant de lune Moonspell, marque du joug de l’impitoyable femme d’affaires. Aussitôt, Chloé planta ses crocs dans le signe d’appartenance. Quand elle se résigna à relâcher ses mâchoires, n’apparaissait plus, à l’emplacement du croissant de lune, que l’empreinte ronde, rouge, pleine, de sa morsure.

Chloé engloutit la queue qui la narguait toujours, jusqu’au fond de sa gorge, pour en apprivoiser la fougue avant l’union ultime. Ses succions, plus violentes que câlines, faisaient râler l’homme. Elle goûtait à la raideur de son sexe, avant-goût délicieux de ses capacités pénétrantes. Impatiente de le recevoir plus bas, là où le feu se faisait douloureux, elle ne tarda pas à piéger la verge au paroxysme de sa rigidité entre les parois étroites de son sexe. Comme s’il abritait quelque animal affamé, son vagin happait le pénis. Les frictions frénétiques auxquelles il soumettait l’engin ne faisaient qu’en parfaire la fermeté. Leur orgasme de concert arriva avec la fureur propre aux jouissances d’exception. Ils explosèrent dans des halètements ; des cris sauvages s’élevaient du feuillage bleuté des oliviers.

Chloé se souvient de son extase dans les moindres détails. À sa simple évocation, elle ressent encore les répliques du plaisir dans son ventre. Le goût salé de la peau de l’inconnu, qu’aucune gorgée de thé ne parvient à laver, reste imprimé sur ses papilles. Oubliant la folie que représentait cette union interdite, Chloé aimerait le revoir aujourd’hui, mais il semble avoir disparu. Quand elle comprend qu’il ne se présentera pas au petit déjeuner, elle part à sa recherche dans le dédale de couloirs et de salons du château. En vain : le mystérieux personnage s’est évaporé. Quant à l’humeur de la présidente, dont on entend la colère se déchaîner contre quelque malheureux collaborateur dans une chambre transformée en cellule de crise, elle n’augure rien de bon.

À l’heure du départ, Chloé, résignée, a rassemblé ses bagages dans le hall, les laissant aux bons soins des bagagistes pendant qu’elle règle ses extras à la réception. Aussi ne s’étonne-t-elle pas de leur disparition quand elle revient sur ses pas. Elle se dirige vers le parking où sa voiture l’attend – en surprenante compagnie.

Le bel Asiatique, en manteau noir ceinturé, l’attend, ses deux valises en main. Un sourire illumine le visage de la jeune femme, qui l’interroge du regard. À sa grande surprise, l’homme s’exprime avec un accent marqué, mais dans un français parfait :

— Je peux vous raccompagner où vous voudrez, si vous le permettez.

— Et la présidente ? Elle risque de mal le prendre ! questionne Chloé sur le point de consentir.

Il hoche la tête, avant de rétorquer :

— J’appartiens à qui sait me dompter !

BEYOND THE FIRST CLASS
DANIEL NGUYEN

Je m’appelle Fenti, j’ai bientôt trente ans, je suis hôtesse de l’air dans une grande compagnie aérienne du Sud-Est asiatique. Je suis la seule Occidentale à faire partie du personnel volant. En fait, je suis Eurasienne d’origine française. L’uniforme de la compagnie, très près du corps, me va à merveille. Il fait son effet sur les hommes, parfois même les femmes. Au fil des années, j’ai gravi les échelons, parcourant le monde, de l’Asie aux États-Unis en passant par l’Europe. Ça fait huit ans que j’exerce ce métier, que je lui sacrifie ma vie privée. Je n’ai pas pris un gramme, et mon uniforme bleu est toujours aussi bien ajusté, mettant bien en valeur ma taille fine, mes hanches dessinées. À chaque pesée, j’ai droit aux louanges de mes supérieurs. J’ai bien progressé. J’ai commencé en classe Éco, puis en Business ; maintenant, je suis en First. Cependant, après huit ans de service, j’ai envie de me poser, de me trouver un bon mari, fortuné, gentil… et plus âgé que moi – bien plus âgé. Ça tombe bien : ma compagnie est la première à avoir mis en service le nouvel A380, et j’ai le privilège d’y être affectée, dans les suites. C’est une première mondiale, et les hommes d’affaires fortunés s’y bousculent. Je suis fréquemment affectée à la liaison Paris–Singapour. J’aime ce vol, ni trop court ni trop long. Il est aussi le signal de mon retour à ma base de Singapour.

Mais à Singapour, après quelques jours, je m’ennuie et je passe le plus clair de mon temps à jouer à des jeux vidéo dans l’appartement que je partage avec ma collègue. À Paris, je suis souvent invitée dans de grands hôtels, mais je refuse la plupart du temps, préférant me reposer au Concorde Lafayette. Je me réserve pour le bon, celui qui me prendra sous son aile pour longtemps.

Depuis que l’A380 est en service, les occasions sont plus fréquentes. Ce doit être le champagne qui coule à flot, ou le caviar, ou la langouste, ou ce je ne sais quoi qui les rend tous euphoriques. Il est vrai que c’est la première fois qu’ils disposent d’un vrai lit, avec une cabine fermée. Ça leur donne des idées. Il n’y a que douze privilégiés par vol, sur un avion de cinq cents places. Les cabines simples sont sur les côtés, les doubles, avec un vrai lit double, sont dans la travée centrale. Certains couples ont des tentations. À plusieurs reprises, je me suis doutée qu’il s’y passait des choses interdites. La compagnie a même communiqué sur le sujet en disant que le sexe était interdit dans cette section comme dans le reste de l’avion. On nous a donné pour instruction de particulièrement surveiller cette section. En ce qui me concerne, ce sont les travées latérales qui m’intéressent, celles des hommes seuls. À vingt-deux mille dollars le billet, ils sont riches, parfois beaux ou célèbres. En tout cas, c’est décidé, je me mets en chasse.

Je suis déjà placée dans l’entrée, près de la porte avant, pour accueillir les privilégiés, avant de les guider vers leur suite. Cette fois encore, leurs yeux s’écarquillent au point qu’ils en oublient, l’espace d’un instant, mes formes. Je sens à nouveau leurs regards appuyés quand je me penche pour ranger leurs bagages à main, et surtout quand je dispose leurs vêtements dans le vestiaire prévu à cet effet, juste à côté de la suite.

Il y a toujours un retardataire. Cette fois, c’est un vieil Anglais, non dénué de charme, avec une montre suisse bien visible au poignet, une cravate en soie bicolore sobre, un costume Armani sur mesure au tissu moiré impeccable. Il doit bien avoir la soixantaine, mais il s’entretient. Je m’avance pour me charger de sa valise à roulettes. Cordialement, mais fermement, il tient à en conserver la maîtrise. Nos doigts s’effleurent dans la négociation. Je cède. Il sourit, amusé. Je le conduis à la suite latérale la plus isolée, à l’avant droit de l’appareil, juste à côté de mon poste. Des douze, il est celui qui correspond le mieux à ma recherche. D’un âge avancé, encore fringant, incontestablement riche, galant, habitué à voyager pour affaires, la proie idéale.

Dans la travée centrale, il n’y a que des couples, légitimes ou non. C’est tellement visible quand un patron emmène sa secrétaire particulière en escapade ! D’ailleurs, elles portent rarement une alliance, alors que chez les hommes, c’est presque systématique. Parfois, j’aime les observer, les écouter, au milieu de la « nuit ».

Ma cible n’a pas d’alliance. Je l’installe, lui montre le fonctionnement du fauteuil, de l’écran. Il s’approche au point de presque m’effleurer. Je sens son odeur, son parfum. Grande classe avec son accent britannique. Je lui sers une coupe de champagne, du meilleur ; il me fait signe qu’il apprécie. Ses yeux bleus sont profonds, ses ongles manucurés. Il m’invite à l’accompagner, mais je me dois de refuser. Je lui glisse un « plus tard » au creux de l’oreille avec mon accent français qui le surprend. Nous n’avons pas encore décollé, et il a déjà vidé deux coupes. Il me tente. Mon nombril garni d’épices frétille déjà.

Lors de la démonstration de sécurité, il m’observe. Nos yeux se croisent sans cesse alors que la vidéo défile sur son écran qu’il ne regarde pas. Le commandant de bord annonce le décollage imminent. Je m’installe sur mon siège amovible, juste derrière sa cloison. Nous sommes face à face avec cette paroi entre nous, mais je le sens. Je sais déjà que juste après le décollage, il me réclamera une autre coupe. J’ai mis deux bouteilles de côté, rien que pour lui.

Viens le temps du dîner. Une fois n’est pas coutume, je décide de commencer par le fond de ma travée. Il sera servi en dernier. Il aura le loisir de m’observer passer à chaque service devant sa suite qu’il a laissée ouverte. Son ordinateur portable est branché, mais il ne fait que me regarder. À sa hauteur, je surprends mon déhanché plus prononcé que de coutume dans le reflet de la vitre de sa suite. Il n’en perd pas une miette, me demande de remplir de nouveau sa coupe. Son teint rosi, ses yeux brillants, son sourire devenu plus éloquent, ses mains toujours aussi belles et respectueuses… Comme prévu, je le sers à la fin. Il dîne au champagne, malgré la qualité des vins que je lui propose. Quand je le débarrasse du dessert, il réitère son invitation en effleurant ma main. Sa peau est douce. Mon nombril épicé n’en finit pas de frémir. Je lui réponds par un sourire.

À l’heure du coucher, on m’appelle pour que je fasse le lit. Je dois me répartir entre la travée latérale et la centrale en fonction des demandes. J’attends la sienne. Il ne se manifeste pas. Je me sens observée à chaque passage devant sa suite toujours ouverte. Il sirote son champagne. La quatrième coupe. Une fois ou deux, nos regards se croisent, complices. Une fois ou deux, je manque trébucher. Tous les lits sont faits, hormis le sien. La lumière tamisée donne un aspect intime à cette cabine. Je reste debout, face au couloir. Il m’observe au-dessus de ses lunettes. C’est à qui craquera le premier. Les portes des suites se ferment les unes après les autres. Les veilleuses s’éteignent. Il m’observe.

Au bout d’une heure, tout le monde dort. Un bip. C’est lui. Enfin. Sans même attendre sa demande, j’ouvre la seconde bouteille de champagne, m’empare de deux coupes. Quand il me voit, chargée de la bouteille et des coupes, il m’invite à entrer. Il ferme la porte, me propose de m’asseoir en face de lui. Je remplis les coupes sur le rebord près du hublot. Pas un mot. Nous sommes face à face. Il prend la coupe que je lui tends, s’attarde un instant sur ma main, puis la laisse filer comme si nous avions le temps. Quand je lui propose d’installer son lit, il acquiesce, range la bouteille dans le petit renfoncement réfrigéré et garde les deux coupes. Je m’absente quelques instants, puis reviens avec les draps et couvertures. Il ferme la porte derrière moi. Nous sommes collés l’un à l’autre. Son odeur m’enivre. Il me ressert du champagne que je déguste avec envie, envie de lui. Ses bras m’entourent, me serrent fort, nos lèvres se goûtent et se mouillent. Nos langues ont la saveur du champagne. Je fais basculer le siège en avant, déplie le lit en le sortant de la paroi. Ses mains baladeuses s’attardent sur ma taille et mes hanches. La tête me tourne. Je dispose le lit, les draps, les oreillers, et pendant ce temps, ses mains ondulent sur moi. Je le laisse faire, me déhanchant même pour mieux épouser ses mouvements. Je dispose quelques pétales de rose sur le drap…

Il fait glisser la fermeture Éclair de ma robe ajustée. Je sens ses lèvres et sa langue suivre ma colonne vertébrale, qui se découvre au fur et à mesure. Penchée en avant, je renouvelle nos coupes. Le champagne me monte à la tête. Je le sens si dur contre mes fesses. Je monte sur le lit. Il fait glisser ma robe. Je suis nue dessous. J’entends son soupir. Je lui tends son verre qu’il vide d’un trait. Il remarque mon nombril garni d’épices. Il voudrait me demander, mais je pose mon index sur ses lèvres. Il s’empresse de le lécher, puis le gobe comme une tétine. La bouteille est presque vide. Je finis mon verre, l’embrasse à pleine bouche en lui infusant le délicieux liquide dont il ne perd pas une goutte. Mes doigts déboutonnent sa chemise immaculée, desserrent sa cravate sans l’ôter. Je ne sais pas si ce sont les poils grisonnants de son torse, ou la vue de son caleçon de coton bleu ciel, mais la tête me tourne encore une fois, et je le laisse introduire ses doigts en moi. Heureusement, le vrombissement de l’avion couvre ma plainte. Je tire sur sa cravate, l’attire à moi. Il est chaud, fringant, riche. Je le veux. Il me reste moins de dix heures pour le rendre fou de moi. Il prend la bouteille à pleine main, la vide presque entièrement… et voilà qu’il me l’introduit !

Sa main sur ma bouche étouffe mon cri de surprise et de jouissance, la première. Il restait un fond de champagne qui se déverse tout au fond de mon nid d’amour. Il est bon, très bon. C’est alors qu’il extrait la bouteille, puis colle ses lèvres aux miennes. Je me campe sur mes jambes. Le doux liquide encore froid coule dans sa bouche, pendant que son index fouille mon anus qui cède sans la moindre résistance. Un léger trou d’air le fait entrer plus loin que prévu. Je vais jouir ! Ce n’est plus du champagne qui s’écoule de ma chatte. L’homme boit sans s’arrêter. Je me répands comme une fontaine, et il adore ça. Sa main quitte ma bouche, et mes soupirs deviennent cris étouffés. Le goulot de la bouteille remplace son index. Je cède encore. Il adore. Je me plaque contre la paroi, me cale sur mes jambes. Mon anus me brûle. Il me regarde, les yeux brillants, le gland turgescent pointant hors du caleçon, qu’il finit par retirer.

Et voilà qu’il me prend ! Une fois encore sa main étouffe mes cris de douleur et de plaisir, ses yeux dans les miens. Quelle souplesse ! Peu d’Occidentaux tiennent la position du lotus. Il bute tout au fond de mon antre, tandis que la bouteille m’éclate le fion ! Je deviens salope, je lui mords l’oreille au sang. Il est surpris, mais ça le fait jouir. J’aspire son jus, le serre entre mes parois. Mon cul n’en peut plus. Je bascule sur lui, explosée ; nous tombons à la renverse.

La banquette tient malgré un soubresaut accompagné d’un craquement sourd. Je suis affalée sur lui, en sueur, son drap est trempé de mes jets. Il respire comme un poisson agonisant à l’air libre. Nouveau trou d’air. Cette fois, le signal se met en branle. La bouteille me brûle l’anus. Je dois la retirer. Il le sent et l’extrait pour moi, délicatement. Je me lève avec fébrilité. Sa main se fait baladeuse pendant que je me rhabille tant bien que mal. La fermeture Éclair remonte le long de ma colonne vertébrale. Je dois rejoindre mon poste, vérifier que tout le monde a bien ajusté sa ceinture. Je lui mets la sienne. Il se montre docile. J’enfile mes chaussures, ajuste ma coiffure, ouvre la porte de la suite. Le couloir est vide. Je fais un pas en avant, referme la porte à double battant derrière moi.

La chef de cabine est au bout, elle m’observe avec un regard entendu. Elle va me dénoncer. Le sperme dégouline le long de mes cuisses. Mon nombril frétille. La tenue ajustée le révèle. Elle n’en manque pas une miette. Je m’affaire, ouvrant les portes une à une, vérifiant les ceintures, m’excusant pour le dérangement quand je réveille les occupants. La chef de cabine a disparu. J’ouvre enfin sa suite à lui. Il dort, nu, affalé, la ceinture ajustée autour de sa taille. Je ne peux m’en empêcher. Son sexe. Je veux qu’il ne puisse plus se passer de moi comme moi de lui. Je ferme la porte derrière moi, me penche sur lui. Je le cajole avec ma langue, juste sur la corolle. Il gonfle et jute. Je le prends en bouche en massant ses bourses entre mes doigts. À mon tour de le boire jusqu’à la lie. Je n’ai plus rien à perdre. Je n’en perds pas une goutte. Dort-il ? Il ondule, s’enfonce jusqu’à ma gorge, et là, éjacule sans restriction. J’avale tout, serre bien ses couilles. J’avale. Un gémissement, ses doigts sur ma nuque, une caresse sur mes fesses. Il s’est rendormi.

Je m’essuie les lèvres, prends la bouteille et les deux coupes, puis sors de sa suite. La chef de cabine m’attendait juste derrière la porte. Je suis virée. Je m’en fous. Je l’ai, mon homme riche, vieux, célibataire, attentionné.

Je me débarrasse des coupes et de la bouteille avant de me refaire une beauté dans le cabinet de toilette. La chef me suit. Elle ne me lâche plus d’une semelle. Elle a tout vu par-dessus la cloison.

Au service du petit déjeuner, elle ne me laisse aucun répit, m’accompagnant sous prétexte de m’aider à mettre en place les tablettes. Arrivée à sa suite, c’est même elle qui dispose le plateau et le sert. J’en trépigne. Ça le fait rire, lui, sans la moindre retenue. Il sait qu’il me tient. C’est à se demander s’ils ne sont pas complices tous les deux.

Sa porte restera fermée jusqu’à l’atterrissage. De toute façon, la chef de cabine ne m’a pas quittée des yeux. Cependant, je prends ma place pour la sortie des passagers. Ils sont tous ravis de leur voyage. Mon sourire mécanique ne trahit pas mon angoisse mêlée d’excitation. Je le veux ! Il tarde à sortir ; pourtant, je ne peux pas le manquer.

Il est le dernier. Léger sourire, en passant. Rien de plus. J’ai pourtant tout fait pour qu’il puisse me glisser sa carte au passage. C’est donc dépitée – humiliée même – que je me dirige vers le coffre à bagages des navigants. La chef de cabine m’y attend, mais elle a l’air moins sûre d’elle. Elle me glisse une carte de visite sans rien me dire. C’est la sienne. Il est de la compagnie. Un très gros poste au siège. Je ne le connaissais pas. Au dos, un numéro de portable de Singapour avec une heure : vingt heures – et un lieu : le bar panoramique du Swiss Hotel.

Il me veut.

UN MARIAGE
BRIGITTE REIZLER

Le vaste appartement qu’occupait, boulevard Suchet, la famille de Beaupré était depuis plusieurs semaines le théâtre d’allées et venues. Les voitures des visiteurs côtoyaient dans la grande cour les camionnettes des livreurs ; la fièvre des grands jours se répercutait jusque dans les cuisines.

Le jour J était arrivé. La couturière et la coiffeuse s’affairaient autour d’Hélène, sous l’œil vigilant de la mère de la jeune fille. Apolline de Beaupré était déjà prête ; elle était vêtue d’un tailleur élégant et d’un chemisier de soie jaune pâle. Son mari, l’ingénieur Alain de Beaupré, directeur d’un bureau de contrôle, attendait Norbert L., le futur marié, lequel, sitôt arrivé, fut introduit dans le bureau de celui qui allait devenir son beau-père.

La jeune Hélène avait été élevée selon des principes stricts ; elle avait fait toutes ses classes secondaires dans un établissement tenu par des religieuses, et à l’occasion de ses premières sorties dans le monde où évoluaient ses parents, avait fait la connaissance d’un avocat d’affaires qui promettait d’être brillant. Norbert avait produit une grande impression sur elle. Hélène avait eu l’occasion d’assister à l’une de ses plaidoiries et avait admiré, lors d’un procès important, son talent oratoire. L’homme était grand, large d’épaules, tout en lui attestait la puissance et la sûreté de soi. Il semblait très épris d’elle. Il avait trente-cinq ans, elle en avait dix-neuf. Peu importait à Hélène qu’il eût seize ans de plus qu’elle puisqu’il lui plaisait ; aux yeux de ses parents, cette différence d’âge était un avantage et une garantie. Les deux familles avaient favorisé leur union.

La cérémonie fut somptueuse. Hélène était un peu anxieuse. Les religieuses n’évoquaient pas « les choses de la chair » sans parler de tentations dangereuses en dehors du mariage. Sa mère, une personne austère, lui avait exposé à mots couverts ce qui l’attendait pendant la nuit de noces. Elle devrait surmonter ses répugnances et ne songer qu’au devoir et au bonheur de donner des enfants à son époux.

Appréciée de ses professeurs, Hélène était une fille intelligente, douée et d’une nature passionnée. Des répugnances, certes, elle en avait. Au lycée privé qu’elle avait fréquenté, elle ne ressentait que du dégoût vis-à-vis de celles qui se masturbaient entre elles. Hélène avait refusé de se prêter à ces sortes de jeux entre filles, et cachait sous des dehors sages les émois de son corps et les images sensuelles nées de son imagination. Attirée par les garçons, elle n’avait rien d’une innocente : à seize ans, quand ses parents l’emmenaient ou la faisaient accompagner au bal par des personnes sûres de leur entourage, si son partenaire l’attirait, dès qu’elle était hors de vue de ses « gardes du corps », elle le laissait la presser contre lui, effleurer ses seins et l’embrasser sur la bouche.

Hélène éprouvait, sous son voile de tulle, plus forte que l’appréhension, une curiosité mêlée d’un désir trouble. Le moment vint où les mariés montèrent en voiture pour se rendre sur la côte normande. Une chambre les attendait dans un petit château transformé en hôtel trois étoiles, Le Manoir.

La jeune fille, aidée par sa mère, s’était changée avant de partir. On était en juin, il faisait chaud, elle avait enfilé un ensemble de voyage et emporté une petite valise.

Dans la chambre, Norbert lui ôta sa veste, et tout en l’embrassant, fit glisser sa jupe à ses pieds, après avoir abaissé la fermeture Éclair. Hélène se dégagea, rougissante.

— Je voudrais… passer dans la salle de bains.

— Bien sûr, ma chérie. Je t’attends.

Une fois seule devant le miroir, elle ôta les épingles qui retenaient ses cheveux, les brossa, les laissa retomber sur ses épaules. Elle lava son visage, le baigna à l’eau de rose, ôta la combinaison de soie, la culotte et le soutien-gorge assortis, et osa pour la première fois se mirer nue. Elle avait une belle poitrine, une taille fine, des hanches marquées. Elle se regarda de profil et rougit en se voyant si cambrée, avec une courbe des fesses prononcée et des fossettes bien nettes sur les côtés.

Elle examina son visage. Avec ses cheveux châtain clair, ses yeux noisette, ses traits fins, elle n’avait rien d’une beauté fatale, mais il se dégageait d’elle un charme difficile à définir. Elle était rassurée : nul bouton, nulle rougeur n’altéraient son teint frais, sa peau de pêche. Elle se souvenait que sa meilleure amie de classe, un an auparavant, était malheureuse à cause d’un bouton de fièvre qui, le jour de son mariage, était visible au-dessus de sa lèvre.

Elle enfila la chemise de nuit, fine mais pudique, qu’elle avait choisie avec sa mère, en même temps que son trousseau. Puis elle se présenta à son mari.

Norbert était allongé, en pyjama, sur le lit qu’il avait défait. Il avait fait monter du champagne, et après avoir rempli deux coupes, en tendit une à Hélène.

— À nous, mon amour !

Ils trinquèrent en croisant leurs bras, Hélène trempa ses lèvres dans le jus pétillant.

Norbert vida son verre à moitié, s’en débarrassa, prit la coupe des mains de sa femme pour la poser sur le plateau.

Il faisait encore jour, puisque c’était le début de l’été.

Ils admirèrent une dernière fois la mer et le ciel par la baie vitrée, puis Norbert ferma les lourds rideaux cramoisis, alluma les lampes de chevet. Il se retourna vers Hélène, se baissa, lui caressa les jambes. Elle tremblait. Cela le fit sourire. Il prit la chemise par l’ourlet, la lui retira, et allongea sa femme sur le drap.

Il la caressa longtemps. C’était si bon qu’elle s’abandonna aux mains qui la palpaient, oubliant toute crainte. Puis ce furent les lèvres de Norbert qui parcoururent sa peau. Il commença par baiser ses pieds, jouer avec ses orteils, il remonta le long des jambes jusqu’au ventre, puis vers la poitrine. Il ne s’était pas encore intéressé à son sexe, du moins pas avec les doigts : il l’avait seulement scruté. C’était là, Hélène savait au moins cela, que tout se consommait.

Elle frissonna quand il massa ses seins fermes comme des petits melons. Ses pointes s’allongèrent, durcirent, quand il les serra entre le pouce et l’index. Ses aréoles devinrent granuleuses, comme lorsqu’elle sortait de l’eau froide, à la mer, et que ses tétons tendaient son maillot de bain. Mais là, ce n’était pas de froid qu’elle tremblait.

Il suça ses tétons, les mordilla, lui arrachant un faible gémissement.

Il lui écarta les cuisses, lui ouvrit son sexe, qu’il examina de près pendant un long moment, ce qui fit croire à Hélène que les choses devaient se passer comme ça. Puis il lécha les gouttes de mouille qui perlaient. Ni les religieuses ni sa mère ne lui avaient dit que c’était aussi délicieux.

Norbert lui souleva le bassin, lui passa un doigt dans la raie des fesses, l’appuya sur son anus. Jamais Hélène n’avait connu une telle honte. Pour la surmonter, elle dut se rappeler ce qu’elle devait à son mari.

Il la reposa sur le matelas, s’étendit à côté d’elle, lui prit la main, la referma sur son membre mou.

— Tu n’as jamais touché un sexe d’homme, n’est-ce pas ? Il faut que tu te familiarises, n’aie pas peur de le palper.

Hélène, avec toute la bonne volonté dont elle était capable, exécutait tout ce qu’il lui demandait. Elle faisait aller et venir ses doigts sur le membre, suçait le gland, pressait les couilles velues. L’homme ne bandait pas. À un moment, il s’impatienta :

— Tu ne sais pas t’y prendre, tu n’as aucun instinct. J’attendais tout de toi, et je m’aperçois que tu es une petite grue !

Hélène pâlit, se figea, la bouche ouverte. Elle avait lâché le membre flasque. Voyant à quel point elle était choquée, Norbert eut du remords, il lui demanda pardon :

— J’avais cru, j’avais espéré… que tu saurais me faire… bander… Ce n’est rien. Je saurai, moi, te combler par mes attouchements, je te ferai jouir plus que si tu étais pénétrée… La journée a été éprouvante, on va dormir. Bonne nuit, ajouta-t-il en l’embrassant.

Hélène était pétrifiée. Norbert ne tarda pas à plonger dans le sommeil. Des larmes silencieuses coulaient sur les joues de sa femme. Elle se leva sans bruit, se réfugia dans la salle de bains, nue, et se contempla dans la glace. Elle l’avait déçu, n’avait pas su le séduire, il lui en voudrait pour cet échec. Pourquoi, mais pourquoi ?

Elle vit ses paupières gonflées, se passa la figure à l’eau fraîche… et, brusquement, elle prit une décision. Non, elle ne dormirait pas à côté d’un homme qui l’avait humiliée, qui ne voulait pas d’elle !

Hélène enfila sa jupe et son corsage directement sur sa peau, puis sa veste, et traversa la chambre sur la pointe de ses pieds nus, ses sandalettes à la main. Elle les chaussa dans le couloir, une fois la porte refermée, puis descendit vers la terrasse du rez-de-chaussée de l’hôtel. Le temps était doux, l’air marin lui faisait du bien. D’innombrables étoiles brillaient. Elle essayait de reconnaître les constellations. Son père, un homme grave qui parlait peu, s’intéressait à l’astronomie, il lui avait souvent montré les astres au bout de la longue-vue qu’il avait installée sur leur balcon.

Hélène distingua, de loin, un jeune homme qui revenait de la plage. Il s’approchait de la terrasse. Quand il passa près d’elle, elle lui sourit. À la lumière du réverbère, il distingua son visage, son corps gracieux, marqua un temps d’arrêt. De son côté, Hélène vit qu’il était très jeune. Dix-sept ou dix-huit ans, peut-être.

S’apercevant de son trouble, elle prit place sur une chaise longue, lui adressa un geste de la main.

— Voulez-vous vous asseoir un peu près de moi ? Je vous ai vu arriver de la mer, et ça m’a donné envie de partager avec quelqu’un la douceur de cette nuit.

Il obéit, médusé. Il était très timide.

— Vous êtes très belle ! murmura-t-il.

— Vous résidez au Manoir ?

— Oui. Avec mon oncle et ma tante. Et… vous ?

— Je suis seule… moi aussi.

Était-ce un mensonge ? Non, elle n’en avait pas l’impression. Elle plaisait à ce jeune homme, elle allait mettre tout en œuvre pour le séduire.

Ils parlèrent de choses et d’autres, par bribes, mots entrecoupés. Le garçon s’appelait Thierry. Après le bac, il envisageait de faire des études de droit, peut-être aurait-il la chance de devenir avocat international. Les grandes causes, les grandes affaires…

Il s’exaltait en parlant. À un moment, il lui prit la main, elle la retint dans la sienne, la posa sur son genou. Hélène ferma les yeux.

— On va jouer à un jeu, dit-elle. Je dors, et tu me fais ce que tu as envie.

Elle sentit la main monter vers ses seins, les tâter à travers son corsage, redescendre vers les jambes. La main s’immobilisa avant de se glisser sous la jupe. Hélène respira plus vite. Comme elle n’opposait aucune résistance, le garçon lui passa la main entre les cuisses, effleura le sexe humide. Il eut un mouvement de surprise.

— Oh ! s’écria-t-il, vous n’avez pas de culotte !

Hélène fit « chut », un doigt sur les lèvres.

Elle redressa le dos, se retrouva en position assise.

— Vous… n’allez pas partir maintenant ? s’inquiéta-t-il.

— Non.

Elle remarqua la bosse qui déformait son jean, fut un instant décontenancée.

— Mais, ajouta-t-elle, les yeux toujours fixés sur l’endroit stratégique, on pourrait aller ailleurs… Avez-vous une idée ?

Il y avait des couvertures empilées sous un abri. Thierry en prit une.

— On descend à la plage ?

La nuit était très claire. La mer s’était retirée loin. Elle remontait à présent. Ils étendirent la couverture sur le sable, au pied de la falaise. Hélène s’allongea sur le dos.

— Enlève-moi ma jupe.

— Mais si on nous voit ?

— C’est désert. Prends-moi.

Il n’hésita plus. Il la dénuda jusqu’à la taille, déboutonna son corsage, se coucha sur elle. Il lui embrassait les paupières, pressait sa bouche contre la sienne. Hélène tâtait son membre à travers le pantalon. Il était dur, gonflé.

— Si vous continuez comme ça, je ne vais plus pouvoir me retenir…

— Alors, baisse ton pantalon et fais-moi sentir ton… sexe ! proféra-t-elle, effrayée elle-même de son audace.

Il ne se le fit pas répéter. Il frotta contre le ventre offert sa verge en pleine érection, et des doigts la guida vers l’orifice. Hélène se raidit. La peur, à présent, se mêlait à l’émoi causé par le désir.

Il s’enfonça d’un coup. Elle cria, le repoussa, prise d’une angoisse soudaine. Il éjacula sur ses cuisses.

— Je t’ai fait mal ?

Il ne s’attendait pas à ce que ça saigne. Elle lui demanda s’il avait un mouchoir sur lui. Il tira des kleenex de sa poche, les lui tendit. Elle s’essuya, remit sa jupe, et d’une démarche incertaine, se dirigea vers la terrasse.

Le garçon, qui s’était rajusté, lui cria :

— Attends. Tu es en vacances ici ? On se revoit demain ?

Hélène ne répondit pas. Et quand il insista :

— Non, je ne suis pas en vacances. Ce n’est pas la peine de chercher à me revoir.

*

*    *

Le lendemain matin, Norbert commanda le petit déjeuner. En attendant qu’on l’apporte, il donna des coups de téléphone.

— On va rentrer à Paris, ma chérie. Une affaire importante à régler. Tu t’installeras dans l’appartement qui nous attend pour le décorer à ton goût.

Il l’embrassa sur les lèvres.

— Je suis fier d’avoir une aussi jolie femme.

Hélène lui sourit. Il avait repris son assurance. Pour lui, la question du mariage était réglée. Il était tel qu’elle le voyait chez ses parents et dans le monde. Les choses étaient finalement plus simples qu’elle l’aurait cru.

Il lui annonça qu’il partait le lendemain matin en voyage d’affaires à Munich, pour une semaine. Il lui téléphonerait. Elle ne serait pas seule à Paris : il y avait ses parents, ses beaux-parents, ses amies… Hélène assura qu’il n’avait pas à s’inquiéter, elle ne s’ennuierait pas.

Prétextant la fatigue, Hélène demanda à garder la chambre : elle avait peur de rencontrer le jeune homme de la veille, Thierry. Elle insista pour que son mari aille se baigner. Il était sportif et pratiquait la natation. Elle ne voulait pas qu’à cause d’elle, il renonce à son plaisir. Le soir, après le dîner servi dans leur chambre à sa prière à elle, Norbert ouvrit la croisée. Tous deux s’accoudèrent à la rambarde du balcon. Il faisait doux, on entendait le bruit des vagues qui déferlaient sur le rivage. Tristes l’un et l’autre, ils demeuraient silencieux ; leur voyage de noces s’achevait. Pour tenter de dissiper la gêne qui s’était installée entre eux, ils se mirent à boire dans le noir, désespérés au fond d’eux-mêmes.

Ils virent un jeune homme courir à l’eau, nu, puis nager. Hélène tressaillit. Elle l’avait reconnu à la clarté de la lune. Toujours en courant, il revint sur la plage, à l’endroit où la scène avait eu lieu la veille. Il se laissa tomber à genoux, saisit son sexe, se masturba avec frénésie… Sur le balcon plongé dans l’obscurité, aucun des deux époux ne disait mot, mais Hélène sentait le coude de son mari trembler contre le sien.

Quand le garçon eut disparu, Norbert prit la main de sa femme :

— Tu vas t’accoutumer à ta nouvelle existence ?

Hélène pencha la tête, sourit.

— Oui, je crois.

— Je prends l’avion tôt demain matin. Je ne te réveillerai pas. À bientôt, mon amour, ajouta-t-il en l’embrassant.

Il passa dans la salle de bains ; quand il revint dans la chambre, il se coucha dans le lit jumeau et, comme la veille, s’endormit très vite.

*

*    *

À Paris, mademoiselle de Beaupré devenue madame Norbert L. réfléchissait à la manière dont désormais son existence allait se dérouler. Tandis que d’autres jeunes femmes de son milieu se jetaient à corps perdu dans les mondanités, passant les après-midi à faire du shopping, à aller chez le coiffeur et l’esthéticienne en vue du prochain dîner ou de la prochaine soirée à l’Opéra, Hélène flânait rêveusement dans les rues de Paris, s’installait pour lire dans les brasseries de Montparnasse ou de Saint-Germain, tout en surveillant du coin de l’œil ceux qui entraient et sortaient. Elle s’aperçut vite que des hommes la remarquaient, cherchaient à attirer son attention, et les séduire occupa désormais tout son esprit.

Un jour, elle vit s’approcher de sa table un homme d’aspect jeune, à l’allure d’étudiant, au visage sympathique. Il lui sourit amicalement et sans façon, prit place en face d’elle, son demi à la main. Journaliste dans un hebdomadaire, il était chargé d’écrire des critiques de théâtre.

— J’ai deux places pour Hamlet, ce soir. Voulez-vous m’accompagner ?

Ils bavardèrent un moment. L’homme était intéressant, séduisant, Hélène commençait à trouver que sa vie était, somme toute, plutôt agréable.

Son mari ne quitterait Munich que le surlendemain, et il devait s’arrêter une journée à Bruxelles. Hélène était donc libre comme l’air. Elle alla au théâtre avec Jérôme et n’hésita pas longtemps à le suivre ensuite chez lui, rue Bonaparte. Il la déshabilla, la fit se mettre debout devant un grand miroir, se plaça derrière elle, nu lui aussi.

Il lui souleva les seins dans ses paumes, les pressa, les massa, tritura ses tétons. Elle suivait des yeux tous les gestes de l’homme dans la glace, et à un moment, vit le pénis se tendre entre ses cuisses qu’elle tenait écartées.

Il lui caressa le ventre, effleura les poils clairs de sa toison.

— Tu mouilles, constata-t-il.

Le voir faire et se voir elle-même subir ce qu’il lui faisait la mettaient dans un état d’extrême excitation.

Elle fut déçue quand il retira ses mains. Il lui désigna son membre :

— Tu sais faire une fellation ?

Hélène ne connaissait pas le mot et n’avait jamais pratiqué la chose. D’un air interrogateur, elle leva vers lui ses grands yeux noisette.

— C’est pas grave, dit-il doucement. Au contraire, je vais t’apprendre.

Il la plaça de côté face au miroir, la fit mettre à genoux, introduisit son gland entre ses lèvres. Hélène les entrouvrit, prit le sexe durci entre ses doigts.

— Joue avec ma queue, tripote-la… oui, comme ça… prends mes couilles, presse-les… Oh, c’est trop… vas-y doucement, jolie salope !

Il s’enfonça, elle s’étrangla autant à cause du terme qu’il avait employé que de ce qui lui remplissait la bouche et touchait le fond de sa gorge. Son ventre fut traversé d’une onde de désir.

Il faisait aller et venir sa queue.

— Lèche-moi bien… c’est ça, continue, c’est bon.

Il respirait vite. Il laissa échapper un gémissement.

— Tu mords maintenant, petite garce ! Attention à toi, je vais me venger. Suce-moi encore.

Elle s’appliquait, pointait sa langue dans le méat, aspirait le gland turgescent, faisait glisser ses lèvres le long du membre devenu énorme.

Il se retira d’elle.

— Tu vas me faire jouir trop vite. Je veux ton cul !

Chaque mot grossier ou vulgaire qu’il employait la ravissait. Jérôme s’étendit sur le lit, qu’il avait préalablement ouvert.

— Viens sur moi et fais-moi tout ce que tu veux.

Hélène s’accroupit sur lui, il attira son visage contre le sien. Ils échangèrent un long baiser. Puis remontant vers lui, elle se cambra en arrière jusqu’à ce que la pointe de ses cheveux châtain clair effleure les jambes de son compagnon.

Celui-ci avait maintenant le sexe d’Hélène à portée de sa bouche et de ses doigts. Il lui procura d’intenses sensations de plaisir avec sa langue. Elle eut un spasme quand il serra son clitoris entre deux doigts. Oh oui ! C’était ça qu’elle attendait depuis longtemps sans le savoir, et que cet homme était capable de lui donner. Elle se laissa glisser jusqu’à ce que son sexe touche le membre tendu, et quand elle l’eut ajusté à son orifice le fit pénétrer en elle en se couchant sur le corps de Jérôme. Son plaisir décupla. C’était encore meilleur sur le ventre ! Elle bougeait, ses muscles vaginaux se contractaient sur le membre viril. La tête renversée en arrière, elle eut un violent orgasme, vagissant comme un petit enfant. Jérôme, alors, la retourna sur le drap, s’enfonça dans le sexe trempé, et après quelques va-et-vient, éjacula en elle.

Elle passa le reste de la nuit avec lui. Au matin, en se levant, elle le trouva en short et veste de pyjama devant son ordinateur, en train de rédiger son papier pour le journal. Il avait presque terminé.

— On va faire du café, dit-il, je n’ai encore rien pris, je t’attendais.

À la cuisine, elle trouva le paquet de moka près de la cafetière électrique. Il la rejoignit, mit du pain dans le toaster, sortit le beurre et la confiture du frigidaire.

Il désigna l’alliance qu’elle portait au doigt.

— Mariée, n’est-ce pas ?

Elle ne répondit pas.

Après le petit déjeuner, Jérôme prit une douche, s’habilla.

— Tu peux rester tant que tu veux. Il y a des serviettes dans le placard de la salle de bains. Je pars au journal. Si tu sors, tu n’as qu’à tirer la porte derrière toi.

Il l’étreignit.

— Laisse-moi ton téléphone, chuchota-t-il à son oreille.

Elle fit comme il avait dit, sauf qu’elle ne lui laissa aucun moyen de la joindre.

*

*    *

En arrivant de l’aéroport, Norbert embrassa sa femme avec effusion. Elle avait préparé un bon dîner pour l’accueillir. Il l’intimidait, elle se sentait gênée en sa présence, mais s’efforçait d’avoir l’air naturel. Elle l’interrogea sur son voyage, et à son tour, Norbert la questionna sur ce qu’elle avait fait en son absence.

— J’ai déjeuné deux ou trois fois chez mes parents, je suis allée au cinéma avec des copines, dit-elle.

Sur ce point, elle ne mentait pas. C’était d’ailleurs facile à vérifier.

Un mois s’écoula. Norbert avait encore essayé de la pénétrer après lui avoir demandé de le sucer. Un soir, il la fit mettre à genoux sur le lit, se plaça derrière elle, poussa son sexe contre son petit trou. Sentant qu’elle se raidissait, il se mit en colère, puis, comme la première fois, regretta son mouvement d’humeur :

— Pardonne-moi. Ce n’est pas de ta faute. Tu es très belle, mais je ne peux pas. Je voudrais que tu sois heureuse.

Elle continua à sortir seule pendant que son mari était à son cabinet ou au Palais de justice. Elle traversait les parcs, à l’ombre des arbres, et quand elle entrait dans un café, elle osait à présent s’installer au comptoir sur un haut tabouret. Elle était attirée par les salles de cinéma, à cause de leur pénombre, souvent aux trois quarts vides, en semaine, en plein été, elle en aimait la fraîcheur, et s’abandonnait à la rêverie si le film l’ennuyait. D’une façon parfaitement naturelle, qui n’appartenait qu’à elle, elle encourageait les avances d’un homme dès lors qu’il lui plaisait. Il la suivait alors dans une allée écartée, ou bien venait s’asseoir à côté d’elle au cinéma. Elle se laissait prendre debout contre un mur, sous une porte cochère, et parfois, se laissait emmener à l’hôtel.

Elle était malheureuse. Elle cherchait désespérément l’homme qui la comblerait sur tous les plans, l’enlèverait à une existence qu’elle n’aimait pas. Sa double vie lui pesait. Le mariage avec Norbert l’avait déçue. Ils n’avaient plus ensemble que des rapports mondains. Madame Hélène L. savait recevoir les relations de son mari, tous deux se montraient dans les lieux publics, elle était très admirée, il était fier de l’exhiber. Avec leurs familles respectives, ils entretenaient des liens harmonieux. Hélène avait tout lieu de supposer que son mari la croyait sinon satisfaite de son mode de vie, du moins bien adaptée.

*

*    *

Un après-midi qu’elle se promenait dans le quartier du Marais, elle se figea soudain de stupeur. À travers la vitre, elle aperçut, de dos, son mari attablé à côté de Thierry. Le jeune homme avec qui elle avait eu sa première aventure, le soir de ses noces, portait un grand costume trois-pièces qui le faisait paraître dix ans de plus. Les deux hommes riaient ensemble en pleine complicité. Son mari eut un geste équivoque. Le voile se déchira alors : Hélène, suffoquée, comprit le secret de Norbert. Et elle s’en souvenait à présent : le fameux soir, sur la plage, Thierry lui avait confié son désir de devenir avocat.

Hélène s’éloigna précipitamment. Surtout ne pas être vue par l’un ou par l’autre. Thierry était-il homosexuel lui aussi ? Ou bien était-ce l’ambition qui le poussait à répondre aux avances de Norbert ?

Quand elle eut parcouru une distance suffisante, elle ralentit le pas. Elle respirait vite, les larmes lui étaient montées aux yeux. Elle se ressaisit. Puisque c’était comme ça, elle n’avait pas de scrupules à avoir. Norbert se doutait-il qu’elle menait une double vie ? Il était loin d’être naïf, simplement la vie privée de sa femme lui importait peu du moment que cela ne rejaillissait pas sur leur existence mondaine. D’ailleurs, la façon d’être d’Hélène le soulageait plutôt : il avait son jardin secret où elle ne cherchait pas à pénétrer. Sans doute s’accommoderait-il mal d’une femme envahissante, qui lui rendrait la vie intenable.

Abattue, elle se rendit chez Jérôme. Il était en compagnie d’une femme. Elle revint sur ses pas, et rue Bonaparte, rentra dans le premier café, bien décidée à n’en pas sortir seule…

LE POISSON DANS LA NASSE
CARLO VIVARI

Quinze heures, un dimanche orageux de fin juillet.

Le déjeuner a été copieux, bien arrosé. Entre un café et un cognac, Bruno, qui flotte dans son pyjama, somnole devant un match à la télé. Près de lui, son épouse, Régina, qui fait la tête, allume une cigarette après l’autre. Elle a bu davantage que son mari, mais l’ivresse, au lieu de l’assommer, l’excite. Depuis sa douche du réveil, elle circule en kimono ouvert, sans rien dessous. Sa chevelure ornée de boucles artificielles, sa bouche trop fardée lui donnent un air vulgaire ; elle ne s’en cache pas. Au contraire, elle s’exhibe. Jambes écartées dans son fauteuil, elle s’adresse à son mari :

— Qu’est-ce que tu attends pour te remuer ? Tu ne vois pas qu’elle a faim ?

Son index pointé désigne l’ouverture en forme de losange à la jointure de ses cuisses… Bruno acquiesce, se secoue, quitte son fauteuil. Quand il passe près d’elle, sa femme le saisit par la veste de son pyjama, lui tend sa bouche qu’il effleure d’un baiser. Elle articule d’une voix rauque :

— Elle est dans un état, la pauvre…

Bruno se penche.

— Je vois… je vois…

Front contre front, tous deux restent un moment à fixer le sexe qui bée dans sa fourrure. Bruno se redresse à regret.

— Je vais voir ce que je peux faire pour toi, chérie.

— Et pour toi aussi…

Bruno se douche, se rase, passe un costume d’été ; Régina lui noue sa cravate.

— Choisis-en un bien… pas comme l’autre fois.

Il hoche la tête, l’air coupable.

— Je sais… je sais…

— Et si tu en trouves deux, c’est encore mieux.

Il fait la moue, dubitatif.

— C’est pas évident… ils se méfient.

Elle l’accompagne à la porte d’entrée en allumant une nouvelle cigarette.

— Tu as les photos de moi ?

Il sort d’un mince cartable des nus grand format de Régina, en noir et blanc, crûment éclairés, qu’il a exécutés lui-même une dizaine d’années auparavant. Elle se rengorge.

— J’étais pas mal, hein ?

Il se dirige vers l’ascenseur.

— Tu es encore très bien…

À pas pressés, Bruno se dirige vers le métro. Il descend à Montparnasse, prend la direction de la rue de la Gaîté, plus animée que le reste du quartier grâce aux théâtres, aux cafés, aux sex-shops… C’est vers ces derniers que Bruno se dirige, en guettant les clients plus ou moins honteux qui s’échappent des épais rideaux qui barrent les entrées.

Pour satisfaire le sexe toujours affamé de Régina, Bruno sait qui il doit tenter de ramener chez lui : un homme jeune, brun, costaud, velu même. « Le genre garçon boucher, mais gentil… » insiste toujours Régina. Bruno a l’habitude, depuis le temps, et il a acquis une bonne technique pour attirer le chaland. Grâce aux photos de sa femme, obscènes et sophistiquées à la fois, à l’air sérieux qu’il arbore en toute circonstance, à son costume de bonne coupe, il parvient presque toujours à ses fins. Il est vrai qu’il trouve son bénéfice en observant les ébats du couple sur les écrans de sa « cabine technique » aménagée au fond de l’appartement.

Les hommes que Bruno sollicite ainsi, dans la rue, ont du mal à croire qu’ils n’auront rien à payer en échange du droit de coïter avec la belle brune dont on leur présente l’image ; pourtant, c’est bien le cas. Ils ne sont pas tenus de savoir que celui qui les a recrutés voit tout, entend tout…

Le premier « client » que Bruno aborde l’envoie balader. Il s’agit d’un touriste hongrois qui n’a pas compris son petit discours d’introduction. Le deuxième, un costaud du Midi, moustaches, rouflaquettes – un physique parfait pour Régina – s’éloigne en haussant les épaules, visiblement incrédule. L’homme s’immobilise plus loin, à la hauteur du sex-shop Le Flamant Rose, pour observer le manège de Bruno occupé à aborder un troisième candidat. Celui-ci écoute les explications, examine les photos, bégaie, rougit, hésite… puis s’éloigne à regret en désignant l’alliance d’or à son doigt.

Bruno, sans se démonter, s’apprête à aborder un grand brun à la calvitie précoce, aux épaules de déménageur, quand le Méridional moustachu revient vivement vers lui, devance son concurrent, demande à revoir les photos de Régina. Bruno l’entraîne vers le métro en lui tendant le porte-documents aux photos. Le « client », Raymond, un trentenaire originaire de Marseille, comme Régina, demande si la « visite » est vraiment gratuite. Bruno le lui certifie tout en lui tendant un ticket de métro. Dans le wagon, les deux hommes ne se parlent pas. Raymond compulse discrètement les clichés de Régina ; Bruno songe aux réglages de ses appareillages, aux lumières, aux zooms, à la prise de son…

En sortant du métro, il ouvre son portable, annonce discrètement à sa femme l’arrivée du « poisson dans la nasse ».

Au coup de sonnette, Régina vient ouvrir, enjouée, maquillée, coiffée, parfumée… Elle s’est mise sur son trente et un : élégant tailleur d’été, chemisier de soie, hauts talons blancs, foulard Hermès. Au sourire qu’elle adresse au visiteur, Bruno se rassure : l’homme plaît à Régina. Et s’il lui plaît, elle lui sortira le grand jeu : celui dont lui-même, Bruno, attend sa jouissance.

En effet, il y a une fêlure dans la vie de Bruno : il n’a jamais su faire jouir sa femme. Il n’a pas le physique, il n’a pas le mental, surtout il n’a pas l’endurance (il ne l’a jamais eue) pour satisfaire une pareille goule. D’ailleurs, Régina, une authentique nymphomane, s’avoue-t-elle jamais comblée par un homme ? À la fin de ses séances de sexe, elle tombe morte ; c’est tout ce que Bruno peut dire.

Après de brèves présentations au salon, Bruno s’esquive, s’enferme dans son studio. Les murs de l’appartement sont truffés de caméras, de spots, de micros. Bruno s’affaire à sa mise en scène, dont il tirera un film sur cassette, à visionner en privé, en compagnie de sa femme, pendant les soirées d’hiver. Et il suit les évolutions et les échanges du couple qui vient de faire connaissance.

Impressionné, Raymond se tient tout raide dans son fauteuil. Régina lui tend un double scotch avec de la glace, se sert un gin qu’elle avale cul sec, met de la musique, prend place face à son hôte en croisant les jambes très haut. On parle de Marseille… Raymond aperçoit les jarretelles rouges sur les cuisses bronzées aux UV ; Bruno le sait grâce à la caméra placée dans le dos du visiteur. À un moment, celui-ci demande d’un ton anxieux :

— Et votre mari ?

Régina lui adresse un sourire encourageant.

— Il travaille dans son bureau… ma vie privée ne l’intéresse pas… c’est un artiste tout le temps dans la lune.

Elle se lève en écartant largement les cuisses pour montrer son string de soie noire bordé de poils noirs aussi. L’ensemble fait penser à une araignée en pleine santé.

— Si on dansait ?

Elle remplit les verres, met un slow sur la chaîne, sourit en tendant les mains au jeune homme, qui s’empresse de la rejoindre. Elle arrête son regard sur la braguette déformée par la poussée du sexe. Ses yeux brillent, elle se laisse enlacer. Raymond la serre, se frotte contre elle ; à travers l’épaisseur des vêtements, les seins lourds s’écrasent sur le large torse, le pénis pèse contre la vulve. Ils ne dansent pas : on dirait qu’ils baisent debout tout habillés. Dans la cabine technique, les traits de Bruno se creusent.

D’une main fébrile, Régina ouvre la braguette de son cavalier, y plonge la main. Les yeux mi-clos, aux anges, elle hoche la tête, grogne de satisfaction en enserrant la queue, soupesant les couilles. Elle est si directe, si gloutonne, que le garçon lui lance un regard inquiet, qu’elle n’aperçoit pas. Bruno aussi s’inquiète : et si le type, effrayé, allait se sauver ? C’est déjà arrivé. Il a dit cent fois à sa femme d’y aller doucement au début… peine perdue, c’est plus fort qu’elle.

Régina vient de sortir la verge. Elle se laisse glisser sur les genoux pour la voir de près, la palper, la renifler, la parcourir de baisers. Elle la prend en bouche, sans parvenir à l’engloutir toute. Elle roucoule de bonheur en pétrissant les bourses, tétant le gland, branlant la base de la tige. Raymond réagit :

— N’y allez pas trop fort… je n’ai pas joui depuis un moment… je ne voudrais pas que ça parte trop vite…

Elle lève les yeux vers lui, dit d’un ton tranchant :

— Ça ne fait rien… on recommencera… hein, mon grand ?

Il acquiesce, l’air dépassé. Décidément, cette femme n’est pas comme les autres… Régina se relève en se troussant jusqu’à la taille, se plaque contre lui en écartant le cordon de son string. L’entrée de son vagin est libre ; elle s’empare du membre, guide le gland vers sa fente. Bruno zoome sur l’entrecuisse de sa femme, qui murmure d’une voix rauque :

— Tu aimes qu’on te viole debout ?

L’homme balbutie :

— Tu es drôlement chaude, toi…

Prenant les testicules à pleine main, Régina se dresse sur ses talons, soulève une jambe, s’empale à fond en émettant un gémissement. Pour la soutenir, l’homme est contraint de croiser ses larges mains velues au creux de ses reins ; alors, elle se laisse aller en arrière. Sur l’un des écrans de Bruno, les couilles poilues se balancent entre les cuisses écartées de sa femme. Elle remue la croupe.

— Je vais… jouir… toi, retiens-toi…

Raymond se tient figé, les muscles bandés ; tout son effort consiste à empêcher de basculer en arrière la goulue qui le pompe avec son suçoir. Elle rue en grognant ; le bruit des frottements mouillés se répand dans la pièce. Entre deux spasmes, elle lance d’une voix éraillée :

— Je jouis à pisser…

En effet, submergée par l’orgasme, elle vide sa vessie sur la verge du type sidéré. C’en est trop pour lui : dans un cri, il annonce son éjaculation imminente. Alors, les mouvements de bassin de Régina se font frénétiques.

— Oui, donne-moi ton jus… gicle fort… je vais jouir encore…

Raymond ceinture la femme à l’étouffer, il donne de violents coups de reins, qu’elle accompagne de tout le corps en poussant des cris perçants. Tous deux se laissent tomber sur la moquette en haletant. Le pénis, sorti tout gluant du vagin, ramollit dans la main de Régina. Bruno zoome sur les doigts fébriles de sa femme. Il est très calme, il connaît la suite du scénario, il éprouve une sympathie apitoyée pour le garçon allongé qui tarde à reprendre souffle. Il se sent dans la peau du spectateur d’un chemin de croix.

Régina guide, en le déshabillant, l’invité vers la salle de bains – où Bruno a déjà lancé ses caméras. Sous les spots blancs, Raymond apparaît massif et poilu comme un gorille. Régina l’admire un instant, avant de le pousser dans la douche, dont elle laisse le rideau grand ouvert pour les caméras et les micros. L’eau fraîche réveille Raymond, que Régina savonne en insistant sur le sexe. Elle lui susurre, en le branlant dans la mousse :

— Je la veux comme tout à l’heure… bien grosse… bien dure… bien pleine…

Elle rince soigneusement la tige, et aussitôt, à genoux, l’avale en grondant de plaisir comme une chatte. Dès qu’elle la sent assez raide pour tenter une pénétration, elle se retourne, se courbe en écartant les cuisses, guide le gland vers son ouverture intime. De nouveau, la voilà qui geint sous les coups de queue, en malaxant les couilles à pleine main. Sous la douche qui l’inonde, Raymond, les mains pressant les larges hanches bronzées, y va à grands coups de reins, auxquels répondent les vifs coups de cul de la femme. À un moment, les bras retournés en arrière, elle presse les fesses de l’homme pour mieux se faire ramoner en profondeur. Elle accueille l’éjaculation par des hurlements extasiés.

Après un temps de relaxation, sous la pomme qui déverse un déluge d’eau tiède, Régina aide sa proie à sortir de la douche. Elle enveloppe l’homme dans une grande serviette, l’essuie en s’attardant sur la verge qui s’obstine à rester molle. Elle conduit son invité, en le tirant par le sexe, devant la cuvette des toilettes. Elle se place debout, cuisses écartées à la verticale du trou d’eau, et urine à gros bouillons sur le pénis décalotté, qui demeure inerte malgré quelques soubresauts. La femme libère le siège des W.-C.

— À toi de pisser, mon grand.

Le tenant par la queue, elle incite l’invité à uriner, ce qu’il ne tarde pas à faire. Aussitôt, elle se penche, bouche béante ; le jet lui arrose le fond de la gorge, avant de couler dans la cuvette des toilettes. La bite qu’elle n’a pas lâchée reprend de la consistance entre ses doigts.

— Viens vite, chéri… avant que ça retombe.

Elle remorque l’homme – par la verge toujours – en direction de la chambre conjugale. Elle le pousse sur le lit, où il s’abat sur le dos. Aussitôt, elle l’enfourche, s’enfourne la queue jusqu’aux couilles dans la chatte…

Une fois qu’il aura joui une fois de plus (et elle donc !), elle essaiera de le faire repartir en lui faisant boire de l’alcool, en s’exhibant crapuleusement devant lui à l’aide d’un miroir en pied, en le mettant à quatre pattes sur le lit pour lui lécher le cul, en lui enfonçant son doigt dans l’anus… en vain. Raymond s’est endormi.

Exaspérée, elle presse le bouton d’une sonnette derrière sa table de nuit. Bruno ne tarde pas à se présenter, nu, en érection. Sa verge est mince, mais longue et nerveuse. Régina la tripote, la secoue, puis se retourne, se penche au-dessus du lit. Elle chuchote :

— Vite… mets-la-moi.

En fait, c’est elle qui se l’enfonce dans le vagin en écartant les cuisses et en agitant le bassin. Elle jouit en fixant et reniflant le corps musclé du pantin qu’elle a vidé de sa substance. Elle murmure en se retenant de gémir :

— Il est bien… mais il ne tient pas la route… dommage… il m’excite vraiment…

Raymond s’ébroue sur le lit, grogne quelques mots incompréhensibles. Aussitôt, Bruno se retire, s’éloigne en silence sur ses pieds nus. Régina secoue le garçon qui s’éveille. En la reconnaissant, il lui adresse un regard d’effroi. Elle n’en tient pas compte, essaie encore de l’exciter par tous les moyens… rien à faire. Tout penaud, Raymond accuse la fatigue d’un voyage en avion, les effets du décalage horaire… Insensible aux prières de son hôtesse qui se vautre lascivement sur le lit en lui exhibant ses seins, ses fesses, sa vulve (« elle a encore faim… faim de toi, mon grand »), le voilà qui se rhabille, s’en va.

Régina nue rejoint son mari dans la cabine technique pour visionner les rushes. Les jambes passées sur les bras d’un fauteuil, elle se branle en fixant les images, appelle Bruno à venir la baiser. Ce qu’il fait longuement, penché très bas sur elle, de façon qu’elle puisse voir par-dessus son épaule l’écran où Raymond la baise aussi… Quand son mari sera hors jeu, elle aura recours à un gode… et finira par tomber inanimée sur la moquette. Morte, repue…

Bruno, soulagé, allume une cigarette.

Tranquille jusqu’au week-end prochain.

BON ANNIVERSAIRE, MAMAN !
MARIE-LAURE HÉZARD

Une vie ordinaire. Un mari qui travaillait trop et passait à côté de moi sans me voir. Un grand fils qui s’apprêtait à prendre son envol et à me laisser seule dans un nid familial dévasté par l’ennui.

Julien venait de passer son bac C avec brio. Il ferait des études de médecine dans la ville voisine, Grenoble. Le projet fut accueilli avec enthousiasme par mon mari et par mon fils. Quant à moi, je savais que je vivrais la séparation comme une mutilation.

Avec les premières douceurs nocturnes et la couleur automnale que prenait la végétation, je sus que le moment était arrivé. Julien fit sa rentrée universitaire, et je fus confrontée à moi-même. Qui étais-je en fait ? Une femme entre deux âges, dont le temps perdu se dessinait déjà au coin des yeux. Je n’avais jamais eu d’autre centre d’intérêt que mon fils. Il allait falloir m’en désintoxiquer. Mais comment réapprendre à vivre dans une maison où tout rappelait sa présence ? De ses photos sur le piano aux effluves de son parfum qui traversaient la salle de bains, il était partout.

Le premier jour de mon sevrage, mon mari rentra tôt du travail, un bouquet de tulipes à la main. C’était plutôt inhabituel de sa part. Je ne mis pas longtemps à comprendre son élan de générosité. Il ne dit que deux mots : « Enfin seuls. » Mais son regard lubrique fut plus éloquent que des paroles. Il posa les fleurs sur la table du salon, avant de se ruer sur moi comme un animal en rut. Ses pupilles étaient dilatées de désir. Son corps transpirait une sueur malodorante, à peine camouflée par son déodorant du matin. Il souleva mon chemisier pour prendre mes seins. Je serrais les jambes dans une protestation silencieuse, pendant que sa verge turgescente se plaquait contre mon sexe. Sa respiration se faisait de plus en plus courte. Prenant ma passivité pour une invitation à la domination, il m’ouvrit les jambes avec son genou. Je n’osais pas me refuser à lui. Pourtant, je pinçai la bouche pour étouffer ma douleur quand je le sentis me pénétrer. Fermant les yeux, je simulais des cris orgasmiques pour que la torture se termine au plus vite. Il me fit l’amour égoïstement, sans un geste de tendresse. Il ne mit pas longtemps à jouir, avant même d’avoir réussi à me donner envie.

Il se rhabilla aussitôt, puis alla s’avachir devant la télévision. Un sourire de satisfaction se dessinait sur son visage habituellement fermé. Enfermée dans la salle de bains, je pris une profonde inspiration, avant d’aller préparer le plateau-télé de mon époux – et de mettre ses fleurs dans un vase.

Je laissai passer quelques jours dans une pathétique solitude avant de me décider à rendre visite à Julien. C’était un lundi matin. Comme d’habitude, mon mari était déjà parti travailler. Depuis le temps que je ruminais ma virée surprise, j’avais choisi ma tenue avec soin. Ma robe, courte sur le genou, mettait en valeur mes longues jambes. Et mon décolleté, tout en dévoilant une partie généreuse de ma féminité, demeurait décent. Je n’avais pas envie de sortir la grosse berline du garage. Je choisis de prendre le tramway, comme les étudiants.

Je sonnai à l’interphone du bas de l’immeuble de mon fils. La porte s’ouvrit sans que personne m’ait demandé qui j’étais. Je montai les escaliers le cœur battant, espérant ne pas faire irruption dans l’intimité de Julien. Peut-être était-il avec une fille ? La porte de l’appartement était entrouverte. J’entrai en frappant timidement.

— Je parie que tu as encore oublié tes clefs, lança une voix masculine que je ne connaissais pas, du fond de la salle de bains.

— Pardon, je crois que je me suis trompée, répondis-je en faisant marche arrière pour aller vérifier le nom sur la porte, malgré ma certitude de me trouver au bon endroit.

Un jeune homme enroulé dans une serviette de bain apparut dans le couloir. Je ne pus retenir un rougissement. Visage d’une beauté insolente, torse sculpté d’athlète grec… la perfection faite homme dans le corps d’une créature qui avait l’âge d’être mon fils.

— Vous êtes ? me demanda-t-il.

— Désolée de vous surprendre !

Il avait un rire à la fois rassurant et envoûtant.

— Et vous avez un nom ?

Je n’avais pas envie de lui dévoiler mon identité. En me présentant comme la mère de son ami, je craignais de perdre toute chance de le séduire. En guise de réponse, je fis sauter un bouton de mon décolleté tout en le fixant droit dans les yeux…

— Maman ! s’exclama Julien qui venait d’entrer sans que je l’aie entendu. Je vois que tu as fait la connaissance de mon colocataire.

Je me retournai en resserrant le haut de ma robe.

— J’ignorais que tu habitais avec quelqu’un. Je ne vais pas vous déranger plus longtemps. J’aurais dû appeler avant de venir.

Je passai devant Julien sans oser le regarder.

— Mais non, maman. Tu es toujours la bienvenue ! me cria-t-il pendant que je dévalais les escaliers.

La rencontre dont je venais d’être la « victime » devint une véritable obsession. De retour chez moi, je ne pus m’empêcher de sourire comme une adolescente en émoi à la pensée de ce qui aurait pu arriver sans l’intrusion de Julien. La nuit suivante, dans mes rêves, l’ami de mon fils me fit l’amour sauvagement, mais avec une douceur infinie. Si bien que, encore engluée dans le souvenir de cette étreinte, quand mon mari manifesta une envie sexuelle au petit matin, je fis glisser ma bouche jusqu’à sa verge, que j’engouffrai avec un appétit bestial…

Je continuai ma vie sordide, avec le beau jeune homme dans chacune de mes pensées. La douleur de voir Julien quitter la maison avait été remplacée par une envie perverse inavouable. Ça me dévorait de l’intérieur. Je le voulais à moi. J’étais prête à faire n’importe quoi. N’y tenant plus, je me rendis dès le lendemain chez mon fils. Une fois au bas de l’immeuble, je pris conscience du ridicule de la situation : une femme mûre à la poursuite d’un jouvenceau, c’était plutôt pathétique ! Je n’osai sonner. Et pourtant, puisque j’avais fait le déplacement, je décidai de me cacher derrière un buisson et d’attendre que l’objet de mon tourment daigne se montrer. Julien fut le premier à sortir. Je me tenais accroupie, immobile, le cœur tremblant à l’idée qu’il pourrait me surprendre. Quand mon fils fut hors de vue, je me relevai. Il me fallut attendre encore une bonne demi-heure avant que son colocataire sorte à son tour. Il était seul, plus sexy que la veille dans son jean moulant ; son tee-shirt blanc dessinait ses pectoraux. Je ne pouvais le laisser partir. Attirée comme un papillon par la lumière, je me précipitai vers lui.

— Je n’ai pas eu le temps de vous donner mon prénom, dis-je pour entamer la conversation.

— Ni moi, le mien, me répondit-il.

Il me souriait. Je ne sentais plus mes jambes. Sans ajouter un mot, il me tourna le dos, m’adressa un clin d’œil, poursuivit sa route, me laissant plantée au milieu de la rue. Je restai seule, interdite, tremblante.

Je rentrai chez moi le cœur en déconfiture. Comment le jeune insolent avait-il osé me ridiculiser de la sorte ? Était-ce comme ça qu’il envisageait notre relation ?

Les week-ends qui suivirent, Julien nous parla souvent de son colocataire : Paul. Jour après jour, à force de questionner mon fils, j’en apprenais davantage sur lui. Originaire du nord de la France, Paul avait choisi Grenoble pour pratiquer les sports de neige. Il était inscrit en fac de droit, et il n’avait, semble-t-il, pas de petite amie attitrée.

Un jour, juste avant les vacances de Noël, Julien me confia que Paul ne savait pas s’il allait rester à Grenoble. En effet, il n’avait pas trouvé de stage pour le mois de février, et il se disait que c’était peut-être pour lui le moment de passer à autre chose. Le gibier allait m’échapper ; il me fallait réagir au plus vite.

Je suggérai à Julien d’en parler à son père :

— Il pourrait trouver à ton camarade une place dans le service juridique de son entreprise.

Et c’est ainsi que Paul s’apprêta à intégrer l’équipe de mon époux. Mon plan de conquête prenait forme. Une fois mon mari convaincu, je lui suggérai d’organiser un dîner à la maison, afin de faire connaissance avec la nouvelle recrue. Tout le monde fut enchanté à cette idée, tout particulièrement Paul, d’après les dires de mon fils. Mais j’étais certainement la plus excitée par la perspective du rendez-vous. L’étau se refermait sur ma proie.

Après avoir envisagé plusieurs dates, une seule parut arranger tout le monde ; le hasard fit que ce fut le soir de mes quarante-cinq ans. Pour cette occasion, je choisis de porter une robe croisée sur le devant – et de ne pas mettre de culotte… expérience inédite pour la bonne mère de famille que j’avais été jusqu’alors. La sensation de courant d’air que je sentais sur mon intimité m’excitait au plus haut point.

Je crois qu’à cette époque, je devenais folle, tout simplement…

Paul, très ponctuel, sonna à la porte, un bouquet de roses jaunes à la main. Julien nous présenta son ami. Sur le coup, j’eus le sentiment que le jeune homme me remarquait à peine. Il n’avait d’yeux que pour mon mari. Sans doute voulait-il faire bonne impression à son futur responsable de stage. Rongée de jalousie, j’avais presque envie de retourner mettre une culotte…

Je fus rassurée au moment de passer à table, quand Paul, alors que je lui indiquai où s’asseoir, m’adressa un sourire ravageur. Tout en finissant de préparer le repas à la cuisine, je suivais la conversation qui se déroulait dans la salle à manger.

Je fus particulièrement attentive à un passage concernant la vie privée de l’invité. Mon mari lui demanda comment se passait la vie extrascolaire dans les facultés. Lui, en son temps, sortait beaucoup et multipliait les expériences sexuelles.

Paul répondit à la question indiscrète de mon mari :

— Je n’ai que très peu d’aventures. Les pucelles de mon âge ne m’intéressent pas. Je serais plutôt du genre « femmes d’expérience », si vous voyez ce que je veux dire.

Je tournai au rouge pivoine dans ma cuisine, convaincue que Paul était en train de parler de moi.

— Je vois très bien, mon garçon. Je sens qu’on va bien s’entendre ! s’exclama mon mari.

Il ne semblait pas jaloux. Soit il imaginait un plan à trois (je savais que le vieux vicieux en était bien capable), soit, dans son aveuglement à mon égard, il n’avait pas mesuré mon pouvoir de séduction sur les jeunes hommes. Mes espoirs allaient vers la deuxième possibilité.

Le dîner me parut surréaliste. Je m’assis aux côtés de Paul, en face de mon mari et de mon fils. Paul commença par me frôler la main, innocemment, à la vue de tous, sans que personne ne réagisse. Rien d’étonnant en ce qui concernait mon mari : il n’aurait pas remarqué un éléphant dans un couloir ! Par contre, Julien, parfaitement conscient de la situation, faisait exprès de détourner son regard amusé. Sa gêne se marquait toutefois sur ses pommettes rougies. Puis Paul, ignorant l’air embarrassé de son ami, abandonna ma main pour laisser glisser ses doigts le long de ma cuisse, par-dessous la nappe. Je ne bougeais pas plus qu’une statue. Devenue muette, je savourais le moment. La main exploratrice de l’invité se perdit dans le croisement de ma robe. Il effleura mon bas-ventre, puis le caressa du revers de la main, de bas en haut. Il esquissa un sourire coquin lorsqu’il réalisa que je ne portais pas de slip. Je tentai de maîtriser ma respiration qui, sous le coup de l’excitation, se faisait plus forte. Je basculai discrètement la tête vers l’arrière, tout en bombant la poitrine pour prendre une profonde inspiration. Mes tétons durcis de plaisir se dessinaient au travers de ma robe. Paul retourna sa main, puis cala son index plus bas, en plein dans mes parties intimes. J’écartai les jambes malgré moi. Son doigt se perdait entre mes lèvres, dont l’humidité trahissait l’irrésistible envie que j’avais de faire l’amour. J’aurais voulu que mon Julien et son père disparaissent sur un coup de baguette magique, nous laissant à notre plaisir.

Mon mari s’était lancé dans un monologue dont le sens m’échappait. Je n’entendais que des sons, et je distinguais à peine Julien qui semblait lui donner la réplique. Je réfrénai un soupir de satisfaction. N’y tenant plus, je me précipitai à la cuisine pour reprendre mes esprits. Si j’avais déjà fantasmé l’amour avec Paul, j’avais été à mille lieues d’imaginer l’extase du contact de sa peau. Je me servis un grand verre d’eau glacée que je collai à mes joues pour faire redescendre ma température. Mon Dieu, quelle folie libertine s’était emparée de moi ? J’étais partagée entre la honte et la satisfaction de mon incartade. Je tendis l’oreille en direction du salon. Des voix dialoguaient très haut. Une porte claqua ; le silence se fit. J’étais seule dans la maison ?

Non. Paul vint me rejoindre à la cuisine.

— Ils sont partis chercher Justine, la copine de Julien, m’annonça-t-il.

— J’ignorais… qu’il avait… une amie… répondis-je, déjà haletante à l’idée de la tournure qu’allaient prendre les événements.

— C’est moi qui ai suggéré à Julien de vous la présenter, précisa l’invité.

— Quelle idée… singulière ! murmurai-je alors qu’il s’approchait de moi.

Il s’empara de mon poignet, l’embrassa du bout des lèvres. Son souffle le long de mon bras me faisait frissonner. Puis son baiser se fit plus insistant. Il fit semblant de me mordre, pinçant ma peau sans refermer les dents. De sa main libre, il se fraya un passage à travers les plis de ma robe. Il recommença à me caresser comme il l’avait fait sous la table de la salle à manger. Je posai mon verre n’importe où avant de perdre tout contrôle de moi-même. Brutalement, Paul me souleva par la taille, m’assit sur le plan de travail. Je ne cherchais pas à lui résister. Au contraire. Je me laissais guider par mon amant, surprise par la maîtrise dont il faisait preuve malgré son jeune âge. Il ouvrit sa ceinture, laissa tomber son pantalon et son slip sur ses pieds, caressa brièvement son sexe en érection, puis s’introduisit en moi sans plus de préliminaires. Mon excitation était à son comble. Je ne contrôlais plus rien. Les yeux clos, la tête rejetée en arrière, je tentais de retarder mon orgasme, pendant que le garçon allait et venait à un rythme régulier tout en me léchant le bout des seins. J’écartais les cuisses en grand compas pour mieux le sentir au fond de moi. Finalement, n’y tenant plus, je laissai exploser mon plaisir en une bruyante série de gémissements. Nous étions dans un tel état d’harmonie que ma jouissance entraîna celle de mon partenaire. Pour la première fois depuis longtemps, j’étais heureuse après l’amour.

On resta un bon moment dans la même position, Paul et moi, afin de laisser retomber la tension du moment magique que nous venions de vivre. Puis, quand nos cœurs ont repris un rythme régulier, on s’est détachés l’un de l’autre.

Paul se rhabillait. Il m’a remerciée de façon maladroite :

— Vous resterez un de mes meilleurs souvenirs.

Le vouvoiement inattendu m’a ramenée à la réalité. J’ai été prise d’un fou rire nerveux. Je devinais l’adolescent qu’il avait dû être quelques mois auparavant. Lui, tout sérieux, me regardait de manière étrange.

— Quant à toi, tu seras ma plus belle audace, lui ai-je répondu en tâchant de recouvrer mon sérieux.

Nous sommes retournés nous asseoir à table, où nous avons attendu le retour de Julien et de son père. Nous sommes restés un long moment sans rien nous dire, embarrassés par le silence, qui, finalement, n’a été rompu que par un claquement de portière de voiture dans l’allée.

Julien a été le premier à pénétrer dans la maison. Il était suivi de près par une jeune fille, son amie Justine. Après avoir fait les présentations, Julien s’est approché de moi, m’a embrassée sur la joue.

— J’avais oublié… Joyeux anniversaire, maman !

J’ai eu l’impression qu’il faisait en même temps un clin d’œil à Paul. Il m’a paru évident que les deux complices avaient manœuvré pour ménager le délicieux tête-à-tête amoureux qui venait de s’achever.

Je suis toujours restée reconnaissante à Paul du fabuleux songe éveillé qu’il m’avait permis de vivre. Après ce jour, une nouvelle vie de femme s’est ouverte pour moi…

UN VOISIN ENVAHISSANT
ADRIEN CAREL

Charline farfouillait dans son sac à la recherche des clés, quand un couple est sorti de l’ascenseur. Le type, fringué comme s’il venait de gagner un slalom de coupe du monde, a marmonné un vague bonjour. La blonde bien rembourrée qui l’accompagnait lui faisait des bisous dans le cou en gloussant comme une idiote. Elle ne nous a même pas vues. Ils se sont engouffrés dans leur appart comme s’ils avaient le feu au derrière.

— Ils ont l’air amoureux, nos voisins, a remarqué ma copine en farfouillant de plus belle dans son sac.

— Peut-être, mais grouille-toi de trouver ces cochonneries de clés, j’ai envie de faire pipi…

— Voilà, voilà…

Elle a poussé la porte. Le studio contenait le minimum de meubles prévu par le contrat de location : une gazinière, deux lits, une table, deux chaises. En rentrant bien le ventre, on pouvait se glisser entre eux sans les déplacer. Des relents de moisi et d’humidité flottaient dans l’air, un rideau déchiré pendait devant la baie et la propreté laissait à désirer. Ça n’avait pas d’importance, c’étaient les vacances, demain matin à la première heure, nous irions louer des skis.

L’idée de partir aux sports d’hiver nous était venue au dernier moment. Une envie subite de passer quelques jours à la montagne. De nous gorger de ski jusqu’à plus soif. Malheureusement, dans les grandes stations, tout était réservé depuis longtemps. Par chance, un collègue nous avait signalé un studio libre à Peyragudes, pas trop loin de Toulouse. Sitôt le dernier cours terminé, on avait jeté nos valises dans le coffre de ma Twingo et taillé la route. Maintenant, on y était. Fini les miasmes de la grande ville ! À nous, l’air pur, la neige immaculée et les descentes vertigineuses !

Vers une heure du matin, les éclats d’une conversation animée m’ont réveillée en sursaut. Bref instant d’incertitude. Les voix provenaient de l’appartement mitoyen. Contrairement à ce que j’avais cru dans un premier temps, il ne s’agissait pas à proprement parler d’une conversation animée. Du moins, au sens où on l’entend généralement. La fille gémissait d’une voix à la fois geignarde et tendue :

— Oh oui, Antoine, oui… ta langue maintenant… va plus vite… rentre-la à fond… oui, comme ça… hou là là, ce que c’est bon…

Ça laissait peu de doute sur ce qu’ils faisaient.

J’ai tendu l’oreille. Une accalmie a suivi, meublée de bruits confus que je ne suis pas parvenue à identifier. Sans doute changeaient-ils de position. Puis une faible plainte s’est élevée, entrecoupée de hoquets étranglés, de « oui, oh, oui ! » plus ou moins bien étouffés. Maintenant, je les entendais plus difficilement, mais ça suffisait. La plainte a pris de l’ampleur, dérapé dans les aigus. Manifestement, la blonde appréciait les manœuvres du dénommé Antoine.

Tout à coup, un « oui ! » guttural a éclaté dans le silence nocturne, profond, presque douloureux. Il s’est étiré en un chevrotement saccadé, si proche qu’on aurait dit que la fille se trouvait dans la pièce avec nous. Puis il s’est brisé net. Une bouffée de chaleur avait envahi mes joues, gonflé ma poitrine. Près de moi, ma copine s’est retournée dans son lit avec un boucan d’enfer en soupirant d’un air excédé.

— Tu ne dors pas ? ai-je chuchoté.

— Comment tu voudrais ? Ça fait une demi-heure que ça dure…

Elle paraissait en colère.

Le lendemain, on a passé la journée dehors. À enchaîner les attentes au tire-fesses et les déboulés tout schuss sur les parcours les plus pointus. Effrayées par notre audace et riant comme des folles. Tout juste si on a pris le temps à midi de grignoter un sandwich sur le pouce. Nous étions venues pour ça, faire du ski, nous saouler de vitesse et de sensations fortes.

Il y avait des embouteillages au pied des remontées mécaniques, mais relativement peu de monde sur les pistes noires. Les plus difficiles. La neige dure et glacée miroitait au soleil. Un petit vent acidulé picotait la peau. On se serait cru au printemps.

Deux ou trois fois, j’avais aperçu notre voisin. Équipé comme un pro depuis le sommet du casque jusqu’au bout des spatules, il tirait sa route sans jeter un regard à quiconque. Pas trace de la blonde bien rembourrée dans son sillage. C’était peut-être un champion au plumard, mais il skiait visiblement pour la galerie. Tout dans la frime et l’épate.

Alors que la nuit commençait à tomber, nous sommes rentrées parmi les derniers, complètement vannées.

Après le dîner, étendue sur mon lit, à demi somnolente, je feuilletais sans conviction un magazine abandonné par les précédents locataires lorsqu’un gémissement assourdi m’a alertée. D’un coup, ça m’a remise d’aplomb. Pas besoin de me faire un dessin, nos voisins repartaient pour une nouvelle séance de galipettes. Seulement, ce soir, ils démarraient nettement plus tôt que la veille.

Charline faisait sa toilette dans le cagibi que l’agence de location baptisait pompeusement « salle d’eau ». En l’occurrence, son absence m’arrangeait. Collant mon oreille à la cloison, j’ai distinctement entendu la voix de la fille, une voix chaude et traînante :

— Ah ! Ce que c’est bon comme ça ! Continue… rentre pas tout de suite… j’aime mieux quand ça dure longtemps…

Apparemment, le dénommé Antoine ne rechignait pas aux travaux d’approche, et la blonde continuait à apprécier. Il a soufflé :

— Lève un peu ton cul.

Puis à nouveau, la voix de la fille :

— Mais qu’est-ce que tu fais ? Oh ! Oui ! Oui ! Mets-moi ton doigt…

Mon cœur a battu plus vite, et j’ai avalé ma salive avec difficulté. Pas dur de se représenter la scène. À cet instant, ma copine est sortie du cabinet de toilette. Nue comme un ver, la tête enveloppée d’une serviette, elle se frictionnait les cheveux. Précipitamment, je me suis écartée du mur et, pour me donner une contenance, j’ai dit un peu trop fort en feuilletant bruyamment les pages du magazine :

— Ils ont une sacrée santé, ces deux-là !

Charline a laissé tomber la serviette, a écouté quelques secondes. Puis elle a constaté avec indifférence :

— C’est pas la blonde, aujourd’hui. Je l’ai croisée dans le hall tout à l’heure, il était avec une grande brune.

Ça m’a rendue songeuse.

En fond sonore, nous parvenait l’agitation habituelle d’un couple qui se donne du bon temps. Ce qu’on pourrait appeler l’accompagnement de la baise. Tous ces bruits qui ne signifient pas grand-chose pris isolément, mais dont l’ensemble est rudement parlant. Grincements de sommier, halètements, murmures confus coupés d’exclamations et de petits rires. Parfois, un mot plus explicite ou un gémissement. J’y suis très sensible, et mine de rien, ça m’échauffait.

Il aurait suffi que je plonge dans mon portable pour y échapper. Sans compter mes MP3, ça ne manquait pas de stations musicales, dans le coin. D’ailleurs, après avoir passé son pyjama, c’est ce que Charline avait fait. Sagement couchée, les écouteurs aux oreilles, elle bouquinait peinarde en écoutant de la musique classique. Sa grande passion avec les romans d’Amélie Nothomb.

Je n’arrivais pas à m’y résoudre. La scène qui se déroulait de l’autre côté de la cloison me scotchait dans l’attente de ce qui allait suivre. Progressivement, un râle a remplacé le brouhaha. Un râle plus fort, plus distinct que les rumeurs précédentes. Plus captivant aussi. Une sorte de grondement sourd qui s’est insinué en moi à la manière d’un alcool, me procurant une légère ivresse.

Des images de corps enlacés me passaient dans la tête. Des flashes sans suite, évanouis aussitôt qu’apparus. Un torse féminin qui s’étire, tandis que les genoux se replient. Des épaules d’homme, larges et anguleuses. Des mains crispées, les ongles plantés dans le gras des fesses. Une bouche ouverte sur une langue pointée entre des lèvres luisantes de salive. Une verge en érection se frottant comme un éperon sur un ventre creusé.

Je me suis tournée du côté du mur. Le grondement étouffé sinuait maintenant en modulations plus ou moins graves, s’interrompait parfois l’espace d’une seconde, repartait de plus belle. Musique du plaisir excitante à entendre, mais éprouvante pour les nerfs. Pelotonnée sous les couvertures, je me laissais dériver, tout alanguie en imaginant sans peine ce que fabriquaient les deux autres.

Mes seins me semblaient plus pesants, plus chauds qu’à l’ordinaire. Au contact de la chemise de nuit, leurs pointes me chatouillaient. S’érigeaient. M’envoyaient des vibrations qui se répercutaient dans ma poitrine et gagnaient mon ventre. Ma founette s’alourdissait. Avec précaution, j’y ai posé une main à plat. Les babines molles et mouillées ont cédé tout de suite sous la pression.

À côté, selon les moments, le râle de plaisir s’amplifiait ou s’amenuisait sans prévenir. Comme s’il suivait un motif mélodique compliqué. Monotone, toujours aussi envoûtant. En arrière-plan, les soupirs du lit ressemblaient à une respiration oppressée. Je me suis mordu les lèvres pour étouffer un gémissement quand mon index a frôlé mon clito. La présence de ma copine me contraignait à l’immobilité. Lentement, sans bouger d’un millimètre, j’ai glissé un doigt dans mon vagin, qui n’en a absorbé qu’une petite partie.

C’était insuffisant, mais ma position me gênait pour aller plus loin. Dans l’appartement voisin, la fille s’est mise à pousser des couinements semblables à des jappements de jeune chiot en détresse. De temps en temps, on distinguait un « oui » exhalé dans un souffle. Le rythme du sommier s’accélérait. J’ai deviné que la conclusion était proche et, écrasant mon pouce sur mon bourgeon, j’ai provoqué mon orgasme. Une secousse délicieuse m’a transpercée jusqu’à la moelle des os à l’instant précis où la fille clamait sa jouissance.

Charline n’avait rien remarqué, ou alors elle faisait semblant.

La nuit suivante, le cinéma a débuté beaucoup plus tard, alors que ma compagne de chambre dormait à poings fermés. Allongée dans l’obscurité, je guettais l’engagement des hostilités en me reprochant intérieurement d’être aussi profondément accro au sexe. Plusieurs fois dans la journée, tout en suivant Charline sur les pistes, je m’étais demandé ce qui m’attendrait lorsque je serais couchée. Et au fond de moi, j’espérais que le voisin aurait levé une fille.

Cette fois-ci, il avait emballé une autre blonde. Pas la même que celle du soir de notre arrivée. La nouvelle était mince, frisottée comme un mouton et s’exprimait en anglais. Je le savais, je les avais épiés par le judas quand l’ascenseur s’était arrêté à notre étage. Leur bavardage remplissait la cage d’escalier.

Les premières escarmouches ont commencé après minuit. Ensuite, elles se sont poursuivies longtemps, avant d’être remplacées par des gémissements chantonnés à mi-voix qui n’en finissaient plus. Parfois, la fille chuchotait au milieu de son fredonnement quelques mots que je ne saisissais pas. On sentait qu’elle se contenait, qu’elle avait du mal à ne pas laisser exploser son plaisir. Tout à coup, son cri de jouissance a retenti, long et strident, puis le sommier s’est tu. Au bout d’un court laps de temps, elle a protesté d’une voix exténuée :

— Stop it… stop it… tiou m’a tiouée…

Dans le silence de l’immeuble, je n’avais même pas eu besoin de coller mon oreille au mur. À côté de moi, ma copine ronflotait doucement. De toute évidence, il s’agissait de quelque chose dont j’allais bénéficier toutes les nuits, puisque ce satané Antoine paraissait décidé à tomber une fille différente chaque jour. Si ça continuait ainsi, mes nerfs ne tiendraient pas jusqu’à la fin de la semaine.

Mais qu’est-ce qu’il pouvait bien leur faire pour qu’elles prennent toutes leur pied de cette manière ? Physiquement, c’était loin d’être un canon. Le genre Monsieur Tout-le-monde sans aucun relief, ni beau ni moche, auquel je n’accorde généralement pas la moindre attention. Donc, il devait avoir un truc. Une technique exceptionnelle, puisque avec lui, elles touchaient le gros lot chaque fois. Il fallait se rendre à l’évidence, au lit, le petit jeune homme insignifiant était un sacré coup !

Du temps a passé sans apporter de changement notable. On n’entendait plus rien. Je me tournais et me retournais dans mon lit, répugnant à me masturber comme la veille, mais incapable de trouver le sommeil, quand le bruit d’une serrure m’a fait sursauter. Suivi d’un murmure de voix sur le palier. En toute hâte, je me suis levée pour coller mon œil au judas. L’Anglaise frisottée s’en allait. Le voisin, les jambes nues, les cheveux en pétard, vêtu d’un gros pull informe, lui a donné un dernier baiser. L’ascenseur est parti.

Sans réfléchir, j’ai entrebâillé la porte du studio. Surpris, il a tourné la tête.

— Excusez-moi, je vous ai réveillée ?

— Non, pas du tout, c’est moi qui m’excuse…

Puis un fou rire m’a prise. Il pouvait être deux heures du matin, nous nous trouvions face à face dans la lumière crue d’une cage d’escalier glaciale, moi en chemise de nuit ultrafine, lui avec son chandail qui lui arrivait au ras des bonbons, je m’en rendais compte maintenant, et nous nous adressions des politesses comme si on prenait le thé chez la marquise. L’hilarité a gagné mon vis-à-vis. Entre deux hoquets de rire, il a réussi à prononcer :

— Si on rentrait… fait frigo ici…

Une fois à l’intérieur, nous nous sommes regardés comme on se regarde dans ces cas-là. Puis il a froncé les sourcils.

— Je croyais que toi et ta copine… vous étiez ensemble, a-t-il dit d’un air hésitant.

— Tu croyais qu’on était gouines ?

Il a hoché la tête en haussant les épaules, la mine faussement contrite.

— Hé bien… ce n’est pas le cas…

Pendant une bonne minute, on n’a pas bougé, chacun attendant de l’autre qu’il fasse le premier pas.

Soudain, du coin de l’œil, j’ai aperçu le bout de son sexe qui dépassait du pull-over. Un sourire m’a échappé tandis que je faisais mine d’observer le studio.

Le sexe s’étirait comme un gros ver blanchâtre, charnu, vaguement menaçant. Il donnait l’impression d’être boudiné à cause du gland volumineux aux trois quarts gainé par le prépuce et malgré tout, il continuait à s’allonger. Imperceptiblement, Antoine a avancé le ventre.

Le membre s’est redressé d’un coup, soulevant le tissu de laine qui a glissé le long de la hampe. Celle-ci, parfaitement rectiligne, terminée par un bulbe rouge vif, large et aplati, atteignait une longueur qu’on ne s’attendait pas à trouver chez un garçon de ce gabarit. Le petit bonhomme était monté comme un âne. D’ailleurs, son demi-sourire arrogant disait clairement qu’il en avait conscience. Désignant le phénomène du doigt, il a ricané :

— C’est pour ça que tu as ouvert la porte tout à l’heure, hein ?

S’il espérait une confirmation, il pouvait toujours courir. Son ton prétentieux ne me plaisait pas du tout, mais ce qu’il exhibait a fait taire mes réticences. Je me suis agenouillée devant lui pour le flairer. La verge s’est tendue encore un peu plus. Elle sentait l’odeur de l’Anglaise. L’odeur du con de l’Anglaise. Pour rien au monde, je ne l’aurais avoué, mais c’était ce qui m’excitait le plus…

TRENCH-COAT GIRLS
ALICE GARIBAL

LE RÉCIT D’ALICE

Ce jour-là, on a mis notre plan à exécution.

Ça faisait longtemps que ça couvait. Sans doute depuis le jour où, toutes les trois, nous avions posé les yeux sur Hugues. Nous avions craqué ensemble pour lui. Il venait d’arriver dans notre lycée, et il était le plus beau.

Viviane, Agnès et moi, Alice, étions perpétuellement en chasse. Nous ne pensions qu’à ça. Nous n’étions pas les seules. Notre force, c’est que nous étions trois inséparables, et qu’il n’existait aucune rivalité entre nous. Nous draguions ensemble, conscientes qu’il est difficile d’échapper à la puissance d’une séduction féminine multipliée par trois.

Nous étions convaincues que personne ne pourrait nous résister.

Jusqu’à Hugues.

Peut-être que nous avions été intimidées par sa beauté. Ou bien, il était habitué à ce que les femmes fassent la roue devant lui.

Toujours est-il que nous avons passé cinq mois à expérimenter notre séduction sur lui, sans résultat.

Ensemble ou séparées, nous avons tourné devant lui, utilisant notre fourberie féminine. Nous nous disions que s’il ne succombait pas aux trois, au moins l’une d’entre nous finirait par l’avoir. Mais, au fil des jours, Hugues s’est comporté avec nous comme un roc de marbre. On a tout essayé. Les tenues sexy, les accessoires alléchants, les positions provocantes… rien n’a marché. Fourrer notre décolleté sous son nez, nous plier en deux devant lui en révélant notre cul… rien n’avait d’effet.

Nous étions pourtant, je le dis sans vantardise, alléchantes. En plus, nous correspondions à trois styles bien différents. Viviane était une blonde potelée, sensuelle, ultraféminine. Agnès, une créole qui avait rapporté des îles une peau couleur café au lait. Moi, une rousse voluptueuse, peut-être un peu petite, mais perchée sur des talons qui compensaient.

Cinq mois d’échecs avaient aiguisé nos appétits.

C’est moi qui ai eu l’idée.

Hugues se rendait souvent au centre de documentation du lycée. J’avais remarqué qu’il lisait des mangas. Comme moi. D’une série à l’autre, le principal personnage féminin était vêtu de la même façon : chemisier blanc incapable de contenir une poitrine volumineuse, jupette désespérément courte qui ne manquait aucune occasion de s’envoler, et sous laquelle le dessinateur aimait offrir des contre-plongées. Je n’aurais pas eu l’idée si je n’avais, un jour, remarqué la bosse qui déformait le pantalon de Hugues. La cause de l’érection : une superbe héroïne de manga.

Je me suis dit qu’il y avait là une faille dans l’armure.

J’ai mûri mon projet avant de le soumettre aux filles, lors d’une de nos interminables discussions à propos des garçons.

Mes copines se sont immédiatement montrées enthousiastes. Convaincues comme moi que nous tenions quelque chose.

Le seul problème était qu’il fallait mettre à exécution un plan impeccable. On a beaucoup réfléchi, jusqu’à arriver à quelque chose de planifié et minuté.

*
*    *

Ce matin-là, nous sommes parties plus tôt de chez nous. Nous habitons le même quartier, c’était facile de nous retrouver. Nous étions en jean. Nous avions laissé nos tenues chez moi, Alice, qui dispose d’un immense dressing dans le grenier de mes parents. C’est là que nous nous sommes changées et maquillées. Nous voulions être de vraies poupées vivantes. Nous nous étions fait couper les cheveux comme les filles des mangas, avec la frange sur le front. Nous nous sommes maquillées lourdement, en prenant soin d’agrandir les yeux. L’essentiel, tout de même, était la tenue. Nous avions fait exprès de choisir des « uniformes » presque identiques : courte jupe noire dévoilant des jambes gainées de nylon, bottes à talon pour Agnès et moi, escarpins pour Viviane, chemisier blanc exprès trop petit. Nous avions compris en essayant nos tenues à quel point elles étaient provocantes. Nous balader ainsi dans les rues aurait causé une émeute. Raison pour laquelle nous avons pensé renoncer à notre plan. Avant qu’Agnès ne sorte d’un placard trois trench-coats blancs. Elle achetait toujours les vêtements qui lui plaisaient en plusieurs exemplaires. Comme nous avions à peu près la même taille, les impers nous allaient à merveille, donnant juste à voir nos jambes et nous faisant une silhouette sexy.

On avait réfléchi et tout mis au point. Conscientes que c’était notre dernière chance. Ça devait marcher…

Nous allions suivre le chemin des trois petits cochons. Hugues, notre coup rêvé, allait trouver devant lui trois créatures identiques et cependant différentes, et sa queue serait de paille, puis de bois, puis de brique… c’est-à-dire de plus en plus dure !

Le sort avait décidé que c’était à moi de commencer.

J’avais le trac. J’attendais Hugues vers l’entrée, dans le vaste couloir par lequel tout le monde arrivait. Je tremblais.

On avait convenu de faire comme toujours, les filles et moi : envoyer aux autres le film de nos exploits sexuels – comme témoignage et comme source d’excitation. C’était déjà devenu une tradition dans notre lycée, ces petits films pris sur le vif qu’on s’échangeait de portable à portable.

J’ai aperçu Hugues de loin. Il discutait avec un copain. J’ai eu peur qu’il ne me remarque pas, mais bientôt, l’ami s’est éloigné. Hugues a continué dans ma direction. Il y avait au moins une raison qui l’obligerait à me remarquer : la tache blanche que formait mon imperméable.

Je me suis montrée sobre. Quand il est passé à ma hauteur, que son regard a glissé sur moi, j’ai défait la ceinture de mon trench-coat. Les pans se sont écartés, laissant voir ma tenue.

J’ai eu un sourire de triomphe en lisant son expression. Il avait fallu des mois pour en arriver là, mais cette fois, c’était la bonne. Tous les symptômes du mâle médusé : regard fixe, et même exorbité, au milieu d’un visage figé, et signe le plus évident de fascination : une bosse soudainement apparue au niveau du pantalon. Le résultat allait au-delà de mes espérances.

Je me suis approchée, après lui avoir laissé le temps d’admirer. Une créature de manga était sortie des pages pour venir se matérialiser devant lui. Une autre fille lui en avait-elle donné autant, un jour ? Sûrement pas…

Ce n’était pas la peine de se perdre en discours. Je me suis approchée tout près, pour que le parfum dont je m’étais arrosée l’enveloppe, que la chaleur de mon corps l’atteigne. Dans un geste audacieux dont je ne me serais pas crue capable, j’ai appuyé ma main sur son sexe à travers le tissu – pour l’exciter, et aussi pour sentir son érection.

— Viens, ai-je dit simplement.

Personne ne soupçonne que les établissements scolaires regorgent d’endroits pour faire l’amour si on sait les trouver.

Je l’ai guidé à travers la foule qui s’agglutinait. Au rez-de-chaussée, il existait un grand atelier où les enseignants de dessin entreposaient leur matériel. J’avais réussi à piquer la clef pour en faire une copie.

*

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VIDÉO N° 1 ENVOYÉE À 8 HEURES 07

La caméra de l’appareil portable va du visage grave du garçon à celui de la rousse qui esquisse un sourire provocant. La caméra descend le long de la tenue de la fille, puis revient sur le garçon. L’objectif suit le mouvement de la fille qui se baisse. La cible : le devant du pantalon. Une main apparaît dans le champ, déboutonne en tremblant les boutons de la braguette. La main plonge à l’intérieur du pantalon. Un sexe en état de quasi-érection surgit, plutôt courbe, gland luisant. La caméra virevolte, prend la scène sous un autre angle : le pénis de profil et le visage d’Alice, qui, avec une expression gourmande, balade la pointe de sa langue sur la tige de chair. On voit celle-ci agitée de petits spasmes, puis de spasmes plus violents, qui font comprendre que la jouissance arrive. Sans doute pour prolonger l’instant, Alice détache sa bouche du membre. Elle revient appuyer la pointe de sa langue, cette fois à la base du sexe, puis elle remonte.

La caméra part sur le côté, on voit quelque chose de flou, du mouvement, des couleurs, avant un nouveau plan, le dernier : le visage d’Alice sourit, ravi, tout maculé de traînées blanches…

Elle a gagné et elle ne s’en cache pas…

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LE RÉCIT DE VIVIANE

On avait à peu près tout planifié. Les horaires, les lieux. On connaissait l’emploi du temps de Hugues, on savait qu’il finissait sa matinée à onze heures, et que généralement, il partait manger. Le self était à l’autre bout de l’établissement. Pour y parvenir, il fallait suivre un long passage protégé par un auvent.

J’étais sur son chemin. Adossée contre la muraille de brique rouge. Habillée comme mes copines. On s’était posé la question de savoir si cette tenue répétée trois fois ne serait pas répulsive. Avant de se dire qu’en fait, Hugues était tellement accro aux mangas que ça devrait marcher, surtout avec une rousse pulpeuse, une blonde charnue, une métisse langoureuse.

J’avais regardé en boucle la première vidéo. Fascinée, mais jalouse. On avait des relations curieuses entre filles, complices, et cependant rivales.

Quand il m’a aperçue avec l’imper, avant que j’écarte les pans, le garçon-cible a eu un petit sourire. Je n’ai même pas eu à ouvrir. L’effet de surprise de la première fois ne pouvait plus jouer. Mais une chose était sûre : il bandait déjà.

Je l’ai pris par la main. Il déjeunerait plus tard.

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VIDÉO N° 2 ENVOYÉE À 11 HEURES 42

La caméra prend un visage féminin trop maquillé, celui de Viviane, la blonde, qui tire la langue. Caméra tenue par une main masculine. Un doigt apparaît un instant devant l’objectif. La caméra descend le long du corps de la fille, révèle les formes féminines. Viviane défait deux boutons d’un chemisier déjà décolleté, donnant l’occasion à sa poitrine sans soutien-gorge de jaillir à l’air libre. Seins lourds, aréoles roses, tétons allongés. La caméra continue à glisser jusqu’à la jupette soulevée par sa propriétaire, pour dévoiler un string rose, qu’elle écarte, donnant à voir son pubis fourni, dans les blond-roux. Elle se retourne, se penche… Elle ramène sa main en arrière pour remonter la jupe ultracourte, dévoilant la nudité d’une croupe ultracharnue. Viviane se penche autant qu’elle peut, arrive à se plier en deux, la tête au niveau des chevilles. Ainsi, son cul forme une masse ronde, plus obscène que dans nulle autre position. Et la posture entrouvre l’énorme fruit d’un blanc de lait chaud. Mais il y a un obstacle au regard : le cordon du string tendu à craquer entre les fesses. Obstacle vite levé : la main de la fille accroche la ceinture du string là où elle est la plus large, écarte le cordon, dévoilant la chair la plus intime. Tout s’offre à la caméra, et la fille plaque ses mains sur ses fesses, s’ouvrant le cul encore davantage si possible. Zoom : tout est bien visible. Les fronces très marquées de l’anus, le dessin de la vulve avec sa multiplicité de replis, de lèvres bien sorties, de chairs luisantes. Une main se glisse sur le renflement pubien. Deux doigts aux ongles manucurés font béer la fente du sexe, donnant à voir un intérieur rosé, humide, avec des reliefs.

La caméra prend le visage de Viviane, où se lit un mélange de curiosité et d’excitation. Puis l’appareil se retourne. Quelque chose apparaît dans le champ. Un sexe masculin congestionné, gland aussi luisant que les chairs féminines. Voilà que le gland, filmé de tout près, s’ajuste à l’entrée de la vulve qui ruisselle. L’objectif revient sur le visage de Viviane, capture son expression : yeux clos, bouche ouverte, traits lisses. Enfin, lentement, le pénis en capote pénètre dans les chairs, s’y fraye un chemin. On le voit disparaître jusqu’à être entièrement avalé par le vagin. Nouveau retour sur le visage de Viviane, qui, la chatte bien remplie, est au comble de la félicité.

Le mouvement de va-et-vient se fait plus rapide. Le visage de Viviane exprime une jouissance proche de la douleur. Enfin, sort du vagin de Viviane un membre dilaté à extrême. Une main arrache le préservatif. Dans le sillon des fesses de Viviane se déversent des coulées grasses.

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LE RÉCIT D’AGNÈS

On avait calculé que la dernière rencontre aurait lieu au milieu de l’après-midi, au moment où Hugues observait une pause d’une heure. On s’était renseignées. En fait, rien ne s’est passé comme prévu.

Je n’avais pas cours de treize à quatorze le jeudi. J’en ai profité pour aller travailler au centre de documentation. Tout en feuilletant de gros ouvrages, j’ai regardé en boucle les deux premières vidéos. J’avais la main sous mon imper, que je n’avais pas quitté. Oui, je frottais mon sexe à travers ma culotte. Il me brûlait, et en même temps, il était humide. Les vidéos me tordaient le ventre. Il me tardait d’aller à la rencontre du garçon plus si farouche. Incapable de me maîtriser, j’ai glissé un doigt sous le tissu, puis en moi. Quand ça a pénétré entre mes lèvres, ça a fait un bruit de succion. J’ai eu peur que ça alerte tout le monde. J’ai regardé autour de moi : les autres étaient absorbés par leurs recherches. La documentaliste, un peu plus loin, avait le regard rivé sur l’écran de son ordinateur. Elles étaient de toute façon trop loin pour percevoir quoi que ce soit.

Faire bouger mon doigt dedans – tantôt au bord, tantôt au fond – me soulageait. C’était ce que je faisais à la maison quand je me tripotais. Les deux films tournaient en boucle sur mon portable… jusqu’à ce que je me rende compte que mon orgasme montait. J’ai cherché à le retenir, en vain… J’ai fermé les yeux pour que mes réactions ne soient pas trop visibles. Et je me suis laissée aller à la jouissance… la vague a glissé sur – et dans – mon corps.

Quand j’ai rouvert les yeux, Hugues se tenait devant moi.

— Alors, c’était bien ?

Ça faisait des années que je n’avais pas rougi.

— Je me suis souvenu que vous étiez trois.

Il a sorti une clef.

— J’ai besoin d’aller en salle des archives pour des recherches. Tu m’accompagnes ?

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VIDÉO N° 3 ENVOYÉE À 13 HEURES 27

La caméra fait le tour de la pièce… des étagères partout, remplies de livres, de revues. La lumière, qui pénètre par des baies, baigne la fille noire allongée sur la table, au milieu de la pièce. Agnès est encore enveloppée de son imperméable. La caméra s’approche, serre sur la main qui défait la ceinture du trench-coat. Se dévoilent le chemisier tendu à craquer par les formes généreuses, puis la petite jupe. La caméra descend. La jupe est tellement courte qu’il n’est pas difficile de voir dessous la petite culotte blanche, gonflée par un mont-de-Vénus proéminent, le creux de la fente marqué au milieu, le tissu transparent par endroits… La caméra suit les bas en descendant, jusqu’à ce qu’ils disparaissent dans des bottes de cuir noir.

La caméra remonte, se place de biais, laissant apparaître le même pénis congestionné, relevé en courbe, forme familière à présent. Agnès relève la tête pour le prendre dans sa bouche, mais il s’éloigne. Le visage d’Agnès affiche une expression de surprise, alors que le membre se place sur le chemisier blanc de collégienne. Il se frotte avec force. La fille défait les premiers boutons pour mettre sa poitrine à nu, mais déjà le sexe est descendu plus bas. Il parcourt le ventre lisse, avant de venir se promener sur le tissu écossais de la jupe. Le visage d’Agnès s’éclaire, elle se retrousse… Le sexe masculin vient sur la culotte blanche, sans chercher à aller au-delà… Il descend sur les bas, s’y promène aussi. Tout au long de son parcours, il s’allonge, s’épaissit… Il revient sur le chemisier, la jupe. Avant de descendre sur le cuir luisant des bottes. La caméra suit les montées, descentes, arabesques… Le cuir est brillant, sans une souillure. La botte gaine la jambe juste sous le genou, se prolonge par des talons aiguilles très fins, très hauts. La bite se dilate encore davantage. Le visage d’Agnès trahit sa surprise. Elle tend sa main aux doigts fins vers la tige massive. Il suffit qu’elle l’effleure du bout de ses ongles laqués de rose pâle pour que le jus gicle. Le blanc gluant forme un violent contraste avec le noir luisant du cuir.

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La journée se termine. Les trois jeunes femmes se retrouvent devant l’établissement. Leurs impers ouverts révèlent leurs tenues mangas. Des garçons les matent, mais elles n’en ont cure. Leur fantasme réalisé, elles vont remiser leurs tenues dans un placard, avant de passer à autre chose. Une silhouette masculine s’éloigne… Peut-être y aura-t-il d’autres séances… peut-être pas…

LE TRISKÈLE
OCTAVIE DELVAUX

Laura se tient debout au pied du lit, dans cette chambre inconnue dont elle détaille la décoration sommaire : le couvre-lit chamarré, les rideaux assortis, fermés sur l’extérieur, les tables de chevet plantées de deux lampes identiques. Ce pourrait être une chambre d’hôtel. Laura ignore comment elle s’est retrouvée ici. Mais elle peut sentir sa présence obsédante derrière elle, et cette simple sensation justifie la folle aventure qu’elle est en train de vivre. Elle entend clairement ses allées et venues dans la pièce, le bruit de ses pas martelant le parquet. Il s’approche. Le sang circule vite dans ses veines, engorgeant son sexe, qui s’alourdit à mesure qu’il la fait languir. Bientôt, elle sait qu’il la touchera, qu’il la baisera, la brutalisera peut-être. Peu importe. L’idée qu’il va la culbuter ici et maintenant lui enflamme l’esprit, et le ventre, et le cul, et tout à la fois. Elle le désire plus que tout : lui, son corps, sa peau, sa verge. Une montagne de virilité à lui tout seul. La quintessence du masculin. Les battements entêtants de son cœur cognent à tout rompre contre les parois de son sexe et lui donnent le vertige. Incapable de bouger, elle chancelle sur ses talons, soûle de toutes les visions érotiques qui la traversent. Tandis qu’elle l’attend toujours, sa pauvre chatte crie famine, hurle sa soif du membre, bave à tremper la culotte.

Soudain, c’est le contact, électrique, grisant, de sa main sur sa nuque. Une main de fer, dont la caresse plus possessive que câline l’envoûte immédiatement. Ses jambes flageolent, ne la soutiennent plus, elle pourrait s’affaisser comme une poupée de chiffon, mais une force la retient. Il est juste derrière elle, son torse consistant collé à son dos, son bassin plaqué à ses reins. Oui, il est là, et il la soutient de son corps solide comme le bois. Il malaxe fermement ses seins, puis l’enlace de ses bras puissants. Elle n’est plus qu’une proie entre les serres implacables du rapace, résignée à lui céder. Déjà conquise, Laura s’offre et se cambre davantage pour éprouver sa virilité. Et elle le sent, là, raide, droit, dur, l’épais membre pourfendeur, qui bat contre ses fesses, cherche déjà à la pénétrer, fourrage dans ses chairs malgré la barrière des vêtements.

L’homme n’est pas du genre à se laisser impressionner par une misérable petite jupe. D’un geste pressé, il en fait valser les plis sages. Il glisse une main volontaire sous l’élastique de la culotte. Elle est trempée, il le lui dit, autant pour l’exciter que pour la confondre. Percée à jour, la petite cochonne. Lui, au moins, a vu clair dans son jeu de petite fille modèle. Il a su détecter, derrière ses allures de sainte-nitouche, la goule assoiffée de stupre, la femelle docile qu’on courbe et qu’on baise sans ménagement, juste parce qu’il faut lui asséner sa dose journalière de coups de bite et de claques sur les fesses.

Ses doigts agressifs la fouillent sans égard pour sa pudeur. Elle ne sait comment il la prendra, mais elle devine, à sa façon de lui toucher avec insistance les orifices, que ce sera obscène, nécessairement. Elle rougira de honte, elle s’opposera peut-être, par réflexe… mais, insensible à ses jérémiades, il la maîtrisera, la ramènera dans les chemins hurlants du vice. Elle jouira, oui… elle explosera même, ivre de la queue qui la perfore, possédée par la force qui lui impose sa raideur et son rythme impitoyables. L’orgasme sera à l’image de leur étreinte : terrible, foudroyant. Son sexe saturé, gonflé à l’extrême, bâille déjà à l’évocation de ces instants d’extase… et dire que tout cela ne tient plus qu’à un fil. Plus que quelques infimes petites secondes avant la grande embardée, celle qui comblera enfin la longue plaie ouverte entre ses jambes.

Comme si elle n’était qu’une plume entre ses mains, il l’a saisie par la taille et l’a projetée sur le lit. Culotte baissée, fesses à l’air, offerte à ses assauts, elle l’attend une fois de plus. L’impatience qui creuse son ventre la met au supplice. Pourquoi différer davantage ? Dans un dernier recours, elle frotte vigoureusement son sexe sur les draps pour en apaiser la brûlure. Mais ça ne suffit pas. Il lui faut cette queue qui tarde à la posséder. Il a contourné le lit pour chercher quelque chose dans la table de chevet. Il est torse nu. Laura se repaît de l’image de son dos large et nerveux, de sa nuque rasée, parée d’un motif celte : un triskèle tatoué sur la peau. Puis il disparaît à nouveau.

Il est derrière elle. Elle entend le cliquetis de sa boucle de ceinture, le frottement de son pantalon glissant sur ses cuisses. Il s’est penché sur elle, son souffle caresse sa nuque, infiltre tous ses membres. Elle plie sous le poids de cette chape virile, se cambre pour mieux l’accueillir. Le moment de l’ultime délivrance est venu…

Et puis plus rien. La chute. L’obscurité de sa chambre au petit matin. La cruelle déception d’avoir rêvé, alors que la brûlure est toujours là, prégnante, qui ne quitte pas son sexe. Le sang y afflue, tambourine contre ses lèvres tuméfiées qui exigent l’impact. Laura se réveille dans la même position que dans son rêve, à plat ventre sur le matelas. Elle essaie de s’y frotter pour faire taire les miaulements de sa chatte affamée, mais sa masturbation, mal maîtrisée, attise sa douleur au lieu de la soulager. L’amertume lui fait monter les larmes aux yeux. Elle se tourne vers Nicolas, qui dort toujours. Son visage délicat, encadré de boucles blondes, évoque celui d’un ange. Un ange qu’elle déteste. Un ange qui ne la touche plus depuis trois mois. Quatre-vingt-dix jours ! Il lui semble qu’elle digère sa frustration depuis une éternité. Le manque est là, cuisant, grandissant, omniprésent, qui la ronge, la tue à petit feu. Elle doit agir au plus vite, avant qu’il soit trop tard.

Laura prend alors deux décisions majeures : aujourd’hui, elle va quitter Nicolas et trouver l’homme qui la fera jouir. Mais pas n’importe quel homme : elle veut ce tatoué, celui qui s’apprêtait à la pénétrer en rêve lorsqu’elle s’est réveillée. Elle sait qu’il existe. Elle doit le retrouver. Ils ont tant de choses à vivre ensemble. Leur aventure ne peut pas se terminer comme ça, dans la tristesse infinie de ce lit mort.

— Nico, ma décision est prise, elle est irrévocable.

Laura n’a pas traîné pour avertir Nicolas qu’elle le quittait. Il est devant elle, debout dans la salle de bains, enroulé dans sa serviette, ses cheveux trempés gouttant sur ses épaules, et il n’en revient pas. Son regard de chien mouillé lui fait pitié, mais elle tient bon.

— Nous ne sommes plus un couple depuis longtemps, tu aurais dû t’y attendre.

— Comme d’habitude, tu ramènes tout au sexe ! Il n’y a que ça qui compte à tes yeux ?

Laura sait trop bien la tournure que va prendre la conversation, elle préfère quitter la pièce en réitérant ses exigences : qu’il foute le camp ! Il ne la blessera pas une fois de plus. Combien de fois a-t-il essayé de lui faire avaler la même couleuvre : ignoble créature à l’appétit sexuel démesuré, elle serait seule responsable du naufrage de leur belle relation intellectuelle. Mais cette fois, ça ne marche plus. Si lui ne sait pas tirer parti de son tempérament fougueux, d’autres le feront, et lui en seront reconnaissants. La vie est étrange : un rêve s’avère parfois plus apte à vous faire affronter la réalité que cent jours d’un quotidien morose.

— Je passerai ce soir avec mon frère et sa camionnette pour prendre mes affaires, je ne vais pas t’encombrer plus longtemps ! lui lance Nicolas en partant au boulot, plus pâle, et nettement plus énervé que d’habitude.

Libération ! Voilà ce qu’elle ressent. Et dire qu’elle avait différé si souvent ce moment de crainte d’être trop affectée. À sa grande surprise, il n’en est rien. Aucune tristesse ne voile ses pensées. Elle ressent un grand soulagement, assorti d’un sentiment de liberté comme elle en a rarement connu. Le bonheur est devant elle, à portée de main, à quoi bon se morfondre ? La traduction qu’elle doit envoyer à son éditeur attendra demain. Aujourd’hui, c’est relâche, elle part en chasse dans les avenues ensoleillées de la capitale, persuadée d’y dénicher, à l’angle d’une rue ou à la table d’un café, le partenaire de ses rêves.

Pour l’occasion, elle a sorti l’artillerie lourde : minijupe flottante, débardeur moulant, escarpins vernis qui claquent au rythme de sa marche chaloupée. Aux premiers regards masculins croisés, Laura comprend qu’aujourd’hui n’est pas un jour ordinaire. Sans doute est-ce l’effet de la lumière printanière : ce matin, tous les hommes sont beaux à ses yeux. Le soleil a découvert leurs bras, cintré leur T-shirt, coloré leur peau. À chacun elle trouve de l’attrait, un charme caché, une tendresse particulière.

Coïncidence ou attraction inconsciente ? Ses pas la dirigent vers la caserne des pompiers. S’il est un lieu où les nuques rasées abondent, c’est bien là. La jeune femme s’assoit à la terrasse d’un café, où elle jouit d’une vue imprenable sur les allées et venues des soldats du feu. Il faut reconnaître que les braves garçons font honneur à leur réputation : bardés de muscles ronds et appétissants comme des bonbons fondants, ils s’affairent ici et là en assumant pleinement leur sex-appeal. Laura a remarqué un grand mec baraqué, à la jolie nuque brunie par le soleil, qui adresse quelques mots au type de garde. Ses belles fesses arrondissent la toile bleue de son uniforme, accentuant la finesse de sa taille et la largeur de ses épaules. La proie est à son goût. La musculature ferme laisse présager une vigueur intéressante.

Laura se prend à rêver de l’amour avec lui : les caresses désordonnées de ses mains robustes sur sa peau blanche, les baisers dévorants, les préliminaires bâclés dans l’urgence de la pénétration, et puis l’ultime danse, sauvage et percutante. Elle devine le dynamisme de son bassin jusqu’à ressentir les impacts redoutables dans son ventre. Les martèlements de son pénis sont si puissants que cette seule sensation anesthésie toutes les autres. Ainsi pénétrée, il lui semble n’être plus qu’un tapis de muqueuses en feu, constamment au bord de l’orgasme. Échauffée par ses divagations, Laura, oubliant le monde autour d’elle, porte une main entre ses cuisses écartées. L’air y est chaud et moite. La nappe dissimule à peine ses efforts désordonnés de masturbation, qui, loin de la calmer, ravivent encore son excitation.

A-t-il remarqué son manège ? Ou bien vient-il de succomber à ses regards dévorants ? Le beau pompier, délaissant son interlocuteur, se dirige vers elle et lui tend, un large sourire aux lèvres, un papier où il a griffonné son numéro de portable :

— Moi, c’est Stan ! Appelle-moi si ça te tente.

Laura le remercie en lui donnant sa carte de visite. Il s’en retourne rapidement à la caserne.

— Le devoir m’appelle !

Depuis qu’il a disparu, le panorama a perdu de son charme. Aussi Laura décide-t-elle de quitter la terrasse et de poursuivre sa route, le précieux sésame en main. Elle compte le laisser mariner un peu avant de l’appeler. Il faut savoir entretenir le désir.

Le jardin du Luxembourg lui offre de nouvelles tentations. À peine a-t-elle foulé le sol sablonneux que son attention est happée par les bouffées de testostérone qui flottent dans l’air. Si les dragueurs professionnels sont légion, le parc fourmille également de flâneurs solitaires, de beaux joggers et d’étudiants poètes. Laura choisit de s’installer sur un banc qui offre une vue plongeante sur le jardin. Elle ne tarde pas à élire une cible séduisante : un jeune homme qui fait son footing en short et T-shirt noirs. Ses foulées lui sculptent des jambes d’éphèbe, tandis que ses jolis pectoraux, moulés par le lycra, balancent au rythme de sa course. Et, comme pour s’adresser directement à ses fantasmes, le sportif arbore une belle nuque rasée qu’il caresse par intermittences pour éponger la sueur qui perle…

La sensualité qui émane de son corps en action invite à la rêverie. Laura imagine l’ardeur achar-née de sa langue, ses coups de reins toniques, l’endurance de son membre survolté, la puissance du jet de sperme qui gifle le visage… Par des caresses vicieuses elle ranimerait son sexe pour qu’il la lime encore, des heures durant, jusqu’à ce que ses orifices échauffés demandent grâce.

Depuis quelque temps, le jogger a modifié son itinéraire pour passer le plus souvent possible devant elle, non sans lui adresser chaque fois des œillades explicites. Laura lui sourit pour communiquer son humeur conciliante. Au tour suivant, elle lui fait signe de s’approcher. Il s’adresse à elle en premier :

— Je suis sûr que je peux faire de toi une femme comblée !

L’approche est maladroite, le sous-entendu manque d’élégance. Laura esquisse un sourire :

— Ah bon ?

— Attention ! Je suis pas un mec facile, dit-il en bombant le torse, tu as vu le mal que je me donne pour m’entretenir ? Je cours dix kilomètres par jour, et je…

Laura ne l’écoute plus, elle s’est manifestement trompée. Que le garçon l’aborde sans dissimuler ses intentions sexuelles, soit, c’est de bonne guerre. Mais l’arrogance et l’égocentrisme qu’il affiche sont des travers incompatibles avec l’idée qu’elle se fait de l’amant idéal. Il n’est pas l’homme de son rêve, et elle le congédie.

Alors que Laura n’y pensait plus, voilà que son téléphone portable se manifeste. Le numéro du beau pompier s’affiche sur l’écran. En cliquant sur l’option « afficher », Laura découvre une photo du soldat du feu : nu comme un ver, les muscles bandés, la verge turgescente, il pointe son index vers elle comme pour lui signifier qu’il l’a élue. « Incroyable ! » pense-t-elle. Décidément, ils se sont donné le mot pour rivaliser de suffisance et de balourdise. Un nuage assombrit ses pensées. Il se met à pleuvoir sur la ville, comme il pleut sur ses espoirs. Laura court se mettre à l’abri sous un arrêt de bus. Résignée, elle monte dans le premier véhicule venu. Sur le chemin du retour, elle se laisse envahir par une profonde mélancolie. Le caractère pathétique de sa situation lui apparaît soudain. Le constat est amer : elle rentre bredouil-le, fraîchement célibataire, toujours aussi mal baisée. Et si la vie n’était pas cette boîte de chocolats ouverte à tous les appétits, vers laquelle il suffit de tendre la main pour se servir ?

C’est en ruminant ses illusions perdues que Laura s’engage dans sa cage d’escalier. Elle traîne les pieds dans le couloir lorsqu’elle l’aperçoit devant sa porte. L’image est si improbable qu’elle croit être en proie à de nouvelles visions délirantes. Pourtant, elle l’identifie instantanément : sa carrure d’athlète, son dos nerveux, sa nuque rasée, et surtout, le triskèle tatoué sur son cou. Ça ne peut être que lui, son amant rêvé, planté sur son paillasson. L’homme se retourne, et, à son grand étonnement, elle reconnaît Bertrand, le frère de Nicolas. Il est en avance, dit-il, de sa voix rauque.

— Je peux entrer ?

— Bien sûr, bafouille-t-elle, les jambes flageolantes, incapable de dissimuler le trouble qui l’étreint lorsqu’il pose son regard sur elle.

Les voies de l’inconscient sont aussi subtiles que prodigieuses, pense-t-elle en se remémorant le tatouage celte aperçu en rêve. Puis elle le laisse pénétrer dans l’appartement, le cœur battant, le sexe chaud, la tête pleine d’espoir.

Il est derrière elle. Elle entend le cliquetis de sa boucle de ceinture, le frottement de son pantalon glissant sur ses cuisses. Il s’est penché sur elle, son souffle caresse sa nuque, infiltre tous ses membres. Elle plie sous le poids de cette chape virile, se cambre pour mieux l’accueillir. Quand, enfin, son sexe, puissant, volontaire, s’impose, perce, apr.privoise sa chatte suppliante, tout son être frémit d’aise, de douleur et de soulagement mêlés. La tempête de sensations contradictoires qui bouleverse son ventre lui fait entrevoir l’essentiel : elle n’est pas en train de rêver.

LE CADEAU D’ANNIVERSAIRE
MÉLODIE REY

Ça faisait plusieurs semaines qu’on se creusait pour savoir quel cadeau d’anniversaire offrir à Caro. On voulait quelque chose de vraiment original. D’abord parce qu’on est très amies, Caro, Adé et moi. Ensuite parce que Caro vient d’un milieu aisé, et qu’elle a déjà tout. Quand je dis tout, c’est vraiment tout. Ses parents sont médecins ; elle habite une demeure immense, en centre-ville, une maison de maître sur trois étages. On a visité, Adé et moi ; c’est vraiment impressionnant. Elle a un étage pour elle : une pièce pour son dressing, celle où elle dort, une salle de jeux.

C’est moi qui ai eu l’idée. J’ai une passion dans la vie : les films pornos. Il ne se passe pas une journée, voire une soirée sans que je me fasse un ou deux DVD. Ça surprend pas mal de garçons quand je leur propose qu’on en regarde un ensemble. Pour eux, c’est une activité exclusivement masculine. Mais ils n’ont pas à se plaindre. Ça me donne plein d’idées.

J’aime bien les films amateurs, et hier soir, j’ai vu une compilation de soirées entre filles, où des gigolos avaient été invités pour leur donner du plaisir. Ça basculait très vite. Ça s’appelait Soirées très privées.

Voilà : on allait offrir un mec à Caro.

Par un paradoxe extraordinaire, alors qu’elle est une des plus belles filles qui soient, Caro n’arrive pas à se trouver de mec, alors que moi, je les tombe comme des mouches.

Sur l’écran, les scènes se succédaient. Une petite blonde, pliée en deux, appuyée au mur, se faisait prendre par un garçon incroyablement musclé ; il faisait aller et venir sa queue dans sa chatte. La caméra prenait tantôt le mouvement de va-et-vient du sexe, tantôt le visage extatique de la fille. Au début, elle faisait celle qui n’était pas intéressée, puis, petit à petit, commençait à éprouver des sensations. Un peu plus loin, une petite brune se faisait déshabiller par un garçon qui lui enlevait son pantalon, son string. Son visage disait nettement l’attente qu’elle avait du sexe, qui glissait quelques secondes plus tard en elle.

Je voyais tout à fait Caro dans de telles positions et de telles situations. La petite brune me l’évoquait d’ailleurs un tant soit peu. Elle avait un corps presque identique. Entre filles, on se voyait souvent à poil, et on s’examinait avec complaisance, et souvent désir, même si les choses n’allaient pas forcément loin. Caro était fine, mais avec une poitrine pleine et ferme, une croupe haute et cambrée. Elle n’était pas très grande, mais elle parvenait à demeurer, même plutôt petite, assez élancée. Elle compensait en portant des talons qui la rehaussaient spectaculairement. Je me demandais souvent comment elle pouvait marcher en étant au moins à dix centimètres du sol. C’était sans doute une question d’habitude. Les miens avaient trois, quatre centimètres maximum.

J’ai fini le film porno. L’idée était toujours là. Elle a persisté le soir, le lendemain, le surlendemain. Je me suis dit que le moment était venu de passer à l’action. Ça me laissait un mois de délai ; ça ne serait pas facile.

J’ai bien entendu évité de parler de mon projet à Adé : elle a la langue qui traîne par terre, et Caro l’aurait su dans l’heure.

J’ai abordé Marc le lendemain. Il travaille au service compta. On a l’occasion de se croiser à la cantine, devant la machine à café, dans la salle de pause. Le tout, c’est de trouver un bon moment.

Marc est très beau garçon, et n’est pas insensible à mon charme. Je sais que si je lui demande quelque chose, il y a de grandes chances qu’il le fasse, autant pour me faire plaisir que dans l’espoir que je lui donne enfin ce qu’il convoite : mon cul.

— Marc, tu pourrais me rendre un service ?

Il me plaît aussi, mais le rapprochement n’a pas encore eu lieu. Je ne sais pas très bien pourquoi. Il faut dire qu’il y a tellement de garçons dans la boîte… Je suis déjà sortie avec plusieurs. Ça n’a pas duré, et ça ne durerait pas non plus si lui et moi, nous sortions ensemble. C’est une manière de préserver le rêve. On est trop jeunes pour s’attacher.

— Dans un mois, c’est l’anniversaire de Caro. Je pensais lui faire un cadeau… Spécial…

Il me regarde sans comprendre.

— Toi. Tu pourrais lui faire l’amour. Je suis sûre qu’elle apprécierait. Elle m’a confié l’autre jour qu’elle te trouvait… magnifique…

— Ça serait n’importe qui d’autre, oui ; mais pas elle…

À vrai dire, je m’attendais à ce genre de réaction. Je me dis qu’après tout, ça va être l’occasion de savoir pourquoi Caro fait fuir les mecs.

— Mais pourquoi ? Elle est belle comme un cœur…

Il fait un « pfff » qui veut tout dire.

— Elle est trop sophistiquée… Je n’ai jamais vu une fille aussi apprêtée qu’elle… Une véritable gravure de mode… On sent que chez elle, tout est arrangé, jusqu’au moindre poil de chatte… Et puis, elle se la pète… Elle est convaincue qu’elle est la plus belle, la plus intelligente… Je préfère aller avec des filles moins jolies, mais plus simples.

Tout est dit. Je sais maintenant pourquoi Caro a du mal à trouver des fiancés. J’essaie quand même de convaincre Marc.

— Tu sais, tu n’es pas obligé d’avoir une relation soutenue avec elle. Tout ce qu’on voudrait, c’est que…

Je n’ai pas la force de prononcer les mots fatals. Une image s’impose à mon esprit, claire, nette et précise, inspirée bien sûr du film porno que j’ai vu la veille. Caro pliée en deux, le souffle court, appuyée contre un mur, sa robe courte relevée, offrant son cul à Marc, qui va et vient en elle.

Il me regarde longuement. Il y a certainement une nuance de mépris dans son regard quand il me dit :

— Vous, les filles, vous êtes toutes de belles obsédées !

Ce qui a pour effet de me refroidir.

Je ne m’estime pourtant pas battue, et, le lendemain, j’entreprends Pierre. Je le trouve à la photocopieuse. Il est très apprécié des filles de la boîte. Il m’a fait à de multiples reprises des avances, auxquelles je n’ai jamais donné suite. Non qu’il ne me plaise pas, mais il y a une différence essentielle entre lui et Marc. Pierre est avant tout un collectionneur, qui n’a guère d’états d’âme. C’est pour cela que je me dis qu’il serait parfait pour Caro. Un corps de plus à sa longue liste.

Il me jette un regard langoureux. Je décide de jouer cartes sur table. Comme lui.

— Ça te dirait un joli corps de fille à une soirée ?

Il me regarde du coin de l’œil, interdit. Bien sûr que ça lui dirait. Mais une proposition aussi directe l’intrigue.

— Toi ? risque-t-il.

— Non, Caro.

C’est à son expression que je comprends que ce n’est pas la peine que je continue à chercher dans la boîte. Si lui ne veut pas, personne ne voudra.

— Euh… Écoute, je ne sais pas comment te dire ça, mais…

Je suis irritée, j’ai envie de le pousser dans ses retranchements :

— Elle est pas jolie, Caro ? Je l’ai souvent vue à poil, je peux te dire que tu ne serais pas déçu… Elle a un corps parfait. Pas de poils disgracieux… Elle s’épile partout, se rase la chatte…

— Toutes les filles le font…

— Mais toutes les filles ne se dessinent pas un cœur au rasoir dans ce qui reste de poils…

Je sais bien que je me fatigue pour pas grand-chose. Je ne sais pas pourquoi je me hasarde à lui donner des détails dont il se contrefiche :

— Elle a une peau très douce. Je le sais parce que je l’ai massée plusieurs fois avec du lait de toilette, pour lui faire la peau encore plus douce…

— Hé ben, dis donc, vous vous embêtez pas entre filles… Si nous, les mecs, on faisait pareil, on aurait une bonne réputation…

— Elle a de très jolies petites fesses… Rondes, bien fermes, hautes, cambrées… ses seins sont très bien aussi… elle a un ventre plat, un rien bombé…

C’est curieux, mais à mesure que je dis ça, je me rends compte que je me chauffe. Au cours de nos moments « féminins », je me suis rendu compte que Caro me plaisait. Elle a un corps magnifique. Je me rappelle avoir accueilli avec bénédiction le moment où elle m’a dit un jour « tu veux pas me masser, je suis tendue ? » et m’a tendu un flacon de lotion. Elle s’est déshabillée, allongée, m’a présenté son dos, son ventre, l’intégralité de son corps. Mes mains tremblaient quand j’ai posé mes mains sur elle. Elle avait la peau impeccablement douce, très chaude. J’avais vécu ça dans un état de transe, sans qu’elle se doute de rien. En rentrant chez moi, le soir, j’avais encore sur moi l’odeur de la lotion parfumée à la lavande. J’ai passé la soirée à me masturber en repensant à tout ce que je lui avais fait…

— Stop… Caro, j’en veux pas… Elle est peut-être parfaite… C’est justement ça, le problème… Elle est trop parfaite… Et puis il faudrait qu’elle arrête un peu de se la jouer…

C’était mal parti.

Je ne m’avoue jamais vaincue. Une règle de vie. Je me suis dit que j’allais trouver une autre solution. La nuit porte conseil, et le lendemain, j’ai décidé d’aller faire le tour des night-clubs.

Dans la ville, il y a cinq cabarets, et l’un d’entre eux, le Pink Lady présente des shows de strip-tease féminin.

J’y suis passée à la fin de ma journée de travail, deux jours après. C’était un moment d’audition. Une fille était sur scène ; elle tournait en s’effeuillant face à deux hommes installés dans des fauteuils. L’un d’entre eux s’est retourné vers moi.

— Les auditions sont finies pour aujourd’hui…

Il a pris le temps de me regarder, puis a dit :

— Je crois que finalement, non.

— Je voudrais vous parler.

— Déshabille-toi d’abord. On parlera après. Allez, suivante…

La fille sur scène n’avait pas fini ; elle n’a pas bien pris d’être chassée de la scène. Elle a attrapé ses vêtements en crachant des insultes entre ses dents ; elle s’est éclipsée.

— Bon, qu’est-ce que t’attends ?

Je suis montée sur scène. La musique continuait à couler des haut-parleurs. Je n’avais jamais fait de strip-tease avant, pas même devant un mec. Je me suis dit que si je suivais le rythme… J’ai commencé à tourner sur la scène… J’ai défait le bouton qui retenait la veste de mon tailleur, puis je l’ai fait glisser le long de mon torse et de mes bras. Je l’ai fait tourner avant de l’envoyer en direction de mon interlocuteur, qui l’a reçue au visage. Je me sentais de mieux en mieux. J’ai encore dansé, je me suis pliée en deux, projetant mes fesses vers lui. Si avec ça il ne me donnait pas les réponses que je voulais… J’ai amené mes mains dans mon dos ; j’ai descendu la fermeture Éclair de ma jupe. Celle-ci étant très serrée, j’ai pris mon temps pour la tirer vers le bas. Dessous, alors que je n’avais rien prémédité, j’avais mis un string qui laissait mes fesses à nu, des bas Stay-Up. Avec ça, il aurait de quoi s’occuper.

Quand ma jupe a atteint mes chevilles, je la lui balancée d’un coup de pied bien ajusté. Elle a atterri pile sur lui, comme la veste. J’ai dégrafé mon soutien-gorge, le cueillant dans mes paumes, je l’ai fait tourner ; le lui ai balancé aussi. Je me suis retournée pour faire descendre mon string, revenant face à lui pour le descendre. Avec la même habileté, je l’ai chopé par la cheville, expédié vers lui.

Ça ne me dérangeait pas d’être nue sous leurs regards. Ce qui me gênait le plus, c’est qu’il faisait frisquet dans la salle. J’ai descendu la volée de marches pour aller récupérer mes vêtements.

Les deux hommes me fixaient.

— J’ai auditionné dix personnes aujourd’hui, mais tu es la plus… Je t’engage.

— Pour l’instant, mon boulot habituel me convient. Si j’ai fait un strip, c’est seulement parce que je savais que vous ne m’écouteriez pas sinon… J’ai besoin d’un renseignement.

Ils m’ont regardée me rhabiller avec regret.

— Ici, ça paye bien, et il y a les pourboires. Tu es sûre que tu ne veux pas travailler pour moi ? Tu as déjà fait des strips avant ?

— C’est la première fois.

— Alors, tu as un don pour ça. Tu es faite pour te déshabiller. Je suis prêt à t’embaucher quand tu veux. Qu’est-ce que tu souhaites comme renseignement ?

— Je cherche un strip-teaseur masculin pour une copine, pour son anniversaire…

Il a souri. Il a attrapé un morceau de papier, a griffonné un nom dessus, un numéro de téléphone. Il me l’a tendu, mais au dernier moment, il s’est ravisé, a repris le papier, a ajouté :

— Le premier nom et le numéro, c’est le strip-teaseur… le deuxième, c’est moi. Je t’engage quand tu veux.

J’ai appelé le lendemain matin, sur mon portable, du boulot. Au même moment, Adélaïde faisait irruption dans mon bureau. Comme d’habitude, elle était vêtue de manière disons minimaliste, ce qui faisait son succès dans la boîte. Pourtant, si j’avais dû lui trouver un fiancé pour son anniversaire, j’aurais sans doute eu les mêmes problèmes que pour Caro. Adé est ravissante, mais elle aussi désespérément cruche. Les hommes se contentent de la mater, mais n’ont à vrai dire pas vraiment envie de consommer.

Elle était tout excitée. Elle s’est assise face à moi ; la robe ultracourte qu’elle portait est remontée au-delà de son pubis.

— Tu ne crois pas que tu pourrais mettre une culotte de temps en temps ? Ça éviterait d’exciter tous les mâles de la maison.

Elle a baissé les yeux sur son sexe mis à nu, a tiré sur sa robe, sans grand succès. Elle n’a pas cherché à faire plus, s’est penchée vers moi :

— Il y a une rumeur qui court, selon laquelle tu veux trouver un mec à Caro…

On a décroché à l’autre bout du fil. J’ai fait signe à Adé de se taire.

— Bonjour, vous êtes bien Steven ? C’est René Presiozi, le patron du Blue Devil Club, qui m’a donné vos coordonnées… Ce serait pour une soirée d’annif… Une copine à nous… Vous lui feriez un strip, et plus si affinités… Je suis prête à vous envoyer une photo d’elle pour vous montrer qu’elle est ravissante…

— J’ai déjà dansé… et plus si affinités, pour des boudins… Ce sera huit cents euros…

Il allait droit au but…

Adé a des manies dont elle ne se rend pas vraiment compte, mais qui deviennent vite gênantes pour les autres. Par exemple, dans ses moments de pause, elle se frotte la chatte. Et là, attendant, le regard vide, elle se massait les lèvres d’un mouvement circulaire. Son corps réagissant, ses nymphes sont sorties, écarlates ; j’ai dû faire un effort surhumain pour regarder ailleurs.

— Je vous rappelle quand j’ai réuni l’argent. C’est dans deux semaines.

— J’ai une adresse e-mail, je vous la donne.

Quand j’ai raccroché, j’ai hurlé à Adélaïde :

— Bon Dieu, arrête de te tripoter à tout bout de champ, ça me ferait plaisir… Tu n’as pas idée comme c’est gênant…

Elle a esquissé un pardon, avant que je lui dise :

— On va faire une quête pour offrir son cadeau à Caro… Il nous faut huit cents euros…

Il nous a fallu une semaine pour arriver à nos fins… J’ai mis cent euros, Adé aussi… Pour les six cents restants, on a fait toutes les personnes de la boîte. C’était vraiment du raclage de fonds de tiroir, il est vrai que les gens sont plutôt radins. Certains ont donné cinq euros… je ne sais pas comment on est arrivées à réunir la somme… Ça faisait un sac plein de billets et de pièces.

J’ai pris rendez-vous avec le dénommé Steven pour lui remettre l’argent. En fait, je voulais évaluer la marchandise. Voir si ce n’était pas du vent. J’ai été chez lui. Il entretenait son gagne-pain en faisant du body-building. Son corps, trop musclé, m’a dégoûtée, de même que son assurance, mais j’étais certaine que Caro, plutôt superficielle, serait ravie. J’ai remis l’argent au type, donné les coordonnées. Il devait débarquer au milieu de la soirée.

— Y a pas de souci, j’ai l’habitude, je sais quoi et comment faire.

Une partie de moi était satisfaite, avec le sentiment que tout était calé. L’autre, au contraire, était habitée par la certitude que quelque chose, je ne savais quoi, allait foirer.

La soirée d’anniversaire a parfaitement démarré. On avait préparé un bon repas, un magnifique gâteau ; une copine s’était chargée de balader Caro et de la ramener à l’appart quand tout serait prêt. On était une dizaine, ses meilleures amies.

J’ai eu l’appel vers neuf heures du soir. Une voix cassée :

— J’ai la crève… Je peux pas venir… je vous rendrai le fric, y a pas de souci.

J’ai été prévenir Adé. Ce devait être le clou de la soirée.

— Qu’est-ce qu’on fait ?

J’ai repensé à tout ce que Caro m’inspirait depuis si longtemps. Si elle faisait fuir tous les mecs, moi je la trouvais adorable comme elle était. Je pensais souvent à la fois où je l’avais massée. Son sourire…

J’ai regardé Adé. Elle était bi, je le savais, elle ne s’en cachait pas. Elle ne reculait devant rien. Et elle était encore en train de se tripoter machinalement.

— On va lui faire un cadeau un peu différent.

On a attendu la fin de la soirée et le départ de toutes les autres pour approcher Caro :

— On voulait te faire un autre cadeau, mais finalement, ce sera mieux. Ça viendra du cœur.

Je l’ai prise par les épaules, j’ai approché ma bouche de la sienne. Elle n’a pas résisté, au contraire ; elle m’a même rendu le baiser que je lui donnais. Adé, qui allait droit au but, était déjà en train de défaire la ceinture qui tenait son pantalon, de le tirer vers le bas. Je me suis détachée des lèvres pulpeuses, puis je suis revenue à l’assaut de manière plus directe, enfonçant ma langue dedans, en même temps que je glissais mes mains sous son pull, pour empoigner ses seins à travers le soutien-gorge. Adé avait déjà écarté son string ; elle donnait des coups de langue sur son sexe, l’ouvrant à deux doigts, faisant clairement comprendre que ce n’était pas la première fois qu’elle faisait ça. Je sentais Caro chavirer, fondre, s’abandonner.

— Viens, on va dans la chambre, lui ai-je soufflé…

On s’est déplacées, à trois, maladroitement, continuant de nous embrasser, nous caresser, comme si nous étions imbriquées, sans plus pouvoir nous détacher. On a passé le reste de la nuit dans des assemblages divers… Je me suis dit que, malgré tout, Caro avait eu un beau cadeau d’anniversaire, même s’il était loin de ce que j’avais imaginé. On avait fait avec les moyens du bord, et ce n’était pas forcément plus mal.

OÙ EST LE MÂLE ?
CALI RISE

« Un mâle qui en baise un autre

est un double mâle. »

Jean Genet

Paname, un samedi soir. Rue Juliette Dodu. Au 21.

Alan gare sa Maserati le long du trottoir du Baxo. Une GranTurismo S, noire. Aussitôt, des regards mêlés de convoitise et de curiosité se fixent sur le carrosse d’acier.

Je descends la première. L’air du soir caresse mon dos, nu jusqu’à la naissance de la raie. Seule une fine lanière nouée autour de ma nuque maintient le tissu de soie écarlate dans lequel je suis drapée. De face, mon décolleté plonge jusqu’au nombril. Altière, je toise la foule compacte, semblant ne pas la voir. En réalité, je la scanne, y repérant déjà les hommes qui pourraient nous plaire. Car ce soir, Alan et moi, nous chassons.

Alan tend la clé de contact à celui qui voudra bien aller ranger son bolide plus loin. Un demi-sourire aux lèvres, il jette un regard noir au quidam qui se précipite. S’il égratigne sa caisse, le voiturier est mort.

Sa main droite se pose sur le bas de mon dos. Pas pour me guider, juste pour marquer son territoire. Je le soupçonne aussi de prendre un malin plaisir à provoquer l’accentuation de ma cambrure.

Ma robe rouge Versace, fendue très haut sur la cuisse, ondule et s’écarte à chacun de mes pas, dévoilant la longueur de mes jambes et mes sandales à hauts talons. Ainsi habillée, je suis nue.

Revêtu d’un Armani – des fines rayures grises au borsalino noir, de la chemise blanche à la cravate en soie, sans oublier la pochette ton sur ton –, Alan est la copie quasi conforme du héros de Hitman. Même carrure. Même allure. Même coupe de cheveux. Seule la barbe de trois jours impose la différence.

Les gens s’écartent pour nous laisser passer, subjugués par l’aura qui se dégage de notre couple. Pourtant, certains d’entre eux attendent d’entrer pour boire un verre depuis des heures.

Ce qu’ils ignorent tous, c’est que la chasse est ouverte. La chasse à l’homme. Et ni Alan ni moi n’avons l’intention de rentrer bredouilles.

Tout est parti d’un défi comme nous nous en lançons souvent :

— Tu partagerais un homme avec moi, beau mâle ?

— Deal, beauté ! Le plus difficile sera de trouver la perle rare. Je connais l’endroit où nous pourrions lever notre proie. Alors, bientôt.

Bientôt, c’est ce soir.

À l’intérieur du Baxo, des lumières tamisées aux tons orangés nimbent un mobilier de verre et d’acier. Une rangée verticale de poutres en chêne, des coussins chocolat et blanc cassé, un mur végétal adoucissent l’ensemble. Cosy, chic et sobre.

Au fond, la courette est envahie par des tables et des chaises de jardin très spartiates, anthracite, orange et gris. Un arbre, des palissades en bois clair, quelques plantes vertes, des bambous, des conifères nains enfoncés dans de gros pots achèvent de planter le décor.

Assis sur des tabourets, dos au bar, nous nous accoudons au zinc gris acier. Aux aguets, face au patio. Je croise les jambes. Ceux qui avaient encore un doute ne l’ont plus : je ne porte pas de culotte, la main d’Alan vient de glisser dans la fente de ma robe.

Mon amant m’allume une cigarette, commande nos whiskys au barman. Beau mec, ce serveur. Mais non. Celui qu’on cherche est forcément parmi les clients. Un beau mâle, grand et mince, aux yeux pas farouches, à la queue belle, épaisse et longue. Il existe forcément. Il est tout près. Notre proie est là, je le sens. Pour pimenter notre jeu, nous avons décidé que notre victime de ce soir devrait être homosexuelle.

Alan saisit un glaçon et le frotte sur mes lèvres avant de le descendre sur mon menton et ma gorge. Il poursuit son manège jusqu’à mon nombril et rattrape ce qu’il reste de glace pour le glisser dans sa bouche.

Les yeux à demi fendus, j’observe les mateurs. Les femmes ricanent, certaines tournent la tête, gênées. Les hommes attendent. Surtout celui-là : cheveux poivre et sel, costume de chez Roberto Cavalli. Sa pochette blanche pliée façon négligé chic ajoute du piment à une tenue qui reste très classique. Ses pieds chaussés de vernies noires sont posés à plat sur le sol, ses jambes largement écartées. Genre, je vous avertis que ma volonté de vous séduire devrait être visible. Il espère la suite en sirotant une vodka-Martini. Ce soir, James Bond est un PD. Tout en lui fourrant un morceau de tapas entre les lèvres, je glisse à Alan :

— Je crois que je vais l’appeler Vesper.

— Parce que tu penses qu’il aurait un goût amer ?

— Non. Parce que je le sens aussi garce que Lynd… ou Lucifer.

Mon cœur et mon ventre commencent sérieusement à s’affoler. Dans ma tête défilent des images rouges qu’aucun amateur de porno ne renierait.

Alan se lève, vient se poster à ma droite. Il s’appuie au bar pour fumer face au miroir. Ma main se rapproche de son entrecuisse. Je caresse doucement son sexe. En face, l’homme se mord la lèvre inférieure. Je lui souris en buvant une gorgée de mon liquide tourbé. Alan bouge très lentement son bassin d’avant en arrière, frottant sa queue sur ma main. Notre proie ne nous quitte plus des yeux.

Armani, Cavalli et Versace n’ont jamais été aussi proches. C’est certain, dans quelques minutes, il sera entre nous deux.

Je tourne la tête pour reposer mon verre sur le bar, et hop ! Vesper est là. Alan le dévisage sans détour dans le miroir.

— Ma main pourrait remplacer la vôtre.

— Vraiment ?

— Oui.

— Votre queue saurait-elle me donner autant de plaisir que la sienne ?

Vesper me sourit sans se démonter. Nos regards se soupèsent.

— Un plaisir que jusqu’alors vous n’avez pas encore goûté.

— Il est vrai que je n’ai encore jamais baisé de gay.

— Vous me voyez ravi à l’idée d’être le premier.

— Pas autant que moi, balance Alan en avançant son ventre sur ma main.

— Je vois cela, dis-je en accentuant ma caresse. Et si nous allions tous les trois poursuivre cette conversation chez vous. Qu’en dites-vous, Vesper ? Vous permettez que je vous appelle Vesper ?

— Oui. Deux fois oui.

Nous sortons tous les trois. Alan reprend possession des clés de contact de son Trident en ignorant le quidam qui les lui tend. Il s’avance vers l’avant de sa voiture, la contourne, ouvre la portière passager. Notre proie et moi nous installons à l’arrière.

Assis derrière son volant, mon amant croise mon regard dans le rétroviseur. Je lui envoie un baiser, mutine. Un tour de clé et le moteur V8 vrombit alors que les phares éclairent la nuit. À peine la sonorité pleine et profonde s’est-elle fait entendre que les curieux de la file d’attente voient disparaître l’ovale du Saetta cerclé de rouge.

Pendant que notre chauffeur pilote comme un pro dans les rues de Paris, je fais plus ample connaissance avec notre jouet d’une nuit. Devant ses gestes assurés, j’en viendrais presque à douter de son orientation sexuelle. Qu’importe ? Ce qui compte, c’est notre plaisir.

Vesper se penche vers moi pour m’embrasser. Ses lèvres sont pulpeuses. Il goûte les miennes à petits baisers rapides, avant de glisser sa langue dans ma bouche. Au feu rouge, je cherche le regard d’Alan. Il m’envoie un clin d’œil en se mordant la lèvre, Vesper a passé sa main entre mes cuisses. Je ferme les yeux, rassurée, avant d’appuyer sur la nuque de mon compagnon pour qu’il baise à nouveau ma bouche.

Île Saint-Louis, 22 quai de Béthune.

La Maserati a stoppé sa course rapide dans la cour intérieure d’un hôtel particulier. Alan sort, ouvre la portière, abaisse le siège passager. Il me tire vers l’extérieur, me couche à plat ventre sur le capot encore chaud. Retroussant les pans de ma robe, il me cramponne par les hanches, s’enfonce d’un coup de reins au plus profond de moi. Je feule. Vesper nous rejoint, nous observe quelques minutes avant de me tirer les cheveux pour fourrer sa langue dans ma bouche et étouffer mes gémissements. « Tu vas réveiller les voisins ! » Puis il passe derrière Alan, colle son ventre contre ses reins, serre sa gorge, l’embrasse. Cette fois, c’est Alan qui râle.

— Venez… On rentre avant d’être accusés d’outrages aux mœurs.

Dans l’ascenseur, aucun de nous ne bouge. Il suffirait d’un soupir pour que nous nous jetions les uns sur les autres. Un ding ! et les portes s’ouvrent. Vesper ouvre la marche, il nous invite à entrer dans son appartement.

Nous découvrons des murs ocre, un salon occupé par du mobilier design, des canapés, des fauteuils en cuir noir rehaussés de coussins zèbre. La porte ouverte de sa chambre laisse apercevoir un lit immense, dans une pièce qui ne l’est pas moins.

J’abandonne mes sandales dans un coin de l’entrée. J’avance jusqu’au bar en enfouissant mes pieds nus dans une moquette immaculée. Je nous sers à boire, reviens offrir un verre de whisky à mes compagnons de luxure avant de m’asseoir en retrait.

Notre hôte attend la suite des événements, assis dans un fauteuil de son salon, son verre à la main, ses jambes largement écartées. Sa posture habituelle…

Alan, lui, est resté debout. La musique s’est déclenchée d’un coup. Nous reconnaissons El lado Hitman oscuro de Jarabe de Palo. Nos regards se croisent. Je l’encourage d’un regard qui signifie : « Deal ! Envoie ton striptease sexy mâle ! »

Alan tourne le dos à Vesper, pose son verre sur la table basse. J’allume une cigarette en regardant mon amant déboutonner sa veste. Il la jette négligemment sur le dossier du second fauteuil, puis s’avance entre les jambes de Vesper, qui a libéré ses mains en abandonnant son whisky sur le sol.

Mon beau mâle bouge son bassin en desserrant sa cravate. Il la balance à Vesper, qui sourit en s’en débarrassant pour mieux rapprocher ses mains de ses cuisses. Alan est déjà occupé à libérer son torse de sa chemise.

J’avale une gorgée d’alcool, je croise les jambes, attentive au moindre de leurs gestes.

Les chaussures en cuir de mon mec valsent dans la pièce. Il tourne à nouveau le dos à Vesper, mais cette fois, il frotte son cul sur le visage du mateur. Je croise les yeux d’Alan. Ce que j’y lis me fait frissonner d’envie, je me lèche les lèvres. Mon amant dégrafe sa braguette, fait glisser son pantalon au sol. Il se retourne nu vers son spectateur privilégié en mimant des mouvements de reins explicites. Alors, Vesper approche ses lèvres du gland tendu. La caresse est chaude et douce. Je le vois, Alan ferme les yeux. Ils me font mouiller, ces hommes.

J’ai envie de pimenter nos jeux. Je me lève pour rapporter un tabouret que je place au milieu de la pièce. J’entraîne Vesper pour qu’il prenne place sur le siège. Il ne proteste pas quand je lui attache les poignets dans le dos. Aux sourires lubriques qui se dessinent sur leurs lèvres, je sais que mes compagnons imaginent déjà ce qui pourrait se passer. Je me recule, reprends ma place, livrant Vesper aux envies d’Alan.

Assise dans le fauteuil, je retrousse ma robe longue, pose mes pieds sur un pouf. Ma main glisse entre mes cuisses, celle d’Alan se referme sur sa queue. Sadique, il approche son gland à frôler les lèvres de Vesper. J’adore, et bien sûr, je veux en être.

Dans le dos de notre proie, je masturbe mon sexe trempé sur ses doigts. La queue d’Alan pénètre la bouche de l’hôte. J’embrasse goulûment mon amant, de plus en plus excitée. Bientôt, nous inverserons nos places. Je m’empalerai sur la queue longue et large de Vesper après l’avoir sortie du pantalon, alors qu’Alan se branlera dans les mains toujours liées de notre hôte.

Nous sommes tous les trois dans la chambre. Alan est assis nu dans un des fauteuils disposés près du pied du lit. Vesper et moi sommes debout, face à face. Il laisse courir ses lèvres sur la peau nue qui affleure au bord de mon décolleté. Ses mains caressent mon dos, reviennent se perdre dans la fente de ma robe. Alan croise à nouveau mon regard. Je me mords la lèvre, il caresse avec douceur sa queue sans doute douloureuse.

Nous nous dévêtons dans un froissement de tissus, nous nous allongeons sur le lit, l’un contre l’autre. Puis, l’un sur l’autre. Alan allume une cigarette. Les tableaux crus changent au fil des minutes. Vesper est attentionné, attentif au moindre de mes frémissements, au moindre de mes soupirs. Les mots sont inutiles. À quatre pattes devant lui, le creux de mes reins brille de sueur, je le sens. Comme je sais que mon visage a rougi. Alan se lève, s’approche à me toucher de son sexe gonflé. Je gémis.

Il s’agenouille sur la moquette, son visage à la même hauteur que le mien. Il boit mes spasmes en baladant ses mains sur ma peau moite, ses yeux plantés dans les miens.

— Jouis, beauté… Jouis…

Nous sommes maintenant tous les trois couchés sur le lit. Nos lèvres tuméfiées sourient aux anges et à leurs culs. J’aspire une taffe, puis passe le spliff d’afghan à mon voisin. Je me redresse, je fixe Alan. Nos mains se touchent. Une nouvelle onde de désir nous envahit, il glisse ses doigts sur ma fente lisse. C’est chaud et humide. Je caresse ses couilles, puis son sexe durci, me retourne pour embrasser Vesper. Nos corps entament un nouveau ballet. Nos gestes s’enchaînent comme si nous avions répété la scène des heures durant.

Vesper m’attire pour que je me couche sur le dos, que je lui offre mon sexe au bord du lit. Alan passe en face, derrière ma tête basculée dans le vide, en dehors du matelas. Il glisse ses doigts dans ma bouche au même rythme que Vesper pénètre mon vagin avec les siens. Je deviens folle. Je réclame leurs queues. Là, maintenant. Tout de suite. « Venez. Venez… Venez… » Ma bouche et mon sexe sont devenus des fourreaux mouillés. Avides. Plus tard, je les regarde s’aimer, tous les deux.

Je suis fascinée par leurs muscles qui roulent sous leurs peaux. Je regarde le tatouage d’Alan qui semble prendre vie à chacun de ses mouvements. C’est beau et tendre. Fort et doux. Animal.

5 heures 30, derrière la vitre du salon.

Cette nuit, Alan s’est inquiété souvent de savoir comment je vivais les heures qui s’écoulaient dans les murmures de plaisir et les fluides corporels, l’alcool et l’herbe. Il m’a régulièrement questionnée d’un regard, d’une caresse.

À un moment, je me suis retrouvée entre eux deux. Je chevauchais Vesper, Alan était derrière moi. Mon mec savait très bien que je n’aurais jamais accepté l’inverse. Je n’offre pas mon cul au premier venu.

J’embrassais Vesper.

J’embrassais Alan.

Leurs mains se posaient partout.

Leurs mains étaient partout sur moi.

J’avais l’impression d’avoir quitté mon corps, de n’être plus qu’amour, sexe, volupté.

J’ai cru mourir dans cette étreinte sexsensuelle. J’ai joui en pleurant d’extase dans la bouche d’Alan. Mes amants ont éjaculé en moi presque ensemble.

Nous nous sommes endormis les uns contre les autres.

Je me suis levée sans faire de bruit. Le front appuyé contre la vitre, je regarde Paname sans le voir. Peu de temps après, Alan me rejoint. Il me prend dans ses bras, en se tenant derrière moi, m’embrasse la tempe, très tendre. Tous les deux, nous assistons à la vie qui reprend, là en bas, dehors.

— Ne me ramène jamais une femme, je serais capable de la tuer. Et de te tuer ensuite, Alan. Si tu veux qu’on joue tous les deux avec une belle, ou tu viens accompagné d’une professionnelle, ou c’est moi qui me chargerai de nous en trouver une.

— Ça me va… J’ai encore envie de toi.

— Ne lâche pas cette envie, je l’aime.

— Dis-le…

— Non, toi, dis-le…

LE PALPEUR
CHRISTELLE DE KERAUDREN

Jean-Loup, mon mari, devait se rendre à Londres pour raisons professionnelles ; je l’ai accompagné pour lui dire au revoir sur le quai. Gare du Nord, j’ai dû, comme lui, me soumettre au contrôle de sécurité de l’Eurostar. J’ai présenté ma carte d’identité et mon sac à main au contrôle. Pour une raison inexpliquée, les détecteurs de métaux se sont déclenchés au moment où nous franchissions les portiques, Jean-Loup et moi. Nous avons été invités à nous laisser palper par les agents de sécurité. Une dame en uniforme s’est occupée de moi, pendant qu’un monsieur se chargeait de Jean-Loup. Machinalement, j’ai regardé comment mon mari s’en sortait.

Là, j’ai cru que j’allais défaillir.

L’agent qui s’occupait de Jean-Loup avait une manière de le toucher qui donnait une impression d’animalité magnétique et, en même temps, de totale maîtrise de soi. Il se dégageait de l’homme une telle aura sexuelle que j’ai ressenti un véritable coup de foudre. À ce moment, je ne contrôlais plus rien. Jean-Loup me tournait le dos ; l’agent, lui, me faisait face. Sentant mon regard posé sur lui, il a relevé la tête. Nos yeux se sont rencontrés. Ils ne se sont plus détachés tout le temps qu’a duré la fin de l’inspection de Jean-Loup.

Ensuite, mon mari et moi nous sommes dirigés vers le quai. Je sentais le regard de l’agent dans mon dos. J’avais l’impression d’être examinée par un connaisseur.

Sitôt Jean-Loup installé dans son train, je suis retournée d’un pas décidé vers le terminal d’enregistrement. Je palpitais de partout ; une force irrésistible me poussait. Je me suis placée bien en vue, à quelques pas des agents de sécurité. Celui que j’attendais n’a pas tardé à arriver. Je n’y suis pas allée par quatre chemins avec lui :

— Vous ne contrôlez jamais les dames ?

— Je prends ma pause dans une demi-heure (son accent british sonnait agréablement à mes oreilles).

— Je vous attends.

Une demi-heure plus tard, je le suivais dans une partie de la gare où les passagers n’avaient pas accès. Il m’a fait entrer dans une petite pièce mal éclairée, meublée d’une table et de chaises métalliques. Des affiches syndicales CGT, CFDT étaient scotchées aux murs. Des permanences devaient se tenir dans les lieux. Seuls dans la pièce discrète, l’agent et moi nous faisions face. Il semblait attendre un signal de ma part.

— Palpe-moi.

Son corps massif s’est avancé vers moi ; ses mains se sont mises en mouvement sur mon corps. La légèreté avec laquelle il les passait sur mes membres contrastait avec la puissance qui se dégageait de tout son être, spécialement de ses doigts énormes. Très professionnel, il n’a pas même effleuré les parties intimes de ma personne. Je l’ai laissé me palper pendant cinq bonnes minutes… jusqu’à ce que je sois prise d’un saisissement tel que j’ai quitté la pièce sans pouvoir prononcer un mot.

Jean-Loup devait rentrer le lendemain ; j’avais promis de venir le chercher gare de Nord. Je suis arrivée très en avance pour ne pas manquer la pause de l’agent de sécurité. À nouveau, celui-ci m’a ouvert le chemin vers la zone réservée, puis m’a emmenée dans la même petite pièce. J’avais eu le temps de réfléchir pendant la nuit. Jean-Loup était adorable avec moi, mais je tenais là une occasion inespérée de pimenter ma vie sexuelle, si sage ces dernières années. Il me fallait absolument y aller. Je me suis montrée plus directive avec l’homme :

— Fouille-moi au corps.

Il avait compris où je voulais en venir. Il a exécuté les mêmes mouvements que la veille, sauf qu’au bout d’un moment, il a laissé ses gros doigts glisser dans ma culotte. Je me suis mise à mouiller tout de suite, et avec une abondance dont je ne me serais jamais crue capable. Oui, la crue…

Sa pause n’excédant pas quinze minutes, l’agent a bientôt dû s’arrêter. J’étais hors d’haleine, hors de moi.

— Je m’appelle… Christelle… c’était… très bien… on peut… se revoir… demain ?

— Moi, c’est Steve. Je prends ma pause tous les jours à la même heure.

Le pacte était conclu.

Je suis allée sur le quai de l’Eurostar récupérer Jean-Loup, qui a eu droit à son habituel baiser de bienvenue.

Mais désormais, tous les soirs, à six heures, en rentrant du travail, je passais par la gare du Nord. Nous ne pouvions pas, Steve et moi, en rester aux palpations. Au bout de quelques jours, j’avais fini par m’en lasser. J’avais beaucoup reçu de lui, je me devais de participer, moi aussi…

Dès que Steve a refermé derrière nous la porte de la petite pièce, je me suis laissée tomber à genoux. J’ai entrepris de lui ouvrir la braguette. Le membre que j’ai sorti était déjà bien dur. Jusque-là, je ne m’étais jamais demandé ce que Steve ressentait à chacune de nos rencontres. Apparemment, mon physique ne le laissait pas indifférent. Lui plaire à ce point m’a remplie d’orgueil. J’ai décidé de lui donner le meilleur de moi-même. J’ai commencé par lui lécher le gland. Puis j’ai enfourné goulûment son pénis dans ma bouche… enfin, ce que j’ai réussi à faire rentrer, car Steve était doté d’un appareil de dimensions imposantes. Tout en promenant d’un mouvement régulier mes lèvres de l’extrémité à la base de son sexe, je flattais du bout des doigts ses testicules poilus.

Sous mes coups de langue, son membre palpitait de plus en plus fort. Bientôt, les palpitations se sont muées en spasmes. Je me suis dit qu’il n’y en avait plus pour très longtemps. En effet, quelques secondes plus tard, des jets de matière chaude et visqueuse ont frappé mon palais, avant de couler dans ma gorge. Ce que je n’avais pas prévu, c’était la quantité. Il y en avait bien plus que je ne pouvais en absorber. J’ai avalé de travers, me suis étranglée. J’ai recraché ce que j’avais dans la bouche, comme un bébé qui rit la bouche pleine de fromage blanc. Steve m’a appliqué une compression abdominale pour m’aider à reprendre souffle. Tenant à peine sur mes jambes, j’avais besoin d’air. Steve a essuyé les traces de sa semence avec son mouchoir, avant de m’entraîner au-dehors. Nous nous sommes installés à la terrasse d’un café, dans la galerie commerciale.

— Je t’en prie, Steve, apporte-moi quelque chose à boire.

— Encore une pina colada ?

J’imaginais le garçon apportant le sperme de Steve servi dans un verre et recouvert de chantilly, avec une paille et une cerise. J’ai éclaté de rire en le regardant. Ses yeux brillaient de malice, il me souriait. Je n’ai pu m’empêcher de l’embrasser…

Dès lors, nous avons pris nos habitudes. Steve me versait une pina colada chaque soir de semaine, à l’heure de l’apéritif. À dix-huit heures, venait pour moi le moment de la récréation sexuelle. Ce qui était un rituel est bientôt devenu un jeu entre nous. Steve faisait preuve d’une exquise légèreté. Il se déshabillait à toute vitesse, puis exécutait des étirements, comme s’il devait se livrer à une démonstration d’équilibriste. Une fois, il a même fait mine de cracher sur son sexe puis de l’astiquer, comme pour le faire briller. Ces intermèdes, qui m’amusaient comme une gosse, me mettaient en bonne disposition avant la mise en bouche.

Au bout d’un moment, Steve ne s’est plus contenté d’éjaculer dans ma gorge. Il en voulait davantage. De mon côté, je souhaitais follement être pénétrée par son sexe aux généreuses dimensions. Mais il nous fallait faire vite pour pratiquer le grand jeu dans le laps de temps qui nous était imparti. J’ai alors pris l’habitude de me rendre gare du Nord sans culotte ni soutien-gorge. En un rien de temps, je me retrouvais nue allongée sur la table de notre permanence syndicale.

Steve sortait son énorme « démonte-pneu » ; il l’enfonçait bien profond dans ma « jante » ; ensuite, il me « travaillait » en cadence. L’orgasme arrivait sans coup férir, tant les deux « ouvriers » mettaient de cœur à l’ouvrage. Ensuite, j’allais me rafraîchir dans les toilettes de la gare. S’il l’avait su, Jean-Loup n’aurait pas aimé que j’introduise le sperme d’un autre sous notre toit.

Ma relation avec Steve durait depuis deux mois. Je l’avais dans la peau, et lui aussi. Jean-Loup ne se rendait compte de rien ; les collègues de Steve, en apparence, non plus. Pourtant, ils ne pouvaient pas ne pas voir, tous les jours à la même heure, l’agent de sécurité s’éclipser pendant sa pause en compagnie d’une grande blonde, toujours la même. « Après tout, me disais-je, peut-être qu’eux aussi en profitent pour aller baiser de leur côté. » Curieusement, je ne cherchais pas à voir Steve en dehors de ses heures de travail. La partition entre ma vie de famille et le reste restait très nette dans ma tête. J’aurais vraiment eu l’impression de tromper Jean-Loup si j’avais dû me mettre à lui mentir pour prétexter des sorties toute seule. Tant que le sujet n’était pas évoqué, sous quelque forme que ce soit, je considérais qu’il n’affectait pas notre vie de couple. Et puis, la perspective d’une partie de jambes en l’air dans un hôtel Ibis avec vue sur le boulevard périphérique ne m’emballait pas plus que ça.

Certes, notre petit local syndical suintait d’humidité, mais nous pouvions nous y sentir délicieusement en danger, Steve et moi. Nous risquions de nous faire surprendre à tout instant en position compromettante. (En réalité, ce prétendu danger était un fantasme de ma part : au bout d’une semaine, Steve m’apprit que les cellules syndicales de la gare du Nord disposaient de nouveaux locaux dans les étages administratifs. Il n’empêche, je préférais continuer à croire que nous courions un risque.)

Bref, tout alla bien jusqu’à ce que le chef de Steve soit remplacé. Le nouveau supérieur hiérarchique avait dû servir comme instructeur dans un bataillon parachutiste : à la différence de son prédécesseur, il ne tolérait pas la moindre seconde de retard pour la reprise du service.

Ce changement dans l’organisation de son travail coïncida avec une confidence d’un ordre très intime que me fit Steve. Quelques années plus tôt, il s’était fait opérer d’un abcès sur la marge anale. Celle-ci, après l’opération, était devenue ultra-sensible, au point parfois de causer à Steve des démangeaisons insupportables, qu’il soulageait en grattant son orifice. Il éprouvait alors un plaisir extrême, qui le mettait au bord de l’orgasme. Au fil du temps, il ne se frotta plus seulement la marge anale, mais aussi la paroi interne. C’est ainsi que la masturbation de son anus était devenue pour Steve un acte naturel, moins contraignant que celle de son phallus, et qu’il ne manquait jamais de pratiquer après avoir déféqué. Il demandait souvent à ses petites amies de le caresser à cet endroit, mais je fus la seule à qui il en expliqua la raison. Je fus aussi celle avec qui il décida de franchir le pas. Il ne se lassait pas d’explorer son rectum, de laisser ses doigts le sillonner, et de sentir son sphincter anal se contracter autour de ses phalanges, provoquant chaque fois un nouveau flux de plaisir.

Désirant aller toujours plus profond, il ne pouvait plus se satisfaire seul. Il aurait facilement pu trouver un homme expert en la matière, mais ce genre de rapport ne l’attirait pas. Il n’accepterait de se laisser pénétrer que par une femme, me disait-il. C’était devenu chez lui un fantasme insistant ; notre histoire allait lui donner l’occasion de le réaliser. Nous nous sentions à ce point libres que tout nous semblait permis.

Moi, je m’étais déjà fait sodomiser plusieurs fois (même Jean-Loup s’y était essayé), mais je n’aurais jamais cru me retrouver un jour dans la position de l’« éraste » : l’enculeur actif, chez les anciens Grecs.

Steve a retiré son pantalon, s’est mis à quatre pattes sur la table en métal où il me prenait d’habitude. J’avais en face de moi son fessier ; la scène avait quelque chose de froidement anatomique. La veille, j’avais acheté un gode chez Yoba. Je me trouvais face à un trou du cul, mon gode à la main, recluse dans une petite pièce humide, sous les regards bienveillants de Bernard Thibault et François Chérèque. J’ai enfoncé le gode dans l’anus de Steve – très lentement – (je me souvenais de mes exigences à cet égard vis-à-vis de mes amants). Un grognement de satisfaction a été émis en réaction, à l’autre bout du tuyau. Je me suis accordé une bonne minute pour enfoncer l’intégralité du gros pénis en plastique bleu dans l’anus de Steve. Puis je l’ai fait aller et venir de tout son long, tandis qu’à l’autre extrémité de la table, les manifestations de plaisir alternaient avec des hoquets de douleur. Mais un fantasme est un fantasme. J’étais en train de me dire que j’y arriverais plus facilement si je m’équipais d’un harnais quand… la porte de la pièce s’est ouverte d’un coup.

Steve et moi avons tourné la tête du même mouvement. Dans l’embrasure, se tenait le responsable de Steve, encore plus médusé que nous. Manifestement, nous avions laissé passer l’heure de la pause, et Steve faisait l’objet des actives recherches de son supérieur.

J’ai sorti le gode de son orifice. D’abord interdit, le chef a bientôt repris ses esprits.

— Madame, je vous prie de sortir d’ici. Steve, tu me suis.

Je ne me le suis pas fait répéter. J’ai pris la poudre d’escampette aussi dignement que j’ai pu. Ce soir-là, des voyageurs amusés ont aperçu dans le hall de la gare du Nord une jeune femme se dirigeant d’un pas pressé vers la sortie, un gode à la main. Ce n’est qu’à l’extérieur que j’ai eu la présence d’esprit de m’en débarrasser dans une corbeille.

Le lendemain, à l’heure habituelle de nos ébats, je me suis hasardée du côté du terminal d’enregistrement de l’Eurostar. Je me sentais coupable, car s’il devait être sanctionné, Steve paierait pour nous deux. Évidemment, il n’était pas là. Ni ce jour-là ni les suivants, ni le matin ni le soir. La mort dans l’âme, j’ai abandonné mes recherches au bout d’une semaine. Avait-il été muté, licencié ? Je n’ai jamais rien su. Aussi extraordinaire que cela puisse paraître, nous n’avions pas échangé nos numéros de portable : nos rendez-vous étaient si immuables ! Je me rendais compte à quel point il allait me manquer. Je ne me suis remise que difficilement de cette séparation brutale. Je suis partie déprimer une semaine chez une copine, à qui je n’ai pas tout raconté. Jean-Loup a mis ma dépression sur le compte d’une promotion qui m’avait été refusée.

Et quand, un jour, mon mari m’a annoncé qu’il devait se rendre à Bruxelles pour raisons professionnelles, je l’ai laissé aller prendre seul son Thalys gare de Nord.

LA BÊTE ET LA BELLE
ÉRIC MOUZAT

Nous étions faits l’un pour l’autre, Lisa et moi.

Si on s’en tient à l’apparence physique, la proposition a de quoi surprendre. Lisa est âgée de vingt ans. Elle est d’une beauté exceptionnelle – si on aime les filles grandes et minces, brunes à la peau blanche, les cheveux jusqu’au milieu du dos, les yeux verts qui mangent le visage, les nez droits, les lèvres charnues… Moi, j’ai plus du double de son âge, un visage rond, des petits yeux marron, un nez trop gros, pas de lèvres, et mon corps a tendance à s’avachir. Je ne vois pas comment les choses pourraient s’arranger pour moi, sauf si je dépensais une fortune en chirurgie esthétique, ce dont je n’ai ni l’envie ni le courage.

Nous étions pourtant faits l’un pour l’autre, Lisa et moi.

Ce n’est pas non plus une question d’intelligence. En effet, cette chère Lisa souffre de débilité légère. Elle est tout à fait gentille, mais incapable d’articuler une phrase un peu longue. Elle sourit toujours à celui qui lui adresse la parole. Et elle ne sait pas dire non.

Je suis psychiatre. Je dirige le service où Lisa a échoué, un matin de bonne heure, après le décès de sa mère.

Quand je suis allé la voir dans sa chambre, quelque chose d’animal a passé entre nous. Elle avait besoin de moi autant que j’avais besoin d’elle. Je l’ai patiemment étudiée, et j’ai acquis la conviction que sa place n’était pas dans un asile de fous. Je l’ai fait transférer dans la clinique privée que je dirige en dehors de mon service à l’hôpital.

Comme la plupart des personnes dans son état, Lisa est sensible à la douceur. En observant de près ses réactions, j’ai compris aussi qu’elle était douée d’une forme d’intelligence qu’on avait méconnue jusqu’alors. Si le jeu que je lui proposais était suffisamment simple pour qu’elle en comprenne les règles, Lisa était capable d’inventer des stratégies d’une redoutable efficacité pour arriver à ses fins. Au regard de la logique, sa façon de procéder n’était pas très orthodoxe, mais sa prouesse s’avérait toujours étonnante.

Nous étions faits l’un pour l’autre, c’est une évidence, Lisa et moi. Même si nos orientations sexuelles ne pouvaient en aucun cas faire de nous des partenaires. En effet, j’ai toujours éprouvé une répulsion maladive pour le corps de la femme. Et Lisa est absolument femme. Certes, la plus jolie que j’aie jamais eu le plaisir de croiser, mais il lui manque ce qui m’excite tant chez un garçon. En revanche, elle possède ce que je répugne à toucher ; caresser, je n’en parle même pas. Prononcer le nom même du sexe féminin me fait frémir. Je suis devenu psychiatre à cause de ça. Je ne risquais pas, tout en pratiquant un secteur de la médecine, le moindre contact physique avec une femme.

Une batterie de tests plus tard, j’ai acquis la certitude que Lisa était hétérosexuelle, et comme certains malades psychiques, dotée même d’un formidable appétit. Par malheur pour elle, la vie ne lui avait guère permis de satisfaire sa faim.

Nous étions faits l’un pour l’autre, Lisa et moi : c’était d’une clarté aveuglante.

La première fois que j’ai amené Lisa en ville, j’ai été fasciné par l’attrait qu’elle exerçait sur les hommes. Les vieux, les moches, les jeunes, les beaux, les gros, les grands, les petits. Dans la rue, c’était un ballet incessant d’hommes qui se retournaient sur son passage.

À midi, nous sommes allés au restaurant. Le serveur qui s’occupait de notre table était en apprentissage. Une serveuse plus âgée lui donnait des consignes. Le jeune homme avait seize ou dix-sept ans. Même en payant, je n’aurais pu obtenir les faveurs d’une telle beauté, d’une telle fraîcheur, d’une telle naïveté. La naïveté, c’est ce qu’il y a de plus précieux pour moi.

Même si cela s’était révélé possible pour moi d’épingler un beau jeune homme comme ce serveur à mon tableau de chasse, ce n’aurait pas été satisfaisant. J’avais déjà essayé plusieurs fois d’acheter les faveurs d’un garçon. Un sentiment désagréable m’avait empêché de jouir. Dans les saunas, je n’intéressais presque personne. Les rares expériences que j’avais eues m’avaient conforté dans l’idée que je n’étais pas le seul à me trouver minable. On se masturbait entre moches, en regardant les beaux mecs se courtiser les uns les autres.

Et là, soudain, en la personne de Lisa, j’entrais en possession de l’appât qui me manquait. Elle était la chasseuse qui chasserait pour moi. C’était une évidence ; il ne me restait plus qu’à la dresser comme on le fait d’un animal de cirque.

J’ai commencé par installer Lisa chez moi. Personne ne la réclamait, ni parents, ni médecins, ni magistrats…

J’ai conduit la jeune fille chez le coiffeur pour l’entretien de ses magnifiques cheveux longs, chez l’esthéticienne pour le maquillage, les ongles, et autres détails qui rendent les femmes encore plus séduisantes. Je lui ai acheté les robes les mieux ajustées à son corps. Je lui ai appris les deux ou trois rudiments de son rôle. Et nous avons tenté nos premières expériences.

Personne n’avait jamais fait confiance à Lisa. Personne ne lui avait donné de place. Personne ne s’était préoccupé de son plaisir.

Ce que j’ai fait pour elle, elle me le rend au centuple. Son sens inné de la chasse, Lisa le met à mon service, et au sien. Elle et moi aimons le sexe ; il se trouve que c’est le même : le phallus.

Nous, psychiatres, n’avons pas peur de nous montrer vulgaires ; en effet, nous jugeons que c’est la vie qui est obscène. C’est pourquoi je peux affirmer que Lisa, depuis qu’elle me connaît, se paye de ces tranches de jouissance ! En effet, elle aime follement le sexe, et elle s’en gave. Il faut la voir jouir en hurlant quand elle se trouve en compagnie d’un homme, uriner dès qu’un pénis la pénètre, quelle que soit la porte d’entrée : sa bouche, son anus, ou même l’endroit qui lui plaît tant, et qui me dégoûte.

Quand je la lâche dans une soirée, c’est une panthère en marche vers sa proie. Elle repère, j’ignore par quelle magie, les hommes qui vont me plaire. Séduire est facile pour elle. Elle n’a pas besoin de parler. Ses gestes, ses attitudes, ses frôlements suffisent. Sa soif d’amour, sa sensualité animale font le reste. Elle se colle à sa proie, qui est déjà la mienne. Elle embrasse le beau garçon, le caresse à travers le tissu de ses vêtements, puis elle l’entraîne dans un lieu que nous avons préalablement repéré : un hôtel proche, la plupart du temps.

Lisa entre dans la chambre avec le garçon. Elle le déshabille, l’embrasse encore, le caresse… puis elle l’attache sur le lit, bras en croix, jambes écartées. Personne ne se méfie d’une fille douce, jolie – peu bavarde, certes, mais tellement souriante ! Elle attache un bandeau sur les yeux du prisonnier, puis le caresse encore. Notre homme est aux anges ! Je laisse Lisa profiter de lui, se mettre à cheval sur son visage pour qu’il la suce, poser ses mains sur son ventre musclé… là, j’entre très discrètement.

Le sexe tendu du garçon entre les mains de Lisa m’excite au plus haut point. Mon érection monte aussitôt ; je suis obligé d’ouvrir mon pantalon, d’ôter ma chemise. Je m’agenouille entre les jambes écartées du jeune homme ; Lisa me laisse le sucer autant que je veux. Notre proie – aveuglée par son bandeau, ainsi que par l’entrefesse et l’entrecuisse de la belle plaqués sur son visage – s’imagine que c’est elle qui lui donne ce plaisir.

Et puis, auparavant, elle lui a fait boire un verre d’un cocktail de ma préparation. Quelque chose de très doux, légèrement alcoolisé, qui modifie les perceptions, et surtout, maintient l’érection longtemps, très longtemps, même après l’éjaculation.

C’est ainsi que je pompe le sexe dressé tout le temps que je désire. Je passe ma langue sur le gland gonflé, j’aspire, je lèche, je vais au plus profond de ma gorge, je guette la première goutte délicatement salée, je ralentis, je me délecte. Et je recommence jusqu’à ce que le garçon jouisse dans ma bouche, et que j’avale son sperme ; ce qui, invariablement, déclenche mon orgasme.

Puis j’abandonne le jeune homme à ma panthère. Elle le chevauche, s’empale sur lui, se frotte, se fait jouir… J’observe, fasciné, ses mouvements de féline, ainsi que le merveilleux phallus dressé vers le ciel, qui entre et sort d’elle, qu’elle absorbe et rejette jusqu’à épuisement. Puis je me rhabille sans bruit, la laisse avec lui. La drogue a rendu l’homme-objet inoffensif : elle peut le détacher si elle veut. Je sais qu’elle ne risque rien.

Je vais attendre dans le bar le plus proche. Elle me rejoindra quand elle en aura terminé avec lui. Nous lui laissons toujours la chambre pour la nuit. Ce n’est pas qu’il ait besoin de dormir, la potion n’est pas dosée dans ce sens, mais il a du mal à se tenir debout à cause des vertiges. L’effet indésirable du petit traitement est un avantage pour nous. Notre victime (façon de parler, on lui a vidé les couilles pour une semaine et plus) ne peut pas suivre Lisa, ni la harceler pour obtenir son numéro de téléphone. Elle n’en possède d’ailleurs pas – ni fixe ni mobile –, et de toute façon, je ne lui ai pas appris à s’en servir. Ce n’est pas par là qu’elle communique.

RECHERCHE HUMBERT DÉSESPÉRÉMENT
ANNE DE BONBECQUE

Tout a commencé dans l’ennui d’interminables journées d’été. À douze ans, je me découvris nymphette, comme Lolita. C’est le roman de Nabokov qui m’en donna l’idée. Étendue dans le jardin de la maison de vacances familiale, je rêvais à la transgression et au secret. Relisant inlassablement Lolita, je laissais libre cours à mes fantasmes. J’organisais mentalement mon propre viol…

Pour devenir une vraie Lolita, il me faudrait rencontrer un homme, dont les gestes précis feraient de moi une femme. Je sentais déjà les vibrations du moteur de la voiture américaine. Je me branlais des nuits durant en pensant à mon sauveur.

J’ai bien tenté cet été-là de séduire d’honnêtes pères de famille, amis de mes parents, pour préparer ma fuite – sans succès. Les seuls à manifester leur désir étaient les individus à moitié demeurés qui me suivaient de loin sur la plage.

Les années s’écoulaient au rythme oppressant des dimanches et des vacances scolaires. Je ne cédais jamais aux avances maladroites de mes camarades, préservant mon corps de leurs doigts ignards – pour lui, mon Humbert, mon héros – celui qui me salirait pour toujours. Mais à dix-sept ans déjà – ex-Lolita presque fanée, si on en croit le roman –, Humbert se faisait toujours attendre.

Il me fallait pourtant passer à l’acte, vivre mon initiation qui m’obsédait au point de ne pouvoir suivre le moindre cours. Adorable vierge masochiste, je me pensais prête à tout pour rendre un homme fou de moi. J’ai commencé à recruter avec application un candidat sur Internet, en passant par divers sites de rencontres. Il me fallait un maître sadique assez cérébral, qui comprenne mes souhaits et les exauce, un magicien du sexe. Probablement, j’étais atteinte du même mal qu’Emma Bovary. Je lisais trop, je voulais que ma vie soit un subtil mélange de L’Amant, de Justine et de Lolita.

Après plusieurs nuits blanches passées à chercher cet homme mi-héros mi-salaud, Vincent fut l’heureux élu. Il avait trente et un ans, il semblait assez séduit par ma jeune tête blonde pour traverser la France et croquer sa Lolita. Il était grand, bel homme, bien qu’un peu rustre. Je ne lui mentis pas sur mon âge – l’idée de baiser une adolescente dévergondée lui plaisait – mais préférai ne rien dire de ma virginité. Je le reçus chez moi dès que possible. La perspective d’un week-end gratuit à Paris le stimulait presque autant que ma silhouette.

Je profitai du départ de mes parents, libre d’inviter enfin mon amant, chauffé pendant des mois avec des photos, des mails, des textos. Mon corps élancé, mes longs cheveux blonds, ma moue boudeuse lui plaisaient follement. Il arriva dans le bel appartement du XXearrondissement de Paris, laissant sa voiture à la place de celle de mes parents, ce qui le soulagea, parce que se garer à Paris, c’est à la fois pénible et cher, m’expliqua-t-il. Il voulait me déshonorer, car je représentais ce dont il avait horreur : une odieuse enfant gâtée, folle de sexe, à qui il allait apprendre la vie, la vraie.

Une fois chez moi, où je l’attendais en guêpière et porte-jarretelles sous une petite robe en soie fine, chaussée de hauts talons – il était fétichiste des bas et des pieds –, il a été intimidé par ma gentillesse, mon accueil chaleureux, ma décontraction, ma joliesse, ma fragilité…

Il s’était promis de commencer mon initiation en me mettant à genoux devant lui, puis en m’obligeant à le sucer profondément, jusqu’aux larmes. Ensuite, il me déshabillerait pour s’occuper d’abord de mon cul. L’idée de débuter par une sodomie nous plaisait. Il avait prévu de m’allonger sur le canapé du salon, de glisser ses doigts partout, en caressant mon clitoris, avant de me prendre par-derrière – doucement, puis plus fermement. Il était convenu que, suite à cette première rencontre, il jouirait sur mes seins.

Ce n’est pas du tout ce qui s’est passé. Il s’est installé dans un fauteuil, et moi, rougissante, sceptique, je restais prostrée à l’entrée du salon. En lui proposant un rafraîchissement, j’emmêlais mes cheveux d’une main, sans trop savoir quoi faire. Je voulais qu’il me viole, et qu’on en finisse. Pour tuer le silence, il me raconta son voyage, les embouteillages, le prix de l’autoroute, le mensonge servi à sa compagne pour venir jusqu’à moi. Puis il commenta mon physique. Visiblement, j’étais à son goût, mais j’étais bien jeune malgré tout, il n’avait « jamais fait ça ». Humbert semblait perdre confiance en lui. Je m’installai sur le sofa, il vint près de moi, allongea mes jambes sur lui. Il ôta mes escarpins, frotta mon pied contre sa braguette. L’envie de ricaner montait. Il m’a demandé s’il pouvait ouvrir son pantalon parce que je le faisais bander. Décidée à sauver les apparences, quitte à le renvoyer au plus vite chez lui, j’acquiesçai. Voilà comment je vis un sexe d’homme pour la première fois.

— Ma bite te plaît ?

— Beaucoup.

— Je vais me branler entre tes pieds.

— Si tu veux.

Ne pas rire, avoir l’air excitée. En moins d’une minute, il avait joui partout sur le canapé et sur mes bas.

Je l’emmenai se promener vers Saint-Paul pour dîner dans un de mes restaurants italiens préférés, rue Charles-V. À table, il se montra charmant, s’intéressant à la préparation de mon bac et à mes étranges désirs. Il doutait lui aussi de plus en plus de la pertinence des objectifs du week-end. L’expérience du foutre plein les pieds ne m’amusait pas tant que ça, j’étais moi-même refroidie. J’avais néanmoins peur de le décevoir en refusant d’aller plus loin. Je le laisserai faire, ne devait-il pas être mon maître SM pour un week-end ? Je savais que ce serait pénible, mais c’était ma décision.

Ivre, j’étais plus légère, plus chaleureuse, moins angoissée. Devenir Lolita, cela ne s’obtenait pas sans peine, je fuirai seulement un peu plus vite qu’elle. Il m’embrassa sur le palier dans un élan de romantisme mièvre, puis m’emmena vers la chambre de mes parents. Classique, pensez-vous, la chambre des parents, encore un cliché ! Pourtant, cette idée m’excita sur le moment. Il ôta ùes fanfreluches sans vraiment prendre soin de les apprécier, me poussa sur le lit avec empressement, comme s’il craignait de changer d’avis, et me pénétra sans plus attendre. Je poussai un cri, un autre… lui continuait. J’avais mal, mais étais satisfaite de savoir enfin ce que c’était, faire l’amour – enfin, baiser, en l’occurrence. La situation n’avait rien d’idyllique : je criais de douleur, il accélérait ses va-et-vient comme si je hurlais de jouissance. Il me traitait de petite salope, de pute, prenait beaucoup de plaisir. C’était parfait, je me sentais comme la dernière des traînées, une pute, une esclave, une chienne… Il se retira, me demanda de le sucer encore, bien profond, en resserrant mes lèvres sur sa queue. Je m’appliquais, émoustillée par ses ordres, me délectant du goût de mon propre sang. Il estima que je n’étais pas assez experte. Il me mit à genoux sur une chaise pour me fesser jusqu’à ce que je devienne toute rouge. J’avais mal, c’était bon.

— Saute-moi.

— Plus fort, je ne t’entends pas.

— Saute-moi !

Il m’attacha dans cette position inconfortable de plus belle et continua. Humbert était venu avec tout un équipement de cordages, comme s’il partait en mer.

Il a dormi près de moi, je n’en avais pourtant pas envie. Il m’a réveillée dans la nuit pour me prendre encore, en levrette cette fois, bien cambrée, en me tirant les cheveux. Dans mon demi-sommeil, je l’imaginais en monstre gluant. Il fut ensuite un ogre, puis un centaure avec une bite énorme. Il se retira pour jouir sur mes fesses.

De bon matin, il souhaita faire un tour dans les bois. La campagne lui manquait déjà ! La forêt de Fontainebleau regorge d’endroits déserts, mais où l’on risque tout de même d’être surpris. Comme je refusai de le sucer pendant qu’il conduisait, il arrêta la voiture au bord du chemin. Il fouetta mes fesses encore endolories avec une branchette.

Je me tenais bien cambrée, dans le coffre ouvert de l’auto, et il me sodomisait. C’était brutal, plus excitant, et finalement moins douloureux que les ébats de la nuit passée.

— J’aime ton cul, petite pute.

— Vas-y plus fort, murmurai-je pour lui faire plaisir.

Après quelques minutes intenses, il se retira, m’attrapa par les cheveux pour finir dans ma bouche.

Il promit de me baiser attachée, après la promenade. Mais j’avais fait le tour du personnage, je souhaitais qu’il parte pour retrouver ma sérénité. Je mentis, lui annonçant que mes parents rentreraient plus tôt. Il proposa de m’enlever. J’avais enfin trouvé mon Humbert, à la fois répugnant et fou. Bien sûr, je refusai. Le destin de Lolita n’a rien de très enviable. Baiser sans cesse avec un homme pas vraiment à mon goût ne me paraissait plus un projet viable, sans parler des longues conversations en voiture et à table. J’avais présumé de mes forces, sans pour autant regretter l’expérience érotique que je venais de vivre, heureuse d’avoir assumé mon fantasme, que je pourrais recréer sans cesse au fil du temps.

Il partit vexé que je le chasse sans tristesse. Je ne le revis jamais. Mes parents rentrèrent quelques jours plus tard. Ma mère soupçonna tout de suite quelque chose :

— Je pense que tu as un petit ami, toi !

Si seulement… Elle ne pouvait pas imaginer ce qui s’était passé dans son lit. J’avais été dépucelée, enculée, fessée, baisée de toutes les manières par un inconnu. Étrange façon de découvrir le sexe. Il me fallait continuer, pourtant. Je repris mes recherches via Internet. J’avais envie d’être attachée les yeux bandés, prise par un homme que je n’aurais jamais vu.

Je ne parlai à personne de ma première fois. Je l’ai même refoulée, si bien que quelques mois plus tard, je n’étais plus très certaine que mon dépucelage organisé avait bien eu lieu. Peut-être était-il le fruit d’une lecture, ou de mon imagination débordante…

COMME UN BOOMERANG
MALO DE RINEVAL

Nous sommes en juin, et pourtant, le thermomètre peine à atteindre les 20 °C. La salle de conférences n’est pas comble. Les gens ont mieux à faire que d’assister à un consortium sur les tendances de la vie économique.

Je suis calée dans un fauteuil violet avec vue panoramique sur la scène. Une place sans voisin perturbateur. Une estrade domine l’assistance éparpillée. Les intervenants arrivent au compte-gouttes en se congratulant avant de s’asseoir. Il est dix-neuf heures.

Lui n’est pas encore là. Tout le monde l’attend pour commencer le débat. Sans impatience et dans la bonne humeur. Comme on respecte une vieille habitude, puisqu’il est toujours en retard. Pour cause d’agenda d’hyperactif surchargé. À moins que ce ne soit une méthode pour maîtriser le temps. En faire perdre aux autres pour en gagner soi-même. Peu importe… puisque moi aussi, je l’attends.

Quarante-cinq minutes plus tard, un attroupement compact s’agglomère. Des mains se serrent. Un murmure s’estompe. Il est là. Bronzé, détendu, souriant. D’un pas léger, il enjambe l’estrade, prend le micro pour saluer l’assemblée. Je n’écoute pas son discours de bienvenue. Juste la musique de sa voix de ténor, en bruit de fond. Il porte son costume gris foncé de chez Arnys, celui à très fines rayures, et sa chemise bleue. Ce qui m’importe aujourd’hui, c’est sa cravate. Une cravate tel un signal. Permission ou interdiction ?

Cela fait neuf mois que nous avons débuté notre partie d’échecs. Un jeu de chat et de souris. Où tous les coups sont permis. Ce soir, j’avance mes pions. Lui aussi. J’ai énoncé la règle du jeu. Si la cravate est rouge, elle résonnera comme une interdiction. « Non ! Stop ! Danger ! Ne pas toucher ! » Si la cravate est mauve, couleur suprême du Kama Sutra, elle voudra dire oui. « Oui, je vous invite à dîner. » Notre premier dîner après neuf mois de chassé-croisé… Parce que le plaisir est dans l’art de l’attente. Que notre relation s’esquisse à coups de mails et de SMS au fil de trois saisons. Déjà.

Je le dévisage. Lui et son costume Arnys bien repassé. Lui et son mètre quatre-vingt-deux de sensualité. Lui et sa barbe de deux jours. Sa cravate n’est pas rouge. Elle est satinée, de très belle qualité. Elle n’est pas mauve non plus : il n’a pas respecté la règle. Son regard croise le mien. L’air de rien, il porte la main à l’encolure de sa chemise, fait mine de desserrer le nœud comme s’il le gênait. Il ne me sourit pas, mais il sait que je sais. Je le vois saisir son téléphone portable, pianoter, puis le remettre dans sa poche de costume. Quelques minutes plus tard, mon téléphone affiche un message. « Framboise ». Sous le costume gris foncé à fines rayures de chez Arnys, sur la chemise bleue bien repassée, trône une cravate d’un framboise satiné. Comme un fruit appétissant.

Il fait trop chaud dans cette salle de conférences, où les intervenants débitent de longs monologues insipides. J’ai dans la main un gobelet avec du jus de pomme et quatre glaçons. Je bois trop vite. Les glaçons n’ont pas le temps de fondre. Je le vois jouer avec son téléphone, mais je ne reçois plus de message. Il en envoie donc à d’autres. Je dois reprendre la main. J’attends le moment propice. Je sais que ça viendra bientôt. Je le vois qui déplie son mètre quatre-vingt-deux, puis quitte discrètement l’estrade, son téléphone à la main. Il longe le mur de la salle de réunion, franchit les portes à double battant. Je me lève à mon tour. Mon gobelet avec les glaçons toujours pas fondus dans la main droite, mon portable dans la main gauche, comme si un coup de fil capital devait être passé à la minute. D’un air décidé, je remonte la salle, franchis à mon tour les portes vitrées.

Il est là, dans le hall désert, le téléphone au creux de l’oreille, faisant les cent pas, parlant bas. Il me tourne le dos. Concentré sur sa conversation, il ne se retourne pas au grincement des portes. Je jette un coup d’œil circulaire. À gauche, les toilettes, dames et messieurs. Au centre, le grand escalier. À droite, le bar, avec des petites bouteilles d’eau alignées. On ne boit pas d’alcool dans les séminaires.

Les toilettes-messieurs me semblent les plus appropriées pour soulager ma colère. Il a été le plus habile. Le prochain coup sera pour moi. Fini l’effleurage sans avoir l’air d’y toucher. Je dois me rendre à l’évidence. Ce n’est pas de la colère… C’est une excitation grandissante, que j’ai de plus en plus de mal à contenir.

Sa conversation n’en finit pas. À quoi bon patienter ! Mon éducation de jeune fille élevée au pensionnat m’a appris qu’il est impoli d’interrompre la conversation téléphonique d’une personne, qui plus est pour quémander quelque chose… Au diable, la politesse ! Il fait toujours les cent pas. Le téléphone au creux de l’oreille. J’interromps son chemin de ronde. Je lui prends la main. Sa peau est douce. Je le fixe intensément, l’attire vers les toilettes…

Mes mains sont déjà sur sa ceinture. Une ceinture très élégante, ne puis-je m’empêcher de penser. En cuir noir. À la boucle dorée discrète. Dior homme. Son pantalon glisse sur ses cuisses. Beau galbe. Musclées. Son slip est moulant, noir avec deux lignes blanches, siglé Dolce Gabbana. J’adore ! Ce qui m’intéresse se trouve à l’intérieur. Je m’agenouille pour trouver une position confortable. À la bonne hauteur. Mes genoux s’appuient sur le carrelage. Je ne sais pas pourquoi les toilettes hommes sont toujours plus spacieuses que celles des femmes. C’est sans doute à ça qu’on reconnaît le sexe des architectes.

Sa main est sur ma tête. Elle s’agrippe à mes cheveux, saisit la pince qui les retient en chignon. Il n’aime pas les chignons. Mes cheveux roux tombent libres sur mes épaules nues. Il utilise leur longueur comme un lien pour m’attirer à lui, plaquer sa bouche contre la mienne. Avec rage. Sa langue ouvre mes lèvres, pénètre. Elle se mélange à la mienne comme un tourbillon. Ses lèvres s’écrasent contre les miennes. Il n’a pas quitté son téléphone. À peine l’a-t-il écarté de son oreille. J’entends son interlocuteur éructer au bout du fil. J’écarte ma bouche de la sienne. Je sens son sexe raidir contre ma cuisse, à travers la toile de mon denim. J’aime ce contact. Je redescends le long de son corps en m’attardant au passage sur le nœud de sa cravate framboise. Je l’élargis juste ce qu’il faut pour passer ma langue dans son cou. Sa peau est salée. Je la sens frissonner sous mes baisers. J’ouvre à la va-vite les boutons translucides de sa chemise bleue. Passe la main sur son torse. Poilu. Avec un grain de beauté sur le côté gauche. Tout près du cœur. Je le lèche. Je pince ses tétons avec mes dents, puis je retourne là d’où je n’aurais pas dû m’éloigner. Il ne dit rien. Écarte légèrement les jambes. Ses mains me caressent la joue, la nuque. Ses doigts jouent avec mes cheveux, s’enfilent dans mes oreilles…

Je n’ai encore jamais vu son sexe. Je ferme les yeux. Je veux le découvrir comme un sculpteur aveugle. Je veux alerter mes sens. Je caresse son membre. Je l’ai sur le bout de la langue. Voluptueusement, je l’agace. Il réagit à chaque effleurement. Il vacille. Tressaille. Se gonfle. Sursaute. Se tord. De l’autre main, je soupèse ses bourses. Gonflées. Pleines d’un jus qui me donne envie. Envie de goûter. De lécher. De sucer. D’avaler. J’ai la gorge sèche. J’ai soif. Trop de désir. J’ai envie de tout gober. Comme ça, d’un coup ? Non, faire durer le plaisir. Je sens que je vais adorer ses couilles si lourdes qu’une seule main ne peut les contenir. Je glisse ma tête entre ses jambes, j’en gobe une. Doucement. Ma langue la fait tourner dans ma bouche. Je sens qu’au creux de mes cuisses, ma minuscule culotte en dentelle noire est de plus en plus humide. Pas de jaloux. Je saisis l’autre couille que je lèche comme un sorbet à la poire. Je me régale de son odeur chaude.

Sa verge est toujours aussi raide. Plus peut-être. Ma main ne l’a pas quittée. Et ma bouche à son tour la parcourt. Mon nez la renifle. Ma langue s’emmêle sur elle. L’entoure, la câline. Je sens son envie d’être engloutie. Je joue avec son gland dans un joyeux va-et-vient. Avide et gourmand. J’ouvre les yeux. C’est une très belle queue. Trapue. Fière. Forte. Gonflée. Si roide dans ma bouche. J’aime son gland lisse. Sa bite vibre au creux de ma bouche. Je pense à mon gobelet avec les quatre glaçons qui n’ont pas fondu. J’attrape le verre en carton. Gobe deux des quatre glaçons, puis retourne à mon occupation favorite. Jusque-là, j’en étais aux prémices. À l’orée de sa queue. À l’orée de mes lèvres. Avec les glaçons, je l’enfonce au fond de ma gorge. Elle se durcit, tressaute au contact de la glace. Chaud. Froid. Froid. Chaud. Tout se heurte au tréfonds de ma gorge dans un heureux chaos.

Je l’entends à peine gémir. Je l’entends prononcer quelques directives saccadées au téléphone, d’une voix qui se veut assurée, puis reprendre son entretien d’un ton distant. L’entendre ainsi concentré ailleurs décuple mon désir. Je sens les muscles de ses cuisses m’enserrer la tête. Sa main empoigne mes cheveux. Il rapproche d’un geste sec mon visage de ses couilles, m’enfonce encore plus loin sa queue. Ma bouche l’entoure. Les muscles de mes maxillaires sont au maximum de la détente. Je pourrais le dévorer. Ses couilles sont entre mes mains. Sa queue est si loin dans ma gorge qu’elle perce ma trachée. Je ne me lasse pas du mouvement d’aller et de retour. De boum et de bang. Plus vite. Plus fort. Je veux qu’il raidisse encore et encore. Que sa queue explose. Jaillisse. Je veux jouir de sa jouissance. Je veux l’avaler. Tout cru. On the rocks. J’appuie mes seins contre ses genoux. Je frotte leur pointe contre le tissu bien repassé de son pantalon. J’émets un son. Un gémissement langoureux. Sa queue se déglingue…

J’ai la bouche pleine de son sperme. Acide et velouté. Sa laitance. Son désir et le mien. J’avale tout. Les glaçons et le liquide gluant. J’avale pour que mon corps tout entier se repaisse de ce plaisir-là. Je passe ma langue sur mes lèvres pour n’en perdre aucune goutte. J’attends, je l’écoute mettre un point final à sa conversation téléphonique. J’attends jusqu’à ce que sa queue ramollisse dans ma bouche, puis je l’abandonne à son destin. Disparaître dans un slip Dolce Gabbana. Quel dommage ! Je le laisse se rhabiller pendant que je rajuste ma coiffure. Il me sourit. Épanoui. Je lui rends son sourire. Comme un miroir. Nous ne nous parlons pas. Les mots n’ont pas d’utilité. Ses mains enserrent une dernière fois ma tête. Il approche mon visage de ses lèvres. M’embrasse. Pour la première fois, un baiser tendre. Un long baiser, comme un horizon de possibles étalé devant nous. Puis il renoue sa cravate framboise, défroisse son costume. Au moment de quitter les toilettes, je l’arrête. Il me regarde, interloqué.

J’exige ma prise de guerre. Il refuse de me donner sa cravate. Son regard bleu se plisse, goguenard.

— Vous ne pensiez pas tout de même pas que ma conversation téléphonique était un hasard ?

Échec et mat. Je sens le rose me monter aux joues. D’une main sûre, il dégrafe mon soutien-gorge, le noir en dentelle avec les bretelles en velours. Il le fourre dans sa poche de pantalon. Au passage, ses mains s’attardent sur mes seins, pressent mes mamelons, tortillent mes tétons.

J’attends avant de regagner la salle de conférences. Par discrétion. Je regagne mon siège face aux intervenants. Il est là, parmi ses acolytes. Son regard ne m’évite pas, ne me recherche pas non plus. Après une demi-heure de palabres, on lui passe le micro. Il est venu pour conclure. Cette perspective me fait sourire. Jusqu’à maintenant, nous en étions plutôt au prélude. Il parle. Longtemps. Avec éloquence et humour. La salle l’interpelle, lui pose des questions. Il est brillant. Sans langue de bois. Bon pédagogue. Charismatique. La cravate framboise bien droite.

La conférence s’achève. Le public applaudit. Chacun quitte sa place. Les uns vont saluer les intervenants. Les autres s’en vont. Une file d’attente se crée devant lui. Je m’y glisse. Mon tour arrive. Il m’embrasse sur les joues. Je sens sa peau se frotter contre la mienne. Comme un ralenti cinématographique. Je le félicite pour son intervention. Il me remercie. Précise avec autorité qu’à l’issue du débat, un dîner est prévu, mais qu’il me contactera dans la semaine.

Je me dirige vers la sortie, le laissant à la disposition de son public. Dans la rue, je marche à pas lents, mon iPhone vissé aux oreilles. Dani et Etienne Daho flirtent outrageusement. J’écoute leur amour faire des boum et bang… Comme un boomerang.

UNE BICHE BLESSÉE
ÉRIC MOUZAT

En classe de seconde, j’étais une vraie salope. Le seul intérêt que je trouvais dans mes relations amoureuses était de faire souffrir l’autre.

Séduire et plaquer, c’était mon jeu préféré. Presque tous les garçons de ma classe y sont passés. La seule condition que je m’imposais était que mes victimes me plaisent. Je ne me voyais pas coucher avec un garçon qui me répugnait. Si les autres filles sont maso, pas moi.

Le scénario était toujours le même. Dès que je repérais une proie, je commençais par la laisser mijoter. Puis je lui souriais. Il paraît que mon sourire est ravageur ! Moi, je ne me rends pas compte. Ce sont les autres qui me le disent.

Un garçon, quand tu lui souris, il croit que c’est gagné.

— Tu me raccompagnes chez moi après les cours ?

C’était ma formule pour lui faire croire en ses chances. Pas un seul ne m’a résisté.

Je les faisais entrer chez moi, et à partir de là, je savais que j’avais jusqu’à vingt heures. Après, mes parents revenaient du travail : il fallait que la table soit mise.

D’abord, je leur faisais manger de la confiture. Autant choisir le parfum quand tu vas te faire embrasser. Puis je les conduisais dans ma chambre pour écouter des disques. On s’asseyait au pied du lit. Pour ceux qui n’allaient pas assez vite, je donnais un petit coup de pouce. Jamais un seul n’a résisté quand je posais ma main sur sa cuisse, à mi-chemin entre le genou et la fermeture Éclair du jean, plutôt à l’intérieur. Plus haut, je savais que je risquais d’en faire fuir quelques-uns. Les puceaux surtout, et comme ils le sont presque tous à cet âge-là, autant ne pas prendre de risque. Le baiser, c’était juste une façon de préparer la suite. Comme on dit bonjour en entrant dans un magasin. Après, tout dépendait… Dans le meilleur des cas, je me laissais peloter les seins avec des bonheurs divers, puis la chatte… Les garçons avaient l’air surpris que je ne porte pas de culotte. À ceux qui me posaient la question, je répondais :

— T’as qu’à essayer. Tu piques une robe à ta mère, tu te mets à poil dessous… tu verras ce que ça change pour toi.

Un seul a essayé. Il m’a envoyé un long mail pour me raconter ce que ça lui avait fait. Ça m’a presque donné envie de le revoir.

Pour ceux qui n’osaient pas franchir le pas, je tentais le tout pour le tout. Je faisais remonter très lentement ma main vers leur sexe. J’ouvrais très lentement leur pantalon. Je glissais un doigt, puis deux, puis toute la main à l’intérieur. Il ne fallait surtout pas que je leur permette de parler, d’où l’importance du baiser au même moment. C’est toute une science, un art…

Je n’ai jamais eu le moindre échec. J’ai fait bander tous les garçons que j’ai amenés dans ma chambre cette année-là. Après, il ne fallait s’attendre à rien de bien exceptionnel. Il ne faut pas les prendre à cet âge-là si tu veux des préliminaires de qualité. Mais un défi est un défi… alors, je suis allée jusqu’au bout.

Je faisais ensuite monter le garçon sur mon lit. Là, je dégrafais ma robe. Il quittait maladroitement son pantalon, se mettait nu, lui aussi. Il fallait parfois que je le branle pour que ça revienne. Puis j’écartais les cuisses, et je le guidais là où je voulais qu’il entre. Hormis deux, il me semble avoir dépucelé tous les autres. En général, ça allait très vite.

Ce que j’adorais par-dessus tout, c’était la suite…

Le garçon se relevait, l’air conquérant. Moi, je restais allongée, jambes grandes ouvertes, pour lui permettre de contempler sa coulée de sperme débordant de ma fente. Je maîtrisais l’écoulement comme je voulais. Je m’étais exercée : j’avais remarqué que les garçons aimaient voir sortir leur premier jus d’une chatte. Ils en étaient tout fiers. À cet instant, je leur balançais :

— J’ai connu mieux… Bon, maintenant que t’as tiré ton coup, tu prends tes affaires, et je ne veux plus te revoir. Compris ? Demain, tu fais comme si on ne se connaissait pas. Si je t’entends dire une seule chose sur moi, si j’apprends que tu as parlé de ce qui s’est passé, je raconterai à tes copains que t’arrives pas à bander. Allez, casse-toi !

Et à ce moment précis, j’avais un orgasme. Oui, la vraie salope, je l’ai dit. Une volupté infinie explosait dans mon ventre, ça n’en finissait pas. Je frissonnais, j’avais des picotements partout, mes bras et mes jambes en étaient couverts.

Deux ou trois de mes « amants » ont voulu parlementer. À chaque « casse-toi ! » que je leur lançais, ma jouissance repartait, me tordait le ventre. Si ceux-là avaient su le plaisir supplémentaire qu’ils me procuraient, ils seraient sans doute partis plus vite.

L’inconvénient, c’est que le vivier des garçons baisables de ma classe s’est vite épuisé. Une quinzaine tout au plus. J’aurais pu chasser dans les autres classes du lycée, mais j’aurais perdu le charme infernal de côtoyer chaque jour mes victimes, de leur sourire pour nourrir encore les regrets que je lisais dans leurs yeux !

Après ça, une autre idée de jeu a germé dans ma cervelle détraquée. Sans doute à cause d’un film. D’après une histoire vraie. Une prof, qui avait couché avec un de ses élèves, avait été mise en prison. À la fin, elle s’était suicidée.

C’est en plein milieu d’un cours d’anglais que l’évidence m’est apparue. Comment n’y avais-je pas pensé plus tôt ? Mon prof de français – le mari de la prof d’anglais que j’étais en train d’observer – était le gibier idéal. Pas trop moche pour un homme de son âge, plutôt sympa, et sans doute un bon coup au lit vu que sa femme – qui évoluait sous mes yeux – était du genre canon. Pas jeune non plus, elle, mais pour garder une femme de cette classe, avec toutes les propositions qu’elle devait recevoir, lui devait savoir y faire.

Alors, je me suis attachée à le séduire. Je sais que j’ai des atouts. Je les ai mis en valeur pour lui. Mon sourire, mais aussi mes seins. Quand ils ont poussé, je les trouvais vraiment gros. J’enviais les filles qui avaient de petites pêches bien rondes. Je me disais que ça devait être plus agréable quand un sein tient dans la main. Mais j’ai vite compris que les garçons, eux, préféraient les obus qui débordent des maillots de bain, déforment les T-shirts, dessinent une vallée entre deux monts. J’ai donc appris à porter le décolleté, à jouer du bouton qui donne à espérer que le meilleur est à venir : quand il n’y a plus d’obstacle entre la bouche et le téton.

J’avais remarqué en début d’année que mes seins attiraient le regard du prof de français, mais j’étais trop occupée avec les garçons de ma classe pour y attacher de l’importance. Maintenant que je m’étais lancé le défi de le faire tomber dans mes filets, ce n’était plus pareil.

J’ai vu un angle d’attaque quand il nous a demandé, à la rentrée de février, quel métier nous voulions exercer plus tard. Il fallait lui écrire un petit texte. Dans ma tête, il y avait le rêve, et puis la réalité. Mes parents étaient de riches commerçants, j’étais fille unique, je savais depuis toujours qu’ils me légueraient leur affaire dès que je serais en âge. D’un autre côté, je m’endormais souvent avec l’espoir fou que mon talent d’actrice serait un jour reconnu. Je mourais d’envie de monter sur les planches pour les brûler !

J’ai raconté mon rêve sur les pages de mon devoir.

Il se trouve que le prof, dans sa jeunesse, avait eu la même ambition que moi. Il n’était jamais parvenu à vivre en jouant la comédie, mais il animait une troupe de théâtre amateur, où il m’invita tout naturellement à passer. J’avais le lieu, il ne me restait plus qu’à provoquer la suite.

Avec lui, je ne pouvais manœuvrer de la même manière qu’avec mes camarades de classe. J’optai donc pour la séduction lente, les mièvreries discrètes dont raffolent les hommes d’âge mûr, les regards prometteurs, les battements de cils, les décolletés ravageurs, les coups de langue sur les lèvres avant de parler, les odeurs de fruit, les silences, les murmures, les allusions, les demi-mots apparemment inconscients, une main sur son bras pour être bien certaine que le courant passait… qu’il se réveillait la nuit en pensant à moi… qu’il faisait l’amour à sa femme en pensant à moi… qu’il se brossait les dents en pensant à moi… qu’il se caressait en pensant à moi…

Deux fois par semaine, je lui ai servi le même cinéma. Au bout d’un mois, j’ai vu qu’il était à point, alors j’ai changé de stratégie. J’ai osé le toucher. C’était le tout pour tout. Ou bien j’étais renvoyée dans les cordes, ou bien j’avais la permission d’aller plus loin. Certains hommes adorent qu’on leur touche le derrière. J’ai tenté le coup avec lui.

Dans les coulisses, derrière le rideau, il faisait sombre… nous nous croisions, j’aurais pu poser ma main sur son épaule ou sur son bras pour me guider dans le noir, mais j’ai osé les fesses. Je me suis aussitôt excusée, comme si j’avais mal visé.

Il n’a rien dit. Il s’est juste arrêté, moi aussi. Les acteurs répétaient leur scène à quelques mètres. J’ai renouvelé mon geste. Pas d’ambiguïté, cette fois. Ma main droite sur son cul, ma main gauche sur sa queue. Sa bite a gonflé d’un coup. C’est étrange comme dans le noir, certaines choses peuvent prendre des proportions stupéfiantes. Son sexe m’a paru énorme, mon cœur s’est mis à battre à toute allure, j’ai eu envie de lui tout de suite. J’aurais voulu qu’il soulève ma jupe, me prenne debout avec violence. J’ai murmuré « je vous aime », même si je savais que ce n’était pas vrai. Je voulais juste me le faire – et narguer sa femme juste après ! Elle était quelque part dans la salle. Je la sentais.

Il n’a rien répondu. Il soufflait trop fort pour pouvoir parler. Je me suis approchée, ma main toujours sur son sexe, pour l’embrasser. J’ai pris une poignée de ses cheveux, l’ai attiré vers mon visage. Nos lèvres se sont touchées, nos langues se sont rencontrées, puis il s’est écarté de moi, et a disparu dans les coulisses.

J’ai été tentée de le suivre, mais je me suis ravisée.

Le lendemain, en cours, j’ai compris qu’il avait passé une très mauvaise nuit. Ses yeux disaient son envie de transgression, son visage était crispé de souffrance. J’ai attendu que tous les élèves soient sortis pour aller vers lui.

— Je vous aime, lui ai-je répété avec toute la conviction de l’actrice que j’apprenais à être.

Même si je jouais faux, il était trop ému pour s’en rendre compte. J’ai énoncé :

— Demain, au théâtre, quatorze heures.

Il n’a pas répondu, je suis partie.

J’étais partagée. D’un côté, il n’en pouvait plus de désir pour moi. D’un autre côté, il y avait sa femme… la peur qu’ont certains hommes d’être infidèles. On était samedi après-midi, je savais le bâtiment désert jusqu’à dix-huit heures.

J’avais repéré, dans la salle où nous posions nos affaires, une banquette usée jusqu’à la corde. S’il venait, c’est là que je me l’offrirais.

J’étais en avance. Mon impatience habituelle. J’ai failli partir à deux heures et quart, mais une petite voix m’a dit d’attendre encore. Et il est arrivé.

Nous sommes entrés sans un mot dans le théâtre. Il savait où nous allions. Nous nous sommes embrassés debout. Longuement. Je savourais ma victoire. Nous n’avons pas échangé un seul mot. Je ne voulais pas qu’en entendant ma voix, il prenne conscience de ce qu’il faisait, et renonce. Je voulais l’épingler à mon tableau de chasse. J’étais prête à tout.

Je l’ai déshabillé, l’ai fait s’allonger sur le canapé, lui ai caressé le corps. Son sexe attirait mes doigts comme un aimant. J’ai fait glisser ma robe sur le sol. À partir de là, il s’est occupé de tout. Si j’avais baisé des dizaines de fois, des centaines peut-être depuis mes treize ans, je n’avais encore jamais fait l’amour. Il m’a tout montré. Les caresses qui rendent folle, les doigts qui s’infiltrent partout, la langue au chat… Mon premier orgasme avec une bouche entre mes cuisses. Il m’a même léché l’anus. Deuxième orgasme. Je n’ai pas pu m’empêcher d’uriner sur le canapé. Puis il m’a fait asseoir sur son sexe, et il s’est introduit en moi avec une lenteur déconcertante. Ses mains tripotaient mes seins, il me faisait monter et descendre. Mon sexe l’avalait, le recrachait, l’absorbait, le relâchait, s’enroulait autour de sa chair tendue jusqu’au fond de mon ventre.

J’ai encore joui, lui aussi.

Nous nous sommes rhabillés sans un mot. Je n’ai pas eu envie de lui servir le couplet habituel : lui, je désirais le revoir. Humilier sa femme était aussi important pour moi, à cet instant, que de renouveler le plaisir qu’il m’avait donné. Les enjeux étaient sans commune mesure avec ceux qui concernaient mes camarades de classe.

Il m’a embrassée, nous sommes rentrés chacun chez soi.

— On se reverra ? ai-je demandé.

Il a souri.

J’ai passé tout le week-end à réfléchir à la manière dont j’allais démolir sa femme. Une lettre, un coup de téléphone, des indices que je sèmerais sur son chemin, un jeu de piste pour la terrasser ? Les solutions étaient multiples. Toutes aussi alléchantes.

Mais j’avais tout mon temps. J’ai même pensé que la fois prochaine, je prendrais à son insu une photo compromettante, et que je l’enverrai à sa femme. Délicieux !

Dire que je me délectais à la pensée du prochain cours d’anglais était très en dessous de la vérité.

Quand elle est entrée dans la classe, je l’ai trouvée d’une beauté supérieure à la semaine précédente. Une biche. Elle avait des yeux de biche, la grâce d’une biche. Quel bonheur d’abattre une biche ! Je me suis régalée de cette pensée pendant près d’une heure.

À la fin du cours, je suis restée pour l’observer encore. Elle ne savait pas à quel point je voulais être aussi belle qu’elle à son âge. Je désirais sortir la dernière, lui adresser mon plus beau sourire, en attendant le coup fatal, qui ne tarderait pas !

Quand je suis passée à côté d’elle, elle m’a regardée avec gravité, mais aussi beaucoup de douceur.

— Est-ce que je peux vous parler cinq minutes, mademoiselle ? m’a-t-elle demandé.

Les battements de mon cœur se sont accélérés. J’allais encore plus m’amuser.

— Je crois que vous n’avez plus cours maintenant… Est-ce que je peux faire un bout de chemin avec vous, si toutefois vous rentrez à pied ?

J’étais effectivement piétonne.

Nous sommes sorties du lycée. Sur le boulevard, elle m’a complimentée pour mes progrès en anglais depuis le début de l’année. J’ai été tentée de lui dire qu’une jolie prof donne davantage envie de travailler à certains élèves, mais elle ne m’en a pas laissé le temps :

— Je sais ce que vous avez fait, mon mari et vous.

« Merde ! », je me suis dit. « Non seulement, ça va chauffer pour mon matricule, mais encore, fini le petit effet que je m’étais promis. »

Elle a ajouté :

— Je vous remercie…

Là, c’est elle qui se moquait de moi. C’est ce que j’ai pensé. Elle a marqué un long silence.

— J’aime mon mari, et il m’aime. J’ai pourtant beaucoup de mal à le désirer, et cela rend nos rapports parfois difficiles.

Le ton de sa voix n’était plus le même. Moins assuré, plus humain.

— Mon désir pour lui renaît chaque fois qu’il me trompe. Lui, pourtant, n’aime pas me tromper. Il souffre quand il le fait. Mais il est obligé de le faire de temps en temps, et il le sait.

Un nouveau silence s’est installé entre nous. Un silence d’une dizaine de pas sous les marronniers du boulevard. Je ne savais pas si elle me menait en bateau ou si elle était sérieuse.

— Jusqu’à présent, il l’avait toujours fait avec des femmes de notre âge. Parfois même, c’est moi qui les lui offrais. Vous ne comprenez pas, je suppose ?

Ma mimique négative confirma son intuition.

— Peu importe. Je veux simplement vous remercier, car c’est la première fois qu’il le fait en revenant heureux de l’avoir fait. Vous ne pouvez pas savoir à quel point cela me rend heureuse également…

Nous marchions sous les branches couvertes de bourgeons déjà éclatés. Elle a laissé passer un temps avant de reprendre un ton plus bas :

— Accordez-moi une faveur, cependant…

Ah, enfin, elle se rebellait. Elle allait m’interdire de le revoir, de l’approcher, de le regarder, peut-être…

— Quand vous recommencerez, je vous en prie… prenez des photos… et surtout, laissez-moi-les voir. Ou encore mieux, mais c’est peut-être trop demander… si vous pouviez me prévenir à l’avance… et que je me cache pour vous regarder faire…

C’était dit d’un ton implorant. Elle était au bord des larmes, avec le sang aux joues. Qu’elle était belle quand elle était malheureuse – et en même temps, super excitée ! Et quelle énigme pour moi, si jeune encore à l’époque ! Je la tenais, elle aussi, comme les garçons de la classe que j’avais dragués, avant de les humilier à mort. J’avais l’impression d’être sur le point d’avoir un orgasme en pleine rue, comme quand je leur disais leur fait dans ma chambre, à tous ces petits cons ! Je me suis mordu la lèvre, j’ai respiré un grand coup pour reprendre la maîtrise de la situation. D’ailleurs, si elle était grande et élancée, je l’étais tout autant.

— Vous savez que c’est drôlement vicieux, ce que vous me proposez ? Vous êtes encore plus vicieuse que moi, vous savez ?

Elle s’est contentée de baisser la tête en rougissant davantage.

— Je sais, mais c’est plus fort que moi.

Elle m’a avoué qu’elle avait déjà observé en cachette son mari en train de faire l’amour avec une autre femme. Ça avait fini en partie à trois… Pour le plus grand plaisir des participants.

— Ma foi, pourquoi pas ? ai-je dit avant de m’éloigner sur le boulevard. Il faudra qu’on organise ça… dans son théâtre, ce serait parfait. C’est lui qui va faire une drôle de tête !

LE PSYCHANALYSTE
STÉPHANE ROSE

Cette nouvelle est inspirée d’une histoire vraie.

Dans le cadre d’une étude sur l’émergence, entre les psychanalystes et leurs analysants, d’un éventuel désir sexuel et de ce qu’ils décident d’en faire, j’ai collecté divers témoignages, dont cette histoire insolite de chasse à l’homme. L’identité des protagonistes a, bien sûr, été modifiée, et les faits extrapolés. Mais le lien, tel qu’il est décrit ici, entre un psychanalyste et sa patiente, n’en a pas moins existé, il y a quelques années, quelque part dans Paris…

De l’avis général, c’est-à-dire celui des hommes qui m’adulent, comme celui des femmes qui me haïssent, je suis ce qu’il est convenu d’appeler une bombe sexuelle. J’ai la taille et les mensurations mannequin, avec des seins en plus, un visage angélique de blonde scandinave aux yeux bleus malicieux, un petit nez mutin, une bouche dessinée pour l’amour. Je suis sapée sexy sans faire pute, fashion sans faire bimbo, mimi en robe Dior comme en jean Zara, et même dans mon survêtement Adidas rose de jogging. Pour ne rien arranger, j’ai de la culture, de la conversation, et jouis d’une solide réputation dans mon secteur professionnel. Je suis le rêve et le cauchemar de tout homme, celle qu’on a envie d’épouser et de souiller à la fois, la maman et la putain dans le même corps. Ils me veulent tous dans leur lit, mais la place est chère, et peu y accèdent.

La réciproque n’est pas vraie : quand je veux un homme, je l’ai. Toujours. Tous.

Sauf un.

Il s’appelle Gérard Morgenstern, affiche une petite cinquantaine d’années, n’est pas spécialement beau, mais est en revanche très, très, très charismatique. Il ressemble un peu à Jean-Pierre Bacri, en plus viril. Et encore plus bougon.

Il suffit qu’il me parle pour que je mouille, qu’il prononce un mot, n’importe quoi, même une banalité, même « bonjour », et ma petite culotte est bonne pour le séchoir. Je suis d’autant plus suspendue à ses mots qu’il en est très avare, et pour cause : c’est mon psychanalyste. Et un psychanalyste, c’est bien connu, ce n’est pas très bavard, et lui peut-être encore moins que les autres.

Par exemple, le jour où me prit l’envie de lui avouer que j’avais du désir pour lui, il ne trouva rien de plus à dire que : « Ah, tiens. » J’en connais qui auraient donné un an de leur vie pour entendre ça, mais lui, non. « Ah, tiens. » Mais je ne me laissai pas démonter :

— Oui, je vous désire, et alors, c’est mal ?

— Mon rôle n’est pas de déterminer ce qui est bien ou mal, mais de vous aider à trouver ce qui est le mieux pour vous.

— Le mieux pour moi, je pense que ce serait que vous m’invitiez à dîner ce soir.

Au lieu d’accepter, comme l’auraient fait cent pour cent des humains de sexe masculin à sa place, il se figea dans un silence opaque de statue. Bref, en cherchant à l’éloigner de sa posture analytique, je n’étais parvenue qu’à l’y enfermer davantage. J’eus tôt fait de comprendre que la provocation verbale n’aurait jamais aucun effet sur lui, sinon celui d’un silence monolithique. Pour le mettre dans mon lit, il me fallait donc passer à la provocation physique…

Chacune de mes séances avec lui commence par un rituel immuable : je dépose cent euros sur une petite coupelle posée sur son bureau. Je m’allonge ensuite sur le divan, et lui raconte ma vie.

Ce jour-là, j’optai pour une petite variante : debout face à mon analyste assis derrière son bureau, je fis glisser mon string par-dessous ma jupe, avant de le poser dans la petite coupelle, de le recouvrir de deux billets de cinquante, et enfin de m’allonger. Je n’étais pas coutumière de ce genre de provocation, j’en exécutai, d’ailleurs, les gestes la peur nouée au ventre. Peur de son jugement d’homme sur ce défi obscène, peur de son jugement d’analyste sur un comportement contraire à l’alliance thérapeutique.

Cette fois, il ne se réfugia pas dans son habituel silence :

— Pourquoi avez-vous fait ça ?

— Ça quoi ?

— Pourquoi avez-vous posé ce vêtement sous ces billets ?

— Le premier jour, vous m’avez dit que vous teniez à ce que je paye avant chaque séance en laissant l’argent en évidence pour me permettre de toujours visualiser l’effort que me coûtait mon analyse.

— C’est vrai.

— Eh bien, disons qu’à l’effort financier, je joins désormais l’effort sexuel.

— Comme vous voulez, mais je ne vous le demande pas.

La discussion nous porta ensuite vers de tout autres considérations. Je le quittai cordialement, mon string toujours posé sur son bureau, en me hâtant de rentrer chez moi pour me masturber. L’idée qu’il reniflerait le tissu imbibé des odeurs de ma chatte m’excitait au-delà de toute mesure. Le doute que je ressentais vis-à-vis du bien-fondé de ma provocation, la honte à l’idée qu’elle ne porterait pas les fruits attendus, la colère en songeant que ma proie pourrait me résister ne faisaient qu’amplifier mon désir. Aussitôt rentrée chez moi, je me caressai en l’imaginant en train de se masturber le nez dans mon string. Je me fis jouir en cinq minutes, recommençai le soir, et tous les soirs qui me séparaient de la séance suivante.

Au jour dit, je sonnai à la porte du cabinet avec fébrilité, tremblante de crainte autant que d’espoir, comme une pucelle à son premier rendez-vous. Il m’ouvrit la porte et me fit entrer dans son bureau. Le string était toujours dans la coupelle. J’en ressentis une profonde déception. Je pensais qu’il l’aurait consigné dans un tiroir secret de son bureau ou rapporté chez lui, bref qu’il se le serait approprié… mais non. Il n’en voulait pas. Et me le confirma quand je lui posai la question d’un air mutin, sous lequel je maquillai ma déception :

— Tiens, tiens, vous avez laissé mon string dans la coupelle ?

— Bien sûr que non. Je l’ai enlevé pour que mes autres clients ne le voient pas. Je l’ai rangé dans une enveloppe, que j’ai rouverte aujourd’hui pour le remettre à sa place.

— Vous n’en voulez pas ?

— Je ne vous demande que cent euros.

J’hésitai à partir, à lui dire d’aller se faire foutre, que je n’avais pas besoin de lui, que je l’avais assez engraissé comme ça, qu’il ne valait pas ses cent euros la séance… mais je savais quel échec cuisant cela aurait signifié. Si j’étais venue le trouver, c’était pour résoudre les problèmes que me causait mon narcissisme dévorant. Et le fait qu’il se refusait à moi, et qu’en plus il était le premier en vingt-huit ans d’existence, me plongeait dans un désordre émotionnel qui me ramenait à la source de tout mon mal-être. Je repris mon string, le glissai docilement dans mon sac, payai ma nouvelle séance et m’allongeai sur le divan. Il me fit parler de la vexation qu’il m’avait infligée. Sale con.

Cela n’apaisa pas mon envie de lui. En analyse, prendre conscience d’un conflit ne le résout pas toujours. En l’occurrence, savoir que le psy m’obsédait uniquement parce qu’il se refusait à moi ne suffisait pas à chasser l’obsession. Je m’y abandonnai donc le soir même, allongée sur mon lit avec mon ordinateur portable, tapant en désespoir de cause son nom sur Google. Je tombai vite sur une bibliographie de ses écrits qui me laissa sans voix. De « La Fascination du talon aiguille » au « Fétichisme du pied à l’épreuve de la psychanalyse » en passant par « Fétichisme du pied et refoulement sexuel : pour en finir avec un poncif vieux comme Freud », ses écrits, publiés dans des revues spécialisées, tournaient presque toujours autour du pied ou de la chaussure !

Je le tenais enfin, le petit salaud. De même qu’on ne s’inscrit pas en psycho à la fac sans promener derrière soi une épaisse couche de névrose, on ne consacre pas toute son œuvre aux fétichistes du pied sans en être un soi-même. Et si d’ordinaire, c’était avec mon petit cul juvénile et mes seins haut perchés que j’attrapais les hommes, mes pieds fins, bien dessinés, passés matin et soir au beurre de karité, doux comme les fesses d’un nourrisson, étaient aussi à même d’en faire succomber quelques-uns. Giancarlo, un de mes anciens amoureux, photographe de son état et fétichiste notoire, leur consacra même un livre de photos. J’y apparaissais les pieds tour à tour nus et parés des chaussures les plus sexy qu’il m’offrait, parmi lesquelles une paire d’escarpins Louboutin qui avait dû lui coûter un ou deux SMIC. Je décidai de les porter lors de ma prochaine séance.

Ce jour-là, pour la première fois en huit mois d’analyse, Gérard Morgenstern m’ouvrit la porte de son bureau sans me regarder dans les yeux. Il les braquait vers le bas. Je fis comme si de rien n’était, payai, m’allongeai sur le divan. Je revins sur les événements de ma semaine, en prenant soin de décoller de temps à autre le talon d’une des chaussures. Le divan était disposé de façon que je ne pouvais voir son visage. J’espérais qu’il était en train de se rincer l’œil. L’incertitude m’excitait.

Sentant la fin de l’heure qu’il m’accordait approcher, tout en parlant, je sortis un pied de son écrin en l’y faisant aller et venir, dans un geste ostensiblement masturbatoire. Je me tournai alors brutalement vers lui : il avait les yeux rivés sur mon pied, et un air de chien affamé que je ne lui avais encore jamais vu. Pris en flagrant délit, il fut incapable de réprimer un rougissement, qu’il tenta de conjurer en raclant virilement de la gorge. Le poisson était ferré. Je n’avais plus qu’à tâcher de le fatiguer, puis de le dévorer.

Je vins à la séance suivante chaussée de ballerines tout ce qu’il y a de classique. Décidée à le frustrer avant de lui porter le coup de grâce, je restai sagement allongée sans bouger un orteil en enchaînant des banalités pendant un certain temps. Au moment où il s’y attendait le moins, j’ouvris les hostilités :

— Au fait, il faut absolument que je vous raconte le rêve que j’ai fait il y a trois jours !

— Je vous écoute.

— Eh bien, j’étais avec vous dans ce cabinet, allongée sur ce divan, sauf que j’étais entièrement nue… Enfin non, pas entièrement, je ne sais pas pourquoi, mais j’avais gardé mes talons… Ceux que je portais la dernière fois, tiens, à y repenser… Ça veut dire quoi ?

— Continuez.

Je continuai donc, en sortant sans en avoir l’air un pied de sa ballerine, qui tomba sur le sol, laissant apparaître cinq orteils vernis d’un bordeaux unique en son genre, un mélange personnel de trois vernis, la couleur du stupre, merveilleusement mise en valeur par le blanc marmoréen de mes pieds.

— J’étais donc toute nue avec mes talons, et je m’enfonçais un énorme gode dans le vagin en vous suppliant de me prendre, mais vous refusiez. J’avais beau me tordre de désir, vous dire à quel point j’avais envie de vous, envie de goûter vos lèvres, de vous renifler les couilles, de sentir votre queue bien profond à l’intérieur de moi, vous ne vouliez rien entendre…

Tout en disant cela, je fis tomber l’autre ballerine sur le sol, qui libéra un second pied paré d’un petit anneau argenté posé sur un orteil, que j’avais acheté le matin même – après avoir lu sur un site web une contribution du docteur Gérard Morgenstern sur le rôle des bijoux de pied dans le désir fétichiste. Je me mis à caresser voluptueusement un de mes pieds avec la plante de l’autre, tout en faisant mine de réfléchir à mon rêve. Un silence pesant s’installa, tout juste perturbé par un mouvement de glotte de mon analyste, petit bruit a priori imperceptible, mais qui sonnait à mes oreilles comme un coup de tambour victorieux.

— Continuez.

— Eh bien… je vous implorais encore et encore, tout en me masturbant, en enfonçant le gode toujours plus profond entre mes cuisses, en caressant mon clitoris de plus en plus vite, et alors que j’étais sur le point de jouir, vous avez crié : « Arrêtez ! » Je me suis figée, tout essoufflée, un peu surprise… Vous m’avez dit : « Mettez vous debout ! » Je me suis levée, vous avez pris ma place, et une fois allongé sur le divan, vous m’avez ordonné : « Enlève tes chaussures et piétine-moi le visage. » Je vous ai obéi. Et tout en reniflant et léchant mes pieds, vous avez déboutonné votre pantalon, sorti votre sexe et commencé à vous masturber. Je mourais d’envie de vous sucer, de vous avaler jusqu’à la gorge, avant de m’empaler sur vous, mais je n’osais pas, vous aviez l’air si occupé avec mes pieds… Que pensez-vous de ce rêve ?

— Il est terminé ?

— Non, non, il se passe encore des trucs ensuite, mais je ne sais pas si…

— Continuez.

— Eh bien, vous étiez donc occupé à me sucer les orteils, et subitement, vous m’avez dit : « Remets tes talons, je vais te prendre ! » J’avais à peine enfilé mes escarpins que vous m’avez renversée debout à l’équerre contre votre bureau pour me prendre en levrette. J’étais si excitée que je sentais ma mouille couler sur mes cuisses, mais c’est par le cul que vous avez décidé de me prendre. Vous êtes rentré d’un coup sec, comme un barbare, sans même prendre la peine de me préparer l’anus à la salive. J’ai d’abord eu très mal, j’ai crié, je vous ai demandé de sortir, mais vous m’avez répondu : « Ta gueule, salope, prends ça dans le cul, c’est tout ce qu’on te demande. » Ça vous arrive, de dire des trucs comme ça pendant l’amour ?

— Vous n’avez pas à le savoir.

— Je savais que vous alliez me répondre ça ! Mais bon, peu importe… dans mon rêve, le fait que vous me parliez comme à une traînée m’a excitée à mort. D’ailleurs, je n’avais jamais fait un rêve érotique aussi réaliste. D’habitude, quand je rêve de sexe, c’est toujours bizarre, un peu, comment dire… désincarné. Mais là, non, j’avais vraiment l’impression de vous sentir aller et venir dans mon cul. Et je sentais le plaisir monter, parce que dans cette position, mon clito frottait sur le coin de votre bureau au rythme de vos coups de boutoir… Peut-être que je masturbais moi-même tout en rêvant, hein… Mais bon, ça, je ne m’en souviens plus… Bref, vous étiez en train de me sodomiser, et à un moment, vous avez relevé une de mes jambes de manière que le genou repose sur le coin du bureau, et là, vous avez attrapé la pointe de mon talon aiguille. J’ai aussitôt senti votre gland gonfler encore plus, signe que vous alliez jouir… Mais là, c’est moi qui vous ai dit : « Arrêtez ! » Vous m’avez demandé pourquoi, je vous ai répondu : « Je veux que tu arroses mes pieds. » Vous êtes sorti de mes fesses, je me suis allongée sur le divan en orientant mes pieds au niveau de vos testicules, un peu comme ça…

À ce stade de mon récit, j’opérai un quart de tour sur le divan. Je tendis mes pieds nus vers lui. Ses jambes croisées dans une posture disharmonieuse m’informaient qu’il essayait de dissimuler une érection. Nous étions face à face : lui assis à côté du divan, moi assise dessus, face à lui, pieds tendus au niveau de son sexe.

— … et là, vous vous êtes astiqué très vite en reluquant mes pieds.

Je vous ai dit : « Vas-y, gicle sur mes pieds de salope, honore-les d’un beau jet, ils en meurent d’envie », et vous avez joui dessus. Et mon rêve se termine là. Vous en pensez quoi ?

— Il est l’heure, nous en parlerons la prochaine fois.

Le soir même, je reçus un coup de fil de mon thérapeute. Il acceptait de m’inviter à dîner, à la condition que je change d’analyste. S’il se passait quoi que ce soit entre nous, c’était le signe que notre relation changeait de nature, et que je ne mettrais plus jamais les pieds dans son cabinet. J’acceptai. Nous annulâmes la future séance, prévue trois jours plus tard.

Je ne revins jamais dans son cabinet. Je ne le revis jamais après ce coup de fil. Subitement, il avait cessé de m’intéresser.

AMPHITHÉÂTRE
YSEULT HÉBERT

La première fois que je l’ai vu, je n’imaginais pas que j’irais de surprise en surprise. En fait, je n’imaginais rien : mon esprit se vidait, mon corps se tendait, je trempais ma culotte. Dans un contexte différent, je serais sur-le-champ passée à l’attaque. Mais là, il s’agissait… de mon prof de fac.

J’imaginais les réactions de mon groupe de copines : « Qu’est-ce que t’attends ! Vous êtes tous les deux adultes et vaccinés, on n’est plus au collège ! »

Mes copines sont du genre déluré. Moi, j’ai des principes ; ne pas sortir avec un enseignant en fait partie (ça vaut également pour un surveillant, un supérieur hiérarchique, un membre de ma famille).

Malgré mes idées strictes, le cours du prof en question devint très vite le point central de ma semaine. Je l’attendais comme un drogué sa dose. Chaque fois qu’il pénétrait dans l’amphi, mon corps réagissait toujours de la même manière : je mouillais dans mon slip.

Je commençais par me traiter d’idiote. Tellement classique de fantasmer sur son prof ! Pas bien grave, pensais-je, il s’agit d’une lubie qui passera. Ce genre de chose m’arrivait de temps à autre. Dans un second temps, la colère : que m’arrivait-il donc à la fin ? Trois mois après la rentrée, j’étais toujours pantelante et détrempée pendant son cours. La seule idée de me concentrer sur le contenu de la leçon était au-dessus de mes forces. Mes notes étaient lamentables. Cinq mois après la rentrée, je me résignai enfin : puisqu’il en était ainsi, il serait pour moi un prof sexy !

Au terme d’un long débat avec moi-même, intervint donc un revirement de situation. Je n’avais plus qu’une idée en tête : il me le faut…

Comment m’y prendre ? Je passai en revue les scénarios : se mettre au premier rang avec un décolleté ? Le cliché de la nana qui part à la pêche aux bonnes notes, non merci. Travailler pour obtenir de meilleurs résultats, et donc davantage d’attention de sa part ? Hors de question. Il me fallait cet homme tout de suite, j’avais donc besoin d’une méthode expéditive. L’approcher à la fin d’un cours, lui demander en rougissant s’il était d’accord pour me rencontrer ? Je trouverais n’importe quel prétexte, peut-être une inquiétude vis-à-vis de son cours, un besoin de conseil au sujet de ma carrière. Quelque chose qui attise sa curiosité. Peu m’importait, l’essentiel était de l’asseoir dans un café, seul avec moi. Voilà, je tenais mon scénario.

Un café, ça peut paraître simpliste. Pour permettre au lecteur de comprendre mon point de vue, il faut que j’explique comment je vois le monde.

D’abord, je suis canon. C’est un bon début, mais insuffisant : dans une fac de psycho, les canons ne sont pas une denrée rare. Peu de chance d’impressionner un prof, ni même d’attirer son attention juste en passant devant l’estrade. Pourtant, toute fille a des atouts qu’elle sait plus ou moins utiliser. Mon atout à moi, ce sont mes mains. Refermées autour d’une tasse de café, ou alanguies sur le plateau d’une table en bois verni, mes mains aux fins doigts manucurés sont un piège pour homme raffiné. Elles aguichent à coup sûr. Elles hypnotisent.

Cette dernière solution m’apparut infaillible. Quelle erreur c’était ! À présent que je mets mon histoire noir sur blanc, je vois bien à quel point c’était fantasque. Mais sur le moment, j’étais contente de moi. J’appelai immédiatement mon amie Cécile pour lui annoncer mes intentions. De surprise elle manqua s’étrangler :

— Tu vas choper un prof de ta fac ?

Dans mon excitation, j’avais oublié que je cachais ma tragédie à tout le monde depuis le début de l’année. Une fois son étonnement passé, Cécile se montra enthousiaste :

— Bon, dis-moi tout. Il est comment ? Pas trop vieux ? Et il est vraiment beau ?

— Il est plus que beau ! Il dégage une aura sexuelle.

Cécile rit de mon ton adorateur.

— Il est sexy ?

— Sexy ? Tu n’y es pas du tout, ma pauvre !

— Ouais, bon, je demande à voir. Alors, quel est le plan ?

Quand je lui exposai mon idée, elle explosa de rire.

— Ma pauvre Julie, ça ne peut pas marcher !

— Pourquoi ça ? je demandai, vexée.

— S’il est sexy à ce point, dis-toi bien que tu n’es pas seule sur le coup ! Tu n’es pas mal, certes, mais il y en a sûrement d’autres, dans ta fac.

Comme si je n’étais pas au courant ! Agacée d’être maternée, je ne répondis pas.

— Il faudra être plus inventive pour remporter le gros lot, dit-elle encore.

— On verra ce qu’on verra.

J’étais toutes griffes dehors. Aucune autre pétasse n’embarquerait mon gibier.

Le jour du cours arriva encore plus lentement que d’habitude. J’avais répété mon scénario toute la semaine : je martèlerais distraitement la table du bout des doigts en ouvrant de grands yeux de biche. Il craquerait, c’était certain. J’étais belle, je le savais. Ma tenue était soignée au détail près. L’heure de cours fut consacrée à passer en revue chacun de mes ongles, puis mes réparties marrantes, enfin la tenue de mon gloss. Tout l’amphi était devenu invisible pour moi ; dans mon champ de vision, il n’y avait que le prof. Lui et moi, seuls.

Mon regard passait de lui à mes ongles et de mes ongles à lui, pendant que je tâchais de prévoir les questions pièges : « Vous draguez souvent vos enseignants, mademoiselle ? »

Alors qu’il était l’unique objet de mon attention, j’eus la désagréable impression que lui, en revanche, considérait les autres sans problème. À un moment, je remarquai qu’il devenait cramoisi. Il buta sur un mot, se reprit aussitôt. Tout s’était passé à la vitesse de l’éclair. Je suivis la direction de son regard : deux filles se tortillaient au premier rang. Et j’eus tout juste le temps de voir une culotte disparaître dans un sac à main. La grognasse qui l’y avait fourrée se redressait, joues rosies. Je n’en revenais pas. Affectant la plus parfaite décontraction, l’étudiante jouait de ses longues jambes pour capter l’attention du prof, lequel tentait de conserver son calme sur l’estrade.

Sidérée, j’ai enfin ouvert les yeux sur ce qui se passait autour de moi… Bouches gourmandes tendues vers l’estrade, vêtements à dentelles, décolletés plongeants ou pigeonnants, talons aiguilles vernis, tailles basses sur ventres plats et bronzés… Et les yeux, et les ongles, et les tétons… tout pointait vers lui. Une meute prête à bondir sur l’enseignant, tout petit, tout faible au bas de l’amphi. Une proie cernée de chiennes avides.

À la fin du cours, mes mains manucurées plongées dans les poches de ma robe, je sortis tête basse. Je songeais à la réaction qu’aurait Cécile : « Je te l’avais bien dit ! » Il me fallait un autre plan. J’empoignai mon téléphone portable, composai un numéro.

— Daaaaaarling ! Ça fait teeeeeellement longtemps que je ne t’ai pas eue au téléphone ! Oh, ma beauté, j’ai tellement de choses à te raconter !

Dans tous les contes de fées, il y a une bonne marraine qui apporte une solution au moment désespéré. Sabine, ma marraine, m’a souvent servi de fée quand j’étais au plus mal. À mon âge, il peut sembler surprenant d’avoir recours à une marraine de cinquante-quatre ans pour des histoires de cœur ou de cul… Mais Sabine n’est pas une marraine ordinaire.

J’attendis respectueusement – mais non sans impatience – qu’elle achève l’histoire de sa dernière lubie sexuelle avec Monsieur Magique (son amant du moment). Il faut savoir que Sabine attribue ce genre de surnom à ses amants, ainsi qu’à ceux de ses copines. D’après elle, ça donne un côté romantique aux histoires qu’on se raconte entre nous, et c’est plus facile à retenir.

En général, sa vie est aussi passionnante qu’un feuilleton. Mais là, je me trouvais dans la détresse et dans l’urgence. Aussi, fus-je soulagée quand elle en vint enfin à mon cas :

— Et toi, ma jolie Julie, qu’est-ce qui t’amène ?

Elle m’écouta sans piper mot jusqu’à ce qu’on en arrive au point crucial. Je retranscris sa première réaction telle quelle :

— Quelles bitches ! Viens chez moi tout de suite, ma belle.

Je ris. La vie semblait presque trop facile avec Sabine. Elle habite à deux pas de chez moi depuis toujours. J’enfourchai mon vélo. Trois minutes plus tard, je m’étalais avec elle dans des coussins de soie chatoyants. Ma marraine excentrique avait des goûts exotiques : son salon débordait de canapés, poufs, coussins en tout genre. Encens et voilages pendants au plafond achevaient de conférer à la pièce des airs de harem mystique. Le thé était déjà servi. Le sermon ne tarda pas :

— Entre nous, commença-t-elle sur le ton de la confidence, c’est vrai que miser sur une simple manucure semble un peu léger pour Monsieur Aphrodisiaque. Surtout avec une concurrence aussi crue…

Elle lui avait donc choisi un surnom – très seyant – pendant que je me hâtais de me rendre chez elle.

— Comment je dois faire, alors, Sabine ?

J’étais décidée à tenter n’importe quoi.

— Humm… réfléchit-elle à voix haute. Il a un bureau, cet Aphrodisiaque ?

— Bien sûr !

Le prof séduisant, membre éminent de la fac, disposait d’un bureau en qualité de responsable des étudiants de deuxième année de psycho.

— Tu veux que je lui fasse le coup de la manucure dans son bureau ? m’enquis-je, déjà excitée par l’idée.

À l’abri dans son bureau, on pourrait s’embrasser dans tous les coins… rouler sous les meubles enlacés l’un à l’autre… on ne répondrait pas aux étudiantes qui viendrait frapper à la porte…

— Tu vas me faire le plaisir d’oublier cette histoire de manucure, à la fin ! tonna Sabine. Il s’en fout de tes mains, cet homme, tu veux savoir ce qui l’intéresse ? C’est ça !

Elle m’empoigna les seins. Je hoquetai de surprise ; mes rêves de baisers enlacés s’évaporèrent.

— Bon, écoute, dit-elle d’un ton impatient, tu veux savoir comment j’ai chopé Monsieur Merveille ? C’était mon prof de chimie au lycée. Je te raconte… ça te donnera peut-être des idées.

Le nommé Merveille était un prof extrêmement séduisant de son lycée. Si bien que, naturellement, toutes les filles de la classe en étaient folles. Elles se contentaient de suivre ses leçons avec une attention soutenue et un décolleté profond. Mais cela ne suffisait pas à Sabine. Un jour, lasse de soupirer chaque fois qu’il esquissait un sourire, elle vint toquer à la porte de son bureau sans prendre rendez-vous.

— Ah, mademoiselle Orneau, fit-il, il est temps que nous parlions.

À quoi Sabine répondit :

— En effet, il est grand temps, professeur.

Sur ces paroles, elle se mit à genoux devant Monsieur Merveille, lui déboutonna son pantalon. Il eut un mouvement de surprise, mais la laissa faire. Elle lui sortit le sexe, qu’elle enfourna. Le membre devint très vite dur et volumineux. Que c’était doux ! L’homme tant fantasmé était enfin à sa merci. Elle dégagea aussi les testicules de la braguette, les caressa longuement, tout en effectuant des va-et-vient à bouche que veux-tu le long de la verge.

— Je n’ai pas besoin de tant de détails ! la stoppai-je en grimaçant.

— Roh, ne fais pas ta chochotte. Si tu n’étais pas si prude, tu l’aurais déjà, ton Aphrodisiaque ! Allez, maintenant, file. Tu en as assez entendu pour ce soir. Médite là-dessus cette nuit.

Allongée sur mon lit, ce soir-là, j’examinais mes mains. Une fille qui enlève sa culotte en classe sous le nez de son prof ; une autre qui lui taille une pipe après les cours… c’est certain, à côté de ça, mes mains faisaient pâle figure. Je pensais très fort à lui, le bien renommé Aphrodisiaque. Je repassais dans ma tête son image faisant les cent pas sur l’estrade, pendant qu’il édictait un cours qui ne me parvenait que de très loin… Quelle beauté, quelle allure ! Je descendis une main sur mon sexe ; j’étais déjà trempée. Je me caressai longuement le clitoris avec la pulpe des doigts. Non, mes mains ne pourraient sans doute pas me permettre de gagner Monsieur Aphrodisiaque, mais en attendant, elles m’aidaient à tenir le coup. Je me caressais d’une main, tandis que l’autre s’attardait sur mes tétons. Elle passait de l’un à l’autre, étirant et triturant le petit bout. Agréable sensation, qui se répercutait sur mon plaisir clitoridien. En nage, je continuais à me caresser. Mon poignet devenait douloureux, mais je ne lui laissais aucun répit.

J’imaginais Monsieur Aphrodisiaque entre mes jambes. Je me représentais sa langue à son image, douce et forte. Je la voyais plonger entre mes cuisses. Il me suçotait doucement le clitoris, tout en faisant pénétrer dans mon vagin un doigt, puis un autre… Mon orgasme, ce soir-là, dura très longtemps.

La semaine suivante se passa dans un calme olympien. Pas besoin de ressasser de rôle à jouer : j’agirais au feeling. Par habitude, je veillais à conserver ma manucure parfaite. Pendant les autres cours, j’observais la salle. J’étais à présent certaine de n’avoir pas rêvé. Les étudiantes, durant les cours normaux, se comportaient de façon… normale. D’ailleurs, elles ne remplissaient plus la salle, et le nombre de garçons et de filles s’équilibrait presque.

Lorsque le cours d’Aphrodisiaque arriva, j’étais détendue. Je m’installai au dernier rang pour le contempler sans gêne. Il se tenait debout sur l’estrade, magnifique dans son costume gris clair, et moi, je déboutonnais mentalement sa chemise. Je plantais mes ongles dans ses pectoraux presque imberbes, descendais jusqu’à ce que mes doigts soient bloqués par sa ceinture, que je débouclais… Je remontais ensuite mes mains vers son beau visage. Je fourrais un doigt dans sa bouche ; les pointes de mes seins se dressaient. Je baissais les yeux : son sexe tentait déjà de sortir du caleçon. Je l’imaginais démesurément gros, je détaillais longuement sa forme dressée et le dessin des veines, avant de le prendre à pleine bouche. Mon clitoris s’érigeait, mon vagin palpitait. Par de légers mouvements du bassin, le prof remplissait ma bouche et la désemplissait. Son sexe, allant et venant sans répit, maintenait ma mâchoire grande ouverte… J’étais prête à jouir sur place sans autre forme de stimulation, quand une voix lointaine me tira de ma rêverie :

— Tu as de belles mains, tu sais ?

Bouillante d’excitation, j’avisai le garçon qui venait de me parler. Un grand blond… nettement plus jeune que le prof, et au moins aussi bien habillé. D’origine étrangère, sans doute… je lui souris. Nous étions près de la porte. Dans ma tête se dessinait la vision prémonitoire des toilettes de la fac… d’un sexe gonflé dans ma bouche… de mes ongles griffant un torse nu…

Penchée vers le beau blond en costume gris perle, je parvins à articuler d’une voix sourde :

— Excuse-moi de te demander ça… je ne me sens pas très bien… tu ne voudrais pas m’accompagner aux toilettes ?

Lui aussi se pencha, pour murmurer à mon oreille :

— Là, maintenant ?

Je hochai la tête en le fixant dans les yeux.

— Oui, si ce n’est pas trop te demander.

Me prenant la main, il se leva sans chercher à masquer sa braguette tendue comme un arc. Il bandait comme un âne, je coulais comme une fontaine, nous étions faits pour nous entendre.

LE TROPHÉE
NICOLAS MILLET

Cléa referma la fenêtre après s’être penchée au balcon. Elle se tourna vers la jeune femme de l’agence immobilière en lui annonçant que l’appartement lui convenait. La rue, en bas, était passante mais pas trop ; les commerces donnaient de la vie à l’ensemble ; elle voulait signer afin de devenir locataire.

Une semaine plus tard, entrant en maîtresse des lieux, Cléa se sentit à l’aise dans son nouvel appartement. Penchée sur la balustrade du petit balcon ornementé de fer forgé, elle prit le temps d’observer sa rue. Sous ses pieds, chacun vaquait à ses occupations : des femmes sortaient, encombrées des superbes sacs en papier, du luxueux magasin de chaussures juste en face. Des habitués sirotaient, à cinquante mètres à gauche, leur premier ballon au Komodo, un authentique bar de quartier. La plupart des gens passaient sans la voir, là-haut, telle une châtelaine contemplant ses terres depuis son promontoire.

Les rares passants qui levaient les yeux au ciel apercevaient l’atout de Cléa : des jambes à tomber à la renverse. Les jambes de Cléa : orteils délicats, toujours vernis, surmontés par des mollets musclés, texture de peau lisse, bronzée, pourtant fraîche comme du lait… et puis des cuisses… Des cuisses d’une fermeté, d’un galbe…

Cléa portait la robe noire moulante qu’elle n’enfilait que quand elle désirait ramener chez elle un amant d’un soir. La robe en question, certes osée, mais au fond assez anodine, comportait une fermeture Éclair qui remontait au-dessus de la hanche. Quand Cléa l’ouvrait, les hommes entraient en émoi.

Au cours de tel ou tel dîner en ville, elle s’amusait à se rendre aux toilettes pour revenir, quelques instants plus tard, avec sa robe fendue très haut. Ça ne manquait jamais : l’homme qui lui faisait face, terriblement gêné, tâchait de ne rien laisser paraître.

Si le type en question lui plaisait vraiment, et qu’elle était certaine de le ramener pour une bonne baise à domicile, Cléa recommençait plusieurs fois son manège, remontant chaque fois davantage la fermeture, jusqu’à laisser entrevoir les ombres de sa féminité. Au moment du café, quand l’homme, bouillant, n’en pouvait plus, elle contournait la table, dos à la salle, lui empoignait la bite en lui enjoignant de partir vite fait avec elle pour en profiter toute la nuit. Elle se levait, en hélant le serveur pour avoir l’addition. L’élu du jour, gêné par une gaule bien visible, était obligé de se lever. Il réglait toujours la note.

Alors qu’elle scrutait les alentours, Cléa aperçut sur le trottoir d’en face une devanture qu’elle n’avait pas, malgré sa proximité, remarquée lors de sa première visite. En lettres dorées sur fond bleu était inscrit « Taxidermiste ». Elle n’était jamais entrée dans un tel lieu – elle n’avait d’ailleurs jamais possédé d’animal – et ne se serait sans doute jamais décidée à y pénétrer si le taxidermiste en personne n’était sorti de son échoppe pour griller une cigarette. L’homme, un grand brun aux cheveux hirsutes, avait ce charme indéfinissable des éternels célibataires : une maturité teintée de jeunesse immuable. Sans autre forme de procès, Cléa enfila un petit gilet cintré, quitta son appartement, descendit l’escalier de son immeuble, traversa sa rue…

Cléa était ainsi : quand elle avait vraiment envie d’un homme, elle passait rarement par quatre chemins. Elle lui disait avec naturel qu’elle avait envie de se faire prendre – là, maintenant, tout de suite. Et surtout pas dans deux heures, parce que dans deux heures, justement, on y serait encore.

C’est à peu près le discours qu’elle tint au taxidermiste, aussi mignon de près qu’il lui avait semblé charmant de loin, non sans lui avoir taxé une clope, avant de l’allumer – lui – pour de bon ! Comme la demoiselle ne manquait pas d’arguments, ils pénétrèrent tous deux dans le magasin. Lui, prudemment, ferma la porte à clef, tira les rideaux. Elle, en un instant, se retrouva nue ; déjà, elle lui empoignait fermement la bite. Elle ne put retenir un petit rire de bonheur en sentant la dureté du sexe de l’homme, dont elle ne connaissait même pas le prénom : Anatole. C’était un sexe épais, parfaitement droit, doté d’une beauté, d’une grâce indéniables. Elle le suça longuement, passant sa langue sur les couilles et, quand celles-ci se rétractèrent à force de plaisir, elle les goba jusqu’à entendre Anatole pousser un râle. Endurant, l’empailleur était membré comme un âne (aucune tête d’équidé n’ornait d’ailleurs la pièce, qui comptait pourtant nombre d’espèces différentes), et cela – la découverte d’un membre d’âne – constituait pour Cléa la bonne nouvelle de la matinée.

Lâchant la bite du naturaliste, Cléa lui présenta son cul bombé. Il vint en elle, la lima avec métho-de et application, non sans s’amuser à examiner de temps en temps, et de plus en plus près, ses lèvres grandes ouvertes. Après un moment, elle lui saisit les fesses afin que, maintenant qu’il était bien excité, il la prenne de plus en plus violemment, fasse glisser encore et encore son sexe dans son con de plus en plue moite.

Il la baisa ainsi longuement et, alors qu’elle était au bord de la jouissance, il s’agenouilla pour lui lécher consciencieusement les fesses. Magnifiques rondeurs, entre lesquelles il prenait plaisir à enfoncer sa langue et son nez, à sentir l’humidité répandue jusque sur les cuisses. Puis d’un coup, sans crier garde ! il se releva pour lui enfoncer son large chibre dans le cul, d’abord lentement, puis de plus en plus vite, jusqu’à ce qu’elle ne sache plus qui de lui ou d’elle menait la danse. En tout cas, très vite, Cléa se trouva outrageusement dilatée, accueillant encore et toujours la bite du jeune homme avec gourmandise, dans de petits râles, le teint rose, les lèvres en joie. Et lui, tenant les hanches de la jeune femme dans ses mains fermes et expertes, ne semblait pas se lasser de fréquenter ce terrain de jeux si chaud, si accueillant, si vivifiant.

Ils se revirent presque chaque jour. Ils découvraient chaque fois de nouvelles réjouissances sensuelles, comme cette fois où, l’une des dernières en vérité, entièrement ouverte, cul et con offerts, Cléa fut menottée par Anatole aux défenses d’un cerf qui ornaient un des murs. Les bras entourés par les immenses cors du cervidé, la jeune femme s’y accrocha fermement, feignant de résister aux assauts répétés de la corne d’Anatole.

À un moment, l’empailleur, après s’être occupé d’elle de très longues minutes, la saisit sous les cuisses. Cléa se retrouva à la perpendiculaire du corps musclé de l’homme, dans le prolongement de sa bite. Dans un cri de plaisir, elle prit celle-ci dans le cul. Anatole la chevauchait, tenant ses fesses d’une main, caressant ses seins de l’autre, l’embrassant fougueusement dans le cou.

En dehors des instants charnels, elle passait peu de temps avec le naturaliste, même si parfois, elle descendait le regarder travailler, c’est-à-dire rendre vie à des morts. Il lui parlait de la technique de l’empaillage. Celle-ci consistait à créer une structure en bois qui accueillerait plus tard, tel un préservatif sur un sexe tendu, la peau tannée, trempée dans différents bains chimiques pour qu’elle se conserve à jamais. La simplicité et la redoutable efficacité du procédé rendaient Cléa, chaque fois, toute chose…

Durant de longues semaines, les corps commençant à bien se connaître, les moments de plaisir s’enchaînèrent. Les deux amants ne cessaient de se croiser avec enthousiasme, mais toujours dans la discrétion, à l’abri des commérages.

L’été passa ; les marronniers de la rue commerçante se paraient déjà d’une couleur rousse…

Un matin d’octobre, trois hommes en bleu de travail investirent au petit matin l’atelier du taxidermiste. Deux d’entre eux s’affairaient à sortir les derniers souvenirs de la boutique en passe de disparaître. Le troisième, juché sur un escabeau, avait déjà retiré les premières lettres de la devanture. Le T et le A, tels des oiseaux morts, jonchaient le trottoir. L’ouvrier s’attaquait maintenant au X, qui, étrangement, lui résistait.

Cléa, perchée sur son balcon, observait la scène. Comme tous les habitants du quartier, elle savait ce qui se disait. De la part d’ombre qui entourait toute l’histoire, elle avait entendu les échos, sans rien dire. Elle n’était pas du genre à alimenter les rumeurs.

Anatole avait disparu quelques semaines auparavant.

Un client avait trouvé porte close. Un autre avait longuement frappé à la porte, sans succès. Ce sont les piliers du Komodo qui donnèrent l’alerte aux gendarmes. Des affiches furent placardées, des appels à témoin lancés, mais on ne retrouva jamais Anatole. Les commerçants et les habitants furent conviés à la gendarmerie, chacun dit ce qu’il savait, c’est-à-dire pas grand-chose.

Cléa fit de même, et, pour assurer ses arrières, glissa son numéro de téléphone au jeune et fringant gendarme qui prenait sa déclaration. Il faut toujours faire rêver les hommes…

Dans le ciel, les premiers nuages arrivaient, noircis par une pluie imminente. Pas un temps à rester sur le balcon. Cléa rentra, tira les rideaux et, maintenant seule, satisfaite que la vie soit si belle, se dit qu’elle pouvait, en cette matinée calme, s’accorder un petit moment de plaisir.

D’un tiroir elle sortit une boîte en bois de rose, qui s’ouvrait comme un coffret à bijoux. À l’intérieur, un tissu moiré protégeait dans son écrin un très joli gode. Elle l’admira, le palpa avec émotion, se dit que c’était quand même fou ce qu’on pouvait faire de nos jours… Elle était sans doute la première à tenir entre ses mains un jouet aussi réaliste. Personne, à ce moment-là, ne vit ses yeux. Mais il y passa, le temps d’une seconde, toute la coquinerie d’un merveilleux souvenir.

Osez 20 histoires de sexe entre filles

PASSAGE À L’ACTE
Clarissa Rivière

Ils viennent pour la première fois et sont à la fois curieux et intimidés. Ils essaient de prendre l’air blasé des habitués, mais leurs yeux écarquillés et leurs bouches ouvertes trahissent des débutants. Après des semaines d’hésitation, des heures de recherches sur Internet et beaucoup de minauderies du côté d’Alice, ils viennent de pousser la porte d’un club libertin pour la première fois.

Ils en ont envie tous les deux, depuis bien longtemps, émoustillés par des reportages, des articles dans la presse. Tous les journalistes vantent ce nouveau passe-temps censé lutter contre la monotonie dans le couple qui transforme les amants les plus chauds en chastes amis. Un peu comme nous, remarque un jour François, piquant au vif Alice, qui se dit prête à tout essayer pour briser la routine. Ils ont peur cependant, et se sont fixé des limites. Ils se contenteront de regarder les autres et resteront entre eux.

Pour cette première fois en tout cas.

La pénombre des lieux les surprend, ils ne distinguent pas grand-chose. La piste de danse ressemble à celle de toutes les boîtes de nuit, le bar n’offre rien de particulier. À première vue, car en regardant mieux, François devine des couples enlacés sur les banquettes, engagés dans des préliminaires poussés.

Sur la piste de danse, autour d’une barre en métal, une jeune femme danse et s’effeuille peu à peu, bientôt rejointe par une amie qui imite ses gestes, avant de l’embrasser longuement à pleine bouche. Alice sursaute. Elle ne s’attendait pas à ce baiser, elle se sent mal à l’aise, troublée. Elle tire François par la manche :

— Tu viens, mon chéri, on visite ?

François se détourne à regret du joli spectacle et se résigne à suivre son épouse.

Au-delà de la piste de danse, un couloir dessert plusieurs alcôves jusqu’à une grande salle où un immense lit accueille les partisans d’une sexualité plus collective. N’osant déranger les couples réfugiés dans les petites chambres, Alice et François se dirigent vers la pièce principale. Plusieurs silhouettes s’ébattent dans l’obscurité. Peu à peu, les yeux d’Alice s’habituent, elle devine des couples faisant l’amour, collés les uns aux autres. Il y a là une dizaine de personnes entremêlées, au point qu’il est difficile de deviner qui fait quoi et avec qui. Les corps s’étreignent, se meuvent lentement, on perçoit des gémissements de plaisir, des respirations haletantes, des bruits de corps qui s’activent, des cris de jouissance.

François reçoit un véritable coup de fouet en plein cœur, son sang circule à toute vitesse dans ses veines, sa tête s’échauffe et bourdonne. Son sexe dressé rêve de se joindre au groupe. Il se tourne vers Alice, lui propose les yeux brillants d’excitation :

— On va s’étendre à côté d’eux, d’accord ? Et faire l’amour, juste nous deux…

Alice hésite encore, réticente, mais s’incline devant l’implacable détermination de son époux, tentée sans oser se l’avouer.

Ils s’installent furtivement au plus près du groupe bruyant et remuant, se déshabillent, se coulent dans les bras l’un de l’autre. François descend entre les jambes de sa bien-aimée pour l’embrasser et la préparer à l’accueillir. Ravi, il constate qu’elle est déjà toute mouillée. Son désir s’enflamme, il se pose vivement sur elle, la pénètre directement, d’un seul coup de reins. Ils se joignent bientôt au concert de plaintes et de gémissements. Alice se concentre sur François, ne regarde que lui, préférant ignorer ce qui se passe à côté. François retrouve l’énergie et l’excitation de ses vingt ans. Il jouit en elle, vite, trop vite, mais continue à s’activer entre ses jambes, réjoui de sentir son sexe se lever à nouveau pour, cette fois, l’aimer pleinement et longuement. Il invite sa femme à se mettre à genoux, à se pencher, empoigne sa croupe fermement pour la prendre par-derrière. Il devient libre de regarder autour de lui et se repaît des scènes torrides qui se déroulent sous ses yeux. C’est une vision trop forte, insoutenable, irrésistible. Un nouvel orgasme l’emporte et l’anéantit. François bascule sur le lit, prend tendrement sa femme dans ses bras et plonge dans un court sommeil réparateur.

Ils s’apaisent tous les deux, après avoir perdu la tête si vite, fous de désir comme lors de leurs toutes premières nuits. La respiration de François devient régulière, Alice devine qu’il s’est profondément assoupi. Bien réveillée, elle décide d’aller se rafraîchir. En réalité, elle a envie de se promener seule, d’observer tout à loisir, sans être embarrassée par le regard de son mari.

Alice commence par une halte dans la salle de bains du club, équipée de plusieurs douches. Elle apprécie ce moment de liberté et le silence des lieux. Les images les plus folles traversent ses pensées et la font sourire. Elle s’éclabousse le visage à grande eau, lave ses mains, son cou. Soudain, un homme fond sur elle, et, sans prendre la peine de lui adresser la parole, introduit ses doigts entre ses jambes en guise de proposition. L’onctueuse humidité qui se dépose au bout de ses doigts vaut invitation. Il s’agenouille aux pieds de la jeune femme, écarte mieux ses jambes et lèche son sexe avec appétit.

Il se redresse et un claquement élastique avertit Alice qu’il vient de mettre un préservatif. Anxieuse, elle se tient au lavabo, tandis qu’il introduit son membre sans lui laisser le temps de se poser de questions. Le voilà planté en elle, profond, tout au fond. Alice lève les yeux vers le miroir et croise son regard. Ils échangent un sourire coquin. L’homme la presse contre lui, s’agrippe à ses hanches, entre et sort, fort, ne pensant qu’à son plaisir, allant et venant vigoureusement en elle. Alice doit s’accrocher au lavabo pour ne pas s’y cogner sous la vigueur de ses coups de boutoir. Elle le regarde haleter, la bouche tordue par l’effort et le désir. Fascinée, elle fixe son visage traversé de spasmes de plaisir, pendant qu’il jouit en elle, longuement, la plaquant encore plus fort contre son ventre.

Il se retire sans prévenir et, dans un nouveau claquement, enlève d’un geste négligeant son préservatif usagé qui part rejoindre ses frères dans la poubelle déjà pleine. Il la remercie d’un signe, et s’en va, flattant ses fesses au passage.

Légèrement étourdie, Alice prend soin de rincer son entrejambe enflammé. L’eau fraîche lui fait du bien, mais elle ne tarde pas à s’interrompre. Elle se sent brûlante de désir, et commence même à se caresser. Il l’a prise, a joui en elle, et l’a abandonnée sans tenir compte de ses envies. Alice voudrait se coucher sur le carrelage blanc, se masturber, se donner du plaisir sur-le-champ. Mais ce serait trop dommage alors que son époux l’attend, nu, sur le grand lit. Elle veut se préserver pour lui.

François ronflotte tranquillement. Il bouge dans son sommeil et s’étend sur le dos, détendu, étalé de tout son long, ne cachant rien de son anatomie. Il ne se doute pas qu’une toute jeune fille l’admire et le convoite. Lucie vient d’être prise à la chaîne par trois ou quatre gaillards devant son ami, avant de demander grâce. Besoin de faire une pause. Elle en a profité pour regarder autour d’elle, et ses yeux sont tombés en arrêt sur ce superbe corps d’homme souriant dans son sommeil. Lucie résiste mal à l’envie de le toucher. Elle le trouve sexy comme tout avec son torse musclé, son sourire aux anges, son sexe de belle taille malgré le repos. C’est si tentant, il est décidément trop beau. Elle s’approche, s’allonge tout près de lui, butine des baisers délicats autour de son sexe. Il vient de faire l’amour lui aussi et sent délicieusement bon. Ses baisers mutins, de plus en plus audacieux, finissent par réveiller François en sursaut. Il se lève d’un bond, chatouillé par les bisous trop légers, voulant leur échapper. Lucie se met à genoux, et, ne voulant laisser aucun doute sur ses intentions, prend délicatement la verge entre ses mains et la porte à ses lèvres, confiante et rassurée par son début d’érection. François secoue la tête et la repousse gentiment, caressant sa tête au passage, comme s’il était importuné par un chiot turbulent. Mais Lucie ne se décourage pas pour autant, elle penche sa tête à nouveau vers le sexe dressé malgré la détermination de l’homme. François se rend et accepte la caresse, il soupire de bien-être et enfouit ses doigts dans l’épaisse chevelure bouclée de la jeune fille qui s’active à ses pieds. Il appuie, pèse sur sa tête, lui imprime la cadence souhaitée, envahissant le plus possible la bouche accueillante.

À ce moment-là, Alice arrive. Son cœur s’arrête net devant la scène qu’elle découvre. Une jeune fille offre une fellation à son mari, qui tolère l’intruse, et même l’encourage. Il ferme les yeux de délice, fouille ses cheveux et remue son bassin avec vigueur pour mieux pénétrer la jeune bouche.

Hypnotisée par le mouvement de la tête blonde qui s’agite entre les jambes de son époux, blessée, excitée par le tableau qu’ils forment tous les deux, Alice s’approche. Elle s’agenouille au plus près de l’inconnue, épaule contre épaule, et lèche doucement le sexe de son mari dès qu’il s’extrait à demi hors de la bouche de la jeune fille, avant qu’il ne s’y engage à nouveau. Elle embrasse la base de son sexe, donne des coups de langue aux alentours, contribuant aux gémissements de son homme. La vision de la bouche de la jeune fille, capable d’engloutir entièrement le sexe imposant de son mari la captive. Elle dépose doucement un baiser sur le bord de cette bouche, l’effleurant, prétendant ne s’intéresser qu’au sexe luisant de son époux. Il va et vient sans fin, apparaissant puis aspiré par la bouche menue qui l’engloutit sans effort, se dilatant sur son passage.

Alice est de plus en plus obsédée par cette bouche, un bouton de rose grand ouvert, pinçant délicatement le pénis tendu, l’humectant toujours plus d’une jolie salive transparente. Alice s’enhardit jusqu’à boire cette eau qui déborde et possède déjà le goût du sperme de François. Bientôt, elle n’y tient plus, elle baise les joues de Lucie, lèche tour à tour ses lèvres et le sexe de son époux. Elle introduit le bout de sa langue dans la bouche si généreuse de la demoiselle, s’incruste, mêle sa langue à celle de la jeune fille, l’enroule elle aussi autour du membre dur comme du métal, et au bord de l’explosion.

Dérangée, distraite, Lucie laisse alors glisser le pénis hors de sa bouche pour se tourner vers Alice, ignorant les protestations de François. Elle se consacre désormais entièrement à la jeune femme qui s’est immiscée entre eux. Elles prennent à peine le temps d’échanger un regard, et s’embrassent passionnément sur la bouche, tandis que leurs mains partent à la rencontre de leurs corps. Alice s’émerveille de la jeunesse de la poitrine de Lucie, deux petits seins dressés, fermes, aux pointes dures. Lucie joue avec la poitrine opulente d’Alice, moelleuse, elle la caresse doucement, avant de la presser avec ravissement de toutes ses forces. Elles se découvrent avec joie. Alice sent le désir l’envahir, le désir de caresser cette femme, de devenir un homme et de la posséder. Les battements de son cœur s’accélèrent, son mari est oublié. Lucie l’affole complètement par ses baisers picorés dans son cou, sur sa poitrine, en effleurant sa peau de ses lèvres et de ses doigts. Ses attouchements provoquent autant de décharges électriques et de longs frissons dans tout le corps d’Alice.

François, délaissé au bord du plaisir, frustré, s’approche des deux femmes. Aveuglé par le désir, il ne prend pas de gants. Il s’installe derrière Lucie, soulève ses fesses et s’introduit en elle, sans qu’elle ne se montre en rien gênée ni ne s’interrompe une seconde. François, vexé d’avoir été oublié, ne retient plus son plaisir, et se démène jusqu’à l’orgasme libérateur.

Embrasser une fille pour la première fois se révèle trop bouleversant pour qu’Alice réagisse. La vision de son mari baisant en levrette l’inconnue ne compte pas, et ne lui procure aucune émotion. Alice perçoit la scène sans la voir vraiment, entièrement concentrée sur ses nouvelles sensations. Elle s’émerveille du corps minuscule qui se frotte contre elle, si fin, si gracile. Elle craint presque de le briser. Elle a l’impression étrange de tenir un corps miniature, une poupée, dans ses bras. Des lèvres fines, aussi douces que les siennes, se posent en douceur sur sa bouche, une toute petite langue vient taquiner la sienne. Alice caresse les épaules rondes et menues de Lucie, s’extasie devant la finesse de ses bras, de ses mains. Elle sent le contour de ses côtes sous ses doigts et regrette un instant les muscles durs et rebondis de son époux, son géant adoré. Mais la douceur de la peau de la jeune fille est extraordinaire, Alice ne se lasse pas de son grain de peau, lisse et sans défaut, et promène inlassablement ses lèvres et ses doigts sur ses jolies courbes, voulant arrêter le temps, la garder pour toujours. Lucie au contraire enfonce fort ses mains dans les chairs molles et accueillantes des seins, du ventre, des cuisses d’Alice, et se réjouit de leur contact. Elle palpe, caresse, empoigne sans fin les rondeurs qui s’offrent à ses mains.

— Elles ne s’ennuient pas, les demoiselles ! On les laisse entre filles d’accord ? Elles ne veulent pas de nous, on dirait ! Je peux vous offrir un verre, entre hommes ?

François, surpris, lève les yeux et remarque un inconnu gracieusement appuyé contre la porte, les bras croisés sur son torse, le regard goguenard. Depuis combien de temps les contemple-t-il ainsi ? Il a dû se faire repousser lui aussi… L’homme est beau, musclé, entièrement nu, avec un soupçon d’érection.

François accepte d’un sourire, et s’extrait de la jeune fille, sans lui provoquer la moindre réaction. Il se lève et se présente :

— Bonjour, je m’appelle François, je suis le mari de la brune !

— Et moi le copain de la blonde ! Marc, enchanté ! Allons-y, répond en riant le jeune homme.

François referme doucement la porte sur les deux femmes, et s’efforce d’ignorer les tendres gémissements et les petits bruits de bouche qui reprennent de plus belle. Il suit gaiement son nouvel ami vers le bar, ragaillardi par cette complicité masculine et la perspective joyeuse de ce moment entre hommes, inconscient de son sexe qui se tend à nouveau, se lève, en suivant les fesses musclées de l’inconnu.

Les deux femmes sentent qu’elles ont le champ libre, leurs hommes se sont enfin lassés, et les ont laissées seules. L’intérêt d’Alice retombe d’un coup. Elle réalise que la source de son plaisir résidait surtout dans l’exaspération de son époux et son désir insatisfait. Il la regardait. Ça lui plaisait de l’exciter, de le rendre dingue, et même de le voir prendre la jeune fille avec force, comme elle-même ne supporterait pas de l’être.

Lucie repose au creux de l’épaule d’Alice, blottie comme un petit chat. Alice la caresse distraitement, elle commence à s’ennuyer un peu. Les douces caresses entre filles, malgré l’émotion de la découverte, lui semblent finalement trop superficielles et légères pour la combler vraiment. L’évocation du jeune homme entrevu près de son mari la réveille soudain. Elle tapote tendrement l’épaule de Lucie pelotonnée contre elle, doucement endormie sur son sein.

— L’amour entre filles, c’est super, j’adore, c’est si doux ! Mais ça ne vous manque d’être pénétrée par une belle queue longue et bien dressée… j’ai vu la façon dont mon époux vous a prise tout à l’heure, c’est un très bon amant vous savez, il peut être doux aussi, et vigoureux tout à la fois…

Lucie sourit largement, et approuve d’un grand sourire, partante pour le retrouver et goûter d’autres plaisirs. Alice la prend par la main et l’entraîne, brusquement fouettée d’un désir irrésistible à la pensée d’être bientôt écrasée sous le poids du beau jeune homme.

Nues, échevelées, elles rejoignent le bar en se tenant par la taille et s’arrêtent net sur le seuil, sidérées. Leurs hommes sont debout devant le comptoir. François a posé une main sur le bras de Marc, et celui-ci lui susurre des secrets à l’oreille.

Les deux femmes se regardent, interdites.

Lucie, qui a le sang chaud et la fougue de la jeunesse, se précipite :

— Hé ho, vous faites quoi, là, au juste ! Et nous alors !

Son ami éclate de rire et réplique, narquois :

— Et vous, mes chéries, vous faisiez quoi, toutes les deux ? Allez, venez par là, on n’est pas rancuniers ! On retourne dans la grande chambre ?

Joignant le geste à la parole, il quitte le bar et fait signe aux autres de le suivre. Il jette un coup d’œil à François, et lui propose, désinvolte, désignant vaguement Lucie d’un geste de la main :

— Tiens, je te la passe si tu veux… et moi, avec ta femme, est-ce que je peux ?

François acquiesce machinalement, sans un regard pour sa femme, ébloui par la jeune beauté féline qui chaloupe vers lui en le regardant franchement. Qu’est devenue la jeune fille soumise qui s’est précipitée à ses pieds et l’a divinement sucé sans jamais oser lever les yeux vers lui ?

Prises chacune par un homme, les deux femmes se regardent et se sourient. Alice trouve Lucie si belle prise ainsi, chevauchée virilement. La jeune fille est allongée sur le dos ; François, assis sur ses talons, mène la danse en la tenant fort par les fesses. Dévorée de désir, Alice s’approche, progressant à quatre pattes, entraînant Marc vrillé à ses reins, et pose sa bouche sur les lèvres de Lucie, tandis que ses mains partent à la rencontre de ses petits seins. Alice sait que les hommes les regardent tout en les baisant fougueusement, et cela accroît son désir de jouer. Les bouches des deux jeunes femmes se soudent. Oublieuses des hommes, en apparence, car ce spectacle leur est dédié, elles s’embrassent passionnément à nouveau.

Cette vision rend fous leurs compagnons qui remuent de plus belle et évitent l’orgasme de justesse. Les filles rient, complices. Souple comme une liane, Lucie se tourne vers son amie pour téter son sein, et se positionne de son mieux pour atteindre son ventre, le couvrir de baisers, obligeant François à la suivre pour rester en elle.

Lucie entreprend de lécher le petit bouton bien apparent au dessus du sexe de son homme qui apparaît et disparaît à un rythme infernal. Alice n’en peut plus, baisée avec ardeur, léchée avec douceur, le contraste des sensations est à la limite du supportable. Elle se met à gémir de plus en plus fort sous la montée du plaisir qui la submerge, Lucie se réjouit de l’imminence de son orgasme et ne lâche pas son clitoris, le suçotant avec dévotion et enthousiasme. François, sur le point d’être une nouvelle fois expulsé par les agissements de Lucie qui ne pense qu’à satisfaire son épouse, la plaque violemment contre lui et jouit aussitôt, la retenant avec force contre ses hanches.

François s’effondre lourdement sur le lit, repu, vidé de toute énergie. Les cris de plaisir d’Alice parviennent à peine à ses oreilles. Il ne se doute pas encore que sa prestation vient d’être contemplée et admirée.

Une main inconnue, douce et fraîche, ne tarde pas à se poser sur la sienne.

ELLES
Julie Derussy

C’était tout, tout qui l’énervait.

La façon qu’avait Nina de se tortiller dans le lit, pensant qu’Hélène ne le sentirait pas, soi-disant pour arriver à s’endormir. Son besoin permanent d’être rassurée. (« Tu ne trouves pas que j’ai grossi ? ») Sa collection de chaussures à talon qui avait envahi l’appartement. (« Je sais bien que je n’avais pas besoin d’une nouvelle paire, mais elles me vont à merveille. ») Quand ce n’étaient pas les déclarations d’amour qui s’accumulaient, toutes plus ridicules les unes que les autres. Ces derniers temps, elle s’était même mise à l’appeler « Mon cœur » ! On était tombé bien bas. « Mon cœur, mon cul ! » avait envie de répondre Hélène, mais elle ne le faisait pas, de peur de tomber de nouveau dans une de ces discussions interminables que certaines femmes semblaient considérer comme la panacée du couple.

Parfois, Hélène regrettait presque d’être lesbienne. Elle se serait volontiers mise à la colle avec un mec, plutôt que d’épouser une nana, si ça n’avait pas impliqué de se le coltiner au lit. Elle fronça le nez à cette idée.

Le mariage, ça n’avait pas été l’idée d’Hélène. Elle n’en ressentait pas du tout la nécessité. Mais Nina avait insisté. Ce n’était pas la peine de s’être battues pour obtenir ce droit, si on ne s’en servait pas. Elle avait parlé succession, héritage et filiation. Hélène la soupçonnait d’avoir pensé robe blanche, amour éternel et bouquet de fleurs. Il faut dire que le blanc lui allait bien, qu’elle était à croquer sous son voile, et qu’Hélène avait pris un malin plaisir à lui trousser les jupes, la nuit venue.

Elle-même avait mis, pour passer devant monsieur le maire, une robe courte d’un rouge vif, bien décolletée, histoire que personne ne puisse ignorer sa présence, une femme à côté d’une femme.

Bref, les mois avaient passé et elles étaient tombées dans l’éternel piège du quotidien, comme un banal couple d’hétéros. Il était loin, le temps où elles s’étreignaient avec fièvre tous les soirs. Encore plus loin, le temps où Hélène allait danser sur un char de la Gay Pride. Nina n’avait jamais été une grande fêtarde.

Elle s’ennuyait. Elle n’en pouvait plus des samedis soir à regarder la télé, un plaid et le chat sur les genoux. Bien sûr, le chat était une chatte. Incontournable dans un couple de femmes, non ? Une petite créature noire et ronronnante, répondant au nom de Céphise, qui avait pris l’habitude de dormir entre elles deux, la nuit. Hélène ne savait pas quand elle s’était mise à tolérer ça. Tout d’un coup, c’était devenu une habitude, et il n’y avait plus moyen de revenir en arrière.

Le matin, elle était réveillée par les ronronnements bruyants de la chatte, qui se roulait sur sa maîtresse. Hélène, elle, n’avait même plus l’envie d’aller se lover contre le corps de sa maîtresse, pardon, sa femme.

Ennui.

Elle n’était pas faite pour ça. Et il lui venait des envies de se faire la malle, de s’en aller sans rien dire. C’était lâche, bien sûr. Un truc de mecs. Elle n’allait pas lui faire ça, elle s’était mise en quatre pour l’avoir, cette fille-là.

Alors, elle restait, elle restait, et elle s’ennuyait. Il lui semblait que les jours s’écoulaient avec la lenteur des nuages dans le ciel, et elle en venait à souhaiter l’orage, pour qu’enfin la couleur puisse éclater dans sa vie.

Aussi, quand Nina lui annonça qu’elle devait s’absenter une semaine pour le boulot, ce fut avec un certain soulagement, teinté de culpabilité, qu’Hélène accueillit la nouvelle. Elle allait en profiter pour revoir des copines, sortir un peu, retrouver sa vie d’avant.

Le premier soir, pourtant, quand elle rentra chez elle, dans l’appartement désert, elle dut reconnaître que Nina lui manquait, et ce constat l’irrita. C’était juste une question d’habitude, sûrement, mais comme elle était devenue dépendante, si elle ne pouvait même plus profiter d’une soirée en célibataire ! Pour compenser le sentiment de vide qui s’emparait d’elle, elle s’empressa de se changer, envoyant promener ses vêtements un peu partout dans la pièce. Perchée sur l’étagère, Céphise la regardait de haut, comme pour lui rappeler que Nina détestait le désordre. Hélène en profita pour tout laisser par terre.

Il y avait longtemps, très longtemps qu’Hélène n’était plus entrée dans un bar à filles. Elle eut l’impression, en passant le seuil, qu’elle franchissait un interdit. Mais non, se raisonna-t-elle, j’y vais seulement pour voir une amie. Et elle tenta de se persuader qu’elle n’était pas troublée par l’atmosphère du lieu, par la présence de toutes ces femmes qu’elle savait de son bord, accessibles, prêtes à se laisser séduire.

Catherine, son amie, était déjà là. C’était une grande rousse volubile, éternelle célibataire et briseuse de cœur patentée. Elle était accoudée au bar, en pleine conversation avec sa voisine, une jolie blonde qui semblait captivée. Probablement la prochaine victime. Hélène se prit à sourire ; elle ne voyait que trop rarement Catherine. Nina n’approuvait pas leur relation, sous prétexte qu’elles avaient couché ensemble, autrefois, avant de devenir amies. La belle affaire ! Catherine s’était probablement envoyé la moitié de la population lesbienne de la ville, sans compter les hétérosexuelles en quête d’expériences.

Étreinte de retrouvailles, éclats de rire. Catherine trouva le moyen de congédier la jolie blonde sans la froisser, récupérant au passage son numéro de téléphone. Les deux amies se choisirent une table, et entreprirent de rattraper le temps perdu. Hélène ne parla que fort peu de Nina ; elle voulait penser à autre chose. Et puis, c’était tellement plus drôle d’écouter la flamboyante rousse raconter ses histoires, des histoires de filles à n’en plus finir. Une femme en cachait une autre, les jalousies naissaient, les rivalités s’attisaient, mais toutes, elles finissaient par s’incliner et la laisser partir, libre.

Hélène se laissa entraîner à boire un premier cocktail, un deuxième, puis un troisième. Elle avait une saveur sucrée sur les lèvres, un goût d’alcool dans la gorge. Ses pensées papillonnaient ; elle goûtait un plaisir amer et doux à se trouver parmi toutes ces femmes. Elle aurait voulu, elle aussi, faire valser les conquêtes, jongler avec les filles, effacer le regard de l’une en goûtant la peau de l’autre. Mais l’image de Nina, malgré tout, flottait toujours dans son esprit, comme une ombre présente dans les rêves.

C’est alors que Catherine, toujours à l’affût, remarqua une proie potentielle.

— Tiens, je ne la connais pas, celle-là, s’étonna-t-elle, et elle l’enveloppa d’un regard de connaisseuse.

Hélène se retourna. Bien sûr, ce n’était absolument pas discret, mais elle avait déjà trop bu pour s’en soucier. La fille était accoudée au bar. Hélène n’aurait su dire à quoi tenait son charme. Les cheveux coupés court, d’un brun foncé presque noir, les yeux en amande, le menton en pointe. Elle dégageait quelque chose de félin, avec son regard vif, son visage fin, la grâce de ses gestes. Oui, c’était cela, une femme aux allures de chat, une incarnation de félinité.

— Heureusement que j’ai mis ma petite culotte éponge, déclara Catherine à voix haute, et Hélène s’étrangla de rire dans son mojito.

En relevant les yeux, elle croisa le regard de la femme-chat qui s’était tournée vers elle. Peut-être avait-elle entendu la remarque de Catherine. Hélène fut vaguement mortifiée de l’aspect qu’elle devait présenter. Elle sentait le rouge de ses joues et des quintes de toux la secouaient encore. De toute façon, ça n’avait aucune importance.

— Dis donc, chuchota Catherine, elle te regarde drôlement. À mon avis, tu as toutes tes chances. Tu n’en as pas assez, de la monogamie ?

Hélène baissa les yeux, bien décidée à ne plus croiser le regard de la brune féline, et elle se lança dans une apologie de la fidélité d’autant plus virulente qu’elle s’était sentie elle-même vaciller, quelques secondes auparavant. Son amie l’écoutait, un petit sourire amusé aux lèvres.

— Bref, rétorqua-t-elle, tu me la laisses. Tu as bien compris que tu n’étais pas de taille à lutter contre moi, ajouta-t-elle, et, relevant le menton, elle repoussa sa crinière rousse en arrière.

Hélène ne put s’empêcher de rire de nouveau, mais elle craignit un instant que sa prédatrice d’amie ne mette sa menace à exécution et n’aille engager la conversation avec la jeune femme assise au bar. Cela aurait ruiné leur petite soirée entre copines ; Hélène n’était pas venue pour assister à une séance de drague. Heureusement, Catherine n’en fit rien, et le reste de la soirée s’écoula agréablement, dans une brume d’alcool et de voix féminines.

Il était plus de minuit quand Hélène se décida à partir ; elle devait se lever tôt, le lendemain. Les deux amies s’étreignirent chaleureusement, se promirent de se voir plus souvent. En sortant du bar, elle croisa de nouveau le regard de la brune, qui buvait à la paille un cocktail. Ses ongles étaient laqués de noir ; ses yeux couleur cognac, un brun chaud, liquide. Hélène, gênée, esquissa un demi-sourire ; l’autre continuait à la fixer, comme pour percer ses pensées. Hélène s’empressa de sortir.

Quand elle s’endormit, cette nuit-là, seule dans le lit double, sa dernière pensée ne fut pas pour Nina, mais pour la brune féline rencontrée dans le bar.

Les jours suivants s’écoulèrent rapidement. Hélène avait beaucoup de travail. Nina lui manquait de plus en plus. Elle était impatiente de la revoir. De temps en temps, quand elle fermait les yeux, elle revoyait le regard insistant de la brune du bar, mais c’était un fantasme sans importance.

Parfois, le rêve et la réalité se mêlent, au point que l’on ne sait plus démêler l’un de l’autre.

Hélène ne sut jamais quel démon la posséda, ce vendredi soir, quand elle décida de retourner au bar à filles. Elle avait de bonnes chances de croiser Catherine, qui hantait les lieux avec beaucoup de constance, mais elle ne prit pas la peine de l’appeler pour signaler sa présence. Quand elle arriva, son amie n’était pas là. La brune, si.

Ce qu’elles se dirent, Hélène n’en eut par la suite aucun souvenir. Elle n’aurait su estimer combien de temps la conversation dura, combien de temps il fallut à la brune pour la prendre dans ses crochets. Peut-être y était-elle déjà, d’ailleurs. Sinon, pourquoi serait-elle revenue dans le bar ? Tout cela se perd dans le brouillard de l’oubli et de la culpabilité.

La suite, par contre, devait rester gravée dans sa mémoire. Tout ce qui se passa dans l’appartement de sa maîtresse d’un soir, dans sa chambre, dans ses draps ; tout ce qui se passa comme dans un rêve.

La façon sauvage dont elle fut embrassée, plaquée contre un mur, déshabillée. Elle se laissa faire, impuissante, à la merci de cette fille dont elle ne connaissait même pas le nom – elle avait oublié de lui demander, à moins qu’elle ne l’ait fait exprès.

La femme-chat l’embrassait, lui mordillait l’oreille, glissait sa langue dans sa bouche, et les vêtements semblaient s’ouvrir d’eux-mêmes, la chemise d’Hélène glissant par terre, son soutien-gorge écarté d’un geste brusque, le téton gobé par une bouche avide. Hélène fermait les yeux et elle s’abandonnait, la peau comme enflammée, le sexe liquide, ne souhaitant qu’une chose, être pénétrée par cette femme qui n’était pas la sienne, être prise, malmenée, comme une chose, le sexe pour le sexe.

Quand la fille lui banda les yeux, et que le noir se fit, elle plongea dans l’obscurité ; quand elle lui agrippa les mains pour les lier ensemble, elle frissonna de tout son corps, à la merci de l’inconnu. Les ongles noirs griffèrent sa peau et s’imprimèrent dans sa chair ; elle cria, mais ses jambes s’ouvrirent encore davantage, pour réclamer ses doigts et sa bouche, là, sur elle, en elle. Mais la brune joua longtemps avec elle avant de lui accorder son souhait. Elle erra sur ses cuisses, sur ses fesses, à la lisière de la culotte de dentelle, posant sa bouche sur le tissu, glissant un doigt dessous pour aussitôt s’en écarter, et puis revenir, un peu plus près des lèvres frémissantes, les effleurer un instant, les faire espérer, les déserter.

Si elle avait pu, Hélène aurait arraché sa culotte pour mieux s’offrir, parfaitement nue et indécente, mais elle ne voyait rien, ses mains étaient liées, et elle ne pouvait rien, sinon écarter davantage les cuisses, gémir et supplier.

Lorsque finalement les ongles déchirèrent la dentelle, elle fut partout. Sa main sur son sein, ses dents sur sa chair, sa langue sur son clitoris. Ses doigts en elle, dans sa chatte, entre ses fesses, tout au fond de son cul, allant et venant pour la torturer de plaisir. Hélène, dépossédée d’elle-même, s’ouvrait à l’obscurité. Les ailes lui vinrent, l’extase monta, et il lui sembla que ce n’était plus une, mais deux femmes qui la malmenaient ainsi, et que Nina avait rejoint l’autre pour la punir, pour la faire mourir. Elles étaient là toutes les deux, unies au-dessus d’elle, à la supplicier, la transpercer, la maudire et la faire jouir.

Hélène, Hélène offerte et nue, écartelée au milieu d’elles, prisonnière aveugle, labourée, laminée, l’infini perlant sur son sexe, Hélène se sentit sourdre et renaître.

L’absolution vint comme une détonation.

Quand Hélène s’endormit, elle avait toujours le bandeau sur les yeux.

Au matin, elle se réveilla la première. Elle fut un instant surprise, désemparée, avant que la mémoire lui revienne et qu’elle enlève elle-même l’écharpe de soie qui lui couvrait les yeux. La fille lui avait retiré les liens la veille, mais ses poignets étaient encore endoloris, légèrement gonflés. La féline dormait, à côté d’elle, le visage à moitié caché par sa chevelure en désordre. Dans son sommeil, elle avait perdu ses airs de prédateur.

En silence, Hélène se rhabilla, abandonnant sa culotte déchirée. Elle enfila son jean sur ses fesses nues, espérant que l’odeur musquée de son sexe serait contenue par le tissu. Elle retrouva son soutien-gorge un peu plus loin, sa chemise dans l’entrée, et ferma la porte derrière elle le plus doucement qu’elle put.

Dehors, l’air était encore frais, le soleil à peine levé. Elle se sentait vivante, plus vivante que jamais, et elle respira la brise avec délectation. L’étoffe de son jean frottait contre son sexe nu, contre son clitoris que les caresses avaient laissé sensible.

De retour chez elle, Hélène prit une douche, mit ses vêtements au sale, alla se recoucher. On était samedi. Nina devait revenir le lendemain.

Lorsque Nina arriva devant l’immeuble, le dimanche soir, elle ressentit une bouffée de joie à l’idée de revoir sa femme. Elle lui avait manqué, comme toujours lorsqu’elles étaient séparées. Mais ce n’est pas sans une certaine appréhension qu’elle glissa la clé dans la serrure. Elle avait bien remarqué qu’Hélène était distante, ces derniers temps. Elle se montrait d’humeur changeante, faisant des remarques à propos de tout et de rien. Même au lit, Hélène était beaucoup moins empressée qu’auparavant.

Parfois, Nina avait l’impression de ne plus être désirée, d’être de trop dans ce lit et dans cet appartement. Pour se réconforter, elle caressait la petite Céphise, qui, elle, semblait toujours apprécier les câlins. Mais même la présence de la petite chatte semblait contrarier Hélène.

Nina soupira. Tant pis. Elle n’allait pas changer ; elle faisait déjà suffisamment d’efforts. Si Hélène ne pouvait plus supporter la vie de couple, elle partirait. Dans l’entrée, elle ôta ses chaussures, suspendit son manteau à la patère, jeta un œil au miroir pour vérifier que ses cheveux étaient en bon ordre. Elle replaça une mèche brune derrière son oreille, puis après réflexion, sortit son rouge à lèvres de son sac. Tous les moyens étaient bons.

Le salon était vide ; un disque de Léonard Cohen emplissait la pièce d’une musique à la fois douce et mélancolique. Des effluves de nourriture s’échappant de la cuisine éveillèrent l’appétit de Nina. Hélène aux fourneaux, c’était toujours bon signe.

Elle était là, près de la cuisinière, très affairée ; elle n’avait pas entendu Nina. Celle-ci s’approcha en silence, et doucement, très doucement, enlaça la femme qu’elle aimait.

Hélène ne sursauta pas ; peut-être, après tout, qu’elle avait senti sa présence. Simplement, elle posa la cuillère en bois qu’elle tenait à la main, éteignit le feu, et se tourna pour embrasser Nina.

— Bonsoir, ma chérie, murmura-t-elle entre deux baisers, et Nina sentit son cœur fondre.

Les mots d’amour d’Hélène étaient rares et précieux. Alors, rassérénée, elle se serra contre sa femme, seins contre seins, savourant l’odeur de sa peau, le contact de son corps, le désir qui coulait comme un fleuve entre elles.

Et sur le canapé du salon, tandis que Cohen leur murmurait ses chansons, ce fut un ballet de mains et de chair, la joie de se retrouver, l’extase née de la connaissance.

Nina, à cheval sur Hélène, les yeux dans les siens. Chacune jouissant de pénétrer l’autre, de savoir le point précis qui fera crier.

Le rythme qui s’emballe, les corps qui se cabrent.

Le sursaut d’excitation de Nina lorsque, plus aventureuse que d’habitude, Hélène glissa un doigt entre ses fesses, la pénétrant des deux côtés, la possédant tout entière.

La vengeance de Nina, sa bouche assoiffée, le plaisir qui fleurit dans un sanglot.

Corps arqués l’un contre l’autre.

Écume de l’amour.

Blottie contre Hélène, sur le canapé trop petit, Nina ne pouvait se rassasier de la regarder.

— Tiens, remarqua-t-elle, qu’est-ce que c’est que ça ?

Il y avait, sur la peau d’Hélène, une longue griffe rouge.

— C’est la chatte, répondit son amante, sans cesser de sourire. Elle m’a griffée, la canaille.

Elle avait dit cela d’un ton plein de tendresse. Nina sentit la quiétude l’envahir. Elle avait retrouvé ce qu’elle croyait disparu. Hélène n’en voulait pas à Céphise. Elle n’en voulait pas à Nina. Elle l’aimait. Somme toute, rien ne valait une petite absence pour faire revenir le désir.

Nina posa la tête contre l’épaule de sa femme, et, se laissant aller à la joie, ferma les yeux.

TARTARE D’ALGUES
Anne de Bonbecque

S’il y a bien une chose dont j’ai horreur, c’est d’être en retard. Alors, pour éviter que cela ne se produise, j’organise ma vie avec le plus de précautions possible, la loi de Murphy ne faisant que de rares exceptions. Pour ce soir, j’avais tout orchestré. Mes rendez-vous beauté commençaient à dix heures le matin chez l’esthéticienne, avec l’épilation intégrale du maillot et des jambes. Ensuite, une visite chez mon coiffeur s’imposait pour rafraîchir ma crinière. Je n’avais pas eu d’invitation galante depuis des mois, il fallait vite reprendre forme humaine.

J’avais choisi une robe-fourreau noire très moulante, avec un petit gilet en cachemire bleu turquoise, des escarpins de la même couleur. Pour le maquillage, la légèreté s’impose afin de paraître une jeune femme convenable plutôt que la véritable petite traînée lubrique que je suis. J’avais accepté ce dîner car désœuvrée par mon célibat. Les hommes ne se pressent plus au balcon comme à mes vingt ans. Il faut alors briller autrement.

Celui-là, sous ses airs bien élevés, me sautera sans doute dessus avant la fin de la soirée, et je ne m’en plains pas. Il ne me plaît pas tant que ça, mais je sais pourquoi j’y vais, il sait pourquoi je viens. Des semaines qu’il veut me convier à dîner chez lui, étonnant au vu de son avarice, que j’avais remarquée plusieurs fois. L’équivoque n’est plus possible.

19 heures 25 : je descends de chez moi, en évitant de glisser. Bien évidemment, il pleut des cordes, je n’ai pas de parapluie, et je ne suis pas stable sur mes talons.

19 heures 30 : je monte dans un taxi, qui me fait traverser Paris. Il a un peu menti. Il n’habite pas à Montmartre, mais près de la porte de Clignancourt, beaucoup moins classe. Mais heureusement, le chauffeur me laisse devant la porte de l’immeuble et attend que je la franchisse avant de repartir. Le quartier est connu pour ses agressions et diverses balles perdues.

19 heures 59 : me voici devant son interphone.

20 heures : je sonne. « C’est moi ! » Il répond : « Troisième étage ! » Je gravis rapidement l’escalier ; en ascenseur, j’ai peur.

20 heures 03 : il m’accueille, l’œil pétillant, trop habillé, trop parfumé. La chemise à jabot, ce n’est vraiment pas une bonne idée, surtout avec un physique de gamba comme le sien, mais j’essaie de chasser cette pensée pour me concentrer sur son intérieur.

— Entre, entre ! Pose tes affaires, fais comme chez toua ! chanta-t-il d’une voix de crécelle, après une bise trop baveuse.

Je doutai immédiatement de ma décision d’avoir accepté son invitation. Il revint vers moi en courant, brandissant un coussin asiatisant de mauvaise qualité.

— Regarde, regarde, ha ha ! Tu te souviens ! Tu te souviens !

On aurait dit un chien joyeux remuant la queue à rompre l’espace-temps. Je restai bouche bée. Devant mon incompréhension, il caqueta :

— Le coussin, le coussin ! Celui que j’avais repéré la semaine dernière avec toi dans le Marais ! J’en ai acheté six ! Ma colocataire les adore aussi ! C’est formidable ! C’est grâce à toi !

Plantée dans l’entrée, je l’observais bondir d’un côté à l’autre de son appartement, comme une bonne femme hystérique.

— Entre ! Entre !

S’il continuait à répéter tout deux fois, je ne me donnais pas une demi-heure.

— Installe-toi ! Installe-toi !

Je pris place au sol, assez mal à l’aise dans ma robe-fourreau, devant une table basse japonisante.

— Goûte, goûte ! dit-il en me tendant un verre empli d’un liquide épais et vert.

On eût dit de la cyprine de grenouille – cette idée dessina un rictus sur ma figure. Il poursuivit :

— Je l’ai fait moi-même, pour toi ! Comme tu es stressée en ce moment, c’est un mélange de marjolaine et d’aubépine que j’ai broyé et fait bouillir toute la journée. Excellent pour les hormones, ha ha !

Sur ma langue, la décoction produisit un effet chimique pénible, d’autant plus que je rêvais d’un petit verre de blanc pour me détendre, précisément. Et par chance, j’en avais apporté. Je me levai péniblement, récupérai la précieuse bouteille dans mon cabas.

— Ah, neu neu neu ! Pas d’alcool ! lança-t-il.

Cette interdiction me cloua sur place.

— J’ai arrêté hier ! C’est drôle ! Tu n’aimes pas la marjolaine ! C’est excellent pour toi, insista-t-il.

Soudainement, j’eus comme envie de pleurer. Qu’avais-je fait pour qu’il m’inflige des remèdes de grand-mère pendant un dîner galant ! Ai-je l’air si dépressive ! Si sinistre ! Pourquoi ! Je vis mon reflet dans un miroir derrière la commode. Non, c’est lui qui ne tournait pas rond ; j’étais élégante, jolie, souriante. En un mot comme en cent, désirable, et bien aimable d’être venue jusque-là.

Je repris ma place inconfortable sur ses stupides coussins. Il apporta, fier et triomphant, une soupe de courge. Je n’en revenais pas : en plus, il voulait me mettre au régime, le message était clair ! Au demeurant, ce n’était pas mauvais.

— Alors, alors, alors ? questionna-t-il.

— C’est très bon, et c’est original ! improvisai-je.

— Je le savais ! J’ai un don pour la cuisine.

Nous déglutissions en silence la mixture. Quel-ques minutes plus tard, il apporta des carottes à la marocaine. Il me regarda goûter avec appréhension. Je le rassurai tout de suite :

— C’est très bon ! Quel talent !

Je ne mentais pas, mais songeais qu’un bon gros tartare m’aurait donné plus d’entrain pour nous faire passer une nuit torride. Pendant que je mastiquais, il m’expliqua tous les détails de sa recette. Je n’écoutais pas et fixais le bouddha de pierre qui trônait sur sa commode. Il était particulièrement laid. Le pauvre garçon était en plein délire new age. Je me demandais comment sa colocataire pouvait supporter ça. Bercée par les récits de ses hauts faits culinaires, mes pensées devinrent tristes, je repensais à Maxime, avec qui je ne m’ennuyais jamais, qui était aux petits soins pour moi, et surtout, ne me privait jamais de mon petit verre de blanc à l’apéritif. La voix de mon hôte écourta ma réminiscence :

— Voici le tartare !

C’était mon plat préféré, il le savait, j’étais flattée de cette attention. Mais, dans l’assiette, je vis une mixture noire et triste, saupoudrée de graines de sésame. Je levai les yeux vers lui, l’air dubitatif :

— Tartare d’algues ! Ha ha ! Je sais que tu adores le tartare, et je voulais te prouver que la viande n’est pas irremplaçable ! Bien au contraire ! Car tu sais, on a tort de manger les vaches, ce sont des animaux sacrés, et d’ailleurs, la vie est sacrée. L’algue n’a pas de neurones et ne souffre pas ! Bon appétit ! Je suis si heureux que tu sois là !

— Je n’en revenais pas. Sans me laisser le temps de répondre, il enchaîna :

— Tu sais, notre intestin n’est pas fait pour la viande. Avant d’être des singes, quand nous étions encore des amibes, nous mangions des algues, et je veux renouer avec ça.

Je portai la fourchette à mes lèvres, et ressentis une brûlure des plus désagréables. Avait-il préparé un tartare d’algues au cyanure pour assouvir des penchants nécrophiles ! Je tentai, désespérée, de saisir mon verre de cyprine de grenouille pour faire passer la douleur, mais il m’en empêcha :

— Neu, neu, neu, c’est du piment, surtout pas ! brama-t-il en gardant mon verre captif.

J’étais rouge écarlate, et il put lire la haine dans mon regard, quand j’entendis un éclat de rire. Était-ce le mien ? Le sien ? Devenais-je dingue ? Y avait-il des champignons hallucinogènes dans le piment aux algues ? J’étais nécessairement en train de rêver. Mais non. Au travers de mes larmes, je distinguai la silhouette d’une belle jeune femme aux longs cheveux bruns bouclés qui nous contemplait, hilare. Il tourna la tête vers elle :

— Daniella, je ne t’ai pas entendue rentrer. Je t’avais dit que, eh bien, je n’étais pas seul ce soir. Voici Hélène. Je t’ai parlé d’Hélène. Eh bien, c’est Hélène.

Il semblait très anxieux. Daniella riait à gorge déployée, ce qui me détendit instantanément. Elle était adorable, éclatante, elle allait me sortir de ce naufrage. Je lançai, pour mon salut, avec un léger hoquet dû aux piments :

— Je suis ravie de vous rencontrer, joignez-vous donc à nous ! Je vous sers un verre de vin blanc, et vous connaissez déjà les talents de notre cuisinier.

— Je ne veux pas déranger, dit-elle. Mais voyant mes yeux implorants, elle s’installa à mes côtés dans le même mouvement.

Daniella était donc la colocataire lesbienne de Grégoire. Il avait insisté jadis sur ce point, que je sois bien certaine qu’il n’y avait jamais rien eu entre eux. Elle était tout à fait désirable, et il ignorait tout de mes penchants bisexuels. Je trinquai avec elle, bus mon verre cul sec, et me resservis deux fois pour calmer mon gosier en flammes, tout en en riant avec elle. La tête me tourna vite. Je n’avais plus d’intérêt que pour cette étudiante en architecture. Elle était très féminine, sans pour autant cacher son homosexualité. Elle aborda vite ce sujet et m’avoua qu’elle n’avait jamais eu que des femmes dans son lit. J’étais surexcitée, si bien que quand Grégoire et son tartare disparurent dans la cuisine, je l’embrassai fougueusement, ce qui, outre ma langue pimentée, ne lui déplut pas, et bien au contraire, puisqu’elle me le rendit avec ardeur.

Quand il réapparut, il nous trouva collées l’une à l’autre par terre et resta interdit. Je culpabilisai un peu de faire du mal à ce jeune homme qui s’était donné tant de mal pour me plaire, mais après tout, la vie est cruelle et injuste : parole de Murphy !

Daniella m’entraîna dans sa chambre en me murmurant :

— C’était dégueu, non ?

J’acquiesçai d’un hochement de tête.

— Alors, c’est moi que tu vas bouffer.

Mes jambes tremblaient. J’oubliais tout, Grégourge et sa soupe de courge qui devait espionner derrière la porte avec une mine défaite. Elle me poussa sur le lit et fourra ses doigts directement dans mon string noir, puis goûta ses doigts.

— À toi !, annonça-t-elle suffisamment fort pour que l’autre entende, même avec des boules Quies.

Timide, je l’aidai à retirer son jean pour découvrir son sexe, couvert d’une épaisse toison aussi sombre que les algues du tartare de Grégoire – mais en plus appétissant, en moins abrasif. Elle m’attrapa par les cheveux, appliqua les lèvres rouges de sa fente humide sur ma bouche. Je la léchai doucement, m’imprégnant de ce goût marin et iodé, envoûtant. Je la buvais et la mangeais littéralement. J’aimais la sensation de ses poils épais à l’odeur fauve contre mon visage.

Elle stoppa son étreinte et aspira ma peau fraîchement épilée, puis mordilla mon clitoris, ce qui m’arracha un cri de surprise et de plaisir. Elle souriait toujours, en s’occupant d’assouvir mon désir. Elle entra deux doigts en moi, puis trois. Elle savait y faire. Je gémissais fort.

— Plus fort, dit-elle narquoise, je veux qu’il t’entende.

Daniella ne me laissait plus respirer, appuyant une main sur le bas de mon ventre, et l’autre en moi. Le « for intérieur », c’était sans doute cela ! Elle savait mieux que quiconque – et surtout moi – où étaient les zones les plus sensibles, les plus réactives, qui pourraient me faire jouir comme jamais. Je trempais le lit, coulant de désir pour elle. Quand elle augmenta la pression de ses doigts habiles et autoritaires, je ne pus retenir les cris haletants que j’étouffais pudiquement. La honte de me comporter si mal avec mon hôte s’évaporait totalement dans un combat de mantes religieuses cruelles comme la vie. Toute la grande morale, je l’absorbais dans mon ventre amoureux, tremblant de désir, contracté sur la main de Daniella, qui s’était engouffrée totalement en moi.

— Je sens ton cœur battre, murmura-t-elle.

En même temps, elle accélérait son étreinte. C’était mon premier fist-fucking, quel vilain terme, alors que je me sentais battre la chamade des pieds à la tête. Jamais je n’aurais cru que ce puisse être si délicieux d’être baisée par une main, une jolie main fine de jeune femme, certes, mais une main néanmoins, dans toute son épaisseur osseuse.

Je repris mes esprits et la branlai aussi, avec moins d’adresse, mais elle paraissait aimer, criant fort, par plaisir ou par provocation.

Elle retira délicatement sa main de mon trou béant. J’eus une indescriptible sensation de vide. Tout mon sexe avait changé, plus grand, plus affamé, plus entier. J’étais à la fois un gouffre vertigineux et une fontaine d’amour. Je me situais entre le manque et la satisfaction.

Daniella saisit un gode très long caché dans sa table de chevet, et me l’enfila, avant de s’empaler à l’autre extrémité. Je n’avais jamais fait ça, et j’adorai, sans doute grâce aux préliminaires crus et vibrants qu’elle m’avait offerts, comparables culinairement aux meilleurs tartares de viande écarlate et saignante, sentant encore la vie et la souffrance du dernier souffle, la passion et la petite mort.

La belle et lourde poitrine de mon amoureuse d’un instant ballottait selon la cadence vive de notre baise animale. Sur l’île de Lesbos, nous serions des reines. Elle était une nymphe, offrant à loisir les repas érotiques les plus savoureux. J’étais donc invitée à mon insu au festin divin de son corps, donc à la table des dieux.

Elle eut un orgasme assez puissant, accompagné d’une éjaculation féminine – je ne savais pas que c’était réellement possible. Je la goûtai ; son jus avait la texture de l’huître, avec un picotement âcre d’ammoniaque donnant une saveur acide, comme si son sexe se métamorphosait en citron.

Les draps étaient mouillés de nos deux cyprines. Morphée nous emporta d’un coup. Caressée par la brise du vent filtrant par la fenêtre ouverte, je songeais avec plaisir que nos cris avaient résonné dans la cour de l’immeuble. Je revivais avec volupté ces agapes de l’Olympe, imaginant les mets précieux qui émanaient de son corps endormi. Je connaissais maintenant la vraie saveur des choses, le vrai goût de l’amour. J’étais venue pour me faire baiser ; pour la première fois, j’avais véritablement « fait l’amour ». Murphy n’a donc pas toujours raison.

Je me levai vers six heures, un peu sonnée, rassemblant mes affaires rapidement pour éviter Grégoire et l’explication matinale. Pire encore, un petit déjeuner pour amibes !

Sur mon sac à main, il avait laissé un mot peu élégant : « Je ne veux plus jamais entendre parler de toi, sale gouine. » L’ami des bêtes s’était donc emporté. J’aperçus au loin la bouteille de blanc, vide, qu’il avait dû finir seul pendant la nuit.

Injustice de la vie : certains restent toujours exclus de la joie et en sont pourtant les passeurs.

ELLE
Miss Kat

— Tu ne me parles jamais des femmes qui ont compté pour toi, me dit Isa en sortant du lit.

Je l’observe : elle est nue et elle est belle. Grande, avec des formes qui me donnent envie de croquer dedans. J’en ai déjà profité toute la nuit… Je lui envoie un baiser et reçois un clin d’œil coquin en retour. Il me suffit de fermer les yeux pour nous revoir… Délicieux. Mais sa dernière réflexion me perturbe.

— Que voudrais-tu savoir ?

— Qui était la femme dont tu regardais la photo sur Internet hier soir ?

— Ah !

Cela fait un moment que j’attends qu’elle me pose cette question. Il y a presque un mois que j’ai trouvé cette photo. Notre appartement n’est pas grand : Isa a forcément remarqué que je passais du temps sur la même page web… À regarder une photo. Elle est revenue dans la chambre pour me parler. Elle s’assoit au pied du lit, me prend les mains :

— C’est elle ?

— Oui.

— Si tu me racontais ?

— Je t’en ai déjà parlé souvent !

— Je n’ai que des bribes d’histoire. Raconte-la-moi en entier.

— C’est douloureux.

Isa me pousse dans le lit, me prend dans ses bras. Elle remonte le drap sur nous deux. Je me sens bien, comme dans un cocon. Le contact de sa peau contre la mienne m’apaise.

— Je voudrais comprendre pourquoi cette histoire te rend encore si triste. Et je voudrais des détails : tiens, par exemple, votre première rencontre, c’était quand ?

— Le 11 novembre 1997.

— Quelle précision !

Elle sourit. Je loge ma tête contre ses seins et me replonge dans mes souvenirs.

— Je suis entrée en contact avec elle via mon petit ami de l’époque, Fabien. Je crois que je t’ai déjà parlé de lui. Il avait répondu à une petite annonce dans un magazine pour adultes. À l’époque, les sites de rencontres n’existaient pas, Internet ne servait pas encore à ça.

— « Je vous parle d’un temps que les moins de vingt ans ne peuvent pas connaître… »fredonne Isa au-dessus de ma tête.

— Bon, si tu te moques, j’arrête !

— Non, désolée… Ma douce… Allez continue. Rends-moi jalouse.

— Oh non, ma puce, j’en doute. Si je devais faire un parallèle avec notre histoire, je dirais que je jouais ton rôle : j’étais la plus jeune. Bref, nous devions nous rencontrer à quatre, mais comme il était primordial que les deux filles se plaisent, il avait été convenu que nous nous rencontrerions d’abord toutes les deux.

— C’est glauque, non ?

— Pragmatique. Pas très romantique, je te l’accorde. Fabien avait tout arrangé. Ils s’étaient déjà parlé plusieurs fois entre mecs. J’avais appelé une fois et n’avait eu que son répondeur. Nous devions nous voir à Paris, puis finalement, nous avons convenu de nous voir chez eux. Son mec ne serait pas là et ils habitaient plus près de chez mes parents.

— Où à Paris ? Elle habitait en banlieue comme toi ?

— Dans un endroit que tu connais : le Café des Phares, à Bastille.

— Non !

— Si. Et je te rassure : quand je t’ai rencontrée, je ne la cherchais pas.

— Tu n’as quand même pas choisi ce bar par hasard !

— Il y a douze ans, j’ai failli y rencontrer une femme qui a changé ma vie. Douze ans plus tard, j’y ai rencontré la femme de ma vie. Question de timing : il fallait bien que j’y entre !

Isa resserre ses bras autour de mes épaules. Je poursuis :

— Ils habitaient Colombes, à trois stations de chez moi. Ce qui ne m’a pas empêchée de rater le dernier train pour rentrer. Elle m’attendait à la gare. Je me souviens qu’on papotait déjà comme de vieilles copines quand nous sommes arrivées devant sa porte.

— Et ?

— On a mangé.

— Et ?

— Oui, nous avons couché ensemble ce soir-là.

— Tu as couché dès le premier soir ! Je suis choquée !

Mon amour se bidonne. Isa sait très bien que si je veux quelque chose je l’obtiens. À 18 ans comme à 34… Ses seins contre ma nuque m’électrisent. Je vais chercher sa bouche du bout des lèvres et l’embrasse. Un baiser pas si différent du premier que nous avons échangé elle et moi. C’est elle qui avait pris l’initiative. Elle, qui avait entrouvert ma bouche, du bout de la langue. C’est moi qui en ai redemandé, tout de suite après, et qui l’ai embrassée la deuxième.

— Raconte-moi, me chuchota-t-elle. Dis-moi ses mains sur toi et sa bouche. Décris-moi vos caresses, vos jeux. Je veux tout savoir !

— Je ne sais plus qui a déshabillé l’autre, mais très vite, nous étions en soutif sur le canapé. Elle portait un ensemble rouge en dentelle, moi un ensemble blanc. Vanille-fraise, un très joli contraste…

— String ?

— Tanga. Et pour répondre à ta prochaine question, elle est aussi blonde que je suis brune à cet endroit. Mais je me suis d’abord attardée sur ses seins. Je trouvais qu’elle avait une jolie poitrine, mais c’était avant de connaître la tienne, ma chérie.

Je passe la main sur les seins de mon amante, je souris en sentant ses pointes durcir immédiatement. J’adore.

— Flatteuse !

Isa me caresse les seins. J’ai du mal à me concentrer, elle le sait, la garce ! Les yeux clos, je continue :

— Comprends bien, mon amour, c’était une découverte pour moi : je ne sais plus si je t’ai déjà parlé de Caroline, la toute première femme avec qui j’ai couché ? Non ? Eh bien, elle n’avait pas de poitrine. Plate comme une limande ! Alors ce soir-là, j’avais un vrai terrain de jeu ! Ses seins étaient doux et ronds. J’ai passé un long moment à les titiller du bout de la langue et même du bout des dents. Elle aimait ça autant que moi. Je l’entendais gémir et j’adorais ça.

— Tu as toujours aimé savoir que tu donnais du plaisir, me dit Isa en me pinçant les tétons.

— C’est vrai. Petit à petit, mes baisers sont descendus vers ses cuisses. Je crois que je lui ai vraiment fait l’effet d’une débutante.

— Pourquoi ? Tu n’en étais pas à ton coup d’essai, si je puis dire !

Isa s’est laissée glisser contre mon dos. Elle m’embrasse dans le cou et sa main s’égare entre mes cuisses.

— Fais comme si je n’étais pas là…

Mais je l’arrête et dégage sa main. Toutes ces images, auxquelles je n’ai pas pensé depuis des lustres me troublent bien plus que je l’aurais cru. Et mon Isa est fragile. Évoquer une histoire d’amour, c’est un peu différent d’une histoire de cul. Je ne veux pas la blesser. Devant son air étonné, je me justifie comme je peux :

— Je vais perdre le fil si tu continues ! Reste près de moi, mais sage.

Elle acquiesce. Je décide d’évoquer quelqu’un d’autre :

— À cette époque, je n’avais connu que Caroline. Un autre plan cul, également mis en scène par Fabien. Mais l’histoire est différente : nous n’avons jamais discuté ensemble. Nous n’étions pas là pour ça. C’était une vraie nympho, une baiseuse qui le vivait bien. Ma première fois avec Caro s’est déroulée en tête à tête dans sa chambre, mais devant une caméra. J’ai su après que Fabien et son mari nous mataient. J’ai vu la cassette et je peux te dire que ça avait tout d’un porno.

— Et ça t’a plu ?

— Sur le moment, je ne savais pas que j’étais filmée. Eh oui, beaucoup. Elle n’était pas très douce, mais elle était douée…

Curieux comme certaines images reviennent en mémoire, aussi nettes que si on les avait vécues la veille. Je n’ai vu Caroline que trois fois dans ma vie, pourtant elle m’a laissé un souvenir impérissable.

— Nous sommes montées dans sa chambre sous les regards lubriques de nos hommes respectifs. Je ne portais déjà plus de culotte : Fabien me l’avait enlevée dans la voiture. Je suis sûre que ce détail ne leur a pas échappé ! À peine la porte refermée, elle m’a dit que je lui faisais très envie et qu’elle ne pouvait pas résister plus longtemps à un bonbon de 17 ans. Elle en avait 25. C’était en été. J’étais habillée en tailleur pour faire plus femme, mais l’ensemble était très très court : je savais où j’allais et pourquoi ! En moins de cinq minutes, j’étais seins nus et elle avait relevé ma jupe. Elle m’a « attaquée » du bout des doigts. Elle a tout de suite trouvé mon clito. Tu me connais : il n’en faut pas plus pour me faire mouiller. C’était la première fois qu’on s’occupait de moi comme ça. J’étais en transe : elle avait trouvé le point sensible et s’amusait à tourner autour pour faire durer le plaisir. Je sentais des vagues de chaleur tourbillonner dans mon ventre, je découvrais des sensations inconnues… Je ne voulais surtout pas que ça s’arrête !

— Je vois ça, chérie…

Tout à mon souvenir, je n’ai pas senti la main d’Isa revenir entre mes cuisses. Je suis trempée. Comme à l’époque, je sens ses doigts glisser tellement je mouille. Ils reviennent toujours sur mon bouton. Isa me connaît, elle sait qu’elle me tient. Elle est aussi excitée que moi, je le sens : ses gestes sont maîtrisés, mais nerveux. Elle veut me faire jouir, elle va y arriver, mais elle tremble presque autant que si elle était au bord de l’orgasme. Je me tourne vers elle, juste assez pour capter son regard. Et ne plus le lâcher :

— J’ai joui presque aussi fort que toi la première fois que nous avons fait l’amour. Je ressentais le plaisir jusqu’au bout de mes cheveux. Je crois qu’elle aurait pu m’offrir à une dizaine de mecs, si elle m’avait promis de recommencer.

— Tu es une vraie salope !

— Et tu adores ça, ma douce.

— Je veux que tu jouisses.

— Alors, fais-moi jouir.

— Seulement si tu me racontes comment tu l’as sucée, elle.

Évidemment.

Je biaise :

— Caro ?

— Non !, me dit-elle en accompagnant son refus d’une pénétration violente.

Je sens deux de ses doigts au fond de moi et son pouce sur mon clito. Je n’ai jamais compris comment elle faisait, mais Isa peut décider de mon orgasme quand elle me prend comme ça : plus elle excitera mon bouton, plus elle me rendra dingue. Mais si elle ne bouge que ses doigts, elle me pilonnera comme un homme et le plaisir montera différemment.

J’essaie d’exiger :

— Fais-moi jouir !

De cajoler :

— Ma puce, s’il te plaît, fais-moi du bien…

De minauder :

— Ma chérie, tu es si douée ! Montre-moi encore comment tu fais…

Rien n’y fait.

Je lui inonde les doigts. Si je veux qu’elle continue le lent mouvement qui me mènera au ciel, je n’ai plus qu’à lui donner ce qu’elle demande. Les images ne sont pas longues à me submerger. À peine ai-je fermé les yeux, tout me revient :

— Je me suis glissée entre ses cuisses presque timidement. J’avoue qu’à ce moment-là, j’ai douté : est-ce que j’allais réussir à la faire jouir ? Elle était très jolie et si douce ! Elle embrassait divinement. J’étais déjà sous le charme, je le savais très bien. J’ai respiré son odeur avant de glisser ma langue dans sa fente. J’ai lapé son jus. Je m’y suis reprise à plusieurs fois avant d’identifier la caresse qui la faisait frémir. J’imagine que mes « essais » l’ont fait sourire. Je n’oublierai jamais la sensation de pouvoir que j’ai ressentie quand elle m’a murmuré : « C’est bon, encore ! » Comme Caro avec moi, j’ai joué avec elle : je testais l’intensité et l’efficacité de mes caresses. Il suffisait qu’elle sursaute ou qu’elle gémisse plus fort pour que je délaisse l’endroit. Je sentais sa frustration autant que son désir. Finalement, quand j’ai eu l’impression que poser ma langue n’importe où aurait provoqué un orgasme, je suis revenue à l’endroit qui l’avait le plus secouée et me suis concentrée dessus. C’est la première fois que j’ai fait crier une femme. La première fois que je l’ai fait crier, elle. J’étais très fière.

Isa s’était arrêtée au milieu de mon récit. Elle n’avait pas retiré sa main, juste suspendu son mouvement. Sa gêne était perceptible. Je venais de l’oublier pendant de longues minutes, plongée dans un passé qu’elle ne maîtrisait pas. Je ne voulais pas rouvrir les yeux, de peur de ce que j’y verrais.

— Regarde-moi, me dit Isa d’une petite voix. Regarde-moi, mon amour.

Comme je m’y attendais, elle paraît chamboulée. Depuis que nous nous connaissons, je ne lui ai jamais caché mes frasques : elle sait tout de mes escapades en club lors de mes envies de gang-bang, elle connaît mon attirance pour la fessée et en a déjà pris quelques-unes, elle sait même me soumettre quand elle le veut vraiment. Mais elle ignorait tout de ma vie amoureuse. Je suis sa première histoire qui compte. Elle découvre qu’il y en a eu une autre avant elle.

Je m’approche pour l’embrasser. Elle se laisse faire, mais je la sens absente. Elle veut retirer sa main, mais je l’en empêche.

Il faut un second baiser pour la faire réagir. Comme le premier soir, je la picore du bout des lèvres et force un tout petit peu sa bouche. Je la goûte, la butine, la dévore, jusqu’à ce qu’elle se lâche enfin. Je la retrouve, avec une lueur nouvelle dans les yeux. Revancharde. Conquérante. Elle me prend. Tandis qu’elle bouge en moi et trouve ce rythme qui fait mon bonheur, je glisse une main entre ses cuisses : elle me bloque. Mon amante, ma douce, ma chérie prend le pouvoir. Un troisième doigt rejoint les deux premiers. Je suis prise, clouée au lit et la femme qui me baise est gourmande. Son pouce suit un chemin qu’il connaît par cœur. Il tourne de plus en plus vite autour de mon clito. Il me griffe presque, mais chaque légère douleur est compensée par une onde de plaisir. Ses yeux toujours dans les miens, elle me domine de tout son corps. Elle accélère le rythme une dernière fois et me laisse enfin crier mon plaisir.

Il me faut plusieurs minutes pour récupérer de cet orgasme hors norme. Isa s’est blottie contre moi, la tête sur ma poitrine. Je veux me mettre à sa hauteur, mais elle s’agrippe à moi. Une goutte d’eau tombe entre mes seins. Ma douce pleure.

— Je ne savais pas, me dit-elle. Qu’elle avait compté comme ça.

— Je l’ai aimée.

Elle se raidit.

— Et je t’aime.

— Alors, ne m’en parle plus. Jamais.

CONTRE-TRANSFERT
Dora B.

— Oui ?

La petite gourde sanglotait depuis plusieurs minutes sur le divan. Un fatras de boulettes humides s’amoncelait sur mon kilim beige et bleu.

Pendant quelques minutes, mon regard s’était perdu dans les détails de cette adorable Halte à la fontaine, école orientaliste du XIXe, que j’avais enlevée aux enchères à Drouot pour à peine 3 000 euros. Il était loin le temps où je décorais mon cabinet avec des copies d’Edward Hopper faites en série en Thaïlande et achetées 15 euros sur eBay.

Il fallait remobiliser mon attention et formuler une question qui lui donnerait matière à gamberger jusqu’à la séance suivante, si tant est que ces mignonnes bestioles gambergent.

— Quand vous dites que vous méprisiez ce garçon qui vous donnait du plaisir, c’est vous-même que vous méprisiez, non ?

Pause, puis recrudescence de reniflements. J’avais vu juste : piètre estime de soi, honte du plaisir, sexualité aliénée par des siècles de croyance dans les stéréotypes d’antan, pompeusement appelés « nos repères » et passés à la moulinette du féminisme. Pas besoin d’avoir un diplôme de psychopathologie pour le comprendre.

J’en avais vu beaucoup, de ces jeunes femmes souhaitant sortir de la spirale des échecs amoureux. Ces ravissantes scélérates étaient prêtes à tout. Aucune pratique ne leur était étrangère : sodomie, fellation, look « chienne de l’extrême », plan à trois voire quatre, un peu de soumission ; elles croyaient même qu’il était possible de s’épanouir dans une relation libre imposée. Quand elles réalisaient qu’à donner du plaisir, on ne reçoit pas forcément de l’amour en retour, elles débarquaient chez le psy.

Nous évoquions leur histoire familiale. Je tentais de les éclairer sur les ressorts de leur attachement névrotique à la souffrance, sur l’ambivalence de leurs modèles féminins, et malgré tout, je les voyais se précipiter tête baissée dans tous les pièges : celui du garçon qui joue les artistes maudits et qu’il faut consoler, celui qui n’a jamais rencontré quelqu’un comme elle et qui fait faux bond au troisième rendez-vous, celui qui veut prendre du temps parce que « cela va trop vite », celui qui avoue avoir femme et enfants une fois la proie bien accrochée (mais il va la quitter, c’est juste qu’il ne veut pas faire de mal, il n’est pas menteur, ou alors juste par omission), celui qui prône le libertinage pour habiller ses pulsions de queutard. Elles attiraient l’un après l’autre les spécimens les plus veules de la gent masculine et jamais ne reconnaissaient, sous ces déguisements divers, le véritable ennemi : elles-mêmes. Elles étaient enchaînées à leur mal-être et à leur obstination à ne pas grandir.

— Quelque chose de la réalité que vous n’avez pas voulu voir, non ?

Elles sont trop connes, à la fin. Leur intelligence ne leur sert à rien. Elles ont beau citer Beauvoir et Despentes, dès qu’il est question de leur vie sentimentale, il n’y a plus que l’horoscope qui fasse loi.

Laura, elle, me touchait autrement. Elle avait 19 ans et elle était très jolie. Un physique atypique qui provenait de sa mère péruvienne, un sourire que l’orthodontie, Dieu merci, avait épargné, laissant une petite canine déborder sur l’incisive, des mains d’une finesse incroyable, aux ongles parfaits, une silhouette élégante d’anorexique, que contredisaient des seins lourds, et une gestuelle de gamine tout en retenue que venaient bouleverser des fous rires déplacés (quand elle parlait de l’affection de son père pour son chihuahua, par exemple). Je lui avais été recommandée par son médecin généraliste, avec qui j’entretenais d’épisodiques relations confraternelles, à l’insu de sa femme.

C’est sa mère qui avait pris contact : elle me soûla au téléphone avec ses inquiétudes de bourgeoise et son désarroi de catholique quand elle avait trouvé sur internet des photos érotico-porno de sa fille aînée. L’avortement imposé un an plus tôt était présenté comme anecdotique. Cette Folcoche logorrhéique au discours nourri par psychologie.com, doctissimo et autres sites puants de développement personnel, me rendit Laura extrêmement sympathique.

Depuis quelques années déjà, je m’étais installée comme psychanalyste. Ce métier soignait ma culpabilité et me permettait de faire jouer à bas bruit mon agressivité, car les tenants et les aboutissants théoriques permettaient de justifier tout et son contraire. Il y avait dans la position de dépendance de l’analysant quelque chose qui titillait mes pulsions sadiques, et ce en toute impunité. Du coup, mon cabinet, ce lieu douillet et raffiné, devenait la scène où se déployait mon talent pour la manipulation, le théâtre intime de mes passages à l’acte.

J’aimais, par exemple, déstabiliser mes patients. Ils arrivaient pile pour leur séance et là, je les regardais d’un air agacé, en leur disant : « Mais ce n’est pas votre heure ! » et je leur refermais la porte au nez. Puis j’allais à la fenêtre et je m’amusais à les voir hésiter dans la rue, consulter leur montre, vérifier l’heure auprès des passants, pathétiques. Après ce grand moment de confusion, il fallait bien qu’ils sonnent à nouveau. D’un ton nonchalant, j’expliquais alors que ma montre s’était arrêtée. Quelque chose n’allait pas ?

Avec Laura, cela avait dépassé mes espérances. Debout dans la salle d’attente, magnifique et vile, elle pleurait déjà en silence, les poings serrés. Mielleuse, je lui avais fait signe d’entrer et de s’allonger, genre « allons, fillette, fini le cinéma ». Sa docilité me parut de bon augure.

Mes débuts n’avaient pas été simples. Pour se faire une clientèle, il faut quelques bons névrosés, adultes, obsessionnels et psycho-rigides (cela va ensemble). Deux séances par semaine, une jolie petite rente. D’autant qu’ils deviennent accro à l’analyse et, comme il n’y a pas de guérison possible, le soi-disant remède devient une addiction de plus, un rituel vide de sens mais indispensable.

Cela m’avait permis de financer le jacuzzi de ma maison dans le Luberon et de m’installer dans un immeuble cossu du IXe qui inspirait confiance aux bobos et aux intermittents du spectacle.

Le premier patient lucratif, ce fut celui que je surnommais Mechanical Max : la cinquantaine, abstinent depuis plusieurs années, il venait allonger sa veste en velours côtelé ocre (un symptôme en soi) sur mes coussins et y poser ses énormes Weston. Et il racontait à maman ses cochonneries de vilain petit garçon.

Il vivait dans le regret d’une histoire torride avec une Coréenne, créature hybride qui servait d’alibi à ses tendances homosexuelles refoulées. Elle n’avait pas voulu quitter son Chinois de mari et l’avait laissé dévasté. Mais, finalement, il y trouvait son compte car, depuis, il pouvait vivre seul, et se laisser phagocyter par une mère dépressive et érotomane. Il se consacrait à la branlette et à la conception de fucking machines. Il m’en infligeait les descriptions au cours des séances : assemblages ingénieux de métal et de caoutchouc, moteur de perceuse, piston avec variateur d’intensité. Il était bien évidemment aussi hypocondriaque. Pets, remontées gastriques, considérations sur le volume et la couleur de ses selles, je connaissais tout de sa tuyauterie interne. Il n’avait aucun amour-propre et jouissait de se faire, symboliquement, talquer les fesses.

— Et la poupée gonflable, vous y avez pensé ? Avec vos machines, cela ferait un concept intéressant.

Il eut un hoquet, bondit sur ses pieds géants et quitta la pièce avec un rictus de dément. Je me dis que, dans quelque temps, je verrais son nom apparaître dans le cercle très fermé de l’art contemporain.

Donc Laura pleurait. Elle pleurait sur son petit copain, qui l’avait incitée à avorter si elle voulait qu’ils restent ensemble (bien entendu, il l’avait lâchée à peine la chose faite). Sur cette crevette rosâtre qu’elle avait recueillie sur une feuille de papier hygiénique au milieu d’un flot de sang brun et que, dans ses ruminations, elle appelait « mon petit enfant ». Sur ses rêves récurrents de poussette vide.

Je la laissais parler, je détaillais son visage. Les coulées de mascara qui lui faisaient un regard craquant de bébé panda, son nez rougi, cela m’excitait. Je devinais la forme prometteuse de ses seins sous le pull ajusté, les os de ses hanches qui tendaient l’étoffe du pantalon, le bombé du pubis et les jolis pieds fins pieds chaussés de bottines à haut talon.

— Peut-être que tout ce temps, vous avez fait fausse route… Peut-être que vous ne trouvez pas parce que vous ne savez pas quoi chercher.

Ma formule sibylline tomba à plat. Abîmée dans son deuil, aux prises avec un chagrin sans nom, elle semblait ne rien entendre. J’en avais assez de ces jérémiades. Je décidai de faire de cette séance un entre-deux hors du temps. Et d’y prendre ma part de plaisir.

Je vins m’asseoir près d’elle et posait une main sur son front. Elle avait une fois évoqué cette illustration d’un livre de contes, qui était pour elle l’image même de la consolation, une main féminine sur le front d’une fillette aux yeux clos.

— Chttt, tout va bien.

Je caressais son visage lisse, ses cheveux doux, la courbe racée de ses sourcils, ses paupières frémissantes. Sa tête glissa sur mes genoux. Je leur imprimais un mouvement de balancier, un bercement léger, puis plus soutenu.

— Pleurez, cela vous fait du bien.

Subrepticement, elle se lovait dans mon giron, d’instinct. Je me retrouvais avec cette bizarre petite chose blottie contre moi, encore secouée par les sanglots, dans son odeur, mélange de parfum trop sophistiqué et de sueur saline. J’ouvris mon chemisier et sortis un sein dont j’effleurais ses lèvres. Comme un chaton nouveau-né, à l’aveugle, elle y posa sa bouche, puis ses lèvres happèrent le mamelon et elle se mit à téter.

Une décharge électrique me parcourut, du sein au sexe, je sentis un fluide brûlant emporter tout sur son passage, théories, thérapie, déontologie, je n’étais plus qu’une coulée de désir. Je l’enserrai plus étroitement, ma main se trouva tout naturellement sous ses fesses, mes doigts empaumant le sexe ferme. Je la tenais enlacée comme on tient un nourrisson. J’imaginais sa touffette, douce et lustrée comme une petite loutre, et si chaude… Je voulais y coller ma bouche, lèvres contre lèvres, et ainsi abouchées, faire aller et venir ma langue du périnée à la perle souple du clitoris. Puis l’enfoncer dans cet orifice qui avait saigné un enfant jamais né et boire cette tristesse, la faire renaître sous mes baisers, rieuse et tendre, comme avant que tout cela ait commencé, comme avant la fin de l’enfance.

Elle était pendue à mon cou, son souffle était devenu court, elle ne pleurait plus. Elle me tenait la taille et s’enfouissait contre mon épaule, abandonnée. Pour une fois, l’abandon n’était plus synonyme de solitude pour elle.

Mes mains avaient dégagé ses seins de leur fragile soutien-gorge brodé, faisaient durcir leur pointe minuscule. Puis je la plaquai contre moi, de tout son long, et je la tins ainsi, immobile. Nous étions comme des siamoises et nos chattes brûlaient ensemble à travers les étoffes. La symétrie de nos corps en diluait les contours, comme si les peaux étaient abolies. Une déflagration muette nous souda dans un vertige.

Même dans mes rêves érotiques les plus déjantés, je ne m’étais sentie fondre à ce point. Dans ces songes, je flottais dans un espace quasi amniotique. Des femmes sans visage, au corps phosphorescent, s’enroulaient autour de moi, frottaient leurs seins contre les miens, passaient entre mes jambes, comme des anguilles blanches, poussaient leur chatte renflée contre mes fesses dans un simulacre de pénétration qui allait au plus profond de moi et me procurait une volupté insoutenable. Ma fille était toujours l’une de ces sirènes lascives et je m’en éveillais troublée, avec le sentiment d’être trahie par mon inconscient.

Mais Laura n’avait que faire de mes fantasmes incestueux. Avec une audace d’ingénue, elle s’empara de ma main, l’enfonça dans son slip d’un geste sûr et précis. La petite garce se mit à se branler âprement, cherchant un soulagement qu’à son goût, je tardais à lui donner. Une fureur me prit, je la dénudai et j’ouvris ses jambes sans douceur.

C’était là, rose et noir, offert à mes yeux. Paysage d’une familière étrangeté, fleur à la corolle charnue, coquillage dentelé. L’eau me venait à la bouche. Je soufflai dessus doucement et je vis le bouton pulsatile se rétracter. J’écartai à deux mains les grandes lèvres pour le dévoiler. Je le happai comme un bonbon vivant, j’en goûtai le nacré, je le fis rouler entre mes lèvres, l’aspirai à petites succions bruyantes. Je divaguais dans les méandres suaves de son anatomie, entre les muqueuses satinées et la toison étonnamment drue. Je lapais cette zone où finit la chatte, où commence le rebond des fesses. Je pourléchais l’ellipse gracieuse de sa vulve ourlée de brun, allant au-dedans d’elle qui me voulait plus loin.

Elle avait pris un coussin qu’elle tenait serré contre sa poitrine et elle gémissait de façon monotone, butée. Puis cela monta dans les aigus et je dus tenir plus fort ses cuisses qui étaient agitées de tremblements, qui voulaient se refermer sur le mystère de la déferlante à l’œuvre. Elle agrippa mes cheveux, enfonçant mon visage en elle, se cabra dans une tentative insensée d’accouchement inversé. Sa jouissance imminente me mena au bord de l’extase, j’étais liquéfiée. Les mêmes soubresauts nous convulsèrent violemment. Elle grognait, je retenais des mots sales.

J’allais cueillir de l’index sa saveur mauve et je la lui mis dans la bouche. Sa langue menue jouait avec la mienne autour de mon doigt, salives et foutres mêlés. J’embrassais son cou, ses clavicules cristallines, son ventre mat, le creux candide de sa taille. Sortie de sa transe, elle pouffait comme une gosse chatouillée et planta dans le mien un regard d’adoration confiante.

Je me rajustai. Laura me tendit les trois billets de vingt euros que je glissai dans mon tiroir.

— À la semaine prochaine, même heure ? Ne soyez pas en retard, cette fois !

BLUE VELVET
Octavie Delvaux

La maison de grand-maman s’appuie sur celle des voisins, un couple de fermiers aux mains calleuses et au visage fermé qu’une vie de dur labeur a vieillis avant l’âge. Notre tonnelle donne sur leur jardin potager, où madame Rigot cultive des fraises, des framboises et des artichauts à profusion. Après la récolte, elle passe des heures à confectionner des confitures et des pâtes de fruits qu’elle vend au voisinage à bon prix. Maniaque comme peuvent l’être ces femmes d’un autre temps, elle a pris soin de former des allées régulières qui s’allongent jusqu’au gros chêne qui lui fait de l’ombre lorsqu’elle s’installe sous ses branches, le midi, pour crocheter de ses doigts rapides. Jamais de répit, toujours rester active, l’oisiveté est mère de tous les vices. Elles ont été élevées ainsi, ces travailleuses de la campagne, rudoyées par la mère si elle les surprenait à fainéanter.

Moi, j’ai 17 ans, deux générations nous séparent. Je suis allongée sur une chaise longue, au soleil, une capeline sur la tête, mon livre de géographie ouvert au chapitre « Ressources énergétiques des États-Unis » posé sur la poitrine. Depuis combien de temps ne l’ai-je pas repris en main ? Un quart d’heure, vingt minutes… Beaucoup trop, en tout cas, pour une lycéenne censée potasser son bac. Je l’aurai, ce diplôme, aucun doute là-dessus, mais la mention dépend de mes efforts de révision. Mes parents ont cru bon de m’envoyer passer les quelques jours qui me séparent de l’examen ici, dans le Calvados, chez mamie Josette, afin que je ne sois pas distraite par les tentations de la ville : les sorties, les copines… C’est mal connaître ma nature paresseuse. J’aime bien la philosophie, l’histoire, et ne rechigne pas à me plonger dans un livre qui me raconte le passé. Mais quand un manuel trop barbant me tombe des mains, je pourrais rester des heures à rêvasser sous le ciel printanier, le regard perdu dans les allées régulières de fraises et d’artichauts. Et si le soleil tape trop fort, il arrive que mes paupières s’alourdissent. Je ne lutte pas. Les laisse choir. Sous la mince pellicule organique, j’observe des volutes se former : bleues, vertes, blanches tachées de noir sur fond rouge.

Soudain, un poids, puis deux me surprennent sur le flanc gauche… J’ouvre un œil : c’est Sakura, le gros chat de mamie, qui a posé ses pattes sur moi, et me regarde. Une sorte de chartreux (bien qu’il vienne de la rue) au poil soyeux et aux yeux jaunes comme l’agate. Lorsqu’il est apparu dans le jardin, un chaton de trois mois peut-être, la peau sur les os et toussant à faire peine, ma grand-mère l’a recueilli. Elle l’a requinqué à force de bons soins et l’a prénommé Sakura, « fleur de cerisier » en japonais. On a longtemps cru que c’était une femelle, jusqu’à ce que le vétérinaire nous contredise. Tant pis, son prénom lui est resté. Il y répondait déjà. Mais ce chat est bel et bien un matou. J’ai rarement connu un animal plus sensuel. À présent que d’une tape sur ma cuisse, je l’ai invité à venir s’étendre sur moi, envoyant valdinguer mon livre par terre, il s’installe sur mon ventre comme un pacha, prenant ses marques à pas feutrés. Toutes griffes rentrées pour n’être que douceur, il tourne, cherche les recoins les plus confortables, l’endroit le plus moelleux pour reposer sa tête. Les deux pattes avant tournées vers moi, son regard pénétrant perdu dans le mien, il a coincé son museau entre mes seins, que ses moustaches chatouillent sous ma fine tunique de coton. Dès qu’il a trouvé chaleur humaine auprès de laquelle se prélasser, Sakura remercie par des ronronnements qui gagnent en intensité si on lui gratte le dos en même temps. Tout à son plaisir, il ferme les yeux. Heureuse de sentir son poids sur mon torse, ses vibrations d’aise, je cille à mon tour…

Le matou m’offre alors la curieuse danse de sa queue. L’intelligence féline est une chose que l’homme maîtrise mal. À peine croit-il y comprendre quelque chose, que déjà, elle lui échappe, comme une bulle de savon qui éclate dans l’air. Est-ce le fruit du hasard ou le fait-il exprès ?

D’un balancement régulier, il effleure mon entrejambe auquel ma jupe d’été n’offre qu’une barrière symbolique. Je connais son manège et m’y prête avec délice. C’est souvent à la tombée du jour, lorsqu’il revient de sa journée de chasse entre broussailles et terriers qu’il me sollicite. Sous le ciel mauve du couchant, son corps flexible prend des teintes de cyan. Un chat de velours bleu, au pelage doux et chatoyant, pareil à une peluche haut de gamme, voilà ce qu’il m’évoque lorsqu’il saute sur mes genoux pour m’offrir ses caresses équivoques. M’a-t-il guettée depuis quelque repaire ? Surprise dans ma nonchalance ? Au moment où j’ouvre les cuisses, les frottements de sa queue se font plus appuyés, plus profonds, oserais-je dire plus pervers ? Sakura cible délibérément mon sexe, qui chauffe à ce contact. Le balancement, tel un métronome, est régulier, entêtant. Mes joues rosissent, mon cœur cogne à tout rompre contre ma cage thoracique. Collé sur ma poitrine, le matou doit sentir mon émoi, car il accélère le rythme. Une volupté bien connue s’empare de mon ventre. La douceur de cette queue passant puis repassant sur mon sexe ouvre la porte à un plaisir croissant. Je n’ai encore jamais couché avec un garçon, mais je me masturbe depuis l’âge de douze ans. J’ai l’habitude de la sensation de l’index qui roule sur mon clitoris gonflé de désirs inassouvis, des orgasmes répétés, du bassin qui se soulève sous les secousses, du cœur coulant de ma fente où j’ose à peine enfoncer une phalange pour mouiller ma peau avant de revenir au point excitant, sur la perle bombée. Pourtant, rien n’égale le plaisir donné par un tiers, fût-il humain ou animal, fût-il plus subtil que mon doigt asticotant mon clitoris…

Sous le soleil au zénith, je savoure les caresses de Sakura en ondulant du bassin. Il ronronne encore, plus fort, si fort que son concert devient assourdissant. Et comment se peut-il que les vibrations de son corps me secouent à ce point… Comment ?

L’odeur caractéristique de kérosène, le sifflement continu des moteurs, les légères turbulences qui me ballottent… Mes jambes allongées sous la couverture de la compagnie Cathay Pacific… Les paupières closes du sommeil qui ne demande qu’à m’envelopper de nouveau entre ses draps de songes… Bien sûr ! Je n’ai plus 17 ans, mais 36, et je fais route vers Shanghai pour celer un contrat entre ma compagnie et une société locale. Un vol de nuit, long, éprouvant lorsque l’on n’a pas, comme moi, le privilège des grands cadres de voyager enfirst class. Le large fauteuil s’incline à 180° pour veiller sur le sommeil du capitalisme. C’est l’hôtesse de l’air elle-même, aux petits soins avec les passagers, qui est venue faire mon lit. Tendre des draps sur le siège, y déposer un coussin, des chaussettes moelleuses, un pyjama aux couleurs de la compagnie… Qui ne dormirait tout son soûl dans ces conditions ? Depuis combien de temps me suis-je assoupie ? Sous mes paupières, l’obscurité. Les lumières de la cabine n’ont pas été rallumées, les hublots sont baissés… Peu de temps… Mais que m’arrive-t-il ? Je suis consciente, et pourtant je sens toujours mon pouls s’affoler entre mes cuisses. Plus étrange encore : il ne s’agit pas du simple reliquat d’excitation des rêves érotiques, ces répliques qui vont en mourant à mesure que l’on s’éveille. Non, des caresses maintiennent mon sexe dans un cycle de volupté. Les ondes du plaisir circulent de mon bassin à mes pieds, empruntant le chemin de mes jambes. La queue de Sakura n’est plus là, mais quelque chose s’y substitue, d’une tonalité plus franche et plus habile que le chat de grand-maman. Bercée par le mouvement de balancier, la pression exercée sur ma vulve, je n’ose ouvrir les yeux.

Lorsque je suis arrivée dans la cabine, un homme d’une cinquantaine d’années, unbusinessman visiblement, était assis à droite de mon siège, côté allée. Un Américain, d’après ce que j’ai pu comprendre durant la conversation de courtoisie que nous avons échangée pendant le repas. Il n’était pas beau, maigre, petit, sentait fort le tabac. Se pourrait-il… ? Je ne préfère pas l’imaginer, trop obnubilée par le plaisir qui croît entre mes jambes. Mais ma bouche me trahit. J’émets un souffle, pareil à un grognement où dépit et satisfaction s’emmêlent. Tout de suite, la main qui me caressait s’immobilise. Je ne peux le supporter. La frustration inouïe, immédiate, qui m’étreint est pire encore que la répugnance que j’éprouve à l’égard de mon voisin. Je plonge alors ma main sous la couverture pour rattraper son bras.

Oh ! Quelle n’est pas ma surprise ! Au lieu de saisir un avant-bras osseux et poilu, c’est un poignet d’une finesse surprenante que mes doigts enveloppent. Et que dire de cette peau ? Je n’en ai jamais touché de plus douce ! C’est un véritable velours sous ma paume. Abasourdie par cette découverte autant que séduite, je caresse l’épiderme chaud et satiné jusqu’à la pliure du bras où commence le vêtement. L’étoffe semble plus rêche que la chair. Ma main remonte sur l’épaule, épouse l’arrondi du cou ceint d’un col velouté… Je dois savoir qui… J’ouvre les yeux.

Bien sûr, qu’avais-je en tête ? Une femme asiatique, au teint ambré, blottie sous une couverture similaire à la mienne me sourit. Un sourire fin, ambigu, qui ne laisse pas apparaître les dents. Elle a 45 ans peut-être, des cheveux noirs tirés en chignon, un visage rond et des traits délicats rassemblés comme des fleurs au centre d’un bouquet entouré de verdure. Ses yeux noirs, dont la forme d’amande est accentuée par un maquillage soigné, dotent son regard d’une touche de mystère impénétrable. Il y a de la félinité dans ses pupilles qui cherchent à percer mon être sans me permettre d’accéder aux profondeurs du sien. Je suis sous l’emprise de cette créature insondable, dont le charme discret est décuplé par les attentions perverses et sournoises qu’elle a eues à mon égard. D’un élan naturel, ma bouche s’approche de ses lèvres appétissantes : deux beaux pétales bulbeux, gorgés d’eau, pareils à ceux des tulipes à peine écloses. Je me colle à ces chairs rutilantes, savoure le miel de la petite langue qui s’enfonce en moi pour visiter mes profondeurs. Avec art, elle y sème des frissons qui me grisent, alors que sa main reprend des mouvements jouissifs entre mes cuisses. Mais cette fois-ci, c’est sous l’élastique du pyjama, sur mon con englué de désir, qu’elle donne à son branle un rythme accéléré, ciblé sur le capuchon du clitoris. Touchée en mon point le plus sensible, je geins et me tords…

Il faut moi aussi que je la caresse… Sa peau si douce exerce sur moi une attraction irrésistible. Sous sa jupe, je flatte ses cuisses, nues au-dessus de la jarretière élastique des bas. Un miracle de velours, une finesse ineffable, et, plus haut, la preuve de son désir : un abricot lisse sous une culotte de tulle, qui coule en ruisseau sur ma main. C’est à cet instant, en découvrant l’excitation que je provoque en elle, que l’orgasme me surprend. Je tressaute sous ses doigts dont la cadence s’adapte aux secousses pour accompagner merveilleusement le paroxysme du plaisir. Dieu que c’est bon… Des baisers, de nouvelles caresses s’ensuivent… Nous avons perdu toutes réserves. Qui pourrait nous voir dans cette pénombre où chacun somnole, masque obstruant sur les yeux ? Qui pourrait entendre nos râles couverts par le ronronnement continu des moteurs ? Conquise, je me sens disposée à adopter l’humeur coquine de ma compagne. Afin de lui rendre la pareille, je joue de mes doigts sur sa vulve juteuse, m’insinuant parfois entre les parois humides de son sexe. Elle vient très vite, en miaulements adorables qu’il me faut aller recueillir dans sa bouche pendant que ma main gauche malaxe ses petits seins ronds. La coquine n’en a pas fini. Telle une jeune chatte espiègle, elle se glisse, en quelques mouvements agiles, sous ma couverture. Genoux à terre, elle descend complètement mon bas de pyjama, et colle sa tête entre mes cuisses, les mains sur mes hanches. Oh comme j’aime caresser ses bras, courts et dodus, tendus de cette peau caramel si douce qu’elle semble irréelle. Sa petite langue ne tarde pas à me gratifier de ses lapements. De haut en bas, de droite en gauche, la voilà qui lèche mon bouton avec une dextérité surprenante. Je ne sais si le plaisir électrisant que je ressens – mille fois supérieur à celui que m’offrent les hommes – est dû à la finesse de sa langue, à la connaissance de mon sexe, ou à quelque tradition chinoise – mais il m’est impossible de lutter contre le brasier qu’elle allume dans mon ventre. Il me semble qu’un serpent (pas un boa constrictor, plutôt une vipère) a encerclé mon clitoris, le tord, le comprime, le mord, le gonfle d’un venin brûlant pour m’emmener aussi haut qu’il est possible, vers un domaine de volupté jamais atteint encore.

Je ne résiste pas plus d’une ou deux minutes avant d’exploser par violentes rafales. Je me mords les lèvres pour museler mes cris, m’accroche aux accoudoirs du siège pour ne pas décoller, tant mon corps est ballotté par les convulsions. Quand je retrouve mon souffle, je sens encore mon cœur affolé battre dans ma poitrine. Ses pulsations résonnent jusqu’à mon sexe… Je suis vide, épuisée, comme après une course à pied. La fatigue m’étreint, et je me rendors, les doigts accrochés aux bras soyeux de la divine lécheuse…

À mon réveil, le jour point par les hublots à demi soulevés, une bonne odeur de café et de croissants chauds caresse mes narines. J’entends les hôtesses de l’air proposer à voix basse des petits déjeuners aux passagers. Je soulève les paupières : un film apaisant montrant un ruisseau qui serpente entre des arbres aux couleurs d’automne passe sur l’écran. Lorsque je tourne la tête vers ma gauche, souriant déjà à ma déesse de la nuit, je retrouve le businessman quinquagénaire, qui accueille mon expression joyeuse avec un plaisir non feint. Où peut-elle bien être ? Je n’ai même eu le temps de lui parler, de la remercier, de lui transmettre mes coordonnées. Bêtement, j’ai cru qu’ils avaient échangé leurs places pour de bon. Je refuse l’idée d’avoir rêvé. Toutes ces sensations étaient bien réelles. Et je refuse d’en rester là, pas avec pareille créature, pas après le plaisir insensé que nous avons pris ensemble.

Une fois mes viennoiseries avalées, je mène l’enquête à travers le fuselage de l’avion, passant de classe en classe, dévisageant tous les passagers. En vain. Dépitée, j’attends l’atterrissage. « Il est 14 heures, heure locale, la température est de 68 degrés Fahrenheit. La compagnie Cathay Pacific vous souhaite un bon séjour à Shanghai et espère vous retrouver bientôt sur ses lignes », nous dit une voix d’hôtesse en chinois puis en anglais, pendant que j’extrais mon bagage à mains du rack. « Suite à un problème matériel, seule la sortie arrière de l’appareil pourra être utilisée. » « Soit, les passagers de première daigneront se mêler à la populace », me dis-je en riant intérieurement.

C’est après une attente interminable dans une allée bondée, au moment où je m’apprête à poser le pied hors de l’avion que nos regards se croisent. Ma belle amante de la nuit. Dans son uniforme de chef de cabine, bordé d’un col Mao de velours bleu, elle salue les passagers en anglais, accompagnée d’une hôtesse moins gradée. Face à elle, je me fige sur l’instant, pour lui adresser un grand sourire complice, auquel elle réagit par un arc discret des lèvres, le même qu’aux autres, avant de tourner le regard vers le passager suivant. Je suis sonnée par son mépris affiché, et, dans ma détresse, je ne trouve rien d’autre à faire que de suivre le flot d’hommes et de femmes pressés de retrouver la terre ferme.

Pour ma part, c’est en l’air, là-haut, au-dessus des nuages, durant la nuit obscure, dans le fuselage ronronnant, que je voudrais retourner, pour m’oublier entre les bras de velours de la démone ingrate. J’en rêverai encore, souvent, espérerai toujours, en réempruntant les lignes de la Cathay Pacific. À moins que ce ne soit en songe que je la retrouve pour continuer à nous aimer…

ENTRE FILLES
Cassandra Maraval

Je n’ai pas envie d’y aller.

Vraiment pas. Je déteste les boîtes de nuit. Ça pue la transpiration, la musique est naze, les minettes se trémoussent comme des putes, et les mecs ne savent pas draguer. Quand ils n’ont pas l’excuse d’avoir trop bu pour se donner de la contenance, ils sont juste lourds, c’est presque pire. Non, vraiment, je déteste les boîtes de nuit.

Pourquoi ai-je accepté d’y aller ? Parce que je ne sais pas dire non ! Je n’ai jamais su, ce n’est pas ce soir que ça va commencer. Quand Elsa m’a demandé de son petit ton suppliant « steuplé, steuplé, steuplé on y va ? Allez quoi, on est en vacances, et on n’a pas encore rencontré un seul mec potable ! », je n’ai pas su résister. Ma bouche s’est contentée d’approuver tandis que ma tête pensait : « Je ne voudrais pas te décourager, ma cocotte, mais je doute que tu parviennes à pécho le mec de tes rêves dans une discothèque minable. » C’est vrai, quoi, les night-clubs sont souvent ringards. Mais bon, faisant contre mauvaise fortune bon cœur, je suis allée me changer, histoire de me plonger doucement dans le bain de la soirée.

Comme Elsa est une nana plutôt pas mal (et que je ne supporte pas de jouer les faire-valoir), j’ai décidé de sortir le grand jeu ! Après avoir appliqué du mascara sur mes cils pour agrandir mon regard, j’ai souligné soigneusement le contour de mes lèvres avec un trait de crayon, avant de les colorer avec du rouge à lèvres carmin. Passant ensuite à la coiffure, j’ai noué mes cheveux en chignon flou, laissant volontairement quelques mèches caresser ma nuque et l’ovale de mon visage.

« Pas mal ! » me suis-je surprise à penser en contemplant mon reflet dans le miroir. J’ai ensuite enfilé une paire de bas Up que j’ai recouverts d’une jupe noire fluide tombant juste au-dessus du genou. J’ai hésité à ne rien mettre en dessous, mais me suis ravisée aussitôt : les vacances n’excusent pas tout ! Mon choix s’est porté sur une petite culotte en soie échancrée. Après l’avoir enfilée, j’ai enfermé ma poitrine menue dans le soutien-gorge assorti (j’abhorre les ensembles dépareillés) et ai dissimulé le tout sous un corsage effrontément décolleté. J’ai complété ma tenue par une paire d’escarpins assortie à la couleur de ma bouche. Si j’avais été un homme, je crois que j’aurais aimé effeuiller ces couches savamment superposées…

Sur le chemin, je sens partout sur moi des paires d’yeux sans pudeur. Mon déhanchement chaloupé encourage sans doute l’audace des messieurs ! En me concentrant, je suis sûre que je pourrais sentir leurs effluves de testostérone m’envelopper tout entière. Finalement, cette boîte de nuit n’est pas une si mauvaise idée ? Je vais peut-être trouver quelqu’un avec qui m’amuser le temps de la soirée. Je suis encore occupée à évaluer les effets de mon passage quand ma best friend m’extrait brutalement de ma délicieuse torpeur :

— Non mais, mate-moi toutes ces pouffes !

Difficile de lui donner tort. Partout autour de l’Amnesia, se pressent des grappes de filles, la plupart peroxydées, affublées de minijupes ras-la-moule mal taillées. Les mecs qui figurent dans mon champ de vision n’ont malheureusement rien à leur envier. Je me mets à espérer que l’intérieur de la boîte me réservera de meilleures surprises. Elsa ne me laisse pas le temps d’y songer. Elle me tire le bras d’un geste brusque avant de me désigner du bout d’un doigt parfaitement manucuré la direction de l’entrée. Je mets quelques secondes à comprendre où elle veut en venir.

— Regarde, c’est Cyril ! me crie-t-elle un peu trop fort à l’oreille.

Il me faut quelques secondes de plus pour comprendre qu’elle parle du videur, un grand Black musclé qui nous fait signe d’approcher. Sa tête me dit vaguement quelque chose.

— T’es vraiment pas physionomiste ! C’est le mec que nous avons rencontré dans le cybercafé le lendemain de notre arrivée, me répond Elsa comme si elle lisait dans mes pensées.

Ah oui, c’est vrai. Je l’avais complètement oublié.

Ignorant les ouailles qui piaillent devant sa porte, Cyril nous claque quatre bises avant de nous laisser pénétrer dans le temple de la danse collé-serré. La musique m’horrifie instantanément. Ma première réaction consiste à me boucher les oreilles, mais je réalise vite que c’est ridicule. Mon Dieu, que la soirée va être longue ! Enfin, pas pour tout le monde. La piste de danse n’est même pas encore dans notre ligne de mire qu’Elsa commence déjà à se dandiner. Ses petites fesses moulées dans un étroit pantalon en cuir s’agitent au rythme d’une mélodie caribéenne pendant que ses épaules dénudées roulent doucement, secouées par une onde sensuelle. Son petit numéro commence à chauffer les mâles qui bousculent son passage. Elle fait mine de ne rien remarquer, mais le balancement subtil de son bassin prouve le contraire. Il faut que je me prépare : d’ici quelques minutes, ma copine m’aura complètement oubliée… à moins que ce ne soit déjà le cas ? Nous avons beau marcher l’une contre l’autre pour nous frayer un passage dans cette jungle humaine éructant ses phéromones, Elsa vient de plonger dans un univers où je n’ai pas ma place.

Plutôt que de la suivre sur le dancefloor, je me dirige vers le bar. Une idée pas très originale à en juger par l’essaim de clubbers qui ont devancé mon initiative. Il va falloir jouer des coudes, et je ne m’en sens pas le courage. J’opte pour une autre stratégie : me faire offrir un verre. Je jette un coup d’œil circulaire à la recherche d’une cible. Une fois de plus, je réagis trop tard : les rares mecs susceptibles de me plaire sont déjà accaparés par des bimbos. Je suis sûre qu’en adoptant une posture de pin-up, j’arriverais à prendre l’avantage, mais je déteste la concurrence déloyale ! Je préfère rester seule et observer le manège des filles prêtes à utiliser leur fausse blondeur pour appâter le chaland. Le spectacle a beau m’absorber, je sens que quelqu’un m’épie.

Je tourne doucement la tête pour savoir qui se cache derrière le regard qui me pénètre. À ma grande surprise, c’est une femme, la trentaine, qui me déshabille des yeux. Son insistance me trouble mais, contre toute attente, ne me gêne pas.

J’aimerais l’observer davantage, mais l’homme qui s’approche de moi ne m’en laisse pas l’occasion. Les ridules qui encadrent ses paupières font grimper la moyenne d’âge de la salle. Ça change des minets qui s’agitent un peu partout autour de moi ! D’un geste franc, il me tend une main pour m’inviter à danser. J’aime son assurance. J’aime les mèches poivre et sel qui colonisent sa chevelure. J’aime la manière dont ses yeux m’enveloppent. J’accepte son invitation sans me poser de questions. En me levant pour le suivre, je me surprends à la chercher mais Elle a disparu. « Tu es ridicule ! » me mets-je aussitôt à penser, honteuse de m’être méprise sur ses intentions. Résolue à profiter de la soirée, je me reconcentre aussitôt sur mon bel inconnu. La fluidité de sa démarche dénonce une certaine aisance. Tant mieux : j’aime les hommes qui savent ce qu’ils veulent. Pourquoi perdre du temps quand on en a si peu devant soi ?

Mon intuition était la bonne, il sait parfaitement ce qu’il veut : moi ! Ça ne me dérange pas, au contraire. À mesure que nos corps s’effleurent, je sens le désir poindre en lui. Cela m’excite. Mon intimité devient humide sans qu’il puisse s’en apercevoir. Mon corsage en revanche me trahit en laissant pointer deux tétons jusqu’alors invisibles. Je vois qu’il voit. Plus personne n’est dupe, nous allons enfin pouvoir passer aux choses sérieuses. Le DJ semble avoir lu dans le marc de mes fluides : il remplace son disc de zouk par un slow langoureux. Mon cavalier en profite pour m’enlacer. Je m’abandonne, l’autorisant à glisser sa main le long de mon dos puis à s’attarder sur ma chute de reins. À mesure qu’il me serre contre lui, je sens sa verge enfler. Je rêve de glisser deux doigts agiles dans sa braguette pour la libérer. Au lieu de ça, je colle mon bassin sur sa protubérance et l’agite en cadence. Ses yeux se ferment lentement, ses lèvres s’entrouvrent. Il est à moi.

La chanson est à peine terminée qu’il me désigne du regard la direction de la sortie. J’acquiesce en silence. Avant de partir, il me faut néanmoins trouver Elsa pour l’avertir de mon départ. Pour la première fois depuis notre rencontre, j’actionne mes cordes vocales, au risque de briser notre alchimie muette :

— On se retrouve dehors d’ici quelques minutes ? Je dois prévenir une amie.

— Ne sois pas trop longue… me répond-il d’une voix suave pleine de promesses.

Je lui adresse pour toute réponse un sourire entendu. « Mais où peut-elle bien être ? » J’ai beau déambuler aux quatre coins de l’ancien entrepôt, je ne l’aperçois nulle part. « Merde ! » Inutile de me décourager, je vais bien finir par la trouver. Malheureusement, j’ai beau faire plusieurs fois le tour de la piste de danse, me faufiler dans les recoins les plus obscurs, elle reste introuvable. « Les toilettes ! » me mets-je soudainement à penser. Ma « petite vessie » de copine est sûrement en train de se soulager, à moins qu’elle ne se refasse une beauté ? Ou les deux à la fois ! Face à tant de possibilités, je fonce en direction du pipi-room.

D’habitude exiguës, repoussantes et blindées de filles qui se recoiffent pendant que leurs copines urinent, ces toilettes sont presque cosy et, pour l’heure, étrangement désertes. L’annonce du concours de Miss Amnesia n’y est sans doute pas pour rien. « Elsa ? », « Elsa, tu es là ? » Pas de réponse. Résolue à trouver la trouble-fête, je m’approche de la seule porte close et réitère mon appel. Toujours rien. « C’est pas vrai, je vais la tuer ! » Je reprends cependant espoir en entendant la porte s’ouvrir.

Au lieu de reconnaître mon amie, je me retrouve nez à nez avec la jeune femme de tout à l’heure. Je suis instantanément saisie par l’intensité de son regard.

— Pardon, je m’attendais à trouver quelqu’un d’autre, me mets-je à bredouiller.

— Elsa ?

— Oui ! Vous la connaissez ?

— Non, mais je vous ai entendue l’appeler…

— Bien sûr, je suis stupide !

Elle se contente de sourire puis bifurque en direction des lavabos pour se laver les mains. Je devrais quitter cet endroit pour reprendre mes recherches, mais sa présence magnétique m’en empêche. Plutôt que de rester les bras ballants à l’épier, je m’approche à mon tour des lavabos pour imiter l’étrange inconnue.

Nos regards se croisent à nouveau dans le reflet du grand miroir qui nous fait face. Cette fois, nous n’échangeons pas un mot. Mon ventre se serre quand je la vois s’approcher, mais je ne bouge pas. Plutôt que de me contourner pour attraper l’essuie-tout, elle fait comme si je n’étais pas là, me frôlant sans gêne lorsqu’elle saisit la feuille de papier. Après s’être essuyé les mains, elle renouvelle l’opération. Mais cette fois, ce sont mes doigts qu’elle éponge délicatement, sans me quitter des yeux. Je suis littéralement hypnotisée par le noir de ses iris. C’est tout juste si je peux distinguer ses pupilles. Je me laisse faire sans broncher malgré la crainte qui m’envahit.

— Chut, me souffle-t-elle comme une caresse, détends-toi…

Tel un second violon qui attend les instructions du chef d’orchestre, je me prépare à exécuter ses ordres… qui ne tardent pas à arriver.

— Viens, suis-moi, m’intime-t-elle en me prenant doucement la main.

Elle m’entraîne à l’intérieur d’une cabine avant de refermer le verrou derrière moi. J’ai l’impression que mes jambes vont flancher. Sentant mon appréhension teintée de désir, elle esquisse un joli sourire qui révèle une rangée de dents bien alignées.

— Je savais que ce soir, tu serais pour moi… rien que pour moi, me chuchote-t-elle avant de m’em-brasser.

Ses lèvres sont douces, et sa langue chaude. C’est la première fois que je me fais embrasser par une fille. C’est doux, très doux. Contrairement à certains hommes qui aiment fouiller les moindres recoins de ma bouche, elle se contente d’explorer l’entrée de ma cavité. La tête me tourne. Au moment où elle pose l’une de ses mains contre ma poitrine, je crois défaillir. Sentant mon plaisir gagner en intensité, elle se fraye un chemin sous mon corsage pour dégrafer mon soutien-gorge. J’aime le contact chaud de sa paume sur mon sein et sa manière d’agacer mon téton gonflé par l’envie. Affamé, il appelle de toutes ses forces sa bouche, qui ne se fait pas prier pour répondre à la requête. Sa langue s’enroule goulûment autour de lui, pendant que de sa main libre, elle remonte avec une sensualité infinie l’ourlet de ma jupe le long de ma cuisse. Je suis au paradis.

Pourtant, je n’ai encore rien vu. Rien senti serait plus juste. Mais ça ne va pas tarder… Ça y est, je vais décoller en direction du 7e ciel : ma délicieuse amante vient de plaquer sa paume contre ma petite culotte. Sous l’effet de ce contact féminin, mon sexe mouille comme jamais ! Je suis dans tous mes états.

— Continue, touche-moi, je t’en supplie, lui susurré-je à l’oreille avant de lui suçoter le lobe.

Elle s’exécute. La pulpe de ses doigts écarte délicatement le tissu soyeux de mes sous-vêtements pour s’engouffrer entre mes lèvres brûlantes qui les happent. J’étouffe un gémissement. Elle les ressort presque aussitôt et porte index et majeur à sa bouche. Elle goûte l’arôme de ma cyprine en fermant les paupières. Conquise par le goût, elle décide d’aller s’abreuver directement à la source. Quand je le sens glisser lentement vers mon nombril, puis plus bas, encore plus bas, je me dis que cette fois, je vais vraiment défaillir.

Cette fois, ce ne sont plus ses doigts mais sa langue qui se débat avec l’élastique de ma petite culotte. Mon bassin brûle d’un feu ardent. La proximité de sa bouche me rend complètement folle.

— Bouffe-moi, bouffe-moi la chatte, l’imploré-je au bord de l’hystérie.

Sans attendre de réponse, j’écarte d’un geste impérieux le morceau de tissu qui me sépare de ses lèvres et lui colle le visage au beau milieu. Sa langue est chaude. Mes reins se cambrent d’extase sous l’effet de ses caresses buccales. Sa salive se mêle à mon liquide qui coule à flot continu. Je me liquéfie dans tous les sens du terme. J’agite d’abord doucement les hanches, puis de plus en plus vite, suivant en cadence le roulement de sa langue qui s’attarde maintenant délicieusement sur mon clitoris. Je sens venir au loin les prémices de l’orgasme. Il monte, vite, très vite. Ma tête tourne, mes jambes se transforment en deux grandes tiges de coton qui peinent à tenir seules. Je crie sans retenue lorsqu’il atteint son paroxysme.

Ma jouissance a été aussi violente que fulgurante. Je peine à retrouver mes esprits, mais le sourire de ma belle inconnue m’aide doucement à reprendre pied. Toujours sans un mot, elle me regarde de ses yeux de braise, puis me caresse délicatement la joue. J’essaie de lui sourire, mais je crois que le résultat ressemble davantage à une grimace. J’émerge lentement de ma léthargie quand le souvenir de ce que j’étais venue faire dans les toilettes me revient, porté par la force d’un violent ressac : Elsa ! Et mon quadragénaire qui m’attend dehors ! Mon sang ne fait qu’un tour. Il faut que je sorte pour les retrouver le plus vite possible. Je ragrafe à la hâte mon soutien-gorge, remets en place le décolleté de mon corsage avant d’ouvrir le verrou de la cabine dans laquelle je m’étais laissé enfermer quelques instants plus tôt. Je vérifierai ma coiffure devant le miroir. J’ouvre la porte avec vitalité, suivie par ma nouvelle amie. En sortant, je tombe nez à nez avec Elsa.

Elle me regarde, interloquée, puis me demande :

— Qu’est-ce… que tu fais là ?

Je devine à sa question que c’est moins le lieu qui l’étonne que la personne qui m’accompagne.

— Comment ça, qu’est-ce que je fais là ? Je te cherche ! D’ailleurs, on peut savoir où tu étais ?

DOJO
Guillaume Perrotte

Flore fond en larmes à l’instant où nous retirons nos kimonos de karaté dans le vestiaire des femmes.

Je pense aussitôt que nous avons poussé notre entraînement bihebdomadaire un peu loin : après le rituel cours du soir prodigué par un 7e dan ex-champion du monde (tous les profs d’arts martiaux semblent avoir été un jour champion du monde de quelque chose), nous avons décidé de réviser en binôme un nouveau kata et de travailler jusqu’à la perfection, du moins à notre niveau de ceinture verte, un coup de pied à faire perdre ses couleurs au plus entreprenant des agresseurs sexuels.

Vingt minutes que nous transpirons toutes les deux dans le dojo désert. Il est bientôt 22 heures 30 ; j’adore passer ces soirées avec Flore, que je trouve super excitante : grande brune aux yeux verts, au large sourire, aux longues jambes, aux seins lourds. Moi qui suis blonde aux yeux bleus. Si ses jambes sont un peu plus longues que les miennes, ses seins sont par contre beaucoup plus volumineux, pour les avoir discrètement admirés sous la douche : mamelons proéminents, aréoles larges et foncées : mon fantasme féminin en matière de seins. Flore est aussi très mariée à un gros crétin, hétéro de base, et jeune maman d’une ravissante petite fille.

Ces petits moments où je me retrouve seule avec elle au vestiaire m’attisent au plus haut point : il n’est pas rare qu’une fois de retour chez moi, je me masturbe en pensant fort à elle ; à sa nudité si maternelle collée tout contre la mienne, encore moite d’effort, délicieusement capiteuse. Son image décomplexée enflamme alors mon clito dardé et mon vagin, que j’imagine sien, s’ouvre alors telle une fleur au printemps, pour donner dans la métaphore bucolique. Cette femme de 35 ans (mon âge de fille endurcie) auprès de laquelle je me verrais bien passer les nuits les plus « comburantes » de toute mon existence… Ma veine de célibataire, de toujours tomber sur des épouses !

Or, ce soir, mon fantasme saphique semble prendre forme : dans un élan inattendu, alors qu’elle est presque nue (elle a gardé son soutien-gorge de protection, sa « coquille » féminine pour amortir les coups éventuels au niveau de la poitrine), Flore se précipite dans mes bras et se met à sangloter dans mon oreille comme une grande adolescente qui serait soudain affolée par la puissance de ses désirs tabous les plus exacerbés. Une décharge érotique me traverse le corps des pieds à la tête en sentant sa poitrine palpiter fort contre mon cœur, malgré sa coque protectrice. Comme si elle allait m’avouer un truc dingue, du genre :

« Oh, Claire, des mois que je suis folle amoureuse de toi, et que je ne pense plus qu’à tes lèvres pulpeuses, tes seins fermes, ton ventre plat, ta chatte blonde, tes fesses musclées, et à mes doigts, courant partout sur ton corps bouillant et frissonnant… »

Voilà quel genre de niaiserie sirupeuse me traverse l’esprit, alors que je ne pense qu’à l’embrasser avec fougue, et à la pénétrer de toute la longueur de ma langue afin de goûter ses profondeurs onctueuses.

— Oh, Claire… (Mon cœur manque s’arrêter de battre en l’entendant prononcer les deux premiers mots de mon fantasme.) Si tu savais comme mon mari est un gros connard…

Bon, pas vraiment un scoop, ça. Mais un bon début pour une confession très intime.

Flore ravale ses larmes avant de développer :

— J’en peux plus qu’il me saute tous les soirs, après notre séance télé. Pas un soir où il oublie de me baiser. Même le lendemain du jour de mon accouchement il a voulu me prendre dans ma chambre d’hosto, après mon cauchemar aux forceps : mes sutures étaient encore toutes fraîches, s’emballe-t-elle. Tu imagines ? (J’évite de trop visualiser cet instantané clinique.) Son coup de 23 heures, c’est carrément une obsession chez lui.

Son haleine chaude et sensuelle sur mon cou est à la limite de me faire jouir ; je mouille comme une première communiante renonçant facticement au diable et à toutes ses méphistophéliques tentations divines, dans ce vestiaire désert. Et sa sublime senteur de sueur… Un terrible parfum aphrodisiaque, en ce qui me concerne.

— Sa virilité l’obsède, et c’est moi qui en fais quotidiennement les frais. En plus, il a une queue énorme ; une authentique bite d’âne. On dit que les femmes préfèrent les grosses… eh bien, pas moi. Je ne te dis pas la douleur quand je ne suis pas suffisamment mouillée, et qu’il entre en force, soit presque toutes les fois. Sans compter qu’il refuse que je m’enduise d’un gel. Pour lui, je dois être naturellement trempée : hors de question que je n’en bave pas des ronds de chapeau au moment où il m’enfonce son gland-champignon d’un coup de reins…

— Oh, ma pauvre chérie…

— Tout comme il a catégoriquement refusé, quelques heures avant que j’accouche, qu’on me fasse une péridurale pour m’éviter les pires douleurs.

— Ma pauvre, pauvre chérie, j’ose insister en caressant ses fesses, à la fois fermes et un peu molles, exactement comme dans mes fantasmes récurrents dont elle est la star – ah, si elle savait que moi aussi, je lui fais l’amour tous les soirs, mais tout en douceur, tout en subtilité, tout en profondeur…

Flore, d’une voix chargée de larmes :

— Quand je pense qu’il va encore falloir que j’écarte les jambes pour qu’il me prenne sans sommation, et surtout sans lubrifiant. Moi, qui suis de plus en plus asséchée à son contact brutal… Surtout quand il insiste pour me prendre par-derrière, histoire de conclure en apothéose sa petite affaire : son feu d’artifesse personnel, à ce grand sodomite !

Flash charnel de ma langue s’insinuant dans son petit trou secret…

Dans l’immédiat, ses propres mains enserrent mon cul : je vais avoir un orgasme apocalyptique si elle continue à m’étreindre de cette manière, même sans arrière-pensée. Quoique…

— Calme-toi, Flore… Calme-toi.

— Et comment voudrais-tu que je me calme ?

Je n’en peux plus de retenir mes pulsions à son égard, de prendre des pincettes pour ne pas la choquer afin de pouvoir continuer à être une copine innocente.

Moi à Flore, d’une voix tremblante d’exhortation :

— Je pourrais te calmer en te préparant physiquement à ton petit coup du soir. Ou plutôt à ton gros coup.

Elle, palpitante d’une moiteur tropicale à mes flancs :

— Comment ça ?

— Laisse-moi faire, OK ?

D’un coup d’œil rapide, je vérifie que nous sommes bien seules dans le vestiaire. Je retire ensuite son soutien-gorge de combat, sa lourde poitrine pâle se libère alors, puis je m’agenouille devant elle. Je me retrouve au niveau de son bas-ventre. Le cœur tambourinant entre mes poumons contractés par l’émotion, j’abaisse sa culotte rose. Sa chatte brune est magnifique : fournie, mais bien taillée. Un buisson noir selon mes désirs, capiteux à souhait. Son parfum me monte aussitôt à la tête, enivre ma libido embrasée.

— Mais enfin, Claire, que fais-tu ? s’étonne Flore, d’un timbre excité.

— Je te prépare pour ton homme et sa grosse bite de bourrin, dis-je en approchant mon visage de son triangle envoûtant. Afin que tu ressentes enfin du plaisir pendant qu’il te prendra fort.

— C’est très gênant tout de même… ne trouve-t-elle rien d’autre à me susurrer – du moment qu’elle ne me repousse pas.

Mon fantasme est au bord de se concrétiser…

Je ferme les yeux et hume sa chatte telle une œnologue le bouquet d’un cru rare : savant dosage de transpiration et d’excitation. Son bouquet intime me transperce de désir, fait monter de plusieurs degrés ma température corporelle : un thermomètre anal indiquerait sans doute une forte fièvre libidinale, à cette seconde précise. Mon organe nasal devient à la fois aussi fin que celui d’un renard et aussi proéminent que celui de Cyrano. Mon nez, que j’insère entre ses grandes lèvres pulpeuses, loin d’être sèches. Tiens, tiens, comme c’est étrange… L’aurais-je déjà allumée ? Est-elle inconsciemment attirée par mon corps ? Fantasme-t-elle des baisers interdits entre nous ? S’excite-t-elle parfois en s’imaginant me donner du plaisir avec le bout de sa langue et de ses doigts, tout en caressant mon esprit avec des mots crus ou des rimes érotiques ? – les deux me font de l’effet. A-t-elle déjà visualisé mes tétons tétanisés entre ses lèvres ? Mes grandes lèvres entre ses dents ? Voulu déguster ma chair chaude et humide ? Siroter mon jus intime, épais et généreux ? Possible… Quelle femme n’a jamais eu d’élans saphiques, même dans ses songes les plus prohibés ? Sans doute pas ma copine de katas, vu sa moiteur intérieure débordante…

Je la pénètre et commence à la branler avec mon museau.

— Oh, Claire, arrête, s’il te plaît : tu vas finir par me faire mouiller, s’émeut Flore pour la forme – comme si elle n’était pas déjà trempée !

— C’est exactement le but, ma chérie. D’ailleurs, tu mouilles déjà assez correctement, ne puis-je m’empêcher de lui signaler, histoire de la déculpabiliser au maximum.

— Dans ce cas, arrête : j’ai honte.

— C’est bon, la honte… ne puis-je, cette fois, m’empêcher de lui répliquer par pur automatisme cette fameuse formule d’un film publicitaire.

Cette honte, qui semble soudain lui donner des ailes, alors qu’elle prend ma tête à deux mains afin d’enfouir mon visage contre sa chatte détrempée. Comme si elle cherchait à entrer entièrement mon visage dans sa fente, qui s’ouvre de plus en plus, comme si elle était naturellement programmée pour les mensurations bestiales de son époux de baudet : son connard de queutard va donc, ce coup-ci, rentrer en elle son gros braquemart comme dans du beurre !

À présent, les fesses posées sur le banc du vestiaire et les cuisses ouvertes, Flore se met à haleter, les yeux clos, la bouche entrouverte, les joues creusées et rosies par le trouble de la situation inédite. Je retire mon nez de sa fente mielleuse et commence à la masturber à trois doigts, tandis que je darde son bouton d’amour érigé tel un gland miniature, mais d’une extrême sensibilité. Si sensible qu’elle est obligée d’écraser sa main sur sa bouche pour ne pas lâcher un cri en ressentant son plaisir exploser à deux endroits différents, pourtant si rapprochés, de son sexe en fusion.

Question : son mec a-t-il jamais réussi à lui soutirer une telle émotion avec sa grosse queue ? Rien n’est moins certain.

Son vagin se dilate au point que ma main pourrait entrer et coulisser sans problème, ma salive mêlée à ses propres sucs opiacés. Un vrai gouffre brûlant et humide, son puits des plaisirs. Or, je lui refuse cette pénétration extrême, aussi basique que phallique. Elle devra se contenter de mes doigts, de ma langue, de mes lèvres, de mes mots doux.

Résultat de ce petit supplice raffiné : tout son corps s’arc-boute sous mes caresses multiples. Elle semble entrer en transe grâce à mon savant cocktail manuel et labial, son corps électrifié par des watts infernaux, à très fort voltage amoral.

— Oh, Gilles, comme tu me fais jouir… gémit-elle alors, physiologiquement « partie ».

Je ressens une pointe au cœur légitime : c’est moi qui lui donne du plaisir, et c’est son gros crétin, auquel elle doit penser dans son imaginaire incendié de jouissance, qui va récolter tout le fruit de mon travail inspiré. Oui : je suis jalouse !

« Oh, Claire, comme tu me fais jouir… »

Voilà ce que j’aimerais l’entendre gémir, alors que je continue à la faire crépiter de la plus flamboyante des façons.

Elle est à présent si ouverte que j’arriverais sûrement sans peine à la prendre jusqu’au poignet. Sauf qu’une fois encore, je lui refuse cette méga pénétration, son écrin vaginal en lave. La rendre dingue, juste avec le bout de mes ongles : du doigté à lui faire danser Saint-Guy.

De ma main libre, je palpe sa poitrine durcie par le plaisir. Ses seins sont même si tendus sous mes caresses qu’ils semblent siliconés. Quant à ses tétons, n’en parlons pas : deux pointes de chair, aussi grosses et colorées que des framboises bien mûres.

Elle halète, les yeux toujours clos, ses lèvres du visage aussi ouvertes et indécentes que ses lèvres verticales :

— Oh, mon amour, encule-moi…

Vient-elle cette fois de s’adresser à moi, du moins indirectement ? Crédible. Toujours est-il que cette éventualité fouette ma propre excitation. Ma vulve trempée, que je frotte comme une chienne en chaleur contre sa jambe dénudée et bouillante. Je me retiens de lui avouer que c’est en la voyant exécuter un kata devant les autres que j’ai décidé de m’inscrire à ce cours l’année dernière, des sensations fortes entre les jambes, un subliminal serpent de désir s’insinuant au plus profond de ma féminité exacerbée par la précision de ses mouvements, tous les sens attisés par la puissance sensuelle de sa présentation martiale. Garder cet aveu pour moi afin de ne pas gâcher la force de l’instant présent, si érotiquement parfait.

Et dire que c’est à cause (ou plutôt grâce) à un type pourvu d’une grosse bite, moi qui n’ai jamais « bandé » pour une telle chose masculine – qu’elle soit petite ou grosse, d’ailleurs –, que je réalise ce soir mon fantasme le plus intense !

Ma voix exaltée, presque méconnaissable dans le timbre rauque, limite masculine :

— Tu veux que je te prenne par le cul, ma belle ?

— Oh oui…

— Avec ta mouille de chatte mélangée à ma salive épaisse ?

— Oh oui, oh oui… s’étouffe-t-elle presque d’impatience, boostée par mes cochonneries orales.

— Dans ce cas, je vais ressortir de ta moule divine, et tu vas te retourner pour me présenter ton œillet sûrement déjà entrouvert d’excitation, d’accord ?

— D’accord… parvient-elle à peine à me répondre, des larmes de plaisir s’échappant de ses yeux toujours fermés, sa bouche rouge et brillante déformée de ravissement, ses lèvres étirées grimaçant une satisfaction licencieuse à la limite de l’obscène.

J’écarte mes doigts magiques de sa chatte naturellement lubrifiée, à l’instant où Flore rouvre les yeux.

— Oh Seigneur, quelle horreur, s’émeut-elle en avisant mes doigts souillés de son propre nectar.

Comme si elle réalisait trop violemment la réalité de cet événement initiatique, l’intensité initiale de son abandon primal.

— Je dois rentrer maintenant. Gilles va s’inquiéter, se met-elle presque à paniquer, des marbrures au visage, psychiquement déchirée entre attraction/répulsion.

— Gilles va surtout prendre son pied comme jamais, tellement il va te découvrir ouverte et trempée. Accorde-moi encore quelques minutes, le temps que je finisse de te préparer.

Elle reste interdite, ne sachant plus comment agir, peut-être ulcérée en son for intérieur, d’un point de vue purement moral, qu’une femme puisse autant l’ouvrir au plaisir. Comment savoir ce qui se passe exactement dans sa tête ? Je suis juste certaine d’avoir allumé son corps comme un feu de la Saint-Jean !

Je l’aide à prendre la bonne décision :

— Allez, présente-moi tes fesses. Vite !

Elle s’exécute, et j’en prends plein les yeux et les narines : sa raie est aussi moite et odoriférante qu’un bayou. Je pourrais rester hypnotisée par une telle vision capiteuse ; terrassée par son grand cul ouvert. Son trou de balle n’est plus celui d’une pucelle anale. Sans être aussi ouvert que sa vulve, je n’ai aucun mal à y introduire deux doigts lubrifiés de sa propre mouille ; pas besoin de les enduire de salive. Elle sent d’ailleurs à peine mon intromission ; à peine un gémissement.

— Vite, Claire : je dois vraiment y aller ! s’agace-t-elle.

Dans ce cas, j’ajoute deux autres doigts dans son cul détendu, mon pouce titillant sa vulve larmoyante. Cette fois, elle laisse échapper un vrai gémissement. Mais pas vraiment de douleur. Cette Flore est décidément aussi ouverte que le plus épanoui des buddleias.

— C’est bon : je crois être maintenant suffisamment prête, couine-t-elle.

— C’est aussi mon avis, dis-je en pensant que je ne suis pas aussi extensible, du moins pas à ce niveau anatomique-là.

Stressée, ou à deux doigts de jouir sous la pression de ma masturbation rectale, elle retire elle-même mes doigts de son fascinant fondement.

Je lui propose de partager une douche rapide, mais elle préfère s’essuyer fébrilement la chatte et le cul avec sa culotte.

Elle remballe ses affaires de sport. Referme son sac. Fin de la fête.

— Gilles va finir par s’inquiéter, et par imaginer tout plein de trucs pervers, m’annonce-t-elle en se rhabillant à la hâte, comme si le gymnase allait exploser d’ici dix secondes.

Frustrée dans mes desseins passionnels, je la chambre en remballant à mon tour mes affaires :

— Tu crois qu’il en serait intellectuellement capable, d’imaginer « tout plein de trucs pervers » ?

— Oui : il passe son temps à croire que je le trompe avec tous les mecs que je croise.

— S’il savait…

Moment de blanc.

— Purée, je suis dans un de ces états ! s’exclame-t-elle, cramoisie d’excitation.

Je continue à la charrier :

— Tu imagines, s’il n’avait pas envie de toi ce soir, exceptionnellement ?

— Dans ce cas, je viendrai te retrouver.

Ah, si seulement…

Je lui assure :

— Tu seras toujours la bienvenue dans mon lit. Voire ailleurs. C’est bien aussi, les vestiaires.

Nous partageons un fébrile sourire complice.

Elle est déjà sur le point de sortir du vestiaire lorsqu’elle me dit :

— On se voit la semaine prochaine ?

Déjà une certaine distance entre nous. Flore réalise peut-être déjà son singulier écart conjugal. Déception légitime de ma part ; je ne connais que trop bien ce genre de brutales réactions épidermiques. De quoi regretter de ne pas avoir un gros connard d’époux possédant un gros braquemart entre les jambes.

Ma réponse consensuelle à son interrogation, tout aussi consensuelle :

— OK, ma belle : on se voit la semaine prochaine…

Quand elle fait volte-face et sort du vestiaire en coup de vent, je réalise que nous avons oublié de nous faire la bise. Pour la première fois. C’est bien la seule chose que nous n’avons pas partagée ensemble ce soir, la bise.

Je zappe la douche, trop humiliée pour me terminer sous un puissant jet d’eau bouillante : marre de me faire venir à grands coups de fantasmes, Flore dans l’œil de mon cyclone orgasmique. Brusque envie de rentrer chez moi et de me taper un pot entier d’Häagen-Dazs devant un épisode des L World, n’importe lequel fera l’affaire.

Je m’apprête à sortir du vestiaire avec mon sac à l’épaule quand mon regard tombe sur la culotte rose qu’elle a oubliée sur le banc, dans sa précipitation à retrouver son bourrin d’époux bas du front. Sa culotte, encore fraîchement souillée de ses écumes intimes.

Pour moi, son sous-vêtement maculé et musqué.

Trophée de dojo…

THE ETERNAL KISS
Alexandra de Valmont

Chère Élodie,

Je vous écris en contemplant l’idée qui a germé lors de notre entrevue au salon de l’hôtel samedi dernier, l’idée d’un éventuel ménage à trois avec vous et une autre femme. Un souhait que je n’ai encore jamais réalisé, mais avec vous, je suis prêt à envisager la chose. Les années passent, j’ai aujourd’hui la cinquantaine bien entamée et cela me procure un plaisir particulier de vous décrire les possibilités que j’imagine et que vous trouverez ci-dessous.

Mais au préalable, je voulais vous énumérer quelques principes de base avant que nous allions plus loin.

N°1 L’égalité des sexes. Nous devons avoir tous les trois une démocratie participative parfaite. C’est-à-dire que si un(e) de nous n’est pas d’accord sur une action à mener ensemble, c’est niet pour tout le monde.

N°2 La beauté prime en tout. Je ne me soustrairais jamais à une quelconque démonstration de domination ou de soumission pendant notre fête hors du commun.

N°3 L’hygiène parfaite. Celle que vous choisirez aura la fraîcheur d’une rose. Pas d’épilation agressive. Je la veux le poil soyeux et les lèvres délicates.

N°4 La discrétion absolue. Pour les raisons que vous savez il faut que nous puissions avoir une confiance absolue en cette personne. La personne qui viendra avec vous ne sera jamais une pro, c’est hors de question. Forcément, elle s’intéresse aux filles et à la poésie des positions.

Je nous vois à l’hôtel. La chambre possède un très grand lit. Il y aurait une bouteille de champagne, des fruits et des sucreries à partager. De toute façon, une entrevue ou deux serait plus que souhaitable avec vous et l’autre femme pour être vraiment sûrs que c’est la bonne personne. Notre recrue aurait entre 25 et 35 ans, je veux qu’elle soit belle à l’extérieur comme à l’intérieur, qu’elle soit gaie, marrante et légère. Physiquement pas plus grande que vous, habile et very very sexy. Il y aura peut-être un petit vibromasseur. Je vous expliquerai après. L’entrevue pourra durer tout un après-midi, genre de 13 heures à 19, mais passer la nuit avec vous deux me semble compliqué.

Sachez, chère Élodie, que vous avez toute ma confiance dans ce projet. Je sais que celle que vous choisirez saura me plaire au-delà de mes espérances.

Tendrement.

M.

M. avait mordu à ma manœuvre, et à présent l’excitante idée ne quittait plus sa tête. Peu importe ses étonnantes exigences, j’étais bien décidée à satisfaire notre envie commune de chair fraîche. « Je te fais confiance », m’avait-il dit. Ce que M. ignorait c’est que je ne cherchais pas une fille, mais la fille, et Candy Sue était son nom.

Comme cela que je l’avais baptisée, mon petit loukoum à la rose, aux seins doux comme du sucre glace. Et voici que son image voluptueuse revenait me hanter, plus vive que jamais, grâce à la fantaisie inattendue de M.

Candy Sue est si douce que le souvenir de sa peau me fait déjà gémir.

Rencontrée en enfer, dans les bas-fonds du plaisir, là où peut-être elle se trouve encore, il me faudrait à nouveau descendre, la trouver et la ramener, mon petit bonbon exotique, la belle moitié convoitée de mon joli duo saphique. Affronter les satyres du dédale, déjouer les pièges du cerbère, vaincre les démons tentateurs pour enfin la mettre aux pieds de M., sur le lit de cette chambre d’hôtel chic et très chère qui sied tant au désir de mon amant.

Elle m’avait fait un effet immédiat. Je m’étais embrasée derechef à la vue de cette jolie brune qui sirotait un sunset cocktail au bar, les jambes négligemment écartées et faisait des tourbillons avec sa paille comme une gamine, les yeux perdus dans le jus orangé. Peut-être qu’elle se donnait une contenance, ou peut-être jouait-elle simplement à faire remonter la grenadine à la surface afin de donner à ses belles lèvres d’Orientale un soupçon de gourmandise supplémentaire.

Car Candy Sue aimait les baisers. Ceux des filles en particulier.

Dès ma première approche, sa voix aux accentuations précieuses m’avait fait fondre comme si Monica Bellucci murmurait en italien à mon oreille. J’étais hypnotisée, m’engourdissais et fondais à la fois. Candy Sue m’avait troublée, et plus rien n’aurait désormais d’importance que les faveurs qu’elle pouvait m’accorder. Ravissante Turque de 20 ans, comme moi elle descendait seule dans les souterrains pour explorer à sa guise les plaisirs coupables de l’amour à plusieurs. Pas une fois elle ne m’a laissée ni goûter ni toucher la peau nue de son sexe. Même dans les lieux de débauche, Candy Sue gardait toujours son slip. Il était possible de la caresser, d’exciter ses seins, de la faire vibrer au travers de l’acrylique, mais il était plus rare de pouvoir la prendre.

Seule une fois, je l’ai surprise dans un recoin en train de se faire monter par un beau tigre blanc dont elle semblait tirer un plaisir si profond que j’en avais été saisie de jalousie.

Elle était fascinante. Peu importe le nombre de corps à qui elle s’était donnée, Candy Sue restait pure comme du miel et pouvait sembler vierge à quiconque la possédait, et surtout, surtout, le parfum de sa peau me rendait folle de désir.

J’adorais quand elle m’approchait ses cuisses pour que j’y fourre la tête, tandis que je me faisais maîtriser par un mât plus hardi que les autres. Alors je me délectais de son parfum de femelle, de sa chaleur sacrée, j’oubliais le mâle et sa vigoureuse besogne et soufflais des mots tendre à sa chatte, des mots rien que pour elle, qui la faisaient mouiller au travers du tissu.

De même me regardait-elle me faire prendre, gardant un œil sur moi pendant que je m’abandonnais à des mains anonymes, restant à portée au cas où je voudrais me reposer sur son sein délicieux pour me laver des hommes.

Depuis je la cherchais. Désespérément.

Mais peu importe le jour, l’heure, ou l’alignement des étoiles, ma belle féline aux yeux d’onyx m’échappait inexorablement.

« Elle était là hier, mais pas ce soir. Passée la semaine dernière. Pas vue ce soir. » Elle court, elle court, Candy Sue…

Je pouvais sentir sa trace encore chaude sur les sièges, le sillage musqué de ses fesses, je pouvais entendre le génie coquin de son rire narguer ma déception.

« Oh Candy Sue… je lèche une dernière fois sur mes lèvres le sucre de tes baisers, avant que tu ne t’évapores dans une fumée rose au parfum de barbe à papa. »

Ainsi, à chacune de mes descentes où je ne la trouvais plus, goûtais-je à d’autres femmes, à d’autres parfums, certes délicieux, mais qui jamais ne pourraient me ravir comme Candy Sue savait le faire.

J’avais toujours en tête le goût merveilleux de sa peau vanillée et les frissons que me procuraient ses petits seins jello-fizz.

M. à Élodie

The Eternal kiss

Je suis allongé sur le dos. Tu t’es empalée sur moi, me possèdes, tiens ma bite prisonnière de tes serres de velours, tandis que je la suce, me délecte de sa raie qui se balance d’avant en arrière sur ma bouche encline à honorer les caprices de son bassin en feu. Et pendant que je m’affaire à la lubrifier tout entière avec ma langue, à préparer avec soin son trou du cul, car j’ai très envie par la suite de pimenter notre affaire, toi tu ne cesses de l’embrasser, de boire à ses lèvres les gémissements que mon infatigable serpent buccal occasionne entre les lèvres de cette petite chienne, et ce baiser nous semble à tous les trois totalement éternel.

M. ne lâchait plus le morceau, m’envoyant par mail toutes les combinaisons possibles qu’inventait son esprit désormais obsédé par ce dédoublement d’orifices dont il s’imaginait pouvoir jouir.

Plus que jamais, sa lubie me relançait aux trousses de mon souvenir perdu.

Il n’y aurait qu’une tentative. Qu’un seul coup de dés. Si ce soir le hasard ne met pas Candy Sue sur son tabouret de bar, ce fantasme demeurera en l’état et le joli trio restera à tout jamais au pays des rêves.

Soir de retour. Tout me paraît différent. Accueillie par un autre tenancier, plus la même pute au bar, soirée masquée, vases de bonbons et de fraises Tagada sur les tables. Au bar, une équipe entière de rugbymen est en train de se chauffer à bloc pour l’union en réunion.

Mais elle est là, ma jolie poupée turque à la bouche de bébé suceur, comme toujours silencieuse, le cul sur son piédestal en train de mordiller sa paille. Sauf que ce soir, Sue est masquée et accompagnée. Malgré la déconvenue, elle me met déjà la fièvre. Sa voix qui me parvient me plonge déjà dans un état de régression avancée.

Arrivée devant mon joli papillon, j’enlève mon masque pour la saluer. Ravie de me trouver dans ce bordel, elle m’invite à m’asseoir et me présente à P., son nouveau compagnon à qui elle appartient désormais « corps et âme ». Quelle tristesse, mon bonbon s’est laissé prendre dans les filets d’une histoire d’O.

Néanmoins, j’attire très vite la sympathie de ce maître, pour qui ma présence représente une opportunité de jouir de sa délicieuse obligée.

« Enlève ton haut, on veut voir tes seins », ordonne-t-il afin de m’illustrer combien il la maîtrise.

Je suis consternée de la voir s’exécuter avec la réactivité d’un robot ménager. MauditeHistoire d’O, ce livre est comme le conte de Cendrillon, une sucrerie infâme pour l’âme d’une femme.

Mais derrière son masque, Candy Sue me fait déjà des yeux de lionne en chaleur, semblant miauler les caresses sans pareil que se font les filles entre elles et dont elle raffole. J’entends déjà les couinements que je vais pouvoir lui arracher avec mes doigts experts en petites chattes sensibles, sitôt que j’aurais réussi à ôter cet odieux slip noir qu’elle porte toujours comme un rempart.

On apporte un vase de mini-sucettes. Un truc pour déclencher du calembour en chaîne, et accélérer les envies de succion compulsives. Tentative navrante qui, néanmoins, fonctionne. Je veux passer cette boule sur ses seins, je veux lécher le sucre chauffé à même sa peau, la faire frissonner, sucer le bonbon, le lubrifier de ma salive, toute chaude pour elle, faire jouer la tête de la sucette sur ses petits boutons tout raides, lécher, recommencer ce jeu encore et encore, jusqu’à ce qu’elle m’écarte ses cuisses, et qu’enfin, elle se laisse faire par ma sucette ou que sais-je encore.

Mais la volupté et ses jérémiades nous rattrapent. Dans la pièce d’à côté, deux couples sont déjà passés aux choses sérieuses, et leurs ébats mettent le feu aux poudres. Une petite assemblée de voyeurs se presse autour du tableau vivant. L’une des joueuses du quatuor subit les assauts d’une pilonnade effrénée exécutée avec brio par un maestro de la levrette, tandis que l’autre se fait préparer par son partenaire à la chevauchée fantastique avec le joueur de dard, ondulant comme une diablesse sous les doigts entêtés qui baisent furieusement son petit trou avide de fortissimos. Et la salope de gémir tout son saoul sa petite chanson lubrique qui enivre la tête. Candy et moi, excitées comme deux gamines qui vont se brancher sur Canal + pour aller mater le porno en crypté, nous levons de table sans demander la permission à maître P. d’aller jouer les petites voyeuses. La vision, sous-titrée par les râles et les chants profonds du plaisir, est envoûtante. Je commence à me branler malgré moi, et bientôt, voici que je sens la petite main timide de ma brune qui cherche mon entrecuisse, quémande mon attention, comme un petit chat vient se pelotonner sur les genoux de sa maîtresse.

Mais il est encore trop tôt pour le rapprochement qu’elle désire. Je veux jouer avec ma Candy, la gagner tout doucement, honorer chaque centimètre de son corps sacré, la faire fondre lentement sur ma langue, mon petit dragibus.

Mais Sue ne l’entend pas ainsi. Bientôt, je l’entends murmurer à mon oreille : « Rien que toi et moi, ma magnifique. Entre filles. »

Que ma Bellucci vienne me confier cet étonnant souhait, et je ne peux m’empêcher de la chavirer sur le canapé.

« Non, garde le masque. » Je la dirige, deviens son maître à mon tour.

Je me fais l’effet d’un fou d’amour qui, se sentant accueilli par les bras de sa belle, redouble de vigueur afin de pouvoir l’honorer comme il se doit.

Je la bascule, et sans réfléchir, je vais à l’essentiel, la culotte. Écarte le slip, ne lui laisse pas le temps de penser, me saisis de ses lèvres, fais jouer la chair sur la pulpe de mes doigts, la force à s’entrouvrir. La bande-son en arrière-fond du porno d’à côté facilite grandement ma tâche. Elle s’ouvre comme une praire. Et comme, à présent, je la possède, je viens mordiller le lobe de son oreille et y murmurer mes perfides intentions :

« Oh Sue, si tu savais. J’ai rêvé de ce moment, tu es si belle, tu sens si bon. Rien que toi et moi. Oublions P., il n’existe plus, nous nous aimons à présent et je vais te faire jouir comme jamais tu n’as joui dans ses bras, ma bella donna. »

Je l’entends rire sous son masque, ne sais si elle se moque ou si elle est émue.

P. nous observe, se régale de notre étreinte, éconduit les satyres qui tentent de se joindre à notre duo.

Moi, je ne veux plus lâcher le sexe de ma protégée, garde précieusement sa chaleur dans ma paume. J’ai peur qu’elle se referme. Qu’il faille tout recommencer. Et j’ai trop envie d’elle pour jouer de patience. Mes mains ont la fougue d’un jeune chiot impatient, elles se perdent sur son corps de velours, veulent tout en même temps. Il faut que je me maîtrise. Rester aussi douce que le vent, honorer sa promesse. La faire jouir. Si je l’effraie, mon petit chat s’en va.

Je reviens vers ses seins, les prends dans ma bouche, tète, mâchonne les berlingots sucrés de ma petite maman, taquine les pointes, en fais le tour. Ma langue intrépide se perd de l’un à l’autre, de haut en bas, de bas en haut, je ne veux pas lâcher mon sucre d’orge. Il faut que Sue reste humide. Elle est tellement délicieuse que je pourrais en pleurer de bonheur sur son épaule. Garder la tête froide.

Je caresse son petit chat, l’apprivoise, gratouille sa jolie tête, vais découvrir la rose en dessous qui s’épanouit pour m’accueillir. Du bout du doigt seulement, je lui octroie ma stimulation, douce, patiente, déterminée.

Puis enfin, je m’enfonce, sens ses parois se serrer, puis palpiter autour de mes deux, puis trois doigts. Avec mon pouce, patiemment, j’allume son bouton, le fais durcir, enfler son désir, lentement, sûrement. Il est comme une vague, comme une houle insensée que j’appelle à moi. Je veux qu’elle s’échoue, qu’elle se répande.

Ses gémissements me font mouiller, m’échauffent, embrument mon esprit. J’ai soif de sa fente, je veux l’ouvrir en deux, boire son lait de coco. Je lui dis : « Tu as le même goût que moi. » Elle me presse encore plus près, me veut à l’intérieur.

P. ne cesse de regarder, il ne se branle même pas, la vue seule semble le délecter. Alors, la nature de leurs liens à tous les deux me devient claire. P. est au théâtre, et bientôt j’oublierais jusqu’à l’existence même du voyeur.

Car je vais et je viens, je vais et je viens en elle, pour elle et à cause d’elle, fais vibrer son point de non-retour bien caché à l’arrière de sa grotte. À présent, je la tiens. Je suis son capitaine. Sue chavire quand Candy voudrait bien que je l’ouvre un peu plus. Je m’exécute, tourne en elle violemment maintenant pour qu’elle ne puisse plus se refermer, la baise avec mes doigts, lui refais la scène 1 du porno qui continue de jouer à côté.

« Maintenant enlève-le, je veux te regarder jouir. »

Démasquée, observée, toute rose de plaisir, Sue lâche prise, son love boat est ivre. Les cris de ma belle chatte redoublent, donnant la réplique aux deux chiennes d’à côté. Ça fuse, ça s’amalgame, je me crois dans Love on the beat. Moi aussi, je commence à perdre le contrôle.

J’ai envie de l’élargir, encore, de m’introduire complètement dans sa matrice, de plonger, d’habiter ses parois.

Mes fulgurants assauts envoient la sirène au-delà de l’arc-en-ciel. Ses reins secouent furieusement, s’enfilent sur mon piston infernal, Sue est en train de se faire venir lamentablement, de se ravager la rose sur mon membre à 4 doigts. Je vais et je viens, je vais et je viens sans plus aucune douceur à présent. Elle aime ça. Sa chatte béante en redemande, pourrait avaler mon poing si je le lui faisais prendre.

Aux abois, Sue geint comme la plus basse des salopes : « Hummm tes doigts, c’est meilleur qu’une bite. »

Elle s’agite encore, mouille, et c’est insensé comment elle mouille, me coule littéralement dessus.

Alors, je la prends à pleine bouche, la déclenche avec la pointe de ma langue, bientôt je la sens qui fait tilt, qui s’électrise. Dans un spasme, ses hanches se soulèvent, j’accueille son plaisir, il jaillit dans ma bouche, je reçois sur mes lèvres le nectar de sa jouissance, le vin de jade d’un baiser éternel. J’aime Candy Sue. Je la garde.

Tant pis pour M.

À TÂTONS
Madame Yaz

Chose,

Munis-toi pour demain soir d’une tenue noire, qui fonctionne à la fois pour une soumise et pour une domina, de bottes type cuissardes en vinyle noir, ainsi que d’objets que tu pourrais utiliser sur une soumise.

Bonne chasse,

J’espère pouvoir être fier de toi.

Maître V.

Dans ma tête divers scénarios défilent. Il s’agira de m’emmener dans un lieu inconnu, où nous serons tous les deux, avec une femme, ou peut-être un trans, opéré ou non. Ou alors, il me laissera seule avec elle. Peut-être qu’il y aura une caméra. Ou peut-être qu’il m’emmène chez Capucine, masseuse tantra, à qui il aura demandé de jouer un rôle. Je serai esclave mais je devrai dominer une soumise. Jusqu’où ?

Mon esprit est un champ de bataille stratégique pendant que je cherche les bottes, que je trouve finalement dans une solderie tenue par une Asiatique, que je prends plaisir à asticoter.« Non, talons trop bas. Non, pas la bonne couleur. Non, trop pointues. Non, pas assez sexy. »

Ensuite, les objets de plaisir. Entre une jeune fille qui cherche un accessoire qui pourrait émoustiller son fiancé et une bande de lycéennes qui souhaitent trouver un cadeau original pour les dix-huit ans de leur copine, je contraste. Je sais ce que je veux. Et je l’emporte. Des poignets en cuir, un gode-ceinture, et cet énorme pénis rose en latex moulant, étonnant, parfait.

Je suis dans la voiture, menottée, cagoulée. J’essaie de deviner dans quelle direction le chauffeur m’emmène, mais après quelques tournants, quelques arrêts, quelques ronds-points, il m’est difficile d’arriver à mes fins. À chaque feu rouge, j’imagine la tête des occupants des voitures voisines. Étrange équipage que le nôtre. Sous la laine bouillie de mon manteau, mes seins nus, dont les tétons durcissent à chaque frottement du tissu rugueux. La chaîne de la laisse se promène entre les jumeaux. Le vernis des cuissardes crisse quand je décroise et recroise les jambes. Ma combinaison en vinyle de Catwoman laisse un accès libre à mon entrejambe. Ce soir, je suis une esclave en mission spéciale.

La voiture ralentit, tourne, les roues s’engagent dans une allée en gravier. Je me dis que si l’on tourne ensuite à droite, ça pourrait me rappeler l’entrepôt d’un ami de mon homme. Direction à droite toute, puis le chauffeur descend, ma portière s’ouvre, et on m’invite à sortir à mon tour. Quelques pas, mes mains tendues vers l’avant et les côtés, ce serait dommage que je m’étale avant la vente. Je me sens tranquille, en de bonnes mains, et très curieuse de la suite.

Le chauffeur me laisse sur le pas de la porte, après m’avoir débarrassée de mon manteau, il repart garer la voiture. Je sens un souffle, une présence étrangère. Une femme ? Un homme ? Je bombe le torse, je cambre les reins. Tant qu’à être observée, autant faire plaisir. Le chauffeur, mon maître, revient, et les deux personnes me tirent laisse la première vers une petite pièce à l’écart, que j’estime être une sorte de réduit, de débarras. On me fait asseoir, Maître V m’offre du champagne, que je reconnais à l’odeur, et remonte la cagoule pour que je puisse approcher mes lèvres du verre. Puis, il m’annonce qu’il va s’absenter quelques minutes pour assister au début de la cérémonie, et que je dois l’attendre là sagement.

J’entends des bribes de voix, mon excitation monte, la cyprine commence à couler doucement entre mes lèvres. Je dois donc maintenant mériter d’être l’esclave élue qui permettra à la soumise du jour de goûter à la peau d’une femme. C’est tout ce que je sais du scénario, mais le challenge est alléchant. J’ai donc dit oui avec enthousiasme et empressement.

La voix d’un homme annonce que voici le début officiel de la cérémonie de cette loge, qu’il s’agit justement d’un soir de pleine lune et qu’il espère que chacun des membres sera digne de la confiance et du privilège qui lui sont accordés ce soir. Réponse : « Oui, Grand Maître. » Ce dernier poursuit en annonçant la participation des trois autres maîtres, Maître B, Maître X et Maître V, mon maître, ainsi que de leurs esclaves. Ces dernières vont venir se soumettre à l’appréciation de l’assemblée, qui décidera laquelle aura l’honneur de faire goûter la soumise, dont c’est aujourd’hui l’intronisation aux joies saphiques.

Mon maître revient et commence à m’agacer du bout des doigts, ma chatte répond instantanément par une coulée de cyprine, il s’en réjouit et me félicite. Il caresse ma poitrine nue, ronde et ferme, il tire sur les tétons, les maltraite… Je gémis, et il me fait remarquer que j’ai intérêt à en supporter davantage pour qu’il soit fier de moi lors de la cérémonie. Je ne sais toujours pas ce qui m’attend, n’étant pas vraiment soumise à la base, mais je pense à des pinces à seins et mon cœur se met à battre plus fort, à la pensée de la douleur qui irradie quand on les retire, dit-on.

Il repart, me laisse seule. Mon esprit vagabonde. À quoi ressemble-t-elle donc, cette soumise ? Va-t-elle m’inspirer ? Quelles sont les limites à ne pas dépasser dans notre couple ? Il n’a pas été très clair à ce sujet, et soudain, je me demande si je peux embrasser à pleine bouche cette femme, à quel point je peux demander aux autres participants de l’aide, quelle latitude sera la mienne, si je suis l’élue.

J’entends des applaudissements à deux reprises, de même calibre. Manifestement, je suis la troisième et dernière esclave à être présentée devant l’assemblée. Maître V vient me chercher, quelques pas, une marche, quelques pas, et je sens la caresse de la lumière sur ma peau, un changement d’odeur, comme l’odeur des coulisses d’un théâtre ou un studio. J’entends aussi des bruits de flash. Et je profite au maximum de l’instant. Regardez-moi, messieurs et mesdames, régalez-vous, griffez-moi du regard, lèchez-moi de la vue, je vous convie à mon festin.

Le Grand Maître lâche un compliment à l’attention de mon maître : « Vous avez là une bien belle esclave ! », qui répond : « J’en suis assez satisfait. » On me promène, je sens des mains qui s’attardent sur mes fesses, un doigt baladeur sur le ticket de métro, on m’écarte les jambes, on me fouille. Un des membres ajoute : « Pas de doute, une vraie petite chienne en chaleur. »

Retour au réduit. Attente. Les bruits de voix lors du vote, à côté, quelques messes basses, et finalement le Grand Maître qui demande si tous sont bien d’accord. Décision prise. Mon cœur explose sous mon sein. On vient me chercher. C’est à moi qu’ils confient la mission délicieuse d’initier leur soumise.

Retour dans la lumière, mon maître sort des ciseaux pour découvrir mon nez et ma bouche, « L’odorat et le goût sont capitaux dans cette aventure, n’est-ce pas, messieurs ? » ajoute-t-il. Il prend ma main, et il la dépose sur la peau de la soumise. Peau laiteuse, fine, près du nombril, je descends, je monte, j’explore, je pince un mamelon, je m’incurve dans le nombril, j’éprouve le rasage de sa fente, un autre ticket de métro, mais rasé plutôt qu’épilé, celui-là. Et enfin, la découverte du plug anal, qui signifie sa condition du jour. Elle soupire sous mes doigts, je sens les muscles de son ventre se contracter et se détendre. Elle est émue.

Le Grand Maître annonce les règles du challenge : « Esclave, faites-la jouir, jouissez vous-même, et nous jugerons. » Me voilà désarçonnée. En me basant sur les quelques éléments scénariques reçus avant ce soir, je voyais ça plus comme une séance de soumission lesbienne qui finirait par son plaisir. Et puis soudain, j’entrevois l’idée qu’il serait amusant de commencer par là, pour que la détente qui suit rende la suite plus ardue pour elle, l’excitation retombant avec l’orgasme.

Sensation d’être une meneuse de revue particulière, sensation des regards sur nous, assemblée masculine masquée de noir, soumise aux yeux bandés, bijoux baroques, Dim-Up sexy, chaussures à bride, et lingerie manifestement découpée aux ciseaux reposant de part et d’autre de son corps. J’agace son clitoris et les lèvres de la main gauche, ses seins de la main droite, j’entraperçois le tout par le trou de ma cagoule pour le nez et la bouche, et soudain, lumière, le Grand Maître a décidé qu’il voulait voir mon visage, mes réactions, qu’il voulait que je LA voie, elle. Je la doigte, je recueille sa mouille et je la lui fais goûter, elle se tortille de plaisir, je remonte et je dépose mon sein dans sa main, elle le palpe, le caresse, en pince le bout avec délectation, et murmure : « Mmmh, que c’est doux une femme, quelle belle poitrine vous avez. » Je sors mon dildo magique, vibrant, tout fin et fait pour aller titiller le point G, je le positionne et le ramène vers la sortie de quelques centimètres, juste pour augmenter la pression à cet endroit, elle dégouline, et son clitoris concurrence mon pouce en oscillant. Elle se frotte comme une vilaine fille impudique.

J’avance la bouche vers ses lèvres intimes trempées, et ma langue se met en route sinueuse sur son clitoris, qui gonfle, gonfle, gonfle, tandis que je la pénètre à deux doigts. Son souffle augmente, bouche ouverte, elle se tortille de plus belle. J’ai l’intuition qu’il lui faut quelque chose de plus fort, qu’elle veut être baisée comme une chienne. Je sors mon gode rose de taille plus qu’imposante, comme une bite de Black, je l’enduis de lubrifiant et je l’enfile. Une fois qu’elle l’a bien au fond, je commence des allers-retours puissants, brutaux, de plus en plus forts, allant dans le sens de ses soupirs, puis de ses cris.

Son maître lui retire le plug anal, que je remplace par mes doigts, tout entière concentrée sur son plaisir. Plus que son plaisir, en fait. Sur l’expérience complète qu’elle a imaginée maintes fois, mais qu’elle n’a jamais pu réaliser. Je regrette que mon gode-ceinture ne soit pas de la bonne dimension, elle n’aura pas droit à mes coups de hanche. Elle demande qu’on lui laisse écarter les jambes, un assistant vient lui délier les pieds, et quelques secondes après, mes mains sont noires de la peinture des dessins sur son corps et mouillées par son excitation. Et elle crie, longtemps, son orgasme. Je la taquine encore, sur le clitoris devenu extra-sensible, elle me retient de la main, « Non, restez encore s’il vous plaît, ne partez pas. » Je la laisse profiter de la détente et je réfléchis à la suite. Son maître me souffle : « Vous avez réussi votre premier challenge manifestement. Bravo. »

Je hausse la voix : « Assistant, un coup de main, je vous prie ! » Nous lui détachons les mains, la faisons mettre à quatre pattes, et je lui applique des pinces à sein, les moins fines, je suis clémente pour ma nouvelle amie. Nouvelle amie, mais néanmoins chose à genoux devant moi. Elle ne me voit pas, mais elle essaie de me caresser les jambes et de remonter vers mon pubis. « Je voudrais vous toucher, vous rendre la pareille. » Mon excitation est cérébrale, je ne suis pas sûre d’avoir envie qu’elle me lèche ou qu’elle me caresse. Je réponds en tirant sur la chaîne des pinces à sein, je me penche derrière elle, et je lui donne quelques claques sur les fesses, qui commencent à rougir. « Ah, voilà une chose qui est une belle petite chienne qui veut se faire baiser ! »

Je sors ma cravache, et je lui applique quelques coups supplémentaires sur les cuisses et les fesses, quelques-uns moins forts sur son sexe. Et puis je lui redresse la tête, je lui mets ma chatte à hauteur de la bouche et du nez, pour qu’elle puisse me respirer, sentir mon excitation, et puis j’annonce qu’il est temps pour elle de remercier ses hôtes, tous ses hôtes. Je m’avance vers les plus excités, qui l’attachent par les mains, les bras levés, lui tâtent les fesses, les caressent, les frappent à tour de rôle. Elle crie et ils répondent que les coups qu’elle ne compte pas à voix haute ne sont pas pris en considération. Elle se met à compter, de un à cinq.

Puis le Grand Maître s’approche, il sort son membre, et le lui fait sucer, et se retourne vers moi. « Par ici, l’esclave, votre challenge c’est votre plaisir à présent, venez là. » La bouche de la soumise passe donc finalement de la bite du Grand Maître à ma chatte dégoulinante. Elle m’aspire, je soupire, elle me fouille, je me frotte, impudique, offerte aux regards, debout, jambes bien écartées. Le Grand Maître et son assistant m’attachent les bras et m’ouvrent encore les cuisses. Mon corps n’est plus que plaisir, mon sexe est une fontaine de jouvence à laquelle elle s’abreuve. Mon clitoris enfle encore plus dedans que dehors. Mon maître dirait que je bande. Et puis je crie, et c’est comme si perdais connaissance.

Le Grand Maître demande l’avis de mon maître et des autres membres, qui sont tous d’accord sur le fait que je les ai déçus, contrairement à elle, que le spectacle était somme toute très attendu, que j’aurais pu faire preuve de plus de créativité, et qu’une punition s’impose. Cela sent la punition prétexte, mais l’idée d’être fessée m’excite encore.

Me voici revenue sous les lumières du devant de la scène. La soumise est oubliée pour quelques instants, on m’attache par les mains, au-dessus de la tête, et je sens les lanières d’un fouet claquer sur mes fesses, dix coups de cravache, dix coups de fouet, et trois hommes qui me claquent les fesses, dont le dernier très proche, et très excité, qui vient vérifier que je n’ai pas simulé plus tôt.

Mon maître me ramène à la maison, sans cagoule. Quelle soirée ! Son portable vibre, le Grand Maître qui lui demande où trouver le même gode rose pour la soumise, parce qu’elle l’a particulièrement apprécié, de même que mon savoir-faire.

Je suis ravie.

Lui est fier de moi.

LE SOURIRE DE SARAH
David Anderton

Quand elle est entrée dans mon bureau, j’ai su tout de suite qu’elle ne ferait pas l’affaire.

La photo d’identité sur son CV m’avait pourtant fait une bonne impression : des yeux rieurs, un sourire engageant. Et puis ce nom que l’on avait envie de répéter à haute voix : « Sarah Maroni ». On imaginait une mère juive, un grand-père italien… Mais il y a dix ans que je fais passer des entretiens pour une banque, et en dix ans, mon instinct s’est rarement trompé. Premiers regards, premiers mots, premiers gestes : quelques secondes après la poignée de main, je sais déjà si c’est oui ou si c’est non. Pour Sarah, c’était non.

Comment résumer ce qui n’allait pas chez elle ? Elle était mignonne, elle avait l’air sympathique, elle s’exprimait bien ; on avait envie de la connaître et de bavarder avec elle. Mais pour devenir chargé d’affaires professionnelles, il faut un physique lisse, un sourire sobre, un regard neutre. C’est ainsi que vous aiment les clients : souriants, charmeurs, souples, bavards, insignifiants. Vous entrez, vous sortez, ils vous oublient aussitôt. Sarah, elle, n’était pas de ces êtres que l’on oublie facilement. Un mot pour la résumer ? Arrogante. Elle avait beau sourire de toutes ses dents, on aurait dit qu’elle vous mettait au défi. Tout en elle était original, grave, pétillant, décalé. Les cheveux courts, les yeux noirs, le teint très pâle, il émanait d’elle un charme inquiet qui retenait l’attention.

J’ai deviné dans les premières minutes qu’elle était lesbienne, mais à bien y réfléchir, j’ignore ce qui m’a mise sur la voie. Son attitude, peut-être. Sa gestuelle effrontée. La désinvolture sexy qui enrobait son être.

L’entretien a commencé. Comme d’habitude, j’étais sur pilote automatique. Je connaissais les questions par cœur, je savais comment m’adapter, taquiner, lâcher du lest. Sarah me donnait des réponses plutôt intelligentes et construites. Elle était loin d’être bête. Mais à un moment donné, elle a compris qu’elle n’était pas faite pour le poste. Curieusement, cette vérité nouvelle lui a donné confiance. Elle s’est enfoncée sur sa chaise et m’a regardée avec un air de défi. J’aurais dû mettre un terme à notre échange, mais je n’étais pas pressée. J’ai essayé de faire dévier l’entretien vers une discussion plus personnelle, mais Sarah n’était pas dupe. Elle me renvoyait mes interrogations à la figure en répondant par des monosyllabes. Son regard était effronté, son sourire difficile à interpréter. Il était évident que nous n’allions nulle part. Une vraie professionnelle aurait congédié Sarah depuis longtemps.

Pourquoi n’en étais-je pas capable ?

Sans doute parce que mes motivations n’avaient plus rien de professionnel, justement. La jeune femme le sentait bien. Elle ne disait rien, mais c’était elle qui menait la danse. Dès que je posais une question bête, elle marquait un point. Plus je m’enfonçais, plus elle semblait s’amuser. Quand elle en a eu assez, elle s’est levée, m’a lancé ce bref discours définitif :

— Mieux vaut en rester là, je pense. Je ne fais pas l’affaire, vous le savez très bien. Laissons tomber aussi les questions personnelles, ça ne vous intéresse pas vraiment et je n’ai aucune envie de vous raconter ma vie. Mais j’aimerais bien vous revoir. Vous avez du charme. Vous seriez splendide si vous étiez moins sérieuse. Vous avez mon numéro, je vous laisse réfléchir…

Elle est partie sans un regard. Elle était sûre de l’efficacité de son petit laïus. Moi, j’avais besoin d’une pause. Je suis allée voir le candidat suivant et je lui ai demandé de patienter vingt minutes de plus. De retour dans mon bureau, je me suis servi un grand verre d’eau et j’ai contemplé le parc par la fenêtre. Pour la première fois de ma vie, je me faisais draguer par une femme. La chose ne me laissait pas indifférente. Je n’étais pas physiquement excitée, pourtant. Disons que j’étais intriguée.

Une jolie femme désirait coucher avec moi, son numéro était posé sur mon bureau. Je trouvais la situation intéressante. Si j’avais envie d’elle, il me suffisait de lui téléphoner. Mais avais-je envie d’elle ? Je n’en savais rien. Cette indécision m’inquiétait et m’exaltait en même temps. Songeuse, j’ai terminé mon verre d’eau avant de me remettre au travail.

Une semaine après notre première rencontre, j’ai téléphoné à Sarah. Je lui ai donné rendez-vous au rez-de-chaussée d’un grand hôtel. Nous avons bu un verre au bar, nous avons bavardé, puis nous avons pris une chambre et nous avons fait l’amour. Cela s’est reproduit quatre ou cinq fois pendant l’été. Je ne garde pas un grand souvenir de ces quelques rendez-vous secrets.

Le scénario était toujours le même.

Dans la chambre, je commençais par ôter mon chemisier et ma jupe. Sarah me regardait. Nous ne parlions pas. Une fois nue, je m’allongeais sur le lit. Alors, elle me grimpait dessus, me mordillait les tétons, embrassait mon ventre, mes cuisses, et finissait par me lécher le sexe. Tout cela n’était pas désagréable. Pourtant, je ne jouissais pas vraiment. Je frissonnais, je mouillais à peine… En fait, quand Sarah me léchait le minou, je me demandais ce que je fichais là.

Au début, j’ai pensé que Sarah était fautive. C’était elle l’experte, après tout. Elle n’avait pas su s’y prendre avec moi, elle n’avait pas su m’exciter… Foutaises. J’ai bientôt compris que je ne m’étais pas assez impliquée dans nos étreintes. Je m’étais contentée de réserver des chambres d’hôtel hors de prix, persuadée que le décor de luxe décuplerait mon plaisir. J’étais flattée d’être convoitée par une femme, je lui donnais mon corps avec indifférence, comme je l’aurais donné à un homme pour qu’il se soulage avec. Je n’avais fait preuve d’aucune curiosité à l’égard de son corps. Je n’avais pas cherché à le déshabiller, à l’embrasser ou à le caresser. Je m’étais contentée d’écarter les jambes et d’attendre le plaisir.

Alors, nous avons laissé tomber. J’ai cessé d’appeler Sarah, elle n’a pas cherché à me recontacter non plus. Sexuellement, le malentendu était total entre nous. J’ai repris mon existence d’épouse modèle et j’ai oublié cette histoire.

Et puis un soir d’hiver, j’ai rencontré Sarah par hasard dans une épicerie. Il était près de 20 heures, je venais de sortir du bureau. Il faisait nuit. J’attendais de passer à la caisse pour payer mes articles quand elle m’a abordée. Je ne l’ai pas reconnue tout de suite. Six mois avaient passé depuis notre dernière rencontre. Elle m’a embrassée et m’a demandé comment j’allais. Elle portait un chemisier blanc moulant, une veste de cuir, un jean noir serré et des baskets usées. Elle tenait dans ses bras un gros pack de bières. Elle souriait. Elle était radieuse. J’étais contente de la voir, mais je ne savais pas trop quoi lui dire. Elle n’était pas seule, d’ailleurs : trois ou quatre amis l’accompagnaient. Le plus naturellement du monde, ils m’ont proposé de monter boire une bière avec eux. Ils faisaient une fête chez une certaine Marina, à deux pas. Pour tout dire, je me sentais ridicule avec mon tailleur strict et mes plats surgelés. La parfaite bourgeoise de quarante ans qui sort du travail et se prépare une soirée pépère à la maison… Je n’avais pas ma place dans le groupe de jeunes gens. Que répondre à cette invitation ? Sarah me souriait. Allez savoir pourquoi, j’ai accepté.

Près de vingt personnes s’étaient entassées dans l’appartement de Marina. L’ambiance était jeune, bruyante, alcoolisée. Je me sentais mal à l’aise parmi ces étudiants excités. Mais comme je tiens bien l’alcool et que j’ai de l’humour, j’ai fini par me faire des copains. Ils voulaient tous savoir ce que c’était de travailler dans une banque. J’adore mon métier, mais je n’ai pas voulu les effrayer. Je leur ai donc chanté le refrain qu’ils voulaient entendre : oubliez la banque, faites autre chose, trouvez-vous un métier qui vous plaise vraiment, moi-même si j’étais plus jeune… Le temps passait et je me sentais de mieux en mieux. Enfoncée dans le canapé, une bière à la main, je m’amusais. Je sentais bien que mon décolleté ne laissait pas indifférents les quelques types qui se trouvaient là, mais je n’étais pas venue pour un homme.

J’étais venue pour Sarah. Et je n’avais d’yeux que pour elle. Maintenant que je la voyais avec ses amis, je comprenais ce qui m’avait tant plu la première fois. Sarah se levait, s’agitait, allait chercher à boire, s’asseyait par terre, s’éloignait à nouveau, revenait… Son corps était vivant, insaisissable ; elle ne tenait pas en place et semblait possédée par une envie de vivre hors du commun. Son charme sautait aux yeux. Elle avait un côté garçon manqué, certes, et en même temps, je la trouvais superbement féminine. Elle avait une façon de s’oublier qui la rendait irrésistible…

J’ai remarqué qu’elle ne portait pas de soutien-gorge. Elle avait de petits seins, les tétons pointaient sous l’étoffe. Ce détail m’a excitée. Je buvais ma bière en continuant à discuter, mais en réalité, j’étais ailleurs. Je mouillais. J’avais envie de Sarah. Pourquoi ne me parlait-elle pas ? Elle m’avait invitée chaleureusement à boire un verre, et maintenant, elle me snobait…

Elle espérait sans doute que je prendrais l’initiative. Mais comment faire ? Je n’avais jamais dragué personne de ma vie, je ne savais comment m’y prendre. J’ai opté pour un rapprochement plutôt maladroit. Sarah était assise par terre, je me suis agenouillée près d’elle. Elle a paru surprise. J’ai essayé de me comporter avec naturel, j’ai continué à boire ma bière et j’ai essayé de participer à la conversation. Mais il se trouve que Sarah parlait alors avec deux amies qui étaient lesbiennes elles aussi, et que la conversation roulait sur le sexe. Ma présence arrivait comme un cheveu sur la soupe. Je souriais, je tâchais de faire bonne figure, mais il était évident que je n’avais pas ma place dans le cercle restreint qui s’était formé autour de Sarah.

La chance s’est présentée une dizaine de minutes plus tard. Appelée de la cuisine par un des invités, Sarah s’est levée et s’est éloignée. J’ai sauté sur l’occasion. Je me suis levée à mon tour et juste avant qu’elle n’entre dans la cuisine, je l’ai prise par la main et je l’ai guidée dans le couloir. Elle avait un sourire amusé, ironique, patient. J’ai déniché une chambre vide à côté de la salle de bains. J’ai presque jeté Sarah sur un lit couvert de manteaux. Bon, et maintenant ? Elle souriait toujours. Je ne savais pas trop comment m’y prendre. J’avais besoin d’aide. Dès que je me suis mise à dévorer son cou, Sarah a eu la gentillesse de voler à mon secours. Elle aussi avait envie de moi. Elle a défait les boutons de mon chemisier avec rage avant de dégrafer mon soutien-gorge.

À cheval sur son corps, je lui ai offert mes seins. Puis je l’ai déshabillée à toute vitesse. Sarah était ravie, c’était la première fois que je prenais des initiatives. Lentement, longuement, j’ai mordillé ses seins de petite fille. Sarah ne portait plus qu’une petite culotte blanche. Je la chevauchais, je la regardais. Elle avait vraiment un corps de fillette : des bras fins, une taille étroite, des petits seins. Pourtant, c’était une femme et j’avais envie d’elle. Plus je regardais son visage, plus j’avais envie de lui lécher la moule. J’ai fait glisser la culotte le long de ses jambes, et tout entre nous est devenu tendre et lent. Sarah s’est laissé faire, elle me souriait, je lui souriais aussi. Nous ne parlions pas. Les bruits de la fête étaient loin. Deux minutes plus tôt, j’avais eu envie de la baiser sauvagement, maintenant je m’apprêtais à lui faire l’amour.

Je n’ai pas pensé une seconde que j’étais en train de tromper mon mari. La porte de la chambre n’était pas fermée à clé : seule la menace d’une intrusion rendait la situation sulfureuse. Sinon j’étais tranquille. Les effets de l’alcool dans mon corps se dissipaient. Je savais ce que je voulais. Sarah a écarté les jambes et nous avons commencé.

J’ai d’abord embrassé les poils de sa chatte. Longtemps. C’était nouveau, c’était doux. J’avais chaud. J’ai enlevé mon chemisier et j’ai posé ma langue sur son sexe. Pendant cinq minutes, dix minutes, j’ai léché ses lèvres humides. Sarah serrait ma tête entre ses cuisses, je crois qu’elle gémissait, mais je ne pouvais pas l’entendre. Elle me caressait les cheveux avec une douceur inattendue. Ses caresses me donnaient le tempo. Il aurait peut-être fallu qu’on change de position, j’avais peur que Sarah ne se lasse, mais c’était impossible : le goût de sa chatte me rendait folle. Je léchais, je léchais, je n’avais jamais connu ça et je ne pouvais plus m’arrêter. Après cela, contre toute attente, nous nous sommes endormies. J’avais un goût de mouille sur la bouche, j’étais recroquevillée sur moi-même, Sarah était derrière moi, elle m’entourait de ses bras, elle me parlait. Je ne sais plus très bien ce qu’elle me disait.

À mon avis, c’étaient des paroles simples, légères, tendres et insouciantes. À son image. Exactement ce que j’avais envie d’entendre.

Quand nous nous sommes réveillées, il faisait terriblement chaud dans la chambre. Les bruits de la fête avaient disparu, nous devions être au milieu de la nuit. J’étais en sueur. Sarah s’est mise à bouger derrière moi. J’étais en culotte, je sentais son corps nu contre mon corps. Puis j’ai senti sa main entre mes cuisses, ses doigts dans ma culotte. Je me suis allongée sur le dos, j’ai enlevé ma culotte et j’ai écarté les jambes.

Doucement, Sarah est venue s’allonger sur moi. Nous nous sommes embrassées, son corps était chaud, tout était doux. Combien de doigts avait-elle glissés dans ma chatte ? Elle me pénétrait avec force, elle me mordait le cou. Moi, je commençais à jouir, j’écartais les jambes à fond et je me laissais faire. C’était bon de se laisser baiser ainsi…

Ensuite, Sarah a retiré ses doigts de mon sexe et elle est venue chatouiller mon clitoris avec sa langue. Elle me l’avait déjà fait plusieurs fois par le passé, mais là, ça n’avait rien à voir. J’étais folle de désir, folle d’impatience. Je ne sais pas comment elle a réussi à me faire autant de bien. Elle me donnait des petits coups de langue rapides et précis, tout en gémissant. C’était ça qui m’excitait le plus, je crois : l’entendre gémir comme si le goût de mon sexe la rendait dingue. Puis elle s’est éloignée, elle m’a offert un peu de répit. Elle est allée ouvrir la fenêtre pour qu’on ait de l’air.

Son corps me manquait déjà. Quand elle s’est agenouillée sur le lit, en face de moi, j’ai compris ce qu’elle voulait. Elle a réuni trois de ses doigts – le pouce, le majeur et l’index –, elle les a tendus fermement à la verticale et je suis venue m’empaler dessus. Ce n’était plus une simple caresse, mais une vraie pénétration. Sarah me baisait avec ses doigts, elle allait tout au fond de ma chatte, et moi, je m’agitais, je remuais, je m’accrochais à son cou et je faisais des va-et-vient enragés. Le mouvement de nos corps faisait danser mes gros seins. Sarah tendait la bouche pour les embrasser, les mordiller, les lécher de sa langue pleine de mouille.

Vaincue par une ultime vague de désir, je me suis immobilisée, les doigts de Sarah tout au fond de moi, et je me suis laissé submerger par la jouissance. Je ne me souviens pas avoir crié. Il y a eu un instant bref, pur, intense, un instant de vide magnifique pendant lequel j’ai cru disparaître dans le plaisir – puis je suis retombée dans un creux de douceur.

Sarah s’est allongée, elle m’a tourné le dos. Elle n’avait plus envie de parler. Nous avions joui toutes les deux, il n’y avait plus rien à ajouter. Je me suis rhabillée en silence. J’ai posé une main tendre sur son ventre, puis je suis sortie dans la nuit.

Il faisait froid. Mon mari devait s’inquiéter. J’étais triste, car je savais que je n’allais plus revoir Sarah. Il valait mieux en rester là. Les rendez-vous dans les chambres d’hôtel nous avaient laissé des souvenirs vulgaires, inachevés. Cette nuit-là, j’emportais avec moi le souvenir parfait d’une nuit magique et inattendue.

Rien ne vaut le silence qui suit le plaisir.

LA PETITE BOUTIQUE DES DÉLICES
Louise Jurga

Livia allait bientôt passer le cap de la trentaine. Le bilan qu’elle tirait de ses années de jeune fille, puis de jeune femme, la laissait amère. Élève brillante au lycée, étudiante appliquée à l’université, elle avait consacré tout son temps à ses chères études, ce qui lui avait permis d’accéder, dès l’âge de vingt-cinq ans, à un poste à responsabilités au ministère de l’Agriculture.

Son attitude austère, ses refus polis de toute invitation aux fêtes organisées par ses condisciples avaient découragé ses camarades, et bientôt, plus aucune avance n’était venue troubler la monotonie de sa vie. Les garçons, puis les jeunes hommes, qui avaient sollicité sa compagnie s’étaient lassés eux aussi de son évidente incompréhension de ce qu’ils recherchaient auprès d’elle.

Elle avait, à une seule occasion, connu un jeune homme, aussi austère qu’elle-même, mais leur histoire s’était révélée décevante, aussi bien dans le quotidien qu’au lit, le jeune homme en question concluant l’affaire en une dizaine de minutes, sans romantisme et sans le moindre préliminaire. Leur séparation s’était faite naturellement, sans heurt ni chagrin, et elle avait été satisfaite de retrouver sa solitude.

Les années avaient passé…

Le travail, l’achat d’un appartement, les repas dominicaux chez ses parents avaient occupé tout l’espace sans lui causer la moindre sensation de vide ou d’absence.

Elle n’était pas très coquette, portant toujours un jean ou une jupe au genou, avec un pull ou un chemisier boutonné, selon la saison, ses longs cheveux bruns bien tirés et toujours nattés en une tresse unique dans le dos. À quelques occasions, le sentiment que sa vie n’était pas tout à fait comme elle aurait dû être l’effleurait, mais elle balayait cette sensation en pensant à sa carrière et aux projets qu’elle allait mener à bien.

Pourtant, cette année, la mécanique bien huilée ne fonctionnait plus comme avant. L’approche de ses trente ans, l’hiver qui n’en finissait plus, peut-être cela suffisait-il à installer cette sensation d’amertume et d’insatisfaction.

Aux premiers jours de février, les magazines, les radios, les devantures de boutiques commencèrent à célébrer la Saint-Valentin prochaine, et pour la première fois, elle en conçut un profond dé-sappointement.

Elle s’avoua enfin qu’elle manquait d’amour.

D’amour romantique, certes, mais aussi du corps-à-corps, de la chaleur impatiente qui inondait son ventre et ne la lâchait qu’une fois que ses doigts s’étaient glissés dans sa fente humide pour déclencher les spasmes qui la laissaient gémissante, languide, mais inassouvie. N’ayant pas d’amis proches, elle n’évoquait jamais le sujet, et lorsque des connaissances la taquinaient sur sa solitude, elle prenait un air énigmatique, restant allusive au sujet d’un mystérieux fiancé dont la situation en vue l’obligeait à la plus grande discrétion.

Un soir, en sortant de son travail, elle tomba en arrêt devant une boutique de lingerie qu’elle n’avait pas remarquée.

Habituellement, elle passait rapidement devant ce genre de vitrine, trouvant vulgaires les parures, le plus souvent rouges ou noires, qui y étaient exposées.

Cette fois, la tonalité était différente : tous les articles exposés déclinaient des tons allant du blanc le plus pur à l’ivoire satiné, agrémentés de dentelles et de broderies ravissantes. Elle eut honte en pensant à ses dessous très ordinaires et plus vraiment de la première fraîcheur, achetés à la va-vite dans les supermarchés. Elle recula à l’idée d’entrer dans le magasin… En marchant, elle tremblait en imaginant ce que l’on aurait pu penser d’elle et de ses jambes pas rasées, de ses aisselles pas épilées, de sa culotte dépareillée du soutien-gorge, relâchée par les trop nombreux lavages en machine.

Ce même soir, elle dénicha dans ses tiroirs un ensemble qui n’était pas encore trop mal. Allongée dans sa baignoire, elle rasa consciencieusement tous les poils disgracieux auxquels elle ne faisait auparavant plus attention.

Le lendemain soir, elle entrait dans la boutique.

La vendeuse était une femme mûre, bien en chair, aux cheveux courts, couleur platine, coiffés derrière les oreilles. Les yeux très noirs étaient largement étirés par un trait d’eye-liner, la bouche rouge vif s’accordait à un pull de la même couleur qui moulait un buste insolent, largement exposé dans un décolleté en V plongeant.

Les hanches de la femme mûre, sanglées dans une jupe droite, noire et toute simple, se balancèrent lorsque celle-ci fit quelques pas pour l’accueillir.

Livia déclina l’offre de la vendeuse, qui lui demandait ce qu’elle recherchait. À plusieurs reprises, elle croisa son regard. La femme circulait elle aussi entre les présentoirs, fouillant de ses doigts aux ongles très rouges les tissus soyeux disposés sur des tablettes, repliant en gestes précis les pièces qui avaient été dérangées.

La jeune fille était très impressionnée par le chic de la femme mûre, dont les jambes fines et bien galbées étaient mises en valeur par des bas noirs, soulignés à l’arrière d’une couture impeccablement rectiligne, et à qui ses escarpins à talon très haut donnaient une incomparable prestance.

Livia se sentait misérable face à tant de féminité.

À quoi ressemblait-elle, avec son duffle-coat strictement utilitaire, son pantalon-uniforme, ses mocassins plats. Bien sûr, elle savait qu’elle n’était pas laide : une jolie peau laiteuse, un petit nez droit, une bouche ronde et charnue lui donnaient une allure juvénile, et ses cheveux bruns, longs et bouclés, lui descendaient jusqu’aux reins, une fois dénoués.

Sa silhouette n’était pas mal non plus, excepté sa poitrine qu’elle jugeait trop grosse et qu’elle cachait en avançant les épaules et en portant des vêtements amples.

Mais à côté de cette créature, elle ressentait tout l’abîme qui les séparait, et elle l’enviait, ne pouvant s’empêcher de l’observer à la dérobée pour admirer tout ce qui la fascinait.

Voyant sa cliente hésiter entre différents articles, la commerçante lui proposa d’essayer quelques modèles afin de se faire une idée. Elle la conduisit à la cabine d’habillage et après lui avoir demandé sa taille, commença à lui passer par le rideau entrouvert les pièces de lingerie sélectionnées.

Il faisait très chaud, et Livia fut soulagée de se déshabiller. Elle devinait la présence toute proche de la femme derrière le rideau et percevait le parfum puissant et sucré dont celle-ci était nimbée.

La commerçante proposa d’abord des articles très classiques, opaques, qui ressemblaient à des sous-vêtements pour le sport. La cliente en fut déçue, ayant l’impression de retrouver ses tenues habituelles.

Mais progressivement, les satins, les transparences, les dentelles, les échancrures, les laçages vinrent remplacer les jerseys et les lycras.

Livia se sentait étourdie, étonnée de se trouver face au miroir et à cette image d’elle dont les formes se glissaient sans effort dans des soutiens-gorge pigeonnants, pressant ses deux seins l’un contre l’autre dans des guêpières serrées, sa chair rose s’illuminant au contact des soieries crème.

Le volume de sa poitrine lui paraissait maintenant un bienfait, chaque globe remplissant parfaitement l’espace qui lui était consacré, débordant voluptueusement « à la Pompadour ».

Le miroir en triptyque lui renvoyait son image, de profil, de dos, et les fins strings volantés ou agrémentés de lacets glissaient sur la cambrure de ses reins, soulignant la courbe de ses fesses arrondies comme des joues veloutées.

D’étranges pensées traversaient son esprit. Elle souhaitait que des mains bouleversent ses dentelles, s’insinuent au plus profond de son intimité.

Timidement, elle posa sa main en conque sur son pubis frémissant, effleurant à peine le bouton qu’elle sentait poindre sous le tissu translucide.

La vendeuse, qui était entrée à plusieurs reprises dans la cabine pour l’aider à un laçage ou pour donner son avis, l’observait dans le miroir, lèvres entrouvertes, suivant chaque petit mouvement de la main qui semblait posée là innocemment.

Elle finit par détourner le regard, et elle proposa un dernier modèle.

C’était un bustier court, en satin ivoire, lacé sur le devant, découvrant les seins et le haut des mamelons qui se nichaient dans un ruché de dentelles presque diaphanes.

Lorsque Livia l’eut revêtu, la vendeuse dénoua la sévère natte, éparpilla les cheveux qui s’écoulèrent en mèches liquides dans le décolleté, sur les épaules, dans le dos qu’ils cachaient presque totalement.

La jeune fille fut saisie à cette vision : elle ne se reconnaissait plus. Elle réclama la culotte qui allait avec. La commerçante prit un air consterné :

« Je n’ai pas votre taille, mais je devrais la recevoir demain dans la journée. Je vous mets de côté le haut, et vous passerez prendre le tout demain soir. »

Le charme était rompu.

Livia se rhabilla de ses tristes sous-vêtements, de son jean, de son pull, puis passa en revue tout ce qu’elle avait sélectionné.

Après avoir payé, elle se retrouva sur le trottoir avec l’impression d’émerger d’un drôle de rêve, cherchant à retenir les sensations qu’elle venait de vivre et une envie de pleurer qu’elle ne comprenait pas.

Elle s’empressa de rentrer chez elle pour essayer de nouveau toutes ces merveilles et retrouver l’excitation de cette soirée. Mais si elle s’émerveilla de son corps ainsi paré, elle réalisa que la présence attentive et troublante de la femme du magasin manquait à sa satisfaction. Elle dormit mal, se tournant et se retournant dans son lit, impatiente du lendemain.

Sa journée de travail lui sembla interminable. Au moment de partir, elle fut sollicitée par son chef de service, un homme froid et strict, au regard inquisiteur, pour qui le travail ne s’arrêtait pas à heure fixe. Il fallut régler un problème de dernière minute, et ce fut en courant qu’elle se dirigea vers le magasin, priant qu’il ne fut déjà fermé, maudissant son chef.

Toutes les lumières du magasin n’étaient pas encore éteintes, et ce fut avec un soupir de soulagement qu’elle poussa la porte. La vendeuse était là, souriante, et comme l’attendant, vêtue d’une robe de lainage noir boutonnée sur le devant, échancrée sur un dessous de dentelle rose poudré.

Elle lui proposa d’essayer la culotte en même temps que le bustier et, consultant sa montre, fit remarquer qu’elle devrait normalement fermer. Livia s’affola à la perspective de devoir repartir, mais la femme proposa de baisser le rideau afin qu’elles ne soient pas dérangées.

La jeune cliente passa dans la cabine d’essayage, le manteau sur le bras, suivie de la vendeuse qui emporta les dessous à essayer et les posa sur le petit tabouret capitonné. Au lieu de s’esquiver, elle se plaça derrière Livia, soulevant même le pull pour l’aider à se déshabiller. Elle plaça ses mains à plat sur la taille de sa cliente, et les remontant le long du corps, l’aida à retirer le pull. Puis elle se plaqua dans son dos, passa les mains autour de la ceinture et dégrafa le jean, qu’elle jeta hors de la cabine.

Livia était en sous-vêtements et, très troublée de l’attitude de la femme, ne faisait pas un geste. Les mains de celle-ci se placèrent en coupe autour des seins, les malaxèrent doucement, avant de les libérer de leurs entraves. Ronds, pleins, fermes, les seins se retrouvèrent à nouveau emprisonnés, mais cette fois dans des mains baguées, si douces que Livia ferma les yeux.

Les mains menues de la commerçante ne parvenaient pas à entourer les globes, dont les mamelons durcissaient. Les doigts effleuraient les courbes, les soupesaient, tandis que les ongles crépitaient sur les pointes dressées.

Les caresses dessinaient des cercles concentriques qui faisaient alternativement se rapprocher et s’éloigner les aréoles, réunies par moments, séparées l’instant d’après.

Les mains descendirent à la taille qu’elles enserrèrent ; se faufilèrent plus bas encore pour se glisser à plat sur les fesses, écartant le slip qu’elles firent rouler au creux des genoux.

Livia avait renversé la tête en arrière et fermé les yeux.

Sa bouche, entrouverte, laissait passer sa langue qui humectait ses lèvres desséchées. Le souffle de la femme s’accélérait tandis qu’elle saisissait à pleines paumes les deux fesses. Une des mains vint se glisser de biais entre les cuisses. Le tranchant de la main remonta haut dans la fente et se mit à aller et venir en un lent mouvement plein de moelleux.

Le mouvement s’amplifiait, remontant chaque fois plus haut devant, jusqu’au bourgeon qui s’épanouissait au milieu des pétales de plus en plus ouverts – et plus haut derrière aussi, jusqu’au pertuis serré, qui s’imprégnait du jus que ramenait la main à chaque passage. La femme interrompit les soupirs et ronronnements de Livia en la dirigeant hors de la cabine, vers une méridienne placée dans un coin de la boutique.

À travers la grille baissée, Livia pouvait voir le boulevard avec ses lumières et le passage des voitures en un ballet incessant.

À chaque passage, la boutique s’éclairait, puis retournait à sa pénombre, comme si un stroboscope alternait lumière et obscurité. Seul l’éclairage orangé de la cabine posait des touches chaudes sur la méridienne où elle avait été poussée, mains en avant, genoux sur le velours rêche.

Penser que toute personne passant devant le magasin pouvait la surprendre fit passer en elle un courant d’excitation qui finit de la libérer de toute inhibition. Cambrant les reins, elle écarta largement les jambes, puis enfouit son visage dans le tissu du canapé afin d’exposer à cette maîtresse l’intérieur de sa chair. La femme, sentant ce désir, plaqua ses mains sur chacune des fesses, les écarta doucement, imprimant ses ongles longs et rouges dans la chair tendre, y plongea sa bouche comme dans une grenade mûre et éclatée. Sa langue parcourut d’abord toute la longueur de la fente, bien à plat, épousant les contours, s’y attardant, puis elle se fit frétillante et vint titiller l’entrée du sexe qui palpita comme une sombre anémone de mer.

La langue était hardie, entreprenante et déliée, tantôt souple comme une feuille, tantôt raidie comme un doigt mouillé, s’insinuant, allant et venant à petits coups rapides. Enfiévrée, Livia creusait encore plus les reins, se collant à la bouche comme pour l’absorber.

La femme la retourna sur le sofa. Sur le dos, Livia ouvrit grand les cuisses pour les refermer de chaque côté de la tête nichée au plus profond. Les lèvres de la femme saisirent le bourgeon brûlant, le tétèrent avec un petit bruit de succion qui ravit Livia, avant qu’elle se laisse emporter par une vague de jouissance qui la fit crier et s’arc-bouter, hanches et pubis projetés en avant par saccades. Elle laissa retomber sa tête sur le côté, éperdue, mais déçue. Ainsi, c’était déjà fini…

Mais la femme s’était levée, avait pris sous le comptoir un objet enroulé dans un tissu. Elle déboutonna prestement sa robe, qui tomba en corolle au sol. Elle tira les cordons d’un minuscule string qui glissa sans bruit, puis s’approcha de Livia en dégrafant son bustier. Celle-ci l’observait entre ses paupières mi-closes, soulevant doucement et rythmiquement son bassin comme pour faire comprendre à la partenaire qu’elle n’était pas encore rassasiée.

La bouche si rouge fondit sur celle de l’alanguie et l’embrassa longuement, mordant ses lèvres tandis que les mains diligentes reprenaient leur ballet sur les seins. Avec gourmandise, la femme se laissa glisser plus bas, et les happant, fit rouler sous sa langue les mamelons rigides qui semblaient grossir et saillir. Les dents les mordillèrent, puis la bouche vint les sucer comme des bonbons luisants de salive, du bout des lèvres, les aspirant, puis les rejetant en un staccato.

Les mains de Livia avaient saisi les épaules de la femme, tentant de l’attirer sur elle, mais celle-ci résista à cette invite, et s’arrachant à l’étreinte, se releva pour saisir l’objet qu’elle avait pris plus tôt. Lui tournant le dos, elle dévoila une somptueuse croupe en forme de cœur renversé, s’attacha des sangles autour de la taille, et lorsqu’elle se retourna, l’impatiente découvrit avec ravissement la présence d’un pénis dressé, qui se balançait de haut en bas à chacun des pas.

La femme s’approcha de Livia et, fléchissant les genoux, lui caressa le visage et le cou du pénis de latex, noir, brillant, tendu et recourbé, victorieux avec sa coque charnue, lisse et gonflée. Livia ouvrit la bouche pour se saisir de l’objet, le caressa de ses lèvres et de sa langue.

À chaque poussée du bassin, elle le prenait plus profondément en bouche, s’étonnant qu’elle puisse avaler si loin. Lorsqu’il fut brillant de salive, la femme la fit agenouiller, et, derrière elle, lui glissa l’objet entre les jambes. En s’accroupissant et se relevant en rythme, le beau gland bombé venait régulièrement frapper le ventre de Livia, tandis que sa tige lui frottait le clitoris.

À nouveau, elle sentit quelque chose de prêt à la submerger, et elle se tortilla afin de se frotter contre la queue imposante. Soudain, la tête charnue caressa son sexe, le touchant, le frôlant, s’éloignant pour mieux revenir.

Livia feulait d’excitation. En un seul jet, le pénis noir s’enfonça tout entier dans son ventre, y demeura quelques instants, pendant lesquels elle fut secouée de frissons. Puis il se mit en mouvement, d’avant en arrière, lentement d’abord, s’enfonçant comme un dard noir transperçant la chair pâle, ressortit en glissant, piston s’arrachant des lèvres en ventouse qui le retenaient.

La femme accéléra le mouvement jusqu’à obtenir une bruyante jouissance, puis se détacha d’elle.

Livia se redressa, saisit la bouche rouge et humide qu’elle avala goulûment plutôt qu’elle ne l’embrassa. À leur tour, ses doigts exploraient et titillaient les méandres de la chair offerte. Elle se frottait contre le corps doux et élastique, saisissant à pleines mains les seins lourds qu’elle portait à sa bouche, alternant de l’un à l’autre, puis les réunissant pour lécher les deux bouts ensemble.

Entre leurs corps, le sexe de latex se pressait, s’écrasant contre leurs seins, se frottant sur leur ventre. Elle se laissa tomber à genoux et se faufila pour embrasser longuement la toison finement bouclée et humide comme au sortir d’un bain, étira sa langue le plus loin possible afin d’en goûter le suc puissamment iodé.

La femme se cambra, saisissant la tête à deux mains et l’enfonça plus loin encore, s’y frottant avec de brusques mouvements du bassin. Frénétique, Livia ne savait plus où donner de la langue et aurait voulu gober tout entier le doux coquillage dont elle découvrait le goût.

Elles se laissèrent tomber au sol et mêlèrent leurs bouches, leurs mains et leurs jambes, chacune avançant un genou entre les jambes de l’autre et frottant ainsi leurs sexes de leurs cuisses.

La femme jouit la première et continua le va-et-vient jusqu’aux derniers cris de Livia. Elles restèrent un moment enlacées, pantelantes, les cuisses engluées de leur plaisir, les cheveux emmêlés, les muscles douloureux.

Les voitures continuaient à passer sur le boulevard et, reprenant ses esprits, Livia se demanda quelle heure il pouvait être.

Se redressant pour consulter la pendule du magasin, elle discerna une ombre collée à la vitrine. Elle s’assit et distingua un homme qui regardait.

Sa haute silhouette, son loden et son chapeau lui semblaient familiers. Au fur et à mesure que ses yeux s’adaptaient à la pénombre, elle discernait les traits du visage avec, au-dessous, le petit nœud papillon de son chef de service. Celui-ci, croisant son regard, applaudit en silence. Puis il souleva son chapeau pour la saluer avant de tourner les talons.

Livia se releva prestement, saisit ses vêtements, s’habilla aussi vite qu’elle put et, avant de s’enfuir par la porte de derrière, vint chuchoter quelques mots à l’oreille de la femme encore allongée.

C’est sûr, elle reviendrait bientôt…

Pour le moment, elle n’avait qu’une envie, rentrer vite chez elle pour choisir les dessous qu’elle porterait le lendemain. À la première heure, elle présenterait ses derniers dossiers dans le bureau de son chef…

OUVRE
Vincent Rieussec

OUVRE – Chanson de Suzy Solidor en 1934

Paroles et musique d’Edmond Haraucourt

Ouvre les yeux, réveille-toi,

Ouvre l’oreille, ouvre ta porte,

C’est l’amour qui sonne et c’est moi

Qui te l’apporte.

Ouvre la fenêtre à tes seins,

Ouvre ton corsage de soie,

Ouvre ta robe sur tes reins,

Ouvre qu’on voie.

Ouvre à mon cœur ton cœur trop plein,

J’irai le boire sur ta bouche !

Ouvre ta chemise de lin,

Ouvre qu’on touche.

Ouvre les plis de tes rideaux,

Ouvre ton lit que je t’y traîne,

Il va s’échauffer sous ton dos,

Ouvre l’arène.

Ouvre tes bras pour m’enlacer,

Ouvre tes seins que je m’y pose,

Ouvre aux fureurs de mon baiser

Ta lèvre rose !

Ouvre tes jambes, prends mes flancs

Dans ces rondeurs blanches et lisses,

Ouvre tes deux genoux tremblants,

Ouvre tes cuisses.

Ouvre tout ce qu’on peut ouvrir,

Dans les chauds trésors de ton ventre,

J’inonderai sans me tarir

L’abîme où j’entre.

Décembre 1934, quai de la Joliette à Marseille, un taxi s’arrête au bas de la dernière passerelle reliant le paquebot Félix-Roussel à la terre.

Du balcon de sa cabine de première classe, Chan Muong, une belle Eurasienne d’une quarantaine d’années, observait la femme qui venait d’en descendre. Elle avait levé la tête brièvement. Un beau visage au regard angoissé sur un fond de tristesse. Ses longs cheveux blonds débordaient de son feutre. Le chauffeur déposa deux grosses valises près d’elle. Emmitouflée dans un gros manteau, son sac à la main, elle les traîna jusqu’à la passerelle. Il était évident qu’elle ne pourrait pas monter à bord ainsi. Chan, inexplicablement, se sentait oppressée en la voyant si vulnérable. Le marin au bas de la passerelle s’avança, prit les valises ; ils disparurent dans le ventre du bateau.

Quelques instants plus tard, le paquebot commençait à labourer la ligne d’Extrême-Orient semée d’escales de rêve, Port-Saïd, Djibouti, Colombo, Singapour, Saïgon, Hongkong, Yokohama…

En habituée de la ligne, Chan l’empruntait toujours pour ses voyages en métropole. Les officiers de l’équipage étaient devenus ses amis. Elle ne manquait jamais de les inviter dans son casino lors de leurs escales à Saïgon.

Il était temps d’aller dire un petit bonjour au capitaine. Dans le hall aux escaliers, elle se heurta au commissaire du bord accompagné de la belle retardataire et d’un homme d’équipage chargé des valises. Le commissaire, heureux de marquer une pause, s’arrêta en s’exclamant :

— Bonjour mademoiselle Muong… Le capitaine va être ravi de vous voir… Je vous présente mademoiselle Cassandre Jolivet…

Elles se serrèrent la main. La femme était bien plus jeune que Chan l’avait imaginé, un visage d’ange, mais de la détresse plein les yeux. Le commissaire continuait :

— Je ne comprendrai jamais rien à l’administration ! On retarde le départ du bateau pour mademoiselle Jolivet comme pour le président de la République. Mademoiselle, avec son statut de professeur, a droit à un passage en deuxième classe, et pourtant on la fait voyager en troisième. Nous y allons de ce pas…

Il avait présenté ça comme une descente en enfer. Mlle Jolivet baissait la tête. Chan la voyant si démunie, si fragile, eut envie de venir à son secours. Impulsive, elle lança :

— Mon cher commissaire, comme vous le savez, j’aime bien mes aises, et bien que seule, je retiens toujours une cabine pour deux personnes. Mademoiselle Jolivet pourrait utiliser la couchette vide… Si ça lui convient, bien sûr…

Le commissaire, soulagé d’être débarrassé de ce problème, avec un sourire, déclara qu’il n’y voyait aucun obstacle. Toutefois, Mlle Jolivet prendrait ses repas dans la salle à manger de deuxième classe. Il se disait intérieurement que la réputation de Chan n’était pas usurpée, femme à femmes aux décisions rapides, la belle avait dû lui taper dans l’œil. Cassandre avait relevé la tête, un beau sourire éclairait son visage. Elle remercia Chan avec effusion. Bien sûr qu’elle acceptait. Sa voix grave surprenait pour une personne aussi féminine.

Chan lui indiqua toutes les particularités de la cabine, les possibilités de rangement, le lavabo dans son réduit, les salles de bains et les toilettes communes de l’autre côté de la coursive…

L’installation de Cassandre fut très rapide. Ses affaires prirent peu de place dans l’armoire. Elle déposa ses objets de toilette, dans le local lavabo et deux ou trois livres dans le tiroir de la table de nuit… Puis elle glissa ses valises sous sa couchette. Chan était restée discrète. Mais dans son for intérieur, elle s’étonnait. Cassandre avait bien deux robes d’été, quelques corsages légers, mais rien de vraiment adapté pour la vie en Cochinchine.

Les deux femmes sympathisèrent très vite. Cassandre rejoignait un poste de professeur de français et de musique au lycée de Saïgon. Elle restait très discrète sur les conditions de cette affectation. De son côté, Chan était intarissable sur la vie mondaine dans la « perle de l’Extrême-Orient ».

Dans la cabine, la gêne des premiers jours entre inconnues fut vite remplacée par une complicité amicale sans fausse pruderie au moment des habillages et déshabillages. À sa façon d’être, aux regards que lui jetait Cassandre quand elle ne se croyait pas observée, Chan avait vite compris que sa compagne de cabine était très intéressée par les femmes. Mais elle laissait venir, elle ne voulait pas tout casser en allant trop vite.

Le canal de Suez passé, la chaleur devint accablante. Et pas un souffle d’air sur la mer Rouge ! Se sentant déplacée dans les salons et sur le pont promenade des premières peuplés de passagères huppées, Cassandre restait le plus souvent dans la cabine. Sans raison apparente, elle était redevenue sombre, silencieuse.

Noël était dans deux jours. Chan avait été réquisitionnée pour participer aux préparatifs de la fête. Elle revenait pour se reposer un instant. En entrant dans la cabine, elle bloqua son élan devant la magnifique surprise qui l’attendait. Elle referma doucement la porte et ne bougea plus. Cassandre sur le dos, totalement nue, s’était endormie sur sa couchette, une main à la jointure des cuisses. L’air charriait des effluves de sexe échauffé, de transpiration… En manque depuis quelques jours, Chan s’enivrait de cette odeur de femme exhalée par son amie. La belle au visage d’ange, au regard innocent, exhibait un corps que Chan n’avait qu’entrevu. Elle le découvrait terriblement attirant, aux courbes troublantes, un corps de femme voluptueuse. Cassandre, un bras derrière la tête, une jambe pendante hors de la couchette, un genou replié, s’abandonnait au sommeil. Des larmes sur les joues. S’était-elle masturbée en pensant à un tendre amour resté en métropole ?

Chan exaltée dévorait des yeux toute cette chair offerte à sa concupiscence, les seins peu volumineux aux tétons coquins, la toison sous les bras, le petit ventre bombé si attendrissant, les cuisses rondes… Autour de la main, moussait une toison bouclée toute mouillée, et certainement pas que de transpiration… Un doigt restait plongé dans le con. C’était bien une vraie blonde. Ah, comme ça devait être chaud-bouillant, onctueux à souhait entre ses cuisses ! Risquer de se faire surprendre ainsi ne pouvait être qu’une invitation. Silencieusement, Chan se déshabilla. À genoux à côté de la couchette, du bout des doigts, elle caressa la cuisse à sa portée, puis alternant petits bécots et effleurements de la langue, elle la parcourut toute. Cassandre soupirait. Elle murmura :

— Ah, vous êtes revenue… Excusez-moi… Il fait si chaud… Je me suis endormie sans me rhabiller… Tiens, vous aussi vous vous êtes mise nue ! Vous avez raison, c’est la tenue idéale par cette chaleur… C’est bon, ce que vous me faites…

— Ce serait encore meilleur si vous écartiez les cuisses…

— Ah bon, vous croyez ? Vous savez mon vagin sécrète une mouille bien grasse, et mon con en est plein…

Tout en minaudant, Cassandre, elle aussi privée de caresses, avait ouvert ses cuisses sans réticence. La toison collée par les sécrétions vaginales ne dissimulait plus une grande vulve aux lèvres charnues, ouvertes sur un fouillis de muqueuses roses nappées de mouille. Du bout de la langue, en longues glissades, Chan parcourut lentement, religieusement, les grandes nymphes. Elle voulait vivre pleinement la découverte d’un nouveau con, retarder jusqu’à l’impossible l’instant de l’assouvissement. Dans ses circonvolutions, sa langue heurtait le clitoris tendu à mort, provoquant, chaque fois, un sursaut et un gémissement de la belle offerte. Enfin, Chan enserra les cuisses entre ses bras, plongea sa bouche dans le brasier de la chatte. Cassandre avait replié ses jambes sur le dos de Chan, bloqué la tête dans l’étau de ses cuisses ; elle l’entraînait dans la houle de sa jouissance. Chan, tout à son festin, se laissait malmener sans décoller la bouche des chairs onctueuses.

Après l’orgasme, lèvres à lèvres, leurs langues se marièrent en de longues cajoleries. Enfin, Cassandre murmura :

— À ton tour… Viens que je te déguste…

Sa tête était toujours sur l’oreiller. Chan la chevaucha, et lentement, s’accroupit pour venir au contact. Elle savait sa toison épaisse imprégnée des débordements de sa chatte incapable de retenir l’abondance de ses sécrétions vaginales. Avec une joie perverse, elle débarbouilla le visage angélique de son amante avec sa fourrure intime comme avec un gant de toilette. À son tour, avec des bruits mouillés, Cassandre se goinfra des liqueurs odorantes. Avec ravissement, Chan s’abandonnait à la bouche particulièrement experte qui la visitait. Oui, Cassandre, sous ses airs de grande fille sage, était bien une partenaire féminine pleine d’expérience. Cela promettait une fin de voyage jouissive.

Après cet orage sexuel, elles restèrent corps à corps. Cassandre, de nouveau, était retombée dans son mutisme. Doucement, Chan questionna :

— Alors, on a le spleen ? Ton amoureuse restée en métropole te manque ?

— Non, ce n’est pas ça… À Paris, en plus de mes cours, je donnais des leçons de piano en ville. J’ai connu une femme de ministre. Elle s’est entichée de moi. Je me suis laissé faire. Je crois que son mari de ministre était au courant. Mais tant que ça restait secret, il s’en fichait. De plus en plus mordue, ou pour le provoquer, elle a voulu afficher notre liaison. Un soir, elle m’a entraînée dans le cabaret de Suzy Solidor. Nous avions trop bu. Elle m’embrassait à pleine bouche, me caressait, m’appelait son amoureuse. Chez Suzy Solidor, afficher un amour entre femmes est tout à fait normal, mais ça manquait vraiment de tenue. On a fini par nous mettre dehors comme deux pochardes. Mini-scandale dans le Tout-Paris. Le ministre a piqué une colère terrible. Comme sa femme le tient par sa fortune, c’est moi qui ai payé les pots cassés. Mutation en Cochinchine avec départ immédiat, et en prime, l’humiliation de me faire voyager en troisième classe.

Ta proposition a transformé ma punition en voyage de rêve. Et puis hier, un passager s’est présenté comme un inspecteur en chef de l’Instruction publique de la colonie. Il a été averti de ma présence à bord par télégramme. On m’affecte dans une école perdue du pays Moï. Il peut m’aider. Il m’a proposé de passer dans sa cabine pour étudier le problème avec lui… Tu vois ce que ça veut dire… Je me masturbe pour échapper quelques instants à la peur qui me ronge…

— Allez, ne t’inquiète pas. Il doit bluffer pour te mettre dans son lit. À Saïgon, moi aussi, je pourrai peut-être faire quelque chose pour toi…

Cassandre était en partie rassurée. Chan, en elle-même, se disait que ce bel oiseau allait apprendre les dures réalités de la vie au contact de la communauté européenne sans pitié pour les faibles.

Le soir de Noël, ne pouvant réveillonner ensemble, elles n’allèrent qu’à la messe de minuit… Elles s’étaient retrouvées dans la cabine avec de quoi faire un petit réveillon en tête à tête. Une bouteille de champagne rafraîchissait dans un seau à glace. Comme elles en avaient pris l’habitude, elles s’étaient enfermées nues dans leur sanctuaire. Elles se sentaient bien, un peu grises. D’une de ses valises, Cassandre sortit un disque de Suzy Solidor, sur une face, Ouvre, sur l’autre, Obsession. Elle le tendit à Chan.

— Tiens, mon cadeau de Noël. Le seul disque que j’ai emporté. Ces chansons, c’est tout moi… Merci pour tout ce que tu fais…

Elles étaient au bord des larmes. Pour couper court à l’émotion, Chan s’écria :

— Mon phonographe est dans le bas de l’armoire. On va écouter mon cadeau !

Elles étaient enlacées. Les images suscitées par la voix grave et sensuelle embrasaient leurs désirs. Le phono s’était arrêté. Cassandre reprit la chanson. Sa voix aussi grave, aussi chaude que celle de Suzy Solidor, l’émotion de son interprétation, tout était là pour relancer la magie des paroles sulfureuses. Chan, troublée, murmura :

— Tu chantes différemment d’elle ! Mais ton interprétation est magnifique ! Comme dans la chanson, j’aimerais te visiter jusqu’au fond des « chauds trésors de ton ventre »… Dis, tu veux bien ?

— Bien sûr, ma belle. Je n’espère que ça…

De ses affaires, Chan sortit un gode-ceinture. Cassandre, stupéfaite, la regardait se harnacher. Bientôt, une verge orgueilleuse se dressa le long du ventre de son amante.

Tout autant bouleversée qu’excitée par la taille de l’engin, Cassandre restait figée. Chan, d’un air canaille, commanda :

— Mets-toi en levrette, j’irai plus profond. Je veux te couvrir comme ma belle chienne. Je vais te mettre le petit Jésus dans la crèche !

Avec ces mots crus utilisés par les hommes, elle voulait ramener leur relation à un acte purement charnel. Jamais, elle n’avait ressenti pour ses partenaires ce qu’elle sentait poindre en elle. Et les chansons de Suzy Solidor n’avaient rien arrangé. Elle paniquait.

Cassandre s’était positionnée. Chan saisit à deux mains la belle croupe dressée devant elle ; elle s’enfonça dans le vagin sans préparation. Cassandre se cabra d’être prise si vite, si profond. Mais allumée par les paroles licencieuses qu’elle avait susurrées à son amante, son vagin gorgé de mouille s’était moulé sans problème sur l’intrus. Chan pilonnait durement sa proie. Pendant qu’elle s’activait, penchée en avant, elle malaxait les seins. À l’accélération des gémissements de Cassandre, elle sut que l’orgasme approchait. Elle pinça méchamment les tétons jusque-là tendrement cajolés. Cassandre cria de douleur, et son orgasme se déchaîna, entraînant Chan dans la jouissance.

Apaisées, elles étaient côte à côte, s’échangeant des petits bécots. Cassandre murmura :

— Tu sais, je ne m’y attendais pas… Tu m’as fait très mal… Mais ça a fait exploser mon plaisir ! Si c’est ce que tu aimes, tu recommenceras à me faire mal ?

Chan ne répondit rien. Elle regardait tendrement, avec un peu de remords, le beau visage si innocent de son amie qu’elle découvrait prête à tout accepter pour la satisfaire.

Elles profitèrent de l’escale de Djibouti pour acheter à Cassandre de toilettes adaptées au climat tropical. Chan tint particulièrement à rajouter aux achats un tailleur-pantalon blanc en toile fine, délicieusement ambigu. Elle en profita aussi pour envoyer quelques télégrammes. Elle préférait que ses messages ne soient connus de personne à bord du Félix-Roussel.

En plein océan Indien, le temps se dégrada. Le paquebot commençait à rouler et tanguer. Sujette au mal de mer, Chan s’angoissait. Elle ne tarda pas à vomir. Cassandre, elle, ne ressentait rien. Elle se convertit en garde-malade.

Dans la nuit, la situation empira. Chan n’était plus qu’une loque, ravagée par des hauts-le-cœur sur un estomac vide, incapable de se maintenir seule dans sa couchette. Cassandre rassembla les serviettes de toilette, se coucha avec elle pour la coincer, l’empêcher de tomber. Chan gémissait, elle voulait mourir. Elle ne put retenir son pipi. Imperturbable, Cassandre continuait à la dorloter. Enfin, au petit matin, la tempête s’apaisa. Elles s’endormirent. Quand Cassandre se réveilla, le bateau voguait sur une mer d’huile. Vite, malgré ses lamentations, elle emmena Chan dans une salle de bains. Elle la lava, la baigna. Chan se laissait faire comme une enfant. Elle se prêta avec un soupir de bien-être à une toilette intime profonde, que Cassandre prolongea plus que nécessaire. Puis, enroulée dans un peignoir de bain, elle s’endormit sur la couchette de Cassandre.

Celle-ci rassembla tout le linge souillé. Puis elle s’activa à tout nettoyer houspillant le personnel de service débordé. En fin de matinée, la cabine était redevenue accueillante, aérée par l’air du large.

L’après-midi, elle installa son amante dans un fauteuil sur le balcon. Chan prit Cassandre par le cou et posa un baiser sur sa bouche.

— Pourquoi m’as-tu soignée comme ça ?

— Qu’importe… Tu aurais fait pareil pour moi…

— C’est pas sûr ! Allez, pourquoi ?

— Parce qu’enfin, je pouvais faire quelque chose pour toi, te dorloter comme mon enfant… Parce que je t’aime…

Elle s’était agenouillée devant Chan. Doucement, elle lui demanda d’écarter les cuisses. Ses doigts s’insinuèrent dans la vulve encore close.

Chan était bouleversée. L’attachement de Cassandre n’était pas feint. Elle-même ne pouvait plus résister aux sentiments qu’elle ressentait. En signe d’abandon total, elle demanda à son amante de se harnacher du gode-ceinture et de la prendre comme un homme. Cassandre souriait. Elle continuait à pousser tous ses doigts dans le vagin de Chan.

— Non, je vais entrer toute ma main, te dilater comme jamais. Ça va être meilleur que le gode ! Regarde, tes petites lèvres s’arrondissent sur mon poignet… J’aimerais entrer en toi tout entière !

Chan, pantelante, se cambrait pour mieux se faire défoncer.

Pour le réveillon de la Saint-Sylvestre, Chan avait convaincu le capitaine de laisser Cassandre chanter pendant la fête.

Avec une coupe à la garçonne, habillée de son tailleur blanc, elle était superbement équivoque. Les spectateurs étaient sous le charme. Elle finit son tour de chant par Ouvre. Chan comprenait la femme du ministre. Comme elle, elle aurait voulu proclamer :

« Oui, je l’aime,

Oui, je lui appartiens ! »

Rien que par sa douceur, sa présence enchanteresse, Cassandre l’avait envoûtée. Elle ne pouvait plus envisager sa vie sans elle. Cassandre chantait sans la quitter des yeux :

« Ouvre tes deux genoux tremblants,

Ouvre tes cuisses,

Ouvre tout ce que tu peux ouvrir. »

Elle proclamait devant toute la salle le bonheur qu’elles se donnaient dans le secret de leur cabine. Chan tremblait de passion. C’est vrai qu’elle brûlait d’ouvrir ses cuisses pour lui offrir son con débordant de mouille. L’envie qu’elle avait de son amante se lisait sur son visage.

À la fin, la salle éclata en applaudissements juste au moment où le capitaine annonçait minuit. Tout le monde debout s’embrassait. Enfin, Cassandre put rejoindre son amour. Elles s’étreignirent, se dévorèrent la bouche, insoucieuses de s’afficher devant la foule en liesse qui les entourait. Puis Cassandre s’éclipsa vers les toilettes. Dans le hall vide, l’inspecteur la rejoignit. Il voulut l’embrasser sur la bouche. Instinctivement, elle lui balança une gifle. En rage, il la prit par le bras, la secoua en criant :

— Espèce de sale gouine. À Saïgon, j’aurai le plaisir de te voir ramper devant moi, à m’implorer de te sortir de la brousse !

— Lâchez-la !

L’ordre avait claqué comme un coup de fouet. Il se retourna.

— Ah, voilà l’autre brouteuse de gazon. Si vous la voulez à Saïgon, il faudra la partager avec moi !

— Si nous sommes des gouines comme vous dites, vous, vous êtes un vieux bouc sadique. J’ai reçu quelques informations sur vous. Je n’ai qu’un mot à dire pour que le Chinois réclame les sommes que vous lui devez, et que diraient vos amis s’ils apprenaient à quels jeux inavouables vous vous livrez certains soirs sur une jonque ? Vous allez foutre la paix à Cassandre. Elle va démissionner et venir vivre avec moi…

Fielleux, il ricana :

— Pour en faire une pute pour dames…

— Imbécile, vous ne l’avez pas écoutée ? Elle va devenir la Suzy Solidor de l’Extrême-Orient ! On se l’arrachera de Singapour à Shanghaï !

VIRGINIE
Aline Tosca

La première image, c’est Virginie allongée sur le lit d’une chambre d’hôtel, toute de blanc vêtue.

Ça me revient de cette façon, toujours, comme le premier cliché d’un roman-photo.

Je me souviens des fotonovelas que je dévorais. Je les lisais dans les magazines guimauves, et j’adorais. Confidences, Intimité, Nous Deux, sans compter la collection ancienne des dames de ma famille qui ont précieusement gardé ces publications hebdomadaires depuis des années. Certaines datent d’avant ma naissance. C’est ainsi que je remonte quelquefois le temps, plongée dans la lecture de toutes sortes d’histoires et d’images vintage. J’ai lu, beaucoup. Les classiques de la littérature. Et les modernes. La collection « Harlequin » dont le slogan, Tout un monde d’évasion, me colle encore un sourire ravi. Des revues, à n’en plus finir. Fluide glacial. Les Playboy, que mes parents pensaient bien cachés dans les malles au grenier. Des manifestes, des livres politiques, des journaux. Je me suis forgé ainsi un imaginaire qui fait que je ne m’ennuie pas. Consciente que ce n’était pas suffisant, je me suis autorisé des aventures, intra et extraconjugales. Avec ma bénédiction.

Mariée depuis peu, j’ai eu envie de connaître le goût d’un téton féminin. Déjà, mon époux, serein, bercé par le moelleux de la vie quotidienne, baissait régulièrement la garde et l’étendard. On allait pas se fâcher pour si peu. Ni se laisser aller à sombrer dans la mélancolie. Aux affres de la souffrance et de la jalousie, aux tourments, je préfère les tourbillons et les surprises. Curieuse de tout (et surtout très joueuse), je me suis inscrite sur un site d’échanges et de discussions. C’est là que j’ai fait la connaissance de Virginie. Elle cherchait une équipière de lit, moi un parcours découverte. Que ce fût une expérience nouvelle ne l’a pas effrayée.

Première étape : s’écrire pour se parler. Vérifier la tournure d’esprit, le niveau de langage, constater l’intérêt commun, les atomes crochus.

Elle est conseillère financière dans une banque haut de gamme. Moi aussi, je tiens les rênes des finances, mais à mon petit niveau de secrétaire de gestion dans un établissement scolaire du second degré.

Deuxième étape : se voir. S’envoyer des portraits en pièce jointe. Pas les corps, pas les corps nus, pas avant, ça garde le mystère et c’est distingué. Ses cheveux sont aussi courts que les miens sont longs, aussi noirs que les miens sont dorés. Ses yeux sont superbes. Bleus. Des bijoux. C’est une belle fille.

Étape deux bis : se plaire.

C’est fait.

Elle est mariée et souhaite quelques escapades.

Elle est parfaite.

Troisième étape : se rencontrer.

Aparté : je ne construirais pas une relation destinée à durer de cette façon. Pour ce faire, il faut une rencontre fortuite, du temps passé et encore du temps, il faut des regards, il faut rire, se confier, édifier la confiance. Le fugace, en revanche, se contente des CV, lettre de motivation et entretien d’embauche.

L’entretien d’embauche.

J’ai la trouille. Je déambule dans le centre commercial et achète à la bijouterie un pendentif de cristal en forme de cœur. J’attends l’heure. Je me pointe au pied de l’hôtel. Le parking caché permet la discrétion. La voiture est à l’ombre. Une jeune femme, grande, élégante, de stature normale, avance vers moi. Elle plonge ses billes outremer dans mes yeux d’écureuil. Sauvez-moi, je me noie ; c’est un délice. Elle dit : « On y va ».

Et on y va.

Je la suis. Elle a réservé la chambre. En pro du management et de la fugue. Elle me devance et je la suis. Devant moi marche, volontaire, une femme classe. Son pantalon blanc, du lin a priori, livre à mes yeux un fessier rond. Elle trouve la bonne porte, glisse une carte à puce dans un boîtier et pénètre dans la chambre. C’est modeste mais chaleureux. Ambiance tamisée, lit au milieu de la pièce, décoration très sobre. Peu importe les cadres absents sur les murs beiges. Elle pose son sac sur une chaise. Moi aussi. Elle s’allonge sur le côté, me fait face, me sourit. Alors je l’imite. Je m’étends à mon tour, en face d’elle, sur le côté. De la poche de mon jean, j’extrais le petit paquet qui contient le cœur de cristal et je le lui offre. « Belle entrée en matière, elle dit. En plus d’être jolie, tu sais vivre ! Tiens, ajoute-t-elle en plongeant sa main dans la poche du pantalon blanc, c’est pour toi. Je crois que nous avons eu la même idée, tu sais. »

Je suis des yeux le mouvement de cette main soignée. Mon regard se perd dans l’entrejambe, je me demande si elle porte un string blanc. Elle défait le cadeau qu’elle me destine. Passe à mon doigt une bague de perles noires et blanches, « ce sont mes couleurs », elle dit. Passe à mon poignet un bracelet bleu et argent. Ses couleurs aussi, je suppose. Je n’aime pas trop être enchaînée, attachée, marquée au fer d’un sceau de propriété, mais ce n’est pas le moment de le dire, je ne romprais pour rien au monde la beauté de ma première fois dans le monde de la bisexualité. Virginie est délicieuse, à la voir comme ça, sur ce lit, alanguie, on croirait une princesse du XXIe siècle. C’est à l’évidence une maîtresse femme, décidée, dominante. Elle ne sait pas encore que je ne sais ni commander ni être commandée.

Je prends l’initiative d’une caresse légère et douce sur son chemisier impeccable. Elle tressaille. Elle ne s’y attendait pas. Son regard se fait animal, elle me renverse sur le lit comme font les hommes, glisse ses doigts dans ma chevelure et sa langue dans ma bouche. C’est un goût exceptionnel parce que c’est une première fois. Comme un dépucelage. La première fois que vous avez ouvert les cuisses devant le sexe d’un homme, la première pénétration. Et même avant. Les souvenirs d’adolescence, votre premier baiser.

C’est ça, la deuxième image : le corps de Virginie qui surplombe le mien, ses seins qui appuient sur les miens et sa bouche qui écrase la mienne. La deuxième image et la première odeur sa bouche à la chlo-rophylle.

Chaque sensation est importante, la bouche, la langue, les seins, l’impression qu’elle me domine, d’une part parce que ce n’est pas sa première fois, d’autre part elle est plus grande que moi, et surtout, elle est très affirmée, je pressens un tempérament hors norme. Ses cuisses lourdes sur les miennes, ce parfum de femme, cette peau de femme, ma bouche dans son cou. À présent, je suce et je mords le tendre de la peau sous l’oreille. Elle frissonne sans retenue. Je la renverse à mon tour. Elle est stupéfaite. Je déboutonne son chemisier et mon agilité m’étonne. Je la débarrasse d’un soutien-gorge nacré pour découvrir enfin, oh mon fantasme, deux globes ronds, apparemment fermes, plutôt volumineux, surmontés de tétons sombres et épais. « Aline, tu es impatiente, me dit-elle, et puis tu me dévores des yeux, on ne m’a jamais regardée comme ça, c’est beau, on dirait de l’admiration. »

Moi, je n’écoute pas Virginie. Je veux téter, pétrir, aspirer. Déjà, un désir fou trempe le tissu rêche à mon entrejambe. Il sera toujours temps de discuter après. Cet hôtel, l’interdit que ça induit d’être là, cachées, alors qu’on aurait pu se voir chez moi par exemple, en pleine journée, un après-midi volé sur les RTT pendant que nos maris travaillent, cet hôtel donc, la chambre impersonnelle, le passage à l’accueil, l’hôtesse qui n’est pas dupe, est-ce qu’elle a été envieuse, choquée, indifférente, tout cela, oui, tout cela décuple mon désir.

Je pense que prendre une amante quand on est une femme est un acte d’une savoureuse insolence. On dit « c’est ma meilleure amie ». On la présente à son entourage, famille, relations, on la reçoit au gré des envies partagées, ou on va chez elle, on rencontre son mari, et quand il n’est pas là, on baise dans le lit conjugal. À son retour, il trouve deux amies dans le séjour, autour d’une tasse de thé, qui parlent chiffons. Quel homme heureux qui ne se doute de rien, revient peut-être, conquérant, glorieux, de chez sa maîtresse, avec la crainte néanmoins qu’on lui trouve un cheveu qui n’est pas de la bonne couleur, accroché au col de sa chemise. Quel homme dupé qui ne saurait être soupçonneux, ne pourrait l’être. Et quelle scandaleuse duplicité, quelle tromperie opérée par deux complices qui n’auront jamais peur de se tromper de prénom quand elles parlent à leurs maris… Et quand bien même l’époux surprendrait une scène de sexe, ou s’il l’apprenait… Au pire, on lui proposerait de se joindre au duo, (il n’y a pas d’homme qui refuserait ça), au mieux il se rincerait l’œil en silence, une main dans la braguette. Aucun homme ne quittera sa femme parce qu’elle pétrit les seins de sa copine ou bouffe sa chatte. Mesdames, prenez une amoureuse. Ou plusieurs. L’âge venant, vous aurez le temps de faire du canevas.

Ces idées me traversent l’esprit très vite. Ce pensant, je pose mes mains sur les beaux seins. Ils sont durs. Virginie avoue qu’ils ont été refaits, « ils étaient trop lourds, elle dit, je ne pouvais plus les porter, j’avais mal au dos ». Pendant qu’elle parle, elle m’enlève le pull fin près du corps et fait tomber les bretelles de mon soutien-gorge rouge. « C’est excitant, le rouge, elle dit. Tu vois, mes seins, ils étaient comme les tiens, lourds, gros, naturels. Tu as des bouts petits et clairs, crème, je vais les sucer. Tu aimes comment ? Fort ? Tendre ? » Sans hésitation, je lui avoue que j’aime les sensations fortes et qu’elle ne doit pas s’embarrasser de douceur si elle embrasse ma poitrine. Dès qu’elle s’occupe de moi, j’ai l’impression qu’elle me mâche, que ses dents sont fines et pointues. Mon petit vampire donne à mes gros seins des sensations voluptueuses. Je n’ai pas connu d’homme qui le fasse aussi bien. Nous avons glissé dans ce lit, nous nous faisons face. Je veux sucer aussi. Je suce. Longtemps. Tout le temps qu’il me faut pour me rassasier d’un lait imaginaire. Chaque sein. J’imprime des suçons et ça n’a pas l’air de la gêner. Elle glisse sa main sur mon sexe. « Déshabille-toi », ordonne-t-elle. Elle finit de se dévêtir, et nous sommes nues.

Ça, c’est la troisième image. Nos corps nus en parallèle. Avec Virginie, j’ai l’impression d’écrire mon premier roman-photo.

Comme un nourrisson, j’ai retrouvé le chemin de ses tétines. Elle m’oblige à cesser pour m’inviter au creux de son ventre. Quoi de plus goûteux qu’un soixante-neuf féminin ?

La deuxième odeur, bestiale, c’est celle de ses lèvres tièdes et moelleuses.

Mes mains découvrent ses fesses. Son cul nu semble plus gros qu’habillé. J’en suis comblée. C’est le moment où je comprends les hommes qui aiment les gros culs. Sa taille n’est pas grasse, l’ensemble est bien joli. Je hume sa chatte, ma langue explore ce terrain nouveau. Elle attrape mes cuisses, plante les doigts dedans, force l’ouverture, à l’évidence cette femme a des manières d’homme, et de la même façon qu’elle a mâché mes seins, elle croque un clitoris qu’elle a trouvé sans peine.

Elle croque et, attentive à la montée de mon plaisir, elle prend garde à ne pas me faire attraper le ciel trop vite. Elle connaît mon corps parce qu’elle connaît le sien, elle suspend mon orgasme parce qu’elle sait la sensation unique d’y être presque et de faire durer. J’apprends avec Virginie que nul être ne connaît mieux la femme que la femme elle-même. Trop attentive à mes sensations, elle oublie que je m’occupe d’elle conjointement, et son plaisir la prend en traître. Elle supplie, mais c’est trop tard : elle a joui. Elle retire mes doigts qui ont trouvé l’entrée de son vagin. Elle n’aime pas ça. Cette femme n’aime pas être pénétrée, je le comprends assez vite. Partant, elle n’explore pas ma caverne. Ce qui l’attire ce sont les chairs visibles, les seins, le pubis, le cou, les lèvres, toutes les choses un peu molles et parfumées. Je me découvre absolument bi ; elle est, qui sait, une lesbienne refoulée parce que l’éducation, parce que le contexte social et familial… Parce que de multiples raisons à ça. Qui s’admettent, s’entendent. Je m’en fiche un peu, elle est ma déesse aux yeux clairs, ma brune amazone, ma walkyrie. Elle est ma surprise, ma découverte, ma nouveauté. Elle est mon orgasme qui vient si fort que je la remercie, tout de suite, avec gratitude, avec une amitié nouvelle que je ressens pour elle. Elle se réfugie sur l’oreiller et elle sourit. Son bonheur est visible.

« J’aime ta douceur, elle dit, tu fais semblant de te soumettre, je le vois mais c’est pas grave, tu en es excitante. C’est ta première fois, ça s’oublie pas, tu verras. Moi, la première fois j’étais lycéenne, c’était dans l’ascenseur avec ma prof d’anglais, je m’étais proposée pour l’aider à transporter les dictionnaires. Je ne sais pas si elle le faisait avec d’autres. Bien des années plus tard, j’étais mariée, je me suis prise de passion pour une collègue à la banque. J’adorais son corps, elle était magnifique. Je suis tombée amoureuse. Elle venait chez moi et nous étions complices. Mon mari, on aurait dit qu’il ne se doutait de rien. Un jour, je suis rentrée plus tôt et elle était dans mon lit. Avec lui. Je suis partie, un mois. Une colère tu sais, et un chagrin. Je ne sais toujours pas lequel des deux m’a le plus blessée. Je suis revenue chez moi après ce mois au vert et mon mari qui avait eu très peur que je ne revienne pas l’avait congédiée sans façon. Je ne l’ai jamais revue. Elle a demandé sa mutation. Aujourd’hui encore sa peau me manque. Tu vois, c’est pour ça qu’on ne mélange pas la famille et le plaisir. C’est pour ça qu’on ne s’est pas donné rendez-vous chez toi, ou chez moi, comme tu l’avais suggéré. »

Je recueille la confidence de Virginie avec attention, pudeur, une main sur sa joue.

C’est la dernière image de ces heures volées au linéaire. Virginie qui ferme une porte triste parce que je suis là pour l’aider à en ouvrir une bien plus joyeuse. La dernière image, c’est Virginie, nue sur ce lit tiède, qui sourit à la vie, qui regarde devant. C’est une belle image.

Je lui dis que ce n’est pas la peine de ronger ainsi son frein, qu’il faut saisir les joies et accueillir les surprises, que notre rencontre est une surprise, que chaque jour peut être surprenant. Elle dit : « J’ai faim, c’est bientôt l’heure de retourner chez soi, chacune. Viens, allons manger quelque chose ».

Nous nous habillons, nous parlons, nous rions, nous nous embrassons. C’est bon, ça a très bon goût.

Nous dévalons l’escalier, un snack voisin offre son comptoir à un couple de jeunes femmes un peu décoiffées. Nous convenons d’un rendez-vous dans le même hôtel pour vendredi en quinze. Elle me promet de ne pas m’assaillir de messages et d’appels d’ici là. Je lui promets que je serais fidèle à ce rendez-vous que nous venons de fixer ensemble.

La vie est belle. Le bonheur se cultive. Et c’est une philosophie.

J’ai regardé Virginie gagner sa voiture. J’ai à nouveau eu envie de poser ma bouche sur son cul. Je me suis langui la prochaine fois. Je savais toutefois que d’ici là, je ne serais pas sage. Mais si je l’avais été, je ne me serais pas appelée Aline.

LA TOILETTE
Daniel Nguyen

C’est un rituel entre elles.

Elles ne savent rien l’une de l’autre ou si peu. Elles ont rendez-vous une fois par mois. Elles se sont rencontrées lors d’une grève SNCF, suite à l’agression d’un contrôleur, dans un TGV bondé qui revenait d’Avignon. L’énervement aidant, elles avaient noué conversation durant le trajet chaotique, puis avaient dîné à la gare de Lyon et décidé de se revoir. Dès le premier soir, cela s’était terminé dans une chambre d’hôtel des beaux quartiers. C’est Marion qui avait fait les premiers pas, et Isabelle s’était laissé guider.

D’ailleurs, c’est toujours Marion qui organise et qui règle. Isabelle suit ses instructions à la lettre. Elle aime être prise en charge par cette femme mûre, dont l’assurance la rassure. C’est une bulle dans sa vie bien réglée de fonctionnaire de l’Éducation nationale. Marion aussi trouve son compte dans cette première relation saphique. Au-delà du charnel, elle trouve à la fois paix, maîtrise et créativité. Elle n’a plus ce piquant dans sa vie professionnelle bien réglée dans un monde masculin dans lequel elle a fait sa place, seule femme parmi ces hommes qui voudraient tous prendre le pouvoir. Chaque mois, elle élabore un nouveau scénario, cherche un nouveau lieu pour une nouvelle parenthèse, un nouveau souvenir qu’elle construit pour elles. Isabelle ne demande rien. Cultivée et sensible, elle porte un regard bienveillant, presque enfantin, sur Marion. Cette dernière envoie les instructions par la poste, écrites à la plume d’écolier, quelques jours avant. Isabelle n’a droit à aucune question. Elle doit en prendre connaissance et s’y plier. Marion imagine souvent qu’un jour sa soubrette ne viendra pas, qu’elle se rebellera ou qu’elle mettra un terme à leur histoire. Elle commence à l’appréhender, à l’imaginer, à le scénariser. Le jour venu, elle l’écrira à la plume et refermera son cahier, car chaque scénario est soigneusement recopié dans un cahier d’écolier, puis son déroulement au retour de chaque rendez-vous.

Cette fois, c’était à une heure de route de la capitale, un manoir perdu à l’orée d’un bois, à la limite de la Bourgogne. Marion a le chic pour trouver des lieux surprenants. La lettre s’intitule « La Toilette ». Le titre intrigue Isabelle. La dernière fois qu’elles se sont vues, c’était en Italie, à Florence, en pleine canicule. Elle avait reçu un billet d’avion accompagné d’une lettre en latin. Comment avait-elle su qu’elle était latiniste de formation ? Deux jours et deux nuits d’une parenthèse toscane qui restera gravée dans sa mémoire. Que lui réservait-elle aujourd’hui ?

Elle avait questionné Marion, au début de leur relation, pour en savoir plus sur elle. Devant son mutisme, elle n’avait pas insisté. Tout ce qu’elle pouvait imaginer, c’est qu’elle était ou avait été mariée, au vu de cette alliance qu’elle ne quittait jamais. Elle avait aussi des moyens bien supérieurs aux siens. Cependant, bien qu’elle paie systématiquement tout, elle n’avait jamais usé de ce pouvoir. D’ailleurs, si elle avait tenté ce genre de manœuvre, Isabelle serait partie. Si elle avait préféré les femmes aux hommes dès son adolescence, c’était en partie pour qu’il n’y ait pas ces enjeux dans ses relations. Cependant, elle avait souvent été déçue.

Les instructions sont claires : elle doit arriver le soir, prendre son repas à la chambre, puis s’endormir seule. Elle doit aussi prendre avec elle la petite mallette que Marion lui a fait livrer. Elle ne devra prendre connaissance de son contenu qu’au lever du soleil. Réveil à 6 heures du matin. La suite des instructions se trouve dans ladite mallette. À 18 heures, en bas de chez elle, une voiture l’attend. Une fois à l’intérieur, elle glisse le bandeau noir sur ses yeux. Elle s’est endormie dans la voiture. À leur arrivée, le chauffeur l’a réveillée et installée dans sa chambre. Le soleil avait déjà décliné. Elle entendait le bruit du vent dans les arbres et les feuilles d’automne danser dans le parc.

Marion est arrivée tard dans la nuit. Cela faisait partie du scénario qu’elle avait minutieusement mis au point. Elle voulait observer Isabelle dans son sommeil avant d’aller dormir dans la chambre mitoyenne. Cette suite partageait la même salle de bains et chaque chambre disposait d’un accès indépendant.

Cela faisait un an que leur jeu avait commencé. Cette séance serait donc leur anniversaire. Marion voulait marquer cette date dans la mémoire d’Isabelle. Elle avait eu l’idée de cette toilette dont Isabelle sera l’instrument. Une preuve d’amour ? Juste une pierre d’onyx dans leur histoire hors du commun. Elle est sa première aventure féminine. Isabelle est bien plus jeune qu’elle. Elle aime bien la diriger. Elle est docile et douce, entièrement dévouée. D’après les renseignements que Marion a pu récolter, Isabelle a eu une vie personnelle tourmentée. En un an, à raison d’une fois par mois, Marion avait eu le temps de s’attacher à cette sauvageonne et de l’apprivoiser à chacune de leurs rencontres.

C’était donc la douzième. Pour l’occasion, Marion était passée chez son joaillier. Elle lui avait commandé une petite chaîne en or blanc avec un anneau très finement ouvragé. Elle allait lui offrir à l’issue du rituel de passage qu’elle avait conçu, pour que chaque jour sans elle, Isabelle se souvienne de leur lien. Marion y tenait particulièrement.

Au petit matin, Marion a convoqué Isabelle dans la salle de bains pour sa préparation. C’est une pièce à part entière dont l’entrée est dissimulée derrière un rideau épais au fond du petit salon de sa chambre. Elle est largement éclairée par deux grandes fenêtres masquées d’un léger voile blanc. Sous les fenêtres, une grande baignoire d’angle incrustée dans le sol avec une marche qui en fait le tour. Le sol est entièrement recouvert de teck. Contre le mur mitoyen de sa chambre, une grande vasque blanche surmontée de robinets design et d’un grand miroir sur toute la largeur du mur. Sur la droite, une petite porte menant aux toilettes privées. Au fond, une douche séparée aux parois vitrées et au carrelage de pierre polie. Contre le mur, entre la douche et la baignoire, un petit meuble sobre garni d’une pile de serviettes blanches bien moelleuses. Derrière les portes d’entrée, deux crochets en fer forgé sur lesquels sont accrochés deux peignoirs nid d’abeille blancs. Contre l’une des fenêtres, entre le meuble de la vasque et le jacuzzi, un large fauteuil Louis-Philippe recouvert d’un drap de bain, en éponge épaisse, immaculé. À chaque extrémité du meuble à serviettes, deux petites fioles de parfum musqué sont ouvertes et imprègnent l’air surchargé de buée brûlante. Le grand mitigeur de la baignoire est en pleine action. Un jet puissant se déverse dans le bassin.

Isabelle est déjà en place. Elle a scrupuleusement suivi les instructions de Marion. Elle porte un peignoir blanc de soie légère. Ses cheveux sont attachés en chignon. Elle se penche pour vérifier la température de l’eau, puis disperse quelques pétales de rose qu’elle puise dans un grand bocal. L’eau est à température et parfaitement oxygénée. L’humidité se fixe sur les vitres. Sur le rebord de la fenêtre, à côté du fauteuil, une petite trousse est ouverte. Un rasoir à main en or massif, des ciseaux de formes variées. Quelques fioles en verre transparent et à bouchon de liège. Près de la baignoire, une grande éponge naturelle, un gant de crin, des sels dans un bocal, des boules en bois pour le dos, un instrument de plaisir en ébène luisant à la forme profilée. Isabelle y passe instinctivement les doigts pour en évaluer la douceur et la densité.

Marion entre. Elle est vêtue d’un peignoir de soie rouge sombre qui rappelle la laque chinoise. La petite ceinture la serre juste ce qu’il faut à la taille. Sa gorge blanche, aux formes arrondies dans ce décolleté de soie, émeut Isabelle. Ses cheveux blonds sont dénoués et tombent au milieu du dos. Le rouge du peignoir semble s’y refléter.

Elle s’approche d’Isabelle qui la débarrasse avec douceur et pose délicatement le peignoir sur le fauteuil. Sans attendre, Marion entre dans le bain en préparation. Elle cale sa nuque dans le coin sur le petit coussin prévu à cet effet, s’allonge de tout son long dans l’eau qui ne la recouvre pas encore. Ses jambes s’écartent rapidement. Isabelle reste immobile, sans rien dire, subjuguée par le spectacle de sa maîtresse. Cette dernière ferme les yeux. Ses cheveux commencent à flotter dans l’eau dont le niveau monte doucement. Elle bouge doucement, s’avançant petit à petit vers le jet puissant en refermant ses cuisses. Il les masse. Elle s’avance encore. Ses cuisses s’écartent plus encore. Le jet arrive juste devant son entrecuisse. Isabelle observe en silence. Les yeux toujours fermés, sans la moindre pudeur, Marion se place juste sous le jet. La pression est forte. L’eau bouillonnante excite son clitoris et creuse son sexe. Elle dandine doucement des hanches. Ses lèvres sont massées, écartées, son clitoris turgescent sous les bulles d’air qui explosent. L’eau continue de monter doucement. Marion se soulève, puis son pubis disparaît sous l’eau. Ses hanches vont et viennent dans un mouvement de balancier très lent. Le bruit de l’eau s’assourdit. Sa bouche entrouverte, ses narines hument l’air chargé de parfum et de buée.

Sans bruit, Isabelle fait glisser son peignoir à ses pieds. Nue, elle s’avance vers le jacuzzi et s’assoit sur le bord, près de la fenêtre où elle remarque cette petite boîte enrobée de velours noir et fermée d’un ruban satiné.

Marion continue son mouvement de balancier, sa main droite s’égare dans les plis de son sexe. Sa respiration devient soupir. Isabelle étale le liquide de la petite fiole sur ses mains, puis les trempe dans l’eau. La mousse blanche s’épanouit entre ses doigts. La baignoire est pleine. La soubrette arrête progressivement le flux massant.

Marion s’apaise et sa main quitte son pubis. Son sexe est rose sur le pourtour et d’un rouge éclatant en son centre, son clitoris sorti de sa gaine. Doucement, Isabelle approche ses doigts enduits de mousse et caresse le pubis de sa maîtresse dont les yeux restent fermés. Le pubis est maintenant d’un blanc laiteux. Isabelle se rince les mains et ne manque pas d’effleurer la jambe détendue de Marion. L’instrument en main, elle commence le rasage de sa maîtresse qui se laisse faire, abandonnée. La lame crisse et dégage mousse et poils naissants. De son autre main, la soubrette caresse la zone après le passage de la lame affûtée. Elle écarte les lèvres avec soin avant de les rendre parfaitement lisses. Le sexe de sa maîtresse a la douceur d’une peau de bébé. Elle ne peut plus se retenir et se penche plus avant, jusqu’à déposer un baiser sur le clitoris épanoui.

Marion ne proteste pas. Bien au contraire, elle se cambre et présente son abricot nu à la bouche de la soubrette dont la langue s’enfonce doucement entre les lèvres. Les soupirs deviennent râles. Le déhanché de Marion accompagne à merveille les coups de langue appliqués d’Isabelle. Celle-ci finit par poser le rasoir sur le rebord en teck.

Ses mains libres, elle s’empresse d’enduire les seins de sa maîtresse d’eau parfumée, puis les empoigne, en titille les mamelons. Sa langue, toujours à l’œuvre au seuil de l’antre, remonte sur le clitoris dont la sensibilité arrache un soubresaut à Marion. « Assez », se plaint-elle dans un soupir.

Isabelle relève la tête, observant son œuvre avec satisfaction. Sa main droite libère le sein qu’elle pétrissait. Elle s’empare de l’instrument d’ébène et le glisse entre ses cuisses, le calant sur le rebord. Discrètement, elle se laisse aller sur le totem qui la pénètre en douceur, profondément. Ses lèvres s’écartent autour du bois lustré. Elle retient son souffle pour ne pas gémir.

Marion ne s’aperçoit de rien en ouvrant les yeux. Elle se redresse et lève les bras présentant ses aisselles à la soubrette en sueur. Isabelle s’empare de nouveau du rasoir d’une main et de la mousse dans l’autre. Avec attention, elle retire tous les poils de sa maîtresse qui dépose un baiser sur son front en guise de récompense. Isabelle est pleine de l’instrument de plaisir dans son sexe. Il est doux. Elle se contracte pour le faire sortir un peu, puis s’assied dessus pour l’engloutir à nouveau.

— Rase-moi la tête, interrompt Marion.

Isabelle marque un temps d’arrêt, interloquée, le rasoir doré à la main. Ce n’était pas écrit dans les instructions. A-t-elle bien entendu ? Marion répète plus fermement : « Rase-moi la tête maintenant. » Elle se met en position, tournant le dos à la soubrette. D’un geste sûr, Isabelle rassemble les cheveux mouillés de sa maîtresse en une grande queue-de-cheval. Marion renverse sa tête en arrière. Isabelle pose la lame à la base du front, arrête son geste. Pas de contrordre.

La lame se meut lentement et creuse un long sillon blanc au milieu du crâne de Marion. Isabelle recueille les cheveux qu’elle dépose soigneusement sur le rebord de la fenêtre. La chevelure se détache ainsi en longues bandes. Le crâne blanc de Marion est entièrement rasé. Isabelle a les larmes aux yeux. Marion, les yeux fermés, se retourne et se penche vers elle. Elle essuie délicatement les larmes avec ses doigts, puis baise les paupières de la soubrette qui se laisse aller et dépose le rasoir sur le teck.

Les lèvres se rapprochent. Leurs respirations s’engouffrent dans leurs poumons. Elles se cherchent, se trouvent. Les langues se caressent dans un long baiser tendre. Marion prend la nuque de la soubrette entre ses doigts, la masse avant de l’entraîner dans le bain. Elle libère le chignon d’Isabelle qui s’allonge en chien de fusil tout au fond du jacuzzi. Elle met en route la mécanique en tournant un bouton sur le rebord. La machinerie s’active. L’eau se trouble et devient effervescente. Marion se love autour d’Isabelle, l’entourant de ses bras. Les bulles tièdes massent leurs corps relâchés.

La maîtresse ne manque pas de sentir l’instrument de plaisir dans le sexe de sa soumise. Elle s’y frotte avec son pubis lisse dans un mouvement de bascule régulier tout en mordant l’oreille qui se présente à elle. Isabelle gémit, doucement d’abord. Puis ses hanches s’activent à leur tour. Ses fesses et son sexe se frottent contre le pubis imberbe de sa maîtresse. Elle s’occupe de ses seins, allant d’un mamelon à l’autre de sa main gauche. Marion prend soin de sa soubrette. Isabelle gémit de plus en plus fort. Elle est prise de spasmes et de contractions. Marion ne lâche pas prise et son pubis bute plus fort contre l’instrument qui cogne au fond du con d’Isabelle. Les spasmes se font plus rapprochés, plus violents. Marion mord le lobe. Isabelle va jouir.

Marion insiste encore avec son pubis et pince fermement le mamelon. Isabelle libère un cri plus dense que les autres. Un cri venant du plus profond d’elle-même. Marion arrête le jacuzzi. Tout s’arrête. Elles sont lovées. L’eau s’éclaircit. Les jambes et les bras sont entrelacés. L’instrument noir sort à moitié du sexe d’Isabelle. Marion a le crâne rasé. Elle s’empare de la petite boîte du joaillier sur le rebord en teck, extrait le bijou de son écrin et le pose sur le cou de sa soubrette. Isabelle ferme les yeux tout en le caressant du bout des doigts, heureuse.

AU MUSÉE
Sylvain Parker

En revenant de la réunion qu’elle venait de tenir avec ses futurs clients japonais, Mathilde décida de faire une halte à L’Orangerie.

Les Japonais avaient beaucoup aimé l’insolence de sa nouvelle eau de toilette, Rose Lolita, aux fragrances de fraîcheur juvénile et de musc lourd. Ça évoquait une adolescente qui aurait utilisé le parfum de sa mère, et comme prévu, la dissonance perverse avait séduit ses partenaires nippons. D’ici peu, elle s’attaquerait au marché chinois…

La douceur d’octobre était contrariée par la fraîcheur du vent d’ouest qui soulevait, dans un nuage de poussière, les feuilles dorées des marronniers. Il n’y aurait presque personne, elle le savait. Elle ne supportait pas la foule dans un musée. Être seule avec un tableau, au moins quelques minutes, c’était pour elle une bouffée d’oxygène. Le gardien qui déchira son billet la reconnut, il lui sourit. Dans la salle des Nymphéas de Monet, il y avait seulement un couple de touristes, japonais bien sûr. La légende des cinq jours seulement de vacances par an au pays du Soleil-Levant commençait à prendre du plomb dans l’aile.

C’était toujours la même sensation intime, une vraie cérémonie secrète. Elle connaissait les toiles des deux salles par cœur, les herbes et les fleurs aquatiques de la première, les saules embrumés, l’eau dormante et mauve de la seconde. Mais il suffisait de s’asseoir une minute ou deux, les yeux dans la toile, pour obtenir une vision renouvelée. La figure d’une algue improbable dans des camaïeus turquoise, le blanc crayeux d’un nymphéa à peine évoqué. Comme toujours, le vide se fit en elle en quelques secondes. Elle oublia l’immeuble de verre qui abritait son entreprise, le climat artificiel qui y régnait, l’hypocrisie soft des employées.

Elle choisissait à l’avance dans sa tête les toiles qu’elle allait privilégier. Jamais plus d’une dizaine chaque fois. Un jour, elle était venue pour un seul tableau, un nu de Soutine, que l’artiste avait traité comme une carcasse de viande : le sujet du tableau voisin. De la chair vivante pleine de désir, la houille de la toison comme un clin d’œil lubrique.

Aujourd’hui, elle le savait, ce serait d’abord les trois nus aux formes lourdes de Picasso, puis l’adolescente de Renoir.

Elle aurait pu s’y rendre les yeux fermés. Picasso avait volontairement accentué le volume des cuisses et des seins, stylisé d’un trait le regard de la femme. Le rouge sombre qui dominait la toile accentuait encore la sensation d’un corps qui réclamait son dû.

Mathilde frissonna.

Ça faisait plus de deux semaines que son mari ne lui avait pas fait l’amour. Et encore, comme une formalité dont il aurait voulu se débarrasser. Petit à petit, ça s’était dégradé entre eux ; au début, elle y trouvait son compte, mais force est d’avouer que c’était fini. Son regard se perdait dans les courbes du corps comme dans de la terre rouge. Elle sentait sa propre chair s’amollir, son esprit divaguer. Elle entendit le bruit d’une légère toux, elle n’était pas seule. Une femme contemplait le tableau voisin, qui représentait un nu dans une drôle de position, presque tordue.

Blonde avec un serre-tête noir, un tailleur couleur saumon, des escarpins de cuir verni à haut talon… Mathilde remarqua les bas fumés à couture, les boucles d’oreilles d’émeraude. Son regard s’arrêta au volume de la poitrine qui contrastait avec la finesse de la silhouette. Ça faisait longtemps…

La femme ne semblait pas remarquer que Mathilde la scrutait. Elle pivota pour se diriger vers la salle des Sisley. Mathilde suivait des yeux la silhouette qui chaloupait sur les hauts talons, la croupe tendant le tissu, léger malgré la saison. Une fausse maigre, pensa-t-elle avec un sourire intérieur, et elle se rappela qu’elle était venue pour Renoir. La Jeune Fille se trouvait dans la salle voisine. Celle-ci était déserte, et Mathilde se dirigea vers le tableau sans hésitation. Elle s’en rapprocha le plus qu’elle put, arrêtée par le fin barreau de cuivre qui interdisait de toucher. Comme chaque fois, son regard fut aimanté par le corps légèrement disproportionné du modèle du tableau. La jeune fille n’avait pas plus de quinze ans, vêtue d’une chemise de percale ajourée, avec des cheveux blonds et mousseux qui descendaient jusqu’au creux des reins. Un regard plein d’innocence enfantine. Mais c’est la carnation qui fascinait Mathilde, un rosé presque blanc ; on aurait dit que la peau était transparente par endroits. Seul le seuil de l’adolescence pouvait permettre un tel teint : une fille tout juste sortie de l’enfance.

L’image de Léa ne s’effacera-t-elle jamais ?

Elle n’avait pas fait attention au bruit ténu des talons, mais à la perception du parfum, elle sut que la femme se tenait derrière elle.

— Alors, on peut aimer à la fois les nus rouges de Picasso et un Renoir ?

Mathilde réagit comme si elle était acculée. Elle bafouilla :

— Je… Je ne crois pas qu’on se connaisse…

Il y eut un silence ; elle entendait le souffle de la femme.

— Je ne sais pas. J’aime aussi beaucoup L’Orangerie en semaine, c’est une forme de luxe. Peut-être qu’on s’y croise régulièrement, sans se voir, nos images mêlées à celles des tableaux…

Mathilde se détendit d’un coup. Brusquement, tout cela lui paraissait naturel. Elles contemplèrent ensemble les autres toiles de Renoir, échangeant quelques phrases devant chaque tableau comme des amies de longue date. Aussi Mathilde ne fut-elle pas vraiment surprise quand la femme lui proposa de conclure la visite en venant prendre le thé chez elle, à deux pas… Elle habitait au dernier étage d’un immeuble derrière l’Assemblée nationale, un appartement avec une immense verrière.

*
*    *

Une bibliothèque remplie de livres d’art occupait un mur entier du salon. La femme déclencha une chaîne hi-fi avec une minuscule télécommande accrochée à ses clefs ; un fado mélancolique se répandit dans la pièce. Elle posa une carafe de vieux porto sur une table basse, et Mathilde se laissa aller dans le profond canapé de cuir blanc. Elle observait la femme qui, de dos, choisissait un livre dans la bibliothèque. De nouveau, elle fut surprise par la silhouette élancée au regard des formes pleines de la poitrine et des fesses. La femme accroupie saisissait l’ouvrage d’un photographe. Son cul tendait le tissu de la jupe, on devinait le relief du mince cordon du string enfoncé dans la raie. Ses chevilles étaient soulignées par le triangle du cou-de-pied des bas fumés…

Mathilde se sentait envahie par cette mollesse qu’elle connaissait bien, et qui pouvait la rendre hagarde. Elle avait déjà bu un plein verre de porto, et la femme, qui s’était assise contre elle, la resservit. Le livre était ouvert sur la table basse ; elle rougit violemment. On voyait une photo de deux femmes nues enlacées, les corps rehaussés de bandes de cuir noir et rouge, et chacune branlait l’autre ostensiblement.

La blonde murmura à son oreille :

— C’est une Américaine, la coqueluche de New York en ce moment. J’adore son travail…

Elle ne buvait presque jamais, et maintenant, une brume chaude flottait dans sa tête, une brume mauve, la même que celle des Nymphéas. La main de la femme glissa sous sa jupe, une main insolente qui l’obligea à écarter les cuisses. Elle bascula. Les doigts de la femme jouaient déjà avec l’empiècement de sa culotte, suivaient le relief des grandes lèvres à travers le nylon. La blonde lui embrassa le cou, sa langue s’insinua entre ses lèvres pour lui lécher les dents. Elle laissa couler un peu de salive, tandis que ses doigts se glissaient sous l’empiècement de la culotte. Elle était obscène dans sa précision. Aucune douceur ni tendresse, juste un savoir-faire, faire vibrer la chair comme une matière dont on connaît les propriétés.

C’est à pleine main que la blonde lui massait maintenant le con. Elle froissait dans sa paume les chairs trempées des lèvres, pétrissait les muqueuses dans le nylon. Mathilde laissa échapper une plainte bestiale. Les doigts experts avaient trouvé le renflement du clitoris ; ils pinçaient le bouton à travers le tissu. Mathilde avait toujours eu honte de la taille de cette partie de son intimité. C’était obscène, ce gros bouton de chair ; on aurait dit une petite bite. C’était même la seule chose qui excitait son mari, aspirer la tige avec un bruit obscène. Et puis, elle réagissait au quart de tour.

La jupe de la blonde était remontée à ses hanches, le cœur de Mathilde chavira. Les bas sombres s’arrêtaient à mi-cuisses, surlignant la pâleur de la peau. Des poils blonds, épais et drus, s’échappaient du triangle de dentelle rouge. La femme possédait un sexe proéminent, on devinait l’épaisseur des grandes lèvres à travers le tissu ajouré. La blonde fléchit une jambe, posa le haut talon de son escarpin sur le canapé. Entre les cuisses presque écartelées, la minuscule culotte s’enfonçait entre les bourrelets mauves de la chatte. La garce était d’une obscénité efficace ; Mathilde sentait les chairs de sa vulve clapoter entre les doigts trop pâles. La blonde releva la tête, la fixa d’un air moqueur :

— Eh bien, ma salope, t’es une véritable fontaine !

Elle léchait ses doigts lentement, l’un après l’autre, en plantant son regard dans celui de Mathilde, qui sentait ses joues devenir cramoisies. La blonde l’enjamba. Son entrecuisse se retrouva à quelques centimètres du visage de Mathilde. Celle-ci respirait le parfum de marais qui émanait de la chatte. La femme la saisit à la nuque.

— Tu ne vas quand même pas me dire que c’est la première fois ?

Mathilde bafouilla :

— Je… Je sais pas ce qui m’a pris, ça doit être le porto…

La blonde éclata d’un rire vulgaire.

— C’est ça, ma chérie… c’est bien connu, les effets du porto ! Tu n’es pas la première bonne épouse à qui je fais faire le premier pas, y a aucune honte à avoir. Laisse-toi faire…

Quand Mathilde rouvrit les yeux, la blonde était nue. Elle était fortement poilue, et malgré ça, on voyait les gros bourrelets violacés de sa chatte entrouverte. Elle s’agenouilla entre les cuisses de Mathilde, lui baissa la culotte aux chevilles, plongea goulûment dans la chair mouillée. Elle mâchouilla, puis aspira en douceur. Mathilde se cabrait. Vicieusement, la blonde suça la tige gonflée du clitoris, puis la pompa avec brutalité. Mathilde eut un orgasme bref : la foudre qui tombait d’un coup. Elle laissa échapper un sanglot ; la blonde se redressa en s’essuyant les lèvres du revers de la main.

— Je savais que tu allais partir d’un coup, c’est mieux qu’avec ton bonhomme, hein ? Comme c’est ta première expérience, je vais bien m’occuper de toi. T’auras sûrement honte, mais tu reviendras…

« Se trouver sans défense », « Se livrer corps et âme », Mathilde aimait ces expressions. Et puis elle aimait faire croire que c’était sa première fois, prendre l’air perdu, se montrer vulnérable. La première fois… Tandis que la femme dépensait des trésors avec sa langue pour lui titiller l’anus, elle se rappelait le petit collège perdu dans les Cévennes, avec son internat où elle avait passé quelques mois, elle avait à peine quinze ans. Entre deux déménagements, ses parents avaient dû la caser là. Mathilde partageait une chambre avec une fille d’origine espagnole, Linda, de deux ans son aînée. Linda la fascinait. Des yeux noirs et lumineux, une chevelure couleur aile de corbeau qui lui descendait au creux des reins, un corps à la féminité achevée. Linda n’avait pas froid aux yeux. Elle racontait à Mathilde tout ce qu’elle avait fait avec les garçons, avec force détails. Elle aimait leur sucer la queue, leur lécher les couilles, surtout pour les sentir en son pouvoir.

— Tu peux en faire ce que tu veux, lui avait-elle dit, t’as qu’à faire ce qu’il y a de plus dégueulasse… en plus, c’est rigolo. Tiens, le dernier, je lui ai rentré ma langue dans le trou du cul, tu aurais vu sa tête ! Le mieux, c’est de se faire enculer, tu peux même prendre l’initiative, c’est pas compliqué. Tu t’assois sur leur bite, faut qu’elle soit bien dure, et tu mets le gland à l’ouverture du cul. Puis tu forces… Ça fait un peu mal au début… moi, j’adore ça, je t’assure qu’on peut jouir par le cul !

Mathilde jouait les affranchies, mais elle ne connaissait alors que le plaisir que lui délivrait sa propre main. Tous les matins, au bas de la fenêtre de leur chambre, passait un adolescent fluet qui se rendait à l’école. Il jetait des regards à la dérobée en direction de leur fenêtre.

Une fois, alors que le soleil du matin tapait en plein sur leur chambre, Linda se plaqua contre la vitre en relevant sa chemise de nuit jusqu’au cou. Elle avait de gros seins, aux aréoles très larges, sombres, qui contrastaient avec la blancheur de sa peau. Elle écrasait ses nichons sur la vitre, y plaquant aussi sa chatte avec sa main dedans.

Et puis – Mathilde en conservait une image intacte – Linda fixa le garçon avec un sourire cruel qui le paniqua ; il se mit à courir. Plus jamais, il n’osa croiser leur regard dans la cour du collège. Linda se retourna vers Mathilde en se débarrassant de sa chemise de nuit. Elle était nue. La poitrine de la jeune Espagnole fascinait Mathilde. Ses seins à elle étaient petits, elle en avait honte. Il y avait quelque chose d’obscène dans les nichons de Linda : cette chair qui oscillait, ces bouts granuleux, la blancheur intime de la peau… La fille se rendit compte du trouble de Mathilde. Elle saisit ses nichons comme pour les soupeser, s’avança à la toucher.

— Je sais que tu en as envie, suce-les !

Mathilde n’hésita pas. Elle s’empara goulûment d’un téton, s’en emplit la bouche. Bientôt, Linda lui repoussa la tête pour qu’elle s’occupe du deuxième. Elle ondulait des hanches, et très vite, elle plaqua le visage de Mathilde contre sa chatte. En goûtant les senteurs d’algues des muqueuses, Mathilde jouit presque. Linda la renversa sur le lit pour s’asseoir tête-bêche au-dessus d’elle. C’était bestial, il fallait faire vite, quelqu’un pouvait entrer dans la chambre. Les doigts de Linda la violaient, butaient contre la mince paroi de l’hymen. Elle grogna :

— Ma parole, t’es encore pucelle… alors, il est pour moi !

Elle saisit la bougie d’un chandelier sur la table de nuit pour l’introduire dans la vulve écartée. Tout en s’asseyant sur le visage de sa partenaire, elle força doucement les muqueuses jusqu’à perforer le voile de chair. Ce ne fut pas douloureux ; Mathilde jouit plusieurs fois, le visage écrasé par le cul de l’Espagnole. C’était la première fois. C’était délicieux…

*
*    *

La blonde était maintenant debout devant elle. Mathilde écarquilla les yeux. La femme était fortement « membrée ». Un gode couleur chair se dressait au bas de son ventre, criant de vérité. On suivait l’entrelacs des veines, l’ovale du gland au relief parfait. La femme avait gardé ses bas et ses escarpins. Ses gros seins s’avançaient en forme de poire ; les bouts courts étaient très épais. Ses doigts encerclaient le gode à la base en le faisant osciller. La raucité de sa voix fit frissonner Mathilde :

— Puisque c’est ta première fois, on va sortir le grand jeu. Je vais te foutre, ma chérie, et tu vas adorer ! Allez, à quatre pattes sur la moquette, le cul bien tendu !

Mathilde prit la pose demandée avec servilité. Elle avait hâte de sentir le gode la défoncer.

Une nouvelle première fois…

IN THE MOON FOR LOVE
Maixent

Elle s’appelait Morgane de Muralt, un nom étrange qui m’avait d’emblée séduite.

Je ne l’avais pas appris de sa bouche, incapable de sortir de la relation cliente/marchande habituelle tant j’étais paralysée par sa beauté, mais seulement car j’avais réussi, profitant d’un mouvement de tête lorsqu’elle relevait son grand chapeau, à lire son nom sur sa carte Gold. Elle était toujours vêtue avec soin, arborant des parures assorties dans des tons sombres, variant du camel au noir en passant par le pourpre et préférant les matières nobles comme le velours ou la soie, de larges pans d’étoffe qui soulignaient des formes rebondies et harmonieuses.

Ses yeux, comme ses cheveux, étaient très noirs – et insondables, cerclés d’une touche de khôl, qui rehaussait ses longs cils. Elle portait parfois des lunettes à fine monture qui soulignaient la rondeur de son visage. Sur la naissance de sa gorge blanche se balançait une petite croix argentée, et une veine bleutée battait au-dessus de son sein gauche. Elle était à peine plus grande que moi, mais sa poitrine opulente, ses hanches puissantes contrastaient avec mon corps adolescent. Quand elle partait et me laissait seule, abasourdie derrière le comptoir de ma librairie, je restais toujours de longues minutes, l’image du corps parfait greffé dans la rétine.

Elle venait une fois par semaine, régulière comme un métronome, ne s’attardant pas, toujours sûre d’elle-même et de ses choix. Ses lèvres esquissaient la plupart du temps un sourire enjôleur et moqueur qui, j’en suis persuadée, m’était destiné. Elle devait ressentir mon trouble, il ne pouvait en être autrement tellement ma fébrilité était palpable. Devant tant de prestance, je ne pouvais que l’imaginer se gaussant de ma gaucherie. Moi, qui savais pourtant plaire et étais plutôt volontaire quand il s’agissait de séduction, je me sentais misérable et empotée à côté d’elle. Il n’y avait cependant aucune jalousie, seulement de l’admiration. Je n’avais jamais ressenti cela aussi fort pour une femme. Il m’arrivait certes de trouver telle ou telle actrice sublime, de vouloir lui ressembler ou l’approcher, mais il y avait là une distance nécessaire qui m’empêchait de vivre pleinement mon attirance. J’étais troublée. Je vivais dans l’attente de ces rendez-vous furtifs et improbables, fantasmant nos corps enlacés.

Il est vrai aussi qu’avec mon copain, il n’était pas rare que nous partagions notre avis quant à l’attirance que provoquait chez nous une personne rencontrée fortuitement, mais dans ce cas précis, je ne souhaitais pas qu’il rencontre Morgane, et il n’était pas question de lui en parler. Elle m’appartenait, environ une demi-heure par semaine, même si je restais piteuse, cachée derrière mon rôle de vendeuse. Je me nourrissais de son parfum, de la douceur de sa peau que j’arrivais parfois à effleurer du bout des doigts en lui rendant la monnaie, de ces mille petits riens que j’effectuais mécaniquement avec tous les clients, mais qui devenaient sublimes en sa présence.

Je l’imaginais se débarrassant de ses vêtements, faisant glisser ses lourdes étoffes brunes sur un sol d’or scintillant, ses longs cheveux d’ébène cachant la pointe de ses seins, me laissant entrevoir l’arrondi voluptueux de leurs formes. Je la voyais fragile, nue devant moi dans un palais fabuleux, éclairée par la lumière pâle de la lune naissante, essayant vainement de couvrir son corps de ses mains. Son regard apeuré puis rassuré quand elle me voit, avançant, nue également, drapée seulement d’un foulard qui ceint mes hanches fines. Et nos bouches qui se rencontrent enfin au son des cascades de miel et d’ambroisie qui se répandent sur le sol.

Je devenais romantique et mièvre, moi, hétérosexuelle convaincue légèrement perverse, voire salope à mes heures. J’avais passé de longues heures de débauche dans des clubs échangistes, entourée de membres inconnus dressés à ma gloire, et je redevenais petite fille timide, pucelle mijaurée face à elle.

Le soir, après ses visites, lorsque je me retrouvais dans les bras de Martin, je défoulais ma frustration sur lui. Il ne s’était pas rendu compte, ou avait gardé ça pour lui, que tous les jeudis soir, j’étais plus entreprenante, mais en même temps plus absente dans ses bras. J’avais besoin qu’il me fasse mal, vraiment mal, afin de compenser les fantasmes mièvres qui m’avaient accompagnée toute la journée. Je devenais une chienne soumise et haletante, fouettée jusqu’au sang, giflée et souillée jusqu’à me sentir honteuse. Je lui demandais, implorante, de prendre ce plug en verre que nous avions acheté plusieurs mois auparavant à Berlin, qu’il me l’enfonce profondément par-derrière pendant qu’il me baisait. J’avais besoin de me sentir remplie, de ressentir un mélange de plaisir et de souffrance au fond de mon cul, pendant que Martin me pilonnait avec entrain. J’avais besoin de jouir plusieurs fois de suite, d’être soumise au plaisir, de me perdre dans mes orgasmes, de ne plus être maîtresse de ma volonté. J’avais besoin de me surpasser, à la plus grande joie de Martin qui m’appelait désormais « sa petite salope ». Je me sentais heureuse, en accord avec moi même, bercée par mes fantasmes d’un côté, comblée sexuellement de l’autre par cet homme qui savait suivre mes désirs. Pas un seul instant je n’avais l’impression de le tromper tant tout cela me semblait naturel. Dans le même temps, je savais que je me mentais à moi-même et que je survivais grâce à un ersatz de relation qui me détruisait lentement de l’intérieur.

C’est un jeudi soir, justement, que tout se précipita. J’étais particulièrement réceptive à l’envie répétée de Martin de se rendre dans un sauna libertin. J’avais vu Morgane seulement quelques heures auparavant, cette beauté intouchable qui me troublait tant, et j’avais besoin de me faire baiser par des bites inconnues en pagaille qui me rendraient belle, qui me rendraient désirable, qui me perdraient un petit peu plus dans cette perversion, qui me perdait délicieusement.

La première chose que je vis, ce fut un cul blanc et rebondi qui se distinguait nettement sur les tentures rouge sombre et les figurines en bois représentant des scènes du Kâma-Sûtra. J’étais moi-même vêtue d’un simple paréo qui marquait plus qu’il ne dissimulait mes petits seins en pointe et je me promenais dans les couloirs faiblement éclairés, tandis que Martin était resté en retrait, occupé à mater un couple à travers une fausse persienne. À la vision des deux globes blancs légèrement couverts de minuscules capitons, quelque chose se brisa en moi. Était-ce dû à l’architecture labyrinthique des lieux, ou aux vapeurs enivrantes du sauna et à celles plus entêtantes du hammam, mais je me sentis presque défaillir, prise de malaise dans un monde oppressant. Il me fallut de longues secondes pour réaliser que c’était cette vision qui me perturbait, mais à ce moment-là, je ne savais pas encore pourquoi.

Je m’approchais et vis Morgane. Elle était de dos, mais j’aurais reconnu la descente de sa nuque entre mille. Agenouillée à même le sol, elle suçait avec conviction une bite trapue qui allait et venait avec force dans sa petite bouche délicate. Tout absorbée par sa tâche, elle ne m’avait pas vue. Moi, de mon côté, je restais bouche bée, inondant mon entrecuisse en une fraction de seconde. Tous mes fantasmes de pureté étaient anéantis, et pourtant, je ne m’étais jamais sentie aussi sûre de moi, perdant instantanément la timidité maladive qui m’entravait depuis des mois. Je me tournai légèrement de côté.

Je pouvais capter son regard direct et frondeur, avec une pointe de fatigue et de lassitude, qui se plongeait dans celui de l’homme. Elle pompait littéralement son énergie, se nourrissait de son plaisir, avalait la bite charnue avec gourmandise, s’en délectait. Elle tenait maladroitement ses seins de sa main gauche pour éviter qu’ils se balancent trop sous les mouvements de plus en plus violents de son bassin. Machinalement, je m’assis sur la banquette toute proche, fascinée par la vision irréelle, et je commençai à me caresser. Aussitôt, une nuée d’hommes se tourna vers moi, appâtée par le tableau que j’offrais… proie esseulée, le regard perdu dans le vide, et sans aucun doute dans leur esprit, à la recherche d’un sexe prêt à la pénétrer. J’étais exposée et offerte, mais n’en avais aucunement conscience. Je ne voyais plus rien, ni la banquette trop collante, ni les sexes dressés qui s’approchaient de moi.

Je ne voyais que Morgane et je dus me concentrer un long moment pour respirer à nouveau et reprendre mes esprits. Alors que je commençais à saisir, plus par réflexe que par envie, un sexe d’homme de ma main restée libre, celui qu’elle suçait avec tant de minutie finit par jouir… un long jet de sperme coulait maintenant entre ses lèvres entrouvertes. Je fus immédiatement transportée dans le corps de cet homme. C’était moi qu’elle regardait de son air à la fois hautain, surpris et satisfait, c’était mon foutre qui coulait à la commissure de ses lèvres. J’étais victorieuse, prise dans cet univers fermé, tout mon corps criait sa présence.

Elle se tourna vers moi, toujours agenouillée. Ce qu’elle vit alors, je n’ose l’imaginer. Ce devait être sans doute la créature la plus lascive qui ait pu exister : mes cuisses grandes ouvertes, inondées de mouille, me frottant vigoureusement le clitoris jusqu’à le faire exploser pendant qu’un homme s’était agenouillé entre-temps et entreprenait de me lécher, mon autre main en branlant un autre, une bite sifflant par à-coups sur ma joue, mon air de folle, les yeux révulsés, anéantie par le plaisir, la raison prête à vaciller…

Elle me reconnut, j’en suis sûre, mais elle ne dit pas un mot. Elle écarta ce banc d’hommes sans que je comprenne comment, et l’instant d’après, nous étions toutes les deux dans une petite alcôve qui fermait à clef. L’intimité était seulement bafouée par quelques trous dans le mur dans lesquels les personnes extérieures pouvaient glisser un œil.

J’étais ivre. Elle était debout devant moi, encore plus belle que dans mes rêves. Le décor était dégueulasse, loin de mon fantasme des Mille et Une Nuits, mais plus rien n’importait. Je voyais la longue veine bleue sur son sein, que je connaissais si bien, descendre maintenant le long de son ventre et s’enrouler tel un serpent sur ses hanches larges. Elle n’était plus du tout vulnérable et sophistiquée, c’était un démon qui me dévorerait et me perdrait pour mon plus grand bonheur. Sortant de ma torpeur, inquiète, je détaillai son corps et découvris plusieurs piercings sur ses seins et sur ses petites lèvres. J’étais perturbée par ce corps schizophrène qui me tenait à sa merci. Elle se jeta sur moi plus qu’elle ne s’approcha, accrochant ses dents blanches de vampire à la pointe de mes seins turgescents. J’étais envoûtée, je me perdais en moi-même, incapable de mesurer l’ampleur de la situation, seulement une machine à plaisir.

Sa langue parcourait mon corps, j’étais une poupée de chiffon dans ses mains de concupiscence, et elle me modelait à sa guise pour me faire renaître. Elle avait perdu toute retenue. Elle, que je connaissais si précieuse, si noble dans son port de tête et ses manières, se jetait comme une furie sur ma chair déboussolée, la lacérant des ongles, la dévorant. J’avais mal, j’étais bien. Sa langue était partout à la fois, et je ne pus retenir un cri lorsqu’elle se plongea au plus profond de mon sexe.

Elle était à mes pieds, mais me dominait de toute sa prestance. À ce moment précis, elle aurait pu me tuer, je n’aurais pas réagi. Je ne sais comment elle comprit mon état d’esprit, mais c’est cet instant précis qu’elle choisit pour plonger son poing dans la béance entre mes cuisses.

Jamais je n’avais été pénétrée par quelque chose d’aussi gros, aussi abruptement. Cela n’avait rien à voir avec un gode, même énorme. La moindre aspérité de ses phalanges posait son empreinte à l’intérieur de mon sexe. Ma chatte était inondée, et j’avais une partie de Morgane en moi, au plus profond de mes entrailles. Elle me baisait sans ménagement, un sourire au coin des lèvres, le même qu’à la librairie, qui prenait maintenant des allures démoniaques. Son regard me vrillait le crâne. Elle réveillait des points de sensibilité dont j’ignorais l’existence. Au bout d’un long moment ou de quelques secondes, je jouis. Je hurlais. Mes bras étaient agités de soubresauts, mon corps ne pouvait retenir les spasmes de plaisir qui me convulsaient. Ma vulve se contractait autour de son poignet, voulant l’emprisonner à jamais. Je m’évanouis presque, plongée dans un demi-sommeil, repue.

Elle se retira lentement, puis quitta la pièce après m’avoir embrassée délicatement sur les lèvres. Je restais quelques minutes allongée jusqu’à l’arrivée de Martin qui avait suivi toute la scène à travers l’une des ouvertures, et me souriait d’un air entendu. Le retour se fit comme dans un rêve, seule la mouille entre mes cuisses me rappelant ce qui s’était passé. Arrivée chez nous, je pris une longue douche presque brûlante, caressant doucement ma vulve endolorie qui gardait l’empreinte de sa main. Je jouis doucement une dernière fois avant de gagner le lit et de m’endormir profondément.

Je ne la revis que la semaine suivante, lorsqu’elle revint à la librairie. D’un accord tacite, ni elle ni moi n’évoqua l’épisode. Je la servis avec tact, mes gestes sans doute plus lascifs malgré moi, mais je gardais une certaine prestance. De son côté, je sentais que son sourire était plus marqué, son regard plus appuyé. Lorsqu’elle eut fini ses achats, je profitais d’un moment d’inattention de sa part pour glisser subrepticement un exemplaire d’Apocalypse Bébé dans son sac, avec, à une page bien précise, un signet constitué de la carte du sauna portant mon numéro de téléphone.

Je l’attends la semaine prochaine…

LE COLLIER
Josselin Manoury

La vie est pleine d’imprévus.

Vétérinaire fraîchement émoulue de l’ENV de Lyon, j’ai été engagée pour un remplacement dans une petite ville de province. Une manière comme une autre de glaner encore quelques expériences pratiques.

En recevant Mme Laforgue à la consultation du soir, je suis loin de me douter de la nature des expériences qui m’attendent. C’est la seconde fois que je la vois. Noiraude, les cheveux coupés court, elle est fort jolie, vive et non dénuée d’humour. Enfin quelqu’un en qui je peux me reconnaître, qui me change des mémés grincheuses. Ses yeux pétillent de malice pendant que je manipule mes flacons.

— Puis-je avoir le passeport de vaccination, demandé-je machinalement après avoir pris des nouvelles de l’animal.

— Oups, désolée, j’ai complètement oublié de le mettre dans mon sac.

— Ah, maldonne, dis-je en fronçant les sourcils.

— C’est ennuyeux ? Vous souhaitez que j’aille le chercher ? Je n’habite pas très loin.

— Non, mais vous serez punie !

Grand Dieu, mais qu’est-ce qu’il me prend de dire cela ? Jamais je ne me permets ce genre de familiarité avec des clientes. Je rougis déjà de mon impertinence. Elle a l’élégance de ne pas s’en offusquer.

— Ça peut m’intéresser. Qu’avez-vous à proposer ? murmure-t-elle d’une voix très sensuelle.

— Euh… vous voulez dire ?

— Il faudra bientôt faire le vaccin contre la rage, non ?

— Si vous voyagez à l’étranger, c’est indispensable, en effet.

— Il m’arrive parfois de passer des frontières… tout dépend de la guide. Vous faites des visites à domicile ?

Je la regarde, interloquée. Se rend-elle compte de ce qu’elle est en train de laisser supposer ? Sans doute, à en croire sa manière de planter ses yeux au fond des miens, juste assez longuement pour faire naître un frisson le long de mon échine. Habile manipulatrice ou femme perspicace, elle est en train de lire en moi comme dans un livre ouvert. Sa manière de me provoquer me trouble. Je n’ai eu que des expériences fugitives avec d’autres filles, au moment de l’adolescence. Frustrée comme je suis de ne pouvoir rejoindre mon amant régulièrement, pourquoi ne pas me laisser tenter ? Tant qu’à doubler mon homme, autant que ce soit entre les bras d’une femme. Nos retrouvailles n’en seront que plus pétillantes, si je lui décris par le menu ce que j’ai vécu en son absence. Le problème, c’est que je ne connais du jeu de soumission que ce que j’ai lu, au détour d’un blog. C’est-à-dire à peu près rien. Comment savoir si je peux faire confiance à cette femme, si séduisante soit-elle ? Cela dit, qu’est-ce que je risque, puisque c’est à moi de fixer les règles ? Une barrière cède tout au fond de moi. Je m’entends répondre comme dans un rêve.

— Cela peut s’envisager. Ce sera jeudi prochain à 21 heures.

— Nous vous attendrons, docteur.

— Et pensez à acheter un nouveau collier ! ajouté-je dans l’espoir d’éviter toute méprise.

*
*    *

J’ai de la peine à me concentrer sur mon travail les jours suivants. Dans quelle aventure me suis-je fourrée ? Ce genre d’expérience n’est possible qu’en respectant des règles précises, des codes dont je ne connais rien. Une relation intime avec une cliente est déjà à la limite de la légalité. Si en plus, elle dérape, ce n’est pas une frontière que je vais franchir, mais les portes du pénitencier. En outre, quel scénario utiliser ? Elle doit connaître toutes les pièces du donjon pour choisir aussi spontanément une maîtresse inconnue. Qu’a-t-elle cru voir en moi qui puisse la tenter ? J’en impose peut-être aux animaux, mais pour les humains, c’est autre chose.

Le jeudi soir venu, je termine mes visites dans un manège proche du domicile de la jeune femme. Une fois le cheval boiteux soigné, je fais une halte rapide sur le parking désert d’un centre commercial, pour me changer et enfiler quelque chose de plus sexy que ma tenue de travail.

Le cœur battant, je gare ma voiture devant la maison de ma troublante cliente. Guinness me reconnaît immédiatement et me fait la fête dans le jardin. La porte d’entrée est ouverte. Je suis l’animal à l’intérieur et commence machinalement à préparer le vaccin. Je réalise alors qu’un nouveau collier est bien en vue sur la table, tandis que le chien porte un élégant foulard de soie rouge. Plus moyen de reculer. Je ne suis plus la doctoresse Simon, mais Élodie, la Maîtresse.

Ma perplexité semble amuser le chien. Ses facéties me rassurent. C’est le moment que choisit Marie pour apparaître.

— Je suis à vous, docteur, qu’attendez-vous de moi ?

Vêtue d’une robe courte, pratiquement transparente, elle est superbe. Un bref contre-jour me permet de constater qu’elle ne porte qu’un petit string sous sa robe. Ses seins lourds balancent harmonieusement au gré de ses mouvements. Elle me souhaite la bienvenue en gardant ma main un peu plus longtemps qu’il ne faut entre les siennes. Puis elle va s’accroupir à côté du chien, qu’elle commence à caresser de manière particulièrement sensuelle. Sa robe moulante remonte sur ses jambes. Je découvre malgré moi les trésors cachés au haut de ses cuisses. Immédiatement, une bouffée de chaleur monte au creux de mes reins. Une grande première pour moi. Elle augmente encore mon trouble en me dévisageant longuement. Apparemment séduite, elle finit par baisser les yeux, comme en attente de mon bon vouloir.

Le rôle qu’elle m’a attribué m’impose de reprendre l’avantage, mais j’ai de la peine à cacher mon émotion. Une illumination soudaine me donne un début de crédibilité.

— Commencez par vacciner votre chien, la journée a été longue et je suis épuisée.

— Mais vous êtes folle, je ne sais pas faire cela, s’exclame-t-elle, soudain paniquée.

J’ai visé juste, la crainte de faire mal à son toutou la soumet bien plus efficacement que les brimades que je pourrais imaginer. Échec à la dame !

— Ce n’est pas à toi d’en décider ! Commence d’ailleurs par attacher ce collier autour de ton cou, que les choses soient claires entre nous !

— Pardonnez-moi, Maîtresse, je ne voulais pas vous froisser.

— Apparemment, c’est toi qu’on a éduquée trop tard. Il est temps d’y remédier !

— Apprenez-moi, Maîtresse, je me conduirai mieux dorénavant.

Docile, elle attache le collier autour de son cou. Puis, d’une main tremblante, elle mélange les liquides dans la seringue. Une fois le vaccin prêt, elle hésite, incapable de se résoudre à piquer son chien. Je reste impassible. Des larmes au bord des yeux, elle finit par enfoncer l’aiguille sous la peau. Guinness ne bronche pas. Soulagée, elle injecte toute la dose de vaccin. Le trouble de Marie m’excite. Sa manière d’obéir aussi. Au point de commencer à ressentir physiquement le besoin de sa main sur ma peau nue. Je ne résiste pas plus longtemps et retire mon haut et mon jean. Puis je m’agenouille derrière elle. Elle se laisse aller contre moi. Son parfum discret lui va à merveille.

Envahie par un irrésistible désir sensuel, je laisse descendre mes mains le long de ses flancs. Ses reins sont ornés d’un large tatouage tribal, qui met en valeur la pâleur de sa peau. D’un doigt j’en dessine le contour. Et maintenant ? Je ne suis pas seulement venue pour échanger quelques caresses avec elle. Son invitation comprenait un programme plus complet. Suis-je vraiment prête ? Je ne le saurai qu’en allant jusqu’au bout de cet étrange partage.

Tout en gardant une main contre la hanche de Marie, je prends son collier dans l’autre et, d’une brève traction, je la déséquilibre. Elle cède et s’allonge sur le dos. Ce qu’elle m’offre de ses charmes fait monter une nouvelle bouffée de chaleur en moi. C’est la première fois que je me découvre pareillement attirée par une femme. L’abstinence n’est sûrement pas la seule explication. Quelque chose de magique émane d’elle, qui attise une irrésistible envie. Fiévreusement, j’enlève la petite culotte de dentelle mise pour l’occasion. Oubliant toute pudeur, j’enjambe Marie et m’agenouille à hauteur de son visage. Elle me contemple, les yeux brillants de désir. Puis elle pose ses mains contre ma croupe.

Si je la laisse faire, elle va prendre possession de moi à sa guise. Serrant mes cuisses de toutes mes forces, je la secoue d’un grand coup de hanches, comme j’ai appris à le faire avec un cheval rétif devant l’obstacle.

— Si tu crois pouvoir jouer les effrontées, tu te trompes d’adresse. C’est la deuxième fois que tu te montres indocile, j’en ai plus qu’assez !

— Pardonnez-moi, Maîtresse, mais vous êtes si belle, votre peau est si chaude. Je voulais seulement vous offrir…

— Parce qu’en plus, tu t’imagines capable de décider de mon plaisir ! Eh bien, soit, je te mets au défi. Je t’accorde dix coups de langue pour me faire jouir. Si tu réussis, je saurai te récompenser. Mais si tu échoues, je te punirai de telle manière que tu en porteras les traces encore longtemps.

Loin de l’angoisser, le gage semble l’amuser. Elle doit se sentir en terrain connu. En soufflant très doucement le long de ma fente, elle entame alors le plus incroyable pas de deux qu’il m’ait été donné de danser. Le jeu dure de longues minutes. Insupportable, mais tellement bon. J’en frissonne de partout. Une folle envie monte en moi de compléter les sensations en caressant mes seins, comme le ferait mon homme. Pour apaiser mon impatience, elle glisse sa langue chaude entre mes lèvres humides, avant de remonter vers mon clitoris, qu’elle s’amuse à faire gonfler.

— Et d’une, m’entends-je dire sèchement.

Après une courte pause, elle redescend par petites touches le long de ma fente, du bout de la langue. Elle termine son périple par une forte pression contre mon périnée. Le bruit de succion qu’elle fait m’excite presque autant que sa caresse.

— Et de deux…

Les premières fulgurances échauffent mon ventre. Rien ne lui échappe. Elle les accompagne en remontant le long de ma vulve, slalomant d’un bord à l’autre pour mieux séparer mes pétales, soudain incroyablement sensibles. Au moment où je ne m’y attends plus, elle m’embrasse fougueusement, puis mordille mes petites lèvres. Une giclée de cyprine coule sur son visage.

— De trois… et de quatre, dis-je pour la punir d’avoir triché.

À mon grand regret, elle se le tient pour dit et se contente d’entretenir mon désir par de légers effleurements des lèvres. Elle me parcourt en pointillé, faisant naître d’insupportables picotements entre mes cuisses. Étrangement, alors que tout mon corps participe à nos joutes, je ne peux empêcher mon esprit de s’échapper vers un autre lieu. C’est Marie que je vois sous moi, c’est sa langue qui m’excite, mais c’est le souvenir de mon homme qui s’impose à mon esprit. Je voudrais sa main entre mes cuisses, sa queue bien raide dans mon ventre, son regard amoureux sur moi.

Craignant que ces souvenirs intimes me fassent succomber trop rapidement, je cherche Guinness du regard, histoire de me concentrer sur autre chose. Il dort dans un coin de la chambre, indifférent à ce qu’il m’arrive. Marie doit me sentir lui échapper. Elle fait tournoyer sa langue contre mon clitoris. Surprise, je me laisse envahir par une vague de plaisir. Je ne peux me retenir de tendre mon bas-ventre vers les lèvres de la jeune femme.

— Et de cinq, dit une voix mal assurée.

Une interminable guirlande de baisers appuyés suit cet intermède. Si mon amant était là, je serais prête pour lui, submergée par l’envie de me sentir pénétrée, fouillée, écartelée. Mes hanches commencent à basculer involontairement d’avant en arrière. Je me sens fondre contre la bouche de Marie. Le désir que j’ai de mon homme et le plaisir que m’offre la jeune femme se mélangent en un cocktail détonnant. Elle profite de mon trouble pour plonger profondément en moi, mimant les pulsations qui parcourent une verge prête à exploser. C’est divin !

— Et de six…

Sans même fermer les yeux, je sens très précisément mon homme se cabrer au fond de moi. Je revois son regard implorant, juste avant de se lâcher. Un regard auquel je suis incapable de résister, qui me fait fondre. Si je ne réagis pas, Marie va me terrasser avant le dernier round.

— Et de sept, dis-je sans pouvoir retenir un gémissement de bien-être.

Sûre d’elle, entièrement concentrée sur la montée de mon plaisir, elle doit sentir qu’elle est sur le bon chemin. Elle peut même se payer le luxe de calmer le jeu, histoire de me rendre définitivement folle d’impatience. Elle pose légèrement ses mains contre le creux de mes genoux, puis se met à caresser mes jambes, tout en soufflant le chaud et le froid sur mon intimité béante.

Je la suppose en train de chercher le meilleur endroit où porter l’estocade. Dans l’état dans lequel elle m’a mise, je pourrais même accepter de perdre notre duel, pourvu qu’elle ne lâche plus mon bouton de plaisir ! Elle le fait vibrer contre sa langue. Puis elle le glisse entre ses lèvres et le tète comme un nourrisson affamé. Déjà les premiers spasmes montent du fond de moi. Un nouveau cri de plaisir m’échappe.

— Et de huit…

Apparemment sans crainte de se mettre à la faute, elle caresse mes jambes, mon ventre et mes reins du bout des doigts. J’adore me sentir désirée de la sorte. Elle prend son temps, amusée par les mouvements involontaires de mon bassin que ses attouchements provoquent.

Soudain, elle plonge sa langue entre mes fesses. Je sursaute. La caresse est inhabituelle pour moi, mais délicieuse de la part d’une femme aussi habile. Reconnaissante de ce qu’elle est en train de me donner, j’en oublie mon rôle dominant et ne la pénalise que d’un point, malgré le recours à des artifices non autorisés.

— Et de neuf !

C’en est trop. J’ai envie qu’elle me fasse craquer. Je descends mon bassin à sa rencontre, m’ouvre à elle. Elle s’amuse à me lécher, me mouiller, me pétrir. Quelle experte, quelle amante merveilleuse. Je la laisse faire, anesthésiée par l’intensité des sensations et des émotions qu’elle me procure. À l’instant où je vais succomber… la sonnerie stridente du portable d’urgence retentit.

Envoûtée par ce que Marie m’offrait, j’avais complètement oublié que j’étais de garde pour la nuit. J’arrive à reprendre pied dans la réalité au bout de la quatrième sonnerie. D’un bond, je saute sur mon sac, échoué non loin de nous, pour en extirper l’instrument de malheur. Avant que mon excitation retombe, je viens reprendre ma place contre les lèvres de ma soumise, tout en m’efforçant de répondre à l’importun. Il s’agit d’un client dont le chien est malade depuis plusieurs jours, mais qui exige une consultation immédiate. J’enrage.

Pendant ce temps, Marie profite de mon manque d’attention pour transgresser toutes les règles que j’ai fixées, abusant de moi de la bouche et des doigts. Le chien souffre depuis trop longtemps. Je ne vais pas pouvoir me soustraire à une visite en urgence, à domicile. Dans l’immédiat, c’est toutefois mon ventre qui souffre, douloureusement prêt pour le grand saut. Exclu que je retarde le traitement de mes urgences intimes. Je négocie avec l’indélicat trois quarts d’heure de délai avant la visite.

Me sachant incapable de lui résister, Marie s’autorise des gestes prohibés. Je suis si proche de l’orgasme que j’en viendrais à oublier le jeu de domination qui est à l’origine de ce que nous nous offrons.

Pourtant, même si le temps presse, je veux aller jusqu’au bout de cette expérience. Il est hors de question de laisser l’indocilité de ma soumise impunie. Excitée comme elle est, je l’imagine capable de se donner du plaisir sans que j’en décide. Il est temps de me remettre dans l’ambiance de la soirée.

Sincèrement en colère, je me lève et lui signifie vertement qu’elle n’échappera pas à la punition prévue puisqu’elle a triché.

Je commence par poser mon pied sur sa poitrine. Puis, pour empêcher toute velléité de plaisir solitaire, je la maintiens fermement au sol, pendant que je descends ma main le long de mon ventre. Ostensiblement, je pose mes doigts exactement là où se trouvaient les siens à l’instant précédent. Sûre d’augmenter encore sa frustration, j’écarte largement les jambes, lui imposant ainsi de contempler passivement ce que je ne la laisserai plus m’offrir.

Sa respiration s’accélère au fur et à mesure que le plaisir monte en moi. Elle crève d’envie de se caresser. Je l’en dissuade d’un regard noir. Frustrée, elle doit se contenter de me contempler. J’en rajoute une couche en gémissant au rythme de mes caresses.

— Je vais jouir maintenant, regarde ce que tu as été incapable de me donner.

La fin de ma phrase s’étrangle dans ma gorge. Un effleurement un peu plus appuyé me libère de toutes les tensions accumulées. Je suis secouée de haut en bas, mon ventre se tend, de petites giclées de mouille coulent le long de mes cuisses.

Quelques voluptueuses secousses plus tard, je craque complètement. Mes jambes faiblissent et je m’effondre sur le ventre de Marie, ma bouche contre son sein gauche. Sans rancune, elle me serre entre ses bras. Je m’abandonne et me laisse bercer par les mots tendres qu’elle murmure en caressant mes cheveux.

Comblée, les yeux fermés, je la laisse s’emparer de mes lèvres. Elle fouille délicatement ma bouche de sa langue savoureuse.

Déjà, les dernières vagues de plaisir s’estompent. Si je ne m’arrache pas rapidement à ce délicieux moment de complicité, je n’aurai plus le courage de retourner au travail.

Trop troublée par ce qui vient de nous arriver, je m’habille à la hâte et quitte Marie, incapable de proférer un mot sous le coup de l’émotion.

Guinness me regarde partir. Son œil malicieux laisse supposer qu’il s’attend à une très prochaine visite. Il n’a sans doute pas tort. Mais pas avant d’avoir remis de l’ordre dans mes certitudes.

PARFUM DE PISCINE
Julie Derussy

C’était l’été 1998.

À cette époque-là, j’étais encore bien coincée dans mon placard, même si on m’avait déjà montré tout ce qu’il y avait à savoir. Je n’avais dit à personne ce que j’avais goûté, et je redoutais que mon secret ne soit éventé.

À cette époque-là, j’avais une meilleure amie et j’étais, naturellement, amoureuse d’elle.

Elle s’appelait Élisa, et elle était belle et vivante comme la chanson de Gainsbourg.

Le jour, elle était la lumière du groupe d’étudiants que je ne fréquentais que pour la voir. Perpétuellement en retard, elle arrivait et elle dégringolait l’amphi, avec sa jupe courte, ses bottes hautes et la crinière de boucles qui dansait sur ses fesses. Je savais, je sentais, que je n’étais pas la seule à suivre du regard le balancé de ses hanches. Tous les hommes de l’amphi, prof compris, tournaient leur visage vers elle, comme des héliotropes. Les filles étaient jalouses. Pas moi, bien sûr. Et lorsqu’elle venait s’asseoir à côté de moi, j’étais inconcevablement, ridiculement, fière. Elle le savait, évidemment. Élisa se nourrissait des désirs qu’elle éveillait.

La nuit, je rêvais d’elle.

Je rêvais de ses seins que je n’avais vus qu’une fois, un jour où elle m’avait proposé de faire les boutiques, après les cours. Je n’avais rien acheté. Je m’étais contentée de la regarder choisir, sûre d’elle, les couleurs et les formes qui la mettraient le plus en valeur, et faire semblant de me demander mon avis. Et je n’aurais jamais osé la suivre quand elle était rentrée dans la cabine, mais c’est elle qui m’avait prise par le coude, entraînée derrière le rideau, qu’elle avait fermé d’un coup sec. Elle s’était déshabillée d’un tour de main, dans l’espace exigu qui nous rapprochait tant que son parfum et sa présence m’enveloppaient. Elle avait enlevé d’abord son pull. Des dentelles blanches laissaient deviner ses seins. Le pull était tombé à terre, elle avait secoué sa chevelure pour remettre les boucles en place, et le soutien-gorge avait suivi. Moi, statufiée, bouche sèche et culotte humide, je la contemplais.

Et ensuite, ensuite, il m’avait fallu toute la force de ma volonté pour ne pas me pencher vers elle – il n’y avait que quelques dizaines de centimètres, vraiment – et dévorer de baisers ses seins, les faire disparaître dans mes mains. Torture exquise de la regarder, le brun rosé des tétons que je mourais d’envie de mordiller, la peau de miel de son ventre souple et le faux diamant qui brillait au creux du nombril. Elle s’était penchée pour retirer sa jupe, ses boucles avaient caressé mon bras, ses seins s’étaient tendus vers le sol, et j’avais vu la courbe de ses fesses venir à moi. Le miroir nous reflétait, il démultipliait sa beauté et mon désir de la plaquer contre cette glace pour faire d’elle tout ce que je voulais, pour boire sa peau dorée et la faire chanter de plaisir.

Elle ne m’avait accordé son regard qu’une fois la robe passée sur son corps, la robe qui la moulait et la dérobait à mes yeux. Elle avait relevé le menton et m’avait souri en me demandant ce que j’en pensais.

— C’est parfait, j’avais répondu.

— Je ne parlais pas de la robe.

Après ça, incapable de tenir plus longtemps, j’avais prétexté du travail à faire pour retourner chez moi, et rêver d’elle tout mon saoul.

Je n’étais pas la seule à me nourrir des miettes qu’elle m’offrait. Ce qu’il aurait fallu à Élisa, c’était certainement un harem. De fait, il y avait toujours un troupeau d’étudiants glué à ses basques, et j’avais beau être sa plus fervente admiratrice, même moi je ne m’y retrouvais pas toujours dans l’éternelle valse de ses petits copains, surtout quand ils étaient simultanés et que l’un devait ignorer l’existence de l’autre.

Bref. Je ne m’étendrais pas là-dessus.

Toujours est-il que quand elle m’avait proposé de passer deux semaines avec elle, cet été-là, dans la villa que ses parents possédaient sur la Côte d’Azur, je m’étais empressée d’accepter, et j’avais même caressé quelque espoir.

C’était une vaste maison, luxueuse, dont la terrasse donnait sur des collines rousses et surplombait la mer. Nous avions, naturellement, chacune notre chambre, mais je rêvais de la séduire, un soir, au bord de la piscine.

J’ai vite dû ravaler mes ambitions. Elle ne m’avait invitée, semblait-il, que pour lui servir de faire-valoir. Position dont je m’acquittais fort bien, il faut le dire. J’étais juste assez jolie pour être vaguement décorative, sans risquer de lui faire de la concurrence. Presque tous les soirs, un nouveau groupe de copains débarquait. C’étaient des soirées à n’en plus finir autour de la piscine qui brillait d’un bleu turquoise dans la nuit. Parfois, un heureux élu passait la nuit avec elle. La seule chose qui me réjouissait, c’est que le lendemain, quand elle se levait, à midi, elle était toujours, miraculeusement, seule, et je pouvais la contempler à loisir tandis que nous nous prélassions au soleil en bikini – elle n’enlevait jamais le haut.

Les deux semaines se sont écoulées comme un rêve coloré – le bleu du ciel, de la mer et de la piscine, l’ocre des collines qui nous entouraient. La teinte cuivrée que la peau d’Élisa avait prise, et l’éclat du diamant de son nombril. Je profitais du soleil, des baignades et du champagne, à défaut d’autre chose.

La dernière soirée, elle avait évidemment invité quelques amis pour faire la fête. Dans le salon, un grand saladier de planteur embaumait le rhum. La piscine brillait de toutes ses lumières. Elle portait une robe noire qui ne cachait presque rien de ses seins bronzés. Ce soir-là, elle voulait séduire un futur avocat au physique particulièrement avantageux, qui s’appelait Édouard. Une fois n’est pas coutume, il n’avait pas l’air fasciné par ses charmes. Comme elle n’aimait pas qu’on lui résiste, elle a décidé d’adopter une nouvelle stratégie.

— Il n’y qu’à faire comme si on était lesbiennes, elle m’a dit, après m’avoir entraînée dans un coin du salon. On s’embrasse, on se pelote… J’ai entendu dire que ça les excitait toujours. Je suis sûre qu’il tombera dans le panneau.

Je l’ai regardée, me suis demandé si c’était de l’inconscience, ou de la cruauté.

Mais pas une seconde, je n’ai envisagé de lui répondre non. Toute la soirée, j’ai donc fait semblant de faire semblant d’être lesbienne.

Et je ne l’ai pas regretté. J’avais beau savoir que ce n’était que pour la galerie et les beaux yeux d’Édouard, je m’épanouissais dans les attentions constantes dont elle m’entourait. Je ne m’étais jamais sentie si vivante. Elle me caressait l’épaule en passant, glissait une main dans mes cheveux, m’embrassait au coin des lèvres. J’osais à peine la toucher, tant j’étais éperdue de désir. J’avais peur d’aller trop loin et de perdre la comédie qu’elle me jouait.

Sa stratégie, je dois dire, fonctionnait parfaitement. Édouard n’avait d’yeux que pour elle – et moi, accessoirement. Vers deux heures du matin, elle a annoncé à la compagnie, passablement saoule, que nous avions de la route à faire le lendemain, et elle a mis tout le monde à la porte. Elle m’a prise par la main, et nous avons raccompagné Édouard jusqu’à sa voiture. La nuit brillait de toutes ses étoiles ; on entendait le bruit des portières qui claquaient et des conversations qui s’éloignaient. Élisa était plus belle que jamais. Je redoutais ce qui ne devait pas manquer d’arriver.

Quand nous sommes arrivés à la voiture, il s’est tourné vers elle, et elle s’est tournée vers moi. C’était peut-être de la comédie, mais ses lèvres chaudes étaient bien réelles sur les miennes, et quand elle a entrouvert sa bouche et glissé sa langue entre mes lèvres, j’ai fermé les yeux, et je me suis abandonnée tout entière à l’intensité de l’instant. Elle avait un goût de rhum, de passion, d’oubli. C’est elle qui m’a enlacée, qui m’a pressée contre elle. Elle aussi qui, finalement, a séparé sa bouche de la mienne, a plongé ses yeux dans les miens. Elle m’a regardée comme si elle avait voulu lire jusqu’au fond de moi ; elle m’a regardée, et j’ai su qu’elle était troublée. J’ai tout oublié, tous ses caprices, tous les amis qui avaient traîné dans son lit, et Édouard à côté de nous. Il n’y avait plus qu’elle et moi, ses yeux qui brillaient étrangement dans la nuit et ma soif d’elle.

Mais elle, apparemment, se souvenait bien de la présence d’Édouard. Elle s’est tournée vers lui, elle a attiré son visage vers le sien, et, lui aussi, elle l’a embrassé. La jalousie m’a tordu le ventre, et j’ai envisagé de le tuer, juste en dommage collatéral, histoire de supprimer ce qui se dressait entre elle et moi. Sans rancune.

Et pourtant, quand elle s’est écartée de lui, elle s’est contentée de lui dire, de sa voix rauque et chaude :

— À bientôt !

Et, dans un éclat de rire, elle est retournée vers la villa. Elle avait beau être égocentrique et narcissique, quand elle riait, toutes les perles du monde roulaient dans les éclats de son rire. Il l’a suivie des yeux, et l’incompréhension se peignait sur son visage. J’ai eu envie de rire, moi aussi, tant mon soulagement était intense.

— Salut, j’ai dit, et j’ai suivi Élisa qui avait déjà disparu, avalée par la nuit.

À vrai dire, je ne m’attendais à rien de plus. J’étais prête à me contenter de ce qu’elle m’avait donné, et à savourer le fait que personne d’autre ne dormirait avec elle cette nuit-là.

Je me suis dirigée vers le salon pour ranger les verres. Elle n’était pas là, et j’ai pensé qu’elle m’évitait – elle était probablement déjà dans sa chambre.

C’est là que j’ai entendu le bruit du plongeon.

J’ai reposé le verre encore à demi plein d’alcool que je tenais à la main, et je suis allée vers la piscine.

Elle avait éteint toutes les lumières. Par terre, il y avait sa robe noire, et le bikini qu’elle avait porté dessous. Et dans la piscine, elle nageait nue, à peine éclairée par la lumière pâle de la lune. Le sang m’est monté aux joues, une vague de chaleur m’a parcourue, et je suis restée figée sur place, incapable de faire un mouvement. Je la regardais. Je devinais plus que je ne voyais les contours de son corps souple qui se mouvait avec fluidité dans l’eau.

Elle s’est approchée du bord, et elle s’est hissée sur ses coudes.

— Tu viens ? elle a dit.

Des perles d’eau miroitaient dans les boucles mouillées qui retombaient sur ses seins, chevelure de sirène. Elle souriait, sûre d’elle.

Je me suis débarrassée de ma jupe et de mon débardeur, et je n’ai hésité qu’une seconde avant de retirer le reste. Elle ne me quittait pas des yeux. Le désir coulait en moi comme un liquide chaud. Je l’ai rejointe dans la fraîcheur de l’eau.

C’est moi qui l’ai embrassée, cette fois. Elle était face à moi, et nous étions comme liées par l’eau qui nous entourait et nous berçait. Ses cheveux flottaient comme des algues autour d’elle. Je voyais la pointe de ses seins se dresser, je devinais la toison bouclée de son sexe sous l’eau. Elle ne souriait plus. Toutes mes hésitations se sont effacées. Je savais qu’elle ne me résisterait pas. Je me suis penchée vers elle, j’ai posé ma bouche mouillée sur la sienne, j’ai glissé ma langue en elle. J’ai exploré cette bouche qui s’offrait à moi, j’ai sucé et mordillé ses lèvres ouvertes, et mes mains ont coulé sur elle dans la caresse glissante de l’eau.

Et quand ça n’a plus suffi, je me suis avancée et je l’ai plaquée contre le bord de la piscine, contre moi. Ses jambes se sont ouvertes ; son corps a épousé le mien. Ses seins se sont pressés contre les miens, et j’ai senti la caresse de son sexe contre mon ventre. Je l’ai embrassée encore et encore. J’ai embrassé sa bouche, ses joues, ses paupières. Perdue dans les boucles brunes, j’ai trouvé son oreille et je l’ai mordillée jusqu’à ce qu’elle soupire de plaisir. Tout contre son cou, j’ai trouvé le creux intime qu’aiment les vampires, et j’y ai murmuré tous les mots du désir. J’ai planté mes dents dans la courbe ronde de son épaule. Les seins dont j’avais tant de fois rêvé, seule, la nuit, je les ai titillés, sucés, malmenés.

Et puis je me suis détachée d’elle, et je l’ai regardée. Dans ses yeux, il y avait du désir, et aussi autre chose – comme une inquiétude. Mais elle s’abandonnait, elle était à moi malgré la peur. L’eau clapotait doucement autour de nous. J’ai écouté son murmure, et j’ai fait ce qu’elle me disait de faire. Elle me disait de suivre la ligne du dos d’Élisa, de glisser mes mains sous ses fesses, sur ses cuisses. Il fallait qu’elle se noie dans mon regard, il fallait prolonger le jeu sous-marin jusqu’au vertige.

Je l’ai caressée, lentement. Mes doigts ont erré, légers, à la limite de ses désirs, jusqu’à ce que, presque malgré moi, ils glissent doucement en elle, et que l’eau de son sexe se confonde avec celle de la piscine. Elle a gémi, sa tête s’est posée sur mon épaule, et sa chevelure mouillée faisait comme un rideau entre nous.

Je la voulais tout entière. Je me suis arrachée à elle, et elle a levé sur moi un regard de reproche, mais elle s’est laissé entraîner quand je suis sortie de l’eau, et nous avons rejoint ma chambre, ruisselantes d’eau et de désir.

Ce qui a suivi, après, sur mon lit, je n’en ai rien oublié. L’odeur du chlore mêlée à son parfum. Ses boucles brunes répandues sur l’oreiller. Les gouttes d’eau que j’ai bues sur sa peau. Son nombril de diamant dans ma bouche. Ses hésitations quand elle a effleuré mes seins. L’arc de son corps contre le mien. Sa chair, soyeuse comme dans mes rêves. Ses ongles qui griffaient mes épaules. Son impatience quand elle s’est cambrée pour mieux s’offrir et qu’elle a bougé en rythme avec moi. Ses soupirs de plaisir. Le goût de son sexe quand je l’ai ouvert de mes doigts et de ma langue. Ses mains qui cachaient son visage quand elle a joui. La joie de la violenter, l’ivresse de la faire crier. Le désir de la dévaster d’extase. Les caresses à n’en plus finir. Les baisers. L’éclat de son rire dans le noir. Tous les mots d’amour que je ne lui ai pas dits.

Je n’ai pas eu conscience de m’endormir. J’étais tout contre elle, dans les draps encore humides de nos corps, ses jambes mêlées aux miennes ; je la respirais, je ne voulais pas perdre une miette de cette nuit-là, et le sommeil m’a emportée quand la lumière de l’aube s’est posée sur elle.

Au réveil, j’étais seule.

Quand elle a fini par descendre, vers midi, pour prendre son café, je n’ai rien dit. Je n’ai pas fait un geste pour aller vers elle. Il y avait entre nous cette gêne au goût amer des amants d’un soir. C’est elle qui a fini par parler.

— Écoute, elle a dit, je crois qu’il vaut mieux qu’on ne se voie plus. Je crois que c’est mieux comme ça.

Je n’ai rien répondu. Je n’étais pas surprise. C’était bien elle, toujours elle. Le silence qui se prolongeait devait la déranger, parce qu’elle a ajouté :

— Tu n’as quand même pas cru que j’étais lesbienne ?

Et cette fois, c’est moi qui ai éclaté de rire, d’un rire sans joie.

Nous sommes parties chacune de notre côté. Les vacances étaient finies. Nous ne nous sommes plus croisées que de loin en loin, et puis plus du tout. Somme toute, peut-être qu’elle avait raison. C’était mieux comme ça. Il était temps, pour moi, de sortir de son ombre.

Je n’ai rien regretté. Je ne la reverrai plus. Mais je savais, et elle savait aussi, que le temps d’une nuit, elle avait été à moi.

SOUFFRIR POUR ÊTRE BELLE
Clarissa Rivière

Delphine pousse la porte de l’institut de beauté, s’engouffre dans le vestiaire réservé aux employées.

Elle se déshabille en hâte, fourre ses vêtements en désordre dans son casier et enfile son « uniforme », une robe blanche toute simple en coton léger. Il lui reste peu de temps avant l’arrivée de sa première cliente. Delphine a pris l’habitude de travailler nue sous sa blouse. Les cabines sont surchauffées, les clientes se plaignaient du froid, surtout en hiver, période propice aux soins. Elles doivent rester longtemps immobiles, allongées, à moitié nues, impassibles, se retenir d’éternuer ou de frissonner pour éviter tout dérapage. Les esthéticiennes, elles, suent sang et eau. Leur travail est minutieux, rébarbatif, répétitif, et réclame toute leur attention.

Delphine finit toujours ses journées au bord de l’épuisement. Une journée entière passée dans de minuscules cabines chaudes et moites, sans jamais voir la lumière du jour, à répéter sans cesse, encore et encore, les mêmes gestes.

Normalement, l’institut pratique tous les actes de beauté et de soins, mais il s’est doté depuis peu d’appareils d’épilation au laser de dernière génération, ultra-performants, qui rencontrent un immense succès. Pour amortir leur coût faramineux, une vaste campagne de communication a été lancée. Depuis, l’institut ne désemplit pas. L’épilation définitive représente désormais sa principale activité. Toute l’équipe a été formée au maniement de l’appareil. Résignées, les esthéticiennes consacrent désormais leurs journées aux systèmes pileux plus ou moins fournis de ces dames, et fatiguent leurs yeux en traitant les poils un par un.

Les clientes ne se contentent généralement pas des zones traditionnelles, comme les jambes et les aisselles. S’épiler intégralement constitue la dernière exigence du moment ; Delphine est bien placée pour le savoir. Il s’agit de tout enlever, entièrement, et d’arborer un sexe lisse d’enfant. Depuis des semaines, à l’approche du printemps, Delphine ne fait plus que ça. Des sexes jeunes, vieux, gras, minces, charnus, desséchés, fatigués, vierges, de toutes les couleurs, défilent dans sa cabine. Des sexes touffus ou dotés seulement de quelques poils follets, des toisons frisées ou à peine bouclées, noires comme le jais ou blondes comme les blés… Féminins pour la plupart, heureusement.

Delphine vit le nez fourré dans l’intimité de ses clientes, une intimité plus ou moins odorante et entretenue. Mal assise sur son tabouret à roulettes, penchée sur ces sexes exhibés, bien ouverts sous ses yeux, elle se lance courageusement à l’attaque des jungles miniatures. Chaque esthéticienne possède sa méthode et ses astuces pour agrémenter son travail. Delphine, elle, commence par s’occuper minutieusement de tout ce qui déborde sur les cuisses, le ventre, jusqu’à obtenir un joli petit triangle sombre.

À ce moment-là, elle pose son instrument, et questionne sa cliente avec sérieux. Delphine veut être certaine de sa détermination.

— Êtes-vous bien sûre de vouloir continuer ? Ce sera définitif, vous savez… aucun retour en arrière n’est possible. Nous pouvons nous arrêter là si vous préférez. Regardez, c’est joli, ainsi, insiste-t-elle, en leur tendant un petit miroir.

La cliente se contemple longuement ; Delphine doit souvent briser le silence :

— Alors, qu’en dites-vous ? On arrête là ?

Le plus souvent, la jeune femme s’obstine et veut poursuivre jusqu’au bout. Delphine soupire intérieurement, se penche docilement et se lance à l’assaut de la petite colline herbue.

C’est un jour comme les autres, et pourtant, tout paraît différent. Delphine a l’impression d’être assise là depuis des heures, le nez, les yeux, au niveau du sexe d’une jeune fille, en train de manier son appareil sans relâche. Des effluves épicés s’exhalent de la vulve entrouverte et viennent troubler ses narines ; la chaleur ambiante lui tourne légèrement la tête. Delphine n’a pas pris le temps de petit-déjeuner et se sent légère, en apesanteur, répétant ce geste inlassablement, sans y penser, comme en hypnose. Cette cliente est étrange, elle reste silencieuse. Le plus souvent, les clientes bavardent sur tout et n’importe quoi, tentant désespérément de détourner leur attention de la douleur en confiant leur vie à cette inconnue concentrée sur leur intimité. Delphine joue le jeu, pose des questions. Elle aime écouter ces confidences. Elle essaie de donner des conseils, de réagir, sans froisser, avec tact, et ces échanges la distraient de son travail fastidieux.

Cette cliente-là ne prononce pas la moindre parole. Elle émet seulement de petits gémissements de douleur chaque fois que l’instrument se pose sur elle, la brûlant légèrement. Des plaintes qui ressemblent fort à des gémissements de plaisir. Delphine commence à ressentir une certaine tension, une sourde pression au creux du ventre. Agacée, elle croise et décroise les jambes nerveusement, s’agite sur son siège.

Imperceptiblement, Delphine augmente la force du laser. À peine. Ce sera plus efficace ainsi, se dit-elle, voulant se donner bonne conscience. En réalité, des raisons moins avouables la poussent à accroître la puissance de la lumière. Le plaisir de faire souffrir, car sa victime est si belle, elle se plaint si joliment, elle bouge si gracieusement à chaque pression du stylet… Delphine est tentée d’aller plus loin, d’accentuer encore cette douleur, au-delà du nécessaire, et tourne un peu plus le bouton.

Les gémissements de sa victime gagnent en intensité. Ils sont magnifiques, terriblement émouvants. Delphine, de plus en plus troublée, continue de travailler, intensément, posément. Chaque cri étouffé de la jeune femme étendue lui lance des flèches en plein cœur, réveille son désir, et lui procure un plaisir trouble, pervers. Delphine s’applique de son mieux et insiste, repasse volontairement sur des endroits déjà traités et à la sensibilité exacerbée. Les chairs sont enflammées, presque brûlées, mais Delphine connaît son métier, les risques ; elle évite de marquer visiblement et de blesser.

Le contraste entre le calme de la cabine, les gestes lents de Delphine, l’immobilité de sa cliente, et la force de la souffrance infligée achève de déranger Delphine et l’entraîne plus loin encore. Elle éteint l’arrivée d’air froid. Pulsé directement sur le sexe, il est censé réduire la douleur. Delphine veut que sa cliente subisse toutes les sensations, sans filtre. Elle ne semble pas détester cela. Elle ne cherche pas à éviter l’instrument, ni à écourter la séance comme certaines douillettes. Elle se complaît, se plonge dans cette souffrance, l’endure et l’accueille. Delphine se sent prête à la lui offrir des heures durant. Elles oublient le temps, soûlées de chaleur, bercées par les bruits répétitifs de l’appareil, des bips lancinants qui achèvent de les mettre en transe.

La peau fragile du pubis frémit à chaque passage du laser, se rétracte, comme si elle essayait d’éviter ce fer rouge des temps modernes. Tout le corps de la jeune fille se tord avant de se figer à nouveau dans l’attente. Delphine, clémente, suspend son geste pour regarder ce corps onduler, un corps sans visage, masqué par les immenses lunettes imposées par le laser. Puis, elle poursuit sa séance de torture, avec application et concentration. Elle a terminé de s’occuper des pourtours, elle doit s’attarder plus loin, à l’intérieur. Le plus délicatement possible, elle fouille les petits plis de chair, les écarte, inspecte, et, impitoyable, joue de son instrument. Rien ne doit lui échapper, aucun lieu ne doit rester inexploré. Sa patiente s’abandonne complètement entre ses mains. Il semble qu’elle n’ait même plus la force de gémir. Delphine, inquiète, relève la tête, jette un coup d’œil. Interloquée, elle découvre que des larmes glissent du masque, coulent sur ses joues.

Delphine est envahie d’une immense pitié pour la souffrance qu’elle vient d’infliger pendant trente interminables minutes. Elle fond de tendresse pour sa cliente, elle voudrait la consoler, la prendre dans ses bras, sécher ses larmes. La jeune fille n’a pas bronché, ni protesté, n’a pas tenté de se dérober, de fermer ses jambes comme tant d’autres. Elle est restée offerte, acceptant le supplice. Delphine ne pense plus qu’à lui apporter de la fraîcheur, de la douceur, du réconfort. Elle explique que c’est fini, mais lui demande de ne pas bouger pour l’instant. Elle va appliquer une lotion cicatrisante. La jeune fille frisonne. Le lait est glacé sur ses brûlures, avant de devenir délicieusement apaisant.

Delphine la masse tout doucement, du bout des doigts, pour bien faire pénétrer la crème. Elle appuie à peine tant elle sent les chairs sensibles et douloureuses encore.

Elle se penche vers la peau agressée, souffle un peu d’air, émue par cette pauvre chair toute commotionnée, rougie. Le sexe apparaît nu, poli, exposé dans toute sa précision anatomique. Delphine comprend le désir des hommes. Il est si doux ainsi. Il a perdu son mystère. Deux petites lèvres un peu flétries se révèlent. Elles dépassent à présent, elles qui étaient invisibles, bien à l’abri dans leur forêt noire. Un minuscule bouton de chair pâle, brillant, humide, semble se tendre impudiquement vers elle. Delphine ne peut s’empêcher de l’effleurer. Plus bas, une goutte de lait perle, glisse lentement. Delphine se penche, recueille du bout de la langue le liquide blanc qui s’écoule. Enivrée, elle perd toute retenue, aspire, goûte, avale. La jeune fille ouvre franchement les jambes, sans réticence, naturelle. Son sexe s’ouvre lui aussi, acceptant la caresse, l’appréciant visiblement. Les gémissements de la jeune cliente reprennent de plus belle tandis que Delphine lèche doucement la peau agressée, et s’insinue plus loin, dans un univers doux, mouillé, secret.

Des gémissements de plaisir cette fois.

Elles se revoient souvent. Toutes les trois semaines environ, la jeune fille revient, pour parfaire et compléter le travail accompli la première fois, poursuivre l’élimination systématique de sa toison. Elles ont appris à se connaître, se sont confiées l’une à l’autre. La jeune fille se prénomme Léa et se prête toujours avec un enthousiasme intact aux tortures répétées de Delphine, qui n’oublie jamais la caresse finale, consolation et récompense pour tant d’abnégation. Leur rituel reste inchangé.

Léa s’allonge sur le lit, écarte les jambes sans façon, et présente à Delphine son sexe encore meurtri par la séance précédente.

— Vous auriez dû attendre un peu avant de reprendre rendez-vous la gronde Delphine affectueusement. Là, ça risque de brûler encore plus. Vous exagérez, il y a eu à peine quelques repousses !

Des poils affaiblis résistent encore et tentent un timide retour. Ils ne réussissent plus à orner et décorer le sexe de Léa comme jadis, et sont chaque fois moins nombreux. Delphine soupire. Mieux vaut en finir pour de bon que de la laisser avec ces quelques poils pelés.

Des murmures confus répondent à ces doux reproches. Pour se faire pardonner, Léa gratifie Delphine de son plus beau sourire et se tient prête, écartant son sexe à deux mains pour lui faciliter la tâche.

Avec l’arrivée des beaux jours et l’extermination des derniers poils résistant encore, Delphine n’espère plus revoir Léa. La jeune fille lui manque, ses pensées s’évadent souvent vers leurs rendez-vous si particuliers. La vision de son sexe offert, recherchant les souffrances comme les caresses, la hante jour et nuit.

Contre toute attente, Léa se présente une fois de plus. Delphine sourit de bonheur en la reconnaissant. Mais quelle folie de revenir ! Heureuse, exaspérée et excitée tout à la fois, Delphine l’invite à s’allonger nue sur la banquette pour une ultime séance. Une dernière fois, elle laisse la dominatrice reprendre le pouvoir et règle l’intensité du laser directement au maximum de puissance. Léa vient pour souffrir, et Delphine a bien l’intention de la combler.

Delphine a de plus en plus chaud, la sueur menace de brouiller sa vue. S’assurant que sa patiente garde les yeux clos, elle ôte sa blouse et examine attentivement le sexe de Léa. La petite exagère. Il reste seulement un ou deux bébés poils à peine suffisamment foncés pour succomber au laser. Au bout de quelques minutes, Delphine enlève son masque et apostrophe la jeune fille :

— Il ne reste plus rien du tout, pourquoi êtes-vous venue ? Vous voulez que j’attaque vos sourcils ? La menace-t-elle en riant.

Delphine caresse le sexe glabre, machinalement, charmée par la douceur de cette peau, sa finesse. Par conscience professionnelle, elle écarte une nouvelle fois les grandes lèvres, déplie les petites, fouille tous les replis et endroits cachés.

— Il ne reste rien, je vous assure !

De délicieuses odeurs émanent du sexe ouvert et examiné sous toutes les coutures. Un sexe bombé et doré comme un abricot. Delphine se penche et mord gentiment un lobe dodu avec gourmandise, avant de lécher et sucer le jus qui s’échappe de ce fruit. Elle s’attarde sur le noyau central, délicieusement irrité à en juger par les plaintes de Léa. Elle le mordille, le titille, le pince entre ses lèvres avant de le lécher encore et encore. La jeune fille se tend et jouit longuement. Une jouissance adorable, émouvante, feutrée, étouffée, freinée, mais un orgasme, à n’en pas douter.

Léa se confond en remerciements, et pose une main reconnaissante sur le bras de Delphine.

— Je voudrais tant vous rendre la pareille, pour une fois… madame… vous voulez bien ?

Delphine fixe la jolie bouche qui formule une si incroyable proposition. Tout est calme dans l’institut. C’est la dernière cliente, toutes ses collègues sont déjà parties, c’est elle qui fait la fermeture ce soir. Elle ordonne :

— Lève-toi, laisse-moi prendre ta place !

Delphine s’allonge, écarte les jambes, et exhibe un sexe touffu, couvert d’une fourrure bouclée, chaude, odorante à souhait. Léa a d’abord un mouvement de recul. Du haut de ses vingt ans, elle ne peut imaginer qu’une femme se néglige à ce point. Puis, elle s’approche, le caresse, fascinée, comme elle caresserait un petit animal. Elle coiffe les poils de ses doigts, joue avec eux, les enroule, les froisse, de plus en plus affolée par leur doux contact. Elle y enfouit son nez, respire pleinement, réjouie des mille odeurs épicées qui s’échappent. Elle ne sait pas par où commencer, où embrasser. Elle écarte doucement les lèvres, découvre enfin l’ouverture recherchée, qui répand déjà une douce humidité dans les poils.

Léa approche sa bouche, et sa langue, légèrement réticente, craignant de ramasser des poils, mais ses caresses ont permis d’arracher les plus faibles. Ceux qui restent sont solidement attachés à leur base. Léa se fraie un chemin, engage sa langue plus loin, presse sa bouche contre le sexe de Delphine, se met à l’embrasser, le lécher, le sucer avec l’enthousiasme de sa jeunesse et le désordre de son inexpérience.

Delphine se sent au bord du plaisir, mais cette bouche trop brouillonne, imprévisible, l’agace et menace de la priver de l’extase. Elle bloque la tête baladeuse entre ses mains, la colle au bon endroit… elle jouit enfin dans un rugissement de plaisir.

Comblée, attendrie, Delphine attire Léa contre elle et la prend dans ses bras. Elle caresse son dos, sa taille, embrasse doucement ses lèvres.

— Je t’invite chez moi, ce soir. Cette nuit… On est si bien entre filles n’est-ce pas ?

Léa ronronne de joie dans son cou. Les deux femmes s’endorment dans les bras l’une de l’autre, oublient le temps. Soudain, Delphine sursaute, se redresse brusquement. Elle vient d’entendre la porte d’entrée s’ouvrir. Léa, brutalement réveillée, pousse un cri. Delphine pose un doigt sur ses lèvres. Comment a-t-elle pu oublier… Victime de plusieurs vols consécutifs, le centre s’est doté d’un système de vidéosurveillance à la pointe de la technologie et a conclu un contrat avec une société de sécurité. Une ronde est assurée régulièrement, de façon aléatoire. Elles n’ont pas de chance que ce soit justement aujourd’hui. Delphine n’est pas censée être présente à cette heure tardive, et encore moins dans les bras d’une cliente. Son cœur bat la chamade.

En réalité, le système de vidéo surveillance a déployé des caméras dans toutes les pièces, y compris dans les cabines de soins. Elles sont petites, presque invisibles à demi cachées par les détecteurs de fumée. Delphine n’y a jamais prêté attention, et la direction n’a pas jugé bon d’informer les esthéticiennes. À quoi bon les inquiéter puisque les caméras ne tournent qu’en dehors des heures d’ouverture ?

Cela faisait un moment qu’un jeune surveillant les observait sur son écran. Deux filles en train de se lutiner. Nues. C’était le moment ou jamais d’effectuer sa visite surprise. Il s’est levé, a enfourché sa moto pour les rejoindre.

— Chut… C’est le vigile qui vient faire un tour, chuchote Delphine. Ne bouge pas, ne dis rien, il est censé regarder si tout va bien avant de repartir.

Elle tente d’afficher un air serein et de calmer les battements de son cœur. Elle prie pour qu’il soit pressé de rentrer chez lui, se contentant d’un contrôle de routine. Elle presse contre elle le corps tremblant de Léa, tente de la rassurer par de petits bisous dans le cou, tout en guettant le bruit des pas qui s’approchent. Dans un éclair de lucidité, elle bondit mettre le verrou de la porte, et retourne auprès de Léa en souriant.

— C’est fermé, nous n’avons plus rien à craindre. Viens, embrasse-moi…

Les deux filles rient nerveusement. Delphine prend Léa dans ses bras. La pensée d’un homme venu les épier ravive son désir. Elle se penche pour déposer un baiser sur sa jolie poitrine.

Frétillant d’impatience, le cœur joyeux et le sexe déjà dur, le jeune homme les interpelle crânement :

— Ohé, les filles ! J’arrive ! Je sais que vous êtes là…

Il se dirige avec assurance vers la cabine d’où s’échappe un rai de lumière. Il a tout juste le temps de percevoir des chuchotements, une course rapide, le bruit d’un verrou qu’on pousse en hâte. Il essaie d’ouvrir la porte, jure entre ses dents. Elles se sont enfermées. Sa frustration monte tandis qu’il entend les gloussements étouffés des filles et devine leur étreinte. Des rires qui ne tardent pas à se muer en de tendres gémissements. Son sexe gonfle encore dans son jean. Il colle son œil au trou de serrure, se repaît du spectacle de deux jeunes femmes dans les bras l’une de l’autre. Elles se caressent, les coquines, elles ont l’air de bien profiter… Il voudrait sa part, lui aussi. La petite jeune et l’autre lui plaisent autant l’une que l’autre, il goûterait bien aux deux.

Il décide d’attendre. Les souris finiront bien par sortir de leur trou. Il a tout son temps. Il déplie ses jambes, s’installe au mieux, déboutonne son pantalon…