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Osez 40 histoires de sexe
"on the road"

La Musardine

Ce livre numérique compile les titres Osez 20 histoires de sexe dans un train et Osez 20 histoires de sexe partout sauf dans un lit. Osez mêler amour et aventure !

Osez 20 histoires de sexe dans un train

COUP DE FOUDRE À GRANDE VITESSE

OCTAVIE DELVAUX

La journée avait mal commencé.

J’allais retrouver mes darons en Charente-Maritime, ce qui, en soi, était déjà une épreuve. Certains se réjouissent de ce genre de pèlerinage. J’imagine que ça dépend de la famille qu’on a. D’aussi loin que je me souvienne, j’ai toujours entendu mes parents s’engueuler. Et mon père, quand il était raide bourré, c’est-à-dire à peu près tous les soirs, avait la mandale facile.

Mon bac en poche, j’avais quitté la bourgade de Périgny pour « monter à Paris » faire mes études. J’avais bossé dur, tant pour décrocher le concours de l’école d’aviation, qu’à chaque vacance, afin de me payer le luxe d’une émancipation rapide. Ça m’avait réussi. Je vivais en colocation avec un pote dans un deux-pièces à Montreuil. Les meufs allaient et venaient dans notre appartement. Il y en avait un défilé. Parfois je m’attachais, d’autres fois je leur cédais parce que je ne savais pas dire non. Je ne trouvais pas ça cool de faire souffrir les filles.

Alors, pour peu qu’elles me l’aient demandé gentiment, je marchais, et j’attendais qu’elles se lassent de moi, en faisant juste le strict minimum. Mon petit numéro de branleur fonctionnait : elles finissaient par se barrer avec un mec plus attentionné. Le problème, c’est qu’à force, j’avais pris un mauvais pli. J’étais trop nonchalant avec les nanas. Je crois que c’est pour ça que Sandra m’avait plaqué. Et comme elle, pour le coup, je la kiffais bien, ça me restait en travers de la gorge.

Je pensais encore à elle quand je suis arrivé devant le train, à la bourre évidemment, parce que j’avais pris la ligne de métro dans le mauvais sens, ce qui n’arrive jamais, sauf quand il faut impérativement être à l’heure. Mon billet indiquait que j’étais en voiture 19, le wagon de tête, le plus éloigné. J’ai couru sur le quai, mon sac qui pesait une tonne à la main, en pestant contre tous : les gens qui me bousculaient, les vieux qui marchaient à deux à l’heure avec leur petite valise à roulettes alors que le train partait dans cinq minutes.

En fait, je l’avais mauvaise à cause de Sandra, qui s’était barrée la veille, et puis à cause de ce foutu mariage. C’est pour ça que j’allais en Charente-Maritime, pas pour lécher la poire de mes parents. Ma frangine épousait un gros lourd, un fêtard buveur de bière que je ne pouvais pas saquer. Il faut croire qu’il y en a que le schéma parental ne dégoûte pas : Doriane, elle fonçait droit sur les emmerdes, et on ne peut pas dire qu’elle n’avait pas été prévenue. En montant dans le train, je me suis rendu compte que j’avais oublié leur cadeau. Tant pis, je ferais un chèque. Mais à qui j’allais bien pouvoir refourguer cette lampe galets ?

« Il manquait plus que ça ! Ils m’ont mis dans un carré », grommelais-je en vérifiant mon numéro de siège. Cerise sur le gâteau, j’étais côté fenêtre. Ils sont vraiment relous à la SNCF : quand on voyage seul, il faut toujours qu’ils vous donnent un siège en carré, avec un type à côté de vous, et deux en face. Dans ce cas, une seule solution : iPod à donf dans les oreilles, on ferme les yeux, et on attend que ça se passe.

C’est à peu de chose près ce que j’étais en train de faire quand elle est arrivée. En retard, elle aussi ; le train a démarré tout de suite après son entrée en scène. Le siège devant moi était libre. Elle a dû demander à son voisin de se lever pour y accéder. Il l’a fait à contrecœur. Elle a jeté sa valise sur le rack, et puis elle s’est faufilée comme une petite souris jusqu’à son siège. Sauf qu’elle n’avait rien d’une petite souris. C’était une Femme, une vraie. Une bombe atomique qui irradiait des hormones femelles de partout. Je lui donnais peut-être trente-trois, trente-cinq ans.

Elle était grande, brune, les cheveux lisses et brillants, coupés en carré long. Elle portait une jupe noire au-dessus du genou, et une chemise assortie, ouverte de trois boutons sur la gorge. Pas de collants. Ses jambes nues étaient bronzées. Des sandales à talon haut accentuaient le dessin du mollet. Les ongles de ses orteils étaient vernis, d’un rouge rutilant. Elle avait une classe folle, qui tenait tant à sa taille (elle devait dépasser le mètre soixante-quinze) qu’à l’assurance qui se dégageait de sa personne. Elle avait rabattu ses lunettes de soleil sur ses cheveux noirs, comme un serre-tête. Ça déchirait grave.

Quand elle s’est assise devant moi, son souffle était court, des perles de sueur humectaient son front. Elle m’a regardé brièvement, et là, j’ai fondu littéralement sur mon siège. Ses grands yeux verts, qui illuminaient son visage aux traits racés, m’ont fait valdinguer le cœur. Ses iris avaient la couleur des lacs de montagne, que rehaussait un maquillage charbonneux.

Quand le train a démarré, elle a sorti un petit miroir de son sac à main, pour se remettre du rouge. Elle ourlait puis pinçait les lèvres devant la glace, à mesure qu’elle les badigeonnait de gloss. Comme j’aurais voulu être ce pinceau, qui allait et venait sur sa bouche sensuelle ! Et puis, quand elle a fait claquer les deux parties du miroir pour le refermer, c’était comme si elle se fermait elle-même. Un truc du genre « le spectacle est fini, maintenant gamin, tu ranges tes yeux dans ta poche ». Je n’osais plus la regarder, sauf quand elle tournait la tête dans une direction opposée. Je ne suis pas d’une nature impressionnable, mais là, j’étais tétanisé. Je réalisais que je n’avais jamais chopé une nana de cette trempe, et qu’en somme, je n’avais rien connu de la féminité avant de la rencontrer.

Très vite, elle s’est saisie d’un bloc-notes et d’un stylo, et elle s’est mise à écrire. Elle avait l’air absorbé par ce qu’elle était en train de faire. Elle griffonnait sa page rageusement, d’une petite écriture penchée, sans laisser d’espace vide. Quand elle avait tout noirci, elle chiffonnait le papier, et le jetait dans la poubelle métallique. Puis elle remplissait une nouvelle page blanche. Je me suis demandé quel taf elle pouvait faire : journaliste ? Écrivain ? Ou peut-être préparait-elle un speech. Avec son charisme, je la voyais bien haranguer une foule de mecs cravatés.

Maintenant qu’elle avait les yeux baissés, je pouvais détailler sa physionomie sans me faire griller. Le premier truc que j’ai regardé, ce sont ses mains aux doigts effilés couverts de bagues, dont une, blindée de diamants, à l’annulaire gauche. Elle n’était pas pour moi. Un autre mec lui avait mis le grappin dessus. Un type qui avait de la gueule et des responsabilités. Un instant, j’ai regretté d’avoir à ce point négligé ma tenue. Je maudissais mon vieux jean, mon T-shirt tellement élimé qu’il était transparent par endroits, mes vieilles baskets. Et dire que j’avais un costard dans mes bagages ! Mes copines disaient que je faisais dix ans de plus en costume-cravate. Qui sait, j’aurais peut-être eu mes chances ?

Inutile de rêver, elle était mariée, et elle n’aurait jamais fait attention à un branleur de mon âge… Faute d’entretenir le moindre espoir de la séduire, je la regardais pendant que les écouteurs de mon iPod me crachaient du punk californien dans les tympans. Mes yeux s’attardaient sur ses épaules larges, ses bras musclés, ses poignets ceints de bracelets en or qui tintaient quand elle raturait des mots. Elle n’était pas menue comme ces meufs qui font penser à des brindilles et qu’on a peur de briser rien qu’en soufflant dessus. Non, elle, c’était un arbre, solide et majestueux. Un arbre dans le genre de ceux que je voyais défiler par la fenêtre : un peuplier, au tronc bien droit, fermement planté dans le sol, et qui s’épanouissait en branches feuillues sur la moitié de sa longueur.

Elle avait de beaux seins pleins et larges, placés haut sur le buste, qui tendaient le tissu de sa chemise. Entre les boutons, qui travaillaient dur pour maintenir les deux pans fermés, on distinguait la dentelle noire de son soutien-gorge. De la jolie lingerie. À tous les coups, elle portait la culotte assortie. Ne pas y penser. Non, ne pas imaginer la maille noire transparente, plaquée sur sa toison fournie, dont s’échappaient quelques poils rebelles. Ne pas visualiser le point de jonction humide entre ses deux cuisses fermes. Putain, comme ça me donnait soif !

J’ai sorti la bouteille de coca que j’avais coincée dans ma poche de jean, et comme un con, j’ai oublié que j’avais couru pour attraper le train. Résultat : la mousse a giclé de partout, mais surtout sur mon T-shirt. Ça faisait vraiment clodo. Je suis allé aux toilettes pour passer de l’eau dessus. J’y suis resté longtemps, c’est pas simple de faire une lessive avec le mince filet d’eau qui s’écoule du robinet des chiottes. Pendant ce temps, le train a marqué un arrêt. L’annonce disait « Angoulême ».

Quand je suis revenu à ma place, elle avait disparu, sa valise aussi. La parenthèse enchantée était finie. Le TGV a repris sa route, et j’ai regretté de ne pas avoir pu lui jeter un dernier regard, ne serait-ce que pour établir un lien, une connivence, juste quelques secondes. Un sourire, si j’avais eu le cran… Elle me l’aurait peut-être rendu. Mais à quoi bon y penser ? Elle était partie.

J’ai bullé jusqu’à l’annonce du terminus. Avant de quitter mon siège, j’ai voulu tej la bouteille de coca à la poubelle. C’est alors que j’ai vu les boulettes de papier. Je n’ai pas pu m’empêcher de les rafler. Sur le quai de la gare, je me suis assis sur un banc pour les défroisser… Et j’ai lu.

Au jeune homme qui est assis en face de moi

Je rédige cette lettre, sans savoir si j’aurai le cran de vous la donner. Mais c’est plus fort que moi. Si je n’agis pas, je sais que je le regretterai. Je n’ose pas vous adresser la parole, à peine vous regarder. Alors, je vous écris.

Quand je suis arrivée dans le wagon, et que nos regards se sont croisés, j’ai été frappée par votre physique d’Apollon : une gueule d’ange sur un corps d’athlète. Ce mélange subtil de délicatesse et de virilité est rare. Ne croyez pas que je dis ça à tout le monde. En matière d’hommes, je suis du genre à faire la difficile. En revanche, vous, on a dû souvent vous faire de tels compliments. Vous ne pouvez pas ignorer que vous avez une plastique hors du commun… Vos traits délicats, vos yeux enjôleurs, votre teint doré, votre sourire à faire chavirer les cœurs, vos mèches blondes rebelles… Les filles doivent vous tomber dans les bras. Vous me faites penser à un acteur hollywoodien. Le genre d’hommes qui n’existe habituellement que derrière l’écran. Sauf qu’aujourd’hui, vous êtes là, devant moi, dans le TGV. J’en suis troublée à l’extrême. Vous regarder, c’est faire l’expérience de la beauté faite chair. Je suis tiraillée entre désir et admiration.

Je ne connais pas votre nom, mais j’imagine que vous vous appelez Amaël. L’agencement si fluide de consonnes et de voyelles vous va à ravir. À bien y réfléchir, vous ne pouvez pas vous prénommer autrement. Je ne sais pas non plus quel âge vous avez, 23, 25 ans tout au plus. En tout cas, beaucoup moins que moi, qui viens de souffler mes quarante bougies. Je pourrais presque être votre mère… À dire vrai, mes enfants sont encore petits. Cinq bambins : trois garçons, deux filles, que je vais chercher chez leur mamie avant de descendre dans le sud, où mon mari doit nous rejoindre. Mon mari… ça fait plus de douze ans qu’on se connaît. Je suis devenue transparente à ses yeux. Les grossesses répétées, les nuits sans sommeil, les petits bobos des uns et des autres, ça vous bousille une vie de couple en moins de deux.

C’est drôle, quand vous m’avez regardée, j’ai eu le sentiment que pour vous, j’existais de nouveau comme une femme… Et ça m’a fait tout drôle. C’était comme une réminiscence de mes belles années. Mais sûrement me serais-je trompée… Peut-être vous faisais-je penser à quelqu’un… À votre âge, vous avez mieux à faire que de mater les mères de famille. Ce ne sont pas les jolies nymphettes qui manquent.

Mais pourquoi s’empêcher de rêver ? Quand il n’y a que cela à faire… Alors j’y vais, bien que je n’aie plus ni 15, ni 20, ni 25 ans, je me lance comme une midinette ; je m’enivre d’illusions, je me vautre dans des scénarios imaginaires qui me rendent votre présence tolérable, et que, peut-être, vous lirez, si je trouve le courage de vous donner cette lettre.

Dans mon rêve donc, j’imagine que j’ôte discrètement une sandale, et que j’allonge ma jambe vers vous. Mon pied nu vous surprend, lorsque je l’appuie contre votre mollet. Oh, bien sûr, vous êtes étonné. Vous tressaillez, mais vous ne vous dérobez pas. Vous souvenez-vous ? C’est mon rêve !

Votre regard plonge dans le mien tandis que mes orteils remontent le long de votre jean. Et, quand ils atteignent la braguette gonflée par l’impatience de mes caresses, vous vous immobilisez. Nous fermons les yeux de concert, pour mieux apprécier le contact : moi, je mouille de sentir la fermeté du pénis que je fais rouler sous ma voûte plantaire, et vous, Amaël, vous savourez l’audace de mon geste. Vous vous délectez de mes petites attentions coquines.

Soudain, je sens une pression contre ma peau. Vous me faites du pied à votre tour. J’ouvre grand les cuisses pour vous signifier mon accord, vous indiquer la voie à emprunter. Votre chaussure glisse sur mon épiderme hérissé de frissons, atteint mon entrejambe. Je m’arc-boute sous l’effet de la vague voluptueuse qui m’emporte au moment de l’impact. Une boule de chaleur explose dans mon bas-ventre. Alors nous rouvrons les yeux pour savourer notre complicité… Ô miracle ! Tous les voyageurs sont immobiles, comme des poupées de cire. Ils sont restés figés dans la position où nous les avons laissés, le regard fixe. Le train, lui aussi, a cessé de rouler. Les vaches qui paissent dans le pré que nous traversons ne bougent pas d’un poil. Les nuages ont interrompu leur course. Le temps semble s’être arrêté comme par magie.

Mais tout cela m’impressionne moins que le sourire rayonnant que vous m’adressez en me masturbant. Je fonds sur mon siège, d’un liquide visqueux qui inonde mes cuisses tremblotantes. Je ne tiens plus en place, il faut que je vous touche. Telle une chatte agile, je passe au-dessus de la tablette pour m’asseoir sur vos genoux, jambes écartées. Vous relevez l’accoudoir afin de faciliter mes mouvements. Et j’y suis, enfin, collée à vous. Je peux faire courir mes mains sur votre visage angélique, encadré de mèches blondes… Votre peau d’abricot, légèrement hâlée, appelle mes caresses. J’en apprécie la douceur ineffable sous la pulpe de mes doigts. Amaël : vous n’êtes pas un rêve, vous existez bel et bien, et vous vous donnez à moi. Il me suffit de glisser la langue entre vos lèvres tièdes, de déguster vos sucs, pour comprendre combien vous êtes réel. Un homme de chair et de sang, rien que pour moi.

Les premiers attouchements passés, vos pulsions masculines reprennent le dessus. Mon baiser fouette votre désir de me posséder. De bel ange, vous devenez démon. Vous retroussez ma jupe, et empoignez mes fesses pour m’attirer plus près de vous. Une pression sur mes reins me plaque contre votre braguette. Je sens votre érection battre contre mon sexe bouffi d’excitation. Mon clitoris palpite à grands coups. Vous le soulagez d’une main glissée sous le tulle de ma culotte. Vos phalanges électrisent mon bouton échauffé, taquinent l’entrée gluante de mon vagin, mais aucune friction ne suffit à satisfaire mon appétit. Vous sentir en moi, faire corps avec votre virilité…

Je bataille avec vos boutons de jean pour libérer l’objet de ma convoitise. Tiens ! Vous ne portez pas de slip. L’accès à votre belle hampe endurcie n’en est que plus facile. Ma culotte déviée, je m’empale sur vous d’un seul coup. Quelle libération ! Je vous absorbe en une bouchée. Mon sexe s’épanouit autour de votre queue providentielle. Je savoure son calibre et sa fermeté en balançant de haut en bas. Les frictions allument un incendie en moi. Les vannes du plaisir lâchent…

Puis, vous prenez le relais. Les ongles enfoncés dans le gras de mes fesses, vous me faites rebondir sur vos cuisses. Vos mouvements de bassin énergiques me font voir des étoiles. Je sens les va-et-vient de votre pénis avec une acuité décuplée. Mes parois internes chauffent. Vous ne vous contrôlez plus. Tout en me ramonant, vous écartelez mes fesses à deux mains, comme si vous vouliez me déchirer. Mon anus, contraint à l’ouverture, bâille, autant que ma chatte martelée au plus profond. Mais c’est quand vous m’embrassez à pleine bouche que j’explose. L’orgasme arrive par rafales, je tressaille et me contorsionne sous la déferlante de spasmes, et vous aussi, vous jouissez…

Incapable de résister aux contractions de mon sexe, vous m’assenez des coups de reins d’une violence magistrale, en inondant mon con de votre semence chaude. Baignant dans une liqueur visqueuse, nos sexes restent englués l’un à l’autre, nos bouches soudées, nos langues enlacées… Nos derniers soupirs, résidus de nos cris bestiaux, s’accordent en un baiser. Des larmes brouillent ma vue. L’orage passé, nous ne pouvons pas nous résoudre à conclure l’étreinte. Quelque chose me dit que si nous nous séparons, le charme sera brisé, la vie reprendra son cours… Le train repartira dans sa course folle… Et plus rien de mon délire sensuel n’existera.

Peut-être est-ce par peur de briser mon rêve, que je ne vous donnerai pas cette lettre. Si elle vous choquait, si vous me méprisiez de l’avoir écrite, j’en serais dévastée… Je ne l’ai pas rédigée pour vous allumer, juste pour vous témoigner tout ce que votre physique m’inspire de beau et de sensuel.

À l’issue de la lecture, mes joues brûlaient. Le sang battait dans mes tempes. C’était hallucinant ! Nous avions été si proches du but, et maintenant tout espoir de la revoir était perdu. En dernier recours, j’ai déplié les autres boulettes… Toutes les lettres répétaient le même texte, à quelques variations près ; des mots obscènes, d’autres amoureux avaient été ajoutés ou raturés. Sur l’en-tête de la dernière, elle avait écrit son numéro de téléphone portable. Des gouttes de Coca-Cola avaient effacé les deux derniers chiffres. J’ai composé toutes les combinaisons possibles. « C’est Amaël », disais-je dès que je tombais sur une interlocutrice.

Quand elle a résonné dans le combiné, j’ai reconnu sa voix, toute timide et pleine d’espoir, avant même de m’être présenté…

INTRUSION

CLARISSA RIVIÈRE

Ils sont jeunes, ils se dévorent des yeux.

Ils s’apprêtent à monter dans le train de nuit pour Venise.

Ils tendent machinalement leur billet au contrôleur, sans le regarder, inconscients de ce qui se passe en dehors de leur bulle d’amour. Ils ne remarquent pas son regard lourd sur les courbes de Marion. C’est un tout jeune contrôleur, nouveau venu sur la prestigieuse ligne Paris-Venise, et régulièrement distrait par les jolies voyageuses qui grimpent dans le wagon en levant haut les genoux. Marion est la plus jolie, ce soir. Il a pu apercevoir la finesse de ses jambes, en un éclair, tandis qu’elle montait vivement à bord, suivie de près par son ami.

Cela fait des semaines qu’Adrien courtise et convoite Marion, l’étourdissant de déclarations passionnées, organisant des sorties plus romantiques les unes que les autres. Il veut lui montrer à quel point il l’aime, combien elle compte pour lui. Il se garde bien de brûler les étapes et prend tout son temps, réfrénant son désir. La tension monte peu à peu. Leur relation s’électrise dans l’attente de la première étreinte.

Ce soir, le moment est enfin venu. Dans le cocon de leur wagon-lit, sur leur étroite couchette, Adrien veut l’aimer, alors qu’ils rouleront vers Venise à vive allure, dans la nuit. Peut-on rêver première fois plus romanesque ? En ce milieu de semaine, ils sont seuls dans le compartiment et s’en réjouissent. Marion est sur les charbons ardents. Ils feront l’amour, ce soir. Elle en rêve depuis des semaines et elle laisse libre cours à son désir, sachant qu’il sera enfin assouvi.

À peine installés, Adrien enlace son amie, l’embrasse amoureusement. Ils se sont déjà embrassés sur la bouche des dizaines de fois, des heures durant, se contentant de ces longs baisers. Mais cette fois, c’est différent, Marion se sent fébrile entre ses bras. Devinant son appréhension, Adrien éteint la lumière. Seule une veilleuse apporte une vague lueur et leur permet de se trouver.

Ému, Adrien allonge sa jeune amie sur la couchette du milieu et entreprend de la déshabiller à tâtons. Il l’effeuille, s’émerveille du corps mince qui se révèle sous ses doigts. Il ose à peine la toucher, il la frôle d’une main tremblante d’émotion. Il énerve Marion de ses attouchements légers, imperceptibles. Ils la chatouillent et l’excitent à la fois. Ses délicats coups de langue agacent ses bouts de sein. Marion n’en peut plus. Elle aimerait qu’il prenne ses seins à pleines mains, les pétrisse, les aspire dans sa bouche. Elle a envie de griffer, de crier. Elle se contient, se mordant les lèvres. Ils ne devraient plus tarder à s’aimer pour de bon. Pourtant, Adrien diffère encore, poursuivant les effleurements qui la rendent dingue. Marion se trémousse d’impatience, laisse échapper de petits éclats de rire nerveux.

Adrien, lui, sue à grosses gouttes. Il tâche de rester romantique, doux. Marion lui semble si fragile, vulnérable. Il est touché de son abandon, il lui promet en silence de ne pas se précipiter, de se montrer attentionné et lent.

Mais le contact de sa peau nue l’affole. Il attend ce moment depuis si longtemps, il a tant fantasmé sur cette soirée. Il a de plus en plus de mal à se contrôler, le voilà sur le point de jouir, simplement en la caressant. Ce n’est pas possible, il doit tout arrêter. Il ne peut pas gâcher leur première fois avec une inondation adolescente quand il l’a seulement survolée du bout des doigts. Que va-t-elle penser de lui ? Elle se moquerait, ou pire, le consolerait. Il se maudit de s’être montré si imprévoyant et envisage en soupirant la seule solution possible. Il lui faut s’éclipser le temps de se soulager. Il pourra ensuite la caresser des heures en restant de marbre et l’aimer longuement. Il gardera la totale maîtrise de leur première nuit, se concentrant uniquement sur Marion et son plaisir.

Adrien n’a pas le choix, il s’écarte de son amie à regret.

— Ma chérie, tu m’excuses un instant, je dois m’absenter, je ne serai pas long, promis ! Tu ne m’en veux pas trop ?

Il attrape sa trousse de toilette pour se donner un semblant de contenance, puis se sauve sans un regard pour son amie.

Marion joue les jeunes filles compréhensives et indulgentes, elle esquisse un sourire crispé, mais fulmine intérieurement. Comment peut-il la laisser là, en plan, alors qu’il a commencé à la déshabiller, l’embrasser. Le désir de faire l’amour l’envahit, la submerge. Furieuse, elle s’efforce de ravaler sa frustration.

Adrien se met en quête de toilettes. Les plus proches ne ferment pas. Les suivantes sont occupées. Excédé, il arpente le train à grands pas. Enfin, il parvient à trouver des toilettes libres. Il s’enferme avec soulagement, déboutonne son jean. Sa marche nocturne l’a quelque peu déconcentré. Sa verge, qui a repris sa modeste taille, repose indécise. Adrien soupire, ce sera plus long que prévu. Il entoure son sexe d’une main, s’appuie au lavabo de l’autre. Fermant les yeux, il tâche d’évoquer l’image de Marion dénudée, l’attendant, et il entame un mouvement de va-et-vient. Peine perdue. Le sort s’acharne. Un voyageur impatient frappe à la porte avec insistance.

Marion achève de se déshabiller. Elle meurt de chaud dans cette cabine. Elle masse ses seins, son ventre, cherchant à apaiser son désir, à patienter. Ses doigts viennent bientôt jouer dans les poils de sa toison humide de désir. Elle se caresse, sent son plaisir s’amorcer, monter. Adrien est oublié, les mouvements du train, monotones, réguliers, répétitifs, endorment sa conscience, elle n’est plus qu’à la recherche de son plaisir.

Elle perçoit le bruit de la porte qui s’ouvre et se réjouit. Elle va enfin sentir le poids d’un homme sur elle, un sexe en elle.

— Viens… je t’attends depuis longtemps, viens sur moi, viens m’aimer… murmure-t-elle.

Il ne répond pas. Il n’a pas allumé la lumière, Marion tend les mains au hasard pour le toucher. Elle heurte avec bonheur un torse d’homme. Elle l’entend se défaire de ses vêtements. Nu, il grimpe sur la couchette, se place sur son corps.

La jeune fille sursaute, pousse un cri de surprise. Ce torse large, puissant, ne peut être celui de son ami – si mince, presque gracile. Son désir exacerbé par l’attente se révèle plus fort que tout et transcende sa peur. Marion retient ses cris, elle promène une main curieuse et anxieuse sur le dos massif de l’inconnu.

Le jeune contrôleur respire. Il est accepté. Heureux, il la serre contre lui avec reconnaissance. Marion gémit, il la tient si fort… Son ami la touche toujours de façon délicate, la serrant à peine, n’osant pas. Lui n’a pas ces scrupules, il la presse contre lui à la briser. Il prend à peine le temps de la préparer. Il se contente de poser ses doigts à l’entrée de son intimité, et il se réjouit de la sentir chaude, humide, déjà entrouverte. Il craignait qu’elle soit vierge, elle paraît si jeune ! Son ami devait déjà avoir assuré de longs préliminaires, elle est trempée de désir. C’est un crime de l’avoir laissée dans cet état. Il se promet d’en profiter.

Follement excité, il bouge sur le corps de la jeune fille. Il laisse leurs deux sexes s’approcher, se frotter l’un contre l’autre, s’apprivoiser, jusqu’à ce que son membre n’y tienne plus. Impatient, il prend son envol, fouille, cherche, et d’un seul mouvement, s’introduit profondément dans le corps de Marion. Tous deux gémissent de bonheur en fusionnant. Le jeune homme la presse contre lui, malaxe ses seins, tout en la possédant passionnément. Il promène ses lèvres, ses mains sur tout son corps, ébloui par sa douceur, sa minceur, enivré de sa délicate odeur, incrédule encore.

Quelle chance de tomber sur une belle jeune fille nue, désireuse de faire l’amour ! Seule. Il voudrait l’aimer des heures. Il la sent libertine et innocente, pleine de désirs et farouche à la fois, et ce mélange le rend fou. Mais le temps lui est compté. Il commence à redouter le retour de l’ami. Il s’interdit de penser plus longtemps et il laisse son sexe prendre définitivement le contrôle. L’aubaine est trop belle.

Il la serre plus fort encore dans ses bras et il jouit sans un cri, étouffant l’expression de son plaisir.

La porte s’ouvre à nouveau. Le jeune homme s’arrache des bras de Marion, se jette d’un bond sur la couchette inférieure. Il se terre contre la paroi, surveillant sa respiration, paralysé d’effroi.

Marion reprend son souffle. Paniquée, elle tente d’essuyer l’excès d’humidité qui s’écoule d’elle, avant de lancer d’une voix qui tremble :

— C’est toi, mon chéri ? Tu en as mis du temps ! Que s’est-il passé ?

— Maintenant que je suis revenu, je ne te quitte plus ! répond Adrien, balayant sa question, voulant oublier ses mésaventures en croquant sa tendre amie.

Il redoute que Marion flaire ce qu’il a manigancé loin d’elle, et cela le détourne de son projet. Il ne la caresse pas, ne la hume pas autant qu’il en rêvait, il veut se dépêcher de la prendre. Il ne pense qu’à vite effacer le souvenir honteux dans son corps chaud.

Il se dévêt, s’installe à son tour entre les jambes de la jeune fille. Marion est d’abord gênée par la différence de peau, d’odeur, de poids. Des mains moites la parcourent avec des gestes nerveux, trahissant l’inexpérience d’Adrien, quand elle vient d’être prise avec énergie par le plus fougueux des amants. Elle sent encore le contact du torse musclé, des fesses rondes et fermes sous ses mains. Elle ne peut retenir un mouvement de déception en accueillant son amoureux entre ses cuisses. Il a encore le corps plat d’un adolescent, il pèse à peine sur elle.

Mais l’envie d’être aimée encore est la plus forte. Son inconnu l’a quittée si brusquement, interrompant la montée de son plaisir, la privant de l’orgasme tout proche.

Elle murmure à Adrien de la serrer plus fort, exaspérée par ses légères caresses. Elle voudrait baiser tout de suite, au risque de casser son image de jeune fille pure à laquelle elle ne correspond plus. Tant pis pour l’idéalisation ! Le désir l’entraîne…

Marion saisit d’autorité le sexe fin entre ses mains pour l’introduire au cœur de son corps, lui évitant d’humiliants tâtonnements. Adrien se laisse faire, surpris, mais ravi de l’initiative. Il glisse en elle avec une facilité déconcertante, flatté qu’elle le désire autant, un peu déçu de ne pas jouer les amants attentionnés et initiateurs. Il l’aime avec l’enthousiasme brouillon et le désir de la jeunesse. La jeune fille s’apaise en sentant à nouveau le poids d’un homme sur elle – et son sexe pénétré. Le bel inconnu l’a quittée trop vite. Adrien est plus que bienvenu pour le remplacer, poursuivre ce qui a été si bien commencé.

Marion laisse pendre sa main en dehors de la couchette, et le jeune contrôleur ne résiste pas. Il s’en empare, baise ses doigts, les mordille, pendant qu’Adrien s’agite sur elle en grognant.

Le jeune homme s’enhardit. Il sait qu’Adrien, parti en voyage vers sa jouissance, ne prête attention à rien d’autre. Il se lève, se met à embrasser tout ce que la jeune fille offre à sa portée, ses pieds menus, ses jambes fines, son bras, ses flancs si doux… Marion tressaille sous la pluie de baisers qui multiplient ses sensations, la conduisent au bord de l’orgasme.

Bientôt, Marion lui serre convulsivement la main et plante ses ongles dans sa paume. Elle lui broie les phalanges pendant qu’elle gémit, qu’elle jouit sous les assauts vigoureux d’Adrien. Le jeune contrôleur, ému, accompagne son plaisir en la caressant doucement, jusqu’à ce qu’il sente la petite main se détendre, les doigts relâcher leur pression.

Adrien, emporté par l’orgasme de Marion, jouit immédiatement à sa suite, puis s’abat sur le corps de la jeune fille, le nez dans son cou, épuisé, béat.

Le contrôleur se ressaisit. Adrien va reprendre ses esprits, se lever peut-être. Et il lui faut poursuivre le contrôle des billets. Il doit laisser les tourtereaux.

Il ne peut se résoudre à quitter la jeune fille sans espoir de la revoir. Il prend son stylo, écrit son numéro de téléphone au creux de la jolie main serrée si fort. Il fait nuit noire, le jeune homme s’applique. La jeune fille se laisse faire avant de refermer son poing sur le message secret. Le contrôleur attend encore un moment, puis, rassuré par les ronflements du garçon, se rhabille, s’enfuit sans bruit.

Au petit matin, l’employé de la SNCF guette le jeune couple à la sortie du train, espérant échanger sourires et clins d’œil avec son amante d’une nuit. Marion se présente enfin, descend vivement le marchepied en riant aux éclats, sans lui adresser le moindre regard. Son ami la tient par la taille, la picore de baisers. Radieuse, elle fait mine de se défendre, cherche à se dégager tout en se débattant avec sa valise. Elle est craquante. Elle paraît heureuse et amoureuse.

Le contrôleur s’assombrit. Il s’efforce de chasser Marion de ses pensées en se tournant vers les voyageurs suivants. Peine perdue. Il revit encore et encore les événements de la nuit. Les moments d’inquiétude et d’excitation qui ont précédé l’étreinte. Lui guettant leur porte, espérant que quelqu’un finirait par ouvrir. Son espoir fou quand le garçon est sorti, son angoisse en se faufilant pour rejoindre la belle inconnue étendue sur la couche, toute chaude encore de leurs derniers baisers. Sa joie ensuite d’être toléré, et même appelé par la jeune fille accueillante. Délicieux, douloureux souvenirs.

Deux heures plus tard, son téléphone portable lui annonce l’arrivée d’un texto. Souriant tout seul, il lit et relit le message :

« Serai dans le train de nuit pour Paris dimanche prochain. Espère vous revoir. Marion. »

UN ŒUF DE PÂQUES

JULIE DERUSSY

— Non, j’ai dit.

J’ai regardé l’objet. C’était plutôt mignon. Rose pâle. Rondeur charmante. Petit format, grand public. En fait, il me faisait vaguement penser aux œufs de Pâques qu’on allait se trimballer dans le train, en plus du reste. Fête de famille, jubilé nordiste, les enfants sous le ciel gris des vacances de printemps, abus de champagne et querelles fraternelles en perspective.

— Si tu veux, on peut l’essayer ce soir, j’ai ajouté.

Tout de même, j’étais curieuse. On faisait ces trucs-là avec des télécommandes, maintenant ? Je me souvenais encore de mes hésitations quand j’avais acheté le canard. Il m’inspirait plus confiance que le lapin. Il aurait pu trôner sur le côté de ma baignoire. D’ailleurs, il était waterproof. Je l’avais commandé sur internet. Très discret. Bref, une fois que je m’étais habituée à son bruit de tondeuse à gazon, je m’étais bien éclatée. J’avais mis un peu de temps à le présenter à Philippe, mais lui aussi avait trouvé la chose, comment dire, ludique.

J’ai appuyé sur la petite télécommande. Le petit œuf rose s’est mis à vibrer. Ça ne faisait pas trop de bruit. Je l’ai secoué un peu pour vérifier qu’il n’allait pas se mettre à vrombir soudainement.

— Tu vois, il a dit, c’est tout à fait au point. On peut parfaitement l’utiliser dans le train sans que personne s’en rende compte.

Et il a pressé de nouveau le bouton. L’œuf s’est agité de plus belle dans ma main. J’étais censée me glisser ce truc dans le vagin ; lui garderait la télécommande, pour me faire décoller à volonté.

Rien que d’y penser, je me suis mise à mouiller.

— Il n’en est pas question, j’ai répété, et j’ai éteint le jouet.

Il a dû sentir la faille. Il sent toujours mes failles. Il m’a enlacée, embrassée, et sa main a glissé sur mes fesses. Je me suis laissé faire – pas de raison que je n’en profite pas.

Le train, c’était son fantasme de toujours. Pas le mien. La SNCF ne m’inspire que des sentiments très mitigés, inversement proportionnels au prix des billets. Je n’ai jamais compris cette idée qu’il a de me baiser dans un train. Les trains, c’est plein de gens. Des gens qui parlent, qui rient, qui respirent, bref, des gens. Même dans les TER les moins fréquentés, même aux heures les plus indues, il y a toujours quelqu’un pour ruiner votre intimité. Je ne suis pas exhibitionniste, moi. Sauf dans mes rêves, naturellement.

Les trains-couchettes, c’est encore pire. Se tripoter devant des inconnus, passe encore ; dormir tous ensemble, bien serrés dans un wagon, comme des sardines en boîte, ça me donne envie de frémir, et pas de plaisir. Je m’y suis toujours refusée. Pour aller en Italie, on prend l’avion. Et pas question d’y rejouer la scène inaugurale d’Emmanuelle.

Les toilettes, n’en parlons même pas. C’est petit, c’est moche, ça pue. Il y en a peut-être que ça fait bicher, mon mec par exemple, mais pas moi. Je vois la scène d’ici. Nous deux dans l’espace exigu (le reste du wagon étant évidemment au courant et aux aguets), coincés entre le lavabo de métal et la lunette des chiottes, et, moi, la gueule contre le miroir, le coude dans le distributeur de savon, à la lumière blafarde du néon, je suis prise par-derrière, emboutie par mon homme, qui se plie en trois pour me pénétrer, parce qu’il est trop grand, à moins que je ne sois trop petite.

D’accord, je me suis mise à haleter en imaginant cette scène, mais c’est peut-être aussi parce que Philippe a passé la main sous ma jupe, et que même à travers le tissu de ma culotte, les vibrations de l’œuf sur mon clitoris me rendent folle.

Jouissance.

Reprise de la discussion.

— C’est tout à fait discret, on restera tranquilles à nos places, le septième ciel sur commande, et tout ça pour toi, il a susurré dans mon oreille.

Je suis restée de marbre. Facile, maintenant que je venais de jouir.

— Non, j’ai dit, et j’ai souri.

Je commençais à trouver la situation drôle. C’était un plaisir de le torturer, cet homme-là.

Il a décidé de passer à l’offensive.

— Cunnilingus à volonté, pendant une semaine.

Je me suis contentée de hausser les épaules en ricanant. Ce n’est pas que je n’aime pas quand il me lèche, comprenez-moi bien. J’adore ça, même. Mais enfin, ce que femme veut, Dieu le veut, et Philippe aussi. C’est qu’il l’aime, ma fente délicieuse. Pas besoin d’établir un contrat pour qu’il y plonge la langue. J’ai passé la main sur la braguette de son jean, à nouveau émoustillée. Lui aussi était en émoi.

Il a décidé de passer à l’artillerie lourde.

— Je ferai la vaisselle, toute la vaisselle, matin, midi et soir. Une semaine.

J’ai tendu l’oreille. La vaisselle, c’est une sorte de guerre d’usure entre lui et moi. C’est une de ces choses que nous détestons de concert, parmi nos nombreux goûts et dégoûts communs. Les plats s’entassent dans l’évier, les assiettes forment une pile plus ou moins stable, les verres sont rincés et réutilisés. Le plus souvent, c’est moi qui finis par céder et qui m’attaque au monstre.

Il a senti que le coup avait porté.

— J’irai jusqu’à deux semaines, il a murmuré dans mon cou.

— Trois, j’ai dit. Et tu le feras cul nu, si j’en ai envie (là, il a haussé un sourcil blond, et il a eu l’air intéressé). Et les cunnilingus à volonté, aussi.

On ne sait jamais. Des fois qu’il me ferait le coup de la migraine.

— Marché conclu, il a répliqué.

Il a fait son sac, j’ai fait le mien, il a glissé l’œuf dans mon sexe, il a fallu l’essayer, mon Dieu, ça marchait, je lui ai fait son affaire aussi, faut bien qu’il y ait une justice, et nous sommes partis pour ce plat pays qui est le mien, direction gare du Nord.

Dans le RER, j’avais l’impression que tout le monde me regardait, comme si ça se voyait. Peut-être que ma démarche était différente et m’avait trahie. Il me semblait que quelqu’un allait me regarder et me demander ce que c’était, exactement, que j’avais dans le vagin. Pour avoir l’air respectable, j’ai mis le panier rempli d’œufs de Pâques sur mes genoux. C’est innocent, un œuf de Pâques. Enfin, jusqu’à preuve du contraire.

Pour Philippe, j’étais tranquille. Il s’était assis à côté de moi et il arborait le sourire goguenard de celui qui sait. Mais il ne pouvait pas me faire de coup fourré. J’avais gardé la télécommande en otage dans mon sac. Il ne la récupérerait qu’une fois dans le TGV. Il avait essayé de la conserver, prétendant qu’il ne s’en servirait qu’avec mon accord.

— Même pas en rêve, j’avais répondu.

Je le connaissais, mon oiseau.

Quand nous sommes arrivés à la gare, et que nous avons pris place dans le train, j’ai constaté avec soulagement que nos deux places étaient isolées. Personne en face de moi. J’allais pouvoir prendre mon pied à l’aise. Presque trop facile. Ça devait aussi être l’avis de Philippe, parce qu’il a insisté pour que je change de place avec lui, et que je prenne la place du côté de l’allée.

— Il faut que les gens te voient un peu, il a dit, sinon c’est vraiment trop facile.

J’ai protesté pour la forme, mais somme toute, j’étais assez contente d’obtempérer. Il avait raison.

Ce serait plus drôle comme ça. Ce n’était pas pour me déplaire, un défi. Il allait falloir rester impassible, même s’il me faisait mourir de plaisir. J’ai serré les cuisses. J’avais une conscience aiguë du petit œuf rose niché au creux de mon sexe. Et ce qui m’excitait le plus, c’était de ne pas savoir quand il allait presser le bouton de la télécommande, quand la chose allait éclore et me mettre au paradis, là, dans ce wagon, au milieu de tous ces gens.

Les trains n’avaient jamais été aussi érotiques.

Je me suis tournée vers lui, il s’est tourné vers moi, les yeux dans les yeux, la main dans la main, et l’œuf en moi. J’avais les tétons dressés, le sexe gonflé, la culotte mouillée, et il le savait, de même que je savais, sans avoir besoin de le regarder, qu’il était compressé dans son jean. Désir violent. Le train s’est mis en route, et chacune de ses vibrations m’a parcourue comme un frisson. J’ai vu le paysage défiler dans la fenêtre, la gare disparaître. Chaque instant faisait grandir la tension. Je ne sentais toujours rien. J’ai cessé de regarder du côté de Philippe, de peur de surprendre un geste de sa part. Je voulais la surprise, la vibration soudaine au fond de moi.

De l’autre côté de l’allée, ma voisine a sorti un magazine, un numéro spécial sexe, évidemment.

J’ai eu envie de lui rire au nez. Derrière nous, il y avait deux enfants qui jouaient aux sept familles avec leur père. C’était délicieusement pervers. Dans la famille des dévergondés, je demande… la traînée. Une traînée en train, ça m’a fait rire toute seule.

— C’est tout l’effet que ça te fait ? m’a demandé Philippe, en se penchant vers moi.

— Quoi ? j’ai demandé, bêtement.

— Eh bien, l’œuf ! Tu ne sens rien ?

— Tu l’as mis en route ?

J’avais parlé trop fort, la fille qui lisait le magazine s’est tournée vers moi, réprobatrice. Je me suis mise à chuchoter, nerveuse.

— Tu es sûr que tu as bien appuyé ? Montre-moi.

Il a sorti la télécommande, me l’a donnée. J’ai appuyé une fois, deux fois, trois fois, mis la vitesse maximum. Rien. Silence radio à l’intérieur. Le désir est retombé comme un soufflé hors du four.

— C’est de la camelote, ces trucs-là, j’ai dit, déçue. J’espère que tu ne l’as pas payé trop cher.

Il a opiné du menton. Je n’ai pas pu m’empêcher de rire devant sa mine déconfite. Pour le dérider, je lui ai murmuré quelques cochonneries à l’oreille. On se rattraperait une fois arrivés.

— Et puis, j’ai ajouté, tu as promis de faire la vaisselle cul nu.

Lui, ça l’a fait rire. Moi, ça m’a donné à penser. Je visualisais très bien la scène. Mon homme, tout nu, en train de faire la vaisselle. Combien de temps laverait-il les couverts, si je l’astiquais, moi ? Est-ce qu’il continuerait à s’affairer jusqu’à ce que je me mette à genoux, entre l’évier et lui, ou jetterait-il l’éponge avant ? Défi ! Décidément, il y avait toujours de nouveaux jeux à inventer.

Le train est arrivé à Arras, Philippe s’est assoupi, je suis arrivée au bout de mes fantasmes. J’ai avalé ma salive, croisé les jambes, senti l’œuf immobile dans mon sexe, regretté de n’avoir pas emporté un livre. Il y avait encore plus d’une heure de trajet. Le train est reparti, j’ai tenté de piquer un somme, histoire de passer le temps, et c’est évidemment le moment que le contrôleur a choisi pour passer.

— Billets, s’il vous plaît.

J’ai ouvert les yeux, donné un coup de coude à mon homme pour le réveiller, et je me suis penchée pour sortir mon billet de mon sac.

Quelque chose a explosé au fond de moi.

Mon œuf, mon petit œuf, venait de se réveiller au fond de moi, vitesse maximum. Une décharge m’a parcourue, le plaisir a éclaté, et je n’ai pu retenir un couinement.

— Ça va ? a dit Philippe, inquiet.

— Oui, j’ai gémi.

— Votre billet ? a répété le contrôleur, qui savait ce qu’il voulait.

Je me suis redressée, j’ai essayé d’avoir l’air normal, je me suis mordu la lèvre pour retenir un soupir, et je lui ai tendu mon billet avec des yeux de noyée. Il m’a regardée bizarrement ; Philippe, à côté de moi, s’est mis à glousser. Il avait compris. La poule à l’œuf d’or, c’était moi, et j’étais sur le point de pondre un bel orgasme.

Le contrôleur a poinçonné mon billet, puis celui de Philippe ; poinçonnée, je l’étais. Après un temps qui m’a semblé interminable, il est parti vers les autres voyageurs, et je me suis réfugiée contre l’épaule de mon homme, que j’ai mordue, tissu et chair, pour ne pas crier mon extase. J’ai laissé les vagues me prendre, les vibrations m’emmener, et c’était long, c’était bon, comme un voyage hors de moi, dans le train qui filait.

Quand j’ai pu reprendre mes esprits, je me suis laissée choir contre l’homme que j’aimais.

— Trêve, j’ai murmuré.

Miséricordieux, il a obtempéré et arrêté l’engin. Il souriait, content de lui. J’étais exténuée de plaisir.

— Tu vois ? il a dit.

Pour voir, j’avais vu. Des petites étoiles dorées, des éléphants roses, et des poules pondeuses.

Le reste du trajet, il m’a laissée récupérer. C’est ça aussi, l’amour.

On est arrivés à destination. Sac et manteau récupérés, le panier à la main, je ne regardais plus les œufs de Pâques de la même manière. Mes parents sont venus nous chercher en voiture.

Naturellement, mon père a voulu conduire, et ma mère l’a accusé de freiner trop brusquement.

J’étais contente de me retrouver dans cet univers familier. L’œuf dormait au fond de moi. Philippe me regardait avec des yeux voraces que je connaissais bien.

À la maison, il a fallu dire bonjour à toute la smala, les frères, les sœurs, les neveux et les nièces, tous les enfants qui allaient se gaver de chocolat, jusqu’à s’en rendre malades. Je me suis laissée aller à mes retrouvailles familiales, sans perdre de vue mon homme, qui disait bonjour poliment, un peu embarrassé de se trouver au milieu de tout ce monde bruyant. Il ne connaissait pas la moitié des prénoms.

Je l’ai entraîné dans ma chambre sous prétexte de ranger les sacs et de cacher les œufs. Il m’a enlevé le mien, et on a fait l’amour sur la moquette parce que le lit grince terriblement.

Je l’ai chevauché, j’avais mal aux genoux, mais c’était bon de l’avoir enfin en moi, d’être nue, ses mains sur mes seins.

Après, il m’a caressé les cheveux, il m’a embrassée tendrement, et il a murmuré :

— Dis, ma chérie… tu pourrais le remettre ce soir, pendant le repas de famille ?

— Non, j’ai dit.

VOYAGE AU BOUT DU FANTASME

ALEXANDRA OTERO

À Sabine B.

Dimanche soir, 18 heures 13, le train qui me ramène à Paris entre en gare.

Tout autour de moi, les gens semblent pressés, ils vont et viennent avec leurs valises à roulettes pleines à craquer, les enfants chahutent et les parents, stressés, les rappellent à l’ordre.

Moi, j’embrasse mes amis sur les deux joues, leur souhaite beaucoup de bonheur et monte dans le wagon numéro 15.

Pour ce trajet retour, je me suis fait plaisir : siège en wagon 1re classe. Un fauteuil large et confortable m’avait semblé parfaitement approprié après un week-end de fête.

Assise près de la fenêtre, dans le sens de la marche, je regarde mes amis me faire des signes de la main, presque les larmes aux yeux, comme si nous ne nous reverrons jamais. En fait, ils habitent dans le même immeuble que moi. Je suppose que leur union nuptiale de la veille les aura émus. Être au centre de toutes les attentions, recevoir autant de messages d’amour de la part de leurs proches, et puis le stress des préparatifs enfin envolé ont dû les rendre plus sensibles.

Moi, pas contrariante, je leur réponds par de grands signes de la main, enthousiastes et tout, et je me permets même de leur envoyer de petits bisous amicaux, dans ce genre si enfantin que les réalisateurs de films affectionnent tant. À travers la vitre, je leur souhaite également bon voyage (de noces) puisqu’ils partent le lendemain pour une destination exotique. Enfin, ils auront compris mon message s’ils savent lire sur les lèvres.

Le train se met en marche, je me cale bien au fond de mon siège, penche la tête en arrière, disposée à me détendre pendant les deux heures que durera le trajet.

C’était un beau mariage, ça, on peut le dire. Un week-end agréable aussi. Ce petit village bourguignon des plus charmants, le temps radieux et les invités, des personnes sympathiques. Il aura peut-être manqué, malgré tout, quelques jeunes hommes plaisants et célibataires. Non pas que je sois le genre de femme à me jeter sur tout ce qui bouge, mais j’ai toujours entendu dire que les mariages étaient propices aux rencontres amoureuses. Au vu de ma situation sentimentale et sexuelle, ça n’aurait pas été du luxe de flirter, et plus si affinités. Mais voilà, les jeunes gens présents étaient soit mariés, soit éventuellement passables en début de soirée, mais franchement loin d’être attirants en fin de soirée, la cravate tachée, les yeux brillants d’alcool, le visage rouge et transpirant (comme tout le reste de leur corps) de qui s’est déchaîné sur les tubes des années 80 en se remémorant son adolescence.

Pour être tout à fait à mon aise, je retire mes chaussures et place mes jambes sous mes fesses. Le paysage est magnifique à cette heure-ci. Les champs semblent rougir de l’attention que leur porte le soleil de fin de journée ; toute la campagne est comme embrasée. Mon regard s’attarde sur une feuille qui volette doucement dans le ciel, puis sur un petit cours d’eau où je m’imagine faire un tour en barque de bois, un chapeau de paille sur la tête. Aussi je me délecte à suivre une bande d’oiseaux qui semblent répéter la chorégraphie d’un ballet. Oui, je me sens d’humeur poétique. Je ferme les yeux pour mieux ressentir la sérénité soudaine qui me vient de je ne sais où.

Du mouvement se fait près de moi. On met une valise ou un sac dans les compartiments du dessus, un journal est déposé sur la tablette entre mon siège et celui d’en face, l’individu se cogne à son siège en essayant de s’asseoir, déséquilibré par la marche grande vitesse du TGV. Comme testant mes sens, je suis, aux sons, les gestes de cette personne et essaie de me figurer son aspect. Homme ou femme ? Petit(e) ou grand(e) ? Jeune ou âgé(e) ? Après quelques conjectures et la tentative de capturer des odeurs révélatrices comme un parfum, je sèche et préfère découvrir par mes yeux mon compagnon de voyage.

Ah ça, pour une surprise ! Ce n’est pas du tout ce que j’imaginais ! C’est un canon ! Cet énergumène qui a troublé mon repos s’avère être un homme d’une trentaine d’années, de type méditerranéen, aux grands yeux noirs mystérieux et l’allure aventurière. Je mettrai ma main au feu qu’il exerce comme reporter de guerre comme son look vestimentaire à la fois stylisé et un peu bohème le laisse supposer.

En tout cas, c’est exactement de cette manière que j’imagine ces héros des temps modernes. Devant mon air ahuri, il me sourit et sans autres ambages se plonge dans son magazine… de géographie. Waouh, je suis tombée sur le gros lot ! Mon corps, alors mû par l’instinct animal de la procréation (ou du simple coït) s’anime : mes jambes coincées sous mon séant dans une posture juvénile s’étirent et se placent, sensuellement croisées, sous la tablette me séparant de cet albâtre. Ma poitrine pointe vers lui, mon regard se fait tendre et disposé à l’échange. Cette posture faite femme ne semble pas l’émouvoir, ses yeux n’ont d’autre intérêt que les articles qu’il parcourt.

Pas de panique, il me reste quoi ? Je regarde ma montre : une heure et quarante-cinq minutes. J’ai largement le temps de l’aborder et faire sa connaissance pour peut-être le séduire. Mais comment faire ? Il faudrait que je lui pose une question qui brise la glace et autorise une conversation. Je le fixe comme si le regarder pouvait m’aider à découvrir les mots magiques qui le sortiraient de son mutisme. Sentant probablement mon âme entièrement tournée vers sa personne, il lève les yeux au-dessus de son magazine, sans un mot.

Prise au dépourvu et me sentant démasquée, je souris faiblement et tourne mon visage vers la vitre du train, comme soudain happée par le besoin impérieux de ne rien louper au paysage qui défile. Merde, merde, merde ! Je me sens idiote et nulle tout autant qu’attirée par cet homme. En regardant par la vitre, je me rends compte que la lumière du jour baissant, je peux parfaitement le voir dans le reflet. Je détaille et me délecte de chacune des parties de son anatomie. Ses mains tout d’abord m’impressionnent : elles ont du caractère. Je suis persuadée qu’elles ont été créées pour donner du plaisir à une femme : ses longs doigts fins de pianiste semblent idéalement adaptés à des caresses délicates et habiles. Leur aspect chaleureux, renforcé par les quelques poils qui les parcourent, laisse imaginer une prise en main ferme de mes petits seins. Son cou, un peu plus large que la moyenne, un peu comme les rugbymen, doit voir ses veines se gonfler sous l’effet de l’excitation et ça, je dois dire que ça me fait quelque chose. Et puis son nez, long, d’aspect aquilin promet des baisers multi-sensoriels : la bouche à un endroit, le nez frottant plus haut. Ces rêveries me provoquent des picotements entre les cuisses.

Et si je lui faisais du pied, ça pourrait être excitant, me dis-je avec quelques souvenirs de scènes cinématographiques en tête. Doucement d’abord, je balance mon pied dans sa direction. Le premier élan échoue et se loge minablement contre le pied de la tablette entre nous. Je recommence, en donnant un peu plus de force et en visant mieux, mais plutôt qu’un tendre appel lascif, c’est un coup que je lui assène. Il sursaute, me jette un regard noir, l’air agacé, je m’excuse platement et me remets dans ma position sauvetage-fuite : je regarde de nouveau par la fenêtre.

Là, je ne comprends pas ! Je ne suis pas laide, plutôt sympa comme fille, certes un peu gauche, mais cela ne peut pas être rédhibitoire. Il pourrait être un peu plus avenant tout de même. Ce n’est pas grave, ma première tentative est certes un échec, mais j’ai encore pas mal de ressources.

Récapitulons : la discussion, je pense que c’est loupé, il fallait le faire dès le début, là ça paraîtra louche. Le coup de lui faire du pied : un fiasco, de toute façon, je crois que ça ne se fait plus depuis les années cinquante. Me reste la solution la plus sûre, la plus directe : lui faire comprendre, sans qu’aucun doute soit permis, que j’ai envie de lui, quitte à le lui dire carrément. Regonflée à bloc par cette décision, je me sens femme, je me sens forte, capable des actions les plus audacieuses. Ni une, ni deux, je me lève de mon siège et attrape ma petite trousse beauté direction les toilettes du train.

Coincée entre une cuvette aux relents d’eau de Javel parfumée à la lavande périmée et un minuscule lavabo, auréolée d’une lumière fade mais néanmoins franche, je mets les quelques touches de maquillage nécessaires pour rehausser mon teint, un peu de gloss sur mes lèvres pour leur donner un aspect humide et sensuel de qui se les serait léchées. J’ajoute une goutte de parfum derrière chacun de mes lobes d’oreille. Pour parfaire mon aspect de femme fatale, je déboutonne d’un cran ma chemise pour offrir une vue vertigineuse sur ma gorge.

Satisfaite du reflet que projette le miroir, je ressors pimpante et assez sûre de mon pouvoir de séduction. En retournant à ma place, je feins de tomber sur lui, mon bel inconnu. Je me retiens des deux mains à la vitre de sorte que je me retrouve au-dessus de lui, les seins à portée de bouche (cette idée m’excite au plus haut point) et les fesses fortement relevées dans une position, qui, sans un effort incommensurable d’imagination, devrait lui inspirer des idées de levrette.

Moi, en tout cas, c’est à quoi je pense, à cette posture animale, à deux corps en sueur se donnant du plaisir, à une petite tape sur mes hanches pour motiver mon entrain. Avant de balancer mon bassin dans le vide, ce qui aurait le mérite d’être suggestif, mais serait probablement vulgaire, je me redresse et lui adresse un large sourire. Je voudrais lui dire quelque chose, l’aguicher, c’est un bon moment, mais je reste bloquée. Lui me regarde, étonné. Pourtant, il me semble voir poindre un rictus d’amusement sur ses lèvres. Aura-t-il eu les mêmes pensées salaces que les miennes ?

Il se replonge dans sa lecture, mais j’ai tout de même le sentiment d’avoir marqué un point. Je me replace donc en face de lui avec l’intention d’exciter ses sens et de ne lui donner d’autre choix que de m’offrir ce dont j’ai envie.

Je sors un magazine de mon sac posé à mes pieds, et fais mine de m’éventer avec comme s’il faisait une chaleur insupportable, espérant que son inconscient comprendra la métaphore et que ce geste, comme un prélude, lui suggérera de regarder la suite. Bien qu’il soit toujours stoïque derrière son journal, j’agis comme s’il me regardait, salivant, une trique monumentale sous son pantalon. Je commence par effectuer de grands mouvements clairs, je m’étire, les bras au-dessus de moi, les reins légèrement cambrés pour mettre en avant ma poitrine. Ce faisant, mes jambes jusque-là croisées l’une sur l’autre, je les déplie, les écarte prête à accueillir un hôte viril et bienveillant en caressant mes cuisses par-dessus mon pantalon – et là, je regrette de ne pas avoir une petite jupe.

Sans aucun mouvement de sa part, je porte mes caresses vers ma gorge. Je laisse glisser délicatement mes doigts sur mon cou. Comme mus par une envie d’une atmosphère plus ouatée, doucement, à gestes lents, ils descendent jusqu’à mes seins libres, sans soutien-gorge. Du bout des doigts, discrètement – même si la perspective d’être vue par d’autres voyageurs m’excite –, je passe mon index sur mon téton déjà dressé. De petits frissons me parcourent. Les doigts tournent autour puis s’aventurent sur le galbe de mon sein, parfaitement rond et ferme. Une douce chaleur m’envahit, je ferme les yeux et pose ma tête contre la vitre pour mieux ressentir encore ce plaisir. Je pince mon téton en m’imaginant que ce sont des lèvres brûlantes qui les mordent. Ces mêmes lèvres qui couvriraient mon corps de baisers.

Cette idée en entraîne d’autres, et très rapidement, je m’imagine nue, à califourchon sur lui, dans une folle cavalcade où je monterais et descendrais le long de son sexe, parfaitement lubrifié par le mien, glouton et affamé. Me laissant aller à mes rêveries et caresses, j’en oublie presque le but premier de ma manœuvre, jusqu’à ce que je l’entende bouger sur son siège.

Je rouvre les yeux et le surprends en train de me reluquer les yeux au-dessus de son magazine. Je le fixe droit dans les yeux, la main encore posée sur mon sein nu. Il soutient mon regard. Dans le sien, je n’arrive pas à décrypter ses intentions. Quoi qu’il en soit, il ne bouge pas, aucun mot, aucun son ne sortent de sa bouche. Une attitude passive, d’attente. J’adopte la même et lui laisse quelques minutes pour digérer la scène et comprendre ce que j’attends de lui : un signe m’autorisant à aller plus loin. Un laissez-passer pour concrétiser mes envies.

D’apparence calme et sereine, mon intérieur est complètement survolté. Et je ne parle pas que des émotions, ma culotte est trempée. Mais j’attends. Et cette attente je la savoure parce que je sais que cette frustration ne rendra que plus jouissifs nos prochains ébats.

Il se lève de son siège, je le suis. Pendant quelques instants, je crains qu’il ne se dirige vers le bar en voiture 14, mais non, il s’arrête devant la porte des toilettes où je suis allée un peu plus tôt. Il s’arrête devant et me propose de passer devant lui. Cette marque de galanterie me touche. Dommage que nous n’entrions pas dans un endroit spacieux, avec de belles lumières tamisées, riches de coussins moelleux ; cette attitude aurait été mieux accompagnée. Je passe la porte et sans me retourner, j’attends. Je ne souhaite pas lui faire face tout de suite. J’entends le bruit du loquet qu’il vient de tourner. Nous sommes tous les deux enfermés dans cet espace restreint. Je ne bouge pas, je ne respire plus. Sa présence est derrière moi, déjà en moi.

Toujours lui tournant le dos, je perçois un mouvement de sa part. Ses mains sont maintenant sur mes seins qu’il pétrit gentiment d’abord, comme pour faire leur connaissance sans trop les brusquer, puis sa pression se fait plus forte. De ma main droite, je caresse son sexe par-dessus son pantalon : il est déjà dur. Et long. Il semble interminable. Mon autre main, je la glisse dans ma culotte pour vérifier que mon état d’excitation est au même stade que le sien. On est en phase.

Dans un mouvement brusque, il se colle à moi. Contre mes fesses, je sens son érection. L’instinct me pousse à me frotter à lui, sur son corps qu’il affaisse un peu plus contre moi. Tout son torse recouvre mon dos ; pour ne pas basculer, je me tiens au mur en face de moi, au-dessus de la cuvette. Je suis dans la même position que tout à l’heure, ce devait être une prémonition. Sa bouche est contre ma nuque, embrassant ma peau, la mordant par intermittences.

Quant à ses mains, je suis leur progression : depuis mes seins, elles descendent à ma taille qu’il enserre, puis s’aventurent sur mes hanches auxquelles il imprime un mouvement de va-et-vient en prélude de ce qui vient. Des deux mains, impatient, il déboucle ma ceinture, baisse mon pantalon, me caresse le sexe. J’ai envie de le sentir en moi, je le lui dis, le lui crie presque. Aussitôt, il baisse ma culotte d’une main, je l’entends se déboutonner de l’autre. Son sexe est contre mes fesses, peau à peau. Je lève un peu plus haut mon derrière, l’invitant à me pénétrer. Son gland brûlant est contre mes lèvres. Pour m’exciter davantage et exacerber mon excitation, il fait de faibles mouvements comme s’il hésitait.

Je l’exhorte : « Prends-moi ! Rentre en moi ! Tout de suite ! » Il enfile un préservatif prestement et s’exécute franchement. Cette première entrée m’inonde d’un immense plaisir, presque d’un soulagement. Ses à-coups sont puissants, son sexe s’enfonce profondément en moi. Je me mords les lèvres pour ne pas hurler. Notre cadence est, dès le début, très rapide, comme une impatience, une envie d’y aller fort, de toutes nos forces, de ne pas perdre une seule seconde de l’étreinte. C’est très animal, et y penser me donne envie de me lâcher encore plus, de jouir intensément, vite, presque tout de suite. Je me penche un peu plus en avant, cette position lui permet de rentrer plus profond en moi. C’est bon. Je ne ralentis pas, lui non plus, nos corps s’entrechoquent, son sexe dans le mien émet des bruits de succion.

Des gouttes d’excitation atterrissent sur mes cuisses. Je n’y tiens plus, de petits spasmes me secouent. L’orgasme pointe. Je n’ose pas le lui dire de peur qu’il ne soit pas prêt de son côté et qu’il ralentisse. Je préfère me taire et prendre ce plaisir sans le partager. L’espace d’une seconde, c’est comme si j’avais perdu conscience, je ne ressens que l’abandon, que l’extase du moment trop bref. Plus rien n’existe, je ne suis plus dans les toilettes d’un train qui roule à toute allure, je ne viens pas de me donner bestialement à un parfait inconnu.

Un gémissement étouffé sort de ma gorge, j’entends que lui aussi… enfin, je crois… j’ouvre les yeux.

Il est en face de moi, le poing devant la bouche de qui vient de tousser, gêné… Je mets quelques instants à me ressaisir. Je comprends : je m’étais assoupie. J’essaie tant bien que mal de masquer ma honte par de petits raclements évoquant un chat dans la gorge, ce qui expliquerait les gémissements que j’ai pu émettre pendant mon rêve érotique. Pour me donner une contenance, et vérifier le temps qu’il me reste encore à devoir rester en face de lui, embarrassée, je regarde l’heure à ma montre. Le calvaire ne durera pas trop longtemps, nous arrivons à Paris dans quinze minutes. D’ailleurs, des voyageurs sont déjà en train de ranger leurs affaires et de se diriger vers la sortie. Alors qu’habituellement, je déteste ces personnes qui se lèvent longtemps à l’avance pour attendre, debout comme des idiots, que le train arrive en gare et que les portes s’ouvrent, je décide de faire comme eux. La possibilité de mettre fin plus tôt à ce voyage tellement décevant m’apparaît comme une libération. Pendant tout le temps que je plie bagages, enfile mon blouson sur les épaules, il me suit du regard. De façon très ostentatoire et en me souriant très franchement.

Sur le quai, ma valise à la main, j’avance rapidement vers la bouche de métro en repensant à ce trajet, à cet homme, son sourire avant que nous entrions en gare. Je ralentis mon allure, mon sentiment de honte s’évapore pour laisser place à de l’amusement, un sourire coquin s’étire sur mon visage. Après tout, il n’est peut-être pas trop tard ? J’allume une cigarette et attends qu’il arrive à ma hauteur. Je le vois au loin. D’une démarche assurée et chaloupée, il avance vers moi tel un conquérant. Ça me plaît et me donne le courage de l’aborder directement cette fois. Quand il m’aperçoit, il me fait un petit signe de la main. Lui aussi doit regretter que nous n’ayons pas fait connaissance pendant notre voyage. Face à face, on se regarde, sans un mot. Des promesses de jouissance s’échangent en silence.

— Peut-être qu’on pourrait prendre un café ensemble, si vous zêtes pas trop pressée, mad’moiselle.

En une phrase, quelques mots énoncés et mon fantasme est retombé comme un ballon de baudruche crevé par une fléchette. Sa voix nasillarde, son ton adolescent, sa grammaire qui laisse présager de nombreuses heures d’école buissonnière me déçoivent tout à fait. Sans plus d’explication, je balance mon mégot encore allumé, dévale les escaliers de la bouche de métro en lui criant : « Je suis très très pressée, excusez-moi !!! », ne lui laissant pas le loisir de me répondre quoi que ce soit.

ULYSSE DE BANLIEUE

CARLO VIVARI

Dans une ZUS (zone urbaine sensible) de la région parisienne, dans une cave d’immeuble aménagée… un dimanche soir d’hiver, sous l’ampoule nue qui se balance… quatre jeunes en anorak à capuche discutent dans des fauteuils de camping dépareillés…

Un joint corsé tourne dans un sens, une thermos de café bouillant dans l’autre. Les deux fumées qui se mélangent dans l’air glacé réchauffent l’atmosphère.

Il y a Toufik, seize ans, bouille ronde à cheveux frisés. Il suit un « stage-parking » – sur un parking justement (d’hypermarché, à Cergy, où il est chargé de rassembler les caddies vides éparpillés aux quatre coins des aires de stationnement). Il y a aussi les frères jumeaux Hubert et Norbert, grands rouquins costauds de dix-huit ans. Eux confectionnent à la chaîne des burgers dans l’arrière-cuisine en sous-sol du fast-food du centre commercial voisin. Le quatrième, Pedro, dix-neuf ans, l’intellectuel de la bande, est allé jusqu’en terminale. Il n’a pas passé le bac pour la bonne raison qu’il était en prison au mois de juin dernier. Et il n’a pas repassé l’examen en prison parce qu’en septembre, il venait juste de ressortir. C’est lui qui a fourni la matière première du joint. En ce moment, debout sous l’ampoule qui va et vient au bout de son fil, il tient un numéro de Playboy ouvert à la double page centrale. Il contemple la fille nue, à la peau nacrée, « de la bombe », qui arbore deux sourires : l’un horizontal en haut, l’autre vertical en bas. De même longueur l’un et l’autre, engageants, charnus, lisses, tout…

Pedro demande à ses copains de venir admirer l’image de près. Il parcourt du doigt les formes rebondies qui paraissent douées de vie sous la lumière qui bouge. Il énonce d’un ton doctoral :

— Quand on voit ce qui existe… et quand on sait ce qu’on se tape… on se dit qu’y a un problème.

Les trois autres, confus, baissent la tête. Ils se sentent visés : les filles qu’ils fréquentent sont tout sauf des prix de beauté. Quant à la copine de Pedro lui-même, la charcutière du centre commercial… elle pourrait être sa mère, et même davantage…

On reprend place dans les fauteuils dont la toile fatiguée émet des craquements sinistres, on roule un nouveau joint, on fait circuler le café… et on réfléchit à haute voix à la meilleure façon de draguer une belle femme, une vraie – la première de leur vie, en vérité. On tourne en rond jusqu’au soir… et jusqu’à ce que Pedro, qui a vu beaucoup de films, propose un scénario d’action, que les autres adoptent dans l’enthousiasme.

On tire à la courte paille sous la lampe pour déterminer celui qui se tapera la belle fille à venir – en espérant que tout se passera comme prévu.

C’est Toufik, le plus jeune, que le sort désigne.

Le lendemain étant un lundi, aucun d’eux ne travaille. On décide de tenter le coup : on prend un train pour Paris-Saint-Lazare. Les quatre complices parcourent les wagons à la recherche d’une proie à « attaquer ». À la gare Saint-Lazare, comme ils n’ont pas trouvé ce qu’ils cherchaient : la fille à l’air sage, mais au physique avantageux, et seule dans un coin isolé de compartiment, ils reprennent le premier train pour leur lointaine banlieue. Et là, entre Herblay et Conflans… Toufik se fige bouche ouverte. Les trois autres suivent la direction de son regard fixe…

Seule sur une banquette à l’écart, une blonde… tellement blonde qu’elle scintille dans la mesquine lumière de décembre. Les yeux baissés sur son magazine, elle n’a pas aperçu les quatre zigotos immobilisés à quelques pas. C’est un « morceau » : elle mesure environ un mètre soixante-quinze et paraît âgée d’une trentaine d’années. Elle a tout : figure de Madone, paupières bombées comme des fesses, lèvres en quartier d’orange, manteau noir bien coupé, entre les pans duquel les seins qui soulèvent le pull jaune poussin viennent plutôt de Playboyque de la Sainte Vierge…

C’est l’occasion : il faut lui sauter dessus, tout de suite !

Pendant que Toufik s’éloigne, comme prévu dans le plan d’attaque, les trois autres prennent les places libres autour de la fille. Un impératif : ne pas faire dans la dentelle. Ce sont des garçons plutôt timorés en général, mais dans la situation présente, il faut forcer sa nature. Jusqu’à ce jour, ils n’avaient accosté que des « boudins », et là, ils sont face à un « canon ». Le nombre leur donne le courage qu’ils n’auraient jamais eu seuls, et les voilà qui osent. Ils dévisagent la voyageuse sous le nez, l’apostrophent, ricanent en se frottant la braguette du jean.

— Aïe aïe aïe, mademoiselle… on devrait vous interdire d’être belle comme ça ! Oh là là, je vous jure… avec votre physique, vous troublez l’ordre public, quoi !

— Vous vous appelez comment, mademoiselle ? Agnès ? Roxane ? Alexia ? Juanita Banana ? Allez, sérieux !

— Mademoiselle, ma parole… la poupée Barbie, à côté de vous, c’est rien qu’un cageot ! Un boudin… un thon !

Décidée à ignorer les malappris, la blonde ne lève pas les yeux de son Télérama, mais quand l’un d’eux s’avise de déposer sa verge décalottée sur le papier glacé du magazine culturel, elle devient toute rouge, se met debout, hurle :

— Vous allez me laisser tranquille, à la fin ? Bande de petits cons !

Tout le monde l’a entendue dans le wagon. Tous les yeux se braquent sur la scène, mais personne ne bronche. Sauf un jeune homme : Toufik. Il s’avance poings serrés vers le quatuor sens dessus dessous que les cahots du train font tanguer. La fille, hors d’elle, tire les cheveux de ses agresseurs, leur griffe les joues. Eux la maintiennent par les poignets, les genoux, la pelotent partout, lui soulèvent le pull au-dessus du soutien-gorge pigeonnant. Pedro, juché sur la banquette, surplombe la scène en secouant son sexe.

— Ouah, les obus qu’elle se paye ! Tenez-la bien… que je jute dans le sillon entre les deux !

Toufik fonce dans le tas de ses complices – lesquels, à vrai dire, dans le feu de l’action, l’avaient plus ou moins oublié. Et même, ils manquent répliquer aux premiers coups de poing qu’ils reçoivent. Chacun d’eux, déjà, étant à lui seul plus costaud que l’intrus… à trois, ils auraient vite fait de l’écrabouiller. Par bonheur, au dernier moment, la mémoire du rôle qu’ils ont à tenir leur revient… et ils ne répliquent que mollement. Le jeune sauveur, lui, en revanche, en fait des tonnes.

Hubert, l’un des jumeaux rouquins, encaisse un uppercut à la pointe du menton, qui l’expédie, par-dessus la banquette, dans le couloir, où il effectue un roulé-boulé digne d’un western spaghetti. Il demeure inanimé, langue sortie, au milieu de l’allée. Un grand coup de pied au bas-ventre coupe le souffle à son frère Norbert, qui en se pliant, émet un « onch » d’agonie, avant de courir s’effondrer, bras en croix, sur son jumeau. Chauffé par ses succès, Toufik se sent pousser des ailes. Un coup de boule dans le ventre de Pedro toujours juché sur la banquette… et le dealer effectue un vol plané de cascadeur avant d’atterrir sur les jumeaux empilés. Le tas des adversaires hors de combat rappelle un peu trop les cases finales des albums d’Astérix.

Le train ne tarde pas à entrer en gare de Conflans. Les trois agresseurs, brusquement ressuscités, en profitent pour s’esbigner par les quais.

Toufik essuie une goutte de sueur à son front, puis une goutte de sang au poing qui a heurté le menton du rouquin. Il sourit à la fille, qui lui rend son sourire, l’invite à prendre place à ses côtés. Et là, elle répond volontiers à ses questions indiscrètes : elle s’appelle Mercedes – comme les vraies Mercedes… ses parents viennent d’Espagne… elle a 31 ans… elle est prof d’espagnol au lycée Condorcet, à deux pas de la gare Saint-Lazare… elle habite Pontoise, dans un studio… Les voyageurs qui quittent le train à Éragny, puis à Saint-Ouen-l’Aumône viennent serrer la main du héros… le féliciter pour son courage « si rare de nos jours »

Mercedes se prépare à descendre à la gare de Pontoise, et Toufik, dans le mouvement, l’accompagne. Là, debout près d’elle, il constate que, même sans talons, elle mesure dix centimètres de plus que lui. Sur le quai, ils se regardent dans les yeux, elle inclinant la tête, lui la relevant.

Voilà qu’elle lâche :

— Désolée, mon petit ami… mais j’ai tout de suite vu que c’était un coup monté… tu ferais mieux d’aller rejoindre ta bande de « bras cassés ». Ils ont lu trop de bandes dessinées…

Elle ajoute à mi-voix, en regardant ailleurs :

— De toute façon… le sexe ne m’intéresse pas.

Là-dessus, elle tourne le dos à Toufik, s’éloigne la tête haute. Ses talons aiguilles martèlent le béton du quai. Ses fesses, qui font la houle sous le mince manteau, ne font qu’aviver les regrets éternels du garçon :

« Elle a les fesses… elle a les seins… elle a la bouche… elle a les cheveux… elle a la taille mannequin… elle a la culture G… et le point G, si ça se trouve ! Tout… elle a tout… mais voilà, Madame aime pas le sexe ! C’est vraiment pas de bol, putain de vacherie ! »

Tout en pleurant amèrement sur la perte qu’il vient d’essuyer, Toufik n’a que le temps de sauter dans le train qui redémarre. Il descend à la station suivante, Jouy-le-Moutier, où en effet, ses trois copains l’attendent en rang d’oignons sur le quai.

— Alors ?

— Alors, nada !

— Raconte…

On se rend à la queue leu leu, et la queue basse, dans la cave aménagée de l’immeuble de la ZUS. Il faudra beaucoup de joints corsés et de gobelets de café bouillant pour retrouver un semblant de moral.

Pedro tâche de se montrer philosophe :

— Y a pas à dire… les femmes de la classe de cette Mercedes sont plus difficiles à harponner que les thons qu’on croise dans notre cité.

Toufik lui emboîte le pas :

— Quand elle m’a regardé sur le quai de la gare… elle avait des yeux tellement noirs… que c’est pas possible que ça soye une vraie blonde. C’est rien qu’une fausse ! Y a pas de regret, allez !

Pedro renchérit :

— Et puis, toute façon, une femme qui dit qu’elle aime pas le sexe, c’est comme un âne qui dit qu’il a pas soif… y a rien à faire !

Gros rires…

*
*     *

À quelque temps de là, au mois de juillet…

Son stage intensif sur le parking de l’hypermarché de Cergy a fini par ouvrir des portes à Toufik. Il a été embauché au Carrefour Market de Cormeilles –en-Parisy, où, bien au chaud et bien au sec, désormais il passe son temps à regarnir les rayons. Autre avantage, son lieu de travail est situé sur sa ligne de train de banlieue, la J, celle de Saint-Lazare. Il va de son domicile à son travail sans changement… à l’aise Blaise, ça roule Raoul !

Et un soir, alors qu’il rentre plus tard que d’habitude pour cause d’inventaire du magasin… elle, Mercedes, plus platinée que jamais, assise sur une banquette côté fenêtre, toujours plongée dans Télérama ! Elle ne porte pas de manteau, cette fois, mais une petite robe d’été qui met en valeur son buste de statue.

Toufik tergiverse. Que faire ? Aller lui parler ? L’ignorer ? Maintenant qu’il a un boulot régulier, il n’habite plus chez ses parents : il a un petit chez-lui, pas vraiment un studio, mais presque… où il reçoit des boudins moins boudins qu’avant – pas franchement des canons, mais bon…

Ce serait trop bête de laisser filer Mercedes sans l’admirer de près, sans lui rappeler son existence. La place en face d’elle est libre. Mais les deux autres sièges, au bord de l’allée, sont occupés par des SDF chevelus et barbus qui s’engueulent en vidant de hautes boîtes de bière d’un demi-litre. Toufik se dit que c’est peut-être une occasion – une vraie, cette fois ! Mercedes, qui a l’air inquiet, se sentirait rassurée par sa présence.

Il s’approche de la banquette, arbore un sourire d’excuse, cherche à se glisser dans l’espace étroit entre les genoux pointés des clodos. Mercedes, qui aperçoit Toufik à ce moment, lui adresse un petit sourire de surprise. Il lui fait signe de la main, s’apprête à la rejoindre.

— Pardon, messieurs…

— Non, on passe pas !

Pendant que l’un repousse Toufik en lui plaquant sa grosse main poilue sur la poitrine, l’autre lui crache une gorgée de bière à la figure. Et de s’esclaffer :

— Allez, casse-toi, petit con !

Maintenant, c’est Mercedes, apeurée par la tournure des événements, qui cherche à se frayer un passage entre les deux énergumènes.

— Bouge pas, poupée !

De nouveau la patte velue, écrasant, cette fois, les seins qui bombent comme des vraies bombes. Mercedes est violemment renvoyée à sa place, où elle tombe à la renverse en montrant, à son corps défendant, des cuisses aussi dodues que dorées. Toufik, qui revient à la charge poings en avant, est accueilli à coups de boîtes de bière par les deux acolytes, qui en même temps, maintiennent Mercedes prisonnière. Les voyageurs du compartiment, terrorisés, n’en perdent pas une miette. Toufik, piétiné, se débat, mais ne tarde pas à perdre connaissance sous les coups de canettes pleines et de souliers ferrés…

*
*     *

Le jeune homme rouvre les yeux sur un visage de Madone penché sur lui. Mercedes est plus belle que jamais, mais lui se sent drôlement amoché. Elle lui raconte ce qui s’est passé. Les agresseurs, complètement soûls, en sont venus à se battre entre eux pour déterminer lequel passerait sur Mercedes en premier. Un voyageur à l’esprit civique a tiré la sonnette d’alarme comme le train entrait en gare de Pontoise. Les marginaux, furieux l’un contre l’autre, brandissant des couteaux, se sont poursuivis sur les quais et les passerelles ; ils ont fini par disparaître. Le même voyageur serviable a aidé Mercedes à ramener chez elle, jusque sur son lit, le héros dans un sale état.

Toufik passe sa main sur sa figure couverte d’ecchymoses. Une douleur vrille son crâne : conséquence d’un coup de semelle à clous. Ses reins en bouillie lui interdisent tout mouvement du corps. La voix d’ange de Mercedes lui parvient à travers un brouillard :

— Je vais bien te soigner, tu vas voir… dire que tu as risqué ta vie pour moi, grand fou, va…

Avec précaution, elle réussit à faire glisser le blouson de cuir des épaules du garçon.

— Laisse-toi faire… Je vais t’examiner… voir si tu n’as rien de cassé, mon grand…

Il geint, mais la douleur est supportable. Elle lui roule son T-shirt jusque sous le menton. Elle lui palpe les bras, les côtes, le ventre. Il y a des bleus, mais pas de fracture, ni de gros hématome. L’infirmière improvisée enchaîne en lui défaisant la ceinture du jean, puis en abaissant la fermeture Éclair de la braguette. Toufik respire plus vite – et Mercedes aussi – d’autant que le garçon ne met jamais de slip : ça lui donne des rougeurs. Des rougeurs, la fille en a une sur chaque joue, et qui vont s’élargissant… c’est ce que Toufik aperçoit à travers la grille de ses cils mi-clos. Mercedes demeure en arrêt à l’aspect du pénis : l’organe au repos, recroquevillé, circoncis, paraît enfantin.

— Ouh, qu’il est mignon… murmure-t-elle pour elle-même. Il ne me fait pas peur, celui-là, au moins. On dirait un gros ver à soie tout gentil…

Elle le prend entre deux doigts.

— Elle est toute froide, la petite bébête… on a envie de la réchauffer…

Elle manipule la vergette qui demeure inerte, puis tripote le gland tout pâle sans qu’il frémisse.

— Que faire pour redonner vie à ce petit bout gelé ? Un bouche-à-bouche, peut-être… du moment que c’est pour la bonne cause…

À genoux au pied du lit, voilà Mercedes qui prend la petite bite en bouche, la pompe en y passant une langue baveuse. Bientôt, un filet de salive tiède noie les couilles, et l’inévitable se produit : une érection monstre lui gonfle les joues. Malgré la première et trompeuse impression, Toufik a été gâté par la nature : Mercedes, à qui le bout du gland vient chatouiller la glotte, s’étrangle jusqu’aux larmes. Elle recrache la bite pour pouvoir tousser à son aise. Au spectacle de la queue gonflée, elle ne cache pas une angoisse teintée de culpabilité :

— Elle est devenue énorme, la bête… c’est arrivé à cause de moi… il est donc de mon devoir de réparer les dégâts… pendant qu’il est encore à demi conscient…

Toufik, sidéré, les yeux toujours mi-clos, assiste au spectacle de Mercedes se débarrassant de sa culotte, grimpant à califourchon sur lui, passant la main sous sa jupe en cloche, glissant la queue dans son vagin en nage. Elle s’agite sur lui en répétant :

— Je vais la faire redevenir comme tout à l’heure… pour ça, je dois la vider… oui, la vider… lui faire cracher son venin…

« Et moi qui croyais qu’elle n’aimait pas le sexe », se dit Toufik, à qui ses douleurs lombaires interdisent le moindre mouvement.

Maintenant, Mercedes est lancée comme un cheval emballé. L’éjaculation en geyser du garçon au fond de son sexe ruisselant lui provoque un orgasme tellement dévastateur qu’elle pousse des cris inarticulés, avant de retomber comme morte sur le torse de Toufik qui se retient à grand-peine de gémir de douleur.

Bientôt, le pli est pris entre les deux improbables amants.

Toufik a compris qu’il devait laisser à Mercedes le soin de tout faire. Et même quand il sera guéri des séquelles de son passage à tabac, il se comportera au lit avec elle comme un paralytique. Il en tirera tout le bénéfice possible. Et quand il partagera sa vie intime, il pourra lever l’énigme de la blondeur de la belle Espagnole. Mercedes est, en effet, une fausse blonde – mais totale : de haut en bas. Et, mise en confiance, elle aura souvent recours aux services de don jeune amant pour se faire platiner partout et à moindres frais.

LE LUNÉA

HÉLIODORE

« Le train à destination de Nice va partir. Attention à la fermeture des portes. »

Installée dans mon siège inclinable, je regarde la gare de Nancy s’éloigner. Le train Lunéa emprunte la voie ferrée qui longe le quai Claude-le-Lorrain, puis, prenant de la vitesse, traverse la banlieue : Maxéville, Frouard, Pompey…

Peu de temps après, les lumières de la ville se font plus rares, le train roule dans la campagne. Assise en sens inverse de la marche du train, en me penchant contre la vitre, je peux distinguer le halo de lumière de la ville.

Plongé dans l’obscurité, le train roule à vive allure.

La voiture 17 où je me trouve occupe comme d’habitude la queue du train, derrière les voitures couchettes de première et seconde classes. Ma place fait partie des quatre places proposées à moitié prix par la SNCF : elle se situe tout au bout du bout du train. Quand je suis côté couloir, je vois les rails filer derrière le train, puis s’enfoncer dans la nuit. Mais cette fois, je suis côté fenêtre. « Tant mieux, me dis-je, je serai plus au calme qu’au bord de l’allée centrale. »

Autour de moi, les gens s’installent : certains sortent des plaids, des coussins ; d’autres grignotent un fruit ou une friandise ; d’autres encore lisent un journal. Pour le moment, le siège à côté de moi demeure libre, mais je sais qu’il sera bientôt occupé : durant la nuit, le train s’arrête plusieurs fois, et des voyageurs montent ou descendent.

Rares sont ceux qui, comme moi, font l’intégralité du voyage, donc de la nuit, en place assise. Dans la voiture 17 du Lunéa, il y a toujours du mouvement, et j’assiste avec curiosité aux va-et-vient de ceux qui vont aux toilettes, fumer une cigarette sur le quai, ou tout simplement se dérouiller les jambes.

Nous roulons maintenant depuis une demi-heure et nous arrivons en gare de Toul. « Toul, deux minutes d’arrêt. » La lumière est blafarde, il fait froid, des paquets de neige luisent sur le quai. Des voyageurs gelés prennent place dans le compartiment. Personne ne s’est installé à côté de moi…

Dans la voiture 17 du train Lunéa, là où se trouvent les sièges inclinables, si on voyage seul, on passe la nuit à côté de quelqu’un qu’on ne connaît pas, qu’on n’a jamais vu. Parfois, pendant le sommeil, on se laisse aller, et il arrive que les mains ou les genoux se frôlent. On se retourne, on change de position, on touche l’autre – l’inconnu d’à côté – qui, lui aussi, s’est abandonné au sommeil. C’est une sensation étrange, cette intimité de la nuit…

Vingt-deux heures. Le contrôleur passe vérifier les titres de transport. Chaque voyageur a un statut différent : cela prend du temps. Une fois son travail terminé, l’agent en uniforme éteint la lumière, disparaît : on ne le reverra plus de tout le voyage. Le wagon se retrouve plongé dans le noir. C’est le signal du sommeil : chacun s’installe le plus confortablement possible dans son siège ; on entend encore des froissements de papiers de bonbons, et au bout de quelques instants, les premiers ronflements troublent le silence.

Je n’ai pas envie de dormir : c’est trop tôt pour moi. Impossible de lire, il fait trop noir. Je colle mon nez à la vitre pour essayer de distinguer un peu de vie, des lumières, la forme du paysage… rien, nous sommes en rase campagne, en plein hiver. La vitre froide me fait frissonner.

Dans le wagon, tout le monde a l’air de dormir ; je m’installe au fond de mon siège, actionne la manette qui l’incline, remonte jusqu’au cou le manteau qui me sert de couverture. Et puis, je pense à Frédéric. Cela fait quatre mois que je le connais. C’est pour le rejoindre à Nice que je prends le train de nuit tous les quinze jours. Penser à lui me donne chaud au cœur et au corps. Une torpeur m’envahit le bas de mon ventre, des fourmillements se font sentir. Frédéric me fait si bien l’amour… Je souris en pensant à lui et, sans m’en rendre compte, tout doucement, je me touche les seins ; Frédéric les aime tant et sait combien j’adore ses câlineries.

Cachée par la nuit et par mon manteau, je me caresse. Je passe ma main lentement sur chacun de mes seins, puis avec un doigt, je forme des cercles autour des tétons. Ensuite, je les malaxe, mes pointes s’allongent. En même temps, je sens des picotements dans mon sexe. Ma respiration se fait haletante, j’étends les jambes, me renverse en arrière. Je continue à me masser les seins à pleines mains. Mes tétons se tendent de plaisir vers le ciel. Je n’y tiens plus, je défais ma ceinture, ouvre mon gilet. À travers le mince T-shirt, je sens la plénitude de ma poitrine. Me voilà jouant avec mes bouts : je les griffe, les pince, les tire à droite, à gauche. Je rentre le ventre, mes reins se cambrent. C’est plus fort que moi, je relève mon T-shirt, défais mon soutien-gorge ; attrape mes seins. Ils sont ronds, ils sont gros et doux, chauds. Je ferme les yeux de béatitude. Je sens un jaillissement de feu dans mon sexe.

Ma main gauche descend le long de mon ventre. Tout en continuant à pétrir mes seins, je défais le bouton et la braguette de mon jean. Je passe la main sous ma culotte, et avec l’index, tourne autour de mon sexe. Mon clitoris est déjà gros sous ma main. Je le fais tourner, le triture ; le plaisir monte, monte… déborde. Ma culotte est toute mouillée, j’enfonce brutalement mon majeur dans mon vagin ; je jouis intensément durant de longues minutes !

Au bout de quelques instants, je reprends mes esprits. Je réalise que je suis dans le train, à moitié nue sous mon manteau, et que je viens de me masturber jusqu’à l’orgasme ! Apparemment, personne ne s’en est aperçu. Je reboutonne mon jean, mais je n’arrive pas à remettre mon soutien-gorge. Je le retire donc, le glisse dans mon sac à main.

Dans une torpeur délicieuse, je m’endors…

Plus tard, le train entre en gare. « Culmont-Chalindrey, vingt minutes d’arrêt. » J’ouvre les yeux ; l’allée centrale du wagon est occupée par des personnes qui désirent aller respirer l’air frais pendant que les agents de la SNCF changent la locomotive. Des voyageurs descendent, d’autres montent dans la voiture 17.

Un homme me dit bonsoir, dépose son sac dans le porte-bagages au-dessus, s’assied à côté de moi. Il incline son siège, paraît s’assoupir. Un coup de sifflet… les voyageurs remontent dans le train, qui redémarre. Nous quittons la gare et ses lumières. À nouveau, l’obscurité, le silence… le voyage se poursuit…

Il doit être minuit, je somnole au creux de mon siège. Le train s’arrête. J’ouvre les yeux, il n’y a pas de lumière, nous ne sommes pas dans une ville. Que se passe-t-il ? Personne ne bouge dans le wagon, mais les ronflements se sont arrêtés : chacun attend avec impatience que le train redémarre. Mais il ne repart pas. Au contraire, le bruit des moteurs s’interrompt, nous sommes immobilisés en pleine campagne, en pleine nuit, sans lumière, sans chauffage. Combien de temps cela va-t-il durer ?

L’attente est interminable. Je remonte mon manteau, me blottis contre moi-même. Vingt, trente minutes passent. Je tremble de froid. Les gens tâtonnent dans leurs bagages, sortent des pulls, des écharpes, des lainages. Mon voisin se lève, extrait de son sac une grande couverture et, sans dire un mot, la pose sur lui et sur moi. Puis il relève l’accoudoir qui nous sépare, se met tout contre moi : bras contre bras, cuisse contre cuisse, genou contre genou…

Une voix profonde murmure à mon oreille :

— Rien de tel que la chaleur humaine pour se réchauffer.

Je ne bouge pas, ne prononce pas une parole. La couverture et le corps de l’autre me font du bien. Je ne tremble plus. Peu après, une main se pose sur ma cuisse. Tout en m’attirant vers lui, l’inconnu chuchote :

— Vous êtes contre la vitre glacée ; serrez-vous donc contre moi.

Nous restons comme ça un long moment, sans bouger, l’un contre l’autre. Puis les moteurs du train se remettent en marche, le train s’ébranle ; nous repartons. Je suis bien comme ça, ma tête posée sur l’épaule de l’inconnu, en pleine nuit, dans le bercement du train. Je n’ai pas envie de me séparer de lui.

L’une des mains de l’homme continue à tenir mes jambes, l’autre me caresse au-dessus des seins, à travers le gilet. Puis il remonte, caresse mon cou, directement sur la peau. Je frissonne. Il déboutonne mon gilet, me caresse les seins à travers le T-shirt. C’est bon, c’est doux, je ne bouge pas, je le laisse faire. L’inconnu réalise que je n’ai pas de soutien-gorge, que mes tétons durcissent. Il passe sa main sous mon T-shirt, me caresse le cou, les épaules, avec délicatesse. Puis il descend sa main, et les arcs de cercle qu’il dessine sur ma peau d’une épaule à l’autre se rapprochent des seins. J’émets un gémissement. Alors, il m’effleure le sein gauche du bout des doigts, pianote sur le mamelon. Il agite les doigts, et mes seins se gonflent ; les tétons deviennent perçants. L’inconnu caresse l’autre sein de la même façon ; moi, je me cambre sous la couverture, envahie de désir.

Je me jette en arrière, rentre le ventre, écarte les jambes. L’homme plonge sous la couverture, titille mon téton avec ses lèvres, joue avec, le mordille, le suce, tire dessus, recommence… Je me mords la langue pour retenir mon cri !

J’empoigne son sexe à travers son pantalon. Comme il a l’air gros, bon, chaud et doux à la fois ! Je le caresse à travers le velours, je le tâte, le frotte, le sens grandir sous mes doigts. Je le branle à travers le tissu.

Lui ferme les yeux, déguste mes caresses. Je passe ma main dans son slip, saisit son pénis dur comme un bâton. Je le masturbe, je monte et descends ma main. L’homme est très excité.

Il déboutonne mon jean, arrache ma culotte, fourgonne dans ma toison. Il enfonce trois doigts dans mon vagin. Puis il tourne, enfonce, ressort, pénètre le plus au fond possible. Folle de plaisir, je mouille d’abondance. Jamais, je n’ai connu une telle jouissance, j’enchaîne les orgasmes !

Je plonge à mon tour sous la couverture, engloutis son sexe tout entier. Je l’avale, le lèche, le suce. Il est délicieux. La salive coule de chaque côté de ma bouche, je me délecte. Le liquide coule dans ma gorge, nectar suprême !

Nous restons tétanisés tous les deux, les yeux fermés, puis je me redresse ; mon inconnu me tend un mouchoir. Je pose ma tête sur son épaule ; lui met son bras autour de ma nuque, remonte la couverture sur nous.

Longtemps, nous sommes restés sans bouger, aussi surpris l’un que l’autre, mais sereins. Nous nous sommes endormis. Je suis incapable de dire si des voyageurs se sont rendu compte de ce qui se passait dans les sièges du bout du train. Nous n’avons même pas ouvert les yeux à Lyon-Part-Dieu tant nous avions envie que le temps s’arrête, que la nuit perdure.

Bien plus tard, nous partons tous deux à la recherche d’un café. Nous franchissons l’accordéon qui sépare les wagons. Sur la porte, une pancarte « HS ». L’homme ouvre ; nous entrons. À l’intérieur, rien, sauf un distributeur de boissons déglingué, et au fond, devant la fenêtre, une tablette qui pourrait servir de bar. C’est glauque, c’est triste, c’est moche. Mon inconnu ferme la porte ; nous sommes seuls dans le réduit. Il éteint la lumière principale, allume les veilleuses. Il se tourne vers moi, me regarde intensément. Moi aussi, je le regarde…

Il me soulève, me dépose sur la tablette. Il m’ôte mon jean, ma culotte humide, plonge sa tête dans ma fourrure. Sa langue épaisse et longue s’enfonce en moi, s’agite, tourne en tous sens. Je suis hors de moi, je m’ouvre pour lui permettre d’aller plus au fond avec sa langue. Il me mord, me suce, me baise… et moi, je tremble tellement je jouis. Tout mon être est pris de saccades, ses baisers m’emmènent vers l’extase !

Je me calme peu à peu ; l’homme a relevé la tête, il m’observe d’un air étrange. Je m’appuie sur ses épaules pour descendre de la tablette. Il est debout devant moi, grand et fort.

Je m’agenouille, j’ouvre sa braguette, descends son pantalon, fixe avec gourmandise le pénis qui se présente. Je donne des coups de langue sur toute la longueur, je lèche gloutonnement, l’engloutis. Il est démesuré ; ma bouche est trop petite pour l’accueillir. Je mange ce sexe infini, je m’en régale, j’allonge encore cette verge hors du commun… Je suce ; la bave coule de partout. Je sors la queue de ma bouche, et ma main prend le relais : ce sexe tout mouillé, tout glissant, est merveilleux à caresser, à secouer, à masturber ; je l’embrasse, l’avale – l’extase dure un long moment.

L’homme me prend aux épaules, me pose à terre, m’écarte les jambes, les relève, enfonce son énorme sexe dans le mien. Je pousse un cri ! Sa bite pénètre tout au fond de moi, puis il ressort, revient avec force. Dix fois de suite, il va me pénétrer, entrer, sortir ; moi, je hurle de plaisir !

Il me prend, me retourne, me met à quatre pattes, enfonce à nouveau son sexe dans mon vagin. Moi, je frémis de tout mon corps, je suis prise de spasmes violents, je me cambre follement pour que l’homme pénètre bien. Je jouis pendant plusieurs minutes.

L’homme me retourne, enfonce son engin colossal… je me remets à jouir de tout mon être en criant. Il éjacule, m’offre son sperme dans un grand cri rauque… Puis il s’affale de tout son long à mes côtés ; je me laisse tomber sur le sol en fermant les yeux ; de grandes secousses me traversent.

Combien de temps sommes-nous restés ainsi ? Je ne sais. Je crois bien que Valence est passée, et Avignon, et Arles… sans que nous en ayons pris conscience…

Il était environ six heures… on a frappé à la porte du réduit. Quelqu’un a dit quelque chose d’incompréhensible derrière la porte. Mon compagnon s’est réveillé ; on s’est rhabillés, puis on est retournés à nos places tout au bout du train : depuis Culmont-Chalindrey, la voiture 17 se trouvait en tête.

« Marseille-Saint-Charles, vingt minutes d’arrêt. » Le jour se lève… Il est sept heures du matin. Les voyageurs s’étirent, bâillent. Nombreux sont ceux qui descendent chargés de grands sacs rayés bleu, blanc, rouge. Ils s’apprêtent à rejoindre leur famille qui habite Marseille, ou bien vont poursuivre leur voyage en bateau. D’autres prennent un autobus ou un train Intercités ; d’autres encore commencent leur journée de travail… Le train se vide : la plupart des voyageurs sont arrivés à destination.

Ceux qui restent n’ont plus envie de dormir. On va sur le quai, où les distributeurs fonctionnent. On boit un café, on fume, on bavarde…

Il est sept heures et demie quand le signal du départ est donné. L’atmosphère n’est plus la même. Les gens ont changé, la lumière aussi, le silence n’est plus de mise.

— Vous descendez où ? me demande mon voisin.

— À Antibes.

— Moi, à Nice.

La fin du voyage se passe sans que nous échangions un mot. Je somnole. Mon voisin aussi, je suppose. Toulon, Les Arcs, Saint-Raphaël… Nous longeons la mer à l’infini. À Cannes, je vais aux toilettes me recoiffer, me brosser les dents, passer du noir sur mes paupières. Je veux vérifier que je suis présentable – que rien de ma folle nuit ne transparaît sur mon visage.

Frédéric sera sur le quai de la gare, prêt à m’em-brasser.

Je retourne à ma place, range mes affaires. Une voix grave me dit merci. J’en prends à peine conscience. Je réponds par un murmure. 9 h 30 : « Antibes, deux minutes d’arrêt. » Le train a du retard, quelques minutes à peine, après le millier de kilomètres qu’il vient de parcourir.

Frédéric me prend dans ses bras :

— As-tu réussi à dormir ? Viens, on va prendre le petit-déjeuner…

Je jette un regard à la vitre de la voiture 17. Il n’y a plus personne.

Et je me dis que je ne connais même pas son nom…

LE BONHEUR AU BOUT DU QUAI

J. C. RHAMOV

Quand la sonnette a retenti, je luttais depuis un bon quart d’heure contre une torpeur difficile à maîtriser.

Il me fallut rassembler toute ma volonté pour relever la tête, chercher le tableau lumineux. Compartiment 3. La blonde au renard argenté avait besoin de mes services.

J’avoue que j’avais remarqué cette personne quand elle s’était présentée sur le quai entre deux couples de Belges au regard vineux. Il faut dire que le trois-quarts en renard argenté avait tout pour attirer le regard. Une fourrure de cette qualité, agrémentée d’une jupe serrée, de talons à bride, d’une coiffure presque animale, ne pouvait me laisser indifférent.

J’avais aidé la jeune femme – elle n’avait guère plus de trente ans – à monter sa valise, et je me souvenais encore de son sourire. Un de ces sourires pleins de promesses qui auguraient d’une sensualité affirmée.

À cette époque – c’était dans les années soixante-dix – je finissais mes études, et, pour gagner quelque argent, j’avais trouvé le bon filon, j’exerçais la fonction de conducteur de wagons-lits, ce qui, aujourd’hui, ne veut plus rien dire à personne, mais qui, dans ces temps-là, constituait un emploi très… recherché.

En effet, sur les grandes lignes nationales, et internationales, il était naturel de trouver, en sus des voitures couchettes (réservées au commun des mortels), des wagons-lits. Ces wagons étaient au train ce que les Sofitel sont à l’hôtellerie, le must du must. Marqueterie en acajou et bois de rose, coin toilettes en porcelaine et armoire murale dans laquelle figuraient une carafe d’eau et deux verres en cristal, toutes choses gravées aux armoiries de la Compagnie internationale des wagons-lits. Je vous le dis, c’était le must du must.

Et donc, à chacune de ces voitures était affecté un « conducteur », c’est-à-dire un homme chargé du confort des voyageurs – bagages, passeports (en cas de franchissement des frontières), petit-déjeuner, etc. –, ainsi que de la plupart des désirs d’une clientèle très aisée. Un factotum, en quelque sorte.

À ce propos, et sans forfanterie, il n’était pas rare qu’une cliente, voyageant seule dans un compartiment « single », fasse appel à des services plus privés que prévus dans le manuel officiel, et j’avais déjà eu quelques bonnes fortunes par le passé. Mais cette cliente-là… la classe qui émanait d’elle m’avait troublé dès le premier regard.

À vrai dire, je n’imaginais pas qu’elle eût pu remarquer le simple employé que j’étais. Il en est ainsi de certaines femmes : elles éclaboussent tant la vie de leur beauté qu’elles ne peuvent prêter attention à leurs contemporains, encore moins au petit personnel en uniforme. Car il faut que je vous dise qu’à cette époque, les employés des wagons-lits portaient vareuse à col Mao, avec de gros boutons, et képi à liseré doré qui gênait plutôt qu’autre chose. Et jamais plus que ce soir-là, je n’avais regretté ma tenue « civile ».

Combien j’aurais aimé être en tenue de ville, blazer croisé, pochette à la couleur de la cravate et chemise de soie. Peut-être, alors, aurais-je trouvé le courage d’engager une conversation et, sait-on jamais, aurais-je pu attirer l’attention de la grande dame. Mais il en était autrement, et j’étais resté sur ma réserve, comme il se doit des ancillaires.

Aussi, quand, vers minuit, alors que le convoi fonçait dans la nuit ferroviaire, je fus surpris de son appel.

Quelques secondes plus tard, je frappai à sa porte. C’est elle qui m’ouvrit. Si j’avais été impressionné par sa fourrure, par le galbe de ses jambes, par son allure générale, ce n’était rien auprès de ce que je ressentis à cet instant.

Imaginez une apparition. Quelque chose d’improbable. Une perfection confinant au divin… elle était là, devant moi, cambrée comme une liane, le front haut, le regard direct, la poitrine tendant un déshabillé de soie grège dont les revers marron glacé soulignaient l’élégance.

— J’aurais aimé un peu de champagne ? murmura-t-elle.

Et avant que j’aie pu intégrer sa demande, elle reprit avec un léger rauque dans la voix :

— Avec deux coupes, s’il vous plaît.

Un rapide frisson parcourut mon échine. Se pouvait-il que… Et alors qu’elle refermait la porte dans un chuintement de bois précieux, une raideur violente prit naissance à mon bas-ventre.

Aussitôt, je revins vers mon réduit et m’activai fébrilement. À peine le temps de choisir la plus glacée des bouteilles – en fait, je disposais d’une petite réserve de bouteilles de très grandes marques – et me voilà remontant le couloir, plateau en main.

Je frappai à nouveau à la porte, mais cette fois, personne ne vint ouvrir. Je frappai une seconde fois, sans plus de résultat. Alors, armé de mon plus beau sourire, et après avoir tiré, sans réel résultat, sur ma vareuse pour tenter de cacher une déformation gênante, je fis jouer le pêne.

Encore aujourd’hui, je revois la scène comme si c’était hier. Dans la pénombre orangée du compartiment, je revois la femme alanguie, à demi allongée sur le lit. Je revois ses lèvres assombries par le désir, ses pupilles dilatées, sa poitrine fiévreuse débordant d’un désordre de soie, sa chevelure qui éclaboussait le lit de blondeur. Le mince drap ne cachait rien, ou presque, qui recouvrait ses hanches en laissant deviner des courbes mouvantes et des trésors humides. C’était la sensualité faite femme. Il en est ainsi de certains êtres qui marquent à jamais ceux qui les ont croisés.

Je refermai la porte derrière moi, posai le plateau sur la tablette, dans l’angle, puis m’escrimai sur la bouteille. Je dus m’y reprendre à deux fois, tant mes doigts tremblaient. Quand les deux coupes étincelèrent du breuvage divin, c’est le cœur battant que je présentai l’une d’elles à l’étrange voyageuse. J’hésitai à propos de la seconde coupe ; les lèvres féminines s’approchaient du cristal.

— Vous ne buvez pas ? s’enquit-elle en me couvrant d’un regard suppliant.

Sur l’instant, je vécus son invite dans un flot d’adrénaline, comme une montée à l’échafaud. La beauté de cette femme, la fièvre qui l’animait avaient tout pour impressionner le jeune homme que j’étais. Pourtant, je ne peux pas cacher que j’avais deviné le manège, et j’aurais juré de la suite des événements, mais quand la réalité prend le pas sur le fantasme, quand la réalité dépasse la fiction, on a beau être aguerri, on perd ses moyens. Il me fallut quelques gorgées pour reprendre mes esprits. La chaleur du champagne aidant, les bulles dorées dansant devant mes yeux, coulant dans mes veines, je pris l’initiative. La femme attendait de moi que j’apaise le feu qui brûlait en elle, je n’avais pas le droit de la décevoir.

Le premier geste qui me vint à l’esprit fut de plonger ma main libre dans ses cheveux pour déranger leur ordonnancement. Elle se prêta à la caresse, allongea même le cou pour me faciliter la tâche, dans une attitude de chatte amoureuse. Puis, comme j’hésitais encore sur la conduite à tenir, ce fut elle qui me retira la coupe pour la poser sur la tablette à côté de la sienne.

Ensuite, tout se passa comme dans les films. Comme je me penchais pour étancher ma soif de ses lèvres, elle releva le buste, dévoila par ce geste un sein déjà dressé, une poitrine offerte, et elle entoura mon cou de ses bras fiévreux.

La suite s’apparente à un combat étrange, une chevauchée diabolique durant laquelle je ne mesurais pas mes efforts. Elle non plus, qui se multipliait tant que, serré entre ses cuisses, étouffé dans ses bras, perdu dans ses senteurs lourdes, j’avais l’impression qu’elles étaient plusieurs à m’aimer sauvagement dans le lit aux allures de champ de bataille.

Il y avait déjà longtemps que les draps avaient chu sur le plancher, que son déshabillé avait disparu dans le même désordre, quand elle ralentit la cadence. Nue totalement, le corps lové autour du mien dans un mouvement de liane d’où aucun homme n’aurait pu s’échapper, elle proposa une pause champagne. Heureux du répit, je sacrifiai au service, profitant de ces quelques minutes pour reprendre souffle.

Il y eut d’autres trêves, qui nous virent vider une nouvelle bouteille, presque aussitôt suivie d’une autre. Mais, très vite, en femme insatiable qu’elle était, la blonde s’acharna sur mon bas-ventre jusqu’à me redonner vigueur. Et, chaque fois, dès qu’elle avait atteint son but, dès qu’une raideur virile tendait ma chair meurtrie, la chevauchée recommençait, recommençait encore.

Vers quatre heures du matin, alors que mon amoureuse nocturne semblait définitivement rassasiée, je pus m’éclipser en silence, le corps vaincu par la douleur, pour retrouver mon réduit et tenter de plonger dans le sommeil.

Il y eut encore un épisode délicat à négocier, quand je servis le petit-déjeuner. Visage blanc de fatigue, poches sous les yeux, vareuse serrée jusqu’au cou comme l’imposait le règlement, je ne pus refuser la caresse précise dont mon bas-ventre fut l’objet. Alors que je tentais de tenir le plateau en équilibre, café fumant, viennoiseries et autres jus de fruit, la blonde s’évertuait à ouvrir ma braguette pour gober l’objet de sa convoitise.

Que pouvais-je faire, sauf me soumettre ? D’autant qu’elle n’eut de cesse de jouer de ses lèvres, de sa langue pour que, à sa grande satisfaction, je me répande dans sa gorge en saccades douloureuses.

Quand elle descendit du train, le renard argenté relevé jusqu’aux yeux, elle avait repris ses airs de grande dame. Elle n’eut pas un regard pour moi. J’étais redevenu un simple conducteur, un employé de la Compagnie internationale des wagons-lits, quelqu’un de parfaitement lisse, transparent même. Je la suivis des yeux jusqu’à un homme grand, tempes argentées, manteau de vigogne, cravate assortie au regard bleu azur. Ils échangèrent quelques paroles, avant de revenir vers moi.

Ce fut lui qui m’adressa la parole.

— Ma femme m’affirme que vous avez été très… serviable. Elle a toujours bon jugement. Je vous en remercie.

Et il me glissa un gros billet au creux de la main.

C’est la gorge serrée et le ventre noué que je regardais le curieux couple, à l’élégance rare, tourner les talons, disparaître dans le brouhaha du petit matin. Et je restais dans une étrange torpeur, le billet à la main, à écouter le claquement des talons féminins s’éloignant dans le froid. Il fallut l’interjection d’un des couples belges pour me faire retrouver le cours de la réalité.

*
*     *

Quelques années plus tard, à l’occasion de confidences professionnelles, j’ai appris que certains de mes anciens collègues, plus bavards que les autres, se vantaient d’avoir bénéficié des privautés d’une blonde en renard argenté. À grand renfort de détails intimes, ils décrivaient des nuits orgiaques dans les bras d’une femme insatiable, une « goule » qui avait le talent d’épuiser les hommes qui tombaient dans ses bras.

Aujourd’hui, les temps ont changé. Le TGV a remplacé les wagons-lits ; les dernières voitures estampillées aux deux lions de bronze ont été cédées à de riches collectionneurs. Il n’y a plus que des hommes pressés, smartphone et portable, qui ne jurent que taux de rentabilité et retour d’investissement, et ne parlent que de temps gagné…

On ne perd plus le temps d’une nuit dans un train.

On ne prend plus le temps de rien.

Moi, je garde la nostalgie d’une époque, pas si lointaine, où le bonheur était au bout du quai.

REMÈDE CONTRE LES MAUX D’AMOUR

DAVID ANDERTON

Je n’aime pas les adieux qui s’éternisent.

C’est comme ça, je n’y peux rien. Alex voulait m’aider, mais j’ai tenu à porter ma valise moi-même. J’ai pris son visage entre mes mains et je l’ai regardé. Je lui ai dit qu’il allait me manquer. Il m’a souri. Puis je l’ai embrassé et je suis montée dans le train. Dans mon compartiment, il y avait déjà une dame d’un âge incertain et un couple de retraités. Je leur ai dit bonjour en français, j’ai rangé ma valise dans un coin et je me suis assise. Le train a démarré. J’avais envie de savoir si Alex était toujours sur le quai, s’il avait attendu le départ de mon train, s’il avait cherché à obtenir de moi un dernier sourire amoureux, mais j’ai préféré ouvrir un magazine, baisser la tête et faire comme si tout allait bien.

Il faisait déjà nuit, à ce moment-là. La première partie du trajet est passée très vite. Quand j’en ai eu assez de mon magazine, j’ai ouvert Les Ambassadeurs. La prose de Henry James réclame de l’attention, et j’avais besoin de focaliser mon attention sur autre chose que mon histoire avec Alex. Vers vingt-deux heures, je suis allée m’acheter à manger dans le wagon-restaurant. Le type qui vendait les sandwichs était mignon, et pendant notre échange, j’ai eu l’impression qu’il me draguait un peu. Pourtant, je n’ai même pas daigné lui sourire. Depuis quand étais-je devenue indifférente aux beaux garçons ?

Quand je suis revenue dans mon compartiment, mes compagnons de voyage avaient transformé les sièges en couchettes pour la nuit. Ils espéraient que cela ne me dérangeait pas. Bien sûr que non ! Que faire quand vous êtes seule dans un train de nuit, avec un chagrin d’amour sur les bras, sinon dormir ? J’ai enlevé mon jean et je me suis installée sur une des couchettes du haut. C’est là que j’ai craqué. Allongée dans l’obscurité sous une grosse couverture qui me grattait les jambes, coincée dans un train qui filait entre Rome et Paris, je me suis mise à pleurer. Je venais de passer dix jours de rêve avec Alex. J’étais amoureuse de lui, il était dingue de moi, et pourtant nous en étions toujours au même point. Il refusait de quitter l’Italie, je refusais de quitter la France, et l’idée de faire notre vie ailleurs, en Angleterre ou au Canada, par exemple, nous semblait finalement un peu bête et compliquée. Nous étions condamnés à des séjours trop brefs, trop rares. Ou alors, il fallait renoncer à notre amour…

J’ai pleuré, pleuré, et c’est la chaleur qui m’a aidée à me calmer. Nous étions quatre dans un compartiment minuscule, les couvertures étaient épaisses et le chauffage poussé au maximum. L’air était sec, étouffant. L’obscurité totale et le ronron du train sur ses rails, qui auraient dû m’aider à m’endormir, renforçaient au contraire mon impression d’être perdue au milieu de nulle part. J’ai bu la moitié de ma petite bouteille d’eau, j’ai mis ma main sur mon ventre et je me suis écoutée respirer. Petit à petit, j’ai retrouvé mon calme. J’ai pensé au corps d’Alex. Pendant dix jours, nous avions fait l’amour un nombre incalculable de fois. Nous marchions dans les rues, main dans la main, le cœur heureux et l’esprit léger, et soudain Alex me serrait dans un coin et sortait sa queue. Il me baisait n’importe où. Malgré le froid, il n’avait aucune difficulté à bander. Et moi, je me laissais faire, je défaisais les boutons de mon jean, je me cambrais le plus possible et je lui offrais mes fesses…

Mais ce soir-là, dans le train, j’avais envie de quelque chose de tendre. Je ne voulais pas me faire prendre sauvagement dans un lieu public, non… Je rêvais plutôt d’une étreinte lente, chaude, intime…

J’ai vite compris que j’aurais du mal à m’endormir. Sans faire de bruit, je suis descendue de ma couchette, je suis sortie du compartiment. Le couloir était désert. J’ai marché le long des fenêtres en regardant par la porte vitrée de chaque compartiment. Il n’y avait rien à voir. Il était tard, les gens dormaient. J’étais visiblement la seule à avoir envie d’une promenade nocturne.

Je suis passée dans le wagon suivant, puis dans celui d’après. Je ne savais pas très bien ce que j’étais en train de chercher. Sous mon poncho de laine grise, j’étais en culotte, mes jambes et mes pieds étaient nus, et je commençais à avoir froid. Si je continuais à longer les couloirs du train, j’allais peut-être finir par rencontrer un inconnu entreprenant… Peu à peu, l’idée d’une étreinte un peu sauvage faisait son chemin dans mon corps…

Je me suis alors souvenue du vendeur de sandwichs. Bien coiffé, souriant, poli comme un jeune premier, il pouvait très bien faire l’affaire… J’ai donc marché jusqu’au wagon-restaurant, avec l’intention brutale de me donner à lui sans réfléchir. J’étais presque prête : il me suffisait d’enlever mon slip pour me rendre disponible…

Arrivée à destination, j’ai pensé que j’avais de la chance. Le type était encore là, seul devant son comptoir, un livre ouvert sous les yeux. Je me suis plantée devant lui. Il m’a souri, m’a demandé en italien si j’avais besoin de quelque chose. J’ai retiré ma culotte, soulevé mon poncho pour qu’il puisse voir ma chatte. Alors, il a rougi violemment, mais j’ai mal interprété sa gêne. J’ai cru qu’il était dépassé par la perspective de mon corps offert, alors qu’il cherchait à m’éconduire sans me vexer. Quand j’ai compris qu’il était gay, j’ai presque été soulagée. Ma comédie ridicule pouvait cesser…

J’ai remis ma culotte, j’ai disparu sans demander mon reste. Cinq minutes plus tard, j’étais de nouveau sous ma couverture, le corps refroidi et les larmes aux yeux. Je venais de connaître la honte de ma vie, mais c’est le chagrin qui restait le plus fort.

Bien sûr, personne ne m’attendait sur le quai de la gare de Bercy. Je me suis acheté un pain au chocolat et j’ai pris la ligne 6 du métro jusqu’à Montparnasse. Le prochain TER pour Chartres partait vingt minutes plus tard. J’ai acheté mon billet, je me suis installée. Afin d’oublier mes mésaventures de la veille, je me suis replongée dans Les Ambassadeurs.

Un jeune homme et sa mère se sont assis en face de moi, et peu de temps après, le train a démarré. Était-ce la pensée de Henry James qui devenait de plus en plus subtile et tortueuse, ou était-ce moi qui avais du mal à me concentrer ? J’ai refermé le roman, j’ai attaqué mon pain au chocolat.

Le jeune homme et sa mère formaient un duo intéressant à observer. La mère parlait tout le temps. Elle accablait son fils de reproches incessants, à propos de son comportement, de sa façon de parler, de son look… Pour ce qui est du look, on ne pouvait que lui donner raison. Vêtu d’un pantalon de survêtement jaune et d’un sweat à capuche difforme, l’adolescent ne ressemblait pas à grand-chose. Sa casquette de travers et son air buté n’arrangeaient rien. Mais son apparence de voyou arrogant était contredite par son attitude embarrassée. Il avait visiblement honte de sa mère, et il déplorait sans doute qu’elle le martèle de reproches sous les yeux d’une jolie fille comme moi.

Je connais les garçons de seize ans. Je sais à quoi ils pensent quand ils me regardent. Et même si je ne me donne jamais à eux, je m’amuse souvent à alimenter par des regards complices le feu de leur libido…

J’avais envie de m’amuser. Le regard du jeune homme se perdait dans le paysage lointain, ou alors il se fixait sévèrement sur sa mère. Mais sa mère ne se taisait pas, et je mangeais lentement mon pain au chocolat en fixant le jeune homme pour le faire rougir… La scène m’amusait, mais elle m’excitait un peu aussi. La tristesse et la honte n’avaient pas suffi à éteindre complètement mon désir de la veille. J’avais la bouche sèche, j’avais chaud… J’avais envie d’enlever mon jean, de me promener en petite culotte… J’avais envie d’être seule avec le jeune homme…

Et contre toute attente, c’est ce qui s’est produit. La mère s’est soudain rappelé que dans la précipitation, elle avait oublié de composter les billets avant de monter dans le train. Elle s’est donc éloignée pour aller s’expliquer avec le contrôleur. Son fils m’a souri, comme pour s’excuser du comportement de sa mère. Je lui ai souri en retour, comme pour lui signifier que je n’étais pas mécontente de me trouver en tête à tête avec lui…

Combien de temps avions-nous ? Très peu, sans doute. Dans quelques minutes, quelques secondes peut-être, la mère serait de retour. Cette urgence m’excitait. Il n’y avait pas à tergiverser. Je me suis agenouillée devant le garçon. Il se tenait jambes écartées, dans une position décontractée. Avec ma main, je suis allée chercher sa queue dans son pantalon de jogging jaune, je l’ai fourrée dans ma bouche. Le jeune homme bandait déjà, ce qui m’a réjouie. De l’autre main, je me suis accrochée à sa cuisse. Et tout de suite, je me suis mise à sucer…

Avant d’éprouver du plaisir physique, j’ai surtout ressenti une grande joie. Je venais de connaître un nouveau chagrin d’amour, je m’étais fait éconduire par un homo : le réconfort d’une bite adolescente n’était pas de trop. Cette bite était chaude, épaisse, très dure. Dès que je l’ai eue en bouche, le garçon s’est crispé. Par un réflexe appris peut-être en visionnant des films porno, il a posé les deux mains sur ma tête et l’a maintenue avec fermeté. Je sentais que son corps était nerveux, agité. Sans doute, avait-il peur d’être surpris par sa mère ? Mais je sentais aussi que ses couilles étaient pleines, au bord de la jouissance. Ma langue s’agitait, léchait le membre, mais pour le reste je n’avais pas besoin de faire d’efforts : il était si excité qu’il me donnait de vrais coups de bite dans la bouche, à tel point que tout mouvement de lèvres était superflu… Il me baisait par la bouche, j’avais le nez dans ses poils, et de la main, je pressais doucement ses couilles pour les délivrer…

Trois minutes plus tard, la mère est revenue. Heureusement, l’adolescent avait eu le temps de gicler avec abondance dans ma bouche. Vu ce que j’avais récolté, je pense qu’il ne s’était pas branlé depuis quatre ou cinq jours… Quelle purée ! J’ai tout avalé, en priant pour que la mère ne me surprenne pas dans cette position. J’ai pu reprendre ma place in extremis, et la mère s’est assise près de son fils en déclarant que le problème des billets était réglé. Elle était soulagée. Et nous de même !

EL DIABLO

IAN CECIL

Marié depuis quatorze ans, ne faisant l’amour que dans le lit matrimonial, j’ai consulté une voyante.

Je ne lui ai posé qu’une seule question : aurai-je une relation sexuelle en dehors de mon lit avant de mourir ? La réponse a été immédiate : « Oui. Dans un train. » C’est tout ? Elle m’a rétorqué que répondre à cette question doublerait le prix de la consultation. Étant un peu avare, je suis parti.

Ma femme est une blonde élancée qui ne m’a jamais trompé, bien que l’envie ne lui en ait pas manqué, ainsi qu’elle me l’a maintes fois confié. Ayant le galbe, le regard et le port d’un mannequin, Adeline voit se cristalliser autour d’elle les prétendants, et comme une étoile filante, les abandonne derrière elle. Tant pis pour eux : Adeline est fidèle par nature. Enfin, « par nature », c’est ce qu’elle prétend. Moi, je suis bêtement amoureux d’une seule femme, elle, qui n’est pas jalouse. Étant plutôt beau garçon, j’aurais pu multiplier les aventures, seulement voilà, aucune autre femme ne m’a jamais attiré. J’ai des désirs simples. Je voudrais simplement tout tenter, mais avec elle seulement. Or, elle rechigne à expérimenter des situations et des positions nouvelles.

Adeline est extrêmement désirable, mais monotone en amour. Le sait-elle ? Je n’ai jamais osé le lui dire. Si elle ne m’a jamais trompé, c’est peut-être qu’elle n’a jamais pris le risque de se l’entendre dire. Et puis l’amant indélicat le trompetterait à tout vent : « Vous savez, Adeline ? Eh bien ! Au lit, elle est d’un ennui ! Pauvre Ian ! » Une telle humiliation serait insupportable.

Je suis certain que la plupart des très belles femmes qui séduisent beaucoup et ne couchent jamais sont comme Adeline : elles irradient de loin, mais s’éteignent de près ; les œillades et les déhanchés promettent un rodéo ravageur, un bouquet piquant, des montagnes russes, et vous tombez sur une fleur sans épine, une rose sans odeur, une jument qui vous attend sur le dos au milieu d’un polder.

Au début, lorsque nous faisions l’amour, je pensais à Adeline comme à un phare en forme de pin-up attirant irrésistiblement, mais que l’on mouche comme une chandelle quand on s’en approche.

Adeline a gagné plusieurs concours internationaux des plus belles fesses et des plus beaux seins. Aussi incroyable que cela paraisse, je ne l’ai jamais poussée à participer à ces regroupements ridicules. Elle ? Elle adore. Personne n’imagine qu’elle est encroûtée au point de se contenter d’un seul homme, dans un seul lit, dans la même position. Il vous suffirait de regarder quelques photos d’elle pour cesser de lire ces pages : vous ne me croiriez plus. Mes amis sont persuadés qu’elle couche facilement, bien qu’eux-mêmes n’aient jamais pu ne serait-ce que toucher sa célèbre poitrine ou ses fesses idéales, classées parmi les dix plus admirables depuis des années.

Dans les mois qui ont suivi ma rencontre avec la voyante, ma femme et moi avons pris le train aussi souvent que possible, quelquefois tous les jours.

Dix fois, je l’ai emmenée à Venise en wagons-lits ou à Prague en train-couchettes, cent fois nous sommes rentrés par le dernier métro. En vain. (Le métro est-il un train, dans l’esprit de la voyante ? Dans le doute, nous y avons gagné des cernes…)

J’ai tenté l’Orient-Express et le Transsibérien : ils m’ont valu de longues abstinences.

Un hasard m’a amené à la Cité du train à Mulhouse : nous nous sommes endormis à l’étage d’un wagon et nous avons fini au commissariat après avoir déclenché l’alarme en tentant de sortir à deux heures du matin. C’est tout.

J’ai tourné dans tous les sens la réponse de la pythie : quelles seraient ses significations cachées ? « Dans un train », cela voulait dire « dans un train », il n’y avait pas à tortiller. J’enrageais.

En désespoir de cause, j’ai emmené ma femme au musée du Train miniature, à Châtillon-sur-Chalaronne. Il faut vouloir. Mais non, les wagons étaient décidément trop petits.

Les trains touristiques n’ont rien donné non plus.

Eurostar ? Impossible : « Sous la Manche, avec des milliards de litres au-dessus de la tête, tu n’y penses pas », m’a-t-elle dit.

Bref, j’ai renoncé à chercher le bon train. Le temps a passé. J’ai oublié cette prédiction absurde : je baiserais toute ma vie au lit, voilà tout.

Jusqu’au jour où nous avons visité une mine, au Brésil. Là, j’y ai cru.

Adeline a souhaité y passer une nuit. Comme d’autres passent une nuit dans une ancienne cellule de prison. J’ignorais qu’elle était capable d’un tel mauvais goût. Soumis et peu enclin à la discussion stérile, je l’y ai suivie. Nous avons dîné avec d’autres touristes. Nos guides étaient de solides gaillards qui ne me mettaient pas à l’aise. Ils n’en avaient que pour ma femme, qui s’était habillée à la brésilienne, croyait-elle. Sa tenue consistait en petits bouts de tissu sexys que l’on voit aux femmes presque nues dans les vidéos de carnaval diffusées par centaines sur Internet. Une fois au fond de la mine, elle s’est mise à grelotter. Je lui ai prêté ma veste, aux manches trop grandes pour elle et qui s’arrêtait en haut des cuisses. Cela ne la rendait pas moins attirante pour nos guides, bien au contraire. Je regardais ma montre, exaspéré, or le lendemain matin ne risquait pas de surgir sur le bout de ma trotteuse.

Le dîner terminé, chaque couple est parti dormir dans son wagon. Je me suis pelotonné contre ma femme, qui ne voulait toujours rien entendre : impossible de lui faire l’amour avant notre retour en France.

Au réveil, je me suis senti tout poisseux. J’avais rêvé que nous baisions comme des fous, et j’avais joui dans mon sommeil. Ses fesses étaient toutes collantes. Elle s’en est amusée, m’a taquiné tout le reste du séjour. Charmant.

C’est alors que j’ai compris : la prédiction s’était réalisée ; j’avais eu une relation sexuelle dans un train. C’était pitoyable et dérisoire.

Ma femme ? Rien. Voir de la bave aux lèvres de nos guides lui suffisait.

J’étais si désappointé, mon ressentiment à l’égard d’Adeline était si vif qu’à notre retour, je suis sorti et j’ai marché la moitié de la nuit. Pour finir, j’ai atterri dans une sorte de cabane en bois au milieu d’un jardin d’enfant, où je me suis assoupi.

Lorsque j’ai rouvert les yeux, il n’était pas deux heures du matin. Une femme s’était glissée contre moi.

« C’est ici que je dors, moi, d’habitude, a-t-elle grommelé. Mais je veux bien que tu restes. »

Devant me trouver à son goût, elle a glissé ses mains sous ma chemise, a vite trouvé le chemin de mon sexe, dont l’érection a été immédiate. Elle m’a fait glisser sur le sol, s’est assise sur moi, mes mains se sont retrouvées sur ses fesses sans que je comprenne comment, j’en perdais le souffle : le corps de ma femme était sous mes yeux, mon désir d’elle était intact, la garce, elle n’avait pas voulu, hors de chez elle point de sexe, je me vengeais, je possédais cette inconnue dont je n’avais pas même vu le visage, ou plutôt c’était elle qui profitait de moi, je n’ai pris conscience de son odeur qu’après avoir joui, quand elle s’est effondrée sur moi dans des effluves malodorants : des flacons de crasse concentrée qui s’ouvriraient d’un coup.

Elle a ronflé aussitôt. Je l’ai repoussée doucement – pour ne pas être retenu si elle venait à s’éveiller et non par égard pour son sommeil. Soyons sobre : je puais.

Ma femme m’a accueilli avec inquiétude. Elle s’est bouché le nez, m’a demandé dans quoi j’étais tombé, me proposant ainsi inconsidérément un mensonge que je lui ai retourné avec facilité. Une douche et au lit, nous avons fait l’amour avec la fougue d’une abstinence de trois semaines.

Le lendemain, je suis retourné dans le parc où je m’étais assoupi. Je suis resté abasourdi. Car j’ai reconnu l’endroit. Pas de doute. Les loques, les sacs, le banc. Ce que j’avais pris, la nuit dernière, pour une cahute était le dernier wagon fermé d’un long train en bois ! J’avais joui pour la deuxième fois dans un train…

Je suis rentré, ahuri, la tête pleine de la prédiction de la voyante.

Ma femme m’attendait, toute souriante. Le sourire de qui vous a préparé une surprise. Je restais sur mes gardes.

Elle m’a emmené dans la chambre, m’a montré le sommier.

« Je l’ai fait livrer pendant notre absence, la semaine dernière. »

C’était un lit en forme de wagon.

J’ai pris peur : les trois dernières fois où j’avais fait l’amour, c’était dans des wagons, mais pas vraiment ceux que j’envisageais lorsque la voyante m’en avait parlé.

Aussi, lorsque des amis nous ont invités à visiter le musée de l’Espace, j’ai été soulagé : tant que ce n’était pas un énième musée du train… Une heure de visite passionnante. J’étais serein, reposé, tranquille, quand ma femme m’a tapé sur l’épaule, me montrant un horaire du doigt :

« 13 h 30. Prenez le train spatial. »

Elle se retenait de rire. J’étais blême.

Étant du genre pas contrariant, je cédai. Le compartiment était complet. Nous étions curieusement serrés comme dans le métro aux heures de pointe. Les vrombissements, chuintements, souffles, vibrations et autres murmures féminins sensuels destinés à vous présenter le parcours ont fait naître un irrépressible désir, dont je n’ai pas pu faire part à ma femme tant nous étions serrés les uns contre les autres. Les frottements ont eu raison de mon désir : j’ai éjaculé dans mon slip contre la jambe de la femme qui me tournait le dos. Je suis certain qu’elle s’est rendu compte de tout : en sortant, elle était rouge écrevisse et, comme on dit, sa poitrine palpitait.

J’étais condamné à jouir dans des trains. J’en ai été si convaincu que je me suis précipité chez la voyante le soir même, plantant là nos amis.

Elle a accepté de me recevoir. Je n’étais plus avare du tout. Je voulais tout savoir.

Étais-je condamné ?

« Non. Vous faites juste un peu de superstition, c’est tout. »

Je fais de la quoi ! Je n’en croyais pas mes oreilles.

Ma femme fera-t-elle l’amour hors de son putain de lit ?

« Oui. »

Oui ? Comment cela, oui ? Soyez plus précise, merde : Quand ? Où ? Avec qui ? (La jalousie me taraudait. Sans raison pourtant.)

« Elle a couché et couchera à nouveau dans un train. »

Je sais : notre nouveau lit ! Belle nouvelle ! (Notez bien qu’à chaque réponse, je payais !)

« Dans un vrai train ! » précisa l’oracle laconique.

Avec qui ?

« Je ne sais pas. »

Tu parles d’une voyante !

Pendant des mois, nous avons fait l’amour dans notre wagon-lit, comme Adeline l’appelait pour se moquer de moi. C’est tout.

L’été venu, nous sommes partis visiter l’Ardèche. Dès notre départ, Adeline a cessé de faire l’amour : elle devenait frigide dès qu’elle quittait sa chambre. En sortant de l’Aven d’Orgnac, qu’est-ce qui nous attendait ? Un train ! Un de ces petits trains roulant sur des pneus. C’était le début de la saison. Nous étions seuls. Ma femme m’a débraguetté sans me demander mon avis, m’a rapidement mené à l’orgasme. Trop vite. J’ai eu l’impression d’un mirage. Elle riait, relevant qu’en effet, je ne jouissais plus que dans des trains.

Durant les semaines qui ont suivi, je l’ai persécutée avec ces histoires de trains, j’en devenais fou, m’étant persuadé que nous ne pourrions jamais faire l’amour ailleurs que dans un wagon ou une locomotive.

Cherchant à me vacciner contre ce délire, Adeline m’a obligé à prendre un avion pour le Congo, où nous avons voyagé durant quinze jours au sommet d’un wagon si bondé qu’on ne le voyait plus : c’était une masse humaine qui glissait sur des rails. Mais cela n’a pas suffi. Elle m’a emmené en Thaïlande et en Amérique du Sud, où les trains penchés sur des ponts de bois surplombent des gouffres à vous provoquer des vertiges et des cauchemars pour le restant de vos jours. Rien. Aucun effet. Je restais plus obsédé que jamais, et selon moi surtout en raison de toutes ces abstinences auxquelles ces voyages me contraignaient. Mais Adeline ne s’en rendait pas compte, son désir à elle étant mis hors circuit dès qu’elle quittait sa chambre.

Alors, pour me débarrasser de ma folie, elle a sorti le grand jeu.

Se sont succédé mille montagnes russes : France, Norvège, Suède, Japon, États-Unis, Espagne… J’ai cru mourir. Ce n’est pas moi qui aurais imaginé qu’il en existait autant : inversées, à friction, volantes, plongeantes, tournoyantes, verticales, horizontales…

Blanc ou vert, couvert de vomi, j’ai enfin juré que je ne monterais plus dans un train. Que je ne lui parlerais plus jamais de train. Que je ne prononcerais même plus le mot ! Elle a tant ri que, pour fêter cette réussite, elle a pris son premier billet de montagnes russes à Salou : El tren de la mina El Diablo.

J’étais à peu près propre et remis de la nausée que ce Diable avait provoquée lorsqu’elle est descendue du train. Elle était toute rouge.

Elle m’a emmené à l’écart, m’a chuchoté à l’oreille, comme si quelqu’un pouvait entendre :

« Ça y est ! »

Je ne comprenais pas.

Pour expliciter sa révélation, elle a porté ma main entre ses cuisses : son short était trempé. Ma raison n’admettait pas que cela se soit réalisé : je lui demandai comment elle avait réussi à renverser de l’eau durant le trajet dans la mine… Une gifle m’a réveillé. Et surtout l’odeur de ses doigts courant sur mes lèvres. J’ai souri comme un imbécile. Elle m’a secoué : elle voulait y retourner avec moi. Maintenant. Tout de suite. Je restais encore incrédule. Après m’en avoir dégoûté, elle me contraignait à l’accompagner. Moi qui en rêvais depuis des années, je devais surmonter une phobie toute neuve pour jouir avec elle de cet orgasme tout neuf. C’était à peine croyable. J’ai fermé les yeux, me suis cramponné à elle. À peine avions-nous démarré, elle a pris mon sexe à pleine main. Elle a glissé ma main gauche entre ses jambes, et tout a commencé.

Dans un mélange d’excitation et d’écœurement, de nausée qui vous remplit la bouche et de jouissance inouïe, je me laissais faire. Elle hurlait, souriante, tressautant sous le coup des orgasmes répétés autant qu’en raison de la vitesse et des brusques mouvements du wagon. Le train accélérait toujours. Descendait. Remontait. Se penchait. Tournait. Encore. Encore. Une brusquerie inimaginable. Je me suis ramassé du sperme dans les yeux. Elle me regardait. Riait. Toute crainte m’a abandonné. J’ai ri avec elle. Et ri encore. Nous nous regardions béatement.

Le train était arrêté. Nous ne nous en étions pas aperçus. Elle tenait ma verge molle dans sa main. Personne autour de nous. Nous nous sommes rhabillés maladroitement, nous avons fait quelques pas en nous tenant l’un à l’autre. J’ai su, oui, sans aucun doute alors, j’ai su que nous vivrions toute notre vie ensemble ; dans un miroir déformant, je nous ai vus marchant accrochés l’un à l’autre cinquante ans plus tard.

Depuis, nous ne cessons de les tester toutes, ces montagnes russes. À deux sur le même siège, avec un billet supplémentaire glissé au guichetier, j’y ai gagné un nez cassé et un œil au beurre noir, mais ma femme a cumulé trois orgasmes coup sur coup… Nous tenons à jour une liste de toutes les montagnes russes du monde. Nos préférés sont les « trains de la mine » et surtout El Diablo, où nous retournons chaque année pour fêter l’anniversaire de notre nouvelle vie sexuelle.

Effet inattendu : tous les trains sont devenus pour ma femme un lieu qui déclenche un désir irrépressible. Effet collatéral : j’ai dû accepter, lorsqu’elle voyage seule en train, quelques petites infidélités.

Elle me les raconte à la maison, dans notre wagon-lit.

CALAMITY TRAIN

OCTAVIE DELVAUX

Récit de Jack

Vingt ans n’est pas un âge pour traîner au bordel. Disons plutôt que c’est l’âge où le risque de quitter les lieux sans un dollar en poche est le plus élevé. La bière aidant, j’avais passé plusieurs jours dans les bras de filles qui me faisaient des choses à vous retourner les sangs. Ces cocottes-là n’avaient rien à voir avec les gamines maladroites que je culbutais dans les meules de foin contre de fausses promesses de mariage. Des blondes, des brunes, des métisses, des Chinoises, il y en avait pour tous les goûts dans ce lupanar de Wichita tenu par une tour de Babel en jupons qui dirigeait ses troupes d’une main de fer. Lorsqu’elle repérait un blaireau dans mon genre, la matrone ne le laissait pas repartir avant de lui avoir fait goûter à toutes les spécialités de la maison. Autant dire que lorsque je mis le pied dehors, j’étais plumé.

Je venais d’un ranch des grandes plaines du Kansas, au nord de Winfield, où j’avais travaillé quatre années durant. Nous étions plusieurs types à suer derrière les charrues pour la maigre soupe d’eau et de lard que la patronne nous préparait. Le salaire était misérable, mais à force d’économiser, j’avais réuni la somme nécessaire pour prendre le large. Mon projet était de me rendre à Wichita où je me paierais un billet de train pour San Francisco. J’avais la tête pleine de rêves de voyages. Répondant à l’appel exaltant du Pacifique, je comptais m’embarquer sur le premier rafiot où l’on voudrait bien confier une quelconque tâche à un novice dans mon genre. Ma silhouette robuste de boxeur avait de quoi séduire les recruteurs. Quitte à trimer comme un forcené, autant que ce soit sur le pont d’un bateau en partance pour l’Asie que dans un trou perdu du Kansas.

Lorsque je fus reconduit à la porte du bordel, je n’en menais pas large. Plus un sou pour me payer un steak, encore moins pour m’offrir le sésame vers la Californie. Désespéré, j’errais sans but dans la ville, me passant de plus d’un repas. Par chance, je rencontrai une bande de hobos, des vagabonds comme il en traînait beaucoup à l’époque. Ma gueule d’ange et mon esprit vif m’avaient attiré la sympathie de leur chef, un certain Rick-le-pif, de Chicago, qui m’avait permis de partager leur maigre pitance. Touchés par le récit de mes illusions perdues, les gars m’avaient expliqué comment « brûler le dur », autrement dit, voyager clandestinement sur les wagons de la Kansas Pacific. Des centaines de hobos sillonnaient l’Amérique de cette manière, au point que c’était devenu un sport national. Comme j’étais débutant, Rick m’avait déconseillé les trains de voyageurs, trop surveillés. Si je ne voulais pas finir dans le fossé, salement amoché, j’avais tout intérêt à voyager dans un convoi de marchandises. La seule précaution à prendre était de ne pas monter en gare. On risquait de se faire pincer par le conducteur qui effectuait son tour d’inspection. L’endroit idéal pour s’agripper à un fourgon était situé à trois heures de marche, sur une colline où la locomotive perdait de la vitesse. Tous les vagabonds connaissaient le truc, et il n’était pas rare de se retrouver à plusieurs dans le même wagon.

Le prochain train était prévu pour la fin de journée. Je fis mes adieux à la bande, et cheminai vers l’ouest en suivant la voie ferrée qui formait un long ruban à travers les plaines. Arrivé à l’endroit indiqué, j’attendis la tombée de la nuit sous une pluie battante qui me glaçait les os. Au crépuscule, le convoi m’apparut sur la gauche. La locomotive crachait une fumée noire, inquiétante, qui obscurcissait le ciel du couchant. Même en côte, le train était plus rapide que je ne l’avais imaginé, peut-être vingt miles à l’heure. Au fur et à mesure que l’énorme monstre de fer approchait, dans un concert de crissements assourdissants, la peur enflait dans ma poitrine. J’allais devoir sauter sur le marchepied d’un wagon de queue – c’était plus prudent pour échapper à la surveillance du conducteur. Pas le droit à l’erreur. Je n’avais aucune envie de passer la nuit sous la pluie, dans cette étendue désertique. Je m’élançai sur un fourgon, les bras en avant pour m’accrocher au container.

J’y étais arrivé ! Debout, les pieds calés sur le marchepied, les jambes soumises au cahot des rails, je tremblais. Une fois la colline gravie, le train reprit de la vitesse. Je m’accrochai de plus belle. Le vent et la pluie fouettaient mon visage. Des escarbilles incandescentes frôlaient mes oreilles. Si je voulais sortir vivant de l’aventure, je devais trouver un abri. Méprisant ma peur, je cheminai à petits pas sur l’étroite latte de fer, les doigts accrochés aux rainures du fourgon. Au prix de gros efforts, j’atteignis la porte à glissière, que j’ouvris à bout de bras. À l’intérieur, d’énormes sacs de jute s’amoncelaient du sol au plafond, mais il y avait encore un peu de place pour un pauvre bougre trempé jusqu’aux os. Grelottant dans mes oripeaux mouillés, je m’en débarrassai pour les faire sécher. Quelle ne fut pas ma surprise, quand, totalement nu, je vis une lanterne approcher ! Derrière son halo orangé, je distinguai le visage d’un jeune Chinois, plus petit que moi d’un pied au moins. Le type devait roupiller dans un coin quand j’avais débarqué dans son repaire.

— Qu’est-ce que tu fous là ? demanda-t-il d’un air menaçant.

— La même chose que toi. Je brûle le dur, en essayant d’échapper au froid de canard, répondis-je, les deux mains sur mon sexe.

J’avais beau être un gaillard costaud, je ne faisais pas le malin, à poil devant un type habillé, qui pouvait cacher un colt à sa ceinture.

Rassuré par ma tenue inoffensive et le sourire niais que je lui lançai, le Chinois se radoucit.

— Je vois ça, tes frusques sont trempées. Ramène-toi, j’ai une couverture dans mon baluchon.

Je suivis le gars cahin-caha, en tâchant de préserver un reste de pudeur. Il avait aménagé son coin comme un pape : couvertures, réchaud, restes de gueuleton, bouteille de gnôle… Je n’en croyais pas mes yeux. Mais je fus encore plus estomaqué lorsqu’il me proposa de piocher dans les reliefs de son repas. Il existait donc une solidarité entre les vagabonds du rail. Emballé dans le plaid de laine, je me régalais d’un morceau de viande séchée arrosé de whisky.

— Je m’appelle, Jack. Jack, de Winfield, lui dis-je en lui tendant la main en guise de remerciement.

— Lee, de Saint-Louis. Tu vas où comme ça ?

— À San Francisco.

Le type éclata de rire. Il avait une façon troublante de s’esclaffer, penché en avant, en cognant son torse fin avec ses tout petits poings. Sa voix, lorsqu’il pouffait, prenait des intonations cristallines.

— Eh ben, t’es pas rendu ! Va falloir que tu songes à t’équiper un peu mieux que ça, si tu comptes durer jusqu’en Californie…

— Et toi, tu vas où ?

— Si seulement je le savais… Reno, j’imagine. Il paraît qu’il y a des opportunités dans le Nevada.

— Mais t’es d’où ? Je veux dire rapport à tes yeux bridés.

— Ma mère était de Shanghaï. Mon père l’avait rencontrée à La Havane, où ses parents avaient émigré pour le négoce. Il l’a ramenée grosse aux États-Unis, avant de l’abandonner pour courir d’autres gamines.

— T’as jamais vu la Chine alors ?

— Pas plus que toi !

— Moi, je compte bien m’y rendre ! Ça ne te tente pas ?

— J’en sais trop rien.

— Les femmes, là-bas, ça doit être quelque chose. On dit que dans certains lupanars, des Yankees ont élu domicile, rapport à l’opium, et aux filles, qui sont chaudes comme la braise. J’ai connu une Chinoise, au bordel de Wichita… Une vicieuse, je te dis que ça, et qu’était pas insensible à mes charmes… Si je te racontais ce qu’elle me laissait lui faire…

Je m’apercevais bien que le jeune type évitait mon regard. La conversation grivoise le gênait. Et, pour une raison que je ne m’expliquais pas, je prenais un malin plaisir à déblatérer mes saloperies sur les filles du bordel…

— Lady Shan, comme on l’appelait, elle s’allongeait à plat ventre sur le pieu, le cul en l’air, oh pas pour que je la culbute ! Non, elle était plus coquine que ça. Elle aimait qu’on lui renifle la raie ! Véridique ! Et pas que ça, une fois qu’on l’avait bien chatouillée avec le nez, fallait aussi qu’on y colle la langue… Dans le trou de balle ! Et comme tu me vois là, avec mes gros bras… ben, je m’y suis collé, à quatre pattes, comme un bon chien, je la léchais de partout. Elle prenait vraiment son pied, tu sais, fallait la voir onduler et dégouliner sur le matelas… Surtout que je savais aussi me servir de mes doigts pour la titiller où il fallait. Juste en haut, sur le con, là où ça les fait se dandiner. C’était un dragon de feu, cette Lady Shan, je lui ai laissé plus d’un dollar…

— Et maintenant, tu fais moins le malin, à poil dans un wagon de marchandises ! conclut, Lee, narquois, en s’allongeant pour piquer un somme.

Avant de s’assoupir, il m’autorisa à le rejoindre sous sa couverture.

— Dans notre situation, mieux vaut partager notre chaleur, dit-il.

— N’empêche que le jeu en valait la chandelle, enchaînai-je, songeur, en m’allongeant près de lui.

C’était la première fois que je dormais à côté d’un homme, et ça m’a fait tout drôle. Peut-être parce que Lee était si menu… Son corps était souple comme celui d’une femme. Je le sentais bouger et frissonner contre mon ventre. À mon grand effarement, j’étais aussi troublé qu’on peut l’être en serrant une jeune vierge dans ses bras. Pensez que ce constat n’était pas pour me plaire ! Il me fallut déployer des trésors de concentration pour réussir à m’endormir.

Durant la nuit, je fus réveillé par un phénomène étrange.

Le convoi devait traverser quelque endroit escarpé : nous étions secoués comme des pruniers. Dans son sommeil, le Chinois, blotti contre mon ventre, ne cessait de heurter mon bassin, comme si nous étions en train de nous accoupler. C’était trop pour moi. Je bandais comme un âne. Oui, j’avais une trique si dure qu’elle me faisait mal. C’est dans un état de semi-conscience que je commis l’acte contre nature. Une pulsion bestiale, que je ne contrôlais pas, dirigeait mes membres. D’un coup sec, je baissai le fute du petit Chinois et le retournai contre un sac de blé. Allongé sur lui de tout mon long, je forçai l’entrée étroite de ses fesses avec mon sexe enduit de salive. Ma pine, raide comme une matraque, écartelait son petit trou. Extirpé du sommeil par la violence de l’impact, Lee geignait et se tortillait pour échapper à l’énorme intrus. En m’enfonçant jusqu’à la garde, je collai une main sur sa bouche. J’étais si bien, au chaud dans la gaine étroite ! J’aurais voulu qu’il se taise et qu’il prenne autant de plaisir que moi. Ne m’avait-il pas aguiché toute la nuit, en frottant son petit cul de Chinois contre ma queue ?

Au gré de mes va-et-vient dans son fion contracté, je dirigeai une main vers son sexe, pour tenter de l’amadouer. Mais au lieu de trouver une pine, ma main se perdit dans une fente baignée de liqueur chaude. Bon sang, Lee était une garce ! Tel était donc le secret de son pouvoir sur mes instincts masculins, pensai-je, heureux de n’avoir pas commis l’irréparable. Mais je n’eus pas le temps de me réjouir plus avant de la formidable découverte. Dans ma joie, j’avais baissé la garde. Un objet froid creusait ma poitrine. La coquine me pointait le canon d’un revolver en travers des côtes…

— Dégage ou je te troue le bide !

Récit de Lee

Quand le grand type débarqua dans le wagon, je m’étais assoupie. Je fus réveillée par le bruit de la porte à glissière. Redoutant l’arrivée inopinée d’un garde, je m’abstins de tout bruit. Puis, en entendant souffler et geindre, je conclus qu’il s’agissait d’un vagabond. Était-il dangereux, armé ? Je devais en avoir le cœur net. J’allumai la lanterne, et, mon revolver dissimulé sous un pan de ma veste, je me dirigeai vers lui. Mon cœur bondit dans ma poitrine lorsque le gars m’apparut à la lueur de la lampe. Dieu du ciel, il était nu comme un ver ! Il se tenait debout devant moi, membre à l’air ! Un homme jeune, aux muscles puissants, au torse carré et massif. Un regard noir, profond et doux à la fois. Le moins qu’on puisse dire, c’est qu’il n’était pas vilain. Je ne m’étais pas attendue à pareille vision. J’étais gênée comme une fille peut l’être en semblable situation, mais je me devais de jouer les durs. J’adoptai un ton menaçant pour m’adresser à lui. Puis, devant sa réaction inoffensive, je me radoucis. Je lui cédai un peu de nourriture qu’il engloutit en me racontant d’où il venait et où il allait. Il me retourna mes questions, auxquelles je répondis par de pieux mensonges. Je ne pouvais pas lui dire que j’étais une fuyarde recherchée par tous les shérifs de l’État du Kansas.

Je ne regrettais pas mon crime. Mon ordure de beau-père méritait depuis longtemps qu’on lui loge une balle dans la cage thoracique. Il avait tabassé ma mère plus que de raison. Le déguisement s’était imposé de lui-même. Mon forfait commis devant les yeux exorbités de ma génitrice, dont aujourd’hui encore, je ne saurais dire si elle m’était reconnaissante, ou si elle me maudissait, je coupai mes cheveux, passai des habits de garçon, et pris la poudre d’escampette. L’avantage avec les Américains, c’est qu’ils ne savent pas distinguer un Chinois d’une Chinoise. Je jouai de cette ambiguïté pour échapper au shérif. Par précaution, je cheminai principalement de nuit, en direction de Kansas City, où j’allais retrouver un ami. Je savais que Bob m’aiderait à me sortir de ce pétrin. C’était un camarade d’enfance qui mouillait dans des affaires louches. Il me fournit un revolver, ainsi qu’un « billet clandestin » dans un train de marchandises. Il connaissait un type qui supervisait le chargement des wagons, et qui pouvait me faire monter en douce. Mais une fois que j’aurais embarqué, il ne répondait de rien. Il ne tenait qu’à moi d’éviter de me faire remarquer à chaque halte. Ce ne fut pas aussi compliqué que ça en avait l’air. Lorsque le convoi était à l’arrêt, je me réfugiais dans un sac de jute. L’on ne faisait pas la différence entre moi et les ballots de blé. Ma principale crainte était de me retrouver nez à nez avec un hobo, qui m’aurait reconnue et balancée au shérif pour la récompense. Ma capture était mise à prix.

La plus grande méfiance s’imposait, même avec ce type au sourire charmeur.

Il avait le sang chaud des jeunes gens de notre âge. C’est avec une curiosité mêlée de gêne que je l’écoutais détailler ses frasques avec la Chinoise du bordel. La situation était insolite. Il racontait ses expériences sans aucune retenue. Jamais un homme ne m’avait parlé de cette façon, et pour cause : il me prenait pour un gars ! Je m’efforçais de ne pas laisser paraître mon trouble ; lui insistait, comme s’il voulait me confondre. Par moments, il me regardait comme un homme regarde une femme, les yeux emplis de désir. J’avais bien du mal à garder une constance masculine. Malgré les cochonneries qu’il débitait, ou peut-être même à cause d’elles, il ne me laissait pas de glace. Pour la première fois de ma vie, et en dépit du fait que je n’avais pas toujours été un modèle de vertu, un homme me révélait ses vraies envies. Il me semblait que j’entrais dans son intimité par une porte dérobée.

Lorsque, sur ma proposition, il se colla contre moi pour dormir, je fus prise de frissons et de tremblements. La fermeté de son torse m’ensorcelait… Mon sommeil fut rempli de visions troublantes. La verge et les membres puissants de Jack étaient au premier plan. Tous les deux nus, nous dansions une valse équivoque, frottant nos ventres l’un contre l’autre… Mon bassin, pris d’élancements voluptueux, sursautait en cadence. Rêve et réalité s’emmêlaient de subtile façon. Mais, brusquement, la douce chaleur qui occupait mon bas-ventre fit place à une douleur vive, accompagnée d’une sensation d’envahissement terrible, qui m’expulsa du sommeil. Quand je pris conscience de ce qui se passait, la panique me gagna. Jack était sur moi, le ventre plaqué à mes reins. Son corps pesait sur le mien, m’interdisant toute évasion. Sa verge s’enfonçait en moi avec rudesse, par une voie qui n’était pas habituelle. Il me prenait par le cul ! Pire encore, il tirait un sacré plaisir de l’acte bestial, à en juger par les gémissements rauques qu’il me soufflait dans les oreilles. Il me disait de me calmer et qu’il allait y aller plus doucement si je me montrais docile. Je finis pas lâcher prise. Au bout d’un moment, je n’eus même plus mal… Seule la singulière sensation d’ouverture et d’osmose avec le mâle demeurait. J’avais cessé de me débattre quand il découvrit le pot aux roses. Ses doigts glissèrent dans ma fente humide, cherchant vainement un pénis. Le salaud était content de sa trouvaille ! Il commençait à m’asticoter le bouton de ses phalanges, tout en me pilonnant avec une vigueur accrue. Ah, on peut dire qu’il ne s’attendait pas à ce que la petite Chinoise lui plante un revolver entre les côtes ! Sur mon ordre, Jack cessa tout net son petit jeu. Il s’écarta, raide comme un piquet. Pourtant il souriait toujours, et n’arrêtait pas de dire :

— Dieu merci, Lee, t’es une fille !

— La ferme ! T’avise pas de me dénoncer, rétorquai-je, mon colt pointé vers sa tige encore raide.

— Pourquoi veux-tu que je cause de ça ? J’ai juste envie de continuer ce qu’on faisait. T’as beau t’en défendre, j’ai senti comme tu coulais… Tu ne veux pas me laisser revenir, hein ?

— Tais-toi ou je tire !

— Juste un peu, où tu voudras…

Sa voix s’était adoucie. À la vérité, je frémissais encore de ses va-et-vient dans mon ventre. Sans lâcher mon revolver, je répondis :

— Alors, tu vas me montrer comment tu faisais, au bordel. Comme un chien, tu disais ?

Son regard s’emplit d’enthousiasme lorsque je m’affalai sur un sac de blé, dont la courbe faisait saillir mes fesses. Jack s’approcha à quatre pattes. Ses doigts écartèrent mes globes, entre lesquels il glissa son museau obscène. Il renifla longuement, accompagnant son souffle rauque d’exclamations vicieuses. Il trouvait que mon cul sentait le vieux whisky. Puis sa langue parcourut ma raie de haut en bas, elle se perdit entre les plis de mes fesses. Il lapait mon trou humide comme un chien affamé. Mon sphincter n’avait rien perdu de sa béance… En un rien de temps, Jack s’enfonça à l’intérieur. Il me creusait de la pointe de son appendice buccal, tout en frottant mon con avec ses doigts robustes. Les frictions énergiques allumaient un incendie dans mon bas-ventre. Quand il m’eut fait exploser une première fois, Jack me souffla à l’oreille :

— Et si je te prenais encore une fois ? Par où tu veux…

Risquer de tomber enceinte alors que j’allais passer un petit moment dans mon déguisement de garçon n’avait rien d’une brillante idée. Tout compte fait, je le laissai m’enfiler à nouveau par où nous avions commencé, jusqu’à ce qu’il jouisse en moi. Et nous nous assoupîmes sur les sacs de jute.

Récit de Jack

Le jour pointait à travers les planches disjointes lorsque je me réveillai. Le train était à l’arrêt. Les gars du chargement s’activaient bruyamment sur le quai. Je tendis les bras pour avertir Lee. Elle n’était plus là !

— Tu vas dégager, salopard, s’écria un type, une pelle à charbon à la main, en ouvrant la porte.

J’étais fait comme un rat.

Aucune issue possible. J’obtempérai, non sans avoir reçu ma rossée. Quelques minutes plus tard, le convoi s’ébranla devant mes yeux. Je regardai le train s’éloigner, emportant avec lui ma démone chinoise, avec un pincement au cœur.

En cheminant le long d’un bosquet d’arbres, une pierre m’atteignit dans le dos, je me retournai. C’était Lee, cachée derrière un buisson :

— On a plutôt intérêt à sauter dans le prochain, si on veut pas user nos semelles sur la route, dit-elle en me rejoignant à petits pas guillerets.

UN FRISSON PARCOURT MON ÉCHINE

YSEULT HÉBERT

Le garçon m’a rejointe sur la couchette.

Ivresse de nos deux corps l’un contre l’autre, à peine dérangés par les ballottements du train. Il ne reste plus rien d’autre au monde que nos ébats. En réalité, nous ne sommes pas tout à fait seuls dans la cabine. J’ai conscience du vieux monsieur qui s’est installé sur la couchette du bas, autant que j’ai conscience du jeune homme dont les mains douces m’empoignent les fesses, dont les lèvres suçotent mon téton, dont les caresses suggèrent un impatient appétit. Ma fièvre monte. Je garantis que les boules Quies de l’autre passager ne lui serviront à rien si mon compagnon continue à me toucher de la sorte.

Il est près de trois heures du matin. Deux Parisiens exilés à Nice le temps d’un week-end. Il était descendu se vider la tête chez quelques copains. J’étais partie chercher la solitude loin de chez moi. Faire un point sur ma vie, en tête à tête avec moi-même. Nous retraversons à présent la France ensemble, dans un train de nuit en direction de la capitale.

*
*     *

Dimanche matin, vieux port de Nice. Tôt levée après la nuit de sommeil la plus reposante depuis des mois, je suis venue petit-déjeuner sur la jetée. Un banc de pierre, un expresso bien serré, un pain au chocolat.

Me croyant à l’abri des regards, je m’offre mon indécence coutumière : une lampée de liqueur dans mon gobelet. L’alcool mêlé aux arômes de l’arabica donne une boisson extraordinaire. Ce fluide chaud qui coule le long de la gorge réveille les sens de la plus exquise façon. Mais que penser d’une femme qui s’enfile un digestif dès l’aube ? Aussi ai-je pactisé avec moi-même pour garder cette pratique aussi secrète que possible.

Une bruine légère humidifie mes cheveux, ma peau et ma viennoiserie. Tout occupée à mon plaisir tabou, je ne remarque pas le spectateur de mon rituel. Rouvrant enfin les yeux, je l’aperçois dans mon champ de vision. Croise son regard. Fâchée d’être surprise, je rougis. Nonchalamment accoudé à la rambarde, un blondinet m’observe, goguenard. Lui-même a une bouteille de bière à la main et l’air de quelqu’un qui a festoyé toute la nuit. Était-il venu chercher un peu de calme sur le port après une nuit d’orgie ? Il est beau comme un prince, malgré son teint fatigué. Il affiche le T-shirt d’un groupe de musique quelconque, porte un jean faussement usé, des chaussures en toile.

Quel âge peut-il avoir ? J’ai eu trente-deux ans, il y a quelques jours. Je parierais qu’il est de douze ans mon cadet. Un air amusé flotte sur son visage angélique. Je me détends. Un frisson parcourt mon échine. Je reconnais cette sensation. Prédatrice, je longe lentement la jetée dans sa direction, mes yeux rivés sur les siens. Vaguement surpris, il ne se départit pas de son demi-sourire. Hagard ou rêveur ? Je ne saurais le dire.

Parvenue à sa hauteur, je pose ma main contre son torse, plaque mes lèvres sur les siennes. Il colle sa langue dans ma bouche, répond à mon baiser comme si nous nous connaissions depuis des années. Je retrouve sur sa langue l’amerture douceâtre des bières bon marché. Notre baiser dure, et bientôt, les lèvres ne suffisent plus. Ses mains me caressent les épaules, se promènent sur mon dos, et j’explore son corps de la même manière. Ses mains sont un paradoxal mélange de fermeté et de légèreté. J’ai la sensation d’être embrassée, serrée, agrippée par un nuage. Quelle peau chaude et douce, quel contact délicieux !

Un vertige me prend. Je suis enivrée par cette peau neuve, ma boisson, les premiers rayons sur les vagues. Je me sens trempée, je veux qu’il me prenne sur le parapet, face aux bateaux.

Il me repousse doucement. Sur son visage, un air surpris, heureux, presque émerveillé.

— Hugo, me dit-il, enchanté.

Ces mots me parviennent comme dans un songe. Je ne comprends pas. Le garçon attend, souriant.

— Et toi ? insiste-t-il gentiment, alors que je laisse le silence se prolonger.

Hugo ?

Quelque chose se casse à l’intérieur de moi.

Je pars sans un mot. Je m’arrache à sa bouche. Je tourne le dos au port, m’enfonce dans la ville. Je fuis, je préfère lui laisser le doute sur la réalité du court instant que nous venons de partager. La bruine cesse, un petit bout de soleil pointe son nez derrière les nuages. En rejoignant mon hôtel, je repasse le film dans ma tête.

Hugo… Pourquoi m’a-t-il donné son prénom, celui-là ?

*
*     *

Le soir même, je sirote un café dans une brasserie proche de la gare parmi d’autres passagers. Le train de nuit est une perspective peu enthousiasmante, l’expérience moyennement agréable. Mais cet inconfort passager me donnerait une bonne raison de retrouver mon petit appartement parisien. De plus, cela m’offrirait une nuit supplémentaire pour réfléchir…

Le va-et-vient des passants me distrait. Les voyageurs se répartissent entre le guichet des billets et la pâtisserie. Un vieux monsieur passe devant ma table. Il me dévisage étrangement tout en frottant son crâne chauve. Je jette un coup d’œil à mon décolleté, craignant qu’il ne découvre mon soutien-gorge. Mais non, tout est en place, rien ne dépasse.

— Bonjour, mademoiselle.

Je sursaute. Un jeune homme blond s’assoit en face de moi. Mon angelot du matin. Cette fois, il est rasé de frais, porte une chemise à carreaux d’enfant sage. Sans doute profité de la journée pour dormir. Il s’installe, commande un steak-frites au garçon de café.

— Pas faim ? s’enquiert-il.

— Ça va.

Il laisse le silence s’installer, regarde autour de lui.

— Karine, lâché-je finalement. Enchantée.

Il me sourit.

— Karine, c’est un joli prénom.

La discussion s’amorce ainsi. Hugo est étudiant à Paris, et revient profiter de temps à autre de Nice, sa ville natale. Pour oublier le tumulte de la capitale, retrouver ses amis d’enfance. Il a vingt et un ans. Nous repartons cette nuit par le même train. Pendant qu’il parle, son haleine chaude et mentholée me parvient. Mon désir monte doucement, du bas-ventre aux tétons. Pas tout à fait le même que celui de ce matin.

L’annonce de l’entrée en gare du train nous arrache à notre conversation. Il règle d’autorité mon café, s’empare de ma petite valise, m’accompagne jusqu’au seuil de ma cabine. Il me dit qu’il aimerait me revoir à Paris. Puis il note son numéro sur un papier et m’embrasse, presque hésitant, cette fois. Éberluée, je ne parviens à formuler qu’une seule pensée :

— Si tu venais dans ma cabine ?

Il hésite. J’ouvre la porte dans un geste d’invitation. La cabine est vide à l’exception du grand-père croisé un peu plus tôt. La soixantaine heureuse et ventrue, le vieil homme prépare ses affaires pour la nuit. Il nous salue d’un franc « Bonsoir, jeunes gens ». Puis, il enfonce des boules Quies dans ses oreilles, pose son crâne chauve au creux d’un coussin, se plonge dans la lecture d’un SAS. Il ne semble pas nous prêter attention. Hugo me suit dans la cabine.

Nous voilà ainsi donc l’un contre l’autre. La couchette est ridiculement petite, mais le plaisir de nos corps moites et collés nous aide à oublier l’étroitesse du matelas. J’ai un plaisir fou à retrouver les sensations éprouvées le matin, ses mains et leur incroyable toucher. Nous nous sommes installés sur l’une des couchettes superposées. Cette prise de hauteur, fait écho, dans ma tête, à la légèreté quasi céleste du garçon. Je l’embrasse goulûment, avide de lui. Je le caresse partout par-dessus ses vêtements. J’ai envie de les lui arracher.

Le train se met en branle. Le jeune homme m’écrase contre le mur de la couchette pour éviter de passer par-dessus les barreaux.

— Pas très pratique… chuchote-t-il. Je devrais peut-être redescendre.

Pour toute réponse, je déboutonne son pantalon, y plonge la main, empoigne un sexe d’un volume tout à fait respectable. Je sens le reste de son corps se détendre sous les caresses de mon autre main, tandis que je le branle de la première. Je suçote son téton, son oreille, lèche les commissures de ses lèvres.

— Si un contrôleur vient…

— On l’invitera à nous rejoindre, je réponds sans réfléchir.

Ce danger m’excite, tout comme la présence d’un autre passager dans notre cabine. Quant à lui, il commence à m’agacer avec ses airs de princesse effarée – qui contrastent grossièrement avec la taille et la dureté de son engin. Je griffe sauvagement sa poitrine, lui arrachant un cri de surprise.

— Rien de tel que la douleur, pour te faire oublier l’inconfort, dis-je.

Il ouvre les yeux, me regarde, ahuri. Un instant, je me dis qu’il va fuir de la cabine comme moi ce matin du port de Nice. Il se redresse, change de visage. Il me pince les tétons, me mord le cou. Je ris : j’ai réussi à réveiller la bête ! Nos jeux recommencent de plus belle.

— Dis mon prénom ! chuchote-t-il.

C’est Hugo, son prénom… Depuis combien de temps n’ai-je pas su un prénom ? Et si ?

Et si, de retour à Paris, il me rappelait vraiment. Nous irions nous promener un samedi après-midi du côté de Montmartre. Nous ririons de notre rencontre étonnante, ou bien des touristes épuisés par les montées.

Un soir, nous irions dîner rue de Rome. Après quoi, il me prendrait la main tandis que nous remonterions jusqu’à la place de Clichy. Il ferait mine de me raccompagner à mon petit appartement. Nous ne serions dupes ni l’un ni l’autre lorsque je l’inviterais à prendre un café.« J’ai des meringues maison pour accompagner », insisterais-je inutilement. Il accepterait d’emblée. Je lui servirais un arabica avec une goutte de liqueur, l’embrasserais à pleine bouche dès qu’il aurait bu la première gorgée. J’aime par-dessus tout le goût du café dans la bouche d’un bel homme.

Nous ferions l’amour longuement, en missionnaire, dans mon lit d’un mètre soixante par un mètre soixante. La semaine suivante, nous irions nous promener au Louvre, dîner dans une brasserie du premier arrondissement, puis nous recommencerions notre manège.

En serais-je à nouveau capable ? Retrouverais-je les repères du couple ? Avant, j’avais un modèle. La rencontre, le flirt, puis le pas de deux qui mène à la sérénité d’un couple solide, au mariage. Un modèle qui a volé en éclats avec mon premier inconnu. Rencontré dans le wagon-bar – un train, à nouveau ! Après un flirt des regards, il était venu me cueillir, en toute simplicité. Une main sur ma taille, l’autre sur ma nuque. Baisers rudes et empressés. Ma réaction a été violente. Mon excitation est montée comme un raz-de-marée, me traversant le corps du sexe au cerveau, puis en sens inverse jusqu’au bout des orteils. Je l’ai pris par la main. Il m’a suivie dans les toilettes du train. Nous avons copulé debout, en hâte. Les coups de boutoir de mon amant ébranlaient les murs légers, redoublant mon excitation. Que d’autres passagers nous entendent ? Tant mieux. Je n’ai jamais su son prénom. Ni le prénom de ceux qui ont suivi.

Jusqu’à aujourd’hui, jusqu’à Hugo.

Je suis devenue accroc au frisson d’une peau nouvelle, de mains vierges de moi, d’une bouche et d’un sexe inconnus. Les aventures se sont succédé. J’ai embrassé et embarqué mes premiers inconnus, d’abord timidement le soir, écumant boîtes et bars. J’ai appris à reconnaître les proies potentielles, à les attirer d’un regard, à les acculer sans ménagement. Peu d’entre eux refusent de se laisser prendre. Rapidement, j’embrassais des inconnus partout, y compris en pleine journée. J’ai goûté ces hommes et ces sexes dans des recoins de cafés, dans des jardins et des parcs, dans des halls d’immeubles… Une seule règle : la première fois doit être la dernière. Les mêmes sensations sont chaque fois renouvelées avec l’éclat du neuf : le plaisir de la prédation, celle de l’excitation, l’orgasme final. Peu à peu, l’idée du couple s’est perdue. Mon rapport à l’homme s’est limité à un sexe sans nom, un frisson bref.

Hugo fait resurgir en moi de vieilles idées.

Amusante ironie qu’aujourd’hui, je me retrouve à nouveau dans un train. Hugo s’applique sur mon corps avec ardeur. Je reviens à la réalité du moment alors que le garçon diablement sexy redouble d’ardeur dans ses caresses. Il prend la main, me retourne comme une crêpe, descend entre mes jambes. Sa langue est chaude et douce, d’une dextérité surprenante. Mon excitation monte sans discontinuer. J’ai envie qu’il me prenne.

— Laisse-moi trouver un préservatif, chuchoté-je, tâtonnant dans le noir à la recherche de mon sac à main.

— Attends.

Il prend ma main chercheuse, la bloque, me serre fort contre lui.

— Qu’est-ce que tu fais ?

— On n’a pas besoin de se précipiter… commence-t-il.

Le train freine brusquement, manquant nous faire tomber du lit. Mais le choc physique n’est pas aussi brutal que celui qui vient de se produire dans ma tête. Qu’a donc ce garçon ? Le voilà timide à nouveau. Il est plus de cinq heures du matin, il n’est plus temps de réfléchir. Je me laisse aller dans ses bras, mon envie retombe à plat, comme un coussin qui se dégonfle. Le reste de la nuit se passe en câlins-nuages ensommeillés.

Alors que je somnole dans les bras de mon curieux garçon, un son relativement familier parvient à mes oreilles. Un clapotement d’abord à peine perceptible, dont le rythme s’accélère. Bientôt accompagné d’un halètement de plus en plus fort. En dessous de notre couchette, le vieux au SAS termine son affaire dans un long soupir. En voilà un qui n’a pas perdu sa nuit.

*
*     *

Le train arrive gare Saint-Lazare au petit matin. Hugo dépose avec tendresse un baiser léger et prometteur sur mes lèvres, me dit « à bientôt », puis s’évapore parmi les autres passants. Un vertige s’empare de moi. Fatigue ? Face à cette foule anonyme qui vient d’absorber mon espoir de normalité, mon crâne bourdonne. Je jette un coup d’œil au numéro de téléphone d’Hugo, le froisse, le laisse tomber dans mon sac à main.

Je passe la porte du premier café venu. Un serveur guindé et affable m’accueille.

— Je suis seule. C’est pour manger un morceau. Je peux m’asseoir ici ?

— Bien entendu, madame.

Je m’installe à une petite table collée contre la vitre. Le serveur revient avec la carte. Sans la consulter, je commande un expresso et une tarte au citron. Quelques minutes plus tard, la crème sucrée et acidulée me remplit la bouche. Je savoure, je me délecte. Une fois la dernière bouchée engloutie, je me lèche les doigts un à un.

Je croise le regard du serveur. Il me reluque discrètement tout en débarrassant une table deux rangées plus loin. Bel homme, sans doute proche de la quarantaine. Beau visage carré, épaules larges. Un frisson parcourt mon échine.

Je reconnais cette sensation.

THIRST

OCTAVIE DELVAUX

« Votre sex-astro de l’été. »

« Mono ou bikini ? Quelle séductrice des plages êtes-vous ? »

« Robes bain de soleil : les imprimés content fleurette ! »

Parfait ! Ce numéro ferait l’affaire. Les gros titres promettaient un contenu bien con. Lorsque je prends le train, j’ai l’habitude de prévoir une lecture sérieuse et une lecture légère. Mon sac à main contenait déjà le tome II du Deuxième Sexe de Simone de Beauvoir, dont la consultation prolongée risquait de m’échauffer les neurones. Il ne me restait plus qu’à m’armer d’une gazette inconséquente pour ménager des pauses relaxantes entre mes plages de réflexion. En la matière, les magazines féminins sont de bons alliés. Je piochai une revue et entrepris de me rendre à la caisse. Au passage, je jetai un œil sur le rayon livres, en particulier sur la section érotique. On ne se refait pas. En tant que jeune auteure, je suis encore tout émue de voir mes livres trôner sur les étagères d’une librairie. Et ils y étaient, les mignons, colorés et flambant neufs, entourés de leurs petits amis de la collection « Osez 20 histoires de sexe ». Cerise sur le gâteau : un homme en costume prince-de-galles, la quarantaine passée, était en train de feuilleter un exemplaire. Je louchai vers la couverture : il s’agissait du volume Vacances, dans lequel figuraient plusieurs textes de mon cru. L’occasion était trop belle ! Sans même saluer le lecteur concentré, je m’exclamai :

— Je vous le conseille, j’y ai signé trois textes !

— Vous ? rétorqua-t-il, médusé, en levant les yeux vers moi.

Que dire du ton de ce « vous » ?

J’imagine que l’homme avait voulu lui donner des inflexions sensuelles… Hélas, faute de maîtriser ce registre, sa réplique était surtout comique, à l’image du regard qui l’accompagnait : éperdu et surjoué comme dans un film muet. Gros plan sur la scène où l’homme en complet sombre tombe amoureux de la danseuse. Vous voyez le genre ?

Satisfaite de mon effet, je tournai les talons, sans rien ajouter, même pas un au revoir. En me rendant à la caisse, je savourais le trouble que j’avais semé chez le pauvre homme. J’imaginais qu’il suivait mes déplacements des yeux, tandis que, le dos tourné, j’affichais un dédain manifeste. Je suis ainsi faite : causer du tracas aux messieurs proprets suffit à m’amuser.

Il faut dire que j’avais grand besoin d’un remontant. Je me rendais à Londres pour prendre part à un colloque universitaire des plus pénibles. Le pied-à-terre que j’avais choisi, en revanche, promettait quelque distraction. Par jeu, et pour économiser de l’argent que j’entendais dépenser sans compter à la fetish fair en vêtements de latex et lingerie vintage, j’avais accepté l’invitation d’un soumis, un Français qui vivait dans la capitale britannique où il occupait un poste important dans la finance. Un brin maso, Jean-Paul était aussi fétichiste des pieds et des cheveux. Autant dire qu’avec moi, il avait tiré le bon numéro. Il me sollicitait à chacune de ses escales parisiennes. Je lui concoctais des séances où tourments et récompenses étaient savamment dosés. Il était sensuel, joueur, tête brûlée sur les bords, tout à fait le profil qui me correspondait. Et puisqu’il était aussi riche et célibataire, j’étais bien résolue à squatter son appartement du quartier chic de Kensington. Il va sans dire que j’avais posé mes conditions. Pendant mon séjour, je prendrais la totale possession de son spacieux trois-pièces, tandis que lui serait réduit à l’état de larbin sous son propre toit. Jean-Paul me céderait son lit, tendu de draps parfumés aux huiles essentielles, pendant qu’il dormirait dans une cage à taille humaine que je lui avais commandé d’acheter. Comme je n’avais apporté aucun matériel avec moi – je redoutais qu’on fouille mes bagages à la sécurité –, le soumis avait également dû se procurer une collection d’accessoires SM. Il était euphorique comme un enfant qui attend la venue du père Noël. Son impatience se manifestait par des textos incessants. Jean-Paul ne voulait surtout pas rater mon arrivée. Il devait m’attendre à la sortie du train pour porter mes bagages. Et gare à lui s’il était en retard ! Ah, comme je jubilais du martyre que j’allais lui faire vivre pendant cette semaine londonienne !

J’espérais seulement qu’il ferait moins chaud outre-Manche qu’à Paris… Nous étions en juin, mais le thermomètre atteignait déjà les 36°. En patientant dans la file d’attente de la sécurité, je sentais des perles de sueur dévaler de mon cou à mes reins. Je n’étais pourtant pas très couverte. Une jupe vaporeuse en lin beige, un chemisier rouge, assorti à des escarpins vernis. Des Louboutin, cadeau de Jean-Paul. À chaque visite, le fétichiste complétait ma collection d’une paire supplémentaire.

Bien que j’eusse retiré ma veste, coincée sous mon bras, j’étouffais dans l’air saturé de la gare. Mes joues chauffaient comme des Cocotte-Minute. La soif me taraudait. Que n’avais-je acheté une bouteille d’eau en même temps que mon magazine ? Je visualisais la cannette glacée, embuée de gouttelettes fraîches, dont je me délecterais au bar de l’Eurostar.

Hélas, un événement malencontreux survint au moment où je posais mes bagages sur le tapis roulant. Mon sac à main avait disparu. Je retournai en courant chez le libraire – sans doute l’avais-je posé sur le comptoir pour payer mon magazine… Il n’y était pas. Je refis le chemin que j’avais emprunté pour arriver à la sécurité en cherchant dans tous les coins. Rien, nulle part. Les annonces répétées « Des pickpockets peuvent sévir dans l’enceinte de la gare »auraient dû m’inciter à plus de méfiance. Deux options s’offraient à moi : retarder mon voyage afin de déclarer le vol à la police ou faire une croix sur mon bien et prendre le train, étant entendu que le pire était évité. Par prudence, je voyage toujours en conservant ma pièce d’identité et ma carte de crédit dans la poche intérieure de ma veste. En somme, j’en étais quitte pour les quelques euros de mon portefeuille, et mon sac à main.

Tout compte fait, je décidai de monter dans le train. Au diable, l’avarice ! Une fois à ma place, je fermai les yeux pour me remettre de mes émotions jusqu’au départ de l’Eurostar. 2 h 15 de route, et je serais à la gare de Saint-Pancras, libre de m’attabler dans un pub, de me régaler d’un tea-time à l’Orangery de Kensington, ou de faire un brin de shopping chez Marks & Spencer… La liaison Paris-Londres ne cesse de m’émerveiller.

La course au sac à main avait aiguisé ma soif, que la climatisation du train ne parvenait pas à apaiser. Au wagon-bar, une nouvelle accablante m’attendait : les paiements par carte bleue étaient impossibles. La compagnie s’excusait, les bornes ne fonctionnaient pas. Pourquoi fallait-il que cela arrive aujourd’hui ? Je n’allais tout de même pas mendier des pièces dans les rames ! Contrariée, je regagnai ma place sans avoir bu une goutte. En chemin, je croisai une silhouette familière : mon homme en costume prince-de-galles ! Il ne m’avait pas vue, trop absorbé par la lecture d’Osez 20 histoires de sexe en vacances. J’aurais parié qu’il l’achèterait ! Peut-on imaginer meilleure publicité que les encouragements d’une auteure en jolie tenue printanière ? Il ne me fallut qu’une poignée de secondes pour imaginer le moyen de tourner la situation à mon avantage. Je fis une halte devant mon homme. Par chance, la place en face de lui était libre. Je m’y installai.

— Alors, cette lecture ? Ne vous avais-je pas dit que c’était un bon cru ? lançai-je.

Le lecteur me jeta un regard encore plus ahuri que celui qu’il m’avait envoyé dans la librairie.

— Vous ici, quelle coïncidence !

L’homme était anglais. Une pointe d’accent, que je n’avais pas remarquée lors de notre premier échange, le trahissait. Il commençait à m’intéresser. J’ai toujours eu un faible pour les « rosbifs ».

Je répondis par un sourire, certaine qu’il saurait alimenter la conversation. Selon toute probabilité, son premier réflexe en ouvrant le bouquin avait été de chercher les auteurs qui avaient signé trois textes dans le recueil. Et puisque j’étais la seule dans ce cas, il devait avoir lu mes histoires en priorité, curieux de découvrir les trésors de perversion que la femme élégante qu’il venait de croiser pouvait dissimuler derrière ses airs impassibles. En tout cas, à sa place, c’est ce que j’aurais fait. La suite de la conversation confirma mes soupçons :

— Ne seriez-vous pas Octavie Delvaux ? questionna-t-il.

— Tout à fait.

— J’ai beaucoup aimé vos textes, en particulier celui qui se déroule en Normandie. Comment vous viennent ces idées ?

— Pourquoi ne pas en parler autour d’un verre ? lui proposai-je, ravie d’avoir trouvé mon pigeon.

L’homme m’escorta jusqu’au wagon-bar. À bien y regarder, il n’était pas sans attraits. Il avait ce charme discret, mais non moins efficace, des hommes britanniques entre deux âges. Digne représentant de ses ancêtres celtes et vikings, il baladait sa longue silhouette avec une belle prestance. Je devinais, sous la ligne de son costume, un corps robuste, aux épaules et au torse bien développés. Les traits de son visage, quoiqu’un peu grossiers – nez trop large, lèvres trop fines –, demeuraient harmonieux et concouraient à lui donner l’allure sexy d’un hooligan déguisé. Il arborait le bronzage typique des Britanniques de souche : un doré tirant sur le rose, constellé de taches de rousseur. J’aime l’effet produit par cette teinte sur une peau d’homme, en particulier sur les bras et la nuque. Mon accompagnateur n’était pas une beauté, mais il émanait de sa physionomie une force tranquille qui aiguisait ma curiosité. Ses petits yeux bleus s’éclairaient lorsqu’il s’adressait à moi :

— Que voulez-vous boire ? interrogea-t-il, pendant que nous patientions au bar.

— Une San Pellegrino, cinquante centilitres, répondis-je sans hésitation.

Nous nous installâmes debout autour d’une table ronde, pendant que les verts paysages du Nord défilaient sous nos yeux. Je me délectais de mon eau gazeuse comme du meilleur champagne. Jamais boisson ne m’avait paru plus exquise. Je l’avalais à grosses gorgées devant mon homme intrigué. Il continuait à me parler de littérature…

— Le premier texte, dont l’action se situe à Palerme, m’a beaucoup plu. Les propos que cette femme tient au prêtre sont vraiment troublants.

— Connaissez-vous un homme qui résisterait à une tirade détaillant avec tant de passion une fellation goulue ?

Les joues de mon interlocuteur s’empourpraient… Sa gêne était charmante. J’enfonçai le clou.

— Pour rétablir la balance, j’ai longuement travaillé la scène de cunnilingus dans le texte suivant… J’ai encore soif, pas vous ? Il fait tellement chaud ! m’exclamai-je en buvant les dernières gouttes de San Pellegrino. En même temps, j’avais ouvert mon chemisier de deux boutons, et je ventilais mon décolleté du plat de la main.

L’Anglais était ferré. L’œil rivé sur ma poitrine généreuse, il n’était plus en mesure de me refuser quoi que ce soit. Une seconde bouteille atterrit sur la tablette, que je descendis aussi vite que la première. La discussion se poursuivait. Je prenais soin de ponctuer mes propos de références coquines qui ne manquaient pas de plonger mon interlocuteur dans un abîme de confusion.

— Si nous retournions à nos places ? conclus-je en me levant.

L’Anglais, Gareth de son prénom, me raccompagna. Les rames s’assombrirent : l’Eurostar s’enfonçait dans le tunnel. En imaginant l’étendue d’eau au-dessus de nos têtes, une idée germa dans mon esprit.

— Je vais faire une halte aux toilettes pour me recoiffer, dis-je en passant près des sanitaires. Rejoignez-moi dans quelques minutes, je ne voudrais pas attirer les soupçons, murmurai-je à son oreille d’une voix exagérément suave.

Il roula des pupilles comme si j’avais été un génie qui lui offrait la vie éternelle. Je lui avais porté le coup de grâce. Comme convenu, j’entrai seule. Une minute plus tard, il frappa à la porte. J’ouvris. On eût dit que de la vapeur lui sortait des naseaux tant il était excité. Il se projeta sur moi pour m’enlacer. Je modérai ses ardeurs en repoussant ses mains baladeuses d’un geste autoritaire :

— Doucement ! Nous avons tout notre temps. Asseyez-vous sur la cuvette des toilettes, j’ai envie de vous contempler avant…

Gareth céda devant la charge érotique de mon regard. Je me tenais debout en face de lui, dos à la porte, mes yeux foudroyant les siens.

— Enlevez le haut, je vous prie.

Il m’obéit. Tel un jouet que j’aurais contrôlé à distance, il ôtait ses vêtements à mesure que je les nommais « veste », « cravate », « chemise », puis il les posait en boule sur le lavabo. Il dénuda un torse encore plus attirant que dans mon fantasme. Pas une once de graisse ne recouvrait sa belle musculature entretenue par la pratique assidue du sport. Cette vision idyllique affolait mes sens. Le sang pulsait entre mes cuisses. Je glissai une main sous ma jupe pour apaiser les élancements qui martyrisaient mon bas-ventre. Mes activités sans équivoque tiraient à l’Anglais de longs soupirs. Son regard, où fascination et excitation s’emmêlaient, était aimanté à mon entrejambe. J’ajoutais :

— Maintenant, baissez votre pantalon ! Le slip aussi.

Sa verge surgit hors du caleçon comme un ressort. Plus large que longue, elle pointait le plafond d’une érection provocante… Sans mettre fin à mes occupations solitaires, je fixai sa queue – champignon rose et obscène qui semblait avoir poussé sur un tapis de mousse rousse. La contemplation de son membre entretenait mon désir. Avec délectation, je faisais rouler mon clitoris gorgé sous la pulpe de mon index. Sans doute s’attendait-il à ce que je profite de sa queue maintenant, mais je n’en fis rien.

— Branle-toi ! lui dis-je. J’adore ça.

Je ne mentais pas. J’aime le spectacle que m’offre un homme en train de se branler. C’est tellement grotesque. À mes yeux, si la masturbation féminine est subtile, celle des hommes est tout à fait ridicule. Injustice de la nature. Et je n’aime rien tant que de rabaisser les individus pour qui j’éprouve de l’attirance. La manière étrange qu’ont les hommes de rassembler toutes leurs forces dans la main qu’ils font coulisser le long de leur membre turgide exerce une grande fascination sur moi, tout comme leur façon de pincer les lèvres d’un air absorbé. Les grimaces et les mouvements de va-et-vient frénétiques de Gareth, concentré sur sa queue, m’amusaient autant qu’elle me grisaient. Mon Viking s’avilissait devant moi, et j’en tirais une satisfaction animale. Quand la virilité d’un homme m’attaque jusqu’au fond des tripes, je ressens le besoin pervers de la souiller.

Le litre d’eau que j’avais bue commençait à alourdir ma vessie. J’avais encore en tête les propos de Gareth : « J’ai beaucoup aimé votre texte sur la golden shower, dans le bocage normand. » C’est ce qu’on va voir, pensai-je en m’approchant de lui. J’ôtai ma culotte avant de m’installer au-dessus de lui, les pieds posés sur le rebord des toilettes. Mes cuisses grandes ouvertes lui offraient une vue magnifique sur mon pubis renflé d’excitation. À cet instant, je n’étais plus obsédée que par une seule idée : exploser sur lui. Dégouliner sur le chibre coincé entre ses doigts robustes. Baptiser son torse sculptural de ma pisse. Arroser sa masturbation ridicule de mon champagne. Au moment de la délivrance, je poussai un long soupir de soulagement, accompagné par le bruit continu de l’urine frictionnant le méat. Le jet chaud jaillissait avec la puissance d’un geyser, puis se brisait sur le ventre du Britannique, avant d’éclabousser son torse et ses cuisses. Gareth me gratifiait de râles explicites, qui ne cachaient rien du plaisir indécent qu’il prenait à recevoir la douche humiliante. Plus le pipi giclait fort, plus sa branlette se faisait énergique. Il en perdait son français :

— It’s so good, please, don’t stop, give me all you can !

Ses supplications étaient touchantes, j’aurais voulu l’arroser encore longtemps, mais la source se tarissait. À la musique de l’écoulement, succéda le floc-floc pathétique de sa main glissant sur sa queue détrempée. Il était bien capable de jouir…

— Stop, dis-je.

Gareth s’immobilisa en élevant vers moi un regard éperdu. J’y lus toute la reconnaissance du chien envers son maître. Pourquoi gâcher du papier hygiénique quand une langue d’homme peut s’y substituer ?

— Nettoie-moi, exigeai-je en pliant les genoux pour coller mon pubis devant ses lèvres.

Sa bouche avide s’écrasa sur ma vulve dégoulinante. Gareth me lécha avec délectation. Il savourait mon sexe barbouillé d’urine et de mouille en ponctuant son régal d’exclamations réjouies. Les fluides mélangés maculaient mes lèvres et mes cuisses, qu’il lapait avec ferveur. Sa langue sondait ma fente en profondeur, naviguait entre les plis de mon sexe. La pointe vrillait mon clitoris, insistant sur le petit bouton sensible. Je n’allais pas tenir longtemps à ce rythme. Au moment de l’orgasme, Gareth en fut quitte pour un nouveau shot de cyprine, qu’il but les yeux clos, comme on déguste un vin rare. Le cher homme avait mérité une récompense. Bonne joueuse, je lui accordai quelques caresses… Oh pas avec mes mains ou ma bouche ! Ne voulant pas me salir, je taquinai sa verge du bout de mon escarpin. Gareth éjacula en un rien de temps. Mes semelles rouges s’en trouvèrent souillées. Sans même que j’aie eu à l’ordonner, le Viking se recroquevilla devant moi pour lécher le cuir jusqu’à effacer toute trace de sa semence.

Ma vessie libérée et mon plaisir pris, je sortis des toilettes sans tarder, laissant le Britannique seul dans la cabine. Un homme qui a joui reprend vite ses esprits. Je voulais m’épargner le spectacle de sa honte lorsqu’il se découvrirait dans l’état où je l’avais mis : nu, poisseux, un goût d’urine et de sperme persistant sur la langue.

Je ne revis pas Gareth avant ma descente de L’Eurostar. Il avait dû comprendre que je n’étais pas femme à entretenir une relation avec des toilettes humaines, fussent-elles séduisantes et baraquées.

Sur le quai de Saint-Pancras, je le croisai de nouveau. Il avait retrouvé son flegme et sa classe britanniques. Son regard, alors que je passais près de lui, Jean-Paul à mes trousses, portant mes bagages avec des manières de valet, en disait long sur ses espoirs déçus. J’aurais pu lui glisser ma carte de visite au passage. Mais je me suis abstenue, j’ai préféré lui dédier cette histoire…

PASSAGE DU HAVRE

VINCENT RIEUSSEC

Années 60

Olivier était en manque.

Depuis plus d’un mois, il n’était pas passé à la Maison des Trains, passage du Havre. Aujourd’hui, jour de paie, il allait s’offrir un des nouveaux aiguillages électriques.

Agent de la SNCF, travaillant en trois-huit gare Saint-Lazare, Olivier était passionné de trains électriques depuis l’enfance. Il était abonné à La Vie du Rail, et néanmoins acheteur honteux de Paris-Hollywood. Timide comme une violette, Olivier ne connaissait de la femme que ce que les coquines exhibées dans sa revue favorite voulaient bien lui montrer. Restait le grand mystère du bas-ventre des belles effacé à l’aérographe pour cause de censure.

Olivier avait bien pensé parfaire ses connaissances en montant avec une prostituée, mais il n’avait pas osé franchir le pas. Il était encore puceau, et ça risquait de durer. Les filles de son âge lui faisaient peur ! Comment aborder ces êtres angéliques avec sa tête pleine d’idées libidineuses ?

Étant de l’équipe du matin cette semaine-là, Olivier était libre en début d’après-midi. Direction le passage du Havre. Une vendeuse et un vendeur attendaient le client. Une vendeuse ! C’était bien la première fois ! Jolie, bien roulée, vingt ans à peine ! Elle s’est approchée, lui a demandé ce qu’il désirait.

Manifestement, les hommes ne lui faisaient pas peur, celle-là : elle jouait de son sourire et de ses prunelles. Plus empoté que jamais, rouge comme une tomate, Olivier a bafouillé« aiguillage ». La fille a sorti le catalogue, et ils ont parlé technique. Enfin dans son domaine, Olivier a retrouvé de son assurance. La timidité du beau jeune homme attendrissait la vendeuse. Elle faisait durer la conversation.

L’administratif de la boutique, un nommé Daniel, a passé la tête par la porte de la réserve :

— Élodie, quand tu auras fini, viens me voir dans la réserve…

La vente se terminait. Olivier a donné son nom pour la facture. Au moment de sortir, la fille lui a lancé :

— Au revoir Olivier !

Toute sa timidité revenue, il a réussi à bafouiller :

— Au revoir Mademoiselle Élodie…

L’autre vendeur s’est esclaffé :

— Eh bien, celui-là, il ne doit pas conclure souvent !

Puis avec un sourire égrillard, il a ajouté :

— Ne fais pas attendre notre employé aux écritures, il est pressé d’agiter son piston pendant que le patron n’est pas là !

Dans la réserve, Daniel a sauté sur Élodie, les mains tout de suite sous sa robe.

— Dépêche-toi, le patron va bientôt arriver.

Il avait déjà accroché le slip, qu’il faisait glisser sur les jambes. Elle a levé un pied pour s’en libérer. Il n’a pas attendu davantage ; il l’a retournée, l’a courbée sur une pile de cartons pour l’embrocher. La robe relevée à la taille, elle se laissait malaxer les fesses. Daniel lui a mis la main à la fourche. Ses doigts lui fouillaient la vulve ; entre pouce et index, il pressait le clitoris en grognant :

— Dis, c’est bon ? Tu commences à mouiller ?

Elle aurait voulu lui demander d’être plus tendre, moins pressé. Oui, elle allait jouir. Oui, elle aimait sentir sa verge lui dilater le vagin. Mais c’était tellement mieux avec des préliminaires, des mots susurrés à l’oreille. Il l’avait fait les premières fois. Maintenant, c’est à peine s’il cherchait à la faire jouir.

Il la bourrait en lui tordant le bouton. Elle a crié quand son orgasme s’est déclenché. L’autre vendeur, derrière la porte, devait les écouter, chercher peut-être à les observer par le trou de la serrure. L’affaire terminée, Daniel a claqué les fesses d’Élodie :

— J’adore ton cul ! C’est un appel à la bite. Allez, il faut que tu sois derrière le comptoir quand le patron arrivera !

Elle a enfilé son slip sur son con poisseux, a rabattu sa robe. Elle s’attardait. Elle avait entendu Daniel dire qu’il avait décroché deux billets pour le « Musicorama » de ce soir à l’Olympia. Il allait certainement lui proposer de l’accompagner. Elle s’en faisait une fête. Surpris, il l’a regardée :

— Qu’est-ce que tu attends ? File !

À la fermeture du magasin, il est parti le premier. Rue Caumartin, de loin, elle l’a vu avec Mélanie, la fille du patron de la boutique d’optique. Ses illusions s’envolaient. Ils s’étaient pourtant bien entendus, tous les deux. Elle avait trop vite cédé… C’était son premier amant. Quand sa sœur aînée les avait surpris bouche à bouche, d’autorité, elle l’avait emmenée chez sa gynécologue, adepte, comme elle, du Planning Familial. Bien que mineure pour quelques mois encore, Élodie s’était retrouvée dotée d’un stérilet. Avant leur premier corps-à-corps, elle avait eu la naïveté de le dire à Daniel.

Olivier vivait chez ses parents. Le grenier du pavillon était consacré à son réseau ferré. Mais l’urgence n’était pas aux problèmes ferroviaires. Enfermé dans sa chambre, il avait la tête dans les étoiles. Une jeune fille l’avait appelé par son prénom ! Il a ouvert le magazine Paris-Hollywood où se trouvaient le récit et les photos d’une soubrette déniaisant le fils de la maison. À la place de l’accorte demoiselle, il imaginait Élodie. Il a fini par fermer les yeux. Il n’avait plus besoin de photos pour fantasmer sur une culotte blanche moulant des trésors mystérieux. Et sans la culotte ? Rien que d’y penser, son sexe se tendait à mort. Le gland décalotté, il se branlait doucement pour faire durer.

Le lendemain, exalté, Olivier n’avait qu’Élodie dans la tête. Était-elle aussi belle que dans son souvenir ? Il fallait qu’il la revoie. De toute façon, il avait oublié d’acheter un aiguillage avec virage à gauche…

Il a hésité devant la vitrine. Elle était là… Maintenant, il n’osait plus entrer : trop belle pour lui. Le temps qu’il se décide, il s’est retrouvé tout bête devant le vendeur. Élodie, tout en servant un autre client, a crié :

— Laisse, je vais m’en occuper !

Bientôt, Olivier s’est retrouvé bafouillant devant elle. Pour le décontracter, elle a embrayé sur un wagon Orient-Express resté sur le comptoir. Un article en parlait dans La Vie du Rail du mois précédent. Il l’avait lu ! C’était un signe, ils ne pouvaient que s’entendre…

Daniel a de nouveau passé la tête par la porte de la réserve :

— Élodie, quand tu auras fini, viens me voir dans la réserve…

Sans tourner la tête, elle a répondu :

— Demande à Mélanie. Elle te doit bien ça…

— Ne parle pas comme ça de Mélanie !

Tendue, elle a demandé à Olivier de l’excuser deux minutes, et près de la porte, avec véhémence, elle a chuchoté :

— Mélanie, la jeune fille pure avec qui on sort en tout bien tout honneur, et moi, celle qu’on baise dans la réserve. Tu n’as même pas la reconnaissance du ventre !

— Tu crois que je vais sortir avec une salope comme toi ? On se fait mettre un stérilet pour pouvoir baiser en toute tranquillité. T’es un bon coup, et pour que tu sois si experte, pas mal de mecs ont déjà dû te passer dessus !

Pour couper court, il a refermé la porte. Élodie est revenue au comptoir, pâle, au bord des larmes, mâchoires serrées. Olivier avait tout entendu. Mais comme si de rien n’était, il a repris la conversation. Élodie avait la tête ailleurs. Olivier a tout de même réussi à la faire rire avant de repartir avec le wagon Orient-Express. Dans son au revoir, il a mis toute la tendresse qu’il a osée. Elle a répondu avec un sourire triste.

Ça bouillonnait dans la tête d’Olivier. Pendant qu’il jouait avec son nouveau wagon, l’idée d’Élodie ne quittait pas son esprit. Il s’était imaginé qu’elle et lui étaient aussi inexpérimentés l’un que l’autre. Mais après ce qu’il avait entendu, il la découvrait vraie femme, et d’après Daniel, experte en amour. Lui, il restait le petit garçon impressionné par les femmes. Ce sale type la faisait souffrir. Quelles que soient les difficultés, il devait la conquérir.

La semaine suivante, Olivier était d’après-midi. En fin de matinée, avec un vague projet en tête, il est allé traîner passage du Havre. Au moment où Élodie partait déjeuner, il s’est arrangé pour la croiser comme par hasard. Une fois de plus, pris par sa timidité, il n’allait pas l’aborder. Elle l’avait vu à travers la vitrine, d’un coup heureuse qu’il soit là. Ce beau jeune homme la troublait. Elle avait souvent pensé à lui depuis son dernier passage à la boutique. Elle lui a sauté au cou pour lui faire la bise. Olivier n’avait plus beaucoup de temps avant la prise de son poste ! Qu’importe, deux hamburgers pris au Wimpy à l’angle des rues d’Amsterdam et Saint-Lazare pour rester ensemble un petit moment. Oui d’accord pour une journée au Tréport, dimanche prochain ! Une riche idée !

Du bout du quai, il l’a vue arriver de loin. La taille serrée par une large ceinture, une jupe corolle en vichy, un foulard sur la tête, un sac de sport à la main, elle semblait danser sur ses ballerines. La plus belle fille de la gare ! Et elle allait passer la journée avec lui ! Il a couru ! À deux pas, il s’est bloqué. Devait-il la prendre dans ses bras ? Qu’allait-elle dire ? Elle a posé son sac, s’est serrée contre lui, lui a posé un bécot sur la joue et ils sont repartis enlacés vers le train.

À se raconter, ils n’ont pas vu passer le temps. Ils se découvraient les mêmes goûts, ils s’échangeraient leurs 45-tours, leurs livres de poche… Grisé, il se laissait emporter par son enthousiasme, souscrivant à tous ses projets : Golf Drouot, « Musicorama », virées sur la Vespa d’Olivier…

En bord de mer, malgré un beau soleil, la brise de mai était plutôt frisquette. Elle a fait voler sa jupe. Le spectacle d’une culotte blanche moulée sur les rondeurs fascinantes d’Élodie a fait flamber les fantasmes d’Olivier. En riant, elle a essayé de rabattre sa jupe, tout en offrant la vision de ses cuisses écartées jusqu’à l’empiècement du slip.

La mer était basse. Il fallait se dépêcher pour profiter de la zone sablonneuse au-delà des galets. Exaltée par l’admiration qu’elle lisait dans les yeux de son compagnon, et par la bosse apparue dans son pantalon, Élodie s’est exclamée :

— Allez, dépêche-toi, il n’y a pas de temps à perdre…

Plus doucement, elle a ajouté :

— Dis donc, d’avoir vu ma culotte, ça te fait de l’effet…

Pour passer son maillot, elle s’est assise sur le sable, le drap de bain étalé sur ses jambes et son ventre. Elle s’activait. À un moment, elle a sorti une main de sous le drap et lui a glissé une boule de tissu toute chaude dans la main en disant :

— Tiens, prends mon slip, je n’ai pas envie qu’il ramasse du sable !

C’était fou, dans la main, il avait un bout de tissu qui quelques secondes avant était en contact avec le sexe d’Élodie. Son imagination survoltée en multipliait la chaleur, la moiteur. Il bandait comme un âne.

Découvrir Élodie dans son bikini deux-pièces en a rajouté une couche. Elle avait toutes les audaces. Elle était bien la seule à s’exhiber ainsi. Elle a minaudé :

— Comment tu me trouves ? Je l’ai acheté hier aux Galeries… Pour toi… Je me sens comme nue… J’ai dû me faire le maillot à la pince à épiler… Tu crois que je peux le garder ? J’ai aussi un maillot une-pièce… Je peux me changer…

Elle était craquante ; il a eu le cri du cœur :

— Oh non, garde-le, tu es trop belle comme ça !

C’était la réaction qu’elle attendait. À son tour, de la même façon, il a passé son maillot. Un faux mouvement, la serviette s’est écartée. Il bandait superbement. Avec une exclamation anxieuse, il a replacé la serviette.

Cette vision l’a ravie. Décidément, Olivier avait toutes les qualités, gentil, prévenant, bien bâti, pas macho pour un sou et, cerise sur le gâteau, pourvu d’une virilité intéressante.

En ce début de saison, l’eau était fraîche, ils ne se sont pas attardés. Rhabillés, ils sont partis visiter la ville. Un hot-dog pour le déjeuner avec une gaufre comme dessert. Du bout de la langue, elle a cueilli les grains de sucre restés collés sur les lèvres d’Olivier. Et d’un coup, elle y a plaqué sa bouche. Impérieuse, elle les a forcées de sa langue. Dépassé, il s’est laissé envahir. Sa langue se soumettait à la conquérante. Il a fini par réagir, et à son tour, il a cherché à pénétrer la bouche de son amie consentante.

Une fête foraine ! Quelques tours de manège au hasard, l’important étant d’être bouche à bouche le plus souvent possible. On dansait sous une tente. Élodie l’a entraîné pour une première leçon. Aux madison, twist, cha-cha-cha, il a préféré le slow. Plus le temps passait, plus elle se collait à lui. Il avait renoncé à dissimuler son érection, à la fois gêné et fier de lui faire sentir à quel point il la désirait.

Le train ! D’un coup, tout a basculé. Ils ont couru vers la gare. Il s’éloignait, là-bas. Le dernier ! Il fallait attendre le lendemain. Ce n’était pas si grave, le magasin du passage du Havre était fermé le lundi, et Olivier commençait sa semaine de nuit. Mais quel hôtel accepterait de leur louer une chambre ?

Olivier, en lui montrant sa carte SNCF, a demandé au chef de gare s’ils pouvaient passer la nuit dans la salle d’attente.

L’homme a proposé de leur ouvrir un wagon en attente sur une voie de garage. Enlacés, ils ont embarqué dans le wagon vide, où les attendait un voyage immobile jusqu’au bout du monde. Olivier était exalté, anxieux, la tête pleine de pistons, de cylindres de chair, de glissements luxurieux…

Un énorme projecteur en haut d’un pylône apportait une faible clarté dans les compartiments. Sans un mot, ils se sont déshabillés. Elle était là, nue devant lui ! Effrayé, il ne savait comment s’y prendre. Doucement, elle lui a saisi la verge…

Sous pression depuis des heures, au premier contact, Olivier a éjaculé maculant de sperme le ventre, la toison d’Élodie. Compréhensive en voyant la tête catastrophée d’Olivier, elle a essayé de le rassurer. Ce n’était pas grave, trop d’excitation depuis le matin… Elle est allée aux toilettes réparer les dégâts. Il est resté tout penaud, assis sur une serviette étalée sur le siège. Pour une première fois, c’était la cata ! Sur la banquette, un chiffon blanc, sa culotte ! Il l’a collée contre son nez. Une odeur marine, agressive. Finalement, pas tant que ça… Plus il respirait le slip imprégné de moiteurs féminines, plus sa queue se tendait. Respirer la fragrance du con de son amour mettait ses hormones en folie.

Élodie, surprise, le regardait le nez enfoui dans sa culotte, les yeux fermés, la bite en gloire. Elle s’est rapprochée. Il a ouvert les yeux. Avec un sourire anxieux, il l’a prise par les fesses, a posé son visage contre son ventre. Il découvrait la douceur, la finesse de la peau d’une femme, la fraîcheur des fesses fermes. Elle fondait de tendresse en lui caressant les cheveux. Il a soufflé :

— Dis, tu veux bien me montrer ?

— Tu n’as jamais vu le sexe d’une femme ?

— Non jamais…

— Même pas avec une prostituée ?

Il n’a pas répondu. C’était merveilleux ! Un homme tout neuf ! Il allait découvrir l’amour avec elle ! Installée sur la banquette, les pieds remontés, les cuisses ouvertes, un rai de lumière tombait sur la chatte. Ses doigts plongés dans sa toison, elle a ouvert ses lèvres intimes offrant la vision de l’entaille nichée dans la fourrure, pleine de chairs roses. La voix chevrotante, elle a plaisanté :

— Regarde… c’est ma bouche du bas, ma bouche secrète…

Elle a fait saillir le clitoris.

— Mon petit starter ! Tu le cajoles, et je monte au ciel…

Elle s’est tue, le laissant à sa contemplation. L’obscénité de la fente ouverte, les petites lèvres déployées comme les ailes d’un papillon, son odeur puissante l’affolaient. Toute bouleversée de s’exhiber ainsi, Élodie ne se rendait pas compte à quel point la découverte de son intimité le secouait. Que faire ? Se sauver ? Instinctivement, il a plongé. Elle avait dit une bouche ! Il y a collé la sienne. Des chairs molles et chaudes l’ont accueilli. Perdu dans l’inconnu, il s’activait, la bouche pleine de ses sécrétions. Elle a commencé à gémir. Le sentant inquiet, prêt à s’arrêter, elle l’a encouragé :

— Comme c’est bon… Continue… Continue !

Un feu d’artifice dans la tête ! Il lui donnait du plaisir ! Élodie, elle, découvrait son premier cunnilingus. Daniel n’avait jamais eu envie de mélanger le haut et le bas. Une bouche sur son sexe, c’était divin ! Elle a joui, la tête d’Olivier bloquée entre ses cuisses. Il ne s’est pas arrêté pour autant. Le plaisir revenait. Elle a soufflé :

— Le bouton…

C’est vrai, le starter ! Il l’a pris entre ses lèvres… Une nouvelle fois, elle a explosé… Après, elle a murmuré :

— Viens, prends-moi !

La verge en folie s’égarait. Élodie l’a prise en main pour la guider vers l’entrée. Enfin, la queue s’enfonçait dans un ventre. C’était doux, accueillant, chaud, emprisonnant. Elle avait trouvé son Graal. Il s’est mis à pistonner, poussant sa bielle de toute sa longueur. Une nouvelle fois, elle a joui quand il s’est abandonné au fond de son ventre. Elle venait de jouir trois fois de suite. Ça non plus, elle ne connaissait pas…

Plus tard dans la nuit, elle s’est réveillée. Il était sur le dos. Par jeu, elle lui a caressé les tétons. À chaque caresse, la queue se redressait comme une magnifique bielle d’accouplement. Elle était bien droite, bien raide. Elle lui faisait envie. Elle avait sucé Daniel, contrainte, dégoûtée. Là, elle l’a prise en bouche comme une friandise. Olivier s’était réveillé. Il poussait son ventre pour mieux se prêter au jeu. Elle s’appliquait. À la pensée d’une éjaculation dans sa bouche, vite elle s’est arrêtée. Et elle s’est assise sur le ventre de son amant, sa queue au fond du vagin. Cette domination enchantait Olivier : il avait les mains libres pour caresser le ventre, les seins, toute cette chair offerte pendant que son plaisir montait. Après, il a murmuré :

— Comme c’est bon de faire l’amour. Dis, tu m’apprendras tout ?

Elle a souri un peu tristement. Oui, elle allait lui apprendre tout ce qu’elle savait et ne savait pas encore. Mais comme l’autre, un jour, il la traiterait de salope…

Dans un demi-sommeil, il a murmuré :

— On se mariera après le service militaire. L’Orient-Express pour le voyage de noces, ça te plairait ?

Une allégresse profonde l’a remplie. Peu importait de quoi serait fait l’avenir, jamais elle n’oublierait cette déclaration d’amour d’après l’amour, faite spontanément au fond de la nuit, dans un wagon banal, perdu sur une voie de garage.

TRAIN MINIATURE

ROGER RIBA

On est venus dans la région un été parce qu’on ne savait pas trop où aller, et qu’on n’avait pas trop d’argent.

Ma mère avait un frère dans le coin, mais ils ne se voyaient pas souvent. Mon oncle était plutôt distant. J’ai été surpris de découvrir quelqu’un de chaleureux. On a passé l’après-midi ensemble.

Au moment de partir, m’approchant de la fenêtre, j’ai aperçu une cabane de fortes dimensions au fond du jardin. Remarquant que j’étais intrigué, il m’a dit :

— C’est toute ma vie qui est là-bas.

Je suis revenu le voir sans mes parents. Il n’a pas tardé à me conduire au fond du hangar. J’ai été sidéré. Il avait construit un paysage, qui, étalé sur plusieurs tables, mangeait quasiment tout l’espace, ne laissant qu’un étroit passage.

— C’est l’œuvre de ma vie.

J’avais déjà eu l’occasion de visiter des trains miniatures. Toujours le même travail minutieux. Et il y avait sur des étagères une collection de petits trains, que l’oncle faisait tourner sur les rails selon ses envies.

Il m’a fait une démonstration.

— C’est un train un peu spécial.

Je n’ai pas compris pourquoi il disait ça.

Il restait encore deux bonnes semaines de vacances. Je suis retourné le voir. On est sortis ensemble plusieurs fois. Il m’a emmené visiter la ville. Pourtant, ce qui m’attirait le plus se trouvait chez lui. Je ne cessais de penser au train miniature.

Un matin, je l’ai appelé :

— Tu es chez toi cet après-midi ?

— Je dois aller voir un ami. Je laisserai la clef sous le paillasson.

Je suis passé en début d’après-midi. Le décor était toujours là, dans sa splendeur. J’ai pris un train sur l’étagère, je l’ai installé sur les rails. J’ai rejoint la boîte de contrôle pour le mettre en marche. Le train s’est mis à avancer. Spectacle fascinant, ce monde en miniature…

C’est là que je les ai remarqués. Je suis resté figé de stupéfaction, avant de me pencher pour mieux voir. Tout le long du décor, dans le train, il y avait des personnages minuscules – qui vivaient ! Je me suis dit que je devais avoir la berlue, et pourtant, j’acceptais déjà comme une évidence ce que j’avais sous les yeux.

À vrai dire, tous s’adonnaient à une même activité. Ils s’envoyaient en l’air ! C’était fascinant de les voir. Les petits êtres vivants que j’avais sous les yeux étaient beaux comme des dieux, et ils n’avaient qu’une seule occupation : faire l’amour.

Mon attention s’est concentrée sur le quai de la gare. Là, une magnifique brune était en conversation avec un homme, qui cherchait à la séduire. J’étais sidéré par la précision de leurs traits. Je me suis dit qu’il devait s’agir d’une sorte de projection en forme d’hologramme, qu’il y avait un truc… je demanderais lequel à mon oncle. Je ne voyais pas où se trouvait le projecteur. Les personnages parlaient, mais on n’entendait pas ce qu’ils disaient, juste un vague murmure.

La brune est venue se placer à genoux devant l’homme ; elle lui a sorti le sexe du pantalon pour le prendre dans sa bouche. Même de taille réduite, on voyait parfaitement tous les détails excitants qui font le charme des films porno. La main qui fouillait dans le pantalon en a tiré une bite congestionnée. Puis la bouche aux lèvres charnues a enveloppé la queue. Alors, la fille s’est fourré toute la bite, comme aux prises avec une fringale, dans la bouche. Elle a fait aller et venir avec vigueur ses lèvres sur le membre ; ce faisant, des filets de salive coulaient sur son menton.

C’est comme s’ils avaient donné un signal ; en quelques secondes, le quai de la gare est devenu un gigantesque lupanar.

Appuyée contre l’une des poutrelles qui soutenaient la verrière, une grande blonde perchée sur des talons aiguilles a laissé un garçon remonter sa robe, écarter son string, lui enfoncer son pénis dans sa vulve. Le type la besognait de toute son énergie ; sur le visage de la blonde, se lisait une jouissance sauvage, qui lui fermait les yeux, mais lui faisait ouvrir la bouche comme si elle cherchait l’air.

Plus loin, un homme s’est installé sur le banc, a mis sa queue à nu. Une petite brune très charnue est venue s’installer au-dessus de lui, a roulé sa jupe à sa taille. Dessous, elle n’avait pas de sous-vêtement. Elle a pris la queue dans sa main, s’est laissée descendre jusqu’à ce que le gros gland décalotté entre en contact avec ses lèvres intimes. Elle a eu un long frisson, avant de pousser le sexe en elle. Une fois que la tige a été introduite de quelques centimètres, ç’a été facile : elle n’a plus eu qu’à s’asseoir dessus pour l’absorber tout entière.

Mes regards erraient sur le paysage miniature… Le train roulait ; j’apercevais à l’intérieur des passagers qui, eux aussi, s’adonnaient au plaisir de la chair. Un homme, agenouillé entre les cuisses largement ouvertes d’une fille qui s’offrait, la léchait avec application. Sa langue allait et venait sur les lèvres du sexe, s’insinuait à l’intérieur, remontait au clitoris ; la fille se pâmait.

Dans un autre compartiment, deux filles s’étaient placées tête-bêche sur une banquette ; elles se fouillaient des doigts et de la langue. Plus loin, deux blondes s’étaient placées face à face, et dénudées ; elles se faisaient prendre par deux hommes qui se tenaient derrière elles, pendant qu’elles s’embrassaient et se tripotaient mutuellement les seins.

J’ai reculé. Il y avait une ligne immatérielle, que j’ai franchie, et au-delà de laquelle on ne voyait plus rien. Ça m’a rassuré, pourtant, en même temps, je me suis senti frustré de ne plus rien voir. Quand je me suis rapproché, les scènes étaient à nouveau visibles…

Le soir, j’ai dit à mon oncle :

— Je suis venu voir ton train cet après-midi.

Son sourire m’a fait comprendre qu’il y avait effectivement là plus qu’un simple circuit électrique pour quelqu’un qui a du mal à grandir.

Je ne savais pas comment ça marchait ; sans doute, valait-il mieux ne pas poser de questions. Je suis revenu le lendemain. Le circuit était inerte ; l’espace d’un instant, j’ai douté de ce qui s’y était passé. Pourtant, quand je l’ai mis en marche après avoir placé un train sur les rails, tout est revenu.

Une chose était sûre : si par hasard, c’était un hologramme qui était projeté sur le circuit, ce dont je doutais à présent, l’oncle avait enregistré une infinité de scènes, car rien n’était semblable, cette fois, à la fois précédente. Les mêmes lieux s’animaient – mais avec des personnages différents.

Sans doute est-ce ma pensée qui avait tout déclenché. Quand je me suis dit : « Ce serait bien si je me trouvais au milieu de tout ça ! », il s’est produit quelque chose, il y a eu un moment de blanc dans mon esprit – et l’instant d’après, je me suis retrouvé sur le quai de la gare. Je n’avais jamais eu une impression aussi étrange. Celle de me retrouver dans un rêve, ou d’avoir sombré dans la folie, mais aussi, en même temps, que tout ça était bien réel.

Le décor était artificiel, mais les êtres qui le peuplaient, eux, ne l’étaient pas. Ils étaient comme moi, ou plutôt, j’étais réduit à leur niveau. Et ils ne semblaient préoccupés que par une seule activité : forniquer. Le quai était rempli de couples qui se laissaient aller au plaisir.

Une grande blonde masturbait un homme, qui a éjaculé à grands jets sur sa belle robe. Deux filles s’embrassaient à pleine bouche… Une fille était installée sur un banc. Elle m’a fait signe de la rejoindre d’un mouvement d’index. Blonde, cheveux coupés court, ravissant visage, elle était enveloppée d’un manteau épais.

Comme j’hésitais à la rejoindre, elle a ouvert son manteau, sous lequel elle était nue, m’offrant sa chair, ses petits seins haut perchés, une chatte aux poils blonds, dont la couleur se fondait avec celle de sa peau…

Je me suis approché. Elle a tendu la main vers mon pantalon, a extrait ma queue. Je bandais comme un âne. Elle m’a branlé doucement.

— Viens, tu vas me la mettre, m’a-t-elle encouragé.

Elle s’est mise à quatre pattes sur le banc. Le manteau la masquait, mais l’instant d’après, le relevant en même temps qu’elle tournait la tête, plantant son regard dans le mien, elle m’offrait la nudité de sa croupe. D’un seul élan, je me suis introduit en elle. Elle a poussé un gémissement. Gainé par sa chatte souple et humide, je bougeais en elle. J’étais partagé entre plusieurs sensations, plusieurs émotions. Je n’avais jamais ressenti avant, de manière aussi forte, un tel sentiment de plaisir. J’avais déjà pénétré des filles, mais il n’y avait jamais rien eu d’aussi divin.

J’avais été projeté dans un monde parfait, cocon où tout était démultiplié, où les femmes étaient accueillantes, et surtout offertes et habiles.

Quand ma queue est sortie accidentellement de sa chatte, la fille l’a reprise pour la prendre dans sa bouche, avant de la remettre dans sa chatte. J’étais tellement excité que je n’ai pas tenu aussi longtemps que j’aurais voulu. J’allais me vider dans sa chatte, mais avec une prescience que n’avait jamais eue aucune de mes partenaires, elle s’est dégagée, s’est retournée pour me prendre une ultime fois dans sa bouche. Elle a gardé ses lèvres bien serrées pendant que ma semence se répandait dans sa gorge. Je crois bien qu’elle n’en a pas laissé échapper une seule goutte.

Déjà, j’allais vers le train qui venait d’entrer en gare. Je montais dans l’un des wagons, où une magnifique jeune femme était installée au milieu d’une dizaine d’hommes. Son visage d’une beauté absolue ne prenait sa valeur que parce qu’elle avait un regard avide et vicieux. Elle avait devant elle des sexes dilatés, que des hommes frottaient en attendant qu’elle s’intéresse à eux. Elle était pour le moment sur un côté, frottant deux queues et en suçant une autre. Le membre qu’elle avalait a craché des jets de semence qui ont dégouliné sur son menton. Le type n’en finissait pas d’éjaculer. Elle a retiré la bite de sa bouche, l’a baladée sur ses joues, se maculant du sperme qui sortait encore. Le type qu’elle branlait de l’autre main a joui, lui aussi. Elle a tourné son visage vers lui, fermant les yeux, continuant à le masturber. Le sperme blanchâtre atterrissait au petit bonheur sur son visage.

Je me suis approché. Je venais de jouir, et pourtant, je bandais encore. Elle a délaissé la queue qu’elle avait dans la bouche pour venir sur la mienne.

Jamais aucune fille ne m’avait sucé comme ça. Je me souviens de fragments : d’avoir été dans sa bouche, d’être descendu dans sa gorge. Je me souviens aussi de sa langue frottant ma chair, d’une sensation de dilatation jusqu’à la douleur, et aussi qu’avant même de jouir, le plaisir que j’ai ressenti dans la montée vers l’orgasme était cent fois plus fort que ce que j’avais connu dans le passé. Et quand enfin, j’ai explosé, il m’a semblé que je m’éparpillais dans la stratosphère.

J’ai fermé les yeux, et je me suis retrouvé devant le circuit. Mon regard s’est posé sur lui. Il était redevenu un circuit banal. Je me suis dit que j’avais dû avoir une hallucination.

Je n’ai pas cessé d’y repenser toute la journée. Le soir, quand j’ai revu mon oncle, je lui ai dit :

— Dis-moi, tes trains, ils sont spéciaux.

Il a eu un sourire qui disait qu’il savait.

— Oui. Ils ont le pouvoir de matérialiser ce que nous sommes. Nos pensées, nos rêves, nos aspirations…

J’ai compris qu’il ne m’en dirait jamais plus. Il m’avait donné la clef. À moi de me débrouiller avec ça.

Je suis revenu le lendemain, moins pour admirer l’installation que pour m’administrer la preuve que j’avais bien rêvé. J’ai choisi un autre train, cette fois, une réplique d’un des premiers TGV…

Et je me suis retrouvé à l’intérieur de celui-ci, installé sur une banquette qui sentait le cuir neuf. Deux secondes après, une Eurasienne venait s’installer devant moi. J’avais rarement vu une fille aussi appétissante. Elle avait un visage aux traits d’une grande pureté, avec une bouche charnue, mais elle n’aurait sans doute rien été pour moi sans ses yeux en amande, parfait écrin pour son regard mystérieux. Elle m’a adressé un sourire immense, qui la rendait encore plus belle.

L’Eurasienne avait un petit corps magnifique. Elle était habillée très classe, un tailleur à jupe courte dévoilant des jambes galbées sur ses hauts talons. Il y avait des détails troublants : jupe fendue très haut, cuisse moulée d’un bas tenu par une jarretière, rien sous la veste et soutien-gorge révélant un sillon profond…

Ça s’est joué entre nous sans une parole. On est restés cois avant qu’elle commence à déplacer sa main sur elle. Elle faisait comme si elle ne me voyait pas, et pourtant, je sentais bien qu’elle me percevait, qu’elle ne faisait même que cela.

Elle s’est caressée devant moi. Lentement, en prenant son temps. Elle a parcouru son corps, commençant par les seins, qu’elle a d’abord caressés à travers le tissu, avant de les faire sortir. Ils étaient parfaitement sphériques ; j’étais sidéré de constater que leurs pointes s’allongeaient. Elle est descendue sur son ventre nu, avant de retrousser la minijupe. Le tissu de son slip était tendu par le bombement de sa vulve, et s’enfonçait au milieu, entre les lèvres de la fente. Il y avait aussi une auréole d’humidité qui s’étendait. Elle s’est caressée du bout des doigts, qui volaient sur le tissu, faisant s’agrandir la tache mouillée de manière spectaculaire. Me fixant soudain, alors qu’elle m’avait ignoré jusque-là, elle s’est soulevée pour faire descendre sa culotte jusqu’à sa cheville. Elle me l’a balancée en pleine figure. J’ai examiné le tissu. L’entrejambe était sombre, l’odeur intense. Je reniflais la culotte tout en examinant la fente imberbe aux lèvres sorties.

Complaisante, l’Eurasienne m’a permis de scruter sa chatte. Elle s’ouvrait en plantant deux doigts dedans, s’écartant autant que possible, avant de faire remonter son index à son clitoris, de frotter comme s’il s’agissait d’une question de vie ou de mort.

D’abord invisible, le petit morceau caché par les replis de chair a fini par apparaître. Elle a appuyé dessus, le faisant grossir. Certaines filles avaient des clitoris minuscules, le sien, au contraire, était d’une proportion inusitée. Je n’avais jamais vu ça auparavant, et c’était d’autant plus troublant qu’elle était plutôt menue. J’ai eu envie de poser ma bouche dessus, je me suis mis à quatre pattes devant elle. Dans cet univers, je le comprenais, tout était possible, et les souhaits étaient immédiatement exaucés.

J’ai posé la pointe de ma langue sur sa chair. Elle a poussé un gémissement. Aiguillonné par une envie perverse, j’ai continué à frotter son bouton du bout de ma langue. Elle gémissait de plus en plus fort. Elle se tordait au bout de ma caresse, son corps n’étant qu’une machine à jouir agitée de soubresauts ; son sexe crachait des liquides d’abord fluides, puis épais et blanchâtres.

J’ai sorti ma queue de mon pantalon, l’ai frottée contre la moquette rêche du sol qui m’a déchiré la peau. La queue à vif, j’ai fini par jouir, mais mon orgasme unique n’était rien comparé aux multiples spasmes de jouissance féminine qui m’ont arrosé.

Je conserve un souvenir confus de ce mois d’août. Je passais mes après-midi dans le hangar. Je n’ai jamais trop bien compris comment je pouvais plonger dans la maquette, mais j’ai bien compris pourquoi. Quelque chose se produisait, quelque chose de magique, qui faisait se matérialiser tous mes rêves et tous mes désirs dans l’espace réduit du hangar.

Une chose était sûre : je ne me réduisais pas physiquement ; une partie de mon mental se projetait dans le monde en miniature. Ainsi, j’ai vécu tous mes fantasmes, surtout ceux dont je n’étais pas conscient.

J’ai appris en novembre la mort de mon oncle. Je comptais revenir chez lui ; j’étais effondré… La maison a été vendue, et lorsque le notaire m’a proposé de garder quelque chose de lui, j’ai demandé les maquettes et les trains.

Je les ai installés chez moi, dans une pièce vide.

Mais la fête était finie : il n’y avait plus que des modèles réduits ordinaires. Plus d’orgies sur les quais ni dans les wagons. L’oncle magicien avait tout emporté avec lui.

SEUL PARMI LES FEMMES

ANNE DE BONBECQUE

La chaleur était étouffante.

Ma fine robe blanche se collait à ma peau moite. Notre chauffeur ferait le voyage avec moi. Impossible de prendre la route seule. Prendre le train n’était pas sans danger, mais moins risqué que de traverser le pays en voiture. Et puis, nous avions un wagon réservé pour nous. J’aurais préféré l’Orient-Express, mais c’était déjà ça.

À la gare, les gens se pressaient de toutes parts. L’odeur de transpiration était très forte. Il faut dire que le temps était encore plus lourd que d’habitude. La peau de mon compagnon de rail était luisante. Je le connaissais peu, même si j’habitais Nairobi depuis six mois avec Alexandre, qui menait des opérations sur place. Quitter Paris avait été un véritable sacrifice pour moi, mais je ne pouvais pas l’imaginer seul au Kenya. Il m’aurait trompée, c’est certain. Je me méfiais de ses envies exotiques.

Pour m’assurer de sa fidélité, j’avais donc abandonné ma carrière, mes amies, notre appartement. Je découvrais combien tout était compliqué en Afrique – même prendre une douche. Il y avait sans cesse des problèmes d’électricité, et il fallait vérifier chaque soir que toutes les portes étaient verrouillées. L’insécurité réglait nos vies.

Nous avions donc un chauffeur, c’était plus sûr. Mais depuis mon arrivée, je lui avais à peine adressé la parole, parce que je détestais l’anglais. Mais bien plus encore, il m’intimidait. Il avait le charme mystérieux des mutiques. Il vivait chez nous, s’occupait de diverses tâches, mais restait discret. Il rendait des services en tout genre aux voisines, expatriées elles aussi – le plus souvent seules à la maison. Je le soupçonnais de coucher avec certaines d’entre elles, peut-être même le rémunéraient-elles. Après tout, cela ne me regardait pas. Mais j’éprouvais une certaine jalousie : il était ma chose. J’avais honte de ce sentiment, mais c’était le cas.

Tout chez lui, y compris le sexe, devait être ma propriété. Je m’ennuyais ferme, j’étais sa « maîtresse » : la langueur et la solitude favorisaient les fantasmes les plus torrides. J’avais envie de lui, mais je ne voulais pas lui donner mon corps. Parce que j’étais mariée, et qu’il était ma chose. J’étais sûre qu’il me désirait secrètement. Mais il avait sur moi un avantage de taille : il était seul parmi les femmes, des Blanches paresseuses et libidineuses, qui attendaient leur mari dans un pays dangereux. Il avait le beau rôle ! J’étais seule, dans l’attente, et très excitable. Je ne valais pas mieux que les autres oisives, même si j’étais – a priori – plus séduisante.

La différence de condition sociale et le rapport de force, s’ils influençaient mes fantasmes, devaient bien engendrer des pensées coupables chez lui. Mais je n’avais rien surpris de tel. Évidemment, je l’aurais puni. Je m’imaginais caressant son dos du bout d’une cravache. Ou le baisant les yeux bandés, pour qu’il ne puisse pas me voir.

Nous étions enfin installés dans notre compartiment. Il avait finalement été impossible de privatiser un wagon entier pour nous. Je me sentais à l’étroit, et je transpirais de plus en plus dans ma robe blanche. J’étais comme nue. C’était bête de ma part de ne pas avoir opté pour une tenue plus discrète. Mais j’avais envie qu’il me regarde. Et qu’il bande pour moi pendant sept longues heures.

Nous étions installés face à face. J’avais les jambes engourdies par la chaleur. Je pouvais tout juste m’étendre. Le train démarrait enfin. À ma grande surprise, mon chauffeur se mit à genoux à mes pieds sans dire un mot. J’étais éberluée. Il m’ôta mes chaussures – trop élégantes pour l’occasion –, et il me massa lentement les pieds. Je me raidis. Son regard et son sourire étaient si bienveillants que je me sentais confuse d’avoir réagi ainsi, ce qui devait montrer mon trouble. Je rougis. Il l’avait vu, évidemment. Je le maudissais. Ce massage était sans doute une marque de dévotion, venant de lui. Il me massait les pieds et les chevilles comme si c’était tout à fait normal. Peut-être était-ce vraiment le cas. Mais le contact de ses mains sur ma peau me donnait des frissons, et même par quarante degrés, j’avais la chair de poule. Je me liquéfiais sous ses doigts. Et il continuait. Avec des gestes de plus en plus vifs et précis, il remontait le long de mes mollets ; ma circulation sanguine s’activait. C’était bon. Je fermais les yeux. Non. Vite, les rouvrir… Derrière mes yeux clos, des images obscènes envahissaient ma tête restée trop longtemps au soleil.

Le massage dura un bon quart d’heure. Quand il s’arrêta, j’étais à la fois déçue et soulagée. Ma culotte était trempée. Je voulais un massage plus profond. Je regardais ses longs doigts. Sept heures enfermés en tête à tête, autant en profiter. Je réclamai avec autorité – mais ma voix tremblait – un massage du dos.

Quelle idée stupide j’avais eue, pour me mettre davantage en difficulté. Il était moins pudique que moi. D’un geste de la main, il m’étala à plat ventre sur la banquette. Je me retrouvais nez contre le tissu, infantilisée. Il s’installa à califourchon au-dessus de moi. J’étais chevauchée. Rouge écarlate, je redoutais l’arrivée d’un contrôleur, qui m’aurait vue en situation compromettante. La honte décuplait mon excitation. Je mouillais tellement que ma robe devait être tachée. J’espérais que ça passerait pour une transpiration excessive. Il faut dire que son corps frottait mes fesses.

Un masseur de talent. Quel dommage de ne pas l’avoir utilisé plus tôt ! Si seulement j’étais plus délurée. Les autres n’avaient pas dû s’en priver. J’avais envie de lui demander qui il avait baisé, parmi mes voisines. Mais je n’osais pas. Si ça se trouve, toutes sans exception s’en étaient donné à cœur joie. Elles avaient joui de ma chose.

Pendant que j’inventais sa vie, ses mains, elles, devenaient de plus en plus virtuoses. Il y avait trop de doigts. Des doigts que je désirais voir enfoncés plus bas…

Au même moment, ses mains saisirent mes fesses. Je sursautai. Avais-je dit quelque chose à voix haute ? J’avais un doute. Peut-être était-il en train d’obéir à mes ordres. Peut-être pouvait-il entendre mes pensées secrètes, ce qui expliquait ses longs silences. Il était télépathe et masseur. Il répondait donc avec les mains. Maintenant, ses doigts glissaient sous ma robe pour masser le haut de mes cuisses. Il devait sentir mon excitation. Mon clitoris se dressait, se gonflait… Bandait-il, lui aussi ? Son sexe était-il aussi brûlant que le mien ?

Ses doigts effleuraient ma culotte. Un gémissement m’échappa. J’enfonçai ma tête dans la banquette. Je ne trouvais rien d’autre à mordre que ma main. Il glissa un doigt sous ma culotte. J’étais fichue. Il le dirigea avec précision, puis n’hésita pas à forcer le passage avec un deuxième. Des doigts fonçaient en direction de mon point G. Je tremblais. J’essayais de retenir mon plaisir. Ne pas jouir. Ne pas jouir. Ne pas jouir.

J’eus un petit orgasme. Il s’arrêta. Je tournai ma tête vers lui. Était-il en train de libérer sa queue – enfin ! Non. Il s’apprêtait à regagner sa place, me laissant fesses en l’air sur une banquette de train !

J’avais même oublié que nous nous trouvions dans un train. La réalité me rattrapa. Je me rajustai, frustrée, vexée… En face, il me regardait d’un air de défi. Il léchait les doigts qu’il avait trempés en moi. Ainsi, il me goûtait. Je devais me ressaisir. Je fermais les yeux pour me concentrer sur le mouvement du train. Les rails vibraient. C’était pire que tout. J’avais encore plus chaud : je n’avais pas eu mon reste.

On frappa à la porte du compartiment. On nous apportait des rafraîchissements. Je demandai de l’alcool qu’on me servit bien glacé. J’avalai mon verre cul sec, pour me donner un genre. Et confiance. L’ivresse m’aiderait à décider.

J’exigeai alors qu’il me montre son sexe. Il s’exécuta. Il ne bandait pas. J’étais furieuse. Je descendis de ma banquette. Je voulais savoir si ce qu’on dit des hommes noirs est vrai, et combien mes voisines lubriques s’étaient amusées avec MON chauffeur. Je saisis sa queue dans une main, léchai son gland du bout de la langue. Il avait l’air gêné. Je me sentis gauche. Il ne bandait toujours pas. Je tentai de le branler. Pas plus d’effet. Était-il impuissant ? Je n’y croyais pas. Qu’est-ce qui le faisait bander ? Qu’aimait-il ? Comment savoir ? Je me lançai en bredouillant en anglais :

« What do you want ? »

La situation avait changé. Il se contrôlait à merveille, et il décidait. J’avais perdu la lutte pour le pouvoir. Sans me regarder ni m’adresser la parole, il saisit ma chevelure, enfonça sa queue au fond de ma gorge. Il baisait ma bouche avec force. J’avais mal, mais c’était excitant. Avec son sexe énorme et dur, c’était comme s’il pénétrait mon cerveau. Il visitait en détail les recoins de ma bouche, de ma gorge. Tête renversée en arrière, je devenais folle d’avidité. Je n’avais pas baisé depuis trop longtemps. Mon sexe coulait de plus belle. Je voulais qu’il me prenne. Il me poussa à genoux sur la banquette ; j’étais comme une poupée de chiffon à ses ordres. Tout à mon plaisir.

Accroupi derrière moi, il léchait mon cul. Assez ignorante en matière de sexe, je découvrais cette nouvelle zone de plaisir. Un doigt dans mon anus, il poussait sa langue plus loin. C’était saugrenu. Mais prodigieusement troublant. J’allais me faire enculer par un grand Noir dans un train au cœur du Kenya. Il appuya d’une main sur mes reins pour que je me cambre. Il contempla la scène. J’étais à genoux devant lui, cul offert. Il frottait son sexe contre ma chatte poisseuse pour l’humidifier. Il branlait mon clitoris…

Je n’en pouvais plus. Je savais ce qu’il allait me faire. J’étais terrifiée. Serait-ce douloureux ? Mais ma terreur me faisait mouiller davantage. Son gland était contre mon anus béant. Il l’enfonça doucement. J’étouffai un cri. En vérité, je n’avais pas mal. C’était un cri de surprise et d’appréhension. Progressivement, sa queue prit place dans mon rectum. Il caressa mon sexe, y enfonça des doigts. J’étais déjà au bord de la jouissance. Son sexe entama un va-et-vient doux mais vigoureux dans mon cul.

Il était toujours aussi silencieux. J’étais comme éventrée. Malgré la chaleur, je frissonnais. Il baisait mon cul avec un air de vengeance. Il pénétrait mon vagin avec sa main droite, en m’enculant de plus en plus vite. Il abandonna ma chatte pour tirer mes cheveux, me faire me cambrer encore plus. J’étais totalement soumise. J’avais les larmes aux yeux.

Il se retira brutalement ; il éjacula partout sur ma robe blanche.

Il fallait que je me change. Ce n’était ni le moment ni l’endroit. Quatre heures s’étaient écoulées ; nous devions être à mi-chemin. Je pris dans ma valise la première robe venue. J’exigeai qu’il garde la porte pendant que je me changeais.

Puis, impassible, il sortit du compartiment pour fumer. J’avais envie de parler. Seule, après ce qui s’était passé, j’avais l’impression d’être la dernière des traînées. J’avais envie qu’il me prenne dans ses bras, soit tendre avec moi. Je l’entendais parler avec un passager. Des bribes que je percevais, ils parlaient du temps, de l’heure à laquelle nous arriverions. Des banalités. J’entendais les bruits du train : des enfants pleuraient, des femmes riaient, d’autres se disputaient. La vie était là, et j’en étais exclue. Je regardais le paysage défiler avec un air mélancolique. J’étais triste parce que le trajet vibrant – cette parenthèse de vie – s’arrêterait bientôt. Peut-être allais-je être obligée de le licencier, en plus. La situation pouvait devenir pénible, maintenant que nous ferions ménage à trois. Pourtant, je n’éprouvais aucune culpabilité vis-à-vis d’Alexandre, que je n’avais pas le sentiment d’avoir trompé.

Mon chauffeur s’assit près de moi, me serra dans ses bras. Il m’embrassa comme si nous étions amoureux. J’étais bien. Il assura notre intimité en bloquant la porte du compartiment. Je me rendis compte que pendant la séance de sodomie, nous aurions pu être surpris à tout instant ; je n’y avais même pas songé ! Cette fois, il me fit l’amour avec tendresse. Mais je sentais que c’était calculé. Comme un numéro bien rodé. Voilà donc le type de service que mon chauffeur – MON chauffeur ! – offrait aux femmes esseulées. Il était peut-être une sorte de dieu de l’amour. J’en tombais amoureuse. Si vite. Dès la seconde fois. Je resterais toujours une incorrigible romantique. Il jouit à l’intérieur de moi.

Malgré la chaleur, nous restions enlacés, toujours sans un mot. Un vendeur à la sauvette voulut entrer. Mon chauffeur le chassa avec autorité. Le train arrivait déjà en gare. Sans doute, Alexandre serait là en personne. Sur le quai, il verrait mon trouble. Mais il n’était même pas venu. Nous savions où le chauffeur devait me conduire. J’avais envie de m’enfuir très loin avec lui.

Trois jours plus tard, je décidai de quitter Alexandre et de rentrer à Paris. Mon voyage en train à travers le Kenya avait changé ma vie.

GARE DE L’EST

FRIDA EBNETER

J’allais monter dans le métro à Odéon…

Une main secourable me prit ma valise au moment où je la soulevais pour la hisser dans le wagon. Elle était assez lourde, car c’étaient les vacances de Pâques, je partais pour plus de deux semaines, et je rapportais à Nancy des vêtements d’hiver, et surtout un tas de livres dont je n’avais plus besoin à Paris. De plus, j’allais déménager l’année suivante.

Je me suis retournée vers l’obligeant inconnu : un homme brun au sourire franc, au regard malicieux, plutôt grand – il me dépassait d’une tête –, vêtu d’un pantalon et d’une veste de velours vert bouteille à fines côtes. Mon regard a été tout de suite attiré par le nœud papillon vert à pois blancs qu’il portait autour du col de sa chemise, et j’ai eu cette drôle de pensée :« Le diable vert ! »

Il y avait du monde, toutes les places assises étaient occupées. L’homme me retenait par le bras quand nous étions ballottés au rythme des mouvements du train.

— Je vous accompagne à la gare, me souffla-t-il.

Je n’ai rien répondu. De toute façon, il était impossible de discuter et de s’entendre dans ces conditions, et l’aventure commençait à m’amuser, sinon à me séduire.

À la gare de l’Est, il me prit mon billet pour le composter.

— On n’a pas le temps de prendre un café, constata-t-il en regardant l’heure, c’est dommage.

On s’est dirigés vers les voies. Le TGV était à quai. L’homme au nœud papillon monta ma valise dans le wagon, la posa sur le porte-bagages, redescendit du train.

— Quand revenez-vous ?

— Le 5 avril. C’est un mardi.

— À quelle heure arrive votre train ?

Je fus quelques secondes interloquée, mais comme la pensée va aussi vite que l’éclair et que, du reste, le temps pressait, je m’entendis répondre :

— À 20 h 46… Merci pour votre aide, ai-je ajouté précipitamment avant de grimper sur le marchepied, puis de gagner ma place.

À travers la vitre, tandis que le train s’ébranlait, je vis sa silhouette disparaître en direction du hall. Dans un entrecroisement de voies ferrées, le train longea les bâtiments administratifs de la gare, et plus loin, se rapprocha puis s’écarta d’un train de marchandises arrivant en sens inverse. Les wagons de ce convoi, complètement recouverts d’une toile grise uniforme, lui donnaient un air de mystère vaguement inquiétant.

Je me sentais oppressée, tout se mélangeait dans ma tête, aussi bien les idées rationnelles que celles issues de mon imaginaire. D’abord, me dis-je, pour rassurer mon côté raisonnable, cet homme ne connaît ni mon nom ni mon adresse ni mon numéro de téléphone. D’ailleurs, il ne me les a pas demandés. Il s’est montré prévenant, j’ai apprécié ses manières, voilà tout. Il ne sera sûrement pas à la gare dans deux semaines ; les choses en resteront là.

Mais, pour la première fois, dans le train qui me conduisait à Nancy, j’étais d’humeur mélancolique. Et soudain, je revis l’image peinte sur l’une des faces d’une boîte haute, en fer-blanc, posée sur l’étagère de ma cuisine à Paris. Elle avait contenu des caramels, et j’y rangeais maintenant des sachets de thé. On y voyait, à l’entrée d’un compartiment capitonné à l’ancienne, une élégante jeune femme blonde en manteau et chapeau blancs, et sur le quai, devant elle, un homme jeune, élégant lui aussi, qui lui tendait une boîte de bonbons entourée d’un ruban. Le geste gracieux de la main féminine semblait dire : « Oh ! c’est trop aimable… »Mon cœur se serra : c’était un cadeau d’adieu, le train allait emporter la dame tandis que lui restait, et les kilomètres-heure allaient d’instant en instant accroître entre eux deux la distance. J’ai soupiré.

Il en va ainsi : de jour, de nuit, le train fonce sur ses rails, traverse des ponts, franchit des tunnels, tantôt séparant, tantôt unissant ceux qui s’aiment.

J’avais alors vingt-deux ans, je venais d’obtenir mon diplôme de l’École du Louvre et je poursuivais mes études dans une école d’art. Je n’avais aucun souci matériel : mon père, qui était inspecteur d’académie à Nancy, me louait un petit studio à Paris. À un moment, j’y ai vécu avec un copain, étudiant lui aussi, mais nous nous sommes assez vite séparés : en dehors du sexe, nous n’avions guère d’affinités.

Je prenais régulièrement le train gare de l’Est pour Nancy. C’était le plus souvent ma mère qui venait me chercher à la gare. Nous habitions une grande maison à un étage ; le long de l’escalier, le mur était percé de fenêtres à vitraux, dans le pur style de l’École de Nancy. En entrant dans ma chambre, dès que j’avais posé ma valise, j’ouvrais grand la fenêtre, et je contemplais le jardin dont l’aspect variait suivant la lumière et les saisons. Les odeurs, aussi, changeaient : au printemps, c’étaient les lilas qui embaumaient, en juin et en automne, me parvenaient les effluves des différentes espèces de roses qui y étaient plantées.

Mon séjour à Nancy se passa comme d’habitude. J’étais contente de revoir mes parents, sensible à leur tendresse à mon égard. En dehors des promenades et des repas pris en commun, je fis quelques incursions à Strasbourg et en Allemagne pour visiter des musées et des expositions.

Dans les moments où je me retirais dans ma chambre, je dessinais, mais cette fois, ce n’était pas uniquement sur les thèmes proposés dans le cursus de mes études : je rêvais tandis que ma main courait sur le papier, je laissais divaguer mon crayon et à la fin, apparaissait le personnage du diable avec un nœud papillon, doté d’une longue queue spirituelle ; séduisant, tentateur, il se montrait tour à tour grotesque, moqueur, entreprenant, insistant, toujours très beau.

Le jour du départ arriva. Ma mère avait déjà repris son travail, car nous n’étions pas dans la même zone. Elle était professeur de français au lycée Poincaré.

Mes bagages étaient bouclés. Ma grande valise, presque vide cette fois, se remplirait à nouveau quand je reviendrais aux vacances d’été.

Pendant le trajet en train – une heure quarante – je m’efforçais de concentrer mes pensées sur ce qui m’attendait au troisième trimestre : le travail en cours et le concours de fin d’année dont dépendait mon proche avenir.

Quand le train se mit à ralentir, que défilèrent les premières gares de banlieue, mon cœur se mit à battre. Je me défendis contre cet émoi en me moquant intérieurement de moi-même. « Il n’y sera pas, me disais-je, à l’évidence, il ne pense plus à toi, alors, du calme ! »

Il y était ! Je me trouvais dans la voiture de queue, aussi je dus parcourir tout le quai pour gagner le hall. Je reconnus d’emblée sa haute silhouette élancée. Il portait un long manteau noir et un chapeau qui lui donnaient l’air à la fois d’un artiste et d’un dandy.

Il vint au-devant de moi, les bras ouverts, me prit par les épaules, et ses prunelles noires me scrutèrent.

— Vous avez bonne mine. Le voyage a été bon ?

J’ai acquiescé, incapable de trouver mes mots.

— Bien, dit-il. Qu’allons-nous faire à présent ?

Je me ressaisis.

— Je rentre chez moi… les cours reprennent, et j’ai du travail.

— Je comprends. On n’a donc pas le temps, selon vous, de prendre un verre ?

— Je ne crois pas, dis-je, je préfère…

Je n’eus pas le temps d’achever. Ayant porté la main à mon cou, je m’aperçus avec horreur que le collier d’argent que mes parents m’avaient offert pour mon anniversaire n’y était plus : je l’avais perdu. Mon compagnon, qui me vit pâlir, me demanda ce qui me troublait. Je le lui dis. Il me prit par le bras.

— Nous allons retourner sur le quai, il est peut-être tombé, et si personne ne l’a vu, on a des chances de le retrouver.

Nous fîmes quelques pas, puis brusquement, il se pencha de côté, leva la main, brandit sous mon nez le précieux bijou.

— Est-ce celui-là ?

Je n’en croyais pas mes yeux.

— Ce collier est un cadeau de mes parents, j’y attache beaucoup de prix, et eux n’auraient pas apprécié que je le perde. Grâce à vous, il est revenu en ma possession, merci…

— Théodore.

— Merci à vous, Théodore. Moi, c’est Mina.

Il m’entraîna hors de la gare, me désigna une grande brasserie boulevard de Strasbourg : Les Tramways de l’Est.

— Vous aimez les huîtres, Mina ?

J’en étais friande, et je voyais clairement où il voulait en venir. Je n’ai pas hésité longtemps : en retrouvant le collier, cet homme m’avait rendu un grand service. Et puis, inutile de me le cacher, il me plaisait, et j’étais décidée à poursuivre l’aventure. D’ailleurs, nous avions traversé la grande place devant la gare de l’Est, à l’endroit où les voyageurs attendaient les taxis, et nous étions parvenus devant la brasserie tout éclairée.

Il y avait beaucoup de monde, mais Théodore me guida vers une table à l’écart. Un garçon vint prendre notre commande, et quand il se fut éloigné, mon compagnon pressa ma main dans la sienne.

— Vous n’imaginez pas comme je suis content !

Ses yeux pétillaient ; à cet instant, on aurait dit un jeune garçon qui a réussi son coup et en est fier.

Nous avons parlé de choses et d’autres jusqu’à ce que notre serveur apporte une bouteille de vin d’Alsace dans un seau plein de glace, puis les huîtres accompagnées de citron, de tranches de pain de seigle, de beurre et de vinaigre aux échalotes.

Je me suis penchée sur mon assiette. À un moment, portant une huître à mes lèvres, j’allais en aspirer le jus quand je vis briller une perle nacrée. Incrédule, je la pris entre deux doigts, l’examinai de près, levai les yeux sur Théodore :

— Oh ! Regardez ce qu’il y a à l’intérieur !

Satisfait de la facétie qu’il venait d’improviser, Théodore, l’air réjoui, guettait ma réaction.

— Vous aimez surprendre les gens, dis-je en souriant, et vous êtes très habile.

— C’est mon métier… Je suis magicien !

Tout devenait clair. Nous avons eu, cette fois, une vraie conversation, comme une paire d’amis qui ont des tas de choses à se dire. J’appris qu’il était, en effet, prestidigitateur et intermittent du spectacle. Le vin d’Alsace était délicieux, Théodore en avait commandé une seconde bouteille, et je commençais à voir troubles les gens et les objets qui m’entouraient. Je me sentais si bien avec lui qu’ayant abdiqué toute défense, je m’abandonnais à l’ivresse de l’instant.

Dans l’état d’esprit où je me trouvais, je n’ai nullement songé à protester quand Théodore, après avoir réglé la note, m’entraîna à nouveau vers la gare. Il devait prendre le train le lendemain matin pour Cologne où il avait un engagement, et m’avait convaincue de passer la nuit avec lui au Kyriad Hotel dont l’entrée donnait dans l’enceinte de la gare. Un hôtel trois étoiles.

La chambre comportait une grande armoire-penderie dont les portes étaient en glace. Théodore déposa nos affaires, inspecta la pièce, arracha plus qu’il ne rabattit le couvre-lit bordeaux, ouvrit la fenêtre dont le double vitrage nous coupait de l’activité propre aux voyages en chemin de fer. Aussitôt, nous parvinrent le jingle de la gare, les annonces par haut-parleur relatives aux arrivées, aux départs, aux retards des trains, aux appels lancés à certains voyageurs.

Laissant la fenêtre entrouverte, il s’est approché de moi ; nous avons échangé un long baiser.

— Est-ce que tu me permets de te déshabiller…

Le temps d’un battement de paupières, de ses doigts agiles, Théodore m’avait retiré vêtements et dessous, collants et chaussures ; avec la même promptitude, il se débarrassa de ses propres habits. Nous étions nus tous deux.

Il me plaça devant la glace, et posté derrière moi, posa sa joue contre la mienne, ses mains sur mes seins. Je sentais durcir mes bouts pendant qu’il les excitait en traçant sur eux des cercles avec la paume de sa main.

Il descendit sur ma taille, qu’il enserra, suivit l’arrondi de mes hanches, plongea la main entre mes cuisses. Un instant, j’ai fermé les yeux, incapable de dire si la caresse qu’il me prodiguait était d’origine divine, comme le laissait entendre son prénom (« don d’un dieu »), ou bien démoniaque, mais je n’en avais cure !

Il fouilla ma toison, tira sur mes poils, ouvrit mes grandes lèvres. La mouille me coulait entre les jambes que je tenais écartées.

Tout en le regardant manœuvrer dans le miroir, je tendis le bras en arrière pour atteindre son sexe : il était en pleine érection, ce qui eut pour effet d’intensifier mon désir. Il se mit alors à frotter son gland tout le long de ma raie, et quand je le sentis contre mon vagin, avec mon doigt, je le poussai dans mon orifice.

Mais Théodore s’écarta, me saisit dans ses bras, me porta sur le drap. Il entreprit alors une longue exploration de mon corps ; ses doigts de magicien, suivant les endroits où ils se posaient, tantôt m’électrisaient, tantôt me plongeaient dans un état de langueur contre lequel je ne cherchais pas à résister. Théodore me chuchotait des mots suaves et me léchait l’oreille, m’enfonçant dans le pavillon la pointe de sa langue.

— Nous partons pour un long voyage, chérie, disait-il, tandis que le bruit des trains, en parvenant jusqu’à nous, transformait l’illusion en une sensation bien réelle.

Il se coucha sur moi, la bouche collée à la mienne, et me pénétra lentement. Quand il sentit qu’il était bien au fond, il s’immobilisa, puis commença un va-et-vient, d’abord lent.

J’avais noué mes jambes autour de ses hanches ; à un moment, l’excitation croissante en moi me fit crisper les doigts sur ses épaules. Théodore accéléra son rythme, et l’orgasme nous submergea l’un et l’autre. Son sperme jaillit dans mon ventre, chaud, par saccades, coula de mon vagin entre mes cuisses.

Nous avons repris notre souffle. Un coup de sifflet annonça le départ d’un train. Théodore me parlait de son enfance. Il voulait être comédien, comme sa mère. Très tôt, il s’intéressa à la magie, apprit des tours de prestidigitation. Il était doué et adorait faire des farces.

On était sans doute parvenus au cœur de la nuit, car le silence régnait à présent dans la gare. On s’endormit dans les bras l’un de l’autre, ignorant vers quelle destination nous étions emportés.

L’arrivée des premiers trains de banlieue nous fit ouvrir les yeux. On s’étira, je me mis sur le ventre ; Théodore me caressait le dos, distraitement. Puis il me palpa les fesses, écarta mes cuisses avec sa tête, me lécha l’entrejambe. Ses attouchements précis éveillaient peu à peu mon désir de lui. Il me fit ramener mes genoux sous moi, me prit dans la position où je me trouvais. Ce fut une chevauchée délirante, désespérée, car nous allions bientôt être séparés. Je suis retombée sur le drap, inerte après qu’il eut éjaculé dans mon sexe.

Nous avons pris le petit-déjeuner dans le grand hall de la gare, en attendant que s’affiche le numéro de la voie d’où allait partir le train de Cologne. Nous étions tous deux silencieux. Théodore se leva le premier.

— Viens. Je vais acheter un journal.

J’ai jeté un coup d’œil sur la presse pendant qu’il allait à la caisse.

— Et maintenant, dit-il quand nous fûmes sortis du Relay, passons aux choses importantes. Je n’ai pas envie de te perdre, alors je vais noter ton téléphone.

Moi non plus, je n’avais pas envie de le perdre ! J’ai fouillé dans ma poche, puis dans mon sac à main. Sans résultat. J’ai regardé Théodore d’un air suspicieux : je commençais à le connaître !

— Allez, rends-moi mon portable !

Il me le tendit.

— Maintenant, donne-moi ton numéro, dis-je, puis tu enregistreras le mien.

J’ai ouvert le répertoire, mais quand j’ai voulu porter ses coordonnées dans « Créer un contact », je me suis aperçue qu’elles y figuraient déjà ! Et quand j’ai commencé à lui épeler les miennes :

— Pas la peine. Je les ai enregistrées.

Je me suis figée, puis lui ai passé rapidement la main dans les cheveux pour l’ébouriffer. Nous nous sommes jetés dans les bras l’un de l’autre.

Je ne l’ai pas accompagné jusqu’à son wagon. C’était trop dur de voir le train s’éloigner. Alors que je rentrais en métro, les dernières paroles de Théodore résonnaient en moi :

— Le prochain voyage en train, on le fera ensem-ble…

SUR LA ROUTE

MISS KAT

Samedi 2 juin

Devant les tourniquets du métro, Coralie plaque sa main sur les fesses d’un jeune touriste. Sans lui laisser le temps de réagir, elle passe le composteur en même temps que lui. Elle saute dans la rame du métro et lui adresse un clin d’œil au moment où les portes se referment. Doutant encore de ce qu’il vient de vivre, le jeune homme la suit du regard jusqu’à ce qu’elle disparaisse dans le tunnel.

Arrivée gare de Lyon, Coralie doit de nouveau frauder pour atteindre les quais, mais il n’y a personne devant les barrières. En minijupe, il serait délicat de sauter par-dessus les barrières, et elle répugne à passer dessous, de peur d’abîmer ses bas. Elle aperçoit un homme en uniforme devant le guichet Information. Seul derrière son comptoir, il a l’air de s’ennuyer ferme. Elle s’approche en tirant sur son T-shirt moulant et décolleté pour faire ressortir sa poitrine. Les yeux baissés, elle demande d’une petite voix :

— Excusez-moi… Vous pourriez m’ouvrir s’il vous plaît ? Je crois que j’ai perdu mon ticket…

L’homme ne lui dit rien, mais ne la regarde plus dans les yeux. Il lui fait signe de passer la barrière la plus proche de son guichet et débloque le passage. Il a ouvert sa porte pour continuer à l’observer. Pour le remercier, Coralie remonte sa jupe, lui laisse entrevoir la lisière de ses bas.

Aujourd’hui, la demoiselle est habillée sexy pour le plaisir et pour se mettre dans l’ambiance : elle se rend à Évian, au Salon du livre érotique et des dessous chics. Grande amatrice de littérature pour adultes et de lingerie fine, elle ne veut pas rater ça. Elle a lu sur le site internet du salon qu’Octavie Delvaux, auteure phare de la collection « Osez 20 histoires » sera présente. Coralie adore sa façon d’écrire et a emporté deux volumes qu’elle espère bien lui faire dédicacer.

En attendant qu’on affiche la voie de départ du train, Coralie sourit : ce n’est pas la première fois qu’une jupe lui évite une amende ! Croiser les jambes un peu haut, creuser les reins en marchant, donner à voir « par inadvertance » C’est un jeu. Coralie peut se flatter encore une fois d’avoir su reconnaître le bon partenaire.

Voie 14. Au moment de passer devant les composteurs jaunes qui délimitent les voies, Coralie a tout de même un nœud au ventre. C’est la première fois qu’elle fraude sur un trajet aussi long. Elle regarde autour d’elle un long moment, mais ne voit pas de contrôleurs. Elle monte dans la dernière voiture, tout au bout du quai… C’est un vieux train, encore organisé en compartiments. Coralie en trouve un vide. Elle s’installe et ouvre Osez 20 histoires érotiques de Noël au moment où le train s’ébranle. La féerie d’un Noël pour adultes l’emporte ; elle se laisse entraîner dans des situations plus sensuelles les unes que les autres. Une délicieuse chaleur envahit son ventre durant tout le trajet.

Elle a tout juste fini le recueil quand le train arrive en gare de Bellegarde où Coralie doit effectuer son changement. Il fait un temps splendide et elle décide de s’installer au soleil pour commencer le second livre, Osez 20 histoires de sexe en vacances. Coralie est tout émoustillée. Des images de corps enchevêtrés, de lolitas sur la plage, de fellations gourmandes la chamboulent : elle sent son string déjà bien humide après une matinée de lecture. Elle meurt d’envie de se caresser, comme elle le fait chez elle, un livre érotique dans une main, l’autre sur son sexe.

Le train arrive enfin, et avec lui, la possibilité de s’isoler dans un compartiment vide. Depuis plusieurs minutes, Coralie ne pense plus qu’à ça. Sa crainte des contrôleurs a disparu, balayée par une envie irrépressible.

Dans sa tête, Coralie se voit déjà impudique, les cuisses largement écartées, la jupe sur les hanches, se branler en défiant silencieusement contrôleurs et passagers. Les yeux clos, elle imagine un orgasme fulgurant.

— Excusez-moi, je peux m’installer ici ?

La voix est celle d’une jeune femme blonde aux cheveux courts, aux yeux d’un bleu très doux. Elle est vêtue d’un jean, d’un polo, et il émane de son corps mince et musclé une sensualité animale. Du moins, c’est ce qu’imagine Coralie, l’esprit brouillé par ses lectures et son fantasme.

Lorsque la nouvelle venue grimpe sur le siège pour glisser son sac sur l’étagère, Coralie ne peut s’empêcher de suivre des yeux la courbe de ses seins, puis celle de ses fesses. Elle n’a jamais vécu d’aventure lesbienne, mais en a lu plusieurs depuis ce matin. Frustrée de ne pouvoir mettre ses envies masturbatoires à exécution, et troublée par cette intrusion, Coralie se mure dans le silence.

— Vous aimez la littérature érotique ?

Son livre est resté posé sur la tablette. Coralie sursaute et vire écarlate. Une vraie gamine prise la main dans le pot de confiture. Elle attrape le livre pour le ranger, mais la jeune femme l’arrête d’un geste :

— Je crois que nous avons les mêmes lectures.

Elle sort de son sac Osez 20 histoires de sexe au bureau, sourit.

— Je m’appelle Mylène.

Une vingtaine de minutes plus tard, les deux filles papotent comme si elles se connaissaient depuis toujours. Elles évoquent leurs goûts assez semblables : la littérature érotique et les femmes qui en écrivent. Mylène adore qu’une femme exprime ses fantasmes « comme un mec », car au-delà des mots, elle aura une sensibilité différente. Coralie aime surtout lire les jouissances féminines, car elle s’y retrouve. Installée à côté de Mylène, Coralie cherche son passage préféré dans le livre qu’elle vient de finir. Sans se le dire, toutes deux ont senti l’atmosphère changer : leurs gestes sont plus lents, presque retenus. Elles s’évitent du regard, mais se frôlent du bout des doigts. Coralie sent sa respiration s’accélérer, mais n’envisage pas une seconde de retourner à sa place.

La porte du compartiment voisin claque. Reconnaissant l’avertissement des contrôleurs« Contrôle des billets s’il vous plaît ! », Coralie pâlit. Sa chance a tourné ! Elle se demande encore comment elle va s’en tirer quand elle entend la porte de leur compartiment s’ouvrir. Mais Coralie ne voit pas le contrôleur : Mylène lui masque la vue en l’embrassant à pleine bouche. Surprise mais ravie, Coralie oublie le contrôle, les billets, le train et se concentre sur ses sensations toutes neuves : la douceur des lèvres d’une autre femme, la langue de Mylène qui titille la sienne… Son sexe réagit au quart de tour : à peine effleurée, la demoiselle dégouline. Elle tremble au moment où la main de Mylène effleure son bas. La porte du compartiment se referme.

Coralie ne sait pas comment réagir quand Mylène détache ses lèvres des siennes. Ce baiser l’a bluffée, émoustillée, chauffée à blanc, mais elle n’ose pas la regarder. Il faut un second baiser suivi d’un troisième pour que la jeune femme se détende. Les mains de Mylène explorent toujours la lisière des bas, relevant la jupe, centimètre par centimètre.

— Qu’est-ce qu’on ne ferait pas pour éviter une amende ! sourit Mylène.

Le rappel à la réalité dégrise Coralie.

— Il est parti ?

— Il peut revenir. Mais chut, pas la peine d’y penser pour l’instant.

Mylène se fait plus ambitieuse : elle glisse sa main sous le T-shirt de Coralie, la caresse par-dessus son soutien-gorge. Coralie fond, des frissons la parcourent de toutes parts quand Mylène l’embrasse dans le cou. Il n’y a pas de raison qu’il revienne après tout… Elle ôte son haut avant que Mylène le lui demande, et très vite. Mylène descend lentement, prend un téton en bouche. Les yeux clos, Coralie profite des caresses et des baisers de Mylène. Elle écarte les cuisses, consciente de la prochaine étape…

— Eh bien, mesdames, on ne s’ennuie pas !

Coralie sursaute. Deux contrôleurs les observent. Un jeune trentenaire, chauve, petit et gros et un homme sans doute proche de la retraite, grisonnant, grand et très maigre. Ce dernier intime au plus jeune de se taire :

— Tu veux alerter tout le wagon ?

Humilié de s’être ainsi fait rabattre son caquet devant les deux femmes, l’homme rougit, mais ne quitte pas les seins de Coralie du regard. Il finit même par bousculer son collègue pour entrer dans le compartiment. L’autre le suit, referme la porte derrière eux.

— Mademoiselle, votre attitude est scandaleuse !

Le vieux fixe Coralie. Elle ne se demande pas pourquoi il ne s’adresse qu’à elle, tellement elle a honte. Son seul réflexe est de couvrir sa poitrine avec ses mains. Elle ne s’en rend pas compte, mais dans sa position, affalée sur la banquette, son string est d’autant plus visible. Elle bredouille, bafouille, complètement dépassée.

Elle a surtout peur du plus jeune, qui s’approche dangereusement. Tout juste s’il n’a pas la bave aux lèvres. Désemparée, elle interroge Mylène du regard. Son amie semble beaucoup moins perturbée qu’elle par la situation. Coralie se rappellera par la suite que Mylène s’est détendue quand les contrôleurs ont fermé la porte derrière eux. Elle prend la parole :

— Messieurs, calmez-vous ! Vous faites peur à mon amie. Elle est si douce… dit Mylène en lui caressant la joue.

Coralie se redresse, elle aussi. Elle veut remettre son T-shirt, mais le jeune contrôleur l’en empêche :

— Hep, ma beauté, pas touche !

Mylène récupère le vêtement :

— Reste donc comme ça, ma chérie. Tu ne voudrais pas que ces messieurs s’énervent ? Calme-toi, toi aussi ! Tu as des seins magnifiques, tu sais ?

Mylène caresse les seins de Coralie du bout des doigts. Elle ignore les deux hommes et encourage Coralie à en faire autant. Sans réel résultat : Mylène est douce et sensuelle, mais Coralie n’est pas habituée à aller si loin devant un tel public. La jeune femme tremble, elle est sortie du jeu.

Mylène s’agenouille alors devant Coralie et s’adresse aux deux contrôleurs :

— Il manque quelque chose à mon amie pour qu’elle se détende. L’un de vous pourrait-il lui faire un massage ?

Le vieux s’approche. Coralie ne peut réprimer un frisson de dégoût quand l’homme s’installe derrière elle, pose ses mains sur ses épaules. Elle ferme les yeux comme pour l’effacer. Au même moment, Mylène, qui a fait glisser le string de Coralie au sol, pose sa langue sur son clitoris gonflé. Coralie laisse échapper un premier gémissement de plaisir. Son sexe n’attend que ça, et depuis déjà plusieurs heures ! Contrairement à elle, Mylène n’en est pas à sa première fois avec une femme. Sa langue experte la fait chavirer : elle aspire, lèche, suce son bouton avec frénésie. Le plaisir monte vite et fort dans son ventre. Coralie vit ce qu’elle a lu : dans sa tête, les situations de papier croisent la réalité et l’amènent à l’orgasme.

Alors qu’elles la dégoûtaient il y a quelques secondes, Coralie réclame les mains du vieux sur ses seins. Elle sursaute lorsqu’il lui pince les tétons sans ménagement. Cette douleur qui irradie augmente son plaisir. Ça aussi, elle l’a souvent lu, jamais vécu auparavant.

Coralie ouvre les yeux ; le jeune contrôleur se masturbe à quelques centimètres de sa bouche. Dans une nouvelle, elle aurait zappé ce passage. Mais là, cette queue bandée, ce gland rouge et luisant lui font envie, maintenant. Elle se redresse, ouvre la bouche. Moment de flottement. Tous se demandent s’ils ont bien compris son intention. Il est temps qu’elle leur montre qu’elle aussi sait y faire. Après tout, elle ne fait pas que lire ! Elle attrape la queue du jeune contrôleur, la suce avec gourmandise. Il la remercie d’un râle, il lâche :

— Madame, je vais jouir !

Coralie n’a pas le temps de demander à qui il s’adresse. L’orgasme tant attendu la secoue, puis provoque celui du contrôleur. Elle avale son sperme jusqu’à la dernière goutte. Il bande encore ! Mylène et le vieux installent Coralie face à lui, en lui ouvrant largement les cuisses : la jeune femme est encore toute tremblante quand l’homme s’enfonce en elle. Il est moins dur que sous sa langue, mais bien assez pour la combler. Coralie se sent à la fois prisonnière, prise en charge et prise tout court, offerte.

Le vieux prend la place du jeune sans un mot de protestation de Coralie. Pas envie de se demander si la situation est normale. Bien sûr qu’elle ne l’est pas. Peu importe. Elle sent un membre beaucoup plus long la pénétrer très profond. Il la besogne en prenant son temps, les mains sur son cul pour être sûr de la prendre à fond. Le sexe en feu, Coralie n’a pas l’habitude d’un tel traitement. Pourtant, elle ne veut surtout pas qu’il s’arrête : c’est trop bon… Mieux que tout ce qu’elle a pu lire.

Mylène l’embrasse au moment où le vieux jouit en elle. Ce baiser ravive la curiosité de Coralie : elle ose descendre une main baladeuse… Sur le jean de Mylène. Qu’à cela ne tienne, Mylène se déshabille, lui offre son sexe glabre et ruisselant : les petits jeux ne l’ont pas laissée indifférente. Coralie approche une langue timide pour laper le jus qui coule sur les cuisses. Elle atteint rapidement le clito, se jette dessus avec gourmandise. Le nez sur les lèvres intimes, elle fouille, s’enivre de l’odeur piquante. Peu à peu, sa langue se fait plus précise, plus audacieuse. Elle glisse vers le cul de Mylène, qu’elle lèche avant d’y faire entrer un doigt, puis deux.

Surexcitée, Mylène attrape Coralie par les cheveux et la plaque sur son clitoris :

— Suce-moi !

Au moment de jouir, elle inonde la main et la bouche de Coralie en se mordant les joues pour ne pas crier.

À peine remise de ses émotions, Coralie regarde Mylène et des deux contrôleurs. Une chose lui paraît brusquement évidente :

— Vous vous connaissez ?

Les trois autres éclatent de rire. Mylène pose un badge de contrôleur SNCF sur la tablette :

— Je t’ai vue monter dans le train à Paris. Tu avais un air tellement méfiant qu’il y avait « Fraudeuse » marqué sur ton front. Ensuite, j’ai aperçu ton livre à Bellegarde. J’ai eu envie de jouer… Et je ne le regrette pas, dit-elle avec un sourire gourmand.

— Roger et Franck, poursuit-elle en désignant tour à tour, le jeune et le vieux contrôleur, sont deux collaborateurs avec qui je joue de temps à autre. L’idée de se faire passer pour des méchants les a beaucoup amusés.

— Alors, tout était prévu ? demande Coralie dépitée.

— Tout ! répond Mylène, les yeux brillants. Sauf le principal : on ne savait pas si tu entrerais dans le jeu. Tu aurais pu me repousser et il ne se serait rien passé.

Coralie réfléchit un instant :

— Et je vais avoir une amende ?

Mylène lui adresse un grand sourire :

— Pas cette fois, ma chérie. Et tu pourras même ne rien payer au retour… Si tu voyages avec nous.

SAINT-LAZARE 1943

OCTAVIE DELVAUX

— Je n’ai jamais couché avec les officiers ! s’exclame Janine en portant sa tasse de thé à ses lèvres.

Ce n’est pas la première fois que Nicole entend cette défense dans la bouche de son amie. Elle l’accepte, bien qu’elle n’en croie pas un mot. Comment une prostituée, qui plus est une des plus belles de Paris, aurait-elle pu se refuser à un officier allemand sous l’Occupation ?

Janine était tout juste majeure quand la guerre avait éclaté. À l’époque, elle vivait de ses charmes depuis quelques années. Chassée de la ferme familiale pour s’être acoquinée avec un cousin, elle avait débarqué à Paris sans un sou en poche. Un oncle de la capitale l’avait prise sous son aile. Il l’avait fait travailler dans des bars, comme serveuse, au départ. Puis, les patrons lui avaient fait comprendre comment mettre du beurre dans les épinards. De nombreux clients lui tournaient autour. Les hommes la complimentaient, lui pinçaient les fesses, en espérant obtenir d’elle ce que de moins regardantes leur accordaient. C’était souvent comme ça que les filles mettaient le pied à l’étrier. Les choses s’étaient faites naturellement, sans violence. Janine avait un tempérament altruiste et sensuel ; elle aimait son travail, tout comme son souteneur, qui au fil du temps, était devenu son compagnon.

La vieille dame qu’elle est aujourd’hui ne fait pas mystère de la profession qu’elle a exercée pendant cinquante ans, pas plus qu’elle ne s’en plaint. Les seules zones d’ombre demeurent liées aux années d’Occupation, sur lesquelles elle reste discrète, même avec sa chère voisine. Les deux octogénaires n’avaient aucune prédisposition pour devenir amies.

Nicole était aussi vertueuse que Janine était dévergondée.

Comme beaucoup de femmes de sa génération, la plus sage a mené une vie de mère de famille rangée. Mariée quelques années après la Libération, elle n’a connu qu’un homme, son mari, dont elle est veuve depuis plusieurs années. Pourtant, entre les deux voisines de palier, le courant passe. Tout en soulignant qu’elle n’aurait « jamais pu le faire », Nicole n’a jamais méprisé le métier de Janine. Elle a toujours pensé qu’il fallait des prostituées, pour les hommes sans femme, ou pour ceux que leur épouse ne parvenait pas à satisfaire.

— Tu as eu de la chance de ne pas être tondue ! fait remarquer Nicole.

— Tu peux le dire ! Mon oncle Dédé m’a cachée pendant des semaines, le temps que la rage populaire s’amenuise. Oh, ils sont bien venus frapper à sa porte, tous ces petits cons, pour demander après moi. La défaite, l’Occupation, ça leur restait en travers de la gorge. Leur virilité était piquée. Il fallait qu’ils rabaissent les femmes pour retrouver leur honneur bafoué. Tous ces petits maquisards de la dernière heure n’étaient pas majeurs pour la plupart, et certains avaient été mes clients ! J’en avais dépucelé plus d’un ! Je peux te dire qu’à l’époque, ça ne les gênait pas de venir tremper leur nouille après le passage d’un soldat allemand ! Je crois même qu’il y en a que ça excitait, de voir sortir un boche en uniforme de ma piaule avant d’y venir. Une belle bande d’hypocrites !

Janine prend un biscuit sur l’assiette en porcelaine, avant d’enchaîner sur le ton de la confidence :

— Dans le fond, ils devaient être jaloux. Les Allemands étaient de beaux garçons, grands, mieux faits que la majorité des Français, et souvent, ils se montraient courtois avec les femmes. Bien sûr, les nazis ont commis des atrocités, mais le jeune soldat de la Wehrmacht, dans l’intimité, n’était pas méchant.

La franchise de Janine délie les langues… Nicole arque un sourire timide.

— C’est vrai. L’eau a coulé sous les ponts depuis… Alors on peut bien le reconnaître. Certains soldats allemands étaient beaux gars. Je rencontrais un franc succès auprès d’eux. Il faut dire que j’étais un joli brin de fille. J’entends encore les « jolie mademoizelle » qu’ils semaient sur mon passage. Mais ils étaient respectueux. Ils ne cherchaient pas à abuser de la situation, sans doute était-ce dans les consignes. Oh, je me montrais dédaigneuse ! Je ne leur lançais pas un regard, même quand ils étaient séduisants. Et ça arrivait souvent… C’est comme ça que j’ai fait ma Résistance : en méprisant les avances des Allemands. Quand on a seize ans, je ne vois pas bien ce qu’on peut faire d’autre. Les jeunes générations rigolent quand j’en parle. Comme si ça ne m’avait rien coûté ! Comme s’il n’y avait que la guerre des hommes qui était respectable. Moi, je dis qu’il y a eu une guerre du jupon, et que c’est dans la rue qu’elle s’est exercée.

— Tu m’en diras tant ! Même si je n’avais pas tapiné, je ne sais pas si j’aurais été capable de pousser le patriotisme jusque-là.

— Ce n’était pas toujours facile. Quand on est une toute jeune fille, qu’on découvre l’amour et le pouvoir de séduction des hommes, ce n’est pas simple de mettre ses désirs en sourdine. Ça demande une grande force de caractère. Mais j’avais mes convictions, et un frère aîné qui veillait au grain. J’étais orpheline de père, c’est lui qui jouait le rôle du patriarche dans la famille. Un vrai tyran ! Il n’aurait jamais accepté que je me comporte en traînée, comme il disait. Je me souviens d’un Allemand en particulier, que je voyais tous les soirs dans le train de 18 h 45 qui partait de la gare Saint-Lazare. À l’époque, j’étais modiste dans une boutique de la rue de Rivoli. Ma mère m’avait placée là à l’issue de mon certificat d’études. Tous les matins, je prenais le train de 7 h 10 d’Asnières à Paris, et le soir, celui de 18 h 45, dans le sens inverse. Il y avait souvent des soldats allemands dans les wagons. Après plusieurs années d’Occupation, nous avions l’habitude de les côtoyer.

Celui dont je me souviens en particulier prenait mon train tous les soirs. La première fois que je l’ai vu, il était avec des camarades. Aux heures de pointe, les rames étaient bondées. Les derniers arrivés – ce qui était mon cas, car je devais courir après le travail pour attraper le train, toujours de justesse – ne trouvaient pas de place assise. Nous restions debout. Même parmi la foule épaisse, il aurait été difficile de ne pas remarquer ce soldat allemand. Il était très grand et très blond. Il dépassait tout le monde d’une tête, et quelle tête ! Un visage cinématographique, un corps magnifié par l’uniforme, un charisme à couper le souffle. J’ai toujours aimé les beaux garçons. C’est mon point faible. À l’époque aussi. Je n’avais que 16 ans, je ne connaissais rien de la vie. Imagine un peu : j’étais vierge, je ne savais même pas comment on faisait l’amour. Mais j’aimais contempler les hommes, et si, par chance, ils me rendaient ces œillades, j’étais toute troublée.

Avec l’Allemand, c’était une autre histoire. Je l’avais vu, et pendant tout le trajet, je savais qu’il m’observait. C’était le printemps, je portais une robe fleurie aux couleurs seyantes : rose fuchsia et vert d’eau. Je savais que ce vêtement m’allait bien, tout le monde me complimentait à son sujet. Il était sur ma gauche. J’ai senti le poids de son regard sur moi pendant tout le trajet, mais je m’interdisais de tourner la tête. J’entendais que les soldats se chuchotaient des paroles en allemand, et je me doutais qu’il était question de moi. Je suis sortie du train toute chose. Les jambes molles et les joues en feu. Mais j’avais résisté, encore une fois. Je ne lui avais pas lancé un seul regard en descendant.

Le lendemain, en montant dans le wagon de queue, l’Allemand était là. Pendant le trajet d’une dizaine de minutes, il ne m’a pas lâchée du regard. Je feignais l’indifférence au prix de gros efforts. Il me paraissait encore plus séduisant que la veille. À l’idée qu’il m’observait sans cesse, de ses yeux si bleus et si profonds, mes jambes me soutenaient difficilement. J’avais chaud dans tout le corps.

Les choses se sont corsées les jours suivants : systématiquement, lorsque je montais dans le wagon de queue du train de 18 h 45, l’Allemand était là. Il le faisait exprès, c’était évident. Il ne ratait pas une occasion de s’approcher de moi. Mais je me montrais impassible. Mon comportement dédaigneux était en totale contradiction avec le bouillon de passions qui me dévorait.

Notre « relation », si je peux m’exprimer ainsi, a basculé le soir où il a osé m’adresser la parole. « Vous z’êtes jolie, Mademoizelle », m’a-t-il dit en me voyant monter le marchepied. Nous avons échangé un regard. J’essayais tant bien que mal de teinter le mien d’indifférence, tandis que le sien n’était que désir et douceur. Puis j’ai fixé mes chaussures pendant tout le trajet, sujette à une tempête intérieure. Ses mots, la suavité de sa voix, résonnaient dans mon crâne. Je maudissais ma nationalité, qui m’obligeait à mépriser ses avances alors que j’aurais voulu lui sourire, le remercier, me noyer dans ses yeux…

Le soir, dans le lit que je partageais avec ma mère et ma sœur – nous n’étions pas bien riches –, j’y pensais encore. Son image ne me quittait plus. J’en avais honte, et peut-être que la honte entretenait mon trouble. En me le remémorant, je me figurais des situations plaisantes : je lui parlais, il me touchait, nous nous embrassions… J’avais conscience de commettre quelque chose d’interdit. Et je sentais aussi combien les sensations que ces scénarios déclenchaient en moi étaient inhabituelles, honteuses. Mon cœur cognait fort contre ma poitrine, je ressentais des frissons, comme quand on a la fièvre, qui partaient de mon entrejambe et se répandaient dans mon corps entier. Mon sexe chauffait et me démangeait. Il me semblait que j’avais une perpétuelle envie d’uriner, mais lorsque j’allais sur le pot de chambre, dans la cuisine, je ne faisais que quelques gouttes. Je revenais au lit avec le même mal. Je me tortillais, ouvrais et fermais les cuisses pour faire passer la brûlure. Mes efforts, comme tu dois t’en douter, étaient vains. Mes contorsions ne faisaient que raviver les sensations, pire encore, elles les rendaient si agréables que je ne cherchais plus à les faire disparaître… Je m’en délectais jusqu’à ce que je trouve le sommeil.

Quelques jours plus tard, il s’est produit un événement que je n’oublierai jamais. C’était un de ces après-midi de juin où l’été a décidé de triompher du printemps. La chaleur était étouffante. Je portais une robe d’été rose pâle, en crêpe léger. Le wagon était encore plus bondé qu’à l’ordinaire. L’Allemand était là, bien sûr, tout juste derrière moi. Une dernière grappe de voyageurs a pris le train en marche, et je me suis retrouvée projetée sur la poitrine du soldat. Le mouvement de foule passé, nous aurions pu nous dégager, mais nous ne l’avons pas fait. Nous sommes restés collés l’un à l’autre. Son torse ferme et massif était plaqué à mon dos. Je sentais les boutons proéminents de son uniforme caresser ma colonne vertébrale, la boucle de sa ceinture creuser ma chair… Le contact métallique était froid et pourtant si sensuel. J’en avais le tournis. Des frissons m’envahissaient.

Et puis j’ai senti une grosseur battre contre mes reins. C’était long et raide comme une matraque, mais ça ne pouvait pas être une matraque puisque c’était chaud et que ça semblait doué de vie. Ne te moque pas de moi : je t’assure que je n’avais aucune idée de ce que ça pouvait être ! Mais j’avais l’intuition que ce n’était pas correct. Je savais que tout cela avait trait au désir qui nous rongeait, parce que les sensations que cette masse provoquait en moi étaient similaires à celles que j’avais connues des nuits durant, en plus fort. Mon entrejambe brûlait. Quelque chose palpitait à l’intérieur, comme si mon cœur avait migré au creux de mes cuisses. Il me semblait que ma culotte devenait de plus en plus humide. Un liquide s’écoulait de moi, qui n’était ni de l’urine, ni du sang menstruel. Mais c’était chaud et agréable de sentir mon sexe baigner dans cette liqueur. Pendant tout le trajet, nous sommes restés ainsi, à savourer l’étreinte interdite, sans que personne puisse deviner l’inconvenance de notre posture.

Nous ne bougions pas, nous ne disions pas un mot. Mais pour la première fois, nous nous regardions. Pas directement. Je me l’interdisais. Par chance, nous pouvions voir nos reflets dans la porte vitrée du wagon. Dans ce miroir improvisé, qui nous offrait un prétexte providentiel, il plongeait ses yeux dans les miens, brouillés par la confusion.

La nuit, dans mon lit, l’image de l’Allemand ne m’avait pas quittée. La sensation de son érection – ça, je le dis a posteriori – contre mes reins restait gravée dans ma chair. À l’évocation de ce contact singulier, mon sexe brûlait. Le désagrément était si vif que je me tordais comme une couleuvre. Je ne sais plus comment je me suis retrouvée allongée sur le ventre ; le plaisir avait dû me guider. Mais c’est dans cette position que j’ai commencé à frotter énergiquement mon bas-ventre sur les draps. Cette activité apaisait la démangeaison, surtout lorsque j’imaginais la masse oblongue de l’Allemand contre mes reins. Pour en imiter la fermeté, j’ai glissé un bras derrière mon dos, et, en appuyant le tranchant de ma main sur mes fesses, il m’a semblé revivre les instants sulfureux passés dans le train de 18 h 45. La fièvre me frappait à nouveau, mon cœur battait à un train d’enfer. Les frissons se sont multipliés jusqu’à ce que je sente la déflagration. Il m’a semblé que mon sexe explosait, comme une grenade dégoupillée…

En y glissant les doigts, j’ai constaté que ma vulve était bouffie et gluante. Ma mère a émis un râle… J’avais dû la heurter pendant ma gymnastique. Je me suis remise sur le dos avec des précautions de chatte. Je ne bougeais plus, de peur de réveiller maman. Il a suffi de quelques minutes pour que le manque réapparaisse. À présent, je connaissais un moyen facile de me soulager, mais je ne pouvais plus me retourner, trop honteuse à l’idée d’être surprise dans cette attitude. Faute de pouvoir frotter mon sexe contre le matelas, j’ai glissé une main entre mes cuisses, et je me suis frictionnée à travers ma chemise de nuit trempée. Les caresses énergiques ont provoqué un soulagement immédiat… et c’est ainsi que j’ai eu le second orgasme de ma vie ! Ce devait être la première d’une longue série de séances similaires… Et figure-toi que je n’avais même pas compris d’où le plaisir venait, je veux dire, du clitoris. Ce n’est que bien plus tard, en lisant un magazine, que j’ai rencontré ce mot pour la première fois… et que j’ai localisé le petit appendice qu’il suffisait de titiller pour atteindre la jouissance. Même mon mari en était ignorant.

— Oh ça, je veux bien te croire ! À l’époque, j’ai pas rencontré beaucoup d’hommes qui savaient faire jouir une femme par là. Et l’Allemand, comment ça s’est terminé ?

— Je ne l’ai jamais revu après cette belle journée de juin. À l’issue de notre étreinte statique, lorsque je m’apprêtais à descendre du train, il a tenté de me retenir. Sa main a saisi doucement mon poignet. Ce fut notre seul vrai contact physique, si rapide que je n’ai même pas eu le temps de l’apprécier. Je me suis vite dégagée en lui envoyant un regard courroucé. Par malchance, mon frère était sur le quai, dans l’attente d’un camarade. Il m’a giflée devant tout le monde :

— Tu te laisses attraper par les boches maintenant !

Le soldat a dû croire que c’était mon fiancé. Il n’est jamais réapparu dans le train de 18 h 45. Et c’était peut-être mieux ainsi… Où nous auraient menés ces jeux dangereux ? En revanche, j’ai souvent pensé à lui. Pendant la Libération, notamment. Je savais, à son regard, que ce n’était pas un mauvais bougre. J’espère qu’il a tiré son épingle du jeu, qu’il est rentré indemne en Allemagne, et qu’il a trouvé une bonne épouse.

Pour ma part, il m’a fallu attendre mon mariage avec Robert, six ans plus tard, pour découvrir l’usage – et la forme précise – de cette masse rigide qui gonflait la braguette du soldat allemand. À 85 ans, je peux bien l’avouer : la première bistouquette que j’ai tâtée, c’était celle d’un boche, dans le train de 18 h 45 !

UN TRAIN DANS LA NUIT BLOQUÉ SOUS LA NEIGE

ALEXANDRA OTERO

En pénétrant dans le wagon du train, la chaleur saisissait par son contraste avec l’extérieur.

On était frappé par la douceur réconfortante tout d’un coup ressentie. Comme un bain chaud dans lequel on se serait plongé après avoir été surpris par une averse drue. Petit à petit, les sièges du wagon furent occupés, mais beaucoup de places étaient encore libres au moment où le signal, avertissant du prochain départ du train, retentissait.

La ville éclairée par les réverbères défilait au travers des vitres, sous les yeux des quelques voyageurs. Bientôt, ces lumières trouant la noirceur de la nuit d’hiver se firent plus rares laissant place à de vagues ombres de champs et de forêts, non loin de la ligne de chemin de fer.

Le paysage devenu difficile à être perçu, les voyageurs reportèrent leur attention sur d’autres loisirs. Qui de reprendre son roman au niveau de la page cornée, qui de placer ses écouteurs sur ses oreilles pour se laisser bercer ou balancer par de la musique, qui de fermer les yeux et se laisser aller à un petit somme. Le silence de la nuit semblait avoir traversé les parois du train pour s’installer dans le wagon. Seuls le son des roues sur les rails ou le chuchotement d’individus étaient perceptibles.

Quelque temps après le départ du train, peut-être bien une demi-heure, le train ralentit, puis s’arrêta complètement. Tout doucement. Le conducteur annonça alors qu’une avarie sur la voie était à déplorer du fait des mauvaises conditions climatiques. Il ne savait combien de temps serait nécessaire pour régler le problème, mais il tenait à préciser que les techniciens feraient de leur mieux et au plus vite. Une fois la communication terminée, dans un élan unanime, les voyageurs tournèrent la tête vers la fenêtre. Dehors, la neige flottait à gros flocons. La lente descente aérienne offrait une impression de douceur tranquille. Douceur accentuée par le calme dans le wagon malgré l’annonce du retard qui aurait pu être accueillie, comme bien souvent dans ce genre de situation, par des grognements ou des éclats de voix. Mais là, il n’était pas question d’agacement. Les passagers attendaient tranquillement. Peut-être que la neige et sa féerie y étaient pour quelque chose.

Un jeune couple somnolait. Elle s’était blottie contre lui dans un élan de tendresse, avec l’envie de sentir la chaleur de sa peau. De la main, elle caressait la cuisse de son homme. Une cuisse forte, tout en muscle. C’était un geste presque machinal, fait de la même manière que lorsqu’on remue du sucre dans une tasse à café tout en discutant.

Lui, les yeux fermés, la tête appuyée contre le dossier de son siège, se concentrait sur la sensation de la caresse. Il suivait les lignes tracées sur son pantalon, essayait de deviner où la main délicate irait s’aventurer en espérant qu’elle descendrait plus bas, vers l’intérieur de la cuisse, où la peau se fait plus sensible. Dans leur lit, il aimait la manière qu’elle avait de lui lécher cette zone du bout de la langue, en s’approchant millimètre par millimètre du sexe. Cette seule pensée – que ses lèvres étaient près d’effleurer ses testicules et qu’elle prendrait son pénis en bouche – le faisait toujours terriblement bander. Cette fois encore, bien que dans un train et habillé, cette projection d’une possible fellation lui provoqua une érection.

Il se pencha à l’oreille de sa femme pour lui demander de le branler. Sans poser de questions, à la manière banale dont elle lui aurait passé du sel, elle dirigea sa main sur son sexe, qu’elle frictionna par-dessus le pantalon. D’aise, il s’enfonça plus confortablement dans son siège pour profiter pleinement du moment, se gardant pour plus tard la possibilité de lui demander de le sucer.

Dans la rangée à côté de la leur, un homme les regardait. Ses yeux brillaient : il aurait aimé profiter des mêmes avantages. D’autant qu’il trouvait la jeune femme à son goût. Elle avait un je-ne –sais-quoi de terriblement sensuel. C’était peut-être ses longs cheveux ondulés ou alors ses grands yeux pénétrants ou bien encore son corps pulpeux, bien en chair ou tout à la fois.

Il les regardait donc faire, tous les deux : elle le branlant consciencieusement, avec un sourire de satisfaction du travail bien fait aux lèvres ; lui émettant des soupirs de plaisir. La femme, remarquant leur voisin de voyage les reluquer, lui proposa de se joindre à eux s’il le souhaitait.

« Je suis très excitée. Mon mari que vous voyez là est tellement concentré sur sa jouissance qu’il ne pourra pas s’occuper de moi. Et j’ai envie qu’on suce mes seins et qu’on me branle aussi. Vous voulez bien me donner ce plaisir ? »

L’homme répondit favorablement à la requête de la jeune femme. Il se leva donc de son siège pour rejoindre le couple.

Délicatement, avec une précision de joaillier, il déboutonna la chemise de la femme, puis retira son soutien-gorge qui libéra deux énormes seins appétissants. À leur vue, il ne put résister et se jeta dessus. Il y enfouit sa tête, les embrassa, les lécha… il reprit quelques secondes son souffle, puis repartit dans les méandres de la chair abondante qu’il parcourait avec sa langue. Satisfaite de cette entrée en matière, trouvant ses caresses agréables et bien menées, elle lui suggéra de s’attaquer à son sexe, qui, précisa-t-elle, « est déjà tout mouillé ».

Sans plus attendre, il plongea la main sous la jupe de la femme, qui avait les jambes écartées et qui attendait les doigts prometteurs de volupté. Sous l’agilité du doigté de l’homme, elle ne put contenir les petits gémissements de plaisir qui montaient de sa gorge. Son sexe fut bientôt ouvert et luisant. Son bassin bougeait doucement comme pour appeler les doigts à aller plus loin, plus vite. Son excitation montant, l’envie de pénétration, de nudité, de corps sens dessus dessous la dévorant, elle ouvrit la braguette du pantalon de son mari, puis demanda à l’homme qui la branlait d’en faire autant.

Bientôt, un sexe dans chaque main, les jambes grandes ouvertes et appuyées sur le siège devant elle, elle s’agitait pour leur procurer les mêmes délices que l’inconnu lui prodiguait.

Les ébats du trio se firent vite entendre. Une femme d’une cinquantaine d’années, attirée par les bruits sensuels, se leva de son siège pour regarder de plus près. Subjuguée par la scène qui se déroulait devant ses yeux, elle retira son petit gilet prétextant la chaleur du wagon.

Un ami qui l’accompagnait la rejoignit et lui demanda si elle avait besoin d’aide. Comme c’était un ami qui lui voulait du bien, il la déshabilla comme elle le souhaitait. D’abord, il lui passa son petit pull bleu tricoté par-dessus la tête. Il ne s’étonna pas que dessous, la peau de la femme soit nue, ses petits seins n’ayant pas besoin d’être soutenus. Bien qu’ayant terriblement envie de prendre en bouche les tétons, il se résolut à patienter pour se concentrer sur sa première mission. Il fit glisser la fermeture Éclair de la jupe, en prenant bien soin de ne pas y coincer la peau si délicate de son amie. Elle n’était plus toute jeune, mais sa peau avait conservé toute son élasticité et sa fermeté.

Ce faisant, il ne put résister à l’envie de faire glisser un doigt du creux des reins, aux courbes d’une fesse, puis de l’autre. Encore une fois, il aurait voulu aller plus loin dans la caresse et faire descendre son doigt le long de la raie jusqu’à rencontrer le sexe de son amie, mais il se retint. La jupe à terre, il entama la longue descente le long de ses collants opaques.

Accroupi à ses pieds, le nez sur le sexe de son amie, caché par une culotte en dentelle noire, il embrassa délicatement la petite bosse créée par l’abondante pilosité qu’il imaginait douce et parfumée. Le baiser chaste déposé, elle lui demanda de rester agenouillé et de la regarder faire. L’homme obtempéra, ne bougea pas ; elle glissa une main sous la dentelle, se caressa. Elle enfila un doigt, puis un second en elle. Son ami, les yeux pleins de larmes, devant la beauté de ce geste, sentait son pénis s’ériger de façon phénoménale. Il assagit ses pulsions pour attendre le moment où il lui serait possible de la toucher, c’est-à-dire quand elle le lui ordonnerait. Par un accord tacite, il était dit que c’était elle qui menait la danse.

En ouvrant les yeux, l’homme que sa femme branlait aperçut la scène de la masturbation qui se déroulait près d’eux. Ne sachant pas exactement dans quelle mesure ce qu’il voyait faisait partie du rêve ou de la réalité, il referma les yeux pour se replonger dans ses sensations – et laisser courir son imagination en cherchant à deviner le goût du sexe de la femme qui prenait tant de plaisir à se caresser.

Par un effet de transmission de pensée ou quelque chose dans ce genre, la femme baissa sa culotte en demandant à son ami de la faire jouir avec sa langue. Avec beaucoup de tact, il s’appliqua à passer sa langue sur la vulve trempée, puis sur le clitoris.

Ses jambes commençant à trembler, elle lui proposa de la laisser s’asseoir pour mieux profiter de son « savoir-faire ». C’est le mot exact qu’elle employa. Fier comme un coq, il s’attela encore plus passionnément à sa tâche. Son sexe, toujours plus gonflé, lui faisait presque mal. Alors pour soulager la pression et le manque de place dans son pantalon, il ouvrit sa braguette. Sa trique, dès lors, s’épanouit à l’air libre.

Dehors, la neige tombait toujours. Le silence régnait implacablement à l’intérieur, seulement entrecoupé par des gémissements de plaisir et de petits cris étouffés.

Après un labeur méticuleux sur les sexes des deux hommes qu’elle tenait à ses côtés, des spasmes réguliers, de plus en plus proches, annoncèrent les jouissances finales. Pour accroître leur plaisir, elle imprima des mouvements de va-et-vient encore plus fermes. Synchrones, les jets de sperme se répandirent sur ses mains. Ils râlaient de plaisir.

Bientôt, ils reprirent leurs esprits (de façon synchrone, une fois de plus), et d’un clin d’œil entendu, décidèrent de s’occuper à deux de la femme, et de lui offrir les délices qu’ils venaient de savourer. Son mari la lécha tant et si bien que, déjà tout trempé, son sexe transpirait à grosses gouttes. Il but de petites gorgées du liquide légèrement amer pour éponger le trop-plein, puis continua à mâchouiller les chairs intimes.

Pendant ce temps, le voisin de siège, celui qui avait pu profiter des faveurs de l’inconnue, reconnaissant de tant de générosité, voulut la rendre au centuple. Dans une espèce d’urgence, il embrassa fiévreusement chaque centimètre carré de sa peau. Ses seins magnifiques, son ventre rebondi, sa gorge lisse. Puis il eut envie de toucher ses fesses, les prendre à pleines mains, les pétrir, les cajoler. Ce qu’il fit. Il s’appliqua. Elle répondait favorablement à son entrain, il osa aller plus loin. Il écarta soigneusement les hémisphères ronds, dirigea tranquillement, sans précipitation, son index vers l’anus, déjà prêt à être exploré.

Le doigt pénétra très facilement, et bientôt, sentit des contractions de plaisir. Au comble de la satisfaction, ne pouvant absolument pas retenir son orgasme, elle imprimait à son bassin des mouvements qui accentuaient la pression de la langue de son mari sur son clitoris et le va-et-vient du doigt dans son anus. S’oubliant complètement, elle hurla d’un ton rauque. Ce fut un cri animal.

Son plaisir, communiqué si puissamment, donna un nouvel élan au couple d’amis qui redoubla d’ardeur. Prenant les devants, pour la première fois dans cette histoire, l’homme s’assit sur le siège, prit la femme par la taille pour l’inviter à s’installer sur lui. En bonne cavalière qu’elle devait être, au galop, elle enfonça son bassin sur la pine – profond. Puis remonta allègrement, pour s’enfoncer davantage. L’allure folle ne put tenir que quelques minutes. Ils jouirent, en même temps, après quelques minutes de cavalcade.

Le train, incongru dans sa position toujours arrêtée au milieu de la campagne, semblait être un énorme roc séculaire. Il était là, posé tranquillement, tandis que les flocons, qui n’avaient pas cessé, l’avaient presque entièrement recouvert, tel un drap pudique qui se serait tissé pour préserver l’intimité des voyageurs et leurs désirs déments.

Le calme était revenu dans le train.

Les cinq jouisseurs se reposaient. Le silence avait repris ses droits. Plus de cris, plus de bruits de succion, seules les odeurs de sexe qui flottaient dans le wagon rappelaient les ébats qui s’étaient déroulés.

Du fait de cette atmosphère ou bien de la durée d’arrêt du train plus longue qu’envisagée, d’autres passagers commençaient à leur tour à se dévêtir, s’embrasser, se toucher. Dans tous les sens, des vêtements voletaient à travers le wagon, des bouts de corps se dénudaient, des râles, des soupirs se faisaient entendre.

Les cinq précurseurs, repus, admiraient le tableau, fiers comme des artistes devant leur œuvre. Des peaux rosées et brunes, lisses ou plissées, composaient la toile de fond ; ça et là, une jambe levée avec le galbe magnifique d’un mollet ; dans un coin à gauche, un avant-bras viril avec une main puissante s’attardant sur un sein lourd ; à droite, un visage coloré par l’effort, des perles de sueur coulant sur les tempes d’un visage féminin ; au centre, des sexes sucés, des culs proéminents, des bouches voraces, des ventres affamés attendant l’étreinte salvatrice…

En un chœur unanime, le wagon fut secoué par un soubresaut provoqué par tous les corps ressentant l’ultime plaisir.

Pause

Le conducteur, comme s’il avait attendu la fin des festivités, prit son micro quelques instants après l’orgasme symphonique, pour annoncer la reprise imminente du voyage. Les roues du train retrouvèrent leur rythme. Bientôt, le train fila à travers la campagne. Les voyageurs se rhabillèrent, reprirent leurs occupations du début.

Arrivé en gare, le train avait perdu son manteau blanc, aucune trace de neige n’avait résisté à la température plus douce. Les passagers sortirent du wagon, prirent des couloirs, se fondirent dans le flux, embrassèrent les proches venus les chercher, puis retournèrent à leur vie quotidienne, sans plus se retourner ou se questionner sur le voyage – comme si tout ça n’avait été qu’un rêve.

MISE BAS

DANIEL NGUYEN

Un petit mois que nous nous fréquentons.

Une rencontre qui, au départ, aurait pu être tout à fait banale, via internet, un site de rencontres recommandé par une amie. J’ai joué le jeu jusqu’au bout. Je suis une des rares à avoir rempli la section sur les préférences sexuelles, m’a-t-il confié. Il a apprécié cette audace, cette franchise.

J’aime que les choses soient posées, que les règles soient clairement établies. C’est d’abord moi qui ai pris l’initiative en lui proposant de dîner ensemble, le soir même de nos premiers échanges virtuels. Prudent, il a répondu par un verre que nous avons pris non loin de chez moi, à la terrasse d’un café de nuit. Le vent était glacial, l’attente fut assez brève, j’étais en avance. Je l’attendais au feu rouge. Le guettant vers l’est, il est arrivé par le sud. La nuit était déjà presque déserte.

Pas si grand que ça, de fines lunettes de myope, tout de noir vêtu, des bottines patinées de kilomètres de marche à pied dans Paris, la barbe de trois jours, de larges cernes noirs sous les yeux, ses mains gantées de cuir noir brillant sous la lumière des réverbères, une cigarette au bec qu’il tétait entre ses lèvres charnues. Une bise furtive, une main ferme sur mon épaule. Un verre en bas de chez moi. Puis deux, puis trois, et les langues se délièrent, au figuré, puis au propre.

« Le café ferme », nous a-t-on signifié poliment. Nous avions parlé du jeu, de nos limites, de notre goût de les effleurer, les repousser, de la sensualité. Devant mon porche, sous la bruine, il m’a goûtée à pleine langue. Son cou a frémi quand mes doigts s’y sont hasardés. Je ne l’ai pas fait monter. Il est rentré chez lui à pied.

Échanges de textos à son arrivée. De mails le lendemain, en pleine journée. Restaurant près de chez lui le surlendemain, puis la nuit, échanges de morsures, de jets, de cris retenus, de soupirs – deux heures de sommeil. Il a joué avec ses doigts, avec sa queue, sa bouche, sa langue, m’a explorée longuement, avec méthode.

J’ai testé son corps, sa peau, ses couilles, sa verge, son gland, ses tétons si sensibles. J’ai mordu fort, très fort. J’ai tenté de le faire éjaculer dans ma gorge, en vain.

Au petit matin, il m’a pénétrée avec sa raideur gantée de latex rose profilé, pour la première fois, et m’a mise en retard. Puis, toujours par mails interposés, nous avons posé des règles. L’instant, la légèreté, le jeu des corps et des esprits. Nous avons flirté avec l’attente et le désir.

Nous avons attendu plusieurs jours et nuits, les échanges s’espaçant. En y repensant, ses premières instructions étaient venues pour notre premier dîner au restaurant : « Te découvrir en fille », m’avait-il écrit. J’étais venue en jupe, bottes à talon, bas de soie sans porte-jarretelles.

J’avais hésité pour la culotte. Je n’avais pas osé lui poser la question ; alors, j’en avais mis une en satin. Il ne savait pas encore que je suis « fontaine ». Je ne savais pas encore que je passerais la nuit dans ses bras. Nos corps hésitaient, oscillant entre l’appel et la distance convenable.

« Je te voudrais sans culotte », m’avait-il lancé par texto pour notre second dîner, sans autre explication. J’étais presque prête, maquillée, enculottée. J’avais suivi la directive, sans répondre à son texto. Découvrir son regard, sentir ses doigts quand il vérifierait. Un dîner sans réservation, sans horaire précis, dans un lieu inconnu de nous, sans point de rendez-vous clairement déterminé à l’avance.

Le temps était gris et pluvieux. J’étais humide. Je ne sais pas comment il s’y est pris, mais il a vérifié au restaurant, furtivement, avec son majeur, et son visage s’est éclairé d’un sourire aux éclats. Il était satisfait, et cela m’avait fait mouiller ma jupe, pourtant épaisse, jusqu’au molleton de ma chaise.

La nuit s’était prolongée, une nouvelle fois, chez lui. Elle avait été courte, en peu de mots intelligibles. Il m’avait libérée après le petit-déjeuner de midi. J’avais voulu mettre une culotte avant de franchir sa porte. Il m’avait arrêtée dans mon geste qu’il trouvait beau. Il me voulait sans culotte jusque chez moi, jusqu’à mon bain salvateur. Et il exigeait que je lui rende compte, par mails, qu’il pourrait consulter à sa guise, quand bon lui semblerait. Et moi, je voulais encore de sa queue sous plastique, de son gland dénudé, de sa salive abondante sur mon clitoris, de ses doigts agiles et fins en moi, massant juste là, pour me faire gicler sur son drap, y laisser ma trace, durablement, et qu’il le sente à pleines narines, et qu’il me l’écrive.

Il m’avait parlé de ses détournements, de cette bouteille de champagne, de ce goupillon, de son fer à cheval qu’il surnommait « Devil », de ce pinceau à calligraphie doux, épais et soyeux, de sa bougie parfumée. Il n’avait usé d’aucun, à ma grande frustration.

D’autres instructions suivirent au fur et à mesure des rencontres. À deux semaines, il me demanda de l’accompagner dans un magasin spécialisé, mais plutôt chic, pas un de ces bouges éclairés aux néons de Pigalle. Il m’offrit des boules de geisha. Pas n’importe lesquelles. Profilées, en matière spéciale, très design. Un coffret de trois modèles différents, à utiliser progressivement, dans un ordre précis, comme un médecin donne une prescription. Je devais les porter en journée, au travail, me laisser bercer par le RER, matin et soir. D’abord les plus légères et volumineuses. Pour les placer correctement dans mon vagin, je devais me caresser à me faire jouir, puis lui raconter par texto, en me rendant au bureau.

Curieusement, à déjeuner par exemple, il m’arrivait de les oublier, puis la peur de les perdre me faisait me contracter, comme par réflexe.

Le soir où je lui confiai que je m’étais habituée, il me fit passer au modèle suivant. Plus fin, toujours composé de deux boules profilées, avec deux billes à l’intérieur, un peu plus lourdes. Plus facile à enfiler, mais demandant une contraction plus forte et continue, du moins au début. J’ai bien cru les perdre dans l’escalator de l’Opéra. Il tenait à ce que je sois en jupe ou en robe quand je les portais, et sans culotte, sans garde-fou. Je n’y prêtais presque plus attention, mais elles me faisaient mouiller et je tachais ma jupe régulièrement.

Quand nous nous voyions, il tenait à me les retirer lui-même, à tirer sur le cordon tout doucement, en regardant avec attention la première, puis la seconde boule sortir de mon sexe ruisselant.

Une fois, il a même filmé, puis m’a montré la vidéo. Il avait pris tout son temps, avait joué avec mon sexe et mon désir, j’avais giclé alors que je voulais me retenir. Il m’avait bue et j’avais adoré ça. Il avait déversé mon jus de jouir dans ma gorge en m’embrassant juste après.

C’était la première fois que son sexe m’avait pénétrée sans emballage. Il s’était retenu. Le salaud. Je sentais qu’il était sur le point. Je voulais son sperme. Je l’avais sucé durant une heure pleine, en vain. Il gardait son foutre. Le salaud. Je lui en ai voulu pour ça.

À chaque rencontre, les directives devenaient plus précises et contraignantes. Il était plus exigeant sur mes rapports, voulait des détails parfois gênants. Cependant, je répondais à chacune de ses demandes avec la plus grande précision. Petit à petit, même en son absence, je lui consacrais de plus en plus de temps. Cela faisait partie du protocole, m’avait-il rétorqué. Il voulait, et je m’exécutais, repoussant mes propres limites, étape par étape. Il avait bien perçu que j’étais une femme prude, donnant le change extérieurement – légèrement provocatrice et rebelle, mais sans plus.

Était-ce ma manière de m’habiller, ma voix, mon corps ? Il m’avait trouvée sensuelle et réservée. Suite à cette remarque, mes mots étaient devenus plus directs, plus crus, dans l’écrit, non dans les paroles. Il m’en avait fait la remarque, un soir, par texto. Je n’avais su que répondre, me rendant compte de la justesse de son propos.

Cela faisait une semaine que je portais le dernier modèle, à une seule boule, encore plus lourde, bien ronde et glissante. Bien que la culotte me soit toujours interdite, j’avais triché, un jour où nous n’étions pas censés nous retrouver. Sauf qu’il l’avait senti. Le salaud. Il était venu à la sortie de mon bureau, m’avait suivie, puis appelée sur mon portable, alors qu’il était à dix mètres derrière moi. Il m’avait demandé de me retourner.

Surprise, en le voyant avec son sourire narquois, j’avais rougi, bien trop à mon goût. Trahie. Il m’avait entraînée dans un bar, juste en face, puis dans les toilettes, et il avait vérifié dès la porte passée, sans se soucier des deux femmes qui se lavaient les mains. Outrées, elles étaient sorties précipitamment. Seuls, c’était ce qu’il voulait. Punie. Il m’a forcée à le sucer, maintenant ma tête d’une main, pour une gorge profonde à la limite de l’écœurement. Pensant parvenir à le faire gicler, j’étais très excitée. Il n’en a rien été. Le salaud. Au bord de l’asphyxie, j’ai dû renoncer. Il riait aux éclats et le carrelage faisait écho à son ricanement sarcastique. Furieuse, je m’en voulais, à moi, et ça le faisait jouir. Il gardait son sperme, le salaud.

Le lendemain, il n’envoya ni mail ni texto. J’eus beau vérifier pendant une bonne heure s’il y avait un quelconque problème technique, il a bien fallu que je me rende à l’évidence : il me délaissait. Avait-il trouvé une autre proie sur le site ? Comment savoir, alors que j’avais moi-même interdiction d’y retourner ?

Si moi, je l’avais trouvé, d’autres le pouvaient. Je décidai de tricher. Je me créai un nouveau compte, sans photo, mais il fallait qu’il me demande où que je le contacte pour voir avec qui j’étais en concurrence.

Ce jour-là, j’étais tellement contractée que la boule n’avait aucune chance de m’échapper. Néanmoins, je m’aperçus que je mouillais plus que la veille, au point de tacher mon siège de bureau.

Il était connecté, le salaud. Cela ne m’avançait à rien de le savoir. Je trépignais, regardant ma montre, cliquant sur son profil. Évidemment, il finit par me remarquer et m’aborder. Je ne répondis pas. Le salaud.

Il était 19 heures. Je m’en voulais. Je me trouvais si ridicule de l’avoir épié. Ma robe noire était impeccable, comme par miracle. J’avais pris le temps de vérifier dans les toilettes de mon bureau. Les vibrations du métro, la foule, cette chaleur suffocante, ces odeurs de fin de journée. Un texto de lui, à deux stations de chez moi :

« Coupe ton téléphone jusqu’à 19 h 30. »

Pas un mot de plus, pas même un baiser ou un bisou.

Je me suis pourtant exécutée sur-le-champ. Encore dix minutes, mon téléphone à la main, dans ma poche de manteau, comme si j’étais manchote. Je me suis assise sur un banc, devant l’église dans le petit square. J’ai serré, serré fort le corps étranger, comme s’il représentait un bout de lui, comme si je pouvais l’étouffer en écrabouillant cette boule dans mon vagin.

Le carillon m’autorisa enfin à rallumer mon téléphone. Je libérai mon étreinte, je me sentis couler. Qu’importe. Un message vocal en attente, forcément lui. Sa voix de salaud, fière, maîtrisée, dans les basses, presque chuchotée, et pourtant autoritaire, sûre d’elle, sur un fond musical que j’affectionne particulièrement, Peter Gabriel, The Rythm of the Heat, dans sa version symphonique.

« Il est très exactement 19 h 15. Tu dois te trouver à 23 h 35 très exactement à la sortie du métro Anvers. Et surtout, n’oublie pas de venir harnachée, avec les boules de geisha bien ajustées, les plus lourdes, en ayant pris soin de laisser la cordelette poindre de ton sexe sans culotte. Tu porteras ta robe noire, droite, qui s’arrête juste au-dessus du genou, celle avec la doublure en soie, et tes escarpins noirs, ceux qui claquent sur le pavé. Si tu estimes que tu pourrais attraper la mort, tu es autorisée à te couvrir les jambes de bas de soie, des vrais, avec des porte-jarretelles. Pas de soutien-gorge. Je te veux entièrement nue sous ta robe, disponible. Par-dessus, tu as droit à ton imperméable léger, ceinture bien ajustée à la taille, non boutonné. Tu viendras en Vélib. La station est juste à côté du métro. Après l’avoir déposé, tu monteras la rue à pied, sous les réverbères, et tu serreras fort. Et surtout, sois précise sur l’horaire. Tu devras te trouver à 23 h 45 précises à la station du funiculaire, prête à embarquer. Et maintenant, laisse ton téléphone allumé et prépare-toi. »

Il a laissé quelques mesures, monté le son, puis raccroché. Pas un mot doux, pas un baiser, juste le timbre de sa voix qui trahissait son envie de moi. À la fin, sur le « prépare-toi », elle m’a semblé légèrement tremblante.

Dans le square, les mamans rappellent leurs enfants. Je réécoute plusieurs fois le message, jouant avec mes muscles vaginaux sur la boule. L’envie de soulever ma jupe, de laisser les derniers rayons de soleil faire scintiller mon con luisant. Évidemment, je n’ose guère.

Un jeune homme bien mis passe dans l’allée, juste devant moi, me regarde avec insistance. Je croise les jambes, ma cheville se relâche dans un balancement nonchalant. Le jouvenceau manque de trébucher. Je lui souris en guise de récompense. Il rougit, regarde droit devant lui en accélérant le pas.

C’est le printemps qui pointe son nez.

Il est l’heure. L’heure de réécouter son message et de m’apprêter. Je suis maquillée, juste ce qu’il faut pour que cela paraisse naturel. J’ai déjà préparé et sélectionné les accessoires principaux, conformément aux instructions : les bas noirs, les porte-jarretelles associés, la robe noire cintrée, fendue à l’arrière, l’imperméable gris souris à la ceinture large que j’ajusterai autour de ma taille. Avec le printemps, j’ai hésité entre des bottines à lacets un peu rétro et les escarpins noir anthracite aux talons de sept centimètres. J’ai pris le parti de lui obéir. En quinze minutes, j’ai largement le temps de rallier notre lieu de rendez-vous.

Je me donne cinq minutes supplémentaires de marge. Écouteurs aux oreilles, je dévale les marches de mon premier étage sur cour. Sur le pavé, le tintamarre de mes talons trahit mon impatience. La boule de geisha en place, j’emprunte la piste cyclable déserte, poussant sur les pédales autant que je le peux sur le faux plat, frottant exagérément mon con dénudé contre le plastique rigide et lisse de la selle. Les feux complices virent au vert ou à l’orange à mon passage.

Je me débarrasse de mon Vélib à la station Anvers. L’ampoule témoin de la borne passe du rouge au vert. Cinq minutes d’avance, le temps de remonter tranquillement la rue mal éclairée, reprendre mon souffle, vérifier que la cordelette dépasse comme il l’a demandé, tâter mon humidité, réécouter une dernière fois son message.

Mes talons tonnent à nouveau sur le trottoir de granit.

Plus que vingt mètres. Je peux distinguer la station du funiculaire. Il m’attend. Pas lui, le funiculaire. Lui, je me demande bien où il est. Je me sépare de mes écouteurs. J’entends son pas, tout près de moi, juste derrière.

C’était donc ça l’idée, que je ne l’entende pas approcher. À peine ai-je esquissé un mouvement pour me retourner vers lui, il m’a prise par la nuque, me coupant dans mon élan, m’obligeant à avancer droit devant. Puis sa main gauche sur ma taille. La rue est déserte. Le funiculaire aussi. Trente pas. J’ai compté.

Nous entrons. Une sonnerie. Les portes se ferment derrière nous. Une légère pause avant la montée.

Et lui. Il m’a retournée. Lui. Ses mains apposées contre la vitre, la vue. Lui, qui a prestement trouvé la cordelette. Il a tiré dessus sans ménagement. J’ai serré. Il a lâché prise. Je suis tombée à genoux. Le funiculaire a démarré sa course. La montée. Il a...

Je l’ai pris en bouche, vorace, fiévreuse. Son balancier, ses hanches souples, ma gorge obstruée. À mi-parcours, son premier râle, sa première goutte de récompense. Son odeur de queue qui m’a attendue depuis le matin, forte, bestiale, lui. Mon index qui explore la base de son jonc, ma salive et ma mouille. Sa main me presse plus fort, m’oblige, comme il dit, jusqu’à sa garde. J’étouffe et je tiens bon.

Second râle, qui vient de loin celui-là, bestial et guttural. Je vais l’avoir. « Une minute », grommelle-t-il à peine audible. J’explose la première dans une contraction que je n’attendais plus, trop concentrée sur lui. Mon jet, continu, puissant, le « ploc » de la boule expulsée sur le sol, ma flaque.

Une forte aspiration des narines, son gland enfle dans un ultime effort, gicle à son tour. Je colle mes lèvres hermétiquement. Je prends tout. Un second jet, puis un troisième. J’avale à m’étrangler. Je l’avale, lui.

L’emprise de ses doigts sur ma nuque se dissipe. Je déglutis, libère l’engin, regarde à mes pieds. Il gît dans ma flaque, le joujou de mon initiation. Le funiculaire s’immobilise, les portes s’ouvrent.

Un agent RATP nous attend, les poings flanqués sur les hanches. Il a tout vu sur son écran de contrôle. Lui, il a aimé. Et moi ? Je l’ai bu à m’en faire péter les neurones. Il s’est penché, un mouchoir de soie dans le creux de sa main, a pris possession du trophée. Se redressant, il m’a prise par la main.

Nous avons bousculé l’agent ébahi et avons disparu sur le pavé. C’était l’heure où les éclairages des monuments s’éteignent tous en même temps. Nous allions redescendre à pied, le long du jardin.

Il m’a fait mettre bas. Le salaud.

LE BONHEUR EST DANS LE TRAIN

FRIDA EBNETER

Deux silhouettes s’arrêtent au milieu du pont, se penchent au-dessus d’un réseau de voies ferrées.

Lui, c’est Thierry, elle, Martine. Ils ont vingt ans, ont été expulsés de leur logement, ont perdu leur emploi, ont marché toute la journée au soleil d’avril et sous les giboulées. Ils traînent leurs bagages, leur sacs à dos comme s’ils partaient en vacances.

D’ailleurs, la gare est proche. Celle des voyageurs, celle des départs et des arrivées. Mais ce n’est pas là qu’ils dirigent leurs pas. En réalité, ils cherchent un abri pour passer la nuit. Tranquille de préférence. Propice à l’intimité. Thierry désigne à sa compagne un escalier qui aboutit au bord des quais déserts. Déserts parce que cette partie de la gare est désaffectée.

— Je connais un peu, je suis déjà passé par là, dit-il.

Ils longent les rails. Ici et là, des trains qui ont l’air abandonnés. Les deux jeunes gens parviennent à une ancienne petite gare de banlieue. Des herbes hautes s’élancent du sol, sur les murs subsistent encore quelques affiches publicitaires de la SNCF invitant au voyage. Il y a aussi, à moitié déchirée, une affiche administrative sur laquelle règlements et sanctions en cas d’abus ou de fraude sont imprimés en colonnes.

Des clochards, des ivrognes ont fréquenté ce lieu, et à une date récente, car les deux amoureux heurtent du pied bouteilles, boîtes de bière, papiers gras. Il y a aussi, sur les pans de mur, des dessins obscènes, des prénoms, deux cœurs traversés d’une flèche, des messages d’amour.

Il fait très humide.

Non, ils n’ont pas l’intention de dormir là, mais cette pauvre petite gare d’autrefois les touche.

Ils marchent, ils avancent avec l’impression que le quai n’en finit pas, qu’ils peuvent continuer à marcher ainsi pendant des heures, sortir de la grande ville, atteindre d’autres gares – désaffectées, elles aussi.

À un moment, ils arrivent devant un hangar. Un long convoi de wagons en bois attend – pour l’éternité ? – derrière une locomotive en léthargie.

— Nous serons bien ici. Qu’est-ce que tu en penses ?

Martine approuve d’un mouvement de tête.

— Oui, arrêtons-nous là. Au moins, s’il pleut, on est protégés… Et je suis fatiguée.

Ils déposèrent leur valise, leur sac, s’étreignirent longuement. Puis ils déroulèrent les matelas de camping fixés à leur sac à dos, les étendirent sur le plancher de bois du dernier wagon, sortirent encore une grande couverture, une bouteille d’eau. Ils venaient l’un et l’autre de toucher leur dernier salaire, et avaient pris leur repas dans un MacDo.

Ils ôtèrent leur anorak, qu’ils mirent à sécher sur les bords du wagon, leurs bottes dans lesquelles ils fourrèrent, en les mettant en boule, les feuilles des journaux qu’ils avaient emportés, et ils se dépêchèrent de se lover l’un contre l’autre, sous la couverture. Chacun transmettant à l’autre sa chaleur animale, ils ressentirent bientôt la poussée du désir.

— Tu crois que personne ne risque de venir ici ? demanda Martine, vaguement inquiète.

— Qui veux-tu qui vienne ? On est seuls au monde, dans un no man’s land. Demain, il fera jour, on a un tas de démarches à faire, en attendant, j’ai envie de t’aimer.

Ils retirèrent leur pull, leur jean, puis Thierry étreignit sa compagne, et couché sur le dos, l’attira sur lui. Ils restèrent longtemps embrassés, à s’écouter respirer, attentifs aux battements de leurs cœurs. Elle avait la tête enfouie dans son cou.

Bientôt, elle baisa les paupières du garçon, colla ses lèvres aux siennes, introduisit sa langue dans l’orifice buccal. Alors, elle entreprit avec son ventre une danse sinueuse sur le corps de son amoureux. Ni l’un ni l’autre n’avaient de slip, mais elle portait un soutien-gorge ; il le lui défit.

Puis Martine, serrant les cuisses de son compagnon entre ses genoux, progressa vers le visage de celui-ci, et parvenue à bonne hauteur, se cambra en arrière pour lui offrir son sexe.

Il le prit avidement, lui lécha les grandes lèvres, les mordilla, les suça, renifla la chatte qu’il ouvrit en y enfonçant son nez, puis il la fouilla avec sa langue. Martine était sur le point de jouir tant c’était bon…

Elle s’arracha, pourtant, à la caresse, redescendit le long du corps de Thierry, assez bas pour lui fourrer son visage entre les jambes, se caresser la joue avec la queue du garçon devenue volumineuse et dure.

Elle prit son temps pour lui passer ses lèvres – qu’elle avait douces – le long de la tige, lécher le gland, enfoncer dans le méat le bout raidi de sa langue.

S’emparant des testicules, Martine les soupesa, les palpa ; en même temps, elle suçait le gland, l’absorbait, faisait pénétrer le membre dans sa gorge, puis le ressortait, le faisait aller et venir dans un mouvement régulier de bielle de locomotive.

Thierry respirait vite. Haletant, il murmura qu’il n’en pouvait plus, et que si elle ne voulait pas…

Si justement, elle voulait.

— Tu peux. J’ai envie de te boire !

Ils se calmèrent, à nouveau blottis l’un contre l’autre. Il faisait très sombre au fond du hangar, mais comme il n’y avait pas de porte, ils apercevaient, au-delà des rails, les lueurs de la ville et de la civilisation.

Il la caressait tendrement, et comme ils étaient jeunes tous deux, et que leurs corps étaient beaux, ils s’excitaient peu à peu.

Thierry, qui avait sa lampe de poche à portée de main, la braqua sur la poitrine de son amie. Il tira la couverture au-dessus de leurs têtes.

— Tu n’as pas froid ?

— Non.

Il palpa ses seins, prit ses tétons entre ses doigts. Ils étaient gonflés. Puis il éclaira son ventre, lui écarta les cuisses avec son genou, lui passa son doigt entre les lèvres du sexe. C’était chaud et humide.

Le garçon ajusta son gland à l’orifice vaginal, s’enfonça en elle et s’immobilisa. Puis il entreprit un lent va-et-vient.

Tout cela avait lieu dans le silence. Les deux amoureux n’avaient pas pour habitude, à l’approche de la jouissance, d’exprimer leur émoi par des cris et des gémissements ; leurs voisins d’appartement – jusqu’à ce qu’ils soient mis à la rue – n’avaient sans doute jamais dû les entendre faire l’amour. Leurs cordes vocales, en pareille circonstance, n’émettaient aucun bruit intempestif.

Martine, qui avait croisé ses jambes sur le dos du garçon, les écarta en grand, les leva à la verticale. Thierry lui souleva l’arrière-train, pressa son doigt contre l’anus – particulièrement sensible chez elle, il le savait. Le résultat fut immédiat, Martine eut un orgasme profond, qui se prolongea, et à sa suite, Thierry jouit lui aussi longuement, l’inondant de son sperme.

Combien d’heures ont-ils dormi ? Cela faisait des jours qu’ils avaient perdu le sommeil. Dès qu’ils eurent repris conscience, ils se dressèrent, affolés, sur leur séant. Ils constatèrent d’abord… que le train de marchandises où ils avaient trouvé refuge roulait, les emportant avec lui, et en second lieu, qu’il faisait grand jour.

Il y avait des grincements, ils étaient cahotés : leur train, sous l’action des aiguillages, traversait des embranchements de voies. La grande ville disparaissait derrière eux.

— Qu’est-ce qui s’est passé ? Qu’est-ce qu’on va faire ? demanda Martine, alarmée.

Thierry regarda l’heure à son téléphone mobile.

— Neuf heures. Qu’est-ce qu’on va faire, dis-tu ? On va se laisser conduire par le destin puisqu’il nous a pris en main.

Nul ne les avait découverts, le conducteur de la locomotive ignorait, apparemment, qu’il transportait un couple d’amoureux réfugiés dans le dernier wagon. Peut-être se dirigeait-il vers une autre voie de garage, ou avec un peu de chance, vers une vraie gare de banlieue où ils pourraient descendre.

À présent, le train traversait la campagne. La terre avait gelé, cet hiver-là, et maintenant, l’herbe repoussait dans les prés ; des maisons entourées de jardins avaient remplacé les tours, les immeubles, les zones pavillonnaires. Des champs de pâquerettes défilaient sous leurs yeux.

Un rayon de soleil les éblouit.

Derrière eux, rien ni personne ne les attendait ; au point où ils en étaient, pourquoi ne pas se laisser prendre au charme d’une aventure, somme toute, peu risquée.

Le train n’avait pas l’air de vouloir s’arrêter. Les deux jeunes gens supposèrent qu’ils étaient en Bourgogne, à cause de la présence de vignobles. Il y avait des fleurs sauvages, des bleuets, et dans les jardins, des fleurs cultivées s’épanouissaient ; des lilas, en grappes blanches ou violettes, grimpaient le long des murs mitoyens. Des senteurs leur montaient aux narines, les enivraient, eux qui n’avaient pas pris de vraies vacances depuis qu’ils vivaient ensemble.

Leur train passa sur le pont de chemin de fer d’un large cours d’eau. La Loire, peut-être. Ou la Nièvre. Et la ville, là-bas, était-ce Nevers ?

Ils franchirent des montagnes : le Massif central. Et le train roulait, roulait, poursuivant sans relâche un but que les deux jeunes ignoraient.

Ils s’étaient rhabillés, bien sûr. Thierry avait fait autrefois du camping, aussi était-il équipé. Il sortit de son bagage un petit réchaud à gaz butane, des allumettes, Martine avait emporté les deux paquets de moka moulu qui leur restaient, ainsi que les filtres et toutes leurs provisions. Ils se préparèrent un bon café chaud et ouvrirent le paquet de brioches enveloppées de cellophane, acheté au supermarché.

Ils se sentaient requinqués.

Accroupi derrière elle, Thierry lui peignait ses longs cheveux fins dont la blondeur préfigurait les épis dorés qui couvriraient les champs de blé quand la saison serait venue. Comme toujours, le matin, au réveil, ils étaient emmêlés.

Par moments, l’air vif leur fouettait le visage, leur rosissait le teint. Ils oubliaient leurs angoisses, ce par quoi ils étaient passés, leurs incertitudes quant à l’avenir.

Le paysage se modifiait sans cesse. Ils longeaient des rivières dont ils auraient voulu connaître le nom. De temps à autre, le train roulait à distance d’une gare, mais sa vitesse était trop grande pour qu’ils puissent déchiffrer le nom.

La végétation devenait méditerranéenne, le genêt était en fleur. Les rayons du soleil, qui baignaient la nature entière, les réchauffaient. Il était quatre heures de l’après-midi. Tous deux avaient quitté leur anorak et leur pull. Ils se caressaient les bras, le visage, le torse, et le désir à nouveau les envahissait.

— Tu crois qu’on peut ?

— Qu’est-ce qu’on risque ? dit Thierry. Une amende ?

Ils se mirent à rire.

Ils se débarrassèrent de leur jean et firent l’amour ; elle accroupie, les mains collées au sol dur du wagon ; lui en position derrière elle.

Après s’être essuyée, Martine plia son pantalon, passa une jupe courte d’été par-dessus une culotte de coton. Elle aurait bien voulu se laver, mais Thierry lui fit remarquer qu’il leur fallait économiser l’eau.

— Tu parles comme si le train ne s’arrêterait qu’au milieu du désert ! fit-elle.

— Impossible. Il ne peut pas traverser la mer !

La mer ! Elle était là, justement, d’un bleu profond. Ils étaient émerveillés.

Ils mouraient d’envie d’arrêter la course du train, de descendre, de traverser les rails – entre lesquels croissait en toute liberté une végétation qu’un pied humain devait rarement fouler –, et de courir vers la mer.

— Et s’il n’y avait pas de conducteur ? fit Martine.

— Comment ça ?

— Je veux dire… si le train roulait tout seul, qui l’arrêterait ?

— On trouvera bien un moyen, répondit Thierry, entrant dans son jeu.

La magie opérait.

Le train continua à longer la côte, puis finit par ralentir. Dans des grincements de roues et des secousses, il dériva à travers des entrecroisements de rails, s’arrêta dans une gare de marchandises.

Thierry et Martine, qui se tenaient prêts, lancèrent leurs bagages par-dessus bord, sautèrent à terre, se hâtèrent de quitter le quai et d’entrer dans le hall. C’était l’instant délicat, mais ils réussirent à passer inaperçus.

Ils étaient à Perpignan. Ils jetèrent un dernier coup d’œil en direction des voies ferrées, reconnurent le train qui les avait amenés si loin de tout. Il était entouré de maraîchers qui chargeaient les wagons de fruits et de légumes.

Les deux amoureux n’avaient pas envie de repartir. Leur sac bien fixés sur leur dos, la main dans la main, tandis que l’autre, restée libre, tirait la valise roulante, ils sortirent de la gare. Devant eux, la place Salvador-Dalí.

Osez 20 histoires de sexe partout sauf dans un lit

PARTOUT SAUF DANS UN LIT
Stéphane Rose

Bonjour. Je me présente, Stéphane Rose, directeur de la collection de nouvelles érotiques « Osez 20 histoires », dont vous tenez actuellement un exemplaire entre les mains. C’est un peu la petite sœur de la collection des guides pratiques « Osez ». À la Musardine, j’occupe d’autres fonctions, qui me valent d’y occuper un bureau. Il est entouré de bibliothèques remplies de l’intégralité des livres parus dans notre chère maison d’édition depuis sa création.

Un soir, sur le coup de 20 heures, mon amoureuse vient m’y chercher dans l’idée de tester un restaurant du quartier. Je l’embrasse, expédie la rédaction d’un mail de boulot, l’envoie, éteins mon ordinateur, boucle mon sac.

— C’est bon, t’es prêt ?

— Pas tout de suite, il me reste un truc à faire. Je devrais d’ailleurs dire : il « nous » reste…

— Hein ?

— Hier soir, tu m’as dit que tu trouvais qu’on baisait un peu plan-plan, en ce moment, tu te souviens ?

— Oui.

— J’y ai réfléchi, et je pense que tu as raison : on s’encroûte. Et justement, il se trouve qu’ici, nous éditons une petite collection de guides pratiques dont on dit qu’ils sont idéaux pour, selon la formule consacrée, remettre un peu de pim…

— Ah non, tu ne vas quand même pas me faire le coup du piment dans le couple !

— Tu le préférerais ailleurs ?

— T’es lourd.

— Ferme les yeux.

— Hein ?

— Ferme les yeux, je te dis. Fais-moi confiance.

Elle s’exécute. Je la guide alors jusqu’à l’étagère sur laquelle est rangée l’intégralité de la collection « Osez » depuis ses débuts. Je lui prends la main, l’invite à fermer son poing, duquel j’extrais son index, que je pose sur le premier livre.

— Laisse filer ton doigt de gauche à droite, et arrête-toi quand tu veux, je lui dis.

Bonne joueuse, elle m’obéit sans réfléchir, intriguée mais résolue, promène son doigt le long de la tranche des livres, va et vient de gauche à droite, de droite à gauche, s’arrête soudainement sur un livre en particulier.

— Maintenant, ouvre les yeux. Et prends le livre sur lequel tu as posé ton doigt. C’est quoi ?

— Osez faire l’amour partout sauf dans un lit, de Marc Dannam.

— Intéressant, je lui dis en la galochant de façon suffisamment salace pour faire passer une intention sexuelle.

Elle se laisse faire. J’en profite pour glisser une main sous sa jupe et la plaquer sur sa chatte.

— Assieds-toi sur mon bureau.

— Hein ?

— Assieds-toi, je te dis ! je lui demande d’un ton ferme, tout en la prenant par la taille pour l’obliger à poser ses fesses sur le bureau.

Parvenu à mes fins, je remonte sa jupe sur ses hanches, attrape mon siège et m’assieds face à sa petite culotte rose de Barbie lubrique.

— Mais qu’est-ce que tu fais ? On a réservé le restaurant, tu…

— Le restaurant attendra, pour le moment, j’ai faim d’autre chose.

Je le lui prouve en léchant avec gourmandise le tissu de sa culotte. Elle se laisse faire en souriant, miaulant avec velléité, puis avec plus de conviction. Aux premiers effluves de musc qui me chatouillent les narines, j’écarte le tissu pour saluer plus frontalement son intimité. Je commence par lécher l’extérieur de son sexe, mais sa mouille qui mousse sur ma barbe me dissuade de minauder trop longtemps. D’un coup de langue résolu, j’écarte ses petites lèvres et m’engouffre dans son con déjà trempé.

— Tu vas quand même pas me baiser ici…

— Je vais te baiser partout sauf dans un lit. Et mon bureau, ça me paraît pas mal pour commencer.

Je lui crache sur le clitoris et le cerne de légers coups de langue tout en sortant ma queue de mon jean.

— Stéphane, t’es encore là ? demande une voix au loin.

Ma dulcinée sursaute, repousse mon visage et serre pudiquement ses cuisses en rougissant plus vite qu’une tomate sous la canicule italienne.

— Oui, oui, Carole, c’est bon, je fermerai, t’inquiète !

— OK, bonne soirée, à demain !

— À demain !

Je rassure ma chérie :

— C’était Carole. C’est bon, elle a rien vu.

— Oui, ben moi, ça m’a coupé dans mon élan…

— Pas grave, j’ai un plan B.

Je la prends par la main et l’emmène hors de mon bureau, direction la réserve. C’est là que nous rangeons les fournitures nécessaires au bon fonctionnement de l’entreprise. Une grande pièce cernée d’étagères remplies d’enveloppes, de catalogues promotionnels, de morceaux d’ordinateurs et autres fournitures de bureau. On y trouve aussi plusieurs cartons de bouteilles du vin avec lequel nous arrosons les soirées de lancement de nos livres. Au centre de la pièce, une grande table, généralement utilisée pour empaqueter les gros colis, mais dont je compte faire un usage détourné.

— Tu vas me baiser sur cette table ? elle me demande d’un œil lubrique étudié sans même attendre la réponse, puisqu’elle tombe jupe et culotte et s’assied sur le bois en écartant les cuisses.

Je déboutonne mon jean, sors ma queue et la pénètre d’un coup sec, qu’elle accueille en poussant un petit cri. Je bande fort, moins excité par la situation que par la journée que je viens de passer à la fantasmer. J’avais en effet prémédité mon coup dès la veille au soir, et à dire vrai, aurais préféré que son doigt s’arrête sur le Osez le libertinage de Pierre des Esseintes. Mais à croire ma trique insolente, partout sauf dans un lit, c’est bien aussi. Je m’agrippe à sa taille et accélère la cadence tout en fouillant sa bouche avec ma langue. Le bois se met à couiner dangereusement, un carton posé sur le rebord de la table s’écrase sur le sol avec fracas, répandant sur le sol une vingtaine d’exemplaires de la BD Petite vicieuse, d’Ardem. Les dieux du stupre semblent être avec nous, mais nous voilà de nouveau stoppés dans notre élan.

Cette fois, c’est elle qui prend le relais. Elle me prend par la main, sort de la réserve et se plante sous la verrière, suffisamment percée de la lumière tamisée du soleil couchant estival pour éclairer trois bureaux.

— C’est à qui, ce bureau ? elle me demande.

— Didier, le maquettiste.

— Et celui-là ?

— Monique.

— Celle qui rit ?

— Ça m’étonnerait. Encore que.

— Et celui-là ?

— Amélie.

— C’est qui ?

— Une stagiaire.

— Elle est comment ?

— Euh… Un peu coincée, je dirais. Beaucoup, même, à vue de nez.

— Parfait, dit-elle en se dirigeant vers son bureau, sur lequel elle s’assied en écartant les cuisses.

Je reste à distance et la regarde. Je connais trop cette petite lueur dans son œil, ce petit air de défi mâtiné de désir, qui trahit son goût immodéré pour l’exhibitionnisme. Elle veut se branler et veut que je la regarde. J’empoigne mon sexe et le masturbe doucement, les yeux rivés sur sa chatte. C’est ce qu’elle veut, que je lui mate la chatte, que je voie avec quelle libéralité elle s’ouvre, que je l’encourage à l’ouvrir encore plus.

— Vas-y, écarte bien les cuisses, je lui dis. Montre-moi tout. Montre-moi comme tu es impudique.

Ça marche. Ça marche toujours. Elle s’astique l’abricot en feulant, tout en s’enfonçant deux doigts bien profond dans la fente, que je fixe comme un chien fixerait une entrecôte.

— Branle-toi bien, elle me dit. Et sors tes couilles de ton boxer, je vois que ta queue.

Sa mouille abondante a vite fait de lui filer entre les doigts pour s’écraser sur le tapis de souris de la pauvre Amélie en minces filets blanchâtres. Elle s’arrête, scrute les affaires de ma jeune collègue, attrape un toner d’imprimante en forme de gros cylindre noir, qu’elle s’enfonce dans la chatte. L’effet est immédiat : plus c’est gros, plus ça m’excite. Ma queue grossit à l’unisson, et mes couilles pleines comme des figues trop mûres menacent désormais de gicler à tout instant. Elle s’en rend compte et me toise d’un air de défi. Je sens qu’elle prépare un coup et ça ne rate pas : elle se crache sur le bout des doigts, se lubrifie l’anus avec sa salive, puis attrape un stick de colle sur le bureau et se le carre dans le cul, tout en continuant de se besogner le con avec le toner d’imprimante, qu’elle enfonce de plus en plus loin. Je pourrais m’amuser très intellectuellement de son effronterie, mais c’est trop tard : j’ai passé un seuil dans mon excitation, atteint le point de non-retour de ma bestialité, ce moment mystique où je renoue avec mes lointains ancêtres préhistoriques, où je ne suis plus qu’une bête, une queue, un gros animal autoritaire et fougueux asservi à ses pulsions. Je la contourne, l’attrape par les épaules et la force à s’allonger perpendiculairement au bureau. Ses jambes pliées dépassent d’un côté du bois, sa tête pend dans le vide de l’autre côté, bouche grande ouverte, prête à m’accueillir.

J’enfonce ma queue dans sa bouche en grognant « bouffe, salope », tandis qu’elle continue de s’enfoncer le toner dans la chatte et le tube de colle dans le cul. Remplie de partout, je l’entends gémir. Je tire son soutien-gorge vers le ventre pour libérer ses gros seins blancs, que je pince sans ménagement. Elle transpire, rougit, se met à crier, libère sa bouche de ma queue et gueule son orgasme en roulant des yeux de possédée.

Au prix d’un effort incommensurable, je parviens à me réincarner en homme civilisé et lui laisse un temps de répit. Elle reprend son souffle, m’embrasse, se relève, contemple d’un air satisfait les grosses taches de mouille qu’elle a laissées sur le bureau désormais désordonné de ma jeune collègue. On rigole comme des cons.

— T’as pas joui… elle me dit avec son air faussement désolé.

— En effet.

On quitte la pièce, direction la cuisine. On y mange le midi entre collègues, et la reconvertit en bar et buffet les soirées de lancement à la librairie. On y accède directement du fond de la boutique en poussant une porte en bois sculptée en forme de femme nue, façon saloon sexy. J’attrape une bouteille de blanc ouverte dans le frigo et en bois une belle gorgée à même le goulot, avant de la tendre à ma chère et tendre, qui m’imite. Un ange passe. Nous réfléchissons tous les deux au prochain lieu de nos ébats.

— On va à l’étage ? elle me demande en fixant l’escalier qui part d’un coin de la cuisine.

— C’est tentant, mais il n’y a que des bureaux, là-haut. On pourrait certes baiser sur celui de Claude, mais baiser sur le bureau d’un éditeur de littérature érotique, niveau transgression, tu repasseras. On serait dans une succursale de la BNP, je dis pas, mais là…

— Et celui d’Anne ?

— C’est pas l’envie qui manque, mais elle me le pardonnerait jamais !

— Elle est pas obligée de savoir…

— Autant éviter de prendre le risque. Je préfère encore endurer la colère d’Attila que celle d’Anne qui trouve un de mes poils de bite lundi matin sur son bureau. Et puis des bureaux, on vient déjà d’en faire deux. Partout sauf dans un lit, ça veut pas dire sur tous les bureaux qui passent. Ça veut dire partout.

— Pas faux. L’escalier ?

— L’escalier.

Elle me précède, monte trois marches et s’agenouille sur la quatrième, coudes posés sur la cinquième, en accentuant à dessin sa cambrure naturelle déjà très insolente. Elle sait que le spectacle de son cul rond et charnu en offrande me rend fou, mais tourne quand même la tête vers moi pour s’en assurer. Ses yeux ne cherchent pas mon paquet, mais mes propres yeux.

— Baise-moi, elle me dit.

Je plie un genou au niveau des siens, maintiens l’autre jambe tendue deux marches plus bas, et m’enfonce dans sa petite chatte. Doucement. Je veux sentir mon gland hypertendu forcer ses parois internes millimètre par millimètre. Arrivé au bout, j’attaque de lents va-et-vient, dont j’accélère le rythme dans une progression régulière. Son cul moelleux accueille chacun de mes coups de reins dans un frémissement de chair excitant.

— Ah, ce cul, bordel, ce cul ! je m’entends dire.

On dit des amoureux au long cours qu’ils ont trouvé chaussure à leur pied, je dirai, pour ma part, avoir trouvé cul à ma queue. Encore que, niveau chaussures, la petite salope a de la ressource, mais je garde ça pour un autre texte à paraître dans un hypothétique Osez 20 histoires de fétichisme. Pour l’instant, je suis focalisé sur son cul. Comme chaque fois que je la prends en levrette, je me dis que je ne m’en lasserai jamais, qu’un cul pareil, c’est le meilleur remède contre l’infidélité. Quand tu as la chance d’en trouver un, tu consacres le restant de tes jours à tout faire pour le garder. Et quand tu l’as entre les mains en pleine action, tu essayes de te maîtriser pour ne pas jouir trop vite, pour prolonger du mieux que tu peux cet instant magique et sacré. Mais l’homme préhistorique à l’intérieur de moi ne l’entend pas de cette oreille : il veut cracher sa semence dans sa femelle en se moquant bien des ruminations lyriques de l’amoureux transi. Et la femelle se fait sa complice en m’attrapant les couilles par en dessous. Je sens le foutre monter à belle allure, et mon gland sur le point d’exploser. Mais puisque ce n’est pas ce que j’ai prévu, je m’arrête brusquement dans mon élan.

En route vers la libraire désormais presque totalement plongée dans l’obscurité. À travers la vitrine, la lueur des réverbères nous permet tout juste de distinguer les rayonnages, qui se détachent de l’espace de la boutique en gros volumes sombres. Je cherche un endroit où batifoler sans foutre le bronx, mais chaque centimètre carré de l’échoppe déborde de livres bien rangés. Reste la caisse, mais elle est trop haute pour y faire quoi que ce soit. Je m’allonge donc sur la moquette après m’être entièrement foutu à poil. Ma belle m’imite et sans un mot, chevauche mon sexe et m’enlace gentiment. Je lui laisse faire le boulot. Elle agite son cul moelleux le long de ma queue dans un va-et-vient langoureux et me galoche gentiment. Sans nous concerter, nous renonçons à proférer les saloperies qui nous excitent tant d’habitude, sans doute intimidés par les millions de mots crus qui sommeillent dans les livres rangés placidement dans la librairie qui sommeille. Le jour, une librairie érotique est un appel au vice : des milliers de livres aux couvertures aguicheuses font du gringue à une procession de clients suspects, et même quand ils ne le sont pas, le lieu, par nature, leur en donne l’air. Mais la nuit, c’est paradoxalement un peu comme une église : ça impose le respect et la timidité. Pierre Louÿs, Mac Orlan, Anaïs Nin, Sade, ce vieux cochon d’Esparbec et tant d’autres nous contemplent et nous intimident. Je jouis en réprimant mes grognements, de peur de les déranger.

Une semaine plus tard…

— Allez, à ton tour ! Te désiste pas, tu m’as promis !

Les yeux fermés, je laisse courir mon doigt sur la rangée de « Osez ». Je prends mon temps, essaye de calculer où j’en suis dans l’ordre alphabétique d’auteurs que je connais presque par cœur dans l’espoir de tomber sur le bon livre. Mais je me perds, hésite à tricher en entrouvrant les yeux, y renonce et finis par élire un livre au hasard.

Elle s’en empare, éclate de rire et me dit d’ouvrir les yeux.

— Tu as choisi Osez dresser votre mari, d’Octavie Delvaux !

Et merde…

ABBESSES
Anne de Bonbecque

Stefano et moi avions commencé à flirter un soir de fête. Je le connaissais de réputation. Une de mes amies qui jalousait mon succès auprès des hommes m’en avait longuement parlé, provoquant ce qu’elle redoutait le plus, qu’il ne me résiste pas alors qu’il ne savait pas vraiment qui elle était dans la nébuleuse des jeunes camarades de sa cousine Caroline.

Stefano, en effet, était le cousin italien de Caroline, une fille de la même promotion que nous. Caroline avait un beau visage mais n’entretenait pas du tout sa silhouette, c’était fort dommage. Mais Stefano, âgé de quelques années de plus que nous, m’apparut tout à fait sexy, bien qu’étonnamment blond pour un Italien – j’ai toujours préféré les bruns.

Ce soir-là, mon amie Béatrice comptait bien mettre Stefano dans son lit. Comme je suis bonne joueuse, je l’ai laissée faire son numéro – un désastre prévisible, qui ne pouvait que me rendre plus douce et désirable aux yeux de ce séducteur de pacotille.

Pour prendre confiance en elle, une dizaine de pintes furent nécessaires à mon amie Béatrice. Elle courait à la catastrophe. Enfin, elle disparut dans les toilettes après lui avoir arraché un baiser carnassier. Lui minaudait, faussement troublé, et ostensiblement fier de vérifier ses charmes auprès d’un groupe d’étudiantes.

Béatrice ressortit du lieu où, sans doute, elle avait vomi. Son visage fraîchement fardé brillait d’une lueur grotesque : trop de rouge à lèvres, trop de poudre sur les joues pour tenter de masquer la vérité : il était grand temps de rentrer se coucher.

Mon binôme, Dolorès, qui s’amusait de cette bataille autour de ce garçon qu’elle éconduisait depuis des semaines, réussit à trouver un taxi qui accepta de raccompagner la malheureuse Béatrice, pourvu qu’elle conserve un sac plastique près d’elle.

Il ne restait plus que Do et moi autour de la cible. Et à mon grand désarroi, Do ne retournait pas chez elle. D’un pas joyeux, nous gagnâmes tous les trois son domicile, qui, comme par miracle, ne se situait qu’à quelques minutes du troquet où nous avions abandonné une somme colossale – sans que Stefano offre la moindre tournée. En diva, il préférait largement être invité par les minettes gâtées des beaux quartiers que nous étions.

Son studio m’apparut bien sordide. À vingt-huit ans, comme de nombreux provinciaux à Paris, il n’avait pas de situation et enchaînait les jobs.

De sa fenêtre vétuste, nous guettions l’ouverture de la boulangerie pour soulager nos estomacs meurtris par le mauvais alcool. Il se formait dans l’attente un huis clos infernal : la brune et la blonde, ennemies mais complices au jeu de l’étourdissement, et lui, s’imaginant être très manipulateur, maîtriser cette situation où, inéluctablement, les deux écervelées de vingt ans finiraient dans son lit.

Bien entendu, il ne se passa rien ce matin-là. Rien, même pas le réconfort gras et chaleureux des croissants, Dolorès décidant de partir avant l’ouverture de la boulangerie, nous laissant seuls, assumant ce doute qu’elle n’évoqua jamais en ma présence : avions-nous couché ensemble ce jour-là ? Eh bien, non. C’est ainsi que débuta mon histoire avec Stefano, parce que précisément, nous nous étions abstenus ce jour-là. Sans quoi, le dossier aurait été refermé, il n’y aurait pas eu lieu d’en reparler.

Il m’invita à me coucher dans son lit, afin que nous nous reposions un peu. Je lui tournais le dos, présentant une cambrure exagérée des plus suggestives, une promesse de bonheur qu’il ne sut jamais appréhender comme telle. Stefano n’était pas un homme d’esprit, ni même un homme de cœur.

Au lieu de me saisir, de baisser son pantalon de pyjama et d’arracher le caleçon noir qu’il m’avait prêté et me porter l’estocade finale, il mimait des caresses du bout des doigts sans m’effleurer vraiment. Cette étreinte adolescente, très ignorante des rites de copulation d’usage entre adultes consentants, me souleva le cœur d’une émotion sensuelle enfouie sous les années et les brutalités des amants de passage trop pressés.

Je ne le voyais pas, mais je pouvais sentir ses gestes, feignant l’obscène sans l’être. Je n’avais qu’à bouger de quelques millimètres et le contact tant espéré se serait produit. Au lieu de cela, je restais immobile, savourant cette chaste esquisse des prémices, trempant le caleçon malgré moi, ne pouvant pas contrôler les réalités physiologiques.

Je n’étais pas amoureuse, bien sûr, mais dans le silence de l’appartement, j’ai cru l’être un instant. Le caleçon mouillé qu’il avoua avoir respiré avec passion peu après mon départ prouvait bien que j’avais confondu cœur et bas-ventre.

Je rêvais de savourer une journée de langueur à ses côtés dans ce petit appartement minable, mais on m’attendait à un déjeuner de famille, auquel j’arrivai défaite, épuisée, mais néanmoins avec un sourire épanoui, guettant le moindre signe de vie de Stefano, ronds de fumée ou pigeon voyageur qui n’arrivèrent pas jusqu’à moi.

À table, je n’écoutais pas les reproches de la grand-mère acariâtre, mais élaborais un plan pour retrouver Stefano dès la nuit venue et le violer sur le pas de la porte. Le minet sachant bien se faire attendre, il ne trouva aucune disponibilité pour moi. Et je ne pouvais pas le presser, car il ne s’était rien passé. Je devais me montrer curieuse de cette relation naissante, sans dévoiler totalement mon projet d’adoration de son sexe pendant des heures, des jours, des mois, et toute la vie si Dieu le voulait.

Stefano aimait cultiver le mystère. Au fil des jours, les messages s’espaçaient, il laissait entendre qu’il était très occupé. Je devinais que ses secrets n’étaient que de petits mensonges qui participaient au personnage chimérique qu’il s’inventait – rare et précieux comme le diamant aux multiples facettes –, mais n’était hélas qu’une contrefaçon.

Stefano des Ardeurs passait-il le plus clair de son temps à rêver, fantasmer, peindre des odalisques ? Si seulement ! Mon Stefano de l’imaginaire, au fil des jours, devenait une créature mythique, à la poésie boueuse et capiteuse des satyres et des nymphes.

Cependant, l’image de la sirène Stefano se dissipa comme une petite brume, jusqu’au jour où il refit surface sans raison apparente. Malgré mes espoirs déçus le concernant, il maniait l’effet de surprise, telle la pin-up sortant d’un gâteau meringué d’anniversaire.

Je ne m’enthousiasmai pas, le remerciant de prendre de mes nouvelles et l’assurant que je lui donnerai mes disponibilités pour « boire un verre » – ce que je ne fis jamais, jusqu’à un soir d’été où finalement, je le rejoignis dans le Marais.

Je rentrais tout juste d’Italie, la peau satinée et ferme. Je me pointai au rendez-vous avec une petite robe bustier blanche et des escarpins très hauts. Je vis à ses yeux écarquillés que ma tenue produisait l’effet escompté. En revanche, même si j’étais flattée de lui plaire, la réciproque n’était pas vraie. Il était moins beau que dans mon souvenir, et pire encore, sa conversation brillait d’insipidité. Je pris alors conscience, le regard noyé dans mon verre de pinot noir, que nous n’avions jamais parlé, et que précisément, c’était là mon erreur. Je lui avais prêté une imagination et un esprit dont il n’avait jamais été doté par les bonnes fées ou dame nature.

De ce dialogue poli et conventionnel dont nous connaissions tous les deux l’unique enjeu, j’ai tout oublié, sauf ses questions sur les plages italiennes. (Je fus choquée qu’il m’imaginât à la plage quand l’Italie compte les plus somptueux musées, sans parler des bouleversantes tombes étrusques de Tarquinia.)

De ce qui suivit l’étape obligatoire du verre, mes souvenirs sont intacts. J’avais, comme souvent les nuits d’été, très envie de marcher. Je le baladais donc au travers de Paris, constatant un brin amusée ses limites physiques.

Montmartre, destination de son choix — l’inconscient ! — a pour avantage ses belles pentes et ses rues escarpées. La balade romantique tourna au marathon, jusqu’à ce qu’il me rappelle à la luxure, qui était la finalité première du verre, de la marche et des banalités.

C’est au métro Abbesses qu’il se transforma enfin en satyre, sans doute parce que l’heure avançait et qu’il fallait conclure. Je pensais prendre le métro et rentrer, mais il m’entraîna dans une impasse peu passante avec des maisons et des jardins.

Dans un excès théâtral de virilité, il me souleva et me reposa sur le rebord d’un muret soutenant une grille. Pour éviter la chute, je dus m’accrocher à cette dernière, fraîchement repeinte, sur laquelle aujourd’hui encore (j’ai vérifié) sont imprimées mes empreintes digitales, et l’enlacer avec mes jambes, pour trouver un autre appui.

Il m’embrassa enfin, avec une folie et une légèreté très spécifiques, de celles qui arrivent à faire fi de l’aspect solennel et angoissant de l’instant. Cela correspondait probablement à son état d’esprit sans lendemain ni futur, contrairement au mien qui visait sans cesse l’infini.

Infinie ou non, la violence de son désir me secoua aussi fort que notre chaste matinée ensemble. Il prononça une phrase puant le narcissisme et le mépris. Excitée comme un petit animal frustré, je n’en saisis par la portée, seulement le détonateur : « Alors, tu me veux. » Il n’était pas satyre, mais nymphe. Non, non, c’était lui qui me voulait ! Mais ici et maintenant, suspendue à une grille et à son désir, je l’ai voulu et il m’a prise. Il enleva très vite ma fine lingerie qu’il rangea dans sa poche, tout en libérant son sexe du même geste.

Un sexe, le terme reste imprécis. Dans son cas, il faut des qualificatifs élogieux : énorme, incroyable, extraordinaire, star des vestiaires, vedette des douches. Sans doute ses amis l’avaient-ils subtilement surnommé « Anaconda ». Non, jamais je n’avais vu, sauf le dieu Priape, un tel cadeau de la vie. Nécessairement, avec un tel attribut, il était plus ou moins gigolo, ce qui expliquait son comportement face à l’argent, et ce désappointant « tu me veux », comme s’il allait s’offrir gratuitement pour une fois.

En me pénétrant ainsi, suspendue à la croix de ma passion, comparable à quelques œuvres statuaires blasphématoires, j’étais la vierge livrée au centaure. Son priapisme juteux enflait autant que mes lèvres inférieures, qui voulaient libérer de longues dents acérées et le dévorer tout cru pour se repaître.

Mon ventre vrillait, les spasmes s’accéléraient, si bien que je ne savais plus au juste qui de lui ou de moi menait la cadence. Nous formions un monstre érotique, défonçant la grille de ce jardin des Abbesses, ou bien entendu, des passants photographiaient et filmaient la scène. Des touristes se demandaient s’il s’agissait là d’une performance en rapport avec Pigalle, quelques mètres plus bas, et à combien s’élevaient mes honoraires !

Nos saturnales, bien qu’en plein Paris, ne manquaient pas d’exotisme. Il faisait chaud, le jardin contenait des petits arbres tropicaux qui s’épanouissaient là en pleine pollution, Stefano était une caricature d’Italien, moi celle d’une pin-up américaine des années 40, le cul zébré de peinture verte, en fâcheuse posture, éventrée par une protubérance mythologique. Il pensait être le maître déguisé en esclave de mon plaisir, j’espérais être la reine livrée comme une esclave au sacrifice de Priape.

Stefano n’avait rien d’un génie et ne connaissait pas les Saturnales, mais il était, comme le cheval de génie de L’Homme sans qualités de Robert Musil, un amant de génie. Il ne m’avait pas fait l’amour dans un lit, mais avait pressenti les délices possibles contre cette grille de jardin, dans cette ruelle-là, en plein quartier touristique. Il était exhibitionniste, et le fait d’être regardé par des badauds bien plus gênés que nous décuplait sa fougue. Mon dos tapait contre le fer malgré mes efforts pour rester tendue vers lui. Il grognait comme un fauve réjoui, j’essayai de retenir mes cris de plaisir.

Il m’offrait du sexe rapide, brutal, animal, comme j’en avais toujours rêvé. Il faisait son grand numéro pour moi, ou bien répétait-il pour une autre. Qu’importe !

Au loin, je voyais les fêtards s’engouffrer dans la bouche du métro, tandis que cet être à la sensualité vaporeuse se perdait en moi, laissant les preuves de sa jouissance couler sur mes cuisses salies de nos fluides divins.

Par chance, il eut le réflexe d’apercevoir des policiers au loin, me décrocha de mon autel improvisé et m’emporta jusqu’au métro. Il avait joui et était revenu sur terre, mutique, quand je batifolais encore en plein âge d’or et transpirais les effluves de l’amour.

Après ce bel épisode des Abbesses, nous avons récidivé à Saint-Paul, mais sans grand succès, si bien qu’à la longue, nous n’avons plus cherché à nous revoir, occupés par l’éternel automne, l’hiver d’exil et surtout, nos amours fictives : d’un côté, sa vie rêvée, de l’autre, mes vrais rêves.

Le réel, âpre et laid, me rattrapa, et mes ambitieux projets amoureux avortèrent bien vite dans une chute accélérée par sa consommation excessive de mauvaises séries télévisées et d’un fond de déprime lancinante de capricorne buté.

À GRANDE VITESSE
Clarissa Rivière

L’ambiance est particulièrement calme dans le train en ce milieu de semaine. Sandrine est soulagée, elle va pouvoir écrire tout son soûl. Elle s’installe avec satisfaction devant son ordinateur portable avec la ferme intention de travailler. Le voyage dure cinq heures, cela lui donne largement le temps d’écrire un premier jet.

Sandrine écrit des nouvelles érotiques et souhaite participer au dernier appel à textes de la collection « Osez 20 histoires ». Le thème lui semble tout particulièrement destiné : partout sauf dans un lit. Il s’agit de son fantasme préféré entre tous, elle ne cesse de harceler ses amants pour qu’ils la prennent partout et en tous lieux. Baiser sous la couette, c’est bon pour les couples bourgeois, monsieur et madame s’ennuient dans le lit conjugal et se tripotent par habitude chaque samedi soir… Tout pour ne pas sombrer dans cette routine insupportable.

Sandrine laisse son imagination vagabonder au gré de ses souvenirs. Des images défilent dans ses pensées, des plages, des forêts, des portes cochères surgissent et s’évanouissent, aussitôt remplacées par d’autres terrains de jeux. Sandrine se souvient aussi de marches d’escalier, de l’arrière d’une voiture, de la cuisine… autant d’étreintes rapides, à la hussarde, se prêtant peu à une longue histoire. La jeune femme repousse ces pistes les unes après les autres en soupirant. Une idée finit par s’imposer, effaçant toutes les autres. Bientôt, ses doigts pianotent nerveusement sur le clavier, galopent tels des pur-sang, emplissant toute la voiture du cliquetis des touches. L’histoire prend vie. C’est l’été, deux amoureux ont rendez-vous dans un jardin public et le pique-nique romantique prévu dégénère peu à peu. Elle s’allonge sur lui, sa longue jupe gitane camoufle les manœuvres de l’homme qui ouvre sa braguette et dégage son sexe. Il fourrage de ses mains, de son membre, entre ses jambes nues, écarte sa culotte et la pénètre au milieu du brouhaha des familles assises à quelques mètres d’eux. Soudain, le gardien du parc s’avance à grands pas.

Un raclement de gorge l’interrompt brusquement.

— Mademoiselle, je peux voir votre billet, s’il vous plaît ?

Le contrôleur. Jeune et charmant… pour une fois, songe Sandrine. Sa contrariété passagère disparaît. Elle se redresse et fouille frénétiquement son sac, se sentant coupable de le faire attendre. Il la rassure, devinant son inquiétude.

— Prenez votre temps, il n’y a presque personne… je sais comment sont les sacs des dames ! la taquine-t-il.

Les joues rouges, Sandrine lui tend son billet enfin retrouvé. Le jeune contrôleur l’examine attentivement. Il cherche visiblement un sujet de conversation pour prolonger ce moment. Son regard s’arrête sur l’ordinateur posé sur la tablette. Il plisse les yeux et tente de lire l’écran.

— Vous êtes en train de travailler ? Dans quel domaine ?

Sandrine lui répond de bon cœur, contente de faire une pause. Elle reste évasive sur le contenu de ses écrits et pique la curiosité du contrôleur. Une discussion animée s’engage entre les deux jeunes gens.

— Je vais devoir continuer mes contrôles, regrette le jeune homme, mais j’aurai vite terminé aujourd’hui. Je vous propose de prendre un café au bar ensuite ? Je repasse dans vingt minutes, d’accord ? Je m’appelle Laurent !

Sandrine accepte d’un grand sourire et se présente à son tour, enchantée de cette rencontre imprévue qui égaye son voyage. Elle profite de son départ pour s’arranger de son mieux, renonçant à dompter sa chevelure rebelle perpétuellement emmêlée. Parfumée, légèrement maquillée, sans son gros pull ni ses lunettes, elle se tient prête à tout.

Laurent ne tarde pas à revenir, un peu essoufflé d’avoir bâclé sa tournée si rapidement, trop pressé de retrouver cette jeune femme séduisante.

— Venez, je vous emmène !

Ils enchaînent les cafés, heureux de faire connaissance, de se découvrir et de se plaire. Le regard de Laurent plonge souvent dans le décolleté de Sandrine, qui s’en amuse et se penche un peu plus vers lui. La jeune femme se sent libre, seule enfin, pour quelques heures où tout est possible. Ils échangent des regards lourds de sous-entendus et se comprennent. Laurent s’enhardit, pose sa main sur celle de Sandrine et la presse doucement. Ils ne se parlent plus, se regardent intensément, les yeux dans les yeux. Laurent caresse et masse la petite main, remonte ses doigts le long du bras si fin. Sandrine se laisse faire et s’abandonne, ravie de cette parenthèse hors du temps. Il s’approche de son oreille, écarte ses mèches de cheveux, et chuchote :

— Ça te dirait de visiter la cabine de conduite ? Le conducteur du train est un ami sur ce trajet… tu veux bien que je te tutoie ?

Sandrine acquiesce, les yeux brillants d’excitation. Une cabine de pilotage de TGV, voilà un décor d’exception qui pourrait l’inspirer et lui donner un nouveau souffle… Laurent s’empresse d’envoyer un texto à son collègue. Joueur, il lui adresse un clin d’œil et la provoque :

— Qu’es-tu prête à m’offrir en échange ?

Ce contrôleur est décidément trop mignon avec ses cheveux bruns pleins d’épis, son regard espiègle et son grand sourire. Sandrine serait d’accord pour le suivre sans condition, mais elle décide de le faire marcher un peu.

— D’abord, il te faut tenir ta promesse !

Laurent se lève, bien décidé à lutter contre sa timidité et vivre cette belle aventure à fond.

— Au prochain arrêt, juré ! Tout est arrangé, mon ami est d’accord ! Pour l’instant, ce n’est pas possible, car il faut descendre du train pour rejoindre la cabine de conduite. En attendant, je t’invite à me suivre… viens, nous serons plus tranquilles dans l’espace bébé.

Craignant de l’avoir choquée, il ajoute, un peu gêné :

— Oh, il ne manquera à personne, tu sais, je n’ai vu aucun bébé, et c’est plus propre que les… enfin, tu vois ce que je veux dire…

Sandrine étouffe un fou rire nerveux et le suit dans la pièce minuscule équipée seulement d’un lavabo et d’une table à langer. L’étudiante sage s’efface et laisse la place à une jeune fille libre et sensuelle, le temps du voyage. Elle regarde Laurent droit dans les yeux et se tient à sa disposition. Le jeune homme déboutonne fébrilement son chemisier. Ses mains moites explorent directement son soutien-gorge pour attraper ses seins à pleines mains, les caresser, les broyer dans son empressement et son désir. Le léger cri de Sandrine le ramène à la raison.

Le temps presse. Le feu aux joues, le désir exacerbé par les seins magnifiques qu’il pétrit sans retenue, fou de cette inconnue qui s’offre à lui en toute impudeur, Laurent n’hésite pas. Il appuie sur ses fines épaules en lui adressant un sourire en coin, l’invitant à se baisser. Plus bas. Il n’a aucun doute sur ses attentes.

Sandrine lui sourit en retour et s’exécute. Elle s’agenouille et entreprend de défaire la ceinture de Laurent. D’un geste sûr, elle fait tomber le pantalon et le slip du garçon sur ses chevilles. Elle pose ses mains sur ses fesses nues, les palpe, savourant leur fermeté, avant de saisir délicatement le pénis entre ses mains. Sandrine en profite pour satisfaire sa curiosité ; elle a rarement l’occasion d’en voir en plein jour, en gros plan. Elle le manipule doucement, le regarde et l’admire. Elle est fascinée par ses fines nervures, sa couleur rose foncé, sa façon de palpiter au creux de sa main et de se tendre vers elle avec une volonté propre. Laurent l’encourage en caressant ses cheveux avec tendresse avant d’appuyer plus franchement sur sa tête, exaspéré d’être effleuré si doucement. Qu’elle s’exécute enfin, elle finit par le rendre dingue. Il enfouit ses mains dans ses cheveux et les tire en arrière pour bien dégager sa bouche et la regarder, mêlant le plaisir des yeux à celui de la fellation.

Sandrine s’amuse de son pouvoir et fait durer le plaisir, fière de sentir l’excitation du jeune homme. Elle caresse son membre en le pressant légèrement, observe ses réactions, apprécie sa texture, avant d’accepter de le porter à ses lèvres. Elle commence par le butiner de baisers, le lécher du bout de la langue, et finit par le prendre tout entier dans sa bouche. Enfin. La sensation est si affolante que Laurent doit faire appel à toute sa volonté pour retenir son plaisir. Il veut profiter de ce cadeau du ciel, le plus possible, et fait aller et venir son sexe dans la douce bouche de Sandrine en serrant les dents et contrôlant son excitation. La jeune fille s’applique de son mieux, elle le suce maintenant avec ardeur, le sentant proche de l’orgasme. Ses mains quittent les fesses musclées pour s’aventurer autour du sexe du jeune homme et caresser les boules duveteuses qu’elle masse et fait rouler entre ses doigts.

C’en est trop pour le jeune homme. Plaquant la tête de Sandrine contre son ventre, il jouit dans le fond de sa gorge, l’inondant dans son impatience. Sandrine rit sous cette pluie tiède d’été, une véritable averse tropicale, qu’elle tente de boire jusqu’à la dernière goutte tant son goût sauvage, animal, son parfum de forêt humide lui plaît. Elle s’en régale et laisse glisser le sexe de Laurent de ses lèvres à regret. Elle continue à le lécher partout, d’une langue gourmande, et recueille les dernières gouttes de lait qui perlent encore. Laurent, comblé et confus, se confond en excuses et tente maladroitement d’essuyer le visage tout maculé. Le sourire de la jeune fille et sa mine réjouie le rassurent. Mais Sandrine n’est en rien calmée par ces préliminaires intenses, son désir intact menace de la rendre folle.

Déjà, le train ralentit. Les haut-parleurs annoncent l’arrêt en gare de S***. Les deux jeunes gens se rhabillent précipitamment.

— On descend ! annonce Laurent, nous allons dans la cabine de conduite. Tu es attendue.

Il la présente au conducteur, Yves. Sûrement un grand séducteur, avec son air ténébreux de mauvais garçon et ses joues mal rasées. Il accueille Sandrine d’un sourire malicieux et la jauge des pieds à la tête, ignorant Laurent qui poursuit son bavardage.

— Yves, je te la confie. Je dois vous laisser, j’ai une nouvelle tournée de contrôle des billets à assurer. Soyez sages ! Yves, tu n’oublies pas de regarder les panneaux de signalisation quand même !

Laurent s’en va sans attendre sa réponse. Il aurait tant aimé rester. Et regarder. Il n’est pas dupe, connaissant son ami et l’état dans lequel il a très égoïstement laissé Sandrine, ces deux-là ne vont pas s’ennuyer !

Yves considère Sandrine, la jolie proie qui vient d’être jetée toute crue dans ses griffes. Il ne lui dit rien et s’amuse de son embarras en prolongeant son silence. Ses joues roses, ses cheveux emmêlés, ses yeux baissés ne prouvent qu’une chose : elle a dû bien s’éclater avec ce coquin de Laurent. D’ailleurs, le drôle ne s’est pas attardé, inquiet d’être percé à jour peut-être… En attendant, lui va se faire un plaisir de percer autre chose ! La demoiselle va vite comprendre que Laurent c’est de la rigolade à côté de lui. Elle a l’air toute nerveuse, elle se mordille les lèvres, tortille ses cheveux. Laurent n’a pas dû réussir à la faire jouir et la lui livre, toute chaude et affolée, s’étant longuement servie d’elle d’après les taches blanchâtres qui ornent son col de chemisier.

Yves joue les indifférents, cache son trouble, et fait semblant de ne rien remarquer. Il commence un véritable cours sur le pilotage du TGV, d’un ton docte et professoral, tout en s’activant aux commandes. Il devine son parfum, perçoit la chaleur et la moiteur de son corps en la frôlant. Ses pensées s’enflamment et son sexe se soulève lentement. Le train repart, prend de la vitesse. Il est lancé, Yves va pouvoir s’occuper de sa visiteuse.

Sandrine écoute d’une oreille distraite les explications, obnubilée par les grandes mains de son professeur et sa voix chaude. Elle désespère d’attirer son attention. Il ne pense décidément qu’à son engin, rien ne semble pouvoir interrompre le flot technique qui sort de sa bouche.

Sandrine n’y tient plus. Sous prétexte de s’intéresser de plus près aux boutons et manettes, elle s’avance et touche sa jambe de la sienne. Yves dévoile alors ses projets en l’attirant contre lui et l’entourant de ses bras. La voilà prisonnière. Devant elle, le panneau de pilotage – « Le pupitre de conduite », précise Yves – et la grande baie vitrée où le paysage se précipite sur eux à une vitesse vertigineuse. Derrière elle, Yves, l’enserrant dans ses grands bras, ses mains de bûcheron posées sur le rebord du pupitre. Son bas-ventre se colle un peu plus contre son dos, Sandrine peut à présent sentir entre ses jambes le sexe de l’homme durcir de plus en plus, se lever, la chercher. Elle frissonne et attend, pantelante et anxieuse. Il lui fait un peu peur. Il n’est pas tendre et inexpérimenté comme Laurent. C’est un homme, un vrai, et elle se trouve sous son emprise.

Sandrine appréhende d’être prise ainsi, par-derrière, trop fort peut-être. Elle tente de se retourner pour se blottir dans ses bras et éviter la position redoutée, mais il l’en empêche d’une main ferme. Sans la laisser reprendre son souffle, la maintenant toujours d’une poigne de fer, il fait glisser sa jupe et sa culotte sur le sol. Sandrine sent sa volonté s’anéantir devant une détermination aussi implacable. Des mains déterminées pèsent sur sa nuque, sa taille, la forçant à se plier. Sandrine renonce à résister et ploie docilement. Elle s’appuie sur le pupitre, s’y couche à demi, prenant garde à n’appuyer sur aucun bouton. Yves retire son pantalon et son boxer en un tour de main. Libérée un instant, Sandrine n’a pas saisi l’occasion de s’enfuir, de se retourner ou de se rajuster. Elle n’a pas bougé et se tient à sa merci, paralysée, les fesses nues, offertes. De belles fesses blanches bien rebondies, entrouvertes, laissant deviner son joli sexe. On aperçoit à peine ses lèvres intimes dépasser. Yves se retient de la pénétrer aussitôt tant ce spectacle lui plaît. Une vision de rêve dans son habitacle mécanique, ce décor électronique pour garçons. Il flatte les fesses d’une caresse légère avant de les réchauffer de quelques claques sonores. Sandrine pousse un cri.

Sans lui laisser le temps de protester, profitant de l’effet de surprise, il introduit son sexe entre ses jambes en quête du sien. La jeune voyageuse est tellement mouillée qu’il y disparaît aussitôt, aspiré. Le jeune homme respire largement, se force à rester immobile, résistant à l’excitation qui le gagne, et commence à bouger lentement. Il n’accélère ses mouvements qu’une fois sûr de lui, habitué à la délicieuse chaleur humide du sexe de la jeune fille, où il se sent bien serré. Il prend ses hanches pour la presser plus fort contre lui, se permet une nouvelle tape sur ses fesses au passage, et va et vient profondément en elle, l’ébranlant à chacun de ses assauts, la faisant chanter divinement.

Lancé à une vitesse fulgurante, le TGV bouge à peine, vole plus qu’il ne roule. Ses oscillations accompagnent le mouvement des deux corps soudés. Un étrange silence règne, troublé seulement par le souffle rapide d’Yves et les gémissements de Sandrine.

Yves regarde le paysage sans le voir, son inconscient reste attentif malgré lui aux panneaux de signalisation qui clignotent à son intention. Il baise cette inconnue avec force, ses mains se cramponnent toujours à ses fesses, les écartent peu à peu. Il se surprend à rêver de la prendre autrement, il serait mieux serré encore entre ses fesses, là, dans cet étroit fourreau. Plus tard, il n’est plus temps. Il connaît par cœur ce trajet et reconnaît à certains bâtiments leur arrivée imminente. Yves a envie de penser à Sandrine, de lui donner du plaisir, de compenser l’égoïsme de Laurent pour continuer à jouer avec elle. Ses mains quittent ses fesses et viennent caresser son mont de Vénus recouvert d’une courte toison bouclée. Elles se promènent sur ses grandes lèvres si douces, les caressent délicatement, explorent. Yves voudrait les mordre, les croquer, boire son nectar de fille. Ses doigts remontent vers son clitoris, sagement à l’abri des petits plis de chair, et veillent à le dégager avec précaution. Yves sait combien les femmes sont sensibles. Il l’effleure de son doigt mouillé, le touche à peine, et pourtant Sandrine réagit déjà, respire plus vite et gémit en continu. Elle se tord bientôt de plaisir et manque s’effondrer sur le sol. Bouleversé par la force de sa jouissance et ses cris si touchants, Yves se laisse entraîner lui aussi ; il jouit longuement en elle, s’arc-boutant à sa croupe, ses mains agrippées à la fourrure de son sexe.

Il était temps. La gare de C*** est annoncée. Yves reprend aussitôt ses esprits et se remet vivement aux commandes, à peine son pantalon enfilé. Déjà, le train freine et s’arrête. Sandrine rassemble ses affaires et se rhabille en hâte. Elle n’a plus qu’une idée en tête, retrouver son ordinateur et tout raconter. Yves tente en vain de la retenir, la jeune écrivaine s’envole déjà, légèrement confuse de se montrer si ingrate.

Elle a fait l’amour avec un conducteur de train et sa machine, prise durement en sandwich entre l’homme et son engin de métal, cet immense phallus lancé à une vitesse folle. Elle a ressenti les coups de boutoir de l’un et les ondulations de l’autre. Grisée par la course, elle a joui comme jamais, les yeux grands ouverts sur le paysage fonçant sur elle à toute allure. Comment imaginer retourner dans un lit après une telle expérience ! En tout cas, elle tient sa nouvelle érotique, et il lui reste tout juste deux heures pour la rédiger. Elle sent ses doigts fourmiller d’impatience, des mots, des phrases entières se forment, s’impriment dans son esprit, lui intimant d’écrire sur-le-champ, en un désir impérieux aussi fort que celui ressenti un peu plus tôt.

OÙ C’EST QU’ON PEUT BAISER ?
Adrien Carel

Antoine et Charlotte profitent d’une des dernières belles journées de septembre pour entretenir le jardin. Lui tond la pelouse, elle taille les rosiers.

Ils ont emménagé au Clos des Bergeronnettes voilà bientôt un an. Quand l’occasion dont ils rêvaient s’est présentée. Une petite maison sur deux niveaux plantée dans un terrain en pente cerné d’arbres et d’arbustes. Cette ceinture verdoyante leur donne l’impression de vivre en pleine nature. Ils s’y sentent libres.

La veille, Charlotte a fêté son anniversaire. Trente ans, ça compte ! Ils ont dîné en amoureux dans un restaurant gastronomique et, comme ils sont l’un et l’autre portés sur le sexe, se sont offert une partie de jambes en l’air. Cette dernière, trop courte à leur gré, leur a laissé depuis le réveil un goût de revenez-y.

Arrivé près des rosiers, Antoine stoppe la tondeuse. Sa femme s’essuie le front du revers de la main, le regarde descendre maladroitement de la machine.

— Je ne sais pas si c’est à cause des trépidations, lui confie-t-il comme s’il s’agissait d’un secret, mais j’ai envie de te baiser…

Amusée, elle baisse les yeux au niveau de son bas-ventre.

— Oh ! Ça ne se voit pas encore, reprend-il, mais coquette commence à remuer.

Elle retire son gant de jardin, palpe minutieusement sa braguette.

— C’est exact, annonce-t-elle gravement, ça bouge là-dedans !

La manœuvre a vite fait d’accélérer l’érection. Par-dessus le pantalon, elle empoigne la queue qui tend le jean. Antoine propose :

— Il faut faire quelque chose sinon je vais mourir d’apoplexie. Si on allait dans la chambre ?

— Et pourquoi pas sous la pergola ? rétorque-t-elle, c’est plus près…

À peine ont-ils franchi la retombée du chèvrefeuille qui dissimule la pergola aux yeux d’éventuels curieux que Charlotte ouvre le jean de son mari, écarte son slip. La verge, brusquement libérée, se dresse d’un seul coup.

— Mmmh ! soupire-t-elle en la pressant tendrement dans le creux de sa paume, tu tiens la grande forme…

Puis elle ajoute plus bas :

— Ça me donne envie…

Antoine fourrage sous sa jupe, descend brutalement sa culotte. Elle se tortille, regimbe :

— Aïe ! Tu me tires les poils !

Pour se faire pardonner, il plonge deux doigts dans sa fente moelleuse, la trouve déjà moite, brûlante. C’est ça qui l’enchante chez elle, sa faculté de mouiller très vite. Il hasarde le bout de l’index à l’orée du vagin. Le bassin de Charlotte ondule, elle cambre les reins, murmure sourdement :

— Oui ! Caresse-moi d’abord un peu comme ça. Ensuite tu t’assiéras sur le banc et je viendrais sur toi…

À cet instant, une voix toute proche clame à la cantonade :

— Ohé Antoine ! Ohé Charlotte ! Où est-ce que vous vous cachez ? Je vous apporte des bulbes de jonquille…

Paul, leur voisin, est du genre adorable mais envahissant. Sous prétexte de leur donner un coup de main au jardin, il entre chez eux comme dans un moulin, en profite généralement pour faire un brin de causette. Ils ne lui échapperont pas. Charlotte remonte prestement sa culotte, retape sa jupe, Antoine se rajuste à la hâte.

Un quart d’heure plus tard, ils se retrouvent les bras encombrés de barquettes remplies de bulbes à repiquer. Paul est parti. En prime, ils ont eu droit à un exposé complet sur la plantation des jonquilles et les soins à leur fournir. Un accès de fou rire les secoue à l’idée qu’il aurait pu les surprendre en pleine action. Lui si coincé !

— Qu’est-ce qu’on fait, maintenant ? demande Antoine, on va dans la chambre ?

— Il faut d’abord ranger ces trucs-là ! lance Charlotte en désignant les barquettes d’un mouvement de tête.

— D’accord… et ensuite on remet ça ?

Elle approuve avec entrain, se dirige vers la cave. Il la suit, le regard rivé sur sa croupe qui tangue de droite à gauche. Elle trémousse cette dernière de façon si provocante qu’il ne résiste pas à l’envie de la flatter de la main.

— Si tu continues à m’allumer comme ça, je vais te violer !

— Chiche ! fait-elle en pressant le pas.

La prenant au mot, il se précipite, l’enlace par-derrière, la pousse sans ménagement dans la cave, referme la porte d’un coup de pied. Portant à moitié la jeune femme qui se débat en riant, il l’assoit sur la machine à laver, arrache sa culotte. Charlotte n’a pas le temps de souffler qu’Antoine fourre déjà son museau entre ses cuisses.

— Ôôôh ! soupire-t-elle, ôôôh oui… bouffe-moi le bonbon…

Il s’y emploie sans perdre une seconde. Lèche bruyamment la faille gorgée de jus comme un chien lape son écuelle. Sous ses paupières baissées, elle l’observe en retenant les gémissements qui lui montent aux lèvres. C’est ce qui lui plaît chez lui. Sa fantaisie toujours renouvelée.

Quand ses lèvres se referment sur son clitoris, elle s’ouvre davantage. Il en profite pour faufiler un doigt entre ses fesses et taquiner son anus du bout de l’ongle. La succion devient si insistante qu’elle finit par lui arracher une plainte. Le doigt s’insinue lentement dans son derrière, elle murmure :

— Oh ! oui, oui… tu vas me faire jouir…

Galvanisé, il redouble d’ardeur. Soudain, une voix claironnante retentit :

— Hé bien les enfants ! Qu’est-ce que vous faites ?

Et Nathalie, la mère de Charlotte, apparaît en haut de l’escalier. Réalisant la situation du couple, elle se fige sur place. Confuse, elle détourne les yeux, se met à parler à toute vitesse d’une voix qui dérape dans les aigus :

— Je suis passée par la porte de la rue des Noisetiers… il n’y avait personne, mais tout était ouvert… personne non plus dans le salon… en entendant du bruit à la cave, j’ai pensé que Charlotte faisait une lessive… je descends et je vous trouve en train de… de…

Elle reprend son souffle, explose subitement :

— Tout de même !… vous pourriez faire ça dans votre chambre…

Antoine bougonne :

— Bon, ça va… ça va… remettez-vous, on va pas en mourir.

Mécontente, la belle-mère pince les lèvres. Sa fille, qui est entre-temps descendue de la machine à laver et a repris une attitude plus convenable, questionne sans cacher son ironie :

— C’est gentil de venir nous voir, tu as quelque chose de particulier à nous dire ?

Soulagée par le changement de sujet, Nathalie rassemble ses esprits.

— Non, non… en fait, si ! Voilà, je vous invite au cinéma. C’est moi qui paye les places. Le dernier Woody Allen passe au Vox dans un quart d’heure ; j’ai pensé que ça pourrait vous intéresser…

Antoine et Charlotte échangent un regard navré, haussent les épaules ensemble. Ils connaissent Nathalie, pas question de s’en débarrasser en deux coups les gros. Autant en prendre leur parti bien qu’ils détestent être coupés dans leur élan quand ils ont commencé à faire l’amour.

La petite salle du Vox est aux trois quarts vide. Tous les trois se glissent au milieu d’une rangée déserte. Au bout d’une minute, Charlotte chuchote à l’oreille d’Antoine avec un clin d’œil :

— Il faut que j’aille faire pipi, tu viens me tenir la porte ?

Elle se lève. Il la suit. Nathalie, absorbée par les images qui défilent sur l’écran, remarque à peine leur départ.

Ils se rejoignent dans l’entrée des toilettes. Sans un mot, la jeune femme passe le dos de sa main sur la bosse qui déforme le pantalon de son mari.

— Tu bandes encore, mon pauvre chéri ? On peut difficilement faire quelque chose ici…

Compréhensif, il approuve, soupire douloureusement, mais accentue un peu plus le contact des doigts sur son érection. Histoire de bien lui montrer l’ampleur du phénomène. Charlotte, comme si elle venait de prendre brusquement sa décision, ouvre la porte d’une cabine et dit dans un murmure :

— Viens par là…

Dans le réduit, elle s’assoit sur le couvercle de la cuvette, extrait non sans difficulté le membre congestionné du slip devenu trop étroit, passe le gras de son pouce sur le gland qu’elle barbouille de liquide. Tout le corps d’Antoine tressaille, comme sous l’effet d’une décharge électrique.

— Non ! Pas ça ! Prends-moi dans ta bouche…

Par prudence, lui aussi a murmuré.

Les lèvres de Charlotte emprisonnent l’extrémité de la verge, amorcent un mouvement de va-et-vient, tandis que sa langue frétille le long du filet. Les yeux fermés, Antoine agrippe sa femme par les cheveux. La délivrance est proche. Chaleur et suavité de la caresse le bouleversent tellement qu’il en oublie l’endroit où ils se trouvent.

— Oh ! Putain ! rugit-il, continue… je vais juter !

Comme en écho, une voix féminine en provenance de la cabine d’à côté glapit sur un ton indigné :

— Si vous arrêtez pas tout de suite, espèces de dégueulasses, je vous dénonce au contrôle.

Ça leur fait l’effet d’une douche glacée. Ils se figent durant une poignée de secondes, puis s’empressent de déguerpir sans demander leur reste. Moins de trois minutes plus tard, ils ont regagné leur place près de Nathalie et s’efforcent de suivre les tribulations sentimentalo-existentielles de deux soeurs que tout sépare. Sans grand succès à vrai dire.

La nuit tombe quand ils sortent du cinéma. Nathalie décline une invitation à boire un coup sous prétexte qu’elle a rendez-vous avec une copine et disparaît après un rapide échange de bisous. Sur le bord du trottoir, Antoine et Charlotte se dévisagent avec la même lueur d’excitation au fond des yeux.

— Tu penses à la même chose que moi ?

Elle hoche vigoureusement la tête.

— Alors ? Qu’est-ce qu’on attend ? À la maison, nom de Dieu !

Tous les deux s’engouffrent dans la voiture qui démarre. Malheureusement, un samedi soir, la circulation ne leur permet pas d’aller aussi vite qu’ils voudraient. Des embouteillages les bloquent à plusieurs reprises. Au bout d’un moment, Charlotte se tortille sur son siège. Antoine lui lance un regard de côté.

— Qu’est-ce que tu as ?

— Le fri-fri en feu.

— Montre-le-moi !

— Ici ?

— Ben oui, on voit rien de l’extérieur.

Elle vérifie d’abord que les occupants des voitures voisines ne peuvent pas remarquer ce qui se passe en dessous de la ceinture, puis fait glisser sa culotte et le retire. Il s’en empare, la porte à son nez, la renifle longuement.

— Mmmh ! L’odeur du paradis !

Pendant ce temps, elle retrousse sa jupe à la taille et écarte les cuisses. Sa vulve s’entrouvre comme un coquillage mystérieux, dévoilant timidement ses chairs intimes qui luisent dans la pénombre. Fasciné, Antoine manque emboutir la Mercedes qui les précède.

— Fais attention quand même ! Ce serait con d’avoir un accident…

Les mâchoires serrées, il tente de se concentrer sur sa conduite. Mais les coups d’œil de plus en plus fréquents qu’il jette au spectacle que sa femme lui offre trahissent sa fébrilité croissante. D’autant que Charlotte pousse la gentillesse jusqu’à se tourner vers lui afin qu’il puisse mieux voir.

Enfin la circulation devient fluide. Ils sortent de la ville, s’élancent sur une route dégagée.

— Dans une demi-heure, on est chez nous, soupire-t-elle.

— Je ne tiendrai pas jusque-là !

De fait, cinq minutes après, il bifurque sur une aire de stationnement déserte.

— Qu’est-ce que tu fais ?

— J’en peux plus ! On va baiser là…

Il stoppe la voiture dans le coin le plus sombre du parking, la prend dans ses bras. Elle proteste pour la forme, mais se soumet rapidement à son impatience. Leur envie ne souffre plus de retard, ils ont déjà trop attendu.

En moins de deux, les sièges sont transformés en couchette. Il la culbute à la hussarde, tâtonnant fiévreusement de la pointe du gland pour trouver le meilleur angle d’attaque. Charlotte arque les reins, le saisit par la taille et souffle :

— Oui ! Viens… viens fort…

Mais à l’instant crucial, un visage déformé apparaît à l’extérieur, écrasé contre la vitre de la portière arrière. Elle pousse un hurlement, se débat comme une furie.

— Non ! Non ! Arrête ! Y a un type, là !

Brutalement délogé, Antoine se redresse, distingue vaguement une forme qui s’éloigne en courant dans la nuit.

— Merde ! C’est un voyeur…

Tous deux restent immobiles quelques secondes, haletants. Puis il enlace Charlotte qui se raidit.

— Non, ça m’a coupé l’envie, je ne pourrai pas…

En dépit des efforts de son mari pour la convaincre, elle refuse obstinément de reprendre leurs galipettes. La crainte qu’il y ait d’autres voyeurs sur l’aire de stationnement. En revanche, elle le presse de rentrer chez eux.

— On fermera toutes les portes à clé pour que personne ne puisse nous déranger, et je te promets qu’on va s’envoyer en l’air comme des dieux !

Vingt minutes plus tard, après avoir soigneusement bouclé les serrures, ils se précipitent vers leur chambre en poussant des cris d’Indiens et en commençant à semer leurs vêtements dans le couloir. La perspective de pouvoir enfin faire l’amour tranquillement leur donne des ailes.

Au moment où il franchit le seuil, Antoine s’emmêle les guibolles et chute lourdement sur le sol. Il se tord de douleur, ne parvient pas à se relever. Très vite, il leur faut se rendre à l’évidence et appeler le SAMU.

Aux urgences de l’hôpital, l’interne de garde est catégorique :

— Une belle fracture ! On va vous réduire ça tout de suite, mais vous ne rentrerez pas chez vous ce soir, je préfère vous garder en observation jusqu’à demain pour plus de sûreté…

Un samedi, comme de juste, les urgences sont bondées. Passé le premier barrage des admissions, il y a encore du monde partout. Assis, debout, couchés sur des chariots, les patients s’entassent jusque dans les couloirs au milieu du brouhaha. Infirmières et médecins se frayent un passage à grand-peine au milieu de la foule.

En sortant de la salle de soins, une aide-soignante rousse, à la dégaine de culturiste bodybuildée, manœuvre avec difficulté le chariot d’Antoine à qui on vient de poser un plâtre.

— Où est-ce que je vais bien pouvoir vous caser ? Je ne peux pas vous laisser là, et on n’a aucun lit disponible…

Comme Charlotte suggère timidement une chambre dans un autre service, elle répond sèchement :

— C’est impossible, ma petite dame. On doit se débrouiller avec ce qu’on a…

Finalement, elle les conduit à l’extrémité d’un couloir moins fréquenté, pousse la porte d’un réduit obscur à peine assez grand pour contenir le chariot.

— Ça fera l’affaire. L’électricité a pété, c’est pour ça qu’il n’y a pas de lumière, mais comme ce que vous avez n’est pas grave, vous allez rester ici pour cette nuit. En cas d’urgence, vous nous appelez…

L’aide-soignante partie, Charlotte s’assied du bout des fesses au bord du chariot. La pièce baigne dans la pénombre. On ne peut pas les voir de l’extérieur. Elle tente de rassurer son mari qui s’inquiète des conséquences de l’accident. Son boulot surtout le préoccupe. Puis, leur optimisme reprenant le dessus, ils ne tardent pas à envisager l’avenir.

— Maman sera ravie de nous aider… elle va pouvoir dorloter son gendre, estime Charlotte.

Après un temps de silence, Antoine, saisissant sa main pour la poser sur le bas de son ventre, demande d’une voix narquoise :

— Tu crois qu’elle acceptera de me soigner ça ?

Les yeux de la jeune femme s’écarquillent. Un gloussement lui échappe.

— C’est pas vrai ? Dis-moi que c’est pas vrai !

— Si, rétorque-t-il d’un air penaud. J’y peux rien, mais c’est vrai…

Et de fait, il n’y a pas à s’y tromper. Il bande à nouveau. Sa verge se tend par brusques saccades. Droite et raide sous le drap mince, mais palpitante. Des pulsations si fortes qu’elles en sont presque douloureuses.

— Tu crois que je peux venir sur toi ? murmure Charlotte. Ça ne va pas te faire mal à la jambe ?

— Non, tu peux venir… mais fais gaffe de ne pas te casser la gueule, le chariot n’est pas très stable…

LES RAISINS DU DÉSIR
Tanith

Je détestais mon job. Ça ne datait pas d’hier, mais là, j’avais décroché le pompon : faire un reportage sur une cave à vins réputée dans la région. Magnifique, me direz-vous. Sauf que le vin et moi, ça fait deux. Je déteste ça, c’est âpre, piquant, et ça pue le vinaigre. Même en sauce, la vinasse m’insupporte.

Alors, quand mon chef m’a annoncé le job de la journée, j’ai juste failli lui rendre mon petit déjeuner sur les pieds en guise de remerciement. Surtout que ce n’était pas ce qu’il y avait de prévu au programme : j’étais censée me rendre dans un cocktail dînatoire, avec les grandes huiles de la ville, pour une remise de médailles à d’illustres inconnus. Le genre de truc où l’on ne reste que le temps de boire un verre avant de filer discrètement pour rentrer à la maison, se vautrer dans un bon lit douillet, un bouquin à la main et les doigts de pied en éventail.

Voilà comment je me suis retrouvée, un soir d’octobre, en talons hauts sur robe noire fendue jusqu’au haut des cuisses, à frapper à la porte d’une cave à vins.

L’odeur m’a agressé les narines à plus de cent mètres de l’entrée. Je me suis demandé comment j’allais faire pour supporter ça sans broncher. Et je n’étais encore qu’à l’extérieur. Ça promettait un moment sympathique.

Empêtrée dans ma robe, j’ai monté les quelques marches et frappé à un lourd battant de bois. Aucun son ne provenait de l’intérieur et avant que l’on ouvre, j’ai eu tout loisir d’observer la façade en pierres blanches. Le lieu ne manquait pas de cachet et, si j’en crois le peu que je connaissais de ce métier, l’intérieur devait être assez agréable et chaleureux.

Je me souvenais avoir vu des photos de caves voûtées magnifiques, où les bouteilles brillaient comme des écrins, sous des lustres aux lumières aussi douces que de la soie.

Mais les photos n’ont pas d’odeur, elles.

Je n’avais qu’une envie : tourner les talons et rentrer chez moi. J’entendais presque mon lit m’appeler et me supplier de le rejoindre, lui et mon matelas bien fatigué, mais si moelleux.

Lorsque la porte s’est ouverte, j’ai cru défaillir : les effluves m’ont littéralement sauté à la gorge et mon estomac n’a fait qu’un tour. C’était pire que tout ce que j’avais pu imaginer.

Je me suis composé un sourire et tendu une main vers le propriétaire qui attendait sur le pas de la porte.

— Alice Caron, journaliste au Quotidien de Mâcon.

— Sébastien Ruzé, propriétaire de cet endroit. Entrez, je vous prie.

Sa poigne était ferme et douce à la fois. Je n’arrivais pas à voir son visage, dissimulé entre l’ombre du porche et le contre-jour du hall tout illuminé.

La porte se referma derrière moi dans un chuintement et, tandis que mes talons résonnaient sur le sol carrelé de blanc, je suivais le type vers ce qui m’apparaissait comme un calvaire.

Je n’avais pas encore vu son visage, mais si le reste de sa personne était à la mesure de ce qu’il me montrait à cet instant, les choses seraient certainement plus agréables que je l’avais imaginé : environ un mètre quatre-vingt, tout au plus, cheveux courts, un corps athlétique et un postérieur qui ne bougeait pas d’un iota ! Fermeté et rondeur. Comme un bon vin, n’est-ce pas !

J’ai accéléré le pas pour me mettre à sa hauteur, et enfin voir à qui j’avais affaire. Il s’est tourné vers moi et m’a lâché un sourire ultra-brite.

— Je vous ai prévu une petite dégustation avant de visiter les caves à proprement parler. Que du très bon, évidemment !

Merde. Pas le temps de m’attarder sur ses yeux bleus que le garçon me fout déjà la nausée. Manquait plus qu’une dégustation !

Il a d’ailleurs dû sentir qu’un truc clochait, car son regard s’est légèrement voilé et son sourcil s’est froncé.

— Un problème, madame ?

— Mademoiselle…

J’ai rectifié sans réfléchir, ce n’était pas la question. J’ai dégluti avant de répondre.

— Disons juste que je suis une très mauvaise amatrice de vin. Pour être honnête, je ne sais pas différencier une piquette d’un grand cru, alors…

Il a posé sa main sur mon épaule – un papillon qui voltigeait sur ma peau – et m’a poussée légèrement en avant.

— Je vais vous apprendre, n’ayez crainte !

Ses yeux bleus ont plongé dans les miens. J’ai souri.

Peut-être étaient-ce les effluves d’alcool, peut-être pas, en tout cas, je me sentais bien mieux qu’en entrant dans la propriété. Et voilà que j’étais même en train de flirter avec le propriétaire !

Sans me poser plus de questions, je l’ai suivi dans les escaliers et nous avons atterri dans une petite salle au plafond bas et aux murs blancs où trônait une petite table recouverte d’une nappe écrue sur laquelle des verres et des bouteilles étaient disposés. Les lumières étaient plus tamisées qu’à l’étage, rendant l’ambiance aussi chaleureuse que celle que j’avais déjà vue sur papier glacé. En revanche, il ne faisait pas très chaud dans la pièce et je me suis rapidement mise à grelotter. Faut dire aussi qu’avec la tenue que je portais, il n’y avait pas grand-chose pour me tenir chaud. D’un signe de la main, mon hôte m’a fait signe de m’asseoir face à lui, ce que j’ai fait de bonne grâce.

Tandis qu’il remplissait les verres d’une main experte, j’ai pu le dévisager librement : ses traits étaient juste parfaits. À peine quelques ridules au coin des yeux et un ou deux fils blancs sur les tempes trahissaient sa petite quarantaine. Ses mains, puissantes, semblaient douces et rugueuses à la fois, à l’image de ses épaules qui dégageaient force et harmonie. Une ambivalence qui me charmait. J’en ai eu un frisson.

Sébastien a levé les yeux vers moi et a souri.

— Vous avez froid ? Buvez, cela vous réchauffera.

Il m’a tendu le verre où brillait un fond de liquide rouge pourpre. Je l’ai vidé d’un trait. Autant s’en débarrasser de suite !

Ce n’est qu’en voyant son regard interloqué que j’ai compris que j’avais fait une bêtise. J’ai senti mes joues devenir aussi rouges que le vin que je venais d’absorber et des larmes de honte me sont montées aux yeux.

Puis Sébastien a éclaté de rire. Un rire franc, pur, qui a résonné sous la voûte comme un roulement de tambour.

— Quand vous disiez que vous étiez novice, je ne pensais pas que c’était à ce point ! Toute une éducation à refaire !

Alors que je me serais volontiers terrée au fond d’un trou, il s’est levé et s’est installé à mes côtés.

Et j’ai bu. Du vin. Du bon vin. J’ai appris à tourner mon verre, à sentir l’arôme du nectar, le frôler du bout des lèvres, le laisser emplir ma bouche pour ensuite le faire glisser le long de ma gorge.

Et j’ai aimé ça.

C’était si sensuel, si voluptueux. J’en redemandais.

Et j’avais enfin chaud.

Nous avons continué à boire, à déguster. Puis l’alcool nous a conduits sur un autre chemin.

La bretelle de ma robe si étriquée a glissé le long de mon épaule tandis que Sébastien me versait ma énième coupe. Délicatement, il a posé le verre devant moi avant de remonter l’étoffe d’un doigt délicat. Une caresse sur ma peau.

Je crois que j’étais un peu pompette, mais tout était si doux et velouté ici que ce n’était qu’une suite logique.

J’ai saisi mon verre sans lâcher l’azur qui me fixait, ai fait tourner le vin avant de m’en imprégner les lèvres et je l’ai embrassé.

Nos bouches se sont entrouvertes et tous les arômes se sont mélangés. Fleurs, fruits, épices ne faisaient plus qu’un.

Sa main a continué à glisser le long de mon bras pour finir sur ma cuisse et enfin remonter sous la robe, là où la chair est sensible, délicate. J’ai réagi comme il le demandait : mes jambes se sont écartées, lui offrant un accès à mon intimité qui ne demandait qu’à être violée. D’un geste brusque, Sébastien a tourné ma chaise face à lui : j’étais à la merci de son regard et de ses mains.

Il a retroussé ma robe au-dessus de ma taille et a posé une main sur mon sein. Je n’avais plus froid, je brûlais.

Tandis qu’il m’embrassait dans le cou et que ses doigts se frayaient un passage sous ma lingerie, j’ai entrepris de lui enlever cette chemise qui me gênait pour accéder à son torse musclé. Dans notre précipitation, nous avons bousculé la table et les bouteilles se sont renversées sur la belle nappe blanche.

Nous y avons à peine prêté attention sur l’instant. Mais cela nous faisait un terrain de jeu bien plus intéressant : Sébastien m’a soulevée de terre et posée délicatement sur la table, au milieu des verres renversés et des bouteilles allongées sur le flanc.

Une table en guise de lit, voilà qui sortait de mon ordinaire !

Ma robe a instantanément disparu, me laissant presque nue sur un autel en sacrifice. Mon bourreau me dominait de toute sa beauté, et j’aimais ça.

Il s’est mis à embrasser mon ventre, à descendre sur mes cuisses tandis que ses doigts jouaient dans ma toison sans jamais la pénétrer. J’étais à l’agonie. Je voulais qu’il me pénètre violemment, maintenant, mais il continuait à me torturer, me mettre au supplice.

Tout en continuant ses caresses, il attrapa une bouteille encore pleine et but à même le goulot, puis me la tendit. Je ne me fis pas prier et avalais le liquide velouté avidement jusqu’à la dernière goutte que je léchais sur le bord du goulot.

Sébastien n’en perdait pas une miette. Ma langue allait et venait sur le bord de verre, tournait et virevoltait.

La main de mon hôte s’activa un peu plus. Ses doigts me cherchaient, faisaient semblant de me trouver pour repartir de plus belle.

J’allais exploser.

Puis Sébastien prit la bouteille de mes mains et posa sa bouche sur la mienne. Ce n’est qu’en sentant le goulot me pénétrer que je faillis hurler de plaisir…

L’excitation montait en moi sans retenue, sans résistance aucune, j’étais vaincue par ce vin voluptueux et cet éphèbe capiteux… Je me sentais comme une fontaine, lubrifiée de toutes parts, facilitant le va-et-vient du goulot entre mes reins.

Sébastien me mordillait les tétons, en même temps qu’il jouait avec la bouteille. À chaque effleurement de ses dents sur mes seins, une décharge électrique me faisait me cabrer, mon vagin serrant encore plus le goulot…

Je le repoussais alors, proche du paroxysme, les yeux perdus dans l’océan de son regard. Je détachais avidement la ceinture de son pantalon qui lui tomba sur les chevilles. Son sexe rigide sous son boxer moulant montrait son état d’excitation. Lorsque ma main le frôla, un râle lui échappa.

Je le fis s’asseoir sur la chaise en bois et pris une des bouteilles encore pleines. Je versais le vin sur son torse nu et le léchais avidement en descendant toujours plus bas. Je pris alors son sexe à pleine main et l’engloutis avec délectation. Je léchais son gland turgescent aux mille saveurs de fruits rouges. Sébastien m’agrippa les cheveux, me forçant à avaler son membre entier. J’entendais son souffle s’accélérer et ses encouragements murmurés à chaque coup de langue.

— Arrête ! me dit-il.

Je relevai la tête et le fixai, incrédule. Son sourire éclatant me fit comprendre qu’il n’en avait pas fini, et qu’une surprise m’attendait…

Nous étions tous deux nus. Il me prit par la main et m’entraîna au fond de la salle. Je découvris alors une autre pièce où une odeur forte de raisin flottait. Malgré l’air qui me caressait la peau, je n’avais pas froid. Mon corps bouillonnait et l’envie qu’il me prenne maintenant se faisait encore plus pressante. Ses fesses musclées et saillantes, son sexe, son torse viril, autant de signaux auxquels je ne pouvais plus résister.

Il me fixa, s’approcha de moi et m’embrassa à pleine bouche…

Ses mains caressaient mon corps. J’avais chaud, je sentais ma vulve palpiter entre mes jambes, prête à recevoir sa queue comme il le fallait.

Soudain, il me souleva et m’emporta vers le pressoir qui trônait au milieu de la pièce et regorgeait de raisin fraîchement ramassé. Je me laissais porter dans ses bras musclés, la tête posée sur son torse et la bouche collée à ses tétons que je mâchouillais délicatement.

Il me déposa dans le pressoir, comme sur un lit de raisin, puis il entra à son tour dans le bain. D’une main, il se saisit d’une grappe et glissa dans ma bouche un grain gorgé de jus qui éclata sous mes dents.

Pas besoin de matelas moelleux et de lit grinçant, le raisin, doux et humide, remplaçait bien toutes les couvertures que j’avais connues jusque-là.

L’odeur de fruits et d’alcool me faisait tourner la tête. Plus aucun signe de nausée, de malaise, rien qu’une douce euphorie, une ivresse de bien-être et de sexe pur.

Ma peau s’était vite colorée en rouge, comme celle de mon amant. Mais je n’ai pas eu le temps de m’appesantir sur ces détails ; Sébastien glissa un raisin dans sa bouche et se coula jusqu’à mon clitoris gonflé de désir. Il joua avec le fruit contre ma chair, pénétrant légèrement avec sa langue, puis glissant le raisin dans ma fente qui frémissait sous les assauts.

Je lui pris la tête entre les mains et l’accompagnai dans ses mouvements de va-et-vient, me cambrant dans la purée de raisin, attendant enfin une délivrance qui ne souhaitait pas m’accorder de suite.

Il continua à jouer avec ma chatte tandis que ses doigts couraient sur mon corps. Il frôla mes seins, mes lèvres, puis redescendit le long de mes hanches pour pénétrer mon anus. Un pur délice.

Quand il eut fini de me torturer, il me pénétra enfin, sa bite dure comme du bois me matraqua de toutes parts, devant, derrière, dans une explosion de taches rouges et de liquide sucré-salé.

J’ai écrit mon article le lendemain. Ma peau, tachée de rouge, trahissait mon immersion dans le bain de raisin, mais je n’en avais cure.

Devant moi, une bouteille de vin que Sébastien m’a offerte. En souvenir, a-t-il dit. Je l’ai ouverte, bue seule chez moi. Et son goulot me rappelle des moments qui resteront gravés.

J’ai levé la bouteille vide devant moi, trinqué à sa santé et j’ai retiré ma culotte. Le reste s’est perdu dans les brumes d’alcool.

VISITE GUIDÉE DE L’ÉCOLE NORMALE SUPÉRIEURE
Julie Derussy

Vous voilà devant le bâtiment du 45 rue d’Ulm, dans le Ve arrondissement, à deux pas du Panthéon. Ça n’a pas l’air immense, vu comme ça, mais en fait l’École prolonge ses ramifications tentaculaires dans tout le quartier. Pour entrer, il faut passer par la loge ; l’accès est libre du lundi au samedi pour les visiteurs, jusqu’à 21 heures. Quand vous arrivez dans la première cour, dirigez-vous vers le porche de l’École. Au-dessus de la porte, un large médaillon rappelle la fondation de l’ENS, le 9 brumaire de l’an III ; le tout est construit dans un style néo-classique sans grande originalité.

Suivez-moi à l’intérieur. Nous nous trouvons à présent dans l’entrée, surnommée l’Aquarium. Autrefois, on y trouvait un grand plan qui était absolument incompréhensible. Mais les temps ont changé, et c’est à présent un écran qui vous fait face. Nous n’emprunterons pas tout de suite les couloirs : il faut d’abord visiter la fameuse cour aux Ernests.

Tout le bâtiment est construit en carré autour de cet endroit charmant, qui emprunte son nom aux poissons ondoyant dans le bassin. Oui, les normaliens aiment l’eau, et c’est un directeur prénommé Ernest qui eut la délicieuse idée de peupler de poissons ce bassin. De nos jours, il y a même des nénuphars. Au printemps, il est particulièrement agréable de s’asseoir dans cette cour, à l’ombre des branchages, tout près des rosiers en fleurs, pour écouter le ruissellement de l’eau.

Naturellement, c’est aussi un lieu de choix pour draguer, surtout si vous n’êtes pas d’humeur à traîner vos guêtres sur les canapés défoncés de la K-fêt. Que de soirées au clair de lune, que d’étreintes volées sous les arbres ! Mais si vous avez envie de baiser, je vous conseille plutôt la cour Pasteur : moins de passage, plus de coins discrets. J’y ai quand même été interrompue une nuit en pleine action. J’étais en train de baptiser un nouveau, tout juste sorti de sa prépa. Le pauvre avait bien besoin de décompresser. Je dois bien avouer que je ne me souviens plus de son prénom. C’est amusant, comme la mémoire peut vous jouer des tours.

Après quelques galoches du côté des Ernests, je l’avais entraîné côté Pasteur, sur le banc de pierre circulaire, au pied du buste du grand homme. Là, j’ai soulevé ma jupe, retiré ma culotte, et me suis empalée sur sa queue frétillante d’étudiant empressé. La sauce n’a pas eu le temps de prendre : en entendant le crissement des graviers foulés par des importuns, nous avons décidé de nous replier. Il voulait m’emmener dans sa thurne, au couloir Rataud, mais je n’ai pas été si patiente. Il a fini le boulot dans l’ascenseur, moi plaquée contre la paroi de métal, lui me martelant de ses ardeurs, mon regard perdu dans les constellations d’étoiles qui ornaient le plafond. Il a juté dans ma chatte avant même d’atteindre le troisième.

Rien d’extatique, mais un bon souvenir, somme toute. Enfin, revenons à notre visite, mes frasques ne vous intéressent probablement pas. Les chambres des normaliens, qu’on appelle thurnes, se trouvent à l’étage. Les meilleures chambres sont celles qui donnent sur la cour aux Ernests, dans les couloirs rouge, jaune et saumon. Naturellement, j’avais choisi de loger au rouge, dans une chambre dont la mezzanine avait la particularité d’être soutenue par des chaînes. Ce détail pittoresque était propice à toutes sortes de jeux ; j’avais d’ailleurs investi dans une paire de menottes assortie, et j’y ai asservi quelques normaliens.

Passons à la suite. Les douches communes, comme vous pouvez le constater, ne sont pas très spacieuses. Pour y baiser, le mieux est encore de rester entre filles, surtout si votre amie est petite et menue. L’ENS est le lieu idéal pour ce genre de plan : il y règne un esprit de tolérance et d’aventure. Vous pouvez chasser pendant les soirées organisées par l’homonerie. C’est ainsi que j’ai emballé Juliette, lors d’une soirée rouge et noire. Elle n’était pas de l’École, mais elle avait tout à fait saisi l’esprit. J’adorais la tringler sous la douche : nos baisers mouillés, l’eau chaude ruisselant sur ses seins, mes mains baladeuses. Quand je glissais un doigt dans sa chatte, je la trouvais doublement trempée. Il lui en fallait toujours plus : la main entière pouvait y passer. Grignotant ses seins, mordillant son cou, je malmenais son sexe jusqu’à la déchirer de plaisir.

Juliette n’était pas en reste : elle avait le chic pour me faire jouir en trois minutes. Infaillibles, ses doigts patinaient sur mon clitoris, écartaient mes fesses, forçaient mon anus. Pour ne pas gémir trop fort, nous nous embrassions de plus belle sous l’eau brûlante.

Je l’ai bien regrettée quand elle est partie poursuivre ses études à Lyon.

Si les douches furent le théâtre d’étreintes répétées, je n’ai jamais essayé les toilettes. Pas mon truc. D’autant qu’à ce moment-là, la grande majorité des chiottes du 45 rue d’Ulm étaient franchement délabrées. Sans parler de l’odeur. Vous parlez d’une publicité pour l’École. Depuis, des travaux ont été faits et les lieux d’aisance sont devenus plus fréquentables. Si vous tenez à ce genre d’exploration, je vous conseille les toilettes pour handicapés (c’est plus spacieu), notamment celles du bâtiment du NIR, le nouvel immeuble de la rue Rataud. Il a été construit il y a une dizaine d’années ; le béton nu et le verre y dominent, dans une volonté de célébrer la pureté grisante de la ligne. C’est un endroit qui donne envie de quitter ses vêtements, pour revenir à l’originel et laisser libre cours à l’expression artistique des fantasmes enfouis.

Puisque nous parlons du NIR, passons à la bibliothèque. Jadis, on y entrait par le premier étage du bâtiment principal, accédant ainsi à une vaste salle toute de bois et de livres. Le parquet craquait sous les pieds ; ça sentait l’arbre coupé et les lettres anciennes.

Aujourd’hui, il faut rentrer par le NIR et montrer patte blanche. On ne peut plus emmener n’importe qui. Fini le joli temps où vous pouviez attirer votre dernière conquête dans les rayons cachés de la bibliothèque, pour lui montrer un ouvrage du XVIIIe siècle et l’admirable raie de votre cul. Ah, les orgasmes secrets de derrière l’étagère, sous couvert de jupe et de papier ! J’aimais à voir l’air ardent et frustré de mon amant du jour lorsqu’il fouillait dans ma culotte et laminait mes chairs, glissant deux doigts dans mon vagin béant, n’osant aller plus loin et sortir sa queue en ces lieux. Le silence studieux de la bibliothèque, la possibilité d’être découverts, tout cela m’excitait comme jamais. Après m’avoir fait jouir sans cri, mon camarade de jeux s’imaginait, naïf, que j’allais l’emmener dans ma chambre, me mettre à quatre pattes, et le supplier de me pénétrer. Évidemment, je n’en faisais rien. Un remerciement poli, et je m’en allais chasser sur d’autres terres.

Mais je vous parle beaucoup de baise, et j’en oublie d’évoquer le travail. L’ENS est, bien sûr, l’endroit idéal pour se lancer dans des recherches approfondies, qu’elles soient scientifiques, littéraires, ou d’une autre nature. C’est là le but premier de cette institution. Les occasions de se cultiver sont multiples et variées. Les normaliens ont la chance de pouvoir assister à de nombreuses conférences, par exemple dans la salle Dussane – nous sommes passés devant, c’était au rez-de-chaussée. De plus, les étudiants doivent choisir au début du semestre les cours qu’ils sont tenus de suivre.

Je garde un souvenir ému de la salle des Résistants, dans laquelle se tenaient bon nombre de mes cours. Le plancher y avait une vague tendance à s’effondrer ; je me demande s’ils l’ont fait réparer. Nous étions très sérieux, avides d’apprendre et de savoir, suspendus aux lèvres des enseignants (qu’on appelle caïmans). Il n’y avait pas de concurrence entre nous : une saine émulation régnait.

D’ailleurs, j’ai toujours eu une préférence pour la jeunesse, si bien que je n’ai pas jalousé ceux de mes amis qui ont donné vie à cet éternel fantasme : passer sur et sous le bureau du professeur. L’esprit d’ouverture qui est l’apanage de l’École se manifeste dans toutes ses branches, même les plus élevées. D’ailleurs, c’est bien sûr à l’ENS qu’on a inventé l’expression suivante : baiser comme un caïman. Je n’en dirai pas plus, pour ne pas froisser certaines personnes.

Toujours est-il que ces années d’étude furent enrichissantes sur tous les plans. Ce qui est merveilleux, dans ce lieu, c’est le mélange des spécialités, les échanges entre matières, disons-le, l’interdisciplinarité. On peut lécher une biologiste un jour, soumettre un historien le lendemain. J’ai ainsi pratiqué la philosophie, la physique, les langues… Très honnêtement, je ne vous conseille pas les matheux, en général : ils aiment beaucoup trop la théorie. En salle informatique, draguez le moins possible.

Il y a bien sûr des exceptions à toute règle. Pour moi, ce fut Gabriel. C’était l’un des pensionnaires étrangers : il était grand, brun, espagnol, et avec lui, l’arithmétique retrouvait sa puissance. On a conclu une première fois sur les canapés étrangement tachés de la BD-thèque, au terme d’une discussion tendue sur les mérites de Manara. Le lendemain soir, il m’a emmenée sur les toits.

Sûrement l’un de mes souvenirs les plus marquants de l’École. En principe, nous n’avions pas le droit d’y aller, sécurité oblige. La vue était sublime ; l’interdit ajoutait à la saveur de l’instant. Paris se déroulait dans toutes ses lumières. Nous avons admiré longtemps la ville, blottis l’un contre l’autre dans l’obscurité. Il me murmurait des mots espagnols dont je ne comprenais pas la moitié. C’était romantique à souhait.

Ensuite, il m’a tringlée par-derrière. Je me souviens de sa bite allant et venant au fond de moi tandis qu’appuyée sur le muret, cambrée pour mieux m’ouvrir, je regardais le Panthéon.

Aux grands hommes, ma chatte reconnaissante.

Il est temps, à présent, de redescendre les étages. Tous les étages, jusqu’au sous-sol. Nous ferons un premier arrêt au petit théâtre, escalier C. De nos jours, il a été rénové et l’on y donne des représentations. Mais à l’époque, il était délabré et servait de salle de répétition. On y trouvait un fatras d’accessoires, de costumes poussiéreux et de vieux meubles. Je me rappelle tout particulièrement ce divan pseudo-Louis XV, avec son tissu vert et ses dorures fanées.

C’était là que nous répétions Les Bonnes, de Jean Genet. Nous étions trois ce soir-là. Deux bonnes : j’étais Claire, elle était Solange, et il y avait le metteur en scène, François. Nous étions censées improviser à partir de la scène d’origine, et, de fil en aiguille, nous avons perdu nos vêtements. Que voulez-vous, je me suis laissé emporter par mon rôle.

— Solange ! Enlevez la robe de Madame ! Vous n’êtes qu’une petite crasse, vous devriez ramper à mes pieds !

Elle s’est exécutée.

Elle était jolie, toute nue ; ça m’a donné envie de l’insulter.

— Lèche-les, pauvre ordure !

Je lui ai tendu un pied dénudé.

Elle a léché. Les orteils, les chevilles, les genoux, la peau tendre au milieu des cuisses, et, enfin, la chair avide de mon sexe humide.

Et je ne sais plus trop comment tout ça s’est déroulé, mais au final, Solange, c’est moi, Solange, s’est retrouvée à quatre pattes, le sexe de François dans la bouche, les doigts de Claire dans la chatte. J’ai fermé les yeux, ouvert le reste, les laissant me pénétrer au plus loin, me prendre tout entière, et il m’a semblé que je n’étais plus qu’un objet disparaissant dans l’espace de l’extase.

Nous étions assez loin du texte, mais je crois que l’esprit était respecté. C’est cela aussi, l’ENS : une ouverture artistique et culturelle.

Finissons en beauté : je veux maintenant vous faire découvrir les arcanes de l’École. Descendons au plus profond pour découvrir les caves. C’est un endroit étonnant. Imaginez un couloir bas de plafond, sentant le moisi, éclairé par des néons blafards. Au-dessus de vous, un gros tuyau d’où pendent des filaments grisâtres et des morceaux de plâtre. Vous frémissez quand ils vous effleurent les cheveux.

C’est un recul dans le temps et l’espace, un décor rêvé pour les films d’horreur. Bien sûr, j’y ai vécu mes plus belles scènes de cul.

Le couloir s’ouvrait sur une série de petites salles tout aussi sinistres, mais abritant chacune un piano. Vous ne le savez sûrement pas, mais j’adore les pianos. Même désaccordés. J’ai joué là quelques-unes de mes sonates préférées, dans le parfum de renfermé de la cave 17. Ce n’était pas facile : il ne fallait pas perdre le fil, poursuivre la mélodie, tandis que des mains s’égaraient sous ma jupe. Il mettait à nu mon cul, je tremblais un peu, il m’ordonnait de poursuivre, ne t’arrête pas, joue. Les notes s’égrenaient en même temps que ses doigts glissaient en moi, je me cambrais, mes mains s’égaraient sur les touches, continuer, ne pas s’arrêter.

Le souffle coupé quand il me pénètre, rouvre les yeux, va jusqu’au bout, rythme de mes mains sur le clavier, rythme de sa queue dans ma chatte, intensité crescendo.

L’orgasme était une fausse note.

Celui-là, je crois bien que j’avais un petit penchant pour lui.

Après, nous sortions de la cave, et nous partions chacun de notre côté.

Je préférais dormir seule.

C’est au terme de ma scolarité que je me suis mise à écrire. Il faut croire que ces quatre années m’ont façonnée ainsi : à la fin, j’étais prête.

Mais il n’est pas utile de s’attarder sur ces souvenirs ; je n’ai que trop parlé de moi. Il est temps maintenant de remonter, de revenir à l’air frais du présent. On a fait le tour ; j’espère que vous avez aimé. Des questions ?

PRESTO AGITATO
Frida Ebneter

Mon ami le docteur S. faisait sa promenade matinale avec son chien, un labrador au poil clair, dans le vaste parc de l’établissement thermal. Je l’accompagnais, ce matin-là. C’était en juin. J’aimais, moi aussi, me lever à l’aube à la belle saison, et nous devisions tout en marchant, nous arrêtant parfois pour observer un arbre d’une espèce rare, ou une fleur qui venait d’éclore. J’avais prévu de rester une semaine à V., et me réjouissais à l’idée de passer quelques bons moments en sa compagnie. Le docteur S. m’avait fait préparer, comme d’habitude, la grande chambre claire située au second étage de sa maison, avenue des Tilleuls. Au rez-de-chaussée, il accueillait, à l’année, dans son cabinet, les habitants de la petite ville qui composaient sa fidèle clientèle – et de mars à novembre, les curistes.

Nous parlions du concert donné la veille au soir dans l’amphithéâtre des thermes. Un pianiste et une violoniste avaient exécuté des pièces romantiques de Dvorak. L’hiver, à Paris, quand elle jouait salle Gaveau, je ne manquais pas un seul des récitals de cette violoniste virtuose.

— Elle est mariée depuis peu, me dit le docteur. À présent, les deux nouveaux époux peuvent se montrer ensemble ouvertement.

Comme nous passions devant le Grand Hôtel, le docteur me désigna deux fenêtres ouvrant sur un large balcon.

— Voici leur chambre quand ils viennent en saison. C’est la plus belle de l’établissement. Ils peuvent enfin dormir dans le même lit — un lit somptueux. Leur histoire est très particulière, ajouta-t-il.

J’acquiesçai. Nous avions lui et moi fait la connaissance de la violoniste, mais à des moments et en des circonstances qui différaient, et outre le fait que nous étions mélomanes, nous nous intéressions tous deux à son histoire.

— Allons prendre un café sur la terrasse du Grand Hôtel, dis-je, le cadre en est très agréable.

Et nous avons repris notre conversation.

C’est donc l’histoire de cette femme que je me propose ici de rapporter.

Bettina, à l’âge de quinze ans, quitta la Pologne, sa terre natale, pour venir étudier la musique à Paris. Elle était hébergée gratuitement chez une vieille dame, rue Servandoni, qui mettait ses deux chambres de service à la disposition d’étudiants étrangers, si ces derniers lui convenaient : il fallait lui plaire, ne pas fumer, et lui rendre de menus services. Cette dame avait été autrefois très amie avec ma mère, à présent disparue ; ainsi, c’est chez elle que j’ai vu Bettina pour la première fois. Nous avons sympathisé, et celle-ci, seule à Paris, s’est peu à peu confiée à moi.

Elle entra au conservatoire, dans la classe du professeur Gary Ligeti. Ce dernier ne tarda pas à reconnaître les dons exceptionnels de la jeune violoniste. Il l’invita à venir prendre chez lui des leçons privées, et très vite, l’ardeur amoureuse les embrasa tous deux.

Seulement Gary était marié depuis vingt ans, il avait quarante-six ans au moment où il connut Bettina. Sa femme, qui était riche mais de santé précaire et de nature jalouse, l’accompagnait partout. Elle accueillait Bettina, sans méfiance apparente — à moins que ce fût au contraire la méfiance qui l’y incitait : mieux valait regarder le danger en face. Elle invitait la jeune fille à prendre le thé, après le cours, auquel elle ne manquait jamais d’assister. L’épouse de Gary décelait-elle chez eux les indices du désir au travers d’échanges rapides de regards, de doigts posés en même temps sur l’instrument et instantanément retirés ? La voix de Gary était toujours égale, et celle de Bettina ne tremblait pas quand elle lui parlait ou lui répondait ; bien sûr, en présence de sa femme, il la vouvoyait et n’avait jamais de geste familier, comme par exemple, une main sur l’épaule.

À la fin du cours, avant de franchir la porte du salon pour prendre le thé avec Marjorie Ligeti, Bettina se retournait, et Gary la pressait contre lui. Leurs bouches se joignaient dans un baiser trop court, mais profond, et elle sentait contre son ventre le sexe désireux de la pénétrer à travers l’épaisseur des étoffes. Comme elle ne mettait pas de culotte, Gary, glissant sa main sous la robe, empaumait le sexe nu, humide, qui s’avançait vers lui. C’était là tout ce qu’ils pouvaient faire. Cela ne durait que quelques instants, mais des instants tellement précieux pour l’un comme pour l’autre… Après quoi, Gary retournait à son bureau, et la jeune fille s’approchait en souriant de la table à thé, refermant le cartable qui contenait ses partitions.

Quand Bettina eut obtenu au conservatoire un premier prix à l’unanimité, elle entra sur concours à l’orchestre de Caen, continua d’étudier la musique de chambre, et Gary organisa pour elle des récitals dans divers lieux de Paris.

Sa femme prenait place près de lui dans la voiture. Gary se montrait prévenant envers elle, il l’était d’ailleurs avec toutes les femmes qu’il rencontrait, sans distinction aucune. Marjorie était fière de la façon courtoise et de bon ton dont il se comportait et s’exprimait en société, tout en étant attentif à répondre à ses moindres désirs.

Je les avais repérés ; ils étaient assis dans la salle parmi les auditeurs, et je l’imaginais, lui, dans l’obscurité, les yeux fermés, concentré sur les sons, les modulations, les accents tour à tour passionnés et élégiaques qu’émettaient les cordes du violon sous les doigts de Bettina, et qui lui étaient destinés.

À la fin, quand la musique se tut, que les applaudissements faiblirent, puis cessèrent, je suivis le flot des auditeurs qui progressait en direction des coulisses pour saluer les deux interprètes.

Marjorie, la première, embrassa la jeune fille, la félicita, puis Gary lui baisa la main et lui adressa quelques sobres commentaires.

Il offrit une chaise à sa femme, toujours fatiguée, le temps que les lieux se vident. Le pianiste était déjà parti avec des amis, et tous trois, après mon départ, se retrouvèrent seuls.

Ils se dirigèrent vers la voiture garée dans une rue adjacente. Gary s’est installé au volant, sa femme près de lui, et Bettina sur la banquette arrière. À distance, je vis démarrer la Mercedes. La suite, je la connaissais.

Une fois de plus, le scénario se répéta : Gary ralentit, arrêta son véhicule devant l’immeuble, ouvrit la portière avant côté passager et aida sa femme à descendre. Il tapa le code, et elle disparut derrière le portail d’entrée, en direction de l’ascenseur.

C’était le moment que les amoureux attendaient. Les yeux de Bettina brillaient, sa main tremblait quand Gary la prit dans la sienne. Sans un mot, ils remontèrent en voiture, roulèrent un moment, puis la Mercedes, après avoir contourné la place Saint-Sulpice, s’arrêta au bout de la rue Servandoni.

Ils avaient très peu de temps : Gary était censé raccompagner la jeune fille, puis filer mettre la voiture au garage, ce qu’il faisait après chaque concert. Marjorie savait le temps que cela prenait, et elle attendait son retour pour qu’il lui prépare ses médicaments.

La rue était déserte. Gary éteignit les feux de la Mercedes. Bettina s’était allongée sur la banquette arrière. D’un geste nerveux qui contrastait avec l’apparence calme qui d’ordinaire était la sienne, Gary arracha presque les boutons de sa braguette, libéra un membre en pleine érection, et introduisit son gland dans le vagin mouillé. Il n’avait pas besoin de la préparer à le recevoir : tous deux attendaient ce moment avec tant d’impatience, ce moment que Bettina avait passionnément appelé à travers les accents déchirants de son Guarneri del Gesù. Les mains nouées autour de la nuque de Gary, elle pressait sa bouche contre la sienne ; leurs poitrines haletaient, leurs langues s’enroulaient, mêlant leurs salives.

Le membre s’enfonça ; Bettina frémit, s’agita, un spasme traversa son ventre. Il grogna des mots indistincts, poussa un long rugissement ; un jet puissant de sperme chaud inonda le vagin de Bettina. Ce fut tout.

Elle continuait de jouir pendant qu’il se vidait en elle, en gémissant faiblement comme un enfant qui vagit. Gary lécha les larmes qui maintenant coulaient sur son visage.

— Pardon, Bettina, pardonne-moi le mal que je te fais…

— Dis plutôt le bonheur que tu me donnes ! Laisse couler mes larmes et aime-les…

— Ce sont des perles infiniment précieuses. Je t’aime, Bettina, je rêve pour nous d’un grand lit à colonnes, avec d’épaisses tentures qui nous isolent du monde… On n’en finirait pas de faire l’amour, puis je te regarderais t’endormir sous la soie et la fourrure !

Elle rit.

— Ou bien un lit rustique, avec un dessus en piqué blanc, des draps parfumés à la lavande, dans une chambre qui sentirait la cire d’abeille, et dont la fenêtre ouvrirait sur la campagne.

Il y eut un court silence qu’aucun d’eux n’osa rompre. Ce qui était impossible aujourd’hui…

Ils s’étaient rajustés. Le temps pressait, il fallait se séparer à nouveau. Jusqu’au prochain concert.

— Eh oui, dit le docteur en nous resservant du café, les deux amants ont vécu vingt-cinq ans ainsi, en faisant l’amour à la sauvette.

— Gary n’a jamais songé au divorce ?

— Il n’a jamais évoqué cette possibilité. Sa femme était, riche, il lui devait beaucoup, et elle était malade. Il ne l’aurait jamais quittée. Et puis c’était un grand bourgeois, n’est-ce pas ? À présent qu’elle est morte, Gary est libre. Il a épousé Bettina. Tous les ans, ils viennent ici, à V., elle se produit en concert, et ils vont ensuite dormir au Grand Hôtel. Ainsi va la vie.

Mon ami ajouta :

— Elle est ma patiente quand elle séjourne ici. Savez-vous ce qu’elle m’a confié récemment ?

— Je suis curieux de l’entendre.

— Le couple est allé voir, un soir, un vieux film, Le Plaisir, de Max Ophuls, qui passait dans un cinéma du quartier Latin. Brusquement, Gary, qui était au volant, s’est mis à foncer comme un fou à travers Paris. Bettina ne comprit ce qu’il voulait faire que lorsque la Mercedes ralentit en arrivant place Saint-Sulpice, puis stoppa au bout de la rue Servandoni, déserte et plongée dans la nuit.

Émue, elle ouvrit la portière, courut s’allonger sur la banquette arrière en retirant prestement sa culotte. Le désir la faisait déjà mouiller.

Gary défit hâtivement sa braguette, se coucha sur elle. Le temps leur était compté, car le film commençait à 22 heures 15. Elle eut un orgasme violent alors que, haletant, il enfonçait sa langue dans la bouche entrouverte de Bettina tout en plantant sa queue au fond du con avide, qui sécrétait une jute abondante.

Ils n’échangèrent aucune parole, mais leurs yeux parlaient pour eux.

La Mercedes fila vers l’Odéon ; ils arrivèrent pile au moment du générique. Dans l’obscurité propice, Le Plaisir commençait…

LES MECS DU SAMEDI SOIR
Josselin Manoury

Nous, les filles, quand on a envie de sortir pour s’éclater, c’est vraiment pour s’éclater. Donc, sans les mecs. Et surtout pas sous la couette. On part en boîte à trois ou quatre, on met des nippes qui nous plaisent, et vogue la galère.

Question fringues, ce que je préfère, c’est un top dans lequel mes seins s’épanouissent, une jupe ultracourte pour sentir la caresse de l’air jusqu’en haut des cuisses et des dessous déjantés.

Après, une sono qui arrache, de bonnes vibes et quelques drinks suffisent pour que la soirée décolle. On ne voit même pas les gars agglutinés autour du bar. D’ailleurs, on s’en fiche. Ces nuits-là, on danse à tomber. Nos corps se déchaînent, la musique nous excite, on transpire par tous les pores. C’est vraiment la fête.

Parfois, en cours de soirée, on a comme une envie de câlins. De vrais câlins, doux, chauds, coulants. Rien que des trucs lisses. Ce n’est pas qu’on veuille se gouiner vraiment, c’est juste une envie de caresses de filles. Quelque chose qu’aucun gars ne peut remplacer.

D’autres fois, c’est tout le contraire. On a envie d’un mec à en crever, et on ne va pas se priver. Ces nuits-là, c’est juste leurs belles queues qui comptent, pas ce qu’il y a autour. On met des nippes dans lesquelles on se sent reine, et qui les font bander un max. Un minimum d’étoffe, pour cacher ce qu’on veut qu’ils tripotent, et quelques barrières infranchissables, pour le fun. Sans oublier des dessous pas trop dommages, à usage unique mais intense, rapport au sperme séché qui laisse des traces.

Ces nuits-là, si on n’est pas venues en couple, on lève le plus mignon qui traîne au bar. Une jolie crinière, des bras musclés, une démarche sportive suffisent à mettre le feu au ventre.

D’abord, on danse à bonne distance, pour qu’il puisse s’en mettre plein la vue. On lui montre ce qu’on sait faire avec les hanches et les fesses. Et aussi les seins, qu’on fait frémir de quelques secousses. Je serais prête à tout pour provoquer ce regard qu’ils ont à ce moment, pareil à celui d’un enfant qui s’impatiente de déballer son cadeau. Trop craquant.

Après on la joue collé-serré, on le laisse balader ses mains partout, le ventre bien calé contre sa bite. Un soir comme ça, c’est bon de se laisser pétrir. On s’en fiche des maladresses et des hésitations. Les muscles bandés et les coups de reins qui nous retournent de plaisir, ça c’est mythique.

Il y a aussi des soirs où on veut juste rester seules, genre tête-à-tête avec soi-même. Suffit alors d’une vidéo ou d’un bouquin, de fringues qui connaissent toutes nos déprimes. Sans oublier la bouffe qu’il ne faudrait pas.

Un long téléphone avec un ex, c’est bien aussi. Ou un tour sur la toile, pour lire des histoires chaudes ou chatter avec un inconnu. Si c’est dans nos humeurs du moment, et que le type écrit sans trop de fautes, les fourmis grimpent dans nos doigts et la webcam tourne à plein régime.

En quelques messages, on décrit celle qu’on voudrait être, avant de caresser celle qu’on est vraiment. Coule la mouille et bandent les tétons. Quelques coups de patte plus tard, on explose déjà.

Après, ce que je préfère, c’est un bain chaud et un truc à boire qui agite les sens. À la lumière des bougies, ma chatte entre deux envies, je me laisse bercer par la flotte. Je regarde mon corps comme si ce n’était pas le mien. Je suis sympa avec mes petits défauts, je prends le temps de m’aimer, comme je voudrais qu’un mec le fasse, un jour.

Le pied géant, c’est de poser ma main entre mes cuisses et de faire des vagues contre mes lèvres encore gonflées. Le plaisir revient lentement, la torpeur me gagne. Tenir comme ça, sur un fil, c’est péché. Il suffirait d’un rien pour que ça parte dans tous les sens, si je veux, quand je veux. Trop génial comme sensation, mieux que la langue d’un mec. Enfin, tout dépend du mec.

Finalement, il y a des nuits où on a envie que tout se mélange. Et là, si j’étais un gars, je prendrais peur. Parce que dans cet état, on n’est vraiment pas sortables. On part en chasse à deux ou trois, et le pauvre type qui nous tombe entre les pattes, on lui fait sa fête.

Je ne me souviens pas de la première fois où on s’est lâchées comme ça. Depuis, c’est devenu un rituel entre copines. On prend le van de Josiane pour écumer les boîtes. Le van, c’est le pied pour astiquer les gars. Surtout comme on l’a aménagé, avec des matelas et tout ce qu’il faut pour prendre du bon temps. En plus, baiser en pleine rue sous le nez des passants, ça nous électrise un max.

L’autre soir, on l’a repéré dès notre arrivée. Il a fait l’unanimité, pour une fois. Belle gueule d’amour, jolie bosse sur le devant, des muscles partout et un after-shave d’enfer. Timide et bien membré, c’est le candidat idéal pour nous.

Josiane s’est portée volontaire pour le mettre en forme. Pas difficile, comme elle était sapée, avec des trucs transparents à tous les endroits qu’un mec regarde. Elle a balancé des hanches, poussé ses seins contre son torse. De sa voix grave de fumeuse, elle a susurré des trucs foudroyants contre son oreille. Le type était à point en moins de deux. J’en ai rajouté une couche en lui léchant la nuque, histoire de me camer avec son odeur.

Deux verres plus tard, il nous suivait sans demander le programme. Faut dire que peu de mecs normalement constitués refusent un trip à trois.

Une fois dans le van, on l’a déshabillé en un tour de main. On le voulait nature et sans préliminaires. On lui a demandé de s’allonger et de se laisser faire. Il n’avait pas l’habitude d’inverser les rôles, ça l’a un peu déstabilisé.

Pour le mettre en forme, on lui a offert un petit strip-tease. Josiane en a profité pour énerver mes tétons. J’adore sa bouche chaude contre mes seins. Fallait voir la tige du gars après cette entrée en matière.

Il a voulu me tripoter, pour montrer qu’il savait s’y prendre. J’ai coupé court en lui faisant comprendre qu’on n’était pas au plumard, juste un plan cul, une envie de le sucer et basta. Il n’a pas dit non, trop content de l’aubaine. Josiane s’est assise sur son torse en lui tournant le dos. Le temps que je le mette en bouche, elle avait posé sa chatte baveuse contre ses lèvres. À voir l’expression de bonheur sur le visage de Jo, il devait avoir la langue agile. C’était d’ailleurs la seule chose qu’il pouvait encore remuer.

Il n’a pas résisté longtemps. Avant que je puisse réagir, j’ai senti sa queue se cabrer. Il a envoyé toute la sauce, sans crier gare. Je n’ai pas pu éviter de prendre la première giclée en pleine figure. Après, je me suis redressée pour que Josiane en profite aussi.

Elle a commencé à se démener, la vulve plaquée contre la bouche du gars, le petit trou juste sur son pif. Il ne pouvait presque plus souffler. Elle s’en fichait, ce qu’elle voulait c’était s’envoyer en l’air. Le mec a essayé de la prendre aux hanches pour se dégager. Il devait avoir des crampes à la mâchoire. Elle a tenu bon, jusqu’à ce qu’elle arrive à ses fins. Putain, qu’elle était belle ! Je ne l’avais jamais entendue jouir aussi fort. Ça m’a fait des trucs au fond du ventre.

Après, elle s’est relevée et a laissé le gars reprendre son souffle. Il était tout remué d’avoir frisé l’asphyxie entre les cuisses d’une nana. Je me suis allongée contre lui pour le rassurer. Avant de passer aux choses sérieuses. Je n’avais pas encore joui et ça commençait à me tarauder.

J’ai caressé son torse pour le faire rebander. Josiane nous a regardés de haut, en se doigtant. Le gars avait des yeux comme des soucoupes. Il ne devait pas avoir l’habitude de passer entre les mains de vraies femelles qui en veulent. Faut dire que des étalons endurants et pas trop émotifs, c’est de plus en plus dur à trouver le samedi soir en boîte.

Je l’ai repris en bouche pour l’aider à revenir dans la course. J’ai fait tourner ma langue sur son gland, puis j’ai dilaté son méat en la plantant dedans. Il a eu une secousse, comme s’il avait reçu une décharge électrique. J’ai recommencé plusieurs fois, parce que ça semblait lui faire de l’effet. J’ai même fini par y mettre le bout de mon petit doigt. Profond. Je trouvais ça amusant. Pour l’aider à supporter, je lui ai dit qu’il était un vrai salaud, un dur à cuire, le genre de chien fou qui me mettait en transe. Je n’en connais pas un qui ne me mange pas dans la main après un tel compliment !

Après, je me suis fait plaisir à déguster son bout violacé, tout en gardant ses couilles bien en main, histoire d’anticiper tout débordement. En même temps, je n’ai pas arrêté de le branler, toujours plus vite. Il ne devait plus savoir s’il allait jouir une nouvelle fois ou si sa queue allait exploser, comme une saucisse grillée.

J’ai remarqué que, bien souvent, les mecs, surtout ceux qui n’ont pas l’habitude de se faire baiser par des filles qui savent ce qu’elles veulent, ils ne connaissent pas bien leur corps. Ils fonctionnent sans nuances, uniquement en mode on-off. On fait avec, mais c’est un peu pauvre. Surtout sur la durée.

C’est à ce moment que Josiane est venue se glisser entre mes cuisses. Je l’ai laissée faire, et me suis régalée de sa dextérité jusqu’à que ça craque au fond de moi. Je crois bien que je lui ai mis une grande rasade de mouille dans la bouche. Quand je perds vraiment le contrôle, ça m’échappe d’un coup, je ne le sens même pas venir.

Elle en a gardé une giclée sur la langue et s’est approchée du visage du gars. Il ne s’attendait pas à ce qu’elle remplisse sa bouche de mon jus. Il ne s’est pas défendu, mais on voyait bien que ces trucs de filles, ça lui faisait plutôt peur. On ne l’a pas cru quand il a prétendu adorer ça. D’ailleurs, il commençait à débander.

J’ai repris mon va-et-vient sur sa tige. Elle a retrouvé sa belle taille du début. Quand il a commencé à se tortiller, je me suis couchée sur lui en enfermant sa bite entre mes cuisses. Mais sans le laisser me pénétrer. Un truc qui les rend dingues, en général. Pendant ce temps, Josiane lui racontait des trucs à l’oreille, comme quoi il était un vrai bourrin, une bête de cul, la super occase. Il ronronnait de fierté. J’ai dû ralentir le rythme, pour qu’il ne se lâche pas trop tôt.

Ça m’a troublée un max de les regarder s’embrasser, le gars pelotant Josiane à deux mains, et elle, malaxant ses tétons sans ménagement. Je me suis caressée et j’ai joui pour la deuxième fois. Moins fort que quand Jo m’a léchée. Mais ça m’a quand même fait des trucs en or jusqu’au bout des seins.

Se voyant délaissé, le type s’est mis à protester. Je m’y attendais. À un moment ou un autre, ils ne peuvent pas s’empêcher de vouloir prendre le dessus, imposer leur volonté. Si seulement ils pouvaient remplacer la frénésie par l’imagination. Visiblement, on n’était pas tombées sur le bon modèle pour ce genre de trip. En revanche, ma manière très personnelle de le remettre à sa place a eu des effets inespérés sur sa virilité. Une preuve de plus qu’entre plaisir et douleur la limite est difficile à cerner. Ça tombait bien qu’il apprécie de se faire bousculer, parce que je voulais encore l’offrir à Josiane et il fallait qu’il tienne la distance.

Elle est venue prendre ma place. Ce n’est pas un hasard si je me suis retrouvée en bonne position pour introduire un doigt, puis deux dans son cul. Elle adore quand j’entre ainsi en elle. Pas comme les gars qui mettent des plombes à nous préparer, mais finissent quand même par nous déchirer.

Cette fois, je l’ai sentie bien réceptive. De mon autre main, j’ai massé ses seins et caressé ses bouts, juste comme elle aime, tout en léchant la sueur qui perlait sur son front. J’ai fini par plonger ma langue au fond de sa bouche.

Progressivement, elle s’est détendue. J’ai pris la queue du gars bien en main, je l’ai branlée pour lui redonner assez de vigueur et je l’ai placée au bon endroit.

Couché comme il l’était, il ne pouvait pas imposer son rythme. Josiane a pris l’initiative avec un bel enthousiasme et l’a enfilé jusqu’à la garde d’un mouvement des reins. Puis elle l’a fait coulisser à sa guise. Une crispation traversait le visage de l’homme à chaque secousse. Il semblait hésiter entre demander grâce ou profiter de la situation aussi longtemps que son machin et surtout son cœur tiendraient le coup.

Sa mine chiffonnée nous a fait marrer, mais c’était une erreur de le laisser gamberger. Josiane m’a soudain regardée d’une manière dépitée. Notre bellâtre avait de nouveau besoin d’aide. J’ai enfoncé mes doigts encore enduits du jus de Josiane entre ses fesses.

Une fois la surprise passée, ils aiment tous se faire mettre par une femme. J’ai poussé un doigt, puis un deuxième. Il n’a pas dit non. J’en ai profité pour appuyer mon index de l’intérieur contre sa prostate. Là, question plaisir, je crois que j’ai touché juste. Pour le confort, ce n’était peut-être pas ça. Mes ongles sont assez longs. Peu importe, on a rapidement atteint notre but. La tige qui empalait Jo était de nouveau bien raide. Elle a pu se préparer pour le final.

Des odeurs de foutre et de sécrétions montaient de son bas-ventre. Incroyable, ce que ça nous a excitées. J’ai serré Jo entre mes bras. C’est bon d’être tout contre une fille qui va jouir.

D’ailleurs, c’est contagieux. J’ai allumé le feu d’artifice en faisant vibrer mon bouton à toute vitesse entre mes doigts.

Cette fois, c’était la bonne, l’orgasme nous a vraiment libérées. Toutes nos tensions, tout ce qui nous prenait la tête depuis des jours a été évacué vague après vague. C’est trop agréable un truc pareil entre nanas.

On s’est senties calmées pour un moment. Les dernières étincelles au fond du ventre, on s’en occuperait plus tard. Quand on aura de nouveau du temps pour la tendresse, et l’envie de baisers-papillons sur nos muqueuses à vif. Tout ce qu’on aime faire au doux dans un grand lit. Auparavant, il fallait qu’on cause, qu’on se raconte. Pour ça, le mec était de trop.

De toute façon, qu’est-ce qu’on aurait pu faire de mieux pour lui ? Une petite pipe, une bonne baise et une sodo, c’est la totale, non ? Peut-être pas à son rythme, cette nuit, mais la totale quand même.

Il ne restait plus que la levrette, mais ça, c’est sensuel, on la garde pour nos hommes.

Je l’ai branlé en vitesse pour qu’il ne regrette pas sa soirée. Il a gémi, plus qu’il n’a crié de plaisir au moment où quelques dernières gouttes de sperme ont traversé sa bite en surchauffe. On l’avait vraiment vidé à sec.

Maintenant qu’on avait eu ce qu’on voulait, pas question de le laisser reprendre ses forces entre nos bras. On l’a poussé hors du van. Il pouvait se rhabiller dehors, ça lui ferait quelque chose à raconter aux copains.

Au fait, je ne sais pas s’il a vraiment joui cette nuit. Éjaculé, sûrement, mais joui, pas sûr. Parce que les mecs, c’est assez compliqué. Pour jouir vraiment, ils disent qu’il leur faut du sentiment.

Nous, quand on baise dans notre van, on veut prendre notre pied et rien d’autre. Peut-être qu’on devrait être plus attentives aux sentiments des gars. Le problème, c’est que pour les câlins et le romantisme, on peut rester entre copines ou au lit avec notre régulier. Au lit, on fait l’amour, on se gave de réveils langoureux, de plaisir sans fin entre les bras de nos amoureux. Dans le van, tout est provisoire, on consomme dans l’urgence, on va au bout de nos impatiences, on baise « à emporter », et c’est ça qui est bien. Comment le leur faire comprendre, aux mecs du samedi soir ?

FRÉQUENCE ROSE
Éric Cécile-Parques

La luxueuse voiture slalome sur l’autoroute. Les lunettes de soleil posées sur le nez, le chauffeur se grise de la vitesse et de la puissance de son moteur. Il efface les autres véhicules avec facilité. La route promet d’être longue pour les quatre collègues de retour de mission. Le marché sera signé, la négociation a été serrée, cela vaut bien quelques excès pour vider l’adrénaline et le stress accumulés. Les trois passagers regardent le paysage. Bientôt, la lumière déclinera et doucement la nuit apparaîtra. Ce sera le meilleur moment de la journée : l’heure du basculement du jour.

Marc-Antoine allume la radio, la musique le stimule lors qu’il conduit. Les discussions se sont tues. Après deux jours de palabre, les mots ne sortent qu’au prix de nombreux efforts. Chacun s’économise.

Les phares éclairent maintenant une route vierge de toute circulation. L’axe est peu fréquenté. L’obscurité loin des villes est plus marquée. Le son grésille. Dans cette campagne éloignée de tout, la fréquence se perd. Marc-Antoine s’apprête à glisser un disque argenté dans la fente du lecteur lorsqu’une voix féminine douce et harmonieuse résonne dans la voiture. Une improbable station a été captée. Le thème de l’émission surprend les quatre auditeurs.

— Bienvenue sur Fréquence rose ! Nous sommes ce soir avec le docteur Johnston. Vous prétendez, docteur, que le lit n’est plus le théâtre des ébats amoureux. Selon vous, les couples préfèrent d’autres lieux… Vous qui nous écoutez, n’hésitez pas à nous faire part de vos témoignages à ce sujet. J’ai justement Justine en ligne… Alors Justine, la dernière fois que vous avez fait l’amour… c’était dans un lit… ou…

Un éclair jaillit dans le lointain et illumine l’intérieur cuir. Personne n’entendra l’intervention de Justine. Le silence et le chuintement de la technologie à la recherche de la station auront raison du flegme de Marc-Antoine. Il presse le bouton-stop, et laisse chacun égaré dans la même pensée.

Les trombes d’eau s’abattent avec effroi sur le pare-brise de la berline. Les essuie-glace balayent les flots avec patience. La nuée des phares souillés par la pluie crée un paysage irréel. Delphine assise à l’avant cherche ce qu’elle aurait dit à la place de Justine. Elle remonte les petits cailloux blancs de sa mémoire et retrouve la journée d’hier. Des images claires, lumineuses défilent.

*
*    *

Hier, 7 heures. Delphine se réveille. Le rayon de soleil matinal caresse ses taches de rousseur. Elle tend le bras pour toucher un corps. Pas de trace de son mâle Gatien. Pas de sexe au lit ce matin.

Il prend son petit déjeuner. Devant un bol de café, il tartine deux tranches de pain. Un éclair coquin luit dans son œil droit. Il s’approche de Delphine, ôte la veste du pyjama, et projette des gouttes de lait tiède sur ses seins. Il se lasse de ce simple jeu et se jette sur elle. Il met à nu son derrière et la couche sur le ventre à même le carrelage froid de la cuisine. Il caresse avec tendresse les globes somptueux, puis claque chaque fesse. Il plonge alors deux doigts dans la plaquette de beurre mou, en extrait une noisette et graisse la petite porte. Son sexe tendu force sans peine le conduit lubrifié à l’ancienne. Les coups de reins de Gatien transforment une Delphine surprise en une incandescente créature. Elle insulte le membre qui la fouille et la rend de plus en plus folle. Elle crie, réclame plus de violence, plus de vitesse. Elle souhaite qu’il la morde, qu’il la fripe, qu’il la pilonne, qu’il la frictionne, qu’il la ponce, qu’il l’emplafonne, qu’il la déchire, qu’il l’ouvre enfin sur ces soubresauts sublimes du plaisir qui marquent son visage d’une grâce et d’une douceur surnaturelle.

Ils demeurent tous les deux emboîtés jusqu’à ce que le sexe de Gatien s’amenuise et laisse couler une miction de beurre, de crème et de jus d’anus. Il ne désire pas gâcher une telle boisson, il en lèche chaque larme à même la source, Delphine frissonne.

8 heures. Delphine sort de la douche, parfumée et dénudée, elle cherche Gatien. L’homme de son cœur s’est retranché dans les toilettes, il lit. Elle choisit de partir travailler plutôt que de l’attendre. Elle risquerait d’être en retard et de rater le 8 heures 27.

Elle croise Céline sur le chemin de la gare, elles s’organisent une soirée entre filles pour le jour même. Delphine promet une surprise. Elle se retrouve sur le quai quelques minutes plus tard. Le mardi reste un jour spécial. Les voyageurs trop nombreux s’engouffrent dans la voiture bondée. Le corps-à-corps durera jusqu’à la première station parisienne, elle pourra alors reprendre son souffle d’autant plus que « les doigts bleus » ont débuté leur travail hebdomadaire. Le drôle de manège a commencé l’été dernier, la jupe de Delphine a facilité les manœuvres d’exploration d’une main curieuse et fureteuse. Compressée et écrasée contre la porte, Delphine n’a pas pu se dérober. L’aurait-elle fait ? Assurément, si l’intrusion n’avait pas été aussi délicieuse… Maintenant, chaque mardi, une fraîche rosée macule son antre accueillant, l’inconnu désormais en terres conquises déploie son savoir-faire incommensurable. Toujours deux doigts, l’index et le majeur, deux doigts masculins vigoureux et volontairement indélicats, deux doigts majestueux qui touchent la cible avec autorité et balaient la petite pièce avec soin. La chaleur et la promiscuité de la voiture masquent le visage tordu de plaisir de Delphine. Les doigts s’activent précis, elle jouit en silence, refrénant son envie de hurler,« j’aime, continue, c’est exquis ».

Elle s’abandonne. Cette fois, la montée de sève a été fulgurante. Encore tremblotante sur le quai, elle pose les bras contre le mur pour ne pas tomber, les voyageurs indifférents poursuivent leur route. Elle a imaginé un jour teindre son sexe de bleu de méthylène, pour dénicher son bienfaiteur aux doigts prodigieux qui l’emmènent vers les cieux.

9 heures. Delphine arrive au bureau, elle salue le vigile à l’entrée. La rumeur dit qu’il est bien monté et que la patronne y a goûté. Elle ouvre son tiroir prend une grande enveloppe et une culotte propre, traverse le couloir et dans les toilettes se change. Le dessous trempé sera expédié comme les autres au 122 rue du Chemin-Vert.

Delphine s’apprête à sortir de sa cabine lorsqu’elle surprend une étrange conversation.

— J’ai fait ce que tu m’as demandé, à toi de tenir ta promesse.

— C’est d’accord, tu peux toucher mon sexe, avance ta main, mais embrasse-moi d’abord et lèche mes seins.

Delphine pousse le bouton de la chasse d’eau et fait fuir dans un bruissement de talons ses deux collègues. Elle aurait volontiers assisté à leurs ébats, et se serait sûrement caressée joyeusement, mais elle a reconnu la voix de sa supérieure, et c’est avec jubilation qu’elle l’a interrompue.

Sortie des lieux d’aisances, Delphine remarque, posé sur la porte, l’écriteau « Entretien d’évaluation, ne pas déranger ». Il lui semble que l’évaluation sera profonde et qu’aucun recoin ne sera ignoré. Elle s’aperçoit qu’elle a eu peu d’aventures avec ses collègues du bureau. Elle se rappelle une fellation au mari de la patronne dans l’ascenseur le jour du départ à la retraite de Charles et une relation éphémère avec une jeune intérimaire gothique aux cheveux de jais qui lui léchait admirablement le sexe. Rien de plus pour l’instant.

21 heures. La réunion s’éternise. La nuit est tombée depuis longtemps. Les parties n’aboutissent à aucun accord. Delphine craque, son esprit s’évade et se promène au-dessus de la mêlée des échanges. Elle imagine tout le monde nu, debout face à elle. Fantasmer en assemblée, quelle bonne idée ! Si elle croisait très fort les jambes ou posait une main sur son bouton qui s’en apercevrait ?

La voix grave de la directrice indique la fin des hostilités, l’âme de Delphine réintègre son corps, il est presque minuit, sa boîte ne paie pas le taxi, elle prendra le dernier métro.

La rame à deux étages s’engage dans le boyau de la station. Delphine s’installe dans une voiture vide, l’unique passager vient de sortir. Peu rassurée, elle ouvre son sac et saisit son magazine. Avant que le train ne démarre, trois individus envahissent l’espace et s’assoient en face d’elle. Les deux premiers, aux extrémités, posent leurs pieds sur le siège opposé, Delphine se sent prise au piège. Une première coulée de sueur coule le long de ses tempes. Ces messieurs arborent des tenues de cuir moulantes, chacun d’eux mesure largement deux mètres et doit peser une centaine de kilos. Elle tremble de peur, même si pour le moment, ils restent inoffensifs. Celui du milieu crache dans ses paumes, aussitôt ses acolytes défont leur ceinturon, ouvrent leur braguette et exhibent leur sexe. Delphine cherche à éviter de regarder les tiges qui se dressent et dévisage l’homme du milieu, qui plonge ses yeux noisette dans le vert des pupilles de Delphine. Il saisit alors dans chaque main le membre de ses voisins. Tout en la fixant avec intensité, il masturbe ses deux compères avec beaucoup de douceur et de détermination. Habile et endurant, il fait jouir de concert ses deux comparses, deux longs filets de semence maculent ses doigts. Il les lape et livre un sourire enjôleur à une Delphine décomposée, scindée entre une peur extrême et une excitation trouble. Tous les quatre descendent à la même station, elle ne les reverra plus.

Encore ébranlée, en proie à des émotions contradictoires, Delphine rentre chez elle. Elle se souvient qu’elle avait prévu avec Céline, une soirée entre filles. La pauvre Céline désappointée a dû trouver porte close et doit maintenant se consoler devant la télé en mangeant des chips trop salées. Elle lui offrira sa surprise demain matin en venant s’excuser.

L’ampoule du salon est allumée, Gatien est là. Delphine le découvre à quatre pattes sur le tapis, au pied du canapé. Un bruit de succion et de langue frottée accompagne des gémissements d’encouragement. Céline présente sa ravine brûlante à la bouche d’un Gatien gourmet. Il dévore, butine, mordille sans relâche. Elle couine, ânonne, halète sans vergogne. Delphine résiste, s’assoit sur le fauteuil face au couple et admire le spectacle de son homme nu vénérant le sexe de son amie. Une vague de chaleur annonce son entrée en scène. Elle dépouille de son paquet le cadeau destiné à Céline, et sort de l’emballage un magnifique double gode-ceinture, elle s’en enfonce une partie dans son ouverture perlée de plaisir, puis s’approche des deux amants. Créature hybride surgie de l’ombre, elle empale Gatien d’un coup de reins, elle agrippe simultanément sa queue roide et la serre avec force. Il vacille légèrement, accepte l’assaut et amplifie sa succion sur la vulve indécente de la voisine.

Céline contemple dans le miroir du salon leur reflet. Elle jouit de la vision enchanteresse de trois êtres ne formant qu’un seul corps récepteur et émetteur d’un plaisir inouï qui s’élève par vagues successives. Ses yeux embrumés de jouissance et de bonheur lancent des flammes de désir vers Delphine qui absorbe ces fluides ineffables et s’active de plus belle dans le fondement d’un Gatien déjà comblé des sucs de Céline. Une boucle continue d’orgasmes se propage des uns vers les autres, chacun succombe et renaît pour le bonheur de tous. Delphine cède la première et rompt le cercle. La fatigue a raison de son ardeur. Elle se douche des ivresses de l’instant. Gatien et Céline sont repartis pour un tour de manège, leurs cris bercent Delphine qui plonge dans un sommeil profond. Elle partira tôt le lendemain en mission.

*
*    *

La pluie a cessé. Le silence sort Delphine de sa rêverie. Elle se rend compte que son lit a été largement négligé et a très peu participé à sa vie amoureuse. Même sa nuit de noces fut consommée « hors literie ». Après l’échange des consentements, elle s’était laissé gentiment trousser dans la salle des mariages de l’hôtel de ville, avec comme témoins deux bustes de Marianne en marbre et la photographie du président de la République. Elle avait apprécié l’endroit et la saillie, si bien que les jeunes époux s’étaient discrètement éclipsés pendant la soirée pour y retourner.

Le véhicule ralentit pour s’arrêter sur l’aire quasi déserte. C’est l’heure de la pause et du changement de conducteur. Delphine abaisse le pare-soleil, dans le petit miroir elle observe son collègue. Avec un peu d’habilité, elle devrait réussir à l’ensorceler pour l’obliger à la prendre les jambes en l’air sur la banquette arrière, ou mieux sur une table de pique-nique isolée. Par chance, les aires d’autoroute en sont toujours pourvues.

La halte est terminée. La voiture ronronne. La nuit est plus épaisse que jamais. Delphine épuisée somnole. Elle se rêve endormie, en chien de fusil, sous une couette bien chaude, dans bon lit douillet.

MONOTONE ET CONTRE-ENNUI
Magena Suret

« Je m’ennuie au lit. »

Agathe venait de signer son arrêté d’abstinence. Alors que son petit ami la regardait d’un air énamouré, les yeux encore voilés du plaisir lourd de la jouissance, il lui avait demandé comment elle se sentait. Et sa langue était allée plus vite que son cerveau. Le corps de Thomas pesait moins sur le sien, il s’était redressé sur ses coudes et son visage d’habitude impassible affichait incompréhension et panique. Il faut avouer que ses mots manquaient de subtilité et le moment était plutôt mal choisi.

« Mais tu as joui… » tenta-t-il d’un ton désarmé.

« Oui, mais je suis loin des orgasmes que tu me procurais au début. »

Voilà, c’était dit. Trois ans de relation, quatre mois d’ennui au lit et deux phrases assassines. Elle ne voulait pas en arriver là, mais se sentait malgré tout soulagée. Le silence de Thomas n’augurait en revanche rien de bon.

« Et maintenant ? » lui demanda-t-il sans la regarder.

Agathe ne répondit pas, elle cherchait déjà comment se rattraper ; il y avait mille autres façons d’aborder le sujet, mais la frustration ne l’avait pas aidée. Pourtant, son amant était toujours tendre avec elle. Tellement qu’il en était devenu prévisible. Quelles que soient les circonstances, il l’amenait au lit, s’étendait sur elle pour la caresser et l’embrasser. Il connaissait ses zones érogènes et faisait réagir son corps rapidement. Il faisait ensuite durer les préliminaires, parfois en la léchant, puis l’étreignait, assis ou allongés, mais toujours les yeux dans les yeux. Il prenait chaque fois soin qu’elle jouisse avant de s’autoriser à éjaculer. Agathe ne pouvait nier qu’il soit attentionné, mais tout était calculé, il n’y avait aucune spontanéité et ce qui était rassurant les premières fois était devenu lassant.

Un mouvement la sortit de ses pensées, Thomas avait remis ses vêtements et s’agitait, agacé. Il se mit à exiger des explications, mais Agathe n’écoutait plus : son énervement l’excitait, elle voulait le retrouver aussi passionné dans leurs ébats. Devant son mutisme, Thomas baissa le ton :

« Et maintenant, c’est le moment où tu me demandes qu’on fasse une pause ? »

La question l’affola, mais Thomas partit en claquant la porte sans plus attendre. Elle aurait voulu lui courir après, mais elle était encore nue et n’avait pas l’intention de se donner en spectacle pour ses voisins.

Malgré ses tentatives, elle ne réussit pas à le joindre durant toute une semaine. Thomas semblait s’être volatilisé ; personne n’avait de nouvelles et elle ignorait si son couple était toujours d’actualité ou non. Après une nuit blanche supplémentaire, elle finit par s’accorder un bain. Peut-être que dépasser une toilette sommaire parviendrait à la détendre et trouver un moyen de reprendre contact avec son compagnon. Quand elle sortit de la baignoire, elle eut la mauvaise surprise de découvrir des placards vides. Elle n’avait pourtant pas tant de retard dans sa lessive, mais elle dut se rendre à l’évidence, elle n’avait plus de serviette propre. Haussant les épaules, elle s’apprêtait à aller en chercher une dans la chambre. Toutefois, en arrivant dans le salon, elle se figea. Agathe devait être ridicule, nue et dégoulinant ainsi, mais elle s’en moquait. Thomas était là. Il était revenu et avait une pile de linge de toilette à côté de lui : elle tenait son coupable. L’envie de sauter de joie – ou sur Thomas – mourut rapidement ; contrairement à Agathe, il ne souriait pas.

— Thomas, je suis désolée pour…

— Tais-toi, la coupa-t-il.

C’était juste un murmure, mais son ton autoritaire incita Agathe à ne pas protester. Il se leva pour la rejoindre, une serviette à la main. La conscience de sa nudité et l’eau refroidie sur sa peau la firent frissonner. Thomas utilisa le tissu éponge pour lui sécher les cheveux, et elle ferma les yeux sous la caresse. Il ricana.

— Pour quelqu’un d’insatisfait, tu as l’air d’apprécier.

— C’est un malentendu, je t’ai laissé des messages pour m’expliquer.

— Je sais, j’avais juste besoin de temps.

— Tu ne veux plus de moi ?

La voix d’Agathe s’était brisée, mais elle se laissa entraîner à travers la pièce. Thomas la colla dos à la porte de la chambre et essuya de son pouce les gouttes au coin de ses yeux.

— Ne sois pas bête. Ce que tu as dit était maladroit, mais ça m’arrange, je me contiens depuis si longtemps. Alors, cesse de pleurer et garde tes larmes pour tout à l’heure. Pour quand tu auras tellement de plaisir que tu auras du mal à le supporter.

Trop inquiète de ce que disait Thomas, Agathe n’avait pas prêté attention à ses actes et elle venait de réaliser que ses mains étaient attachées. Les poignets noués à la barre qu’elle avait fixée à la porte pour ses exercices du soir. Les liens n’étaient pas trop serrés, et elle avait un peu de mou, mais ses bras étaient tendus au-dessus de sa tête. Thomas se recula et l’observa jusqu’à ce qu’elle rougisse. Il se rapprocha alors et lécha son cou.

— À quoi tu joues ?

— Je vais te donner ce que tu as réclamé. Tellement d’orgasmes que tu finiras par me supplier de te laisser te reposer. Mais avant, je te sèche, sinon tu vas attraper froid.

Agathe bégaya une protestation, mais perdit le fil quand Thomas passa la langue sur sa lèvre inférieure. Son amant poursuivit ses baisers dans son cou et se mit à laper son corps – ce devait être le mot puisqu’il capturait chaque goutte d’eau avec sa langue. C’était sa façon de sécher quelqu’un, apparemment. La méthode n’était sûrement pas fiable ; Agathe était à présent humide de sa salive, mais elle adhérait au concept. Elle tenta de suivre les perles liquides et de deviner laquelle serait la prochaine à disparaître sous les lèvres de son amant. Sa poitrine subissait à présent le traitement, et Thomas s’intéressait particulièrement à ses tétons dont la peau les entourant était si tendue qu’elle avait le sentiment qu’elle allait se craqueler, une sensation à la fois désagréable et excitante.

En le sentant approcher de son pubis, Agathe se mordit la lèvre d’anticipation et retint un gémissement. Thomas lui lança un regard équivoque.

— Tu aimerais que je te lèche ?

Elle soupira un « oui » mais, à son regret, son amant s’écarta d’elle en lui faisant « non » de l’index. Alors qu’Agathe voulait grogner de mécontentement, elle observa, impuissante, Thomas se déshabiller en la transperçant du regard. Elle se tortilla, aussi bien pour calmer l’engourdissement de ses bras que pour le rappeler à elle. Thomas se rapprocha dans une démarche chaloupée, hypnotisante, et elle sursauta quand sa main prit appui contre la porte près de sa joue. Sans être en contact, la proximité de leurs corps intensifiait le désir d’Agathe. Et sa frustration de ne pouvoir atteindre son amant. Ce dernier se masturbait à quelques centimètres seulement d’elle et sa bouche entrouverte appelait ses baisers, mais il ne laissait pas la langue d’Agathe capturer la sienne. Elle serra les poings de frustration et se souvint soudain à quoi elle était attachée. Enroulant ses doigts autour de la barre, elle plia légèrement les coudes pour se hisser sur la pointe des pieds. Thomas eut un regard gourmand, elle le soupçonna d’attendre ça depuis le départ.

Maintenant qu’elle était sûre de sa prise, elle souleva ses jambes et les passa autour de sa taille pour le forcer à se coller à elle. Un soupir de plaisir lui échappa en sentant sa peau contre la sienne. Elle grignota ce qui était à portée de ses dents, passant de sa mâchoire à ses lèvres, et obtint enfin sa récompense. Thomas ouvrit la bouche pour lui permettre de l’embrasser, mais imposa vite son rythme.

Sa main d’appui quitta la porte et vint caresser la fesse d’Agathe en l’écartant doucement, tandis qu’elle sentait son sexe coulisser entre ses cuisses. Il lui souleva une jambe et la pression à l’entrée de son vagin se fit plus présente. D’habitude, il s’assurait qu’elle était détendue avec ses doigts, mais son membre se frayait déjà en elle. Plus serrée et moins humide que lors d’autres rapports, la progression de Thomas était plus lente. D’autant qu’il s’amusait à ressortir pour la pénétrer à nouveau. Quand il fut assez à l’aise, il se pencha à son oreille.

— Accroche-toi bien, je ne te soutiens pas.

Effectivement, il s’agrippa à ses hanches et s’en servit de prise pour s’enfoncer de plus en plus vite. Il lui mordit la clavicule ; les bras d’Agathe lui tiraient de supporter son propre poids, ainsi que la pression qu’il exerçait sur son corps. C’était brutal et divin. Il n’avait plus qu’à prêter un peu d’attention à son clitoris, et elle jouirait. Mais Thomas continuait ses coups de boutoir toujours plus fort, et elle se refusait à le supplier. De toute manière, sa respiration bien trop irrégulière lui interdisait de formuler quoi que ce soit de cohérent. Sauf quand il se plaqua contre son pubis, se libérant profondément en elle, Agathe sanglota de frustration.

Il quitta son corps aussitôt et défit les rubans qui la maintenaient à la barre, puis les fit s’asseoir au sol. D’un regard qu’elle voulait provocant, elle essaya de l’inciter à la faire jouir. Sa seule réponse à cette menace silencieuse fut un rapide baiser sur son front. Puis il la força à s’agenouiller. Elle ne lutta même pas, qu’il fasse ce qu’il voulait tant qu’il la soulageait. Penchée en avant, sa tête fut poussée sur une serviette, et ses bras tirés en arrière. Ses muscles endoloris et la position inconfortable la firent grimacer. Son amant relâcha ses mains et elle voulut les ramener à son visage pour se redresser mais ses chevilles suivirent.

— Ne bouge pas, tu vas perdre ton équilibre.

En la saisissant par la taille, Thomas la replaça et Agathe vit qu’il s’était servi des liens pour attacher chaque poignet à l’un de ses pieds. La croupe en l’air, elle était à sa merci.

— Qu’est-ce… ?

— Chut, profite. Tu voulais que je te lèche tout à l’heure, tu vas être exaucée.

Thomas lui écarta davantage les genoux, s’assurant de sa stabilité. Gênée d’être ainsi exposée, Agathe attendait néanmoins avec impatience de sentir sa langue sur son clitoris. Elle ne put retenir un hoquet de surprise quand la langue de Thomas tourna sur son anus. Les mains sur ses fesses, son amant les écartait selon sa volonté pour se faciliter l’accès à cette zone sensible, lui donnant parfois l’impression qu’il l’aspirait quand il pinçait les lèvres pour déglutir. La langue de son amant s’engouffra dans l’anneau dilaté, la mouillant à l’intérieur, caressant ses parois. Agathe remua les hanches pour faire rentrer plus loin le membre humide. Thomas comprit qu’elle allait bientôt craquer ; il ôta une main de ses fesses et fit glisser ses longs doigts vers son vagin. Son tortionnaire intensifia ses succions et commença à jouer autour de son clitoris gonflé de désir.

Agathe ne se souvenait pas d’avoir jamais eu un tel orgasme. Pantelante et épuisée, elle se promit de ne plus douter des capacités de son petit ami. D’ailleurs, celui-ci se pencha à ses côtés, tout sourire, et l’aida à se redresser sur ses genoux, puis la fit s’asseoir, sans défaire ses liens. Tout juste lui soulagea-t-il les bras en les faisant passer à l’intérieur de ses cuisses, mais l’écartement de ses jambes était trop prononcé à présent. Thomas l’adossa au mur et cala la serviette dans ses reins pour éviter qu’elle se fasse mal. Elle tenta de s’emparer de ses lèvres quand il se pencha dans la manœuvre, mais il esquiva aisément son baiser.

— Je ne t’embrasserai que quand tu seras pleinement satisfaite.

— Ce n’est pas fini ?

Thomas ignora sa question affolée et s’assit face à elle, leurs pieds se touchant. L’entrejambe d’Agathe se remit à la chatouiller quand Thomas se toucha. Ses doigts dansaient sur ses testicules et son pénis, son index coulissant le long de la hampe tandis que son pouce en flattait le gland. Face à cette sensualité, Agathe ouvrit la bouche pour trouver de l’air ; toutefois, un rictus se dessina sur le visage de Thomas. Sans l’avoir prévu, elle se retrouva avec son amant la dominant de toute sa hauteur. Ses pieds de part et d’autre de sa taille, il se masturbait au bord de ses lèvres. Agathe croisa son regard fiévreux, il attendait sa permission. Satisfaite de ce petit pouvoir, elle commença à téter le gland offert et se régala de son gémissement contenu. Dès que son sexe fut recouvert de salive, Thomas plongea un peu plus loin dans sa bouche. Pour faciliter le passage, Agathe abaissa la mâchoire et aplatit la langue. Thomas lui faisait avaler sa verge lentement, mais l’avait saisie par les cheveux pour maintenir sa tête alors qu’il s’extirpait et se coulait dans sa bouche encore et encore, en une cadence mesurée.

Ses râles de plaisir encourageaient Agathe mais, avant qu’elle ait pu goûter à son sperme, Thomas se retira. Cependant, elle ne protesta guère en le voyant se pencher entre ses cuisses. Finalement, elle aurait son cunnilingus. Sans chercher à l’exciter davantage, Thomas donna des coups de langue sur son clitoris et poussa son index dans son vagin pour en caresser la paroi sensible. Quelques minutes de ce traitement suffirent à Agathe pour reconnaître les sensations familières de l’orgasme. Elle aurait voulu pouvoir s’accrocher à Thomas ou lui griffer les épaules, mais elle n’avait que ses chevilles à portée de main. La tension lui fit ouvrir un peu plus les cuisses, la rapprochant encore de la jouissance. Dans un soupir, elle indiqua à Thomas combien elle était proche. Et celui-ci cessa aussitôt toutes ses stimulations, lui arrachant une plainte déçue.

Thomas dénoua les rubans de ses chevilles, et elle apprécia un bref instant cette liberté. Puis il attacha ses poignets ensemble, lui laissant la possibilité de toucher ce qu’elle voulait. Il la repoussa un peu pour se glisser entre elle et le mur, la souleva sur ses genoux et la guida vers son sexe. Il la maintint juste au-dessus ; à nouveau, il la laissait décider de la poursuite de l’acte. Tout le corps d’Agathe réclamait cette jouissance interrompue, aussi s’empala-t-elle sur l’objet de son désir et savoura la vague de plaisir instantanée. Thomas n’était pas en reste, il se contenait, mais ses doigts s’enfonçant dans les hanches d’Agathe lui indiquaient qu’il était encore chauffé à blanc de la fellation qu’elle lui avait faite.

Le plaisir de la pénétration était intense, elle ne retenait plus ses gémissements. Son amant l’attira contre lui, la faisant se courber contre son torse pour jouer de la profondeur de sa pénétration. Agathe commença à balancer le bassin d’avant en arrière pour alléger la pression du pénis contre ses parois. Maintenant que Thomas caressait son clitoris, elle tendit les bras en arrière pour les passer derrière la nuque de son compagnon. Sous ses exclamations de plaisir, celui-ci mordilla son épaule, et Agathe se sentit basculer, laissant le soulagement envahir ses sens trop stimulés.

Hagarde, elle s’étendit de tout son long sur la fraîcheur du carrelage avant de réaliser que Thomas n’avait pas joui. Alors qu’elle amorçait un mouvement pour se redresser et l’aider à en finir, son compagnon la fit rester couchée d’un simple geste, comme si les mots étaient devenus inutiles. Elle l’observa montant sur elle, chevauchant sa taille, puis prenant son sexe en main pour se masturber. Par moments, elle sentait le gland ou les doigts calleux frôler ses seins sensibles et elle voyait l’air concentré de Thomas ; lui aussi avait repoussé ses limites, aujourd’hui. Elle accueillit son éjaculation avec délice et tenta d’en recueillir quelques gouttes du bout de la langue, mais déjà son amant s’emparait de ses lèvres pour lui donner le baiser promis.

Pendant qu’ils reprenaient doucement leur souffle, Agathe songea qu’elle allait devoir travailler son endurance si elle voulait supporter la créativité de son amant. Au moins, une chose était sûre : elle ne pourrait plus se plaindre de s’ennuyer au lit.

LE COULOIR INTERDIT
Émilie Doucin

Je sors à peine de mon cours de danse, crevée, avec une seule envie, celle d’une bonne douche de vingt minutes. C’est fatigant, ces horaires aménagés : j’ai fac de lettres le matin et cours de danse l’après-midi. J’ai beau m’entraîner plusieurs heures par jour entre cours, techniques et étirements, je ne sais pas si mes efforts me permettront un jour d’être engagée dans une compagnie.

C’est plongée dans ces réflexions que je rentre chez moi. Ma mère vient de partir travailler pour une nuit de garde de la vieille dame dont elle s’occupe, et je m’affale dans le canapé du salon. Mon beau-père, le compagnon de ma mère depuis quelques mois, me sert un verre d’eau et s’installe à côté de moi. Il me parle de l’anniversaire de maman, qui est demain, et je l’écoute d’une oreille distraite. Il me raconte qu’il lui a acheté un cadeau, qu’il en est content. Il sort une pochette, me la tend pour me demander ce que j’en pense. Je tire du petit sac un string et un soutien-gorge dans les tons rosés, ornés de volutes en velours. Je suis gênée de me trouver juge de leur intimité et lui dis que ces dentelles sont assez coquettes, tout en lui rendant les tissus. Il me dit qu’il doute des tailles, qu’il ne voudrait pas se tromper, qu’on a à peu près le même gabarit ma mère et moi et qu’il serait vraiment heureux si je pouvais les essayer pour s’assurer qu’il a fait le bon choix, que notre type de physique fin, galbé, et à gros seins n’est pas évident à tailler. Et il insiste tant que, blasée, je concède d’essayer ça vite fait, mais vraiment deux minutes.

Je m’enferme dans la salle de bains, prends la culotte entre mes doigts et en évalue la taille en tirant sur l’élastique contre mes hanches, applique les bonnets du soutien-gorge sur ma poitrine, par-dessus mon pull, et lance à travers la porte un « C’est bon » à mon beau-père qui m’a suivie dans le couloir.

— C’est vrai ? Ça va ? répond-il. Le soutien-gorge, il est plongeant ? Non, parce qu’elle déteste quand ça coupe les seins en deux, ou que ça les écrase.

Mal à l’aise de ma duperie, je ne sais comment lui répondre.

— Émilie ? Je ne voudrais pas te gêner, mais… tu me montrerais ?

— J’étais en train de me rhabiller, dis-je prestement.

— Non, non, mais vite. Je regarderai à peine, c’est pour voir la forme, insiste-t-il.

Son ton d’homme dépassé par des colifichets qu’il connaît mal, et sa volonté de bien faire m’attendrissent et je me déshabille en hâte afin qu’il ne devine pas que je m’étais jouée de lui.

Le string est vraiment étroit et peu couvrant. Le soutien-gorge est assez confortable, mais la coupe est tellement décolletée que la naissance de mes tétons est visible. J’ouvre la porte de la salle de bains. Mon beau-père est à quelques pas dans le couloir et me demande d’avancer parce qu’on n’y voit rien ici. En me tenant les seins, je le suis jusqu’au salon tout proche quand on entend une clé tourner dans la serrure. On panique tous les deux. « Ta mère a dû oublier quelque chose », chuchote-t-il. Et il me tire par le poignet. On se précipite dans le couloir qui mène aux chambres, comme coupables. Il ouvre la penderie, me pousse au fond et rentre derrière moi en refermant sans bruit la porte. Il me tient fermement par le bras droit, dans le dos, entre mes fesses et lui.

On ne bouge pas. Il est clairement aussi anxieux que moi. L’espace, qui doit faire un mètre carré, est rempli de vêtements. On retient nos respirations. Maman nous appelle, attend, commence à marcher dans la maison, demande si on est là, et se dirige vers sa chambre. Elle fouille dans ses tiroirs. Le temps est long, mon souffle est court. Je me rends soudain compte que mon beau-père plaque ma main droite contre lui. Dans ma paume, je sens que ça gonfle. J’essaye de retirer ma main, mais il la serre fermement. À travers le tissu de sa djellaba, son sexe grossit. Le tissu glisse et remonte. Je n’ose faire le moindre mouvement. Je baisse les yeux : mes tétons, qui dépassent maintenant complètement du soutien-gorge, sont écrasés contre le mur. Sa bite s’élargit encore sous mes doigts quand le tissu disparaît pour laisser place à la peau moelleuse de son membre ; il est énorme.

Le sexagénaire démarre alors de lentes rotations du bassin. Son souffle sur ma nuque est chaud. De sa main gauche, il dégrafe mon soutien-gorge avant de la glisser sur mon ventre et d’attraper mes seins à pleines mains. « Jean-Luc, s’il te plaît… » chuchoté-je. Il lâche mon poignet, et de ses deux mains masse mes seins tout en frottant son bassin au mien alors que son sexe s’est immiscé entre mes cuisses.

— Maman… murmuré-je sans réfléchir. Mais qu’est-ce que tu fous, gros dégueulasse ? Je te jure que je lui dirai tout. Si tu continues, je sors en hurlant.

Il s’arrête, et à cet instant, on entend la porte d’entrée claquer et la clé tourner.

— Salaud ! crié-je, en le repoussant d’un grand coup de cul, et en m’aidant de mes coudes pour le rejeter à l’extérieur du placard.

Il se retrouve par terre, misérablement assis sur les fesses, les jambes pliées laissant apparaître son érection soutenue par deux grosses bourses. Je m’en vais lui donner un coup de pied, mais il l’attrape au vol et me fait basculer sur le sol.

— Ma jolie petite Émilie, mon Émilie sexy, dit-il en me rampant dessus.

Je me retourne vivement pour lui faire face, mais il attrape mes poignets et me lèche le visage du menton aux oreilles, puis en travers des yeux. Ce faisant, il se frotte à mon corps avec tout le poids de ses soixante ans.

— Dis-moi, tu l’aimes bien, ton copain ? Il te baise bien ? Si tu me laisses te baiser, je parlerai de lui en très bons termes à ta mère. Tu sais bien qu’elle ne le porte pas dans son cœur.

Je pense à mon ami Jean, et malgré moi me mets à mouiller. Je l’ai rencontré il y a deux mois et nous vivons une passion amoureuse hors du commun. J’aimerais tellement qu’il soit là et que ce soit lui qui me force, comme ça, moi qui l’encourage à être un peu plus fou, plus ardent encore.

— Et si tu veux, rien ne t’empêche de penser à lui si tu m’autorises à te baiser, me dit mon beau-père en glissant ses doigts sous mon string.

Je n’ai pas beaucoup d’expérience, et ce geste, je ne le connaissais pas. Je me suis toujours déshabillée avant de faire l’amour et j’ai l’impression de goûter à un érotisme inédit. Je n’arrive plus à le repousser. D’un seul coup, la bite de Jean-Luc me fait envie, mais je me maudis de ressentir ça. Pour ne pas succomber entièrement, je repousse de plus belle ses coups de langue et ses baisers, en tournant la tête, en le cognant du front, en mordant son menton.

À ce moment-là, ses doigts s’introduisent dans mon sexe, droit vers ce point dont j’ignorais encore l’existence il y a quelques semaines. Je gémis et il profite de cet abandon pour me bouffer les seins à me faire trembler de plaisir. Je regarde sa tête et vois son crâne briller sous ses cheveux gris épars, et je me dis que Jean sera peut-être comme ça dans quarante ans. Je ferme les yeux et trouve une solution pour transformer la situation. C’est Jean qui me touche, qui me suce, qui m’avale. Je me sens tout excitée et remue le corps comme un petit poisson frétillant à la recherche d’un contact encore plus rapproché. J’ai envie de lui proposer de me suivre dans mon lit, mais je ne veux pas lui faire ce plaisir et me contente de remuer plus encore pour l’encourager.

— Tu me flattes, ma petite Émilie. Tu la veux, ma grosse bite ? Dans ta petite chatte toute chaude.

Je mêle à mes halètements une intention de mépris et de dégoût que je prends soin de ne pas rendre tout à fait décourageante. Il comprend très bien où j’en suis, tant et si bien qu’il se tait lorsqu’il écarte mon string pour engager son gros sexe dans le mien. Il se met à glisser lentement en moi, trop lentement, en prenant un plaisir intense, semble-t-il. Il est tellement lent que je sens chaque parcelle de sa peau lustrée, et que ça me donne envie de l’engloutir entièrement, définitivement en moi.

— Émilie… murmure-t-il.

Il sait qu’il a fait l’erreur de parler, que j’ai besoin de silence pour me projeter, et son mot s’arrête net. Mes sensations sont si puissantes que l’envie de clamer, de scander un prénom me harcèle ; le sol me fait mal, je rêve de mon matelas, et pourtant, je n’ai pas le droit, ni de crier« Jean ! » ni d’inviter Jean-Luc à venir se glisser sous mes draps. Nous sommes alors dans la même obligation de nous taire et une complicité tacite autant qu’insupportable naît entre nous. Instinctivement, je resserre mes bras sur lui. J’ai envie de donner à cet homme qui me donne du plaisir. Et il reçoit mon geste avec tact, sans ouvrir la bouche, en cachant son visage dans mon cou.

Nos corps réclament plus maintenant, et le rythme de ses coups de reins augmente. Jamais Jean ne m’a baisée comme ça. Sa bite n’a jamais insisté sur ces zones dont cet homme maîtrise si bien la carte. Une reconnaissance passionnée me pousse à partager cette chevauchée en l’aidant de mon bassin effréné et avide.

— Ém… souffle-t-il encore.

— Arrête, arrête, dis-je en bougeant plus vite.

Toujours plus excitée, je redouble d’ardeur en soulevant mon cul de terre pour sentir sa bite sous un autre angle.

— Arrête, prononcé-je à nouveau.

Alors, tout à coup, ces mots prennent part à mon excitation, et je les répète encore, toujours, en accélérant la cadence.

— Prends-moi par-derrière, dis-je en le repoussant pour me mettre sur le ventre.

Et je lui tends ma croupe, le plus haut possible, tout en maintenant mes seins au sol. Il m’entoure le ventre d’une main et me presse la hanche de l’autre en faisant glisser son sexe tout le long de mon con. Il répète ce geste plusieurs fois, de haut en bas, me tartinant les lèvres de cette substance dont je suis coupable.

— Vas-y, vas-y. Fourre-moi !

Mais il me fait languir et continue son exploration superficielle jusqu’à la cruauté. Je sens que des mots lui brûlent les lèvres. Je le sens car le plaisir est parfaitement partagé, et que je retiens les miens. J’ai envie de lui hurler mon amour, mais il serait plus opportun de l’insulter. Alors, je me tais car je ne veux pas le faire fuir. Il choisit ce moment pour s’immiscer d’un seul coup dans mon sexe et me culbute de toutes ses forces. Je crie sous l’effet d’un plaisir inouï.

— Arrête, arrête, dis-je encore, surexcitée.

Il se calme à ces paroles et je suis déçue de cette incompréhension.

— Ça te fait mal ? demande-t-il.

Je ne peux supporter le son de cette voix, et il est hors de question de dialoguer.

— Encore, encore, fais-je alors, dégoûtée de moi-même, un peu refroidie.

Et je me promets de ne plus ouvrir la bouche. Il semble avoir compris et me tambourine jusqu’à la douleur, cette fois, mais je n’ose rien dire. Il ne change plus de rythme et me baise allègrement, persuadé que nos sensations sont réciproques. Mes genoux me font mal, je regrette amèrement mon lit. Je me mets à plat ventre et immobilise son bassin de mes mains pour recommencer une danse plus lente. Sa verge est tellement gonflée que mon plaisir reprend toute sa place. Je me sens monter. J’ai une folle envie de connaître l’orgasme qui m’attend, et plus ou moins consciemment, pour l’exciter, je plie les jambes et remonte mes pieds vers son cul. Je sens qu’il se retourne pour les regarder. C’est un ancien danseur, et je sais qu’il est sensible au cou-de-pied et à mes pieds particulièrement : il m’a plus d’une fois complimentée à ce sujet. À combien de reprises, alors qu’il me conseillait dans mes étirements, je l’ai vu les regarder avec insistance, et j’ai dû accepter qu’il les corrige en les prenant à pleines mains.

Sa bite commence à battre et il s’arrête tout à coup. Je l’encourage à continuer, mais il retient ses mouvements. Je me mets à tourner sur son gros bâton immobile, allant chercher les étincelles là où j’en ai besoin, rythmant moi-même la force de mes sensations, faisant monter, comme autour d’un godemichet, mon orgasme imminent. Je gémis et il reconnaît les sons que j’émets comme ceux du plaisir ultime. Je commence à jouir follement. Mais il se retire alors que je suis en pleine montée.

— Enfonce tes doigts ! lui intimé-je.

Il les fourre dans mon sexe et attrape sa grosse bite qu’il secoue à une allure effrayante. Je me retourne pour voir ce spectacle mieux encore et engouffre mes doigts à côté des siens, tout au fond de moi. Et ce faisant, il agite sa verge luisante en farfouillant mon sexe de son index et de son majeur, tout en appuyant son pouce sur mon clitoris. Il a créé un tel manque en moi en se retirant, que j’ai envie d’avaler son sexe.

— Approche, approche, dis-je ne me léchant les lèvres et en les mordillant.

Jean-Luc ne se fait pas prier et fait disparaître en une seconde sa bite dans ma bouche. Je le suce à me décrocher la mâchoire, et mes doigts redoublent d’ardeur en moi, aux côtés des siens. Je jouis une deuxième fois et je sens sa verge durcir encore. J’étouffe. Normalement, j’écourte les pipes que me demande Jean, mais là, j’ai envie de la bouffer. Je la veux tout entière en moi. Je la lèche, fais le tour de son gland charnu avec ma langue, la gobe de tout son long, la rejette pour la reprendre, la saisis de mes doigts souillés et la secoue de plus belle.

— Jouis sur mon visage, réclamé-je. Jouis !

Et bien que repue de plaisir, je ne peux m’empêcher de me toucher de nouveau, d’enfoncer mes doigts dans mon sexe, très loin, tandis qu’il reprend sa bite pour la secouer au-dessus de mes yeux. Et plus il s’acharne, plus je deviens folle. Plus je lui demande de jouir, plus une joie intense monte encore en moi. De petites gouttes commencent à tomber sur mes joues, et cela m’excite tellement que j’accélère les mouvements dans mon vagin. Il se penche un peu plus sur mon visage et envoie une giclée dans ma bouche entrouverte. Je crache malgré moi, puis, l’excitation l’emportant, j’ouvre la bouche pour qu’il finisse de décharger au fond de ma gorge, convulsant sous un troisième orgasme dont je ne me savais pas capable. Je hurle de plaisir et fais glisser sa bite sur mon menton enduit de foutre, contre mes lèvres trempées.

Il s’affale à côté de moi, et nous nous retrouvons tous deux en étoile, dans le couloir, épuisés et repus. Nous ne nous regardons pas.

Enfin, il se lève et m’apparaît tel qu’il était quand je suis rentrée tout à l’heure, digne dans sa djellaba, paisible. Quant à moi, à moitié nue dans des dessous presque inexistants, je n’ai plus qu’à aller me rhabiller.

« Le lit c’est sympa, pensé-je en entrant dans ma chambre. Mais je me le réserve pour Jean. »

ICE-CREAM
Rita

Paola est en retard. Comme d’habitude. En même temps, avec tous ces embouteillages et ces touristes, c’est un peu normal. Tout le monde reste dehors en ce moment, nous sommes fin septembre, et l’été n’en finit pas. Ce matin, il faisait déjà 28 °. Paola a pris une douche gelée avant de partir, puis elle est restée toute mouillée sous sa minijupe, mais en quelques minutes, elle bouillonnait à nouveau.

Paola sort de la bouche de métro. Il y a déjà la queue pour les grands ascenseurs. Ils veulent tous monter au sommet de la tour Eiffel et voir Paris d’en haut. Paola, ce qu’elle aime, c’est voir la Tour, fière et métallique, se dressant nuit et jour. Elle travaille à ses pieds, dans une roulotte toute rose qui vend des glaces et des beignets. Elle a mis ses talons aujourd’hui, elle aime les entendre claquer sur le bitume. Antoine, l’homme avec qui elle travaille, aime bien quand elle les met. Ça l’excite. Et elle, ça la fait mouiller de l’exciter. Échange de bons procédés… Ils couchent ensemble parfois, mais ce n’est pas son mec. Paola ne veut pas d’un mec, d’un seul, elle en veut plusieurs. Interchangeables à l’envi. Et puis Antoine n’est pas vraiment son type. Il est beau gosse, mais il est trop petit et trop poilu. Par contre, pour leur plan cul, il est parfait. Curieux, vicieux, avec une queue bien large et solide. Et puis, c’est un mauvais garçon, avec du vice et de la malice dans chaque pupille, et Paola aime ça. Avec cet homme au tempérament de feu, elle ne sait jamais à quoi s’en tenir. Il peut la prendre n’importe où, n’importe quand.

La première fois, ce fut dans un lit, lors d’une soirée chez des amis à lui. Il l’avait suivie discrètement dans les couloirs et l’avait poussée dans la première pièce venue. Ce fut une chambre, malheureusement. Malheureusement, car Antoine n’aime pas ça, les draps qui s’entortillent, le matelas moelleux et les coussins qui s’agglutinent. Ce fut donc leur seule et unique fois dans un lit. Après cela, Antoine s’appliqua à bien choisir les occasions et à la prendre partout sauf dans un lit.

Les toilettes du bistrot de quartier avec leur lavabo parfaitement étudié pour que Paola puisse y mouler ses fesses, les fauteuils rêches et démodés du cinéma Le Satellite, les bancs de ferraille froids et rigides ponctuant les parcs aux heures sombres, l’escalier de service de l’hôtel Marbella avec sa rampe couleur bronze, la remise de la droguerie de son oncle avec ses cartons poussiéreux empilés, les vestiaires moites et chlorés de la piscine municipale, les murs des ruelles, les arbres des forêts, les capots des voitures stationnées, les cagibis encombrés… tout l’inspirait.

Paola essaya une fois de lui proposer son lit avec des draps de soie, mais l’étalon refusa. Trop facile, trop prévisible. Il lui fallait du piment à Antoine pour s’éclater en baisant. Paola s’était donc adaptée à cette étrange relation, exclusivement basée sur le sexe en dehors du lit.

Antoine est accoudé au comptoir du camion et la regarde arriver. Il penche la tête, lui fait un clin d’œil, passe sa langue gourmande sur sa lèvre supérieure. C’est le cocktail minijupe/talons, effet garanti. Paola ralentit le pas et se tortille pour faire durer le plaisir, puis elle grimpe à ses côtés dans leur carrosse. Il a mis son jean moulant, celui qui lui fait des fesses d’apollon, et au travers duquel elle surprend souvent son sexe en érection. Antoine ne la lâche pas des yeux. Il semble déjà très chaud. Paola sent son regard qui la mate et l’électrise. Il est déjà gonflé à bloc et l’arrivée lascive de Paola a fini de l’exciter. Les prochaines heures de travail s’annoncent difficiles. Il va leur falloir résister à l’appel sauvage, et vendre des beignets fourrés face à la tour Eiffel en érection. Torture.

Paola prend une grande inspiration, enfile son tablier et tente de noyer le poisson en racontant à Antoine son altercation avec le concierge. Antoine n’en a évidemment rien à faire et continue de l’observer sous toutes les coutures. Les jambes juchées sur les talons, la ficelle du string qui se dessine sous la jupe miniature, les tétons pointant sous le tee-shirt en coton, les aisselles humides, la bouche rose paillette. Il s’attarde sur les détails et se régale. Il sent aussi l’odeur de la femme concupiscente. Il la renifle et perçoit le parfum de son entrejambe. Ses narines vibrent, et ensuite, c’est tout son corps qui se redresse. L’étalon est lâché, il salive et se retient de baver. Cette femelle est bandante.

Paola, qui n’est pourtant pas farouche, est déstabilisée par ce regard obscène. Elle est fascinée, et en même temps, effrayée par cette parade lubrique. Comme si tout ce désir brut, c’était trop pour elle.

Un client arrive et la délivre de l’emprise pénétrante d’Antoine. Le bonhomme la regarde derrière ses lunettes immondes et lui commande un cornet XXL avec supplément chantilly. De quoi lui occuper l’esprit. Paola se met en action. Elle est concentrée et s’applique. Elle reste focalisée sur les bacs et leurs sorbets multicolores. Elle parle aussi pour se distraire et raconte au monsieur ce qu’elle a entendu sur cette canicule automnale. Le monsieur semble plus intéressé par son décolleté que par ses théories fumantes, mais il hoche la tête à intervalles réguliers pour faire diversion. Antoine n’est plus à côté de Paola. Sûrement en train de fumer une cigarette à l’arrière du camion. Paola, d’abord soulagée, ne peut retenir un soupir frustré. Finalement, le regard pervers d’Antoine, c’était plutôt bon.

Mais Antoine n’est pas à l’extérieur à calmer ses pulsions dans la fumée de nicotine. Non, il est sous le comptoir et fait mine de fouiller dans un carton. Il n’a pas capitulé, au contraire, il passe à l’action. Il se rapproche d’elle. Il est à ses pieds, et elle peut sentir son souffle sur ses mollets. De ses mains, il frôle ses escarpins, ses chevilles, puis il pose ses lèvres sur son genou. Paola frémit et laisse tomber la cuillère dans le bac de glace. Elle ne sait plus ce que le monsieur a commandé et le fait répéter en bégayant. Antoine ne se préoccupe pas de son malaise et poursuit son exploration. Il sort sa langue humide et remonte jusqu’à mi-cuisse. D’une main ferme, il l’encourage à écarter davantage les jambes. Ses talons s’exécutent et s’éloignent l’un de l’autre de quelques centimètres. Paola sent sa jupe qui s’étire le long de ses cuisses, et sa vulve s’ouvrir fiévreusement. Elle sent comme une vague humide qui s’empare de son sexe et se mordille les lèvres.

Le monsieur qui attend sa glace regarde la vendeuse se pencher de plus en plus. Paola est gourmande, et cet homme entre ses cuisses, ça l’inspire. Elle se cambre et se tortille sans se rendre compte que le client qui lui fait face bave et fait les yeux ronds. De toute façon, elle n’en a rien à faire de ce voyeur à lunettes, au contraire, il la stimule.

Antoine s’arrête un instant et contemple la chatte de sa proie. Paola porte un string. Minuscule. Il peut voir ses lèvres luisantes et gonflées qui s’échappent de la ficelle. Il peut deviner son clitoris durci sous le coton brodé. Il se rapproche de l’objet du délit et renifle passionnément le bout de textile miniature. Paola sent le nez d’Antoine qui se frotte contre sa fente et elle écarte un peu plus les jambes en espérant qu’il s’y engouffre plus profondément. Mais Antoine se recule, et Paola en perd sa dernière boule parfum vanille. Frustrée, elle racle le bac avec insistance, mais ne parvient pas à la récupérer.

Antoine, après avoir caressé le cul de sa belle, se met à l’examiner. Pour cela, il remonte la jupe de Paola, l’invite à resserrer les jambes, puis fait glisser le string jusqu’à ses genoux, ses chevilles, ses escarpins, le libère, le frotte contre sa joue et ses narines et le pose sur le linoléum. Il écarte de nouveau les jambes de Paola tandis qu’elle tend le cornet au monsieur qui bave. Le client en commanderait bien un second, histoire de lorgner plus longtemps les mamelles de cette poupée vulgaire, mais sa femme et son chien l’appellent, assis sur un banc. La mégère râle et le chien grogne. Le monsieur paye et s’en va, avec dans son pantalon une érection XXL.

Paola voudrait se baisser et mettre la queue d’Antoine dans ses mains dégoulinantes de vanille, mais le client suivant est déjà en place. Une femme avec un serre-tête et une chemise blanche boutonnée jusqu’au ras du cou. « Sainte-Nitouche », pense Paola en posant un de ses talons sur le barreau du tabouret à sa gauche. Dans cette position, une jambe droite et l’autre légèrement remontée sur le côté, Paola peut sentir sa fente parfaitement offerte. Antoine jubile et examine la croupe ouverte. Il voit l’anus, brun et palpitant, se contacter et se rétracter sans retenue. La vulve tendue se gonfle et s’impatiente. Les poils blonds, brillants et humides, ne parviennent plus à cacher le clitoris. Paola est encore plus excitée avec cette nonne sous son nez. Elle lui a commandé trois cornets, et Paola s’exécute tout en pensant à son cul bien écarté qui s’exhibe à Antoine, au-dessous, qui l’ausculte, à la large culotte blanche de cette sainte qui cache une petite chatte brune et vertueuse, à la tour Eiffel qui bande…

Antoine finit par se redresser légèrement. Il se rapproche des fesses laiteuses de Paola et pose sa langue tendue en bas de sa fente moite, de là il remonte la raie en la léchant goulûment. Puis il recommence. Et recommence. À lécher ce con puis ce cul, lubriques. Paola voudrait gémir, mais elle se contente de sucer son doigt couvert de sorbet passion. La cliente semble choquée par ce geste inapproprié, elle tourne la tête tandis que Paola en profite pour suçoter un second doigt. Paola se cambre un peu plus et aimerait qu’Antoine mette ses doigts. Qu’il la pénètre. Mais Antoine n’en fait rien, il ne la lèche même plus. Il a sorti sa verge dure et la frotte contre les talons de la dévergondée. Paola sent sa bite chaude qui tape contre sa cheville et voudrait se jeter sur elle pour la mettre dans sa bouche, la sucer, la sentir vibrer dans le fond de sa gorge.

Antoine se recule, finalement, et Paola ne le sent plus, ni sur sa peau, ni près de son cul. Elle se dandine et se tortille pour faire revenir le mâle. Sa poitrine frotte contre la glace pistache, mais elle s’en fiche, ça la rafraîchit, et peu importe les grimaces de la pétasse frigide. Peu importe les touristes et leurs bobs qui photographient la Tour et tout ce qu’il y a autour. Peu importe cette place qui grouille et lui fait face, ces barres de fer qui s’entrecroisent, ce monument qui se dresse, fier et patriote. Pour l’instant, Paola aimerait enfourcher la Tour ou n’importe quoi d’autre. Pour l’instant, elle ne pense qu’à une seule chose : être pénétrée.

Paola sent à nouveau la présence d’Antoine entre ses jambes et pousse un soupir de soulagement. Mais rien ne se passe, elle entend juste le bruit d’un papier que l’on froisse. Elle vient à peine de donner les trois cornets à la nonne qu’un nouveau client la saisit. Deux glaces trois boules en commande et deux esquimaux au chocolat. Pour le moment, le cul à l’air, elle ne peut pas se déplacer vers le congélateur rempli de bâtonnets glacés. Paola commence par s’affairer sur les bacs. Elle s’impatiente. Voudrait retrouver la queue, les doigts, la langue d’Antoine. Confond le caramel et le café. Et, d’un coup, sursaute…

À l’intérieur de sa cuisse droite, c’est comme une langue gelée qui glisse. Mais c’est plus dur, plus humide, plus froid. Et ça remonte lentement, jusqu’à s’approcher de sa fente affamée. Ses orifices brillants se contractent à nouveau, cherchant à happer ce chibre glacial. Paola frissonne et sourit. Elle comprend que ce godemichet surgelé est une glace sur bâtonnet. Elle hésite sur le modèle, Fusée ou Mickey, retient un gémissement, puis se laisse envahir par la caresse givrée.

Antoine fait durer le plaisir, il déplace lentement le bout glacé le long de sa fente. Par moments, il s’immobilise et introduit un ou deux centimètres dans le vagin offert. Puis il ressort. Lentement. Puis recommence à se balader. Puis s’arrête pour titiller le trou de son cul. Paola n’en peut plus, elle en veut plus, alors elle plie les genoux légèrement comme pour s’accroupir afin de sentir la glace pénétrer son anus dilaté. Antoine ne bouge plus, laisse Paola faire ses va-et-vient et met sa main dans son pantalon afin de soulager sa queue. Il se branle tout en regardant la glace rouge se perdre dans le cul de sa belle et dégouliner sur sa peau blanche.

Paola expédie le dernier client en lui disant qu’il n’y a plus d’esquimaux. Il s’en va et elle profite de cet instant de répit pour disparaître elle aussi derrière le comptoir. Sauvage, elle met Antoine à terre, récupère la glace, l’enfourne dans sa bouche, la suce exagérément, puis se jette sur le sexe tendu de son mâle. Sa verge est épaisse, Paola se régale. Elle prend cette grosse queue tout entière dans sa bouche glacée. Antoine aime cette sensation ultrafraîche qui s’empare de son dard. Il pose ses mains sur la chevelure platine de Paola et, d’une légère pression, l’encourage à le prendre plus profond. La gourmande s’exécute et peut maintenant sentir ses testicules sur le bout de ses lèvres.

Quelqu’un appelle de l’autre côté du comptoir, mais Antoine et Paola restent silencieux. Ils ne sont plus là pour personne. Pendant que Paola, à quatre pattes à ses côtés, suce sa queue, Antoine reprend ses pénétrations congelées. La chatte brûlante de Paola fait fondre la glace à vue d’œil, et il ne reste bientôt plus que le bâtonnet ridicule dans la main d’Antoine. Paola sent les coulées de sorbet glisser le long de sa raie et de ses cuisses. Excitée, elle se cambre pour qu’Antoine continue ses explorations avec le bâtonnet. Mais ce n’est pas assez, Paola suffoque et se tortille, elle sent son vagin se dilater, et son cul, lui aussi, réclamer un bâtonnet plus conséquent. Paola lèche encore la queue d’Antoine, observe ses veines gonflées par le désir et se dit que cette bite serait parfaite pour sa chatte affamée. Elle libère le sexe convoité, se relève, légèrement pour ne pas être visible de l’autre côté du comptoir, pose ses talons de chaque côté du bassin de l’étalon, puis s’accroupit comme pour faire pipi. Là, elle baisse la tête et observe la verge puissante pénétrer ses lèvres luisantes. Paola, sentant son con enfin rassasié, pousse un petit cri de soulagement. Imperceptible. Mais assez sonore pour que…

— Il y a quelqu’un ? C’est pour un ice-cream.

C’est un client qui s’impatiente de l’autre côté, un qui a encore promis un magnum à son marmot. Paola aimerait qu’il foute le camp, qu’il aille lui payer une gaufre à son gamin. C’est bon, les gaufres, et puis comme ça, la glacière elle peut baiser tranquille…

Antoine, allongé sur le dos, regarde s’agiter les seins de Paola. Il aime cette vision. C’est érotique, et en même temps tellement vulgaire, ces mamelles qui vibrent. Le téton en érection, elles narguent le mâle et le défient. Antoine n’y tient plus et empoigne un de ces seins impudiques, le malaxe sans retenue. De l’autre main, il agrippe la fesse de sa cavalière et sent la sueur et le vice qui s’échappent de son anus. Son orifice transpire et le réclame. Antoine répond à l’appel et introduit le bout de son index dans le trou sombre. Le doigt rentre sans retenue ; ça glisse, la débauchée est dilatée. Antoine, encouragé par cet orifice béant, introduit son doigt jusqu’au bout. Profondément. Le pénis et l’index d’Antoine la pénètrent de concert, et Paola se régale. Elle accélère même le mouvement pour les sentir plus fortement.

— Il y a quelqu’un ? C’est pour un ice-cream !

Antoine et Paola l’ignorent toujours, trop occupés à forniquer. Ils savourent cet accouplement sauvage, sans matelas ni coussins. Ils aiment la rigidité du sol et le plastique du linoléum.

L’homme de l’autre côté du comptoir n’est pas dupe. Il sait qu’il y a quelqu’un, et il la veut, sa glace achetée au pied de la tour Eiffel. Il a fait des centaines de kilomètres pour le bouffer, son cornet glacé made in Paris, alors ce n’est pas maintenant qu’il va capituler.

Le client fait le tour du camion pour débusquer les fainéants qui refusent de le servir. Il marche à pas de velours, comme un espion, et arrive devant la porte de service. Il l’ouvre délicatement, sans un bruit, sentant que derrière, quelque chose se trame. La porte s’ouvre, l’homme passe la tête et voit le cul de Paola grand ouvert avec un doigt dans son anus luisant et une queue tambourinant contre sa vulve échauffée. Il voit aussi l’homme qui la pénètre. Antoine a remarqué l’intrus et lui fait un clin d’œil. L’homme, pris en flagrant délit, ressort immédiatement. Il halète quelques secondes, esquisse un sourire sadique, puis retourne à l’avant du camion rejoindre son gamin. Essoufflé, mais enjoué, il lui explique :

— Tu vois le toboggan là-bas, vas-y. Je te rejoins dans un moment, je vais aider la dame à préparer les glaces.

Le client est de nouveau à l’arrière du camion. Antoine et Paola le regardent et sont tellement excités qu’ils ne ressentent aucune gêne. Le voyeur se branle tout en savourant le spectacle. Il s’astique à une vitesse folle et décharge rapidement. Satisfait et reconnaissant, l’homme leur adresse quelques mots avant de partir :

— Je suis le gérant de la patinoire de Chamonix. Si vous voulez chausser les patins, vous êtes les bienvenus !

Antoine sourit. Il ne pense ni à la vallée Blanche, ni à la glisse sur les pentes, mais imagine très bien le cul de Paola sur la glace de la patinoire. Après les cornets glacés, le lac gelé… Ni lit, ni draps, juste le sol dur et froid, Antoine n’en a pas fini de bander.

PARKING VIP
Daniel Nguyen

Durant le vol, il s’était assoupi dans un demi-sommeil. Ses pensées s’égaraient en flash-backs de leurs ébats. Plus de vingt-quatre heures qu’ils n’avaient partagé la couche, qu’ils ne l’avaient souillée de leurs odeurs, de leurs fluides. Ces images défilaient dans sa tête, sous ses yeux clos. Des images figées, puis animées. De manière incongrue, il se fit la réflexion que ce lit était bien confortable, bien trop confortable et délimitait un espace trop restreint. Ce lit, ils en avaient déjà fait le tour maintes et maintes fois, en avaient froissé les draps dans tous les sens, tous les plis, à l’envers, à l’endroit, sur le côté, de l’autre côté. Son lit, il ne pouvait plus le voir.

Ils avaient bien testé la cuisine, une fois ou deux, mais les possibilités étaient assez limitées, et le carrelage bien trop froid pour leurs corps frileux. Contre la bibliothèque du salon, alors qu’elle faisait mine de chercher un livre pour sa lecture du soir, dans le lit encore. Elle l’avait énervé, il l’avait prise en levrette, elle avait oublié sa lecture. Ce lit, il allait falloir en sortir, d’une manière ou d’une autre, oser se mettre en danger, jouer avec la transgression. Dans ce lit, avant son départ, ils en avaient parlé, ils avaient ri de leurs fantasmes polissons. Un jeu s’instaurait, très puéril, qui allait faire beaucoup de bien à leur relation : cap pas cap. Cela faisait quelques jours qu’il s’immisçait dans leurs conversations toujours à double sens. Dans ces moments-là, c’était leurs vingt ans qu’ils retrouvaient ensemble, évoquant tout ce qu’ils auraient dû réaliser à l’époque, sans en avoir eu l’audace ou même la moindre idée. Ils avaient été très fleur bleue.

C’étaient les années 80, les années New Wave, les années romantiques. Depuis, ils avaient fait du chemin, s’étaient égarés. Aujourd’hui, ils étaient joueurs et profitaient du présent. C’est la charmante hôtesse de l’air qui le tira de sa rêverie, lui signifiant que l’atterrissage était proche, et qu’il devait s’attacher. C’était clair, il commençait à s’attacher à elle. D’ailleurs, il l’avait aussi encordée sur son lit. Elle avait adoré.

C’était la toute première fois qu’elle lui faisait la surprise de venir le chercher à l’aéroport. Le parking du bas peuple étant en travaux en ce début d’été, elle avait garé sa grosse berline familiale dans l’espace VIP, repeint à neuf, tout en rose. Elle avait pris soin de bien choisir l’endroit, pare-brise face à un énorme pilier porteur en béton, entre deux voitures allemandes de bonne capacité, ni trop près de la sortie, ni trop près de l’ascenseur et de l’escalier mécanique. Ils seraient tranquilles, mais pas trop, face à une caméra perchée au plafond dont elle imaginait qu’elle offrait une vue panoramique au PC Sécurité. Les vitres de la berline étaient légèrement teintées, mais en y prêtant attention, on pouvait voir à l’intérieur du C-Max. Le moteur coupé, elle avait fait glisser sa petite culotte en dentelle noire qu’elle avait mis une heure à choisir. Elle avait voulu qu’elle s’accorde à sa robe légère d’été. Elle ne portait pas de soutien-gorge et savait qu’il remarquerait ses tétons pointer à travers la mousseline au premier regard qu’il porterait sur elle. Par contre, son pubis nu, épilé de la veille, le surprendrait forcément. Il n’y avait jamais eu droit encore, alors qu’il lui avait réclamé la chose à plusieurs reprises lors de sorties nocturnes. Elle avait préféré ôter cet objet de désir devant lui, en seconde partie de soirée, soit sous son porche, soit dans l’entrée. Il avait fini par renoncer à son fantasme qu’elle soit disponible, sans culotte, au milieu des convives, des spectateurs ou des voyageurs.

Plusieurs fois, il avait eu les mains baladeuses, et elle avait arrêté ses doigts tout contre la dentelle humide de son désir de lui, juste pour qu’il le perçoive, juste pour qu’il ait très envie de rentrer prématurément. Elle avait plié soigneusement cette petite culotte dont elle pensait qu’il l’aimerait et l’avait rangée dans la boîte à gants, sur les cartes routières. Elle guetterait sa réaction quand elle lui demanderait de l’ouvrir pour jouer au copilote. Elle était fin prête, la demi-bouteille de champagne fraîche bien emballée dans le petit sac à dos à l’arrière avec ses deux flûtes. Elle claqua la porte conducteur, actionna le bip et le rangea dans son tout petit sac qu’elle portait à son épaule nue.

Il revenait d’une réunion d’affaires en province, chargé de sa valise à roulettes. Malgré la chaleur, il portait fièrement son costume sombre, sa cravate était dans sa poche et son col de chemise ouvert. L’avion était à l’heure et dès l’atterrissage, ils avaient échangé des textos. C’était leur premier week-end provincial. Il appréhendait un peu de passer ces cinq jours seul avec elle. Jusqu’ici, ils n’avaient pas été au-delà de trois jours et nuits, leurs corps exténués implorant le repos compensateur. Mais là, ils avaient plus de quatre cents kilomètres de route et il avait fallu prolonger le séjour pour que la propriétaire finisse par lâcher l’affaire et leur laisser les clés. À cent quarante euros la nuit, si le lieu correspondait bien au descriptif et aux quelques images qu’ils avaient trouvées sur le site internet, c’était une aubaine qu’ils ne pouvaient pas manquer. Plus il s’approchait de cet escalator final, plus son palpitant battait la chamade, plus leurs messages étaient brefs, dénués de toute autocensure.

Il avait laissé ses collègues se précipiter à la sortie de l’avion, prétextant qu’il était attendu et qu’il ne prendrait pas le taxi avec eux, pas cette fois. Il ne la vit pas immédiatement. A priori, un groupe de conférenciers devait être attendu. Les abords des portillons, marquant la fin de cette interminable descente, étaient encombrés de chauffeurs qui tendaient bien haut leurs pancartes. Ce n’est qu’en bas qu’il put à peine distinguer sa frêle silhouette, en retrait, à côté des distributeurs de tickets de parking.

Enfin, elle le voyait arriver, droit comme un piquet, engoncé dans son costume strict de manager qui le rendait si sexy à ses yeux. Cette attente lui avait semblé interminable et puis, elle, elle savait. À plusieurs reprises, elle s’était demandé si ses voisins, qui attendaient visiblement des proches, s’étaient rendu compte. Elle se sentait ruisselante sans sa culotte. Le moindre courant d’air de la climatisation du hall faisait frissonner ses grandes lèvres totalement nues. Elle avait l’impression que son bouton s’était de lui-même débarrassé de son capuchon, le moindre effleurement de sa robe lui faisait de l’effet. Elle ne savait plus comment se poser. Croiser les jambes, faire les cent pas, s’accouder au distributeur de tickets de parking ? Elle rougissait, se demandant si sa robe n’était définitivement pas trop indécente, si elle n’annonçait pas de manière trop évidente la surprise qu’elle lui réservait. Elle avait voulu se toucher, vérifier si cette impression de mince filet de cyprine sur l’intérieur de ses cuisses était une réalité ou le fruit de son imagination prolixe.

Plus la silhouette de son amant se rapprochait, plus son sourire se précisait, plus elle sentait son ventre se nouer, plus elle craignait ce filet qui semblait si vrai. Elle avait cherché une surface vitrée pour se voir, mal, mais se voir, pour vérifier discrètement que rien d’indécent ne transparaissait. Rien. Extérieurement, tout semblait normal, même sa robe légère qui était tout à fait de saison et ne dénotait pas au regard des choix vestimentaires des autres femmes déambulant dans ce hall. C’était dans sa tête, sa petite poitrine en pommes, son ventre, son sexe et ses jambes chancelantes. Ils ne se connaissaient pas encore assez pour qu’il puisse lire en elle ce trouble extrême de l’envie animale au milieu de cette foule de départ de grand week-end, son appréhension de la surprise et de sa réaction. C’était une première fois pour elle. Première fois qu’elle attendait son amant dans un hall d’aéroport sans culotte, fesses et sexe à l’air, à quelques centimètres de la limite de sa robe, tétons insolents. Elle déglutissait sa salive trop abondante, se retenait comme d’une envie de pisser, mais elle n’avait pas envie d’uriner. Elle avait une envie folle de lui, tout de suite, dans ce hall, au beau milieu des gens, les anonymes, les délurés qui n’imaginent même pas une seconde la pièce qui se joue sous leurs yeux.

Ressentait-il le même désir ? Était-il aussi insupportable pour lui d’attendre ? Il aimait beaucoup jouer avec sa frustration. C’était à celui qui craquerait le premier. Ils adoraient ces films de l’avant qu’ils se racontaient après. Ils n’étaient pas que bestiaux, que pulsions. Ils avaient besoin de cogiter. Ces avants étaient importants pour eux. Ces avants présageaient de l’explosion qui s’ensuivait fatalement. Ils adoraient jouer, bien que le lit soit devenu un peu trop constant au final.

Arrivé à sa hauteur, il lâcha sa valise qui s’immobilisa d’elle-même comme un chien bien dressé. Elle se mit sur la pointe de ses escarpins, tendit les lèvres. Il la prit par la taille, la serra fort et l’embrassa à pleine bouche. Leurs langues dansèrent longuement, les yeux fermés. Instinctivement, sa main cherchait la ficelle du string qu’il adorait titiller. Trop absorbé par le baiser et cette abondance de salive, il ne la trouva pas et ne se posa pas de question. Elle ne lui en laissa pas le temps, enlaçant ses doigts dans les siens. « Je suis dans le parking VIP au niveau -3. Nous devons prendre un ticket », lui fit-elle d’un ton enjoué. Il ne s’en étonna pas plus que cela : elle était toujours enjouée quand ils se retrouvaient, c’était comme ça. Il était juste surpris qu’elle soit venue en voiture, car ils avaient prévu de sauter dans un avion. Elle lui expliqua que tous les vols étaient complets, et que de toute manière, ils auraient dû louer un véhicule sur place. Ils firent la queue pour le sésame de sortie. Il tenta bien de lui tripoter les fesses. Elle le repoussa gentiment. Il tenta de titiller ses tétons dont il avait remarqué l’érection depuis les dernières marches de l’escalator. Elle le réprimanda affectueusement. Il la trouva prude et presque timide. C’était inhabituel.

Il se dirigea vers l’escalier, et elle l’entraîna vers l’ascenseur discrètement dissimulé dans un coin. Seuls les initiés et les handicapés en fauteuil roulant savent.

Cette attente, elle en jouissait presque, pour une fois que c’était elle qui avait la main. Bien qu’il ne veuille rien laisser paraître, elle savait qu’il était très troublé. Il avait même failli oublier son bagage devant le distributeur. Elle adorait ce sentiment de puissance, et son ruissellement réel ou non, entre ses cuisses nues, la mettait en joie. Elle avait perdu toute pudeur, toute gêne. Seules cette montée du désir et sa perception du sien à lui importaient. Ils étaient au fond de la cabine, deux malabars en costard-cravate leur bouchaient la vue et faisaient office de paravent devant la surface vitrée. Ils auraient pu être jumeaux avec leurs écouteurs dans leurs oreilles. Dos à lui, elle plaquait sa cambrure avec exagération, comme si elle ne pouvait faire autrement. Elle sentait sa bosse ferme entre ses fessiers nus sous cette robe légère. Elle sentait ses mains entourer sa taille, se glisser dans l’aine, suivant les courbes de ses hanches. Elle entendait son souffle dans son oreille et frétillait au contact de ses lèvres sur sa nuque, frissonnait au son de ses narines humant ses cheveux tout juste secs. À l’avant-dernier niveau, les Américains descendirent. Enfin seuls ! Les portes vitrées se refermèrent et l’ascenseur reprit sa course lente. Il craqua !

D’un coup, sa main fila sous l’étoffe, au contact direct de sa hanche nue, puis descendit directement le long de son pubis taillé et deux doigts comblèrent enfin le vide béant et trempé. Il laissa échapper un râle de surprise. Ces doigts étaient impérieux, crochus pour le bonheur de son point G. Elle respira à pleins poumons et trouva la force de le repousser juste avant que la porte articulée ne s’ouvre devant elle. Par chance, il n’y avait personne, mais elle remarqua cette grosse boule de verre fumé, campée sur le plafond, comme une caméra de supermarché.« Mais tu n’as pas de culotte ! », parvint-il à lui chuchoter d’une voix tremblante d’émotion. Elle se retourna et lui décocha son sourire ravageur de la victoire. « Eh non ! » lui répondit-elle d’une voix distincte et fière.

C’est lui qui rougit de surprise et qui sembla presque honteux. Sa bosse était proéminente, outrageusement rehaussée d’une humide et sombre tache sous la ceinture. Elle n’en espérait pas tant. Elle savait qu’il savait qu’elle avait remarqué. D’habitude, quand ils se voyaient, il portait toujours un jean épais, pour éviter cela, lui avait-il confié, car, fortement excité, il ne pouvait s’empêcher de mouiller du gland abondamment.

Pour la première fois depuis leur rencontre, il se sentait désarçonné. Elle avait pris le dessus sur lui, lui le dominant, l’expert en emprise. Il ne savait plus comment cacher son trouble, d’autant plus que des voyageurs arrivaient de l’escalator dans leur direction. Il ne savait plus où regarder. Il la pressa de rejoindre la voiture. Elle riait, et ses yeux éclataient de la jouissance du succès de son entreprise. Elle avait réussi à lui faire perdre la maîtrise, à le faire mouiller à travers son pantalon de costume. Il en tenait une impressionnante qu’il ne pouvait nier. Plus il tentait de s’extraire de cette excitation, plus il pensait qu’elle ne portait pas de culotte, que son sexe était directement accessible, nu, en demande et disponible, prêt à accueillir son membre. Il aurait voulu la plaquer directement contre le poteau de béton rose, la prendre en levrette sans précaution. Mais il n’en fit rien. Une famille au complet s’avançait vers eux. Il pressa le pas, la prenant par la taille. Il fallait fuir avant de commettre l’irréparable. Il fallait vite se réfugier dans la berline et reprendre ses esprits. Estelle se révélait encore plus vicieuse que lui, encore plus inconsciente du danger, plus hardie que lui.

Elle découvrait une nouvelle source de jeu et d’excitation entre eux. Il était partagé entre peur de ne plus se contrôler et désir fou. Elle goûtait à ce pouvoir nouveau qu’elle avait sur lui. Lequel d’entre eux était le plus libéré, le plus transgressif et le plus fou ? Leur combinaison frisait la perfection dans le vice. Ce parking VIP était forcément truffé de caméras de sécurité. Quelque part, dans une salle à quelques niveaux au-dessus ou en dessous, des agents scrutaient leurs écrans à longueur de journée, à l’affût de la séquence qui allait les sortir de leur routine. Peut-être même avaient-ils organisé un best-off qu’ils se repassaient tard dans la nuit, bien après le dernier avion. Elle allait leur en donner. Et lui s’en souviendrait toute sa vie du parking VIP.

Maintenant, elle le savait, elle voulait être l’inoubliable. Leur relation tenait essentiellement au sexe, son intensité, leur imagination débridée, leur capacité à faire monter les enchères. Cela ne durerait pas indéfiniment, mais il s’en souviendrait avec nostalgie. Elle aussi. Elle actionna la clé électronique. Les warnings clignèrent et ce fut avec soulagement qu’il délaissa sa taille pour s’engouffrer dans le véhicule, la laissant seule loger le bagage dans le coffre, le goujat.

Il était au bord de la panique. Les trois marmots s’étaient mis à courir et se rapprochaient dangereusement. Ils passèrent à leur hauteur quand elle referma le coffre et le rejoignit. « Tu es complètement folle ! » lui dit-il avec un large sourire, le cœur palpitant. La porte côté conducteur claqua. La bulle se referma sur eux rendant les bruits environnants feutrés. Elle se pencha sur la banquette arrière. Il ne put refréner son geste. Ses mains se plaquèrent sur ses fesses, les dénudèrent tout à fait jusqu’à la taille. Elle eut un léger couinement de surprise surjouée. Il la goûtait de toute sa langue, écartant les lobes de ses doigts experts, les lèvres grandes et petites de son appendice enduites de sa salive généreuse. Elle gesticulait pour le principe, se cambrait de plus belle, provocante, animale à souhait. Puis elle se retourna et lui mit la demi-bouteille de champagne bien fraîche contre la bosse, bien calée dans son entrejambe, et les deux flûtes dans les mains.

Elle avait tout, absolument tout prémédité comme dans un scénario de cinéma, chaque séquence, au millimètre près. D’un geste sûr, comme répété maintes et maintes fois avant la prise, elle déclencha la chaîne hi-fi, ouvrit la boîte à gants, y enfourna la bouteille, lui laissant les verres dans les mains, histoire de ne pas être interrompue, puis se pencha prestement sur sa braguette qu’elle coinça entre deux doigts alertes. Cette préméditation ne souffrait aucune interruption, aucune improvisation, tout avait été conçu en une seule longue prise.

Elle libéra son membre tendu, au gland honteusement trempé et gonflé, sortit même les couilles qu’elle malaxa, alors qu’elle engloutissait le vit tout entier sans attendre. Les boutons de la chemise sautèrent d’eux-mêmes. Il était mûr et vif comme un gardon. Elle dévora son cou, s’agrippa à sa nuque en le chevauchant, se laissa choir au rythme de la basse de Sting, humant les effluves poivrés de leurs sexes en émulsion. Plus il criait, plus elle y revenait avec force et violence, griffant ses pectoraux, malmenant ses tétons, mordant et suçant son cou. Plus il giflait ses fessiers en feu, plus elle le serrait fort, à l’intérieur. Jamais ils n’avaient eu une libération aussi débridée et brutale. Et elle, elle pensait à cette caméra sphérique, campée juste derrière, dans l’alignement de la plage arrière.

À chaque ruade, l’onde de choc était telle que le véhicule tanguait comme un rafiot en pleine mer. La houle était profonde, et régulièrement, le vent de leurs cris forcissait à mesure qu’ils s’approchaient inéluctablement de l’extase. Les va-et-vient furieux de la belle sur le vit de la bête étaient ponctués par les roulements des chariots qui passaient derrière le monospace, les conversations volées, les réflexions inaudibles, parfois même des rires sarcastiques. Il finit par craquer, mordant son sein à la faire rugir, inondant son vagin à le faire déborder comme une rivière en crue à l’annonce du printemps. Elle était pleine de lui, dégoulinait son foutre sur son pantalon de costume, des crampes aux cuisses. Enfin, elle avait accès à sa bête !

Cela faisait bien quinze minutes que le nouveau restait bloqué devant son écran, sur la même caméra du niveau -3, les joues rosies par son imagination. Ce monospace haut de gamme aux mouvements suspects avait attiré son attention. Il ne savait pas comment en parler à son chef. Ce dernier, bien moins surpris que lui, identifia en un clin d’œil l’acte illicite qui se perpétrait sous l’œil avisé de la caméra numéro 15. « Regarde comme les gens accélèrent à l’approche de ce véhicule, comme les parents semblent outrés et les couples émoustillés et moqueurs. Je te le dis, il y en a qui baisent là-dedans comme des furieux. Suis-moi. On va aller voir ça de plus près ! » avait-il ordonné au petit nouveau. Sans se presser plus que cela, ils avaient descendu les deux étages par l’escalier de service. Arrivés au niveau -3, ils ne purent que constater que le véhicule avait déserté. « Ils sont partis en week-end », avait conclu le chef un peu déçu. Puis, il avait ajouté, de l’amertume dans la voix : « Putain, ils ne pourraient pas faire ça dans un lit, comme tout le monde ? »

LES AMANTS AUDACIEUX
Axel Miyo

Nous étions revenus d’un agréable déjeuner depuis dix minutes. Nous avions accompagné le repas de douces coupes de champagne. La porte de son bureau était fermée à clé, mais nous pouvions très clairement entendre les voix et la présence de ses collègues. Ça avait commencé par un doux plaquage au mur, celui adjacent à la salle de réunion. Ça avait continué par ma langue s’enfouissant dans sa bouche, ma main passant sous sa jupe, mes doigts écartant sa culotte, glissant profondément dans son sexe irrigué de désir. Instinctivement, elle avait écarté les cuisses en faisant descendre son bassin pour permettre à l’index et au majeur réunis de ma main droite de s’enfoncer véritablement jusqu’au fond d’elle et de fouiller son sexe avec ardeur. Je m’étais même agenouillé pour la remplir davantage. Elle avait fini par jouir intensément de mes doigts, en posant ses mains sur ma tête et en fermant les yeux, en silence, et ne souhaitait maintenant qu’une seule chose : me rendre la pareille, avant que sa réunion de 14 heures 30 ne débute.

Elle m’avait alors installé dans son propre fauteuil. Un vrai fauteuil de directrice marketing, en cuir noir, basculant vers l’arrière, réglable en hauteur. Peut-être cet objet si fonctionnel et plutôt froid garderait-il ensuite mon parfum ou les traces de ma jouissance. Cette idée me plut.

Eva, maintenant à genoux devant moi, me suçait avec une extrême lenteur, me regardant parfois dans les yeux ; les siens brillants de plaisir, ma queue raide enfouie entre ses lèvres, en gémissant doucement. Mes reins commençaient à bouger au rythme de ses va-et-vient et sa salive coulait jusque sur mes couilles. Son assistante toqua à sa porte. Après un sursaut de surprise qui fit crisser le cuir du fauteuil, nous nous immobilisâmes. Son téléphone fixe sonna dans le vide ; une sonnerie tonitruante qui nous fit sursauter à nouveau. Eva garda pourtant ses yeux fermés et mon sexe dans sa bouche, sans même bouger sa langue, mais en me maintenant calé au fond de son siège, une main sur ma poitrine. Son téléphone portable se mit à vibrer sur la table. Je regardai la porte sans respirer. Au bout de quelques secondes, je vis l’ombre de son assistante s’éloigner.

Alors, Eva retira mon sexe de sa bouche et se mit à me branler, d’abord doucement, puis de plus en plus vite. Elle l’enfouit à nouveau dans sa bouche brûlante. J’attrapai sa nuque pour la tirer vers moi, et mon foutre inonda instantanément sa langue et sa gorge avec violence, mélangeant sa texture mielleuse au goût du champagne encore présent. Nous échangeâmes un long baiser. Il était 14 heures 25, et je sortis discrètement de l’immeuble en passant devant les standardistes affairés, pour me diriger vers mon propre bureau.

J’avais connu Eva quelques mois avant sur un site de rencontres. Une jolie femme très sensible à l’art, ainsi qu’aux bonnes et belles choses. Mais elle restait grandement mystérieuse. Ce n’était pas pour me déplaire, moi qui ne cherchais, depuis ma séparation, que des relations légères, sans engagement, mais suivies. Parfois quand même, ce mystère et l’intensité de nos échanges me faisaient peur. Je ne savais même pas où Eva habitait, car elle refusait de me le dire. Je respectai ce secret scrupuleusement, avec une pointe d’angoisse. Peut-être était-elle mariée. Sûrement elle avait d’autres amants. Jamais je n’avais passé une nuit entière à ses côtés et jamais nous n’avions fait l’amour dans un lit. Je lui en avais pourtant fait la proposition dès le premier soir. Eva m’avait affirmé en souriant que, dans son expérience, jouir dans un lit était conventionnel, que partager un lit était plus intime que de faire l’amour, et qu’elle ne dormait donc jamais le premier soir, a fortiori dans un lit. Il y eut peu d’autres occasions, le soir, en vérité.

Il y eut bien cette fois où nous fîmes l’amour dans ma voiture et où nous nous endormîmes aussitôt après, assommés par le plaisir. Eva gardait le soir et son lit pour son autre vie, et aimait donc avec moi les incartades dans la journée, entre deux réunions ou pendant l’heure du déjeuner. Au pire en début de soirée. Comme nos bureaux respectifs étaient proches, ce n’était pas si difficile à organiser. Nous avions convenu d’un respect réciproque et scrupuleux de nos emplois du temps. Nous ne nous voyions que si nous le pouvions, sans obligation, avec une véritable envie et une disponibilité presque totale, même si le temps était souvent compté. Son lieu préféré était son bureau, dans lequel, en tant que directrice, elle avait toute liberté de m’inviter en prétextant un rendez-vous professionnel. Mais nous fîmes également le tour de tous les endroits environnants et pouvant accueillir nos jeux d’amants, en essayant de repousser les limites de notre audace.

Ce déjeuner dans un immense restaurant chinois de Belleville reste dans ma mémoire. Nous avions choisi une place à l’écart et demandé à nous mettre côte à côte sur la banquette. La main d’Eva ne tarda pas à trouver le chemin du dessous de la nappe et, chaque fois que le serveur s’éloignait, elle replongeait son bras pour saisir mon sexe. J’essayais de rester naturel. Elle trouva même l’occasion de pencher sa tête pour me sucer. C’est moi qui dus la relever de force au moment où la patronne passait. Le déjeuner dura longtemps, nous attendîmes que la majorité des clients du midi soient partis, et Eva s’échina à me branler sous la table, de plus en plus vite. Je réussis à lâcher prise, chose peu aisée dans les endroits publics. Et ce qui devait arriver arriva. Le dessert chinois d’Eva lui fut servi directement sur ses doigts, qu’elle suça l’un après l’autre, discrètement, avec délectation.

Il y eut aussi cette séance de cinéma pendant laquelle, miraculeusement, nous trouvâmes une place à l’écart de la vue des quelques autres spectateurs. Une aubaine. Le film était lent et contemplatif ; presque ennuyeux, ce qui facilita les choses. C’est ma propre main, cette fois, qui trouva le chemin des seins d’Eva, que j’excitai d’abord par quelques caresses et des baisers langoureux. Ma main, toujours, qui glissa sous sa robe pour se caler solidement entre ses cuisses. Ma main, encore, qui obtint ce qu’elle désirait : faire jouir Eva dans le noir en la fouillant doucement, sans bruit, pour avoir le bonheur de sentir couler le flot tiède de son sexe palpitant.

Le point culminant de ces escapades fut atteint au sommet d’un grand magasin, dont une connaissance d’Eva nous procura une entrée secrète. C’était un samedi de juin et les Grands Boulevards s’apprêtaient à voir se déverser sur eux les milliers de personnes d’une manifestation. Nous déjeunâmes calmement dans un restaurant des environs et, après le café, Eva m’emmena admirer la vue. L’ascenseur datait du XIXe siècle. Nous arrivâmes dans un salon chic et capitonné, totalement vide, orné de tableaux. Une épaisse porte vitrée donnait sur un balcon qui dominait tous les autres immeubles à la ronde. Nous restâmes longtemps à l’intérieur, pour profiter du décor. Eva s’assit, puis m’invita à la rejoindre.

— Alors, tu aimes ?

— C’est magnifique… quel silence…

— Embrasse-moi…

J’enlaçai le corps de mon amante et nos langues se mélangèrent avec passion. Ce jour-là, Eva l’audacieuse n’avait ni soutien-gorge, ni culotte. Son corps me désirait et était disposé à recevoir mes caresses dans ce lieu unique et chargé d’histoire. Je m’agenouillai devant elle, et léchai doucement ses cuisses en remontant sa jupe. Elle s’allongea alors sur la banquette en cuir, m’offrant son entrecuisse, et m’attirant à elle en m’entourant la tête en se servant d’une de ses jambes comme d’une liane.

Je découvris son sexe nu, m’en approchai. Rien qu’en sentant mon souffle, Eva cria presque. Ma langue commença à s’insinuer lentement dans ses plis humides. D’abord, à l’orée de son vagin, puis en remontant, à petits coups secs. Son jus coula assez vite sur ma langue, prémices de sa jouissance, que je voulais retarder le plus possible. Je me reculai et admirai son sexe ouvert devant mes yeux. J’y glissai un doigt, puis deux, que je calai en elle. Les gémissements d’Eva se faisaient plus sonores. Sa jouissance montait. Elle eut un spasme quand je replongeai ma langue à nouveau sur son sexe. Ma langue, la banquette et mes doigts accueillirent son orgasme puissant et son jus divin.

— J’ai envie de ta queue… viens sur le balcon…

Celui-ci était suffisamment étroit et haut pour cacher le bas de nos corps. Et il se produisit cette scène étonnante : Eva, appuyée contre le balcon, face à la rue, regardait la manifestation, tout Paris et ses toits, pendant que moi, derrière elle, tout contre ses fesses, je saisissais ses reins, pénétrais son sexe de plus en plus vite. Elle ferma les yeux lorsque, après qu’elle eut joui, j’inondai son sexe, mon foutre débordant coulant lentement le long de ses cuisses.

Au bout de six mois, le sujet du lit devint davantage préoccupant pour moi. Je ne voyais Eva que quelques jours par mois, uniquement dans des endroits éphémères ou publics, pendant une heure ou deux. Même pas d’hôtel. La qualité de nos rapports pouvait quand même laisser imaginer que nous pouvions un jour partager le confort d’une chambre et de draps.

Je décidai de ne pas m’impatienter, mais de lui envoyer de gentils messages, subliminaux ou plus directs : je l’emmenai un jour chez Ikea sous un prétexte fallacieux, en m’asseyant sur tous les lits en démonstration. Cela la fit rire. Je lui offris un livre intitulé La Femme qui décida de passer une année au lit, et plusieurs autres livres dont le titre contenait le mot « lit ».

Eva rit encore, mais ne céda pas. Un soir enfin, une amie à elle l’avait invitée au vernissage d’une exposition d’art moderne dans une salle culturelle de banlieue. Bien que pas spécialement chaud à l’idée de rencontrer une de ses amies (après tout, nous n’étions qu’amants et rien de plus), j’en avais finalement accepté le principe. Je reçus son message de confirmation le jour même. « Retrouve-moi là-bas vers 21 heures, pas avant. Baisers d’avance… »

Lorsque j’arrivai, quelques personnes discutaient encore devant le centre culturel, un verre à la main. À l’intérieur, il n’y avait qu’Eva et son amie, qu’elle me présenta rapidement. Le gros des invités étaient déjà partis, les lumières étaient tamisées, et Eva prit mon bras en me proposant une visite guidée.

Nous descendîmes un grand escalier pour nous retrouver dans une salle d’exposition au sous-sol. Là, plus aucune lumière, si ce n’est celle des issues de secours. Nous parcourûmes les œuvres en chuchotant. Nous abandonnâmes nos verres par terre. La bouche d’Eva se posa dans mon cou.

— Tu sens bon, me dit-elle.

La sensation de ses lèvres sur ma peau me fit durcir. Sa main effleura mon pantalon. Elle aima sentir cette excitation et se mit à me caresser doucement.

— Ici ? lui demandai-je, très excité. Et si quelqu’un descend ?

— J’ai très envie de toi. Normalement, on ne sera pas dérangés.

Je devinai qu’elle avait très certainement donné des consignes à son hôte. Elle m’attira dans un coin de la pièce, très exactement entre un tableau figuratif, qui semblait représenter une pièce avec des meubles, et une immense sculpture verticale en fer forgé, qui touchait presque le plafond. Je sentis ma fermeture Éclair descendre magiquement, puis ma ceinture se détacher dans un bruit métallique et sourd. Eva fit coulisser celle-ci pour la retirer complètement et la laisser tomber sur le sol. Sa main s’empara de mon sexe, elle resta face à moi. Elle me branlait à l’envers, mais très doucement. Je me plaquai au mur, fermai les yeux et me laissai aller. N’y tenant plus, elle s’agenouilla quelques secondes, le temps de lécher ma queue raide et de l’enduire de sa salive. Elle se releva aussitôt en m’embrassant. Je sentis alors le goût enivrant de mon propre sexe dans sa bouche. L’immense pièce qui nous abritait, vide et sombre, résonnait de nos gémissements et de nos souffles. J’attirai Eva à même le sol sans jamais quitter sa bouche.

Une fois que nous fûmes allongés, je dégageai ses seins majestueux pour en sucer et mordiller les pointes l’une après l’autre, avec application, en veillant à laisser sur mon passage le plus de salive possible. Cela lui tira des gémissements sonores. On entendait là-haut, sans s’inquiéter, les bruits du rangement de la soirée. Nous étions ailleurs, dans une bulle de plaisir, inconscients. Je plaquai ma main entre ses cuisses, qu’elle écarta aussitôt. Je pus ainsi atteindre son pubis et sentir le degré de son excitation à l’humidité de son sexe, déjà trempé. Je regardai mes doigts humides, les léchai avec délice, puis les lui donnai à lécher à son tour. Elle les prit dans sa bouche en gémissant et en fermant les yeux, comme une petite chatte tétant sa mère, comme si c’était ma queue. Eva rouvrit les yeux et me regarda.

— Relève-moi et prends-moi, s’il te plaît.

Une fois debout, elle s’appuya des deux mains, dos à moi, tendue et cambrée à fond. Ses seins nus s’écrasaient contre le mur blanc et froid. Je soulevai sa jupe, descendis sa culotte en dentelle, saisis ses reins, relevai son bassin encore davantage et passai une main sur son cul et sa fente. Quand je pénétrai en elle, un flot tiède gicla sur mon sexe et coula sur ses cuisses puis jusque sur ses escarpins. Je me collai alors à ses fesses pour rentrer plus avant. Eva gicla à nouveau. Elle en fut même étonnée. Ma queue disparut littéralement en elle, mon pubis touchant le bord de sa vulve. Le bruit des gouttes se fit entendre sur le sol. Elle poussa en arrière sa croupe pour me faire rentrer au maximum. Je touchais le fond et je maintins quelques instants ma queue immobile en elle pour déguster cette sensation. À cet instant, avec son sexe dilaté et parfaitement rempli du mien, Eva ne put retenir ce flot qui devenait presque régulier. Il déborda de son sexe, et je dus me retirer d’elle pour que nous constations ensemble les dégâts. Elle s’écroula par terre dans une flaque en jouissant à nouveau, haletante, et nous abandonnâmes rapidement les lieux, laissant la salle d’exposition dans un état pitoyable.

Quand nous fûmes réfugiés dans un bureau proche, elle se rhabilla comme elle put, puis se mit à genoux devant moi.

— Viens jouir sur ma langue, m’ordonna-t-elle.

Elle était si belle ainsi, avec son décolleté plongeant, ses yeux cernés de noir, me regardant d’en bas, me branlant juste devant sa bouche ouverte. Je ne mis pas longtemps à gicler à mon tour, en tenant sa tête… mon sperme coula sur ses lèvres, sur sa langue sortie, puis dégoulina entre les seins.

— Tu imagines si on avait fait ça dans un lit ? lui dis-je par provocation.

— Nous n’aurions pas joui comme ça dans un lit, me répondit-elle, malicieuse, tout en ramassant du bout de ses doigts mon miel, dont elle se régala jusqu’à la dernière goutte.

En quittant le centre culturel, l’amie d’Eva nous donna un catalogue dans lequel je crus reconnaître le tableau figuratif de la salle du sous-sol. Il s’agissait d’une œuvre intitulée Couple au lit. Je montrai l’image à Eva, qui me la rendit sans dire un mot, en souriant.

Le lendemain matin, seul dans mon lit, je fus réveillé par un message sur mon téléphone :

« Jouir de toi au milieu de ces œuvres et devant ce tableau, ce fut merveilleux. Je crois qu’il est temps que je m’offre à toi entre des draps. »

ÉTUDES TRÈS SUPÉRIEURES
Noann Lyne

« Je voudrais jouir au travail, entre mes torchons », proclamait-elle.

Mais commençons par le début, il y a trente ans. À l’époque, je sortais de douze ans de réclusion dans un collège jésuite. J’apprécie les Jésuites, cela dit, mais leur enseignement a laissé en moi des lacunes… affectives et surtout sensuelles ! En ces temps-là, pas un jupon ne franchissait les portes de leurs collèges. On n’imagine pas à quel point ça peut bousiller un homme. Encore aujourd’hui, j’en souffre. Je suis un homme déglingué qui ne s’épanouit que dans le libertinage et l’érotisme. Tout le contraire de ce qu’enseignent les Jésuites. Je me souviens d’un cours de biologie au chapitre « Reproduction » particulièrement sommaire… Pas question d’évoquer de près ou de loin la fameuse « pénétration » ! J’en avais retenu que les spermatozoïdes déambulent tout seuls dans les draps, et qu’ils trouvent leur chemin au hasard des plis.

Le collège m’avait rendu trop introverti, et je le savais, aussi ai-je décidé de changer de bord pour la suite de mes études. Me voici à 17 ans, élève d’une grande école polytechnique de l’État, dans un bâtiment qui me semblait énorme et austère, avec ses murs bleu terne et gris. Plutôt sinistre… Par contre, il y avait une grande nouveauté : des étudiantes, de toutes tailles, couleurs et formes. Un véritable paradis sensuel ! Je découvrais avec étonnement que des couples se formaient. Dans les cafés alentour, il y avait foule, ça sentait une fumée plus âcre que la nicotine. On s’amusait, on plaisantait.

Sur un mur était peinte une citation de Saint-Ex : « Faites que le rêve dévore votre vie, afin que la vie ne dévore pas votre rêve. » Moi, mon rêve c’était de séduire une belle brunette, ce qui semble facile a priori, mais… Ma classe ne comptait pas la moindre fille ! Voilà ce qui arrive quand on choisit une filière technique. L’environnement était tout de même moins sexiste que chez les curés… Des filles, il y en avait aux alentours, dans les bistrots, les prés, partout, sauf dans ma classe. Et aussi parmi le personnel ! Pour l’entretien et le nettoyage, elles ont toujours la primeur.

J’aimais les gens simples, les cheveux foncés, les yeux bruns, les peaux hâlées. J’étais attiré par une belle femme d’ouvrage basanée aux longs cheveux de jais, les traits métissés. Je la croisais souvent dans les couloirs, où elle passait et repassait inlassablement son torchon. Je lui disais un petit bonjour et ça n’allait pas plus loin. Elle faisait partie du personnel, et dans mon optique, ça la rendait intouchable.

Mais, le hasard fait bien les choses… C’est ainsi qu’un jour à la pause de dix heures, je fus pris d’un grand besoin naturel urgent. Une grande bouteille de cola bue trop vite… Tout à coup, la vessie pleine à craquer. Vite, les toilettes, au fond du couloir. Je cours, je cours… Prêt à tout lâcher… J’enfonce la porte… Braguette ouverte. La main dessus… Le sexe prêt à bondir… Et pur hasard, la belle était là ! Nettoyage quotidien des chiottes. La gêne…! Pas le temps de trouver un autre endroit. Urgence totale ! Plus que quelques secondes… Course vers un W.-C… Me soulage… Vessie vidée à grands glouglous. Ouf ! Moins une. Le calme revient. La bandaison aussi. À cette époque, j’étais si chaud que mon sexe restait dur toute la journée. Ou presque. Uriner était un problème. Il fallait prendre le membre et le pousser vers le bas, en essayant de penser à Lulu pour bander un peu moins. Aussitôt le besoin accompli, la bandaison revenait de plus belle.

Depuis quelques semaines, je pensais souvent à cette jeune métisse. J’en rêvais parfois. Je me demandais comment était son corps, si ses seins étaient fermes, son sexe étroit, si elle avalait. Son image hantait mon esprit. Et tout à coup, la voilà à deux pas de moi. Et moi, j’ai ce membre entre les jambes, qui en un instant devient dur comme du chêne. J’avais envie de lui sauter dessus. Je devais me retenir de faire les deux pas et de me jeter sur elle. Deux forces s’opposaient : un ange qui me conseillait la sagesse, et un diablotin qui m’ordonnait d’agir. Cruel dilemme !

Mais tout n’est pas toujours blanc ou noir. Il existe des nuances intermédiaires. Aussi ai-je opté, sans trop réfléchir, pour une solution pas trop risquée et quand même un peu grivoise. Et c’était tout simple :

Faire sans trop réfléchir un quart de tour vers la tendre métisse, le sexe bien en évidence. Puis tousser légèrement.

Je ne sais pas trop à quoi je m’attendais, des ah ou des oh ! Un geste en retour ? Mais le résultat fut décevant. La métisse s’est retournée et a paru étonnée, sinon effrayée. Tout à coup, en voyant sa mine, j’ai réalisé que j’étais en train de faire une grosse bêtise. C’était quand même une sorte d’agression sexuelle. Si elle déposait plainte, c’est tout mon avenir qui était foutu. Comment expliquer que mon sexe était si tendu que je ne pouvais rien faire d’autre que m’en servir, fût-ce en l’exhibant ?

J’ai refait un quart de tour inverse en bredouillant des excuses. La fille a pris son matériel et s’est dépêchée de quitter la pièce, sans ajouter un mot.

Pendant une semaine, je ne l’ai plus revue. On aurait dit qu’elle avait déserté l’étage. Le papier manquait dans les toilettes, les poubelles débordaient. Moi, je priais pour qu’elle se taise, et que cette vilaine histoire se perde dans les méandres de l’oubli.

Puis un soir, alors que je me dirigeais vers l’arrêt de bus, j’ai entendu une voix morose derrière moi.

— C’est pas bien ce que vous avez fait.

Je ne l’avais pas reconnue. Un superbe ensemble fleuri avait remplacé la tunique bleue de travail, et un air maussade avait assombri son visage.

— Non mais, dit-elle, vous vous rendez compte ?

— … ?

— Vous ne réalisez pas les conséquences de votre acte.

— Excusez-moi.

— Des excuses maintenant, trop facile. J’ai été choquée. Imaginez, j’étais en train de travailler, tout absorbée, et tout à coup, je vois ça !

— Je ne le ferai plus, je le jure…

— Mais le mal est fait. Je n’en ai pas dormi de la nuit… Les nuits suivantes, pareil. Insomnie. D’un autre côté, je ne suis pas une innocente, voyez-vous… Avec le temps, l’image a commencé à me travailler. J’ai repensé à cette… vision. Et en plus, vous êtes bien foutu. Maintenant que je vous vois de face, comment dire… Vous me donnez des idées.

Un temps s’écoule sans un mot. Les regards s’enlacent. Une sorte de magie opère, lentement.

— Je m’appelle Abida. Et vous ?

— Christian.

— Écoutez, ose-t-elle, j’aimerais vous parler de mon rêve : voilà, je voudrais… jouir… au travail, entre mes torchons. Mon boulot me pèse. J’ai besoin d’un… dérivatif…

— Quoi ? Mais on serait mieux dans ma chambre, mon lit est petit mais douillet…

— Ah non, pas question ! Je viens de larguer un type qui ne voulait faire ça que le samedi matin dans le lit, les tentures bien fermées. C’était d’un ennui ! J’ai besoin de nouveauté, de fun ! Plus jamais de sexe au lit pendant dix ans !

— Et si on nous surprend ?

— Eh eh ! Pas de problème. Vous oubliez que j’ai les clés !

— Bon, dans ce cas !

Le plan fut mis à exécution. Mais ce ne n’était pas simple. Rien n’est jamais simple en amour. Abida refusait de planifier les détails à l’avance. Elle voulait que tout se passe de façon naturelle, comme par surprise, pour retrouver l’ambiance de la première fois et poursuivre son fantasme, l’air de rien. Elle s’arrangeait cependant pour nettoyer les toilettes un peu plus souvent. Moi, je buvais des bouteilles entières de limonade au goulot. De sorte que le grand jour est vite arrivé.

Je suis entré dans les toilettes, réellement dans le besoin. Abida était en train de nettoyer, comme la première fois. J’ai purgé ma vessie, puis je me suis caressé, comme les hommes font souvent dans ce genre de lieu. Je pensais profondément à elle, aux délicieux moments qui allaient venir. En quelques instants, je suis arrivé au bord de la jouissance. À bout de souffle, je me suis enfin décidé à faire les trois pas qui nous séparaient, et je lui ai collé mon sexe contre le sien. Abida a eu d’abord le réflexe de me repousser, mais je tenais bon. Alors, elle s’est retournée, m’a fait face, et m’a envoyé une bonne gifle en pleine figure. J’avais presque mal.

— Imbécile ! Deux fois la même erreur ! On ne se jette pas sur une femme comme ça.

— Pardon ! Alors, commençons par un doux baiser.

— C’est mieux !

Après un instant d’hésitation, je lui ai passé mon bras autour du cou et l’ai embrassée. Et ce fut inoubliable. Parce que ce baiser était un brillant prélude. Je sentais à quel point la belle était chaude, je devinais à chaque tour de langue l’action qu’aurait cette bouche pulpeuse sur mon gland. Abida se détendait et gémissait. Nous sommes entrés dans un compartiment de W.-C. La pièce en comptait cinq, séparés par des cloisons. J’ai fermé le portillon à l’aide du verrou. Mais nous avons oublié de verrouiller la porte d’entrée du local !

Je risque une petite caresse sous le corsage. Aucune gifle… Je suis sur le bon chemin. Abida passe une main sur mon pantalon. Elle pousse un petit « oh » en tâtant mon sexe qui se cabrait et durcissait encore. Elle se met à le malaxer par-dessus le jean, d’une poigne douce mais ferme. Je suis quasiment sur le point de jouir, mais je me retiens.

Abida s’assied sur le W.-C., elle sort mon sexe en refaisant « oooh ! », et sans tarder, me prodigue une de ces fellations dont on se souvient même trois vies après. Son baiser était prémonitoire. Je m’en doutais, c’est une experte dans les jeux de langue. Elle la passe en tournant, tout en pinçant des lèvres, avec juste la pression qu’il faut. Et de temps en temps, elle s’aide de sa main droite. En moins d’une minute, elle m’emporte. Je dois lui demander d’arrêter. Je voulais la prendre, je le lui avais promis. Alors, Abida me tourne le dos, elle prend appui contre le mur, pour une levrette. Je peux alors mieux soupeser sa poitrine. Elle me semblait lourde. Je manquais d’expérience, et c’était l’époque présiliconique.

Fortement excité, je la bascule en avant, la saisis par la taille des deux mains et tente de venir en elle. Abida pousse un petit cri vif de surprise. Elle avait un sexe comme je n’en ai plus jamais connu. Une fente si étroite que je me demandais si je pourrais l’enfiler. Je dois pousser fortement pour m’imposer. Elle dégouline pourtant. Tout d’un coup, ma queue entière s’enfonce. Abida pousse un grognement. Je sens mon gland dans ses entrailles, il bute quelque part, mais ce n’est pas le fond. Encore maintenant je me demande ce que c’était. Je crois que la belle savait contrôler ses muscles, elle avait la capacité rare de se contracter pour resserrer son vagin. C’était magique parce que son sexe était serré et bien lubrifié à la fois, et moi, j’adorais. Dès les premiers coups de boutoir, je la sens bien. Je suis à chaque coup sur le point de jouir mais je garde le dessus. Je ressens comme un mini-orgasme à chaque mouvement. Je suis constamment au bord de la jouissance… Abida s’offre entièrement. Elle se cabre, et ma queue peut entrer plus loin, je sens que je titille la face avant de son nid, je crois que je touche l’endroit sensible. À chaque coup de reins, elle grogne, et entre deux, elle gueule et me prie d’aller plus fort, plus vite.

Quand enfin, elle sent que je suis à point, Abida se retourne et engloutit dans sa bouche mon sexe au bord de l’explosion. Son tour de langue magistral m’emporte en un instant. Des jets puissants viennent inonder son visage, et ça dégouline sur son menton. Une partie ruisselle sur ses seins bruns. Je masse les mamelles onctueuses, alors qu’Abida récolte avec sa langue la moindre goutte sur ses lèvres et ses doigts. Elle se délecte, lèche avidement, en gémissant.

— Dis donc, tu m’en as mis un paquet !

— Dépêche-toi, on pourrait nous surprendre…

La raison reprend le dessus. Une fois l’orgasme atteint, je suis redescendu subitement sur terre, un peu assommé… Beaucoup plus soucieux tout d’un coup. Le diablotin en moi s’est enfui avec la jouissance. Il reste l’ange gardien, qui me regarde en soupirant et m’ordonne de déguerpir au plus vite.

À peine rhabillé, j’ai poussé le portillon, alors qu’Abida tardait à reprendre ses esprits. C’est alors que je tombe nez à nez avec mon prof de maths, qui entrait innocemment dans le local. Moi, j’étais plus ou moins présentable, tandis qu’Abida était encore sur un petit nuage. Sa blouse de travail entrouverte, son soutien-gorge suspendu à la crémone. Des taches de sperme partout. Une odeur âcre. Et puis son allure qui montrait bien d’où elle revenait.

— Abida ! Mais qu’est-ce que vous faites dans cette tenue ?

Abida ne disait rien. Sa blouse largement ouverte. Ses seins magnifiques. Le prof et elle sont restés un instant bouche bée, à se regarder. Puis le prof s’est mis à l’insulter. J’ai su après qu’il l’avait draguée et qu’elle s’était refusée.

Je passe sur les mots pas sympas du prof à l’endroit de mon amie. Il la menaçait de la virer sur-le-champ et de déposer plainte à la police pour je ne sais plus quelle raison, outrage aux mœurs, je pense. Abida est restée d’abord muette, puis son caractère a repris le dessus.

— Écoutez, monsieur, c’est un malentendu, on va s’arranger…

— Non ce n’est pas un malentendu, c’est une agression visuelle !

Le type ne se calmait pas. C’est alors qu’Abida a fait une chose insensée. Elle a enlevé sa blouse et l’a jetée par terre. Elle n’avait plus un seul vêtement. Son corps était libre et fier, provocant. Le matheux est resté sans voix. Ses yeux sont tombés sur la somptueuse poitrine et ils n’arrivaient plus à bouger. Il faut dire que c’était un modèle de féminité fraîche et bien assumée, aux courbes élégantes. Et cette couleur nacrée et uniforme, ce brun naturellement foncé. Le prof et moi ne parvenions plus à ouvrir la bouche. Abida avait repris le dessus. À présent, elle le provoquait à haute voix.

— T’en as envie, hein, mon beau salaud. Eh bien, tu vas avoir ce que tu veux. Viens. Viens, je te dis. Je sais que tu en rêves…

Abida déboutonne le pantalon du prof et le baisse d’un coup. Un slip jauni tombe avec. Apparaît alors le pire désastre de l’humanité. Le bas-ventre du prof était tristounet, glabre, couvert d’une toison bouclée. Au milieu, la quéquette avait pâle figure ; minuscule, perdue dans les poils, rabougrie et sans vigueur. Abida la prend entre deux doigts et fait mine de la masser légèrement. Je devinais son dégoût, elle grimaçait. Je voyais la différence spectaculaire, par rapport à sa béatitude une minute plus tôt à peine. C’est ici qu’elle a fait preuve de génie. Par des mots, elle est parvenue à ce que le prof fasse tout lui-même, tandis qu’elle jouait de ses charmes pour l’exciter. Elle savait trouver les bons gestes et les paroles justes. Elle prenait des positions, simulait l’acte, à genoux, en levrette, faisait des mouvements lascifs. On voyait des gouttes de mon sperme sur ses seins. Le matheux devenait fou.

Elle l’amenait à un point d’excitation, tout en prenant ses distances. Elle se redressait, on sentait qu’elle avait le dessus et n’hésitait pas à en jouer. Je l’admirais, la trouvais forte, magnifique… À présent, le type se caressait tout seul, il essayait de donner un semblant de vigueur à son sexe.

Assez vite, on a vu que le matheux allait jouir. Abida avait un plan. Elle tire un mouchoir de sa poche et le met devant la quéquette à moitié érigée. Le type se branle avec désespoir. Abida, elle se masse la poitrine d’une main et tient le mouchoir de l’autre, en ajoutant :

— Mais oui, c’est ça, c’est bien, vas-y, donne-moi tout, arrose-moi !

Au bout d’un court instant, la quéquette du matheux délivre quelques pauvres gouttes d’une semence transparente, qu’Abida récolte soigneusement dans son mouchoir. Sans perdre un instant, elle met le mouchoir souillé au fond de sa poche. Puis revêt sa blouse et l’ajuste. Pour terminer, elle se poste les deux jambes écartées devant le prof hagard.

— Maintenant, écoute-moi bien, branleur de merde. Si tu t’avises de nous ennuyer une seule fois, je dépose plainte pour viol, et ça te coûtera des années de ta vie. T’as compris ?

Le type s’est reboutonné et est parti en titubant, sans ajouter un mot… Quant à nous, nous n’avions qu’une idée : foutre le camp au plus vite. Le temps de la récré était fini. Nous nous sommes rhabillés et avons quitté les lieux, avec juste un petit bisou en guise d’au revoir…

Je n’ai plus guère revu Abida par la suite. Avait-elle un mari, un ami ? Je ne l’ai jamais su. Les examens sont arrivés, puis les vacances. L’année suivante, elle a disparu. J’ai eu beau arpenter les couloirs à sa recherche, je ne l’ai plus jamais revue. J’espère qu’elle n’a pas eu trop d’ennuis. Je préfère croire qu’elle a changé de boulot volontairement. Je pense encore à elle tous les jours, avec le regret de ne pas avoir gardé le contact. Il faut toujours s’assurer un moyen de se revoir, c’est une règle élémentaire. J’avais tout à apprendre… Par contre, mes notes en maths ont été prodigieuses.

Abida, où que tu sois, je te remercie pour ces moments de délice… Et pour m’avoir permis d’accomplir de brillantes études !

D’OÙ TU VOUDRAS
Marie Minelli

Sébastien et moi étions ensemble depuis quelques mois à peine. Nous adorions explorer des endroits improbables pour faire l’amour. Son bureau ? Fait ! Ma cage d’escalier ? Fait ! La cage d’escalier d’un inconnu ? Fait aussi ! Nous avions aussi fait l’amour au cinéma, à la plage, dans le maquis, dans la cuisine, dans le train, et bien sûr, chez ses parents.

Que nous restait-il alors ? C’était justement la question que nous nous posions, ce soir-là, en rentrant d’un apéritif chez notre amie commune Cynthia. Enfin quand je dis amie commune, comprenez fournisseuse d’alcool. Cynthia, notre collègue, organisait en moyenne trois fêtes par mois, l’alcool y coulait à flot et la musique y était assez forte pour que nous appelions les policiers du commissariat voisin par leurs prénoms, tant les voisins leur téléphonaient souvent.

Bref, rien. Il ne nous restait rien. Nous étions ensemble depuis tout juste quatre mois, quatre mois déjà, et nous avions déjà fait l’amour dans toutes les positions que nous connaissions – et même quelques autres – et dans tous les lieux que nous pouvions imaginer.

Nous avions fait l’amour saouls, sous coke, avec son copain Bertrand, par-devant, par-derrière, par ma bouche, par la bouche d’un trav rencontré en club, dans les toilettes de ce club. Alors, ce serait ça, notre vie sexuelle ? Plus rien à découvrir ? Quel ennui !

Je me lamentais à voix haute auprès de Sébastien, qui ne semblait pas partager mes inquiétudes. Légèrement ivre, il me plaqua contre un mur :

— On s’aime, non ? Peu importe où on fait l’amour. Sous la couette, sous les étoiles… tant que c’est avec toi, c’est ça qui compte. Tu es la femme de ma vie.

Sébastien était romantique. Pas moi. À l’instant précis, j’avais juste envie que sa grosse queue me défonce le minou, mais je sentais que lui déclarer ça de but en blanc risquerait de le freiner dans ses élans passionnés.

Il m’embrassa, et je sentis ses larges épaules penchées sur moi, et ses pectoraux écraser mes seins. Quand il m’enlaça, je pus nettement sentir à la grosseur dans son pantalon qu’il avait envie de moi. J’enfonçai ma langue plus profondément dans sa bouche, et le retournai brusquement contre le mur à son tour.

Nous étions dans une petite rue, à quelques pas de la rue de Rennes. Il devait être trois heures du matin, trop tard pour les rateurs de dernier métro en recherche de taxi, et trop tôt pour les travailleurs de la France matinale. De temps à autre, une voiture passait à toute allure, trop vite pour que nous sachions quelle tête avait le conducteur, ou même quel était le modèle de la voiture.

Sébastien était le plus bel homme que j’eusse jamais vu de ma vie. Il avait un grand front, des yeux vert foncé surplombés par une cicatrice au sourcil droit, un nez parfait, des mâchoires carrées, une bouche charnue et gourmande dévoilant des dents du bonheur. Sa barbe d’une semaine, ses épaules carrées et ses fesses musclées complétaient le spectacle. Il faut dire que je n’étais pas mal non plus, mon corps était aussi mince que ferme, mes abdos se dessinaient nettement, je portais les seins haut et je me vantais de pouvoir faire comprendre à un homme que je voulais le sucer en un regard.

D’ailleurs, c’est le regard que je décidais de lancer à Sébastien. Il comprit immédiatement, puisqu’il fit « Ahah… nan, nan, nan… » et porta sa main à sa ceinture, comme pour se protéger. Je fis « Si, si, si… » et me mis à genoux devant lui pour mordre ses mains. Comme prévu, il les dégagea et me laissa le champ libre. J’entrouvris son pantalon, passai ma main par-dessus son caleçon et saisis sa superbe bite. J’ouvris la bouche, approchai le menton et me mis à sucer doucement son gland, comme une petite sangsue impossible à décoller. Sébastien fit semblant de m’écarter de la main, tandis que son sexe grossissait dans ma bouche, de telle façon qu’il la remplissait franchement, maintenant. « Hmm… On est… hmm… dans la rue quand même… » fit-il.

Sans l’écouter, je me relevai, mis une jambe autour de sa taille et tentai de faire entrer sa bite en moi. J’étais trop petite par rapport à lui, il aurait fallu qu’il se baisse, mais il était en train de relever son pantalon.

« Attends, t’abuses, Sébastien. Tu es d’accord pour te faire sucer, mais tu n’es pas d’accord pour me faire l’amour ? » Je savais que ça marcherait. Le petit ton offusqué, les termes « faire l’amour » et le tout faisant passer le gentleman pour un porc, ça ne pouvait que fonctionner, sur mon Roméo 3.0. Je croisai les bras et fis mine de lui tourner le dos. Je l’entendis rattacher sa ceinture et implorer : « Mais non, mais non… Mais, on est dans la rue là ma belle. »

J’avançai un peu plus, Sébastien me suivait et nous finîmes par arriver rue de Rennes. Les lumières des néons et celles des vitrines nous éclairaient franchement. Je m’adossai à un réverbère et lui lançai un regard de défi. Sébastien s’approcha de moi et me prit dans ses bras. Il déposa un baiser sur mes lèvres et me dit : « Allez, viens ! » Je le suivis, déçue. Faire l’amour dans la rue, ce n’était pas possible pour lui ? C’était pourtant le B.A – BA, nous l’avions déjà fait dix fois auparavant.

— Tu te souviens quand je t’ai sucé dans le square en bas de chez ta mère ?

— Chut !!

— Et tu te souviens quand tu m’as enculée dans les toilettes de l’avion au retour de Budapest, que l’hôtesse est venue frapper à la porte, et qu’on a prétendu que j’étais malade et que tu me tenais les cheveux ? C’était bien, hein ? Je revois sa tête quand elle a nettoyé le sperme par terre, tu lui disais : « Elle a été malade, c’est un renvoi… » Qu’est-ce qu’on a pu rigoler ce jour-là ! Tu crois qu’elle nous a crus ?

— Chut !!! Tais-toi enfin, on est dans la rue, là. Si tu te tais, je t’emmène quelque part…

Trop curieuse pour parler, je me tus donc et me laissai guider par la main. Arrivée devant la gare Montparnasse, je fis :

— Super. Dans une gare ? C’est pas un peu glauque ? Franchement, je préférais la rue.

— Tais-toi et attends-moi là.

Surprise, j’attendis trois minutes avant que Sébastien ne revienne. « Voilà. Viens. »

Il me reprit par la main et me conduisit jusqu’à l’entrée de la tour Montparnasse. Il montra une carte au pompier à l’entrée, avança vers les ascenseurs, passa le badge et appuya sur le bouton du 23e étage.

Excitée et énervée, je fis courir mes mains sur son torse. Je sentis nettement des démangeaisons entre mes cuisses, et je ne pus retenir un peu de liquide. Les étages défilaient, parallèlement à mon envie de lui. 12e, 17e, 21e… Au 23e étage, Sébastien me tendit la main avec galanterie. Il jeta un œil à droite, un à gauche, et glissa une clé dans une serrure.

Nous entrâmes dans une pièce de 250 mètres carrés, avec une vue panoramique imprenable sur Paris. La tour Eiffel clignotait, le Sacré-Cœur était tellement blanc qu’il brillait, les toits endormis semblaient avoir été posés là pour nous, et le ciel trop étoilé pour Paris scintillait comme dans un film de Woody Allen. Sébastien se tourna vers moi : « Alors ? En voilà un lieu nouveau, non ? »

Touchée par son attention, je le pris dans mes bras et l’attirai contre moi. Il glissa ses mains sous ma jupe et saisit mes fesses tandis que je lui retirai son pantalon. Je l’allongeai par terre et posai ma main aplatie sur sa bite, en la frôlant, puis la remontai le long de son torse, pour finir dans sa bouche. Il suça mes doigts un à un tandis que je faisais glisser son pantalon sur ses chevilles.

Sébastien retira mon string et s’assit. Face à face, les jambes entremêlées au corps de l’autre, nous cherchâmes directement à ne faire plus qu’un.

Nous retenions chacun le dos de l’autre pour maintenir nos positions et bougions simultanément pour sentir nos sexes. Nous prenions garde de ne pas trop nous serrer pour pouvoir admirer l’action, voir la base de son sexe entrer et sortir en moi, voir le mien ouvert, tous poils en bataille, accueillir mon amoureux. J’avais l’impression de faire l’amour avec Paris, d’être pénétrée par la ville en même temps que par mon amoureux, et quand je sentis son majeur monter au fond de mes fesses pendant que ses couilles rebondissaient sur le sol, je tordis le bassin et contractai à mort pour lui offrir autant de plaisir qu’il m’en offrait.

Nous avons joui ensemble, tous les deux en même temps, le front en sueur, comme en transe, en nous disant « je t’aime » et en nous regardant dans les yeux.

Les trente années qui suivirent, nous n’avons presque plus fait l’amour ailleurs que dans un lit, comme si cette fois-ci nous avait comblés pour toutes les prochaines. Mais assurément, dès que je veux exciter Sébastien, je lui reparle de cette fois où lui et moi avons fait l’amour avec Paris à nos pieds… c’est imparable pour durcir sa belle bite.

PYGMALION ET GALATÉE
Axelle F.

Il y avait au 40 bis de la rue X, un peintre de talent du nom de James, qui aimait beaucoup les femmes. Il adorait les beautés dont la nature les avait comblées, en particulier leurs fleurs intimes. Aussi avait-il décidé de ne jamais se marier afin de pouvoir peindre encore et encore l’objet de ses passions. Mais ce que James, le peintre érotomane, aimait par-dessus tout, c’était quand certaines d’entre elles s’abandonnaient complètement. Les comédiennes, danseuses, chanteuses et autres étudiantes cherchant de quoi arrondir facilement leurs fins de mois difficiles connaissaient bien le lit de James, sur lequel il ne se lassait pas de les faire poser. Et si certaines voulaient garder le plan rien que pour elles, d’autres plus solidaires étaient heureuses de refiler l’adresse à leurs meilleures copines. Connaissant bien le goût immodéré de son amie Rose pour les expériences érotiques particulières, surtout quand elles la menaient partout sauf dans le lit qu’elle jugeait trop ennuyeux, Clara, modèle professionnel, avait tout naturellement rencardé Rose, rock star en devenir, sur le plan James.

— C’est un amant incroyable, lui avait-elle dit. Et en plus, il paye super bien ! Tu te rends compte, cinquante euros les deux heures. Crois-moi, c’est bien au-dessus des tarifs pratiqués, sans compter les nombreux suppléments offerts. Amuse-toi bien !

Clara glissait la carte de visite du spécimen interlope sur la table de nuit de son amie.

Pour rencontrer James, il suffisait de déposer un message via son site internet pour qu’il vous donne rapidement rendez-vous un soir dans son charmant atelier confidentiel dissimulé au fond d’une cour verdoyante. La perspective de devenir la nouvelle Dora Maar excitait beaucoup Rose. Poser nue devait être bouleversant de sensualité. Elle puiserait sûrement dans cette expérience toute l’inspiration nécessaire qui donnerait à ses textes le vécu torride qui ferait d’elle la nouvelle Juliette Lewis. Elle envoya définitivement un message à l’artiste lorsqu’elle vit que, parmi ses influences, Pasolini et Dostoïevski se disputaient la vedette.

Un jour enfin, James donna rendez-vous à Rose dans son atelier du 40 bis de la rue X. Là où elle imaginait plutôt une sorte de François Berléand dans le film Romance de Catherine Breillat, soit un type suffisamment vicieux pour lui permettre d’explorer la frontière ténue entre l’art et le sexe, elle trouva un homme blond délicat, plutôt beau garçon et plutôt introverti, qui travaillait le jour comme directeur marketing dans l’une des sociétés les plus prestigieuses du monde du luxe, et qui le soir, se consacrait entièrement à ses principales passions : la peinture et les femmes. Déjà, sur son site internet, elle avait tout de suite flairé le spécimen et s’était méfiée : une tête de gendre idéal, une peinture outrancière à la Francis Bacon, des toiles qui exposaient de manière frontale le culte qu’il vouait à la vulve… En somme, l’artiste intello branché par excellence, qui devait avoir l’art de vous mettre en confiance, de vous épater avec sa culture pour mieux pouvoir vous baiser ensuite. Si les femmes tombaient toutes nues, toutes crues dans son lit, Rose, elle, avait pris le parti de lui résister, d’éduquer James afin de le soumettre à ses lois. Bien plus amusant !

Au début, James ne proposa pas tout de suite à Rose de poser sur le lit car elle semblait vouloir respecter un rituel calibré au millimètre. À chaque nouvelle séance, elle passait la porte, le saluait brièvement sans presque le regarder ni s’encombrer d’une discussion de courtoisie ennuyeuse et inutile, et disparaissait derrière le rideau afin qu’il ne l’observe pas en train de se déshabiller. Autant il pouvait la mater comme bon lui semblait une fois le travail artistique lancé, autant elle lui refusait le privilège de la voir retirer ses vêtements afin qu’il ne puisse se faire aucune idée du type de femme qu’elle était. Ayant vite pigé l’accord tacite, James, désormais, montait à la mezzanine sans trop insister et allait enfiler son jean raidi par plusieurs couches de peinture. Quand il redescendait, il trouvait son modèle nu sur la table, concentré et prêt à être saisi par la main. Alors, il enfonçait la touche Play de son poste hi-tech et très cher de marque Bose, dont l’essentielle musique rythmerait la séance. James avait une appétence particulière pour la contemporaine. Il aimait les ostinatos, les harmonies étranges, les rythmes répétitifs, tout ce qui serait assez obsessionnel pour les plonger tous les deux dans une sorte de rêve éveillé. Rose, ainsi nue dans cet espace industriel blanc comme neige et dépouillé, se prenait pour un modèle de la Factory d’Andy Warhol, rôle qu’elle jouait effectivement à la perfection, puisque pendant les deux heures où l’artiste devait parvenir à la saisir, elle restait froide comme une statue de marbre, indifférente à ses caresses furtives, se contentant de chorégraphier un enchaînement de postures toutes plus compliquées les unes que les autres, et telle la Sphinge de Thèbes, répondait de façon laconique et inspirée à toutes les questions que James lui posait pour rompre la glace.

Enfin au bout de deux heures, elle ne lui donnait plus rien, descendait de la table et disparaissait encore une fois derrière le rideau pour se rhabiller. Elle repartait plus riche de cinquante euros, ainsi que tout à fait détendue comme si elle sortait d’une séance de hatha yoga.

Mais James avait mordu à ses grands yeux clairs et à son air de rockeuse désabusée, et le soir même, lui envoyait un sms pour la supplier de lui réserver le mardi suivant à 19 heures. Elle le laissait mariner deux ou trois jours, puis bon prince, lui répondait oui. Ainsi mis au défi par cette distance que ce modèle pas comme les autres lui imposait, James redoublait d’attentions à son égard. Il ne débutait plus les séances sans lui offrir des douceurs qu’il achetait chez les plus grands confiseurs, lui faisait des petits cadeaux précieux, lui laissait le soin d’amener la musique qu’il lui plairait d’écouter et s’imaginait qu’elle en était heureuse. Rose augmentait de dix euros son tarif, et James payait.

Un soir, il essaya même d’installer le lit dans l’atelier, pour la convaincre que ce dispositif rendrait les poses plus confortables, et qu’elle pourrait se sentir comme dans sa chambre… Rose exigeait le retour immédiat de la table et James restait misérable en proie à son désir non satisfait d’obtenir d’elle qu’elle s’adoucisse un peu.

Un jour pourtant, Rose commença à ruisseler de désir pendant les poses. En effet, malgré son indifférence feinte, elle était devenue accro à leurs séances. À l’odeur de l’encre qui remplissait la tête comme une injection lente dans les veines, au bruit de la plume qui grattait le papier, des pinceaux qui s’entrechoquaient dans le bol, au contact fiévreux des mains du peintre sur elle pour ajuster une posture. Et puis cette musique qui enveloppait de façon si hypnotisante… Souvent, elle crut atteindre l’orgasme sous ses mouvements passionnés dont les fulgurances faisaient bouger la table et grincer les pieds, ce qui imprimait entre ses reins un ample mouvement de va-et-vient qui lui donnait l’illusion troublante qu’il la ravageait. Si bien qu’à force de séances, Rose finit par éprouver une première envie sexuelle sincère pour James. C’était arrivé sans qu’elle s’y attende, alors qu’elle cherchait la justesse d’une posture.

— Mets-toi de dos, je veux voir ton cul !

Contre toute attente, cet ordre de James l’avait immédiatement embrasée. Depuis, elle ne cessait d’imaginer malgré elle sa queue en érection sous la toile de son denim. Ainsi redoublait-elle d’efforts afin de cacher son désir, entortillait ses pieds comme une petite fille timide pour garder les jambes fermées, se tordait de façon insensée sur la table, restait pendant de longues minutes en appui sur le flanc, avec les coudes ou sur les genoux, postures qu’elle tenait en approfondissant sa respiration, ce qui avait comme fâcheuse conséquence d’éveiller son périnée et tous les muscles profonds de son vagin, et donc d’embraser encore plus son appétit sexuel. Désormais, plus les poses étaient douloureuses et plus elle éprouvait de plaisir. Elle pouvait rester longtemps le visage écrasé contre la table, les fesses offertes à éprouver des fourmillements insupportables dans les jambes pendant que James continuait de la dessiner, et parfois ne faisait rien d’autre que l’observer, ce qui rendait son supplice encore plus délicieux.

— Aïe…

— Encore cinq petites minutes. Tu es superbe.

Si bien qu’à force de séances, Rose devint totalement docile et accepta le retour du lit dans lequel James voulait la voir s’abandonner complètement. Car ce que le peintre désirait plus que tout au monde, c’était voir Rose, la regarder par où elle se dérobait. Il n’en pouvait plus de tourner autour du pot de peinture. Il avait des centaines et des centaines d’esquisses à l’encre de son modèle dans des positions insensées, des dessins incroyables de force et de vie, mais à ce stade de leur relation artistique, il lui manquait bien l’essentiel : her sacred sex.

Alors, la fois suivante, il eut l’idée de l’attacher sur le lit. Pour le plus grand bonheur du peintre, Rose accepta. Elle adorait le contact rêche de la corde sur sa peau, qui était comme une morsure délicieuse. Dans ce contexte, la sensation d’entrave était incroyablement excitante. Elle n’avait pas seulement l’impression que les limites de son corps se prolongeaient, elle se sentait enfin maîtrisée. Ainsi préparée, la croupe à l’air, soumise aux caprices de son peintre, Rose lâcha prise, mouilla et gémit tant que James la laissa se calmer un moment dans la position inconvenante, où elle offrait sa fleur à tous les vents, pour tourner autour du lit avec sa caméra vidéo afin qu’elle se sente indigne sous tous les angles. Puis il revint à hauteur de son visage, se dézippa, puis lui fourra dans la bouche son sexe très dur et très épais, qu’elle avala sans discuter. James marquait des points. Il comprenait bien maintenant comment Rose aimait qu’on s’occupe d’elle.

— Humm, Rose enfin… avait-il exulté, lui attrapant la tête, la tenant fermement pour qu’elle continue à le sucer bien à fond.

Mais cette fois-là, James décida de ne pas la baiser, se rhabilla, la détacha et continua la séance comme si de rien n’était, sans autre tentative de fornication sauvage, malgré toutes les tentations que le lit offrait. Rose rentra chez elle ravagée de désir et appela un ami fidèle et dévoué à son plaisir pour qu’il vienne finir ce que l’odieux artiste avait commencé. Elle fut au comble de la frustration quand deux jours avant leur séance hebdomadaire, il annula sans réelle explication. Néanmoins, il continua d’entretenir le désir à distance, la harcelant de textos hot. Et il lui communiquait toutes les idées qui lui passaient au travers de la tête pour leur prochaine séance… qu’il annula encore une fois. Rose se jura de l’envoyer paître quand il lui proposerait à nouveau un rendez-vous. Toutefois, cette nouvelle relation par textos interposés la chauffait bien, et elle capitula quand un jour elle reçut : « Mardi 19 h ? »

Cette fois-là, il l’avait accueillie avec du champagne.

— Nous fêtons deux choses, ce soir. Ton année de plus qui te rend encore plus belle et notre nouveau projet : un diptyque grand format ! Plus aucune limite entre le corps et la toile, tu seras le pinceau et le support en même temps. Je vais te consacrer ma prochaine expo tout entière, ma chère Rose. Cela va être génial. On s’y met ce soir, et cette fois, on passe à la couleur !

Ne sachant trop si elle devait éclater de rire ou prendre cette tentative de rejouer les meilleures heures d’Yves Klein au sérieux, elle se contenta de sourire, de savourer son champagne, tout de même touchée qu’il ait retenu la date de son anniversaire. Après tout, pourquoi pas, et de toute façon, après ce qui s’était passé la dernière fois, elle était désormais ouverte à toute proposition susceptible de lui faire éprouver ces sensations si intenses qu’elle aimait tant. Et puis, Rose savait très bien que cette séance allait de toute façon finir en culbute frénétique sur le lit, alors autant voir grand format et s’en mettre partout.

Sans perdre une minute de plus, voici James affairé à la préparation de sa pièce maîtresse, à sortir de la réserve ses plus grands rouleaux de papier, à les dérouler avec excitation afin de découper sa toile aux dimensions qu’il envisage pour son grand œuvre.

— Il faut te laisser assez de liberté pour te permettre d’évoluer entre le sol et le mur. Tu t’aideras du lit pour passer de l’un à l’autre.

Rose le regardait recouvrir le mur, le lit et le sol tout en continuant à siroter son champagne. James l’amusait. Il lui faisait l’effet d’un gamin qui vient d’avoir l’idée du siècle pour un nouveau jeu super cool.

— T’as rien à grignoter ?

Cinq heures et une deuxième bouteille de champagne plus tard, Rose est en état de mouille avancée. Son excitation est intenable. Pompette comme une prostituée romaine, elle a l’impression d’être la grande prêtresse de l’amour et de l’art. James et elle sont pris dans un tourbillon de création insensée, dans un corps-à-corps incroyable, et cela semble ne jamais devoir s’arrêter. Ce soir, Rose n’est plus l’austère danseuse butō qui enchaîne les postures compliquées sur la table… non, ce soir, elle danse divinement avec, sur et en dehors du lit de James.

Tour à tour lascive sur le sol, détrempant la toile avec son grand corps, mutine sur la pointe des pieds en appui sur le matelas, exposant sa croupe au pinceau puissant du peintre, puis ramassée en position du chat soufflant au créateur des insanités irradiantes pour qu’il vienne la mordre dans le cou, puis la faire tourner autour de ses bras d’homme habitué à attraper la femme, qui, sous le désir, se dérobe pour mieux se faire reprendre, puis maîtriser, offerte, puis tout à coup, fuyante comme une muse des bois, appelant les caresses, ne les laissant pas dévier entre ses cuisses, Rose, ce soir, est la grâce et la féminité même, qui enveloppent James en son sein.

Le peintre n’a jamais été autant inspiré, il veut tout utiliser, ne sait plus si ce sera avec le pinceau, la brosse, les doigts, la couleur ou l’encre. Il veut tout embrasser, tout retranscrire. Rose est en train de lui offrir tous les états possibles des humeurs de la femme, et cela le met dans un état de frénésie incontrôlable. Il se croit Ulysse perdu aux pays des Néréides sous le coup d’un charme puissant. Rose n’a jamais été aussi incroyable de force et de justesse. Elle est la muse intégrale, la grande Galatée qui réussit à ouvrir le cœur de Pygmalion. Mais James, misérable mortel, bande aussi comme un cerf, et son incroyable gaule est fabuleuse car elle ne l’a jamais autant fait produire. Sa toile géante est pleine de leurs ébats créateurs, et sur le corps de Rose, c’est une orgie de jaune, de violet, de bleu, de noir et de rouge. Ils sont en train d’accomplir une formidable œuvre…

— Je vais prendre une douche.

— Quoi !

— Oui, tu as bien entendu. Je m’sens sale. J’ai l’impression d’avoir été souillée par toute une horde d’hommes.

Quelques minutes plus tard, alors qu’elle est en train de passer ses seins sous le jet d’eau afin de les débarrasser de la collante peinture, James fait irruption tout habillé dans la douche pour s’emparer d’elle.

— Alors, petite salope, pendant combien de temps vas-tu encore m’échapper ?

Rose sent la langue de James envahir son cou, son oreille puis sa bouche. James est comme un fou, il halète si fort qu’elle croit qu’il va se répandre sur elle. Puis ce sont ses doigts qui s’enfoncent en elle profondément, alors que l’eau continue à couler entre leurs deux corps.

— Humm, petite salope, petite pute, je vais te baiser parce que tu n’attends que ça.

Force est d’admettre que James avait raison. Mais plus que tout, Rose, la rose en feu, n’avait, en cet instant, envie que d’une seule chose : sucer la grosse bite de James, qui l’avait ravie une première fois et qu’il lui avait interdite depuis. En descendant ses mains pour le déboutonner, elle trouve le braquemard pris en main et prêt à être englouti.

— Humm, oh oui, ma belle rose. Suce-moi fort, je t’aime.

Sa queue est vraiment bonne. Elle a envie de la bouffer tout entière. Elle aime tant avaler les garçons. Elle aimerait tant qu’il la souille, qu’il explose sur son visage…

— Humm James…

Et puis non. Ce serait vraiment trop dommage de ne pas se faire démonter par un aussi bel animal. Alors poussée par une envie subite et contraire, elle ferme l’eau de la douche et les emmène tous les deux dans la réserve à tableaux, où elle veut que James la finisse dans les règles de l’art. Une levrette magistrale et profonde avec déclenche simultanée par son clito. Voilà ce dont elle avait vraiment besoin en cet instant humide. Sitôt dans la réserve, plaquée contre une des toiles, levant sa croupe mouillée pour accueillir la première ruade, Rose s’apprête à savourer la meilleure des baises, mais James ne l’entend pas ainsi.

— Allonge-toi par terre, salope. Les pattes grandes écartées. Je veux voir ta chatte.

Prise par la violence du désir, Rose s’exécute. Les jambes ainsi ouvertes, elle se sent lamentable, mais, Dieu, elle n’a jamais été aussi chaude. Ses hanches bougent toutes seules tant elle a envie d’être foutue. À la voir ainsi se tortiller sur le sol comme un animal impur, James exulte.

— Écarte. Plus grand.

— Non. Viens.

— Dis-le-moi, petite pute…

Dans la semi-pénombre de la réserve, James observe la fente de Rose suinter de son abondant désir. Il y met les doigts, recueille le lait qui coule des parois, s’en délecte. Il aime ça, James, observer les chattes palpiter, les trous appeler sa queue comme autant de bouches avides. Il trouve que c’est la chose la plus excitante dans le sexe, une belle chatte enflée de désir, brûlante et ruisselante de mouille. Il aime voir la chair passer du rose au pourpre, les muscles s’ouvrir et se refermer. Il adore plus que tout écarter les lèvres, jouer avec, tirer sur la fourrure, faire rouler les nymphes entre ses doigts, puis enfin les enfoncer, aller et venir de plus en plus vite dans la plaie toute chaude de ses belles amies afin de leur donner un avant-goût des prochains assauts qu’il leur réserve.

— Oh, c’est bon, oui…

— Dis-le, petite cochonne.

— Je la veux !

— C’est ça… oui… dis-le-moi que tu la veux, ma grosse queue dans ton joli trou, mon petit chat… Hum, tu vas voir comme James va te rendre heureuse…

Accélérant ses assauts dans la fente visqueuse de sa demoiselle, James, le sexe lourd de désir, s’est pris en main, et il est en train de s’astiquer. Rose aime voir ça, elle sourit d’envie de le voir revenir encore une fois dans sa bouche.

— Tu veux que je jouisse sur ta gueule, salope… Dis-le-moi !

— Je veux que tu me baises, James ! Que tu m’en mettes plein la chatte. Je veux que ton foutre me dégouline sur les cuisses.

Appelé par cet aveu profond, Pygmalion enfin retourne Galatée sur le dos et la baise, la baise et la baise encore plus fort sur le sol froid de la réserve à tableaux afin de satisfaire son souhait le plus intime et le plus essentiel.

— Caresse-toi, ma belle Rose, je veux t’entendre jouir fort, mon ange.

Quelques ruades et deux fabuleux orgasmes plus tard, Rose et James tombèrent ensemble dans les bras de la volupté que Vénus leur offrait après ce long combat intense de plusieurs mois. Ils se voyaient tous deux récompensés pour ce jeu de la patience amoureuse dont ils avaient su faire preuve. Après avoir savouré cet instant de grâce charnelle où ils s’étaient unis hors du lit de leurs ébats artistiques, les deux amants ont quitté leur réserve à tableaux et sont revenus à leur gigantesque œuvre qui trônait à côté comme une preuve béante de leurs emportements érotiques. Le sperme de James dégoulinait sur les cuisses de la divine. Et cette sensation était tellement fabuleuse que Rose a laissé leurs fluides mêlés se répandre sur la toile tout en bas à droite là où, quand tout serait sec, James pourrait apposer ses initiales pour la postérité.

PLAN SOCIAL
Pierre des Esseintes

— Je devine ton exaspération, Pierre. Mais essaie de me comprendre. Je sais qu’en tant que délégué du personnel, tu représentes les salariés, mais j’ai été nommée à ce poste pour redresser cette boîte. Un retour à la croissance passe par une réduction drastique des coûts, et donc des suppressions d’emplois.

Les intonations de la voix de Clara trahissaient sa fatigue. Elle glissa une main sur sa nuque, enleva ses lunettes et les posa sur la table. Le restaurant commençait à se vider. À cette heure, les clients partaient retrouver leur bureau.

— Écoute Clara, ce n’est pas logique. La direction veut licencier en masse, et pourtant, le groupe continue à gagner de l’argent. Des centaines de salariés vont se retrouver sur le carreau.

Je balayais du revers de la main les miettes qui parsemaient la table. Je connaissais Clara depuis quelques mois, et nos rapports avaient toujours été très cordiaux. La restructuration imminente du groupe nous amenait à nous rencontrer régulièrement.

— Les décisions n’ont pas encore été prises…

Clara plongea les yeux au fond de son verre de cognac.

— Mais, malheureusement, je n’ai pas beaucoup d’espoir. Les actionnaires étrangers exigent davantage de rentabilité. Notre travail consiste à leur rendre des comptes. Nous sommes à leur merci.

Je réfléchissais sur les conséquences des licenciements qui s’annonçaient. Nous, salariés syndiqués, avions bien essayé de faire échouer le plan social. Nous avions investi du temps dans la rédaction et la distribution de tracts, la préparation de réunions, les négociations avec les dirigeants du groupe. Je pensais que les mouvements sociaux agiteraient encore l’actualité pendant quelques semaines. Les salariés voudraient toucher les patrons au portefeuille avec des grèves, il y aurait des occupations de locaux avec banderoles et fumigènes, quelques affrontements avec la police peut-être, et puis plus rien.

Relevant les yeux vers Clara, je me suis aperçu qu’elle me souriait.

— Tout ça nous dépasse, Pierre. J’aimerais tellement pouvoir faire quelque chose.

Clara était sincère. Il n’y avait rien à faire. Il fallait penser à réactualiser son CV et à chercher du travail, peut-être une formation.

En me parlant, Clara, consciente de sa beauté, jouait volontiers de ses boucles brunes et de ses grands yeux noirs. Un rayon de soleil, à travers la vitre, éclaira son décolleté, généreusement mis en valeur par une veste de tailleur cintrée et un corsage bien ouvert. Je l’avais toujours trouvée jolie. Les relations entre une représentante de la hiérarchie et un délégué syndical ne pouvaient que s’inscrire dans le conflit, mais là, je me disais : « Tiens, après tout, nous n’avons plus rien à perdre, si je tentais de faire évoluer nos rapports ? »

Quand nous sommes sortis du restaurant, j’ai respiré longuement, derrière elle, les effluves de Shalimar.

Le vent se levait, et le ciel se couvrait de nuages noirs. Ni Clara ni moi n’avions la moindre envie de regagner nos bureaux. Nous traînions le pas. Soudain, de grosses gouttes s’écrasèrent autour de nous. Trente secondes plus tard, une pluie battante nous mitraillait. Au bout de la rue, on apercevait l’immeuble du groupe. Nous avons commencé à courir. Clara avait enlevé sa veste et la brandissait au-dessus de sa tête. En quelques minutes, des rivières dévalaient les caniveaux, d’énormes gouttes de pluie faisaient des bulles sur les trottoirs. Le tonnerre grondait.

— Pierre, on ne va pas continuer à courir sous la flotte jusqu’à l’immeuble ! C’est trop loin !

Elle criait pour se faire entendre. Comme elle se réfugiait sous un échafaudage, je la suivis. Un éclat de rire secoua ses cheveux emmêlés. L’eau ruisselait sur ses joues. Derrière les structures de métal se cachait une petite église en restauration. Le portail était entrouvert. Comme deux enfants curieux cherchant une cachette, nous avons échangé un regard complice, et nous avons poussé, en riant, le lourd vantail. L’orage allait peut-être tout emporter, l’immeuble de notre groupe, nos jobs respectifs, la ville morne et sale, nos vies sacrifiées… Une petite église en travaux, c’était l’ultime refuge avant la fin annoncée.

On devait, pour atteindre l’allée centrale, se frayer un chemin à travers de gros sacs, des pierres entassées, et écarter des bâches de plastique accrochées à des tubulures métalliques. Après quelques mètres, on quittait le chantier et l’on pouvait accéder librement à la nef. La pluie résonnait contre les vitraux. On entendait le vent siffler sous le portail. La fraîcheur de l’air nous faisait frissonner. L’église était déserte. Devant moi, Clara marchait lentement. Sa croupe ondulait dans son tailleur serré.

Soudain, la pluie cessa, et l’édifice devint silencieux. Elle passa une main dans ses boucles mouillées. En respirant l’air qu’elle agitait, une décharge me secoua le bas-ventre. Comme elle traversait la douche de lumière poudrée qui tombait des vitraux, elle tourna la tête vers moi en souriant. Allais-je oser la prendre par les hanches, et l’embrasser ? Sans savoir pourquoi, à cet instant, j’ai senti qu’elle en avait envie autant que moi.

Sur une croix, un dieu abandonné semblait nous regarder. « Seigneur, pardonnez deuxmisérables victimes de la finance internationale éprouvant un besoin irrépressible de faire l’amour. » Je me collai derrière elle. Elle ne dit rien. Quand je posai mes mains sur ses hanches, elle plaqua ses fesses contre mon bas-ventre. Ma queue amorçait une tumescence.

La sueur perlant sur la nuque de Clara collait à sa peau quelques fines mèches de cheveux. En la respirant, je fermais les yeux. Elle se retourna, et posa une main sur la bosse de mon pantalon.

— Pierre, moi aussi, j’ai envie, mais on ne va quand même pas faire ça ici !

L’excitation rendait sa voix rauque.

— Pourquoi, tu n’as jamais fait ça ailleurs que dans un lit ?

— Excuse-moi, mais je préférerais une chambre d’hôtel ! Le confort d’un lit, c’est quand même mieux qu’une église en travaux ! En plus, il fait froid !

— J’ai toujours dit que les patrons étaient bourgeois et conventionnels. Tu n’échappes pas à la règle ! Un lit, c’est fait pour dormir. Ou pour mourir. Allez, viens, je vais te confesser.

Je la pris par la main et l’emmenai vers le confessionnal, sur le bas-côté. Ouvrant le court rideau de velours rouge, j’invitai Clara à faire pénitence. En s’agenouillant, elle fit craquer le bois du petit banc. Je me glissai péniblement derrière elle pour lui caresser les seins, essayant de forcer le tissu tendu pour atteindre ses tétons. Nos bouches se cherchaient, se frôlaient. Nous nous excitions à petits coups de langue furtifs. Non loin de nous, Jeanne d’Arc frissonnait sous son armure.

— Enlève-moi ma jupe.

Les cuisses de Clara étaient blanches et fermes, tout comme ses fesses charnues, moulées dans une culotte toute simple, en coton immaculé. Je m’excusai pour mes doigts glacés et écartai l’élastique. À genoux, je reniflais comme un petit chien sa raie humide. Clara se cambrait tant qu’elle pouvait. Je fis glisser la culotte, découvrant la perspective renversante de son cul bien en chair et les lèvres bombées de son sexe. À pleines mains, j’écartai sa raie.

J’étais surpris de constater que l’anus de Clara était cerclé de poils, peu nombreux mais assez longs et noirs, alors que sa chatte, elle, était soigneusement épilée. Je passais ma langue sur les poils en les lissant, de manière à dessiner des rayons autour du soleil beige clair, qui s’ouvrait en son centre sur un tendre rose pâle. Je humai la moiteur poivrée de la rondelle, puis dardai une langue durcie au cœur des plis odorants.

En dessous, les chairs bombées de sa chatte perlaient comme une mangue bien mûre. Accroupi derrière elle, dans le vestibule étroit, en me tordant le cou et en tendant la langue, j’ai réussi à lui laper le bouton. Des filets de mouille s’écoulaient de ses lèvres, l’un d’eux s’étira jusqu’au sol. Depuis combien de temps n’avait-elle pas baisé ?

Je libérai ma queue pour me branler en aspirant goulûment sa cyprine, le nez sur son anus palpitant. Je me relevai péniblement, puis, frottant ma bite contre ses chairs qui m’appelaient, je laissais sa mouille me lustrer le gland. Le bois centenaire du confessionnal craquait par endroits. L’odeur entêtante de l’encaustique parvenait à peine à couvrir celle, poisseuse, de nos corps en chaleur. Clara m’a fait comprendre qu’elle se sentait à l’étroit. Tu voulais un lit, Clara ? Ça ne t’excite pas, de profaner ce placard chargé de décennies d’iniquités ?

Je me suis extrait de la loge, laissant le rideau retomber sur Clara, jusqu’au bas de son dos. Elle était penchée en avant, les bras au-dessus de la tête, la joue collée à la grille. Vraiment étrange, ce confessionnal d’où émergeaient une croupe laiteuse et de belles jambes tendues. Un véritable appel au péché. C’était quand même plus excitant qu’une chambre d’hôtel ! Empoignant ses hanches à pleines mains, je m’enfonçai là ou je me sentais appelé. Planté en elle, je l’entendais gémir dans sa boîte, sous son rideau. Le confessionnal craquait de plus belle sous mes coups de reins. Dommage qu’un curé ne se trouve pas assis de l’autre côté, pour écouter toutes les cochonneries qui devaient lui passer par la tête :

« Pardonnez-moi, mon père, je suis en état de péché, un responsable syndical m’enfile comme une pute au cœur de votre église. Ça vous fait un peu bander, sous votre soutane ? Voulez-vous que je vous suce un peu, mon père, pendant qu’on me baise par-derrière ? Promis, je ne le dirai à personne ! »

En empalant sa chatte, j’écartais de mes pouces son œillet, et l’honorai d’un long filet de salive. Je risquai un index, qui fut vite happé par l’orifice.

— Encore !

Ses fesses claquaient contre mes hanches. Clara ahanait tandis que mon barreau la limait dans un bruit d’éponge que l’on presse. Ses gémissements se transformaient en une étrange mélodie. Mon index glissa tout entier dans son cul. Je sentis un obstacle au bout de mon doigt, mais ça ne m’arrêta pas. Au contraire, je ressentais un plaisir indéfinissable à me salir les phalanges dans les tréfonds de la directrice du groupe. Elle se cambrait pour mieux s’empaler. Ma queue semblait prendre encore du volume, tandis que mon index sondait, en vrille, l’argile de sa caverne étroite.

— Tu m’as bien sali le doigt, salope, je vais te le faire sucer.

Cette phrase la fit décoller.

— Oh, putain, viens, je jouis !

En déchargeant dans sa chatte, j’ai senti son sphincter se refermer autour de mon doigt, une, deux, trois fois. Elle écrasa sa main devant sa bouche pour étouffer un cri. Nos jambes tremblaient. J’ai essuyé mon index boueux sur le rideau du confessionnal. Clara se redressa, colla ses épaules contre mon torse, et renversa la tête en arrière. Une larme roula sur sa joue. Au-dessus de moi, je sentais le regard vide du dieu crucifié.

— Oh, Pierre, tu m’as fait jouir.

Quand nous sortîmes de l’église, elle se blottit contre moi.

— Tiens, il va pleuvoir encore.

— Il pleut.

Une semaine plus tard, Clara m’envoya un courrier, expliquant que, compte tenu de la nécessaire sauvegarde de la compétitivité, à l’origine de la réorganisation de l’entreprise, elle était contrainte de me notifier mon licenciement pour motif économique.

LOVE COMPUTER
Aline Tosca

Nous allumons nos ordinateurs.

Il me dit que là-bas, à Orléans, le temps tourne à l’orage. Il dit aussi que le sud, c’est bien beau parce que j’y suis, mais c’est loin. Qu’il viendra me chercher à la gare. Parce que nous allons nous rencontrer chez lui. Il y aura sa compagne. Elle est plus jeune que nous. J’ai vu la photo. Elle est belle, elle est brune, ses jambes sont longues, ses cheveux épousent ses hanches. On dirait une figurine de manga. Il paraît qu’elle en veut à mes seins, que son fantasme, c’est de sucer mes nichons. Lui, il rêve de l’amour à trois.

D’habitude, moi, les types qui me racontent des trucs salaces sur Facebook, ça finit toujours par m’ennuyer. Je me lasse vite. Je réponds épisodiquement, puis j’oublie de répondre. Ils sont désolés, je suis indifférente. Qu’y puis-je ? Quand le scénario est celui d’une fellation qui dure trois jours, forcément je bâille, je m’ennuie. Pour peu que ça veuille s’allonger entre des draps frais et se tendre tandis que je tète, non merci. Faut dire aussi que, même s’ils ont du vocabulaire, il leur manque un truc : le savoir composer.

C’est mon constat : les hommes qui draguent sur Internet, et d’ailleurs, tous les hommes quand ils draguent – et ça vaut pour les femmes, sur le web et In Real Life –, manquent trop souvent d’imagination. Pourtant, même Guy Marchand dans Les Sous-Doués en vacances, quand il active le love computer, la machine destinée à révéler si deux êtres sont faits l’un pour l’autre, et même la prof de philo et le prof de sport dans cet autre film, P.R.O.F.S, quand ils expérimentent l’amour à distance, chacun assis en tailleur dans un coin de pièce et qu’ils se racontent le sexe en mots choisis, et puis que ça marche pas parce qu’il se jette sur elle et qu’elle s’agace qu’il comprenne pas – même ceux-là me font rêver : ils conçoivent qu’on se sorte des mètres carrés étriqués des matelas qui servent déjà pour dormir, lire, et on y passe encore tant de temps alors…

Donc, faire l’amour, pardon, baiser, c’est suffisamment festif pour qu’on s’affale pas comme tout le monde.

Celui-là, je l’aime bien. C’est pas un canon, mais il a ce côté pas rasé de frais et vieux polo élimé et pas à la mode qui me fait marrer. Et puis j’ai lu son roman tiré à trois cent mille exemplaires, réédité en format poche, ça aide. C’est quand même pas dit que j’aille à Orléans. C’est gentil, le Centre, mais c’est gris et puis c’est froid. J’ai bien peur qu’une fois sur place il finisse par me demander si on serait pas mieux dans un lit, blottis. Non, quand je sens que ma chatte s’étire, je mets ma culotte et je sors. C’est pas les gens ouverts qui manquent par chez moi.

Bref, le voilà qui passe au vert, on va discuter. Sur sa photo de profil, il a de beaux yeux noirs. Les yeux noirs, ça fait ténébreux, rebelle, artiste.

Dans la petite fenêtre, je l’inonde de smileys. Son but : me faire venir chez lui pour le plan triennal. Le mien, savoir si un type est capable de tremper ma culotte en me parlant et en plus à distance. Et puis tant que j’y suis, j’ai une histoire érotique à proposer sous peu aux Éditions de La Musardine. Alors, envoyez la musique, les violons et la voix du ténor.

Y a quelques mois, il m’avait contactée parce qu’il voulait faire un livre de photos pornos. Il cherchait des modèles qui posent en écartant la chatte. L’idée de mes cuisses ouvertes dans toutes les bonnes librairies, mais aussi à la FNAC et chez Cultura, je sais pas pourquoi mais ça m’avait pas enchantée. Après on avait parlé de son best-seller. Et puis c’est tout.

Ce soir, il avoue que discuter avec un auteur érotique qui aime le porno l’émoustille. Que je lui plais. Que j’ai le don de rendre les hommes fous avec mes histoires de cul. Puisqu’on est dans les confidences, j’écris que si toutefois je le rencontre, je souhaite accéder à ses notes, aux plans de ses livres, qu’il me raconte précisément comment il travaille. Il élude. Pas grave, j’y reviendrai.

Je m’apprête à lui raconter des trucs bien cochons sachant qu’il va m’en raconter aussi, sauf que je doute que ça puisse me faire de l’effet. En revanche, lui, je compte bien qu’il bande comme un âne puis qu’il soit reconnaissant.

Il s’appelle Sébastien. Il a quarante ans. Il entend m’indiquer le chemin de ce dialogue. Il confesse être flatté parce que je l’appelle « excitante créature » sur son statut. Comme je suis gentille, je me montre flattée qu’un écrivain de renom me témoigne de l’attention, de l’attention érotique. Il est très fort, il dit :

— Aline… ce pseudo qui te va merveilleusement me fait tourner la tête, tu es deux, la vraie toi et puis Aline. On fait un truc à trois ?

Je réponds oui. C’est un homme impertinent, j’aime bien. Et puis c’est drôle et puis, hormonalement, ça me monte depuis un moment : je suis chaude. Je lui parle de ses lectrices admiratives, nombreuses, qui tortillent du cul sur son profil, ça en fait des groupies, mazette. Il semble heureux de cette horde de femelles qui se trémoussent, là, partout en France, en pensant à lui. Il cherche une phrase, la fenêtre reste silencieuse une minute ou deux. Après, je lis :

— Tes histoires pour enfants doivent susciter quelques désirs chez certains mâles en mal de sensation.

J’espère bien. Et j’espère que les filles aussi, ça leur fait de l’effet. Parce que les filles qui aiment les filles, y en a plus que ce qu’on croit. Au travail, j’ai un jeu débile. J’oblige mes collègues à participer. Je coince, l’autre fois, Sandrine à la machine à café. On blague et donc on joue.

— T’es sur une île déserte, Sandrine, on viendra plus te sauver, t’as le choix entre Bernard et Claude. Qui tu choisis ?

On dirait que le ciel vient de lui tomber dessus.

— Non mais, Aline, les hommes, ici, c’est pas possible. T’as bien regardé ? Quoi que tu proposes, c’est des choix improbables ! On n’a pas droit aux filles ?

— Voilà. Bien sûr qu’on a droit aux filles. Et même, on a droit aux deux. Voire davantage. Mais tu dois savoir une chose, Sandrine : y a pas de lit sur cette île déserte.

Pour Sébastien, je fais la mignonne.

— Mes histoires de quelques pages n’ont rien à voir avec tes fabuleux romans… en ça, tu forces l’admiration.

Eh oui, toujours montrer à un homme qu’on est fan de lui, tout le bien qu’on lui veut. Pour le coup, je suis sincère. Avec ça, ma douceur légendaire – je suis sûre qu’il la perçoit à distance – fait de moi la soumise parfaite.

Je rappelle à Sébastien qu’il avait évoqué la possibilité d’écrire une histoire érotique. Je m’en souviens et je pourrais retrouver ça dans l’historique des messages, c’était y a plusieurs mois. Il n’a pas oublié. Il préfère toutefois largement l’histoire pornographique. Oui, moi aussi. Mais un bon repas est vraiment bon si on prend l’apéro avant. Ça, je lui envoie pas, parce que c’est vulgaire. Faudrait pas qu’il se méprenne sur qui je suis. Il ponctue ses messages de « oui ». Mutine, si fille, j’écris que s’il ajoute des « iii » à ses « oui », on pourrait penser qu’on écrit des orgasmes.

Ça le fait rire, je crois. Il note :

— J’ai rien contre l’orgasme.

Je mets de côté sa phrase qui se glisse parmi nos rires : un roman érotique est une histoire, un roman pornographique peut devenir un livre.

Je sais pas trop ce que ça veut dire, et surtout je suis pas convaincue. Les deux peuvent devenir un livre. Ça dépend de qui écrit quoi. Mais je le contredis pas. D’une part, la phrase est jolie, je pourrais l’inscrire au fronton de mon blog. D’autre part, ça n’a aucune espèce d’importance. Discuter de la philosophie littéraire ne m’intéresse pas. Je recentre donc la conversation.

— Y a peu de gens qui soient contre l’orgasme, Sébastien.

Un silence, un smiley. Je patiente. Je sens bien qu’il hésite. Il se lâche enfin. Il accepte.

— Le smiley, c’est parce que j’essayais de trouver une réponse intelligente. Mais je m’incline. Je m’agenouille devant l’orgasme.

Voilà une bonne entrée en matière. Sauf que cet orgasme de la petite fenêtre, je veux le lui procurer. Il dit qu’un orgasme tout seul, c’est un peu triste, qu’il faut le partager. Que c’est comme un bon vin qu’on boirait en cachette. Tu parles, Charles, manquerait plus que je t’attende pour déboucher le millésime et grattouiller ma chatte sous ma jupe. La masturbation, faut pas s’en priver. La bonne bouteille non plus. Le top, c’est les deux devant une émission de variétés, vu que les variétés, on s’en branle.

Maintenant il exige des photos, moi nue. Bon d’accord, c’est le jeu. Chacun veut de l’autre quelque chose. Il m’annonce une fessée pour me punir si je n’obtempère pas. J’obtempère pas. Je suis pas une petite joueuse. Une pénitence, être corrigée, voilà qui me fait saliver. C’est un homme de lettres, il sait la bonne phrase.

— Tu auras toutes les fessées que tu veux, mais je voudrais connaître le territoire de ma mission… Et ça ne veut pas dire que tu seras privée de revanche…

Des photos cul nu d’un écrivain qui fait la une du magazine Lire, de sa bite bien raide ?

Sébastien 1. Aline 0. Un petit filet gluant coule entre mes cuisses.

Je perds ni le nord dont il est proche, ni ma place de fille. Mon clavier lui fait savoir que je suis encore sûre de perdre au match retour puisque l’adversaire est de taille. Bref, il a le décodeur, ça veut dire que j’accepte de le sucer. Je lui dis que la petite plume que je suis est émue. Il dit qu’une petite plume peut faire beaucoup d’effet.

Alors, il prend de l’assurance, et il me fait le coup de l’écrivain qui connaît son rayon et celui des autres. D’ailleurs, c’est vrai.

Il me raconte comment ça se passe, notre rencontre.

— Je pose mes mains sur tes genoux, j’exerce une légère pression pour les écarter, pour ouvrir tes cuisses… Tes cuisses s’ouvrent, offrant à mon regard ta chatte déjà infiniment mouillée… Et d’ailleurs, tu ne cesses de me répéter que tu mouilles… Et moi, je te regarde en souriant… Je souhaite que tu saches ce qui m’excite, je te donnerai des références commeYouporn ou Pornhub. Et je t’adresserai les liens des situations qui peuvent m’exciter.

Beh, mon cochon ! Il le sait, ça, Bernard Pivot ?

N’empêche. Ça marche. J’ai envie de ses mains en vrai. Je suis détendue, attentive, consacrée. Je veux.

Je veux toucher sa peau du bout des ongles, l’effleurer, quémander, demander la permission.

— Je compte d’abord te lécher jusqu’à ce que tu n’en puisses plus. Oui, je vais t’agacer, tout en enfilant un ou deux doigts dans ta chatte, les faisant coulisser avec application. Tu me suceras longtemps, sans pitié, avec gourmandise. Tu gémiras de me sucer, de m’engloutir, d’astiquer mon gland sans relâche. Je te forcerai jusqu’à ce que tu y prennes goût ! Je serai autoritaire, bien décidé à te dresser.

Ça me fait un bien fou, cette discussion. Quand je pense à toutes mes copines qui, somnolentes, sont au pieu, les cuisses ouvertes, se font limer en ayant la tête ailleurs, mes copines qui tremblent parce que le matelas grince, que ça va réveiller les enfants… Si elles peinent pas à jouir avec des angoisses pareilles… Le lit, faudrait que ça se sache, quand on vit en famille, c’est le dernier endroit où l’on baise, et quand on vit pas en famille, on doit en profiter pour rechercher, découvrir les vrais bons endroits, et puis tiens, le virtuel, si on est en couple, ça permet de se tromper sans se tromper vraiment… Toutefois, je dois prévenir Sébastien de ceci :

— C’est à ce prix que je me plierai, en chienne qui suce, qui lèche, qui salive, en cochonne qui en met partout et qui supplie, une capricieuse qui réclame son biberon et qui le boit salement. (Quand ça fait 15 000 signes, j’envoie à La Musardine, en mon nom, pardon on parle pas la bouche pleine, tu devrais me punir).

Il ne s’offusque pas de cet emprunt lexical. Il reprend, chauffé par mon intervention.

— C’est exactement ce que j’attends de toi. Que tu en viennes à cracher sur mon gland, à me sucer dans un interminable bruit de salive et de gémissements. Je te punirai régulièrement, ne t’inquiète pas. Ma queue, tu passeras beaucoup de temps à la sucer, à l’astiquer, à la branler, à la pomper, tu goberas mes couilles, tu me diras et me répéteras à quel point tu te sens chienne. Et tu me parleras pour m’exciter de plus en plus. Tu me provoqueras du regard. Tu me poseras toujours la même question, tu me demanderas si j’aime ça. Je te répondrai que oui. Mais tu ne cesseras de me le demander tout en m’astiquant avec ferveur. Je m’arrangerai pour tenir le plus longtemps possible, pour en profiter, avant de jouir par saccades entre tes doigts, sur ton visage, tandis que tu continueras à me secouer longtemps après, sourde à mes gémissements. J’ai envie que tu sois salope, que tu avales, que tu te délectes, que tu aimes l’idée de mon foutre sur ton visage de garce, ce foutre que tu boiras jusqu’à la dernière goutte. Ferme les yeux et imagine que je m’acharne sur ta chatte et ton cul avec ma bouche, ma langue, mes doigts, et que mes mains se plaisent à pétrir tes seins gonflés de désir. Je ne te lâcherai pas tant que ta voix ne se sera pas cassée à force de gémir. Je veux ta chatte, ton cul, ta langue et ton regard assoiffé de garce. Je veux dire que je veux des images, des photos, comme à l’école quand on a des bons points. Je voudrais qu’avec ma compagne, vous vous occupiez de moi, que je m’occupe de vous, qu’on s’occupe entre nous. Regarde les liens sur Youporn, je t’en prie.

Je décide qu’il est l’heure de déguster un bon verre de rouge, ou de blanc, je ne sais pas ce que j’ai au frais. Les deux sûrement. Que je materais bien le replay d’une émission de variétés avec en guest star un chanteur à succès pour midinettes plus ou moins jeunes. Qu’à poil sous la couette dans le canapé, la main qui tient pas le verre pourrait venir me chercher bonheur. Que c’est le moment où je poserais bien ma tête dans les cheveux de sa copine, à Sébastien. Ou je passerais ma main sous son pull pour aller chercher ses petits seins aux gros tétons. Je lui volerais des baisers aussi. Elle couinerait comme une connasse dans un film porno et elle aurait un je-ne-sais-quoi d’émouvant qui tiendrait à sa gourmandise, à sa frénésie, à son envie de croquer dans mes chairs. J’attendrais le ténor, il chanterait une impossible chanson… Dis-lui, par exemple, ça m’exciterait en diable et c’est moi qui pincerais les cuisses de ma partenaire pour qu’elles s’ouvrent et se proposent à ma main, je presserais fort son fruit et ça juterait. Demain, j’envoie tout ça au directeur de collection, à La Musardine. Comme il est malin, il va savoir que je suis une sale fumiste qui écrit une nouvelle en dilettante à partir des mots d’un autre, – mais là où y a de la gêne, y a pas de plaisir –, et en peu de temps parce que c’est comme un meuble en kit, c’est prêt à l’emploi. Que l’intérêt, c’est que j’ai expérimenté pour de vrai, que tout est réel dans mon histoire.

Je vais peut-être y aller, chez Sébastien, aux prochaines vacances, juste un week-end, parce que j’ai jamais baisé avec un grand écrivain et avec une femme de quinze ans ma cadette. Parce que c’est la première fois que je me tâte grâce aux mots d’un type sur Facebook. Parce que j’espère qu’il a compris que c’est pas son plumard qui m’intéresse, à la limite sa table, sa caisse, l’évier de la cuisine, sa montée d’escalier, sa cuvette de toilettes… il me dirait de pisser, de ne pas m’essuyer et il me désirerait, peu importe l’endroit, mais pas dans un lit, et à condition qu’il me cause comme on cause dans les livres de cul. J’irai, qui sait. J’y penserai à la veille des congés. J’aime pas prévoir ça. Et puis si ça se trouve, à Orléans, les maisons sont chauffées.

MAGNÉTISATION
Octavie Delvaux

Aujourd’hui, je me suis préparée à la confrontation. Lundi dernier, j’ai été prise de court. Tout était si nouveau pour moi. Je suis allée de surprise en surprise, sans rien maîtriser. Le moins qu’on puisse dire, c’est qu’il m’a foudroyée quand je m’y attendais le moins. J’ai tremblé, brûlé, divagué avant de jouir sous sa coupe. J’en suis sortie les joues rouges, le corps chaud, amolli, incapable de rassembler mes idées en une pensée cohérente. J’entendais le médecin me parler, sérieusement, émettre l’hypothèse d’un nouveau rendez-vous, sans percevoir ni la gravité ni la réalité de la situation. C’est plus tard que j’ai compris que ce qui s’était produit n’était pas une élucubration de mon cerveau sous contrôle. Et c’est pour cette raison que cette fois-ci, j’ai mis toutes les chances de mon côté. Oui, cette fois-ci, je ne serai pas désarmée. Quitte à vivre une nouvelle épreuve, autant en tirer le meilleur parti. Les moments à venir seront d’une brûlante sensualité ou ne seront pas.

D’habitude, je réserve ce genre « d’exercices » à la chambre, plus exactement à mon lit, dont le matelas a connu mes plus grandes extases. Seule, ou bien accompagnée, je suis une jouisseuse experte, mais je ne pensais pas, avant le choc de lundi dernier, qu’un endroit si particulier que celui que je m’apprête à investir pouvait décupler à ce point la force du plaisir. Et je pressens qu’avec un minimum d’efforts de préparation de ma part, ce pourrait être la plus inoubliable expérience sexuelle de ma vie.

Pour commencer, j’ai passé de la lingerie sexy. Je porte un ensemble en dentelle de Calais rouge. La forme corbeille du soutien-gorge arrondit joliment ma poitrine, et le tanga chatouille ma raie quand je marche ou croise les jambes. Les bas et le porte-jarretelles, je les ai mis aussi pour les sensations qu’ils procurent : celles du harnachement de la jument avant la saillie. Mais ce n’est pas tout. J’ai eu une idée plus folle. Un plug. En bois. Oui, vous avez bien lu, en bois. L’acier n’était pas envisageable, et je craignais que le plastique ne produise pas l’effet escompté. La mode du 100 % bio et naturel aidant, je n’ai pas eu trop de difficultés à dénicher un modèle en hêtre verni. Par chance, le vendeur était diplomate, il n’a pas insisté pour savoir pourquoi l’objet devait être impérativement en bois. Le brave a dû croiser de pires fétichistes que moi. Ce sextoy me plaît bien : il est doux, de forme ovoïde, ni trop gros, ni trop long. Juste ce qu’il faut pour me sentir « occupée ». Je l’ai tout de même enduit de lubrifiant avant de le glisser tout doucement dans mon anus. Pendant l’intromission, je me suis remémoré tous les détails qui m’avaient frappée : la beauté du médecin dont la virilité n’était pas altérée par la blouse blanche qu’il portait boutonnée par-dessus une chemise cravatée, sa poigne virile lorsqu’il m’a serré la main, toutes les cochonneries qu’il est possible de faire en pareille compagnie… Sa langue sur mon con, pendant qu’il balade ses grandes mains chaudes sur mon ventre et pince mes tétons du bout des ongles, la puissance de son déhanché unique, et entêtant, son souffle excité chatouillant mon oreille, son doigt baveux inséré dans mon petit trou pendant qu’il me pilonne en levrette… J’aime penser à tous ces détails d’autant plus obscènes qu’ils ne se produisent pas dans l’intimité protectrice de la chambre. L’effet de ces images a été fulgurant : mon sexe s’est englué, je l’ai senti s’ouvrir, tout comme mon anus peu à peu distendu par le plug. Mon clitoris dardait, raide et fier, hors de son capuchon, prêt aux attouchements qui le feraient exploser. J’aurais pu me masturber pour soulager le feu entre mes jambes, mais je ne l’ai pas fait. Je me réservais pour la suite. La frustration est l’amie des plus grandes jouissances.

L’hôpital est un CHU gigantesque, une ville à lui tout seul, fait de multiples rues, croisements et bâtiments. J’ai beau être déjà venue, je me perds dans les allées avant d’enfin trouver la porte F8. Personne à l’accueil. Soit, je passe en salle d’attente, essoufflée et déjà émoustillée par les sensations que m’ont procurées mes sous-vêtements pendant que je trottinais de-ci de-là. Ôterai-je mon porte-jarretelles le moment venu ? Je n’y avais pas pensé. J’ai peur de paraître un peu trop salope aux yeux du médecin si je le garde. Mais si je l’ôte, il manquera quelque chose. Le dilemme est d’envergure. Remarquez, j’ai du temps pour méditer. D’un coup d’œil circulaire sur la salle d’attente, je constate qu’une demi-douzaine de personnes est rassemblée ici. Tous ne sont peut-être pas des patients, il y a aussi les accompagnants… C’est assez troublant d’imaginer qu’une fois mon tour venu, lorsque je revivrai toutes ces émotions honteuses, ils seront toujours là, ou bien leurs remplaçants, avec ce même regard éteint, empreint de crainte et de lassitude, qui frappe tout un chacun une fois le seuil d’un hôpital franchi. Tout de même, me voilà partie pour une bonne heure d’attente. Sans doute ont-ils cru compenser leur incapacité à respecter les horaires en disposant ce gigantesque écran plat qui diffuse les informations d’i-Télé sans le son, ce qui diminue de beaucoup leur intérêt. Plutôt que de ronger mon frein, focalisée sur la maladie, je m’évade, en pensée, à quelques cloisons de là. Je visualise le médecin à son poste, manipulant d’autres patients.

S’il n’a vu que des vieilles femmes ou des bonshommes ventripotents depuis ce matin, j’imagine son plaisir de me découvrir sur mon trente et un tout à l’heure. S’il s’est montré sensible à mes charmes la dernière fois, alors que je portais une culotte Petit Bateau et un soutien-gorge en coton, qu’en sera-t-il aujourd’hui ? J’aime me figurer son choc émotionnel, la flamme perverse qui traversera son regard, la connivence qui s’instaurera immédiatement entre nous. Ce sera délicieux de l’aguicher. Tout en y songeant, je gigote sur mon siège pour réveiller le plug.

La voix flûtée d’une infirmière interrompt ma rêverie. C’est déjà mon tour. Me voilà conduite dans une cabine personnelle où je dois me déshabiller avant de passer le peignoir supposé sauvegarder ma pudeur jusqu’au dernier moment. Je m’exécute avec empressement. Tout en gesticulant, je sens le sextoy osciller dans mon ventre, ce qui aiguise en moi le sentiment d’interdit… L’endroit est si inapproprié pour ces cochonneries. Je résiste à la tentation de me caresser, mais en palpant ma vulve à travers la dentelle du tanga, je constate qu’elle est déjà gonflée et humide. Pendant que je patiente dans le couloir, je suis sur des charbons ardents. Les bruits si spécifiques des machines me parviennent et me ramènent quelques jours en arrière.« Il n’y a aucune raison d’avoir peur », chuchote une soignante à un patient blême comme son peignoir. Il n’y a jamais d’incidents. « Tout dépend de quel incident on parle », me dis-je avec amusement.

Lorsqu’il ouvre la porte, je n’ai pas besoin de me retourner pour savoir que c’est lui. Je l’ai reconnu à ce simple geste, qui révèle un esprit direct, déterminé. Celui d’un homme qui ne s’embarrasse pas de tralala.

— Mademoiselle Rioux.

Je me lève en sursaut. Sa poignée de main a toujours la même vigueur, et son regard d’un noir profond, magnétique, me sonde en profondeur. Son sourire n’est pas des plus francs, mais c’est ce qui lui donne tout son charme, cette touche de mystère impénétrable. Il dénonce une personnalité complexe, que même ses proches ne doivent pas être à même de cerner.

D’une voix aimable, le médecin m’invite à le suivre et à m’installer sur le fauteuil. Je l’entends triturer son matériel pour l’injection. D’habitude, je n’aime pas les piqûres, mais avec lui, c’est autre chose. Une expérience érotique à nulle autre pareille. Un tourbillon de sensations contradictoires… Il est le maître, qui souffle le chaud et le froid, qui choisit et crée son orifice avant la pénétration forcée. L’ultime violation. Pendant toutes les manipulations, il ne me quitte pas des yeux. J’ai la sensation entêtante d’être transpercée une seconde fois et qu’il le fait… sciemment.

Certes il m’impressionne, m’hypnotise même, mais c’est sans compter ce que je lui prépare. Avant même qu’il m’ait demandé de me déshabiller, j’ôte la ceinture du peignoir, et, le plus nonchalamment du monde, je laisse tomber le vêtement à mes pieds, soignant ma pose de pin-up : épaules en arrière, menton relevé, cambrure marquée, cuisses serrées…

Le croirez-vous ? Il se racle la gorge. Tout simplement. Point de rouge à ses joues. Nulle lueur coquine dans son regard. Mais il esquisse une infime torsion des lèvres, que j’interprète aussitôt comme une approbation de ma conduite, et une invitation à me laisser aller…

Enfin vient le moment tant attendu où je m’allonge pour subir l’examen. Une fois dans le tunnel, je préfère fermer les yeux, rester attentive aux sons. Ne pas bouger. Ça, c’est dans les consignes, que le docteur me répète encore, d’un ton impérieux qui m’excite comme une écolière. Je serre les cuisses et les fesses à fond, pour mieux sentir le plug, puis, une fois le protocole amorcé, je m’alanguis, et laisse le charme agir.

De l’air frais effleure mon visage tandis que les bruits commencent, forts et désordonnés… C’est petit à petit que le flux s’installe… Il parcourt et caresse mon corps, en commençant par les parties supérieures… D’abord mon cou, ma poitrine, mon ventre. Sa chaleur gagne en ampleur à mesure qu’il descend, inexorablement, vers mon sexe… Je reconnais ces fourmillements, c’est ainsi que tout a commencé, la dernière fois. Je tressaille quand je sens le feu s’emparer de mon sexe et embraser le plug… Me voilà démasquée, fouillée au plus intime. Il ne me laisse aucun répit, échauffe mon clitoris, en même temps que ma vulve, transformée en véritable torche de chair incandescente ! Je ne dois pas bouger même si mon cul brûle comme si je venais de subir les assauts sodomites d’une équipe de rugby. Comme je lutte pour contenir les torsions de mon corps ! Le docteur aimerait me prendre, je le sais. Même à travers la cloison et la cacophonie ambiante, je perçois son désir animal. Et je l’accueillerais avec plaisir dans mon réduit. Mon vagin comme mon anus, ouvert et stimulé par le jouet, seraient tout à lui. Il plongerait à son gré dans mon bouillon intérieur. Respectueuse des consignes, je ne ferais pas un geste, même sous les plus violents coups de reins. Je me mordrais les lèvres plutôt que de laisser éclater mon plaisir par des ondulations de bassin. Il me baiserait comme on baise une morte, sans égards, pour son unique satisfaction… Peut-être l’a-t-il déjà fait après tout ? Pendant ses années d’études où il a dû côtoyer tant de cadavres ? Qui sait si ce n’est pas ce qui l’excite ? L’immobilité absolue des patientes ? Et si c’était ça, sa part de mystère ?

Je dois être aussi tordue que le fantasme que je lui prête car c’est à cette idée, et sous la coupe machiavélique de l’engin qui me sonde, par ondes électromagnétiques, que je jouis, plus fort et vite que la première fois… Puis, comme la chaleur ne cesse pas avec l’orgasme, une seconde, puis une troisième vague me terrassent, toujours plus puissantes. Lutter pour l’immobilité participe au plaisir. Quand les bruits cessent et que je me sens coulisser vers l’avant, je rouvre enfin les yeux sur mon environnement. Dans un brouillard de larmes, j’aperçois avec étonnement un homme blond, qui n’est pas mon médecin. Un infirmier, semble-t-il.

— Vous pouvez vous relever et vous rhabiller, c’est terminé. Le docteur Hochman va venir vous faire son compte-rendu, il a suivi l’examen de la cabine, me dit-il.

En effet, pendant que je passe le peignoir, je peux distinguer la silhouette du beau médecin affairé derrière la vitre. Quelques minutes plus tard, il est devant moi, souriant.

— Les résultats sont rassurants. Je n’ai détecté aucune anomalie. Avec l’IRM de l’encéphale de lundi, celui du rachis aujourd’hui, vous pouvez vous détendre. On s’achemine vers un diagnostic bénin.

― Vraiment ? balbutié-je, doublement choquée.

― Vous avez de la chance, notre machine est toute neuve, à la pointe de la technologie. S’il y avait eu une quelconque lésion, elle serait apparue sur les clichés. Votre médecin traitant vous expliquera tout ça plus en détail.

― Merci, merci beaucoup… C’est…

― Au fait, m’interrompt le docteur. Vous voudrez bien remplir le test de satisfaction disponible à l’accueil ? Nous cherchons à évaluer la valeur ajoutée de notre appareillage. Le confort, le ressenti des patients…

― Ce sera avec grand plaisir docteur, lui dis-je en lui tendant une main encore toute chaude.

Revue Science, juin 2023 : « Des chercheurs de l’université de Caroline du Nord ont démontré que les ondes magnétiques générées par les IRM (imagerie par résonance magnétique) de dernière génération engendrent une excitation sexuelle chez 15 % de patientes. 5 % d’entre elles auraient eu un ou plusieurs orgasmes suite à la forte sensation de chaleur induite sur les zones érogènes. »

DU LIT AU LIT : UNE ODYSSÉE
Ian Cecil

Je veux écrire un témoignage qui servira à tous les couples qui se laisseraient séduire par l’idée de baiser partout sauf dans un lit.

Un attrape-gogos, autant le dire tout net.

Le mariage, beaucoup n’ont pas tenu dix ans. Avec Marie, nous pouvons nous prévaloir de quinze ans de matelas. Pure laine. Pas une brindille n’a piqué nos fesses.

Et patatras, le bouquin de Marc Dannam est tombé entre nos mains. Nous avons connu dix ans d’enfer.

Dès les premières pages, je me suis dit que nous étions vraiment des ploucs. Coucher tous les soirs dans son lit, c’était déjà ringard, mais y baiser ! Alors que nous nous croyions heureux, Marie et moi avons rapidement senti que nous avions raté notre vie. Nous devrions ouvrir une fenêtre, sortir (par la fenêtre évidemment), coucher sur les toits, dans les bois, partout où ce serait évidemment mieux que dans la chambre à coucher.

Quand je lui en ai parlé, le premier matin de ma première lecture, Marie a semblé sceptique. Mais le soir même, pour la première fois, elle s’est ennuyée en baisant. Le ver était dans le fruit. Dannam le diable avait frappé.

Nous sommes descendus à la cave. Une simple porte en bois mal jointoyée nous sépare de la rue. Deviner les passants, les entendre parler, nous regarder nus l’un contre l’autre, soufflant, nous retenant de gémir et de crier, cela nous a électrisés. J’en devenais fou, une rage sexuelle me possédait. Une bestialité inconnue s’est immiscée en moi, j’avais envie de fesser Marie, cédais à mon envie, et elle ne tentait pas de contenir ma fougue, mes claques, au contraire, se laissant prendre comme une poupée, bras ballants contre des cartons, des sacs, tout un bazar poussiéreux qui tombait parfois, attirant un coup d’œil des passants qui ne voyaient rien, nous excitant davantage encore.

Nous avons tenu quelques jours là-dedans. Et la passion nouvelle est retombée.

Il fallait trouver autre chose.

Le lit était devenu un objet de répulsion.

Nous dormions sur le tapis du salon dans des sacs de couchage. La première nuit, Marie les a dézippés et m’a sauté dessus. De la fenêtre nous parvenaient les bruits de la rue, les verres qui s’entrechoquaient, les assiettes qu’on dessert. Revoir la scène conviviale que l’on avait quittée dans le salon une heure auparavant avec des collègues m’a troublé l’esprit. Je me suis jeté sur elle qui s’est abandonnée, criant, attirant l’oreille des dîneurs et des promeneurs.

Chaque nuit, nous revivions les moments passés dans cette pièce avec des voisins, des amis, les imaginant avec nous. Tout cela était nouveau, perturbant, provoquant des érections à répétition qui me laissaient exsangue. Marie en profitait, les sens, elle aussi, sens dessus dessous.

Et bientôt, le salon nous a agacés. Il fallait changer de pièce.

La journée, après les séances de la cave, nous nous précipitions dans la montagne qui entoure notre village et profitions du premier buisson pour nous déshabiller. Marie s’accroupissait, prenait mon sexe dans sa bouche, son cul rond à quelques pas seulement du chemin par lequel nous étions arrivés. Elle me chevauchait et je guettais les promeneurs qui ne venaient jamais. Les imaginer suffisait à nos ébats.

Ayant épuisé les chemins, mon dos et nos genoux, il nous a fallu encore une fois de la nouveauté.

« Ailleurs que dans le lit » était devenu « ailleurs tout court », toujours ailleurs : une véritable addiction. Un enfer, je vous dis. Évidemment, j’ai emmené Marie à Paris, à Vérone, à Venise. Même le romantisme n’échappe pas aux matelas. Partout, toujours des matelas.

J’ai ouvert mes guides touristiques : à Paris, je l’ai emmenée dans les catacombes. Pas difficile de s’isoler dans un couloir bordé d’ossements, contre une grille fermée à clef. Seulement Marie est restée gelée comme un cadavre. Les millions de morts désossés et alignés par type d’os ou jetés en vrac autour de nous n’ont révélé chez Marie aucune tendance à la nécrophilie. Le climax de cette expérience a été atteint lorsque j’ai tenté de la pénétrer avec un fémur. Un hurlement, une course effrénée jusqu’à la sortie en nous perdant dans ce qui devenait seconde après seconde un labyrinthe assourdissant et enfin le long escalier jusqu’au ciel nuageux de Paris. Le soir même, nous étions à Vérone. Tant pis pour notre compte en banque. Notre épanouissement sexuel et la survie de notre couple étaient en jeu. Un enfer chaque jour plus infernal.

Que disait le guide ? Roméo et Juliette, évidemment.

Évidemment, nous avons visité la maison de Juliette. Le balcon était infréquentable. Une foule incompressible dans la cour, et des badauds qui surgissaient à tout instant sur le balcon, sans parler des gardiens attentifs quoique perpétuellement un peu éberlués.

Restait le tombeau de Juliette. Une tombe en pierre sans couvercle où j’ai fait basculer ma Juliette, pendant que la gardienne était retenue près du puits central du jardin par un touriste à qui j’avais donné cinquante euros. Marie s’est mise à étouffer, entre les parois de pierre, le plafond au-dessus de moi qui l’écrasait. Ça s’est terminé par des coups, moi qui glissais pour la laisser sortir et puis dehors, la main sur la poitrine, à reprendre sa respiration pendant que le touriste passait devant moi en clignant de l’œil : « Do you make it always so fast ? »

À l’hôtel, la vue du matelas nous a rendus muets. Nous avons dormi sur nos chaises. À trois heures du matin, Marie s’est assise sur moi. On entendait des gémissements depuis la chambre d’à côté. Eh… oui, c’était sûr, des grincements ! Ils baisaient sur un matelas, ces cons-là, et ça n’avait pas l’air d’être ennuyeux du tout. Marie en était toute émoustillée. Je me suis déshabillé, Marie aussi, son corps scintillait sous le clair de lune qui se reflétait sur le sol. Son corps sur mes cuisses redressé était celui de Juliette, elle m’appelait son Roméo, nous avons ri et, ridicules, nous sommes aimés sur une chaise en paille entre les anneaux desquels, à notre départ, subsistaient des traces de nos semences séchées.

En nous promenant, nous avons réalisé que nos yeux hagards n’étaient plus que des capteurs de lieux insolites, sur lesquels nous nous précipitions pour une étreinte d’un moment. Une pénétration rapide était quasiment impossible et cette impossibilité nous faisait ressembler à des poissons hors de l’eau.

Une bonne heure de train, et nous étions à Venise. On nous a guidés jusqu’à une vaste chambre donnant sur le Grand Canal. Au centre, trônait un lit matrimonial. Nous avons failli sauter par la fenêtre.

Sitôt dans la ruelle, Marie m’a vu venir :

« Non, Ian, pas les cachots du palais des Doges. »

Mes épaules se sont effondrées, elle m’avait percé à jour.

« Moi, j’ai une idée », a-t-elle ajouté, espiègle.

Je n’en revenais pas. C’était elle qui prenait les choses en main. Je la suivais, main dans la main, comme traîné en laisse. Six heures plus tard, nous étions de retour, après un bon dîner et une escale chez un marchand d’où nous étions sortis avec une simple cape. Les jambes lourdes, épuisé, je me suis effondré sur le lit. Des cauchemars m’ont aussitôt hanté, des matelas cherchaient à m’étouffer, il en tombait du ciel, des cadres et des tours de lit en pierre comme les parois d’une tombe se dressaient jusqu’au ciel… Je me suis réveillé en sueur, me demandant à quel moment j’avais perdu le fil, tentant de me souvenir du moment où nous avions fait l’amour, durant toutes ces heures à Venise, sans rien trouver qui ressemble à un accouplement. À trois heures du matin, je dormais au pied du lit. Marie m’a réveillé. « On y va », a-t-elle chuchoté.

Je me suis passé la tête sous l’eau, et nous avons débouché dans les ruelles vides. Le silence de ces lieux si animés la journée nous a semblé aussi sacré que celui d’un lieu saint. Nous avons ôté nos chaussures et marché pieds nus sur les pavés, montant et descendant les innombrables escaliers qui nous menaient, après moult détours, car Marie se perdait, jusqu’à San Marco. Au centre de cette immense place vide, nous avons regardé autour de nous : personne. Même les pigeons dormaient. « Vite, allonge-toi ! » a murmuré Marie. J’ai obéi sans comprendre encore. Retroussant sa robe sous laquelle elle ne portait rien, elle s’est assise sur mes cuisses et nous a recouverts avec la cape achetée la veille, nous transformant en gros sac. J’étais parfaitement réveillé. Baiser au milieu de la place San Marco était une idée de génie. Mon état n’a laissé aucun doute à Marie sur la qualité de son initiative, qui s’est abouchée à moi, bougeant son bassin sans perdre une seconde. Aucune pause, cette fois : ni elle ni moi ne tenions à finir dans les geôles italiennes. Je lui ai ôté sa robe, elle était nue devant moi sous la cape, sur les pavés de la place San Marco.

Jamais son corps ne m’a semblé plus beau. Plus brillant, malgré l’ombre. Son visage plus sauvage. Son corps plus barbare. C’était inouï, j’étais ridicule et je m’en moquais. Grâce à Dannam, j’enrageais de le reconnaître, elle était vraie, délivrée, impatiente, lascive, insouciante, heureuse, grâce et chair. Elle est tombée sur moi, se transformait à chaque mouvement, à moins que ce soient mes hallucinations qui aient commencé à ce moment-là. Je me retenais pour elle, son torse s’est redressé, la cape a glissé sur le sol, la découvrant nue, seins vers la basilique et jouissant, ne retenant pas ses cris, et moi m’accordant à elle, encore et encore. Nos voix résonnaient, des tourterelles se sont envolées, des cloches ont sonné. Pour nous évidemment. J’étais aimé, elle était la sauvage aux pieds nus, la belle de Venise, mon idylle, mon seul amour.

Toujours personne. Elle a sauté à pieds joints, regardé autour d’elle, enfilé sa robe, attrapé la cape et s’est mise à courir. Quelques pas seulement avant de s’arrêter. Elle s’est retournée et j’ai entendu ces mots, proférés tout haut : « Viens, mon petit doge ! » J’ai pris la main tendue et nous avons couru jusqu’à l’abri des arcades. Dans l’obscurité, des formes contre le mur. Amoureux ? Vendeurs de sacs ou d’hélicoptères lumineux ? Clochardes édentées, comme nous en avions vu dans la journée ? Nous ne le saurons jamais : nous avons enfilé une ruelle et puis une autre, évitant par hasard les culs-de-sac.

Dans la chambre, nous avons repris notre souffle, nous jetant sur la moquette l’un contre l’autre, riant, nous caressant, nous demandant si nous avions vu des visages nous suivre des yeux, oui, non, tant pis, tant mieux. Avons-nous jamais autant ri, soufflé, gémi encore lorsque j’ai glissé mon visage entre ses jambes ?

Au réveil, la gueule de bois. Toujours le lit matrimonial trônait, avec son énorme matelas. Toujours l’aiguillon de l’ailleurs.

Une fois rentrés chez nous, la première chose que nous avons faite a été de nous débarrasser de notre lit et de tous les lits d’appoint et autres matelas et banquettes et tout ce qui y ressemblait de près ou de loin. Un camion rempli a quitté la rue. Nous sourions sans penser à tout ce qu’il nous faudrait racheter un jour, puisque ce jour n’existait pas. Nous avions décidé d’appliquer la méthode à fond. Au point où nous en étions, c’était ça ou mourir. Nous étions devenus des fanatiques. Même la planche d’un fakir nous faisait fuir : le rectangle formé par les clous ressemblait à un lit. « Partout sauf dans un lit » était devenu notre unique mantra. Nos amis nous ont fui, nous avons perdu notre travail, notre maison, rien n’y a fait : la survie de notre couple était à ce prix. La diabolisation initiale de Dannam avait fait place à une sacralisation inconditionnelle. Nous avons érigé un totem au centre de la place San Marco, où nous nous sommes rendus en stop. Il n’est pas resté une heure, mais il a créé un buzz incroyable. En Chine, des copies illégales du totem Dannam ont été réalisées en millions d’exemplaires. La version hot était assez grande pour contenir un couple d’amoureux qui y baiserait n’importe où. Vous déposez votre totem sous la tour Eiffel et vous baisez dedans avec votre partenaire, à l’abri, debout ou assis, suivant la version du totem.

Notre folie est devenue collective. À cause de Marie et de moi, cette démangeaison de l’ailleurs, cette manie, cette obsession, ce délire ont été confondus avec une liberté sexuelle synonyme de révolution. Un nouveau mai 1968 est né sur un malentendu. On dormait sur les balcons, les terrasses, dans les salons, les placards, les celliers, les buanderies, les greniers, les combles, les vides sanitaires… Les architectes proposaient des appartements sans chambre. Les pièces de certaines maisons expérimentales étaient renommées de manière aléatoire selon les activités sexuelles qu’on pouvait y pratiquer, le mobilier étant entièrement déplaçable. Un nouvel art de vivre était né. De nouveaux concepts. Des métiers, des objets, une industrie… Marie et moi étions les égéries de cette mode planétaire.

Bientôt, épuisés par cette frénésie permanente, nous nous sommes initiés à la spéléologie et avons passé trois semaines dans une grotte, à trois cents mètres de profondeur, dans le noir absolu. Notre amour usé jusqu’à la corde par la célébrité et les innombrables tentations que filles et garçons exerçaient sur nos sens y a trouvé à se régénérer une nouvelle fois. Nos corps étaient nos yeux. Chaque bruit, même et surtout infime, devenait un espace de vie à lui seul. Il avait sa couleur, sa forme et surtout sa sensation, qui exerçait des vibrations qui résonnaient en nous. Nos corps ont connu leur plein épanouissement pour la première fois ici, dans cette grotte, où nous avions choisi de limiter nos mouvements, de libérer paradoxalement notre amour, qui se régénérait grâce au contact de la pierre et des sons. Nos corps devenaient matière, nos caresses minérales et souples comme si nous mutions, à la manière d’êtres mythologiques.

Le retour a été difficile. Nous sommes partis en avance, de nuit, pour éviter la foule des journalistes et des admirateurs. Trop tard. Comment avaient-ils su que nous partions ?

Plusieurs jours plus tard, nous avons compris : des caméras infrarouges avaient suivi et retransmis en direct notre vie expérimentale, transformant notre intimité en une nouvelle mode déjà adoptée par des millions de personnes dans le monde au moment où nous sommes sortis. Toutes nos paroles avaient été retranscrites, et un livre avait paru avant même que nous ne nous soyons extraits de ce que nous souhaitions voir devenir, à la fin de notre vie, notre hypogée.

L’enfer, je vous dis.

Avec l’aide d’un adepte réactionnaire du lit matrimonial, nous avons échappé aux paparazzis.

Au moment où on brûlait des milliers de lits dans le monde entier, où des millions de gens se faisaient construire des cavernes dans leur salle de bains ou sur les toits, Marie et moi rachetions un sommier, un matelas Simm de 24 centimètres d’épaisseur en ressorts ensachés, et, enfin, revenant d’une odyssée qui avait effectivement duré dix années, nous nous sommes couchés, béats.

Un aveu est nécessaire : nous n’avons jamais aussi bien dormi.

Quant à ce que nous y avons fait d’autre, dans ce lit, au réveil… eh bien, rideau ! Cela ne vous regarde pas.