Du même auteur :

S’inventer un autre jour, éd. Tabou, 2013.

L’Emprise des femmes, éd. Tabou, 2013

Que sais-je du rouge à son cou ?, éd. Numeriklivres

L’Eau à la bouche, éd. Numeriklivres

Sous la direction de
Sophie Rongiéras

En couverture :
© Plainpicture/Karoliina Norontaus

© La Musardine, 2016, pour la présente édition.

La Musardine, libraire-éditeur,
122, rue du Chemin-Vert – 75011 Paris
www.lamusardine.com

ISBN : 978-2-36490-820-8

Ce document numérique a été réalisé par Nord Compo.

Je m’appelle Perle et suis née sous X, cette mystérieuse lettre cruciforme qui ne dit que l’innommable. On ne peut être plus concis : X.

La langue française ne sait pas dire ni concevoir l’abandon maternel avec un vrai mot.

Cette croix d’illettré ne dut pas suffire à ma destinée, on peaufina mon pedigree en me nommant Perle. Sans doute ma génitrice vit-elle en ce nourrisson extrait de sa chair la plus grosse bévue de son existence, ce minuscule corps parasite entré par effraction dans son ventre, cultivé contre son gré, transformé en un joyau trop beau pour elle. Le prénom de Perle s’imposa alors pour nommer ce qu’elle allait abandonner. Mais peut-être est-ce l’administration perverse qui m’affubla de ce saugrenu prénom, allez savoir…

Perle née sous X, ça vous expédie la plus sage des enfants dans un monde interlope.

Mes parents adoptifs ont profité de mon apprentissage de l’alphabet pour m’enseigner que le X signait ma venue au monde. Je brandis alors l’insupportable pourquoi de la petite enfance. Pourquoi « X » ? Mon père adoptif ne supportait pas l’aveu de son ignorance, il préféra improviser une réponse laconique :

« Si l’on veut rayer un mot, le supprimer, on fait une croix dessus. On trace un X comme on gomme. Le X efface les circonstances de ta venue au monde. Cette lettre remplace tout ce qui est caché, tu, inconnu, indicible. »

Ce père tombé du ciel cachait sous le prétexte de la vérité due aux enfants la plus vive des cruautés. C’est souvent comme ça les bons sentiments, ça dégouline tout miel pour faire semblant de faire du bien. Effrayée par ce coup de gomme infanticide, je renonçais à dégainer un autre pourquoi. Ce X avait biffé et annulé mon existence au moment même où je poussais mon premier cri. On m’expliqua doctement que ma mère avait ce droit : me confisquer ma filiation et me jeter dans la vie sans savoir dans quel ventre j’avais été conçue ni de quel nom j’héritais. À maternité impossible, enfant impossible.

Puisqu’un enfant doit tout savoir le plus tôt possible, je sus avant même d’apprendre à lire le Petit Poucet que les mères abandonnent leur couvée de bon droit sans pour autant qu’une cellule psychologique ne soit mise en place pour l’orphelin. On ne trouva rien à me répondre quand je demandai en retour la raison pour laquelle un enfant qui n’avait pas plus désiré venir au monde, surtout sans mère, n’avait, lui, aucun droit, pas même celui de répudier ses parents adoptifs. Ce manque d’équité me fichait dans des colères sans fond.

En CM2, l’institutrice nous fit lire Sans famille de ce sadique Malot. Mais si je sanglotais, c’était surtout de jalousie, je n’arrivais pas à la cheville du petit Rémi, il n’y avait pas d’épilogue à mon histoire, pas de retrouvailles, je n’étais l’héroïne de rien ni de personne. Les écrivains sont de gros pervers, il n’y a que dans leurs livres que les orphelins suscitent l’intérêt, les enfants abandonnés y vivent des existences fabuleuses et libres avec juste ce qu’il faut de déchirant pour faire chialer leurs lecteurs ravis. Si loin de la réalité.

Me sentant violentée et exclue, je décidai de faire volte-face en brandissant ce X à chaque fois que l’on me demandait mon patronyme et ceux de mes père et mère. Butée, je refusais même d’inscrire mon prénom, j’indiquais simplement née sous X, suivi des noms de mes parents substitutifs. Qui m’ont adoptée non pas par grandeur d’âme, mais parce qu’ils étaient stériles. Je comblais leur mal de conception, ils m’aimèrent pour eux et non pour ce que je suis et qui les désespère aujourd’hui. L’adoption n’est pas toujours un véritable acte d’amour, pas plus d’ailleurs que le fait de concevoir un enfant. Ils ne m’ont voulue que pour remplir un vide, pour me mettre dans leur maison clôturée de vilains thuyas avec leur caniche idiot parce qu’un couple sans enfant se retrouve trop vite face à son pathétique ennui et à son désamour.

Le cœur généreux disaient-ils, de l’amour à brader… alors qu’ils n’étaient pas fichus de nourrir celui qu’ils avaient l’un pour l’autre. À leur tour, ils ont aujourd’hui tracé le X maudit sur mon existence et ne veulent plus avoir pour enfant celle que je suis devenue.

Au collège, mon prof de maths me fit aussi le coup du X. Résultat, ces inconnues dont il prétendait me voir m’escrimer à rechercher leur identité me paralysèrent. Je refusais de me mettre en quête du terme de l’équation. Que tous les X du monde se démerdent, je n’allais pas passer ma scolarité à enquêter sur des identités et des origines dissimulées expressément quand on était infoutu de me livrer les miennes. Je me contentais de calligraphier ce X de tourment à l’infini sur mes classeurs et les murs de ma chambre, en lettres arabes, gothiques et de tous les alphabets du monde, en m’inventant une fierté d’être différente et de m’extraire du lot commun. Enfin, je m’isolais dans la lecture pour me faufiler à chaque livre ouvert dans la peau d’un personnage toujours différent.

À peine adolescente, je concentrai mon attention sur mon corps en plein chantier. Ces fesses, ces hanches et ces seins le difformaient, je n’étais sûre ni qu’ils m’appartiennent vraiment ni d’être seule à me terrer dans cette chair, et je profitais de mes nuits sans sommeil pour explorer cette architecture mouvante dont tout m’avait toujours échappé depuis ma petite enfance, du simple fait de respirer, d’exister, de déféquer, de ressentir la faim et le froid, enfin et surtout d’être poreuse, ouverte, fendue entre les jambes.

La perception de mon intime fut exacerbée par ma boulimie de lecture. Je m’identifiais tour à tour à la religieuse Suzanne, la marquise de Merteuil, Lady Constance, Célestine ou la rebelle Esmeralda pour me livrer à fleur de peau aux tourments de leurs mystérieux émois qui me donnaient le tournis et, sans savoir le pourquoi du comment, mon épiderme n’était plus qu’un silex frotté à un autre silex, brûlant et prêt à l’embrasement. Je piquais les SAS de mon père adoptif rien que pour revenir de façon monomaniaque sur les prouesses du prince Malko et lorsque je dénichai chez mon bouquiniste le rayon érotique j’en fis mon repaire et y dépensai tout mon argent de poche. Ces livres apérotiques semblaient ne s’adresser qu’à mon corps pour le mettre en appétit ; mon épiderme, mes muscles et mes membres en faisaient leur propre lecture, s’appropriaient les sales mots et frissonnaient, durcissaient, ramollissaient, se contorsionnaient, s’ouvraient, coulaient, jusqu’à ma main qui ne voulait plus tourner les pages dans le bon sens malgré mon envie d’avancer mais rebroussait chemin pour squatter les paragraphes scabreux.

Je sautai avec délectation la case préliminaire de l’angélique marquise pour atterrir directement dans celle du Divin Marquis et dévorai toutes les œuvres estampillées de l’interdit. L’enfer littéraire fut mon paradis, ces lectures ravageaient mon ventre d’une chaleur humide inconnue et affolante. Des lolitas dévergondées, des vieux vicieux, des trios, quatuors, partouzes, orgies, sadomasochisme, maîtres et maîtresses, soumis et déviés, queues raides, culs, cons et bouches comme autant d’orifices à remplir, cette débauche de mots hallucinogènes enrichit mon vocabulaire et toutes ces parties de jambes en l’air à géométrie variable m’échauffaient les sens et l’imaginaire. Un chapelet de bulles fines perlait entre mes lèvres que j’étalais d’un doigt sur mon sexe subitement devenu tout gonflé, le souffle court et les yeux exorbités par cette lecture magnétique.

Je faisais enfin bon ménage avec ce corps instable. Émerveillée par le pouvoir de ces mots, ma petite motte bavait comme un chien devant sa gamelle. Je venais de découvrir le conditionnement pavlovien et ma nature vorace. Quand mon corps et ma tête implosaient, un bien-être indicible et immédiat me laissait dans l’indolence, cet état si reposant.

Je soignais mon obsession par bibliothérapie. Chaque soir je m’enfermais dans la salle d’eau pour prendre mon bain, un livre dans une main, l’autre plongée dans l’eau brûlante puis logée entre mes cuisses écarlates, cherchant fébrilement dans l’ouvrage les passages les plus obscènes, ceux qui m’embrasaient le visage et la poitrine, chauffaient d’un feu du diable mon ventre, me faisaient glisser au fond de la baignoire, toute molle, la tête renversée dans l’eau, les cheveux flottants, les doigts fichés instinctivement là où la salacité des mots déversait efficacement ses humeurs glissantes et me faisait tant de bien. Dans ma fente ouverte l’eau s’engouffrait, je la rejetais en serrant et desserrant les muscles de mon sexe. Pour ne pas couler à pic d’un trop-plein. Le petit jet d’eau expulsé entre mes cuisses troublait le bain d’une onde légère, cela me ravissait. Je recommençais sans cesse jusqu’à ce que les contractions de mes chairs sur la pulpe de mon index toute ridée par ces grandes eaux déclenchent l’orgasme et m’envoient au fond du bain. À moitié noyée, la tête sous l’eau, je me cabrais dans la jouissance en grimaçant comme une créature à exorciser, les jambes très écartées sorties de l’eau, un pied sur chaque rebord de faïence, les yeux hagards. « Oui maman, j’ai bientôt fini. » Ma mère s’agaçait de la durée de ce bain quotidien, de l’eau gaspillée. Ça me plaisait bien de lui parler porte fermée et cuisses ouvertes, le sexe dévasté, en tâchant de redonner à ma voix la clarté de l’innocence.

Les flacons de shampoing et de gel douche eurent raison de ma virginité que je m’offris à moi toute seule, dans un spasme de douleur puis très vite de plaisir, les yeux écarquillés sur les filets de sang qui rougissaient l’eau comme de l’encre renversée, en volutes marbrées. Instants figés.

Dans la moiteur et la vapeur de la salle de bain j’eus l’impression de naître réellement au sein d’une famille, je fis de tous les personnages de ces livres incandescents mes père et mère, oncles et tantes, cousins cousines, sœurs et frères de sang. Je me reconnaissais dans cette filiation. Perle née sous X, à peine autodéflorée et déjà parangon des salopes. Perle jetée aux pourceaux. Il m’est arrivé de pleurer, pas de douleur, mais de dépit de n’avoir ni remords ni honte.

N’éprouvant jamais d’émoi amoureux, je me livrais sans histoire aux garçons de mon âge souvent très frustrée par leur inexpérience et leur timidité, mais obnubilée par leur virilité que je n’avais cesse de vouloir dresser contre leur ventre au garde-à-moi. Leurs histoires sentimentales m’encombraient. Les petits cœurs et les mots doux, les toujours et les jamais. Je visai donc des hommes plus mûrs. Ceux qui ne recherchent que la chair fraîche, des yeux miroirs, et quêtent sous nos jupettes cette faille qui nous fait femme. Le mystère du trou. La fente, le trou, l’orifice, l’entonnoir, le vagin, le passage au monde, à qui l’on fait du bien, du mal, le puits où se l’on noie, la grotte sombre, le repaire, le repère, le cloaque, le fourre-tout, le vide, là où l’on saigne, où s’enfonce le pénis, le trou à bite donc, qui conçoit la vie même par hasard, la brise, le trou que l’on défonce, que l’on guette, où l’on enfonce les doigts, les nôtres, ceux des autres, des jouets, des légumes et parfois des flingues, que l’on viole, torture, le trou où l’on cherche, se cherche, confie sa semence, où l’on aime, où l’on hait, un fourre-tout vous dis-je, où l’on perd, se perd, se vide, se réfugie, se sauve, s’oublie, s’épanche, se répand, de hargne ou d’amour, où l’on jouit, crache, gicle, pisse. Le mystère du trou, l’effroi du trou, la volupté du trou. Le trou angoissant qui assujettit, rend esclaves tous les hommes sans exception qui n’auront de cesse de le remplir et de s’y loger comme on rentre à la niche, jusqu’à l’obsession. Le trou, la promesse, voilà l’origine et la finalité du monde.

C’est précisément à l’époque où cet orifice me préoccupa plus que tout que mes parents regrettèrent amèrement de m’avoir adoptée. J’étais pour une fois de leur avis, cette adoption était regrettable. Je bâclais des études faites sans conviction pour des parties de jambes en l’air olé olé et vampirisais tout ce qui me passait sous les quenottes. De ces bringues gargantuesques, ma réputation fut vite établie. Mes parents me fichèrent dehors. « Tu as les gènes d’une dépravée, voilà d’où tu dois venir, m’ont-ils jeté à la figure, tu nous fais honte quand tu devrais nous remercier. » Parce qu’il faudrait dire merci en plus ! Alors que je leur avais fait cadeau de mon enfance comme on donne son doudou pour consoler. Ce sont eux qui auraient dû s’excuser de s’être servis de moi pour composer une famille alibi à leur amour bidon. Pourquoi un enfant abandonné devrait-il être éternellement reconnaissant d’avoir été élevé, éternellement coupable de ne pas avoir été à la hauteur du fantasme de ses parents adoptifs ?

« Fille de pute », a éructé mon père en guise d’adieu, le visage déformé par le dégoût haineux. Même pas mal. Mon cœur dur avait une grande tendresse pour les putains malmenées au bordel comme en littérature. Qu’y avait-il de plus amoral : vivre de son corps ou abandonner son marmot vulnérable ? L’un était légal, l’autre pas.

À peine vingt ans et je voulus tout connaître des méandres de cette secrète espèce à laquelle j’appartenais. Je redoublais d’ardeurs. La plupart des livres initiatiques mettaient en scène les jeux de la soumission réglés comme du papier à musique. J’écumais les clubs libertins et multipliais les rencontres plurielles qui ne nécessitaient aucune présentation, l’anonymat y régnait en maître, j’y étais à ma place. Je pris assez vite plaisir à être clouée au pilori de la croix de saint André, existant dans l’écartèlement exact de sa géométrie graphique. X de chair. O pouvait aller se rhabiller. Dans cette posture identitaire, soumise aux lois du clan, je méditais sur la nécessité d’appartenance à une communauté liberticide. À une famille.

Lors d’une de ces sexe-parties, véritables mannes de gros gibier et de VIP, je m’entichai d’un homme marié vieillissant. Très pervers, se livrant pieds et poings liés aux jeux du pouvoir des cuisses ouvertes et des sexes dressés. Parfois jusqu’au vertige de l’humiliation. Il avait roulé sa bosse au grand jour dans le business de la politique et en secret, dans la débauche. Le sexe c’était sa drogue. L’homme de pouvoir était à genoux devant l’ivresse de l’extrême luxure, et l’homme rangé dans son bordel intérieur était, lui, condamné à la clandestinité. En exil de lui-même.

Cette dualité me fascinait, peut-être me reconnaissais-je dans cette rage à barboter dans la fange. C’est par le sexe que l’on approche l’intériorité des hommes et des femmes.

Il vivait une vie off de maraude, démoli par le carcan des devoirs de sa vaniteuse vie publique. À l’hiver de sa vie, il demeurait toujours aussi séquestré dans son arrière-boutique, droit dans ses devoirs d’état et familiaux, et complètement déviant en privé. Il n’y avait qu’un chant de sirène pour l’amarrer par le bout de la queue au ponton de Circé qui finissait toujours par faire du fier marin un pourceau avant de le renvoyer dans ses foyers. Qu’importe, mi-homme mi-bête, il est finalement resté, l’ancre au port, ses rêves corrodés de rouille, la queue entre les jambes. Il savait tout des femmes, de leur grain de peau, des replis de leurs lèvres jamais semblables, des saveurs étranges du liquide de leur fente, de leurs aisselles et de leur nuque, des odeurs fétides de leur cul, des cris et couinements de leurs jouissances, de leur douceur et de leur violence, il savait tout ça et il ne savait pourtant rien. Ni de lui-même, ni d’elles, ni du monde. Rien.

Il s’enfonçait dans le ventre des femmes en rêvant de pouvoir y rester lové à l’entrée, au creux des replis de leur vulve comme un chien garde le seuil de sa maison, prêt à mordre l’importun qui aurait voulu les visiter. Il se livrait aussi à elles pour qu’elles le punissent de ne pas savoir oser être lui-même au grand jour. Les aiguillons qui piquaient sa virilité, sa langue contrainte à lécher des bourses bien remplies, sa bouche à pomper celui qui allait remplir devant lui l’amante cruelle le faisaient bêler et se pâmer.

Il aurait pu être mon père mais je fus sa fille en quelque sorte, une fille interchangeable. Moi ou une autre, c’était toujours une histoire d’échappée infernale. De draps souillés et de culs. De territoire. De tendresses désespérées et de rêves. De fantasme du fol amour. De besoin éperdu de reconnaissance. De duels et de blessures au sang. De rivalité de sexe et de genre. Une histoire qui de toute façon finissait mal.

J’étais toutes ces femmes et aucune d’entre elles. J’étais une et cela suffisait à lui faire dresser l’oreille et la queue. Je n’étais ni passionnée ni amoureuse, mais très dépendante de nos jeux. En somme je l’aimais si ce mot peut admettre un sentiment dépourvu du lien amoureux, pour cette capacité à basculer au-delà des frontières des codes virils. Fais à l’autre seulement ce que tu peux toi-même être capable d’accepter, cela devrait être la maxime des adeptes du libertinage.

Lorsqu’il m’avait demandé mon nom, bien après avoir exploré mes trois orifices, je lui avais répondu me prénommer X. Ça l’avait perturbé dans un premier temps, il n’aimait pas ne pas comprendre. J’avais dû lui expliquer que je n’étais pas encore informée à ce jour de mon identité. Il avait finalement beaucoup apprécié, voyant en cette consonne obscure une promesse d’incognito et de pornographie qui l’émoustillait.

Je n’avais pas besoin de lui au quotidien, sa trop grande présence m’aurait ennuyée, et je me fichais complètement de son épouse. Il ne la touchait plus disait-il, comme tous le disent dans ces situations adultérines pour rassurer l’amante. Et quand bien même. Imaginer sa queue dans le ventre sec de son épouse ne me faisait pas crever de jalousie comme lui lorsqu’il me soupçonnait comblée par un amant de passage car s’il jouissait de me voir utilisée avec lui, devant lui, il n’admettait pas que cela se fît derrière lui, hors de sa vue.

Du reste je n’ai jamais connu la jalousie ni recherché l’exclusivité. Si le devoir et rien d’autre le condamnait à rester auprès d’elle, l’exercice conjugal devait lui être triste même occupé en pensées entre mes cuisses ou agrippé à mes reins. Qu’il parte, la rejoigne, qu’il s’en aille et revienne. À sa guise et tant que je voulais de lui. Il n’avait pas de fil à la patte sinon celui attaché par ses doigts. Quand tout à sa territorialité il me passait la laisse au cou d’une main ferme pour m’attacher à ses pieds, je savais la longueur de la sienne qui le guidait jusqu’à moi. À ses fuites j’opposais mon mutisme. Il n’avait que mon corps à soumettre à la question.

Mon corps c’était son point d’accostage, comme tous les corps des femmes qu’il avait tenus dans ses bras. Il avait bien tenté d’assujettir mon esprit, de tirer les ficelles, mais il avait échoué à son grand dam. Je n’avais besoin ni de son carnet d’adresses, ni de son argent, ni de son standing de vie, ni de sa protection. J’étais indépendante et résistante. Il n’aimait pas ce détachement apparent que j’affichais, ça le rendait fou, il me harcelait, exigeait que j’aie besoin de lui, quêtait dans mon regard comme un malade la moindre fêlure de peur que son miroir ne se brise. Il n’avait su que faire germer en moi cette idée : la guerre et ses batailles alimentaient sa soif d’étreintes et d’amours, il fallait donc partir en guerre. Une femme prend les armes uniquement par légitime défense.

La douceur me quittait dès que ses mains se posaient sur ma peau. J’avais pris goût à cette lutte intestine tortueuse, je la voulais romaine dans l’amphithéâtre de sa garçonnière, cette petite chambre rouge qu’il avait aménagée et réservée à nos délires, corps à corps, cerveaux siphonnés, subjuguée par la beauté de notre ballet, de nos cris et de nos humeurs déversées, sueur, foutre, salive, sang, pisse et larmes. Toute cette lave en éruption m’échauffait les sens. Comme sur les champs de bataille, on invoquait Dieu et le Diable, on jouait à des jeux de mains qui claquent et à des jeux très vilains, je livrais mon visage au jet doré et chaud que sa verge faisait mousser dans ma bouche, « je te pisse dans la bouche » m’assénait-il, la voix métallique ; il fallait dire les choses, le verbe cru est souvent l’indispensable catalyseur de la surexcitation, un uppercut qui cueille au vol, soulève et travaille au ventre ; bien au-delà du désir et de ses mots doux, la pulsion se régénère dans la trivialité. J’abandonnais mes bras et mes chevilles aux fers et aux cordes après force ruades, mon cul au cuir de sa ceinture, il voulait qu’il soit zébré, écarlate et brûlant comme sa folle excitation mentale ; la grande glace de l’armoire me renvoyait la scène de ce puissant désordre, je m’exaltais, le métamorphosais en gladiateur mal nourri, le glaive au ventre, immense et terrible dans le miroir déformé, vainqueur terrassant l’ennemie-sœur de tout son attirail guerrier qu’il enfonçait dans ma croupe comme il aurait empalé le vaincu de son épée. Mes râles de plaisir et de jouissance célébraient la beauté du combat et l’insensée volupté de l’inclination à la soumission.

Voilà bien comme je le travaillais au corps de façon chafouine quand il croyait triompher et m’asservir à lui. Cramponné à mes hanches, il se persuadait de défoncer mon armure en défonçant mon cul et de prendre la place forte lorsqu’il déchargeait en grognant sur mon dos sans grande gloire, en oubliant qu’un gladiateur même vainqueur n’est rien d’autre qu’un esclave. C’est alors que la douceur me revenait quand il glissait à mes côtés et que le sommeil le rendait à mon empire, ses jambes enlacées aux miennes. Mes doigts étaient doux sur son flanc griffé. Il n’a jamais su comme je l’aimais ainsi finalement, en débandade, à moitié mort. En le voyant anéanti par la jouissance, je pensais à ses femmes, mes salopes de sœurs, ces maîtresses qu’il avait formées, sculptées, polies, cultivées, aimées pour certaines. À leur rage d’être mises au secret de façon autoritaire. À leur entêtement à s’en venger, à lui faire mordre la poussière, à lui faire bouffer sa virilité avec son consentement pervers.

Je regardai son sexe recroquevillé. Tout ça pour ça. Ainsi endormi, on ne pouvait pas l’appeler queue. Il craignait comme les autres de ne pas avoir la plus grosse ou la plus grande, de ne pas être le meilleur baiseur, de ne pas faire crier le plus fort ces femmes qu’il étreignait. Il me semblait bien avoir appris que c’était là finalement les tenants et les aboutissants de leur vie d’homme à tous, de toutes leurs angoisses et leurs difficultés. Pour ce morceau de chair qu’il s’agit de dresser le plus haut possible au bon moment pour nous donner du plaisir. Pas de tricheries possibles pour eux quand nous pouvons, nous les femmes, en ouvrant simplement les cuisses le sexe bien enduit d’un lubrifiant en cas de panne sèche, retenir l’amant en mimant le désir et le plaisir. Il n’y a là, certes, aucune parité. Je n’avais jamais dû faire semblant avec lui malgré ses défaillances de plus en plus fréquentes. Il me suffisait parfois de me frotter à lui contre son vêtement, son genou entre mes cuisses, pour avoir du plaisir. Le sentiment affectueux qui me liait à lui et son goût des jeux de la chair, ses excès, son désir d’ivresses diverses m’excitaient, sa lâcheté, son aptitude à se trahir lui-même et à s’autodétruire faisaient venir le sang à ma bouche. Si son sexe ne se relevait pas par la force de son désir mental, il y pourvoyait par procuration.

Nous nous étions trouvés dans une soirée libertine, j’étais rodée aux sauteries collectives, mais je trouvais beaucoup plus d’intérêt à ces offrandes anonymes impromptues. Je m’attachais à nourrir son imaginaire et son voyeurisme. Il rivait son regard entre mes cuisses lorsqu’il me commandait de les écarter négligemment en public après m’avoir obligée à me vêtir très sobrement et à enfiler une culotte ouverte ou transparente et de couleur claire ou encore à ne pas en porter. « De couleur claire la culotte, exigeait-il, parce que ça attire le regard plutôt que le noir. »

Il m’offrait en pâture aux regards intéressés et insistants. À cet instant il savait mon con mouillé, prêt au service d’un utilisateur auquel il entendait me soumettre plus tard, affirmant ainsi sa toute-puissance. Rien ne le rassurait plus que d’être la cheville ouvrière de ma luxure et de mon plaisir qu’il examinait à la loupe, son visage au-dessus du mien. Tantôt objet s’appliquant à l’inertie pour mieux lui plaire, tantôt gueulant mon plaisir d’être prise sous ses yeux par un inconnu, je savais le rendre addict de ces contemplations qui le rendaient raide dingue quand il pensait me gouverner. Raide c’est bien ce qui lui importait, bite ou cerveau en érection.

Ces écarts l’obsédaient, les cafés et musées de Paris où il osait s’aventurer en ma compagnie savaient la couleur de ma lingerie et l’absence de pilosité de mon sexe. Il comptabilisait avec minutie le nombre de départs précipités des voyeurs aux toilettes et chiffrait à voix haute la quantité de sperme qui giclait dans leur main. Il allait traquer les traces à leur suite et m’inventait de douteuses preuves. Ce jeu de jambes qu’il réglait au compas, c’était sa drogue douce de substitution, choisie pour remplacer les cigarettes qu’il ne pouvait plus fumer dans les lieux publics. Il n’avait plus de dérivatif à cette nouvelle dépendance. Aucune Nicorette ne pouvait effacer ou suppléer la permanence de l’embouchure de mon sexe nu sous ma jupe. L’aurait-il voulu qu’il n’aurait pas pu la gommer. Si je doutais de lui lorsqu’il disait m’aimer, je le croyais lorsqu’il m’expliquait, très contrarié, comment à tout moment mes cuisses ouvertes sur ce triangle vicieux le tourmentaient plus que nos ébats torrides. Alors l’image de mon entrecuisse obscène lui faisait faire des pieds et des mains pour venir encore et sans attendre frapper à ma porte. Si je lui disais ne pas être disponible il devenait fou et ne savait l’accepter. Il m’assiégeait et me pressait de questions, tonnait et menaçait de me quitter. Il photographiait avec son téléphone mes exhibitions qu’il placardait en planches dans sa garçonnière. « Tu es une vraie chienne, tu ne pourras ainsi plus l’oublier. » Soixante-dix-sept au jour de notre rupture tapissaient le mur du studio. Il me disait que j’étais plus et mieux salope qu’une pro parce que j’aimais ça.

Cette chambre rouge rivalisait avec le musée de l’Érotisme. C’était notre bouge, l’enfer de son jardin illégitime installé rien que pour nous, verrouillé et interdit d’accès à quiconque autre que lui. Il n’y manquait rien, tout l’arsenal du parfait érotomane nécessaire à nos rituels érotiques y était : une commode où trônait la collection de godemichés qu’il complétait régulièrement, disposés du plus petit au plus gros comme les poids en cuivre d’une balance, d’autres rivés à l’horizontale au mur, de lourds rosebuds en métal, des liens, des badines et des menottes, des phallus sculptés, des lumières tamisées, des gravures anciennes, des masques et du latex, des tenues de pute ou de sainte, l’indispensable et rituel pilori qu’il avait bricolé et cloué derrière la porte. Un soir de folle griserie je m’étais enhardie à l’y attacher de dos, les jambes et les bras écartés comme il avait coutume de le faire pour moi, les fesses offertes à mon délire. Il s’était mis à bander très vite. Son obstination à consacrer mon cul à chaque rendez-vous, que ce soit de son sexe ou d’objets divers, avait fait naître en moi une idée devenue fixe le jour où il m’avait fait part de son aversion pour l’homosexualité : je voulais le sodomiser, sans doute pour le châtier un peu et lui faire justice afin qu’il sache enfin ce qu’être pénétré dans son corps signifie et plus précisément là où il aimait me fouiller sans vergogne. Sentir ses entrailles investies au plus intime de soi, au moins glamour, remplies comme un réceptacle ou un refuge selon l’humeur de l’inquisiteur. On encule d’amour ou de rage. Il allait savoir ce que c’était de s’ouvrir. Centimètre par centimètre jusqu’à céder la place et ne plus vouloir que ça cesse, l’esprit désagrégé dans son ventre en feu, être comme un damné à tendre ses reins sur le pal, encore, encore, « défonce-moi ». Ces mots, il les avait prononcés quand le plaisir l’avait submergé dans ses reins convulsés, il n’avait trouvé que ça à dire et rien sur l’étonnante béance qui avait suivi, presque insupportable après tant de présence en lui. Je l’avais regardé, un long moment, crucifié. Une œuvre d’art, avais-je pensé… De mon tube de rouge à lèvres, j’avais tracé des coulées de sang à ses poignets et à ses chevilles pour parfaire l’icône. Dieu créa la femme et son fils mourut en croix. Y avait-il une relation de cause à effet ? Manifestement la simple idée de ce châtiment le survoltait et le mettait à ma merci, il laissait échapper une cascade de gémissements de sublime épouvante, le sexe congestionné contre le ventre. Il n’était pas affaibli ce soir. À quoi pensait-il mon cher amant en cet instant ?

J’embrassai la chute de ses reins et portai à ses lèvres tremblantes une coupe de champagne.

Mon labrador noir s’était approché de lui, inquiet et nerveux, et c’est peut-être en mâle compatissant, alerté par l’odeur qui émanait de son corps en espérance fiévreuse et craintive, qu’il lui donna des coups de langue sur le mollet en frétillant puis releva le museau et renifla ses testicules, la truffe luisante et humide. Je le laissai faire. Mon crucifié protestait avec véhémence mais ses plaintes horrifiées s’achevaient dans une tonalité de délectation honteuse. J’étais sûre qu’il aurait bien voulu que j’aie une langue de labrador. L’animal le troublait. J’avoue en avoir été émue jusqu’au fond de mon ventre et coulé de tendresse quand lui ne trouvait qu’à me traiter de belle salope, la voix rauque et la queue plus raide que jamais. Je repoussai la bête et la renvoyai dans la cuisine. Je le voulais attentif à moi seule. Accroupie à ses pieds, je léchai son œillet plissé comme celui d’une vierge puis le barbouillai de gel. Je ne cherchais pas à l’avilir, il semblait trop enclin à prendre plaisir à s’humilier tout seul, sans doute pour s’acquitter d’une dette qu’il avait envers lui. Mais il était beau ainsi, mon Christ, c’était mon instant d’égarement religieux, je ne m’en privais pas. Ce n’était pas des clous que j’enfonçai dans sa chair, mais un objet oblong et doux englué du jus de mon sexe, il couinait, m’insultait et réclamait « encore », je lui parlais de ma joie de lui prendre les reins, et lui encore de salope et de cul de pédé ; j’enfonçai lentement le godemiché, cherchai son point de plaisir, « encore, oui, fourre-moi encore le cul », il suppliait et tendait ses fesses vers ma main, je le creusai et laissai planté là l’objet, jusqu’à la garde.

C’est assise, en fumant et en lisant, avec distraction, que je le contemplai longtemps ainsi habité, le contraignant au silence.

Il allait falloir ensuite qu’il m’implore pour être libéré. Il le fit mal et trop vite, il dut articuler à haute voix les justes mots qui sollicitaient mon bon plaisir et ma clémence. « S’il te plaît, je t’en supplie. » Je retirai l’objet pour glisser trois doigts jusqu’à la paume, ma chair enfin dans ses entrailles – j’aimai me savoir en lui, mes doigts de marionnettiste s’en souviennent – il râla et se pâma en balbutiant. Il avait pas mal débandé bien sûr depuis tout le temps où il subissait mon caprice et ma lecture, mais il jouit en cul, je sentais les contractions anarchiques de son plaisir sous mes doigts enserrés, il jouit en s’accusant d’horreurs et de fange, une incontinence de mots orduriers pour le prix de sa jouissance de femme fouillée. Il ne pouvait donc jamais renoncer à se détruire, à vouloir expier, il aurait pu crier alléluia. Être comblé par mon geste généreux à pénétrer sa chair.

Sommes-nous bien maudits dès notre enfance que l’on nous enseigne l’origine du monde et du péché et la nécessité à se soumettre aux foudres du père dans la repentance ? Mais qu’en serait-il de nos intempérances juteuses sans ces transgressions ? Je le détachai avec des baisers, heureuse, et malheureuse de n’espérer plus jouir de la paix.

J’avais peur de ne plus savoir m’enivrer que de passes d’armes. Ce que je finis par lui dire un jour, épuisée parce qu’il ne cessait plus de traquer tous les indices de mes faits et gestes hors de sa présence. « As-tu baisé, avec qui, que faisais-tu le week-end dernier, qui t’a offert cette chaîne que tu portes au cou, est-ce que je ne lèche pas le sperme d’un amant là, ma langue dans ton con ? » Tous ces interrogatoires auxquels je ne répondais jamais autrement que par un mutisme total puisque jamais il ne pourrait partager rien de ma vie en dehors des miettes qu’il m’accordait. Muette et entêtée comme une bourrique immobile, je me cabrais et lui souriais. Mon sourire et le silence, ce rempart imprenable, le faisaient virer dément. Cette fois-là il était ivre, il haussa le ton, cria. Il préférait me voir prise devant lui que de me perdre les trois quarts du temps de ma vie, ne pas en être instruit. « Ma tête est un asile de fou qui abrite des pensées dangereuses, menaça-t-il. Je ne veux pas que tu me refuses ce que j’ai besoin de savoir, ce qu’il me plaît de souffrir. »

J’en ai joué, ça me ravissait de le voir perdre les pédales : en regardant la bouteille de vin qu’il avait apportée, j’ai récité comme une enfant studieuse : « Jaloux comme un pou, tu me rentres dans le chou, tu as trop bu ce Sang des cailloux à la bouche opulente et tu m’espères à genoux, moi qui ai laissé mon vieux hibou sans son joujou. » Il me secoua. Dit qu’il allait me quitter, briser le lien, me briser. « Tu as besoin de moi, martelait-il, tu es seule, sans famille. » Il finit par saccager les clichés de mes cuisses ouvertes, par faire valser les phallus de la commode. « Et surtout ne sois pas heureuse ! » Il cherchait la surenchère dans mes yeux, insistait : « Ça t’arrange hein que je te quitte, de te débarrasser de moi ! »

Je n’ai répondu à rien, inerte, je m’obligeais à cette impassibilité, ça le tourneboulait, il n’avait qu’à encaisser la monnaie de sa pièce. Me dresser face à lui pour le dompter l’aurait fait bander, je n’en avais pas envie. Il me toisa : « Petite conne, aucune colombe aucun roucoulement ne te chaufferont les sens comme nos joutes qui te font si chienne. » Il vomissait sa bile. Il m’a foutue dehors en me tirant par le bras. Je suis rentrée chez moi, le téléphone sonnait. Je ne décrochai pas, le répondeur s’est enclenché, sa voix était profonde et théâtrale, il déclamait en articulant, lentement :

J’emmène reposer un peu mon amour à Talmont.

C’est à l’embouchure toute gironde, pleine et déliée, bouche vorace langoureuse et alanguie,

oui, c’est ici que je veux reposer mon amour,

mon amour salace aux arômes de vases et de sel,

sur la pierre blanche et grise étendre le corps du forfait,

des roses trémières pour cierge,

agenouiller sur le prie-Dieu la pure obscénité de mon âme en pleine lune,

blanche et rougie par le feu du couchant,

sois prête à neuf heures.

Il était déjà revenu tout miel. Je m’endormis comme une masse, vannée. J’y avais cru, à ce message poétique, à cette sereine plénitude que promettaient l’estuaire et sa passion pour l’océan. Il aimait écrire ces poèmes, en improviser pour moi, j’en recevais même par courrier d’épouvantablement pornographiques. Au réveil j’ai jeté quelques affaires dans un sac de voyage.

C’était la trêve. Ma main posée sur sa cuisse en voiture, la sienne, douce, si douce, remontant ma jupe – « ôte ta culotte, écarte, écarte bien pour que les routiers matent ». Les arrêts pipe, ma bouche laiteuse. « Tu vois, m’avait-il dit penché au muret de l’église de la bastide, le regard en Gironde, cette échancrure, c’est celle de ton sexe, aux eaux louches et tumultueuses, et ces vagues sur l’océan ce sont mes vains assauts pour te pénétrer. Seuls quelques mascarets se sont enfoncés dans tes méandres pour en percer les secrets. »

On a dîné sur la terrasse d’huîtres en lait et de crevettes grillées, bu des verres de colombard bien frais, mon pied nu déchaussé entre ses jambes, mes orteils appuyés sur son sexe. En arpentant les ruelles étroites je lui contai l’histoire de cette ville close prise par la ruse de quelques huguenots un soir de carnaval. Sa main fourrageait sous ma jupe. « Écarte. Mieux que ça. » Le soleil sanguin s’enfonçait dans l’Atlantique tout luisant en faisant rougir Sainte-Radegonde. Nous sommes restés enlacés assis sur un banc une partie de cette nuit chaude de juin à fumer de l’herbe face à la mer, les yeux perdus sur un horizon qui n’aura jamais été commun. Il me murmurait en me serrant plus fort que malgré mes silences je ne lui échapperais pas, jamais, il lui suffirait de venir ici pour me retrouver sur les rives de ses rêves. « Parce que ce village résistant te ressemble, dit-il. » Il y reviendrait toujours, soumis et aimanté puisque j’avais su aussi lui faire aimer son esclavage. Il aimait être par moi tenu, c’est ce qu’il me répéta, ce soir. Alors il m’entraîna plus loin sous les yeux de la pudibonde Sainte-Radegonde, entre les si nombreuses trémières blanches et roses dressées comme de claires sentinelles parmi les pierres tombales. Il alluma son briquet pour me guider, en repéra une abandonnée patinée par les embruns, m’y arrêta, et là ouvrit mon corsage sur mes seins nus. « Tes seins sont clairs comme les pétales des trémières, reste bien droite, ne gigote plus. » Il fuma une cigarette assis sur la pierre, resta abîmé dans sa contemplation puis chauffa à blanc mon désir de lui en jouant avec mes poses : accroupie, jupe à la taille pieds très écartés ; sur les genoux, la croupe haute, le visage sur la pierre encore chaude ; à quatre pattes, dans la rangée de roses, le con raide et violet ; les lèvres gonflées, pendantes et obscènes ; rampant entre ses jambes la croupe nue et pâle, la bouche sur son sexe qui voulait en découdre.

Il nous avait roulé deux autres joints et m’avait mis le mien entre mes lèvres, il me photographia ainsi avec cet air vulgaire que j’affichai pour lui plaire. Je le suçai fervente et folle en m’exhibant aux fantômes du champ de repos, prête à partouzer avec ces âmes qui nous observaient ; il me coucha sur la pierre inhabitée et me baisa. Tour à tour, d’une infinie douceur, puis me défonça avec hargne, en con et en cul. Sans jamais débander. Me fit jouir en ricochet. De son sexe et de ses doigts. De sa bouche. M’épuisa. Encore et encore des vagues bondissantes dans mon ventre. Je retenais mes cris dans ma gorge, la présence de tous ces morts m’excitait. L’odeur qui montait de mon entrejambe se mêlait à celle de la marée basse en deçà des remparts. Son corps subitement lourd sur le mien se relâcha ; contre mon sein les battements de son cœur s’emballaient dans le désordre. Avec ses défaillances cardiaques il allait crever là, sur cette tombe, son sexe en moi. J’eus envie de lui dire que je l’aimais mais renonçai à ce bobard et puis je ne pensai plus à rien. Ni au lieu de notre débauche ni au petit matin qui allait finir par venir, l’esprit s’absentait avalé par mes jouissances, comme morte je sombrai, laissai le sommeil me prendre sous son corps qui m’emprisonnait toujours ; il me chuchota qu’il m’aimait mais j’entendis à peine son mensonge, déjà shootée de sexe, de fatigue et de hasch.

J’étais oppressée et je suffoquais, la nuit était épaisse et noire, et l’air me manquait, j’étouffais, la pierre était froide sous mon dos, sur mon front et mon ventre, la pierre partout et le silence rien que le silence. J’avais froid, je grelottais. Sur ma bouche ce goût de pierre. Je l’ouvris grande sur un cri de terreur muet, rien ne sortit de ma gorge, aucun son alors que mes poumons brûlaient, mes bras ne pouvaient pas se mouvoir, ma tête cognait la stèle qui m’emmurait et j’entendais résonner sa voix très loin dans ma mémoire qui flanchait :

oui, c’est ici que je veux reposer mon amour,

mon amour salace aux arômes de vases et de sel,

sur la pierre blanche et grise étendre le corps du forfait,

des roses trémières pour cierges…

Je compris seulement. Ce salaud m’avait eue comme les autres. C’était un piège, Talmont. Il trucidait tout ce qui lui résistait. Ses crimes mystérieux dont il se vantait pour m’épouvanter, les nuits trop arrosées et enfumées étaient donc vrais. Il m’avait raconté des horreurs en me baisant un soir, un accident provoqué, un inexplicable incendie, une haute trahison vengée. Pour me faire peur. Il scrutait alors mon regard et me disait, les doigts glissés avec son sexe dans mon con, que j’en mouillais encore plus. C’était mon tour cette fois, il m’avait enfermée vivante sous cette pierre tombale. L’étau enserrait ma poitrine, je lâchais prise, vaincue, j’allais m’éteindre selon son vœu de repos éternel, c’était affreux cette sensation d’étouffement, et ce putain de cri qui ne voulait pas sortir de ma gorge…

Lorsqu’un souffle sur ma bouche m’a tirée de ce cauchemar. Je regardai avec effroi mon assassin qui me souriait un peu bêtement et s’inquiétait de mes yeux hagards. En pleurs, je lui racontai l’affreux délire, j’étais paniquée comme une enfant en proie à une terreur nocturne. Il sourit tristement en m’aidant à me redresser et me couvrit de sa veste. « Tu as trop fumé, trop bu, je t’ai regardé somnoler m’a-t-il dit, pourtant je veillais sur ton sommeil les yeux rivés entre tes jambes nues indécentes que tu avais écartées dans ton repos. Je ne peux pas me séparer de toi. Peut-être aurais-je dû, oui, sceller la pierre. Te garder là, avec tous tes silences. »

Je me suis secouée. Le petit matin était frais. Il avait l’air exténué et très vieux. Mais qu’est-ce que je foutais là avec lui, ce père incestueux préfabriqué qui n’éclairait pas ma vie ! Je ne supportais plus l’air vicié de nos huis clos. Je décidai de le quitter dès notre retour à Paris. Ce que je fis de façon sobre et irrévocable. Il m’envoya alors cette lettre :

« Oui, malgré ce qui me liait si fort à toi et la joie partagée de cette journée à Talmont, j’aurais dû sceller la pierre sur tes mystères. Ta façon de me faire payer le mur que j’avais érigé entre toi et mon quotidien, c’était de faire de tes yeux un miroir sans tain. Bien sûr, je n’ai su que partager avec toi le vice et jamais la vertu, mais je n’étais pas armé pour affronter ton mutisme et tes secrets que tu m’opposais avec une force tranquille. Tu ne m’as pas laissé consoler ta peine ou ta colère de me savoir ailleurs, sécher des larmes que tu n’as jamais versées devant moi. Prendre ma place dans mes absences. J’aurais pu te tuer cent fois de me résister ainsi, torturer tes sens pour te faire parler, au lieu de ça je m’offrais à tes sournoises manœuvres pour m’enchaîner sans jamais rien savoir de ta vie sans moi. Tu ne m’as avoué ni ton amour ni ton besoin de moi et lorsque tu rampais soumise entre mes pieds, le sexe ruisselant, je voilais ton regard de ma cravate pour ne pas y lire que ta roublardise. “Tu n’es pas mon homme” me disais-tu, moi j’entendais “tu n’es pas un homme”, peut-être parce que je n’étais pas sûr de toujours bien te remplir ou mieux que ces amants que j’imaginais ou savais. Cet équivoque et extrême plaisir que j’ai eu sur cette croix à tes ordres, je le dois aussi à cette dénégation. Je les ai aimés, pourtant, tes silences, au début de notre liaison, ils me reposaient d’autres bouches trop bavardes dans lesquelles quelquefois je me perdais malgré toi. Et quand j’ai été accro à tes écarts de cuisses en public, fasciné par le regard enfantin que tu affichais en même temps que ta lubricité sous ta robe, j’ai alors mesuré ton pouvoir sur moi, que tu avais parfaitement compris ou même orchestré. Cette ascendance me faisait bander, il est vrai. Aujourd’hui que tu m’as quitté, sans doute par peur de mes égarements et de ton rêve idiot ou prémonitoire, je quête sans merci, comme un vieux vicieux que je suis, d’improbables jeux de jambes complaisants impossibles à éjecter de ma mémoire et te maudis de t’avoir si peu connue et possédée. Mais n’ai-je jamais possédé… »

Non, il n’avait jamais rien possédé et je ne l’avais pas quitté par peur de ses égarements, mais par instinct de survie, pour tenter d’aller à ma propre rencontre. Je n’ai jamais regretté de sortir de cette histoire qui m’avait littéralement enfermée dans un schéma réducteur où j’avais végété comme un bonzaï, sans grandir.

Cette liaison m’avait vaccinée contre le sexe sans joie et les codes immuables. Marcher à quatre pattes aux ordres d’un homme ou d’une femme intransigeants fouettait certes ma libido, mais navrait finalement ma nature rebelle et fantasque. Bien sûr, ce caractère rétif donnait à la docilité encore plus de saveur excitante, mais j’avais beau être victime consentante, ces scenarii usés avaient fini par me couper l’appétit. Les corps en attente n’avaient déjà plus aucun secret pour moi, je connaissais tout de leurs tyranniques exigences et de leurs réjouissantes faiblesses. Toute cette ripaille de chair à point trop goulûment ingurgitée, sans réelle fantaisie, m’avait lassée. Comme une joyeuse bombance de cochonnaille incite à plus de frugalité, mon imagination et mes sens aspiraient à la subtilité. J’avais besoin de grand frais. C’est à cette époque que je m’astreignis à une abstinence qui me mina.

Je décidai de tout bazarder et de prendre le large. Je quittai l’agence de voyage dans laquelle je bossais pour m’installer dans la région de la Brière. Une valise et le minimum vital pour tout bagage. Je vagabondais comme on quitte sa famille en quête de je-ne-sais-quoi, vivais de boulots saisonniers. Je me sentais libérée, mais le sevrage fut brutal et douloureux, la nature exècre le vide. Je n’étais plus qu’une grande muraille aux frontières incertaines qui n’avait du reste rien à défendre. Mon corps déserté largué dans ces terres atlantiques baignées d’eaux saumâtres faisait la gueule, le régime sec lui déplut et lui fut un supplice dans toute cette humidité ambiante. J’avais choisi la Brière pour son caractère singulier, ses aubes brumeuses et ses chaumières de poupées aux toits de fourrure ; je fumais moins, promenais dans le vent et sous la pluie ma carcasse mise à l’isolement aussi désolée que les mortas environnants. Ces moignons fossilisés témoins des grandes forêts de chênes submergées par la mer me faisaient rêver. Tout se métamorphosait et se façonnait. Je trimbalais ce corps maussade le long des canaux ou des bords de mer, le disciplinais dans les salles de sport et les hammams, sourd et aveugle aux sexe-appels des phéromones qu’il rencontrait dans ces lieux d’errance. Aéré, vivifié, renforcé, musclé, assoupli, adouci, il se révéla in fine, superbement superflu.

Je me réfugiai, un premier temps, dans la contemplation du ciel et le sommeil. Je dormais à n’en plus finir. Il suffisait que je m’allonge pour que le sommeil me prenne. Je m’oubliais. Mes nuits furent habitées de ventrées d’hommes, je me réveillais la bouche laiteuse après ces bonnes bitures, exonérée du manquement à ma parole. C’est ingénieux, les rêves, de véritables soupapes de sécurité. La mécanique de mon cerveau désinformé par un corps satellite en perdition fonctionnait au ralenti. Je n’étais jamais autant intellectuellement opérationnelle que lorsque j’avais ma dose d’endorphine naturelle. Courir à longueur de matin ne me faisait pas plus jubiler que de fumer une cigarette. Juste un apaisement éphémère. Mon esprit végétait, privé des fulgurances de l’excitation du désir. Je ne sentais plus mon cœur battre. Je n’avais même plus le goût de lire. La contemplation de la nature m’ôtait toute énergie, j’étais là, immobile, aussi immobile que le paysage quadrillé, je ne faisais plus qu’un avec ce territoire comme tout briéron qui se respecte. Mais je n’étais pas briéronne et la sagesse me guettait. Ça m’effarait, la sagesse n’est qu’une nécessité inventée pour supporter la vieillesse, et j’avais vingt-sept ans. Je regardais mon reflet nu dans le miroir comme on détaille une anatomie étrangère sur du papier glacé. Ma fente close comme les yeux d’un cadavre me désolait. Sexe. La stridulation du X me manquait. J’avais déserté mon corps.

Dotée d’un sens inné du danger imminent j’acceptai un contrat de remplacement dans une maison de retraite pour la même raison que je m’obligeais parfois à côtoyer un peu ce dont j’avais horreur, comme on se vaccine, pour lutter contre les désastreuses tentations et dérives de way of life mortifère.

Cela me fit l’effet d’un électrochoc. La proximité de tous ces corps en voie de décomposition maintenus en vie, de tous ces regards inhabités me glaçait. Quitte à devoir vivre sans famille, je ne voulais pas être déjà cette jeune vieille, morte vivante, chair grise et taiseuse ressassant ses rancœurs dont tout le monde se foutait éperdument. Mon cerveau reptilien s’est mis en alerte. Je voulais me consumer. Lentement, mais ardemment. Aller au-devant de la finitude. Que ça fume, que ça crépite, que ça sente le chaud dans ma tête et dans mon corps. Je ne quémandais pas de l’amour, je n’avais aucune idée de la chose fumeuse – l’absence du soi-disant amour inconditionnel maternel ne m’avait pas éduquée à ce sentiment –, je voulais juste être en phase et en intelligence avec un cerveau mâle plutôt que femelle, suffisamment amoral et sophistiqué pour que nous restions lui et moi mentalement unis en permanence, même éloignés. Nos corps sous cette même tension de haut voltage. Nos vices nourris. À l’excès. Ça devait bien exister. J’allais partir à la quête du Saint Graal.

À force de me perdre dans l’observation de la voûte étoilée et de m’exercer à la méditation je m’inventais une filiation cosmique : j’étais une perle d’étoile égarée sur terre. La mémoire est une fiction dépourvue d’imagination. Puisque sans passé, sans histoire familiale, sans mémoire, née de rien ni de personne, j’étais donc bien libre.

Je venais enfin de renouer avec les plaisirs de la chair avec un autochtone imaginatif. C’était un gigantesque marinier qui m’avait déjà embarquée plusieurs fois sur son chaland pour me faire découvrir les beautés de la flore et de la faune briéronnes. J’étais revenue vers lui pour sa présence reposante et l’atmosphère ouatée de la flânerie, son embarcation effleurait l’eau dans un silence parfait presque surnaturel, j’étais délestée de mon propre poids, je n’avais plus les pieds sur terre, je lévitais sur un tapis flottant. J’admirais tout autant les aigrettes et les hérons que le geste de l’homme enfonçant sa pigouille dans l’eau pour mouvoir la plate et se faufiler dans les roselières. J’étais seule avec lui, il me dit se prénommer Alanik, quelque chose de presque familier passait entre nous, il était peu disert, mais son regard mobile me perçait les os. Quand il a lâché sa perche pour tenter de me faire voir une loutre, il s’est penché vers moi et m’a touché l’épaule sans le vouloir. Son aisselle nue et sacrément touffeuse m’a embaumée, sa transpiration sentait le fox, la chair un peu faisandée, des odeurs de corps imbriqués, ses poils étaient aussi indécents qu’une vulve exhibée, un peu mouillés de sueur et plaqués sur la peau. Je n’ai pas vu la loutre.

Je crois avoir fermé les yeux, les narines palpitantes comme des ouïes de poisson en quête d’eau, sans doute avec un air de béatitude idiote. Il n’a pu que me prendre en flagrant délit de shoot. Mon batelier avait des airs de Bernard Lavilliers avec son débardeur, il a repris la pigouille pour diriger la barque dans un recoin difficile d’accès près d’un îlot. On était planqués dans des roseaux gigantesques, il a manœuvré pour immobiliser le bateau et m’a tirée brusquement vers lui par la main, me fourrant le visage sous son bras gauche en le refermant contre son flanc pour me caler la tête dans son aisselle, le nez écrasé dans ses algues noires engluées du jus de son corps alors qu’il relevait ma jupe sur mes fesses et baissait ma culotte pour les exposer à la lumière de la Brière.

Il ne m’a fait rien d’autre, pas touchée.

Le geste avait duré une seconde. J’avais la culotte aux genoux et la faim au ventre. Il me lissait les cheveux comme on cajole un enfant, me relevait le visage, nettoyait de la pointe de sa langue sa sudation barbouillée sur ma bouche, sans même m’embrasser, et me refichait sous son aile de géant. « Respire, respire fort, c’est un avant-goût. » C’est tout ce qu’il m’a murmuré. Je suffoquais, son odeur violente imprégnait jusqu’à mes poumons et mon cerveau. J’avais envie qu’il me plante, là tout de suite. Sa verge ou sa perche. L’air tiède enveloppait mon cul nu comme un gros pull chaud, quel goujat de me laisser chauffée à blanc alors que j’étais en dénutrition depuis tous ces mois. Puis, sans même toucher mon sexe dans le même état que le creux de son aisselle, il a remis en place ma lingerie et m’a redressée.

Je n’ai pas commenté. Je voyais bien qu’il bandait. J’étais tombée sur un contemplatif. Cela me plut beaucoup finalement, cet empêchement qu’il s’imposait. Son odeur de fauve m’est restée dans le nez plusieurs jours.

À la première lune d’avril, alors que je restais dormir chez lui, il m’a réveillée en fin de nuit et embarquée pour une balade dans les roseaux ; il me scruta longtemps sans un mot à la lueur de sa lampe frontale puis me dit que ma beauté était assez scandaleuse. « Injurieuse » a-t-il dit aussi, puis précisé : « inutile ». Il était un peu cinglé ce type. Je n’étais objectivement pas belle, juste assez jolie, je ne compris pas.

Il me raconta alors cette histoire du terroir qui me pendit à ses lèvres : à la pleine lune des mois d’avril, un phénomène incroyable se produit, mais sans que ça soit systématique d’année en année. Des choses étranges sorties en masse des eaux troubles et des tourbes des marais se dirigent vers les hameaux et les villes. « Ce sont des animacules, me dit-il, de petites bêtes très libidineuses. Les femmes constituent leur hôte de reproduction secondaire surtout si celles-ci ont encore en elle l’odeur et les humeurs de leurs récentes étreintes charnelles. Leur rostre en forme de phallus les prédispose à pénétrer tous leurs orifices, sexe, cul et bouche. Certaines peuvent s’égarer dans les oreilles ou les narines si tous les autres trous sont occupés. »

J’avoue qu’Alanik commençait à me mettre en ébullition avec ces détails très cinématographiques. Je protestai en riant mais il resta grave et poursuivit imperturbable :

« Comme les tiques ou les moustiques injectent un anesthésiant sous la peau afin que leur piqûre ne soit pas immédiatement détectée, les animacules inoculent à travers les muqueuses pénétrées une substance rendant leur victime sexuellement hyperactive pendant une longue période allant de un à deux ans. Ce point, du reste, ne s’explique guère, précisa-t-il, compte tenu du caractère très irrégulier du cycle de reproduction aléatoire des animacules. Les femmes sombrent dans un semi-coma lubrique, cuisses ouvertes, adoptant des attitudes obscènes, fesses à l’air, reins cambrés, ou simplement inconscientes sous un grouillement de petites bites sur pattes. Une fois réveillée et débarrassée de ses agresseurs, la victime en état de choc, comme si elle avait joui durant des heures et des heures, conserve une obsession sexuelle quasi permanente durant une longue période. Elle en veut encore et toujours plus, jamais rassasiée. Jusqu’à la fin des effets de l’inoculation, elle se masturbe avec frénésie, cherche à se pénétrer avec tout ce qui lui tombe sous la main ou se jette sur tous les hommes ou même mammifères mâles. On en a vu certaines se branler avec des anguilles qui gigotaient encore, d’autres se découvrir végétariennes, ne consommant plus que des courgettes, des aubergines, des carottes et des bananes, que d’un air gourmand elles choisissent de belle taille sur les étals. À peine rentrées chez elles ou parfois sur le chemin du retour, elles se les enfoncent jusqu’à la garde. Il faut qu’elles se sentent remplies. Leurs tabous tombent comme une mue, toute leur énergie se concentre sur leur entrecuisse et leur cul. C’est toujours un drame pour une famille d’avoir un de ses membres féminins ainsi affecté. La communauté, horrifiée, tient alors cette menace dans le secret le plus absolu. »

Alanik marqua une pause en scrutant mon regard, puis reprit :

« Les victimes, surtout si elles sont jeunes, sont réputées dépravées à vie et perdues pour fonder une famille. Certaines ont parfois réussi à dissimuler le terrible secret jusqu’aux premières fois où elles se donnent à leur partenaire, mais l’attitude de l’amant ou du mari, le lendemain, ne peut que trahir ce qu’ils ont découvert. Les orifices définitivement distendus des victimes après l’assaut initial des animacules, mais aussi après des années de lubricité irrépressible, d’onanisme et d’engodage forcené, sont autant de preuves qu’elles ont été assiégées. L’amant, le mari, désertent. C’est également une plaie pour le village d’avoir une vieille chaisière au physique repoussant transformée en chiennasse lubrique. Parfois, bien sûr, le curé compatissant les prend sous son aile. La charité chrétienne… »

Alanik se tut encore quelques minutes le temps de remettre sa barque droite. Je visualisai les victimes s’enfonçant sur tout ce qui se dressait sur leur chemin et la chaisière lubrique voler les cierges de l’église. Décidément, j’aimais bien les contes régionaux.

Il reprit son récit.

« Comme il peut s’écouler des années avant le retour de ces bestioles, le village oublie peu à peu ses craintes. Il y a bien sûr les précautions d’usage, ne pas laisser les filles seules dans la campagne durant la semaine de la maudite lune d’avril ou bien les harnacher pour fermer tous leurs orifices. Mais les animacules, car la nature est toujours bien faite, détectent à des centaines de mètres un sexe humide d’excitation ou encore plein de sperme. On conseille donc aux couples de s’abstenir, sait-on jamais, de copuler durant le mois d’avril. Ce fléau de la nature a quand même du bon, il épargne les vierges pures, les épouses droites et fidèles et révèle les brebis égarées, du moins c’est que prétend à demi-mot le curé durant ses homélies printanières. Les honnêtes femmes et les pucelles gardent cependant en mémoire les scènes publiques des orgies de ces sales bêtes et fantasment alors jalousement comme des malades chaque nuit, leur conscience ou leur mari endormis, pour s’accoupler en pensée avec ces bestioles phalliques, se procurant à pleines mains un plaisir jusque-là inconnu. »

Alanik se tut enfin en me souriant.

Je n’avais bien sûr pas cru à la véracité de cette histoire de fou, mais il m’avait offert ensuite un bijou intime que je n’avais même pas aperçu parce qu’il me l’avait posé juste après avoir joui entre mes reins alors que j’étais encore accrochée des deux mains au rebord de la barque, le visage à ras l’eau, mes fesses blanches tendues vers le ciel comme un reflet de cette grosse lune d’avril. « Pour te protéger des animacules, avait-il ajouté en me caressant les fesses, ce beau brillant sera ton rempart. » Sous l’épaisse couverture de laine, allongée sur le bois du chaland, je m’étais endormie comme un petit chat dans ses bras.

Au matin, après avoir accosté, j’avais la tête dans les nuages songeant à notre nuit blanche. Je marchais vers la boulangerie d’un pas allègre ; la conscience aiguë du bijou fiché en moi qui retenait encore son sperme, je sentais à nouveau mon cœur battre, j’aurais affronté des montagnes.

Sur la place du village, un hurlement a subitement figé ceux qui faisaient leur marché sous les platanes : une femme pourtant sobrement vêtue serrait les cuisses en tentant de repousser une chose horrible qui tentait de se glisser sous sa robe en rampant le long de ses jambes. Un passant s’extirpa du saisissement qui avait cloué les chalands alentour et tenta de secourir la pauvre femme, mais une seconde plus tard, jailli de nulle part dans un bruissement hideux de petites pattes, un autre animacule la surprenait par-derrière et filait rapidement vers son sexe sans que personne n’ait eu le temps de réagir. Des sécrétions visqueuses coulaient déjà sur ses jambes. Alanik me l’avait expliqué cette nuit, on voit rapidement qu’une victime est inoculée à sa passivité. Elle ne résiste plus, au contraire se laisse aller à des attitudes scabreuses, écarte les cuisses comme pour attirer d’autres rostres. Dans le silence sidéré puis complaisant de l’assistance, la femme s’était accroupie, la robe au cou, et balançait imperceptiblement ses hanches d’avant en arrière, laissant échapper des plaintes convulsives. Une escouade de petites queues mobiles l’assiégeait maintenant sous les yeux d’un représentant de l’ordre public qui diligenta l’intervention du Samu ; le pauvre homme tâchait tant bien que mal de cacher le désordre que la scène avait provoqué dans son pantalon.

Puis le bruit revint peu à peu sur la place, où les commentaires allaient bon train. La victime prise au piège fut déconsidérée sans délai. Il n’y a pas de fumée sans feu… Je songeais que je l’avais échappé belle, ces créatures m’écœuraient, bien que tout ça n’était finalement pas dénué d’intérêt. Le dégoût, en matière de sexe, émoustille souvent malgré soi. La Brière était vraiment une terre d’asile fantasque.

À vingt pas devant moi une femme cria en pointant son doigt derrière mes pieds. Je me retournai juste à temps pour voir une dizaine de bestioles glissant sur leurs courtes pattes à toute allure vers moi, le dard en avant. Je courus vers ma voiture, mais je les sentis très vite adhérer à mes jambes et à mes cuisses et déjà en contact avec ma lingerie. Je regrettai de porter la culotte ouverte que j’avais choisie pour exciter mon Briéron et faciliter nos acrobaties marinières, mais celui-ci m’avait précisé que la glaire visqueuse que l’animal sécrète dissolvait même le coton le plus rêche. Je suis parvenue à en arracher deux et à les jeter au loin, mais brusquement je sus que j’étais prise : le temps sembla se distendre. Je m’immobilisai sur le bitume. Elles progressaient avec leurs petites ventouses et leurs innombrables pattes s’infiltraient, rampant à toute vitesse. Je les sentais adhérer à mes lèvres encore toutes tuméfiées par les ardeurs d’Alanik, j’en écrasais deux, mais mon sexe était déjà plein, terriblement brûlant. Je dégoulinais, les yeux écarquillés, hermétique à mon environnement. Mon cul obstrué par le bijou était sollicité avec vigueur : telles des fourmis géantes, les animacules impatients et furieux s’étaient mis à plusieurs pour expulser l’intrus de métal. De toute façon le bijou ne résistait pas à mes contractions de jouissances et aux substances glissantes de ces horreurs qui m’avaient liquéfiée et ouvert tous les orifices. Je bâillais de partout. Le bijou a soudain roulé à terre au pied des gens attablés à la terrasse du bistrot comme au spectacle. C’est le patron qui l’a ramassé de deux doigts pincés. Et c’est là où j’ai basculé dans l’indicible.

Finalement j’aimais ce foutre des marais, j’entreprenais de sucer tout ce qui passait à portée de ma bouche. Pour faciliter la tâche de ces gentilles bites, je me mettais à quatre pattes sur le trottoir, le cul en l’air en parfaite hôtesse. Les rostres s’agitaient à tour de rôle dans mon sexe. Cette incessante activité de pénétration peu profonde était à la fois délicieuse comme une caresse et très frustrante, la petitesse des verges animales mettait au supplice mon envie d’être pleinement truffée. Peut-être auraient-elles dû se mettre à la queue leu-leu. Une procession bite à cul. Mes fesses dodues étaient griffées et saignaient. Il y avait une flaque de foutre animacule entre mes cuisses, mais je ne songeais qu’à être satisfaite. Parfois j’empoignais une petite queue pour la fourrer directement dans mon sexe, ou l’embouchais tout en repoussant fermement les passants qui voulaient me venir en aide. C’est à cet instant que le curé fit sonner le tocsin. L’exhibition, pour les consommateurs installés à la terrasse du bar, fut édifiante. Personne ne put ignorer mon slip fendu en piètre état et les coups de langue, pourtant minuscule, des animacules léchant les mucosités salaces. Tout le village vint former un cercle autour de moi et du grouillement animal, des rostres phalliques plein les mains comme si je voulais les branler, parfois une dans la bouche, les orifices remplis ou ouverts, je laissais échapper des plaintes lascives.

Le murmure des commentaires d’abord miséricordieux s’amplifia rapidement : « Une vraie bête qui reconnaît les siens — Tu as vu son cul en feu ? — Une culotte fendue, il faut quand même être drôlement vicieuse — Elle aime ça, cette nympho — Il faut la mettre au bûcher cette créature élue de Satan », hasarda même une bourgeoise rageuse.

Lorsque l’ambulance arriva, le moteur coupé sans aucun gyrophare, j’étais presque recouverte de bites grouillantes, ayant attiré à moi seule toute la reproduction de cette année. On m’engouffra dans la voiture en m’enveloppant dans une camisole intégrale à toute vitesse. Il fallait camoufler l’étendue et le corps du désastre. Néanmoins l’infirmier qui m’injectait un calmant en profita pour se débraguetter et glisser à tout hasard sa verge raide sous ma burqa blanche.

Un filet de bave et de foutre glissait vers le caniveau. Cette trace séchée au soleil mit longtemps à disparaître malgré le Kärcher passé à toute hâte.

Les bestioles étaient reparties dans leur tourbe pour y mourir, épuisées.

Nulle trace de cet épisode obscène dans les journaux locaux du lendemain, c’était l’omerta briéronne pour le prix de leur dignité. Les malheureux qui osaient répandre cette honteuse manifestation graveleuse étaient harcelés, médecins et police locale les faisaient passer pour des encidrés, des illuminés ou des dérangés à l’instar de ceux qui attestent avoir vu une soucoupe volante ou des extraterrestres. L’obligation de gérer les agissements des inoculées leur semblait déjà être une croix bien lourde à porter sans devoir y ajouter la curée des médias et des curieux malsains. Sans compter leurs vertueuses épouses qui se pâmaient en secret, de regret de n’avoir pas été élues par les sales bêtes.

Cet événement fantastique contrecarrait mes bonnes résolutions, je ne voulais plus être soumise à des pulsions irréfléchies, mais justement me régaler du processus de la construction mentale du désir. Dès le lendemain, il me fut quasiment impossible de refréner mes nouveaux instincts. Je me caressais avec le manche de ma brosse à cheveux en implorant Alanik de me baiser n’importe où. C’était déplorable. Je reprochais violemment à mon amant de ne pas m’avoir gardé tout contre lui pendant l’invasion des animacules, mais de m’avoir sciemment livrée à eux si mal armée. Allais-je accoucher de larves animacules ? « Non, m’affirma-t-il très sérieusement, les larves microscopiques sont évacuées avec leur semence, tes orifices n’ont été que leur alcôve. »

Je n’osai pas aller réclamer mon bijou au patron du bistrot qui avait gardé ce trophée pour l’exposer sur son zinc comme un presse papier, j’avais peur de céder à mes bas instincts et de sucer ce con prétentieux sans même qu’il m’y invite. L’objet trônait sur le comptoir pour me rappeler que je n’avais pas cauchemardé, les clients de la terrasse me regardaient passer d’un œil torve, soumis à la loi du silence.

Alanik me fit griller des pimpeneaux avec des petits oignons frais dans sa cheminée sur un feu de mottes qui crépitait. J’étais sur des charbons ardents, assise par terre en tailleur face à la cheminée, juste vêtue de sa grande chemise XXL en lin mal boutonnée qui grattait la peau fine de mes seins. À la fin du festin, il décida me faire la lecture alors que je lui proposais de se régaler d’une autre bouilleture qui mijotait dans ma petite marmite depuis le début du repas, tant et si bien qu’il dut me ligoter les mains aux pieds de son fauteuil pour que je ne les loge pas entre mes cuisses. Il me lut d’une seule traite l’histoire de La femme changée en renard. Je ne sus si le choix du livre révélait la perversité sournoise d’Alanik, mais cette femme qui se couvrit par je ne sais quel sortilège d’un pelage et se dota d’oreilles et de queue de renarde m’impressionna beaucoup. Mi-femme mi-bête, cette métamorphose éprouvait cruellement la solidité du lien d’amour qui la liait à son mari épouvanté par cet abêtissement. L’instant que je préférai fut celui où Silvia commençait à basculer irrémédiablement vers l’animalité tout en conservant l’expression de son regard de femme. Je repoussai l’idée facile d’interpréter ce récit comme une description phallocrate de la féminité bien que David Garnett eût pu tout aussi bien choisir de transformer le mari en homme renard. Cette lecture me troubla tant qu’il me sembla oublier les tourments de ma contamination lubrique. Alanik me flattait la tête en lisant. Silvia avait disparu après avoir dévoré un oiseau et fichu plein d’entrailles sanglantes dans la chambre à coucher, j’en jubilais… sans doute cela faisait-il écho à mon inoculation sauvage.

Quant au mari, désespéré mais toujours amoureux, il poursuivait sa quête d’absolu ; j’aimais cela aussi, qu’il cherche à surpasser son dégoût et à faire taire sa conscience. Quand il la découvrit pleine, il dut l’imaginer se faisant couvrir par un grand mâle roux qui la grimpait comme un chien avec vigueur parce qu’il savait bien que les renards sont insatiables, il dut aussi visualiser les yeux de sa douce femme agrandis sous l’assaut de la bite rouge et entendre ses gémissements de femelle. Il aurait aimé dire chienne sans doute. Il batailla contre sa voix intérieure outrée et se persuada que sa femme ne se livrait pas à la zoophilie, elle était devenue une renarde, même si elle conservait son regard humain. Elle baisait en renarde, voilà tout. Je devinais que Silvia allait mourir dévorée par les chiens avant qu’Alanik ne termine le livre et j’ai ressenti du plaisir quand elle expira, à moitié dépecée dans les bras de son époux dévasté de chagrin. Un extrême plaisir bestial. Une boule chaude sous le nombril. Je me délectais non pas de la sanction, mais du jusqu’au-boutisme de Silvia renarde. J’en ai pleuré, j’étais mouillée de partout.

Alanik de sa voix m’ouvrait grand les portes. La corde rugueuse avait rougi mes poignets, j’étais endolorie, mais subjuguée. Je m’amarrais à cet amant conteur bizarre, flottais dans son périmètre, le ressac dans mon ventre. Sous ma jupe, en me déliant les mains du fauteuil, il a passé son doigt sur le renflement mousseux de ma culotte pour renifler mes effluves d’animaculée et a décrété vouloir aller ramasser des palourdes.

« Tu pues le marais, Perle. » Cette phrase aussi dissonante que ma vie résonne encore à mes oreilles. Il y avait de la tendresse dans l’association inélégante de ces mots, ça me fichait la trouille. Je détestais ce prénom qui n’avait de sens que dans le chaos. Il me balançait cette Perle aux pieds, comme s’il me forçait à me planter devant un miroir et à me pénétrer de mon existence. Ce pénible face-à-face avec moi-même me donnait l’envie de fuir. M’entendre ainsi identifiée par une voix qui m’était devenue chère me déstabilisait terriblement. Il n’y avait rien dans ce prénom, c’était une peau de lettres chagrine, un parchemin sans écriture. Je lui interdis désormais d’utiliser ce prénom. « Appelle-moi X. » Ce qu’il fit dès cet instant, Alanik ayant le bon goût d’être conciliant. C’est du reste ce que je crus alors qu’il ne faisait que me prendre par la bande. Il laissait alors siler la consonne en la traînant un peu, Xsssss… j’avais l’impression de me répandre à sa bouche, de me déverser à ses pieds, à sa suite.

Nous sommes donc partis aux palourdes sur l’estran quasiment désert pour sonder à l’Opinel les paires de trous dans le sable et la vase. Seul un pêcheur à pied accompagné d’un chien soulevait des pierres à une centaine de mètres de nous. Je portais une jupe courte en jean et un long pull, chaussée de bottes en caoutchouc qui s’enfonçaient avec des bruits de succion dans les zones très vaseuses. Alanik s’était posté derrière moi pour profiter de ma posture d’autruche pendant que je cherchais les coquillages et fouillais les orifices. Comme j’étais en train de déloger une palourde, je me suis finalement assise sur les talons pour pisser, les jambes très disjointes, en écartant largement ma culotte sur un côté. Le jet puissant pénétra la vase en la creusant, je penchai la tête entre mes cuisses pour regarder la main d’Alanik qui s’était accroupi derrière moi, s’amuser à couper le flux puis la poser sur ma fente et me branler à peine alors que je pissais toujours. Alanik finit par lisser mes poils qui s’égouttaient dans le sable. Le chien du pêcheur est arrivé au galop en frétillant de la queue, sans doute ravi par nos allures de congénères. Il est venu face à moi renifler la main d’Alanik, demeurée entre mes cuisses. Le temps s’est à nouveau arrêté comme lorsque les odieuses bestioles m’avaient prise d’assaut sur la place du marché. J’ai pensé à Silvia, avait-elle été soumise à la lutte intestine entre ses instincts de renarde et sa raison de femme ? Je me serais bien livrée à ce fringant corniaud dont je sentais la truffe entre mes cuisses, sans état d’âme, sans prétexte de queue ni d’oreilles pointues ni de robe à poil blanc. Et de surcroît en plantant mon regard de femme dans celui d’Alanik. J’aurais jappé en jouissant, la gueule dans la vase et le cul en l’air, le clébard sur mon dos. Ça lui aurait plu, j’en suis sûre. Tout ça était de sa faute. Depuis que j’avais rencontré ce type, je perdais pied. À s’obstiner à ne pas répondre à mes appétences d’animaculée, il me jetait dans la confusion la plus absolue. Les libations pornographiques et les speed fucking auxquels j’avais renoncé n’étaient rien comparés à ce que je vivais depuis notre rencontre. Avec lui tout était surréaliste. Le pêcheur au loin a sifflé son chien qui s’est éloigné en marchant comme un crabe, la tête tournée vers nous comme à regret. J’ai regardé Alanik accroupi, il jetait des algues dans le seau plein de coquillages. J’ai attrapé ses doigts pleins de varech pour les ficher dans mon sexe, j’étais si allumée que j’ai joui instantanément. Il a rajusté soigneusement ma culotte sur l’écume de mes lèvres toutes sableuses en me caressant la tête. Sans rien dire d’autre que « hum ». J’allais finir par avoir la tête plate à force de caresses. Il s’est relevé, j’avais les yeux à hauteur de sa braguette toute gonflée et de son seau. Nous avions un bon kilo de palourdes.

Il insérait la lame pour couper le pied et dégager des deux valves la chair ivoire qui se redressait de part et d’autre, comme les petites lèvres d’une vulve. Son couteau ne quittait jamais la poche de son jean. Un homme, un vrai, dit-on. Mais je voyais finalement plus souvent son couteau que sa bite.

J’étais en arrêt devant la pointe d’acier qui parvenait à s’introduire dans la palourde pourtant hermétiquement close, elle avait beau serrer les fesses, elle cédait à la lame. Alanik écarta les coquilles pour faire saillir le mollusque préparé juste devant ma bouche, je le happai et écrasai sa chair à la saveur doucement salée contre mon palais. J’aspirai le jus bruyamment. On a mangé tout le kilo avec du pain rassis et du beurre salé, arrosé d’un petit blanc de Loire. Un dîner comme j’aimais. C’était un amant nourricier. Mon garde-manger. Depuis mon arrivée dans la région j’étais gavée d’iode et de sa sulfureuse imagination. De sacrés aphrodisiaques. Alors l’empire des animacules, c’était l’overdose… Cette chose monstrueuse habitait mon ventre comme un ténia ; jamais rassasiée, elle quémandait. J’ai imploré mon amant de dénicher d’urgence l’antidote avant que je ne sois obligée de fuguer comme une chienne en chaleur pour me faire couvrir par tout ce qui était capable de bander aux alentours. D’autant plus qu’Alanik n’était pas intéressé outre mesure par la baise. C’était le moins qu’on puisse dire. Faire l’amour n’était pour lui qu’un acte assez anodin comparé à tous les paramètres du jeu de la séduction, de la captation du désir de l’autre, de la fascination que l’imaginaire pouvait faire naître. C’est ce qui m’avait finalement attirée en lui. C’était ce que je voulais. C’était ce pourquoi j’avais atterri dans ces marécages. Il a consenti à me répondre après un long silence dubitatif et amusé.

« Il n’y a pas d’antidote, X. Sais-tu que ta réalité n’est rien d’autre que ce que tu as en toi, dans ta tête et dans ton corps, ce qu’est capable de concevoir et de mettre en images ton cerveau ? Ta réalité c’est le pouvoir de ta conscience. Tout le reste est fiction tout comme l’ont été tes fornications que tu as crues édifiantes et subversives ; et sais-tu aussi, X, qu’il te suffit par exemple de décider d’être invisible pour l’être vraiment – tu en feras l’expérience – et te fondre dans le paysage ? Ou de faire de moi ce que tu veux que je sois ? Je peux en faire autant, faire de moi ce que je veux être pour toi. Nous sommes toi et moi de cette nature-là, des êtres hybrides, tes origines n’ont aucune importance, tu es née de la terre et des océans et non pas d’une matrice. Coupé de ses racines un arbre crève, toi tu ne crèveras d’aucun éloignement, d’aucune rupture parce que ce qui t’arrime à ton existence est en toi et non sur un arbre généalogique. »

J’avais le sentiment qu’il me tirait vers un précipice, un gouffre qui allait m’engloutir et qu’il serait lâche de fermer les yeux. C’était le seul chemin que je voulais suivre, celui du vertige. Mais l’abîme vers lequel je marchais n’était pas extérieur à moi, il était mon épicentre, et Alanik y plantait sa perche pour me mettre en mouvement de la même façon qu’il l’enfonçait dans les eaux troublées du marais pour mouvoir sa barque dans ce labyrinthe mystérieux et magique qui grouillait de vie et empestait le limon comme mon ventre le compost femelle, fertile à souhait. Il avait réussi à habiter mon propre imaginaire, il était là, si terriblement omniprésent qu’une absence même prolongée ne me pesait jamais. Il habitait mon manque.

« Je suis ta femme, marinier ! » lui avais-je lancé comme j’aurais dit « je suis ton homme » pour conclure un pacte ; un pacte sans convention ni règle, sans modalité, un pacte instinctif où seuls le flair et nos propres odeurs devraient nous ramener sans cesse à l’autre en dépit de nos errances à mille lieues de nous. Nous venions de relier nos vies, je le savais, là, juste dans cet instant, nous nous étions engagés sur le chemin de joyeuses exaltations, aux frontières du rationnel, du pire ou de l’effroi aussi, cet itinéraire qui devait nous mener jusqu’au bout de nous-mêmes. Je ne savais si c’était de l’amour amoureux ni peut-être même de l’amour tout court, et comment reconnaître l’amour d’ailleurs ? Je n’avais pas besoin de mettre un mot sur cet élan, peut-être même cette absence de définition me rassurait, tout restait à inventer. Un mot aurait ligoté ce sentiment à sa seule signification. J’ai pris son Opinel, l’ai déplié sans qu’il ne bronche, ai incisé la peau bronzée près de sa clavicule et quand le sang a coulé j’y ai posé ma bouche entrouverte ; puis j’ai baisé et léchouillé de ma langue ses lèvres, le sang m’excitait, une odeur d’étal de boucherie, de veste de chasse, de remugle de lièvre dépouillé, de menstrues, de blessure et de mort. De vie aussi. Au moment de mes premières règles, j’avais éprouvé de la joie à voir ce sang venu de mon ventre, ce liquide rouge n’en finissait pas de couler de mon corps et je restais bien vivante, j’ai toujours gardé cette sensation de plénitude à cette période du mois où le monde semble m’appartenir. Pendant ces quelques jours je prenais des bains dans lesquels je me donnais du plaisir et je jouissais en saccades rouges, la baignoire était un fleuve de sang plein de cadavres. Que savent les hommes du sang des femmes ? Faire couler le sang, le voir couler ou le donner. Sacrilèges, sacrifices et offrandes. Noir de sexe et rouge de cœur. Celui d’Alanik battait lentement comme celui d’un grand sportif, j’aurais aimé l’ouvrir de la lame pour m’y abreuver comme il le faisait à ma fente mes jours de règle. Il aimait particulièrement y enfoncer sa langue et son sexe ces jours-là, sans doute mon euphorie menstruelle était-elle communicative. Je le léchais ensuite tout ensanglanté. C’était le sang de mes veines. Venu de nulle part, celui de la création du monde. Je n’ai jamais compris que l’on puisse être dégoûté par les humeurs et les odeurs de ceux qui nous sont chers. L’obsession hygiéniste et aseptisante est une négation de la chair. Le corps n’a jamais été autant exposé, domestiqué et haï qu’aujourd’hui. Lorsqu’Alanik était à l’arrière du chaland, la pigouille en main et moi assise sur le banc à le regarder la planter dans la vase, j’aimais y penser à ces instants où nous nous gavions de nos liquides et de nos jus mêlés, je le revoyais fardé de mon sang à lèvres, peau-rouge invincible tatoué de la couleur sacrée.

Il semblait dans un état second, les yeux fixes et exorbités ; il m’a pris des mains son couteau et l’a refermé puis s’est dévêtu et m’a dénudée pour m’enserrer de ses longs bras, de ses longues jambes ; démesuré, il était partout à la fois, le sexe distendu, sa peau moite collait partout à la mienne, je ne voulais pas que mes yeux interprètent, je les ai fermés pour mieux me livrer à mes autres sens et à tous ses membres mouvants, démultipliés. Alanik s’était travesti en poulpe. La faculté mimétique de l’octopus est sidérante. Sorti de ses eaux mon amant m’offrait un visage d’homme, mais lorsqu’il s’abandonnait à son émotion et à son désir et qu’il percevait monter en moi la marée saline, il redevenait poulpe et me tentaculait. Même si Alanik était plus marinier que pêcheur, je savais en jouir et peupler mes nuits de ses assaillements, surtout depuis qu’il m’avait offert la gravure d’Hokusai. Jamais les cadeaux d’Alanik n’étaient anodins, je devais les déchiffrer et ils étaient pour moi d’exaltants jeux de piste.

Je perdais toute notion de temporalité. Ses longs appendices se déroulaient et s’enroulaient autour de mes reins et de mon cou, visitaient et farfouillaient jusque dans ses tréfonds chaque orifice que mon corps abritait, ses ventouses pompaient mes seins et étiraient mes tétons comme des sexes miniatures, aspiraient ma chatte devenue prodigieusement vultueuse et endolorie ; sous l’obscène boursouflure fourmillait un essaim de mille petits orgasmes qui me faisaient disjoncter, et puis la créature s’abouchait à mon sexe et à mon anus, l’enlacement lent et souple déclenchait en moi une interminable agonie de jouissances, l’octopus m’avalait entière, désarticulée dans le resserrement de tous ses bras, un voile noir m’aveuglait, il siphonnait son foutre d’encre, giclait en cascade sur mon visage défiguré dans le cri muet de ma bouche privée d’oxygène. Jusqu’à la sidération. Comment dire que c’est justement sidérée, dans cet état de disparition de la pensée, que je me sentais paradoxalement vivante lorsque mon cerveau n’était plus en mode automatique capable de recevoir ou d’émettre la moindre information, le flux interrompu par le cataclysme, la conscience en lambeaux, du silence plein la bouche, la chair molle et sans densité. Cette mort cérébrale laissait mon être autonome flotter.

Le silence avait absorbé nos souffles et nos soupirs, nos gémissements et les bruits humides du glissement de nos chairs. Il ne restait de cette danse érotique que nos corps et le temps disloqués. Nous avions dans cet anéantissement perdu la connaissance. Ce que voulait Alanik quand il se faisait poulpe.

Tous les poèmes et les romans du monde recèlent les dépouilles du désir et les cadavres de l’amour, les bibliothèques sont leur sépulture. J’emmerde leurs auteurs et les poètes. Des siècles que les histoires d’amour finissent mal et que la littérature s’entête à autopsier leurs reliques, à disséquer leurs attributs, des épilogues à pleurer de banalité, trahisons et lassitudes. Sur toute la gamme. Redites. Chapitre clos. Le désamour à toutes les sauces. J’ai balancé mon livre sur Alanik.

Ça sentait le foin mouillé et le silex échauffé, ce relent électrique des soirs orageux alors que tout était sec depuis des semaines. Le livre a atterri sur le panier du pique-nique, nos deux verres à pied ont basculé contre la bouteille de vin sur la terre craquelée.

Alanik les remplit et me tendit le mien. Le vin incite à l’indolence, il m’y conviait pour vaincre ma bouderie, mais je persistais à râler :

« Des siècles à suivre un mode d’emploi aussi succinct et prometteur que ceux de chez Ikéa. S’unir socialement, vivre en couple, fonder une famille, acheter une maison, l’entourer de thuyas, prendre un chien, s’asseoir toujours dans le même fauteuil, se regarder sans ne plus se voir. Et finir par se ressembler. Parler pareillement avec les mêmes mots, les mêmes intonations, les mêmes accents, se déposséder du peu que l’on sait de soi. Clonés. Jusqu’à ce que la construction bringuebale et s’écroule. On connaît la chanson ! Programmés comme des animaux. Cet atavisme rassure sans doute, mais moi, cette programmation me fait flipper, j’ai peur, Alanik, une épouvantable trouille. Imagine plutôt ça : ne plus vouloir enfanter. Plus épouser. Plus vivre en couple. Plus construire. Construire quoi ? C’est quoi cette manie de castor depuis la nuit des temps ? Ah… l’évolution. Tu parles d’une évolution toi. L’amour est soluble dans le quotidien. Les amoureux sont des kamikazes. Ils se sacrifient au nom du dieu de l’Amour. Mais le fou de Dieu au moins explose dans un feu d’artifice quand tous ces cons d’amoureux se meurent de mèche mouillée. Misère. Voilà pourquoi nous ne vivrons jamais complètement ensemble. L’idée même du couple me désespère, ça veut dire quoi un couple Alanik ? Est-ce un espace ? Une entité ? Ce “on” que l’on devient en couple, est-ce un personnage d’une troisième dimension bisexué ? Des cons joints… on ne peut mieux dire. Je ne veux pas fonder de famille. Ça grouille sur la planète, dans cinquante ans, elle n’en pourra plus. Je veux inventer autre chose. »

Il me scrutait du coin de l’œil. « J’imagine ton ventre déformé par la vie, tes seins gonflés. Ça t’irait bien X, de porter un enfant… »

J’ai esquissé une espèce de sourire. Une grimace coincée et paniquée. Enfant. Mère. La liaison impossible pour moi. Je fis un effort de fiction.

« J’aimerais le porter en moi sans doute, le sentir bouger dans mon ventre, savoir que tu en es le père, le nourrir de mon sang et de ma chair, le voir venir au monde entre mes cuisses, sorti de là où tu t’es épanché en blanche jouissance, le mettre au sein, sa bouche me dévorer et me tremper de foutue félicité. Éprouver l’émotion érotique de la chair de l’enfant frottée à la mienne, de sa bouche qui tète mon lait, de ses petites mains qui labourent mon sein. Fondre de tendresse et de trouille devant ce petit de toi de moi. Toutes ces jolies choses qui mouillent les yeux des mères et pères enceints. Peut-être même le boufferais-je de peur de l’abandonner ou de le perdre… à force de baisers et d’odeurs intimes, n’a-t-on pas envie de réengloutir ce qui vient de son ventre ?

« Mais est-ce suffisant pour faire un enfant, tout ce plaisir égoïste planifié Alanik ? Je ne saurais pas l’aider à grandir et lui bousillerais la vie. Je ne suis pas assez forte ou pas assez animale pour accepter de le voir livré à ce monde sans avenir, effrayant, moche, moribond, on y crève à l’autre bout de la planète ou à nos portes de misère et de violence, on y fabrique des orphelins, des enfants soldats, des chefs, des tiroirs-caisses, des moutons obéissants, des galeux. On défriche, on rase, on dégueule notre merde dans les océans et les rivières, on y construit des maisons horribles et des ZAC lugubres. On n’y survit qu’en traquant que ce qu’il y a de beau, en ne jouissant, bien égoïste, que d’incertains instants éphémères. On fait des enfants comme les animaux, par instinct, sans réfléchir, la fonction reproductive est déconnectée de notre capacité d’analyse et de réflexion. Après la parade amoureuse, c’est la fécondation. Au prétexte de l’amour il faut accoucher de ses petits quand il ne s’agit que de perpétuer le nom et l’espèce dans un élan irréfléchi, atavique. Lorsque je rampe vers toi comme une chienne tenue en laisse, je me conduis moins en bête que si tu me couvres pour nous donner une descendance. »

Alanik regardait au loin. Dans le pré voisin un veau tétait sa mère goulûment. Il rêvassait.

« Le Sancerre m’aide à te croquer à quatre pattes, nue, pleine de chair, tu allaites notre enfant à ta mamelle pendante sous ton ventre, mon sexe dans ta bouche. J’ai pourtant rêvé de te baiser enceinte, X, grosse, énorme, sentir le pouls du fœtus battre contre mon sexe. T’entendre gémir et crier fort pour que l’enfant se souvienne de ton plaisir. Tu es déroutante, X… voulais-je moi-même des enfants ? »

Alanik le savait bien, j’étais instinctivement nomade jusqu’au plus profond de mes rêves. Dans ma tête et dans mon corps rien n’était fixé. Tout paraissait immuable, mais ce que je voyais n’était que l’illusion du moment, d’ailleurs Alanik me l’avait enseigné. Je voulais avant tout traverser ma vie d’un bout à l’autre, ne pas faire de surplace, c’était finalement cela le sens de l’existence, avancer vers la mort mais en toute conscience. Je voulais puiser en moi au plus profond et au plus sombre. Ça ne voulait pas dire sans Alanik. Au contraire. Il le savait. Nous naviguions l’un vers l’autre, l’un dans l’autre, aux alentours de nous, tour à tour. Je ne voulais pas d’autre richesse que celle-ci. Je ne voulais pas le voir ligoté à moi mais libre, libre de venir à moi à tout instant comme d’y renoncer. La prudence, la sécurité et les assurances me débectaient. Les portes et les volets fermés. Nos vies sont des déambulations intérieures, mais je ne pouvais pas tout concevoir intellectuellement. Je puisais à la source de mon corps des sensations, des perceptions. J’écoutais lentement ce que mon corps découvrait avant mon esprit. Je ne pouvais rien inventer, rien créer que mon corps ne pressentît. J’étais inadaptée à cette vie édulcorée, de précaution qui n’était rien d’autre que la domestication de nos désirs d’étonnement, de nos folies, de nos élans, de nos inconvenances, de nos questionnements, ce placard où il fallait remiser nos rêves et nos vaines espérances, nos exubérances, nos excès, cette vie de renoncements, d’interdits et d’hypocrisies. Seul était autorisé et encouragé ce qui faisait profit et protégeait. Ne plus boire, ne plus fumer, ne plus rêver, baiser avec des capotes, avoir peur de tout, être incapable de créer. Je n’avais pas le goût à vivre ça. Ça ne me donnait que l’envie de cesser d’exister. Je vivais comme un moteur cherche en vain à démarrer, secouée de ratés.

Alanik m’a resservi du vin. Je lui ai souri.

« Tu as la couleur des ciels irlandais X, ça vire du bleu au mauve, du mauve au sépia, du noir au rose en quelques heures. Tes sourires mouillés… Il y a toujours quelque chose d’humide en toi. Tu es une sphaigne, irriguée de rus, de ruisseaux et de canaux qui suintent par tous tes pores et tes orifices. »

Allongée et accoudée sur l’herbe, j’ai relevé ma robe sur mes cuisses et incliné ma nuque en arrière pour capter le soleil qui s’échappait derrière les nuages. Le cou exposé au couperet, toujours. Un coup de tonnerre a claqué, ça m’a fait sursauter. Les oiseaux se sont tus. J’ai refusé de courir me mettre à l’abri dans la voiture, j’adorais les orages violents et les tempêtes, éprouver mes peurs et ressentir les craquements et les débordements des cieux jusque dans mon ventre noué. J’habitais dans mon ventre. Le vent était tombé, le ciel se chargeait de masses sombres et violettes.

« Je veux que tout ça crève, Alanik, et libère sur cette terre-éponge un flot de pluie continu, je veux entendre le bruit de l’eau marteler le sol, la pluie glouglouter. Le grand déluge. Sens-tu Jupiter vomir son soufre ? »

Alors qu’il rangeait les restes de notre dînette, je riais nerveusement, j’appelais la déchirure pour que se dissolvent dans l’orage toutes les bêtises que je venais de dire et cette vie dont je ne voulais pas. Les éclairs zébraient le ciel, le vent furieux secouait les arbres et mon rire. Le ciel s’ouvrit enfin, la pluie ruissela sur mon visage renversé, plaqua ma robe que je relevai plus encore.

Je me suis levée pour esquisser quelques pas de danse primitive, mon eye-liner coulait et barbouillait mes joues, ça me piquait les yeux, je m’en fichais, bon sang je me sentais vivante ! Ça grondait de plus en plus fort, mais je me moquais éperdument d’être foudroyée là. Je n’ai jamais craint la mort, c’est la venue au monde qui me foutait la trouille.

Je tendis les bras à Alanik en virevoltant comme une possédée. Ma robe mouillée moirait mes seins, plaquée sur mon ventre bombé et mes hanches. J’étais trempée, je riais comme une démente, encore et encore, Alanik ne bougeait toujours pas, il me regardait fixement. Je me suis laissé alors tomber sur le ventre sur la prairie, ai retroussé ma robe et fait glisser ma culotte aux chevilles. Les grosses gouttes de pluie chaude crépitaient et rebondissaient sur mes rondeurs, coulaient dans la raie pour rejoindre bientôt les grandes eaux de ma fente en crue : l’eau appelle l’eau, les rivières vont aux océans, je me soulageai au plus fort de l’orage, dégoulinai sous mes cuisses en formant une flaque sur le pré détrempé.

Alanik a viré son jean, me laissant en pause, les reins creusés dans le fracas des grondements de l’orage jusqu’à ce que je l’engueule pour qu’il vienne enfin s’enfoncer. L’excès m’embrasait, j’étais en transe, fiancée à Zeus. Alanik a compté deux secondes après l’éclair, le temps de choisir son refuge. Le déluge s’abattait sur le pré. Au claquement de la foudre, son jet de salive a coulé dans la gouttière déjà pleine de flotte. Il a glissé deux doigts dans ma fente et m’a pénétrée, les jambes juste fléchies, un peu accroupi en m’agrippant d’une main les cheveux pour m’inciter à tourner mon visage vers lui. Son regard était mon paratonnerre. Peu m’importait alors le monde. Des trombes d’eau s’abattaient sur notre équipage. J’étais une arche de Noé, Alanik abrité dans mon ventre creusait son terrier, voulait s’y engloutir s’y perdre s’y sauver s’y oublier. Je ne bougeais toujours pas, passive, seul son sexe en mesure me faisait avancer à quatre pattes ou ramper sur les genoux et les coudes, le visage dans l’herbe trempée et boueuse, de ma bouche entrouverte s’échappaient des borborygmes. Nous allions peut-être mourir foudroyés dans cette guerre du feu. Le danger éclairait ma nuit. Une pluie d’éclairs rouges a veiné le ciel presque noir et zigzagué jusqu’au sol, la colère du ciel pouvait frapper, ça pouvait être l’Apocalypse, mon cri de jouissance me foudroyait déjà.

J’avais choisi de travailler avec les agences d’intérim, incapable de me fixer à un emploi, un patron, des collègues. Incapable de me projeter, de me figurer dans le besoin, de m’inventer vieille. Née sans passé ni ascendants, je vivais sans être fichue de conjuguer le futur, sans même comprendre pourquoi devoir se soucier de demain. Sans être même sûre que demain existât.

Comme pour le sexe, rien au travail ne me rebutait : j’effectuais aussi bien des travaux de plein air que des tâches administratives. Je n’avais d’autre ambition que de réussir à m’auto-suffire, le plus aimablement possible. Sans compétence spécifique, ma capacité d’adaptation et un peu de jugeote me sauvaient de toutes les situations. J’aimais faire le caméléon, varier les registres et les domaines, me glisser dans des atmosphères différentes, passer des baskets aux escarpins, du tutoiement au vouvoiement, des chiffres aux lettres, prendre des gants ou y aller au contact, comme j’adorais dans les jeux amoureux être glaçon ou chaudasse, souillon ou princesse, suggérer délicatement l’étreinte ou réclamer d’en prendre plein le cul. Puisque je ne savais qui j’étais, je pouvais m’essayer, m’improviser, être toutes les femmes.

Même si le travail était rude, j’ai sans aucun doute plus aimé trier les huîtres, tailler les vignes, vendre des produits bio sur les marchés qu’accueillir les patients chez un médecin ou gérer les arrivants dans une maison de retraite, mais toujours j’ai donné le meilleur de moi-même, comme on offre son corps sans craindre le lendemain, juste pour l’instant. Cet abandon désinvolte dans le travail, sans devoir de précaution ni de réserve, n’offrait aux chefaillons aucune emprise sur moi, c’était très plaisant.

Voilà bientôt une année que j’étais en Brière. Ma soif de sexe réanimée par l’addiction à l’imaginaire d’Alanik, je l’assouvissais avec lui en fin de compte assez peu physiquement même si nous étions quasiment toujours en phase de façon implicite, à susciter nos désirs ou à les fabriquer. Quelques autres rencontres que je prenais plaisir à lui raconter me permettaient de me vautrer brièvement dans l’allumage, de me frotter à d’autres peaux, de me liquéfier sous d’autres regards. L’appel irrépressible de l’inconnu me laissait pourtant toujours en deçà de mes attentes, l’imbrication des corps aussi attendue qu’un jeu de puzzle. Je m’étais vite aperçu qu’Alanik prenait goût à ces incursions festives. Il me passait à la question au détail près, ce que l’homme ou la femme avaient dit, fait, comment était leur bouche, le goût de leur salive, m’avait-elle léchée ou seulement branlée, avais-je moi-même descendu sa braguette et sorti son sexe, je devais décrire les odeurs, mimer les scènes, parfois il me demandait de lui montrer mes petites culottes tachées au retour de mes absences ; j’avais fini par exceller dans ces comptes rendus indécents qui le passionnaient, je m’y prêtais avec entrain, les yeux brillants.

En renonçant à savoir comment et pourquoi j’étais née et abandonnée, dans quelles couilles et matrice à défaut de cœur j’avais été conçue, j’avais gagné en liberté mais pas en légèreté. J’appris qu’il fallait chaque fois tomber pour se remettre debout à la manière d’un culbuto ; ma relation avec Alanik me révélait qu’une vie linéaire livre pieds et poings liés à la tombe, sur des rails, sans aiguillage. Rien de ce que pouvait concevoir notre imaginaire n’était invraisemblable puisque notre cerveau et notre conscience étaient aptes à l’inventer, à le formuler et que notre corps pouvait en éprouver les effets.

J’allais et venais dans la région au gré de mes jobs et des saisons, parfois plus loin encore, Alanik aimait ce va-et-vient incessant, ces absences parfois longues, mon excitation de la nouveauté. Je pouvais m’en aller longtemps sans le vexer ni même le contrarier. Je faisais souvent exprès de retarder mon retour.

Il m’avait offert un minuscule téléphone portable dont il m’avait loyalement expliqué le fonctionnement, cet appareil il ne me l’offrait pas pour téléphoner, j’en avais déjà un très sophistiqué dont je me servais surtout pour lui envoyer des photos et des sons au gré de mes déplacements. Plus que ma voix j’y enregistrais des bruits ambiants, des bribes de conversation et des prises de vue qui m’avaient émue ou intéressée. Et puis parfois le froissement de la jupe qui tombe, le crissement électrique du pull en laine passé au-dessus de la tête, le frôlement des doigts sur la peau, le murmure précipité de mots scabreux, le clapotage indécent, le râle étouffé. Mieux qu’une conversation, ces captations le passionnaient. Alanik recevait parfois ces messages sur les chenaux du marais, un écouteur discret dans son oreille ; tandis qu’il promenait ses clients, il laissait les chroniques des troubles de ma vie le pénétrer.

Le téléphone qu’il m’offrit ce jour-là était doté d’un logiciel espion capable de lui restituer tout ce qui se faisait ou se disait dans mon environnement proche, tout ce que je disais et faisais, une de ces merveilles technologiques que nos esprits malades peuvent concevoir dans notre vingt et unième siècle où il est interdit de fumer dans les lieux publics mais autorisé de mettre sur le marché avec force publicité des outils de flicage et de viol de la vie privée à la portée de tout un chacun avide de traquer et de fouiller la merde.

Même éteint, l’appareil pouvait enregistrer à mon insu et je ne pouvais jamais savoir quand. Alanik disait ne pas vouloir m’espionner, mais me donner la possibilité de l’inviter à se joindre à moi à distance, il me suffisait ensuite de débrancher la batterie pour me protéger de ses intrusions dans mon intimité. Il ne m’a pas demandé de m’en servir ni ne m’a expliqué quels seraient les moments qu’il rêvait de partager avec moi. Il me l’a simplement mis au creux de la main, avec la batterie. « Au cas où. Pour le meilleur et le pire » a-t-il dit avec un clin d’œil. En refusant le rôle d’espion il m’offrait celui de magicienne. Je lus, malgré son ton de malice, de la noirceur dans son regard lorsqu’il me rappela avec insistance le processus : lorsque je mettrai la batterie en place je lui donnerai le don d’ubiquité. « Attention » a-t-il prévenu fermement.

C’est étrange, je n’ai pas été hostile à ce cadeau machiavélique. Je manipulai la batterie avec autant de précaution qu’un explosif et rangeai le tout dans mon sac à main, à côté de mon iPhone. J’étais pourtant très impressionnée et choquée par les incidences de l’utilisation de ce pouvoir. Alanik me provoquait et s’arrangeait pour que j’assume totalement en se dédouanant puisqu’il n’exigeait rien de moi, ne m’incitait pas et me mettait même en garde. Bien avant que je n’insère la baguette magique dans le téléphone, il me faudrait décider d’intégrer Alanik dans ma scène de vie, avec tous les autres acteurs présents qui eux ne seront pas conscients de cette violation de leur intimité. D’un seul coup m’est venue à l’esprit l’effarante réalité, tout ça m’électrisait à cent mille volts, je m’interrogeais même sur mes facultés de tempérance en espérant pourvoir résister à cette fatale attraction ou à exercer une autocensure. Ça m’excitait toujours de basculer aux frontières du laid, là où la volupté peut se faire fulgurante.

Ce soir-là, Alanik me fit l’amour en pointillé, nonchalant, tout en douceur sans que nous jouissions, sans me pénétrer vraiment, juste pour agacer nos corps excités par la tension que ce cadeau avait générée en nous, puis il m’incita à sortir du lit et m’embarqua sur son chaland dans la nuit sans lune. C’était un rite, un vrai régal, parfois il m’emmenait ainsi très tard dans ses marais, nous y rêvassions ensemble en fumant un pétard et c’est aussi là qu’il se plaisait à me trifouiller l’âme sans pitié, explorant mon corps au fond de cette barque à même le plat du bois ou sur la prairie, j’entendais souffler le bétail à quelques mètres de moi, la chaleur moite et odorante des vaches masquait celle d’Alanik alors qu’il me remplissait la bouche ou m’en mettait plein le ventre sans autre délicatesse. Je restais ensuite immobile pour faire sécher au vent son sperme aux commissures de mes lèvres ou sur mon entrecuisse.

Ce sont ces nuits-là où j’aimais particulièrement qu’il m’encule. J’aimais être enculée, j’aimais le mot qui horrifie et scandalise, le préfixe « en » qui engouffre dans l’abyssale syllabe « cu ». Pensez donc, le cul, l’anus, le sale qui sent louche, pas fait pour ça, contre nature alors que cette même nature l’a fait érogène, allez comprendre… j’aimais que son gland tout doux dénudé le travaille et l’apprivoise, le déplisse, amadoue le sphincter et disparaisse subitement happé, lentement que la hampe suive, se faufile dans le velouté du rectum ; mes chairs reconnaissaient le renflement curieux en plein milieu de son sexe qui leur demandait un effort pour s’élargir encore un peu ; mon cul l’avalait enfin dans son entier, j’aimais qu’il m’encule comme ça, son pubis collé à mes fesses, son sexe planté dans mes entrailles comme un couteau dans le cœur, jusqu’au manche. Épinglée comme un papillon les ailes ouvertes. Si Alanik me baisait peu fréquemment, c’était le plus souvent par-derrière. Mon cul, c’était sa tanière, l’envers du décor, son obsession. Il l’aimait large et rond, un peu gras et souple, prêt à être assiégé. « Branle-toi là » me disait-il en le désignant, il me matait à l’œuvre, patiemment m’encourageait à ajouter deux doigts, trois doigts, la menotte qu’il me plongeait dans un pot familial de lubrifiant pour l’extrême-onction.

C’est dans cette posture, enfilée jusqu’au cœur de l’humanité par sa queue congestionnée par la furie de son exigence, que je jouissais frénétiquement comme on emmerde le monde entier, un doigt d’honneur virtuose et libérateur, mais il fallait avant que ça dure longtemps cette insensée sensation de plénitude, cette hystérique excitation trouduculière. D’une main, il appuyait fort sur mon dos pour que je me cambre, mes seins débraillés raclaient la terre, ce frottement faisait bander mes tétons, j’en jouissais aussi des seins, l’inventeur du point G n’avait pas de seins bien sûr. J’écoutais les grenouilles et ses couilles qui frappaient mes grosses fesses, je me taisais, on entendait plus que ça dans la nuit, ses couilles, flap, flap, flap, en trois mouvements sonores – vif, lent et rapide – répétés à l’infini, la peau de mes fesses comme celle du tambour, un concerto pour couilles et cul. Les vaches soufflaient et bougeaient dans la nuit. On a beau dire, toute la douceur des draps en soie et des parfums suaves d’une chambre douillette ne valent pas ces relents rustiques d’étable et de foin mouillé d’une alcôve à ciel ouvert, la culotte à une cheville, troussée et retroussée, un sacré bordel entre les reins.

Nous glissions dans les ténèbres, des bruits de bestioles dérangées troublaient le silence. Il a accosté sur l’îlot tout contre une autre embarcation vide, s’est assis par terre et m’a prise contre lui. Alanik ne prenait pas dans ses bras comme tout le monde. Ses bras me cueillaient, me recueillaient, comme on plonge une cuillère pour soulever des blancs en neige, d’un large mouvement circulaire et souple, sans serrer, juste pour me loger sous son épaule colossale. Il me parlait à la façon dont on prie tout bas, à peine audible, ses mots bien articulés bruissaient, j’ai cru entendre le vent dans les roseaux.

Il m’a dit cela :

« J’ai pleinement réalisé que l’un de nous pouvait quitter ce monde sans que l’autre puisse être là. Ce serait une douleur pas supportable de crever ou de te savoir mourir sans tenir ta main. Voilà ce que j’ai éprouvé la nuit dernière alors que tu n’étais pas là. Si tout ce que nous vivons depuis que nous sommes ensemble ne s’inscrit pas dans cette espérance, alors il faudra consentir à nous quitter. C’est la seule finalité de notre lien, cet instant suprême. »

Un chambardement inouï. Comment faisais-tu Alanik pour arriver à me faire pleurer ? Me tenir la main au moment de mourir… comment pouvais-je alors redouter la mort ? Il fallait bien me résoudre à accepter que je devais aimer cet homme libre, imaginatif jusqu’au fantastique, taiseux, ours parfois bien mal léché, rude et délicat, capable de me fourrer le cul jusqu’à me faire gargouiller honteusement le ventre sans même m’adresser une parole, mais aussi capable de s’affoler à l’idée de ne pas pouvoir me tenir simplement la main au moment suprême. La densité de son intolérable pensée et de son état de conscience était telle que je paniquais à l’idée de manquer l’ultime rendez-vous, je paniquais de joie, de peur, poser ma main dans la sienne, la mort venue devenait subitement le geste le plus érotique, le plus amoureux, le plus osé. Tout devait nous mener là. Cette main dans le creux de l’autre qui élucide le sens de la vie. L’amour, c’est quoi au juste ? Peut-être juste ça. Très loin de l’idée de se siamoiser.

J’ai glissé sur l’herbe pour poser ma tête sur ses cuisses, mes genoux ramenés sous ma poitrine, je ne disais rien, il n’y avait rien à dire, même pas « je t’aime », surtout pas « je t’aime ».

Dans ce silence, enfin dans notre silence puisque seuls le troupeau, les grenouilles et les chouettes le troublaient, nous écoutions tout de l’autre, nos moindres tressaillements, notre souffle retenu, nos soupirs étouffés, c’est cette absence de paroles, d’élocution, de conversation, qui empêchait les pensées de nous parasiter, nous étions aux aguets de l’autre, nous apprenions de l’autre ce que des mots n’auraient pas pu dire, pas su dire, des mots qui auraient masqué ce que tous nos autres sens exprimaient et ressentaient. J’étais toujours allongée en travers des jambes d’Alanik, je me suis détendue, j’avais le nez au ras de son pantalon et du sol, j’en percevais toutes les odeurs. La nuit n’est jamais noire même sans la lune, le champ de mon œil droit percevait le contour volontaire de son menton, il semblait scruter les alentours. Contre ma joue gauche le haut de sa cuisse était chaud. Les vaches ont soudainement remué, j’ai perçu un bruit, une présence, j’ai voulu me relever, mais Alanik m’a immobilisé le visage d’une main ferme sur ma tête, dans son autre main il a glissé une des miennes.

« Ne bouge pas d’un millimètre, même pas la tête, écoute-moi seulement. »

Sa voix blanche et vibrante était posée sur un fil du funambule, prête à dégringoler.

« Tu es avec moi, rien qu’avec moi X, et je suis avec toi, ne pense plus qu’à ça, nous ensemble. »

La peau de ses doigts brûlait celle de mon crâne et de ma main qui captait toute sa tension, nous étions reliés par cette sensation tactile, mon cerveau avait migré sur l’épiderme. J’avais beau tendre l’oreille, je n’entendais quasiment plus rien, occupée à ressentir Alanik dans ce contact à fleur de chair. Quelque chose a heurté mon pied, deux mains m’ont saisi les hanches pour les relever, j’ai sursauté et étouffé un cri.

En intensifiant la pression de ses mains, Alanik m’a soufflé « chuuuuut », un chuintement de chouette malcontente. J’ai plus ressenti la chaleur intense de sa main sur mon cuir chevelu que la préhension décidée des mains qui empoignaient mon bassin et me contraignaient à prendre appui sur les genoux. Mon corps avait déjà été utilisé naguère sous d’autres yeux comme un exutoire, pour mon plus grand plaisir, je ne le renie pas. Mais c’était de façon débridée et insouciante, pour que la chair exulte, sans présence consciente de ma part. Une baise riante, à la va-comme-je-te-pousse, automatique, concentrée exclusivement sur le corps et le plaisir de l’outrance. Cette fois il en allait tout autrement. Le flux intérieur était si puissant que je relâchai l’attention portée à la partie de mon corps prise d’assaut. Mon cœur s’est mis à taper sourdement, le raffut du tempo plein mes oreilles et mon sang masquait les bruits de l’homme.

Les mains inconnues ont remonté ma jupe, tiré mon slip jusqu’aux pieds. Mes fesses nues attrapées à pleines mains petites et replètes. Étaient-ce mes fesses, étaient-elles à moi, faisaient-elles partie de mon corps ? De mon moi ?

La sensation toujours incandescente du contact de la peau d’Alanik sur mon épiderme, voilà le véritable corps à corps qui assignait nos deux consciences au rendez-vous obscène, je crois que j’en ai écarquillé les yeux d’étonnement et de fascination le nez toujours sur le pantalon d’Alanik, alors que ces mains venues de nulle part écartaient mes cuisses pour dégager mon sexe humide, humide non pas tant de l’attouchement anonyme mais surtout de l’intime connexion à Alanik et de l’étrangeté de la situation.

Je n’entendais rien du souffle et des halètements de l’homme ni du troupeau tout proche très énervé, plus rien des grenouilles ni des chouettes, je n’étais plus assujettie à la perception de ces signaux de possession de la nuit. Libérés, nous nous inventions un monde, Alanik et moi, pendant que l’épaisse queue capotée cherchait son chemin dans ma fente aqueuse. Mon cul contraint et ma tête libre, l’homme se servait copieusement, accroché à mes reins, il saccadait tant sa prise que ma tête s’enfonçait dans l’entrejambe d’Alanik dont je sentais le bas-ventre se tendre sous l’étoffe du jean. Je levai mon œil droit vers son visage, mon amant me regardait, je ne voyais pas son regard dans le noir, mais je savais qu’il me contemplait, m’écoutait, il habitait avec moi mon corps méticuleusement besogné, les couilles de l’homme que je sentais grosses et pleines frappaient mes lèvres tout comme son ventre rebondi butait contre mes fesses, l’homme était lourd, ces à-coups répétitifs violents faisaient monter en moi un méchant plaisir qui irradiait ma vulve, piquant comme un oursin ; Alanik dut le sentir car il déboutonna sa braguette et posa son gland sur ma bouche entrouverte, juste posé pas plus, je le tétais à peine pour que mes lèvres en éprouvent simplement la soie ; cette douceur amoureuse en bouche exacerbait la grossièreté de l’acte perpétré dans mon dos.

J’avais les genoux meurtris, mais tout comme la douleur du cul claqué ou du téton étiré se transforme en inexplicable plaisir, il me plaisait de subir ça le visage posé sur les cuisses d’Alanik, son sexe embouché qui palpitait sur le bout de ma langue. L’homme grommela plus distinctement et très banalement qu’il était bon de se vider les couilles dans un trou à bite sans visage, sa voix était aussi grasse que son abdomen toujours collé à mes reins. Le trou à bite a toujours universellement fait disjoncter les hommes. Alanik s’est, à cette obscénité, enfoncé dans ma bouche alors que le monstrueux se retirait de mon cul d’intérêt public pour gicler sur mon dos hors de son préservatif comme s’il devait signer sur mon corps sa perquisition. J’avais, je l’avoue, une aberrante délectation à faire office de fourre-tout, lascivement lovée dans les jambes de mon amant. Calée contre lui, ses mains sur mon cou, j’aurais englouti toutes les queues de la Grande-Brière, asséché toutes les couilles de la Loire-Atlantique, pourvu que la main d’Alanik ne quitte pas ma peau.

Je n’avais pas joui de la pénétration, pas joui à l’intérieur de mon sexe pourtant gluant, mais j’ai été secouée de joie lumineuse, de micro-orgasmes brefs et violents qui explosaient par tous les pores de ma peau chaque fois qu’Alanik caressait plus précisément mes cheveux ou ma main ou que je sentais sa verge osciller dans l’ouverture de ma bouche quand l’autre précipitait sa petite mort dans mon cul. Ça me rendait un peu dingue de ne pas éprouver cette même extravagante sensation dans mon con pourtant défoncé profondément par cette queue sans tête qui ne savait qu’exaspérer mon excitation sans la calmer, un peu comme on échoue à éternuer même en regardant le soleil lorsque ça picote affreusement le nez.

L’homme a lâché brusquement mes hanches et très vite la barque que nous avions trouvée accostée à notre arrivée s’est éloignée sans que je ne sache rien du gros invité, ni n’entende le bruit de l’eau fendue par la perche. Alanik s’est alors répandu sur mon visage, je n’avais toujours pas bougé d’un millimètre. Le cul aux cieux, je n’écoutais que notre silence que nous prolongions pour que les mots ne nous désaccordent pas. Il s’est penché vers moi en craquant une allumette, j’avais une terrible envie de lui qui sourdait, roulait, faisait boule de neige, avalanche ; mais il venait de jouir.

Je me suis étendue sur le ventre en criant de douleur, les genoux engourdis et massacrés par la position utilitaire. Alanik est allé jusqu’à sa barque pour rapporter un panier et remplir d’eau son écope avec laquelle il m’a lavé le dos et les reins ; comme on lave sa poupée chérie, ai-je pensé. Nous avons fumé, somnolé quelques minutes, puis mangé. Nos ébats et débats nocturnes débutaient ou s’achevaient toujours par un copieux médianoche. Alanik ne réglait pas sa vie à sa montre mais à son estomac et aux marées. Le bout de ma cigarette avait le goût et l’odeur de son sperme. Il m’a beurré du pain, tendu un Opinel et posé devant moi la livre de moules crues de Pénestin, la cochonnaille, le Curé nantais et la bouteille de rouge. Il m’avait même apporté un kouign-amann, préparé, me rappela-t-il fièrement, « avec quatre cents grammes de beurre pour cultiver ton cul » ; je l’avais vu la veille plier et déplier sa pâte indéfiniment et puis la cuire baignée dans le beurre salé. J’adorais ça, c’était écœurant à souhait, surtout froid. Alanik aimait mon cul désormais babylonien, débordant de chair sous mon jean ou ma robe, qui ballottait sous les coups de queue ou les claques, moelleux et doux à y poser sa joue pour dormir ou y enfoncer les mains comme dans de la guimauve ; il aimait l’ouvrir sur mon sillon profond d’un geste large comme on ouvre les volets pour embrasser tout l’horizon.

L’année passée à ses côtés m’avait donné des rondeurs inouïes. Alanik cuisinait chaque jour comme un dieu. Lorsque nous étions ensemble, il persistait à me gaver de nourriture roborative car il savait que je m’astreignais à un régime très diététique hors de sa présence. J’aimais être grasse sous ses doigts et fine dans le miroir. Nous mangions éclairés de sa lampe tempête, je dévorais sans enlever la peau du saucisson ni le gras de la terrine. J’étais drôlement heureuse.

Je songeais qu’Alanik avait sciemment choisi de me révéler qu’il ne supportait pas l’idée que nous mourrions séparés le soir même où il me faisait enfiler au creux de ses bras, exposant mon cul à l’utilisation et à la décharge mâle. Il m’est venu à l’idée alors que je n’aurais plus jamais peur.

La saison des vendanges venue, je disparus dans les vignobles du Sud-Ouest couper les raisins mûrs et prometteurs, délaissant le cépage local pour ceux du Bordelais, tâchant de cumuler plusieurs contrats selon la précocité des vignobles quitte à remplacer au pied levé des porteurs exténués. J’étais costaude et souple, mon dos musclé supportait les flexions du corps maintes fois répétées en haut de l’échelle appuyée au tombereau aussi bien qu’un homme peu entraîné aux efforts physiques. J’avais emporté le téléphone maléfique offert par Alanik avec le sentiment confus que nos étreintes m’accompagneraient dans mes pérégrinations viticoles. Je l’avais mis dans une pochette basse de la jambe gauche de ma salopette de toile, mais sans la batterie, rangée, elle, dans celle de droite.

Couper nécessite une telle dextérité de la main et du geste que ça me faisait un bien fou d’imposer à mon corps ce rythme rapide en variant les positions, un genou posé à terre, accroupie sur les talons, penchée le dos droit, les genoux fléchis, il fallait choisir les grappes, clic clic, dans le seau, accorder son avancée avec le sillon voisin, ne pas se laisser vendanger les doigts par le vis-à-vis ; la fatigue tirait les visages entre les cuisses ankylosées, certains coupeurs empestaient la sueur. Malgré ma force, mes muscles étaient tendus à la limite de la crampe, je finissais par avoir mal, mal, mal, j’étais sale, sale, sale, mais j’aimais vraiment ce travail. La chorégraphie que les travaux agricoles imposent au corps le réanime bien avant de finir par l’user. Je relevais de temps en temps la tête pour observer cette concentration de corps en mouvement et le va-et-vient des porteurs dans la chaleur de l’après-midi ou la fraîcheur brumeuse des petits matins. Il faisait parfois si chaud que les coupeurs hommes se mettaient torse nu au mépris des coups de soleil. Je ne me lassais pas de mater ces ouvriers des champs, les porteurs de hotte surtout, qui soulevaient plus de deux mille kilos de raisins dans la journée en exécutant mille allées et venues entre les coupeurs et la benne, ceux-ci ne devant jamais les attendre avec leur seau plein. C’était indubitable, un homme en action est infiniment plus désirable que vautré dans un fauteuil ou affalé sur une chaise. Leur itinéraire de fourmis exhibait sous mon nez leur peau brillante de sueur, leurs muscles arqués et leur chair parfois débordante. L’odeur forte et acidulée des raisins comme celle bien âcre du moût titillait mes sens, le vignoble entier transpirait. La longue séance d’étirements à laquelle je m’astreignais après huit heures passées dans les vignes m’apportait une telle conscience de ma musculature que je me sentais terriblement vivante, presque animale malgré l’épuisement. Les rythmes urbains domestiquent les corps, les relèguent, inertes, à leurs fonctions primaires, c’est bien ce qui m’avait fait fuir les jobs sédentaires.

Ensuite, immanquablement, j’allais goûter le jus du raisin juste égrappé. J’avais repéré au chai celui qui réceptionnait la vendange et me réservait un accueil aussi bourru que son vin allait bientôt l’être : c’était Joseph, le maître de chai. Accoutumé à me voir traîner dans les parages, il m’enseignait le b.a.-ba de son job et me tendait maladroitement un grand verre culotté de jus rouge trouble qu’il m’observait boire jusqu’au bout tout en travaillant, puis finissait par me tendre un chiffon toujours immaculé pour essuyer ma bouche tachée. Sa tignasse épaisse et longue, la touffe de son poitrail aussi blanche que ses cheveux qui débordait de l’échancrure de sa large chemise et sa stature imposante me rappelaient un vieux précis d’économie rurale que j’avais un jour feuilleté chez un vigneron chez qui je taillais. Le document précisait les caractéristiques du mâle idéal : le bélier devait être grand et de haute taille, avoir le ventre allongé et couvert de laine blanche, la queue très longue, la toison épaisse, le front large, les testicules gros.

Je n’ai pu m’empêcher de baisser le regard sur le renflement de son pantalon, à première vue le bélier n’était effectivement pas châtré, je devinais un volume intéressant, une bonne pesée bien charnue. L’air humide me parut plus dense, presque épais.

Sans doute peu habitué à ce qu’une femme puisse faire sans vergogne l’inventaire de sa convoitise comme le ferait un homme, le maître de chai intercepta le coup d’œil de la brebis lubrique sans broncher ; seules ses mâchoires se crispèrent. Douze jours de vendange ne sont pas une sinécure : la promiscuité, la chaleur, les effluves prégnants, les teintes vertes si instables et les rouges plus agressives, le grand air et l’humidité presque suffocante des chais, les corps mouvants, les cuves au jus tremblotant comme celui des marmites à maléfices, la fatigue même concouraient à m’éperonner les nerfs et le ventre.

Ici tout me ramenait à Alanik, il était là en veille, simplement à se balader nonchalamment en moi de la tête aux pieds ; il me manquait. Dans les cuves, la fusion un peu visqueuse des molécules en action rappelait celle des marais de Brière et de ses eaux louches d’où surgissaient de nobles pourritures et de monstrueux animacules. Avec Alanik, j’aurais bien quitté ma salopette pour fouler joyeusement les raisins nu-pieds dans des baquets, on se serait écroulés tout collants et complètement vannés. Hélas, ça ne se faisait plus depuis belle lurette dans ce vignoble.

Mon verre fini, j’ai pris la batterie dans ma poche pour l’insérer un peu trop fébrilement dans le téléphone sous l’œil du maître des lieux qui fronçait, en me fixant, ses sourcils broussailleux avec un air de dogue. Je regardais ses lèvres exercées à contrôler la saveur du nectar, elles étaient trop bien ourlées. Des lèvres obscènes que j’imaginais happer les miennes, à pleines babines, les grandes et les petites cachées sous ma salopette informe, sa langue experte goûter mon jus trop astringent et ma sueur logée dans mes replis intimes. J’aimais que ce type soit le grand maître ici, que de lui plus encore que du propriétaire du vignoble dépende le succès du prochain millésime, qu’il mette toute son ardeur à élever ce vin, à l’accompagner jusqu’à maturation puis au raffinement suprême.

Ce genre de pouvoir était hautement excitant. Détenir le pouvoir sur une vendange, pour la métamorphoser en nec plus ultra gustatif, ça avait plus de gueule que de contrôler un peuple pour l’abêtir. Ce pro de la fermentation capable de savoir à quel moment précis il fallait agiter et aérer son vin et en doser les composants, ne pouvait être qu’un alchimiste patient. Donc un bon coup. Je le pensais incapable de bâcler l’acte amoureux ou de s’en désintéresser. La châtelaine du vignoble avait-elle vérifié cette compétence déterminante avant son embauche ? Moi, je l’aurais fait bien sûr, comme me l’avaient appris quelques recruteurs.

Je n’eus désormais plus qu’une idée fixe : manquer d’oxygène, me troubler, m’échauffer, bouillonner sous son regard, entre ses mains, au bord de sa bouche lippue, me livrer à la chimie du maestro. Tout ça au creux de l’oreille d’Alanik. Putain, Alanik ! J’espérais que tu avais mis en branle ton engin de malheur, car moi j’avais chargé tes accus, la batterie était en place. Je l’implorais en pensée. Viens ! Tu me tiendras la main lorsque Dionysos en personne me déversera son soufre dans l’effervescence de mon cul. Moi, Perle, née sous X, culbutée par ce fils de Zeus, voilà peut-être ce qu’était ma destinée. Mais je le savais, je le sentais, Alanik ne m’avait pas mis entre les pattes ce téléphone espion pour rien, il ne pouvait qu’être là, assis dans sa plate à entendre me faire inviter à dîner chez le grand maître pour goûter les vins de la région dans sa maison située en bordure du domaine viticole. Mon Briéron devait en avoir des impatiences au bout des doigts en vissant son écouteur dans l’oreille.

Il ne me restait plus qu’à me doucher et me changer, je n’étais pas décidée à vamper Joseph avec quelques artifices de la panoplie de l’allumeuse, je suis restée sobre, une robe rouge toute sage avec une écharpe assortie, les jambes nues, les cheveux relevés, et dans une petite pochette en bandoulière, le téléphone d’Alanik.

Je fus ponctuelle mais restai en arrêt devant les deux portes d’entrée alignées quasiment côte à côte sur la vieille façade en pierres. Elles étaient dotées de heurtoirs pour le moins curieux. Le sens de l’accueil de ce type me parut bizarre, je me suis sentie aussi vulnérable qu’une pauvre mortelle aux portes de l’Olympe. Le premier heurtoir était un pénis en érection en fonte dont le prépuce était un peu retroussé, celui de la seconde porte deux énormes et très longs testicules qui pendaient comme des sacs entre les jambes d’un petit personnage en bronze et reliés par un anneau à son petit sexe. J’ai pensé que ces objets chinés avaient dû appartenir à des maisons closes. Les avait-il installés juste pour la soirée ou bien étaient-ils là de façon permanente ? Il me fallait choisir quel organe empoigner pour avertir Joseph de mon arrivée, et c’est à haute voix que je mis en balance le pénis et les couilles afin qu’Alanik, s’il était à l’écoute, sache de quelle étonnante perplexité j’étais la proie. J’espérais de toutes mes forces qu’il ait ouvert son téléphone, j’avais besoin de le savoir là. Pourtant pas farouche, je concède que lorsque je mis au creux de ma paume l’insensée paire de couilles pour en battre la porte, j’en piquai un fard.

J’ai frappé trois fois et j’ai attendu. Mon visage brûlait encore quand Joseph vint ouvrir en s’inclinant légèrement, un torchon sur l’épaule. Il souriait en coin et c’était bien cela qui m’énerva : qu’il vît ma rougeur et sût ce que j’avais préféré mettre en main. On peut être ou avoir été une fieffée chaudasse et rougir d’un rien. Ma robe était rouge aussi, je me suis sentie dans la peau du Petit Chaperon. Une odeur à vous creuser le ventre, de marmite qui mijote, flottait dans la maison. J’ai haussé légèrement les épaules en passant devant lui. Une longue table de moine recouverte de zinc était encombrée de piles d’assiettes et d’un nombre impressionnant de verres en cristal. Des carafes remplies de vin rouge, des couverts en argent dans un panier. Sur un guéridon, un plateau de fromages, des grappes de raisin en quantité et des dizaines de cannelés tout dorés. Décidément, j’étais attirée par des hommes qui aimaient la bonne chère. Une immense cheminée circulaire très design trônait au centre de la grande pièce, tout autour étaient disposés des fauteuils et de bizarres poufs en cuir avec un petit dossier arrondi ; des tabourets tout aussi étonnants, très hauts sur pattes et garnis de coussins. Mais ce qui me sidéra, légèrement en retrait, ce fut deux chaises longues : leur assise en peau rouge très souple était fendue dans le milieu, laissant apparaître un phallus mécanique que l’on pouvait mouvoir avec une manette fixée sur la droite. Je laissai mon regard rivé sur ces chaises.

« Des objets d’art », entendis-je dire derrière mon dos comme on rectifie un tir.

Je jetai un coup d’œil à mon hôte : il s’activait au-dessus de la cocotte, laquelle mitonnait sur le trépied de la cheminée, tout en m’épiant détailler la pièce. « C’est une daube de canard. Cela vous plaît ? Vous vous appelez vraiment Perle ? » J’acquiesçai à tout d’un mouvement de la tête. Je n’avais pas prononcé dix mots depuis mon arrivée. Je renonçai à lui dire que je préférais que l’on m’appelle X, le coup du heurtoir m’avait mise sur mes gardes et les chaises longues provocantes confirmaient que le Joseph était plus fort que moi, ça se reniflait à plein nez. Moi qui pensais le manipuler pour offrir à Alanik une connexion diabolique… Si ça se trouve ces marteaux de porte étaient ses armoiries. Je l’ai joué décontractée et indifférente, j’étais venue pour déguster, m’était avis que j’allais déguster…

Joseph débouchait une bouteille de blanc : « Un haut brion Pessac-Léognan 2006 pour nous mettre en bouche », souffla-t-il sur le ton de la confidence.

J’étais bien chez Dionysos… Alanik devait en baver face à son petit vin de Loire. Dieu m’invita à m’asseoir face à la cheminée et me passa des petits morceaux de brebis secs. Il touillait sans cesse sa grosse marmite. Il m’interrogea d’un « alors ? » qui me laissa dans l’embarras, je ne savais pas parler du vin, juste l’apprécier en silence avec des humm et des soupirs. Le maître de chai n’en finissait plus de m’intimider, c’était un comble… Je laissai longtemps le vin en bouche avant de me résoudre à avaler. « Ça sent le verger, les fleurs et le miel et dans ma bouche, tout ça valse autour de ma langue jusqu’au tourbillon. »

Je soupirai en m’enfonçant dans un fauteuil et cette réponse eut l’air de lui plaire. Le second verre me détendit tout à fait, c’était bon jusqu’au bout des orteils. Joseph devait être un collectionneur d’objets érotiques, sa maison un cabinet de curiosités, voilà tout, et j’en avais connu bien d’autres. Je me demandai quel genre d’amis il fréquentait et s’il sortait en été sur la terrasse les scandaleux transats.

Alanik devait tout entendre de notre économe conversation, mais il n’avait aucune image et je le regrettai vivement, il aurait aimé m’observer dans cette situation qui me dépassait, c’était cela qui lui donnait le plus de plaisir, observer la lente métamorphose de mon visage qui lui racontait ce qui frétillait entre mes cuisses.

« Vous êtes venue, et vous savez pourquoi. »

Joseph ne me regardait même pas en me parlant, il tisonnait le feu en fixant les flammes.

Ça frissonna de partout sous ma robe, j’avais même les gambettes hérissées. Il me fichait la frousse. J’ai encore choisi de ne pas répondre. J’ai juste tendu mon verre.

« Je n’ai pas l’intention de vous saouler, je tiens à votre entière conscience et attention, vous allez donc devoir vous modérer » Il m’en versa deux doigts.

« Demain, la terre sera basse » ajouta-t-il.

Notre conversation n’était pas nourrie, mais cela ne me gênait pas, il s’affairait à sa cuisine, coupait de grandes tranches de pain de campagne et je laissais mon esprit vagabonder comme le vin l’y incite. Mes muscles se décontractaient, la fatigue s’éloignait. J’allais finir dans le chaudron pour être dévorée par un cannibale qui prendrait son temps pour me dépiauter. Alanik témoin auditif de ce banquet, banderait comme jamais en m’écoutant me consumer. Il ne manquerait que la tribu pour danser autour du feu.

Je ne croyais pas si bien dire.

Le sauvage en question me présenta un pichon-longueville comtesse de Lalande 2001 en m’assurant qu’il se mariait très bien avec la daube de canard, ce que je crus bien volontiers. Il en avait ouvert trois bouteilles. S’il ne voulait pas me faire picoler, j’en déduisis que nous ne serions pas en tête à tête et ça me ficha un peu de mauvais poil. Je n’avais envie ni de parler ni de me confronter à d’autres convives, j’avais une journée de vendanges dans les pattes et je convoitais le mutique Dionysos et ses nectars pour moi toute seule. Et puis je me demandais avec angoisse ce que choisiraient ses invités pour s’asseoir. Je n’étais pas venue ce soir pour partouzer, je lui en voulais de m’imposer cette ribambelle inconnue. J’avais perdu l’habitude des grandes assemblées, la Brière m’avait rendue sauvage, je n’aimais plus faire d’efforts de séduction et de sociabilité.

Il pleuvait maintenant à verse, la pluie claquait les vitres en écho aux crépitements du feu. Ce n’était pas bon pour les vendanges cet orage.

J’ai sursauté quand on a cogné à toute volée sur les deux portes en même temps. En chahutant, les nouveaux arrivés s’en donnaient à cœur joie, malmenant les fabuleux attributs des heurtoirs. Ils entrèrent sans même attendre que Joseph ne leur ouvre. Il ne m’avait pas dit que j’étais ce soir conviée à une mascarade : trempés, les huit invités pour la plupart masqués d’un loup avançaient à la queue leu-leu, tous enveloppés d’une cape noire que Joseph détacha lui-même et fit tomber théâtralement au sol en les saluant les uns après les autres. Il les embrassait tous, hommes et femmes.

Il ne me présenta pas.

Une panthère de latex noir gansée des pieds à la tête, qu’elle avait recouverte d’une capuche, avançait à pas félins en montant très haut les genoux, seuls son gros cul tout rond parfait et ses seins très blancs étaient libérés de la combinaison, ses extravagants tétons serrés de lacets dorés étirés comme des allumettes. Les hommes avec des queues-de-cheval fixées sur leurs reins s’ébrouaient, les autres femmes déjà bien éméchées, grimées de tatouages et vêtues de peaux de bêtes portaient sur leurs cheveux des couronnes de lierre, elles brandissaient des thyrses ou agitaient des tambourins en chantant ou jouaient de la flûte ; j’assistais à l’entrée en scène de ces ménades et de ces satyres en pigeant tout à coup que Joseph m’initiait aux festivités dionysiaques.

Lorsque je l’avais questionné la veille sur les rites des fêtes des vignes, Joseph avait déploré que tout se perde et qu’il ne perdure de ces bacchanales que des week-ends juteux pour les domaines qui monnayaient très cher leurs réjouissances. Et il avait souri de ma mine désappointée en me disant qu’il pourvoirait à ma déception et à mon goût du cérémonial.

J’étais totalement fascinée par cette bruyante apparition, la discordance de leurs chants et, plus que leur suggestive tenue, c’étaient leur fébrilité et leur excitation qui me clouaient, tout comme leurs prunelles dilatées qui luisaient sous leurs masques. Les femmes faisaient cercle autour de moi en me frôlant de leur thyrse, l’une le pointa sur mon décolleté en gloussant, une autre posa sur ma bouche un doigt humide à l’odeur d’entrecuisse. Joseph versait du vin dans les verres alignés sur la table en me jetant de brefs coups d’œil. Il me surveillait comme le lait sur le feu. Les hommes disposaient sur leur tête des oreilles de cheval reliées par un serre-tête, ils s’étaient désintéressés de moi et devisaient avec Joseph. Si la panthère était assez sublime, les furies en chaleur n’étaient même pas jolies mais il émanait de leurs corps en peaux de léopard et de leur attitude déjantée un vice plein de vie. Une brune replète aux cheveux très longs s’est laissée, nonchalante, tomber sur une chaise longue en retroussant son vêtement. Visiblement la lingerie n’était pas de mise à cette soirée. Son bras droit a actionné le godemiché qui s’est relevé entre les deux pans rouges de l’assise, je l’ai vu disparaître dans le triangle nu de ses cuisses, elle relevait et baissait le levier sans cesse, très lentement, le visage renversé, ses dents mordaient ses lèvres fardées de noir. Le ton était donné.

Mes yeux naviguaient de l’un à l’autre des invités, j’étais trop captivée par leur présence envahissante, leurs tatouages sur le visage et leur chair élastique que le cuir dénudait par instants pour ressentir du désir pour ces électrons libres et cette promesse orgiaque. Tenue en haleine par cette vision hypnotique, je restai calée dans mon fauteuil, je n’éprouvai ni gêne ni échauffement, je n’étais que ce regard écarquillé et avide.

Joseph est venu me tirer de mon envoûtement, il a rompu le charme en me prenant le bras pour me remettre sur pied et me demander si j’étais prête à entendre les règles du jeu.

Il me révéla que je ne me dénuderais pas, ne me débraillerais pas, je devais garder ma petite robe rouge si sage dont il saluait le choix. Je ne serais pas sollicitée, je ne devais pas non plus chercher à l’être, ni à me satisfaire. Il me réservait un autre statut. Il me revenait l’honneur – il insista sur ce mot – de toiletter. Il ne me vint pas spontanément d’images à l’esprit. Toiletteuse ? Je l’interrogeai, la voix incertaine. Son regard étincelait, il décrypta le mien en précisant :

« Oui. Bouchonneuse, débarbouilleuse, ravaleuse, babichonneuse, étrilleuse. Dégustatrice des saintes humeurs de mes invités en somme, dont vous ne perdrez pas une goutte. J’aime que tout soit net en ma demeure. Sachez que tous sont irréprochables et bien nés, ils doivent me fournir leur bulletin de santé pour prétendre participer à la célébration. Votre rôle est un privilège. »

Interdite, je cessai de le regarder et portai mon regard sur la daube de canard qui me parut subitement n’être qu’un leurre. Joseph réprima un sourire.

« Bien sûr, nous allons dîner auparavant. »

C’était le grand chambardement intérieur. Des flashs d’une obscénité à couper le souffle m’assaillaient comme des scuds. Un sang épais tapait dans ma tête. Je ne voulais pas y penser, pas encore. Alanik en avait peut-être coulé son embarcation. Je ne voulais que me concentrer sur le haut-brion, le pain grillé que Joseph tartinait de foie gras, la comtesse de Lalande et la daube de canard. J’espérais au moins que tous ces allumés n’allaient pas se répandre avant que nous soyons parvenus au terme du repas, j’avais bien l’intention de savourer d’abord tout ce que j’avais sous le nez, de façon méthodique. Histoire de me préparer le palais. Bien nés… Le pedigree des vins me captivait beaucoup plus que celui de ces débauchés, ces notables du Bordelais aimaient s’encanailler comme partout ailleurs et je doutai que la saveur et l’asepsie de leurs liqueurs dépendissent de la couleur de leur sang.

Un lascar vint dans mon dos secouer ses oreilles pointues sur mes épaules en soufflant dans mon cou à la manière d’un étalon, ça me fit frissonner l’échine et le bout des seins. Le genre de chose qui n’échappe à personne : il me fit face, grattouilla de son ongle le tissu de ma robe au point exact où dardait mon téton droit énervé et me tendit une cigarette allumée ; il sentait le chien mouillé et Habit Rouge. Il m’appela Ariane, répéta ce prénom sur plusieurs tons, mielleux, menaçant, plaintif, hystérique, tendre, puis me demanda ce que ma pochette mise en bandoulière contenait.

« Mon amant de poche », lui répondis-je en souriant.

Il se mit à hennir à gorge déployée, il faisait mine de ruer, sa queue-de-cheval se balançait sur ses reins. Cette comédie suggestive m’avait fait un peu oublier Alanik alors qu’il était sur mon ventre à capter ce qui y mitonnait. Toiletteuse, étrilleuse… l’écho de ces mots que j’évitais d’entendre devait résonner dans son cerveau fou. Je brûlais d’envie de l’appeler, mais je savais qu’il ne le voulait pas. Il préférait être à l’écoute pour imaginer, pourtant j’aurais aimé lui décrire l’excentricité de ce boxon.

Les hommes étaient plutôt beaux gosses, leur accoutrement baroque cachait mal leur style bobo. L’un d’eux, qui n’était pas masqué, avait chaussé des lunettes incroyables dans le ton de la soirée, leurs branches étaient de longs sexes dont les bourses affaissées reposaient sur les oreilles. Les verres bizarrement irisés nimbaient son regard d’un trouble presque psychédélique. Il agitait sous mes yeux sa main faisant mine de dire « ouh là là ». À son poignet, une montre dotée d’un automate représentait une fille en train d’en sodomiser une autre agenouillée avec l’aide d’un long gourdin. L’instrument s’enfonçait au gré des secondes. « Joli non ? s’esclaffa-t-il, vous connaissiez ces petits bijoux de la collection érotique Blanpain ? C’est mon seul luxe, ma toute belle, mais votre utilisation ici pourrait inspirer l’horloger. »

Il était certain que tous s’amusaient de ma présence et jouaient le jeu, la toute moelleuse sirotait son haut-brion empalée sur sa chaise longue, elle ne bougeait plus et fumait ses Ephémère Belle de Nuit, d’autres bavardaient en grignotant des toasts de foie gras, elles se prodiguaient par instants des chatteries alanguies, pelotaient paresseusement leur voisine comme on caresse un chat, leurs gestes juste esquissés, tambourinaient ou jouaient de la flûte à bec sans grande conviction.

L’heure n’était pas à l’action mais à l’atmosphère apéritive, le théâtre de cette décadence bariolée était plaisant à vrai dire, cela changeait des apéros sans fantaisie où l’on s’emmerde à mourir. J’étais finalement bon public ce soir-là, jusque sous ma robe. Refoulés dans un coin de ma tête, les mots de soufre du maître de chai faisaient leur œuvre et laminaient ma réserve. Il avait dit toiletteuse, débarbouilleuse, étrilleuse… De glands et de chattes, de couilles et de cul, de cyprine et de foutre. C.Q.F.D. Le maître des lieux avait préféré l’ellipse sachant que mon imaginaire allait suppléer. Il avait l’art de m’arrêter en plein déséquilibre me laissant avancer toute seule jusqu’au plongeon. En cela, il ressemblait à Alanik. Le spectacle des joyeux drilles commençait maintenant à m’électriser sérieusement, de mes aisselles nues montait une fragrance louche que Joseph reniflait discrètement à mes côtés, je le surpris à donner d’imperceptibles petits coups de nez en leur direction, ça devait lui rappeler l’odeur de ses caves voûtées.

Il a fini par agiter une grosse clarine pour nous rassembler autour de la table. Un homme-cheval a applaudi et est allé chercher la cocotte fumante pour la poser au centre, puis notre hôte nous a indiqué nos places. Il m’avait fait asseoir face à lui à l’autre extrémité de la longue table. La panthère callipyge eut droit à un gros coussin afin que son cul ne repose pas à cru sur le banc dur, elle avait voilé ses seins d’un châle en dentelle pour passer à table mais ses tétons surdimensionnés s’échappaient des mailles ajourées et visaient indécemment son voisin d’en face. Tous cessèrent leur badinage émoustillant pour s’intéresser à Joseph et à ses talents culinaires. Il faut dire que sa daube compotée avec ses petits légumes fondants était succulente. La leste comtesse de Lalande conviée à notre table ne fut pas en reste, elle déployait en tournoyant sa belle robe pourpre dans nos verres puis s’enroulait autour de la langue souplement pour déverser dans nos gorges ses sucs épicés et fruités. Sois heureux un instant, cet instant c’est ta vie, ce vers de Khayyam me revint en mémoire. J’avais eu bon nez de venir vendanger dans ce vignoble. La bonne chère prédisposait à la faiblesse de ma chair. Il y avait de quoi perturber la belle désinvolture que j’affichais depuis mon arrivée. J’étais légèrement poivrée et maintenant totalement excitée par la présence d’Alanik dans mon petit sac que je tripotais machinalement, il était là au plus près sur mon ventre, il entendait tout, il allait tout écouter du toilettage scabreux auquel j’allais me livrer. Je commençais à en avoir l’eau à la bouche sans savoir comment j’allais m’y prendre, mais la seule perspective de cet astiquage me mettait dans tous mes états. Je percevais des notes de poivre de Séchouan, ne sachant qui du canard, de la comtesse ou de ma voisine sans culotte…

On parla des vendanges, des équinoxes d’automne et de la pleine lune. De ces choses qui énervent les sens plus que l’intellect. Tout contribuait à rendre l’atmosphère lascive. Les flammes de la cheminée cuisaient mon dos, je m’étais déchaussée sous la table pour rechercher la fraîcheur de la dalle. La panthère s’est levée pour aider Joseph à débarrasser ; son cul joufflu nous frôlait, j’avais une envie folle de saisir ses tétons pour les faire rouler entre mes doigts ou lui étirer plus encore pour lui faire pousser ses fameux petits cris farouches. J’avais envie, oui, de mettre la main à la pâte qui levait, ça me démangeait de partout. Joseph a dû intercepter mon regard car il est venu me rappeler les règles à mi-voix : « Votre langue déliée par la comtesse de Lalande, c’est la seule chose que vous pouvez utiliser et surtout… uniquement pour recueillir mouillures et élixirs et non pas pour vous livrer au plaisir. Pas les mains surtout, je ne les attache pas mais c’est uniquement pour les laisser écarter ou faciliter l’accès au champ d’application, ainsi que pour veiller à ne pas renverser la coupe. À partir de cet instant soyez vigilante, vous devez être disponible pour mes invités sans délai sous peine d’être renvoyée de la soirée. Ce qui me désolerait. Et laissez bien vos cheveux autour de votre visage » ajouta-t-il en dénouant mes cheveux.

Il posa à côté de mes cannelés une coupe de champagne vide bordée d’un anneau et d’une chaînette puis me demanda de baisser la tête. Je courbai la nuque, il passa à mon cou un gros collier noir tressé, y enfila l’anneau de la coupe laquelle se disposa naturellement sur ma robe juste sous l’axe de ma bouche. Tout cela sans un mot. Je percevais seulement sa respiration un peu oppressée.

J’étais parée pour cheminer d’entrecuisse en entrecuisse en quête d’extase juteuse. Je compris évidemment l’usage outrageant mais j’aimais intensément qu’il le fût. Je tirais de cette indignité une fierté qui mouillait mon sexe. Il était tellement impensable que l’on puisse accepter d’être utilisée comme toiletteuse que je me sentais investie d’une mission pleine d’abnégation. Joseph me proposa d’enlever mon petit sac en bandoulière qui s’emmêlait avec la chaînette de la coupe. Je refusai bien sûr. Alanik au cœur de l’action devait se réjouir de cette promiscuité. Sans la présence auditive de mon amant, je serais partie.

Les invités s’étaient dispersés dans la salle, ils avaient terminé leur café et emporté avec eux des bouteilles de champagne. Je remarquai que Joseph avait disposé des coupes de gel lubrifiant un peu partout. La brune y avait plongé sa main avant de retourner sur la chaise longue. Elle se branlait frénétiquement sur le pal qu’elle actionnait à toute vitesse tandis que son pied dénudé fourrageait entre les cuisses de sa voisine assise en grand écart. Une femme installée sur un des poufs que j’avais trouvés curieux en arrivant, s’y était agenouillée le cul en l’air. Un homme s’est reculé pour y frotter sa queue-de-cheval, la fille a alors pris appui des coudes sur le sol en tapant le rythme sur son tambourin sous le regard de Joseph apparemment imperturbable, seul son sourire en coin un rien insolent et complaisant témoignait de son intérêt. En planche inclinée, elle tendait son derrière en mimant le coït, jusqu’à ce que son partenaire se décide à faire volte-face. Il s’est débraguetté laissant son pantalon tomber, s’est enduit le sexe de gel et a attrapé ses cuisses pour l’enfourcher en poussant un hennissement d’enfer. Je n’ai pas vu quel orifice il avait choisi. Il était de dos, son cul d’animal bien musclé couvert en partie par la queue-de-cheval se contractait et ses oreilles dressées se balançaient au gré de ses coups de reins. La fille complètement en déséquilibre ressemblait à une marionnette désarticulée, tandis qu’un autre étalon dévêtu et bien gaulé était venu se glisser à genoux devant elle, son sexe cherchant sa bouche.

Je restai attablée en regrettant de ne pas pouvoir me joindre à ces libations, mais cet empêchement exacerbait mon excitation. Je ne me privais plus de regarder Joseph très précisément, le vin et la débauche de ses invités m’avaient affranchie de tout, il me fichait moins la trouille dans son rôle divin. Un coup d’œil sur son bas-ventre me confirma ce que j’avais présumé dans le chai, il en avait plein le pantalon, c’était encore plus gros, tout déformé, son braquemart à l’étroit devait lui faire mal. Cet homme réservé, raffiné en soirée et rustre en cave me mettait au supplice, beaucoup plus que ses invités que j’avais en action sous mes yeux. C’était lui que je voulais, son pantalon que je voulais dégrafer, ses couilles que je voulais empoigner et gober, sa verge dure pour me claquer le visage et les fesses. J’avais des pulsions d’extrême, je me serais damnée pour tomber dans ses pattes.

Joseph mit de la musique sans chercher à échapper à mon inspection. Quand les premières notes de La Passion selon saint Matthieu résonnèrent, la panthère attira mon attention d’un signe du doigt. L’étalon sans doute un peu fatigué était venu s’adosser à un mur en emportant fermement maintenue sa monture emboîtée sur sa queue, et son acolyte l’avait accompagné son sexe dans la bouche de la belle qui s’accrochait par les bras à ses reins, elle tenait à l’horizontale entre eux deux, comme si elle lévitait. Je dus les contourner pour m’approcher de la féline. J’avais participé dans d’autres temps à des grands-messes œcuméniques mais jamais à de telles mises en scène. L’accoutrement chevalin des hommes ajoutait encore à la dépravation. La brune dévastée s’était dégagée du godemiché et gisait affalée sur le transat, la vulve écarlate. À ses côtés, sa compagne était à peu près dans le même état, une flûte enfoncée dans la chatte, un homme essayait d’en tirer des notes jouissives en soufflant dans le bec.

Je n’avais pas prêté attention à la panthère noire juchée sur un des tabourets haut perchés, elle s’était assise très en arrière, ses pieds ne touchaient pas le sol et, penchée en avant, elle offrait son cul nu aux ardeurs d’une trique d’étalon très en forme. Ses seins pendaient hors du latex, son compagnon, pour étouffer ses feulements, lui avait introduit une boule noire dans la bouche, sa salive coulait sur le menton et gouttait sur le carrelage, son sexe mouillait le tabouret, elle était au bord de la jouissance. Elle me montra d’un doigt la commissure de ses lèvres, je pris son visage dans mes mains pour l’immobiliser et débarbouillai son menton, pointai ma langue dans l’interstice du bâillon, aspirai sa salive jusque dans sa bouche et voulus nettoyer le bord du cuir du tabouret qu’elle avait souillé de son jus, mais l’homme-cheval s’enfonça plus violemment en gueulant, il jouit et se retira en giclant partout. Il m’attrapa par les cheveux pour que je vienne nettoyer les reins de sa partenaire, le foutre était tiède et épais, je léchai avec application, il essuya son sexe dans mes cheveux puis repoussa tout doucement sa panthère au centre du tabouret. Il me fit accroupir dessous, je découvris que l’assise était percée, le cul somptueux s’écartait pour découvrir le O parfait d’où je vis suinter le sperme. Je la laissai dégorger au compte-gouttes au-dessus de ma bouche entrouverte, il me fallut être patiente, l’orifice se referma vite, elle jouait de contractions pour se vider. Je recrachai ensuite la semence dans la coupe d’un mouvement de tête vers ma poitrine. Ma robe fut tachée. Des effluves lourds de sexe, de foutre et de cul imprégnaient mes lèvres, mon visage, mes cheveux. J’étais en transe, profondément impliquée dans ma tâche, je plaquai enfin ma bouche pour aspirer la moindre goutte, la langue pointée dans la soie de son anus.

La panthère impatiente sauta lestement du tabouret sans un mot ni un regard pour moi, son étalon avant de la suivre m’ouvrit la bouche de deux doigts pour y purger son méat des dernières larmes laiteuses. J’avais les jambes qui flageolaient, Joseph me contemplait, appuyé sur la table ; il hocha la tête pour me signifier son approbation.

Je n’eus pas le loisir de reprendre mes esprits, le trio contre le mur faisait appel à mes bons soins. Prise en con et en bouche la femme coulait de partout, un de ses assaillants me fit asseoir sur une chaise et finit dans un dernier spasme d’éjaculer dans ma gorge, alors que l’autre me tendait sa verge vernissée et crémeuse. Je laissai en pause la donzelle qui avait glissé sur le tapis pour m’affairer sur leur virilité, je lapai, délayai, tétai, débarbouillai sans oublier de faire couler dans la coupe attachée à mon cou le trop plein d’un jet de salive. Il n’était pas question que j’avale. Les bruits de succion étaient obscènes, les gargouillis se déversaient dans les oreilles d’Alanik, j’y pensais sans cesse, ça galvanisait mon ardeur à la tâche. J’avais les lèvres enflées, tuméfiées d’humidité. J’étais l’ange purificateur, capable de se vautrer dans la boue pour en extirper la quintessence. Une mission rédemptrice. Lorsque j’eus nettoyé leurs membres, ils se rajustèrent et allèrent se servir un verre de médoc. Cette indifférence à ma personne était humiliante, même pas de merci, je n’existais pas.

Je m’agenouillai auprès de la femme. Penchée sur son visage, je posai la coupe entre ses seins, à larges coups de langue sur sa figure éclaboussée jusque dans les narines, je la débarrassai des traînées lactées, explorai sa bouche pour y traquer la moindre trace visqueuse puis m’inclinai entre ses cuisses : ma langue à fleur de nymphes pourléchait leur feuilleté tendre et boursoufflé par l’afflux de sang, je défroissai son sexe, récoltai sa jouissance, et elle, elle geignait un peu comme on finit de sangloter en hoquetant tout bas. Son con exsudait encore une mousse transparente dont la saveur sauvage ravivait mes pulsions d’être enfin entreprise par Joseph. J’avais le visage imbibé de leurs jouissances, ça finissait par être insupportable, je ressentais en moi une béance infernale. La garce finit par laisser échapper un petit ruissellement de pisse que je rejetai tant bien que mal dans la coupe, ma jolie robe se lustrait de salissures, ma petite culotte de mouillure. Elle en riait aux éclats et me gratifia en se relevant d’un gratouillis sous le menton puis attrapa son tambourin et s’en alla en esquissant des pas de danse vers la panthère noire qui fumait près du feu.

Comme une somnambule, je me dirigeai alors vers la chaise longue pour étriller le sexe de la rondelette qui avait embouché la flûte sortie du sexe de son amie, je dus lisser la touffe noire poisseuse pendant qu’elle jouait Au clair de la lune, assécher son con et lécher le phallus mécanique enduit de sa cyprine et des sécrétions de son cul ; ma langue et ma bouche réveillaient un peu son plaisir, elle se tortillait, faisait des fausses notes et pressait ma tête entre ses cuisses. Un de ses compagnons chipa la flûte et se prit pour un charmeur de serpent, il réveillait son membre de quelques notes engluées, la flûte moussait de tous ses trous.

Ainsi maniée, je doutais de pouvoir contenir longtemps ma fringale de prendre part au festin. À fouiner dans leurs entrecuisses et dans leurs ventres, à briquer leurs hampes, cette ventraille qui débordait sur mon épiderme et dans ma gorge finissait par me rendre cinglée, j’en bavais et je ne savais plus si c’était encore un réflexe pavlovien ou leurs sécrétions qui dégoulinaient au coin de mes lèvres. Je me noyais dans cette bauge, je pensais encore à Alanik qui devait bander à mourir, je voulais ses tentacules de poulpe partout en moi.

Le joueur de flûte qui avait piqué l’instrument à la brune se répandit sur mes cheveux, s’écoulait sur mes tempes, son odeur doucereuse et fade imprégnait mon cuir chevelu et mon cerveau. Une giclée atterrit sur la pochette de mon téléphone en bandoulière, ce détail acheva de me terrasser.

Je me redressai hagarde en maintenant droite la coupe remplie de la substantifique moelle de leurs petites morts et cherchai Joseph des yeux. S’il fallait quémander, tomber en génuflexion, feindre, j’étais prête à tout pourvu qu’il me nourrisse de son membre de bélier. La colossale frustration me rendait vindicative. Je me suis retournée d’un bond vers la grande table pleine de détermination et ce que j’y vis me figea de stupeur.

Sur la table débarrassée, face à la panthère qui fixait la scène, l’étalon aux lunettes et à la montre érotiques baisait en position du missionnaire la grosse gourmande du trio que j’avais déjà toilettée. Mais ce qui me coupa la respiration fut la présence de Joseph sur cette table. Dévêtu de son pantalon, il avait enjambé l’attelage et s’était accroupi au-dessus du fessier de l’homme, les cuisses très écartées, en lui relevant sa queue de cheval ceinte à la taille.

Malgré l’érection, ses couilles lourdes et pleines pendaient sous son sexe certes court, mais de diamètre impressionnant. Sous mes yeux ahuris et surexcités, il écarta les sphères nerveuses, trempa sa main dans la coupe de lubrifiant que lui tendait la panthère, doigta largement l’homme-cheval et sans tergiverser l’encula si lentement que je voyais se distendre son cul et disparaître la verge de Joseph centimètre par centimètre. L’étalon, en couinant, s’agrippa à son équipière. Le regard rivé sur la jonction du cul sodomisé et de la queue de Joseph, je ressentis cette pénétration comme une haute trahison : sa saillie m’était réservée, ce devait être ma récompense ! Du moins l’avais-je cru. J’espérais au moins que ce salaud de pervers fût bisexuel et ne se contentât pas de petits culs virils. Je m’approchai au plus près de la table afin qu’il sache que j’étais là malgré ses yeux fixés sur la croupe de sa bête de selle. Il me vit et, sans modifier son rythme, se mit à me dévisager en souriant, il détaillait l’état de ma tenue, mes cheveux empesés, le foutre séché sur mes joues, sur mon front, les traces blanches à la commissure de mes lèvres, mon eye-liner qui avait coulé et charbonné mon visage. L’éclat de ses yeux s’intensifia, il se mordit les lèvres et ferra de plus belle sa prise, la queue-de-cheval balayait son sexe en cadence. Sa toiletteuse l’excitait. J’étais captivée par ces deux hommes qui venaient d’accorder leur tempo, l’étalon gémissait à chaque élan de Joseph qui le propulsait jusqu’au fond du sexe de sa partenaire, et quand notre hôte lui donna le coup de grâce, il eut un double orgasme qui l’anéantit sur le dos de la femme. Je remarquai à cet instant que tout le monde s’était rassemblé autour de ce dernier acte, leur coupe de champagne en main. Joseph grogna brièvement en donnant un ultime coup puis se dégagea aussi lentement qu’il s’était enfoncé. Il sauta lestement de la table et se présenta à ma bouche. Furieuse, je le débarbouillai d’un seul coup de langue pressé, je lui faisais la gueule. Il sembla contrarié de ce manque d’application. L’orifice de l’homme-cheval bâillait de l’exact diamètre du pilon de Joseph. Je guettais au trou, comme le chat la souris, la scandaleuse liqueur qui m’aurait signifié l’arrêt de jeu. Il ne coula rien du cul de l’animal. Le maître des lieux était donc encore opérationnel. L’étalon n’avait toujours pas bougé, il écrasait sa partenaire de tout son poids ; je n’ai pas résisté : pour leur faire ravaler leur arrogance à tous, j’ai fourré le contenu de la coupe que j’avais autour du cou dans son orifice, en maintenant de deux doigts l’ouverture qui commençait à se resserrer. Joseph n’a pas bronché, mais il eut encore ce petit sourire en coin.

Quand tout le monde se fut rajusté, il ne tarda pas à renvoyer ses invités prétextant la rude journée qui nous attendait lui et moi le lendemain dans les vignes et les chais. Les invités saluèrent comme au théâtre en se tenant tous par la main et s’esquivèrent je ne sais où, je ne les revis pas.

Il flottait dans la maison une odeur violente de chambre close. Joseph m’a menée devant un grand miroir, il voulait que je me contemple.

« Vous avez été parfaite et je vous en remercie. Vous êtes sublime. Surtout ne touchez à rien. Regardez-vous simplement. La luxure, le sublime de la luxure, est tout sauf organique. »

Sur ces mots, il me laissa seule.

J’étais hideuse. Le miroir me renvoyait l’image d’un visage tellement saccagé qu’il semblait être déstructuré, les taches sur ma robe, mes cheveux collés en mèches séparées, les cernes, le rouge, le noir, le blanc et les teintes délayées, les zébrures, les lèvres boursouflées, j’avais l’impression de contempler un dessin de Picasso. Je suis restée un long moment à regarder cette peau tatouée d’horreurs scabreuses puis j’ai senti vibrer la pochette sur ma poitrine. J’ai sorti mon téléphone du petit sac, j’avais un texto : « Oui, il a raison, tu dois être sublime. Garde-moi ta robe. »

Quand Joseph est revenu, il sortait de la douche et sentait bon le frais.

Il me tendit enfin une coupe de champagne, j’avais soif, je la bus d’une traite, la fraîcheur et l’effervescence me lavaient la gorge, j’en réclamai une seconde dont j’appréciai cette fois la saveur. Il avait remis Bach. La charge sulfureuse de l’atmosphère était retombée et Bach me faisait le même effet lustral que l’effervescence du champagne. Toujours face au miroir, Joseph releva ma robe jusqu’à la taille, la blancheur de mon ventre contrastait avec la débâcle sur mon visage. Ma culotte était souillée et bouchonnée entre mes lèvres. Je reculai contre la table, m’y assis, ôtai mon slip et attirai enfin Dionysos entre mes cuisses. Il était dur contre moi, le jeune étalon ne l’avait pas épuisé. Il ouvrit son peignoir, je dévorai du regard l’attirail qui m’avait tentée, c’était beau à saliver, je voulais tout bouffer et l’entendre perdre les pédales. Simplement ça, et aller dormir.

Joseph déroula une capote sur son sexe râblé et me laissa enlacer sa taille de mes jambes. C’est moi qui ai avancé mon bassin pour le prendre et l’ingurgiter dans mon ventre. La tête baissée, je scrutai son gland charnu qui repoussait mes lèvres glissantes, c’était excitant ce membre trapu qui élargissait l’ouverture étroite de ma vulve, je zoomai sur cette percée, cet envahissement, le chibre s’engouffrait à sa suite, il me fallait cette absurde sensation de remplissage, je voulais sous ma peau, dans mon corps, cette chair qui gonflait encore, monstrueuse, convulsait. Ça gargouillait comme mes bottes dans la vase des marais en Brière. Le téléphone en bandoulière se balançait au-dessus de mon pubis, frôlait ma chatte vraiment pas présentable, le visage d’Alanik se baladait sur mon ventre habité, il les entendait ces gargouillis, ça m’a fait décoller, j’étais propulsée ailleurs, satellisée, mais je ne jouissais pas, mise en orbite à poursuivre une course sans fin, désespérante. Joseph ne bougea plus subitement, parfaitement immobile ; je collais mes lèvres à ses couilles et les massais, essayais de les aspirer à la suite de sa verge, j’aurais voulu me disloquer sur toute cette carne pleine de sève pas fichue de me donner le coup de grâce. C’est alors qu’il m’a crochetée par les cuisses et soulevée de la table, campé sur ses robustes jambes, les mains sous mes fesses il me faisait coulisser sur son sexe. Enragé et complètement hors d’atteinte, il avançait, reculait, tournait sur place toujours en me martelant sur tous les tempo, lento, moderato, allegro, vivace, lento… Le téléphone valsait entre nos corps à droite et à gauche, il l’a coincé contre son poitrail, j’étais en déséquilibre, menaçais de m’écrouler, il n’en avait que faire, ses mains s’enfonçaient plus profond dans mes fesses pour me harponner, il poursuivait son échappée, ses yeux exorbités fichés dans les miens dont il ne devait plus rien voir, jusqu’à ce que son regard se révulse et qu’il s’immobilise comme frappé par la foudre, secoué de décharges électriques, me laissant choir à terre…

Les orgasmes dionysiens, ce n’est pas rien.

J’étais morte et je n’avais même pas joui. Une toiletteuse anonyme ne jouit pas, même si cette garce prend du plaisir à la tâche. Joseph a voulu me plonger dans son jacuzzi avant de me laisser repartir. J’y ai barboté dans un état second. En apesanteur.

J’avais installé Alanik en équilibre sur le rebord. Joseph était assis à côté et me savonnait les pieds en silence. Il m’a ensuite massé les jambes et les bras qu’il pêchait un par un dans l’eau. Il ne causait toujours pas. Ça sentait fort le cèdre. Dans l’eau du bain l’huile faisait de minuscules taches grasses. Je me demandais comment il était possible que Joseph ait une chevelure si blanche, il ne devait pas avoir plus de cinquante ans, on aurait dit de la laine. Rien d’autre ne me venait à l’esprit que ces considérations sur cette tignasse duveteuse.

Quand je fus ointe de partout et replongée dans l’eau, il s’est saisi du téléphone, l’a examiné, fait tourner entre ses doigts pleins d’huile de massage et l’a brandi à bout de bras au-dessus de l’eau. Il m’a regardée droit dans les yeux et l’a lâché dans l’eau bouillonnante.

« Ça ne se fait pas, jeune femme. Mais cela a contribué, il est vrai, à bien jouir. J’espère qu’il en a pris plein les oreilles. »

Je m’enfonçai dans l’eau et fis disparaître ma tête, mes cheveux flottaient à la surface comme des cheveux d’ange. D’ange noir. Comme quand j’étais petite. Je n’étais qu’une fleur éphémère, un haïku, j’étais là juste maintenant, en pleine conscience, sans aucune réminiscence, je ne survivais jamais à la momentanéité. Présence vivante à l’instant, je ne cessais de mourir et de naître sans mémoire ni stigmates, j’avais mille vies. Ces renaissances, c’était ma résilience.

La robe rouge reposait sur un cintre en bois blanc qu’Alanik avait suspendu à une poutre de sa chambre.

Il aimait reluquer longtemps la relique, allongé sur son lit les bras repliés derrière la tête.

Il me l’avait fait passer dès mon retour et m’avait demandé de rester debout immobile dans un rayon de soleil près de son lit, bras ballants, culotte aux chevilles. Il m’avait décoiffée, gominé les cheveux en les séparant par mèches, rougi les lèvres de mon bâton de rouge en débordant largement le contour, essuyé ses doigts maculés de cendres claires et de suie noire sur mon visage, posé du blanc d’Espagne par petites touches ; il restituait très patiemment ce qu’il avait perçu et imaginé de l’orgie que son téléphone espion lui avait fait entendre. Il avait fallu ensuite que je me taise et que j’attende qu’il se gave, impassible, de sa mise en scène. Cela avait duré un temps interminable, j’étais recluse dans l’enclos du périmètre de sa contemplation, n’existant plus que par son regard. J’avais renoncé à rechercher la communion dans ses yeux qui tout à la fois me transperçaient et m’effleuraient, je laissais mon esprit dériver, mes tensions se dénouer, je ne ressentais même plus l’ankylose qui m’avait gagnée, juste des picotements dans les replis de mon sexe, qui, lui, ne renonçait jamais.

Alanik avait baissé son jean pour se caresser. Son visage n’exprimait rien d’autre que de l’extrême concentration. Et pourtant je savais qu’il n’était qu’à mon écoute. Il se branlait, cessait et reprenait. Je ne perdais pas une miette de ses moindres battements de cils et des mouvements de sa pomme d’Adam saillante.

Puis il s’est levé et s’est approché. Il m’a appuyé sur l’épaule gauche pour m’inciter à m’asseoir sur la chaise qu’il m’avançait d’une main dans le halo du soleil qui s’était déplacé, rectifiant aussitôt l’écartement de mes jambes entravées par ma culotte. J’avais le visage à la hauteur de sa verge prise dans sa paume.

L’extraordinaire douceur du silence qui nous enveloppait me fit monter les larmes aux yeux.

Il frotta alors son sexe sur mes joues en y dessinant des arabesques dans le mélange de cendre, de suie et de rouge à lèvres ; le suc transparent qui perlait à son gland étirait les couleurs de son œuvre impressionniste au-delà de mes tempes. Attentive, je n’étais plus qu’une respiration, un cœur plein de sang, j’inspirai à fond pour plaquer mon nombril contre mon dos soumettant tous mes organes à ce souffle de vie, au présent de l’instant magique. Puis ma longue expiration troubla le silence et réchauffa les bourses d’Alanik qui se branla à nouveau en fignolant son badigeon, des va-et-vient au ralenti, le gland contre ma peau, sa main serrait très haut son membre. Ma respiration profonde avait délocalisé ma conscience dans mon sexe devenu souterrainement prodigieusement hypertrophié, il avait colonisé mon corps, bouffé mes viscères et mes organes, c’était un précipice érogène, la frénétique tumeur absorbait tout jusqu’à mon cerveau.

Sans autre attouchement, je pressai mon cul sur la chaise, contractai fort les muscles de mon sexe et de mon périnée, le calme et la lenteur de la montée de mon plaisir intensifiaient son rayonnement dans tout mon corps, irradiaient jusqu’au bout de mes tétons, puis dans une brève saccade l’infernal pinceau d’Alanik est remonté farder mes paupières lourdement, un foutre épais m’a fermé les yeux, j’avais la bouche qui tremblait, seules mes lèvres agitées de tics témoignaient de mon émoi, j’agrippai de mes deux mains le tissu de ma robe sur le rebord de mes cuisses pour ne pas vaciller, une longue mèche brûlait mon ventre, mon sexe, mon cerveau, le feu crépitait, courait sans jamais atteindre le bâton de dynamite, une jouissance vraiment très étrange, vacante, sans délivrance dont Alanik percevait sur mon visage les répliques et les débordements.

En murmurant il m’a suppliée d’une voix précipitée de ne pas bouger : « ne bouge pas Xsssss, ne bouuuge pas », il m’a embrassé les paupières engluées d’un baiser si aérien que j’ai pu le rêver ; pourtant, quand j’ai rouvert les yeux, j’ai bien vu sa langue retroussée sur ses propres lèvres luisantes. Pétrifiée dans mon plaisir, le ventre vide, je n’ai pas bougé toujours cramponnée à ma robe. Alanik est retourné s’allonger sur le lit inondé de soleil et s’est replongé dans son recueillement. Le foutre brillait sur ses lèvres souriantes. Il a sombré dans le sommeil comme ça, en me regardant. Sans même penser à me dépêtrer de ma culotte, j’ai marché jusqu’au lit à petits pas de Chinoise pour me glisser contre son flanc et me régaler de la vision de sa bouche barbouillée. Il m’avait emmenée avec lui sous ses paupières closes. J’aimais qu’il ait sur sa bouche les traces de sa semence. J’ai niché mon nez sous son aisselle. Comme au premier jour de notre rencontre. De ses orteils et en grognant, il m’a enlevé mon slip, et de ses bras araignée la robe rouge tâchée. Il s’est retourné en m’attirant contre lui pour se rendormir, le dos, les fesses et les jambes très exactement encastrés dans le S que formait mon corps. L’intense intimité du contact de sa peau lovée contre la mienne me médusait, son sexe en moi n’eût pas mieux fait, l’empreinte de son épiderme était un étonnant mot de passe qui forçait ma cuirasse. À l’intérieur, j’étais toute guimauve, une barbe à papa filée au sucre de bite, princesse chaudasse en socquettes roses qu’Alanik bourrait de sa romantique et fantasque verge.

Depuis mon retour, il ne cessait de revenir à mes bacchanales. Chaque jour des vendanges, il avait attendu en vain jusqu’à ce fameux soir. Il me raconta. Face à son téléphone muet et déconnecté, il avait désespéré que je n’aie pas l’envie ni l’audace de laisser libre cours à ma nature dévoyée. Cette obsession à m’éviscérer ne le quittait pas, il voulait débusquer ce que moi-même j’ignorais de moi. Quand il entendit enfin dans le chai nos voix et l’invitation à dîner de Joseph, il sut qu’il se rendrait au rendez-vous en apnée, il avait pigouillé le geste nerveux jusqu’à la forêt de roseaux là où il aimait camoufler nos ébats. Toute la soirée pendu à son fil d’Ariane en stéréo au creux de ses oreilles, aucune sonorité des ablutions que j’avais pratiquées sur les invités, aucune situation ne lui avait échappé. Il me confia qu’il avait été terriblement bouleversé, la scène de mon utilisation et l’atmosphère carnavalesque s’étaient imposées à lui, il s’était retrouvé assis au fond de sa barque en proie à une gaule titanesque, il n’en avait pas conçu de frustration, il avait pénétré le tableau, m’y avait vue, sentie jusqu’à percevoir mon odeur, entendue sucer, lécher, aspirer, respirer, siphonner, trois heures durant l’esprit aussi priapique que son sexe, à en avoir mal partout, il avait fini par jouir d’une longue giclée dans l’eau noire quand Joseph me baisait en derviche tourneur. L’expérience avait été pour lui tellement forte qu’il en rêvait encore la nuit. Il me questionnait, voulait tout savoir de ce qui m’avait animée, ma bouche ravalant les chattes et pomponnant les queues, m’étais-je sentie vraiment humiliée, quelles avaient été mes pensées vers lui et la raison pour laquelle je n’avais pas joui alors qu’il était pourtant là à tressauter sur ma poitrine. Je ne savais quoi lui répondre, que lui dire de plus que ce qu’il avait entendu, je m’étais abstraite dans la fascination puis dans l’utilisation à laquelle j’avais été cantonnée. Mes explications ne devaient pas suppléer à son imagination, je tentai de l’en persuader, il n’était pas cohérent, c’était la règle du jeu sinon autant aller ensemble à des partouzes.

La pratique à laquelle je m’étais pliée relevait pour lui d’un cérémonial qui m’avait, me dit-il, définitivement conféré un statut sacré qu’il lui faudrait vandaliser avec ravissement. Alanik voyait dans les eaux glauques de son marais et de mon regard monts et merveilles. De l’ordre ou du chaos, il avait fait son choix. Chaque incursion dans notre fantasmagorie scellait un peu plus notre perverse symbiose. Pourtant, nous pouvions rester des jours sans faire œuvre de chair ou de luxure. Nous étions plus souvent en gestation, prenant plaisir à lire, discuter, à nous balader, tout ce qui grouillait de vie autour de nous fécondait notre imaginaire, on engrangeait pour nos royales bombances.

Alanik reçut pour quelques jours une cousine germaine qui détonnait complètement avec sa façon de vivre. Elle était de passage, en déplacement pour affaires, des dossiers et des certitudes plein son sac. Chloé avait vécu toute son enfance dans la maison qui jouxtait celle d’Alanik, ils avaient passé leur adolescence ensemble comme frère et sœur.

Le jour et la nuit ces deux-là. Il m’avait prévenu, Chloé était une allumeuse insatiable. Une très belle femme réfugiée dans sa froideur malgré son sourire séducteur et convenu, jouant du galbe et de l’escarpin, du tailleur ajusté et du regard impénétrable. Elle avait, il y a quelques années, épinglé Alanik à son tableau de chasse : magnanime, du bout de toutes les lèvres de ses bouches, comme elle chipotait à table, sans volupté. Si cette filiation quasi incestueuse avait pimenté leurs brefs ébats, Alanik resta marqué par son masque de cire et sa totale incapacité à vivre pleinement, à se lâcher ; seule lui importait la victoire de son emprise sur les mâles et les femelles qui croisaient sa route.

À peine fut-elle arrivée, je reconnus en elle la femme de pouvoir, identique à celles que j’avais parfois côtoyées à Paris dans une autre vie avec mon vieil amant : ne supportant pas l’indifférence, prête à vampiriser des proies de tout genre pour se rassurer, à se nourrir de leurs regards admiratifs. En Chloé tout se voulait appas, jusqu’au bout de ses ongles laqués qu’elle faisait crisser sur la table. Elle acérait ses griffes qu’elle allait planter dans mon cou ou à nouveau dans celui d’Alanik. Je n’avais pas ignoré l’acuité de son regard sur ma personne, elle jaugea les possibilités puis s’en désintéressa pour minauder avec son cousin. J’avoue avoir été intriguée par l’éventuelle réussite de son entreprise d’envoûtement. Je m’amusais plutôt à l’imaginer brusquée par Alanik, jetée sur son épaule et embarquée sur le chaland pour se faire copieusement sodomiser dans les roseaux ou livrée aux pulsions bestiales d’un invisible batelier. Ou aux animacules. Peut-être aurait-elle secrètement aimé. Mais la moue gentiment dégoûtée qu’elle affichait en écoutant Alanik lui parler de sa vie, et sa façon de mangeotter dans son assiette en nous détaillant son mode de vie hygiéniste me fit en douter. Cette femme en toc m’exaspérait, ce n’était pas son allure apprêtée et frivole mais cette façon insupportable de tout vouloir sans rien concéder qui m’énervait. Callipyge à cul de rat, elle dardait des tétons faussement arrogants sous son chemisier. Chloé pointait non pour se faire tirer, mais pour faire pendre des langues de loup à la Tex Avery. Elle nous regardait, les yeux blasés. Elle nous suggérait. Voulait qu’on l’envisage, qu’on lui rembourse ses appas de notre intérêt et de notre désir. Sans notre regard ce soir rivé sur ses tétons qui bandaient à prix d’or, elle n’était pas sûre d’être désirable. Elle voulait voir encore entre les jambes d’Alanik sculpter son désir sous la toile de son jean et dans mes yeux le reflet ma fascination. Et puis cette façon d’appeler Alanik petit frère m’écorchait : flanquée de trois frères et sœurs, avait-elle besoin d’agrandir la fratrie avec ce frangin incestueux ?

J’avais décidé de m’égarer dans la toile qu’elle tissait, elle réveillait en moi le vent mauvais et des envies de cruauté. Alanik avait saisi mon manège, il est resté en retrait, dubitatif et pas fâché d’échapper à l’entreprise de sa cousine. Tout au long du dîner, j’ai feint de succomber à son magnétisme de la façon la plus subtile et cérébrale, le terrain de jeu préféré des séducteurs maladifs. Chloé ne baissait pas la garde, mais son visage semblait moins tendu, rasséréné. Elle crapotait, croisait et décroisait ses longues jambes fuselées, rejetait des volutes de fumée en jouant du velouté humide de ses lèvres écarlates, déployait le total look sans un gramme d’imagination et de créativité, elle ne nous épargnait rien. Dieu que j’étais loin de mes désirs… Je me suis pourtant faite un rien chatte et beaucoup chienne pour vaincre ses dernières réserves. Elle était fatiguée, je l’ai conduite à sa chambre et à la salle de bain, lui ai proposé un bain. J’avais deux nuits pour parvenir à mes fins, j’ai été indulgente ce premier soir, lui laissant l’illusion de l’avantage. Je lui souhaitai une bonne nuit, les yeux fixés sur son déshabillage, son corps de lierre, ses petits seins push-up bluffeurs, elle ne s’esquivait pas, bien au contraire elle accueillait mon regard comme un dû, sans ciller. Savait-elle que le tableau n’était que communément plaisant ?

Le lendemain, Alanik, à qui n’avaient pas échappé mes desseins, demandait à son ami Hugues en vacances dans la région de se joindre à nous pour dîner. Cet ami parti travailler à Bruxelles était aveugle de naissance. Il ne pouvait concevoir la femme et sa singularité qu’à travers son odeur, sa saveur, le toucher de sa peau et le son de sa voix. Son handicap l’avait fait s’orienter vers des études de kinésithérapie, ses mains excellaient dans l’art de réparer et d’apaiser les corps. Alanik m’avait confié que son ami était là ce soir parce qu’il était terriblement libertin. Ce qui m’intrigua.

Rien de plus désarmant pour Chloé que de se retrouver face à un homme qui ignorait tout de sa plastique et ne pouvait rien en connaître sans qu’elle n’exposât autre chose d’elle que son image. Elle était restée gauche face à lui qui cherchait sa main pour la saluer, elle n’avait même pas su la resserrer sur la sienne, l’avait laissée traîner molle et indécise. Si Hugues avait été un homme quelconque, elle n’en aurait pas été meurtrie outre mesure mais son impressionnant physique la scotchait, elle s’était recroquevillée sur sa vaine beauté ne sachant comment accaparer son attention, consciente de percher trop haut sa voix pour s’imposer, de s’être trop parfumée, on la voyait se tortiller gênée et empêtrée. Au contraire de Chloé, ma voix avait précédé ma main tendue vers lui pour me présenter, il l’avait alors prise et de ses autres doigts l’avait frottée légèrement du poignet aux ongles en petits mouvements circulaires. Plus tard, instinctivement, il avait tourné son corps vers l’endroit où je m’étais assise, j’avais le sentiment qu’il me voyait alors qu’il ne faisait que supposer une silhouette, des dimensions, un modelé, un volume sans même pouvoir les colorer. Je m’interrogeais sur son imaginaire, comment sans jamais avoir vu, savoir donner forme à un visage, un corps, un arbre, un océan, une montagne autrement que par touches abstraites, comment imaginer visuellement une troisième dimension sans que jamais son cerveau n’ait pu enregistrer aucun modèle. Comment même supposer une représentation humaine ?

J’eus pourtant conscience que le simple contact de ses doigts promenés sur ma main l’avait informé d’une mine de renseignements dont je n’avais pas idée. J’en avais conçu une sorte de dépit, j’ai soudain embrassé d’un regard la pièce, Chloé, Alanik et Hugues en me demandant si mes yeux avaient ce pouvoir infaillible de connaissance ou s’ils me trahissaient me faisant passer à côté de l’essentiel et de détails révélateurs.

J’avais eu les yeux bandés lors de jeux érotiques mais je pouvais visualiser tout ce que j’avais déjà mémorisé. Pas Hugues ; lui, devait avoir un cerveau habité de lignes et de rondeurs, de textures, de pleins et de déliés nullement parasités par le paraître et l’illusion.

Je l’avais d’abord guidé du coude vers la table et à plusieurs reprises m’étais emparée de sa main pour l’orienter vers la corbeille de pain ou son verre, sans la saisir vraiment, je l’accompagnais, lui donnais juste l’impulsion de la trajectoire.

Alanik en cuisine me demanda si Hugues me plaisait. Volubile, je lui expliquai à mi-voix que j’étais excitée et désarçonnée surtout par l’absence de son regard.

« Détrompe-toi, Hugues a un regard, une multitude de regards extrêmement mobiles auxquels tu ne peux te soustraire. »

Mais moi, je ne déchiffrais rien dans ses yeux perdus, je n’avais aucun reflet de ses pensées ni de ses émotions, comment savoir ce qui l’animait sans puiser dans l’éclat de ses yeux un écho de colère, une lueur de convoitise, un voile de tristesse ou une lumière de joie ?

« C’est parce que tu y cherches surtout ton propre reflet, un mirage, alors tu ne vois rien.

— Il est terrible libertin comment ? » interrogeai-je Alanik dans l’embrasure de la porte.

— Terrrible… »

Il roulait les r en me faisant drôlement des yeux menaçants énormes.

Chloé avait profité de notre absence pour accaparer Hugues, elle s’était assise de biais à côté de lui sur le canapé pour boire son café, lui racontait sa passion pour la perfection des corps et du sien en particulier, décrivait avec force détails ses entraînements sportifs intensifs, ses petits bobos, son stress au boulot et ses responsabilités écrasantes espérant peut-être un massage réparateur du séduisant kiné. Elle avait retrouvé de sa superbe, déjà victorieuse. Elle inclina la nuque vers lui en frottant ses cervicales endolories par la tension des jours derniers, sa chevelure renversée frôlait le visage de Hugues qui avança le menton pour plonger dans la soie auburn et en décrypter les dessous. Ses doigts capturèrent une mèche dont il écarta les cheveux en éventail, Chloé laissait faire d’un air un rien condescendant. Elle avait tort de le sous-estimer et j’allais comprendre le sens du mot « terrrible ».

Hugues demanda à Alanik de lui apporter son sac, puis à Chloé si elle acceptait de se livrer à une séance un peu particulière mais très apaisante qui réclamait une confiance aveugle de sa part.

Une cécité partagée en quelque sorte.

Son cousin, sournois, la défia avant qu’elle ne réponde : serait-elle assez vaillante pour accepter ?

Hugues, sûr de son fait, ouvrait déjà son petit sac à dos, en extirpait une brassée de corde pliée qu’il enfila sur son épaule en demandant à Alanik de remettre du bois dans la cheminée. Chloé lança un regard noir à Alanik. Elle n’allait pas se défiler, elle avait consenti sans un mot en hochant la tête, les yeux braqués sur le paquet de corde. Hugues qui n’avait pourtant pas vu Chloé acquiescer de la tête, lui demanda de s’approcher, de se dévêtir, de garder ses talons hauts et de rester immobile, de respirer calmement, d’être en silence à l’écoute du bruit de la corde sur sa peau, de l’accord de leur respiration. Elle dut regretter qu’il ne puisse reluquer le strip-tease et puisqu’Alanik et moi comptions pour du beurre, souveraine, elle fit glisser jupe et culotte, laissa tomber à terre corsage et soutien-gorge, retira ses Dim-up et se rechaussa, elle était nue, mince, lisse comme du papier glacé.

Elle nous toisa puis regarda Hugues qui se réchauffait les mains au-dessus des flammes.

S’il ne voyait rien de son intime allure, il éprouvait sa nudité à deux pas d’elle, le visage brusquement figé comme s’il tâchait de percevoir la densité de sa chair exhibée. Chloé attendait en se dandinant, elle frissonnait, sa peau brune se graina de petits pics. Il saisit sa canne pour repérer ses pieds, la fit serpenter le long de ses contours, ses cuisses, ses hanches, ses flancs, son cou, sa tête, comme un maître d’école l’eût fait de sa règle pour définir les frontières d’un territoire sur une carte géographique. Tétanisée, Chloé ne bougeait pas, elle en oubliait de respirer, Hugues la rappela à l’ordre, elle devait se livrer, respirer à fond et non pas se réfugier en elle ni se statufier. Il s’approcha encore, chercha le contact avec sa main, effleurait çà et là, prenait ses repères, puis il fit tomber le paquet de corde dans le creux de son coude, en déroula des longueurs et commença son œuvre d’art.

Comme un serpent, la corde coulait très lentement sur le corps de Chloé, passait sous les aisselles, remontait de part et d’autre du cou, s’enroulait autour de ses épaules, croisait, s’écartait, sur le ventre fermement ajustée, tirée dans son dos, nouée et renouée. À chaque nœud, serrée d’un geste plus vif, Chloé les yeux agrandis se redressait dans son carcan de chanvre, la matière rugueuse et douce caressait, picotait, comprimait la chair et les muscles, faisant saillir les zones que Hugues souhaitait isoler, à l’intersection d’horizontales et de verticales, la petite figue rose toute rebondie prise en étau, le clitoris sollicité par un nœud, les rotondités de son cul serties, les petits seins aplatis disparus sous le bandeau de corde, l’artiste alternait lenteur et célérité pour modeler la femme de chanvre, les jambes et les chevilles ficelées, les coudes au corps rivés au laçage du dos sur les omoplates, les mains lâches au niveau des seins, paumes au plafond ; Chloé dans son écorce végétale s’abandonnait, immobile et muette elle n’était plus retenue par sa colonne vertébrale ni par ses muscles ni par sa volonté, mais par cette gangue ferme et souple, elle avait fini par abdiquer à se tenir debout par sa propre force, s’en était remise à Hugues qui décidait de sa posture et de son maintien, de sa vie, prenait en charge la pesanteur et l’équilibre de son corps en vérifiant de ses doigts l’esthétique de sa composition, il tournait autour de sa création la mine concentrée, flattait de sa paume les parcelles de peau restées libres, caressait ses cheveux. Ainsi ligotée, Chloé paraissait naître et surgir de sa robe structurée, le regard apeuré puis étonné, la bouche entrouverte, les yeux parfois clos par son vertige. On pouvait suivre sur son visage rosi par le saisissement le savant tracé que les mains de Hugues imposaient au cordage, deviner aux frémissements de ses paupières et de ses narines quel nœud la ferrait plus solidement ou plus intimement. La corde insérée dans la ravine de sa fente était revenue plus tard emprisonner dans un second losange les grandes lèvres rassemblées en une très érotique boursouflure, un peu de jus perlait du lit de l’entaille, j’avais envie d’y poser le bout de ma langue. L’architecture du bondage était parfaite, je ne savais comment Hugues pouvait juger du graphisme. Chloé n’avait pas gémi, pas manifesté, elle était restée incroyablement calme, comme absente, cheminant de la sidération à l’abandon, tout comme Alanik et moi n’avions ni parlé ni bougé, subjugués par la métamorphose.

Lorsqu’Hugues sangla l’ouvrage de l’ultime nœud et murmura câlinement à Chloé qu’elle était à présent parée, celle-ci nous sembla revenir au monde. Elle tenta vainement de bouger, le maître d’œuvre reprit sa canne pour cette fois-ci non pas dessiner les contours de sa silhouette mais pour la passer à plat sur le corps entravé, le bois de la canne épousait les reliefs de l’épaisseur du chanvre et la minceur de la peau nue ; Chloé a frémi, balbutié quelques mots trop bas pour être compréhensibles, du bandeau pourtant bien serré sur ses seins émergeaient juste ses tétons dressés entre deux passages de la corde, cette poétique apparition a attisé ma cruauté : j’ai ôté mes boucles d’oreilles noires pour venir les clipper sur ces agaçantes érections après les avoir encore allongées entre le pouce et l’index. Chloé me gratifia au passage d’un remerciement étouffé pour le moins inattendu.

Hugues ne faisait plus attention à nous, il tournait autour de Chloé comme un fauve autour de sa proie terrassée ; il a fait passer son chandail par-dessus la tête, a quitté son pantalon, il ne portait pas de slip comme bien souvent Alanik, puis il a croisé ses bras derrière son dos, les coudes dans ses mains et s’est frotté contre le corps de son modèle ; quasiment de la même taille que Chloé, il accentuait plus ou moins fort ses pressions, effleurait, tamponnait, raclait, écrasait, de son torse, son ventre, ses cuisses, ses épaules et ses hanches, son sexe très vite raidi roulait sur la géométrie du cordage et l’épiderme nu en insistant sur les épais nœuds de chanvre, notamment celui placé sur son clitoris, il se branlait sur cette femme de râpe et de velours qui disjoncta soudain.

Ne pouvant ni se mouvoir ni se servir de ses mains, elle laissa fuser sa coléreuse excitation, un jet à mi-chemin du sanglot et du mugissement venus des tripes. Elle me confia plus tard que jamais elle n’avait éprouvé ce féroce besoin exigeant si loin du désir, aux frontières de la folie , il fallait que quelque chose rentre en elle, un besoin organique inversé aussi primaire que celui de pisser ou de chier que l’on ne retient plus ; prisonnière de ces mètres de corde, le corps soumis à ces attouchements que la corde n’atténuait en rien mais au contraire amplifiait et cernait, elle s’effondra dans cette tunique carcan qui ne laissait s’échapper que ses larmes et sa cyprine, goûtant dans cette infernale sensation l’insondable plaisir de l’entrave.

Alanik avait éteint des lampes laissant Chloé dans la lumière tamisée près des flammes, les ombres lascives de son ami se frottant à elle se projetaient sur le mur ocre, il observait la scène avec ses yeux de loup, un peu écartés.

À quoi pouvait-il penser en contemplant Hugues chalouper et se branler sur son ouvrage ?

Je n’avais pas envie de parler, l’espace bruissait des crépitements du feu, des respirations, des frottements, des soupirs et des gémissements de Chloé, des gestes et des mouvements d’Hugues, de la fermeture Éclair d’Alanik, de mes petits raclements de gorge.

Hugues s’est retourné face à nous ; attelé à son modèle le dos plaqué contre son ventre de chanvre, il ne bougeait plus, le sexe tendu, les mains posées en arrière sur les flancs de Chloé qui l’insultait, aux abois.

Je n’en pouvais plus de cette immobilité, mon voyeurisme avait des limites, j’allais me lever pour le rejoindre quand Alanik a bondi lestement jusqu’à lui pour s’accroupir devant ses cuisses ; sans le toucher il a pointé sa langue sur ses testicules, j’étais en arrêt, je n’en croyais pas mes yeux, Alanik léchait en remontant la langue sur sa trique jusqu’au gland décalotté, mon colossal Alanik suçait un homme, j’ai senti une giclée de mouillure chatouiller mes lèvres, je l’ai rejoint, accroupie comme lui, il s’est reculé offrant à ma bouche le sexe trempé de l’aveugle, je relevai les yeux vers le visage d’Hugues, sa tête renversée reposait sur l’épaule de Chloé, il ne savait pas qui l’embouchait, reconnaît-on le genre d’une bouche ? Nous l’avons pris tour à tour en bouche, les bruits de succion envahissaient la pièce, Chloé baissait ses yeux fous sur nous, elle donnait enfin libre cours à sa fureur, une litanie d’insultes vulgaires sifflées à mi-voix dégringolait de sa bouche sur nos têtes, se déversant au passage dans les oreilles de Hugues, des petits et des gros mots orduriers égrainés, récités comme un chapelet de dévotion, les pupilles dilatées de Chloé démentaient sa réprobation, il ou elle, répétait Hugues la voix cassée, il ou elle, Chloé en transe dans son fourreau menaçait de tomber, mes lèvres succédaient encore à celles d’Alanik, elle s’est brusquement adossée au mur, nous nous sommes reculés laissant Hugues basculer avec elle, son braquemart violacé en figure de proue de l’attelage.

Alanik m’a pris le cou de ses doigts d’acier et fourré sa langue dans ma bouche, je la suçai et l’enlaçai de la mienne, galvanisée par l’arôme mâle que je traquais sur ses papilles et dans sa salive, un putain de baiser à rendre l’âme.

Hugues s’est enfin dégagé du corps de sa partenaire, elle avait barbouillé ses fesses de son fou désir, le bas de son dos luisait du jus de la jeune femme. Alanik s’est dévêtu, il a approché une chaise de Chloé, l’y a aidé à s’asseoir, puis a guidé son ami près de la longue table basse ; enfin, il s’y est étendu et m’a attirée sur lui de ses grandes ailes d’albatros. J’ai retroussé ma jupe au ventre et me suis laissé glisser sur son sexe, Hugues derrière moi promenait ses mains sur mes épaules, mes cheveux, il appuyait sur mon échine pour m’inciter à m’étendre ainsi embrochée sur le torse d’Alanik et m’exposer à son odorat et à la vue de Chloé ; je n’entendais plus que cela, il me flairait comme un chien, le museau et son souffle au ras de mes fesses ; un jet huileux coula dans mon sillon fessier, il me doigta délicatement et vint s’accroupir au-dessus de mes reins, sa queue cherchait fébrilement l’orifice. Mon cœur battait à tout rompre, Alanik s’immobilisa dans mon ventre, j’aidai Hugues en écartant mes larges fesses de mes mains, la verge d’Alanik gonflée me remplissait déjà mais l’excitation était telle que je m’écartelai encore, avide d’avaler ces deux hommes. Hugues réussit à se frayer un chemin, son gland chaussa mon cul entrouvert pour l’apprivoiser et s’y enfonça délicieusement lent, massant à travers la paroi fine le sexe de son ami. Alanik ne bougeait plus, il sondait mon regard, seul Hugues allait et venait, se soulevait et s’affaissait, je sentais une verge dans mon con se contracter et se gonfler, dans mon cul l’autre exaspérait ma surexcitation, j’avais la sensation de m’ouvrir tant et tant, d’engloutir tous les mâles de l’humanité que j’implosai en hoquetant, pleurant et bavant dans le cou d’Alanik, je jouissais très vite de partout, c’était trop pour moi ce soir.

Hugues se retira et se répandit sur mon dos en saccades douces et tièdes, Alanik les étalait en larges gestes caresseurs, il m’apaisait, lui ne jouissait pas, ne voulait pas ou ne pouvait pas, il me lissait les cheveux de sa large main en me parlant en patois briéron que je ne comprenais évidemment pas.

Chloé n’avait pas dit un mot, elle avait assisté à l’assaut les yeux exorbités, elle avait toujours le regard tétanisé lorsque je me suis relevée et approchée d’elle.

Assise sur le rebord de la chaise à cause de son entrave, sa vulve congestionnée dans le cordage semblait avoir été pompée par une ventouse, sa frustration avait enflé toutes ses zones érogènes stimulées par le treillage, les nœuds et les frictions du corps d’Hugues lorsqu’il s’était accolé et branlé contre elle.

Nul doute qu’elle ait vaguement joui de la corde engluée qui lui fendait le con. Libérée de sa suffisance, dédouanée de toute responsabilité, Chloé avait opéré sa mue, elle était devenue subitement touchante, elle resplendissait, sa dépouille maniérée broyée entre les fibres du shibari. Je la trouvai à cet instant infiniment plus belle dominée par la corde que soumise à ses certitudes et à sa main de fer. Elle semblait là au moins exister, avec sa chair, son regard, son souffle qu’elle ne retenait plus. Je l’ai remise debout, sur ses longues jambes ficelées.

Elle ne dégageait plus ce pesant parfum de cocotte domestiquée mais de puissantes effluves sensuelles émanaient de ses aisselles, de sa nuque, de son entrecuisse, c’était totalement fascinant toute cette matière charnelle captive de cet enchevêtrement. Les jambes encore tremblantes, le cul à peine refermé, j’ai suivi d’un doigt le tracé du lacis ; en évoluant autour de son corps je devinais sous la pulpe de mon index qui courait sur la corde les vibrations que la trame de chanvre transmettait à sa peau, de mon archet je frottais un violon de chair, Chloé laissait échapper d’étranges sons qui m’évoquaient une plaintive mélodie tzigane. J’ai agité les boucles d’oreilles pincées sur ses tétons puis les ai ôtées très doucement, le sang afflue d’un coup, la seconde de délivrance est toujours terrible, à la fois douloureuse et jouissive ; elle a gémi en fermant les yeux, j’ai tété ces petites tiges durcies pour les apaiser de l’onguent de ma salive, les dernières phalanges de ses doigts se tendaient vainement vers mes cheveux, elle n’en pouvait plus d’attendre, parlait enfin, me suppliait, « mange-moi Perle, je coule, mange-moi » elle s’affolait, bafouillait des mots hachés.

Je l’ai aimée brusquement, cette infinie grâce dans l’abandon, oui tout coulait en elle, les larmes, le foutre, la glace, la carapace de cire, le rimmel. Je m’agenouillai alors pour bouffer le losange juteux, le gobai de toute ma bouche, mes lèvres aspiraient cette boursoufflure obscène trempée, j’insinuai la langue dans la crevasse, disputai la place à la corde poisseuse qui l’entaillait, son jus acide et salé puait le salace, je farfouillai dans son con cochon, m’en barbouillai, me goinfrai de cette féminité en crue dans laquelle je retrouvai mes propres odeurs, mes sales arômes, slup, slup, je léchai de part et d’autre le renflement dodu comme une petite chienne l’eût fait sur sa vulve pour se nettoyer, par à-coups brefs, sonores et doux, en dégageant bien du nœud de la corde le bouton décapuchonné. Chloé gueulait « oui, oui, je jouis », elle resserrait sur mes oreilles ses jambes qui se dérobaient, je la sentais s’avachir dans son harnais, Alanik est venu la recueillir dans ses bras alors que je sentais sur ma bouche tressauter les spasmes de sa jouissance.

Il a fallu à Hugues autant de temps pour la délivrer qu’il en avait nécessité pour l’emprisonner. Avec précaution il déliait chaque nœud, faisait glisser tranquillement la corde en protégeant de sa paume la peau de Chloé, il délaçait le corset de chanvre en caressant les marques roses creusées dans la chair ; avec étonnement Chloé s’ébrouait, un sourire presque radieux aux lèvres elle recouvrait la liberté de se mouvoir comme si elle éprouvait pour la première fois la légèreté aérienne de son être dans l’espace.

Alanik avait apporté des victuailles et du vin sur la table basse où je fus prise en sandwich, ça me plaisait bien de casser la croûte là, à moitié sonnée. Je m’étais calée contre Hugues qui récitait du Baudelaire :

Je verrai les printemps, les étés, les automnes

Et quand viendra l’hiver aux neiges monotones

Je fermerai partout portières et volets

Pour bâtir dans la nuit mes féeriques palais

Chloé s’était enroulée dans une couverture, elle s’est endormie près du feu après avoir sifflé deux verres de vin rouge. C’est son petit frère qui l’a portée au lit et l’a bordée. Je ne l’ai pas revue le lendemain. Juchée sur ses hauts talons elle avait déjà filé, partie se livrer à ses tyranniques obligations.

Noël et sa cohorte de symboles oiseux. Ce fut la rechute. Comment aurais-je pu aimer Noël, ne pas regarder, alors que j’étais toute petite fille ce nouveau-né entouré de Marie et de Joseph, de l’âne et du bœuf sans avoir envie de faire un carnage, d’écrabouiller tout le monde ? C’est risqué de faire naître dans le cœur des enfants ces désirs de sang. J’avais détesté dès mes premiers Noëls la crèche installée dans le salon par mes parents adoptifs, je n’avais même pas reçu le souffle de ces bestiaux pour réchauffer le froid polaire qui avait givré mon petit cœur dans cette maternité plus maudite qu’une misérable étable.

Alanik me bouscula en fronçant les sourcils.

« Écoute-moi, me dit-il, et cesse de revenir à la nuit des temps. Aucun enchaînement ne détermine ta vie. Chaque fois que je fête Noël, j’aime bien sortir sur le pas de la porte. T’es-tu tenue sur le pas de la porte, un soir de Noël, sans penser à rien ? Si le ciel est étoilé c’est féerique. Le mot Noël peut évoquer plein de choses, tristes ou joyeuses, mais aucun mot ne sait dire ni la nuance de la couleur de sa nuit ni sa senteur et encore moins son immensité, c’est charnel, elle te pénètre par tous les pores de la peau. Noël c’est simplement ça pour moi : me tenir la nuit du 24 décembre sur le pas de la porte, seul, à regarder le ciel, à respirer la nuit, sans autre justification. Je veux bien partager cet instant avec toi. Invente-toi un plaisir pour cette nuit de décembre ou renonce à rester éveillée ce soir-là, mais épargne-toi ces poncifs de veillée dépressive masochistes. »

Il fallait entendre l’intonation de sa voix, Alanik a prononcé le mot féerique d’une telle façon que j’ai vu la nuit s’illuminer d’une myriade d’étoiles. Ce n’était qu’un petit rien, mais dans le fatras de l’insignifiance des choses, qui mises bout à bout tricotent l’existence des gens comme on fabrique une écharpe au point mousse, des centaines de kilomètres d’écharpe, sans réfléchir, parce qu’on ne connaît que le point mousse… dans cette si ennuyeuse imbécilité mortifère de tissage de vie à la chaîne, sans aiguillage imaginé, heureusement il y a les petits riens, si petits, si riens qu’ils restent presque invisibles mais savent arrêter et faire dérailler les regards encore vivants pour les propulser sur des ailleurs. Ces petits riens… une intonation, un mot branlant ou abscons, une lumière, le bruit d’une page tournée, une connexion sidérante, une nuit sans sommeil, un rêve hallucinatoire, un vin épais comme du sang noir, la gibbosité de la lune, une absence incongrue, la commissure d’une bouche, une odeur… ces petits riens si anodins qui font que jamais plus, les mailles abrutissantes ne sauront allonger l’écharpe dans sa rectitude.

« C’est le seul soir de l’année où tout est vraiment silencieux dans le bourg et j’aime cette paix de l’âme qu’est le silence. C’est pour cela que parfois je te mets juste ma queue dans la bouche. C’est vrai, tu suces proprement sans faire de bruit et sans baver. Mais j’aime bien aussi t’écouter X. J’aime infiniment ta voix. Donc voilà, écouter ta voix un soir de Noël dans la nuit saturée des carillons de la messe de Minuit. Des carillons dans la nuit c’est juste beau avant d’être chrétien. Ensuite je choisirai pour toi : je veux que tu manges des huîtres, je veux te voir emboucher ces choses blanchâtres et vertes, je sais que tu les mâches lentement, en lait elles se répandent dans ta bouche, coulent dans ta gorge, tu lapes le jus dans la coquille et tu me regardes d’une façon pas honnête en réclamant du vin ; tes yeux prennent alors la couleur bizarre des huîtres, ta bouche garde ses saveurs marines. Bien grasses, tu les aimeras aussi, à Noël elles sont comme ton derrière, bien en chair, pas laiteuses. Oui, te regarder en manger un plein plat, simplement ça. Je prendrai mon vieil argentique. Faire l’amour à tes yeux et baiser ton cul, ça sera mon cadeau de noël. Et toi X, que veux-tu ? »

Je ne voyais pas, je me fichais bien des cadeaux de Noël, simplement je ne voulais plus de cette poisse à l’âme.

« Ça va passer X, avec la sainte nuit, les huîtres et le vin, mes baisers et ma queue, les flammes et les marais. Tu es Lilith, enfantée par la nuit. Lilith ne pleure pas la nuit de la naissance de l’enfant divin, elle le bouffe tout cru. »

À pleines dents, je me voyais dévorer le petit angelot la tête la première.

Ce soir-là, je m’enivrai de tout avec une rage joyeuse, à peine de nos mots. Nos langues liées par l’indicible joie d’être ensemble, nous ne parlions guère, mais je me grisais de vin, d’iode, de la chère moelleuse de la sarcelle juste cuite et d’herbes pas que de Provence, des tentacules d’Alanik, de ses fluides et de ses odeurs, nous avons écouté les carillons de minuit une bougie allumée fichée dans mon cul. Il trouvait ça joli et il n’avait pas de bougeoir, ce n’était pas sexuel. Il regardait la petite flamme qui ne tremblait pas, un peu de cire a coulé dans le sillon, j’étais à plat ventre sur le tapis, sa joue reposait sur ma fesse gauche, il guettait au trou. On est restés comme ça longtemps, je sombrais tout doucement dans le sommeil, Alanik a retiré la bougie et s’est faufilé à sa place en me prenant contre lui. Immobile, il n’a pas donné un seul coup de rein, mes seins dans ses paumes toutes chaudes, les miennes recouvrant ses mains, nous nous sommes endormis ainsi, lui bien au chaud en moi. J’aimais par-dessus tout qu’avant moi il s’abandonne encore raide dans le sommeil. Il avait cette faculté-là, de s’assoupir la queue dans ma bouche ou dans mon cul. Émerveillée, je m’endormais alors très vite avec la sensation que je portais en moi ses rêves.

C’est comme ça que j’aurais aimé mourir, la couverture remontée sur nos corps apaisés, mes doigts enlacés aux siens, dans un ultime enlacement.

DANS LA MÊME COLLECTION :

N° 1 – Anonyme, Ma vie secrète T.1, Premières armes de Walter

N° 2 – Friedrich-Karl Forberg, Manuel d’érotologie classique précédé de La Porte de l’âne

N° 3 – Françoise Rey, Des camions de tendresse

N° 4 – Pierre Louÿs, Histoire du roi Gonzalve et des douze princesses / Pybrac / La Femme

N° 5 – Anonyme, Confession sexuelle d’un anonyme russe

N° 6 – E.T.A. Hoffmann, Sœur Monika

N° 7 – Gérard Zwang, Le Sexe de la femme, nouvelle édition augmentée

N° 8 – D.A.F. de Sade, La Philosophie dans le boudoir

N° 9 – Pigault-Lebrun, L’Enfant du bordel

N°10 – Henry Miller, Opus pistorum

N°11 – Joë Bousquet, Le Cahier noir

N°12 – Anonyme, Ma vie secrète T.2, Servantes et filles de ferme

N°13 – Janine Aeply, Éros zéro

N°14 – Baffo, Œuvres érotiques

N°15 – Spaddy, Colette ou les amusements de bon ton

N°16 – Mario Mercier, Le Journal de Jeanne

N°17 – José Pierre, Qu’est-ce que Thérèse ? C’est les marronniers en fleurs

N°18 – Gabrielle Wittkop, Le Nécrophile

N°19 – Boyer d’Argens ?, Thérèse philosophe

N°20 – Pierre Louÿs, Trois filles de leur mère / Douze douzains de dialogues / Manuel de civilité à l’usage des petites filles

N°21 – Alfred de Musset, Gamiani ou Deux nuits d’excès

N°22 – Restif de la Bretonne, L’Anti-Justine

N°23 – Pierre du Bourdel (Pierre Mac Orlan), Mademoiselle de Mustelle et ses amies

N°24 – Connie O’Hara, Clayton’s College

N°25 – Adolphe Belot, Les Stations de l’Amour

N°26 – Michel Bernard, La Négresse muette

N°27 – Anonyme, Les Tableaux vivants

N°28 – Emmanuelle Arsan, Emmanuelle Livre I : La Leçon d’homme

N°29 – Emmanuelle Arsan, Emmanuelle Livre II : L’Antivierge

N°30 – Spaddy, Dévergondages

N°31 – Une célébrité masquée, Le Roman de Violette

N°32 – Maurice Heine, Recueil de Confessions et Observations psycho-sexuelles

N°33 – Effe Géache, Une nuit d’orgies à Saint-Pierre Martinique

N°34 – Marie L., Confessée

N°35 – Capitaine Charles Devereux, Vénus Indienne

N°36 – Anonyme, L’École des filles

N°37 – Anonyme, Mémoires d’une chanteuse allemande

N°38 – Poésie érotique, Quinze chefs-d’œuvre du XVII e au XX e siècle

N°39 – Annick Foucault, Françoise Maîtresse

N°40 – Louise Dormienne, Les Caprices du sexe

N°41 – Paul Verguin, Presque un an

N°42 – Jean Bruyère, Roger, ou les à-côtés de l’ombrelle

N°43 – Pierre du Bourdel, Aventures amoureuses de Mlle de Sommerange

N°44 – Anonyme, Mémoires de Miss Coote

N°45 – Anonyme, Mademoiselle M…

N°46 – Collectif, Théâtre érotique, Volume 1

N°47 – Anonyme, Ma vie secrète, T. 3, Prostituées, dames du monde et demi-mondaines (première partie)

N°48 – Anaïs Nin, Alice et autres nouvelles

N°49 – Mathias et Jean-Jacques Pauvert, Anthologie du coït

N°50 – E.D., Odor di femina, amours naturalistes

N°51 – Jean de La Fontaine, Contes interdits

N°52 – Éric Jourdan, Les Mauvais Anges

N°53 – Anonyme, Ma vie secrète, T.3, Prostituées, dames du monde et demi-mondaines (deuxième partie)

N°54 – Nelly et Jean, Nous deux, simples papiers du tiroir secret

N°55 – François-Paul Alibert, Le Supplice d’une queue

N°56 – Capitaine Edward Sellon, Les Hauts et les bas de la vie

N°57 – Anonyme, Selma (suite de Mademoiselle M...)

N°58 – Jacques Antel, Le Tout de mon cru

N°59 – Paul Verguin, Aubaine

N°60 – Marie L., Noli me tangere

N°61 – Alexandre Dupouy, Anthologie de la fessée et de la flagellation

N°62 – L’Érotin, La Femme aux chiens

N°63 – Baffo, Œuvres érotiques T.2

N°64 – Esparbec, La Pharmacienne

N°65 – J. H., La Vie d’une sainte

N°66 – Bernard Montorgueil, Dressage

N°67 – Une femme du monde, Les Jeux du plaisir et de la volupté

N°68 – Peter Sotos, Index

N°69 – Claude Sadut, Les Jeux de l’orgueil

N°70 – Spaddy, Moi, Poupée

N°71 – Gala Fur, Les Soirées de Gala

N°72 – André Ibels, La Bourgeoise pervertie

N°73 – Collectif, Joyeusetés galantes, l’érotisme second Empire

N°74 – Nathalie Ours, Pot-pourri

N°75 – Madame de Morency, Journal d’une enfant vicieuse

N°76 – Maurice Raphaël, Ainsi soit-il suivi de Claquemur

N°77 – Pierre Louÿs, Manuel de Gomorrhe suivi de L’Île aux dames

N°78 – Françoise Rey et Remo Forlani, En toutes lettres

N°79 – Esparbec, La Foire aux cochons

N°80 – M.A., Histoire de Boris. Biographie d’un baiseur contemporain

N°81 – Ovidie, Porno Manifesto

N°82 – Sensitive, Les Parfums de Sensitive

N°83 – Mirabeau, Ma conversion ou Le Libertin de qualité

N°84 – Roger Des Roches, La Jeune Femme et la Pornographie

N°85 – François-Paul Alibert, Le Fils de Loth

N°86 – Ange Bastiani, L’Amour au pluriel

N°87 – Sadie Blackeyes, Petite dactylo et autres textes de flagellation

N°88 – Échaillon, Léa et les Ogres

N°89 – Leopold von Sacher-Masoch, Les Batteuses d’hommes

N°90 – Esparbec, Les Mains baladeuses

N°91 – Jacques Serguine, Cruelle Zélande

N°92 – Nadine Monfils, Contes pour petites filles perverses

N°93 – Gala Fur, Séances

N°94 – Alix Renaud, À corps joie

N°95 – Anonyme, Confessions d’une perverse ou Manuel complet de la luxure

N°96 – Elizabeth Herrgott, Mes hiérodules

N°97 – Le Journal d’Elsa Linux

N°98 – Chansons paillardes

N°99 – Éric Jourdan, Saccage

N°100 – Esparbec, Amour et Popotin

N°101 – Bernard Joubert, Histoires de censure - Anthologie érotique

N°102 – Alain Paucard, Éloge du cul (et autres textes)

N°103 – Nathalie Ours, La Ceinture

N°104 – Miss Clary F., Petites alliées

N°105 – Étienne Liebig, Comment draguer la catholique sur les chemins de Compostelle

N°106 – Toni Bentley, Ma reddition

N°107 – Anonyme, Ma vie secrète, T. I (Volumes I et II)

N°108 – Elsa Linux à Saint-Tropez

N°109 – Esparbec, Le Goût du péché

N°110 – Cathy de Vasseley, Petites Douceurs

N°111 – Anonyme, Ma vie secrète, T.2 (Volumes III et IV)

N°112 – Jeanne d’Asturie, La Couleur des draps et Nicole Autrain, Carnet d’une invertie

N°113 – Anonyma, Mémoires d’un cul

N°114 – Anonyme, Ma vie secrète, T.3 (Volumes V et VI)

N°115 – Monique Ayoun, Histoire de mes seins

N°116 – Léo Barthe, Zénobie la mystérieuse

N°117 – Esparbec, Monsieur est servi

N°118 – Antoine Mantegna, 7

N°119 – Anonyme, Instruction libertine

N°120 – Félina, Souvenirs érotiques d’une femme vénale

N°121 – Anonyme, Ma vie secrète, T.4 (Volumes VII et VIII)

N°122 – Pierre Dumarchey (Pierre Mac Orlan), La Comtesse au fouet

N°123 – Éric Jourdan, L’Amour brut

N°124 – Lola Beccaria, Toute nue

N°125 – Oscar Wilde, Teleny

N°126 – Esparbec, La Jument

N°127 – Elsa Linux à l’Élysée

N°128 – Jacques Serguine, L’Été des jeunes filles

N°129 – Gian Amoroma, Contes rendus érotiques par la grâce de mes amantes

N°130 – Anonyme, Ma vie secrète, T.5 (Volumes IX, X et XI)

N°131 – Ariel Volke, Le Nid du loriot

N°132 – Claude H., À la claire fontaine

N°133 – Coton, Fuck and Forget, Journal de Pattaya

N°134 – Érik Rémès, Je bande donc je suis

N°135 – Antoine Misseau, Tokyo Rhapsodie

N°136 – Esparbec, Le Bâton et la Carotte

N°137 – Éric Jourdan, Le Garçon de joie

N°138 – Nadine Monfils, Le Bal du diable

N°139 – Anonyme, Hilda

N°140 – Fellacia Dessert, La première gorgée de sperme et autres textes

N°141 – Eve Arkadine, La Fiancée des bouchers

N°142 – Étienne Liebig, La Vie sexuelle de Blanche-Neige

N°143 – Éric Mouzat, La Connexionneuse

N°144 – Marylin Jaye Lewis, Sex in America

N°145 – Sophie Fabre, Libertine

N°146 – Jacques Laurin, Grammaire érotique

N°147 – Éric Jourdan, Le Jeune Soldat

N°148 – Comte d’Irancy, La Nonne

N°149 – Lucie Wu, Histoire de Qu

N°150 – Collectif, In/Soumises contes cruels au féminin

N°151 – Alain (Georges) Leduc, Vanina Hesse

N°152 – Philippe Bertrand, 18 meurtres pornos dans un supermarché suivi de La baronne n’aime pas que ça refroidisse

N°153 – Étienne Liebig, Le parfum de la chatte en noir et autres pastiches érotiques de romans policiers

N°154 – Maxim Jakubowski, Confessions d’un pornographe romantique

N°155 – Esparbec, Frotti-frotta

N°156 – Sacher-Masoch, La Vénus à la fourrure

N°157 – Gaëtanne, Histoire d’I

N°158 – Alain Bonnand, Il faut jouir, Édith

N°159 – Stéphane Rose, Pourvu qu’elle soit rousse

N°160 – Gilles de Saint-Avit, Bréviaire SM

N°161 – Éric Jourdan, Aux gémonies

N°162 – Valentine Abé, Histoires pornographiques

N°163 – [Pierre Mac Orlan] Chevalier de X, Femmes du monde

N°164 – Bernard Guérin, La Famille Guerlonprez saisie par la débauche

N°165 – Esparbec, Le Pornographe et ses modèles

N°166 – E.D., La Comtesse de Lesbos

N°167 – Éric Mouzat, Carnet sexuel d’une femme de chambre

N°168 – Octavie Delvaux, Sex in the Kitchen

N°169 – Thierry Leguay, La Fabuleuse Histoire de la fellation

N°170 – Robert Mérodack, L’Œillet de Louise et autres textes de soumission féminine

N°171 – Françoise Rey, L’Amour en marge

N°172 – Andrea de Nerciat, Félicia ou Mes Fredaines

N°173 – Eve Arkadine, Le Salon des poupées

N°174 – Florence Dugas, Dolorosa Soror

N°175 – Esparbec, Fantasmes

N°176 – Brenda B. Love, Dictionnaire des fantasmes et perversions

N°177 – Charmoz, de Lorzac, Soledad, Trois romans érotiques de La Brigandine

N°178 – Anonyme, L’Éducation d’une demi-vierge

N°179 – Apollinaire, Œuvres érotiques complètes

N°180 – Léo Barthe, Camille

N°181 – Robert Mérodack, L’Avilissement absolu et autres textes de domination féminine

N°182 – Scarla, Le Collier de cuir

N°183 – Vatsyayana, Les Kama Sutra

N°184 – Jean-Yves Masson, Rebecca

N°185 – Esparbec, Les Biscuitières

N°186 – Camille Saféris, Rayon hommes

N°187 – Jean-Jacques Pauvert, Mes lectures érotiques. Morceaux choisis.

N°188 – John Cleland, Mémoires de Fanny Hill, femme de plaisir.

N°189 – Octavie Delvaux, Sex and the TV.

N°190 – Anne Bert, Perle.

N°191 – Étienne Liebig, Les contes de mémé lubriques.

N°192 – Jean-Pierre Bouyxou, Muguette.

N°193 – Gil Debrisac, La bourgeoise.

N°194 – Bernard Guérin, Fanfan et sa maîtresse et autres nouvelles.

N°195 – Esparbec, Le fruit défendu.

N°196 – Octavie Delvaux, Texas porno cheap.