DANS LA MÊME COLLLECTION :

Parties communes, de Anne Vassivière

June, de Virginie Bégaudeau

© La Musardine, 2018

Illustration : Apollonia Saintclair.
Conception de la couverture : Carole Peclers.

ISBN : 978-2-36490-835-2

La Musardine
122 rue du Chemin-Vert – 75011 Paris
www.lamusardine.com

Ce document numérique a été réalisé par Nord Compo.

Petit Soleil

— De l’inédit, il aime à la folie, au ralenti, je soulève les interdits, oh !

— Étienne, Étienne, Étienne !

— Oh ! Tiens-le bien !

Dans la voiture qui filait à travers champs, Catherine et Camille chantaient en chœur le dernier tube du moment, Étienne, de Guesh Patti, classé premier au Top 50 depuis plusieurs semaines. Catherine mimait la chorégraphie du clip tout en jetant des regards aguicheurs à son mari, lequel peinait à rester concentré sur la route. La BX gris métallisé freina brusquement pour emprunter, sur la gauche, un chemin chaotique que l’on devinait à peine, caché par les arbres tourmentés par le vent. Ralentissant pour éviter les secousses, le véhicule parcourut les cinq cents mètres de l’impasse des Ribaudes, ainsi baptisée car elle débouchait sur une ancienne maison close, avant d’atteindre sa destination.

Camille coupa le moteur et se tourna vers sa sublime épouse. Elle regardait la façade en pierre de taille de la maison qu’ils venaient d’acquérir. Ses yeux bleu gris reflétaient son bonheur. Lorsqu’elle ouvrit la portière, le vent redressa la masse de ses cheveux roux et s’engouffra sous les pans de sa robe et de son imperméable. Catherine pensa qu’elle aurait pu s’envoler si son ventre n’avait pesé aussi lourd. Elle le caressa en souriant. À croire qu’elle portait un éléphanteau ! Bientôt, elle serait mère. Le responsable de son état vint l’embrasser. En cette matinée d’automne, c’était un couple amoureux et plein d’espoir qui s’enlaçait sur le perron de l’ancienne maison close. Ils étaient heureux, simplement, de se trouver là, avec, dans leur poche, l’acte de propriété d’une maison qui représentait tant pour eux. Bien décidés à donner une nouvelle vie à ces lieux chargés de petite histoire, ils ne doutaient pas un seul instant de leur capacité à faire de cet endroit le havre de paix dont ils rêvaient pour leur famille.

Quand s’était posée la question de la région où le couple irait s’installer, Catherine s’était immédiatement décidée pour la Normandie. La singularité de ses paysages, la diversité des ciels, les falaises incroyables, les immenses plages de sable fin, et la mer surtout : turbulente, mousseuse, bleue, verte ou brune selon les caprices de la météo… Pour Catherine, il s’agissait de l’endroit le plus propice à la création. D’autres artistes avant elle ne s’y étaient pas trompés. Les côtes normandes avaient été le berceau de nombreux pionniers : Millet, Boudin, Claude Monet et les pères de l’impressionnisme, sans parler de Valtat, Braque, Dufy, Léger. Que la maison se trouvât à proximité de Veules-les-Roses, ville qui avait vu passer plus d’un de ces illustres noms, ne gâchait rien à l’affaire. Le coup de foudre entre le manoir normand et Catherine avait été immédiat.

Camille sortit de sa poche une clé ancienne, les lettres PS en formant la tête. La serrure renâcla avant de céder dans un crissement métallique. Une nouvelle bourrasque vint s’engouffrer dans la chevelure de Catherine qui lui donnait l’air d’une torche. Camille lui prit la main, ils pénétrèrent ensemble dans le vestibule. La maison n’avait pas été fréquentée depuis longtemps. Les murs étaient des éponges, les fenêtres des passoires, mais la toiture avait miraculeusement bien vécu les années d’abandon. Quelques tuiles à changer, rien de plus. Catherine frissonna.

— Attends-moi là, je vais mettre la chaudière en marche, proposa Camille.

Il se dirigea vers la cuisine où descendait un vieil escalier pentu vers la cave. Catherine le suivit lentement, de sa démarche de pingouin qu’elle avait adopté ces dernières semaines. Elle ouvrit les volets un à un, sur son passage, pour faire entrer la lumière. De la salle à manger, la vue sur la mer était splendide. Le volet de la porte-fenêtre de la cuisine lui résista, mais elle mit un point d’honneur à ne pas appeler à l’aide son mari. On est féministe ou on ne l’est pas, se disait-elle. Le fait qu’elle fût enceinte jusqu’aux yeux et que le moindre effort de ses abdominaux fût douloureux, ne devait pas entrer en ligne de compte. Elle contempla longuement la campagne normande.

Elle jeta un œil à l’écurie proche de la maison. Depuis leur première visite, son esprit n’avait cessé d’y revenir. Elle voulait en faire son atelier. Camille lui conseillait de l’installer dans une des chambres, mais Catherine préférait avoir son lieu à elle, un espace indépendant. « Tu comprends, je veux que mes modèles se sentent bien, en sécurité, comme dans un cocon. Et puis là-bas, je me sentirai libre de peindre toutes ces choses dégoûtantes que j’ai dans la tête » lui avait-elle dit d’un air faussement désolé. Camille avait feint de ne pas comprendre et avait réclamé une démonstration, qu’elle lui avait donnée sans se faire prier.

Catherine décida d’y faire un tour. La grande porte coulissa parfaitement sur ses gonds, ne lui demandant aucun effort. Elle se repassa pour la millième fois la liste des travaux à effectuer. Poser des fenêtres sur toutes les ouvertures. Remplacer la porte en bois plein par une porte-fenêtre en verre dépoli. Faire tomber les cloisons, passer les murs à la chaux. À l’étage, elle installerait un lit, une banquette, des fauteuils pour recevoir ses modèles. Elle s’approcha de l’escalier de meunier, mais renonça à l’emprunter au moment de poser le pied sur la première marche : dans son état, ce n’était pas prudent. Elle préféra rentrer, l’esprit bercé par toute une galerie d’images érotiques qu’il lui tardait de coucher sur ses toiles. L’aquarelliste avait tout de suite vu dans cet ancien bordel un potentiel immense pour son œuvre. Où trouver, en effet, meilleure inspiration pour le nu artistique que dans ces lieux qui avaient vu passer tant de femmes aux formes et aux sensualités variées ? Il lui semblait que toutes les pièces de la maison résonnaient encore des rires, pleurs et soupirs de ces catins auxquelles elle comptait bien rendre hommage à l’aide de ses pinceaux. Une fois dans la cuisine, elle se laissa choir sur un banc. Son ventre était dur, elle peinait à respirer. Elle souffla lentement, tâchant de se détendre. Ces derniers temps, ça lui arrivait de plus en plus souvent. Ce n’était pas vraiment douloureux, mais franchement désagréable. Après une minute ou deux, la contraction passa, elle sourit.

Camille réapparut.

— Alors ? demanda-t-elle, inquiète.

— Elle a démarré comme une jeune fille.

— Ah oui ? Et ça démarre comment une jeune fille ? demanda Catherine l’air espiègle. Camille approcha de sa femme et s’agenouillant devant elle, la déchaussa, releva les pans de sa robe et fit glisser sa culotte de grand-mère à ses pieds. Catherine accueillit les caresses buccales de son mari avec ravissement. Il fureta adroitement dans son buisson incandescent, titilla, suça, lécha jusqu’à ce qu’il sente, sous sa langue, les palpitations du capuchon.

— Voilà, ça démarre comme ça ! dit Camille en se redressant soudain. Catherine éclata de rire et serrant son amoureux entre ses jambes lui dit :

— Tu sais que si tu me laisses en plan, je me vengerai…

— Oh non ! Pitié ! répondit-il en faisant mine de prendre sa menace au sérieux.

— Alors enlève-moi ce pantalon !

Camille ne se le fit pas dire deux fois. Il se déboutonna et à l’instant où son jean tombait à ses chevilles, un énorme bruit d’explosion les fit sursauter tous les deux. Ils restèrent quelques secondes, figés de stupeur.

— Ça vient d’où ? demanda Catherine en se redressant avec peine.

— De la cave, je crois.

Ils se rhabillèrent et Camille descendit au sous-sol.

En bas, la chaudière avait disparu derrière un écran de fumée blanche. Quand elle se dissipa, il découvrit le triste spectacle d’une antiquité qui avait perdu toute dignité : le bas de la coque était déformé et noirci, le capot ouvert, rabougri et fumant.

— Chéri ! cria Catherine du haut des escaliers.

— On est bon pour en racheter une neuve ! se désola Camille.

— J’ai perdu les eaux !

— Non, ça va ! répondit-il distraitement en examinant les dégâts de plus près. Il s’interrogeait sur le raisonnement qui avait pu pousser sa femme à imaginer l’éventualité d’une inondation, quand il l’entendit s’écrier : « Bordel Camille, je vais accoucher ». Il comprit alors qu’il s’était trompé.

Madonna

— Clémennnnnnnce ! Y a plus d’eau chaude ! cria Cassandre, en haut des escaliers.

— Je sais ! Madonna est morte !

Clémence, l’aînée de trois sœurs, allongée sous la chaudière, se démenait pour déceler la nouvelle panne. Madonna était le nom que Cassandre avait donné à cette vieille machine au motif du nombre d’opérations de réparation qu’elles avaient en commun.

— Allez, la vieille ! Remarche ! maugréa-t-elle en frappant le boîtier ouvert au-dessus d’elle. Aïe ! Au temps pour moi, j’aurais pas dû t’appeler la vieille. Mais c’est de ta faute aussi, fais un effort, quoi !

Elle négocia avec la très vieille dame un moment avant de trouver un compromis.

— OK, je vais t’acheter une pompe neuve. Mais je te préviens, c’est la dernière fois ! À la prochaine panne, je te remplace par une jeunesse !

Clémence n’ajouta pas qu’elle y avait en réalité renoncé après plusieurs devis. Les nouveautés étaient aguichantes, mais hors de prix.

Clémence et Cassandre habitaient leur maison d’enfance, une vaste demeure au cœur d’un parc boisé, à fleur de falaises, à une poignée de kilomètres de Veules-les-Roses. Le domaine était idéalement situé sur la côte d’Albâtre, au bout de l’impasse des Ribaudes. Il comprenait un hectare et demi de terrain, un bâtiment principal, une serre et une ancienne écurie transformée en atelier de peintre par les parents des trois filles. Autant dire que la propriété était bien trop grande, et son entretien bien trop coûteux pour Clémence et ses sœurs. Mais il s’agissait de leur maison de famille, elles en avaient hérité, et luttaient pour maintenir le navire à flot.

Cassandre dévala les escaliers jusqu’à la cave où elle trouva sa sœur en train de s’épousseter. À trente ans, Clémence avait conservé son look étudiant décontracté, mais avec ce petit truc d’incroyablement sexy.

— Alors ? interrogea Cassandre comme on s’enquiert de la santé d’un malade. Clémence fit non de la tête.

— Merde ! laissa échapper Cassandre, d’un air grave.

— J’irai cet aprem acheter une pompe, mais pour ce matin, c’est cuit. Les deux sœurs se regardèrent pendant quelques secondes. Inutile de parler, elles pensaient la même chose. Il faudrait bientôt trouver une vraie solution. La maison tout entière était dans un sale état, elles ne pouvaient continuer d’ignorer les faits.

Elles remontèrent ensemble dans la cuisine.

— On peut faire chauffer de l’eau à la bouilloire, et tu te laves au lavabo, si tu veux.

— Je déteste ça !

— Je sais. Tu prends ton petit déj’ avec moi ?

Elles déjeunèrent en silence. Clémence, les yeux dans le vague, cherchait des solutions miracles qui ne vinrent pas. Cassandre observait sa sœur, cachée derrière ses cheveux châtains. Elle pouvait lire son inquiétude à la façon dont elle tenait ses épaules. Clémence était l’aînée, elle avait toujours été la petite maman, veillant sur ses sœurs depuis qu’elles étaient nées. Son sens du devoir lui interdisait de partager ses craintes au sujet de leur avenir, mais Cassandre n’était pas dupe.

Dix ans plus tôt, Cassandre avait quitté sa Normandie natale pour des études de psychologie à Paris. Une fois diplômée, elle avait travaillé comme une forcenée durant plusieurs années dans différents instituts de communication. Elle menait aussi une vie nocturne animée, sortant beaucoup, jusqu’au petit matin. Sa grande curiosité lui avait fait découvrir certaines soirées fétichistes dont elle était devenue une figure incontournable. De fil en aiguille, son goût pour les rapports sadomasochistes s’était affirmé. Elle avait trouvé dans la pratique de la domination un bon moyen de noyer le stress de la journée. Cassandre avait tout mené de front, emportée par le tourbillon de ses réussites personnelles, mais au décès de sa mère tout avait explosé. Elle avait envoyé promener son boulot, son mec, ses soirées parisiennes et s’était réfugiée dans la grande maison familiale, auprès de sa grande sœur. Depuis, elle suivait une formation en sexothérapie les week-ends à Paris et continuait de jouer les dominatrices auprès d’adeptes du coin.

— T’es vraiment dégueu ! lança Cassandre dans l’espoir de sortir sa sœur de ses ruminations. Clémence lui offrit en retour un air tellement surpris, que Cassandre eut du mal à se retenir de rire. Elle poussa son aînée d’un air dégoûté et ajouta :

— Les miettes dans le café… ça craint.

— Je te rappelle que maman faisait pareil !

— Ce n’est pas une référence ! Maman faisait des tas de choses que la morale réprouve !

— Et c’est toi qui dis ça ! Je rêve ! ironisa Clémence.

— Bon, je vais tenter une douche, dit Cassandre en se levant.

— C’est ça ! Va te laver, catin !

Cassandre fit volte-face pour mettre une tape derrière la tête de sa sœur, mais celle-ci, qui s’y attendait l’esquiva.

Clémence se leva pour vérifier son visage dans la vitre de la fenêtre. Elle avait de belles traces noires sur le visage. Elle entreprit, souriante, une toilette de chat, décidant qu’elle prendrait sa douche quand elle aurait réparé « Madonna ». À peine venait-elle de se rhabiller qu’une voiture se gara sur les gravillons devant la maison. Étonnée d’avoir de la visite de si bon matin, elle ouvrit la porte pour voir qui arrivait.

C’était Cléo, la plus jeune des trois sœurs, qui débarquait comme toujours à l’improviste. Clémence était ravie de la voir, mais elle ne put s’empêcher de s’interroger. Quelle histoire improbable l’avait ramenée à la maison à cette heure ? Sa cadette avait beau lui répéter que sa façon de vivre résultait de choix politiques réfléchis, Clémence se faisait du souci.

Cléo vivait à Paris où elle fréquentait des militants politiques, des artistes burlesques, ou performeurs étranges, des acteurs pornos, une population hétéroclite et activiste. Elle se définissait elle-même comme performeuse et modèle, féministe queer et pro-sexe, anarchiste, militante pour l’autodétermination. Tant de mots pour un si petit bout de femme attendrissaient Clémence, mais elle aurait préféré que Cléo ait un vrai métier, qu’elle gagne sa vie, qu’elle bénéficie de la sécurité sociale, qu’elle cotise à la retraite, tout ce que sa jeune sœur refusait en bloc.

Clémence s’avança, scrutant les yeux en amande de sa sœur. Sa moue boudeuse, un peu enfantine, tranchait avec la chevelure bleue, les piercings et nombreux tatouages qu’elle arborait fièrement.

— Bisous frangine ! s’écria Cléo.

— Ma grenouille ! T’as une petite mine. Tout va bien ? s’inquiéta Clémence en la serrant dans ses bras.

— Mais oui ma p’tite maman, tout va bien ! Je suis juste crevée, la rassura Cléo en l’embrassant.

— C’est quoi ces cheveux bleus, c’est nouveau ?

— Pas vraiment… J’te présente Arno, mon meilleur pote, continua Cléo.

— Enchantée de vous connaître.

— Tutoie-le, sois gentille !

— Salut ! dit Arno, en hochant la tête. Sacrée baraque ! Cléo m’a dit… c’est un ancien bordel ?

— C’est la classe, hein ! renchérit Cléo très fière.

— Oui, oh, c’est surtout un gouffre financier, coupa Clémence. Le café est chaud, entrez !

Ils s’installèrent autour de la grande table et leur hôtesse leur servit du café et des biscuits.

— Dis-moi tout ! Qu’est-ce qui t’amène, t’as des ennuis ? interrogea Clémence d’un ton qui se voulait léger.

— Commence pas, tu veux ? Je suis une grande fille, j’ai 25 ans, rétorqua Cléo, agacée.

Clémence, ne voulant pas se disputer avec sa cadette, changea de sujet.

— Arno peut s’installer dans la chambre rose, elle est propre. À moins que… tous les deux…

Clémence avait raison de poser la question. Chez Cléo, la frontière entre ami et amant n’était pas très nette et Arno ne ratait jamais une occasion de jouer la bête à deux dos.

— Nan c’est bon, on dormira dans ma chambre, répondit Cléo.

— Dans tous les cas, faut mettre des draps sur les lits, reprit Clémence. Tu verras, maintenant chaque chambre dans armoire, ses draps et sa couette.

Ils entendirent Cassandre dévaler les escaliers en trombe.

— Hé ! Ma grenouille bleue ! T’es là ? demanda-t-elle surprise de les découvrir attablés.

— Une petite mise au vert.

— Salut Arno ! Clémence, on y va ?

— On est parties ! À tout à l’heure. Je serai pas longue.

Une fois seuls, Cléo se laissa tomber dans les bras d’Arno à la recherche d’un peu de tendresse. Il en profita pour lui caresser un téton à travers le T-shirt.

Cléo et Arno avaient la même façon d’appréhender la vie. Ils profitaient du moment présent, sans penser à l’avenir. Leur complicité s’exprimait sur tous les plans, aussi bien amical, sexuel, qu’artistique. Et tous les deux se mentaient à eux-mêmes, refusant d’officialiser leur lien évident.

— On a peut-être le temps de visiter la maison… suggéra Arno à l’oreille de Cléo. Sachant très bien où il voulait en venir, elle répondit :

— Une visite historique ?

— Avec reconstitution.

En se blottissant encore un peu plus dans ses bras, elle ajouta :

— Demain, je suis trop crevée.

Il lui embrassa la racine des cheveux, en descendant subrepticement derrière l’oreille, là où il savait que Cléo réagissait quelle que soit sa fatigue.

— Rien qu’une toute petite visite, chuchota-t-il.

Cléo qui sentait son corps réagir, protesta mollement.

— C’est déloyal !

— On fait le rez-de-chaussée maintenant, les étages demain, continua-t-il en glissant une langue furtive sur les contours délicats de son oreille.

Cléo se laissait amadouer, profitant pleinement des cajoleries de son ami.

— OK ! dit-elle. Grimpant sur la table, elle posa ses pieds sur le banc de chaque côté d’Arno, releva sa petite robe rose aux motifs de vulves naïvement dessinées, et exigea un cunnilingus.

— À votre service, Mademoiselle Cléo.

— Si tu fais bien ton office, tu auras ta visite guidée, dit-elle en s’allongeant.

Il écarta la toison blonde – Cléo ne portait jamais de sous-vêtements – et entreprit de la satisfaire. Ils se connaissaient bien, et Cléo devait être la seule femme à avoir autant couché avec Arno, qui préférait les expériences nouvelles. Elle se laissa aller pendant qu’il cueillait de sa langue le fluide qui coulait entre ses fesses. Elle dégusta longtemps ses caresses, sans chercher à jouir et quand elle en eut assez, elle l’invita à passer dans la pièce suivante.

C’était une salle à manger rectangulaire pourvue d’une immense fenêtre de chaque côté. Les murs en pierre apparente avaient été peints en blanc. Au centre, se trouvait une grande table rustique décorée d’un vase de fleurs séchées.

— La salle à manger ! Elle était réservée aux visiteurs de marque. Sinon, les filles mangeaient en cuisine. Cléo s’allongea à plat ventre sur la table, écartant les jambes.

— Si tu me prends là, tu as vue sur la mer.

Il s’avança et sortit son sexe de son pantalon. Il le frotta contre sa chatte trempée et y pénétra dans un soupir d’aise.

— Tu as raison, la vue est très belle.

— Doucement, s’il te plaît.

Arno lui obéit, effectua quelques va-et-vient lents et profonds et se retira.

— C’est quoi après ?

— C’est l’entrée, avec l’escalier qui monte aux chambres. Ensuite, il y a le petit salon et puis le grand. Viens !

Elle lui sourit et le précéda dans une grande entrée, nantie d’un escalier rustique qui tournait à angle droit.

— C’est ici que les clients étaient accueillis. Avant, c’était la réception. Tiens, regarde, on le voit sur cette photo, dit Cléo en montrant un vieux cadre accroché au mur.

— Vous avez des photos ? Excellent ! Il regarda avec grand intérêt la dizaine de clichés datant des années trente où s’exposaient des jeunes femmes à moitié nues.

— Je t’ai dit, ma mère s’est beaucoup intéressée à l’histoire de la maison. Elle a fait toutes sortes de recherches.

— Elle était vachement en avance sur son temps !

— Je crois pas, les gens étaient finalement moins coincés dans les années quatre-vingt que maintenant… En tout cas, elle pensait que les femmes devaient se réapproprier le sexe.

— N’empêche, il a dû en voir passer des culs cet escalier ! s’exclama Arno en s’asseyant au milieu de la première volée de marches.

Cléo, avant de l’y rejoindre, alla ouvrir la grande porte d’entrée.

— De ce côté-là, y a les bois. La maison n’est pas visible de la grand-route. Comme ça, personne ne savait, à moins de venir fouiner, qui séjournait au Petit Soleil.

Elle vint se mettre à genoux devant son ami et le prit en bouche. Elle le suça, léchant la cyprine qu’elle y avait laissée.

— Putain, c’que tu suces bien !

— C’est l’ambiance, ça m’inspire !

Quand elle l’eut parfaitement nettoyé, elle lui prit la main et l’attira dans la pièce voisine. Le petit salon était en fait un salon-bibliothèque dont les deux murs sans fenêtre étaient recouverts de livres jusqu’au plafond. Arno était ébahi !

— Waouh ! Sacrée bibliothèque !

— Une partie de mon éducation sexuelle s’est faite ici.

— C’est ta mère qui te conseillait tes lectures ?

— Non, mais elle ne m’a jamais empêchée de lire quoi que ce soit, et elle ne cachait pas les siennes.

— Et ton père ?

— Ma mère lui a arraché les couilles avec les dents dès qu’elle n’a plus eu besoin de lui. Non, je déconne. Ils s’aimaient, ils étaient sur la même longueur d’onde.

Cléo s’allongea dans un vieux canapé anglais déglingué et recouvert de divers plaids et coussins en tous genres. «Viens !» reprit-elle. Arno se mit à genoux devant elle, posa ses chevilles sur ses épaules, et s’enfonça de nouveau en elle. Il resserra sa prise autour de ses cuisses et lui donna deux ou trois coups de queue profonds qui lui arrachèrent des petits cris rauques.

Il la baisa ainsi pendant un bon moment, suivant les consignes de Cléo, tantôt doux, tantôt vif. Sentant qu’elle n’allait pas tarder à jouir, elle lui demanda s’il voulait voir le grand salon.

— On s’en fout, on verra plus tard.

Il ressortit sa queue dégoulinante de cyprine pour la frotter contre l’anus palpitant, puis il revint s’enfoncer dans son con avant d’introduire son pouce dans l’anus en même temps qu’il pinçait son clitoris de l’autre main. Cléo bascula instantanément. Il ne put résister aux spasmes de sa chatte et jouit en elle.

Ils s’allongèrent tous les deux tête-bêche dans le canapé et Cléo commença à raconter une histoire.

— Ma mère m’a raconté une anecdote qui s’est passée ici, au début xxe siècle. Je ne sais pas d’où elle la tenait. Elle raconte la visite d’un client allemand, qui avait pour obsession les chaussures de femmes. C’était un riche industriel, décrit comme un homme impeccable, très droit, genre autoritaire. Il était très poli et très très exigeant. Le type apportait toujours de grandes malles pleines à craquer de chaussures, qu’il rangeait avec un soin maniaque.

Un jour, l’homme a débarqué à moitié en transe réclamant la plus grande fille de la maison. Il lui a fait enfiler une paire de bottes cavalières puis il a exigé qu’elle lui écrase les parties génitales. La jeune femme s’y est attelée avec un tel enthousiasme que le client est tombé en syncope. La mère maquerelle, malgré ses soins, n’a pas réussi à le réveiller. Le déclarant mort et craignant la venue de la police, elle a commandé au jardinier de l’enterrer discrètement. Le client allemand est revenu dans la nuit, tout crotté après avoir repris conscience au fond de sa tombe que le jardinier commençait à reboucher. On aurait pu croire qu’il serait furieux, mais, il assura, au contraire, qu’il n’avait jamais autant pris son pied. Le jardinier terrorisé par le « revenant » s’enfuit la nuit même et la maquerelle hérita du surnom « la fossoyeuse ».

*
*     *

Après déjeuner, Clémence embarqua avec elle Cléo et Arno à Dieppe où elle devait acheter la pompe neuve pour Madonna. En sortant de la boutique, ils tombèrent nez à nez avec une petite femme sèche d’une soixantaine d’années, dont le carré Hermès noué sous le menton enveloppait un chignon impeccable. Elle lança sur le trio un regard hautain.

— Les filles Aubert ! claironna-t-elle comme si elle venait de les surprendre en flagrant délit d’une quelconque bêtise.

— Bonjour, Mme la comtesse, marmonna Clémence dans un sourire forcé, Cléo se contentant d’un hochement de tête insolent. La dame détailla cette dernière d’un air réprobateur avant de continuer son chemin de son pas rigide.

— Waouh ! C’était quoi ça ? demanda Arno stupéfait.

— La comtesse de Nesvres Domency, une vieille conne, répondit Cléo, irritée.

— Je ne parlais pas d’elle, mais de votre réaction ! On aurait dit deux gamines.

— N’importe quoi ! s’indigna Cléo. Clémence vola à son secours.

— Ce n’était que de la politesse. Quand on vit dans une petite ville, on ne peut pas toujours se permettre de dire ce qu’on pense.

— Tu comprendras quand tu seras adulte, continua Cléo en envoyant à Arno un coup de pied dans une cheville. S’ensuivit un chahut digne de deux gamins de huit ans auquel Clémence dut mettre fin, tant les regards braqués sur eux la rendaient mal à l’aise.

Ils se promenèrent ensuite sur le port de plaisance puis vers les vieux quartiers, en passant par le front de mer et le cœur de la ville. Ils firent une pause à la terrasse du café des Tribunaux, place du Petit-Salé. Il y avait encore peu de monde, mais le temps se prêtait à la flânerie. Ils restèrent là un bon moment à regarder les passants. Cléo, avec les années, était devenue une vraie Parisienne. C’est-à-dire qu’elle maîtrisait à merveille l’art de la moquerie en terrasse. Avec Arno, ils faisaient un duo redoutable.

— Regarde-moi celui-là. Je te parie que c’est un agent immobilier. Elle décrivait un petit homme d’une quarantaine d’années, étriqué dans un costume sombre, les cheveux ridiculement gominés en arrière.

— Qu’est-ce qui te fait dire ça ? demanda Clémence à sa sœur.

— Ils se ressemblent tous, c’est à pleurer. Cheveux gominés et chaussures pointues. Tu veux que je lui demande ? Avant que Clémence ne réponde, l’homme s’était arrêté à leur table.

— Mme Aubert ! Je suis ravi de vous voir ! Comment allez-vous ?

— On se connaît ?

— Excusez-moi. Bruno Delavigne, directeur « Demeures de Normandie », répondit-il en tendant une main manucurée. Cléo prit sa tête de « je te l’avais bien dit », et Clémence eut toutes les peines du monde à ne pas éclater de rire.

— Que puis-je faire pour vous, M. Delavigne ?

— Je me suis laissé dire que vous aviez quelques difficultés à gérer votre propriété et il se trouve que je peux vous aider… expliqua-t-il en s’asseyant, bien que la jeune femme ne l’y ait pas invité.

— Pardon ? répondit-elle choquée.

— Des personnes très bien, très fiables, s’intéressent au domaine. Prenons rendez-vous…

— Il n’est pas à vendre ! Qui vous a…

— Je sais, pas pour le moment, mais prenez le temps d’y réfléchir. L’offre est exceptionnelle !

— C’est tout réfléchi, je garde ma maison, point final ! répondit Clémence entre ses dents. Comment vous…

— C’est une décision difficile à prendre. Les temps sont durs pour tout le monde… La crise a frappé durement notre région. Voici mon numéro, annonça-il en sortant une carte de la poche de sa veste.

— Foutez-moi le camp !

L’agent immobilier se leva, un sourire compatissant aux lèvres, et déposa le carton devant elle.

— J’attends votre coup de fil. Suivez mon conseil : ne perdez pas de temps en conjectures vaines, acceptez.

Pour toute réponse, elle prit la carte, la déchira avant de la jeter dans le cendrier. Cléo, pour soutenir sa sœur, écrasa sa cigarette dessus, tout en crachant sa fumée en direction de l’agent qui fit demi-tour d’un pas léger.

— Mais qu’est-ce que c’est que ce type ?

— Un agent immobilier envoyé par des riches qui se croient tout permis !

— Qu’ils aillent se faire foutre !

— Oui, enfin, ce sera peut-être la seule solution… ajouta Clémence comme pour elle-même. Cléo avait entendu l’angoisse dans sa voix. Elle regarda sa sœur affolée. C’était un roc, si elle s’inquiétait, cela signifiait que l’heure était grave. La peur la contamina et elle s’empara de la main de Clémence qu’elle pétrit frénétiquement. Arno, voyant que la matinée risquait de tourner au drame, proposa de se mettre en quête du dîner.

— Allez ! Ce soir, c’est moi qui invite ! Pizza pour tout le monde !

Tous trois partirent en quête des meilleures pizzas congelées de la ville.

De Nesvres Domency

Geneviève de Nesvres Domency, dans le petit salon du manoir du Héron élégamment décoré, confectionnait soigneusement un bouquet de roses aux pétales rose argenté, qu’elle venait de prélever de sa collection personnelle. Elle était cintrée dans son éternel tailleur Chanel, qu’elle portait en trois couleurs, bleu pâle, rose pâle et beige. Chignon banane, discrète parure de perles, elle était une parfaite illustration de la noblesse française. Elle était présidente de « Roses en Fêtes », une manifestation dont elle était l’instigatrice et qui avait pris, au fil des années, une belle ampleur. Le manoir accueillait l’évènement durant trois jours. Trois jours de folie qui étaient l’aboutissement d’une année de travail consciencieux. C’était une trentaine d’exposants, des ateliers, des animations autour de l’art du jardin, ainsi que des conférences, mais le clou de l’évènement restait aux yeux de la comtetsse, la visite guidée, par ses soins, du parc et de ses serres ! Geneviève de Nesvres Domency rayonnait, tout était impeccable. À un détail près, son fils Gonzague, éternel sujet de contrariété. Depuis qu’il était revenu au manoir, ses journées s’assombrissaient. Elle aimait son fils, évidemment, mais il traînait partout avec lui une humeur de tristesse, un air perdu, dont elle ne savait que faire.

Face à elle, affalé sur le canapé Louis XVI, Gonzague sirotait un verre de whisky les yeux dans le vague. Elle l’observait et se désespérait : « Il n’est pas encore dix heures du matin et il est déjà saoul. Il va finir par se tuer ! » Elle leva les yeux au-dessus de Gonzague sur le grand tableau de famille où son époux, son fils et elle, semblaient si parfaitement heureux « Que s’est-il donc passé ? Il était si beau, enfant, ses jolies boucles brunes encadrant ses grands yeux bleus ! Si seulement il avait eu les traits plus virils, s’il avait été moins doux, son père l’aurait mieux aimé. Maintenant, il est trop tard, il est bouffi, il a perdu ses cheveux, et il a l’air malade. » Elle chassa de la main ses pensées douloureuses et dit la première chose qui lui vint à l’esprit.

— Savez-vous qui j’ai vu à Dieppe hier ? Vous ne devinerez jamais ! Les filles Aubert !

Gonzague écoutait rarement le jabotage de sa mère, mais le nom des Aubert venait de le frapper en plein cœur.

— Ah oui ?

Geneviève, encouragée par la question inattendue de son fils, continua de plus belle.

— La plus jeune n’a vraiment l’air de rien ! Si vous aviez vu comment elle était attifée ! Ils ne savent plus quoi inventer, ces jeunes, pour se rendre intéressants. Figurez-vous qu’elle avait les cheveux bleus ! Quelle idée ! Faut dire qu’avec la mère qu’elles avaient…

Gonzague n’apprécia pas cette dernière remarque. Il se contint néanmoins, il savait qu’il ne servait à rien d’en discuter.

— Les trois ? demanda-t-il.

— Je sais qu’elles ne sont pas riches, j’ai bien conscience que leurs parents ne leur ont laissé que cette vieille bicoque en ruine. Mais de nos jours, on peut s’habiller honnêtement pour trois fois rien.

— Clémence était là ?

— Regarde la petite Solange, la fille de Jacques, mon jardinier, elle est tout à fait convenable !

— Avez-vous vu Clémence ?

— Et ses manières ! Elle se comporte comme une… une… une fille de mauvaise vie !

Geneviève ignorait délibérément les questions de son fils, et regrettait déjà d’avoir abordé le sujet.

— Comment était-elle ?

— Et effrontée avec ça !

Bien qu’elle se montrât calme, tout son être transpirait la crainte. Pour rien au monde, il ne fallait que l’histoire se reproduise. Elle avait bien trop souffert.

Très jeune, Gonzague avait montré une sensibilité artistique particulière, et un don certain pour le dessin. Quand il avait eu une dizaine d’années, Geneviève avait décidé, contre l’avis de son époux, de lui faire donner des cours particuliers. Elle avait alors fait appel à Catherine Aubert, peintre et professeure de dessin, qui jouissait, à l’époque, d’une bonne réputation au sein de l’académie. Si Gonzague avait eu un coup de cœur pour toute la famille, il avait surtout eu un coup de foudre pour Clémence, qui avait approximativement le même âge. Il avait fréquenté les Aubert de plus en plus assidûment. Les deux heures par semaine initiales s’étaient muées en quatre, puis six, puis il était resté dîner et dormir. Et quand ses parents ne l’envoyaient pas chez les scouts, Gonzague passait ses vacances au Petit Soleil. Geneviève avait eu mauvaise conscience, mais Catherine, comprenant à quel point l’enfant se sentait mal chez lui, n’avait eu aucun mal à la convaincre que son talent réclamait tous ses soins. Geneviève y avait trouvé son intérêt, ça lui laissait plus de temps pour s’occuper de ses rosiers. Tout cela dans l’indifférence totale du père qui ne s’était pas vraiment aperçu des absences de son fils. Jusqu’au jour où, Gonzague, alors âgé de 17 ans s’était présenté à lui et lui avait déclaré, tout de go, qu’il voulait préparer le concours d’entrée à l’école supérieure des beaux-arts et s’installer avec Clémence. Par malchance, Hubert de Nesvres Domency avait vu, le jour même, l’exposition des aquarelles érotiques de Catherine Aubert dans un village voisin. La réaction avait été effroyable. Il était entré dans une colère noire, l’avait frappé violemment, lui avait interdit d’approcher cette famille. Et pour en être sûr, il l’avait envoyé finir sa scolarité en internat, à l’école militaire. Gonzague ne s’en était jamais remis et toute communication entre son père et lui avait été instantanément et définitivement rompue. Sa mère ne s’était pas interposée.

Geneviève laissa le bouquet qu’elle avait depuis longtemps fini d’arranger, et vint s’asseoir sur le repose-pieds en velours brodé, devant son fils. Elle posa doucement sa main sur son genou, et le regarda d’un air suppliant teinté d’impatience.

— Ne recommencez pas, Gonzague. S’il entend son nom sortir de votre bouche, vous savez de quoi il est capable.

— C’est pour ça que ni vous, ni moi ne lui en parlerons.

Gonzague se redressant, fixa sa mère de ses grands yeux bleus, et de sa voix la plus tendre ajouta :

— Mamyta, avez-vous vu Clémence ?

Chaque fois qu’il prononçait ce mot, ce petit mot tout à fait ordinaire, Geneviève se sentait fondre. Il venait d’appuyer sur son point faible.

— Oui, elle était accompagnée de sa sœur et d’un homme aux allures louches.

— Racontez-moi, Mamyta chérie…

— Je n’en sais pas plus ! Que voulez-vous que je vous dise ? L’aînée est revenue vivre au Petit Soleil, il y a quelques années, avec sa cadette. Quant à la plus jeune, elle ne vient que de temps en temps. Voilà, c’est tout ce que je sais !

— Merci, dit-il en posant sa main sur celle de sa mère.

— Catherine Aubert est décédée il y a un peu plus de deux ans. Peut-être pourriez-vous aller leur présenter vos condoléances ?

— À qui devons-nous présenter nos condoléances ?

Hubert de Nesvres Domency entra dans le salon suivi de sa secrétaire. Il avait pratiquement prononcé cette phrase sur un ton de menace. Prédateur en toutes choses, tout devait lui appartenir, il devait tout contrôler. Si, en public, il se montrait précieux et aimable, en privé, il aimait être vulgaire et violent. À 74 ans, il vouait un culte à son apparence. Toujours très soigné et d’une coquetterie ridicule, il avait plusieurs fois fait appel à la chirurgie esthétique. Lèvres repulpées, pommettes remontées, paupières refaites, à l’arrière de son crâne il avait laissé pousser une longue mèche de cheveux teints en jaune poussin, qu’il plaquait jusqu’aux sourcils comme une sorte de frange. Ce jour-là, il portait un complet bleu marine, une chemise rose et une cravate satinée, jaune d’or.

Dès qu’il entra, Geneviève s’assit sur le canapé aux côtés de son fils qui retourna à son air morne. N’obtenant aucune réponse, il se tint derrière sa femme et posa ses deux mains à plat sur ses épaules. Geneviève se raidit instantanément.

— Qui a donc cassé sa pipe ?

— Personne récemment, fort heureusement. Je tenais simplement Gonzague au courant de ce qu’il s’est passé durant son absence.

Hubert resserra sa prise.

— Alors à qui doit-il présenter des condoléances tardives ?

Geneviève était furieuse. Elle savait ce qui arriverait si elle disait la vérité, et à ce jeu-là, il avait toujours été le plus fort.

— Je ne présenterai mes condoléances à personne. Ce serait débile et de toute façon, j’en ai rien à foutre. Peuvent bien tous crever dans ce pays de merde !

Hubert lâcha sa femme qui frémit. Ce qu’elle redoutait allait se produire. Il contourna le sofa pour faire face à son fils.

— Pourquoi je ne suis pas étonné ? Te préoccuper du monde qui t’entoure te demanderait un courage que tu n’as jamais eu, dit Hubert, d’une voix méprisante.

— Et allez, c’est parti !

En effet, c’était parti. Le père, furieux contre le fils, se mit à vomir une liste interminable de reproches. Son enfance timide, son renvoi de l’école militaire, son refus de reprendre les affaires familiales, son train vie de débauché, ses cures de désintox, et pour finir, son retour à la maison au lieu de crever d’une overdose dans un squat à Pigalle. Il exprimait un tel dégoût, une telle haine, que Geneviève en tremblait autant d’amertume que de crainte. Gonzague était si profondément entré en lui-même qu’il n’entendait plus rien. Et chaque fois, lui revenait une réplique de Lacenaire, dans Les Enfants du paradis de Marcel Carné : « Me laisser tout seul avec moi-même… les impudents ! ils me défendaient les mauvaises fréquentations… »

Excédé par l’apparente indifférence de son fils, Hubert avait des envies de meurtre. Geneviève, qui le connaissait bien, reconnut dans ses yeux la lueur de cruauté qui précédait ses accès de violence. Elle voulut fuir, mais en se levant au mauvais moment, elle prit le poing de son mari en pleine tête. Elle s’écroula sous le choc. Gonzague se dressa, blanc comme un linge, devant son père qui, au lieu de relever sa femme en s’excusant, resta penché sur elle, la mèche défaite, l’œil mauvais, les mains tremblantes de colère, le visage déformé par les insultes qu’il éructait.

— Emmenez votre mère, sortez ! ordonna Alejandra.

Mère et fils s’enfuirent sous les insultes répétées du patriarche. Alors, lui servant un verre de whisky, la secrétaire lui parla de sa fête anniversaire d’une voix suave, comme s’il ne s’était rien passé. D’une trentaine d’années, petite, mince, et beaucoup trop maquillée, elle était une ancienne prostituée colombienne, qui avait fait son chemin grâce à son intelligence et son aptitude à manipuler les hommes.

— Tout est quasi prêt. Vous allez adorer la déco du pavillon de chasse. Les cages et les étagères de bondage sont arrivées, le forgeron passe les monter demain. Il nous a livré les fers, par contre, il refuse toujours de pratiquer le branding le jour J. Il dit que le marquage au fer rouge n’est pas une distraction, qu’il n’est pas envisageable sans une sérieuse préparation psychologique des deux partenaires…

— Rien à foutre.

— J’ai trouvé quelqu’un d’autre.

— Parfait. Et les putes ?

— On a un petit souci avec les putes. « Lady », la proxo, est tombée cette nuit. Les filles ont foutu le camp, on n’arrive à joindre personne.

Alejandra s’était un peu trop rapprochée et ne vit pas venir le coup. Il frappa du revers la main qui tenait le verre. Elle s’essuya la lèvre où perlait une goutte de sang en évitant de croiser le regard de son patron : elle ne pouvait lui laisser voir le mépris qu’il lui inspirait. C’était la gifle de trop. Il fallait qu’elle s’en aille.

Soirée rouennaise

À 18 h 30, Clémence sonna à la porte de son amant. Paul était un quadragénaire sexy qu’elle avait rencontré sur un site, après sa rupture avec son mari.

Son couple avait volé en éclats au bout d’une dizaine d’années de vie agréable et bien réglée. Pourtant, Clémence s’était sentie frustrée. Elle aurait voulu des enfants, mais il avait sans cesse repoussé l’échéance. Et puis un jour, il était parti avec une de ses étudiantes, une petite blonde sexy, qui était tombée enceinte sans lui demander son avis. Pour elle, ce fut une douche froide. Mais sa colère n’avait eu qu’un temps, bien vite remplacée, à sa plus grande surprise, par un sentiment de soulagement. Elle avait fini par conclure qu’ils étaient restés ensemble par confort, et que leur amour n’avait pas duré, en réalité, plus de trois ans.

Son amant habitait une jolie maison de Bois-Guillaume, dans l’agglomération rouennaise. Il l’accueillit avec son habituel air de séducteur. Il portait un soin particulier à son look « dandy chic », parachevé par un nœud papillon et des bretelles fantaisies. De plus, il arborait fièrement des cheveux précocement blancs et une barbe poivre et sel.

— Bonsoir belle enfant !

Ils s’embrassèrent sur la joue comme des amis et Clémence s’affala dans le canapé.

— Oh ! Fatiguée ? demanda-t-il, laissant échapper une légère déception.

— Oui, plein les pattes. Tu me sers un truc à boire, s’il te plaît ?

— J’espère que tu vas trouver un regain d’énergie, j’ai une surprise pour toi, dit-il en s’éloignant vers la cuisine. Mais au lieu de rapporter la bière espérée, il revint en agitant d’un air égrillard une paire de menottes.

— Oh ! fit Clémence. Paul, se méprenant sur les pensées qui traversaient Clémence en cet instant, continua son manège. Il s’assit à ses côtés et lui caressa le visage avec la fourrure fuchsia des bracelets métalliques.

— Tu es ma petite salope qui a besoin d’être sévèrement punie. Clémence tiqua sur l’injure. Elle avait beau savoir qu’il n’en pensait pas un mot, ça ne lui plaisait pas. Avant qu’elle ne puisse dissiper le malentendu, Paul emprisonna ses poignets d’une main ferme et tenta de lui passer les menottes.

— Paul ! Non ! cria Clémence. Tu vas pas t’y mettre toi aussi !

— Comment ça, moi aussi ? demanda Paul, vexé.

— On dirait que tout le monde fait du BDSM maintenant ! Paul afficha une mine si surprise que Clémence se sentit obligée de se justifier en lui révélant les activités annexes de sa sœur Cassandre.

— Ça ne me choque pas, mais franchement… c’est pas mon truc, conclut-elle.

— Dominatrice professionnelle, tu veux dire qu’elle se fait payer ? demanda Paul qui semblait aussi surpris qu’émoustillé. Clémence eut un sourire amer. C’était toujours la même chose, quand elle parlait de ses sœurs. Elle resta silencieuse, espérant qu’il n’insiste pas. Après un long moment il reprit :

— Comment elle en est arrivée là ?

— Elle n’a pas eu une enfance difficile ni été violée dans une ruelle sombre, si c’est là où tu veux en venir. Cassandre est une dominatrice dans l’âme. Elle n’a jamais supporté l’autorité et a toujours aimé se battre et gagner. C’est d’ailleurs pour ça que ma mère l’a inscrite à un cours de boxe thaï quand elle était petite.

— Elle couche avec ses clients ?

— Tu lui demanderas, éluda Clémence. Paul réfléchit encore un instant, puis il déclara, comme si c’était la suite logique d’une longue réflexion :

— Dominatrice, c’est un bien grand mot. Si elles se font payer, c’est quand même une forme de prostitution, elles ne dominent rien du tout !

— Tu crois ça ? faillit s’étouffer Clémence.

— Le client est roi, non ? C’est la règle du jeu.

— T’en sais rien du tout, s’écria Clémence, blessée par ces propos. Je vais te répondre ce que Cassandre m’a dit un jour. « Quand on compare l’état de nos culs après une séance, je peux t’assurer que c’est moi qui domine ! »

Paul se leva, l’air dubitatif, et se dirigea vers la cuisine sans un mot. Cette fois, il revint avec des bières.

S’asseyant sur la chauffeuse qui faisait face au canapé, il l’interrogea de nouveau.

— Et ta petite sœur, Cléo, c’est ça ? Elle fait quoi dans la vie ?

— Elle vit. Elle fait l’expérience du monde. Elle est libre. Et c’est, je crois, un boulot à plein temps, une sorte de sacerdoce.

Paul eut un sourire narquois.

— Et tes parents, ils en pensaient quoi ?

— Ma mère était au courant, et ça ne la choquait pas ! Elle ne faisait pas partie de ces gens qui pensent qu’une femme qui se fait payer pour une prestation de service sexuel est un sous-humain. Le sexe n’est pas un truc honteux qu’on doit cacher, elle en parlait librement.

— Même avec vous ? demanda Paul, une expression outrée accrochée au visage.

— Oui, même avec nous ! Elle en parlait, mais n’a jamais eu de propos ou de comportement déplacés, si tu veux savoir. Je n’ai aucune idée des pratiques sexuelles de mes parents, par exemple. C’est juste qu’elle a toujours traité la sexualité comme une chose naturelle et joyeuse.

— Eh bien ! Sacrée famille !

— Comme tu dis ! souffla-t-elle.

Clémence en avait sa claque. Même si elle n’était pas à l’aise avec l’activité de domina de Cassandre, qu’elle ne partageait pas les goûts de Cléo pour les sexualités alternatives, et qu’elle s’inquiétait souvent pour ses sœurs, elle ne supportait pas le mépris qu’elle venait de voir chez Paul, mal dissimulé derrière une fausse bonhomie. Ils passèrent le reste de la soirée à regarder une série télévisée. Clémence se coucha tôt sans pouvoir vraiment dormir. Elle le quitta à l’aube, assez convaincue qu’elle venait de le voir pour la dernière fois.

Complicité

Cassandre et Cléo, assises face à face dans le vieux canapé anglais du petit salon, jambes entremêlées, sirotaient en silence une infusion de verveine du jardin. Les yeux dans le vague, elles jouaient avec leurs orteils, les écartant, les croisant, les enroulant et les déroulant au fil de leur rêverie. Cléo, toujours partante pour une chamaillerie, posa la pointe de son petit pied contre celui, osseux, de Cassandre et lui leva la jambe. Voyant où sa sœur cadette voulait en venir, l’aînée fit de même avec son autre pied et commença à « pédaler ». C’était un jeu d’enfant, trois tours dans un sens, trois dans l’autre. On accélère, on freine, accélère encore, c’est à celle qui décrochera la première. Comme chaque fois, Cassandre prenait le dessus, ses longues jambes forçant Cléo à trop se replier sur elle-même.

— Arrête, tu triches !

— Non, je triche pas. C’est pas de ma faute si t’as la jambe courte.

— Mes jambes sont parfaites.

— Je dis pas le contraire, mais courtes.

— Ah ouais ? Cléo poussa soudainement sur son pied. Cassandre, surprise, ne retint pas son genou qui cogna sa tasse d’infusion encore chaude, qui se renversa sur son T-shirt. Elle poussa un cri, posa sa tasse au sol et se jeta sur sa sœur qui eut à peine le temps de se débarrasser de la sienne avant de se retrouver avec Cassandre à califourchon sur elle. Cléo gesticulait dans tous les sens dans l’espoir de renverser sa grande sœur, mais celle-ci réussit à lui immobiliser les mains et à la chatouiller. Cléo riait à en perdre haleine, suppliait de lui laisser reprendre son souffle. Certaine de son triomphe, l’aînée lâcha son emprise. Ce fut une grave erreur, car Cléo en profita pour se dégager et grimper sur le dos de Cassandre qui s’écroula à plat ventre. Rapide comme l’éclair, Cléo lui coinça les bras dans le dos et lui administra une retentissante fessée.

— Un coup ! Deux coups ! Trois coups !

— Traîtresse ! Tu me le paieras !

Elles riaient, criaient puis finirent par terre, à bout de souffle, échevelées et contentes. Une fois calmées, elles reprirent leur place, et engloutirent leur infusion, maintenant froide, en se regardant tendrement.

— Mets-moi au parfum. T’en es où ? demanda la cadette.

— À quel niveau ?

— Tous. Ça fait trop longtemps qu’on n’a pas discuté pour de vrai.

— Oui, t’as raison… Depuis… Bref. Je commence par quoi ?

— Ce que tu veux. Le moral ?

— Mieux, bien mieux. Ça va.

— Mais il s’est passé quoi, en fait ? C’est maman ?

— Pas seulement. J’avais une vie de dingue. Trop de tout… Je courrais trop vite, j’ai fini par tomber.

— Et Patrick ?

— Conneries.

— Explique ?

— Je voulais une carrière, un grand appart dans Paris, un mec qui en jette, des soirées branchées. La panoplie de la parfaite bobo parisienne ! Et Patrick collait au profil. C’était des foutaises, de la poudre aux yeux, pour me faire croire que j’avais réussi ma vie. C’était une perpétuelle fuite en avant : les sorties, les fêtes, la drogue, le fric, le sentiment de puissance… J’ai complètement perdu pied et à la mort de maman, j’ai pété un câble.

Cléo observait sa sœur avec attention. Elle lisait au fond de son regard la tristesse qu’elle ne laissait jamais apparaître. Cléo passa son bras autour du cou de son aînée et lui embrassa affectueusement la joue.

— Et ta formation de sexothérapeute, ça te plaît ? T’en es où ? reprit-elle sur un ton léger.

— J’ai fini les cours. Il me reste mon mémoire à rendre.

— C’est quoi ton sujet ?

— Évaluation et développement des troubles et des comportements sexuels de 1876 jusqu’au début du xxe siècle.

— Tu fais ton mémoire sur le Petit Soleil, quoi ! plaisanta Cléo.

— Je traite des comportements sexuels de l’époque. Le lexique est pas mal.

— Ah oui, genre ?

— Ben ça va du « branlage à la mouche », au « glougloutage de poireau », en passant par la « savonnette impériale ».

— C’est mignon ! Après, c’est quoi tes projets, ouvrir un cabinet à Paris ?

— À Rouen ou Dieppe peut-être… Je sais pas, mais pas dans une trop grande ville. Je veux pas retomber dans le même piège. Et puis faut du fric pour s’installer et je suis fauchée.

— Pourquoi tu ne reprendrais pas des soumis ? Tu te refais une clientèle, et avec le fric tu auras de quoi monter ton cabinet !

Cassandre se mordit le coin des lèvres, signe qu’elle réfléchissait.

— C’est pas con… Je pourrais même en trouver un qui bosse dans les chaudières !

— Carrément ! Tu lui refais le fondement, et lui notre chaudière, c’est un deal tout à fait équitable, je trouve ! Elles éclatèrent de rire. Cléo lui suggéra ensuite de s’installer comme « Domina thérapeute » dans un « cabinet donjon ». Elles plaisantèrent un moment là-dessus et Cassandre, redevenant sérieuse, interrogea sa sœur sur ce qui l’avait poussé à débarquer au Petit Soleil, un samedi à 6 heures du matin.

Cléo expliqua que la veille, après son show, ils avaient fait un after au squat, et qu’un de ses amoureux s’était révélé jaloux et s’en était pris à elle. Arno l’avait sortie de ses griffes et amenée ici le temps qu’il se calme.

— « Le Polyamour » ou l’art de donner une apparence respectable à l’infidélité, ironisa Cassandre.

— Pouah ! Ce que t’es rabat-joie ! Tu ne crois pas qu’on puisse aimer plusieurs personnes en même temps ?

— Si ! Ça peut arriver. Mais honnêtement, tu en connais beaucoup, toi, des « polyamoureux » qui sont vraiment amoureux de plusieurs personnes en même temps ?

Cléo n’insista pas et Cassandre reprit son interrogatoire.

— Pourquoi tu le dégages pas une bonne fois pour toutes ?

— Parce que c’est dans sa salle que se tiendra notre festival érotique alternatif, que c’est l’endroit idéal et qu’il nous fait rien payer.

Cassandre se pinça les lèvres. Elle désapprouvait la tournure des évènements. Elle essaya de convaincre sa sœur de laisser tomber le type, ou de lui casser la gueule, quitte à perdre la salle, qu’elle valait plus que tous les festivals du monde. Mais Cléo la prit à la légère, lui assura qu’elle n’était pas en danger. Cassandre n’insista pas. Quand Cléo avait quelque chose en tête, rien ne pouvait l’en détourner.

Yeux doux

— La vache ! J’avais oublié l’odeur, à jeun comme ça… Ça pique, bordel !

Cassandre se mit à rire devant la mine dégoûtée de sa sœur Cléo.

— Mieux vaut être à jeun, crois-moi.

Les filles avaient eu toutes les peines du monde à sortir du lit, faisant jouer le snooze au moins dix fois. À sept heures du matin sur le port, en pyjama sous leur caban, les cheveux hirsutes, les yeux encore gonflés de sommeil, les deux frangines regardaient d’un air dégoûté les caisses de poissons posées à même le sol. Bien qu’enfants, elles accompagnaient souvent leur mère à la criée, elles en avaient perdu l’habitude. Depuis que les deux aînées étaient revenues à Veules, c’est surtout Clémence qui se chargeait de la corvée. Enfin, si elles voulaient manger des fruits de mer, c’est là qu’il fallait aller.

— Salut, blondinette ! T’es bien matinale !

— Bonjour Fifi ! Ben oui ! Faut ce qu’il faut ! Dis-moi, t’as des araignées de mer aujourd’hui ? demanda Cassandre.

— J’ai tout c’que tu veux, ma belle ! Tu nous as ramené une Parigote ? L’a l’nez tout r’troussé. Ça sent pas comme à Paris, vrai !

— Ben, tu reconnais pas Cléo ?

— Ah ben mince alors ! Hé Jo ! Agad’donc qui c’est qui vient nous voir ! La tit’Cléo ! T’sé, la dernière à Catherine.

— Misère ! Qu’est-ce qu’elle a, l’est malade ? L’a l’ch’veux tout bleu !

Jo et Fifi étaient deux pêcheurs aussi vieux que la mer elle-même, que les filles avaient toujours connus, et qui les effrayaient autrefois, avec leur gueule tannée et leurs chicots en moins. Ils n’avaient ni femme ni enfant, ils n’avaient qu’eux et leur bateau.

— Alors, les filles, toujours pas d’mari ?

— Et vous deux, c’est pour quand ?

— Oh ben nous, c’est trop tard !

— Tu sais que le mariage gay est autorisé maintenant !

— Le mariage quoi ?

— Entre garçons ! Vous y avez songé avec Jo ? continua Cassandre.

— Arrête tes conneries et agad’donc derrière toi ! Y a ton futur qu’arrive !

Elles se retournèrent et virent, au milieu de la petite foule du matin, la dépassant d’une bonne tête et demie, un colosse blond aux cheveux attachés en chignon, et barbe de hipster. Cassandre s’exclama :

— Mate-moi l’engin !

— La vache ! Sacré beau morceau ! ajouta sa sœur.

— Hé les filles, fermez la bouche, vous allez gober les mouches !

— Fifi, si ton poisson était frais, y aurait pas d’mouche ! plaisanta l’aînée.

— Il est pour Clémence ! C’est trop son genre.

— Carrément !

— Elle est amoureuse en ce moment ?

— Je crois pas, mais au pire on s’en fout.

— Bon, eh bien, y a qu’a faire connaissance. À peine finissait-elle sa phrase, que Cléo s’avança vers le grand jeune homme et lui dit en allemand :

— Entschuldigung, wo ist der tourismusinformation ?

— Sie gehen die Hauptstraße hinauf, das ist auf Ihrer Linke etwas weiter.

— J’ai rien compris.

— Oh ! Vous êtes française, dit-il avec un délicieux accent.

— Désolée pour la question débile, souvenir de ma première leçon d’allemand. Je m’appelle Cléo, enchantée.

— Linus.

— Vous êtes allemand ?

— Suédois.

— On n’est pas allemands tous les deux, ça nous fait déjà un point commun. Voici ma sœur, Cassandre. On habite la grande maison sur la falaise.

— Bonjour, excusez-la, Cléo drague comme un camionneur. La honte de toute la famille, dit Cassandre offrant un grand sourire. Le Suédois sourit à cet aveu.

Cléo allait démentir, mais elle entendit son prénom crié à tue-tête. Une petite vieille potelée, en robe rose à fleurs et chapeau de paille, venait vers eux en trottinant. Elle semblait tout droit sortie d’un roman d’Agatha Christie. Elle fit un grand signe de la main à la vieille dame qui se hâtait lentement.

— C’est Ariane, notre grand-mère d’adoption. Méfiez-vous, elle est affreusement adorable, ajouta Cassandre. Fuyez tant que vous le pouvez !

Il tourna les talons et fit semblant de s’intéresser aux poissons morts gisant dans les bacs.

— Voilà, on a fait connaissance, dit Cléo satisfaite. En plus, il sait où on habite. Tu paries combien qu’il viendra se perdre chez nous un de ces quatre ?

— Que dalle, vu le numéro que tu lui as fait…

— Dommage, il a de beaux yeux.

— Cléo ! Ma petite chérie ! Quelle joie de te voir !

Elles s’embrassèrent chaleureusement. Puis, reculant d’un pas, Ariane les scruta d’un air espiègle.

— C’est une mode parisienne ces cheveux bleus ? Ça sert à attirer les beaux hommes comme celui qui vient de partir ? Qui est-ce ?

— Linus, on le connaît depuis trois minutes, répondit Cléo.

— Je vous ai interrompus ? C’est ça, les vieux, ça tombe jamais au bon moment ! Les filles allaient protester, mais Ariane enchaîna : Mes petites chéries, quand venez-vous déjeuner à la maison ? Venez donc ce midi.

— Clémence est à Rouen.

— Il en manque toujours une ! Parlez-lui-en. Je veux absolument vous avoir toutes les trois. J’ai des choses à vous dire !

— Et des questions à poser, avoue.

— À vous entendre, je suis la commère du village.

— Tu veux dire du département ! ironisa la cadette.

Elles bavardèrent encore un moment, Ariane pressant de questions Cléo, qui se défendait bravement. Ariane se montrait la meilleure des grands-mères. Elle leur tricotait des pulls hideux l’hiver, crochetait des maillots de bain difformes l’été, cuisinait des biscuits délicieux, et les envahissait de légumes de son potager. Elle était la seule grand-mère qu’elles avaient jamais eue : une perle. Bavarde et indiscrète, mais une perle. Elles se séparèrent en promettant de venir déjeuner au plus vite.

*
*     *

Sur le petit chemin privé qui menait à la maison à travers le parc boisé, deux voitures inconnues étaient stationnées. Encore des touristes en goguette. Les sœurs se regardèrent l’air las. Ce matin-là, elles n’étaient pas d’humeur à jouer les guides touristiques. Arrivées à proximité de la maison, elles aperçurent au loin, un petit groupe d’hommes en costumes sombres et bottes en caoutchouc qui contournait le bâtiment en faisant de grands gestes.

— T’as vu leur look ? C’est pas des touristes.

— On va voir ?

Ils étaient quatre, les filles s’arrêtèrent à une petite dizaine de mètres et Cassandre les interpella.

— Bonjour, Messieurs, c’est une propriété privée. Puis-je vous demander ce que vous faites chez moi ? La voix autoritaire, le regard glacial, même en pyjamas, elle avait de la prestance. Un gaillard à la mâchoire de bouledogue vint vers elles.

— Excusez-nous, Mesdames, c’est la mairie qui nous envoie, c’est pour votre sécurité.

— Tiens donc ! Et quel danger nous guette ?

— C’est à cause des falaises, l’érosion, c’est dangereux. On est des experts.

— Des experts, waouh ! Ça claque ! railla Cléo.

— Je serais vous, je resterais pas là. D’ici six mois, un an au max, c’est toute la falaise qui s’écroule !

— Faudrait peut-être accorder vos violons, les experts de l’IFEN sont passés il y a moins d’un mois, la situation ne semblait pas préoccupante.

— Je dis ça pour vous, ma petite dame…

— Je ne suis pas « votre petite dame », coupa Cassandre sèchement. Arrêtez de nous prendre pour des dindes ! Qu’est-ce que vous foutez là ?

Un des hommes restés à l’écart, visiblement leur chef, intervint.

— Allez les gars, on rentre. Veuillez accepter nos excuses, Mesdames.

Cassandre lui coupa le chemin et l’interrogea d’une voix menaçante.

— Vous êtes qui ? Vous travaillez pour qui ?

Il la contourna et s’éloigna sans répondre.

— Allez, foutez-moi le camp, bande de connards ! cria soudainement Cléo.

— C’est qui qu’t’as traité d’connard ?

— C’est toi, face de raie ! jeta Cléo en défiant le molosse.

— Georges, arrête !

— Mais m’sieur Courqueux, elle nous traite !

Les filles explosèrent de rire.

— En même temps, Courqueux, c’est plus joli que « petite bite ».

— On dit pas Courqueux, mais « membre de petite taille ».

Les hommes déguerpirent sous les moqueries des filles qui s’en donnaient à cœur joie.

En rentrant, Cléo déposa le sachet contenant les araignées de mer dans l’évier.

— Et maintenant, on en fait quoi ?

— On les met au frigo dans un linge humide en attendant le retour de Clémence. Je n’ai jamais pu me résoudre à les plonger vivantes dans l’eau bouillante. C’est comme si je les entendais crier.

— Ça va, elle ?

— Elle se confie pas trop. Mais elle s’inquiète, pour le fric, la maison, tout ça. Une épaule masculine un peu plus robuste que celle de son jules lui ferait du bien…

À cinq heures, elles étaient toutes les trois dans la cuisine, à déguster un bon gros goûter au parfum d’enfance, pendant que les araignées prenaient un bain brûlant. Elles grignotaient un assortiment de biscuits sablés : tuiles aux amandes, croquants chocolats, et noisettins, la spécialité pure beurre d’Ariane. Cassandre fit le compte rendu de leur journée, sans omettre aucun détail, tandis que Clémence raconta la sienne en trois phrases. Ses sœurs sentirent qu’un truc clochait.

— Et c’est tout ? interrogea Cléo.

— Allez ! Crache le morceau !

— J’ai quitté Paul.

— Paul ? C’est qui, Paul ? demanda Cléo dépassée.

— Paul ! Toujours le même ! répondit Cassandre sur un ton d’évidence.

— Avec toi c’est comme les Feux de l’amour, même quand t’as raté dix épisodes, t’arrives toujours à suivre, commenta la cadette pour qui la monogamie était chose aberrante.

Clémence ne rentra pas dans les détails.

— On n’a plus envie des mêmes choses, c’est tout.

— Et t’as envie de quoi, demanda Cléo. D’être amoureuse d’un beau blond fort comme un Viking ?

— Je ne sais pas si j’ai envie d’être amoureuse, mais en tout cas, j’ai besoin d’amour !

— J’ai besoin d’amouuuur ou ou ouuuuur ! J’suis com’çaaaaaa !

— Oh non, pitié, la ferme ! s’écria Clémence en tentant de lui donner une clabote derrière la tête. Mais Cléo esquiva adroitement en riant.

Elles se chamaillèrent comme elles se chamaillaient à 8 ans, à 15 ans et comme elles se chamailleraient sûrement toute leur vie. C’était un doux rappel de l’enfance, de son insouciance, de l’époque où leurs parents étaient encore de ce monde. Clémence attrapa le journal et frappa Cléo qui, pour se venger, s’empara d’un torchon, le roula et tenta de la fouetter. Mais Clémence évita le coup, et c’est Cassandre qui le prit. Elle ne pouvait donc pas faire autrement que de s’armer elle aussi et de participer à la bagarre. Elles riaient, criaient, s’insultaient tendrement, jusqu’à ce qu’essoufflées, elles s’écroulent sur les chaises.

— Donne-moi ce journal, tu vas le déchirer ! ordonna Cléo, de parfaite mauvaise foi.

— Ben tiens ! Prends-moi pour un bleu ! répliqua Clémence, pas impressionnée.

— Non ! Juré ! J’arrête. Je veux juste le lire. Les Informations dieppoises, ça me manque.

Clémence tendit le journal d’un air méfiant et dubitatif, mais la cadette se contenta de déplier sagement le journal devant elle.

— Oh putain ! Mate-moi c’te gueule ! Il s’arrange pas lui !

— Qui ? demanda Cassandre.

— De Nesvres, t’as vu sa tronche ? On dirait une statue du musée Grévin !

— Montre… demandèrent ses deux aînées en se penchant dessus avec intérêt. Le comte Hubert de Nesvres Domency apparaissait en Une, aux côtés du président de région et du maire.

Cléo lut l’article : « Après un préshow de Hervé Dubord (président de région), M. le comte de Nesvres Domency a visité, hier soir, la nouvelle exposition sur l’histoire de la ville, dont l’inauguration aura lieu très prochainement. Un événement qui, selon Jean-Claude Bernard (maire de Veules-les-Roses), a mobilisé près de “100 personnes”. »

— Il en rate pas une pour se faire mousser, le vieil orange, dit Cassandre.

Elles furent tirées de leur contemplation par quelques coups donnés sur le carreau. Sur le moment, personne ne reconnut Gonzague de Nesvres Domency derrière la porte vitrée qui donnait sur un perron. Seuls les habitués passaient par là. Cassandre, sur ses gardes, ouvrit la porte.

— Bonjour Cassandre… Tu ne me reconnais pas ?... Gonzague… Je venais souvent autrefois.

Clémence, en entendant le prénom, se leva précipitamment.

— Gonzague ? Que fais-tu là ? Entre !

Cassandre le laissa passer sans le remettre. Elle connaissait l’histoire, mais ne gardait qu’un vague souvenir d’un garçon pas dégourdi toujours collé aux basques de son aînée et de sa mère.

— Ça me fait plaisir de te voir ! Tu es de passage ?

— Euh… Oui. Ma mère m’a dit que tu étais revenue.

— Oui, depuis que…

Ils échangèrent les banalités d’usage et un silence gêné s’installa. Comme Cléo se levait pour regarder l’énergumène de plus près, Clémence la présenta.

— Tu te souviens de Cléo ?

— Oh là, mon Dieu ! T’as bien changé. La dernière fois que je t’ai vu, t’étais… Toute petite…

— 6 ans, à quelque chose près, confirma Clémence.

— Salut ! Désolé, mais j’me souviens pas, répondit Cléo tout en l’examinant les yeux plissés.

— C’est normal. Excuse-moi, je fais mon vieux con, là. Il regarda Clémence un peu désemparée. Elle lui offrit un café qu’il refusa, et le silence revint. Cassandre leur suggéra de faire un tour dans le parc, Gonzague sauta sur la proposition.

Cléo et Cassandre les virent s’éloigner lentement vers l’atelier de leur mère.

— C’est qui ? demanda Cléo, intriguée.

— Le fils du vieil orange.

Clémence et Gonzague avaient marché sans y prendre garde sur les pas de leur enfance. Une fois devant l’atelier, Clémence l’invita à entrer. Elle poussa la porte et précéda Gonzague au milieu des meubles et des toiles laissés là, en vrac.

— C’est le foutoir. Ma mère a accumulé une incroyable quantité de bordel ici.

Gonzague tournait sur lui-même, coincé par les meubles et objets qui prenaient la poussière depuis des années. Il ne savait pas quoi dire, son passé lui revenait en plein cœur, un passé tellement heureux, un passé que son père lui avait volé en même temps que son avenir, et qui semblait définitivement perdu.

Lui revint en mémoire cet après-midi d’été où, piquant une colère noire pour une toile qu’il n’arrivait pas à peindre, il avait déchiré sa toile, cassé le châssis. Catherine l’avait laissé à sa colère, et quand, épuisé, il avait cessé de se battre, elle lui avait tendu une toile vierge en disant : « Maintenant, recommence. » Il n’avait jamais peint aussi bien. Il regrettait d’avoir emporté la toile au manoir, son père l’avait brûlée comme toutes les autres. Il eut envie de pleurer.

Clémence sentit son malaise et lui proposa de ressortir. Après s’être suffisamment éloignés, elle l’interrogea doucement.

— Alors, qu’es-tu devenu depuis tout ce temps ?

— J’ai vieilli.

— Comme tout le monde.

— Toi, tu n’as pas changé.

— Arrête tes bêtises. J’ai bien pris dix kilos !

— Heureusement, t’étais maigre comme un clou ! Et… Que fais-tu ?

— Comme métier, tu veux dire ? Je bosse au CNRS.

— Dans quoi ?

— Chercheuse COBRA, Chimie Organique et Bioorganique Réactivité et Analyse. Ça fait sérieux hein ?

— Oui, plutôt ! Je suis très impressionné.

— Faut pas. C’est très ronflant, mais au quotidien, je passe plus de temps sur de la paperasse qu’à jouer avec ma panoplie de petit chimiste. Et toi, raconte-moi.

— Oh moi ! Tu sais, je ne vous ai jamais oubliées. Ni toi, ni Catherine. J’ai été tellement heureux ici, vous m’avez tant appris ! Tu te souviens les heures que nous passions à regarder ta mère peindre et à l’écouter ? La façon dont elle voyait le monde me fascinait totalement… « Qui voit la figure humaine correctement…

— Le photographe, le miroir ou le peintre ? » Tu sais que ce n’est pas d’elle…

— Oui, je l’ai découvert plus tard, par hasard, en lisant un truc sur Picasso.

— Pas trop déçu ?

— Ta mère était une femme formidable.

— Je sais. Elle me manque beaucoup… Pourquoi tu n’es jamais revenu ? demanda soudainement Clémence.

Gonzague raconta son tour du monde après s’être fait virer de l’école militaire, l’alcool, la drogue, la descente aux enfers. Clémence l’interrogea sur sa relation avec son père. Il raconta un énorme mensonge : son père et lui s’efforçaient de reconstruire leur lien. Il ajouta que son paternel voulait qu’il prenne sa suite aux affaires, ce qu’il avait refusé.

— C’est formidable, vous vous réconciliez !

Clémence, heureuse de le revoir après tant d’années, s’émouvait d’apprendre qu’il avait enfin trouvé la paix. Gonzague avait toujours été un garçon doux et rêveur, plein d’une fantaisie étrange.

— Et toi, les amours, comment ça va ? Tu as un mari, des enfants ? interrogea-t-il.

— Non, ni l’un ni l’autre. Il en a été question pendant un moment avec Philippe, mon ex-mari, et puis…

— Mais il n’est pas trop tard !

— Pour ?

— Avoir des enfants…

— Oh non ! Faut juste que je trouve le papa.

Gonzague aurait voulu ajouter que, lui aussi, voulait des enfants, que Clémence serait une mère merveilleuse. Réflexions peut-être un peu excessives pour des retrouvailles. Alors il se contenta de dire qu’elle était bien trop belle et bien trop intelligente pour rester célibataire. Elle sourit, et ne répondit pas que ce n’était pas le nombre de prétendants qui l’inquiétait, mais plutôt leur capacité à lui plaire. Ils marchèrent ainsi assez longtemps dans le parc, firent une pause sur le bord de la falaise, et restèrent silencieux à regarder la mer, s’imprégnant de sa force et de son calme. Clémence l’observait de profil, il dégageait ce même charme particulier. Il avait changé, mais avait toujours ce regard profond et gentil, ce quelque chose de tourmenté et romantique qui l’avait fait craquer autrefois. Elle sentit revenir en elle un sentiment oublié depuis longtemps.

Elle le raccompagna à sa voiture, puis ils se serrèrent fort dans les bras. Était-ce le souvenir de leur amour, ou l’amour lui-même qui refaisait surface ? Ils se séparèrent en se promettant de se revoir bientôt. Clémence se sentait toute chamboulée quand elle rejoignit ses sœurs.

Elle fut accueillie par Cassandre, contrariée par l’appel d’un agent immobilier qui souhaitait confirmer le rendez-vous au sujet d’une certaine offre. Clémence, au courant, devait rappeler au plus vite.

— Tu avais l’intention de nous le dire quand ?

— Dire quoi ? demanda Clémence surprise par cette attaque soudaine.

— Que tu vendais la maison ?

— Jamais de la vie !

— C’est ça !

— Nan, c’est vrai ! intervint Cléo. Y a un mec, samedi à Dieppe, qui est venu nous brancher à propos de la maison. Il paraît que des gens pétés de thunes veulent l’acheter. Clémence l’a bien envoyé bouler !

— Manquerait plus qu’une famille de bourges rachète le Petit Soleil ! C’est Madame Marguerite qui se retournerait dans sa tombe, protesta Cassandre.

— C’est qui, Madame Marguerite ? demanda Clémence qui ne comprenait pas.

— La tenancière qui a créé le Petit Soleil, Elle s’appelait Marguerite Le Mestre, et elle a assuré à des dizaines de jeunes femmes des conditions de protection sanitaire…

— Oh, arrête avec ton apologie des maisons closes ! Garde ça pour ton mémoire, tu veux ?

— Je ne fais pas l’apologie des maisons closes, je dis juste…

— Si, un peu quand même, intervint Cléo. En même temps, on y a grandi, et on est deux à travailler dans le cul, enfin surtout toi Cassandre, si j’en crois l’énorme gode ceinture que j’ai vu sur ta table de nuit. J’imagine que tu ne l’utilises pas pour déboucher le lavabo.

Cassandre éclata d’un rire complice avec Cléo… Clémence soupira, agacée, et conclut sèchement.

— Bref, je n’ai aucune intention de vendre ! Et ce n’est pas en souvenir de Madame Marguerite !

— Eh bien, nous sommes d’accord ! Je ne comprends pas pourquoi tu t’énerves.

— Je ne m’énerve pas, je suis juste surprise que le souvenir de maman t’importe moins que celui d’une tenancière de bordel !

Cassandre prit sur elle de changer de sujet. L’attaque était basse, il n’était pas question qu’elle y réponde.

— On peut manger tôt ? J’ai un p’tit cul à fouetter, moi, ce soir.

— C’est ça, va travailler ! marmonna Clémence sur un ton amer.

Cassandre ne put s’empêcher de réagir.

— Quoi ?

— Rien.

— Si ! Vas-y, exprime-toi ! Ça veut dire quoi, « va travailler » ? menaça-t-elle en haussant le ton.

— Je n’ai pas à juger ce que tu fais.

— Je te le fais pas dire, sainte Clémence ! Cassandre ressentait une furieuse envie d’étriper sa sœur, mais dans un dernier effort, elle tourna les talons et se précipita dans sa chambre.

Clémence ne la jugeait pas, ce n’était pas la prostitution en soi qui la heurtait, mais l’esclavage sexuel. Et puis ce sujet n’était qu’un prétexte. En réalité, Clémence était stressée par leur situation financière et Cassandre l’avait exaspérée avec ses grands airs de domina. Par moments, elle avait juste envie de lui faire mal. « C’est facile pour elle ! » fulminait-elle intérieurement. Elle débarque après la bataille, pleure dans mon giron sans s’inquiéter une minute de ce que moi j’ai vécu. Et elle veut me donner des leçons ? » Elle tenta de se calmer en cuisinant, mais le bruit des casseroles qui s’entrechoquaient montrait qu’elle n’y arrivait pas. Dans sa chambre, Cassandre mettait une dérouillée à son oreiller. Elle se sentait coupable de s’être effondrée à la mort de sa mère. Elle aurait voulu être forte, soutenir ses sœurs, prendre la maison en main. Au lieu de ça, elle s’était conduite comme une petite fille, se reposant une fois de plus sur Clémence. Elle s’en voulait, en voulait à sa mère de les avoir quittées et à Clémence d’être toujours parfaite. Elle ne supportait pas que quiconque lui en fasse la remarque, et encore moins sa grande sœur.

Comme chaque fois en cas de conflit entre ses sœurs aînées, Cléo disparut prudemment en attendant que le nuage se dissipe. Cette fois, elle se réfugia dans la bibliothèque, s’allongea dans le canapé avec un des carnets d’aquarelles érotiques de sa mère. Soudain, elle s’interrogea. Qui sont ces gens ?

Cravache

Ils avaient toujours rendez-vous dans le même hôtel du vieux Rouen. Un établissement de charme, qui camouflait difficilement les problèmes de concurrence avec les Kyriad et autres Novotel de la ville. Sa clientèle était faite d’habitués, et de résidents à l’année. Cassandre avait fini par sympathiser avec le veilleur de nuit en s’arrêtant chaque fois à la réception avant de monter dans la chambre. Elle lui apportait même parfois quelques légumes ou biscuits d’Ariane. C’était un homme d’une petite soixantaine d’années, originaire d’Istanbul, bien mis, rasé de près. Il possédait quelques particularités cependant : les sourcils faits, les ongles longs, limés en amande, il portait même parfois un fond de teint discret. Dans son ancienne vie, comme il disait, il avait été « artiste ». Il chantait dans des cabarets, un répertoire emprunté à Dalida qu’il vénérait. Et puis, il lui était arrivé ce qui arrive aux femmes quand elles vieillissent, il avait cessé de plaire, contraint d’arrêter sa carrière et de trouver un job. Finalement, il ne s’en trouvait pas mal. Il pouvait rencontrer des gens intéressants, la nuit restait son domaine.

— Salut Bülent. Quoi de neuf ?

— La naïveté des voyageurs de commerce m’étonnera toujours.

— Ça existe encore, ça, les voyageurs de commerce ?

— Plus que tu ne crois.

— Et donc ?

— Hier soir, j’en vois un arriver tout rose d’émotion, aux bras de Gilda. Tu vois qui est Gilda ?

— Oui, la grande rousse qui a l’air d’un catcheur.

— Elle a une pomme d’Adam de 5 centimètres et une voix de stentor, bref. Ils montent, le client ne me jette pas un regard, fier comme un bar-tabac. On aurait dit la chienne de Ziggy quand je lui file un os. Je me suis dit, celui-là, il sait pas à qui il a affaire. Ça n’a pas loupé ! Gilda est redescendue, je sais pas, un quart d’heure après, morte de rire. Elle me raconte qu’une fois là-haut, il paye la passe, lui sert un whisky, lui conte fleurette, et au moment de lui mettre la main au paquet, fait un bond de trois mètres en gueulant comme un damné ! Je te raconte pas sa tronche quand il est venu régler sa note ! Il savait plus où se mettre, gesticulait comme s’il avait envie de pisser.

Cassandre éclata de rire. Elle aimait ces anecdotes qu’il racontait avec une ironie malicieuse.

Elle le quitta et prit les escaliers recouverts de moquette bordeaux jusqu’au premier étage, longea le couloir aux murs sombres. Devant la porte de la chambre, elle prit quelques secondes pour se mettre dans la peau de son personnage. Une grande respiration avant d’entrer en scène et de sortir le grand jeu. Ce n’était pas dans ses habitudes, mais cette fois-ci, il fallait vraiment qu’elle fidélise ce client, qu’elle le rende totalement accro car il serait une source de revenu non négligeable.

Assis sur le lit, nu comme un ver et droit comme un i, l’homme qui attendait fébrilement sa maîtresse se précipita vers elle dès qu’elle eut ouvert la porte. Il la dévorait de ses yeux de crapaud mort d’amour. Elle s’installa confortablement sur le lit. Il vint se placer face à elle, au garde-à-vous.

Elle ordonna d’un claquement de langue. Il tomba à genoux et le plus délicatement du monde, la déchaussa, lui lécha les orteils, en poussant des petits couinements d’aise. Quand elle en eut assez, elle le poussa assez fort pour qu’il perde l’équilibre. Elle jeta un œil sur la table contre le mur où étaient disposés les objets de son supplice, ainsi qu’une pochette de soie noire, son « petit cadeau ». Cassandre avait aussi quelque chose pour lui. Elle claqua des doigts et lui désigna son grand cabas. Se levant aussi rapide qu’un chat, il le lui rapporta et le posa sur le lit à côté d’elle. Elle en retira un paquet d’une quarantaine de centimètres. Elle l’ouvrit lentement et tout en observant son soumis, en sortit un énorme gode réaliste de couleur chair, proprement veiné, et pourvu d’une belle paire de couilles. Le manche mesurait 32 centimètres pour 7 de diamètre. Sa réaction la fit sourire. Il exprimait un mélange d’appréhension et d’envie.

Cassandre sentit monter en elle une pulsion sadique qu’elle laissa s’exprimer.

— Quoi, il te plaît pas ?

— Si, maîtresse, bien sûr qu’il me plaît.

— Comment ça « bien sûr » ? Tu crois que je n’ai pas vu ta tête ?

— Mais non…

— Comment ça, non ? Elle le gifla avant qu’il n’ait achevé sa phrase et lui ordonna de se placer face contre le mur. Il s’exécuta sans un mot. Elle prit tout son temps pour choisir l’arme qui servirait à sa punition. Lui, jetait des coups d’œil craintifs.

— Regarde devant toi ! Chaque fois que tu tourneras la tête, chaque fois que tu bougeras, tu auras un coup supplémentaire.

— Oui, maîtresse, répondit-il d’une voix troublée. Elle s’empara alors du martinet et dans un mouvement souple commença à lui chauffer la peau. Il fermait les yeux, béat et, oubliant l’ordre de Cassandre, se mit à onduler. C’était le signal qu’elle attendait.

— Tu bouges ! lâcha-t-elle froidement en allant prendre la cravache, qu’elle fit claquer sur la chaise. Le bruit sec le fit sursauter.

— Tu bouges encore ! deux coups supplémentaires.

Elle lui fit écarter les jambes du bout de sa cravache, et lui asséna un coup sec sur l’intérieur de la cuisse. Il serra les poings et à la seconde où il les ouvrit le deuxième coup tomba, encore plus vif que le premier. Elle attrapa son membre à pleine main et alors qu’il bandait, elle le lui reprocha et lui envoya cinq ou six coups en rafale sur le cul. La peau se boursoufla immédiatement, reproduisant en rouge la pointe rectangulaire de l’objet. Elle vérifia la fermeté de la bandaison, maintenant à son comble.

— Ça te fait bander sale chien ! lui dit-elle en lui envoyant une autre volée. Il accueillait ses coups en frissonnant et se retournait vers elle, le regard éperdu, amoureux. C’était exactement ce qu’elle voulait. Derrière son masque dur, Cassandre se réjouissait. Elle eut soudain une énorme envie de le sodomiser.

— Sur le lit !

Il s’y précipita, empressé et craintif. Par-dessus son catsuit noir, Cassandre enfila le harnais posé sur la table.

— Je vais m’amuser avec mon jouet.

— Tourne-toi !

Elle fixa d’abord un petit gode sur le harnais, lui caressa la rondelle qui s’ouvrit en palpitant. Elle l’assouplit du bout des doigts, humecta le phallus artificiel d’un peu de salive et le pénétra en douceur. Une vague de frisson parcourut le dos musclé du soumis. Quand il fut complètement dilaté, elle passa à la taille supérieure. Il glissa merveilleusement bien. Le petit chien couinait, une de ses mains avait disparu, il s’astiquait en douce.

— Je veux voir tes mains ! cria-t-elle, en le sodomisant encore plus fort. Tiens-les au-dessus de ta tête.

Après encore quelques va-et-vient, elle lui jeta à la figure l’énorme gode qu’elle avait apporté ainsi qu’un tube de gel sorti de son sac.

— Enduis-le !

Il tremblait un peu en caressant l’énorme machin. Mais il avait tout de même l’air plus humble qu’impressionné. Ça contraria Cassandre. Elle voulait le mettre en difficulté, le pousser dans ses retranchements. Cette perspective l’échauffa et c’est avec une nouvelle férocité qu’elle posa son instrument contre sa corolle. Il eut un petit mouvement de panique vu la grosseur de l’objet, mais sa maîtresse le maintenait solidement. Quand le gland de silicone écarta ses chairs, la panique le prit.

— Stop ! C’est trop gros ! Je peux pas !

Mais Cassandre, se réjouissant de sa réaction, resserra sa prise et continua de le pénétrer avec une lenteur calculée. Il criait comme un cochon qu’on égorge et Cassandre se délectait. Peu à peu, il s’habituait à la présence monstrueuse du pal, son trou se détendait. Elle commença alors à le limer. Il gémissait sous ses coups de boutoir, roulait du cul, laissait échapper des râles de plaisir chaque fois que l’énorme braquemart se plantait en son tréfonds.

— Ça va, mon petit chien ?

— Oui, maîtresse !

— Tu aimes ça ?

— Oui, maîtresse ! criait-il de plus en plus fort.

— Branle-toi !

— Merci, maîtresse répondit-il fiévreusement, et passant sa main sous son ventre, il attrapa sa queue qui paraissait ridicule comparée à ce qu’il avait planté dans les fesses.

— Je t’interdis de cracher ! Il lâcha son membre. Elle s’y attendait, mais, cruelle, lui ordonna de continuer à se masturber. Il n’y mettait pas assez d’entrain, alors elle lui reprit son sexe des mains et entreprit de le caresser par rotation, de la même façon qu’on presse une orange. À plusieurs reprises, elle frotta son ongle, le griffant sous la collerette. C’était redoutable, il tressaillait, soupirait, soufflait. Il s’était dissous, n’existait plus que par sa queue masturbée sans répit. Par intermittence, elle lui donnait des grands coups de reins qui lui arrachaient les entrailles. Il était en extase. Elle exultait.

— Tu voudrais vraiment jouir, hein ! Réponds !

— Oui maîtresse, fit-il en haletant.

— Ça te dirait de me gicler dessus ?

Il exprima une telle gratitude que Cassandre ne put s’empêcher d’éclater de rire.

Elle continua de frictionner le sexe tendu, écarlate, tremblant de désir. Montée, descente, montée, torsion, griffure, elle ne lui épargnait rien. L’anus malmené, le pénis, dressé entre les mains expertes de Cassandre, il était sur le bord d’éclater. Quand elle sentit qu’il ne tiendrait plus, elle se retira brusquement et ordonna.

— Tourne-toi et montre-moi ce que tu as !

Il se cambra pointant son zob au bout de sa main.

— Lâche ça !

Cassandre savourait de le voir, obéissant, arqué, sa queue battant l’air comme s’il forniquait le vide. Il grimaçait, respirait courageusement, pour retenir le sperme qui menaçait de jaillir. Satisfaite, Cassandre détacha le harnais et passa à la salle de bains. Quand elle revint dans la chambre, il avait refait surface.

— Donne-moi mon manteau, ordonna-t-elle.

Il ne dit rien, mais elle lut dans ses yeux sa déception. C’était parfait.

Tempête

Cent bras arrachaient vers cent directions différentes. On la tirait, poussait, voulait l’enfoncer dans le sol, la lancer vers le ciel, la jeter à la mer dans les vagues qui roulaient comme des rochers. Des sons éclataient à ses oreilles. Des voix… Ou des sanglots… Des sanglots déchirants, des appels… Quelqu’un l’appelait au loin, la pressait de se lever, de se réveiller.

Cléo se redressa le cœur battant. Putain de cauchemars ! Elle entendit encore appeler son nom. Un énorme claquement à sa fenêtre la fit sursauter. Le vent avait fait sauter le loquet du volet, une rafale de pluie s’abattit sur les carreaux. La tempête grondait, on entendait, au loin, le choc des vagues sur les falaises. En plein jour, c’était un spectacle magnifique. La nuit, mieux valait rester au chaud dans son lit.

— Cléo, bouge-toi ! Faut fermer tous les volets !

Clémence venait de faire irruption dans sa chambre. Un seau dans chaque main, les cheveux en bataille et la mine hagarde. On aurait dit une folle.

Boum ! Le volet venait de s’abattre contre la fenêtre. Boum ! Il se fracassait contre le mur.

— Le fil de fer est à la cave, attache ton volet. J’m’occupe des fuites dans le grenier.

— Cassandre ?

— Elle dort. Elle entend rien dans sa boîte. Va la réveiller et demande-lui de t’aider, ordonna Clémence avant de courir dans les escaliers.

Cléo enfila rapidement un sweat, des baskets à élastiques et fonça rejoindre Cassandre, certainement emmitouflée dans sa couette bien à l’abri dans son lit clos, un lit fermé de tous côtés par des panneaux de bois sculptés. Elle y pénétrait en ouvrant une porte, comme dans une armoire et une fois refermée sur elle, il pouvait se passer n’importe quoi sans qu’elle soit dérangée. Elle avait choisi ce lit à son retour dans la maison familiale, pensant que la chambre de la mère maquerelle du Petit Soleil lui revenait de droit au vu de sa condition de domina. Clémence l’avait laissé faire, bien qu’elle s’irritât chaque fois que sa cadette s’enflammait au sujet de la prostitution.

Clémence, dans l’immense grenier qui faisait toute la superficie de la maison, chassait les fuites du toit. D’une tempête sur l’autre, le nombre de tuiles cassées augmentait. Elle les remplaçait, mais il restait toujours des fuites. Le grenier était encombré des trouvailles de Catherine, bien sûr, mais aussi de jouets d’enfants, de cahiers, de dessins, de colliers de pâtes et autres boîtes de camembert à bijoux et rouleaux de papier toilette porte-crayons, que ses trois filles chéries lui avaient confectionnés au fil des années. Catherine aimait les souvenirs, mais elle avait aussi une sainte horreur de jeter. Elle avait donc gardé tout un tas de bric-à-brac. « Au cas où », au cas où quoi, personne n’avait jamais su.

— Je suis désolée, dit Catherine en s’asseyant élégamment sur une vieille malle en bois. Je n’ai jamais pu me résoudre à jeter vos jouets d’enfant.

Clémence, juchée en équilibre instable sur une pile de malles et de cartons poussiéreux, bras tendus à l’extrême, tentant de placer du bout du doigt, son dernier seau, lui jeta un coup d’œil.

— Ça fait deux ans que je me dis que je dois trier tout ça, et j’en ai pas le courage. Le ploc significatif lui signala que le seau était bien placé. Elle descendit de son monticule, vint s’asseoir auprès de sa mère.

— Tu ne peux pas demander un crédit ? demanda Catherine.

— C’est pas un crédit qu’il me faut là, maman, c’est la cagnotte du loto !

Clémence regardait le doux visage de sa mère auréolé de ses cheveux roux, éternellement en bataille. Elle avait l’air triste.

— C’est pas grave, maman, on trouvera une solution.

— Je t’aime, ma chérie.

Catherine disparut dans un baiser. Clémence avait tellement aimé sa mère, elles avaient été si proches ! De temps en temps, elle s’adressait à elle, et la revoyait, comme à l’époque de ses belles années. Elle savait que si ses sœurs la voyaient faire, elles la croiraient folle, mais elle voulait toujours se souvenir de son visage, de sa voix.

— Moi aussi, je t’aime, maman. Clémence se redressa et écouta la nuit à la recherche d’autres fuites possibles.

Clémence n’entendait maintenant plus de clapotis suspect au milieu des cris et des sifflements de la tempête. Elle était fatiguée, mais n’avait aucune envie de se coucher après une telle montée d’adrénaline. Elle descendit à la cuisine boire un verre de lait chaud. Elle y trouva Cléo, Cassandre et son chat, qui avaient eu la même idée.

— Calico est revenu ? demanda Clémence.

— Il pleut dehors et ici il y a du lait. Il est pas fou !

Cassandre avait ramené un vieux chat de sa vie parisienne. Elle l’avait trouvé un soir, caché sous une voiture, miaulant comme un damné. Borgne, une oreille déchirée, on aurait dit un vieux pirate, d’où son prénom « Calico Jack ».

*
*     *

Le lendemain matin, cachées derrière leurs cheveux, le nez dans leur café, elles avaient toutes les trois l’air de paquets de linge sale oubliés sur une chaise. Clémence, sous la dictée de ses sœurs, notait péniblement la liste des dégâts.

— Il y a combien de volets qui ne tiennent plus ?

— Trois, plus le mien. On a réussi à le raccrocher, mais il ne va pas tenir longtemps. Cléo avait à peine achevé ces mots qu’elles entendirent un bruit fracassant suivi d’un hurlement.

Elles se figèrent un instant avant de se précipiter dehors. Elles découvrirent, blanc comme un linge, raide comme la justice, le grand et beau Viking que les cadettes avaient rencontré à la criée de Veules.

— Tout va bien ? Vous n’êtes pas blessé ? s’inquiéta Clémence.

Le jeune homme avait eu la frousse de sa vie quand le volet d’une des chambres s’était écroulé à ses pieds.

— Plus de peur que de mal, répondit-il en reprenant des couleurs.

Cassandre et Cléo, le reconnaissant, se recoiffèrent rapidement de leurs doigts, ajustèrent leur grenouillère et prirent un air dégagé. Clémence n’y songea pas et s’avança en tendant sa main.

— Je suis vraiment désolée, monsieur… Monsieur ?

— Linus Jorgenssen, pardon de vous avoir fait peur.

— Que puis-je faire pour vous, M. Jorgenssen ? demanda Clémence.

— Appelle-le Linus, on se connaît, hein Linus ! intervint Cléo. Il regarda la touffe de cheveux bleus s’agiter sous son nez, et sourit.

— Oui, je me souviens, nous nous sommes vus au port, es ist nicht ? Puis il revint à Clémence : Je suis designer, je suis venu voir votre maison…

En entendant ces mots, Clémence se referma instantanément.

— Je l’ai déjà dit à l’agence, ON-VEND-PAS ! interrompit-elle.

— Je ne suis pas venu acheter, je…

— Au revoir, monsieur ! coupa-t-elle, en tournant les talons. Elle rentra précipitamment dans la cuisine. Le regard effaré de Linus allait des sœurs à la porte où avait disparu Clémence. Cléo le prit par le bras et l’entraîna sur le chemin pour détourner la conversation. Elle lui fit promettre de revenir quelques jours plus tard, elles seraient alors ravies de lui faire visiter la maison et le parc. Puis rejoignit ses sœurs.

— T’es trop naïve, ma pauvre !

— Qu’est-ce qu’il faut pas entendre ! J’te dis que c’est Cléo qui l’a abordé ! Cassandre se disputait avec Clémence.

Elle l’avait suivie dans la cuisine pour lui expliquer que le Viking n’était pas un émissaire de l’agence immobilière, mais Clémence ne voulait rien savoir. Le téléphone sonna, Cléo, la plus proche du combiné, décrocha.

— Petit Soleil, bonjour ! annonça-t-elle d’une voix guillerette… Non, c’est sa sœur.

Les frangines se turent instantanément et Clémence s’avança pour prendre le combiné. Mais Cléo l’arrêta d’un geste. Clémence voulut lui arracher l’appareil des mains, mais sa petite sœur la repoussa en lui tapant amicalement sur les doigts. Clémence croisa finalement les bras dans une expression de colère intense et Cléo se détourna pour poursuivre la conversation sur un ton léger.

— Ah oui ? Carrément ? Ah ah ah ! Oui ! Écoutez, le mieux c’est qu’on vous rappelle… Ouais, ok, on fait comme ça. Elle raccrocha et se retournant vers ses sœurs, elle ajouta, insouciante : C’était l’agence. Il est sympa en fait, le mec ! En tout cas, putain, il la veut la baraque ! Ça sent le pognon !

— Pauvre conne ! souffla Clémence hors d’elle. On vend pas ! C’est une phrase trop compliquée pour toi, ou y a que le fric qui t’intéresse ?

— J’ai rien dit ! se défendit Cléo.

Clémence n’écoutait plus. Elle s’emporta violemment :

— C’est ça, t’as rien dit ! Tu dis jamais rien toi ! Tu te contentes de te balader le cul à l’air ! Cassandre allait intervenir, mais Clémence ne lui en laissa pas le temps.

— Toi, t’as rien à dire ! Tu vaux pas mieux qu’elle ! Vous étiez où, quand maman était malade ? Vous étiez où quand elle souffrait le martyre ? Vous étiez où quand elle est morte ? Vous nous avez abandonnés…

— Je te rappelle que tu as refusé notre aide ! menaça Cassandre au bord de l’explosion. Nous reproche pas les responsabilités que TU as voulu prendre seule !

— Facile ! souffla Clémence d’un ton mauvais.

— Nous fais pas payer la mort de maman ! On n’y est pour rien ! hurla Cassandre qui ne pouvait en entendre plus.

Clémence, basculant dans une fureur absolue, rugit une flopée de jurons, lança à travers la pièce tous les objets à sa portée, et sortit en claquant la porte. Le calendrier qui y était accroché tomba au sol, comme un point final.

Jamais ses sœurs ne l’avaient vue dans un état pareil.

Cassandre sortit à la suite de Clémence, et passant devant Cléo, lui posa la main sur l’épaule.

— T’en fais pas, c’est pas ta faute, la rassura-t-elle.

Cette phrase si gentiment prononcée fut la goutte qui fit déborder le vase. Cléo fondit en larmes, se précipita dehors, rejoignit le bord de la falaise en courant, longea la côte sans regarder la mer, maintenant calme, mais qui gardait une couleur triste. Elle atteignit la valleuse descendant sur la plage et l’escalier de bois défoncé, recouvert par les herbes folles. Elle l’emprunta et se retrouva, essoufflée, devant un trou béant sur la paroi donnant sur une cavité profonde : la grotte de son enfance.

Elle s’y était aventurée un soir d’orage, pour y trouver refuge et en avait fait son repaire. Quand elle disparaissait dans sa grotte, tout le monde feignait de ne pas savoir où l’enfant sauvage s’était réfugiée.

Elle y pénétra lentement, mit quelques minutes à s’accoutumer à la pénombre. Elle n’y avait pas remis les pieds depuis son enfance, rien n’avait changé. Elle s’assit là où elle le faisait autrefois, et les souvenirs lui revinrent comme une vague d’orage. Elle revit Manfred le goéland, qu’elle avait cru apprivoiser quand elle avait 8 ans. Puis son « clan des écumeurs des mers », qu’elle avait créé en compagnie de Vanessa et de Hugo, les jumeaux. Elle se souvint ensuite de sa première fois avec Hugo.

Il était bien plus grand qu’elle, un peu voûté d’avoir grandi trop vite, des cheveux noirs d’ébène sur une peau extraordinairement blanche. Ils s’étaient retrouvés ce jour-là à la grotte sans Vanessa, consignée dans sa chambre. Ils s’étaient assis face à l’embouchure et avaient regardé la mer. Enfin, Hugo avait regardé la mer. Cléo, elle, regardait Hugo. Il était beau, avec ses longs cils, son nez fin et ses lèvres pourpres. Elle ne s’en était jamais rendu compte, et là, ça lui explosait à la figure. Elle l’examinait, surprise et enchantée de sentir, au creux de son ventre, un petit bouillon tout chaud. Quand leurs regards se croisèrent, il ne montra aucune gêne, lui rendit son regard et le plus sérieusement du monde, se pencha jusqu’à ce que leurs lèvres se touchent. Elles étaient fraîches et souples, et comme sa langue, sentaient le caramel. Rien d’étonnant, il les mangeait par poignées. Il en avait toujours dans ses poches, parfois dans des états déplorables, collés au tissu, mais ça ne le dérangeait pas, il les mangeait quand même. Elle caressa son visage, sa peau était douce. Aucune barbe n’était encore venue durcir ce menton juvénile. Il précipita une main un peu fébrile sous le T-shirt de Cléo, à la recherche d’un sein, qu’il trouva difficilement.

— T’es plate ! s’écria-t-il en se redressant.

— Oui, et toi épais comme une arbalète, répondit Cléo sur un ton d’évidence qui déstabilisa le garçon. Il parut réfléchir une seconde, puis décidant qu’elle lui plaisait quand même, l’embrassa encore, gourmand. Sa main retourna sous le T-shirt de Cléo, un peu plus assurée et délicate. Cléo voulait le voir nu, elle lui retira fébrilement ses habits, peinant tout de même à lui retirer son jean très étroit. Il se laissait faire, un peu dépassé, mais heureux. Elle se dévêtit à son tour et debout face à face, ils se détaillaient avec curiosité et envie. Elle était émue de le voir, devant elle, sa peau d’albâtre luisant dans la pénombre, son membre en érection qu’elle jugea énorme. Lui était totalement ébloui. Hésitants, timides, mais plus curieux qu’effrayés, ils partirent à l’aventure du corps de l’autre.

Cléo se souvint du moment où elle toucha pour la première fois le sexe d’un homme. Comme elle fut surprise de le trouver si dur. Elle l’avait d’abord caressé comme on caresse un chat, puis il avait refermé sa main sur la sienne et lui avait montré les gestes. Elle avait appris vite, s’était amusée de son nouveau pouvoir. La peau qui se hérisse, le souffle court, les soupirs. Lui revint en mémoire comme il l’avait suppliée d’arrêter. Elle avait refusé en riant, ne se contrôlant pas, il avait joui dans sa main. Il en avait été si dépité, presque honteux. Cléo sourit à cette évocation. Elle se remémora qu’elle lui avait montré, par souci d’équité, cachée dans sa forêt intime, le bouton précieux. Lui non plus n’avait pas résisté à son nouveau pouvoir. Tout comme elle, il en avait joué et abusé. Ils avaient ri, ils avaient joui, insouciants comme des enfants heureux. Ils étaient revenus dans la grotte, avaient joué souvent, excluant, de plus en plus Vanessa, qu’ils ne pouvaient associer à leurs badinages.

Cléo avait rapidement voulu tester ses pouvoirs sur d’autres. Elle s’était amusée avec Florian, et Julien, puis Luther peu après, enfin Romain, Alexandre et Enzo tous les trois pour elle, trois petits puceaux qu’elle avait cueillis. Bien qu’elle eût préféré l’éviter, la rumeur se rappela à son souvenir, accompagnée de la peine et du sentiment d’injustice. Elle se rappela la façon dont l’un des garçons s’était vanté de l’avoir baisée comme une pute, au fond d’une grotte, alors que ça avait été un joli moment de découverte et de plaisir partagé. La rumeur s’était muée en vindicte, les vieilles grommelaient sur son passage et les copines avaient ordre de ne plus la fréquenter.

En apprenant ça, Catherine s’était mise en colère, non pas contre sa fille, chez qui elle reconnaissait sa précocité sensuelle, mais contre les villageois. Elle vitupérait contre la bêtise et la méchanceté de cette bande de ploucs !

Cléo s’était effectivement sentie blessée et en avait conçu une vengeance. On la prenait pour une traînée, alors elle allait leur en servir, de la traînée. Elle était allée, un dimanche matin à la messe, maquillée comme un camion volé, habillée d’un blouson de cuir, d’une minijupe en skaï et des écouteurs vissés aux oreilles. Pendant l’office, on l’avait regardée de travers, on s’était offusqué, mais personne n’avait osé l’approcher. Ah ! Ça avait fait parler le monde : de putain, elle était passée bolchevik. Du coup, elle était devenue, pour les jeunes, une espèce d’icône rebelle. Si on voulait se donner des airs de dur à cuire, il suffisait de traîner en compagnie de Cléo.

Des années plus tard, sa mère lui avait confié qu’elle avait adoré le coup de l’église.

— Qu’est-ce que j’ai ri ! Tu es la digne fille de ta mère.

Peu de temps après, le décès de son père, lors un accident de voiture, avait tout relégué au second plan. La volonté de Cléo à jouir de la vie sans entrave ni atermoiement s’en était trouvée renforcée. Son bac en poche, elle était partie à Paris où elle avait rencontré un nouvel univers. Elle pensa à ses amis, à ce nouveau monde qu’ils essayaient de construire ensemble. D’un coup, elle se leva. Sa décision était prise, elle rentrait à Paris.

Clémence, pendant ce temps, était tassée sur son lit, entourée de Cassandre qui la berçait doucement en déposant des baisers délicats sur le sommet de sa tête. D’une voix douce, elle l’encourageait à verser jusqu’à la dernière goutte de ses larmes. La grande sœur pleurait à gros bouillons. Quand elle fut trop fatiguée, elle s’excusa. Elle évoqua le poids de l’angoisse qui alourdissait ses journées et ses nuits, depuis qu’elle avait rejoint le Petit Soleil. La maladie de leur mère, d’abord, puis découvrir peu à peu comme celle-ci avait tout laissé à l’abandon, accumulant les dettes et les réparations. Malgré tous ses efforts, elle n’avait rien pu empêcher. Ni la mort de sa mère, ni la dégradation de la maison que leurs parents avaient tant aimée.

Ils l’avaient acquise pour une bouchée de pain, puis rénovée « presque » comme au temps de sa splendeur, comme aimait à s’en enorgueillir Catherine. Enfant, Clémence avait passé tellement d’heures auprès de ses parents à bricoler tout ce qui pouvait l’être. Et sa mère ne manquait pas de lui dire combien cet endroit était chargé d’histoire, d’une histoire de femmes, qu’elle lui raconterait plus tard. Elle disait qu’elle espérait que ces murs insuffleraient à ses filles le courage et la liberté qu’il faut pour vivre dans la peau du « sexe faible ».

Si le déclin du Petit Soleil avait commencé quinze ans plus tôt, à la mort de leur père, il s’était accéléré quand sa mère était tombée malade. Clémence, tout juste séparée de son mari, avait accouru au moment du diagnostic. Elle s’était démenée, mais sa maman était morte et la maison continuait de s’abîmer. Depuis, elle restait au Petit Soleil, même si les trajets étaient trop longs jusqu’à Rouen où elle travaillait. L’entretien du domaine engloutissait tous ses revenus, et Clémence s’acharnait à maintenir à flot le navire qui prenait l’eau de toutes parts. Elle ne supportait plus de le voir dépérir et se sentir impuissante. On lui avait ravi son père, sa mère, on ne lui enlèverait pas sa maison, son petit soleil. Elle ne pouvait se résoudre à l’abandonner. Tant qu’elle pourrait quelque chose, elle se battrait jusqu’au bout, contre tous, s’il le fallait, mais elle ne laisserait pas partir sa maison. Le Petit Soleil, c’était leur histoire, leurs racines. La quitter, c’était laisser leurs parents mourir une deuxième fois.

Freakshow

Elle était totalement nue, suspendue dans un enchevêtrement savant de cordes rouges. La jambe gauche repliée sur elle-même, la droite pendant de tout son poids, le buste étiré sur le côté, et la tête prise en étau dans un essaim de chanvre. Prisonnière, elle se balançait doucement en tournoyant lentement sur elle-même. L’attacheur, un homme d’une cinquantaine d’années au visage impassible, tournait autour d’elle comme un danseur de tango. Il écoutait sa respiration, effleurait son épaule, la caressait de ses cordes. Il l’interrogeait, elle répondait d’un soupir, d’un frisson. Sur le visage de Cléo, une étrange expression, on n’aurait su dire si elle souffrait ou si elle se pâmait. Volupté et douleur se disputaient en elle. Parfois, la douleur dominait, forçant son corps, vrillant son esprit. Cléo lui faisait face alors, dans une sorte de transe. La douleur laissait place à son maître : le plaisir, qui inondait tout. Une caresse, un souffle, un rien la submergeaient. Connectée à son attacheur dans une symbiose absolue, elle se désincarnait pour se réincarner dans la contemplation de l’instant.

À quelques pas, un vieil homme silencieux, assis en tailleur, lui portait une attention particulière. Son pinceau gorgé d’encre de chine courait, agile, sur le papier rugueux, traquant le mouvement dans une course lente.

Au-delà de cette intimité silencieuse régnait un brouhaha léger et bienveillant. Dans une immense salle de l’Est parisien, éclairée par des puits de lumière, une foule hétéroclite était prisonnière des cordes du shibari. Au sol, des araignées humaines s’agitaient sur leur ouvrage. Dans un coin, un trentenaire barbu à lunettes, aux allures de gentil garçon, apprenait studieusement comment faire le Aka Takate-Kote autour d’une jeune femme tatouée et percée en abondance qui parlait chiffons avec une acolyte aux cheveux mousseux et roses comme une barbe à papa. À l’autre bout de la salle, une folasse à la chevelure en cascade se débattait en riant, au grand dam de son attacheur qui ne parvenait pas à la maîtriser. Non loin, quelques quadragénaires se racontaient leurs petits tracas personnels. L’atmosphère était à la fois étrange et anodine.

L’attacheur de Cléo défit doucement chaque nœud, la laissant descendre lentement vers le sol et la réalité. Il la berça longtemps, lui caressa le front, l’embrassa avec tendresse, la serrant fort contre lui. Elle n’avait pas vraiment envie de revenir, mais son attacheur savait comment la recueillir. Puis le flot des pensées réapparut. Elle avait un show, ce soir. Quelle heure était-il ? Combien de temps pour s’y rendre, combien pour se préparer ? Elle ne savait plus ou pas encore. Le peintre, en silence, referma son carton à dessin, embrassa Cléo, la remercia, glissa quelques billets dans sa main et disparut.

Deux heures plus tard, assise dans sa loge, Cléo finissait de préparer une mixture rouge et épaisse pendant qu’un journaliste joufflu en pantalon de cuir et cape de survie, lui posait des questions pour son prochain web article. Cléo lui avait dit que ce n’était pas le moment, mais il continuait de l’interroger.

— Il veut dire quoi ton pseudo, Okopipi ? C’est du japonais…

— Haha non, ça n’a rien à voir avec du japonais. C’est le nom indien d’une grenouille.

— Mais, tu fais du shibari…

— Oui, et alors ?

— Est-ce que t’as le sentiment d’avoir accompli ta mission quand tu excites un homme ?

— Si j’ai une mission, elle se situe ailleurs que dans le calbute des mecs.

— Tu vas, tout à l’heure, présenter un nouveau freakshow porno. C’est une reconversion ?

— Euh, c’est pas porno… J’adore les sluts. Ce sont des filles super. Ça fait un moment qu’on avait envie de travailler ensemble.

— Quel est votre message ?

— Hum… On n’a pas de message, on existe, c’est tout. On fait de la musique, de la littérature, qu’on aime ! On vit une sexualité qui nous ressemble, dans laquelle on se reconnaît. On ne veut plus qu’on nous impose les standards masculins. On refuse les injonctions de l’homme blanc cisgenre sur ce que doit ou ne doit pas être une femme. On en a ras le bol d’une société qui répète à longueur de pubs, magazines, d’émissions télé, de webzines, que les filles sont belles, stupides et dociles faute de quoi, elles sont déclarées détestables.

— Vous vous inscrivez dans la continuité des Riot Grrrrl ? Tu penses quoi des Femens ?

— Excuse-moi, faut que j’y aille. Ça va être à moi.

Le journaliste, déçu d’être éconduit si vite, se retira en reculant comme devant une divinité. Cléo le regarda refermer la porte sur lui et soupira.

Elle se contempla devant la psyché, le maquillage blanc dont elle s’était enduite était maintenant lisse et sec. Seule sa toison teinte en noire pour l’occasion, ressortait en un triangle touffu. Elle avait l’air irréel, une apparition désincarnée. Elle versa sa préparation poisseuse dans un vase en verre à col ouvert, s’enveloppa dans un drap blanc, s’empara du vase et sortit rejoindre la scène.

C’était un café-concert du 19e arrondissement de Paris, dans une rue calme à deux pas du parc de la Villette. Le Nightmare était un drôle d’endroit, entre bar de quartier et salle de spectacle. La programmation mettait en avant des groupes variés, de l’électro pop, du métal ou de l’indie et certains soirs, on pouvait même assister à des soirées burlesques ou des pièces de théâtre avant-gardistes. La salle de concert se trouvait cachée derrière le bar, et bon nombre d’habitants du quartier ne savaient même pas qu’il y en avait une à cet endroit. Ce soir, c’était les « Sluts Aborted », un quatuor déjanté : des hurlements, des gesticulations déchaînées, du latex et de la rage. Elles jouaient du métal, quasiment nues, avec un semi-masque tête de mort sur les yeux. Elles avaient aussi des complaintes déchirantes qui ne laissaient personne indifférent. C’était là que Cléo, alias Okopipi, intervenait.

Elle monta sur scène pendant un noir silencieux, s’allongea sous son drap, comme une enfant endormie. La musique éveilla doucement la lumière, et au fil des notes désespérées de la guitare et des voix, l’enfant se levait convulsivement. On aurait dit un corps meurtri, une âme d’outre-tombe. Puis elle s’élançait dans une chorégraphie hystérique, sautant dans tous les sens comme si elle était possédée ou qu’une douleur insupportable l’envahissait. Soudain immobile, essoufflée, elle versait le liquide rouge sur sa poitrine, évoquant un fil de sang s’échappant lentement d’une veine. De nouveau sous l’emprise d’une quelconque puissance maléfique, elle étalait ce liquide carmin sur tout son corps blanc. Le contraste des trois couleurs, blanc peau, noir pubis, rouge sang, était d’une beauté fascinante. Ses gesticulations indécentes excitaient le désir de se vautrer avec elle, tout en insinuant au plus profond de soi un intense dégoût.

Après sa danse, elle ne se lava pas, laissant s’écailler la croûte rouge. Le rendu était écœurant, mais elle aimait, sur sa peau, la sensation de soulagement qu’elle éprouvait quand le maquillage tombait par petites plaques, comme une mue. Elle ne s’était pas non plus rhabillée. Elle dansait et buvait au milieu de la foule, riait, confiante en son aura de performeuse queer. Autour d’elle, un cercle respectueux s’était formé et peu de personnes osaient s’approcher de la déesse Okopipi. Certains ne pouvaient résister à l’envie de lui toucher le cul, mais Cléo s’en fichait. Une jeune femme à la peau brune, torse nu sur un short en cuir, entra dans le cercle, et se mit à imiter Cléo dans ses ondulations, rendant déhanché pour déhanché. Cléo s’en apercevant, exécuta des mouvements de plus en plus suggestifs et au bout d’un moment de ce petit duo, elles se retrouvèrent enlacées à s’embrasser goulûment. La brune tenant les fesses de Cléo à pleine main. Il fallut moins d’une minute à Cléo pour ouvrir le short de la demoiselle, et glisser deux doigts dans sa fente humide. La jeune femme, prenant cela pour une invitation, s’agenouilla devant Cléo et entreprit de la lécher. Cléo, à cet instant, regretta que son maquillage ait séché. Elle eut la vision de l’hémoglobine coulant sur le visage de celle qui la dévorait et en conçut une excitation délicieuse. Il était temps, cependant, de mettre un terme à leur petit spectacle, si elles ne voulaient pas se retrouver prises au piège de l’affolement qu’elles provoquaient. Cléo attrapa donc sa lécheuse par les cheveux, et la mena directement dans sa loge.

Plus grande et athlétique que Cléo, la fesse callipyge et la jambe fuselée, la jeune femme à la peau noire avait des seins de petite taille, des épaules larges et deux lignes d’abdominaux impressionnants. Ses yeux en amande au-dessus de son nez aquilin lui donnaient un air d’autorité, dont elle avait appris à jouer. Cléo savait qui elle était, sans jamais lui avoir parlé. Une modèle assez fascinante du nom de Kissme Ordie. Embrasse-moi ou meurs.

Sans allumer la lumière, Cléo poussa la très belle Kissme contre la porte et montant sur ses pointes l’embrassa en lui pinçant les tétons. Alors celle-ci l’attrapa sous les fesses et la soulevant du sol, l’emporta au milieu de la pièce. Comme il n’y avait que des chaises inconfortables, elle l’allongea au sol, sur un tas de vêtements abandonnés. Elle entreprit de lui lécher le sein, largement, puis d’en croquer la pointe comme un bonbon. Cléo sursauta.

— Je suis déçue, dit Kissme en se redressant.

Cléo éclata de rire en entendant la raison soudaine de sa déception.

— Ça n’a aucun goût ton truc. Tu aurais pu faire l’effort de le parfumer.

— À quoi ? Aux règles ?

— T’es dégueu ! répondit Kissme en riant. Puis, reculant entre ses jambes, elle la dévora. Elle écarta de ses doigts sa toison colorée et plongea sa langue durcie entre ses grandes et petites lèvres. Elle l’enfonça, remonta le long des muqueuses, jusqu’à ce qu’elle rencontre le capuchon turgescent. Elle entreprit de le titiller, puis faisant sa langue large et molle, le lécha, toujours du bas vers le haut. Elle alterna ses gâteries un moment, sentant le clitoris gonfler et la chatte de Cléo palpiter doucement. C’était si simple de la lire. Cléo avait ouvert largement les cuisses, et caressait d’un pied le dos musclé de son amante tout en malaxant sa chevelure mousseuse. Kissme fit courir sa main sur la peau aux écailles fragiles cédant sous ses doigts, remonta entre les côtes et plaquant fermement sa paume à plat, frotta durement la poitrine dans un geste circulaire, pour la débarrasser de son maquillage, provoquant ainsi une sensation de brûlure et de pincement intense. Cléo eut un réflexe de recul et attrapa le poignet de Kissme pour l’arrêter net. Mais la langue qui roulait sur son bouton la dissuada de poursuivre. Plus la jeune femme lui brûlait le sein, plus les caresses sur son con étaient divines. Les deux corps soupiraient dans la pénombre et, de leur refuge, on n’entendait que les battements assourdis du concert. Cléo voulut repousser Kissme, pour ne pas jouir trop vite. Mais la jeune femme, puissante, la maintint en position et, ajoutant une main experte à ses lèvres dévoreuses, lui arracha un joli orgasme. Quand Cléo rouvrit les yeux, Kissme la regardait d’un air crâne. Cléo éclata de rire et, se relevant, l’invita à passer au squat dans la soirée. Elle se rhabilla rapidement, jeta quelques affaires dans son sac et sortit sans autres commentaires.

Le squat se trouvait de l’autre côté de la porte de Montreuil, dans une maison à l’abandon. Une histoire de succession qui n’en finissait pas. La maison n’était pas grande. Elle comptait deux étages de deux-pièces chacun : cuisine, salon au rez-de-chaussée, deux chambres et une salle de bains à l’étage. Elle possédait aussi un microscopique jardin retourné à l’état sauvage. Cléo s’y sentait bien, on y entrait comme dans un moulin, la maison ne désemplissait jamais.

En rentrant, elle monta prendre une douche bien chaude pour se débarrasser du maquillage qui la démangeait maintenant beaucoup trop. On mit une partie des bières au frais, on ouvrit les autres et chacun s’installa comme il put, sur le vieux canapé défoncé, à même le tapis, ou sur les chauffeuses affaissées. Du haut de l’escalier, Cléo rappela que pour fumer des joints fallait ouvrir les fenêtres, et envoya chercher à la cuisine un carton de chips, récupéré d’une fête dans un bar. Quand Cléo descendit une demi-heure plus tard, l’ambiance était animée. Quelques-uns de ses amis tentaient de faire comprendre à un jeune homme outré, la notion de non-binarité. Le mariage pour tous, ok, les transsexuels, ok, les hommes transformés en femmes qui couchaient avec des femmes, ça devenait compliqué, mais le « ni oui ni non, bien au contraire » ou le « couci-couça », c’en était trop.

— C’est du n’importe quoi ! T’es un mec ou t’es une nana, pas, « ni l’un ni l’autre » ou « un peu des deux » !

— Mais pourquoi ? répondirent dans un ensemble touchant, trois personnes différentes au sexe incertain.

— Mais… Parce que ! affirma le jeune homme avec véhémence. Ses interlocuteurs se récrièrent dans une cacophonie indignée. Cléo prit un joint qui passait, en tira une longue taffe, la retint un instant dans ses poumons avant de la recracher doucement. Elle s’accroupit devant le jeune homme, lui posa le joint entre les lèvres :

— Fume et tais-toi. Ce soir, je ne suis pas d’humeur à écouter les cons. Elle lui sourit, lui caressa la joue et l’enjamba pour se faire une place dans le canapé. Le jeune homme hésita un instant puis résolut de s’allonger en fumant son joint, la tête sur les cuisses de Kissme qui n’avait d’yeux que pour Cléo. Arno apparut peu après, accompagné de quelques autres du concert. Il demanda des nouvelles des sœurs et de la maison close.

— Quelle maison close ? interrogèrent-ils tous.

— En Normandie, sa baraque, c’est un ancien bordel. Un vrai ! Immense ! Y a au moins 15 chambres !

— Exagère pas !

Tous s’extasièrent et lui demandèrent des explications. Elle raconta sa maison au bord de la falaise, le parc, l’accès direct à la plage par la valleuse, et l’anecdote du client allemand revenu d’entre les morts.

— Hé ! Tu nous avais caché ça ! reprocha l’un.

— T’as des photos ? questionna l’autre.

— T’as intérêt à nous y emmener ! ajouta un troisième, et bientôt tout le monde voulait y aller. Ce serait génial pour un shooting, une occasion de se mettre au vert.

Cléo ne trouvait pas l’idée mauvaise. Elle se mit à les imaginer défiler dans le village, investir la criée, Eduardo avec ses manières de Jackie Kennedy et sa voix de baryton, Ursula et son look de vieille punk des années quatre-vingt, Domi, et son allure de chippendale, et tous les autres, rose, vert, orange. Pour le coup, elle passerait inaperçue. Ça la fit rire et elle leur promit d’organiser ça, bientôt.

Tout au beurre

Dans la petite boulangerie de Veules-les-Roses, Clémence et Cassandre hésitaient à prendre un gâteau en plus de leur pain de campagne. Elles regardèrent derrière leur épaule, se sentant coupables d’infidélité notoire aux pâtisseries d’Ariane. Si elles se faisaient surprendre, elles risquaient de se faire tirer les oreilles. À cet instant, entrèrent deux jeunes hommes de belle allure. C’était Linus Jorgenssen, le beau Viking, accompagné, non de son frère jumeau, mais assurément d’un compatriote. Aussi grand que Linus, mais beaucoup plus fin, cheveux courts blond cendré, le visage anguleux, et les yeux d’un bleu très pâle. Ils s’approchèrent d’un air gourmand.

— Ce sont des Coucougnettes de Pau, dit Cassandre sur un ton enjoué.

Les deux jeunes hommes levèrent un regard étonné.

Cassandre prit sa sœur par le bras et toisa les deux hommes d’un air amusé.

— Bonjour, Linus. Tu ne nous présentes pas ?

— Bonjour ! Oui, si, bien sûr. Voici mon ami, Lars Matberg, la chaumière que je rénove est à lui.

— La fameuse chaumière ! dit Cassandre en regardant sa sœur d’un air entendu.

— Oui, la seule qui ait encore son toit de chaume, répondit Lars de sa voix grave teintée d’un léger accent.

— Je vois très bien, sur la veule, confirma Clémence. C’est une maison magnifique ! Si vous ne connaissez pas, essayez les coucougnettes, c’est délicieux. Réalisant ce qu’elle venait de dire, elle vira à l’écarlate. Cassandre pouffa et la boulangère profita de cet instant pour se mêler à la conversation.

— C’est de la pâte d’amande à la framboise, avec des amandes broyées, enrobées de chocolat noir, c’est très fin.

— Sinon, juste à côté, vous avez des glands, poursuivit Cassandre, hilare, en désignant de petites pâtisseries vertes. Linus regardait les sœurs sans comprendre et Clémence ne savait plus où se mettre. Lars surprit tout le monde en demandant à la boulangère.

— Vous avez des doigts de fée ?

— Nan, on n’en fait pas, répondit-elle très sérieusement.

— C’est dommage, c’est délicieux trempé dans la crème anglaise.

Cassandre et Lars éclatèrent de rire. Linus souriait un peu gêné de ne pas comprendre. Clémence se rapprocha de lui :

— Votre ami maîtrise bien la langue française.

— Oui, beaucoup mieux que moi. Je n’ai pas tout compris.

— Des bêtises un peu coquines.

Et pendant que Cassandre et Lars passaient commande, Linus s’excusa pour sa visite inopinée au Petit Soleil.

— Non ! Je vous ai pris pour quelqu’un d’autre, c’est à moi de m’excuser.

Linus refusa, elle insista, lui aussi, elle se récria, il en fit de même et Cassandre les mit d’accord en invitant les deux hommes à venir visiter la maison. Clémence promit une visite guidée du domaine, et pendant qu’elle et Linus roucoulaient, Lars et Cassandre se dévisageaient avec intérêt. Quand ils se quittèrent enfin, Clémence les regarda s’éloigner, et Linus se retourna tous les dix pas pour faire un petit coucou de la main.

— Eh bien ! Il t’a sacrément tapé dans l’œil, le Viking ! s’écria Cassandre. Ça fait longtemps que je t’avais pas entendue glousser comme ça !

— J’ai pas gloussé !

— Si. T’as gloussé. Comme une dinde !

— C’est pas vrai, insista Clémence, outrée.

— C’est pas vrai ! imita Cassandre, puis elle se mit a roucouler comme un dindon en imitant au milieu de la rue la démarche du gallinacé. Glou-glou… Glou-glou… Mais je vous en prie, Glou-glou…

— Tu peux parler toi ! Il t’a tapé dans l’œil, le freluquet !

— Le freluquet ? Non, mais tu rigoles ? Cassandre s’était redressée de tout son haut d’un air indigné. C’est pas parce que le tien ressemble à un grizzli que le mien est un freluquet !

— Le tien ? C’est bien ce que je disais ! Avoue ! C’est pour ça que tu enchaînais les jeux de mots cochons ! La grande dominatrice est amoureuse !

— N’importe quoi ! s’insurgea Cassandre en revenant vers sa sœur.

— Oh, la menteuse, elle est amoureuse ! chantonna Clémence. Elle jubilait de voir sa sœur s’agacer. Elle avait tapé juste. Cassandre était séduite. La jachère était terminée.

Devant un délicieux thé noir parfumé, les sœurs dégustèrent les pâtisseries. La pâte d’amande sucrée, le craquant de l’amande et les effluves fruités du thé « sous les nuages » se mariaient parfaitement.

Clémence avait récupéré le courrier en passant et tout en se léchant les babines, opérait un tri. Elle sortit du tas une grande enveloppe carrée, avec le logo de la mairie sur le bord supérieur gauche. À l’intérieur était glissé un carton d’invitation qu’elle lut à voix haute :

— Jean-Claude Bernard, maire de Veules-les-Roses, a le plaisir de vous convier à l’inauguration exceptionnelle de l’exposition « Histoire de Veules-les-Roses ».

— Ben, qu’est-ce qu’il lui arrive ? l’interrompit Cassandre.

— Attends, il y a même un mot écrit à la main. « Entendre battre le cœur de la ville et agir pour son rayonnement, c’est aussi le sens de l’action… » je déchiffre pas… « Le Petit Soleil est un édifice incontournable de l’histoire de notre ville… Mon épouse blablabla… Espérons vous y rencontrer. » Eh beh ! C’est bien la première fois qu’ils nous invitent !

Les deux sœurs n’en revenaient pas. De mémoire, ce n’était jamais arrivé, même du temps de leurs parents. Elles émirent l’hypothèse que, peut-être, Ariane y était pour quelque chose. Elles évoquèrent la possibilité de s’y rendre. La perspective de passer la soirée à serrer des mains, à écouter de vieux pompeux déblatérer des discours vides, en mangeant de mauvais canapés arrosés de vin bon marché, ne les faisait pas rêver. Mais si un généreux mécène, prêt à financer une partie de la rénovation du Petit Soleil, traînait dans les parages, c’est là qu’il se trouverait.

Visite guidée

Le lendemain après-midi, Clémence, perchée sur le toit du Petit Soleil, ajustait les tuiles qui s’étaient déplacées pendant la tempête, alors que Cassandre avait filé à Dieppe pour son entraînement de boxe thaï.

— Tu es bien songeuse, ma fille, demanda Catherine qui venait d’apparaître dans une jolie robe vaporeuse aux imprimés indiens dans les tons verts.

— J’adorais cette robe, répondit Clémence en admirant sa mère. Je voulais que tu me la donnes quand je serais grande. Je me déguisais avec quand tu n’étais pas là.

— Je sais, j’ai trouvé le petit accroc que tu avais fait pour moi… Tu ne devrais pas te ronger les sangs comme ça. Vous allez trouver une solution. Et si vous n’en trouvez pas, ça veut dire qu’il est temps de passer à autre chose.

Clémence ne répondait pas. Après tout, elle était assise sur un toit, ce qui requérait toute son attention. Mais sa mère restait là, à l’observer.

— Quoi ? interrogea Clémence sur la défensive.

— Rien, je te regarde et te trouve de plus en plus belle. Pas étonnant que tu aies tapé dans l’œil de ce beau Suédois.

Clémence ne put s’empêcher un sourire. C’était vrai qu’il était beau, Linus. Et charmant ! Mais, raisonnablement, elle avait bien trop de soucis pour se laisser distraire par une amourette.

— Justement, c’est parce que tu as bien trop de soucis, que tu devrais te laisser distraire par une amourette. Et qui sait, petit amour deviendra grand, pourvu que tu lui prêtes vie !

Clémence voulut se défendre, mais elle entendit des voix en dessous d’elle.

C’était Linus et Lars qui arrivaient à vélo. Elle les héla avec plus d’enthousiasme qu’elle n’aurait voulu, ce qui fit sourire sa mère.

— Va, ma fille, et n’oublie pas d’être légère.

En bas, les deux hommes mettaient leurs vélos sur béquille, ils n’avaient pas eu la présence d’esprit de lever le nez aussi haut.

— Là-haut, sur le toit ! cria Clémence en se levant.

Elle faillit tomber et c’est son cri de frayeur qui attira leur attention. Heureusement, habituée à ce genre d’acrobatie, Clémence se rétablit rapidement.

— Attendez-moi, j’arrive ! Ils lui firent signe qu’ils avaient compris, et Clémence se hâta prudemment de les rejoindre.

— Pardon, je suis pas très… s’excusa-t-elle en frottant ses mains sur son jean. Je vous attendais pas si tôt.

— On vous dérange, désolé. On doit retourner en Suède, notre départ est avancé… On s’est dit… Mais une prochaine fois… répondit Linus.

— Pas question. Restez. Cassandre est à la boxe, elle devrait pas tarder. Vous me suivez ?

Les deux Suédois accompagnèrent Clémence dans la maison. Elle commença directement la visite, c’était la partie que sa cadette voudrait bien rater.

Elle les mena à travers la maison, racontant la fameuse histoire du Petit Soleil. En 1876, une très belle prostituée d’un bordel parisien renommé, était venue se réfugier à Veules-les-Roses. Elle s’y était tellement plu que dès son retour à Paris, elle en avait vanté le charme auprès de ses clients, hommes de lettres et financiers. Un an plus tard, elle était revenue et s’était fait acheter la demeure par son riche protecteur. En 1878, elle ouvrait une prestigieuse maison close, Le Petit Soleil. Il attira le gotha international, et ce pendant plus de 60 ans, jusqu’à ce qu’il soit réquisitionné par les Allemands pendant la guerre.

Clémence appela le portable de sa sœur qui n’arrivait pas, mais sans réponse de sa part, elle poursuivit la visite avec une longue promenade dans le parc. Au retour, la voiture n’était toujours pas garée, inquiète, elle renouvela son appel. Cassandre lui apprit qu’elle était bloquée par un accident sur la route de Dieppe.

— Il y a eu un petit contretemps, elle fait au plus vite. Je vous invite pour le café ?

Ils s’installèrent dans le grand salon.

C’était une pièce aussi vaste qu’impressionnante. Il y avait huit fenêtres aux ornementations Art Déco et, entre celles-ci, fixés aux murs, restaient quelques miroirs d’époque, enrichis de moulures de laiton. Ils étaient piqués, mais cela donnait une ambiance particulière au lieu. Le plus extraordinaire était encore la cheminée aux proportions gigantesques surmontée de bas-reliefs érotiques. Catherine avait essayé de rester fidèle au style en décorant la pièce de toiles et sculptures évocatrices. Elle avait même dégoté une sculpture lampe en fonte verte, représentant une femme nue dans une pose suggestive.

Habituée des lieux, Clémence offrait des coucougnettes aux invités, sans se rendre compte de toute la symbolique de son geste en pareil endroit. Bientôt, ils entendirent une voiture se garer sur les graviers.

— Ah ! La voilà ! s’écria Clémence. Mais c’est la voix enjouée d’Ariane qui s’annonça. Clémence la ramena au salon.

— Je vous présente notre grand-mère, Ariane. Ariane, voici Linus et Lars, ils sont Suédois.

— Oh ! Mais tu es en charmante compagnie, ma chérie ! N’est-ce pas ce beau jeune homme que j’ai vu à la criée l’autre jour ? demanda la vieille dame à Linus qui s’était levé.

— Mes hommages, Madame.

— Et galant avec ça !

Puis, avisant les pâtisseries :

— Je vois que vous me faites des infidélités ! Ça vient de « Tout au beurre », ça ! dit Ariane sur un ton de reproche.

— C’est Linus, mentit Clémence.

— Alors comme ça, vous êtes Suédois. J’ai très bien connu un de vos compatriotes.

— Ah oui ? Tu nous as jamais dit ça ! s’étonna la jeune femme.

— Je ne vous raconte pas tout ! Je suis peut-être une vieille dame, mais ça n’a pas toujours été le cas ! J’avais mon petit succès ! Et on peut dire que les Suédois n’ont pas froid aux yeux ! N’est-ce pas ? ajouta-t-elle avec un clin d’œil à Lars.

Linus et Lars échangèrent un regard amusé. Clémence, gênée, tenta de détourner la conversation, en vain.

— Un été, ils sont arrivés, dans leur camionnette bariolée. Tout un groupe ! Ils se sont installés dans le champ du vieux Gilsoult qui n’avait pas vu de femme depuis la guerre. Eh bien, il n’a pas été déçu. Faites l’amour pas la guerre, ça lui parlait au vieux.

— C’était en quelle année ? demanda Linus intéressé.

— Ma foi, 72, 74, peut-être…

— Vous les avez bien connus ?

— Ça vous intéresse, les histoires cochonnes, je le vois bien !

— Ariane ! s’exclama Clémence, choquée.

— Eh bien quoi ? Je suis pas née de la dernière pluie ! Et je parie que ce garçon non plus. N’est-ce pas, jeune homme ?

Les deux Suédois buvaient du petit-lait, et Clémence ne savait plus où se mettre. La vieille dame reprit :

— Je les ai très bien connus ! Un soir, sur la plage, il y en a un qui est venu me parler. Je ne comprenais pas un mot de ce qu’il me disait. Mais ça ne nous a pas gênés. Il était beau, blond comme les blés ! Un peu comme vous, dit-elle en s’adressant à Lars. Il savait y faire, entreprenant avec ça ! Et il avait un engin ! Je n’en avais jamais vu de pareil. Il m’a laissé un sacré souvenir !

— Mais, tu étais avec Eugène à l’époque ! intervint Clémence horrifiée.

— Oh, mais il était avec moi ce soir-là. Je peux te dire qu’on s’est embêtés ni l’un ni l’autre. Ça a toujours été un très bon souvenir qu’on aimait partager.

Elle allait continuer, mais le bruit de pneus sur les graviers l’interrompit.

— C’est Cassandre ! s’exclama Clémence, trop heureuse de changer de sujet. Mais c’est une voix masculine qui appelait du côté de la cuisine. Elle revint rapidement, accompagnée de Gonzague de Nesvres Domency. À la vue de Linus et de Lars, il se raidit, mais vint néanmoins s’asseoir timidement sur un fauteuil corbeille, à côté d’Ariane, qui le regardait d’un air sévère.

— Voici Gonzague, un ami d’enfance. Gonzague, je te présente Linus et Lars, deux Suédois qui viennent d’emménager. Ils sont en train de restaurer une maison à Veules.

Gonzague répondit par un sourire gêné. Il trempa ses lèvres dans la tasse de café qu’on lui offrit, refusa les pâtisseries, et ne décrocha pas un mot. Clémence et Linus faisaient toute la conversation, mais le regard glacial d’Ariane sur Gonzague réduisait leurs efforts à néant. On y lisait un tel mépris que Gonzague déclara forfait en prétextant un quelconque rendez-vous oublié. Clémence l’invita à rester sans conviction et dès qu’il eut le dos tourné, Ariane s’écria :

— Il est de retour celui-là ? Qu’est-ce qu’il veut ?

— Rien de spécial… Reprendre contact…

— Ma petite chérie, dit-elle à Clémence d’un ton dur. Dis-toi bien que dans cette famille rien n’est jamais pour rien.

— Il n’est pas comme son père, tu sais.

— Le fruit ne tombe jamais loin de l’arbre. Méfie-toi.

Elle prit une coucougnette, la croqua à pleines dents, la savoura d’un air connaisseur et reprit la conversation là où elle l’avait laissée, devant les yeux effarés de Clémence.

— Les parisiens ont eu les barricades, et nous la révolution sexuelle. Tous les étés, on voyait débarquer une foule de jeunes gens très ouverts d’esprit. Ils venaient surtout de Suède et d’Allemagne. C’est pour ça qu’il y a tant de blonds dans la nouvelle génération ! La mère de Clémence est arrivée dix ans plus tard, ce n’était plus du tout pareil ! Enfin, ça ne nous a pas empêchés de nous amuser. Elle avait 15 ans de moins, mais on en a fait toutes les deux. Et quel talent ! Clémence vous a montré les aquarelles de sa mère ?

Et devant le regard étonné des deux hommes, elle ajouta d’un air malicieux :

— Catherine n’avait pas son pareil pour saisir l’intensité sensuelle de ses modèles. Et je dois dire que j’étais plutôt une belle femme.

— Je ne veux pas en entendre plus, dit Clémence en se bouchant les oreilles.

— Tu as raison, ma chérie, il ne faut pas tout dévoiler en une seule fois et mon jardin va pas se faire tout seul ! dit Ariane en se levant.

Linus et Lars étaient conquis, et Clémence hésitait entre le rire et la gêne. Clémence la raccompagna jusqu’à la porte, en évoquant l’invitation du maire. Ariane n’y était pour rien.

— Jamais je ne me commettrai avec ces gens ! s’indigna-t-elle en montant dans sa voiture. Clémence se dépêcha de rejoindre ses deux Suédois.

Ils étaient debout et s’apprêtaient à partir eux aussi. Clémence aurait bien aimé les retenir mais ils devaient prendre congé. Cassandre serait déçue. Ils promirent de les inviter à dîner dès leur retour de Suède. Clémence s’empressa d’accepter.

En arrivant, Cassandre effectua un dérapage sur les graviers, descendit en trombe, et courut à la cuisine. Elle y trouva Clémence en train de préparer le repas du soir.

— Ils sont partis ? demanda-t-elle, bien qu’elle connût déjà la réponse.

— Oui.

— Merde, merde, merde, merde, merde !

— Ils nous invitent à dîner dès qu’ils rentrent de Suède.

— Ils partent ?

— Oui.

— Longtemps ?

— Je sais pas.

— Tu leur as donné ton numéro ?

— J’ai oublié.

Week-end

Trois voitures se garèrent en vrac sur les graviers. À 5 heures du matin, et malgré les avertissements répétés de l’hôtesse, leur arrivée manquait cruellement de discrétion. Mais comment aurait-il pu en être autrement alors qu’ils avaient pris la route en pleine nuit, chargés à bloc de substances illicites, et excités à la perspective de passer le week-end dans un ancien bordel du bord de mer ? De la camionnette couleur or sortirent simultanément un petit homme trapu, très brun, habillé d’une robe espagnole écarlate, et un bellâtre blond qui, paré de cuissardes jaunes sur string à paillettes, libéra une kyrielle de filles accoutrées pour carnaval. De la seconde voiture jaillit une brunette, cheveux jusqu’aux fesses, ne portant qu’une culotte de cuir à bretelles fines, bretelles qui ne servaient qu’à cacher adroitement les tétons de ses œufs au plat. Un grand bonhomme tout rond et très barbu cintré dans une robe de satin vert extirpa en jurant une femme qui ressemblait à s’y méprendre à Brigitte Fontaine. Cléo apparut enfin, affublée d’une robe froufroutante fuchsia, et maquillée comme un camion volé. Elle exhortait bruyamment ses amis au silence, il ne fallait surtout pas réveiller ses sœurs.

Clémence, réveillée en sursaut, se précipita à la fenêtre en mode furtif. Collée au mur, elle jeta un œil dehors et aperçut ces individus étranges sortir un à un des voitures.

— Mais c’est qui ceux-là ? se demanda-t-elle à voix basse. Enfin, elle reconnut la voix de sa petite sœur, complètement saoule, crier des « silence, bordel ! » à réveiller les morts. À moitié rassurée, elle descendit ouvrir la porte et interpella sa sœur :

— Cléo ! Qu’est-ce que tu fais là, t’as vu l’heure ?

— Sœurette ! cria Cléo. On est venus avec les copains. Y sont beaux mes copains, hein !

— Oui, oui… répondit Clémence. Mais arrête de crier !

— Je crie pas ! vociféra-t-elle. Arno, juste derrière Cléo ajouta :

— Elle est complètement bourrée. Je lui ai dit que c’était pas une bonne idée de venir à cette heure… mais quand elle a une idée dans la tête…

— Je sais. T’en fais pas, j’ai l’habitude. Entrez… dit Clémence, d’un air résigné.

La grande entrée fut rapidement envahie, et Clémence se sentit dépassée. Elle regardait la troupe d’un air inquiet, Arno la rassura.

— Tu peux aller te recoucher, je m’occupe de tout, dit-il. Ils ont l’air baroque, comme ça, mais ce sont des anges, je te promets.

*
*     *

Le lendemain matin, Clémence raconta à Cassandre l’arrivée fracassante de leur cadette. Et tout en prenant le petit-déjeuner, la blonde, qui les connaissait tous, briefa la brune.

— Dans la vanette, t’as la troupe burlesque : Eduardo, le brun trapu, le blond, je sais pas son nom, je l’ai toujours appelé le bellâtre. Le gros en robe verte, c’est Stéphane… Ils sont arrivés à combien ?

— Je sais pas, une quinzaine… Faut qu’on fasse des courses, on aura jamais assez à manger.

— Allons-y, je te dirai pour les autres en chemin.

À leur retour, Cléo, attablée à la cuisine, discutait en compagnie de trois hommes qui venaient d’arriver.

— Coucou, mes chéries ! s’écria Cléo. Pardon Clémence, je t’ai pas prévenue qu’on arrivait. Ça nous a pris en pleine nuit, je voulais pas te réveiller.

— Très réussi ! ironisa Clémence. Et, devant la mine déconfite de sa petite sœur, elle ajouta :

— C’est pas grave ! Ça m’entraîne pour le jour où je serai obligée de faire du Petit Soleil une maison d’hôtes !

Cassandre embrassait les trois hommes qui s’étaient levés à leur arrivée.

— Clémence, je te présente les nouveaux venus.

— Maître TZ, mon attacheur fétiche, précisa Cléo. Søren est photographe. Fais pas attention à lui. Il a l’air de faire toujours la gueule, mais en fait, il est timide.

— Søren, c’est Suédois ? demanda Clémence, très intéressée.

— Non, Kierkegaard. Søren Kierkegaard. Villejuif, répondit-il d’un ton bourru. Clémence se sentit idiote et ses sœurs éclatèrent de rire.

— Voilà, tu as expérimenté un échange social avec Søren.

— Et voici Nicolas, journaliste. Il réalise un reportage sur nous autres gens bizarres des sexualités alternatives.

Ne sachant quoi répondre, Clémence demanda de l’aide pour décharger le coffre de la voiture, ce que les hommes s’empressèrent de lui offrir.

Vers 16 heures, Cléo proposa une ballade sur le bord de mer. Bras dessus, bras dessous, les sœurs ouvraient la marche à travers le parc, en direction des falaises. Ils allaient par petits groupes, d’un pas tranquille en riant. Des exclamations d’émerveillement annoncèrent la proximité du vide et la vue éblouissante que l’on avait de cet endroit-là. D’un côté, la campagne luxuriante, l’imposante maison et son parc qui donnaient une impression de calme et de paix, de l’autre, la mer sauvage et son horizon lointain, propice aux rêves d’aventures. Ils admirèrent le ciel, le vol des oiseaux et se disputèrent pour savoir si c’était des mouettes ou des goélands. Cléo fit autorité quand, d’un ton péremptoire, elle expliqua que les têtes noires étaient des mouettes, les becs jaunes, des goélands, quant aux tout noirs, c’étaient des cormorans. Elle produisit son effet, et chacun respecta la parole de la fille de la mère qu’elle était devenue soudain. Le prestige modeste, elle invita la compagnie à continuer la balade vers la plage, par l’escalier taillé à même la falaise. La descente se fit prudemment et tous arrivèrent sans encombre sur les galets. Pendant que certains entamaient un concours de ricochets, d’autres tentaient la baignade

— Oh putain sa mère ! Elle est gelée !

— C’est pas la Méditerranée ! se moqua le bellâtre.

— Je suis brésilien, boboca ! rétorqua Eduardo, méprisant.

Cléo et ses sœurs s’éloignèrent de la troupe. Elles les regardaient de loin en souriant. Leur douce folie les distrayait. Clémence se souvint d’un après-midi d’été, elle devait avoir une quinzaine d’années, où, descendant à la plage pour se baigner, elle avait surpris un jeune couple faire l’amour sur les galets. Elle était restée figée de stupeur. Le très beau jeune homme s’était aperçu de sa présence et l’avait fixée en silence tout en continuant de baiser sa compagne. La jeune Clémence en avait conçu un vif trouble. Retrouvant l’usage de ses jambes, elle s’était enfuie, courant jusque dans sa chambre, se réfugiant sous sa couette, émoustillée et honteuse. Depuis, elle avait pris l’habitude de vérifier si la plage était occupée avant d’y descendre.

Clémence fut sortie de sa rêverie par Cléo qui se serrait contre elle.

— Excuse-moi pour la dernière fois. Je suis désolée.

— Non, c’est moi. Je n’aurais pas dû te crier dessus, répondit Clémence en l’embrassant.

— Je m’en fous de l’argent, tu sais, reprit Cléo, en regardant ses amis batifoler dans l’eau de mer comme des gamins.

— Mais il en faut pour garder le Petit Soleil, ajouta Clémence.

— On peut pas t’aider, avec Cassandre ?

— Avec quoi ? Vous êtes plus pauvres que moi…

Cassandre, coupant son aînée :

— Si je me trouve un soumis plein aux as, on n’aura plus de souci à se faire !

— Excellent ! Un banquier suisse, tiens ! renchérit Cléo.

— Tu parles, les Suisses, c’est comme la truffe : une denrée rare, toutes les dominas se les arrachent et quand elles en tiennent un, elles le lâchent plus.

— En tout cas, si on doit vendre, ce sera pas à n’importe qui. Pas question que ça devienne un parking ou un supermarché, continua Clémence.

— C’est clair ! confirma Cléo, se serrant de nouveau contre elle.

— On écoute le type de l’agence, juste pour voir. Après on avise. J’appellerai lundi. Câlin à trois ?

— Câlin à trois, répondirent les deux cadettes. Des cris d’orfraie détournèrent leur attention.

La mer montante avait avalé les vêtements d’une des filles, qui hurlait tout ce qu’elle pouvait en sautillant sur place, enveloppée dans une minuscule serviette de bain.

— Naaaan ! Ma robe ! Merde ! Putain !!!

Les baigneurs s’agitaient en tous sens dans l’espoir de sauver leurs vêtements, pendant que les autres les regardaient, inertes. Cassandre et Clémence poussèrent la petite troupe à se réfugier rapidement dans l’escalier pendant que Cléo, qui connaissait le jeu des courants par cœur, sauva la robe. Elle fut applaudie comme une héroïne.

En remontant, elle leur montra le trou dans la falaise.

— C’est ma grotte, on y va ? Ils se faufilèrent chacun leur tour. L’intérieur sombre les aveugla en cette fin de journée. Ils éclairèrent les murs de leur portable, rêvant secrètement d’y découvrir des peintures rupestres.

— C’est génial ! J’adore ! s’exclama la fille plantureuse, en envoyant valser sa serviette. Elle s’allongea à même le sol crayeux, dans une posture disloquée, révulsant ses yeux. Le sol absorbait la lumière faiblissante, son corps laiteux la reflétait. Søren shoota instantanément. Au deuxième clic, une fille aux cheveux rouge et une autre aux cheveux très longs l’avaient rejoint, et au cinquième, presque toute la troupe était à poil, vautrée les uns sur les autres dans des attitudes mimant l’abandon ou la mort. Clémence était captivée par ces corps mêlés, les uns jeunes et beaux, les autres gros ou vieux, se lovant ou s’écartelant dans des mises en scènes spontanées.

— Tu as déjà fait ça ? demanda-t-elle à Cassandre restée à ses côtés.

— T’as envie d’y aller ?

— Pas toi ?

Cassandre sourit, et toutes les deux restèrent spectatrices.

— Plus de lumière. On remballe ! cria le photographe d’un ton mal aimable.

— Tant mieux, je commençais à me cailler le cul, déclara la femme qui ressemblait à Brigitte Fontaine. C’est plus de mon âge ces conneries.

— Tu parles. T’es la première à montrer tes nibars ! intervint Stéphane, celui qui portait la veille la robe de satin vert.

— C’est toi qui dis ça ? La première fois que j’tai vu, t’as sorti ta queue tellement vite que j’tai pris pour Lucky Luke !

— Dommage que tu sois trop vieille, tu pourrais faire carrière chez les femens.

— Tu sais ce qu’elles te disent les femens ? répondit-elle de sa voix gouailleuse, en brandissant un magistral doigt d’honneur.

Tout le monde se pressa de rentrer au Petit Soleil où l’on commença, pour se réchauffer, par boire du cidre chaud, avant d’enchaîner sur quelques breuvages plus sérieux.

Cléo demanda soudain :

— Au fait, Clémence, tu sais qui posait pour maman ?

— Demande à Ariane… répondit l’aînée mal à l’aise.

— Tu crois qu’elle sait ?

Clémence se tut, mais l’expression de son visage parla pour elle.

— Ariane ? Non ! Tu viens de détruire mon enfance ! s’écria Cléo. Je suis traumatisée à vie. Les deux sœurs éclatèrent de rire.

Un peu plus tard, on se régala d’un repas bien arrosé dans la grande salle à manger. D’un bout à l’autre de la table, les conversations allaient bon train.

Le sujet tournait autour du travail du sexe, et chacun avait une idée différente. Si pour certains la prostitution était un mal nécessaire, un outil maintenant un certain équilibre social, pour d’autres, elle était révélatrice des blocages de la société autour de la sexualité, du corps, du rapport hommes/femmes. A-t-on le droit de disposer de son corps et de le vendre à autrui ? La sexualité peut-elle se monnayer ? Peut-on choisir, sans contrainte financière ou physique, d’exercer ce métier ? Personne n’arrivait à s’entendre sur ces questions. Cassandre dominait la conversation, évoquant à la fois son sujet d’étude et son expérience personnelle de domina.

Assis à côté d’elle, Nicolas, le journaliste, très intéressé par cet aspect, lui posait mille questions. La discussion s’animait, la passion et l’alcool aidant, Cassandre s’échauffait.

— Je te retourne la question. Pourquoi tu baises vanille ? Pourquoi le missionnaire sur fond de musique douce et lumière tamisée te fait bander ?

— Je sais pas…

— L’amateur de BDSM qu’a eu une enfance malheureuse, c’est de la merde. C’est bon pour la ménagère de moins de cinquante ans qui prend les magazines féminins pour des manuels de développement personnel.

— Avant, y avait le même discours sur les homos, intervint le Brésilien de son accent caressant. Le sosie de Brigitte Fontaine ne put s’empêcher de bondir à cette remarque.

— Avant ? Sors de ta bulle mec, tu verras si c’était avant !

— Il paraît que les personnes qui pratiquent le BDSM sont bien mieux dans leur peau, trompeta la fille aux cheveux très longs, espérant attirer l’attention sur elle.

— Surtout toi ! se moqua le gros barbu, un modèle de tempérance.

— C’est pas parce que je suis folle que je suis pas heureuse !

Nicolas revint à l’attaque.

— Mais toi, Cassandre, tu cherches quoi quand tu fais une séance de domination ? Cassandre se pencha vers Nicolas et lui planta son regard vert dans les yeux.

— Tu vois, quand un mec bien monté, bande comme un taureau et couine comme une truie quand je l’encule, ça me fait mouiller.

Son regard se troubla, il déglutit, mais continua tout de même.

— Tu couches avec tes soumis ?

— Ça veut dire quoi, « coucher » ? Le cul c’est pas toujours papa dans maman et jus de quéquette à la fin, bordel ! lança le gros barbu, en se marrant.

— Est-ce que se faire sodomiser par une femme, c’est coucher ? Un autre enchaîna avec une nouvelle plaisanterie du même genre et bientôt tout le monde se prit au jeu.

— Est-ce qu’être attaché à un pilori, une bougie allumée plantée dans le cul, c’est coucher ?

— Est-ce qu’enfiler des aiguilles dans les tétons et la peau des couilles, c’est coucher ?

— Attends, est-ce qu’écraser une bite sous ses talons aiguilles, c’est coucher ?

— Trop facile. Est-ce qu’écarteler un mec, lui tirer les couilles avec des poids d’un kilo et lui enfoncer une tige en métal chauffée dans la bite, c’est coucher ?

— Pas mal, pas mal, confirma le gros barbu. À moi. Est-ce que clouer la bite et les couilles sur une planche avant de brûler le gland avec de l’huile bouillante, c’est coucher ?

— Joli ! La brunette aux cheveux longs renchérit : Est-ce que si on défonce chacun notre tour le cul du petit Nicolas, qu’on le traîne dans la boue, qu’on lui pisse dessus, et qu’on le laisse à poil dehors toute la nuit, attaché à une chaîne, ce sera une partouze ?

La phrase fut applaudie chaleureusement.

Cléo se leva :

— Hoooo ! Vos gueules !!! Mes sœurs chéries que j’aime, mes chers amis que je vous kiffe tous, il est temps de changer de rue. Søren, j’espère que t’as des piles dans ton appareil ! Je veux que ce soir, ce soit la plus belle orgie que ce bordel ait jamais connue ! Et Dieu sait qu’elle en a vu défiler des brochettes de cochons cette baraque. Alors, lâchez-vous !

On l’acclama. Nicolas n’en menait pas large, et Cassandre s’amusa de le voir si gêné, mais l’œil néanmoins pétillant. Cléo monta sur la table et au son d’un tambour improvisé, s’élança dans une sorte de danse rituelle. Après quelques gesticulations hypnotiques, elle fit entrer les convives au grand salon où tous se vautrèrent sur les matelas qu’elle et Arno avaient descendus dans l’après-midi. Mais Clémence tira sa sœur par le bras :

— Sérieusement, Cléo, vous comptez partouzer ici ?

— Oh tout de suite, le vilain mot. Je dirais plutôt s’amuser, s’embrasser, baiser peut-être.

— Mais quand même, dans le salon des parents… Y a que moi que ça gêne ou quoi ?

— C’est aussi le salon d’un bordel, remember sister. À une époque, ça devait sacrément sentir le cul par-là…

— Rooh, t’es dégueu.

— T’inquiète, on laissera tout clean. Le mieux, pour te rassurer, c’est de te joindre à nous, non ? Allez, promis, on sera sage… à peu près…

Clémence finit par se laisser amadouer par le sourire communicatif de sa cadette, et la suivit à petits pas hésitants. Elle avait toujours oscillé entre le rôle de l’aînée raisonnable et celui de belette curieuse.

Maître TZ avait monté, au pied de la cheminée, un trépied en bambou afin d’y suspendre qui voudrait. Cléo insista pour que Clémence tente l’expérience. Celle-ci opposa une résistance de principe. En vérité elle était impressionnée par le matériel de cet homme étrange, par l’alignement parfait des cordes qui semblaient rugueuses… Après l’avoir regardé longuement, et constatant son sérieux dans chaque geste, elle se laissa finalement convaincre par la main chaude que lui tendait le maître.

— En général, je ne suspends pas pour une première fois, mais si tu sens que ça va, si tu en as envie, on pourra essayer. Et au moindre souci, tu me le dis et on arrête tout. OK ?

Clémence hocha la tête gravement.

— C’est parti ?

— C’est parti, chuchota-t-elle.

Maître TZ prit Clémence dans ses bras. Tout contre son dos, il chuchotait à son oreille, l’encourageait à se détendre, attendant patiemment qu’elle se rende à lui. Lentement, il la conduisit au sol, maintenant un contact serré, corps à corps. Il lui plaça les bras dans le dos, et commença son laçage. Clémence respirait profondément, les yeux fermés, concentrée sur ses sensations. Elle se sentait en confiance, les cordes s’enroulant autour d’elle comme un cocon. Elle tâchait de se laisser aller, empêchant ses muscles de se verrouiller. Vu de l’extérieur, elle avait l’air totalement paisible, heureuse même. Mais elle se livrait à une intense bataille intérieure. Les bras dans le dos, la cage thoracique prise en étau, elle avait juste l’espace de respirer à l’économie.

Maître TZ la bascula sur le côté. Caressant ses cheveux et dégageant son oreille, il lui demanda si elle voulait poursuivre. Clémence, plus profondément enfouie en elle-même qu’elle ne l’aurait crue, eut un peu de mal à retrouver sa voix. Elle parvint cependant à lui répondre par une sorte de grognement affirmatif. Elle se sentit aussitôt aspirée vers le haut. Jamais son corps ne lui avait paru si lourd et pesant dans son harnais de chanvre. Ses pieds ne touchaient déjà plus le sol, elle pendait, inerte, en se balançant légèrement. Elle sentit des cordes s’enrouler autour de ses chevilles, puis d’un coup, elle chavira. Elle crut qu’elle allait tomber, tout son corps se rétracta, une vague de panique monta comme un raz-de-marée. Elle crut qu’elle allait flancher, mais il y eut un déclic, la vague s’arrêta net avant de reculer. Clémence se relâcha dans un râle profond. Suspendue à 40 centimètres du sol, elle planait en apesanteur, légère, aérienne, affranchie. Elle ne pensait pas, ne ressentait plus, elle existait seulement. Maître TZ la laissa planer un moment avant de la redescendre avec précaution. Clémence n’était plus qu’une poupée de chiffon, groggy, transformée par cette singulière cérémonie initiatique. Elle resta longtemps, allongée en chien de fusil, perdue entre deux mondes, dans une sorte de transe entre le réel et des visions fugaces du passé.

Devant ses yeux hagards, le bellâtre, la fille aux cheveux rouge et la petite boulotte se lutinaient de bon cœur dans un enchevêtrement de jupons colorés. L’une offrant son cul, l’autre sa chatte, il passait de l’une à l’autre en veillant à une stricte égalité de traitement. La lampe en fonte verte recouverte d’un foulard rouge tamisait la lumière, projetant sur les corps le fard cramoisi de ses reflets. Une voix rauque et charmante proférait des obscénités, un gros barbu, haut-de-forme de travers, fourrageait plutôt sauvagement une jeune fille à la taille mince, dont la robe noire moulait étroitement le dos creux et tranchait vivement sur la pâleur de sa croupe rebondie. Il la tenait par sa lourde chevelure, son ventre replet claquant violemment contre ses fesses. Un peu plus loin, « Brigitte Fontaine » dégustait un verre d’absinthe pure, sans eau ni cuillère, faisant tomber ses carrés de sucre directement dans l’alcool verdâtre, tout en se faisant lécher la chatte. Le salon avait retrouvé son éclat d’antan, résonnant du grelot des rires de ses filles de joie.

Mais bien avant que la soirée s’oriente sur une gentille bacchanale, Cassandre, excitée par l’outrecuidance de Nicolas, avait décidé de lui donner sa première leçon de domination. Elle s’était penchée à son oreille et lui avait dit :

— Bois ton verre cul sec et monte dans ma chambre. Tu as cinq minutes pour te déshabiller totalement. Allez, va !

Nicolas l’avait d’abord dévisagée, incrédule, mais le regard impérieux de Cassandre avait confirmé qu’elle ne plaisantait pas. Ce fut plus fort que lui, il avait sifflé son verre d’un trait, malgré un petit soulèvement de cœur en le finissant. Puis il avait monté les escaliers d’un pas plus pressé qu’il n’aurait voulu. Une fois dans la chambre, Cassandre le prévint :

— Ici, autrefois, c’était la chambre des spécialités. Fouet, uro, animalisation… j’en passe. C’est fou comme l’écho des cris et geignements du passé résonnent encore en moi. J’adore cet endroit, je ne suis jamais aussi cruelle qu’ici. 

En vérité, elle mentait, aucun témoignage n’avait jamais corroboré ce qu’elle racontait, mais son but – inspirer la crainte à son acolyte – était atteint.

Il attendait, debout au milieu de la grande pièce, les mains cachant son sexe, et tremblant comme une feuille. Cassandre prit son temps, l’examina des pieds à la tête avant de lui ordonner :

— Mets-toi à quatre pattes, ici, tu n’es qu’un chien.

Il s’exécuta en silence, sans réfléchir. Il l’avait trouvée magnifique au premier regard, et il avait suffi d’un ordre pour le mettre dans un état second, fasciné, transporté. Elle tourna autour de lui pour l’inspecter, passa sa main sous son menton, le tira vers elle en le fixant droit dans les yeux. Elle parla d’une voix douce.

— Tu es là pour assouvir mes désirs. Le tien est de me servir. Quand je te donne un ordre, tu me dis « Oui, Madame », pour me confirmer que tu as entendu et compris. Oublie le mot « non », il n’existe plus pour toi.

Elle lui assena une claque bien sèche sur les fesses.

— Je n’ai pas entendu ! s’écria-t-elle.

— Aïe !

— Tu as dit quelque chose ?

— Nan, rien, tu m’as fait mal.

Elle le gifla. Il allait protester, mais Cassandre lui fit comprendre d’un regard qu’elle ne plaisantait pas. Il n’était pas là en visiteur. Il baissa la tête.

— Tu veux me dire quelque chose ? demanda-t-elle froidement.

— Euh… Non… Ça va…

— Tu es prêt à être mon petit chien ?

— Oui…

— Oui ?

— Oui, Madame.

— Bien.

Cassandre arracha de son lit la couette et la jeta au sol, claqua des doigts et la lui pointa de l’index. Il vient s’y placer maladroitement. Elle marcha vers un grand coffre, claquant ses talons hauts sur le parquet, l’ouvrit et en sortit un harnais de cuir noir qu’elle fixa à ses hanches. Elle n’y accrocha aucun gode, mais Nicolas, imaginant ses intentions la regardait, stupéfait, les yeux écarquillés. Sa queue, qui jusqu’ici pendait mollement entre ses jambes, se redressa doucement. Cassandre le nota mentalement et sortit une cravache. Elle vint s’accroupir devant lui, jambes écartées, le prit de nouveau par le menton et planta ses yeux dans les siens. L’odeur de sa chatte montait jusqu’aux narines du journaliste, augmentant son érection.

— Si à un moment ça ne va plus, si tu veux arrêter, tu n’auras qu’à le dire. Tu crieras trois fois « stop ». C’est ton safeword, dit Cassandre pour le rassurer.

— Oui… Madame.

Cassandre se releva et se plaça derrière Nicolas.

— Regarde-toi dans la psyché, chien, et compte pour moi.

Le premier coup tomba. Nicolas sursauta à en perdre l’équilibre. Un flux de sang inonda massivement son membre, il bandait maintenant tout à fait.

— Un ! tonna Cassandre. Je t’écoute.

— Un, répéta-t-il d’une voix haletante. Avant de donner le second coup, elle le caressa du bout de la cravache. Des frissons le parcouraient, il craignait et espérait l’impact suivant. Celui-ci tomba rapidement, plus sec et ferme que le premier. Cette fois Nicolas ne sursauta pas. Il encaissa le coup en serrant les dents et les fesses.

— Deux ! cria-t-il courageusement. Cassandre attendit qu’il se détende et quand l’anus apparut de nouveau, elle vint y coller l’étroite claquette. Elle le titilla un moment, guettant les spasmes de l’anneau. Son frétillement ne trompa pas, il avait envie de se faire prendre. Le troisième, le quatrième et le cinquième coup tombèrent en rafale, ne laissant pas à Nicolas le temps de compter. Il haletait de plus belle, la queue tendue et déjà perlante.

— On en est à combien ?

— Cinq, Madame.

— Encore combien ? Combien en veux-tu, dis-moi ?

Elle se pencha à son oreille et lui chuchota d’une voix suave colorée d’une pointe de sadisme.

— Combien de coups veux-tu que je te mette sur ton petit cul de journaliste, hein ? Dis-moi ! À moins que tu préfères que je t’encule ? Avoue, tu rêves de te faire baiser à quatre pattes comme un petit chien des rues.

Nicolas, vibrait. Entendre ces paroles le rendait fou. Jamais il n’avait été aussi excité ; il se sentait chien, avait envie de se faire punir pour ça. Il rêvait que Cassandre le roue de coups, le sodomise avec un énorme gode, le fasse hurler, jusqu’à ce qu’il arrose le sol de sperme. Et puis qu’elle le piétine aussi de ses talons, lui crache son mépris, pour avoir joui de la sorte. Il en rêvait, il bandait fort, mais n’avait pas le courage de le dire. Pas encore. Cassandre lui caressa les fesses d’une main tendre, lui prit les testicules, les roula entre ses doigts. Elle attrapa son engin prêt à exploser, pressa le gland pour en extraire le jus. Enfin, se dressant de toute sa hauteur, décomptant à voix haute, elle lui assena cinq autres coups de cravache qui lui arrachèrent des hurlements.

— Stop ! cria-t-il.

— Tu te dégonfles ? interrogea Cassandre, le bras en l’air, attentive.

— Non…

Alors qu’elle s’apprêtait à lui infliger une nouvelle volée, il s’écroula, transpirant, dans une espèce d’état second. Il ne bandait plus, était au-delà. Il avait eu sa dose. Cassandre, passablement échauffée par la situation, le prit dans ses bras, et le berça doucement. Et pendant que Nicolas reprenait son statut d’homme, Cassandre goûtait le vrombissement dans son ventre. « Rien de tel que les débutants ! » se disait-elle. Il y avait toujours chez eux un mélange de bravade et de vulnérabilité qui l’excitait particulièrement. Quand il fut prêt, elle l’embrassa sur la bouche avant de se lever. Elle l’observait attendrie pendant qu’il enfilait son pantalon. Il n’osait pas la regarder, il avait peur qu’elle lise dans ses yeux l’immense voyage qu’il venait d’accomplir. Il ne voulait pas qu’elle se moque, qu’elle le tourne en ridicule. Après son attitude au dîner, ça aurait été plus que mérité. Mais la séance était finie, et Cassandre n’avait aucune intention de l’humilier. Ils descendirent ensemble dans un silence quasi-religieux.

Cassandre et Nicolas entrèrent dans le grand salon qui avait repris ses allures de bordel. Une créature mi-homme mi-femme sodomisait une femme mi-homme allongée devant elle. Sa queue, un peu fluette, coulissait facilement entre les plis bruns de l’anneau dilaté en forme de cratère. À chaque coup de reins, ses seins adolescents s’agitaient doucement. Ils s’endormirent au chant du coq, que le gros barbu imitait à la perfection.

En fin d’après-midi, Cléo se réveilla dans les bras d’Arno. Depuis quelque temps, ils se réveillaient ainsi, collés l’un contre l’autre. Elle leva les yeux et vit qu’il l’observait entre ses cils.

— Ne fais pas semblant de dormir, je t’ai vu.

— Je fais pas semblant, je te regarde à travers mes cils. Je vais faire comme ça pour la scène de cul avec Anaïs.

— Tu veux mettre un filtre ?

— Nan, je sais pas… Je voudrais un truc flou…

Cléo disparut dans la salle de bains, et malgré l’eau qui coulait, elle cria :

— Si on dînait dans la grotte ? J’ai rêvé de ça. On peut faire du feu ! Par contre, faut s’équiper, couvertures, duvets, et tout le bordel. T’en penses quoi ?

Arno souriait. Il ne répondit pas, il souriait. La tête trempée de Cléo sortit derrière la porte :

— Hein, ça te dit une soirée Cro-Magnon ?

Elle est de plus en plus sexy, pensa-t-il. Ça doit être l’air de la Normandie…

*
*     *

Ils n’eurent pas le loisir de faire leur soirée dans la grotte. La troupe burlesque était attendue. Tout le monde partit, seule Cléo resta au Petit Soleil. Elles passèrent la soirée pelotonnées toutes les trois sur le divan de la bibliothèque, dans un silence qui résonnait encore des rires de la journée.

— C’était cool, non ? demanda Cléo en levant le nez de son livre.

— Oui, c’était cool, répondit Clémence, songeuse.

Cassandre suggéra de réitérer, Cléo proposa que ça se fasse une fois par mois et Clémence les calma toutes les deux.

— Hey ! Hey ! Hey ! Du calme ! On n’est pas une maison d’hôtes, encore moins un bordel !

— Eh oui, c’est bien connu, ici c’est le repaire des Barbapapas, rétorqua Cléo.

— Ton aveuglement est vraiment trop mignon, grande sœur, ironisa Cassandre.

L’offre

Le lendemain à la première heure, les sœurs entraient dans l’agence immobilière. Elles avaient décidé d’y aller sans prendre rendez-vous. Une femme brune très convenable les accueillit aimablement. Quand elle sut de quoi il s’agissait, elle s’empourpra. Le directeur, M. Delavigne, était absent, mais en qualité de première conseillère, elle leur proposa de la suivre dans un bureau séparé.

M. Delavigne, avait précisé qu’il se chargeait seul de cette affaire, mais puisqu’il se trouvait injoignable, et vu que c’était un cas de force majeur, elle prenait sur elle l’initiative de les recevoir.

— Cette affaire doit être traitée dans la plus grande confidentialité, dit-elle en fermant la porte à clés.

— Ah oui ? Et pourquoi cela ? demanda Clémence, méfiante.

— Parce qu’elle concerne des personnes haut placées, m’a-t-il dit. Moi-même, je ne connais pas l’identité des acquéreurs. Mais mon petit doigt m’a dit qu’il s’agissait d’une personne ayant des intérêts dans notre région et qui ne serait pas étranger à l’histoire du Petit Soleil, ajouta-t-elle en rosissant.

Les sœurs échangèrent des regards amusés, et Cléo ne put s’empêcher de donner un coup de coude à Clémence, ça s’annonçait bien.

— Ce que je sais de source sûre, c’est que le domaine sera entièrement restauré. Des millions seront mobilisés pour rendre au Petit Soleil son faste d’autrefois. C’est un énorme projet ! Voulez-vous que je vous indique le montant de la proposition ?

— Allez-y, on vous écoute, lança Cassandre d’un ton froid.

— La première offre s’élève à 900 000 €.

Un long silence suivit cette annonce. Les filles continuaient de fixer la dame convenable d’un air figé. Ne sachant comment interpréter cette réaction, elle s’empressa d’ajouter :

— C’est une première offre, il est de coutume de négocier.

Cassandre réagit la première en se levant.

— Bien, je vous remercie pour votre accueil. Nous prenons le temps de la réflexion et nous reviendrons vers vous. Clémence et Cléo l’imitèrent en se levant aussi d’un air contrarié. La dame convenable craignant d’avoir commis un impair, ne cessa de répéter qu’elles ne devaient pas hésiter à faire une contre-proposition. Les sœurs s’éloignèrent rapidement de l’agence avant d’exploser.

— Putain ! La vache ! 900 000 boules ! s’écria Cléo. C’est un truc de malade !

— Je suis sûre qu’on peut les faire monter jusqu’à un million ! ajouta Cassandre.

Puis voyant l’air triste de Clémence, Cléo ajouta :

— Mais bon, on s’en fout, après tout, divisé par trois…

— 300 000… autant dire que dalle… ironisa Cassandre.

— Non, les filles, vous avez raison, c’est une somme incroyable, et puis, vous avez entendu, ils vont restaurer le Petit Soleil, alors ! Elle avait dit ça les larmes aux yeux. Ses deux sœurs se précipitèrent pour la câliner.

— Non, on laisse tomber, on s’en fout du fric.

— L’important, c’est la famille. Et la famille, c’est nous au Petit Soleil.

Clémence qui étouffait sous leurs embrassades les repoussa gentiment.

— Écoutez les filles, on va pas prendre de décision maintenant. On laisse reposer tout ça, et on en reparle plus tard.

Alors qu’elles retournaient à la voiture, elles furent stoppées par Hubert de Nesvres Domency, plus orange que jamais.

— Clémence Aubert ! Bonjour ! Il s’approcha en tendant une main politique. Je suis ravi de vous voir. Vous avez reçu mon invitation ?

Voyant qu’elle ne comprenait pas, il précisa.

— L’inauguration de l’exposition sur Veules-les-Roses !

— Ah oui ! fit Clémence d’un ton faux.

— Mais la famille est au complet ! Il serra la main à chacune en répétant leur prénom pour souligner le fait qu’il les connaissait personnellement. Cassandre le regardait d’un air indifférent, tandis que Cléo le dévisageait comme une bête curieuse. Il portait ce jour-là un costume bleu foncé, une chemise blanche et une cravate d’un horrible vermillon satiné, enrichie de minuscules escargots jaune et bleu. Ses cheveux tiraient franchement sur le poussin et sa mèche semblait en plastique sous l’épaisse couche de laque.

— Vous devez venir, c’est incontournable. Le Petit Soleil y est en vedette. Votre demeure est un des joyaux de la région. Et prenant un ton soudain grave, il ajouta : Il faut pardonner à vos parents. Ils ont fait de leur mieux. Et reprenant son air enjoué et son sourire blanc émail, il s’exclama : Je compte sur vous !

Les filles le regardèrent partir, sidérées. Décidément, ça leur montait à la tête cette exposition. Elles plaisantèrent, moquèrent son apparence et ses manières, sa patate chaude dans la bouche quand il parlait. Cassandre refit la poule, ce qui faisait toujours rire ses sœurs. Puis elles se séparèrent. Clémence et Cléo partirent à Rouen d’où la plus jeune prendrait le train pour Paris. Cassandre, elle, décida de rester sur Dieppe. Elle voulait profiter de sa journée, avant de rejoindre son soumis à Rouen, dans la soirée. Elle marcha tranquillement le long du port de plaisance. Le ciel s’était couvert sur la mer vert et blanc. Elle respira les embruns poussés par le vent, qui emportèrent toutes les pensées parasites. Elle eut envie d’aller déjeuner au bout du quai, dans un tout petit restaurant traditionnel, où un vieux monsieur et sa femme servaient une cuisine saine et fraîche. Le service n’avait pas commencé, mais ils lui offriraient sûrement un café en échange de quelques anecdotes croustillantes sur ses pratiques sexuelles. Elle regardait, en se promenant, les rares clients attablés en terrasse. Bouibouis et enseignes plus classieuses se succédaient dans une régularité propre aux villes de bord de mer. Soudain, elle reconnut Lars attablé en compagnie d’un homme en costume cravate. Elle eut une vague impression de déjà-vu, suivie d’un sentiment de malaise diffus qu’elle chassa. Dans ce coin de Normandie, elle avait déjà probablement croisé tout le monde, et elle n’avait pas que des bons souvenirs. Elle préféra se concentrer sur sa stratégie, étant donné que sa cruche de sœur n’avait pas échangé son numéro lors de leur dernière rencontre. Elle devait profiter de l’occasion pour le faire. Elle voulait le surprendre, mais vu qu’il n’était pas seul, mieux valait la jouer fine. Elle sortit du fin fond de son sac une vieille carte de visite professionnelle, sur laquelle elle ajouta son 06 accompagné d’un petit mot. Elle traversa la rue d’un pas décidé, se campa devant les deux hommes, tendit une main franche à Lars.

— Bonjour, monsieur Matberg. Il lui serra la main d’un air surpris. Elle salua l’inconnu d’un bref signe de tête et revint à Lars. Lui tendant sa carte, elle ajouta : Je compte sur vous, monsieur Matberg. Ne vous dérobez pas, il ne serait pas sage de nous décevoir. Elle n’attendit pas de réponse, tourna les talons et fila rapidement. Lars, complètement estomaqué, découvrit la carte d’une psychologue, la retournant, il y lut « Pour nous inviter à dîner ». Il sourit et la fit prestement disparaître dans sa poche.

— Vous êtes en affaire avec les sœurs Aubert ? demanda l’homme en costume cravate.

— En quelque sorte.

Film porno

La chambre de Cléo avait pris, pour l’occasion, des allures de chambre de jeune fille. Les murs et le sol avaient été recouverts de tissus blancs. Un ciel de lit tout aussi immaculé entourait le matelas placé au centre de la pièce. Il flottait une ambiance de douceur romantique, bien différente du bordel coloré habituel. Allongée, nue sur les draps, Cléo souriait à Anaïs qui lui bécotait le ventre en descendant lentement vers son pubis taillé en cœur. Cléo s’étirait comme une chatte en miaulant de plaisir. Leur peau laiteuse sur la blancheur ouatée du décor offrait une grâce naïve, qui rappelait le charme flou de l’érotisme à la David Hamilton. Mais cette fausse innocence bascula rapidement dans une luxure enfiévrée. Anaïs écartant d’un geste vif les cuisses de Cléo tira une langue immense qu’elle plongea entre ses lèvres intimes. Cléo se cambra en soupirant. Elle aimait les cunnilingus, mais ceux d’Anaïs étaient particulièrement réussis. Elle n’avait pas sa pareille pour vous envoyer en l’air en trois coups de langue, mais pouvait tout aussi bien vous maintenir sur le fil tellement longtemps que ça en devenait insupportable. Cléo ouvrit plus largement les cuisses et plongea ses doigts dans les cheveux de sa complice. Elle aimait fourrager dans les chevelures, les serrer, les tirer, et parfois étouffer les bouches dévoreuses. Anaïs s’appliquait. À vrai dire, elle était un peu amoureuse de sa partenaire. Elle la trouvait si belle, si libre, et qu’est-ce qu’elle aimait la baiser ! D’un coup de reins, Cléo renversa Anaïs et la coinça entre ses cuisses. À califourchon, elle pétrit ses rondeurs, malaxa son ventre, ses hanches généreuses, mordilla ses seins magnifiques, pinça ses cuisses charnues. Cléo y prenait un réel plaisir. Ce corps si différent du sien représentait pour elle « LA féminité ». Quand elle la caressait ainsi, elle faisait l’amour aux femmes de Rembrandt ou Courbet. Cléo dévora Anaïs puis se fit plus douce, laissa voleter ses mains sur le corps plantureux de sa belle partenaire et, se penchant sur le côté, s’empara d’une bougie écarlate, cachée sous le matelas. Elle l’alluma, prenant soin de la garder éloignée des voiles. Elle souriait à son amante qui lui répondait béatement. Sans prévenir, Cléo lui pinça durement un sein et, penchant la bougie, fit couler la cire rouge sur sa peau blanche. Elle dessina des arabesques le long de son corps. Anaïs, aux anges, soupirait, ondulait, gémissait. Elle adorait qu’on la brûle. Cléo posa la bougie, en équilibre entre les seins ronds et pâles, l’obligeant ainsi à rester immobile. Elle lui prodigua quelques caresses légères et glissa deux doigts dans sa fente velue. Ils s’immiscèrent facilement dans la cavité sirupeuse. Furetant avec adresse, ses doigts trouvèrent la petite surface rugueuse de la taille d’une pièce de monnaie qu’ils cherchaient et la stimulèrent adroitement. Anaïs comprimait ses élans, la bougie menaçant de tomber. La contrainte décuplait son plaisir.

Arno, derrière la caméra, n’en perdait pas une miette. Il bandait dur dans son pantalon, et devait faire appel à toute sa raison pour ne pas balancer la caméra qu’il portait à l’épaule et rejoindre les deux superbes femmes qui s’éclataient sous ses yeux. Il n’était pas le seul à apprécier le tableau. La petite équipe silencieuse, queue bandée et culotte mouillée, savourait, elle aussi, la grâce de l’instant. Puis un homme entra dans le champ, attrapa Cléo par le bras, la tira à lui en beuglant. La bougie se renversa, mettant fin subitement à l’extase d’Anaïs. Cléo envoya à l’individu une énorme gifle. L’homme, vexé, voulut la lui retourner, mais Cléo, plus rapide, l’esquiva. Anaïs plongea sur lui et entreprit de lui mordre le mollet. Il secoua sa jambe espérant lui faire lâcher prise, mais la jeune femme ne démordait pas.

— Lâche-moi, salope !

— Dégage, Fred ! hurla à son tour Cléo, avant de lui sauter sur le dos et lui arracher les cheveux des deux mains.

La scène ne figurait pas au scénario. Fred était l’amant « polyamoureux » jaloux de Cléo, celui qu’elle avait déjà fui pour excès de violence. L’animal n’arrivait pas à gérer la liberté de son amante. Jusqu’à présent, dans toutes ses relations, il était poly, elles étaient amoureuses.

D’un coup de genou, Fred se débarrassa d’Anaïs qui se mit à saigner du nez. Il balança Cléo à terre et se jeta sur elle à califourchon. Elle lui envoya son poing dans la mâchoire qu’il encaissa sans broncher. Ils s’insultaient copieusement, devant un public impassible. Arno, persuadé que Cléo en viendrait à bout toute seule, fit un gros plan sur le visage de Fred. C’est seulement à cet instant qu’il vit la folie furieuse de son regard. Le fou était en train d’étrangler Cléo. Lâchant son matériel, il se précipita sur l’homme, lui envoya son pied en pleine figure et le traîna par les cheveux hors de la chambre.

— Si tu te repointes, connard, t’es mort.

La chute dans les escaliers ainsi que quelques dents brisées lui remirent les idées en place. Il s’enfuit sous le regard sidéré de ceux qui étaient restés au salon.

Quand Arno revint dans la chambre, les deux femmes se consolaient dans les bras l’une de l’autre. Les larmes d’Anaïs se mêlaient au sang sur son visage dans une bouillie dramatique. Il les regardait, interdit, ne sachant ce qu’il devait faire. Empli de colère et d’inquiétude, il voulait prendre Cléo dans ses bras, la serrer fort, l’embrasser, mais craignait de se faire envoyer sur les roses. Cléo lui adressa un regard piteux et tendit une main timide. C’est tout ce qu’il lui fallait pour tomber à genoux et la prendre contre lui. Elle éclata en sanglots, le nez enfoui dans sa poitrine solide. Il la berça de paroles tendres, embrassa ses cheveux. Au bout de quelques minutes, elle leva ses yeux bouleversés, passa ses deux bras autour de son cou, et se hissa jusqu’à ce que leurs lèvres se rencontrent. Ils s’embrassèrent, quelques bécots tout doux, salés des larmes de Cléo. Arno lécha discrètement le sel sur sa joue, elle passa une main sous le T-shirt noir et caressa les muscles bandés. Arno s’en débarrassa à la hâte, pendant que Cléo s’attaquait fébrilement à la ceinture de son pantalon. À quatre mains, ils vinrent à bout des vêtements. Cléo se jeta contre le torse de son amant. Elle le palpait, le pinçait, le mordait fébrilement. S’arrachant à ses mains exaltées, il la renversa à plat dos sur le lit et se laissa tomber sur elle, l’écrasant de tout son poids. Ils se baisèrent l’un l’autre et pleurèrent l’un avec l’autre, frénétiquement, pressés de consumer l’adrénaline qui s’était répandue dans leurs corps. Anaïs, voyant la tournure des événements, ramassa la caméra et immortalisa la scène. Cléo jouit vite, convulsivement, d’un air fâché. Arno explosa en elle et s’écroula aussitôt. Après quelques secondes, ils commencèrent à ricaner, puis à rire franchement avant de se laisser emporter par un fou rire. Le silence revint. Les témoins encore surpris n’avaient pas bougé. Cléo, blottie contre son amant, conclut d’un ton faussement désinvolte :

— Je dis ça, je dis rien, mais on est dans la merde les gars. Avec la raclée qu’on vient de lui mettre, je doute que Fred nous file encore sa salle pour le festival !

— J’en ai rien à foutre, répondit Arno. On trouvera autre chose.

Révélation

Cassandre prévoyait de pousser son soumis dans ses derniers retranchements. Elle le trouvait toujours si sage. Si elle voulait l’assujettir totalement, elle devait le brusquer. Elle avait pris le temps d’y réfléchir et de lui concocter une séance dont il se souviendrait. Plusieurs SMS d’instructions lui avaient été adressés en amont, il n’avait qu’à bien se tenir.

Le réceptionniste avait le nez plongé dans le journal local.

— Salut, Bülent.

— Salut. Il est dans la 101, c’est à l’autre bout du couloir. Y a eu une fuite dans la tienne, c’est la merde, y a d’la flotte partout. Elle est moche et c’est un peu plus petit. Ça ira ?

— C’est parfait.

— Tu lui diras de pas trop gueuler, Ziggy vient de perdre sa chienne.

— Oh merde ! C’est arrivé comment ?

— Elle s’est fait écraser juste en sortant d’ici.

— Ah. Et toi, ça va ?

— Moi, j’ai rien. Le vieux Turc pratiquait l’humour anglais.

Parce que ce n’était pas la chambre habituelle, tout ce qu’il avait prévu pour satisfaire aux exigences de sa maîtresse devenait impossible. Le lit, la table, le repose-bagages, rien n’allait. Impossible de s’attacher au pied du lit, dos à la porte d’entrée. Ces complications l’horripilaient. Il en avait assez dans sa vie professionnelle. Agacé, il ronchonnait en dégageant le centre de la pièce. Sur la table, maintenant collée à la porte d’entrée, il disposa les accessoires du jour : la clé des menottes, le martinet, la cravache, la canne, les godes, le gel et le harnais. La séance précédente lui revint en mémoire. Il sourit pour la première fois de la journée. Il bandait rien que d’y penser. Il sortit d’un sac un petit cadeau qu’il s’était offert. Ça faisait un moment qu’il lorgnait dessus, sans oser l’acheter. La dernière séance avait fait sauter les verrous. Il sortit, ému, un écarteur anal de son emballage et le déposa, bien en évidence au milieu des autres accessoires. Son sexe frétillait dans son slip. Il se déshabilla et rangea soigneusement ses vêtements dans le placard. Puis, selon les instructions de sa maîtresse, il attacha une barre de contrainte de 70 cm à ses chevilles, se mit à genoux, posa son front contre le sol et leva les fesses face à la porte, comme elle lui avait ordonné. Finalement, il s’en était bien sorti. S’il ne se sentait pas apaisé pour autant, sa maîtresse allait y remédier.

Il attendait dans cette position inconfortable depuis un moment lorsqu’il fut pris d’un doute. Il lui apparaissait soudain que, peut-être, il aurait dû demander l’autorisation pour l’écarteur. Quand Cassandre fit son entrée, elle vit l’objet au premier coup d’œil. Alléluia ! se dit-elle. Voilà qu’il prend des initiatives ! Je n’aurais même pas à chercher la petite bête, il m’en offre une grosse.

Elle lâcha son lourd cabas qui fit trembler le parquet sous la moquette, prit sur la table la cravache et frappa les fesses offertes du soumis en grondant :

— Qu’est-ce que c’est que ce truc ? Il ne s’attendait pas à une entrée en matière aussi brutale. Un peu décontenancé, il répondit.

— Un écarteur anal, Madame.

— Sans blague ! Est-ce que tu me prendrais pour une idiote, par hasard ?

— Oh non, Madame !

— Alors dis-moi, qui t’a permis d’apporter cette merde ?

— Personne, Madame. Mais c’était pour vous faire une surprise, dit-il non sans fierté.

— Me faire une surprise ? La cravache s’abattit une seconde fois en laissant une marque écarlate. Tu m’as prise pour ta petite amie ou quoi ? gronda-t-elle en assénant un troisième coup à ras des testicules. Il ondulait et gémissait sous ses coups.

— Arrête de te trémousser !

— Je me trémousse pas !

— Tu me réponds ? Il s’excusa, mais on entendait l’agacement dans sa voix.

— Qu’est-ce que c’est que ce ton ? Il mit, pour toute réponse, la tête dans ses mains en silence. Elle exigea des excuses convenables et il dut s’y reprendre à plusieurs fois pour y parvenir, chacune de ses tentatives se teintant d’impertinence. Il ne lui avait jamais fait ce coup-là ! Elle voulait le pousser dans ses retranchements, pas le corriger pour des broutilles de débutant ! Ça la contrariait. Plus question de mettre à exécution la séance prévue, il fallait autre chose. Elle prit la clé des menottes sur la table, la lui jeta à la figure. Il leva sur elle un regard indigné. Alors que Cassandre le toisait, implacable, elle vit les rouages de son cerveau déraper. L’indignation sur son visage se transforma en colère, puis en tristesse, pour se muer en rancune, et finir en révolte. Il dodelinait de la tête, hoquetait, bougonnait en tortillant du croupion. Debout devant lui, Cassandre souriait intérieurement. Elle continua de le pousser.

— Allez, bouge !

Il était tellement mécontent, qu’en se relevant, il oublia l’entrave, perdit l’équilibre, s’emmêla dans les chaînes et s’étala la tête la première dans une posture ridicule. Cassandre éclata d’un rire cruel avant de le frapper de sa cravache.

— Dépêche-toi ! Crétin !

Alors qu’il tentait une nouvelle fois de se redresser, elle le poussa du pied. Il roula sur le dos comme une tortue. Vexé, il lui jeta par en dessous un œil mauvais. Eh bien ! Il a les nerfs en pelote, se dit-elle. Retournant à la table, elle jeta l’écarteur anal à la poubelle. Il réagit en défaisant ses chaînes à grand bruit.

— Tu vas te calmer, oui ? souffla-t-elle. Viens là !

— Oui, Madame ! dit-il en se présentant de mauvais gré devant elle.

Chaussée de ses talons, elle le dépassait d’une tête. Tournant autour de lui, la cravache dans le dos, elle ne le regardait pas et prenait des attitudes de tortionnaire. Subitement, elle l’attrapa à la gorge et lui dit d’une voix menaçante :

— Je n’ai pas de temps à perdre avec des petits chiens arrogants ! Je me demande si j’ai encore envie de m’occuper de toi. T’es insipide, prétentieux et sot. Le relâchant, elle ajouta : Je ne sais même pas pourquoi je te parle ! Allez ! Range-moi tout ce bazar. La séance est finie.

Il s’écroula à ses pieds, s’excusant et geignant comme un gamin.

— S’il vous plaît ! Punissez-moi ! Elle le regardait, méprisante, mais intérieurement, elle n’en revenait pas. Décidément, il ne tournait pas rond.

— Oh oui, tu vas être puni ! Et comme il esquissait un sourire, elle ajouta :

— C’est fini pour ce soir. Tu rentres chez toi.

— Non !!! cria-t-il. Pour toute réponse, elle siffla entre ses dents et prit son sac.

— Putain, reste ! Je suis totalement à cran. Et comme si toute la misère du monde venait de lui tomber dessus, il éclata en sanglots. Elle le regardait, médusée. Il venait de la tutoyer ! Il lui avait donné un ordre ! Jamais on ne lui avait fait ce coup-là. Elle eut une pulsion violente, une envie de lui faire ravaler ses larmes à coups de High-kick. Elle respira lentement pour garder son calme, pendant qu’il se mouchait dans ses doigts. Tout compte fait, il ne servait à rien d’insister. D’abord elle le ferait parler, ensuite, elle le punirait.

— Qu’est-ce qui te met dans des états pareils ? Allez, raconte tout à ta maîtresse ! Il s’essuya les larmes du revers de la main et la regarda piteusement.

— J’ai pas le droit d’en parler. C’est le boulot !

— Ce soir, t’es à confesse. Tu sais bien que ce qui est dit ici, reste ici. Il la dévisagea, hésitant.

— Parle ! C’est un ordre !

Ce fut comme si elle avait ouvert toutes les vannes simultanément. Il sortit, en vrac, ce qu’il avait sur le cœur. C’est ainsi qu’elle apprit que son trop gentil petit soumis était le directeur de l’agence « Demeures de Normandie », à Dieppe, qu’il travaillait en sous-main pour Hubert de Nesvres Domency, et qu’ils étaient en train de pousser trois nanas à vendre leur maison, afin de la raser et construire à la place, un Parc Hôtel. Ils allaient se faire un maximum de blé, mais le vieux était insupportable !

— Je donne tout ! J’ai envoyé des gros bras leur faire peur, payés de ma poche ! Qu’ils se fassent passer pour des experts, c’était mon idée ! Mais non, avec lui, rien n’est jamais assez ! Jamais un remerciement, pas un encouragement ! Rien !

Cassandre n’en croyait pas ses oreilles. Il chouinait parce que son patron ne lui caressait pas la tête comme un bon toutou ! Elle sentit la colère gronder dans son ventre, tournoyer, grossir et exploser dans son cerveau. Elle se leva, prit dans son cabas son signalwhip, un fouet court en cuir tressé, et ordonna d’une voix sourde :

— À genoux contre le lit ! Il s’exécuta, reconnaissant, éperdu et Cassandre, le poing serré, les jointures blanches sur son fouet, céda à sa fureur.

Le premier coup dessina une ligne sur le haut des cuisses, qui immédiatement devint rouge. Il n’eut pas le temps de crier que le second dessina une longue diagonale en travers du dos. Elle ne jouait plus. Les coups s’enchaînaient sans répit. Il hurlait, son corps faisait des bonds. Il pleurait aussi. Elle transpirait, l’image de son soumis, dans son petit costume gris, couinant aux côtés du vieil orange, attisait sa rage. Les coups pleuvaient, incrustant dans sa chair sanguinolente le prix de sa trahison. Elle l’aurait fouetté encore longtemps, si Ziggy, le vieux de la chambre à côté, profitant d’une pause, n’avait pas vociféré.

— Tu vas la fermer, bordel ! Y en a qui voudraient pleurer en silence !

Se rendant soudain compte de ce qu’elle faisait, elle lâcha son fouet. Doucement, elle se rapprocha de lui, frôla de ses doigts les détails laissés par le cuir, les boursouflures qui laisseraient une cicatrice pendant longtemps. Il émergeait doucement sous la caresse. Puis leurs regards se croisèrent, elle lut dans ses yeux toute la reconnaissance de l’enfant repu. Loin de l’attendrir, il ne lui inspira que dégoût. Attrapant ses affaires à la volée, elle s’enfuit sans un mot.

Conseil de guerre

Cassandre tournait en rond dans la cuisine en jetant des regards impatients au téléphone posé sur la table. Clémence la regardait, inquiète, sa cadette n’ayant rien voulu lui dire. C’était à propos de la maison, elle n’en savait pas plus.

— Cléo t’a dit qu’elle rappellerait quand ? demanda doucement Clémence.

— Je sais pas, dès qu’elle sera seule.

Quand le téléphone sonna, la grande blonde se jeta littéralement sur lui.

— Allô ! Je te mets sur haut-parleur. T’es assise ?

— Maintenant oui, qu’est-ce qu’il y a de si urgent ? Sa voix était légère, presque euphorique.

Cassandre prit une grande inspiration et les informa de ce qu’elle venait d’apprendre.

— Alors tout ce que nous a dit la bonne femme de l’agence, c’est du pipeau ?

— À part le montant de l’offre, enfin, je crois.

— Putain les enculés ! Cléo chuchota à quelqu’un derrière elle : Ils veulent raser le Petit Soleil !

— Salut, Arno, dit Cassandre. Écoutez les filles. On peut pas laisser passer ça. Ce connard se croit tout permis. Si on refuse de vendre, il nous lâchera pas. Et, je ne sais pas pour vous, mais pour moi, il n’est pas question de lui laisser le Petit Soleil.

Les deux sœurs réagirent immédiatement. Il n’en était question ni pour l’une ni pour l’autre.

— Faut lui donner une bonne leçon, continua Cassandre.

— Alors, on fait quoi ? demanda Clémence, complètement sens dessus dessous. Elle était envahie par trop d’émotions. Elle se sentait trahie, soulagée, terriblement inquiète pour l’avenir. Elles se retrouvaient au point de départ sans solution pour l’avenir. Elle était heureuse de ne pas vendre, mais comment garder la maison ? Elles n’avaient pas les moyens de l’entretenir mais ne pouvaient pas non plus la laisser tomber en ruine.

— J’ai eu plusieurs idées, mais si vous avez des propositions…

— On pourrait lui envoyer des Russes lui casser les rotules, suggéra Cléo.

— Oui, lancer un contrat sur sa tête, résoudrait le problème. Mais ça coûte cher. Cassandre ne plaisantait pas vraiment et le sérieux de son ton inquiéta ses sœurs.

— Ou alors on le fait chanter, dit Cléo.

— On le prend en photo en train de tromper sa femme et on lui donne les photos, intervint Arno.

— C’est pas idiot, répondit Cassandre, mais faut être sûr que, d’une, elle est pas au courant, de deux, que ça l’énerverait, et de trois, que ça changerait quelque chose.

Ils restèrent silencieux pendant un moment puis Cassandre reprit.

— Faut qu’on se renseigne sur lui, sa famille, ses mœurs, tout ça. Il doit forcément avoir des cadavres dans le placard. Cléo, vois à Paris, du côté des putes, si quelqu’un le connaît. Clémence, interroge Gonzague.

— Tu crois qu’il sait quelque chose ?

— Il doit bien savoir si c’est son père ou sa mère qui a l’argent, ou s’ils ont une fille handicapée qu’ils cachent dans un mouroir ! Je sais pas, n’importe quoi !

Dès le lendemain matin, poussée par Cassandre, Clémence appela Gonzague et lui proposa un dîner, qu’il accepta avec empressement. Elle lui avait donné rendez-vous à La Marine qui, à l’époque de leur adolescence, était le QG des jeunes du village et, surtout, le lieu de leur premier baiser.

Pour ce rendez-vous, Cassandre avait préparé sa sœur. Pas question d’y aller habillée n’importe comment. Ni trop sophistiquée, ni trop décontractée, tout était une question de nuances et d’équilibre. Elle lui choisit donc un pantalon de toile noir qui fuselait ses jambes et lui faisait un cul magnifique. Au-dessus, un simple top cache-cœur blanc, avec un imprimé naïf, dont le décolleté en déconcentrerait plus d’un. Mi-sainte mi-salope, le combo parfait. Cassandre lui choisit des sandales qui mettaient en valeur la courbe de son pied et ses orteils délicats. Clémence arriverait délibérément en retard.

— Faut qu’il te voie arriver, qu’il ait une vision d’ensemble. Et même si tu l’aperçois en premier, fais semblant de le chercher et tourne sur toi-même l’air de rien. Et puis joue avec tes cheveux.

— C’est pas un peu trop, là ?

— Han han ! Crois-moi sur parole !

Il était assis à la table où, autrefois, il avait si maladroitement demandé l’autorisation de l’embrasser et, tourné vers la porte d’entrée, il scrutait la rue d’un air inquiet. Quand Clémence entra, Gonzague, admiratif, ne put s’empêcher de se lever. Elle marcha doucement vers lui, souriante, en remettant une mèche de cheveux derrière son oreille. Ils se firent la bise, et Clémence, toujours sur les conseils de Cassandre, posa sur son bras une main sensuelle, qu’elle serra imperceptiblement autour de son biceps.

— Bonsoir. Tu es magnifique.

— Merci. Je vois que tu t’es fait beau…

— Tu veux boire quelque chose ? éluda-t-il.

Gonzague était devenu pivoine. Pendant la première partie de la soirée, elle lui parla d’elle, de ses espoirs, ses inquiétudes et elle attendit le plat principal pour commencer à l’interroger. Elle posait des questions sur sa vie, ses relations avec son père et sa mère. L’ambiance à la maison… Gonzague restait vague, répétait que tout allait très bien. Les démons d’autrefois s’étaient envolés, et tout un tas de blabla que Clémence ne crut pas. Sentant qu’elle n’arriverait à rien, elle décida de changer de tactique.

Elle le regarda dans les yeux l’air soudain grave :

— Gonzague, j’ai besoin de ton aide.

— Oui, bien sûr, qu’est-ce que je peux faire ? s’empressa-t-il de répondre.

— Ne dis pas oui tout de suite. C’est au sujet de ton père. Vos rapports se sont améliorés, je ne voudrais pas tout gâcher…

— Qu’est-ce qu’il se passe, tu m’inquiètes.

— Ton père n’est peut-être pas devenu l’homme que tu crois.

Gonzague laissant tomber son masque d’homme léger et heureux demanda d’une voix sombre :

— Il s’en est pris à vous ?

— Oui… C’est affreux…

Les larmes, malgré elle, embuèrent ses yeux. Gonzague s’affola.

— Raconte, dis-moi tout ! Qu’est-ce qu’il a encore fait, ce salaud ! Le ton dur qu’il avait employé encouragea Clémence à poursuivre. Elle lui dévoila toute l’histoire. À la fin de son récit, Gonzague laissa un long silence furieux. Puis, solennel, il demanda.

— Qu’est-ce que je peux faire pour toi ?

— On veut lui donner une leçon. Tout ce que tu me diras sur lui peut m’être utile.

— Laisse tomber, vous ne savez pas à qui vous avez affaire.

— Je crains que si, Gonzague. Justement.

— Alors il va vous falloir du lourd.

— Tu peux nous aider ?

— Je sais pas… Peut-être… Il lui raconta tout ce qu’il savait de ses parents et d’après son récit, le chantage ne fonctionnerait pas. Sa mère savait que son père la trompait depuis toujours, et elle était trop faible pour lui tenir tête. Rien de vraiment utilisable ne ressortit, mais Gonzague promit qu’il chercherait de son côté. La secrétaire avait l’air d’une vieille pute, il chercherait de ce côté-là. Quand ils se séparèrent, Gonzague était si fébrile que Clémence s’excusa de le mêler à son histoire. Il lui assura qu’elle avait bien fait. Qu’elle l’avait réveillé, qu’il avait trop subi, et qu’il était temps de passer à l’action. Au moment de se séparer, il la prit dans ses bras et l’embrassa fougueusement sur la bouche, puis il s’enfuit, exalté. Clémence se sentait coupable. Elle ne pouvait lui rendre ses sentiments, elle avait rencontré un grand blond.

De son côté, Cléo jouait aux détectives. Elle faisait le tour de ses amis et connaissances avec la photo du vieil orange. Pour l’instant, elle avait fait chou blanc, mais ne désespérait pas. D’autant qu’Arno avait repris contact avec une ex, qui avait une copine pute, une Chinoise de Normandie qui avait pas mal galéré à cause d’un vieux dégueu de son coin. C’était pas lourd, mais comme on disait chez elle : « Quand y a pu d’vent, y a pu qu’à ramer. » Ou quelque chose comme ça.

Quelques jours plus tard, le directeur de l’agence immobilière « Demeures de Normandie » rappela au Petit Soleil. Cassandre se fit un plaisir de lui répondre, en changeant sa voix. Elle lui fit miroiter qu’ils pourraient s’entendre pourvu qu’il augmente son offre de manière significative. D’une ça les ferait patienter, de deux, ça énerverait de Nesvres qui s’en prendrait à son agent immobilier. Ça lui apprendrait.

Rendez-vous

Clémence, vautrée dans le canapé du salon, regardait avec attention un des carnets d’aquarelles de sa mère. Elle n’arrivait pas se faire à l’idée que sa grand-mère d’adoption ait pu être jeune et belle et surtout qu’elle ait posé nue pour sa mère. Elle devait en avoir le cœur net, même si ça devait lui brûler les yeux jusqu’à la fin de sa vie. Cassandre, qui n’avait pas perdu son énergie, arriva en trombe.

— Allez, reste pas là ! On dirait une baleine échouée. Bouge-toi !

— Nan, j’ai pas envie… Tu crois que c’est Ariane, là ?

— Où ?

— Là, sur cette aquarelle, la blonde aux cheveux longs…

— Fais voir ? Cassandre se pencha par-dessus l’épaule de sa sœur et toutes deux plissèrent les yeux, essayant de superposer le portrait réel au dessin qu’elles avaient devant elles.

— Non, c’est trop chelou, décida Cassandre en refermant le carnet d’un coup sec. Allez, bouge !

— J’ai pas envie, je te dis.

— OK, j’irai seule… Je dirai que tu as préféré rester à mater du porno, plutôt que de dîner avec nous.

— N’importe quoi !... Tu dînes avec qui ? interrogea Clémence dont la curiosité était enfin piquée.

— Je suis sûre qu’il comprendra ! Après tout, tu ne lui as donné aucun signe d’encouragement. Tu n’as même pas voulu lui donner ton téléphone.

— Linus ? Mais j’ai juste oublié !

— Thor lui-même te drague, et toi tu « oublies » ? Mon œil ! Il te plaît pas, chacun ses goûts ! Il sera déçu, mais je vais bien m’occuper de lui, t’inquiète !

Clémence fusilla sa sœur du regard.

— Fais pas cette tête, je déconne ! Hop, à la douche !

Quinze minutes plus tard, Clémence, enveloppée de sa serviette de bain, était au garde-à-vous devant le placard de sa chambre, pendant que Cassandre faisait un tri sévère dans ses vêtements.

— Non, non, non, moche, moche, moche…

— Oh je t’en prie ! Tout n’est pas moche ! Qu’est-ce que tu penses de celle-là ?

— Ça dépend, tu veux pécho ou dire la messe ?

— Et la bleue ? Tu la trouves comment ?

— Ça va pas non ! Tiens ! Essaye celle-ci.

Clémence enfila une robe de soie rouge au bustier en cœur, sous le regard pas convaincu de sa cadette.

— Non, c’est moche ! Ça fait cérémonie de remise de prix. Qu’est-ce que tu fous avec une robe pareille ?

— Je l’ai achetée pour une cérémonie de remise des prix à l’université.

— J’ai rien dit !

Cassandre sortit une robe de mousseline fleurie, totalement transparente.

— Hou ! Madame sexy ! Tu mets de la lingerie en dessous ou juste du gaffer ?

— Juste du gaffer.

— J’adore ! Tu me la prêteras ?

— Rends-moi ça, c’est une tunique de plage, andouille ! Et si je mettais un pantalon ?

— Pas question !

— Pourquoi ?

— Parce que ma chérie, c’est pas possible ! C’est interdit les pantalons, plaisanta Cassandre en imitant l’accent d’une célèbre animatrice télé.

— Bon sinon, toi, tu vas mettre quoi ? demanda Clémence, tout en prenant la robe noire fourreau que lui tendait sa sœur.

— J’ai pensé à mon catsuit en vinyle rouge, mais j’hésite encore…

— N’hésite plus ! Faut annoncer tout de suite la couleur. Non mais, sérieusement ?

— Ou alors je mets ma robe décolletée jusqu’au nombril et fendue jusqu’à la chatte.

— C’est pas un peu trop pour un premier rencard ?

— Faut bien que je compense ! Je te rappelle quand même que quand Linus a débarqué le lendemain de l’orage, j’étais en grenouillère Hello Kitty !

— Oui, j’avais oublié ce détail. Mais c’était Linus, pas Lars.

— Ça change rien !

— Ben mets ta robe blanche, fleurie, je l’aime bien, celle-là.

— En mode « petite maison dans la prairie » ? T’es pas folle ! Je veux pas déniaiser Charles Ingalls mais dompter un putain de Viking sauvage !

— Alors c’est le costume de Xéna la guerrière qu’il te faut !

— Nan ! Je vais me faire un look à la Edwige Belmore1. Chemise, slim, stilettos noirs et cravate blanche. Domina punk 80’s.

— Rien que ça ! Ôte-moi un doute, le pantalon pour un rendez-vous, c’est pas interdit ?

— T’occupe, je gère. Et enlève-moi cette robe, elle t’écrase les nichons.

Clémence plongea à plat ventre sur son lit, les bras en croix, la tête enfoncée dans un oreiller, marmonna qu’il valait mieux laisser tomber, qu’un jean suffirait bien, après tout, ce n’était qu’un petit dîner.

— Un petit dîner ? Qu’est-ce que t’en sais ? Si ça se trouve, il va te demander en mariage, t’enlever sur son blanc destrier, et vous galoperez jusqu’au petit matin vers son Valhalla !

— Étant donné que le Valhalla est un cimetière, j’aimerais autant que ça ne se fasse pas tout de suite.

— Ce que tu peux être rabat-joie !

Cassandre sortit de la penderie une longue robe portefeuille, rose sable, décolleté en V plongeant devant et derrière.

— Mais qu’est-ce que je vois là ?

— Je ne l’ai jamais mise, je ne sais pas si elle me va…

— Essaye !

Clémence enfila la robe qui soulignait avantageusement ses courbes souples et mettait en valeur son teint de pêche.

— Avec ça, ma caille, s’il te mange pas la chatte dès ce soir, c’est qu’il est homo.

— Cassandre !

— T’as raison, des fois je dis des trucs, je me choque moi-même !

À 19 h 30 tapantes, elles sonnaient à la porte de la chaumière de Lars. C’était une bâtisse tout ce qu’il y a de plus typique, des murs en colombage, un lourd toit de chaume et un jardin fleuri. Lars vint leur ouvrir. Il était en jean et T-shirt de coton blanc, ce qui valut à Cassandre un coup de coude dans les côtes de la part de Clémence.

Il resta presque une seconde de trop sur le pas de la porte à les regarder en souriant largement, avant de les inviter à entrer. Il utilisa sa plus jolie phrase, un peu pompeuse, mais tout à fait charmante, dite avec l’accent suédois. Clémence lui rendit son sourire, et Cassandre le gratifia d’une moue moqueuse. Il les mena jusque dans une vaste pièce éclairée de l’extérieur par des colombages évidés et remplacés par du verre.

Sur le côté gauche, trônait une immense cheminée en pierre, et à son opposé, un escalier en acier noir et bois, tout en transparence. Le mobilier était moderne, aux lignes pures, aux matières authentiques, cuir, bois, métal. Les filles étaient époustouflées. Leur immense demeure, par comparaison, ressemblait à un taudis. Elles restaient muettes, tournant sur elles-mêmes, admirant la simplicité et la sophistication du lieu.

Linus entra dans leur dos, son visage s’illumina en apercevant Clémence ainsi apprêtée. Elle ne put s’empêcher d’en rougir.

— Excusez-moi, je finissais l’apéritif.

— Ah bravo ! Et nous, on boit quoi ? plaisanta Cassandre, mais Linus ne comprit pas et un silence gêné suivit. Elle éclata de rire. « OK ! Ça, c’est fait. » Elle se dirigea d’un pas décidé vers Linus, tendit le cou et lui colla deux bises sur sa barbe soyeuse.

— Je crois qu’il va falloir que j’adapte mon humour. Je n’en ai aucune idée, mais vous n’êtes pas tellement connus pour votre fantaisie, vous, les Vikings, non ?

— Je ne sais pas. Nous sommes drôles, Lars, à ton avis ?

— C’est pas à moi qu’il faut demander, moi aussi je suis suédois, répondit-il de sa voix grave.

Clémence voulut changer de sujet en complimentant Linus sur la décoration. Mais Cassandre n’en avait pas fini.

— En même temps, si vous étiez des comiques, ça se saurait. Non, vous, votre truc, ce sont les meubles ! Ikea ? demanda-t-elle en montrant d’un geste vague, l’ensemble de la pièce.

Clémence faillit s’étouffer, Linus et Lars rirent de bon cœur.

— Ah si ! Attendez, j’ai une blague ! s’exclama Lars. C’est très suédois, vous verrez. Au bord d’un lac, un policier interpelle un homme qui a de l’eau jusqu’au cou. « Vous ne savez pas qu’il est interdit de se baigner à cet endroit ? » L’homme répond : « Je ne me baigne pas, je me noie ! »

Lars et Linus regardèrent attentivement les réactions des deux Françaises.

Cassandre resta coite, yeux écarquillés, bouche ouverte, Clémence se mit à replacer frénétiquement sa mèche derrière son oreille en regardant ses pieds. Les deux Suédois éclatèrent franchement de rire. À tel point que Cassandre se demanda s’ils ne riaient pas d’elles, plutôt que de leur blague vaseuse. Elle les observa, soupçonneuse, cherchant à décrypter la moindre expression. Mais Linus retourna en cuisine chercher les amuse-bouches en continuant de ricaner, et Lars, redevenu impassible, les invita à tester le canapé « Ikea ». Cassandre en conçut un désir de vengeance. « Mieux vaut être injuste que bonne poire » était une de ses devises.

— Vous buvez quelque chose ? On aurait bien voulu vous faire goûter suédois, mais ici on trouve pas. Alors on a choisi typique normand : crème de calvados, Saugée, ou Givre. Mais on a des soft au frais, si vous préférez.

— Vous avez déjà goûté la Saugée ? s’enquit prudemment Clémence.

— Non, pas encore. C’est bon ?

— Franchement dégueu ! intervint Cassandre. Excuse-moi, mais c’est une vraie purge.

— Oh ! Désolé.

— Tu ne pouvais pas savoir. Je veux bien du Givre, s’il te plaît.

— Très bien, et toi Cassandre, tu veux quoi ?

— T’as de la bière ?

— Oui, suédoise ! J’en ai apporté de chez moi, dit-il tout content.

— Votre fausse binouse à 3° ? OK, ça marche.

— Linus, tu peux apporter une bouteille d’Abrø pour Cassandre, s’il te plaît ?

Linus revint avec un plateau d’assortiment de canapés, visiblement faits main. Ils trinquèrent au plaisir de s’être rencontrés, à la saison d’été qui s’annonçait ensoleillée, puis le silence s’installa. Clémence devança sa sœur qui allait lancer une vanne.

— C’est une très bonne idée de mettre du verre entre les colombages, ça éclaire. Les maisons normandes sont tellement sombres ! C’est quoi au sol ?

— De l’ardoise. Tu aimes ?

— C’est très très joli.

— Ça a dû coûter une blinde, tout ça, enchaîna Cassandre.

— Qu’est-ce que c’est, une blinde ?

— T’es riche en fait !

— Non, pas riche !

— Oui, tout est relatif. Tous les Suédois sont riches.

— Cassandre…

— J’ai lu que les Suédois grâce à leur soi-disant « modèle éducatif », étaient tous devenus des petits cons, prétentieux, instables, aux tendances dépressives. C’est un psy suédois qui le dit. Qu’est-ce que tu en penses, Lars ?

— Cassandre… s’il te plaît…

— Il paraît que ça ne se fait plus du tout, les châtiments corporels à poil dans la neige. Dommage, je trouve que ça avait de la gueule. T’as connu ça, toi ?

— Non ! Pas du tout.

— Il n’est jamais trop tard pour bien faire, n’est-ce pas ?

Elle le tisonnait d’un ton ironique, un peu hautain, compensé par un joli sourire et un regard rieur. C’était une technique bien rodée qui en avait déstabilisé plus d’un. Ceux qui tenaient le coup avaient le droit de rester en deuxième semaine, aimait-elle plaisanter.

— Dis-moi tout, c’est papa et maman qui t’ont offert tout ça ?

— J’ai une entreprise de matériaux naturels et écologiques de rénovation et décoration. Et je vais bien, merci.

— Ah oui ! Ikea, je n’avais pas tout à fait tort. Vous faites la paire, tous les deux. Vous bossez ensemble ?

— Ça nous arrive.

— Pourquoi t’as acheté une maison dans ce coin perdu ? Il n’y en a plus en Suède ?

— Si, il y en a beaucoup.

— Tu crois que tu vas supporter tous ces Français sales, radins et têtus ? C’est pas ça que les Suédois pensent de nous ? T’aurais pas préféré les îles Canaries ? Au moins, il y fait chaud ! Et puis vous êtes nombreux là-bas, c’est comme une colonie…

— J’aime la Normandie, les Français et leur sale caractère. Râleurs et solidaires, mais ce que tu dis n’est pas faux, ils sont aussi sales comme des cochons.

Cassandre le regarda d’un air amusé. Il se défendait bien, ça l’excitait.

— Tu parles très bien français, où est ce que tu as appris ? coupa Clémence qui se sentait toujours un peu mal à l’aise quand Cassandre passait à l’offensive.

— Ici, et à l’école en Suède.

— Ici, à Veules ? demanda-t-elle, surprise.

— Oui ! On venait souvent à Veules-les-Roses avec mes parents, quand j’étais petit.

— Toi aussi, Linus ?

— Non, c’est Lars qui m’a montré.

— Peut-être qu’on a joué ensemble quand on était petits, et on a oublié…

— Non. Si tu m’avais connue, tu t’en souviendrais.

— Cassandre, laisse-les respirer ! intervint Clémence. Excusez-la, elle n’a aucune manière.

— Absolument et définitivement vrai ! À quoi bon les manières ? Elles ne font que montrer ce qu’on veut cacher !

Pas du tout impressionné par les airs redoutables de Cassandre, Lars lui demanda ce qu’elle faisait dans la vie. Elle détourna la question.

— Mes frangines et moi, on est en train de fomenter une redoutable vengeance. Et Cléo, à cette heure, recrute un tueur à gages. Elle en connaît plein !

— Cassandre ! Ne dis pas n’importe quoi !

— C’est pas vrai peut-être qu’on prépare une vengeance ? Vous connaissez les De Nesvres Domency ? Le vieil orange et mamie Geneviève.

Une sonnerie dans la cuisine retentit.

— C’est prêt ! J’espère que vous avez faim !

— Une faim de loup, s’exclama Clémence.

— Me voilà rassurée ! J’ai cru qu’on allait devoir se contenter de ça, dit Cassandre en montrant le plat vide.

— C’était drôlement bon !

— Vous vous êtes fournis au « Picard » de Dieppe ?

— Cassandre !

— C’est bon, je plaisante !

Les deux sœurs accompagnèrent leurs hôtes dans une cuisine ouverte aux couleurs bleutées, agencée à la manière d’un loft. Elle était séparée du salon par une table haute en céramique noire, bordée de chaises de bar en inox. Cassandre allait ajouter une remarque sur le lustre à pampilles revisité, mais Clémence ne lui en laissa pas le temps.

— On se passera de ton humour dévastateur pendant encore cinq minutes, Cassandre. Tu as le droit de t’extasier.

— Ma sœur, tu n’es qu’une rabat-joie !

Le dîner était délicieux, Linus et Lars s’étaient donné du mal en confectionnant un menu de cuisine traditionnelle normande. Ils servirent des cakes individuels d’araignée de mer délicatement décorés, un tartare d’huîtres de Veules-les-Roses, un bar grillé au cresson, suivi d’un plateau de fromages locaux. Clémence s’extasiait, Cassandre plaisantait, toutes deux se régalaient, et les deux Suédois, ravis, orientèrent de nouveau la conversation sur ce qui préoccupait les sœurs. Clémence raconta les manœuvres détestables du vieux comte.

— Mais vous n’êtes pas obligées de vendre, si ? interrogea Linus.

— Non, mais elle tombe en ruine et on n’a pas vraiment les moyens de l’entretenir… Cette maison est tout ce qu’il nous reste de nos parents !

— Oh ! Vous avez perdu vos parents ? Linus, compatissant, posa sa main sur celle de Clémence, qui sourit imperceptiblement.

Lars demanda :

— Comment vous avez su ? Quelqu’un vous a renseigné ?

— En quelque sorte, coupa Cassandre. Sa sœur et elle échangèrent un regard complice.

— Je sais pas ce que j’aurais fait, si on m’avait menti comme ça.

— Tu aurais sûrement collé ton poing dans sa gueule ! C’est comme ça qu’on dit ? D’ailleurs, il peut le faire pour vous. N’est-ce pas, Linus ?

— Oui, bien sûr, mais je crois, elles ont choisi une solution plus définitive. Si vous changez d’avis, Mesdemoiselles, c’est OK. Lars et moi, on donne les coups de poing.

— Oh, deux princes charmants au secours de princesses en danger ! C’est tellement cute !

— Je suis sérieux. Si vous avez besoin de notre aide, demandez.

— Merci, c’est gentil. Mais je ne crois pas…

— OK ! Je prends note ! Ne sois pas si pressée de dire non, Clémence, on ne sait jamais. Ça t’exciterait pas qu’ils se battent pour toi ? Moi, j’en mouille déjà ma culotte.

— Dessert ? interrogea Linus.

Cassandre et Lars s’installèrent au salon, tandis que Clémence restait en compagnie de Linus dans la cuisine. Il refusa son aide, alors elle se posa contre le plan de travail pour mieux le contempler. Sa démarche, ses gestes, la façon dont il remettait une mèche derrière son oreille, les muscles de son dos qui ondulaient sous son léger pull de lin, chaque détail la séduisait. Linus était un colosse, une incarnation moderne de guerrier Viking, mais il se dégageait de lui une douceur désarmante qui le rendait, aux yeux de Clémence, totalement irrésistible. Il s’approcha d’elle, si près qu’elle dut se faire violence pour ne pas se jeter à son cou. Il s’excusa en tendant le bras, pour prendre, derrière elle, les assiettes à dessert. Elle allait se pousser quand il attrapa une mèche de ses cheveux sombres, en la dévisageant l’air le plus sérieux du monde. Il fit rouler la mèche sous ses doigts, en savoura leur soyeux, huma son parfum. Elle ferma les yeux un instant. Elle avait envie de pouffer. Il draguait comme un collégien ! « Comment un type aussi beau peut être aussi godiche ? » pensait-elle, complètement attendrie. Elle s’était attendue à ce qu’il la prenne dans ses bras d’un air conquérant, et voilà qu’il lui tournait autour timidement. Il l’avait à peine effleurée depuis le début du dîner, et là, il triturait timidement ses cheveux au lieu de la serrer contre lui et de l’embrasser.

« Peut-être faudrait-il que je fasse le premier pas… »,  songea-t-elle.

Clémence battit des cils, esquissa un doux sourire et enfonça sa main dans la chevelure du très beau Scandinave.

— Oh ! Ils sont super doux ! s’exclama-t-elle, stupéfaite.

— Euh… oui, tu croyais que c’était du crin ? répondit Linus en reculant.

— Non, non, ce n’est pas ce que je voulais dire… Ils sont très beaux ! bredouilla-t-elle.

Il prit les assiettes et changea de sujet. L’instant était passé. Clémence maugréait intérieurement. « Que je suis con, mais que je suis con ! »

Cassandre, dans le salon, s’en sortait mieux. Assise sur l’accoudoir du fauteuil de Lars, elle le regardait de haut, amusée et dédaigneuse, telle une panthère jouant avec sa proie. Lui souriait, visiblement séduit par ce drôle d’animal.

— C’est prêt !

Linus apporta des cheesecakes glacés aux fruits rouges, suivi par Clémence avec une bouteille de champagne. Ils s’assirent côte à côte dans le grand canapé. Clémence s’extasiait sur les talents culinaires de Linus, en faisait un peu trop pour rattraper sa bourde. Ils égrenaient les platitudes. Cassandre, restée sur l’accoudoir de la chauffeuse, sentit le malaise et décida d’intervenir.

— À ton tour, Linus. T’es qui, en fait ? C’est quoi cette carrure de bûcheron, c’est pour draguer ?... Je parie que quand t’étais petit, t’étais le plus maigre de la portée… Maintenant tu dois avoir un fan-club de 4 000 gonzesses sur ton Facebook. Et tes postes c’est, « Linus coupe du bois torse nu », « Linus fait son footing », « Linus sauve un chiot ».

— Cassandre, arrête !

— Me dis pas que tu l’as pas googlé !

— Mais, arrête ! Enfin ! insista Clémence au comble de la gêne.

— Moi je l’ai fait. Facebook, Twitter, Insta, tout y est passé.

Lars éclata de rire. Décidément, elle lui plaisait.

— Ne ris pas bêtement, toi aussi t’y es passé.

— C’est vrai Linus ? demanda Clémence légèrement inquiète.

— Je suis très présent sur les réseaux sociaux.

Clémence regarda sa sœur qui éclata de rire.

— Si tu voyais ta tête en ce moment ! Je te jure, faudrait que t’apprennes à masquer un peu.

— N’importe quoi !

— Non, n’apprends pas. Je trouve ça très charmant, intervint Linus. Clémence, confuse et soulagée, vira au rose. Je me sers de Facebook, etc., pour le travail, c’est tout.

— Et tu bosses toujours à moitié à poil ? persifla Cassandre avant de finir sa coupe cul sec.

Puis, regardant Lars droit dans les yeux, elle lui dit :

— On y va, tu me montres ta chambre ? 

Clémence manqua de s’étouffer, Linus s’esclaffa, et Lars se leva en emportant le champagne. Alors Cassandre, attrapant son sac à main, lui emboîta le pas et lui décocha une forte claque sur son très joli fessier.

— En avant, garnement !

Quand ils eurent disparus dans les escaliers, Clémence excusa sa sœur. « Elle a toujours été si… Elle aime la provocation, n’a aucune limite. » Linus lui assura que c’était sans importance, ils se sourirent puis un long silence envahit la pièce. Clémence se mit à la fenêtre. Il faisait bon, exceptionnellement doux pour un soir de printemps. Elle admira le jardin au clair de lune, magnifiquement agencé, offrant une large gamme de plantes locales, hortensias, roses normandes, pommiers.

— Vous avez un kiosque ? s’étonna-t-elle.

— Pas tout à fait. Viens, je te montre.

Il la prit par la main et l’entraîna dehors. C’était en fait un ancien lavoir rectangulaire dont les poutres fendues étaient noires et la toiture faite de petites tuiles rouges. Dans le bassin de pierre, vidé de son eau, avait été disposée une banquette blanche qui en faisait le tour. Ils descendirent les quelques marches, et Linus lui raconta la jolie histoire du lieu, sa légende romantique. Clémence souriait. Elle connaissait l’histoire, c’était un conte local, qui trouvait son origine à une quinzaine de kilomètres de Veules-les-Roses. Ce n’était pas ici que la belle Mariette avait été sauvée de la noyade. Elle se contenta de l’écouter en silence.

Le vieux lavoir, recouvert de son toit profond, offrait une belle intimité, personne ne pouvait les voir. Ce devait être très agréable d’y rester, les après-midi d’été, la fraîcheur des pierres protégeant de la touffeur du soleil. Clémence frissonna.

— Je peux ? Elle acquiesça, alors il l’entoura de ses grands bras.

— Si tu préfères, je peux aller te chercher une veste à l’intérieur.

— Tes bras me conviennent très bien. 

Elle le dévisageait, souriante, espérant que ce coup-ci, il l’embrasserait. Il resta un long moment ainsi, sans bouger, assez longtemps pour qu’elle s’inquiète, pour qu’elle le désire encore un peu plus fort. Enfin, il se pencha, lentement, très lentement, horriblement lentement. Elle battit des paupières. Elle voulait voir sa fièvre, elle voulait se remplir de son désir, de sa douceur, avant de plonger. Il l’embrassa. Son baiser était délicat, ses lèvres douces, chaudes, son haleine conservait le goût de la framboise et de la myrtille. Clémence était totalement renversée dans les bras de son amant. Il était si grand, si puissant, elle aurait pu soulever ses pieds, il l’aurait portée sans même s’en rendre compte. D’ailleurs, c’est ce qu’elle fit. Sans prévenir, elle leva les jambes. Surpris, il perdit l’équilibre et s’écroula sur le canapé. Enfin elle, parce que Linus, de peur de l’écraser sous son poids, se projeta de côté et s’étala sur la pierre. Clémence, inquiète, se redressa vivement. Il avait l’air si dépité, à ses pieds, si mignon, et si immense encore. Elle éclata de rire, s’excusa quand il se rembrunit, prit son grand visage entre ses petites mains, dégagea quelques mèches et l’embrassa passionnément. Elle vint s’asseoir à califourchon sur ses cuisses, il la serra assez fort pour qu’elle se sente entourée, possédée, assez légèrement pour qu’elle reste libre.

Elle fit courir ses doigts sur son torse immense, caressant, parfois pinçant à pleine main. Sous le fin pull de lin beige, ses muscles dessinés, généreux, durs, trop grands pour elle, étaient brûlants. Elle s’agrippait à son cou comme à un rêve, se frottait à lui sauvagement. Lui mesurait tous ses gestes. Ample, délicat jusqu’à l’extrême, il avait peur de la briser. Il chercha lentement le lien qui déferait la robe. Quand il le trouva dans son dos, il le tira doucement, trop doucement. Impatiente, elle se leva et d’un geste rapide, envoya valser en même temps que sa robe, sa culotte de dentelle ivoire. Il eut comme un choc. Elle était si belle !

Le visage à hauteur de son nombril, elle sentait son souffle sur sa toison. Elle eut envie de sa bouche, elle eut envie de s’asseoir sur sa face et sentir sa langue la fouiller. Il posa ses mains sur ses hanches, couvrit son ventre de baisers légers, d’une hanche à l’autre, du nombril, descendant à la lisière des poils, sans jamais les toucher. Cambrée, vacillante, elle exigeait qu’il la dévore et cette attente sublime qu’il lui imposait rajoutait à son désir.

Elle lui arracha ses vêtements, se heurta à lui. Il semblait si fort, indestructible, il pouvait supporter sa virulence.

Elle le poussait de toutes ses forces pour qu’il se couche, mais il la prit dans ses bras, plus légère qu’une plume, la déposa précautionneusement sur le canapé. Il embrassa sa bouche, ses seins, son ventre, laissa glisser ses grandes mains le long de ses courbes généreuses, jusqu’à ses pieds, qu’il déchaussa précieusement. Il entreprit d’abord de les masser et rapidement les porta à ses lèvres. Elle frissonna. Il en caressa la plante de sa langue, fureta entre les orteils, en croqua un ou deux. C’était délicieux, presque insupportable. Il mordilla ensuite la face externe du pied, à l’endroit le plus sensible. Elle sursauta, se trémoussa d’aise, et de petits baisers en morsures légères, il remonta par l’intérieur de la jambe, jusqu’à sa chatte ruisselante. Alors il en récolta le fluide, doucement, à petits coups de langue. Elle s’étira, s’ouvrit, offrit son con. Elle tira à elle les cheveux blonds ramenés en queue-de-cheval. Obéissant, docile mais expert, il suivait ses instructions, faisant courir des frissons sur sa peau onduleuse. Enfin il la recouvrit de son corps de géant, posa son pénis gonflé, lourd, sur sa vulve et attendit qu’elle lui fasse signe. Elle crocheta ses pieds sous ses fesses, et, d’un coup de reins, le fit basculer. Il l’envahit en douceur.

Au premier étage de la chaumière, Lars, nu comme un ver, aveugle, écartelé au milieu de son lit XXL, soupirait bruyamment. Cassandre, debout au-dessus de lui, le branlait du pied. Elle avait réussi à l’attacher sans trop de difficultés avec les cordes de shibari qu’elle emportait partout. En général, d’ailleurs, plus ils étaient grands et forts, plus ils étaient conciliants. Elle savait se montrer si inoffensive, si menue, si mutine, ils ne savaient pas lui résister et une fois immobilisés, en position de vulnérabilité, elle s’attachait à ce qu’ils perdent le contrôle d’eux-mêmes, leur montrer son pouvoir, les rendant, par ses caresses, accros du plaisir qu’elle leur donnait. Elle aimait bien ça, dominer par le plaisir, la ruse plutôt que la force, le désir plutôt que la crainte. Quoiqu’elle aimât bien qu’on la craigne.

Il bandait assez fort, elle allait pouvoir l’embêter un peu, gentiment. Elle descendit du lit et se mit à fureter à la recherche d’un ustensile, bougie, coupe-papier, n’importe quoi pourvu que ça l’inspire. Elle prenait son temps, et ouvrait, sans gêne, tous les tiroirs, tous les placards.

— Tu fais quoi ? s’inquiéta-t-il au bout d’une minute.

Elle ne prit pas la peine de répondre. Qu’il s’inquiétât, c’est ce qu’elle souhaitait. Elle se pencha sous le lit, rien. Elle ne trouvait rien pour s’amuser. Elle allait devoir piocher dans son sac. C’était peut-être un peu « too much » pour un premier soir, mais tant pis, fallait savoir vivre dangereusement. Elle prit son sac à main resté au pied du lit et en sortit son fouet.

— Tu sais, d’habitude, c’est moi qui attache… rit-il faussement.

Cassandre continua à se taire, elle attendait le bon moment. Il gesticulait, interrogeait…

— Cassandre ? T’es encore là ? Quand tu m’auras détaché, tu vas payer, tu le sais… Cassandre ? Je plaisante… Je ne fais que m’amuser, avec le consentement de mes partenaires… Cassandre ?

Cassandre se mordait l’intérieur des joues pour ne pas rire. Elle le regardait, immense, athlétique, fin et sec, attaché aux quatre pieds du lit, les yeux scotchés au sparadrap. Il était comme elle les aimait, félin. Une idée mauvaise lui traversa l’esprit. Et si elle le plantait là, juste pour le plaisir du geste, pour le jeu ? Non, c’était bien trop tôt, hors contexte. Et il l’excitait trop. Mais elle pensa qu’il faudrait qu’elle se retrouve un bon petit soumis, pour remplacer la salope de Rouen. Quand cette histoire serait finie, elle ne le reverrait plus. Elle attendit encore un peu que Lars se calme, qu’il ait décidé de prendre son mal en patience. Puis elle leva son bras et fit claquer le fouet juste au-dessus de son buste fin et musclé. Il sursauta violemment et eut quelques difficultés à déglutir avant de reprendre la parole :

— Je ne suis pas très amateur de souffrance… 

— Tu préférerais que je te frictionne le cul avec des branches de bouleau ? Paraît que vous aimez ça, les Suédois, en sortant du sauna.

— C’est totalement faux. Ce sont les Danois !

— Menteur ! accusa-t-elle en faisant siffler le fouet près de son visage.

Elle le taquina ainsi un moment, laissant glisser l’extrémité de la mèche sur le sexe du jeune homme qui n’en menait pas large mais ne débandait pas. Quoiqu’il en dise, il aimait ça. Chaque fois qu’il se rassurait, elle le faisait de nouveau claquer à quelques centimètres de sa peau blanche. Lars maugréait, mais son érection ne laissait aucun doute quant au plaisir qu’il prenait à cette mise en scène. Enfin, Cassandre changeant d’idée remplit ses mains de lubrifiant, attrapa sa queue bandée dure et la branla savamment. Elle le mena plusieurs fois au bord de l’explosion, le maintenait sur le fil, jouait de lui, le maîtrisait. Puis elle en eut assez, et le détacha. Sitôt libéré, il essaya de reprendre les rênes, mais elle esquiva, le fit rebasculer sur le dos et vient s’empaler sur son vit dressé. D’une main, prenant appui sur sa gorge, elle commença des va-et-vient lents et profonds. Son membre, large et bien recourbé, glissait en elle délicieusement. Concentrée sur ses sensations, Cassandre ondulait, langoureuse, ou piquante, elle se donnait du plaisir, égoïste, et fascinante. Il ne s’était jamais retrouvé aussi démuni devant une femme. S’il avait voulu, il aurait pu la retourner d’un coup de reins. Seulement, il ne voulait pas. Il était conquis, dépassé. Il avait perdu le contrôle, et pour la première fois de sa vie, il n’en avait rien à foutre. Il prenait son pied comme jamais.

Elle lâcha sa gorge doucement, prenant appui sur son torse, s’accroupit au-dessus de lui. Dans cette position, elle contrôlait parfaitement ses va-et-vient, pouvait s’enfoncer au plus profond, l’aspirer ou le quitter à sa guise. Elle ordonna :

— Branle-moi !

Il posa une main à plat sur son bas-ventre, et du pouce, titilla son clitoris gonflé. Sous sa paume, il sentait son sexe aller et venir.

— Appuie plus fort, gronda-t-elle. Non. Pas le pouce. Ta main, sur mon ventre… Ta queue, tu la sens ? Tu aimes te branler à travers mon corps ?

— Oui.

— Ça t’excite ?

— Oui.

— Vas-y, appuie plus fort.

Il obéit, mais attrapant sa fesse de son autre main, il tenta de reprendre les commandes.

— Arrête de bouger, laisse-moi faire ! Et t’as pas intérêt à jouir.

Elle accéléra ses mouvements, donna des grands coups de cul, alternant un rythme rapide, puis plus lent et plus fort. D’un coup, elle se redressa sur ses jambes. Avant qu’il ne comprenne ce qui se passait, elle giclait sur lui un flot puissant d’un liquide chaud sans couleur ni odeur. Il écarquillait les yeux, doutant de ce qu’il voyait. Cassandre, debout devant lui, râlait, satisfaite, tout en l’aspergeant. Elle était belle, sauvage, libre. Il se sentit fort, privilégié, heureux.

Elle s’écroula en riant. Lars se redressa, pour continuer à la regarder. Elle lui sourit.

— Tu n’avais jamais connu de femme fontaine ? Font pas ça en Suède !

— J’avoue.

— Alors ?

— Alors quoi ?

— Pas trop dépassé ?

Il prit son temps avant de répondre. Était-il dépassé ? Clairement. Est-ce que ça lui plaisait ? Totalement. Pouvait-il le lui dire ?

— Si, complètement… Et j’aime ça.

— Tant mieux, parce que c’est pas fini.

Dans le lavoir, Linus embrassait Clémence, lui souriait, caressait ses cheveux. Elle enroulait ses bras autour de son cou, le serrait. Peau à peau, humant leur odeur, accordés, parfaitement ajustés, ils étaient heureux. Cette complicité dans leurs yeux, l’entente absolue de leur corps, les émerveillait. Il l’embrassa, elle l’embrassa et de bécots en baisers, ils remirent le feu aux poudres. Elle le poussa du bout des doigts, pour qu’il se redresse. Elle voulait le voir, envelopper d’un seul regard tout ce qu’il était. Elle posa ses mains sur ses pectoraux dessinés, épais, glabres, descendit sur son ventre, joua délicieusement avec les lignes de ses abdominaux. Elle serra entre ses doigts ses obliques épais dessinant le chemin des dames. Cette ligne si sexy qui descend jusqu’au sexe. Le repoussant un peu plus, elle attrapa sa verge, la serra étroitement, sentit, sur sa paume, le sang battre. Le souffle de Linus se fit rauque. Clémence se redressa sur les genoux et le repoussa encore. Il était à deux pas d’elle, dans la même position, son vit dressé et imprégné de mouille. Elle le trouvait beau à en avoir le souffle coupé. Elle se pencha et délicatement, entreprit de le laver de sa langue. Elle le suça, l’absorba, l’aspira goulûment. Elle allait et venait, longuement, profondément. Elle sentit les mains de Linus trembler, alors elle s’allongea sous lui, de sorte qu’il soit en parfaite position pour s’enfoncer profondément dans sa gorge. Elle pressa, aspira, ouvrit grand sa bouche, tira sa langue jusqu’à lui lécher les couilles. Il grognait, son membre s’enfonçant jusqu’au haut-le-cœur, emportant derrière lui un flot de salive épaisse. Il se retira en grondant et, se couchant sur elle, l’embrassa à pleine bouche. Puis, se plaçant à genoux entre ses jambes, il lui prit les chevilles qu’il posa sur ses épaules. Il branla sa verge énorme au bord de sa chatte et cette fois, sans attendre la permission, il la baisa brutalement. Clémence cria sous le choc. Il la maintenait par les cuisses, tapant fort, de plus en plus fort, de plus en plus rapidement. Clémence aurait voulu se retenir, se faire plus discrète, mais la force de ses attaques lui arrachait des cris. Elle bascula alors qu’il lui effleurait le clitoris. Elle se tut soudain, crispa tous ses muscles, cessa de respirer, suspendue à un plaisir fulgurant. Il la regarda jouir, émerveillé. Quand elle respira à nouveau, il explosa à son tour, rugissant comme un sauvage. Puis ils reprirent leur souffle, se blottirent l’un contre l’autre. Il embrassait ses cheveux, elle caressait doucement son torse, le cœur, le corps et l’esprit embrumés, se gardant bien de parler, de peur de se dire des choses définitives. Ils avaient passé l’âge de se déclarer au matin d’une nuit d’amour, pas celui de rêver en silence.

Ils restèrent longtemps là, à se chuchoter à l’oreille, à rire comme des adolescents, à se caresser comme des amoureux. Ils ne voulaient pas bouger, de peur de briser la magie de l’instant. Mais le froid s’installant les y contraint. Linus prit Clémence dans ses bras et la mena nue, jusqu’à sa chambre, la coucha dans son grand lit douillet. Il redescendit dans le jardin chercher ses vêtements, mais le temps qu’il revienne, elle dormait déjà, roulée en boule sur le côté, comme une enfant. Alors il se coucha derrière elle et l’entoura de ses bras. Dans son sommeil, elle se lova contre lui. Il s’en émut, son cœur battait bien fort dans sa poitrine, et l’empêcha un bon moment de sombrer à son tour.

De l’autre côté de la cloison, Cassandre vantait les mérites de la sodomie pour les hommes à un Lars légèrement sceptique.

1. Edwige Belmore : mannequin, chanteuse new-yorkaise, figure des nuits parisiennes, et icône punk des années 80.

Il faut toujours bien traiter le petit personnel

Cléo avait rendez-vous avec la prostituée dont lui avait parlé Arno. La rencontre avait été fixée à « La Veilleuse », un boui-boui rue de Belleville. La jeune femme s’était assise à une table, un peu à l’écart, sans avoir retiré son ciré noir brillant. Elle faisait plus vrai que nature. Jocelyne, de mère chinoise et de père normand était pute et servait d’interprète à l’association « Les Roses d’Acier », montée plusieurs années plus tôt par quelques « marcheuses » pour faire entendre leurs droits. C’est de cette manière qu’on les appelait, les prostituées de Belleville. Aucune des filles ne parlait français, ou juste bonjour, au revoir, et le prix des passes. Elle aurait dû être sur le trottoir, mais les hommes se faisaient rares depuis la loi sur la pénalisation du client. Elle pouvait rester une semaine sans bosser, et n’était plus très regardante. Pourtant, Jocelyne était vraiment jolie, de celle qui travaillait le plus.

Cléo vint s’asseoir devant elle et déposa un billet de 50 €. Jocelyne y jeta un coup d’œil et le repoussa.

— Ça va, je fais pas l’aumône ! Son accent normand très prononcé surprit Cléo. Tu m’invites et puis c’est marre.

Cléo commanda deux pressions.

— Bon, qu’est-ce tu veux savoir ?

— Est-ce que tu connais un vieux dégueulasse…

— Ça, j’en connais des tas, va falloir être plus précise.

— Son nom, ça ira ? C’est De Nesvres Domency. Tu connais ?

— Putain, si je le connais ! C’est un enculé de première. Un des plus enculés de riches de tous les enfoirés pleins d’oseille que la terre ait porté.

— OK, raconte !

— Pourquoi ? Cléo lui raconta très succinctement son histoire.

— J’te préviens, je témoignerai pas.

— J’en ai rien à foutre que tu témoignes. Ce que je veux, c’est lui découper la peau des couilles. Jocelyne la regarda droit dans les yeux pendant un long moment. Elle semblait évaluer Cléo.

— Avant, je fréquentais les soirées huppées. Des gros pleins de frics qui organisent des parties fines, comme ils disent. C’était classe, ils étaient polis, nous parlaient bien et on était sûres d’être payées. Mais avec le vieux, c’était pas le même bordel. Les soirées, c’était une vraie boucherie, des matelas posés direct par terre, on n’arrivait même plus à savoir qui était qui. Il était tout le temps en rut, nous baisait toutes. Un vrai porc, et violent ! Un soir, il était sur une copine. Elle était à plat ventre sur un matelas. Il lui tordait le bras et voulait l’enculer. Elle gueulait pour qu’il la lâche. Elle avait dit pas de sodo. Je suis même intervenue pour qu’il arrête. Il m’a filé une baffe, j’me suis retrouvée le cul par terre et le nez en sang. Il l’a prise de force. Quand on est rentrées, on était dans un sale état. Ce qu’il aime, tu vois, c’est de forcer les filles. Un vrai sadique, le vieux.

Elle raconta plusieurs histoires du même acabit, et comment les proxénètes les mettaient à l’amende si elles se rebiffaient. N’ayant pas pu en supporter davantage, elle avait quitté le cercle fermé des soirées huppées pour retourner dans la rue. Cléo écoutait attentivement. Elle était écœurée par ce qu’elle venait d’entendre. Mais elle ne voyait toujours pas comment atteindre le vieil orange.

— Je connais sa secrétaire.

— Qui ?

— Alejandra, la secrétaire particulière du vieux. Une pute, une dure à cuire. On se connaît depuis des lustres. Elle a commencé dans les bordels de Bogota, t’imagines. Je sais pas si elle voudra vous aider, mais elle m’a dit qu’elle pensait à raccrocher…

— T’as son 06 ?

Jocelyne réfléchit un moment puis elle ajouta.

— Je vais plutôt lui donner le tien. Si elle rappelle, c’est qu’elle veut aider.

Cléo accepta en croisant les doigts. Elle lui offrit encore quelques bières et les deux femmes papotèrent le reste de la soirée, de choses et d’autres, du boulot de Jocelyne pour l’association les Roses d’acier, des projets de festival porno de Cléo. Cette dernière l’invita à passer au squat un de ces quatre et elles se quittèrent bonnes amies.

*
*     *

Alejandra avait accepté de les rencontrer, elle voulait les voir toutes les trois dans un endroit discret. Fallait pas que le vieux soit au courant, il avait des balances partout. Elle proposa un spa qu’elle fréquentait régulièrement à Rouen. Cassandre le connaissait, elle était aussi cliente à l’occasion. Quand les trois frangines pénétrèrent dans la cabine du sauna où les attendait Alejandra, elles étaient à deux doigts du fou rire. La situation était complètement folle, elles se seraient crues dans un polar, mais l’accueil tendu de l’ancienne prostituée les calma aussitôt. L’entrevue ne dura que quelques minutes et les frangines parlèrent peu.

— De Nesvres fête ses 75 ans samedi dans son pavillon de chasse. Je peux vous faire entrer. Une fois à l’intérieur, vous vous démerdez. Je vous connais pas et si vous vous faites démolir, ce sera pas mon problème.

Clémence n’en menait pas large, mais ni Cassandre ni Cléo ne semblaient impressionnées.

— C’est d’accord pour nous, on entre, après on se démerde.

— Vous faites pas choper. Si ça me retombe sur la gueule, je vous tue. Clair ?

— Très clair.

Alejandra sortit et les filles durent attendre encore un quart d’heure dans le sauna, au grand dam de Clémence qui commençait à se parer des couleurs d’un homard cuit au court-bouillon. La chaleur, la perspective de pénétrer en douce chez De Nevres et la menace de mort allaient avoir raison de sa résistance.

De retour à la maison où les attendait Arno, ils mirent au point un plan qui, s’il se passait comme prévu, les débarrasserait à jamais du vieil orange.

Relais de chasse

À trois heures de Paris environ se trouvait l’un des plus beaux pavillons de chasse de Normandie, une imposante bâtisse en pierre de taille surmontée d’un toit triangulaire en ardoise. Il appartenait au comte de Nesvres Domency. Pour le découvrir, il fallait quitter la route départementale et s’engager dans un petit chemin menant à la propriété. Les champs et les bois s’étendaient autour du logis et l’on ne risquait pas de déranger ses voisins, la première habitation était à trois kilomètres. Un garage pouvant recueillir une dizaine de véhicules jouxtait le bâtiment permettant aux invités d’y stationner en toute discrétion. Les abords de la propriété étaient surveillés et les entrées sécurisées afin de garantir la plus totale tranquillité.

Après avoir déposé Cassandre, Cléo et Arno à l’entrée de service, Clémence et Linus, détournant les ordres du service de sécurité, avaient garé la voiture derrière un bosquet. De là, ils guettaient dans le noir la sortie de leurs acolytes. De l’autre côté des volets clos, ils entendaient, assourdie, une musique de bazar qui contrastait avec le cadre imposant. Clémence fixait l’édifice en se mordillant l’intérieur des joues sous l’œil protecteur de Linus.

Le salon du pavillon de chasse était décoré à la manière d’un bordel de Bogota. Tout n’y était que dorures et velours écarlate. Il faisait sombre. À l’exception de quelques spots braqués à des endroits stratégiques, les lampes diffusaient une lumière rouge tamisée. Le bar semblait tout droit sorti des années quatre-vingt, mais le mobilier tenait plus de la salle de torture que du bordel. Dès l’entrée, sur le mur de gauche, était solidement fixée une croix de Saint-André sur laquelle était enchaînée une brunette filiforme. Un homme en chaussures et chaussettes, un peu bedonnant, pressait sur sa chatte épilée un godemiché au long manche, surmonté d’une tête vibrante arrondie. La fille gesticulait et grimaçait tellement qu’il était difficile de savoir si elle appréciait. Mais les spectateurs, indifférents, bavardaient en malaxant négligemment leur demi-molle.

Au centre de la pièce, sur une immense banquette circulaire en velours grenat, trois filles léchaient un petit vieux tout maigre, dont la queue rougeaude semblait au bord de l’explosion. À leurs côtés, en rang d’oignons, quatre quinquas tapés se faisaient pomper le dard. Ils admiraient, au-dessus d’eux, une danseuse de pole dance totalement nue. De temps en temps, ils changeaient de bouche, tout en commentant les performances des professionnelles. L’un d’eux, le plus pressé, retourna une des filles. Lui écartant les fesses, il s’enfonça en elle sans ménagement. Son voisin, profitant de la place laissée vacante, s’octroya les deux bouches. L’une devait lui sucer le gland, l’autre lui lécher les couilles. Le troisième homme se coucha sur sa bienfaitrice et la besogna lourdement. Le quatrième, d’humeur poétique, se laissa emporter dans une envolée lyrique :

— T’aimes ça, sale pute ! Chienne ! Hein, hein, dis-le, grosse cochonne ! Suce ma queue, comme ça, voilà !

La fille qui l’avait en bouche posait sur lui un regard de vache. Il l’attrapa par les cheveux pour se donner des airs virils et méchants, et lui cracha sa semence en plein visage.

— Merde ! J’ai pas pu me retenir !

La jeune femme prit à peine le temps de s’essuyer et le tira jusqu’au bar, où deux hôtesses en porte-jarretelles lui servirent un remontant.

Cassandre, Cléo et Arno étaient encore dans la petite pièce réservée au personnel. Ils devaient attendre qu’on leur fasse signe. Assises sur des chaises, face à face, les deux sœurs se regardaient droit dans les yeux, concentrées et tendues. Debout à côté d’elles, Arno restait imperturbable. Cléo avait imaginé un numéro à trois, un show où ils déambuleraient en prenant des poses obscènes et poussant des cris étranges. Cassandre serait armée de son fouet pour éviter les rapprochements intempestifs, et Arno jouerait les gardes du corps. Elle avait particulièrement soigné les costumes, tout reposait là-dessus. Un gros balèze les interpella.

— Hé ! Les clowns ! C’est à vous !

Les premières notes de Vortex  de Thorns apprirent à Clémence que ses sœurs étaient entrées en scène. Une musique macabre qui lui donnait froid dans le dos. Alejandra leur avait parlé du podium, et Clémence avait insisté pour que ses sœurs ne le quittent pas. Pourtant, les deux cadettes n’avaient pas cédé. Elles auraient certainement une vue d’ensemble, mais manqueraient les détails. Et les détails pourraient se révéler primordiaux.

Au centre du trio machiavélique, Cassandre, bottée jusqu’à mi-cuisse, portait culotte et bustier de métal. Elle tenait en laisse Cléo qui, chaussée de cuissardes en forme de sabots de cheval, avait des allures de faune. Arno, habillé d’un simple pantalon de cuir surmonté d’un harnais, traînait de lourdes chaînes. Ils étaient masqués et portaient tous les trois d’impressionnantes coiffes cornues. On aurait dit des créatures démoniaques échappées de failles spatio-temporelles. Le trio avançait, grognant, secouant les chaînes, faisant siffler le fouet au-dessus des têtes. Leur présence auprès des hommes attisait leur bestialité, envenimait leurs perversions. Il régnait une ambiance de violence lubrique.

Alejandra, en tailleur de cuir et queue-de-cheval haute, passait de groupe en groupe pour s’assurer du bien-être des convives. Le port hautain et l’œil noir, elle veillait à ce que chaque chose soit à sa place pour l’arrivée du maître.

Hubert de Nesvres Domency, star de la soirée, se présenta enfin. La musique se tut, un coup de tonnerre suivi d’un éclair de lumière saluèrent son entrée. Tous les invités se retournèrent vers lui. Nu sous un pantalon chaps en cuir noir, il tenait dans sa main droite un verre de scotch, dans la gauche un pulvérisateur nasal qui contenait autre chose que des huiles essentielles. Les yeux rougis, le sourire carnassier, il bandait comme un taureau.

— Alors ! On s’amuse sans moi ? dit-il avant d’exploser d’un rire machiavélique savamment travaillé. Ses invités l’acclamèrent.

Alejandra claqua des doigts et le groupe de prostituées qui attendaient au bar, se précipita sur le vieux en poussant des soupirs d’aise. Confiant son verre et sa fiole à une main tendue, il attrapa une chevelure au hasard et la tira vers le bas.

— Allez, fais plaisir à papa.

Fier de son érection, il prit une pose d’acteur pornographique, une main sur ses reins, l’autre sur la tête de la prostituée. Il se branlait dans sa bouche en regardant ses invités d’un air arrogant. Il repoussa la fille brutalement et se dirigea vers le petit groupe occupé à la croix de Saint-André.

À quelques mètres de là, dans la voiture, Clémence s’agitait.

— Pourquoi tout est si difficile ? Pourquoi tout ça, dit-elle en montrant le pavillon de chasse. Pourquoi on ne peut pas juste vivre chez nous, dans notre maison entourées des gens qu’on aime ?

Linus à ses côtés, posa sa main sur son poing qu’elle tenait serré.

— « Whenever I get gloomy with the state of the world, I think about the arrivals gate at Heathrow Airport. General opinion’s starting to make out that we live in a world of hatred and greed, but I don’t see that…

— it seems to me that love is everywhere », poursuivit Clémence. J’y crois pas que tu connaisses par cœur une réplique de Love Actually !

— Je plaide coupable…

— C’est un de mes films préférés. Clémence eut un rire gêné qui attendrit Linus.

— Tu savais que la scène où Collin dit au traiteur que sa nourriture est mauvaise avait en fait été écrite pour Hugh Grant dans Four Weddings and a Funeral ?

— Non ! Cette scène m’y a toujours fait penser ! C’est dingue !

— Je sais tout sur ce film, je l’ai vu quatorze fois, dit Linus d’un air faussement détaché.

— Tu mens ! s’exclama Clémence !

— J’admets. C’est ma sœur qui est fan. Mais je l’ai quand même vu 14 fois. On le regarde tous les ans à Noël, enfin, je le subis tous les ans, tradition familiale oblige.

— Vous avez beaucoup de traditions dans la famille ?

Linus voulait distraire Clémence de la tension du moment, il y arrivait à la perfection.

Derrière les murs épais du pavillon de chasse, Hubert de Nesvres infligeait à la jeune femme attachée à la croix de Saint-André, sur le ventre, les cuisses, la poitrine, des coups d’une extrême violence. Elle hurlait, les yeux exorbités. Il enchaînait les ustensiles, faisant démonstration de son adresse à faire souffrir. Les chairs boursouflées suintaient. Soudain lassé, il se détourna pour attraper une autre fille à sa portée. Agrippant ses cheveux, il la fit tomber et, la tirant par une jambe, la hissa jusqu’à sa queue violacée qu’il lui fourra dans la chatte. Il la baisa ainsi sous les yeux fous de rage des trois créatures cornues. Hubert de Nesvres Domency semblait insatiable, irrité même, par une érection trop puissante. Il passa de groupe en groupe, prenant un malin plaisir à molester ou humilier les filles les unes après les autres. À plusieurs reprises, il délogea un de ses invités pour prendre sa place, puis jeta la prostituée comme un produit usagé. Les hommes ramassaient les filles comme on vole des restes. Plus d’une fois, Cléo avait failli se précipiter à leur secours, et Cassandre s’était retenue d’abattre son fouet sur l’immonde personnage.

Dans le fond de la pièce dominait une immense cheminée aménagée en forge. Devant elle, un colosse chauve, torse nu et tablier de cuir, attisait les flammes d’un air mauvais. À ses côtés étaient élégamment disposés des fers aux initiales HND. Un peu plus loin, dans le coin de la pièce, trois filles nues au regard éteint se serraient dans une cage de métal.

En arrivant près de la forge, de Nesvres bavait d’impatience.

— Alors mon gros, c’est prêt ?

— Oui, Monsieur ! répondit le bourreau.

— Ben alors ! Qu’est-ce que t’attends ?

L’homme se précipita vers la cage et revint en poussant une fille titubante. Il devait la soutenir fermement pour qu’elle ne s’effondre pas. Il la jeta à plat ventre sur son établi et entreprit de l’attacher. De Nevres claqua des doigts et une servile créature lui apporta un verre de scotch et trois lignes blanches dessinées sur un plateau d’argent. Boosté, de Nesvres se branlait, frénétique, l’œil vide, au-dessus du corps inerte. L’homme au tablier de cuir retira du feu un des fers aux initiales du comte. Il allait marquer la pauvre fille, mais de Nesvres le lui arracha des mains.

— Laisse ça ! Je m’en occupe.

Comme s’il craignait que le fer ait refroidi, il le repassa au feu d’un air sauvage avant d’enfoncer les lettres HND sur la fesse de sa victime. Le hurlement qui s’ensuivit les transperça tous. Même les plus imbibés arrêtèrent de baiser. Cassandre, les dents serrées, fixait le visage extatique du vieux. Elle aurait voulu le tuer sur place. Cléo ne pouvait détacher son regard de la peau calcinée. Arno, les mâchoires serrées, regardait l’assemblée : de Nesvre, le bourreau, les filles terrifiées, les hommes pétrifiés. De Nesvres ne cessait pas de rire. Il en voulait encore, réclama une autre fille. Et comme elle ne venait pas assez vite, il se tourna vers celles à sa portée, créant un mouvement de panique. Cléo, jetant un sabot sur le côté, lui fit un croche-pied. Il s’étala de tout son long et se releva aussitôt en riant. Alejandra lui confisqua son fer, et d’un geste autoritaire envoya trois filles lui faire oublier le branding. Elle commanda au forgeron de remballer son matériel, et au trio de filer. Deux hommes en costume noir vinrent détacher la misérable qui geignait, dans une semi-inconscience.

— Occupez-vous d’elle. Soin, salaire, et assurez-vous qu’elle ne porte pas plainte.

Cassandre, Cléo et Arno, de retour dans la petite pièce récupéraient leurs affaires à la hâte.

— Mais putain ! Qu’est-ce qui t’a pris ? Tu voulais qu’il s’en prenne à toi ? souffla Arno au comble de la tension.

— Fais pas chier ! lui répondit froidement Cléo.

Cassandre les interrompit.

— Vous réglerez ça plus tard ! Faut se barrer, vite !

Dans la voiture régnait une tout autre ambiance. Clémence qui n’en avait pas encore fini, continuait d’interroger Linus sur sa famille.

— Elle vit où ta sœur ?

— À Kiruna. En Laponie suédoise… Tout au nord de la Suède. Elle organise des randonnées en traîneaux à chiens… Je ne la vois pas souvent.

— Et tes parents ?

— Ils ont quitté Stockholm pour Ystad, il y a deux ans. C’est dans le Sud.

— Je sais où est Ystad.

— Ah oui ?

— J’ai lu tous les Wallender.

— Tu leur plairais, tu sais.

Clémence, flattée, ne put s’empêcher d’envisager cette rencontre. Elle se vit les joues rougies par le froid, emmitouflée dans un pull nordique, embrasser la mère de Linus qu’elle imaginait aussi grande et blonde que son fils. Mais elle fut soudain arrachée à sa rêverie. Linus venait de démarrer en trombe en apercevant Cassandre, Cléo et Arno sortir de la maison en courant.

La voiture déboula tous phares allumés, effectua un dérapage juste devant le trio qui s’y engouffra précipitamment. Ils repartirent dans un crissement de pneus sous les yeux inertes des gardes qui les prenaient pour des convives éméchés. Les grilles du portail s’ouvrirent en silence, et le gardien les laissa filer sans un regard. Le relais de chasse avait disparu du rétroviseur quand ils osèrent enfin parler.

— Vous avez quelque chose ? demanda Linus.

— On sait pas. Il faisait tellement sombre, répondit Cassandre.

— J’espère que ça a marché. Il faut qu’il paye… gronda Cléo. Arno lui prit la main doucement, elle serra la sienne en regardant défiler la nuit par la fenêtre.

Inauguration

Arriva enfin le jour de l’exposition. Elles avaient décidé de s’y rendre dans un mélange d’appréhension et d’impatience. Accompagnées de leurs cavaliers, elles auraient préféré arriver discrètement, mais Hubert de Nesvres Domency, visiblement remis de ses émotions, les accueillit, grandiloquent. Elles eurent beaucoup de mal à se prêter à sa comédie. Le dégoût et le mépris qu’il leur inspirait étaient sans aucune mesure.

Tout le gratin était là, le maire et son conseil municipal au complet, le président de région, le médecin, le pharmacien, le notaire, les conjoints respectifs, et le curé. La presse était aussi au rendez-vous : la municipale, celle de Dieppe et de Rouen, ainsi que France 3 région. Puisque de Nesvres avait fait la fête aux filles Aubert, la petite troupe de notables se hâta pour leur serrer la main. Engoncés dans leurs habits de cocktails, ils se pressaient autour d’elles. Jamais on ne leur avait servi autant de flagornerie. Les sœurs Aubert étaient devenues en l’espace de quelques secondes des VIP. Gonzague, qui était resté à l’écart, autant pour ne pas se mêler au troupeau que par crainte de son père, leur adressa un sourire et la comtesse, de loin, les toisa de son mépris.

On les invita à faire le tour de l’exposition : une petite série de textes et de photographies. Mais l’enjeu de ce genre de manifestation n’était pas tant de voir que de se montrer. Monsieur le maire prit la parole. Il s’était fendu d’un long discours dont le lyrisme compassé frôlait le ridicule. On ne l’écoutait pas, chacun se vantant auprès de son voisin immédiat d’avoir participé à l’élaboration de cette grande rétrospective. Le curé, vieux monsieur bedonnant, était le plus bruyant. Faut dire que depuis qu’il avait obtenu les subventions nécessaires à la restauration de son église, il se flattait de son importance. Le président de région avait prévu une allocution tout aussi morne, mais heureusement, beaucoup plus courte. Après lui, Hubert de Nesvres Domency décrocha le micro et vint se placer au centre de l’estrade. Il fixa le sol comme s’il réfléchissait, fit mine d’hésiter, puis de se reprendre, pour enfin regarder l’assistance d’un air inspiré. Les sœurs, au fond de la salle, ne purent s’empêcher de grogner devant ce numéro.

— Quel cabotin ! souffla Clémence.

« Qu’est-ce qu’une ville, sinon le pouvoir de capter les rêves ? Elle est l’expression ultime de notre liberté, de notre vérité. Ces mots ne sortent pas d’un livre, ils surgissent à la seule vue de ce saisissant bouquet de couleurs, de cette vigueur mêlée de rigueur, de ces récits de marins qui nous vont droit au cœur !

Chère Veules-les-Roses, ton fleuve joli, ta lumière sauvage, ton énergie vitale, tes eaux bondissantes, ton éclat dans nos yeux, ce jaillissement de vie, tu nous fais la très grande joie et l’immense honneur de nous les offrir.

Merci aux artistes, aux poètes : merci Camille Marchand, Paul Meurice, merci Victor Hugo, d’avoir choisi Veules-les-Roses comme écrin de vos songes et de vos voyages du sublime au sacré.

Avec cette rétrospective très attendue, nous ne pourrions rendre à notre ville de Veules-les-Roses, à notre département de Seine-Maritime, plus vibrant hommage.

Je ne serai pas plus long, chers amis, je veux vous laisser le loisir de regarder le film qui retrace la création de notre magnifique exposition. Avant de céder la place à l’art et à l’histoire, je veux remercier de tout cœur monsieur le maire, monsieur le président de région, et tous les habitants de Veules-les-Roses, pour ce magnifique chemin de vie. »

On l’applaudit à tout rompre, autant pour la qualité de sa prestation que pour sa durée. On éteignit les lumières à son ordre, puis se penchant sur l’ordinateur posé près de lui, il cliqua sur « démarrer la lecture ». Il rejoignit enfin sa femme sur le côté de l’estrade.

Tous les regards étaient braqués sur le grand écran déployé contre le mur. Attentifs, ils avaient pour la plupart participé aux témoignages. Ils ne savaient si leur contribution avait été gardée au montage, mais c’est d’un regard avide qu’ils attendaient de s’admirer.

Au lieu du film espéré, l’assistance découvrit, effarée, le visage grimaçant d’une bimbo secouée par un sexagénaire ventru. Au-dessus d’eux, on pouvait voir l’anatomie intime d’une danseuse de pole dance sur sa barre. Les lumières tamisées, la musique ébouriffante, leur fit croire à un clip d’une boîte de nuit d’un genre particulier. Toutes les bouches s’ouvrirent dans une expression de stupeur. Elles se refermèrent brusquement quand le comte de Nesvres Domency apparut à l’écran, nu comme un ver, bandant comme un âne, éclatant d’un rire machiavélique avant de marquer au fer rouge une jeune femme nue, attachée sur un établi. Occupé à répondre à un sms, le comte n’avait pas remarqué le malaise général. C’est seulement lorsque sa femme s’évanouit à ses pieds, que son fils explosa de rire, et que le curé hurla au Malin, qu’il leva les yeux. Arno était très doué en montage, et grâce aux trois caméras camouflées dans les coiffes cornues de leurs costumes, il avait réussi un clip des plus saisissants. Aux plans larges des scènes orgiaques succédaient des plans serrés sur le visage halluciné du patriarche, les yeux rougis de vice et de cocaïne.

L’ambiance de la grande salle municipale vira à l’apocalypse. Le maire, assorti de son conseil municipal, déguerpit en criant au scandale, quelques femmes, imitant la comtesse, choisirent de défaillir, pendant que les maris s’indignaient énergiquement. Le curé, quant à lui, complètement hystérique, lançait des anathèmes contre le comte, le menaçant d’excommunion. Les trois sœurs, immobiles au fond de la salle, observaient la scène d’un air détaché avec, en elles, le sentiment du devoir accompli. Le vieil orange, saisi de stupeur, regardait le chaos s’abattre sur lui, pendant que sur le grand écran, il continuait de baiser comme un satyre. Enfin, le président de région, passant derrière lui, souffla, furieux et indigné : « Réagissez, mon vieux ! », avant de se retirer. Alors de Nesvres plongea sur l’ordinateur, l’arracha de ses câbles et s’enfuit en courant. Mais il était trop tard, vraiment trop tard.

Scandale

Le scandale ne tarda pas à éclater. Tout le monde ne parlait plus que de ça. Monsieur le comte était devenu HND et la déférence à son égard s’était muée en mépris ou en colère. L’affaire était passée au journal de France 3 région, et la presse locale enchaînait les Unes.

Sur le canapé du petit salon, Clémence, dans les bras de Linus, lisait à voix haute, pour tout le monde, les derniers articles parus des Informations Dieppoises.

« HND aurait trouvé refuge sous le soleil d’Amérique latine. Il avait disparu au lendemain du scandale, échappant ainsi à la justice française qui désirait l’entendre dans le cadre de l’enquête sur des pratiques sexuelles impliquant des tortures. Ses partenaires financiers se disent abasourdis. Jamais ils n’auraient pu imaginer que le comte de Nesvres Domency, toujours si courtois, n’était en réalité qu’un monstre sadique (sic). Les langues se délient davantage, des témoignages viennent compléter ce tableau délétère : une jeune femme affirme au sujet des parties que HND organisait régulièrement : “C’était pas des soirées libertines, c’était un carnage, une boucherie, on n’arrivait même plus à reconnaître qui était qui.” La comtesse, son épouse, reste retranchée derrière les murs du manoir. Elle a cependant fait dire par la bouche de son fils qu’elle souhaitait voir son mari jugé et condamné pour ses actes. »

Cléo demanda à Clémence de lui raconter, pour la énième fois, comment elle avait fait pour que leur film se retrouve dans l’ordinateur de la mairie.

Elle avait appris d’une secrétaire municipale, que c’était l’ordinateur portable du président de l’association pour la sauvegarde du patrimoine qui serait utilisé le jour J. Elle était allée le voir, accompagnée de Linus, au prétexte de lui proposer des photos anciennes du Petit Soleil pour l’exposition. Pendant qu’armée de photos de prostituées charnelles et peu vêtues, elle séduirait le pauvre homme, Linus échangerait les fichiers vidéo. Mais en arrivant chez le retraité, il leur avait paru évident que c’était Linus qui plaisait au monsieur. N’écoutant que sa bravoure, il n’avait pas hésité à user de ses charmes. Le pauvre vieux, flatté que Linus s’intéresse à lui, l’avait emmené dans sa « pièce réservée », pour lui faire découvrir sa collection privée. Avant que Clémence ne demande à rester, il lui proposait déjà de les attendre au salon. Son ordinateur étant à portée de main, elle n’eut plus qu’à trouver le fichier initial et y substituer celui du relais de chasse.

— Et dans sa « pièce réservée », qu’est-ce qui s’est passé ? Allez ! Tu peux bien le dire ! questionna Cléo curieuse.

Jusqu’ici, Linus était resté silencieux à ce sujet.

— J’avoue tout ! On a fait l’amour comme des bêtes, dit-il en riant. Rien ! Absolument rien ! C’est un monsieur très cultivé, passionné d’histoire. Il m’a montré des ouvrages anciens et une très belle lettre d’un homme à son ami qui datait de 1870. Dans l’enveloppe, il y avait une mèche de cheveux serrée dans un petit ruban bleu.

Cléo, un peu déçue, se contenta de cette réponse ; de toute façon, il n’y en avait pas d’autres.

La vie continue

Si les filles s’étaient débarrassées de la menace que consistait Hubert de Nesvres, elles n’avaient pas résolu leurs problèmes financiers. Comment garder le Petit Soleil et surtout le garder en bon état ? La question continuait de les tarabuster, les empêchant de profiter pleinement des jours qui s’allongeaient et de la présence de leurs amants. Un après-midi que le temps était particulièrement beau, ils décidèrent de descendre se baigner. Cabas de paille à l’épaule, ils s’engagèrent sur l’escalier de bois qui descendait à la plage. En passant devant la grotte, Arno fit une pause. Il y pénétra sans un mot. Les autres l’attendaient dehors en papotant. Il ne mit pas longtemps à ressortir et d’un air pensif commenta :

— Elle serait géniale pour le festival !

Puis il continua son chemin. Une fois installé sur sa serviette, il recommença à penser à haute voix.

— Le Petit Soleil serait parfait. Grand, isolé, mais à proximité de Paris… Pourquoi on n’y a pas pensé plus tôt ?

— Je sais pas, peut-être parce que la maison tombe en ruine et qu’on n’a pas un flèche pour les travaux ! Je dis ça, j’en sais rien ! répondit Cléo d’un ton las.

Pas refroidi par son défaitisme, Arno continua de rêver tout haut.

— On pourrait installer un cinéma dans le grand salon, ou au grenier !

— Non, pas le grenier, c’est trop le bordel, intervint Clémence. Cassandre, s’immisçant dans la conversation, proposa de libérer l’atelier de leur mère.

— Pour un workshop shibari ! Avec ses poutres au plafond, c’est l’endroit parfait.

— Vous êtes dingues, on va faire ça comment ? s’impatienta l’aînée.

Linus et Lars, qui écoutaient, intéressés, proposèrent de participer à la réfection. Après tout, Linus était architecte et Lars possédait une entreprise de matériaux de rénovation.

— En Suède, le mécénat d’entreprise ça se fait beaucoup, c’est OK pour moi ! affirma Lars.

— T’as pas peur pour ta réputation ? Rénover une maison normande pour en faire un lieu de festival érotique, ça passe bien, ça, en Suède ? demanda Clémence.

L’entrepreneur se contenta de sourire, il ne semblait pas avoir peur.

— Allez Clémence ! Et puis y aura les potes ! Je suis sûre qu’ils seront contents de nous aider, dit Cléo. S’il y a de quoi boire, manger et baiser, c’est clair qu’on peut compter sur eux.

— Ma foi, si c’est pour le bien de notre maison, je veux bien essayer. C’est juste que ça me fera bizarre… Toute cette agitation.

— Tu sais, Clémence, intervint Cassandre, ce n’est pas seulement notre maison. Cet endroit, il appartient à tout le monde, comme à la grande époque. Elle en a vu défiler du monde, cette baraque… Et pas que du bien élevé. Pour moi, c’est logique qu’elle redevienne un endroit ouvert au public.

— Tu penses que c’est ce qu’aurait voulu maman ?

— Tu rigoles ou quoi ? Elle l’aurait carrément fait elle-même si elle en avait eu le temps et les moyens. Maman avait craqué sur la maison en grande partie parce que c’était une ancienne maison close, pas parce qu’elle espérait que ses filles, une fois adultes, y engouffrent tous leurs revenus au nom de la sacro-sainte famille.

— Mais oui, détends-toi Clémence, ajouta Cléo. Tu trouves qu’il y a une grande différence entre un atelier de peinture où des modèles posaient nus dans des positions suggestives et un dojo de shibari ? On reste dans la même recherche esthétique.

Linus posa une main chaleureuse sur le genou de Clémence en la voyant sourire.

Arno surenchérit en proposant de lancer un financement participatif. Clémence commençait à se prêter au jeu.

— On pourrait refaire les chambres, chacune dans un style différent, et accueillir des festivaliers !

— Voilà ce que je veux entendre ! s’exclama Cassandre.

Au fil de l’après-midi, le Petit Soleil devint le plus beau festival érotique du monde, dépassant Berlin : l’art au service des sexualités, approche hédoniste et ludique. Cassandre y proposait des consultations de sexothérapie par la domination, et Clémence gérait le côté « maison d’hôte libertine ». De fantaisies en chimères, l’espoir revint doucement. Ce serait long et difficile, il faudrait sûrement se serrer la ceinture, mais ce n’était pas impossible.

L’après-midi finissant, la petite troupe remonta la falaise. Les filles se sentaient rassurées, pleines de courage, prêtes à affronter l’avenir et accomplir leurs rêves. À l’approche de la maison, elles entendirent le téléphone sonner. Clémence pressa le pas. Rare étaient ceux qui avaient le numéro, et il y avait peu de chance que ce soit l’agence immobilière. Essoufflée, elle décrocha.

— Ariane ? Oui, on rentre de la plage… Demain ? Attends, je demande. Les filles ! C’est OK demain midi chez Ariane ?

Elles hochèrent de la tête. C’est d’accord…

Ariane

— Ah ! Mais ne restez pas là comme des empotés ! Cassandre, montre aux garçons où est la table de jardin, on déjeune dehors. Cléo, va me chercher le pain chez Nathalie, j’ai oublié de le prendre.

Les deux aînées échangèrent un sourire amusé et Cassandre chuchota quelque chose à l’oreille de sa sœur qui la fit pouffer.

— Clémence, viens avec moi dans la cuisine.

Tout le monde obéit sans renâcler. Ariane avait une façon bien à elle de mener son monde. Elle donnait à la fois les ordres et l’envie de les suivre.

Clémence écouta sa grand-mère d’adoption lui donner la recette de son mythique gigot d’agneau de pré-salé. C’était imparable, chaque fois qu’elle venait déjeuner, elle avait droit à une nouvelle recette.

— L’important, c’est la viande. Ne l’achète jamais au supermarché. Toujours chez Marcel. Il y en a qui le servent avec des haricots verts et des pommes de terre, ça ne vaut rien. Tu fais une garniture de légumes avec carottes, poireaux, chou-fleur et petits pois écossés frais.

Ariane ne fréquentait que les producteurs locaux, et seulement ceux qui avaient une production contrôlée. Ce n’était pas tant l’écologie qui la préoccupait que l’honnêteté et le travail bien fait.

Une fois tous installés à table, sous la tonnelle du jardin, les trois sœurs racontèrent une version édulcorée de la soirée d’inauguration en omettant volontairement de préciser qu’elles en étaient à l’origine. Elles furent par contre généreuses en détails comiques : les femmes qui se pâment, le curé qui vocifère et de Nesvres pétrifié au milieu du chaos.

— En tout cas, nous voilà débarrassées d’un problème. Ce salopard n’achètera plus le Petit Soleil ! ajouta Cléo.

— Il vous avait fait une offre ? s’étonna Ariane.

— Et une belle ! confirma Cassandre.

— Quel connard !

Les filles sursautèrent en entendant une grossièreté dans la bouche de leur grand-mère de cœur. Si elle n’était pas la dernière pour raconter des grivoiseries, c’était toujours avec beaucoup d’élégance. Clémence lui caressa doucement l’avant-bras, qu’elle avait parsemé de taches brunes. Ariane, redessinant de son doigt les fleurs brodées au point de croix de la nappe, leur livra une partie de son histoire.

Quand elle n’avait encore que dix-neuf ans, elle était tombée secrètement amoureuse du jeune comte de Nesvres Domency. C’était un beau jeune homme, élégant et poli. Elle ne se faisait aucune illusion, ils n’étaient pas du même monde. Mais elle le regardait éblouie, rêvait les yeux ouverts.

— C’était l’année ou Janine Lefebvre avait été couronnée Rosière. Vertueuse, mais laide et bête comme trente-six cochons. J’étais sa demoiselle d’honneur. C’était au moment du couronnement. La comtesse, la mère d’Hubert, posait la couronne de fleurs sur sa tête porcine, et il était derrière, faisait des grimaces comiques qui faisaient rire tout le monde. Chaque fois que sa mère se retournait, il prenait un air dégagé, indifférent. Je le trouvais charmant. Un peu plus tard, il vint me voir et accrocha une rose à mes cheveux, me caressa le visage en me dévisageant, sans rien dire. C’était très osé. En ce temps, nous n’étions pas aussi dégourdies que vous. À 18 ans, j’étais pire qu’une oie blanche.

Quelques mois plus tard, j’ai trouvé une place de sténodactylo dans une des entreprises du comte de Nesvres Domency père. Hubert passait rarement, mais un jour, il m’a remarquée parmi le groupe de jeunes filles que nous étions. Il est revenu plus souvent. Chaque fois, il m’offrait un petit quelque chose, une broutille, une fleur cueillie sur son passage, une plume ramassée par terre. Je me sentais exceptionnelle. Vous imaginez ? Le fils du comte ! J’étais la belle au bois dormant, et chaque petite bricole qu’il m’offrait était un baiser qui me sortait de la torpeur du quotidien. Il m’a fait sa cour durant près d’un an, j’étais folle de lui. En ce temps-là, il était beau, et rudement bien fait ! précisa-t-elle en regardant les filles par-dessus ses lunettes, d’un air coquin. Il m’a promis de m’épouser. Je l’ai cru. On se voyait en cachette, le soir, au pavillon de chasse… Et… Il est arrivé ce qui devait arriver. Quand je lui ai annoncé la nouvelle, je ne m’attendais pas à sa réaction. Je n’avais jamais soupçonné qu’il était abject. Le dégoût qu’il avait soudain de moi m’a fait bien plus mal que la gifle qui, pourtant, m’a envoyée au sol. J’étais désespérée. À 19 ans, ma vie était fichue. J’avais rêvé d’un mariage de princesse, je me retrouvais fille-mère. Ce soir-là, il m’a mise à la porte comme une vulgaire prostituée. Et c’est par la rumeur que j’ai appris qu’il était parti s’installer en Amérique. Je devais absolument trouver une solution. C’est une fille à la réputation douteuse qui me l’a apportée. Elle m’a emmené voir une faiseuse d’anges, comme on disait à l’époque. Ça ne s’est pas bien passé. J’ai été sauvée de justesse, mais je n’ai plus jamais pu avoir d’enfant. Il est revenu, deux ans plus tard, épouser Geneviève Végier de Maisoncelle, qu’il ne connaissait pas, mais qui était un excellent parti.

Personne n’osait parler, ni même déglutir.

— Vous ne devez jamais vendre la maison, surtout pas à cette ordure ! éclata-t-elle soudain.

— T’inquiète pas, Ariane. Il n’est pas près de revenir, glissa doucement Cassandre, bouleversée par son récit.

— Les gens riches s’en sortent toujours, gronda-t-elle. Il faut faire justice soi-même !

Chacun tentait d’intégrer ce qu’avait dû être, pour cette jeune femme, la trahison, la culpabilité et comme une punition éternelle, ne plus jamais avoir d’enfant. Elle ne méritait pas cela.

— En tout cas, c’est ce que j’ai fait, reprit Ariane d’un ton léger.

Les sœurs échangèrent un regard interloqué et réclamèrent des explications.

— Ça faisait des années que les de Nesvres jouaient à monsieur et madame parfaits, et ça m’exaspérait. Un après-midi, Geneviève est venue visiter l’exposition que Catherine avait réalisée sur un thème pastoral. Nous étions seules dans la galerie, j’ai entamé la conversation. Nous sommes rapidement devenues amies. Un jour, je lui ai confié que je servais de modèle à votre mère. Je n’ai pas eu à insister pour qu’elle me rejoigne, se déshabille et surtout, qu’elle y prenne goût.

— La mère de Nesvres a posé nue pour maman ? Alors ça ! s’écria Cléo.

— Mais en quoi ça t’a vengée ? demanda Clémence.

— J’y viens, j’y viens… Geneviève posait en cachette de son mari. Il la voulait honnête et pure, je me suis attachée à la dépraver. Je n’entrerais pas dans les détails, mais elle était de ces parangons de vertu boutonnés jusqu’au col. Qu’un seul bouton craque, et c’est tout l’édifice qui s’effondre.

Quelque temps plus tard, votre mère a exposé ses aquarelles érotiques dans une galerie à Valmont. Geneviève était convaincue que le village était trop petit pour que son époux s’y intéresse. Elle s’était aussi persuadée que personne ne la reconnaîtrait. Faut croire qu’elle s’était trompée. Tout le monde en a parlé, De Nesvres s’est senti atrocement humilié. Et c’est le moment qu’a choisi ce nigaud de Gonzague pour annoncer à son père qu’il voulait s’inscrire aux beaux-arts ! Ça a dû chauffer au manoir. Toujours est-il qu’on n’a plus entendu parler des de Nesvres pendant un bon moment. Toute la famille a disparu, laissant les langues se repaître du scandale. D’ailleurs, je m’étonne que cette vieille histoire ne soit pas encore ressortie.

Si vous fouillez bien dans l’atelier de votre mère, au premier étage, vers la fenêtre du fond, vous devriez trouver des toiles où l’on reconnaît Mme de Nesvres Domency dans des postures intéressantes.

La petite histoire plut beaucoup à l’assemblée et on en plaisanta un moment. Puis Ariane reprit la parole.

— On papote, il se fait tard, et je n’ai pas encore pu vous dire ce que j’avais prévu. Je ne suis plus toute jeune, et on ne sait jamais ce qui peut arriver.

Les filles protestèrent, mais Ariane les fit taire immédiatement.

— J’ai mis de l’ordre dans mes affaires. Comme vous ne pouvez pas hériter de moi, je vous fais don de tous mes biens de mon vivant.

Et avant que les filles ne protestent à nouveau, elle ajouta :

— Vous n’avez rien à dire, ma décision est prise. J’aurai l’usufruit de ma maison jusqu’à ma mort, ça va sans dire. Ensuite, vous en ferez ce que vous voudrez, je m’en fiche. L’argent que j’ai de côté, je vous le donne. Avec la retraite d’Eugène, j’ai plus qu’il ne me faut.

— Mais Ariane ! Tu ne peux pas faire ça ! Y a pas d’héritier du côté d’Eugène ? demanda Clémence.

— Figure-toi qu’il semblerait que si. Il y a quelques mois, j’ai vu débarquer un grand dadais tout mou qui venait faire le tour du propriétaire comme si j’étais déjà morte. Il se disait petit-fils d’une cousine par alliance. Un coureur d’héritage, oui ! Et c’est justement ce qui m’a décidée à m’en inquiéter. Et puis, il faut que vous vous occupiez du Petit Soleil. Ça ne va pas du tout ! Faut me refaire cette toiture, changer les volets, et occupez-vous de la chaudière, il fait un froid de canard chez vous.

Les sœurs étaient sidérées. Ariane, encore une fois, montrait qu’elle avait l’œil a tout.

— Vous ne pourrez pas accomplir des miracles, mais avec 90 000 euros, vous pouvez quand même faire deux trois bricoles.

— 90 000 euros ? C’est énorme ! Je savais pas que t’étais riche ! s’exclama Cléo.

— Non, c’est rien ! Mais ça vous aidera un peu.

Cassandre en resta bouche bée et Clémence essuya une larme.

— Ah non ! Pas de larmes ! Je ne suis pas morte ! Et vous allez me faire le plaisir de faire ce potager. Je ne serai pas toujours là pour vous nourrir, et vous devez apprendre à jardiner toute seules, ajouta la vieille dame.

— Ben, on ira au Leclerc ! plaisanta Cassandre qui retrouva sa voix. Ariane la frappa avec sa serviette et le reste du déjeuner se déroula dans la bonne humeur. Les garçons proposèrent de faire la vaisselle et personne ne les découragea. Les filles poussèrent même le bouchon jusqu’à réclamer qu’ils leur apportent le café. Mais Clémence craqua et le fit elle-même. Ariane pouffait en regardant cette jeunesse piquante. Elle était fière de ses petites filles. Catherine avait bien travaillé.

Cerise sur le gâteau

Lovée dans les bras de Linus, Clémence ronronnait de plaisir dans son sommeil. Ils avaient passé une nuit de rêve, veillant fort tard et n’arrivant pas à éteindre le feu de leurs corps. Leur entente était parfaite, idyllique. Elle aurait voulu suspendre le temps à jamais.

Au loin, dans un brouillard épais, une sorte d’appel la dérangea dans son sommeil. Elle n’avait pas envie d’y répondre. Le souffle de son amant dans son cou la ravissait. Mais ça ne voulait pas s’arrêter. « Clémence, Clémence ! » Foutez-moi la paix ! songeait-elle.

— Clémence ? Clémence ? C’est Gonzague…

— Tu ne t’en débarrasseras pas en faisant la morte, chuchota Linus en s’éveillant.

Clémence se leva à regrets et s’habilla à la va-vite. Elle enfila son jean sans son slip, et mis par-dessus le sweat bien trop grand de Linus. Elle se pencha pour embrasser son amant.

— Tu sens l’amour à plein nez, chuchota-t-il, et s’amusa de la voir rougir. Allez, va ! Je t’attends, dit-il en l’embrassant.

Gonzague éprouva un choc en voyant Clémence descendre les escaliers, la chevelure en désordre, la poitrine voluptueuse ondulant dans son sweat trop grand, le visage ensommeillé et cependant rayonnant. Il faillit s’étrangler en reprenant la parole.

— Je… Excuse-moi, j’aurais dû téléphoner ! Je suis venu dire au revoir ! Je m’en vais tout à l’heure !

— Pas grave. Tu t’en vas ?

— Oui… Tout à l’heure. Tu veux bien m’accompagner dans l’atelier de ta mère ? Je voudrais acheter une toile. Enfin, si ça vous pose pas de problème.

— Non, aucun ! On te la donne même. Maman t’aurait jamais fait payer !

— J’y tiens.

Surprise par le ton grave de Gonzague, Clémence n’ajouta rien.

— Tu as une idée précise, tu sais ce que tu veux ?

— Oui, non, pas vraiment.

— Attends une seconde, je mets mes chaussures.

Elle remonta les escaliers prestement, prévint Linus qu’elle accompagnait son vieil ami à l’atelier.

Face à Gonzague, Clémence essayait de cacher son bonheur, mais c’était impossible. On aurait dit qu’elle irradiait.

En arrivant à la porte de l’atelier, elle s’attendait à ce que son cœur se serre, mais l’allégresse en elle ne la quittait pas. Elle aurait presque aimé se sentir coupable, mais rien de ce côté-là non plus. Elle crut, en poussant la porte, que la tristesse serait derrière, mais en pénétrant dans l’antre de sa mère, elle dut se rendre à l’évidence. Elle lui manquait, mais son cœur n’étouffait plus. Au contraire, il battait à tout rompre. Elle était heureuse. Une parole de sa mère lui revint. « La vie est faite pour être vécue, il faut tout prendre et ne s’attacher à rien, ni aux joies, ni aux peines. »

Gonzague marchait entre les objets poussiéreux sans oser rien toucher. Il avait l’air habité.

— Allons à l’étage, proposa Clémence en ouvrant le chemin. Gonzague la suivit silencieusement.

Il régnait dans la pièce un désordre monstrueux. Les toiles entreposées contre les murs réduisaient le passage. Il y avait trois chevalets vides et crasseux disposés devant les larges fenêtres. Les tables, les consoles, les étagères étaient recouvertes d’un amas de couleurs, de pinceaux, de bouteilles de solvants et de chiffons sales. Le sol était jonché de morceaux de cartons déchirés, de journaux étalés et collés entre eux, le tout recouvert d’une épaisse couche de poussière. Clémence souriait. Catherine était là, devant son chevalet, avec toujours ce même air absent et pourtant si intense.

— Viens, je crois que ses préférées sont là. Clémence lui indiqua un lot de cadres dans le fond de la pièce. Contre le mur, et recouvertes de draps, étaient rangées les quelques toiles que Catherine Aubert avait trouvées dignes d’intérêt. Elles n’étaient pas nombreuses. Quelques aquarelles érotiques au point de vue un peu pervers, assez original, ombrageuses et tourmentées ; des nus, magnifiques : un de couples enlacés, plusieurs de son mari, Camille, et un autoportrait. Ils étaient peints avec une sensualité éclatante. Il y avait aussi deux toiles de la maison : l’une représentant les arbres fleuris au printemps, l’autre probablement en été, avec trois petites filles courant dans le jardin. Le bonheur vous sautait au visage.

— Dans la journée, maman pouvait peindre une église et une femme dénudée.

— Tu te souviens quand ta mère m’a attrapé en train de fouiner dans ses toiles érotiques ?

— Si je m’en souviens ! T’étais rouge comme une tomate.

— Je crois que je n’ai jamais eu aussi honte de toute ma vie.

Clémence sourit à cette évocation.

— Je t’aimais sincèrement, tu sais, reprit Gonzague soudain grave.

— Je sais. Moi aussi, lui répondit-elle tendrement. Il y eut un petit silence gêné, que Gonzague brisa en tirant une toile au hasard. On l’y reconnaissait, enfant, assis en tailleur sur les gravillons, en train de dessiner. Les coups de pinceau soulignaient le caractère de ses jeunes années, sa frénétique soif de peindre.

— Waouh ! Je me souviens parfaitement de ce moment. Je ne savais pas que Catherine m’observait !

— Prends-la, elle est à toi, dit Clémence. Et prends-en une autre, celle que tu veux. Il y en a tellement ! Prends ton temps, fouille. Tu pourras pas mettre plus de bordel de toute façon.

Gonzague se mit à fureter un peu partout, et au bout d’un long moment, il dénicha une nature morte inachevée.

— Je peux prendre celle-là ?

— Elle est pas finie, t’es sûr ?

— Oui. Elle l’a faite pour moi. Inachevée parce que je suis jamais revenu.

— Oh ! C’est quand… Clémence n’osa pas finir sa phrase. Ça te rend pas triste ?

— Non, au contraire. Là, y a tout ce qu’elle m’a appris et que je dois plus oublier. Voilà, j’ai ce qu’il me faut.

— T’es sûr ? T’en veux pas une autre ? insista-t-elle tout en fouillant parmi les toiles poussiéreuses. S’avançant vers la fenêtre, elle découvrit ce qu’elle cherchait inconsciemment, une des toiles dont avait parlé Ariane.

— Oh !

— Quoi ?

— Tiens, celle-là, regarde.

Gonzague prit la toile et l’observa attentivement, un demi-sourire aux lèvres.

— Elles sont belles ces femmes. Très troublant, cette étreinte lesbienne…

— Je te l’offre.

— Je ne peux pas accepter, tu m’en as déjà donné une.

— J’y tiens, insista Clémence d’une voix presque solennelle. Elle ne se sentait pas de révéler à son ami d’enfance ce qu’elle avait appris des mœurs de sa mère. Peut-être la reconnaîtra-t-il un jour, derrière le visage transporté de la femme blonde, caressée par la brune piquante. Alors seulement elle serait là pour lui rapporter ce qu’elle savait.

— Eh bien, merci, dit Gonzague un peu surpris par cette soudaine gravité.

Clémence s’empressa d’empaqueter les toiles avec du vieux papier kraft et de la ficelle qu’elle avait trouvée sur une étagère, et pour dissiper son trouble, elle demanda d’un ton léger :

— Je t’offre un café ?

— Non, c’est gentil. Je dois filer.

— Tu vas où ?

— À Montreux.

Gonzague retournait en cure de désintoxication, mais cette fois-ci, il était déterminé. Le scandale, la déconfiture de son père, sa fuite, l’avaient libéré. Il voulait reprendre sa vie en main, pour de bon. Clémence lui souhaita bonne chance et s’approcha pour l’embrasser, mais Gonzague arrêta son geste et sorti une enveloppe de sa veste.

— Pour les toiles ! Il lui mit de force dans la main en lui faisant promettre d’attendre son départ pour l’ouvrir. Elle accepta. Ils se séparèrent en sachant qu’ils se reverraient bientôt.

De retour dans la maison, tout le monde était debout, la cuisine sentait bon le café. Linus l’accueillit avec une tasse et un baiser brûlant.

— J’ai trouvé une des toiles dont parlait Ariane, annonça Clémence.

— Tu l’as montrée à Gonzague ? Il a reconnu sa mère ? demanda Cassandre intéressée.

— Il ne l’a pas reconnue, mais il a aimé la toile. Je la lui ai offerte, du coup… une impulsion, je sais pas… c’était gênant. Clémence en frissonna et changea de sujet. Il m’a laissé une enveloppe pour les toiles. Mais il m’a défendu de l’ouvrir devant lui.

— Ah ouais, je vois le genre. Il a mis un euro symbolique et s’est barré avant que tu lui en colles une ! plaisanta Cléo.

Cassandre pressa sa sœur de révéler à combien Gonzague évaluait ses souvenirs.

Clémence posa sa tasse de café, s’assit à la table, décacheta très lentement l’enveloppe pour taquiner ses cadettes.

— Allez, active ! râla Cléo.

Clémence sortit un chèque glissé à l’intérieur. Elle lut le montant, mais n’en croyait pas ses yeux.

— Dis-nous ! s’impatienta la cadette.

— 15 000 euros.

Adieux

Les jours qui suivirent furent occupés à élaborer des projets. Tout ce qu’elles avaient follement imaginé n’était plus impossible. Réhabiliter le Petit Soleil, y organiser le festival érotique alternatif, peut-être même pourraient-elles aménager des chambres d’hôte dédiées à l’amour ; Clémence se voyait maintenant assez bien jouer les tenancières. Cassandre installerait son cabinet de sexothérapeute. Tous ensemble, ils examinaient ces idées, les développaient, discutaient leur faisabilité, listaient les démarches à suivre. De jour en jour, les fantasmes devenaient espoir, puis projets, enfin objectifs.

Les nuits étaient réservées à l’amour. Cassandre et Lars jouaient à qui perd gagne du cul, se défiant un peu plus chaque nuit. Cléo et Arno continuaient à jouer les amants détachés. Clémence, émerveillée, éprise, goûtait chaque seconde qui s’écoulait dans les bras de Linus.

Ce qu’il est beau ! se disait-elle en regardant son amant allongé à ses côtés, au creux de son lit, les yeux mi-clos, un sourire de contentement sur les lèvres. De vraiment très jolies lèvres, pensait-elle. De l’index, elle dessinait les contours de son visage, de son épaule, de son biceps. La tendresse de sa peau contrastait délicieusement avec la fermeté de son corps. Il frissonnait sous ses doigts. Elle promena son nez le long de son cou, derrière son oreille. Huma son odeur, douce, légèrement sucrée, avec un petit quelque chose de frais, comme de l’herbe coupée. Elle glissa ses ongles dans sa barbe soyeuse, y déposa un premier baiser, un autre sur le coin des lèvres, un troisième derrière l’oreille. Il souriait. La force tranquille qui émanait de Linus la bouleversait. Il n’avait rien d’une brute épaisse, d’un molosse à la mâchoire plus large que le front. Linus n’en rajoutait pas. Il dégageait un charisme doux, un magnétisme serein. Il avait la carrure d’un bloc de granite, mais n’était que finesse. Il se tourna vers elle et la pressa contre son corps. Nez à nez, bouche à bouche, œil noir à œil bleu, ils cherchaient derrière leurs pupilles dilatéesun écho aux battements de cœur qui dévoraient leur poitrine. Ressent-il ce que je ressens ? Me voit-elle comme je la vois ?

Clémence vint s’asseoir à califourchon sur son amant, posa sa main sur sa poitrine large et musculeuse, la palpa, la pressa. Elle glissa sur son ventre, frémissant doucement sous la caresse, sentit le magma, la source. Elle reprit son souffle pour contenir son désir qui grondait.

Linus regardait Clémence. Elle était juste parfaite. Sensible et forte, douce et vive, sensuelle et intense, et son corps, ses courbes divines, sa poitrine généreuse, sa taille marquée, ses hanches arrondies, le rendaient fou de désir. Il se redressa d’un coup, becqueta le plein de ses seins, serra le creux de ses reins, bouillant de plonger en elle, de céder à sa faim insatiable. Il bandait durement. Clémence serra dans sa main sa verge gonflée, une goutte perlait au bout du gland. Elle céda à l’envie de la laper. Elle étira une langue large et humide sur son vit écarlate, l’enroba de salive, le suça comme un bonbon. Elle le dévorait, et plus elle le dévorait, plus elle le désirait.

Linus, d’une main adroite, caressait sa toison humide. Ses doigts cajolaient le petit buisson frissonnant. Elle ne résista pas longtemps, elle le voulait en elle. Elle frotta son con moite contre son membre et, très lentement, s’enfonça sur lui. Une béatitude absolue l’inonda. Frissons, picotements, vertige l’envahissaient alors que, se redressant pour renouveler sa descente au paradis, Linus agrippait fermement ses fesses et les ramenait vers lui en un geste brutal. Elle le stoppa net, lui intimant, d’un regard, à la suivre plutôt qu’à la précéder. Elle s’allongea sur le dos, l’invita à se coucher sur elle. D’un doigt, elle maintint son corps puissant à quelques centimètres, enroula ses jambes autour de ses reins, et d’une légère pression du talon, le fit descendre en elle. En appui sur ses coudes, il se mit à ses ordres, lisant sur son visage ses désirs et plaisirs. La tête renversée, Clémence le pilotait du bout des doigts. Maîtresse de leurs corps, elle jouissait à l’infini, enchaînait les orgasmes, au bord de la folie. Insatiables mais épuisés, ils sombrèrent, soudés l’un à l’autre sur les draps fripés, dans une brume bienheureuse pour le reste de la nuit.

Au petit matin, la sonnerie du réveil les arracha à leur quiétude. Linus devait partir. De nouveaux contrats l’obligeaient à rentrer en Suède. Le cœur serré, Clémence n’osait bouger, elle retenait ses respirations, comme pour ralentir le temps. Mais les minutes s’égrenaient bruyamment dans son esprit. Linus fixant le plafond blanc de leur nid d’amour, se mordait l’intérieur des joues.

— Tu sais, dit-il enfin. Je suis obligé de beaucoup voyager. C’est le job, j’y peux rien.

— Oui, je sais, murmura-t-elle.

Un long silence suivit, Linus ne savait pas comment poursuivre.

— Je voyage, mais je passe aussi beaucoup de temps à mon bureau, en Suède.

— Oui, j’imagine… Elle ne comprenait pas où il voulait en venir. Essayait-il de lui dire qu’ils ne se verraient plus ? Elle retint les larmes qui montaient, elle n’était plus une enfant. Elle avait toujours su qu’il s’en irait.

— Et… Dans le fond, que je travaille chez moi ou ailleurs, ça ne change rien pour moi… reprit-il. Je me disais, si c’est OK pour toi, que je pourrais installer mon bureau chez Lars. En tout cas dans un premier temps…

Clémence ne comprit pas immédiatement ce qu’il voulait dire. Elle s’en foutait qu’il dispose d’un bureau chez lui ou chez Lars en Suède ! Elle aurait voulu qu’il s’installe ici, à Veules !

Linus crut qu’il allait mourir devant l’absence de réaction de Clémence, mais il ajouta tout de même, pour être sûr :

— Mais si tu préfères que je reste en Suède, dis-le-moi, je comprendrais.

Clémence sursauta.

— Quoi ? Tu veux t’installer ici, à Veules ? demanda-t-elle, incrédule.

— Si tu veux bien de moi, oui.

Clémence laissa éclater sa joie. Linus ravi la couvrit de baisers.

Lars interrompit leurs effusions en venant frapper à leur porte. Lui aussi devait rentrer, son entreprise l’attendait. Cassandre et lui en avaient parlé, ils avaient décidé de ne rien précipiter. Mais Lars possédait une maison à Veules-les-Roses, et Cassandre ne connaissait pas la Suède.

Les amants se séparèrent difficilement. Les deux Suédois partirent les premiers, suivis de près par Cléo et Arno. Ils rentraient à Paris, c’était le début d’une longue série d’allers et retours entre la capitale et le Petit Soleil.

— Ils sont mignons, tous les deux, dit Cassandre en regardant la voiture s’éloigner. Je crois qu’ils sont les seuls à ne pas avoir compris qu’ils s’aimaient.

Juste avant de retourner dans la maison, Clémence jeta un coup d’œil à l’atelier. Sa mère était à la fenêtre, souriante et émue. Elle lui fit un petit signe de la main, auquel Clémence répondit spontanément.

— Tu fais signe à qui ? demanda Cassandre.

— À maman.