Rien de nouveau sous le soleil

MMK

Ça y est, on arrive. Clara se gare, tire le frein à main. C’est samedi soir. On a roulé toute la journée. Je sors de la Twingo, me déplie avec soulagement, tire sur ma petite robe pour la remettre en place. On rigole, on est heureuses. Ça fait un bail qu’on avait prévu ça, des vacances à la mer juste nous deux. Clara, c’est ma copine depuis le lycée. Mais on ne vit plus dans la même ville alors les liens se distendent. Un coup de fil de temps en temps. Et puis ce projet, passer deux semaines dans un camping, comme lors de nos dix-sept ans. Palace dégueulasse, camping bling-bling. En vrai, on n’a pas la thune de faire mieux. Et puis on a bien choisi. Y a une piscine, un terrain de tennis, un bar et les dépliants avec toutes les activités touristiques de la région. Clara propose le fitness, c’est au bord de la piscine. Au secours ! Non ! On est à la mer, faut en profiter ! Je propose la voile. C’est plus cher, mais c’est pas comparable. Elle se laisse convaincre. Ça commence lundi. On monte la tente, on se change et on va dîner au resto. Demain la plage, le soleil, la mer...

On est toutes blanches, ça fait peur. On se baigne, puis on se tartine de crème. Clara fait seins nus, moi pour rien au monde. J’ai toujours été plus prude, plus sage qu’elle. Je suis trop pudique. Je la regarde avec une pointe d’envie. Elle est belle. Elle a peur de rien. Je me sens gourde. Mais je passe vite à autre chose. Je mets mes lunettes de soleil et je commence à mater. Clara aussi. Elle murmure :

— À dix heures.

Je réponds :

— À seize heures aussi !

Y a des familles, mais pas que. Je me sens chasseresse, je cherche le beau gosse, vingt-cinq-trente ans, musclé et viril. Faut pas se mentir, on est venues pour la mer, mais aussi pour l’aventure et le plaisir des yeux. Ce dimanche passe super vite, on se raconte nos vies, on se retrouve. Clara est toujours aussi folle, et moi aussi gourmande de ses anecdotes croustillantes. Elle n’a pas trouvé sa moitié, mais elle continue de chercher. Moi, je me suis mise en jachère depuis cinq mois, après une histoire qui m’a fait mal. Mais Clara, en me racontant ses aventures, me redonne de l’optimisme. Elle m’incite à me remettre en selle.

— Allez, quoi, c’est les vacances, on est là pour s’amuser !

Perso, j’ai rien contre, la mer a le don de réveiller ma libido, c’est comme ça depuis toujours ; et puis j’en ai marre de cette abstinence frustrante et angoissante. Je me vois bien sur une plage à hurler à la lune. Je suis rouillée, mais j’ai la ferme intention de dégripper la machine. Clara se moque :

— On va te trouver un homme-objet, un homme Swiffer pour enlever la poussière.

— Et à toi, un homme Meccano pour te démonter.

On rigole.

Ce soir-là, malgré toute notre bonne volonté, on rentre bredouilles. Peut-être parce que l’idée nous plaît mieux que la mise en pratique, ou parce qu’on est restées accrochées l’une à l’autre sans laisser de place à qui que ce soit.

C’est le lendemain que tout commence. À dix heures pile, quand toutes les deux, on reste figées, la lèvre pendante, devant celui qui se présente à nous : Marco, le moniteur de voile. Short rouge à la Baywatch, regard bleu acier, corps fin et musclé, bronzage de marin. Un vrai cliché. Je bredouille mon prénom ; Clara, plus courageuse, le crie presque. On est mal à l’aise, comme si notre désir était flagrant au point d’être perceptible à l’extérieur. Comme si on était devenues bleu fluo. J’essaye d’adopter une attitude naturelle, j’enfile l’un des gilets de sauvetage que l’homme a distribués. Un échange de regards avec Clara, on s’est comprises. Après le premier choc, j’arrive à trouver une contenance. Le moniteur nous montre les nœuds des différents cordages ; en fait, c’est lui que j’ai envie d’attacher. On monte les voiles des dériveurs, et à l’aide d’un bâton, il nous explique les vents et leurs subtilités en dessinant dans le sable. C’est pas si facile. Il nous annonce qu’aujourd’hui, le vent vient de la terre vers la mer, et que si on veut rentrer il faudra remonter au vent. J’essaye de retenir la théorie, ça peut être utile, mais c’est pas simple parce que j’ai des flashs sexuels chaque fois que je le regarde. Il est pas mignon, il est beau. Et pas seulement beau, il transpire le sexe. Je regarde les autres élèves, il y a deux couples, deux hommes et une femme. Ça fait pas trop de concurrence. On se démerde plutôt bien, Clara et moi ; le cours dure deux heures. Je me mange juste la bôme en pleine gueule dans un virage, mais je crois que personne n’a rien vu. Après le cours, on a faim, dans tous les sens du terme. Clara pousse des miaous de chatte en rut... moi, c’est plus discret, mais j’en pense pas moins. Je la défie :

— Que la meilleure gagne, la première qui l’attrape a gagné !

— T’as déjà perdu, je te promets, il est pour moi !

Le jeu est lancé.

Le soir, après un aprèm farniente, on sort au bar du camping.

— Comment on fait si on trouve un mec, vu qu’on n’a qu’une tente pour deux ? je demande à Clara.

— T’inquiète, on se débrouillera.

La musique est à chier, un peu trop fort, et l’ambiance plate. On prend des mojitos et on se pose en terrasse. On mate et on commente les clients qui entrent. Bof. Y en a des pas mal, mais ils ont des meufs. Peut-être même des gosses. C’est le problème : vers la trentaine, c’est plus galère. Clara me dit qu’on va pas rester plantées là à attendre ; le mieux, c’est d’aller au village voir si on trouve un meilleur spot. J’approuve. On finit nos verres et on part à pied, c’est pas loin. C’est le genre de village tout vide en hiver, blindé de touristes l’été. Avec des restos à fruits de mer, des bars dansants et des magasins de souvenirs et de maillots de bain. C’est artificiel, ça n’a pas d’âme, mais on s’en fout. On se balade, on regarde, on cherche une terrasse. Tout d’un coup, Clara s’arrête :

— Mate ! Putain, je l’ai presque pas reconnu habillé ! Mate !

Elle me désigne un mec à cinq mètres. C’est Marco. Il est avec des potes.

— Viens, me dit Clara, on les suit en scred.

Ils entrent dans une boîte de nuit. On se regarde, on se sourit, puis on entre, nous aussi. Y a du monde. La déco est caribéenne, la musique aussi. On prend un shot de rhum. Clara s’élance sur la piste de danse, les bras en l’air et le cul frémissant. Je me désespère. Je suis toujours celle qui suit, celle qui est moins à l’aise, celle qui, maladroitement, essaye d’imiter. Je reste au comptoir, le regard absent, et je reprends un petit rhum. Un mec s’approche. Il me parle de tout près, et je prends des postillons dans la figure. Il a l’air bourré ; je le refoule, mais il reste ; je suis obligée de le pousser physiquement pour qu’il s’éloigne, ce qu’il fait en m’insultant. Ça y est, je ne suis plus d’humeur à répondre à une éventuelle drague éphémère, j’ai juste envie de me casser d’ici. Je cherche Clara du regard. Elle a pas perdu de temps, elle danse avec notre beau moniteur, grand sourire et déhanchement. Elle m’énerve elle aussi avec ses succès, ses aventures, sa libido d’ogresse. Je n’ai aucune chance face à elle. Elle a ça dans le sang. Moi, je suis une pauvre fille sans éclat. D’ailleurs, je fais la gueule quand tout le monde s’amuse. Qu’est-ce que je fous là ? Allez, je me casse !

Dès que je sors, je respire mieux. J’envoie un texto à Clara pour qu’elle ne me cherche pas, même si elle a pas l’air d’en avoir quelque chose à foutre à cet instant. Je me promène, ça me fait du bien d’être seule. Il y a une place jolie, avec des platanes, quelques tables. C’est un petit bar à dimension humaine, qui me donne envie de m’y installer. J’entre ; pour me réconforter, je commande un mojito. C’est mon péché mignon, et puis faut pas mélanger. Je sirote lentement, savourant le calme de l’endroit et la douceur de la nuit. Je suis un peu stone, je me détends au comptoir, il n’y a plus de place en terrasse. J’adresse un petit sourire au mec à côté, quand nos regards se croisent. Il me demande :

— Soirée de merde ?

— Ça se voit tant que ça ?

On commence à parler. Il passe ses vacances tout seul, il vient de divorcer. Je lui dis que j’ai trente-cinq ans. Je me vieillis toujours afin de m’entendre dire que je fais pas mon âge. C’est ma petite coquetterie. Ça marche à tous les coups, c’est génial. Lui, il a trente-huit ans. On se confie l’un à l’autre, les inconnus c’est pratique pour ça, on s’en fout de leur jugement. On parle, on parle, et je vois ses tétons pointer sous son tee-shirt serré. Ça m’excite. Je commence à avoir du mal à suivre la conversation, mais je me retiens. Au bout d’un moment, je n’en peux plus et lui propose de faire l’amour. C’est un peu direct, il a l’air surpris, mais il accepte. Je lui explique pour la tente partagée, il me répond qu’il a une chambre pas loin. C’est plié. Une petite voix dans ma tête prie pour que ce ne soit pas un serial killer, mais une grosse voix dans ma chatte me crie de foncer avec lui. On trinque, à la baise et aux amours déçues, on boit cul sec et on y va. L’hôtel est pas top, mais y a un lit deux places, alors ça va le faire. Il s’excuse, il n’a pas de musique. Il s’excuse à nouveau, il n’a rien à boire. Je lui réponds :

— T’inquiète, je suis pas une princesse.

Il s’approche, m’enlace. On passe un moment comme ça, immobiles, dans les bras l’un de l’autre, bien serrés. Ça réconforte, ça rassure, on boit de la tendresse. Puis nos regards se rencontrent. Il est pas mal, ce mec. Il y a de la douceur dans ses yeux, de la tristesse aussi. J’ai envie de le réparer, même si on ne guérit pas les blessures aussi facilement. Il ose un petit baiser timide, je le lui rends, et chaque baiser se fait plus intense. On finit par se manger. On commence à se caresser, la glace se brise, on se réchauffe. Il m’ôte mon débardeur, je glisse mes mains sous son tee-shirt. Je sens que je mouille. Sa bite palpite dans son futal, elle pulse au travers des étoffes. J’ai envie de le sucer. Je m’agenouille, dégrafe sa braguette. Sa bite sent bon le savon, je la lèche. Puis je la prends dans ma bouche. Tout doucement, puis plus fort. Il me dit :

— Non, pas comme ça, je veux venir dans ta chatte.

Je me relève, on se déshabille, on s’allonge ensemble sur le matelas. J’ai envie d’en profiter, de savourer le moment. Il doit être sur la même longueur d’onde, car il ne montre pas d’empressement. On a tout notre temps. Je l’explore des yeux et des mains. Il est plus bronzé que moi. Les deux couleurs vont bien ensemble. Il me caresse avec douceur. J’ai l’impression qu’il n’ose pas la luxure. Il est timide. Je saisis sa main et la plaque sur ma chatte. C’est le déclic. Il presse mon clito, puis entre deux doigts dans mon vagin. J’empoigne sa bite. Mon bassin ondule dans un appel au sexe, je le veux en moi. Je lui monte dessus, lui mets une capote, et m’empale avec précaution. Après cinq mois d’abstinence, je me sens aussi délicate qu’une vierge. Nos mouvements s’accordent en une danse sensuelle et lascive. Je me sens vivante, douce et chaude. Il guide mes va-et-vient, accroché à mes fesses, et soupire. Je le regarde dans les yeux, puis j’abaisse mon regard sur nos corps nus. Ça m’excite. Il lâche mes fesses, attrape mes seins. Il me dit qu’ils sont beaux. Je me penche pour qu’il puisse les prendre dans sa bouche. Il suce mes tétons, l’un après l’autre, joue avec sa langue. Aspire et relâche. Ça crée en moi un arc électrique jusqu’à ma chatte. J’accélère, je ne résiste pas, je jouis. Les ondes se propagent dans tout mon corps, c’est voluptueux. Il est étonné par ma rapidité, mais je n’ai pas dit mon dernier mot. Je lui propose une levrette, ça le tente. Je m’installe à quatre pattes devant lui, excitée à l’idée de lui exhiber ainsi mon anatomie la plus intime. Il se place derrière moi et s’enfonce dans mon humidité. Il me tient par la taille et tape au fond de mon sexe. Sa bite est juste un poil plus grosse que mon trou, et ça procure une sensation de plaisir intense, proche de la douleur. Il dose sa force, il n’est pas encore à fond. Il se penche au-dessus de moi, effleure mon clito. C’est presque trop, j’écarte sa main, sinon je vais exploser. Je donne des coups de reins, il tape de plus en plus fort, attrape mes fesses avec fougue. Ça monte, je pousse un cri. Il capte. Se redresse, resserre son emprise et me bourre de coups de bite profonds et violents. Un raz-de-marée me submerge, une déferlante de plaisir, je me sens chienne, je crie ma jouissance. Il continue de taper, il me pousse encore plus loin, je serre l’oreiller avec mes dents, et je tremble sur mes genoux. Je vais demander grâce quand je l’entends jouir dans un grognement d’ours, un râle discret mais éloquent. Il est tout au fond, j’ai le cul en l’air. Il passe ses doigts tout doucement le long de ma colonne, de ma nuque à mes fesses. Frisson. Puis il se retire. Je me retourne, on se regarde en silence, un sourire aux lèvres. C’était bon ! Je le serre dans mes bras, il caresse mes cheveux. On s’embrasse tendrement. Il s’excuse encore de ne rien avoir à boire.

— T’inquiète, j’ai pas soif...

Je me lève, m’habille lentement. Je suis tout engourdie par les décharges de plaisir. Puis je m’en vais, après l’avoir embrassé une dernière fois. Je susurre « merci », puis je repars dans la nuit vers le camping. Tout me semble beau, l’air est doux. Il y a peu de monde et les sons paraissent étouffés. Je lève les yeux, regarde la lune. J’arrive à la tente. Clara est assise devant l’entrée. Elle me tend une bouteille. Encore du rhum. Je bois une gorgée.

— Alors ?

— J’ai gagné !

— Raconte !

— Bof, j’avais l’impression d’être dans un film de boules. Et toi ?

Moi, lui dis-je, c’est un secret.