Nos échanges se distendent, Lolita est occupée ailleurs. Je ne guette pas ses messages (pourquoi tu mens c’est tout le contraire tu te crispes comme une malade à épier la moindre petite lumière bleue qui s’allumera avec un kling pour signaler l’arrivée d’un de ses courriels), je ne pense plus du tout à sa visite chez moi (pourtant même le chien qui s’appelle Lechien s’en souvient d’ailleurs il renifle toujours le – c’est-à-dire « son » – coussin où elle a posé ses jolies fesses), bref elle ne me manque pas le moins du monde (caramba ! les journées n’en finissent plus de durer depuis ce silence entre elle et toi et ton travail de prête-plume n’avance pas tu fais du sur-place au cas où tu ne l’aurais pas remarqué tu patauges dans la semoule – pédaler serait déjà un trop grand mot par rapport au peu d’énergie que tu déploies). De juin nous passons à juillet ma foi pourquoi pas ? Je pourrais aller me baigner – rompre ma solitude comme disent les amis mais la solitude est-elle donc une digue qu’il faut « rompre » à tout prix pour laisser passer le flux si mirifique du bonheur d’être deux ? « Bon alors reste à croupir dans ton coin, fais attention de ne pas devenir une vieille femme aigrie » me lance une connaissance qui avait quelque vue sur moi et qui elle-même est seule à soixante ans (héhé c’est donc l’hôpital qui se fout de la charité). Chaque soir je me rends au petit pont où coassent crapauds et grenouilles. Officiellement « Rien de rien, non je ne regrette rien » mais dedans moi une petite nana qui ressemble à celle que j’étais à l’âge de Lolita peste d’avoir fait une belle connerie. J’essaie d’imaginer ce qu’aurait été notre relation sexuelle hormis la panique que m’inspire l’idée de coucher avec une fille aussi jeune. Mes façons de faire ne sont-elles pas totalement has-been-mémé genre renseigne-toi sur les nouveaux clitos les modèles que tu connais n’ont plus cours ? Est-ce qu’un sexe de cet âge-là a les mêmes désirs que celui d’une quinquagénaire ? Non bien sûr – j’aperçois une crevasse que dis-je un gouffre s’ouvrir entre les attentes de Lolita et les miennes : comme Vil Coyote je sens que je vais tomber dedans en entendant un sinistre Bib Bib claquer à mes oreilles – en deux mots fiasco fatal en vue.

Arrive un message. C’est le soir vers 22 heures. Lechien et moi faisons la dernière promenade sous la lune belle comme un soleil (dirait Brel en parlant de Frida) pendant qu’un mélange de tilleul/mélisse/feuille d’oranger/marjolaine infuse dans un grand bol ridiculement orné de la mention « Dame Tartine aime les tartines ! ». Je bâille et songe déjà à l’oreiller moelleux qui va bientôt accueillir ma tête argentée. Dzoing me prévient mon téléphone. Peux-tu faire un crochet jusque chez moi ? J’ai pris un appart à deux pas de là où tu es. D’accord. Elle m’indique le code d’accès/ l’étage/ le numéro de la porte mais j’insiste pour qu’elle vienne m’attendre en bas de son immeuble. Je ne sais pas pourquoi mais monter comme ça chez elle me donne l’impression de rejoindre une prostituée. C’est une sensation qui ne me quittera jamais – et pourtant je n’ai jamais payé un centime ni même « récompensé » Lolita de quelque manière que ce soit, allez comprendre ce loufoque cerveau qui s’obstine à produire de si énigmatiques messages, avec une psy sous la main si j’ose dire j’aurais pu être éclairée sur la question mais je n’allais tout de même pas dire à Lolita qu’en montant chez elle j’avais l’impression de me rendre chez une catin. Peut-être qu’en l’occurrence mon cerveau me signifiait juste qu’en principe oui j’aurais dû payer pour m’offrir les services d’une aussi jolie jeune femme.

L’appartement de Lolita est charmant mais étrangement inconfortable. Le canapé sur lequel nous prenons place est d’une raideur inimaginable pire qu’une planche à clous et même si certaines pratiques SM peuvent revêtir quelque indéniable intérêt érotique là c’est mal placé disons que question préliminaires peut-mieux-faire. Mes yeux notent tout de même la présence d’un lit dans un recoin du studio où Lolita vient d’emménager. Au moment où ce lit en quelque sorte me rassure (une des barres de fer du canapé me striant la fesse droite) surgit en image simultanée l’état repoussant dans lequel je me trouve – ne devais-je pas rentrer boire ma tisane puis faire ma toilette puis dormir ? Mes narines se contractent Seigneur pourvu que je n’empeste pas la sueur avec cette chaleur qui nous cuit sans pitié depuis juin déjà, et c’est là que Lolita m’embrasse. Elle ne me prend pas dans ses bras mais s’assoit juste sur mes cuisses à califourchon et sa bouche prend la mienne. On dirait une sorte d’expérience ou une scène de répétition pour un film de genre. Le buste de Lolita avance de conserve avec sa langue qui plonge entre mes lèvres puis visite méthodiquement l’intérieur de mes joues et je me demande ce qui doit se passer ensuite alors je commence à caresser ses seins. Ni une ni deux je déboutonne (du moins j’essaie car je m’y reprends à trois fois au moins pour y parvenir) son chemisier. Elle porte un joli soutien-gorge en dentelle rouge et moi je ne porte rien c’est lamentable ma poitrine subit la loi de l’attraction terrestre tel un (vieux) pis de vache – quel fiasco je vous l’avais bien dit : Dame Tartine s’envoie en l’air avec ses nichons flasques et ses poils aux pattes (c’est torride) sans parler de ceux sous les bras (et au fait je ne me suis pas lavé les dents) ou des ongles pas coupés.

Viens, m, on va au lit dit Lolita qui elle aussi doit commencer à trouver son canapé infect for the love. On va donc au lit et elle s’allonge bien à plat puis je la déshabille (c’est elle néanmoins qui retire son soutien-gorge car saperlipopette ! [Quoi ? Bullshit on dit, m !] le mécanisme est trop complexe pour moi et bon ça va bien cinq minutes mais ce serait bête de passer la nuit là-dessus – en parlant de nuit je jette un œil sur la pendule et il est déjà minuit, zut mon réveil sonne dans six heures et on n’a même pas débuté la séquence baise). Tu aimes la musique, m ? demande Lolita – oui bien sûr ça peut être sympa, alors elle enclenche une play-list concoctée à mon attention où je reconnais toutes sortes de stars « de mon temps » comme Rita Mitsouko, Jeanne Mas, Laurent Voulzy, Christophe, sans oublier Claude François et Dalida (au moment où je m’apprête à sucer sa chatte je redoute d’entendre « Il venait d’avoir 18 ans » car là franchement quelle déprime). Elle gémit sur « Le lundi au soleil / C’est une chose qu’on n’aura jamais » mais je sens bien qu’elle n’est pas excitée. Tout de suite je pense que c’est à cause de mon âge et de mon allure défraîchie car de vous à moi qui voudrait s’envoyer en l’air avec pareil épouvantail ? Ne t’inquiète pas, m murmure Lolita qui relève ma tête et décide de s’occuper de moi. Sa main veut me caresser quand elle constate que ma toison est bien fournie. Elle-même est rasée totalement. Minou chauve. Elle marque un temps d’arrêt. Ça te dérange ? je demande. Oui répond Lolita. Une fois j’ai fait un cunni à une femme qui était très poilue et comment te dire ça m’a dégoûtée. Je déteste les poils en fait. Puis voyant ma tête déconfite : Je dis pas ça pour toi, m, allez ça ira Lol. Bon je tâcherai d’arranger les choses si tu es allergique aux poils je comprends. Me voilà pleine de mansuétude ce qui est très inhabituel chez moi mais il se trouve que j’ai vraiment envie qu’elle me le fasse quand même ce « cunni » alors je promets (d’élaguer ma toison) – c’est la classe. Merci, m dit Lolita et elle s’attelle malgré tout à la besogne pendant que mon plaisir prend des proportions inouïes peut-être justement en raison de son « dégoût » devant la pilosité de mon sexe. La contrainte qu’elle s’impose m’excite à mort. Dame perversion affublée de ses jolies petites cornes rouges vient saccager tous mes principes féministes et dans ma tête une voix ordonne « Mieux que ça, mignonne » (« nymphette », aurait dit Nabokov). J’écarte mes grandes lèvres et je sens la langue d’une jeune femme de 28 ans faire des allées et venues entre l’entrée de mon vagin et mon clitoris, zigzaguant parmi les touffes honnies du mieux qu’elle le peut en s’empêchant d’avoir des haut-le-cœur. J’aimerais prolonger indéfiniment ce supplice mais mon corps devient un séisme à lui seul. Il n’y a plus d’horizon ni de ciel ni de forme à quoi que ce soit, tout se révolutionne et se démonte, je m’engouffre dans le violent magma d’un volcan en fusion, je flambe sainte et damnée, saisie puis transpercée par l’orgasme le plus puissant du monde. Crucifiée et béate je crie en écartant les bras – Lolita jette un regard inquiet à la baie vitrée restée ouverte. En dessous il y a un restaurant, c’est sûr ils ont dû entendre, Lol. On fermera tout la prochaine fois. J’ai envie de demander à Lolita ce que ça peut bien lui faire, que des gens aient entendu mon cri, mais il est deux heures du matin je dois rentrer. La tisane doit être froide à présent.