Alors, radieuse et détendue, elle se coula dans mes bras impatients et me caressa de ses yeux tendres, mystérieux, impurs, indifférents, crépusculaires… se comportant en vérité comme la plus vulgaire des catins.

Vladimir Nabokov, Lolita.

Elle est toujours au bord de ne pas écrire, elle est toujours sur le point de tout quitter, et les mots et la vie. Et cependant non. Elle vit. Elle écrit. Elle aime.

Yann Andréa, Cet amour-là.