Le triskèle

Laura se tient debout au pied du lit, dans cette chambre inconnue dont elle détaille la décoration sommaire : le couvre-lit chamarré, les rideaux assortis, fermés sur l’extérieur, les tables de chevet plantées de deux lampes identiques. Ce pourrait être une chambre d’hôtel. Laura ignore comment elle s’est retrouvée ici. Mais elle peut sentir sa présence obsédante, et cette sensation justifie la folle aventure qu’elle est en train de vivre. Elle entend clairement ses allées et venues dans la pièce, le bruit de ses pas martelant le parquet. Il s’approche. Le sang circule vite dans ses veines, engorgeant son sexe, qui s’alourdit à mesure qu’il la fait languir. Bientôt elle sait qu’il la touchera, qu’il la baisera, la brutalisera peut-être. Peu importe. L’idée qu’il la culbute ici et maintenant lui enflamme l’esprit, et le ventre, et le cul, et tout à la fois. Car elle le désire plus que tout : lui, son corps, sa peau, sa verge. Une montagne de virilité à lui tout seul. La quintessence du masculin. Les battements entêtants de son cœur cognent à tout rompre contre les parois de son sexe et lui donnent le vertige. Incapable de bouger, elle chancelle sur ses talons, soûle de toutes les visions érotiques qui la traversent. Tandis qu’elle l’attend toujours, sa pauvre chatte crie famine, hurle sa soif du membre, bave à en tremper sa culotte.

Puis soudain, c’est le contact, électrique et grisant, de sa main sur sa nuque. Une main de fer, dont la caresse plus possessive que câline l’envoûte immédiatement. Ses jambes flageolent, ne la soutiennent plus, elle pourrait s’affaisser comme une poupée de chiffon, mais une force la retient. Il est juste derrière elle, son torse consistant collé à son dos, son bassin plaqué sur ses reins. Oui il est là, et il la soutient de son corps solide comme le bois. Il malaxe fermement ses seins, puis l’enlace de ses bras puissants. Elle n’est plus qu’une proie entre les serres implacables du rapace, résignée à lui céder. Déjà conquise, Laura s’offre et se cambre davantage pour éprouver sa virilité. Et elle le sent, là, raide, droit, dur, l’épais membre battant contre ses fesses qui cherche déjà à la pénétrer, fourrageant dans ses chairs malgré la barrière des vêtements. L’homme n’est pas du genre à se laisser impressionner par une misérable petite jupe. D’un geste pressé, il en fait valser les plis sages, et glisse une main volontaire sous l’élastique de sa culotte. Elle est trempée et il le lui dit, autant pour l’exciter que pour la confondre. Percée à jour la petite cochonne. Lui, au moins, a vu clair dans son jeu de petite fille modèle, il a su détecter, derrière ses allures de sainte-nitouche, la goule assoiffée de stupre, la femelle docile qu’on courbe et qu’on baise sans ménagement, juste par ce qu’il faut lui asséner sa dose journalière de coups de bites et de claques sur les fesses.

Ses doigts agressifs la fouillent sans égard pour sa pudeur. Elle ne sait pas comment il la prendra, mais elle devine, à la façon dont il touche avec insistance ses orifices, que ce sera obscène, nécessairement. Elle en rougira de honte, elle s’opposera peut-être, par réflexe, mais, insensible à ses jérémiades, il la maîtrisera et la ramènera dans les chemins hurlants du vice. Elle jouira, oui, elle explosera même, ivre de cette queue qui la perfore, possédée par cette force masculine qui lui impose sa raideur et son rythme impitoyables. L’orgasme sera à l’image de leur étreinte : terrible et foudroyant. Son sexe saturé, gonflé à l’extrême, bâille déjà à l’évocation de ces instants d’extase… et dire que tout cela ne tient plus qu’à un fil. Plus que quelques infimes petites secondes avant la grande embardée, celle qui comblera enfin la longue plaie ouverte entre ses jambes.

Comme si elle n’était qu’une plume entre ses mains, il l’a saisie par la taille et projetée sur le lit. Culotte baissée, fesses à l’air, offerte à ses assauts, elle l’attend, une fois de plus. L’impatience qui creuse son ventre la met au supplice. Pourquoi différer davantage ? Dans un dernier recours, elle frotte vigoureusement son sexe sur les draps pour en apaiser la brûlure. Mais ça ne lui suffit pas. Il lui faut cette queue qui tarde à la posséder. Il a contourné le lit pour aller chercher quelque chose dans la table de chevet. Il est torse nu. Laura se repaît de l’image idyllique de son dos large et nerveux, de sa nuque rasée, parée d’un motif celte : un triskèle tatoué sur la peau. Puis il disparaît à nouveau.

Il est derrière elle. Elle entend le cliquetis de sa boucle de ceinture, le frottement de son pantalon glissant sur ses cuisses. Il s’est penché sur elle, son souffle caresse sa nuque, infiltre tous ses membres. Elle plie sous le poids de cette chape virile et se cambre pour mieux l’accueillir. Le moment de l’ultime délivrance est venu…

Et puis plus rien. La chute. L’obscurité de sa chambre au petit matin. La cruelle déception d’avoir rêvé alors que la brûlure est toujours là, prégnante, qui ne quitte pas son sexe. Le sang y afflue, tambourine contre ses lèvres tuméfiées qui exigent l’impact. Laura se réveille dans la même position que dans son rêve, à plat ventre sur le matelas. Elle essaie de s’y frotter pour faire taire les miaulements de sa chatte affamée, mais sa masturbation, mal maîtrisée, attise sa douleur au lieu de la soulager. L’amertume lui fait monter les larmes aux yeux. Elle se tourne vers Nicolas, qui dort toujours. Son visage délicat, encadré de boucles blondes, lui évoque celui d’un ange. Un ange qu’elle déteste. Un ange qui ne la touche plus depuis trois mois. Quatre-vingt-dix jours. Mais il lui semble qu’elle digère sa frustration depuis une éternité. Le manque est là, cuisant, grandissant, omniprésent, qui la ronge et la tue à petit feu. Elle doit agir au plus vite, avant qu’il ne soit trop tard.

Laura prend alors deux décisions majeures : aujourd’hui elle va quitter Nicolas et trouver l’homme qui la fera jouir. Mais pas n’importe lequel : elle veut ce tatoué, celui qui s’apprêtait à la pénétrer en rêve. Elle sait qu’il existe. Elle doit le retrouver. Ils ont tant de choses à vivre ensemble. Leur aventure ne peut pas se terminer comme ça, dans la tristesse infinie de ce lit mort.

— Nico, ma décision est prise, elle est irrévocable.

Laura n’a pas tardé pour avertir Nicolas qu’elle le quittait. Il est devant elle, debout dans la salle de bains, enroulé dans sa serviette, ses cheveux trempés gouttant sur ses épaules, et il n’en revient pas. Son regard de chien mouillé lui fait pitié, mais elle tient bon.

— Nous ne sommes plus un couple depuis longtemps, tu aurais dû t’y attendre.

— Comme d’habitude, tu ramènes tout au sexe ! Il n’y a que ça qui compte à tes yeux ?

Laura sait trop bien la tournure que va prendre cette conversation et elle préfère quitter la pièce en réitérant ses exigences : qu’il foute le camp. Il ne la blessera pas une fois de plus. Combien de fois a-t-il essayé de lui faire avaler la même couleuvre : ignoble créature à l’appétit sexuel surdimensionné, elle serait seule responsable du naufrage de leur belle relation intellectuelle. Mais, cette fois-ci, ça ne marche plus. Si lui ne sait pas tirer parti de son tempérament fougueux, d’autres le feront, et lui en seront reconnaissants. La vie est bien étrange, car un rêve s’y avère parfois plus efficace à vous faire affronter la réalité que cent jours d’un quotidien morose.

— Je passerai ce soir avec mon frère et sa camionnette pour prendre mes affaires, je ne vais pas t’encombrer plus longtemps ! lui lance Nicolas en partant au boulot, plus pâle, et nettement plus énervé que d’habitude.

Libération ! Et dire qu’elle avait différé si souvent ce moment par crainte d’en être trop affectée. À sa grande surprise, il n’en est rien. Aucune tristesse ne voile ses pensées. Elle éprouve un soulagement, assorti d’un sentiment de liberté comme elle en a rarement connu. Le bonheur est devant elle, à portée de main, à quoi bon se morfondre ? La traduction qu’elle doit envoyer à son éditeur pourra bien attendre demain. Aujourd’hui c’est relâche, elle part en chasse dans les avenues ensoleillées de la capitale, persuadée d’y dénicher, à l’angle d’une rue ou à la table d’un café, le partenaire de ses rêves. Pour l’occasion, elle a sorti l’artillerie lourde : minijupe flottante, débardeur moulant, et escarpins vernis qui claquent au rythme de sa marche chaloupée. Aux premiers regards masculins croisés, Laura comprend qu’aujourd’hui n’est pas un jour ordinaire. Sans doute est-ce l’effet de la lumière printanière : ce matin tous les hommes sont beaux à ses yeux. Le soleil a découvert leurs bras, cintré leurs T-shirts, et coloré leur peau. À chacun elle trouve de l’attrait, un charme caché, une tendresse particulière.

Coïncidence ou attraction inconsciente ? Ses pas la dirigent d’abord vers la caserne des pompiers. S’il est un lieu où les nuques rasées abondent, c’est bien là-bas. La jeune femme s’assoit à la terrasse d’un café où elle jouit d’une vue imprenable sur les allées et venues des soldats du feu. Et il faut bien reconnaître que les braves garçons font honneur à leur réputation : bardés de muscles ronds et appétissants comme des bonbons fondants, ils s’affairent ici et là en assumant pleinement leur sex-appeal. Laura a remarqué un grand mec baraqué, à la jolie nuque brunie par le soleil, qui adresse quelques mots au type de garde. Ses belles fesses arrondissent la toile bleue de son uniforme, accentuant la finesse de sa taille et la largeur de ses épaules. La proie est à son goût. Sa musculature ferme laisse présager une vigueur intéressante. Laura se prend à fantasmer : les caresses désordonnées de ses mains robustes sur sa peau blanche, les baisers dévorants, les préliminaires bâclés dans l’urgence de la pénétration, et puis l’ultime danse, sauvage et percutante. Elle devine le dynamisme de son bassin jusqu’à en ressentir les impacts redoutables dans son ventre. Les martèlements de son pénis sont si puissants que cette seule sensation anesthésie toutes les autres. Ainsi pénétrée, il lui semble n’être plus qu’un tapis de muqueuses en feu, constamment au bord de l’orgasme. Échauffée par ces divagations, Laura, oubliant le monde autour d’elle, porte une main entre ses cuisses écartées. L’air y est chaud et moite. La nappe dissimule à peine ses efforts désordonnés de masturbation qui, loin de la calmer, ravivent encore son excitation.

A-t-il remarqué son manège ? Le beau pompier, délaissant son interlocuteur, se dirige vers elle et lui tend, un large sourire aux lèvres, un papier où il a griffonné son numéro de portable :

— Moi c’est Stan ! Appelle-moi si ça te tente.

Laura le remercie en lui donnant sa carte de visite. Il s’en retourne rapidement à la caserne.

— Le devoir m’appelle !

Depuis qu’il a disparu, le panorama a perdu de son charme. Aussi Laura décide-t-elle de quitter la terrasse et de poursuivre sa route, le précieux sésame en main. Elle compte le laisser mariner un peu avant de l’appeler. Il faut savoir entretenir le désir.

Le jardin du Luxembourg lui offre de nouvelles tentations. À peine en a-t-elle foulé le sol sablonneux que son attention est happée par les bouffées de testostérone qui flottent dans l’air. Si les dragueurs professionnels y sont légion, le parc fourmille également de flâneurs solitaires, de beaux joggers et d’étudiants poètes. Laura choisit de s’installer sur un banc qui offre une vue plongeante sur le jardin. Elle ne tarde pas à élire une cible séduisante : un jeune homme qui fait son footing en short et T-shirt noirs. Ses foulées dynamiques lui sculptent des jambes d’éphèbe, tandis que ses jolis pectoraux, moulés par le lycra, balancent au rythme de sa course. Et, comme pour s’adresser directement à ses fantasmes, le sportif arbore une belle nuque rasée qu’il caresse par intermittence pour éponger la sueur qui perle à son cou. La sensualité qui émane de son corps en action invite à la rêverie. Laura imagine l’ardeur acharnée de sa langue, ses coups de reins toniques, l’endurance de son membre survolté, la puissance du jet de sperme qui lui giflerait le visage. Par des caresses vicieuses, elle ranimerait son sexe pour qu’il la lime encore, des heures durant, jusqu’à ce que ses orifices échauffés demandent grâce.

Depuis quelque temps, le jogger semble avoir modifié son itinéraire pour passer le plus souvent possible devant elle, non sans lui adresser à chaque fois des œillades explicites. Laura lui sourit pour communiquer son humeur conciliante. Au tour suivant, elle lui fait signe de s’approcher. Il s’adresse à elle en premier :

— Je suis sûr que je peux faire de toi une femme comblée !

L’approche est maladroite, le sous-entendu manque d’élégance. Laura esquisse un sourire :

— Ah bon ?

— Attention ! Je suis pas un mec facile – dit-il en bombant le torse, – tu as vu le mal que je me donne pour m’entretenir ? Je cours dix kilomètres par jour, et je…

Laura ne l’écoute plus, elle s’est manifestement trompée. Qu’il l’aborde sans dissimuler ses intentions sexuelles, soit, c’est de bonne guerre. Mais l’arrogance et l’égocentrisme qu’il affiche sont des travers incompatibles avec l’idée qu’elle se fait de l’amant idéal. Il n’est certainement pas l’homme de son rêve et elle le congédie rapidement.

Alors que Laura n’y pensait plus, voici que son téléphone portable se manifeste. Le numéro du beau pompier s’affiche sur l’écran. En cliquant sur l’option « afficher », Laura découvre une photo du soldat du feu : nu comme un ver, les muscles bandés et la verge turgescente, il pointe son index vers elle comme pour lui signifier qu’il l’a élue. « Incroyable » pense-t-elle ! Décidément, ils se sont donné le mot pour rivaliser de suffisance et de balourdise. Un nuage assombrit alors ses pensées. Et il se met à pleuvoir sur la ville, comme il pleut sur ses espoirs. Laura court se mettre à l’abri sous un arrêt de bus. Résignée, elle monte dans le premier véhicule venu. Sur le chemin du retour, elle se laisse envahir par une profonde mélancolie. Le caractère pathétique de sa situation lui apparaît soudain. Le constat est amer : elle rentre bredouille, fraîchement célibataire, et toujours aussi mal baisée. Et si la vie n’était pas cette boîte de chocolats ouverte à tous les appétits, vers laquelle il suffit de tendre la main pour se servir ?

C’est en ruminant ses illusions perdues que Laura s’engage dans sa cage d’escalier. Elle traîne les pieds dans le couloir lorsqu’elle l’aperçoit devant sa porte. L’image est si improbable qu’elle croit être en proie à de nouvelles visions délirantes. Pourtant elle l’identifie instantanément : sa carrure d’athlète, son dos nerveux, sa nuque rasée, et surtout, ce triskèle tatoué sur son cou. Ça ne peut être que lui, son amant rêvé, planté sur son paillasson. L’homme se retourne alors et, à son grand étonnement elle reconnaît Bertrand, le frère de Nicolas. Il est en avance lui dit-il, de sa voix rauque et masculine.

— Je peux entrer ?

— Bien sûr, bafouille-t-elle, les jambes molles, incapable de dissimuler le trouble qui l’étreint lorsqu’il pose son regard sur elle. Les voies de l’inconscient sont aussi subtiles que prodigieuses, pense-t-elle en se remémorant ce tatouage celte aperçu en rêve. Puis elle le laisse pénétrer dans l’appartement, le cœur battant, le sexe chaud, et la tête pleine d’espoirs.

Il est derrière elle. Elle entend le cliquetis de sa boucle de ceinture, le frottement de son pantalon glissant sur ses cuisses. Il s’est penché sur elle, son souffle caresse sa nuque, infiltre tous ses membres. Elle plie sous le poids de cette masse virile et se cambre pour mieux l’accueillir. Lorsqu’enfin son sexe, puissant et volontaire, s’impose, perce, et apprivoise sa chatte suppliante, tout son être en frémit d’aise, de douleur, et de soulagement mêlés. Car la tempête de sensations contradictoires qui bouleverse son ventre lui fait entrevoir l’essentiel : elle n’est pas en train de rêver.