Tanguera tanguero

Mme Ledoyen avait trente ans peut-être. C’était une grande femme mince et élégante, dont les costumes ajustés, taillés aux mesures de sa silhouette élancée, magnifiaient l’allure. D’un port altier, elle semait sur son passage des effluves fleuris, un parfum d’iris en parfait accord avec son style sophistiqué. Lorsqu’elle se déplaçait dans la salle de classe, ses hanches bien découpées tanguaient sous l’étoffe tendue de sa jupe. L’énergie débordante de sa jeunesse ne laissait jamais en repos ses jolis escarpins vernis qui allaient et venaient sans cesse entre nos pupitres. Même lorsqu’elle était assise, ses mains délicates jouaient dans l’air, chorégraphiant ses mots. Du haut de l’estrade, elle nous parlait des rois et des reines, des contrées éloignées, des mers et des océans, en posant sur chacun de nous son regard bienveillant. Je connaissais par cœur ce regard qui pouvait, en une fraction de seconde, s’assombrir d’un nuage sombre, dur et réprobateur, s’il croisait un écart de conduite. Mme Ledoyen n’avait pas à forcer sa nature pour inspirer le respect. Son autorité s’imposait d’elle-même, sans heurts ou haussements de voix.

En de rares occasions seulement, elle avait recours à la menace, très théâtrale, de châtiments effrayants. Lorsqu’un élève l’exaspérait par son esprit borné, sa manière d’agiter la main bien à plat près de son oreille en faisant planer l’hypothèse « d’une bonne fessée » en faisait trembler plus d’un. Bien qu’il n’ait sans doute jamais été dans son intention de nous l’appliquer, l’évocation d’une telle humiliation ramenait même les plus retors dans le droit chemin. Pour ma part, je n’eus droit qu’une fois à cette sentence, à la suite d’une opération bâclée, mais je me souviens encore de la chaleur qui me monta aux joues à l’idée de me retrouver en si mauvaise posture devant mes camarades.

Notre admiration pour la maîtresse était telle que nous redoutions ses sanctions autant que nous recherchions ses faveurs. Lorsque, par chance, elle me sollicitait pour aller lui chercher un verre d’eau à la cantine, je jubilais comme si j’avais en main un trophée qui allait me permettre de lui prouver ma bravoure.

Je rêvais d’épouser Mme Ledoyen. Elle représentait pour moi la femme dans toute sa splendeur. Lorsque je me projetais à l’âge adulte, je m’imaginais au bras d’une épouse de sa classe. De mon bureau d’écolier, je ne la quittais jamais des yeux. La journée durant, je suivais du regard ses mouvements, buvais ses paroles, et m’enivrais de son parfum. Sa garde-robe m’était connue dans ses moindres détails. Le soir, dans mon lit, je faisais l’inventaire de son placard pour m’endormir. J’avais sept ans et jamais l’école ne m’avait semblé si agréable, les leçons si passionnantes, les journées si courtes. Avec le recul, je réalise que mon jeune esprit s’éveillait aux douceurs des sentiments amoureux.

Un jour, mon père, de retour d’une réunion de parents d’élèves, s’était écrié :

— Qu’elle est belle, ta maîtresse !

Son sourire réjoui, alors qu’il se remémorait son image, ne me revint pas du tout. J’expérimentais une émotion nouvelle. Pour la première fois, la jalousie me piquait au vif, et sans penser à mal, je pris le risque de dévoiler mon secret :

— Oui, et c’est avec elle que je me marierai plus tard !

Des regards gênés s’échangèrent, avant qu’un élan n’emporte mes parents, qui rétorquèrent de concert :

— Mais les filles n’épousent pas les dames !

Devant ma mine vexée, ma mère ajouta, sur un ton plus explicatif :

— Les petites filles deviennent des dames et elles se marient avec des messieurs, comme papa.

J’aimais beaucoup papa, je lui vouais même un culte, mais je ne comprenais pas pourquoi il m’aurait fallu épouser un homme en costume austère, alors qu’il y avait tant de jolies coquettes fardées, frisées, et parfumées dehors.

Dans les rues et les parcs que nous fréquentions avec maman, j’avais pris l’habitude d’observer attentivement les dames, d’un œil sélectif. Très jeune, je m’étais fait une haute idée du mariage que j’envisageais comme l’accomplissement de l’âge adulte. Un de mes jeux favoris consistait à choisir parmi les passantes celle qui serait digne de devenir mon épouse. Pour ce faire, j’analysais leur mise et leur coiffure. L’élégance et l’allure m’importaient autant que leur beauté :

« Je me marierais bien avec celle-ci, la jolie brune en robe rouge ! Mais pas avec cette grosse dame-là ! Quant à cette rouquine à la poussette, elle serait une mère de famille parfaite… »

Pour l’enfant que j’étais alors, il était évident que j’épouserais une dame, et ni les messieurs que je voyais à leur bras, ni les jupes à volants que je portais ne parvenaient à contredire mes certitudes. Même les affirmations de mes parents ne contrariaient pas mes projets. Mais, jusqu’à ma rencontre avec ma belle maîtresse, mon goût étrange pour les dames, bien que naturel, demeurait intellectuel. Grâce à Mme Ledoyen, j’avais découvert la volupté et les tourments de l’amour.

L’année scolaire suivante, la vieille fille décrépite qui nous accueillit sur l’estrade de la classe me laissa inconsolable. J’avais pris l’école en grippe. Mais, dans mon imaginaire, je continuais à épouser toutes les femmes qui me rappelaient, de près ou de loin, la belle Ledoyen.

Quelque temps plus tard, je fis l’expérience de la chair, avec une femme.

J’avais une dizaine d’années. Ma cousine, Corinne, plus âgée que moi de trois ans, était déjà formée. Grande, blonde, un peu pimbêche, elle paradait avec des pulls moulants prêts à éclater sous la pression de ses seins chaque jour plus encombrants. Nous avions toujours joué ensemble et, de nature dominante, elle trouvait dans ma docilité un terrain favorable à ses caprices. Trop timide, il ne me serait pas venu à l’esprit d’être l’instigatrice d’un jeu, et je suivais ses idées de bonne grâce. L’humilité et la simplicité n’étaient pas son fort. Je me retrouvais souvent à camper les rôles de subalternes. Ce jour-là, Corinne avait décidé que nous jouerions à « la star ». Bien sûr, la star c’était elle, moi j’étais le reporter admiratif qui la photographierait avec le vieil appareil cassé de ma mère tandis qu’elle poserait dans des attitudes de vamp. À demi allongée sur mon lit, elle renversait la tête en arborant des sourires figés. Trop fière de ses nouvelles formes que plus d’une gamine complexée lui enviait, elle ne tarda pas à quitter ses vêtements pour s’exhiber. Interloquée, je la contemplais, feignant de regarder dans l’objectif. L’éclat insolent de la féminité naissante luisait dans son regard. Sans pudeur, elle roulait sur les draps, bombait le torse pour mieux gonfler sa poitrine, caressait la courbe de ses hanches, palpait ses seins dont la rondeur et la plénitude rappelaient les fruits d’été, gorgés de jus. Mon regard, happé par cette vision érotique, embrassait son corps tout entier. Bien vite, j’enviai ses mains qui pétrissaient sa chair débordante. Aussi, prétextant de vouloir rectifier sa position, je posai mes doigts sur son bras, puis sur ses seins :

— Attendez Madame, dégagez un peu votre bras, voilà, comme ça, qu’on voit bien votre poitrine.

— Comment me trouvez-vous jeune reporter ?

— Madame, vous êtes superbe, magnifique ! Vous êtes à croquer !

Et, sans réfléchir davantage, je plongeai mon visage entre ses seins pour faire mine de les mordre. Mais, les morsures d’opérette se changèrent en véritables baisers affamés qui, à ma grande surprise, ne fâchèrent pas ma cousine, pourtant habituée à me rembarrer. Au contraire, elle se laissait faire, flattée, ou peut-être émue, tout en gloussant :

— Mais vous êtes fou monsieur, si on nous voyait !

Pour ma part, je m’en donnais à cœur joie. Réfugiée derrière mon rôle d’amant éperdu, je malaxais et embrassais ses beaux seins. Aujourd’hui encore, je revis le courant électrique qui me parcourut au contact de son corps. Mes lèvres et mes mains étaient comme folles, hypnotisées par sa chair.

Toutes deux troublées par ces découvertes sensuelles, nous avons joué plusieurs fois à la star. Je ne sais plus vraiment qui, la première, décida d’y mettre fin. Mais je peux affirmer en revanche que les seins de ma cousine furent à l’origine de mes premiers émois sexuels.

C’était avant le premier choc. Il advint quelques mois après mon douzième anniversaire, un matin gris de novembre. Je venais de me réveiller d’une nuit agitée. À tâtons, j’étais allée aux toilettes. En faisant pipi, les paupières à demi closes, je remarquai une longue tache foncée sur l’entrejambe de mon pantalon de pyjama. Interpellée, j’ouvris grand les yeux. Mais la tache était toujours là. J’allumai pour mieux voir. Pas de doute, la traînée rouge sang venait me révéler le pire : j’étais devenue une femme. Je glissai mes doigts entre les lèvres de mon sexe et les ressortis gluants de cette substance rougeâtre. Ma mère m’avait prévenue depuis longtemps que cela allait se produire. Ce ne fut pas tant la surprise qui m’ébranla, que la confrontation avec ma nouvelle identité. J’étais anéantie par mon état. Aucune des consolations de ma mère, attendrie par mon chagrin, ne parvint à atténuer mon désespoir. Chaque jour de mon calvaire, je me lamentais intérieurement, peinant à concevoir que toutes les femmes aient à vivre cette aliénation de la nature. Dès lors je regardais les passantes d’un tout autre œil. En scrutant leurs jupes, je me demandais lesquelles étaient dans le même état que moi, et si c’était le cas, comment elles s’en accommodaient. Quant aux autres, comment pouvaient-elles vivre en sachant que les règles allaient revenir inexorablement polluer leur vie ? J’avais le sang menstruel en horreur, mais plus encore je détestais la contrainte de ces couches encombrantes qui entravaient mes mouvements, et m’empêchaient de faire du sport par hantise que « ça se voit ». En regardant les garçons de mon âge s’amuser, insouciants, je ressentais une vive injustice. Pourquoi avions-nous à subir cette épreuve répétée, alors qu’eux en étaient dispensés ?

Pourtant, bon gré mal gré, il me fallut bien m’habituer à mon sort. L’été de la même année, un changement singulier s’opéra en moi. Nous étions en vacances en Haute-Savoie, où mes parents avaient loué un chalet retiré dans les alpages. Je passais toutes mes journées dehors à gambader ou à jouer avec les enfants des fermiers d’à côté. Un jour, tandis que nous jouions dans des meules de foin, je vis apparaître une image qui bouleversa mes convictions. Sur le petit sentier sinueux, un jeune homme passait à cheval, une cravache à la main. Lorsque la monture arriva à notre niveau, son maître, un garçon de dix-huit ou vingt ans, m’adressa un aimable salut. Puis, d’un coup de fouet, plus théâtral que cinglant, il fit repartir son cheval au petit trot. Il s’appelait Philippe de Guercy, c’était le fils unique d’une famille bourgeoise des environs. À l’instant même où je le regardai s’éloigner, superbe dans son costume d’équitation, je sus que cette vision passagère allait avoir un impact sur le reste de mon séjour, et peut-être même sur toute mon existence. Je crois être tombée instantanément amoureuse de lui. Il était grand et bien fait. La virilité qui émanait de sa personne n’avait d’égale que sa classe innée. Il passa ainsi tous les jours devant moi, et je me débrouillais pour me trouver le plus souvent possible sur son passage. Chaque fois, mon émerveillement demeurait inchangé. Ma dévotion gagnait même en puissance, quand, par chance, Philippe de Guercy daignait tourner vers moi ses grands yeux bruns. Incapable de résister à son aplomb, je fondais littéralement sous son regard. Le soir dans mon lit, en évoquant d’improbables rapprochements, mon jeune corps s’embrasait, plus violemment encore que lors de mes séances photo avec ma cousine. Mon imagination me conduisait à des divagations de plus en plus obscènes, où nos bouches et nos sexes se réunissaient dans des ébats sauvages. Tout ce qui, inconsciemment, m’effrayait chez les hommes : la grossièreté de leur corps, leur bestialité contenue, leur sexe pénétrant, je le sublimais chez Philippe. Il aurait pu me demander n’importe quoi, je l’aurais fait, mieux que cela, j’y aurais pris un plaisir insensé. Trop heureuse d’être l’élue, je me serais pliée, le cœur battant, à ses exigences. À mes yeux, il était le seul homme à même de me dompter. Plus soumise encore que sa monture, j’étais prête à subir son dressage. Ses ordres auraient été des cadeaux, ses foudres, une nourriture délectable. En sentant la flamme de plus en plus vive qui incendiait mon sexe, je découvris par quel biais mes doigts, aidés par l’évocation d’un Philippe fier et dominant, pouvaient me conduire à la jouissance la plus extraordinaire. Et je n’eus de cesse de recourir à cet expédient pour retrouver chaque soir ces nouvelles sensations.

Bien sûr, il ne se passa rien de concret entre moi, qui étais encore une enfant, et Philippe de Guercy, mais à partir de ce jour, je m’intéressai plus officiellement aux garçons. J’en oubliais presque mes penchants enfantins, comme si mon goût pour les femmes s’était dissous dans le sang de mes règles ou dans le regard de Philippe.

Plusieurs garçons ont traversé mon adolescence sans vraiment y laisser une marque indélébile. C’était l’époque des flirts ou plus si affinités. Je les aimais beaux, sans doute parce qu’en chacun d’eux, j’espérais retrouver Philippe qui m’avait tant laissée sur ma faim. Ma silhouette et mes traits harmonieux me rendaient leur conquête facile. Je ne connaissais plus la frustration entrevue avec l’inaccessible cavalier. Sans me vanter, j’en ai séduit plus d’un sans avoir à lever le petit doigt. Beaucoup de mes prétendants avaient l’ambition de me prendre dans leurs filets, mais je jouais les indifférentes et passais à un autre, jusqu’à ce que je rencontre celui qui allait devenir mon mari.

Je revois encore Lucas comme si c’était hier. Fier dans son costume bleu marine, il marchait d’un pas décidé à ma rencontre, accompagné de Pierre, mon meilleur ami. Ce dernier me l’a présenté comme un voisin. Lorsqu’il s’est penché pour me faire la bise, je l’ai trouvé gigantesque. Il m’a plu pour des raisons différentes des autres. Lucas ne ressemblait pas aux minets que j’avais l’habitude de côtoyer. Il était plus grave, plus viril aussi. Avec du recul, je pense que c’était surtout un homme de dix ans mon aîné ce qui, lorsqu’on a dix-neuf ans, fait toute la différence. Comme il aimait si souvent le rappeler, je n’ai pas été une proie farouche. Le soir même nous étions dans son lit. Je ressens encore l’électricité qui m’a parcouru les membres lorsque son torse puissant s’est pressé contre le mien. Puis ses doigts ont enserré ma nuque, ses mains ont empoigné ma chevelure et, lorsque ses hanches ont commencé à marteler les miennes avec une audace et une énergie qui m’étaient alors inconnues, je fus conquise.

Nous nous sommes mariés six mois plus tard. Grâce à nos parents, qui nous ont prêté de l’argent, nous nous sommes installés dans un appartement tout confort en région parisienne.

Puis, progressivement, comme un venin à retardement, le temps a œuvré au travail de sabotage qui atteint bon nombre de couples installés. Il y eut des disputes pour pas grand-chose, mais de plus en plus nombreuses à mesure que le degré d’intolérance des mesquineries de l’un et de l’autre croissait. La mauvaise foi pour seul arbitre, nous pataugions dans une rancœur acide. Au moment où nous avons accueilli notre fille, que nous avions ardemment désirée, le ver était déjà dans le fruit. Comme si ce n’était pas assez des nuits hachées par les hurlements de notre gros bébé qui mit un temps infini à ne plus nous réclamer à toute heure, mon mari dut affronter le décès de sa mère puis un licenciement inattendu. Rongés par la fatigue et les soucis, nous ressemblions plus à des spectres qu’à des êtres humains. Nos échanges charnels se résumaient à quelques câlins quand, blottis sous la couette comme des petites bêtes apeurées nous sombrions dans un sommeil dont nous connaissions tous deux la fragilité. Avec le recul, je sais que j’ai réussi à surmonter ces moments difficiles grâce à la danse.

Cela s’était fait très vite, de manière inattendue. J’avais besoin de fuir mon foyer pour quelques heures. Une voisine m’avait recommandé son école de danse.

Un peu par hasard, et parce que les horaires proposés correspondaient à mes maigres disponibilités, j’optai pour le tango argentin dont, à vrai dire je connaissais peu de choses. J’avais toujours pris plaisir à regarder les couples danser sur les quais de la Seine pendant l’été, mais je n’avais aucune idée des exigences de la discipline.

Au premier cours, je découvris mon professeur, petite brune pétillante au style latin qui ne s’encombrait pas de tact dans son enseignement, en même temps que mes futurs partenaires : tous des citadins embourbés dans des corps trop raides. J’ai bon dos de les critiquer, à vrai dire mes premiers essais, s’ils m’avaient convaincue sur le plan sensuel, m’avaient aussi prouvé que je n’avais aucun talent pour les danses de salon. Et c’est au prix de gros efforts que je parvins à suivre le guidage des hommes qui m’accompagnaient. Au fur et à mesure, les difficultés s’estompèrent pour laisser place au plaisir d’être emportée dans la danse et les pas de l’autre. Mon maigre talent et mon médiocre sens du rythme m’obligeaient cependant à une concentration sans faille. La moindre distraction pouvait faire s’écrouler le beau château de cartes que mon tanguero et moi nous étions échinés à construire à renforts de figures enchaînées. Par moments, quand la technique, péniblement assimilée, laissait place à la fluidité, je connaissais des instants de grâce qui valaient pour moi tout l’or du monde. Je persistai donc dans cette discipline pour le plaisir de ces quelques secondes volées au temps, ainsi que par admiration pour mon professeur.

Outre ses qualités plastiques, Nathalie Dejazet était une femme de caractère qui menait son école d’une main de fer. Elle avait fondé et développé son entreprise avec goût, expertise et créativité. Moi qui avais toujours fait preuve d’un courage modéré dans ma vie professionnelle, je regardais avec respect la détermination sans faille de cette femme. J’aimais aussi son autorité : elle était le professeur et ne laissait jamais quiconque outrepasser sa condition d’élève. Quel que fût notre âge ou notre statut dans le civil, nous étions tous logés à la même enseigne. Personne n’avait intérêt à arriver en retard ou à déroger au « règlement intérieur de l’école », car alors Nathalie vous semonçait de sa voix la plus froide, que nous redoutions plus que de raison. Notre professeur, du reste, était très avare en compliments. Elle remarquait toutes nos fautes, mais semblait indifférente à nos réussites. Si elle n’avait pas eu cette aura indéfinissable qui la rendait unique, elle aurait vite perdu sa clientèle. Or il n’en était rien. Ses cours ne désemplissaient pas, malgré son sale caractère.

Parfois, elle me prenait comme « cobaye » pour montrer des pas aux autres élèves. Je n’étais jamais à l’aise, effrayée à l’idée de commettre une erreur qui m’aurait été immédiatement reprochée. Mais j’aimais le contact de ses mains, toujours très douces et fraîches à l’inverse des miennes, moites de trac. J’aimais aussi les frôlements contrôlés de son corps, son guidage subtil. Dans ses bras, la danse paraissait naturelle et facile. Je me souviens que l’odeur citronnée de son savon restait imprimée sur ma peau longtemps après la fin du cours, ce qui n’était pas pour me déplaire.

C’est lorsque je déménageai à Bordeaux que je me rendis compte que le charisme de mon professeur était pour beaucoup dans mon amour du tango. Là-bas, je m’inscrivis à un autre cours que j’abandonnai très vite. La technique du couple d’Argentins qui officiait ne me séduisait pas.

Quelques années passèrent avant que je me rende à l’évidence : mon couple était moribond. Si ma relation avec mon mari s’était un peu améliorée au moment de son licenciement, notre nouvelle vie en Aquitaine faisait resurgir les anciennes blessures. Le quotidien aurait pu s’étirer longtemps comme ça si Lucas n’avait fini par craquer et demander le divorce. Passée une période de vexation, je dus me rallier à son choix de raison. Pourquoi nous priver de l’occasion d’être de nouveau heureux avec quelqu’un d’autre ?

Un samedi du mois de juin, je me rendis à Paris pour retrouver une amie avocate qui devait m’aider à constituer mon dossier. Son cabinet se trouvait rue Buffon, en face du jardin des Plantes. Pour profiter du beau soleil qui nimbait Paris, je descendis du bus à Jussieu et décidai de faire le reste du chemin à pied, en longeant les quais. L’atmosphère était à la détente. Beaucoup de couples et de groupes d’amis allongés dans l’herbe bayaient aux corneilles. De jeunes enfants s’exerçaient au vélo ou à la trottinette dans les allées ombragées, tandis que leurs aînés envoyaient des coucous enthousiastes aux touristes des bateaux-mouches qui naviguaient sur la Seine. Bientôt, une mélodie familière m’interpella : Por una cabeza, si ella me olvida… Et je fus attirée irrésistiblement par la musique comme les rats par le joueur de flûte. Mes pas me conduisirent jusqu’à un cercle de danseurs de tango. Accompagnés par la voix de Carlos Gardel, quantité de souvenirs remontèrent. En contemplant les danseuses dont les longues jambes montées sur talons hauts oscillaient de gauche à droite, je me remémorais les doux moments de sensualité passés à enchaîner les « ochos », « crochets » et autres figures de style. Nostalgique, je me laissai bercer par la plainte du bandonéon quand un homme vint m’inviter. Sans y prendre garde, je m’étais mise à tanguer sur moi-même, ce qui avait dû lui envoyer le message que je désirais danser. Mais je fus immédiatement rattrapée par la crainte d’avoir tout oublié et je refusai l’invitation en avançant que je n’y connaissais rien.

— Comment ? Ah non ! ça, je ne veux pas l’entendre. Allez, en piste ! protesta une voix féminine derrière moi.

Je me retournai et me trouvai nez à nez avec Nathalie Dejazet. Le temps avait passé et dessiné quelques rides en étoile autour de ses yeux ce qui, loin de l’enlaidir, donnait un charme supplémentaire à son sourire. La maturité lui allait à ravir. Elle portait son éternelle robe noire à godets et des chaussures en satin rose par-dessus des collants couleur chair dont le scintillement accentuait le galbe de ses jambes. Je me sentis bête, et répondis à côté de la plaque.

— Ça alors, vous venez danser ici ?

— Danser, et regarder surtout. Ça me permet de constater les tendances.

— Et quelles sont-elles ?

— Rien d’original cette année : encore beaucoup d’abrazzo, pas beaucoup de technique ni de figures extraordinaires. De la poudre aux yeux pour pas grand-chose. Et surtout personne n’est en rythme. Vous avez vu ? On croirait qu’ils n’écoutent pas la musique.

Je ris. Décidément, Nathalie n’avait pas changé.

— Donc, personne ne trouve grâce à vos yeux ?

— Si, il y a un bon danseur, le grand chauve là-bas. J’ai dansé une tanda avec lui, tout à l’heure. Il m’a surprise avec quelques belles improvisations. Mais depuis qu’il s’est acoquiné avec la petite jeune qu’il dévore des yeux et presse comme un citron, il ne change plus de partenaire.

— Voyez, finalement, j’ai raison de ne pas danser.

— Ah ! ça non, on a toujours tort de ne pas danser. Venez, c’est moi qui guide.

D’autorité, sa main avait saisi la mienne. En l’espace de quelques secondes, je me retrouvai sur la piste, enlacée à mon ancienne professeure. Une foule de sensations demeurées longuement enfouies refirent surface, m’échauffant tout à la fois les joues et l’esprit. À ma grande surprise, les pas ne posèrent aucune difficulté, ils suivirent, sans anicroche, ceux de ma partenaire, si bien que je pouvais m’abandonner au plaisir pur du tango. Renouer si soudainement avec mon ancienne passion décuplait mes sensations. Je m’enivrais des accélérations, m’amusais des crochets, m’étourdissais des tours et des huit, lesquels semblaient ne jamais finir entrent les mains expertes de Nathalie. Puis, une pause me cueillait en vol, quelques notes longues s’égrenaient, le temps de subtils passages d’un pied sur l’autre. Mon cœur, suspendu au rythme de la musique semblait s’arrêter pour, quelques secondes plus tard, mieux reprendre sa course folle à l’unisson avec l’orchestre qui rejouait le refrain. Plus qu’une renaissance au plaisir de la danse, c’était un ralliement complet de mon corps à la sensualité qui s’opérait sous le radieux ciel parisien. Bien sûr, ce phénomène n’était pas étranger à ma partenaire. Peut-être parce que nous n’étions pas en cours, je jouissais de chaque frôlement, de chaque enlacement comme jamais encore je ne me l’étais permis. Là ou jadis une gêne avait pu s’installer lorsque je servais de cobaye, il n’y avait plus aucun frein à ma lascivité. Je devenais une poupée de chair mobile, manipulée d’avant en arrière, tournée vers la gauche ou vers la droite, et suivant encore et toujours le corps de l’autre. Le mien n’était plus soumis qu’à une loi : son irrésistible attirance vers Nathalie ; mon torse était happé par elle, aux aguets, en quête perpétuelle de contacts. Par instants, au hasard d’une figure, nos poitrines se rencontraient, s’aplatissaient l’une contre l’autre, et je jouissais pleinement de l’accueil moelleux de ses seins, qui après m’avoir attirée, me rejetaient comme par effet de ressort. De même, ses cuisses, aux muscles admirablement dessinés, n’avaient pas leur pareil pour battre le chaud et le froid : elles s’offraient d’abord, m’invitant au plus sensuel des enlacements avant de me rejeter dans un vif mouvement de rebond. Je n’aurais su dire si mon désir grandissant était partagé, car ma partenaire était une grande technicienne, qui ne s’égarait pas en bavardages ou figures équivoques. Elle demeurait la danseuse experte, attachée à perfectionner son art que j’avais toujours connu. Et c’est aussi cela qui me fascinait et participait de mon trouble sensuel.

J’ai peine à l’avouer aujourd’hui, tant cela peut paraître cliché, mais durant cet enchaînement de morceaux, je perdis la notion du temps, au point d’en rater mon rendez-vous avec l’avocate. L’honnêteté me pousse à corriger mon affirmation : j’avais conscience que l’heure tournait, mais je m’en fichais éperdument. Je me convainquis que ça n’avait guère d’importance : entre une histoire morte, et l’autre naissante, mon choix était vite fait. C’était avec Nathalie que je voulais finir la journée. Pour cela, j’osai même lui proposer la première de prendre un verre, ce qu’elle accepta immédiatement.

Nous bavardâmes autour d’un Spritz, siroté bien trop vite à cause de la soif qui nous terrassait, si bien que l’alcool nous monta très vite à la tête. Grand bien m’en prit ! Encouragée par un détail, déjà remarqué à l’école de danse – l’absence d’alliance à son annulaire –, je me rapprochai de plus en plus d’elle. C’était la première fois que je la voyais se départir de son masque de professeur sévère pour plaisanter et rire de bon cœur. Nos propos restaient dans la légèreté, ni l’une ni l’autre n’ayant envie de teinter l’ambiance de gravité. Après des heures d’enlacements au prétexte du tango, nous n’éprouvions plus aucune gêne à nous frôler. Mieux encore, nous recherchions le contact, nous touchant et nous caressant au moindre prétexte. Dans cette atmosphère sensuelle, le baiser arriva naturellement, ne prenant personne au dépourvu. Et je le savourai comme un nectar. Après des années de monogamie et d’hétérosexualité, je goûtai avec délice et émerveillement à cette si délicate friandise qu’était sa langue. J’étais tellement habituée au calibre masculin que la petite taille, la douceur de son grain, le piquant de sa pointe, tout dans sa langue m’étonnait et me charmait, comme on l’est en dégustant un fruit exotique inconnu. J’étais en terrain étranger à mes habitudes, mais incroyablement bien, à ma place. Une évidence qui me frappa aussi lorsque nous échangeâmes les premières caresses appuyées. J’avais l’impression de connaître son corps sur le bout des doigts. Était-ce le résultat de dizaines d’heures passées à scruter ses moindres mouvements pour les reproduire, ou celui de la fusion des corps si souvent vantée par les amateurs de tango ?

Toujours est-il que notre passion devenait trop encombrante pour ce coin de bar. Sans attendre la monnaie, nous filâmes chez Nathalie qui habitait un grand studio près du cimetière Montparnasse. Propre, blanc, féminin, tout y était sobre et de bon goût, à l’image de son école de danse. Mon exquise partenaire me versa un verre de vin blanc, qui acheva de me retourner les sens. Je lui étais totalement acquise, pour ne pas dire totalement soumise. Depuis que nous étions passées à un degré supérieur d’intimité, je sentais grandir en moi un sentiment ancien : l’envie de bien faire, d’être une bonne élève, prête à tous les efforts pour satisfaire son professeur. Et que cette application se transformât en services sexuels de toutes sortes me mettait dans un état d’humidité avancé. J’ignorai comment nous allions nous « entreprendre », mais je rêvais d’une femme qui me dirigerait, exigerait, corrigerait au besoin mes erreurs de conduite. Une femme qui soit ma Maîtresse. Dans ma tête, le mot était lâché, et avec lui, le désir de tout mettre en œuvre pour mériter l’attention de l’élue à ce titre. Quand elle m’attira dans la chambre, l’œil luisant de vice, je m’en ouvris à demi-mot, lui confiant mon inexpérience :

— Tu sais, je n’ai jamais vraiment fait ça avec une femme, il faudra me guider.

— Jamais « vraiment » ? Ça veut dire un peu quand même ? tiqua-t-elle en cueillant un baiser au bord de mes lèvres. Raconte, coquine.

Quand elle prenait des inflexions sensuelles, sa voix devenait plus grave, presque rocailleuse, qui agissait sur moi comme un puissant aphrodisiaque. Je ne pus résister et lui livrai les aveux qu’elle exigeait. Un peu honteuse, je lui racontai les séances de « photographie » avec ma cousine, ne lui cachai rien de mon plaisir à malaxer et embrasser ses seins.

Joueuse, elle ordonna que je lui montre comment je m’y prenais, avant de dénouer en un tournemain sa robe portefeuille. J’ôtai alors son soutien-gorge et, à genoux sur le lit, je commençai à caresser sa poitrine. Pour une raison que je ne saurais expliquer, au lieu d’utiliser mes mains, je les tenais croisées dans mon dos, à l’image de la bonne élève que je souhaitais incarner. Mes sens n’étaient pas en reste car c’est avec mes joues que je m’ingéniai à flatter ses seins, le nez perdu dans son décolleté. J’aimais sentir sa chaleur contre mon visage, dont l’épiderme était bien plus sensible que celui de mes doigts, et surtout je m’étourdissais du parfum citronné de sa peau, un parfum qui m’avait si souvent accompagnée après ses cours. J’y trouvais un sentiment grisant de transgression teinté de nostalgie. Sa poitrine n’avait ni l’ampleur ni la mollesse de celle de ma chère cousine, mais elle était idéale : ferme, élégante, en tous points conforme à ce que l’on devinait sous ses vêtements moulants de danseuse. Bruns, étroits, pointant vers le haut à la manière de petits museaux de hérisson, ses tétons appelaient mes baisers, qu’en élève hésitante j’osais à peine regarder. Alors c’est elle qui guida ma bouche pour que je lape ses mamelons, d’abord à petits coups de langue puis avec de plus amples mouvements circulaires. Elle rit, parce que ça la chatouillait. Je m’excusai et procédai à des succions plus sérieuses, tout en m’agrippant à sa taille. Par ce geste, je voulais lui communiquer toute la passion qui m’animait. Je ne saurais dire ce qui, du plaisir ou de ma maladresse lui arracha les premiers geignements, mais vraisemblablement, mon art n’était pas suffisant pour s’appesantir en préliminaires.

Rapidement, elle me bouscula sur le lit. Encore partiellement habillée, j’étais allongée sur le dos, en appui sur mes coudes pour mieux l’observer. Debout au pied du lit, elle me toisait d’un regard lourd de convoitise. Un regard qui disait toutes les idées malsaines que je lui inspirais et dont je ne tarderais pas à payer le prix. Dans le reflet de ses yeux, je me voyais proie. Nathalie n’était plus ni mon professeur, ni une femme, ni même une danseuse, c’était un prédateur qui se pourléchait les babines à l’idée du festin. Et peut-être était-ce cette idée-là, qui m’excitait le plus, de telle sorte que je surjouais mon rôle de bête captive apeurée.

Le message ne sembla pas déplaire à Nathalie, qui se jeta sur moi avec un sourire effrayant. Sans coup de semonce, elle plongea une main agressive dans ma culotte. Ses doigts atteignirent leur cible en un éclair et commencèrent à pincer mon clitoris enflé. Je râlai en tendant le bassin vers elle, partagée entre tiraillement et plaisir, mais incapable de me refuser. Pendant qu’elle me triturait sans ménagement, sa bouche grande ouverte dévorait la mienne. Ses baisers étaient sauvages, envahissants. Nathalie balayait en un coup de langue tous les clichés que l’on peut avoir de la sexualité entre femmes : j’avais connu bien des hommes plus tendres qu’elle. Cette dernière faisait l’amour comme on fait la guerre avec, chevillée au corps, le besoin d’assujettir l’autre. La main qui empoignait ma chevelure juste au-dessus de la nuque, pressant juste ce qu’il fallait pour ne pas me faire crier, venait d’ailleurs confirmer l’ascendant qu’elle prenait sur moi.

Ce qui se passa ensuite, lorsqu’elle jugea que mon sexe était suffisamment humide pour recevoir un traitement plus corsé et surtout, plus invasif, me sidéra tout à fait. Cela ne correspondait à rien de ce que j’avais pu imaginer.

Nathalie était torse nu, mais portait toujours son collant, sans culotte en dessous. Les poils noirs de son pubis, écrasés par le nylon, formaient un triangle parfait, dont elle devait avoir accentué le dessin par quelques coups de rasoir. J’avais toujours admiré son sens du détail. Cependant, je ne qualifierais pas de détail l’objet qu’elle alla chercher dans un tiroir de sa table de chevet avec, du reste, une paire de petits ciseaux à ongles. Entre ses doigts délicats de danseuse, l’indécence et la disproportion du godemiché rose, imitant parfaitement un pénis doté de veines et d’un gland proéminent, me parurent tout simplement monstrueuses. Je pensais savoir des choses sur les sexualités de toutes sortes, mais j’étais loin d’avoir anticipé la scène qui s’ensuivit. Au lieu de tourner l’objet vers moi, ce qui m’eut paru logique, elle glissa la verge factice sous son collant et s’excita en le frottant contre son pubis. Ensuite, à l’aide des ciseaux, elle fit un trou dans le nylon, là où le gland tendait le tissu transparent. Instantanément, le godemiché ressortit, et elle le positionna de telle sorte que l’on puisse croire qu’il s’agissait bel et bien de sa queue, et quelle queue ! L’indécence et la disproportion de l’objet se confirmèrent lorsque Nathalie, maintenant à genoux au-dessus de moi, le présenta à ma bouche non sans un mouvement d’impatience face à mon hésitation. Mon sang bouillait du désir de lui obéir, mais mon corps, tétanisé d’émotion à l’instar de celui d’une tanguera débutante, suivait avec un temps de retard. Je vivais une expérience dont l’intensité n’avait d’égal que la révélation qui s’imposait. J’avais en face de moi mon fantasme de toujours : l’insistance d’une belle femme autoritaire alliée à l’obscénité d’une queue tendue, prête à me transpercer. Que ces deux éléments en apparence antithétiques puissent s’incarner en un seul être – cette femme sublime si longtemps admirée – me semblait incroyable. L’image de Nathalie armée du chibre dégageait un érotisme si puissant que j’étais prête à tout pour le vivre jusqu’au bout. Je reçus la bite de plastique dans ma bouche et, bien que rapidement elle m’imposa un rythme et une profondeur trop ardus pour moi, je m’efforçai de faire bonne figure et de refréner mes haut-le-cœur.

Ma maîtresse dut avoir pitié de moi, ou alors souhaitait-elle me malmener davantage, toujours est-il qu’elle cessa de m’imposer ce service de fellation et descendit ma culotte et mon collant d’un coup sec. Aussitôt, j’écartai les jambes, prête à la recevoir. Nos préliminaires m’avaient mise dans un état de lubrification avancé qui facilita l’accès. Contrairement à mes craintes premières, je ne ressentis pas de douleur, à peine quelques tiraillements au moment de l’intrusion. Aussitôt, l’ultime satisfaction d’être prise jusqu’au tréfonds m’assaillit, se manifestant par vagues de plaisir toujours plus intenses à mesure que Nathalie commençait à enchaîner les poussées. Est-il nécessaire de préciser qu’elle avait un sens du rythme et une précision des mouvements à faire pâlir tous les étalons masculins autoproclamés ? Son instinct de danseuse doublé d’un vice inné s’exprimait sur moi en terrain conquis. Il ne m’en fallut pas plus pour que je me mette à couiner telle « une petite garce bien baisée » (c’était le genre d’obscénités qu’elle me répétait à l’oreille tout en me besognant). J’étais tout acquise à sa cause lorsqu’elle m’ordonna de me retourner. Par habitude de la levrette et du léger sentiment d’humiliation qui l’accompagne, je me mis à quatre pattes, position qu’elle n’entendait pas me voir garder longtemps. Après m’avoir de nouveau enfilée, elle appuya si fort sur mes reins, que petit à petit je m’affaissais, le ventre sur le matelas, et le cul relevé vers elle. Accroupie sur moi, elle ne ménageait pas ses efforts pour me réduire à l’état de bête à bourrer. Après avoir hurlé cent fois ma jouissance, elle finit par lâcher prise. En sueur comme je ne l’avais jamais vue, elle vint s’allonger à côté de moi, un sourire réjoui aux lèvres. J’étais partagée par le plaisir qui résonnait encore entre mes jambes et la gêne de ne pas l’avoir vue jouir. Aussi, je risquai une main vers son sexe, qu’elle repoussa gentiment.

— On verra plus tard, quand on remettra le couvert. Pour l’instant, on savoure. Tout est bien.

— Si tu le dis…

— Comment ça ? s’indigna-t-elle, sur le ton de la plaisanterie. Tu trouves quelque chose à redire ?

— Oh non, moi non, c’est par rapport à toi… Au fait, je peux te tutoyer ? me repris-je en m’allongeant sur le côté pour la regarder dans les yeux.

Elle acquiesça en fermant doucement les paupières.

Encouragée par l’atmosphère bon enfant qui s’était installée, j’enchaînai, canaille :

— Han, je suis trop veinarde ! J’ai baisé avec la prof !

Nathalie plissa les yeux, prenant une expression sévère que je lui connaissais bien.

— Peut-être, mais ne t’avise pas de t’en vanter en dehors d’ici. Je pourrais te flanquer une sacrée fessée !

Je ravalai ma salive, non sans garder en tête le scénario licencieux dont elle me menaçait.

Pendant qu’elle s’éclipsait dans la salle de bains, je me suis assoupie. J’ai rêvé de Mme Ledoyen.