Confession d’une branleuse

Je suis une branleuse invétérée. Certains sont dépendants de l’alcool, du tabac, de la cocaïne, pour ma part je n’ai aucune de ces addictions du siècle. Dans mon cercle d’amis, je passe même pour une fille excessivement sage, et pour cause : mon seul vice est invisible. Ma came à moi, c’est la masturbation. Je me branle plusieurs fois par jour, n’importe où et n’importe quand. Mais jamais sans raison. La moindre allusion, le moindre stimulus, la plus infime incursion d’une pensée sexuelle dans mon esprit, provoque en moi des démangeaisons si agaçantes que je dois les soulager au plus vite. Dans ces moments-là, je ne suis pas maîtresse de moi-même. C’est un feu qui brûle entre mes jambes et menace de me consumer si je n’obéis pas à l’appel de mon clitoris. Exigeant, surdimensionné, dardant hors de son capuchon tel un champignon vénéneux, il dresse hardiment sa tête rouge et replète entre mes jambes, et réclame l’objet qui saura le frictionner jusqu’à l’explosion. Mais cela ne lui suffit jamais. Car c’est un goinfre, une tanche vorace, une goule à l’appétit démesuré qu’aucun orgasme ne parvient à apaiser. Tel un Minotaure impitoyable, il exige son tribut journalier de frictions et de jouissances dans des éclats qui me laissent impuissante. Assujettie à sa volonté, indifférente aux convenances, je m’exécute : sans relâche je frotte, j’astique, je frictionne. Mes gestes suivent un rituel immuable. La délivrance, lorsqu’enfin s’estompe la brûlure, agit sur moi comme un rail de coke. Oui, je suis une vraie junkie, une défoncée du clito, une toxico de la branlette et le pire, c’est que ça ne date pas d’hier.

À l’inverse des garçons qui découvrent les plaisirs solitaires avec l’adolescence, les filles, elles, peuvent jouir presque dès la naissance. Leur clitoris « fonctionne » dès leur plus jeune âge, et de surcroît, elles peuvent jouir à répétition. Devant une telle injustice de la nature, on comprend pourquoi les hommes ont si longtemps regardé leurs épouses de travers au point de les asservir par tous les moyens possibles. Ces capacités de jouisseuses sont tout simplement aberrantes comparées aux pauvres performances de leurs camarades masculins. En ce qui me concerne, j’ai connu mes premières émotions d’ordre masturbatoire dès l’âge de six ans.

Le cinéma

Si les cinéastes savaient combien leurs choix peuvent influencer la vie sexuelle de leurs jeunes spectateurs, ils réfléchiraient davantage avant de diffuser leurs images. À moins qu’ils le sachent pertinemment, et le fassent à dessein, ce qui finalement est assez louable, car encore aujourd’hui mes fantasmes leur doivent une fière chandelle. J’entrais au cours préparatoire lorsque j’ai fait un constat pour le moins déstabilisant : quand je regardais un film qui montrait ou suggérait des bisous entre un homme et une femme, j’étais soudain prise d’une envie pressante de faire pipi. N’allez pas vous mettre en tête que mes parents étaient des irresponsables qui me laissaient visionner n’importe quoi. Des images plutôt innocentes, comme j’en voyais dans Angélique marquise des anges, Ghost, l’Étudiante, Dirty dancing… le genre de films qui se regardent « en famille », suffisaient à déclencher le phénomène. Il m’a fallu assister à plusieurs scènes de baisers suggestifs et de galipettes sous les draps pour en venir à cette troublante conclusion. Du reste, je me suis aussi aperçue que mon envie était d’autant plus pressante que l’acteur était à mon goût. Forte de ce constat, je me précipitais aux toilettes pour soulager ma vessie. Un vague sentiment de honte me collait à la peau, qui me poussait à me soustraire aux regards de mes proches. Mais quelle n’était pas ma surprise en découvrant qu’aucune goutte d’urine ne coulait de mon sexe ! Rien. Mais d’où venait donc cette envie qui me brûlait l’entrejambe ?

Le bâton de glace

Je ne fus pas très longue à le découvrir. Le hasard faisant bien les choses, il mit en l’occurrence sur ma route une petite fille encore plus précoce que moi. Sabrina venait d’emménager dans l’appartement au-dessus du mien. Ma nouvelle voisine est vite devenue ma meilleure amie. Nous étions toujours fourrées chez l’une ou chez l’autre, jouant, papotant et partageant tout. C’est sans doute parce qu’elle avait décrété que j’étais sa nouvelle « sœur », que Sabrina m’a jugée digne de confiance. Elle avait un secret à partager, de la plus haute importance, disait-elle. À l’abri des regards, assise les jambes écartées sous son tipi Pocahontas, Sabrina m’a montré comment elle titillait un minuscule morceau de chair coincé entre les renflements de son sexe qu’elle nommait « sa lentille ». Elle ne procédait pas avec les doigts, mais à l’aide d’une aiguille à tricoter. L’état dans lequel ce jeu étrange la mettait était des plus fascinants. Ses yeux mi-clos prenaient une expression absente, ses joues rougissaient… de sa bouche entrouverte s’échappait un râle indistinct, dont l’intensité augmentait à mesure qu’elle s’activait. Terriblement intriguée, je me suis essayée, le soir même, à ce nouveau jeu avec, non pas une aiguille à tricoter (ma mère n’avait jamais été branchée travaux pour dames), mais avec un bâtonnet de glace, vous savez : ce morceau de bois qui vous reste entre les mains lorsque vous vous êtes régalé de l’esquimau ? Et le miracle s’est produit, sur moi aussi. Miracle d’autant plus salvateur qu’il m’a enfin permis de faire le lien avec mes curieuses envies d’uriner et les films qui les déclenchaient. Tandis que les picotements se répandaient dans mon bas-ventre, l’inondant de frissons agréables, les images de baisers s’imposaient de nouveau à mon esprit. Et plus vite je me frictionnais « la lentille », plus langoureuses elles devenaient. Sous l’emprise de ces caresses imaginaires et des frottements du bâtonnet, j’ai eu mon premier orgasme. Une houle aux bienfaits insoupçonnés m’a soulevé le ventre pendant que j’étouffais mes jappements au creux de ma main. Un cataclysme de premier ordre dans ma vie de petite fille modèle. J’étais heureuse, détendue, et déterminée à recommencer dès que possible l’expérience.

Je crois bien n’avoir jamais failli, depuis ce jour-là, à l’habitude de me masturber quotidiennement. Rituel du coucher par excellence, les ondes de l’orgasme me berçaient jusqu’à l’endormissement. Je gardais précieusement le bâton de glace dans un tiroir de ma table de chevet, mais ce n’était pas sans risque. Il arrivait que ma mère, pensant qu’il s’agissait d’un déchet comme un autre, le jette. Pour parer à ces drames, j’avais pris l’habitude, aux beaux jours, de faire une réserve de bâtonnets que j’entreposais dans un casier de mon bureau.

La brosse à cheveux

Puis, quand l’adolescence vit déferler en moi un torrent d’hormones en fusion, mes attouchements, mus par le désir naissant pour les garçons et les idées perverses qui bourgeonnaient en moi, se firent plus intenses, plus furieux, plus fréquents. C’est alors que m’est venue l’habitude, ou devrais-je dire le besoin, de me masturber ailleurs que chez moi. La première fois que cela m’est arrivé, j’étais au collège. Très attirée par un de mes camarades, j’avais, en tant que déléguée, fait en sorte de le placer juste devant moi, sur le plan de classe que le professeur m’avait demandé d’établir. Toute la journée, je jouissais de la vue de son profil magnifique, de sa belle nuque dégagée, de la délicatesse de sa main qui se levait pour répondre aux questions. Toute la journée je m’imaginais dans ses bras, recevant ses baisers sur la bouche, le sexe, les fesses. Résultat : mon ventre était un véritable brasier. Incapable d’attendre le soir pour soulager mon clitoris, j’ai décidé d’aller me caresser dans les toilettes pendant la récréation. Je n’avais pas mon précieux bâtonnet sur moi, que faire ? J’ai fouillé dans mon cartable : une petite brosse à cheveux de voyage dont la poignée évoquait la forme de mon bâtonnet pourrait peut-être faire l’affaire. J’ai alors découvert, dans des halètements d’extase, que ce procédé était plus efficace encore que le bâton de glace. En effet la poignée était creusée en son milieu et présentait une rainure qui s’adaptait parfaitement à la forme de mon bouton. Dès lors, je ne me suis plus jamais séparée de ma brosse à cheveux. Le satané ustensile m’a rendu bien des services. En chauffant le métal entre mes paumes avant utilisation, et en l’imprégnant de salive, j’imaginais que c’était une langue de garçon qui me léchait la vulve, d’autres fois, c’était un pénis qui se frayait un chemin au cœur de mon intimité incandescente…

Je ne sais combien j’ai eu d’orgasmes en me figurant ces scènes de coït, des centaines peut-être, mais je sais combien j’en ai eu la première fois que j’en ai fait l’expérience dans ma chair : aucun. Rien. Nada. Pas l’ombre d’un spasme.

J’étais en première et j’avais jeté mon dévolu sur un garçon de ma classe. Un redoublant, qu’on soupçonnait de l’avoir « déjà fait ». Même avec du recul, je ne peux pas dire qu’il s’y est mal pris. Pourtant je suis restée de marbre pendant que son sexe me fouillait. Le massage était agréable, mais il n’a provoqué rien d’autre que cela : une vague sensation de bien-être. Les expériences suivantes se sont révélées toujours aussi infructueuses. Des années durant, j’ai multiplié les aventures, avec différents garçons, mais la conclusion était toujours la même : je ne jouissais avec aucun d’entre eux. Je m’étais trop branlée, j’avais trop pris mon pied en solitaire, pensais-je, et à présent, j’en payais le prix par mon inaptitude à ressentir le moindre plaisir avec les hommes. Bien sûr, je parvenais à avoir quelques orgasmes lorsque je rencontrais un bon lécheur, mais le plus souvent je devais me finir au doigt. Certains partenaires, qui avaient flairé en moi l’hyper clitoridienne, m’ont exhortée à me caresser pendant l’acte. Ce ne fut pas concluant : les frottements de leur sexe en moi annihilaient les sensations que mes caresses me procuraient. Vagin et clitoris ne faisaient pas bon ménage. J’en ai pris mon parti, et j’ai redoublé d’ardeur pendant mes séances de masturbation solitaire. Triste déchéance pour un être douée depuis son plus jeune âge d’une si belle sensibilité pour les choses de la chair…

Le Magic Wand

Mais cela, c’était avant de rencontrer Amory X. Bien que son nom puisse prêter à confusion, ce n’était pas un sextoy. Je vous jure qu’Amory est un vrai mec, un mâle en chair, en os, en muscles et en bite tendue. Le type même de l’homme qui, d’ordinaire, me laisse de glace. Oui, mais voilà, son truc à lui, c’est le plaisir féminin. Moi, j’ai la masturbation pour me satisfaire. Lui, les conditions sine qua non de son orgasme sont plus subtiles : ce sont les soubresauts qui agitent le ventre des filles, les vibrations de leur sexe, leurs ongles qui pénètrent sa chair à l’annonce du décollage, les râles et les cris qu’elles émettent en explosant de bonheur. Alors imaginez sa frustration lors de nos premiers ébats ! Devant mes attitudes de carpe insensible, il était tout bonnement incapable de prendre son pied. Très amoureux, il n’a pas baissé les bras. Au contraire, il s’est mis au défi de me faire jouir. Dans un premier temps, il m’a demandé de me branler devant lui, juste pour le plaisir de voir mes joues s’empourprer et mon souffle s’accélérer, et alors seulement, il parvenait à expulser sa semence.

Et puis Amory a eu une idée de génie. Un soir, il est arrivé chez moi avec un cadeau. En défaisant l’emballage, j’ai découvert un objet bizarre : un long manche en plastique surmonté d’une boule grosse comme une balle de tennis. L’engin, qu’on aurait pu prendre pour un ustensile de cuisine sophistiqué, était équipé de boutons, d’un fil électrique et d’un adaptateur.

— C’est le vibro Hitachi, le Magic Wand, il vient directement du Japon, c’est ce qu’on fait de mieux dans le genre, me dit Amory.

Sur le coup j’étais dubitative. J’avais déjà essayé des sextoys, mais leurs vibrations timides me chatouillaient plus qu’elles ne me faisaient décoller, et je les oubliais vite dans un fond de tiroir, leur préférant toujours les frictions de ma brosse à cheveux.

Toutefois, pour ne pas vexer Amory, qui me fixait avec une lueur d’espoir touchante dans le regard, j’ai essayé l’engin, sur la paume de ma main pour commencer. Quand ses vrombissements ont démarré, mon bras en a été électrifié, mes muscles tétanisés. J’en sursautais, la peau hérissée par la chair de poule. Waouh ! Je ne m’attendais pas à une telle puissance. J’ai tout de suite compris que j’avais à faire à un vibro hors catégorie. La Maserati des sextoys.

Amory me regardait toujours en souriant, de ce regard transi qui me faisait fondre.

J’étais très amoureuse de lui et ces sentiments étaient réciproques. Je ne voulais pas le décevoir. Son cadeau, ses espoirs, sa satisfaction, et son sexe qui commençait à déformer son jean, tout cela m’avait vraiment excitée. Amory a glissé une main dans ma culotte. Lorsqu’il a découvert l’état d’humidité avancé de ma vulve, j’ai bien cru que sa queue aller faire éclater sa braguette. Alors bien sûr, je l’ai libérée. J’ai promené une langue taquine sur toute sa longueur, insistant sur le gland et les testicules. Mon amant était tout tremblant d’impatience. Il bafouillait et s’extasiait. Je l’ai allongé sur le lit, et sans dire un mot, je me suis empalée sur son chibre. J’aimais l’avoir en moi, j’aimais la puissance de cette sensation d’écartèlement. Mais, comme d’habitude, les frottements, quoiqu’agréables, ne m’ont pas transportée au ciel. Amory s’est alors muni de l’engin. Il l’a posé sur mon pubis.

— Tu es prête ?

J’ai fait oui de la tête. Difficile d’expliquer l’excès de sensations que j’ai ressenti au contact de l’embout sous tension. Cela ne ressemblait à rien que j’avais pu connaître auparavant durant mes séances de masturbation ou pendant les rapports sexuels. Bien sûr, mon clitoris était stimulé, mais c’était bien plus que cela. Les ondes électriques parcouraient mon corps entier. Mon ventre, surtout, réagissait : il bondissait, tremblait, se soulevait, aidé dans sa danse par Amory qui me faisait sauter sur ses hanches, ses doigts robustes refermés autour de ma taille. Le spectacle de mon plaisir l’excitait tellement que ses coups de boutoir gagnaient en vitesse et en vigueur. Son pénis, enragé comme s’il avait voulu rivaliser avec les performances de la machine diabolique, me pilonnait à m’en faire crier. Pour une fois, je goûtais pleinement aux frictions de sa queue en moi. C’était bien meilleur que la masturbation. Il me semblait que les vibrations de l’engin m’ouvraient mieux sur la verge qui me pénétrait et que j’en découvrais enfin tous les bienfaits. Le déluge de frissons qui m’envahissait était invraisemblable, il saisissait tous mes membres. Je me sentais aliénée à ce plaisir, qui rendait le vibromasseur, comme le sexe de mon partenaire, indécollables de moi. À mesure que ma jouissance approchait, je voyais le visage d’Amory s’éclairer :

— Waouh, c’est magique, si tu savais comme ta chatte vibre, on la croirait possédée, j’ai jamais ressenti un truc pareil. J’ai l’impression qu’elle va me digérer…

Puis il s’est tu, il a serré les dents. Je voyais qu’Amory se retenait : il m’attendait. Il avait compris la révolution qui s’opérait en moi. Mes spasmes, mes frémissements, mon humidité, la chaleur de mes muqueuses : tout cela, il l’avait senti sur le bout de sa queue. Et maintenant il voulait m’accompagner jusqu’au Nirvana. J’ai accéléré la cadence : mes fesses rebondissaient sur ses cuisses, ma peau claquait sur la sienne, mes sucs engluaient son sexe. La vague approchait, je sentais son écume monter des profondeurs de mon ventre. Je n’avais jamais soupçonné que la jouissance pouvait partir de si loin. Alors j’ai planté un regard hébété dans les yeux d’Amory :

— Maintenant !

Les martèlements de son sexe ont gagné en vigueur, faisant voler en éclat mes dernières résistances. Lorsque l’orgasme nous a foudroyés, nous avons tremblé, crié, pleuré, imploré Dieu. La machine ronronnait encore lorsque la dernière secousse nous a saisis.

Depuis ce jour, Amory X, Magic Wand, et moi, formons un trio inséparable. Je ne peux plus me passer de mon amant, qui ne conçoit plus nos ébats sans les vibrations du Japonais survolté, lequel ne met guère plus de quelques minutes à nous emporter dans les tourbillons de l’extase. En compagnie de ces deux partenaires, j’ai trouvé l’équilibre qui manquait à ma jouissance. Comment aurais-je pu deviner qu’elle ne tenait qu’à 500 grammes de technologie, quelques ampères, et 17 centimètres de chair gonflée…

Mais je ne suis pas guérie de mon addiction pour autant. Branleuse un jour, branleuse toujours. Je déplore juste la taille disproportionnée de mon nouveau sextoy, qui m’a fait réviser la dimension de tous mes sacs à main. Moi qui aimais les pochettes discrètes, me voilà constamment affublée de besaces informes. Et puis, je dois faire un dernier aveu : mes séances de masturbation, si elles ont gagné en vibrations, n’ont plus tout à fait le charme d’antan. J’éprouve une sorte de manque, une absence, un subit besoin de queue lorsque je me stimule le clitoris… Devrais-je investir dans un godemiché ?