Dernière séance

Luce a hésité à venir. Depuis quelque temps leurs rencontres ont un goût de déjà-vu. Chaque fois qu’elle accepte de le voir, elle finit par s’en mordre les doigts. Un spectre de lassitude plane au-dessus de leurs ébats. Éric ne fait preuve d’aucune originalité. Il lui donne rendez-vous dans des chambres d’hôtel miteuses, l’insulte, lui met deux ou trois baffes, la bascule sur le lit et l’encule sans autre forme de procès. Voilà à quoi se résument leurs « séances » désormais. Celui qu’elle doit appeler « Monsieur », bien qu’il soit son Maître, ne prend plus la peine de scénariser leurs jeux pour lui échauffer l’esprit. Pourtant, il sait combien la montée du désir est importante pour elle : plus qu’une stimulation intellectuelle, elle lui permet de sublimer la douleur. L’excitation annihile aussi son sens critique. Sans cela, elle voit trop clair dans son petit jeu de maître intéressé. La dernière fois, alors qu’il la limait à sec, elle en a pleuré de souffrance et de désillusion.

Pourtant, au départ, il lui plaisait. Elle aimait cette flamme vicieuse qui brûlait dans son regard dès qu’il le posait sur elle, sa manière glaciale d’exiger, ses trésors de perversions, sa poigne ferme et virile, le joli diamètre de sa queue, surtout quand elle l’éprouvait dans son cul. Oui, au début elle aimait ça. Il faut dire qu’il y mettait la forme à l’époque : mises en scène inventives, ordres audacieux. Oh ça, il ne rechignait devant aucune excentricité pour satisfaire ses appétits de soumise ! Souvent une fessée bien appliquée, une phrase bien choisie, une situation honteuse, lui faisaient connaître des sommets de jouissance. Luce a vécu ces instants rares où le corps devient si réceptif qu’une simple caresse prodiguée au moment opportun, un mot susurré à l’oreille, font autant sursauter que la morsure du fouet.

Accro à ces sensations extrêmes, elle a tout accepté : sa double vie, son refus obstiné de lui accorder une nuit complète. Après tout, c’est le jeu : il est le Maître et peut tout se permettre. L’ombre d’un scrupule lui a-t-elle jamais traversé l’esprit ?

Sa charmante soumise en est arrivée à un point de rupture. S’il ne redresse pas la barre, il la perdra. Éric l’a sans doute compris la dernière fois, lorsqu’elle a fondu en larmes, car il a tout de suite cessé de la pénétrer pour la consoler comme un enfant cajole un ourson malmené lors d’un jeu trop violent.

Le maître sait qu’il est sur la sellette. Autrement il n’aurait pas choisi ce bar de grand hôtel comme point de rendez-vous. Et si le changement d’adresse annonçait un tournant dans leur relation ? Luce ne peut tirer sa révérence sans en avoir le cœur net.

Elle l’attend. Il est en retard, bien sûr.

Une fois de plus elle a cédé à la tentation de se mettre sur son trente-et-un. Éric ne prend plus la peine de lui envoyer les instructions vestimentaires dont elle raffolait. Faute d’ordre, Luce tâche de se préparer selon ses goûts. Elle a pris un bain, frotté sa peau au gant de crin, rasé ses jambes et son pubis de près. Elle n’a pas mis de parfum, comme il l’exige. Elle ne doit être qu’une ombre dans sa vie, ne pas laisser de trace. Elle a glissé son corps mince dans une robe fourreau noire, mi-longue, ouverte sur une cuisse. Elle porte une culotte blanche en tulle transparent et des bas résille à large jarretière.

Assise non loin de l’orchestre de jazz qui reprend Blue Valentine, Luce, emportée par la sensualité de la musique, savoure son propre sex-appeal. La caresse du tulle contre son pubis imberbe l’ensorcelle. Une douce chaleur naît au creux de ses cuisses et se propage jusqu’à son ventre. Elle s’amuse de l’émotion du jeune serveur qui la mate en catimini. Elle fait mine de ne pas y prêter attention. Pourvu qu’Éric remarque son manège ! Bercée par la complainte du saxophone, Luce se prend à espérer… lorsque son maître apparaît enfin.

De fortes inspirations soulèvent sa poitrine, il a couru. Une poignée de secondes lui suffit pour la repérer parmi la clientèle d’habitués. Luce suit tous ses déplacements du regard. Son cœur s’emballe à mesure qu’il approche, un sourire carnassier aux lèvres.

— Bonsoir ma chère ! dit-il en s’asseyant.

Éric la fixe de ses yeux incandescents où Luce voit briller cette flamme perverse, celle des premiers jours, cette étincelle de vice qui pouvait l’emmener si loin. Perturbée par leur expression de défi, elle succombe. C’est peu de dire qu’il la déshabille du regard, en vérité son regard affirme ce qu’il attend d’elle : son cul, sous toutes les coutures et au plus profond. Oui, il la transperce déjà d’un simple battement de paupières. Et elle tombe dans ses filets, une fois de plus. Aucun espoir de retour. Surtout pas lorsque son sang, bouillonnant d’excitation, afflue comme ça entre ses jambes et que ses fesses frissonnent d’être entre ses mains. Déjà Luce se liquéfie du bonheur d’être sous son emprise. L’ivresse de s’en remettre à lui point dans le « bonsoir monsieur » qu’elle lui adresse d’une voix chevrotante, en soutenant à peine l’insistance de son regard. Satisfait, il jubile de cette première humiliation.

— Que penses-tu de l’endroit ? demande-t-il, l’air dégagé.

— C’est très classe.

— Et la musique ?

— J’aime beaucoup.

— Moi aussi, je viens souvent ici, mais jamais en si charmante compagnie.

Luce imagine qu’il se fiche complètement de toutes ces banalités. Derrière ses mots, elle déchiffre : « J’espère que tu as chaud aux fesses ma salope », « Je sais que tu mouilles à l’idée que je te baise sauvagement », « Implore-moi de te rougir la croupe à coups de cravache ! », « Mendie ma queue, hurle ton envie d’être défoncée ».

Son sexe s’engorge à l’évocation de toutes ces obscénités, celles qu’il lui a déjà dites, celles qu’il lui dira. Son imagination en la matière est surprenante. C’est le vice pur, non censuré, qui parle à travers lui. Y songer lui donne le tournis. Éric perçoit son trouble : il en profite pour entamer les hostilités. Un regard de lui et elle se tait, buvant ses paroles.

— Tends-moi ta main droite, paume vers le haut !

Le premier ordre est toujours le plus percutant : c’est celui qui fait tout basculer. Il l’extirpe de sa somnolence, exacerbe son désir. Conquise, Luce s’exécute. Stylo en main, Éric griffonne quelques mots sur la chair. La mine la chatouille, elle sourit. Il la rappelle à l’ordre d’un froncement de sourcils.

— Ferme le poing. Pas un mot. Attends mes instructions. Quand je te ferai signe, tu répéteras ce que j’ai écrit à voix haute.

Ses ordres sont un miel qui la pénètre par tous les pores de la peau.

Luce obéit, délicieusement intriguée. Elle fixe les mains d’Éric, posées sur la table, en considère les doigts épais et nerveux, qui savent si bien la contraindre. Elle rêve qu’il les referme sur sa nuque. À cette évocation, des picotements envahissent son sexe. Le serveur approche. En fin connaisseur de whisky, Éric l’interroge longuement.

Soudain, c’est le signe : un clin d’œil impérieux. Luce ouvre la paume et lit : « Encule-moi. »

Un vertige la prend. Elle ouvre la bouche, mais les mots ne sortent pas. Pas devant lui, ce charmant garçon mordu d’elle. Sa timidité la rattrape. Elle demeure muette, malgré les regards insistants d’Éric. Le serveur repart. Luce tente de se ressaisir, prononce la phrase exigée. Mais Éric éclate d’un rire moqueur :

— Trop tard ma belle. Je sais ce que tu viens de me dire, mais je voulais qu’il l’entende lui. Tant pis pour toi. Moi qui comptais te gâter ce soir, je crains d’avoir à te rappeler à ta condition de chienne servile.

Sans qu’elle ait eu le temps de protester, il lui ordonne d’un ton sec :

— Enlève ta culotte et donne-la-moi !

Elle s’exécute, consciente qu’il ne souffrira aucune opposition. En se déshabillant ainsi, en plein milieu du bar, sous le regard exigeant d’Éric, Luce ne sait ce qui, des bouffées de honte ou des frissons voluptueux, l’emporte. Elle ne s’appartient plus. Le bonheur de l’abandon brouille ses sensations.

Éric reçoit son offrande avec un demi-sourire méprisant :

— J’en étais sûr, elle est trempée ! Tu me désobéis et ça t’excite. Quelle garce ! Tu auras bien mérité ton sort !

Il plonge une main dans sa poche de pantalon, lui tend un objet qu’il a enveloppé dans la culotte.

— Pour ta punition ! Considère ça comme un amuse-bouche. Je n’ai pas fini de t’en faire baver ce soir.

La forme, le poids de l’objet : elle sait que c’est un plug.

— Tu vas sortir du bar, l’engin en main. Tu te dirigeras vers les toilettes du hall. Les sanitaires hommes. Choisis le W.-C. handicapé, tout au fond. Il est vaste et confortable. Une fois à l’intérieur tu ne verrouilleras pas la porte. Je veux que tout un chacun puisse t’y surprendre. D’abord tu te mettras le plug, sans chichi. Ensuite, tu retrousseras ta robe jusqu’à la taille. Tu ôteras un de tes bas et tu t’agenouilleras sur le carrelage, devant la longue poignée d’acier clouée au mur, près de la cuvette des toilettes, et tu la saisiras à deux mains. Puis tu attendras : le dos cambré, la croupe offerte, ta culotte et ton bas posés en travers de tes reins.

Au bord de l’étourdissement, Luce le regarde débiter ses instructions à travers une épaisse brume de désir et de confusion. L’obscénité de ses ordres, la posture honteuse, le contexte humiliant, agissent sur sa libido comme des drogues dures. Elle n’est jamais aussi excitée, aussi dépendante, que sous leur emprise. Son cœur bat si fort qu’elle sent l’écho de ses pulsations dans tous ses membres. Son sexe, agité de spasmes incontrôlables, inonde sa robe. Il lui semble déjà sentir le plug la traverser. Son anus palpite à l’idée de l’intrusion forcée.

Sans attendre de sommations, elle se lève. Sous ses yeux durs, lourds de convoitise, qui détaillent un à un ses appas, Luce peine à garder l’équilibre. Le regard voilé par l’ivresse, elle croit voir le sol tanguer comme le pont d’un bateau. Son sang bourdonne dans ses oreilles tandis que, d’un pas chancelant elle traverse le bar.

Ouf ! Personne ne la voit franchir le seuil des toilettes homme.

Éric ne lui a pas menti, ce sont des sanitaires cinq étoiles. Luce ne peut s’empêcher de trouver cela délicat de sa part. La pièce est assez vaste pour y tenir une réunion. Et si propre ! Elle peut voir son reflet dans le marbre brillant qui les tapisse. Elle est rose, de ses joues à sa gorge, colorée par le désir qui bouillonne dans ses veines.

Luce est prête. Il ne lui a fallu que quelques secondes pour se plier aux instructions. Une furieuse impatience guidait ses gestes.

Le ventre embrasé, la croupe frémissante, les cuisses écartées, elle attend, offerte. L’air parfumé à l’eau de Cologne berce son intimité. L’incongruité de la situation la plonge dans un abîme de honte et de volupté mêlées. Son anus pulse contre l’acier du plug qui lui occupe les entrailles. Sait-elle seulement ce qu’elle attend ? Qu’il vienne, oui, qu’il vienne voir comme elle se soumet bien, comme elle accepte son avilissement, comme elle jouit de lui être ainsi livrée dans la plus humiliante des postures : courbée, perforée et pourtant avide d’en recevoir davantage. Et qu’il en profite, au gré de ses caprices. Que son cul, ainsi présenté, devienne un terrain de jeu : labouré, ravagé, mais toujours conciliant, ouvert à ses obsessions pénétrantes.

Elle entend des bruits de pas, prie pour que ce soit les siens. La porte grince légèrement. Son cœur s’affole. Sans s’être retournée, elle sait qu’il est là, derrière elle, se repaissant de la perversité du tableau : ses talons aiguille et sa robe de cocktail retroussée renforcent l’indécence de l’image. Elle lui offre le spectacle humiliant de sa silhouette de femme fatale dégradée et prosternée devant lui. Le poids de son regard sur son corps l’électrise. Des filets de mouille coulent le long de ses cuisses tremblotantes.

Il se munit du bas étalé sur ses reins pour nouer ses deux mains à la poignée. La culotte, sitôt ramassée, est logée au fond de sa bouche. Elle est à sa merci, réduite au silence, prisonnière de ses envies. Cette prise de conscience accroît son trouble.

— On fait moins la fière comme ça ? Attachée, bâillonnée, exhibée, telle une petite salope indigne de seulement quémander sa punition.

Le cliquetis de sa boucle de ceinture, le frôlement du cuir contre les passants du pantalon. Elle reconnaît cette musique, qui la transporte immanquablement vers des sommets d’excitation. Une vague de frissons lui parcourt l’échine, comme à chaque fois qu’elle sent les coups prêts à pleuvoir. Pourtant il commente, trop heureux de faire durer l’attente :

— Tu vas tâter du cuir de mon ceinturon. Tends-moi ce cul bien farci ! Je vais te faire mordre ta culotte à en regretter de n’avoir pas ouvert la bouche tout à l’heure !

Le premier coup tombe : sévère, prévisible, et qui répand sa brûlure dans tout son ventre. Luce n’a pas bougé, elle s’y attendait. Elle peut en supporter bien plus. Deux, trois, puis quatre chocs lui succèdent. La lanière siffle, cingle, mord, sans concession. Il est en forme, résolu à lui en faire rabattre. Par défi, Luce se cambre davantage, écarte plus grand les cuisses, ivre de mieux s’ouvrir. Sensible à la provocation, Éric frappe encore, à coups redoublés. Luce, ballottée entre douleur et plaisir se tord sous la morsure implacable du cuir. Chaque coup communique ses vibrations au plug, truffant son ventre de secousses voluptueuses. À présent les attaques sont si rapprochées qu’elle ne les distingue plus les unes des autres, c’est un feu continu qui embrase son cul et irradie tout son corps. Elle est prise dans un tourbillon de sensations paradoxales qui lui arrache des gémissements. Ses premiers cris – de plaisir ? d’effroi ? ou tout cela à la fois ? – lui échappent et meurent entre ses dents, étouffés par le chiffon de tulle. Éric adore cette mélodie : les claquements du cuir sur sa peau mêlés aux plaintes déchirantes. Elle imagine sa transe, à lui aussi, alors que son bras viril lui inflige de si cruels traitements et que la sangle balafre sa chair. Habités du même transport, tous deux touchent à l’extase.

Soudain, Éric s’arrête, alerté par un bruit de canalisation. Luce risque un regard noyé de mascara vers son bourreau. On s’approche. La présence de l’intrus les paralyse tous deux. Inquiète, honteuse aussi, elle lutte contre ses liens pour se retourner. Elle y parvient à force de contorsions. Les tempes battantes, Luce fixe la porte entrouverte. Les bruits de pas s’éloignent. Fausse alerte.

Si l’incident est parvenu à arrêter son bras, Éric n’est pas résolu à perdre son ascendant sur sa soumise. Il ordonne :

— Eh bien, tu voudrais me la cacher, ta croupe de petite fille fouettée ? Tu en as honte ? En position ! Offre-la-moi encore que j’en jouisse…

Le venin de sa voix s’infiltre dans ses veines. Ses fesses enflammées par le cuir du ceinturon s’ouvrent. Elle courbe l’échine comme un animal dompté.

Le pétrissage auquel il soumet son cul ranime la brûlure du fouet. Luce geint sous ses caresses forcées, mais le maître calme ses ardeurs de quelques claques sonores.

— Arrête ta comédie, tu crois que je ne vois pas que tu mouilles ! Je te fouette et ça t’excite, hein ?

Il a glissé une main entre ses replis intimes, gluants d’excitation.

Lui seul sait la confondre ainsi. Mise face à ses contradictions, elle acquiesce. Oui, elle n’est qu’une garce, oui, elle aime et accepte tout de lui.

Éric ricane en la perforant à trois doigts. Il ne cherche pas à la faire jouir, mais à la préparer pour la suite. Luce peut sentir sa belle queue, raide à lui en donner la chair de poule, se rebiffer sur ses reins. Elle sait qu’il ne résistera pas longtemps à l’envie de s’enfoncer en elle.

Ses liens défaits, Éric la tire par les cheveux pour la forcer à se lever. Puis, d’une main décidée, il la courbe au-dessus du lavabo, ouvre ses cuisses et écarte violemment ses fesses. Ôter le plug n’est qu’une formalité. Même débarrassée de l’intrus, Luce se sent ouverte comme jamais, prête à le recevoir. Un long râle de soulagement s’échappe de ses lèvres lorsque la hampe virile, au faîte de sa fermeté, force son anus. L’orifice conciliant n’oppose qu’une faible résistance : au réflexe de contraction succède l’élan sublime de l’abandon. Luce lâche prise. Centimètre par centimètre, la verge s’enfonce en elle, déterminée, et pourtant si providentielle qu’elle sème sur son passage des frissons de plaisir. Les ondes se propagent à son ventre et traversent tous ses membres. Luce en tremble, éblouie d’être si bien comblée. Les poussées de la queue, qui commence à marquer un rythme de va-et-vient, la submergent de sensations. Fourrée jusqu’à l’os, il lui semble la sentir partout à la fois. Des orteils à la racine des cheveux, il n’est pas une parcelle de son anatomie qui ne soit occupée et maîtrisée par ce pieu. Éric, embarqué dans sa transe communicative, accélère la cadence. Mû par une furie destructrice, il la bourrine de plus en plus fort, à lui perforer les entrailles. De surcroît, le maître ne lui épargne pas ses commentaires :

— Tu sens comme je te possède le cul ? Tu aimes ça, hein ? Quand je te défonce à t’en secouer l’estomac ? Regarde-toi un peu ! Je veux que tu voies ton faciès de salope enculée !

Éric lui soulève le menton du revers de la main. Luce contemple son reflet dans le miroir. Un masque d’extase la transfigure : cheveux ébouriffés, joues baignées de larmes, lèvres entrouvertes, regard ahuri, elle ne se reconnaît pas. En revanche, le visage d’Éric, dur et concentré, rouge et transpirant du bonheur de l’avilir, lui apparaît comme elle l’aime : au bord de la jouissance.

— Dis-le maintenant, dis que tu aimes quand je t’encule, dis-le et regarde-toi l’admettre.

Les attaques de sa queue sont si percutantes qu’elle le hurle plutôt qu’elle ne le dit. Une fois, deux fois, trois fois : Luce l’avoue et le répète encore et encore. Plus elle le dit, plus elle le sent. Et plus elle le sent, plus elle a envie de le crier haut et fort. Quelques frictions sur son clitoris engorgé, savamment dispensées par son maître en récompense de sa docilité, suffisent à la faire exploser. Des éclairs passent devant ses yeux lorsque l’onde de choc la cloue au lavabo.

La soirée se prolonge dans une chambre de l’hôtel, sous la caresse des draps luxueux. Au cours de leurs étreintes passionnées, Éric lui glisse à l’oreille : « Je suis fou de toi , tu me rends dingue ! », puis ils s’endorment côte à côte.

Il se réveille au petit matin, seul dans le king size bed avec, pour seule distraction, la lecture d’un papier plié en quatre sur l’oreiller :

« Tu t’es dépassé hier soir. J’ai joui comme jamais ! À présent, je peux partir satisfaite de savoir qu’au moins je te manquerai. Luce »