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Élise, collectrice de nouvelles pour La Musardine
elise.musardine@gmail.com

En couverture :
© Getty Images

© La Musardine, 2018

122 rue du Chemin-Vert - 75011 Paris
www.lamusardine.com

ISBN : 978-2-36490-866-6

Ce document numérique a été réalisé par Nord Compo.

Les anciens combattants

Eugénie Daragon

« Ma chère Lison,

Cette saleté de guerre n’est pas fini pour mes camarades mais je suis quand à moi soulager d’être rapatrier à l’arrière. J’ai été amputer suite à une balle au pied gauche, alors que j’étais envoyer en reconaissance. Je suis inapte au combat. Il me tarde de voir au plus vite la gentille jeune fille qui m’a autant soutenu dans l’épreuve. Nous nous somme tellement écrit que j’ai l’impression de déjà vous connaître. J’aurais aimer que vous rencontriez un héros et non un pauvre infirme mais on ne choisit pas. (...) »

Lucien Barbot mentait. Il avait choisi. En réalité, il a déraillé quand on leur a distribué des masques à gaz en leur parlant de grenades qui font pleurer à s’en arracher les yeux et qui brûlent la peau. Il s’est demandé jusqu’où ça irait, les conneries pour récupérer l’Alsace et la Lorraine. Alors, il s’est tiré dans le pied gauche. Et Lisette, sa marraine de guerre, avait beau lui écrire qu’il faisait la fierté de sa brigade, de Pétain et de la France, les histoires de gaz moutarde vraiment, c’était trop. Il n’était pas le seul et c’est toujours le même pied qui prenait, le gauche, à bout portant, c’est même ça qui rendait ce genre de blessure suspecte, sinon il fallait s’injecter du pétrole dans le genou et le temps que ça pourrisse bien, ça prenait du temps. Il savait que le Joubert le laisserait pas finir en cour martiale. C’était son ami d’enfance et il était médecin-major, Joubert. Le formulaire de blessure suspecte n’a jamais été contresigné. On l’a mis dans un train pour la gare de l’Est. C’est comme ça que Lucien a fini à l’hôpital militaire Bégin à Vincennes, et pas au peloton d’exécution. Il est arrivé en civière dans un dortoir de quatre poilus où il a dormi deux jours pendant lesquels on a dû le réveiller quatre fois pour le faire becqueter. Il s’agissait pas de faiblir et de choper la première tuberculose qui passe, on l’avait mis juste au-dessus de l’étage des cracheux. Dans six semaines, il rentrerait enfin chez sa mère.

Mensonge ou pas, il n’avait pas tellement d’autre fille à qui écrire, de toute façon. Les marraines de guerre, c’étaient des bonnes femmes qui jouaient les correspondantes avec les soldats pour qu’au moment de la distribution du courrier, il n’y en ait pas qui ne reçoivent jamais rien. Parce que le moral des troupes, ça tenait à peu de chose : le rata, le pinard et juste après, le courrier, qui leur rappelait qu’ils n’étaient pas juste de pauvres couillons à l’abattoir. Qu’on les encourageait. Et les encouragements aux tétons roses, ça fonctionnait bien. Ça leur donnait envie de rentrer avec des tas de médailles.

Lisette, bien consciente de son indispensable rôle dans l’effort de guerre, et bien qu’elle fût issue de la bonne bourgeoisie, s’était engagée à l’usine de munitions. Elle lui avait tricoté plusieurs paires de chaussettes porte-bonheur envoyées dans des colis de tabac, de saucisson et de chocolat. Et même si elle ne l’avait jamais vu, son filleul, elle entendait bien le porter jusqu’à la victoire finale contre l’envahisseur.

« Cher Lucien. Les mots me manquent pour vous dire à quel point je suis soulagée de vous savoir à l’abri. Ne vous tourmentez plus, soignez-vous. Les autres ouvrières de l’usine et moi-même vous embrassons bien fort, vous me verrez dès demain samedi, je prendrai le tram de 10 heures. »

En lisant cela, Lucien fut transporté de joie malgré les douleurs fantômes à sa guibole manquante. On l’avait prévenu, mais entre ça et se faire rincer à la gnôle pour avoir le courage d’attaquer un boche (qui aurait d’ailleurs largement préféré piffrer sa bratwurst tranquille chez lui) et se faire finir au lance-flammes dans la boue, il sentait qu’il avait bien fait.

Après une nuit agitée de cauchemars d’obus et de casques à pointe, de tripes étalées et d’odeur de gangrène, Lucien a demandé une bassine d’eau pour se raser et se brosser les dents, les ongles et tout ce qui dépassait de ses habits. Il avait presque bonne mine quand Lisette est entrée dans la chambre en analysant brièvement, par déduction, lequel était Lucien : ça ne pouvait pas être celui à qui il manquait le bas du visage caché dans des bandages, rendu muet. Ni le sergent Dupuy, qui avait perdu ses yeux. Le troisième fumait avec le seul bras qui lui restait avec un air nonchalant, c’était Briet. Celui qui souriait de toutes ses dents, aux cheveux bien peignés et avec une seule jambe, qui s’était redressé d’un bond dans son lit comme si une guêpe l’avait piqué au cul, était forcément Lucien. Elle a approché de son lit de métal, lui a trouvé un visage agréable. C’est vrai qu’il était joli garçon avec son grand regard sombre presque un peu bridé, sa moustache toute bien taillée... Même avec une prothèse de tibia, il resterait correct.

Ils se sont souri un peu bêtement, elle lui a tendu la boîte de pâtes de fruits qu’elle lui avait achetée pour se donner une contenance et elle s’est assise sur une petite chaise dure à la gauche du lit près de la fenêtre qui donnait sur le parc et d’où l’on voyait d’autres estropiés boiter, la pipe au bec, les pensées perdues à leurs « chez eux ». La conversation était difficile. Les « Vous voulez un verre d’eau ? » et autres « Ça va, vous êtes bien installé ? » les occupèrent un moment jusqu’à ce que Briet, celui qui n’avait qu’un bras, solidaire de son compagnon d’infortune, les lance sur l’usine de munitions, puis, dès qu’il sentit que la conversation cahotait, sur Lénine et la révolution russe, puis sur la nourriture qu’on leur servait à l’hôpital, puis... Briet finit par avoir l’impression que c’était lui qui méritait la petite Lisette.

L’heure des visites de terminait, et dès qu’elle eut tourné les talons en promettant de revenir le lendemain dimanche, l’aveugle a demandé comment qu’elle était, visiblement remué par la voix, le rire et le parfum de Lisette même s’il n’avait pas osé causer avec elle. Lucien a soupiré d’une voix amoureuse « Rhaa... elle a les cheveux bruns et bouclés remontés en chignon, des fossettes aux joues et le reste je te dirai pas, sinon tu vas imaginer des tas de saloperies sur elle », alors Briet a fait « C’est une bourgeoise à petits seins pointus sous son pull avec des mollets ronds sous sa pupe plissée. C’est ça qu’il veut savoir ». Celui sans mâchoire a ri d’un rire rendu monstrueux.

« Ta gueule, Briet, occupe-toi de ton canard où tu lis des trucs sur Lénine que t’utilises pour impressionner les dames qui viennent pas te voir », a lancé Lucien, agacé.

« T’as du bol, moi, la mienne, j’crois bien qu’elle est moche comme un pou », a dit l’aveugle.

« Tu t’en fous, tu la verras jamais », a répondu Briet.

Un rire forcé et malsain éclata dans la pièce où planait une odeur d’éther et d’alcool camphré.

Huit jours plus tard, Lisette et Lucien étaient passés au tutoiement et à la bise. Encore huit jours, et ils se tenaient la main et s’écrivaient, entre deux visites, des choses sur leur cœur qui battait plus fort. Encore huit jours, et Lucien demandait de l’aide à Briet, qui était si malin, pour lui tourner un petit courrier qui la convaincrait de se laisser embrasser le samedi suivant...

« Tu lui parles de ta pauvre maman si malade qui aurait aimé te voir marié avant de mourir.

« Mais elle est pas malade, ma mère... »

« Pas grave, tu lui diras qu’elle s’est retapée, au pire, faut tout t’apprendre à toi, ma parole, tu crois qu’elles nous disent que des trucs vrais, à nous ? Ah, t’as bien 22 ans pour être aussi naïf ! »

Lucien a suivi les conseils de Briet, mais surtout, il se demandait à quelle échéance il pouvait estimer soulager son bas-ventre qui le tourmentait de plus en plus au fur et à mesure qu’il reprenait des forces. Il n’avait jamais eu de quoi se payer les putes à soldats au front et avait du sperme jusqu’aux amygdales. Il cherchait dans quel recoin il pourrait tenter d’attirer Lisette clopin-clopant qu’il était.

Il ne se doutait pas que Lisette, de son côté, en était à peu près au même point. Les plaisanteries des filles de l’usine étaient moins grasses, mais on manquait tellement d’hommes depuis des années qu’aucune d’elles n’aurait trop fait la fine bouche. Galons, pas galons, estropié ou pas, elles avaient bien la dalle, les demoiselles, et cette nouvelle mode de raccourcir ses robes largement au-dessus de la cheville « parce que c’était plus pratique », tu parles ! C’était surtout une excuse pour rendre les rescapés barjos et prêts à tout pour leur fourrer le fion. Du coup, ça a bien ricané, à l’usine, quand elle leur a lu les histoires de maman malade et de mariage : « Tu vas quand même pas lui faire croire que tu veux bien te marier avec lui, le pauvre ! Une fille de notaire avec un petit troufion, il manquerait plus que ça ! »

Lisette est venue le samedi d’après plus tard que d’habitude, en milieu d’après-midi. La surveillante était partie. Les injectés à la morphine roupillaient. Elle lui a fait une bise bien plus longue et appuyée que d’habitude et s’est assise sur le lit pour la première fois. Regards silencieux. Briet ronflait légèrement, l’aveugle ne voyait rien et celui qui ne pouvait plus parler... ne pourrait rien répéter. Lucien a chuchoté « Veux-tu bien m’embrasser pour de vrai ? ». Elle s’est penchée vers lui, a posé sur sa bouche un baiser léger de papillon, mais il l’a contrainte à un baiser profond en la retenant d’un bras ferme. Il a murmuré à l’oreille « Dis-moi que tu veux bien, je n’en peux plus, je te veux tellement, si tu savais, je deviens fou, tu me rends fou, Lison, il faut que tu dises oui, tu te rends pas compte de l’effet que tu me fais, ou alors ne viens plus jamais, c’est trop difficile de te voir sans te toucher, oh, je t’en supplie fais quelque chose pour moi, je pense à toi du matin au soir, comme un lion en cage, dis-moi que tu veux bien de moi... ».

Lisette, ça lui a bien plu, cette petite tirade. Ça lui manquait de tourner des têtes. Et puis elle savait bien que les autres aussi, dans la chambre, se trouvaient dans le même état, et qu’une bonne patriote ne saurait laisser ces soldats blessés pour la France dans cette misère sexuelle avancée sans bouger le petit doigt. Elle a posé l’index sur sa bouche en faisant « Chuut » et a relevé sa jupe jusqu’à sa jarretière en murmurant « Regarde » alors que Lucien a fait un « oui » rapide de la tête en se remplissant les yeux du carré de peau blanche au-dessus des bas gris clair. Il a posé sa main dessus, il lui a semblé n’avoir jamais rien touché de plus doux. Elle voyait son rythme cardiaque accéléré à travers le coton blanc du maillot de corps et une protubérance sous les draps indiquer que l’émotion était grande. Il jetait des regards affolés vers les autres soldats, vers Dupuy l’aveugle, qui savait mal comment interpréter l’absence de conversation, et vers le muet qui n’en perdait pas une miette et lui a fait un « oui » de la tête pour l’encourager, les yeux exorbités d’envie au-dessus des bandages. Briet se mit à ronfler plus lourdement alors que Lisette, qui tournait le dos au muet et à l’aveugle, ouvrait son corsage pour montrer au joli Lucien une paire de seins menus, fermes, aux minuscules pointes très brunes, comme deux raisins de Corinthe qui regarderaient vers le haut. Encore des seins d’adolescente à 20 ans, à défier les lois de Newton, à la fois ronds et pointus, à la peau si veloutée qu’il y avait de quoi se mettre à genoux. Si on avait encore des genoux, évidemment.

Elle a entendu le muet sans mâchoire pousser un râle qu’elle a tout de suite compris : il voulait qu’elle se tourne pour qu’il puisse voir aussi ses nichons. Lucien, parti pour l’ignorer, a pris les poches de chairs douces à pleines pognes. Pourtant, elle s’est retournée, en retenant sa jupe à sa taille, offrant ainsi sa lune à la vue de Lucien et ses seins à la vue du muet qui a failli en faire une crise cardiaque. Elle était juste là, à deux mètres à peine, le muet savait bien qu’il pouvait profiter uniquement de la vue, qu’il n’était pas question de venir toucher, qu’il devait rester allongé lamentablement et admirer le bonheur d’un autre, bien moins amoché que lui. Prenant parti pour l’aveugle, elle a dit « Dupuy, mon brave, puisque vous ratez tout, tenez » en lui mettant sa culotte dans la main. La portant à son nez, le petit sergent Dupuy fut pris lui aussi d’une violente érection. Une belle roulure à l’entrejambe visqueux et odorant, qui avait laissé sur le tissu fin plus de phéromones que toute une colonie de petites girl-scouts. « Oh, mais... vous faites quoi ? » a-t-il osé demander. « Elle nous réconforte parce qu’on est de bons soldats, pardi », a dit Briet, qui était sorti de sa sieste et mangeait des yeux Lisette, sa taille minuscule et ses hanches pleines. « Même que Barbot, il est en train de perdre son falzar, si tu veux savoir. » Effectivement, Lisette s’attaquait à la braguette du jeune Lucien qui, bien qu’il ait imaginé autre chose que la scène en cours, se laissait aller, dans son impatience d’en découdre avec les chairs roses et blanches, à cette exhibition qu’il aurait préféré s’éviter, pour être parfaitement honnête.

« Ça y est ! Elle le pompe comme le Trésor public ! » La petite bouche s’activait dans des mouvements rythmés et bien baveux, elle s’arrêtait parfois à hauteur du gland pour reprendre son souffle, mais elle y allait de bon cœur, la marraine de guerre. Le goût musqué, loin de l’offenser, saturait sa chatte d’un jus glissant. À croire qu’elle était née pour vider des valseuses de brigadier. « Doucement, doucement, je vais pas tenir », gémit Lucien en fermant ses paupières biseautées, deux doigts posés sur la fente qui s’ouvrait sans effort. À cet avertissement, elle sortit une grande langue pour lui lécher le frein, écarta ses cuisses toujours ornées de jarretelles grises et de bas fins.

Seul, le muet se paluchait sous ses draps, estimant qu’étant le moins susceptible de retrouver un jour une femme qui veuille bien de lui, il pouvait bien se permettre cet écart. Les autres se retenaient. Ils se contentaient d’absorber le spectacle pour se finir à un moment où ils seraient seuls.

« Viens sur moi, Lisette », a dit Lucien.

« Va sur lui, Lisette », ont dit en cœur l’aveugle et le manchot. Le muet a fait « Ghghankghkan » et ça pouvait vouloir dire « Va sur lui » ou « Vos gueules », mais on ne saura jamais.

Alors, Lisette a grimpé sur son infirme et l’a gratifié d’une douce chevauchée. Ça faisait un gros bruit de bouillie qui s’étalait à la fois sur son pubis et sur ses roustons. Briet, qui affectait toujours une nonchalance insupportable, choisit ce moment pour remettre du tabac dans sa pipe et l’allumer, ce qui plongea rapidement la pièce dans des volutes bleues. Ajoutée au jour mourant, l’épaisse fumée rendait la scène flottante et trouble. L’aveugle, au son du grincement du sommier métallique, la culotte collée aux narines, comprit ce qui était en train de se produire. La petite n’eut pas le temps de s’essouffler car un spasme violent secoua rapidement le corps du jeune Lucien.

Pris d’un embarras bien compréhensible, il se reboutonna fissa, attrapa ses béquilles et faillit proposer à Lisette de la raccompagner au moins jusqu’à l’escalier pour la saluer correctement, mais il n’avait pas non plus prévu la suite. S’il avait juté, c’est que c’était fini, non ? Mais les femmes avaient décidément pris de drôles d’habitudes en l’absence prolongée des hommes...

Eh non, Lisette n’était pas « satisfaite ». Prise d’une rage de jouir, d’exhibition et encouragée par les commentaires salaces de l’odieux Briet, elle s’est saisie de la petite chaise pour la poser au milieu de la pièce et s’asseoir dessus jambes écartées, faisant face au muet et à l’arrogant, pour entamer une masturbation à deux mains. La main droite s’agitait sur le clitoris, tandis que deux doigts de la main gauche disparaissaient au fond de sa chatte. Un sirop blanchâtre ressortit avec les phalanges, coula jusqu’au bois de la chaise. Elle ondulait comme une chienne avec sa chatte farcie et entendait bien se faire jouir le plus vite possible, redoutant le passage du dîner d’une minute à l’autre. Briet, maigre comme un barbelé, immense et voûté, les joues creuses sous l’ombre brune de sa barbe de trois jours, avec ce dédain libidineux que l’on garde pour les pires radasses, la regardait de haut en tirant sur sa pipe. « J’arrive pas à me branler avec la main gauche, mais le cœur y est, crois-moi », qu’il a dit. La petite marraine de guerre s’est touchée encore deux ou trois minutes, son petit visage rose tout froncé, puis à la surprise générale, a déchargé. Ça a giclé pour de vrai. Ils en avaient entendu parler, mais ils n’avaient jamais vu cette étrangeté. Enfin, Dupuy, l’aveugle, n’a pu qu’imaginer, et Lucien voulait juste que tout ça s’arrête le plus vite possible, mais Briet s’est levé pour allumer l’électricité et mieux voir les gouttes sur la chaise et le sol. Lisette, rouge, soulagée, détendue, souriante, s’est abstenue de tout commentaire parce qu’elle retrouvait son altitude des beaux quartiers.

On a compris que le muet avait joui parce qu’il avait arrêté sa gymnastique sous les draps tachés. Il leur avait fait grâce de son orgasme d’infirme.

« Eh bah, merde alors ! J’avais jamais vu ça. Vive la France ! » a persiflé Briet.

Lisette rajustait son chemisier bordé de dentelle de Calais. Évitait les regards trop prolongés avec Lucien. Ça se mettait de travers pour qu’elle soit sa marraine de paix.

Abasourdi, il a senti une bise claquer assortie d’un « Soigne-toi bien, mon Lucien » alors que ses talons claquaient déjà dans le couloir vers la sortie. Pour garder une contenance devant ses camarades, il n’a su que bafouiller « C’est toujours ça que les boches n’auront pas... »

Briet a bougonné « Toujours le bon filon, hein, Barbot, bordé de nouilles comme pas deux... » alors que Lucien voyait s’éloigner Lisette par la fenêtre, debout sur sa seule jambe droite, pétri de gêne.

« Quoi, bordé de nouilles ? »

« Oh ça va... La marraine de guerre pas farouche... L’abeille dans le pied gauche, comme par hasard... ya pas à dire, tu t’en sors toujours bien, mon salaud... »

Lucien Barbot a dégluti, bien plus paralysé à l’idée que les autres se doutent de son automutilation, qui faisait de lui le dernier des lâches, qu’à l’idée qu’on l’ait vu se faire pomper le dard entre deux pansements. Le muet et l’aveugle faisaient semblant de pioncer.

Du couloir montaient un bruit sec de quinte de toux et l’odeur fade de leur dîner.

La foule

Maude Okyo

Chaque ruelle est envahie d’une foule compacte. Les gens se pressent pour atteindre l’épicentre du bourg, la place où se tient déjà l’orchestre. Le bal populaire annuel proposé par la mairie de La Désirée pour le 14-Juillet est sur le point de débuter. Les premières notes s’échappent des enceintes et les habitants se dépêchent, bien décidés à approcher le cœur des festivités.

Compressée entre un dos osseux et le ventre proéminent d’un retraité, elle prend son mal en patience. Les odeurs autour d’elle sont nombreuses ; pommes d’amour, barbe à papa et parfums féminins se mêlent à une sueur de fin de soirée estivale. Le tout se mêle dans une joyeuse cacophonie.

Elle a revêtu une robe rouge à gros pois blancs tout droit sortie de l’après-guerre, et se trouve un air de pin-up à la Marilyn. Elle a été jusqu’à cranter ses cheveux et enfiler des bas couture dont la bande élastique sur ses cuisses lui donne déjà chaud, juste pour respecter l’idée qu’elle se fait d’un bal du 14-Juillet : un plaisir « vintage » à déguster avec la tenue qui convient avant son retour à Paris le lendemain.

La foule autour d’elle lui semble toujours plus compacte et les premiers accords des flonflons commencent, accompagnés de cris de joie, de rires et d’applaudissements. L’excitation est perceptible, toute la ville s’est réunie. La nuit se couche, et on se presse d’un même mouvement jusqu’à l’orchestre qui appelle à la fête.

Elle atteint enfin la place principale sans perdre le moindre membre par pur miracle tant les corps serrés autour d’elle la compriment. Elle est ravie, l’événement est à la hauteur de l’image qu’elle s’en faisait. La petite Parisienne exilée à la campagne pour une quinzaine vit le rêve d’une soirée d’autrefois.

Une espèce de farandole se met en place et chacun danse quelques mesures avec un partenaire, avant de changer dans une suite ininterrompue. Certains ont la main leste et la tâtent un peu au passage, mais les corps autour d’elle se pressent en rythme et rien ne semble déplacé. L’ambiance est à la promiscuité.

Elle chantonne des airs que tout un chacun connaît, il y a même un fond d’accordéon, qui pourtant ne sonne pas Yvette Horner, mais fait plutôt appel à la nostalgie française, un peu à la Amélie Poulain. On se rapproche sans y penser d’un grand-père nommé Marius ou d’une mamie Huguette qu’on s’attend presque à croiser dans ce bal d’une autre époque.

Le temps passe, et elle rit à gorge déployée, son sourire ne la quitte plus. Elle a chaud et commence à suer collée comme elle est contre des corps anonymes. Mais bizarrement, cette idée lui plaît ; comme un boxeur qui donne de sa personne et mouille sa veste. Elle se sent bien, presque ivre avec une simple bière blonde. Les guirlandes au-dessus d’elle clignotent joyeusement, sûrement car l’installation électrique prévue est insuffisante et que tout risque de disjoncter d’un moment à l’autre. Pourtant, cela participe à l’ambiance et elle n’échangerait cette soirée contre aucune boîte de nuit à la mode aux basses saturées et stroboscopes endiablés.

Pas une personne présente ne semble épargnée par cette gaieté et chacun rit, danse et sympathise en un battement de paupières. Pendant quelques heures, la foule tout entière se fait amie et partage une complicité qu’elle oubliera dès le lendemain. En attendant, on se croirait projeté à la Libération, quand la France célébrait sa liberté et ne voulait que chanter et danser.

Perdue dans la foule, elle se retrouve projetée en arrière un peu rudement par une chenille qui s’est formée. Elle manque de peu de s’étaler, quand des bras la rattrapent. Dans cet espace si particulier, elle ne se surprend même pas de l’impression électrique que produit ce contact en elle. Le courant qui fait clignoter les guirlandes colorées résonne à présent en elle, et son cœur joue un staccato fiévreux. Elle se retourne et croise une paire d’yeux d’un vert si électrique que les ampoules au-dessus d’eux en pâlissent. Le visage est mince et beau, une statue de chair oubliée sur une place de village. Pourtant le corps est chaud et souple, il la tient toujours. Un sourire distend les lèvres pleines qui lui font face.

Elle reste figée, perdue dans sa contemplation et inconsciente de la fête qui les presse l’un contre l’autre. Alors qu’un trublion s’apprête à l’embarquer, il la retient et initie une danse qui ne s’accorde pas tout à fait avec le rythme effréné de la musique. L’un de ses bras s’enroule autour de sa taille et il la soulève, comme s’il souhaitait l’arracher à cette cohue. Quand il tourne avec elle, son odeur lui monte au nez et l’enivre.

Chacun de ses sens est pris d’assaut ; elle s’accroche à ses épaules sans y réfléchir, pour encaisser le parfum de son inconnu, les sensations brutes que lui livre son corps et l’excitation qui point, surprenante et inattendue. Ses oreilles sont emplies par les flonflons, et les battements de son cœur atteignent une vitesse effrénée, lui donnant le vertige. À moins que ce ne soit dû à l’homme qui lui fait face ?

La musique accélère et le courant électrique qui l’a parcourue au premier contact n’est pas parti, il bourdonne dans son corps et lui assèche la gorge, enserre son ventre, saccade son souffle et fait flageoler ses jambes. Heureusement pour elle, il la porte à demi. Sans ça, elle a l’impression qu’elle tomberait. Cela lui semble étrange, presque malvenu. Dans les jeux de l’amour et du plaisir, elle est toujours mutine, conquérante. Elle sait montrer son intérêt et prendre du bon temps sans tergiverser. Mais là ? Cette attirance inédite la fauche sur place et la laisse hébétée.

Si elle lui fait face, une ronde autour d’eux les isole et elle ne voit que des dos, des gens un peu flous, qui la poussent plus encore contre lui. Elle ferme les yeux et profite de la sensation enivrante, sentant ce corps viril pressé contre elle ; ses hanches, son torse dur et le mouvement qu’il initie entre eux. Une main entre ses omoplates et la seconde agrippée avec force à sa taille, il l’imprime contre lui comme s’il souhaitait la tatouer sur sa peau.

Il lui sourit un peu plus et, émerveillée, elle admire son visage si proche, si parfait. Comme si elle n’avait dansé qu’avec lui et que sa vie tout entière se résumait à ce soir de fête. Il est là, contre elle, et il en a toujours été ainsi. D’elles-mêmes, ses mains vont jouer avec les mèches de sa nuque, avec une familiarité qui ne devrait pas exister et qu’elle ressent pourtant.

Elle essaie de se concentrer sur la fragrance épicée qu’il distille, voulant à tout prix en conserver un souvenir exact. Alors qu’il leur fait exécuter un tour complet à toute vitesse, sa tête part en arrière et elle éclate de rire. Un son grave lui répond et elle sent le rire agiter la poitrine collée à la sienne. En réaction, la pointe de ses seins se dresse sous le tissu de son corsage ajusté. Elle se dit qu’un simple regard suffira à l’homme pour deviner à quel point elle est déjà excitée avant qu’il ait tenté quoi que ce soit.

Le souffle coupé, l’envie de rire partie, elle voit la même surprise dans les prunelles électriques. Ils se dévisagent fixement et oublient la foule dense qui les emporte, les pressant l’un contre l’autre, les imprimant l’un dans l’autre. Toute petite, elle se glisse dans chaque interstice et l’épouse avec délice. Accrochée à lui comme à une liane, elle se sent à sa place.

Il attrape sa nuque et elle l’imite, leurs lèvres se rencontrent et le bourdonnement dans son ventre se fait rugissement. Sa langue caresse la sienne et le goût de ses lèvres a quelque chose de sublime ; sucré, piquant et amer s’y retrouvent. Elle a une pensée émue pour les conquistadors qui découvrirent le chocolat liquide et épicé, car ce baiser a la saveur unique d’un mets divin. Il est tout de nuances et de plaisirs promis, et l’affame plus qu’il ne la rassasie. Son sexe devient humide et avide. Alors, une information nouvelle lui parvient enfin. Si la contraction de ses muscles intimes et ses pointes dressées lui crient l’envie urgente, il est dans le même état, contre son ventre, une érection imposante se frotte à elle.

Elle le contemple et un mouvement soulève la foule dans un rythme dont le tempo va crescendo. Tout comme le désir brut que charrie le sang dans ses veines à chaque pulsation de son cœur affolé. Ce n’est que là qu’elle réalise ce qui lui a permis de se concentrer sur ses sensations au lieu de se sentir ensevelie par une vague toujours plus haute ; l’électricité a sauté. La musique leur parvient assourdie, sans l’aide des enceintes. Des rires et un tumulte agitent les gens qui s’amusent de l’incident. Elle ressent alors l’extraordinaire impression d’être isolée au sein d’une foule, protégée par la masse et presque dissimulée par ces corps anonymes. Les guirlandes sont presque toutes éteintes, plongeant la place dans la pénombre et les premiers feux d’artifice décollent vers le ciel dans un bruit de tonnerre.

Elle lève la tête et contemple le bouquet doré qui éclate en crépitant. Le mouvement d’un pouce qui souligne sa colonne dans le décolleté de son dos la rappelle à l’ordre, et de cet effleurement elle gémit presque. Captive, elle se retrouve à le regarder fixement et se mord les lèvres. Son sourire sombre la défie et sans un mot, elle comprend ce qu’il lui propose. La foule danse encore, certains ne s’occupant pas le moins du monde des explosions lumineuses dans le ciel, alors que d’autres commentent chaque nouveau flamboiement.

Bien décidée à relever le gant, elle arrime une de ses jambes contre lui et, crochetée solidement, envoie une main à l’assaut de son compagnon. En plus d’être petite et fine, elle est agile et trouve facilement la position, s’aidant de son bassin pour le caresser. Astucieuse, elle se sert du tissu en corolle autour d’elle, et sans peine, s’ouvre une voie discrète pour le débraguetter et sortir son sexe bandé de sa prison. Et c’est à ce moment que son propre sexe reçoit une visite impromptue. Une main écarte la dentelle de sa culotte en un geste efficace, et deux doigts plongent en elle.

L’intrusion et si soudaine qu’elle s’attend à un inconfort, mais non. Elle est trop conquise pour cela. À peine l’a-t-il effleurée que ses doigts semblent déjà parfaitement lubrifiés par son plaisir. Tout son corps est stimulé par les attouchements permanents d’une foule en délire et aiguillonné par le courant qui les relie depuis le premier contact. Son désir s’épanouit à toute vitesse. Les doigts s’arc-boutent en elle avec un art consommé et un frottement vient titiller la paroi intime de son sexe, celle contre laquelle son clitoris impatient appelle à son tour les caresses.

Ils se trouvent au centre de la place où une foule compacte et joyeuse continue de danser, malgré l’obscurité. Le bruit des feux d’artifice et celui du groupe qui force le volume pour faire parvenir aussi loin que possible sa ritournelle festive sont si forts qu’elle en profite et se laisse aller. Abandonnée, elle gémit dans son cou, et cette sensation de plaisir impudique rend cet affolement soudain plus fort, ouvrant toujours plus son corps.

Jamais l’orgasme ne s’est profilé si simplement et si vite. Un contact de son pouce sur le clitoris gonflé l’amène jusqu’à une brèche inattendue, son souffle court, ses membres contractés et son vagin enserrant ses doigts avec voracité, simulant une pénétration qu’elle réclame de tout son corps. La caresse s’intensifie, et sa tête bascule en arrière. Elle rit. Le sexe lui a déjà donné envie de crier, de gémir et soupirer, mais jamais cette allégresse jubilatoire.

L’électricité crépite sous sa peau et bourdonne à ses oreilles, comme si elle s’apprêtait à tomber dans l’orgasme ou l’évanouissement, selon l’effleurement qui va suivre. Mais généreuse, elle ne reste pas inactive et s’applique à rendre la pareille à son partenaire. Rapidement, le rythme qu’elle adopte lui tire un grognement, et ses mâchoires se durcissent. Elle le branle avec énergie, d’un mouvement ample, en lui tenant la hampe fermement. Elle regrette de ne pouvoir prendre dans sa bouche le gland qui palpite dans sa main. La satisfaction qu’elle ressent à le masturber et à sentir ses abdos se contracter contre ses assauts arrive même à augmenter son excitation. Et quand il l’embrasse, elle a envie de dévorer ses lèvres, de le mordre et de l’engloutir jusqu’à se rassasier de lui.

Le plaisir en elle s’étend de plus en plus, en accord avec la musique ; il enfle, la déborde et dévale le long de son dos, entre ses seins, jusqu’à son sexe à lui gonflé, et son sexe à elle pantelant et trempé. Elle n’a jamais eu autant l’impression de danser ou de faire l’amour tout à la fois. Son inconnu parfait la mange du regard, et elle fait de même, comme si une urgence les entraînait et qu’ils ne devaient pas perdre une miette de ces instants.

Quand elle se sent proche de basculer, elle s’accroche à lui comme si cette petite mort était, en fait, l’ultime et dernière, le prix à payer pour une étreinte si extraordinaire. Mais cela lui convient, ce qu’elle ressent mérite des larmes, des remerciements... tout. Son royaume pour ce corps-à-corps.

Chaque terminaison nerveuse électrifiée, ses muscles parcourus par des vagues de plaisir toujours plus intenses, sonnée, elle est incapable de comprendre ce qu’il se passe. Les préliminaires ont été sommaires, pourtant, jamais, elle n’a éprouvé ça, pas même chauffée par un amant attentif et patient. Là, tout est parfait et immédiat, son corps réagit au diapason de cet autre corps inconnu et pourtant familier. De deux doigts seulement et d’un pouce agile, il s’apprête à la faire jouir. Elle a envie de hurler de bonheur et de bénir la foule pour ce cadeau merveilleux. Et quelques secondes plus tard, c’est littéralement ce qu’elle fait, la tête renversée en arrière et des étoiles plein les yeux, pendant que le bouquet final du feu d’artifice explose au-dessus d’eux en crépitant.

Sa propre main toujours entre eux est couverte du sperme de son bel étranger, et le bras dans son dos la broie avec la force de l’orgasme qui peine à refluer. Ses yeux noyés en attestent. Ils se regardent épanouis et heureux, enivrés par l’expérience inédite et ce plaisir qui a su les emmener si loin.

Il se jette sur ses lèvres et l’embrasse comme s’il leur restait une seconde à vivre, il y a de la reconnaissance, du désir qui renaît et une ferveur folle dans son baiser. Il l’embrasse comme elle aurait voulu qu’on s’y prenne dès la première fois et toutes les suivantes. Il a finalement sorti les doigts de son sexe détrempé, et elle a envie d’en pleurer, trop secouée par ses impressions et le tumulte qu’ils viennent de partager. Elle ne supportera jamais qu’il cesse de la toucher et de l’étreindre. Elle a besoin de son membre dur fiché en elle jusqu’à ce qu’elle ne sache plus rien, même pas son nom.

Les enceintes à nouveau opérationnelles se remettent à cracher à plein régime la musique ; la foule applaudit, le bal recommence, et les gens impatients trépignent. Les guirlandes clignotent et les éclairent par intermittences en passant par toutes les couleurs. La vie reprend autour d’eux. La Terre n’a donc pas arrêté de tourner ?

Elle se sert de la doublure de sa robe pour s’essuyer et le rebraguette sur un clin d’œil. Il lui sourit et lèche ses doigts avec application, comme s’il ne voulait rien perdre d’elle, et elle voit le désir renaître quand il sent son plaisir sur sa langue. Elle se penche et partage le festin, pour découvrir le goût qu’elle a pour lui.

Son souffle enfin revenu à la normale, elle retrouve le sol et profite de la fin d’un morceau et d’une accalmie relative. Elle rit et défroisse sa jupe, vérifiant que rien ne la trahit. Elle relève une mèche échappée de son chignon et se félicite d’avoir mis son rouge Baiser, le même que celui que s’appliquait sa grand-mère dans les années 30, sans cela, le pourtour de la bouche de son merveilleux inconnu ressemblerait à une scène de crime.

Autour d’eux, la foule s’agite, certains réclament un nouveau tube, tandis que d’autres commencent à refluer vers la buvette installée en contrebas sur la rue parallèle à la place. Chacun se débat dans un sens différent, mais elle s’en fiche. Elle rêve d’un coin sombre et d’un mur accueillant pour être prise debout, son dos pressé contre la brique dure ou d’un carré d’herbe public pour une levrette endiablée. Elle ne connaît pas ce village, mais la nuit ne passera pas sans que ce sexe la pilonne enfin. Si, d’une caresse, il a pu la mener à l’orgasme... d’un coup de reins, elle n’ose imaginer où il la conduira.

Sa main posée sur sa joue l’effleure, elle relève la tête et lui sourit. Il lui tend les bras et elle s’apprête à se coller contre lui pour retrouver la chaleur du corps qui lui manque déjà, elle a froid de lui. Mais sa sandale à talon se coince dans la grille de l’égout et l’immobilise. Il se baisse avec elle et l’aide à enlever son pied pendant qu’il dégage la sandale en forçant.

En équilibre sur un pied, elle est surprise par la musique qui reprend, tonitruante. Le mouvement de la foule la soulève et l’emporte. Quand elle réussit à sortir la tête de la foule pour repérer son inconnu, elle le voit entraîné en sens inverse. Il tient encore sa chaussure et l’agite en l’air en lui faisant signe. Elle l’aperçoit qui lutte contre le flot qui quitte la place et l’éloigne d’elle.

À son tour, elle se met à crier. Elle l’appelle, mais elle se rend vite compte qu’elle ne sait pas quel nom hurler et le point de rendez-vous, qu’elle tente de lui lancer au-dessus des têtes, se perd dans le brouhaha ambiant.

Son cri se transforme en plainte et emportée par la déferlante humaine, toujours plus loin, elle sent à peine les larmes couler sur son visage. Autour d’elle on remue et quelqu’un veut l’agripper pour danser, mais elle le repousse, en rage. Elle doit retrouver cet homme. La foule si accueillante lui paraît hostile et elle maudit ces gens qui les ont séparés. La liesse générale devient moqueuse, et elle déteste soudain l’euphorie qu’elle a adorée plus tôt.

Éjectée dans une ruelle déserte, une chaussure en moins et les joues sillonnées de larmes, elle a le cœur en miettes. Son pied sale et couvert de bière et de Dieu sait quoi d’autre. Esseulée, elle erre quelque temps. Le village qui lui a semblé ridiculement petit se révèle plus vaste que prévu, la foule qui s’agite partout lui dérobe son inconnu. Elle tente de regagner la place, mais le mur compact de corps la repousse sans cesse et elle finit par abandonner, quand on piétine son pied nu sans vergogne.

Une part d’elle se dit qu’après toutes ces années à avoir entendu rabâcher le conte de Cendrillon, pas une fois, elle n’a pensé à marquer son numéro de portable sur ses chaussures… Eh merde.

Le rouge à lèvres

Ornella Caldi

Les gestes légèrement ralentis par l’alcool, Chloé se fraya un chemin jusqu’aux toilettes. À cette heure, les gens commençaient à investir toutes les pièces de l’appartement, et le couloir était rempli de couples bavardant simplement, ou déjà plus avancés dans leur entreprise de séduction. Elle ne connaissait pas la plupart des personnes présentes ce soir. Elle avait été invitée par son amie Angélique, mais la majorité des invités étaient des amis de son copain Yoann. Même si elle avait toujours un peu de mal dans les soirées où elle ne connaissait personne, Chloé s’était dit que si les copains de Yoann lui ressemblaient, cela valait bien le coup de surmonter sa timidité. Mais la soirée avançant, elle avait beau avoir discuté avec plusieurs célibataires très mignons, aucun n’arrivait à la cheville de Yoann. Elle ressentait quelque chose quand elle le regardait qu’elle avait du mal à réprimer. Angélique avait tellement de chance…

— La porte ferme mal, lui dit la fille qui venait de sortir de la salle de bains. Je crois que quelqu’un l’a cassée parce qu’elle reste entrouverte si on ne la tient pas. Je vais te la tenir si tu veux.

Chloé la remercia et fit son maximum pour se dépêcher malgré son esprit embrumé. Elle savait qu’elle ne pouvait pas faire totalement confiance à quelqu’un qui avait bu autant qu’elle, et elle n’avait pas vraiment envie qu’on la surprenne dans cette position. Une fois rhabillée et hors de danger, elle prit le temps de se regarder dans le miroir, essuya les traces que son maquillage avait laissées sous ses yeux et remit en place quelques boucles de ses cheveux bruns. Sur une étagère à côté du lavabo était rangé le maquillage d’Angélique. Un tube de rouge à lèvres en dépassait, sûrement reposé là à la hâte. Hésitant à peine, elle ouvrit le tube et le fit tourner entre ses doigts pour laisser sortir le bâton d’un rouge mûr profond. Comme elle l’avait deviné, c’était celui que portait son amie, et que Chloé trouvait très beau. Avec application, elle le fit glisser sur ses lèvres, étalant soigneusement la couleur.

La porte s’ouvrit, Chloé sursauta, faisant tomber le tube. Dans le miroir, elle croisa le regard de Yoann, et aussitôt, une bouffée de chaleur l’envahit.

— Excuse-moi, Chloé, je ne savais pas qu’il y avait déjà quelqu’un. Je venais juste mettre ça au sale, on a renversé du vin dessus.

Chloé mit quelques secondes à se ressaisir, comme chaque fois qu’elle se retrouvait face à lui. Elle secoua la tête et répondit :

— Ne t’en fais pas, j’avais terminé.

Elle baissa ensuite les yeux vers le rouge à lèvres qui avait laissé une trace sur le carrelage.

— Mince, s’exclama-t-elle en se baissant pour le ramasser, quelle maladroite !

— C’est moi qui t’ai fait peur, donc, disons que c’est ma faute, dit Yoann en s’avançant. C’est le rouge à lèvres d’Angélique ?

Chloé rougit, ce qui fit rire Yoann.

— Prise la main dans le sac !

Il ouvrit un tiroir pour en tirer un mouchoir, et s’accroupit pour essuyer la petite trace rouge sur le sol. Profitant qu’il avait les yeux baissés, Chloé laissa son regard s’attarder sur ses bras dont les muscles fins se tendaient légèrement dans le mouvement.

— Et voilà, les preuves du crime sont effacées, déclara-t-il bientôt, levant son visage charmant, en partie recouvert d’une fine barbe brune.

— Merci !

Yoann déposa le plaid taché dans la panière à linge sale, puis, alors qu’il ouvrait la porte, il se retourna vers elle.

— Tu as bien fait de lui emprunter, ça te va très bien, lâcha-t-il avec un petit clin d’œil avant de sortir.

Chloé attendit quelques secondes avant de quitter elle aussi la pièce, comme si elle voulait être sûre que personne ne puisse s’imaginer qu’il s’était passé quelque chose entre eux. Ou bien justement pour que quelqu’un se l’imagine. Depuis quelque temps, elle n’était plus tout à fait à l’aise avec les pensées qui lui traversaient l’esprit et se demandait si elle serait capable de ne pas succomber à leurs suggestions si jamais une occasion se présentait. Ou bien si elle avait un peu trop bu.

De retour dans le salon, elle en profita pour se servir un nouveau verre, puis s’adossa contre le mur pour observer les gens autour d’elle. Le plafonnier avait été éteint, et seules les lumières provenant de petites lampes d’appoint éclairaient la pièce qui s’était peu à peu transformée en piste de danse. La musique était forte, rythmée par des basses entraînantes, mais dans cette pièce étroite où les corps étaient obligés de se serrer et de bouger ensemble, elle devenait presque langoureuse.

Angélique et Yoann dansaient au milieu de cette masse vibrante. Il la tenait contre lui, ses hanches accompagnant les siennes de droite à gauche, dans un mouvement lent, mais appuyé. Comme elle relevait la tête vers lui, leurs lèvres se rencontrèrent. Ils s’embrassèrent longuement, et Chloé eut l’impression de voir leurs corps se serrer davantage encore. Lorsque Angélique reposa sa tête blonde dans le creux de son cou, Chloé capta le regard de Yoann, qui lui sourit. Ses lèvres étaient légèrement rouges, tachées par le rouge à lèvres, et elle ne put s’empêcher de penser que sa bouche aurait pu y laisser les mêmes traces.

Chaque fois qu’elle le pouvait, elle laissait son regard errer dans la pièce jusqu’à retrouver Yoann, riant avec ses amis, embrassant Angélique ou dansant à quelques pas d’elle. Elle n’essaya jamais de lui parler, elle savait qu’il était chasse gardée, mais bizarrement, ce point ne la dérangeait pas. Elle ne ressentait aucune jalousie vis-à-vis d’Angélique, il lui semblait même normal que Yoann soit avec elle qui était une si belle et incroyable femme. Ce qu’elle ressentait était d’ordre plus physique. Dès qu’elle les voyait tous les deux, elle ne pouvait s’empêcher d’être gagnée par une excitation qu’elle ne s’expliquait pas. À bien y réfléchir, elle n’aurait même jamais pensé que Yoann puisse être son type d’homme avant qu’Angélique le lui présente.

Le temps filait à toute vitesse comme il le fait chaque fois qu’on voudrait qu’il s’arrête, et bientôt l’appartement se retrouva désert. Comme Chloé habitait loin, Angélique lui avait proposé de dormir sur son canapé. Elle enfila donc un long T-shirt qui lui servait de pyjama, et se pelotonna sous la couverture, mais impossible de trouver le sommeil.

Elle entendit alors la porte de la chambre s’ouvrir et ferma les yeux instinctivement. Quelqu’un traversa le salon sans faire de bruit, la croyant endormie. En ouvrant à demi les paupières, elle distingua la silhouette de Yoann qui se dirigeait vers la salle de bains.

Elle l’entendit ouvrir la porte en plexiglas de la douche, et bientôt l’eau couler. Incapable de garder les yeux fermés, Chloé s’était retournée sur le dos et fixait le plafond, l’imagination en ébullition. Son esprit était tout entier tendu vers ce qui se passait dans la salle de bains, vers le corps de Yoann qu’elle avait imaginé des centaines de fois, et qui était désormais nu juste derrière cette foutue porte ferm… Cette porte qui ne fermait plus ! La révélation la fit tressaillir. Elle eut peur de l’idée qui lui était venue en tête dès l’instant où elle s’en était souvenue. Est-ce qu’elle oserait ?

La lumière de la chambre était éteinte, et aucun son n’en provenait. Angélique devait déjà être en train de dormir. Si elle osait, il fallait que ce soit maintenant, avant qu’il ait terminé.

Le cœur battant la chamade, Chloé se dégagea sans bruit de la couette et descendit du canapé. Sur la pointe des pieds, elle gagna la porte entrouverte d’où filtrait de la lumière et, prudemment, avança son visage devant l’interstice. Dans le miroir, face à elle, se reflétait nettement la douche dont les vitres, légèrement embuées, offraient une bonne vision de ce qui se passait à l’intérieur. L’eau ruisselait sur le dos de Yoann, coulant dans le creux de sa colonne vertébrale pour rejoindre ses fesses. Elles étaient petites, mais très rondes, et se contractaient légèrement selon ses mouvements. Chloé sentait son ventre se tordre. Elle s’était dit qu’elle ne jetterait qu’un rapide coup d’œil, mais elle aurait aimé en voir un tout petit peu plus avant de retourner se coucher.

C’est alors que, comme pour répondre à son appel silencieux, il se tourna de profil et s’adossa au mur carrelé. La première chose qu’elle regarda fut son torse, splendide. Il était assez mince et les muscles se dessinaient discrètement sur sa poitrine et son ventre parsemés de poils que l’eau assombrissait et collait à la peau. Elle fit glisser ses yeux le long de ce chemin tout tracé, presque honteuse, sachant qu’elle violait définitivement son intimité. Elle fut surprise de voir son sexe légèrement tendu. À quoi pensait-il ? À sa danse avec Angélique ? Sa verge n’était pas aussi longue que celle qu’elle avait fantasmée, mais sa largeur semblait le compenser. Chloé imaginait la douceur de cette peau foncée, entourée d’un halo de poils très bruns qu’il avait dû couper peu de temps auparavant. Que n’aurait-elle pas donné pour être celle qui avait fait naître cette érection.

Yoann resta un instant immobile, les yeux fixés devant lui, puis il les ferma, et leva la main pour saisir son sexe. Chloé écarquilla les yeux sans y croire. Les cheveux de Yoann s’étaient collés en désordre sur son front, et ses cils mouillés étaient encore plus sombres que d’habitude. Des gouttes tombaient de son nez, roulaient sur ses lèvres entrouvertes et tombaient de son menton pour venir s’écraser sur son torse. Plus bas, ses doigts pressaient son membre encore élastique, laissant apparaître un peu plus à chaque mouvement le bout de son gland luisant d’humidité.

Sans vraiment se rendre compte de ce qu’elle faisait, Chloé avait glissé sa main sous son T-shirt, juste sur le coton de sa culotte. Elle avait conscience de faire quelque chose d’immoral, mais il lui semblait que cet instant était hors du temps, qu’il s’affranchissait du bien et du mal. Elle imaginait que c’étaient les doigts de Yoann qui écartaient l’élastique, qui se glissaient sous le tissu pour trouver ses lèvres entrouvertes, pendant que ses doigts à elle se serraient autour de son sexe de plus en plus dur et épais, caressaient avec douceur ses testicules si fragiles. Elle les aurait fait remonter ensuite, traverser la toison de son pubis, jusqu’à son ventre où elle sentirait la peau se hérisser doucement à son contact.

Si c’était lui qui l’avait surprise en train de se caresser sous la douche, est-ce qu’il aurait regardé ? Elle repensa au compliment qu’il lui avait fait plus tôt, et se laissa convaincre que oui.

Soudain, elle se figea. Elle était sûre d’avoir entendu un bruit derrière elle. Elle s’arracha à sa contemplation et, tremblante, se retourna pour se retrouver face à Angélique. Elle sursauta et étouffa un cri. De sa vie, elle n’avait jamais ressenti aussi vivement et douloureusement le sentiment de honte. Si elle pouvait mourir sur-le-champ plutôt que de faire face au jugement de son amie… Mais le visage d’Angélique, étrangement, ne montrait aucun signe de colère. En fait, Chloé y vit un léger sourire. Toujours tétanisée par la surprise, elle ne bougea pas d’un cil, tandis qu’Angélique s’approchait d’elle sur la pointe des pieds. Celle-ci s’arrêta tout près d’elle et se pencha vers son oreille pour chuchoter :

— J’étais sûre que tu craquerais. Tu crois que je n’ai pas remarqué comment tu le regardes chaque fois qu’on est ensemble ?

Chloé voulut répliquer quelque chose, mais ses mots s’éteignirent aussitôt.

— Ne t’en fais pas, Yoann ne sait rien. Il ne sait pas non plus que tu as fantasmé sur tous les mecs avec qui je suis sortie.

Elle se recula pour voir le visage ébahi de Chloé, les yeux écarquillés de stupeur. Elle leva la main et caressa doucement la joue de son amie, puis elle la prit par les épaules et la força à se retourner vers l’ouverture de la porte, vers son petit ami nu en train de se toucher.

— Regarde-le, chuchota Angélique, et dis-moi qu’il ne t’excite pas encore plus parce que c’est mon mec ?

— Je… je ne sais pas, murmura Chloé en observant Yoann.

— Ah oui ? demanda Angélique, qui passa ses bras autour d’elle pour poser ses mains sur sa poitrine.

Chloé ne répondit pas. Son esprit se vida au moment où son amie commençait à lui caresser les seins. Dès cet instant, elle sentit avec force la présence d’Angélique contre son dos, son souffle qui s’insinuait dans ses cheveux jusqu’à frôler son cou, ses doigts qui titillaient doucement ses tétons par-dessus son T-shirt, et devant elle, Yoann, la queue de Yoann qui enflait sous ses doigts.

— Je sais que c’est ça que tu veux, Chloé. Tu veux ce qui est à moi, parce qu’au fond, tu me veux moi.

Elle saisit alors le bas du T-shirt de Chloé pour le faire remonter par-dessus sa tête, puis elle dirigea sa main droite directement sur son sexe pendant que l’autre retournait besogner ses seins. Chloé n’avait plus besoin d’imaginer, elle pouvait sentir sur son clitoris les doigts agiles de son amie qui tournaient, massaient, se faufilaient entre ses lèvres humides avec détermination. Et là, elle sut : elle voulait qu’elle la prenne. Alors, elle saisit le poignet d’Angélique et le tira vers le bas, pour lui faire savoir qu’elle avait compris, enfin. Celle-ci saisit l’invitation au vol et plongea deux de ses doigts en elle, jusqu’à la garde. Chloé laissa échapper un gémissement qu’elle étouffa aussitôt pendant qu’Angélique, visiblement enthousiasmée de la voir si réactive, pinçait doucement son téton déjà si dur entre ses doigts.

Vacillant quelque peu sous le traitement qu’on lui infligeait, Chloé se laissa aller contre Angélique, qui la retint, puis la fit tomber à genoux sur le sol, les jambes bien écartées pour lui permettre de pénétrer encore plus profondément son sexe qu’elle n’avait pas senti si sensible depuis longtemps. Le plaisir s’intensifiait dans son ventre, aussi sûrement que ses seins la faisaient délicieusement souffrir. Elle agrippa les cuisses d’Angélique, basculant la nuque en arrière pour offrir davantage son corps à ses yeux. Elle était à elle, elle aurait voulu qu’elle ne s’arrête jamais de la baiser comme ça, qu’elle la possède.

Angélique ramena ses doigts à l’extérieur, sur son clitoris gonflé, arrachant un gémissement plus appuyé à Chloé qui se sentait sur le point d’imploser. Elle abandonna alors son sein pour couvrir sa bouche et étouffer le cri qui n’allait pas tarder à en sortir.

Au moment où elle sentait la dernière digue se briser en elle, Chloé leva les yeux vers le miroir, et vers Yoann, dont elle ne voyait plus que le haut du corps. Les sourcils froncés dans l’effort, il semblait tout aussi prêt à jouir qu’elle, et Chloé l’imagina juste devant elle, branlant si fort sa queue qu’elle avait presque peur qu’il la brise, si fort que bientôt, dans un dernier effort, elle se gonflait davantage encore pour lâcher un long jet blanc sur le corps offert de Chloé. Et elle jouit... soufflant dans la main d’Angélique, se tordant entre ses bras, incapable de se soustraire à sa main experte jusqu’à ce que la plus petite parcelle de plaisir se soit extirpée d’elle.

Les deux amies restèrent ensuite quelque temps sans bouger, conscientes certainement qu’elles venaient de vivre un tournant dans leur amitié. Lequel ? Elles n’en étaient pas sûres.

Le bruit de la porte en plexiglas les arracha brusquement à leur réflexion. Elles se regardèrent un instant sans savoir quoi dire, puis elles pouffèrent silencieusement. Angélique regagna sa chambre sur la pointe des pieds, pendant que Chloé attrapait son T-shirt et sa culotte, puis courait en faisant le moins de bruit possible jusqu’au canapé.

Elle se glissa nue sous la couette, ses habits en main, et ferma les yeux. Quelques secondes après, la porte de la salle de bains s’ouvrit, et Yoann traversa le salon à pas feutrés. Chloé n’ouvrit pas les yeux, cette fois, mais elle ne put réprimer un sourire. Il lui semblait sentir sur ses lèvres une petite goutte de quelque chose qui n’était pas à elle.

L’une contre l’autre

Natacha Legrand

Ça a dérapé. Et la société occidentale ne s’en est jamais remise. Des années après le scandale, les rapports hommes-femmes restaient extrêmement tendus. Ou inexistants, ce qui était presque pire. La Domestique pourpre, la vieille série de la fin des années 2010 était redevenue culte. Les femmes craignaient qu’un chef d’État ait l’idée de mettre en place quelque chose d’équivalent pour éviter à son pays de vieillir, puis de disparaître. Une autre série était de retour : celle qui décrivait la vie d’une bande d’amies lesbiennes. Le saphisme s’était développé de manière exponentielle. Pas par goût, mais parce que les femmes cherchaient à la fois amour, plaisir et sécurité. Alors, elles visionnaient la série en boucle, en espérant que cela éveillerait des désirs que beaucoup ne ressentaient pas spontanément. Impossible de dire si cela fonctionnait, mais c’était un fait : beaucoup de femmes préféraient désormais entretenir des liaisons homosexuelles. Les petites filles étaient élevées dans la crainte des hommes.

Et face à cette méfiance devenue viscérale, au rejet dont ils faisaient désormais l’objet, les hommes étaient devenus plus violents et dominateurs qu’ils ne l’étaient au moment du scandale. Frustrés de perdre du pouvoir, ils n’avaient trouvé que la force de conserver un semblant de ce qu’ils considéraient comme de la dignité.

Au quotidien, les rapports hommes-femmes étaient restreints. Les écoles non mixtes étaient redevenues la norme. Chaque commerce, chaque service étaient ouvertement réservés à un sexe. Supermarchés, trains, spectacles pour femmes, entreprises de toute taille dirigées par des femmes, régnant sur des personnels uniquement féminins. Voilà comment fonctionnait ou tentait de fonctionner la société dans les années 2040. En dehors de cela, la vie avait peu évolué : toute cette réorganisation avait été un coup d’arrêt pour la recherche, les progrès techniques et les évolutions technologiques.

À une exception près : les géants de l’internet avaient vu une aubaine dans l’obsession sécuritaire qui s’était emparée de la gent féminine. Les applications avaient fleuri pour permettre aux hommes comme aux femmes de « déclarer » leurs rendez-vous, leurs interactions. Heure, lieu, identité des participants, et « objet de la rencontre » : tout était scrupuleusement noté dans des applis dédiées, et stocké dans des data centers dédiés. Le phénomène avait pris une telle ampleur que certains États avaient mis en place leur propre système de surveillance.

En France, l’État avait créé un « Service public des rapports hommes-femmes ». Les données collectées depuis les smartphones étaient traitées, stockées par des fonctionnaires soumis au devoir de confidentialité. Les femmes étaient plus que majoritaires dans cette institution. Une volonté pas totalement assumée, sans doute, de la présidente de la République. Mais finalement, c’était compréhensible : difficile de ne pas craindre que certains hommes tentent de se faire recruter pour détourner le service de son objectif premier. Malgré tout, les dérives redoutées étaient arrivées, mais pas comme on les avait attendues. On ne trouva jamais d’hommes ayant fait disparaître des informations pour se couvrir, couvrir un ami, un parent ou un inconnu prêt à mettre le prix pour s’offrir l’oubli. Par contre, des femmes faisant chanter des hommes infidèles ou vendant à leurs semblables des informations sur leur mari, on en identifia un certain nombre. L’État tenta de garder tout cela secret : pas de procès, une simple révocation, assortie d’une clause de confidentialité. On insistait bien plus sur les affaires traitées par la justice : en effet, tout décalage entre la déclaration d’une femme et celle d’un homme lors d’une rencontre pouvait ensuite faire l’objet d’une plainte pour agression sexuelle ou pour viol, selon les circonstances. Si les hommes avaient pensé que déclarer leurs rendez-vous les mettrait à l’abri de toute menace, ils avaient bien vite déchanté.

Tout cela passait bien loin au-dessus de la tête de Marion. Elle avait trouvé sécurisant de devenir fonctionnaire, et puisque le Service public des rapports hommes-femmes recrutait, elle avait postulé et passé les entretiens avec succès. Elle avait le profil idéal : issue d’un milieu modeste, élevée dans la méfiance à l’égard des hommes, élève docile, elle avait tout pour faire une fonctionnaire qui fonctionne. Et durant des années, c’est effectivement ce qui s’était produit. Elle effectuait consciencieusement les tâches de traitement des informations qui lui incombaient. Et la confidentialité ne lui posait pas de souci non plus : sa vie sociale était réduite à sa plus simple expression : pas de compagne pour partager son lit. Et ce qu’elle voyait tous les jours dans le cadre professionnel semblait interdire tout rapprochement avec un individu du sexe opposé.

Jusqu’au jour où elle avait remarqué ce nom qui revenait un peu trop souvent dans ses dossiers. Il apparaissait, bien sûr, chaque fois qu’il déclarait un rapport sexuel avec son épouse, car cela aussi devait être déclaré. Mais il revenait aussi périodiquement dans des déclarations diverses : rencontre avec une autre femme, un homme, un couple. Cet homme déclarait des rapports variés, sans scrupule ni honte, apparemment. Et jamais il n’avait fait l’objet de la moindre plainte. Et ça, c’était un cas rare dans les dossiers que suivait Marion. Les hommes qui déclaraient des partenaires multiples finissaient invariablement par faire l’objet d’une plainte, voire de plusieurs. Pas lui. Cela éveilla la curiosité de Marion qui outrepassa ses prérogatives pour se renseigner sur cet homme. Elle trouva son vrai nom, ses coordonnées. Elle pensa l’appeler, mais il n’aurait rien dit, bien sûr, et elle aurait mis sa modeste carrière en danger. Alors, Marion avait cherché un autre moyen d’entrer en contact avec lui. Le lieu dans lequel il rencontrait certains de ses contacts lui était apparu comme la seule solution. C’était un « Love Hôtel », un lieu à la fois prisé et honteux, comme avaient pu l’être les clubs libertins quelques dizaines d’années plus tôt. Pourtant, le Love Hôtel en était une version édulcorée, puisqu’il était devenu un lieu pratique pour rencontrer un ou une partenaire consentant(e), sans la crainte de se retrouver accusé de viol le lendemain. On se retrouvait là entre adultes des deux genres, assumant le goût pour le sexe et surtout pour le sexe opposé. Un tabou dans cette période troublée.

Marion ne savait rien de ce genre d’endroit, et les informations circulaient peu. Alors, elle avait décidé de se fier à son instinct. Elle s’était procuré des sous-vêtements sexy, bien loin de ceux qu’elle portait au quotidien. Elle avait passé un long moment dans sa salle de bains, traquant le moindre poil, dans des zones qu’elle était habituellement la seule à voir. Et elle s’était lancée. Le parking était derrière l’établissement, ce qui la rassurait. Mais il lui restait une crainte : rencontrer une connaissance dans le Love Hôtel. Ou pire : un collègue. Mais la curiosité fut la plus forte. Elle poussa la porte.

Être accueillie par une femme la rassura, tout comme le caractère cosy de la pièce où elle entra. Tout ce qui le différenciait du café où elle se rendait parfois, c’était la présence d’hommes et de femmes en un même lieu. Ils se parlaient, se souriaient, se frôlaient. Jouaient le jeu de la séduction. Elle balaya la pièce du regard : l’homme qu’elle cherchait était bien là. Cela faisait plusieurs semaines qu’il semblait venir ici au même moment, pour y rencontrer un ou une partenaire différent chaque fois. Au moment où Marion entra, il était seul. Rien n’indiquait qu’il attendait quelqu’un : pas de coups d’œil répétés à sa montre ou à son téléphone. Alors Marion se lança :

— Je peux m’asseoir ?

Elle espérait presque qu’il lui répondrait :

— Désolé, j’attends quelqu’un.

Mais il accueillit sa question avec un grand sourire et un geste d’invitation.

Contre toute attente, la conversation s’engagea facilement, malgré son caractère profondément intime : elle était assise face à un homme charmant, bien loin du pervers qu’elle pensait démasquer et dénoncer. Quand il lui dit « C’est une femme qui m’a appris à faire vraiment l’amour. J’avais quarante ans passés », Marion crut d’abord à un beau mensonge destiné à la piéger. Mais l’émotion qui passa dans les yeux de ce quasi-inconnu ne pouvait être feinte. Cet instant fugace fit tomber les barrières que Marion avait soigneusement élevées au fil des années. À ce moment, elle sut qu’elle le suivrait dans une chambre s’il l’y invitait.

Pourtant, c’était totalement fou et inattendu. Elle était toujours vierge. « Virginité tardive », comme on appelle cela pudiquement. « Virginité définitive », selon elle. Et voilà qu’elle était prête à remettre tout ça en question à cause de cette rencontre.

Il avait ouvert la porte et s’était effacé. Tandis qu’elle se mettait aussi à l’aise que possible, il était resté à l’écart, pour ne pas la brusquer. Il la regardait, et elle crut voir du désir dans son regard. Elle n’avait aucune habitude de cela, mais... c’était agréable. Et cela lui donna le courage de s’approcher de lui. Il prit le pas fait par Marion pour une invitation et s’approcha à son tour. Leurs bouches se cherchèrent, se trouvèrent, et ils échangèrent un premier baiser. Timide et maladroit. Pour Marion, ce n’était pas une première, mais presque. Pour faire « comme tout le monde », elle avait embrassé une fille ou deux, mais cela n’avait rien provoqué en elle. Alors que là... Elle approcha la tête pour un second baiser, un peu moins hésitant. Puis, elle le laissa prendre l’initiative : il ignorait son inexpérience, et elle savait qu’il finirait par la découvrir, mais elle fit de son mieux pour ne rien montrer dans un simple baiser. Elle accueillit sa langue dans sa bouche, l’aspira, et le petit gémissement qu’il émit lui laissa penser qu’il aimait ça. Finalement, ce n’était pas si difficile. Mais elle revint sur cette idée lorsqu’il lui proposa d’aller ensemble sous la douche. Cela n’avait plus rien à voir avec un simple baiser.

— Vas-y, je te rejoins...

« Enfin, je vais essayer de trouver le courage de te rejoindre... »

Il se déshabilla sans hésitation. Elle était incapable de le lâcher du regard, et elle resta là, immobile et gauche, tandis qu’il ôtait d’abord le haut, puis ses chaussettes, puis... son jean. Elle n’en revenait pas : il portait un string. Elle ne savait même pas que les hommes portaient ce genre de chose. Est-ce que c’était courant ? Ou est-ce que ça l’avait été à une époque plus libérée ? Elle se posa la question un instant, mais cette pensée fut vite effacée par la vision de son sexe libéré du petit triangle de tissu. C’était la première fois qu’elle en voyait un « en vrai ». Ce fut une révélation : elle éprouvait des sensations inconnues dans le bas-ventre. Elle sentait sa mouille couler dans la culotte vaguement ornée de dentelle qu’elle croyait sexy quand elle l’avait enfilée, une heure plus tôt. « Heureusement que je suis encore habillée, et qu’il ne voit rien. Je suis dégoûtante... »

Perçut-il sa gêne ? Elle ne le saurait qu’en le lui demandant bien plus tard. Sur le coup, il se contenta de se diriger vers la douche, comme prévu. Marion, elle, était perdue. Sans bien réaliser comment, elle se retrouva en sous-vêtements. Heureusement, elle ne regarda pas en direction de la douche : il ne la quittait pas des yeux, malgré la buée qui recouvrait la paroi vitrée, et elle aurait pu renoncer. Elle ôta sa culotte, et la cacha honteusement, puis dégrafa son soutien-gorge noir, révélant ses aréoles colorées sous l’effet du désir et ses tétons dressés. Une dernière hésitation et elle ouvrit la porte de la douche. Il s’écarta pour lui faire de la place. Elle commença à se savonner les seins, et le contact l’électrisa davantage encore. Et ce n’était rien à côté de ce qu’elle ressentit lorsque ce fut lui qui prit le relais... Elle se laissa d’abord faire, puis réalisa qu’elle ne pouvait pas rester inactive et, lorsqu’il fit descendre ses mains vers ses fesses, elle se lança : elle lui caressa la poitrine d’abord, puis les fesses, comme si elle l’imitait. En fait, elle hésitait à lui toucher la queue, malgré l’envie qu’elle en avait. Il sembla percevoir son trouble, et, délicatement, il guida sa main vers sa bite tendue. Pour la première fois, elle toucha un sexe d’homme, et elle n’oublierait jamais ses premières impressions : elle ne s’attendait pas à ce que ce soit aussi dur et doux. Elle se fit un peu plus audacieuse, mais il avait attrapé le pommeau de douche et entreprit de les rincer tous deux. Ses gestes étaient doux, mais elle ne put retenir un petit mouvement de recul lorsqu’il glissa un doigt entre ses grandes lèvres. « Que va-t-il penser quand il va sentir que je mouille ? »

En fait, il en pensa du bien. Beaucoup de bien, comme il le lui dirait plus tard.

Toujours galant, il lui tendit une serviette, l’aida même à se sécher. Puis il dégagea les draps du lit, et s’y installa, attendant qu’elle le rejoigne. Ce qu’elle fit. Les baisers reprirent de plus belle. Elle se sentait un peu plus à l’aise, maintenant. Par contre, ses caresses impudiques... elle avait du mal encore à les accepter. Plus encore à lui rendre la pareille. Mais il parvint à la mettre suffisamment en confiance pour qu’elle ne s’enfuie pas à toutes jambes. Même au moment où il changea de position pour lui embrasser le ventre d’abord, puis les cuisses, avant d’approcher la bouche de son sexe. Elle n’avait jamais expérimenté cette pratique. Elle avait même du mal à comprendre qu’on puisse avoir envie de faire quelque chose comme ça. Mais heureusement son corps avait pris les commandes et lui, il était partant. Elle sentit ses cuisses s’écarter presque malgré elle, et elle découvrit un nouveau monde de sensations. Elle essaya d’abord de comprendre, elle suivit la pointe de sa langue qui s’insinuait entre ses grandes lèvres et remontait très lentement, effleurant son clitoris dans un contact foudroyant. Elle apprécia la différence de sensation lorsque du plat de la langue, il vint recueillir sa mouille qui coulait de plus belle, sans qu’il semble en être dégoûté, bien au contraire. Elle tenta d’abord de décrypter chaque changement de pression, de direction, chaque sollicitation différente de son sexe. La sensation de ses petites lèvres pincées par la bouche de cet homme était particulièrement délicieuse. Elle sentait une vague monter du plus profond de son ventre. Cela ressemblait plus ou moins aux orgasmes qu’elle s’accordait parfois, mais en même temps, cela n’avait rien à voir. Et c’était totalement incontrôlable. Tout comme le petit cri qui lui échappa.

Il se réinstalla à sa hauteur dans le lit. Elle vit sa bouche encore luisante de sa cyprine. Cela la mit un peu mal à l’aise, mais lui avait un grand sourire.

Petit à petit, elle reprit ses esprits, grandement aidée par le sentiment de sécurité qu’il parvint à lui procurer en l’enlaçant et en la couvrant de caresses innocentes. Mais une idée commença à s’imposer en elle : « Il faut que je lui rende la pareille. » En fait, elle en mourait d’envie, sans oser se l’avouer. Alors, elle quitta ses bras, et se positionna de façon à pouvoir empoigner sa queue dressée. Le désir avait fait émerger le gland, et elle n’eut que peu à faire pour le dégager complètement. Elle s’essaya à quelques va-et-vient prudents, et se réjouit de voir que cela plaisait à l’intime inconnu avec qui elle partageait ce moment. Et d’un coup, elle décida de se lancer : elle approcha la bouche de ce chibre offert et y posa les lèvres. Puis, elle les écarta lentement, et la bite disparut peu à peu dans sa bouche. La douceur ressentie du bout des doigts était encore plus agréable sous ses lèvres, sa langue. Alors, elle les fit courir sur la peau tendue du gland, le long de la hampe raide et dure, elle explora du bout de la langue les petits replis, insista sur le frein lorsqu’elle l’entendit réagir particulièrement à cette caresse. Plus tard, lorsqu’ils discuteraient de cette première fois, il lui expliquerait son sexe, lui indiquerait ce qui lui plaisait tout particulièrement, mais là, dans cette chambre anonyme, de façon totalement intuitive, elle le suça avec entrain, oubliant son inexpérience. Elle se laissa guider par ses propres envies, par ses réactions à lui, et elle l’amena à l’orgasme presque sans s’en rendre compte. Elle n’avait déjà plus qu’une idée en tête : recommencer.

Mais il avait besoin d’un peu de temps pour récupérer. C’est lui qui se blottit dans ses bras, cette fois, et elle aima le sentir abandonné ainsi. On était tellement loin de ce qu’on lui avait dit sur les hommes. Celui-là, en tout cas, ne semble être que douceur, respect... et désir, aussi. Il s’était remis à la caresser, avec douceur, mais l’innocence des gestes prodigués juste après son orgasme, tout à l’heure, avait disparu : ses mains parcouraient les zones les plus intimes de son corps, et il vint glisser un doigt dans son sexe toujours trempé. Mais d’un coup, il s’arrêta. Démasquée. Oui, elle était vierge. Il ne s’y attendait pas et l’étonnement se lut sur son visage.

— Je suis vierge. Mais dans quelques minutes, si tu le veux, je ne le serai plus.

Quelle pression ! Il avait eu de multiples partenaires, mais jamais il n’avait été « le premier ». Son regard se fit interrogateur : « Tu es sûre ? » Son hésitation, loin de l’inquiéter, la rassura : il ne s’était pas jeté sur elle dès qu’elle avait exprimé son consentement. Elle acquiesça. Il se leva, se dirigea vers sa pochette. Il en tira un préservatif, et... son téléphone. Dans l’action, ils avaient oublié de déclarer leur relation ! Pour des raisons différentes, ils maîtrisaient tous deux parfaitement la procédure. Et les baisers reprirent leurs droits. Il bandait dur, elle sentait sa queue contre sa cuisse.

— Tu préfères que j’utilise un doigt ?

— Non, c’est ton sexe que je veux en moi.

L’emballage de la capote atterrit sur le sol. Tandis qu’elle écartait les cuisses en signe d’invitation, il vint se positionner au-dessus d’elle. De la main, il guida sa queue qui vint d’abord glisser tout au long de sa fente. Elle entendit de petits bruits mouillés. Confirmation s’il en était besoin de son excitation qui éclipsait totalement la peur. Les glissements s’arrêtèrent : il positionna son sexe juste à l’entrée de son vagin. Elle accrocha son regard au sien, et ils ne se lâcheraient plus durant tout ce qui suivrait. Très doucement, il poussa sur ses hanches. Elle ne voyait rien, mais elle sentait la pression sur son sexe. Elle ressentit un peu de douleur aussi, mais elle ne changerait pas d’avis : c’était lui, maintenant. Elle sentit sa queue s’introduire en elle, elle respira profondément et l’accueillit de son mieux. Il la pénétra puis resta immobile, la laissant apprivoiser cette sensation nouvelle. C’était totalement inédit, un peu douloureux, mais bouleversant. Il effectua quelques va-et-vient, lentement, doucement, guettant la moindre de ses réactions. Puis il se retira doucement. Le plaisir, ce serait pour plus tard. Pas beaucoup plus tard, d’ailleurs, parce qu’ils se reverraient à la moindre occasion. Et des plaisirs, ils en découvriraient de toutes sortes, renforçant la complicité nouée ce jour-là.

Et ils se revirent, effectivement, encore et encore, tous les deux, ou avec un invité, malgré une longue séparation quand Marion fut condamnée pour avoir utilisé ses fonctions pour accéder au fichier des relations sexuelles et y trouver un partenaire. Ce crime inouï lui valut quelques mois de prison. Pas tant pour avoir utilisé des données confidentielles que pouvoir avoir remis en question la diabolisation des rapports hommes-femmes. À sa sortie, il était là. Le premier geste de Marion fut de poser la main sur sa braguette, pour constater avec joie qu’il bandait toujours pour elle.

Saccage

Viviane Faure

C’est par ce genre de nuit, calme, douce, où l’été vous prend à la gorge, que c’est le plus insupportable. Depuis le balcon, j’entends sa respiration, encore un peu hachée par le plaisir. Autour de nous, le monde a fait silence, comme pour mieux recueillir nos âmes ravagées par la jouissance. Parce que ça a beau me ronger, me bouffer à petit feu follet, j’en jouis toujours, j’en jouis même plus fort qu’avant. Plus ça me détruit, et plus je me vide, le cœur et les couilles à marée basse.

Il monte du jardin une odeur de fleurs fermentées par la pluie et le chaud, une odeur de terre, d’humus, d’organique. Un peu trop. Un vague dégoût cogne à mes lèvres. Pétrichor. C’est elle qui m’a appris ce mot. Et ça me renvoie, encore, à tous les manques que j’aurais si je prenais la décision, si je partais. Je me vois, à des années d’ici, à des kilomètres d’elle, à ruminer ma désespérance parce qu’un mot, une odeur aura ravivé en moi le souvenir de sa chair. Le souvenir de ce que nous aurions pu être.

Oh, ce gâchis !

Le jardin est beau. Je le distingue à la lueur de la lune. Lui aussi ravive des souvenirs. Je l’ai prise, une fois, debout, dans le recoin formé par la paroi de la cabane à outils et le mur des voisins. Et la chaise longue au bord du bassin, sur laquelle elle aime à se faire dorer, quasiment nue. Un élan, une douleur au fond des reins chaque fois que je l’y vois, abandonnée, repue de soleil. Son corps est une ode à l’amour, un poème silencieux. Elle le sait, elle en joue, mi-impérieuse, mi-ingénue et j’accours à ses moindres battements de cils qui sont pour moi comme des claquements de doigts.

Je tenais la perfection à portée et j’ai tout saccagé, en pleine conscience. Tout tombait un peu trop bien en place, tout s’emboîtait un peu trop comme il faut, et pas juste nos deux corps l’un dans l’autre. J’ai contemplé l’abysse qui s’ouvrait à mes pieds, de matins amoureux, de cafés au lait au lit et l’abîme qui guettait, la peur de vieillir ensemble, de perdre l’envie, de ne plus réfléchir l’habitude. Alors, je l’ai assise sur mes genoux, et je l’ai injuriée.

D’autres font des enfants. Moi, j’ai proposé qu’on soit trois, aussi, mais différemment. Elle a accepté, de son sourire un peu rêveur, se demandant sans doute où je voulais en venir. Pas vraiment angoissée, trop sûre de son empire sur mes sens et mon sang pour craindre un remplacement ou une désertion. Moi qui avais compté sur un peu de jalousie pour épicer ce qui n’avait pas besoin de l’être, j’aurais dû comprendre tout de suite, j’aurais dû savoir qu’on ne provoque pas un regain d’amour en en déstabilisant les fondations.

C’est comme ça qu’est entrée l’autre, comme Pandore, comme un courant d’air. L’autre faisait partie de ma vie d’avant, pas vraiment une ex, mais une femme que j’avais connue, intimement, qui m’avait probablement aimé, que j’avais oubliée quand mon amour était entrée dans mon existence. Je l’avais en partie choisie parce que je m’attendais à ce qu’elle refuse, petite pointe de lâcheté avant le grand saut. Tu ne m’appelles pas pendant des mois, aucune explication, et quand tu me contactes enfin, c’est pour me proposer ça ? Elle en aurait eu des raisons d’être acerbe, mesquine, voire de carrément me raccrocher au nez. Mais elle avait accepté, de bonne grâce, sans remarques sur ma longue absence, sans s’étonner. Je les avais présentées l’une à l’autre, et le sol sur lequel je me croyais solidement planté avait commencé à se dérober.

Ce n’est pas tant que ça avait été subtil, au début, c’est surtout que j’avais refusé de voir. C’étaient elles qui étaient censées êtres jalouses, ou au moins l’une des deux, et certainement pas moi. Je devais être leur roi, et elles mes vestales dévouées. C’était à ça que ressemblait le fantasme dans ma tête, c’était plus ou moins ce que je lui avais décrit, en arrondissant les angles. Notre première nuit à trois avait, à peu de chose près, ressemblé à ça, d’ailleurs : elles deux concentrées sur mon plaisir, leurs bouches et leurs ventres qui s’offraient à tour de rôle, leurs mains qui me flattaient, exploraient, pas une seconde de répit, et mon sexe câliné, cajolé, sollicité, qui n’en finissait pas de se rendre pour mieux renaître sous leurs attentions.

Une nuit parfaite, en somme, une longue succession de jouissances essoufflées, de membres mêlés, de fluides partagés, le rêve de bon nombre de mes contemporains. Je n’avais juste pas imaginé la connivence de leurs regards, dès la première seconde. Et, malgré moi, ce sentiment d’exclusion. D’une œillade échangée, elles s’étaient révélé leur appartenance mutuelle à cette élite, ce monde féminin de tenues diaphanes et de vérités tues, et je m’étais retrouvé les bras ballants à l’extérieur de leur bulle.

Métaphoriquement seulement, parce que dans les faits, je savais très bien quoi faire de mes bras, une main sur les hanches de l’une, pour la guider pendant qu’elle se balançait sur mon corps, mon sexe enfoncé au profond d’elle, et les doigts de mon autre main fichés dans l’ouverture, cette blessure intime que mon amour me livrait en pâture. Et elles gémissaient toutes deux, elles couinaient tant et si bien qu’un instant, je me crus à nouveau maître de la situation.

Jusqu’à ce que l’autre me finisse de quelques coups de langue et succions expertes. Mais ce ne fut pas cela, pas le fait qu’après tous ces mois, elle sache encore parfaitement comment jouer de mon corps, comment tirer sur la corde sensible, et quelle force exacte donner à ses aspirations pour m’achever sans que je puisse rien faire que me déverser, éperdu et pantelant, dans la gorge offerte ; ce ne fut pas cela qui m’indiqua cet irrémédiable changement de dynamique qui s’opérait déjà. Car ce type de redditions était de celles que j’acceptais sans honte et sans remords.

Non, ce qui m’affola et m’excita tout à la fois, et surtout, me donna la prémonition de ce que serait ma future place dans notre trio, ce fut de voir mon ancienne conquête se pencher vers mon amante et, sa langue tout engluée de mon sperme, l’embrasser à pleine bouche. Et mon amour de gémir sous cet assaut colombin, de chercher en aveugle une brassée de jambes ou de seins, de cheveux ou d’épaules à étreindre, car plus rien ne comptait que le besoin immédiat de contact. C’est-à-dire le contact de l’autre, pas le mien. La jalousie, déjà, pointait sa truffe de gorgone. Je l’ignorai avec superbe.

Je me forçai à regarder, à repaître mes yeux de ce spectacle pornographique. Le baiser était sale, visqueux, et la substance perlée que les deux femmes s’échangeaient me fascinait et me dégoûtait tout à la fois. Je n’aurais jamais pu, moi, ravaler ma semence passée ainsi par la bouche d’une autre. Mon amour s’en délectait, se léchait les lèvres avec application, surjouait la scène en me regardant droit dans les yeux. Je finis par détourner le regard. Ce fut ma première faiblesse.

Je n’avais pas vraiment prévu plus loin que cela. Une nuit à trois me paraissait déjà un jalon significatif. Pourquoi pas revoir notre partenaire de jeu à l’occasion, mais je pensais plutôt que c’était là une simple étape et, sans vraiment me l’avouer, je m’étais imaginé d’autres initiations auxquelles je pourrais soumettre mon amante. Mais à peine une semaine écoulée, et elle demanda que nous invitions l’autre à nouveau. Ce que nous fîmes. La fois d’après, ce ne fut pas une demande, mais une exigence. Ses visites se firent de plus en plus fréquentes, jusqu’à ce que, la semaine dernière, elle emménage ici. Certains pourraient dire que ça s’est fait naturellement. Insidieusement est le vrai mot.

Elle a fait livrer un lit immense qui écrase notre chambre de son impudence. Je n’arrive pas y dormir. Je m’effondre en siestes agitées sur le canapé du salon, au milieu de l’après-midi. Les nuits sont réservées au sexe, et à mes méditations solitaires sur le balcon. C’est quand, entre deux insomnies, je les découvre endormies, blotties l’une contre l’autre, que je souffre le plus.

Mais aujourd’hui, elles ne dorment pas, pas encore. Et elle m’appelle. Ce n’est pas encore ce jour que j’apprendrai à lui résister. J’écrase mon mégot contre la balustrade, rabats les battants de la porte-fenêtre.

Elle est étendue en odalisque, et offrirait une image presque sage tant son expression est sereine, s’il n’y avait l’autre entre ses jambes, sa face abouchée à son sexe. Elle est délicate pour l’instant, ne fait que commencer, mais elle y colle tout son visage, se tartine complètement le nez et les lèvres de la cyprine de mon amante, comme pour me montrer à quel point elle en veut, à quel point elle ira toujours plus loin que moi. Debout à trois mètres du lit, j’observe en bon voyeur, en gentil mari cocu, pendant quelques minutes. On prend notre temps, tous. La nuit est encore jeune. Aucun d’entre nous ne veut être le premier à s’avouer vaincu, à succomber à l’épuisement.

J’essaie de ne pas me laisser atteindre par la vision qui s’offre à moi, mais je bande déjà. Encore un peu mollement, mais je sais que dès que les premiers gémissements franchiront sa bouche, mon anatomie au garde-à-vous trahira l’effet que me fait son émoi. Comme si l’autre avait un accès télépathique à mes pensées, elle accélère le rythme. Sa langue fouille les replis, ses lèvres se referment pour aspirer, torturer délicatement la petite boule de nerfs, et des soupirs déjà enflent et déforment la poitrine aimée, le rouge lui monte aux joues, et je n’ai pas besoin de la toucher pour sentir les battements de son cœur accélérer. Sa voix devient rauque, elle jappe plus qu’elle ne gémit et je sais qu’elle est toute proche. Je ne l’ai jamais fait jouir aussi vite. C’est facile pour elles. Elles ont une compréhension du corps de l’autre que je n’aurai jamais, une intimité miroir dans laquelle elles peuvent puiser pour se satisfaire mutuellement. Je brûle de jalousie.

Mon sexe rigide se plaque contre mon bas-ventre, réclame mon attention. C’est l’autre qui prendra, pas par souci d’équilibre, mais parce que je me sens un peu violent, que mon subconscient murmure des choses comme labourer, défoncer, démonter. Depuis que l’autre est entrée dans nos vies, mon amour trouve que je suis trop doux avec elle. Je réserve, en effet, désormais, mes instincts les plus bruts à l’autre : c’est elle que je sodomise, elle que je tringle en levrette, mes mains autour de son cou dans un simulacre d’étranglement, elle que je fesse l’air de rien, entre deux coups de reins, elle dont je pince les seins sans ménagement. Elle accepte tout ça sans ciller, sans jamais se plaindre ou laisser entendre que c’est trop pour elle.

Obscurément, je sais que quand elle m’a connu autrefois, j’étais beaucoup moins cru, et qu’en laissant ainsi libre cours à mes accès de rage libidineuse, j’avoue, je signe ma défaite. Je n’en ai cure. J’ai trop besoin de vider mes reins dans un corps consentant, de me sentir coulisser dans cette chair offerte et mouillée jusqu’à ce qu’elle m’arrache la délivrance. Alors, cette fois encore, j’imprime à ses hanches un rythme infernal, je la bourre, il n’y a pas d’autres mots, comme un sauvage, j’essaie à chaque coup de m’insinuer le plus loin possible, d’aller taper tout au fond d’elle. Et quand c’est trop, ou juste avant, je me retire, l’agrippe par les cheveux, et déverse mon plaisir sur son visage.

Ça lui fait comme un voile, un glacis étrange, et elle est obligée de fermer les yeux pour ne pas s’aveugler. Mon amour se redresse alors, tirée de sa torpeur par ce dénouement, et elle entreprend de la nettoyer, de la débarbouiller à petits coups de langue, comme une chatte qui lèche son petit. L’effet de la jouissance n’est pas encore retombé que je sens à nouveau une pierre au fond de mon ventre.

Quelques minutes plus tard, elle me rejoint sous la douche. Elle me murmure quelques absurdités : que je la rends tellement heureuse, qu’elle m’aime, qu’elle se sent comblée et qu’elle veut que ça dure toujours. Alors, tandis que l’eau coule sur mon corps fourbu, je me dis que ça peut marcher, qu’on finira par trouver notre équilibre.

Mais quand nous revenons dans la chambre, l’autre s’est enroulée dans la couette, confortable, comme un gros coucou dans un nid d’emprunt, et mon amour va se blottir contre elle, tranquille. Je m’assois dans le lit, sans trop savoir où me placer, sans plus oser toucher le corps que j’ai souillé sans gêne tout à l’heure. Elles ronronnent, s’enveloppent l’une de l’autre, se collent et se caressent tendrement, sans pensées parasites, s’endorment déjà. J’éteins la lumière et je les écoute respirer dans le noir. Et je me sens plus accessoire que jamais, subsidiaire, un détour, un vulgaire ricochet.

Emmenez-moi

Anaëlle

Lucie avait compris depuis bien longtemps qu’elle était différente. En dernière année d’école de journalisme, elle ressemblait à toutes les jeunes femmes de son âge : elle avait des amis, elle aimait rire, danser, s’investir dans de nombreux projets... Elle ne rêvait cependant ni de prince charmant ni de beaux gosses musclés qui faisaient fantasmer ses copines. Les quelques relations qu’elle avait eues ne durèrent jamais bien longtemps car, passé le stade de la découverte, elle s’y ennuyait rapidement. Sa plus longue histoire se prolongea un peu plus de six mois. Tous deux joueurs, ils inventaient souvent de nouveaux jeux de rôles pour dynamiser leurs ébats. Ce n’était pas tant le métier ou l’uniforme qui la faisait fantasmer, elle aimait quand il dirigeait, lorsqu’il incarnait le méchant, ou au contraire, le consciencieux douanier qui usait de sa force pour la contraindre et la fouiller. Mais dès lors que son ami se laissait emporter par le scénario, il se ravisait en s’excusant. Il était comme tous ceux qu’elle avait connus et la traitaient telle une femme fragile prête à se casser.

Et puis, un jour, il y eut cet homme qui captiva son regard dans une galerie commerciale. Les bonnes mœurs l’auraient probablement poussée à se détourner. D’une vingtaine d’années son aîné, il portait sur son visage les premiers stigmates du temps. Il y avait, dans sa façon de la reluquer, quelque chose de différent, elle n’était pas une femme parmi les autres, elle était celle qu’il voulait, celle sur qui il avait jeté son dévolu. Elle le comprit sans un mot, profondément troublée, incapable de résister. Il avait su lire en elle plus qu’aucun autre. Rapidement, il lui demanda de passer régulièrement chez lui le vendredi soir, après les cours, elle y restait jusqu’au petit matin, le lundi, où elle retrouvait sa vie d’étudiante.

Ils n’avaient pas, à proprement parler, de moments câlins. Elle ne le considérait pas comme son petit ami, il ne s’agissait pas d’amour. Lorsqu’elle arrivait chez lui, elle effectuait toujours le même rituel : après avoir sonné, elle s’agenouillait devant l’entrée. Il sortait alors et lui présentait sa main sur laquelle elle posait le front jusqu’à ce qu’il l’invite à entrer. Grâce à lui, elle comprit l’essence de sa différence. Elle n’avait pas besoin de petits mots doux, de termes affectueux ou de « je t’aime ». Avec lui, elle était femme, sensuelle, féline, désirable, forte. Il ne la traitait jamais comme une poupée de porcelaine prête à se briser, il l’emmenait au bout de ses désirs les plus sadiques. Il lui fit découvrir la fermeté, l’obéissance, la douleur. Il lui apprit à aimer l’odeur du cuir, à chérir les marques qu’il laissait sur sa peau. Il l’avait en quelque sorte prise sous son aile pour lui faire découvrir un nouvel univers. Rien n’était fait au hasard, il savait exactement quel instrument utiliser, comment le manipuler, quand il devait en changer pour passer au niveau supérieur. Il avait étudié pendant des années le corps, ses terminaisons nerveuses, les endroits auxquels il ne fallait pas toucher, ceux qui, au contraire, pouvaient être sollicités sans risque, il avait appris en se documentant, en échangeant avec d’autres dominants, en analysant les réactions de celles qu’il avait fait vibrer au cours de sa dizaine d’années d’expérience, mais aussi en observant ses réactions, son visage qui se crispe, son poing qui se serre, en écoutant son souffle qui s’éteint ou s’accélère. C’est ainsi qu’il lui fit découvrir, dans un premier temps, la douceur du daim, la morsure de la ceinture qu’il aimait faire claquer sur ses fesses lorsqu’elle contestait un ordre, le martinet en cuir lourd qui échauffe la peau, et le piquant de celui dont on peut d’un simple coup d’œil compter les brins. Dans ces instants, elle ne pensait plus, elle n’était que sensations, des sentiments extrêmes, où dans un mélange de plaisir et de souffrance, elle perdait pied. Son corps était ô combien vivant, animal telle une femelle en chaleur qui suppliait qu’on la prenne. Elle aimait ces moments où il baisait son corps meurtri. Il avait vite compris qu’ensemble, ils iraient loin.

Elle était avide de découvertes, addicte à cette douce drogue. Elle se demandait parfois pourquoi elle aimait autant ça, tout n’était pas facile, il fallait apprivoiser les premières sensations de douleur brute, sauvage, intense, elle ne comprenait pas pourquoi elle voulait les vivre encore, et puis arrivait cet après, ce flottement où corps et esprit cédaient. Bercée par les endorphines, elle était emportée vers cette extase dont elle était devenue accro. Au fond, elle se sentait chanceuse de connaître ce plaisir que peu connaissaient, elle se sentait d’une certaine manière privilégiée. Elle savait que lorsqu’il passait la main sur ses cheveux ou sa peau endolorie, il était fier d’elle, ces attentions valaient bien plus que tous les mots qu’il aurait pu lui dire.

Elle avait gardé son petit côté espiègle duquel ils s’amusaient. Malgré le profond respect qu’elle éprouvait à son égard, elle n’hésitait pas à le taquiner, à se montrer insolente parfois, à désobéir volontairement, elle riait de ses fautes si grossièrement commises, elle le défiait, le provoquait juste pour voir de quelle manière il la corrigerait. Elle aimait lorsqu’il la remettait à sa place, lorsqu’il lui disait qu’un tel comportement ne pouvait rester impuni. Ils se comprenaient alors d’un regard.

Il ne lui avait jamais fait l’amour, ses mots à son égard étaient salaces. Il lui soufflait à l’oreille que sa bonne petite chienne l’avait fait tellement bander qu’il fallait qu’il la baise. Il l’amenait alors jusqu’au lit où elle se plaçait à quatre pattes, la tête contre le matelas, la croupe offerte. Elle savait ce qu’elle avait à faire. Elle écartait les fesses pour lui présenter ce qu’elle avait de plus intime. Elle se sentait totalement indécente et n’en était que plus excitée. Il crachait alors sur son trou, y appuyait son gland. Il ne la préparait pas plus que ça, sa queue glissait en elle à la manière d’un bélier tentant de violer une entrée, quelques petits cris contenus sortaient de sa bouche charnue auxquels succédaient les râles de plaisir d’une appartenance si absolue. Elle adorait ce côté bestial. Elle se sentait infiniment à lui, heureuse d’être baisée sans ménagement, elle n’était plus cette frêle poupée de porcelaine, elle était libre d’être elle-même. Le lundi, elle reprenait le chemin de l’université, le sourire aux lèvres en gardant sous ses vêtements leur secret. Sentir chaque parcelle de son corps la rendait terriblement vivante.

Au cours de ces dix mois, elle avait tant découvert à ses côtés... il avait su la révéler. Elle aimait la douleur, elle aimait le plaisir aussi étrange qu’inexplicable qu’elle lui procurait. Si les premières fois l’avaient fait vibrer, le temps tarit certaines émotions du début qu’elle affectionnait tant. Il lui en fallait encore plus – plus loin, plus fort – pour ressentir ce moment où elle perdait pied.

La poitrine contre le mur de pierre, les mains attachées, au-dessus d’elle, aux anneaux d’acier, vulnérable... le fouet imprimait sa chair. Si elle s’était, depuis, familiarisée à son mordant, il n’en restait pas moins difficile. Il fallait le temps que son corps l’accepte, qu’il apprivoise cette douleur comme s’il venait tout juste de la découvrir, que son esprit cède, que les endorphines l’emmènent vers cet ailleurs de tous les possibles où son envie d’encore paraissait sans limite. C’était justement là qu’était le plus grand risque, qu’elle ne soit plus en mesure de savoir ce qu’elle était réellement capable de supporter. Il stoppait souvent la séance en dépit de sa volonté de poursuivre, toujours trop tôt selon elle, c’était pourtant un Maître réputé dans le milieu pour sa fermeté. Elle le suppliait parfois d’aller plus loin, de la faire craquer. Ce jour-là, lorsqu’il s’arrêta, elle se débattit, se mordit le bras pour retenir vainement ses larmes, avant de sangloter – de rage, de colère, de frustration. Il ne lui demanda pas ce qui la mettait dans cet état, il savait. Ce n’était pas à elle de décider. Il était le Maître, il savait jusqu’où il pouvait et devait aller.

Il la détacha, la traîna en la tenant fermement par la nuque jusqu’à une porte : un modeste placard à balais duquel il débarrassa d’un geste ce qu’il contenait en la jetant sur le sol, nue, avant de refermer la porte, sans un mot. Assise, les genoux contre la poitrine, les mains sur les pieds, totalement recroquevillée sur elle-même, elle sanglotait de plus belle. Elle savait à quel point son comportement était ingrat, mais ce n’était pas à elle de choisir ; après tout, elle aurait dû lui être profondément reconnaissante de lui avoir permis d’être enfin elle-même.

Lui aussi était en colère, pas contre elle, contre lui-même, contre cette incapacité à l’amener là où elle le voulait. Il n’avait jamais connu une telle femme, ses besoins dépassaient ceux de toutes celles qu’il avait côtoyées. Il avait préféré l’enfermer plutôt que de laisser paraître son désarroi, il était Maître et ne pouvait lui montrer ce qu’il considérait comme une faiblesse. Même s’ils continuèrent à se voir comme si ce moment n’avait jamais existé, ce jour-là marqua les prémices de leur avenir. Il lui fallut des semaines pour trouver ceux avec qui il allait la partager au cours d’une séance dont ils se souviendraient. Il prit contact avec plusieurs amis, connaissances croisées en soirée dont la réputation n’était plus à démontrer. Il souhaitait avoir les meilleurs, ceux qui excellaient dans leur spécialité et en qui il pouvait avoir toute confiance. Il ne voulait lui faire courir aucun risque ; jamais, il n’aurait pu se pardonner un accident, physique ou psychologique.

Ce samedi 8 décembre était le jour de leurs dix-huit mois. Il avait soigné l’ambiance du donjon spécialement loué pour l’occasion. Une pièce où les pierres étaient sublimées par des éclairages indirects, deux allées de bougies posées à même le sol menaient à un autel. Dispersés dans ce vaste lieu, des accessoires et du mobilier de toutes sortes avaient été minutieusement préparés. Les cinq Maîtres conviés n’attendaient plus que celle qui serait objet de toutes leurs attentions. Lorsqu’il alla la chercher, il ne put s’empêcher de la contempler, encore et encore, elle était si belle dans sa longue robe pourpre. Elle portait le collier qu’il avait spécialement fait confectionner pour elle au début de leur relation, un tour de cou où les lanières de cuir s’enlaçaient avec une grande finesse imitant leurs chemins enchevêtrés, orné d’un petit anneau symbolisant son appartenance. Il imprima chaque détail de son visage, ses yeux bleus dans lesquels peur et impatience se mélangeaient, ses joues rosies par l’excitation, ses lèvres pulpeuses entrouvertes, la vibration de son souffle court lorsqu’il noua le bandeau de velours sur sa douce chevelure.

Avant de pénétrer dans cet antre de supplices, main dans la main, une musique mystique emplit la pièce ; il savait combien elle l’appréciait, même la bande-son se devait d’être parfaite. Elle s’agenouilla lorsqu’il la lâcha, devant cet autel et posa le front contre sa main. Il n’y avait d’autre bruit que les notes qui les avaient accompagnées. Bien qu’il ne lui ait rien dit de cette soirée, elle ressentait son atmosphère particulière. Des pas résonnèrent au loin, sur le parquet. Il put lire sur son visage la surprise, jamais il n’avait laissé un autre que lui s’occuper d’elle. Maître Wolf lui prit la main et l’aida à se lever, elle en fut troublée, mais ne dit pas un mot. Il lui demanda d’ôter sa robe qui tomba sur le sol sans difficulté, peut-être voulait-elle montrer combien il l’avait bien éduquée. C’est lui qui était en charge de l’échauffement, il maniait le martinet et la badine avec beaucoup de dextérité.

Après l’avoir attachée à la croix de Saint-André, il prépara sa peau, doucement d’abord pour lui laisser le temps de vider son esprit de toute pensée, pour qu’elle vive l’instant en pleine conscience sans se soucier de l’après. Il entama une valse de martinets, à deux mains, où les lanières de cuir tournoyaient à un rythme rapide sans jamais s’emmêler. À mesure qu’elles impactaient sa peau, ses tensions se relâchaient, elle commençait à danser au son de ce rythme inconnu. La badine donna ensuite le tempo, de légers coups battaient la mesure, ponctués de coups fermement administrés, jusqu’à ce que ses gémissements, son corps appellent à plus de puissance. Tandis que son souffle se faisait saccadé, il imprimait des zébrures dont elle garderait le souvenir pendant des jours.

Maître Cyrion prit la relève. Lucie fut détachée de la croix pour être allongée sur une planche de bois. Avec lui, elle allait découvrir la douleur associée à la contrainte. Il entoura son corps de barbelés. Il avait des années de pratique, et la soumise n’avait guère plus que quelques rares griffes si elle se tenait parfaitement, comme il le lui indiquait. Elle l’écouta avec attention, elle aimait ces sensations nouvelles, la vulnérabilité qu’elle ressentait, c’était si intense... Le suivant lui fit découvrir la peur de la lame menaçant de lacérer sa peau, la date y fut gravée comme un souvenir qu’elle garderait, le temps qu’elle se régénère. Son Maître veillait toujours à ce que sa sécurité ne soit pas compromise, ils savaient tous ce qu’ils faisaient, jusqu’où ils pouvaient aller. Il voulait la faire renouer avec ses premières amours de la découverte de ce monde qui l’avait ensorcelée, aux sensations si puissantes qui l’avaient fait pleurer, de joie, de peur, d’abandon, de cet amour inexplicable qu’elle éprouvait. Il lui fit vivre une soirée extraordinaire où elle fut amenée à aller au bout d’elle-même, au-delà peut-être même de ce qu’elle imaginait.

Au cours de cette nuit, elle fut également utilisée sexuellement. Placée sur une chaise étrange qui lui permettait à peine de poser les fesses, ses bras furent attachés à l’aide de sangles de chaque côté, ses cuisses largement écartées subirent le même sort dévoilant en toute impudeur son intimité. Elle aurait dû se sentir honteuse d’être ainsi exposée au regard d’inconnus, mais elle en ressentait, au contraire, une intense excitation. Des caresses à plusieurs mains éveillèrent ses sens, elles glissèrent de ses épaules à ses cuisses en passant par son ventre. Ses seins furent pelotés à outrance, ses tétons dressés tirés à l’excès, sa chatte fut paresseusement dilatée, fouillée, remplie. Elle était dans une ivresse de plaisir qui lui donnait le tournis, elle n’était plus qu’un corps offert, gémissant, haletant, tous ses sens étaient en éveil, elle se sentait chanceuse de tant d’attentions. Profondément excitée de s’offrir à la vue de tous, sa chatte dégoulinait sur le cuir rouge de l’assise. Elle imaginait, sous son bandeau, ces queues dressées pour elle. Bien que les mots utilisés à son égard auraient fait gronder bon nombre de féministes, ils attisèrent, au contraire, sa débauche. Après tout, qu’y avait-il de mal à se sentir salope, à aimer le plaisir des corps qui s’emmêlent. Elle savait que même au travers de ces mots, tous la traitaient avec un infini respect. Elle était dans une bulle de tous les plaisirs, dans une délicieuse luxure qui la fit maintes fois jouir sans retenir ses cris, dans un monde où elle était libre de vivre éveillée ses plus audacieux fantasmes. Lorsqu’elle fut détachée, encore tremblante des derniers spasmes de son orgasme, elle tomba à genoux sur le sol pour remercier les Maîtres qui, tour à tour, vinrent loger leur sexe dans sa bouche. Elle les suça avec gourmandise en tentant de reconnaître celui de son Maître. À mesure que les heures s’écoulaient, elle allait plus loin dans cet ailleurs qu’elle souhaitait tant découvrir, jamais elle n’aurait pu imaginer vivre une soirée comme celle-ci. Elle prit profondément conscience de la portée de son masochisme ; c’était inscrit en elle, elle jouissait de la douleur qui n’en était plus vraiment une, elle jouissait de ce plaisir que peu étaient en mesure de comprendre et de lui offrir.

Puis ce fut son tour. Il ne l’avait pas encore touchée. Il lui fit embrasser son fouet comme pour lui permettre de savoir ce qui l’attendait, elle savait ainsi à qui elle avait affaire. Cet instrument avait une valeur toute particulière, il le représentait. Elle prit place contre le mur, dans cette position qu’ils n’avaient ni l’un ni l’autre oubliée : bras tendus, mains attachées aux anneaux d’acier. Le claquement dans l’air du fouet résonna dans toute la pièce comme pour annoncer que l’heure était venue. Elle était prête. Il marqua son corps plus qu’il ne l’avait jamais fait. La préparation qu’elle eut jusqu’alors lui permit de plonger directement dans sa bulle. La lanière siffla si vite sur son dos qu’elle ne put compter les coups, chacun d’eux s’en allait en laissant sur son passage un sillon rouge violacé. Elle se mit à grogner, à crier, à se dandiner, à se débattre, puis ses genoux ployèrent sous l’intensité. Suspendue aux anneaux d’acier, elle reprit place, sans céder, toujours digne. Elle était dans sa folie, insatiable, gourmande. Son plaisir n’était pas seulement physique, il était aussi cérébral. Elle ne parvenait plus à contrôler les tremblements incessants de ses jambes, la chaleur de sa peau l’irradiait de l’intérieur l’emmenant plus loin qu’elle n’avait jamais été, il la faisait craquer. Shootée par le subspace, elle était ici et ailleurs, complètement déconnectée, dans ce monde parallèle où plus rien n’existe. Il lui laissa ses marques, son empreinte, le signe de ce qu’ils avaient vécu ensemble au cours de ces dix-huit mois.

Lorsqu’il la détacha et défit son bandeau, elle était à bout de souffle, ruisselante de l’orgasme qu’il venait de lui donner. Elle se blottit sans force tout contre lui, dans ses bras. Ils restèrent ainsi de longues minutes, seuls, au milieu des autres, dans leur bulle. Du bout des doigts, il releva son visage et posa les lèvres contre les siennes pour la première fois. Ce n’était pas un baiser fougueux, simplement un baiser qui voulait dire « je t’aime ». Lorsqu’elle ouvrit les yeux et plongea dans son regard brillant, des larmes silencieuses coulèrent sur ses joues, tandis qu’il contenait les siennes. Elle comprit que cette soirée n’était autre que son cadeau d’adieu, son collier quittait déjà son cou. Il lui rendait sa liberté pour vivre la profondeur de ses besoins – que lui seul ne pouvait assouvir. C’était là sa plus belle preuve d’amour.

« Il faut que tu me montres... »

Tos

Je n’ai rien trouvé de mieux, à ce moment-là, pour qu’il comprenne. Est-ce qu’on dit « Au fait, je suis vierge » comme ça, de but en blanc, quand on est nue contre un homme, qu’on a fantasmé ce moment pendant des mois, qu’on sent sa bouche partout sur son corps, qu’une vibration – une vague, un tsunami, une tornade, une flamme... comment décrire cela ? – remonte du plus profond de nos entrailles, nous submerge, nous dépasse, qu’on en oublierait presque, qu’on avait oublié d’ailleurs, que c’est la première fois. Mais qu’une petite voix, surgie d’un battement de cœur, d’une angoisse de dernière minute, idiote et mal à propos, nous rappelle : « Et quand même, si j’y arrivais pas, si je ne faisais pas les choses comme il faut, si je ratais tout, au moment où tout est soudain si parfait ? »

C’est un chuchotement, un murmure, à son oreille... (Mon Dieu, faites que cela sonne rauque et sexy !) « Il faut que tu me montres... » Le nœud au ventre, priant pour que cela ne lui « coupe » pas toute envie de continuer ces trucs incroyables que j’ai trop longtemps attendus.

Qu’est-ce qui fait de moi une vierge de 20 ans ? J’ai très vite su que j’aimerai le sexe. Très vite senti, eu envie de sensualité. J’ai cherché le plaisir seule, adolescente, et l’ai trouvé, et retrouvé, et retrouvé, aussi souvent que possible depuis cette première explosion de plaisir.

Trop intello, trop engagée, trop ronde, trop romantique, trop exigeante ? Les rares amourettes du lycée (je devrais dire flirts ? Je n’aime pas ce mot) n’ont pas été suffisamment poussées ni ardentes pour que j’aie l’occasion de passer le pas. Nourrie de romans, j’avais l’idée que ce devait être un moment spécial, une personne spéciale, quelque chose d’unique. Les pelotages de nichons dans les bus de colo, la main qui essaie de se glisser sous l’élastique de la culotte m’excitaient évidemment, mais me semblaient bien trop bas de gamme pour permettre que ça aille plus loin. Pas à la hauteur de ce que ÇA devait être.

J’ai eu 17 ans et après ça, une véritable traversée du désert : je ne regardais pas les bons gars ? Ceux qui m’intéressaient ne semblaient pas m’envisager « physiquement ». J’étais rondelette, mais pas moche, pas con, parfois drôle. Pas pire qu’une autre, en fait. Mais voilà, rien – personne – ne s’est présenté. Condamnée à des fantasmes sur des relations désespérément platoniques, je me suis posé beaucoup de questions. Suis devenue une experte dans l’art de me faire jouir vite et bien. Ai développé un catalogue de fantasmes plus ou moins avouables pour arriver rapidement à satisfaction. Ai fini par me dire que j’attraperai le premier qui voudrait de moi pour enfin passer le cap. Et je n’ai jamais pu.

J’ai eu 20 ans. Là, franchement, je me suis dit que ça craignait. J’ai eu 20 ans et une semaine. Et j’ai rencontré Éric.

Je ne vais pas faire le portrait du prince charmant qu’il a représenté à l’époque. (Car c’est sans doute un peu ça que j’attendais. La déconstruction des injonctions de genre, c’est venu après.) Il s’est avéré ensuite qu’il était loin d’être parfait, loin d’être toujours charmant, bref, pas vraiment un prince. Oh ! Je ne lui en veux pas, je ne lui en tiens pas rigueur. Je suis loin d’être une princesse... Dieu merci !

Mais quand je le rencontre, c’est lui et pas un autre. Forcément. C’est concon, cette image de papillons dans le ventre, mais pas faux.

Je n’arrive pas à comprendre – ou à imaginer – que je lui plais. Je crois savoir qu’il est en couple. Je pars à l’étranger, dans quelques mois, pour un semestre. Je me dis, d’ailleurs, que ce départ sera peut-être l’occasion de virer ma cuti, enfin, loin de mon décor habituel, avec la possibilité de m’inventer une nouvelle personnalité... baisable.

Et puis il y a cette fête avant mon départ. La veille.

Un peu d’alcool. La nostalgie de laisser une belle bande de potes. L’angoisse du départ vers l’inconnu. Et Lui, toujours (encore) parfaitement LUI. Je ne drague pas. Je ne sais pas faire. Je n’ai pas confiance en mon corps et en mon pouvoir de séduction. Si vous avez suivi, je suis dans ma troisième année de désert sensuel, sexuel, affectif… Autant dire que ça n’aide pas pour la confiance en soi. Il m’a demandé s’il pouvait rester dormir. J’habite loin du centre. Il est à vélo ? À pied ? Je ne sais plus... En fait, je ne vois rien venir.

Oh, punaise ! Faut quand même que je précise ici que je ne suis pas en train de vous raconter une belle histoire d’amour avec happy end à la fin, et ils vécurent heureux, etc. Loin s’en faut. Le cul arrive. Je plante le décor de l’absolue candide, vierge, amoureuse, et aveugle que j’étais. Il faut juste que vous réalisiez mon réel niveau de naïveté, mon réel niveau d’envie de cul et mon réel niveau de sentiment guimauve pour ce type.

Niveau de naïveté maximale donc : je lui prépare un matelas par terre dans ma chambre. Près de mon propre lit. Lit une place. Oui. 20 ans et un lit une place. Et toujours vierge ? Bref.

Niveau d’envie de cul maximale : je suis en feu. Je serre mes cuisses l’une contre l’autre car je ne me suis jamais sentie aussi humide. Je comprends enfin le sens du verbe « mouiller » en matière de sexe.

Niveau de sentiment guimauve à la con : mon cœur bat tellement fort qu’il doit faire trembler le lit. Je suis stoïquement allongée sous ma couette, et je me rends compte toutes les trente secondes que j’ai oublié de respirer.

« Je peux venir dormir avec toi ? » me demande Éric.

Alors là, j’aime mieux vous dire que je n’ai aucun souvenir de ce que j’ai pu répondre. Orgasme mental, blocage des neurones, quand fantasme et réalité se rencontrent, ça bogue forcément dans le système central. Il est là, près de moi, il passe ses bras autour de moi, et je peux jurer que ce n’est que quand il passe ses mains sous mon T-shirt que je comprends ce qui est en train de se passer. Ce qui va se passer.

Il passe ses mains sous mon T-shirt. Ses mains sont fraîches sur ma peau, qui elle me paraît brûlante. Il pétrit plus qu’il caresse, on dirait qu’il fait un moulage de mon corps. Il s’arrête longuement sur mes seins dont les tétons sont déjà dressés et durs. Je suis pétrifiée dans cette étreinte. Je réalise petit à petit qu’il faut que je réagisse. Il retire mon T-shirt. Je l’enlace, serre ma poitrine contre la sienne, blottis ma tête dans son cou. Il me dit qu’il a très envie de moi. Ces mots enflamment mes joues et je sens que je mouille très fort et très chaud entre mes jambes. Il m’embrasse profondément. La chaleur de sa langue sur la mienne, l’humidité de ce baiser attisent encore plus ce feu entre mes jambes. Jamais rouler une pelle ne m’avait paru aussi érotique. Un sens aussi explicitement sexuel. Il continue à m’embrasser, et je caresse son corps et l’embrasse à mon tour.

C’est lorsque sa bouche atteint mon nombril, alors que sa main effleure l’élastique de ma culotte, que je me sens obligée de lui murmurer : « Il faut que tu me montres. »

Ça ne coupe pas son élan, ça le ralentit peut-être. Il laisse ma culotte tranquille, remonte, m’embrasse, mon Dieu, cette bouche, cette langue, c’est chaud, doux, moelleux, j’ai envie de l’écraser entre mes cuisses, mais je n’ose pas.

Il est un peu étonné, un peu flatté aussi. « Pourquoi moi ? », « Pourquoi pas », esquivé-je. Avant de reconnaître qu’il me plaît depuis un bon moment. Il me dit quelques mots gentils, c’est sûr, mais je n’écoute pas vraiment. J’ai tellement envie que ça arrive, j’ai le cerveau en blanc et je réfléchis avec ma peau. Je reprends le dessus, le rappelle au physique. Il y a urgence.

Je l’embrasse, je mélange ma langue à la sienne avec tant de feu, je veux qu’il sente combien j’ai envie de lui sans avoir à le dire. L’étreinte reprend. À nouveau, sa langue voyage et se promène sur mon corps, je suis concentrée sur mes sensations : dans l’oreille, c’est mouillé, beurk, mais dans le cou, mon corps entier est secoué de frissons. J’aime comme il suce mes tétons doucement, en jouant avec le bout de sa langue. À nouveau, ses mains descendent sur mes fesses, il retire ma culotte. J’en profite pour faire de même avec son caleçon. Je me retrouve nez à nez avec son sexe qui jaillit comme monté sur un ressort. Je ne m’attarde pas, mais cette apparition rend tout à coup l’événement plus concret :

Je suis nue. Il est nu. Nous sommes nus. Nous faisons l’amour. Je fais l’amour !

Sa langue descend le long de mon nombril. Évidemment je ne suis pas épilée : vierge à 20 ans, croyez pas que je vais m’inquiéter de m’épiler tous les quatre matins le maillot au cas où ! Ça n’a pas l’air de le déranger. Il caresse mon sexe et écarte les lèvres avec ses doigts. Je suis trempée. Le mot est faible. Je sens enfin sa langue qui s’insère entre les petites lèvres et rencontre mon clitoris. C’est tellement chaud, doux, excitant. Il tient mes hanches avec ses mains, je pose les miennes, crispées, sur les siennes. Mon corps est sous tension. J’écarte les jambes pour lui faciliter le chemin, il m’aide à poser une jambe par-dessus son épaule. Il embrasse et lèche mon sexe de plus en plus fort. C’est tellement bon que j’en ai le souffle court. Il s’arrête parfois, et je gémis pour le supplier de continuer. Je jouis très fort, très vite. Je crie. Je n’ai aucune pensée pour qui pourrait m’entendre. C’est tellement plus puissant que lorsque je me masturbe. J’en tremble de partout. J’ai envie de l’embrasser, je le fais remonter, il continue de me caresser le sexe avec sa main. J’ouvre mes cuisses pour serrer son corps entre mes jambes, très fort. Je sens son sexe sur le mien. Très dur. Je le caresse d’une main. Il me paraît énorme. Et l’angoisse de la pucelle me reprend : c’est tellement plus gros que son doigt qui pénètre à ce moment mon vagin, trempé et tremblant encore de ce premier orgasme.

Je le caresse sur toute sa longueur et le sens durcir et grossir encore, se dressant un peu plus haut. Il s’assoit sur le bord du lit, et enfile un préservatif. Ce petit retour au réel me rappelle que je vais être pénétrée pour la première fois, et tout ce qu’on peut dire sur l’hymen qui doit être percé, le sang, la douleur. Je chasse ces pensées : j’ai envie, envie de lui. Et de connaître ça. Tout mon corps tremble réellement de ce désir.

Avec sa main, il oriente son sexe vers mon vagin et se presse à l’entrée. Je suis stressée et donc serrée. Il n’y arrive pas, et je sens qu’il a peut-être peur de forcer. Je l’encourage. Je veux « y passer ». Il me caresse à nouveau avec sa main. Insère un doigt puis deux dans mon vagin, et joue avec son pouce autour de mon clitoris. C’est bon, je respire, je me détends, le sang dans mon clitoris bat encore du précédent orgasme. Il doit aussi sentir que je me détends, car il ajoute un troisième doigt. Je déplace mes hanches et rouvre mes jambes. J’écarte largement mes cuisses, et le pousse sur moi. Il soulève une de mes cuisses, et en continuant de caresser mon clitoris avec sa main, pousse son sexe en moi. Ça tire, ça me fait mal. Je pousse un petit cri. Mais ça y est, il est en moi. Je le sens à l’intérieur, et j’ai envie que ça continue malgré la petite douleur aiguë qui me pique à l’intérieur. Il va et vient doucement. Me demande de temps en temps si ça va, s’il continue. Je le laisse continuer, à l’écoute des sensations. Il est « en moi ». À l’intérieur, je sens toute la présence de sa queue en moi. Cette imbrication de nos deux corps. J’aime quand il est au fond, et qu’il ne bouge plus – entièrement emboîtés l’un dans l’autre. Il accélère ses allers-retours, mais je ne peux pas cacher qu’il me fait un peu mal, alors il se retire. Oui, il y a du sang. Très peu finalement, contrairement à ce que j’aurais imaginé. Je lui retire le préservatif. Et spontanément, je me mets à embrasser son sexe, et à le lécher, sur toute la longueur. Je réussis à le prendre dans ma bouche. J’ai envie qu’il sente le plaisir que j’ai eu lorsqu’il m’a léché, et je sais qu’il n’a pas joui en moi. Je me découvre des talents et des gestes insoupçonnés. Il est couché, et je suis au-dessus de lui. Il glisse une main entre mes cuisses, mais il a l’air plus à l’écoute de ce que moi, je lui fais. Ma langue remonte sur son sexe, j’en tète le bout du gland, utilise ma salive pour humidifier toute sa queue. Accélère puis ralentis. J’alterne cela pendant plusieurs minutes. Je sens un tremblement dans son bas-ventre où l’une de mes mains repose. Il gémit. Sa main serre ma cuisse. Et je sens un liquide chaud et crémeux remplir ma bouche. Ce n’est pas particulièrement bon, mais je ne sais trop qu’en faire. J’avale. Dans le feu du moment, c’est ce qui me vient en premier. (Après, je repenserai aux interpellations salaces des harceleurs de stations de métro « T’avales quand tu suces ? », et je me demanderai si c’est vraiment un truc de salope.)

Je m’étends près de lui, contre lui. On s’embrasse à nouveau. J’ai à nouveau très chaud entre mes jambes. Je me sens la peau à vif, et même si j’ai un peu mal au vagin, je n’ai pas envie que ça s’arrête.

Il me caresse le clitoris, doit le sentir dressé. Il embrasse mon cou, mes seins, mon ventre, mon pubis, et recommence à me lécher, doucement, entre les petites lèvres et en suçotant mon clitoris. Ça dure, c’est doux, et chaud, mes mains caressent ses cheveux, sa tête entre mes jambes. Tout mon corps tremble, et je n’arrive pas à réprimer ces tremblements si forts. Du désir à l’état brut. Je jouis à nouveau. L’orgasme monte doucement, je le sens arriver plusieurs secondes à l’avance, plus lent, moins fort, mais plus long. Mon corps cesse de trembler et se relâche. Éric se couche sur moi de tout son long, son nez dans mon cou. C’est bon de sentir le poids de son corps. Nous restons ainsi plusieurs minutes. Je me sens sereine, apaisée, rassasiée. Je rabats la couette sur nos corps nus. Tout à coup, nous nous apercevons qu’il fait froid, on est en février.

Le lendemain, on se dit au revoir, mon avion part le soir même, on sait qu’on ne se reverra pas avant six mois. Je sais aussi qu’il est en couple « mais c’est compliqué ». Mon cœur d’artichaut meurt d’envie de promesses de retrouvailles, mais ce n’est pas à l’ordre du jour.

Pendant tout le trajet, plus de vingt-quatre heures, et pendant deux jours encore, mon corps vibre de cette première nuit. Les souvenirs des caresses, de sa langue en moi, suffisent à me faire transpirer et trembler. Parfois, je sens comme une vague de douleur du manque de son corps me traverser des pieds à la tête et jusqu’au bout des doigts. Je découvre ce que veut dire « l’avoir dans la peau ». Je mettrai aussi quelques jours à faire pipi sans avoir mal. C’est moins sexy, mais ça fait partie de l’histoire.

Éric n’aura pas été mon prince charmant. Mais il aura été un charmant premier amant.

Rose barbaque

Delphina

J’aime ces petits cafés de quartier, où se mêlent des odeurs de bières défraîchies et de sueurs ouvrières. J’ai pris l’habitude d’en fréquenter un avant de rentrer à la maison. Les gars sont toujours bien alcoolisés, une belle brochette de travailleurs qui viennent se récompenser d’une journée éreintante. Toute la gamme des manuels de la banlieue parisienne y est représentée : du bâtisseur musclé, du jeune paysagiste tout sec, du transporteur grassouillet, de l’éboueur mastoc, du commerçant courbé, le tout mêlé aux anciens qui ont fait de ce bastringue le QG de leur retraite.

Je suis plutôt insignifiante physiquement, pas moche non plus, mais loin d’être de celles sur qui on se retourne. J’aime venir perturber de ma féminité ce refuge d’hommes, exhiber comme si de rien n’était ma jeunesse, juste ce qu’il se doit de mes hauts de cuisse, accompagnés d’un morceau de poitrine découvert. Une nonchalance bien parfumée, se prendre pour une princesse des bas-fonds, une sainte-nitouche qu’on finit par attendre chaque jour. Les bonshommes ne comprennent pas ce que je fais là, je le sens bien à leurs regards furtifs. Je perturbe et j’attise. Qu’il en soit ainsi, je nourris le mystère de ma présence impromptue jusqu’à ce que ma proie finisse par débarquer. Car, à vrai dire, je n’ai pas choisi ce café-là pour rien, il est le fruit d’une minutieuse recherche, d’une quête intime.

Tout s’est révélé alors que je commençais à faire des pointes au conservatoire de danse. À l’époque, le remède le plus efficace pour se prémunir au mieux des blessures causées par cette pratique contre nature consistait à s’envelopper chaque pied d’une délicate escalope de veau crue. Cocon parfait, mouillé si particulier que seule procure la chair fraîche contre ma peau nue. Je dois beaucoup à tous ces veaux qui m’ont protégée, leur présence à mes pieds, tout au fond du chausson, mes coussinets d’amour, ma force bovine pour plus de légèreté.

En grandissant, je n’ai eu de cesse de rechercher cette union charnelle. Combien de fois, en cachette de maman, ai-je dérobé un steak au frigidaire ? À vrai dire, tout bout de viande faisait l’affaire, il suffisait de le glisser au fond de ma culotte et de le caler bien dur entre mes lèvres, aux abords de mon clitoris, la masse froide épousait alors parfaitement ma vulve. J’avais inventé une démarche aux pas serrés qui provoquait de petites pressions excitantes. Le tressaillement au cœur de mes cuisses se déclenchait très rapidement, un jeu comme un autre, pour la petite fille que j’étais alors.

À l’adolescence, j’ai développé une fascination pour les boucheries-charcuteries et, au fur et à mesure des années, pour les bouchers. Au début de cette période de grand bouleversement hormonal, mon attention ne se portait que sur l’étalage quasi obscène des morceaux de viande en tout genre. Ce prisme coloré si particulier, cet infini de textures, ces os agrippés à la chair nervurée, ces amas de gras par-ci par-là. J’aimais tout particulièrement ce moment où le jambon blanc, dans son entièreté, était bien calé contre la machine à découper. La pression de cette main ouverte sur son flanc arrière, l’apparition de la tranche qui se constituait sous mes yeux, fébrile naissance par le tranchant d’acier, l’autre main accueillante, la souplesse de cette feuille de porc qui s’abattait et abdiquait sur le papier glacé tendu. Cette contraction en moi, petit papa Noël des jambons par milliers, partout sur moi, une enveloppe parfaite, ce début de palpitation intérieure, ne rien laisser voir, choisir le bon morceau… non, se dire qu’on va le manger, qu’il va rentrer par la bouche et pas par ailleurs.

J’avais donc mes petites faiblesses au moment de faire les courses. Alors, pour tenter d’y remédier, car tout de même, je savais bien que ce n’était pas du propre, tout ça, je me suis forcée à me concentrer sur le boucher, cet homme aux couteaux et à la blouse ensanglantée. Je crois que c’est le rosé si particulier de sa peau qui a fini par m’attirer. Depuis des années qu’il maniait à merveille la carne dans tous ses états, je le supposais au plus près de mes secrets. Il devait nécessairement me comprendre, être comme moi, c’est pour ça qu’il avait choisi ce métier. Un frère de chair, imprégné à jamais de l’odeur subtile et caverneuse qui se dégage de la viande crue. Le boucher était un type extraordinaire, une sorte de caméléon, à force de tripoter de la barbaque toute la journée, sa peau avait fini par virer au persillé. Gras à souhait, souvent luisant et chauve, je me demandais bien à quoi pouvait ressembler son sexe, tout calfeutré dans ce pantalon pied-de-poule bleu. J’étais certaine que lui aussi avait subi l’influence de cette cohabitation avec les ongulés morts, il avait dû frotter maintes fois son organe contre du faux-filet, le nicher dans du haché, mêler son sperme au jus sanglant.

L’après-midi, seule à la maison, je faisais dorénavant mes exercices masturbatoires en sa compagnie imaginaire. Le fantasme se passait dans l’arrière-boutique, peu importait la manière dont je m’étais retrouvée là. Poser mon cul nu sur l’immense planche à découper, la tête coincée entre les couteaux et les couperets pendants, les cuisses ouvertes, mon sexe tout au bord de l’établi. Mon boucher dodu ne gardait que son tablier et ses bottes en caoutchouc, j’y tenais. Il ajustait ma position à sa convenance. Il pinçait chacun de mes tétons avec un instrument en inox, une ficelle à gigot les reliait aux barres du plafond, il poursuivait en me saucissonnant fermement, des gestes brusques et mécaniques machinaient mes membres, il allait même parfois jusqu’à me barder. J’étais sa préparation du jour, lorsqu’il me jugerait à point, il m’embrocherait, il le fallait. Le fil alimentaire blessait ma peau, je commençais à prendre des couleurs. Il m’inspectait silencieusement avec précision, son tablier ondulait, bougeait un peu tout seul. Il le soulevait pour dévoiler son organe, lui montrait sa proie, moi. Sa chose était suintante, épaisse, nappée d’une fine crépinette, les veines couraient tout le long, un gland à la texture spongieuse pointait vers moi. Doucement, il s’avançait à pas de loup. Le boucher avait ses mains sur ses hanches, ses yeux rivés sur son engin gorgé de sang, j’étais son offrande. Il farfouillait de sa queue, s’attardait sur les abords de mes lèvres grandes et petites, et soudain, s’introduisait sans fioritures, d’un coup sec. Le membre chaud vivant en moi s’immisçait jusqu’au col, s’imposait et se retirait, ses secousses de l’intérieur, mes parois vaginales gonflées à bloc, l’impossibilité de bouger par moi-même. Et soudain, le renversement de situation total que je comprenais comme un flash, j’explosais de décharges électriques, comme on eût électrocuté une vache avant abattage.

Je me suis donc initiée peu à peu à la sexualité, en passant de l’escalope dans la culotte au boucher dans mon con. Maintenant, j’ai besoin d’aller bien plus loin. Il me faut entreprendre une nouvelle expérience, cette fois dans la vie réelle, d’une autre dimension, une plongée totale. C’est pourquoi j’ai trouvé un appartement non loin des abattoirs de Meaux, et ce café comme point de chute, pour rencontrer un chevillard, un vrai.

Je ne désespère pas de dénicher le bon cheval qui saura m’y introduire. Il y a quelques jours, j’ai cru comprendre, en écoutant comme d’habitude toutes les conversations de mon rade, que le jeune homme paysagiste déjà croisé a un ami qui y travaille. On raconte en ce moment qu’une inspection rôde dans les bâtiments funestes. Il paraîtrait que les normes sanitaires et le bien-être animal n’y sont pas bien respectés. Évidemment. Comment tuer dignement toutes ces bestioles, qui n’ont rien demandé à personne, sans leur consentement ? Je ne suis définitivement pas zoophile. J’y ai bien pensé, pardi, car pourquoi s’attendrir sur une viande morte plutôt que vivante ? Les animaux, leurs poils partout et leur forte odeur m’ennuient, voire même m’écœurent, je leur préfère du cru, du sanguinolent, pas de chichis avec du pelage, ni même un bon cuir buriné. Je veux de la profondeur, du muscle, de l’os et du nerf. La viande est propre, la bête pue.

Je n’ai pas à attendre bien longtemps, aujourd’hui, l’ami du paysagiste est enfin venu boire un coup. Il s’appelle Mathieu, m’observe comme tous les autres depuis un bon moment. Je l’ai reconnu à son teint blafard et à sa carrure digne d’un équarrisseur de haut vol, rien d’autre ne laisse supposer qu’il travaille là-bas. C’est un discret, la trentaine comme moi, il se distingue dans le paysage par son habillement et par la maîtrise de sa barbe naissante. C’est peut-être parce que nous partageons l’étrangeté de notre présence qu’il ose m’aborder tout simplement, en me demandant pourquoi une fille comme moi traîne dans un endroit pareil. Sur le moment, je ne sais quoi lui répondre, j’aurais pourtant dû me préparer à cette question, depuis le temps que j’attends une telle rencontre. Je finis par lui expliquer que j’aime l’authenticité du lieu, réplique des plus banales. Rien de bien grave, je n’attends qu’une seule chose de lui, je ne cherche pas à lui plaire outre mesure. Assez rapidement, il m’avoue, mais avec une pointe de honte, qu’il gagne actuellement sa vie grâce à un emploi à l’abattoir. Ce genre d’endroit fait appel nécessairement à notre imaginaire le plus sombre, lieu de tuerie industrielle, tabou de notre amour pour le rumsteck, terminal des tendres vaches qui décorent nos prairies désenchantées. Je sais jouer à la grande naïve, je peux même pousser jusqu’à la godiche, les hommes en raffolent, la grande bringue un peu neuneu les rassure dans leur virilité. Je réussis donc sans peine à faire que Mathieu me propose de visiter le lieu en douce. Il a les clefs, le bougre, dans une heure, nous pourrons y aller.

Le bâtiment est assez modeste, il ne dénote pas dans le paysage de cette zone urbaine périphérique. Mathieu est très fier de m’offrir cette expérience, je le sens à sa façon de me présenter l’endroit, comme un maître des lieux. Il a gagné en assurance, il se prépare à réaliser un de ses fantasmes. Il sort un gros trousseau de clefs de son jean, fait mine de le soupeser, je trouve ça grotesque. Il ouvre une petite porte à l’arrière, trouve l’interrupteur. Une odeur de désinfectant industriel, mêlée à des restes de molécules organiques, flotte dans l’atmosphère. On est bien loin de l’ambiance olfactive moelleuse et excitante des boucheries. Ma déception est définitive quand je constate combien les locaux sont vides. Il y a pourtant tout ce qu’il faut, des machines imposantes aux mécanismes pointus dignes des blocs opératoires les plus sophistiqués, des systèmes complexes de circulation et d’évacuation qui structurent l’espace, de quoi saigner et dépecer, en toute tranquillité, quantité d’animaux. Seulement, c’est le désert total, pas une seule espèce en vue. Mathieu m’explique que les carcasses sont dans les frigos au fond du bâtiment. Je lui demande de m’y emmener, prétextant une curiosité sans limites. Ma réflexion lui plaît, il l’interprète comme un signe d’encouragement à aller plus loin entre nous.

La taille des portes qui mènent aux chambres réfrigérées m’impressionne. Mathieu fait une tentative d’approche, alors que je caresse l’entrée du paradis charnel. Il me prend par la taille et m’embrasse dans le cou. Je vois là une épreuve à franchir, pour accéder à l’étape supérieure de l’expérience. Je sens même palpiter son membre qui me bouscule le cul par petites pressions. Je joue le jeu de l’excitation, il faut qu’il ouvre absolument cette porte. Au moment où il s’apprête à baisser ma culotte pour tenter, j’imagine, de me fourrager par-derrière, je me retourne et lui dis combien j’aimerais poursuivre nos ébats de l’autre côté, en chair inconnue. Un peu interloqué, tout de même, il finit par capituler, la pression est trop forte dans son pantalon. À ce stade, il ne peut plus rien me refuser. Il actionne l’énorme clenche. Je suis saisie par le froid, ma peau se tend, j’ai la chair de poule, mais cette sensation est vite surpassée par le spectacle qui s’organise devant moi. Les néons blancs s’allument les uns après les autres sur plusieurs rangées avec des petits cliquetis. Sous chaque tube activé surgissent d’énormes bêtes écartelées, décapitées, accrochées à des chevilles par les pattes arrière, du moins ce qu’il en reste, leurs pieds ont disparu. Elles pendouillent, tendues dans le vide, offertes au tout venant et trônent ainsi bien alignées, toutes identiques, enfin presque. À bien y regarder, je suis certaine qu’on peut y dénicher un peu de personnalité. Elles sont immenses, je suis si frêle et si petite à leurs côtés. Je déambule dans cette foule organisée, comme dans un champ de maïs géant ou dans un pressing muni d’un système de distribution automatique. Mathieu me suit, essaye de me ramener à lui, je lui demande un peu de patience. Je réfrène une frénétique envie de les prendre une à une dans mes bras. Je les effleure au passage, même si Mathieu m’a formellement interdit de les toucher. Il faut que je me débarrasse de lui ou qu’il accepte de me laisser faire. Il n’en peut plus, je le sens, je ne vais pas pouvoir poursuivre sans lui. Au beau milieu des carcasses dans leur toute-puissance, je décide de le titiller à travers le tissu de son jean. Je le laisse me déshabiller. Une fois nue, j’en profite pour reculer légèrement de manière que ma chute de reins touche et se frotte à un moignon de patte de bœuf. Je tressaille, froideur absolue, dureté inégalable de l’os qui cogne contre moi.

Mathieu m’implore de délivrer sa chose qui étouffe maintenant dans son carcan. Je le déboutonne violemment, ausculte le paquet, je découvre une architecture généreuse, de celle qui en impose en circonférence. J’autorise d’abord le large gland à sortir le bout de son nez, ses râles s’accélèrent, il a les yeux fermés. Je le lape par petites touches, comme une chatte assoiffée. De ma main gauche, je tiens le haut du slip que je ne baisse qu’au fur et à mesure de mon exploration linguale. Ma main droite, elle, peut enfin s’attaquer au véritable objet de mon désir, l’os pendant de l’animal défunt. C’est lui que je veux en moi, il faut que je trouve une solution. Je décide de bander les yeux de Mathieu de mon foulard, ça me laissera un peu plus de latitude. J’emprunte d’un seul coup des airs de dominatrice, je lui ordonne de se déshabiller et de s’allonger sur le sol, jambes écartées face à moi. Il grelotte. Accroupie, je le lèche, l’aspire de plus en plus profondément et je tends mon cul de manière à m’introduire le divin moignon. Je n’ai jamais été aussi dilatée, l’énorme bout de viande s’infiltre peu à peu, accueilli par un anneau anal en transe qui l’épouse au fur et à mesure de mes poussées, j’y vais lentement, aucune parcelle introduite ne doit m’échapper. Je gobe l’engin de Mathieu, tandis que l’animal me défonce. Je suis prise d’une rage spasmodique, je suis un gouffre avide, je veux tout sentir de la bête, ses moindres recoins, tout contre moi. J’abandonne mon équarrisseur à terre, je ne réponds pas à ses injonctions d’empalement, je n’ai que faire de sa jouissance humaine. Je me libère du jarret en moi et me lève.

Je me poste face à la carcasse. Une énorme fente au niveau de son ventre et de sa poitrine s’offre à moi, je l’ouvre des deux mains comme un rideau de théâtre. À l’intérieur, une cathédrale bâtie d’arcades rouges et blanches, de côtes et d’entrecôtes… tout y est. Je caresse ses avant-bras et m’y agrippe, j’introduis un genou dans l’antre, puis l’autre. Je rentre entièrement en elle, nous nous épousons dans un balancement soudain. Mon corps s’enduit peu à peu de son sang. Je me love avec force dans ses entrailles, enfonce mes doigts dans ses filets, frotte mon sexe à sa bavette, ma peau à vif qui saigne aussi, nous coagulons de concert, je ne respire plus, je rugis de partout.

Je ne sens même pas que Mathieu tente de me tirer de là de toutes ses forces, crie comme un halluciné.

Je ne sens que mon corps niché à l’intérieur de la carcasse, notre symbiose dans cette matrice perchée.

Je sens à peine notre chute à terre, le choc est doux, elle me protège des coups et de tout. Elle est mon armure, je suis sa farce vivante. Je me dis juste qu’il est là, mon coin à moi, que je l’ai trouvée, ma chrysalide, mais que je n’en sortirai jamais, plutôt crever. 

Plaisirs boukhariotes

Blanche de Saint-Cyr

L’heure du bain avait sonné. Comme chaque après-midi, les quarante épouses de l’émir Khudayar Bi se glissaient avec un bruissement de soie dans les eaux tièdes et parfumées du bassin d’agrément. La fontaine distillait sa fraîcheur après les heures chaudes de la journée. Les femmes babillaient en riant. L’émir allait bientôt paraître, gravir le belvédère, et de là jeter la pomme qui désignerait l’élue du jour, ou plutôt de la nuit.

L’été touchait à sa fin, c’était la saison préférée de Zima. Les roses du jardin, rouges, charnues, odorantes, exhalaient leur parfum dans le vent encore tiède de ce mois d’octobre. Sous peu, la suite de l’émir quitterait les délices du palais d’été pour retourner à Boukahara, aussi les femmes profitaient-elles de leur baignade avec des soupirs de volupté. Au milieu d’elles : Zima, dernière acquisition de l’émir, jamais étrennée.

La jeune fille fendait l’eau, à la recherche de la meilleure place. Sa tunique mouillée lui collait à la peau, soulignant la pointe de ses seins dressés, tandis qu’elle calculait ses chances, et la balistique. En cette saison, l’émir avait le soleil dans l’œil s’il regardait vers l’ouest, il valait mieux se positionner loin de l’escalier si on voulait gagner sa nuit de noces. Les autres femmes se poussèrent pour la laisser choisir sa place avec des mines complices. Il semblait à Zima que son heure était enfin venue. À son arrivée au harem, elle avait subi la concurrence d’Amalia, belle accouchée que l’émir n’avait plus touchée depuis la naissance de son dernier fils. Mais grâce au Ciel, Amalia avait attrapé la pomme par deux fois cette semaine, et elle souriait maintenant à Zima d’un air de chatte repue. Oui, le fruit serait pour Zima, ce soir, elle en était convaincue. Elle allait enfin connaître l’étreinte dont les autres vantaient les plaisirs. Au sein du harem, l’émir était vénéré pour sa vigueur longue et roide. Les femmes en parlaient avec des étoiles dans les yeux. Zima avait hâte.

L’émir Khudayar Bi parut alors. Il se déplaçait avec lenteur le long des mûriers centenaires plantés au bord du bassin. Zima admirait le profil qui lui avait tant plu, ce nez et ce fier menton qui avaient contribué à sa décision, lorsqu’elle était encore sous l’autorité de son père, riche seigneur du Panshir. Elle avait de la chance, son père l’avait consultée avant de la céder à l’émir, parmi d’autres marchandises, dans le but d’apaiser les tensions entre leurs territoires. Et l’émir l’avait séduite, il était gras comme un chapon et ses mains blanches ne connaissaient pas le labeur, contrairement aux rustres qui peuplaient les montagnes, et à leurs fils dont Zima s’était jusque-là contentée. Elle avait accepté ce mariage, reconnaissante envers son père de se montrer si prévenant, même si elle n’était pas dupe. Le seigneur du Panshir voulait surtout éviter à l’émir le cadeau empoisonné que constitue une épouse revêche.

L’image des mains de Khudayar Bi alimentait les fantasmes de Zima depuis ce jour. Elle les imaginait courant sur sa peau immaculée : la traditionnelle burqa en crin de cheval l’avait tenue à l’abri du soleil toute sa jeunesse. Ses seins lourds avaient gardé la blancheur du lait, et sous la chevelure noire qui lui ruisselait jusqu’aux genoux, le contraste était saisissant. Une bouche incarnate et des yeux vert amande parachevaient le tableau persan.

La belle tentait de capter le regard de l’émir, mais en vain. Il ne contemplait jamais ses femmes dans le bassin, il s’en remettait à Dieu pour choisir à sa place. Il faut dire qu’elles resplendissaient, toutes plus jolies les unes que les autres : il y en avait des minces, des rondes, des courtes, des longues, des foncées, des claires, des seins pointus et de larges fesses, ou le contraire, et toutes leurs lèvres roses et leurs bras doux se tendaient vers lui alors qu’il se penchait du haut du belvédère. Un eunuque lui apporta un panier d’or rempli de pommes vermeilles. L’émir en choisit une petite et la lança vers le ciel.

Dans l’eau, les corps se bousculèrent, s’avançant pour attraper le fruit. Souple comme un cobra du désert, Zima bondit. Ses doigts se refermèrent sur la peau rouge et sucrée, puis elle porta la pomme à sa bouche et y mordit à belles dents. Elle avait gagné.

Des servantes l’emmenèrent pour la préparer à recevoir l’émir. Elle découvrit alors une enfilade de pièces dont elle n’avait pas idée, toutes dédiées à l’amour, à ses plaisirs délicats. On la déshabilla dans une salle de bains adorable meublée de bois de rose. Un bassin circulaire avait été creusé dans la pierre et une fontaine jaillissait du mur. La servante lui présenta des huiles essentielles pour parfumer ses ablutions, jasmin, musc, coriandre, puis revint avec un onguent pour lustrer ses cheveux et sa peau. Elle se laissa cajoler par les mains expertes. Pour contenter l’émir, elle ne devait négliger aucun détail.

La servante apporta une série de tenues affriolantes, et Zima les considéra une par une. Laquelle ferait bander l’émir au point qu’il la convie dans ses appartements ? Quel vêtement rehausserait ses formes lisses et veloutées, ses orifices accueillants ? Elle opta pour une mousseline de soie cerise transparente. Le vert de ses yeux pétillait à proximité de ce rouge, le fin tissu ondoyait sur ses courbes. La servante noua ses cheveux en chignon à l’aide d’une pique d’or ornée d’un ibis, puis lui apporta un thé cardamome et safran.

— Buvez-le entièrement.

— C’est important ?

— La saveur préférée de l’émir. Bientôt, votre sang en sera imprégné, et vos organes les plus intimes diffuseront cet arôme. Pour une dégustation, c’est idéal.

Le front de Zima s’empourpra violemment, elle enserra la tasse brûlante entre ses mains pour les empêcher de trembler d’impatience.

La jeune épouse s’inspecta une dernière fois dans le miroir avant le grand jeu. Ses seins qui tendaient la soie rouge semblaient défier le monde, avec son port de tête altier rehaussé du chignon. À se contempler ainsi, sa vulve s’humidifiait. Elle la sentait chauffer et palpiter comme un petit coquillage gourmand. Elle y glissa un doigt connaisseur. La servante l’avait parfaitement épilée, gommée avec du miel, puis hydratée à l’eau de Damas. Ses orifices roses et lisses étaient fin prêts pour le plaisir de Khudayar Bi, son époux.

La pièce était tendue de soieries brodées d’or. Installée sur une couche de pourpre moelleuse, Zima attendait l’émir sous la garde de deux eunuques enturbannés. Un feu brûlait dans l’âtre pour contrer la fraîcheur de ce début de soirée, et elle avait couvert son corps d’une lourde fourrure, pour patienter. Sur une tablette de bois laqué, des flacons d’huile et de cire parfumée destinés aux caprices amoureux de l’émir.

Zima se réjouissait de l’arrivée de son mâle, elle avait entendu tellement d’histoires à son sujet. Khudayar Bi était célèbre pour sa fantaisie. L’épouse Amalia avait raconté qu’une fois, l’émir l’avait possédée la tête en bas. Il l’avait pénétrée, puis avait enroulé ses pieds autour de son cou, suspendue comme un collier aphrodisiaque. Zima, qui n’avait connu que les étreintes hâtives des garçons du Panshir, souhaitait découvrir ces plaisirs raffinés. Elle s’efforça pourtant de n’y point trop songer : elle sentait le désir monter, et à trop fantasmer, elle risquait de jouir spontanément toute seule sur sa couche. Mieux valait garder ses élans intacts pour la venue de l’émir. Elle tenta de se refréner, de respirer profondément pour calmer ses ardeurs, mais la chaleur du feu et la douceur de la fourrure qui chatouillait son corps presque nu l’excitaient malgré elle.

Que le temps semblait long. Les minutes lui paraissaient des heures. Où restait l’émir ? Elle se prit à penser à un objet curieux. Une tige de jade poli que lui avait montrée une princesse chinoise, lors de la fête de Navruz à Samarkand. La belle s’en servait quand son époux demeurait loin du palais et elle avait promis de parler du harem de Boukhara à son artisan préféré, toujours à la recherche de nouvelles clientes à satisfaire.

La nuit s’avançait, et Zima n’en pouvait plus d’attendre. Elle glissa une main entre ses cuisses, comme pour se consoler. Elle ne tenait pas à se caresser vraiment, juste à poser sa paume sur son sexe impatient, à l’apaiser comme avec un petit animal trop gourmand. Tout semblait calme dans le palais, les autres femmes avaient regagné leurs appartements, et les dîneurs devaient déjà s’être dispersés depuis longtemps. Zima n’entendait plus que le feu crépiter dans l’âtre.

Elle sursauta lorsqu’un eunuque de faction prit la parole.

— Vous devriez dormir, ma souveraine. Sa Majesté l’émir Khudayar Bi ne viendra plus.

— Qu’en savez-vous ? demanda Zima, piquée au vif.

— J’ai l’habitude. Je monte la garde ici tous les soirs, et passé une certaine heure… Je crains que vous ne l’attendiez en vain. Il arrive que l’émir soit fatigué. Après tout, ce n’est qu’un homme.

Une vague de désespoir emporta la jeune femme. Des mois et des mois qu’elle attendait ce moment où l’émir allait poser les mains sur elle, ce moment qui la ferait exister en tant qu’épouse, et non en tant que monnaie d’échange, simple ornement du somptueux harem. Ses yeux verts aux pupilles encore dilatées de désir brillaient maintenant de colère.

— Toi, l’eunuque donneur de conseils, quel est ton nom ?

— On m’appelle Sardor, ma souveraine. Que puis-je pour vous ?

— Rejoins-moi sur la couche et viens me satisfaire. Ton collègue montera la garde.

Sardor manqua de s’étrangler.

— Vous n’y pensez pas, ma reine. Vous savez bien ce que signifie ma condition de…

Mais le désir tenaillait le ventre de la jeune femme depuis des heures, aussi l’interrompit-elle.

— Je ne pense qu’à ça, taisez-vous donc, et obéissez.

L’eunuque s’approcha de la couche pourpre, le visage déconfit. Il était torse nu, vêtu d’un pantalon bouffant noir avec un sabre courbe à la ceinture. Zima se redressa en ondulant.

— Toute la soirée debout, tu dois être épuisé, Sardor, dit-elle d’une voix radoucie. Je t’offre ici un instant de détente. Essaye d’en profiter.

La fourrure s’ouvrit, découvrant le corps de Zima. Elle y promena ses mains, retroussant encore sa tunique transparente et dénudant ses cuisses. D’un mouvement imperceptible, elle fit glisser sa nuisette de façon à révéler une épaule.

L’eunuque soupira, mais ne protesta pas quand elle l’invita à s’asseoir. Elle vint s’installer sur ses genoux. Il était chaud et musclé. Elle effleura ses lèvres sans l’embrasser franchement, frotta sa joue contre la sienne comme un chaton joueur. Que sa peau était douce ! Pas la moindre barbe pour râper l’épiderme laiteux de Zima. Elle descendit humer, mordiller son cou et le lobe de son oreille. Les mains de Sardor se posèrent sur ses hanches à travers la soie transparente. Ses seins oscillaient à la lumière du feu.

Elle le sentait hésiter encore. Elle attrapa le bas de sa tunique et la fit passer par-dessus sa tête d’un mouvement qui ballotta ses seins contre le visage de l’eunuque. Elle pressa alors son corps nu contre son torse, puis voyant qu’il ne prendrait aucune initiative, s’allongea sur la couche.

— Soulage le feu qui me dévore.

— Je ne peux pas, dit Sardor avec geste navré vers son entrejambe inerte.

— Tu as une bouche, une langue. Utilise-les, je t’en prie. Et je sais que les eunuques peuvent ressentir du désir, toutes les épouses le disent. Je ne te plais pas ?

Sardor rougit. Lui aussi avait entendu circuler des secrets d’alcôve, mais jusqu’à présent, il n’osait pas y croire. À genoux sur la fourrure chaude, il entreprit de lui masser les pieds de ses paumes enduites d’huile parfumée, puis remonta le long des jambes. Ses doigts s’engagèrent entre ses cuisses, elle ferma les yeux sous les caresses. Sardor l’auscultait, la pénétrait, se faufilait partout, puis ses mains grimpèrent jusqu’à ses seins blancs. L’huile les rendait glissants et luisants, l’eunuque les soupesait, les cajolait comme ceux d’une déesse. Elle sentait sa queue battre contre sa jambe. Un début d’érection l’animait enfin.

— Voudrais-tu me voir jouir de ta langue ? demanda la jeune épouse.

— Apprends-moi, supplia l’eunuque en s’allongeant sur le dos.

Zima posa un genou de chaque côté de sa tête et lui appliqua sa vulve sur les lèvres. Il tendit sa langue sans se faire prier, la fouilla, l’engloutit. La chatte odorante dégoulinait sur les joues, le long du cou. Le plaisir montait dans les cuisses de Zima, dans ses reins. Craignant de jouir trop vite, elle avança encore de quelques centimètres pour lui présenter son anus. Sardor semblait prendre du plaisir. Sa langue se promenait maintenant entre les fesses de Zima, puis dardait à travers son œillet. Elle se frottait contre le doux visage sans peur de s’irriter. Elle serra le bord de la couche à deux mains et se servit sa langue et de son nez comme d’un jouet de jade, sans lui laisser le temps de respirer. Le clitoris en feu, elle se branla comme une furie contre la bouche souple, jusqu’à ce que l’orgasme la saisisse et la submerge.

Alors qu’elle s’endormait à ses côtés, Sardor murmura :

— J’ai très envie de vous, maintenant. Vous savez que les eunuques bénéficient d’une endurance incroyable ? Sans les testicules, nous pouvons tenir longtemps, très longtemps. Un avantage incontestable dont vous pourriez profiter.

— C’était très bien comme ça. Mais j’en parlerai aux épouses, je ne doute pas que tu trouveras des intéressées.

Ça coule de source !

Stephie

La première fois que cela lui était arrivé, Zazie n’en était pas revenue. Trempée, littéralement. À un point qu’elle n’aurait jamais cru possible. Elle avait bien lu des histoires autour de ces fameuses femmes fontaines. Des histoires qui relevaient, pensait-elle, du pur fantasme, d’une sorte de mythologie à la manière des histoires de vagins dentés. Mais ce jour-là, impossible de se mentir, les vannes avaient été rompues. Elle s’était sentie aussi gênée que mouillée. Et elle l’avait senti : elle avait rougi. Elle aurait voulu rentrer sous terre. Son partenaire, lui, était resté la bouche ouverte, stupéfait et incapable de dire quoi que ce soit, aussi expressif qu’une carpe morte sur l’étalage du poissonnier.

Elle avait clairement tout noyé et le liquide dégoulinait entre ses fesses. Impossible de cacher son forfait. Elle se sentait comme une enfant prise en faute, la main dans le sac. Avec cette envie incontrôlable de dire « Oups, c’est moi qui fais ça ? ». Elle avait essayé de ne pas se demander quel pouvait bien être ce liquide qui s’était répandu sous elle. Aucune odeur ne s’élevant dans l’air, elle avait espéré ne pas avoir taché de manière irréversible le beau canapé sur lequel ils s’étaient vautrés.

— Je suis vraiment désolée, avait-elle balbutié. J’espère que tu pourras nettoyer...

— Mais c’est dégueulasse... Tu aurais pu te retenir, s’offusqua-t-il.

Elle était partie sans demander son reste et ne s’était pas étonnée qu’il ne la rappelle jamais. Zazie avait alors 23 ans.

Elle avait ensuite perdu de précieuses années dans une relation sexuellement terne, mais qui avait eu le mérite de ne jamais la remettre dans cette situation périlleuse. Elle remerciait secrètement le Ciel et commençait à penser que la malédiction s’était à jamais éloignée d’elle. Quelle misère de s’être retrouvée dans un état pareil, alors que le plaisir avait été si intense, si violent. Une sensation qui l’avait mise au bord des larmes, mais qu’elle avait payée du feu cuisant de la honte.

Les années avaient passé, et l’eau, à défaut d’entre ses fesses, avait coulé sous les ponts. Et la jeune femme s’était libérée de toute entrave. Lassée de ces hommes qui lui avaient amené des tracas sans jamais l’épauler, elle avait opté pour un fonctionnement qui la satisfaisait davantage. Zazie pratiquait le sexe libre. Mais pas avec n’importe qui non plus, et pas n’importe quand. Chaque homme avait son créneau, sa place, son histoire. Chacun le savait et personne n’empiétait. Une fille facile, Zazie ? Certainement pas. Au contraire, elle choisissait avec soin. Elle connaissait à merveille le corps de chacun de ses partenaires et en attendait autant d’eux. Elle avait décidé qu’était révolue l’ère de ces hommes qui la retournaient plus qu’ils n’exploraient son corps, et qui, même équipés d’un GPS ou d’une lampe frontale, semblaient ne pas pouvoir trouver son clitoris...

Le mardi à 18 heures, Zazie voyait le même amant depuis maintenant quelques semaines. Elle l’avait rencontré par hasard dans le métro qui la ramenait chez elle chaque soir. Il lui avait souri, avait osé s’asseoir à côté d’elle et lui avouer que ce n’était pas sa direction. Elle lui avait rendu son sourire et conseillé de s’arrêter à la prochaine gare. Il avait saisi délicatement la main de Zazie et y avait inscrit, dans la paume un prénom, Louis, et un numéro de téléphone, lui disant qu’elle pourrait vérifier s’il avait fini par retrouver son chemin ou s’il errait d’une gare à l’autre sans parvenir à se remettre du refus qu’il venait d’essuyer. Elle avait ri doucement et poursuivi sa lecture. Mais une fois rentrée, amusée, elle avait noté les précieux chiffres avant de se laver les mains. Juste pour vérifier qu’il avait bien retrouvé son chemin...

Louis avait, au départ, trouvé un peu étrange le fonctionnement qu’elle lui proposait, cette histoire de créneau attribué à chacun. Mais Zazie ne dérogerait pas à cette unique règle. Alors, il avait cédé. Et c’est ainsi qu’il était devenu un régulier.

La semaine d’avant, elle l’avait même autorisé à passer la nuit auprès d’elle. Elle préférait ne pas se demander pourquoi, cette fois-là, elle en avait éprouvé le besoin. Elle détestait dormir avec les hommes avec lesquels elle couchait, encore moins leur parler, le visage chiffonné, le matin devant un café. Mais il avait su ne pas s’imposer, se faire discret. Et filer dès le soleil levé après lui avoir collé un délicieux baiser.

La première fois que leurs corps s’étaient approchés, l’alchimie n’avait pas opéré. Elle l’avait senti crispé alors qu’elle l’aurait souhaité tendu. Elle avait longuement caressé son corps, parcouru sa peau de sa langue. Elle avait léché son sexe, malaxé soigneusement ses couilles, englouti sa verge. Rien n’y avait fait. Zazie savait que les corps ont parfois besoin d’un peu de temps pour se trouver. Qu’un sexe flasque au premier rencard n’est pas forcément un mauvais présage. Et puis elle avait bien vu dans ses yeux qu’il la désirait. Quand il avait fini par prétexter un rendez-vous pour dîner et qu’il s’était échappé, elle ne s’était pas formalisée. Alors le lendemain, elle lui avait renvoyé un texto : « Mardi, 18 h. » Elle n’aurait su dire pourquoi, mais quelque chose lui disait de lui donner une seconde chance. Il n’avait pas répondu, mais le mardi suivant, à 18 heures précises, la sonnerie de son interphone avait retenti.

Le deuxième rendez-vous n’avait en rien été comparable au premier. Tout ce qui n’avait été que mollesse était devenu vigueur. Et elle sentit tout de suite qu’il avait à cœur de lui faire oublier leur précédent rendez-vous.

Elle eut à peine le temps de refermer la porte qu’il l’y avait déjà collée. Il l’embrassa avec fougue et elle aspira sa langue en retour. Elle avait aussi faim de lui qu’il avait dans l’idée de la surprendre. Il constata avec plaisir qu’elle ne portait pas de culotte. Il enfonça directement deux doigts entre ses cuisses déjà humides. Le gémissement qu’elle poussa était sans ambiguïté : elle le désirait ardemment et sur-le-champ. Quand elle tenta un geste vers lui afin de le déshabiller à son tour, il retint sa main :

— Aujourd’hui, laisse-moi te donner du plaisir. Contente-toi de recevoir et de profiter.

Alors qu’il la doigtait activement d’une main, il se déshabillait de l’autre. Lentement, mais habilement. Ils étaient nus, l’un contre l’autre, toujours debout dans ce couloir. Ils auraient pu avoir froid, mais leur désir maintenait la chaleur de leurs corps au plus haut. Maintenant qu’il était nu, il la serrait contre lui et massait sa nuque de l’autre main. Elle aurait pu ronronner tant elle était excitée et abandonnée à la fois. La main de Louis continuait à s’activer à l’intérieur de son vagin. Il faisait glisser ses doigts, de plus en plus vite et de plus en plus fort. Il titillait avec toujours plus d’insistance un point bien précis de son vagin, ce petit endroit, sorte de Graal, moins doux que le reste de la paroi et dont on dit qu’il fait grimper aux rideaux. Zazie sentit qu’elle allait perdre pied. Elle se contractait face à la crainte, après toutes ces années, d’être complètement trempée.

— Laisse-toi aller, fais-moi confiance. Lâche prise et profite.

— Si je fais ça, je vais ruisseler, balbutia-t-elle.

— Et alors, justement. C’est bien ce que je cherche.

Alors, la jeune femme l’écouta et laissa le plaisir l’envahir par vagues. Elle sentait les doigts poursuivre leur va-et-vient, une chaleur anormale envahissait tout son corps, une torpeur la prenait et ses jambes tremblaient. Pour lui éviter de se ressaisir et de passer à côté du plaisir, il l’encouragea d’un « Allez ! » bas et rauque. C’est alors que tout céda : les vannes et sa raison. Elle jouit à pleins poumons et sentit qu’un liquide s’écoulait, abondant et chaud, entre ses cuisses. Il continuait à la caresser avec la même ardeur et elle entendait le bruit que faisait son sexe trempé au contact de la main de son amant. Elle ne se contint plus, un orgasme d’une violence inouïe parcourut tout son corps, semblant ne plus prendre fin. Et dire qu’elle s’était interdit un tel plaisir pendant des années.

Louis était un colosse. Il la prit dans ses bras, traversa le long couloir et gagna la chambre de Zazie. Un royaume douillet abandonné aux livres de toutes sortes, au fond duquel trônait un grand miroir trop souvent encombré d’une robe ou d’un corsage. Il la déposa délicatement sur le lit, se coucha près d’elle et tira la couette sur eux. Il la caressa doucement, la laissant récupérer, un doux sourire satisfait au coin des lèvres. Zazie n’en revenait pas : elle avait joui avec une rare force, était littéralement trempée, et pourtant il n’avait pas trouvé cela dégoûtant. Au contraire, il avait provoqué cela et en semblait fier. Elle s’abandonna contre le corps de son amant, cela faisait bien longtemps qu’elle ne s’était pas permis cela.

Une fois remise de cet état second dans lequel il l’avait plongée, elle eut envie de lui de nouveau. Alors qu’elle se glissait vers lui, les lèvres avides de son sexe, il la freina lui rappelant que cette fois, c’était lui qui la ferait jouir de bout en bout.

— Et toi, tu n’as pas un peu envie que je... murmura-t-elle.

— Ne t’inquiète pas pour moi. Et puis si j’ai bien compris, si j’assure, j’aurai droit à mon rendez-vous hebdomadaire, la taquina-t-il.

Elle rougit sans doute un peu, mais la demi-pénombre dans laquelle ils se trouvaient ne le laissa pas paraître. Louis se mit à genoux entre les jambes de sa délicieuse partenaire et lécha tout d’abord très doucement son clitoris. Le battement d’ailes d’un papillon aurait été aussi délicat. Elle sentit ses reins se cambrer naturellement face à l’appel du désir. Quand la langue de Louis se fit plus insistante, elle sut que ce soir-là, ce serait un vrai feu d’artifice. Là où il titillait du bout de la langue quelques secondes auparavant, sa langue s’aplatit sur son sexe entier, le léchant goulûment. Devant tant de soin, le corps de Zazie s’enflamma, ses tétons pointèrent et son clitoris gonfla. Plus elle gémissait, plus Louis redoublait de frénésie. Alors, quand, de nouveau, il glissa les doigts à l’intérieur d’elle, elle prit conscience qu’elle ne pourrait plus se passer d’un tel plaisir.

Paume de la main vers le ciel, Louis commença à explorer la chatte de Zazie de son majeur et de son index sans pour autant cesser de la lécher.

Il était gourmand de ce corps qui l’avait trop intimidé la semaine passée. La simplicité avec laquelle elle lui avait redonné rendez-vous l’avait désarçonné. C’était bien la première qui ne s’était pas moquée de lui. Louis était un émotif, peu sûr de lui. Et quand la fille était vraiment jolie, il lui arrivait de perdre ses moyens. Il avait déjà été raillé... mais aussi rayé des listes. Alors, il n’avait pas su quoi répondre à cette nouvelle invitation, certes laconique, mais bien réelle. Et il comptait bien que ce « mardi 18 heures » deviendrait leur moment, un îlot de plaisir qu’elle lui réserverait. Cette fille avait une vision simple et décomplexée du sexe, il l’avait senti au premier regard. C’était un peu étrange, mais quand il l’avait vue, la première fois, tourner les pages de son livre, il avait immédiatement envié cet objet que pourtant il fuyait depuis les bancs poussiéreux de l’école.

Deux doigts donc... De la pulpe de ces doigts curieux, il reprit le massage de ce territoire que trop d’hommes délaissent, par manque de temps ou tout simplement parce qu’ils ne prennent pas la peine d’explorer plus attentivement le sexe de leur partenaire. La première fois qu’il s’y était aventuré, il avait bien senti ce toucher différent, légèrement grumeleux, pas plus large qu’une pièce de deux euros. Alors, il avait joué, un peu à l’aventure : avait frotté, titillé, à l’écoute du corps de sa partenaire. Et quand cette femme avait hurlé de plaisir et mouillé comme jamais, là où d’autres auraient été dégoûtés, lui avait rosi de satisfaction. Une si petite zone et autant de plaisir... Il s’était senti comme Christophe Colomb ayant découvert l’Amérique.

Les doigts de Louis... la langue de Louis aussi... tout ce qui faisait de cet homme un amant singulier, un amant unique, de cette espèce rare pour laquelle le plaisir ne peut découler que de celui de sa partenaire. Il alternait habilement l’usage de ses doigts à l’intérieur et de sa langue à l’extérieur. Zazie était aux anges, légère, presque aérienne. Elle avait bien compris que pour parvenir au sommet de ce plaisir, elle devait totalement lâcher prise. Elle avait glissé sous ses fesses un coussin afin de lui offrir une vue imprenable sur son joli sexe parfaitement épilé. Elle aimait s’exposer, s’offrir et elle savait qu’un jour, elle lui proposerait les faveurs de son miroir. En attendant, elle avait décidé de profiter du plaisir que ce nouvel amant avait décidé de lui donner.

Elle sentait la langue de Louis tournoyer autour de son clitoris, tandis que les deux doigts continuaient leur travail minutieux. Tantôt, ils entraient et sortaient, la lubrifiant au maximum. Tantôt, ils opéraient de petites pressions à l’entrée de son vagin, pulpe vers le haut. La pression s’accentua, et son ventre fut irradié d’un orgasme puissant et long. Elle était complètement trempée. Cela n’arrêta pas Louis un instant. Il continuait à la lécher avec envie, à lutiner le clitoris gonflé. Zazie sentit une nouvelle vague monter et enchaîna avec un deuxième orgasme, très différent du précédent. Il se redressa alors, s’approcha d’elle et lui offrit un baiser parfumé du mélange des fluides. Zazie, gourmande, lui lécha les lèvres et introduisit sa langue dans la bouche de l’homme, désireuse de ne rien perdre.

— Eh bien, quel festival ! J’ai bien pensé que vous étiez plusieurs, taquina-t-elle. J’ai eu mon compte, là...

— Je n’en ai pas encore fini avec toi, ma jolie... lui assura-t-il.

Elle eut à peine le temps de constater qu’il avait enfilé un préservatif, il la pénétrait sauvagement, fou de désir. Il fit claquer quelques fois son bassin contre les fesses rebondies de Zazie. Puis il lui attrapa les jambes, les posa sur les épaules qu’il avait divinement dessinées et recommença à la prendre avec vigueur, la pénétrant peu profond, mais de telle manière qu’il comptait bien lui donner toujours plus de plaisir. Louis n’arrêtait pas son mouvement et ne la lâchait pas des yeux. Il prenait autant de plaisir à la regarder qu’à sentir son sexe la marteler sans pitié. Elle gémissait comme une malheureuse, un peu perdue, hésitant presque à demander grâce tant la sensation était forte. Elle perdait pied et il aimait ça. Elle ne lui résisterait pas longtemps. Il redoubla encore d’intensité, encouragé par les cris de plaisir de son amante. Alors quand elle jouit une nouvelle fois en quelques minutes à peine, les draps furent trempés.

— Déjà ? Éjaculatrice précoce, va ! plaisanta-t-il.

— Oh là là, gloussa-t-elle. Tout est trempé ! On ne peut décemment pas rester là.

— Tu as raison. Agrippe tes jambes autour de mes reins, ordonna-t-il.

Elle s’exécuta et il se leva, la portant aussi facilement que si elle avait été une plume. Il la colla au mur et continua de la prendre avec fougue jusqu’à jouir à son tour. Ils s’écroulèrent sur le lit, se moquant qu’il fût trempé, détendus et repus. La plénitude tenait finalement à bien peu de chose.

Avant de tomber dans un sommeil profond, Zazie songea qu’on ne devrait pas sous-estimer les opportunités qu’offraient les rencontres inopinées.

Baisez-moi

Leïla El Jamil

L’eau est souvent bouillante, et c’est dans ces moments-là que je réfléchis le plus. C’est à cet endroit-là que je me détends le plus. Je me laisse emporter par les jets d’eau que je reçois sur le corps et le visage et… la faible lumière de la salle de bains laisse apparaître une ombre portée sur le mur. Chaque fois que je la perçois, j’ai envie d’appeler le monde entier pour la contempler. L’image réfléchie d’une silhouette ronde et ferme, une courbe qu’il m’arrive souvent de dessiner, une forme parfaite. Si un homme ne pouvait en apercevoir que le reflet, il en aurait à coup sûr une érection fulgurante. L’eau qui coule sur ma peau dessine un rapide ruisseau sur mes tétons, contourne l’arrondi de mes seins, coule sur mon ventre et finit par être absorbée par les sombres poils de ma chatte.

Fixant attentivement le chemin parcouru par une simple goutte d’eau, je me mets à la remplacer par une goutte de sperme. Levant les yeux, je vois mon corps trempé dans le miroir du fond. C’est un ensemble qui fonctionne bien, chaque partie dénudée se lie en courbe avec une autre. Je me regarde et je m’en veux de ne pas avoir eu le courage d’envoyer des nudes à tous ceux qui me l’avaient demandé. Je les ai privés et frustrés de ce corps qu’ils ont souvent qualifié d’impoli. J’aurais voulu leur montrer ma paire de nichons techniquement parfaite. D’ailleurs, c’est toujours elle que je montre en premier. À la fois très grosse et bien dessinée, elle tombe d’une manière assez difficile à porter pour un petit dos comme le mien. Mes tétons pointent la plupart du temps de n’être pas assez protégés. Mon tour de taille fait à peu près 60 centimètres, ce qui donne l’impression aux hommes que je suis aussi maniable qu’une poupée. Pas une skinny Barbie, plutôt une Bratz, avec un cul bien rond. Je me retourne pour le regarder, et aussi impressionnant soit-il, il me semble encore plus gros que la semaine dernière. Mais je m’en branle, je me trouve bonne à en crever. Je pose une jambe sur la baignoire, je fais rebondir la graisse de mon cul et je me regarde d’une manière de plus en plus sombre ; le genre de regard que je lance quand j’ai envie de quelque chose et que je finis toujours par obtenir…

J’aurais voulu lui montrer ma paire de nichons techniquement parfaite car c’était le seul qui me fascinait. Il était différent de ceux qui m’intéressaient, il débordait d’enthousiasme pour mon corps et cela brûlait à l’intérieur de moi à tel point que j’en changeais mes habitudes. Les jours où j’étais susceptible de le voir, je m’apprêtais, je faisais en sorte d’être remarquée parmi mille autres femmes. L’attention devait tourner autour de moi, j’allais même jusqu’à accentuer ma démarche et lui donner l’illusion que mon cul était encore plus énorme. Il venait me parler pour aucune raison valable. Échanger deux mots lui suffisait pour poser un regard peu discret sur mon décolleté. D’ailleurs, j’en portais des très moulants et très plongeants uniquement à son intention. Je l’ai surpris à plusieurs reprises à remettre en place sa bite dans son caleçon, mais quand elle bandait, elle était impossible à cacher, et à maintes reprises, j’ai failli lui mettre la main aux couilles ou tenter, au minimum, de les effleurer. Mais je n’ai pas cédé et ce con n’a jamais rien tenté. J’aurais tout donné pour lui, mais il s’est juste contenté de se branler en pensant à moi pendant que sa femme était déjà endormie.

Je me mets à balancer des hanches pour l’oublier, je porte mes mains sur mon corps. Jusqu’à glisser sur ma cuisse, et d’un geste brusque, écarter ma jambe, l’image dans le miroir me réjouit. Ma chatte fait son apparition sans aucune pudeur. D’un coup, je me retrouve à glisser deux doigts au fond de mon vagin et repenser à toutes les fois où j’ai dû sucer des bites bien trop courtes pour me faire ressentir une quelconque sensation. À toutes ces fois où j’étais dans l’excitation totale pour qu’au final aucune ombre de mouille ne souille ma culotte. Je m’enfonçais deux doigts supplémentaires, encore plus rapidement, encore plus violemment, étonnée par la capacité de mon vagin à accueillir tant de choses. La frustration me démangeait la chatte. Comment une femme aussi bonne que moi avait pu croiser autant de déceptions sexuelles ?

Heureusement, avec le temps, j’ai appris à les choisir. Je devais d’abord frotter mon cul sur leur bite pour sentir leur niveau d’endurance… Je fermai le robinet pour pouvoir récupérer la cyprine qui coulait de mon vagin, m’assis sur le rebord de la baignoire et commençai à éveiller mon clitoris.

Ce qui me trouait le plus, c’était de voir leur sueur et leurs gémissements prendre toute la place du plaisir. J’appuyais tellement fort mes fesses sur leurs bites que la chaleur envahissait leurs vêtements. L’intensité de l’action me donnait une vague impression de pénétration, et pourtant, je m’en contentais parce qu’avant, je ne baisais pas avec des inconnus, ou du moins pas encore…

Il m’est arrivé de finir dans un garage. Cela faisait une semaine que j’avais la chatte en feu et je ne ressentais rien d’autre que ça. Mon cerveau ne pensait plus qu’à se faire fourrer. Alors que dans l’escalier, je croisai un voisin, comme s’il surveillait mon arrivée, celui-ci me mit la main au cul de manière sèche. Il était clair qu’il en avait envie tant je lui lançais des regards qu’il devinait vicieux chaque fois que je le croisais. Je me suis pas retournée, pas un mot et je l’ai traîné au sous-sol. J’ai allumé une lumière sale, sorte de stroboscope de boîte échangiste low cost. Je l’embrassai en lui arrachant les lèvres et en lui faisant comprendre mon envie de destruction. Je pris sa main, je l’enfonçai maladroitement dans mon pantalon, il essaya de me doigter, je l’agenouillai tout en quittant mon slim et posai ma jambe sur son épaule. Il appuya sa langue et ses dents sur mon clito, mais j’avais besoin de plus que ça. Je me suis mise à le guider en le prenant par les cheveux. Je lui faisais pénétrer ma chatte avec sa langue, et mon Dieu, que c’était bon !

Cela a duré trois ans, j’ai eu le temps de m’amuser comme je le voulais. C’était un porc. Quand j’avais envie de me taper un de ses potes, il me suffisait de savoir où se croiser, de passer la soirée à boire des coups, de me coucher au lit avec eux, d’écarter mon cul et d’attendre que l’un d’eux me le lèche. Putain, je kiffais les posséder. Ils étaient aussi vulnérables que des agneaux. Leurs glands sortaient de leurs boxers et leurs couilles gonflaient à craquer. Et quand enfin ils me voyaient mouiller les paumes de salive, un éclair de méchanceté traversait leurs yeux. La seconde d’après, ils étaient à mes pieds. Ce qui suivait, c’était leur moment d’extase, ils avaient attendu toute la soirée comme des petits chiots, et une fois la peau de leur gland glissée, le jeu prenait son sens. Ils avaient presque la même bite, des glands identiques et de grosses veines. Je me les gorgeais de plus en plus loin, ça durait et ça durcissait dans ma bouche. Leur résistance m’étonnait, j’en avais des crampes à la mâchoire. Alors, je me remettais à les branler. Des cris de plus en plus aigus. C’étaient mes deux petites putes qui transpiraient à mouiller le lit.

Je sors de la douche, je m’approche du miroir, mon mascara coule, et ça me rend plus sauvage. Je me mets à quatre pattes, me courbe pour relever mon cul et le secoue comme une petite chienne. Avoir la chatte et le cul à l’air me donne envie de me faire prendre en doggy style. C’était triste de me regarder dans cette position en vain, il n’y avait personne pour me mater, personne pour se branler sur moi, personne pour m’enculer. C’est la position que je prenais quand je m’exhibais dans les écoles supérieures d’art où j’arrondissais mes mois en jouant au modèle. Les étudiantes étaient dégoûtées de ma posture et de ce qu’il m’arrivait, sauf une… Elle s’appelait… euh… je ne sais plus. C’était une étudiante de 19 ans que je supposais encore fraîche ; elle m’aidait à ranger. Elle me causait, mais j’écoutais à peine. Je savais juste qu’elle avait d’énormes seins. Elle ne se rendait peut-être pas compte, mais elle avait des nichons à branler tous les Espagnols de la terre. Pendant qu’elle racontait sa vie, j’avais envie de lui foutre son balai entre les nichons et l’obliger à le sucer. Elle mettait des soutiens trop fins sûrement parce qu’elle n’en trouvait pas à sa taille, et moi, ça m’arrangeait bien, ça laissait ses tétons percer à travers ses vêtements… Les semaines passaient et j’imaginais qu’elle n’osait pas me demander si je voulais bien qu’elle me bouffe la chatte. Alors, un soir, je pris les devants en lui proposant de ne pas nettoyer et de me rejoindre sur le socle où je m’exhibais. Je la saisis par la nuque et l’embrassai tout en restant délicate avec elle. Elle volait, je sentais sa tête et ses épaules se lâcher, s’emporter. Mais d’un coup, elle se cabra et s’essuya, me disant que c’était mal et me racontant des foutaises à propos de la religion. Je la regardais dire de la merde, alors que je savais qu’elle en avait envie. Elle me demanda pourquoi je ne répondais pas, s’attendant à ce que je la rassure, mais je n’en avais rien à foutre, je n’étais pas philosophe, juste une putain de statue grecque. Alors que je ramassais mes vêtements, elle m’attrapa le bras et se dévêtit devant moi. Elle avait une chatte trop petite pour contenir ses lèvres intérieures et des poils entretenus à la cire. Son coup était prévu d’avance. Elle s’était foutue de moi avec son discours fatigant. Moi qui pensais devoir y aller doucement, j’avais juste perdu du temps. Je la poussai au sol, appuyai mes tétons contre les siens, et la prenant par les cheveux, je lui ai grincé à l’oreille :

— Te fous plus de moi, sale morveuse ! Maintenant, tu vas me lécher le trou du cul et t’as intérêt à tout manger.

Elle s’exécuta. Elle léchait divinement et y enfonçait toute sa tête. Cette connasse s’y connaissait : soit elle l’avait déjà fait à plusieurs reprises, soit elle s’était entraînée sur je ne sais quel fruit. Plus j’y pensais plus j’avais envie de me mettre profondément quelque chose de plus gros et plus long pour bien atteindre le fond de mon esprit. Je me levai, me précipitai vers mon sac en cuir. Celui-ci contenait le moulage des quatre mecs qui m’avaient défoncée un petit matin assez lointain. En même temps ou l’un après l’autre…

Ce soir-là, j’avais envie de boire, j’étais sortie avec le genre de copine qui insiste pour aller en boîte, mais qui passe la soirée à t’ignorer parce qu’elle est trop occupée à se faire pécho. Je mourais d’ennui, buvais, mais sans vraiment boire, et m’amusais à faire chier un barman même pas mignon. Personne ne venait me parler ou me complimenter. Ce soir-là, les mecs croisaient mon regard, puis laissaient un vent fouetter mon dos. Quel coup pour l’ego, je n’avais plus qu’une envie, rentrer chez ma meilleure amie et me blottir entre ses seins. C’était les seuls qui pouvaient me réconforter, inutile de préciser que ceux-ci étaient énormes. J’étais claquée, je retirai mes vêtements en un éclair et plongeai dans ses bras.

Cela faisait à peine une heure que je dormais quand j’entendis des chuchotements, elle discutait avec un homme. Je levai la tête de l’oreiller pour les apercevoir et une fois sa silhouette reconnue, je refermai les paupières. C’était son petit ami qui insistait pour faire entrer ses quatre potes, sous prétexte que l’After ne faisait pas open bar. Des rires et des cris s’entendaient à côté. Puis, deux gars étaient sur le lit, tandis que les deux autres jouaient à la PS4. N’apercevant pas mon amie et entendant des bruits provenant de la salle de bains, je compris qu’elle se faisait défoncer. Mon sang ne fit qu’un tour, putain quel merdier ! Je tapai sa porte de rage, et aucune réponse de sa part. Je l’insultai de toutes mes forces. Mais rien. Jusqu’à ce qu’un des quatre mecs tente de m’apaiser. Il me saisit prudemment pendant que je sentais sa bite couverte entre mes fesses. Un long frisson traversa ma chair, je me retournai et une sombre pensée me traversa l’esprit : j’avais quatre hommes rien que pour moi. Je voulais les anéantir. Je baissai mon string, entrouvris mon cul et annonçai, la gorge serrée :

— Alors, qui commence ?

J’étais troublée, et malgré mon air de défi, je ne savais pas ce que je faisais. Ils éclatèrent de rire, sans doute me trouvant un peu ridicule vu ma petite taille. Je pris la tête de celui qui était le plus proche de moi et l’embrassai avec excitation. Choqués, ils comprirent que je ne plaisantais pas. À leur tour, ils se rapprochèrent de moi, celui qui avait réussi à me calmer se mit en face de moi, tandis que deux autres me surprenaient en me prenant par les hanches. Ils me baisaient simultanément le cou et la nuque. Le dernier s’ajouta et me prit brusquement la poitrine. Leurs mains étaient trop grandes, trop fermes et trop veineuses, mais je les aimais. Je ne m’attendais pas à une telle intensité, je m’en mordillais les lèvres ; dans ma tête, c’était la folie. Leurs muscles frottaient mon corps, et je commençai à sentir mon con mouiller. Des doigts effleuraient mes grandes lèvres, tandis que d’autres me pinçaient les tétons. L’instant se répétait jusqu’à ce que l’un d’eux me penche vers l’avant amenant ma bouche directement vers une bite. Derrière moi apparaissait un gland tentant d’effleurer le bas de mon dos. Je me mis une violente claque aux fesses, faisant appel à une pénétration. Ils étaient nus à présent, à penser à leur juste confort, l’un s’enfonça dans ma bouche, l’autre dans mon cul. Des couilles trempées de sueur claquaient mon vagin tout en me dilatant l’anus. Je poussais des cris qui restaient muets dus au gland calé au fond de ma gorge. Les deux autres posèrent leurs verges sur mes mains, attendant que je les branle, puis ils se retiraient et échangeaient les positions à tour de rôle. Ils me soulevaient et me retournaient comme un rien. Dès que l’un éjaculait en moi, un autre le remplaçait. Je ne les reconnaissais plus, je ne voyais que des bites disparaître et réapparaître. Je perdais prise. Celui que je suçais se retira, s’allongea, me posa sur lui et m’encula. Aussitôt que ma main droite libérait une bite, je l’avais au fond de ma chatte. Petit à petit, j’étais hors de mon corps, et l’idée d’être volontairement soumise m’excitait. Pas moyen de bouger ou de faire le moindre geste : au moins huit mains étaient posées sur moi. J’allais mourir, j’en perdais la vue, mais je n’étais aucunement une victime, je me laissais soulager par tous les orgasmes existants. À tel point que je ne jouissais plus, je hurlais de plaisir. J’en avais les lèvres pendantes, le visage en sueur, les jambes tremblantes, et une fois inondée de sperme, j’avais enfin atteint l’ad libitum.

Je rinçai mes doigts encore enduits de crème de nuit, éteignis le plafonnier, pris un peignoir un peu ridicule et sortis de la salle de bains pour aller me coucher.

Mon oral de droit

Joan Belfort

Sur les bancs de l’amphithéâtre, j’étais sûre que la moitié des étudiantes en pinçaient pour lui. Ça se voyait à leur démarche, au moment de la sonnerie, et à leur tenue surtout, qui faisait saillir leur poitrine rebondie sous des pulls moulants quand elles s’installaient au premier rang. Et plus on montait dans les rangées, plus les jupes raccourcissaient ; M. Dubois devait avoir un charmant point de vue tout en bas. C’était sa première rentrée dans notre université, et pour l’émoustiller, certaines n’hésitaient pas à jouer la carte du jean taille basse : avec un peu de chance, le professeur apercevrait peut-être un brin de dentelles ou la ficelle de leur string, et qui sait alors jusqu’où cela pouvait mener... Dans les soirées, ça ne ratait jamais : j’avais toujours une amie qui se mettait à défaillir en évoquant la carrure du nouveau professeur et son indéniable bon goût vestimentaire. Visiblement, ce qui les excitait par-dessus tout, c’était sa voix de stentor, si « envoûtante », et son « élocution parfaite ». D’accord : je voulais bien reconnaître qu’il ne manquait peut-être pas de charisme, du haut de son mètre quatre-vingt-dix et derrière ses lunettes d’intello ; mais pour moi, les imparfaits du subjonctif qu’il laissait choir de son estrade n’avaient pas le don de m’émouvoir. À la réflexion, c’était surtout ça, d’ailleurs, chez ce quarantenaire trop engoncé dans son code pénal, qui m’horripilait foncièrement : son impeccable français, où la moindre faute de syntaxe aurait semblé une grossière tache d’encre sur de la fourrure d’hermine.

Or, il advint qu’un soir où j’avais traîné tardivement à la bibliothèque de droit, je surpris une conversation de M. Dubois avec une étudiante au poste d’accueil. J’avais l’habitude de sortir dans les dernières de l’établissement, situé au dernier étage de la fac, et à l’heure où certaines de mes camarades s’enfilaient des shots de vodka dans les bars, je faisais la fermeture avec la bibliothécaire. Ce n’était pas que je ne voulais pas m’envoyer en l’air, bien au contraire ; mais je savais que cette année, si je ne m’imposais pas une discipline de fer pour terminer dans le haut du classement, mon père allait me passer le savon du siècle en me traitant encore une fois de tous les noms, voire me couper les vivres. Ce soir-là, j’avais bûché comme une damnée sur le droit pénal, justement la spécialité de M. Dubois. Et voilà que sur le coup de 22 heures, comme je me dirigeais vers la sortie, les bribes d’une conversation parvinrent à mes oreilles ; en réalité, je n’en distinguai qu’une seule réplique, qui fit trembler les étagères du bâtiment silencieux : « Je n’en ai rien à foutre de tes quotas de prêt, espèce de petite conne ! »

Sur le moment, je me sentis comme glacée d’effroi et je stoppai net mon mouvement vers la porte. Réfugiée derrière une étagère, je guettai le bureau : j’aperçus M. Dubois, qui tançait d’un index rageur la pauvre fille terrorisée derrière son bureau. Puis, s’emparant vivement d’une pile de livres rouges, il prit le chemin de la sortie d’un pas nerveux tout en grommelant ce qui me semblait être d’autres noms d’oiseaux. Pas de doute possible : l’illustre orateur venait de se farcir la jeune bibliothécaire… Dans ma petite culotte, ce fut comme une révolution.

Dans les jours qui suivirent, la réputation du professeur déclina vertigineusement. Les bancs du premier rang se dégarnirent, et les jupes rallongèrent. On ne lui pardonnerait pas de sitôt cet écart de langage, dont l’écho s’était répandu sur tout le campus. Moi aussi, cette ignominieuse répartie m’obsédait, mais pour une raison opposée : il me semblait qu’une humiliation pareille m’aurait menée au comble de l’extase. Le soir même de son méfait, je m’étais ruée dans ma petite chambre de la cité U, le feu entre les cuisses, pour y fourrager mon sexe dégoulinant. Depuis qu’une nuit de mes seize ans, pendant que tout le monde dormait dans notre mas provençal, un ami d’enfance de mon père en villégiature m’avait déflorée au bord de la piscine, je m’étais découvert un goût prononcé pour les hommes plus âgés. La scène de la bibliothécaire me faisait découvrir combien l’humiliation pourrait sublimer cette soumission. Et il me semblait que sous la coupe de cet intellectuel au langage si châtié, des mots comme « sale petite chienne » ou encore « ouvre bien ton petit cul de pute », que je me répétais mentalement en enfonçant les doigts dans ma chatte, décupleraient mon plaisir. Dès lors, je n’eus plus qu’une idée en tête, et j’échafaudais une tactique imparable pour parvenir à mes fins.

Pour commencer, à l’inverse des mijaurées du premier rang qui avaient viré leur cuti, je décidai de me faire remarquer dans l’amphi. Les amateurs reconnaîtront que les étudiantes de droit ont un don, dans leur accoutrement, pour flirter avec l’imperceptible limite qui distingue la vulgaire aguicheuse de la véritable salope de bon goût. En prenant bien garde à rester du bon côté, je m’installai durablement au pied de la chaire. Studieuse et appliquée, je me concentrais de tout mon être sur ma prise de notes, la tête savamment inclinée pour dévoiler ma nuque et offrir à mon vis-à-vis surplombant l’occasion rêvée de se rincer l’œil dans mon cache-cœur innocemment entrebâillé. De temps à autre, j’y allais même d’un petit bout de langue, rose et enfantin, que je laissais pointer entre mes lèvres en signe d’application zélée. En fin d’heure, il n’était pas rare non plus que, sous le prétexte d’éclaircir un point de terminologie que je maîtrisais en réalité parfaitement, je m’arrange pour sortir dans les dernières afin de m’octroyer un tête-à-tête avec le séduisant pénaliste. Alors qu’il s’enferrait dans les méandres des organes judiciaires répressifs, je m’imaginais, à genoux sur l’estrade, en train d’emboucher sa queue pendant qu’il m’agonissait d’injures. Au cours de toute cette phase d’approche, je m’efforçais de capter les signes éventuels d’un désir réciproque. Mais durant plusieurs semaines, le professeur se contenta de m’opposer une attitude polie, feignant d’ignorer mon jeu de séduction. Il ne perdait rien pour attendre, je n’en étais qu’au premier étage de ma fusée érotique.

Au deuxième semestre, par un tour de passe-passe administratif, je parvins à échanger ma place avec une camarade pour participer à son séminaire. Naturellement, dans la liste des travaux à rendre sur les infractions pénales, je me réservai celui sur les agressions verbales. La thèse de la dissertation que je lui remis en main était sciemment orientée dans le sens de la clémence envers les agresseurs. J’eus droit à un sermon en cours, et à quelques réprimandes que je reçus tête basse et pleine de repentir. Mais pour me faire remarquer davantage, et lui donner l’envie de me corriger, je m’efforçais de lui tenir tête. Je l’interrompais pour poser des questions pernicieuses, je me faisais réprimander pour des bavardages intempestifs. Toujours la dernière à sortir, je feignais des conversations aux propos indécents au téléphone en m’assurant qu’il m’entendait. Un jour, je laissai dans sa salle un petit sac à main, négligemment entrouvert ; il ne put manquer de le trouver ni de remarquer le morceau de dentelles qui gisait à l’intérieur : le string noir que j’avais porté la journée. Il m’aborda au début de l’heure suivante, sans hésiter sur l’identité de la détentrice en me disant : « Vous ne prenez pas soin de vos affaires, Mademoiselle ; elles auraient pu tomber entre des mains mal intentionnées... » Pour le reste, je veillais à soigner mon style, qu’il s’agisse des travaux que je lui rendais ou de mes tenues irréprochables et que n’aurait pas reniées une avocate au barreau. Mais en toute circonstance, je m’arrangeais pour que mon collier ras-de-cou de velours noir soit bien visible.

Enfin, arriva la période des examens. Il était temps de jouer ma dernière carte. Le professeur recevait chaque étudiant dans son bureau pour un oral sur un sujet tiré au sort. J’avais travaillé d’arrache-pied pour me situer parmi les meilleures. Je savais qu’il aimait les étudiantes talentueuses. Par chance, je devais passer en fin de journée, et je pus profiter de l’après-midi pour me préparer. La jupe était de rigueur et, le temps s’y prêtant en cette fin avril, j’avais tout loisir de porter des bas. Je choisis un chemisier décolleté à motifs de roses rouges sur fond noir et des pendants d’oreilles argentés qu’ornait une pierre couleur rubis ; je les mis en valeur en relevant mes cheveux en un chignon fixé par des baguettes japonaises. Un dernier coup d’œil dans ma psyché me confirma que je pouvais passer pour une allumeuse de première classe. Je fis exprès d’arriver avec vingt minutes de retard, et m’excusai vaguement en arguant d’un prétexte invraisemblable. Avant de tirer mon sujet, je sentais déjà que la patience de M. Dubois flirtait avec sa limite. Durant la préparation, qui se déroulait théoriquement dans une pièce attenante, je revins à la charge avec un monceau de feuilles de brouillon pour une question oiseuse ; malencontreusement, maladroite que j’étais, ce paquet me glissa des mains et je dus m’accroupir pour le ramasser, laissant entrevoir, sans y prendre garde, la naissance des bas noirs en haut de mes cuisses. Le professeur peinait à réfréner son impatience, et je pouvais sentir sa crispation grandissante. Il se maîtrisa cependant, et fit montre de tout son vernis de politesse en faisant l’effort de me venir en aide. À la fin des trente minutes de préparation, je revins enfin dans son bureau. Il fallait lui prouver que je méritais la place que j’escomptais occuper, et j’employai tout mon talent à lui déballer mon savoir sur les peines encourues par les fraudeurs en tout genre. Il faut croire que je fus éloquente, car de son regard bleu perçant, qui me lançait des éclairs au début de l’entretien, des signes d’assentiment me parvinrent progressivement. Sur le plan intellectuel, j’étais persuadée qu’il m’adoubait. Il lui manquait peut-être encore un signe pour comprendre que je désirais être sévèrement corrigée.

Au moment de lui serrer la main, je feignis un geste maladroit, et heurtant la tasse de café à moitié pleine qui ornait son plan de travail, je noyai ses notes de l’après-midi, et ruinai son pantalon de serge écrue.

Enfin, la coupe était pleine ! L’éminent orateur lâcha la bride à son tempérament :

— Sacrée foutue empotée ! Tu ne peux pas faire attention ! hurla-t-il en faisant vibrer les cloisons du bureau.

Affolée par sa réaction, je passai aussitôt de son côté pour l’éponger ; j’avais le rouge au front, mais dans ce sentiment de honte, que j’avais provoqué, se mêlaient les prémices de ma future jouissance. Comme j’avais attendu cette bordée d’injures ! Il me semblait enfin tenir ma récompense. Je me penchais sur lui et mes mouvements désordonnés lui laissaient détailler à loisir l’échancrure de mon corsage ; ma jupe remontait scandaleusement sur le haut de mes cuisses. Avec application, je me mis à tamponner son pantalon avec un mouchoir en papier, m’accroupissant sans vergogne devant lui.

— Tu vas te mettre à genoux et nettoyer tes saloperies immédiatement... avec ta langue... ajouta-t-il d’un ton qui ne souffrait aucune contestation.

Dans le même temps, il se levait de son fauteuil doctoral et déboutonnait son pantalon. Sur son ordre, je me plaçai alors devant lui, la tête inclinée vers l’arrière et la bouche légèrement entrouverte, comme une innocente communiante vient recevoir l’offrande qui rachète ses péchés.

D’un seul geste, il fit jaillir son membre hors de son caleçon : il était raide comme la justice.

Joyeux anniversaire !

Julie-Anne de Sée

C’est à l’aube de ses cinquante printemps que Léa devint subitement veuve. Plus exactement : enfin veuve. Pourquoi le taire ? Lorsque son époux, de vingt ans son aîné, avait succombé à un infarctus, elle s’en était trouvée fort soulagée. Si Édouard n’avait, certes, pas atteint un âge canonique pour casser judicieusement sa pipe, cela faisait (beaucoup trop) longtemps qu’il n’était plus ce fringant cadre sup’ qui avait séduit la volcanique brunette. La retraite avait enfermé cet homme qui portait encore beau dans une morosité morbide, des charentaises et un fauteuil qu’il ne quittait plus guère. La cessation de toute activité semblait l’avoir changé en légume inerte, sans plus de vie ni d’envies, comme un vieil eunuque relégué aux archives d’un passé révolu.

Léa, elle, était gourmande. De sexe, d’aventures, de rencontres, qu’elle organisa aussi rigoureusement que secrètement quand débuta sa maritale déchéance. Hors de question qu’elle fasse une croix sur l’amour pour la seule raison qu’il était désormais défunt dans son couple. Elle entreprit donc de faire son marché sur un site spécialisé en relations extraconjugales. Bingo ! Bien vite, elle multiplia les amants, retrouva sa joie de vivre dans de salutaires et clandestines échappatoires. L’engouement passé, mais néanmoins fort jouissif des premiers coups – de canif –, il s’avéra que deux hommes prirent davantage de place et devinrent les seules sources vives aux liqueurs desquelles elle étanchait désormais sa soif. De tendres sentiments avaient pointé le bout d’un cœur qui balançait, et, n’ayant pu trancher, Léa aima donc les deux.

Charles l’avait séduite non seulement par un physique avantageux et dix années d’expérience de plus qu’elle au compteur – on ne se refait pas -, mais encore parce qu’il baisait comme un dieu. Plus que bien pourvu, il était lent et appliqué, savait jouer d’une extrême sensualité qui la menait tout droit vers des sommets d’extase. Quant à Jules, il l’avait fait craquer avec son faux-air d’ado attardé, ce qu’il était encore dans tout l’éclat de sa trentaine prête à bouffer le monde. Et la chatte de Léa dont il était très friand. Elle trouva tout naturellement son équilibre et son bonheur entre la maturité, l’élégance et la galanterie de l’un, l’impétuosité et la fougue brouillonnes encore de la jeunesse de l’autre. Charles lui donnait rendez-vous dans des hôtels luxueux et l’emmenait dîner dans les restaurants renommés de la capitale après l’avoir fait jouir tout l’après-midi. Jules la recevait dans son studio, se jetait sur elle dès qu’elle en franchissait le seuil pour la culbuter à la hussarde sur un coin de son bureau. Il commandait ensuite des pizzas. Tout allait donc pour le mieux dans le meilleur des mondes adultères possibles. Cependant, une irrépressible envie, un fantasme qui devint prégnant s’insinua dans l’esprit malicieux et joueur de la pulpeuse rêveuse. Puisque ses deux hommes savaient lui procurer d’intenses plaisirs dans des genres différents, les réunir au creux d’un même lit lui apparut comme une évidente promesse de multiplication orgasmique. L’idée fit son chemin. Elle commença à l’instiller dans l’esprit de Charles, à qui elle avoua sa relation avec Jules, et inversement. Le jeune homme, lui, fut plus vite enthousiaste que son aîné, trouvant cette nouvelle expérience à tenter aussi géniale que bandante. Appliqué à satisfaire les désirs de sa maîtresse, il entrevit immédiatement tous les bénéfices qu’elle pourrait en tirer, voire davantage pour lui-même avec un autre homme si... affinités. Léa provoqua l’occasion de cette réunion triangulaire au début d’un été rieur, désireuse de fêter ainsi dignement son veuvage tout frais et son anniversaire. Accuser le coup du passage à une dizaine supplémentaire avec deux bons coups assemblés, voilà qui lui mit l’eau à la bouche. Rendez-vous fut donc pris.

Afin de faire plus ample connaissance et de festoyer dignement ensemble, ils optèrent pour un hôtel. Pas n’importe lequel : un cocon charmant au nom prédestiné, situé dans une petite rue discrète du neuvième arrondissement. L’endroit avait aussi l’avantage de proposer un bar, une carte et des menus alléchants, une petite terrasse enchâssée dans une cour intérieure. C’est justement au bar que Charles attendait. Il était arrivé en avance, suivi de près par Léa. Enfin, Jules fit son entrée. Charles ouvrit de grands yeux, sous l’effet de la surprise. Jules, lui, se précipita en éclatant de rire et lui asséna une tape amicale sur l’épaule. Léa ne comprenait plus rien, perplexe entre ses deux soupirants, les yeux en mode suivi de match de tennis. Elle ne vit pas le clin d’œil échangé par les deux hommes qui l’entraînèrent vers la chambre réservée en l’enlaçant par la taille, lui intimant le silence... Initiatrice de cette rencontre coquine, elle venait de perdre la main, mais n’allait pas être déçue.

Le nid d’amour est spacieux, une superbe baignoire sabot vintage à l’éclairage tamisé fait face au grand lit. Aux murs, des vers extraits de poèmes érotiques, des dessins évocateurs donnent le ton. Charles ouvre grand les robinets, ajoute les sels qui développent une mousse légère aux senteurs fruitées. Puis il entreprend de dévêtir Léa. Elle s’est parée de sa plus jolie lingerie. C’est Jules qui vient lui ôter lentement ses bas, remontant doucement vers son entrejambe pour défaire les attaches du porte-jarretelles. Dans son dos, Charles dégrafe son soutien-gorge pour venir empaumer ses seins qu’il caresse, malaxe, pinçant les tétons tout en déposant dans son cou, ses épaules, des baisers légers et d’horripilantes morsures. Elle a fermé les yeux, déjà abandonnée à ces quatre mains et à ces deux bouches si excitantes. Sans qu’elle s’en soit aperçue, les deux hommes se sont aussi délestés de leurs vêtements. Quand elle tend les bras pour enlacer celui qui lui fait face, elle sent contre sa cuisse une queue fine et longue déjà raide. Sur ses fesses, c’en est une autre, plus trapue et palpitante, qui vient s’encastrer dans sa raie. En attendant que le bain soit coulé, elle s’est assise sur les genoux et le sexe de l’un, l’autre vient s’agenouiller face à eux, ouvre les cuisses de Léa pour venir coller sa bouche sur sa fente. En s’écartant, elle offre davantage d’espace au chibre sur son cul. La langue qui fouille sa chatte mêle sa salive aux larmes de bonheur qu’elle déverse, mouillant ainsi le vit qui se met à coulisser doucement à l’orée de ses reins entre ses demi-lunes.

Léa se sent déjà défaillir, halète comme un chiot sous les caresses conjuguées de la queue dans son sillon, des doigts qui l’ont pénétrée, des mains et de la bouche qui parcourent son corps, du souffle qui s’accélère en humidifiant sa nuque. Elle agrippe à deux mains la chevelure de Jules, plaquant plus sûrement encore son visage contre son abricot béant, réclamant son plaisir. Ce faisant, elle a tourné la tête vers Charles, quêtant sa bouche qui vient épouser la sienne, avide de sa langue entreprenante et moelleuse. Jules se dégage, ferme les robinets, invite Léa à enjamber la baignoire à demi pleine. La surface de l’eau disparaît sous des bulles légères et irisées. Il entre avec elle dans la chaleur liquide, s’y cale, la fait s’asseoir entre ses jambes afin que Charles les rejoigne en leur faisant face. Tous deux jouent alors de leurs doigts, de leurs orteils avec son corps, en massages appuyés rendus glissants sur sa peau saturée de mousse. Elle a passé une jambe par-dessus le bord de la baignoire et, les yeux fermés, elle ne sait plus à qui appartient la main qui l’explore, celle qui flatte sa rosette, fait mine de s’insinuer dans sa fente. Ses seins dressés qui pointent hors de l’eau ne sont pas laissés pour compte. Leurs tétons roses semblent s’être assombris d’être durs sous les pincements, les étirements et les morsures. Elle gémit, sentant sourdre le plaisir, tout le corps cambré et frissonnant.

Mais les deux compères n’entendent pas qu’elle jouisse aussi vite. Charles s’extirpe du bain, la fait se relever et sortir à son tour. Jules les suit, ils s’emploient tous deux à l’éponger, chacun muni d’une serviette dont ils la tamponnent délicatement afin d’ôter les plus grosses gouttes de sa peau aux fragrances vanillées. Puis, tout naturellement, ils entreprennent de poursuivre leur séchage en léchant tout le corps de leur belle. L’un devant, l’autre derrière. Simplement deux langues appliquées qui glissent, picorent, virevoltent, côté pile côté face, comme une torture moyenâgeuse, mêlent les souffles des bouches qui font naître sur toute la surface de la peau d’exquises et agaçantes sensations. Léa ronronne, abandonnée à ses tortionnaires, le sexe si ému qu’il en laisse perler des larmes de bonheur qui se muent bien vite en sanglots. Elle se laisse entraîner vers le lit king size où elle est prestement allongée, cuisses écartelées par quatre mains impérieuses. Un oreiller est glissé sous sa tête : Charles veille toujours à son confort.

Un autre vient surélever ses reins : Jules aime avoir une vision intégrale du sexe grand ouvert qu’il entreprend de gougnotter goulûment. Charles fait en sorte que sa queue vienne d’abord caresser les joues de Léa qui, avide de la goûter, l’embouche prestement. Elle se régale de la douceur du gland qui force ses lèvres pour aller plus loin en se frottant à son palais avant de poursuivre vers sa gorge espérée profonde. Jules ne perd pas une miette du spectacle, le nez chatouillé de la toison bouclée sur laquelle il repose, les yeux levés vers Charles qui va et vient doucement, loin dans la bouche de Léa. Afin d’accompagner les mouvements, il la pénètre de trois doigts qui adoptent le rythme de Charles tout en continuant à flatter le rubis de plaisir dardé qui s’offre à sa dégustation. Ce faisant, il a, bien sûr, dressé les couleurs et ne peut s’empêcher de s’astiquer de sa main restée inoccupée. Au bord de la jouissance, ses comparses se tournent alors vers lui. Charles s’allonge sur le dos, invitant Léa à venir le chevaucher. Elle ne se fait pas prier, repousse doucement le visage de Jules et s’empale face à l’amant aîné, glissant sur la queue qui la pénètre jusqu’à la garde. Jules, les lèvres luisantes, l’œil allumé par le cul de fait ouvert et offert, vient à son tour se placer à cheval sur le couple, jambes écartées et trique au garde-à-vous. Il entreprend de visiter le département du bas-rein... Lentement d’abord, afin de forcer l’huis exquis, il épouse vite la cadence assortie à celle de Charles, éprouve le bonheur de sentir la caresse de cet autre vit sur le sien en cet espace confiné qui les sépare seulement d’une fine membrane. Léa ne peut que laisser en elle se mouvoir ces deux bâtons de chair qui fouillent la sienne de conserve, les faisant voguer tous trois ensemble vers un inexorable et fabuleux orgasme qui les terrasse enfin, ne pouvant davantage être contenu. Léa a poussé un long feulement sous l’effet de cette jouissance inouïe. Les jambes raidies par la fulgurance des délicieuses contractions du plaisir, la figue crispée encore sur la verge palpitante, la rosette enserrant le dard venu s’y ficher. Elle retombe, quasi inerte, sur le torse de Charles. Jules se dégage et vient se laisser choir sur le dos à leur côté. Charles écarte à son tour délicatement Léa qu’il fait reposer, encadrée de ses deux hommes. Leurs corps luisent de sueur et de leurs sucs mêlés. Ils ont encore du mal à retrouver leur souffle emballé, à calmer les cœurs battant la chamade de leur commune acmé. Un sourire extatique aux lèvres, Léa attire tour à tour les bouches de ses deux amants pour les embrasser en un remerciement muet de tant de jouissance prodiguée. Elle a réalisé son fantasme, savoure l’instant.

Charles se lève alors, va chercher le sac de voyage qu’il portait en arrivant. Il en sort trois flûtes de cristal, soigneusement emballées dans du film à bulles, un flacon du champagne préféré de Léa qu’il avait précautionneusement enfermé dans une poche à surgelés pour le maintenir frais. Il débouche lentement la bouteille à la prestigieuse étiquette, la maintenant à quarante-cinq degrés d’inclinaison afin que le précieux nectar ne s’échappe pas trop vivement. Son air concentré fait sourire ses complices, attendris de cette attention. Il emplit les verres, les tend à l’odalisque et à celui qui repose à son côté, puis, extirpe encore du sac un paquet enrubanné qui porte le logo d’un célèbre épicier sis place de la Madeleine. Il l’ouvre pour découvrir deux plateaux argentés contenant quelques bouchées salées et sucrées qu’il dépose sur le lit. Il sait bien que l’amour a toujours éveillé l’appétit de sa maîtresse, il avait pressenti, à juste titre, que cette fois, elle risquait fort de mourir de faim ! Léa et Jules sont enchantés de cet intermède. Tous trois trinquent joyeusement à leur réunion, à l’anniversaire de l’amante et à feu son époux. Une deuxième flûte, puis une troisième... Le vin pétillant les ragaillardit, les grise légèrement, les mains s’égarent à nouveau, les bouches se cherchent encore, les queues se redressent. Les deux hommes encadrent toujours leur dame. Elle plonge sa langue dans une bouche d’un côté, puis dans l’autre en tournant la tête, tandis que des caresses viennent se poser sur ses seins, son ventre. Très doucement, elle rapproche au-dessus de la sienne les têtes de ses deux amoureux afin qu’ils échangent à leur tour un long baiser. Ses mains partent alors à la rencontre des tiges de jade dont elles se saisissent. Lentement d’abord, puis adoptant un rythme de plus en plus soutenu, elle les branle toutes deux ensemble. Ce qu’elle espère secrètement ne va pas tarder à se produire. Les deux garçons qui, à présent, s’entredévorent voracement, sont pris du désir de communier sous les deux espèces. C’est Jules qui invite Charles à présenter son œil de bronze. Il l’a fait se positionner en levrette pour venir le socratiser sans user de ménagements, tout à la fougue de son excitation. Charles, surpris et sous le coup d’une douleur fulgurante, a poussé un cri. Alors, pour l’apaiser et encourager leur progression, Léa s’insinue sous le couple androphile. Elle se saisit des bonbons de l’un et des noisettes de l’autre, qu’elle pétrit avec obligeance, venant donner ça et là quelques léchouillis bienvenus. Charles s’est détendu, Jules poursuit son avancée qui se meut en cavalcade. Le galop est lancé, la monture emballée, point de salut hors le lâcher-prise qui mène au plaisir...

En écuyère émérite, Léa se livre au débourrage de ses deux étalons en les flattant de la voix, de la langue, des mains, les encourage à aller au bout de leur « mouvement conjugal », comme on dit à Saumur. Elle se laisse cependant surprendre par la soudaineté de leur extase, qui vient lui éclabousser le visage à petits traits crémeux.

Enfin repus, les trois luxurieux reposent, épuisés de leur excès licencieux dans leurs communs ébats. Sans qu’ils en aient eu conscience, l’heure a tourné, il est temps pour chacun de se replonger dans le cours de sa vie. Avant de se séparer, ils s’arrêtent pour un dernier verre dans l’accueillante courette de l’établissement. Jules, en progrès, offre à son tour une coupe de champagne qui leur est servie avec quelques amuse-bouches bienvenus.

— Maintenant, allez-vous m’expliquer ?

Léa n’a pas perdu le nord ni la curiosité qui n’est pas le moindre de ses défauts. Pourquoi ses deux galants semblaient-ils se (re)connaître à leur arrivée ? C’est Charles qui explique, Jules se contentant de sourire :

— Nous n’avons sans doute ni l’un ni l’autre jamais détaillé avec toi nos activités professionnelles. Il se trouve, tout simplement, que nous travaillons dans deux services différents de la même société. Nous nous connaissons bien pour avoir à plusieurs reprises participé ensemble à différents séminaires...

Cependant, Charles et Jules turent qu’au cours de quelques-uns de ces ennuyeux colloques qui rassemblaient cadres et employés pour plusieurs jours dits « de cohésion » au fin fond d’une province reculée, ils avaient déjà goûté ensemble aux joies du triolisme avec de peu farouches collègues.

Une bonne épouse

Valentine Abé

Ming se lève, enfile un pull, relève ses cheveux en chignon, passe les mains sur son visage, fait chauffer de l’eau pour le thé de son mari.

Son mari est rentré tard, hier. Hier, et maintenant, c’est tous les soirs. Il a beaucoup de travail, en ce moment, Monsieur Mong. Il se lève tôt et se couche tard.

Ming la douce aime Mong, et Mong aime les femmes. Il aime Ming avec laquelle il est marié, mais parfois aussi, d’autres femmes. Voilà pourquoi Mong rentre tard. Mais à vrai dire, il ne fréquente pas tellement de femmes, il n’est pas de ceux qui sautent sur le moindre mouvement de popotin… non, en ce moment, c’est Nita, et seulement Nita avec qui Monsieur Mong s’acoquine. C’est commode de fréquenter une stagiaire. Elle est présente lorsqu’il arrive au bureau, le matin, et le soir, elle l’attend pour partir. Quand il rentre, Mong retrouve Ming. C’est pratique.

Nita est encore étudiante. Le genre jeune fille d’aujourd’hui, élégante, serviable, insolente quand il faut l’être. Elle a l’œil malin, ce qui plaît à Mong. Cet œil brillant, plein de diablerie, ces petites fesses serrées dans un tailleur. Il aime ça, lui retrousser son tailleur. Parfois, en fin d’après-midi, quand Mong est, pour tout dire, fatigué des rendez-vous et des chiffres, il demande à Nita de venir dans son bureau et de répondre au téléphone ; ça veut dire qu’il n’est là pour personne. Nita peut prendre un message, et si vous le voulez, elle transmettra. Pendant que Nita prend votre message, Mong, assis dans son fauteuil en cuir, frappe le petit derrière de Nita avec le double décimètre : Mong est directeur de chantier. Nita reçoit les petits coups, chaque fois, les sourcils haut levés, sans connaître le motif qui lui vaut une correction. En même temps, elle doit noter le message sur un carnet, ce qui l’oblige à se pencher sur le bureau et fait encore remonter sa jupe. Ainsi, elle offre à Mong la vue de la naissance de ses fesses, de son entrejambe compressé dans une petite culotte blanche, et à celui qui entrerait dans le bureau, la vision de seins lourds, flottant dans un corsage échancré.

Un employé, un jour, est entré dans le bureau juste à ce moment-là, mais la méchante Nita ne s’est pas relevée pour autant, ce qui, bien sûr, n’a pas calmé les ardeurs de Mong. Ce jour-là, quand l’employé bégayant fut sorti du bureau, Mong déculotta la jeune fille. Elle se tenait debout devant lui, de dos, la culotte au sol, la jupe toute remontée ; il lui administrait des petits coups de compas. Les blanches fesses ne le restèrent pas longtemps. Elles se contractaient chaque fois que la pointe piquait la chair. Au bout d’un moment, à croire que le jeu lui plaisait, Nita se mit à gémir doucement, son dos se creusait. L’aiguille du compas perçait le petit cul rougissant qui jouait à l’élastique. Nita haletait discrètement. Mong, le pantalon déformé par la bosse qui grossissait, restait bouche bée devant le minuscule trou, noir, brillant, qui ne cessait de s’ouvrir et de se fermer…

Nita désirait que l’homme pose sa bouche, là exactement, entre ses fesses. Elle avait envie qu’il y enfonce sa langue, pour calmer la brûlure ou pour propager l’incendie… Mais c’est le manche d’un outil que Mong lui enfonça dans le fondement, lui arrachant un soupir. La stagiaire se redressa pour encaisser le choc, puis, d’un mouvement de bassin, jaugea l’instrument, avant de s’empaler dessus avec une délectation qui affola son patron. Elle se cabrait, allait et venait sur le jouet, que Mong voyait disparaître en elle chaque fois plus profond. Apeurée à l’idée que quelqu’un entre à nouveau, la découvre dans cette posture avec Monsieur, Nita s’accrochait au bureau, l’œil rivé sur la porte, se retenant de gueuler son plaisir. Les jambes écartées, les cuisses humides, les hanches souples, elle se tendit d’un coup en haletant sous la décharge. Mong étouffait ses longs gémissements avec la main. Elle le sentait tout raide contre elle ; un liquide épais et chaud giclait, débordait sur son derrière.

Ce matin, Ming regarde son mari boire son thé. Mong note l’étrange lueur dans l’œil de son épouse, il lui demande ce qu’elle a en tête :

— Qu’as-tu à me dévisager ?

Il n’y prête pas davantage attention. Il file sous la douche, puis enfile le costume que Ming lui a gentiment repassé.

Il l’embrasse sur la joue, puis sort en prononçant des mots d’excuse par anticipation :

— Je rentrerai tard, ce soir.

— Bon, fait Ming, j’aurais aimé que nous mangions ensemble… Mais je t’attendrai.

— Oh, tu es un ange, dit-il en claquant la porte.

Ming est un ange, oui. Elle ramasse une à une les affaires de Monsieur. Récemment, en vidant les poches de son pantalon, elle a trouvé un emballage de préservatif.

La journée s’évapore. C’est la période des vacances. Mong ne prend jamais de congé. Leur petit garçon passe la semaine chez ses grands-parents. Ming a du temps pour elle. Elle a du temps pour penser à Mong, aux poches de pantalon, à ce qu’elle y trouve.

Elle a eu le temps de se décider...

À quatre heures, elle prend un bain, se lave les cheveux… Elle se parfume, se poudre, enfile une jupe courte et serrée, un chemisier, des talons aiguilles qui enserrent ses chevilles fines ; la bride glisse comme une caresse sur les bas couleur chair ; pas de sous-vêtements. Elle ferme la porte derrière elle, prend l’ascenseur, s’observe dans le miroir : ses yeux noirs, sa bouche lippue, son teint frais… mon Dieu, ce teint de lait et cette bouche écarlate… Aujourd’hui, elle se sent pleine d’audace.

Ming sort du métro, longe les vitrines en examinant son reflet ; sa jupe courte tendue sur son cul rebondi, ses hanches... Elle les sent revivre, ses hanches, dans cette marche implacable. Ming ne pense à rien, elle n’est plus que ce corps qui va...

Elle s’arrête devant une porte noire dépourvue d’enseigne, presse le bouton de sonnette. Elle a entendu parler de ce genre d’endroit par les amis de son mari, par ses copines étudiantes qui venaient là accompagnées, en échange d’un ou deux billets pour payer le loyer. Ming n’a jamais eu besoin de vendre son corps, elle n’a jamais manqué de rien, elle a rencontré son mari tout de suite à l’université, ils se sont mariés, ils ont eu un enfant, puis ils ont glissé sur les pentes d’une vie conjugale telle que les filles n’en veulent plus de nos jours.

— Mademoiselle… Vous êtes venue seule ?

— Seule ? Oui.

— Bienvenue.

Mademoiselle s’enorgueillit.

Dans ce club, les demoiselles seules ne paient pas l’entrée, elles sont « invitées ». Ming est la seule femme non accompagnée. Une bouffée de liberté l’envahit, lui communique de la force.

C’est la première fois qu’elle met les pieds dans un club. Il fait sombre, elle est tendue.

La salle ouvre sur un bar où un couple sirote un cocktail. Un peu plus loin, un homme remarque son arrivée. Au-delà du bar, la piste de danse, des miroirs, des canapés pourpres, noirs, en velours de mauvaise qualité, élimé… leurs teintes se fondent sous les lumières tamisées, et pourtant, tout, ici, paraît cru à Ming. Le lieu, chaque jour récuré, diffuse des senteurs sucrées qui camouflent l’odeur des jouissances. Au bar, la dame du couple porte des bas rouges et un carré de jupe à peine assez grand pour lui couvrir les fesses.

Ming commande un verre ; elle veut d’abord observer, prendre son temps. Elle ne connaît pas les codes, s’il en existe. Elle se promène le verre à la main pour se donner une contenance. Il n’y a pas grand monde, seulement quelques couples, et des hommes seuls.

Elle visite les lieux. Son cœur tremble, ses jambes tour à tour froides et échauffées la mènent à travers un labyrinthe de couloirs, de recoins, de petits boudoirs, assez vides pour tout dire.

Dans l’une des pièces, un couple : l’homme, court sur pattes et le front dégarni, baise une femme à cheveux longs. Leurs râles semblent irréels. Ming n’arrive pas à détacher ses yeux du couple, ses joues s’enflamment, l’homme la fixe, elle manque d’air.

Elle se dérobe, retourne au bar, commande un autre verre l’ivresse l’aidera sans doute, elle va le boire dans une salle obscure où l’on projette des films. Elle suit ce qui se passe sur l’écran sans que ça l’excite vraiment ; elle tremble. La peur, sans doute. Une main froide se pose sur elle, Ming la repousse. Un homme qu’elle n’a pas entendu arriver s’est assis juste derrière elle, il lui demande s’il peut la toucher.

Elle se tend, souffle un « oui » parce qu’il faut bien commencer…

L’inconnu la caresse de manière très pudique : sa main lui effleure les épaules, les bras… puis les jambes. Le cœur de Ming cogne fort. Tièdes, rugueuses, les paumes de l’homme remontent le long de ses cuisses…

Les doigts de l’homme ont de l’assurance, ils insistent dans les creux, lui écartent les jambes. Ming sent le souffle chaud sur sa nuque, elle ravale sa salive, fixe l’écran : des corps nus se mélangent, poussent des gémissements, émettent des râles. Gros plan sur un sexe d’homme pénétrant l’orifice humide d’une femme entièrement rasée ; des doigts fins aux ongles longs et vernis écartent davantage les lèvres pour que l’énorme queue s’y enfonce. Une langue cherche le clitoris, le fignole, le lèche comme un bonbon, les mains ouvrent les cuisses, la queue ramone, sort, plonge dans la gorge de la femme, puis retourne entre les chairs bouillantes, le ventre se soulève. On aperçoit maintenant un trio : la femme rasée, allongée sur le dos, se fait grassement baiser par un étalon et, en même temps, lécher par une blonde à quatre pattes au-dessus d’elle. La fente de la blonde bée au-dessus du visage de la première, laquelle assène des petits coups de langue, avant de bouffer la chatte... L’homme saisit la taille toute fine de la femme rasée, il donne de grands coups de boutoir qui lui arrachent des cris de plaisir.

— Tu mouilles… souffle l’homme.

Ming tressaute, la paume de l’inconnu caresse son ventre, frôle son sexe… Ming est avachie dans le fauteuil, bouche ouverte, la jupe remontée à la taille. L’autre main s’introduit sous le chemisier, fait sauter un ou deux boutons. Elle n’a pas de soutien-gorge. L’homme lui pelote les seins à pleines mains ; elle se cabre, il en profite pour exercer une pression sur son ventre tendu, lui toucher le haut de la fente. Ming tressaille. Un téton pointe entre le pouce et l’index de l’homme, il le pince, elle geint, se creuse encore ; l’homme souffle dans son cou « écarte les jambes ». Elle consent, écarte. Ming n’imaginait pas que ça se passerait ainsi, que ce serait aussi simple ; elle ne pensait pas se faire avoir si facilement.

La main descend, « tu es bouillante et trempée ». Les doigts glissent sur elle, la caressent, la déplient, l’ouvrent ; un doigt plonge en elle, un autre insiste sur le clitoris, Ming se laisse aller dans le fauteuil. Les doigts vont et viennent entre ses cuisses. Sur l’écran, une fille engouffre un membre turgescent. « Imagine-le dans ta bouche… » Elle gémit doucement. Les doigts entrent et sortent, caressent, pressent… Leur respiration à tous deux est nettement audible, maintenant plus haute... il faut aller chercher l’air. Elle laisse les doigts la fourrager, elle dégouline, bouche ouverte ; ses yeux, qui ont du mal à fixer l’écran, se ferment. Elle suffoque, secouée de spasmes, sa voix se perd, elle s’abandonne aux mains de l’inconnu.

Pantelante, elle reprend ses esprits, se couvre la poitrine. Elle se redresse, descend sa jupe sur ses cuisses. Un homme qu’elle n’avait pas encore aperçu est là, tout proche, il la dévisage, le sexe bandé à la main. Les yeux mi-clos, il se branle. Gênée, Ming se recoiffe. Elle se retourne, l’inconnu qui l’a fait jouir, adossé au fauteuil, se masturbe lui aussi.

Elle lâche un vague sourire, se lève, sort de la petite pièce.

Sur ses jambes tremblotantes, elle se dirige vers le bar, demande un verre d’eau pour étancher sa soif.

Dans le couloir, un homme agenouillé lèche une femme.

Ming vide son verre, prend une grande inspiration, puis retourne dans la salle des films. Les deux hommes sont toujours là. Elle dit « prenez-moi », puis leur tend la main.

L’inconnu serre son poignet, l’emmène dans un endroit sombre aux murs troués… des voiles, des ouvertures… Il la met à genoux, lui donne sa queue à sucer.

Elle le suce longtemps, s’applique...

Des mains viennent sur elle ; elle les repousse avec fermeté d’abord, puis de plus en plus mollement. Elle passe sa langue sur les couilles, prend le gland entre ses lèvres humides et chaudes, lèche, avale la queue, sa gorge s’ouvre... L’homme délivre des va-et-vient pour s’enfoncer plus loin, la remplir plus encore. La queue ressort, la bouche pleine de salive la reprend, l’engouffre. Derrière les voiles, par les ouvertures, apparaissent des mains, des bras, des queues. Quand les hommes sentent qu’elle se laisse aller, ils se font plus entreprenants : on lui pince les seins, on lui lèche les doigts, des mains lui creusent le ventre, lui écartent les cuisses, des doigts glissent en elle… Ming fixe l’inconnu en gémissant, elle est en train de capituler.

Il la relève, la retourne contre le mur, elle entend qu’il déchire le sachet d’un préservatif et qu’il couvre son sexe. Il la prend par l’épaule, de l’autre main il dirige la queue qui s’enfonce en elle.

Ming soupire, lâche un rire.

L’homme se cramponne à ses hanches et la défonce, elle est bouillante et souple. Elle ferme les yeux, n’est plus traversée par aucune pensée.

Avant que l’homme jouisse, elle l’arrête :

— Attends… Viens.

Elle retourne dans la première pièce, se souvenant y avoir vu, au centre, un matelas rond et molletonné.

Les hommes la suivent, elle s’étend là, à la vue de tous, elle n’a plus de jupe, son chemisier est ouvert, mais elle porte encore ses bas et ses talons.

Elle leur dit :

— Prenez-moi.

Elle replie ses jambes, les talons sur le bord du matelas, les cuisses grandes ouvertes pour s’offrir à qui veut.

Ming se sent dégueulasse, se passe la langue sur les lèvres, les mains sur ses seins ; elle se cambre, quémande. L’inconnu l’attrape par les cuisses, la soulève, lui donne un coup de queue prompt à la calmer. Elle soupire en le regardant dans les yeux. Il la tringle comme pris de colère, il la tient par la taille et la fait aller et venir violemment sur lui jusqu’à cracher sa jouissance. Il se retire, enlève le caoutchouc plein de foutre, le jette par terre. Il remonte son pantalon, et la laisse à d’autres. Un homme l’étreint sans attendre, s’enfonce en elle ; la fente de Ming est ouverte, mouillée, brûlante, il va et vient à grands coups de queue. Ming le sent loin dans son ventre, celui-là, elle en fronce même les sourcils, se plaint… « encore ! » souffle-t-elle, « encore ! »… Des mains la caressent, lui écartent les jambes, des doigts pénètrent sa bouche… Ming se tord, elle sent le membre gonfler en elle, des doigts s’accrocher à ses cuisses ; elle perçoit des râles lointains. L’instant d’après, une autre queue l’envahit ; les couilles ballottent contre son cul, Ming trouve ça excitant…

On lui pince les seins, une langue passe sur son ventre, des doigts titillent son clitoris, on lui impose de longs allers et retours. Ming se cabre, gémit…

Elle se retrouve à quatre pattes, une queue dans la bouche, qui s’enfonce plus loin, tape au fond de sa gorge, tandis qu’une autre se frotte entre ses cuisses, la pénètre. Des mains sur ses hanches la font aller et venir. Des doigts l’enfilent par-derrière, des mains glissent sur elle, partout, la pétrissent, l’écartent, l’ouvrent, la brûlent. Ses yeux brouillés, humides, voient défiler des hommes… combien sont-ils ? Quatre ? Dix ? Quinze ? Ils n’ont pas de visage, ils ne sont que mains, queues, langues ; elle-même n’est plus qu’orifice incandescent.

L’un caresse son visage défait, lui donne des bites à sucer, tandis qu’un autre prend à nouveau ses hanches à pleines mains pour la défoncer... Sitôt que l’un râle entre ses hanches, une bite nouvelle s’enfonce en elle, grosse toujours, et l’ouvre, « encore ! » gémit-elle à n’en plus finir…

Puis elle lève la main pour dire OK, annoncer que le jeu est terminé… il faut la laisser, à présent… l’oublier.

Elle reste un moment allongée, les hommes attendent, elle leur fait à nouveau signe de s’éloigner.

Les hommes la remercient. Ming fronce les sourcils : c’est à elle de remercier.

Elle remet son chemisier, qu’elle a récupéré sur le matelas. Elle se lève, se rhabille, se recoiffe, remet de l’ordre dans sa tenue.

Ming redemande au barman un verre d’eau, et chose inattendue, un sac plastique.

Elle se désaltère, puis retourne sur les lieux, se penche, recueille, au pied de son petit autel, les préservatifs qui jonchent le sol autour du matelas où elle était étendue. Elle les prend un à un, méticuleusement, noue chacun d’eux de manière à garder la semence.

Le barman, qui s’est approché discrètement, lui dit « ne vous inquiétez pas du ménage, Mademoiselle ». « Tout va bien, répond-elle, merci. »

Elle se dirige vers la sortie, récupère son sac à main dans lequel elle cache son trésor, salue de la tête ; polie, la voix qui lui avait souhaité la bienvenue lui répond « au revoir, Mademoiselle ».

La porte se referme derrière elle.

Le jour tombe. Immobile devant la porte noire, Ming regarde à gauche, à droite, réfléchit, puis reprend le chemin de sa maison ; son sac à main se balance au bout de ses doigts.

20 heures. La maison est silencieuse. Ming se douche, se peigne, se remaquille, se fait belle pour son petit mari. Elle se prépare un thé , puis fait mijoter le dîner : des nouilles, des crevettes qu’elle fera sauter, à quoi elle ajoutera des légumes, carottes, haricots, bambou, gingembre… et un bol de sperme.

Mong ne devrait pas tarder, maintenant… Voilà, il arrive.

— Comment a été ta journée, mon chéri ?

— Et la tienne, ma chérie ?

— Oh ! réplique-t-elle avec un petit sourire, je suis restée à la maison, vois-tu, je t’ai préparé un bon repas…

Une séance de rêve

Jennifer B.

Aujourd’hui, je travaille de la maison, mon patron autorise ses employés à prendre un vendredi après-midi par mois hors période budgets. C’est un privilège que je me suis très peu autorisé jusque-là, mais en guise de récompense après une présentation plutôt réussie, j’estime que je l’ai bien mérité. De plus, nous sommes en plein mois de juillet, ça devient très calme. Il fait particulièrement chaud, les fenêtres sont grandes ouvertes, mais l’air se fait rare. J’ai droit aux bruits incessants des piétons qui passent, les voitures klaxonnent sans raison valable, et les gamins sortant du collège vers treize heures braillent à n’en plus finir. En consultant ma boîte email, je remarque un message du cinéma d’art et d’essai du quartier que j’aime tant. Il s’avère qu’en ce moment, ils proposent un tarif spécial pour toute séance avant 18 heures. Je souris, le travail attendra demain.

Je prends une douche rapide, me fais une natte haute enroulée en chignon pour avoir le cou dégagé. Je mets juste une touche de gloss sur les lèvres, il fait beaucoup trop chaud pour un maquillage plus élaboré. J’enfile une petite robe fleurie à fines bretelles au charme nineties, je suis chanceuse, je n’ai pas besoin de m’encombrer d’un soutien-gorge. Je passe mes sandales à talon ouvertes sur le devant avec des lanières fines en cuir nouées autour des chevilles. En me regardant dans le miroir, j’hésite. J’observe la robe moulante au niveau de mes seins qui s’élargit dans un joli tombé fluide reposant à mi-cuisses, c’est peut-être un peu trop… Tant pis, je la porte quand même. J’enfile ma veste en jean vintage ; au moins, ça atténuera l’aspect lolita de la tenue. Deux gouttes d’eau de toilette dans le cou, j’attrape mon sac et sors de l’appartement.

J’ai à peine le pied dehors que je suis déjà oppressée par l’air lourd, ma veste me pèse. Je suis obligée de la descendre légèrement sur mes épaules car je commence à transpirer. J’accélère le pas, impatiente d’atteindre le cinéma et de me retrouver dans un endroit avec une température supportable. J’entends le claquement de mes talons sur le bitume ardent. Enfin, j’arrive à destination. C’est désert, je prends mon ticket. J’ai opté pour un film récompensé à la Mostra de Venise dont tout le monde parle.

J’entre dans la petite salle feutrée au charme délicieusement rétro, les sièges sont rouge foncé en velours et numérotés, les grands rideaux également en panne de velours rouge sont tirés sur l’écran ne dévoilant qu’une petite scène. On se croirait presque dans un théâtre. Un couple d’un certain âge qui chuchote est installé au deuxième rang, je me place au niveau des places surélevées en forme de balcon vers le fond. Même si l’endroit est vide, j’aime avoir une vue d’ensemble. Les bandes-annonces commencent, la salle s’obscurcit. Un homme lui aussi probablement la soixantaine arrive et s’assoit vers le milieu de la salle. Moqueuse, je me dis que c’est vraiment le créneau des retraités.

Cinq minutes plus tard, les portes battantes s’ouvrent à nouveau. Deux jeunes hommes à la silhouette élancée entrent ; ils sont en pleine discussion, ils ricanent. Ils balayent la salle du regard, puis se dirigent vers mon emplacement. Je les regarde intriguée, peut-être que ce sont des étudiants qui n’ont pas cours cet après-midi ou qui sèchent la fac ? Ou alors ces free-lance aux horaires décalés ? Ils ont l’air mignons… Malgré la pénombre, je distingue leurs visages aux traits réguliers et harmonieux, ils sont tous les deux en T-shirt comme ceux qu’on trouve dans les boutiques branchées, et jean. Je leur donne entre vingt-deux et vingt-cinq ans tout au plus. Ils font un bon mètre quatre-vingt. Ils s’arrêtent à mon rang en continuant à bavarder sans me prêter attention. Le premier s’excuse car ils souhaitent me passer devant, je me tourne sur le côté en surélevant les jambes pour leur céder le passage. Ils s’installent tous les deux à ma gauche. Celui qui est le plus proche de moi éclate de rire, puis s’excuse prenant soudain conscience qu’ils ne sont pas seuls. Je lui réponds froidement que ce n’est pas grave, mais je suis irritée. J’espérais passer un moment tranquille à me plonger dans cette œuvre cinématographique, évidemment, il fallait que ça tombe sur moi ! Je n’ai pas le cran de changer de place, je me résigne donc à demeurer sur mon siège, après tout, j’étais là avant. Je retire ma veste, le jeune homme près de moi me jette un coup d’œil, mes épaules sont à présent nues, et une bonne partie de mes jambes aussi. Je savais que cette robe était une mauvaise idée…

Je fais comme si je n’avais pas remarqué son intérêt et me concentre sur l’écran. Le film commence, la salle s’assombrit un peu plus. Deux personnages apparaissent, et le dialogue démarre entre eux avec des sous-titres en français. J’essaye de rentrer dans l’histoire, mais je suis distraite. Je ne peux m’empêcher d’observer en coin mon voisin. De temps à autre, il me regarde, comme s’il voulait me parler, je le ressens et reste en alerte. Il se retient sans doute par peur de m’importuner. Je dois admettre que je suis troublée, notre proximité me met mal à l’aise, je sens presque l’odeur de sa peau. Je commence à m’agiter discrètement malgré moi, signe de ma nervosité. Je décroise puis recroise les jambes, pour les décroiser à nouveau. Elles sont maintenant un peu entrouvertes. Le jeune homme regarde de biais mes mouvements. Il se racle la gorge, puis au bout d’interminables minutes, il avance une main prudemment vers mon genou. Mon cœur s’emballe. Je suis tentée de lui hurler dessus et lui balancer une claque, cependant je reste immobile. Devant mon absence de réaction, il prend de l’assurance et palpe plus franchement mon articulation, je baisse les yeux vers sa main. Il passe le bout des doigts sur ma cuisse, puis revient sur mon genou. Je frissonne. La troisième fois, il s’aventure à l’intérieur et escalade dangereusement en direction de mon entrejambe. Je me rends compte que son ami, qui est à présent penché, n’a rien perdu de notre manège.

Les deux copains se murmurent quelque chose à l’oreille, et l’autre se redresse et s’installe dans le siège à ma droite. Le premier reprend ses caresses de manière plus affirmée, pour l’encourager, je me surprends à m’ouvrir encore un peu plus comme une invitation, je sens la climatisation me ventiler, c’est agréable… Il se met à effleurer mon tanga en dentelle noire qui s’humidifie au fur et à mesure de l’intensité de ses attouchements. Je commence à me dandiner, il est sur la bonne voie. Il va jusqu’à entrebâiller sur le côté mon sous-vêtement pour y introduire un doigt lentement, m’arrachant un petit gémissement ; il le ressort aussitôt, il a l’air satisfait comme un chef qui vérifie la cuisson de son mets. Son ami, lui, ne rate pas une miette du spectacle, je coule un regard vers lui comme pour lui dire : « Qu’est-ce que tu attends ? Ne fais pas le timide. »

Il se décide à me toucher. D’abord, à travers le bout de tissu, puis sans crier gare, m’enfonce deux doigts, je lâche un cri que je tente d’étouffer pour ne pas alerter les autres spectateurs concentrés sur l’écran. Ils me doigtent ainsi alternativement pendant de longues minutes, tirant chacun à leur tour mon slip. Mon clitoris est en feu, mes petites lèvres gonflées palpitent sous leurs phalanges qui glissent et s’immiscent de plus en plus profondément avec une facilité déconcertante. Survoltée par ma propre audace et notre comportement indécent, je me mets à les embrasser à pleine bouche à tour de rôle. L’un est doux et sensuel, l’autre est bestial et insatiable. Moi si sérieuse et pleine de principes, je me retrouve à me faire tripoter dans une salle obscure par deux parfaits inconnus, je ne comprends pas ce qui m’arrive, je suis possédée... Tandis qu’ils continuent à s’amuser avec ma chatte, je m’attarde sur les personnes présentes qui n’ont rien remarqué et qui ne se doutent pas de la scène cochonne qui se joue derrière eux. Le bestial à ma droite, prend le sein à sa portée à travers ma robe et aspire avec avidité mon téton durci, je sens la moiteur de sa langue qui tournoie sur le vêtement en coton. Le sensuel lui emboîte le pas et s’occupe de mon autre sein, sauf qu’il le libère de ma robe et en titille la pointe du bout de la langue. Elle est lisse et chaude. Je suis haletante et trempée, le son du film couvre nos soupirs.

Pour épicer notre jeu, je me tourne vers le mec à ma gauche et me penche au niveau de sa braguette, je lui déboutonne son jean, sors de son boxer sa verge tendue et ferme prête à accueillir ma bouche. Je le suce avec entrain tout en faisant coulisser ma main pour le maintenir, mes fesses sont tendues exagérément vers le mec à ma droite. Il retrousse ma robe et se remet à m’explorer la chatte en insérant deux, voire trois doigts qu’il agite à l’intérieur, quand il les retire pour s’occuper de mon clitoris, il y a comme un effet de ventouse tant je dégouline. Je sens sa langue, pour mon plus grand plaisir, qui sillonne et aspire par moments ma chair. L’excitation est si forte qu’elle me mène au bord de la douleur, son acharnement est un véritable supplice. Pendant ce temps, son ami se met à grogner doucement alors que sa queue va et vient toujours plus loin dans ma gorge. Elle est de taille moyenne, et c’est très bien comme ça, ainsi je peux le contenir en entier et profiter de sa vigueur. Mais il m’en faut plus. Je me fais violence et me libère de mes deux bourreaux, ils me regardent médusés, coupés dans leur élan. Je remets ma robe tant bien que mal et leur lance que je vais aux toilettes avec un air lourd d’allusions.

Je sors de la rangée et m’engage en titubant dans le couloir, monte les petites marches qui mènent à la porte vers le petit coin. Une fois arrivée, il n’y a personne, je m’agrippe au rebord des lavabos et me regarde dans le miroir. Mes yeux clignent le temps de m’acclimater à la lumière agressive du lieu. Ma robe est toute froissée, mes lèvres rougies et boursouflées, ma coiffure presque défaite, des cheveux s‘échappent de mon chignon. Tandis que j’analyse mon reflet, les deux compères débarquent telles des créatures féroces prêtes à en finir avec leur proie. Ils paraissent plus jeunes à la lumière, mais ils n’en sont pas moins charmants.

— Alors, prête à te faire baiser ? me lance l’un des deux, sûrement le plus brutal.

— Qui a une capote ? je demande.

Les deux hommes se regardent pris au dépourvu, le bestial sourit se rappelant qu’il en a une, lui. Ils me demandent de choisir, pour la jouer fair-play mon choix se porte sur le fanfaron qui agite fièrement son préservatif. Nous rentrons tous les trois dans une cabine, nous sommes un peu à l’étroit, mais c’est le cadet de nos soucis. Le chanceux me plaque dos contre la cloison et m’arrache sans ménagement robe et culotte, je suis nue, ils sont encore habillés. C’est parti pour le dernier acte. Il ne tarde pas à enfiler le bout de caoutchouc et me prend en me soulevant du sol. C’est qu’il est fort, le garçon, je sens ses muscles fermes et bien dessinés sous son T-shirt. En m’enroulant autour de lui et en l’agrippant, je constate que ses cuisses et ses fesses sont contractées, il me saute comme un pro, avec aisance. Le sensuel a baissé la lunette du W.-C. et s’est assis, il se branle en nous regardant ; ne me quittant pas des yeux, il sourit, charmeur. Je suis conquise, je le trouve très beau... Je le fixe aussi doublement excitée par lui qui me plaît plus que je l’aurais pensé, et son acolyte qui me baise rageusement. Je porte toujours mes sandales à bride, les jambes fermement agrippées de façon à pouvoir former un nœud avec mes pieds autour du baiseur, la pénétration n’en est que plus intense. Il me dit :

— Ça te plaît ? Parce que moi, je pourrais te sauter comme ça pendant des heures…

S’adressant à son pote :

— Putain, mec, tu sais pas ce que tu rates, sa chatte est phénoménale !

Il me mord et me lèche le cou, puis nos langues s’unissent dans un désordre passionné. Finalement, nous décidons de varier cette partie de jambes en l’air. Notre spectateur se lève de la cuvette pour me laisser m’agripper à la partie haute du W.-C. Je me cambre au maximum, cul saillant, souillée de filets de mouille que je sens dégouliner dans la partie haute de mes cuisses. Les deux amis s’agenouillent à hauteur de mon fessier. Ils prennent chacun une moitié qu’ils triturent, claquent, embrassent et mordillent comme bon leur semble, je ne retiens plus mes gémissements et les encourage. J’essaie de regarder tandis qu’ils se mettent à me laper comme pour me nettoyer, puis ils remontent et s’attardent sur mon sexe liquoreux et bouillonnant jusqu’à l’anus. Stimulées par mes plaintes aiguës, leurs langues s’alternent avec harmonie de sorte qu’il n’y ait jamais un moment d’accalmie. Tantôt sur mon anneau, tantôt sur ma vulve, ils se régalent me disant à quel point je suis délicieuse, mettant quelques doigts au passage dans mes orifices. Je lutte pour ne pas succomber là, tout de suite. Mais ce que je désire surtout, c’est jouir sur une queue. Je supplie celui qui porte la capote de me reprendre sur-le-champ en restant dans cette position de chienne, il s’y colle sans rechigner. Je demande ensuite à l’autre de reprendre sa place assise sur la cuvette. Alors que le bestial me tamponne sauvagement, son membre m’emplissant entièrement, il plonge la main dans mes cheveux et défait mon reste de chignon, puis il m’assène une claque violente sur la fesse.

Pendant ce temps, je fourre ma langue dans la bouche de l’autre qui en profite pour me pincer le bout des seins. Pour la première fois, je lui adresse la parole en susurrant :

— J’aime que tu me regardes me faire défoncer…

N’y tenant plus, il se lève pour me mettre sa bite gonflée et toute veinée dans la bouche. Je l’honore avec gourmandise en appréciant sa saveur qui diffère légèrement de tout à l’heure, je me délecte de son gland tout en le regardant droit dans les yeux. J’aimerais que quelqu’un débarque tout de suite dans les toilettes et nous surprenne, ma lubricité n’a plus de limites. Celui de derrière finit par jouir en râlant bruyamment ponctué de « Oh, putain ! » qu’il ne cesse de répéter pendant deux bonnes minutes. Je le suis peu de temps après en parfaite synchronisation avec le mec sensuel qui voulait se retirer au moment clé, mais vorace, je le retiens, et il n’a d’autre choix que de se vider dans ma bouche...

Les draps sont humides autour de moi, je me réveille en nage. Quand ai-je bien pu sombrer dans un sommeil aussi profond ? J’ai du mal à émerger et ne sais pas où je me trouve... Je constate que mon ordinateur est ouvert repoussé sur un coin du lit, un dossier jeté en travers. Lorsque je reprends mes esprits, j’essaye de me raccrocher aux bribes de ce rêve sulfureux, je me passe un doigt, ma vulve gluante palpite encore. J’écarte les cuisses, me caresse les seins, je n’ai pas joui endormie, j’ai comme une sensation frustrante d’inachevé. Le plaisir est toujours tapi dans mon bas-ventre, je dois me soulager. Je me triture le clitoris, puis m’enfonce deux doigts, je me replonge dans ce moment aux toilettes imaginant cette fois que le sensuel me baise a son tour. D’abord, je le branle pour le remonter, embrasse son sexe, puis caresse ses bourses, en peu de temps, il est d’attaque. Je m’engouffre assise à califourchon sur lui. Le bestial se poste dans mon dos, presse mes clavicules et regarde attentivement mes déhanchements. Je bouge de plus en plus vite, mon partenaire a les yeux rivés sur ma chatte, il les dirige vers moi, et soudain, m’empoigne les hanches me forçant à prendre son rythme qui est beaucoup plus modéré et langoureux. Il veut profiter. Son ami est en train de me malaxer les seins, sa respiration s’accélère.

Mon amant me murmure dans un sourire ravageur :

— Les filles sages comme toi qui sont en fait de vraies salopes, ça me fait craquer…

Je l’embrasse, me mords la lèvre inférieure en me redressant lentement, me retourne, et me rassois sur lui, faisant face à l’autre. Bien emboîtée, je prends notre partenaire en bouche. Son membre est plus conséquent, il rentre et sort brutalement, tel un marteau-piqueur, sans aucune considération pour mon confort. Des injonctions lubriques fusent. Celui avec qui je copule se met à me cogner très fort en soulevant son bassin. Un deuxième orgasme m’emporte, et dans la foulée, il m’inonde de son foutre, je le sens se répandre en moi dans un râle de soulagement. Quand le pénis acharné me sort enfin de la bouche, un autre liquide tiède m’éclabousse entre les seins et coule le long de ma poitrine. Celui debout s’incline au niveau de ma bouche et me dit, comblé :

— C’est bien, ma jolie, tu as bien bossé.

Nous nous embrassons tous les trois, euphoriques et hors d’haleine, nos langues ne font plus qu’un.

De retour à la réalité, je retire difficilement ma main. Je peine à reprendre pied. Pensive et engourdie, je me dirige vers la fenêtre laissée entrouverte, il fait beaucoup moins chaud. Une agréable brise vient me caresser le visage, ma petite robe fleurie virevolte, le soleil a baissé et annonce la fin de journée. Les passants vont et viennent, toujours pressés d’arriver à destination. Mon regard se porte sur un jeune homme assis dans le petit parc en face qui me fixe. Il me sourit en fumant sa cigarette ; hésitante, je lui rends un sourire timide. Puis il se met debout, jette sa cigarette les yeux toujours sur moi et quitte le jardin en s’en allant d’un pas rapide.

Telle mère, telle fille

Louise Laëdec

L’inconnu l’emmena au fond de la cour, dans une entrée d’escalier sombre. Lorsqu’il l’embrassa, Hélène lui rendit son baiser avec la même fougue, emportée par le désir. Elle le serrait contre elle, sentant sa main passer sous sa robe. Il marqua quelques secondes d’arrêt lorsqu’il toucha les bas et le porte-jarretelles, puis reprit son exploration. Sa main s’insinua entre ses cuisses, repoussant le tissu de sa culotte. Ses doigts rencontrèrent l’humidité déjà bien installée et s’introduisirent en elle, arrachant à Hélène un gémissement. Toujours sans un mot, il se baissa pour faire glisser sa culotte le long de ses jambes. En se relevant, il prit dans la poche de son pantalon un préservatif, puis ouvrit sa braguette, révélant la dureté de sa queue. « Suce-moi », demanda-t-il. Devenue délicieusement salope, Hélène s’agenouilla devant lui, appréciant la sensation de l’air frais sous sa robe relevée, sur son sexe dénudé, les attaches de son porte-jarretelles s’incrustant sur l’avant de ses cuisses. Le sexe dur et doux allait et venait dans sa bouche, une main pressant ses cheveux. Puis l’inconnu la releva et la plaqua contre le mur. En connaisseur, il caressa doucement ses fesses, enfila le préservatif puis la fit se pencher avant de s’introduire en elle. La pénétration les fit tous deux soupirer de plaisir. Leurs respirations s’accélérèrent pendant qu’il la pénétrait plus fort, plus profond, plus vite. Hélène gémit. Chaque fois que le sexe de l’inconnu heurtait le fond du sien, une vague de plaisir réchauffait tout son corps. La sueur perlait sur son dos. Une des mains de l’inconnu maintenait fermement son épaule pendant que l’autre empoignait son sein. Les mouvements de son bassin s’intensifièrent jusqu’au moment où Hélène se mit à trembler, emportée par la jouissance. L’inconnu poussa un ultime râle. Hélène reprenait son souffle quand, en se retournant, elle le vit se rhabiller. Il la regarda, lui sourit, posa un dernier baiser sur ses lèvres. « Merci », dit-il simplement avant de s’éloigner.

Hélène demeura immobile, debout dans cette cage d’escalier, entendant la porte de l’immeuble se fermer. Elle regarda autour d’elle, aperçut sa culotte à terre. Elle se pencha pour la ramasser et, en se redressant, passa ses doigts sur son sexe toujours mouillé. Troublée, elle réfléchit à ce qui venait de se passer. Elle n’était pas du genre sainte-nitouche et avait un certain nombre d’amants à son actif, mais elle n’aurait jamais osé se faire trousser à la hussarde par un inconnu à quelques mètres d’une rue passante. Sans avoir prononcé un seul mot. Pourquoi l’avait-il ainsi abordée ? Comment savait-il qu’elle ne le repousserait pas ? Hélène mit sa culotte dans son sac et rentra chez elle dans un état second provoqué par la jouissance et par l’étrangeté de son comportement. Elle s’était sentie plus séduisante en sortant de chez elle, plus femme que jamais, dotée d’une sensualité exacerbée ; mais baiser avec le premier venu n’était nullement dans ses intentions. Tout avait été excitant, bestial et pourtant si naturel. Les bas qu’elle portait étaient-ils l’explication ?

Son beau-père les lui avait envoyés, avec un mot mystérieux : « Ta mère disait qu’il faudrait que tu en aies un jour, j’ai pensé qu’il était temps. » Le souvenir de sa mère, morte dix ans plus tôt, était encore parfois un peu douloureux, tant il est compliqué pour une fille de grandir et devenir femme sans sa mère. Mais, à trente ans, Hélène était à présent en paix, elle profitait de la vie puisqu’elle le pouvait encore, elle. Les bas étaient neufs, ils ne pouvaient donc pas lui avoir appartenu ; pourtant, ils devaient être symboliquement importants pour que son beau-père les lui offre. Il s’agissait d’un accessoire incarnant pleinement la féminité et l’érotisme, d’autant plus qu’ils étaient en soie, ce qui, à l’ère du lycra et du polyamide, leur donnait le charme suranné du passé. Ils étaient doux, lisses, crissant légèrement lorsqu’Hélène les effleura. La matière évoquait la noblesse, le raffinement, la luxure, une délicieuse sensualité. Que représentaient-ils donc pour qu’ils lui soient ainsi légués ? Il s’agissait sans doute d’un vestige de la vie de sa mère après son divorce et avant qu’elle rencontre celui qui deviendrait le beau-père d’Hélène.

Cette dernière se souvenait avec nostalgie de certains aspects de la vie heureuse qu’elles menaient, dans une ambiance de gynécée. Hélène n’avait que sept ans lors du divorce et appréciait d’avoir sa mère pour elle toute seule. Le week-end, elle se métamorphosait pour sortir et inculquait à sa fille les bases de la féminité. Comment se maquiller, comment marcher juchée sur des talons hauts, comment danser. L’ambiance était à la fête, sa mère aimait tant danser qu’elle montrait à sa fille quelques pas des multiples danses qu’elle connaissait. Hélène l’observait alors très attentivement, et écoutait studieusement la leçon répétée chaque semaine. Elle l’admirait, tellement élégante et féminine dans une tenue toujours noire. Ces instants étaient magiques pour la petite fille qui ne se demandait jamais ce que sa mère faisait une fois partie. Cela n’avait duré que quelques années, sa mère ayant rencontré, à l’aube de la quarantaine, celui qui deviendrait son second époux.

En grandissant, Hélène avait compris que sa mère sortait probablement retrouver des hommes, profitant de sa vie de femme, elle aurait eu tort de se priver. Mais les bas de soie ne lui évoquaient rien. Quel potentiel érotique incarnaient-ils exactement ? Elle ne parvenait pas à comprendre pourquoi son beau-père les lui avait envoyés, et n’osait pas le lui demander.

Elle les avait immédiatement sortis, dépliant la soie délicate et fragile, admirant le galbe bien dessiné qui attendait d’épouser le contour de sa jambe. Les enfiler lui avait procuré un frisson inattendu lui donnant l’envie de sortir, de sentir la chaleur du soleil sur sa peau ainsi parée. Elle s’était sentie différente. Tous ses sens en éveil, elle avait eu l’impression de détenir un super pouvoir. Quand l’inconnu l’avait abordée, elle n’avait pas, comme d’habitude dans cette situation, continué sa route en accélérant le pas ou bien refusé poliment avec un sourire. Cette fois, elle avait laissé parler son désir. Porter ces bas permettait-il toutes les audaces ? Hélène était très douée quand il s’agissait de s’étourdir dans les plaisirs multiples offerts par l’existence, et si elle n’était pas particulièrement adepte de sensations fortes, comme pouvaient l’être certaines de ses amies qui pratiquaient aussi bien l’escalade que le parapente, elle aimait s’envoyer en l’air, mais d’une autre manière. Pourtant, jamais elle n’aurait imaginé suivre un inconnu croisé dans la rue. C’était malgré tout ce qu’elle avait fait, céder à un bel homme élégant, arborant un sourire lubrique et un regard décidé, tout à fait son genre. Quand il avait saisi sa main, la caressant d’abord avec hésitation, un frisson électrique avait parcouru le corps d’Hélène, des papillons s’étaient envolés dans son ventre et elle avait fait taire toutes ses réticences, enivrée par la liberté ainsi ressentie. Elle l’avait donc suivi dans cette cour d’immeuble. Hélène décida de réitérer l’expérience au plus vite, avec ces bas, elle avait été visiblement plus séduisante, serait-elle également plus séductrice ?

Le soir même, elle se prépara pour se rendre dans un des bars que fréquentait autrefois sa mère. Elle n’y était jamais allée, mais le lieu lui semblait adapté. Elle choisit dans son armoire des dessous satinés et remit les bas avec précaution. Elle les déroula lentement, savourant encore une fois l’éveil de ses sens. C’était comme enfiler un costume de super héros, la soie la dissimulait et la révélait, la transformation s’effectuait peu à peu. Une petite robe noire et des talons hauts vinrent compléter sa tenue, l’essentiel de sa parure étant ainsi invisible. Elle se maquilla comme l’aurait fait sa mère, le mascara pour agrandir son regard, le rouge intense pour rendre sa bouche gourmande. En s’observant dans le miroir, elle ressentit une impression étrange, ce n’était pas vraiment elle qu’elle voyait, mais le reflet de sa mère. Elle n’avait pas compris jusqu’alors à quel point elles se ressemblaient, serait-elle à la hauteur de son modèle ?

Hélène se rendait rarement seule dans un bar, préférant se faire accompagner d’une amie, mais ce soir, tout était différent, à commencer par elle. Elle se sentait plus femme qu’elle ne l’avait jamais été, habitée par l’exaltation d’une liberté conquérante. Ses talons claquaient sur le trottoir, elle se tenait bien droite comme sa mère le lui avait appris, et marchait fière, altière, sûre d’elle. Elle se sentait belle, et le contact des bas semblait amplifier chacune de ses sensations, la douceur de la soie, le bruit des talons, le frottement de sa robe à chacun de ses pas, le balancement de sa chevelure dans son dos. Elle marchait dans les pas de sa mère comme lorsque, enfant, elle s’amusait à mettre ses talons hauts. En entrant, elle se dirigea sans hésiter vers le comptoir et commanda une coupe de champagne pour célébrer l’événement. Rapidement, elle perçut le regard insistant d’un homme vers elle, mais il ne lui plaisait pas, aussi détourna-t-elle les yeux. Elle observa la salle, les hommes attablés, seuls ou accompagnés, et s’arrêta sur un homme pris dans une discussion animée. Ce soir, c’était elle qui choisissait et elle tissa sa toile en le regardant avec un sourire. C’était un beau brun, tout à fait charmant. Il s’aperçut qu’elle le fixait et lui lança ensuite de petits coups d’œil. Il finit par délaisser ses amis et s’approcher d’elle. Elle eut ainsi la confirmation que son choix était judicieux ; il était grand, bien bâti, sa chemise près du corps révélait une musculature bien dessinée sans être excessive. Elle ne dissimula pas le coup d’œil vers le renflement de son jean. Elle rougit quand même un peu d’agir de manière si indécente, mais elle voulait être la digne fille de sa mère.

Elle lui sourit un peu timidement quand il l’aborda. Rodolphe se présenta et lui dit la trouver très belle. Hélène le remercia pour le compliment, tout en le jugeant un peu excessif. Elle savait bien qu’elle n’était que jolie, qu’elle n’avait pas la beauté magnétique de sa mère, cependant peut-être la métamorphose de ce soir allait-elle plus loin qu’elle le pensait. Ils discutèrent un peu, mais Hélène n’était pas là pour cela. Elle avait envie de lui et le lui fit savoir. Elle caressa la joue de Rodolphe, maintenant son visage, tandis que sa bouche se posait sur la sienne, jouant avec ses lèvres et savourant chacune des sensations provoquées par ce contact humide. Elle menait le jeu, ce soir, et attendit un peu avant que sa langue sorte à la rencontre de la sienne. Il répondit à ce baiser avec la même lenteur, leurs langues se cherchaient, se découvraient, et leurs lèvres se pressèrent plus fort. Elle écarta son visage et, pendant que Rodolphe embrassait son cou, Hélène aperçut du coin de l’œil ses amis qui les observaient. Ils semblaient regretter de n’être pas à sa place. Elle saisit la main de Rodolphe pour la poser sur son genou. Cette main se mit à remonter le long de sa cuisse, centimètre par centimètre, appréciant visiblement le contact soyeux des bas. Il lui fit remarquer à quel point c’était doux. Hélène ne lui répondit que par un nouveau sourire. La main prenait son temps, paraissait hésitante quant à la suite à donner à ce geste. Hélène savourait le pouvoir d’être celle qui décide, la vertigineuse sensation de liberté absolue. Elle pressa la main de Rodolphe et lui dit simplement « viens ». Comme l’inconnu dans la rue, elle l’entraîna dehors sans un mot de plus. Il la suivit vers l’hôtel qu’elle avait repéré plus tôt dans la rue voisine, en se demandant si c’était là que sa mère amenait ses amants d’un soir.

Dans la chambre, elle s’assit sur le bord du lit et attendit, jaugeant sa proie, curieuse de ce qu’il allait faire. Rodolphe posa sa veste sur un fauteuil et s’agenouilla devant elle. Il retira ses escarpins doucement et Hélène s’allongea. Il s’assit à côté d’elle et fit glisser lentement sa main de son pied jusqu’à sa cuisse.

— J’adore te caresser ainsi, je pourrais y passer des heures si je n’avais pas tellement envie de toi.

Rodolphe remonta sa main jusqu’à la limite des bas. Il poussa un soupir d’agréable surprise en découvrant le porte-jarretelles et releva sa robe afin de contempler le spectacle qui s’offrait à lui. Étendue ainsi découverte, Hélène offrait une vision exquise. La lumière feutrée de la chambre se reflétait dans la délicatesse de la soie. Le porte-jarretelles érotisait la scène. Rodolphe lui enleva sa culotte.

Le sexe nu d’Hélène apparaissait comme un bijou au milieu d’un bel écrin. Rodolphe la dévêtit, ne lui laissant que le porte-jarretelles et les bas excitants. Puis il se déshabilla à son tour sans la quitter des yeux. Son érection et son sourire prouvaient le plaisir qu’il ressentait à la voir ainsi offerte. Elle se laissa admirer, puis écarta les jambes pour l’inviter à s’installer entre ses cuisses. Il se mit à les embrasser, caressant de ses lèvres le tissu soyeux. Il passa de la douceur de la soie à celle de sa peau nue, tendre et délicate. Avec ses doigts, il écarta délicatement les lèvres de son sexe humide et posa sa langue sur le clitoris gonflé ; il la fit aller et venir, dans une caresse délicate ou plus appuyée, guidé par les réactions d’Hélène. Celle-ci gémissait et laissait monter le plaisir, les mains crispées sur le couvre-lit. Elle agrippa Rodolphe pour qu’il s’intéresse au reste de son corps. Il se mit à embrasser son ventre, ses seins, son cou, pour finir par l’embrasser fougueusement. Hélène lui demanda d’enfiler un préservatif, puis lui ordonna de s’allonger. Elle contempla brièvement le corps de son amant d’un soir et vint s’empaler sur sa queue dressée. Les mains de Rodolphe caressaient la soie de ses cuisses pendant qu’elle bougeait sur lui. Elle ondula d’abord lentement, puis de plus en plus fort, provoquant des ondes de plaisir quand la queue raide heurtait le fond de son sexe. La baise devint frénétique. En sueur, elle s’écroula sur lui après avoir joui.

Hélène retrouva progressivement ses esprits pendant que les battements de son cœur se calmaient. Elle se demanda fugacement si sa mère aurait agi de cette façon. Rodolphe demeurait silencieux, étendu sous elle. Alors, elle se blottit contre lui, il lui caressa tendrement l’épaule. Elle savourait la plénitude éprouvée, le pouvoir ressenti, le vertige de la liberté. Elle se sentait pleinement femme, comme si sa sexualité avait été sublimée. De la sensualité à la bestialité. Était-ce ce que sa mère éprouvait également ?

La respiration de Rodolphe se ralentit, il s’était endormi, emporté par son propre flot d’hormones. Hélène se leva et se rhabilla en silence. Elle était sûre que sa mère ne se serait pas comportée ainsi, ses retours tardifs à son domicile prouvaient qu’elle prolongeait certainement les nuits de débauche. Mais Hélène avait besoin d’être seule, de s’abandonner à ses pensées pour jouir de cette renaissance, du pouvoir nouveau qu’elle ressentait, de ce savoir primordial et secret transmis par sa mère par-delà la mort. Elle abandonna Rodolphe sans le réveiller.

Quelques jours plus tard, le beau-père d’Hélène l’appela, lui demandant si son cadeau était bien arrivé. Elle l’en remercia, un peu mal à l’aise, hésitant à demander ce qu’il pouvait bien savoir des turpitudes de sa mère. Il lui apprit alors que sa mère portait pour la première fois des bas de soie quand ils s’étaient rencontrés dans un de ces lieux où elle aimait danser jusqu’au petit matin, il espérait que cela lui permettrait à son tour de rencontrer l’Amour. Elle sourit, elle n’avait pas trouvé l’amour, mais autre chose qui lui sembla alors bien plus précieux.

Secrets de dortoir

Cornelia B. Ferrer

Je raccroche en soupirant. Fait chier. Mon week-end foutu en l’air à cause du gros. Intoxication alimentaire, rien que ça. Pas étonnant, avec tout ce qu’il ingurgite ! Je n’avais rien prévu de particulier, mais je gardais tout de même bon espoir de me faire sauter par mon voisin, vu que sa femme était de garde à l’hôpital.

J’enfile un chemisier avant de me souvenir que le gros est en charge du dortoir des garçons. Mieux vaut mettre un soutif. Ça me fait encore plus chier : quand je fais la surveillance de nuit, j’aime être à l’aise pour somnoler dans mon bureau et récupérer quelques heures de sommeil. Mon étage est calme : des filles à papa à peine pubères, plus préoccupées par leurs révisions et leur acné que par les garçons. L’année dernière, j’étais affectée au dortoir des lycéennes, c’était une autre paire de manches : fugues, visites nocturnes des petits copains, fumette dans les chiottes. Je n’avais pas une seule nuit tranquille, constamment à gendarmer, traquer, inspecter les matelas de pétasses qui se prenaient pour le nombril du monde.

L’un dans l’autre, je n’ai pas à me plaindre : le boulot de surveillante n’est pas contraignant, plutôt bien payé – en tout cas suffisamment pour financer mes études –, j’ai les vacances pour moi et je passe mes nuits à potasser mes cours d’économie, quand je ne dors pas sur mon bureau en attendant qu’un élève vienne me chercher pour un petit bobo.

J’attrape une pomme et mon sac avant de claquer la porte. En descendant les marches quatre à quatre, je croise mon voisin Eduardo et lui explique que je dois remplacer un collègue. Pas de partie de jambes en l’air, ce soir. Je ne m’en fais pas pour lui : je ne suis pas la seule étudiante célibataire de l’immeuble.

Le métro est bondé, comme chaque vendredi soir : tous les Parisiens sont de sortie. Je sens mes tétons durcir et frotter contre la dentelle rêche de mon soutif bon marché : la promiscuité a toujours eu tendance à m’exciter. Les odeurs de transpiration, les corps anonymes qui se pressent les uns contre les autres, les mains moites qui se chevauchent sur les poignées, le souffle d’inconnus dans mes cheveux. C’est plus fort que moi, ça déclenche systématiquement une avalanche de fantasmes. Depuis que j’habite à Paris, ma libido est en roue libre. Un des rares aspects positifs du métro ! Un barbu a les yeux fixés sur mes seins prêts à crever le tissu. Je me félicite d’avoir mis un soutien-gorge.

Huit stations et dix minutes de marche plus tard, je fais face au pensionnat. Un petit groupe scolaire privé catholique. Peu d’élèves, fils de bourges pour la plupart. J’ai suivi toute ma scolarité dans le public et, malgré ces deux dernières années à assurer la surveillance, j’ai encore du mal à comprendre l’intérêt de payer pour recevoir un enseignement de profs qui ne sont même pas diplômés, pour certains ! Je monte jusqu’au dernier étage. Les dortoirs sont répartis par sexe et par âge sur quatre niveaux : deux pour les filles, deux pour les garçons. Le rez-de-chaussée et le premier sont dévolus aux filles, l’un pour les collégiennes, l’autre pour les lycéennes. Les garçons dorment dans les étages supérieurs. Ce soir, je surveillerai exceptionnellement le dortoir des lycéens. Aucun règlement officiel n’indique que le chargé d’étage doit être du même sexe que les élèves, mais l’établissement applique habituellement cette norme, pour des raisons de bon sens. Et pour éviter d’avoir les parents d’élèves sur le dos. Sauf en cas d’urgence, comme ce soir.

Je pose mes affaires sur la table où un reste de kebab côtoie une canette de soda même pas light. Mon estomac gargouille et je sors la pomme de mon sac. Fait chier : dans la précipitation, j’ai oublié de prendre mes bouquins de cours. Quitte à m’être déplacée, autant faire le boulot correctement : il est presque vingt-deux heures et une petite ronde s’impose. Je passe dans chaque chambrée pour rappeler aux élèves qu’il ne reste que trente minutes avant l’extinction des feux. Évidemment, certains protestent pour la forme, mais, dans l’ensemble, les mecs râlent moins que les filles dont j’ai l’habitude. En prime, j’ai droit au récit complet des mésaventures digestives de mon collègue, ce qui me coupe définitivement l’appétit.

De retour dans le bureau, je m’empresse de jeter les reliefs de repas du gros et fouille dans les tiroirs à la recherche d’un peu de lecture. Sous un vieil exemplaire du Monde, je tombe sur un épais magazine. La couverture ne laisse aucun doute sur les préférences de mon collègue à l’estomac fragile. Je mate les photos avec curiosité : des seins énormes, des paires de loches démesurées, des boobs gigantesques, des poitrines à faire pâlir d’envie la regrettée Lolo Ferrari. Fascinée par cette débauche de chairs surmontées de tétons aussi gros que des pines de nouveau-nés, je tourne les pages de plus en plus vite. Ce n’est pas tant la taille des mamelons qui m’impressionne que cet étalage de viande pâle à la peau tendue à l’extrême. Vers la fin du magazine, les choses se corsent : branlettes espagnoles, mamelles couvertes de sperme, éjaculations faciales. Hypnotisée par les images, je ne remarque que trop tard qu’un élève se tient sur le seuil du bureau. Fait chier. Je me demande depuis combien de temps il m’observe, tandis que j’essaie tant bien que mal de camoufler ma lecture.

— J’ai tapé, mademoiselle.

— Désolée, j’étais… occupée.

— C’est pas grave, vous savez : on le connaît tous, ce magazine. Le gros nous l’a confisqué la semaine dernière. Euh, je veux dire monsieur Benoît. Pardon.

Je me mords la joue pour m’empêcher de sourire.

— Qu’est-ce qui se passe ? Tu devrais être en train de dormir. Tu es malade ?

— Euh, non, mademoiselle. C’est juste que…

Je vois bien qu’il a un problème, ce gosse. Il regarde de tous côtés, comme s’il avait peur que quelqu’un lui tombe dessus. Une croûte noire barre sa lèvre inférieure. J’espère qu’il n’y a pas de harcèlement là-dessous. Fait chier, moi qui pensais avoir une nuit tranquille. Je me tais, attendant qu’il coupe de lui-même un silence qui devient embarrassant.

— En fait, quand j’ai du mal à m’endormir…

— Oui ?

— Parfois, le gr… monsieur Benoît me prête un livre.

— Ah ? Eh bien, désolée, je n’ai rien sous la…

Je m’interromps, réalisant de quel genre de livre il parle. J’hésite. Ce n’est pas comme s’il ne m’avait pas vue feuilleter le magazine. Et je ne suis là que pour un soir. Depuis que je suis surveillante de dortoir, j’ai tendance à fermer les yeux sur pas mal de choses quand arrive le week-end. Il faut aussi qu’ils décompressent un peu, c’est naturel : ces gosses ne voient pas leur famille durant des semaines, ne sortent pas. Il faut savoir leur permettre de relâcher la pression.

Je lui tends le magazine, son regard s’illumine.

— Retourne te coucher. Et ça reste entre nous.

Il acquiesce en rougissant, ce qui donne encore plus de relief à l’acné qui lui bouffe le visage.

Vingt minutes plus tard, je me lève pour effectuer ma dernière ronde de couvre-feu. Les rires étouffés se sont éteints depuis un moment. J’avance à pas feutrés dans le couloir seulement éclairé par les veilleuses de secours. Une des chambrées pue le tabac à plein nez, mais rien ne bouge. Je hausse les épaules : pas de quoi faire un rapport. Dans la troisième, une lueur attire mon regard. Un des internes qui lit sous les couvertures avec une lampe de poche. Un grand classique. J’approche discrètement pour ne pas réveiller ses camarades et soulève la couette.

— Range ton livre, maintenant.

J’ai chuchoté, mais ma voix s’étrangle. Sous les draps, deux élèves sont en train de se sucer, tête-bêche. La lumière provient d’une lampe-torche plantée dans le cul de l’un d’eux. Les deux ados, à poil, cessent aussitôt leur double fellation. Avec un bruit spongieux, la bite du premier se retire de la bouche de l’autre qui pousse soudain un gémissement rauque, se cambre pour enfoncer sa queue jusqu’au fond de la gorge de son partenaire, et décharge sous mes yeux. Ses fesses contractées éjectent la lampe qui tombe au sol.

Le silence s’abat dans la chambre. Je reste là, tétanisée, main en l’air tenant la couette. La lampe roule sur le parquet, projetant sa lumière par intermittences sur le mur. L’un des deux ados déglutit péniblement ; la queue de l’autre s’est retirée, ratatinée. Un dernier soubresaut lui arrache encore une giclée de sperme qui atterrit sur le visage pétrifié et grêlé par l’acné de l’élève qui est passé plus tôt dans mon bureau. Autour de nous, les respirations se font discrètes : il est clair que toute la chambrée est réveillée et consciente de la situation. J’imagine que les élèves ne baisent pas entre eux sans que tous le sachent.

Je laisse retomber le drap sur les corps nus et souffle :

— Dans mon bureau !

Plusieurs minutes plus tard, le boutonneux se présente devant moi, rouge écarlate. Seul. Il me rend le magazine. Je le dévisage sévèrement.

— On ne va pas revenir sur ce qui vient de se passer…

— On fait tous ça, vous savez.

Je reste bouche bée.

— Comment ça ?

— Ben… On tire au sort.

Je ne suis pas sûre de comprendre ce qu’il veut dire. Je hausse les sourcils pour le pousser à développer.

— C’est pas qu’on aime vraiment ça. Enfin, ça dépend. Y en a qui aiment bien, mais c’est des pédés. C’est juste que comme on peut pas aller voir les filles des étages en dessous, faut bien trouver le moyen de se soulager. Vous voyez ? Alors, on tire au sort. On s’imagine que c’est une meuf qui nous suce. Ou qui nous branle, hein, ça dépend des fois. De temps en temps, on se fait un peu enculer, aussi. Mais y a que les redoublants qui ont le droit de nous fourrer, nous on peut pas le faire entre nous. Sauf qu’il y en a certains qui aiment ça, alors, ils le font dans les chiottes quand même. Mais en cachette. Vous voyez ? Sauf Stéphane. Lui, c’est un redoublant qui veut pas nous la mettre : il veut juste qu’on l’encule et nous sucer les couilles. Il est bizarre. On l’appelle Stéphane Burnes pour rigoler.

Il semble enfin parvenu au bout de sa tirade. Je suis atterrée. Je me demande si les filles de mon dortoir font pareil sans que je m’en doute. Non, ce sont encore des gamines à peine sorties du primaire. Ici, c’est différent : certains redoublants sont majeurs, rien d’étonnant à ce que leurs hormones s’affolent.

Comme je reste silencieuse le temps de digérer ces infos, le boutonneux reprend :

— Vous voulez voir ?

— Voir ? Voir quoi ?

— Ben, euh… Tout ça. Le vendredi, ça se passe dans les douches. D’habitude, le gros participe aussi. Enfin, monsieur Benoît, je veux dire.

Je dois avoir l’air complètement ahurie car il se sent obligé de préciser :

— Mais pas tout le temps. Des fois, il fait que regarder en se paluchant.

Je tombe des nues. Je ne suis pas farouche, j’aime plutôt bien la baise, même. Mais apprendre qu’un de mes collègues surveillants encourage les élèves à ces comportements me déstabilise. Je me demande si je suis tenue de le signaler. Évidemment. Fait chier. Je voulais juste un boulot pépère pour payer mes études, moi. Heureusement que je suis pas dans le public, j’ose même pas imaginer les répercussions !

— Montre-moi.

J’ai peut-être parlé trop sèchement, je sens le boutonneux sur la défensive. Il hésite, puis me fait finalement signe de le suivre. Il n’a guère le choix, après tout ce qu’il vient de déballer.

Les douches sont au fond du couloir en L. Ce que je prends d’abord pour des bruits de tuyauterie se précise alors que j’approche des sanitaires : des gémissements sourds, des borborygmes étouffés et le son caractéristique des chairs qui s’entrechoquent. Sur le seuil, une odeur de musc et de foutre m’agresse les narines. Je reste bouche bée face au spectacle. Une douzaine d’élèves, tous à poil, bite au garde-à-vous, soit dans leurs mains, soit fermement plantée dans une bouche ou un cul, se trémoussent, mêlés les uns aux autres. Une orgie. Une putain de partouze dans les douches de mon étage ! Fait chier. Plusieurs secondes – peut-être des minutes – passent. Des queues entrent et sortent en rythme des corps enlacés, dans un floc-floc de chairs humides. Çà et là, des giclées de sperme s’abattent sur les fesses ou le visage d’un des ados. L’un est à quatre pattes, se faisant démonter la rondelle par un camarade tout en aspirant goulûment la queue d’un autre. Un élève est allongé sur le ventre sur le meuble central, jambes écartées, tandis que son partenaire du soir introduit avec application un pommeau de douche dans son anus. Un autre s’astique frénétiquement le poireau face à deux mecs en train de masser leurs bites l’une contre l’autre. Les glands rougeauds disparaissent par intermittences au fur et à mesure qu’ils font coulisser le fourreau de chair autour de leur dard. Plus encore que ces scènes de débauche, ce qui me frappe est le silence quasi religieux qui règne dans les douches. Mis à part quelques râles contenus, tout ce petit monde baise dans la plus grande discrétion.

Soudain, l’un d’eux me remarque.

— Eh, les gars, le puceau a gagné son pari !

Le boutonneux qui m’a conduite jusqu’ici s’écarte de moi pour rejoindre les autres. Je comprends que tout son manège avec le magazine visait seulement à m’amener dans les douches. Les mouvements cessent alors que les têtes se tournent vers moi. Les chibres s’extirpent des orifices qu’ils étaient en train de limer, les bouches s’essuient, le silence redouble. Curieusement, je suis la plus gênée de l’assemblée.

— Elle s’est pissé dessus, on dirait.

Je baisse les yeux et constate avec horreur que mon jean est trempé à l’entrejambe. Un grand file une tape derrière la tête du boutonneux :

— Crétin, c’est pas de la pisse. C’est du jus de chatte. Ton père t’a rien appris ? Quand les meufs sont excitées, ça sort de leur moule. Faut croire que ça lui plaît bien, ce qu’elle voit. Regarde comme ça coule.

Il s’approche de moi, sa queue est dressée, énorme, le gland rouge écarlate luisant de sperme. Je me mords la lèvre. Il a raison : je suis en train de mouiller comme une chienne. Ces bites en érection à portée de main, le parfum moite de ces corps juvéniles, tout ça me rend dingue. Pire que mes fantasmes dans le métro.

— Faut pas avoir peur, mademoiselle. Ce qui se passe ici reste ici. Pas vrai, les gars ?

Les visages graves acquiescent en silence. Tous me fixent, dans l’attente de ma réaction. Je me détends. Je sens que je ne crains rien : ils sont juste là pour avoir du plaisir après une longue semaine d’internat. J’en mérite bien autant ! Finalement, je vais quand même l’avoir, ma partie de jambes en l’air, ça me console de mon week-end foutu. J’avance jusqu’à me retrouver au centre des garçons, qui s’écartent avec respect. Je me déshabille mécaniquement. Un filet poisseux coule de ma culotte ; je crois que je n’ai jamais autant mouillé de ma vie !

— Honneur au puceau.

Le grand qui a parlé m’allonge en douceur sur le meuble qui contient les serviettes. Le bois est tiède sous ma peau, réchauffé par le mec qui se faisait ramoner avec le jet de douche. J’écarte les cuisses et attends que le boutonneux vienne me la mettre. Je suis tellement excitée que je ne pense plus qu’à me faire remplir, oubliant qui je suis et qui ils sont. Hésitant, il peine à bander. Un instant, je me dis qu’il est sûrement pédé et qu’il n’y arrivera pas. Un de ses camarades s’agenouille et commence à lui lécher les balloches. Ses joues se creusent alors qu’il aspire et suçote les burnes duveteuses du boutonneux. L’effet est immédiat. Je n’ai d’yeux que pour ce sexe rose pâle, long et fin comme un gressin, qui s’approche enfin de ma fente entrouverte.

D’un coup de reins, il me la rentre jusqu’à la garde. Les couilles viennent taper contre mon cul, m’arrachant un gémissement de plaisir. Mais deux allers-retours plus tard, le boutonneux crache déjà sa purée en hoquetant comme un noyé. Essoufflé, il se retire, déversant la moitié de sa semence sur le sol. Certains lui tapotent l’épaule en guise de félicitations, d’autres secouent la tête devant ce gâchis.

Comme je me tortille en suppliant qu’on me fasse jouir, le grand fait signe à un autre de s’avancer. Il tient son engin en main, telle une matraque violacée. Le gland est décalotté, brillant. J’écarte mes lèvres en grand pour lui ouvrir le passage. En silence, il s’enfonce dans mon vagin. Je ferme les yeux, savourant ce boudin de chair qui coulisse dans mes entrailles. Des mains se posent sur mon ventre, mes seins, ma bouche. Des doigts me pincent les tétons, s’immiscent entre mes dents, pressent mes fesses, glissant vers mon anus. Mon partenaire se raidit et décharge en moi en longues giclées brûlantes. Alors qu’il se retire, je sens qu’on maintient mes cuisses écartelées. Je garde les paupières closes : peu importe qui me bourre, du moment que je jouis. Ma fente béante palpite du désir d’être de nouveau remplie. Une bouche aspire mon clito congestionné, trop brièvement car une autre queue pousse déjà à l’entrée de ma vulve.

— Putain, comme elle mouille !

— Regardez son bouton, il est énorme !

— C’est parce qu’elle doit le tripoter souvent…

— Vos gueules, ça va être mon tour.

Mes partenaires se succèdent. Je perds rapidement le compte. Ils sont tellement en manque, que les saillies sont brèves. Je n’ai pas le temps de jouir qu’un autre remplace aussitôt le précédent. À chaque va-et-vient, des coulées de sperme m’inondent les cuisses. Mon con déborde de foutre.

Ça me rappelle quand ma mère farcit le chapon de Noël en lui écartant les chairs pour lui bourrer le croupion. Je me sens comme une grosse dinde passive, attendant qu’on la fourre bien profond et la remplisse de sperme. Le suivant écarte mes lèvres sans ménagement. Sa queue est énorme ! Je réalise soudain que ce n’est pas une bite, mais son poing. Mes jambes sont fermement tenues grandes ouvertes pendant que la main s’enfonce en moi, millimètre après millimètre. Elle glisse avec une lenteur infinie, accompagnée par mes râles de plaisir et mes mouvements de hanches. Soudain, mes chairs se referment sur le poignet. Surprise de la facilité avec laquelle le poing est rentré, je n’ose plus faire un seul mouvement. Dans les douches, le silence s’abat sur le groupe. Seuls quelques halètements trahissent l’excitation des élèves. Les doigts se déploient en moi avec délicatesse et commencent à me masser l’intérieur du vagin. Je suis totalement possédée par ce poing qui vient buter par à-coups contre le fond de ma grotte. Une sensation sourde, profonde, monte de mes entrailles. Le glissement du poignet entre mes lèvres, les mouvements mesurés de la main passée dans ma fente se conjuguent pour me donner un plaisir inédit, décuplé par la présence de tous ces gamins qui m’observent. C’est à la fois très doux et puissant. Une giclée de sperme vient s’écraser sur mon ventre, une autre sur mes seins gonflés de plaisir. Un élève m’enjambe pour présenter sa bite poisseuse contre ma bouche : je l’avale en gémissant, pressée de goûter sa purée. Il décharge rapidement contre ma glotte, un sperme épais et gluant. Le goût âcre du foutre, l’odeur de tous ces fluides mêlée à la sensation de la main qui me malaxe de l’intérieur déclenchent en moi l’orgasme le plus violent que j’aie jamais connu. Je me contracte sous les vagues de plaisir, hoquetant en silence. Les spasmes de mon vagin éjectent la main qui sort en entraînant avec elle une belle quantité de sperme. Sonnée, je reste affalée sur le meuble, telle une poupée de chiffon qui serait passée à la machine à laver.

D’un commun accord, les élèves commencent alors à nettoyer les douches. Je somnole, épuisée par cet orgasme dévastateur, les laissant vaquer à leurs occupations. Ils sont bien rodés : toute trace de sécrétions disparaît rapidement, les petites trappes d’aération sont entrouvertes pour disperser les odeurs persistantes, les bacs de douches et le sol sont lessivés.

Lorsque je me réveille, fourbue, la nuit est déjà bien avancée. Mes vêtements m’attendent, soigneusement pliés. J’effectue un dernier tour d’inspection, par professionnalisme, mais l’étage est sagement endormi.

Il faudra que je pense à ramener un kebab au gros la semaine prochaine.

La cour des grands

Circé

Il faut qu’il cesse de faire l’enfant…

Valentin veut que je le domine, mais Valentin ne sait pas se soumettre.

Valentin rêve de sodomies outrancières, mais Valentin refuse de se mettre à genoux.

Valentin réclame de la pisse, des coups, des cris, des indécences, mais Valentin ne sait pas rester à sa place.

Je vois régulièrement ce jeune homme, pour des instants sexe très intenses et débridés. Il aime les scénarios licencieux et la vulgarité. Il a besoin de folie, d’extrême, de braver ses limites. Il réclame à cor et à cri que je le malmène, l’utilise et l’humilie. Pourtant dès que nos échanges commencent, il est farouche et brave mon autorité à la moindre occasion. Pas par défi ou fierté, mais par jeu. Parce que pour lui, la vie est un jeu.

Je ne peux pas dominer Valentin parce qu’il ne se soumet pas, et que je n’entre pas dans le rapport de force. J’aime la complicité, et elle ne s’impose pas.

Alors, j’ai mis une distance avec Valentin, calculée, pensée et travaillée. Sans lui expliquer la raison, je refusais de le revoir, repoussant sans cesse nos éventuels rendez-vous, installant une forme de mérite à être en ma compagnie.

Il a d’abord pris mes distances pour de la faiblesse, me raillant.

Je n’ai jamais argumenté et ai laissé le temps faire son bonhomme de chemin.

Il est passé par la phase provocation, pour ensuite entrer dans la phase mépris et vexation. Je l’ai laissé me distiller ses SMS de petit garçon boudeur. Puis est venue la phase demandeur, Valentin se montre doucereux, charmeur et maladroit. À mon tour d’être méprisante. Lentement, la douce alchimie est née, il s’épanouit pour devenir sérieux et suppliant. Plus de fanfaronnade, plus d’insolence, plus de rigolade.

Il ne réclame plus, il propose, ne négocie plus, mais s’abandonne, il ne s’amuse plus, il joue.

Mon autorité peut s’épanouir et l’éclabousser ; alors, mes ordres sont entendus ; alors, mes désirs priment. Alors, il est prêt.

Aujourd’hui, ses envies sont tournées vers moi, l’important n’est plus de le satisfaire, mais de me plaire. Il est temps de mettre à l’épreuve son obéissance, physiquement.

Valentin a cessé de faire l’enfant.

Notre rendez-vous particulier aura lieu chez lui. Il vit encore chez ses parents, le soumettre dans cette villa cossue m’excite beaucoup. Il m’attendra nu, à quatre pattes derrière la porte. La première chose que je veux voir de lui, c’est sa croupe. Il aura pris soin de me servir un verre de vin et aura bandé ses yeux.

Ce soir, nous nous occuperons de son cul et de calmer durablement le désir qui le ronge. Durablement, oui, parce que j’ai un large choix de sextoys et que j’ai bien l’intention d’en abuser. Il le sait, est fébrile et peine à canaliser son enthousiasme. J’aime beaucoup les appétits de mon jeune amant et le laisse exprimer son impatience. Elle m’amuse et me flatte.

Dans un quart d’heure, je suis chez lui. Il a droit à un dernier message pour formuler ses pensées, ensuite il bandera ses yeux et m’attendra en position, téléphone éteint et corps à ma disposition. Il me demande de fermer la porte à clef. Je souris, amusée de ce petit détail. Oui, il va s’exposer, aveugle et ignorant. Oui, il commence à ressentir l’excitation mêlée de crainte que cette fragilité implique. Il m’indique que mon verre est posé sur les escaliers menant à sa chambre, je l’en remercie. Sa chambre ne sera pas le théâtre de nos ébats ; non, j’ai d’autres idées en tête, mais ne lui dis rien. Qu’il reste dans l’inconnu, disponible et ignorant.

Il termine son message par un « Je bande déjà, Maîtresse »… c’est la première fois qu’il m’appelle ainsi. Il est prêt. Valentin ne sait pas que je suis déjà dans l’allée menant à sa maison quand je rédige mon message. Le quart d’heure n’existe pas. Je fume une dernière cigarette dans la nuit, ma petite valise à plaisir à mes pieds. J’entends le bruit d’une porte qui s’ouvre, entrebâillement qui invite à la visite, puis plus rien. Il a donc choisi de pousser plus loin le jeu, petite mise en danger, petit détail délicieux. Il n’est plus dans le réel, il est parti dans un monde de voluptés et attend que je l’y rejoigne. J’hésite à respecter l’horaire. Lui offrir les douces sensations d’une attente, des questions qui vont s’imposer à lui, obligatoirement. L’excitation et l’appréhension que son aveuglement va provoquer. Rendre le désir sourd, brûlant, lancinant.

J’opte pour la carte de la surprise. Je veux constater s’il est réellement obéissant ou s’il triche encore. Le prendre en défaut pour me donner une belle occasion de le punir, ou au contraire, le féliciter de sa discipline. Je savoure le silence de l’obscurité perchée sur mes talons aiguilles. J’aime ces instants fragiles qui précèdent ces rendez-vous. Tout est subtil, chaque détail devient important, le décor, les émotions, les sons, tout semble s’harmoniser pour que la pièce de théâtre puisse se dérouler.

Je franchis le seuil silencieusement, entre dans le petit corridor et marque un temps d’arrêt pour admirer ce jeune homme nu, debout, les mains appuyées contre le mur. En refermant la porte, je prends soin de la verrouiller et goûte le « Merci » que m’adresse Valentin.

Immobile, je laisse les secondes s’écouler, et ma présence envahir la pièce avant de lui asséner que c’est à quatre pattes qu’il devait m’attendre. Ses épaules se tendent légèrement, il soupire, mais s’exécute.

Mes talons claquent contre le carrelage, je le frôle sans m’arrêter. Je retire ma veste et sors mon joli bandeau de la valise. Valentin a noué une grande écharpe sur ses yeux, mon bandeau sera bien plus stable. Il aime profondément voir, regarder, observer. Pas ce soir. Ce soir, ce qu’il aime passe au second plan, et l’aveuglement est là pour le lui rappeler.

J’ai pris soin de retirer ma robe avant de retourner vers lui. Je suis en guêpière, bas résille et escarpins. Valentin triche tandis que je me déshabille, je l’ai vu, mais ne dis rien. C’est quand je m’agenouille face à lui que je le gronde. Dénouant son étole, j’agrippe ses cheveux pour basculer violemment sa tête en arrière et lui cracher au visage.

Il adore, je le sais.

Il caresse mes jambes tandis que je condamne ses yeux. Il tente de glisser une main entre mes cuisses quand je referme le collier de cuir autour de sa gorge, il embrasse mes chevilles alors que j’accroche la laisse. Je le promène jusqu’aux escaliers, trouve le verre de vin et le félicite avant d’y goûter. C’est à quatre pattes qu’il me suit quand je me rends au salon. Ce grand canapé d’angle avec sa méridienne sera le lieu parfait pour nos jeux, et je lui impose de se placer au sol, cul à portée de main tandis que je récupère ma boîte à malices. Il triche à nouveau, soulevant le bandeau pour m’observer. C’est la troisième fois que je le recadre.

Mon pied sur ses épaules l’oblige à déposer son visage au sol. Je le veux chienne en chaleur, cul en l’air, totalement offert. Il grogne quand mon talon s’enfonce dans sa peau, je force encore, indifférente à sa douleur. Je prends plaisir à écraser légèrement sa main avant de m’installer derrière lui. S’ensuit une délicieuse mise au point de ce qui va se passer, ce soir. Plus je lui parle, plus son corps s’offre. Valentin était encore dans la maîtrise, posture imposée, mais contrôlée par son cerveau. Petit à petit, il s’abandonne sous mes mots, se détend et finit par rouler du cul. J’écarte ses fesses et crache, lui expliquant que je vais utiliser son anus jusqu’à ce qu’il n’en puisse plus. J’agrippe sa verge déjà durcie, la comprime fermement et le mets en garde, il n’éjaculera pas ce soir. Je tire sur la laisse, malmenant sa gorge jusqu’à l’étouffer. Il ne résiste pas, se cambre, gémit et s’oublie.

Il a les grandes lignes de la soirée ; à présent, il me faut faire une seconde mise au point. J’ai dû le rabrouer trois fois ce soir ; trois fois, il a soulevé le bandeau. J’ajoute à cela qu’il a désobéi en m’attentant debout et non à genoux. Je lui expose également cinq autres occasions où il m’a manqué de respect dans nos conversations, et cinq autres où il m’a contredite. Cela monte à quatorze les raisons de le punir.

Je caresse lentement son dos et sa croupe : dans une main, ma cravache ; dans l’autre, mon paddle. Je veux qu’il choisisse par quoi la punition va être administrée.

Il ne sait pas. Alors, je frappe son cul des différents objets et lui repose la question.

Il ne sait toujours pas, mais a eu mal. Je me suis pourtant montrée délicate. Je frappe à nouveau, lui ordonnant de faire son choix. Ma voix est dure, aussi dure que le cuir de mon paddle. Mon amant se crispe sous mes coups et finit par choisir la cravache.

La punition peut commencer. Au troisième coup, je lui impose de compter. Au septième, j’agrippe sa verge de ma main libre. Au dixième, sonore et violent, sa gorge supplie, mais il bande. Au dernier coup de son châtiment, Valentin tremble, une érection sublime emplit ma main, et son cul a pris de merveilleuses teintes. J’aime les tableaux qui s’inventent sur une peau après une correction, somptueux bijoux éphémères.

Les trois godemichés trônent fièrement devant lui, je lui ordonne de tendre les mains et de choisir lequel va le fourrer en premier. Valentin les connaît déjà, mais un seul a visité son intime, le plus mince. La taille des deux autres l’effraye, et il me le rappelle poliment. Je lui assure qu’il va devoir s’y faire, ils y passeront tous, ce soir. De toute façon, il faut s’y préparer, quand il se fera sodomiser par une vraie queue, elle aura ces dimensions-là. Ses épaules se crispent, puissance de l’imaginaire, et dans un souffle, il me murmure qu’il ne veut pas qu’un homme l’encule. « Pourtant nous y viendrons », et j’éclate de rire quand il se contente de baisser la tête.

Sa croupe est luisante de lubrifiant et de salive. Il se cambre, roule, appelle la caresse, et cela m’enchante. Je respecte son premier choix en prenant le petit jouet qu’il me tend. Confortablement installée derrière son cul, je sors une petite nouveauté. Un vibro métallique, mince et long, que j’appuie lentement entre ses fesses. Il ondule, soupire et s’offre. Il n’attend que ça depuis des semaines, nous le savons tous deux. Mon jouet disparaît dans son fondement, Valentin gémit. Sans tendresse, je le fouille, le pénètre profondément et admire son corps qui réagit sensuellement. J’allume le vibromasseur, et le voilà qui s’envole dans une douce mélopée. Je presse parfois sa verge, renforce son érection de quelques va-et-vient, crache sur son cul et l’insulte, soulignant qu’il est beau quand il fait sa pute.

Je change de jouet, et voilà son anus comblé par la bite de latex que Valentin a choisie. Mes pénétrations sont plus lentes, nous avons tout notre temps, et cette chienne a besoin qu’on prenne soin d’elle. Je l’accompagne dans son lâcher-prise, il voyage loin en lui, profite de chaque intrusion, et son plaisir est un spectacle fabuleux.

Je n’ai pas l’intention de le faire jouir ainsi, j’ai prévu une surprise, une réponse à un désir secret et son abandon mérite d’être félicité. Je malmène encore son cul, l’emporte vers l’oubli et quand il abdique, visage au sol, bouche ouverte à répéter des « encore » je quitte sa croupe pour me dresser face à lui.

Valentin ronronne toujours, mais attend docilement la suite des événements. Je retire ma culotte et la lui fourre en bouche, prenant soin de relever sa tête d’une poigne autoritaire dans ses cheveux. Il se laisse guider, à genoux, torse bombé. Je retire son bandeau pour qu’il puisse me voir et le renverse en arrière d’un coup de talon sur le buste. Sans retirer mon pied qui s’enfonce délicieusement dans sa peau, je lui offre ce qu’il désire depuis si longtemps. Quelques gouttelettes d’urine pour commencer, timides et délicates qui se transforment rapidement en un jet chaud et généreux. Valentin ouvre de grands yeux émerveillés, m’offre un râle sublime et s’extirpe de sous mon pied pour placer son visage sous cette douche dorée. Il retire ma culotte et approche sa bouche pour recevoir mon cadeau. Qu’il est beau, yeux clos, bouche souillée, visage trempé ! Une œuvre merveilleuse que cet abandon sincère à des plaisirs peu communs. J’agrippe ses cheveux et l’immobilise d’une poigne ferme tandis que je termine mon hommage. Valentin me boit littéralement. Je lui autorise un cunnilingus gourmand, dansant sur sa bouche jusqu’à l’étouffer.

Je quitte ses lèvres et prends le temps d’admirer ce jeune homme, nu, couché dans cette mare d’urine, corps tendu, verge dressée, cou condamné de cuir.

J’attrape un nouveau gode et le colle sur le carrelage. Le lubrifiant à souhait, je lui ordonne de venir s’y asseoir. Il s’exécute sans broncher. Accroupi au-dessus de cette verge qu’il a toujours refusé de pratiquer, voilà qu’il s’y empale docilement. Je place ma main sur la base, je ne veux pas que la magie se brise, je veux qu’il s’exhibe et pousse loin l’impudeur. Je suis un alibi à ses envies ; maintenant, il faut qu’il les assume et qu’il possède seul son cul, comme un grand garçon.

Mes mots le motivent, il aguiche, minaude, et je ne perds pas une miette de ce phallus disparaissant entièrement en lui. Valentin ne gémit pas vraiment, son souffle est profond, mais ses traits se tordent de plaisir. Je lèche sa bouche, crache sur ses lèvres et souligne à quel point il apprécie de se faire prendre par ce gros calibre.

Il entame des va-et-vient intenses, je ne lâche pas la ventouse et pousse le vice jusqu’à approcher ma bouche de son sexe tendu. Il s’affole, accélère encore ses pénétrations et des râles satisfaits naissent dans sa gorge. Je l’encourage, il m’avoue qu’il adore ça. Je lui demande ce qu’il adore… « Se défoncer le cul », alors je crache à nouveau sur son visage pour le féliciter. Il sort une langue provocante et j’enfonce mes doigts loin dans sa gorge. Tout est sublime, tendancieux et humide. Tout est débridé, débauché, fantastique.

Je retrouve le dernier jouet, gisant au sol et le porte à ma bouche. Je suce et avale, pousse loin dans ma gorge et l’en ressors, luisant de bave. Il ouvre grand la sienne, réclamant que je la comble. C’est le plus large des trois, j’adore le pratiquer et j’ai bien l’intention de faire découvrir son pouvoir pénétrant à mon amant. Il le sait, je l’en ai averti, mais à présent, il le désire.

De son propre chef, il s’assoit par terre, ouvre grand ses jambes et libère son anus. Il est prêt à recevoir le nouveau diamètre que je lui tends. Valentin me demande poliment de le faire. Que veut-il que je fasse ? Il veut que je le baise et s’empresse d’ajouter un « S’il te plaît, Maîtresse » à sa demande. Qu’il est délicieux ! Alors, je le surplombe, il glisse au sol, relève ses cuisses et j’enfonce en lui ce nouveau compagnon, ne m’arrêtant que quand la ventouse vient buter contre ses fesses. Valentin tente de m’embrasser, mais je l’en empêche. J’enroule la laisse autour de sa gorge et serre sans cesser de pénétrer son cul. Son visage se congestionne tant de désir que de suffocation. Je goûte cette vision de longues secondes avant de lui rendre sa respiration. Son bassin accompagne mes intrusions tant et si bien que, finalement, je n’agis plus, le laissant maître de sa sodomie. J’apporte sa main entre ses cuisses et m’éloigne. Valentin branle son cul avec passion et la pièce s’emplit de ses gémissements. À mon tour d’ouvrir mes cuisses pour lui exposer mon sexe et y glisser mes doigts. Ses yeux sont rivés sur ma chatte et les caresses que je m’octroie. Il accélère encore ses pénétrations et le voilà, jambes en l’air, ses mains agrippées à ce phallus, se motivant si rapidement que j’harmonise mes doigts à son rythme. Valentin adore regarder, il aime me voir jouir, et que mon sexe se trempe alors je me caresse profondément, stimule mon clitoris et m’écarte largement. Le plaisir m’envahit et je lui impose de se baiser plus fort.

Qu’il est beau, débarrassé de la moindre gêne, possédé et libre ! Je lui décris mon plaisir, pousse le vice en l’insultant, le frustre de ma chatte, lui ordonne de jouir et appuie mes caresses pour motiver les siennes. Quand l’orgasme m’atteint, mon bouton malmené rapidement, Valentin accueille ma jouissance par de longues plaintes et me couve du regard. Je ne ralentis pas, pousse plus loin jusqu’à trembler de tout mon corps et déclencher ces délicieuses décharges électriques. Sa voix se fait féminine, aiguë, suppliante, et quand il renverse sa nuque dans un cri étranglé, je peux voir s’échapper une toute petite quantité de sperme de sa verge. Moment subtil et puissant d’un orgasme anal atteint.

Il agonise, yeux clos, le corps frissonnant, la respiration saccadée. Je libère lentement son anus, Valentin se love contre ma cuisse. Je caresse délicatement son dos, remonte à sa nuque, agrippe fermement ses cheveux comme on flatte un animal docile.

Quand je reviens au salon après une douche rapide, il s’est enroulé dans une couverture, pelotonné sur le canapé. Je m’habille en silence, rassemble mes jouets et attends qu’il me rejoigne à quatre pattes pour lui retirer son collier. Agenouillée face à lui, je l’embrasse tendrement et lui murmure ma dernière volonté. Une fois seul, je veux qu’il se branle et qu’il souille le carrelage de sa semence. Ensuite il fera le ménage, nu, pour faire disparaître toute trace de ma venue. Sa maman ne doit pas être embarrassée par les vices de son garçon. Dès demain, il m’enverra une photo de la famille idéale installée devant la télé, alors que leur fils chéri a fait sa chienne dans leur salon.

« Bien, Maîtresse. »

Second souffle

Aude Dite Orium

Perplexe, devant la glace, elle regardait les transformations de son corps. Ses seins plus généreux, son ventre potelé, même la texture de ses cuisses avait changé depuis la ménopause. Malgré le sport, malgré la nourriture saine, elle vieillissait. C’était inexorable, et les vendeurs de jeunesse étaient des menteurs. Elle se répéta encore une fois son mantra, « La beauté est dans les yeux de celui qui regarde », et ajouta à voix haute, pour donner davantage de poids à sa pensée : « Ouais... t’es putain de sexy, s’il veut pas de toi, c’est qu’il est mormon. » Elle se sourit et se dépêcha d’enfiler ses vêtements, elle allait être en retard.

Isabelle était une belle femme, d’un naturel fantasque et radieux. Depuis que la ménopause avait frappé à sa porte, elle s’était revêtue de la cape de la senior raisonnable, vêtement qui ne lui allait pas le moins du monde. Elle avait mené une vie de bamboche tranquille, avait fumé, bu, déserté les salles de sport avec application, et ne travaillait que par nécessité. Toute son attention ayant toujours été tournée vers ceux qu’elle aimait. Et puis ses enfants étaient partis vivre leur vie de leur côté, ses meilleurs amis avaient déménagé à l’autre bout de la France, et son mari avait géré sa crise de la cinquantaine auprès d’une minette de 25 ans. L’ensemble avait eu lieu la même année. Il lui avait fallu une deuxième minette pour pleurer, une troisième pour se mettre en colère, et une quatrième pour se reprendre. Levée tôt, couchée tôt, trois heures de sport par semaine et un suivi assidu auprès d’une nutritionniste autoritaire. Aujourd’hui, elle était lasse. Chassez le naturel, il revient au galop. Elle avait cessé ses efforts n’ayant désormais qu’une seule envie, un seul objectif : jouir sans entraves le temps qui lui restait. Elle était libre, elle allait en profiter jusqu’à la maison de retraite.

Elle avait commencé par s’inscrire sur plusieurs sites de rencontres. Elle avait passé des heures à remplir des questionnaires interminables et stupides et avait détesté ça. Elle n’en comprenait pas l’utilité. Elle avait eu l’impression de remplir des fiches de poste. La première rencontre l’avait refroidie. Elle avait vu dans le regard de l’homme, un beau quinqua bien sous tous rapports, les cases qu’il cochait mentalement à chacune de ses réponses. Elle avait mit fin à l’entretien avant la fin du questionnaire.

— Merci d’être venu, je dois encore voir quelques personnes. Je reprendrai contact, avait-elle dit en se levant.

Elle lui avait serré la main énergiquement et avait tourné les talons.

La seconde la désespéra. L’homme était sympa, cultivé, plutôt à son goût, mais complètement dépressif. Elle le quitta en lui laissant la carte d’une amie psychologue.

Puis il y avait eu les coucheries prétentieuses, romantiques et flippantes, les insuffisantes, les sportives, les ennuyeuses et interminables, les bavardes, les drôles, les pitoyables, les furtives. Au moment de faire vœu de chasteté, elle rencontra Pierre.

Ils avaient discuté pendant des heures, ri beaucoup, s’étaient fait une cour intelligente et sincère. Il l’avait conseillée sur l’achat d’un nouvel ordinateur, elle l’avait aidé à gérer la crise de sa grande ado. Leur entente était parfaite, à deux doigts de virer à l’amitié, et ils n’osaient toujours pas prendre rendez-vous. Habitant à 300 kilomètres de distance l’un de l’autre, ils étaient pétrifiés à l’idée que la rencontre se passe mal et d’être coincés. Après maintes tergiversations, ils décidèrent enfin de se retrouver, à peu près à mi-chemin, un samedi midi dans un bon restaurant. Il viendrait en train, elle en voiture, déjeuneraient ensemble et aviseraient. Ils voulaient pouvoir se rétracter. Ils savaient qu’ils s’entendraient bien, mais il n’était pas question de coucher ensemble par obligation ou fatalité.

De son côté, elle avait pris le risque de réserver un hôtel à proximité du restaurant. Elle ne lui en parlerait que si nécessaire. Elle ne se voyait pas courir les hôtels pour finalement se bécoter dans sa voiture. Au pire, elle en profiterait seule. Elle avait choisi un petit établissement chaleureux, au cœur de la ville de Tours. Un lieu coquet qu’elle avait connu autrefois en compagnie de son mari, lors d’un week-end de visite de la ville et des châteaux alentour.

Elle avait craint être en retard, et était arrivée très en avance. Un peu fébrile, elle regardait dehors toutes les trois minutes au cas où il arriverait avant son train. Elle se sentait idiote.

On l’avait installée à une table, côté rue, d’où elle avait une bonne vue sur la porte d’entrée. Elle le verrait avant qu’il la voie. Elle pourrait prendre une pause avantageuse et s’assurer de son expression quand il l’a découvrirait. Plus nerveuse qu’elle l’aurait voulu, Isabelle roulait et déroulait consciencieusement sa serviette de table.

Occupée à éponger le jus d’orange qu’elle venait de renverser sur la nappe blanche, elle ne le vit pas venir. Elle s’excusait, confuse, auprès d’un serveur impassible. Elle se figea de surprise en découvrant Pierre devant elle. Le rouge, enfin, lui incendia les joues. Elle se figurait qu’il l’avait vue renverser son verre, qu’il avait entendu déblatérer toutes les âneries qu’elle avait dites dans l’espoir de se faire pardonner du serveur. Il lui sourit, lui dit bonjour d’une voix douce et grave, presque chuchotée.

Pierre était grand, à la carrure large. Il était habillé simplement d’un vieux blouson en cuir marron, sur une chemise grise, portait un jean délavé et des chaussures de ville. Rien qui puisse le distinguer au milieu d’une foule. Il s’était rasé le crâne afin de faire disparaître le collier de cheveux rescapés de sa calvitie. Ses yeux étaient d’un bleu profond, son regard espiègle derrière ses lunettes. Il avait l’air gentil, intelligent et tranquille.

Elle lui tendit une main amicale qu’il accepta avant de l’embrasser sur les joues. Il prit un pas de recul pour l’admirer. Elle était vêtue d’une robe cache-cœur bordeaux qui mettait en valeur son teint et ses rondeurs, portait des collants fantaisie et des chaussures à bride qui lui habillaient élégamment le pied. Elle avait laissé ses cheveux libres encadrer son visage ovale aux yeux bruns et chaleureux. Il se dégageait d’elle une énergie solaire. Ils se sourirent, puis s’assirent en silence. Le serveur les aida beaucoup en venant prendre leur commande.

Il prit une cuisse de canard et des pommes sarladaises, elle hésitait entre une raie à la crème d’ail et un onglet aux échalotes, et opta finalement pour une entrecôte accompagnée de frites. Des frites ! Ça faisait combien de temps qu’elle n’en avait pas mangé ? Après quelques verres d’un délicieux vin de Touraine, ils retrouvèrent la fluidité de leurs échanges virtuels. Elle avait envie d’embrasser sa bouche pulpeuse, de glisser ses mains sous sa chemise mal repassée. Il la désirait, brûlait de la serrer contre lui, la dévêtir, embrasser chaque millimètre de sa peau. C’est un peu ivres qu’ils réglèrent l’addition.

Sur le pas de la porte, l’air frais leur cloua le bec. Plantés comme deux idiots, ils se dévisageaient dans un silence gêné. Il ne savait pas comment lui dire qu’elle lui plaisait, elle n’osait pas lui parler de la chambre d’hôtel. Elle se trouvait soudain moche, et vulgaire, agressive même. « Putain d’éducation patriarcale de merde ! J’ai 53 ans et je ne suis pas fichue de dire à un homme que je veux coucher avec lui ! » se morigénait-elle pendant que lui se traitait d’ahuri, s’en voulait de ne pas avoir anticipé. Maintenant, il se jugeait incapable de partir à la recherche d’un hôtel, comme un queutard pressé. Ils se regardaient en silence, persuadés qu’ils étaient friendzonés.

Elle prit son courage à deux mains, se racla la gorge et sur un ton qu’elle ne reconnut pas, lui demanda :

— Tu veux qu’on aille à l’hôtel ?

— Si tu veux, répondit-il, déconcerté par le ton agacé.

Et pendant qu’il regrettait amèrement sa réponse, elle le dévisageait, outrée.

« Comment ça, si je veux ? Ne te force pas, surtout, je m’en voudrais ! » s’écria-t-elle en elle-même. Elle était hors d’elle, se sentait humiliée, se mordait les doigts d’être sortie de sa réserve féminine, en appelait aux féministes du monde entier. Pierre se pencha sur elle et l’embrassa doucement. Ce baiser lui fit l’effet d’un séjour d’une semaine en cure thermale. Elle s’apaisa complètement, son esprit et son cœur devinrent totalement mous. Le second baiser eu l’effet inverse, elle se sentit brûler de l’intérieur. Un élan irrépressible s’empara d’elle et la projeta contre lui, le poussant sur la vitrine du restaurant qui trembla sous le choc.

Elle gloussa, adressa au serveur un sourire d’excuse, attrapa le bras de son futur amant et le conduisit à l’hôtel en sautillant.

Une fois dans la chambre, ils se déshabillèrent à la hâte, s’observant, amusés et gourmands. Ils découvraient leurs corps sans fausse pudeur, conscients du temps qui les avait marqués.

Elle s’approcha de lui, se pencha de façon à le sentir. C’était une douce odeur d’amande, l’invitant à s’abandonner. Elle ferma les yeux et aussitôt se sentit assaillie, doucement assaillie, par son désir. Elle tituba légèrement. Il posa la paume de sa main au creux de ses reins, l’attira sur son buste solide. Elle lui offrit son cou, il y déposa une série de baisers qui lui procurèrent des frissons délicieux. Remontant jusque derrière l’oreille, il lui mordilla le lobe. Une vague de chaleur intense s’empara d’elle. Elle se jeta à son cou, l’entourant de ses jambes et planta ses dents dans son épaule. La manœuvre les déstabilisa, ils s’effondrèrent sur le lit en riant.

Sur le dos, allongée, les bras au-dessus de la tête, elle exhibait son désir. Ses seins provocants, son ventre avide, sa chatte ruisselante. Elle le détaillait, ses muscles tendus sous sa peau assouplie par les ans, son sexe gorgé de sang. Elle était émue par les traces du passé, son histoire dessinée sur son corps. Ils étaient émerveillés par la vie qui coulait en eux, encore, toujours, si joyeuse.

Il commença par la caresser. Les cuisses, le ventre, les seins, le dos, c’était un long massage, affaiblissant ses défenses, attisant son désir. Elle se croyait prête, mais elle découvrit qu’il l’attendrissait davantage. La rendait belle, sublime. Il la submergea de baisers légers, sur la bouche, la poitrine, la taille, l’aine. Elle s’imaginait agréablement ballottée par des vagues. Il sépara de ses doigts sa toison bouclée et glissa sa langue entre ses lèvres douces et moelleuses, remontant vers le clitoris dressé. Elle s’étira voluptueusement en gémissant. Il entreprit de le taquiner souple et alerte, de l’embrasser suave et tendre. Il le tétait, le dorlotait, le mordillait parfois, délicatement, provoquant chaque fois soubresauts et gémissements. Il alterna ces caresses un long moment, sentant contre ses lèvres la chatte liquoreuse de son amante onduler joliment. Elle s’écartelait sur les draps, s’offrant délicieusement aux caresses expertes. Il l’amena ainsi au bord de la jouissance, et c’est d’un coup de reins courageux qu’elle réussit à s’y soustraire. Il n’était pas question de jouir si vite. Elle lui prit le menton et l’embrassa, goûtant sa cyprine. Elle le renversa, lui rendit caresse pour caresse, soupir pour soupir.

Lentement, elle fit courir ses doigts sur son torse faiblement velu. Elle s’amusait de la douceur de sa toison poivre et sel, léchait ses tétons. Elle percevait sous sa langue le hérissement de sa peau. Suivant la ligne verticale que formaient ses poils, elle descendit jusqu’au nombril, en fit le tour, et se frotta sur son ventre moelleux. Comment avait-elle pu, à vingt ans, préférer les ventres secs, arides ? s’interrogea-t-elle intérieurement.

Elle s’aventura du côté de la hanche, le sentit frissonner, puis se plaça à l’intérieur de ses cuisses et lui lécha les couilles de bon cœur. Elle les engloutit, ensemble et successivement. Léchait, aspirait, léchait encore. Il bandait vaillamment. Elle fit descendre sa langue plus bas, entre ses fesses et il eut la réaction espérée. Il remonta ses genoux, lui livrant accès à sa rondelle brune. Elle la cajola, la titilla, et y déposa une salive épaisse avant de remonter le long de la hampe jusqu’au gland découvert. En même temps qu’elle le prenait dans sa bouche, elle glissa son index progressivement sur sa corolle et, après l’avoir massé délicatement, elle le pénétra en douceur, en continuant à le sucer. Elle happa son gland, et simultanément enfonça son doigt aussi loin qu’elle le put. Elle l’aspira en entier, déversant une bave épaisse qui s’écoula sur ses couilles et qu’elle s’appliqua à utiliser pour le sodomiser en douceur. Sa queue pulsait sous ses lèvres. Il jouissait sans pudeur virile. Elle aimait ça.

Elle s’interrompit avant la vague, et se coucha sur lui. D’un coup de reins, il roula sur elle. Ils s’embrassèrent, voraces, se pétrirent frénétiquement, baisèrent comme des sauvages. Ils avaient envie de rire, de se coller au mur, d’avoir vingt ans, de se marier en grande pompe, de s’enfuir à l’autre bout du monde, de rester entre ces quatre murs, d’être légers et inconséquents, de jouir le reste de leur vie. L’orgasme les surprit, l’un après l’autre, leur offrant la joie de s’admirer mutuellement. Ils s’endormirent en quelques minutes. Après tout, ils n’avaient plus vingt ans.

Au réveil, il avait sa main posée sur sa chatte, la tenant bien au chaud. Elle avait un demi-sourire, ses cheveux emmêlés au-dessus de sa tête lui donnaient l’air d’une folle. Il sourit. Elle ouvrit les yeux et devinant ses pensées, elle lui dit d’une voix à la fois tendre et ferme :

— Je t’interdis de te moquer de mes cheveux !

Elle lui adressa une grimace de gamine qui ne fit que confirmer l’impression qu’il avait eue d’abord.

Elle posa une main gourmande sur sa cuisse. Le coup d’œil qu’elle lui lança était clair, elle n’en avait pas fini avec lui.

Faisant mine d’ignorer ses avances, il se redressa et lui demanda si elle n’avait pas une petite soif.

— Tu as raison, il faut qu’on recharge les batteries.

Ils commandèrent une bouteille de Vouvray en guise d’apéritif, et parce qu’ils ne pouvaient boire sans manger, ils l’accompagnèrent de rillettes de Tours.

Après cette collation revigorante, ils étaient prêts pour le deuxième round.

Il commença à la recouvrir de petits baisers, la picorant de-ci de-là, à l’envi. Elle gloussait, se tortillait, s’enroulait à la manière d’une anguille. Elle se laissait bécoter. Il se coucha sur elle, la pénétra lentement surveillant dans ses prunelles l’effet de sa plongée. Chaque millimètre était un délice. Elle ferma les yeux, l’entoura de ses bras, enfouit sa tête au creux de sa nuque, y promena sa langue.

Ils étaient à l’écoute de chacun de leurs désirs, tendus l’un vers l’autre. Voulait-elle se redresser, il lui tendait sa nuque. Elle se montrait obéissante quand il se voulait roi. Lui cuisait les fesses quand il se voulait chien. Il se faisait héroïque quand elle s’offrait demoiselle, se prosternait quand elle se pavanait. Ils baisaient comme dans un porno, s’aimaient comme dans une romance, et c’est comme dans une maison de retraite qu’ils reprirent leur vie, le lundi matin. Fourbus, courbaturés, et plus motivés que jamais à se remettre au sport.

« Désolé ! »

Héloïse Lesage

Séduire une femme était une démarche pénible pour Simon. Rien à voir avec la paresse ou le mec qui se savait agréable à regarder, à se reposer sur ses lauriers de beau brun, au charme trempé du Méditerranéen – à peine était-il conscient de tout cela. Non, la vérité était que Simon avait peur de déranger. Il était du genre à croiser les jambes dans le métro, à manifester contre le harcèlement des femmes, à les respecter comme il respectait sa maman.

Il ne s’attendait pas à tomber sous le charme d’Alix, lors de cette soirée des anciens de son lycée. Elle avait conservé sa blondeur, son humour grinçant, son côté pédant. Sa beauté froide et inaccessible. Elle avait pourtant jeté son dévolu sur lui, ce soir-là, et rien qu’un regard sur lui, un regard électrique de ses beaux yeux qui sentaient le cul, rien qu’un regard lui assurait une érection incommodante. Il y a quinze ans, ils n’auraient jamais imaginé qu’un jour, ils s’attireraient l’un l’autre. Petit Simon, bloqué par son érection intermittente et sa peur d’importuner, se sentait à chaque instant désolé. Désolé de l’avoir frôlée, désolé d’être entré un peu trop près dans sa sphère... et pour autant désolé de ne pas réussir à aller plus loin. Maintenant qu’il avait mis la Femme sur un piédestal, comment ne pas se confondre avec les autres crève-la-dalle, ceux qui draguent, qui insistent, qui dorment sur la béquille en se branlant sur celles qu’ils insultent parce qu’elles ont osé leur dire non ?

Ils n’ont pas pu bien discuter ce soir-là, lui embarrassé par ses couilles qu’il ne savait comment porter, et elle par une baby-sitter qu’elle devait libérer pas trop tard. Il apprenait alors qu’elle avait eu un enfant, qu’elle s’était séparée du père, et tout le reste de la conversation se poursuivit ensuite sur messagerie Facebook, parce que oui, il finit par oser la demander en amie. Découvrir qu’elle était devenue mère provoquait en lui des émotions qu’il était incapable de cerner avec précision. Une sensation globalement douce, qui était loin de le dissuader d’aller plus loin que le flirt... au contraire. Alors, pendant une nuit d’échanges jusqu’à présent platoniques, après s’être sifflé plusieurs litres de bière, Simon lui posa la question qui le travaillait depuis qu’il l’avait revue : « Pourquoi on n’a rien tenté, tous les deux, quand on était au lycée ? » La réponse qui tomba lui envoya des décharges sous le caleçon : « Je ne sais pas, mais pour éviter de se reposer la question dans quinze piges, viens donc chez moi tester un truc ! » Il but à cet instant cul sec le reste de sa blonde, comme s’il se rongeait les ongles ou son frein. « Quand ? Où ? » demanda-t-il. « Dans sa chatte, tout de suite », prévoyait Jiminy, l’inconscient de Simon. « Demain ? Chez moi ? » Alix répondit.

Alors, il vint. Elle lui fit à dîner comme le font les meilleures mères au foyer. Le bœuf fondait dans la bouche de Simon comme Jiminy la besognait déjà sur son plan de travail.

— Je voulais faire du porc, lui dit-elle, mais j’ai hésité, t’es de quelle origine ? « Simon », c’est juif, non ?

Il manqua s’étouffer de surprise. Il déglutit, répondit :

— Moi ? Ben... français. Athée.

— Ah ouais ? Mais... à cent pour cent ? rétorqua-t-elle, les yeux ronds de surprise.

L’homme pensa que, peut-être, elle blaguait, ou peut-être, était-ce de la simple maladresse ? Pourtant, il l’observait : la blonde se remit à découper son bourguignon, tout à fait sérieuse. Pas un sourire de malice, pas un indice qu’elle était navrée.

— Mon grand-père paternel était algérien, répondit-il après le blanc qui s’était installé.

— Ah ! Tu vois ! C’est ta peau, quand même, tu es très mat ! Enfin, je dis ça, mais moi, j’ai rien contre, hein...

Il profita d’avoir la bouche pleine pour ne rien répondre tout de suite. C’était dans la logique du féministe : racisme et amalgames n’étaient pas sa tasse de thé. À ce stade, il avait peur que, de sa bouche à elle, sortent des choses qu’il n’avait pas envie d’entendre.

— Ta viande est très bonne, Alix, il finit par lui dire avec beaucoup de sexe dans la voix pour basculer la conversation sur une autre fréquence.

L’incident mis sous le tapis, ils raccrochèrent leurs atomes et intérêts communs. Riaient, comparaient leurs psychanalyses, tournaient autour du pot. Alix vaporisait ses phéromones dans tous les sens, à se caresser les cheveux, le cou. Quand ce fut le moment du dessert, il alla l’aider en cuisine. Elle posa son gâteau là où Jiminy l’avait baisée en pensée une heure plus tôt. Simon commença à entendre les voix de son inconscient. Sans s’en rendre compte, ses hanches vinrent doucement se plaquer contre les fesses d’Alix, l’emprisonnant contre le plan de travail. Elle, en revanche, s’en aperçut : elle se retourna, plongea ses beaux yeux bleus dans ceux de Simon, et ses lèvres gorgées de suc se posèrent sur celles de l’homme. Leurs langues se rencontrèrent. Ils restèrent un long moment à s’embrasser, à se serrer, comme deux amoureux qui se retrouvent après une trop longue séparation. L’étreinte ne pouvait que trahir l’érection, Simon demeurait alors désolé de cette imposante masculinité que son corps révélait. Alix déboutonna son chemisier et, par un regard insistant sur la braguette bombée de Simon, il comprit finalement qu’il était temps qu’il sorte sa virilité. Il ouvrit l’accès, s’en détourna en caressant le ventre généreux d’Alix. La femme, tordue par l’impatience, gonfla la poitrine pour qu’il ne voie que ça. Jiminy était fou. Simon hésita un instant avant de soupeser les seins comme un adolescent. Comme si c’était sa première fois. Il ausculta la consistance, en palpant de ses dix doigts, avant qu’un pouce tire timidement la dentelle vers le bas. Quand le premier mamelon fut sorti, il sentit, au même instant, qu’il se faisait examiner le sexe. Il la regarda alors lui sortir la bite du caleçon, et un frisson de bonheur le parcourut de sa colonne à son scrotum.

Alix s’accroupit, considéra d’abord la bite du regard, puis la toucha, la pressa, fit aller et venir sa paume, avant d’engloutir la désolation rigide tout au fond de sa gorge. C’était une femme libérée. Une mère qui a eu le courage de quitter son mari, qui, a priori, couche le premier soir parce qu’elle se fout de la morale. Et elle est là, en train de lui sucer la bite. Jiminy lui aurait déjà éclaboussé l’œsophage. Simon, en bon gentleman, et avant que la sauce quitte les fourneaux, s’écarta pour voir sa queue sortir de la bouche, toutes deux filandreuses de bave. « Désolé, mais je vais jouir en moins de deux si tu continues comme ça ! » Elle sourit, s’essuya pudiquement la bouche d’un revers de la main, avant de se redresser. « J’ai envie de toi », chuchota-t-elle. Il la suivit jusqu’à sa chambre où elle déballa sommairement ce qui la gênait de textile : le jean tomba aux chevilles de Simon, le caleçon en travers de ses jambes. Il espérait ne pas avoir envoyé de mauvais signaux, des signaux de mâle hétéro bitocentré, parce que là, elle était de nouveau en train de lui pomper le vit avec une avidité redoutable. Il n’allait pas résister... Elle le suçait comme dans les pornos qu’il ne s’autorisait même pas à regarder, ces pornos machistes où, systématiquement, la femme suce, se prend dans la chatte une énorme bite, qui ensuite atterrit dans le cul, pour finir sur le visage nappé de foutre. Mais ce n’était qu’une mise en bouche : Alix recula, retira sa culotte et, en jupe et chemise ouverte jusqu’au nombril, s’allongea sur ses bras et écarta les cuisses. Tant d’indécence... Il lui regardait ses poils pubiens (il n’en avait jamais vu de si blonds), sa fente ouverte, d’un rouge vif qu’on devinait brûlant. Elle ramena ses genoux contre sa poitrine, faisant éclore encore plus sa cavité. Simon serra les poings, déglutit. Ses oreilles sifflaient. Jiminy s’était noyé, étouffé, brûlé dans le satin des nymphes cramoisies. Alix gémissait de sentir les yeux de l’homme rivés sur son sexe. C’est à cet instant que Simon discerna, entre les frisottis et la chair, le clitoris. Son cerveau vrilla. Il se prosterna au pied du lit, écarta la toison du plat de sa main, et sa bouche tout entière se posa autour du petit organe érigé. Le cuni, c’était son truc à lui. Des heures entières à se branler sur des vidéos de babines, fines ou épaisses, débordantes ou bien serrées, poilues. Même des chauves afin de bien observer leur physionomie. Et des langues qui jouent avec, d’hommes ou de femmes. Tant de pages lues sur le sujet. L’organe externe de la femme était pour lui un instrument de musique dont il entendait déjà les doux sons. Ses gammes de « mmmmh », « ooooh », « ha ! » lui faisaient prolonger la mélodie avec des pauses bien senties, et il gobait ses lèvres, enfonçait sa langue dans la cavité avant qu’elle retourne lécher le clitoris sur un rythme bien soutenu. Elle ondulait, tant et si bien qu’il lui semblait que jamais une femme n’avait été aussi réceptive. C’est sans doute pour cette raison, se sentant pousser des ailes, qu’il écarta crûment les chairs du vagin, et lorsque sa curiosité médicale fut en partie assouvie par ses yeux, il enfonça un doigt orienté vers le plafond. Ce n’étaient alors plus de doux sons qu’Alix poussait, mais un larsen de plaisir. Le majeur encore en place, elle lui tira les cheveux pour qu’il la regarde : « Baise-moi, je t’en supplie ! »

Retour à la case départ. Simon eut le sentiment d’« injonction à la performance ». C’était chronique chez lui. « On l’encule, la performance ! » disait Jiminy pour qui la taille de la bite avait triplé de volume pile au moment où « baise-moi ! » fut sorti d’une paire de lèvres irrésistibles. Il l’aurait fourrée dans n’importe quel trou. Alix se retourna pour farfouiller dans ses tiroirs, et laissa entrevoir, dans la pénombre et sous sa jupe, sa lune toute blanche. « Voilà ! C’est par le cul qu’il faut la prendre ! » disait l’inconscient. « Elle le fait exprès ! Regarde, on y voit son sillon, il est tout brun ! Mamma mia ! » Dans la seconde, le visage de Simon s’engouffra dans l’entaille du fessier dodu. Alix, qui n’avait pas fini de trouver ce qu’elle voulait, se cambra pour se laisser explorer. « Une sacrée putain, pour une mère de famille », fit constater Jiminy. Le cerveau vrilla une deuxième fois : Simon, consterné par cette remarque, reçut une décharge de testostérone dans la queue.

C’est alors qu’Alix se retourna avec sa capote. Simon la lui arracha des mains, pluma l’emballage pour se gainer la bite, on-ne-peut-plus-dure, de latex. Son jean et son caleçon jetés à terre, il n’avait qu’une idée en tête : lui enfoncer le vit le plus loin dans la matrice. Il s’allongea au-dessus d’elle. Ils échangèrent de longs regards, se soûlèrent de leur souffle, comme leurs sexes se caressèrent. Puis elle roula, se retourna pour être au-dessus de lui. Elle s’accroupit et écarta les cuisses comme un crapaud. De ses poils dorés coulait son blanc d’œuf. Alix prit précautionneusement la verge qu’elle apporta elle-même à son entaille rouge, d’où Simon voyait naître le feu d’une vie interne volcanique. Il s’immergea petit à petit dans son antre où évoluait un microclimat. Alix avait, sous la ceinture, une forme de vie autonome où tous les éléments anatomiques s’étaient organisés pour pomper, faire glisser, choyer, en somme, souhaiter la bienvenue à l’invité. Ses seins jaillissaient de son chemisier, au gré de sa cadence, tantôt ronds-généreux-emplis de jus et voulant s’offrir aux cieux, tantôt loches-lourdes-ramollies, à deux doigts de s’écraser sur le torse de l’homme. « Ça a allaité, hein ! Regarde-moi ce travail, complètement déformés ! Elle a dû passer des heures à se faire téter ! » Pauvre Simon, déchiré par ses convictions et son moi intérieur. Il ne pouvait même pas nier les vergetures ni l’aspect mollasson... puisque ça l’excitait. Pas qu’il se fichait de la plastique abîmée, non. Il était excité par l’histoire qu’elle racontait. Et de toute évidence, la pudeur à la fois touchante et superflue attendu qu’elle avait gardé son chemisier et son soutien-gorge (qui ne soutenait plus rien vu le poids du bordel). Alors, il les saisit, ses gros lolos, de ses deux mains pour les presser entre eux. Elle miaula, de plaisir ou de douleur ; à ce stade, il s’en cognait ; d’ailleurs, il commença à la rejoindre par de violents coups de reins.

Mais rapidement, cela ne suffit plus. Il l’attrapa pour qu’elle se déventouse de sa bite. Parlaient-ils le même langage ? Ou était-elle suffisamment pute ? Elle comprit aussitôt les intentions de Simon : elle s’allongea sur le dos et écarta grand les cuisses comme pour se faire ausculter. « Bourrinons-la, cette petite salope, elle l’a bien mérité ! » alors Simon s’enfonça, et le « Salope ! » s’échappa de sa bouche. La réponse d’Alix fut immédiate : un long gémissement de plaisir et d’approbation. Elle aimait être la putain du petit timide. Il continuait à bourrer sans se soucier qu’à ce stade, la capote risquait de se désagréger. Ses seins subissaient sévèrement l’effet de la gravité en s’aplatissant comme deux énormes burratas tièdes.

« Et son cul ? Il a morflé, aussi, son cul ? On n’a pas bien vu tout à l’heure, c’est louche ! » s’interrogeait Jiminy. Ainsi Simon dit « Ton cul, montre-moi ton cul ». En la retournant il continuait, obsessionnel, « Je veux voir ton cul ». Frustré par la faible luminosité, ne voyant qu’un pétard tout blanc, il alla jusqu’à allumer plein phare la chambre. « Fais voir ton cul. » En boucle. Il lui retira la jupe pour contempler la chute de reins d’Alix qui, allongée sur le ventre, dévoila une belle cambrure naturelle. C’était un cul splendide, comme il les aimait secrètement. Rond, gros, maternel. Simon regagna son humilité naturelle et s’inclina devant l’astre merveilleux. La femme faisait la morte, probablement habituée à essuyer toutes les perversions masculines quand elle dévoilait ses fesses. Les voix de Jiminy revinrent comme un cheval au grand galop, salaces et irrespectueuses. Simon leva les hanches d’Alix pour que le trou béant de son vagin arrive à hauteur de sa queue. Il s’y enfouit, et tout ne fut que régal. Il semblait qu’à sa voix imprégnée de miel et d’œstrogènes, elle lui couinait des mots d’amour. Mais Simon n’entendait que Jiminy lui siffler des saloperies. Elle jouit, le cul relevé, le vit planté au fond du col.

L’angle que formaient son dos et ses cuisses déclinait petit à petit. Simon retira sa queue sur le point de pleurer. Elle se retourna, un sourire de béatitude aux lèvres. Simon la regarda d’un air grave, l’air de celui pour qui le sperme menaçait d’être propulsé en dehors des couilles. Elle connaissait ce regard, elle connaissait ces queues qui alarmaient en se contractant contre l’abdomen. Alix retira la capote, ce qui en soi était une libération et un premier pas vers l’orgasme. Elle empauma les couilles d’une main, et le manche de l’autre. Sa bouche s’ouvrit en grand. Une langue incurvée en sortit, et au premier contact de celle-ci sur le gland de Simon, le foutre fusa et s’écrasa en plusieurs salves dans ses cheveux, sur son front, sur ses lèvres.

Les voix de Jiminy s’évanouirent une fois que Simon fut vidé. Il réalisa qu’il lui avait juté partout sur la gueule et, même si elle semblait contente, il lui dit qu’il était « désolé ».