Rose barbaque

Delphina

J’aime ces petits cafés de quartier, où se mêlent des odeurs de bières défraîchies et de sueurs ouvrières. J’ai pris l’habitude d’en fréquenter un avant de rentrer à la maison. Les gars sont toujours bien alcoolisés, une belle brochette de travailleurs qui viennent se récompenser d’une journée éreintante. Toute la gamme des manuels de la banlieue parisienne y est représentée : du bâtisseur musclé, du jeune paysagiste tout sec, du transporteur grassouillet, de l’éboueur mastoc, du commerçant courbé, le tout mêlé aux anciens qui ont fait de ce bastringue le QG de leur retraite.

Je suis plutôt insignifiante physiquement, pas moche non plus, mais loin d’être de celles sur qui on se retourne. J’aime venir perturber de ma féminité ce refuge d’hommes, exhiber comme si de rien n’était ma jeunesse, juste ce qu’il se doit de mes hauts de cuisse, accompagnés d’un morceau de poitrine découvert. Une nonchalance bien parfumée, se prendre pour une princesse des bas-fonds, une sainte-nitouche qu’on finit par attendre chaque jour. Les bonshommes ne comprennent pas ce que je fais là, je le sens bien à leurs regards furtifs. Je perturbe et j’attise. Qu’il en soit ainsi, je nourris le mystère de ma présence impromptue jusqu’à ce que ma proie finisse par débarquer. Car, à vrai dire, je n’ai pas choisi ce café-là pour rien, il est le fruit d’une minutieuse recherche, d’une quête intime.

Tout s’est révélé alors que je commençais à faire des pointes au conservatoire de danse. À l’époque, le remède le plus efficace pour se prémunir au mieux des blessures causées par cette pratique contre nature consistait à s’envelopper chaque pied d’une délicate escalope de veau crue. Cocon parfait, mouillé si particulier que seule procure la chair fraîche contre ma peau nue. Je dois beaucoup à tous ces veaux qui m’ont protégée, leur présence à mes pieds, tout au fond du chausson, mes coussinets d’amour, ma force bovine pour plus de légèreté.

En grandissant, je n’ai eu de cesse de rechercher cette union charnelle. Combien de fois, en cachette de maman, ai-je dérobé un steak au frigidaire ? À vrai dire, tout bout de viande faisait l’affaire, il suffisait de le glisser au fond de ma culotte et de le caler bien dur entre mes lèvres, aux abords de mon clitoris, la masse froide épousait alors parfaitement ma vulve. J’avais inventé une démarche aux pas serrés qui provoquait de petites pressions excitantes. Le tressaillement au cœur de mes cuisses se déclenchait très rapidement, un jeu comme un autre, pour la petite fille que j’étais alors.

À l’adolescence, j’ai développé une fascination pour les boucheries-charcuteries et, au fur et à mesure des années, pour les bouchers. Au début de cette période de grand bouleversement hormonal, mon attention ne se portait que sur l’étalage quasi obscène des morceaux de viande en tout genre. Ce prisme coloré si particulier, cet infini de textures, ces os agrippés à la chair nervurée, ces amas de gras par-ci par-là. J’aimais tout particulièrement ce moment où le jambon blanc, dans son entièreté, était bien calé contre la machine à découper. La pression de cette main ouverte sur son flanc arrière, l’apparition de la tranche qui se constituait sous mes yeux, fébrile naissance par le tranchant d’acier, l’autre main accueillante, la souplesse de cette feuille de porc qui s’abattait et abdiquait sur le papier glacé tendu. Cette contraction en moi, petit papa Noël des jambons par milliers, partout sur moi, une enveloppe parfaite, ce début de palpitation intérieure, ne rien laisser voir, choisir le bon morceau… non, se dire qu’on va le manger, qu’il va rentrer par la bouche et pas par ailleurs.

J’avais donc mes petites faiblesses au moment de faire les courses. Alors, pour tenter d’y remédier, car tout de même, je savais bien que ce n’était pas du propre, tout ça, je me suis forcée à me concentrer sur le boucher, cet homme aux couteaux et à la blouse ensanglantée. Je crois que c’est le rosé si particulier de sa peau qui a fini par m’attirer. Depuis des années qu’il maniait à merveille la carne dans tous ses états, je le supposais au plus près de mes secrets. Il devait nécessairement me comprendre, être comme moi, c’est pour ça qu’il avait choisi ce métier. Un frère de chair, imprégné à jamais de l’odeur subtile et caverneuse qui se dégage de la viande crue. Le boucher était un type extraordinaire, une sorte de caméléon, à force de tripoter de la barbaque toute la journée, sa peau avait fini par virer au persillé. Gras à souhait, souvent luisant et chauve, je me demandais bien à quoi pouvait ressembler son sexe, tout calfeutré dans ce pantalon pied-de-poule bleu. J’étais certaine que lui aussi avait subi l’influence de cette cohabitation avec les ongulés morts, il avait dû frotter maintes fois son organe contre du faux-filet, le nicher dans du haché, mêler son sperme au jus sanglant.

L’après-midi, seule à la maison, je faisais dorénavant mes exercices masturbatoires en sa compagnie imaginaire. Le fantasme se passait dans l’arrière-boutique, peu importait la manière dont je m’étais retrouvée là. Poser mon cul nu sur l’immense planche à découper, la tête coincée entre les couteaux et les couperets pendants, les cuisses ouvertes, mon sexe tout au bord de l’établi. Mon boucher dodu ne gardait que son tablier et ses bottes en caoutchouc, j’y tenais. Il ajustait ma position à sa convenance. Il pinçait chacun de mes tétons avec un instrument en inox, une ficelle à gigot les reliait aux barres du plafond, il poursuivait en me saucissonnant fermement, des gestes brusques et mécaniques machinaient mes membres, il allait même parfois jusqu’à me barder. J’étais sa préparation du jour, lorsqu’il me jugerait à point, il m’embrocherait, il le fallait. Le fil alimentaire blessait ma peau, je commençais à prendre des couleurs. Il m’inspectait silencieusement avec précision, son tablier ondulait, bougeait un peu tout seul. Il le soulevait pour dévoiler son organe, lui montrait sa proie, moi. Sa chose était suintante, épaisse, nappée d’une fine crépinette, les veines couraient tout le long, un gland à la texture spongieuse pointait vers moi. Doucement, il s’avançait à pas de loup. Le boucher avait ses mains sur ses hanches, ses yeux rivés sur son engin gorgé de sang, j’étais son offrande. Il farfouillait de sa queue, s’attardait sur les abords de mes lèvres grandes et petites, et soudain, s’introduisait sans fioritures, d’un coup sec. Le membre chaud vivant en moi s’immisçait jusqu’au col, s’imposait et se retirait, ses secousses de l’intérieur, mes parois vaginales gonflées à bloc, l’impossibilité de bouger par moi-même. Et soudain, le renversement de situation total que je comprenais comme un flash, j’explosais de décharges électriques, comme on eût électrocuté une vache avant abattage.

Je me suis donc initiée peu à peu à la sexualité, en passant de l’escalope dans la culotte au boucher dans mon con. Maintenant, j’ai besoin d’aller bien plus loin. Il me faut entreprendre une nouvelle expérience, cette fois dans la vie réelle, d’une autre dimension, une plongée totale. C’est pourquoi j’ai trouvé un appartement non loin des abattoirs de Meaux, et ce café comme point de chute, pour rencontrer un chevillard, un vrai.

Je ne désespère pas de dénicher le bon cheval qui saura m’y introduire. Il y a quelques jours, j’ai cru comprendre, en écoutant comme d’habitude toutes les conversations de mon rade, que le jeune homme paysagiste déjà croisé a un ami qui y travaille. On raconte en ce moment qu’une inspection rôde dans les bâtiments funestes. Il paraîtrait que les normes sanitaires et le bien-être animal n’y sont pas bien respectés. Évidemment. Comment tuer dignement toutes ces bestioles, qui n’ont rien demandé à personne, sans leur consentement ? Je ne suis définitivement pas zoophile. J’y ai bien pensé, pardi, car pourquoi s’attendrir sur une viande morte plutôt que vivante ? Les animaux, leurs poils partout et leur forte odeur m’ennuient, voire même m’écœurent, je leur préfère du cru, du sanguinolent, pas de chichis avec du pelage, ni même un bon cuir buriné. Je veux de la profondeur, du muscle, de l’os et du nerf. La viande est propre, la bête pue.

Je n’ai pas à attendre bien longtemps, aujourd’hui, l’ami du paysagiste est enfin venu boire un coup. Il s’appelle Mathieu, m’observe comme tous les autres depuis un bon moment. Je l’ai reconnu à son teint blafard et à sa carrure digne d’un équarrisseur de haut vol, rien d’autre ne laisse supposer qu’il travaille là-bas. C’est un discret, la trentaine comme moi, il se distingue dans le paysage par son habillement et par la maîtrise de sa barbe naissante. C’est peut-être parce que nous partageons l’étrangeté de notre présence qu’il ose m’aborder tout simplement, en me demandant pourquoi une fille comme moi traîne dans un endroit pareil. Sur le moment, je ne sais quoi lui répondre, j’aurais pourtant dû me préparer à cette question, depuis le temps que j’attends une telle rencontre. Je finis par lui expliquer que j’aime l’authenticité du lieu, réplique des plus banales. Rien de bien grave, je n’attends qu’une seule chose de lui, je ne cherche pas à lui plaire outre mesure. Assez rapidement, il m’avoue, mais avec une pointe de honte, qu’il gagne actuellement sa vie grâce à un emploi à l’abattoir. Ce genre d’endroit fait appel nécessairement à notre imaginaire le plus sombre, lieu de tuerie industrielle, tabou de notre amour pour le rumsteck, terminal des tendres vaches qui décorent nos prairies désenchantées. Je sais jouer à la grande naïve, je peux même pousser jusqu’à la godiche, les hommes en raffolent, la grande bringue un peu neuneu les rassure dans leur virilité. Je réussis donc sans peine à faire que Mathieu me propose de visiter le lieu en douce. Il a les clefs, le bougre, dans une heure, nous pourrons y aller.

Le bâtiment est assez modeste, il ne dénote pas dans le paysage de cette zone urbaine périphérique. Mathieu est très fier de m’offrir cette expérience, je le sens à sa façon de me présenter l’endroit, comme un maître des lieux. Il a gagné en assurance, il se prépare à réaliser un de ses fantasmes. Il sort un gros trousseau de clefs de son jean, fait mine de le soupeser, je trouve ça grotesque. Il ouvre une petite porte à l’arrière, trouve l’interrupteur. Une odeur de désinfectant industriel, mêlée à des restes de molécules organiques, flotte dans l’atmosphère. On est bien loin de l’ambiance olfactive moelleuse et excitante des boucheries. Ma déception est définitive quand je constate combien les locaux sont vides. Il y a pourtant tout ce qu’il faut, des machines imposantes aux mécanismes pointus dignes des blocs opératoires les plus sophistiqués, des systèmes complexes de circulation et d’évacuation qui structurent l’espace, de quoi saigner et dépecer, en toute tranquillité, quantité d’animaux. Seulement, c’est le désert total, pas une seule espèce en vue. Mathieu m’explique que les carcasses sont dans les frigos au fond du bâtiment. Je lui demande de m’y emmener, prétextant une curiosité sans limites. Ma réflexion lui plaît, il l’interprète comme un signe d’encouragement à aller plus loin entre nous.

La taille des portes qui mènent aux chambres réfrigérées m’impressionne. Mathieu fait une tentative d’approche, alors que je caresse l’entrée du paradis charnel. Il me prend par la taille et m’embrasse dans le cou. Je vois là une épreuve à franchir, pour accéder à l’étape supérieure de l’expérience. Je sens même palpiter son membre qui me bouscule le cul par petites pressions. Je joue le jeu de l’excitation, il faut qu’il ouvre absolument cette porte. Au moment où il s’apprête à baisser ma culotte pour tenter, j’imagine, de me fourrager par-derrière, je me retourne et lui dis combien j’aimerais poursuivre nos ébats de l’autre côté, en chair inconnue. Un peu interloqué, tout de même, il finit par capituler, la pression est trop forte dans son pantalon. À ce stade, il ne peut plus rien me refuser. Il actionne l’énorme clenche. Je suis saisie par le froid, ma peau se tend, j’ai la chair de poule, mais cette sensation est vite surpassée par le spectacle qui s’organise devant moi. Les néons blancs s’allument les uns après les autres sur plusieurs rangées avec des petits cliquetis. Sous chaque tube activé surgissent d’énormes bêtes écartelées, décapitées, accrochées à des chevilles par les pattes arrière, du moins ce qu’il en reste, leurs pieds ont disparu. Elles pendouillent, tendues dans le vide, offertes au tout venant et trônent ainsi bien alignées, toutes identiques, enfin presque. À bien y regarder, je suis certaine qu’on peut y dénicher un peu de personnalité. Elles sont immenses, je suis si frêle et si petite à leurs côtés. Je déambule dans cette foule organisée, comme dans un champ de maïs géant ou dans un pressing muni d’un système de distribution automatique. Mathieu me suit, essaye de me ramener à lui, je lui demande un peu de patience. Je réfrène une frénétique envie de les prendre une à une dans mes bras. Je les effleure au passage, même si Mathieu m’a formellement interdit de les toucher. Il faut que je me débarrasse de lui ou qu’il accepte de me laisser faire. Il n’en peut plus, je le sens, je ne vais pas pouvoir poursuivre sans lui. Au beau milieu des carcasses dans leur toute-puissance, je décide de le titiller à travers le tissu de son jean. Je le laisse me déshabiller. Une fois nue, j’en profite pour reculer légèrement de manière que ma chute de reins touche et se frotte à un moignon de patte de bœuf. Je tressaille, froideur absolue, dureté inégalable de l’os qui cogne contre moi.

Mathieu m’implore de délivrer sa chose qui étouffe maintenant dans son carcan. Je le déboutonne violemment, ausculte le paquet, je découvre une architecture généreuse, de celle qui en impose en circonférence. J’autorise d’abord le large gland à sortir le bout de son nez, ses râles s’accélèrent, il a les yeux fermés. Je le lape par petites touches, comme une chatte assoiffée. De ma main gauche, je tiens le haut du slip que je ne baisse qu’au fur et à mesure de mon exploration linguale. Ma main droite, elle, peut enfin s’attaquer au véritable objet de mon désir, l’os pendant de l’animal défunt. C’est lui que je veux en moi, il faut que je trouve une solution. Je décide de bander les yeux de Mathieu de mon foulard, ça me laissera un peu plus de latitude. J’emprunte d’un seul coup des airs de dominatrice, je lui ordonne de se déshabiller et de s’allonger sur le sol, jambes écartées face à moi. Il grelotte. Accroupie, je le lèche, l’aspire de plus en plus profondément et je tends mon cul de manière à m’introduire le divin moignon. Je n’ai jamais été aussi dilatée, l’énorme bout de viande s’infiltre peu à peu, accueilli par un anneau anal en transe qui l’épouse au fur et à mesure de mes poussées, j’y vais lentement, aucune parcelle introduite ne doit m’échapper. Je gobe l’engin de Mathieu, tandis que l’animal me défonce. Je suis prise d’une rage spasmodique, je suis un gouffre avide, je veux tout sentir de la bête, ses moindres recoins, tout contre moi. J’abandonne mon équarrisseur à terre, je ne réponds pas à ses injonctions d’empalement, je n’ai que faire de sa jouissance humaine. Je me libère du jarret en moi et me lève.

Je me poste face à la carcasse. Une énorme fente au niveau de son ventre et de sa poitrine s’offre à moi, je l’ouvre des deux mains comme un rideau de théâtre. À l’intérieur, une cathédrale bâtie d’arcades rouges et blanches, de côtes et d’entrecôtes… tout y est. Je caresse ses avant-bras et m’y agrippe, j’introduis un genou dans l’antre, puis l’autre. Je rentre entièrement en elle, nous nous épousons dans un balancement soudain. Mon corps s’enduit peu à peu de son sang. Je me love avec force dans ses entrailles, enfonce mes doigts dans ses filets, frotte mon sexe à sa bavette, ma peau à vif qui saigne aussi, nous coagulons de concert, je ne respire plus, je rugis de partout.

Je ne sens même pas que Mathieu tente de me tirer de là de toutes ses forces, crie comme un halluciné.

Je ne sens que mon corps niché à l’intérieur de la carcasse, notre symbiose dans cette matrice perchée.

Je sens à peine notre chute à terre, le choc est doux, elle me protège des coups et de tout. Elle est mon armure, je suis sa farce vivante. Je me dis juste qu’il est là, mon coin à moi, que je l’ai trouvée, ma chrysalide, mais que je n’en sortirai jamais, plutôt crever.