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Élise, collectrice de nouvelles pour La Musardine

elise.musardine@gmail.com

En couverture :
© Getty Images

© La Musardine, 2019

122 rue du Chemin-Vert - 75011 Paris
www.lamusardine.com

ISBN : 978-2-36490-876-5

Ce document numérique a été réalisé par Nord Compo.

Casablanca

Eugénie Daragon

« Fumer dans tes yeux

Voir passer le temps

Et baiser un peu

Baiser tout le temps. »

Alex Beaupain

Bien sûr qu’elle ira, elle trouvera un moyen, elle trouvera l’argent, le temps, le motif, elle ira, c’est obligé. Même si elle s’en fout de Casablanca, qu’elle se passe très bien de couscous-tagine. Annulera tout le reste, se fera remplacer, improvisera, inventera un truc, le passeport dans la poche droite, l’arrangement dans la poche gauche.

Il viendra la chercher à l’aéroport.

Ou bien non, il ne viendra pas et elle prendra un taxi, un qui parle à peine français, elle lui donnera l’adresse dans la médina blanche, il lui fera faire six fois le tour de la ville, tant pis, elle n’a qu’à connaître, elle n’a qu’à savoir, bien fait pour elle, choukrane.

Il fera 1 000 degrés, le soleil ne déconne pas là-bas, surtout en juillet, il te tape, tape, tape sur la gueule, le soleil, il te tabasse comme Mohamed Ali c’est n’importe quoi, mais elle ira quand même. Il lui demanderait de le rejoindre en Laponie, elle irait tout pareil. Elle se sera épargné le Guide du routard et les recommandations Tripadvisor, le meilleur panorama de la ville sera celui sur son petit cul. Ils voudront baiser, nom de Dieu.

Au détour d’une ruelle, il ouvrira la porte du riad, sûrement une porte lourde, de bois sombre, il prendra sa valise, il sera torse nu, il dira en riant, en tapant sur ses pecs « Hey, t’as vu, chuis gaulé, là, non ? » pour la faire rigoler, mais un peu pour de vrai quand même, alors elle répondra sûrement « Ouais ? Je vois pas trop la différence ». Il y aura beaucoup d’escaliers comme dans tous les riads, les murs seront clairs, aveuglants de lumière, il y aura ses affaires en pagaille, n’importe où, son bordel bordélique, il les poussera plus loin, des choses qu’il traîne de valise en valise et de gare en gare. Les mêmes qu’il ne range pas à Paris, ni à Rouen, ni à Marseille, ni à Bordeaux, ni à la montagne, toujours des ordonnances, des papiers, des câbles, des fringues, des clés, des cahiers, des machins.

Ou bien, il aura rangé, justement pour lui donner tort, pour dire « T’as vu, j’ai rangé », pour la faire rigoler. Il aime bien la faire rigoler. Il posera la valise dans une chambre d’amis, elle espère qu’il y aura une chambre d’amis, qu’elle ne sera pas obligée de partager son sommeil dans la fournaise, ce serait pire que tout.

Que je te dise, encore. Même si c’était Naples, Dublin, ou Lamarck-Caulaincourt, ça se passerait exactement de la même manière. Casablanca n’a aucune importance. Casablanca n’est qu’un prétexte. Ces amants-là sont toujours de passage.

Mais avant, et alors ça par contre, c’est complètement sûr, c’est qu’avant de visiter les toits-terrasses, l’atelier de peinture, elle aura perdu ses vêtements, il aura glissé ses mains partout dessus, partout dedans, tiré, déboutonné, ouvert, la saharienne blanche sera au sol et en quelques gestes, il aura transformé la Parisienne en monument de chiennerie, la bave qui coule sur le menton, sur les seins, la bave jusque dans les cheveux, le noir qui dégouline. Beaucoup de noir, il aime bien ça. Sainte Pute, fourrez pour nous, elle est belle, tiens, la bourgeoise, à genoux, bouche ouverte, nichons pincés au supplice, elle en est à prendre l’avion pour se faire charbonner, elle fait moins la snob ! Sans détours ni hésitations, les bouches se grefferont, les mains empoigneront, contraindront. Odeurs opulentes de chatte en chaleur, raie du cul qui transpire, cuisses qui collent, elle se demandera si elle est encore présentable.

— Lèche mes couilles, tais-toi, tiens, tu l’as pas volée, t’es belle comme ça, tu vas te prendre une grosse raclée de sperme, tu seras pas venue pour rien.

À genoux sur le carrelage, elle lèvera les yeux vers un visage au regard sombre et tranchant. La voilà pourtant dégainant ses caresses les plus aiguisées, les plus douces, ses baisers les plus dévots, se pourléchant de ce qui suinte, gourmande de sa tartine d’homme, espérant tirer des replis de peau une culminance de testostérone. Qu’il s’agisse d’une odeur d’urine, de sueur, de sexe, l’absorber, l’amalgamer à elle, la faire disparaître, l’avaler, la digérer avec la volonté d’un parasite qui a enfin trouvé un hôte et qui lui sucera tout. Boire sa peau, c’est ça qu’elle voudra. Prélever son ADN. Il soufflera « Putain, t’en veux, toi, hein ! ».

— J’ai pas l’air d’une folle ?

— Non, t’es belle je te dis, ta gueule. Ta chatte, putain ta chatte, j’y pense jour et nuit. Tu m’as manqué. Allez, donne, dépêche-toi.

— Attends, schhht, regarde-moi.

Elle reculera de deux pas, se retournera pour lui saturer les yeux de ses mains, écartant un string sorti pour l’occasion, ouvrant ses fesses, mettra un doigt dedans, deux doigts dedans. Il aimera ça, voir les doigts disparaître dans la petite ouverture, que ce geste honteux lui soit montré, qu’elle se branle le derche devant lui, et c’est pas tout. Elle les sucera, les doigts, avec ostentation, pour que l’info « traînée qui lèche les doigts qui sortent du cul » lui monte bien au cerveau, elle bavera en montrant bien qu’elle bave, pressera ses nichons, le lait tombera en gouttes blanches bleutées sur la peau noir cuivré de son ventre. Le genre de poitrine qu’on peut chercher des yeux toute la soirée sous les fringues, cette femme est plate, jolie mais plate, à rendre les murs jaloux, à désespérer le moindre bonnet A, et pourtant le lait en gicle blanc et gras sans motif précis, source intarissable, inexplicable. Ce sera un jour où elle se sentira peut-être même carrément belle, mais dans un état de puterie à décontenancer Madame Claude.

— Regarde mes marques de maillot, regarde, je suis bonne, je te plais comme ça ? en agitant l’autre main sur sa fente enflée, au bruit humecté, tapotis, clapotis sonore, flasque, où s’amarrer. Cette femme se répand gentiment.

— Quelle chienne. Viens, viens t’asseoir là, sur mon visage, viens m’écraser, je vais te fourrer ma langue dans le cul.

Il se branlera en bouffant du fion, allongé sur le dos, étouffé entre la chatte et les cuisses rondes, en se retenant de balancer sa purée, en se tordant le corps, la rage de jouir comme un condamné à mort qu’on va exécuter demain à l’aurore, sa dernière jute, comme s’il allait disparaître, comme si c’était la dernière fois, dans une urgence de vie ou de mort. Le mec va se donner comme un agonisant. Comme un détraqué. Oui, c’est exactement ça. Comme un détraqué.

— Allez, vide-moi, j’en peux plus, je me branle trois fois par jour, on garde les politesses pour plus tard, donne-la-moi.

À quatre pattes, la femelle. Deux pouces aux ongles larges écarteront la flottasse, il y fait noir comme le Nigeria, là-dedans, faut suivre le rose pour trouver les entrées. On s’y noie. On peut la matraquer, elle prend bien, de la pouliche de compète, solide, à attraper par le gras, à mordre, à pincer, pincer, claquer, et vas-y que je te tiens par les cheveux. Elle fait des bulles, elle se cambre pour se donner. Autant le nichon est discret, autant le boulard rappelle qu’elle a bon appétit.

— T’as la chatte trempée, t’étais prête à te prendre le premier clébard qui passait, je te rattrape juste à temps, ma salope.

— Mais t’aimes ça. Les roulures, y’a que ça qui te fait bander, c’est pour ça que tu reviens. T’es bien, là, à fourrer ta queue dans la mouille de roulure.

Il divorcera violemment du corps de son amante, sourcils froncés, pour ne pas bâcler. Lui, tout à la contention de son plaisir. Elle, tout à l’abandon.

Par le moucharabieh le piaillement des moineaux, brusquement perturbé par la plainte nasillante, menaçante du muezzin. L’appel à la prière rendu inquiétant par tout le harām qui coulera de leurs corps, comme une promesse d’enfer musulman jurée d’un haut-parleur tout proche. Il retournera dans les 37 Celsius liquides avant la fin de la litanie puis, une fois le silence revenu et les souffles repris...

— Tu me tiens par les couilles, ça, c’est clair. Parle-moi encore...

— Je te veux, je te veux à mort... baise-moi bien sale, essore-le ton sperme, montre-moi ce que tu as fait à tes autres petites putes... depuis tout ce temps... Elles ont aimé autant que moi ?

Il évitera de répondre clairement, fera un « oui » évasif de la tête, se contentant de bander dru à cette évocation sans être certain qu’il faille vraiment se lancer dans le sujet casse-gueule, est-ce qu’il faudra dire oui ou non, et si il y avait une mauvaise réponse ? Et si il n’y avait que des mauvaises réponses ? Dans le doute, il bandera qu’elle soit lubrique au point de parler de ça, leurs corps pris l’un dans l’autre.

— Dis... C’était qui ? Parle-moi de ses seins, t’as aimé ses seins ? Ils sont gros ?

— Oui, j’ai aimé, pas très gros, mais qui bougent bien.

— Elle s’est bien occupée de toi ? Elle t’a bien sucé, dis ?

— Elle s’est très bien occupée de moi, mais elle m’a pas très bien sucé, faudrait que tu lui montres.

Elle n’est pas gouine, mais quand même, ça lui fera quelque chose de penser à cette autre chatte qui aura joui sur cette même queue.

— Tu lui as joui où, dis ?

— Sur sa gueule.

— Elle est belle ?

— J’ai pas besoin qu’elle soit belle, j’ai besoin qu’elle me vide quand t’es pas là, mon amour.

— Fais-moi comme à elle, montre-moi.

Là... il attrapera un verre d’eau où flotte un glaçon, le boira d’un trait, gardera le glaçon en bouche, le crachera sur les nichons, ça la fera gueuler, à cause du froid. Elle aura le cerveau qui brûle à cause de ce qu’elle vient d’entendre, froid chaud, jalouse mais excitée, cette fille elle l’aime tout en voulant lui crever les yeux, l’envie et la plaint en même temps. La voilà balancer le glaçon sur la géométrie rouge et crème d’un tapis berbère, essayer de lui tirer les cheveux, de se battre, mais avec moins de force que lui, parviendra à le pincer ou à le mordre, et encore. Pas convaincante, un petit peu comique dans sa rébellion à deux balles, alors qu’elle veut surtout se faire mettre. Il maintiendra les deux poignets d’une seule main, pour avoir la paix, en se moquant « Tu sais vraiment pas te battre ». Des poignets d’enfant, si petits. Avec l’autre main il esquissera une gifle en forme de caresse, il y arrive de moins en moins. D’où les femmes-trous, qui sucent mal, mais à qui on peut mettre des raclées sans complexes.

— Ça suffit, les conneries, écarte, je vais me branler dans ta chatte, montre-moi que t’es un bon tapin.

Elle ouvrira les jambes avec un sourire de satisfaction, il étalera un crachat sur l’ouverture pour s’assurer de la viscosité des cinq prochaines minutes qu’il estimera être sa dernière ligne droite.

Elle chuchotera encore, peut-être :

— Tu vois, j’ouvre grand, c’est tout à toi, prends... Salis-moi, je me branlerai dans ton sperme.

Il plantera son braquemart dans un bruit poisseux, en la regardant dans les yeux, de ce regard brouillé, siphonné, aux paupières à demi baissées. Un entrelacs de mots d’amour et d’insultes, dans n’importe quel sens, à se cracher dans la bouche en s’embrassant. Disloqués par leur libido, ils seront. À s’en étrangler, l’envie de jouir l’un de l’autre. À y revenir même de loin, même quand ça ne rime à rien d’autre.

Le sperme du jeune homme jaillira sur le ventre de la femme, lourdement, à la même température que l’air ambiant, même s’ils sont assommés de soif, de fatigue, de faim. Elle se finira avec les doigts jouant dans le sirop de bite chaud, à l’odeur pesante et malpropre, calée contre lui, en train de se faire happer par le sommeil. Seront réveillés de nouveau par un autre muezzin.

Ils sortiront quand le soleil aura passé la ligne d’horizon, mieux vaut ne pas lutter, mieux vaut attendre qu’il se couche pour se lever.

Peut-être qu’il déprimera, se demandera ce qu’elle lui trouve vu qu’il est dépressif, fauché et terriblement seul. Pleurera. Ou peut-être qu’il chantera. Ou bien il roulera un joint, c’est autre chose que ce qu’on leur vend en France. Ou il cuisinera.

Ils sortiront à peine, cette semaine-là, dans Casablanca, elle aura trop peur des 50 degrés dehors, c’est hors de question, « je resterai dans la seule pièce climatisée jusqu’à mon départ », ira quand même voir la mer. Ils referont l’amour tous les jours, tous les soirs, un peu moins violemment chaque fois, les corps s’apaisant au fil des orgasmes, au clair de la tendresse, les derniers jours ne seront plus que douceur, apaisement, tranquillité. Ils finiront par travailler dans la même pièce et regarder des films avant de dormir, comme un couple finalement assez banal, et ça les fera bien ricaner, cette banalité. Il la ramènera à l’aéroport. Elle dira « Remercie ton oncle de nous avoir prêté sa maison ». Elle ne dira pas « Quand est-ce qu’on se revoit ? », n’attendra rien, remerciant simplement la vie d’avoir eu cette escale supplémentaire dans ses bras. Il dira « Tu me manques déjà » et elle trouvera ça beau, triste, touchant et doux, et doux. La fois d’après, ils referont à peu près pareil, mais allez savoir où, allez savoir quand. Dans un autre futur de l’indicatif, un peu plus tard dans la saison, puis dans une autre saison, eux qui n’ont jamais eu d’avenir.

Les wagons du passé

Héloïse Lesage

— Voilà, je t’ai dit à peu près tout ce que je sais sur ton père.

— « À peu près... »

Le visage de Pierre se fissura d’un sourire comme son cœur d’une douleur ancienne. Il en savait plus mais les mots bloquaient dans sa gorge.

— Ça te fait sourire ? soupira Juliette.

Pierre soutint un instant son regard, mais les yeux de la fille, pourtant jeune et frêle, lui résistaient férocement.

— T’es têtue. Comme ton père. Voilà, c’est ça qui me fait sourire.

Les yeux de Juliette se radoucirent : elle venait de grappiller une information sur son défunt père dont elle n’avait aucun souvenir.

— Je t’avais bien dit que tu risquais d’être déçue. Faire tous ces kilomètres pour apprendre que ton père aimait l’alcool, la drogue, les femmes... Quand t’es née, il s’est d’abord calmé, puis, tu sais ce qu’on dit, chassez le naturel... Il a toujours tout fait dans l’excès. Il a vécu sa vie à fond la caisse, et...

Pierre s’arrêta, la souffrance du passé était trop intense.

— Ma mère ne croit pas à la théorie du suicide, reprit Juliette.

— Les gens...

Pierre s’élança, les traits marqués par la colère, les poings et la mâchoire serrés, avant de se raviser. Il se rappela la complexité des rapports humains, les mots qui font mal. Il s’était déshabitué de tout cela.

— Parfois, se reprit-il, parfois les gens se rassurent en invoquant un accident... ça les déculpabilise, tu comprends ?

— Et parfois les gens fuient.

Nul besoin d’aller plus loin, il comprit que c’était une pique qui lui était adressée. Après la mort de son meilleur ami, Pierre s’était retiré de tout pour construire une nouvelle vie ici, en Ardèche. L’idée que sa filleule vienne un jour raccrocher les wagons du passé lui avait déjà effleuré l’esprit. Il s’était étonné de la rapidité de la chose : plus ou moins quinze ans qu’il n’avait pas revu la petite, elle s’était mise à cavaler sur toutes les routes de France sitôt sa majorité arrivée, et son permis obtenu. Sa volonté de fer forçait son admiration.

— Demain, j’ai un groupe, je leur fais visiter les hauteurs. Viens si tu veux.

— OK, répondit-elle mollement.

Elle se leva pour regagner la maison. Son verre d’eau initialement fraîche avait tiédi. Le soleil tabassait leurs esprits déjà endoloris. Avait-elle besoin de se retrouver seule ? Pierre resta attablé sous le pommier de son jardin. La discussion avait duré, le soleil avait tourné, il venait seulement de s’en apercevoir en constatant ses avant-bras rougis. Lorsque les lumières naturelles lui indiquèrent qu’il était aux environs de dix-huit heures, il rentra préparer le dîner pour deux, tentant, pataud, de faire la conversation. Comme les relations humaines étaient compliquées...

Le soir tombant, les orages laissèrent éclater une foudre trop longtemps contenue. Pierre prit la valise de Juliette pour l’accompagner dans sa chambre.

— Prends mon lit, je dormirai sur le canap. Ah, et le réveil demain, c’est 7 heures.

Elle n’eut pas le temps de répondre qu’il avait déjà refermé la porte sur elle.

Le jour s’était levé très tôt en ce mois de juillet, et la moindre trace de l’orage nocturne était déjà effacée. Les nuages disparus. Les flaques d’eau séchées par les premiers rayons d’un soleil coriace. Pierre resta bloqué une demi-seconde en découvrant le minishort éponge que portait Juliette pour leur randonnée. Il s’empressa de regarder ailleurs. Mais la chimie du corps avait déjà fait son job. Sa pression artérielle, invariablement basse en temps normal, augmenta d’un coup d’un seul. L’image du short était imprimée dans son cerveau, rien à faire. Foutu pour foutu, il jeta à nouveau un coup d’œil tout en la guidant :

— Si tu cherches le café, j’en ai fait, la cafetière est sur ta droite, dit-il d’un ton froid pour masquer ses émotions. Les bols sont dans le placard du haut.

Il vit la peau de son dos lorsque son débardeur de petite fille se souleva. Il n’arrivait pas à croire qu’il était aussi ému devant pas grand-chose. À quarante-cinq ans bien tapés. Pour sa filleule.

Dans les hauteurs, Pierre mena son groupe avec distance. Les autres, la chaleur lui donnaient envie d’être ailleurs. La balade dans les sentiers était difficile pour tout le monde. Lorsqu’enfin ses clients partirent, Juliette l’attaqua de front :

— Pourquoi t’es comme ça ?

— Comment « comme ça » ?

— T’es froid avec les gens.

— À ton avis ?

Maintenant qu’il lui avait fermé son claque-merde, il avait des remords.

— J’ai chaud, viens je vais te montrer mon petit coin de paradis.

Alors elle le suivit jusqu’à ce cours d’eau qu’elle trouva « magnifique », « génial », « super », et n’hésita pas une seconde à retirer son short et à remonter son débardeur pour éviter de le mouiller. Elle trempa ses pieds et son corps tout entier se couvrit de chair de poule. Elle éclaboussa Pierre en riant, provoquant comme seule réaction un sourire rare. Il s’assit sur un rocher et, caché derrière ses lunettes de soleil et son chapeau, observa sa filleule. L’eau lui arrivait jusqu’aux genoux. Ses cuisses mouillées luisaient. Les éclaboussures avaient formé une auréole noire sur sa culotte grise. Le froid faisait durcir ses tétons qui semblaient vouloir transpercer son débardeur. Elle se rafraîchit le crâne et ramena ses cheveux en queue-de-cheval. Elle se campa bien droite et, les poings sur ses petites hanches, déclara qu’elle avait « super faim ». Se lever tout de suite, c’était prendre le risque de lui faire découvrir qu’il avait durci en la regardant et de passer pour un sale vicieux. Alors il fit ce qu’il faisait le mieux : il ferma sa gueule, et tendit son visage vers le soleil pour faire mine de vouloir en profiter encore un instant.

C’est en l’observant depuis sa cuisine qu’il prit conscience qu’il ne devait pas. En la regardant étendue en maillot, sur sa chaise longue dans le jardin. Il ne fallait pas. Elle brillait, d’eau ou de sueur. Elle avait abandonné la lecture d’un livre qu’elle avait posé sur son visage. Sa cage thoracique se soulevait, descendait lentement. Ses cuisses étaient disjointes, ses pieds en pointe comme une ballerine. Il avait presque le goût de la fille sur la langue. Il résista, et ce fut difficile, à l’envie de branler sa queue congestionnée. Non... il ne fallait pas. Il fit alors carillonner la cloche au son hostile, pour annoncer que le repas était prêt, et torpiller leurs rêveries.

Ces scènes se succédèrent jour après jour au gré d’une porte de salle de bains mal fermée, d’une chaleur accablante, d’une pause pipi dans la nature... Il ne savait plus si ses yeux la cherchaient systématiquement, ou si elle faisait exprès de montrer des petits bouts de seins, de cul, de poils, en butinant de temps en temps des informations : « Et papa, il aimait ci ? », « Et papa il disait ça ? », « Et papa... ? ».

Puis un matin, elle lui annonça :

— Je rentre après-demain, créant de nouveau un vide dans le cœur de Pierre.

Il adorait cette gamine, et la séparation quinze ans plus tôt l’avait déjà chamboulé. Il avait été un parrain protecteur qu’elle appelait autrefois « tonton », qui la considérait presque comme sa fille, estimant qu’elle était tombée sur des parents complètement déglingués. Combien de biberons, de dada-sur-ses-genoux, de tresses refaites, de bisous magiques... Et elle ne se souvenait de rien. Nada. Mémoire volatilisée, écrasée par la vie qu’elle avait dû mener après la mort de son paternel. Il ne chercha bien évidemment pas à la retenir, elle avait sa vie, il avait la sienne. Il aurait eu l’air d’un con. Non, il se renferma dans sa coquille, but, grogna, redevint l’ours mal léché qu’il était avant qu’elle débarque ici. Elle proposait :

— Tu veux pas qu’on aille faire du kayak ?

Il haussa les épaules.

— Tu me fais visiter les grottes de Saint-Marcel ?

Il fit la sourde oreille.

La veille de son départ, alors qu’elle avait complètement pris ses aises dans cette petite maison d’Ardèche du sud, elle afficha son air d’effrontée :

— Tu vas bouder jusqu’à ce que je parte ?

Elle épia une réaction, se leva, fit le tour de la table ronde pour préparer son thé à la menthe. Pierre inspira, regrettait son départ comme si c’était déjà trop tard. Au moment où il l’ouvrit pour proposer une dernière escapade, il entendit l’éclat du rideau de perles de la porte d’entrée carillonner, se refermant sur elle. Elle était déjà dehors, s’étendait sur sa chaise longue, sous le pommier qui la protégeait d’un soleil intransigeant. Il bouillonnait en silence en la regardant par la fenêtre. Elle avait déjà bouclé ses valises... Elle était venue semer le trouble dans sa vie bien rangée, et maintenant elle était là, allongée, tranquille, en train de siroter son thé. Le lendemain, elle ne serait plus là. Il fit les quatre cents pas, de la cuisine à la bibliothèque, de la bibliothèque à sa chambre, de sa chambre à la salle de bains. Il y trouva alors, perdue dans un coin, une culotte en coton. Après un instant d’hésitation, Pierre la ramassa, puis l’observa sous toutes les coutures. Elle avait été de toute évidence déjà portée, souillée d’une tache couleur crème. Sans rien contrôler des opérations, son pouce vint caresser la trace encore humide, il porta son doigt à son nez. Sa verge se gonfla doucement. Il croisa son reflet dans le miroir et, avant que son cerveau le lui interdise, il se regarda amener le bout de tissu à son visage pour mieux le respirer. Son caleçon commença à se tendre. Il dévala les escaliers pour la retrouver le plus rapidement possible, comme si elle était sur le point de partir. Il atterrit dans la cuisine où, toujours par cette même fenêtre, constata avec soulagement qu’elle s’était assoupie sur son transat. Sans un bruit, il la rejoignit dans le jardin, sa culotte à la main. Là, tout près, il put enfin s’enivrer de cette fille sans qu’elle le regarde en retour. Elle portait une robe qui cachait le strict minimum, sans doute une tunique de plage, ouverte de haut en bas, négligemment ficelée par un cordon sous sa poitrine. Pierre se demanda soudain : s’il tenait sa culotte entre ses mains, qu’avait-elle entre ses cuisses ? De stupeur, il laissa tomber le tissu sur l’herbe calcinée. Il eut un mouvement de recul, par pudeur, par peur, et fit craquer sous son pied une branche morte. Juliette tourna la tête dans son sommeil. Pierre resta figé quelques secondes... puis, pris d’une impulsion qui ne le caractérisait que trop bien, il décida de dissiper ses doutes. Il se baissa pour attraper un long bout de bois, s’approcha de Juliette en silence, la surplomba. Il tendit le bâton entre les cuisses de la fille et retourna habilement un pan de sa tunique. Sa queue se gonfla en découvrant qu’il avait raison : il voyait ses poils de jeune fille. Comme elle n’eut aucune réaction, Pierre voulut satisfaire sa gourmandise. Il rabattit l’autre pan de la robe de la même manière, s’offrant une vue plongeante sur la toison brune. À quoi pouvait-elle bien rêver pour qu’à cet instant précis elle gémisse en écartant légèrement ses cuisses ? Sa queue était déjà bien raide, et pourtant il en voulait encore plus. Avec son bout de bois, il visa le cordon qui maintenait soudées les deux parties de la robe et tira avec une dextérité remarquable sur le nœud qu’elle avait à peine serré. Dieu que la dévêtir était simple... Trop simple. Il ouvrit le corsage doucement, comme on ouvre un livre fragile. En tirant avec sa branche d’abord le côté gauche, il débusqua un premier sein au téton rose clair. Pierre était déjà allé trop loin, le point de non-retour était atteint depuis qu’il avait levé le voile sur son entrecuisse. La regarder étendue, épluchée, sa chatte et un sein à l’air, provoquait une érection trop incommodante. Il alla chercher sa queue tendue qu’il fit sortir par la braguette. Avant d’ouvrir l’autre côté du corsage, il se branla, juste quelques allers-retours, pour soulager une tension... ou bien l’entretenir. Puis l’envie de la voir complètement nue le gagna. Il acheva de la dévêtir avec son bâton, dévoilant le dernier bourgeon. Il admira le tout comme un artiste admirerait une œuvre accomplie : sa poitrine, que la chaleur oppressait, se soulevait péniblement. Sa tête reposait lourdement sur la chaise longue. Sa bouche était fermée et son petit nez froncé. Pierre remarqua que ses yeux n’étaient pas totalement clos, ce qui lui occasionna une légère angoisse. Était-elle en train de le regarder la déshabiller ? Non, elle expirait comme un poupon endormi. Ses cuisses, engourdies par le sommeil, se couchèrent totalement disjointes l’une de l’autre, offrant une vue superbe sur le sexe frais d’une jeune femme potentiellement vierge. Ce court instant, Pierre voulut s’en souvenir pour toujours.

Il resta de longues secondes à regarder chaque millimètre de poils, de nymphes, de peau... Avant que son instinct d’animal impulsif reprenne le dessus. Dans le plus grand des calmes, Pierre se baissa pour observer de plus près le sexe offert. Les poils lui barraient la vue, alors il souffla dessus comme s’il devait dépoussiérer L’Origine du monde. Là, il débusqua le clitoris, et vit aussitôt les fesses de Juliette se serrer. Elle gémit, d’une petite plainte infantile, d’un vilain cauchemar, et fit basculer son bassin vers le haut. Ce n’était plus un sexe ouvert, mais un sexe affamé qui poussait au vice. Viens, touche-moi, goûte-moi, les autres on s’en fout, on leur dira pas, qu’est-ça peut faire si on aime ça tous les deux ? Et le visage de Pierre frôla de quelques millimètres la fente verticale. Il respira son parfum intime, s’en imprégna les nasaux le plus possible, en se branlant un instant, un bon moment, de longues minutes. Plusieurs fois, il dut ralentir la cadence pour se retenir de juter, pour que ce chapitre de sa vie dure le plus longtemps possible. Elle gémit à nouveau, ce qui lui parut cette fois être un murmure de plaisir. Poussé par ce qu’il interpréta comme une incitation, Pierre sortit sa langue qu’il plaqua le long du sillon. Il se branla aussi fort qu’il la baisait en pensée, fit aller et venir sa langue, recueillit les premières gouttes du jeune nectar, pour son plus grand bonheur. Était-ce le soleil qui l’abrutissait au point qu’il léchait sa filleule ? Était-ce la chaleur qui avait plongé Juliette dans un sommeil tel qu’elle ne se réveillait pas ? Pourtant voilà que son bassin répondait aux caresses en se balançant de haut en bas. Quand il l’entendit miauler sans discontinuer, il se demanda à nouveau si elle dormait toujours... mais le mal était fait, il fit gicler sa sève sur l’herbe carbonisée. Il sortit peu à peu de sa transe, des mouches plein les yeux, tout étourdi. Le corps de Juliette était crispé, les muscles tendus, la mâchoire serrée, les yeux fermés. Pierre rangea son sexe, emportant des gouttes de foutre dans son caleçon.

Il regagna discrètement la cuisine où il resta posté derrière la fenêtre pour observer le réveil, ou le prétendu réveil, de Juliette. Et ce ne fut l’affaire que de quelques minutes : la jeune fille poussa un petit cri effarouché en découvrant sa nudité, et ramena brutalement chaque pan de sa robe sur sa poitrine. Il n’en fallut pas plus à Pierre pour le combler d’un sentiment de bonheur. Il disparut dans sa chambre feindre une sieste avant qu’elle regagne la cuisine.

— Eh bien, c’est bon, j’ai tout... j’y vais.

— OK.

— Ça va, t’as pas l’air dévasté de me voir partir !

Pierre réfléchit quelques secondes.

— Si, ça me touche.

— Waouh. Ben... Je regrette de devoir partir déjà. J’espère que la prochaine fois on pourra... enfin... j’espère que tu seras plus détendu et qu’on pourra parler de papa plus sereinement.

— Reviens quand tu veux.

Rien de nouveau sous le soleil

Louise Laëdec

Cela fait si longtemps que je réclamais à Paul de prendre enfin des vacances. Il travaille trop, tout le temps, et forcément, j’avais envie que nous nous retrouvions enfin tous les deux. C’est le prix à payer pour la vie confortable qu’il nous offre, mais à quoi bon trimer tout le temps si on n’en profite pas pour se poser un peu. Se prélasser, se dorer la pilule au soleil, ne rien faire qu’être ensemble, voilà ce que nous sommes venus chercher dans le sud de la France. Avec mon bikini trop petit, qui expose mes courbes au lieu de les dissimuler, je sais que j’attire les regards. Ce n’est pas pour me déplaire, ils chauffent ma peau tout autant que le soleil. L’eau fraîche me fait frissonner, tant mieux, c’est bon pour raffermir les chairs, et je commence à en avoir besoin, même si je suis encore plus proche des trente ans que des quarante. Avec une nonchalance savamment étudiée, je me tourne vers la plage pour vérifier que Paul ne loupe pas le spectacle ; à cette distance il ne peut cependant pas voir mes tétons qui pointent.

Je me crispe. Assis sur son transat, Paul discute avec la jeune serveuse. Je l’ai déjà repérée celle-là, elle lui tourne autour en remuant du cul avec son air de salope, se penche pour lui mettre ostensiblement ses obus sous le nez dès qu’elle lui apporte son verre.

Ce n’est pas que mon Paul soit irrésistible, mais un portefeuille rembourré fait souvent autant d’effet qu’un physique d’acteur célèbre, il humidifie les petites culottes. À commencer par la mienne, il y a plusieurs années. La période où il ne voyait que moi est cependant passée depuis quelque temps. Oh, bien sûr, il me désire encore, ma mère m’a bien éduquée. « Pour garder un homme, tu dois prendre soin de son ventre, aussi bien à table qu’au lit », m’a-t-elle seriné toute mon enfance, même si je n’avais pas compris immédiatement tous les sous-entendus de ses conseils. Je suis donc d’abord devenue un cordon bleu avant de comprendre qu’il me faudrait aussi apprendre la science amoureuse. Par chance, j’avais des aptitudes innées. Pour les deux.

J’ai su me faire ma place au soleil en m’attachant cet homme suffisamment pour qu’il m’épouse, il me faut bien avouer que Paul sait tout autant émouvoir mon cœur que mon clitoris. C’est cependant un peu cliché d’aimer un homme plus âgé, surtout quand on a grandi sans père. Dommage que ma mère n’ait plus été là pour voir sa fille faire un si beau mariage ! Elle aurait été fière de moi, d’autant que malgré ses presque vingt ans de plus que moi, Paul était gentil, prévenant, généreux et physiquement plutôt séduisant. Il l’est toujours à l’aube de la cinquantaine, même si, bien sûr, le temps ne l’épargne pas. Il a pris du ventre et perd ses cheveux, mais a l’intelligence de se raser le crâne. Malheureusement, le temps me fait également subir ses outrages, mes rides ne disparaissent plus après une bonne nuit de sommeil. Depuis plusieurs mois, Paul ne cesse de me parler d’enfant, il m’a convaincue d’arrêter la pilule. Il veut un héritier. Pas de bol pour moi, sa première épouse n’a pas pu en avoir ; des beaux-enfants à temps partiel m’auraient pourtant parfaitement convenu. On ne peut pas dire que la perspective d’enfanter me réjouisse. Outre les déformations que mon corps devra subir, je crains surtout que Paul ne voie en moi qu’une mère. Une mère suscite la tendresse, moi, j’ai encore envie qu’il me baise.

Mais en ce moment, je constate que c’est une autre qu’il veut baiser. Il va me falloir la jouer fine pour qu’il ne devienne pas un banal mari infidèle qui rentre de temps en temps auprès de sa femme et de ses enfants. Je ne vais pas laisser cette pétasse de plage me piquer mon mec. Je reconnais pourtant qu’elle est plutôt jolie, avec ses longs cheveux noirs et sa peau dorée. En revenant vers mon transat, je fulmine de les voir toujours en grande discussion. Elle s’éloigne à mon approche.

Je m’assieds avec mon plus beau sourire et lance :

— Pas mal, la petite, hein ?

Le regard inquiet de Paul indique qu’il redoute une éventuelle crise de jalousie. C’est mal me connaître que me confondre avec la première jeunette inexpérimentée venue. Mon sourire le détend.

— Oui, si on aime le genre petite brune à gros seins, elle est pas mal, badine-t-il en regardant mon décolleté généreux et mes longs cheveux blonds.

Je me penche vers lui, caresse son genou :

— Et si on allait faire un tour dans la chambre ?

Nue au-dessus de lui, je contemple mon mari dont les yeux sont fermés. Mon bassin bouge en rythme, au gré de ses gémissements. Le plaisir est là, mais l’orgasme ne vient pas. Je regarde ses paupières closes et me demande ce qu’il voit. Est-il en train d’imaginer que c’est la serveuse qui le chevauche ? Prend-il du plaisir à feindre que mes seins entre ses mains sont ceux d’une autre ? Un éclair de jalousie me traverse, j’accélère mes mouvements pour décharger ma rage. Et sa queue décharge en moi.

Je sens couler son sperme, l’essuie avec les mouchoirs de la table de nuit. Le souffle de Paul devient régulier. Il s’est endormi. C’est habituel maintenant chez lui après l’orgasme. Autrefois, il s’assurait toujours que la jouissance était partagée avant de se laisser aller. Mais c’était avant, et il vieillit...

Mes pensées divaguent ; je songe à ce que deviendrait un enfant conçu lors d’un tel rapport, alors que ses parents étaient si peu en phase. Je somnole puis m’endors à mon tour.

Le soleil est en train de se coucher quand je me réveille, ragaillardie. Je me blottis contre l’homme que j’aime et le branle doucement pour le ramener à moi. Sa queue durcit entre mes doigts. Il n’a toujours pas ouvert les yeux. J’embrasse les plis de son cou, caresse de mes lèvres les boucles des poils de son torse, descends vers son ventre. J’engloutis alors son érection parfaitement réveillée. Il n’a pas le temps de me demander ce que je fais que je lui soutire un gémissement de plaisir. Je passe outre son goût salé, vestige d’une éjaculation peut-être offerte à une autre, et me concentre sur sa dureté. Je le connais par cœur, le sexe de mon homme. Et j’apprécie toujours autant qu’il se dresse pour moi. La main de Paul caresse mes cheveux, je n’ai pas besoin de le regarder pour savoir qu’il est alors pleinement avec moi. Je le fixe quand même, je sais qu’il apprécie de me voir ainsi. Je remonte pour l’embrasser à pleine bouche, ma langue joue avec la sienne. Notre baiser est aussi passionné qu’à nos débuts. J’invite Paul à s’allonger sur moi et je l’accueille dans mon ventre affamé. De sexe, d’amour, de possession, je ne sais pas trop, mais que c’est bon ! Nos corps s’accordent et bougent à l’unisson. J’enroule mes jambes autour de sa taille, je le veux encore plus loin, plus fort. Ne jamais sous-estimer l’intensité d’un bon missionnaire. Mon ventre vibre à chacun de ses mouvements, ses coups de boutoir enclenchent la montée orgasmique, je le serre fort entre mes bras, je me repais de son odeur, de son corps, du plaisir qu’il me procure. Je l’aime. Je crois d’ailleurs le lui avoir dit, ou peut-être n’était-ce qu’un cri incompréhensible. Cette fois, je n’essuie pas sa semence, je l’accueille, et regrette presque de la sentir finalement couler hors de moi.

La nuit m’a porté conseil. Le lendemain, je ne quitte pas mon transat, pendant mon bain de soleil je guette la jeune serveuse. Je la vois arriver avec un jeune homme, plutôt pas mal. C’est amusant, il ressemble aux photos de Paul quand il était jeune. À la façon dont il lui empoigne la fesse avant de l’embrasser, je conclus que c’est son mec. Elle doit avoir un type d’homme, en fait. J’attends qu’elle prenne son service, puis vais me baigner pour leur laisser le champ libre. Cela ne rate pas, mes soupçons se confirment. À peine ai-je mis un orteil dans l’eau que je me retourne et vois Paul passer commande. Ils se tournent vraiment autour, ces deux-là ! Je nage pour tenter de me détendre. Sans grand succès. L’eau trop salée de la Méditerranée me pique les yeux, et devoir parcourir tant de distance pour ne plus avoir pied m’agace. Je regrette les vagues et les marées de l’Atlantique. Je décide de revenir auprès de Paul, je leur ai laissé bien assez de temps pour qu’ils puissent échanger des paroles pleines de sous-entendus. Quand je m’allonge à ses côtés, il est seul, apparemment absorbé par la lecture de son journal. Je prends le temps de me sécher avant de mettre mon plan à exécution. Paul m’écoute à peine quand je lui dis que je vais aux toilettes.

À mon retour, comme la veille, je lui fais comprendre que j’ai envie de lui. Nul besoin de le supplier, mon homme est toujours prêt quand il s’agit de sexe. Je l’emmène dans la chambre comme une adolescente de seize ans surexcitée. Je l’embrasse, le cajole, caresse son érection dans l’ascenseur. Dans la chambre, je garde ma robe de plage. Je le suce goulûment, assis au bord du lit.

On frappe à la porte. J’embrasse Paul.

— J’ai une surprise pour toi.

Je suis contente de l’effet produit. Je fais entrer la jeune serveuse. Elle semble beaucoup moins à l’aise que lorsqu’elle draguait mon mari. Je la prends par la main et m’adresse à Paul :

— Mon amour, tu connais Magalie, n’est-ce pas ? Elle a réussi à s’échapper une heure du bar. Une petite heure pour nous trois...

J’embrasse doucement la jeune fille de dix-neuf ans. (J’ai vérifié son âge tout à l’heure.) Je la sens se détendre entre mes bras, sous mes caresses. Son odeur de vanille est un peu écœurante. Sa peau a le goût du soleil. Nous sommes debout face à Paul qui n’ose faire un geste. Je tends la main pour qu’il nous rejoigne. Il nous enlace alors toutes les deux, embrassant l’une puis l’autre. Je lui confie Magalie et entreprends de la dévêtir. Son haut, sa jupe courte, son string. Les marques de bronzage ne sont pas très jolies. Paul se déshabille à son tour. Il y a quelque chose d’incongru à voir son corps vieilli contre celui de cette jeune fille, pas encore une vraie femme. Ses seins lourds ont gardé une hauteur juvénile.

Je les observe, partagée entre excitation et jalousie. Je tente de faire taire cette dernière et m’allonge nue à côté d’eux. Je caresse le sexe de Paul et invite Magalie à le sucer. J’ai envie de la toucher, alors je m’approche d’elle, caresse son dos, écarte ses cheveux et empoigne ses seins blancs. Paul me regarde faire.

Son sourire traduit autant son plaisir que sa gratitude. Il me touche pendant que sa queue est dans la bouche d’une autre. Il met ses doigts en moi, comme j’aime. Je mets les miens dans la chatte totalement épilée. Elle mouille bien, la petite salope. Tant mieux, je sens que j’ai fait un bon investissement. Nos gémissements emplissent la pièce. J’ai envie de l’embrasser, cette fille qui me vole temporairement mon mari. Je la redresse sur ses genoux et lui donne de fougueux baisers. Sentir ses gros seins contre les miens m’excite. Je devine que Paul se branle en nous regardant. Je lui offre enfin un spectacle qu’il apprécie à sa juste valeur. Mes cheveux blonds se mêlent à la chevelure brune de notre invitée. Nos courbes s’épousent, nos souffles se confondent. Je demande à Magalie les préservatifs qu’elle devait apporter. J’en enfile un sur la queue de Paul et laisse la jeune fille s’empaler sur lui. Elle bouge lentement, de bas en haut alors que je sais que mon mari préfère qu’on ondule. Mais il ne peut rien dire, car je me suis installée sur sa bouche. Pendant qu’il s’agrippe à mes cuisses, sa langue titille, suçote, aspire mon clitoris gonflé. Je coule dans sa bouche. Il sait comment me faire jouir. Je me penche pour embrasser Magalie pendant qu’elle s’agite sur la queue de mon homme. J’essaie d’atteindre son clitoris, mais la position est peu pratique.

Je propose à Paul de la prendre en levrette. D’une main, je lui malaxe les testicules pour accentuer son plaisir, de l’autre je joue avec le clitoris de Magalie : je ne veux pas être exclue de leurs ébats. Paul a empoigné la taille de la jeune serveuse. Il la maintient pendant qu’il la pilonne fermement. Ses mouvements ralentissent avant l’accélération finale, je le connais si bien. Je comprends qu’il veut la faire jouir. Il me laisse le champ libre pour que je participe activement à leur copulation. Magalie halète de plus en plus. Paul la pilonne avec encore plus de vigueur. Mes doigts accompagnent leurs jouissances presque simultanées.

Je n’ai pas eu d’orgasme, mais je suis satisfaite. Je reste collée à mon homme dont le cœur bat fort. Magalie file sous la douche et se rhabille rapidement, s’excusant de devoir partir. Elle nous remercie avec un sourire radieux. Cette fraîche jeune fille était finalement sympathique. Pour une première expérience à trois, c’était assez réussi, et je n’éprouve aucun regret. Ce sera même, pourquoi pas, à refaire afin de lutter contre la lassitude du couple.

Je laisse Paul récupérer et le regarde dormir, amoureusement. Mon soleil. Il est mien, comme je suis sienne. (Vrai ou en théorie seulement ?) Comme la veille, lorsqu’il se réveille, je profite de son érection, plus rigide. J’ai moi aussi envie d’une bonne levrette. Qu’il refasse avec moi ce qu’il a fait avec elle. L’orgasme ne tarde pas. Quelques coups de reins bien profonds, bien forts et j’explose. Paul dormira bien ce soir, à son âge, tant de sexe l’épuise.

Le lendemain, le réveil est un peu douloureux. Ma jalousie resurgit. Rien de nouveau sous le soleil. Je ne suis qu’une femme comme les autres. Je ne suis plus sûre d’avoir bien agi et crains d’avoir ouvert la boîte de Pandore. Et si Paul avait pris goût à cette prime jeunesse ? Et s’il avait envie d’avoir de nouvelles expériences avec d’autres ? Si je suis présente, cela peut passer, mais dans le cas contraire ? Avec les doutes qui m’assaillent vient la colère. Une rage dont la force me surprend. J’en veux à mon mari d’avoir tout accepté aussi facilement. De ne pas même avoir tenté de repousser la serveuse. De ne pas avoir cherché à comprendre comment Magalie nous avait rejoints. De ne pas avoir refusé cette infidélité, même proposée par moi. Non, il s’est contenté de me remercier pour ce « merveilleux moment », pendant le dîner, juste avant de me dire qu’il m’aimait. Je me sens presque salie. Mes pensées sont confuses. Mais je n’en laisse rien paraître.

Plus tard, à la plage, je vois Magalie arriver avec son mec. Elle ne lui a très certainement pas parlé. Je lui en veux à elle aussi d’avoir accepté, elle n’a pas été difficile à convaincre. Ma colère obscurcit mon jugement. Elle me pousse à aller le voir, lui. Je ne sais pas trop ce que je vais lui dire pendant que je marche à leur rencontre. J’ai prétexté auprès de Paul un mal de tête causé par le soleil de plomb pour m’éclipser. Le jeune homme me regarde m’approcher, un peu hésitante. Il me facilite la tâche, c’est lui qui m’aborde, plutôt charmeur. N’oublions pas que j’ai encore certains atouts. Il m’emmène boire un verre, un peu plus loin, parce que c’est un bar plus sympa, moins snob que le bar de la plage où nous nous trouvons, prétexte-t-il. Je comprends très vite que c’est un dragueur. Un de ces garçons pour qui seul, le tableau de chasse importe. Même quand j’étais célibataire, je ne me serais jamais abaissée à lui laisser croire qu’il avait une chance. Mais aujourd’hui, tout est différent. J’ai besoin d’une revanche. Il n’a pas besoin de me convaincre, je le suis d’avance.

C’est ainsi que je le laisse me prendre dans une ruelle. Telle une femelle en rut, j’éprouve du plaisir à subir ses assauts de mâle qui se croit dominant. Je le laisse m’embrasser, me dire des choses aussi ridicules que « Ma belle », « Ma salope », « Tu la sens bien, hein ? ». Certes, je sens sa queue s’enfoncer au plus profond de moi, et j’aime ça. Je fais n’importe quoi, mais peu importe. Le plaisir me fait tout oublier, et ce n’est que justice.

Il jouit peu de temps après moi. J’ai un moment de panique en me demandant s’il a mis une capote. Je ne sais plus. Il me rassure, il n’a pas de maladie. Mais ce n’est pas à cela que je pensais. Je croise les doigts pour que ma revanche ne laisse pas de trace durable, même si, en y réfléchissant, personne ne pourrait vraiment savoir, pas même moi.

L’imprévu

John Faredes

Cyril m’annonça la bonne nouvelle vendredi matin : ses parents avaient décidé de séjourner pour le week-end dans le nord de la France, tandis que sa sœur se rendrait à Vérone avec ses meilleurs amis pour assister à une représentation de Carmen à l’Arena. En d’autres termes, l’occasion tant attendue de profiter de la maison familiale se présentait enfin.

Cela faisait cinq mois que Cyril et moi connaissions une véritable idylle amoureuse, et si nous ne nous lassions pas de nous abandonner à nos passions décadentes sur la banquette arrière de sa Ford, aux heures nocturnes les plus paisibles, nous commencions à nous languir d’une occasion de nous retrouver dans un lieu moins... disons contraignant. Ni lui ni moi ne possédions notre propre appartement. Je vivais chez mes parents et ne comptais pas en partir avant la fin de mes études, faute de moyens. Cyril, de son côté, travaillait du lundi au samedi dans un multiplexe d’Avignon et résidait également dans la demeure parentale, en attendant de pouvoir s’en affranchir. Les occasions de se retrouver étaient donc pour le moins délicates, d’autant que la nature de notre relation devait rester discrète envers sa famille, puisque ni sa mère ni son père ne savaient qu’il était homosexuel. La maison de mes parents, quant à elle, n’était pas le lieu idéal... Ainsi, ce week-end était la chance inespérée de pouvoir vraiment profiter l’un de l’autre.

Le lendemain, vers midi, je quittai Tarascon et me rendis chez les parents de Cyril à Sorgues. Les premiers jours de juin s’annonçaient avec une température pour le moins torride et un ciel d’un bleu métallique, dépourvu du moindre nuage. Le soleil chauffait si bien l’intérieur de ma voiture (celle de mes parents, en fait) que la sueur collait mes vêtements à mon corps. Hotel California des Eagles résonnait dans les enceintes, achevant de donner au trajet des airs de départ pour le paradis.

Une demi-heure plus tard, je me garai devant la villa. Cyril ouvrit le portail et m’accueillit d’un baiser langoureux, puis il m’invita à pénétrer dans la maison. J’avais toujours apprécié la clarté des lieux, ainsi que l’esthétique à la fois sobre et moderne du mobilier, aux nuances variant du blanc au gris anthracite. En cette radieuse journée d’été, le salon semblait illuminé de mille feux.

— Je croise les doigts pour que mes parents ne m’annoncent pas que leur vol a été annulé, dit Cyril.

Il était en train de préparer de quoi grignoter sur la terrasse, tandis que j’essayais d’ouvrir une bouteille de vin blanc au bouchon récalcitrant. Le cylindre faillit échapper à la prise du tire-bouchon, mais je parvins à le retirer avant qu’il s’émiette dans le liquide ambré.

— Leur vol était à quelle heure ? demandai-je.

— Treize heures.

— À mon avis, ils t’auraient déjà prévenu s’il y avait eu le moindre souci.

Il acquiesça.

— Enfin un week-end de détente, fis-je, tout en remplissant deux verres à pied. Avec ce foutu mémoire, je n’ai pas passé un seul samedi tranquille depuis un bon mois.

— Je t’avais pourtant prévenu qu’il valait mieux ne pas trop attendre avant de t’y mettre, non ?

— Je sais, je sais... Que veux-tu, j’ai du mal à rédiger ! J’ai l’impression d’avoir écrit de la merde...

— Tu plaisantes, j’espère ? J’ai adoré ton mémoire.

— Flatteur, va.

Cyril acheva de couper en tranches le cake aux légumes qu’il avait préparé dans la matinée, puis il leva son verre. Je fis de même, et nous avons trinqué à cette journée qui s’annonçait paisible et délicieuse. À la première gorgée de vin, une douce euphorie commença à envahir mes sens.

Cyril apporta les mets sur la table dressée au centre de la terrasse. La bouteille dans une main, le verre dans l’autre, je lui emboîtai le pas. La table était à l’ombre du parasol déployé au-dessus de nos têtes. Installés l’un face à l’autre, nous mangions et buvions tout en conversant longuement, tandis que la caresse brûlante du soleil venait effleurer ma nuque. À la fin de notre festin, nous avions entamé une seconde bouteille de vin blanc, et nous étions grisés par l’alcool et la chaleur.

Au-delà de la terrasse, il y avait une grande piscine, que surplombait la vaste ramure d’un chêne, et au bord de l’eau, une lignée de transats prêts à nous accueillir. Ayant récupéré nos verres et la bouteille, nous les avons posés près des transats, puis Cyril, le premier, ôta son débardeur. Je scrutai alors son corps non sans une satisfaction lubrique. Ses appétissantes rondeurs, que je ne cessais d’apprécier depuis notre rencontre, dissimulaient une musculature robuste qu’il entretenait régulièrement à la salle de sport. Chaque fois que je le voyais dévêtu, je ressentais une excitation mêlée à une étrange fébrilité, comme un enfant qui ouvrirait un cadeau de Noël dépassant ses plus belles attentes.

Je me déshabillai à mon tour, ne gardant que mon maillot de bain, avant de m’étendre sur un transat, face au miroitement hypnotique de l’eau chlorée. J’avais apporté un roman de Ghislain Gilberti, escomptant parcourir quelques pages au cours de l’après-midi, mais je m’abandonnai à la contemplation des reflets frénétiques du soleil sur la surface turquoise. Mon corps baignait dans une épaisse couche de chaleur qui faisait perler des gouttes de sueur sur mon front et mon torse. J’avais gardé mes lunettes de soleil, tant la lumière m’éblouissait, et Cyril avait remis les siennes.

Je vidai la seconde bouteille dans nos verres respectifs, puis je lampai une gorgée de vin blanc pour me rafraîchir. Selon mon smartphone, la température venait d’atteindre les trente-quatre degrés, et nous n’étions qu’en début d’après-midi. Je commençais à me sentir comme une tranche de bacon sur une poêle chauffée, lorsque Cyril posa doucement sa main sur le haut de ma cuisse. En dépit de la chaleur, un léger frisson dressa mes poils et chatouilla mon entrejambe. Ses doigts glissèrent jusqu’à mon genou, puis remontèrent avec une exquise délicatesse.

Je tournai la tête dans sa direction. À travers les verres de nos lunettes, nos regards se croisèrent, et un discret sourire étira les lèvres fines de Cyril.

— Je vais me tremper dans l’eau, dit-il. Je crève de chaud. Tu me rejoins ?

— Avec plaisir.

Cyril redressa sa carcasse charpentée et se dirigea à pas lents vers la piscine. Il se glissa dans l’eau, sans hâte, tandis que je finissais mon verre de vin. Les vapeurs de l’alcool m’étourdirent sur le coup, mais l’instant d’après, d’un pas ferme, je rejoignis mon compagnon. La fraîcheur de l’eau m’inonda d’un bien-être qui me fit presque gémir. Je m’aspergeai le visage afin de me libérer de cette sensation d’écrasement propre à la chaleur. Une fois que j’eus essuyé mes yeux, je croisai le regard vert émeraude de Cyril, que le soleil rendait plus lumineux. Il s’était rapproché de moi, et sa cuisse se collait à la mienne.

Ce contact agit tel un aimant. Je me rapprochai de lui à mon tour, et pressant mon torse contre le sien, je déposai sur ses lèvres un tendre baiser. Sa main glissa de mes épaules à ma nuque, tandis que sa langue jouait avec la mienne. La protubérance que je sentais contre mon bas-ventre, attestait son désir de moi. Je bandais également comme un malade.

Je baissai son caleçon de bain pour empoigner sa queue avide de caresses. Mon autre main parcourut son dos musclé en descendant jusqu’à ses fesses. Mes doigts s’infiltrèrent à l’entrée de son anus, titillant l’orifice avec des caresses tendres mais appuyées. Sa bite pulsait contre ma paume, et la mienne semblait prête à exploser. Mes lèvres abandonnèrent les siennes et glissèrent le long de son large torse velu, jusqu’à son mamelon gauche. Il les trouvait trop gros, mais moi j’aimais les toucher, les prendre dans ma bouche et leur teinte écarlate me plaisait. Tout en lui caressant les reins, je parvins à le faire durcir à l’aide de ma langue et de mes dents, ce dont il me remercia d’un grognement approbateur.

Il me fit m’asseoir sur le rebord de la piscine, puis baissa mon maillot de bain. Ma queue se dressa sous l’œil doré et brûlant du soleil, avant de disparaître dans la bouche de mon compagnon ; les caresses qu’il prodigua alors à mon gland manquèrent me faire défaillir. Sous l’effet conjugué de l’extase et de l’alcool, ma tête tournait, et mes membres étaient engourdis. La sueur et l’eau de la piscine ruisselaient sur nos corps, les gouttes, sur notre peau embrasée formaient comme une multitude de diamants scintillants.

Je m’allongeai sur le sol, écartai mes cuisses et, sans me soucier de la morsure brûlante du sol, invitai Cyril à venir sur mon corps. Il me mordilla l’oreille gauche et le creux du cou, tel un félin s’apprêtant à égorger sa victime, et je me laissai aller à sa bestialité avec une monstrueuse jubilation. Sa queue frottait contre mon anus, et je ne résistai pas longtemps au désir de la faire glisser au fond de moi. La chaleur et l’excitation facilitèrent l’intromission, et l’alcool atténua la légère douleur qui accompagna la pénétration.

Cyril me baisait avec véhémence, haletant contre mon oreille, les muscles bandés. Je cramais sur ce fichu carrelage bétonné, j’avais l’impression d’être allongé sur une plaque de cuisson, mais je n’en avais cure. Tout en grognant de volupté, j’enfonçais mes doigts dans son dos luisant et m’efforçais de garder mes genoux le plus haut possible, afin de faciliter ses coups de boutoir. Le soleil m’aveuglait, m’empêchant de fixer son regard étincelant d’un désir sauvage, qui semblait autant briller que l’astre suspendu au-dessus de nos têtes. Ma queue frottait contre son ventre au gré de ses fermes va-et-vient, et je me sentais tout près d’exploser.

La brûlure du carrelage finit par devenir intolérable. Je mobilisai toutes mes forces pour faire basculer mon compagnon sur le dos, ce qui s’avéra un exploit étant donné que Cyril pesait trente kilos de plus que moi. Sa bite glissa hors de mon anus, mais ne demeura pas longtemps à l’air libre : sitôt à califourchon au-dessus de mon compagnon, je la remis au chaud au fond de mon cul, puis je remuai mon bassin contre le sien, tout en pétrissant son torse dégoulinant de sueur. Ses mains griffèrent mes cuisses et empoignèrent mes fesses avec une réjouissante férocité. Ma bite écarlate, gorgée de sang, claquait contre son ventre. Je n’osais pas la prendre en main, de peur de jouir trop vite, mais je n’en pouvais plus de la sentir gonfler autant. C’était à la fois exquis et insoutenable. Je me penchai en arrière, laissant le soleil parcourir mon visage de son ardente caresse.

Au bout de dix minutes, Cyril demanda un bref répit pour aller se rafraîchir. Contrairement à moi, il mettait toujours un moment avant de jouir, et il était inondé de sueur à force d’efforts. J’avais moi-même l’impression de me liquéfier : le fichu astre tapait comme un marteau sur nos têtes. Nous retournâmes dans la cuisine, nos sexes dressés comme des armes de fantassins, et nous avalâmes pas moins de trois verres de San Pellegrino.

— J’avais l’impression de frire, sur ce carrelage, dit Cyril.

— Tu n’as pas senti une drôle d’odeur, quand j’y étais allongé ? Je crois que mon dos est à point à force de cuire...

La chaleur et la fatigue avaient affaibli nos érections, mais mes doigts parvinrent très vite à réveiller celle de mon compagnon. Je m’agenouillai sur le carrelage et engloutis son membre. Cyril était complexé par la taille modeste de son pénis, loin des mesures intimidantes des hardeurs. Cela ne me gênait nullement. Sa queue me remplissait, me nourrissait, me comblait au-delà de tout ce que pouvais désirer. J’avais toujours considéré que l’important n’était pas la taille, mais la manière dont on s’en servait.

Je me mis à lécher les courbes et replis de son gland comme si je dégustais une glace, tout en agitant mes doigts le long du membre érigé. D’une pression de la main contre ma nuque, Cyril m’enjoignit d’aller plus loin, et je me prêtai à son désir sans la moindre réserve. Ma main libre caressait sa robuste cuisse, mes doigts crissaient contre ses poils presque blonds. Ceux de son pubis chatouillaient mes narines, ce qui ajoutait à mon plaisir.

Au bout de quelques minutes, il me fit se relever.

— Retournons dans l’eau, fit-il.

Il m’empoigna par le manche et me mena vers la piscine. Je me glissai dans l’eau, tandis qu’il s’asseyait sur le rebord, jambes écartées. Je repris sa queue dans ma bouche et l’avalai goulûment, usant de ma langue et de mes lèvres pour faire monter sa sève, et de mes mains pour caresser ses couilles et l’intérieur de ses cuisses. Quelques palpitations, ponctuées par les gémissements de mon compagnon, précédèrent l’abondance de sperme qui se répandit dans ma gorge.

Lorsque j’eus fini de le vider de son suc, je l’invitai à me rejoindre dans l’eau. Je m’agrippai à ses épaules chauffées par le soleil, enroulai mes jambes autour de sa taille et plaquai mon membre contre son ventre. La sensation était délicieuse. En quelques mouvements de bassin, je parvins à suffisamment frotter ma queue pour me faire éjaculer, me laissant aller à mon orgasme tout en l’étreignant sans ménagement.

Nous ignorions, à ce moment, que le départ à Vérone de sa sœur avait été retardé : elle avait oublié d’imprimer les billets électroniques pour Carmen. Elle et ses amis venaient de se garer en urgence dans l’allée, et j’étais en train de me vider contre Cyril lorsqu’elle fit irruption sur la terrasse.

Dire que nous avons ressenti une immense gêne, à cet instant, serait un doux euphémisme.

La maison qui brûle

Jon Blackfox

J’avais passé l’après-midi à surfer sans me poser de questions sur l’origine de l’incendie, trop fasciné par la colonne de fumée qui s’élevait dans le ciel comme la queue d’un dragon. Sur le chemin du retour, je devais faire avec l’idée que mes possessions matérielles se réduisaient à un vieux vélo, une combinaison et la planche de surf que je tenais sous le bras. Ma petite maison en bord de mer n’était plus qu’un tas de cendres embrumées qu’un pompier arrosait avec nonchalance.

Une femme se détacha du groupe de pompiers pour venir à ma rencontre. Une grande brune athlétique au menton carré et aux yeux perçants. Elle était juste un poil plus grande que moi. Je remarquais sa taille plus que toute autre chose car il n’était pas courant qu’une femme me tienne tête de la sorte. Vu la parfaite disposition de ses doigts de pied entre les fines lanières de ses sandales, il m’a paru évident qu’elle n’avait rien d’une femme pompier. Les vrais pompiers, eux, devaient me prendre pour un marginal attiré par les perspectives de rapines. Quant à cette femme qui ne m’était pas totalement inconnue, elle avait dû percevoir par quelque organe récepteur spécifiquement féminin la détresse de ma situation.

— Drôle de coup dur, hein ?

Pendant que je cogitais, les pompiers continuaient leur étrange ballet.

— Vous savez, je vous vois souvent passer devant chez moi, reprit-elle. J’habite la maison aux volets bleus au bout du chemin. Je peux vous filer un coup de main ?

— J’osais pas vous le demander.

Il me fut difficile de me défaire d’arrière-pensées sexuelles, mais force était de constater qu’elle observait mon corps avec la même curiosité que l’incendie. Je me baladais en combinaison moulante avec juste trois millimètres de Néoprène pour cacher la surface de mon corps bronzé et affûté par des heures de surf.

Plus j’y pensais, plus j’étais convaincu d’avoir vu cette femme, à la plage, de loin, de dos, les cuisses frappées par les vagues et la raie des fesses légèrement visible à la faveur d’un maillot de bain trop court. Elle pouvait tout aussi bien avoir la trentaine qu’une bonne quarantaine. Ce dont j’étais certain, c’est que son cul valait le détour. Elle me le présenta sans honte en se baissant lorsqu’elle ouvrit le portail de sa maison. D’ailleurs pourquoi aurait-elle honte d’un fessier aussi remarquable ? Deux sphères à la géométrie parfaitement moulée dans son pantalon en lin. Je marchais dans le mouvement de ses hanches larges, attentif à la curieuse courbure de ses cuisses. Le mot qui me vint en tête fut « cheval ». Elle avait un cul à monter à cheval, et par association d’idées, je pensai à « chevaucher ». Fort heureusement, ma combinaison de surf retenait mon érection.

— Vous aimez la vue ?

S’étant retournée, elle me transperça de son regard, clair comme l’écume de l’océan.

— Les vagues, on les voit bien d’ici, reprit-elle.

— Oui, me contentai-je de répondre en contemplant la plage depuis la fenêtre du salon.

— Ne faites pas attention au bazar, c’est ma maison de vacances. Mon cadeau de divorce, ajouta-t-elle avec un grand sourire qui transforma sa jolie bouche en un terrible piège.

Après un rapide tour du propriétaire, elle m’invita à prendre une douche. Je me retins de ne pas me branler. Il me fut assez facile de débander en me rappelant que j’étais à la rue, sans argent, sans téléphone et sans même un slip à me mettre sur le cul. Je sortis de la salle de bains avec une serviette de plage motif mexicain en guise de robe.

— Je t’ai trouvé des fringues, entendis-je crier depuis la pièce voisine.

La femme se trouvait dans une chambre, les mains plongées dans des valises ouvertes. Il y avait des fringues partout sur le sol et sur le lit. Elle tourna la tête vers moi en repoussant ses longs cheveux bruns derrière sa nuque. Je sentais quelque chose de maternel dans sa manière d’envisager mes mensurations ; une bienveillance non feinte derrière ses airs de dureté. Je la voyais comme une jeune mère de famille bien conservée. Mais dès qu’elle se mit debout, la bonne fée se transforma en sorcière, un sourire méchant au coin des lèvres. Elle s’était changée, elle aussi, entre-temps. Elle portait à présent une robe blanche légère, faite d’une sorte de mousse si translucide que je pouvais parfaitement discerner les deux taches sombres de ces aréoles. Un effet de lumière me fit entrevoir un instant le triangle de sa toison. Sa manière de me toucher les épaules n’avait rien de sexuel. Elle agissait comme l’aurait fait ma mère ou ma tante. C’en était presque gênant ; jaurais préféré qu’elle me saute dessus plutôt que me tourner autour comme elle faisait.

Elle me tendit une robe aux motifs psychédéliques comme pour me demander un avis. Je la trouvais démodée, mais me retins de tout commentaire.

— C’est la première fois que tu bandes devant une femme de mon âge ?

— C’est pas ce que... je bafouillais en cachant la bosse avec mes deux mains.

— Il n’y a pas de honte à avoir. Moi, je veux croire que tu bandes pour moi.

Elle avait dit cela en retournant fouiller dans ses valises, le visage à nouveau caché dans le flot de ses longs cheveux ondulés. Si seulement elle m’avait témoigné un peu plus d’intérêt, par un geste ou une attitude, j’aurais su à quoi m’en tenir. Avec une fille de mon âge, les choses auraient été plus claires. Je serais déjà en train de me faire sucer ou de lui bouffer la chatte. À la place, je devais affronter sa nonchalance sans nulle part où me réfugier.

Elle me désigna la petite culotte mauve crochetée au bout de son index.

— Celle-ci peut-être ?

— Je sais pas si c’est la couleur la mieux assortie à une robe blanche.

Elle se releva en laissant apparaître un bout de sein dans l’échancrure de son décolleté.

— Je crois qu’on ne s’est pas bien compris.

Sa beauté n’avait rien d’incendiaire, elle était tout simplement foudroyante. Un froid glacial me pénétra jusqu’à la moelle des os, malgré la moiteur de la fin de journée. Ni bimbo ni femme fatale, juste une femme sûre de son charme. Mon gland avait gonflé au-delà de toute considération et je me sentais prêt à décharger directement dans la serviette de bain.

— Je suis sûre que c’est ta taille, dit-elle en observant la culotte sous toutes les coutures avant de la laisser tomber.

Elle fit mine de se baisser, mais c’était pour mieux attraper le bas de sa robe afin de la retirer d’un seul grand geste. La seconde d’après, elle se tenait nue devant moi, la peau croquée par l’un des derniers rayons de soleil de la journée.

Je n’étais plus maître de mes gestes. Elle s’offrait et s’ouvrait à moi la poitrine en avant. Elle tira sur ma serviette qui résista un moment avant de tomber à mes pieds. Mon sexe se tendit à l’oblique dans un mouvement de balancier quasi comique. Je m’attendais à tout sauf à ce qu’elle m’habille de sa propre robe pour ensuite passer la main sous le tissu. Elle me branla avec une assurance qui frôlait la sorcellerie. Je ne voyais qu’une vague forme s’agiter sous les plis de la robe. Les ondulations de sa main me procuraient plus de plaisir que je n’étais capable de m’en donner avec ma propre main. Je l’avais laissée faire malgré la honte d’être habillé en fille. Je ne m’étais jamais senti aussi vulnérable que ce jour-là, branlé debout dans la chambre d’une inconnue, au milieu d’un amoncellement de robes et de petites culottes. Elle passait à mes couilles chaque fois qu’elle me sentait sur le point de craquer, et recommençait à me branler avec férocité dès que mon excitation retombait. Je flottais dans une inquiétante euphorie, pas loin de croire que je me trouvais prisonnier d’un rêve.

— Tu te retiens ? T’as peur de salir ta jolie robe ?

Cela faisait bien dix fois que j’avais failli jouir, et j’aurais préféré qu’elle se taise. Ses questions m’avaient rendu la maîtrise de mes pensées. Je n’étais plus prêt à jouir de la main d’une femme de l’âge d’une jeune tante, qui m’aurait travesti pour satisfaire je ne sais quel fantasme d’inceste. Et pourtant je restais incapable d’échapper à son sex-appeal et aux mystères de son coup de poignet. Sa manière de travailler ma chair me submergeait de sensations, si bien que je n’ai pas immédiatement compris que j’étais en train de jouir. La voyant sourire, j’ai baissé les yeux sur la robe où mon sperme s’infiltrait pour former une grande tache beige. Puis l’orgasme me prit au nez comme un violent parfum d’huiles essentielles, incapable que j’étais de refréner un mouvement de recul.

— Quand tu mouilles, tu fais pas semblant, dit-elle d’un air faussement choqué.

Lorsque je relevai la tête, la femme était à nouveau à genoux dans le tas de fripes, le cul à l’air orienté vers moi, resplendissant de volupté. Je pouvais enfin délecter ma vue de ce que je n’avais fait qu’imaginer : des fesses encore plus belles que ce que j’avais entrevu à travers la fine toile de sa robe. Des creux, des vallons, des courbes et des contre-courbes qui n’avaient rien de commun ni de vulgaire. Je me suis avancé pour lui poser ma main sur une fesse, mais elle s’est retournée avant que je puisse la toucher.

— Regarde avec les yeux, gamine !

Je me retrouvai tout à coup réduit en moi, comme rétréci à l’intérieur de mon corps. Je triturais nerveusement la mousseline de ma robe avec la sensation d’avoir fondu pour n’être plus qu’une adolescente complexée par la petite taille de sa poitrine. Même ma bite s’était recroquevillée entre mes cuisses.

— Cette nuit, tu seras ma pute.

Que répondre à cela ? Oui ? Non ? Peut-être...

— Au fait, t’as déjà couché avec un mec ?

— Que... Comment ?

— Me dis pas que t’as jamais touché la bite d’un pote ? Entre surfeurs...

— J’ai jamais fait ça avec un mec et je veux pas le faire avec un de vos amis, j’ai répondu, la voix chevrotante, craignant qu’un homme fasse irruption dans la maison, sans frapper, et me trouve dans cette posture critique.

— Je te parle pas de faire ça avec un mec. Je te parle de jouer à la salope. Enfile ça ! Je reviens dans une seconde.

Elle m’avait mis dans les mains le string et la robe moulante. La fenêtre m’apparut comme une porte de sortie salutaire. J’ai retiré ma robe souillée, m’apprêtant à sauter au dehors quand j’ai réalisé qu’il me serait difficile de faire du stop la bite à l’air. Alors j’ai obéi à l’injonction de la femme. Pour la première fois de ma vie, j’enfilai un string, ce qui me mit encore plus mal à l’aise que d’être vêtu d’une robe. La ficelle de la culotte me gênait tellement que je ne pouvais m’empêcher de la rajuster. La pression, le frottement et la vague odeur de sueur qui flottait dans l’air s’unirent pour me faire rebander. Je n’eus pas le temps de cogiter qu’elle rappliquait dans la chambre, en jean et en polo.

— Tu chausses du combien ?

— 43.

— Fais chier, dit-elle. Suis-moi.

Elle m’emmena dans la salle de bains où je fus surpris par mon reflet. Mes pectoraux gonflaient la robe comme deux petits seins fermes. Si j’étais une fille, me dis-je, je me trouverais sexy.

Elle attacha mes longs cheveux blonds avec un nœud, puis sortit un tube de rouge de son vanity. Je fis la moue du bout des lèvres comme si j’allais embrasser mon reflet.

— Bien, je vois que tu commences à comprendre.

Elle m’appliquait le maquillage d’une main et jouait avec la ficelle de mon string de l’autre.

— Tu bandes pour laquelle de nous deux ?

— Je bande. C’est tout.

— Et si je te mettais un doigt dans ta petite chatte de mec, dit-elle en tirant plus fort sur la ficelle, ce qui eut pour conséquence de libérer mon sexe de l’étreinte de la culotte.

Elle m’enfonça un doigt dans le cul. Je me mis sur la pointe des pieds de sorte que je vis apparaître ma bite dans le miroir, parfaitement dessinée sous la matière collante de la robe. La femme agitait le doigt à l’entrée de mon cul. C’était loin d’être désagréable, mais il me fallait coller ma bite contre quelque chose de dur pour soutenir mon excitation et répondre à la montée de chaleur qui avait envahi mon gland.

— Et si je t’enculais pour de vrai ?

Elle lécha son doigt, puis me le remit entre les fesses. Je me frottais contre le rebord du lavabo au rythme de ses incartades plus directes.

— Alors ?

— Alors quoi ?

— Tu la veux dans le cul ?

— Quoi ?

— Ma queue, dit-elle en désignant le gode qu’elle portait en ceinture par-dessus son jean et que je n’avais pas encore remarqué.

Sous le choc, je jutai dans ma robe pour la seconde fois de la journée, surpris par la vision de cette femme munie d’une bite, vision qui aurait, en temps normal, coupé court à mon érection. Cette fois, mon orgasme dépassa tout ce que je connaissais en la matière. Mes couilles se vidaient en me causant une légère douleur. Mais surtout, je sentais les muscles de mon cul frétiller sur le doigt de la femme, comme s’il voulait le mâcher ou l’absorber, voire les deux à la fois. Pire, j’en voulais encore davantage. Plus fort, plus profond, plus sale...

— C’est la première fois que tu jouis par le cul ?

En guise de réponse, je m’accrochai à elle, la main sur sa fausse bite, et je me suis vu enchaîner une série de gestes : me mettre à genoux, porter ma bouche à hauteur de ses hanches, lui sucer son gland en plastique. Je m’appliquais à bien le sucer pour qu’ensuite elle m’encule.

— C’est l’heure de manger, dit-elle au bout de quelques secondes.

Hors de souffle, je redoublais d’ardeur dans ma fellation.

— Je parle d’aller manger, crétine. Dans la cuisine.

Je suis resté un moment abasourdi avant de me remettre debout sans comprendre ce que j’étais en train de faire. Elle m’attendait assise sur une chaise comme un mec, les jambes écartées, un verre de rhum blanc à la main. Sa fausse bite me fixait d’un œil inquisiteur. J’en étais réduit à l’état de minuscule planète tournant autour d’un soleil noir de fantasmes ravageurs, et plutôt que de prendre la fuite, j’étais prêt à lui sucer à nouveau la bite.

— Si seulement tu chaussais du 41, j’aurais fait de toi une vraie salope. Marche sur la pointe des pieds, pour voir.

Forcément, j’obéis.

— OK, reste comme ça et prépare-nous le repas.

Je mis un point d’honneur à rester sur la pointe des pieds tout en me dirigeant vers le plan de travail où attendaient une salade, des œufs durs et des légumes frais. Comme je commençais à couper les tomates, je la sentis derrière moi, je perçus son souffle, son corps, mais également quelque chose d’autre. Une aura à laquelle je ne pouvais résister depuis que j’avais découvert cette femme en pleine contemplation de ma maison en ruine. J’avais tout perdu et j’étais prêt à perdre encore plus.

Quand je vis sa main se saisir de la bouteille d’huile d’olive, je m’accrochai au plan de travail, sachant pertinemment à quoi tendait ce geste d’habitude anodin. Sans la voir, je sus qu’elle s’arrosait les mains d’une bonne rasade. Abaissant ensuite mon string, elle releva ma jupe et m’attrapa les fesses. Un premier doigt glissa dans mon cul. Je n’opposai aucune résistance ; ce doigt savait ce qu’il faisait et où il allait. Le second doigt me fit éprouver, associé à une douleur, le plaisir de bander à nouveau. La femme souleva alors le devant de ma robe et m’empoigna la bite. Quand le troisième doigt s’enfonça dans mon cul, j’aurais voulu pouvoir me soulever dans les airs. La douceur de sa branlette compensait à peine la sensation de déchirure qui s’étendait jusqu’à mes couilles.

Pendant ce temps, le soleil déclinait, et par la fenêtre de la cuisine, je le voyais peu à peu sombrer dans la mer.

J’ai soudain sursauté sous l’effet de la surprise et de la morsure. Une fois passée la douleur due à l’écartèlement, je ressentis la douce caresse que le gode diffusait à l’intérieur de mon corps. J’accueillis alors avec plaisir tout ce qui rentrait en moi. La grande brune m’avait bien ouvert le cul, et poussait au fond comme si elle cherchait à rentrer tout entière en moi.

— Putain, j’ai dit.

— C’est toi la putain !

Elle s’est retirée de moi en douceur, avec une lenteur déconcertante. Je me sentais vidé, ouvert, et elle m’a rempli à nouveau, sans ménagement. Je me suis étendu de tout mon long sur le plan de travail, écrasant la salade et les légumes, tandis qu’elle m’enculait de toute sa férocité. Je ne sentais plus rien, ni les secondes ni la brûlure. Je suis incapable de dire si c’était du plaisir ou bien de l’effroi que je ressentais. Elle s’arrêta à nouveau, tira sur ma queue-de-cheval pour me redresser. Puis à l’aide d’une tomate à demi écrasée contre mon flanc, elle me pressa la bite et me branla en éclaboussant la cuisine de pulpe et de jus. Je ne sais pas si j’ai joui. Je sais seulement que j’ai craché du sperme dans la salade. J’ai aussi senti mes couilles se rétracter sous le coup de ce troisième orgasme consécutif. Mais je ne saurais dire à quelle catégorie de jouissance appartenait l’euphorie dont j’étais la proie.

Elle m’entraîna de nouveau dans la salle de bains. Comme dans une rediffusion, elle apparut derrière moi dans le reflet du miroir. Sans gode à la ceinture, mais avec une bouteille de rhum qu’elle sirotait au goulot. Dans un état d’hébétude avancé, je me suis laissé déshabiller puis conduire sous la douche dans un état semblable à celui d’un accidenté de la route que l’on vient de sortir sain et sauf d’une épave. Elle me fit boire une gorgée de rhum. Il m’en coula sur le menton et sur la bite.

— C’était bon, j’ai dit. Je crois que c’était bon.

L’eau chaude coula sur mes fesses. La femme me frottait le corps, et je me sentais envahi par les vapeurs d’eau et de rhum. Elle ne se contentait pas de me laver, non, elle était prise de frénésie en nettoyant mon corps immobile. Les bras noués autour de mon cou, elle vibrait sous l’effet des spasmes qui la traversaient, son bassin agité remuait comme une bête prise au piège. La voir se tortiller de la sorte était plus indécent encore que la sentir m’enfoncer des choses dans le cul.

Je lui touchai la vulve ; elle était ouverte, moite, poisseuse de mouille. Je tentai de lui mettre un doigt, mais elle l’écarta, préférant se brancher sur ma queue en me sautant dessus pour en finir avec son orgasme. Je bandais sans le vouloir, simple spectateur d’une copulation sauvage. Elle a crié, m’a mordu. Puis la brume a envahi pour de bon mon esprit.

Je me suis réveillé en pleine nuit le ventre en vrac sans pouvoir dire si la cause en était la faim, l’abus d’alcool ou d’autre chose. La lumière filtrant à travers les volets me donnait un aperçu en noir et blanc du champ de bataille. Nous nous étions endormis dans la chambre au milieu du tas de fringues. Je cherchai la femme des yeux et la repérai par son odeur. Allongée sur le ventre, il émanait de son cul un fort effluve de sexe qui réveilla mon érection. Je fis glisser ma bite le long de ses cuisses. Elle était coulante de mouille, de sueur et de sperme. Je dérapai depuis son genou jusque sa chatte. Allongé sur son dos, je l’ai capturée dans mes bras pour qu’elle ne s’échappe pas, et je l’ai baisée à grands coups de reins, ne pensant qu’à la lui mettre bien au fond. Je tapais d’autant plus fort que je ne sentais pas ma bite. Son trou était si lubrifié que j’avais la sensation de glisser dans un tube large et sans aspérité. Je mettais toute mon énergie à la baiser en veillant à ce qu’elle ne puisse s’extraire de ma prise de catch. Elle ne se réveilla pas pour autant. Alors je décidai de l’enculer à mon tour. Je n’y suis pas allé par quatre chemins. J’ai poussé très fort dans son cul, et elle a émergé du sommeil en bafouillant des mots dénués de sens. Par réflexe, elle serrait les fesses : c’était exactement ce qu’il me fallait pour que le bout de ma queue redevienne sensible. Mon tour était venu de jouer. Je prenais un malin plaisir à la traiter comme une poupée tombée au milieu de toutes ses robes.

Quand j’eus joui, je me sentis pris d’un élan de liberté, comme débarrassé d’un sortilège. J’admirai le chaos de la scène tout en m’essuyant la bite dans la première fringue que j’ai attrapée. Dehors, je retrouvai ma combinaison sur une corde à linge. Je pris le chemin de la plage avec ma planche de surf sous le bras. Le soleil se levait pour de bon sur l’océan et les vagues semblaient prometteuses.

Entre deux dunes...

RoseLys DesDunes

C’est l’été.

Les plages océanes déroulent leur long cordon doré léché par les vagues. L’écume, dentelle éphémère, festonne le sable de sa parure mousseuse, témoin des émois partagés entre vagues et ondines.

Oui, c’est l’été.

Tandis que sur la grève, le vent glane les parfums de monoï et de coco sur les corps alanguis, dans les dunes, c’est l’effervescence.

L’été fusionne les êtres et c’est débarrassés de leurs entraves tissées qu’ils évoluent, ces affamés de sexe sauvage, nus et diaboliquement excités.

Un nid dans les dunes et voilà ce couple, emboîté et haletant, maté par deux hommes qui se branlent allègrement. Elle est sur le dos. Celui qui la chevauche lui a confectionné un petit oreiller de sable qui surélève sa tête, et un autre qui surélève son bassin. Elle peut voir – et lui aussi d’ailleurs – la trique qui la pénètre et ressort luisante de son con bouillant. Planté sur ses avant-bras, le mâle qui la baise ahane en scandant des mots crus, puissamment évocateurs :

— T’es bonne, ma salope. T’en veux ? Je vais t’en donner !

Elle se pince les tétons en regardant la jonction de leurs corps. Sa langue, petit reptile humide, vadrouille entre ses lèvres rouge sang. Elle l’encourage entre deux gémissements :

— Baise-moi fort !

Son regard dévie vers les deux mâles qui se branlent. Ils sont tendus et essoufflés. Elles voient leurs doigts crispés autour de leur queue, leur tige glabre, leur gland violet, leurs couilles mobiles qu’ils empaument parfois.

En silence, ils observent.

L’un s’approche, glissant sur le sable à la manière d’un patineur débutant.

Il s’agenouille à hauteur de l’épaule de la femme et empoigne un de ses seins non sans avoir quêté, d’un regard, l’approbation de l’étalon qui la chevauche.

Il se branle plus fort et elle voit, presque sous son nez, le bout rubicond luisant de mouille, les doigts vernissés et blanchis par l’effort.

— Approche ! ordonne-t-elle dans un souffle.

Sans se faire prier, le bonhomme présente son engin à la bouche vorace. Délaissant ses seins, la cochonne empoigne d’une main la bite raidie et en embouche le capuchon.

Changé en statue, le type tend son cou en arrière et crie.

Il sursaute à chaque va-et-vient de la main sur sa queue, couine comme un petit animal prisonnier chaque fois qu’elle la recrache pour à nouveau l’engloutir.

— Arrête ! jappe-t-il brusquement, arrête, je vais venir !

Elle ne l’écoute pas, continue son jeu pervers jusqu’à ce qu’elle sente, sous ses doigts, le brasillement annonciateur de renoncement.

Alors elle dirige le tuyau de chair vers son torse et c’est sur ses seins que la semence nacrée s’étale. De longs jets jaillissent par à-coups tandis que le corps de l’homme rougit intensément et qu’il plante ses doigts dans le sable à la manière de racines vivantes. Il gémit longtemps avant de renaître au présent, rouvre les yeux et sourit.

— Merci, murmure-t-il en se redressant malhabilement. Merci...

Il s’éloigne en trébuchant.

Elle chope la serviette posée près de sa tête, essuie soigneusement l’éjaculat sirupeux ; son compagnon, blasé, la regarde en ralentissant ses allers-retours dans sa chatte.

— Tu aimes ça, hein, chienne ! lui dit-il en s’enfonçant brusquement. T’aimes ça ! Et l’autre ? Tu le laisses dans cet état l’autre ? Il te plaît pas ?

Elle ne répond pas, mais se désenclave de lui, et se met à quatre pattes.

— Haaaa ouiiiii, acquiesce son compagnon qui n’a rien perdu de sa raideur. Tu le veux lui ou tu me veux moi ?

— Toi, murmure-t-elle dans un souffle. Toi, tu sais bien... Dis-lui de venir, là, continue-t-elle en tapotant le sable devant sa tête. Je vais le sucer, comme l’autre.

— Et moi ? Tu me veux où ? Dans ton con ou dans ton cul ?

— Où tu veux toi...

— Je te prépare alors, parce que j’ai envie de ton cul.

Elle se cambre davantage, écartant les genoux pour que ses globes dévoilent sa raie lisse et son petit œillet, là, en bout de course.

Le second inconnu, obéissant à une injonction muette, vient se poster devant la femme.

Son sexe est un peu flasque ; elle le prend d’une main pour le guider vers sa bouche.

Dans son dos, son complice a replanté sa queue dans sa cramouille et son index humide, pénètre en douceur dans son petit trou.

Elle aime ça, être prise par ses deux trous.

L’homme, dans sa bouche, est encore moitié mou. Elle s’active pourtant, langue agile, main serrée autour du membre.

Elle sent, dans sa raie, la salive fraîche que son ami laisse couler pour l’humidifier, puis la dureté si douce du gland qu’il présente à son orifice.

La demi-molle qu’elle avait en bouche raidit de plus en plus.

La queue de son amant s’enfonce, lentement, ressort. Il crache à nouveau, enduit son vit de salive et pénètre plus loin. Elle adore... Oublie un instant celui qu’elle suce, le lâche et se concentre sur cette dureté qui la pénètre, lààààà, ouiiiii, lààààààà !

Elle se cabre et gémit.

— Ouiiiiiiii, vas-y, vas-y, baise-moi, profond, hooooo, ouiiiiii...

Son compagnon, à présent enfoncé en entier, la maintient de ses mains sur ses hanches et, lentement, va et vient.

L’inconnu, excité par le spectacle, relève la tête de la femme et force la bouche de son braquemard frémissant.

C’est lui qui impose son rythme.

Elle, concentrée sur la dureté magnifique qui lui pourfend le cul, n’est plus qu’un réceptacle docile. Quand il jouit dans sa bouche, elle écarte les lèvres et la semence dégouline sur son menton, puis sur le sable où elle se pare de sable doré.

Voilà, l’inconnu se retire, s’éloigne.

Elle n’est plus qu’à son homme, à son ventre tambourinant sur son cul, à sa main la fessant comme elle aime, à sa queue qu’elle apprécie tant.

Il la besogne plus vite. Elle sait qu’il va venir.

Elle est si près du ciel.

Cela flamboie entre ses cuisses.

Il crie et elle se laisse aller au feu qui couvait.

C’est si fort !

Elle sent, dans son cul, le sperme qui jaillit.

Elle sent, dans son ventre, les mille soleils de la jouissance exploser.

Elle ne crie pas non, emmagasinant dans tout son être les particules du plaisir qui la ravage, réduisant en fourmillements divins l’intérieur de son corps, des orteils à la nuque.

Lui la sait si bien qu’il l’aide à se coucher, toujours en elle.

Elle sanglote à présent, à plat ventre et il caresse ses cheveux.

— Douce, ma douce, lui chantonne-t-il à l’oreille.

Il se retire, se love contre le corps encore frémissant et regarde le soleil.

— C’est si bon, l’été, murmurent-ils en chœur.

Suivons la crête des dunes où les coquins ont laissé leurs empreintes, jusqu’à cette échancrure à l’orée des pins.

Là, posées sur un drap de bain aux couleurs flamboyantes, deux femelles emmêlées.

L’ombre mouvante des pins caressés par la brise marine habille leurs corps de dentelures dorées qui s’évanouissent ici pour renaître là...

L’une est callipyge, seins énormes, cul pareil, épinglée comme une fleur d’ébène sur une planche de tissu et sur son corps voluptueux, une femme brindille, de celles que l’on craint de briser en la serrant trop fort. Pour l’instant, posée telle une libellule sur une fleur noire, elle tète sa compagne, les ongles crochés dans la plantureuse poitrine, la bouche collée à l’aréole mauve luisante de salive. Ivoire sur ébène, le tableau est saisissant.

Assis sur un tronc de pin courbé vers le sable, une brochette d’hommes assiste à leurs ébats. Ils sont quatre à mater le spectacle, nus, bien sûr, une simple casquette vissée sur la tête !

Tous sont enduits de crème solaire qui leur donne des allures de statues polies. Ils ne se touchent pas, mais sont alignés comme des oiseaux sur une branche, attentifs, concentrés même !

Certains bandent, braquemard dressé comme une lance, sans soutien. D’autres se masturbent, presque machinalement, plongeant leur regard au creux des cuisses entrouvertes de la femme qui tète.

Celle-ci frémit parfois, en même temps que ses ongles resserrent leur emprise sur la chair épanouie de sa compagne, chaton sollicitant la montée de lait imaginaire dont elle se repaît, pour de faux.

Semblant avoir bu son content, elle se décolle enfin du corps de bakélite, laissant l’empreinte luisante de leurs sueurs mêlées sur le torse et le ventre de sa complice.

Elle s’agenouille entre les cuisses énormes, écarte d’un doigt adroit le fouillis de poils de suie qui orne le bas-ventre de la gisante et offre aux yeux des voyeurs le velours soyeux du sexe de la Vénus hottentote.

L’intérieur des grandes lèvres disjointes est teinté de violet et le clitoris y pointe son éminence rouge vif vernissée de mouille avec une impertinence obscène. Cela suinte et mousse, coulure disparaissant dans la raie profonde du cul épanoui.

La brindille se penche alors vers cette blessure et les hommes se figent quand la langue serpentine lape le jus qui s’en écoule.

La femme léchée halète, ses chairs tremblotent, ses doigts se crispent sur la serviette. Elle soulève la tête et ses yeux chavirés se repaissent du spectacle qu’elle découvre entre ses jambes.

Elle pose ses pieds au sol et ouvre plus encore le chenal de son cul. Sa raie est brune, son trou du cul la pare d’une fleur plus sombre encore, invitation à exploration moins banale.

Visiblement, sa complice la connaît car, plongeant son majeur dans la chatte trempée, elle l’enfonce d’un coup dans l’anus dévoilé.

Sur leur tronc, les mâles retiennent leur souffle et leurs doigts agités s’appliquent à monter et descendre sur leur manche tendu. Tous sont hagards, uniquement attentifs au film qui se déroule sous leurs yeux. L’un d’eux, plus excité que les autres, se lève et son sperme jaillit. Il jouit, tendu comme un arc, le cou ployé en arrière. Le souffle court, il s’astique à petits coups rapides, expulsant par saccades les dernières gouttes de son plaisir. Puis, apaisé, il reprend sa place à côté des autres, pas dérangés pour un sou.

Sur la serviette, les deux femmes geignent à l’unisson, l’une en se repaissant de la mouille de l’autre, et l’autre en subissant la torture du doigt dans son anus et le plaisir de la langue sur sa chatte.

Le cul de la femme brindille, tendu en l’air, est une invitation à la visitation.

L’un des mâles se lève, quête dans le regard de la noire Vénus l’approbation et l’y ayant trouvée, se poste derrière la femme menue. Un préservatif, jailli d’on ne sait où, encapuchonne prestement son vit gonflé et c’est ainsi parée que sa queue plonge dans la moule trempée de l’officiante en prière.

Celle-ci, sa dégustation stoppée net, hurle, femelle endiablée. Les coups de boutoir s’accélèrent. Maintenue par les hanches, elle crie sans discontinuer, penchée sur le ventre d’ébène qui frémit par à-coups. Brusquement, elle se tait, retient son souffle et s’effondre, malaxant avec furie les seins de sa compagne.

L’homme qui l’a prise suit le mouvement et se transforme en pierre. Il jouit bruyamment, ahanant ses gémissements en s’enfonçant plus loin, cul serré, corps tressautant.

La femelle qu’il est en train de saillir hurle tout à coup. Sa cyprine abondante déferle sur le pubis de son amie couchée. Celle-ci, une main passée entre leurs ventres collés, s’active sur son bouton et expulse, dans un hululement sauvage, son plaisir ruisselant, lui aussi.

Les mâles en rut ont quitté le tronc où ils étaient assis et, entourant le trio gémissant qui s’agite à leurs pieds, jouissent, qui sur les seins épanouis, qui sur le dos qui tressaille de la femme brindille. Le quatrième, ayant retrouvé tout son allant, crache son sperme assis, au pied du pin qui en a vu tant d’autres.

Un moment de grâce s’ensuit. Tous, immobiles, laissent s’éparpiller dans leurs membres, dans leur ventre, dans leur corps tout entier, les flammèches du plaisir.

Puis, ils se « désemboîtent », se dénouent, se désenclavent.

Chacun repart à ses petites affaires – ménage sommaire, boisson rafraîchissante – le ventre encore frémissant de bonheur, les yeux encore emplis du spectacle maté.

Tout là-haut, leur idole brûlante, imperturbable, décline doucement vers le front brun des pins.

La plage, la longue plage rousse et dorée. Derrière un paravent surmonté par la bulle fleurie d’un parasol, deux hommes.

Ils parlent, rient beaucoup, se regardent en biais et s’embrassent parfois.

— Tu me passes de l’ambre solaire ? demande l’un.

Pas de réponse, mais action immédiate.

Son compagnon chope le flacon et s’agenouille.

Sur le ventre, son ami offre son petit cul musclé et son dos puissant aux mains adroites qui le massent.

Bon, elles s’attardent sur et entre les globes rebondis, ces mains, provoquant gloussements et tortillements de l’intéressé.

— Arrête, intime mollement l’homme, le nez dans la serviette.

— Tourne-toi, ordonne son complice.

L’autre obtempère de suite et...

— Boudiou, mais tu bandes, rigole son pote, qui n’en doutait pas une seconde.

Sans autre forme de procès, il se penche, pose ses lèvres sur le gland luisant puis avale lentement la hampe bandante.

— Hoooo, gémit l’embouché, les mains posées sur le crâne de son amant. Hooooo ouiiiiii...

Ils se connaissent si bien...

La bite luisante de salive, recrachée puis avalée derechef, frémit dans la gorge du gourmet dont la main baladeuse malaxe délicatement les couilles de son amant.

La position agenouillée favorisant la chose, son jules, après avoir léché soigneusement son majeur, l’introduit doucement dans le cul du suceur qui gémit. En ressort, empaume les couilles dodues et pendantes, les malaxe, remonte sur la tige que le désir a enduite de mouille et redescend, va-et-vient sublime.

Le manège dure, dure, c’est si bon.

— Mes tétons, gémit l’homme allongé.

Délaissant la queue raide, les lèvres remontent sur le ventre bronzé, effleurent le mamelon puis se posent sur l’aréole, pastille grenue nichée au milieu des poils follets.

La bouche aspire, aspire, puis les dents pincent, doucement, puis plus fort.

— Hoooooo, encore...

L’autre téton happé, mordillé, mâchouillé.

Sur son ventre, sa bite tressaute, frémit, au rythme envoûtant des mordillements excitants. Son amant la saisit, l’astique lentement, doigts en fourreau s’attardant sur le frein si sensible, l’enduisant de la mouille abondante distillée par son ami.

Dans son cul, de nouveau, le doigt entre et sort.

— C’est si bon, halètent-ils ensemble.

Ils sont excités, mouillés d’envie, et le plaisir déboule en même temps, broyant leurs corps dans ses anneaux de feu.

Le foutre dégouline sur les doigts de l’un, vernissant les phalanges de sa liqueur brûlante.

L’éjaculat mielleux se répand sur la hanche de l’autre, festonnant sa peau hâlée de serpentins nacrés, de points de suspension, de points d’exclamation. Alphabet du plaisir qu’un bain dans les vagues de l’océan va effacer comme une gomme.

Le soleil, tout là-bas, s’abîme sur l’horizon, témoin de feu des ébats de ces humains qu’exacerbe sa chaleur.

Le soleil, idole d’or en fusion...

Le bac de philo

Jean Danel

La liberté du corps, est-ce la vraie liberté ?

Me voilà au pied du mur, là où on voit le maçon, comme dit mon père. Première épreuve du bac, la philo. Je n’ai vraiment rien à écrire là-dessus. Et puis j’ai mal, j’ai l’impression que ma peau craque comme un vieux parchemin qui partirait en miettes. Mon dos, mes cuisses, mes jambes sont brûlés de coups de soleil. Est-ce qu’on se demande si les écrevisses en train de bouillir sont libres ? Je me concentre, mais rien ne vient sauf la scène d’hier à la plage des Quat’Sardines.

J’aurais dû réviser une journée de plus, mais Paul m’a entraîné chez les nudistes. Depuis le début du mois, le temps est fatigant de splendeur : azur parfait, soleil brûlant, chaleur d’été. Impossible de relire un cours : Platon se mélange avec Kant et Husserl fricote avec Aristote. Alors, autant essayer encore une fois de surprendre une naturiste.

Les Quat’Sardines, c’est une petite baie discrète à deux kilomètres du centre-ville par un sentier côtier. Paul et moi, on vient là en embuscade depuis la troisième. À dix-huit ans, on a un peu honte de le faire encore, mais on continue par nostalgie. Jusqu’à hier, on n’y avait jamais rien surpris.

Mais hier ! Hier ! On s’est planqués derrière notre tronc d’arbre favori, tout en haut de la plage, à la limite de la prairie qui la clôt de ce côté. Il faisait très chaud en plein cagnard. Alors on a tombé le T-shirt et on s’envoyait des pépitos et du coca tout en se demandant qui, au lycée, l’avait déjà fait avec qui. Tout à coup, on a entendu un bruit. On est restés tétanisés, on avait envie de rigoler. Mais Paul a levé un œil au-dessus du tronc.

— C’est Delaume, a-t-il murmuré, avec un vieux.

Delaume, c’est la prof d’allemand. Elle nous fait un effet bœuf. Elle doit avoir une petite quarantaine, mais toujours en tailleur bien court, des lunettes strictes et le sourire compliqué à tomber par terre. Dans sa classe, ça rigole pas parce que tous les garçons ont les yeux rivés sur les boutons de son corsage qui, parfois, s’ouvrent tout seuls sous la pression de ses beaux obus. Autant dire que l’allemand est ma matière favorite. Quand, elle s’assoit à son bureau, c’est la bagarre pour mater dessous discrètement. Y’a des types qui racontent qu’on voit tout. Une fois, bien placé, j’ai regardé à mon tour. Il faisait tellement sombre que j’ai rien vu du tout. Mais j’ai imaginé, oui, j’ai imaginé jusqu’à tremper mon pantalon avant la fin du cours.

Moi, Delaume, je lui trouve un faux air de Nicole Garcia. Je le dis à personne, mais je suis amoureux de l’actrice depuis le film Péril en la demeure où elle se balade à poil pour exciter un type dont j’ai oublié le nom. À la fin de la scène, elle se retourne et il la prend par-derrière. Nicole Garcia a le don de me rendre fou et Delaume, c’est pareil.

Il y a quinze jours, tout au début de la vague de chaleur, j’ai soudain cru en Dieu. Delaume avait chaud dans sa petite veste et l’avait ôtée et déposée sur le dossier de sa chaise. Puis, comme elle fait toujours, elle s’est mise à arpenter la classe en nous dictant du Goethe. À un moment, elle s’est arrêtée devant une fenêtre juste dans un rayon de soleil. Ça a été l’épiphanie. La lumière a traversé le tissu fin du chemisier et a laissé parfaitement voir son soutif blanc en dentelles et le haut de ses seins, une courbe idéale toute pleine, comme les dessine le prof de maths. On distinguait même le relief de ses tétons dressés. J’ai bandé immédiatement. Je m’imaginais déjà plongeant là-dedans, me collant le nez dans les auréoles de sueur qui s’étalaient sous ses bras. Je crois que tout le monde avait les yeux rivés sur elle, les stylos étaient levés et plus personne n’écrivait. Alors bien sûr, elle a avancé d’un pas pour mieux nous enguirlander et le charme s’est rompu. Goethe avait gagné.

Mais ce devait être un présage, car, pour l’heure, je faufile un œil au-dessus du tronc d’arbre façon Sioux, et je vois Delaume qui dégrafe son haut de maillot. Elle a vraiment des nichons extraordinaires, gros, ronds, avec le mamelon pointu et épais. Je donnerais cinq ans de ma vie pour téter ces belles loches. J’y passerais des heures. Paul et moi, on se dit plus rien, on bouge plus, on ne fait que respirer trop fort.

À droite de Delaume, sur une grande serviette, y’a un type qui pourrait être son père, un vieux chauve avec du bide qui la regarde même pas pendant qu’elle se désape. Et la voilà à genoux à côté de lui et qui lui passe de la crème solaire sur tout le corps ! Ça me fait mal de voir ça. Ses gros seins pendouillent à quelques centimètres de la tête du type qui ne réagit même pas. Elle lui frictionne le torse, puis les jambes. Il se retourne, elle attaque le dos, puis lui baisse le caleçon et lui enduit les fesses.

— C’est dégoûtant, murmure Paul.

— Tais-toi, regarde.

J’ai la queue grosse comme ma cuisse. Je la sortirais bien, mais y’a Paul à côté et ça me gêne. L’odeur de la crème solaire parvient jusqu’à mes narines. Ça sent les vacances, le soleil et la peau de Delaume qui doit être si douce. J’ai envie de hurler.

Le vieux lève le cul pour que Delaume puisse l’enduire bien par là. Je pensais pas que les hommes aimaient ça. Elle insiste. On voit pas bien, mais je crois qu’elle lui tripote le zguègue entre les cuisses. J’en peux plus. Je me la tords à travers le short pour essayer de lui redonner des dimensions normales, mais rien n’y fait. J’ose plus regarder Paul, j’ai trop peur de ce que je verrais. Puis le type se remet sur le dos, la bitoune à l’air. Elle est pas bien grosse vue d’ici. J’suis sûr qu’avec la mienne, Delaume s’amuserait plus. Mais pour l’heure, c’est pépé que ma prof enjambe ! Elle s’accroupit en écartant son bas de maillot et se plante d’un seul mouvement sur la bite du vieux. J’ai même pas eu le temps de bien voir sa chatte. Elle se frotte le bouton sur l’énorme ventre du type. D’ici, on l’entend gémir comme dans un film. Elle va peut-être finir par gueuler des insanités en allemand. L’ancêtre bouge pas et la laisse s’activer. Ça me dégoûte, cette grosse limace ; de la confiture aux cochons, comme dit ma mère. Moi, je saurais bien m’en occuper de la Delaume. J’en perds pas une miette, j’ai toujours la main sur le short. Mais je ne fais plus aucun mouvement de peur d’exploser dans mon caleçon.

— Je brûle, Jean, on bouge.

Je mets très longtemps à comprendre que Paul me parle. Il me montre l’arrière de nos jambes et de nos cuisses, nos dos rouges comme des poivrons. Zut, zut, zut, le soleil est dément, cet après-midi et si j’ai la tête qui enfle, ce n’est pas seulement à cause de Delaume. Paul fait signe du doigt vers un coin à l’ombre, cinq mètres à droite. Je vérifie que de là, on verra toujours le spectacle et je suis mon copain qui rampe jusqu’au nouvel emplacement. Nous voilà sous une grande plante inconnue et pleine de piquants. Nous restons parfaitement immobiles sous peine de nous ramasser une épine et de hurler à la mort. L’idée me fait pouffer de rire et Paul m’engueule à voix basse. Bon, on se remet à mater. On est un peu plus loin, mais on voit encore bien.

Sur la plage, Delaume continue à s’activer sur le type qui a l’air mort. Elle l’a peut-être achevé avec ses gros seins ? Elle monte et descend. Elle se caresse les nénés, s’étire les pointes, les pince, les tortille. Elle doit être super sensible de là. J’ai lu dans une revue de boules qu’on peut faire jouir une femme rien qu’en lui travaillant les seins. Les gémissements de Delaume deviennent rauques. Elle me fait presque peur. Et si quelqu’un se pointait ? Les Quat’Sardines, c’est pas si loin de la ville. Puis tout s’arrête tout à coup. Delaume ne bouge plus ; le vieux pas plus qu’avant. Elle est en train de jouir. J’entends comme une plainte rauque, animale. J’adorerais regarder son visage complètement à l’ouest. Ça nous changerait un peu de son air d’officier nazi quand elle nous fait réciter les déclinaisons teutonnes.

Delaume se relève et rajuste son maillot. Cette fois, je vois sa touffe un instant, drue, brune, une vraie forêt. Elle se dirige vers la mer en chaloupant fort. Son bas couvre à peine ses fesses pâles bien fermes. On dirait qu’elle se donne en spectacle. On n’ose toujours pas bouger. En fait, on est coincés jusqu’à ce que ces deux-là se barrent. Delaume va et vient, en longeant la plage, de l’eau aux hanches. Elle se mouille les seins. Elle est trop loin maintenant. Je voudrais voir ça de près, comme dans les pubs pour les gels douche. Sur le sable, le vieux s’est retourné et fait un drôle de bruit. Il ronfle, il s’est endormi, ce sagouin.

Enfin, notre prof sort de l’eau. Elle est belle à mourir. Elle se passe les mains dans les cheveux, s’avance en croisant les jambes comme une danseuse, caresse vaguement ses gros seins et... ne s’arrête pas à la hauteur de sa serviette ! Elle continue, elle remonte la plage ! On n’a même pas le temps de se regarder Paul et moi qu’elle est là, devant nous, les mains sur les hanches, les seins nus énormes, offerts. Mais vu sa tête, on reste cois, allongés dans le sable comme deux vrais puceaux :

— Debout, mes mignons, commence Delaume, vous révisez votre bac ?

Paul est muet et je ne vaux guère mieux. Mais je réussis à placer des excuses, qu’on est là depuis le matin et que c’était trop tard pour partir quand, Madame, vous êtes arrivée et que vous vous êtes mise comme ça. Sur ces derniers mots, je peux pas m’empêcher de fixer sa poitrine et ses tétons tout durs, très sombres.

Elle ne dit rien, elle attend clairement qu’on se lève. On s’exécute en se contorsionnant pour éviter les branches de cette saloperie de plante. Mon short est complètement déformé et je suppose qu’il en va de même pour Paul. Je crois voir une esquisse de sourire sur les lèvres de Delaume.

— Vous pensiez vraiment vous déplacer comme des ninjas ? Vous faisiez autant de potin qu’en classe quand vos petites cervelles moulinent en matant mes fesses au lieu d’apprendre vos verbes irréguliers.

On ne dit rien. Si on se concentre bien, on entend le bruit du ressac, le ronflement léger du type sur sa serviette et nos respirations lourdes.

— Sortez vos queues. J’ai envie de voir l’effet que je vous fais... et puis je suppose que vous n’avez pas vos carnets de correspondance sur place pour que j’écrive un mot à vos parents.

Je ne crois pas ce que j’ai entendu. Ce doit être le soleil qui me fait bouillir le cerveau. Pourtant, Paul dézippe son short et le laisse tomber sur ses chevilles. D’un coup d’œil, je vois son sexe énorme, vertical qui m’impressionne et me gêne. Est-ce qu’il est mieux monté que moi ? Je m’enhardis, je suis son exemple et quitte mes vêtements. J’ai le regard baissé sur ma bite toute droite, blanche, bien aussi grosse que celle de Paul.

— Ça fait plaisir à voir. C’est très élogieux pour une femme, deux belles queues dans cet état. Qu’est-ce que vous faites quand vous en êtes là ?

Delaume nous pose ses questions avec sa voix de prof. Elle fait comme si elle n’était pas devant nous, seins à l’air, comme si on ne savait pas qu’elle vient de monter sur son vieux. Puis tout à coup, elle empoigne nos engins et nous tire vers la plage.

— Au soleil, les puceaux !

Nous la suivons comme des toutous en laisse. D’autant qu’à peine sur le sable en pleine lumière, elle se met à nous branlocher simultanément.

— C’est comme ça que vous faites, quand vous pensez à moi, les garçons ?

Je réponds « Oui, Madame » d’une toute petite voix enrouée. Si elle continue trente secondes, je vais lui jouir dans la main. J’en oublie mon dos qui me brûle, le bac demain, et que cette femme, devant moi, est ma prof d’allemand. J’ai le cerveau totalement vide ou il s’est fait la malle dans ma queue qui a juste besoin d’exploser. On doit avoir l’air de nourrissons, car Delaume nous invite à la téter. Et nous voilà tous les deux chacun accroché à un sein, jouant avec le mamelon, suçant, léchant, mordillant. La seule fois que je l’ai fait, c’était avec une cousine y’a deux ans et elle se plaignait que je lui faisais mal à ses petites tétines rosées. Avec Delaume, c’est tout le contraire, j’ai l’impression d’avoir un gros biberon dans la bouche et je l’entends qui ronronne tout en continuant à nous caresser la queue.

Je ne pense plus à rien, je profite à fond, j’ai les deux mains qui pétrissent sa mamelle toute ferme, élastique, je serais incapable de me décrocher de sa poitrine. Puis tout à coup, je jouis sans avoir senti le truc venir. Paul doit faire de même, car Delaume nous félicite. Elle a l’air sincèrement contente de nous – plus qu’en version allemande en tout cas. Elle continue à nous branler pour nous faire tout donner. Faut dire que j’ai de la réserve et que je ne suis jamais venu autant que ça. Je lui en colle plein la main, le ventre, les cuisses et le sable à nos pieds. Nous grognons comme deux marcassins qui se vautrent dans la boue. Puis ça s’arrête. Delaume lâche nos sexes et nous laissons ses gros seins aux bouts aussi étirés que mes index.

— C’était bien, les garçons. Rentrez vite chez vous maintenant. C’est la philo demain !

On n’ose trop rien dire. J’arrive à la remercier et je murmure que je l’aime, mais je crois que personne ne m’a entendu.

On s’éloigne après avoir récupéré nos vêtements quand Delaume nous rappelle.

— Si vous voulez, après la philosophie, je vous aide à réviser l’allemand. Ça vous dit, chez moi, quinze heures ?

Nos cris de joie font bouger le gros sur sa serviette. Mais nous sommes déjà partis qu’il n’a pas encore émergé de son sommeil...

— Il vous reste trente minutes, pensez à recopier vos travaux !

Zut, zut, zut, j’ai rien écrit de sérieux et les trois heures sont presque finies. Je regarde mon brouillon. J’y ai raconté toute la scène à la plage avec Delaume. Vaut mieux ça qu’une feuille blanche ! Ça fera peut-être bander le correcteur ou la correctrice. Puis c’est bien dans le sujet ! De toute façon, je m’en fous de la philo, car cet aprèm’, on file chez Delaume avec Paul. Après le bac, c’est juré, je m’inscris en fac d’allemand.

Les reines du fisting

Cornelia B. Ferrer

— T’es encore à regarder cette émission débile ? Avec le temps qu’il fait, tu pourrais piquer une tête !

Je dévisage Anne. Nue, les mains plantées sur les hanches et les sourcils froncés, elle me fusille du regard. Ses petits seins provocants montent et descendent au rythme de sa respiration saccadée. Elle est essoufflée après avoir enchaîné plusieurs longueurs. Son corps parfait, au bronzage parfait, soulignant ses courbes parfaites, ruisselle sur le carrelage de notre maison de vacances. Forcément, elle n’a nul besoin des conseils dispensés par une émission de télé : elle est déjà « magnifaïïïïque » !

— Il fait trop chaud pour sortir, on est bien mieux à l’intérieur.

Je ne supporte pas la chaleur, je fuis le soleil. Ma peau laiteuse ne bronze pas : elle rougit, brûle, cuit. C’est bien pour lui faire plaisir que j’ai accepté de louer ce cabanon en Provence. Quelle idée de venir se perdre dans ces collines arides ! La végétation est desséchée, rendue cassante par le soleil écrasant de ce mois de juillet. La chaleur me fait somnoler toute la journée, mais le vacarme incessant des cigales ruine mes siestes. Je passe les nuits à me tourner et me retourner dans les draps trempés de sueur. Certains soirs, j’ai même dû m’allonger nue sur les tomettes fraîches pour trouver un semblant de repos. Je suis à l’agonie, collée au ventilateur. Une vraie loque étalant la graisse moite de ses fesses flasques sur le canapé en similicuir.

— T’en as pas assez de rien foutre de la journée ? Et habille-toi un peu, tu as la pudeur d’une guenon !

Les énormes boucles d’oreilles d’Anne tintent alors qu’elle secoue la tête. Putain, qu’est-ce qu’elle peut être belle quand elle est fâchée ! Je ne relève pas le fait qu’elle aussi est nue. Avec ses bracelets dorés, son immense chapeau de paille et ses sandales à strass, elle pourrait parader sur la Croisette sans que quiconque s’offusque de sa nudité. De toute façon, avec une moule aussi rebondie et engageante, personne ne trouverait à se plaindre.

Je coupe la télé et lui adresse mon plus beau sourire. C’est les vacances : on ne va pas se disputer.

Je pousse un juron en posant un pied sur le carrelage brûlant de la terrasse. Putain de pays ! Tout ce qu’on touche vous crame la peau ! Anne me donne une tape sur la fesse : elle déteste quand je suis grossière. Elle répète constamment que ça manque de classe. En matière de classe, elle a pris la meilleure portion dans notre couple, me laissant assumer les injures de charretier. Mon côté masculin lui plaît, alors j’en rajoute toujours un peu. Nous savons toutes deux que ce n’est qu’un jeu.

Anne me tartine de crème solaire jusque dans les moindres recoins. Ses mains glissent sur mon corps, m’effleurent tels des papillons. Je suis fascinée par le contraste de ses doigts hâlés sur ma peau blafarde. Papillon de jour, papillon de nuit. Ses gestes sont mesurés, précis. Tout nous oppose : moi, gauche, hésitante, et elle toujours si assurée, allant de l’avant. Si elle n’avait pas fait le premier pas, un soir il y a cinq étés, nous ne serions pas ici aujourd’hui.

Ma peau frémit à son contact. Ses caresses se font plus insistantes, plus lentes. Elle a envie de plus, ma petite cochonne, si j’en juge par sa façon de mordiller sa lèvre inférieure. Il faut dire que ça fait trois jours que j’évite tout contact à cause de la chaleur. Mes tétons se redressent instinctivement au passage de sa main. Elle me soupèse un sein, comme pour l’évaluer, puis le second. De ses index, elle dessine des arabesques sur mes aréoles, évitant soigneusement de titiller mes pointes. Elle sait que ça me rend folle de désir.

Anne m’allonge délicatement sur une serviette de plage. Au-dessus de moi, le ciel est d’un bleu éclatant, aveuglant. À la bordure de mon champ de vision, les branches immobiles d’un olivier centenaire. Pas un souffle de vent. Je ferme les yeux, bercée par le léger clapotis du bain à remous de la piscine et le chant des cigales. Anne m’écarte les jambes, caresse l’intérieur sensible de mes cuisses. Sa main reste à distance prudente de ma fente, mais je sens mes lèvres s’entrouvrir malgré moi. Elle entreprend de masser ma vulve, malaxant avec application mes grandes lèvres. Je tends mon bassin vers elle pour lui faire comprendre que je veux la sentir en moi. Ma mouille coule déjà entre mes fesses ; j’ai rarement démarré aussi vite.

Une seconde plus tard, sa bouche se referme sur mon clito dressé, m’arrachant un petit cri de surprise. Anne ne perd pas de temps et entreprend aussitôt de l’aspirer entre ses lèvres, le faisant émerger de son fourreau de chair. Sa langue roule sur mon bouton charnu, s’aventure entre mes replis, lapant le jus qui s’écoule désormais en continu de ma chatte en feu. J’ai toujours mouillé abondamment, mais jamais à ce point-là ! La chaleur m’a plongée dans une torpeur bienfaisante, les vacances me détendent, et me faire bouffer l’abricot en extérieur, au risque d’être aperçue depuis la maison d’en face, augmente mon excitation d’un cran. Je plaque ma chatte grassouillette sur le visage délicat d’Anne. Elle ne se fait pas prier et plonge goulûment sa langue dans ma grotte. Je gémis, attrape sa tête entre mes mains pour mieux la maintenir contre ma cramouille offerte.

Un doigt s’immisce dans ma fente béante, rapidement rejoint par un second. Je suis tellement ouverte qu’Anne n’attend pas pour y mettre un troisième. Un son rauque sort de ma gorge malgré moi. Putain, comme c’est bon ! J’en oublie la température infernale, le soleil qui chauffe mon corps à blanc, la serviette humide de mouille qui colle à mes fesses. Il n’y a plus que les doigts d’Anne qui vont et viennent dans mon berlingot, s’enfonçant toujours plus profondément. Les stridulations des cigales ont un effet hypnotique sur moi : mon esprit est déjà loin lorsque Anne ajoute un quatrième doigt à la fête. Sa bouche se détache de mon bouton gonflé avec un bruit de ventouse, rapidement remplacée par la pression de son pouce. Son autre main empaume un de mes seins, me triturant le téton sans ménagement.

Sa main s’extirpe soudain de ma fente. Je suis sur le point de protester quand ses doigts trempés de mouille se posent sur ma bouche. Je reconnais mon odeur, musquée, masculine. Anne écarte mes lèvres de force. Je me laisse faire, ouvrant mes mâchoires. Deux phalanges se faufilent entre mes dents. Une saveur acide et légèrement salée me titille la langue. Anne fait coulisser ses doigts contre mon palais. Je les aspire, les suçote comme si je leur taillais une pipe.

Elle abandonne enfin ma bouche. Sa paume puis le dos de sa main frottent sur ma chatte. Mes lèvres s’écarquillent un peu plus à chaque passage, je sens mon trou palpiter du besoin d’être rempli. Je mouille tellement que sa main est bientôt recouverte de mon jus. Elle fait aller et venir son poignet entre mes lèvres brûlantes et replonge soudain dans mon vagin. Je l’accueille avec un profond gémissement. Ses doigts ne bougent pas. Frustrée, je me tortille, venant m’empaler sur eux. Je n’en peux plus, il faut que je jouisse ! Je suis sur le point de la supplier quand je sens le pouce rejoindre les quatre autres doigts déjà plantés en moi. Une partie de mon esprit se braque, me disant que c’est impossible. Centimètre après centimètre, la main d’Anne s’enfonce pourtant dans ma chair. Bouche ouverte, je respire de plus en plus fort. Sur un dernier coup de bassin, ma moule se referme soudain sur son poignet.

Nous avons l’habitude de jouer avec des godes-ceintures et des doubles godes, mais jamais je n’ai été pénétrée aussi totalement. Surprise, je n’ose plus bouger. Quelque chose commence alors à remuer en moi. Avec délicatesse, Anne me masse l’intérieur du vagin, en silence. Je me détends encore plus, je veux la sentir me posséder entièrement. Son poignet glisse entre mes lèvres, jusqu’à l’avant-bras. Son poing bute par à-coups dans le fond. Je sais qu’elle me mate. Yeux fermés, je ne veux pas penser au spectacle de mon corps gras luisant sous le soleil de Provence, à la cellulite qui grêle mes cuisses écartelées. Je n’existe plus : il n’y a plus que cette main qui me laboure le ventre.

Une sensation sourde monte de mes entrailles, accompagnée d’un long gémissement. Je ne reconnais pas ma voix, le timbre voilé par ce plaisir inédit. Le poing d’Anne me fouille avec une lenteur exaspérante. Je voudrais la sentir accélérer sa cadence, m’empaler sur son bras, qu’elle me pilonne la cramouille avec violence ! Au lieu de ça, ses doigts ondulent dans mon ventre telles des algues flottant entre deux eaux. La régularité de son mouvement, presque monotone, décuple mes sensations.

Je jouis soudain. Un orgasme ravageur qui me prend par surprise. Une vague de fond m’engloutit, spasme après spasme. Mon corps tremble des pieds à la tête. Étrangement, je suis à la fois submergée de plaisir et détachée comme si j’étais absente, simple spectatrice de mes chairs qui se contractent sous la jouissance. J’ai le sentiment de perdre conscience. Quelques secondes ? Quelques minutes ? La main trempée de mouille d’Anne s’extirpe de mon ventre dans un bruit de succion. Sensation de vide. Ne reste qu’une poupée de chiffon abandonnée sous les rayons du soleil.

Anne me réveille en douceur. La nuit commence à tomber, mais il fait toujours aussi lourd. Le zonzonnement des moustiques remplacera bientôt les stridulations des cigales. Putain de pays de fadas. J’ai la bouche pâteuse, la serviette de bain imbibée de ma transpiration imprime des plis douloureux dans mon dos. Il me faut un moment pour recouvrer mes esprits et réaliser que je viens d’expérimenter le premier fist de ma vie. Je suis aussi choquée que comblée. Je n’aurais jamais cru ma chatte capable d’engloutir un poing entier. Sans un mot, Anne m’aide à me relever. Ses yeux pétillent en voyant mes jambes fléchir sous mon poids. Nous rejoignons la cuisine d’un pas mal assuré. La fraîcheur des tomettes sous mes pieds brûlants achève de me faire émerger de mon état comateux.

Anne me tend une coupe de muscadet bien frais, que j’avale d’un trait. Des gouttes de condensation perlent sur le verre bombé. L’alcool me donne un coup de fouet.

— Une pêche ?

D’un geste de la tête, elle me désigne une corbeille débordante de fruits d’été. Je fronce les sourcils : c’est la première fois que je la vois dans la cuisine.

— T’as acheté ça quand ?

— C’est un cadeau.

Je croque dans un brugnon charnu. Je n’ai rien mangé de la journée. Le jus sucré dégouline sur mon menton. D’un coup de langue, Anne s’empresse de me débarbouiller. Nos langues se mêlent, s’emmêlent. Je savoure sa bouche au parfum fruité.

— Un cadeau de qui ?

— De notre voisine, apparemment.

— Mais... Quand ?

Ses petites dents croquent une cerise aussi grosse et noire qu’une prune.

— Tout à l’heure. Elle est passée pendant qu’on s’amusait au bord de la piscine. Tu étais bien trop occupée pour remarquer quoi que ce soit. Et j’avais les mains prises, je n’ai pas pu la saluer convenablement.

Je suis abasourdie. Anne savoure mon étonnement, un sourire narquois au coin de la bouche.

— En tout cas, le spectacle n’a pas eu l’air de lui déplaire ! conclut-elle en gobant une fraise.

J’ai du mal à trouver le sommeil, mais pas à cause de la chaleur étouffante. Je repense à cet orgasme incroyable. Une première fois inoubliable. Et à la voisine qui me matait sans que je m’en doute. Et Anne qui continuait de me défoncer, imperturbable. Quelle diablesse ! Je la connais : elle aime allumer tout le monde, hommes et femmes ; elle a dû s’en donner à cœur joie. Je glisse une main entre mes cuisses humides. Quelques caresses – bien décevantes – plus tard et je sombre dans les limbes.

La matinée est déjà bien avancée quand j’émerge de ma nuit. La lumière transpire par les persiennes, se faufile sur mon oreiller et vient chatouiller mes paupières. Le lit est vide : Anne est une lève-tôt.

Seulement vêtue d’un large T-shirt, je sors sur la terrasse, m’attendant à trouver ma compagne dans la piscine, comme chaque matin depuis notre arrivée. Au lieu de ça, elle est langoureusement affalée sur la balancelle, en pleine discussion avec une inconnue qui sirote un café. À son rire, je reconnais son numéro d’allumeuse. Elle agite un brumisateur, recouvrant sa peau mate d’une fine pellicule d’eau. Les minuscules gouttes forment un voile irisé, soulignant ses courbes engageantes. M’apercevant, elle me fait signe de les rejoindre.

— Voici Léa, la charmante voisine qui nous a offert le panier de fruits.

La cinquantaine bien entretenue, Léa croise et décroise nerveusement ses longues jambes. Je lui serre la main, me penche et roule une pelle possessive à Anne. Nos langues rôdent d’une bouche à l’autre. Léa rougit, mais ne nous lâche pas des yeux. De sa position, elle a une vue plongeante sur mon absence de culotte. Anne et moi pratiquons parfois l’échangisme : Léa correspond à nos goûts communs, et nous savons toutes les deux ce qu’elle est venue chercher, après sa petite séance de voyeurisme de la veille.

Sans tenir compte de la présence de Léa, je passe la main sous la robe d’été d’Anne qui écarte aussitôt les jambes, dévoilant à notre invitée sa moule glabre. Cette dévergondée est déjà trempée ! Elle adore se faire mater. Je glisse deux doigts dans sa fente béante et commence à la labourer sans ménagement. Ses petites lèvres mauves s’agitent, indécentes, pendouillant mollement comme deux escalopes de viande crue. Un gémissement m’indique que la voisine n’en perd pas une miette : sa main plongée dans son short de plage s’agite à toute vitesse.

J’aide Anne à se mettre à quatre pattes sur la terrasse. Le carrelage est encore frais de la rosée matinale. Je la positionne jambes écartées face à Léa, pour offrir à notre invitée une vue imprenable sur sa cramouille humide. La balafre verticale fend en deux sa motte rebondie. J’insère lentement trois doigts dans la faille. Les muqueuses rose vif se replient sous la poussée. Anne se cambre pour venir à ma rencontre. Je sens ses chairs s’ouvrir largement, engloutissant mes doigts. Son bassin va et vient en douceur. D’une main, Anne tire sur son clito pour le dégager de son écrin de chair. Mon petit doigt rejoint les autres, bientôt suivi par mon pouce qui entre avec une facilité déconcertante. On jurerait qu’elle a fait ça toute sa vie !

La respiration hachée d’Anne et sa chatte qui se plante sur mon bras sont les seuls signes de son plaisir. C’est une grosse cochonne, mais elle prend toujours son pied en silence. Ce qui n’est visiblement pas le cas de notre invitée qui gémit de moins en moins discrètement. Je l’ignore, la laissant profiter de sa position de voyeuse. Ma main, enfoncée jusqu’à mi-bras dans le ventre de ma partenaire, tape dans le fond. Poing serré, j’imagine qu’Anne se fait prendre par le sexe démesuré d’un cheval. Plaisir étrange et malsain qui déclenche une nouvelle coulée de mouille entre mes cuisses. Je la lime plus violemment tandis qu’elle se tortille sur mon bras pour mieux s’empaler.

Je m’apprête à titiller sa rondelle de mon autre main quand Léa vient nous rejoindre, se positionnant à la gauche d’Anne. Complètement dévêtue, l’impudique voisine calque sa position sur celle de son hôtesse et m’offre à son tour sa cramouille luisante, dandinant son croupion sous mon visage. Le message est clair. Finalement, ces vacances au soleil promettent d’être plus agréables que prévu !

Son corps huileux dégage une douce odeur de monoï. Ses cuisses sont fines et fermes pour son âge, et ses seins lourds pendent, bien ronds, en direction du sol. Ma main gauche cherche maladroitement son clitoris. Mes doigts se posent sur un bouton énorme, aussi gros qu’une bite de nouveau-né ! Un instant je me demande si elle n’est pas hermaphrodite, tant son clito est dressé, tendu, boursouflé sous mes caresses. Contrairement à Anne, Léa couine à chaque passage de ma main entre ses lèvres dégoulinantes. Je ne perds pas de temps, elle est déjà dilatée à l’extrême, son anus se contractant et se relâchant sous mes yeux. Sans aucun égard ni tendresse, j’enfonce directement deux doigts dans sa rondelle frémissante. Comme dans du beurre. Notre salope de voisine pourrait s’asseoir sur un petit-suisse sans l’écraser. Mes doigts ressortent, viennent s’enduire de son jus de moule, et replongent aussi vite dans son anus. Trois doigts. Quatre. Elle gueule de plaisir. Je n’en oublie pas pour autant Anne, au bout de ma main droite, qui ondule autour de mon poignet.

Je me penche et crache sur son trou. Un gros glaviot gluant qui lubrifie mon pouce. Le doigt pousse sur son sphincter, se frayant un chemin pour rejoindre les autres. Mon pouce se replie au creux de ma paume et la peau brune de son trou se referme sur mon poignet, lui arrachant un petit cri de douleur. Bientôt suivi d’un soupir de satisfaction. Ma main a disparu dans son cul. Je suis surprise par l’élasticité des muqueuses qui épousent parfaitement mes doigts. C’est doux et chaud. Accueillant. Je comprends pourquoi les hommes fantasment sur la sodomie. Dans le ventre d’Anne, ma main est à l’aise, libre de se déployer. Son vagin est plus doux, plus humide que le trou du cul de Léa. De ma position, une chienne en chaleur plantée sur chacun de mes bras, je savoure les deux sensations, si différentes.

Ma main droite fouille Anne, déployée jusqu’au fond. Ma main gauche est comme aspirée par l’intestin de Léa, doigts écrasés, compressés. Cuisses écartées, genoux douloureux au contact du carrelage de la terrasse, je suis à la fois comblée et frustrée. Comblée de les tenir toutes deux à ma merci, au bout de mes mains, pourvoyeuse de plaisir, et frustrée qu’aucune ne soit en position de me doigter ni de me lécher la chatte. Je me planterais volontiers dans la moule la frite de plage en mousse qui flotte dans la piscine si j’avais les mains libres ! Léa calque son rythme sur celui d’Anne. À l’unisson, elles coulissent de plus en plus vite autour de mes bras. L’une silencieuse à l’extrême, signe qu’elle est proche de l’orgasme, l’autre beuglant son plaisir sans retenue, annonçant sa jouissance proche. Mes mains sont enfoncées bien au-delà des poignets, jusqu’à la moitié de mes avant-bras. Je pousse, m’enfonçant en profondeur dans leurs chairs. Je tire, goûtant la sensation des muqueuses poisseuses qui glissent le long de mes mains. Je pousse, je tire. Encore. Leurs paires de seins tressautent sous mes mouvements réguliers. Toutes deux sont cambrées à l’extrême, têtes rejetées en arrière. Elles ne sont plus que des trous vibrants de plaisir.

Je sens leur orgasme simultané avant même d’entendre le hurlement de jouissance de Léa. Les deux se sont contractées soudainement, me broyant les mains. Elles se plantent sauvagement sur mes bras. De violents spasmes de plaisir parcourent leurs ventres. Leurs trous se resserrent autour de mes membres, comme pour me garder au fond d’elles. Léa n’en peut plus de crier et de se contracter. À l’inverse, Anne devient molle : sans ma main qui la maintient en position, elle s’affalerait sur le sol.

Je suis pétrifiée. Jamais je n’ai ressenti d’aussi près le plaisir d’une femme. C’est comme si je partageais leur orgasme de l’intérieur. Une brusque convulsion parcourt mon clitoris et fait trembler ma vulve, m’arrachant un gémissement. Je viens de jouir sans même me toucher ! Ça ne m’était plus arrivé depuis mon adolescence, quand mes rêves érotiques me réveillaient en plein orgasme.

Secouée, mais pas autant que mes partenaires, je relâche la tension dans mes bras. Mes poignets coulissent vers l’extérieur, en douceur, déclenchant de petites contractions de plaisir supplémentaire. Mes mains s’extraient avec plus de difficulté de leurs gants de chair. Enfin, mes doigts revoient la lumière du jour.

— Vous avez apprécié les fruits ? Je peux vous en apporter... demain ?

Après ce qui vient de se passer, son sous-entendu pudique me fait sourire. Je nous sers un autre verre de thé glacé.

Abaissant ses lunettes de soleil pour mieux fixer Léa dans les yeux, Anne se charge de lui répondre pour nous deux :

— Demain. Mais apporte plus de bananes.

Clito

Franck Balandier

De tous mes soleils jusqu’ici parvenus, je n’ai que celui de son cul posé sur l’horizon. Je me rappelle nos ombres à genoux près des palissades. La première fois de nos envies, nous avions la paille légère de nos prochaines moissons.

Pourquoi avions-nous atterri là, dans ces choses qui n’étaient pas encore de notre âge. Dans ce champ à l’abri du village, plein soleil, avec vue sur le rien. Ça cognait fort, les blés mûrs n’étaient plus très loin, il fallait tenir jusqu’aux premiers orages pour retrouver un peu de notre dignité perdue. Nos chemins de traverse menaient à des voyages que nous ne soupçonnions pas encore. C’était de tout petits voyages que nous accomplissions le plus souvent courbés, tendus vers des destinations incertaines. Nous avions l’âge de nos rêves d’enfant, c’est-à-dire que nous ne connaissions rien de l’amour et de ses satellites, des planètes et des étoiles, nous ne savions rien sinon ce grand mystère de nos sexes glabres qu’il nous fallait résoudre en urgence tant nous sentions monter en nous, pour des raisons différentes, des sèves que nous ne pourrions bientôt plus endiguer.

Elle avait quoi, allez, douze ans à peine et moi presque treize. Cette supériorité incontestable m’imposait des devoirs et une responsabilité tout en m’accordant quelques privilèges que je comptais bien utiliser si elle venait à me résister. De toute façon, c’est elle qui avait insisté, qui m’avait entraîné ici, loin de la grande route, celle qui menait à la ville. Elle savait ce qu’elle faisait, la garce. C’est ainsi qu’on appelait les filles, en ce temps-là, dans ces coins-là. Enfin, pas toutes. Seulement celles dont la réputation semblait déjà bien établie. Isabelle aurait-elle fait partie de celles-là ?

C’était la fille de Monsieur le maire, un honorable fermier dont l’une des granges, en bordure du village, ne servait pas seulement à stocker des bottes de paille, mais aussi, à l’occasion, de lieu de rencontres interdites pour sa femme. Elle aimait s’y faire culbuter, en toute tranquillité, quand Monsieur était aux champs, par le boucher-charcutier dont la réputation avait largement dépassé les frontières de la Haute-Marne. Sa notoriété n’était pas usurpée. Non pas tant grâce ou à cause de ses andouillettes « triple A » dont il vantait les mérites en devanture que par l’odeur du sang des bêtes abattues dont il était imprégné, qui faisait régner alentour un bourdonnement incessant et insistant, en même temps qu’il alimentait les râles de plaisir de Madame la mairesse.

Nous, tous les gosses du village, on savait cela, les horaires et l’endroit, les habitudes, pour aller se planquer là où il fallait, dans la petite rue derrière, à l’ombre des morsures, je veux dire, de cette implacable atteinte de l’été sur nos sens énervés. Il faut dire qu’elle était sacrément sexy, la femme du maire, pas franchement raccord avec le paysage, les bouses de vaches et l’odeur de la porcherie, pas très loin. Elle arborait une trentaine légère, de longs cheveux noirs et raides qu’elle laissait retomber sur ses épaules le plus souvent dénudées à moitié. Oh ! Ce chemisier, rose et transparent, qui laissait entrevoir des promesses de caresses, le bout de ses tétons si durs qu’on aurait dit qu’ils tentaient, en vain, de percer le barrage dérisoire du tissu ! Et puis, aussi, surtout, les auréoles de sueur sous les bras, ces taches odorantes que nous suivions à la trace, la promesse de ses poils collés, l’humidité d’elle comme un appel à nous faufiler jusqu’à ses aisselles. Vintage. Nous étions vintages, en cette époque où il était de bon ton, pour la femme moderne, d’arborer encore ses poils, promesse d’aigreurs délicieuses pour ceux qui osaient s’aventurer jusqu’à la frôler. Non contente de ses appels de détresse du bout des seins et de ses dessous-de-bras, elle avait aussi comme habitude, pour finir d’aguicher la bande de galopins toujours à l’affût que nous étions, de porter une minijupe en bleu denim dont l’indécence frisait la correctionnelle. D’y penser à cinquante ans d’écart, j’en ai encore des fourmillements dans le bas-ventre, moi dont la vie amoureuse fut une lente et progressive succession de fantasmes, parfois assouvis. Alors, pourquoi elle ? Pourquoi cette image qui me hante, de ses cuisses blanches promenées, exhibées, à travers les rues du village, cette provocation qui levait en moi, à chacun de ses passages, des bouffées de chaleur non maîtrisées, des érections dont la violence et la soudaineté, si elles n’étaient pas immédiatement contenues par quelques attouchements à travers l’étoffe de mon pantalon, me laissaient une douleur qui durerait jusqu’au soir ?

J’ai bandé, Madame, en vous regardant marcher. Cette manière que vous aviez de déambuler, bien à vous, ce dandinement qui, à chaque pas, faisait tressauter votre poitrine ! J’ai eu, à certains moments, grâce à vous, des envies de soie, des envolées de foutre à travers mon short, des dégoulinures sur mes cuisses imberbes qui séchaient aussitôt en minuscules plaques blanches.

J’ai encore bandé, Madame, à vous écouter crier, couiner devrais-je écrire, dans le foin de vos infidélités, à l’heure de vos chevauchées sauvages. Je ne vous voyais pas, je vous entendais seulement. La bestialité de tout ce cirque ! J’ai longtemps cru que l’amour et le désir ne pouvaient être que cela, réduits à un langage inarticulé, fait de borborygmes et d’onomatopées, à la vulgarité d’une parole perdue et inexprimée.

J’ai enfin bandé, Madame, je n’en finissais plus de bander, de ma petite verge à peine éclose, mais de manière plus subtile, à vous respirer, à suivre vos traces volatiles au mitan des journées, de la cabine téléphonique où vous passiez vos messages interdits jusqu’à la Coop quand vous laissiez rôder vos mains hésitantes sur quelque denrée convoitée que vous finissiez toujours par reposer en y abandonnant, malgré vous, vos empreintes olfactives. J’ai bandé, oui, à ne plus savoir me retenir. Vous avez été – je l’avoue sans honte, de toute façon il y a prescription – vous avez été à l’origine de mes premiers émois. Que j’aime ce terme désuet pour signifier que je me branlais autant que je pouvais, autant que ma virilité naissante me le permettait, à même la culotte quand l’intimité me l’autorisait, ou à même le sol, en me frottant sur l’épiderme imaginaire de mon linoléum qui ressemblait, je m’en convainquais, à votre peau dorée en proie à une chair de poule délicieuse.

Vous restiez inaccessible malgré tout, ne me laissiez que des miettes de votre sexualité d’adulte dont j’étais forcément exclu. J’en étais encore aux balbutiements de ma queue, à des tentatives d’adulte, des galops d’essai, quand vous vous rouliez déjà, en compagnie du boucher, dans des étés de paille.

Vous ne m’abandonniez qu’une promesse. Des restes. Des trucs pour plus tard. Pour quand je serais seul, à me palucher dans la chaleur protectrice de mes draps. Vous ne me consentiez rien qui pût me guider jusqu’à l’âge adulte, sinon votre fille, par procuration.

Isabelle fut ma révélation. Ma vérification. Grâce à vous. Merci.

Dans le village, on racontait qu’elle était comme sa mère, que ça promettait, bon courage, elle avait de qui tenir et tout le bazar.

Moi, je l’aimais bien, Isabelle, parce que je savais qu’elle n’était pas responsable, que c’était dans les gènes, enfin on ne disait pas comme cela, à l’époque. À l’époque, on ne disait rien. On murmurait juste que c’était de la graine de traînée, si c’est pas malheureux de voir ça, elle a ça dans le sang, la garce, ce qui revient au même, finalement. Et puisque les habitants racontaient cela, il fallait forcément que je me risque à le vérifier.

Isabelle était exsangue, blanche de partout. Comme si le soleil n’avait jamais pu l’atteindre. Ou alors, par petits bouts comptés sur sa peau grêlée. Comme une constellation. Sa peau, c’était de la poussière d’étoiles. Des taches de rousseur. Des éclats de lumière.

Nous avions donc atteint, sans encombre, la fourgonnette sans roues au bout du champ. Une Citroën, gris métallisé, je crois me souvenir qu’on appelait ce modèle un « tube » ; un tube que la tôle, sous l’assaut du soleil, avait transformé en fournaise. Nous nous sommes assis à l’arrière, portes ouvertes. Elle regardait le ciel et je ne voyais qu’elle. Au bout d’un moment, elle m’a demandé si je voulais partir avec elle. Je ne comprenais pas pour quel voyage immobile. Elle a pris ma main. Elle l’a guidée jusqu’à sa culotte. C’était chaud, accueillant. Elle a écarté les cuisses. Elle voulait juste savoir si ça faisait pareil qu’avec... Elle n’a pas fini sa phrase. J’ai compris que je n’étais pas le premier. Elle a montré mes doigts. Je ne savais pas trop comment procéder. Elle s’est allongée. A relevé sa jupe. Je ne sais plus comment était sa jupe, de quelle couleur, je me souviens juste de sa culotte blanche, en dessous. Pendant très longtemps, j’ai pensé que les filles, quand elles aiment un garçon, elles portent forcément des culottes comme celle-là, en coton. J’ai pensé que sa mère aussi en portait. J’y ai pensé, oui.

Isabelle se tenait, offerte, jambes pendantes, au soleil. Lentement, très lentement, elle a ouvert l’éventail de ses humeurs. Le compas de ses promesses. Je me suis approché. Et plus je m’approchais, plus je percevais ses aventures. Les miennes aussi, celles que je pourrais vivre, si elle me le permettait.

Ses aventures se limitaient, pour l’heure, à quelques silences que l’été n’avait pu empêcher. Des attentes. Des sans-lendemain. Des terminus. Isabelle exhalait des parfums de céréales pas encore coupées. De presque le début de la fin de notre amour.

À son contact, j’ai compris que le désir n’est rien d’autre qu’une histoire à la con de phéromones en désordre, que cela ne pouvait être qu’à cause de l’été, de la chaleur et des odeurs que cela engendrait. Car, plus j’osais me risquer dans ses intimités, plus je percevais l’inutilité de ses appels. Il n’était question que de moi. De mon désir à moi. Dont je ne savais s’il pourrait croiser, en cet instant, le sien à elle.

J’ai baissé sa culotte. Elle n’a rien dit. Elle a juste soupiré. Elle sentait bon le sexe d’un premier avril. Quelque chose d’un poisson pour de faux, accroché dans le dos. Je l’ai respirée. Sa fragrance légère d’urine m’enivrait. Je découvrais avec ravissement et un soupçon d’inquiétude l’anatomie féminine. J’explorais. C’était un territoire encore vierge, un triangle des Bermudes où j’allais sans doute m’abîmer. Il ne fallait pas. Elle a écarté encore un peu plus les cuisses. Elle a pris ma main, l’a guidée jusqu’à un endroit de sa vulve qu’elle tenait secret, entre ses lèvres. J’ai senti sous mes doigts une légère excroissance qui a durci à mon contact. Elle m’a prié avec délicatesse de la caresser là, juste là, elle a dit que c’était bien comme ça, que je savais m’y prendre. Que j’étais un chef. Elle a dit ça. Elle m’encourageait. À ses premières gesticulations, ses premiers gémissements, j’ai compris que j’avais trouvé l’endroit exact de son plaisir. J’ai attendu qu’elle ait fini de se tortiller, qu’elle pousse son dernier cri avant de poursuivre mon exploration, plus loin, plus bas. Entre ses cuisses, elle était toute mouillée. J’ai pensé que toute cette humidité, c’était encore la faute à l’été, au soleil qui tapait encore fort sur la tôle ondulée de la camionnette. Ou bien qu’elle s’était juste pissé dessus en jouissant trop fort. Elle a ri. Elle a ramassé sa petite culotte et s’est essuyée avec. Elle me l’a tendue. Elle a dit que c’était pour moi, pour me souvenir de ce moment quand je serais un peu triste. Puis elle a rabattu sa jupe, a posé un baiser sur ma joue et elle est partie ainsi, sur le chemin, son petit cul à l’air. Je l’ai regardée s’éloigner. L’imaginer nue en dessous me la rendait encore plus excitante. Je pensais à sa mère aussi, pareille, nue sous la jupe en jean, enfin je n’étais sûr de rien, je n’étais pas prêt de vérifier ce que j’avançais, Madame la mairesse resterait un fantasme, coupable de mes premières éjaculations quand sa fille m’avait enfin dévoilé, partiellement, la réalité du plaisir féminin. J’ai attendu qu’elle disparaisse tout à fait, au bout du chemin, pour me terminer à la main, le nez enfoui dans sa petite culotte. Elle sentait bon, Isabelle. Elle a senti bon encore quelque temps, enfermée dans une boîte à chaussures, pour bien en préserver l’arôme, plus longtemps. Maintenant, elle ne sent plus rien. C’est juste un souvenir de coton jauni au fond d’un placard. Je n’ai pas oublié l’été de cette année-là. Des fois, quand la nostalgie est trop forte, je ressors la vieille boîte à chaussures, je l’entrouvre délicatement, juste un peu, je ne veux pas que l’odeur, ce qu’il en reste, s’échappe. Je ne veux pas.

Isabelle, c’est ma came, ma colle à rustine, mon ivresse. Avec elle, même si elle ne sent plus rien, j’entreprends un drôle de voyage qui me mène, par des chemins détournés, jusqu’à sa mère. Jusqu’à l’âge adulte.

Hier, j’ai rédigé mon testament. Ça a été vite fait. J’ai indiqué l’emplacement de la boîte et de ce qu’elle contenait. J’ai demandé expressément à être enterré avec. Voilà, c’est tout.

Couleur locale

Clarissa Rivière

Le temps d’un voyage en avion, Léa se retrouve dans un univers lumineux, explosant de couleurs vives. Elle cligne des yeux, la lumière éclatante l’éblouit malgré ses lunettes de soleil. Léa se détend, les vacances commencent ! Elle ferme les yeux, le soleil caresse sa peau, la réchauffe, réveille son désir. Elle offre son corps pâle à la morsure de ses rayons, risquant un coup de soleil. Léa vit une relation passionnée avec le soleil, un amour impossible et sadomasochiste ! Elle lui voue un culte, recherche son feu, et il la remercie en rougissant sa peau, jusqu’à la brûler. Elle n’a plus qu’à le fuir, se tartiner de crème, avant de s’offrir à nouveau en sacrifice.

Quel contraste avec sa vie parisienne ! C’est l’été à Paris aussi, mais elle n’en avait pas conscience, enfermée dans sa prison de verre, l’immense immeuble de son entreprise, sans jamais goûter le soleil sur sa peau, ou à peine, seulement le temps de s’engouffrer dans les couloirs du métro ou d’une galerie commerciale. Une vie de cafard, il était temps de partir en voyage avant de se transformer en insecte pour de bon ! Léa ne veut plus y penser, elle s’étire, heureuse d’être en vacances, oisive enfin, libérée des dossiers, des réunions, des échéances.

Elle a choisi des vacances au bout du monde, loin de la sollicitude étouffante de sa mère. « Quand vas-tu rencontrer quelqu’un de sérieux, je voudrais bien être grand-mère, tu travailles trop ma chérie... », loin de ses amies aussi, pas toujours subtiles dans leurs tentatives pour la caser à tout prix. Léa préfère partir seule, c’est le meilleur moyen de vivre des aventures ! Sa souris s’est arrêtée sur Punta Cana, ses longues plages de sable fin et ses cocotiers. Léa rêve de chaleur, de soleil, de rencontres sensuelles avec des touristes du monde entier ! Trois clics plus tard, elle avait réservé son séjour, c’est l’avantage d’être célibataire, elle fait ce qu’elle veut, n’a de comptes à rendre à personne. Excepté son boss, parfois.

Les promesses sont tenues, le décor correspond exactement à ce qu’elle imaginait : la plage, la piscine, l’océan turquoise et le soleil ardent. Il ne manque rien à la carte postale vivante qui s’anime sous ses yeux, avec le ballet des serveurs chargés de cocktails slalomant entre les corps alanguis des vacanciers.

Sauf peut-être du côté des aventures ! Léa déchante vite en examinant de plus près la clientèle. Des amoureux en pleine lune de miel, des familles avec leur progéniture braillarde et des sexagénaires taciturnes. Elle n’a plus qu’à s’intéresser au petit personnel, de beaux Blacks musclés de toutes les nuances de noir, tout sourires pour compenser la barrière de la langue. Léa ne peut s’empêcher de les considérer. Leur agitation contraste avec la nonchalance des clients cuits par le soleil et gorgés d’alcool. Quand tous paressent, mollement étendus sur leurs chaises longues, eux conduisent, portent des valises, des bouteilles, servent à table, vendent des excursions, avec toujours aux lèvres un sourire resplendissant, et une maîtrise variable de l’anglais.

Léa ne tarde pas à prendre ses repères. Bientôt, il lui semble habiter là depuis toujours, dans cet espace-temps à l’écart des bruits du monde, figé dans un été éternel. Gagnée par la langueur ambiante, elle reste allongée sur un transat, les yeux mi-clos, savourant le début des vacances. Elle n’a aucun projet, elle se laisse aller à la douceur d’exister sous le soleil brûlant. Elle alterne entre une page de son livre, une gorgée de son cocktail, un coup d’œil sur les nageurs qui s’ébrouent dans l’immense piscine. Elle se sent au paradis ! Un paradis artificiel, le même pour tous les touristes du monde entier, elle pourrait aussi bien se trouver aux Seychelles ou aux Maldives ; la piscine, le bar, les distractions, la gastronomie seraient sensiblement les mêmes.

Seule couleur locale, les employés, souriants et empressés. Un peu trop pressants aussi parfois, quand il s’agit de vendre des souvenirs made in China ou des prestations not included : des excursions, des activités sportives et des émotions fortes en tout genre. Léa fait semblant de dormir pour éviter leurs approches faussement conviviales, trop agressives pour sa nonchalance. Tous l’insupportent, la dissuadent avec leurs discours stéréotypés et excités. Tous, sauf un, Juan. Celui-là ne dit rien quand les autres sont de vrais moulins à paroles, il se contente de sourire et de montrer sa documentation. En fait, il ne parle pas français, à peine anglais, ce qui limite les échanges à quelques mots d’anglais, agrémenté d’espagnol chantant. Léa aime bien ses visites, elle apprécie sa présence discrète et souriante. Elle le cherche du regard, lui sourit quand elle le croise par hasard autour de la piscine, sur la plage. Dès qu’il la reconnaît, il la rejoint, lui lançant un hola ! de plus en plus chaleureux. Léa s’amuse à le garder auprès d’elle le plus longtemps possible. Il feuillette patiemment son classeur, lui montre les excursions pour nager avec les dauphins, les raies, et autres bestioles aquatiques. Léa se retient de rire, elle ne s’intéresse qu’à un seul animal, l’homme ! Et à lui en particulier, dans son habitat naturel, cette plage chauffée à blanc.

Léa pense de plus en plus souvent à Juan, à son sourire à faire fondre un iceberg. Elle se demande ce qui lui plaît tant chez lui. C’est ce sourire sûrement, rayonnant, franc, et aussi une certaine retenue, une gentillesse, qu’elle ne sent pas chez les autres, blasés de la touriste européenne trop grasse, trop blanche, trop gâtée. Il se laisse toujours examiner de bonne grâce, et il n’est peut-être pas si timide après tout puisque un matin, il lui prend la main, la serre fort et l’embrasse sur les joues avant de repartir. C’est au tour de Léa d’être intimidée, elle rassemble ce qui lui reste de présence d’esprit, et se sauve au hasard dans les allées du club en se maudissant elle-même. Elle s’est montrée aussi stupide qu’une adolescente, elle s’en veut de s’être enfuie, elle aurait dû s’attarder au contraire, parcourir à nouveau le classeur avec lui. Elle pourrait, par exemple, faire semblant d’être intéressée par la pêche au gros ou par le parachutisme ascensionnel ? Comment lui dire qu’elle voudrait plutôt partir en excursion chez lui, explorer son corps d’ébène sous toutes ses coutures, se promener le long de ses pectoraux, de son ventre dur, de ses jambes musclées, goûter sa peau au lieu des cocktails du bar...

Léa perd toute notion du temps, les jours se succèdent, immuables, au fil des baignades, des buffets, des échanges avec Juan. D’ailleurs, il semble faire des progrès en anglais, il se risque même en français ! Mais à ce rythme-là, il faudra des mois avant d’espérer un baiser. Les vacances ne dureront pas éternellement, Léa doit prendre l’initiative. Pourquoi, en effet, se montrer timide ? Si elle a choisi de partir seule, c’est bien pour profiter à fond de sa liberté ! Ici, personne ne la connaît, rien n’a d’importance, elle ne reverra plus ce beau Black de sa vie, alors elle peut se jeter à l’eau.

Ce jour-là, alors que Juan s’apprête à embrasser ses joues, Léa bouge la tête afin de lui offrir sa bouche. Elle ne perd pas son avantage, elle se colle à lui, et force ses lèvres de sa langue, cherchant la sienne, s’y enroulant avec délice. Il se laisse faire, saisi, ravi de l’aubaine, avant de l’entraîner vers sa chambre. Le personnel est logé à l’écart, ils seront tranquilles. C’est la fin de l’après-midi, la plupart des employés travaillent à cette heure-là, seuls les vendeurs d’excursions cessent enfin de harceler les touristes paresseux.

Juan referme la porte de sa chambre, prend Léa dans ses bras en soupirant de joie. Un ventilateur compense à peine la chaleur étouffante : pas de clim pour les employés. Léa n’en a cure, elle aime avoir chaud, elle a envie de coller sa peau moite contre celle de Juan. Elle va se délecter du contact de son corps, elle salive en lui déboutonnant sa veste blanche. Il ne porte pas de chemise ni de T-shirt, elle a directement accès à sa peau nue. Léa promène ses doigts sur ses pectoraux, descend vers son ventre ferme. Son épiderme est doux au toucher, légèrement humide, de délicieux effluves exotiques s’exhalent. Léa s’affole, elle le veut nu, elle tire vivement sur le pantalon. Il se laisse faire de bon cœur, s’allonge sur le drap blanc, offrant son corps magnifique aux regards de Léa.

Elle se déshabille en un tour de main et s’étend de tout son long sur lui. Elle sent sa verge dressée palpiter entre ses jambes ; elle ne va pas résister longtemps, son sexe s’ouvre, se mouille, appelle de toutes ses forces le membre massif. Juan lui caresse les fesses, le dos, il attrape sa nuque pour l’embrasser et Léa se sent faiblir sous sa poigne. Il roule sur le lit, et sans se séparer d’elle, la recouvre à présent, l’emprisonne sous son poids. Elle sent son pénis battre contre sa cuisse, si proche de son sexe humide. Un éclair de lucidité lui fait réclamer le préservatif. Il comprend tout de suite, s’éloigne d’elle le temps de fouiller sa table de nuit et d’enfiler une capote, à croire que c’est une habitude chez lui de séduire les clientes ! Léa chasse son mouvement d’humeur, elle se concentre sur Juan, à genoux devant elle, entre ses jambes écartées. Il tient son membre entre ses mains, l’appuie contre son sexe, s’y enfonce peu à peu. Ses grandes mains enserrent la taille fine de sa partenaire, soulèvent son bassin. Léa veut l’embrasser, elle l’attire contre elle. Il ne se presse pas, il va et vient en elle doucement, comme les vagues sur le rivage. Il sait que les femmes ont besoin de lenteur, de temps pour jouir, quand les hommes ont besoin d’accélérations, de vigueur... Son tour viendra ; pour l’instant, il s’attache à procurer de la jouissance à cette petite touriste tombée du ciel, venue d’avion d’on ne sait où, et qu’il tient pressée contre lui. C’est elle qui accélère le rythme avec la montée de son orgasme, ses jambes nouées autour du dos du Noir, les muscles de son vagin serrant fort le membre. Juan suit ses ondulations, accompagne sa jouissance qui explose. Il peut penser à lui à présent, il est au bord de l’éjaculation depuis longtemps, ému par ce corps offert, encore secoué des spasmes de l’orgasme. Un dernier coup de reins et il jouit en râlant.

Léa ne s’attarde pas, elle préfère rentrer, retrouver la quiétude de sa chambre, son grand lit. Elle dépose un baiser sur le sexe au repos de son amant, et s’enfuit dans la nuit vers son bungalow.

Soudain, elle le voit qui s’avance vers elle, elle a dû oublier quelque chose, ou alors il veut un dernier baiser, la garder pour la nuit... Son désir renaît aussitôt, elle se jette dans ses bras, heureuse qu’il la poursuive dans les allées du club. Il fait nuit noire. Elle ne réalise sa méprise qu’au moment où il écrase sa bouche sur la sienne. Ce n’est pas lui, c’est un autre, qu’elle ne reconnaît pas. La poigne de l’inconnu se révèle irrésistible, il tient fort dans ses bras sa proie consentante, il n’y a aucune échappatoire possible. Son baiser passionné emporte toutes les bonnes résolutions de Léa, elle s’abandonne, le désir la submerge.

Ils n’échangent pas un mot, il la guide derrière un bâtiment utilitaire, l’invite à s’appuyer sur le mur, à bien tendre ses fesses. Ses grandes mains disparaissent sous son T-shirt, empoignent ses seins, avant de s’aventurer dans sa culotte. Son sexe trempé aspire aussitôt les doigts qui s’insinuent. Contre ses fesses, le sexe de l’inconnu durcit, Léa veut le voir. Elle se retourne, s’agenouille, ses mains s’activent sur le pantalon blanc pour l’ouvrir, le faire glisser, dégager le plus beau sexe d’homme dont on puisse rêver. Léa en a aussitôt l’eau à la bouche, elle dépose un doux baiser sur le membre, avant de l’engloutir pour le sucer avec gourmandise. Elle voudrait le sucer jusqu’au plaisir tant elle goûte son parfum, curieuse de la saveur de sa semence, mais l’inconnu caresse d’autres projets. Il reprend son sexe en main, l’habille d’un préservatif, et la relève, la positionne à nouveau contre le mur, tirant les fesses vers lui. Voilà, elle est à la bonne hauteur, il va pouvoir l’enfiler, elles n’attendent que ça, ces petites touristes, le soleil leur tourne la tête ! Léa défaille en sentant le membre la pénétrer, l’emplir peu à peu. L’homme la tient d’une main ferme, et de l’autre, claque ses fesses. Léa pousse un léger cri, elle sursaute, l’inconnu en profite pour s’enfoncer totalement en elle. Ils suspendent leur souffle, la main de l’homme se pose sur sa toison, il fouille tendrement les pétales du sexe, à la recherche du clitoris. Ses doigts se font légers, tandis qu’il la pilonne vigoureusement par-derrière. Le contraste de ces massages délicats avec la force de l’étreinte emporte Léa, elle s’abandonne au plaisir qui monte en elle, se met à gémir. L’inconnu plaque sa main sur sa bouche pour que ses plaintes ne réveillent pas les touristes des bungalows voisins. Léa jouit avec force dans sa paume, il devine ses cris au creux de sa main, ressent les contractions de son sexe autour du sien, et son orgasme monte à l’unisson. Il jouit à son tour, lui enfonçant ses ongles profondément dans les flancs. Il se retire sans attendre, se rajuste, la fesse une dernière fois au passage, puis s’évanouit dans la nuit.

La jeune femme reste sonnée, elle s’assoit par terre le temps de reprendre son souffle, de calmer les battements de son cœur. Elle avait vraiment cru que c’était Juan ! Ils se ressemblent tous avec leur uniforme blanc boutonné jusqu’au col...

Elle se cherche des excuses, mais au fond, elle voulait juste qu’un inconnu la prenne sans conséquence, qu’il la pénètre, jouisse, et disparaisse ensuite de sa vie. C’était frustrant de quitter Juan si vite.

Le lendemain, Léa préfère se faire discrète, elle ne s’installe pas à sa place habituelle au bord de la piscine. Affronter le regard de Juan, croiser l’inconnu peut-être, non merci ! Si ça se trouve, les deux hommes se connaissent, se sont raconté leurs frasques, ont fait le lien avec elle... Décidément, mieux vaut quitter le complexe hôtelier, ce ghetto doré, et partir à la découverte de la ville voisine. Tout pour chasser Juan de ses pensées !

Léa a repéré une rhumerie artisanale dans son guide, voilà un objectif de balade motivant, une dégustation lui remettra les idées en place.

Elle court tant elle est impatiente de sortir du cocon de l’hôtel et de se retrouver dans la vraie vie. Elle veut humer l’ambiance authentique du pays ! Ses narines palpitent en reniflant des épices inconnues, elle ne doit pas être loin de la fameuse rhumerie. Elle consulte à nouveau son plan quand un jeune homme s’approche d’elle.

— Vous avez l’air perdue, je peux vous aider ?

Il plonge ses yeux noirs dans les siens. Il est très beau, musclé, d’un noir d’ébène, il parle parfaitement le français, lui. Léa reste bouche bée devant l’apparition de ce demi-dieu.

— Je fabrique mon propre rhum arrangé, selon une recette ancestrale et secrète. J’aimerais beaucoup vous le faire goûter... Je n’habite pas loin, vous ne le regretterez pas, je vous le promets ! Au fait, je m’appelle Luiz et vous ?

— Léa ! Justement, je voulais visiter une rhumerie, c’est peut-être la vôtre ?

De toute évidence, ce n’est pas celle-là. Une si petite échoppe ne peut figurer dans les guides touristiques, et rien n’est prévu pour renseigner l’éventuel visiteur sur la fabrication du précieux breuvage, mais Luiz prend les choses en main.

Léa se sent déjà légèrement ivre, le parfum lourd du rhum sature l’espace et lui tourne la tête. Luiz lui tend un verre rempli de rhum et l’invite à goûter, la dégustation commence. Léa trempe ses lèvres, et s’exclame de joie tant le mélange lui plaît. Elle perçoit des arômes de noix de coco, d’agrumes... Elle ne sait plus, elle doit goûter encore, tenter de deviner la formule magique. Ce rhum est ensorcelé, elle en est persuadée au fil des gorgées, elle tombe sous le charme de Luiz, envoûtée. Elle a très chaud tout à coup, et elle n’est pas la seule, Luiz est déjà torse nu, sa peau noire luit de transpiration et embaume l’alcool mêlé de sueur. Il est magnifique, plus petit que Juan, mais tout aussi musclé, et la peau plus sombre encore. Léa rêve de toucher ses épaules puissantes, son ventre plat. Sa timidité s’envole, elle se lève comme une somnambule et enlace son nouvel ami, posant ses lèvres mouillées de rhum sur les siennes. Il faut qu’elle soit sérieusement éméchée pour se jeter ainsi dans ses bras ! Prise de vertige, elle manque tomber, Luiz la retient, la porte sur son lit.

Le lit tangue comme un bateau pris dans une tempête. Léa ferme les yeux pour tenter d’apaiser le roulis. Elle meurt de chaud et arrache ses vêtements d’un geste vif. Luiz prend tout son temps, il déguste toujours son rhum arrangé, ce filtre d’amour et de désir, et devient fou d’excitation devant la jolie blonde à la peau pâle qui s’offre à lui avec tant d’indécence. Il garde un peu de rhum en bouche pour le lui donner à boire d’un baiser. Léa sent son désir décuplé, l’ivresse monter d’un cran. Elle serre Luiz plus fort contre elle et tâtonne à la recherche de son membre.

— Ton mélange est diabolique ! Viens, prends-moi...

Luiz sourit. Il va l’aimer, fort, longtemps, aussi longtemps que l’ivresse du rhum les tiendra sous son emprise. Il va jouer aussi, il verse quelques gouttes de rhum sur les seins de Léa. Elle sursaute, prise de frissons, le liquide est glacé. Luiz lèche le rhum, non sans mordiller ses pointes de sein au passage. Il poursuit son jeu en faisant couler du rhum dans son nombril, petite coupe naturelle qui déborde vite ; une rivière de rhum vient se perdre dans les méandres de sexe. Luiz n’hésite pas, il plonge entre les jambes écartées pour goûter son rhum mélangé au désir de la jeune femme. Le rhum est comme sublimé par cet arôme supplémentaire. Luiz se met à laper, à boire sans retenue, ignorant les gémissements de Léa qui se tord de jouissance. Ses cris réveillent le beau Black qui s’arrache à regret à la source délicieuse pour s’enfoncer en elle. Son membre dressé depuis longtemps pénètre avec délectation ce sexe chaud, moite, si accueillant. Fou de désir, Luiz l’étreint avec fièvre, la pilonne, jusqu’à ce que son orgasme explose à son tour.

Tous deux reposent à présent dans les bras l’un de l’autre. Les effets de l’alcool se dissipent peu à peu, ils retrouvent leurs esprits. Ils forment un joli tableau ainsi lovés l’un contre l’autre ; elle, si fine, toute blanche, blottie dans les bras d’un noir profond, celui de son amant.

Luiz caresse ses cheveux blonds et murmure à son oreille :

— Grâce à toi, une idée m’est venue pour améliorer ma recette, tu ne veux pas annuler ton hôtel et rester avec moi toutes tes vacances ?

La jeune femme sourit, mais elle doit rentrer. Juan lui manque.

Léa s’est réveillée tôt dans sa hâte de revoir Juan, elle est déjà installée sur son transat préféré. Elle plisse les yeux sous la lumière vive, sa peau brûle malgré l’heure matinale, elle décide de se baigner pour se rafraîchir. Elle entre dans l’eau en grimaçant, elle est si froide, chaque centimètre gagnant sa peau tiède lui semble mille piqûres glacées. Mais où faut-il aller pour enfin avoir chaud !

Léa nage avec grâce, du moins elle l’espère, longtemps, goûtant l’eau glissant sur son corps. Elle va finir par se transformer en sirène avec ses longs cheveux qui se déploient autour d’elle. Ou en otarie.

Juan la hèle du rebord de la piscine, plus beau que jamais, vêtu d’un simple maillot de bain. Avant que Léa ait le temps de s’étonner, il saute dans le bassin, projette mille gouttelettes d’eau autour de lui et l’enlace en riant.

— Arrête, tu vas nous noyer, je n’ai pas pied, là ! Tu as le droit de nager dans la piscine des clients ? Tu ne travailles pas aujourd’hui ?

Elle mime un grand classeur qu’on ouvre, il secoue la tête. Elle comprend quelques mots du discours qu’il lui tient en espagnol : c’est son jour de congé. Et apparemment, il peut profiter de la piscine, car il s’ébroue à son aise, fait de grands signes de la main aux collègues qui passent, avant de revenir plonger ses yeux dans ceux de Léa. Elle préfère ne rien comprendre aux plaisanteries qu’ils échangent.

Il l’embrasse goulûment et l’entraîne avec lui sous l’eau. Sans la laisser reprendre son souffle, il l’emporte dans ses bras, sort de la piscine par les petites marches, sans effort. Il ne tient pas compte de ses protestations, il enlève sa princesse, la chatouille de baisers légers, charmé par ses petits rires excités. Direction son château ! Enfin, sa chambre... Il dépose avec précaution sa captive sur son lit, et se colle contre elle.

Léa se réjouit de retrouver ce grand corps musclé, la douceur de ses mains sur sa peau déjà séchée par le soleil. Son désir est instantané, impérieux, elle le presse de caresses, elle a envie de le mordre tant elle veut son sexe en elle. Elle se glisse sous le drap et prend délicatement le sexe de Juan entre ses lèvres. Elle le suce avec délice, raffolant de son goût, de sa texture, plus excitée que jamais. Il se laisse faire, lui caresse les cheveux. Léa se frotte contre sa cuisse velue tout en continuant de le sucer, de plus en plus vite. Juan se dégage et descend entre ses jambes, il veut la goûter lui aussi. Il lui écarte les lèvres, la lèche en insistant sur les endroits les plus sensibles. Il commence par des petits coups de langue pour qu’elle s’ouvre, avant de plonger sa langue plus en profondeur, se régalant de son nectar. Léa s’agite, il renonce à la boire plus longtemps et se concentre sur son bouton, minuscule organe de chair qui lui procure chaque fois des orgasmes cataclysmiques.

Léa bascule, ses pensées font place à des visions fantasmatiques : les serveurs dans leur pantalon blanc moulant, les chauffeurs des jeeps qui parcourent le club... partout des beaux Blacks qui exhibent leurs peaux d’ébène et leurs muscles. Ils convergent vers elle, le membre palpitant à la main... Des gémissements de plaisir lui échappent, elle s’abandonne à l’orgasme qui monte, irrésistible. Juan la lèche encore et encore, le plaisir de Léa explose, elle se tord de jouissance, s’efforçant d’étouffer ses cris entre ses mains. C’est divin d’éprouver tant de plaisir et d’être contrainte au silence ! Son orgasme s’en trouve contrarié, mais renaît aussitôt de ses cendres, enfle à nouveau ; des vagues de plaisir la submergent, refluent délicieusement, puis culminent à nouveau. Léa perd pied pour de bon, elle ne contrôle plus rien, ne peut retenir ses cris, Juan doit plaquer sa main sur sa bouche pour éviter d’alerter ses collègues. Il la pénètre doucement, presque trop, exacerbant l’excitation de Léa, et s’enfonce lentement et puissamment en elle. Ils soupirent de bien-être tous les deux avant que Juan accélère. Il voudrait ralentir ses mouvements, retarder son orgasme, lui donner le temps de monter et s’épanouir, mais il ne tient plus. Il se redresse, lui écarte largement les cuisses pour s’enfoncer encore, la prendre plus vigoureusement. Léa lui flatte la base du sexe, l’entoure de ses mains douces, heureuse de sentir les prémices du plaisir de son amant, son sexe qui palpite, d’entendre ses râles, jusqu’à ce qu’il jouisse pour de bon.

Ils s’endorment dans les bras l’un de l’autre, sans cesser de s’embrasser, comblés, bras et jambes emmêlés. Léa n’a pas le courage de rentrer dans son bungalow.

Les vacances semblaient s’éterniser entre ses journées au bord de la piscine, les buffets, ses nuits dans les bras de Juan... mais cette fois, c’est le départ. Léa se tient devant l’hôtel avec sa valise, elle attend le bus qui doit la conduire à l’aéroport. Juan attend avec elle, éperdu. Il lui tient la main, fort, il ne veut pas qu’elle s’en aille. Il a oublié son classeur ce matin, il ne pense qu’à son amie qui repart dans le brouillard européen. Dans un mélange d’anglais et d’espagnol qui n’appartient qu’à lui, il tente encore de la retenir.

— Ne pars pas, reste ! Tu peux travailler ici, mettre un joli uniforme comme moi...

Léa éclate de rire. Les excursions, il est vrai, n’ont plus de secrets pour elle ! En théorie du moins.

— Ou laisse-moi t’accompagner, je serai ton jardinier, je m’occuperai des fleurs de ton jardin et de la plus belle, toi !

Léa lui caresse la joue, attendrie. Si seulement elle avait un jardin !

La suite n’est qu’un embrouillamini d’espagnol pétaradant, débité en urgence. Léa secoue la tête amusée et flattée. Juan est fait pour vivre sous le soleil, entre la plage dorée et la piscine, il ne se plairait pas dans la grisaille urbaine.

Léa le fait taire d’un dernier baiser et monte dans le bus.

La nostalgie l’envahit, le soleil brille moins tout à coup, elle a froid, la clim doit être trop forte. Elle pourrait revenir pour les vacances de Noël, comment se passer de la chaleur du soleil, du bleu du ciel et de l’océan, de la peau d’ébène de Juan contre sa peau blanche, des plats épicés et des cocktails... Sans oublier le rhum arrangé !

Pour patienter, elle va prendre des cours d’espagnol. Ce n’est pas tout de s’attirer follement, il faut aussi avoir des trucs à se dire entre deux étreintes !

Les rêveries de la randonneuse solitaire

Maud Chambers

J’aime randonner en Auvergne à la mi-août, quand l’air est saturé de chaleur, et quand la nature, au sommet de son abondance, explose de couleurs et de parfums juste avant la saison des orages. Et c’est justement par un jour aussi généreux que nous partons pour une longue journée de marche avec A. Je suis vêtue comme d’habitude à cette période de l’année : un court short gris et un débardeur blanc, qui contrastent joliment avec la teinte caramel dont le soleil a paré mon corps et aux pieds, bien sûr, mes fidèles chaussures de randonnée.

Nous nous engageons sur le GR, longeons un lac quasiment désert ; l’eau étale scintille sous le soleil déjà haut du matin. Des images de corps dans l’eau et d’étreintes avec A. affleurent à la surface de mon esprit coquin, mais je les chasse : la baignade est prévue au retour. En attendant, nous voici sur une piste forestière, qui monte lentement à travers les arbres. À l’ombre. Je soupire comme une enfant, j’aime la chaleur qui chauffe nos jambes, et tout compte fait, ce dénivelé m’ennuie d’avance. A. me sourit et caresse mes cheveux, ramenés en chignon lâche sur ma nuque. Enfant de la région et gardienne de la carte IGN dans ma poche, j’ai alors l’idée de changer de circuit et de revenir vers le lac. Au prochain carrefour, je m’engage sur un sentier herbeux. « Tu es sûre ? » Voix un peu surprise de A. « Oui, absolument, c’est par là », je réponds d’un air crâne.

Une demi-heure plus tard, la surface de l’eau se dévoile entre les troncs des sapins. J’affecte la surprise et rit d’un air gêné. « Tu crois que je n’avais pas remarqué ton petit manège ? Non seulement nous allons reprendre la randonnée prévue, mais surtout je vais t’apprendre, moi, ce qui arrive quand on essaye de me piéger. » A. plonge sa main dans mon décolleté et pince fermement mon téton entre le pouce et l’index. Je connais par cœur son regard brillant, à la fois sévère et malicieux, et je sens l’excitation poindre entre mes cuisses : c’est une randonnée un peu spéciale qui s’annonce.

Nous reprenons la route. A. ne dit mot et je n’ose pas me plaindre pendant la montée qui se fait de plus en plus raide. Mon cœur bat fort, je sens la sueur poindre à la racine de mes cheveux, sous mes aisselles et au creux des reins. « Stop. » A. me saisit la main et m’entraîne à l’écart de la route. Nous baissons la tête et nous nous glissons sous les branches des conifères, et nous avançons jusqu’à nous trouver entourés par les arbres, assez loin de la piste. A. dépose son sac et me demande de faire de même. « Mets-toi à quatre pattes », l’ordre est lancé, j’obtempère, mes genoux et mes paumes trouvent un appui doux et légèrement humide sur la mousse. A. s’agenouille, flatte mes cuisses, mes fesses et mes seins à travers les vêtements. J’attends la suite, toujours en silence. Puis il baisse mon short et ma culotte et se met à m’administrer des claques rapides, d’abord douces, puis de plus en plus fortes. J’étouffe un cri, mon cul chauffe, s’embrase, quelque chose de puissant me saisit les reins, et je me sens fondre de douleur et de plaisir mêlés. Bientôt, la fessée est trop forte et je demande grâce à A. Ce dernier s’arrête, mais commence à explorer avec ses doigts mon intérieur. Ma chatte, qui est bien humide, lui suscite un petit rire. Je dois alors me qualifier à l’aide de mots très crus qui intensifient mon excitation. « Oui, je suis ta petite pute. » Si je ne réponds pas bien, la main de A. s’abat à nouveau sur mon postérieur cuisant.

« Maintenant que ta punition est terminée, tu vas me montrer comme tu es obéissante. » Une phrase cliché, mais tellement excitante à ce moment-là. Je m’engouffre à plein dans le rôle de salope, à genoux, prête à engloutir une queue et à la sucer avec application. Je sors ma langue, lèche bien les couilles, remonte vers le sexe, puis vers le gland. Je mets la queue dans ma bouche tout en la faisant coulisser d’une main de bas en haut. « C’est bien, continue comme ça. » J’ai envie de me branler en même temps, mais A. ne m’en laisse pas la possibilité. Je continue à jouer à la soumise, et cela me plaît. Beaucoup. A. gémit de plus en plus et finit par exploser sous les assauts de ma langue. J’avale tout, comme d’habitude. A. se penche, frôle mon entrejambe du bout des doigts. « Tu ne vas pas jouir tout de suite, je te préviens. »

Je me relève pantelante. Remonte ma culotte et mon short. Nous sortons de notre cachette et rejoignons la piste, qui continue à monter à travers la forêt. Très vite, nous croisons un groupe de randonneurs. Regards posés sur moi, il me semble. Peut-être du fait de mes joues rosies et de mes cheveux décoiffés, mais j’ai surtout l’impression que mon excitation, ainsi que la mouille entre mes jambes sont palpables. Nous sortons enfin de la forêt et le soleil nous étreint d’un coup. Deuxième arrêt, A. sort un tube de crème solaire et commence à m’en appliquer. Il le fait délicatement, avec précision, d’abord le visage et la nuque, puis ses doigts se posent sur mes épaules, descendent le long de mes bras, en insistant à l’intérieur du coude jusqu’à mes poignets. Une sensation délicieuse, un massage d’une légèreté de plume.

Après, le décolleté : ses doigts se glissent sous mon débardeur et s’arrêtent à la lisière de mon soutien-gorge. Je sens mes tétons se dresser, chercher le contact. Et puis : « Écarte les jambes. » Là, maintenant, au milieu du sentier ? Je n’aime pas beaucoup m’exhiber et j’espère que personne ne passera à ce moment-là. Mais j’obtempère. A. s’agenouille devant moi, ses mains enduisent mes chevilles de crème, remontent lentement vers mes cuisses, s’aventurent ensuite sous le tissu souple de mon short. Son majeur atteint ma culotte et caresse tout doucement mon clitoris à travers le coton. Quelques secondes seulement. « Tu es trempée. » Le ton gentiment taquin. Il retire sa main. Pourtant, mon clitoris gonflé réclame la jouissance, et la frustration vient tout à la fois m’énerver et augmenter mon plaisir.

Nous reprenons notre marche sur un sentier dégagé qui nous emmène vers une crête. Haletante, j’avance à grands pas pour oublier les pulsations entre mes cuisses, et cours presque lors de la dernière ascension, bien raide. En haut, le panorama est époustouflant ; d’un côté, un cirque montagneux aux flancs tapissés de velours vert qui se déroulent jusque dans la vallée, de l’autre côté, au loin, les lignes arrondies des volcans qui se détachent du ciel parfaitement bleu. Mais je ne vois rien de tout cela. Je sens uniquement cette grande brûlure, à la fois douloureuse et délicieuse. A. me prend le bras et m’emmène hors du sentier, dans une descente herbeuse où nous tournons le dos aux randonneurs qui longent la crête. Il se place derrière moi et je sens son large torse épouser mon dos, son bassin frotter contre mes fesses. L’une de ses mains se pose sur mon sein, l’autre se glisse dans mon short et sous ma culotte, et m’arrache un long gémissement. Tout doucement, un majeur salvateur commence à caresser mon clitoris, avec des cercles de plus en plus larges. Ce même doigt qui me connaît parfaitement glisse à l’entrée de ma chatte, puis remonte, et redescend. Tout se brouille dans ma tête, je ferme les yeux, je n’existe plus, il n’y a plus que ma chatte, mon clitoris, le doigt de A. « Je ne sais pas si je devrais te laisser jouir aussi vite. » Alors je me répands en promesses de soumission et d’obéissance, et plus je m’entends dire ces choses, plus ça m’excite. Mon plaisir se fait d’un coup immense, vertigineux, je m’abandonne à lui en jouissant de tout mon être.

J’ouvre les yeux et mes sens s’exacerbent d’un coup, toute la lumière, les couleurs et les odeurs de cet été m’apparaissent sous un jour nouveau. Je me sens saisie d’une jubilation naïve, avec l’envie de communier avec la nature, les puys chauffés par le soleil tout autour de moi, les roches volcaniques qui émergent d’une mer sombre de forêts, les crêtes rocheuses et la terre que je sens sous mes pieds. Alors je m’allonge et A. me prend dans ses bras. Le jeu pervers du matin, inspiré par mon goût pour la soumission – A. le sait bien ! – a laissé place à quelque chose de tendre et de doux.

Après un pique-nique roboratif, nous repartons sur un sentier qui longe la forêt, bordé de graminées sauvages, de fleurs des champs et d’insectes bourdonnants. Un peu plus loin, je devine à l’écart du chemin, dans la pente en direction de la forêt, des buissons de myrtilles. Je m’approche et constate avec surprise qu’ils ont été épargnés par les cueilleurs : ils portent encore leurs fruits, une aubaine pour la mi-août. Les myrtilles sont associées aux étés de mon enfance, à de longues cueillettes accroupie dans l’herbe, mes doigts tachés de bleu soulevant les petites feuilles à la recherche des baies bien mûres. Le tout dans l’attente de la récompense du soir : les myrtilles lavées, luisant d’un beau violet foncé dans le saladier blanc, que l’on saupoudrait ensuite de sucre. Inspirée par ce souvenir gourmand, je propose à A. de nous arrêter. Il accepte de bonne grâce et nous voilà assis sur de grandes touffes d’herbes soyeuses, à nous livrer à une récolte impromptue. Je suis concentrée, je cherche avec application les baies sous les feuilles, je les saisis doucement entre le pouce et l’index et les détache avec soin, même si certaines s’ouvrent lorsque je les saisis. Bientôt mes doigts se parent d’une teinte violette. Soudain, la bouche de A. est contre mon oreille. « J’ai envie de toi. » Il entoure mon visage de ses mains et commence à m’embrasser. Ses lèvres tètent les miennes et je lui rends son baiser, d’abord doucement, puis avec fougue. Comme deux adolescents, nous tombons et nous roulons par terre, au milieu des buissons.

Je ne sais si c’est la situation, le fait d’être en partie dissimulés, pas complètement, à la vue des éventuels randonneurs, le contact de l’herbe sur notre peau ou le fait d’avoir cueilli ces baies presque trop mûres, mais j’ai très envie de baiser, moi aussi. Je sors la queue de A. de son pantalon et me mets à la branler avec mes doigts bleutés. Puis je me redresse, et me plaçant en amazone sur A., j’écarte mon short et ma culotte de façon à pouvoir faire entrer son sexe dans ma chatte, et je commence à bouger mon bassin tout en stimulant mon clitoris de mes doigts. A., lui, a saisi mon cul et accompagne le mouvement avec d’amples coups de reins. Troisième partenaire, le soleil de l’après-midi, qui me caresse la nuque, le dos et les fesses. Je le sens sur ma chatte et sur les couilles d’A. Je le sens nous envelopper de son ample étreinte et j’ouvre encore plus ma chatte tout en embrassant A. à pleine bouche. Un plaisir aigu s’empare de mon entrejambe, les battements de mon cœur s’accélèrent, je contracte mon vagin autour de la queue de A. Bientôt, nous sommes l’un et l’autre trempés : la sueur, la mouille, la salive et le jus des myrtilles écrasées ne me semblent plus faire qu’un seul et même fluide. Un doigt sur mon clitoris, le sexe de A. bien au fond de ma chatte, je jouis par saccades dans un orgasme puissant... A. me suit rapidement, excité par les contractions de mon vagin. Il se retire et éjacule sur moi, laissant de grandes traînées de foutre sur mes joues, mon cou et le haut de mes seins. Nous restons quelque temps allongés sur le dos, dans un état de béatitude absolue.

Puis nous redescendons vers le lac, sur un sentier où nous ne croisons heureusement aucun randonneur. Le sperme a commencé à sécher sur moi, nos habits sont couverts de taches de myrtilles ; nous rions comme des enfants de notre dégaine. Cachés derrière les sapins, à la lisière de la forêt, nous enfilons nos maillots de bain et dévalons les dernières pentes en courant, pressés de nous rapprocher de la surface étincelante du lac.

L’eau est tiède, parfaite, et je l’accueille avec bonheur sur ma peau. A. m’étreint, j’embrasse son corps mouillé et je m’abandonne, dans ses bras, à la détente...

*
*     *

Des cris d’enfants me tirent de ma torpeur. Le soleil a baissé dans le ciel. La moitié du lac est désormais à l’ombre. Je dois être là depuis un bon moment, à rêvasser sur ma serviette de plage et à vivre en imagination, derrière mes grandes lunettes fumées, toutes les scènes de cul qui m’excitent. Ma petite culotte, bien mouillée, en témoigne...

Vivement l’arrivée de A. demain, qui me rejoint pour les vacances. Je sors mon téléphone, je lui envoie un texto : « Salut mon amour, un grand soleil est annoncé pour demain, on va randonner ? J’ai eu plein d’idées. » Et j’ajoute un smiley final.

Coup de soleil

Hubert Noémie

La lumière du jour à travers la persienne éblouit Carla, elle se cacha sous l’oreiller, se rendormit jusqu’au passage du TGV de 8 heures. La maison trembla pendant trente secondes bien qu’il fût à cent mètres de là, elle tâtonna à côté d’elle... le lit était vide.

Elle se leva en titubant, se réfugia dans la salle de bains sans allumer l’ampoule du plafond, la porte ouverte donnait suffisamment de clarté.

Le miroir fut sans appel, dix centimètres de racines sur un carré qui n’avait plus de carré que le nom, trois mois que ses cheveux n’avaient pas vu une paire de ciseaux, encore moins un coiffeur. Elle ajouta à l’addition ses traits bouffis par l’herbe et l’alcool... le résultat était cruel, elle allait devoir entamer un grand chantier de reconstruction.

Elle remit dans sa nuisette le sein rond et blanc qui s’était épris de liberté. Elle sentait un mélange de sperme et de sueur dû à la nuit avec Seb. Mais où était ce con ?

Elle se démaquilla de cette tête de zombie, son rimmel avait coulé le long de ses joues, le fard à paupières s’étirait jusque sur ses tempes accentuant son teint de... bidet. La douche lui fit du bien, l’eau froide raffermissait sa peau, ses chairs se resserraient, elle claquait des dents sous les aiguilles qui la piquaient. Elle plaqua le pommeau entre ses jambes pour calmer la brûlure de sa chatte ; Seb l’avait bien déchirée... À part un mal de crâne tenace, elle se sentait mieux...

Elle s’appuya à la rampe pour descendre, les vertiges ne la quittaient pas. Au milieu d’un fatras de vaisselle, de parts de pizzas entamées, de bouteilles vides qui encombraient la table et l’évier, elle trouva la cafetière encore remplie d’un jus noir qu’elle fit bouillir sur une plaque.

La soirée avait été épique... c’était l’anniversaire de Seb, tous les copains étaient là, avec femme ou petite amie. Ils s’étaient cotisés pour lui acheter un fusil superposé Yildiz Slug calibre 12 pour la chasse au sanglier. Ils étaient repartis vers une heure du matin tous torchés. Seb s’était fait très pressant, elle avait dû monter avec lui, d’où l’état de la cuisine.

Elle but son café aux toilettes, seul endroit où elle ne serait pas dérangée. Assise sur la cuvette, elle se réveillait doucement, vidant son mug fumant à petites gorgées tout en soulageant sa vessie à grands jets. Dehors, les bêlements se mélangeaient aux cris des hommes, au bruit des moteurs que l’on faisait chauffer.

Son corps reprenait vie, il se dérouillait, son vagin encore irrité la fit grimacer. Seb l’avait baisée un long moment malgré l’heure tardive, l’alcool retardait sa jouissance, mais ce fils de pute bandait toujours aussi fort. Même bourré ou défoncé, il pouvait lui limer la chatte pendant des heures, elle se demanda s’il lui restait du talc.

Du grenier lui parvint le bruit de la télé, il devait regarder une chaîne musicale ou un porno, les cris ne lui parvenaient pas avec netteté.

La chaleur allait augmenter avec les heures, le vent se contenterait de faire tournoyer la poussière, les cigales allaient irriter le système nerveux... putain de Provence !

Seb y était né, pauvre cul-terreux. Elle venait du plateau des Pozzi, en Corse, où l’on se pelait les fesses tout l’hiver, mais on y mangeait le meilleur casgiu merzu (fromage à larves) du monde. Elle avait atterri là par hasard avec sa mère, toute une histoire... rien que le fait d’y penser lui donnait la gerbe.

Ils s’étaient rencontrés au Leclerc, elle cherchait les céréales, il avait une bouteille de pastis sous le bras. Il avait maté son cul sans discrétion, elle avait souri, elle aimait les hommes francs. Il était plutôt pas mal comme gars, pas un chippendale, mais les travaux agricoles avaient dessiné des muscles que l’alcool n’avait pas encore empâtés. Côté cerveau, il était moins bien pourvu que dans son boxer. Ses parents tenaient une exploitation viticole au Plan-de-Dieu, ils avaient aussi un troupeau de chèvres, dont ils tiraient des fromages fermiers qu’ils vendaient sur les marchés.

Ils se marièrent dès qu’elle fut enceinte : la mère de Clara ne badinait pas avec ces choses-là. Ils s’installèrent dans l’ancienne maison des gardiens, elle fit une fausse couche deux mois plus tard. Elle n’avait pas eu de chance sur ce coup-là, si le merdeux avait pu passer avant la cérémonie, ça lui aurait évité de se coltiner ce gros lourdaud de Seb et sa belle-mère pour un paquet d’années.

Près de la remise, son beau-père préparait le matériel, un foulard noué aux quatre coins protégeait sa calvitie. Sous la couperose, son visage était déjà aussi cramoisi qu’un pourceau. Il fit chauffer le John Deere, il avait accroché une remorque de tonneaux qu’il allait porter à un voisin bien démuni avant les vendanges ; l’entraide fonctionnait encore entre vignerons.

Le frigo vibrait de joie, elle l’ouvrit, se colla contre les étagères remplies de bouteilles. Le froid la ragaillardit, elle resta plaquée le plus longtemps possible. Elle choisit un rosé, le posa contre son front, puis son ventre, elle grimaça à cause du contraste de températures.

Le limonadier grinça, le bouchon claqua quand il s’extrait du goulot, une détonation sèche dans le silence de la cuisine. Le liquide frais rassasia sa gorge, elle attrapa un bout de pizza sans trop de marques de dents, la pendule sonna neuf coups.

La clim était asthmatique, le soleil commençait à exercer sa loi, elle ressentait déjà la chaleur sur sa peau, la transpiration sous ses bras. Elle s’était habituée à la région, ses terres arides couvertes de vignes, la couleur bleue du ciel les jours de mistral, la sécheresse du climat, la chaleur des galets, emmagasinée le jour, restituée la nuit.

Elle aimait ce soleil, sentir ses fesses rosir quand elle allait bronzer à la rivière, simplement vêtue de sa pudeur. La brûlure des rayons séchait en un tour de main les gouttes d’eau, quand on en sortait. Elle aimait la lumière violente qui aveuglait à trop fixer le soleil, comme une belle fille éblouit un gars.

Quand l’astre était au zénith, la température échauffait l’esprit des hommes. Il y avait davantage de bagarres l’été, elle les regardait se battre pour une peccadille, ou une fille que l’un avait baisée à la barbe de l’autre. Elle se mêlait aux hommes qui entouraient les deux belligérants, elle plaquait ses fesses contre le ventre de Seb, elle le sentait bander, tandis qu’elle mouillait de les voir se cogner dessus, comme des cerfs pour une biche.

Le samedi, ils descendaient jusqu’à Orange, Avignon était bien trop chic pour eux. Ils s’arrêtaient Chez Francis où se retrouvaient saisonniers et quelques motards de la région. « Musique, bières et les plus belles filles du comté », affichait le stop trottoir devant l’entrée.

Le parking était toujours animé, les moteurs des voitures tunées rugissaient tard dans la nuit.

Tandis que son compagnon faisait des bandes de billard, elle dansait sous son regard salace, elle aimait le rendre jaloux. Elle l’excitait en twerkant sans retenue avec tous les hommes, certaine qu’au retour, il bifurquerait sur un chemin discret, pour la bourrer sur le capot de la Mégane, en la traitant de pute, de salope et autres joyeusetés. Cela mettait du piment dans leur vie et rendait la semaine moins dure à supporter.

Par-dessus le bruit de l’eau de la vaisselle, elle entendit un pot d’échappement crevé, elle vit par la fenêtre un long coussin de poussière qui suivait le pick-up de Chris, le contremaître.

L’engin cahotait sur le chemin, ses ressorts grinçaient, le moteur grondait à chaque embardée du véhicule. Conduit d’une main experte, il franchissait ornières et crevasses dues aux machines agricoles. Il stoppa le « Toy » devant la remise, descendit de la cabine avec sa nonchalance habituelle. Bandana noué sur le crâne façon « biker », fausses Ray Ban sur les yeux, il respirait le sexe.

Putain, pensait-elle, ce type était trop cool ! Il la rendait folle, rien ne pouvait l’atteindre.

Il envoya sa Marlboro dans l’abreuvoir d’une pichenette, ôta son T-shirt « The Clash » d’un seul geste. Il dévoila un torse à la forte pilosité, Demis Roussos paraissait presque glabre à côté de lui. Elle se voyait déjà perdre ses doigts et sa langue dans les bouclettes brunes. Ses biceps saillaient, elle aurait voulu qu’il la serre à lui briser les os, qu’il utilise ses larges mains pour claquer ses fesses, à ne plus s’asseoir durant huit jours...

Le subconscient de Carla entendit la boucle métallique du ceinturon se défaire, les boutons de braguette sautaient un par un, ils luisaient dans le soleil. D’un mouvement de hanche, il fit glisser son jean jusqu’à ses pieds, elle fixait le paquet qui moulait son slip en se léchant les lèvres.

Un filet de sueur coulait entre ses seins, elle le sentait glisser le long de son ventre, sur son pubis, se perdre dans sa toison. Chris continuait son strip-tease, il ôta son pantalon qui rejoignit ses tiagues dans la benne du véhicule.

Il restait pensif, en petite tenue, muscles d’airain, cuisses d’acier, longuement forgés dans la salle de culturisme de Courthézon. Elle y était allée une fois avec une copine qui, pour faire genre, répondait au prénom d’Océane.

Les hommes les avaient sifflées, comme on apprécie une belle entrecôte. Elles avaient rêvé devant leurs muscles tendus sous l’effort, s’étaient enivrées de l’odeur forte du camphre qui les faisait briller.

Ils poussaient de la fonte, tiraient sur des câbles d’acier reliés par des poulies à des poids, au son d’une disco tonitruante...

« Aaahh freak out ! Le freak, c’est chic ! Freak out ! Le freak, c’est chic ! » les voyait redoubler d’efforts. « Freak out... Le freak, c’est chic. »

Elles avaient discrètement jeté un œil dans les vestiaires, avaient vu passer quelques épidermes prometteurs, senti la testostérone.

Elle s’imaginait glissant sa main dans le slip de Chris, saisissant la bosse éléphantesque qui lui déformait l’entrejambe. Elle visualisait sa bite, ses testicules, sa toison qui descendait jusque sur ses cuisses. Elle lui lécherait le gland, l’enduirait de salive, l’enfoncerait au fond de sa gorge à taper sa luette... concours de deep throat. Elle goberait ses couilles comme des œufs de poule, elle lui aspirerait le cul, le lécherait avant de l’enculer de sa langue. Il gémirait de plaisir, elle entendrait sa voix éraillée à cause du tabac, geindre... « Putain, Carla, t’es bonne ! »

Seb disait qu’elle avait une fêlure, et pas qu’au cul. Un as de la métaphore, Seb !

Elle avait déjà baisé une fois avec Chris... en réalité, il l’avait sautée. Elle l’avait aguiché un matin, à l’étable à l’heure de la traite, quand la fraîcheur est encore présente... l’odeur des chèvres lui tournait la tête. Elle se tenait dans le contre-jour de la porte, nue sous son tablier de nylon blanc, elle savait ce qu’elle lui dévoilait, comme à un spectacle d’ombres chinoises.

Il avait plu durant huit jours, le soleil avait vite asséché les flaques d’eau, mais on pataugeait dans la boue jusqu’aux chevilles lors de la traversée de la cour. Chris s’avançait un sourire narquois aux lèvres, et il la prit, là, plaquée contre l’enclos du cochon.

Elle s’affaissa sous son poids, les mains crochées à la palissade, les genoux dans la gadoue. Il troussa son vêtement, qui n’était plus blanc, jusqu’à la taille, lui mit sa queue dans la bouche, dans la chatte, puis dans le cul, à sec, sans la doigter avant.

Ses hurlements se mélangaient à ceux du cochon, affolé de cette promiscuité des corps ! Chris, méthodiquement, distendit toutes ses lèvres, écartela ses muqueuses. Une fois fini, il se rajusta, la vira en lui claquant les fesses, il dit juste... « C’est bon ? T’as ce que tu veux ? »

Elle était retournée à son labeur, les cuisses collantes de sperme. Depuis, il l’ignorait.

Chris se décida à enfiler sa cote de travail, qu’il laissa ouverte, béante. Il ressemblait à une carcasse ouverte en deux, séchant en plein soleil. Une cicatrice comme un trait au fusain partait de son plexus, elle se perdait dans l’élastique de son slip. Il enfila ses chaussures de sécurité, passa patiemment les lacets dans chaque œillet, fit un nœud de rosette sécurisé d’une triple boucle.

Le soleil tapait sur la crasse des carreaux, le lino devant la fenêtre lui brûlait la plante des pieds, elle se recula dans l’ombre, glissa une main entre ses jambes, elle était toujours sans culotte sous sa nuisette.

Elle se demandait ce qu’il ferait si elle sortait ainsi pour le saluer, peut-être que... ? À l’idée de son braquemard tendu, elle ruissela sur ses mains. Au-dessus, les cris redoublaient, c’était un gang bang, ou Jello Biafra des Dead Kennedys.

Au début avec Seb, c’était la fête, bal le week-end, picole la semaine, baise trois fois par jour, c’est le café du pauvre, disait-il. Pour son anniversaire ou à Noël, il lui achetait de la lingerie sur internet, des soutifs pigeonnants, des slips ouverts à l’entrejambe... au début.

Elle sortit dans l’ombre de la véranda, son index triturant sa bouche comme une baby doll. Il tourna les yeux vers elle comme s’il avait deviné sa présence, il ralluma une cigarette.

Elle saisit le bord de l’ourlet mauve et le remonta jusqu’à son nombril... offerte, c’est cadeau... Elle mouilla d’un coup d’être ainsi exhibée face à lui, obscène, indécente, sous le soleil qui la brûlait.

Il la fixait là, au centre de son monde, elle écarta ses lèvres de son autre main, la lumière faisait briller les gouttes de ses sécrétions au milieu de ses poils. Elle ferma les yeux, s’enfonça un doigt, puis deux. Elle pria qu’il s’avance jusqu’à la toucher, et qu’il LA sorte.

Elle tomberait à genoux sur les lattes de la terrasse qui marqueraient sa peau de rougeurs. Elle le sucerait jusqu’à ce que sa gorge soit noyée de semence, ou bien elle se tournerait, appuierait son front sur la balustrade et elle lui offrirait son cul. Elle écarterait ses fesses de ses mains, qu’il voie son anus encore fripé de sommeil, elle lui dirait... encule-moi, et il le ferait.

Puis encore tout ouverte de sa bite, elle écartèlerait ses cuisses à se distendre les ligaments, elle dégagerait son clitoris, lui ferait voir sa chatte, mieux que chez le gynéco, et il la fisterait, là... en plein soleil.

Elle rouvrit les yeux, il avait disparu... à ses pieds, le mégot finissait de se consumer.

Orgasme en lac majeur

Viviane Faure

Patrick appela à dix heures du soir pour me proposer le voyage. J’avais trois jours pour me décider.

— On a programmé ça à la dernière minute avec une copine. Les lacs italiens, en mode road trip. Ça te fera du bien comme tu ne t’es toujours pas remise de ta rupture. Et puis, c’est pas comme si tu avais autre chose de prévu.

Patrick avait certes des qualités – on était amis depuis plus de dix ans –, mais le tact n’en faisait pas partie. Cela dit, il avait raison : je n’avais pas prévu de partir cet été, et une semaine au soleil me ferait le plus grand bien. Célibataire, travailleuse free-lance, je n’avais de comptes à rendre à personne. Le lendemain, je lui faisais un virement PayPal pour qu’il réserve mon vol. Le samedi suivant, je le rejoignais à l’aéroport. Nous étions en avance, la porte d’embarquement n’était pas encore affichée ; je le trouvai attablé devant un café, avec une inconnue. Il me fit de grands signes.

— Ah, Charlotte ! Je te présente Emma.

La fille se leva et retira son canotier pour me faire la bise. Elle portait un combishort jaune pâle et ses bras étaient couverts de chair de poule dans l’aéroport climatisé. Elle sentait le monoï et la vanille, une odeur trop sucrée pour Paris.

— C’est génial que tu aies pu nous rejoindre comme ça, à l’arrache, s’écria-t-elle. On va kiffer, ça va être trop cool !

Elle se dirigea vers les toilettes ; je la regardais s’éloigner, incrédule. Je me suis tournée vers Patrick, qui se tassa sous mon regard.

— Où est-ce que tu as dégoté cette gamine ?

— C’est pas une gamine.

— Tu vas me dire qu’elle est très mature pour son âge, c’est ça ?

Il capitula.

— Sur Tinder. Elle a presque vingt ans, ça va...

Dix-neuf, donc. Patrick avait le même âge que moi : trente-quatre ans, presque trente-cinq, pour compter comme lui.

— Et tu t’es dit que c’était une bonne idée que je vienne parce que... ?

— Emma voulait pas qu’on parte à deux. Elle trouvait ça cliché.

— Super, sifflai-je entre mes dents, alors qu’elle revenait déjà.

Il était temps de procéder à l’enregistrement des bagages. J’hésitai une seconde, puis leur emboîtai le pas : je n’allais pas me priver de mes vacances au soleil juste parce que Patrick avait décidé de faire sa crise de la quarantaine en avance. Le programme était établi, les hôtels réservés, je n’avais plus qu’à me laisser guider. On commençait par une journée et une nuit à Milan avant de récupérer une voiture de location pour faire le tour du lac de Côme et du lago Maggiore.

La chaleur écrasante ne nous empêcha pas de profiter de la ville. J’avais une préférence pour les lieux historiques, Emma pour le shopping et la mode. Patrick nous suivit du château des Sforza à la galerie Vittorio-Emanuele et vers la fin de la journée, j’avais appris à composer avec la jeune fille – la jeune femme ? – qui se révélait moins superficielle qu’elle s’en donnait l’air.

L’escalope milanaise suivie d’une pana cotta acheva de ramener Patrick dans mes bonnes grâces. Ce voyage était une excellente idée. Je restai dans cette disposition d’esprit jusqu’au coucher et me glissai avec délice entre les draps frais. C’était sans compter avec le papier à cigarette qui séparait nos chambres. Ça commença par un gémissement sourd, puis un deuxième et encore un autre. Ça montait en intensité et le rythme d’abord erratique devint régulier au point que je pouvais suivre le moindre coup de reins. Emma partait de plus en plus dans les aigus et n’avait visiblement rien à faire de son volume sonore. Peut-être cela l’excitait-il de me faire participer indirectement. Ou peut-être avait-elle simplement trop confiance dans les murs de l’hôtel.

Je me demandais si Patrick lui avait dit que nous avions été amants. C’était tout au début qu’on se connaissait, nos premiers mois à la fac. Nous étions sortis ensemble quelque temps, mais nous n’étions pas assez amoureux pour nous interdire l’amitié. Par la suite, si nous étions parfois un peu trop tactiles quand nous étions célibataires en même temps, nous n’avions jamais recouché ensemble. À entendre les hurlements d’Emma, soit elle était championne de simulation, soit il s’était grandement amélioré depuis cette lointaine époque.

Je n’avais pas spécialement envie de penser à Patrick sur le mode sexuel alors que je m’apprêtais à passer une semaine à tenir la chandelle entre lui et sa nouvelle copine. Et pourtant, les gémissements s’accompagnaient désormais des chocs sourds du cadre du lit contre le mur, et mon cerveau commença à me servir bien malgré moi un visuel : j’imaginai Emma sur le dos, les jambes serrées, relevées à angle droit, Patrick maintenant ses chevilles sur ses épaules tandis qu’il la pilonnait ; ses cheveux répandus autour de son visage comme une auréole, sa tête à dix centimètres de la mienne, de l’autre côté du mur.

Je me savais humide sans avoir besoin de passer la main entre mes cuisses pour vérifier. Mon cœur battait trop vite. Je me suis levée pour reprendre une douche et j’ai claqué la porte de la salle de bains. Quand je suis revenue dans la chambre, un quart d’heure plus tard, tout était silencieux.

La sonnerie stridente me tira d’un sommeil agité ; je me levai de mauvaise humeur pour rejoindre la salle du petit déjeuner. Emma était attablée devant un plat de spaghettis. Patrick n’était nulle part en vue. Elle me fit signe de la rejoindre, le sourire aux lèvres, le visage plein de soleil. Je m’assis en face d’elle et haussai les sourcils devant son assiette.

— Les vacances, c’est fait pour faire ce dont on a envie, justifia-t-elle.

Elle entortilla les pâtes autour de sa fourchette en s’aidant de sa cuillère. Malgré la bouchée bien composée, un peu de sauce tacha le coin de ses lèvres.

— Et puis à midi, il fera trop chaud pour manger un vrai repas.

Elle enroula soigneusement d’autres spaghettis et me tendit sa fourchette.

— Goûte, c’est trop bon.

Les pâtes étaient al dente, la sauce divine. Emma planta ses yeux dans les miens alors que je mâchais avec un petit bruit de plaisir. Quand on vint me demander si je voulais le petit déjeuner continental ou britannique, je me fis servir une autre assiette de pâtes.

Rassasiée, je me trouvais de bien meilleure humeur et prête à pardonner à Emma ses vocalises nocturnes. Il n’était pas désagréable de paresser entre filles, mais la curiosité me rattrapa :

— Qu’est-ce que tu as fait de Patrick ?

— Il est au téléphone. C’est dingue, il est incapable de décrocher de son taf. C’est pour ça que je voulais une troisième personne avec nous.

Elle posa sa main par-dessus la mienne en travers de la table et la serra doucement.

— Je suis contente que tu sois là, dit-elle.

Il me sembla que ses yeux s’attardaient un peu trop longuement sur moi, et je me mordis la lèvre, la gorge soudainement sèche. C’est le moment que Patrick choisit pour réapparaître. Il se planta devant nous sans rien dire, puis se passa la main dans les cheveux, nerveux.

— Je dois rentrer à Paris, lâcha-t-il. Je suis désolé, je...

Ni Emma ni moi ne bronchâmes et il fut bien obligé de trouver le moyen de finir sa phrase.

— J’ai pas le choix. Mon boss est à l’hosto. Il avait une réunion super importante demain avec des clients, il faut que je le remplace.

Emma et moi échangeâmes un regard.

— J’espère qu’il n’est pas hospitalisé pour un burn-out, murmurai-je.

Emma pouffa de rire.

— C’est une appendicite, répondit Patrick avec un parfait sérieux.

Sa défection remettait en question le voyage dans son ensemble.

— La boîte couvre tous les frais qu’on ne peut pas annuler. On pourrait revenir le mois prochain ? proposa-t-il d’une voix un peu plaintive.

Emma darda sur moi un regard plein de défi et esquissa un sourire en coin.

— Non, dis-je. Je crois qu’on va rester.

Nous l’avons accompagné à l’aéroport. Je le regardais de loin échanger des baisers baveux avec Emma. On aurait cru qu’ils n’allaient jamais se revoir. Elle était très cinématographique dans sa robe d’été vert amande, ses lunettes en forme de cœur, et ses sandales blanches à semelle compensée. Incrustée contre lui, elle se renversa en arrière comme une danseuse de tango pour un dernier baiser. La robe était dos nu et il s’en donnait à cœur joie : en le voyant caresser la peau dorée de la fille, je me suis demandé si je devais les interrompre avant qu’ils se fassent virer pour outrage à la pudeur. Emma glissa une jambe entre les siennes. Il bandait, c’était obligé. Elle devait le sentir, gorgé de sang et de désir, dur et brûlant contre elle...

Berk. J’étais plutôt satisfaite de ne pas avoir à passer une nuit de plus à les entendre baiser. Emma se détacha enfin de lui. Il vint me faire la bise avant de partir.

— Amusez-vous bien.

— Toi aussi, rétorquai-je, narquoise.

Emma me prit la main avec un parfait naturel.

— Allez, tirons-nous. C’est trop la déprime, les aéroports.

Comme l’avait prédit Emma, à midi nous n’avions pas faim. Nous fîmes une pause sur le bord de la route pour nous dégourdir les jambes. Elle sortit les pêches de vigne qui, sur la plage arrière, embaumaient la voiture depuis Milan. Elle m’en tendit une et mordit à pleines dents dans la sienne. Le jus rosé coula sur son menton, et mes yeux s’y engluèrent, comme un insecte pris au piège. Elle s’essuya du revers de la main.

— T’as déjà couché avec Patrick, hein ?

Prise au dépourvu, je ne pus que hocher la tête avant de mordre dans mon propre fruit.

— T’as remarqué, quand il lèche, il fait ce truc chelou avec sa langue, là...

— Hum, ça remonte à il y a quinze ans, tu sais.

Les cunnilingus de Patrick avaient peut-être été mes premiers, ils ne m’avaient pas laissé un souvenir impérissable pour autant.

— Ah. Ben, je sais pas, chaque fois que je crois que je vais jouir, il change le rythme et ça retombe.

Est-ce qu’elle me demandait conseil en mode grande sœur ? Je me raclai la gorge et essayai de ne pas l’imaginer nue, les jambes grandes ouvertes, son sexe offert...

— Tu lui en as parlé ? La communication, c’est essentiel.

Elle haussa les épaules, balança son noyau de pêche dans l’herbe, se lécha les doigts.

— Bah, les cunnis, c’est pas ce que je préfère, de toute façon.

Nous arrivâmes à Lecco à quinze heures passées. Je dus faire un créneau serré pour me garer et quand je descendis de voiture, je transpirais à grosses gouttes. Emma partit droit vers le lac, à quelques rues de là. Du quai en pierre, nous avions une vue parfaite sur les montagnes de la rive d’en face, mais nous étions en plein cagnard et je me sentais fondre. Emma sortit un bikini de son sac à main.

— Heu... je crois pas qu’on puisse se baigner ici, dis-je.

Elle haussa les épaules.

— Tant pis. J’en peux plus.

Elle retira sa culotte et enfila le bas du maillot sans retirer sa robe. Pour le haut, ce fut un peu plus acrobatique, mais après quelques contorsions, elle était prête. Elle s’assit sur le rebord de pierre et poussa un petit cri quand ses pieds touchèrent l’eau. Je crus qu’elle allait renoncer, mais elle se laissa glisser d’un coup et disparut sous la surface. Elle remonta et s’ébroua comme un jeune chien, m’éclaboussant copieusement au passage. Son rire était contagieux. Je n’avais pas de maillot sur moi, alors je m’assis les pieds dans l’eau pendant qu’elle faisait une vingtaine de brasses.

Elle se sécha sommairement et renfila sa robe par-dessus son maillot mouillé. Elle me demanda de l’aider à nouer les liens du dos-nu dans sa nuque. Sa peau humide semblait glacée sous mes doigts et j’eus envie de me couler contre elle pour m’accaparer sa fraîcheur. Elle ne remit pas sa culotte.

Le temps que nous trouvions une terrasse où nous attabler, ses cheveux étaient déjà secs. Elle commanda une glace Twister. Je la regardai déballer ce mélange de sucre et de colorant avec désapprobation pendant qu’on me servait un authentique gelato dans une belle coupe.

Sans me quitter du regard, elle appuya le bout du bâtonnet de glace contre sa poitrine et frotta doucement. Le sirop collant détrempa rapidement le tissu et je vis apparaître à travers le contour d’un téton marron. J’étais hypnotisée. Elle claqua des doigts et agita sa main libre devant mon visage. Je sortis de ma transe. Elle était en train de me parler et je n’avais rien entendu. Sa robe était parfaitement sèche, aucune trace de sorbet fondu sur ses seins.

— Eh, tu nous fais pas une insolation, hein ?

Je secouai la tête. Elle attrapa un glaçon dans mon soda et le fourra dans mon décolleté. Je poussai un glapissement, mais plutôt que chercher à le retirer, j’en saisis un autre et exerçai ma vengeance. Emma se leva pour essayer de m’échapper. Je la bloquai contre moi et plaquai ma paume munie du glaçon dans son dos. Je fis de mon mieux pour toucher le plus de peau possible tandis qu’elle se débattait en riant et je finis par coincer le morceau de glace dans son corsage. Elle se trémoussa un instant et le glaçon finit par tomber par terre tandis que je me contorsionnai pour repêcher celui qui était coincé par mon soutien-gorge et avait presque entièrement fondu. Calmées, nous nous rassîmes pour manger. Elle finit son Twister et dit :

— Bon, Patrick m’avait promis du soleil et du sexe. Pour le soleil, j’ai ce qu’il faut...

Je me levai.

— Allons-y, dis-je.

Notre hôtel se trouvait à Lierna, à peine une demi-heure de route. Je restai silencieuse durant le trajet, incapable de trouver quoi dire. Pour une fois, Emma n’avait rien de pertinent à ajouter, mais elle posa sa main sur ma cuisse nue, comme une arrière-pensée. Dans un état second, j’allai récupérer les clés à la réception.

C’était une belle chambre, baignée de lumière. Je remarquai à peine notre environnement, dans ma hâte de ce qui était à venir. À un mètre de moi, Emma passa les mains derrière sa nuque et défit les liens de sa robe. Mais elle ne les laissa pas retomber. Au lieu de ça, elle se contenta de me fixer, me mettant au défi. En deux enjambées, je l’avais rejointe. Je pris ses mains et les écartai de sa nuque. Elle lâcha le cordon, et le devant de sa robe tomba pour révéler ses seins. J’avais envie de m’y enfouir, mais il y avait plus urgent. Ma bouche trouva la sienne et je m’y désaltérai comme un noyé se gorge d’air. Ma main sur sa cuisse, je remontai vers l’intérieur de ses jambes, m’arrêtant juste à la lisière de sa vulve. Sa peau était douce et lisse comme de la soie. Elle écarta davantage les cuisses pour me faciliter l’accès, mais je retirai ma main. On chancelait l’une contre l’autre et je nous dirigeai tant bien que mal vers le lit. Je la poussai doucement et elle se renversa en arrière.

Elle avait passé toute la journée à m’allumer, mais maintenant c’était moi qui dirigeais. J’avais envie de la toucher partout au point que je ne savais par où commencer. Ses seins étaient tels que je les avais imaginés, petits, ronds, avec des tétons sombres qui semblaient appeler mes dents. Elle siffla et griffa les draps quand ma bouche se referma dessus. Je mordillai délicatement avant de tirer plus fort. J’étais curieuse de voir jusqu’où je pouvais aller, quand elle m’arrêterait. Elle ne m’arrêta pas.

Je la voulais toute nue. Je me hâtai de la débarrasser de la robe qui s’était tirebouchonnée autour de sa taille. Je me suis retrouvée entre ses jambes, les genoux appuyés contre ses fesses. Je donnai une légère pression. Elle était trempée et sa cyprine s’étala sur moi. Je frottai mon genou contre elle quelques secondes, pour le plaisir de la voir se trémousser, vaincue, à la fois pâmée et frustrée de ce contact insuffisant. Je glissai un doigt en elle, rapidement suivi d’un deuxième. Elle gronda, rauque, animale. J’avais besoin de la posséder, de la défaire, qu’elle se rende totalement à moi dans la jouissance. Je m’allongeai sur elle. J’étais encore habillée, un débardeur et une longue jupe fluide qui gênait mes mouvements, mais j’avais envie de profiter encore de la supériorité que m’apportait sa nudité solitaire. Je me frottai contre sa hanche et le tissu de ma culotte rentra dans mes chairs, abrasif. Je me soulevai et y allai des deux mains, une en elle, l’autre sur son clitoris. J’avais besoin qu’elle jouisse vite et fort. Ça ne tarda pas. Je la sentis se contracter autour de mes doigts en longues pulsations. Ses jambes tremblaient, coincées sous les miennes, et puis ses muscles se détendirent d’un coup ; elle était à présent toute molle sous moi. J’étais presque aussi essoufflée qu’elle. Je roulai sur le côté pour la libérer de mon poids. Une main sur son sein, je sentais son pouls affolé sous mes doigts.

Quand elle fut remise, elle renfila sa robe et je me demandai si ça s’arrêtait là, si je n’avais servi qu’à la soulager et que mon propre plaisir ne rentrait pas en ligne de compte. Mais elle me tendit la main et me tira du lit. Je la suivis sur le balcon. Ce n’était pas la meilleure vue du lac, on ne le distinguait que sur le côté, une petite tache bleue au coin de ma vision. Emma se colla dans mon dos et enlaça ma taille. Elle m’embrassa dans la nuque et sa main se faufila sous la ceinture de ma jupe. Je me crispai.

— Si on nous voit...

Je la sentis hausser les épaules contre moi.

— On repart demain matin. Personne ne nous connaît ici.

Je posai les mains sur la rambarde en guise d’acquiescement. Ses doigts trouvèrent le chemin avec facilité, directement sous ma culotte, et glissèrent entre mes lèvres mouillées. Emma ne perdit pas de temps, elle s’attaqua à mon clitoris en caresses directes et précises. Je ne sais si c’était dû à l’excitation accumulée depuis la veille ou au savoir-faire de ses doigts, mais je perdis mes moyens à une vitesse record. Je m’agrippai désespérément au muret du balcon, cambrée contre Emma, cherchant presque à lui échapper tant la stimulation était intense. Elle me garda bien serrée contre elle et mon orgasme me ravagea en plusieurs vagues puissantes.

— On a bien fait de rester, murmura-t-elle contre mon cou.

Je bannis de mon esprit tout ce qui avait trait à Patrick, et me retournai pour l’embrasser à pleine bouche, sous le soleil de Lombardie.

L’heurt de l’apéro

Anaël Verdier

Son cul rougi par le soleil et le cuir qui l’effleurait et faisait durcir ses seins, son cul chauffé par les coups qui humidifiaient sa chatte, son cul seul existait, rayonnant de chaleur, soleil davantage que lune sous les mains de cet homme.

Bénédicte n’avait jamais pris plaisir à se faire frapper. Elle avait en horreur les gestes de violence, mais il y avait dans les coups de cet homme une attention débordante d’amour et de précaution. Si douleur il y avait, elle était accessoire, un aspect secondaire de l’échange qui se tramait entre leurs désirs. Elle semblait s’offrir, mais c’est lui qui se donnait. Il prenait en charge sa sécurité, il prenait en charge son confort, il prenait en charge sa jouissance, ce feu qui montait chaque fois qu’il cinglait sa peau, un feu qui se diffusait dans toutes les directions, irradiait tout son corps jusqu’à toucher son âme ou son cœur, enfin l’une de ces abstractions qui désignent la source des émotions et des sentiments. Elle qui avait du mal à ressentir, elle qui croyait ne plus savoir jouir, voilà qu’elle se liquéfiait.

La confiance qu’il avait su instaurer l’épatait. Il n’y avait eu entre eux que peu d’échanges. Pas de longs discours, pas d’épanchements auxquels il se serait empressé de répondre. Juste une présence totale, une manière de la regarder, une façon de l’étreindre quand il l’avait cueillie entre ses bras. Et cette patience calme, l’absence d’urgence dans sa façon de la déshabiller, dans sa manière de l’empoigner. Il n’était pas pressé d’assouvir son besoin à lui. Il voulait la saisir, l’enserrer, la posséder sans crainte de manquer, sans désir de la déformer à ses envies. Quand il agrippait ses hanches, c’était à pleines mains, pour palper, pour admirer leur rondeur, leur souplesse. Quand il lui mordait le cou, il le faisait sans arrière-pensée, par gourmandise.

Le soleil et le clapotis de l’eau de la piscine agitée par une brise discrète la ramenèrent à l’incongruité de leur rencontre, à l’inédit de la situation. Une heure avant, à peine, soulagée du travail terminé sur le mur d’enceinte de la piscine, elle s’était immergée dans l’eau. Elle se laissait dériver, la fraîcheur de l’eau apaisant les brûlures du soleil. Le client était en déplacement pour la semaine et lui avait laissé libre accès à la maison et son petit terrain séparé des voisins par de hautes haies arborées. Elle entendait les éclats de voix des maisons proches, les cris des enfants, les plouf ! de leurs plongeons enthousiastes. Elle sentait monter les odeurs de charbon des barbecues que l’on amorçait. Elle flottait, le regard perdu dans la course des nuages, sans pensée aucune, son corps relâchant toutes ses tensions dans l’équilibre des températures, le ventre caressé par un vent tiède, le dos baigné de fraîcheur...

L’ombre de l’homme la surprit. Arrachée à ses rêveries, elle but la tasse et se redressa, de l’eau jusqu’au ras des fesses, en repoussant de la main ses cheveux décolorés.

— Je pensais être seule, dit-elle.

Il se présenta :

— Je ne fais que passer. Je suis Vincent, le fils du propriétaire.

— Je suis la maçonne.

Elle eut un geste vague en direction du muret d’enceinte qui séchait au soleil.

— J’ai vu votre van, remarqua-t-il sans la quitter du regard.

— Je suis désolée, je me suis permis d’utiliser la piscine.

— Vous avez bien fait.

Il hocha la tête, puis se dirigea vers la maison où il avait à faire. Bénédicte, dont les battements de cœur s’accéléraient, jugea que son moment de détente était passé, et elle sortit de la piscine. Son maillot trop petit révélait la raie de ses fesses. Le cliché de la maçonne, pensa-t-elle tout en se disant qu’il était temps d’en changer. Elle se sécha en exposant sa peau au soleil d’été. Chez les voisins, l’apéro commençait. Elle imagina la bière qui l’attendait chez elle. Elle était sur le point d’enfiler sa salopette de chantier quand Vincent reparut, trébuchant dans les sacs de ciment qu’elle avait laissés traîner.

— Je repars, annonça-t-il. Vous pourrez continuer tranquille.

Elle l’observait dans le contre-jour, les yeux plissés.

— Je vais y aller, moi aussi.

Ils se fixaient en silence dans un temps suspendu. En quelques pas, il fut près d’elle. Elle approcha une bouche timide. Leurs langues trouvèrent. Bénédicte serrait contre elle le visage de Vincent, dont les lèvres s’aventuraient dans son cou, ses épaules, sa gorge.

— Ta peau, dit-il, sent l’océan.

C’était une première pour Bénédicte.

— Ah bon ?

— Oui, goûte, lui intima-t-il.

Elle se lécha l’épaule, découvrant le goût salé de sa sueur. Dans le parfum qui s’étalait sur elle, restait une pointe de chlore. Elle grimaça. Mélange écœurant.

— Tu n’aimes pas ?

Elle secoua la tête en faisant la moue. Vincent lui saisit le menton.

— C’est parce que tu n’as pas goûté de la bonne façon, insista-t-il.

Avec un regard fripon, Vincent fit glisser sa langue dans le sillon entre les seins, puis le long du sternum. Remontant sa langue sous la mâchoire de Bénédicte, il négocia l’ascension de son menton, et enfin, chargé de son goût, l’embrassa à pleines lèvres. Elle cherchait sur ses papilles à lui la salinité de sa peau à elle.

Sans un mot, il la fit pivoter, et relevant le rideau de cuivre de ses cheveux, lui planta ses dents dans la nuque. Bénédicte se tendit.

— Pas trop fort... le pria-t-elle.

La morsure n’était pas douloureuse. Pas encore. Agréable ? Non, oui... Peut-être. Bénédicte inclina la tête sans le vouloir, offrant son cou à des sensations confuses.

Puis elle se retrouva sans trop savoir par quel enchaînement de leurs corps, la croupe offerte à ses mains. La ceinture vint après, dans une continuité naturelle d’un jeu qu’elle découvrait. Elle le savourait avec circonspection, incertaine de ce qu’elle éprouvait, perplexe quant au caractère imprévisible du scénario – tantôt violent, tantôt d’une douceur extrême ; tantôt cinglant, tantôt enveloppant.

Bénédicte se sentait exister dans les gestes de Vincent. Sous ses caresses, elle découvrait des recoins d’elle-même qui n’avaient jamais été visités, auxquels elle n’accordait pas d’attention. Il décelait le moindre grain de peau sensible au frôlement de sa langue, à l’ébauche d’une caresse terminée en courant d’air. Il cartographiait sa chair quand d’autres se seraient précipités entre ses cuisses, engouffrés trop tôt dans son vagin, brûlant ses entrailles sans avoir pris soin d’échauffer ses sens. Bénédicte ressentait, face à l’apparente indifférence de Vincent une inquiétude paradoxale : « Et s’il ne voulait pas de moi ? » – la programmation d’une vie à penser une sexualité centrée sur le pénis. Une inquiétude contredite par cette évidence qu’il ne voulait qu’elle, par cette façon qu’il avait de submerger ses sens, de surcharger son corps de désir. Gratouillis, caresses, quasi-chatouilles, frissons, frémissements, décharges électriques, pincements, chaleur, froid, griffures, tiraillements, palpés, coups de langue, morsures, enveloppements... Sa vulve poissait, chauffait, s’excitait, appelait. « Prends-moi », avait-elle envie de gémir. Elle se mordait la lèvre pour retenir les mots. Ne sachant plus dans quel sens allait son désir, Bénédicte voulait continuer, arrêter, faire durer, exploser, qu’il la remplisse et qu’elle jouisse. Mais pas tout de suite. Elle voulait qu’il maintienne cette tension, cette délicieuse tension qu’il entretenait avec subtilité.

Accroupi à côté d’elle, Vincent la plaquait fermement. Le sol brûlé par le soleil échauffait ses seins écrasés contre le carrelage gris. Vincent lui pressa l’une de ses mains contre les omoplates, tandis que de l’autre, il lui dictait un mouvement qu’elle suivit avec application. Elle releva son bassin, braqua le cul vers le bleu profond du ciel comme si elle s’offrait aux anciens dieux, victime sacrificielle consentante, dégoulinante d’ambroisie, espérant que la langue de Zeus la délivre de son insoutenable et ô combien délicieuse attente.

Au lieu d’une langue, c’est une claque qui s’abattit sur la peau dénudée, entre le bord de la culotte et le haut de la cuisse, appliquée d’une main ferme, et qui lui échauffa le cul. Poussant un petit cri, presque un couinement, Bénédicte voulut se redresser. Il l’en empêcha. Elle se tut. Assuré qu’elle ne bougerait pas, Vincent fit suivre à la main qui la maintenait au sol une ligne appuyée le long de sa colonne, écartant ses vertèbres comme pour assouplir sa cambrure. Arrivé au coccyx, il se redressa et elle eut l’impression de sentir son regard sur le tracé de son corps dans l’espace.

« Tu aimes ? » voulut-elle demander. Mais elle n’osait pas parler. Elle ne voulait pas passer pour une salope. Sa mère lui avait appris que les femmes qui expriment leur désir, qui mentionnent les choses du sexe, sont peu fréquentables, sales, indignes. Tout en elle, pourtant, exigeait de savoir si elle plaisait à cet homme, ainsi sculptée par ses mains, subissant une tension qu’il avait adroitement fait naître. Bénédicte frissonna. La chair de poule couvrait ses fesses en dépit de la canicule ambiante.

La seconde fessée la prit par surprise, le plat de la main abattu sur le tissu de son maillot, l’impact absorbé par la matière imperméable. Elle poussa un nouveau cri, s’étonnant elle-même qu’au lieu de tenter de se relever, elle plantât au contraire ses épaules dans le sol et se cambrât davantage afin de mieux offrir ses fesses aux coups. Elle en redemandait, pressentait que cet homme avait le pouvoir de l’emmener loin, bien au-delà de ce qu’elle connaissait, et si c’était là le chemin pour y parvenir, elle s’y aventurait avec jubilation.

Vincent ne faisait rien. Bénédicte retenait sa respiration. Elle attendait. Timide, elle inclinait le bassin, levait le cul. Sa chatte poissait de s’exposer ainsi. Rien. Elle osa glisser un regard par en dessous. Elle ne voyait de Vincent que les bras, croisés sur sa poitrine, le renflement contre l’aine, immanquable à travers la toile fine de son pantalon d’été.

Il baissa les mains vers sa boucle de ceinture. Bénédicte se mordait la lèvre par anticipation. La langue de cuir glissa dans les passants à mesure qu’il l’enroulait autour de son poing. Elle tourna la tête vers le sol lorsqu’il laissa pendre l’accessoire. Était-elle prête ? Ses joues brûlaient moins à cause de l’ardeur du soleil que de l’excitation que la curiosité rendait encore plus intense. Son front contre le sol chauffé à blanc, le clapotis de la piscine dans son oreille, les rires des voisins, et la ceinture qui remontait le long de sa cuisse, s’attardait sur l’élastique de son maillot de bain puis... une petite tape de cuir.

— Baisse ça, intima Vincent d’une voix animale qui trahissait la sourde puissance de son excitation.

Béné tendit les mains en faisant de son mieux pour ne pas modifier sa position – elle avait l’intuition que cela faisait aussi partie du jeu. Du bout des doigts, elle baissa l’élastique. Millimètre par millimètre, le tissu roula sur lui-même et sa peau fut exposée au soleil. Elle s’arrêta, par provocation autant que par pudeur, avant de passer l’arrondi du globe, juste avant de laisser voir la commissure de ses lèvres luisantes. Elle n’avait pas ramené ses bras qu’il frappa. Un coup souple, léger, sur la hanche. Un simple signal traduisant son mécontentement.

— Plus bas, rauqua-t-il.

Lui obéir mettait le feu à ses sens déjà à vif. Elle s’exécuta avec application, attentive aux détails et à la mesure de ses gestes, à la ligne de ses bras tendus, à la délicatesse avec laquelle la pulpe de ses doigts, effleurant à peine le tissu, achevait de livrer aux regards et aux impacts le cul rougissant, la chatte qui tétait l’air, les reins qui suppliaient d’être griffés. Elle sentait ses épaules rouler, ses omoplates se serrer pour lui donner assez d’ampleur dans le mouvement et parvenir ainsi au bout de son indécence.

— Comme ça ?

Les mots lui avaient échappé. Le ton pervers aussi. Prononcés à l’intention de Vincent, qui lui ouvrait la porte d’un plaisir inédit, ils étaient beaux, nullement marqués par le mauvais esprit de sa mère. Ses mots étaient la célébration de la jouissance qu’elle sentait monter dans son corps. Entendant sa propre lubricité sortir de sa bouche, elle mouillait à en perler le sol.

Il parut satisfait, car la ceinture zébra sa peau d’un coup généreux, assumé et maîtrisé. Un autre suivit. Puis un autre encore. Elle perdit la mesure du temps et des impacts. Elle n’avait qu’une lointaine conscience du bruit des couverts qui s’entrechoquaient, des odeurs de grillades venues du jardin voisin. Son corps était transporté par les ondes entre saisissement et chaleur, entre cinglement et douceur, que lui envoyait chaque attaque du cuir sur son épiderme. Pour la première fois de sa vie, lui semblait-il, elle jouissait sans contact génital, d’un orgasme complet, dont l’épicentre était son cul brûlant. La frontière entre douleur et plaisir une fois abolie, les sensations extrêmes cohabitaient dans une extase inédite. Ce n’était pas uniquement physique. C’était la façon qu’il avait de la regarder, la tranquillité avec laquelle il savait la diriger, l’abandon avec lequel elle se livrait. Et les contractions de sa chatte à chaque choc, qui tétaient son clitoris – oui, ça aussi, pas de doute. En attendant, son corps tremblait, s’arquait, son bassin se collait à la tomette chauffée de soleil et humide de cyprine, ses jambes ne savaient plus si elles voulaient être tendues ou relâchées, sa tête crépitait. Bénédicte roula sur le côté, perdit l’équilibre, et tomba dans l’eau.

Vincent lui envoya un sourire amusé. Elle se hissa sur le bord. De l’autre côté de la haie, le barbecue s’était calmé. Encore désorientée, Bénédicte hasarda un regard en direction de la maison voisine. L’avait-on vue ? Elle se tortilla. L’eau froide, le soleil aveuglant la ramenaient à elle. Honteuse, soudain, elle tendit la main à Vincent, un geste étrangement formel dans ces circonstances.

— Euh, merci, bafouilla-t-elle. Je vais, euh, y aller. Vous direz à votre père que je reviendrai lundi pour les dernières retouches.

Sans attendre de réponse, elle remonta sa salopette sur sa peau humide et déguerpit en direction de son van. Vincent suivit sa démarche pressée, l’ondulation de ses hanches, le dos barré par l’attache du haut de maillot de bain. Avant de disparaître, elle lui jeta un rapide regard. Enfilant sa ceinture, Vincent prêta l’oreille au moteur qui démarrait et avisa un reflet coloré au fond de la piscine. Il décrocha l’épuisette et pêcha le bas du maillot qu’il porta à ses narines. Au chlore de la piscine et au sel de la peau de Bénédicte se mêlait la gourmande odeur de son foutre. Il enfonça la culotte dans sa poche, où l’eau, traversant le lin, s’enroula autour de sa queue encore bandée...

« Il faudrait, se dit-il en examinant le mur décrépi de la maison, qu’on fasse ravaler la façade. »

Tu viens avec moi ?

Leïla Zbar

Dalila venait de fêter ses cinquante ans. Elle avait un visage jovial, la peau mate, de longs cheveux roux légèrement ondulés qui cascadaient sur ses épaules. D’origine marocaine, Dalila était née en France et ne connaissait quasiment rien du pays dont provenaient ses parents, hormis les préjugés orientalistes proférés autour d’elle. « Pays de frustrés, de sous-développés », « Les islamistes censurent tout et veulent imposer la charia ». Une écrivaine marocaine à succès avait déclaré récemment dans les médias « Là-bas, on est encore au Moyen Âge ». L’envie d’aller voir sur place les choses par elle-même commençait à la tarauder. Divorcée, travaillant toute l’année en tant qu’expert-comptable dans un cabinet où l’on s’ennuyait à mourir, ses seules échappatoires étaient les vacances.

Un soir, elle regarda sur un site low cost, les vols les moins chers pour le Maroc. Paris-Tanger apparut en premier. Quel temps ferait-il là-bas en octobre ? Des petits soleils brillants apparurent sur l’écran de son ordinateur. Bingo ! C’était parti pour quinze jours de vacances !

Dès le premier soir, Dalila fut séduite par Tanger. Partout où elle allait, des odeurs de thé à la menthe, de miel et d’épices flottaient dans l’air. La médina était superbe, le bord de mer aussi. Les gens étaient généralement sympas, accueillants. On sentait beaucoup plus la pauvreté que la frustration sexuelle. Certaines personnes vous dévisageaient de la tête aux pieds, mais cela ressemblait à de la curiosité et non pas à un quelconque jugement moral. L’effervescence de la foule sur la place aux Canons donnait envie de se perdre, de vivre pleinement cette salutaire déterritorialisation. Elle tomba immédiatement amoureuse de cette ville, de son atmosphère, de son rythme effréné, de la couleur du ciel. Depuis les infrastructures high-tech du port Tanger Med jusqu’aux immeubles haut standing sur le bord de mer, elle s’était rendu compte que le Maroc comptait d’importantes inégalités sociales, mais était loin d’être moyenâgeux.

Il n’y avait qu’au niveau du sexe que Dalila restait sur sa faim. À ce niveau, on l’avait prévenue. Au Maroc, les rapports sexuels hors mariage étaient interdits, elle risquait même la prison d’après le code pénal. Alors, elle s’était fait une raison.

Un matin, au réveil, tandis que les premiers rayons de soleil se glissaient dans la chambre à travers les stores, ses doigts descendirent lentement le long de son ventre, caressèrent machinalement son pubis intégralement épilé. Et puis au bout d’un moment, Dalila se laissa aller. C’était plus fort qu’elle. Des images torrides traversaient son esprit. Elle se voyait en train de marcher en minijupe dans la vieille ville, parmi la foule dense des fins de journée. De beaux mecs la regardaient, tombant sous son charme de cougar. Elle leur souriait, les invitait du regard à la suivre. Certains se mettaient à marcher derrière elle, dans le tumulte des corps. Elle s’engouffrait dans une petite ruelle. Les beaux jeunes hommes étaient toujours là. Ils se collaient contre elle, par-derrière, frottaient leur sexe en érection contre ses fesses, glissaient des mains farouches sous sa petite jupe, caressaient ses lèvres intimes dégoulinant de plaisir.

Dehors, le soleil tapait de plus en plus fort, la lumière qui traversait les stores devenait intense. Elle se voyait faire l’amour avec ces inconnus, dans une petite ruelle obscure aux murs blancs fissurés. L’un des hommes était en train de la prendre contre une vieille porte en bois ornée de motifs andalous, tandis qu’un autre embrassait goulûment son énorme poitrine. Elle en branlait un troisième. C’était divin. Dans la réalité, jamais elle n’oserait faire une chose pareille avec des inconnus. Mais dans ses fantasmes tangérois, c’était différent... Son majeur tournoyait sur son clitoris. Délicieuse sensation.

Dalila écarta les jambes, cambra les hanches vers la lumière. La jouissance fut sublime, malgré la petite frustration qui persista après. Ses lèvres intimes inondèrent les draps, les jets furent violents, mais elle s’en foutait. En rentrant à Paris, elle rattraperait le temps perdu, elle irait tuer ses week-ends dans les boîtes de nuit où traînaient des « vieux » comme elle, des « vieux » aussi seuls qu’elle, croyant que la vraie vie commence après cinquante ans. D’ici là, elle profiterait du soleil. Les plages étaient magnifiques. Elle y passait toutes ses journées, sur les transats, à siroter des cocktails.

Un soir, alors que les vacances touchaient à leur fin, Dalila se hasarda à entrer dans un de ces cabarets orientaux du centre-ville. Elle avait envie de rompre avec la monotonie des soirées passées devant la télévision à zapper sur l’insignifiant. N’était-elle pas en vacances, n’était-elle pas venue là pour s’amuser ? Elle pénétra dans une grande pièce enfumée, aux lumières tamisées. Des gens dansaient sur la piste. Le lieu avait un côté populaire, mais elle s’en accommoda. Au-dessus du bar, entre les deux étagères où l’on rangeait les bouteilles d’alcool, il y avait un grand tableau représentant un soleil brillant de mille feux. Elle adorait cette image. La grosse boule se consumait sans s’anéantir, flirtant avec l’éternité. Dalila se dit qu’il fallait arrêter d’être conditionnée par tous ces préjugés idiots sur son pays d’origine.

Des femmes en djellaba et même quelques filles en minijupe avec des décolletés généreux étaient assises à certaines tables, papotant autour d’une bouteille de vin. Dalila s’installa sur l’un des tabourets et commanda une vodka-orange. Ses yeux n’arrivaient pas à se détacher du tableau avec le grand soleil. Le peintre avait choisi de représenter un immense rond jaune, presque blanc, et de l’envelopper de couleurs fauves, semblables à des flammes. En arrière-plan, les ténèbres, peut-être les vagues d’une mer enfermée dans la nuit. Le D.J. passait des chansons arabes contemporaines. Dalila était fascinée par cette ambiance. Sur la piste, une jeune fille embrassait son petit ami sur la bouche. Peut-être que certaines choses entendues à la télé sur la répression des mœurs dans les pays musulmans n’étaient pas fausses, mais il ne fallait pas généraliser, pas homogénéiser. Des lieux comme celui-là existaient aussi au Maghreb...

Un garçon d’une trentaine d’années était installé près d’elle, debout, contre le comptoir. Il buvait tranquillement un verre de whisky. De longs cheveux bruns tombaient sur son front, il avait un visage fin, presque féminin, des yeux bleu-gris. Elle le trouva craquant. De solides pectoraux se dessinaient sous sa chemise mauve. Un parfum capiteux se dégageait de son corps. Dalila ne put résister. Elle chercha un prétexte pour engager la conversation, leva les yeux vers le soleil brûlant, dans le tableau, et finit par lui demander quel était le nom des chanteuses qu’on entendait ce soir. Il se tourna vers elle, intimidé. Au moment où il se mit à prononcer d’une voix hésitante les noms de Assala Nassri, Latifa Harfaoui, Najla Entoussia, Cheba Warda, Rouby, dont le poste télé diffusait les images sensuelles, elle se sentit fondre. C’était de ce soleil-là qu’elle voulait désormais profiter, pas de celui de la plage. C’était de ce soleil-là dont elle avait envie, le soleil du tableau qui brillait dans les yeux de ce charmant jeune homme. Ils continuèrent la conversation. Elle lui paya un verre. Il lui en paya un autre. Toujours du whisky, de la vodka-orange. Que pouvait-il bien faire dans la vie ? Elle lui posa la question. Il travaillait dans une administration. Mais sa vraie passion était l’écriture. Il en était à son septième roman.

— De quoi ça parle ? lui demanda Dalila.

— Cela dépend. En ce moment, je suis en train de réécrire Madame Bovary... Et je lui sauve la vie !

Il lui raconta les présentations de ses ouvrages, les festivals du livre où on l’invitait, son rapport à la francophonie.

— Nous sommes dans un pays censé être décolonisé et le seul festival du livre digne de ce nom à Tanger est organisé par les Français. Le seul prix littéraire auquel les gens accordent quelque importance est orchestré par l’ambassade de France. Ce n’est pas normal ! Et pourtant, j’adore la langue française, c’est elle que j’emploie pour écrire.

Dalila souriait en l’écoutant. Ce n’était pas tant la langue française qui l’intéressait à cet instant, mais la langue tout court, la langue agile et espiègle de cet écrivain qu’elle imaginait sur ses seins dont les tétons commençaient à durcir. Elle eut envie de sentir ses mains probablement très douces caresser sa peau. Oui, elle avait très envie de baiser avec lui, et peut-être aussi de lire l’un de ses romans. Raconterait-il cette scène dans son prochain livre ?

La musique était toujours aussi rythmée. Elle en eut assez des hésitations du jeune homme, de son regard fuyant alors que ses yeux à elle étaient une invitation au plaisir, un brasier brûlant de mille feux. Elle se tourna vers lui et posa sa main sur sa poitrine. Il rougit. Cela la fit sourire. Elle allait faire de lui ce qu’elle voudrait. Se taper un mec, n’était-ce pas ce qu’elle voulait ? N’était-ce pas ça, les vacances ? Le soleil, la mer, et de temps en temps, une petite partie de baise, sans lendemain. C’était ça, sa vie, et elle en était très contente. Ses lèvres se posèrent contre celles de l’écrivain. Il se laissa faire, lui rendant même un timide baiser sous le regard amusé des autres filles.

— Je m’appelle Fouad... Fouad Bensaïd.

Ça, par contre, Dalila n’en avait rien à foutre. Elle sourit quand même, mais son esprit était ailleurs. Ses yeux noirs essayaient de visualiser la forme du sexe de son amant, appuyé contre le comptoir. Il lui caressa la joue, la regarda tendrement. Dalila avait très envie qu’il enfouisse sa main sous sa robe, caresse son sexe à travers le string, glisse un doigt sous le tissu et se mette à taquiner ses petites lèvres intimes. Son appartement n’était pas loin, mais avec le concierge, ça allait être tout un cirque de faire monter Fouad. Le fait qu’une femme seule, aux allures sexy, occupait l’immeuble le rendait nerveux. Que faire ? Elle sentit une chaleur dans son bas-ventre. Ce soir, elle avait vraiment envie d’une queue. Des lumières rouge sombre du trombinoscope flottaient sur le tableau avec le soleil, comme une invitation à la volupté. Le petit regard chargé d’émotion qu’il lui balançait l’agaçait profondément. Elle ne voulait plus tomber amoureuse, même si ce petit con était vraiment craquant.

— Tu sais, hier soir, j’ai reçu une grande nouvelle, lui dit-il. En fait, je...

— Viens avec moi, dit-elle brusquement en le prenant par la main.

Ils traversèrent la piste de danse. À présent, il y avait beaucoup de monde dans la boîte. Elle regarda l’heure sur son smartphone. Trois heures vingt-cinq.

— J’ai toujours rêvé de faire ça, lui chuchota-t-elle à l’oreille. Surtout ne me résiste pas.

Durant une brève seconde, où le temps fut suspendu, en syncope, leurs regards se croisèrent. Ses yeux à lui semblaient désarçonnés. Les siens, par contre, s’emplirent d’une assurance inédite. Elle allait réaliser un de ses plus vieux fantasmes. Dalila entra avec Fouad dans les toilettes pour hommes. Son cœur battait la chamade. Le lieu avait l’air relativement propre, une dame pipi devait passer régulièrement nettoyer. Pas d’odeurs nauséabondes, pas de traces sur les murs blancs, juste d’énormes fissures. Quelques hommes près des urinoirs les regardèrent stupéfaits. Elle les ignora. Fouad semblait très nerveux. Elle serra sa main plus fort, afin qu’il ne s’échappe pas, et pénétra dans l’une des cabines en fermant à double tour. Quand elle était à la fac, en train de s’emmerder dans ces éternelles soirées étudiantes, Dalila rêvait de suivre un de ces hommes inconnus dans les chiottes, d’être baisée par lui comme une chienne, de prendre son pied de la manière la plus vulgaire, la plus dégradante, la plus indécente qui soit. Fouad saurait-il se montrer à la hauteur ? Elle se jeta littéralement sur lui, l’embrassa longuement sur la bouche, en caressant sa poitrine, déboutonnant avec habileté sa chemise. Elle aima sentir son odeur, l’entendre gémir dans son cou, caresser son sexe de plus en plus dur. Il prenait ses fesses à pleines mains. Ses cheveux tombaient davantage sur ses yeux, la sueur sur son front, il était craquant. Ne pas penser à demain matin, ne pas penser à ce qui se passerait après. Profiter de l’instant, des vacances, être comme le soleil du tableau, éternel dans l’éphémère. Elle s’accroupit à ses genoux et sortit sa queue du jean. Sans être gigantesque, elle restait bien proportionnée. Elle lui enfila le préservatif avec la langue et se mit à le sucer vigoureusement. On entendait une chanteuse égyptienne s’époumoner sur de la techno et les bruits que faisait Dalila en léchant avec énergie le sexe de son amant. Ses couilles étaient énormes, elle promena sa langue dessus, l’excitant, le rendant fou de plaisir. Elle avait toujours rêvé d’un moment comme celui-là, elle ne pensait pas que son fantasme se réaliserait un jour.

— À toi, dit-elle en se redressant, bouffe-la-moi !

Elle s’appuya contre le mur de la cabine, souleva sa robe au-dessus de son nombril en écartant les jambes. La perversité qui s’afficha dans les yeux de Fouad parvint à la troubler. Il fit glisser son string le long de ses cuisses. En découvrant sa petite chatte intégralement épilée, une petite lumière étincelante venue d’on ne sait où éclaira son visage. Fouad plongea sur son bas-ventre, commença à la lécher en faisant tourbillonner sa langue autour de son petit bouton. C’était divin. Elle caressait ses cheveux, se cramponnait à ses épaules, s’abandonnait. Sans qu’elle puisse retenir quoi que ce soit, elle contempla le puissant jet de cyprine éclabousser le visage de Fouad, légèrement surpris, levant vers elle des yeux ébahis, fragiles.

— Oh Fouad, maintenant, il faut que tu me baises, que tu me baises fort, très fort !

Dalila posa ses deux mains contre la porte, cambra ses reins vers lui, écarta les jambes. Elle aima s’offrir à cet homme de cette façon, impudique. Il l’attrapa par les fesses, glissa son pénis bien dur dans son vagin trempé. Elle apprécia qu’il la suive dans son fantasme, sans poser de questions, sans lui prendre la tête. Qu’il se laisse aller, qu’il bascule avec elle dans sa folie, son stupre. Il la pilonnait énergiquement, en donnant de puissants coups de reins. On entendait le clapotement de leurs chairs, des chansons, quelques voix à travers la porte. Le monde leur appartenait. Elle le fit s’allonger par terre sur le carrelage blanc qui sentait la javel bon marché et s’empala sur son pieu. Il semblait comme hypnotisé par sa chatte, en face de lui. Dalila ondulait sur son corps, ne cherchant même plus à retenir ses gémissements. La pomme avait une saveur particulière, ce soir, ils croquaient dedans avec avidité. Dalila sentit le plaisir monter à son zénith. L’orgasme la plia en deux, elle s’effondra sur la poitrine de son amant presque en hurlant. Sa verge éjacula en même temps que son point G. Leurs semences fusionnèrent, ne faisant plus qu’un seul et même liquide. Il la prit dans ses bras, caressa ses cheveux roux pendant qu’elle reprenait souffle.

Son sexe était toujours en érection. Ils restèrent un long moment ainsi, silencieux, s’embrassant de temps en temps sur la bouche, caressant leurs corps en sueur. Pour rien au monde, Dalila n’aurait voulu quitter cet endroit. Elle aurait aimé s’endormir dans les bras de Fouad. Mais, à son âge, on sait que les belles choses ont une fin, et qu’il ne faut pas trop rêver. Cet homme lui plaisait beaucoup, mais il ne fallait surtout pas s’attacher. Elle partait dans trois jours. Même si elle était d’origine marocaine, elle habitait en France, elle appartenait à une autre culture. Et puis elle avait lu tout un tas de choses sur les Marocains qui cherchaient à épouser une Française pour avoir des papiers. Toutefois, en ce moment, tout se mélangeait dans la tête. Était-elle française, marocaine ? Les deux ? Aucun des deux ? Elle était juste une femme qui vivait seule toute l’année dans un minuscule deux-pièces et qui venait de se faire baiser par un amant magnifique. Bientôt, le soleil se lèverait sur la ville endormie, le soleil, le vrai, pas celui du tableau, pas celui de ses fantasmes. Et il faudra faire avec la réalité, regagner sa vie de tous les jours, rentrer en France.

Ils attendirent un long moment avant de sortir. Éviter les regards, n’avoir l’air de rien. Dalila prit conscience de son imprudence, de sa délicieuse imprudence. En traversant la piste de danse, quelques hommes la dévisagèrent en souriant. Ce ne fut pas l’émeute qu’elle imaginait. Les gens avaient autre chose à faire que s’occuper d’eux. Elle jeta un dernier regard sur le tableau. Jamais elle n’oublierait cette image. Ils sortirent dehors, marchèrent tranquillement vers la place aux Canons. Ça lui plaisait. Même si elle était en train de se demander comment faire pour dire au revoir à Fouad, c’est-à-dire adieu.

— Je suis content que tu aies fait avec moi quelque chose dont tu avais envie depuis longtemps ! finit-il par lui dire. Moi aussi, je veux faire avec toi quelque chose dont j’ai envie ! Viens !

Ils entrèrent dans un hôtel luxueux. Son portable indiquait six heures trente. Le groom les orienta vers la grande salle à manger. Le buffet était servi.

— Je meurs de faim... Je t’invite à prendre le petit déjeuner sur la terrasse. Tu verras, le lever de soleil est magnifique...

Fouad prit son temps pour composer son assiette. Elle le regarda empiler les harcha, ces délicieuses galettes à la semoule, les baghrir, ces crêpes au miel pleines de petits trous, tous ces succulents mets qu’elle dégustait durant son enfance, à Balbec, et elle se sentit émue. Peut-être continueraient-ils de se voir jusqu’à son départ ? Et après, ils retourneraient dans l’anonymat de leurs vies respectives. En marchant vers la terrasse, les yeux de Dalila se posèrent machinalement sur les couvertures du point presse. Tout d’un coup, elle s’arrêta net, manquant renverser son café sur le gigantesque tapis rouge et lut à haute voix le premier titre du journal : « Cette année, le prix Nobel a été décerné à l’écrivain marocain Fouad Bensaïd. » Il éclata de rire. Désormais, c’étaient ses yeux à elle qui étaient désarçonnés et les siens qui se remplissaient d’assurance.

— En décembre, je partirai à Stockholm le chercher... Tu viendras avec moi ? La cérémonie doit être un peu chiante, mais je suis persuadé que les toilettes de l’hôtel de ville doivent être à tomber !

Duel au soleil

Prax

C’est la deuxième fois qu’il atterrit à Elefthérios-Venizélos et il trouve de nouveau l’aéroport d’Athènes facile : sa valise sur le tapis dès la descente, la voiture de location réservée par le tournoi et il est déjà sur l’A6, lunettes de soleil, vitre ouverte et la radio qui envoie de la pop/folk grecque. Ça change du rap US. L’autoroute est large et plutôt tranquille. Il pourrait filer jusqu’à Corinthe pour faire le selfie au-dessus du canal qu’il a promis, il y a déjà quelque temps, à l’une de ses tantes. Mais midi à l’horloge d’Athènes, ça doit faire deux heures du matin à Las Vegas. Il n’a pas dormi dans l’avion et le Levi’s, mal choisi pour le vol, lui comprime sérieusement l’entrejambe. Aussi, il quitte l’autoroute, roule au milieu des habitations puis, assez brutalement, entre dans les bois du parc national du Parnes. Il se rappelle l’hôtel-casino perché sur un des sommets du massif. Mais il a complètement oublié que l’accès est une vraie route de montagne. Par la vitre ouverte, il entend que même les cigales ironisent sur sa conduite. Après onze belles épingles à cheveux combinées à des paupières fatiguées, il trouve finalement du charme au bitume du parking tout en haut.

La vue est magnifique même avec la brume de chaleur qui empêche de bien voir Athènes. Mais l’hôtel-casino, posé tout seul au milieu des rochers, fait has-been, surtout après Las Vegas. Voilà, il n’a qu’à améliorer son classement pour être invité dans des tournois Texas Hold’em plus prestigieux. Pour progresser, il faut gagner. Et pour gagner, il faut qu’il recale son sommeil. Dans une revue, il ne sait plus laquelle, un truc pour mecs avec des bagnoles, des fringues, il a lu le portrait d’un patron passant sa vie entre L.A. et Paris et qui soigne son jet lag par une exposition au soleil dès son arrivée. Surtout l’arrière du genou. Alors douche, peignoir. Sa chambre n’a pas de balcon, il monte au dernier étage, trouve le carré pompier qui ouvre l’accès au toit-terrasse, choisit un endroit en bordure, derrière un muret qui a dû supporter d’anciens blocs de clim, enlève son peignoir et s’allonge dessus, à plat ventre, pour offrir au soleil l’arrière de ses genoux. Et son dos et ses fesses.

« Je ne m’endors pas en plein soleil, non, je cale juste mon organisme sur le bon fuseau. » À sa troisième respiration, il sombre déjà.

C’est un ensemble de choses qui le réveille. La petite morsure du soleil sur ses omoplates. La sueur qui perle entre ses fesses et goutte sur ses couilles. Les fourmis dans un orteil. Et la sensation d’une présence. Il maintient ses yeux fermés, écoute. Oui, peut-être un souffle, une respiration légère. Au bout d’un moment, il regarde. Une femme assise sur le muret au-dessus de lui, les yeux fermés, la tête légèrement en arrière pour profiter du soleil. Il pense allemande, comme ça sur un coup d’œil, une tenue sobre, un chemisier sombre, une jupe ample largement relevée qui offre au soleil une toison claire. Une pose de statue, hiératique, qui se découpe sur le ciel parfaitement bleu, immobile, avec juste la dernière phalange de l’index vibrant au millimètre le bouton du clito.

Elle sent son regard juste comme elle va se finir. Dommage, elle n’était pas loin. Elle ne se rajuste pas, elle essaye de lire dans les yeux de l’homme. Difficile, pas d’excitation, pas de désapprobation non plus. Poker face. Elle réalise qu’elle doit avoir le même visage neutre lorsqu’elle se branle. Jouir sans rien montrer. Il farfouille maladroitement dans la poche du peignoir sous lui, trouve et lui montre la clé de sa chambre : « My room ? » C’est simple et direct. Mais elle n’a pas cette envie, là, sur l’instant : « Your car ? » Il acquiesce et explique, dans un global english mâtiné d’un fort accent français, qu’il lui faut passer par sa chambre avant. Il a remis son peignoir. Il la précède dans les couloirs. Elle regarde ses mollets. Pas ceux de quelqu’un qui abuse de la salle de sport, non, bien découpés, juste charmants. C’est ce qui l’a fait craquer sur le toit-terrasse. Elle a failli faire demi-tour quand elle a constaté qu’elle n’était pas seule. Puis elle a vu ses mollets. Et son joli petit cul.

Elle l’entend s’activer dans la salle de bains. La chambre est dans la pénombre, il n’a pas mis la clim et a entrouvert la fenêtre et les volets. Le soleil découpe le lit d’une large bande de lumière crue. Elle trouve cela tentant, comme une madeleine ou un bretzel frais dans son cas. Cela remonte à loin. La première fois où, petite, on l’a envoyée faire une sieste, avec un T-shirt trop grand pour elle, dans une chambre aux volets juste poussés. Elle s’est réveillée avec un rayon de soleil tapant pile sur son sexe. Elle a appris en grandissant les mots pour tout cela, clitoris, masturbation, orgasme. Elle a vite compris que le mieux est de faire ça doucement, sans faire grincer le sommier et de se finir sans soupirer. Et que le meilleur préliminaire, pour elle, c’est le soleil qui chauffe assez longtemps pour mêler sueur et mouille.

Il revient dans la chambre. Elle est allongée dans la semi-obscurité, tout habillée sur le lit, jambes écartées, nymphes offertes au soleil, une main que l’on peut croire immobile. Il s’approche, s’immobilise ni trop près ni trop loin. Les yeux dans les yeux, une fixité de fauves. Elle part juste dans un battement de paupières, rabat sa jupe, se relève.

C’est plutôt pelé dans cette partie du parc national où ils roulent, les suites d’un grand incendie il y a quelques années. Mais il finit par trouver une piste qui monte en lisière d’arbres épargnés. Il se gare tout en haut, une vue dégagée et le soleil qui écrase tout. Il sort, debout face au bleu, aveuglé malgré ses lunettes miroir. Elle reste sur le siège passager, portière ouverte. Les cigales semblent lointaines. Il revient vers la voiture, de son côté à elle. La portière ouverte les sépare. Elle relève sa jupe, se cale confortablement au bord du siège, passe un pied par la vitre baissée sans cesser de le regarder. Elle se voit ouverte dans les lunettes miroir et cela lui plaît. Elle s’écarte plus large pour apercevoir le reflet de ses petites lèvres. Elle sait qu’elles sont rouge vif. Elle place son index. Il demeure impassible. Elle suppose qu’il se touche, caché par la portière, mais elle ne devine pas de mouvement de l’autre côté. Cela ressemble à un duel au soleil. Elle pense qu’il triche en se cachant derrière des verres opaques. Elle aimerait bien voir ses yeux au moment où il va partir. Elle est certaine de gagner. Elle s’est souvent branlée tout habillée au soleil, dans des endroits pas vraiment déserts, sans que quiconque aux alentours devine quoi que ce soit. Elle est la reine du faux-semblant, mais lui, c’est un bon challenger. Il la fixe, visiblement décidé lui aussi à gagner. Elle sent qu’elle est sur le plateau, qu’il ne lui faut pas grand-chose pour partir. Elle ralentirait bien, mais le bout de son index ne lui appartient plus vraiment. Elle jouit en soutenant son regard. Tout au plus, cambre-t-elle un peu les reins.

Gentleman, il lui laisse un répit. Puis, il fait le tour de la portière, lui tend la main. Elle est un peu soufflée de constater qu’il ne s’est même pas débraguetté. Une belle bosse à l’avant du jean, certes.

Il a toujours dans la tête d’offrir l’arrière de ses genoux au soleil pour se caler sur l’heure d’Athènes. Alors il se déshabille et s’étend sur le ventre, la tête et les épaules à l’ombre d’un résineux, le reste du corps sous le soleil toujours au zénith. Elle réfléchit un instant, puis elle l’imite. Ils ont dû écraser du thym ou de l’origan en s’allongeant. Cela leur fait comme une bulle d’odeurs. Avant qu’il ne s’étende sur le ventre, elle a remarqué une belle érection. Elle n’en a pas l’usage, mais elle aimerait bien rebattre les cartes. Ça chauffe très vite sous le soleil. Elle sent la sueur qui s’installe sous ses seins, sa toison qui s’humidifie. Lui, aux picotements, il devine que son dos rougit et, à l’illusion de fraîcheur, que la sueur ruisselle entre ses fesses. L’odeur de leurs corps chauds se mêle à celle du thym écrasé. Sa queue coincée sous lui manifeste son désaccord. Il se redresse, se met à genoux, il n’aime pas se branler allongé. Il s’empoigne, elle le regarde et l’accompagne du bout de l’index. Elle lui fait signe de s’avancer. Il se méprend et approche sa queue de ses lèvres. Elle le repousse gentiment. Non, elle veut juste profiter de l’odeur chaude et musquée de ses couilles. Elle respire, hume, un homme chaud. Puis elle le fait reculer, ils raccrochent leurs yeux. Elle aime bien le contraste entre la main qui s’agite sur la queue et le regard fixe et impassible. Elle écoute le rythme régulier, efficace, de la branlette. Assez vite, il se redresse et gicle, deux jets sur son sein gauche, deux jets sur son sein droit, sans lâcher son regard et sans gémir. Elle le trouve très fort dans sa maîtrise. Puis elle a un doute. Serait-ce un magnifique coup de bluff ? Une éjaculation sans aller jusqu’à l’orgasme ? Une démonstration de contrôle total ? Bien tenté, petit garçon, mais maman remet des jetons sur la table. Elle n’avait pas prévu de le toucher, mais il faut vite contrer le bluff. Elle lui attrape la queue. Il est surpris, elle le tient fermement, il n’ose pas reculer. Elle le branle, maladroitement certes, ce n’est ni la bonne main ni la bonne position, mais elle y met une belle énergie et elle va lui arracher au fond des couilles un orgasme complet, véritable et un cri de jouissance qui remplit tout le vide du ciel bleu.

Il s’allonge à côté d’elle. Elle a les seins couverts de foutre et la fierté victorieuse.

Elle aime bien l’odeur du sperme qui sèche au soleil en caparaçonnant ses seins. Ça tire un peu sur les tétons. C’est agréable. Elle l’entend qui respire doucement à côté d’elle. Il doit somnoler ou ne pas en être loin. Elle ferme les yeux et profite à son tour du soleil. Du bout du doigt, elle suit le contour du mamelon sur lequel le sperme craquelle.

Il sursaute dans son demi-sommeil. Un début de coup de soleil ou un caillou mal placé, il ne sait pas trop. Il se redresse et se cale sur les coudes. Elle est parfaitement immobile, mais, au rythme de sa respiration, il devine que le bout de l’index vibre pile-poil sur le bouton. Il se place en face d’elle et lui écarte doucement les jambes en grands ciseaux. Elle est souple, elle le laisse faire. Au contraire, d’être ouverte ainsi augmente encore la surface intime que le soleil peut atteindre. Il lui attrape un pied et commence à le masser sans cesser de la regarder. Elle n’aime pas qu’on la tripote, surtout les pieds. Mais elle a le clito occupé et cela ne l’aide pas à valider que chatouille, ça se dit bien tickle en anglais. Finalement, se faire masser le pied pendant qu’on le prend, c’est plutôt un bon combo. Elle se dit qu’elle a gagné tout à l’heure, qu’à poker face, elle a été meilleure que lui et qu’elle peut, peut-être, se permettre un petit lâcher-prise, un petit râle de satisfaction montant comme une prière animiste vers le soleil.

Il lui malaxe la plante du pied en profondeur avec la pulpe du pouce tout en embrassant d’un seul coup d’œil son visage et son sexe. Il admire la toison claire qui ourle d’un trait léger les grandes lèvres, la finesse des petites lèvres dont le rouge vif fait contraste avec le sombre qu’il devine à peine derrière. Et, surplombant le tout, l’index qui vibre dans un mouvement minimaliste. Des « ha, ha » sortent du profond de sa gorge au rythme des vagues qui la font monter vers l’orgasme. Il la regarde sourdre, d’abord une goutte, puis un petit filet qui suit le périnée, contourne l’anus pour se perdre plus bas. Il voit la fente fine s’arrondir comme une petite bouche en manque de souffle, l’anus offrir à son regard des contractions profondes, la fente s’arrondir encore plus et ruisseler comme une source. Il cherche ses yeux, mais ne trouve qu’un visage renversé et une bouche grande ouverte qui aspire l’air en râlant. Il suit les derniers sursauts, les petites ondes autour de l’anus. Il caresse du regard le corps tout entier qui se relâche et s’apaise.

Il pense qu’elle va s’endormir au soleil. Il ne bouge pas, attendant que sa propre érection se calme.

Il s’éloigne un peu, monte sur un large rocher plat. Elle le voit de dos, se découpant nu dans le ciel bleu, jolies fesses, beaux mollets, en train de se poser pour uriner face au paysage. Trois secondes plus tard, elle est à côté de lui, debout elle aussi, le bassin basculé vers l’avant pour, dans un éclat de rire rageur, pisser plus loin que lui. Le soleil a du mal à les départager.

La garrigue

Rosa Marion

Il fait trop chaud. Dix heures du matin et déjà trente-trois degrés de soleil implacable. Le sol aride et caillouteux fait cahoter la voiture. « Si c’est au sud de la Loire, c’est trop au sud pour moi ! » J’ai l’air fin avec ma fière devise de Bretonne, coincée ici, maintenant. En enfer.

À côté de moi, au volant, mon caméraman s’extasie. « T’as vu ce paysage ? Et puis ce ciel, c’est pas magnifique ? C’est le soleil du Sud, ça ! » Je ne réponds pas, ça vaut mieux. Je me contente de m’enfoncer dans mon siège. Beaux, cette pierraille jaunâtre, ces trois brins d’herbe cramée, ces arbres décharnés ? Je me demande si on voit la même chose.

Je glisse un regard vers lui, planquée derrière mes lunettes de soleil. Ce n’est pas Jean-Philippe qui m’accompagne d’habitude et avec qui je m’entends parfaitement bien. Jean-Philippe est en congé paternité. Du coup, je ne peux même pas compter sur son soutien psychologique. Non seulement ils m’envoient faire un sujet sur la sécheresse record en Languedoc-Roussillon (cette région ? Sèche ? Au début du mois de juin ? Incroyable ! Ça vaut bien trois minutes au JT !), mais en plus, pour filmer ça, ils me collent un stagiaire. Un gamin de Montpellier.

Anthony, vingt-deux ans. Muscles cuivrés, T-shirt moulant, tatouage tribal, coupe bien rasée sur les côtés.

— T’aimes pas la garrigue, euh... Lucie, c’est ça ?

— Oui. Et non. Pas trop mon truc.

— Tu viens de Bretagne, hein ?

Que ce sourire étincelant m’exaspère. Ce mec a l’air échappé d’une téléréalité. Les Marseillais à Las Vegas.

— Oui.

— Ah, c’est pas le même climat, c’est sûr. Ça te fait pas du bien, un peu de soleil ? Tu vas rentrer toute bronzée, ils t’auront jamais vue comme ça, là-bas !

Je me tourne vers lui en baissant mes Ray-Ban.

— Tu crois qu’on en a pour longtemps jusqu’au point de rendez-vous ?

On est censés retrouver un papy du coin qui va nous montrer les fissures dans le sol et nous expliquer qu’il n’a jamais vu ça aussi tôt dans la saison.

— Non, dans... allez, une grosse demi-heure on y est.

— Une demi-heure ? (Je me redresse. J’ai mal entendu, certainement.) Attends, y a dix minutes tu m’as dit vingt minutes !

— Oui, c’est approximatif, hein.

— Approximatif ?

Je le fixe. Il ne répond pas tout de suite. Je n’aime pas ça.

— On va dire que j’ai essayé de prendre un raccourci, mais j’ai dû me gourer. Du coup, le temps que je retrouve la route, je nous ai peut-être un petit peu rallongés.

J’ouvre la bouche – pour quoi faire ? L’insulter, sans doute. Ou peut-être que je me serais contrôlée. Malheureusement, l’histoire ne le dit pas. Avant que j’aie le temps de sortir une syllabe, la voiture fait un écart qui m’envoie rebondir contre ma vitre, l’épaule la première. Ça fait mal, mais je m’en rends à peine compte, parce qu’à la même seconde, j’entends un bruit. Un bruit très inquiétant. Au niveau du moteur...

Anthony referme le capot et s’essuie le front en grimaçant. Je le suis des yeux tandis qu’il revient vers la portière, sans se presser. Tout chez lui donne envie de le tuer. Son visage bien symétrique, ses cheveux noirs qui contrastent avec des yeux (évidemment) bleu piscine, sa barbe de trois jours impeccable, ses épaules larges et ses pectoraux moulés dans le coton de son T-shirt – mais surtout, surtout, cette impression d’aisance et de naturel, comme si toute cette insolente beauté n’avait rien d’extraordinaire, comme si se réveiller chaque matin dans un corps pareil était absolument normal.

Son regard surprend le mien. Je me détourne. J’espère qu’il ne va pas croire que j’étais en train de l’admirer.

Il s’installe à côté de moi, silencieux. Pousse un soupir. Pianote sur le volant.

— Alors ?

— J’en sais rien. J’y connais rien en moteurs de bagnole.

Pour la millième fois de la journée, je me mords la lèvre pour ne pas l’injurier.

— Bon. On fait quoi ?

Il sort son portable.

— T’as du réseau, toi ?

— Bien sûr que non.

Il se tourne vers moi et, pour la première fois, je vois autre chose que de la sérénité sur son visage parfait.

Bizarrement, ça ne me procure aucun plaisir.

— On a du bol d’être tombés en panne ici et pas dix mètres plus loin, n’empêche.

Je tourne la tête vers lui. Je préfère bouger le moins possible. Mon T-shirt est incrusté dans ma peau par la sueur. Mes cuisses se collent l’une à l’autre comme si elles allaient fusionner (quelle idée de porter une jupe plutôt qu’un pantalon en toile... tout ça pour mieux passer à l’antenne. Ridicule).

— Pourquoi ?

— Parce qu’on est à peu près protégés du soleil. La voiture va chauffer moins vite.

Sur ce point, il n’a pas tort. Au moins, on est sous un arbre. Mais comme il fait environ quarante degrés à l’ombre, j’ai un peu de mal à apprécier la différence. Toutes les fenêtres sont ouvertes – pour que l’air circule, paraît-il... Mais quel air ?

Environ une heure et demie s’est écoulée depuis qu’on est en panne. Il est maintenant pas loin de midi. Anthony s’est dévoué pour grimper jusqu’en haut de la colline la plus proche, dans l’espoir de trouver un peu de réseau. Sans succès. En revenant, il m’a annoncé que la chaleur était trop forte pour tenter la marche. On va donc devoir attendre, soit que quelqu’un passe, soit que le soleil descende un peu.

— Si on part comme ça dans la garrigue, à cette heure-ci, on est morts.

La probabilité qu’on nous trouve par hasard, dans cette canicule et au milieu de nulle part, est à peu près la même que de voir la voiture redémarrer spontanément pour nous emmener jusqu’au spa le plus proche. Notre seul espoir, à ce stade, repose sur le petit vieux qui nous attend pour nous montrer les fissures. Prions pour qu’il s’alarme de ne pas nous voir arriver à l’heure dite, appelle mes chefs et donne l’alerte.

La bonne nouvelle, c’est qu’on a chacun une mignonne bouteille d’eau de cinquante centilitres.

On va peut-être survivre.

— Tu veux jouer à un jeu ?

— Non.

— Allez. Faut bien qu’on s’occupe...

— J’ai dit non.

Gros soupir.

— T’es un peu coincée comme fille, hein ? Avec ta petite jupe et ton petit chignon, là.

— Je ne suis pas coincée. Je suis... blasée. Par cette situation de merde.

— T’es un peu froide, disons.

— Pas quand je suis de bonne humeur.

— Ça t’arrive ?

Je me retourne vers lui, avec dans la tête une réplique bien sentie sur la difficulté d’être joyeuse et détendue quand je suis naufragée dans un désert avec un abruti. Il est allongé à l’arrière, le long de la banquette. Il a retiré son T-shirt. Il me regarde le regarder, avec un petit sourire satisfait. J’ai oublié ce que je voulais dire.

— C’est pas grave, j’aime bien les filles comme toi.

— Ah oui ?

Je devrais lui tourner le dos. L’ignorer. Remettre mes lunettes de soleil. Essayer de dormir. Mais je n’arrive pas à quitter son corps des yeux. Et il le sait, ce petit con.

— Oui. Parce que quand on arrive à vous décoincer, c’est la folie après.

— Mmhhm... Fascinant.

— Merci.

Il se redresse vers moi, toujours avec ce sourire, et je réalise tout à coup que je n’ai pas baisé depuis environ sept cents ans. Je suis assez près pour sentir l’odeur de sa peau. Son visage frôle presque le mien. Pendant quelques secondes, le temps s’arrête, on s’observe, on se jauge...

Soudain, ses doigts s’abattent sur mes côtes. Et commencent à me chatouiller.

Je pousse un hurlement. Il éclate de rire. Je me débats ; il me soulève, m’attire, me fait basculer vers lui à l’arrière de la voiture sans cesser de me torturer – je ne supporte pas les chatouilles, je n’arrive plus à penser, je ne peux que me tortiller sans grâce ni dignité en le suppliant d’arrêter. C’est atroce. J’étouffe. Je le hais plus que jamais. Quand il arrête enfin, je suis allongée sur lui, et il est totalement hilare. Je tente de me redresser.

— Espèce de salopard, putain. Je te déteste.

Il rit toujours.

— Je savais que tu serais chatouilleuse ! J’en étais trop sûr.

— Pourquoi, les filles coincées sont chatouilleuses, en général ?

— Exactement.

Il me regarde à nouveau, maintenant très calme. Je sens ses mains remonter ma jupe. Sa jambe écarter les miennes. Il l’appuie, délibérément, entre mes cuisses nues. Contre ma chatte.

Mes yeux s’écarquillent de surprise. Autant devant son geste inattendu qu’en prenant conscience, d’un seul coup, de l’état d’excitation où il m’a mise – comment ? Ça a dû arriver pendant qu’il me maintenait et que je me débattais. La proximité de son corps, sa force, mon impuissance. Quelque chose s’est réveillé. Je ne m’en suis pas rendu compte.

— Arrête, me dit-il, cette fois sans sourire, avant que je puisse même envisager de protester. C’est bon, maintenant.

Je me laisse embrasser. Au début, je suis encore indécise – « Je le fais ? Je ne le fais pas ? Je crie, je le repousse, je joue les indignées ? » Pour l’instant, j’ai encore cette option...

« Et puis merde. »

Sa langue roule contre la mienne ; je pousse un gémissement étouffé dans sa bouche. Je me frotte sur lui sans retenue, toute hésitation oubliée. Mes hanches ondulent, mes mains dérapent sur sa peau glissante de sueur, et les siennes attrapent mon T-shirt pour me l’arracher. Nos bouches se séparent une seconde. C’est déjà trop. Ses doigts me cherchent, il se redresse, sa main se faufile entre ma chatte et sa cuisse, entre ma culotte et son jean. Enfin sa caresse me trouve à travers le tissu humide.

— Tu mouilles déjà bien, dis donc...

— Ta gueule.

— Je t’ai décoincée, ça y est !

— Ferme-la et fais-moi jouir.

Je ne compte pas supporter son triomphe sans une bonne contrepartie. Je le sens, du bout des doigts, passer sous ma culotte, écarter mes lèvres trempées, frôler mon clitoris déjà gonflé et sensible, s’aventurer plus loin, me pénétrer lentement...

Il hésite trop. J’attrape son poignet et je m’empale sur ses doigts, le plus fort possible, le plus loin possible, à bout de souffle, décidée à me venger de cette journée foireuse en prenant tout le plaisir disponible – et avec du rab, s’il vous plaît. Je place son pouce sur mon clito, je le guide. Il pige vite. Tout de suite, ses gestes s’adaptent. Je me branle avec sa main, petit sextoy intelligent qui comprend mes désirs, et il me regarde faire.

De sa main libre, il ouvre son jean. De la mienne, je dégrafe mon soutien-gorge.

Nos vêtements sont dehors, dans la poussière. Dedans, tout glisse de sueur et de mouille, tout se mélange. La voiture est un cocon brûlant.

Je suis à genoux devant lui, devant sa queue magnifique, exaspérante de perfection, à l’avenant de tout le reste. Je la caresse, je la soupèse, je la lèche, je l’avale – j’entends Anthony pousser un gémissement, presque un petit cri quand je la suce, lentement, la langue enroulée sur son gland, les lèvres serrées autour de lui, un baiser sans fin, humide et affamé. J’ai envie de le faire jouir à hurler. Je le libère de ma bouche le temps d’enfouir mon visage contre lui, entre la base et les couilles, pour respirer son odeur – une odeur de chaleur, de vie, l’odeur du soleil dur qui écrase la garrigue endormie. Je reprends sa queue pour la sucer un peu plus fort, un peu plus vite. Il bouge avec moi ; le rythme s’installe. Comme une vague, son corps me suit. Puis ses doigts dans mes cheveux viennent m’interrompre. Je lève les yeux.

— J’ai envie de te lécher. Je peux ?

— Tu veux que je te suce en même temps ?

Encore ce petit sourire. Mais, curieusement, il m’énerve de moins en moins. Le sexe détend, il faut croire.

— T’as pas envie d’arrêter, toi...

— Non.

Je grimpe sur lui. On dit souvent que le soixante-neuf est une position surestimée, mais parfois, c’est le meilleur compromis. Anthony m’attrape et me maintient les hanches pour mieux s’installer, mieux caler son visage entre mes cuisses. Il a faim, lui aussi. Sans attendre sa bouche trouve ma chatte, vient m’écarteler, sa langue me fouiller, frotter, glisser... partout.

Ça faisait si longtemps que je ne m’étais pas laissée aller comme ça. Si je l’ai fait un jour. Je ne m’en souviens plus. À mon tour, je m’autorise à gémir, à crier tandis qu’il me dévore, presse et caresse mon clitoris de sa langue, enfonce deux doigts en moi, puis va et vient tout en me léchant, brutal, avide. Je me cambre. Je savoure.

Son autre main descend me rappeler à l’ordre. Il saisit sa queue, la redresse pour moi. Je la reprends, empressée – pas besoin de me faire prier, ce n’était qu’un moment d’inattention. Je me remets à le sucer, goulûment, mes lèvres et ma langue amoureuses de cette chair dure et tendre, de ce gland à la fente salée de sueur et de sperme – déjà. Je ne sais combien de temps on reste là, nos bouches pleines l’une de l’autre, à sentir le plaisir monter petit à petit. Le temps est paralysé, lui aussi, sous le poids du soleil qui cogne tout autour de nous – nous, agrippés ensemble, convulsés, dans notre oasis d’ombre et de sexe. Et puis je le sens trembler, bouger sous mon corps. Il se dégage, se débat.

— Putain, non, je vais jouir... je veux pas jouir tout de suite...

Mais c’est trop tard. Je n’ai pas décidé de m’arrêter. Je reste là, à le sucer plus fort encore, pour le sentir décharger sur ma langue, me remplir la bouche de son sperme brûlant, et l’écouter gémir son orgasme, mes mains fermes autour de ses hanches qui se soulèvent avec chaque spasme.

— T’inquiète pas, tu vas repartir...

Allongée sur lui, le souffle court, la tête sur son épaule, recouverte de nos sueurs et de nos sucs mélangés, je tente de consoler son dépit d’avoir joui si vite.

— J’y compte bien, t’en fais pas. Mais t’aurais pu t’arrêter quand je t’ai dit que je tenais plus.

— Oui, j’aurais pu.

En entendant le sourire dans ma voix, il me jette un regard irrité. Tiens, pour une fois...

— Tu voulais que je te jouisse dans la bouche, en fait. Tu caches bien ton jeu, toi.

— Moi ? Mais c’est toi qui as décidé que j’étais coincée.

— Eh ben, je me suis bien planté...

— Pour changer.

Avant qu’il ait le temps de répliquer, je me redresse pour l’embrasser. Une grosse galoche d’adolescents, sans méthode ni décorum – ça aussi, ça me manquait. Sans que j’en aie la moindre idée.

Et ma main redescend vers sa queue...

La voiture tangue. Le soleil a tourné et commence à frôler la peinture noire, à la faire étinceler de ses rayons dangereux. À l’intérieur, un couple baise. Furieusement. Un beau gosse de magazine, bronzé, lisse et parfait, assis sur la banquette arrière, et une petite trentenaire toute mince, toute pâle, à la coiffure trop compliquée. Les cuisses serrées autour de sa taille, elle le chevauche de tout son corps, frénétique, comme si elle allait mourir si elle devait s’arrêter. Dans la chaleur moite de l’air et de leurs corps, ils brûlent, ils fondent, ils glissent l’un sur l’autre, l’un dans l’autre.

Voilà ce qu’on aurait vu si on nous avait trouvés à ce moment-là. Et à cet instant précis, je n’en aurais rien eu à faire, pour peu qu’on nous laisse terminer.

Appuyée d’une main sur le dossier de la banquette, de l’autre je saisis un de mes seins et je le presse entre mes doigts pour qu’il vienne y mettre sa bouche, le lécher, aussi gourmand que tout à l’heure quand je lui offrais ma chatte. Il gémit, il ronronne, prend mon autre sein pour les serrer ensemble, y enfouir son visage. Je le sens respirer mon odeur, à son tour... Puis il pince mon téton entre ses lèvres, le suce, le caresse, le torture du bout de la langue.

Je me cambre avec un cri que je ne peux pas retenir. Mes hanches accélèrent leur mouvement sur sa queue – l’orgasme approche...

— Non.

Il m’agrippe la taille de ses deux mains. Me freine. M’arrête.

— Non ?

— Jouis pas tout de suite. Attends.

— Pourquoi ?

Un ton de gamine frustrée. Mais je lui fais confiance, pour une raison que j’ignore. Il me guide hors de la voiture, me fait basculer sur le capot – sans brusquerie, mais fermement, comme un flic avec un suspect dans une série américaine. Je me retrouve penchée en avant, pieds nus dans l’herbe sèche, les jambes écartées, le cul offert, tendu vers lui. Debout derrière moi, sa queue en main, il se fait attendre.

Il veut me faire craquer. Me faire perdre le contrôle, supplier. Son gland se promène contre ma chatte, entre mes lèvres. Pousse légèrement... s’aventure... puis se retire. Je ravale un sanglot impatient.

— Tu veux que je te la mette... ?

Je ne réponds pas. Il s’écarte carrément de moi.

— Dis-le...

— D’accord, d’accord. Mets-la-moi...

— Qu’est-ce qu’on dit... ?

Quel salopard.

— S’il te plaît.

Enfin, il a ce qu’il voulait. Je me suis complètement couchée devant lui. J’ai perdu. Et ça m’est égal – ça m’est tellement égal quand enfin il s’enfonce jusqu’à la garde dans ma chatte poisseuse de mouille, quand enfin il me reprend, me baise de toutes ses forces, les doigts plantés dans la chair de mes hanches. Chaque coup de reins me plaque un peu plus contre la carrosserie de la voiture, le plastique lisse et brûlant sous ma peau. Je suis à sa merci, impuissante, soumise. Une de ses mains passe de mes hanches à mes cheveux et les agrippe, mon chignon si savant se défait entre ses doigts – je tends le cou, mon dos se cambre, il me baise plus fort encore, me défonce, sa queue si dure et si parfaite me remplit tout le corps, ma chatte se contracte autour d’elle et l’enserre dans un long spasme de plaisir, ma bouche s’ouvre sur un cri que je n’entends même pas, la jouissance me brise, l’orgasme me ravage. Jamais ça n’a été aussi fort.

Je le sens s’écrouler sur moi, son torse contre mon dos, et je réalise qu’il a joui avec moi, une seconde fois. Quelques minutes passent. Nos souffles se calment. Le bruissement de la garrigue berce notre redescente, et le soleil qui filtre à travers les feuilles de notre arbre vient nous frôler la peau.

Une demi-heure plus tard, un petit tracteur bringuebalant apparaît à l’horizon et nous trouve, rhabillés mais épuisés, nos deux misérables bouteilles d’eau déjà presque vides. C’est le papy aux fissures, courageusement parti nous secourir, sans autre renfort que son chien sur le siège passager. C’est qu’on se perd facilement par ici, paraît-il. Mais tout va bien, maintenant. Nous voilà retrouvés. Deux câbles entre son moteur et le nôtre : la voiture redémarre. Ne me demandez pas par quel miracle. Rien dans cette journée n’a le moindre sens.

Anthony, le soir, me dépose à la gare. Difficile de savoir quoi dire, ni même comment se regarder.

— Il paraît qu’il pleut à Brest.

Je lève les yeux vers lui.

— Ah bon ?

Il hausse les épaules. Quelque chose dans son sourire n’est plus tout à fait comme avant.

— J’ai regardé sur l’appli. Ça va...

— Me changer. Oui. Mais bon. La pluie...

— C’est chez toi.

— Voilà.

Mon train est annoncé. Je fais un pas en arrière. Il fait un pas vers moi.

— Lucie, par contre... tu sais...

Un dernier regard. Avant-dernier, peut-être.

— Si un jour le soleil te manque...

Encore un sourire. Cette fois, je le lui rends. J’imagine qu’il mérite le bénéfice du doute, finalement.

Ce petit con.

Rentre-moi dedans

Livia May

— Regarde ce que je nous ai pris, tu vas être super contente !

Aurore se doute que c’est le programme de l’été. Chaque fois ils lui font une surprise en lien avec une de ses passions. Leur manière de lui faire plaisir, de mettre leur fille unique au centre.

Elle prend les billets d’avion, lit la destination, ils partent en Grèce. Elle ne pouvait pas rêver mieux, elle embrasse son père.

— Merci, c’est génial.

— Tu vois, on te connaît bien...

Aurore pense à sa bibliothèque chargée en livres sur la mythologie, se rappelle aussi son enthousiasme à la lecture des aventures d’Ulysse, à l’époque elle avait même dit qu’elle adorerait entendre les sirènes elle aussi.

Quinze jours au soleil, sur la terre des dieux, oui mais... Elle se tourne vers son père :

— Carla pourrait venir avec nous ?

— Tu sais bien que l’été, c’est notre moment à tous les trois... ça t’embête ?

Aurore ne répond pas, elle ne peut pas lui dire que depuis plusieurs mois, elle les trouve lourds et sans fantaisie. Son père continue :

— J’ai réservé un hôtel avec une vue imprenable sur l’Acropole.

— J’aurai ma chambre ?

— On s’est dit que c’était mieux, tu es grande maintenant...

Aurore sourit de soulagement. C’est vrai qu’elle n’est plus une fillette qu’on prend sur ses genoux, elle n’a plus le torse d’un garçon, sa poitrine se dessine et son sexe s’est couvert d’un duvet soyeux qu’elle aime caresser en s’endormant.

— On y reste quatre nuits après direction les îles, sur un bateau, et on verra si on entend les sirènes et si on croise les bœufs du soleil.

Le premier matin, le soleil transperce les rideaux et inonde la pièce d’une lumière de braise. Aurore sort de son lit, ouvre la porte-fenêtre qui donne sur une terrasse privative, étroite et intime et s’installe sur la chaise longue. Il fait bon, elle devine à la lumière aveuglante qui l’oblige cligner des yeux que ça ne durera pas, la tiédeur matinale se transformera en fournaise en quelques heures. Elle baisse les paupières, elle est bien, là, dans cette chaleur encore supportable. Elle sent son corps s’engourdir de sommeil, mais des mots chuchotés la sortent de sa torpeur. Elle sourit, elle pense aux sirènes, elle se lève sans faire de bruit, s’accoude au balcon en prenant soin de dissimuler sa silhouette dans la végétation disposée en paravent. Elle profite d’une vue plongeante sur la terrasse d’en dessous – l’immeuble est construit en escalier.

Elle reconnaît la femme qu’ils ont croisée dans le hall, ils ont même parlé avec elle, elle est française. Une brune élégante aux yeux de chat et au corps athlétique avec des cuisses fuselées et des épaules larges. La femme est assise les jambes écartées, les genoux pliés, les pieds posés sur une table basse. Sa main droite est glissée dans l’entrecuisse – Aurore suppose qu’elle n’a pas de culotte – et s’active avec opiniâtreté, même détermination. Aurore est médusée par ce mouvement doux, régulier, dynamique, que rien n’enfreint. Elle sait quel point particulier elle presse, elle a déjà goûté cette sensation pure, différente de celles que font naître les mains sur la peau, les mains dans les cheveux, les mains sur les lèvres.

Les images affluent en elle comme un torrent, son regard quitte la main fouilleuse et détaille la nuisette échancrée qui laisse apparaître des seins lourds aux aréoles très sombres, presque violettes. Immédiatement, elle pense à Carla, son amie, étrange et imprévisible, qui dépose des images piochées dans des magazines, des fleurs coupées dans sa trousse, un bracelet brésilien, des cadeaux arrivés comme par magie. Jamais donnés en main propre. Jamais accompagnés d’un message signé. Comme des offrandes, un langage secret qui signe leur attirance mutuelle.

Un jour, devant le miroir des toilettes des filles, elles avaient chacune détaillé ce qui leur plaisait chez l’autre. Carla avait pointé les sourcils très noirs de son amie, son grain de beauté au-dessus des lèvres et ses cheveux bruns qui lui tombaient au milieu du dos. Aurore avait rougi, personne avant Carla ne lui avait fait sentir qu’elle pouvait plaire. Depuis, à chaque occasion, elles s’asseyent l’une à côté de l’autre, à la cantine, dans le bus, dans le square pour discuter et prendre des selfies. Cuisse contre cuisse. Les avant-bras qui s’effleurent. Tout s’est accéléré un jour, au printemps, à la piscine, elles se sont retrouvées dans la même cabine. La prof d’EPS craignait qu’ils ratent le bus. Pas le temps d’attendre, allez deux par cabine, on fait vite, on s’active.

Aurore et Carla ensemble. Aurore a roulé son maillot de bain sur ses hanches, elle a relevé la tête et croisé le regard de Carla qui fixait ses tétons avec gourmandise. Des boutons de rose très gonflés, des bourgeons gorgés de sève qui déformaient son torse depuis plusieurs mois. D’une paume sur l’épaule, Carla l’a fait s’asseoir sur le banc minuscule qui reliait les parois de la cabine. Elle, debout, la dominait. Ses mains se sont promenées sur son torse, marquaient des passages appuyés sur les mamelons. Elle les pressait entre ses doigts. Le majeur s’est attardé, a tracé des cercles minuscules et a fait pointer ses seins.

Alors Carla s’est baissée, a refermé ses lèvres humides sur le bout de sein en les titillant de sa langue et l’a retenu entre ses dents. Aurore a senti une vague de frissons la parcourir, c’était délicieux. Elle s’est laissé faire et la bouche de Carla a aspiré le deuxième téton dans un mouvement de succion d’une douceur extrême. Un coup sec tapé sur la porte les a fait sursauter. « Eh, les filles, faudrait pas non plus vous endormir ! » Elles s’étaient rhabillées, silencieuses, les joues rouges, avant d’ouvrir la porte Carla avait caressé les lèvres d’Aurore. Avec délicatesse, le majeur et l’index comme s’ils dessinaient l’arc de sa bouche, puis le pouce s’est frayé un passage. Aurore se souvient parfaitement du mouvement de sa langue chaude et humide autour du doigt de son amie, elle aurait eu envie que ça ne s’arrête jamais.

En sortant de la cabine, Carla a glissé une pièce dans la main d’Aurore et a posé son index tendu à la verticale sur la bouche, personne ne devait être mis au courant. À partir de ce jour, elles ont aimé se retrouver, les après-midi de grand soleil, derrière le terrain de rugby, personne ne venait jamais là, les vestiaires étaient de l’autre côté. Aurore, allongée pile dans le rond de chaleur, à l’abri du vent, se soumettait à un rituel sans paroles, elle enlevait son T-shirt et offrait sa poitrine naissante à la bouche vorace de Carla qui, chaque fois, se montrait plus inventive avec sa langue, avec ses dents. Elle léchait, mordillait, suçotait. Aurore se relevait tout étourdie, les tétons électriques, une nouvelle pièce dans la main.

La veille du départ pour Athènes, Carla lui avait promis une surprise comme cadeau d’adieu. Elle était venue accompagnée d’une fille qu’Aurore n’avait jamais vue. Une fille aux cheveux bouclés, au long cou. Carla avait souri, c’était une surprise qui lui plaisait. Elle s’était allongée dans la flaque incandescente de soleil. Heureuse de coller son dos au sol brûlant, elle avait retiré sa tunique et s’était offerte. Un téton dans chaque bouche. Les langues de chacune la faisaient frémir. Une boule de chaleur battait dans son sexe et sans calcul elle s’était mise à onduler du bassin. La fille aux cheveux bouclés, les lèvres toujours collées à son téton durci, lui avait alors déboutonné son jean, soulevé sa culotte et avait enfoncé son majeur dans son sexe chaud et humide.

Aurore se souvient du plaisir qu’elle avait ressenti, ce doigt en elle qui la fouillait, qui entrait et sortait de son sexe trempé, elle en voulait encore. Et là, sur le balcon, elle observe cette femme qui se met un doigt ou peut-être plusieurs toute seule, et comme elle, elle semble heureuse que le soleil soit de la partie. Aurore se tourne vers le soleil et se caresse les seins comme pour provoquer Apollon, elle aussi veut être inondée par l’astre. Clara lui manque, c’est la première fois qu’elle s’excite seule.

Par moments, la femme retire sa main droite, la porte à sa bouche, alors elle lèche son majeur et son index avant de les introduire à nouveau dans sa fente très ouverte et très rouge. Aurore est certaine qu’elle les enfonce profondément et ça l’excite de visualiser ce qu’ils caressent à l’intérieur. Elle ferme les yeux et imagine Carla. Une voix d’homme la ramène au réel. Qu’est-ce que j’aime quand tu mouilles comme ça ! Viens là que j’en profite... Aurore n’entend plus rien qu’un gémissement entrecoupé de phrases chuchotées. Oui, c’est bon, continue... Mets-la, j’aime ta queue.

Le spectacle fait monter en elle une fièvre soudaine. Un homme torse nu est à genoux devant la femme brune, le visage enfoui dans son sexe, il semble la déguster, comme s’il léchait le moindre recoin et savourait chaque parcelle de chair. La femme gémit, sa main s’agite plus haut sur son sexe bordé de poils noir ébène. Elle a retiré sa nuisette pour être plus à l’aise. Sa poitrine lourde balance dans le soleil, qui ne perd rien du spectacle. Elle ondule sous la langue de l’homme. Il relève la tête :

— Tu es trempée, une vraie fontaine, tu veux que je te la mette, tu en as envie, hein, de me sentir ?

— Vas-y, rentre-moi dedans, j’en peux plus, baise-moi !

L’homme se redresse, enlève son caleçon. Sa queue gonflée en sort, magnifique, appétissante. Aurore n’en a jamais vu une de si près, en vrai. Quelques photos qu’on fait trop vite défiler sur internet. Son père est toujours habillé et s’enferme dans la salle de bains. Devant cette bite dure et dressée, elle est émue, elle serre les poings. La vie lui offre un cadeau, elle sourit au soleil comme elle sourirait à Carla. De bonheur, de conquête intérieure et de gratitude.

L’homme enfonce sa bite dans la chatte de la femme brune d’un coup de reins féroce. Le mouvement est maîtrisé, la cadence vive. Il soulève la femme et la soutient par les fesses, elle s’accroche à sa taille par ses jambes repliées. Elle coulisse sur lui comme si elle s’empalait sur une tige. La queue apparaît par intermittences, luisante de leur plaisir. C’est hypnotique. Fascinant. Aurore a l’impression que son sexe s’ouvre, réclame le même traitement, mais au moment où sa main descend vers sa fente humide et chaude, elle reconnaît le parfum qui mêle jasmin et thé vert. D’un coup, elle rajuste sa chemise de nuit. Elle se rappelle qu’elle a laissé la porte ouverte sur le conseil de sa mère, qui maintenant se tient dans l’embrasure de la porte-fenêtre.

— Qu’est-ce que tu regardes ?

Aurore se tourne vers elle, les bras tendus en croix, les mains crochetées sur le béton, pour la dissuader d’avancer, de venir s’accouder au balcon. Comme si elle défendait jalousement un territoire. Elle tente de se forger une contenance, mais elle redoute que la scène imprimée dans ses yeux, l’émotion en traînées écarlates sur ses joues la trahissent. Elle s’éclaircit la voix :

— Le soleil sur l’Acropole, c’est vraiment magnifique.

Feignant la maladresse, elle fait tomber un pot de fleurs pour prévenir les amants. Ce sentiment de complicité la grise complètement. Se dire qu’elle les protège. Sa mère hausse les épaules, agacée :

— C’est malin, tu peux pas faire attention ! T’es bonne pour balayer maintenant. Et puis mets-toi de la crème solaire sur le visage, tu es rouge écrevisse.

La matinée ressemble à une série d’obstacles qui l’éloignent d’elle-même. Son père la trouve morose et désagréable. Sa mère soupçonne l’arrivée des règles. Aurore hoche la tête, fermée à leur bienveillance, elle voudrait simplement rentrer à l’hôtel. Son père s’énerve.

— Tu crois qu’on paie des vacances aussi chères pour que tu t’enfermes entre quatre murs, mais y a tout à voir ici, tout à découvrir.

Elle hausse les épaules, elle le corrige, elle ne veut pas s’enfermer, elle veut être sur la terrasse, au soleil, en liaison directe avec Apollon. Son père fait signe qu’elle dit vraiment n’importe quoi ! Elle s’en moque, elle pense déjà à sa fente, à ses doigts qui vont s’y enfouir. Elle se demande si ça suffira. Elle les compare avec la queue de l’homme torse nu, un membre épais, un cylindre d’un bon calibre. Elle se met à regarder autour d’elle pour trouver ce qui pourrait lui convenir, la satisfaire, la remplir. Elle lit le monde avec cette nouvelle grille de lecture, ce que son sexe pourrait se prendre. Vers quatorze heures, son père propose une pause au frais, la chaleur est éreintante. Aurore acquiesce et se précipite dans sa chambre. Cette fois, elle ferme la porte à clé, à double tour, enlève son short et sa culotte. Elle fonce sur la terrasse, le carrelage est chauffé à blanc, elle s’assoit exactement comme la femme brune, les pieds sur un tabouret, les jambes écartées. Le soleil est au zénith, tape fort, elle sourit. Elle murmure en le regardant :

— T’en veux encore, c’est ça !

Elle pose sa main sur son sexe. Elle en aime la chaleur, la moiteur. Elle le trouve accueillant. Elle se lèche les doigts, se badigeonne les petites lèvres de salive. Alors elle oublie la femme brune, sa main prend toutes les initiatives. Son cerveau ne commande plus rien. Elle se laisse porter. Ses doigts tournent, caressent et trouvent le bouton. Elle ne parvient pas à juguler ce qui la soulève du siège, elle crie et retombe pantelante, la chatte ruisselante. Elle n’a jamais rien senti de tel, elle est prête à recommencer, à ne jamais s’arrêter même. Elle devine que c’est une emprise, qu’elle sera dans le manque quand elle ne pourra s’injecter sa dose de jouissance, que plus elle le fera, plus elle en voudra... elle aussi, elle veut qu’on la lèche, comme s’il avait entendu sa requête, un chat s’arrête sur le bord de la jardinière. Elle l’attrape délicatement, lui caresse le cou et lui fourre le museau dans sa chatte. L’animal ne se rebelle pas, au contraire, il se régale. Aurore s’ouvre sous les assauts de cette langue dure et pointue qui actionne son clitoris. Comme elle aime ça ! Son dos se cambre, ses hanches bougent, la langue du chat entre dans son sexe puis ressort. Elle mouille comme jamais. Le chat poursuit ses découvertes et commence à lui lécher l’anus, à petits coups répétés, elle manque défaillir sous l’intensité du plaisir. Elle écarte ses jambes encore plus, elle veut sentir en elle ce que la femme brune a vécu quand l’homme l’a prise. Elle fouille sa trousse de toilette, prend d’abord le mascara, mais c’est trop fin, elle se fourre son déodorant et se l’enfonce profondément, alors que le chat continue à lui mouiller l’anus qui se dilate de plus en plus, de l’autre main elle y enfonce un doigt. Elle se dit qu’elle va exploser, elle se remplit les deux trous dans un va-et-vient furieux. Le chat déguerpit d’un bond quand elle se met à gémir de plus en plus fort. Dans un souffle rauque, elle lâche :

— Vas-y, rentre-moi dedans, j’en peux plus, baise-moi maintenant, maintenant...

Trois coups à la porte. La voix sèche de sa mère qui trahit son inquiétude :

— Tu m’as appelée ? Aurore, ça va ? Je me demande si tu n’es pas en train de nous faire une insolation. Ouvre !

Sur la jetée du port

Camille Sorel

L’hiver est terminé. J’ai ouvert aujourd’hui ma petite maison au bord de la plage, maintenue en hibernation depuis les premiers froids. Ce matin, en rangeant le jardin abîmé par le vent, j’ai réuni quelques ceps de vigne. Ils seront un odorant prétexte pour faire une flambée. Je décide, puisqu’il est tôt, de marcher vers le port en quête de nourriture. J’espère croiser les marins de l’unique bateau autorisé à pratiquer encore une pêche à la traîne. Ils auront sûrement dans leurs filets une daurade à mon goût et je me réjouis d’avance, l’imaginant grillée avec quelques herbes de la garrigue locale.

J’arrive au port sans avoir vu personne. Le ravitaillement par pêcheur croisé n’est pas une source sûre. Alors je marche sur les quais, écoutant les mâts tinter, mes espadrilles à la main, les jambes salées d’avoir marché dans l’eau. J’adore cet endroit. Depuis l’enfance, il est mon refuge et j’ai un rocher préféré au bout de la jetée. Comme une chèvre, j’y cours en sautant de roc en roc, pieds nus, laissant le chemin bétonné aux touristes frileux. Arrivée tout au bout, en dessous du phare, il faut descendre un peu pour trouver mon recoin. Je m’y love, genoux entre les bras et observe la mer.

À ma droite, le littoral s’étend en ondulant, avec au premier plan ses monstres d’architecture et, au second, le massif de La Clape. En face de moi, les Pyrénées, majestueuses, sublimes, visibles, imposantes. Elles se jettent tout au loin, à ma gauche, dans la Méditerranée. Je tourne la tête vers la ligne d’horizon. Je m’y use les yeux à chercher un bateau ou voir plus loin encore. Cet infini me grise, c’est une transe marine.

Soudain je remarque un homme à quelques mètres de moi. Je ne l’ai pas entendu s’approcher. Il s’est assis et regarde la mer. Trop près de moi pour ne pas m’avoir vue, assez loin pour ne pas m’effrayer. Il attend que je le découvre et me salue poliment. Je suis d’abord gênée. Mon short est très court et je trouve ma posture impudique. Je replie mes jambes comme la Petite Sirène, celle de Copenhague, et réponds à son salut en rougissant. Puis, comme il ne parle plus, je l’observe. Grand, cheveux libres fouettés par le vent et regard évidemment azur. Des mains puissantes et abîmées. Il porte une chemise de marin, un pantalon de toile retroussé aux chevilles. Il a les pieds nus. Sûrement un plaisancier. Il est agréable à regarder avec son élégance discrète. Il tourne son visage vers moi et nous échangeons un sourire. Il ne semble pas gêné que je le détaille ainsi et s’y prête patiemment.

J’en suis encore à mes observations lorsqu’il se lève et vient s’asseoir près de moi. Il est face à la mer et je pourrais toucher son genou de ma main droite.

— Et moi, je peux vous regarder ?

Je bafouille comme une communiante, mais l’affaire est faite, je le sais. Je suis prise dans ses filets. Pourquoi si vite ? Le timbre de sa voix. Grave, chaud, dont chaque vibration a résonné dans mon ventre. Son regard aussi. Des yeux de forme lasse, mais qui, au fond, pétillent. Aucun doute : cet homme a une histoire et un grain de folie. Et je veux tout savoir. Je ne bougerai pas avant de le connaître.

Il tend la main vers moi et la pose sur mon pied. Il remonte le long de mes jambes, contourne mon short pour atteindre ma hanche, et vient se placer tout entier face à moi. Nous sommes seuls, j’ai le souffle court et les lèvres entrouvertes. Les vagues s’écrasent juste en dessous de nous, on entend l’écume s’infiltrer sous les rochers qui nous portent et se retirer en gargouillant. Je le laisse parcourir les contours de mon corps sans le quitter des yeux. Il est tellement doux. Il me touche comme si j’étais précieuse. Je le laisse faire, appuyée au rocher, mes jambes sur les siennes. Après tout, je suis libre. Et le soleil qui cogne invite à la paresse. Il attrape doucement mes poignets et les réunit dans sa main. Et, les serrant soudain pour ne pas que je bouge, il embrasse mon cou. Ses lèvres sur ma peau ! Son souffle sur moi ! Le charme se produit, il me plaît ! Je me sens partir dans un plaisir intense, décuplé par la contrainte. Ce paradoxe qui dit « Je suis à ton écoute, mais c’est moi qui décide ». Je ferme les yeux comme un assentiment, il resserre son étreinte autour de mes poignets et de sa main libre, vient saisir mon menton.

— Regarde-moi.

Que sa voix est douce, et pourtant inflexible.

— Tu me fais confiance ?

J’acquiesce du regard en ne souriant plus. Tout ce que je veux maintenant c’est qu’il ne parte pas.

— Alors, n’aie pas peur. Tu es libre aujourd’hui ?

— Oui.

— Viens sur mon bateau.

Qu’allais-je faire encore ? Suivre mon désir, accorder ma confiance, m’offrir à l’inconnu ? Pure folie, diraient mes amies ! C’est dangereux. Pourrais-je leur rétorquer que c’est justement cette sensation de danger qui me fait mouiller ? Nager toute seule au large, sauter dans un canyon, dormir en pleine nature ou chevaucher un Mérens à peine débourré, c’est ça qui me plaît. Dois-je attendre qu’un homme impeccable me séduise au bureau ? Je suis en train de vivre une belle rencontre, les dés sont jetés, cet homme me possédera. Le sort nous a conduits là, pourquoi faudrait-il refuser ?

Je le suis. Nous arrivons au quai. Depuis l’enfance, je regarde les bateaux et je n’en ai jamais approché un. C’est un monde qui m’est étranger. Comme si je les voyais sur un écran, ils sont là, mais de l’autre côté d’un invisible mur. Premiers pas de ma vie sur une passerelle. Il passe avant moi et me tend la main. Me voilà sur le pont. Comprend-il que c’est mon baptême ? Il prend le temps de me laisser découvrir, répond à mes questions, précise le vocabulaire. Je suis heureuse d’être là, il me laisse savourer, et disparaît sous mes pieds pour faire deux cafés...

Je l’entends revenir et ne me retourne pas. Appuyée au bastingage, je regarde la mer. Il vient derrière moi et embrasse ma nuque. Un baiser qui possède. Pas un de ceux qui demandent. Ses lèvres prennent ma peau, il me lèche, me mord. Ses mains m’attirent à lui et m’enlacent, il me tient. Nous pourrions être vus et il s’en moque. Il m’offre son désir, je suis au centre de son intérêt. Je compte, en cet instant, plus que les regards des curieux, plus que sa réputation. Et j’aime ce courage. J’incline ma tête pour m’offrir à ses lèvres et cherche à prendre ses mains. Je m’appuie sur son torse et lui offre ce présent à mon tour : il est, à cet instant, ma personne importante.

Je me tourne vers lui et lève les yeux vers son visage. Il pose ses lèvres sur les miennes et là, c’est moi qui le mange. J’entrouvre ma bouche et prends la sienne. Je mêle nos souffles, nos langues se rencontrent. Nos yeux ne se quittent pas. Ils se parlent : « Tu me plais », « Prends-moi », « Je te veux », « Je suis à toi ». Sa main droite sur ma fesse, il m’attire contre lui et je sens son sexe sur mon ventre. De la gauche, il saisit mon sein et le serre fort, à me faire mal, me questionnant du regard « Je te prendrai comme ça, c’est bien ce que tu veux ? ». Mon souffle devient plus court, mes paupières s’inclinent. « Oui, je suis prête pour ça. »

Alors il desserre son étreinte et me tend une tasse blanche frappée d’un dessin bleu.

— Maintenant que nous avons brisé la glace, si nous buvions ce café ?

Il semble heureux. Je le connais à peine et j’aime le voir ainsi. Il a effectivement le regard lourd de celui qui n’a pas toujours ri. Et cette joie qui le traverse est délicieuse. Moi, j’ai la vie devant moi, ma petite maison ne s’inquiétera pas si je tarde à rentrer.

Pas besoin d’inventer un sujet de conversation, l’instant suffit. Le café est bon, l’air est doux, il fait chaud. Le port est à l’abri du vent, mais l’on entend les drisses qui claquent plus loin, dans une autre marina.

« Viens. »

Il se lève, prend ma main, me fait descendre dans la cabine par un escalier étroit.

Nous y voilà.

Je ne suis pas jouvencelle et n’ai pas froid aux yeux. Je sais qu’il est l’heure. Je sais qu’il va retirer mes vêtements et moi les siens. Il embrassera mes seins et je prendrai son sexe. Il aimera ma bouche et posera la sienne entre mes cuisses relevées. Puis il viendra se planter en moi. Je gémirai. Il retiendra sa venue et me retournera. Ses hanches s’abattront sur mes fesses et nos râles se mélangeront. Ensuite, si j’ai de la chance, il ne perdra pas ses gouttes, et les répandra sur moi, m’offrant cette sensation frêle de leur petit voyage, coulant en chemins sinueux sur ma peau frissonnante.

Et, effectivement, il m’embrasse à nouveau. Je suis en fête. C’est l’heure des plaisirs !

Il déboutonne mon short, s’accroupit devant moi, le fait glisser au sol et attend. J’enjambe mon vêtement, embarrassée. Il est plus distant que ce que j’espérais.

« Tourne-toi. »

Nous avons peu parlé, mais je n’ai aucun doute : sa voix a changé. Il a prononcé ces mots plus fort, d’un ton plus grave, presque agressif. Je suis saisie. Dois-je résister, et m’enfuir ? Suis-je en danger ?

Je ne peux pas partir, j’aime déjà cette peur.

J’obéis lentement et baisse les yeux, sur la banquette devant moi. J’ai aperçu les boiseries vernies. Un acajou superbe. Tout semble luxueux et paisible. Je l’entends faire quelques pas, il s’éloigne de moi. Je sens son regard, il me détaille, je le sais. Mes frissons deviennent tremblements. Je porte mes mains à ma bouche, comme pour me rassurer. Il voit ma peur et ne s’en inquiète pas. Il caresse mes bras, patiemment, mes cheveux, ma nuque, et replace doucement mes mains contre mes cuisses, de chaque côté de mon corps. Ainsi mise au garde-à-vous, instinctivement, je me redresse.

« C’est bien. »

J’inspire puissamment, retrouvant un peu de force. L’odeur du bois pénètre dans mes poumons, organique et terrienne.

Il prend maintenant mes fesses à travers la lingerie. Ou plutôt il les mesure, les soupèse. Les serre entre ses doigts, sa grande main en épousant le globe. Il semble flatter une chienne. Je ne m’en vexe pas et ferme les yeux. D’un geste sec, il baisse ma culotte et, appuyant sur mon dos, m’ordonne de me pencher. Je pose mes mains sur le matelas et, dans ce mouvement, mon sexe libère le fluide brûlant de mon désir. Je coule entre mes cuisses. J’ai besoin de lui, il doit me prendre !

Cruel, il prend son temps, méprisant ma gêne. Il apprécie le liquide, le recueille dans sa main et l’étale sur mon sexe en massant mes lèvres. Je me cambre. J’ai besoin d’être possédée. Je m’ouvre et ondule. Il enfonce deux doigts en moi, presque brutalement. Il ne les agite pas. Il est là, il me tient. Il a mouillé mon cul, et y enfonce le pouce. Mon gémissement finit dans un cri, j’empoigne le haut de ma fente, serrant mon clitoris, me contracte sur ses doigts, je jouis dans un long râle.

Je vacille dans l’orgasme, et il me tient. Je me laisse glisser. Il m’appuie contre son cœur en me berçant et embrasse mes cheveux.

Je suis presque honteuse, et ma jouissance libérée, je reviens au réel : je suis à demi nue, culotte sur les cuisses, dans les bras d’un inconnu, et nous flottons au port. Cette folie mesurée, j’ai envie de rire, je pense que mes yeux brillent.

Il déplie la banquette pour en faire un grand lit et nous sert des verres d’eau. Avec des gestes doux, il finit de me retirer mes vêtements et caresse ma peau. Puis il revient à mon ventre, ses doigts s’y enfoncent à nouveau avec un clapotis.

— Suce-moi.

C’est un ordre. Je ne peux m’y soustraire tant il est dit sans interrogation. Le marin sait que je le ferai. Nul besoin d’être sévère. Il énonce simplement ce qu’il attend de moi.

Je suis entièrement nue contre lui, habillé. Il ouvre sa braguette sans défaire sa ceinture et sort son sexe raide. Il me plaît. J’ai envie. Il faut que je le goûte. Mon amant pose sa main sur mes cheveux et dirige ma tête vers la queue désirée. Son geste ne faiblit pas. Je ne décide rien et ouvre juste ma bouche afin qu’il y pénètre. Il tient ma tête et imprime de lents va-et-vient dans ma gorge, fermant les yeux aux sons de ma salive et de mes gargarismes. Je pense « Il baise ma bouche » et ça m’excite. Alors je m’applique à le prendre encore mieux, plus profond, et en serrant mes lèvres, lui montrant mon pouvoir.

Le beau marin n’est pas homme à se laisser prendre à une bouche gourmande : il retire sa queue et me dit « Tourne-toi ». Me voilà à plat ventre, un coussin sous les hanches, à nouveau apeurée. Va-t-il claquer mon cul ?

Non, il l’écarte, et le lèche, sensation inédite ! C’est délicieux, je me cambre et m’offre davantage, tordant mon cou vers lui pour lui dire « Encore ». Sa langue passe autour de mon anus. Puis le lape. Et enfin le pénètre ! De deux doigts ou même plus, je n’arrive pas à compter, il pénètre ma chatte. Je sens mon vagin se contracter sur lui. J’étouffe mes gémissements dans les draps. Me fouillant davantage (combien de doigts a-t-il mis ? Sa main tout entière ?), il pénètre mon cul et l’ouvre sans douceur. Douleur, plaisir intense, je crie et me tortille, mais ne me soustrais pas. Il s’enfonce partout. Je ne sais plus qui je suis. Je ne suis plus qu’un corps à sa merci. Le va-et-vient de sa main dans ma chatte s’accélère. Il ouvre encore mon cul et, un feu d’artifice dans la tête, j’inonde le lit dans une pluie brûlante.

Nous avons fait connaissance civilement plus tard et avons dîné au restaurant du port. À l’évocation de la folle rencontre que nous venions de vivre, nous avons ri. Il a embrassé mes mains au-dessus des cartes et la serveuse nous a appelés « les amoureux ».

Je suis rentrée dormir dans ma petite maison face à la mer, encore étonnée d’avoir vécu ces heures. J’ai pensé « Il ne m’a pas baisée ».

Et juste après « Je veux revoir cet homme ».

C’est la fin de l’été, et j’ai encore sa carte.

De retour au bureau, pas très loin de la mer, son image ne me quitte pas. Je mouille dans le bus en pensant aux morsures qui ont blessé mon dos. Je mouille en réunion avec sa main écartelant ma chatte. Je mouille en marchant dans la rue, mon cul ouvert autour de ses doigts puissants.

Je deviens animale, j’ai besoin de cet homme. Il ne m’a pas baisée, il n’a pas joui, comment a-t-il pu disparaître sans finir ? J’ai besoin de son foutre qui gicle, de son râle d’abandon, de sa queue qui retombe et de son corps terrassé sur le mien.

Le lendemain de notre rencontre, je suis retournée au port, il n’y était plus. J’avais seulement sa carte dans la poche de mon short, une carte professionnelle, son nom écrit en bleu.

Aujourd’hui, capricieuse, je le veux. J’ai tout fait pour l’oublier, passant un été léger : amis, famille et amants charmants. Un seul m’a prise avec assez de vigueur pour que mes gémissements deviennent des râles. Et, sous ses coups de reins qui ne me ménageaient pas, je pensais qu’il était le marin qui me baisait enfin.

Aucun homme ne mordait ma nuque, aucun ne me disait « Ne bouge pas » d’une voix effrayante, aucun ne flattait mon cul à me faire craindre la fessée. Désespérément gentils, mes amants attendaient mes accords, et ne me prenaient pas comme on vole un butin.

Alors je lui écris : « Je veux vous revoir. »

Deux heures plus tard, sur ma messagerie, je reçois de lui un rendez-vous, l’adresse d’un hôtel sur un autre front de mer et un ordre bref : « Sois en robe. »

Je frémis de colère. M’attendre dans un hôtel ? C’est une muflerie ! Je me suis offerte trop vite, et me voilà traitée comme une facilité ! Non, je n’irai pas, pour qui me prend-il ? Avec un ordre, en plus ? Il va voir, la robe !

Mais je suis excitée. Je veux ses mains, et sa queue. Je veux encore entendre sa voix. Et surtout, il faut qu’il me baise.

C’est décidé : j’irai, pour être prise, car c’est mon besoin. Je vais me servir de lui, c’est moi qui domine. Qui croit-il donc être ? Il va voir comment les femmes d’aujourd’hui prennent une bite et s’en vont.

Le jour dit, telle une Gabrielle Chanel, je suis au rendez-vous en pantalon à pont, chaussures plates, chemisier fluide ouvert sur une lingerie simple. Voilà, Monsieur, en garçonne ! Et bien fière, il faut l’avouer.

J’espère un peu provoquer sa colère pour entendre à nouveau ce ton qui a arrêté mon cœur. Ces ordres qui ne souffrent aucune désobéissance. Un orgasme auditif, un plaisir animal de n’être plus qu’objet de sa volonté.

Je le vois arriver dans le soleil doré de la fin d’après-midi. Superbe, en costume clair, chapeau élégant. Une cravate danse au vent sur sa chemise. Il me sourit. Je reconnais celui qui deviendra ami et regrette tout de suite d’avoir désobéi, tellement je ne veux jamais qu’il cesse de me sourire. Arrivé devant moi, il prend mes mains et avec naturel, aisance et joie, m’embrasse. Sur les lèvres, longuement, en public. Au bar de cet hôtel, nous pourrions être, cette fois encore, appelés « amoureux ». Ivre de son baiser, je me laisse observer, un peu piteuse. Je vais m’excuser de n’être pas en robe, lorsqu’il me dit que je suis superbe. Et juste après « Montons, j’ai réservé une chambre ».

Nous rentrons dans la pièce main dans la main, légers, complices et heureux. Dans l’ascenseur, il a pris ma bouche et mes seins, écartant mon chemisier, dévoilant ma poitrine. J’ai le souffle court, et le sexe qui bat.

Et pourtant, il prend le temps d’ouvrir une bouteille de bourgogne et de servir deux verres sur la grande terrasse inondée de lumière. La chambre donne sur l’arrière de l’hôtel et s’ouvre sur le toit, face aux terres. Le soleil du soir dore tout ce qu’il touche, il n’y a pas de vent, l’air est doux.

Il me tend mon breuvage, en souriant, nous cognons doucement les parois transparentes. Nous buvons en silence et il m’attire sur ses genoux. Je m’abandonne contre lui, yeux mi-clos et je cherche sa peau en glissant mes doigts entre les boutons de sa chemise. Il interrompt mon jeu et ma dégustation en libérant mes mains et posant mon verre sur la table. Étrangement, loin de moi.

Je le regarde, étonnée et à nouveau craintive. À l’évidence, il a une idée très précise de ce qui va arriver.

— Lève-toi, reviens sur mes genoux, et déposes-y ton ventre.

Mon cœur se serre. Je comprends tout de suite et je sens mon sexe s’inonder. Je me place comme il le demande. Il ajuste mes mains. Il veut qu’elles touchent le sol. Je respire à peine et ferme déjà les yeux. J’entends les goélands. Lui, comme un propriétaire, déboutonne mon pantalon, le baisse et découvre mon cul, qu’il caresse, et flatte. Le soleil chauffe doucement mes lunes blanches.

— Finalement, tu as raison, pas besoin d’être en robe pour avoir une fessée.

Sa main se soulève, je retiens mon souffle et contracte mes reins. Il doit le sentir et renonce : aucun intérêt si je ne suis pas surprise.

Et puis, il commence.

Un coup d’une force qui me sidère. Il égalise sur l’autre fesse quelques secondes après. La première douleur vient progressivement. La brûlure s’étend, croît et décroît, avec des ondes qui à n’en pas douter sont bien celles du plaisir.

Il me caresse, il masse mes rondeurs, comme pour effacer la trace de ses doigts. Je me détends et me laisse glisser de ses genoux, mains au sol, une jambe retombe.

— Ne bouge pas.

Mon Dieu, il l’a dit à nouveau, je vais jouir de l’entendre.

En même temps que j’entends, un nouveau claquement, la douleur brûle ma peau bien plus que les doux rayons du soir. C’est bien différent, la deuxième fois, quand il frappe mes chairs déjà meurtries. Je gémis longuement, ne sachant si j’ai mal ou si j’ai encore bien. Il ne s’arrête pas. Métronome, adagio appoggiato, je ne peux plus compter. Je suis juste saisie par sa lenteur, ces temps infinis entre chaque coup. Il caresse, il observe, et régulièrement, il s’abat à nouveau.

Le postérieur en feu, je ne tiens plus en place, et mes gémissements deviennent presque cris. Et si l’on nous entend, peu importe, je suis animale, je crie à la nature.

— Ne bouge, pas, j’ai dit.

Il pose sa main droite sur mes cheveux, sa paume sur ma nuque, ses doigts éparpillant mes boucles. Il appuie et me force à baisser la tête. (Ou bien veut-il m’empêcher de me cogner à la table, puisque je me débats ?)

Sa main gauche me prévient, en empoignant les globes de mes fesses, les ouvrant sous ses yeux sans aucune pudeur : il n’en a pas terminé avec moi. Reste le final.

J’ai abandonné toute volonté et coule de plaisir. Sa force me subjugue. La douleur m’enivre. Je suis ailleurs et n’ai besoin que de lui pour décider de moi.

Deux claques monumentales sur mon cul cramoisi. Mon gémissement qui ne s’arrête plus. Je hulule, je chante, cambrée sur ses genoux, agrippée à ses chevilles. Je m’entends résonner au soleil qui se couche.

Il libère ma tête, me relève, m’assoit, me prend dans ses bras. Je me blottis, câlinée comme une enfant qui pleure. Me voilà bercée, rassurée. Mes malheurs sont finis maintenant. Mon Maître est là. Il me fait boire à son verre et je reviens à moi. Nos regards se croisent et une amitié complice se révèle. Inaltérable.

Le soleil s’est couché. Et la nuit nous attend.

Apocalypse, sex and sun

Arnaud Vauhallan

Quand il visitait une nouvelle ville, Victor espérait toujours trouver des survivants, tomber sur une communauté sympathique, il imaginait des hippies souriants, dont les femmes aux seins nues l’entraîneraient sur des canapés défoncés tout comme elles, dans une pièce couverte de tentures psychédéliques, pour le faire goûter aux plaisirs des plantes qui poussaient dans leur jardin et à leurs formes voluptueuses. Cela n’arrivait jamais, bien entendu, mais c’était un des fantasmes qui lui permettaient de ne pas devenir complètement fou, dans les décombres de son pays dévasté.

La plupart des vitrines étaient brisées, mais dans la rue commerçante, il y avait encore plusieurs rideaux de fer qui semblaient intacts. Il força celui d’un bar-tabac. L’eau et la nourriture n’étant pas un problème pour lui, il trouva son trésor : bien sûr, ce n’était pas Byzance, les propriétaires n’avaient pas laissé grand-chose, mais il trouva deux cartouches, cinq paquets de tabac et trois bouteilles d’alcool fort, c’était énorme pour lui. Autrefois, il aurait fait du troc, aujourd’hui, il allait devoir les consommer en se rationnant, puisqu’il n’avait croisé personne depuis des mois. Il chargea son vélo, le soleil était écrasant à présent. Midi approchait et il serait bientôt obligé de s’arrêter pour se mettre à l’ombre, il ne voulait pas traîner.

Au bout de quelques mètres, un cri déchirant le figea. Une voix de femme qui fit s’envoler tous les oiseaux d’un coup, dans une nuée multicolore de perroquets et autres espèces exotiques qui descendaient d’oiseaux domestiques ou échappés de zoos. Victor coucha son vélo et prit son fusil de chasse avant de se mettre à courir vers le bruit. Il ne s’en servait que rarement pour chasser, préférant réserver ses munitions pour ce genre d’occasion. En silence, baissé, il approcha des cris aigus et terrifiés. Trois hommes entraînaient la femme, ils voulaient la faire monter de force dans une camionnette. Au sol, un corps dans une mare de sang. Le cœur de Victor s’emballait, il se força à respirer lentement. Elle serait bientôt dans le véhicule, il fallait donc d’abord s’assurer qu’il ne démarrât pas. Victor se cacha et attendit quelques instants, le cœur battant. Un homme grimpa avec la femme à présent bâillonnée à l’arrière et les deux autres firent le tour pour monter devant. Dès que les portières claquèrent, il se précipita, par le côté, les vitres étaient ouvertes et sans attendre, il abattit le chauffeur, puis le passager, ouvrit son fusil et remit deux cartouches avant de le refermer. Il visa le coffre et ordonna à l’homme d’ouvrir, celui-ci obéit.

— Jette ton arme.

— Je n’ai qu’un couteau...

— Jette-le.

— Ne tirez pas, dit l’homme en jetant son couteau aux pieds de Victor.

— On verra. Ôte-lui son bâillon.

— Détachez-moi ! Détachez-moi ! hurla la fille une fois libre de parler.

— Détache-la, ordonna Victor.

— D’accord, d’accord, ne tirez pas, OK ? Je la détache...

La jeune femme sortit du véhicule comme un diable hors de sa boîte, et se précipita vers le corps qui gisait dans le sang, celui d’une vieille femme.

— Pourquoi vous avez tué la vieille ? demanda Victor en menaçant l’homme de son arme.

— On ne... On ne peut pas s’encombrer d’une personne âgée...

— Et vous enlevez les femmes pourquoi ? Pour en faire vos esclaves sexuelles ?

— Je... On lui aurait donné à manger... Autant tomber sur nous, elle serait morte, seule avec sa grand-mère...

— Elle n’était pas morte avant de vous rencontrer. Sa grand-mère non plus. Elle avait survécu à tout le reste, dit Victor, avant de tirer un dernier coup de feu, dans le visage de l’homme qui s’effondra dans le coffre.

La fille pleurait, près du corps de la femme aux cheveux blancs, elle tremblait. Victor s’approcha doucement. Son chapeau le protégeait, mais la fille était tête nue, d’ailleurs elle était à moitié nue car les pillards avaient déchiré ses vêtements en la malmenant, son chemisier n’avait plus de boutons et sa jupe était fendue jusqu’en haut. Le soleil était haut dans le ciel, écrasant. Victor essaya de ne pas penser à son érection.

— C’était votre grand-mère ?

— Oui...

— Vous aviez des affaires ?

— Oui... Nous dormions ici, je posais des pièges et ma grand-mère cueillait des plantes, des baies, tout ce qui avait survécu qui était comestible. On s’en sortait à peu près... C’est un peu plus vert par ici qu’ailleurs...

— Allez chercher vos affaires, je vais préparer du bois et prendre de l’essence dans la camionnette pour mettre le feu au corps de votre grand-mère... les autres, ils peuvent bien pourrir.

— D’accord... On s’en va ?

— Oui, il ne faut pas traîner ici, s’ils n’étaient pas seuls ; leurs compagnons ne tarderont pas à s’inquiéter, expliqua Victor, prudent.

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Ils prirent le chemin du campement de Victor, il lui laissa sa bicyclette et marcha derrière, mais il fallut bien vite s’arrêter, au risque de griller sur place. Victor monta un abri avec un drap blanc et trois piquets. Sophie s’était changée, ses vêtements n’étaient plus déchirés, mais il avait toujours envie d’elle. Elle devait avoir vingt-cinq ans, elle était rousse et mince, avait de grands yeux verts, une longue jupe bleue et un chemisier blanc. Si belle malgré la douleur qui tendait son visage. Sous son chapeau de paille à larges bords, la chaleur et l’effort avaient rougi ses joues perlées de sueur, elle était encore un peu essoufflée. Victor devait se forcer à penser à autre chose qu’à la culbuter sur l’herbe jaune, sous le drap de coton blanc. Il n’avait pas connu beaucoup de femmes, et une seule fois chacune, au hasard des rencontres.

Sa première fois fut magnifique, il avait dix-sept ans, il l’avait rencontrée dans un abri, où il se trouvait avec ses parents et une autre famille pendant une nuit de bombardements. La nuit, il avait senti la fille ouvrir son sac de couchage, ils s’étaient tripotés puis étaient sortis, sans bruit, découvrir l’amour au clair de lune, sur le capot d’une épave de voiture, dans une ville en guerre, au milieu des gravats. Il ne l’avait jamais revue, elle était sûrement morte à présent, mais il y pensait encore avec émotion. Après avoir joui en elle, il s’était retiré et elle lui avait dit « Finis-moi avec ta bouche », puis elle avait pris la tête de Victor entre ses mains pour la glisser entre ses cuisses. Il l’avait fait jouir comme ça et elle l’avait sucé pour qu’il soit dur à nouveau et qu’ils remettent ça, ce fut une nuit d’amour parfaite. Elle s’appelait Laura, elle lui avait tout appris en quelques heures, elle était plus âgée. Jamais il n’oublierait cette nuit-là, ni les autres, chaque occasion qu’il avait eue de se retrouver avec une femme qui voulait de lui était gravée dans sa mémoire.

La jeune femme, de son côté, était vierge et n’avait pas ce genre de souvenir. Sur la route, elle pleura beaucoup sa grand-mère, qui devait toujours être en train de brûler puisqu’il n’avait pas plu. Sophie commençait à réaliser qu’elle s’en était bien sortie, vu ce à quoi elle avait échappé. Malgré la peine, la joie et l’excitation de rencontrer quelqu’un de nouveau et de bienveillant la tinrent en alerte. Victor avait fait un feu et à manger, il était bien équipé, contrairement à la grand-mère et sa petite-fille. Sophie racontait sa vie d’avant, Victor la sienne, puis leur guerre, leur exode, leur survie.

— J’avais douze ans quand l’Effondrement a commencé, dit Sophie.

— Et moi dix-sept...

— C’était comment, avant ? Tu dois te souvenir mieux que moi...

— C’était bien. C’était la paix. Il y avait la police, on pouvait se balader en sécurité. Il y avait davantage d’arbres, et des cerfs, des lièvres... pas de bisons, ni d’autruches, ni de kangourous comme maintenant. Et c’était moins jaune, moins désertique.

— Oui, je me souviens... C’est à cause du réchauffement climatique qu’il y a eu la guerre ?

— Pour la guerre civile, sans doute, pour la Troisième Guerre mondiale, c’est plus compliqué que ça...

Ils se mirent à parler des Russes et des Américains, de l’Europe et du Proche-Orient, mais ils ne savaient pas grand-chose, ils n’avaient pas assez de recul ni d’information sur leur situation.

En fin d’après-midi, ils reprirent la route, Victor espérait arriver à son camp de base avant la nuit, et ce fut le cas.

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Sophie fut impressionnée par la taille de son tipi et la quantité de provisions qu’il possédait, par son potager et son système pour recueillir l’eau de pluie, tout était bricolé avec du matériel de récupération et tout semblait très efficace. C’était mieux que squatter les décombres d’une ville fantôme, dans la nature la situation paraissait plus... normale. Le monde semblait moins dévasté. Ils mangèrent en silence, puis se changèrent pour dormir. Le soleil s’était couché, la température baissait enfin, ils avaient parcouru trop de kilomètres et se couchèrent bien vite, en se souhaitant timidement bonne nuit. Victor se dit pour plaisanter avec lui-même que le tipi ne risquait pas de s’effondrer, son érection faisait un bon pilier central. Il trouva le sommeil malgré tout.

Le lendemain matin, il se réveilla avant elle, à l’aube, il changea de caleçon et prépara du café pour l’impressionner. Sophie but sa tasse en le regardant. Il était très bronzé, très brun, et avait attaché ses cheveux longs et renoncé à se raser depuis longtemps à en croire la barbe noire qui mangeait son visage, mais il restait très beau.

— Tu peux te reposer quelques jours ici, personne ne vient jamais, c’est trop loin de tout, dit-il pour briser la glace.

— Merci...

— C’est normal.

— Tu as déjà fait l’amour ? demanda soudain Sophie, presque comme une petite fille.

— Oui, quelques fois...

— Moi, jamais... Je n’ai jamais trouvé d’occasion... Et j’ai eu si peur que ces mecs me violent parce que... j’ai toujours réussi à me cacher avec ma grand-mère depuis que mes parents et mon frère sont morts... Des bandes de bandits violent et tuent, j’ai réussi à y échapper des années, et j’aimerais commencer une sexualité normale, consentie, avec quelqu’un qui n’enlève pas les femmes, qui n’égorge pas les gens...

— Ben oui, c’est normal...

Était-ce une manière de l’inviter à la séduire ? Victor ne connaissait pas assez bien les gens ni les relations amoureuses pour le dire. Il décida de changer de sujet, et de lui proposer une activité.

— Il y a un lac, à une heure de marche à l’est, dit-il. Nous pourrions aller nous baigner. Qu’en dis-tu ?

— Oui, bien sûr. Ça fait longtemps que je n’ai pas nagé...

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— Ce n’est plus très loin, dit-il à la jeune femme sur la route abandonnée. J’y vais trois fois par semaine, je n’y ai jamais croisé personne. C’est un lac entouré d’arbres, ils n’ont pas souffert de la sécheresse. C’est très beau. Je m’y serais installé volontiers, mais il y a trop de moustiques, surtout la nuit. Il y a un sentier et une plage, ça devait être un endroit pour les touristes, tu sais.

— Les touristes ?

— Oui, des vacanciers... Mes parents travaillaient toute l’année, dans un bureau, et l’été, ils allaient passer leurs semaines de congé au bord de la mer ou à la montagne...

— Oui, je me souviens... Nous aussi, on partait en vacances...

— J’ai toujours rêvé d’y aller accompagné. Laver ses vêtements et se baigner, c’est bien, mais avec quelqu’un ça doit être amusant. Enfin, tu n’as peut-être pas envie de t’amuser...

— Si, je veux m’amuser. Je suis toute seule, à présent, la dernière personne que je connaissais est morte, alors j’ai envie de ressentir autre chose que de la peine.

— Tu n’es pas vraiment seule, je suis là...

— Oui...

Il avait dit ça d’une voix douce qui la réconforta, elle faillit le prendre dans ses bras. Ils arrivaient. Le lac était charmant, tout était si vert que Sophie n’en croyait pas ses yeux. Ils trouvèrent une place à l’ombre pour installer la moustiquaire de Victor et sa couverture. Sans réfléchir, Sophie ôta tous ses vêtements à l’exception de son chapeau et se jeta dans l’eau, espérant que la vision de son corps nu inciterait Victor à l’entreprendre. Il entra dans l’eau avec son slip, espérant qu’elle serait assez fraîche pour calmer son érection, mais l’eau était bonne, ils y restèrent longtemps, même s’ils nageaient mal, jouant à s’éclabousser, à sauter dans l’eau, Victor à voler le chapeau de Sophie et à le mettre, elle riait en le poursuivant et finit par le rattraper sur la terre ferme. Ils firent une pause pour déjeuner sous la moustiquaire, Sophie se glissa à l’intérieur de la tente transparente, mais ne se rhabilla pas.

Victor s’affairait dans son sac, cherchant vivres et couverts, timide.

— Pourquoi n’as-tu pas enlevé ton slip ? lui demanda-t-elle soudain.

— Oh, je vais le laver après, de toute façon...

— Tu ne veux pas que je te voie tout nu ?

— Je... C’est que...

— Tu sais, je n’ai jamais fait l’amour, mais j’ai lu des livres, et je vois bien malgré ton slip que tu bandes terriblement.

Sans dire un mot, il reposa les conserves qu’il s’apprêtait à ouvrir et s’assit près d’elle, avant de poser ses lèvres sur les siennes. Elle sortit une langue humide et douce qui affola tellement Victor qu’il fut déjà au bord de l’orgasme. Il la renversa sur la couverture, tout en l’embrassant. Lorsqu’il posa la main sur son sein, elle se cambra et gémit, et il éjacula dans son slip blanc sans rien pouvoir y faire, sa queue tremblait, et jouissait en longs spasmes, mais il ne fit aucun bruit, craignant qu’elle s’en aperçoive. Ce ne fut pas le cas et il continua à la peloter comme s’il ne s’était rien passé. Elle mouillait à présent beaucoup, elle sentait son clitoris gonfler à chaque caresse et lorsqu’il pinçait doucement un téton une décharge de plaisir agitait le petit organe. Enfin, il glissa la main entre les poils roux, et son majeur entre ses lèvres. C’était très humide, c’était bon signe. Il savait que s’il trouvait une petite bille toute lisse et dure, il fallait la caresser délicatement, il la trouva bien vite et dès qu’il appuya à peine dessus, elle se mit à crier de plaisir. Les mains de la jeune femme commencèrent à le caresser, ses pectoraux, son ventre, ses abdominaux, elle aimait son torse sculpté par la vie en plein air. Il eut peur qu’elle s’aperçoive de quelque chose et se mit à lécher ses seins en la masturbant, à mordiller ses tétons. Et elle dut se rabattre sur son dos, qu’elle griffait fort quand ça lui plaisait. Lentement il descendait vers sa chatte, elle était de plus en plus excitée, son clitoris était de plus en plus gros sous le doigt de Victor, et lorsque celui-ci fut remplacé par la langue brûlante, elle cria tant ça l’excitait. Le soleil était au zénith et ses rayons perçaient à travers les arbres, illuminant les fils blancs de la moustiquaire qui semblait briller, les feuilles tremblaient sous le vent, faisant danser la lumière, chaque coup de langue tendait un peu plus son clitoris et ouvrait un peu plus sa chatte trempée, la tête lui tournait, la sueur brûlait ses paupières. Lorsqu’il enfonça lentement son doigt en elle, elle se mit à supplier :

— Oh pitié, pitié...

— Oui ? demanda-t-il en levant la tête.

— Pitié, je n’en peux plus...

Elle ne s’était jamais masturbée, n’avait jamais eu d’orgasme, elle avait eu des désirs, comme la nuit dernière où elle avait désiré qu’il lui fasse tout ce qu’il était en train de lui faire, mais elle était trop excitée, elle ne savait pas quoi en faire et avait peur de ce plaisir qui montait en elle. Victor, à présent dur à nouveau, décida de la pénétrer. Il fut très doux en entrant en elle, car elle était vierge. Sa première fois à lui avait été si douce, il voulait qu’elle connaisse ça à son tour.

— Ah ! Ah !

— Je te fais mal ? s’enquit Victor.

— Non, viens, viens...

La sensation était différente que quand il s’occupait de son clitoris. Jamais elle n’aurait imaginé un tel plaisir. Le temps qu’il entre en elle avait été un peu douloureux, étonnant, mais elle mouillait tant qu’elle s’était habituée en quelques instants, son vagin s’élargissait comme un python avalant sa proie pendant qu’il venait lentement en elle, et déjà elle voulait qu’il la prenne plus fort, plus loin, l’excitation montait encore, avec le plaisir, son visage était écarlate son corps inondé de sueur, comme les muscles de l’homme qui la prenait vigoureusement. Un perroquet poussa son cri au-dessus d’eux, peut-être dérangé par les gémissements de Sophie. Victor n’allait plus tenir longtemps, il était déjà prêt pour son deuxième orgasme. Il glissa la main entre eux, entre leurs ventres trempés de sueur et son doigt retrouva le chemin vers le clitoris, il se mit à la branler très vite en la baisant bien fort, il devait tordre son poignet, mais ça valait le coup, elle semblait adorer ça.

— Oh Victor, oh Victor ! disait-elle en suffoquant de plaisir, aveuglée par le soleil et les éclairs de plaisir dans les yeux.

— N’aie pas peur, viens, viens, murmura-t-il.

— Oh Victor que se passe-t-il ? Oh oui ! Oh ! hurla-t-elle au bord de l’orgasme, prise et branlée à la fois.

— Viens, laisse-toi aller, viens, je vais venir aussi... Han...

Elle cessa de crier, rendue muette par la violence de l’orgasme. Il aurait voulu rester dur pour lui en donner un deuxième, il savait que c’était possible, il avait vécu ça une fois : tant qu’il restait dur, la fille disait « Oh vas-y, je vais jouir encore, oh, je jouis encore » et elle l’avait fait trois ou quatre fois avant qu’il éjacule enfin. Mais cette fois, il n’avait pas pu, elle était trop expressive, les mèches rousses mouillées collées sur son visage, les yeux fous, étonnée de jouir, effrayée, comme si elle ne savait pas que son corps pouvait encaisser autant de plaisir, c’était une vision si belle, si valorisante, et si sexy, et sa chatte se contorsionnait tant sous les spasmes ; il explosa et se retira. Elle n’avait jamais ressenti ça ni imaginé ça, et elle resta incapable de penser, assommée, avant de se mettre à pleurer.

— Oh ça va ? Pourquoi tu pleures ?

— Oui, ça va... C’était trop...

— C’était trop ?

— Oui, mais ça va... C’était trop bon... Je ne sais même pas pourquoi ça me fait pleurer...

— C’est rien. Je suis là, dit Victor en la serrant dans ses bras.

Ils s’endormirent après la jouissance, leur sueur sécha tandis qu’ils se serraient l’un contre l’autre. Victor retrouva ses esprits au bout de quelques minutes, Sophie dormait toujours, le soleil embrasait ses cheveux roux, ils étaient secs à présent et semblaient maintenant par endroits rougeoyer comme la braise, dans les rayons de lumière. Il enfila son caleçon et sortit fumer en contemplant l’oasis. Peut-être mourrait-il demain, ou elle. Peut-être partirait-elle en emportant ses vivres et son eau. Il le savait, il ne vivait pas exactement à Disneyland. Mais il se prit à rêver d’un enfant qui lui ressemblerait, excepté ses cheveux roux, auquel il apprendrait à chasser, à pêcher, et puis des livres qu’ils devraient récupérer pour lui apprendre à lire, de leurs journées, tous les trois.