Coup de soleil

Hubert Noémie

La lumière du jour à travers la persienne éblouit Carla, elle se cacha sous l’oreiller, se rendormit jusqu’au passage du TGV de 8 heures. La maison trembla pendant trente secondes bien qu’il fût à cent mètres de là, elle tâtonna à côté d’elle... le lit était vide.

Elle se leva en titubant, se réfugia dans la salle de bains sans allumer l’ampoule du plafond, la porte ouverte donnait suffisamment de clarté.

Le miroir fut sans appel, dix centimètres de racines sur un carré qui n’avait plus de carré que le nom, trois mois que ses cheveux n’avaient pas vu une paire de ciseaux, encore moins un coiffeur. Elle ajouta à l’addition ses traits bouffis par l’herbe et l’alcool... le résultat était cruel, elle allait devoir entamer un grand chantier de reconstruction.

Elle remit dans sa nuisette le sein rond et blanc qui s’était épris de liberté. Elle sentait un mélange de sperme et de sueur dû à la nuit avec Seb. Mais où était ce con ?

Elle se démaquilla de cette tête de zombie, son rimmel avait coulé le long de ses joues, le fard à paupières s’étirait jusque sur ses tempes accentuant son teint de... bidet. La douche lui fit du bien, l’eau froide raffermissait sa peau, ses chairs se resserraient, elle claquait des dents sous les aiguilles qui la piquaient. Elle plaqua le pommeau entre ses jambes pour calmer la brûlure de sa chatte ; Seb l’avait bien déchirée... À part un mal de crâne tenace, elle se sentait mieux...

Elle s’appuya à la rampe pour descendre, les vertiges ne la quittaient pas. Au milieu d’un fatras de vaisselle, de parts de pizzas entamées, de bouteilles vides qui encombraient la table et l’évier, elle trouva la cafetière encore remplie d’un jus noir qu’elle fit bouillir sur une plaque.

La soirée avait été épique... c’était l’anniversaire de Seb, tous les copains étaient là, avec femme ou petite amie. Ils s’étaient cotisés pour lui acheter un fusil superposé Yildiz Slug calibre 12 pour la chasse au sanglier. Ils étaient repartis vers une heure du matin tous torchés. Seb s’était fait très pressant, elle avait dû monter avec lui, d’où l’état de la cuisine.

Elle but son café aux toilettes, seul endroit où elle ne serait pas dérangée. Assise sur la cuvette, elle se réveillait doucement, vidant son mug fumant à petites gorgées tout en soulageant sa vessie à grands jets. Dehors, les bêlements se mélangeaient aux cris des hommes, au bruit des moteurs que l’on faisait chauffer.

Son corps reprenait vie, il se dérouillait, son vagin encore irrité la fit grimacer. Seb l’avait baisée un long moment malgré l’heure tardive, l’alcool retardait sa jouissance, mais ce fils de pute bandait toujours aussi fort. Même bourré ou défoncé, il pouvait lui limer la chatte pendant des heures, elle se demanda s’il lui restait du talc.

Du grenier lui parvint le bruit de la télé, il devait regarder une chaîne musicale ou un porno, les cris ne lui parvenaient pas avec netteté.

La chaleur allait augmenter avec les heures, le vent se contenterait de faire tournoyer la poussière, les cigales allaient irriter le système nerveux... putain de Provence !

Seb y était né, pauvre cul-terreux. Elle venait du plateau des Pozzi, en Corse, où l’on se pelait les fesses tout l’hiver, mais on y mangeait le meilleur casgiu merzu (fromage à larves) du monde. Elle avait atterri là par hasard avec sa mère, toute une histoire... rien que le fait d’y penser lui donnait la gerbe.

Ils s’étaient rencontrés au Leclerc, elle cherchait les céréales, il avait une bouteille de pastis sous le bras. Il avait maté son cul sans discrétion, elle avait souri, elle aimait les hommes francs. Il était plutôt pas mal comme gars, pas un chippendale, mais les travaux agricoles avaient dessiné des muscles que l’alcool n’avait pas encore empâtés. Côté cerveau, il était moins bien pourvu que dans son boxer. Ses parents tenaient une exploitation viticole au Plan-de-Dieu, ils avaient aussi un troupeau de chèvres, dont ils tiraient des fromages fermiers qu’ils vendaient sur les marchés.

Ils se marièrent dès qu’elle fut enceinte : la mère de Clara ne badinait pas avec ces choses-là. Ils s’installèrent dans l’ancienne maison des gardiens, elle fit une fausse couche deux mois plus tard. Elle n’avait pas eu de chance sur ce coup-là, si le merdeux avait pu passer avant la cérémonie, ça lui aurait évité de se coltiner ce gros lourdaud de Seb et sa belle-mère pour un paquet d’années.

Près de la remise, son beau-père préparait le matériel, un foulard noué aux quatre coins protégeait sa calvitie. Sous la couperose, son visage était déjà aussi cramoisi qu’un pourceau. Il fit chauffer le John Deere, il avait accroché une remorque de tonneaux qu’il allait porter à un voisin bien démuni avant les vendanges ; l’entraide fonctionnait encore entre vignerons.

Le frigo vibrait de joie, elle l’ouvrit, se colla contre les étagères remplies de bouteilles. Le froid la ragaillardit, elle resta plaquée le plus longtemps possible. Elle choisit un rosé, le posa contre son front, puis son ventre, elle grimaça à cause du contraste de températures.

Le limonadier grinça, le bouchon claqua quand il s’extrait du goulot, une détonation sèche dans le silence de la cuisine. Le liquide frais rassasia sa gorge, elle attrapa un bout de pizza sans trop de marques de dents, la pendule sonna neuf coups.

La clim était asthmatique, le soleil commençait à exercer sa loi, elle ressentait déjà la chaleur sur sa peau, la transpiration sous ses bras. Elle s’était habituée à la région, ses terres arides couvertes de vignes, la couleur bleue du ciel les jours de mistral, la sécheresse du climat, la chaleur des galets, emmagasinée le jour, restituée la nuit.

Elle aimait ce soleil, sentir ses fesses rosir quand elle allait bronzer à la rivière, simplement vêtue de sa pudeur. La brûlure des rayons séchait en un tour de main les gouttes d’eau, quand on en sortait. Elle aimait la lumière violente qui aveuglait à trop fixer le soleil, comme une belle fille éblouit un gars.

Quand l’astre était au zénith, la température échauffait l’esprit des hommes. Il y avait davantage de bagarres l’été, elle les regardait se battre pour une peccadille, ou une fille que l’un avait baisée à la barbe de l’autre. Elle se mêlait aux hommes qui entouraient les deux belligérants, elle plaquait ses fesses contre le ventre de Seb, elle le sentait bander, tandis qu’elle mouillait de les voir se cogner dessus, comme des cerfs pour une biche.

Le samedi, ils descendaient jusqu’à Orange, Avignon était bien trop chic pour eux. Ils s’arrêtaient Chez Francis où se retrouvaient saisonniers et quelques motards de la région. « Musique, bières et les plus belles filles du comté », affichait le stop trottoir devant l’entrée.

Le parking était toujours animé, les moteurs des voitures tunées rugissaient tard dans la nuit.

Tandis que son compagnon faisait des bandes de billard, elle dansait sous son regard salace, elle aimait le rendre jaloux. Elle l’excitait en twerkant sans retenue avec tous les hommes, certaine qu’au retour, il bifurquerait sur un chemin discret, pour la bourrer sur le capot de la Mégane, en la traitant de pute, de salope et autres joyeusetés. Cela mettait du piment dans leur vie et rendait la semaine moins dure à supporter.

Par-dessus le bruit de l’eau de la vaisselle, elle entendit un pot d’échappement crevé, elle vit par la fenêtre un long coussin de poussière qui suivait le pick-up de Chris, le contremaître.

L’engin cahotait sur le chemin, ses ressorts grinçaient, le moteur grondait à chaque embardée du véhicule. Conduit d’une main experte, il franchissait ornières et crevasses dues aux machines agricoles. Il stoppa le « Toy » devant la remise, descendit de la cabine avec sa nonchalance habituelle. Bandana noué sur le crâne façon « biker », fausses Ray Ban sur les yeux, il respirait le sexe.

Putain, pensait-elle, ce type était trop cool ! Il la rendait folle, rien ne pouvait l’atteindre.

Il envoya sa Marlboro dans l’abreuvoir d’une pichenette, ôta son T-shirt « The Clash » d’un seul geste. Il dévoila un torse à la forte pilosité, Demis Roussos paraissait presque glabre à côté de lui. Elle se voyait déjà perdre ses doigts et sa langue dans les bouclettes brunes. Ses biceps saillaient, elle aurait voulu qu’il la serre à lui briser les os, qu’il utilise ses larges mains pour claquer ses fesses, à ne plus s’asseoir durant huit jours...

Le subconscient de Carla entendit la boucle métallique du ceinturon se défaire, les boutons de braguette sautaient un par un, ils luisaient dans le soleil. D’un mouvement de hanche, il fit glisser son jean jusqu’à ses pieds, elle fixait le paquet qui moulait son slip en se léchant les lèvres.

Un filet de sueur coulait entre ses seins, elle le sentait glisser le long de son ventre, sur son pubis, se perdre dans sa toison. Chris continuait son strip-tease, il ôta son pantalon qui rejoignit ses tiagues dans la benne du véhicule.

Il restait pensif, en petite tenue, muscles d’airain, cuisses d’acier, longuement forgés dans la salle de culturisme de Courthézon. Elle y était allée une fois avec une copine qui, pour faire genre, répondait au prénom d’Océane.

Les hommes les avaient sifflées, comme on apprécie une belle entrecôte. Elles avaient rêvé devant leurs muscles tendus sous l’effort, s’étaient enivrées de l’odeur forte du camphre qui les faisait briller.

Ils poussaient de la fonte, tiraient sur des câbles d’acier reliés par des poulies à des poids, au son d’une disco tonitruante...

« Aaahh freak out ! Le freak, c’est chic ! Freak out ! Le freak, c’est chic ! » les voyait redoubler d’efforts. « Freak out... Le freak, c’est chic. »

Elles avaient discrètement jeté un œil dans les vestiaires, avaient vu passer quelques épidermes prometteurs, senti la testostérone.

Elle s’imaginait glissant sa main dans le slip de Chris, saisissant la bosse éléphantesque qui lui déformait l’entrejambe. Elle visualisait sa bite, ses testicules, sa toison qui descendait jusque sur ses cuisses. Elle lui lécherait le gland, l’enduirait de salive, l’enfoncerait au fond de sa gorge à taper sa luette... concours de deep throat. Elle goberait ses couilles comme des œufs de poule, elle lui aspirerait le cul, le lécherait avant de l’enculer de sa langue. Il gémirait de plaisir, elle entendrait sa voix éraillée à cause du tabac, geindre... « Putain, Carla, t’es bonne ! »

Seb disait qu’elle avait une fêlure, et pas qu’au cul. Un as de la métaphore, Seb !

Elle avait déjà baisé une fois avec Chris... en réalité, il l’avait sautée. Elle l’avait aguiché un matin, à l’étable à l’heure de la traite, quand la fraîcheur est encore présente... l’odeur des chèvres lui tournait la tête. Elle se tenait dans le contre-jour de la porte, nue sous son tablier de nylon blanc, elle savait ce qu’elle lui dévoilait, comme à un spectacle d’ombres chinoises.

Il avait plu durant huit jours, le soleil avait vite asséché les flaques d’eau, mais on pataugeait dans la boue jusqu’aux chevilles lors de la traversée de la cour. Chris s’avançait un sourire narquois aux lèvres, et il la prit, là, plaquée contre l’enclos du cochon.

Elle s’affaissa sous son poids, les mains crochées à la palissade, les genoux dans la gadoue. Il troussa son vêtement, qui n’était plus blanc, jusqu’à la taille, lui mit sa queue dans la bouche, dans la chatte, puis dans le cul, à sec, sans la doigter avant.

Ses hurlements se mélangaient à ceux du cochon, affolé de cette promiscuité des corps ! Chris, méthodiquement, distendit toutes ses lèvres, écartela ses muqueuses. Une fois fini, il se rajusta, la vira en lui claquant les fesses, il dit juste... « C’est bon ? T’as ce que tu veux ? »

Elle était retournée à son labeur, les cuisses collantes de sperme. Depuis, il l’ignorait.

Chris se décida à enfiler sa cote de travail, qu’il laissa ouverte, béante. Il ressemblait à une carcasse ouverte en deux, séchant en plein soleil. Une cicatrice comme un trait au fusain partait de son plexus, elle se perdait dans l’élastique de son slip. Il enfila ses chaussures de sécurité, passa patiemment les lacets dans chaque œillet, fit un nœud de rosette sécurisé d’une triple boucle.

Le soleil tapait sur la crasse des carreaux, le lino devant la fenêtre lui brûlait la plante des pieds, elle se recula dans l’ombre, glissa une main entre ses jambes, elle était toujours sans culotte sous sa nuisette.

Elle se demandait ce qu’il ferait si elle sortait ainsi pour le saluer, peut-être que... ? À l’idée de son braquemard tendu, elle ruissela sur ses mains. Au-dessus, les cris redoublaient, c’était un gang bang, ou Jello Biafra des Dead Kennedys.

Au début avec Seb, c’était la fête, bal le week-end, picole la semaine, baise trois fois par jour, c’est le café du pauvre, disait-il. Pour son anniversaire ou à Noël, il lui achetait de la lingerie sur internet, des soutifs pigeonnants, des slips ouverts à l’entrejambe... au début.

Elle sortit dans l’ombre de la véranda, son index triturant sa bouche comme une baby doll. Il tourna les yeux vers elle comme s’il avait deviné sa présence, il ralluma une cigarette.

Elle saisit le bord de l’ourlet mauve et le remonta jusqu’à son nombril... offerte, c’est cadeau... Elle mouilla d’un coup d’être ainsi exhibée face à lui, obscène, indécente, sous le soleil qui la brûlait.

Il la fixait là, au centre de son monde, elle écarta ses lèvres de son autre main, la lumière faisait briller les gouttes de ses sécrétions au milieu de ses poils. Elle ferma les yeux, s’enfonça un doigt, puis deux. Elle pria qu’il s’avance jusqu’à la toucher, et qu’il LA sorte.

Elle tomberait à genoux sur les lattes de la terrasse qui marqueraient sa peau de rougeurs. Elle le sucerait jusqu’à ce que sa gorge soit noyée de semence, ou bien elle se tournerait, appuierait son front sur la balustrade et elle lui offrirait son cul. Elle écarterait ses fesses de ses mains, qu’il voie son anus encore fripé de sommeil, elle lui dirait... encule-moi, et il le ferait.

Puis encore tout ouverte de sa bite, elle écartèlerait ses cuisses à se distendre les ligaments, elle dégagerait son clitoris, lui ferait voir sa chatte, mieux que chez le gynéco, et il la fisterait, là... en plein soleil.

Elle rouvrit les yeux, il avait disparu... à ses pieds, le mégot finissait de se consumer.