Tu viens avec moi ?

Leïla Zbar

Dalila venait de fêter ses cinquante ans. Elle avait un visage jovial, la peau mate, de longs cheveux roux légèrement ondulés qui cascadaient sur ses épaules. D’origine marocaine, Dalila était née en France et ne connaissait quasiment rien du pays dont provenaient ses parents, hormis les préjugés orientalistes proférés autour d’elle. « Pays de frustrés, de sous-développés », « Les islamistes censurent tout et veulent imposer la charia ». Une écrivaine marocaine à succès avait déclaré récemment dans les médias « Là-bas, on est encore au Moyen Âge ». L’envie d’aller voir sur place les choses par elle-même commençait à la tarauder. Divorcée, travaillant toute l’année en tant qu’expert-comptable dans un cabinet où l’on s’ennuyait à mourir, ses seules échappatoires étaient les vacances.

Un soir, elle regarda sur un site low cost, les vols les moins chers pour le Maroc. Paris-Tanger apparut en premier. Quel temps ferait-il là-bas en octobre ? Des petits soleils brillants apparurent sur l’écran de son ordinateur. Bingo ! C’était parti pour quinze jours de vacances !

Dès le premier soir, Dalila fut séduite par Tanger. Partout où elle allait, des odeurs de thé à la menthe, de miel et d’épices flottaient dans l’air. La médina était superbe, le bord de mer aussi. Les gens étaient généralement sympas, accueillants. On sentait beaucoup plus la pauvreté que la frustration sexuelle. Certaines personnes vous dévisageaient de la tête aux pieds, mais cela ressemblait à de la curiosité et non pas à un quelconque jugement moral. L’effervescence de la foule sur la place aux Canons donnait envie de se perdre, de vivre pleinement cette salutaire déterritorialisation. Elle tomba immédiatement amoureuse de cette ville, de son atmosphère, de son rythme effréné, de la couleur du ciel. Depuis les infrastructures high-tech du port Tanger Med jusqu’aux immeubles haut standing sur le bord de mer, elle s’était rendu compte que le Maroc comptait d’importantes inégalités sociales, mais était loin d’être moyenâgeux.

Il n’y avait qu’au niveau du sexe que Dalila restait sur sa faim. À ce niveau, on l’avait prévenue. Au Maroc, les rapports sexuels hors mariage étaient interdits, elle risquait même la prison d’après le code pénal. Alors, elle s’était fait une raison.

Un matin, au réveil, tandis que les premiers rayons de soleil se glissaient dans la chambre à travers les stores, ses doigts descendirent lentement le long de son ventre, caressèrent machinalement son pubis intégralement épilé. Et puis au bout d’un moment, Dalila se laissa aller. C’était plus fort qu’elle. Des images torrides traversaient son esprit. Elle se voyait en train de marcher en minijupe dans la vieille ville, parmi la foule dense des fins de journée. De beaux mecs la regardaient, tombant sous son charme de cougar. Elle leur souriait, les invitait du regard à la suivre. Certains se mettaient à marcher derrière elle, dans le tumulte des corps. Elle s’engouffrait dans une petite ruelle. Les beaux jeunes hommes étaient toujours là. Ils se collaient contre elle, par-derrière, frottaient leur sexe en érection contre ses fesses, glissaient des mains farouches sous sa petite jupe, caressaient ses lèvres intimes dégoulinant de plaisir.

Dehors, le soleil tapait de plus en plus fort, la lumière qui traversait les stores devenait intense. Elle se voyait faire l’amour avec ces inconnus, dans une petite ruelle obscure aux murs blancs fissurés. L’un des hommes était en train de la prendre contre une vieille porte en bois ornée de motifs andalous, tandis qu’un autre embrassait goulûment son énorme poitrine. Elle en branlait un troisième. C’était divin. Dans la réalité, jamais elle n’oserait faire une chose pareille avec des inconnus. Mais dans ses fantasmes tangérois, c’était différent... Son majeur tournoyait sur son clitoris. Délicieuse sensation.

Dalila écarta les jambes, cambra les hanches vers la lumière. La jouissance fut sublime, malgré la petite frustration qui persista après. Ses lèvres intimes inondèrent les draps, les jets furent violents, mais elle s’en foutait. En rentrant à Paris, elle rattraperait le temps perdu, elle irait tuer ses week-ends dans les boîtes de nuit où traînaient des « vieux » comme elle, des « vieux » aussi seuls qu’elle, croyant que la vraie vie commence après cinquante ans. D’ici là, elle profiterait du soleil. Les plages étaient magnifiques. Elle y passait toutes ses journées, sur les transats, à siroter des cocktails.

Un soir, alors que les vacances touchaient à leur fin, Dalila se hasarda à entrer dans un de ces cabarets orientaux du centre-ville. Elle avait envie de rompre avec la monotonie des soirées passées devant la télévision à zapper sur l’insignifiant. N’était-elle pas en vacances, n’était-elle pas venue là pour s’amuser ? Elle pénétra dans une grande pièce enfumée, aux lumières tamisées. Des gens dansaient sur la piste. Le lieu avait un côté populaire, mais elle s’en accommoda. Au-dessus du bar, entre les deux étagères où l’on rangeait les bouteilles d’alcool, il y avait un grand tableau représentant un soleil brillant de mille feux. Elle adorait cette image. La grosse boule se consumait sans s’anéantir, flirtant avec l’éternité. Dalila se dit qu’il fallait arrêter d’être conditionnée par tous ces préjugés idiots sur son pays d’origine.

Des femmes en djellaba et même quelques filles en minijupe avec des décolletés généreux étaient assises à certaines tables, papotant autour d’une bouteille de vin. Dalila s’installa sur l’un des tabourets et commanda une vodka-orange. Ses yeux n’arrivaient pas à se détacher du tableau avec le grand soleil. Le peintre avait choisi de représenter un immense rond jaune, presque blanc, et de l’envelopper de couleurs fauves, semblables à des flammes. En arrière-plan, les ténèbres, peut-être les vagues d’une mer enfermée dans la nuit. Le D.J. passait des chansons arabes contemporaines. Dalila était fascinée par cette ambiance. Sur la piste, une jeune fille embrassait son petit ami sur la bouche. Peut-être que certaines choses entendues à la télé sur la répression des mœurs dans les pays musulmans n’étaient pas fausses, mais il ne fallait pas généraliser, pas homogénéiser. Des lieux comme celui-là existaient aussi au Maghreb...

Un garçon d’une trentaine d’années était installé près d’elle, debout, contre le comptoir. Il buvait tranquillement un verre de whisky. De longs cheveux bruns tombaient sur son front, il avait un visage fin, presque féminin, des yeux bleu-gris. Elle le trouva craquant. De solides pectoraux se dessinaient sous sa chemise mauve. Un parfum capiteux se dégageait de son corps. Dalila ne put résister. Elle chercha un prétexte pour engager la conversation, leva les yeux vers le soleil brûlant, dans le tableau, et finit par lui demander quel était le nom des chanteuses qu’on entendait ce soir. Il se tourna vers elle, intimidé. Au moment où il se mit à prononcer d’une voix hésitante les noms de Assala Nassri, Latifa Harfaoui, Najla Entoussia, Cheba Warda, Rouby, dont le poste télé diffusait les images sensuelles, elle se sentit fondre. C’était de ce soleil-là qu’elle voulait désormais profiter, pas de celui de la plage. C’était de ce soleil-là dont elle avait envie, le soleil du tableau qui brillait dans les yeux de ce charmant jeune homme. Ils continuèrent la conversation. Elle lui paya un verre. Il lui en paya un autre. Toujours du whisky, de la vodka-orange. Que pouvait-il bien faire dans la vie ? Elle lui posa la question. Il travaillait dans une administration. Mais sa vraie passion était l’écriture. Il en était à son septième roman.

— De quoi ça parle ? lui demanda Dalila.

— Cela dépend. En ce moment, je suis en train de réécrire Madame Bovary... Et je lui sauve la vie !

Il lui raconta les présentations de ses ouvrages, les festivals du livre où on l’invitait, son rapport à la francophonie.

— Nous sommes dans un pays censé être décolonisé et le seul festival du livre digne de ce nom à Tanger est organisé par les Français. Le seul prix littéraire auquel les gens accordent quelque importance est orchestré par l’ambassade de France. Ce n’est pas normal ! Et pourtant, j’adore la langue française, c’est elle que j’emploie pour écrire.

Dalila souriait en l’écoutant. Ce n’était pas tant la langue française qui l’intéressait à cet instant, mais la langue tout court, la langue agile et espiègle de cet écrivain qu’elle imaginait sur ses seins dont les tétons commençaient à durcir. Elle eut envie de sentir ses mains probablement très douces caresser sa peau. Oui, elle avait très envie de baiser avec lui, et peut-être aussi de lire l’un de ses romans. Raconterait-il cette scène dans son prochain livre ?

La musique était toujours aussi rythmée. Elle en eut assez des hésitations du jeune homme, de son regard fuyant alors que ses yeux à elle étaient une invitation au plaisir, un brasier brûlant de mille feux. Elle se tourna vers lui et posa sa main sur sa poitrine. Il rougit. Cela la fit sourire. Elle allait faire de lui ce qu’elle voudrait. Se taper un mec, n’était-ce pas ce qu’elle voulait ? N’était-ce pas ça, les vacances ? Le soleil, la mer, et de temps en temps, une petite partie de baise, sans lendemain. C’était ça, sa vie, et elle en était très contente. Ses lèvres se posèrent contre celles de l’écrivain. Il se laissa faire, lui rendant même un timide baiser sous le regard amusé des autres filles.

— Je m’appelle Fouad... Fouad Bensaïd.

Ça, par contre, Dalila n’en avait rien à foutre. Elle sourit quand même, mais son esprit était ailleurs. Ses yeux noirs essayaient de visualiser la forme du sexe de son amant, appuyé contre le comptoir. Il lui caressa la joue, la regarda tendrement. Dalila avait très envie qu’il enfouisse sa main sous sa robe, caresse son sexe à travers le string, glisse un doigt sous le tissu et se mette à taquiner ses petites lèvres intimes. Son appartement n’était pas loin, mais avec le concierge, ça allait être tout un cirque de faire monter Fouad. Le fait qu’une femme seule, aux allures sexy, occupait l’immeuble le rendait nerveux. Que faire ? Elle sentit une chaleur dans son bas-ventre. Ce soir, elle avait vraiment envie d’une queue. Des lumières rouge sombre du trombinoscope flottaient sur le tableau avec le soleil, comme une invitation à la volupté. Le petit regard chargé d’émotion qu’il lui balançait l’agaçait profondément. Elle ne voulait plus tomber amoureuse, même si ce petit con était vraiment craquant.

— Tu sais, hier soir, j’ai reçu une grande nouvelle, lui dit-il. En fait, je...

— Viens avec moi, dit-elle brusquement en le prenant par la main.

Ils traversèrent la piste de danse. À présent, il y avait beaucoup de monde dans la boîte. Elle regarda l’heure sur son smartphone. Trois heures vingt-cinq.

— J’ai toujours rêvé de faire ça, lui chuchota-t-elle à l’oreille. Surtout ne me résiste pas.

Durant une brève seconde, où le temps fut suspendu, en syncope, leurs regards se croisèrent. Ses yeux à lui semblaient désarçonnés. Les siens, par contre, s’emplirent d’une assurance inédite. Elle allait réaliser un de ses plus vieux fantasmes. Dalila entra avec Fouad dans les toilettes pour hommes. Son cœur battait la chamade. Le lieu avait l’air relativement propre, une dame pipi devait passer régulièrement nettoyer. Pas d’odeurs nauséabondes, pas de traces sur les murs blancs, juste d’énormes fissures. Quelques hommes près des urinoirs les regardèrent stupéfaits. Elle les ignora. Fouad semblait très nerveux. Elle serra sa main plus fort, afin qu’il ne s’échappe pas, et pénétra dans l’une des cabines en fermant à double tour. Quand elle était à la fac, en train de s’emmerder dans ces éternelles soirées étudiantes, Dalila rêvait de suivre un de ces hommes inconnus dans les chiottes, d’être baisée par lui comme une chienne, de prendre son pied de la manière la plus vulgaire, la plus dégradante, la plus indécente qui soit. Fouad saurait-il se montrer à la hauteur ? Elle se jeta littéralement sur lui, l’embrassa longuement sur la bouche, en caressant sa poitrine, déboutonnant avec habileté sa chemise. Elle aima sentir son odeur, l’entendre gémir dans son cou, caresser son sexe de plus en plus dur. Il prenait ses fesses à pleines mains. Ses cheveux tombaient davantage sur ses yeux, la sueur sur son front, il était craquant. Ne pas penser à demain matin, ne pas penser à ce qui se passerait après. Profiter de l’instant, des vacances, être comme le soleil du tableau, éternel dans l’éphémère. Elle s’accroupit à ses genoux et sortit sa queue du jean. Sans être gigantesque, elle restait bien proportionnée. Elle lui enfila le préservatif avec la langue et se mit à le sucer vigoureusement. On entendait une chanteuse égyptienne s’époumoner sur de la techno et les bruits que faisait Dalila en léchant avec énergie le sexe de son amant. Ses couilles étaient énormes, elle promena sa langue dessus, l’excitant, le rendant fou de plaisir. Elle avait toujours rêvé d’un moment comme celui-là, elle ne pensait pas que son fantasme se réaliserait un jour.

— À toi, dit-elle en se redressant, bouffe-la-moi !

Elle s’appuya contre le mur de la cabine, souleva sa robe au-dessus de son nombril en écartant les jambes. La perversité qui s’afficha dans les yeux de Fouad parvint à la troubler. Il fit glisser son string le long de ses cuisses. En découvrant sa petite chatte intégralement épilée, une petite lumière étincelante venue d’on ne sait où éclaira son visage. Fouad plongea sur son bas-ventre, commença à la lécher en faisant tourbillonner sa langue autour de son petit bouton. C’était divin. Elle caressait ses cheveux, se cramponnait à ses épaules, s’abandonnait. Sans qu’elle puisse retenir quoi que ce soit, elle contempla le puissant jet de cyprine éclabousser le visage de Fouad, légèrement surpris, levant vers elle des yeux ébahis, fragiles.

— Oh Fouad, maintenant, il faut que tu me baises, que tu me baises fort, très fort !

Dalila posa ses deux mains contre la porte, cambra ses reins vers lui, écarta les jambes. Elle aima s’offrir à cet homme de cette façon, impudique. Il l’attrapa par les fesses, glissa son pénis bien dur dans son vagin trempé. Elle apprécia qu’il la suive dans son fantasme, sans poser de questions, sans lui prendre la tête. Qu’il se laisse aller, qu’il bascule avec elle dans sa folie, son stupre. Il la pilonnait énergiquement, en donnant de puissants coups de reins. On entendait le clapotement de leurs chairs, des chansons, quelques voix à travers la porte. Le monde leur appartenait. Elle le fit s’allonger par terre sur le carrelage blanc qui sentait la javel bon marché et s’empala sur son pieu. Il semblait comme hypnotisé par sa chatte, en face de lui. Dalila ondulait sur son corps, ne cherchant même plus à retenir ses gémissements. La pomme avait une saveur particulière, ce soir, ils croquaient dedans avec avidité. Dalila sentit le plaisir monter à son zénith. L’orgasme la plia en deux, elle s’effondra sur la poitrine de son amant presque en hurlant. Sa verge éjacula en même temps que son point G. Leurs semences fusionnèrent, ne faisant plus qu’un seul et même liquide. Il la prit dans ses bras, caressa ses cheveux roux pendant qu’elle reprenait souffle.

Son sexe était toujours en érection. Ils restèrent un long moment ainsi, silencieux, s’embrassant de temps en temps sur la bouche, caressant leurs corps en sueur. Pour rien au monde, Dalila n’aurait voulu quitter cet endroit. Elle aurait aimé s’endormir dans les bras de Fouad. Mais, à son âge, on sait que les belles choses ont une fin, et qu’il ne faut pas trop rêver. Cet homme lui plaisait beaucoup, mais il ne fallait surtout pas s’attacher. Elle partait dans trois jours. Même si elle était d’origine marocaine, elle habitait en France, elle appartenait à une autre culture. Et puis elle avait lu tout un tas de choses sur les Marocains qui cherchaient à épouser une Française pour avoir des papiers. Toutefois, en ce moment, tout se mélangeait dans la tête. Était-elle française, marocaine ? Les deux ? Aucun des deux ? Elle était juste une femme qui vivait seule toute l’année dans un minuscule deux-pièces et qui venait de se faire baiser par un amant magnifique. Bientôt, le soleil se lèverait sur la ville endormie, le soleil, le vrai, pas celui du tableau, pas celui de ses fantasmes. Et il faudra faire avec la réalité, regagner sa vie de tous les jours, rentrer en France.

Ils attendirent un long moment avant de sortir. Éviter les regards, n’avoir l’air de rien. Dalila prit conscience de son imprudence, de sa délicieuse imprudence. En traversant la piste de danse, quelques hommes la dévisagèrent en souriant. Ce ne fut pas l’émeute qu’elle imaginait. Les gens avaient autre chose à faire que s’occuper d’eux. Elle jeta un dernier regard sur le tableau. Jamais elle n’oublierait cette image. Ils sortirent dehors, marchèrent tranquillement vers la place aux Canons. Ça lui plaisait. Même si elle était en train de se demander comment faire pour dire au revoir à Fouad, c’est-à-dire adieu.

— Je suis content que tu aies fait avec moi quelque chose dont tu avais envie depuis longtemps ! finit-il par lui dire. Moi aussi, je veux faire avec toi quelque chose dont j’ai envie ! Viens !

Ils entrèrent dans un hôtel luxueux. Son portable indiquait six heures trente. Le groom les orienta vers la grande salle à manger. Le buffet était servi.

— Je meurs de faim... Je t’invite à prendre le petit déjeuner sur la terrasse. Tu verras, le lever de soleil est magnifique...

Fouad prit son temps pour composer son assiette. Elle le regarda empiler les harcha, ces délicieuses galettes à la semoule, les baghrir, ces crêpes au miel pleines de petits trous, tous ces succulents mets qu’elle dégustait durant son enfance, à Balbec, et elle se sentit émue. Peut-être continueraient-ils de se voir jusqu’à son départ ? Et après, ils retourneraient dans l’anonymat de leurs vies respectives. En marchant vers la terrasse, les yeux de Dalila se posèrent machinalement sur les couvertures du point presse. Tout d’un coup, elle s’arrêta net, manquant renverser son café sur le gigantesque tapis rouge et lut à haute voix le premier titre du journal : « Cette année, le prix Nobel a été décerné à l’écrivain marocain Fouad Bensaïd. » Il éclata de rire. Désormais, c’étaient ses yeux à elle qui étaient désarçonnés et les siens qui se remplissaient d’assurance.

— En décembre, je partirai à Stockholm le chercher... Tu viendras avec moi ? La cérémonie doit être un peu chiante, mais je suis persuadé que les toilettes de l’hôtel de ville doivent être à tomber !