Duel au soleil

Prax

C’est la deuxième fois qu’il atterrit à Elefthérios-Venizélos et il trouve de nouveau l’aéroport d’Athènes facile : sa valise sur le tapis dès la descente, la voiture de location réservée par le tournoi et il est déjà sur l’A6, lunettes de soleil, vitre ouverte et la radio qui envoie de la pop/folk grecque. Ça change du rap US. L’autoroute est large et plutôt tranquille. Il pourrait filer jusqu’à Corinthe pour faire le selfie au-dessus du canal qu’il a promis, il y a déjà quelque temps, à l’une de ses tantes. Mais midi à l’horloge d’Athènes, ça doit faire deux heures du matin à Las Vegas. Il n’a pas dormi dans l’avion et le Levi’s, mal choisi pour le vol, lui comprime sérieusement l’entrejambe. Aussi, il quitte l’autoroute, roule au milieu des habitations puis, assez brutalement, entre dans les bois du parc national du Parnes. Il se rappelle l’hôtel-casino perché sur un des sommets du massif. Mais il a complètement oublié que l’accès est une vraie route de montagne. Par la vitre ouverte, il entend que même les cigales ironisent sur sa conduite. Après onze belles épingles à cheveux combinées à des paupières fatiguées, il trouve finalement du charme au bitume du parking tout en haut.

La vue est magnifique même avec la brume de chaleur qui empêche de bien voir Athènes. Mais l’hôtel-casino, posé tout seul au milieu des rochers, fait has-been, surtout après Las Vegas. Voilà, il n’a qu’à améliorer son classement pour être invité dans des tournois Texas Hold’em plus prestigieux. Pour progresser, il faut gagner. Et pour gagner, il faut qu’il recale son sommeil. Dans une revue, il ne sait plus laquelle, un truc pour mecs avec des bagnoles, des fringues, il a lu le portrait d’un patron passant sa vie entre L.A. et Paris et qui soigne son jet lag par une exposition au soleil dès son arrivée. Surtout l’arrière du genou. Alors douche, peignoir. Sa chambre n’a pas de balcon, il monte au dernier étage, trouve le carré pompier qui ouvre l’accès au toit-terrasse, choisit un endroit en bordure, derrière un muret qui a dû supporter d’anciens blocs de clim, enlève son peignoir et s’allonge dessus, à plat ventre, pour offrir au soleil l’arrière de ses genoux. Et son dos et ses fesses.

« Je ne m’endors pas en plein soleil, non, je cale juste mon organisme sur le bon fuseau. » À sa troisième respiration, il sombre déjà.

C’est un ensemble de choses qui le réveille. La petite morsure du soleil sur ses omoplates. La sueur qui perle entre ses fesses et goutte sur ses couilles. Les fourmis dans un orteil. Et la sensation d’une présence. Il maintient ses yeux fermés, écoute. Oui, peut-être un souffle, une respiration légère. Au bout d’un moment, il regarde. Une femme assise sur le muret au-dessus de lui, les yeux fermés, la tête légèrement en arrière pour profiter du soleil. Il pense allemande, comme ça sur un coup d’œil, une tenue sobre, un chemisier sombre, une jupe ample largement relevée qui offre au soleil une toison claire. Une pose de statue, hiératique, qui se découpe sur le ciel parfaitement bleu, immobile, avec juste la dernière phalange de l’index vibrant au millimètre le bouton du clito.

Elle sent son regard juste comme elle va se finir. Dommage, elle n’était pas loin. Elle ne se rajuste pas, elle essaye de lire dans les yeux de l’homme. Difficile, pas d’excitation, pas de désapprobation non plus. Poker face. Elle réalise qu’elle doit avoir le même visage neutre lorsqu’elle se branle. Jouir sans rien montrer. Il farfouille maladroitement dans la poche du peignoir sous lui, trouve et lui montre la clé de sa chambre : « My room ? » C’est simple et direct. Mais elle n’a pas cette envie, là, sur l’instant : « Your car ? » Il acquiesce et explique, dans un global english mâtiné d’un fort accent français, qu’il lui faut passer par sa chambre avant. Il a remis son peignoir. Il la précède dans les couloirs. Elle regarde ses mollets. Pas ceux de quelqu’un qui abuse de la salle de sport, non, bien découpés, juste charmants. C’est ce qui l’a fait craquer sur le toit-terrasse. Elle a failli faire demi-tour quand elle a constaté qu’elle n’était pas seule. Puis elle a vu ses mollets. Et son joli petit cul.

Elle l’entend s’activer dans la salle de bains. La chambre est dans la pénombre, il n’a pas mis la clim et a entrouvert la fenêtre et les volets. Le soleil découpe le lit d’une large bande de lumière crue. Elle trouve cela tentant, comme une madeleine ou un bretzel frais dans son cas. Cela remonte à loin. La première fois où, petite, on l’a envoyée faire une sieste, avec un T-shirt trop grand pour elle, dans une chambre aux volets juste poussés. Elle s’est réveillée avec un rayon de soleil tapant pile sur son sexe. Elle a appris en grandissant les mots pour tout cela, clitoris, masturbation, orgasme. Elle a vite compris que le mieux est de faire ça doucement, sans faire grincer le sommier et de se finir sans soupirer. Et que le meilleur préliminaire, pour elle, c’est le soleil qui chauffe assez longtemps pour mêler sueur et mouille.

Il revient dans la chambre. Elle est allongée dans la semi-obscurité, tout habillée sur le lit, jambes écartées, nymphes offertes au soleil, une main que l’on peut croire immobile. Il s’approche, s’immobilise ni trop près ni trop loin. Les yeux dans les yeux, une fixité de fauves. Elle part juste dans un battement de paupières, rabat sa jupe, se relève.

C’est plutôt pelé dans cette partie du parc national où ils roulent, les suites d’un grand incendie il y a quelques années. Mais il finit par trouver une piste qui monte en lisière d’arbres épargnés. Il se gare tout en haut, une vue dégagée et le soleil qui écrase tout. Il sort, debout face au bleu, aveuglé malgré ses lunettes miroir. Elle reste sur le siège passager, portière ouverte. Les cigales semblent lointaines. Il revient vers la voiture, de son côté à elle. La portière ouverte les sépare. Elle relève sa jupe, se cale confortablement au bord du siège, passe un pied par la vitre baissée sans cesser de le regarder. Elle se voit ouverte dans les lunettes miroir et cela lui plaît. Elle s’écarte plus large pour apercevoir le reflet de ses petites lèvres. Elle sait qu’elles sont rouge vif. Elle place son index. Il demeure impassible. Elle suppose qu’il se touche, caché par la portière, mais elle ne devine pas de mouvement de l’autre côté. Cela ressemble à un duel au soleil. Elle pense qu’il triche en se cachant derrière des verres opaques. Elle aimerait bien voir ses yeux au moment où il va partir. Elle est certaine de gagner. Elle s’est souvent branlée tout habillée au soleil, dans des endroits pas vraiment déserts, sans que quiconque aux alentours devine quoi que ce soit. Elle est la reine du faux-semblant, mais lui, c’est un bon challenger. Il la fixe, visiblement décidé lui aussi à gagner. Elle sent qu’elle est sur le plateau, qu’il ne lui faut pas grand-chose pour partir. Elle ralentirait bien, mais le bout de son index ne lui appartient plus vraiment. Elle jouit en soutenant son regard. Tout au plus, cambre-t-elle un peu les reins.

Gentleman, il lui laisse un répit. Puis, il fait le tour de la portière, lui tend la main. Elle est un peu soufflée de constater qu’il ne s’est même pas débraguetté. Une belle bosse à l’avant du jean, certes.

Il a toujours dans la tête d’offrir l’arrière de ses genoux au soleil pour se caler sur l’heure d’Athènes. Alors il se déshabille et s’étend sur le ventre, la tête et les épaules à l’ombre d’un résineux, le reste du corps sous le soleil toujours au zénith. Elle réfléchit un instant, puis elle l’imite. Ils ont dû écraser du thym ou de l’origan en s’allongeant. Cela leur fait comme une bulle d’odeurs. Avant qu’il ne s’étende sur le ventre, elle a remarqué une belle érection. Elle n’en a pas l’usage, mais elle aimerait bien rebattre les cartes. Ça chauffe très vite sous le soleil. Elle sent la sueur qui s’installe sous ses seins, sa toison qui s’humidifie. Lui, aux picotements, il devine que son dos rougit et, à l’illusion de fraîcheur, que la sueur ruisselle entre ses fesses. L’odeur de leurs corps chauds se mêle à celle du thym écrasé. Sa queue coincée sous lui manifeste son désaccord. Il se redresse, se met à genoux, il n’aime pas se branler allongé. Il s’empoigne, elle le regarde et l’accompagne du bout de l’index. Elle lui fait signe de s’avancer. Il se méprend et approche sa queue de ses lèvres. Elle le repousse gentiment. Non, elle veut juste profiter de l’odeur chaude et musquée de ses couilles. Elle respire, hume, un homme chaud. Puis elle le fait reculer, ils raccrochent leurs yeux. Elle aime bien le contraste entre la main qui s’agite sur la queue et le regard fixe et impassible. Elle écoute le rythme régulier, efficace, de la branlette. Assez vite, il se redresse et gicle, deux jets sur son sein gauche, deux jets sur son sein droit, sans lâcher son regard et sans gémir. Elle le trouve très fort dans sa maîtrise. Puis elle a un doute. Serait-ce un magnifique coup de bluff ? Une éjaculation sans aller jusqu’à l’orgasme ? Une démonstration de contrôle total ? Bien tenté, petit garçon, mais maman remet des jetons sur la table. Elle n’avait pas prévu de le toucher, mais il faut vite contrer le bluff. Elle lui attrape la queue. Il est surpris, elle le tient fermement, il n’ose pas reculer. Elle le branle, maladroitement certes, ce n’est ni la bonne main ni la bonne position, mais elle y met une belle énergie et elle va lui arracher au fond des couilles un orgasme complet, véritable et un cri de jouissance qui remplit tout le vide du ciel bleu.

Il s’allonge à côté d’elle. Elle a les seins couverts de foutre et la fierté victorieuse.

Elle aime bien l’odeur du sperme qui sèche au soleil en caparaçonnant ses seins. Ça tire un peu sur les tétons. C’est agréable. Elle l’entend qui respire doucement à côté d’elle. Il doit somnoler ou ne pas en être loin. Elle ferme les yeux et profite à son tour du soleil. Du bout du doigt, elle suit le contour du mamelon sur lequel le sperme craquelle.

Il sursaute dans son demi-sommeil. Un début de coup de soleil ou un caillou mal placé, il ne sait pas trop. Il se redresse et se cale sur les coudes. Elle est parfaitement immobile, mais, au rythme de sa respiration, il devine que le bout de l’index vibre pile-poil sur le bouton. Il se place en face d’elle et lui écarte doucement les jambes en grands ciseaux. Elle est souple, elle le laisse faire. Au contraire, d’être ouverte ainsi augmente encore la surface intime que le soleil peut atteindre. Il lui attrape un pied et commence à le masser sans cesser de la regarder. Elle n’aime pas qu’on la tripote, surtout les pieds. Mais elle a le clito occupé et cela ne l’aide pas à valider que chatouille, ça se dit bien tickle en anglais. Finalement, se faire masser le pied pendant qu’on le prend, c’est plutôt un bon combo. Elle se dit qu’elle a gagné tout à l’heure, qu’à poker face, elle a été meilleure que lui et qu’elle peut, peut-être, se permettre un petit lâcher-prise, un petit râle de satisfaction montant comme une prière animiste vers le soleil.

Il lui malaxe la plante du pied en profondeur avec la pulpe du pouce tout en embrassant d’un seul coup d’œil son visage et son sexe. Il admire la toison claire qui ourle d’un trait léger les grandes lèvres, la finesse des petites lèvres dont le rouge vif fait contraste avec le sombre qu’il devine à peine derrière. Et, surplombant le tout, l’index qui vibre dans un mouvement minimaliste. Des « ha, ha » sortent du profond de sa gorge au rythme des vagues qui la font monter vers l’orgasme. Il la regarde sourdre, d’abord une goutte, puis un petit filet qui suit le périnée, contourne l’anus pour se perdre plus bas. Il voit la fente fine s’arrondir comme une petite bouche en manque de souffle, l’anus offrir à son regard des contractions profondes, la fente s’arrondir encore plus et ruisseler comme une source. Il cherche ses yeux, mais ne trouve qu’un visage renversé et une bouche grande ouverte qui aspire l’air en râlant. Il suit les derniers sursauts, les petites ondes autour de l’anus. Il caresse du regard le corps tout entier qui se relâche et s’apaise.

Il pense qu’elle va s’endormir au soleil. Il ne bouge pas, attendant que sa propre érection se calme.

Il s’éloigne un peu, monte sur un large rocher plat. Elle le voit de dos, se découpant nu dans le ciel bleu, jolies fesses, beaux mollets, en train de se poser pour uriner face au paysage. Trois secondes plus tard, elle est à côté de lui, debout elle aussi, le bassin basculé vers l’avant pour, dans un éclat de rire rageur, pisser plus loin que lui. Le soleil a du mal à les départager.