La garrigue

Rosa Marion

Il fait trop chaud. Dix heures du matin et déjà trente-trois degrés de soleil implacable. Le sol aride et caillouteux fait cahoter la voiture. « Si c’est au sud de la Loire, c’est trop au sud pour moi ! » J’ai l’air fin avec ma fière devise de Bretonne, coincée ici, maintenant. En enfer.

À côté de moi, au volant, mon caméraman s’extasie. « T’as vu ce paysage ? Et puis ce ciel, c’est pas magnifique ? C’est le soleil du Sud, ça ! » Je ne réponds pas, ça vaut mieux. Je me contente de m’enfoncer dans mon siège. Beaux, cette pierraille jaunâtre, ces trois brins d’herbe cramée, ces arbres décharnés ? Je me demande si on voit la même chose.

Je glisse un regard vers lui, planquée derrière mes lunettes de soleil. Ce n’est pas Jean-Philippe qui m’accompagne d’habitude et avec qui je m’entends parfaitement bien. Jean-Philippe est en congé paternité. Du coup, je ne peux même pas compter sur son soutien psychologique. Non seulement ils m’envoient faire un sujet sur la sécheresse record en Languedoc-Roussillon (cette région ? Sèche ? Au début du mois de juin ? Incroyable ! Ça vaut bien trois minutes au JT !), mais en plus, pour filmer ça, ils me collent un stagiaire. Un gamin de Montpellier.

Anthony, vingt-deux ans. Muscles cuivrés, T-shirt moulant, tatouage tribal, coupe bien rasée sur les côtés.

— T’aimes pas la garrigue, euh... Lucie, c’est ça ?

— Oui. Et non. Pas trop mon truc.

— Tu viens de Bretagne, hein ?

Que ce sourire étincelant m’exaspère. Ce mec a l’air échappé d’une téléréalité. Les Marseillais à Las Vegas.

— Oui.

— Ah, c’est pas le même climat, c’est sûr. Ça te fait pas du bien, un peu de soleil ? Tu vas rentrer toute bronzée, ils t’auront jamais vue comme ça, là-bas !

Je me tourne vers lui en baissant mes Ray-Ban.

— Tu crois qu’on en a pour longtemps jusqu’au point de rendez-vous ?

On est censés retrouver un papy du coin qui va nous montrer les fissures dans le sol et nous expliquer qu’il n’a jamais vu ça aussi tôt dans la saison.

— Non, dans... allez, une grosse demi-heure on y est.

— Une demi-heure ? (Je me redresse. J’ai mal entendu, certainement.) Attends, y a dix minutes tu m’as dit vingt minutes !

— Oui, c’est approximatif, hein.

— Approximatif ?

Je le fixe. Il ne répond pas tout de suite. Je n’aime pas ça.

— On va dire que j’ai essayé de prendre un raccourci, mais j’ai dû me gourer. Du coup, le temps que je retrouve la route, je nous ai peut-être un petit peu rallongés.

J’ouvre la bouche – pour quoi faire ? L’insulter, sans doute. Ou peut-être que je me serais contrôlée. Malheureusement, l’histoire ne le dit pas. Avant que j’aie le temps de sortir une syllabe, la voiture fait un écart qui m’envoie rebondir contre ma vitre, l’épaule la première. Ça fait mal, mais je m’en rends à peine compte, parce qu’à la même seconde, j’entends un bruit. Un bruit très inquiétant. Au niveau du moteur...

Anthony referme le capot et s’essuie le front en grimaçant. Je le suis des yeux tandis qu’il revient vers la portière, sans se presser. Tout chez lui donne envie de le tuer. Son visage bien symétrique, ses cheveux noirs qui contrastent avec des yeux (évidemment) bleu piscine, sa barbe de trois jours impeccable, ses épaules larges et ses pectoraux moulés dans le coton de son T-shirt – mais surtout, surtout, cette impression d’aisance et de naturel, comme si toute cette insolente beauté n’avait rien d’extraordinaire, comme si se réveiller chaque matin dans un corps pareil était absolument normal.

Son regard surprend le mien. Je me détourne. J’espère qu’il ne va pas croire que j’étais en train de l’admirer.

Il s’installe à côté de moi, silencieux. Pousse un soupir. Pianote sur le volant.

— Alors ?

— J’en sais rien. J’y connais rien en moteurs de bagnole.

Pour la millième fois de la journée, je me mords la lèvre pour ne pas l’injurier.

— Bon. On fait quoi ?

Il sort son portable.

— T’as du réseau, toi ?

— Bien sûr que non.

Il se tourne vers moi et, pour la première fois, je vois autre chose que de la sérénité sur son visage parfait.

Bizarrement, ça ne me procure aucun plaisir.

— On a du bol d’être tombés en panne ici et pas dix mètres plus loin, n’empêche.

Je tourne la tête vers lui. Je préfère bouger le moins possible. Mon T-shirt est incrusté dans ma peau par la sueur. Mes cuisses se collent l’une à l’autre comme si elles allaient fusionner (quelle idée de porter une jupe plutôt qu’un pantalon en toile... tout ça pour mieux passer à l’antenne. Ridicule).

— Pourquoi ?

— Parce qu’on est à peu près protégés du soleil. La voiture va chauffer moins vite.

Sur ce point, il n’a pas tort. Au moins, on est sous un arbre. Mais comme il fait environ quarante degrés à l’ombre, j’ai un peu de mal à apprécier la différence. Toutes les fenêtres sont ouvertes – pour que l’air circule, paraît-il... Mais quel air ?

Environ une heure et demie s’est écoulée depuis qu’on est en panne. Il est maintenant pas loin de midi. Anthony s’est dévoué pour grimper jusqu’en haut de la colline la plus proche, dans l’espoir de trouver un peu de réseau. Sans succès. En revenant, il m’a annoncé que la chaleur était trop forte pour tenter la marche. On va donc devoir attendre, soit que quelqu’un passe, soit que le soleil descende un peu.

— Si on part comme ça dans la garrigue, à cette heure-ci, on est morts.

La probabilité qu’on nous trouve par hasard, dans cette canicule et au milieu de nulle part, est à peu près la même que de voir la voiture redémarrer spontanément pour nous emmener jusqu’au spa le plus proche. Notre seul espoir, à ce stade, repose sur le petit vieux qui nous attend pour nous montrer les fissures. Prions pour qu’il s’alarme de ne pas nous voir arriver à l’heure dite, appelle mes chefs et donne l’alerte.

La bonne nouvelle, c’est qu’on a chacun une mignonne bouteille d’eau de cinquante centilitres.

On va peut-être survivre.

— Tu veux jouer à un jeu ?

— Non.

— Allez. Faut bien qu’on s’occupe...

— J’ai dit non.

Gros soupir.

— T’es un peu coincée comme fille, hein ? Avec ta petite jupe et ton petit chignon, là.

— Je ne suis pas coincée. Je suis... blasée. Par cette situation de merde.

— T’es un peu froide, disons.

— Pas quand je suis de bonne humeur.

— Ça t’arrive ?

Je me retourne vers lui, avec dans la tête une réplique bien sentie sur la difficulté d’être joyeuse et détendue quand je suis naufragée dans un désert avec un abruti. Il est allongé à l’arrière, le long de la banquette. Il a retiré son T-shirt. Il me regarde le regarder, avec un petit sourire satisfait. J’ai oublié ce que je voulais dire.

— C’est pas grave, j’aime bien les filles comme toi.

— Ah oui ?

Je devrais lui tourner le dos. L’ignorer. Remettre mes lunettes de soleil. Essayer de dormir. Mais je n’arrive pas à quitter son corps des yeux. Et il le sait, ce petit con.

— Oui. Parce que quand on arrive à vous décoincer, c’est la folie après.

— Mmhhm... Fascinant.

— Merci.

Il se redresse vers moi, toujours avec ce sourire, et je réalise tout à coup que je n’ai pas baisé depuis environ sept cents ans. Je suis assez près pour sentir l’odeur de sa peau. Son visage frôle presque le mien. Pendant quelques secondes, le temps s’arrête, on s’observe, on se jauge...

Soudain, ses doigts s’abattent sur mes côtes. Et commencent à me chatouiller.

Je pousse un hurlement. Il éclate de rire. Je me débats ; il me soulève, m’attire, me fait basculer vers lui à l’arrière de la voiture sans cesser de me torturer – je ne supporte pas les chatouilles, je n’arrive plus à penser, je ne peux que me tortiller sans grâce ni dignité en le suppliant d’arrêter. C’est atroce. J’étouffe. Je le hais plus que jamais. Quand il arrête enfin, je suis allongée sur lui, et il est totalement hilare. Je tente de me redresser.

— Espèce de salopard, putain. Je te déteste.

Il rit toujours.

— Je savais que tu serais chatouilleuse ! J’en étais trop sûr.

— Pourquoi, les filles coincées sont chatouilleuses, en général ?

— Exactement.

Il me regarde à nouveau, maintenant très calme. Je sens ses mains remonter ma jupe. Sa jambe écarter les miennes. Il l’appuie, délibérément, entre mes cuisses nues. Contre ma chatte.

Mes yeux s’écarquillent de surprise. Autant devant son geste inattendu qu’en prenant conscience, d’un seul coup, de l’état d’excitation où il m’a mise – comment ? Ça a dû arriver pendant qu’il me maintenait et que je me débattais. La proximité de son corps, sa force, mon impuissance. Quelque chose s’est réveillé. Je ne m’en suis pas rendu compte.

— Arrête, me dit-il, cette fois sans sourire, avant que je puisse même envisager de protester. C’est bon, maintenant.

Je me laisse embrasser. Au début, je suis encore indécise – « Je le fais ? Je ne le fais pas ? Je crie, je le repousse, je joue les indignées ? » Pour l’instant, j’ai encore cette option...

« Et puis merde. »

Sa langue roule contre la mienne ; je pousse un gémissement étouffé dans sa bouche. Je me frotte sur lui sans retenue, toute hésitation oubliée. Mes hanches ondulent, mes mains dérapent sur sa peau glissante de sueur, et les siennes attrapent mon T-shirt pour me l’arracher. Nos bouches se séparent une seconde. C’est déjà trop. Ses doigts me cherchent, il se redresse, sa main se faufile entre ma chatte et sa cuisse, entre ma culotte et son jean. Enfin sa caresse me trouve à travers le tissu humide.

— Tu mouilles déjà bien, dis donc...

— Ta gueule.

— Je t’ai décoincée, ça y est !

— Ferme-la et fais-moi jouir.

Je ne compte pas supporter son triomphe sans une bonne contrepartie. Je le sens, du bout des doigts, passer sous ma culotte, écarter mes lèvres trempées, frôler mon clitoris déjà gonflé et sensible, s’aventurer plus loin, me pénétrer lentement...

Il hésite trop. J’attrape son poignet et je m’empale sur ses doigts, le plus fort possible, le plus loin possible, à bout de souffle, décidée à me venger de cette journée foireuse en prenant tout le plaisir disponible – et avec du rab, s’il vous plaît. Je place son pouce sur mon clito, je le guide. Il pige vite. Tout de suite, ses gestes s’adaptent. Je me branle avec sa main, petit sextoy intelligent qui comprend mes désirs, et il me regarde faire.

De sa main libre, il ouvre son jean. De la mienne, je dégrafe mon soutien-gorge.

Nos vêtements sont dehors, dans la poussière. Dedans, tout glisse de sueur et de mouille, tout se mélange. La voiture est un cocon brûlant.

Je suis à genoux devant lui, devant sa queue magnifique, exaspérante de perfection, à l’avenant de tout le reste. Je la caresse, je la soupèse, je la lèche, je l’avale – j’entends Anthony pousser un gémissement, presque un petit cri quand je la suce, lentement, la langue enroulée sur son gland, les lèvres serrées autour de lui, un baiser sans fin, humide et affamé. J’ai envie de le faire jouir à hurler. Je le libère de ma bouche le temps d’enfouir mon visage contre lui, entre la base et les couilles, pour respirer son odeur – une odeur de chaleur, de vie, l’odeur du soleil dur qui écrase la garrigue endormie. Je reprends sa queue pour la sucer un peu plus fort, un peu plus vite. Il bouge avec moi ; le rythme s’installe. Comme une vague, son corps me suit. Puis ses doigts dans mes cheveux viennent m’interrompre. Je lève les yeux.

— J’ai envie de te lécher. Je peux ?

— Tu veux que je te suce en même temps ?

Encore ce petit sourire. Mais, curieusement, il m’énerve de moins en moins. Le sexe détend, il faut croire.

— T’as pas envie d’arrêter, toi...

— Non.

Je grimpe sur lui. On dit souvent que le soixante-neuf est une position surestimée, mais parfois, c’est le meilleur compromis. Anthony m’attrape et me maintient les hanches pour mieux s’installer, mieux caler son visage entre mes cuisses. Il a faim, lui aussi. Sans attendre sa bouche trouve ma chatte, vient m’écarteler, sa langue me fouiller, frotter, glisser... partout.

Ça faisait si longtemps que je ne m’étais pas laissée aller comme ça. Si je l’ai fait un jour. Je ne m’en souviens plus. À mon tour, je m’autorise à gémir, à crier tandis qu’il me dévore, presse et caresse mon clitoris de sa langue, enfonce deux doigts en moi, puis va et vient tout en me léchant, brutal, avide. Je me cambre. Je savoure.

Son autre main descend me rappeler à l’ordre. Il saisit sa queue, la redresse pour moi. Je la reprends, empressée – pas besoin de me faire prier, ce n’était qu’un moment d’inattention. Je me remets à le sucer, goulûment, mes lèvres et ma langue amoureuses de cette chair dure et tendre, de ce gland à la fente salée de sueur et de sperme – déjà. Je ne sais combien de temps on reste là, nos bouches pleines l’une de l’autre, à sentir le plaisir monter petit à petit. Le temps est paralysé, lui aussi, sous le poids du soleil qui cogne tout autour de nous – nous, agrippés ensemble, convulsés, dans notre oasis d’ombre et de sexe. Et puis je le sens trembler, bouger sous mon corps. Il se dégage, se débat.

— Putain, non, je vais jouir... je veux pas jouir tout de suite...

Mais c’est trop tard. Je n’ai pas décidé de m’arrêter. Je reste là, à le sucer plus fort encore, pour le sentir décharger sur ma langue, me remplir la bouche de son sperme brûlant, et l’écouter gémir son orgasme, mes mains fermes autour de ses hanches qui se soulèvent avec chaque spasme.

— T’inquiète pas, tu vas repartir...

Allongée sur lui, le souffle court, la tête sur son épaule, recouverte de nos sueurs et de nos sucs mélangés, je tente de consoler son dépit d’avoir joui si vite.

— J’y compte bien, t’en fais pas. Mais t’aurais pu t’arrêter quand je t’ai dit que je tenais plus.

— Oui, j’aurais pu.

En entendant le sourire dans ma voix, il me jette un regard irrité. Tiens, pour une fois...

— Tu voulais que je te jouisse dans la bouche, en fait. Tu caches bien ton jeu, toi.

— Moi ? Mais c’est toi qui as décidé que j’étais coincée.

— Eh ben, je me suis bien planté...

— Pour changer.

Avant qu’il ait le temps de répliquer, je me redresse pour l’embrasser. Une grosse galoche d’adolescents, sans méthode ni décorum – ça aussi, ça me manquait. Sans que j’en aie la moindre idée.

Et ma main redescend vers sa queue...

La voiture tangue. Le soleil a tourné et commence à frôler la peinture noire, à la faire étinceler de ses rayons dangereux. À l’intérieur, un couple baise. Furieusement. Un beau gosse de magazine, bronzé, lisse et parfait, assis sur la banquette arrière, et une petite trentenaire toute mince, toute pâle, à la coiffure trop compliquée. Les cuisses serrées autour de sa taille, elle le chevauche de tout son corps, frénétique, comme si elle allait mourir si elle devait s’arrêter. Dans la chaleur moite de l’air et de leurs corps, ils brûlent, ils fondent, ils glissent l’un sur l’autre, l’un dans l’autre.

Voilà ce qu’on aurait vu si on nous avait trouvés à ce moment-là. Et à cet instant précis, je n’en aurais rien eu à faire, pour peu qu’on nous laisse terminer.

Appuyée d’une main sur le dossier de la banquette, de l’autre je saisis un de mes seins et je le presse entre mes doigts pour qu’il vienne y mettre sa bouche, le lécher, aussi gourmand que tout à l’heure quand je lui offrais ma chatte. Il gémit, il ronronne, prend mon autre sein pour les serrer ensemble, y enfouir son visage. Je le sens respirer mon odeur, à son tour... Puis il pince mon téton entre ses lèvres, le suce, le caresse, le torture du bout de la langue.

Je me cambre avec un cri que je ne peux pas retenir. Mes hanches accélèrent leur mouvement sur sa queue – l’orgasme approche...

— Non.

Il m’agrippe la taille de ses deux mains. Me freine. M’arrête.

— Non ?

— Jouis pas tout de suite. Attends.

— Pourquoi ?

Un ton de gamine frustrée. Mais je lui fais confiance, pour une raison que j’ignore. Il me guide hors de la voiture, me fait basculer sur le capot – sans brusquerie, mais fermement, comme un flic avec un suspect dans une série américaine. Je me retrouve penchée en avant, pieds nus dans l’herbe sèche, les jambes écartées, le cul offert, tendu vers lui. Debout derrière moi, sa queue en main, il se fait attendre.

Il veut me faire craquer. Me faire perdre le contrôle, supplier. Son gland se promène contre ma chatte, entre mes lèvres. Pousse légèrement... s’aventure... puis se retire. Je ravale un sanglot impatient.

— Tu veux que je te la mette... ?

Je ne réponds pas. Il s’écarte carrément de moi.

— Dis-le...

— D’accord, d’accord. Mets-la-moi...

— Qu’est-ce qu’on dit... ?

Quel salopard.

— S’il te plaît.

Enfin, il a ce qu’il voulait. Je me suis complètement couchée devant lui. J’ai perdu. Et ça m’est égal – ça m’est tellement égal quand enfin il s’enfonce jusqu’à la garde dans ma chatte poisseuse de mouille, quand enfin il me reprend, me baise de toutes ses forces, les doigts plantés dans la chair de mes hanches. Chaque coup de reins me plaque un peu plus contre la carrosserie de la voiture, le plastique lisse et brûlant sous ma peau. Je suis à sa merci, impuissante, soumise. Une de ses mains passe de mes hanches à mes cheveux et les agrippe, mon chignon si savant se défait entre ses doigts – je tends le cou, mon dos se cambre, il me baise plus fort encore, me défonce, sa queue si dure et si parfaite me remplit tout le corps, ma chatte se contracte autour d’elle et l’enserre dans un long spasme de plaisir, ma bouche s’ouvre sur un cri que je n’entends même pas, la jouissance me brise, l’orgasme me ravage. Jamais ça n’a été aussi fort.

Je le sens s’écrouler sur moi, son torse contre mon dos, et je réalise qu’il a joui avec moi, une seconde fois. Quelques minutes passent. Nos souffles se calment. Le bruissement de la garrigue berce notre redescente, et le soleil qui filtre à travers les feuilles de notre arbre vient nous frôler la peau.

Une demi-heure plus tard, un petit tracteur bringuebalant apparaît à l’horizon et nous trouve, rhabillés mais épuisés, nos deux misérables bouteilles d’eau déjà presque vides. C’est le papy aux fissures, courageusement parti nous secourir, sans autre renfort que son chien sur le siège passager. C’est qu’on se perd facilement par ici, paraît-il. Mais tout va bien, maintenant. Nous voilà retrouvés. Deux câbles entre son moteur et le nôtre : la voiture redémarre. Ne me demandez pas par quel miracle. Rien dans cette journée n’a le moindre sens.

Anthony, le soir, me dépose à la gare. Difficile de savoir quoi dire, ni même comment se regarder.

— Il paraît qu’il pleut à Brest.

Je lève les yeux vers lui.

— Ah bon ?

Il hausse les épaules. Quelque chose dans son sourire n’est plus tout à fait comme avant.

— J’ai regardé sur l’appli. Ça va...

— Me changer. Oui. Mais bon. La pluie...

— C’est chez toi.

— Voilà.

Mon train est annoncé. Je fais un pas en arrière. Il fait un pas vers moi.

— Lucie, par contre... tu sais...

Un dernier regard. Avant-dernier, peut-être.

— Si un jour le soleil te manque...

Encore un sourire. Cette fois, je le lui rends. J’imagine qu’il mérite le bénéfice du doute, finalement.

Ce petit con.