CHAPITRE X

Pendant que le chenapan se relève et se rajuste, se demandant encore s’il doit être fier d’avoir victorieusement affronté un corps féminin, ou confus d’en avoir fait un aussi piètre usage, celle qui lui a ouvert les portes de l’espérance en écartant les cuisses, reste immobile, perdue dans ses pensées.

Après avoir hésité un moment sur l’attitude qu’il convient de prendre en pareil cas, notre suborneur trouve plus élégant de s’éclipser en silence. Quant à Véronique, elle ne remarque même pas son départ, semblant déjà pressentir que la plupart des hommes, leur forfait accompli, préfèrent la lâcheté à la tendresse…

Tout en faisant le bilan de sa récente expérience, dont elle sort à la fois déçue et rassurée, elle se demande si elle n’aurait pas pu accentuer la cambrure de son échine, afin de contraindre son partenaire à s’enfoncer dans l’un ou l’autre des orifices qui perforent sa mappemonde. Et pourquoi d’ailleurs n’aurait-elle pas empoigné elle-même la virilité adverse, pour l’ajuster au centre d’une des cibles prévues à cet effet, en remuant suffisamment le derrière pour la contraindre à s’y engloutir ?

Que ce serait doux de l’avoir rien qu’à elle, et de la garder prisonnière de sa chair la plus secrète, jusqu’à ce qu’elle ait pu en arracher la sève et la déglutir en fondant de bonheur !

Décidément elle s’en veut de n’avoir pas su l’enchaîner au char de son triomphe, mais il ne perd rien pour attendre, ce piteux amant qui n’a pas eu le courage de saisir la chance qu’elle lui offrait. Dans le fond, d’ailleurs ne sont-ils pas tous pareils, car elle se sait désirable, et nul jusqu’à ce jour n’a daigné profiter de sa muette offrande… Ah, les choses vont changer, elle se le promet et gare au premier qui tombera sous ses griffes !

Emplie d’une résolution nouvelle, elle se relève, mais au moment où elle se penche pour ramasser sa culotte, une sensation de froid lui irradie le creux des reins. Elle y porte sa paume et la ramène gluante de foutre. Un instant, elle regarde le reste de gelée tremblotante, puis elle le hume d’une narine légère et poussée par je ne sais quelle curiosité, l’effleure de la pointe de sa langue. Mais elle a un sursaut de révolte en revoyant le lamentable amant qui lui a laissé ce glaireux souvenir…

Alors une bouffée de colère l’envahit et crachant la déception qui a failli souiller sa bouche, elle secoue rageusement la main, projetant ainsi sur la mousse le symbole de son déshonneur.

Bien consciente de ce que son dégoût vient de rayer à jamais Olivier de la liste des candidats à son indulgence, elle s’essuie les doigts, réenfile son slip et se met en quête d’un vrai mâle, sur lequel assouvir sa rancune.

C’est alors qu’elle rencontre au détour du chemin, Gaston Furet, son précepteur qui la salue courtoisement. Pestant en elle-même contre son manque de chance, notre pécheresse décide de se venger sur lui. Reconnaissons qu’avec un gondolier de cet acabit, son embarquement pour Cythère risque de lui causer quelque déception !

Le moins qu’on puisse dire en effet, c’est que les dieux ne l’ont pas gâtée. Car à un physique relativement ingrat, s’ajoute un caractère emmerdant comme la pluie, unissant le pédantisme et la suffisance. Par contre, il ne paraît pas manquer d’intuition, car semblant pressentir le désarroi de son élève, il n’hésite pas à lui suggérer une promenade en barque, au cours de laquelle il se propose de requérir la complicité de Lamartine.

C’est ainsi qu’il évoque son projet en ces termes choisis :

« Si vous le permettez, Véronique, dès que nous voguerons loin des rivages, je vous réciterai Le Lac…

— À franchement parler, monsieur, je le sais par cœur !

— Je n’en doute pas, mais je crois que l’entendre déclamer dans un cadre propice, par un poète qui pratique lui-même en virtuose, le rythme, l’harmonie et l’image, ne pourra qu’être favorable à votre épanouissement artistique.

— Ah ! soupire la minette, non sans ajouter d’un ton résigné : Si ça vous amuse… »

Comme ils parviennent à ce moment-là au bord de la rivière qui longe le parc, Gaston n’estime pas devoir relever l’insolence du propos et cela d’autant plus qu’il craint que l’adolescente ne change d’avis. Il s’empresse donc de détacher une embarcation.

Notre muse, qui imagine déjà comment passer du bon temps au détriment du malheureux, y saute aussitôt d’un pied léger et s’installe en face de son mentor. Celui-ci rajuste sa cravate, puis engage deux avirons sur leurs tolets, s’assied sur un banc et entreprend avec plus d’ardeur que de compétence de dégager l’esquif de la rive.

Désirant éblouir son élève, autant par ses qualités athlétiques que par son rayonnement intellectuel, il commence par s’échiner à remonter le courant, tandis que notre héroïne se retient de rire à plusieurs reprises. Sensible à l’ironie d’une aussi jolie bouche, il redouble d’efforts et levant ses rames trop haut, ne tarde pas à récolter les fruits de sa maladresse. En effet, les pales qu’il plonge vaillamment dans l’eau la laissent à chaque appel ruisseler le long du bois, d’où elle gagne les poignées et s’infiltre gaillardement dans les manches de notre batelier.

Son confort en est d’autant plus affecté, qu’il craint que sa belle veste d’alpaga ne déteigne sur sa chemise, ce qui ne pourrait que nuire à sa prestance. Mais sous peine de perdre la face, il lui est difficile d’avouer son désarroi à une jeune personne dont il redoute terriblement les sarcasmes.

Cependant celle-ci sait déjà les armes qu’elle compte utiliser pour réduire son adversaire à merci, aussi dès qu’elle le juge assez mouillé, l’attaque-t-elle sur le mode badin :

« Alors monsieur, c’est moins facile à manier que les hexamètres ou les alexandrins ?

— Il est de fait, reconnaît le pauvre diable, que je n’ai pas encore attrapé le coup…

— Oui… si vous me permettez l’expression, vous me semblez aussi à l’aise qu’un dindon aux prises avec un ouvre-boîte ! »

Visiblement mortifié par le gallinacé ridicule auquel elle le compare, il réplique d’un ton qui ne manque pas d’aigreur :

« Je voudrais bien vous y voir… »

Mais elle lui renvoie aussitôt :

« Il ne tient qu’à vous.

— Alors, allez-y, puisque vous êtes si maligne !

— Veuillez me céder votre place. »

Ulcéré de son échec, notre nautonier à la fois trempé d’eau et de sueur abandonne les avirons, puis prenant sur ses genoux un douloureux appel se redresse. Il hisse alors sa pitoyable carcasse sur des jambes frétillant de fatigue, et lève les yeux. Là, il s’en faut d’un poil de grenouille qu’il ne rejoigne l’élément de ce sympathique batracien, car une Véronique à la fois désarmante d’impudeur et rayonnante de séduction est en train de se mettre à l’aise…

Qu’elle s’inspire du risible exemple de l’éminent pédagogue, que son incompétence a fâcheusement humecté, ou du réel plaisir de faire prendre l’air aux fabuleux obus qui ornent son torse, nous l’ignorons, mais l’adorable garce vient de retirer son pull !

Et lorsqu’elle s’efface en croisant notre Casanova, et l’effleure de ses bouleversants reliefs, il craint de mourir avant de les avoir mérités. Apparemment indifférente à la légitime émotion du séducteur, elle installe confortablement sa croupe exquise sur le banc de nage, empoigne les avirons et se met à ramer. Il ne lui faut qu’un instant pour redresser le canot à la dérive, l’aligner dans le fil de la rivière et commencer à remonter le courant, mais elle a besoin de beaucoup moins de temps encore, pour crucifier d’envie, un enseignant qui blêmit déjà de convoitise…

Certes le pauvre diable a quelques excuses, car il faut reconnaître que le spectacle qu’il affronte est affolant : en effet, lorsque notre rameuse se penche en avant pour suivre les poignées des avirons, ses seins nus se pressent étroitement l’un contre l’autre, en ménageant au pli de leur jonction le plus fascinant couloir de chair veloutée, où puissent s’épancher les ardeurs viriles.

Et lorsque tirant vigoureusement sur les manches, elle recule les bras en avançant le buste, celui-ci accroît jusqu’au paroxysme l’insultante saillie des prodigieux nichons. S’écartant peu à peu du sternum, comme s’ils voulaient fusiller les deux berges de la rivière, les percutants agrumes braquent de plus en plus impudiquement leur double menace sur une décence aux abois. Et comme s’ils se proposaient de stigmatiser l’hypocrisie du suborneur et de le désigner à la vindicte des hommes, les globes sublimes dardent sur lui leurs pistils acidulés, afin que nul doute ne subsiste quant au coupable qu’ils accusent !

Torturé par la lubricité qui le ronge, envahi par la honte délicieuse de voir ces splendeurs charnelles s’occuper de son insignifiance, le misérable tente de baisser les yeux pour échapper à l’enivrant supplice.

Mais là où il espérait trouver le repos, il découvre l’enfer d’une tentation plus aguichante encore. Lorsque les stupéfiants roberts s’efforcent de faire oublier leur arrogance en se blottissant douillettement l’un contre l’autre, ce sont les cuisses qui s’écartent, en ouvrant sous l’écran dérisoire de la jupe, les plus hallucinantes perspectives où l’ivresse du bonheur entrevu le dispute à la terreur de voir le paradis s’évanouir…

Et alors que la divine plastique de la gorge érige son défi en pleine lumière, la provocation du sexe perdu dans la pénombre mystérieuse et chaude, se fait d’autant plus insidieuse et plus feutrée, que le slip interdit au regard d’y accéder.

Mais pour être voilée des vains artifices de la pudeur, la vulnérance du fruit défendu n’en est pas moins lancinante…

Si c’était nécessaire d’ailleurs, notre ravissant bourreau saurait comment parachever son triomphe, car le pauvre bougre qu’elle accule à la crise cardiaque n’aurait besoin que d’un mot pour déserter le ridicule et sombrer dans le désespoir. Et ce mot, l’inflexible enfant le prononce, en disant avec une feinte innocence :

« Et Lamartine, monsieur ? »

Alors, figé dans le rôle grotesque du bouffon qui veut se grandir de la gloire des autres, notre paillasse dresse sa navrante silhouette au-dessus des eaux, puis une main sur le cœur et l’autre vers le ciel d’où a surgi l’ange qu’il veut conquérir, il commence d’une voix mourante :

« Ô temps, suspends ton vol… »

Dès lors, il suffit d’un geste pour transformer la grandiloquence en farce, et notre cruelle ne s’en prive pas plus que de la cinglante ironie du verbe. Plongeant une pelle de ses rames à contre-courant, elle imprime un brutal sursaut à la nacelle qui les emporte. Or, notre baladin est si profondément envoûté par les charmes qu’il affronte, que seules les muses pourraient soutenir son envol.

Mais ces garces ne sont-elles pas des filles, comme Vulvette ? Il n’y a donc guère plus de pitié à attendre des unes que de l’autre. Fauché en plein essor par une rupture d’équilibre, notre désolant pantin vacille un instant sur sa fuyante embase, puis bascule en arrière et tombe gaillardement au bouillon, tandis qu’un rire juvénile égrène joyeusement ses perles, pour saluer comme il convient la chute d’un clown…