CHAPITRE XVIII

Après la redoutable épreuve qu’elles viennent de subir, nos aventurières ont le trouillomètre si sensible qu’elles éprouvent le besoin de récupérer. Or, par chance, Justin a demandé sa soirée, ce qui leur permet non seulement de mettre le couvert, mais de servir à table.

Dieu merci les parents de Véronique n’exigent pas de connaître les raisons d’une obligeance éminemment suspecte, car ses fesses ne sont plus en mesure de supporter les conséquences du courroux paternel.

Ainsi dispensées de s’asseoir, elles n’en échangent pas moins des commentaires plus ou moins acidulés :

« Je te retiens toi, avec tes conneries ! soupire une Martine dont la démarche en canard ne détruit pas la grâce.

— Pourquoi, tu n’as pas trouvé ça chouette ? a le culot de lui répondre sa complice, qui semble également marcher sur des œufs.

— Foutre non, j’ai le troufigne en feu !

— Bof… ça fait toujours ça la première fois… mais après c’est sensass !

— Qui est-ce qui t’a dit ça ? interroge notre sceptique.

— Ben, tous les mecs qui me l’ont fait ! » conclut innocemment Vulvette, tandis que Martine hausse des épaules excédées par la naïveté de son amie.

Leur travail terminé par un sandwich hâtivement mangé sur le pouce, nos adolescentes vont prendre un repos bien mérité, qui les verra sans doute dormir à plat ventre. Pour l’avenir, il est probable qu’elles veilleront à assortir les calibres de leurs soupirants à leurs possibilités d’accueil.

Or, le lendemain, le soleil se lève sur un grand jour, car le précepteur de nos amies vient d’être couronné par les muses, puisqu’il vient de conquérir haut la plume un prix de poésie. Radieuse, Marie-Solange a battu le ban et l’arrière-ban de ses relations, afin d’organiser un gala qui soit digne de l’heureux élu.

Tout le gratin a promis de venir, puisqu’en plus de Monseigneur et d’un académicien, cinq ou six critiques littéraires ont annoncé leur présence. On a donc mis les petits plats dans les grands, afin que la réception soit inoubliable. Pour ne pas nuire à la haute tenue exigée par la noblesse de l’assistance, Sébastien et Arnaud ont été priés de manger à la cuisine. Quant à Gaston, sa maîtresse lui a discrètement offert un somptueux costume prince-de-Galles, qui lui permettra d’être à la hauteur de sa naissante réputation.

Ces demoiselles se sont également vues dotées d’une belle robe blanche, et les messieurs invités à mettre une veste et une cravate, car la jaquette a été repoussée par tous. Mais malgré les pressantes sollicitations de sa patronne, notre lauréat a refusé de présider le festin, exigeant même avec une modestie charmante d’être mis à sa place habituelle, en bout de table.

Apprenant qu’il y serait seul, il a aussitôt demandé à être encadré par les deux galopins, qui ont promis d’être sages comme des images. Non sans quelque agacement, l’ordonnatrice de la fête a dû céder. Mais comment aurait-elle pu refuser une faveur à celui qui flatte à la fois son ambition et sa croupe ?

Dès l’arrivée de l’élite mondaine qu’elle a choisie, l’hôtesse dispense en fonction des mérites de chacun, les poignées de main, les sourires, les courbettes et les baisers. Puis elle fait circuler les jouvencelles, toutes plus jolies les unes que les autres, tandis qu’elles proposent des boissons et des amuse-gueule, parmi lesquels les invités piquent à leur gré.

Le préambule terminé, tout le monde passe à table, ce qui permet à cette bande d’affamés de se ruer sur la tambouille comme la vérole sur le bas clergé. Au fur et à mesure que le repas s’avance, la jeune classe oubliant ses promesses s’émancipe et harcèle notre poète de nombreux coups de coude, accompagnant des :

« Dis Gaston, tu nous le feras ? »

Si bien qu’au moment du fromage, le héros du jour se lève, immédiatement salué par les applaudissements déclenchés par Marie-Solange, mais assez mollement suivis, car l’enthousiasme ne peut se manifester sans exiger l’abandon des fourchettes.

« Mesdames, messieurs, déclare le récipiendaire, je sollicite de votre part un moment d’indulgence…

— Elle vous est acquise ! coupe l’académicien qui n’ignore pas les servitudes de la profession.

— Merci… mais mes jeunes élèves qui se sont bien tenus jusqu’ici…

— Certes ! souligne un autre interrupteur.

— … aimeraient donc que je leur fasse une petite plaisanterie, bien innocente, mais traditionnelle dans la maison, avant que notre charmante hôtesse ne les autorise à aller jouer…

— Merci, Gaston ! » salue celle-ci les larmes aux yeux.

Cadré par les regards admiratifs des mômes et observé avec bienveillance par l’assemblée, notre jocrisse commence donc son numéro :

« Ah ! mon Dieu, j’ai encore trop mangé ! » Et se pressant le ventre d’un air douloureux, il ajoute :

« Je crois que je vais éclater… »

Oubliant qu’il a changé de ceinture en même temps que de costume, il se cambre, mais sans succès, tandis que se prolonge l’angoissant suspense… Mais il ne peut rester sur un échec, aussi pousse-t-il de toutes ses forces, ce qui l’amène à lâcher un pet formidable, auquel les rires des gosses font le plus chaleureux écho.

Dans le silence général, cette incongruité est assez fraîchement accueillie, certains propos n’hésitant pas à la condamner :

« Évidemment, si c’est pour amuser les enfants… mais tout de même… admet une bienveillance.

— Vous me direz ce que vous voudrez, commente un censeur sévère, mais ce sont des mœurs de décadence !

— D’autant plus, s’insurge une pimbêche d’un ton pincé, que c’est un genre de distraction que j’apprécie peu… en public tout du moins ! »

Quant à l’auteur involontaire de cette performance, il est incapable d’articuler un mot et quitte à provoquer la jalousie de l’évêque, il vire lentement à la pourpre cardinalice. Puis ulcéré de ce qu’on puisse le soupçonner d’avoir des divertissements d’aussi mauvais goût, il quitte la pièce et prend la fuite.

Tandis que les commentaires vont bon train, le pauvre diable court cacher sa détresse au fond du parc, sans réaliser qu’une longue robe blanche s’est lancée à sa poursuite.

Il s’agit évidemment de Vulvette, qui ne l’appréciait guère jusqu’alors, se délectant à le taquiner et à l’humilier. Mais comme elle a bon cœur, elle comprend la honte qu’il doit ressentir de s’être infligé à lui-même cet affront, alors qu’il comptait vivre une apothéose. Tout en accélérant l’allure, elle se demande comment l’aborder pour qu’il ne se cabre pas dans son orgueil bafoué, et ne repousse pas la main qu’elle veut lui tendre :

« Monsieur Furet, ne me refusez pas votre aide… » finit-elle par lui dire.

Alors touché par une infortune plus grande que la sienne, le fuyard ralentit sa marche et tourne la tête vers l’arrivante. Elle lit un tel désarroi sur son visage, qu’elle lui sourit, tandis qu’il demande :

« En quoi puis-je donc vous assister, ma petite Véronique ?

— Euh… hésite-t-elle un instant, puis elle se lance astucieusement dans les éloges : Je vous prenais pour un timide, or là vous avez été à la fois téméraire et génial ! lui susurre-t-elle d’un air admiratif.

— Pardon ? demande l’autre complètement ahuri.

— Oui, génial, car dans cette atmosphère guindée et solennelle, votre geste ne manquait pas de panache !

— … Mais c’est que… bafouille Gaston, qui ne sait sur quel pied danser.

— Allons, monsieur Furet, je commence à bien vous connaître, et ce que vous avez risqué, peu d’hommes l’auraient osé ! »

Ne sachant trop que penser des louanges de son élève, notre précepteur a tellement besoin d’être rassuré, qu’il s’efforce d’y croire :

« Alors vraiment, mon geste vous a plu ? » s’enquiert-il, avec une feinte désinvolture, tandis que la gamine doit baisser la tête, pour dissimuler l’incoercible fou-rire qui l’étouffe.

Elle se demande une seconde s’il ne va pas lui proposer de renouveler son exploit sur-le-champ, mais il a la sagesse de s’en abstenir, ce qui permet à notre héroïne de reprendre son sérieux.

« Eh bien, maintenant que vous savez ce que je voulais vous dire, je vais m’en aller…

— Oh non, ne partez pas !

— Mais si, précise la garce, esquissant même un pas de recul.

— Ma petite Véronique, faut-il que je vous le demande à genoux ?

— Oh, monsieur Furet, vous feriez ça ?

— Depuis que sur la barque vous m’avez…

— … montré mes seins ?

— Oui, soupire-t-il, je ne puis les oublier… sans parler de votre… ou de vos…

— … de mes fesses… Qu’est-ce qu’elles ont mes fesses ?

— Enfin comprenez-moi, vous êtes tellement… vous êtes si… »

Et n’hésitant pas à prendre des risques, une paluche audacieuse se glisse autour de la taille de l’adolescente, qui ne se défend guère d’un homme qui a su l’amuser. Sans doute son romantisme aurait-il souhaité un autre prince charmant, dans les bras duquel elle aurait volontiers perdu ses illusions…

Mais discernant une trouée dans un cœur hésitant entre la nostalgie et le doute, notre odieux suborneur s’y engouffre aussitôt, car après avoir bourré la mère, il ne voit nul inconvénient à culbuter la fille.

Il dissimule cependant sa lubricité par un appel au répertoire, qui lui fait moduler d’une voix mourante :

« Accepteriez-vous mon aimée d’être mienne ? »

Pour toute réponse, deux paupières s’abaissent sur les émeraudes d’un regard déjà embué par le fiasco qui s’annonce. Mais de crainte qu’elle ne change d’avis, il se rue sur elle et la renverse par terre, avant de lui rabattre fort impoliment sa robe sur la tête. Du spectacle enchanteur qu’il découvre, il ne retient qu’une chose, qu’il exprime d’une voix tremblante de réprobation :

« Comment, vous ne portez pas de culotte ? »

De plus en plus agacée, notre pucelle s’abstient de répondre, mais décide de frapper un grand coup. Aussi lève-t-elle les jambes et plaçant les mains à la pliure de ses jarrets, elle écarte largement les cuisses, en déclarant :

« Écoutez mon vieux, ou vous me baisez, ou je vais chercher quelqu’un d’autre ?

— Comment… que… quoi… ? » chevrote notre étalon visiblement stupéfait.

Mais ce qui s’offre au goujat est si bouleversant, que la concupiscence du fauve en rut pulvérise les principes sclérosés et les pudeurs ridicules du tartufe. Dès lors, le mâle assoiffé de stupre rejette enfin la défroque surannée du moraliste.

Les yeux rivés sur le sanctuaire qu’il va profaner, il ajuste sa duplicité à la base du fruit, au cœur duquel il s’enfonce avec un cri sauvage ! Dès lors la brute se déchaîne dans un pilonnage farouche, tandis que celle qui vient de s’immoler à la fatuité d’un imbécile espère que sa punition se terminera bien vite. Dieu merci, notre mufle ne pourra pas plus savourer son triomphe que sa présomption grotesque ne pourra débiter des fadeurs, car il a tout juste perpétré son forfait qu’une voix toute proche hurle :

« Gaston… Gaston… »

Devinant l’arrivée imminente de la consolatrice doyenne, il se relève et tente de rentrer l’instrument du crime dans les profondeurs de son pantalon, tout en s’enfuyant sous les branches. Dix secondes ne se sont pas écoulées, que vivante incarnation de la jalousie, Marie-Solange surgit dans la clairière :

« Tu n’as pas vu M. Furet ? »

Flamboyants de mépris, deux beaux yeux cernés d’amertume se lèvent sur l’arrivante, tandis qu’une bouche dédaigneuse laisse tomber :

« Il vient de se sauver !

— Mais qu’est-ce que tu fais assise par terre, avec ta robe que tu as tachée ?

— Ce n’est pas moi, c’est Gaston !

— Gaston ?

— Oui, Furet si tu préfères, qui vient tout juste de me baiser avant de te fuir ! »

Aveuglée par la passion, la malheureuse refuse une fois de plus de croire sa fille, et la giflant à tour de bras, c’est dans un hurlement de louve blessée, qu’elle crache son désespoir et sa haine :

« Encore des mensonges, mais tu ne perds rien pour attendre, espèce de salope ! »

Puis les entrailles mordues par le serpent de l’envie, elle se lance à la poursuite du parjure, en clamant sous la sublime indifférence des arbres des « Gaston !… Gaston !… » dont les syllabes martèlent un glas dérisoire, que l’écho navré renvoie de feuille en feuille…