Vous aimez le sexe ? Vous aimez écrire ? Faites d’une pierre deux coups : participez à nos recueils ! « Osez 20 histoires de sexe  » se veut une collection ouverte à toutes et tous.
Pour participer, rien de plus simple : visitez le blog de la collection : http ://osez-vos-histoires-de-sexe.com et découvrez les futurs thèmes, ainsi que les conditions pour soumettre vos textes. Vous trouverez les réponses à toutes les questions que vous pouvez vous poser.
À bientôt de vous lire !

Élise, collectrice de nouvelles pour La Musardine
elise.musardine@gmail.com

En couverture :
© Getty Images

© La Musardine, 2019

122 rue du Chemin-Vert - 75011 Paris
www.lamusardine.com

ISBN : 978-2-36490-887-1

Ce document numérique a été réalisé par Nord Compo.

L’art d’accommoder les vices

Cornélia Froh

J’ai toujours eu le vice des inconnus. Ce n’est pas vraiment ma faute, ma peau ne frémit qu’entre les mains de parfaits étrangers et mon sexe ne mouille jamais autant que lorsqu’il est en présence d’une queue nouvelle. Le moment que je préfère quand je rencontre un homme pour la première fois, c’est quand, après l’avoir fait bander, je descends la braguette de son pantalon pour libérer sa queue qui se dresse bien dure devant moi. Je la sens, je la touche, je la goûte du bout de la langue, avant de la prendre entièrement dans ma bouche. Tout se passe uniquement entre cette queue et moi. Le reste – le nom, l’âge, la profession, la couleur des yeux ou des cheveux, jusqu’à la forme du visage – n’a absolument aucune importance. Les inconnus ne sont rien d’autre que de vagues silhouettes qui n’existent pour moi que par leur queue. Moins j’en sais sur eux, plus ça m’excite, et plus le plaisir est intense.

J’ai donc le vice des inconnus, mais c’est un vice un peu problématique quand on est une femme. Il m’aurait été beaucoup plus facile de m’y adonner si j’avais été un homme, à condition, bien sûr, d’être attiré par les hommes. J’aurais pu, par exemple, me rendre la nuit dans des parkings isolés, m’agenouiller et sucer à volonté toutes les queues se présentant devant ma bouche. Ou fréquenter certains bars et, sur un simple regard, me retrouver dans les toilettes ou dans l’arrière-cour à côté des poubelles, à servir de vide-couilles. Ceci est absolument impossible quand on est une femme, pour d’évidentes raisons de sécurité, doublées d’un triste constat : les lieux de rencontres sauvages entre célibataires hétérosexuels n’existent pas. Une femme seule ayant, comme moi, le vice des inconnus, mais n’ayant pas un goût du risque trop prononcé, est condamnée à se contenter de pis-aller qui ne sont jamais totalement satisfaisants et il m’a bien fallu, par la force des choses, accommoder mon vice à la réalité.

J’ai d’abord commencé par miser sur le hasard. L’inconnu croisé dans la rue qui vous arrête alors que vous êtes en chemin pour tout autre chose et que vous vous retrouvez à suivre, jusque chez lui ou dans une chambre d’hôtel, presque sans un mot, et sans vraiment pouvoir expliquer les raisons de cette soudaine attirance. Mais il faut être lucide : ce genre de hasard ne se produit pas très souvent au cours d’une vie. Jamais, pour la plupart d’entre nous, une ou deux fois, pour quelques privilégiés. Une seule fois, j’ai suivi un homme rencontré dans la rue, un matin, en sortant de chez moi. Le plaisir a été à la hauteur de mes espérances, mais le risque pris un peu trop élevé pour que j’ose recommencer.

J’ai donc décidé de tenter les clubs libertins, excitée par l’idée des glory holes, ces trous pratiqués dans des cloisons à travers lesquels les hommes glissent leur sexe pour se faire sucer. La première fois, c’était effectivement aussi excitant que je l’avais imaginé. Ma bouche passait d’une bite à l’autre, en alternant les grosses et les petites pour laisser reposer un peu la mâchoire. Mais, très vite, je me suis lassée de ces queues sans corps, comme sans âme. J’avais besoin d’inconnus tout entiers pour pouvoir, tandis que je m’affairais sur leur sexe, croiser leur regard, m’agripper à leurs fesses, sentir leurs mains attraper fermement mes cheveux et appuyer sur ma tête pour imprimer à ma bouche le rythme qui leur convenait et s’enfoncer plus loin dans ma gorge. Et, pour finir, j’aimais fourrer entre leurs lèvres ma langue encore pleine de leur foutre, après les avoir fait jouir. Allez donc faire tout ça, à travers un pauvre trou.

Alors sont apparus les sites, puis les applications de rencontres et, soudain, tout semblait devenir beaucoup plus facile. Il suffisait de savoir faire le tri, en une photo et quelques lignes de présentation, entre les hommes en quête d’une belle histoire et ceux qui ne cherchaient rien d’autre que du sexe. J’étais très excitée, au début, par ce qui m’apparaissait comme un réservoir infini de queues qui n’attendaient que moi. Dans les premiers temps, il m’arrivait de ne pas savoir où donner de la tête, tant j’allais joyeusement de l’une à l’autre, parfois dans la même journée. Mais assez vite, j’ai été, là encore, gagnée par une certaine lassitude. Chaque rencontre obéissait au même schéma, passait par les mêmes questions et procédures d’usage, et les inconnus ont fini par tous se ressembler, au point que, rien ne les distinguant les uns des autres, j’ai fini par avoir l’impression de n’avoir plus qu’un seul amant muni de bites multiples et, finalement, aussi désespérément ennuyeux et prévisible que peut l’être un mari.

Mais tout ça, ces diverses expériences, mi-excitantes, mi-décevantes, c’était avant de rencontrer l’Inconnu qui allait enfin me donner accès à tous les inconnus. Rien, pourtant, au départ ne semblait le distinguer des autres et il aurait pu ne jamais sortir de l’anonymat dans lequel je maintenais volontairement la plupart des hommes que je croisais, si, lors de notre première rencontre, tout s’était déroulé exactement comme d’habitude. Nous aurions bu un verre ensemble, j’aurais fait quelques confidences salaces pour l’exciter, il aurait, à un moment de la soirée, glissé une main sous ma robe pour caresser ma cuisse et sentir du bout des doigts ma chatte déjà humide et nous serions très vite partis en quête d’un lieu plus intime : appartement, chambre d’hôtel, voiture ou porte cochère. Il aurait simplement bandé, je l’aurais sucé et il aurait joui dans ma bouche. Puis je serai passée au suivant et nous ne nous serions jamais revus.

Notre première rencontre s’est déroulée à peu près comme toutes les autres, à un détail près. À aucun moment de la soirée, sa bite ne s’est mise à durcir. N’ayant rien trouvé à faire avec cette petite chose toute molle, j’ai dû me résoudre à recevoir plus de plaisir que je ne pouvais en donner et, contrairement à mes habitudes, à accepter un deuxième rendez-vous, parce que je ne pouvais décidément pas laisser une bite dans cet état sans tenter d’y remédier. Le deuxième soir, j’ai obtenu une demi-molle qui ne pouvait que me convaincre de faire une troisième tentative, transgressant ainsi la seule règle que je m’étais fixée : un seul rendez-vous, éventuellement un deuxième si ça valait vraiment le coup, mais jamais de troisième. Le sexe est un tel accélérateur d’intimité qu’après deux rendez-vous, l’inconnu cesse d’en être un et perd ainsi tout ce qui fait son charme. Avec lui, c’est exactement l’inverse qui s’est produit. Le troisième soir, sa bite est devenue bien dure et jamais, depuis, elle ne s’est ramollie. Chacune de nos rencontres me donnait envie de le connaître davantage et, très vite, est venue l’idée que nos corps et nos esprits réunis pourraient se prêter à la réalisation libre et joyeuse d’un grand nombre de fantasmes et que nous pourrions très facilement faire en sorte que nos vices respectifs convergent. Avoir le vice des inconnus n’était plus problématique : il suffisait de trouver celui qui aurait envie de le partager et qui ne trouverait rien de plus excitant que de me voir sucer d’autres bites que la sienne. Le hasard ne pouvait pas mieux faire en nous plaçant chacun sur le chemin de l’autre. Nos vices s’accommodaient à merveille.

Depuis, je n’ai plus besoin d’élaborer diverses stratégies, plus ou moins efficaces, pour assouvir mon goût des inconnus, puisqu’il se charge de trouver les lieux, personnes et situations qui nous permettent de l’assouvir ensemble. Pour qu’un couple fonctionne et résiste à l’épreuve du temps, il suffit peut-être de se trouver une passion commune, peu importe laquelle. Certains couples passent leurs week-ends à faire des kilomètres à vélo ou à chiner dans les brocantes d’inutiles vieilleries, nous, nous les passons à rencontrer des inconnus dont je suce la queue avec une avidité et une délectation d’autant plus grandes que je sais qu’il est là, juste à côté, et que son plaisir est aussi intense que le mien.

Je ne sais jamais à l’avance quel sera le scénario du week-end, et cette part de mystère et d’imprévu augmente mon excitation. Parfois, nous restons chez nous, et je dois seulement me tenir prête sur le lit, les yeux bandés. Je guette avec impatience le bruit de la sonnette, et je tente de deviner, aux voix et aux pas qui s’approchent de la chambre, combien d’hommes il a conviés. Des mains se posent sur moi, des doigts se glissent dans ma bouche, dans ma chatte ouverte et très humide, dans mon cul. Je tire la langue à la recherche des queues, sans savoir qui ni combien ils sont. Il lui arrive, par jeu, de se mêler aux inconnus qui m’entourent sans dire un mot, pour que je le reconnaisse juste à sa bite, mais, le plus souvent, il reste assis dans un fauteuil près du lit, attendant que j’en aie fini avec eux et qu’ils soient repartis pour ôter le bandeau de mes yeux et venir se décharger bien au fond de ma gorge.

Certains samedis soir, nous nous rendons dans un hôtel miteux où nous avons nos habitudes et nous jouons à l’un de nos jeux favoris, « la putain et son maquereau ». Il m’aide à me préparer tandis que j’enfile une robe courte et transparente, des bas résille et des talons hauts, et que je me maquille en forçant sur le noir autour de mes yeux et le rouge sur ma bouche et mes joues, jusqu’à devenir la version la plus obscène de moi-même. Il ne me dit pas combien de clients vont défiler les uns après les autres, parfois deux ou trois, parfois jusqu’à une dizaine. C’est lui qui, quand ils frappent à la porte, les fait entrer et empoche le billet qu’ils lui tendent. Très petit, le billet. C’est la pute de bas étage qui nous excite, pas la pute de luxe aux prestations et clients haut de gamme. Puis, il s’installe dans la salle d’eau juste à côté, la porte légèrement entrouverte pour profiter de tous les bruits qui lui parviennent de la chambre, mais sans pouvoir regarder : gémissements, succions, claques sur mes fesses ou sur mes joues pour me faire aller plus vite, insultes, râles de jouissance. Je le devine assis sur les toilettes, la bite à la main, en train de se branler, mais pas trop fort ni trop vite, pour me réserver son jus qu’il viendra répandre sur mon visage à la fin de la soirée en me disant que je suis sa « sale petite pute », avant de m’aider, avec des gestes tendres et délicats, à me laver de tout ce foutre, le sien mêlé à celui des autres, collé à ma peau et mes cheveux.

L’été est notre saison préférée, qui libère les corps de toutes les entraves et offre de multiples possibilités de jeux de plein air. La nature regorge de lieux à l’abri des regards et propices à tous les fantasmes – forêts, dunes et criques ou bâtiments abandonnés – et il nous arrive de parcourir plusieurs centaines de kilomètres pour en explorer de nouveaux, qu’il s’agisse de lieux de rencontre bien connus des cercles libertins, ou de lieux plus sauvages où nous retrouvons quelques hommes qu’il a sélectionnés auparavant et à qui il a donné rendez-vous. J’aime les trajets en voiture, au cours desquels l’excitation monte progressivement, sans que nous ayons besoin de nous parler. Il lui suffit de passer sa main sur ma nuque, ou d’effleurer ma cuisse, pour que mes jambes s’écartent par réflexe. Parfois, nous sommes obligés de nous arrêter en chemin pour calmer la tension douloureuse de nos sexes. Selon le lieu, nous nous contentons de nous branler mutuellement, en restant assis sur nos sièges, ou, si nous parvenons à trouver un coin à l’écart de la circulation, il me prend, rapidement et brutalement, debout contre la voiture, et nous repartons momentanément apaisés.

La dernière fois, nous sommes allés nous promener dans les bois. Nous nous sommes lentement enfoncés dans la forêt jusqu’à une ancienne maison forestière, à moitié en ruine. J’ai enlevé ma robe. Je ne portais rien dessous. Il s’est assis sur un tronc d’arbre coupé, je me suis mise à quatre pattes devant lui, à ses pieds, j’ai posé ma tête contre le sol et il m’a attaché les mains dans le dos à l’aide d’une corde. Dans le silence de la forêt, nous les avons entendus arriver de loin. Les branches et les feuilles mortes craquaient sous leurs pas lourds et décidés. Il a posé son pied sur mon dos, pour me cambrer et m’immobiliser. J’étais la proie que les chasseurs allaient se partager. Ils ont fait cercle autour de nous. Il m’a relevée en m’attrapant par les cheveux et il m’a forcée à les embrasser, l’un après l’autre. Ils étaient cinq. De leurs mains rugueuses, ils attrapaient tout ce qu’ils pouvaient, sans que je puisse me défendre : mes seins, mes hanches, mes fesses, ma chatte. Leurs bouches sentaient l’ail et le vin, et ma peau s’écorchait contre leurs joues et leurs mentons mal rasés. Il m’a ensuite fait mettre à genoux et ils ont sorti leurs bites que j’ai prises dans ma bouche, l’une après l’autre, après avoir consciencieusement léché leurs couilles, le nez enfoui dans l’odeur animale de leurs sexes. Puis il a détaché mes mains, m’a mise à quatre pattes et il est allé s’asseoir un peu à l’écart, me laissant seule au milieu d’eux. Ils se sont tous branlés au-dessus de moi en même temps. J’ai reçu leurs foutres sur mon cul, sur mon dos, sur mon visage, dans mes cheveux. Ils ont remis leur queue à leur place, ont refermé leur braguette et sont repartis après l’avoir remercié d’un simple signe de tête. Il s’est levé et est venu, à son tour, se vider les couilles sur moi. Il m’a ensuite fait jouir très vite en enfonçant profondément ses doigts dans ma chatte. Mon cri a résonné très haut dans les arbres.

Je ne sais quelle sera notre prochaine escapade en amoureux. Ni combien de temps dureront ces moments de plaisir partagé. Quand nous commencerons à prendre de l’âge, si nos envies ne nous passent pas, ce dont je ne doute pas vraiment, il nous restera toujours les clubs libertins de seconde zone, peu regardants sur l’âge et le physique de la clientèle. Quelque chose me dit que la vieille salope qui suce des bites au fond de la salle et le vieux pervers assis à côté d’elle qui se tripote avec un air réjoui, ce sera nous.

Un taxi pour Amman

Vinca Major

Tout ce que je vais te raconter doit rester entre ces pages. Tu ne soupçonnes sans doute pas l’existence de Philippe Royer. Normal. Tout le monde n’a pas la chance de le rencontrer. Pour ça, il faut que tu t’expatries. Mais pas n’importe où : en Jordanie. Et pas n’importe comment : au service de la République française. En somme, c’est pas donné à tout le monde de côtoyer Philippe Royer. Et encore, les trois conditions que je viens d’énumérer ne sont que les indispensables. Ensuite, il te faudra te présenter à l’ambassade de France, passer les contrôles de sécurité, te laisser confisquer ton passeport et ton téléphone, patienter de longues minutes dans une salle d’attente animée par le seul ronronnement d’une fontaine à eau. Mais pour ces broutilles, je te fais confiance. Et puis t’inquiète, comme dit ma mère, il n’y a pas de problèmes, il n’y a que des solutions. Si tu y tiens vraiment, tu pourras toujours le croiser par hasard dans la rue ou au supermarché, Philippe Royer. Mais ce sera à tes risques et périls. Car pas sûr qu’il te dispensera son fameux brief sécurité au beau milieu des barils de lessive. Parce qu’il est là pour ça, Philippe Royer. Enfin, il doit faire plein d’autres trucs, vu qu’il est attaché à l’ambassade de France. Mais il se trouve qu’il fait aussi ça. Et il prend son boulot très au sérieux. Il te reçoit dans son bureau parqueté, avec une poignée de main engageante et un sourire de jeune premier. En fait, tu te rends vite compte qu’il est plus si jeune que ça – il laisse ses cheveux frisotter pour masquer leur fuite – mais il tient à rester premier. Tu le flaires à plein nez, le pur produit de Henri-IV, Sciences-Po, qui prend son mal en patience à l’étranger pour revenir bientôt grimper les échelons hexagonaux.

La chemise blanche amidonnée et les richelieus à bout fleuri t’invitent à t’asseoir. Au mur, le président de la République approuve. Il ne te reste plus qu’à obtempérer. Et là, Philippe Royer, il commence à te poser des questions. Attention, pas juste des questions de politesse. Enfin si. Il fait vraiment semblant de s’intéresser à ta vie – et il le fait plutôt bien. Tant et si bien que tu as l’impression de repasser un entretien d’embauche. Que tu te demandes s’il te teste pas. S’il s’assure pas que t’es pas une sorte de Mata Hari en kaftan et sandales dorées. Visiblement, il est satisfait de tes réponses. Bravo, tu as réussi à apaiser ses craintes. Et je suis contente, parce que j’aime pas le savoir soucieux, Philippe Royer. Rasséréné, il peut t’annoncer qu’il structurera son propos en deux parties : ta sécurité en tant que membre du genre humain et ta sécurité en tant que membre du genre humain de sexe féminin. Oui, parce qu’on est en Jordanie, ici.

Je t’épargne les premières recommandations, d’un ennui géopolitique fini, pour arriver au cœur du sujet. Car c’est bien de cœur qu’il s’agit. Et Philippe Royer, ce qu’il va t’asséner, c’est qu’il vaut mieux pas s’en servir avec les autochtones, si tu tiens (un tant soit peu) à la tranquillité, voire à la vie (raye la ou les mentions inutiles). Que l’amitié entre un homme et une femme, ici, ça n’existe pas ou si peu qu’il vaut mieux pas essayer de voir si ça peut exister. Que si tu veux nouer des contacts avec les locaux, il vaudrait mieux pour tout le monde que ce soit des locales. Que les mecs, ici, ils n’en ont qu’après une chose : ta chatte. Qu’il faut essayer de penser, de se comporter comme une Jordanienne. Comme elle est vertueuse, celle qu’il te dépeint ! Vertueuse ou plutôt carrément chiante : elle ne prend pas de café seule avec un homme qui n’est pas son mari ou un membre de sa famille, alors aller au restaurant avec lui, elle n’y pense même pas. Elle préférerait mourir plutôt que de l’inviter chez elle.

Alors voilà, Philippe Royer, il fait bien son travail. Il le fait tellement bien qu’il te fait flipper sévère. « Chaque année, nous avons malheureusement quelques cas. » Tu t’imagines pourchassée par le pire des psychopathes, la bite à la main et assoiffé de stupre.

Mais il sait pas, Philippe Royer. Il sait rien. Ou peut-être qu’il a su, mais qu’il a oublié, ce qui serait encore pire. Il sait pas ce que c’est que de perdre la tête dans un taxi jaune à Pétra. De remarquer un sapin sent-bon, puis un volant au cuir plissé. De descendre jusqu’à des mains courtes mais solides, aux doigts bagués, qui se meuvent avec souplesse. D’être accrochée au rétroviseur par une paire d’yeux verts magnétiques. De n’avoir qu’une envie, après dix minutes de trajet : plonger sa main dans des cheveux noirs de jais et les agripper très fort. Qu’est-ce qu’il en saurait, Philippe Royer ? Il n’y était pas, dans cette voiture. Il ne sait pas à quel point j’avais envie de cet homme. À quel point je regrettais d’avoir partagé la course avec une touriste allemande. À quel point je me tordais de désir sur la banquette arrière. Comment je lui faisais raconter sa vie, juste pour entendre le son de sa voix par-dessus la musique arabe diffusée par l’autoradio. Comment je fomentais des plans, tout en me demandant si tout cela ne devrait pas rester qu’un merveilleux souvenir. Je lui demanderai s’il a une carte. Je lui glisserai qu’il est « so cute ». Comment, arrivés à destination, et ma compagne de voyage descendue du véhicule, je n’ai eu le courage que de cette dernière bravade. Comment il a pris les devants pour le reste :

— I give you my card. You have my number, you have my email, you have everything.

— Thank you.

— If you need anything, I will help you.

Comment je me suis enquise, timide :

— You ever come to Amman ?

Comment son « Yes ! » enthousiaste suivi d’un « See you ! » m’ont soulagée. Comment j’ai cherché ses yeux une dernière fois, alors qu’il faisait sa manœuvre. Comment nous nous sommes salués de la main. Comment, après, je n’étais plus là. Je n’écoutais plus rien, je n’entendais même plus. Mes yeux erraient dans le vague. Comment, dans ma tente, j’ai passé des heures à me remémorer les moindres mots, détails, morceaux de lui, au lieu de sortir admirer les étoiles de juin qui surplombaient le désert du Wadi Rum. Combien de fois je me suis caressée en pensant à lui, ce soir-là et les suivants. Comment je m’émerveillais – et m’émerveille encore – de toutes les circonstances qui s’étaient enchaînées pour me mener jusqu’à lui, jusqu’à ses yeux. Ces yeux. Comment j’ai protégé sa carte de visite des regards et des heurts de mon sac à dos, à l’abri dans un paquet de mouchoirs. Comment je l’ai tournée et retournée dans tous les sens. Comment je me suis empêchée de la sortir trop souvent, de peur de l’user. Comment j’ai rongé mon frein pendant une semaine avant de lui demander quand il viendrait à Amman. Comment je n’avais plus quitté mon téléphone des yeux jusqu’à ce que sa réponse tombe. La semaine prochaine, il m’inviterait à dîner. Je lui répondis que ce n’était pas nécessaire. Mais a priori, il tenait à ce préambule. Six jours plus tard, il me demandait si j’étais disponible le lendemain. Oui, bien sûr. C’était mon jour de repos, j’avais passé la journée à choisir ma tenue. Pour seule lingerie, j’avais choisi un tanga rouge ardent. Par-dessus, j’enfilai une longue robe noire moulante et fendue, qui passerait inaperçue dans la rue sous un manteau d’été. J’avais jeté mon dévolu sur des sandales vertes aux talons d’une hauteur suffisante pour à la fois mettre en valeur ma cambrure et me permettre d’affronter les trottoirs irréguliers.

Comme il voulait me conduire au restaurant, je dus lui dévoiler mon adresse. Dès que je le revis, adossé à la portière de son taxi, mon ventre s’embrasa. Son regard acheva de me faire chavirer. Je tentai tant bien que mal de masquer mon trouble. Nous nous serrâmes la main et il m’invita à m’asseoir sur la banquette arrière, comme à Pétra, lorsque j’étais sa cliente. Nous traversâmes la dizaine de minutes qui nous séparaient du restaurant en discutant de choses et d’autres : son travail, le mien, sa famille, la mienne... De temps à autre, je voyais ses yeux essayer de se frayer un chemin dans le rétroviseur jusqu’à mes cuisses. Je les ouvrais un peu plus à chaque heurt du véhicule. Je sentais la cyprine couler délicieusement jusqu’à mon sous-vêtement. Enfin, nous arrivâmes à destination. Il ouvrit la portière arrière et je descendis, ne faisant rien pour atténuer la fente de mon fourreau. Il m’emmena dans un restaurant traditionnel et nous poursuivîmes notre conversation au milieu des mezzés dont nous ravitaillaient les serveurs empressés. Lorsque le soir tomba sur la ville, il me proposa de faire un tour à pied  –nous nous trouvions non loin de la citadelle. Nous gravîmes la colline et flânions au milieu des ruines antiques. Je photographiais le soleil couchant lorsque je sentis tout à coup ses doigts suivre la forme de ma lingerie. Pour toute réponse, je me cambrai davantage. Fort de cet accord tacite, il saisit ma main et me dirigea vers une des colonnes du temple d’Hercule qui se dressait sur l’esplanade. Il me colla contre elle et approcha son visage du mien. Je sentais son souffle chaud, alors qu’il me glissait à l’oreille :

— I always wanted to fuck a french girl.

Je lui rétorquai immédiatement :

— Please do.

Tout en caressant mon cou de sa main gauche, il lécha les commissures de mes lèvres. Lorsqu’il introduisit sa langue charnue dans ma bouche, j’essayai de m’en emparer avidement. Mais elle allait de-ci, de-là, titillant parfois mes gencives et mes joues, alors que je tentais tant bien que mal de rester debout. Il remonta sa main droite de ma taille jusqu’à ma poitrine. Il la malaxa d’abord doucement, puis avec de plus en plus d’ardeur. Je rouvris les yeux – qui s’étaient fermés sous le coup du plaisir – pour vérifier que nous étions bien seuls. Personne. Il profita de ma distraction pour abaisser mon décolleté et sortir mon sein droit de sa gangue d’organdi. Il le soupesa avec ce que j’interprétai comme de l’admiration, avant de faire rouler mon téton sous ses doigts. Bientôt, ses caresses se firent plus insistantes : il le pinça et le tritura sans relâche, à tel point que je commençai à ressentir de la douleur. Alors qu’il réservait le même traitement à mon mamelon gauche, j’aventurai ma main sur son torse, dont je savourai le galbe à travers son tee-shirt noir moulant. Son jean décoloré renforçait son look de bad boy et mon excitation. Je passai mes doigts sous le tissu pour mieux sentir ses muscles finement dessinés. Je ne rencontrai aucun poil avant d’aventurer ma main vers son bas-ventre, où elle fut cueillie par une sensation de chaleur. Comme sous l’effet d’une brûlure, je la retirai et cherchai à l’apaiser en la reposant sur son entrejambe.

Je sentis bientôt son sexe dressé, qui ne demandait qu’à être branlé. À travers l’étoffe, sa longueur modeste paraissait compensée par une épaisseur de bon aloi. Je le caressai doucement, puis de plus en plus vite. Il semblait s’abandonner au fur et à mesure que sa respiration s’accélérait. Il était temps qu’il trouve à son tour appui sur la colonne. Après l’avoir adossé à celle-ci, je continuai à le masturber vivement, tout en dardant ma langue vers la sienne, qu’il essayait en vain d’attraper. Après avoir jeté un coup d’œil aux alentours, je repliai ma robe et m’agenouillai devant lui. Je descendis sa braguette et léchai son pénis à travers son boxer. Ma langue en râpait les contours avec avidité. Bientôt, je n’y tins plus et dégageai la verge du sous-vêtement. Mes mains ne m’avaient pas menti : il était de longueur moyenne, mais sa largeur était de nature à impressionner même les plus connaisseuses. J’entrepris de frotter mon visage et mes cheveux contre lui, avant de le rapprocher peu à peu de ma bouche. Je suivis délicatement le tracé du frein avec ma langue, avant de gober le gland. Il était lourd et chaud sur ma langue. Un peu de liquide séminal s’en était échappé et fit mes premiers délices. De ma main gauche je lui tâtai les couilles, que je sentais bien pleines, laissant augurer d’autres libations. De la droite, je formai un anneau que je plaçai à la base de sa queue. J’avançai plus profondément la hampe dans ma bouche et entamai des mouvements de va-et-vient.

De temps en temps, je levai les yeux vers mon chauffeur. Il avait appuyé sa tête contre la colonne, ses yeux mi-clos sous l’effet du plaisir. Il posa sa main sur ma tête pour prendre le contrôle et me faire sucer à son rythme. Je ne me fis pas prier et sortis ma langue afin qu’il puisse y faire glisser son membre. Je gémis de plaisir à l’idée que ma bouche n’était plus réduite qu’à un simple trou, dans lequel il allait et venait à sa guise. Son pénis remplissait toute la largeur de mon orifice et venait parfois frapper ma glotte. Je sentais la mouille inonder mon tanga. Je récupérai ma main gauche pour l’écarter de mon entrejambe. D’abord timidement, j’effleurai mes lèvres avant de remonter jusqu’à mon clitoris. Le contact me soulagea immédiatement, pendant que ma bouche continuait à accueillir le chibre de mon amant. Celui-ci semblait ne se douter de rien, aussi je continuai à stimuler mon bouton. Au fur et à mesure que le plaisir montait, ma respiration se faisait de plus en plus saccadée, mes tremblements de plus en plus fréquents. J’éprouvai toujours plus de difficulté à maintenir ma bouche grande ouverte. Il s’en aperçut et me retira sa bite d’un seul coup.

D’un signe de tête, il m’intima de déplier mes jambes pour passer à quatre pattes. Mes mains et mes genoux se frottèrent aux cailloux et à la poussière. J’eus à peine le temps d’entendre sa ceinture claquer dans l’air du soir que je le sentis en moi. Il me remplissait tout entière. Il n’y avait aucune tendresse dans ses mouvements. Tant mieux, c’était ce que je voulais : être pilonnée sans pitié. De nouveau, je tentai de me branler, mais il m’en empêcha. Pour toute compensation, il saisit mes fesses à pleines mains et les écarta comme s’il souhaitait les déchirer. Il voulait que je jouisse seulement avec son membre. Heureusement, chacun de ses coups de reins lézardait mon ventre de plaisir. Les parois de mon vagin ne résistèrent pas longtemps à son traitement de faveur...

Prise de secousses de plus en plus violentes, je jouis comme jamais en lâchant un long hurlement. Quelques secondes plus tard, il se vidait en moi dans un râle. Nous restâmes longtemps ainsi, anéantis par la jouissance. Enfin, je me relevai et rajustai mes vêtements. Il fit de même. Sans un mot, il me déposa chez moi. Nous ne nous sommes plus jamais revus. Je ne sais pas si Philippe Royer penserait que j’ai pris des risques. Mais, de toute façon, tu lui diras rien, promis ?

En chute libre

Channie Zadali

Béatrice progressait péniblement dans la jungle, écartant les branches sur son passage, trébuchant à chaque pas. Elle fuyait sa vie. Elle avançait sans regarder où elle mettait les pieds, obsédée par l’idée de son mariage qui partait en lambeaux. Comment avait-il pu lui faire ça ? Après toutes ces promesses, tous ces bons moments ? Comment avait-il pu ?

Les larmes roulaient sur ses joues, se mêlant à la sueur et à la poussière. Elle les essuya du dos de la main. Elle s’arrêta et hurla sa douleur à pleins poumons. Elle s’était enfoncée profondément dans la jungle et seuls les oiseaux lui répondirent. Quand elle eut repris ses esprits, elle s’aperçut qu’il était dix-huit heures et qu’elle était perdue. Elle tourna dans tous les sens pour retrouver le chemin, en vain. Elle cria à l’aide et sa voix trembla.

Malgré son affolement, elle perçut un mouvement sur sa gauche. Un homme émergea brusquement de la végétation. Puis deux, puis trois. Bientôt, elle fut entourée de toutes parts. Ils étaient presque nus, grands et à la peau très noire. Ils étaient armés de lances et avaient l’air hostiles ; elle recula. Ils la saisirent en un instant et l’emmenèrent. Ils la transportaient comme un sac de farine. Dans son esprit se formaient des légendes sur les peuples primitifs. Cannibalisme et sacrifice se déroulaient sous ses yeux. Elle s’évanouit.

Quand elle reprit connaissance, elle était assise sur un siège en bois richement décoré. Une foule dense l’entourait, des hommes, des femmes, des enfants. Ils s’exprimaient dans une langue qu’elle ne comprenait pas, faite de sons très graves et gutturaux. Une procession se forma devant elle, les gens déposaient des fleurs à ses pieds, de la nourriture, des peaux de bête. Elle dévora une mangue. Les femmes surtout étaient très enthousiastes, elles lui baisaient les mains et touchaient ses cheveux lisses en poussant des petits cris de joie. Béatrice réalisa alors que ces personnes n’avaient sans doute jamais vu de femme blanche. Un homme fendit la foule et se prosterna à ses pieds. Il portait une épaisse peau de jaguar sur les épaules ; Béatrice devina qu’il régnait sur cette tribu. Elle inclina la tête et tous les villageois l’acclamèrent.

Le roi lui tendit la main, elle se leva, le suivit jusqu’à une hutte. À l’intérieur, des femmes s’affairaient à préparer ce qui semblait être un bain. Elles jetaient des centaines de fleurs multicolores dans l’eau chaude en récitant des incantations. L’homme sortit et une grosse femme emmena Béatrice vers le bain. Celle-ci comprit alors qu’elle était en sécurité et se laissa aller dans l’eau parfumée. La nudité des femmes la fascinait. Elles se promenaient seins à l’air, cheveux en cascade et pieds nus. La grosse femme la frotta et la massa, puis elle l’attendit en tendant une grande pièce de tissu coloré à côté de la bassine. Béatrice s’y engouffra, soulagée de ne pas devoir se montrer elle aussi à moitié nue. Elle était néanmoins curieuse de découvrir les coutumes de ce peuple dont elle n’avait jamais entendu parler et qui avait su échapper à la civilisation.

Elle sortit de la hutte, le roi patientait à l’entrée. Il lui sourit. Il était très beau, plus grand encore que les autres, avec un regard très intelligent. Elle avait envie de comprendre sa langue. Il posa une main sur sa hanche pour la diriger, elle fut parcourue d’un frisson de désir. Comme s’il avait pu lire dans ses pensées, il lui sourit à nouveau. Elle rougit. Elle espérait que les villageois la laisseraient dormir parmi eux et qu’elle pourrait partager la hutte du roi. Jusqu’alors, ils avaient été tellement accueillants. Elle se rêvait déjà en reine à ses côtés. Ils rentreraient ensemble le soir, et il lui prouverait son amour férocement. Elle n’aurait plus jamais à retourner à sa vie. En un éclair, elle revit l’image qu’elle se repassait depuis des jours, celle de son mari avec une autre femme. Elle grimaça. L’adultère, c’était si banal. Elle allait passer la nuit avec un roi, un guerrier, un sauvage. Son regard glissa sur le pagne que portait l’homme et essaya de deviner la taille de son sexe. Il la surprit et sourit à nouveau, cette fois en dévoilant ses dents. Elle laissa échapper un petit rire nerveux.

Il l’amena jusqu’au centre du village, sur une place circulaire. S’y trouvait un autel de pierres précieuses recouvert de fleurs et entouré de morceaux de bois odorant qu’on faisait brûler comme de l’encens. Il la dirigea vers l’autel, la porta comme un fétu de paille et l’y déposa. Elle eut peur, puis elle se souvint de leur hospitalité et se calma. D’une légère pression sur l’épaule, il l’invita à s’allonger, puis il ramassa un morceau de bois qui se consumait et l’enveloppa de fumée en récitant les incantations qu’elle avait entendues lors du bain. Elle observa les étoiles et se laissa enivrer par la fumée. C’était l’expérience la plus excitante qu’elle eût jamais vécue. Elle était de plus en plus détendue, et sa tête commençait à tourner. Elle se demanda si ce que les villageois brûlaient était une drogue, puis décida de jouer le jeu. Elle prenait beaucoup de plaisir à être idolâtrée, elle qui dans la société se sentait invisible. Petit boulot, petit mari, petite maison. À cet instant précis, elle avait le sentiment d’être quelqu’un de très important pour ces gens, alors elle en profitait pleinement.

Quand elle fut parfaitement détendue, le roi alla s’asseoir sur le siège qu’elle occupait à son arrivée et un groupe de femmes l’entourèrent. Elles étaient toutes très belles, Béatrice se surprit à avoir envie de les toucher, de soupeser leurs seins, de respirer leurs cheveux. Elles l’encerclèrent et l’abreuvèrent de caresses et de massages. Le drap qui l’enveloppait se défit sans qu’elle y fasse attention. Chaque centimètre de son corps était aimé. Leurs mains se firent plus insistantes, caressaient les seins, le bas du ventre, l’intérieur des cuisses. Leur peau noire et douce sur sa peau blanche et veinée la fascinait. Elle aurait voulu les regarder toute sa vie. Elle se sentait extrêmement privilégiée d’avoir droit à ce spectacle. Béatrice gémit et, à sa grande surprise, n’en éprouva pas de honte. Elle était complètement dans l’instant, ne connaissait plus ni passé ni futur. Elle aimait chaque être vivant inconditionnellement, et surtout ces femmes ravissantes qui lui faisaient tant de bien.

Elle arriva au bord de l’orgasme et le groupe de femmes se détacha de l’autel. Elle murmura : « Oh non... encore... » Puis elle se rappela qu’ils ne parlaient pas la même langue. Elles furent remplacées par les hommes, elle reconnut parmi eux ceux qui l’avaient enlevée. Ils étaient nus et se masturbaient. Elle poussa un cri de surprise à la vue de leurs membres, ils étaient démesurés. Ils se rapprochèrent tant qu’elle ne voyait plus derrière eux. Ils avançaient toujours vers elle, quand l’un d’entre eux se détacha du groupe et la rejoignit sur l’autel. Il s’allongea sur elle et respira son parfum, elle frémit. Il ondula au-dessus d’elle jusqu’à ce que son sexe tendu entre en contact avec celui encore chaud et humide de caresses de Béatrice. Elle gémit et se fondit sous lui. Il la pénétra doucement, s’enfonça complètement et se retira, puis recommença. Elle ne faisait plus attention aux guerriers qui se masturbaient autour d’eux. Elle s’offrait corps et âme à ce partenaire d’une tendresse incroyable. Elle le sentit venir et se cambra pour qu’il jouisse profondément en elle. Il déposa un baiser sur sa poitrine et descendit de l’autel.

Aussitôt, un autre prit sa place. Il était plus animal, il la pénétra puissamment, alors que le sperme s’écoulait encore. Elle glapit, il lui saisit la gorge et agrippa sa hanche pour la prendre plus fort. Un autre homme lui caressait les cheveux. L’un des hommes qui l’entouraient approcha et frotta son sexe sur sa joue. Elle sentait le liquide chaud ruisseler dans son cou. Elle cria à nouveau, de plaisir cette fois. Il était brutal, mais il ne lui faisait pas mal. Elle n’avait jamais rien connu d’aussi bon. Elle compta qu’ils étaient à peu près quinze autour d’elle et comprit que presque tous allaient entrer en elle. Elle faillit jouir, mais il poussa un cri de bête sauvage et éjacula sur son ventre. Il glissa sur elle, éparpillant sa semence. À peine fut-il descendu, qu’un autre la monta. Des hommes jouissaient dans ses cheveux, sur ses seins, ils la pénétraient alors qu’elle était pleine de sperme. Béatrice hurlait : « Encore ! Encore ! »

Elle se déchaînait, se transformait. Elle voulait qu’ils lui fassent mal, qu’ils la prennent fort et l’obligent à rugir, qu’ils la forcent à vivre tout ce qu’elle n’avait jamais osé vivre. Elle s’accrochait à eux, ils devenaient de plus en plus violents. Elle retenait son plaisir de toutes ses forces pour qu’il dure le plus longtemps possible. Elle contractait son ventre, griffait, mordait. Elle n’en avait jamais assez. Quand le dernier homme eut fini, elle avait tout à fait perdu la tête. Elle gisait, couverte de sperme et écartelée. C’est alors qu’elle vit le chef du village se lever et avancer vers elle. Les jeunes femmes le suivaient. Béatrice tremblait. Il laissa tomber son pagne sur le sol et garda la peau de jaguar sur les épaules. Il ne s’était pas masturbé et pourtant son sexe était tendu à l’extrême.

Il monta sur l’autel lentement, sans la quitter du regard. D’une main ferme, il la retourna sur le ventre et la mit à quatre pattes. Les jeunes femmes poursuivirent leurs caresses sur le ventre, les seins. L’une d’elles l’embrassa sur la bouche. Pendant ce temps, l’homme promenait ses doigts entre son vagin et son anus. Il cracha entre ses fesses et la pénétra d’un doigt. Béatrice se redressa, elle n’avait jamais pratiqué la sodomie. Les femmes qui l’entouraient la reprirent vite entre leurs mains et elle se laissa faire, soumise au plaisir qu’elles lui procuraient. Quand il fut satisfait de la lubrification, il posa son sexe à l’entrée de ses fesses. L’une des femmes glissa la main jusqu’à son clitoris et la caressa délicieusement. Il la pénétra lentement, entra complètement. Il accéléra, s’accrocha à ses hanches, donna de l’ampleur à son mouvement. Les frottements de la jeune femme étaient de plus en plus appuyés, alors que les autres malaxaient ses seins et son ventre. Son extase allait au-delà de tout ce qu’elle connaissait. L’orgasme la submergea avec une telle force qu’elle eut l’impression de quitter son corps et de communier avec les étoiles. Elle hurlait, se tordait de plaisir, de douleur, de bonheur. Il cria aussi et jouit en elle d’un profond coup de reins.

Tous les spectateurs les acclamaient, applaudissaient et se réjouissaient. Une femme l’aida à descendre, et le roi dut la porter jusqu’à la hutte du bain, ses jambes ne la soutenaient plus. Il la lava longuement, avec amour, dans l’eau devenue tiède. Puis il l’emmena dans sa propre case et l’allongea doucement pour qu’elle se repose. Il s’étendit à ses côtés et passa le reste de la nuit à la regarder dormir en lui caressant calmement les cheveux. Il murmurait dans cette langue si belle et inconnue des mots qu’elle devinait tendres. Béatrice se laissait aller. Elle avait enfin trouvé sa place, ici, au fond de la forêt, parmi les bêtes sauvages, au sein de ce peuple oublié des hommes et de Dieu.

Trs croisés

Calice Silice

Alexandra s’ennuyait. Son poste de bibliothécaire dans un quartier populaire de Washington avait tendance, au creux de l’après-midi, à devenir morne. Elle avait terminé les rangements et classements, les habitués ne commenceraient à arriver qu’à la sortie des bureaux. Seuls traînaient quelques étudiants qui potassaient la physique ou la philosophie.

En ces occasions, l’esprit d’Alexandra vagabondait et, le plus souvent, divergeait vers une scabreuse aventure sexuelle. Aujourd’hui, elle rêvassait à des rencontres codifiées, où elle s’amuserait sur un scénario mûrement réfléchi avec un inconnu. Une séance de jambes en l’air, et ciao l’artiste. Elle était tentée de déposer une petite annonce sur le Net, mais elle savait que des centaines de pervers et de mecs en mal d’affection allaient plomber sa boîte mail. Cela aurait simplifié les choses si elle s’était découvert des penchants lesbiens. D’ailleurs... Oh ! Alex tenait là une solution évidente pour se faire plaisir tout en s’évitant des tombereaux de messages masculins. Elle se précipita sur son clavier :

Jolie brune de 28 ans recherche scénarii imaginés par une dame. Si vous désirez offrir à votre compagnon, votre frère ou votre meilleur pote la réalisation d’un de ses fantasmes, écrivez-moi en décrivant la situation que vous aimeriez qu’il vive. Joignez une photo de l’élu : s’il n’est pas trop vieux, pas trop moche, pas trop con, et que votre scénario m’émoustille, nous nous rencontrerons afin de m’assurer que vous appartenez bien au sexe dit faible. Si ça colle, je pourrais décider de participer à vos jeux ! Alex.

Les réactions affluèrent en moins de vingt-quatre heures. Alex en jeta un grand nombre : certains mâles n’avaient pas bien saisi sa demande. Une poignée de femmes répondirent, et Alex s’arrêta sur ce message hautain :

Bonjour,

Je m’appelle Trish et j’aimerais recourir à vos services. Mon mari, Bob, va fêter ses quarante ans. Je ne sais s’il éprouve à ce sujet une crainte particulière, mais depuis quelques semaines il suggère avec insistance que nous pourrions baiser. Je pensais clair pour lui que ce type d’activité ne me seyait guère : je ne fraye qu’avec les vrais aventuriers, et Bob n’en possède assurément pas l’étoffe. Il dispose pour ses envies d’une main et d’une maîtresse. Bref ! Pour calmer ses ardeurs inconvenantes, j’ai imaginé, pour son anniversaire, lui offrir une fantaisie érotique. J’espère que cela assouvira ses pulsions pour quelque temps et qu’il cessera de m’importuner à réclamer de se vidanger dans mon corps. Je pense qu’une rencontre sexuelle intense avec une inconnue, qui feindrait éprouver pour lui une passion immodérée, occuperait son esprit libidineux pour plusieurs mois. Il prendrait cette inconnue dans notre chambre et elle lui passerait tous ses fantasmes.

Votre annonce suggère que vous êtes une dévergondée sans pudeur ni retenue. Je n’ai pas l’habitude de frayer avec des personnes telles que vous, mais vos dispositions conviendraient à mes desseins.

Bien entendu, je consentirai à vous verser une compensation pécuniaire en échange de votre participation.

Trish

Alex avait failli jeter à la corbeille le message de cette mégère qui la traitait de pute sans en prendre conscience. Cela puait la mijaurée de la haute société, la bonne femme élevée au catéchisme dans le pognon et le luxe avant d’épouser un connard de son milieu, qui avait continué à la pourrir de cadeaux sans qu’elle lève jamais le petit doigt. La photo de Bob la conforta dans cette appréciation : le mâle alpha, blond et costaud, sûr de lui et qui fréquentait des avocats et des sénateurs. Ni beau ni moche, mais Alex lui trouva un charme enfantin. Alex relut le message de Trish et se focalisa sur cet aveu : la riche chipie s’intéressait aux aventuriers. Voilà qui lui donnait une idée...

Elle répondit qu’elle serait ravie de baiser son mari et qu’elle ne demanderait qu’un millier de dollars pour sa prestation, qu’elle assurait de qualité. Elle proposa de se rencontrer dans un bar huppé de Washington. Trish accepta.

Quand Trish débarqua dans le bistrot, Alex la reconnut. Elle ressemblait à sa prose comme une goutte d’eau à une autre. Mince, blonde, poitrine renforcée, habillée chic, l’attitude inimitable de la bourgeoise de Nouvelle-Angleterre qui regardait de haut tous ceux qui ne disposaient pas de revenus annuels à six zéros.

Alex l’appela d’un geste, et Trish déposa son joli petit cul sur le bord de la chaise. Alex s’avoua qu’elle côtoyait une véritable beauté polaire, façonnée par un coach sportif et une esthéticienne de talent.

Elles se présentèrent, puis Trish, qui ne souhaitait pas s’éterniser en malséante compagnie, aborda le sujet qui les réunissait :

— Donc, Bob vous satisfait ?

— Ma foi, oui. Il est mignon et votre petite histoire m’a réjouie.

— Je ne comprends pas comment ce balourd peut plaire, mais passons.

— Vous l’avez épousé quand même !

— Voyons ! Mariage de convenance. Nos familles se fréquentent depuis le Mayflower. Papa n’aurait pas survécu à une mésalliance.

— Comme des fiançailles avec un aventurier ?

— Oh ! s’indigna Trish. Quelle idée saugrenue j’ai eue de m’épancher dans ce message. Enfin, il reste exact que seuls les baroudeurs savent m’émouvoir.

Alex traduisit que Trish ne mouillait que pour des vauriens et des héros.

— Vous attendez le corsaire célèbre, Robin des bois, Achille devant Troie ?

— Une fois, j’ai rêvé de Lawrence d’Arabie. Un homme comme il en existe peu.

— Ouais, mais il est mort. Vous ne préférez pas une vraie queue bien dure ?

Trish s’offusqua de ce langage ordurier, bien qu’elle eût aimé que Lawrence fût jeune, vivant et dans son lit. Elle écourta la conversation :

— Bien, si vous acceptez, alors voici les mille dollars et une invitation à la réception d’anniversaire de Bob. Vous le séduirez à cette occasion.

— OK ! Je peux venir accompagnée ?

— Si cela vous paraît judicieux, faites !

*

La villa brillait de mille feux pour cette soirée où se pressait le gratin. Alex planqua sa Fiat dans une allée, pour ne pas détonner au milieu des voitures de luxe qui se succédaient devant le perron et qui dégorgeaient les invités.

Alex avait revêtu une robe fourreau fendue, au dos nu et au décolleté profond. Elle approcha de l’entrée au bras de Gary.

Trish accueillait les arrivants. Elle salua froidement Alex et lui désigna Bob, qui plaisantait avec un parterre de nantis. Alex ne lui présenta pas Gary, et Trish s’en réjouit. Elle ne désirait pas avoir affaire à ces gens plus que de raison, et cet individu malingre et falot ne l’inspirait pas.

Le couple s’avança dans l’immense salle de réception. Puis, Alex revint sur ses pas et se colla contre Trish. Elle déposa une main sur ses reins, et Trish se raidit à ce contact.

— J’ai oublié de te dire, Gary bosse à la NASA. Il est colonel de l’US Air Force, et dans trois jours il part sur la station spatiale. Chut ! Je compte sur ta discrétion : il m’accompagne incognito.

Trish ne répondit pas, mais elle jeta un regard plein d’étoiles sur le fringant militaire à la carrure d’athlète. Alex s’éloigna avec un sourire.

*

Bob se dirigeait vers le buffet, lorsqu’une jeune femme lui offrit une coupe.

— Au héros de la soirée, murmura-t-elle.

— Merci, balbutia Bob, dont le regard ne pouvait se détacher des volumineux globes bronzés qu’on lui proposait.

— Le traiteur est excellent. J’avoue cependant qu’il manque un ingrédient... minauda la mignonne avec une moue irrésistible.

— Ah, oui ?

— Je me régalerais d’une dose de liqueur salée...

— Oh ! Désirez-vous que j’appelle un serveur ? Nous devrions vous trouver cela.

L’inconnue le scruta avec un air de profonde commisération. Bob se demanda s’il avait commis un impair, mais la brune se hissa sur la pointe des pieds et posa sa main sur son torse, un sein pressé contre son bras. Il bandait avant qu’elle ne lui susurre à l’oreille :

— J’ai envie de te tailler une pipe et d’avaler la fumée, gros nigaud. Tout de suite !

Bob flottait dans un océan d’incompréhension. Il ne connaissait pas cette adorable créature et avait supposé qu’elle appartenait au cercle amical de sa femme. Or, prenant exemple sur Trish, ses copines avaient tendance à le traiter comme un minable. Il hésita, mais la donzelle s’éloigna avec un déhanchement qui l’encourageait de manière non équivoque. Elle se dirigea vers un endroit où l’animation retombait. Il jeta un coup d’œil nerveux autour de lui et la rejoignit. Elle l’attendait au détour d’un couloir. Elle plaqua sa main sur son pantalon et éprouva sa dureté.

— T’as enfin pigé, mon loup. Emmène-moi dans un coin tranquille, et je serai tout à toi.

La queue tendue, douloureuse, Bob l’attrapa par le bras et la traîna jusqu’à l’étage, puis dans la chambre conjugale. La hantise de se faire surprendre par Trish ne l’occupa pas plus d’une dizaine de secondes, avant que l’accorte demoiselle abaisse son pantalon, le pousse sur le lit et le prenne en bouche. Il soupira d’aise.

*

Trish avait suivi des yeux Bob qui disparaissait aux trousses d’Alex. Ce pervers n’avait su résister à une paire de seins dévoilée avec habileté, ce dont elle ne s’étonna guère.

Trish chercha du regard Gary et le dénicha tandis qu’il sirotait un cocktail, seul dans son coin. Elle s’approcha d’une démarche que Bob n’aurait pas reconnue. Souple sur ses talons hauts, les hanches évocatrices, une chaleur en émanait, et Trish l’ignorait. L’astronaute la contempla dans sa sculpturale beauté.

— Alex m’a avoué que vous partiez dans l’espace ?

Trish avait posé une main soyeuse et manucurée sur le bras de l’homme et le caressait doucement. Elle ne se rendait pas compte de l’ambiguïté du geste : elle cherchait à se lier d’amitié avec un aventurier. Gary se réjouit d’avoir accompagné Alex. Cette dernière avait cerné à merveille les dispositions particulières de l’aristocrate blonde au petit cul ferme. Sa froideur devait se transformer en volcan une fois par décennie. Une aubaine...

— Cela vous intéresse ? Je serais ravi d’en discuter en un endroit moins bruyant.

— Oh ! Quel honneur ! Suivez-moi dans le jardin, nous y bavarderons tranquilles.

Ils sortirent et s’assirent sur un banc sous les frondaisons d’arbres centenaires. Les flonflons de la musique leur parvenaient assourdis, et ils percevaient à peine le brouhaha de la fête.

— Cher Gary, j’aimerais entendre vos exploits. Vous avez combattu en Irak dans votre avion ? Vous avez exploré l’espace ?

— Pour une si jolie et mystérieuse admiratrice, je peux vous narrer quelques anecdotes. Je me souviens, en 2003...

Trish s’agenouilla sur le banc, se pencha sur le héros, dégrafa sa braguette et sortit une bite qui grossissait. Elle le prit en bouche et soupira d’aise.

*

« Cette délurée possède des talents délicieux », songea Bob. Il se prit à espérer que Trish, un jour, dévoilerait des aptitudes buccales aussi développées. La jolie brune l’astiquait avec science, et son mât l’irriguait de sensations magnifiques. Il se tordait sur le lit et matait le derrière de la belle. Penchée sur lui, la robe retroussée sur sa taille, elle exhibait des hanches merveilleusement dessinées et il ne pouvait se détacher de cette raie délicieuse qu’il convoitait comme un collégien. Cette vue paradisiaque, accompagnée d’un dernier coup de langue savant, amena Bob à inonder la bouche de la suceuse. Il gémit de plaisir. L’inconnue le regarda dans les yeux tandis qu’elle avalait jusqu’à la dernière goutte. Il crut ne jamais débander et se demanda si Trish, un jour, boirait son foutre avec cette expression d’extase.

Trish, les fesses relevées et à l’air, la robe sur les reins, écoutait les exploits de Gary dont il l’abreuvait en même temps que de son sperme. Avec un sourire ravi, elle goûta la semence de héros et déglutit le liquide salé sans sourciller. Ah ! Si Bob pouvait délaisser son poste insignifiant de fonctionnaire...

Elle redressa la tête, une larme blanche sur la lèvre.

— Quelle sensationnelle histoire ! Tu as presque gagné la guerre du Golfe à toi seul ! Et tes aventures spatiales ?

— Ouf ! Laisse-moi cinq minutes de répit, et je te promets un nouveau récit palpitant. Cette fois, je t’emmènerai dans les étoiles !

Il contempla les harmonieuses miches de Trish et imagina son petit œillet délicat, peut-être inviolé.

— Hum ! La mission s’appelait Objectif Lune, sous la direction du général R. Djé. Je vais te conter comment ma fusée à trois étages est parvenue à se poser dans un cratère exigu entre deux belles collines...

L’inconnue avait écarté les cuisses pour l’inciter à y plonger la tête. Bob s’exécuta.

Il lapait le con rose, mais cela l’ennuyait. Sa queue avait retrouvé une vigueur respectable, et il s’impatientait d’embrocher la chatte étroite. Surtout, il espérait que la demoiselle accepterait de lui ouvrir ses fesses. Trish lui refusait la sodomie depuis toujours, et il n’avait éprouvé la douceur d’un rectum que trop rarement.

Enhardi par la bonne volonté démontrée par la charmante, il souleva ses hanches et vint de la langue titiller son anus. Trish lui aurait balancé une gifle d’envergure, mais, soulagé, Bob constata que la brunette, au contraire, paraissait l’inviter à poursuivre ses efforts. Ravi de l’aubaine, il la retourna sur le ventre et enfouit son groin entre les miches savoureuses pour dévorer le mignon petit trou serré. Au bout d’un moment, la léchée murmura :

— Encule-moi, mon grand, tu en meurs d’envie !

— Oh ! Merci Madame ! souffla-t-il en se redressant.

Il pointa sa bite raidie d’excitation sur l’anus lubrifié de sa salive et s’y enfonça avec un soupir d’extase.

La langue de Gary farfouillait dans la toison blonde taillée au cordeau de Trish. Sa narration de ses exploits intersidéraux s’en ressentait, mais Trish extrapolait les grognements de l’homme. Elle se cabra sous les lèvres exploratrices et exhala un faible cri de jouissance. D’une main ferme, Gary retourna Trish, alanguie par le plaisir. Appuyée sur le dossier du banc, debout sur ses talons hauts, pliée en deux, elle offrit ses lunes au conquérant de l’espace. Il écarta les globes musclés et posa un baiser passionné sur le sphincter délicat. Il goûta du bout de la langue cette gourmandise et en testa la ferme résistance. Il faudrait le bousculer pour le dilater, mais ensuite l’anneau l’enserrerait avec délice.

Gary se redressa et son gland força l’entrée étroite. Il se faufila jusqu’à pleinement enculer Trish, qui poussa un soupir d’extase.

Bob ne se réfrénait pas. Il ne se rappelait pas avoir jamais expérimenté pareilles sensations. Il voyait sa queue disparaître et ressortir du derrière majestueux de la belle inconnue. Il suait, ahanait, grognait, les mains cramponnées aux hanches rondes et la bite enchantée. Il ne tarda guère à se libérer dans les entrailles de velours en lâchant un cri primal. Il resta planté un moment dans le cul avant de l’évacuer. Il s’assit sur le lit, épuisé, tandis que son amante éphémère se rajustait. Elle posa un baiser sur son front et sortit de la pièce sur un dernier commentaire :

— T’as fait vite, grand nigaud, mais j’étais là pour ton plaisir, pas le mien. Connaissant ta femme, je comprends que tu avais besoin de t’exprimer. Bisous.

Gary tringlait Trish avec rage. Une croupe pareille s’enlevait à la hussarde, une occasion offerte comme la vie vous en réserve peu s’honorait en profondeur. Trish haletait de joie à sentir son rectum envahi par l’astronaute, qui lui contait d’une voix hachée ses périples au-delà de l’atmosphère terrestre.

Trish dégoulinait à se savoir enfilée par un authentique aventurier du XXIe siècle. Un héros, une légende lui baisait l’arrière-train et ses hanches bougeaient pour réclamer le foutre mythique.

Elle serra les jambes, et Gary, compressé dans l’étau incandescent, propulsa sa semence dans ses intestins. Elle s’effondra sur le banc, pantelante, consumée par un second orgasme.

Lorsque Trish reprit ses esprits, l’idole anonyme avait disparu. Elle remonta sa culotte blanche, rabaissa sa robe et remit de l’ordre dans sa coiffure.

La démarche altière, elle rentra dans le salon. Elle redevenait la hautaine et froide bourgeoise. Elle ignora le liquide brûlant qui dégoulinait le long de ses jambes flageolantes et qui dérangeait l’idée qu’elle se faisait de sa propre personne.

*

Trois jours plus tard, Trish découvrit dans sa boîte mail ce message :

Chère Trish

J’ai apprécié ce moment avec votre mari. Il reste un piètre Roméo, mais j’ai aimé cette sensation de savoir que l’on pourrait ouvrir cette porte et me surprendre avec la bite de l’invité d’honneur dans le fion. Je crois que vous aussi avez profité de votre soirée. Apprenez que l’ami qui m’accompagnait, et qui a dégrippé votre entrecuisse, n’est pas celui qu’il a prétendu être. Un scénario à ma façon. Gary est un petit comptable qui habite une baraque de banlieue avec sa femme et ses deux gamins. Je vous renvoie les mille dollars. Un employé sans envergure vous a troussée comme une bergère, ce qui vous enseignera peut-être que je ne suis pas une prostituée à qui l’on refile dix billets pour éponger monsieur.

Alex

Trish ne comprit pas. Jamais elle ne s’abaisserait à se faire saillir par un inconnu. Encore moins au cours de la fête d’anniversaire de son mari.

L’autre femme

Rosa Marion

Le soleil se couche sur la forêt solognote. Seule sur la route, je reste un peu en dessous de la vitesse autorisée – le ciel rose, les arbres sombres, les frondaisons qui laissent tout juste deviner la beauté de la lumière... Ce moment me plaît, et j’ai assez d’avance pour le faire durer. Je jette de temps à autre un coup d’œil à l’écran du tableau de bord, pour voir s’égrener peu à peu les kilomètres qui me séparent de ma destination. J’ai donné sa soirée à mon chauffeur et quitté Paris il y a bientôt deux heures. Cela fait quelque temps, maintenant, que je ne conduis presque plus moi-même. La quiétude des trajets solitaires me manque.

Avant de partir, j’ai entré dans le GPS non pas une adresse mais des coordonnées – longitude et latitude. On me les a transmises hier soir, au dernier moment, sur une boîte mail anonyme. Comme un message codé. Le premier d’une série de petits rituels devenus familiers, et qui m’ont fait découvrir le pouvoir aphrodisiaque du secret. À chaque fois, le charme opère.

Ma main droite quitte un instant le volant pour monter le son de la musique. Bach. Glenn Gould au piano. Plus apaisant que les informations, que je me suis imposées par devoir le temps de sortir de la ville. Encore des manifestations, des émeutes – la colère du peuple qui monte, et contre laquelle toute la violence déployée semble inutile.

Dans le camp opposé, celui du pouvoir, des élites haïes, la peur commence à faire glisser le voile de la décence. Je le sais, car j’en fais partie. Je n’ai pas encore rejoint le sommet absolu (je suis une femme, et encore trop jeune), mais j’en suis suffisamment proche pour avoir le privilège d’en écouter les murmures. Les traits d’esprit douteux, les fantasmes de répression dignes de l’ancien régime... Toujours à voix basse, bien sûr – les paroles se paient plus durement que les actes. Même lorsque tout s’écroule, rien n’importe davantage que le maintien des apparences.

Mon nom, sans être célèbre, n’est pas inconnu du public. Mon visage apparaît parfois dans la presse. Je possède ce que l’on appelle, dans l’idiome sans charme de notre époque, un « bon réseau ». Réseau professionnel, politique, mondain. Réseau de longues amitiés, dont certaines remontent à deux ou trois générations. Réseau de faveurs échangées, de places réservées.

De divertissements singuliers, aussi, comme la soirée à laquelle je suis conviée ce soir.

Je ne partage pas le mépris de mon milieu pour les pauvres gens qui occupent la rue. Je ne leur reproche pas cette vaine lutte qu’ils mènent contre nos décisions. Mais je n’ai pas non plus l’illusion de les comprendre. Pas plus qu’eux ne nous comprendraient.

Les vies qu’ils mènent nous sont aussi étrangères que nos secrets leur sont insoupçonnables.

*

La maison est une splendeur. Invisible depuis le portail dissimulé en retrait de la départementale, elle apparaît peu à peu dans la pénombre du crépuscule, au bout d’une longue allée. C’est un manoir, presque un petit château, probablement du XVIIIe. J’ignore bien sûr le nom de son propriétaire. Mais c’est un lieu idéal, et l’un des plus beaux parmi ceux que j’ai pu voir jusqu’à présent.

Quelques voitures sont déjà garées dans la cour. Je me range à leur suite, puis je traverse l’étendue de gravier blanc qui me sépare des marches du large perron éclairé. Un domestique m’y attend. Il me salue d’une courbette, et m’accompagne sans un mot vers l’étage. J’admire au passage le grand escalier de marbre, les panneaux de chêne qui ornent les murs. Les matériaux et le style de la construction d’origine ont été amoureusement préservés, mais il n’y a été fait aucun ajout superflu. Aucune décoration : ni statues ni tableaux. Simplement la pierre et le bois. Le résultat est exquis. Je demande au domestique de transmettre mes compliments à mon hôte ; il ne me répond que d’un hochement de tête.

Nous ne croisons personne. La maison est silencieuse. Même nos pas sont étouffés par les épais tapis qui recouvrent le sol.

La chambre où l’on me conduit est sobre et élégante. Meubles anciens, draps crème, sources de lumière dosées et disposées à la perfection. Le domestique m’indique l’armoire où ranger mes vêtements, et attire mon attention sur une petite boîte ronde et noire, posée sur la table de chevet. J’acquiesce. Je sais ce qu’on attend de moi.

Dès que la porte est refermée, je soulève le couvercle. Trois objets, noirs également, alignés sur un velours rouge sombre : une enveloppe, un bandeau et un petit plug anal. Je le prends entre mes doigts et le caresse, songeuse. C’est la première fois que la boîte contient un jouet. La texture est douce, souple, s’imprègne rapidement de la chaleur de ma peau.

Le bandeau est tout aussi agréable au toucher. Il est assez large pour qu’en le mettant je ne distingue plus rien – ni ombres ni mouvements.

Enfin, j’ouvre l’enveloppe. Comme toujours, j’y trouve mes instructions, imprimées sur un vélin soyeux. Et, comme toujours, elles sont simples.

*

La douche italienne, d’une propreté absolue, est une chrysalide parfaite pour mon passage de la femme qui est entrée dans la chambre à celle qui va en sortir. L’eau chaude soulage mon corps raidi par le trajet. La nudité le réveille. Je commence à me sentir fébrile, nerveuse comme une actrice qui va monter sur scène. Même avec l’expérience, aucune émotion ne s’érode : chaque fois je retrouve ce trac délicieux, cette excitation de devenir une autre et, sous les traits de cette autre, de m’offrir.

Je me sèche dans un drap de bain d’une douceur et d’un moelleux qui me font soupirer de plaisir. Un petit flacon de lubrifiant attend près de la vasque. Je le ramène dans la chambre, toujours nue, et le pose à côté du plug.

Il est temps d’achever la transformation.

À quatre pattes sur le lit, le dos cambré, je passe une main entre mes cuisses – j’évite ma chatte, pourtant déjà impatiente d’être touchée, pour atteindre mon cul que je frôle d’un doigt hésitant. Après quelques caresses, je l’enfonce sans difficulté, et sans douleur, dans le petit trou serré. Je ne suis pas une fervente pratiquante de la sodomie, mais je n’y suis pas non plus particulièrement réticente. Un deuxième doigt ne tarde pas à rejoindre le premier. Mes hanches se redressent vers ma main, commencent à bouger avec mon va-et-vient. Ma chatte réclame de l’attention, de plus en plus insistante. Cette sensation inhabituelle la fait mouiller remarquablement vite. Inutile d’attendre davantage. Je retire mes doigts pour m’emparer du plug lubrifié que je glisse dans mon cul bien ouvert, sans me presser, avec précaution. Sa souplesse et sa taille raisonnable rendent la tâche assez facile, et plutôt agréable. Je me redresse, me relève, et je fais quelques pas : le frottement subtil du jouet à chacun de mes mouvements est tout à fait plaisant. Juste assez prononcé, mais sans excès, ni inconfort. Je serai ravie, plus tard, de ramener cette petite chose chez moi (le contenu de la boîte noire est, bien sûr, un cadeau).

Je me rassieds au bord du lit et décroche le téléphone. Je n’ai qu’à indiquer au silence de la ligne que je suis prête à être emmenée. Quelques minutes passent.

On frappe à la porte.

*

L’homme me guide à travers les couloirs, une main posée sur mon poignet, l’autre sur ma taille. Il est venu me chercher dans ma chambre et m’a bandé les yeux, avec une politesse extrême, sans un geste déplacé. Je n’ai pas vu son visage, bien entendu. Il portait un masque. Aveugle et nue, la chatte déjà trempée et gonflée de désir, le cul rempli par le plug qui me caresse à chaque pas, je n’ai maintenant plus d’autre choix que de le suivre, de marcher à son rythme, plongée dans le noir complet, privée du moindre repère.

Je commence à percevoir des bruits indistincts, encore lointains. Puis une porte s’ouvre, et la vague rumeur devient claire. Forte. Proche. Des gémissements de femmes. Des halètements d’hommes. En franchissant le seuil, je sens l’air autour de moi se réchauffer de la présence de plusieurs corps, s’épaissir de leurs souffles. Le tapis sous mes pieds laisse place à un parquet ancien, qui grince légèrement. Les mains de mon guide me quittent. D’autres viennent les remplacer. On me fait avancer plus vite. Très près de moi, une femme crie – des cris de plaisir arrachés par une baise furieuse : j’entends les claquements de deux corps qui se heurtent. Et puis soudain sa voix est assourdie, comme si on lui avait fourré quelque chose dans la bouche. Les bruits gourmands qui suivent me renseignent sur la nature du bâillon.

Soudain, on me fait basculer vers l’avant. Je ne résiste pas. Il m’a fallu des années pour apprendre à me soumettre au-delà de mes réflexes, de mes instincts. Ni lutte ni peur. Je m’abandonne ; c’est ce que je suis venue chercher. On m’allonge à demi sur une table – je reconnais la texture du bois contre mes seins et mon ventre. Mes bras sont ramenés derrière mon dos, mes pieds repoussés d’une petite pression pour que je les écarte davantage. Il y a de la fermeté, mais aucune brutalité dans les gestes qui me manipulent. La surface sur laquelle je suis penchée, jambes tendues et cul exposé, s’arrête juste après mes épaules : je ne peux pas reposer ma tête. Je garde la nuque droite et j’attends, impassible.

Ce qui vient toucher ma chatte n’est pas une queue, comme je m’y préparais. Une langue s’insinue entre mes lèvres, brûlante, et me lèche goulûment. Je me cambre sous cet assaut, mais je reste silencieuse pour mieux profiter des sons qui m’entourent. La frustration de ne pas voir, de ne pas savoir (combien de personnes dans cette pièce ? Que font-ils ?) exacerbe mes autres sens. Un ronronnement satisfait entre mes cuisses m’apprend que je me trouve en compagnie d’une femme. Sa langue glisse en moi, puis revient s’attarder sur mon clitoris, brutale, affamée. Ses ongles griffent mes hanches, qu’elle maintient fermement pour les empêcher d’onduler au rythme de ses caresses. Mes frissons et mes spasmes resserrent mon cul sur le plug. Le plaisir devient lancinant. Je ne peux plus m’empêcher de gémir.

Je sens quelque chose se poser sur mon visage, frôler mes lèvres, les forcer, les franchir. Un homme est en train de me donner sa queue à sucer. Je l’avale, obéissante, et il la fait aller et venir, une main sur ma nuque. Comme pour me récompenser, la femme redouble d’ardeur, me dévore. Je suis impuissante, bloquée de toute part, mon corps à la merci des leurs, des désirs de ces inconnus invisibles ; et cette soumission, cette faiblesse consentie font exploser ma jouissance. L’orgasme approche, me frôle…

Mais tout à coup, la femme qui me léchait s’écarte – ou est écartée ? Je m’autorise un cri de frustration, étouffé dans ma bouche toujours affairée à sucer, quand ses lèvres et sa langue me quittent. Je ne souffre pas longtemps : on vient prendre leur place. Une autre queue, cette fois, plongée en moi d’un seul mouvement, jusqu’à la garde. Je me tends, surprise – le plug dans mon cul rend ma chatte bien plus étroite, et ce membre sans doute de taille moyenne me paraît énorme, m’écartèle. Des mains beaucoup plus fermes, plus grandes aussi, agrippent la chair tendre de mes fesses et me tiennent immobile tandis que l’homme me baise.

Tout près de moi, sans doute à moins d’un mètre, les gémissements d’une femme montent crescendo jusqu’à un cri de plaisir, presque un hurlement, et je mouille encore davantage à l’entendre. Plus loin, une nouvelle voix féminine – plus plaintive, langoureuse... j’imagine celle-là se faire lécher lentement, délicieusement. Par qui ? Un homme, une autre femme ? Dans le noir, je n’ai qu’à choisir...

L’homme derrière moi me baise de plus en plus fort. Ma langue s’enroule autour de la queue dans ma bouche. Je m’avance vers elle pour la prendre plus loin, et tant bien que mal, je redresse mon cul vers la seconde... je la veux aussi. Je les veux toutes. Je veux qu’ils jouissent, qu’ils me remplissent, et qu’ils me laissent à d’autres, puis à d’autres encore...

C’est celui que je suce qui bascule le premier. Je le sens gonfler, pulser, trembler – puis son sperme jaillit, chaud et salé. Un cri rauque au-dessus de moi me révèle sa voix : grave, enrouée, celle d’un homme plus âgé. Un étranger, dont je ne connais ni le visage ni le nom, est en train de jouir sur ma langue... Et un autre derrière moi continue à me besogner, rendu frénétique par ma chatte brûlante et resserrée par le plug, les doigts enfoncés dans mes hanches. Deux hommes anonymes qui se servent de moi, qui prennent leur plaisir dans mon corps sans identité, dans mes trous offerts. C’est cette pensée, plus intense que tout le reste, plus brutale, plus forte, qui m’entraîne enfin. Mon orgasme me saisit presque par surprise, et je laisse ses frissons me traverser, gémissante, en retenant la queue de l’inconnu dans ma bouche pour continuer à savourer, faire durer, encore... L’autre éjacule à son tour en moi, au plus profond, sans doute sous l’effet de mes spasmes. Lui jouit presque en silence, le souffle court.

Lorsqu’ils me laissent seule, je ne proteste pas. Toujours penchée sur cette table à laquelle je m’accroche maintenant pour ne pas tomber, les cuisses maculées de mouille et de sperme, les lèvres et la chatte enflées, malmenées, je relâche quelques secondes mes muscles endoloris. Je n’aurai pas droit à un répit bien long. Un nouvel inconnu va venir me prendre. Ou plusieurs, peut-être ? Le choix ne m’appartient pas.

Je suis à leur disposition.

*

Allongée sur le dos, toujours nue, je savoure la douceur du tissu sous ma peau. C’est un sofa, je pense. Ou bien une méridienne. Du velours... j’ai l’impression qu’en le touchant, j’en verrais presque la couleur (rouge sombre, comme l’intérieur de la petite boîte noire). Une main s’empare de mon poignet, puis guide mes doigts jusqu’à ma chatte. Je me caresse, docile. Du bout de l’index, je roule, j’agace, je tourmente mon clitoris, un peu moins sensible que d’ordinaire après toutes les attentions de ce soir.

On m’écarte les cuisses. On s’installe. Un homme. Je le sens me pénétrer sans effort (c’est peut-être le sixième de la soirée – ou le septième ?). Il me baise avec lenteur, tranquille. Glisse tout au fond de moi, puis se retire complètement. Frotte son gland contre ma chatte trempée et béante, entre mes lèvres. Puis il me prend de nouveau. D’une main, il s’amuse à presser le plug, à le pousser plus loin, au même rythme que sa queue, sans doute pour me resserrer davantage encore...

Une bouche se pose sur l’un de mes seins, lèche le téton, le suce, l’aspire. Je me cambre avec un gémissement épuisé. J’entends quelqu’un parler – les mots sont rares, ici. Interdits ? Pour moi, ils le sont, je le sais ; mais les règles sont-elles les mêmes pour ceux dont les yeux ne sont pas bandés ? Si c’est le cas, la discipline se relâche. La fatigue nous gagne...

« Elle a besoin de manger quelque chose », dit la voix. Masculine.

Je me prépare à sucer une nouvelle queue, mais c’est une chatte qui vient trouver ma langue. Des petites lèvres fines, lisses et gluantes de mouille. Je tends le cou pour lécher loin dans la fente ouverte, puis remonter vers le clitoris dur et gonflé. Je me demande combien l’ont baisée ce soir, l’ont remplie les uns après les autres, et cette question me fait presque jouir à mon tour – le sperme de tous ces hommes que je goûte avec la cyprine de cette femme inconnue... Elle chevauche mon visage, m’empoigne par les cheveux, frotte sa chatte contre ma bouche avide. Mon amant anonyme apprécie le spectacle – il accélère le rythme, me baise plus fort. Je ne suis pas supposée prendre d’initiatives, mais je choisis d’ignorer un instant la consigne pour caresser et écarter les fesses de la femme ; elle aussi porte un plug, comme je m’y attendais. J’en saisis la base pour le faire aller et venir, le remuer, l’enfoncer.

Elle pousse un gémissement qui se transforme en cri. Ses hanches s’emballent, je la sens se cambrer, se contracter. Sa chatte déborde. Je me délecte de son orgasme, tandis que l’homme qui me baise se déchaîne en la regardant jouir, attrape une de mes jambes et y plante ses doigts, l’écarte encore davantage pour me pénétrer plus loin, donne de grands coups de reins qui me secouent le corps entier. La femme garde les mains dans mes cheveux, ne se sépare pas encore de moi. Ses cuisses enserrant mon visage, elle maintient fermement ses lèvres contre les miennes, trempées de notre mélange. Je sens l’homme se raidir, j’entends son cri étouffé, et lorsque, enfin, il jaillit en moi, je me laisse aller à mon tour, longuement, désespérément, traversée de profondes convulsions de plaisir, qui me vident de mes dernières forces !

*

Dans un brouillard aveuglant, le corps meurtri et les jambes tremblantes, je regagne ma chambre. Mes pas suivent de nouveau ceux de l’homme masqué. Je suis invitée, toujours avec une politesse exquise, à demeurer ici pour le reste de la nuit. C’est l’usage. J’accepte donc. Je ne suis pas en état de conduire, et mon hôte en est bien conscient.

La douche italienne m’attend pour une nouvelle transformation. Dans l’autre sens, cette fois – celui du retour... Puis les draps crème du lit à baldaquin, le silence, le noir. Demain matin, aux premières lueurs, je sortirai de l’armoire ma tenue d’hier soir – mon tailleur impeccable, mon chemisier de soie, mes boucles d’oreilles discrètes. Je remonterai dans ma voiture et je regagnerai Paris. Mon nom, mon poste, ma vie de femme puissante. Les murmures, les apparences... Et personne, jamais, ne soupçonnera l’autre femme. Celle que j’ai été ce soir, l’espace de quelques heures. Celle dont personne, à part nous deux – à part elle, à part moi – ne connaît l’existence.

De mes nombreux et injustes privilèges, celui-ci est le seul qui pourrait me coûter tous les autres.

Et c’est aussi le seul auquel jamais je ne renoncerai.

Le masque

Robert Séant

— Regarde, papa, le coquillage ! Il est beau, hein ?

— Oui, il est beau.

— Et celui-là, il est beau aussi ?

— Oui, il est beau.

— Et tu as vu le caillou, comme il a une drôle de forme ?

— Oui, c’est bien. Bon, maintenant, prends ton masque de plongée et regarde sous l’eau, tu en verras plein des beaux cailloux. Papa va maintenant travailler, alors tu le laisses un peu tranquille, d’accord ?

— Travailler ? Mais tu es sur la plage !

— Je… je vais travailler du chapeau. Bon, amuse-toi avec ton masque et laisse-moi.

C’est cela, le problème des gardes partagées : on est obligé d’emmener les enfants en vacances et surtout de s’en occuper. Je n’avais vraiment pas besoin de cette parenthèse dans mon activité, mais j’ai dû prendre un mois entier, cet été, pour emmener mon gamin sur cette plage méditerranéenne où je m’ennuie parmi les estivants et où je vais régulièrement boire un coup à la paillote qui borde la plage, car cette station est plutôt une destination d’adultes, la faute à bibi et à ma recherche bâclée d’une pension à la mer, et mon fils ne trouve personne avec qui jouer. Et donc, il me sollicite beaucoup.

— Papa ! Papa ! Le masque ! Il est tombé ! Il est tombé et je n’arrive pas à l’attraper.

Pas même deux minutes de tranquillité. Eh bien, allons-y, ça me fera un bain…

— Bon, dis-moi. Qu’est-ce qui s’est passé ?

— Je mettais des cailloux dedans pour les soulever, et la vague m’a fait tomber... j’ai lâché le masque, et il est tombé dans l’eau.

— Un masque n’est pas une pelle, il fallait faire attention. Bon, je m’en occupe. Toi, va sur le bord et construis-moi un château. Un beau, hein ? Et applique-toi !

J’examine le fond assez clair de la mer, et après plusieurs passages croisés, je repère la sangle de caoutchouc. La présence de l’objet est confirmée par mon pied qui a aussi identifié la sangle. Je plonge pour ramasser le masque, sors de l’eau et l’ajuste à mon visage pour vérifier s’il est toujours opérationnel ou si la visière est fichue.

Je replonge donc sous l’eau, teste mes capacités en apnée tout en regardant la beauté des fonds méditerranéens. Je recommence la manœuvre plusieurs fois quand je vois un slip orange reculer à toute vitesse vers moi et me cogner le visage. Aussitôt, j’emprisonne les jambes coupables dans mes bras, retire mon masque et frotte mon visage contre elles, jusqu’à flairer ce cul orange qui m’a tamponné. Les jambes et le cul se laissent faire, ne bougent pas, mais c’est moi qui mets fin à l’exploration pour reprendre mon souffle. Slip orange appartient à une jolie quadragénaire qui joue à la balle avec des amis. Elle s’est retournée pour voir qui était ce poulpe qui l’avait enlacée, me gratifie d’un sourire, s’excuse et retourne à son jeu de balle. Quant à moi, je sors du milieu aquatique pour m’allonger sur la serviette tandis que mon fils a commencé des travaux herculéens.

Cette rencontre fessue avec le slip orange m’a émoustillé et, au lieu de rêvasser en imaginant la rentrée et ce qui m’attend, je promène mon regard sur la plage et vers les baigneurs, en privilégiant slip orange qui se dépense bien à sauter après cette balle. Le jeu semble lasser les volleyeurs et je vois Slip orange quitter la formation pour remonter sur le sable, où elle reste debout à s’essuyer avant de s’éloigner du rivage. Je parie qu’elle va aux toilettes. Je me lève pour m’y rendre à mon tour, juste derrière elle. Les toilettes sont vides, aussi j’ai bien repéré la cabine dans laquelle elle s’est enfermée. J’entends le long jet de pisse faire chanter la cuve, puis elle sort et s’arrête de surprise en me voyant au lavabo, où nos regards se croisent dans le miroir.

Sans lui laisser le temps de réagir, je lui prends la main, la tire vers moi, l’embrasse et la pousse vers la cabine qu’elle vient de quitter.

Une fois la porte fermée, je la retourne et la fais monter debout sur le trône. Elle écarte un peu les jambes pour se tenir en équilibre et pose les mains sur le mur, juste sous la lucarne. Elle tourne la tête pour essayer de voir ce qui va lui arriver, mais il ne se passe rien pour le moment : je mate le corps assez bien cambré, les jambes tendues, un dos modérément musclé et une nuque fine et élancée. Son appréhension face à ce vide de comportement grandit et semble être soulagée lorsque je prends le slip et le fais glisser le long des jambes, puis le retire complètement. En introduisant une main tendue dans son entrejambe, je constate qu’elle a la chatte qui mouille. J’avance ma main aussi tendue que pour un salut militaire d’avant en arrière sur ce con qui mouille et frotte la tranche de ma paume entre ses lèvres, qui enflent d’envie à assouvir. Avec mes pouces, j’écarte ses fesses pour réveiller son anus que je salue de petits coups de langue. Il me répond en tremblotant et en cherchant à aspirer ce qui le chatouille. Elle mouille de plus en plus, et je frotte ma paume plus profondément dans la fente qui mouille et qui enfle... la femme gémit.

Je la fais descendre, m’assois sur le siège, baisse mon maillot et la place devant moi, à califourchon, où elle vient s’empaler avec une aspiration profonde. Tandis qu’elle fait osciller son bassin, je dégrafe son haut, libère les seins que je prends à pleines mains, malaxe doucement mais profondément, les serre pour faire surgir davantage le téton et commence à les mordiller, à les sucer, à aspirer le sang qui les teinte d’un rose plus profond. Elle gémit encore plus et accélère les mouvements de son bassin, elle donne des ruades énergiques, nos poils pubiens se mélangent. Je la tiens fermement par les fesses, que j’écarte et rapproche au même rythme que ses coups de chatte. Je fouille sa langue alors qu’elle cherche à échapper à ma bouche pour pouvoir mieux respirer, mais je m’obstine à lui introduire une langue pointue et rigide, de manière qu’elle prenne conscience qu’elle est là pour être pénétrée et pour absorber. L’orgasme nous saisit simultanément et nous soufflons front contre front, dans les bras l’un de l’autre. Nous n’échangeons aucun mot, seule notre énergie est consacrée à récupérer. Alors que je me suis rétracté et que je suis sorti d’elle, l’envie me prend de poursuivre l’entretien. Je lui passe un doigt dans le cul, qui entre trop difficilement à mon goût. Je le retire, l’enduis de salive et le remets dans le fourreau, où il glisse bien mieux jusqu’à la dernière phalange. C’est l’index que j’avais choisi pour cette exploration. Le majeur prend le relais, lui aussi enduit de salive, mais de la sienne, et il rentre lui aussi assez facilement. Toujours assis, je la retourne, elle pose les mains sur la porte, m’offre le spectacle de son cul ouvert et prêt à recevoir. J’introduis mes deux doigts simultanément, en tournant ensuite comme pour faire une mayonnaise, puis je continue la rotation tout en les écartant progressivement, de manière à élargir l’entrée. Quand je sens que ça frotte trop, je crache dans l’orifice et pousse ma salive avec ma langue, afin de bien lubrifier le conduit. La fille n’a pas mal et se laisse faire, puis elle décide de prendre ma bite à pleine main et de me branler pour faire durcir cette queue plus vite. Peut-être est-elle attendue pour une autre partie de volley ?

Après lui avoir bien malaxé l’anus, et elle m’avoir bien tiré la bite et frotté le gland contre sa cuisse, je constate que ma pine a durci. Je rassois la fille sur moi, cette fois-ci, le dos tourné. Je pointe mon gland dans l’orifice élargi où un filet de salive bave paresseusement. Mon sexe rentre facilement dans le trou préparé ; je sens son corps frémir, mais accepter l’intrus. Cette dame est décidément accueillante ! Les mouvements sont plus lents, mais plus profonds. Elle est en train de se nourrir de mon membre qui la pénètre profondément. Elle ressent la nécessité d’une visite intestinale qui la soulage en se retirant, mais qui revient aussitôt la rassasier de sa présence amicale. Tandis que je la ramone, j’admire son cul bien rond qui aime tant les visites, ses hanches qui dessinent un rapport de proportions entre taille et bassin à faire frémir un empereur romain pédéraste. Le long de son dos bronzé, oscillent les muscles dorsaux et tremble le surplus de graisse dans la région lombaire sous la poussée de mes mains – et de ses coups de cul en réponse.

Sentant venir mon orgasme, elle se redresse, pousse au maximum son cul en arrière, et elle se retourne pour m’embrasser. Elle souhaite avoir la double pénétration bucco-anale, ce qui, somme toute, est légitime quand on a eu le con satisfait. Je lui saisis les seins à pleines mains ; elle donne un dernier coup de cul et j’envoie mon foutre lui rincer copieusement l’intestin. Elle s’amuse à me tirer toute la moelle par de petites aspirations : son anus me tète inlassablement la bite.

Enfin, je la soulève pour sortir d’elle. Elle en profite pour s’asseoir sur ma cuisse et se tapoter le popotin, où elle laisse se répandre la flaque de sperme que son con et son cul ont rendue.

— C’est pour nourrir les crevettes, dit-elle en riant et en se rhabillant, avant d’ouvrir la porte et de sortir précipitamment des toilettes, me laissant avachi et stupide sur mon trône, offert à la vue du premier venu, la jambe poisseuse et la queue pendouillante.

Je remets mon maillot et me rends en me pressant vers la mer toute proche, essayant d’éviter les regards ébahis des baigneurs que je croise, qui doivent penser que je me suis vraiment bien branlé aux chiottes, à voir la taille de la tache de sperme qui me couvre la cuisse, car je n’ai pas de serviette pour masquer mon forfait.

Enfin, je pénètre dans l’eau et frotte ma cuisse pour la débarrasser de cette soupe organique. Le sperme s’éloigne et s’étire comme un nuage soumis au vent d’autan. Ma queue refroidit aussi au contact de l’eau et je la frotte pour la purifier. Après cette toilette succincte, je sors de l’eau et marche le long du rivage vers l’endroit où j’ai laissé mon fils tout seul, sans doute depuis trop longtemps. Lorsque je le retrouve, je constate que ma présence ne lui a absolument pas manqué, à croire qu’il ne s’est pas aperçu de mon escapade, tout occupé qu’il était à construire son château.

Effectivement, il a bien travaillé : c’est un beau château, avec des tours crénelées, des murs, des douves où les vagues les plus hardies parviennent à circuler avant de laisser leur écume.

Bref, un château de sable tellement beau qu’on a tout de suite envie de le piétiner.

Hibernia

Iris Dorne

Alors que le jour paresseux se lève sur Saint-Jean de Terre-Neuve, Ève fait les cent pas dans la salle d’attente de l’héliport. Engoncée dans sa combinaison de survie, elle va et vient, perdue dans ses pensées, indifférente à la quinzaine de personnes qui, comme elle, s’envoleront bientôt pour Hibernia.

Sur la piste, les employés s’affairent autour de l’énorme Sikorski. Le sifflement des turbines sort Ève de sa rêverie et quand les rotors s’ébranlent, un frisson d’excitation la traverse. Elle a hâte de vivre ce à quoi elle se prépare depuis des mois, hâte de survoler les eaux glacées de l’Atlantique Nord et de découvrir la vie à bord de la plateforme pétrolière. Elle est impatiente, délicieusement inquiète aussi. Que lui réservent les quatre semaines à venir, en pleine mer, en compagnie de parfaits inconnus, à la merci des tempêtes hivernales, des icebergs et des vagues scélérates ? Elle aime ce qu’elle ressent, rien ne la stimule autant que l’inédit.

Depuis sa sortie de l’école d’infirmières, Ève a multiplié les expériences sans qu’aucune parvienne à maintenir très longtemps l’état de tension qui lui est indispensable. Elle comprend vite, apprend vite, se lasse encore plus vite. Elle est comme ça, elle n’y peut rien. Deux ans de spécialisation en anesthésie lui ont ouvert les portes des blocs opératoires et des services d’urgence, mais tôt ou tard, la routine dépouille la nouveauté de sa saveur. Svelte et sportive, la jolie rousse envisageait de s’engager dans l’armée, quand elle est tombée sur l’annonce de HMDC1.

Sa bougeotte chronique n’épargne pas sa vie sentimentale. Son premier amour, elle l’a plaqué sans ménagement lorsqu’il a commencé à parler mariage, enfants, pavillon en banlieue et vacances à la mer. Elle s’est ensuite perdue dans un tourbillon de conquêtes, décidant que la recherche du plaisir était bien plus passionnante que celle du bonheur. En chemin, elle s’est découvert des appétits féroces et des penchants libertins, se donnant à qui le voulait bien, essayant avec enthousiasme et gourmandise presque tout ce qui se présentait à elle.

Au signal de l’équipage, Ève embarque dans l’hélicoptère qui, après une heure de vol, la dépose à l’orée de son nouveau royaume.

L’infirmerie d’Hibernia est fonctionnelle, bien équipée et – luxe rare sur la plateforme – flanquée d’une cabine individuelle. Alors qu’elle prend possession des lieux, on frappe à la porte et une grande blonde entre sans attendre d’y avoir été invitée.

— Bonjour, bienvenue. Gudrun, se présente-t-elle dans un anglais impeccable. Gudrun, l’intendante, précise-t-elle en lui tendant la main. Et vous, vous êtes Ève, la nouvelle medic. Le commandant m’a chargée de vous faire visiter les installations, mais avant, allons déjeuner.

Attablée face à Gudrun, Ève savoure un chili con carne. On ne lui a pas menti, la gourmandise est le seul péché qui soit autorisé à bord, et la compagnie veille à ce que chacun y succombe régulièrement. Presque tout ce qui ajoute du piquant à l’existence est interdit sur Hibernia, la cigarette évidemment, l’alcool, et bien sûr, le sexe. Rien ne doit distraire les travailleurs de leur tâche ou semer la zizanie dans les équipes.

La dernière bouchée avalée, Gudrun donne le signal du départ. Ève la suit dans le dédale des couloirs, passant d’un module à l’autre, d’un étage à l’autre, tentant de mémoriser tous les endroits où elle aura à faire pendant sa rotation. Car son rôle ne se limite pas à soigner, elle doit également prévenir, assurer la formation des équipes de secours, veiller à l’hygiène des installations, à la fraîcheur des aliments et à l’état sanitaire de l’eau.

Alors qu’elles explorent la blanchisserie, Ève croit entendre des voix. Les gémissements étouffés d’une femme, le souffle rauque d’un homme, le battement mat d’un corps contre une cloison émergent du bruit de fond de la ventilation. Ève adresse à Gudrun un sourire complice, mais son guide ne réagit pas et poursuit sa visite comme si de rien n’était.

Quatre heures du matin. Ève se lève. Elle n’arrive pas à dormir. Une question la hante : qui est ce couple dont elle a surpris les ébats clandestins et qu’elle ne parvient pas à chasser de son esprit ? Toute la nuit, des visions érotiques ont perturbé son sommeil, et maintenant, elle a le rouge aux joues et le feu au ventre.

Sans prendre le temps de boire un café, Ève décide de démarrer sa tournée d’inspection. Ses rêves peinent à s’évaporer, les souvenirs de corps sensuels et d’étoffes chatoyantes l’accompagnent.

Elle est poursuivie par l’image d’un sofa de velours cramoisi sur lequel, belle amazone à la crinière flamboyante et à la peau laiteuse, elle chevauche une monture musculeuse. Les mains posées sur le torse velu, elle ondule, poussant son amant contre d’épais coussins. L’homme enserre la taille fine de sa cavalière, ses doigts glissent sur les hanches étroites et se crispent sur les fesses pulpeuses, caressent les seins menus dont il goberait bien les tétons rose pâle. Mais elle lui interdit de bouger. Tout à son plaisir, elle le traite comme un objet.

Ève pousse la porte qui conduit à l’extérieur. Engoncée dans sa combinaison orange, elle affronte le froid humide sous l’éclairage artificiel qui donne aux installations une allure irréelle. Elle inspire à fond. L’air glacé incendie ses poumons. Il faut qu’elle retrouve ses esprits, qu’elle se concentre. Elle pénètre dans le module technique et plonge dans ses entrailles jusqu’au local qui abrite le système de production d’eau douce. Elle vérifie le bon fonctionnement des pompes, relève les paramètres et prélève les échantillons qu’elle enverra à terre pour analyse, plus tard dans la matinée. Alors qu’elle se prépare à partir, la lumière s’éteint.

Désorientée, Ève tente de se repérer dans le noir. Un souffle d’air la frôle, de légères notes boisées mêlées de mâle sueur taquinent ses narines. Elle écoute l’obscurité, sent qu’une présence se rapproche en restant silencieuse. Elle se détend, s’il lui voulait du mal, ce serait déjà fait, mais que cherche-t-il ? Qu’attend-il ? N’ose-t-il pas ou ménage-t-il ses effets ? Ève commence à aimer cette incertitude.

S’il lui est parfois arrivé de se donner au hasard des rencontres, elle a toujours pu compter sur cette étincelle dans le regard, cette inflexion dans la voix ou ce détail dans le langage intime du corps qui trahit l’intention et permet de jauger le partenaire éphémère. Dans le noir et le silence, cette anticipation lui est impossible. À quoi ressemble l’homme qui se tient derrière elle ? Est-il grand et beau ou petit et contrefait ? Est-il un amant ordinaire ou a-t-il des goûts non conventionnels ?

Une main se pose sur sa nuque et la masse, une main d’intello, fraîche, douce et sensuelle, une main qui sait ce qu’elle veut, bientôt rejointe par une jumelle tout aussi volontaire. Ève accompagne leur mouvement, tente de les apprivoiser. Elle souhaite comme elle craint que l’idée leur vienne de serrer son cou si gracile, pas jusqu’à l’asphyxie, mais presque, et cette ambivalence l’excite.

Ses soupirs encouragent l’initiative des doigts qui progressent sur la combinaison, saisissent la fermeture Éclair et l’entraînent vers l’entrejambe. Aventureux, ils dégagent les épaules, font glisser les manches, se faufilent sous le fin maillot de jersey de soie si efficace contre le froid. Des bras puissants plaquent son dos contre un torse solide, des lèvres chaudes se posent sur son cou, de petites dents carnassières impriment leur marque au creux de la chair, connectant le plaisir à la douleur.

Deux paumes agiles caressent ses flancs, convergent vers sa poitrine. L’une s’attarde sur les mamelons qu’elle effleure, l’autre descend en direction de la culotte qu’elle investit. Le corps d’Ève se tend, celui de l’homme se raidit. Des bruits de pas se font entendre. Un groupe conversant dans un anglais teinté de fort accent slave passe dans le couloir. Sans qu’Ève en comprenne la raison, les bras la lâchent, les amants se séparent, la lumière se rallume, la porte claque.

Cinq heures du matin. Le réveil sonne. Ève se lève, elle a bien dormi. Ses journées sont si longues que, tous les soirs, elle s’effondre avant de s’abîmer dans un sommeil de plomb. Elle s’habille, se rend au restaurant où elle s’attable devant des pancakes, un jus d’orange et un café. Pendant qu’elle tourne machinalement sa cuillère dans le liquide noir et fumant, elle rêvasse.

Il y a à peine deux semaines, elle vivait ce moment si étrange, et chaque fois qu’elle inspecte un local, elle se surprend à espérer qu’à nouveau la lumière s’éteint, qu’une haute silhouette la prend dans ses bras et lui offre une expérience unique. Cette simple perspective l’excite un peu plus chaque jour et quand elle n’en peut plus d’attendre, Ève ferme les paupières et convoque ses souvenirs. Elle sent sur sa peau frissonnante, les frôlements lascifs des mains et les morsures cruelles de la bouche affamée. Elle sent dans son ventre la pesanteur du désir qui descend et s’écoule jusqu’à son sexe moite. Quand elle rouvre les yeux, une déception indicible la submerge, et morose, elle retourne à ses occupations.

Ève soupçonne tous ceux qu’elle croise, les toise en secret, tente de se remémorer une odeur, un détail. Chaque corps qu’elle examine devient le territoire de sa quête. Quand elle le peut, elle rallonge sa tournée, s’attarde sans raison dans les coins isolés, répète inutilement les inventaires. Le soir, après la fin de son service, elle se surprend à errer sans but, tendant l’oreille, croyant entendre soupirs et chuchotements, croyant trouver celui dont elle recherche partout la présence.

Six heures. Il est temps pour Ève de se mettre à la tâche. Comme tous les matins, elle commence par l’unité de production d’eau douce. Dans une série de gestes qui sont devenus routine, elle vérifie, note, prélève. Elle est si concentrée qu’elle ne remarque pas le bruit imperceptible des pas dans le couloir, qu’elle ne voit pas la main qui se glisse entre la porte et le chambranle.

La lumière des néons vacille et s’éteint. Dans l’obscurité, Ève sourit. Il est là, elle le sent, et muette, immobile, elle l’attend. Des doigts se posent et dessinent les lignes de son cou. Agiles, ils répètent comme un rituel les gestes esquissés deux semaines plus tôt. Ils rôdent sur la combinaison qu’ils effeuillent, errent sous le maillot, puis dans la culotte, trouvent leur destination au fond d’un défilé humide et accueillant. Ils s’enfoncent, déclenchant des tempêtes dans son ventre.

L’homme enroule un bras autour de la taille d’Ève et presse son corps contre le sien. Elle voudrait se retourner pour mieux faire connaissance, mais il la bloque. Elle insiste, il resserre son étreinte. Elle s’agite, il tient bon. Elle commence à se débattre, lutte pour se dégager, rassemble toutes ses forces. Surpris, il relâche son emprise, elle se libère enfin.

Dans le noir, ils se font face. Essoufflée, fébrile, Ève le cherche à tâtons. Il ne faut pas qu’il se méprenne, qu’il lui échappe. Sa main trouve un coude, remonte, dépasse la courbe de l’épaule, se pose sur une joue à la barbe rase et drue. Du bout des doigts, elle explore le visage lisse, le nez droit, les lèvres charnues, le crâne couvert d’épais cheveux courts, le cou puissant. Il sent bon, un mélange de vétiver et de débauche.

Il porte la combinaison réglementaire et Ève en vient rapidement à bout. La toile rêche glisse sur la peau nue. Les mains d’Ève partent à la découverte du torse, des fesses qu’elles devinent sculptées par l’exercice. Longuement, elles caressent chaque centimètre carré de cette chair vivante qui s’anime à son contact. Elles migrent ensuite vers le ventre velu, n’y font que brièvement escale avant de se diriger vers la bite dressée. Elles la branlent avec une douce application, et dans leur course, elles n’oublient pas de rendre hommage à tous les reliefs de l’entrejambe.

L’homme respire plus fort. Parfois, un gémissement lui échappe qu’il réprime aussitôt. Ève respire plus vite, son corps habité par le désir réclame la jouissance. Elle tente de s’approcher, de se blottir contre lui, mais il la repousse. Elle voudrait l’embrasser, sentir sa langue se mêler à la sienne, transformer leur jeu sensuel en fougueux ébats. Elle voudrait aussi que le temps accélère, car à chaque instant, elle craint que la porte s’ouvre et qu’on les découvre. Ce n’est pas la sanction qu’elle redoute, mais que la lumière le dépouille, lui, de son mystère, que leur rencontre perde sa magie et redevienne cet affrontement trivial fait d’instincts et d’humeurs.

Ève hésite. L’idée de sucer ce sexe qu’elle n’a jamais vu et dont le toucher ne lui donne qu’une connaissance imparfaite l’amuse. Quel effet produiraient sur lui les caresses d’une bouche imprécise, peut-être même maladroite ? Elle se prépare à s’accroupir quand deux mains puissantes la saisissent par les hanches, la font pivoter. Il est à nouveau derrière elle.

Un bras la ceinture pendant que l’autre pousse brutalement entre ses omoplates. Ève bascule vers l’avant, et ses membres désarticulés heurtent un tuyau auquel elle s’agrippe pour interrompre sa chute. Une jambe s’insère entre les siennes, balaye l’espace qui les sépare et les écarte sans ménagement. Ève croit tomber, mais l’homme la maintient fermement pliée en deux, à sa merci. Impuissante, elle commence à douter de ses intentions et ne sait si elle doit avoir peur, mais son désir brutal l’excite tant qu’elle est prête à prendre des risques.

La bite calée sur la raie de ses fesses, il se frotte à elle lascivement. Rassurée, elle l’encourage, gémit, ondule, le masturbe avec son cul. Il soupire, s’écarte l’espace d’un instant et la pénètre sans ménagement. Il s’enfonce en elle autant qu’il le peut, allant et venant sans se préoccuper de ce qu’elle ressent, et cette indifférence, loin de choquer Ève, la libère. Pour la première fois de sa vie, elle ne craint pas d’être jugée. Elle n’aurait jamais cru que pour s’immuniser contre le regard d’autrui, il lui suffisait de s’abandonner à une volonté sans nom et sans visage, de vivre cette expérience étrange, sensuelle et tactile, sans image et sans son.

Une main se libère et joue avec l’autre orifice d’Ève, le profane, le dilate, et la légère douleur qui irradie de ces contrées vierges décuple son plaisir. Ève, pour qui la sodomie constitue le dernier tabou, se surprend à la désirer avec impatience. Son esprit vagabonde, fantasme, l’orgasme monte et déferle ; un spasme violent la parcourt, elle halète, gémit sans aucune retenue, son sexe palpite, la volupté l’inonde.

Comme s’il attendait ce signal, il se retire et poursuit son œuvre. Ses doigts vont et viennent de la vulve trempée à l’anus, puis il la pénètre avec une douceur qui surprend la jeune femme. Il progresse avec lenteur, se frayant un chemin au plus profond du ventre. Ses mains qui, plus tôt, l’entravaient massent sensuellement ses reins. Il se montre attentif, allant et venant languissamment d’abord, n’augmentant la cadence qu’après s’être assuré de son bien-être. Elle se détend, à l’écoute de ses nouvelles sensations, étranges, mais de plus en plus agréables. Ève prend le contrôle, il la laisse faire. Elle va et vient, fixe le rythme, l’expulse quasiment avant de l’engloutir à nouveau complètement. Elle explore les plaisirs que lui procure cet accouplement singulier et découvre le pouvoir que lui confère l’excitation qu’elle suscite chez son partenaire anonyme. Quand il commence à gémir, Ève cherche à le faire gémir plus fort, quand il se met à rugir, Ève sent la victoire toute proche, et quand il jouit, elle s’émerveille de l’extraordinaire précision avec laquelle elle perçoit les spasmes de son sexe en elle.

Midi. Ève embarque à bord de l’hélicoptère qui va la ramener à terre pour un mois de repos. Celui qui a fait irruption dans sa vie le temps de brèves étreintes, puis s’est évaporé comme un rêve se trouve-t-il parmi la quinzaine d’hommes qui l’accompagnent ? Une fois de plus, elle scrute les visages, recherche le nez droit, la bouche gourmande, le crâne aux cheveux ras. Elle estime, jauge, tente de deviner les corps sous les combinaisons de survie. Sans résultat. Déçue, elle s’absorbe dans la contemplation du large...

1. . Hibernia Management and Development Company Ltd.

Jeu de regards

Cécilia Perrot

Les douces odeurs des différents plats aux tables du restaurant chatouillaient le nez des convives. Les couleurs et les saveurs se mélangeaient, donnant un spectacle affreusement appétissant. Damien en avait l’eau à la bouche. Il pouvait contempler le poisson et les légumes parfaitement agencés dans l’assiette non loin de lui. Ses voisins semblaient se délecter de leur repas. Il avait hâte de pouvoir commander, tout comme ses amis déjà présents, Léo et Vincent. Les conversations autour d’eux allaient bon train. Avec agacement, Damien s’exclama :

— Comme d’habitude, Thomas est en retard !

— Alors que c’est celui qui est le plus proche du resto, commenta Vincent.

Les trois compères continuèrent de critiquer le retard de leur copain, essayant de deviner quelle excuse il allait leur servir, cette fois. Damien imagina un scénario :

— Je pense à une panne dans le métro. C’est pratique et on ne peut pas le vérifier.

— Il l’a sorti la dernière fois, j’espère qu’il va se renouveler, répondit Léo.

Comme pour faire taire les mauvaises langues, Thomas arriva avec un grand sourire et une jeune femme, que Damien ne connaissait pas.

— Salut les potos ! Désolé du retard, il fallait que j’aille chercher Camille à la gare. C’est une amie d’enfance. Elle vient de Belgique, et passe deux semaines en France.

Il désigna la nouvelle arrivante, qui fit un petit signe, visiblement très mal à l’aise. Thomas présenta ses amis, qui firent un accueil chaleureux à la demoiselle. Damien lui montra la chaise libre à côté de lui. Il trouvait la Belge plutôt jolie avec ses cheveux bruns très courts, son nez fin et sa silhouette délicate. Il engagea la conversation avec elle.

— Tu étais déjà venue en France, avant ?

— Oui, je voyage beaucoup pour mon métier de mannequin.

— Comment as-tu connu Thomas ?

— J’ai habité en France quelque temps, quand j’étais petite. On allait dans la même école primaire. On est restés en contact depuis. C’est un gars sympa, on est même sortis ensemble pendant un an environ. Mais on est des amis avant tout.

Damien hocha la tête, sous le charme de Camille. Le serveur vint prendre leurs commandes, ce qui soulagea les garçons qui étaient à table depuis un moment déjà. La discussion reprit après le départ du serveur, chacun donnant des nouvelles à toute la tablée ou en dialoguant en duo avec son voisin.

Enfin, les plats arrivèrent, sous les hourras et les applaudissements. Sans plus attendre, Damien attaqua sa magnifique côte de bœuf avec enthousiasme. Lorsqu’il releva les yeux, il distingua une femme, seule, à une table non loin de la leur. Elle avait un port de tête altier, une coiffure compliquée et un teint de porcelaine. Elle était belle dans sa robe noire, et elle le savait. Elle respirait la confiance en elle. Elle observait le restaurant avec nonchalance, passant d’un visage à un autre, mais sans s’y attarder. Damien sentit son souffle se bloquer lorsqu’elle arriva au sien et qu’elle s’y arrêta. Elle le regarda droit dans les yeux, sans faiblir. Un mince sourire étira lentement ses lèvres. Le jeune homme était hypnotisé par le regard d’un bleu lumineux qui ne le quittait pas une seconde. Damien voyait bien qu’une deuxième assiette était disposée sur sa table. Attendait-elle un soupirant, qui lui avait posé un lapin ? L’inconnue lui fit un clin d’œil. Damien avala sa salive de travers. Devait-il la rejoindre ? 

— Après tout, on n’a qu’une vie, songea-t-il.

Il était à deux doigts de se lever pour s’asseoir face à elle, conquérant et empli d’une confiance en lui qu’il n’avait jamais ressentie. Avant qu’il le fasse, un homme arriva à cet instant des toilettes et s’installa sans attendre à la place vacante. Au vu de leur attitude, ils se connaissaient. Damien avait été très proche de se faire humilier.

— Vous venez souvent dans ce restaurant ?

Il détacha son regard de la femme magnétique pour se tourner vers Camille. Elle avait envie de parler avec lui. Autant en profiter. Hélas, elle souffrait désormais de la comparaison avec cette inconnue, quelques tables plus loin. Elle était moins lumineuse, comme si les lampes de l’établissement ne l’enveloppaient pas de la même manière. Elle semblait plus terne, plus fade. S’il avait envisagé de terminer la soirée avec elle au début, maintenant, il avait changé d’avis. Il ne voulait pas paraître impoli malgré tout, aussi il lui répondit aimablement :

— Régulièrement, oui. C’était le plus proche de l’université, là où nous nous sommes connus tous les quatre. Et nous avons continué à venir ici par la suite, même si nous ne sommes plus à l’école et que nous avons déménagé, pour la plupart.

Son interlocutrice lui sourit timidement, essayant d’entretenir la conversation. Damien sentait bien qu’elle avait envie d’aller plus loin avec lui. D’habitude, il n’arrivait pas à voir ce genre de signe chez une femme. Quelle ironie que, pour cette fois, il comprenne les subtils messages de la gent féminine, mais qu’il soit obnubilé par une femme inatteignable. Car il ne cessait de jeter des regards vers la superbe inconnue, qui prenait la main de l’homme en face d’elle. Damien devait se rendre à l’évidence : elle s’était jouée de lui. Il n’avait aucune chance. Il devait l’oublier, et vite.

— Qu’est-ce que tu fais dans la vie ?

Le jeune homme se retint de soupirer. Elle était gentille, ce n’était pas le souci, mais il n’avait pas vraiment envie que le dialogue se poursuive.

— Je travaille dans l’informatique...

Une phrase courte et simple, très vague. Il leva à nouveau les yeux vers la belle inconnue. Celle-ci le regardait aussi ! Damien sentit comme un coup de poing dans l’estomac lorsqu’elle se lécha la lèvre avec suavité. Son compagnon avait le nez baissé sur son assiette. Il ne vit rien du comportement de sa compagne. Elle conclut l’échange par un nouveau sourire avant de détourner le regard vers l’homme en face d’elle. Damien en était tout chamboulé. Son sexe durcissait sous la table. Il se racla la gorge, essaya de reprendre une respiration normale.

— Hey, ça va, mec ? interrogea Thomas, qui était en face de lui.

— Oui, j’ai avalé de travers, répondit-il, en attrapant son verre d’eau.

— Camille t’a posé une autre question, mais j’ai l’impression que tu n’as rien entendu.

Damien hocha la tête et pria gentiment à la jeune femme de répéter.

— Je te demandais plus de détails sur ton travail... c’est vaste, l’informatique.

— Je gère des sites pour des boîtes, afin qu’elles aient un espace sur Internet, pour qu’on puisse les trouver et savoir ce qu’elles font.

— Ce doit être passionnant !

Damien ne répondit pas et recommença à mastiquer sa viande rouge. Un coup d’œil sur le côté lui apprit que la femme en noir l’observait intensément. Dès que leurs regards se croisèrent, elle resta accrochée à ses yeux quelques secondes, avant de les détourner. C’était devenu comme un jeu entre eux. Ils se regardaient, échangeaient un sourire ou un clin d’œil, puis tournaient la tête rapidement. Pour elle, c’était plus compliqué. Elle avait une contrainte supplémentaire, puisqu’elle ne devait pas se faire voir de son copain. Damien pouvait sentir la tension croître dans tout son corps aussitôt qu’il réussissait à attraper son regard. Il était en ébullition. Il savait que ça ne mènerait à rien, mais son pénis réagissait à chaque petit geste. Il était de plus en plus dur. Il n’écoutait même plus ses amis ou Camille. Il n’entendait que le rugissement du sang dans ses oreilles : son cœur battait la chamade.

La belle inconnue se leva avec grâce. Elle se dirigea vers les toilettes. Avant d’y parvenir, elle fit un signe de tête très explicite à Damien, l’invitant à la rejoindre. Le jeune homme attendit une demi-seconde pour peser le pour et le contre. D’un côté, il avait très envie d’elle, et elle, en retour, l’avait clairement chauffé pour en arriver là. Ça lui était apparemment égal de tromper son compagnon. De l’autre, il avait peur de se faire prendre. D’autant que l’homme avait une carrure d’athlète – tout le contraire de Damien. Son sexe trépignait dans son caleçon. Il écouta son corps, se leva à son tour, s’excusant auprès de ses amis. Il baissa le nez en passant près de la table où son amoureux attendait. Damien était à deux doigts d’aller lui demander pardon, mais il se retint. Il aurait vraiment été débile de faire ça. En arrivant devant les toilettes, uniques pour les clients du restaurant, il découvrit, en abaissant la poignée, qu’elles n’étaient pas fermées à clé. S’il avait encore des doutes sur les envies de la belle inconnue, avec cette invitation, il n’en avait plus du tout.

Lorsqu’il entra dans la petite pièce, il fut rassuré de constater que le sol et le mobilier étaient très propres. Il referma, à clé cette fois, pour être sûr de ne pas être dérangé. Mais il n’eut pas le temps de faire autre chose... elle était déjà en train de l’embrasser. Un peu surpris par sa précipitation, il se dégagea. Elle fronça les sourcils, pencha la tête de côté. Elle était presque aussi grande que lui. C’était un sentiment étrange : Damien avait l’habitude d’avoir des copines plus petites que lui. Essayant de reprendre ses esprits, il bégaya :

— At... tends... mais...

Elle déposa un doigt sur sa bouche et secoua la tête. Il comprit qu’elle ne voulait pas parler. Elle posa à nouveau ses lèvres sur les siennes, mais de façon plus douce et sensuelle. Damien débrancha son cerveau. Il se laissa complètement faire. Elle glissa ses mains sous son T-shirt, caressant son torse et titilla sa fine toison. Il joua avec les mèches qui dépassaient de sa coiffure. Il en avait rêvé depuis qu’il l’avait vue. Elle se frottait contre lui. Damien sentait son sexe toujours plus impatient. Il commençait à mouiller son caleçon. Heureusement pour lui, les mains de la demoiselle descendirent rapidement. Elle s’attaqua à son pantalon, qu’elle laissa tomber sur ses chevilles en un mouvement précis et expérimenté. Elle fit de même avec son sous-vêtement. Elle regarda quelques instants le pénis à l’air, avant de sortir un préservatif de son soutien-gorge. C’était un geste éminemment sexy. Il apprécia son anticipation, même si c’était un peu angoissant de penser qu’elle avait tout prévu. D’un tour de main, elle déchira le papier, elle lui glissa la protection avec facilité. À croire qu’il n’était pas le premier avec qui elle avait ce genre d’aventure. Une autre peur vint tordre le ventre du jeune homme : et si quelqu’un, et plus particulièrement son copain, les surprenait ? Il n’avait pas du tout envie de se battre contre le compagnon cocu. Il vérifia que la porte était bien fermée à clé. Il en était presque à vouloir faire demi-tour.

Cependant, Damien cessa totalement de penser lorsqu’elle releva sa robe, sans l’enlever. Elle ne portait pas de culotte. Cela lui fit l’effet d’un électrochoc. Il la plaqua contre le mur, puis il la pénétra lentement. Elle était humide et semblait n’attendre que lui. Elle soupira d’aise et lui mordilla le cou. Damien n’avait pas besoin d’encouragement : avec de puissants coups de reins, il fit des allers-retours de plus en plus intenses. Elle s’agrippa avec sa jambe droite, l’entourant avec facilité. Le nez plongé dans son encolure, il sentait ses seins rebondir lorsqu’elle tressautait à cause de lui. C’était particulièrement jouissif. Elle passa sa main sur son dos, le griffa lentement, laissant un sillon de feu sur sa peau. Il accéléra la cadence, la pilonnant sans relâche. Elle lâchait des bruits de gorge particulièrement érotiques, ce qui amena le jeune homme à continuer. Il lui étreignit les fesses, les malaxant avec force. C’était sauvage... Damien poussait juste quelques grognements, afin d’être discret. Une petite tension était présente dans un recoin de son cerveau, lui intimant d’aller vite pour ne pas paraître suspect. Il ne devait pas songer au copain, qui les attendait peut-être derrière la porte. Pourtant, il venait d’y penser. Il se précipita et augmenta la cadence de ses coups de reins. Il sentait qu’il montait de plus en plus haut dans le plaisir. Il espérait qu’elle avait autant de jouissance que lui. Il ne put s’empêcher de remonter la tête. Elle bascula la sienne en arrière, ferma les yeux en poussant un long soupir. Satisfait, il la suivit dans l’orgasme quelques secondes après.

Damien mit quelques secondes à descendre de son petit nuage. Il se détendait... Personne ne semblait les avoir entendus. En tout cas, personne n’était venu toquer à la porte des toilettes, et la poignée n’avait pas bougé. Ou alors, il ne l’avait pas remarqué. Il se dégagea de sa partenaire d’un coup, fit un pas en arrière. Il croisa le regard de la femme qu’il venait de sauter – dont il ne connaissait pas le prénom. Il ouvrit la bouche pour au moins lui demander ça, mais elle dévoila ses jolies dents dans un sourire et secoua la tête.

— Moins on en sait sur l’autre, mieux c’est. Merci, bel étalon, c’était super... déclara-t-elle d’une voix grave et chaude.

Sans gêne, elle s’assit sur les toilettes pour faire pipi. Damien, très mal à l’aise, détourna le regard. Il remit son slip et son pantalon, après s’être sommairement essuyé. Il ne savait pas vraiment quoi faire. Devait-il sortir sans rien dire de plus ? D’un côté, il était pressé, ses amis allaient se demander où il était passé. Et surtout, il songeait au petit copain bien trop musclé pour lui, qui devait patienter à la table. Après avoir terminé son affaire, elle se lava les mains et replaça quelques mèches qui s’étaient échappées de sa coiffure. Face au miroir, elle trouva son regard dans celui-ci et elle lui lâcha, avec un ton las et ennuyé :

— Je vais sortir la première. Attends une minute avant de le faire aussi. Sinon, ce serait suspect.

Damien hocha la tête. Elle le prenait un peu pour un idiot. Mais il ne broncha pas et attendit qu’elle sorte, comme si de rien n’était. Il se lava les mains pour se donner une certaine contenance. Puis, il quitta à tour les toilettes, honteux de s’être fait rabrouer, et aussi de ce qu’il venait de faire. Ce n’était pourtant pas son genre de baiser avec une femme qui était déjà en couple. Il jeta un coup d’œil dans la salle, le cœur battant. Le stress était intense à son premier pas dehors. Lorsqu’il passa près de la table où elle s’était réinstallée, il les entendit discuter :

— Tu sais, ma chérie, ce n’est pas parce que je t’ai dit que les toilettes de ce restaurant étaient bien entretenues que tu devais t’y enfermer aussi longtemps.

— Je ne vois pas pourquoi tu aurais été le seul à t’amuser là-bas... avec une des serveuses, répondit-elle dans un grand sourire.

Damien continuait son chemin, sous le coup de diverses émotions. Il avançait d’un pas d’automate, toujours sous le choc de ce qu’il venait de comprendre. Il savait ! Il serrait les dents de peur de sentir une puissante main s’abattre sur son épaule pour lui en coller une... Il retourna à sa table sans que rien de fâcheux ne lui arrive. Il se rassit ; le couple discutait tranquillement, riait, se caressait les doigts comme si de rien n’était.

— Tu as été vachement long ! Tu as déposé un cake ? s’esclaffa Vincent en lui donnant un coup dans le bras.

— Non, il y avait déjà quelqu’un... j’ai dû attendre...

Son ami acquiesça et poursuivit la conversation qu’il avait avec Camille. Les desserts étaient arrivés. Damien mangea, sans trop d’appétit. Un mouvement dans son champ de vision périphérique lui fit tourner la tête. L’inconnue venait de se lever en tenant la main de son copain – ils se dirigeaient tous deux vers les toilettes...

La boîte surprise

John Faredes

The Surprise Box, connue désormais sous les initiales TSB : tel était le nom de cette application qui, depuis bientôt six mois, faisait fureur parmi les plus aventureux, forte d’un taux de fréquentation à l’ascension sans cesse vertigineuse, en France comme dans le reste de l’Europe et aux États-Unis. Le principe était très simple : cette application était dédiée aux rencontres amoureuses... avec un parfait inconnu.

Le jeu comportait de nombreuses règles. Il était notamment interdit de divulguer son identité à la personne que l’on contactait, qu’il s’agisse de photos, de noms ou de détails concernant l’apparence physique ou les préférences sexuelles. En cas de non-respect du règlement, l’utilisateur était banni pendant plusieurs mois du site. Il était également conseillé de ne pas donner son identité lors de la première rencontre, histoire de prolonger l’expérience de l’« inconnu », et de limiter les échanges verbaux au strict minimum. Si les autres membres ne connaissaient pas votre identité, l’application, en revanche, enregistrait votre profil et votre photo. C’est d’ailleurs grâce à cela que l’algorithme agençait les rencontres avec un savant mélange de hasard, de proximité géographique et d’associations purement mathématiques.

Une fois que vous étiez inscrit, TSB vous mettait en contact avec un profil du sexe recherché, présenté sous un pseudonyme généré par l’application. Vous n’aviez droit qu’à trois refus de profil : après tout, l’intérêt du jeu était de se laisser aller au hasard des rencontres, sinon, autant s’inscrire sur Meetic. Vous conveniez ensuite ensemble d’une date et d’un lieu de rendez-vous, et vous n’aviez plus qu’à laisser le champ libre à votre imagination à propos de ce qui se produirait le moment venu.

Parmi mes connaissances, certains étaient devenus fous de cette application. Élise, ma meilleure amie, en était presque accro : chaque semaine, elle organisait un rendez-vous avec TSB. Elle était tombée sur de sacrées surprises, souvent déroutantes, rarement désagréables, (dont une ancienne pornstar, dont je tairai le nom, qu’elle avait reconnue au premier regard), et elle ne cessait de jubiler à l’approche de chaque nouveau rendez-vous mystère. Certains de mes collègues de travail s’étaient également pris au jeu et n’avaient de cesse de m’encourager à m’inscrire.

Pour être honnête, l’idée de rencontrer un parfait inconnu pour m’envoyer en l’air me faisait un peu peur. Je n’étais pas très aventureux de nature, encore moins sur le plan social, et j’ignore quelle impulsion m’avait soudain poussé à m’ouvrir un compte dans « la boîte surprise ». J’avais invité à mon appartement un de mes meilleurs amis, Francis, pour fêter sa promotion, hautement méritée, au sein de son entreprise, et les quelques verres de vin que j’avais bus en sa compagnie avaient sans doute suffisamment atténué mes appréhensions pour me pousser, en quelques clics, à plonger dans l’inconnu, au sens littéral du terme.

Après avoir téléchargé l’application, un verre de cognac dans ma main libre, engoncé dans mon fauteuil en cuir, j’appuyai sur l’application en question, en forme de cube éclaté. Celui-ci apparut sur le fond noir de mon écran, déversant des étoiles miroitantes aux quatre coins de mon smartphone ; puis on me demanda de remplir un formulaire plutôt exhaustif. Après avoir indiqué que je souhaitais rencontrer un homme, puis téléchargé une photo récente de moi – la dernière demande du site avant de pouvoir enfin entrer dans la mystérieuse boîte noire – on m’annonça que j’allais dans quelques minutes être mis en contact avec mon binôme.

Le temps de finir mon verre, une interface de discussion s’ouvrait, et un mot apparut tandis que je récupérais mon téléphone posé sur l’accoudoir :

« Salut. »

Faute d’inspiration, je répondis la même chose. Difficile de pouvoir en dire davantage, avec toutes les restrictions imposées par le site.

« Prêt à tenter l’expérience avec moi ? » me demanda mon binôme, que l’application désignait sous le charmant pseudonyme de Xvrd285.

Je laissai mes doigts en suspens quelques secondes au-dessus de l’écran, puis je finis par pianoter :

« Pourquoi pas ? »

Xvrd285 m’envoya un smiley édenté. Il n’avait pas l’air trop coincé, c’était au moins ça.

« Super ! » écrivit-il. « On se rencontre où et quand ? Tu es de Lyon, toi aussi ? »

Je lui dis que je vivais effectivement à Lyon, et je lui proposai une rencontre trois jours plus tard, samedi, à 19 heures, chez moi. Trois jours pour me préparer mentalement à la perspective de m’envoyer en l’air avec un parfait inconnu.

Le lendemain, je regrettai non seulement de m’être lancé dans cette affaire foireuse, mais également de ne pas lui avoir proposé un rendez-vous plus tôt. Mille scénarios se chevauchaient dans ma tête, et je me torturais à imaginer le mec que j’allais accueillir chez moi samedi soir. Le connaissais-je ? Était-il grand ? Petit ? Mince ? Musclé ? Obèse ? Avait-il une sclérose en plaques ? Ou était-il handicapé... Et surtout : Était-il beau, au moins ? Putain, c’était une vraie torture.

Le soir même, je pris un verre avec Élise. Elle sentait que j’avais la tête ailleurs, et elle jubila lorsque je finis par lui avouer mon coup de folie de la veille.

— Tu vas voir, John, ça va être marrant ! m’assura-t-elle. Moi aussi, j’ai flippé la première fois que j’ai eu un rendez-vous par TSB, mais jamais je n’ai regretté ! Bon, tu tombes parfois sur des surprises un peu étranges, mais ne t’en fais pas : la part de hasard dans cette application n’est pas énorme. Tout est calculé pour réduire au maximum les déceptions. Tu ne tomberas pas sur un nain avec un pied-bot ou un travesti.

— Il y a intérêt, grommelai-je.

Le samedi soir arriva avec une lenteur exaspérante. Je passai la journée partagé entre un sentiment d’excitation enfantine et un malaise presque douloureux, et je ne cessai, les deux heures précédant le rendez-vous, de scruter l’horloge murale de mon salon avec une maladive régularité de métronome.

La raison de mon angoisse n’était pas seulement due à mon tempérament peu aventureux. Depuis ma puberté jusqu’à ma trentième année, mes expériences sexuelles et amoureuses avaient rarement été glorieuses, sinon satisfaisantes, et je m’étais habitué à rencontrer tout un bestiaire d’énergumènes souvent insipides, sinon tordus. Puisque chacune de ces sélections soigneusement établies s’était soldée par un échec à plus ou moins long terme, comment pouvais-je alors croire qu’une rencontre aléatoire avait une infime probabilité de fonctionner ? Cela relevait du fantasme le plus absurde.

Lorsque l’horloge afficha 19 heures, j’en étais à mon deuxième verre de whisky. Il me fallait au moins ça pour me calmer les nerfs et me retenir de tout annuler.

Cinq minutes plus tard, on sonna au portail de l’immeuble. Sans demander de qui il s’agissait (je me doutais bien que c’était lui), j’appuyai sur la sonnette. Deux minutes plus tard, on toqua à la porte. J’inspirai un bon coup, puis j’allai ouvrir à l’homme mystère.

Je fus à la fois étonné et déçu. J’espérais tant découvrir un bel éphèbe svelte, aux muscles finement dessinés, pourvu d’une belle crinière brune et d’un bronzage de surfeur californien – bref, le genre d’homme sur lequel je fantasmais couramment. En lieu et place, je me trouvai face à un quadragénaire à la carrure d’ancien rugbyman, bedonnant, le cheveu coupé ras, le visage encadré d’une épaisse barbe grisonnante. Il me dépassait d’au moins dix centimètres (ce qui était rare, étant donné que je suis plutôt grand) et d’une vingtaine de kilos, au bas mot.

Je pus facilement dissimuler ma déception, car au fond de moi, je me disais que ce n’était pas si grave. Même s’il ne correspondait pas à mes critères de sélection habituels, il était quand même pas mal. Enfin, dans son genre.

— Salut, dit-il, l’air un peu gêné en me tendant sa main.

Je serrai son épaisse paluche.

— Enchanté.

Je l’invitai à entrer et lui proposai à boire. Nous nous retrouvâmes tous deux à siroter un verre de whisky sans mot dire. Nous en avions besoin l’un comme l’autre : je le sentais gêné par la situation. Comme moi... sans doute la déception était-elle réciproque ; je n’étais pas son genre de mec. Comparé à sa solide carcasse, je me sentais frêle, alors que je jouais souvent au basket et que je n’avais physiquement rien à voir avec les crevettes rachitiques qui jouaient les folles délurées dans les boîtes gay.

Nous discutions succinctement de ce qui nous avait poussés l’un et l’autre à nous inscrire à The Surprise Box (conversation sans surprise : les raisons étaient parfaitement évidentes), et comme j’achevais mon verre, je me sentis soudain prêt à aller plus loin avec lui. Je ne m’étais jamais envoyé en l’air avec un tel morceau, mais pourquoi pas, en fin de compte ? Et puis, outre son allure de rugbyman reconverti en bûcheron, il était plutôt bel homme, et son apparence était soignée, rien à voir avec les bears hirsutes et malodorants que j’avais souvent côtoyés dans des bars ou des clubs gays.

Je m’extirpai de mes tergiversations lorsque je constatai que je n’avais rien servi à grignoter pour accompagner l’apéritif – j’avais fait cuire une pizza royale, que j’avais découpée en petits carrés, coupé en tranches un saucisson fuet acheté en Espagne (une tuerie), et versé des chips au vinaigre dans un saladier... dérouté par l’arrivée de mon invité, j’avais laissé le tout sur la table de la cuisine.

Me levant du canapé, au lieu de me diriger vers la cuisine, mû par une folle inspiration et par les vapeurs du spiritueux, je me penchai vers mon hôte et l’embrassai.

Surpris par mon audace, il finit par me rendre mon baiser, et je me rassis pour mieux le laisser glisser sa langue dans ma bouche. Je posai une main sur sa vigoureuse épaule et la fit remonter sur sa nuque rasée. À ce contact, ma queue se mit à enfler, et je constatai, de ma main libre, que c’était également le cas pour mon invité. Je me mis à caresser son ventre rebondi : moi qui étais plutôt fan du modèle « tablette de chocolat », je trouvai ce contact particulièrement agréable et confortable. Il me passa sa grosse main sur ma joue, rasée de près, ce qui fit déferler le long de ma nuque des frissons de plaisir. Je me rapprochai de lui, collant mon torse contre le sien, glissant une de mes jambes entre les siennes. Quand mon genou frotta son entrejambe, je le sentis pulser.

À mon grand étonnement, ma queue était raide, presque douloureuse, et elle le devint davantage lorsque mon hôte ôta son pull de fine laine, puis son T-shirt. Son poitrail velu présentait des pectoraux développés et massifs, et ses épaules étaient d’une rondeur appétissante. Ses tétons, plutôt larges, étaient durs comme deux morceaux de caoutchouc. Je me mis à les mordiller à tour de rôle, tout en jouant avec les poils cendrés de son torse. Sa main parcourut mon dos d’une caresse chaude et ferme, jusqu’à s’immiscer dans le haut de mon caleçon. N’en pouvant plus, je tirai sur la fermeture Éclair de son jean élimé, fouillai dans son boxer et en dégageai une queue dure et bouillante. Le moins que l’on puisse dire, c’est que j’avais sous les yeux et dans la main un assez beau morceau. Dix-huit centimètres de viande épaisse et écarlate se dressaient face à mon visage béat, et lorsque je tirai sur le prépuce, un gland d’un rouge cramoisi s’offrit à ma bouche avide. Tandis que ma langue glissait sur son frein et que ma main droite flattait ses grosses couilles, il avait glissé la sienne dans mes cheveux, qu’il serrait sous l’effet du plaisir. Il émit un grognement si grave, si viril, que j’eus envie qu’il m’encule tout de suite, sans autre forme de préambule.

Je continuai à poncer sa bite avec ma langue, puis me redressai pour l’embrasser sauvagement. Nos mâchoires s’entrechoquèrent brutalement, et mon invité manifesta sa satisfaction en enfonçant ses doigts épais dans la chair de mon dos. Cela me fit un peu mal, mais paradoxalement, cette douleur s’avéra si exquise que je le laissai faire sans protester. Je ne bronchai pas davantage lorsqu’il cueillit ma lèvre inférieure entre ses lèvres et qu’il la mordit au point de faire perler une goutte de sang. Et encore moins lorsqu’il me retourna, baissa mon pantalon sans ménagement et, après avoir enfoncé son visage dans mon cul pour fourrer sa langue dans mon trou, avec une adresse qui me fit gémir, mordit ma fesse droite. C’est la première fois que je m’envoyais en l’air avec autant de sauvagerie... et je me découvrais un soudain appétit pour le sexe bestial.

Au terme d’un anulingus qui faillit me faire cracher sur le rebord de mon canapé, j’empoignai mon inconnu par les deux mains et l’entraînai dans ma chambre. Sans lui laisser le temps de prendre la moindre initiative, je plaquai une main au milieu de sa poitrine et le fis basculer sur mon lit. Sa robuste carcasse fit grincer le lit, au point que je me demandai si nos ébats ne risquaient pas de faire céder le sommier...

Mais j’étais décidé à prendre le risque, bon Dieu.

Je me mis à califourchon au-dessus de lui. Sa queue appuya sur mon trou humide, ce qui provoqua dans mon propre membre un spasme de désir. Au lieu de mordiller doucement ses tétons, comme je l’avais fait sur le canapé, je ne lésinai pas sur les morsures. Il grogna de volupté et plaqua mon visage contre sa poitrine. Son cœur battait la chamade, et sa bite suivait presque le même rythme contre ma rondelle. Je glissai une de nos mains le long de nos corps pour l’attraper. Je le branlais tout en torturant ses tétines, devenues pourpres. Son gland semblait au bord d’exploser entre mes doigts... tant je serrais, serrais... L’autre grogna en émettant une longue suite de « Oh putain, oui ! » qui me donnèrent envie de le retourner comme une crêpe et de m’enfoncer en lui à sec. Il voulait de la sauvagerie ? Il allait en avoir, putain !

Je me positionnai au-dessus de sa tête, présentant ma longue queue à ses lèvres luisantes. Il la goba sans hésiter, enfonçant mon gland jusqu’à l’entrée de sa gorge. Une main plaquée sur mon crâne à présent couvert de transpiration, je lui fis effectuer une série de va-et-vient qui le poussèrent à avaler toujours plus de centimètres de chair palpitante. Je fus surpris de mon initiative : c’était la première fois que je faisais ça à un mec, et c’était également la première fois que j’éprouvais l’envie de baiser de manière brutale. Bientôt, mon pubis se retrouva collé aux poils de sa barbe, et ce ne fut que lorsqu’il commença à s’étouffer que je me retirai. Mais à peine eus-je extirpé mon gland de sa bouche qu’il empoigna ma bite et l’engloutit de plus belle. Je continuai à lui baiser la bouche puis, n’y tenant plus, je retournai sa lourde carcasse dans un effort presque surhumain.

Après l’avoir invité à se mettre à quatre pattes, je lui écartai les fesses – rebondies mais musclées – et fourrai ma langue au fond de son cul. Une de mes mains coulissa jusqu’à son pénis, que je branlai lentement, tout en caressant son anus étroit avec ma langue. Mon hôte avait pris soin de se laver : nulle odeur, sinon celle des muqueuses, ne se dégageait d’entre ses fesses.

Après lui avoir lubrifié le fond du cul avec ma salive, je le relevai par les épaules et, tout en frottant ma queue entre ses fesses, mordis sa nuque bouillante. Il râla, puis se retourna vivement, me remerciant d’un baiser si violent qu’il faillit me broyer le nez. Nos queues tambourinaient l’une contre l’autre, nos poitrines frémissaient à l’unisson. J’appréciai, sous mes caresses, les muscles robustes et durs de ses bras, tandis que ses mains se baladaient sur mes reins.

Chacun avait une envie folle de s’enfoncer dans le cul de l’autre, mais je lui en laissai la primauté : il était mon invité, je voulais l’honorer... et j’attendais qu’il me baise avec toute la fureur dont il était capable.

Une fois que je fus accroupi sur le matelas, il cracha sur ses doigts et lubrifia le fond de mon cul avant d’appuyer son gland sur mon anus, et de forcer le passage. Une douleur cuisante irradia mon postérieur, mais je n’eus pas le temps de lui dire de se retirer : il me donnait déjà des coups de reins vigoureux dans le cul. La douleur s’estompa très vite, et les frottements de sa verge contre ma prostate m’emplit sans plus tarder d’une immense volupté. Il me baisa comme je m’y attendais, avec une ardeur animale, poussant des grognements d’ours en rut. Il m’allongea ensuite sur le dos, écarta mes cuisses et retourna sans perdre de temps à sa besogne. L’effort bandait chaque muscle de son corps, et cette vision, combinée aux frottements contre ma prostate enflée, fit tant gonfler ma queue qu’un mince filet de foutre commença à couler de mon urètre. Je gémissais comme une pucelle, les doigts agrippés au drap, en proie à un long et délicieux orgasme.

Lorsque mon hôte arriva au point de non-retour, sa verge semblant enfler encore davantage au fond de moi, je fis couler le reste de mon sperme en me branlant de manière frénétique. Ce fut comme si ma bite s’était transformée en geyser dégoulinant de semence, tandis que l’autre déchargeait ses couilles dans mon trou dilaté, avant de s’affaisser sur moi, transi de fatigue.

Le lendemain, impossible de me concentrer sur un roman ou sur un film à la télévision. Mon esprit était obnubilé par ce qui s’était produit la veille au soir ; au réveil, j’avais même été persuadé que tout cela n’avait été qu’un rêve. Lorsqu’il s’était remis de ses efforts, mon hôte, s’était rhabillé et, conformément aux règles du jeu de la « boîte surprise », était reparti, non sans m’avoir remercié d’un baiser, si long que j’eus l’impression qu’il n’avait pas vraiment envie de partir. Sur l’application, j’avais confirmé que le rendez-vous venait de se produire, et que j’étais hautement satisfait de ma rencontre. Sidéré, je constatai que toute ma conversation avec Xvrd285 avait aussitôt disparu, comme si absolument rien, au cours de la précédente heure, ne s’était produit. J’en ai éprouvé un pincement au cœur.

Comme quoi, le hasard de l’application n’était pas si anodin que cela...

Je passai le dimanche à ressasser une longue série de questions dont les réponses me seraient à jamais inconnues : quel était son prénom ? Sa profession ? Son histoire ? Le reverrai-je un jour, au cours d’une rencontre fortuite ? L’avais-je réellement rencontré, ou n’avait-ce été qu’un rêve d’un réalisme saisissant ?

Le soir venu, je me rendis compte que j’avais envie de le revoir pour mieux le connaître. Nous n’avions malheureusement pas échangé nos numéros de téléphone, lors de notre premier contact, et TSB n’autorisait aucun autre contact : je n’avais donc aucun moyen de le recontacter. Je me mis alors à maudire Xvrd285 d’avoir joué le jeu de l’application jusqu’à fuir mon appartement sans me laisser l’opportunité de faire davantage connaissance.

« Peut-être n’en avait-il tout simplement pas envie », suggéra une petite voix.

Sans doute... Pourtant, j’avais l’impression qu’il s’était produit quelque chose, au cours de cette soirée. Une impression que l’on ne ressent jamais au cours d’un banal plan cul sans lendemain. Un sentiment d’inédit, de révélation. Sans doute me trompais-je : l’expérience m’avait appris qu’il valait mieux être vigilant avec les apparences.

Je songeai également qu’Élise serait morte de rire en apprenant que je m’étais découvert une attirance pour les « bears », elle qui connaissait mon goût pour les jeunes gravures de mode...

De retour du boulot, le lendemain soir, j’ouvris ma boîte aux lettres pour récupérer la moisson quotidienne de publicités. Une petite feuille pliée en deux, posée au-dessus de la pile, attira mon attention. Je la dépliai, mon cœur fit un joyeux bond dans ma poitrine lorsque j’en lus le contenu :

« Voici mon numéro de portable.
On se remet ça quand tu veux, beau mâle.
J’ai encore envie de toi... »
L.

Le volet roulant

Ours gris

Encore une fois, je rentre tard, Martine m’attend pour prendre le repas avec moi. Je remarque avec plaisir qu’elle a mis sa petite nuisette, je fais comme si je n’avais rien vu, mais je sais bien ce que cela signifie. Elle n’ose jamais me dire quand elle a envie de sexe, mais elle trouve toujours une attention ou un petit geste de tendresse pour me le faire comprendre.

— Quelqu’un est venu réparer le volet roulant, cet après-midi.

— Ah ! Tant mieux, cela faisait un bon moment...

Depuis dix jours, la manivelle cassée nécessitait des efforts démesurés pour lever et descendre le volet de notre chambre. Comme je ne voulais pas que Martine s’épuise à cette tâche, je le relevais avant de partir le matin, ce qui l’obligeait, elle, à ne pas allumer en se levant à cause des fenêtres des voisins d’en face. Inversement, le soir, cela nous empêchait de changer de vêtements avec la lumière allumée... Je réalise brusquement qu’elle m’a dit cela avec un drôle d’air, regardant de côté, j’ai l’impression qu’il y a un problème.

— La réparation n’est pas bonne ? Ça ne fonctionne pas ?

— Si, si... très bien... il m’a fait vérifier...

Il ? Je sens bien qu’il y a quelque chose de particulier, je lève un sourcil interrogateur.

— Tu veux que je te raconte ?

Évidemment que je veux ! Je ne réponds pas à sa question, je repose mon verre, je l’observe avec curiosité. Elle avait commencé à débarrasser les couverts... elle se tient debout à côté de moi pour m’expliquer. Sous sa nuisette, j’aperçois ses fesses rondes et son sexe frisé qu’elle appuie contre le rebord de la table.

— C’était un jeune de notre âge, plutôt timide.

— Et alors ?

À la façon dont elle me le dit, je commence à m’inquiéter sérieusement.

— Au bout d’un moment, il m’a appelée pour venir vérifier. « Voilà ! » m’a-t-il dit. « Vous pouvez essayer. »

— Tu as vérifié ?

— Oui... mais tu sais où est la manivelle, tout contre le mur, presque à la tête de notre lit... je me suis sentie un peu gênée parce qu’il n’y a pas beaucoup de place entre le lit et la fenêtre... et lui, il attendait...

— Tu pouvais lui dire qu’il te laisse la place.

— Je sais, mais je n’ai pas osé... je me suis avancée, il m’a tendu la manivelle, et comme le volet était en position haute, j’ai commencé à le descendre...

Elle s’interrompt un instant, j’ai le cœur qui bat plus vite, je pressens qu’il s’est passé quelque chose.

— Comme il était juste entre moi et le mur, j’avais du mal à faire fonctionner la manivelle, et le volet descendait par à-coups. « Je vais vous aider », a-t-il dit. Il s’est glissé derrière moi, il a passé ses bras autour de moi pour m’aider en posant ses mains sur les miennes.

En entendant Martine raconter la scène, le cœur battant, je me suis levé et je suis venu derrière elle.

— Comme ça ?

Je passe mes bras autour d’elle, je prends ses mains dans les miennes, je la sens trembler.

— Oui... non pas si serré quand même... oui... comme ça...

Je suis collé contre ses fesses, je tiens ses mains vers une manivelle imaginaire, que l’on tourne virtuellement au-dessus de la table. Je trouve que c’est tout de même vraiment très serré, je dirais même beaucoup trop !

— Tu étais en pantalon ?

— Non, je ne pensais pas avoir de la visite... alors, j’avais mon chemisier rose et ma petite jupe plissée, celle que tu aimes bien.

Je l’imagine avec son chemisier rose sans manche, largement échancré sous les bras et sa petite jupe courte, très courte, sous laquelle j’ai passé si souvent ma main... et lui collé derrière elle...

— Il descendait lentement le volet pour me montrer qu’il coulissait bien, mais je commençais à avoir peur, je sentais son souffle dans mon cou, et la chambre devenait de plus en plus sombre à mesure que le volet descendait... je n’avais pas allumé la lumière avant de commencer, je n’y avais absolument pas pensé.

— Vous avez fermé complètement ?

— Oui... j’ai voulu arrêter, j’ai dit que ça suffisait, mais il a répondu qu’il fallait vérifier complètement... alors, on a continué à tourner jusqu’à la fin... j’étais paniquée parce qu’il n’y avait plus de lumière et qu’il me tenait toujours contre lui.

— Pour un timide...

— Ce devait être la première fois qu’il osait se conduire ainsi, je sentais que ses mains tremblaient, il était tout ému...

— Mais... tu t’es dégagée... tu n’es pas restée comme ça ?

J’imagine déjà le pire, une émotion incompréhensible m’envahit, à la fois un sentiment de jalousie qui mord mon cœur, mais aussi une incroyable excitation en l’imaginant dans les bras du jeune homme qu’elle ne connaissait pas, serré contre elle dans le noir.

— J’avais la sensation que quelque chose de terrible allait se passer, j’étais complètement paralysée...

— Mais... tu... as-tu pensé à moi... à nous ?

— Non... je ne pensais plus à rien... enfin si... je me suis souvenue que tu m’as souvent dit que tu aimerais que je fasse l’amour avec un autre homme, un inconnu que je ne reverrai jamais plus... après...

— Oui, c’est vrai... mais je ne pensais pas si vite... et puis si inattendu... effectivement, c’était une bonne occasion, un inconnu... je ne sais pas si je suis vraiment prêt... et puis on avait dit que tu devais me prévenir avant... il a continué ?

— Maintenant que le volet était complètement fermé, on n’avait plus besoin de la manivelle. Il m’avait lâché les bras et il avait posé ses mains sur moi... une sous mes seins et une sur mon ventre...

Malgré la jalousie qui me taraude, je mets mes mains comme elle m’indique...

— Pas par-dessus, il a passé sa main sous mon chemisier... oui, comme ça...

— Tu n’avais pas de soutien-gorge ?

— Non... comme je t’ai dit, je n’avais pas prévu de sortir... alors, je n’en avais pas mis.

Je passe ma main, et je saisis son sein, je tremble en imaginant la main de cet homme posée directement sur sa peau douce.

— Non... par sur le sein... au-dessous... mais en le soulevant... oui... la main crispée par-dessous...

— Et en bas ?

J’ai peur de la réponse :

— Il a descendu l’autre main sur ma cuisse, le long de la jupe... mon cœur s’est mis à battre à toute vitesse quand j’ai senti qu’il la soulevait, qu’il passait par-dessous... attends... ne rentre pas tes doigts... il a remonté sur mon ventre, je n’ai pas compris tout de suite qu’il cherchait le passage pour aller... dans ma culotte !

— Et cette fois, tu n’as pas eu envie de réagir ?

— Sentir sa main se glisser dans mes poils, ça m’a fait une terrible sensation... je savais qu’il ne fallait pas... je le savais... Pourtant, quand nous avions prévu que je pourrais faire l’amour avec un autre, je savais bien qu’il me toucherait, mais jamais je n’avais imaginé de telles sensations. Je ne sais comment t’expliquer... c’était... une émotion extrêmement forte... très plaisante... c’est difficile de t’expliquer la sensation indescriptible que peut provoquer la main d’un autre homme que toi, qui se glisse dans mes poils...

Je sens mon ventre se tordre de jalousie à l’idée de la main de ce type touchant la jolie touffe blonde.

— Mon chéri... tu bandes, mon chéri... serre-toi fort contre moi comme lui.

— Je ne sais comment t’expliquer : ce que tu me dis me fait souffrir, et je bande... c’est incompréhensible !

— Serre-toi fort contre moi, mon chéri... oui, frotte-toi comme lui... il bandait lui aussi.

— Alors... tu l’as laissé te toucher ?

— Comment voulais-tu que je fasse ?

— Repousser ses doigts... te dégager...

— Oui... je sais... mais... je n’y pensais pas, je n’y pensais plus... les sensations étaient trop fortes... et puis... d’un seul coup... il a glissé ses doigts dans ma fente, et en même temps, sa main qui tenait mon sein a remonté, cette fois il l’a pris entièrement dans sa main... il a serré très fort... serre plus fort...

— Je vais te faire mal...

— Non, non... il avait la main crispée dessus, tu peux y aller... oui, mon chéri, il me faisait mal... mais ça me faisait aussi du bien... oui, fort comme ça... et en bas, j’ai senti qu’il voulait faire entrer ses doigts... alors, pour la première fois, j’ai réagi et j’ai bloqué sa main... j’ai eu peur qu’il me mette ses doigts sales à l’intérieur...

— Seulement parce qu’ils étaient sales ?

— Je ne savais plus ce que je faisais... jamais, je n’avais ressenti des telles émotions... à la fois la crainte de cet homme que je ne connaissais pas et... une excitation incontrôlable...

— Et tu le sentais contre tes fesses ?

— Oui, dès qu’il a passé sa main dans sa culotte, je sentais la grosseur sous son pantalon qu’il poussait contre mes fesses en se frottant fort comme s’il me faisait déjà l’amour, avec sa main qui triturait mon sein comme si c’était une balle de caoutchouc, et l’autre main dans ma fente. Oui... comme ça...

Savoir que cet homme a ressenti la même chose que moi en ce moment m’affole, ce sein qui laisse mes doigts s’enfoncer dans cette peau tendre comme je n’avais jamais osé le faire, et cette fente toute chaude, tout humide sous mes doigts... et cette terrible envie de faire pénétrer mes doigts dans cette grotte que je sens tout ouverte... en attente...

— Comme je lui ai interdit l’accès plus bas, il s’est vengé sur ma petite boule... mais pas gentiment... il s’est mis à la tordre entre deux doigts... pince plus fort !

— Mais tu n’aimes pas quand c’est trop fort !

— Je sais, mais lui, il a fait comme ça... non, pas frotter... monter et descendre en la tenant... et en la tordant en même temps... serre plus fort... aïe... oui... comme ça... violent, très rapide...

— Je suppose que ça a dû te faire de l’effet...

— Malheureusement oui... je crois bien que j’ai poussé un gémissement... que j’ai appuyé sur sa main... alors, il a pensé que ça me plaisait bien...

— Ce n’était pas le cas ?

— Si... mais je ne voulais pas... je peux te jurer que je ne voulais pas... enfin je ne sais plus ce que je voulais... je sentais confusément que j’allais enfin réaliser tes rêves les plus fous...

— Toi aussi, tu en avais envie, tu jouis comme une folle chaque fois qu’on joue à faire semblant que c’est un autre homme qui te baise.

— Tu as raison, l’idée m’excitait beaucoup, je le reconnais... alors, comprends-moi, c’était en train de se réaliser. Il m’a relâchée... il a descendu ma culotte en dessous de mes fesses... je te demande pardon, je pense qu’à ce moment-là, j’aurais pu me dégager, le repousser... mais... je ne sais comment te dire... c’était trop tard...

— Il t’a... ?

— J’ai entendu qu’il descendait sa fermeture Éclair... il m’a penchée en avant, et j’ai senti qu’il essayait de le mettre...

— Tu pouvais te redresser pour empêcher ça... serrer les cuisses...

— J’aurais pu... mais ça s’est passé si vite... je suppose que de m’avoir tripotée comme ça, le passage était tout prêt... je l’ai senti pousser... et c’est entré tout d’un coup... ahhhhh... oui... profond comme ça, d’un seul coup... et puis on est retombés vers l’arrière, il s’est assis sur le lit... et je me suis complètement empalée dessus...

Je m’assois sur la chaise, et elle vient sur moi... je bute au fond de son vagin...

— Il bougeait sous toi ?

— Oui, mon chéri, mais moi aussi... je suis désolée, mais tu sais bien comment je suis une fois que c’est commencé... prends mon sein... le droit... pendant que je montais et descendais, il me branlait le sein... tu ne m’as jamais fait un truc comme ça... voilà... la pointe entre deux doigts et tu frottes de bas en haut et le tenant serré très, très fort... oui... oui... continue, ça va le faire...

— Et sur ton clitoris ? Il continuait aussi ?

— Oui... il me masturbait toujours... mais je n’arrivais pas à bien écarter les cuisses à cause de ma culotte, il ne l’avait pas descendue assez bas...

— Mais tu n’avais pas à écarter les cuisses...

— Je sais... mais j’allais jouir... alors, tu sais bien que mon ventre et mes jambes ont des mouvements incontrôlés... bouge... continue...

Elle continue à me chevaucher, en accélérant le rythme, je sens que son orgasme est proche... elle frotte mes doigts qui la masturbent pour me faire aller plus vite.

— Et lui... il l’a fait aussi ?

— Oui... le premier... j’ai senti qu’il éjaculait, ses secousses, la chaleur de son sperme. Une semence nouvelle que mon vagin n’avait encore jamais reçue, mon chéri, c’était extraordinaire... j’ai imaginé son sexe qui giclait sur mes muqueuses... j’ai joui... oui, toi aussi, mon chéri... j’ai senti son foutre me remplir comme le tien, mon chéri... encore... pousse... enfonce... Ouiiiiii... hummmm...

Elle s’effondre contre la table... je sens encore les derniers soubresauts de son orgasme dans son ventre... et aussitôt la douce caresse de son vagin qui ondule... satisfait... comblé...

— Ça t’a plu ? me dit-elle, la tête toujours dans ses bras sur la table.

— Mmm... oui... tu as une super imagination... merci, ma petite femme, il y a longtemps que je n’avais pas été excité comme ça...

— Quelle imagination ? Je t’ai dit que le réparateur est venu et que... ce n’est pas ce que tu voulais, que je fasse l’amour avec un homme que je ne connaissais pas et que je te raconte ?

— Si... mais c’est imaginaire... un jeu... j’avais envie... on avait envie... mais pas que ça arrive vraiment...

— Pourtant le réparateur est bien venu !

— D’accord, mais tu n’es pas restée avec lui dans la chambre ?

— Si, quand il m’a appelée pour vérifier.

— Mais il ne t’a pas tenue dans ses bras ?

— Si, contre le lit.

— Pour descendre les volets ?

— Oui.

Je me sens perdu à l’idée que tout ce qu’elle m’a dit pourrait bien être vrai, et incompréhensiblement, je sens mon sexe se redresser... un autre sexe s’est-il vraiment introduit et déversé dans cette moiteur que j’adore ?

— Et tu t’es laissé faire ?

— Oui... Ah ! C’est vrai... que tu voulais que je te prévienne avant...

— Bien sûr, sinon, c’est tromper...

— Tu as raison... en fait, il ne s’est pas passé tout ce que je t’ai dit... je me suis souvenue à temps que je devais te prévenir...

— Alors jusqu’où...

— Eh bien... quand il m’a pincé le clitoris si maladroitement, j’ai joui aussitôt... et tu sais que je suis plutôt démonstrative dans ces moments-là... il a cru qu’il m’avait fait mal et il s’est arrêté.

— Ouf...

— Mais je ne pouvais pas le laisser dans cet état... alors, j’ai passé ma main dans son pantalon et je l’ai secoué... le pauvre, il s’est excusé d’avoir sali ma main... mais tu vois, si j’avais voulu, il aurait pu me faire l’amour sur le lit... tu te rends compte ? J’allais faire l’amour avec un homme que je ne connaissais pas ! Ton rêve... mon rêve...

Je fais semblant de la croire, je sais maintenant qu’elle l’a fait vraiment, elle m’a donné trop de détails, elle se sent fautive de ne pas m’avoir prévenu et elle me fait croire qu’elle n’a pas été jusqu’au bout. Pour la première fois, la semence d’un autre homme s’est répandue dans son ventre... je me sens tout bizarre de le savoir...

— Tu sais... du coup, je ne sais plus si cela me plairait vraiment...

— Ah ? Pourtant...

— Oui ? Quoi ?

— Quand je l’ai raccompagné à la porte, il m’a dit de faire très attention : son chef doit passer demain matin à la première heure vérifier son travail. Il paraît que c’est un grand costaud qui séduit toutes les femmes.

— S’il vient de bonne heure, tu seras certainement en petite chemise de nuit courte.

— Oui, sûrement...

— Mais... tu auras une culotte ?

— Tu sais bien que je la mets seulement quand je m’habille.

— Heu... tu pourrais peut-être lui dire qu’il te semble que la manivelle est un peu raide ?

— Je le fais venir dans la chambre ?

— Oui, puisque le volet est là.

— Il va croire que j’ai des intentions ?

— Évidemment...

— Je lui demande qu’il m’aide à descendre le volet ?

— Il faut bien le tester...

— Complètement ?

— Pour vérifier, c’est nécessaire...

— Nous serons dans le noir... et cette fois, tu seras au courant à l’avance de ce qui va se passer...

— Oui...

— Alors, je pourrai...

— Bien sûr, puisque je le saurai, tu pourras... ce n’est plus tromper... et comme c’est un costaud, il risque d’en avoir une bien grosse !

— Ouiiiiii...

— Et puis... ce sera encore un inconnu... tu ne connaîtras son visage que cinq minutes avant... beaucoup plus excitant...

— Et je te raconterai tout demain soir...

— Tu mettras ta nuisette quand j’arriverai ?

— Bien sûr, mon chéri.

— Viens, on va se coucher, on va faire une répétition.

Améthyste

Camille SOREL

Mon amour

Nous venons de nous parler au téléphone, et je n’ai pas osé te raconter une histoire que je dois t’avouer. Tu étais si content de tes rendez-vous politiques ! Ton élection ne fait pour moi aucun doute : tu as le vent en poupe.

Je t’ai assuré que je ne m’ennuyais pas pendant tes déplacements de campagne. Tu as approuvé mon idée de bénévolat à la bibliothèque municipale. C’est à ce sujet que je ne t’ai pas tout dit.

Surtout, mon homme chéri, ne te fâche pas du récit que tu vas lire. Tu es mon amour de mari pour toujours et je suis tout à toi.

Tu sais, l’écrivaine venue se retirer dans notre village ? J’ai lu plusieurs de ses livres et ils m’ont terriblement troublée. Sa plume est vive, précise, parfois même tranchante. Ses mots tombent en plein cœur, directement, sans chemin sinueux. Ses personnages, en revanche, sont très ambigus. Ses romans me sont restés en tête plus longtemps que je l’aurais voulu.

Elle est venue à la bibliothèque un jour que j’y étais. Elle cherchait un livre ancien qui traitait de sellerie. Et moi, comme une idiote, j’ai prononcé la phrase la plus banale qu’on puisse imaginer :

— Vous êtes Améthyste Bianci.

— Oui, mais appelez-moi Marie, c’est mon véritable prénom.

Elle me regardait en souriant, ses yeux plantés dans les miens. Je me sentais à nu et c’était agréable. Cette femme a un regard d’une puissance rare. Et doux, pourtant ! Son visage est régulier, embelli par quelques rides. Elle ne colore pas ses cheveux, elle les laisse tomber sur ses épaules, bruns mêlés de fils argentés. J’ai l’impression que son sourire a duré une éternité. Moi, je la contemplais, incapable de détourner les yeux de sa personne. De longues mains desséchées par les ans, un cou altier, des pommettes saillantes.

Un grand pull tissé fin dévoilait son épaule. Nue. De tout petits tétons pointaient sous la maille. Son sourire était paisible.

— Et donc, mon livre sur le travail du cuir ?

Quand elle m’a tirée de la fascination qu’elle me faisait subir, j’étais à ses pieds, chaussés de simples sandales sous une jupe ample. Tu me connais, j’ai balbutié, rougi, caché mes joues sous mes mains. La honte ! Je lui ai confié que j’avais lu trois de ses livres et que je les avais aimés. Que je l’admirais beaucoup et – mais pourquoi ai-je dit ça ? – qu’elle habitait à une rue de chez moi.

Elle, avec une assurance douce, sans cesser de sourire, m’a dit : « Eh bien, je vous invite. Venez me voir ce soir, nous parlerons de ce que vous aimez et je vous prêterai d’autres livres si le cœur vous en dit. »

C’était le soir où tu devais intervenir devant tous les élus locaux avant le dîner à Toulon. Je n’allais pas t’embêter avec ça ! J’ai préféré écouter le récit de ta journée, autrement plus importante que la mienne, et t’encourager pour cette allocution plutôt que te raconter que j’irais voir Marie. J’étais pourtant très heureuse ! Invitée chez une véritable écrivaine, publiée plus de vingt fois – j’ai fait mes recherches – et conviée, parfois, à participer à des émissions littéraires. En parcourant sa bibliographie, j’ai découvert plusieurs romans érotiques, tous lesbiens. J’étais émoustillée. Je l’avais trouvée si belle ! C’était la première fois qu’une femme me faisait cet effet. Immobile, souffle court, soumise, j’étais comme un chat que l’on soulève par la peau du cou. Tu aimes ça, dans nos jeux, mon amour. Je ne m’attendais pas à me retrouver dans cet état à la bibliothèque municipale devant une inconnue.

Aujourd’hui, j’ai la certitude qu’elle savait exactement ce qu’elle me procurait. Cette femme est ainsi : c’est une Dame, et qui le reconnaît pose un genou à terre.

Elle m’avait dit de passer vers vingt et une heures. J’ai dîné légèrement, pris ma douche du soir et mis ma robe rose, celle que tu aimes bien, qui se noue sous la poitrine et retombe en dansant jusque sous mes genoux. J’ai relevé mes cheveux pour libérer ma nuque, car, tu sais, les soirées sont chaudes, ce printemps. J’ai pris sous le bras celui de ses livres que j’avais préféré, espérant une dédicace, et je suis partie chez elle.

Quand elle m’a ouvert la porte, c’est son parfum qui m’a saisie d’abord. Une senteur capiteuse émanait de sa peau, épicée comme une odeur d’encens. Je ne sais pas si tu aimerais une femme si parfumée. Elle portait une grande tunique aux emmanchures tombantes. Ça lui donnait un air de magicienne, ou de cantatrice, ou encore de danseuse de buto japonais. J’imagine que tu souris, mon amour, à me lire : tu te dis que je tourne autour du pot au lieu d’en venir au but. Allons, je m’encourage, et vais tout te dire.

Mon homme chéri, c’est gênant, mais si je ne te l’avoue pas, à qui l’avouerai-je ? Je mouillais ma culotte en entrant chez Marie. Je voyais Marie, la mystérieuse auteure, et moi, près d’elle, dans le parfum de sa peau, et ses manches qui me frôlaient, ça me rendait dingue. Toi qui es un homme de tête, tu m’approuveras sûrement si j’affirme qu’elle sait exactement l’impression qu’elle produit. J’avais les lèvres entrouvertes, le souffle court, les yeux brillants, alors elle ne pouvait pas ne pas voir mon émoi.

Tu sais, je ne t’ai jamais trompé avec un homme. Aurais-je pensé tomber folle de désir pour une femme ? Jamais ! Eh bien, c’est arrivé. Je voulais qu’elle me touche. Elle savait mon désir, je n’ai aucun doute là-dessus. Je te retranscris notre échange :

— Vous avez chaud, venez boire un verre d’eau.

— Merci. Excusez-moi, je suis intimidée.

— C’est adorable. Vos joues sont aussi roses que votre robe.

Je l’ai suivie jusqu’à la cuisine, où elle m’a tendu un verre d’eau. Je l’ai bu comme une enfant avale un remède sous le regard attentif de sa mère. Ensuite elle m’a juste dit « Suivez-moi », et je n’ai plus placé un mot.

J’ai honte de moi. Pourvu que tu me pardonnes ! J’étais hypnotisée, et elle est si belle ! Tu la verras à ton retour, au village. Alors, tu comprendras et tu me pardonneras.

Nous sommes allées dans son jardin, à l’arrière de la maison, protégé par des murs. Des bougies étaient allumées sur une table en fer, et contre le mur, il y avait un lit recouvert de coussins. Par la porte-fenêtre entrouverte, j’entendais la musique qui venait du salon. J’ai reconnu Tristan et Yseult, de Wagner. Je m’imaginais dormir dans ce jardin près des parfums d’encens. À cet instant, j’étais déjà ivre de cette femme !

J’avais encore le verre à la main. Marie me l’a pris, l’a posé sur la table, puis s’étant placée face à moi, elle a embrassé mes lèvres. J’ai eu un long frisson. Une attirance d’une force incroyable. Un désir inédit. Quand j’ai envie de toi, mon homme chéri, je sais ce que je veux : tes mains sur mes hanches, ta queue dans ma bouche ou bien entre mes fesses. Mais là... Je désirais quoi ?

Elle a levé mes doutes, et j’ai appris ce que je convoitais. J’étais immobile, et maintenant, c’était elle qui me regardait. Elle a pris son temps, comme une connaisseuse observe une pièce d’art, passant sa main sur mon corps me contournant. Sa main entourait mon sein pour en apprendre la forme, puis glissait sur mes fesses, remontait sur ma nuque. Je tremblais comme une feuille, j’aurais pu jouir déjà.

Revenue face à moi, elle a caressé ma joue avec une grande tendresse, et je me suis à nouveau sentie petite fille. Sauf qu’elle a écarté les bretelles de ma robe et a dévoilé mes seins.

Je ne bougeais pas.

J’étais debout dans le jardin de cette femme, poitrine dénudée, figée. J’aurais donné mon âme pour en venir au fait, ou que tu apparaisses, bandant et conquérant. Je voulais être prise, c’était plus fort que tout.

Elle a posé ses mains sur mes seins, les a soupesés, les a pétris et même tordus. Puis, guidée par mes gémissements, elle a joué de mes tétons. Elle les pinçait de plus en plus fort. Moi, je fermais les yeux. J’avais trouvé la table en fer comme arrimage, et je m’y accrochais pour ne pas tomber. Elle a lâché un de mes seins et a forcé ma bouche de ses doigts.

Je me croyais avec toi, je retrouvais nos gestes, alors comme tu aimes j’ai ouvert ma mâchoire et j’ai tiré la langue.

Elle a ri :

— J’en étais sûre, j’ai su tout de suite en te voyant que tu étais comme ça.

C’est à cet instant que tout a basculé.

Elle est devenue sévère et j’ai adoré ça.

Tu sais comme j’aime que tu diriges quand nous faisons l’amour. Là, c’était bien plus que ça. J’étais punie, et elle était le bourreau.

Elle m’a poussée sur le lit sèchement et j’y suis tombée en arrière, entravée par les bretelles abaissées de ma robe qui retenaient mes bras. Elle a relevé ma jupe, écarté mes cuisses et observé le fond de ma culotte trempé. J’avais honte. Mais pour rien au monde, je n’aurais voulu que ça cesse. Elle s’est penchée sur mon entrejambe et j’ai senti ses longs cheveux glisser sur mes cuisses. Tout en me caressant, elle passait les doigts de son autre main sur le tissu imbibé.

— Voyez-vous ça... c’est une inondation !

Le ton était faussement moqueur. Je voyais bien que Marie était aussi excitée que moi. Je voulais savoir si, elle aussi, avait le sexe brûlant et coulant d’avidité. Comme elle était penchée sur moi, je voyais ses tétons par l’encolure béante de sa robe. J’en ai attrapé un. Mal m’en a pris !

Elle s’est redressée vivement et d’un regard furieux m’a clouée sur place. Elle a articulé :

— Tu ne me touches pas, c’est moi qui mène le jeu.

J’ai opiné lentement et me suis redressée en me rajustant.

— Oh mais non, ma belle. Je n’en ai pas fini avec toi. Laisse-moi faire, et que tes mains soient bien sages.

Mon amour. J’espère que tu ne me jugeras pas. Je me suis laissé attacher et c’était merveilleux. Elle a lié mes poignets ensemble et les a fixés, tendus au-dessus de ma tête, au crochet du volet. J’étais couchée sur le dos au milieu des coussins du lit, et privée de l’usage de mes mains. Sans aucun ménagement, elle a remonté ma jupe au-dessus de ma culotte.

J’étais folle, j’avais perdu la tête, je me cambrais, grognais. Il me fallait jouir, et je n’avais plus mes mains pour me branler moi-même.

Elle a disparu un instant, juste assez pour que je me tortille et constate que j’étais bien prisonnière. À son retour, elle portait un coffret qu’elle a posé sur la table. Elle a en sorti des petits étaux en métal qu’elle a posés sur mes tétons. C’était fou, effrayant ! Je crois n’avoir vécu une émotion aussi intense que lors de notre première fois et le jour de notre mariage. Le froid du métal sur le sein, et Marie qui tournait lentement une vis. Elle caressait ma joue, s’assurait que j’allais bien et puis serrait encore jusqu’à ce que je tressaille. Un sein et puis l’autre. Alternant tours de vis et baisers jusqu’à atteindre la limite incertaine entre plaisir et douleur. Patiente et vicieuse, elle a pris tout son temps pour trouver l’exact réglage : elle desserrait, je gémissais de plaisir, elle serrait et je criais de douleur. Jusqu’à ce qu’elle estime avoir assez joué, elle restait alors entre les deux. Je haletais sans la quitter des yeux, entièrement à sa merci.

Tu me pardonneras, mon homme, parce que, je le sais, tu bandes à me lire, et qu’à ton retour, tu voudras que je te raconte encore, sans omettre le moindre détail, ce que j’ai vécu à une rue de chez nous pendant ton grand discours.

Marie est retournée au coffre. Mains liées, seins affublés de métal, robe relevée... je la suivais des yeux. Elle est revenue avec un gode énorme. « Non, me suis-je dit, jamais je ne pourrai accueillir en moi un tel monstre. » En même temps, je le voulais plus que tout. Il fallait me remplir, prendre toute la place, quitte à m’écarteler. En me voyant baver d’envie et de peur mêlées, Marie, avec un sourire sadique, s’est penchée vers moi, le monstre à la main.

— Avoue que tu le veux...

J’ai hoché la tête. Je suis sûre que j’avais des yeux de folle.

Elle a passé le gode sur mes joues, mon menton, mes lèvres. Moi, je tirais la langue, je voulais le sucer. Alors, elle l’a frotté sur ma langue jusqu’à ce que je l’ai tout mouillé.

— Alors tu le veux, hein ?

J’ai poussé sur mes pieds pour relever mon bassin, offrant mon entrejambe. Marie m’a félicitée comme on flatte une chienne rapportant une grive, et d’un geste sec, a écarté ma culotte. Enfin ses doigts sur moi ! Comme c’était différent de toi... Ses longs doigts fins qui jouaient sur ma chatte, l’ouvrant en la massant du pubis à l’anus. Elle a écarté mes lèvres et a posé le large gode à l’entrée de mon vagin. Je la suppliais intérieurement de pousser, de me baiser et même de me défoncer. Elle savait mes suppliques et lentement, d’une poussée régulière, a enfoncé l’engin. Je me sentais m’ouvrir, m’écarter. Je l’avalais en moi. J’étais prise entièrement et elle poussait encore. J’allais crier de plaisir, mais elle a posé sa main sur ma bouche, m’intimant de me taire car nous étions dehors. À nouveau, la honte m’a envahie : mon Dieu, j’étais au village, à deux pas de chez nous ! Et ce gode qui entrait, jusqu’où allais-je le prendre ? Une dernière poussée, sèche, puis Marie arrêta tout.

Non ! Il fallait me baiser. Je voulais des à-coups !

Toi, quand je suis comme ça, tu me donnes ce que je veux et on finit exsangues. Mais Marie, très calme, a maintenu le gode enfoncé dans ma chatte, et sans hâte, a resserré les étaux sur mes seins. Mon sexe possédé et mes seins harnachés, je donnais des coups de reins comme une jument qui rue. Je devenais une bête, mon amour ! Elle me rendait hystérique sans me donner d’orgasme. J’ai osé balbutier quelque chose comme « Baisez-moi ! ».

Mais Marie n’est pas femme à recevoir des ordres.

En quelques mots très secs, elle m’a signifié que je n’étais pas en position de demander quoi que ce soit, et que si je parlais à nouveau, elle me laisserait là jusqu’au lendemain matin. Toute la nuit, la robe relevée et l’engin dans la chatte. Non ! Crois-moi, j’ai obéi.

Me voyant assagie, elle a embrassé mes lèvres, caressé mes cheveux.

— À ce que je vois, tu es prête. Je vais pouvoir commencer.

— Commencer quoi ?

Je n’étais plus en état de refuser quoi que ce soit. Et Marie était si belle, si paisible dans sa robe de mage ! Je savais que je n’étais pas en danger.

Elle m’a bâillonnée en attachant un foulard de soie entre mes lèvres. Le nœud derrière ma tête maintenait ma bouche ouverte. Je ne pouvais plus, au mieux, qu’ahaner. Avant de me retourner, elle a retiré du coffret une lanière de cuir épaisse comme une ceinture. Je n’en ai pas saisi l’usage, j’ai juste fait le lien avec le livre qu’elle recherchait le matin même à la bibliothèque. Le cuir, c’était pour ça ? Elle a enroulé une partie du lien autour de sa main, et plus assurée encore qu’auparavant, le regard soudain dur, elle a serré les étaux sur mes seins avant de me retourner comme un sac. Mon visage bâillonné s’est enfoncé dans l’un des coussins du lit, qui a étouffé mon cri de douleur.

Elle a attrapé mes hanches, relevé mon cul et abaissé si vivement ma culotte que j’ai entendu sa déchirure. Le gode était sorti, elle l’a remis en place et cette fois, plus qu’un cri, c’est un son guttural que l’oreiller a étouffé : pitié, qu’elle me branle, me défonce, j’allais jouir !

Et en même temps que le son du cuir qui fendait l’air, j’ai senti la brûlure barrer mes fesses. Elle fouettait mon cul, mon amour, et plus elle me faisait mal, plus le plaisir montait. Ma bouche grande ouverte, bavant sur le bâillon, mes seins torturés par un écrou de fer, ma chatte dilatée...

Quand elle a cessé de fouetter, j’étais partie dans une autre dimension. Je flottais dans un état ouaté de plaisir extatique. Mes fesses étaient peut-être en sang, sûrement lacérées, et je ne sentais qu’une chose : ma chatte libérée et la main de Marie qui y venait enfin. Je me cambrais à me casser le dos, je voulais l’absorber, oui, je voulais la prendre.

Tous ses doigts me fouillaient. Avec son autre main elle ouvrait mon anus. Elle ajouta le pouce entre mes lèvres ouvertes et un deuxième doigt dans mon cul dilaté. Et sa main est entrée ! Mon homme, toute sa main ! Son poing était en moi, elle a craché entre mes fesses et vigoureusement, elle a branlé mon cul. Astucieuse précaution que bâillon et coussin : je pense avoir hurlé. Comme une louve, longuement. J’ai joui interminablement, avec ses mains en moi et mes seins torturés.

Il m’a fallu longtemps avant de revenir à la conscience du lieu, du moment et de la folie de ce qui venait d’arriver. Elle m’a détachée, débarrassée du gode, du foulard, des étaux et elle m’a câlinée comme une petite enfant. J’étais blottie contre elle, la robe à ma taille. Je regardais le ciel, les bougies, le jardin. J’étais tellement bien, mon amour !

Il n’était pas minuit quand elle m’a raccompagnée à sa porte.

Retrouvant le vouvoiement, elle a embrassé ma joue et m’a dit : « Pour votre dédicace, vous repasserez me voir ? »

Et tu sais quoi, mon homme ? Je ne l’ai pas touchée, je n’ai pas vu son corps. J’ai hâte que tu reviennes et je t’aime plus qu’avant. Et si les lignes brunes qui barrent encore mes fesses te plaisent, nous trouverons du cuir pour en faire de nouvelles.

L’ivresse des profondeurs

Blanche de Saint-Cyr

Assise dans un cube d’apparence carcérale, une femme attend, belle personne à cheveux noirs coupés court, à l’expression indifférente. Son visage et ses formes évoquent celles d’un jeune garçon. Formes d’autant plus évidentes qu’elle se trouve à cette heure vêtue d’une simple culotte blanche. Aucun habit ne traîne sur un meuble, puisqu’il n’y a pas de meuble ni chaise ni autre rangement. Juste un lit, ou plutôt une couchette métallique solidement vissée au sol.

Cette presque nudité ne semble pourtant pas gêner la jeune femme, sans doute à cause de la chaleur sourde qui règne en ce lieu. Ses petits seins pointus défient les murs nus et suintants, dépourvus de fenêtres. Le néon grésille par intermittences. Un radiateur trop grand jouxte la banquette garnie d’une plaque de mousse en polyuréthane rongée aux coins, au bout de laquelle la fille s’est assise. Elle a repéré l’œil de la caméra fixée au plafond, mais ne semble pas s’en émouvoir.

Elle se lève sans hâte quand la porte s’ouvre sur deux hommes d’une quarantaine d’années. Ils portent des suroîts en toile, bleu pour l’un, marron pour l’autre, aux couleurs usées. Ils entrent sans parler. Elle n’a aucun moyen de savoir s’il s’agit de deux acolytes ou si l’un est le supérieur de l’autre. L’homme en toile bleue pose ses mains sur la jeune femme, lui enlève sa culotte tandis que l’autre referme la porte. Le premier la tourne vers le mur, elle s’agenouille alors sur la couchette. Son visage paraît tranquille, peut-être même légèrement impatient.

Maintenant qu’ils ont quitté leur surtout, elle ne sait plus trop qui du bleu ou du marron la saisit par les hanches, visite son sexe d’un pouce connaisseur. Le bruit d’un emballage de préservatif qui se déchire. Elle s’appuie au mur et se cambre pour aider le mouvement du gland qui s’enfonce. Elle vient à sa rencontre. Ses yeux se plissent lorsque son ventre accueille le membre en entier. La sueur ruisselle sur son dos, tandis que l’homme l’astique en silence, ses hanches à lui butant contre ses fesses à elle. Le deuxième s’est assis à côté, le sexe dressé, il ne la touche pas, il ne se touche pas. Il reste muet lui aussi. Elle se mord la lèvre inférieure, sans doute pour éviter de geindre lorsque les coups de boutoir accélèrent. L’homme assis la regarde fixement. Elle détourne les yeux, bonne fille, les joues en feu. Celui de derrière s’immobilise, sans doute en pleine éjaculation. Elle tangue lentement pour l’accompagner. Il se retire, aide la jeune femme à se redresser. L’homme assis n’a pas bougé. Elle se tourne vers lui d’un air interrogateur, sourcils arqués, question muette. Il tend la main vers le caban marron, en sort un préservatif qu’il installe sur sa queue avant d’inviter la jeune femme à s’enfiler de même. Il la prend sur ses genoux, on voit qu’elle peine à garder l’équilibre à cause de l’étroitesse de la banquette. Elle pose de temps en temps un pied par terre, l’homme lui pinçote les tétons avec délicatesse. Pendant qu’elle se tortille sur le chibre de son comparse, le premier remet sa casaque bleue et sort de la pièce. Il revient avec une tenue composée d’accessoires en caoutchouc, en métal, des palmes et un masque.

À la vue de l’attirail, l’homme en rut immobilise les hanches de la jeune femme, tente de se dépêcher d’envoyer la sauce. Leurs mouvements deviennent chaotiques. C’est pas gagné. Elle se lève en vacillant, il comprend qu’elle propose de s’allonger. Elle se couche alors sur le dos, il lui remonte les genoux jusqu’aux oreilles pour pouvoir admirer son sexe grand ouvert avant de la pénétrer en profondeur. Elle se mord les lèvres à nouveau. Il contemple son membre qui entre qui sort. Quelques coups lui suffisent pour en finir. Il se retire rapidement, un voile de frustration traverse les yeux de la femme avant qu’elle se lève à son tour…

La culotte et les préservatifs usagés sont abandonnés sur le sol pendant qu’ils quittent la cellule pour s’engager parmi les conteneurs, dans une soute encombrée de coffres et de matériel. Suroît marron aide la jeune femme à enfiler l’attirail, le néoprène la colle, heureusement qu’il fait plus frais dans ce compartiment. Elle ne pourrait pas l’ajuster seule, car les fermetures sont dans le dos. En attachant la bouteille, Suroît bleu marmonne un conseil de sécurité que la fille peine à entendre, les sens encore brouillés par leurs ébats trop brefs. Il est question de prudence et de pression.

Après lui avoir confié un sac multipoche en polyester, Suroît marron la guide vers une porte coulissante qui s’ouvre sur une nouvelle cellule semblable à la précédente. À ceci près qu’elle est non chauffée, non éclairée, plus humide et plus nue encore : pas de banquette, rien de rien, à l’exception d’une deuxième porte en face de la première qu’on vient de verrouiller derrière la fille.

Dans l’obscurité, le sifflement des jets d’eau qui l’entourent la berce. Comme deux froids élastiques qui grimpent le long de ses jambes, l’eau monte et lui enserre les mollets, puis les cuisses, englobe son sexe encore chaud, ses fesses moulées dans le néoprène, lui glace le ventre et la taille, ses tétons durcissent au passage, puis ça y est, elle plaque le masque sur son visage, insère l’embout buccal du détendeur entre ses dents, l’eau atteint son visage, elle attend le déblocage de la porte opposée.

Lorsque s’ouvre le sas, la jeune femme s’élance en position ventrale au cœur du liquide noir. Elle extirpe une lampe du sac, l’allume et scrute les environs. Rien n’apparaît dans son faisceau. Tout est obscur, froid, vide, silencieux. Elle se choisit un cap, et après quelques brasses, jette un dernier coup d’œil à la silhouette sombre du sous-marin qu’elle vient de quitter, noir clair sur fond noir foncé.

Maintenant qu’elle a totalement repris ses esprits, l’adrénaline reprend ses droits. Elle songe aux abysses peuplés de créatures aveugles, hideuses. Elle imagine qu’un être aquatique la suit de ses yeux globuleux, l’attrape pour se ventouser à elle au fond de sa tanière sous-marine. Elle l’imagine pourvu de membres divers, de tailles variées, de tentacules pervers. Ses coups de palmes se font plus vigoureux.

Elle sort du sac un carré plastifié sur lequel sont imprimés des contours, des axes et des coordonnées grâce auxquels la jeune femme corrige son itinéraire. Après une progression régulière, la voilà qui se heurte à un relief masqué, sorte de colline au fond des flots dont les parois sont dissimulées par un tapis d’algues. Parmi les éponges, les daphnies, elle croise un long serpent rayé jaune et noir. Venimeux ? Elle ne se souvient pas des détails, elle sait juste que c’est un spécimen typique de l’océan Indien. Elle préfère s’éloigner. Sous le faisceau de la lampe, la nature artificielle du mur paraît plus évidente, mais qui viendrait ici vérifier les rochers ?

La jeune femme obéit aux indications du plan et finit par identifier la faille qu’elle cherchait. Elle suit à tâtons les anfractuosités jusqu’à découvrir un trou circulaire de la taille d’une roue de vélo. Elle s’y engouffre. Les parois se rapprochent l’une de l’autre, tandis qu’elle remonte dans le boyau. Derrière elle se ferme un vantail en spirale, comme le diaphragme d’un appareil photo, la voilà prisonnière au fond d’un tube. Progressivement, l’eau descend avec un bruit de siphon. Ses épaules libérées, elle vérifie la possibilité de respirer sans détendeur, puis rassurée, retire son masque. Une porte s’ouvre au fond, de la lumière jaillit. La jeune femme rampe vers la sortie, pivote et bataille pour s’extirper du boyau. Ses pieds empêtrés dans les palmes trouvent un échelon qui l’aide à se pousser dehors. Elle se déchausse et apparaît dans le hangar très vaste, très illuminé. Elle cligne des yeux avant de réussir à s’habituer...

Je la vois qui détaille les machines et les propulseurs nautiques. Je l’observe depuis mon fauteuil, dans mon bureau, où une grande vitre sans tain me permet de surveiller les activités de mes hommes. Je la vois détacher sa ceinture de lestage, son gilet stabilisateur. Ainsi débarrassée de ses accessoires, reste sa silhouette longiligne moulée dans le néoprène. On dirait un cygne noir qui ruisselle. J’admire ses fesses de garçonnet gainées de caoutchouc mouillé, mon sexe durcit violemment. Je la vois fouiller son sac, en sortir une trousse qui contient un peigne, un minimiroir et du rouge à lèvres. Sous l’œil indifférent des subalternes qui vaquent à leurs occupations, ma nouvelle soumise se maquille. Les marques du masque sur son visage commencent à s’estomper.

J’allume une cigarette et prends le temps de la fumer tout entière, je profite encore un peu du spectacle avant de me lever, de quitter mon bureau pour venir à sa rencontre. Va-t-elle me reconnaître ? Ma photo n’était pas très ressemblante. Je m’approche encore. Elle sourit dès qu’elle croise mon regard, avant de baisser les yeux comme je lui avais ordonné dans mes instructions. Je suis ravi que mes surprises ne l’aient pas effrayée, mais je me trompe rarement.

Je l’entraîne dans mon bureau et ferme la porte à clé derrière nous. Elle s’allonge sur la table, m’ouvre ses bras et ses jambes. Je peux enfin promener mes lèvres sur le néoprène glacé. Des semaines que j’attends ce moment. Je la picore, d’abord doucement, j’adore le goût du sel et des embruns, puis je n’y tiens plus et enfonce mon visage entre ses cuisses, un peu d’eau salée suinte sous mes baisers. La proximité de cette huître fraîche prisonnière du tissu me rend dingue. J’applique ma bouche sur son sexe moulé et souffle. Une vague de chaleur inonde son entrejambe. Mon membre n’en peut plus de l’attendre. Je la retourne et descends jusqu’à son cul la glissière qui fermait la combinaison. Au contact visqueux de la patte en caoutchouc isolante, mon érection se renforce, elle en devient presque douloureuse.

Je glisse une main entre ses fesses glacées, enfonce mes doigts dans son sexe brûlant. Le contraste de température me rend fou. De l’autre main je dégage mon sexe et l’emballe de plastique. Il ne tarde pas à trouver son chemin, le gland rentre comme dans du beurre salé, le voilà avalé, enserré dans le chaud boyau qui m’accueille. Je saisis son cul à deux mains et entame mon voyage au cœur de cette profiterole à l’envers, la glace à l’extérieur, le chocolat brûlant qui jute autour de ma queue. Elle ahane doucement, s’agrippe aux bords de la table, la bouche grande ouverte sur un cri silencieux.

Elle a exactement l’expression dont je rêvais pour elle, le jour où elle a intégré le centre d’instruction. Je l’avais observée à la dérobée, puis mon assistant l’avait traquée sur les réseaux et recrutée pour moi. Elle tressaille maintenant sous mes coups de reins. Elle a perdu ses défenses, sa réserve et sa morgue. Je repense aux images filmées un peu plus tôt. Comment le regard fixe du quartier-maître l’avait décontenancée. Elle aime qu’on la mate. Je m’interromps un moment, et l’informe que je branche la webcam posée sur mon ordinateur. Le rouge empourpre ses joues alors que je reprends mon va-et-vient délicieux, sa bouche s’ouvre et se ferme comme si elle manquait d’air. Elle renverse sa tête en arrière.

Je la cloue au bureau de tout mon poids. Les soubresauts de l’orgasme l’agitent sous moi comme un poisson qui cherche à regagner la mer. Je lui murmure des félicitations. Elle nage dans le bonheur, l’eau salée, la cyprine. Par écrit, elle m’a juré de m’obéir, et moi de l’emmener toujours plus loin des côtes...

Pommes d’amour et arrière-train fantôme

Cornelia B. FERRER

Je lorgne avec envie la glace à l’italienne de Ludo. Je suis déçue par mon choix : dans mes souvenirs d’enfance, les pommes d’amour avaient une saveur sucrée de fête foraine. Là, j’ai seulement l’impression de croquer dans une pomme acide, à peine mûre. Dégueulasse.

— Fais goûter.

— Non ! Tu fais chier : les frites au Mac Do, ma pizza pepperoni, et maintenant ma glace ! Oublie ton régime à la con et arrête de me piquer ma bouffe !

Je minaude, ma langue caressant lentement ma lèvre supérieure :

— Allez, laisse-moi lécher, juste pour faire passer le goût de la pomme.

— Tu veux lécher ? Je vais te donner un truc à lécher, moi, tu vas voir, petite allumeuse.

Ludo me claque les fesses en riant et engloutit le reste de son cornet d’une seule bouchée pour me narguer. Je m’apprête à lui répondre quand des claquements me font sursauter : des coups de carabine en provenance du stand de tir à côté. Le forain nous interpelle. Ludo hésite puis se ravise, me tirant en direction de l’attraction principale : un bras de quarante mètres de haut qui bascule et tourne à 360 degrés à une vitesse folle. Un truc de dingue qui me donne envie de gerber rien qu’à le voir.

— Ça te dit ?

— T’es fou !

— Pas ça, idiote ! Ça...

Il désigne l’attraction derrière le bras mécanique. Une immense maison sombre. « Le Manoir des rêves ». La foule semble l’éviter, lui préférant les lumières vives et la musique assourdissante du X-treme.

J’hésite. Le bâtiment n’est pas très engageant : d’étranges lueurs illuminent par intermittences les étroites fenêtres des étages. À la billetterie, un sosie du monstre de Frankenstein s’ennuie en attendant le client. L’attraction détone dans cette immense foire.

— On n’aura pas à faire la queue, note Ludo.

*

La porte d’entrée émet un grincement lugubre, aussitôt suivi d’un ricanement sonore. Le ton est donné. Je m’agrippe au bras de Ludo. Le parcours commence par un rideau de toiles d’araignée débouchant sur un escalier en colimaçon. De la fumée masque nos pieds au fur et à mesure qu’on monte les marches. Quelque part à l’étage, une fille pousse un hurlement effrayé, qui se termine en rire nerveux. Au moins, on n’est pas seuls dans cette baraque. En haut de l’escalier, un long corridor obscur s’ouvre face à nous. Des bruits métalliques de chaînes qu’on traîne au sol résonnent dans le silence. Je reste prudemment planquée derrière Ludo qui progresse à tâtons dans la pénombre.

— Si on ressortait ? C’est trop flippant.

— T’as les miquettes ? On a payé, on va aller jusqu’au bout. Allez, viens là.

Ludo me prend par la taille et me roule une pelle rassurante. Sa main presse mon sein gauche pendant que sa langue fouille ma bouche. Mon souffle s’accélère immédiatement. À travers mon chemisier, il pince mon téton entre deux doigts. Il adore ça : j’ai des tétons énormes, démesurés en comparaison de mon modeste 90B. Deux tétines grosses comme des cornichons. C’est comme ça qu’il les appelle : ses petits cornichons-nichons. Mes pointes tendent le tissu, dures comme la pierre.

Son autre main descend directement vers mon entrejambe. J’écarte instinctivement les cuisses. D’une poigne ferme, il écrase ma moule à travers ma jupe. Une jupe fluide d’été, si fine que je devine chacun de ses doigts contre ma chatte.

— Putain, comme tu mouilles ! Une vraie chienne !

Ma culotte humide se colle à ma fente.

— Enlève-la.

— Ça va pas ?

— Allez, fais-moi plaisir. Ta jupe est assez longue, personne ne verra rien. Et ça m’excite de savoir que t’as la cramouille à l’air là-dessous.

J’hésite une seconde, mais sa main qui frotte sur ma moule trempée finit de me convaincre. Ma culotte glisse sur mes chevilles. Ludo s’en empare, la renifle avec gourmandise.

— Ça sent la barbe à papa.

Il la déplie soigneusement et lèche le fond imbibé de mes sécrétions.

— J’adore ton jus, t’as un goût de pomme d’amour acidulée. Avec toi, c’est la fête foraine tous les jours !

Il me pousse sans ménagement contre le mur peint de faux sang et extirpe sa queue de son jean. Il bande déjà comme un âne. Dans la lumière rougeoyante, on dirait un démon de la luxure, les yeux brillant de lubricité. Les jeux d’ombres et de lumières sur son sexe dressé le font ressembler à un gourdin, soulignant les veines qui parcourent sa longueur. Une goutte brille au sommet du gland rebondi. Je ne l’aperçois qu’une seconde : l’instant qui suit, le gland cogne contre ma motte, cherchant à me pénétrer à travers ma jupe. Surprise, j’ouvre grand mes cuisses pour faciliter l’entrée. Son gland joufflu pousse le tissu entre mes lèvres. Je sens mon jus couler lentement entre mes jambes. C’est la première fois que je mouille comme ça : je ne sais pas si c’est la peur qu’on nous surprenne ou la frustration de la barrière infranchissable de ma jupe entre nos sexes, mais je n’ai jamais eu autant envie d’être prise qu’en cet instant.

Ludo se tient la bite d’une main, la frottant comme un forcené contre ma fente charnue, de bas en haut, poussant toujours plus le tissu contre mon trou. Mon clito est tellement sensible que ma jupe légère me paraît rêche. Le gland s’insinue par à-coups entre mes lèvres, ses violents coups de boutoir freinés par le vêtement. À chaque fois qu’il se retire, le tissu reste coincé entre mes chairs, formant une frontière impénétrable trempée de mouille.

La queue toujours au garde-à-vous, Ludo se retire. Il s’agenouille, le visage à hauteur de mon entrecuisse.

— C’est magnifique. Ta petite chatte forme un « O ».

Je n’ose pas bouger : les plis du coton amalgamés dans mon trou le maintiennent bien ouvert. À deux doigts, Ludo fait entrer davantage de tissu dans ma fente écartelée, puis il se redresse et, d’un coup de reins, vient bourrer le tout avec sa queue. Je me sens curieusement bien remplie. Malgré ses va-et-vient puissants, son pénis distendu ne peut s’enfoncer que de quelques centimètres. Frustré, il accélère la cadence, me soulevant du sol à chaque poussée. Je retiens mes gémissements, de peur qu’on ne m’entende.

Soudain, des voix en provenance de l’escalier brisent le silence. Ludo se retire, rangeant à toute vitesse sa bite dans son pantalon. Il a du mal à le reboutonner, tellement il bande. Je tire nerveusement sur ma jupe. Je sens avec délice chaque pli du tissu se détacher de mes parois, glisser hors de ma moule. Le coton colle sur les muqueuses, tourmentant mes lèvres comme si on me les aspirait délicatement.

Juste à temps. Un groupe déboule en chahutant dans le corridor. Un grand mec hurle aux oreilles d’une des filles qui part en courant, s’empêtrant dans les toiles d’araignée, ce qui déclenche l’hilarité générale. Nous n’avons d’autre choix que de suivre le mouvement. Le couloir débouche sur une immense galerie des glaces. Je pénètre à la suite du groupe, cherchant Ludo du regard. Je l’aperçois un instant, quelques mètres devant moi, puis il disparaît aussitôt. Je me retrouve seule face aux miroirs. Un coup d’œil à ma jupe me confirme qu’elle est trempée, froissée pile au niveau des cuisses. Je rougis et mes multiples reflets me renvoient l’image de mes joues d’un rose écarlate. L’image d’une petite salope sans culotte, qui n’a qu’une envie : se faire mettre.

Ma mouille continue à couler le long de mes jambes. Les cons, j’étais bien partie pour prendre mon pied ! À travers ma jupe, je caresse d’un doigt discret mon clito gonflé. Je me mords la lèvre inférieure de frustration. J’avance prudemment. Le parcours n’est pas très compliqué, en fait. Par moments, j’entrevois des silhouettes dans les miroirs qui m’entourent. Ça rigole moins. Je refuse de paniquer : au pire, Ludo m’attendra dehors. On s’achètera des beignets et on baisera en rentrant à la maison. Excitée comme je suis, je l’imagine me fourrer la moule avec une pomme d’amour. Une bonne grosse pomme bien rouge qui écarte mes lèvres, se fait engloutir par mes chairs et vient taper au fond de mon ventre. Je mouille encore plus à l’idée de Ludo qui lèche le caramel enduit de mes sécrétions. J’accélère, pressée de sortir du labyrinthe pour le retrouver.

Alors que je me débats entre deux miroirs, son visage familier me sourit.

— T’en as mis du temps !

Sa main rejoint la mienne, il me guide jusqu’à la sortie. Je fais la moue à la vue de la barre de pompier, seul accès praticable vers le rez-de-chaussée.

— C’est rien du tout : tu t’accroches et tu te laisses aller en douceur, ça ne fait même pas trois mètres. Je serai juste en dessous pour profiter du spectacle. Et vu ton état, ça va glisser tout seul, ajoute-t-il avec un clin d’œil.

Ludo s’engage le premier. Il se cramponne et m’attend. J’enroule mes jambes autour de la barre et appuie ma chatte contre le métal froid. Sans ma culotte, mon clitoris est agréablement exposé à la friction, ma fine jupe le protégeant à peine. Je descends par à-coups, prenant soin de frotter mon bouton brûlant contre la rampe par de petits mouvements du bassin. Loin de calmer mes ardeurs, cette étape réchauffe mon entrejambe. Arrivée au sol, je déplie ma jupe pour la décoller de mon abricot. Ludo affiche un petit sourire en coin tandis que je reluque la bosse qui déforme son pantalon.

L’attraction nous réserve encore une surprise : des fauteuils montés sur rails défilent lentement devant nous. Un siège par personne. Ludo s’installe dans le premier qui se présente. Je me montre plus hésitante : deux fauteuils passent avant que je me décide à m’asseoir. Le dossier est immense, tapissé de velours rouge, dans un style victorien. Les rails grincent, le siège avance en bringuebalant, traverse un rideau en lambeaux. De l’autre côté, des éclairs de lumière strient l’obscurité, suivis du grondement du tonnerre. Le fauteuil de Ludo part sur la droite, mais le mien prend à gauche. Au loin, une fille hurle de terreur. La bande sonore est assourdissante. Je me sens terriblement isolée.

Le fauteuil s’arrête face à un miroir. Mon reflet déformé me renvoie l’image d’une vieille édentée. Je souris à la blague lorsque deux silhouettes sombres apparaissent dans mon dos. Je me retourne. Une momie et un vampire rivalisent de grimaces dans l’intention de me faire peur. Le parfum d’un déo bon marché peine à masquer la forte odeur de transpiration de la momie. Le maquillage blanc du vampire coule sur ses tempes et se termine sous la ligne de la mâchoire. Quelques poils sombres pas très ragoûtants dépassent de son col jabot. Pour le réalisme, on repassera. Comme j’esquisse une grimace effrayée peu convaincante, la momie émet des grognements gutturaux tandis que son acolyte fait mine de vouloir me mordre. Ses fausses dents effleurent mon cou, déclenchant un frisson. C’est une zone terriblement érogène chez moi, et je sens immédiatement mes mamelons se dresser. Leurs mains me frôlent, les longs ongles du suceur de sang courent sur mes bras dénudés, les bandelettes de la momie me chatouillent la peau. Quand je m’écarte de l’un, c’est pour mieux me rapprocher de l’autre. Des hurlements accompagnés de ricanements tonitruants couvrent mes faibles protestations. Leurs mains se font plus insistantes, s’égarent par inadvertance sur mes seins, se promènent sur mes cuisses, relevant par mégarde ma jupe.

Ma jupe ! Je réalise que ma culotte se trouve dans la poche de Ludo. Les salauds ! Ils doivent avoir tout vu sur les caméras de surveillance ! C’est évident, une attraction qui reçoit des milliers de visiteurs doit forcément en être équipée. Sûrement, le monstre de Frankenstein à l’entrée a rencardé ses potes sur la chaudasse du palais des glaces ! Le fait est que j’ai effectivement tout d’une chaudasse : ma jupe remontée offre une vue dégagée sur mon berlingot imberbe, et le vampire qui presse un de mes seins doit bien sentir mon téton bander d’excitation.

Avec douceur, la momie écarte mes cuisses. Je me laisse faire sans un mot, retenant mon souffle. Une coulée de mouille m’inonde aussitôt la chatte à l’idée de me faire tripoter par deux inconnus dans le noir. C’est plus fort que moi. Une brève pensée s’envole vers Ludo, vite éclipsée par l’envie de saisir l’opportunité qui se présente. C’est de sa faute, aussi, à me chauffer dans un lieu public ! Ma respiration s’accélère alors que je me penche en arrière dans le fauteuil, basculant mon bassin pour mieux m’ouvrir. Là, protégée par l’obscurité, je peux me laisser aller à mes fantasmes. Les deux monstres se regardent en hochant la tête d’un air entendu. L’anonymat que leur confèrent leurs déguisements renforce ma décision : personne n’en saura rien. Les forains reprendront bientôt la route, je ne les croiserai plus jamais – et, quand bien même, je serais incapable de les reconnaître. Tout comme eux m’auront vite oubliée : nul doute que je ne dois pas être la première piégée à ce petit jeu.

Deux mains se posent sur mes nymphes, les écartent en chœur. Je me débats sans conviction, pour la forme, ouvrant encore plus grand les cuisses tandis que mon trou palpite, brûlant, avide d’être pénétré. Alors que le vampire triture mes nibards avec rudesse, faisant trembler le fauteuil sur pivot, un loup-garou surgit de derrière un rideau. Il hésite, peut-être surpris du spectacle, mais se ressaisit vite et vient s’agenouiller devant moi. Ça confirme mes soupçons : ils n’en sont pas à leur coup d’essai. La momie maintient mes lèvres ouvertes comme le cul d’un poulet prêt à être farci, présentant fièrement mon orifice dégoulinant à son comparse. Le loup-garou ôte ses gants poilus et, à deux doigts, décapuchonne mon clitoris sans autre forme de procès. Je pousse un petit cri de surprise, couvert par la musique. Avec application, il commence à me titiller le bouton. Je redresse les jambes, coinçant mes genoux sur les accoudoirs. Ma mouille, épaisse, coule librement jusqu’à mon cul, imbibant le velours grenat. Puis le garou saisit mon clito entre le pouce et l’index, il le branle comme s’il s’agissait d’une minuscule bite. La peau coulisse sur mon bourgeon durci qui a doublé de volume.

Fascinée, j’observe le monstre appliqué à la tâche. Un doigt s’aventure dans ma fente écartelée pour disparaître, aussitôt, englouti entre mes muqueuses cramoisies. Le doigt se retire, accompagné d’un bruit de succion. Ma chatte se referme mollement. Le loup-garou pose son index enduit de mouille sur mon clito qui, tel un animal curieux, ne tarde pas à émerger de nouveau hors de son fourreau. J’ai à peine conscience de l’endroit où je me trouve : plus rien n’a d’importance, excepté le doigt étranger qui va et vient dans mes chairs. J’en oublie les deux autres : il n’y a plus que des mains qui me malaxent, me pétrissent, me fouillent. J’ai l’impression d’être dans un rêve, mon esprit flotte dans un état proche de l’inconscience. Je ne suis plus qu’un sexe béant en train de se faire doigter. Seul, mon plaisir compte, sans entrave, sans engagement vis-à-vis de ces hommes que je ne reverrai plus. Du plaisir gratuit sans contrepartie.

Le vampire fait sauter un à un les boutons de mon chemisier. Il glisse ses mains dans mon soutif, s’empare de mes nibards et les fait jaillir hors de leur carcan en les tenant fermement par les mamelons bruns. Ma poitrine libérée tressaute. M’arrachant un gémissement de frustration, le monstre abandonne mes seins pour manipuler le fauteuil qui bascule en arrière. Ma chatte ouverte se retrouve à quelques centimètres du visage du loup-garou tandis que mes nichons se dressent face au plafond. Étonnamment synchrones, momie et vampire gobent mes tétons durcis d’excitation, les tètent goulûment comme des nouveau-nés affamés. La morsure des fausses dents de plastique ajoute un côté bestial et inédit à la succion. Curieusement, la momie fait preuve d’une extrême douceur, faisant rouler avec tendresse ma pointe sous sa langue. Un bref instant, je me demande s’il ne s’agit pas d’une femme. Je réalise que, sous leurs costumes monstrueux, j’ignore à qui j’ai affaire : hommes, femmes, jeunes, vieux, beaux, laids ? Une deuxième vague de mouille brûlante gicle hors de mon vagin à l’idée d’être offerte à la merci de parfaits anonymes. Je songe à toutes les femmes qui ont dû tremper le fauteuil avant moi. Ils pourraient doigter impunément leur voisine, leur banquière, leur ancienne maîtresse d’école. Ils pourraient même lécher leur propre mère qu’elle ne le saurait jamais !

Dans ma position, tous mes mouvements sont entravés. Je me laisse palper sans vergogne en haletant de plus en plus bruyamment. J’ondule de mon mieux du bassin, savourant les attouchements des monstres. Tête plongée en arrière, je ferme les yeux pour me concentrer uniquement sur mon entrecuisse. Oubliant toute inhibition, j’offre mon trou baveux au loup-garou. Sa langue se dépose enfin sur mes nymphes, les léchant avec avidité. Je gémis profondément, mélange de plaisir et de soulagement. Mon con s’ouvre, laissant s’échapper une mouille grasse recueillie par la langue du monstre. Sa bouche emprisonne mon berlingot, le comprime, l’aspire. Je tremble d’émotion : sentir un inconnu se délecter de mes sécrétions, sans dégoût ni hésitation, me trouble au plus haut point. Il me tient par les genoux et enfonce son menton entre mes fesses pour bien coller sa bouche à celle de ma vulve. Je coule à flots entre ses lèvres, le désaltérant de ma mouille. Les mains des deux autres glissent sur mon ventre. Un doigt tapote mon clito par intermittences, une phalange écarte mon anus. Par de brefs coups de reins, je parviens à me planter sur le doigt qui me chatouille la rondelle. Il s’introduit entre mes muqueuses avec une infinie lenteur. Je couine de plaisir en le sentant coulisser en moi au même rythme que les succions sur ma cramouille.

Leurs mouvements s’accélèrent, je crie de plus en plus fort, proche de la jouissance, sans aucune retenue, protégée par la musique qui couvre ma voix. La langue gourmande roule autour de mon clito, déclenchant de petits spasmes. Soudain, deux doigts se plantent au fond de mon vagin juteux, se repliant en crochet. Dans mon anus, le va-et-vient s’amplifie. Je me fais ramoner la rondelle à toute vitesse, étant solidement maintenue par la chatte.

Je hurle mon plaisir alors que l’orgasme me dévaste.

Ils se retirent, me laissant pantelante, le souffle coupé. Calée dans le fauteuil incliné, je leur offre la vision de mon sexe repu d’où s’écoule un épais liquide blanchâtre. Mes petites lèvres en feu se rétractent, mon clitoris se recroqueville dans son écrin de chair.

Sans se concerter, les trois monstres se placent face à moi et, comme un seul homme, sortent leur queue de leur costume. Je me dis qu’ils vont me tringler chacun leur tour, mais non : ils se branlent à distance de ma chatte. Les mains s’agitent sur les bites gonflées. La pénombre teintée d’une lumière rougeoyante m’empêche de bien voir : blancs ou noirs, ces sexes resteront à jamais anonymes. Par moments, deux glands charnus se frottent l’un contre l’autre. Le spectacle ne dure pas. Bientôt tous se tournent vers moi. Les méats palpitent, les glands apparaissent et disparaissent sous la peau qui coulisse.

Reconnaissante, je tire sur mes lèvres fripées pour leur exposer ma moule, et je décalotte mon bourgeon. C’est le moment qu’ils choisissent pour juter à l’unisson. Les giclées de sperme atterrissent sur ma vulve rebondie, mes cuisses, mon ventre. Je sens la chaleur de leur semence sur mon clito sensible. Tantôt purée crémeuse à l’odeur âcre, tantôt liquide clair qui coule entre mes fesses, leurs foutres se mélangent à mes propres sécrétions.

*

Jambes flageolantes, tête vide, je sors de la maison. Les lumières de la fête m’étourdissent. Les sons résonnent entre mes tempes. Ludo m’attend devant la dernière étape :

— Tu t’es bien amusée ? Moi, je suis resté coincé vingt minutes dans un placard !

— Oh, oui ! On revient demain ?

J’ai à peine mis un pied sur la passerelle qu’un souffle d’air soulève brusquement ma jupe, dévoilant à tous ma chatte glabre dégoulinante de sperme.

— Maman ! Pourquoi elle a pas de culotte, la dame ?

— Tais-toi, ma chérie... mange ta barbe à papa !

Seins de glace

Prax

L’avion décolle à sept heures dix d’Orly. Pour tenir compte du trajet depuis ma banlieue et des contrôles de sécurité qui n’en finissent pas à l’aéroport, je me suis levée à quatre heures. Mon copain a grogné « Putain ! J’aurais mieux fait de dormir chez moi, je ne vais pas me rendormir ! ». J’espérais plutôt un « Ma chérie, tu es bien courageuse de te lever si tôt. Passe une bonne journée ». Ou même un « Ma douce, tu m’as tellement bien sucé hier soir que ce réveil en pleine nuit est vraiment peu de chose ». Ça fait deux ans qu’on est ensemble. Enfin, qu’on se voit régulièrement. Depuis la soirée de remise de nos diplômes. On avait un peu bu...

C’est toujours moi qui me trimballe la valise à roulettes avec les dossiers, en plus de mon petit sac à dos perso. « Tu es une junior, tu portes », m’a dit mon binôme senior. Je suis junior, je porte et, surtout, je couvre ses papillonnages. Quand on est en mission d’audit en province, il a toujours son smartphone qui s’agite. Je ne sais pas sur quelle application il s’active, mais ça marche à tous les coups. Je me demande s’il y a des trucs aussi efficaces pour les hétéros de mon âge. La dernière fois, mon senior a disparu à la pause de midi. Quand il est revenu, dès qu’il ouvrait la bouche, ça sentait le sperme. Je lui ai filé un chewing-gum avant qu’il parle au client. À part ça, il connaît bien le boulot. Là, ce matin, on part sur un audit stocks. On doit se retrouver à l’aéroport. Je suis en salle d’embarquement. Mon téléphone bipe, SMS de mon senior : « Je suis aux urgences à la Pitié, tu fais la mission toute seule, tout est dans le dossier, tu vas y arriver. »

Je tente l’humour matinal : « Suspicion de fissure anale après un fist violent ? »

« Oui », puis en suivant : « Sois aussi perspicace dans les stocks et justifie les écarts. »

J’ai bien tenté de prendre connaissance du dossier dans l’avion, mais essayer de consulter un classeur à la place du milieu, c’est comme tirer sur une jupe trop courte avant un entretien d’embauche, ça ne marche pas. J’aurai peut-être du temps à l’arrivée, dans le taxi. D’ici là, c’est l’inconnu.

J’ai parcouru les rapports antérieurs en diagonale. C’est dans le négoce alimentaire, un max de références produits. Le dernier audit a listé les dix plus grosses références en volume, les dix plus importantes en valeur unitaire. Je vais voir sur place si je trouve une méthode plus pertinente.

Le directeur du site me reçoit. Café. Regard appuyé sur mes seins. Ben oui, j’ai des seins. Il a fait préparer un listing stocks, des pages et des pages de papier. Il veut savoir où je dors ce soir, si j’ai bien réservé un hôtel. Je lui tends une clé USB pour avoir les données en format Excel.

— Vous allez faire une vérification physique comme les autres fois ?

— Oui, comme les autres fois.

— Alors, je vais vous confier aux bons soins du responsable de la chambre.

La chambre ? Je ne suis pas certaine de comprendre, mais je ne veux pas avoir l’air de découvrir le dossier. Je fais un grand sourire.

Je vois arriver un schtroumpf : blouson bleu, pantalon matelassé bleu, bonnet bleu. Et des bottes fourrées. Il enlève ses gants, me serre la main. Je le suis avec ma valise à roulettes et mon sac à dos. On traverse un grand parking, des camions à quai. On passe des lames en plastique, on rentre dans un entrepôt : des schtroumpfs bleus partout sur des chariots élévateurs portant des palettes. Le froid me tombe dessus.

— Il fait pas chaud chez vous !

— Ici, ça va, juste moins deux degrés, température négative pour les quais de chargement. Dans la chambre, il fait moins vingt-cinq.

Là, ça se met en place. La chambre, oui, la chambre froide. Négoce alimentaire, certes, mais de produits surgelés. Je vais me taper un contrôle physique des stocks dans une chambre froide par moins vingt-cinq !

— Vous posez vos dossiers dans mon bureau et vous allez vous équiper. Je n’ai rien à votre taille. D’habitude, ce sont des gars qu’on nous envoie.

Je crois que je perds d’un coup mon pucelage olfactif : le vestiaire sent l’homme. Ce n’est pas sale, pas crade, non. Ça sent juste les vrais mecs qui bossent, pas les petits gamins comme dans un vestiaire de lycée. Il n’y a personne à cette heure, mais ça pulse de phéromones, de testostérone, de trucs qui surprennent dès qu’on passe la porte, mais il me faut bien plonger.

Je cherche un casier libre, j’en ouvre plusieurs, l’un après l’autre. Dans chacun, il y a une ou deux images de fille à poil. Ça doit être la tradition dans cet univers de mecs. Il y en a pour tous les goûts, des chattes bien poilues, des rasées, des petits seins, des poitrines refaites, une variabilité bien loin du diktat Instagram qui me fait complexer d’habitude. Je continue à ouvrir les casiers avec le même plaisir que j’avais, gamine, à ouvrir tous les Kinder d’un coup pour trouver les surprises. Des chattes, des seins, je préfère les hommes, mais c’est juste dérangeant comme il faut. Vers le fond du vestiaire, je trouve un casier vide. À l’intérieur de la porte, la sentinelle habituelle, cuisses grandes ouvertes, m’offre ses petites lèvres fripées et très sombres. Et ses seins, ce sont juste les miens. Elle doit faire du C comme moi, la même présence, le même petit pli dessous. Le test du crayon. Mon copain est minable, parfois. Dans un magazine Préparez l’été ou un truc comme ça, il a lu : Placer un crayon sous le sein, s’il glisse bravo... s’il reste, c’est que vous avez les seins qui tombent. Ce con, il a essayé avec un rouleau à pâtisserie. Qui n’est pas tombé. J’ai tellement complexé qu’après j’ai gardé mon soutif pour baiser. Là, cette femme exhibe les mêmes seins que moi. Et cela doit plaire puisqu’on l’affiche.

J’ai un pantalon trop long, un blouson large aux épaules et trop serré à la poitrine. Ma respiration gèle dans mes narines. Je ne suis même pas sûre qu’un yéti me trouve sexy. Les hommes que je croise dans la chambre froide ne valent guère mieux, engoncés dans leurs épaisseurs de protection, avec leur nez rouge et leurs yeux larmoyants.

Le responsable de la chambre froide et un autre schtroumpf avec un chariot élévateur me guident dans les travées pour trouver les références, descendent les palettes des racks de stockage. On compte les cartons entiers, les unités dans les cartons ouverts. Je note rapidement, à la main, sur le listing papier, les batteries des portables n’aimant pas du tout le moins vingt-cinq. C’est fastidieux comme tous les inventaires. Mais, en plus, je ne constate pas d’écart significatif. Et, si je fais ce boulot, c’est pour trouver des écarts, pas pour dire que tout va bien.

Je me suis levée tôt, j’ai faim, j’ai froid. La pause de midi dans une salle chauffée est la bienvenue. Je ne sais pas qui m’a commandé une part de pizza avec des anchois. Je n’aime pas ça, mais j’avale tout, avec du café dans un gobelet en plastique, attablée au milieu de tout le monde. Les gars ont laissé un vide sanitaire autour de moi. J’enlève mon bonnet, je me redonne un peu de volume. Je quitte mon blouson, j’ai laissé ma veste de tailleur dans le casier. J’ai juste un chemisier blanc un tout petit trop ajusté par rapport à la taille de mes seins à cette période de mon cycle. Je devine des coups d’œil. Je vais me rechercher un café. La machine est au fond de la salle. Je traverse, puis je reviens, lentement, en faisant attention à ne pas renverser. Objectivement, le café n’est pas bon, mais tous ces regards sur ma poitrine, ça le rend presque buvable. J’imagine mon copain avec une petite corne de plus chaque fois qu’un regard s’attarde sur mes seins. Le temps de mon aller et retour à la machine à café, il doit ressembler à un vieux cerf de la forêt de Chambord.

Café puis café, ça me donne envie de pisser. Non, il n’y a pas de toilettes femmes. Il y a des toilettes, c’est tout. Alors, je me tape l’enfilade de tous les mecs alignés debout, le pantalon contre le froid descendu suffisamment bas pour laisser passer leur tuyau. J’essaierais bien, moi aussi, de m’aligner avec tout le monde et de pisser debout en discutant boulot ou temps de transport...

C’est reparti, ça avance bien. Puis le responsable de la chambre me dit qu’ils commencent tôt, donc qu’ils finissent tôt et qu’il me faudra terminer demain. Je lui réponds que je préférerais finir mes relevés aujourd’hui pour ne pas revenir en chambre froide demain. Il grogne, s’en va, revient avec deux gars qui acceptent de faire des heures sup cette fin d’après-midi pour m’aider à terminer. Ça se vide, et il ne reste que deux schtroumpfs et moi, la schtroumpfette. Il y a un grand et un moins grand, habits bleus, nez rouges. Ça ne papote pas, ça cherche les références, ça descend les palettes, ça compte, efficace.

— C’est quoi, cette palette tout en haut, avec juste un truc ?

Pas de réponse, mais ils descendent la palette. Un carton entamé de plaques de saumon fumé.

— Ça ne devrait pas être stocké ici, ce n’est pas sa place dans le picking.

Pas de réponse. L’intuition de la chasseresse me fait regarder la date de péremption. Voilà. Je n’ai pas envie de chercher le pourquoi du comment, là, maintenant, mais « oublier » des produits un peu chers en petite quantité et les ressortir juste au moment où la date de péremption théorique est dépassée, pour un baptême, une communion, un repas de fin d’année ou un truc de ce genre, j’imagine bien que cela peut être tentant. Puis les récupérer juste avant que ça parte à la benne.

Alors, avec mes deux schtroumpfs, on inspecte tous les hauts de rack. Je ne pense pas qu’ils aient, personnellement, recours à cette combine, mais ils doivent l’avoir devinée depuis longtemps. On trouve un certain nombre de trucs bizarres planqués dans des endroits peu visibles. Je suis juste contente d’avoir trouvé une source d’écarts dans les stocks. Mission remplie.

J’ai assez d’éléments pour faire mon rapport. Je signifie la fin des recherches. Mes deux schtroumpfs partent ranger le chariot élévateur, fermer la chambre, tandis que je file au vestiaire. Ça me fait un bien fou de retirer blouson trop serré, pantalon trop long, bonnet qui gratte... et de me retrouver en slip et soutif dans un endroit chauffé. Ma copine de papier sur la porte du casier exhibe toujours sa chatte et ses seins. Les deux gars rentrent à leur tour dans le vestiaire. Ils hésitent lorsqu’ils me voient en sous-vêtements, puis ils ouvrent leurs casiers et commencent à se changer également. Le plus proche de moi, le plus grand, le plus jeune, me mate franchement. Je regarde de nouveau la fille à poil dans mon casier. Vraiment, on a les mêmes seins. Si les siens plaisent, il n’y a pas de raison que les miens ne plaisent pas. Ce n’est pas prémédité, c’est juste une évidence, je fais glisser mon soutif, je libère mes seins et déclare :

— Mes tétons sont gelés !

Le mec le plus près comprend vite, s’approche et commence à me téter une aréole. Je cherche du regard le second gars :

— J’ai deux tétons, l’autre est gelé aussi !

Il met un peu de temps à se décider, c’est trop mignon son hésitation. Puis il craque. Je suis irrésistible, en fait. Passer d’auditrice junior à femme désirable, ça prend juste le temps de dégrafer un soutien-gorge.

Je sais que j’ai une grande sensibilité des tétons, mais là, en stéréo, je découvre que c’est encore meilleur. Je caresse les deux têtes qui s’agitent sur mes seins, comme une déesse mère qui nourrit l’humanité brune et blonde. Je fais durer, je maintiens une bouche qui semble vouloir quitter son téton. Je ne pense pas pouvoir jouir juste des seins, mais j’ai très envie d’essayer quand même. Ils restent docilement sur ma poitrine, mais leurs mains s’enhardissent. L’un me pétrit comme un kiné doit reprendre le fessier d’une cavalière. L’autre plonge dans ma culotte, ce n’est pas précis, il masse ma fente sans vraiment s’attarder sur mon bouton, mais cela me fait mouiller.

Mes seins sont à point, ma culotte est trempée, je pars à mon tour en exploration. Deux terras incognitas. J’ai envie de les découvrir à l’aveugle, juste avec les doigts. Je parcours du prépuce à la base. À ma gauche, je sens une queue beaucoup plus longue que celle de mon copain. Mais pas très épaisse. Dans ma main droite, par contre, c’est massif, je n’en fais pas le tour avec mes doigts, pas très longue. Trapue donc. Je n’ai pas envie de savoir comment s’appellent les deux gars, ça va juste être finebite et bitépaisse.

Il y a un banc au milieu du vestiaire. Je les assieds tous les deux. C’est plutôt flatteur de voir leur queue pointant vers leur nombril. C’est la première fois que je vois deux queues dressées pour moi. Mon bouton m’appelle, mais je résiste. Je choisis bitépaisse, je lui tourne le dos... je m’assieds posément sur sa queue, une descente qui me remplit centimètre par centimètre. Ça s’ajuste parfaitement. Je me mets à travailler des cuisses et des mollets pour coulisser. Je pense que je lui écrase les couilles à chaque redescente, mais il ne dit rien. Je m’entends gémir en rythme, ça résonne beaucoup sur le carrelage du vestiaire. Du coin de l’œil, je vois que finebite commence à s’empoigner. Pas de ça, garçon, ton érection est pour moi. Je me lève et je vais m’enfiler sur lui, toujours en lui tournant le dos. Lubrification optimale, cuisses bien chaudes, j’ai tout de suite un bon rythme. Mon cardio est au top. Ça me fait penser aux exercices en salle de sports. Alors j’invente le fractionné sexe : vingt montées-descentes sur une queue, extension, pas chassé, flexion, vingt montées-descentes sur une autre. C’est bon pour moi et ça fait durer leur érection. Chacun leur tour, ils participent à l’ambiance musicale du vestiaire avec moi.

Pour le prêt-à-penser officiel de la presse féminine, la taille n’est pas importante. Mais je le sens bien, moi, que finebite me remplit moins. Et que je suis mouillée jusque dans la raie des fesses. Alors, je le sors de mon vagin, je le dirige vers l’étoile de mon anus et je descends. À l’écouter râler, je crois que je lui martyrise le prépuce. J’active mes cuisses pour le faire glisser et tout faire rentrer. Là, c’est mieux, il a trouvé sa place. Bitépaisse trouve la sienne aussitôt, sur un simple signe de tête que je lui adresse. Voilà, les garçons, c’est parti, finebite dans mon dos, bitépaisse devant... partis à masser toutes les branches internes de mon clito.

On ne s’en sort pas si mal pour un truc improvisé, un sandwich avec ce qu’on trouve dans le frigo, ou dans la chambre froide en l’espèce. Ce n’est pas parfait, certes. Derrière, il est cloué sur le banc et ne peut pas trop coulisser, mais il a attrapé un de mes mamelons et il le pince juste ce qu’il faut. Devant, il s’active sérieusement, même s’il percute mes genoux à chaque coup de reins. Ils se débrouillent plutôt bien, les gars au service de mon orgasme. Ça me chauffe parfait, je resterais bien sur le plateau, mais il me semble que bitépaisse accélère, je ne voudrais pas qu’il finisse avant moi. Ce n’est pas vraiment de la triche, un simple petit coup de majeur sur mon bouton, juste pour me mettre sur orbite. Et les coups de pubis viennent me finir. Ça pulse de partout, les gars s’immobilisent et profitent des contractions qui enserrent leur queue. Je crois que j’ai éjaculé, pas une grosse fontaine, non, mais une petite source. C’est la première fois. Une autre.

Ils sont toujours en érection, tous les deux debout devant moi. J’ai donné ma culotte à finebite pour qu’il s’essuie. Il a fait ça naturellement. Ça change de mon copain délicat qui veut toujours me sodomiser, mais voudrait que je fasse un lavement avant. Je suis assise sur le banc, je m’exhibe du plus large que je peux. Ils craquent très vite et se mettent à se masturber. Je leur fais signe d’approcher, je joue avec mes tétons sur la pointe de leur gland, je leur masse les couilles, une paire dans chaque main, ça ne pend pas pareil, pas tout à fait le même poids. Ils se branlent bien, chacun son rythme. Je pense qu’ils vont venir vite. Je quitte leurs couilles. Du bout des doigts, je suis la couture de leurs périnées respectifs et, sans préméditation, juste l’intuition du moment, je les doigte tous les deux en même temps. Ça déclenche l’éjaculation de finebite sur mon sein droit. Un sperme plutôt liquide, assez clair. Mon sein gauche reçoit peu après des jets épais, très laiteux. Deux seins, deux ambiances.

Dans le taxi vers l’hôtel, j’envoie un SMS : « Comme prévu, je reste dormir sur place, je rentre demain soir. D’ici là, tu auras débarrassé ma salle de bains de ta brosse à dents. Et laissé le jeu de clés que je t’ai passé dans ma boîte aux lettres. »

Le réceptionniste de l’hôtel a les narines qui palpitent. C’est sûr, j’ai les seins couverts d’un mélange de spermes séchés et odorants. Mais il est tout seul derrière son comptoir. Aucun intérêt.

Les couleurs de Lucie

Anaël Verdier

« Lucie », fit-elle en se rhabillant. Sa peau diaphane, son visage poupon, encadré d’un casque de cheveux droits, noir corbeau. La peau encore moite de notre étreinte, j’entendais son prénom pour la première fois...

Nos épaules s’étaient heurtées au coin d’une rue. Elle marchait d’un pas vif, dans le sens opposé au mien, tête baissée, une liasse de papiers absorbait son attention. J’avais le regard sur l’écran de mon portable, je cherchais quelle chanson lancer pour accompagner mon humeur. Je marchais sur un nuage, c’était l’un de ces trop rares jours où le monde me semblait léger, et l’existence valoir la peine d’être vécue, je cherchais un morceau aérien, sensuel et tiède. Le choc de notre rencontre avait envoyé valser portable et feuillets. Elle sentait le sucre et les fleurs, quelque chose de fort et d’artificiel qui m’enveloppait pendant que je battais l’air, dans une piteuse imitation de la nage du petit chien qui envoya mon téléphone lui percuter le menton.

« Oh merde ! » fut tout ce qui me vint. Je me sentais maladroit et honteux, le visage brûlant comme celui d’un ado de quinze ans pris en flagrant délit de timidité. Trop empressé, je courus après les feuilles qui s’éparpillaient sur la brise automnale et lui tendit une poignée de papiers froissés. « Je crois qu’il y a tout », bredouillai-je. Elle se tenait encore le menton, avec un air choqué. « Vous voulez qu’on vous trouve de la glace ? » questionnai-je, inquiet. Elle hocha la tête. Je marchais en silence à côté d’elle. Une pharmacienne nous vendit une crème à l’arnica, puis nous indiqua un bar proche.

« Ça vous embête de me mettre la pommade ? » demanda-t-elle quand nous fûmes assis. Je pressai sur le tube et déposai un petit pois du baume sur mon index. « Faites voir. » Avec mes doigts libres, je lui maintenais la mâchoire tandis que j’étalais la crème. La pâleur de sa peau contrastait avec ses cheveux sombres. Elle avait sous mes doigts un aspect poudreux. « Ça va, je ne vous fais pas mal ? » Elle secoua la tête en me fixant de ses yeux d’un bleu profond. Elle avait le visage appliqué, les lèvres fermées sans être pincées, le front à peine plissé. « Je crois que ça ira », dis-je. « Vous voulez que je commande de la glace ? » Elle dit « non, c’est bon » et tendit la main vers le tas de feuilles qu’elle avait posé sur la table. Des lignes manuscrites couraient sur les pages. Elles étaient en sale état, chiffonnées, tordues selon des angles compliqués. Elle passait son avant-bras sur la pile, comme pour lisser le papier, mais je l’avais empoigné avec une telle nervosité que les pliures étaient marquées comme si j’avais voulu réaliser un origami désordonné. Je la regardai faire sans oser l’interroger. Je me sentais doublement mal, comme recouvert par un voile de malaise.

« C’est rien », dit-elle comme si elle percevait ma gêne. Je n’étais pas sûr de la croire, mais elle me prit la main et son contact m’apaisa. Le serveur déposa notre commande. Je n’osais pas bouger, de crainte qu’elle retire sa peau de la mienne. Elle regardait les ondulations qui glissaient à la surface de son thé, la tête légèrement penchée, de telle sorte que ses cheveux tombaient devant son visage. Ses doigts ondulèrent eux aussi, une caresse d’abord timide et suave. Puis ses phalanges se pressèrent contre les jointures de mes doigts pour y enlacer les siens. Comme je ne retirai pas ma main, elle releva le regard vers moi. La moitié de son visage disparaissait derrière ses cheveux, elle avait quelque chose d’un Albator au féminin qui me fit sourire. Elle aspira son thé sans me lâcher la main.

Quand elle reposa sa tasse vide, elle se leva en me tirant derrière elle. Je suivis en silence. Dans ma tête, c’était la bousculade. Qu’allait-il arriver ? Qui était cette femme ? Ce moment pouvait-il ne jamais cesser ? Ma légèreté retrouvée, sinon sous mon crâne, du moins dans mon corps. Je marchais à ses côtés comme si cela était la chose la plus évidente du monde, baigné dans ses effluves, rassuré par le contact de sa peau. Nous entrâmes dans un parc aux chemins tortueux, presque labyrinthiques, où il était difficile de dire si la végétation était livrée à elle-même ou sciemment entretenue dans un désordre maîtrisé. Elle nous entraîna dans un bosquet isolé, elle s’adossa à un tronc épais d’un lumineux marron ambré. Elle me lâcha la main pour appuyer ses paumes contre l’écorce et planta le bleu de ses iris sur mes lèvres. Les siennes étaient souples, rose framboise, à peine gercées. Le parfum de l’humus se mêlait à son sucre. Il y avait dans cette rencontre des senteurs, un appel à la gourmandise animale. Je glissai les doigts sur sa joue, accrochai ses cheveux, que je repoussai derrière son oreille. Je pinçai sans appuyer son pavillon, son lobe, laissai ma caresse souligner l’inférieur de sa mâchoire, poursuivis l’ascension symétrique, m’inclinant vers elle, j’étendis les doigts pour saisir l’arrière de son crâne, la tirer délicatement à ma bouche...

Nos lèvres s’arrondirent. S’ourlèrent. S’effleurèrent. Se refermèrent les unes autour des autres. Elle laissa échapper un gémissement ténu, comme un soulagement. Je passai mon bras libre dans son dos, enroulé autour de ses hanches pour serrer son bassin contre moi. Sa langue s’invita à l’entrée de ma bouche, la mienne lui souhaita la bienvenue. Elles frétillaient. Sa langue avait la fraîcheur de l’air ambiant, la saveur du thé au bleuet qu’elle avait bu plus tôt. Une branche craqua, un cri d’enfant nous interrompit. Je me détachai avec nostalgie, un fil de salive nous reliait encore. Pour faire durer le contact, je pivotai sur moi-même pour m’adosser au même tronc, mon bras toujours dans son dos. Profitant du mouvement, mon nez s’attarda dans son cou où il s’emplit de sucre fleuri. Un bambin de six ou sept ans jaillit d’entre les buissons, il stoppa net lorsqu’il nous vit. Elle lui sourit, s’accroupit à sa hauteur en demandant comment il s’appelait. Le gamin détala sans répondre.

Sortis du parc, nous marchions comme deux amoureux, son bras sur mes hanches, le mien autour de ses épaules. Je goûtai les nuances de thé qu’elle avait laissées sur mon palais. « Viens », me souffla-t-elle en traversant l’avenue. De son sac elle tira un trousseau. Poussa une porte cochère. S’engagea dans l’escalier. Les talons de ses bottines claquaient contre la pierre. Les pans de son caban flottaient un peu plus à chaque bouton qu’elle déboutonnait. Au troisième, elle déverrouilla une porte peinte en bordeaux ou rouge tommette. Elle mit un doigt sur ses lèvres pour m’intimer l’ordre de garder le silence. J’avais juste envie de l’embrasser à nouveau. Je voulais sentir la pulpe de ses lèvres s’écraser contre les miennes, laper le sel du fin voile de sueur déposé sur son philtrum, l’entendre encore soupirer. Elle retira ses bottines, me fit signe de me déchausser, puis elle traversa sur la pointe des pieds le parquet grinçant de l’appartement. Elle me poussa dans une chambre. Grand lit à l’édredon épais. Des vêtements d’homme sur un valet. Des livres empilés sur la table de nuit. J’eus un mouvement de recul.

« C’est pas chez moi », chuchota-t-elle avec un regard rassurant. Je ravalai mes questions. Son caban était déjà par terre. Elle portait une jupe bleu nuit, un collant marine, un pull léger, qu’elle enlevait, sur une chemisette gris acier. Elle prit mes bras, les plaça dans son dos. Sans ses bottines, sa tête arrivait dans mon cou. Elle y posa les lèvres tandis que ses mains s’occupaient à me délester de ma veste, puis s’insinuaient sous mon T-shirt.

Je tirai sur le tissu de sa chemisette, retenu par une étroite ceinture de cuir. J’en déboutonnai l’avant. Je découvris sa gorge, le bombé de ses seins dessiné par le soutien-gorge, un grain de beauté comme un bijou sur son sein gauche. Je déboutonnai un autre bouton, les pans de la chemise s’écartèrent. Elle se hissa sur la pointe des pieds pour m’embrasser. Une de ses mains effleurait mon téton, l’autre sortait par le col de mon T-shirt et m’enlaçait la nuque pour me presser contre ses lèvres. Sa bouche était plus avide que dans le parc, elle me happait avec gourmandise, sa langue dardait jusqu’à ma gorge. Je relevai l’ourlet de sa jupe et la soulevai en l’attrapant sous les cuisses. Elle verrouilla ses chevilles dans mon dos. Son bassin frottait contre mon pubis. Je parcourus les trois pas qui nous séparaient du lit et la déposai sur l’édredon. Son collant roula sur la peau lisse de ses jambes. Je m’agenouillai entre ses aines, découvris le parfum acide de son sexe. Un point sombre et humide tachait le rouge satiné de sa culotte, j’inspirai à longues bouffées l’air saturé de cyprine enfermé sous sa jupe.

Mes doigts suivaient la pente douce qui descendait de l’intérieur de son genou jusqu’à la lisière de ses grandes lèvres. Elle se tortilla, enroula sur elle-même, centimètre par centimètre, sa jupe serrée. Je caressai le pourtour de son sexe à travers le satin, évitant de toucher directement les lèvres, je soulignai la base de l’ovale gonflé qui bombait le tissu. Je pouvais sentir dans la tétanie de ses muscles, une suspension, son attente de ce qui allait suivre. Je posai mes mains ouvertes sur le haut de ses cuisses, les empoignai avec délicatesse, mes pouces étirés jusqu’à la commissure des fesses, et d’un aller-retour des poignets, ouvris et refermai sa vulve. Sa fente sembla aspirer la culotte ; ses lèvres, qui se gorgeaient d’excitation, donnaient l’impression que son sexe respirait. La tache de mouille s’élargissait.

Un gémissement contenu s’échappait de sa bouche. Sa main, crispée sur la jupe enroulée autour de ses hanches, jaillit sur ma tête, m’agrippa par les cheveux et me tira contre sa vulve. Je la pris en bouche. Le tissu râpait ma langue, je tentai de déceler, derrière le goût fade et sec du coton, les arômes de son excitation. Elle me pressait plus fort. Son bassin ondulait. Son gémissement de volupté se transformait en gémissement agacé. Du pouce j’écartai la culotte, ma langue coula vers la chair tendue, écarta les lèvres, lapa le ruisselet de mouille épaisse et tiède. Je voulais aspirer le sirop de femme qui s’échappait d’elle, faufilai ma langue dans la béance de son vagin, visitai la chair brettelée qui, en retour, sondait l’intruse en pulsations curieuses, puis s’ouvrait large pour m’inviter à m’enfoncer plus loin. J’allongeai ma langue jusqu’à l’étirement. Le canal de son vagin m’étreignait par vagues successives. Je ramenai ma langue en la crochetant pour frotter les stries sensibles de son point G. Je titillai son clitoris. Elle me tira par les cheveux, replia ma nuque vers l’arrière, se redressa, se pencha vers mon visage impuissant, pour m’embrasser.

Ses yeux bleus plantés ferme dans les miens, « Baise-moi ». Elle fit sauter les boutons de mon pantalon et libéra mon sexe à moitié bandé, l’effleura du bout des doigts, sur toute sa longueur, de bas en haut. Elle plaça ses doigts réunis sur le prépuce, appuya en les laissant s’écarter naturellement, comme les brins d’un masseur de tête. Ses ongles courts envoyaient des frissons jusqu’à mes testicules. En deux allers-retours, j’étais dur à craquer. Elle me gratifia d’un sourire joueur en m’enfilant la capote, puis s’allongea en levant le bassin pour retirer sa culotte et glisser sous ses fesses un coussin qui la surélevait. Son con était encore plus savoureux autour de ma queue qu’il l’avait été sur ma langue. Je m’enfonçai sans la quitter du regard, avec lenteur, pour me délecter de chaque nuance de chaleur, de pression, de texture de sa chair.

J’étais prêt à rester là, enfoui au plus profond d’elle, pour le reste de ma vie. La chaleur et les frissons électriques irradiaient dans mes cuisses, mes reins, le long de ma colonne vertébrale, jusqu’à la base de mon crâne où ils se répandaient comme les fils d’une araignée extatique composant une toile de plaisir raffiné, un accord subtil entre lâcher-prise mental et entière présence à mon corps. Son bassin ondulait autour de mon sexe, ses muscles pelviens me tétaient, son regard se voilait, son sourire s’élargissait. Je passai la main entre les pans de sa chemise déboutonnée, sur son ventre délicatement rebondi, enveloppai ses seins pour dégager les tétons du tissu qui me les dissimulait. J’en aspirai un, agaçai l’autre avec un doigt, le sein enveloppé dans ma paume. Sa respiration s’accélérait et les mouvements de son bassin se faisaient plus saccadés. Je bouillonnais. Je mordillais. J’empoignais sa taille pour la retenir contre moi. Mon sexe, comme un piston, poussait, fourrageait dans le conduit trempé de sa chatte. D’un coup, ses yeux se révulsèrent, son gémissement s’approfondit, puisant dans son ventre le relâchement, la sensualité, le contentement... ses cuisses prises de spasmes lançaient leurs vibrations dans mon scrotum. Son vagin faisait je ne sais quoi à ma queue. Je la serrais contre moi, mon pubis soudé à elle, pendant que je déchargeais, le corps traversé de soubresauts, les nerfs en extase. Au milieu de nos orgasmes, elle souda nos lèvres et nos langues et nos plaisirs. Pendant une seconde, je disparus dans un nuage de pure sensation, un corps relié à un corps relié au monde, électricité, sueur, peau, salive, foutre.

La réalité reparut par petites touches :

Le parfum de nos sexes.

Le sel qui brûlait ma bouche.

Le muscle de ma cuisse qui se bloquait.

Le poids de mon corps.

Je roulai sur le lit à côté d’elle, cherchai sa main pour l’enlacer. Elle fixait le plafond, muette. Je contemplais la délicatesse de ses traits, le tracé de sa nuque, de son épaule. Je caressais ses seins sans empressement, enjoué par le contact de sa peau, vivant parce que je touchais son corps. Ses doigts jouaient distraitement avec les poils de mon pubis, caressaient la base de mon sexe, mes hanches, mon torse. Elle posa un baiser chaste dans mon cou. Ses lèvres étaient fraîches. Je voulais rester contre elle, comme ça, jusqu’à la fin du monde. Mais je ne reconnaissais pas l’odeur de cette chambre. Les vêtements sur le valet n’étaient pas les miens. Le lit portait l’empreinte d’autres corps. Mes interrogations chassaient ma béatitude. J’aurais préféré ne pas parler, pour ne pas mettre fin à l’instant, mais mon crâne débordait. « Je m’appelle Elliott », dis-je. Elle cligna des yeux comme si elle me découvrait.

« Lucie », fit-elle en se rhabillant. Sa peau diaphane, son visage poupon, encadré d’un casque de cheveux droits, noir corbeau, la peau encore moite de notre étreinte. « C’est chez qui, ici ? » je demandai. « Chez mon ex », dit-elle sans me regarder. « Oh. » Une pause, « OK ». Je voulais avoir l’air cool, pas m’enfuir. Je voulais qu’elle m’aime, je crois. Elle laissa le paquet de feuilles froissées sur le lit, avec la capote pleine de mon sperme et le trousseau de clefs. Elle ajusta sa jupe. En me souriant, elle me tendit le bras. Dans la rue baignée d’une luminosité dorée et vaporeuse, quand nous eûmes mis plusieurs rues entre nous et l’appartement, elle posa sa tête sur mon épaule :

« T’as quelque chose de prévu cet aprèm ? »

Le restaurant du premier soir

Maximilien Kolbe

Nous n’étions pas revenus dîner dans ce restaurant depuis un an, pour notre première rencontre dont nous fêtions le premier anniversaire ce soir-là.

Le service était toujours aussi impeccable et, par nostalgie autant que par jeu, nous avions chacun choisi les mêmes plats. Et le même vin rouge, un médoc. Et les mêmes vêtements.

André me dévorait des yeux comme au premier soir. À peine prêtait-il attention aux serveurs qui s’affairaient autour de nous, et lorsqu’il leur adressait la parole, il était à la limite de l’impolitesse.

— Tu te souviens de notre premier soir, Louise ? Ce soir où rien ne s’est passé comme prévu...

— Bien sûr que je me souviens, André, nous en avions tellement parlé, tu avais tout planifié dans les moindres détails, tu voulais m’impressionner par ton organisation, mais il me suffisait de me trouver face à toi pour être bien plus qu’impressionnée...

— Et c’est le soir où Soumise Louise et Sir Andrew se sont retirés de la scène.

Je rougis malgré moi à cette évocation du passé. Comme tout cela me semblait loin, ce soir-là, tous ces hommes et ces femmes qui m’avaient dominée, qui avaient disposé de mon corps pour leurs plaisirs, et ceux qui avaient aussi prétendu que je leur appartenais. Et je le confirmais, je m’exhibais sur Twitter en prenant un plaisir fou.

Depuis un an, plus rien de tout ça ne s’était reproduit en dépit des promesses de luxure que nous nous étions faites, André et moi. Et pourtant, c’était le but de notre rencontre, sans les réseaux, sans mes exhibitions, jamais je n’aurais rencontré André, alias Sir Andrew, le maître redouté du shibari, le sadique, le pervers narcissique que dénonçaient quelques ex-soumises tombées en disgrâce, sans que l’on sache d’ailleurs pourquoi, puisqu’il ne se défendait jamais ni ne démentait ou confirmait les faits reprochés.

Sir Andrew avançait, se jetant sur une nouvelle proie quand la précédente l’avait lassé ou déçu. Et il y a un an et un mois, j’étais devenue sa nouvelle proie.

Nous nous suivions depuis longtemps, mais nous nous parlions très peu. Ce n’était jamais lui qui écrivait le premier tweet, mais moi, en général pour admirer ses cordes. Et invariablement, il répondait « Merci, Mademoiselle Louise, vous êtes bien urbaine. »

Un mois avant le premier dîner, Sir Andrew avait brutalement jeté son dévolu sur moi. Je venais de quitter un maître d’opérette, un de ces usurpateurs qui ont beaucoup lu, clament qu’ils respectent les règles du BDSM à la lettre, mais ne sauront jamais imposer leur propre loi ni même l’inventer. Tandis que le type tombé de son piédestal se lamentait en TL, et que je gémissais sur le thème « Comment vais-je m’endormir sans un collier ? », tout en visant à peine discrètement deux hommes, et aussi une femme dont j’espérais de grands plaisirs, je reçus un DM de Sir Andrew.

C’était une photo d’un collier, encore dans son emballage plastique transparent. L’étiquette du prix était floutée. Accompagné de ces mots : « Pour vous, Mademoiselle Louise, respectueusement. »

Je fus outrée. D’habitude, ils me faisaient la cour, au minimum une nuit, me laissaient le temps de minauder, de feindre l’hésitation. De faire monter la température. Un gentleman ne commençait jamais par la fin de la phase de séduction, c’est-à-dire la présentation du collier. En vérité, j’écumais de rage. Cet homme que j’admirais depuis des mois ou des années, que je désirais sans me l’avouer... enfin, surtout sans l’avouer aux autres... le voilà qui gâchait tout, qui ne se comportait pas mieux que ces débiles qui m’envoyaient leur bite en DM chaque jour.

« On ne vous a pas appris les bonnes manières, Monsieur ? Dire bonjour, par exemple ? Faire connaissance, demander si vous dérangez, tout ça ? Allez, bonne nuit. » J’avais effacé le « connard » avant d’envoyer ma réponse, et je ne l’ai pas bloqué comme je l’avais imaginé un instant. Le motif de blocage me semblait tout de même futile. Et puis on ne bloque pas une célébrité telle que Sir Andrew. Il avait commis un DM idiot, non un viol.

Pendant trois jours, je rageais, tout en multipliant les subtweets, histoire qu’il comprenne mon dépit et l’ampleur de l’offense. Je croulais sous les messages de ceux qui voulaient savoir ce qui se passait, qui m’avait blessée. Et je répondais.

Le quatrième jour, c’était un samedi, j’étais bien décidée à faire la grasse matinée. Je n’ai jamais su comment il avait fait pour m’envoyer sa réponse à l’instant où j’émergeais de sous la couette pour saisir mon iPhone et regarder l’heure (il était 7 heures 10, bien trop tôt).

« Je ne sais pas ce qui n’est pas clair, Soumise Louise, mais mon message précédent était un ordre. Je ne sais pour qui tu te prends, mais il y a erreur. Connecte-toi à 21 heures précises au 06... en FaceTime et sois nue, aucun maquillage. »

Mes draps s’en souviennent encore.

— Tout ça pour ne jamais avoir goûté ni à mes cordes ni à mon fouet, se souvenait alors André, de sa voix la plus douce, avec son sourire et ce regard indescriptibles.

— Tout ça pour tomber amoureux comme les gens normaux, ai-je répondu en lui rendant le sourire, tout ça pour oublier de baiser, tout ça pour changer de vie et nous fiancer... je t’aime, André.

Son train était arrivé en retard, il en était sorti parmi les derniers passagers, il était tout au bout du quai. Et la première vision que j’eus de lui, sur ce quai de gare d’automne, brumeux comme dans les films, c’est une silhouette banale, mais d’où se dégageait une détermination hors du commun. Il marchait avec une régularité déroutante, n’accéléra pas en me voyant. Son autorité était évidente à cinquante mètres.

— Et cette culotte que je n’ai même pas demandée, poursuivit mon André.

— Il ne fallait pas tomber amoureux comme ça, Sir, ricanai-je.

C’était pourtant ce qui s’était passé. Alors que nos séances FaceTime pendant le mois qui avait précédé ce fameux premier dîner avaient permis à Sir Andrew d’expliquer en détail à Soumise Louise les exquises tortures qu’il lui infligerait tout au long de la nuit, André et moi avions eu un coup de foudre quelque part entre le quai de la gare et le restaurant tout proche. Le truc incroyable qui n’arrive même plus dans les livres de nos jours. Une histoire de phéromones, en riait encore ma meilleure amie.

— Mais ce soir... regarde-moi, ma chérie, que je vois tes yeux et ta bouche quand je te parle... ce soir, nous allons rattraper le temps perdu.

— Ah bon, mon amour ? Quel temps perdu ? Qu’allons-nous donc faire ?

— Pour commencer, tu vas me donner ta culotte, Soumise Louise.

Ce ne sont pas seulement ces mots qu’il m’a jetés sans transition. C’est son regard devenu soudain si froid, son visage étrangement crispé, une raideur qui semblait envahir son corps tout entier.

Il ne m’avait jamais appelée « Soumise Louise » autrement que, pour rire, pendant l’amour, que nous pratiquions comme une interminable bagarre. Le corps à corps prenait tout son sens, tous les jours.

— Mais André... enfin... nous... enfin tu... je...

— Tais-toi et obéis, cingla André. Qu’est-ce qui n’est pas clair dans ce que je t’ai ordonné ? Tu as besoin d’aide, peut-être ?

Un serveur s’approchait, timidement, pour retirer les assiettes de nos desserts. Il avait perçu le changement d’ambiance.

— Non, c’est très clair, ai-je soufflé en triturant ma serviette.

— Alors, obéis, et regarde-moi quand tu me parles.

— Je vais aller aux toilettes et vous rapporterai ma culotte, Sir Andrew.

Soulevant ma robe noire qu’il aimait tant, je retirai ma culotte. Comment les gens n’allaient-ils pas sentir les effluves que je libérais ? Et comment allais-je traverser la salle pour rejoindre Sir Andrew sans m’évanouir ni tomber du haut de mes escarpins ?

— Tu as été longue, Soumise Louise, m’accueillit-il tout aussi froidement qu’avant que je parte aux toilettes retirer la dentelle noire qu’il portait maintenant à son visage, pour la sentir, sans se soucier le moins du monde qu’on puisse le voir et reconnaître une culotte dans ses mains.

— Pardon, Sir Andrew, j’ai fait aussi vite que j’ai pu, il fallait aussi que...

— Ça suffit, ne discute pas, coupa-t-il sèchement. Je vais aller payer et m’absenter moi aussi un moment, attends ici mes instructions.

Je n’eus pas le temps de dire quelque chose comme « oui Maître », il était déjà au comptoir en train de tendre sa carte bleue à la manager du restaurant. Il lui parlait tout bas, elle hochait la tête en me regardant. Puis André s’est dirigé à son tour vers les toilettes.

En l’attendant, je sortis mon iPhone, dont je contemplai l’écran vide de toute notification. Qu’il était loin le temps où pas une heure ne se passait sans être sollicitée, sans avoir dix nouveaux DM et une pluie de mentions pour saluer mes dernières photos, des plus soft aux plus hard.

— Bonsoir, Mademoiselle, permettez que je m’installe, je m’appelle Max, je vais vous prendre en charge.

J’ai regardé avec stupeur ce jeune homme, grand et musclé, métissé, élégant, aimable... Il avait dîné seul, à une table perpendiculaire à la nôtre. Je l’avais remarqué en entrant dans le restaurant, sans y prêter plus d’attention. Je ne crois pas qu’il nous ait observés pendant le dîner.

— Mais qui êtes-vous enfin, comment osez-vous ? Ne vous asseyez pas à la place de mon mari ! Me prendre en charge ? Mais ça veut dire quoi, ça ? Vous êtes la police ?

— Moins fort, me dit-il en se penchant vers moi, moins fort. Vous allez me suivre sans faire de scandale.

J’étais affolée, je cherchais de l’aide du regard, mais la manager du restaurant avait disparu, et je regardais, désespérée, en direction des toilettes, mais mon André ne revenait pas me sauver.

— Allons, levez-vous, ne traînons pas, m’intima celui qui se faisait appeler Max.

J’allais crier, mais la vibration de mon iPhone me stoppa net. Un message d’André :

« Soumise Louise, veuillez suivre Max et lui obéir. Je veille sur vous. Le mot d’alerte est : ASSEZ.

Alors, je me souviens avoir retrouvé les réflexes de ma vie de soumise. Je me suis levée telle une automate, Max m’a tendu le bras et j’y ai posé ma main, nous avons quitté le restaurant sans un mot, sauf celui de la manager qui était revenue et nous offrit un « bonne soirée messieurs-dames » comme si tout cela était juste naturel.

Max nous dirigea vers les ascenseurs de l’hôtel dont dépend le restaurant, il nous emmena au dernier étage, nous avons traversé en silence le long couloir jusqu’à une porte où était indiqué « Suite royale ». Max sortit de sa poche intérieure le badge pour l’ouvrir et se tourna vers moi.

— Veuillez enlever votre robe, s’il vous plaît.

— Ici ? Dans le couloir ? Mais ça va pas, la tête ?

— Ne compliquez pas les choses, Soumise Louise, j’ai des instructions précises, moi aussi.

Je lui tends ma robe. Me voici nue dans le couloir, avec pour seuls ornements mes bas autofixants, mes escarpins et la chaîne et le pendentif qu’André m’a offerts pour Noël. Je n’avais pas mis de soutien-gorge avant de venir, question de confort et de liberté.

Cela ne dure que trois ou quatre secondes, peut-être, avant que Max ouvre la porte de la suite. Une éternité, donc.

Combien de fois avais-je déjà vécu une telle scène... et Sir Andrew le savait puisqu’il avait exigé de tout savoir de mes expériences passées durant le mois de nos dialogues FaceTime. Je n’eus donc même pas besoin d’attendre les ordres de Max et allai me tenir debout, au centre du salon de la suite, face au gigantesque canapé. Par les grandes baies vitrées, je regardais les lumières de la ville, sans bouger.

Derrière moi, j’entendis Max ouvrir le placard avant de s’approcher de moi. Il déposa un sac de sport d’où il sortit plusieurs de ces accessoires que je n’avais pas vus depuis plus d’un an.

— Badine ou martinet ?

Ah tiens, le BDSM avait un peu changé, on demandait ses préférences à la soumise, désormais. Je désignai le martinet, craignant que la badine soit trop forte pour mon retour sur scène. Encore que je ne connaissais pas la force de Max. Si tant est que c’est bien lui qui devait me fouetter.

— Vos poignets, s’il vous plaît.

Se positionnant devant moi, il m’attacha les bracelets de cuir, puis me fit lever les bras. Je regardais machinalement en l’air : une corde pendait, attachée en place d’un lustre. Et, juste à la bonne hauteur, un crochet pour prendre les bracelets.

Je remarquai alors que Max portait des gants de cuir. Les avait-il déjà au restaurant, les avait-il mis après que nous soyons entrés dans la suite ? Je n’en avais aucune idée, mais mon défaut d’attention à ce détail m’agaçait.

Il me fit légèrement écarter les jambes, ce qui tira un peu plus sur mes bras désormais suspendus en l’air. Il se mit derrière moi et m’enfila une cagoule épaisse qui laissait ma bouche accessible. Privée de la vision, je me rendis bien vite compte que mon ouïe était brouillée par une matière plus épaisse sur les côtés.

C’est alors qu’il m’a enfin touchée. Je n’étais pas excitée du tout. Soumise et résignée. Ce scénario ne me plaisait pas du tout et, pourtant, je voulais voir la suite. Je n’imaginais pas que Sir Andrew n’ait pas prévu une suite plus épicée que juste être attachée par un métis taillé comme un déménageur, aussi élégant soit-il.

Je haletais, poliment, juste ce qu’il faut pour lui faire croire qu’il s’y prenait bien. Mais ma chatte ne mentait pas, elle. Autant je dégoulinais au restaurant avec Sir Andrew, autant j’étais là aussi sèche qu’une nonne ménopausée.

Max me tripotait plus qu’il ne me caressait. Avec les gants en cuir, le contact était rugueux, désagréable. Seule la manière dont il prit mes tétons pour les serrer me donna une sensation... disons intéressante.

Il s’éloigna un instant et quand il s’approcha à nouveau, je compris qu’il avait enduit ses doigts d’un gel lubrifiant épais. Il me fouilla, par-devant et par-derrière. J’allais crier « ASSEZ, JE M’EMMERDE ! », mais mon corps m’a trahie. Tout à coup, ma chatte dont il s’occupait si mal s’ouvrit et mouilla, tandis que mon cul se dilatait à mesure qu’il rajoutait des doigts. Combien de doigts avait d’ailleurs cet homme, en tout ?

J’entendis des coups donnés à la porte. Max s’interrompit.

— Elle est prête ?

— Selon vos instructions, Sir, mais je ne suis pas certain de sa pleine disponibilité. Et son excitation ne me semble pas optimale.

— On s’en fout, de son excitation.

Comment Sir Andrew pouvait-il parler comme ça de moi ? Et comment ma chatte pouvait-elle à ce point se répandre entre mes cuisses au seul son de sa voix et de sa manière de me mépriser comme il venait de le faire ?

J’ignore lequel des deux se positionna devant moi et prit mes seins, tandis que l’autre, derrière, saisissait mes fesses. Il n’y avait plus de gants de cuir. Et ils se taisaient. Ils me faisaient mal, de plus en plus mal. Je ne pouvais retenir mes gémissements.

Dix fessées surpuissantes s’abattirent sur mon cul, pendant que des mains tenaient fermement mes seins pour m’empêcher de me balancer. André ne m’avait jamais fessée, donc, je ne pouvais reconnaître si c’était lui.

Puis celui de devant a tiré sur mes seins pendant que l’autre m’attirait vers l’arrière en ayant saisi mon cul... par l’intérieur. Plusieurs fois, de plus en plus violemment. Je ne pouvais plus retenir mes cris.

Ils se sont éloignés, je les entendais vaguement bouger sans percevoir ce qu’ils faisaient ni chuchotaient. Je n’arrivais plus à tenir sur mes jambes, je me sentais pendre lamentablement à la corde tendue au-dessus de ma tête.

Un des hommes se plaça derrière moi. Je sentais qu’il était nu. Et qu’il bandait fort. Impossible de reconnaître André. De toute façon, Max et lui avaient à peu près la même corpulence. Quant à ce sexe en érection, de taille et d’épaisseur respectables, il pouvait bien être celui d’André.

En tout état de cause, si c’était mon amoureux, il m’a sodomisée comme personne avant ne l’avait osé. Debout derrière moi, donc, il me força à me cambrer, posa ses mains entre mes cuisses qu’il écarta. Et il enfila son membre raide. Tout simplement. Dans mon cul qui s’ouvrait et réclamait.

J’allais peut-être reprendre ma respiration quand je sentis d’autres mains soulever mes cuisses. J’étais maintenant en suspension, une queue plantée dans le cul, et quelques secondes après, une seconde de même calibre dans la chatte. Évidemment.

— Merde, on aurait dû lui mettre le bâillon-boule avant, elle va rameuter tout l’hôtel.

Sir Andrew était agacé, et je ne percevais toujours pas s’il avait parlé devant ou derrière moi.

— Oh non, ne sortez pas, baisez-moi, fort, je vais faire attention.

Soumise Louise assurait maintenant son premier rôle, avec brio.

Ils ne m’ont pas obéi, ma chatte a été libérée tandis que l’autre continuait de me limer, il s’interrompit le temps de me bâillonner (une énorme boule, assez souple, qui prenait toute la bouche et comprimait la langue).

Combien de temps m’ont-ils prise ? Combien de fessées ? Combien de fois mes seins à nouveau tirés, comprimés ? Combien de minutes d’orgasmes ? Combien de litres de cyprine et d’urine répandus sur le sol ?

Je ne sais pas, mais je me souviens de chaque sensation. Avec précision.

Ils m’ont détachée, m’ont retiré le bâillon. Ils m’ont agenouillée sur des coussins retirés du canapé. Ils ont présenté leurs queues pour que je les branle et les suce. Je me suis rendu compte qu’ils avaient tous les deux enfilé des préservatifs : il était vraiment impossible de savoir qui m’avait enculée, Sir Andrew ou Max. L’un après l’autre, ils s’amusaient à cogner au fond de ma gorge.

Je pensais que c’était fini, mais j’avais juste oublié le martinet, dont les fines lanières de cuir se sont abattues d’un coup sur mes seins, puis mon dos, mes reins, mon cul (celui qui ne me fouettait pas m’a soutenue pour m’aider à me relever).

« ASSEZ ! »

André m’a retiré la cagoule. Je me souviens de son sourire, de ses yeux. Tout l’amour du monde, avec l’admiration en plus. Il m’admirait. Il me l’a dit tout de suite. Et j’ai joui à nouveau, avec une intensité jamais égalée.

Cet homme, qui venait de me livrer à un inconnu, m’avait manipulée, m’avait souillée et baisée comme une putain... cet homme m’a fait jouir à cet instant précis, juste en me disant : « Je t’admire, Louise, je t’épouserai l’été prochain et te livrerai à d’autres amis parce que je t’aime. »

Puis il remercia Max et son frère jumeau, ils étaient tous deux en train de se nettoyer à la va-vite avec des lingettes et se rhabillaient. André était habillé comme au restaurant et j’étais nue dans ses bras, sur le canapé.

— Merci, les gars, vos enveloppes sont sur la table du coin-cuisine, à bientôt.

— À bientôt, Sir Andrew, merci de nous avoir fait confiance.

J’étais consternée. Comment avait-il osé aller si loin ? Me livrer à deux inconnus en rut ?

— Et nous, comment faisons-nous pour nous faire à nouveau confiance, André ?

— Par l’amour, Louise, cet amour qui est plus fort que nous.

Aux Chalutiers

Jean Danel

Dans le petit port où j’habite, quand on entre dans le bar Les Chalutiers et qu’on s’y faufile plus loin que la porte des toilettes, on trouve deux couloirs aux lumières rouges et feutrées marqués « Elle » et « Eux ». Seuls les initiés, dont je fais partie, connaissent ce passage secret.

Ce jour-là, à l’heure de la sieste, comme le soleil de mai me donne de la joie et des envies, je viens prendre mon café dans ce troquet confortable. Un clin d’œil du patron me confirme que les salons sont ouverts et, l’air innocent, je gagne le fond du bar et soulève une tenture discrète. Le couloir des hommes, tapissé d’écarlate, décoré de gravures lestes et de statues osées, me conduit vers les trois cabines toutes libres.

Là, je me trouve comme dans une délicieuse boîte à bonbons qui, pour être minuscule, n’en est pas moins douillettement accueillante. Je m’y déshabille et profite du minilavabo pour une dernière toilette intime. Dans le grand miroir, je m’accorde un satisfecit même si ma ceinture abdominale n’est plus celle de mes vingt ans. Mais je bande dur et suis plutôt bien monté. Enfin, l’âme emplie d’un mélange d’excitation et d’appréhension, je glisse mon sexe dans un orifice rond au diamètre idoine caché par une tenture graveleuse.

Je suis en grande forme et j’espère bien plaire à qui se trouvera de l’autre côté de mon glory hole.

Emma s’était juré de ne jamais remettre les pieds aux Chalutiers. Quand son amie Chantal lui avait raconté les secrets du lieu, elle s’était récriée, mais n’avait pas résisté à la curiosité. Après une première visite, qui s’était très bien passée, elle avait fait mine d’oublier l’endroit. Mais aujourd’hui, plus d’un mois après, alors que le printemps s’installe magnifiquement, et que les oiseaux gazouillent d’amour dans son jardin, une attirance presque hypnotique la reprend. Elle décide d’aller boire une eau gazeuse en terrasse sur le port, sans être certaine de franchir la tenture mystérieuse.

Le simple fait d’être assise là, dans ce café, en se demandant qui, autour d’elle, en connaît le secret est terriblement excitant. Si elle se lève pour se diriger vers le fond de l’établissement, qui la reluquera en sachant ce qu’elle va faire ? Elle entrevoit du coin de l’œil deux ou trois types assez mignons sur cette même terrasse. Qu’attendent-ils là seuls ? Elle n’ose pas les regarder franchement, mais, la bouche sèche, elle se lève et se dirige vers le couloir marqué « Elle ».

La première fois qu’elle y était allée, elle avait sucé ou branlé cinq queues inconnues. C’était ça, le truc, pas juste l’anonymat des types, mais surtout, qu’on ne sache rien ni des visages ni des corps qui se cachaient derrière les membres. Elle pouvait s’imaginer n’importe quoi et ne s’en était pas privée tout en gâtant de la langue ou de la main cette longue bite mollassonne ou cette autre plus trapue. Ça l’avait tant excitée qu’elle avait rapidement glissé ses doigts sous sa jupe pour jouir deux fois tout en faisant juter des petites crèmes dessert sur ses seins. Au bout d’une heure, elle était repartie chez elle retrouver son époux. On ne lui avait rien demandé, elle n’avait rien eu à justifier.

Je suis marié et ma femme et moi nous câlinons régulièrement. Mais comment lui dire que je m’ennuie de plus en plus à chacune de nos étreintes ? On ne se renouvelle pas chaque semaine au bout de quinze ans. J’ai même l’impression qu’elle prend plus de plaisir quand nos ébats suivent un scénario simple et bien tracé que nous reproduisons à l’infini. Bien sûr, je ressens de la culpabilité à venir aux Chalutiers, mais est-ce vraiment tromper, faire l’amour avec une inconnue, et qui le restera ?

Pour l’heure, j’attends depuis déjà quelques minutes. C’est un moment à la fois difficile et excitant. Je me sens de plus en plus ridicule et regarde ma montre, mais il ne s’est passé qu’un bref instant depuis que mon sexe est à la disposition de qui désirera s’en occuper en toute discrétion. L’anonymat est particulièrement jouissif. J’avoue que, parfois, dans les bras de ma femme, mon esprit s’envole et j’imagine d’autres corps, des voix, des odeurs inconnues. Je suis certain qu’elle fait pareil. Là justement, dans ma petite cabine, lorsque je sens tout à coup des doigts qui effleurent ma queue, un souffle qui la caresse, mon imagination explose. Qui ? Qui a la main si douce ? Qui lâche pour mieux reprendre ? Qui serre et décalotte trop fort pour, ensuite, flatter et cajoler tendrement ? Je gémis de plaisir quand je sens une langue qui semble me goûter comme si j’étais un mets inconnu et tentant. Je me concentre pour retenir cette bouche brûlante, ces lèvres gourmandes, ces dents bien coquines. Puis, tout s’arrête ! Je sais que je dois rester en position, car dans ce jeu, c’est la femme de l’autre côté qui est la maîtresse.

Emma est entrée dans la pièce ronde percée de trois orifices par où peut-être sortiront bientôt... Quand elle se sentira prête, elle pressera un petit bouton et le patron saura que les hommes sont les bienvenus. Ce bouton est aussi une sécurité dont elle usera si les choses tournent mal. Mais elle ne voit vraiment pas ce qui pourrait lui arriver dans cet endroit magnifique. La pièce en forme de grand igloo est extraordinairement chaleureuse et confortable. C’est un détail qui compte beaucoup pour Emma, la propreté y est méticuleuse. Elle ne peut trouver la moindre poussière ou trace suspecte sur les innombrables coussins qui débordent des deux fauteuils et du long divan rouge qu’elle utilise pour se relaxer. Aux murs, des dessins façon XVIIie offrent à voir toutes les fantaisies lubriques qui peuvent naître dans un cerveau humain. Mais le tout reste de bon goût. Elle règle à sa guise la lumière tamisée et la musique. Elle ne souhaite pas être distraite et coupe dès son entrée la playlist vaguement jazzy. Elle s’assoit et prend le temps de s’accoutumer à la pièce et d’imaginer ce qu’elle va y faire. Aujourd’hui, elle veut plus que la première fois et remarque le tabouret qui va lui permettre de satisfaire ses envies. Puis elle se regarde dans les quatre grands miroirs placés tout autour de la pièce. Elle relève très doucement sa robe pour voir l’effet qu’elle donne. Elle regrette un instant que personne ne la mate. La voilà culotte à l’air. Elle se juge sans concession et se trouve, ma foi, plutôt bien fichue pour une femme de quarante ans. Elle laisse tomber ses dentelles sur ses chevilles et se gratifie d’un sourire mutin dans la glace la plus proche d’elle. Elle a maintenant vraiment envie de voir des queues d’homme sortir des trois petits trous disposés à moins d’un mètre les uns des autres. Elle choisira de visu devant lequel elle placera son tabouret... ou les trois à la suite ?

En voilà une ! Une belle bite bien mignonne. Emma s’approche, la regarde, souffle dessus pour la voir réagir comme une plante sensitive, la touche du bout des doigts, la prend, branle un peu. Derrière la cloison, le type a l’air de s’aplatir pour gagner quelques millimètres. Cela amuse Emma qui lâche l’affaire, car deux autres queues surgissent, une à sa gauche, longue et tordue, une à sa droite, épaisse et courte, sombre de peau, attirante.

Elle frotte doucement sa culotte contre chacun de ces « hochets », qui réagissent impulsivement comme s’ils étaient électrifiés. Elle prend grand plaisir à caresser de son corps les trois membres tendus. Devinent-ils de l’autre côté qu’elle les touche de la cuisse, des fesses, des seins ou du pied. Elle se permet un peu de gymnastique, puisque personne ne la regarde.

L’intervalle entre les trois trous a été si bien calculé qu’elle peut s’occuper simultanément de trois adorateurs en usant de sa bouche et de ses deux mains. L’exercice délicat exige un véritable sens du rythme et une générosité sans faille. Emma s’y laisse aller quelque temps.

J’ai entendu les portes des deux autres cabines s’ouvrir et se fermer. Je ne suis plus le seul à être choyé. Je balance entre la jalousie et le plaisir de la complicité masculine. Je crois que j’envie la femme qui fait ce qu’elle veut de trois sexes virils. Quand elle me lâche, je m’excite à l’idée qu’elle va me reprendre, j’attends, j’essaie de deviner, je m’énerve si c’est trop long. Je sens sa peau sur mon gland nu, ses fesses peut-être ? Là, c’est sa toison, j’en suis sûr. Et la plante de ses pieds, ses orteils... Ah, je suis fou, je voudrais plus ! Mais tout s’arrête. Oh ! Elle passe aux choses sérieuses en m’enfilant un préservatif avant de me reprendre en bouche et de me sucer avec application. J’entends des gémissements derrière les cloisons à ma droite et à ma gauche. Je souris, car j’imagine la position acrobatique de notre prêtresse de l’amour. Mais elle sait y faire et donne libre cours à sa gourmandise sans le regard curieux du partenaire qui parfois intimide ou distrait.

Voilà, elle place son tabouret au milieu, à la bonne distance de cette bite raide comme un gourdin. Elle s’installe à quatre pattes dessus. Si elle doit faire preuve d’équilibre, personne ne la regarde et elle n’a pas besoin de prendre un air énamouré pour plaire à son amant. Elle n’est là que pour son plaisir, et tant mieux si d’autres en profitent. En reculant doucement, elle sent la belle queue du type lui chatouiller l’entrée du vagin. Parfait ! Elle se tient au tabouret de la main gauche, et de la droite, branle sans mollir le deuxième homme. Elle compte bien changer de main et de membre de temps en temps, mais pour le moment, elle recule doucement les fesses et sent un gros chibre bien lisse s’enfoncer lentement dans son con humide. La sensation est divine et elle ne se prive pas de gémir de plaisir. Elle reste ainsi, le dard planté au plus profond. Il est pris de tressautements et s’agite. C’est merveilleux. Mais pour l’instant, elle ne bouge pas. Elle se concentre sur sa position hasardeuse tout en emplissant sa main du gros sexe de droite. Elle aimerait bien se le mettre aussi, mais, si le calibre y est, la longueur est un peu juste. Depuis toujours, quand elle fantasme, le soir, une bite inconnue, elle la voit plutôt longue et fine que courte et épaisse. Les goûts et les couleurs... Elle rit, car elle vient de glisser légèrement sur le tabouret. Elle se rattrape, queue toujours enconnée. Le type bouge, il ressort lentement pour la lui remettre d’un coup. C’est bon et elle se laisse faire.

Elle a pris le rythme et réussit à changer de membre, main et bite, sans tomber de son tabouret. Elle s’en veut un peu de ne donner son con qu’à l’homme du centre. Mais comment faire autrement ? Elle imagine de curieux dispositifs quand l’orgasme la surprend, qui la fait crier sans retenue. Elle sent la queue en elle onduler et gonfler. Des gémissements sourds s’entendent à travers la cloison. Elle est heureuse de savoir qu’il jouit aussi.

Elle descend enfin de son tabouret pour détendre ses genoux et ôter le préservatif crémeux de son amant inconnu. Un petit coup de langue sur le gland qui dégonfle à toute vitesse – le goût est bon –, et la voilà à genoux devant la queue courte et épaisse qu’elle prend en bouche. Il en reste une à gauche toute tendue, trop loin d’elle. Quelle tristesse ! Elle saute de l’une à l’autre, suce ici, lèche là tout en se frottant le bouton de sa main droite. L’orgasme surprise l’a frustrée, et elle en veut encore, mais, cette fois, à son rythme.

J’ai joui comme jamais et je suis sûr que mon inconnue m’a accompagné. J’ai senti son con onduler autour de ma queue et, pour une fois, elle n’avait vraiment aucune raison de simuler. C’est ce que j’adore aux Chalutiers : l’honnêteté et la franchise qu’on ne rencontre jamais ailleurs, empêtrés que nous sommes tous dans ces histoires de grand amour, de fusion des âmes et des corps. Oh, c’est doux, un dernier petit coup de langue comme pour me dire au revoir. Je me suis donné pour règle de ne pas rester dans la cabine le temps de retrouver ma vitalité. Mieux vaut laisser la place à un homme frais. Je me rhabille, envoie un baiser à ma belle inconnue à travers la cloison et ressors de l’endroit. Un clin d’œil au patron, et je file pour deux ou trois courses.

Elle adore les goûts, les formes, les couleurs qui changent d’un sexe à l’autre. Elle fait venir le petit trapu avant de déplacer son tabouret et de viser la troisième queue. Elle hésite un moment, puis s’autorise un plaisir rare et compliqué. Pour une fois que le membre est mince, elle l’enduit d’une bonne couche de lubrifiant et se remet en position sur son tabouret, dard appuyé sur son petit trou. Les types veulent toujours passer par là, mais ils sont souvent trop bien équipés pour ça. Ici, c’est quand elle le désire, comme elle le souhaite ! Et la queue entre doucement en écartant ses chairs les plus douillettes. Mais comme c’est bon de se sentir écartelée, pénétrée au plus profond. Elle adore, et le type a l’air content. Elle se caresse des deux mains, allant et venant comme un goulot sur un écouvillon. Elle n’oserait jamais avoir de telles pensées, les yeux perdus dans le regard d’un amoureux ! Elle jouit merveilleusement pendant que l’homme vient dans son cul. Pas de coup de langue pour celui-là, c’est trop dégoûtant !

Elle en a assez pris pour aujourd’hui, et ses genoux lui font mal. Mais un nouveau membre surgit dans le trou du milieu, une bite inconnue qu’elle suce vite fait avant de laisser la place à une autre femme. Un grand thé, et elle rentre chez elle retrouver son gentil petit mari.

Heureusement que mon passage aux Chalutiers m’a donné la paix de l’âme. Sinon, je crois que j’aurais étripé le guichetier SNCF incapable de dégotter sur sa machine les trains et les horaires que je trouve moi sur mon ordinateur. J’ai laissé tomber et terminé mes achats – un roman sympa pour l’anniversaire de ma femme – avant de reprendre ma voiture garée sur le quai en face du café. Je jette un œil sur la terrasse, une vague envie qui tient plus de la nostalgie.

Emma est là, attablée devant une tasse de thé ! Emma, une cousine à la mode de Bretagne, la fille d’un cousin de mon père – je n’y ai jamais compris grand-chose. Je l’aime bien parce que pendant les repas de Noël, quand nous étions gosses, on se lutinait sous la table. Elle habite dans le bled d’à côté, mais je ne la vois jamais.

Je la salue et l’embrasse, mais n’ose pas lui demander de ses nouvelles tant elle a des cernes profonds autour des yeux. J’espère qu’elle n’est pas malade quand l’évidence m’envahit soudain l’esprit aussi sûrement qu’une nuée de criquets un champ de sorgho. Je bafouille, prétexte une urgence et m’enfuis avec une seule idée en tête : revenir très vite aux Chalutiers.

Je suis heureuse d’avoir revu Jean. On vit à vingt kilomètres l’un de l’autre et on ne se croise jamais. Il a changé : stressé, pressé de retrouver les jupes de sa femme. Ça lui ferait du bien de fréquenter le troquet coquin. Mais ce n’est sans doute pas à moi de lui en parler. Quoique...

MissiX

Jon Blackfox

Personne n’échappe aux dangers d’internet, encore moins les auteurs porno. Je n’aurais pas assez d’un statut Facebook pour lister les demandes les plus dingues que j’ai pu recevoir. Imaginez par exemple lire ce genre de requête en messagerie privée :

— Monsieur Blackfox. J’aimerais vous demander une faveur. Je souhaiterais que vous écriviez mon histoire.

— Je peux savoir qui vous êtes ?

— Appelez-moi MissiX ça suffira.

N’importe qui pouvait se cacher derrière ce pseudo. Un dingue (sincère dans son délire), un troll (pour changer) ou une ex (à l’affût d’une possibilité de vengeance). La discussion tourna en rond sans que j’arrive à en savoir davantage sur la véritable identité de MissiX et ses motivations. J’étais sur le point de couper court à ce dialogue de sourds quand elle me demanda :

— Quel serait votre prix ?

— Pour écrire votre histoire ?

— Je vous propose 2 000 euros tout de suite par Paypal. Pour couvrir vos frais. Et je vous fais grâce des droits d’auteur.

Le virement anonyme tomba dans l’heure. J’avais cru à un fake et je me retrouvais engagé. Sans compter le fait que la proposition de jouer au nègre littéraire était assez tordue pour me séduire.

— Par où on commence ?

— Je vous envoie les détails sur votre mail.

Je reçus une invitation à l’Usine, un « club de divertissement pour adultes » selon Google. Une soirée Public Disgrace y était organisée la semaine suivante. Je m’y rendis vêtu de ma plus belle « tenue correcte exigée ».

À l’Usine, la salle était plongée dans une obscurité telle qu’il me fut impossible de reconnaître le moindre visage. Quand la lumière s’alluma sur la scène, une femme nous apparut dans toute sa crudité. La tête dans un sac de toile, les bras croisés dans le dos, une corde lui ceignait le torse et lui écrasait les seins de manière grotesque.

La lumière appuyait là où ça faisait mal : sur le bourrelet de son ventre et sur la peau d’orange qui lui recouvrait les cuisses. Ses courbes n’avaient rien de gracieux. En contrepoint de sa peau blafarde, une ombre lui masquait l’entrejambe comme s’il lui restait, malgré l’exhibition, un semblant de honte à montrer son sexe.

Une seconde femme habillée en dominatrice sortit de l’ombre. Du bout de sa baguette, elle grava un sillon en tournant autour de sa victime. À l’issue de ce tour de piste, elle détacha la fille et dévoila son visage. À chaque coup de bâton, et sans qu’un mot soit prononcé, la soumise prenait différentes positions très codifiées : penchée en avant, accroupie les bras tendus vers le public, puis les bras en arrière en écartant les cuisses... et pour finir à genoux, le cul exposé face au public.

Après un long moment d’inspection, la domina lui frappa les fesses à coups de baguette pour qu’elle cambre ses fesses et que son trou du cul vienne attraper la lumière du projecteur. La domina n’y mit pas les doigts. Elle enfonçait la pointe de sa baguette dans la peau des fesses, dans le creux des cuisses... elle s’arrêta sur le trou du cul qu’elle gratta d’un geste nerveux.

Quand elle eut fini d’irriter sa soumise, la domina désigna le public de sa baguette. Une spectatrice se leva. Une seconde personne fut désignée dans le public. Mon cœur bondit une seconde avant que je comprenne que je figurais pleinement dans l’axe de la baguette, et que les yeux de la dominatrice s’étaient plantés dans les miens. Les jambes fébriles, le haut de la cage thoracique compressée par la tension, je me levai en essayant d’avoir l’air calme. Je rejoignis la scène à l’endroit indiqué.

Nous nous tenions, la spectatrice et moi, de part et d’autre de la soumise. De manière que l’on puisse lui caresser le dos et les fesses sans avoir à changer de position. Je tremblais à l’idée de mettre les doigts où il ne fallait pas, de peur de me prendre un coup de trique en retour. Je suivais les gestes de la femme qui me faisait face. J’imitais sa façon de palper la chair, de caresser les courbes, de suivre les contours du tatouage de dragon. L’odeur de la soumise était couverte par le parfum de cette spectatrice. Et bientôt, cette odeur florale fut supplantée par celle, plus agressive, que j’associai à une bougie d’anniversaire.

La dominatrice nous tendait une bougie à chacun. Ma partenaire m’indiqua la marche à suivre en laissant couler quelques gouttes en suivant la ligne de la colonne vertébrale. Ensemble, nous lui recouvrîmes le dos, puis la nuque. Il lui en coula dans le cou, et enfin elle réagit. L’effet de sa grimace se répercuta comme l’explosion d’une bombe dans mon bas-ventre. Je bandais dans mon pantalon de costume. Très mal à l’aise car je ne pouvais rien cacher de mon érection.

Je tentai de retrouver mon calme en me concentrant sur la danse de la flamme. Le temps était venu de s’attaquer à ses fesses. Je pris un vrai plaisir à lui verser une rasade de cire juste entre les deux lobes. Le liquide brûlant plongea directement vers son trou du cul et s’y figea comme un sceau. Ce plaisir fut relevé par la réaction en chaîne qui s’ensuivit : la soumise serra les fesses et la domina lui asséna une dizaine de coups de fouet qui laissèrent autant de marques encore plus rouges que nos traînées de cire.

Loin de nous affoler, cette soudaine démonstration de fureur créa une complicité entre la spectatrice et moi. Nous n’avions pas pu réprimer un sourire mauvais.

La soumise fut retournée, nous offrant son ventre encore vierge. Elle réussit à se contenir quand les premières gouttes lui frappèrent les seins. Elle eut plus de mal à ne pas réagir lorsque ma comparse lui arrosa le visage et entreprit de lui faire couler de la cire dans la bouche. Je me refusai à la suivre. Je me refusais même de regarder. Je restai les yeux plantés dans le décolleté de la folle furieuse qui me faisait face. Elle portait une robe très échancrée qui, dans cette position, laissait apparaître son nombril. Ce qui me restait caché m’inspira d’autres envies de coulure. J’entrepris de liquider le reste de ma bougie sur le bas-ventre de la soumise. Goutte par goutte, je m’approchais de son sexe rasé. Les coups s’abattirent de nouveau après que la cire fut tombée en plein sur son clitoris.

Ce nouvel accès de violence mit fin à notre participation.

Trois hommes avaient rejoint la scène pour la suite où la soumise se ferait sans nul doute limer par tous les trous. Cette partie du spectacle m’intéressait moins que la proposition de la spectatrice mystère. Elle m’entraîna dans les coulisses jusqu’à une loge où elle trouva à s’asseoir sur une table de maquillage. Incapable de résister à son attirance, je vins coller mon bassin entre ses cuisses. Elle chercha par tous les moyens à retirer ma ceinture. Je la laissai se démener tout en passant ma main sous sa jupe. Ellene portait pas de culotte et, comme je m’y attendais, elle mouillait déjà. Le temps d’enfiler une capote, et elle se jetait sur ma bite et s’agitait comme une prisonnière cherchant à se défaire de ses liens. L’on baisait presque debout, portés par une hargne qui faisait écho aux dégradations dont nous nous étions faits les complices.

Dans notre précipitation, nous n’avions pas fermé la porte. Les cris de la soumise en provenance de la scène étaient si expressifs qu’ils semblaient pousser ma partenaire à se démener pour la concurrencer. Elle s’agrippait à la limite de m’arracher la chemise tout en me percutant le pubis dans une fougue désordonnée. Après s’être agitée dans tous les sens, je lui trouvai une soudaine sérénité sur le visage, comme soulagée d’avoir trouvé le résultat d’une équation. Elle arrêta de lutter, plissa les yeux et insista sur l’angle qu’elle venait de trouver. La détermination caractéristique d’une fille qui venait de lancer le décompte des secondes qui la séparaient de la venue de son orgasme. Comme je m’y attendais, elle se crispa quelques secondes plus tard en faisant de drôles de bruits avec sa bouche.

J’ai retiré la capote et je me suis fini à la main sous sa robe. J’ai joui dans le creux de son nombril qui m’avait tant excité. Je ne cherchais pas à en savoir plus sur elle, m’échappant de l’Usine comme un inconnu qui se refuse à briser le charme.

Chez moi, je couchai les détails de notre soirée pour MissiX. Une version romancée de son fantasme de sexe avec un auteur porno, raconté par un auteur porno. Je lui envoyai mon texte dans la nuit sans envisager un seul instant une réponse aussi cinglante :

— Espèce d’idiot. Qui vous a demandé de m’envoyer vos pitoyables histoires de cul à la sauvette ?

— Mais qui vous êtes ?

Je répondis sans savoir si j’avais affaire à la domina, la soumise, voire l’organisatrice de la soirée.

— À en croire votre état de nervosité, je devais être la première femme sur laquelle vous faisiez couler de la cire.

— Qu’est-ce que vous voulez, au juste ? Que je raconte votre vie ? Vous voulez m’avouer quelque chose ? Un secret d’État ? Un crime ?

— Il n’a jamais été question de biographie ni de témoignage.

— C’est quoi, l’idée ? Vous écrire un texte à publier sous votre nom ?

— Vous n’avez rien compris.

— Un scénario ?

— C’est un début de réflexion intelligente.

— Il va m’être difficile de faire plus extrême que ce que j’ai vu ce soir.

— Je compte justement sur vous pour faire preuve de créativité.

— Vous voulez que je devienne votre maître en quelque sorte ?

— La place est déjà prise.

— Il en dit quoi, votre maître, ou votre maîtresse, de notre deal ?

— Il suit la chose de très près.

— C’est lui qui vous a demandé de me contacter ?

— Oui, répondit-elle après une longue latence.

— Et si j’écrivais l’histoire d’une soumise qui rompt tous les liens avec son maître ? Ça vous inspire quoi ?

Je n’eus pas de réponse à cette proposition. Mais je venais de trouver un point faible, une brèche sur laquelle j’allais pouvoir m’appuyer pour faire preuve de sadisme envers mon personnage.

Le lendemain, Isa me donna rendez-vous dans un bar avec comme perspective de passer une bonne partie de la nuit ensemble. Isa était ma sexfriend, pour tout vous dire. J’espère qu’elle ne m’en voudra pas si je vous dis qu’elle adore quand un mec la réveille en pleine nuit en lui glissant sa bite entre les lèvres.

Pour le moment, elle sirotait son blue lagoon, la moitié du visage caché derrière des cheveux si longs qu’ils lui tombaient juste sur la pointe des seins.

Je ne pus me retenir de lui parler de MissiX. Comme je craignais sa réaction, j’arrêtai mon récit au moment où les trois hommes entrèrent en scène. Bien m’en prit car je sentis poindre un éclair de jalousie dans l’ajustement de ses yeux. Il n’était pas dans nos habitudes de nous raconter nos plans cul respectifs, mais j’avais dû réveiller un fond de curiosité derrière la jalousie. Elle avait passé son pied entre mes jambes et me pressa la bite pour vérifier si je bandais. Ce qui était le cas.

— T’as l’air de prendre ton pied avec cette affaire ?

— Ça n’a rien de sexuel. Pas directement... Elle veut que je lui écrive des sortes de scénarios.

— Vivre dans l’une de tes histoires, c’est tout un programme.

— J’imagine...

— On ferait quoi là dans une de tes histoires ? Je passe sous la table pour te sucer ?

Elle n’avait pas arrêté de me masser la bite du bout de ses Converse. Elle se caressait aussi les seins, l’air de ne pas y toucher, suçotant la paille de son cocktail avec bien trop de manières pour ne pas y voir un appel à la débauche.

— C’est comme tu veux.

— Non, c’est toi l’écrivain. C’est toi qui décides si j’enlève ma culotte pour l’offrir au type de la table d’à côté. Ou tu veux que je me doigte devant toi ? Ou bien on va baiser dans les chiottes ? Déjà vu ? Déjà fait peut-être ?

Elle me soutint du regard aussi fort qu’elle m’appuyait sur le gland. Il n’aurait pas fallu grand-chose de plus pour que je jouisse dans mon pantalon.

— Alors, Mister Blackfox, on a perdu l’inspiration ? Si t’as même pas un truc bien salace à me proposer, tu vas lui faire quoi à ta soumise ?

— C’est pas comme ça que ça marche. J’ai bien une idée, mais je ne sais comment m’y prendre... c’est comme si on me demandait de monter une pièce de théâtre, avec des lieux publics, des acteurs dans les rôles secondaires. Un truc de dingue niveau logistique.

— Tu vas te dégonfler ?

— Non, faut juste que je trouve son idée fixe.

— Son idée fixe ?

— Dans une histoire, ce sont les personnages qui portent le récit. Par leurs habitudes, surtout par leurs obsessions, leurs idées fixes. Sans ça, je ne peux rien pour elle.

— Et toi, c’est quoi ton idée fixe ?

— À court terme, me retenir de jouir.

— T’es trop con.

— Et toi ? T’as vraiment envie que je te baise devant du monde ? Tu pourrais commencer par montrer tes nichons au serveur.

Elle retira son pied et son visage se ferma.

— Ou alors, tu veux faire ça avec une fille ? Si tu veux, je demande à MissiX si elle est dispo ce soir. Tu pourrais te laisser aller pleinement à tes penchants sadiques.

Le téléphone en main, j’étais prêt à envoyer un message à MissiX.

— Mais je la connais pas.

— C’est l’idée.

— Espèce de cinglé, me lança Isa en quittant la table.

Je ne cherchai pas à la rattraper. Je commandai une autre bière et j’envoyai ce message à MissiX :

— Quelle est votre idée fixe ?

— Quelle importance ?

— Je dois mieux vous connaître. Je ne veux pas savoir votre nom ni la profession de votre papa ni votre cocktail préféré. Je veux juste savoir à quoi vous carburez.

Je rentrai chez moi sans réponse. Je me servis une bonne rasade de single malt et j’entrepris de passer en revue mes textes non publiés, brouillons et autres notes en vrac afin d’y trouver une pépite. Plus le temps passait, moins je comprenais pourquoi je m’étais engagé dans cette affaire.

J’allais conclure cette soirée de merde en me connectant sur un site porno, lorsque je reçus une réponse :

— On peut en discuter de vive voix ?

— Ce soir ?

— Oui.

Je lui donnai rendez-vous chez moi. La sonnette retentit moins d’une heure plus tard. En lieu et place de MissiX, Isa se tenait sur le pas de ma porte. Je n’étais pas vraiment surpris de la voir. Elle me sauta presque dessus, me coinça contre la porte de la cuisine, l’haleine chargée de rhum :

— Je te dérange pas ?

Sa bouche palpitait. Son langage corporel oscillait entre la menace de violence physique et l’invitation au sexe bestial. Peu à peu, nous avons traversé mon appartement en direction du canapé. Je lui laissais toute l’initiative, cherchant comment je pourrais tirer le meilleur profit de cette situation.

— Je me sens conne pour tout à l’heure. Tu m’as dit un truc. Je l’ai mal pris. Tu pouvais pas savoir... On est juste censés être des sexfriends ? Pas des confidents... hein ?

Isa calait le rythme de ses paroles sur celui sa chevauchée. Elle avait remonté sa jupe pour frotter sa culotte sur ma cuisse.

— Tu parles de quoi au juste ?

— Du sexe devant des gens. Un fantasme... un fantasme que j’étais pas du tout prête à te livrer.

— Tu veux qu’on te mate, c’est ça ?

— Non. C’est différent. Je veux qu’on me regarde baiser.

La sonnette finit par retentir une seconde fois. J’attendais ce moment avec autant d’impatience qu’un gosse qui aurait planifié le déraillement de son train électrique dans un virage.

— T’attendais quelqu’un ?

— Non.

En rejoignant l’entrée, je constatai l’étendue de la trace de mouille qu’avait laissée Isa sur mon pantalon. Et c’était bien MissiX derrière la porte ; la soumise de l’Usine.

— Vous tombez juste à point. Je travaillais sur votre histoire, lui dis-je en chuchotant. Il y a une fille dans le salon qui n’attend qu’une seule chose : baiser devant une inconnue… Alors, vous allez vous cacher dans un coin... Comme une bonne copine que l’on croit endormie et qui ne peut pas se retenir d’aller voir ce qu’il se passe dans le salon... Vous êtes juste une petite voyeuse pour le moment. Vous devriez même avoir honte de ce que vous faites car j’imagine que vous n’allez pas pouvoir vous empêcher de vous branler en regardant le joli petit cul de votre meilleure amie.

J’avais improvisé en réfléchissant à voix haute et je rejoignis le salon, seul. Isa fumait une clope pour se donner une contenance, mais elle avait le visage trop rouge pour masquer son ébullition intérieure.

— C’était qui ?

— Personne.

Je passai derrière elle et lui remontai la robe jusqu’au niveau du nombril. Isa se trouvait juste en face de l’endroit où devait bientôt apparaître MissiX. Je passai un doigt sur sa culotte qui n’avait pas eu le temps de sécher.

— Y’a quelqu’un dans le couloir ?

— Personne, je t’ai dit.

— Dis-moi qui c’est, sinon je me barre.

Je tirai sur sa culotte, juste ce qu’il fallait pour dévoiler sa toison.

— Y’a pas cinq minutes, tu me disais que tu voulais qu’on te regarde baiser et t’as honte de ta chatte d’un seul coup ? T’as peur que l’on découvre à quel point t’es obsédée par le cul ?

Je lui caressais les poils, doux et courts. Je prenais tout mon temps pour descendre à l’abord de sa fente. Mon doigt se figea juste à l’endroit où s’ouvraient ses grandes lèvres. Je restai là un moment en variant la pression, dans l’attente de voir surgir MissiX. Lorsque, enfin, l’ombre d’une tête passa dans l’embrasure de la porte, Isa eut un mouvement de recul. Je profitai de l’effet de surprise pour lui glisser le doigt en profondeur. Je la sentis se crisper de l’intérieur. Elle se resserra sur mon majeur en exerçant une pression humide, sombre. Cette petite salope venait de me jouir dans les pattes sans presque l’avoir touchée.

Loin d’être perturbé par la situation, la présence de MissiX me libérait d’un poids tout autant qu’elle me chargeait d’une nouvelle responsabilité. Mon plaisir et celui de ma partenaire passaient au second plan. En retour, je me devais d’offrir le spectacle le plus obscène à notre spectatrice du soir.

Je me rassis sur le canapé, pantalon baissé. Isa vint se blottir entre mes jambes et la bouche sur ma bite. Elle me suçait les yeux grands ouverts, avec ce bruit d’aspirateur qui m’excitait encore plus que son jeu de langue. Il y avait aussi de la peur et du reproche dans son regard. Je ne l’avais jamais vue dans cet état de tension nerveuse. Elle s’arrêtait parfois pour jeter un coup d’œil en arrière, comme pour s’assurer qu’elle présentait le plus beau profil de son cul à l’inconnue, avant de reprendre de plus belle. Elle me suçait en enchaînant tous ses trucs les plus dégueulasses avec la moue de celle qui dit : « C’est pas moi, j’ai rien fait. »

Isa sentit que j’étais sur le point de lui jouir dans la bouche. Elle me monta dessus pour que je lui lâche tout dans la chatte. J’ai joui bien trop vite, conséquence de toutes ses provocations de la soirée. Elle continua à se balancer sur moi en position de cow-girl tant que ma bite restait dure. Quand je n’étais plus en mesure de satisfaire son appétit de sexe, je la repoussais légèrement pour qu’elle reste en équilibre sur mes cuisses, jambes écartées, la chatte grande ouverte. J’avais juste la place de passer une main entre ses cuisses, je claquai deux doigts dans sa béance fiévreuse. Plus je la branlais, plus il m’en coulait dans la main. Un mélange de mouille et de sperme, trouble et gluant. Je la branlai jusqu’à ce qu’elle ne soit plus en mesure de se maîtriser et se mette à trembler de la tête aux pieds. Au terme de ce traitement redoutable, Isa me jouit une seconde fois sur les doigts. Elle glissa sur le tapis en cherchant à m’échapper. Je la laissai s’écraser sur le sol et me levai pour me servir un whisky.

Je passai à côté de MissiX qui était restée cachée derrière une porte tout du long. D’ici, elle avait dû pleinement profiter du moment.

— Je t’aurais bien proposé d’aller goûter sa chatte, mais j’ai d’autres projets pour toi. Je te verrais bien en petite pucelle un peu coincée qui découvre l’étendue de ses perversions en regardant ses meilleures copines baiser... Une mateuse sans morale... Une dévergondée qui ne dit pas son nom. C’est ce que vous attendiez pour votre histoire ?

— C’est un bon début.

— L’on devrait bientôt se revoir alors.

— Vous en avez terminé avec moi ?

— Oui.

— Recontactez-moi dès que vous avez du nouveau.

— Je n’y manquerai pas.

Des centaines de milliers

João Miguel Baile Dos Passarinhos

Mademoiselle,

Ce texto, certainement, vous ne le lirez pas. Vous ne le lirez pas parce que vous ne le recevrez probablement pas. Bien sûr, parce qu’avec un peu de bon sens, non seulement je ne l’aurais pas envoyé, mais également pas écrit.

Comment aurais-je fait, sans papier, ni plume, ni encrier ? Et évidemment, mon forfait téléphonique ne m’autorise pas à de si longs épanchements. Sans parler de votre prénom qui m’est inconnu (je sais seulement qu’il est composé) ni de votre numéro que j’ai, mais incomplet.

En fait, vous n’en êtes peut-être pas la bonne destinataire qui ne le recevra pas...

Excusez-moi.

Cela n’est pas si grave, puisque tout ce que j’aurais pu écrire, nous aurions pu le puiser ensemble dans nos rêves.

Mais revenons aux commencements.

*

Qu’est-ce que je pouvais bien faire sur le quai de ce métro que je ne prends jamais ? Je ne m’en souviens plus, mais j’y étais. Et vous-même, avec votre regard perdu quand la porte s’est ouverte et que vous avez déchiffré avec difficulté le nom de la station où vous êtes descendue ? (Vous cligniez des yeux, c’était adorable !)

Entendez bien, je n’ai pas vu votre visage, je ne vous ai pas vue, vous êtes passée sans me voir, vous ne m’avez même pas frôlé quand je suis monté et je ne vous ai pas bousculée. Nous nous sommes juste sentis. Intimement. Je veux dire, pas votre parfum que je sais à présent délicieux, pas mon odeur dont vous vous êtes plus tard espièglement enivrée, mais sentis, comme on a la certitude d’une présence, d’une rencontre, d’une fusion.

La sonnerie fatale a stridulé et je me suis retourné au moment où la porte du wagon se refermait. Et vous vous êtes retournée au même instant. On se savait déjà. Vous êtes restée immobile, engoncée dans votre doudoune rose qui vous faisait ressembler à un chamallow qu’on aurait tellement envie de lécher, sous votre bonnet de laine tricoté par une grand-mère trop affectueuse et sans doute hippie en son temps, tout entière penchée à la fenêtre de vos yeux clairs et vous m’avez regardé sans même oser me sourire, parce que c’était d’avance trop tard, cela n’aurait fait qu’aggraver les choses, et moi avec mon manteau de croquemitaine qui faisait froid dans le dos, mon cache-nez qui me déguisait en bonhomme invisible, mais vous m’avez démasqué. Bon sang, qu’il faisait bon, tout d’un coup !

La voiture a démarré et vous m’avez adressé un imperceptible hochement de tête pour m’indiquer derrière vous, encadrée en quatre par trois, la publicité colorée qui nous invitait à l’aventure, c’était le Brésil, pour un prix virgule quatre-vingt-dix-neuf et un soleil austral qui nous aguichait impudiquement.

Alors, il ne me restait plus qu’une chose à faire, et je l’ai faite, j’ai bondi à travers les vitres en triplex indestructible et les montants d’acier inoxydable que j’ai franchis sans difficulté dans une gerbe d’étoiles filantes, sans rien casser. Au passage, vous m’avez saisi la main et nous avons plongé en apnée dans l’affiche avec le même élan et en projetant un peu du sable de la plage en papier sur un clochard allongé qui nous a souhaité « bon voyage » avant de se rendormir douillettement sur le transat inconfortable de la station de ses rêves.

Nous ne nous sommes pas retournés, à perdre haleine, avant d’atteindre le bord de l’eau bleue qui nous clapotait des bienvenues d’écume blanche. Bon sang qu’il faisait chaud, tout d’un coup !

Vous m’avez retiré mon écharpe et vous vous êtes écriée « waouh » en découvrant mes lèvres, et je vous ai ôté votre bonnet dans une cascade de boucles blondes qui ont dévalé sur vos épaules et j’ai clamé « waouh ». C’était nos premiers mots en ce dialecte indigène et on les a appris par chœur l’un de l’autre, parce c’est bien utile de parler le langage de l’un de l’autre. Vous n’avez pas eu de mal à me déshabiller de vos phalanges pleines de fringales et moi à vous dévêtir de mes doigts pleins d’appétits. Et chaque fois un nouvel homonyme à retenir, « waouh » quand vous avez vu mes clavicules, « waouh » quand j’ai déniché ce grain de beauté sur votre ventre, « waouh » pour mes mollets, « waouh » pour vos orteils... Jamais une langue ne fut plus passionnante à apprendre.

Il ne me restait plus que ce caleçon (le dernier de propre que j’avais trouvé ce matin même) avec ses bords effrangés, ses fesses rapetassées. En me l’ôtant, dans votre fébrilité, vous avez arraché le bouton que j’avais mal recousu et je vous ai rassurée « je n’en ai pas vraiment l’utilité », mais vous en avez quand même rangé la nacre derrière votre oreille. Vous vous êtes écriée « waouh » en dévoilant mon érection. J’ai dégrafé « waouh » votre soutien-gorge, puis j’ai fait rouler votre culotte jusque sur vos chevilles et vous avez shooté pour qu’elle prenne son envol parmi les perroquets lumineux qui nous observaient depuis notre arrivée en jacassant des « waouh, waouh » avec un accent psittacidé assez coloré, mais facile à comprendre. De ma vie, je n’avais jamais rien caressé de si léger que vos dentelles ni de si soyeux que votre nudité. Et donc, il m’est venu à l’esprit un mot inconnu et je pensais qu’il avait du sens : « waouh ».

Vous vous êtes enfuie vers les vagues et j’ai eu presque du mal à vous suivre tant le sourire de vos salières de Vénus m’a soudainement pétrifié les jambes. Vous avez plongé dans les déferlantes et m’avez anéanti d’un tsunami et j’ai cru l’espoir de vous vivre tant vous êtes restée longtemps sirène. Et puis vous avez resurgi dans un bouquet de crevettes étincelantes et vous vous êtes allongée dans l’eau devenue paisible de votre sérénité. À l’horizon, une île doublement volcanique dressait ses magnifiques dômes de basalte couronnés de cannelle pointée vers un ciel de céruléum. À y regarder de plus près, ils n’étaient pas si loin, j’aurais pu les atteindre en quelques brasses, puisque c’était de vos merveilleux seins qu’il s’agissait. J’ai suivi des yeux la lagune de votre ventre, failli me noyer dans le puits de votre nombril, mais fort heureusement, mes pupilles se sont retenues à quelques petites algues blondes coquettement taillées au-dessus de vos nymphes, placées là pour porter secours au naufragé volontaire et même si j’ai dû m’y agripper follement pour ne pas périr en mer, vous n’en avez émis qu’un sourire plein d’une délicatesse généreuse.

J’ai plongé à mon tour pour vous effrayer, mais l’essaim multicolore des poissons téméraires qui, sous la surface, vous butinaient la peau m’a fasciné. Je les ai observés, jalousement, mais attentivement, et j’ai vite deviné sur quelle partie de votre corps vous aimiez être papillonnée. J’ai montré mes dents pour les faire fuir, mais ils ne m’ont pas pris pour un prédateur sérieux et quand je vous ai ramenée sur la plage, ils vous picoraient encore la chatte.

Je vous ai allongée, j’ai entrouvert vos cuisses et enfoui ma tête à la recherche du coquillage qui les avait tant attirés. En vous explorant de ma langue, j’ai découvert un attardé, un poisson-corail ou un bernard-l’ermite, qui s’était réfugié dans le sillon de votre vulve et quand je vous ai avertie de sa présence, vous avez éclaté de rire. « Mais non, idiot, c’est mon berlingot qui pointe le bout de son désir ! »

Alors, en l’aspirant lentement, j’ai commencé le compte à rebours, dessinant quelques 9 sur lui avec mes lèvres, vous avez frémi, puis une ribambelle de 8 autour de lui, vous avez vibré, et aux 7, vous avez enfoui vos doigts dans mes boucles brunes. Je sais que vous avez été surprise par leur finesse, parce que toutes les filles me disent que j’ai des cheveux de gonzesse. C’est plutôt agréable à entendre, et malgré l’ambiguïté de leur remarque, elles laissent toujours leurs phalanges s’enivrer de mes tortillons.

Oh ! J’espère que vous n’en êtes pas jalouse ! Je suis tellement maladroit quand j’explique, mais vous : « Non, non, c’est très joli, ton histoire d’autres nanas que moi. On en était à 7, je crois me souvenir. Après ? »

J’ai repris la guirlande des comptes à rebours préliminaires et vous, votre respiration de plus en plus courte, jusqu’aux terribles va-et-vient du 1 majuscule et aux grands cercles érogènes du 0 autour de votre bouton de rose qui a inondé mes butinages de votre nectar intime et sucré, mêlé à la salinité désaltérante de l’Atlantique Sud. Pas un seul numéro n’aura manqué au déchiffrage de vos codes secrets.

Des fringotes admiratives sont montées de la forêt proche, mais je peux vous assurer que vos chants voluptueux sont bien plus troublants que ceux des colibris, quelle que soit leur couleur, et que vos orgasmes se parent de palettes qui dépassent de loin celles des somptueuses fleurs de ce pays des merveilles.

Nous nous sommes assis côte à côte, essoufflés, et je me suis fièrement ému du spectacle insolent de vos seins aux tétons d’un dru épanoui et de votre ventre toujours palpitant de mes caresses labiales. Puis, je vous ai tout entière parée du collier d’hibiscus de mes baisers et cela vous allait à ravir.

Un va-nu-pieds s’est approché de nous, et vous vous êtes coquillagement refermée comme si vous aviez quelque chose comme une perle fine à me réserver. C’était un grand métis à la carcasse musclée, à la peau luisante et au regard bienveillant. Il nous a proposé des fruits, mais ses mains étaient vides. Comme il était resté debout, vous vous êtes ouverte, vous avez largement souri et votre nez fouineur s’est rapproché de ses cuisses quand vous avez demandé « mais où sont-ils ? ». Il a répondu « sous vos yeux, tâtez, ils sont délicieux ». Vous avez palpé ses jaboticabas, boules lourdes et pourpres, puis vous les avez lapés de vos lèvres, charnus et admirablement veloutés. Vous avez décortiqué l’extrémité de sa balbisiana brune effrontément cambrée et avez été enchantée par la pâleur rose de sa pulpe que vous avez aussitôt tétée. Il ne vous a pas fallu grand temps par vos allées et venues onctueuses pour vous en éclabousser d’une sève généreuse, opale et savoureuse qui vous a réjouie. Vous m’avez proposé d’y goûter à mon tour. « Tu vois comme c’est juteux ! » et je l’ai effectivement trouvée succulente, mais c’était aussi parce que j’avais retrouvé l’arôme de votre langue sur la rondeur poupine.

Le vendeur ambulant a soudain eu l’air gêné et il se tortillait devant nous en bafouillant « c’est que j’ai encore du travail et puis ici, y’a pas de réseau, alors je peux pas prendre la carte bleue... » Mais vous aviez tout prévu et vous lui avez donné le bouton de culotte que vous aviez précautionneusement conservé, en lui disant « gardez la monnaie ».

Il est reparti guilleret en jonglant avec la piécette et en chantonnant un Samba Lelê que twerkaient ses fesses vigoureuses.

« Tout cela m’a ouvert une faim d’ogresse », mais quand vous avez voulu saisir mon sexe pour calmer votre appétit, votre mine s’est bistournée. J’ai cru un moment que vous étiez déçue par le calibre bien moins avantagé que celui du joyeux marchand de fruits, je me suis excusé en vous bredouillant que mon érection était provisoirement inaboutie et vous m’avez rassuré. « Mais non, c’est que ta tige est constellée de sable, je risque de te la rayer douloureusement si je l’embouche dans cet état. Prenons une douche ! » et vous avez claqué des doigts.

Aussitôt, un orage copieux s’est abattu sur nous, rien que sur nous, épargnant les autres duos sur la plage occupés à se promettre des avenirs oniriques, à copuler ingénument au soleil ou à s’adonner à de doux mots croisés dans des postures acrobatiques et liquoreuses.

C’était de l’eau. Mais pas de l’eau comme de l’eau de tous les jours, celle qui vous décrasse la couenne ou vous rince les gencives. Non, c’était de l’eau câlineuse, comment pourrais-je dire, de l’eau... humide... Voilà, de l’eau humide et câlineuse, qui me parcourait suavement comme une papouille, comme une langue, comme une chatte qui chercherait à mémoriser chaque parcelle de ma peau et me laisser l’empreinte sucrée de son périple.

Elle était d’une température céleste et un savon coloré aux ailes de papagaio nous serinait « moussez-moi, moussez-moi » en bulletant autour de notre nudité habillée de plaisir. Vous avez commencé par mes cheveux. Nul doute que vos doigts en avaient gardé un souvenir émoustillant. Mon visage à la barbe renaissante (en aviez-vous souffert la râpe, à l’intérieur de vos cuisses ?). Vos paumes se sont attardées sur mes muscles pectoraux, puis les ont contournés pour se rejoindre sur mon dos. Vous êtes secrètement descendue sur mes reins, sur ma croupe. J’ai été surpris de votre audace et de votre méticulosité. Jamais, avant vous, des mains expertes et consciencieuses n’avaient cherché à ouvrir le sillon de mes fesses pour l’explorer jusque dans sa plus profonde intimité. Dois-je vous préciser que je me sentais impeccablement récuré ? Que chacune de vos strophes sur mon corps était un poème aux rimes libertines ?

Puis vos phalanges ont sculpté mes abdominaux et vous avez frémi... Je vous ai entendue pianoter mes tablettes en fredonnant la mélodie des notes. Vous avez expiré un sourire taquin en m’interrogeant « souvent ? » Je vous ai répondu que ma santé, mon ego et mon besoin d’admirer les courbes harmonieuses du cul des filles travaillant sur les tapis d’exercice, les agrès tortionnaires ou leurs chorégraphies aérobiques étaient vitaux pour ma libido. Et que, pour cette raison, je passais beaucoup de temps dans les salles de mise en forme...

Décidément, je suis d’une maladresse quand j’explique ! Vous avez marmonné « toujours aussi passionnantes, tes histoires d’autres meufs que moi. J’en étais où, déjà ? Ah, oui, sol, si, do, la... » Certainement la même tendresse jalouse qui m’avait fait détester vos poissons rouges becquetant votre trésor convoité.

Quand vous en êtes enfin arrivée à ma queue, vous n’avez pas hésité. Le savon l’enveloppait d’une mousse pudique, mais vous avez bien apprécié les résultats de votre active manipulation. Votre dextérité massait mes couilles, remontait sur ma bite, décalottait mon gland pour le réenfouir aussitôt dans un borborygme de poulpe glouton. Vous aviez l’air satisfaite de votre ouvrage, et je dois avouer que moi aussi. Puis, vous m’avez rincé méticuleusement. D’un œil malicieux, vous m’avez demandé « m’autoriserais-tu à tatouer ton prénom sur mon cul, tout au bas de la liste des autres ? ».

Il est clair que l’annuaire devait être fourni et même si je n’y serais pas parfaitement visible en première lecture, la place était de choix, juste sous le galbe de votre fesse gauche, tout proche de votre tendre fente et de votre méticuleux petit trou.

Pensivement, vous soupesiez mon sexe, comme si vous tentiez d’en apprécier la valeur charnelle. « Et puis j’aimerais que tu fasses de même sur ta queue. Je suis persuadée que, bien que mon prénom soit composé et alambiqué comme ceux à la mode «Mère-Grand » de ma naissance, un artiste habile y mesurerait une longueur nécessaire à y graver chaque lettre. Du moins en minuscules. » Vous êtes restée pensive un instant, puis « en petites minuscules... Le voudrais-tu ? » J’ai acquiescé, un peu inquiet.

Puis vous vous êtes agenouillée et de votre incontournable espièglerie vous m’avez annoncé « test de fraîcheur », vous avez ordonné à la pluie de cesser et vous avez arrondi vos lèvres sur ma tige en me fixant dans les yeux. C’était un voyage. Il a duré longtemps, et vos succions méticuleuses de ma rigidité retrouvée, vos lapements félins sur mes boules sensibles, vos mordillements qui étiraient mon prépuce élastique jusqu’aux limites de l’extase, avant de le rembobiner habilement, allumaient, dans ma poitrine et toutes les particules de mon corps disloqué, des braises ardentes qui m’asphyxiaient de transes.

Mais lorsque vous en étiez arrivée sur le point de faire tirer le canon, j’avais imploré la grâce de le faire en vous, je voulais dire, pour votre plaisir également, dans votre vulve. Vous étiez, m’avez-vous répondu, sur le point de me la réclamer aussi, mais que maman vous interdisait de parler bouche pleine et ce disant, votre dernier trait de salive fuita d’un fil d’argent jusque sur votre pubis bombé, gourmand et joliment jardiné.

En vous retournant gracieusement sur vos genoux, votre joue et vos épaules dans la poudre d’or du sable tiède, les reins divinement cambrés, vous m’avez offert votre croupe sublime et votre abricot capucine. Et je vous ai pénétrée voluptueusement, tant vous étiez mouillée de soif. Nul autre prénom que le mien sur votre fesse. Sans doute nul autre que le vôtre sur ma peau, mais j’aurais eu du mal à le lire, tant les reflets solaires de votre suc qui m’enduisait la tige m’aveuglaient de vertiges. Nous avons exulté bruyamment, longuement, profondément, abondamment et, en attendant, la nuit équilibriste se retenait courtoisement de tomber, en faisant semblant de regarder ailleurs pour nous laisser un peu plus de clarté à jouir de notre jour.

*

Vous avez tout juste eu le temps, dans le langage des signes, quand le métro a démarré, de m’indiquer ce que j’ai fini par comprendre être un numéro de téléphone. De toute évidence, il me manque des chiffres, j’ignore lesquels et la place de chacun. Un savant m’a dit d’un ton compatissant qu’en l’état de ces informations, il existait théoriquement 347 896 permutations possibles pour reconstituer le tout.

Ainsi, je vais expédier ce qui sera le plus long message que j’ai jamais écrit, sans papier ni plume ni encrier, sans prénom et sans autre adresse pour ce sexto qu’une suite incomplète de chiffres.

J’essaierai toutes les combinaisons concevables et même les inconcevables, car je sais que si vous n’êtes pas théorique, vous êtes peut-être chimérique. Vous serez donc des centaines de milliers d’inconnues imaginaires à le recevoir.

Et vous êtes la première.

Le bain à bulles

Stéphane Rose

Partout, des femmes. Dans une variété qui semble ne jamais vouloir s’épuiser. Des inconnues de toutes les couleurs, de toutes les tailles, des minces, des grosses, des belles, des moches, des bourgeoises hautaines, des étudiantes sans le sou, des secrétaires de direction, des intelligentes, des idiotes. Des mariées, des célibataires, des « c’est compliqué ». J’aimerais pouvoir toutes les baiser. Un parfum, une chevelure, un petit cul haut perché, un gros fessier replet, un décolleté profond, deux petits seins qui pointent sous le tissu d’une robe, une paire de talons, un rire, des ongles vernis, un bijou, un regard, une moue boudeuse, mon désir trouve toujours une porte d’entrée. Au gré de mes promenades, je rêvasse, pris dans un songe érotique incessant, passant d’une inconnue à l’autre, entre les murs de la ville transformée en harem imaginaire intarissable. Il peut arriver accidentellement qu’un regard un peu trop appuyé me trahisse, mais je reste discret. Elles ne se doutent pas. Et c’est très bien ainsi, car si ma vie fantasmatique est un ogre insatiable, ma vie amoureuse est celle d’un homme bien occupé, qui n’a pas le temps de courir les jupons, doublé d’un célibataire endurci que la simple idée de vie conjugale suffit à maintenir dans le sanctuaire confortable de sa solitude.

La chair étant faible, il m’arrive toutefois de répondre aux injonctions de ma libido en confiant à une application de rencontres bien connue le choix d’une partenaire. Celle que je vais évoquer ici vit à 700 kilomètres. Depuis l’hiver, nous nous voyons chez moi, à Paris, ou chez elle, dans une charmante bourgade du sud de la France dont je ne citerai pas le nom parce que j’ai garanti la plus grande discrétion à ma partenaire et parce que ladite bourgade n’a pas grande importance dans cette histoire, encore que ses charmes antiques et sa lumière irréelle lui offrent un écrin idéal. Nous volons quelques jours chaque mois à nos emplois du temps respectifs, et quand nous ne nous voyons pas, correspondons. Nous prenons le temps de nous découvrir. Inconnue il y a encore quelques mois, elle m’est progressivement devenue familière.

Nos activités ensemble consistent essentiellement à parler, boire, rire et baiser. Elle est aussi obsédée par le sexe que moi. Elle a connu beaucoup d’hommes, j’ai connu beaucoup de femmes. Nous avons tous les deux l’expérience et l’attrait du libertinage et des jeux sadomasochistes. J’ai donc vite évoqué avec elle mon goût pour le candaulisme. Je lui ai dit qu’il me plairait de la voir avec d’autres. Elle m’a répondu : « Fais de moi ta pute. »

Juillet 2019, les médias français tournent en boucle sur la canicule. J’ai retrouvé ma familière chez elle et suis aux meilleures loges pour juger des effets de la météo. 37 degrés à l’ombre, l’impression de baigner dans un bouillon invisible de chaleur, qui se mêle à celui de nos sécrétions. La sueur, la mouille, le sperme, la salive, et l’eau du bain à bulles, dans son jardin, sous les arbres, pour nous rafraîchir et baiser encore. Dix jours avec elle dans un grand bain de stupre qui mélange nos fluides, nos odeurs, nos mots, nos rires, et inévitablement, nous rapproche.

Pendant le sexe, nous verbalisons nos projets. Elle me dit qu’elle est ma pute, que je peux faire d’elle ce que je veux, que je peux l’offrir à qui je veux. Je lui promets de l’amener dans les bois sucer des bites comme une pute de route nationale, lui décris les cataractes de foutre qu’elle prendra bientôt sur le visage dans les chiottes des autoroutes. Elle me dit qu’elle rêve d’être enchaînée dans un grand appartement avec un panneau « Vide-couilles » autour du cou, à disposition des convives de la soirée, heureux de venir se faire sucer et se vider sur son visage. L’idée d’être utilisée par des inconnus la rend folle de désir. Elle dit : « Et si j’ai les yeux bandés, c’est encore mieux. » Pas de corps ni de visages, juste elle et des bites anonymes.

Ces fantasmes obscènes émis à voix haute nous excitent tellement que nous décidons de sortir de notre bain à bulles pour visiter un club libertin. Le GPS nous conduit sans encombre dans une zone résidentielle silencieuse et sans vie, perdue dans les faubourgs de la grande ville locale. Nous nous garons entre deux maisons, sur le parking d’un bâtiment discret qui évoque plus un entrepôt de matériel informatique qu’un lieu de perdition. Un voyou à la mine patibulaire mais néanmoins accueillante, couvert de piercings et de tatouages, nous accueille dans son antre. Il est en short, porte des claquettes et regarde un match de foot sur une petite télé. Je me dis que ça part mal.

Nous nous déshabillons au vestiaire et pénétrons dans une agréable salle d’eau composée de douches, d’une piscine et d’un jacuzzi dans lequel nous prenons place sous l’œil perplexe de l’unique autre client de l’établissement désert. Après un temps d’hésitation, il propose poliment de se joindre à nous.

Il est anglais. Il pourrait s’appeler John, Steven ou Andrew. Appelons-le Andrew. Il est en vacances dans la région, mais je ne veux pas en savoir plus, je préfère qu’il reste un inconnu, qu’il se limite à une bite pour ma pute que je suis en train de doigter sous l’eau et qui se laisse faire en montrant ses seins. Je décide de ne pas perdre de temps et lance un mouvement vers l’étage. Un couloir ombragé serpente au milieu d’une suite d’alcôves désertes. Je m’arrête dans la première et dis à ma pute : « Suce-le. » Elle s’exécute et lâche très vite entre deux gémissements : « Oh putain, elle est énorme. » Andrew, qui mesure bien 1 mètre 95, dispose, en effet, d’une queue en proportion, une sorte d’aubergine monstrueuse que ma pute avale entièrement jusqu’à la gorge, en prenant bien soin d’émettre divers bruits de succion dégueulasses.

Je la doigte et constate qu’elle mouille avec une générosité qui trahit son excitation. Andrew n’en revient pas, il a l’air surpris, presque émerveillé, il affiche un peu la tête d’un enfant qui découvre son premier cadeau de Noël. Je lui tends un préservatif et lui propose de la baiser. Ma pute me montre qu’elle sait parfaitement ce qu’elle a à faire et tend son cul bien cambré à l’Anglais qui la pénètre. Elle râle, s’accroche à moi, prend sans rechigner l’énorme bite d’Andrew, qui jouit très rapidement avant de nous quitter par quelques mots polis. Nous ne tardons pas à lui emboîter le pas.

Je me réveille le lendemain dans un état animal, malgré deux masturbations dans la nuit. L’expérience candauliste a l’effet attendu. Après l’Anglais de la veille, c’est à mon tour de la baiser. Elle me demande des gifles et des coups et dit qu’elle veut avoir mal. Je commence par quelques beignes qu’elle accueille avec du feu dans les yeux. Je continue avec quelques fessées, mais je l’entends dire : « Utilise ta ceinture. » Elle mène discrètement le jeu. Elle est sa propre pute, dont je suis le bras armé, en l’occurrence d’une ceinture que je tiens par la sangle, et dont j’utilise le cuir comme un fouet. Je lui administre une vingtaine de coups cinglants qu’elle accueille en se cabrant et tortillant son petit cul, que je contrains à l’immobilité avec quelques fessées supplémentaires. Un torrent d’injures sort de nos bouches. C’est brutal, c’est sale, c’est intense, je la frappe, lui crache sur le visage, la traite de pute, de chienne, de traînée, je donne tout ce que j’ai, mais elle en veut et m’en demande plus. J’enfonce ma bite au plus profond de sa bouche et lui baise la gorge en regardant les larmes qui coulent de ses yeux, et je comprends alors que la parenthèse du célibataire blasé qui ne s’encombre pas de la compagnie des femmes est en train de se refermer. Je caresse son visage rougi par les coups sans avoir peur de manifester ma tendresse. Il semble que le temps est venu de vivre une nouvelle passion amoureuse. J’en accepte l’augure.

C’est comme un barrage qui cède. Assez peu de signes avant-coureurs, juste une ou deux fissures dans la carapace auxquelles on ne prête guère attention, et l’édifice qui s’effondre d’un coup sous la pression d’une eau sauvage qui emporte tout sur son passage. Nos fluides corporels et sexuels, le bain à bulles, nos discussions et les litres de vin qui les arrosent, tout se mélange dans le déluge. À ma connaissance rationnelle de sa personne, née de nos discussions et de la friction de nos esprits, s’ajoute désormais une connaissance plus instinctive et animale. Je lèche sans me lasser chaque centimètre carré de sa peau, ses aisselles salées, la sueur sur son front, sa chatte, son cul, je me gave de cette intimité organique qui écœure sur un corps inconnu et enivre sur un corps reconnu.

Entre deux plongeons dans la fange, elle me parle du paradoxe entre ses convictions féministes et ses fantasmes d’avilissement avec des inconnus. Je n’y trouve rien d’incohérent. Elle réduit fantasmatiquement les hommes à des bites, des pauvres bites juste bonnes à bander pour elle, bref, elle se réifie elle-même pour mieux réifier les hommes. Ou quelque chose comme ça. Ou pas du tout. Et finalement, peu importe, l’énergie brute du désir m’intéresse plus que ses causes ou ses origines inconscientes. Nous voilà métamorphosés en monstre à deux têtes avide de plaisir. Andrew a ouvert le grand bal du vice, d’autres lui succéderont bientôt, une procession d’inconnus à la bite bien dure pour ma pute, et quelques femmes à gouiner aussi, sur lesquelles je compte me servir au passage.

Nous sortons du bain à bulles pour assister à un concert de jazz en plein air. Il fait chaud et lourd, les hommes sont en short, les femmes en robe d’été, sandales et tongs aux pieds. Ma pute détone par son élégance. Hauts talons de salope ouverts sur des ongles vernis d’un rouge vif assortis à son rouge à lèvres, minijupe noire qui met son cul haut perché en valeur, petit haut élégant et sexy, mais qui est cette femme sublime ? C’est ce que semble se demander un petit vieux replet, vilain et rougeaud, qui la reluque d’un œil vicelard à quelques fauteuils de nous. Pendant l’entracte, je vais le voir et lui dis : « Ça te plairait qu’elle te suce ? » Il ne prend même pas la peine d’hésiter et, dans une spontanéité fulgurante, laisse échapper un « oui » aigu entre ses lèvres fines qui luisent comme des limaces. Je prends ma pute par le bras et fais signe au vieux de nous suivre. Je contourne le bâtiment qui fait office de toilettes et coince ma pute entre un mur et une grosse poubelle. Je lui dis « à genoux », elle se met à genoux. Je dis au vieux « vas-y, remplis-lui bien la bouche ». Il ne se fait pas prier et dégaine un sexe monstrueux, moins par sa taille que son apparence, difforme, veineuse, au gland épais et violacé. Elle le gobe en bonne pute, attentive, gémissante, le pompant avec la même concentration qu’elle mettrait à sucer un adonis. Le vieux pousse des petits couinements ridicules de plaisir porcin, mais les minutes s’écoulent et rien ne vient. Je lui dis : « Branle-toi sur sa gueule si t’arrives pas à jouir. » Il met le conseil en application, finit par lâcher une épaisse purée sur le visage de la suceuse et s’éclipse en suintant. Je regarde ma pute, habillée comme une Parisienne un soir d’inauguration au palais de Tokyo, à genoux au pied d’une poubelle, du sperme collant sur le visage, avilie et pourtant si gracieuse, comme hermétique à la souillure et à la vilenie. Je sors ma queue, lui enjoins d’ouvrir la bouche et pisse dedans. Elle en boit la plus grande partie et laisse s’écouler le reste sur son menton et son chemisier. Mon urine se mélange au sperme du vieux sur son visage de plus en plus beau et inaccessible. Applaudissements nourris du public, non pas à cette scène, mais au morceau que vient de conclure le quatuor de jazz, duquel je m’étais échappé en songe. Cette femme est en train de me transformer en porc.

Retour à ma solitude parisienne. Partout, des femmes. Je les regarde circuler dans la ville en songeant à l’étrange magie qui se met en œuvre pour qu’en soit extraite une parmi toutes les autres, qui d’inconnue deviendra familière, reconnue et aimée. Un vieux fond romantique me laisse adhérer à l’idée d’une sorte de prédestination. Ou à tout le moins, d’accointance rare.

Mes pas me portent vers l’entrée du Pont-Neuf. Sur une grille qui en prolonge la rambarde, un petit couple niais accroche un cadenas d’amour et jette la clé dans la Seine. Ce romantisme à la guimauve m’inspire des idées sales. Puisqu’ils aiment l’entrave, j’imagine ces deux cons attachés dans notre antre, corps offerts à nos déviances. J’imagine enfoncer ma queue bien congestionnée dans la bouche de la jeune fille, appelons-la Clémentine, sous l’œil horrifié de son amoureux, appelons-le Corentin, incapable de réprimer l’érection fulgurante que lui infligera, par ailleurs, ma pute avec sa bouche experte. J’imagine jouir dans la bouche de ma pute avant de la regarder rouler une pelle à Clémentine pour lui faire goûter mon foutre pendant que Corentin s’évanouit.

Je n’accrocherai pas de cadenas d’amour sur un pont avec elle. En nous avouant nos sentiments, nous nous sommes aussi offert la liberté sexuelle, liberté d’aller et venir entre nous et les autres, entre le connu et l’inconnu, le temps que ça durera. Je m’aperçois que je ne vous ai pas dit son prénom. Appelez-la Jessica, Svetlana ou par n’importe quel prénom féminin que vous trouverez suffisamment salope. Mais son vrai prénom, il vous restera inconnu.