Les couleurs de Lucie

Anaël Verdier

« Lucie », fit-elle en se rhabillant. Sa peau diaphane, son visage poupon, encadré d’un casque de cheveux droits, noir corbeau. La peau encore moite de notre étreinte, j’entendais son prénom pour la première fois...

Nos épaules s’étaient heurtées au coin d’une rue. Elle marchait d’un pas vif, dans le sens opposé au mien, tête baissée, une liasse de papiers absorbait son attention. J’avais le regard sur l’écran de mon portable, je cherchais quelle chanson lancer pour accompagner mon humeur. Je marchais sur un nuage, c’était l’un de ces trop rares jours où le monde me semblait léger, et l’existence valoir la peine d’être vécue, je cherchais un morceau aérien, sensuel et tiède. Le choc de notre rencontre avait envoyé valser portable et feuillets. Elle sentait le sucre et les fleurs, quelque chose de fort et d’artificiel qui m’enveloppait pendant que je battais l’air, dans une piteuse imitation de la nage du petit chien qui envoya mon téléphone lui percuter le menton.

« Oh merde ! » fut tout ce qui me vint. Je me sentais maladroit et honteux, le visage brûlant comme celui d’un ado de quinze ans pris en flagrant délit de timidité. Trop empressé, je courus après les feuilles qui s’éparpillaient sur la brise automnale et lui tendit une poignée de papiers froissés. « Je crois qu’il y a tout », bredouillai-je. Elle se tenait encore le menton, avec un air choqué. « Vous voulez qu’on vous trouve de la glace ? » questionnai-je, inquiet. Elle hocha la tête. Je marchais en silence à côté d’elle. Une pharmacienne nous vendit une crème à l’arnica, puis nous indiqua un bar proche.

« Ça vous embête de me mettre la pommade ? » demanda-t-elle quand nous fûmes assis. Je pressai sur le tube et déposai un petit pois du baume sur mon index. « Faites voir. » Avec mes doigts libres, je lui maintenais la mâchoire tandis que j’étalais la crème. La pâleur de sa peau contrastait avec ses cheveux sombres. Elle avait sous mes doigts un aspect poudreux. « Ça va, je ne vous fais pas mal ? » Elle secoua la tête en me fixant de ses yeux d’un bleu profond. Elle avait le visage appliqué, les lèvres fermées sans être pincées, le front à peine plissé. « Je crois que ça ira », dis-je. « Vous voulez que je commande de la glace ? » Elle dit « non, c’est bon » et tendit la main vers le tas de feuilles qu’elle avait posé sur la table. Des lignes manuscrites couraient sur les pages. Elles étaient en sale état, chiffonnées, tordues selon des angles compliqués. Elle passait son avant-bras sur la pile, comme pour lisser le papier, mais je l’avais empoigné avec une telle nervosité que les pliures étaient marquées comme si j’avais voulu réaliser un origami désordonné. Je la regardai faire sans oser l’interroger. Je me sentais doublement mal, comme recouvert par un voile de malaise.

« C’est rien », dit-elle comme si elle percevait ma gêne. Je n’étais pas sûr de la croire, mais elle me prit la main et son contact m’apaisa. Le serveur déposa notre commande. Je n’osais pas bouger, de crainte qu’elle retire sa peau de la mienne. Elle regardait les ondulations qui glissaient à la surface de son thé, la tête légèrement penchée, de telle sorte que ses cheveux tombaient devant son visage. Ses doigts ondulèrent eux aussi, une caresse d’abord timide et suave. Puis ses phalanges se pressèrent contre les jointures de mes doigts pour y enlacer les siens. Comme je ne retirai pas ma main, elle releva le regard vers moi. La moitié de son visage disparaissait derrière ses cheveux, elle avait quelque chose d’un Albator au féminin qui me fit sourire. Elle aspira son thé sans me lâcher la main.

Quand elle reposa sa tasse vide, elle se leva en me tirant derrière elle. Je suivis en silence. Dans ma tête, c’était la bousculade. Qu’allait-il arriver ? Qui était cette femme ? Ce moment pouvait-il ne jamais cesser ? Ma légèreté retrouvée, sinon sous mon crâne, du moins dans mon corps. Je marchais à ses côtés comme si cela était la chose la plus évidente du monde, baigné dans ses effluves, rassuré par le contact de sa peau. Nous entrâmes dans un parc aux chemins tortueux, presque labyrinthiques, où il était difficile de dire si la végétation était livrée à elle-même ou sciemment entretenue dans un désordre maîtrisé. Elle nous entraîna dans un bosquet isolé, elle s’adossa à un tronc épais d’un lumineux marron ambré. Elle me lâcha la main pour appuyer ses paumes contre l’écorce et planta le bleu de ses iris sur mes lèvres. Les siennes étaient souples, rose framboise, à peine gercées. Le parfum de l’humus se mêlait à son sucre. Il y avait dans cette rencontre des senteurs, un appel à la gourmandise animale. Je glissai les doigts sur sa joue, accrochai ses cheveux, que je repoussai derrière son oreille. Je pinçai sans appuyer son pavillon, son lobe, laissai ma caresse souligner l’inférieur de sa mâchoire, poursuivis l’ascension symétrique, m’inclinant vers elle, j’étendis les doigts pour saisir l’arrière de son crâne, la tirer délicatement à ma bouche...

Nos lèvres s’arrondirent. S’ourlèrent. S’effleurèrent. Se refermèrent les unes autour des autres. Elle laissa échapper un gémissement ténu, comme un soulagement. Je passai mon bras libre dans son dos, enroulé autour de ses hanches pour serrer son bassin contre moi. Sa langue s’invita à l’entrée de ma bouche, la mienne lui souhaita la bienvenue. Elles frétillaient. Sa langue avait la fraîcheur de l’air ambiant, la saveur du thé au bleuet qu’elle avait bu plus tôt. Une branche craqua, un cri d’enfant nous interrompit. Je me détachai avec nostalgie, un fil de salive nous reliait encore. Pour faire durer le contact, je pivotai sur moi-même pour m’adosser au même tronc, mon bras toujours dans son dos. Profitant du mouvement, mon nez s’attarda dans son cou où il s’emplit de sucre fleuri. Un bambin de six ou sept ans jaillit d’entre les buissons, il stoppa net lorsqu’il nous vit. Elle lui sourit, s’accroupit à sa hauteur en demandant comment il s’appelait. Le gamin détala sans répondre.

Sortis du parc, nous marchions comme deux amoureux, son bras sur mes hanches, le mien autour de ses épaules. Je goûtai les nuances de thé qu’elle avait laissées sur mon palais. « Viens », me souffla-t-elle en traversant l’avenue. De son sac elle tira un trousseau. Poussa une porte cochère. S’engagea dans l’escalier. Les talons de ses bottines claquaient contre la pierre. Les pans de son caban flottaient un peu plus à chaque bouton qu’elle déboutonnait. Au troisième, elle déverrouilla une porte peinte en bordeaux ou rouge tommette. Elle mit un doigt sur ses lèvres pour m’intimer l’ordre de garder le silence. J’avais juste envie de l’embrasser à nouveau. Je voulais sentir la pulpe de ses lèvres s’écraser contre les miennes, laper le sel du fin voile de sueur déposé sur son philtrum, l’entendre encore soupirer. Elle retira ses bottines, me fit signe de me déchausser, puis elle traversa sur la pointe des pieds le parquet grinçant de l’appartement. Elle me poussa dans une chambre. Grand lit à l’édredon épais. Des vêtements d’homme sur un valet. Des livres empilés sur la table de nuit. J’eus un mouvement de recul.

« C’est pas chez moi », chuchota-t-elle avec un regard rassurant. Je ravalai mes questions. Son caban était déjà par terre. Elle portait une jupe bleu nuit, un collant marine, un pull léger, qu’elle enlevait, sur une chemisette gris acier. Elle prit mes bras, les plaça dans son dos. Sans ses bottines, sa tête arrivait dans mon cou. Elle y posa les lèvres tandis que ses mains s’occupaient à me délester de ma veste, puis s’insinuaient sous mon T-shirt.

Je tirai sur le tissu de sa chemisette, retenu par une étroite ceinture de cuir. J’en déboutonnai l’avant. Je découvris sa gorge, le bombé de ses seins dessiné par le soutien-gorge, un grain de beauté comme un bijou sur son sein gauche. Je déboutonnai un autre bouton, les pans de la chemise s’écartèrent. Elle se hissa sur la pointe des pieds pour m’embrasser. Une de ses mains effleurait mon téton, l’autre sortait par le col de mon T-shirt et m’enlaçait la nuque pour me presser contre ses lèvres. Sa bouche était plus avide que dans le parc, elle me happait avec gourmandise, sa langue dardait jusqu’à ma gorge. Je relevai l’ourlet de sa jupe et la soulevai en l’attrapant sous les cuisses. Elle verrouilla ses chevilles dans mon dos. Son bassin frottait contre mon pubis. Je parcourus les trois pas qui nous séparaient du lit et la déposai sur l’édredon. Son collant roula sur la peau lisse de ses jambes. Je m’agenouillai entre ses aines, découvris le parfum acide de son sexe. Un point sombre et humide tachait le rouge satiné de sa culotte, j’inspirai à longues bouffées l’air saturé de cyprine enfermé sous sa jupe.

Mes doigts suivaient la pente douce qui descendait de l’intérieur de son genou jusqu’à la lisière de ses grandes lèvres. Elle se tortilla, enroula sur elle-même, centimètre par centimètre, sa jupe serrée. Je caressai le pourtour de son sexe à travers le satin, évitant de toucher directement les lèvres, je soulignai la base de l’ovale gonflé qui bombait le tissu. Je pouvais sentir dans la tétanie de ses muscles, une suspension, son attente de ce qui allait suivre. Je posai mes mains ouvertes sur le haut de ses cuisses, les empoignai avec délicatesse, mes pouces étirés jusqu’à la commissure des fesses, et d’un aller-retour des poignets, ouvris et refermai sa vulve. Sa fente sembla aspirer la culotte ; ses lèvres, qui se gorgeaient d’excitation, donnaient l’impression que son sexe respirait. La tache de mouille s’élargissait.

Un gémissement contenu s’échappait de sa bouche. Sa main, crispée sur la jupe enroulée autour de ses hanches, jaillit sur ma tête, m’agrippa par les cheveux et me tira contre sa vulve. Je la pris en bouche. Le tissu râpait ma langue, je tentai de déceler, derrière le goût fade et sec du coton, les arômes de son excitation. Elle me pressait plus fort. Son bassin ondulait. Son gémissement de volupté se transformait en gémissement agacé. Du pouce j’écartai la culotte, ma langue coula vers la chair tendue, écarta les lèvres, lapa le ruisselet de mouille épaisse et tiède. Je voulais aspirer le sirop de femme qui s’échappait d’elle, faufilai ma langue dans la béance de son vagin, visitai la chair brettelée qui, en retour, sondait l’intruse en pulsations curieuses, puis s’ouvrait large pour m’inviter à m’enfoncer plus loin. J’allongeai ma langue jusqu’à l’étirement. Le canal de son vagin m’étreignait par vagues successives. Je ramenai ma langue en la crochetant pour frotter les stries sensibles de son point G. Je titillai son clitoris. Elle me tira par les cheveux, replia ma nuque vers l’arrière, se redressa, se pencha vers mon visage impuissant, pour m’embrasser.

Ses yeux bleus plantés ferme dans les miens, « Baise-moi ». Elle fit sauter les boutons de mon pantalon et libéra mon sexe à moitié bandé, l’effleura du bout des doigts, sur toute sa longueur, de bas en haut. Elle plaça ses doigts réunis sur le prépuce, appuya en les laissant s’écarter naturellement, comme les brins d’un masseur de tête. Ses ongles courts envoyaient des frissons jusqu’à mes testicules. En deux allers-retours, j’étais dur à craquer. Elle me gratifia d’un sourire joueur en m’enfilant la capote, puis s’allongea en levant le bassin pour retirer sa culotte et glisser sous ses fesses un coussin qui la surélevait. Son con était encore plus savoureux autour de ma queue qu’il l’avait été sur ma langue. Je m’enfonçai sans la quitter du regard, avec lenteur, pour me délecter de chaque nuance de chaleur, de pression, de texture de sa chair.

J’étais prêt à rester là, enfoui au plus profond d’elle, pour le reste de ma vie. La chaleur et les frissons électriques irradiaient dans mes cuisses, mes reins, le long de ma colonne vertébrale, jusqu’à la base de mon crâne où ils se répandaient comme les fils d’une araignée extatique composant une toile de plaisir raffiné, un accord subtil entre lâcher-prise mental et entière présence à mon corps. Son bassin ondulait autour de mon sexe, ses muscles pelviens me tétaient, son regard se voilait, son sourire s’élargissait. Je passai la main entre les pans de sa chemise déboutonnée, sur son ventre délicatement rebondi, enveloppai ses seins pour dégager les tétons du tissu qui me les dissimulait. J’en aspirai un, agaçai l’autre avec un doigt, le sein enveloppé dans ma paume. Sa respiration s’accélérait et les mouvements de son bassin se faisaient plus saccadés. Je bouillonnais. Je mordillais. J’empoignais sa taille pour la retenir contre moi. Mon sexe, comme un piston, poussait, fourrageait dans le conduit trempé de sa chatte. D’un coup, ses yeux se révulsèrent, son gémissement s’approfondit, puisant dans son ventre le relâchement, la sensualité, le contentement... ses cuisses prises de spasmes lançaient leurs vibrations dans mon scrotum. Son vagin faisait je ne sais quoi à ma queue. Je la serrais contre moi, mon pubis soudé à elle, pendant que je déchargeais, le corps traversé de soubresauts, les nerfs en extase. Au milieu de nos orgasmes, elle souda nos lèvres et nos langues et nos plaisirs. Pendant une seconde, je disparus dans un nuage de pure sensation, un corps relié à un corps relié au monde, électricité, sueur, peau, salive, foutre.

La réalité reparut par petites touches :

Le parfum de nos sexes.

Le sel qui brûlait ma bouche.

Le muscle de ma cuisse qui se bloquait.

Le poids de mon corps.

Je roulai sur le lit à côté d’elle, cherchai sa main pour l’enlacer. Elle fixait le plafond, muette. Je contemplais la délicatesse de ses traits, le tracé de sa nuque, de son épaule. Je caressais ses seins sans empressement, enjoué par le contact de sa peau, vivant parce que je touchais son corps. Ses doigts jouaient distraitement avec les poils de mon pubis, caressaient la base de mon sexe, mes hanches, mon torse. Elle posa un baiser chaste dans mon cou. Ses lèvres étaient fraîches. Je voulais rester contre elle, comme ça, jusqu’à la fin du monde. Mais je ne reconnaissais pas l’odeur de cette chambre. Les vêtements sur le valet n’étaient pas les miens. Le lit portait l’empreinte d’autres corps. Mes interrogations chassaient ma béatitude. J’aurais préféré ne pas parler, pour ne pas mettre fin à l’instant, mais mon crâne débordait. « Je m’appelle Elliott », dis-je. Elle cligna des yeux comme si elle me découvrait.

« Lucie », fit-elle en se rhabillant. Sa peau diaphane, son visage poupon, encadré d’un casque de cheveux droits, noir corbeau, la peau encore moite de notre étreinte. « C’est chez qui, ici ? » je demandai. « Chez mon ex », dit-elle sans me regarder. « Oh. » Une pause, « OK ». Je voulais avoir l’air cool, pas m’enfuir. Je voulais qu’elle m’aime, je crois. Elle laissa le paquet de feuilles froissées sur le lit, avec la capote pleine de mon sperme et le trousseau de clefs. Elle ajusta sa jupe. En me souriant, elle me tendit le bras. Dans la rue baignée d’une luminosité dorée et vaporeuse, quand nous eûmes mis plusieurs rues entre nous et l’appartement, elle posa sa tête sur mon épaule :

« T’as quelque chose de prévu cet aprèm ? »