Aux Chalutiers

Jean Danel

Dans le petit port où j’habite, quand on entre dans le bar Les Chalutiers et qu’on s’y faufile plus loin que la porte des toilettes, on trouve deux couloirs aux lumières rouges et feutrées marqués « Elle » et « Eux ». Seuls les initiés, dont je fais partie, connaissent ce passage secret.

Ce jour-là, à l’heure de la sieste, comme le soleil de mai me donne de la joie et des envies, je viens prendre mon café dans ce troquet confortable. Un clin d’œil du patron me confirme que les salons sont ouverts et, l’air innocent, je gagne le fond du bar et soulève une tenture discrète. Le couloir des hommes, tapissé d’écarlate, décoré de gravures lestes et de statues osées, me conduit vers les trois cabines toutes libres.

Là, je me trouve comme dans une délicieuse boîte à bonbons qui, pour être minuscule, n’en est pas moins douillettement accueillante. Je m’y déshabille et profite du minilavabo pour une dernière toilette intime. Dans le grand miroir, je m’accorde un satisfecit même si ma ceinture abdominale n’est plus celle de mes vingt ans. Mais je bande dur et suis plutôt bien monté. Enfin, l’âme emplie d’un mélange d’excitation et d’appréhension, je glisse mon sexe dans un orifice rond au diamètre idoine caché par une tenture graveleuse.

Je suis en grande forme et j’espère bien plaire à qui se trouvera de l’autre côté de mon glory hole.

Emma s’était juré de ne jamais remettre les pieds aux Chalutiers. Quand son amie Chantal lui avait raconté les secrets du lieu, elle s’était récriée, mais n’avait pas résisté à la curiosité. Après une première visite, qui s’était très bien passée, elle avait fait mine d’oublier l’endroit. Mais aujourd’hui, plus d’un mois après, alors que le printemps s’installe magnifiquement, et que les oiseaux gazouillent d’amour dans son jardin, une attirance presque hypnotique la reprend. Elle décide d’aller boire une eau gazeuse en terrasse sur le port, sans être certaine de franchir la tenture mystérieuse.

Le simple fait d’être assise là, dans ce café, en se demandant qui, autour d’elle, en connaît le secret est terriblement excitant. Si elle se lève pour se diriger vers le fond de l’établissement, qui la reluquera en sachant ce qu’elle va faire ? Elle entrevoit du coin de l’œil deux ou trois types assez mignons sur cette même terrasse. Qu’attendent-ils là seuls ? Elle n’ose pas les regarder franchement, mais, la bouche sèche, elle se lève et se dirige vers le couloir marqué « Elle ».

La première fois qu’elle y était allée, elle avait sucé ou branlé cinq queues inconnues. C’était ça, le truc, pas juste l’anonymat des types, mais surtout, qu’on ne sache rien ni des visages ni des corps qui se cachaient derrière les membres. Elle pouvait s’imaginer n’importe quoi et ne s’en était pas privée tout en gâtant de la langue ou de la main cette longue bite mollassonne ou cette autre plus trapue. Ça l’avait tant excitée qu’elle avait rapidement glissé ses doigts sous sa jupe pour jouir deux fois tout en faisant juter des petites crèmes dessert sur ses seins. Au bout d’une heure, elle était repartie chez elle retrouver son époux. On ne lui avait rien demandé, elle n’avait rien eu à justifier.

Je suis marié et ma femme et moi nous câlinons régulièrement. Mais comment lui dire que je m’ennuie de plus en plus à chacune de nos étreintes ? On ne se renouvelle pas chaque semaine au bout de quinze ans. J’ai même l’impression qu’elle prend plus de plaisir quand nos ébats suivent un scénario simple et bien tracé que nous reproduisons à l’infini. Bien sûr, je ressens de la culpabilité à venir aux Chalutiers, mais est-ce vraiment tromper, faire l’amour avec une inconnue, et qui le restera ?

Pour l’heure, j’attends depuis déjà quelques minutes. C’est un moment à la fois difficile et excitant. Je me sens de plus en plus ridicule et regarde ma montre, mais il ne s’est passé qu’un bref instant depuis que mon sexe est à la disposition de qui désirera s’en occuper en toute discrétion. L’anonymat est particulièrement jouissif. J’avoue que, parfois, dans les bras de ma femme, mon esprit s’envole et j’imagine d’autres corps, des voix, des odeurs inconnues. Je suis certain qu’elle fait pareil. Là justement, dans ma petite cabine, lorsque je sens tout à coup des doigts qui effleurent ma queue, un souffle qui la caresse, mon imagination explose. Qui ? Qui a la main si douce ? Qui lâche pour mieux reprendre ? Qui serre et décalotte trop fort pour, ensuite, flatter et cajoler tendrement ? Je gémis de plaisir quand je sens une langue qui semble me goûter comme si j’étais un mets inconnu et tentant. Je me concentre pour retenir cette bouche brûlante, ces lèvres gourmandes, ces dents bien coquines. Puis, tout s’arrête ! Je sais que je dois rester en position, car dans ce jeu, c’est la femme de l’autre côté qui est la maîtresse.

Emma est entrée dans la pièce ronde percée de trois orifices par où peut-être sortiront bientôt... Quand elle se sentira prête, elle pressera un petit bouton et le patron saura que les hommes sont les bienvenus. Ce bouton est aussi une sécurité dont elle usera si les choses tournent mal. Mais elle ne voit vraiment pas ce qui pourrait lui arriver dans cet endroit magnifique. La pièce en forme de grand igloo est extraordinairement chaleureuse et confortable. C’est un détail qui compte beaucoup pour Emma, la propreté y est méticuleuse. Elle ne peut trouver la moindre poussière ou trace suspecte sur les innombrables coussins qui débordent des deux fauteuils et du long divan rouge qu’elle utilise pour se relaxer. Aux murs, des dessins façon XVIIie offrent à voir toutes les fantaisies lubriques qui peuvent naître dans un cerveau humain. Mais le tout reste de bon goût. Elle règle à sa guise la lumière tamisée et la musique. Elle ne souhaite pas être distraite et coupe dès son entrée la playlist vaguement jazzy. Elle s’assoit et prend le temps de s’accoutumer à la pièce et d’imaginer ce qu’elle va y faire. Aujourd’hui, elle veut plus que la première fois et remarque le tabouret qui va lui permettre de satisfaire ses envies. Puis elle se regarde dans les quatre grands miroirs placés tout autour de la pièce. Elle relève très doucement sa robe pour voir l’effet qu’elle donne. Elle regrette un instant que personne ne la mate. La voilà culotte à l’air. Elle se juge sans concession et se trouve, ma foi, plutôt bien fichue pour une femme de quarante ans. Elle laisse tomber ses dentelles sur ses chevilles et se gratifie d’un sourire mutin dans la glace la plus proche d’elle. Elle a maintenant vraiment envie de voir des queues d’homme sortir des trois petits trous disposés à moins d’un mètre les uns des autres. Elle choisira de visu devant lequel elle placera son tabouret... ou les trois à la suite ?

En voilà une ! Une belle bite bien mignonne. Emma s’approche, la regarde, souffle dessus pour la voir réagir comme une plante sensitive, la touche du bout des doigts, la prend, branle un peu. Derrière la cloison, le type a l’air de s’aplatir pour gagner quelques millimètres. Cela amuse Emma qui lâche l’affaire, car deux autres queues surgissent, une à sa gauche, longue et tordue, une à sa droite, épaisse et courte, sombre de peau, attirante.

Elle frotte doucement sa culotte contre chacun de ces « hochets », qui réagissent impulsivement comme s’ils étaient électrifiés. Elle prend grand plaisir à caresser de son corps les trois membres tendus. Devinent-ils de l’autre côté qu’elle les touche de la cuisse, des fesses, des seins ou du pied. Elle se permet un peu de gymnastique, puisque personne ne la regarde.

L’intervalle entre les trois trous a été si bien calculé qu’elle peut s’occuper simultanément de trois adorateurs en usant de sa bouche et de ses deux mains. L’exercice délicat exige un véritable sens du rythme et une générosité sans faille. Emma s’y laisse aller quelque temps.

J’ai entendu les portes des deux autres cabines s’ouvrir et se fermer. Je ne suis plus le seul à être choyé. Je balance entre la jalousie et le plaisir de la complicité masculine. Je crois que j’envie la femme qui fait ce qu’elle veut de trois sexes virils. Quand elle me lâche, je m’excite à l’idée qu’elle va me reprendre, j’attends, j’essaie de deviner, je m’énerve si c’est trop long. Je sens sa peau sur mon gland nu, ses fesses peut-être ? Là, c’est sa toison, j’en suis sûr. Et la plante de ses pieds, ses orteils... Ah, je suis fou, je voudrais plus ! Mais tout s’arrête. Oh ! Elle passe aux choses sérieuses en m’enfilant un préservatif avant de me reprendre en bouche et de me sucer avec application. J’entends des gémissements derrière les cloisons à ma droite et à ma gauche. Je souris, car j’imagine la position acrobatique de notre prêtresse de l’amour. Mais elle sait y faire et donne libre cours à sa gourmandise sans le regard curieux du partenaire qui parfois intimide ou distrait.

Voilà, elle place son tabouret au milieu, à la bonne distance de cette bite raide comme un gourdin. Elle s’installe à quatre pattes dessus. Si elle doit faire preuve d’équilibre, personne ne la regarde et elle n’a pas besoin de prendre un air énamouré pour plaire à son amant. Elle n’est là que pour son plaisir, et tant mieux si d’autres en profitent. En reculant doucement, elle sent la belle queue du type lui chatouiller l’entrée du vagin. Parfait ! Elle se tient au tabouret de la main gauche, et de la droite, branle sans mollir le deuxième homme. Elle compte bien changer de main et de membre de temps en temps, mais pour le moment, elle recule doucement les fesses et sent un gros chibre bien lisse s’enfoncer lentement dans son con humide. La sensation est divine et elle ne se prive pas de gémir de plaisir. Elle reste ainsi, le dard planté au plus profond. Il est pris de tressautements et s’agite. C’est merveilleux. Mais pour l’instant, elle ne bouge pas. Elle se concentre sur sa position hasardeuse tout en emplissant sa main du gros sexe de droite. Elle aimerait bien se le mettre aussi, mais, si le calibre y est, la longueur est un peu juste. Depuis toujours, quand elle fantasme, le soir, une bite inconnue, elle la voit plutôt longue et fine que courte et épaisse. Les goûts et les couleurs... Elle rit, car elle vient de glisser légèrement sur le tabouret. Elle se rattrape, queue toujours enconnée. Le type bouge, il ressort lentement pour la lui remettre d’un coup. C’est bon et elle se laisse faire.

Elle a pris le rythme et réussit à changer de membre, main et bite, sans tomber de son tabouret. Elle s’en veut un peu de ne donner son con qu’à l’homme du centre. Mais comment faire autrement ? Elle imagine de curieux dispositifs quand l’orgasme la surprend, qui la fait crier sans retenue. Elle sent la queue en elle onduler et gonfler. Des gémissements sourds s’entendent à travers la cloison. Elle est heureuse de savoir qu’il jouit aussi.

Elle descend enfin de son tabouret pour détendre ses genoux et ôter le préservatif crémeux de son amant inconnu. Un petit coup de langue sur le gland qui dégonfle à toute vitesse – le goût est bon –, et la voilà à genoux devant la queue courte et épaisse qu’elle prend en bouche. Il en reste une à gauche toute tendue, trop loin d’elle. Quelle tristesse ! Elle saute de l’une à l’autre, suce ici, lèche là tout en se frottant le bouton de sa main droite. L’orgasme surprise l’a frustrée, et elle en veut encore, mais, cette fois, à son rythme.

J’ai joui comme jamais et je suis sûr que mon inconnue m’a accompagné. J’ai senti son con onduler autour de ma queue et, pour une fois, elle n’avait vraiment aucune raison de simuler. C’est ce que j’adore aux Chalutiers : l’honnêteté et la franchise qu’on ne rencontre jamais ailleurs, empêtrés que nous sommes tous dans ces histoires de grand amour, de fusion des âmes et des corps. Oh, c’est doux, un dernier petit coup de langue comme pour me dire au revoir. Je me suis donné pour règle de ne pas rester dans la cabine le temps de retrouver ma vitalité. Mieux vaut laisser la place à un homme frais. Je me rhabille, envoie un baiser à ma belle inconnue à travers la cloison et ressors de l’endroit. Un clin d’œil au patron, et je file pour deux ou trois courses.

Elle adore les goûts, les formes, les couleurs qui changent d’un sexe à l’autre. Elle fait venir le petit trapu avant de déplacer son tabouret et de viser la troisième queue. Elle hésite un moment, puis s’autorise un plaisir rare et compliqué. Pour une fois que le membre est mince, elle l’enduit d’une bonne couche de lubrifiant et se remet en position sur son tabouret, dard appuyé sur son petit trou. Les types veulent toujours passer par là, mais ils sont souvent trop bien équipés pour ça. Ici, c’est quand elle le désire, comme elle le souhaite ! Et la queue entre doucement en écartant ses chairs les plus douillettes. Mais comme c’est bon de se sentir écartelée, pénétrée au plus profond. Elle adore, et le type a l’air content. Elle se caresse des deux mains, allant et venant comme un goulot sur un écouvillon. Elle n’oserait jamais avoir de telles pensées, les yeux perdus dans le regard d’un amoureux ! Elle jouit merveilleusement pendant que l’homme vient dans son cul. Pas de coup de langue pour celui-là, c’est trop dégoûtant !

Elle en a assez pris pour aujourd’hui, et ses genoux lui font mal. Mais un nouveau membre surgit dans le trou du milieu, une bite inconnue qu’elle suce vite fait avant de laisser la place à une autre femme. Un grand thé, et elle rentre chez elle retrouver son gentil petit mari.

Heureusement que mon passage aux Chalutiers m’a donné la paix de l’âme. Sinon, je crois que j’aurais étripé le guichetier SNCF incapable de dégotter sur sa machine les trains et les horaires que je trouve moi sur mon ordinateur. J’ai laissé tomber et terminé mes achats – un roman sympa pour l’anniversaire de ma femme – avant de reprendre ma voiture garée sur le quai en face du café. Je jette un œil sur la terrasse, une vague envie qui tient plus de la nostalgie.

Emma est là, attablée devant une tasse de thé ! Emma, une cousine à la mode de Bretagne, la fille d’un cousin de mon père – je n’y ai jamais compris grand-chose. Je l’aime bien parce que pendant les repas de Noël, quand nous étions gosses, on se lutinait sous la table. Elle habite dans le bled d’à côté, mais je ne la vois jamais.

Je la salue et l’embrasse, mais n’ose pas lui demander de ses nouvelles tant elle a des cernes profonds autour des yeux. J’espère qu’elle n’est pas malade quand l’évidence m’envahit soudain l’esprit aussi sûrement qu’une nuée de criquets un champ de sorgho. Je bafouille, prétexte une urgence et m’enfuis avec une seule idée en tête : revenir très vite aux Chalutiers.

Je suis heureuse d’avoir revu Jean. On vit à vingt kilomètres l’un de l’autre et on ne se croise jamais. Il a changé : stressé, pressé de retrouver les jupes de sa femme. Ça lui ferait du bien de fréquenter le troquet coquin. Mais ce n’est sans doute pas à moi de lui en parler. Quoique...