Le bain à bulles

Stéphane Rose

Partout, des femmes. Dans une variété qui semble ne jamais vouloir s’épuiser. Des inconnues de toutes les couleurs, de toutes les tailles, des minces, des grosses, des belles, des moches, des bourgeoises hautaines, des étudiantes sans le sou, des secrétaires de direction, des intelligentes, des idiotes. Des mariées, des célibataires, des « c’est compliqué ». J’aimerais pouvoir toutes les baiser. Un parfum, une chevelure, un petit cul haut perché, un gros fessier replet, un décolleté profond, deux petits seins qui pointent sous le tissu d’une robe, une paire de talons, un rire, des ongles vernis, un bijou, un regard, une moue boudeuse, mon désir trouve toujours une porte d’entrée. Au gré de mes promenades, je rêvasse, pris dans un songe érotique incessant, passant d’une inconnue à l’autre, entre les murs de la ville transformée en harem imaginaire intarissable. Il peut arriver accidentellement qu’un regard un peu trop appuyé me trahisse, mais je reste discret. Elles ne se doutent pas. Et c’est très bien ainsi, car si ma vie fantasmatique est un ogre insatiable, ma vie amoureuse est celle d’un homme bien occupé, qui n’a pas le temps de courir les jupons, doublé d’un célibataire endurci que la simple idée de vie conjugale suffit à maintenir dans le sanctuaire confortable de sa solitude.

La chair étant faible, il m’arrive toutefois de répondre aux injonctions de ma libido en confiant à une application de rencontres bien connue le choix d’une partenaire. Celle que je vais évoquer ici vit à 700 kilomètres. Depuis l’hiver, nous nous voyons chez moi, à Paris, ou chez elle, dans une charmante bourgade du sud de la France dont je ne citerai pas le nom parce que j’ai garanti la plus grande discrétion à ma partenaire et parce que ladite bourgade n’a pas grande importance dans cette histoire, encore que ses charmes antiques et sa lumière irréelle lui offrent un écrin idéal. Nous volons quelques jours chaque mois à nos emplois du temps respectifs, et quand nous ne nous voyons pas, correspondons. Nous prenons le temps de nous découvrir. Inconnue il y a encore quelques mois, elle m’est progressivement devenue familière.

Nos activités ensemble consistent essentiellement à parler, boire, rire et baiser. Elle est aussi obsédée par le sexe que moi. Elle a connu beaucoup d’hommes, j’ai connu beaucoup de femmes. Nous avons tous les deux l’expérience et l’attrait du libertinage et des jeux sadomasochistes. J’ai donc vite évoqué avec elle mon goût pour le candaulisme. Je lui ai dit qu’il me plairait de la voir avec d’autres. Elle m’a répondu : « Fais de moi ta pute. »

Juillet 2019, les médias français tournent en boucle sur la canicule. J’ai retrouvé ma familière chez elle et suis aux meilleures loges pour juger des effets de la météo. 37 degrés à l’ombre, l’impression de baigner dans un bouillon invisible de chaleur, qui se mêle à celui de nos sécrétions. La sueur, la mouille, le sperme, la salive, et l’eau du bain à bulles, dans son jardin, sous les arbres, pour nous rafraîchir et baiser encore. Dix jours avec elle dans un grand bain de stupre qui mélange nos fluides, nos odeurs, nos mots, nos rires, et inévitablement, nous rapproche.

Pendant le sexe, nous verbalisons nos projets. Elle me dit qu’elle est ma pute, que je peux faire d’elle ce que je veux, que je peux l’offrir à qui je veux. Je lui promets de l’amener dans les bois sucer des bites comme une pute de route nationale, lui décris les cataractes de foutre qu’elle prendra bientôt sur le visage dans les chiottes des autoroutes. Elle me dit qu’elle rêve d’être enchaînée dans un grand appartement avec un panneau « Vide-couilles » autour du cou, à disposition des convives de la soirée, heureux de venir se faire sucer et se vider sur son visage. L’idée d’être utilisée par des inconnus la rend folle de désir. Elle dit : « Et si j’ai les yeux bandés, c’est encore mieux. » Pas de corps ni de visages, juste elle et des bites anonymes.

Ces fantasmes obscènes émis à voix haute nous excitent tellement que nous décidons de sortir de notre bain à bulles pour visiter un club libertin. Le GPS nous conduit sans encombre dans une zone résidentielle silencieuse et sans vie, perdue dans les faubourgs de la grande ville locale. Nous nous garons entre deux maisons, sur le parking d’un bâtiment discret qui évoque plus un entrepôt de matériel informatique qu’un lieu de perdition. Un voyou à la mine patibulaire mais néanmoins accueillante, couvert de piercings et de tatouages, nous accueille dans son antre. Il est en short, porte des claquettes et regarde un match de foot sur une petite télé. Je me dis que ça part mal.

Nous nous déshabillons au vestiaire et pénétrons dans une agréable salle d’eau composée de douches, d’une piscine et d’un jacuzzi dans lequel nous prenons place sous l’œil perplexe de l’unique autre client de l’établissement désert. Après un temps d’hésitation, il propose poliment de se joindre à nous.

Il est anglais. Il pourrait s’appeler John, Steven ou Andrew. Appelons-le Andrew. Il est en vacances dans la région, mais je ne veux pas en savoir plus, je préfère qu’il reste un inconnu, qu’il se limite à une bite pour ma pute que je suis en train de doigter sous l’eau et qui se laisse faire en montrant ses seins. Je décide de ne pas perdre de temps et lance un mouvement vers l’étage. Un couloir ombragé serpente au milieu d’une suite d’alcôves désertes. Je m’arrête dans la première et dis à ma pute : « Suce-le. » Elle s’exécute et lâche très vite entre deux gémissements : « Oh putain, elle est énorme. » Andrew, qui mesure bien 1 mètre 95, dispose, en effet, d’une queue en proportion, une sorte d’aubergine monstrueuse que ma pute avale entièrement jusqu’à la gorge, en prenant bien soin d’émettre divers bruits de succion dégueulasses.

Je la doigte et constate qu’elle mouille avec une générosité qui trahit son excitation. Andrew n’en revient pas, il a l’air surpris, presque émerveillé, il affiche un peu la tête d’un enfant qui découvre son premier cadeau de Noël. Je lui tends un préservatif et lui propose de la baiser. Ma pute me montre qu’elle sait parfaitement ce qu’elle a à faire et tend son cul bien cambré à l’Anglais qui la pénètre. Elle râle, s’accroche à moi, prend sans rechigner l’énorme bite d’Andrew, qui jouit très rapidement avant de nous quitter par quelques mots polis. Nous ne tardons pas à lui emboîter le pas.

Je me réveille le lendemain dans un état animal, malgré deux masturbations dans la nuit. L’expérience candauliste a l’effet attendu. Après l’Anglais de la veille, c’est à mon tour de la baiser. Elle me demande des gifles et des coups et dit qu’elle veut avoir mal. Je commence par quelques beignes qu’elle accueille avec du feu dans les yeux. Je continue avec quelques fessées, mais je l’entends dire : « Utilise ta ceinture. » Elle mène discrètement le jeu. Elle est sa propre pute, dont je suis le bras armé, en l’occurrence d’une ceinture que je tiens par la sangle, et dont j’utilise le cuir comme un fouet. Je lui administre une vingtaine de coups cinglants qu’elle accueille en se cabrant et tortillant son petit cul, que je contrains à l’immobilité avec quelques fessées supplémentaires. Un torrent d’injures sort de nos bouches. C’est brutal, c’est sale, c’est intense, je la frappe, lui crache sur le visage, la traite de pute, de chienne, de traînée, je donne tout ce que j’ai, mais elle en veut et m’en demande plus. J’enfonce ma bite au plus profond de sa bouche et lui baise la gorge en regardant les larmes qui coulent de ses yeux, et je comprends alors que la parenthèse du célibataire blasé qui ne s’encombre pas de la compagnie des femmes est en train de se refermer. Je caresse son visage rougi par les coups sans avoir peur de manifester ma tendresse. Il semble que le temps est venu de vivre une nouvelle passion amoureuse. J’en accepte l’augure.

C’est comme un barrage qui cède. Assez peu de signes avant-coureurs, juste une ou deux fissures dans la carapace auxquelles on ne prête guère attention, et l’édifice qui s’effondre d’un coup sous la pression d’une eau sauvage qui emporte tout sur son passage. Nos fluides corporels et sexuels, le bain à bulles, nos discussions et les litres de vin qui les arrosent, tout se mélange dans le déluge. À ma connaissance rationnelle de sa personne, née de nos discussions et de la friction de nos esprits, s’ajoute désormais une connaissance plus instinctive et animale. Je lèche sans me lasser chaque centimètre carré de sa peau, ses aisselles salées, la sueur sur son front, sa chatte, son cul, je me gave de cette intimité organique qui écœure sur un corps inconnu et enivre sur un corps reconnu.

Entre deux plongeons dans la fange, elle me parle du paradoxe entre ses convictions féministes et ses fantasmes d’avilissement avec des inconnus. Je n’y trouve rien d’incohérent. Elle réduit fantasmatiquement les hommes à des bites, des pauvres bites juste bonnes à bander pour elle, bref, elle se réifie elle-même pour mieux réifier les hommes. Ou quelque chose comme ça. Ou pas du tout. Et finalement, peu importe, l’énergie brute du désir m’intéresse plus que ses causes ou ses origines inconscientes. Nous voilà métamorphosés en monstre à deux têtes avide de plaisir. Andrew a ouvert le grand bal du vice, d’autres lui succéderont bientôt, une procession d’inconnus à la bite bien dure pour ma pute, et quelques femmes à gouiner aussi, sur lesquelles je compte me servir au passage.

Nous sortons du bain à bulles pour assister à un concert de jazz en plein air. Il fait chaud et lourd, les hommes sont en short, les femmes en robe d’été, sandales et tongs aux pieds. Ma pute détone par son élégance. Hauts talons de salope ouverts sur des ongles vernis d’un rouge vif assortis à son rouge à lèvres, minijupe noire qui met son cul haut perché en valeur, petit haut élégant et sexy, mais qui est cette femme sublime ? C’est ce que semble se demander un petit vieux replet, vilain et rougeaud, qui la reluque d’un œil vicelard à quelques fauteuils de nous. Pendant l’entracte, je vais le voir et lui dis : « Ça te plairait qu’elle te suce ? » Il ne prend même pas la peine d’hésiter et, dans une spontanéité fulgurante, laisse échapper un « oui » aigu entre ses lèvres fines qui luisent comme des limaces. Je prends ma pute par le bras et fais signe au vieux de nous suivre. Je contourne le bâtiment qui fait office de toilettes et coince ma pute entre un mur et une grosse poubelle. Je lui dis « à genoux », elle se met à genoux. Je dis au vieux « vas-y, remplis-lui bien la bouche ». Il ne se fait pas prier et dégaine un sexe monstrueux, moins par sa taille que son apparence, difforme, veineuse, au gland épais et violacé. Elle le gobe en bonne pute, attentive, gémissante, le pompant avec la même concentration qu’elle mettrait à sucer un adonis. Le vieux pousse des petits couinements ridicules de plaisir porcin, mais les minutes s’écoulent et rien ne vient. Je lui dis : « Branle-toi sur sa gueule si t’arrives pas à jouir. » Il met le conseil en application, finit par lâcher une épaisse purée sur le visage de la suceuse et s’éclipse en suintant. Je regarde ma pute, habillée comme une Parisienne un soir d’inauguration au palais de Tokyo, à genoux au pied d’une poubelle, du sperme collant sur le visage, avilie et pourtant si gracieuse, comme hermétique à la souillure et à la vilenie. Je sors ma queue, lui enjoins d’ouvrir la bouche et pisse dedans. Elle en boit la plus grande partie et laisse s’écouler le reste sur son menton et son chemisier. Mon urine se mélange au sperme du vieux sur son visage de plus en plus beau et inaccessible. Applaudissements nourris du public, non pas à cette scène, mais au morceau que vient de conclure le quatuor de jazz, duquel je m’étais échappé en songe. Cette femme est en train de me transformer en porc.

Retour à ma solitude parisienne. Partout, des femmes. Je les regarde circuler dans la ville en songeant à l’étrange magie qui se met en œuvre pour qu’en soit extraite une parmi toutes les autres, qui d’inconnue deviendra familière, reconnue et aimée. Un vieux fond romantique me laisse adhérer à l’idée d’une sorte de prédestination. Ou à tout le moins, d’accointance rare.

Mes pas me portent vers l’entrée du Pont-Neuf. Sur une grille qui en prolonge la rambarde, un petit couple niais accroche un cadenas d’amour et jette la clé dans la Seine. Ce romantisme à la guimauve m’inspire des idées sales. Puisqu’ils aiment l’entrave, j’imagine ces deux cons attachés dans notre antre, corps offerts à nos déviances. J’imagine enfoncer ma queue bien congestionnée dans la bouche de la jeune fille, appelons-la Clémentine, sous l’œil horrifié de son amoureux, appelons-le Corentin, incapable de réprimer l’érection fulgurante que lui infligera, par ailleurs, ma pute avec sa bouche experte. J’imagine jouir dans la bouche de ma pute avant de la regarder rouler une pelle à Clémentine pour lui faire goûter mon foutre pendant que Corentin s’évanouit.

Je n’accrocherai pas de cadenas d’amour sur un pont avec elle. En nous avouant nos sentiments, nous nous sommes aussi offert la liberté sexuelle, liberté d’aller et venir entre nous et les autres, entre le connu et l’inconnu, le temps que ça durera. Je m’aperçois que je ne vous ai pas dit son prénom. Appelez-la Jessica, Svetlana ou par n’importe quel prénom féminin que vous trouverez suffisamment salope. Mais son vrai prénom, il vous restera inconnu.