L’autre femme

Rosa Marion

Le soleil se couche sur la forêt solognote. Seule sur la route, je reste un peu en dessous de la vitesse autorisée – le ciel rose, les arbres sombres, les frondaisons qui laissent tout juste deviner la beauté de la lumière... Ce moment me plaît, et j’ai assez d’avance pour le faire durer. Je jette de temps à autre un coup d’œil à l’écran du tableau de bord, pour voir s’égrener peu à peu les kilomètres qui me séparent de ma destination. J’ai donné sa soirée à mon chauffeur et quitté Paris il y a bientôt deux heures. Cela fait quelque temps, maintenant, que je ne conduis presque plus moi-même. La quiétude des trajets solitaires me manque.

Avant de partir, j’ai entré dans le GPS non pas une adresse mais des coordonnées – longitude et latitude. On me les a transmises hier soir, au dernier moment, sur une boîte mail anonyme. Comme un message codé. Le premier d’une série de petits rituels devenus familiers, et qui m’ont fait découvrir le pouvoir aphrodisiaque du secret. À chaque fois, le charme opère.

Ma main droite quitte un instant le volant pour monter le son de la musique. Bach. Glenn Gould au piano. Plus apaisant que les informations, que je me suis imposées par devoir le temps de sortir de la ville. Encore des manifestations, des émeutes – la colère du peuple qui monte, et contre laquelle toute la violence déployée semble inutile.

Dans le camp opposé, celui du pouvoir, des élites haïes, la peur commence à faire glisser le voile de la décence. Je le sais, car j’en fais partie. Je n’ai pas encore rejoint le sommet absolu (je suis une femme, et encore trop jeune), mais j’en suis suffisamment proche pour avoir le privilège d’en écouter les murmures. Les traits d’esprit douteux, les fantasmes de répression dignes de l’ancien régime... Toujours à voix basse, bien sûr – les paroles se paient plus durement que les actes. Même lorsque tout s’écroule, rien n’importe davantage que le maintien des apparences.

Mon nom, sans être célèbre, n’est pas inconnu du public. Mon visage apparaît parfois dans la presse. Je possède ce que l’on appelle, dans l’idiome sans charme de notre époque, un « bon réseau ». Réseau professionnel, politique, mondain. Réseau de longues amitiés, dont certaines remontent à deux ou trois générations. Réseau de faveurs échangées, de places réservées.

De divertissements singuliers, aussi, comme la soirée à laquelle je suis conviée ce soir.

Je ne partage pas le mépris de mon milieu pour les pauvres gens qui occupent la rue. Je ne leur reproche pas cette vaine lutte qu’ils mènent contre nos décisions. Mais je n’ai pas non plus l’illusion de les comprendre. Pas plus qu’eux ne nous comprendraient.

Les vies qu’ils mènent nous sont aussi étrangères que nos secrets leur sont insoupçonnables.

*

La maison est une splendeur. Invisible depuis le portail dissimulé en retrait de la départementale, elle apparaît peu à peu dans la pénombre du crépuscule, au bout d’une longue allée. C’est un manoir, presque un petit château, probablement du XVIIIe. J’ignore bien sûr le nom de son propriétaire. Mais c’est un lieu idéal, et l’un des plus beaux parmi ceux que j’ai pu voir jusqu’à présent.

Quelques voitures sont déjà garées dans la cour. Je me range à leur suite, puis je traverse l’étendue de gravier blanc qui me sépare des marches du large perron éclairé. Un domestique m’y attend. Il me salue d’une courbette, et m’accompagne sans un mot vers l’étage. J’admire au passage le grand escalier de marbre, les panneaux de chêne qui ornent les murs. Les matériaux et le style de la construction d’origine ont été amoureusement préservés, mais il n’y a été fait aucun ajout superflu. Aucune décoration : ni statues ni tableaux. Simplement la pierre et le bois. Le résultat est exquis. Je demande au domestique de transmettre mes compliments à mon hôte ; il ne me répond que d’un hochement de tête.

Nous ne croisons personne. La maison est silencieuse. Même nos pas sont étouffés par les épais tapis qui recouvrent le sol.

La chambre où l’on me conduit est sobre et élégante. Meubles anciens, draps crème, sources de lumière dosées et disposées à la perfection. Le domestique m’indique l’armoire où ranger mes vêtements, et attire mon attention sur une petite boîte ronde et noire, posée sur la table de chevet. J’acquiesce. Je sais ce qu’on attend de moi.

Dès que la porte est refermée, je soulève le couvercle. Trois objets, noirs également, alignés sur un velours rouge sombre : une enveloppe, un bandeau et un petit plug anal. Je le prends entre mes doigts et le caresse, songeuse. C’est la première fois que la boîte contient un jouet. La texture est douce, souple, s’imprègne rapidement de la chaleur de ma peau.

Le bandeau est tout aussi agréable au toucher. Il est assez large pour qu’en le mettant je ne distingue plus rien – ni ombres ni mouvements.

Enfin, j’ouvre l’enveloppe. Comme toujours, j’y trouve mes instructions, imprimées sur un vélin soyeux. Et, comme toujours, elles sont simples.

*

La douche italienne, d’une propreté absolue, est une chrysalide parfaite pour mon passage de la femme qui est entrée dans la chambre à celle qui va en sortir. L’eau chaude soulage mon corps raidi par le trajet. La nudité le réveille. Je commence à me sentir fébrile, nerveuse comme une actrice qui va monter sur scène. Même avec l’expérience, aucune émotion ne s’érode : chaque fois je retrouve ce trac délicieux, cette excitation de devenir une autre et, sous les traits de cette autre, de m’offrir.

Je me sèche dans un drap de bain d’une douceur et d’un moelleux qui me font soupirer de plaisir. Un petit flacon de lubrifiant attend près de la vasque. Je le ramène dans la chambre, toujours nue, et le pose à côté du plug.

Il est temps d’achever la transformation.

À quatre pattes sur le lit, le dos cambré, je passe une main entre mes cuisses – j’évite ma chatte, pourtant déjà impatiente d’être touchée, pour atteindre mon cul que je frôle d’un doigt hésitant. Après quelques caresses, je l’enfonce sans difficulté, et sans douleur, dans le petit trou serré. Je ne suis pas une fervente pratiquante de la sodomie, mais je n’y suis pas non plus particulièrement réticente. Un deuxième doigt ne tarde pas à rejoindre le premier. Mes hanches se redressent vers ma main, commencent à bouger avec mon va-et-vient. Ma chatte réclame de l’attention, de plus en plus insistante. Cette sensation inhabituelle la fait mouiller remarquablement vite. Inutile d’attendre davantage. Je retire mes doigts pour m’emparer du plug lubrifié que je glisse dans mon cul bien ouvert, sans me presser, avec précaution. Sa souplesse et sa taille raisonnable rendent la tâche assez facile, et plutôt agréable. Je me redresse, me relève, et je fais quelques pas : le frottement subtil du jouet à chacun de mes mouvements est tout à fait plaisant. Juste assez prononcé, mais sans excès, ni inconfort. Je serai ravie, plus tard, de ramener cette petite chose chez moi (le contenu de la boîte noire est, bien sûr, un cadeau).

Je me rassieds au bord du lit et décroche le téléphone. Je n’ai qu’à indiquer au silence de la ligne que je suis prête à être emmenée. Quelques minutes passent.

On frappe à la porte.

*

L’homme me guide à travers les couloirs, une main posée sur mon poignet, l’autre sur ma taille. Il est venu me chercher dans ma chambre et m’a bandé les yeux, avec une politesse extrême, sans un geste déplacé. Je n’ai pas vu son visage, bien entendu. Il portait un masque. Aveugle et nue, la chatte déjà trempée et gonflée de désir, le cul rempli par le plug qui me caresse à chaque pas, je n’ai maintenant plus d’autre choix que de le suivre, de marcher à son rythme, plongée dans le noir complet, privée du moindre repère.

Je commence à percevoir des bruits indistincts, encore lointains. Puis une porte s’ouvre, et la vague rumeur devient claire. Forte. Proche. Des gémissements de femmes. Des halètements d’hommes. En franchissant le seuil, je sens l’air autour de moi se réchauffer de la présence de plusieurs corps, s’épaissir de leurs souffles. Le tapis sous mes pieds laisse place à un parquet ancien, qui grince légèrement. Les mains de mon guide me quittent. D’autres viennent les remplacer. On me fait avancer plus vite. Très près de moi, une femme crie – des cris de plaisir arrachés par une baise furieuse : j’entends les claquements de deux corps qui se heurtent. Et puis soudain sa voix est assourdie, comme si on lui avait fourré quelque chose dans la bouche. Les bruits gourmands qui suivent me renseignent sur la nature du bâillon.

Soudain, on me fait basculer vers l’avant. Je ne résiste pas. Il m’a fallu des années pour apprendre à me soumettre au-delà de mes réflexes, de mes instincts. Ni lutte ni peur. Je m’abandonne ; c’est ce que je suis venue chercher. On m’allonge à demi sur une table – je reconnais la texture du bois contre mes seins et mon ventre. Mes bras sont ramenés derrière mon dos, mes pieds repoussés d’une petite pression pour que je les écarte davantage. Il y a de la fermeté, mais aucune brutalité dans les gestes qui me manipulent. La surface sur laquelle je suis penchée, jambes tendues et cul exposé, s’arrête juste après mes épaules : je ne peux pas reposer ma tête. Je garde la nuque droite et j’attends, impassible.

Ce qui vient toucher ma chatte n’est pas une queue, comme je m’y préparais. Une langue s’insinue entre mes lèvres, brûlante, et me lèche goulûment. Je me cambre sous cet assaut, mais je reste silencieuse pour mieux profiter des sons qui m’entourent. La frustration de ne pas voir, de ne pas savoir (combien de personnes dans cette pièce ? Que font-ils ?) exacerbe mes autres sens. Un ronronnement satisfait entre mes cuisses m’apprend que je me trouve en compagnie d’une femme. Sa langue glisse en moi, puis revient s’attarder sur mon clitoris, brutale, affamée. Ses ongles griffent mes hanches, qu’elle maintient fermement pour les empêcher d’onduler au rythme de ses caresses. Mes frissons et mes spasmes resserrent mon cul sur le plug. Le plaisir devient lancinant. Je ne peux plus m’empêcher de gémir.

Je sens quelque chose se poser sur mon visage, frôler mes lèvres, les forcer, les franchir. Un homme est en train de me donner sa queue à sucer. Je l’avale, obéissante, et il la fait aller et venir, une main sur ma nuque. Comme pour me récompenser, la femme redouble d’ardeur, me dévore. Je suis impuissante, bloquée de toute part, mon corps à la merci des leurs, des désirs de ces inconnus invisibles ; et cette soumission, cette faiblesse consentie font exploser ma jouissance. L’orgasme approche, me frôle…

Mais tout à coup, la femme qui me léchait s’écarte – ou est écartée ? Je m’autorise un cri de frustration, étouffé dans ma bouche toujours affairée à sucer, quand ses lèvres et sa langue me quittent. Je ne souffre pas longtemps : on vient prendre leur place. Une autre queue, cette fois, plongée en moi d’un seul mouvement, jusqu’à la garde. Je me tends, surprise – le plug dans mon cul rend ma chatte bien plus étroite, et ce membre sans doute de taille moyenne me paraît énorme, m’écartèle. Des mains beaucoup plus fermes, plus grandes aussi, agrippent la chair tendre de mes fesses et me tiennent immobile tandis que l’homme me baise.

Tout près de moi, sans doute à moins d’un mètre, les gémissements d’une femme montent crescendo jusqu’à un cri de plaisir, presque un hurlement, et je mouille encore davantage à l’entendre. Plus loin, une nouvelle voix féminine – plus plaintive, langoureuse... j’imagine celle-là se faire lécher lentement, délicieusement. Par qui ? Un homme, une autre femme ? Dans le noir, je n’ai qu’à choisir...

L’homme derrière moi me baise de plus en plus fort. Ma langue s’enroule autour de la queue dans ma bouche. Je m’avance vers elle pour la prendre plus loin, et tant bien que mal, je redresse mon cul vers la seconde... je la veux aussi. Je les veux toutes. Je veux qu’ils jouissent, qu’ils me remplissent, et qu’ils me laissent à d’autres, puis à d’autres encore...

C’est celui que je suce qui bascule le premier. Je le sens gonfler, pulser, trembler – puis son sperme jaillit, chaud et salé. Un cri rauque au-dessus de moi me révèle sa voix : grave, enrouée, celle d’un homme plus âgé. Un étranger, dont je ne connais ni le visage ni le nom, est en train de jouir sur ma langue... Et un autre derrière moi continue à me besogner, rendu frénétique par ma chatte brûlante et resserrée par le plug, les doigts enfoncés dans mes hanches. Deux hommes anonymes qui se servent de moi, qui prennent leur plaisir dans mon corps sans identité, dans mes trous offerts. C’est cette pensée, plus intense que tout le reste, plus brutale, plus forte, qui m’entraîne enfin. Mon orgasme me saisit presque par surprise, et je laisse ses frissons me traverser, gémissante, en retenant la queue de l’inconnu dans ma bouche pour continuer à savourer, faire durer, encore... L’autre éjacule à son tour en moi, au plus profond, sans doute sous l’effet de mes spasmes. Lui jouit presque en silence, le souffle court.

Lorsqu’ils me laissent seule, je ne proteste pas. Toujours penchée sur cette table à laquelle je m’accroche maintenant pour ne pas tomber, les cuisses maculées de mouille et de sperme, les lèvres et la chatte enflées, malmenées, je relâche quelques secondes mes muscles endoloris. Je n’aurai pas droit à un répit bien long. Un nouvel inconnu va venir me prendre. Ou plusieurs, peut-être ? Le choix ne m’appartient pas.

Je suis à leur disposition.

*

Allongée sur le dos, toujours nue, je savoure la douceur du tissu sous ma peau. C’est un sofa, je pense. Ou bien une méridienne. Du velours... j’ai l’impression qu’en le touchant, j’en verrais presque la couleur (rouge sombre, comme l’intérieur de la petite boîte noire). Une main s’empare de mon poignet, puis guide mes doigts jusqu’à ma chatte. Je me caresse, docile. Du bout de l’index, je roule, j’agace, je tourmente mon clitoris, un peu moins sensible que d’ordinaire après toutes les attentions de ce soir.

On m’écarte les cuisses. On s’installe. Un homme. Je le sens me pénétrer sans effort (c’est peut-être le sixième de la soirée – ou le septième ?). Il me baise avec lenteur, tranquille. Glisse tout au fond de moi, puis se retire complètement. Frotte son gland contre ma chatte trempée et béante, entre mes lèvres. Puis il me prend de nouveau. D’une main, il s’amuse à presser le plug, à le pousser plus loin, au même rythme que sa queue, sans doute pour me resserrer davantage encore...

Une bouche se pose sur l’un de mes seins, lèche le téton, le suce, l’aspire. Je me cambre avec un gémissement épuisé. J’entends quelqu’un parler – les mots sont rares, ici. Interdits ? Pour moi, ils le sont, je le sais ; mais les règles sont-elles les mêmes pour ceux dont les yeux ne sont pas bandés ? Si c’est le cas, la discipline se relâche. La fatigue nous gagne...

« Elle a besoin de manger quelque chose », dit la voix. Masculine.

Je me prépare à sucer une nouvelle queue, mais c’est une chatte qui vient trouver ma langue. Des petites lèvres fines, lisses et gluantes de mouille. Je tends le cou pour lécher loin dans la fente ouverte, puis remonter vers le clitoris dur et gonflé. Je me demande combien l’ont baisée ce soir, l’ont remplie les uns après les autres, et cette question me fait presque jouir à mon tour – le sperme de tous ces hommes que je goûte avec la cyprine de cette femme inconnue... Elle chevauche mon visage, m’empoigne par les cheveux, frotte sa chatte contre ma bouche avide. Mon amant anonyme apprécie le spectacle – il accélère le rythme, me baise plus fort. Je ne suis pas supposée prendre d’initiatives, mais je choisis d’ignorer un instant la consigne pour caresser et écarter les fesses de la femme ; elle aussi porte un plug, comme je m’y attendais. J’en saisis la base pour le faire aller et venir, le remuer, l’enfoncer.

Elle pousse un gémissement qui se transforme en cri. Ses hanches s’emballent, je la sens se cambrer, se contracter. Sa chatte déborde. Je me délecte de son orgasme, tandis que l’homme qui me baise se déchaîne en la regardant jouir, attrape une de mes jambes et y plante ses doigts, l’écarte encore davantage pour me pénétrer plus loin, donne de grands coups de reins qui me secouent le corps entier. La femme garde les mains dans mes cheveux, ne se sépare pas encore de moi. Ses cuisses enserrant mon visage, elle maintient fermement ses lèvres contre les miennes, trempées de notre mélange. Je sens l’homme se raidir, j’entends son cri étouffé, et lorsque, enfin, il jaillit en moi, je me laisse aller à mon tour, longuement, désespérément, traversée de profondes convulsions de plaisir, qui me vident de mes dernières forces !

*

Dans un brouillard aveuglant, le corps meurtri et les jambes tremblantes, je regagne ma chambre. Mes pas suivent de nouveau ceux de l’homme masqué. Je suis invitée, toujours avec une politesse exquise, à demeurer ici pour le reste de la nuit. C’est l’usage. J’accepte donc. Je ne suis pas en état de conduire, et mon hôte en est bien conscient.

La douche italienne m’attend pour une nouvelle transformation. Dans l’autre sens, cette fois – celui du retour... Puis les draps crème du lit à baldaquin, le silence, le noir. Demain matin, aux premières lueurs, je sortirai de l’armoire ma tenue d’hier soir – mon tailleur impeccable, mon chemisier de soie, mes boucles d’oreilles discrètes. Je remonterai dans ma voiture et je regagnerai Paris. Mon nom, mon poste, ma vie de femme puissante. Les murmures, les apparences... Et personne, jamais, ne soupçonnera l’autre femme. Celle que j’ai été ce soir, l’espace de quelques heures. Celle dont personne, à part nous deux – à part elle, à part moi – ne connaît l’existence.

De mes nombreux et injustes privilèges, celui-ci est le seul qui pourrait me coûter tous les autres.

Et c’est aussi le seul auquel jamais je ne renoncerai.