Osez…40 histoires coquines pour
le plus "hotte" des Noël

La Musardine

À quoi rêvent les grandes personnes le soir de Noël ?

La réponse se trouve dans ces histoires érotiques : de cadeaux coquins en pères Noël dévergondés, de réveillons aphrodisiaques en fantasmes enneigés, quand les auteurs de La Musardine s’amusent à détourner les codes de Noël, il s’en passe de belles, sous le sapin ! Érotisme bien sûr, mais aussi amour, humour, nostalgie et rêverie sont les ingrédients de ces récits.

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Ce coffret contient Osez 20 histoires érotiques de Noël et Osez 20 nouvelles histoires érotiques de Noël, deux des meilleures ventes de la collection « Osez 20 histoires », soit 40 nouvelles à susurrer devant la cheminée.

Osez…
20 histoires érotiques
de Noël

CHER PÈRE NOËL Nora James

Cher Père Noël,

Aujourd’hui, j’ai décidé de rassembler mon courage pour parvenir enfin à t’écrire. L’année dernière, je n’ai pas osé. J’ai pensé que, peut-être, je n’avais pas été assez gentille, que je ne méritais pas que tu me récompenses comme les autres. Je ne vais pas te mentir, et te dire que j’ai été exemplaire. Cette année, tout comme les années précédentes, j’ai fait des bêtises, mais lorsque je t’en aurai expliqué la raison, peut-être accepteras-tu de les oublier.

Car, après tout, tu en es pour une part responsable. C’est de ta faute, à toi et à ton air si parfait, toi et ta bienveillance si convenue, toi et tes manières si délicates. J’ai pourtant tout fait pour que tu aies envie de poser tes yeux sur moi, plutôt que sur ces pimbêches. J’ai été irréprochable, adorable avec tout le monde, discrète, charmante, souriante. J’ai été la gentille fille, telle que je pensais que tu voulais que je sois. Mais tu ne m’as pas récompensée.

Alors ce jour-là, comprenant une fois encore que je serai privée de Noël, j’ai décidé de me consoler en m’offrant moi-même mon cadeau.

J’ai rejoint l’équipe de bénévoles avec qui je travaillais. Je ne m’étais pas portée volontaire cette année-là, pour le Noël des sans-abri. Je voulais être tout à toi, au cas où tu aurais daigné me prêter attention. De quelle bêtise incommensurable les femmes sont-elles capables pour les hommes…

Alors, j’ai dû rappeler Solange pour lui demander si je pouvais venir prêter main-forte. L’association était très stricte sur ce point : les bénévoles devaient s’engager de façon fiable dans la distribution des repas. « Ce n’est pas à la carte », disait toujours René, le président. Mais j’ai insisté, expliqué, argumenté que je ne serais pas de trop pour les aider. Solange a marmonné que c’était un peu tard… mais, vu le nombre de volontaires ce soir-là, ils ne pouvaient se permettre de me dire non.

J’ai enfilé mon manteau, pris mon sac, et m’apprêtais à passer la porte de mon petit deux-pièces, lorsque je me suis ravisée. Je suis retournée dans ma chambre, et me suis changée. J’ai pioché dans mon tiroir une culotte en coton vichy, aux formes juvéniles, et j’ai pris soin de mettre par-dessus ma jupe la plus courte. La vie faisant bien les choses parfois, c’était aussi la plus provocante. Elle était boutonnée sur le devant, de sorte que la fente conduisait naturellement le regard vers mon sexe. L’arme parfaite pour ce que j’allais faire.

J’ai ensuite enfilé mon petit chandail turquoise, celui qui fait ressortir mes yeux. Mais surtout celui qui laisse outrageusement apparaître la naissance de mes seins. Évidemment, je n’ai mis aucun soutien-gorge dessous. Le contact de la laine fine frottait mes tétons juste assez pour les faire pointer, de sorte que tout le monde allait pouvoir les deviner. Je jetai un dernier coup d’œil dans le miroir ; me trouvant relativement excitante, je quittai mon appartement.

Sur place, l’ambiance était survoltée. Le réveillon de Noël, c’est toujours le meilleur soir pour l’association : nos « protégés », comme on les appelle entre nous, sont d’humeur joyeuse. Claude ironise sur la nourriture, Jeanne se plaint en rougissant de l’humour scabreux de Bébert, et Sam, le petit nouveau, observe tout ça avec son petit sourire timide si charmant. La bande forme une famille étrange, bancale, imparfaite comme toutes les familles, mais unie et bienveillante. Un joli spectacle de chaleur humaine.

Voilà ce que je me serais dit en temps normal, en regardant ce réveillon digne d’un film de Capra. J’aurais souri niaisement en me félicitant de faire partie de ce petit élan de générosité humaine noyé dans l’océan de l’égoïsme généralisé. Mais pas cette année. J’avais seulement envie de te faire payer la frustration que tu m’infligeais une fois de plus. Alors, quand René est venu me saluer, et que j’ai surpris son regard lubrique sur mes seins, j’ai su que tout allait être facile, peut-être même trop.

René était le dernier mâle dont j’aurais pu avoir envie en temps normal. Avec sa silhouette longiligne, ses lunettes rectangulaires, ses cheveux grisonnants, sa moustache mal taillée, il avait tout du professeur de physique à la retraite. L’anti-sex-symbol. Le fait qu’il me regardait chaque fois avec une envie à peine dissimulée me dégoûtait encore plus. Mais ce soir-là, tu m’avais tellement déçue qu’il me fallait trouver un moyen de purger ma frustration. Et n’importe qui aurait pu faire l’affaire. Y compris René et sa soixantaine bien tassée.

J’ai donc fait en sorte d’être à côté de lui durant la distribution des repas. Il parut surpris de cette soudaine familiarité entre nous, lui qui essuyait toujours des regards d’indifférence de ma part. J’ai plaisanté avec lui, je me suis montrée aimable, lui ai fait un compliment sur ses mains, que je disais trouver élégantes. « Des mains d’artiste », me suis-je amusée à lui murmurer à l’oreille. Il a réagi favorablement à mon petit numéro, puisqu’il me servit à son tour compliment sur compliment. J’eus un instant d’hésitation, comme spectatrice de moi-même, à deux doigts d’abandonner, avant de me reprendre. Non, je n’en faisais pas trop. Non, je ne me comportais pas comme une allumeuse tentant d’exciter un homme marié. J’avais un objectif : me venger de ton absence, et il était hors de question que j’échoue. Ce soir ou jamais.

Je voyais bien que Solange nous observait du coin de l’œil, sans manquer une occasion de m’envoyer une petite remarque cinglante. Peine perdue : ce soir, j’avais décidé que René serait mon jouet. Mon cadeau de Noël.

Je m’arrangeai pour faire appeler Solange en cuisine afin d’avoir le champ libre. Je servis une dernière assiette de lapin aux pruneaux puis, faisant remarquer qu’il n’y avait plus de papillotes, je me proposai d’aller en chercher dans la réserve. Alors que René avait entrepris de faire le tour des tables pour voir si tout se passait bien, et récolter les mercis au passage, je rejoignis la réserve, non sans m’être assurée que René m’avait vue quitter la pièce. Sur place, je déplaçai les papillotes en haut d’une étagère, puis laissai passer quelques secondes, avant de réapparaître dans l’embrasure de la porte, et d’interpeller René, lui demandant où étaient rangées les fichues papillotes.

Le temps qu’il quitte les convives pour me rejoindre, je me mis en position, à quatre pattes, cambrée, faisant mine de récupérer quelque chose sous un meuble. Quand il pénétra dans la pièce, il eut d’entrée une vue plongeante sur mon cul, qui débordait de ma jupe et d’envie. Il eut un moment d’hésitation, ne croyant pas au cadeau de Noël que le petit Jésus était en train de lui offrir.

Je me relevai, lui souris innocemment, en lui montrant la pomme de terre que je venais de récupérer au sol. Le vieux vicieux suait. Il se mordilla la lèvre de nervosité, et ne put réprimer un regard curieux en direction de ma poitrine. Je lui demandai de me hisser par la taille afin de pouvoir atteindre le paquet de papillotes tout en haut de l’étagère. Il s’exécuta, fébrile. En me redescendant au sol, je sentis son souffle excité dans mon cou. Je fis volte-face, me retrouvai collée contre lui, à quelques centimètres de son visage. Je sentais son sexe tendu à travers son pantalon.

Je le regardai droit dans les yeux, avec la fausse candeur d’une vierge qui découvre le désir dans les yeux des hommes. Il prit ça comme une invitation, colla sa grosse bouche humide sur mes lèvres, y fourra avec empressement sa langue. Deux secondes plus tard, il avait une main collée sur mon sein, et de l’autre, soulevait avec fébrilité le peu de vertu que me laissaient encore mes quelques centimètres de jupe.

Il me bouscula avec rudesse vers la pile de cageots, au fond de la remise. Sa langue parcourait ma nuque, mes seins, mes oreilles, avec l’avidité d’un animal en rut. Je le trouvais brutal et dégueulasse, mais au bout de quelques minutes, je me laissai aller à désirer sa brutalité et sa laideur. Son excitation était celle d’un vieux lubrique et ses gestes si maladroits, si pleins de fébrilité que je n’étais plus pour lui qu’une chose à baiser sans détours et sans manières. Il fallait la corriger, la petite salope, la baiser bien comme il faut, bien à fond. Mais la petite salope ne demandait que ça…

Je baissai d’un coup sa fermeture Éclair, sortis sans ménagement sa verge de son slip. Soulevant mon chandail afin qu’il puisse se rassasier de la vue de mes seins pendant que je jouais avec sa queue, j’entrepris de la fourrer dans ma bouche, pour la lui sucer comme il le méritait. Il eut un mouvement de recul, s’appuya contre le mur derrière lui, comme si c’était trop pour son petit cœur de retraité !

Je pensais à Solange dans les cuisines, aux autres qui bâfraient à quelques mètres, dans la pièce à côté ; mon esprit naviguait entre malice et excitation. Ce petit monde festoyait à la santé du petit Jésus, pendant que l’autre Jésus, le saucisson du pervers, était dans ma bouche, en train de se faire gentiment dorloter.

J’aurais continué plus longtemps si je n’avais soupçonné le salaud d’être à deux doigts de jouir dans ma bouche. Pas question qu’il fasse sa petite affaire sans moi. Je mis un frein à ses ardeurs, en extrayant sa grosse verge de ma bouche dégoulinante. Il était au bord de l’asphyxie, râlant, gémissant, haletant, soufflant à n’en plus finir… pris d’une excitation indescriptible, incapable d’aucune initiative.

Alors que je me relevais, il se jeta sur moi, encore avide de caresses. Je le repoussai, ce qui l’excita davantage. Il m’examina de haut en bas, le vice au bord des lèvres, la respiration lourde, et il dégrafa d’un seul geste tous les boutons de ma jupe. Il se rua sur moi pour m’embrasser goulûment, me lécher partout, abaissant de ses grosses mains maladroites ma petite culotte de vichy.

Ses baisers m’agaçaient ; alors, lui tournant carrément le dos, je lui offris tout bonnement mon cul en pâture. Je l’entendais qui expirait bruyamment ; puis, sans plus d’hésitation, il s’enfonça en moi avec un râle étouffé. Tandis qu’il fouettait mon cul de ses coups de reins, j’étais allongée sur le dernier cageot de la pile, le visage dans les pommes de terre…

Oui, comprenne qui pourra, je prenais mon pied à jouer les filles de la campagne. En effet, l’air humide de la remise, l’accent rustre des gars de l’autre côté de la porte finirent, contre toute attente, par se conjuguer pour me mener à l’excitation. Le vieux salaud me prenait en levrette dans un local moisi, à quelques mètres d’ivrognes braillant à tue-tête – et j’adorais ça ! Le René appuyait sa main sur ma tête, me culbutant de plus en plus fort. Son sexe s’enfonçait avec tant d’ardeur que je sentis bientôt que la jouissance s’invitait en moi. Elle monta en puissance jusqu’à ce que la main du vieux salingue caresse mon ventre nu. Ses doigts fanés sur la peau fraîche de mon bas-ventre, frôlant ma chatte, m’imposaient une intimité plus obscène que tout ce que j’avais pu connaître auparavant…

Je ne pus retenir mon orgasme, qui fut sans précédent. Par chance, mon cri fut étouffé par l’agitation bruyante des convives. Le retraité jouit en moi peu de temps après. Puis, passé quelques secondes, épuisé, il finit par retrouver son souffle. Il me considéra, voulut m’embrasser, me couvrir de tendresse écœurante, mais je me rhabillai vite fait, lui faussai compagnie en un éclair.

Voilà tout ce que tu as manqué, cette année, cher Père Noël. Tu aurais pu profiter de mes petits seins sous mon chandail turquoise, de mon ventre nu, de ma culotte en coton. Tu aurais pu déboutonner ma jupe d’un geste avide, me prendre en levrette. Tu aurais pu me donner du plaisir, en prendre en retour. Au lieu de ça, tu étais partout, sauf avec moi.

Remercie-moi de t’épargner le récit détaillé des trois années précédentes, où j’avais dû également compenser ton absence. Cette année où j’avais fini à l’arrière d’un taxi, à baiser avec le chauffeur russe censé me ramener chez moi.

Ou celle d’avant, lorsque j’avais débauché le vendeur de sapins, et qu’on avait fini par s’envoyer en l’air dans son pick-up.

Et la toute première année quand, tellement dépitée de t’avoir vu partir avec une autre, j’avais échoué à l’église pour assister à la messe de Noël, et finalement réussi, après je ne sais quelles ruses, à sucer le curé, avant qu’il ne se sauve, poursuivi par sa culpabilité.

Aujourd’hui, je suis là, en face de toi. Si tout s’est passé comme je l’ai prévu, tu es en train de lire ma lettre, pendant que je fais semblant de travailler en t’observant discrètement. Je ne vais pas me défiler encore une fois. Je ne vais pas me faire sauter par un autre parce que je n’ai pas osé dire à mon responsable que j’avais envie de lui. Je ne vais pas non plus continuer à jouer les filles sages, habillées en chemisier blanc et tailleur impeccable, qui rentrent chez elles directement après le travail.

Ça fait cinq ans que, au moment des fêtes de Noël, j’accepte cet intérim à la Poste, dans l’espoir de profiter de ta présence l’espace de quelques semaines. Cinq ans que je lis toutes ces lettres d’enfants adressées au Père Noël, qui racontent ce dont ils ont envie, et que je dois y répondre sans broncher, en oubliant ce dont moi, j’ai envie ! Alors que tu n’es qu’à quelques mètres, en pantalon gris à braguette à boutons et petite chemise bien repassée.

Cinq ans que tu ne me remarques pas, que tu te laisses séduire par les dindes en minijupe moulante qui gloussent à ton approche ! Cinq ans que je soigne ma frustration avec des aventures d’un soir plus glauques les unes que les autres !

Cette fois, c’est la dernière : si tu ne m’offres pas mon cadeau de Noël ce soir, tu ne me reverras plus ! Je ne souhaite pas grand-chose, trois fois rien : juste un petit cadeau un petit peu particulier. Un cadeau, qui ne se déballe pas, ne se touche pas, ne se conserve pas dans un tiroir après qu’on a joué avec.

À la fin de la journée, je rentrerai chez moi, comme si de rien n’était. Tu n’auras qu’à venir à 21 heures précises, et pousser la porte d’entrée, que je laisserai ouverte. Tu me trouveras allongée devant ma cheminée, juste vêtue de mon chandail turquoise moulant et de mes chaussettes en laine.

Tu pourras me prendre comme tu souhaites, dans toutes les positions que tu souhaites, aussi longtemps que tu souhaites. Tu pourras m’attacher les poignets avec des guirlandes, ou même me caresser la chatte avec les boules du sapin si ça te chante. J’ai joué les gentilles filles parce que je pensais que c’était ce qui te plaisait. À présent, je vais redevenir la salope que j’ai toujours été. Je peux rendre ton Noël plus heureux que tous ceux que tu as connus auparavant, mais il n’y aura pas d’autre chance. Si tu ne viens pas ce soir, je me trouverai un autre Père Noël pour satisfaire mes envies. À toi de décider.

À tout à l’heure. Ou à jamais.

Il avait lu la lettre.

Il leva les yeux sur-le-champ, cherchant autour de lui l’auteure. Son regard s’arrêta sur elle. Il cligna des yeux, troublé : elle n’avait plus ce côté timide qu’elle affichait d’habitude. Elle le défiait du regard, d’un air hésitant entre provocation et colère.

Il la fixait. Elle portait un chandail turquoise au décolleté audacieux qu’il ne lui connaissait pas. Il remarqua que les seins pointaient outrageusement à travers la laine. Il releva les yeux vers les siens : elle soutenait son regard.

Vaincu, il esquissa un sourire…

LE PÈRE NOËL EST UN ENCULÉ Marie Minelli

Noël dernier a été, pour moi, le Noël de la lose. Fraîchement divorcée, licenciée pour faute grave dans la foulée, je venais d’emménager dans un studio glauque Porte de Versailles, avec vue imprenable sur le périphérique et son flot de voitures. Une fois mon clic-clac déplié, on pouvait à peine passer le long du mur. La cuisine se résumait à un placard et le pommeau de douche donnait directement sur le dossier des toilettes.

Le matin du 21 décembre, alors que je repliais mon canapé, une agence d’intérim me téléphona. Ils me proposaient un poste de démonstratrice pour dix jours, aux Galeries Lafayette à Montparnasse. Pas exactement le job de rêve pour une diplômée en fiscalité internationale, mais j’avais décidé de ne pas rester au chômage, quitte à régresser et à accepter tout ce qui se présenterait. Et puis, passer la période des fêtes seule dans ce studio (mon ex-mari avait eu la garde des amis) ne m’enchantait guère. Après dix minutes au téléphone, l’affaire était conclue, j’étais attendue dès le lendemain au rayon parfumerie.

Sur place, le lendemain, la manager, Irina, m’accueillit de façon glaciale. Elle me dit d’emblée qu’elle me trouvait mal coiffée et se méfiait d’une bac + 5 postulant comme démonstratrice. Elle aurait eu peur que je lui pique sa précieuse place qu’elle n’aurait pas réagi autrement.

Mon poste consistait en une seule et unique monotâche : asperger les passants de parfum en leur murmurant « Pivoine… », puis en leur récitant la composition du parfum : « Fleur d’oranger, rose, musc… » Je serais payée à la commission et je n’aurais aucune pause entre 13 heures et 21 heures. C’était illégal, mais ce n’était pas le moment de protester.

Comme une automate, je me rendis sur place les jours suivants dans mon déguisement ridicule orné de pivoines roses et violettes, sous l’œil toujours malveillant d’Irina qui me trouvait mal chaussée, mal maquillée, mal parfumée…

La journée du 24 décembre fut la pire. Des clients exécrables et pressés, des bandes d’ados venus se parfumer gratuitement en prévision de leur début de soirée, une Irina qui me mitraillait du regard dès qu’ils partaient sans acheter leur flacon de Pivoine, et une visite surprise de la « direction régionale » avaient achevé de créer une atmosphère tendue. Pour couronner le tout, chacun avait des projets pour le soir, sauf moi. Je m’étais promis de noyer dans du Pivoine la prochaine personne qui me demanderait :

— Tu fais quoi, pour Noël ?

À la fin de la journée, je me rendis dans les vestiaires pour me débarrasser de mon déguisement. Les étudiantes étaient rentrées chez leur famille, les amoureux partis au restaurant et les parents avaient déserté, les bras chargés de cadeaux, direction leur foyer où ils partageraient une dinde et du champagne au coin du sapin.

J’avais retiré mon costume de Pivoine, j’étais la dernière devant les casiers numérotés, en soutien-gorge et shorty, mon sous-pull à la main. Le type de la sécurité, un grand Black en uniforme de pompier, passa une tête :

— Hey, Pivoine ?

Moi, pleine d’espoir :

— Oui ?

Lui :

— Tu fermeras derrière toi ?

Sans attendre ma réponse, il me lança les clés de l’alarme, partit en éteignant la lumière. Déçue, je ramassai les clés tombées par terre à ses pieds, ouvris mon casier dans le noir.

J’entendis de nouveau le bruit de la porte.

— Il y a quelqu’un ?

Il y avait quelqu’un. Un type grand et gras, la quarantaine dégarnie, une fausse barbe blanche par-dessus une vraie barbe châtain clair, en costume de Père Noël low cost, surgit du couloir.

— Ah, putain, ils sont chiés, les gosses ! lança-t-il en retirant d’horribles chaussures noires et odorantes.

Il me semblait que c’était le Père Noël des Galeries, sans doute embauché pour un atelier photo.

— Il est vulgaire, le Père Noël ! murmurai-je.

— Qu’est-ce qu’elle a, la petite pute ? répondit-il du tac au tac.

J’étais outrée. Ce type, probablement intérimaire comme moi, censé symboliser la douceur et « l’esprit de Noël », non seulement sentait des pieds, mais en plus, m’injuriait. Choquée, je décidai de l’ignorer, de me rhabiller, et de rentrer regarder Arthur sur TF1 avec ma boîte de raviolis en boîte comme prévu.

Mais lui ne voulait pas en rester là.

— Sympa, le shorty en coton rose trop petit et le soutien-gorge pas assorti.

Je lui répondis :

— Vous êtes quoi, un Père Noël expert en lingerie ?

Lui :

— Non, je suis le Père Noël expert en putes.

Moi :

— Charmant.

Sans complexe, tandis que je cherchais mon jean au fond du casier, il retira sa veste, sa fausse barbe, défit sa ceinture. Il était vraiment moche en chaussettes blanc sale.

Il avait un nez épaté, de gros yeux vicieux, une toute petite bouche perverse, les oreilles décollées avec des poils qui dépassaient. On aurait dit une tête de porc avec son persil dans les oreilles à la vitrine du boucher. Et pourtant, malgré ou grâce à sa laideur relative, il titillait en moi de bas instincts. Sans trop savoir comment ni pourquoi, je me tournai vers lui, les poings sur les hanches, soutien-gorge frondeur, et lui lançai :

— Expert en putes, hein ? Fais-moi voir ça !

Sans trop que je sache comment, il m’a retournée, plaquée contre le casier métallique. Et je me suis laissé faire. En dégageant mes cheveux d’un côté, il se mit brutalement à me mordre l’épaule, et à enfoncer directement deux doigts à travers mon shorty, dont il se débarrassa. Il sortit son sexe de son pantalon, l’enfonça d’un coup tout au fond de mon vagin. Il donna trois coups fermes, puis ressortit, avant d’alterner : un coup devant, un coup derrière, un coup devant, un coup derrière…

À peine réveillée d’un côté, il repartait de l’autre, et ça créait une sensation de frustration excitante. Devant, derrière, mon vagin se comprimait, le trou de mes fesses aussi, et les deux se confondaient, reliés par son gros gland.

Mon petit anus s’écartait et se resserrait au rythme de ses coups de reins ; l’élasticité de mon périnée était mise à rude épreuve. Il ne cessait pas ses à-coups, et les pénétrations se faisaient de plus en plus vives, fortes, brutales. Sa queue ressemblait à un gros saucisson, avec un diamètre suffisant pour me satisfaire.

La pénétration par-derrière, laborieuse, les premières fois, se faisait de plus en plus fluide à mesure qu’il allait chercher du lubrifiant naturel au fond de mon sexe. Il se coulait en moi, et j’étais là, tous trous offerts, en demandant toujours plus, plus fort, plus vite, encore !

Il descendit mon dos avec la langue, en me léchant et en me salissant de sa bave. Il attrapa un sein dans chaque main et tourna autour des tétons avec la paume à plat, puis, carrément, les pinça.

— Aïe !

La bouche pleine de ma fesse, il gémit « Ta gueule ! » puis glissa sa tête entre mes jambes, de façon à atteindre mon sexe alors que j’étais encore de dos. Dans sa bouche, il prenait en même temps l’arrière et l’avant, et sa langue agile passait de l’un à l’autre avec autant d’ardeur que sa queue.

Il ordonna :

— Tourne-toi, que je te bouffe la chatte !

Je m’exécutai. D’en haut, je voyais son front, le haut de son crâne, son torse gras et poilu. La sueur dégoulinait sur ses poils luisants – et l’odeur d’animal et de vestiaire, loin de m’écœurer, m’excitait de plus en plus. Sans crier gare, il ouvrit la bouche, sortit une langue presque aussi énorme que celle d’un bœuf, qu’il plaqua contre mes grandes lèvres.

Il grommela :

— Hum, ta chatte poilue…

En effet, ma chatte était en friche et mes poils noirs débordaient de part et d’autre, collés par la sueur, la cyprine, le présperme. Je mis les mains sur sa tête mouillée de transpiration et l’aidai à faire de petits cercles entre mes cuisses. Ses joues étaient rougies et sa bouche luisait de mes fluides, qu’il avalait, et dont il semblait se régaler tant il faisait de bruit en aspirant. Sans prévenir, il cracha trois fois dessus de petits jets de salive et me mit une petite claque sur la fesse :

— Alors, tu vas jouir, ma pute ?

Il se releva d’un coup, m’embrassa à pleine bouche. Je me retrouvais à goûter mes propres sécrétions ; le goût était à la fois sucré et acide, ça me dégoûtait et m’excitait à la fois – c’était la première fois que je faisais ça. J’avais l’impression de lécher une autre femme à travers sa bouche, et cette idée rendit mes seins tout durs. J’imaginais un petit clitoris caché entre deux fines lèvres épilées se frottant sur ma bouche. Alors qu’il était face à moi, il plia légèrement les genoux, enfonça sa queue dans mon anus.

— Oh oui, défonce-moi le cul !

C’est moi qui venais de dire ça. Je n’en revenais pas, mais je me laissais aller complètement ; ce type avec son reste de déguisement – il avait encore son pantalon rouge sur les genoux – était en train de me donner du plaisir comme jamais. Je sentais mon bas-ventre se contracter, je me touchais en même temps – j’entendis un lointain « Tu te branles, salope ? ». Le plaisir me saisit furieusement quand je sentis son sexe se raidir à l’extrême à l’intérieur de mon anus. Il allait jouir…

— Oh putain… Oh putain… putain, salope…

Il criait, bougeait, m’enfonçait ses ongles noircis dans les fesses ; je crus que mon anus allait exploser sous l’effet de sa queue turgide.

Il se retira doucement, suivi par un long filet translucide, un peu coloré. Excitée comme jamais, en transe, furieuse, morte d’envie de crier de plaisir, je lui dis avec une voix plus grave et enrouée que j’aurais voulu :

— J’ai pas joui…

Il me jeta un regard de pervers, porta sa main à sa queue, encore couverte de sperme, qu’il astiqua sans un mot. En quelques mouvements, elle durcit de nouveau. Il m’allongea par terre, à même le sol froid et sale du vestiaire collectif, souleva une de mes jambes à 90 degrés et me pénétra doucement. Il avait des fesses grasses et ses cuisses ballottaient au même rythme que ses couilles frappant sur mon périnée.

Du pouce, il titillait mon clitoris de gauche à droite, très vite, aussi vite qu’il me pénétrait doucement. Il se taisait ; le vestiaire était calme, et au moment où je m’y attendais le moins, une main sur sa fesse et l’autre me cachant les yeux, je me mis à jouir, à jouir, à jouir, à frémir, à trembler, doucement, agréablement, sereinement. Je ne me souviens plus ce que nous nous sommes dit en partant.

Mais je me souviens que dans le métro, en rentrant, j’ai envoyé un SMS à Irina pour lui demander si elle connaissait le type qui faisait le Père Noël à l’atelier photo. Elle me répondit : « Pas de Père Noël et pas d’atelier photo ! Tu dois te tromper. À demain. » L’espace d’un instant, j’eus un éclair de pensée : « Et si c’était le vrai Père Noël ? »

Ce n’était évidemment pas le vrai Père Noël, c’était bien l’intérimaire embauché pour les photos, et j’eus très honte quand, le lendemain, j’entendis Irina se moquer de ses poils d’oreille. Mais la journée du 25 décembre passa on ne peut plus vite. Et pour cause : toutes les heures, je me répétais en souriant : « Le Père Noël m’a enculée. »

Et ça, c’était un vrai cadeau.

SILENT NIGHT, HOLY NIGHT Octavie Delvaux

— T’as pensé à la bûche ?

— Elle est dans le coffre.

— T’as pris les cadeaux pour mes neveux ?

— Bien sûr !

— T’as pendu ta chaussette à la cheminée ?

— Je ne crois plus au Père Noël.

Marc haussa les épaules. Engoncé dans son manteau d’hiver, une écharpe enroulée autour du cou, il fixait la route, les doigts refermés sur le volant. La voiture filait sur une départementale déserte bordée de platanes. Les branches givrées, aux formes contrariées, dansaient dans la lumière des phares. L’hiver n’était pas très froid, cette année, les quelques flocons tombés sur Paris n’avaient pas résisté aux semelles des passants. Mais ici, à la campagne, la fine poudreuse persistait. Les bas-côtés étaient recouverts d’une pellicule de neige qui, sous le ciel d’encre de la nuit de décembre, s’allongeait sur les vallées environnantes en dégradé de bleu.

— Quelle idée ont eue tes parents de s’installer dans ce trou perdu !

Stéphanie n’avait jamais compris pourquoi Viviane et Pierre, qui avaient toujours mené une vie citadine trépidante, avaient décidé de finir leurs jours au fin fond de la Somme. À chaque réveillon, leurs enfants devaient faire cent vingt kilomètres en voiture, dans des conditions climatiques douteuses, pour les rejoindre dans leur grande baraque isolée. Chez les Duchesne, on ne plaisantait pas avec Noël. La mère de Marc voyait les choses en grand. Les neveux ouvraient des yeux émerveillés devant le gigantesque sapin qui trônait au centre du salon, les branches surchargées de boules et de guirlandes clignotantes. La table, dressée aux couleurs du réveillon, débordait de mets raffinés. Le clou du spectacle consistait en la venue du Père Noël, qu’on attendait sur un balcon du premier, pendant qu’un bon samaritain revêtait le déguisement du vieux bonhomme, avant de passer sous les fenêtres du public médusé.

— Plus que vingt bornes, on traverse la forêt de Chanteloup, et on y est, ajouta Marc.

En effet, un rideau de végétation se dressait devant eux. La voiture s’engouffrait dans les bois, semblant creuser l’enchevêtrement de branches qui se refermaient autour d’eux comme des doigts crochus. Ici, à l’ombre des arbres, la couche de neige était plus épaisse. Les monticules des bas-côtés ondulaient en suivant le relief capricieux de la route forestière. Marc et Stéphanie connaissaient bien l’endroit : ils avaient l’habitude d’y pique-niquer en famille aux beaux jours. Dans la blancheur glacée de l’hiver, le paysage prenait des allures plus mystérieuses.

— Qui va faire le Père Noël, cette année ? demanda la jeune femme.

— Sans doute, mon frère.

— Tes neveux grandissent, ça m’étonnerait qu’ils croient encore à tout ça.

— Sait-on jamais… ton rationalisme te perdra…

— Pourquoi tu ralentis ?

— Je ne ralentis pas ! s’exclama Marc, inquiet des signes d’épuisement que manifestait la voiture.

Le véhicule s’arrêta net. Les lumières s’éteignirent. L’habitacle était plongé dans le noir. Marc avait juste eu le temps de se rabattre.

— Merde ! J’ai plus de jus ! s’écria-t-il, la tête dans les mains.

— T’as pas rechargé la batterie ?

— On n’utilise jamais cette caisse, j’ai dû oublier.

— T’as manqué nous tuer !

Gagnée par la panique, Stéphanie haussait le ton.

— T’inquiète pas. Je vais appeler mon père. On pourra brancher la batterie sur la sienne.

— On va crever de froid ici !

— Ça va, on est bien couverts, et il fait sept degrés, personne n’est jamais mort gelé à cette température. Sors donc la lampe de poche de la boîte à gants.

— Pour le coup, on va louper l’arrivée de Papa Noël, ironisa Stéphanie, pendant que Marc composait le numéro de son père.

— Il arrive dans une demi-heure, dit-il, en raccrochant. Qu’est-ce qu’on va bien pouvoir faire en l’attendant ?

— Qu’est-ce qu’on va bien pouvoir faire en l’attendant ? chantonna Stéphanie d’une voix canaille.

Le rayon de la torche Maglight pointé sur son entrejambe, elle retroussa son manteau et sa jupe pour exposer ses cuisses dodues, harnachées de sangles et de nylon.

— J’ai mis ma lingerie Chantal Thomass, dit-elle, en lui envoyant un regard en dessous.

Marc avait un faible pour cet ensemble, qui sublimait les rondeurs appétissantes de sa femme. Il imaginait le tulle rouge à pois blancs, le soutien-gorge d’où débordaient les gros seins, le creux marqué entre les deux, où il adorait enfouir son nez, la culotte à frous-frous plaquée sur le sexe renflé, l’élastique que ses doigts faisaient passer sous la courbe des fesses, et surtout, le porte-jarretelles qui retenait les bas, et dont il aimait faire claquer les attaches métalliques…

— Y a deux secondes, tu étais au bord de la congélation, et maintenant, tu as le feu aux fesses, lança-t-il.

— Parce que tu as une meilleure idée pour nous réchauffer ? s’exclama-t-elle en plantant ses yeux dans les siens.

Stéphanie était une vraie tornade : elle démarrait toujours au quart de tour, et elle ne lâchait jamais sa proie avant d’avoir obtenu ce qu’elle voulait. Face au tempérament tout feu tout flamme de sa femme, Marc aimait jouer au type blasé, mais c’était pour mieux apprécier les trésors de séduction qu’elle déballait pour le faire flancher. La coquine était douée d’une imagination démentielle : entre les poses cochonnes qu’elle adoptait, les plans délurés qu’elle lui proposait, les mots crus qu’elle prononçait, il ne savait plus où donner de la tête.

Tout en pressant la bosse sous sa braguette, Stéphanie, d’une voix exagérément suave, débitait un chapelet d’insanités :

— Alors, bel hidalgo, tu me fais tâter de ta grosse bûche ? Tu as déjà culbuté une Mère Noël chaudasse ! Tu sais qu’avec ma chatte en feu, je pourrais faire fondre la neige ? Regarde comme je mouille sous ma culotte…

Elle avait de nouveau dirigé la Maglight entre ses cuisses largement écartées. Les doigts glissés sous le tulle rouge, elle se frictionnait le sexe en poussant des couinements aguicheurs. La vulve replète bavait sur le voile transparent. Et comme si ça ne suffisait pas, elle écartait la culotte de l’index, pour faire voir à Marc l’étendue des dégâts : ses lèvres bouffies, d’un rose luisant de coquillage, autour de la fente ruisselante.

Il n’en fallut pas plus pour lui donner la trique. L’envie de se glisser entre les replis humides lui chatouillait la queue. En quelques contorsions, il sortit son étendard sous le regard gourmand de sa femme. Elle dirigea la lampe-torche sur la verge tendue. Sous la lumière franche, l’image du gland rubicond, contrastant avec la sobriété des vêtements, était d’une totale indécence. Stéphanie bagua le membre endurci avec les doigts. Marc, une main derrière sa nuque fine, tenta d’attirer la coquine entre ses cuisses.

— Tu crois quand même pas que je vais te sucer après la bourde que tu viens de faire ? s’exclama Stéphanie, en le toisant. Ce soir, c’est moi qui mène la danse, et t’as intérêt à filer doux ! Viens, on sort… j’ai toujours rêvé de faire ça de nuit, dans la forêt !

Elle avait ouvert la portière, et elle tirait sur son pénis pour l’encourager à la suivre.

— Tu es folle, dit-il, en s’extrayant du véhicule.

Stéphanie saisit Marc par le poignet, le précéda sur le chemin pentu qui descendait aux étangs.

— Attention, ça glisse !

La nuit était fraîche, mais, emmitouflés comme ils l’étaient, le froid ne les atteignait pas. L’absence de vent ajoutait à l’impression de douceur. L’air, parfaitement immobile, donnait au paysage un aspect irréel. Dans la forêt givrée, le temps semblait suspendu, figeant la nature dans la glace. La blancheur omniprésente permettait aux amoureux de distinguer les contours des arbres et les méandres du sentier qu’ils arpentaient d’un pas précautionneux.

— Tu sais où tu nous emmènes ? demanda Marc.

— T’inquiète, je connais !

— On ne devrait peut-être pas… regarde, un véhicule est passé par là, s’inquiéta Marc.

Au sol, deux traînées étroites, parallèles, s’étiraient sur la longueur du chemin, témoignant d’un passage récent.

— En tout cas, c’est pas une voiture, les traces sont trop proches l’une de l’autre. On dirait plutôt des skis… Allez, viens ! On s’en fout !

Ils arrivèrent à destination : sur la rive d’un étang au bord duquel un ancien relais de chasse élevait ses tourelles cossues. L’été, la bâtisse se transformait en crêperie et attirait les promeneurs du dimanche. Mais par cette nuit de Noël, les amoureux étaient absolument seuls. Stéphanie s’assit sur le rebord de pierre, dos au bassin, pour contempler l’édifice. Des canards s’ébattaient dans les eaux noires.

— C’est beau… lèche-moi… les vieilles pierres, ça me stimule, dit-elle en écartant les jambes.

Marc se précipita sous ses jupes, à genoux dans la neige. L’air y était chaud et moite. Il embrassa le bandeau de peau tendre, entre l’aine et la jarretière des bas, suivit la lanière du porte-jarretelles du bout de l’index. Arrivé en haut, il écarta la culotte pour accéder à la corolle velue. Marc poursuivit son exploration de la pointe du nez, humant les muqueuses avec délectation : les grandes lèvres ourlées, les petites, moites et fripées, et, plus haut, au point de jonction, le bouton que le moindre effleurement électrisait. Puis sa langue s’englua au cœur des chairs ruisselantes. Il formait des arcs de cercle autour du clitoris, et Stéphanie gigotait en tous sens. Il visa alors le point central.

Cette fois, la femme, touchée au vif, se cabra, prise de tremblements incontrôlables. Tout d’abord caressant, Marc accéléra la cadence, lapant de gauche à droite, à petits coups rapides. Le ventre de Stéphanie tressautait au rythme des frictions.

— Enfonce-toi !

Stéphanie réclamait ses doigts. Marc glissa l’index et le majeur entre les parois gonflées du vagin, les fit coulisser, lentement, puis plus vite. L’intérieur du sexe était bouillant. La bouche vorace pulsait autour des phalanges. Marc se sentait happé vers les profondeurs.

Les mains agrippées à la tignasse frisée de son mari, Stéphanie se déhanchait, le buste cambré, pour mieux s’offrir aux stimulations. Le contraste entre l’air frais qui enveloppait son visage, la sérénité du paysage hivernal, la chaleur de l’appendice qui jouait avec son clitoris décuplait son plaisir. Alors qu’elle sentait ses muscles se tendre à l’annonce de l’orgasme, Marc s’arrêta net. Il ressortit de sous sa jupe, l’air inquiet :

— T’as entendu ?

— Quoi donc ?

— Y a quelqu’un derrière les arbres, j’entends des pas.

— Arrête ton char, y a personne, ça doit être un canard !

— Mais non !

Marc s’était relevé, et, la Maglight en main, furetait ici et là.

— C’est là-bas. Regarde ! Une grosse bête rousse, je crois que c’est un cerf. Viens voir, il y en a même plusieurs qui se suivent… on dirait des rennes.

Stéphanie bougonnait. Devant l’insistance de Marc, elle finit tout de même par le rejoindre, en lissant jupe et manteau sur ses cuisses. Mais quand elle daigna regarder dans la direction indiquée, il n’y avait plus rien.

— Des rennes, dans la forêt de Chanteloup, t’as rêvé !

— Ils sont partis, on leur a fait peur…

— En attendant, tu vas pas me laisser comme ça, la chatte dégoulinante ? On baise ?

— Tu préfères pas qu’on retourne à la voiture ? Ça fait flipper, ces machins… En plus, mon père ne devrait plus tarder.

— Oh, ça va ! s’exclama-t-elle, avant d’enfoncer une langue obscène entre les lèvres de son mari.

L’appendice moite virevoltait au fond de sa gorge, enroulant tout sur son passage. Des bruits de salive et de succions s’échappaient de leurs bouches, brisant le calme avoisinant. D’une main, Stéphanie fouillait dans le pantalon de son mari, en quête du membre convoité. Et, quand elle l’eut trouvé, ravivé à la force du poignet, elle ordonna :

— Allonge-toi ! On va baiser ici, par terre.

— Dans la neige ?

— Je te rappelle que tu n’es pas en mesure de me contredire !

Marc ôta son manteau, l’étala sur le sol entre deux troncs d’arbre. Il lui désigna leur nouvelle couche de la lampe-torche.

— Tu rigoles ! C’est toi qui t’allonges sur le sol tout froid. Moi, je te chevauche ! Tu adores quand je m’empale sur ta queue, non ?

Marc s’installa à terre, les bras le long du buste.

— Pose tes genoux ici, lui dit-il, en désignant la pliure de ses bras, ça te protégera du froid.

Comme il était galant ! Stéphanie, l’œil brillant d’excitation, ôta sa culotte, qu’elle envoya valser dans le décor. Puis elle prit place sur les coussinets improvisés. Marc raffolait de l’instant où elle s’épinglait sur sa trique. Habituellement, il jouissait d’une vue imprenable sur ses gros nichons ballottants. Pas ce soir. Mais le fait d’être tout habillé, à l’exception des parties génitales, emmitouflé dans l’air glacé, ajoutait à l’excitation du moment.

Au seuil de la pénétration, le regard de Stéphanie prenait toujours une expression diabolique ; on aurait dit qu’elle devenait folle tout à coup, folle de sa queue. Elle la saisissait, raide comme une matraque, entre ses doigts impatients, la guidait à l’intérieur de son ventre. Le geste était expéditif. L’orifice affamé dévorait la bite. En moins de deux, il était en elle, jusqu’à la garde, au chaud entre les muqueuses étroites. Les pieds dans la neige, et le gland prisonnier de la chatte brûlante de sa femme, quelle sensation !

Lorsqu’elle sentait le chibre l’occuper jusqu’à la matrice, Stéphanie émettait un long râle de contentement. Ça, c’était avant qu’elle commence sa danse. Il fallait voir comme elle se dandinait, avide de recevoir le dard plus fort, plus loin, plus vite. Et elle vibrait, et elle braillait à n’en plus finir ! Mais cette fois, Marc crut entendre un bruit inhabituel, que les gémissements de sa femme ne parvenaient pas à couvrir. Une sorte de carillon, ou plutôt des grelots. Inquiet, il arrêta Stéphanie dans sa course folle…

— T’as entendu ?

— Quoi encore ?

— Les cloches !

— Tu es sonné ! Tu vas me faire jouir, oui ? s’exclama-t-elle en redoublant d’ardeur.

Retrousser la jupe, empoigner le gras des fesses, fureter entre les globes, le long de la raie humide, trouver l’anus frémissant, enfoncer son doigt aussi loin que possible dans les tréfonds du cul ; tout cela, sans cesser de pilonner la chatte. Ça marchait à tous les coups, quand elle réclamait sa pitance. Stéphanie ne savait pas résister à une double pénétration. Tout de suite, ses vannes lâchaient…

— Oh oui, je le sens… ça monte, allez, viens, tamponne-moi ! Oui, embroche-moi… comme ça, dans tous les trous, oh !

Foudroyée par les décharges de l’orgasme, elle hurlait son plaisir.

À son tour, Marc se sentit partir, et, pendant que son feu se répandait dans les entrailles chaudes de Stéphanie, il eut une vision. Qui n’en était pas une, puisqu’il avait les yeux grands ouverts. Là-haut, dans le ciel d’encre, un gigantesque éclair lumineux traversa la voûte céleste, semant derrière lui une traînée d’étoiles scintillantes.

— T’as vu ça ? s’émerveilla-t-il.

— Oh ouais, c’était super fort, j’ai cru que j’allais mourir tellement c’était bon.

— Mais non, là-haut !

Stéphanie était préoccupée par autre chose. Déjà debout, la Maglight à la main, elle s’affairait dans tous les coins, cherchant au pied des arbres, entre les taillis :

— C’est pas vrai, j’ai paumé ma culotte ! Ma préférée ! Reste pas planté là, viens m’aider. T’en fais une tête, on dirait que t’as vu le Père Noël ! S’il existe, ton bonhomme, qu’il m’aide à retrouver ma putain de culotte !

— Elle est nulle part, conclut Marc après une inspection éclair. Tant pis, viens maintenant ! Mon père va arriver d’une minute à l’autre !

Bon gré mal gré, Stéphanie le suivit sur le chemin du retour, non sans rouspéter tout du long :

— Elle coûtait un bras, cette culotte, et elle me faisait un cul d’enfer.

— Tiens, c’est pas ça ? demanda Marc, en dirigeant la lampe sur le bord du sentier : une forme rouge se détachait sur le manteau blanc.

Stéphanie ramassa la pièce de tissu, qu’elle examina du bout des doigts.

— Carrément pas… on dirait plutôt un bonnet, un promeneur a dû l’oublier.

— C’est un bonnet de Père Noël ! Prends-le, tu le pendras dans la cheminée, ce soir…

*
*    *

Le lendemain matin, dans le salon de Marc et Stéphanie, le sapin exhalait ses effluves épicés. Réunis autour de ses branches, les amoureux ouvraient leurs cadeaux. Un rasoir électrique pour lui, un parfum collector pour elle. Les deux complices s’embrassèrent langoureusement, pour se remercier de leurs attentions réciproques. Ils étaient sur le point de basculer vers des attouchements plus privés… quand Stéphanie, attirée par un paquet encore emballé sur le manteau de la cheminée, s’écarta :

— C’est toi qui as déposé ce cadeau ?

— Je pensais que c’était toi.

— Pas du tout. C’est là que j’avais suspendu le bonnet de Père Noël. C’est bizarre, on dirait qu’il s’est envolé. Qu’est-ce qu’il peut bien y avoir dans cette boîte ?

Les tourtereaux découvrirent au fond de l’écrin, soigneusement pliée dans du papier de soie, la culotte de tulle rouge siglée Chantal Thomass…

GASPARD, BALTHAZAR, MOKTAR, BOUBAKAR… Carlo Vivari

— Hé, Moktar, ça te dirait de faire un extra le soir de Noël ? C’est un truc spécial, je te préviens… y aura mille euros pour ta pomme !

— Attends, Boubakar, qui je dois tuer pour ça ?

— Calmos ! T’auras qu’une chose à faire : te servir de ta queue. Mais attention, faut fournir ! Y aura du monde… du beau monde même…

— Banco, tu penses ! J’ai rien niqué depuis trois mois. La dernière fois, je crois que c’était en banlieue nord, et…

— Écoute, Moktar, tes histoires de cul, je m’en bats les couilles ! Je te veux le 24 au soir, à 19 heures pile, au métro Jasmin, dans le 16e. Bien réveillé, bien clair – et propre de la tête aux pieds. J’insiste : aux pieds, hein ?

— O.K. ! Y a pas de souci ! Dis, je pourrai venir avec ma mob ?

— Viens avec ta bite – propre, surtout ! Le reste, je m’en branle !

C’était un samedi soir de début décembre, à la pizzéria de la place de la Bataille-de-Stalingrad, dans le 19e arrondissement. Boubakar, le pizzaïolo, un énorme Noir ruisselant de sueur devant ses fours, faisait des propositions à Moktar, le maigrichon livreur à mobylette maghrébin. Boubakar approchait de la cinquantaine, Moktar de la vingtaine, et l’un faisait le double de l’autre en volume et en poids.

Et le 24 au soir, alors qu’un vent du nord agitait des flocons de neige au-dessus des réverbères modern style, Boubakar retrouva Moktar à l’heure dite, à la sortie du métro indiqué.

— T’as pas pris ton vélomoteur, finalement ?

— Non, j’ai eu peur qu’on me le pique. Il sort de révision, tu comprends…

Le grand Noir partit d’un gros rire :

— Ici, les mobs ne risquent rien. Y a que des BM !

Le regard de Moktar enfila l’avenue Mozart. Le long des trottoirs, des BMW alternaient avec des Audi, des Opel, quand ce n’étaient pas des Mercedes, voire des Porsche. Les carrosseries briquées à la peau de chamois luisaient dans la pénombre. Moktar n’en revenait pas :

— La vache, t’as raison… pas un troquet, pas une mobylette… c’est la zone, ici !

Les mains grelottant au fond des poches, le col de la parka relevé sous l’écharpe nouée, ils remontaient à pas pressés l’avenue Mozart en direction de la rue de l’Assomption. Moktar se figea devant une Porsche Panamera gris métallisé.

— La bagnole de mes rêves ! Si on partait avec ? J’ai ma lime à ongles pour forcer la serrure… après, y a plus qu’à brancher deux fils sous le capot.

— Laisse tomber, on n’est pas venus pour ça.

En s’éloignant, Moktar chantonnait sa publicité télévisée préférée : « Doïtche Teknologuie… »

Plus loin, Boubakar délivra ses derniers conseils à son associé :

— Tu n’auras qu’à me regarder faire, et faire comme moi. Moins t’en diras, mieux ça vaudra. Garde ton souffle pour niquer… y aura du boulot. Et le fric, on ne le touche qu’à la fin.

— C’est quel genre de nana, ces meufs ?

— Le genre… qui ne met jamais les pieds à la pizzéria de la place Stalingrad ! Et à propos de pieds, t’as pensé à ce que je t’ai dit ?

— Un peu, ouais ! J’ai passé une heure sous la douche de ma sœur !

— Qu’est-ce t’appelles la douche de ta sœur, toi ?

— Arrête tes conneries, Boubakar !

Ils s’étaient arrêtés au pied d’un haut immeuble haussmannien à la façade surchargée de balcons, corniches, moulures, ornements divers.

— Bon, on est arrivés. Maintenant, c’est sérieux. L’organisatrice va nous réceptionner dans son appart avant l’arrivée des invitées. C’est une veuve de dentiste ou psychiatre, je sais plus. En tout cas, elle s’appelle Ambre.

— Ambre ? Comme les colliers qui coûtent la peau des fesses à Monoprix ?

— C’est ça.

— Et quel âge qu’elle a, cette Ambre ?

— Alors là, j’en sais rien ! Entre trente et cinquante, à vue de nez. Elle s’est tellement fait tirer comme une peau de tambour que, ma parole, quand elle lève les sourcils, y a ses nichons qui remontent…

De son gros doigt boucané par la cuisson des pizzas, Boubakar pressa le bouton d’interphone d’Ambre. La porte s’ouvrit avec un clac ! cossu. L’un suivant l’autre, sur la pointe des pieds, comme des voleurs, Boubakar et Moktar pénétrèrent dans le couloir de l’immeuble vaste comme un hall de gare. Un mur de miroirs reflétait des lambris dorés et des feuilles de caoutchoutiers frottées à la peau de chamois elles aussi. Les deux complices s’examinaient dans les glaces.

— Qu’est-ce qu’on a l’air basanés, mon frère ! fit Moktar d’un ton désolé.

— T’inquiète ! C’est ça qu’elles cherchent, ces bourges… ça les change des visages pâles de leur quartier ! répliqua Boubakar en entraînant son protégé vers les ascenseurs.

— Ça doit être ça, ce qu’ils appellent un quartier bobo, à la télé ? questionna encore Moktar.

L’autre secoua la tête en haussant les épaules.

— T’y connais rien ! Par rapport aux gens qui habitent ici, les bobos, c’est comme des racailles… des bouffons…

Ils se turent : l’atmosphère de la cage d’ascenseur, tendue de velours violet et toute saturée de Chanel N°5, les prenait à la gorge.

— Tu sens comme ça sent fort la chatte de luxe ? ricana Boubakar.

— La vache, je bande déjà, moi !

— Garde tes forces, t’en auras besoin.

Quand l’ascenseur s’immobilisa au septième et dernier étage, la porte s’ouvrit sur une grande rousse au sourire enchanté, qui pouvait avoir trente-cinq ans aussi bien que cinquante-cinq. Ambre arborait une silhouette longue et mince, qui contrastait avec un visage poupin semé de taches de rousseur. Ses yeux qui riaient en permanence présentaient des fentes si étroites qu’on ne distinguait pas la couleur de ses iris. Elle se haussa sur ses Prada rouge foncé pour faire la bise à Boubakar, avant de se pencher sur Moktar pour le gratifier de la même marque d’amitié. Le livreur, renversant la tête en arrière, respira la bourgeoise à pleins poumons, telle une grande fleur au sommet d’une belle plante. Elle embaumait Chanel 5, et tout le palier avec, lequel ne desservait qu’un seul appartement : le sien.

— Vous avez fait bon voyage ? demanda-t-elle, consciente qu’on changeait de planète en passant de la Villette à Auteuil.

Moktar, respectant les consignes qu’il avait reçues, ne pipa mot. Boubakar se chargea de la réponse :

— Pas de problème… que du bonheur ! On a changé à Chaussée d’Antin comme d’hab.

— Bon, c’est pas le tout, mes chéris… suivez-moi, je vais vous préparer.

Boubakar adressa un regard à son acolyte. « Fais tout bien comme moi, et tout ira bien comme tout. » La salle de bains était vaste comme une salle à manger, sauf que tout y était blanc. Certains appareils biscornus étaient inconnus de Moktar, qui se retenait de demander des explications à la maîtresse de maison, dont les yeux fendus comme des lames n’avaient pas cessé de sourire depuis qu’elle leur avait ouvert la porte de l’ascenseur. Chose curieuse, ses lèvres trop charnues ne souriaient pas, elles. Effet du lifting ? Ou bien l’hôtesse ménageait ses muscles zygomatiques pour éviter de creuser ses rides ? Face à une armoire à pharmacie massive comme une armoire normande, Ambre passait une blouse blanche sur sa longue robe du soir de soie noire, puis enfilait des gants de plastique transparent.

— Bon, ben… c’est le moment de procéder. Au premier de ces messieurs !

Boubakar s’avança vers elle en se défaisant de sa parka fourrée synthétique. Il ôta son pull, son T-shirt, laissa tomber son pantalon sur ses bottines, qu’il retira en se servant de ses orteils. Il était nu devant Ambre en tenue d’infirmière, assise sur un tabouret de métal blanc. Le pénis circoncis du Noir reposait lourdement sur des couilles plus lourdes encore – et tout le paquet pendait entre ses puissantes cuisses.

Les yeux d’Ambre souriaient toujours, mais toujours pas sa bouche. Fixant l’œil unique du gland – ce qui la fit loucher, et Moktar sut alors qu’elle avait les yeux verts –, elle dit d’un ton aimable à Boubakar :

— Elle m’a toujours fait l’effet d’une aubergine, ta grosse chose… et comme forme et comme couleur…

Elle ajouta en minaudant :

— Bon, si je comprends bien, ça va être à moi de la faire démarrer… hein, gros flemm…

Le son « ard » resta dans sa gorge : elle avait embouché le gland avant d’avoir fini sa phrase. Et elle tétait déjà, les yeux clos, la bouche pleine, en se servant de ses mains, l’une sous les bourses, l’autre sur le manche. Boubakar se laissait faire en vieil habitué. Sous l’effet des succions prolongées d’Ambre, agrémentées de coups de langue et d’attouchements, son pénis était en cours de levage. Et une oreille exercée aurait perçu de menus craquements : un sang généreux dilatait les fibres des corps caverneux. Enfin, l’hôtesse recracha le gland avec un bruit de tétine retirée de la bouche d’un nourrisson.

— Je préfère arrêter là… il ne faut pas que tu jutes comme la dernière fois. Ç’avait été la croix et la bannière pour la faire repartir. Tu te souviens ?

Ils pouffèrent ensemble à cette évocation. Le rire du Noir faisait vibrer son membre comme la queue d’un chien fou de joie. Ambre reprit en s’essuyant le bord des lèvres avec une compresse stérile :

— C’était quand, déjà ?

— Au week-end du 11 novembre, non ?

— Exact !

Ensuite, tout alla très vite. Avec des gestes d’une dextérité inouïe (en tout cas, Moktar n’avait jamais vu ça), la maîtresse de maison déroula un préservatif transparent sur la matraque violacée, à la base de laquelle elle noua serré un cordon de cuir.

— Prête à l’emploi, la poupée ! Au suivant de ces messieurs !

Moktar s’avança nu, avec une érection à casser une assiette. Ambre fit une moue déçue :

— Pas besoin de la sucer, celle-là ! Elle risquerait de partir comme une fusée.

Elle ajouta en examinant la marque de la circoncision :

— Tu es musulman aussi, toi ?

— Ça dépend pour quoi ! répondit du tac au tac le livreur de pizzas.

— Je pensais au champagne…

— Pour moi, le champagne, de toute façon, c’est pas de l’alcool, surtout quand c’est hyperglacé : ça descend comme de l’eau !

Fixant sur lui son sempiternel sourire d’yeux, Ambre gaina la longue et mince verge d’une capote transparente également, et elle en étrangla la base d’un lacet identique.

— C’est une vraie bite de chien des rues que tu as là… elle est comme un piment allongé, avec un gland pointu capable de se faufiler dans les orifices les plus récalcitrants… avec un engin pareil, tu vas avoir du succès, ce soir, auprès de ma bande de vicieuses !

Ne restait plus aux deux compères qu’à enfiler une tenue de Père Noël, avec des bottes débordantes de vraie fourrure, un large pantalon à braguette sans boutons, et à se coller une barbe blanche sur la figure. Le temps de siffler quelques coupes de champagne bien frappé dans le grand salon, où le sapin décoré montait jusqu’au plafond… et les premiers coups de sonnette retentissaient.

Ambre, avec sa robe du soir qui lui battait les talons, courait du salon à la porte d’entrée et retour. Ses amies lui apportaient toutes sortes de cadeaux. Pendant que l’hôtesse défaisait le paquet, l’invitée, le plus souvent en robe de cocktail ultracourte et ultratransparente, jetait des coups d’œil de biais aux Pères Noël assis côte à côte, qui s’efforçaient d’avoir l’air digne. Moktar se pencha à l’oreille de son collègue :

— Elles sont toutes tellement lisses de gueule que j’arrive pas à leur donner un âge…

— N’essaie plus. Moi, j’y suis jamais arrivé. Mais dis-toi bien une chose : si elles avaient vraiment trente ans, elles n’essaieraient pas d’en paraître trente, surtout au prix que c’est. C’est donc qu’elles en ont au moins cinquante. Pigé ?

— Et de cul, elles sont lisses aussi ?

— Des vraies patinoires – mais chaudes… chaudes-bouillantes.

Les distinguées invitées se pressaient sur le palier. Ambre les faisait entrer, les plaçait en demi-cercle autour de l’arbre de Noël et des deux seuls hommes de la soirée. Des magnums de champagne millésimé se déversaient dans des coupes de cristal. Les Pères Noël, qui crevaient de chaud, se servaient dès qu’un plateau passait à leur portée. Moktar se pencha de nouveau vers Boubakar :

— Je bande comme un âne, moi, à force de les voir me regarder – surtout qu’elles sont presque à poil, la plupart. Du coup, le lacet qui me serre la queue me fait mal.

— Dis-toi bien que c’est pour ça que tu vas toucher une liasse de vingt billets de cinquante à la fin. On bosse, qu’est-ce tu crois… c’est plus dur que de foncer en mob sur les trottoirs pour livrer des pizzas à peine tièdes…

Il se tut ; un cri montait du groupe de femmes :

— La photo ! La photo !

Boubakar avertit son acolyte :

— Prépare ta queue… ça commence toujours comme ça… après, ça dégénère très vite.

Ambre s’avançait vers eux avec un appareil photo numérique dernier cri, suivie de deux belles dames vêtues comme des collégiennes japonaises : chemisier blanc, jupette plissée bleu marine, chaussettes tirées jusqu’au genou, souliers vernis. Des tresses enrubannées de rose mettaient la touche finale à leur accoutrement juvénile. Moktar grinça dans sa barbe blanche :

— Elles me donnent une de ces triques avec leurs cuisses à l’air, ces deux-là !

Ambre continuait à assurer avec brio l’animation de la soirée :

— Allons, mesdemoiselles… courez vous placer sur les genoux du Père Noël que vous avez choisi !

La plus grande, qui était aussi la plus lourde des deux, se dirigea droit vers Moktar, qui eut une réaction de panique. Il murmura en direction de son complice :

— Pourquoi c’est cette baleine qui vient sur moi ? Elle va m’écraser : je pèse à peine cinquante kilos !

L’autre répondit le plus bas possible :

— Parce qu’elle veut une sodomie, et que t’es là pour ça.

Moktar n’avait pas bien entendu :

— Elle veut quoi, tu dis ?

— Se faire enculer !

— Ah bon, si c’est ça !

Parvenue tout près de Moktar, la grande dame prit une voix de fillette pour se présenter :

— Je m’appelle Jade.

Moktar récita son rôle à la perfection :

— Bonsoir, ma petite Jade. Tu as été bien sage, cette année, ma cocotte ?

En faisant la révérence, la dame se débrouilla pour montrer qu’elle n’avait ni slip ni soutien-gorge. Elle aussi récita :

— Oui, j’ai été bien sage : j’ai fait tous mes devoirs, j’ai appris toutes mes leçons, je n’ai pas mangé tous les bonbons du paquet, j’ai dit mes prières chaque soir, je ne me suis pas trop tripotée après…

— Très bien, Jade… tu as gagné le droit de venir sur les genoux de ton Papa Noël pour la photo.

Un plateau chargé de coupes de champagne passait par là. Jade en prit deux, en tendit une à Moktar. Ils se sourirent, trinquèrent, firent cul sec, puis la fausse collégienne, dont les formes opulentes faisaient craquer l’uniforme, s’installa le plus commodément possible sur les maigres genoux du Père Noël. Ambre photographiait toujours, entourée d’une demi-douzaine d’invitées qui filmaient le couple sous tous les angles en captant aussi le son. Jade et Moktar, l’air hypersérieux, se concentraient sur leur tâche : faire se rencontrer, malgré le rempart des vêtements de l’un et de l’autre, un anus et un gland – et réussir l’opération arrimage-pénétration. Le livreur parvint à faire sortir sa verge de sa braguette fourrée au moment précis où Jade, cuisses très écartées, se plaçait trop en arrière sur lui. Le pénis, dressé dans son enveloppe plastique graissée, s’enfonça jusqu’à la racine dans le vagin en nage. Il y eut un grondement de satisfaction et de déception mêlées ; Jade se pencha en arrière pour murmurer à l’oreille de son Père Noël :

— C’est pas le bon trou !

— Il est bien bon quand même… rétorqua l’autre, galant.

En adressant un sourire gêné aux caméras braquées sur elle, Jade parvint à libérer son sexe de l’envahisseur, puis, passant ses mains sous elle, s’écartela les fesses en s’asseyant au bon endroit, cette fois. Moktar, de son côté, serrait à trois doigts la base de son engin pour le maintenir à la verticale. Quand Jade se laissa descendre d’une vingtaine de centimètres avec un sourire d’extase douloureuse, l’assistance comprit que le but avait été rempli. Moktar, qui jusque-là maudissait le lacet qui étranglait la base de son sexe, se félicita de son efficacité : sans le garrot, il aurait tout lâché tout de suite.

Abaissant son appareil photo, Ambre glissa à Jade :

— Ça va, tout se passe bien ?

L’autre réussit à articuler d’une voix de gorge :

— Tu peux pas savoir jusqu’où il me sonde, le petit salaud… c’est divin, ma chère… positivement divin…

Réussissant à faire passer ses cuisses par-dessus celles de son Père Noël, elle les écarta à bloc pour s’empaler encore plus à fond. Les mains en appui sur les genoux osseux de Moktar, elle fermait les yeux, harponnée à mort. Laissant pendre sa mâchoire inférieure qui tremblait, elle ne cessa plus de jouir sans plus bouger. Du coup, caméras et appareils photo se tournèrent vers l’autre Père Noël : Boubakar, sur les genoux duquel s’emmanchait l’autre dame : Alba. Celle-ci leva les yeux au ciel en pinçant les lèvres pour faire comprendre à l’assistance que la pénétration s’avérait laborieuse en raison de la surdimension du véhicule qu’elle s’efforçait de caser dans son garage… elle murmura dans un pâle sourire :

— C’est tout à fait comme un accouchement – mais à l’envers… je n’avais encore jamais ressenti tout ça… ça va le défoncement… euh… ça vaut le déplacement…

Tout autour, celles qui ne filmaient pas, ne photographiaient pas, ne commentaient pas les événements avec leurs voisines, ne vidaient pas de coupes de champagne à la file, attendaient leur tour en se masturbant pour se faire patienter – les unes à main nue, les autres à l’aide d’un sextoy. Le bourdonnement des vibromasseurs se mêlait au ronronnement des caméras et au bruit de fond des conversations. Boubakar, qui connaissait la musique, s’appliquait à respirer bien à fond tout en veillant au bon déroulement de la jouissance de sa cliente du moment. Il faisait son travail, en se soutenant à coups de Mumm cuvée Privilège…

« C’est un métier », se disait-il en commandant des contractions marquées à son pénis, qui réagissait au doigt et à l’œil. Alba aussi réagissait à chaque à-coup de l’engin qu’elle finissait à grand-peine de s’incorporer :

— Ouh, y me tue… Houlà, y me tuera ! Houlàlà, y me rutera !

— En quelle langue parle-t-elle ? se demandaient ses amies proches, pressées de prendre sa place – qui paraissait bonne…

Vers minuit, quatre heures environ après le début des opérations, toutes ces dames « y » étaient passées d’une façon ou d’une autre. Moktar n’y voyait plus clair, ni n’était capable d’articuler une syllabe. Mais son sexe, toujours étranglé par le lacet, se maintenait debout dans sa gaine protectrice comme une sentinelle bleue de froid dans son uniforme. Les invitées prenaient congé l’une après l’autre. Ambre, dont les yeux souriaient toujours, faisait des grâces :

— Revenez bientôt, ma chère, – pour tirer les Rois… à moins que ce ne soit eux qui nous tirent ! Hi hi hi…

La dernière visiteuse partie, l’hôtesse défit la fermeture Éclair de sa robe du soir, qui s’affaissa au sol avec un bruit de cataracte de soie. Dessous, elle n’avait rien.

— Amenez-moi vite vos queues, mes vaillants amis ! J’en pouvais plus d’attendre mon heure ! Et vous aussi, chuis sûre !

Malgré sa bonne éducation, plus elle était soûle et excitée, plus elle se montrait ordurière. Boubakar, débarrassé de sa pelure de Père Noël, s’approcha le premier. Se servant de ses ongles, Ambre défit le nœud de cuir, jeta le lacet, retira la capote en la roulant, puis elle souffla à plusieurs reprises sur la petite bouche charnue entrouverte au bout du gland pour redonner de l’air à la bête. Elle claqua une bise sur le méat.

— Elle a bien travaillé, celle-ci !

Elle délivra le sexe de Moktar de la même façon.

— Et celle-là aussi. Vous allez pouvoir vous vider les couilles dans les ouvertures de cette bonne vieille Ambre, les gars ! Contents de vous soulager enfin, hein ?

Ils battirent des paupières en signe d’assentiment ; les commissures de leur sourire atteignaient presque les lobes de leurs oreilles. Boubakar s’allongea par terre sur le dos en dirigeant son aubergine au ciel. Ambre se jeta dessus à califourchon et à quatre pattes. Pendant que l’entrée de son vagin s’ajustait au bout arrondi lisse comme du cuir ciré, Moktar, très éprouvé par sa soirée, se positionnait dans le dos de la maîtresse de maison. Ce qu’il vit le ramena à la vie :

— Elle a des taches de rousseur jusqu’entre les fesses ! C’est comme si qu’elle avait le feu au cul, la cochonne !

La voix placide de son copain lui répondit :

— Je sais… je sais…

Bientôt, Ambre ahana sous la double pénétration.

— J’ai l’impression que vos bites me crèvent jusqu’au cœur, mes amours !

Et quand ils ouvrirent leurs vannes, elle tressauta comme une grenouille électrocutée, avant de perdre connaissance. Alors, Boubakar « dévagina » en poussant le profond soupir du devoir accompli. Il s’adressa à son complice :

— Allez, récupère ta bite… c’est fini pour aujourd’hui. On prend l’oseille et on se tire…

Ambre roula au sol comme une poupée de chiffon, non sans répandre des fluides divers sur les parquets de bois précieux…

— Et elle ? s’inquiéta Moktar en désignant le corps de la grande dame jeté par terre comme un sac de jute.

— Elle est au paradis, faut surtout pas la déranger… Elle en a jusqu’à demain à s’en remettre.

Dans la salle de bains, quand ils furent rhabillés, le grand Noir extrait deux enveloppes kraft du panier de linge sale.

— Mille euros par tête, et y a même un pourboire.

Ils coururent à la station Jasmin pour attraper le dernier métro. Ils s’installèrent au fond d’un wagon, allumèrent une cigarette, allongèrent les jambes, donnèrent de l’espace dans leur braguette à leur organe endolori.

— Qu’est-ce tu vas faire de ton fric ? questionna Boubakar.

— Remplacer ma mob par une moto. Ils ont des grosses BM d’occase sur internet. Et toi ?

— Je suis en train de monter une pizzéria là-bas, au pays, en plein centre de Bobo.

— Bobo… comme un quartier bobo ?

— Comme Bobo-Dioulasso, au Burkina Faso, espèce de bourricot !

CHOCOLATS DE NOËL Daniel Nguyen

« Pour ceux qui apprécient le chocolat, je recommande chaudement une boutique au cœur de Saint-Germain-des-Prés : Chez Noël. Fichue sur trois étages avec ses escaliers en colimaçon et ses successions de pièces garnies de chocolats ouvragés, l’accueil y est convivial, l’ambiance feutrée, presque religieuse, et les senteurs vous guident d’un espace à l’autre. Noël est un chocolatier d’art, à mi-chemin entre l’orfèvre, le bijoutier, le styliste de mode et, bien entendu, l’expert en bouche, un véritable créateur de l’éphémère. Ses crus sont rares et subtils. Ses collections suivent les saisons tout en respectant les traditions. Chaque année, pour Noël, il transforme sa boutique pour nous faire rêver, petits et grands. Grands et petits serait plus exact. »

Cette année, j’ai décidé d’écrire ma chronique de Noël chez lui. C’est aussi cela les petits privilèges des journalistes. Je commence toujours par venir incognito, me fondant dans le décor, jouant les naïves. Parfois même, je me déplace en famille. Puis, j’y retourne, en me présentant, et j’ai accès aux coulisses.

Cette fois, j’ai décidé de me faire accompagner par Jean, un ex. Enfin, un ex que je revois de temps en temps, quand nos envies se rejoignent, et que nous souhaitons consommer.

Nous nous dégustons par intermittences, comme d’autres s’offrent une bonne table. C’est un homme d’une sensualité exceptionnelle, fin gourmet, à l’odorat affûté, aux mains délicates, aux yeux perçants.

Jean est presque totalement imberbe, sans même un sourcil ou un cil. Extérieurement, ça surprend. Moi, je sais qu’il est châtain, car là, juste là, personne ne sait pourquoi, sa pilosité est normale. Sa particularité génétique lui donne un caractère très particulier. Un homme à la peau entièrement lisse, sans la moindre aspérité, à la manière d’une sculpture de marbre de Carrare. Un homme à part pour un lieu d’exception. À la texture semblable au chocolat qui vient d’être démoulé, encore tiède. Un homme qui sent et ressent à même la peau. D’ailleurs, quand il ne connaît pas la personne qu’il a en face de lui, il prend soin de garder ses distances et évite tout contact physique fortuit.

Sa peau lui joue parfois des tours, et c’est aussi ce qui m’excite chez lui, quand il perd le contrôle de lui-même. On dit que le chocolat est un aphrodisiaque. J’ai décidé de vérifier ça avec lui, aujourd’hui même.

Nous nous sommes retrouvés sur les marches de l’Odéon. Marcher ensemble, ne pas arriver tout de suite sur les lieux, passer devant la fontaine de Saint-Sulpice, s’effleurer sans se prendre la main, lire dans nos regards le désir qui nous envahit à chaque pas, résister pour mieux y céder ensuite. En cette belle journée de décembre, le froid sec pique mes joues.

Premier baiser, sous le porche de l’église. Cela faisait si longtemps que j’avais presque oublié son goût anisé. Curieuse d’y associer des essences rares de cacao, de tester des combinaisons complexes ou brutes, à la manière d’un maître de chais composant son vin. Nous aimons le vin. Il est sommelier.

Lui aussi salive plus que de coutume et m’en fait part en reprenant sa respiration, car il m’embrasse en apnée. Comme si j’avais oublié, comme si nous ne nous connaissions pas tant que ça. Comme si. Comme si je n’avais pas cette boule au ventre qui s’est formée quand ses lèvres nues se sont collées aux miennes. Comme si le regard appuyé d’un curé entrant dans son église ne m’avait excitée plus encore.

Les cloches nous interrompent. Il est trois heures. Ensuite, nous emporterons quelques échantillons que nous consommerons dans l’hôtel juste derrière le théâtre de l’Odéon, celui de nos premiers ébats.

J’ai son goût de badiane dans la bouche, au creux de la langue. Effleurement bref, tentation, reprise de contrôle. Nous avançons d’un pas maîtrisé, presque militaire, en descendant la rue de Seine. Nous y sommes. Mon Dieu. Je mouille et je sais qu’il s’en doute. Moi, je viens de le découvrir en franchissant la double porte de verre. Le sas de chaleur me l’a révélé. Je ne suis même pas gênée. La petite roseur qui me vient aux joues me trahit. Elle sera mise sur le compte du froid. Dans le miroir qui fait face à l’entrée, j’admire mes jambes nues sous mon long manteau doublé. Je croise ses yeux. Il a regardé. Les deux vendeuses aussi.

D’ailleurs, la blonde me propose de me débarrasser. L’accueil. Je n’oublierai pas de le mentionner dans mon papier. « Digne d’un palace où tous vos désirs sont anticipés. » Et les miens ne s’arrêtent pas là. Nous laissons nos pardessus au vestiaire. Jean conserve nos tickets dans la poche de son costume noir. Avec son teint clair, ses lèvres charnues me sautent aux yeux. Si seulement elles pouvaient me sauter ailleurs. Ne pas y penser, pas maintenant, pas tout de suite. Les effluves sont doux, prenants juste ce qu’il faut. La brune nous propose de nous accompagner pour nous présenter tout ça. Nous déclinons. Nous aimons découvrir par nous-mêmes. Elle n’insiste pas. J’ai même cru déceler un clin d’œil à mon endroit. J’ai dû rêver. Comment pourrait-elle savoir ?

La déco est toute bonnement hallucinante. Il n’y a pas d’autre mot. Toute la boutique est en chocolat. Les odeurs et les couleurs progressent à la manière d’un nuancier. Nous longeons le mur de dégustation des essences brutes. C’est un musée. Je n’ose pas toucher. La vendeuse me fait signe de loin. Je m’autorise. Je saisis le premier carré qui se présente à portée de main. Je le porte à mes lèvres, le suce sans le briser. Jean sourit. Ses lèvres luisent d’envie. Je fais durer. Le chocolat d’Éthiopie fond sur mes doigts. Il sourit, tend sa bouche entrouverte vers moi. Je cède. Il engloutit le reste du carré en suçant mes doigts au passage. Je deviens bouillante. Je coule sur mes cuisses. Un rapide coup d’œil dans la glace. Ma jupe est assez longue. Rien ne transparaît, mais lui a senti. Je le lis dans son regard étincelant.

Nous ne sommes qu’au rez-de-chaussée ! Si mes souvenirs sont justes, il y a encore deux étages. Je voudrais toucher, vérifier qu’il est dans le même état que moi. Tenir jusqu’à l’hôtel… Tenir jusqu’à l’hôtel !

Je me retrouve face au petit escalier en colimaçon. Cette boutique est un vrai labyrinthe où tout a été pensé. Au rez-de-chaussée, le mur de dégustation, les socles avec les coffrets sous verre, les lumières indirectes, puis un rideau, comme au théâtre, derrière lequel se cache un escalier en fer forgé très ouvragé qui tourne sur lui-même.

Jean me laisse passer devant et attend. Lui, très à cheval sur les manières, n’a pu que le faire exprès. En effet, une fois en haut, je me retourne prestement dans sa direction. Il regarde sous ma jupe ! Il a vu que je ne portais pas de culotte, il arque un sourire jusqu’aux oreilles avant de me rejoindre. En haut, même dispositif avec le lourd rideau de velours pourpre. Ses mains caressent mes fesses alors que je m’apprête à entrer dans le nouvel espace.

Je me retourne. Il me prend dans ses bras, me serre fort, presque trop. Il a voulu me faire sentir son instrument. Je l’ai bien jaugé contre mon ventre enflammé. Je coule. Il vérifie, il jubile. Le rideau bouge. Surpris, nous nous avançons vers la pièce. Deux silhouettes masculines en costume nous croisent sans nous prêter attention.

Et là, c’est la forêt ! Dans la pièce rectangulaire qui couvre toute la superficie du rez-de-chaussée se trouvent disposés des dizaines de sapins en chocolat. Chacun d’eux est une sculpture unique. Un petit vent frais les maintient à température. Nos yeux d’enfants sont abasourdis. L’espace d’un instant, j’oublie le sexe tendu que mon antre réclamait si fort la seconde précédente…

La lumière tamisée comme au coucher du soleil, les faisceaux dirigés font scintiller les boules de Noël accrochées aux branches. Les silhouettes se perdent et réapparaissent comme des lutins. Musique classique en ambiance.

« Au cœur du quartier Latin, la boutique Chez Noël nous transporte dans un conte de fées digne d’une représentation du Lac des cygnes. Même les enfants n’osent pas toucher. Les boules sont en chocolat sculpté. Les guirlandes, d’un mélange de sucre travaillé comme du verre et des meilleurs cacaos. Les couleurs sont multiples. Le temps s’est arrêté. Même si vous n’avez pas l’intention d’acheter, venez voir le spectacle. Et si vous êtes prêts à la crise de foie, choisissez le 31 décembre où le chocolatier vous convie à dévorer sa forêt. L’éphémère à son paroxysme. Ce maître chocolatier est un metteur en scène hors pair. »

Jean me prend la main comme on prend la main d’un enfant. D’ailleurs, nous ne savons qui de nous deux est la petite fille ou le petit garçon. Les subtils effluves de cacao nous emmènent vers le rideau pourpre du fond. Le silence est religieux, les pas feutrés comme dans la neige au sortir de la messe de minuit. Enfin, derrière les arbres de chocolat, la crèche. Superbe, mais beaucoup plus attendue. Impossible d’égaler cette traversée féerique.

Un couple sort du rideau et nous laisse le passage. Les bruits sont capitonnés. Il n’y a plus que nous dans cette semi-obscurité. Nous et les odeurs de cacao. Nous et nos envies qui reviennent au galop. Moi et la cyprine qui s’exhale de mes lèvres qu’il fouille avec frénésie. Soupir dans sa bouche, contre sa langue invasive. Cri étouffé, d’envie irrépressible de lui, de son pieu que je comprime avec mes doigts. Et les siens qui me fouillent le vagin avec franchise. Je dégouline. Il suce et il introduit. C’est dans cette posture que nous parvenons à l’étage supérieur, ses doigts en moi. Je tarde à repousser ce rideau-là. Il se plaque plus fort derrière ma chute de reins. Je me cambre et me frotte comme la chatte en chaleur que je suis, fondante à souhait pour sa queue. Je la veux. Il garde le contrôle. Je jouis en silence, mordant ma lèvre inférieure au sang. Il suce. Je jouis. Il doigte. Je jouis encore, laisse échapper un jappement. Il jubile et me lâche.

Ses yeux verts conquérants et fiers dans la pénombre. C’est lui qui repousse le rideau, à ma grande infortune. Jean, je te hais ! Je te hais !

Il sait que mes cuisses sont trempées, que ma chatte est enflée pour lui, que mon clitoris est gorgé comme un buvard. C’est les tétons pointés malgré mon soutien-gorge que je fais mon entrée parmi les rayonnages impeccables. Nora Jones en fond musical. Évidemment. C’est l’étage des accessoires. Tout ce que nous avons admiré au premier peut être acheté et dégusté.

Comme en bas, deux vendeuses. Une brune et une blonde impeccablement mises. Comment peuvent-elles résister toute la journée au milieu de ce jardin de toutes les tentations ? Mon Dieu. Je le veux tout en chocolat, lui, mon imberbe presque total ! Et tout un pan de mur de dégustation, comme au rez-de-chaussée. Nous piochons, suçons nos doigts, nous rapprochons, nous embrassons après chaque cru. Les vendeuses détournent le regard en gloussant avant de se retirer discrètement. Puis vient l’étal des boules de Noël.

Jean s’empare d’un petit sachet, sélectionne des modèles très divers. Des boules de petite taille, très ouvragées, sculptées, d’autres de toutes les couleurs. Je le regarde les saisir avec soin par la petite cordelette, avant de les laisser choir doucement dans le papier de soie qui crisse délicieusement. J’imagine déjà notre dégustation à l’hôtel, entre deux chevauchées. Cependant, le sourire malicieux de Jean m’intrigue. Puis viennent les pommes de pin. Certaines fermées, d’autres à moitié ou entièrement ouvertes. Il m’en glisse une dans la bouche. J’ai l’impression de faire quelque chose d’interdit, de voler. Il me connaît bien, trop bien. La pulsion vient sans prémices. Voler. Emporter quelque chose sans le payer. Il a lu dans mes pensées et elles sont cochonnes et incongrues. Aurait-il eu la même ? Je scrute autour de nous. Personne. Je me retourne pour mieux vérifier.

Le vache ! Deux doigts, d’un coup, me font sursauter. Il prépare ma chatte ruisselante. Je manque tomber à la renverse. Il amortit ma chute en m’embrassant à pleine bouche. Son goût anisé me chavire. Je veux sa queue, son gland, son sperme. Le salaud ! Le salaud… Délicieux salaud. Délicieux amant. Pourquoi sommes-nous ex ? Pourquoi ?

Salaud… Je m’apprête à baisser la braguette de son pantalon. Il m’arrête d’autorité, me fourre une nouvelle pomme de pin dans la bouche. Je ferme les yeux, à terre, cuisses écartées, jupe droite retroussée, tout à lui. Délicieux salaud. Je sens ses doigts qui m’écartent, ses lèvres qui me collent et m’aspirent, sa langue qui… qui…

Vite… Viens… Ta queue… Viens en moi… Salaud… Délicieux. Je te sens. Tu es différent, plus… fondant. Mon délicieux amant. Je coule pour toi. Ce n’est pas ton gland. Je ne le reconnais pas. Il fondrait presque. J’ouvre les yeux. Tu n’es pas en moi ! Je me penche sur mon pubis. Une petite cordelette dorée entre mes lèvres. Salaud. Salaud. Salaud… Je te hais ! Et pourtant, quelle drôle de sensation, cette boule de Noël dans mon con. Je vais devoir le serrer en attendant ta queue, à l’hôtel. Et puis, je te sucerai et dégusterai ta queue en chocolat. À croquer…

— Jean. Tu es un salaud. Je te hais.

Pour toute réponse, un sourire accompagné d’un clin d’œil entendu. Salaud ! Et moi qui pensais que les préliminaires étaient terminés. Pressée de me retrouver seule avec mon salaud d’amant gourmet, je me relève, me rajuste. Je ne sais plus vraiment ce que je dégouline sur mes lèvres. Je ne veux pas savoir. Pour la peine, je lui prends le sachet des mains, j’ajoute une bonne poignée de pommes de pin. J’aurai ma revanche à l’hôtel ! Il ne faut plus s’attarder maintenant.

Nous nous dirigeons prestement vers l’escalier. Je passe la première ; c’est alors qu’il me plaque contre la rambarde en relevant ma jupe sur mes reins. Je tente bien de lutter, en vain. Sa faim est pressante, bougrement impérieuse. Je cède sans résistance en dehors de celle de mes sphincters. Salaud… Tu es si bon. Il me prend sans même me préparer, ni m’enduire de sa salive. Il me prend à cru et… de l’autre côté, je sens la boule craquer sous la pression. Lui aussi. Il gicle dans mon cul. Ma chatte suinte le chocolat.

— Cambre plus.

Je m’exécute. Il consomme à pleine bouche, renouvelle la boule de Noël. Même la cordelette dorée se mange. Son œuvre terminée, j’essuie ses lèvres avec ma langue. Délicieux chocolat. SALAUD !!!

La traversée de la forêt de sapins a été périlleuse. Tout comme le passage en caisse. Un instant, je me suis demandé si les détecteurs de part et d’autre des portes vitrées allaient se déclencher. Mais non. À l’hôtel, je me suis vengée. Il a adoré les pommes de pin. Pour Pâques, j’ai déjà mon idée de papier :

« Surtout, ne passez pas à côté de cette boutique hors du commun. Au-delà de chocolats exceptionnels – de goûts, de formes, de textures, d’essences –, vous découvrirez un univers unique d’évocations diverses et variées, pour les petits et les grands. À ne manquer sous aucun prétexte ! »

LE CADEAU DE NOËL AU SDF Clotilde Roméro

J’attendais mon mari, et j’avais fait les choses en grand. Je m’étais pomponnée, parfumée. Je ne portais pour tout vêtement qu’une nuisette sans culotte, qui m’arrivait péniblement à la moitié des fesses. J’avais mis des talons démesurés ; il adorait ça, autrefois, et je m’étais arrosée de parfum.

Il est rentré tard, plus tôt cependant que je l’avais espéré.

Mon mari est un leader politique. Il est maire d’arrondissement et responsable de la communication avec les médias pour son parti. Au fil des années, je l’ai vu se métamorphoser. Il s’est éloigné de moi, à mesure qu’il prenait plus de pouvoir et d’influence. L’homme que j’avais connu, charmeur et d’une intelligence affûtée, s’est peu à peu englué dans une arrogance qui a fait disparaître tout ce qui avait pu constituer son charme. J’avais éprouvé pour lui une passion absolue, quelque chose qu’on n’éprouve qu’une fois dans sa vie. Le drame, c’est sans doute que j’étais incapable d’aller au-delà de ce sentiment intense, et que je continuais à chercher, sous l’homme qu’il était devenu, celui qu’il avait été. Une quête sans doute vaine. Mais je ne baissais pas les bras.

C’était d’ailleurs pour ça que je n’avais pour tout vêtement que ma seule nuisette et mes talons. Je voulais utiliser la seule arme qui me semblait capable de briser le carcan : le sexe.

Autrefois, nous passions nos journées à faire l’amour. Il aimait le sexe, et moi aussi. On avait, à l’époque, une passion absolue pour les accouplements dans les lieux publics. On aimait se mettre en danger…

Je me souvenais encore quand il m’avait prise dans un musée, alors que le gardien menaçait à tout instant de survenir. C’est d’ailleurs ce qui s’était produit, mais nous nous étions arrangés pour qu’il ne soupçonne rien. J’avais une jupe courte, et il m’avait prise par-derrière. Son sexe emmanché dans le mien, tournés vers le tableau, nous discutions à perte de vue, pendant qu’il donnait de petits coups de queue qui butaient contre mon utérus. Alors que le gardien s’éloignait, j’ai eu du mal à retenir un gémissement de jouissance. J’ai craint un instant que le gardien se retourne, mais il n’avait sans doute rien entendu. J’avais joui debout, quand le sperme avait rempli le préservatif, prise d’un vertige – sans tomber parce que j’étais accrochée à lui.

On a essayé à peu près tout ce qui se faisait en guise d’espace public. C’était une période complètement folle, dont j’ai du mal à croire aujourd’hui qu’elle ait jamais pu exister.

Je ne désespérais pourtant jamais. Surtout, je faisais des efforts surhumains pour résister à la tentation. La veille, j’étais à une terrasse de café avec une copine ; deux hommes nous avaient abordées, avec la claire intention de nous draguer. On les avait laissés s’installer. Ma copine était, bien que mariée, peu farouche. Le plus clair de nos conversations se passait d’ailleurs dans l’évocation de ses prouesses sexuelles, avec une crudité de détails effarante. Pour elle, raconter ainsi, sans rien omettre, était sans doute aussi une jouissance. Je n’en laissais rien voir, mais ça me faisait mal d’entendre ces récits. Ça m’excitait, ça me donnait envie, et en même temps, ça me rappelait que moi, je n’avais pas grand-chose, sinon rien.

J’ai failli céder. Le brun qui me convoitait me l’avait fait comprendre, alors qu’on se perdait dans un halo de discussion qui couvrait l’essentiel. Il a posé le bout de ses doigts sur le cuir de mes bottes, et il a lentement remonté. Ça m’a troublée. J’avais l’impression de sentir la chaleur de sa main à travers le cuir des bottes, sensation qui a basculé de l’imaginaire dans le réel quand sa main a atteint la lisière qui séparait ma cuissarde de mon collant. À mesure qu’il remontait ses doigts le long de ma jambe, quelque chose aussi montait en moi… j’allais jouir ! Par un simple contact. C’est dire l’étendue de ma frustration. Je me caressais plusieurs fois par jour, hantée par des fantasmes, mais ça ne me suffisait pas.

Ma copine s’est éclipsée en tenant par la main celui avec lequel elle allait s’adonner au plaisir de manière brève. Elle m’a fait un clin d’œil, supposé sans doute m’enjoindre de l’imiter. Pourtant, quand le bout des doigts de mon séducteur a atteint les zones les plus dangereuses… je l’ai repoussé, à sa grande surprise. Je me suis levée.

— Ce ne sera pas pour cette fois !

Il m’a regardée et, avant que je m’éloigne, m’a fourré dans la main une carte bristol. Il était représentant ; il y avait son numéro dessus. Je me suis enfuie. Je le regrette aujourd’hui.

*
*    *

Je m’étais fixé un ultimatum. Ce soir serait celui de la reconquête. Si j’échouais, je mettrais mes scrupules au panier. Je me suis approchée de mon mari. Il m’a fait un sourire. M’a à peine regardée. Je savais pourtant que j’étais irrésistible.

J’ai joué la grande scène. Je me suis plaquée contre lui, pour l’étreindre, l’embrasser. Ce n’était pas l’homme de la veille – celui qui m’avait laissé la carte bristol – qui aurait été indifférent à la chaleur de mon corps contre le sien, à la vision, puis la sensation de mon pubis nu. À ma bouche, qui s’est d’abord posée sur sa joue, puis a glissé sur la sienne. Il n’a pas répondu à mon baiser quand mes lèvres se sont posées sur les siennes, et me coller à lui n’a rien réveillé. Il a vidé, comme il le faisait chaque fois qu’il rentrait, ses poches sur le guéridon, posant son énorme trousseau encombré de clefs.

— Viens avec moi ! C’est Noël ! Si on allait dans la chambre avant de sortir ! Je te ferai tout ce que tu voudras !

C’est le genre de perspective qui, autrefois, l’aurait enflammé. Cet autrefois était loin à présent. Il aurait eu la queue raide comme une batte de base-ball, et on se serait fouillé mutuellement la bouche jusqu’à ne plus pouvoir souffler, ses mains dans ma culotte, et la mienne sur sa queue.

Il m’a écartée.

— Je vais prendre une douche, et après, travailler avant qu’on sorte !

Il s’est éloigné.

Après sa douche, la serviette à la main, il m’a trouvée sur le lit. Je m’étais mise à quatre pattes. La nuisette m’arrivait au milieu du dos : il ne pouvait rien ignorer de ce que je lui offrais ! C’est pourtant ce qu’il a fait, passant près du lit pour prendre du linge afin de s’habiller.

Désespérée, j’ai glissé hors du lit ; je suis allée me poster devant lui. J’ai tendu la main pour m’emparer de son sexe. Il ne s’est pas dérobé, sans doute pour mieux me prouver l’inexistence de son désir. Je me suis mise à frotter doucement sa queue. Il n’y a pas eu l’ombre d’une réaction. Pas le moindre frémissement. J’ai porté ma bouche dessus ; j’ai engouffré le morceau de chair molle. J’étais comme prise de folie. Je faisais aller et venir ma bouche sur lui ; je promenais ma langue dessus.

Rien.

Je me suis dégagée. J’ai levé les yeux vers lui. Il m’a semblé lire une expression satisfaite sur son visage. J’ai senti un flot de haine monter en moi. J’avais toujours espéré, jusqu’à ce moment. Je me sentais basculer ; une hostilité grandissante me remplissait.

— Je vais travailler, je passerai te chercher d’ici une heure.

J’ai plongé la main dans mon sac à la recherche de la carte bristol. Je l’avais gardée sans penser m’en servir. En quelques secondes, la donne avait changé.

L’homme a répondu à la deuxième sonnerie. J’ai reconnu sa voix.

— Tu te souviens de moi ? Hier, on s’est rencontrés à la terrasse du Balmoral. Ça te dit qu’on mange ensemble demain à midi ? On aura l’après-midi pour nous…

J’ai perçu sa jubilation. Tout le contraire de mon mari…

Ce dernier était toujours très ponctuel : il a surgi de son bureau à l’heure prévue. Il n’a même pas cillé en me voyant. Je m’étais faite belle, mais il s’en fichait bien.

On est partis à pied.

— Tout ce que tu veux, c’est quelqu’un à ton bras, que tu puisses exhiber, pour donner une bonne image de toi, pas vrai ?

Il m’a regardée, surpris, alors que nous traversions la place pour aller au restaurant. Il n’était pas habitué à ce genre de réflexion. Il devait penser que j’étais une cruche. Mais il est vrai que je n’avais pas dit mot depuis dix ans que nous étions mariés, me murant dans un silence teinté d’une admiration qui se dissolvait comme neige au soleil. Il m’a regardée avec une expression qui semblait dire « mais c’est qu’elle est intelligente, celle-là ! ».

Ils étaient trois, installés sur la place. Si l’un d’entre eux avait dépassé la soixantaine, les deux autres étaient jeunes : une vingtaine d’années. Des SDF avec deux chiens. Le regard de l’un d’entre eux, un jeune trapu a accroché ma silhouette. D’évidence, je lui plaisais. Un frisson est descendu le long de mon corps. Il m’enveloppait du regard comme j’aurais aimé que mon époux le fasse, mais comme il ne le faisait plus depuis belle lurette.

Il a lancé un commentaire que je n’ai pas compris. On a passé notre chemin. Mon mari leur a jeté un regard dégoûté qui contredisait ses grands discours, sans que cela me surprenne. Je savais depuis longtemps que ses professions de foi n’étaient que du vent.

On s’est installés au restaurant, à une table près des vitres. C’était le plus grand restaurant de la ville, le plus cher, pas forcément le meilleur. Certains des puissants de la ville étaient déjà là, qui ont salué discrètement, comme cela se faisait dans leur monde, mon mari.

Lui, avec un air satisfait, a entrepris d’évoquer sa journée, et le discours prononcé devant de jeunes cadres du parti. Indifférente à ses paroles, creuses comme toujours, j’observais le groupe de SDF. Le plus jeune, celui dont le regard m’avait impressionnée, me plaisait énormément. Mon mari s’est aperçu que je les fixais au lieu de l’écouter. Ça a paru l’irriter. J’ai demandé :

— Dis-moi ce que tu penses d’eux. Vraiment. Pas pour la galerie, mais en réalité.

Il a ouvert la bouche, mais a finalement préféré se taire. Absence de paroles aussi édifiante que s’il avait parlé. Je me suis levée.

— Demain matin, je serai partie. Je vais prendre quelques affaires, aller m’installer chez ma sœur. Et demander le divorce. Tu trouveras facilement une autre cruche qui t’écoutera bouche bée et ne te réclamera rien.

J’ai quitté le restaurant sous son air ébahi, en cherchant dans mon sac à main la boîte de préservatifs que j’avais achetée quand un voisin m’avait fait des avances quelques semaines plus tôt…

Je suis sortie. Je sentais, à travers la vitrine, le regard de mon mari sur moi, ce dont j’ai eu confirmation quand j’ai glissé un œil dans sa direction. La vitrine en question faisait communiquer l’espace de la place et la salle du restaurant – l’un servant de scène, l’autre de public, et réciproquement. Deux mondes que tout séparait, mais qui ne pouvaient s’ignorer.

Je me suis approchée du SDF. Avec une franchise que n’aurait pas eue mon mari, il m’a jeté :

— Tu es belle !

Je lui ai répondu sur le même ton :

— Tu as envie de baiser ? Moi, j’ai besoin d’une queue ! On pourrait s’arranger. On se ferait mutuellement un beau cadeau de Noël, tu ne crois pas ?

Au cas où il aurait douté du sérieux de ma proposition, j’ai pincé l’ourlet de ma robe, que j’ai remontée d’un trait. Elle me moulait, mais le tissu était souple, et elle est venue sans effort. J’ai immobilisé le tissu au niveau de ma gorge, dévoilant le collant sous lequel j’étais cul nu. Autrefois, ça rendait fou mon mari que je ne mette pas de culotte quand on sortait. Il passait son temps à essayer de voir ma chatte, avant de me baiser comme une brute quand on était à la maison.

Temps révolu.

Dans un réflexe, le jeune sans-abri a tendu les doigts vers le collant. J’ai été surprise : il n’était pas sale et il ne puait pas. Ensuite, il avait une main épaisse, mais pas calleuse, douce, et qui savait caresser. Il a appuyé contre mon sexe à travers le nylon, faisant rentrer celui-ci dans ma chatte ; il m’a branlée un moment. Ça m’a fait du bien, m’a rappelé combien ça avait pu me manquer.

J’ai sorti la boîte de préservatifs de mon sac. Un nouveau coup d’œil de côté m’a confirmé que mon mari n’en perdait pas une miette. Il était vert de rage, et pourtant incapable de bouger. Des clients nous mataient. Ça me rappelait le bon vieux temps où je m’exhibais avec lui, et lui avec moi. Qu’il soit passé de l’autre côté, simple spectateur et non plus partenaire, voulait tout dire.

J’ai tendu la main, défait les boutons de pantalon du type, mis sa queue à nu. Il bandait, submergé par son désir. Ce serait son plus beau cadeau de Noël : se taper une bourgeoise comme moi. Ça ne se reproduirait pas de sitôt. Moi, ça faisait des mois que je n’avais pas vu et pris dans la main ce que j’ai vu et pris dans la main : une queue vigoureuse. Je l’ai branlé, moins pour le faire durcir – il était déjà épais comme un manche de charrue –  que pour me rappeler ce que cela faisait d’en avoir une grosse dans la main.

Ça s’est fait très vite parce que j’en avais très envie. La frustration explosait en moi – mêlée à la provocation. Je voulais que celui qui serait bientôt mon ex-mari souffre, dévoré de jalousie.

J’ai roulé ma robe à ma taille ; j’ai approché ma fourche poilue du membre levé. Il m’a attrapée par les hanches, m’a guidée vers lui. C’est moi qui ai ajusté le gros gland à mes lèvres intimes, et quand j’ai été sûre que ça allait rentrer, je me suis laissée retomber dessus. J’avais oublié à quel point ça pouvait faire du bien de se sentir remplie.

Ça s’est passé comme dans un rêve. Un rêve enfin accompli. Me tenant par les hanches, il me faisait monter et descendre sur sa queue. J’ai retrouvé, à ce moment, ce que ça pouvait être, faire l’amour.

Ce à quoi je ne m’attendais pas, c’est que son copain se lève. Assis près de nous, il avait mis sa bite, un morceau imposant, à l’air, et il se masturbait. Ça m’excitait encore plus de voir son engin s’allonger, comme si le processus de dilatation ne devait jamais avoir de fin. Il a déchiré une enveloppe de préservatif, s’est gainé. Je n’ai compris que quand il a été derrière moi, et que son gland a glissé dans mon sillon. Il a enfoncé un doigt dans mon anus, a fait deux, trois va-et-vient avant d’appuyer son gland contre. Je ne savais plus ce que je voulais, si c’était oui, ou si c’était non. Je n’ai pas eu à me poser la question. Après une brève brûlure, la bite a glissé dans mon anus, m’a remplie.

Je n’ai plus été qu’une poupée de chiffon qu’ils agitaient en tous sens. J’avais la sensation étrange que leurs queues se rejoignaient quand ils tapaient au fond de mon ventre, qu’elles se frottaient l’une contre l’autre en crevant ma membrane fragile.

J’ai joui une fois, puis encore une fois, alors qu’ils éjaculaient. Celui qui était derrière moi a libéré mon cul, et celui de devant mon con. Je me suis redressée. Leurs jets nourris m’avaient pour ainsi dire lavée. J’ai jeté un dernier coup d’œil à mon mari. Tout le restaurant nous avait observés, et se lisait sur son visage une fureur sans borne. Ça faisait des années que j’avais cherché à faire naître une émotion en lui : j’y étais enfin parvenue. Nue.

Avec la sensation d’avoir le ventre plein de semence, je me suis éloignée, consciente des regards qui me suivaient, ceux des bourgeois, mais aussi ceux des marginaux, alors que je regagnais l’appartement pour prendre quelques affaires.

Une chose était sûre, même si le dégât collatéral n’était pas celui que j’avais cherché, quand le scandale se propagerait, mon mari pourrait s’orienter vers une autre carrière.

LA FILLE DU TAILLEUR ET LES MENDIANTS Octavie Delvaux

Il était une fois, il y a fort longtemps, à l’époque des lampes à huile, des voitures à cheval, des cotillons, dans un village niché au creux d’une vallée hérissée de sapins comme on en voit sur les cartes de vœux, une jeune femme prénommée Adélaïde.

Grande gigue maigrichonne de trente ans, la demoiselle menait d’une main de fer un atelier de tailleur hérité de son père. L’homme, dur et avare, n’avait pas jugé nécessaire de lui constituer une dot. Adélaïde était donc restée vieille fille, et elle manifestait tous les travers associés à sa condition : sévérité, étroitesse d’esprit, cupidité.

Au village, moult rumeurs couraient à son sujet, qu’alimentaient le regard froid et le sourire énigmatique de la jeune femme. On murmurait que la fille du tailleur avait connu l’amour auprès d’un homme de la ville qui avait disparu du jour au lendemain. Le prétendant s’était-il dérobé à ses promesses, emporté au loin par des rêves d’aventure ? Avait-il fui après avoir déshonoré la demoiselle, la condamnant à l’opprobre ? Ou bien la harpie et son diable de père s’étaient-ils débarrassés du jeune homme après lui avoir dérobé jusqu’au dernier sou ? Le mystère demeurait complet, mais les commérages aiguisaient la méfiance que tout un chacun vouait à Mlle Adélaïde.

Les employés de la boutique, au nombre de deux, étaient les premiers à subir l’humeur massacrante de la demoiselle. M. Princotte, un vieil homme pratiquement sourd, et Oscar, une jeune recrue de 25 ans, tremblaient devant la longue miss corsetée. Les petites mains travaillaient dans l’arrière-boutique, mal éclairée par les bougies que la propriétaire ne concédait qu’au compte-gouttes.

Oscar était souvent appelé au magasin pour prendre des mesures, ou pour effectuer de menues retouches. Grand, bien bâti, c’était un garçon enjoué, qui ne perdait jamais une occasion de flatter la clientèle. Dans ses rares moments d’oisiveté, il aimait contempler le chignon blond vénitien de sa maîtresse, dont les reflets rompaient l’austérité de la robe noire boutonnée jusqu’au menton.

Le 24 décembre, l’après-midi était claire et glaciale. Les ruelles pavées serpentaient entre les chaumières blotties les unes contre les autres. Sur les toits enneigés, les conduits de cheminée crachaient des volutes. La chaussée résonnait des pas pressés des badauds en quête de bonne chère, mêlés aux harangues des marchands ambulants et aux crissements des fiacres. Des bourgeois, emmitouflés dans des pelisses coûteuses, s’agglutinaient devant la vitrine du magasin.

Cette année-là, Adélaïde était fière de présenter une pièce somptueuse au prix exorbitant : un habit de chasse en velours de laine rouge bordé d’hermine. Hélas, la misère était le lot de nombreux villageois. Dans l’espoir d’échapper au froid, ils traînaient leurs haillons sur les trottoirs, demandant l’aumône ici et là, écarquillant les yeux devant les luxueuses marchandises.

Une vieille femme, qui grelottait sous ses guenilles, s’aventura dans la boutique du tailleur, alors qu’Oscar rangeait des cravates. Il tourna un regard apitoyé vers la mendiante.

— L’aumône, mon brave garçon… pour une pauvre femme sans le sou…

Adélaïde, qui épiait la scène du fond de la boutique, ne l’entendait pas de cette oreille.

— Jetez cette mégère à la porte, ses galoches salissent le parquet !

Le jeune homme n’eut pas à s’exécuter. La pauvresse, comprenant à qui elle avait affaire, avait déjà déguerpi. L’employé, un pincement au cœur, la suivait sur la chaussée enneigée. Plus tard, une seconde femme vint à entrer dans la boutique. Plus jeune, elle n’en était pas moins misérable, en haillons et sabots fêlés.

— Mon enfant et moi avons bien froid et bien faim, auriez-vous la bonté…

Adélaïde surgit de derrière le comptoir pour se poster, mains sur les hanches, regard assassin, devant la mendiante.

— Sortez ! Je n’ai rien à vous donner. Si vous avez faim, allez gagner votre pain !

La femme adressa un regard noyé de larmes à la commerçante. Puis elle s’en retourna comme elle était venue. Oscar ne put réprimer sa consternation :

— Mais enfin, Mademoiselle, c’est Noël, tout de même, nous pourrions faire un geste !

— De quoi vous mêlez-vous ? Vous n’avez pas de travail ?

— Et vous ? N’avez-vous pas de cœur ?

— Taisez-vous, je ne tolérerai pas plus longtemps vos effronteries ! Je vous mets à l’amende ! Dix sous en moins sur votre salaire !

— Vous êtes… vous êtes… – il bégayait de colère – un monstre !

C’en était trop, la harpie fulminait. Elle se rua sur l’employé, l’attrapa au col. De la pointe de son pied botté, elle lui donnait des coups.

— Je vais vous apprendre, saligaud, à me parler ainsi !

Oscar, qui dépassait sa maîtresse d’une tête, ne pouvait en tolérer davantage.

— Ça suffit ! s’exclama-t-il.

Hors de lui, il saisit Adélaïde par la taille, et s’asseyant sur le tabouret, derrière le comptoir, la courba sur ses genoux. La patronne n’était guère difficile à manipuler : elle ne pesait pas plus qu’une brindille. Pourtant, la jeune demoiselle hurlait et se débattait, martelant le pantalon du garçon de ses poings serrés.

— Lâchez-moi, ou je vous le ferai payer cher, très cher !

Oscar resserra son étau autour de la taille corsetée. Indifférent aux menaces, il retroussa la forteresse de jupons qui protégeait le postérieur d’Adélaïde. Noyées au cœur d’une profusion de rubans et de dentelles, les jambes de la jeune femme, habillées de bas noirs opaques et d’un petit pantalon de percale froncé aux genoux, gigotaient en tous sens. Oscar, déterminé à lui administrer une fessée retentissante, n’en avait cure. Pour parfaire l’humiliation de la mégère, il glissa une main dans la fente de sa culotte (prévue pour le soulagement des dames). Il déchira l’étoffe d’un coup sec, mettant un beau cul à découvert.

En dépit des apparences, la coquine cachait sous ses jupes austères une croupe rebondie, qui ne demandait qu’à être réveillée par une main d’homme. Dans un concert de protestations, Oscar administra une claque, qui imprima une marque rose sur le derrière de la commerçante. Celle-ci lâcha un cri outré, bientôt suivi d’un deuxième, puis d’un troisième, à mesure que l’employé, follement amusé par le tour que prenait la punition, frappait les fesses en cadence.

Les coups, de plus en plus rapprochés, tombaient en pluie sonore, arrachant un chapelet de gémissements à la jeune femme. Sa peau sensible de blonde, peu habituée à un tel traitement, chauffait sous les paumes du fesseur. Pourtant, rien ne semblait pouvoir arrêter le bras du vengeur, soumettant sa patronne au châtiment des petites filles désobéissantes. Mais ce n’était pas assez de lui imposer la punition dégradante, il voulait aussi l’entendre s’amender :

— Vous montrerez-vous moins avare à l’avenir ?

— Allez au diable ! s’exclama la vieille fille, sans cesser de se débattre.

Alors, Oscar, résolu à la faire flancher, redoubla d’ardeur. Il la fessa à toute volée, de toutes ses forces, sans manifester la moindre pitié pour le fessier rouge vif, qui bondissait comme un animal enragé.

— Allons, ne faites pas la maligne, ou bien je déboucle ma ceinture pour vous infliger une correction plus mémorable encore !

— Pas ça ! Arrêtez ! On pourrait nous voir ! s’écria la demoiselle entre deux couinements de douleur.

— Et alors, qu’on vienne ! Tout le monde verra comment je traite les femmes sans cœur !

— Je promets de me montrer plus généreuse, c’est ça que vous voulez entendre ?

Le tailleur, quoique dubitatif, suspendit la correction. Adélaïde éleva un regard trouble vers lui. Il ne lui avait jamais vu cette expression, à la fois soumise et interrogative. Une étrange lueur, où se mêlaient méfiance et défi, éclairait ses yeux bleus. On eût dit qu’elle attendait une suite…

Oscar contemplait le postérieur de la patronne, décoré d’auréoles écarlates. Il remarqua, entre les cuisses encore tremblotantes, un filet de glaire translucide. Intrigué, il risqua un doigt sur l’épiderme, suivit l’écoulement jusqu’à sa source : le sexe béant de la patronne ! En y glissant l’index, le garçon découvrit que les replis de chair étaient tout boursouflés. Voilà donc ce que la diablesse cachait : elle venait de prendre un plaisir honteux sous les claques de son éducateur. Oscar entendait le souffle d’Adélaïde s’accélérer, et le bras enroulé autour de sa taille, il sentait son corps vibrer.

— Cochonne ! Je vois qu’il vous faut de plus profondes sensations ! lança-t-il en enfonçant le doigt entre les parois gluantes du sexe de la coupable.

Ainsi transpercée, Adélaïde s’arc-bouta, la croupe tendue vers l’index intrusif, pour le recevoir plus à fond. Et ce liquide, qui ne cessait de s’écouler de sa fente, inondant la main du garçon… Et ce cul cramoisi qui frétillait… Et ces globes charnus qui s’ouvraient sur l’indécent anneau froncé… L’œil brun en question frémissait au gré des caresses. L’homme y logea un doigt englué de mouille que la bouche étroite aspira voracement. Adélaïde râlait, se cambrait à l’excès, comme pour en réclamer davantage.

Oscar la perforait, et elle n’était toujours pas rassasiée ! Elle cachait bien son jeu, la scélérate ! Jamais le tailleur n’aurait soupçonné pareille gourmandise chez sa maîtresse. Mais puisqu’il lui en fallait plus, il lui en donnerait ! Il comptait bien la fourrer jusqu’au trognon, et par tous les conduits possibles.

Mais avant, il prépara les voies, s’appliquant à dilater les orifices féminins à l’aide de ses doigts. Tantôt il les agitait d’avant en arrière, tantôt il effectuait d’amples mouvements rotatifs pour assouplir les chairs.

Quand il la jugea à point, Oscar redressa sa maîtresse en la tirant par le chignon. Celui-ci, malmené par la bataille, se défit. Les mèches de cheveux blonds ondulaient jusqu’aux reins. On eût dit une mer qu’agitait la houle. Adélaïde était assise sur ses cuisses. Oscar, penché au-dessus d’elle, plongea ses narines au cœur de la chevelure, s’enivrant des effluves musqués qui dénonçaient une sensualité longtemps réprimée.

Adélaïde, les jupes toujours retroussées sur les hanches, tortillait du croupion. Les cuisses largement écartées, elle s’agitait sur les genoux du garçon. Ses attentes étaient on ne peut plus limpides. À force de la titiller, Oscar avait une trique d’enfer. Il lui suffit d’extraire sa verge raidie de sa braguette, de la pointer vers la fente dégoulinante pour qu’Adélaïde s’y empale en gloutonne.

La chevauchée, au diapason de l’excitation démesurée de la vieille fille, se révéla sauvage. Adélaïde se déchaînait. Habitée de fureur utérine, elle se déhanchait, bondissait, râlait, absorbait, puis éjectait la verge providentielle ! Oscar, cramponné aux hanches de sa maîtresse, luttait de toutes ses forces pour ne pas exploser en elle.

C’était une chose de la savoir affamée, c’en était une autre d’admirer l’ample croupe qui percutait son ventre en cadence. Le garçon écarta les fesses ballottantes pour contempler ce qu’il devinait : un anus béant d’envie. Son pouce de tailleur – épais, calleux, fortement onglé – s’y enfonça. Le fourreau étroit était brûlant. C’était plus qu’il n’en fallait pour faire éclater la vieille fille. L’orgasme tomba sur elle comme la foudre. Elle accueillait ses décharges de volupté avec des hurlements et des contorsions.

Différant son éjaculation, Oscar conçut le dessein de profiter de la dilatation du petit trou qui pulsait autour de son doigt. Aussi, il invita la patronne à se redresser, et, une fois qu’il l’eut courbée sur le comptoir, un genou relevé sur son bras, il introduisit son dard jusque dans les tréfonds du cul. Ah, comme il se sentait bien, prisonnier de la gaine bouillante ! Tout en la ramonant, le garçon prenait soin de frotter énergiquement la motte d’Adélaïde.

Bien vite, tous deux furent débordés par l’excès de sensations. La moindre poussée d’Oscar provoquait chez sa partenaire des palpitations telles qu’il aurait pu croire qu’elle lui mastiquait la queue avec son cul. L’étreinte était démoniaque. Adélaïde explosa à nouveau. Les spasmes de l’orgasme féminin provoquaient des contractions si jouissives autour de sa queue qu’Oscar déchargea.

Leurs râles s’accordaient. Puis l’homme et la femme s’affaissèrent sur le comptoir comme deux poids morts. Adélaïde semblait éteinte. Lui, le visage plongé dans un océan de blondeurs, peinait à retrouver ses esprits.

Pourtant, il le fallut bien : le carillon sonnait, annonçant l’entrée d’un client. Les deux complices, qui n’étaient qu’à moitié déshabillés, n’eurent aucun mal, qui à redescendre sa jupe, qui à remonter ses pantalons. Les apparences étaient sauves, du moins pour cette fois.

Les acheteurs se succédèrent ainsi tout l’après-midi sans que personne ne pût soupçonner le lien qui venait de se nouer entre la dame revêche et son pervers employé. Adélaïde elle-même, qui avait retrouvé son autorité naturelle, aurait pu croire à une hallucination, si un événement n’était venu lui rappeler la cuisante correction d’Oscar.

Un vieillard replet, aux joues bien rouges, tout de guenilles vêtu, qui portait une longue barbe blanche, s’avança d’un pas mal assuré dans la boutique.

— Braves gens, auriez-vous pitié d’un pauvre vieillard qui vient demander humblement l’aumône ?

Par réflexe, Adélaïde s’apprêta à le chasser. Mais, alors qu’elle ouvrait une bouche pincée, Oscar l’en dissuada d’un « bien sûr ! » lâché d’une voix forte. Il avait écarté les pans de sa veste et glissé ostensiblement les mains sous sa ceinture, dont il faisait saillir la boucle argentée. Ses yeux durs fixaient la vieille fille, la mettant au défi de le contredire.

Tout de suite, le visage de la patronne vira au rouge, et elle se ravisa. Dans un accès de générosité, elle ouvrit sa caisse, offrit tout le contenu au mendiant. Le bonhomme, éberlué par sa soudaine générosité, se confondit en remerciements. Pourtant, lorsque Adélaïde tourna le regard vers Oscar, celui-ci la menaçait toujours, l’œil noir, les doigts refermés sur son ceinturon.

— Vous ne croyez pas, lui dit-il, que ce brave monsieur risque d’avoir froid, ce soir ?

Alors, Adélaïde alla décrocher le magnifique habit de chasse qui trônait dans la vitrine. Elle en fit cadeau au vieillard.

Celui-ci écarquillait des yeux mouillés de gratitude en enfilant le manteau. Miracle : l’ensemble lui allait comme un gant.

— Soyez bénie, lui dit-il, et joyeux Noël !

La boutique résonna de son rire sonore, alors qu’il se dirigeait vers la sortie. Adélaïde le regardait s’éloigner, le cœur empli d’une satisfaction aussi surprenante qu’inédite.

Le lendemain, une étrange rumeur circulait au village. On racontait que la nuit de Noël, peu après la messe de minuit, un vieux monsieur barbu, vêtu d’un habit rouge bordé de fourrure blanche, s’était introduit dans les chaumières des plus démunis pour y déposer des cadeaux à l’intention des enfants…

INTÉRIM Alexandra Otero

Huit heures du matin, le réveil sonne ; j’ouvre péniblement les yeux. Je me tourne vers la fenêtre de ma chambre. Les stores laissent percer la lueur du jour qui se lève à peine. C’est l’hiver – Noël dans quelques semaines, et je suis déprimée. Je suis seule : je n’ai pas eu la plus petite aventure depuis des mois, je travaille comme intérimaire à un poste minable dans un petit atelier de fabrication de chocolats. Ils avaient besoin de quelqu’un en cette période ultra-chargée de l’année… Je fais la secrétaire… Ça aurait pu être pire, mais ça aurait pu être mieux quand même.

Sans grande motivation, j’arrive à l’atelier. Je passe le petit tourniquet à l’entrée de l’immeuble. Dans les bureaux, sans même ôter mon manteau, ou déposer mon sac à main, je me dirige comme un robot vers la machine à café. Je croise un ou deux collègues que je salue mollement. Mon gobelet de plastique en main, d’où s’échappe l’arôme d’un café trop amer, je rejoins mon poste. Je me débarrasse de mon sac, dépose ma doudoune sur un portemanteau sans style, m’assieds sur ma chaise. J’allume mon ordinateur et sirote mon breuvage infect mais, malgré tout, réconfortant.

Pendant que la machine se met en route, je scrute d’un œil morne l’apparition de l’écran de veille représentant une vallée verte sous un ciel azuréen. Je me fais la réflexion que je devrais peut-être changer cette image par un sujet plus hivernal, plus festif, avec des boules, des guirlandes, des trucs qui brillent.

Je me dis surtout que dans huit heures, je rentrerai chez moi, avec la journée derrière moi.

Vers midi, Claire, la standardiste, vient me trouver à mon bureau. Très agile, en quelques pas, elle se poste à mes côtés, se penche à mon oreille pour me faire une confidence. Je m’attendais à quelque chose de croustillant : un ragot, ou l’alerte à la bombe qui m’aurait permis de rentrer chez moi. En fait de bonne nouvelle, elle me demande si je peux prendre sa place au standard une heure ou deux : elle doit avancer la préparation des cadeaux de Noël de sa famille nombreuse !

Ce serait tellement sympa de ma part… elle me revaudrait ça, et tout le tralala… Les yeux ronds de surprise, probablement vitreux comme ceux d’un saumon sur son étal, et surtout, ne sachant quoi répondre d’autre, j’acquiesce. Je l’aime bien, cette fille, je peux lui rendre ce service d’autant que c’est ma seule alliée dans ce bouge. Même si c’est la période la plus chargée de l’année…

Contre toute attente, le fait de me retrouver à l’accueil me fait plaisir. Je me sens quelqu’un d’autre. Quand le premier appel téléphonique retentit, je décide de jouer mon nouveau rôle de standardiste à fond : je décroche de façon lascive le combiné, le porte à mes lèvres, susurre de la voix la plus suave :

— Lambert Transports, bonjour. Je suis Tina, que puis-je pour vous ?

Je trouve que le prénom Tina sonne bien. Ça fait salope. Standardiste salope, c’est quand même plus excitant que secrétaire tout court. Après la voix suave, je parfais ma composition au fil des appels que je reçois : je relève ma jupe à mi-cuisses, croise les jambes en me cambrant ostensiblement, insère dans ma bouche un stylo que je suce. J’adore mon nouveau rôle, et je ne vois pas le temps passer. J’espère presque que Claire ne reviendra pas de l’après-midi.

Une heure plus tard, justement, madame m’appelle, son ton est affolé. Elle a fini ses achats du jour, mais devant les caisses, des queues énormes s’allongent (je garde pour moi l’image qui me vient en tête à l’énoncé de sa phrase). Ça risque d’être bien plus long que prévu. Je la rassure en lui affirmant que je gère la situation.

En replaçant le combiné, un petit sourire de contentement aux lèvres, j’aperçois une personne debout devant l’accueil.

C’est un coursier de la société de transports qui s’occupe de l’acheminement de nos colis-cadeaux d’après son allure et son accoutrement : casque intégral sur la tête, large blouson sur le dos, pantalon de la même matière enserrant ses jambes minces. Instinctivement, je reprends ma posture de standardiste cochonne.

— Bonjour monsieur.

Sans prononcer la moindre parole, il me tend un pli. Je le pose devant moi sur le bureau, en lui offrant mon plus beau sourire. Il me présente une feuille de papier que je dois signer. Je m’exécute. Avant que j’aie eu le temps de lui souhaiter une bonne journée, il se retourne, appuie sur le bouton de l’ascenseur. Jolie opportunité pour le voir de dos ! Son pantalon moule juste ce qu’il faut ses petites fesses rondes et rebondies.

J’ai envie de le retenir, de faire sa connaissance : il m’intrigue. Je l’interpelle d’une voix trop haute, juste quand les portes de l’ascenseur s’ouvrent :

— Vous avez oublié votre stylo !

En guise de réponse, il lève sa main, l’air de signifier que ça n’a aucune importance. Et il s’engouffre dans l’étroite cage de l’ascenseur, où je l’aurais bien suivi pour découvrir le visage caché sous le casque… et davantage si affinités.

— Désolée d’avoir été si longue, ma belle. Si j’avais su…

Je reprends ma place à côté de ma plante en plastique en dodelinant de la tête pour signifier que ça ne m’a pas dérangée. La vérité est que je suis déçue de retourner derrière mon ordinateur gris, pour retrouver mes tâches peu réjouissantes.

Et puis je repense à l’inconnu. Le coursier. Son allure. Son mystère. Sa voix que je ne connais pas, comme tout le reste de sa personne, d’ailleurs. Sans aucune envie de travailler, je fais des recherches sur internet à propos de son entreprise de transport. J’ai remarqué le nom de sa compagnie sur le bordereau que j’ai signé. Entre autres informations, je remarque une page présentant les différents employés de la boîte. Tous les coursiers y sont répertoriés, expériences et CV à l’appui… pour humaniser les relations professionnelles, je suppose.

Mais bon, malgré la description des compétences, je ne retrouve pas mon bel inconnu. Qu’à cela ne tienne, nous faisons appel à ces messieurs quotidiennement, je devrais le recroiser rapidement !

J’ai fait à Claire le coup de la collègue qui se préoccupe de sa santé… de son bien-être… tout ça… Avec subtilité, je lui propose de m’occuper de la gestion des colis-cadeaux à sa place, histoire de la décharger en cette période stressante.

La flatterie et la camaraderie entre collègues, ça marche. Elle m’a trouvée « a-do-ra-ble », elle qui a du boulot par-dessus la tête.

— Et toi, ça va aller avec cette surcharge ? m’a-t-elle demandé, pour bien vérifier que j’avais compris ce que cela allait impliquer au quotidien, et surtout, pour que je ne me désiste pas au dernier moment.

Je lui ai répondu par un clin d’œil complice.

Bon. Ce qui m’importe, c’est de revoir le coursier, et de faire plus ample connaissance avec lui. Je finis la journée en lisant en détail la biographie professionnelle des coursiers de Rapido Presto. J’essaie de m’imaginer si mon mystérieux casqué est Karim, Gontran, Fred ou Paul.

Il est sept heures vingt, j’ai déjà les yeux grands ouverts depuis une bonne demi-heure. Je réfléchis à ma tenue de la journée. Je suis si excitée à l’idée que je vais peut-être revoir John. Oui, j’ai décidé d’appeler mon coursier John comme John Doe : les inconnus des séries policières américaines. À sept heures trente, je suis sous la douche pour une mission épilation intégrale : aisselles, jambes, maillot. Sait-on jamais ! En guise de tenue de travail, j’enfile une jupe qui m’arrive juste au-dessus des genoux, un chemisier en mousseline vaporeuse. Clou du spectacle : je ne mets pas de culotte. C’est une coquinerie que je m’octroie de temps en temps, quand j’ai envie de dégager un je-ne-sais-quoi de sensuel.

De bonne humeur, je me rends chez Lambert Transports (« and love » j’ajoute pour moi-même à la manière d’une midinette), pleine d’espoir érotique.

La matinée se déroule de façon habituelle. Des coursiers auxquels j’ai fait appel se pointent. Je remarque dans la valse de leurs allées et venues, et pendant que je les scrute minutieusement, un détail d’une importance capitale : ils portent tous un badge avec leur nom. Je note sur un post-it la venue de Karim, pas très grand et trapu ; de Gontran, obèse ; de Gabriel, minus pesant cinquante kilos.

Aucun n’est John. Je leur fais tout de même mon numéro : le décolleté plongeant que j’accentue en relevant mon siège, ce qui m’oblige à me tenir penchée en avant, le sourire coquin et les yeux baissés, les gloussements, et bien sûr, la bouche occupée par un stylo ou une touillette à café. Peut-être qu’ils se refileront l’info entre collègues, qu’ils voudront tous voir la standardiste sexy de chez Lambert… notamment John.

Déçue par mon échec de la journée, je ne me laisse pas abattre et fais le bilan. J’ai tout de même le sentiment d’avoir progressé : par déduction, je sais que mon coursier sexy, c’est Fred ou c’est Paul. J’imagine déjà la prochaine fois qu’il viendra. D’un pas de félin qui a repéré sa proie, il s’approchera de moi, me prendra sauvagement sur mon bureau. Il déchirera mon chemisier avec les dents, enfoncera sans préliminaires son sexe en moi bien profond, me fera jouir en quelques va-et-vient !

La représentation de cette scène me procure des picotements. Je croise les jambes en les serrant haut pour sentir mes lèvres se toucher. Je décide de rentrer vite pour m’octroyer un petit plaisir solitaire en pensant à mon bel inconnu mystérieux.

À croire que je suis maudite ! En trois jours, plusieurs coursiers sont passés, mais jamais celui que j’attends. Je commence à regretter d’avoir pris la charge des courses à la place de Claire, qui s’octroie désormais deux heures de pause-déjeuner pour préparer ses cadeaux, et qui trouve son nouveau rythme à son goût. Moi, dans tout ça, je travaille plus, je n’ai toujours pas commencé mes cadeaux et ai dépensé des sommes affolantes en dessous affriolants : bas, porte-jarretelles, culottes en dentelle.

Je ne sais pas ce que j’ai imaginé au juste. Et même si je le revois, que va-t-il se passer de plus qu’un échange d’amabilités dans un contexte professionnel ? Je fantasme ; ça, c’est sûr. J’ai tellement envie, et surtout, besoin de piquant dans ma vie monacale : journées dans le gris de mon bureau, soirées dans mon canapé à regarder la télé, nuits seule à me caresser le bonbon à défaut d’avoir un homme dans mon lit.

La période de Noël n’arrange rien : on se sent toujours plus seule pendant les fêtes quand on est célibataire.

Encore un matin. Le réveillon approche, la fin de mon contrat aussi. J’arrive au bureau moins enthousiaste que les derniers jours. Pendant mon trajet, j’ai décidé de parler à Claire pour en finir avec ce travail supplémentaire : ça suffit comme ça. Elle s’occupe du standard, du courrier, des coursiers, et moi, je fais mon boulot dans mon coin. Tiens, et puis demain, je remets mes culottes en coton : la dentelle, ça me gratte le cul !

À peine installée devant mon ordinateur, j’entends la sonnette de l’ascenseur : une personne est arrivée à l’étage. Machinalement, je lève les yeux. Ce doit être Claire, c’est son heure. Mon sang ne fait qu’un tour… il a tout de même le temps de monter à mes joues pour les rosir ! Je murmure un « bonjour » pas franchement assuré. Il fait un signe de tête. Je remarque son badge : Fred. Fred, c’est John. C’est lui !

Il a compris mon trouble : il s’approche de moi à pas feutrés, comme pour me laisser le temps de ressentir la tension sexuelle entre nous. Il passe derrière mon bureau, se place derrière ma chaise – et derrière moi. Je n’ose pas bouger. Je regarde droit devant moi, figée comme une statue grecque. Une main gantée dépose un casque moto sur mon bureau. J’aimerais me retourner, lui faire face, découvrir son visage : une appréhension mêlée d’excitation m’en empêche.

Je sens que ma dentelle de culotte est humide. Le temps que je réalise ça, ses mains, toujours gantées, empoignent mes seins. Une douce chaleur me monte dans le dos. J’agrippe ses mains pour qu’il les serre plus fort encore. Alors que je m’habitue à son emprise, il retire ses mains, laisse mes seins abandonnés. À côté de son casque, il dépose ses gants.

D’un mouvement brusque, ma chaise pivotante tourne. Il est debout devant moi, j’ai la tête à hauteur de sa ceinture : de son sexe. Une once de pudeur et la peur d’être surprise par un employé m’empêchent d’enfouir mon nez entre ses jambes. J’ai pourtant une envie terrible de renifler son sexe à travers son pantalon avant de le lui retirer. Je n’ai toujours pas levé les yeux quand je remarque ses mains. Elles sont fines, ont l’air délicates !

À ce moment, il se baisse ; nous nous faisons face.

La surprise est si forte qu’aucun mot ne sort de ma bouche. C’est une femme ! Fred est une femme. Tellement belle, d’ailleurs. Elle me regarde avec un grand sourire et des yeux rieurs. Sans rien me dire, et moi sans l’empêcher, elle soulève ma jupe, regarde dessous, glisse sa main jusqu’à ma petite chatte. Un frisson de désir me surprend. Alors, elle se relève, me tend la main, que je prends, et elle me dirige vers les toilettes qui font face à mon bureau gris avec sa ridicule plante en plastique décorée de guirlandes.

Sans un mot, ni présentations, nous nous embrassons goulûment. Je ne sais pas ce que je fais, mais je décide de me laisser aller. Je n’ai jamais embrassé une femme de ma vie, mais c’est bon. Très bon même. Sa langue est fraîche, agile. Elle joue avec la mienne. J’ai envie qu’elle s’en serve pour me donner encore plus de plaisir. Je me surprends à lui demander de manière autoritaire de descendre plus bas :

— Lèche-moi !

Alors, elle se baisse, descend la fermeture Éclair de ma jupe qui glisse à mes pieds. Je lève un pied, puis l’autre, pour me désentraver ; j’écarte les jambes. À genoux devant moi, elle me donne un grand coup de langue sur la chatte. Puis elle écarte mes lèvres, joue avec mon clitoris. Plus elle me lèche, plus je mouille. Je pose une jambe sur la cuvette pour être totalement ouverte, sentir sa langue pas seulement sur mon clito, ou sur mes lèvres, mais à l’intérieur aussi.

D’une main je me tiens au mur, tandis que l’autre est fermée dans ma bouche pour étouffer les petits cris de plaisir que j’émets.

Elle se relève à ma hauteur ; je sens quelque chose de long dans mon vagin : son doigt. Comme à un fin pénis, elle lui communique un mouvement de va-et-vient. Pour donner encore plus de consistance à son doigté, elle ajoute deux autres doigts. De sa main laissée vacante, elle me caresse les fesses, et doucement, délicatement, dirige un doigt dans mon anus. Je me sens comme une boule de bowling : tous mes trous sont occupés !

Je ressens du plaisir par-devant ; par-derrière, j’ai presque le souffle coupé tant c’est intense. Ça coule entre mes cuisses ; je lui mords le cou pour lui faire comprendre que j’aime ce qu’elle me fait. Et je laisse courir ma langue dans son cou ; je me heurte à son blouson que je m’empresse de lui retirer. Ses petits seins sous son tee-shirt semblent me défier de les caresser ; je baisse la tête, mets un téton dans ma bouche. Je le mordille un peu, puis un peu plus fort. Elle étouffe un petit cri. Pas de jaloux : je m’occupe de l’autre aussi.

Pendant ce temps, je défais un bouton de son pantalon, y glisse ma main. J’arrive à son sexe : je remarque qu’elle est trempée – ça m’excite. C’est la première fois, mais je sais comment m’y prendre. Après tant d’années d’autosatisfaction clitoridienne, je sais où, à quelle vitesse, avec quels mouvements…

J’agite les doigts, j’ose même pénétrer son vagin. Nous nous regardons dans les yeux, nous nous caressons respectivement. De petites grimaces de plaisir crispent nos visages. Nous accélérons le rythme ; je lui mords la bouche ; elle répond en mordant mon sein. Et puis j’ai envie de la sentir contre moi, je lâche ma pression sur son clitoris, l’attire vers moi par les épaules. Son sexe à ma merci se colle contre le mien. Nos corps, instinctivement, se frottent l’un contre l’autre. Ses poils pubiens contre les miens crissent, me picotent, me procurent un immense plaisir.

Ça monte… Je sens qu’en elle aussi. Nous nous frottons plus fort. Nous jouissons. En même temps. C’est foudroyant. Nos bouches entrouvertes à quelques centimètres l’une de l’autre soufflent de manière accordée ; notre respiration est d’abord rapide, puis se ralentit au fur et à mesure que l’orgasme redescend dans nos jambes pour devenir un souvenir fugace.

Puis je l’observe qui remet sa culotte et son pantalon d’homme. À quelques centimètres de moi, mais déjà détachée, elle tend les lèvres mimant un baiser dans ma direction.

— Salut, ravie d’avoir fait ta connaissance.

Et sans plus de politesse, elle me laisse les fesses à l’air, le sexe encore humide de notre étreinte, et elle sort discrètement de notre cabine.

Je reste un certain temps assise sur la cuvette des toilettes sans réaliser ce qui vient de se passer. Finalement, je ressors. Claire, le combiné coincé entre son épaule et son oreille, tient un gobelet de café fumant. Je lui fais un signe de tête peu avenant, m’assieds comme si de rien n’était à ma place, sauf que je ne suis pas la même que trente minutes plus tôt. Le temps qu’elle finisse sa conversation, j’ai mon manteau sur les épaules, mon sac pendu au poignet.

Je pars pour ne plus revenir, je le sais. Ce job, cette aventure : de l’intérim, rien de plus.

— Joyeux Noël ! je lui lance en partant.

Légère !

LAST CHRISTMAS Pierre des Esseintes

« Last Christmas, I gave you my heart… »

Je n’arrivais pas à me sortir cette stupide chanson de la tête. Nous étions le 24 décembre. Comme tous les ans, je revenais passer le réveillon dans le chalet de mes parents. Sur le balcon, accoudé à la balustrade, je regardais, pensif, le ruisseau gelé, qui serpentait tout en bas, entre les sapins. Cinq heures, déjà. La nuit commençait à tomber. Pourquoi ce retard ? Elle aurait quand même pu me prévenir. Le regard perdu sur les étendues enneigées qui brillaient sous les derniers rayons du soleil, je me demandais si je la trouverais changée.

Je n’avais pas revu Élodie depuis près de cinq ans. Nous nous étions retrouvés grâce à un site web communautaire, qui rassemble d’anciens copains d’école. D’ordinaire, ces réseaux ne débouchent pas sur grand-chose. On regarde les photos de ses camarades de classe, on leur adresse quelques phrases chargées d’émotion, et on leur promet qu’on les reverra le plus vite possible. Seulement voilà, dans la plupart des cas, ce sont des promesses dans le vent. Il faudrait fixer un rendez-vous, trouver une heure pour déjeuner, mais nos emplois du temps sont déjà surchargés… Et puis, comme on ne s’est pas vus pendant cinq ans, dix ans, on peut bien attendre encore un peu. Combien de fois ne vous êtes-vous pas dit :

« Allez, quand je serai moins débordé, promis juré, je rappellerai Karine. »

Vous savez, celle que vous aimiez bien, au collège, en 3e, et à qui vous n’avez jamais osé avouer que vous vouliez « sortir » avec elle… Quel dommage ! Peut-être qu’aujourd’hui, vous auriez une deuxième chance ! Mais bon, en même temps, elle a dû changer. Son cul et ses seins, sublimes à seize ans, se sont peut-être effondrés à trente…

Quoi qu’il en soit, le plus souvent, les retrouvailles s’arrêtent là. Nos anciens amis de chair et d’os sont devenus des noms, rangés les uns au-dessous des autres, dans un réseau virtuel.

Les Anglais disent parfois :

— We always pick up where we left off…

J’ai toujours aimé cette phrase. On reprend toujours là où l’on s’est arrêté. Je sentais qu’avec Élodie, l’histoire n’était pas finie. Nous n’avions que quinze ans quand nous nous étions embrassés, pour la première fois, dans la cour du lycée. Puis, bac en poche, nous étions partis étudier à quatre cents kilomètres de distance. Nous nous retrouvions les week-ends, mais l’éloignement avait fini par avoir raison de notre amour de jeunesse.

Comme beaucoup de gens, nous avions fini par nous retrouver sur la toile. Dans nos e-mails interminables, nous évoquions nos promenades main dans la main, nos cigarettes fumées en cachette derrière les grilles du collège, nos baisers fougueux et nos doigts baladeurs sous le préau, nos après-midi à faire l’amour quand nos parents partaient en week-end…

Mon esprit vagabondait ainsi, quand je sentis des mains sur mes yeux.

Elle était là, derrière moi.

— Pas trop tôt ! lui dis-je.

Elle rit bruyamment. En me retournant, je vis une grande fille blonde, en anorak, minijupe et bas de laine. À presque trente ans, Élodie était devenue une grande et belle femme. Les traits de son visage s’étaient affirmés. Nous ne savions pas trop quoi dire. Il nous était difficile de dissimuler notre trouble. Je lui ai proposé de prendre un verre de vin chaud devant la cheminée.

Les souvenirs évoqués en faisaient renaître d’autres. Nous sommes restés un long moment à parler, assis devant l’âtre. Les yeux d’Élodie brillaient, et ses joues devenaient écarlates. Il faisait si chaud devant la cheminée que nous avons ôté nos cols roulés, puis Élodie ne tarda pas à enlever ses bas de laine. J’avais le plus grand mal à me concentrer sur la conversation. Mon regard était happé par le tissu bombé de sa culotte, que sa jupe en laine ultracourte laissait deviner. Je sentais que, de son côté aussi, le désir grandissait. Elle ne tenait pas en place, elle remuait nerveusement les jambes. Je m’agenouillai derrière elle pour lui masser les épaules.

Tout en respirant le parfum de ses cheveux, je lui confiai que je mourais d’envie de revoir ses seins. Elle me sourit, et, sans oser me regarder, releva son tee-shirt. J’ai immédiatement posé mes mains sur les deux petites merveilles que j’avais caressées des centaines de fois, il y a si longtemps.

Je lui titillais les tétons du bout des doigts, tout en me disant que, dans la vie, on a parfois une deuxième chance. Pendant ce temps, elle tirait sur l’élastique de sa culotte, et de l’autre main, se caressait le clito. Ce qui est bien, avec les ex, c’est que l’on n’a pas besoin d’avoir beaucoup de retenue ! Je la renversai en arrière et écartant à mon tour le tissu de son slip, pour lui lécher la chatte. Je me régalais de retrouver l’acidité musquée de ses lèvres. Des filets de mouille s’accrochaient à ma langue.

— J’ai envie de ta queue, glissa-t-elle.

En fait, nous avions envie de tout. Nous voulions retrouver nos intimités, nos odeurs, nous lécher, nous fouiller, comme avant… Je l’ai laissée déboutonner mon pantalon, baisser doucement mon slip. Elle redécouvrait ma queue déjà lourde. À genoux, elle la lécha avec application, du prépuce au pubis. Elle me décalotta de ses lèvres durcies. Je me sentais grossir. Elle semblait apprécier, à en juger par les « mmmh… » de plaisir qu’elle émettait, faisant vibrer ma queue sur toute sa longueur. Je me disais qu’elle avait certainement appris beaucoup de toutes ses expériences sexuelles après moi. L’imaginer en train de baiser avec d’autres, au lieu de me calmer, me faisait gonfler dans sa cavité buccale.

En tout cas, elle avait dû regarder pas mal de pornos, car elle me gratifiait de cette pratique répandue dans le genre : la gorge profonde. Du moins, elle essayait. Elle s’enfonçait mon engin jusqu’à la luette, et, secouée de haut-le-cœur, salivait abondamment sur mon membre. J’étais tellement excité que ça en devenait presque douloureux…

J’essayais de penser à autre chose, au dîner du réveillon en famille, à la dinde aux marrons, aux lutins de plastique qui couraient sur la bûche glacée. J’examinais le sapin, décoré cette année de grosses boules de verre et de petites figurines en bois. Puis la maudite chanson me revint à l’esprit :

« Last Christmas, I gave you my heart, but the very next day, you gave it away… »

En pensant au brushing de Georges Michael, pur produit de l’année 1985, l’année où j’ai rencontré Élodie, je fus pris d’une envie de rire ; une légère détumescence s’amorça.

Élodie se donnait pourtant du mal. Elle éructait des bruits obscènes, et des filets de bave coulaient de sa bouche. J’empoignai ma queue raide et, me branlant devant elle, je lui demandai de se placer à quatre pattes sur le tapis du salon. À mesure que, par-derrière, j’introduisais ma queue turgide dans son coquillage rose pâle, elle poussait de longs gémissements de chatte en chaleur.

Je m’offrais ainsi une vue plongeante sur son petit bouton plissé, que l’on avait envie de humer, de lécher, d’investir… Je savais que je n’allais pas lui proposer de l’enculer, craignant qu’une sodomie ait raison de moi dès les premiers centimètres. Je continuai donc à coulisser dans sa chatte, en écartant bien son cul pour admirer l’orifice beige et rose. J’avais plaisir à claquer ses fesses, à constater les traces rouges que mes doigts laissaient sur sa peau diaphane.

— Vas-y, défonce-moi bien ! criait-elle, enfonce-moi bien ta grosse queue, comme avant !

M’allongeant derrière elle, et la ramenant contre moi, j’essayais de la pénétrer le plus profond possible. Elle tourna la tête, et ses lèvres cherchèrent les miennes. Tout en l’enfilant, je lui roulais des pelles baveuses.

Le visage d’Élodie s’illumina. Ses yeux brillaient, comme avant. Elle haletait sous mes coups de queue. C’était merveilleux. Je retrouvais son avidité, son goût pour les longues pénétrations brutales, les chevauchées fougueuses. Elle me fixait par en dessous, ses yeux plantés dans les miens. Elle suça un de ses doigts, puis enfonça les deux premières phalanges dans son cul. Elle miaula ; son œillet plissé se détendait, pendant que son doigt frottait ma queue à travers la mince paroi.

— Regarde, dit-elle, regarde comme ça glisse bien !

Je fixais, fasciné, son majeur qui entrait et sortait de son anus…

— Alors, tu es toujours aussi cochon ? demanda-t-elle.

Sans attendre ma réponse, elle retira le doigt de son petit trou, le porta à son nez, puis au mien. L’odeur de son cul, piquante et chaude, me chatouilla les narines, provoquant un afflux de sang dans ma queue. Puis elle pointa le doigt en question vers ma bouche… Elle n’allait quand même pas me le donner à sucer, alors qu’il venait de lui fouiller le rectum ? C’est pourtant ce qu’elle a fait. J’ai sucé les phalanges souillées et odorantes, tout en la bourrant de plus en plus fort par-derrière, et en repensant au brushing de George pour ne pas jouir sur-le-champ !

« Next year, to save me from tears, I’ll give it to someone special… »

Elle s’allongea sur le ventre, posa le doigt nettoyé sur son clitoris. Elle se branlait en gémissant, et elle me demanda de la piner à fond. Parfois, elle s’arrêtait pour déposer de la salive au bout de ses doigts, afin de faciliter ses mouvements sur son petit berlingot. Élodie fait partie de ces filles qui ont toujours besoin de se branloter pour jouir. Comme je ralentissais le rythme, elle entoura du pouce et de l’index la base de ma queue, en serrant. J’ai toujours adoré cette caresse.

Les yeux d’Élodie se révulsaient : elle jouissait ! L’orgasme lui provoquait de fortes convulsions. Moi, je me concentrais pour ne pas gicler ; je n’en pouvais plus. « Contrôler son plaisir, ne pas se laisser aller, pensais-je, se focaliser sur autre chose. »

Une chaleur brûlante me montait au visage, mon cœur s’affolait, la sueur coulait dans mes yeux… Malgré tout ça, je sentais que j’étais prêt à flancher au fond de sa chatte. Je cherchais les paroles de la chanson de George, mais je ne connaissais que le refrain. Se concentrer sur des mots, n’importe lesquels. « Élodie, Élodie, je t’aime, et j’aime le M qui te fait Mélodie… » Mouais, pas mal !

Je lui proposai de changer de position. Je lui demandai de venir s’asseoir sur moi, en cavalière. Je l’encourageais à s’empaler elle-même sur ma queue tendue, tout en m’épargnant le spectacle de la chatte gourmande qui, à force de m’exciter, allait bientôt provoquer la décharge de l’artillerie. Je m’imaginais dans un film porno, avec un cameraman filmant en gros plan le cul d’Élodie que j’écartais à pleines mains, et qui s’agitait sur ma queue. Le parfum de ses muqueuses trempées parvenait à mes narines, ce qui n’était pas pour me calmer !

— Allez, dit-elle, je te baise encore un peu, et après, tu jouiras dans ma bouche !

Quel tempérament ! Elle amorça un petit trot, sans s’enfoncer complètement sur mon pieu. Elle ferma les yeux, puis se mit à hululer en s’écartant les fesses. Quand l’orgasme la submergea, je la laissai s’empaler à fond, en essayant d’ignorer les spasmes de son vagin sur mon dard. Je me relevai. L’éruption était imminente. Ma bite gorgée de sang pointait au ciel. Élodie se mit à genoux…

Comme tout à l’heure, elle tenta d’avaler entièrement mon sexe, sauf qu’à ce moment précis, je m’étais tellement concentré pour ne pas jouir avant que sa bouche chaude et mouillée me fit derechef décharger à longs traits. Je l’inondai, et il lui fallut déglutir pour me garder dans sa bouche. Essoufflée, elle leva les yeux vers moi, murmura :

— Joyeux Noël…

— Joyeux Noël, répondis-je. I give you my heart.

Je crois qu’à ce moment, elle n’a pas saisi la référence.

LE SAPIN DE NOËL Gala Fur

Dans sa redingote étroite et cintrée et ses bottes moulantes, Yasmine pesait peut-être quarante-cinq kilos. Des yeux noirs dévorants et perpétuellement étonnés humanisaient son petit corps de serpent aux ondulations lentes. Assise sur l’accoudoir du canapé, un cigarillo aux doigts en attendant ma colocataire qui s’apprêtait dans sa chambre, la jeune fille s’extasia devant mon déshabillé de soie noire, puis elle m’interrogea à propos de la domination.

— Croyez-vous que je ferais une bonne dominatrice ?

— Pourquoi pas ? Toute soumise est une dominatrice potentielle.

— J’aimerais connaître quelques-unes de vos techniques. Si vous dénichez un gentil cobaye, amenez-le chez moi, qu’on s’amuse un peu.

Les deux filles partirent à un rendez-vous galant. À l’époque, Yasmine et mon amie Macha étaient escorts, accompagnant des hommes d’affaires de passage à des dîners en ville qui se terminaient dans des chambres à l’hôtel Ibis ou au Concorde Lafayette.

Avenue Foch, le deux-pièces de Yasmine donnait sur les grands arbres des contre-allées. Meubles modernes, ordinateurs, écrans et une multitude de périphériques s’empilaient sur un bureau Empire, entre d’épais rideaux brodés et des lampes en vessie de chameau. Une longue perruque blonde dissimulait son profil de Marocaine lorsqu’elle sortait la nuit au bras d’un homme, effrayée par l’éventualité de croiser son oncle qui habitait à deux pas.

Vautrée dans les coussins autour d’un couscous servi sur une table basse en cuivre martelé, elle nous avait confié un soir à Macha et à moi que la fréquentation des contre-allées par des prostituées adossées aux grilles des jardins contribuait à son engouement pour le quartier. À la fin du dîner ce soir-là, j’avais découvert à quel point la jeune fille était à cran. Elle venait de régler un litige d’une curieuse manière. Soupçonnant une femme de ménage marocaine qui travaillait chez elle quelques heures par jour de lui avoir volé une somme importante dissimulée dans la poche d’un tailleur, elle l’avait fouillée au corps. Les billets étaient pliés au fond de son soutien-gorge. Yasmine s’était alors enfermée dans la chambre avec elle, et lui avait cogné la tête contre le mur, jusqu’au sang. Elle avait insisté pour nous montrer la traînée sanglante sur le papier mural, et nous avait lancé du haut de ses vingt-deux ans :

— Vous voyez ce qui arrive à ceux qui me volent !

À l’approche de Noël, je reçus la visite d’un Américain, un beau danseur masochiste, qui pouvait avoir trente-cinq ans. Stuart se rasait le crâne, soucieux d’éliminer l’image désagréable de sa calvitie précoce que lui renvoyaient les miroirs. Sa tête pâle émergeait du col de son manteau de cuir noir. De grands yeux bleus égayaient son visage solennel. Il m’apportait en cadeau un long paquet orange orné d’un ruban de satin, qui renfermait une belle cravache à pommeau d’argent ciselé enveloppée de papier de soie. Je décidai d’amener le danseur chez Yasmine, les pouces immobilisés par une paire de menottes, le modèle qu’utilise la police américaine, ainsi que la cravache, scotchée au chatterton dans la doublure de cashmere, dans le dos de son manteau. Nous traversâmes ainsi la passerelle des Arts puis la Cour carrée du Louvre, longeant la Pyramide du musée jusqu’à la rue Saint-Honoré. Des gants noirs dissimulaient les petites menottes chromées.

Près de la rue Royale, nous découvrîmes des vêtements de cuir stretch chez un créateur dont cette matière était la spécialité. Une robe bordée de dentelle de cuir noire attira ma convoitise. Stuart remonta le zip de la fermeture Éclair dans la cabine d’essayage, malgré son handicap. Il choisit un bustier violet susceptible de convenir à la poitrine menue de Yasmine, et réussit à taper le code de sa carte de crédit sur le sabot qu’on lui présentait.

Place de la Concorde, héler un taxi les menottes aux doigts aurait été une gageure pour n’importe qui, mais je n’ai jamais connu de New-Yorkais pris de court, et Stuart était en outre un acteur chevronné. Ses paquets s’entrechoquant au bout de ses bras levés pendant qu’il hélait les taxis, il ressemblait à un voleur pris sur le fait. Une voiture s’arrêta enfin.

Stuart était partant pour toutes les folies. Il n’avait pas d’attentes particulières hormis les corrections qu’il espérait des dominatrices, dont il parlait en donnant des détails intimes à leur sujet comme si elles lui appartenaient, car à l’occasion de ses tournées théâtrales, il avait trouvé une maîtresse dans chaque capitale.

Nous attendîmes un moment à la porte de l’appartement de Yasmine, avenue Foch. Lorsqu’elle apparut à la porte, vêtue d’un soutien-gorge argenté et d’une jupe de perles en verre coloré comme les rideaux qui séparaient les pièces autrefois en Espagne, elle contempla Stuart et me complimenta.

— Joli esclave ! Tu me gâtes, ma chère ! Si on débouchait une bouteille de champagne ? L’esclave pourrait faire le service. Allons l’esclave, apporte-nous des verres ! Dans le premier placard… le seau sur l’étagère… n’oublie pas les glaçons…

Elle s’excusa d’avoir tardé à nous accueillir. Au moment où nous avions sonné, elle était en train de se masturber sur son lit, et avait tenu à jouir avant d’ouvrir. Notre présence derrière la porte avait attisé son excitation et l’avait amenée à son paroxysme. Elle voulut montrer à Stuart son baldaquin de tulle blanc et la pile de sextoys qui tenait lieu de peluches à cette Lolita endiablée. Je me demandais si sa motivation principale n’était pas la nymphomanie ou l’érotomanie, d’autant plus qu’elle sortit des draps blancs épars un godemiché d’une taille impressionnante, dont elle colla l’extrémité sous les narines de Stuart pour lui permettre de humer l’odeur intime de ses sucs.

Le paquet-cadeau du créateur vola ensuite la vedette au sextoy. Allongée devant la table basse du salon, Yasmine caressait machinalement le bustier de cuir violet de ses doigts maigres, distraite par les menottes à pouce que j’étais en train d’ôter des doigts de Stuart, agenouillé devant moi. Elle s’en empara aussitôt, les retourna dans tous les sens.

— Ma chérie, on ne m’a toujours pas livré mon arbre de Noël ! J’ai acheté toutes les babioles que les catholiques suspendent aux branches. Si ma famille savait… Une bonne musulmane qui décore un sapin…

Elle introduisit ses pouces dans les menottes, les ferma et, jouant avec les crans, tira dessus sans réussir à les ouvrir. Elle pouffa de rire et, tournant la clé dans tous les sens, parvint à enclencher l’ouverture. Stuart sortit la cravache de son dos comme un prestidigitateur. Persuadée qu’il lui offrait un autre cadeau, la maîtresse de maison bondit sur ses pieds et la lui prit des mains avec avidité.

— Merci, merci, c’est trop gentil !

Elle la brandit près de son visage sans qu’il remue un cil, et lui en tapota la joue avec un air cruel.

— Déshabille-toi, Stuart. Allons, plus vite.

Vêtu d’un string noir, une serviette blanche pliée sur l’avant-bras, Stuart versa le champagne dans nos coupes. Deux gros anneaux chromés pendaient de ses tétons. Je racontai à Yasmine comment une artiste allemande qui exposait à Cologne avait accroché un plateau d’inox à deux chaînettes suspendues aux seins de Stuart lors du vernissage. Vêtu d’un string de vinyle rouge cerise, l’acteur trottinait derrière chaque maîtresse potentielle. Les invités choisissaient un cocktail sur le plateau qu’il leur présentait avec humilité, les yeux baissés. En dépit de l’hygiène de rigueur outre-Atlantique, ses parents ne l’avaient pas circoncis. Un bijou d’une taille importante, cinq centimètres de diamètre pour le moins, perçait la peau de son prépuce. Yasmine agrippa le bijou intime et tira dessus, guettant les réactions du garçon. Stuart bombait le torse, imperturbable, un sourire condescendant aux lèvres.

Soudain, les yeux de Yasmine se mirent à briller. Ses doigts rageurs inventorièrent les boîtes d’ornements destinés au sapin, dans un froissement de papier de soie. Elle commença par suspendre une boule rouge à chacun des anneaux qu’il portait aux tétons, puis elle enroula une guirlande lumineuse autour de ses bras. Nous éteignîmes les lumières du salon pour contempler en silence le clignotement des petites ampoules de couleur sur la peau blafarde de Stuart, immobile devant le mur blanc. Dans mon esprit, ce corps glabre aux bras écartés devint soudain une croix illuminée. Je me souvins d’une nuit sur une corniche du sud de l’Italie, le long d’un de ces cimetières amalfitains construits dans la pente, aux tombes constellées d’ampoules électriques dont le scintillement suffit à peine à éclairer les croix. Tout à coup, Yasmine rompit le charme en se dressant comme un ressort.

— L’arbre n’est pas assez décoré.

Elle ralluma en vitesse les lumières de la pièce, et sortit d’autres ornements des boîtes. Une cloche argentée dans une main, un lapin dans l’autre, elle cherchait comment les suspendre à l’arbre. Une idée me vint.

— Va chercher une paire de ciseaux à ongles.

Dès qu’elle eut quitté la pièce, Stuart m’implora.

— Ne me faites pas de marques. Maîtresse, je vous en prie. Mon métier, comme vous savez…

Je lui fis signe de se taire, et coupai la boucle de fil métallique d’un côté au ras de la boule à l’aide des ciseaux. Yasmine avait compris comment faire. Le nez à quelques centimètres de sa cible, elle piqua ce premier crochet dans la peau de Stuart. Le corps lisse de l’Américain se couvrit petit à petit d’étoiles dorées et de Pères Noël en chocolat.

Yasmine photographia le sapin sous différents angles. Elle voulait montrer les clichés à Macha.

— Elle ne croira jamais que je puisse être aussi cruelle, n’est-ce pas ?

Le châtiment qu’elle avait infligé à la femme de ménage me revint à l’esprit pendant qu’elle s’acharnait à malmener l’anneau que le danseur portait plus bas. Le traitement ne semblait pas déplaire à Stuart. Sous la traction qu’elle imposait à son sexe, l’arbre bandait dur.

Au sol gisait encore un carton de petites bougies, embrochées sur des supports d’aluminium. Yasmine cherchait comment les fixer. Je collai la première bougie en faisant couler de la cire chaude sur son épaule. Les bras hérissés de flammes, le sapin humain brillait maintenant de mille feux.

Yasmine se mit alors à la fenêtre. Elle avait inventé un code pour communiquer avec les travailleuses du trottoir. C’était les « youyous » des femmes pendant la guerre d’Algérie, entrecoupés de sifflements stridents. Une petite troupe arriva de la rue, quatre ou cinq filles vêtues de cuissardes racoleuses et de vinyle transparent. Chacune fit un vœu avant d’accrocher sa boule sur l’arbre. Elles guettaient une expression de douleur sur le visage de Stuart, qui affichait un petit sourire résigné, les yeux baissés. Il ressemblait à une sculpture moderne et peu à peu aux yeux des filles, il devint une statue vivante, quasi miraculeuse. L’une d’elles lui réclama l’absolution, le suppliant de lui réserver un futur meilleur, à condition que cet avenir soit placé sous les auspices du lucre et de l’abondance. Une blonde siliconée le surnomma « Sainte Rita », préposée aux causes désespérées. Absoutes par cette incarnation masculine de leur sainte, les filles décidèrent de jouer avec le corps de Stuart « jusqu’à ce qu’il perde la boule ». Elles s’amusaient à tirer sur les ornements. Quand une décoration venait à tomber, elles la replaçaient dans une zone sensible, en prenant des mines de mater dolorosa. Baraquée comme un homme, une grande femme brune ôta la boule rouge métallisée que Yasmine avait suspendue à la verge d’un geste délicat.

— Moi j’aime les queues comme la tienne, des queues bénies à la cire de bougie, des bites purifiées par le feu ! murmura-t-elle en lui caressant le gland.

Une petite blonde rampa vers le sexe de Stuart. Couchée entre ses jambes, elle devait regarder ses testicules, ce qu’elle pouvait en voir à la lueur des bougies et des petites lampes de la guirlande, derrière l’ombre majestueuse de la verge. Elle se mit à les caresser, et comme j’étais assise en face dans les coussins, je notai le changement d’expression sur le visage de Stuart. Les doigts de la fille, ses ongles peut-être, lui donnaient du plaisir. La petite blonde était maintenant arquée sous lui. À sa position, je devinais qu’elle lui léchait l’entrejambe. Peut-être même gobait-elle ses œufs puisque son cou était étiré, et son visage agité dans un mouvement de succion. L’anneau suspendu au prépuce de Stuart cliquetait contre les ongles vernis de la brune qui le branlait sans ménagement. Elle prit entre ses dents les lèvres de Stuart et se mit à les mordiller. Puis elle releva sa jupe jusqu’à la taille, dévoilant un postérieur arrondi plutôt appétissant. Elle se retourna alors et, s’adossant à l’arbre de Noël, plia les genoux pour mettre sa fente à la hauteur du pénis turgescent. Je vis les bras de la blonde avancer entre les cuisses du garçon, depuis le sol où elle était allongée. Elle aidait à n’en pas douter à introduire la verge dans la fente de sa collègue en tenant la hampe dans la main. La brune restait immobile, indifférente aux coulées de cire qui devaient goutter sur ses fesses dénudées. La tâche terminée, la blonde rampa jusqu’aux coussins, et s’installa entre Yasmine et moi. Tournant la tête vers elle, je m’aperçus que la maîtresse de maison tenait à la main son gode favori. Elle s’astiquait en silence à travers les perles de sa jupe. Devant nous, Stuart oscillait d’avant en arrière sous les assauts de sa violeuse. Une main sur un genou, l’autre vissée à la base du sexe de Stuart, elle balançait le bassin, alternant le roulis et le tangage en se mordant les lèvres face à nous, les yeux dans le vague. Chaque coup de reins ébranlait les décorations dont certaines cliquetaient. Les flammes des bougies vacillaient sous les poussées du puissant fessier de la fille. Assises sur le canapé à s’empiffrer de pâtisseries orientales, deux autres filles de la rue contemplaient le spectacle au second rang derrière nous, vautrées dans les coussins.

Mais Yasmine ne tenait pas en place. Lassée de regarder l’arbre, elle voulut montrer aux autres les traces laissées par la voleuse sur le mur de sa chambre. Ayant déjà eu droit à la visite guidée, je restai à contempler l’arbre illuminé. La brune enfilée sur le sexe de Stuart se mit à gémir. Elle cria soudain :

— Ça vient ! Et elle jouit à grands cris.

De retour au salon, Yasmine décida que Stuart devait être puni pour avoir bandé sans permission. Brûlant d’essayer la nouvelle cravache, elle lui donna deux ou trois coups sur les fesses, puis elle prit du recul et ferma un œil. Les boules de couleurs explosèrent une à une en fragments argentés.

Surexcitée, elle évoqua alors le petit Jésus et la crèche, l’âne et le bœuf, les deux témoins bibliques à quatre pattes qui l’avaient chauffé de leur haleine. Cette image donna à l’une des filles l’idée d’aller jusqu’à la voiture d’un souteneur chercher une cassette zoophile qu’elle invita la petite bande à visionner, entre deux gorgées de thé à la menthe. Yasmine était allongée dans les coussins, son godemiché posé sur le plateau de cuivre martelé devant elle. Je ne lui connaissais pas l’expression paisible qui flottait sur son visage. Anorexique d’habitude, elle avalait les dernières cornes de gazelle en se léchant les doigts.

LE GARDIEN DE PHARE David Anderton

J’ai rencontré Julien dans un bar de Brest, vers la mi-décembre. Comme tous les vendredis soir, mes copines et moi étions en train d’accomplir notre traditionnelle tournée des pubs irlandais. Il était minuit, nous avions carburé au rhum toute la soirée et nous en avions marre de marcher dans le froid. Nous avions donc fini par poser nos fesses sur les banquettes usées du Sullivan, notre taverne préférée. La salle du rez-de-chaussée et celle du premier étage étaient bondées : comme toujours, la clientèle était jeune, variée et extrêmement alcoolisée. La musique était bonne, les barmans étaient mignons. Nous étions quatre : Sophie, Laila, Marjorie et moi. Laila nous faisait rire avec ses histoires de cul, Marjorie buvait le plus possible en riant aux éclats et Sophie, avec son air de ne pas y toucher, s’efforçait de repérer les mecs les plus sexys de la soirée. Bref, tout allait bien dans le meilleur des mondes.

Notre petite bande est très unie, mais c’est à Sophie que je ressemble vraiment. En plus déluré, peut-être. Ce que j’aime chez ma meilleure amie, c’est qu’en matière de sexe, elle a fait sienne une maxime que j’ai moi aussi adoptée depuis longtemps : ce sont celles qui en parlent le moins qui en font le plus. Toujours vêtue sobrement mais avec goût, Sophie semble timide et sage comme une bonne élève. Pourtant, c’est de loin la plus audacieuse de nous quatre. Laila a l’air d’une débauchée, mais elle rêve en secret du grand amour. Marjorie, elle, a deux problèmes : elle boit trop et ne baise pas assez. Quant à moi, je m’inspire de Sophie. Je repère ma proie le plus tôt possible, je bois juste ce qu’il faut pour m’amuser sans perdre les pédales, mes tenues moulantes et mon sourire espiègle font le reste. Cette recette infaillible me permet de ne jamais dormir seule le week-end. Tant mieux, car à mon âge, c’est tout ce que je demande aux hommes.

Ce soir-là, j’avais donc repéré un mec accoudé au bar. C’était la cible idéale : il était mignon sans être le beau gosse que toutes les filles s’arrachent, il était bien habillé et il avait l’air jeune. En plus, il était seul. Je sentais que j’allais n’en faire qu’une bouchée. Quand je me suis levée pour aller commander la quinzième tournée de la soirée, Sophie m’a fait un clin d’œil : cette petite coquine devine mon désir comme on lit à livre ouvert. Et en effet, j’ai foncé au bar pour réclamer les quatre rhums-orange qui nous feraient tenir jusqu’à la fermeture. Je me suis collée à ma cible pour l’émoustiller, tout en lançant de beaux sourires au barman afin de faire monter les enchères. Bien sûr, je n’ai pas tardé à être récompensée : le bel inconnu m’a abordée sur-le-champ.

Toutefois, j’ai été surprise par sa façon de faire. D’habitude, les mecs que je rencontre dans les pubs pensent qu’il suffit de me répéter que je suis bonne pour que je finisse dans leur lit. Ils n’ont pas toujours tort, me direz-vous. Julien, lui, s’est comporté en vrai gentleman. D’une voix grave, calme, confiante, il m’a draguée en toute simplicité. Visiblement, je lui plaisais, et il n’était pas du genre à cacher longtemps son désir. Il avait envie de moi, mais pas ce soir. Il voulait qu’on se promène ensemble sur la plage le lendemain.

Étais-je tombée sur le seul mec de la ville qui n’avait pas envie de baiser le premier soir ? J’ai beau être une coquine de première, j’avoue que j’ai été touchée : je ne suis pas contre une petite touche de romantisme de temps en temps. Je lui ai donné mon numéro de téléphone et je suis retournée m’amuser avec mes copines.

Le lendemain, Julien et moi avons longuement déambulé sur la plage comme des amoureux. Je ne m’étais pas trompée : c’était un vrai gentleman. Élégant et patient comme un quinquagénaire expérimenté, romantique et mignon comme un jeune premier à croquer. Il n’était pas du genre à m’emmener derrière les rochers pour me prendre en levrette à la sauvage. Tout juste a-t-il consenti à me donner la main sur le chemin du retour. J’étais séduite, légèrement inquiète aussi. Je veux bien me promener autant qu’on veut, à condition de finir la journée à quatre pattes ! Mon désir est rapide, mais ma patience a ses limites.

Pourtant, je n’étais pas au bout de mes surprises avec Julien. Il a commencé par me raconter qu’il était gardien de phare. Comme je lui demandais de m’en dire plus, il m’a expliqué que ce métier, inconnu de moi, consistait avant tout à attendre. Attendre quoi ? Rien du tout. De temps en temps, un bateau passe au loin, et puis il disparaît. C’est tout. Il faut aimer la solitude, a-t-il précisé. Là-dessus, il m’a proposé de passer Noël avec lui. Étant jeune et célibataire, il avait été désigné d’office pour travailler ce soir-là, et il me proposait de lui tenir compagnie. Comme j’en avais un peu assez des mecs bizarres aux idées loufoques, je l’ai renvoyé dans les cordes :

— Tu veux me faire passer Noël dans un phare ? J’espère que tu plaisantes. On n’a pas même pas fait l’amour, et toi, tu me proposes de venir m’ennuyer avec toi ?

Là, il a été très fort :

— On ne fera pas que s’ennuyer, rassure-toi.

Puis il m’a prise par la taille avant de me rouler un patin mémorable. Qu’aurait répondu Sophie à ma place ? Elle aurait dit oui, j’en suis sûre. Comme le baiser de Julien était prometteur, et que ses grandes mains me chatouillaient divinement le bas du dos, je n’ai pas résisté.

Le 24 décembre en fin d’après-midi, un petit bateau que Julien avait réservé pour moi m’a fait traverser la mer d’Iroise agitée. J’ai posé tant bien que mal un pied sur l’île minuscule qui allait servir de décor au plus étrange des réveillons. Au cas où vous l’ignoreriez, sachez qu’il n’y a pas d’ascenseur dans un phare, et qu’il n’y a pas non plus de lumière dans les escaliers. Julien avait beau être un gentleman, il n’avait pas daigné m’attendre en bas. J’ai donc gravi seule et dans l’obscurité les 158 marches qui me séparaient de mon amant mystérieux. Il aurait intérêt à me récompenser. En arrivant au sommet, j’étais en nage. J’ai posé mon sac dans un coin et Julien est venu m’embrasser.

— J’espère que ça n’a pas été trop pénible de monter. Je te demande pardon, je n’ai pas le droit de quitter mon poste. Même pour cinq minutes.

Il était vraiment irrésistible : furieuse dix minutes plus tôt, je fondais à nouveau sous l’effet de sa douceur. Quelques caresses plus tard, j’étais une brebis prête à tout. Il m’a tenu la main, et nous avons regardé le paysage. Enfin, façon de parler. Il n’y avait qu’une chose à voir : la mer. Elle était partout. Sombre, immense, terrible, magnifique… J’en ai profité pendant dix minutes, puis la nuit est tombée. Le ciel et l’Océan se sont mélangés subtilement et on s’est retrouvés dans le noir le plus complet. Mais ne croyez pas que la débauche a commencé. Quand j’ai demandé à Julien ce qu’il avait prévu, sa réponse a été nette :

— Rien du tout.

En effet, nous sommes restés là à ne rien faire pendant deux bonnes heures. Assis par terre, nous avons regardé le vide autour de nous. Sans dire un mot, en plus, car Julien s’est révélé aussi peu bavard qu’un moine dans un couvent. Et savez-vous ce qu’il avait prévu pour le dîner ? Des sandwichs ! Parfaitement.

À l’heure où tous les Français s’offraient du foie gras, du saumon, des huîtres… moi, je mangeais un vilain sandwich au jambon, assise par terre dans un phare perdu au bout du monde, seule avec un mec muet qui refusait de me sauter !

Heureusement, j’avais tenu à apporter une bouteille de champagne. Comme il n’y avait pas le moindre verre dans cette garçonnière insolite, nous avons bu au goulot. Julien a ouvert une petite fenêtre, et la rumeur de l’Océan est montée jusqu’à nous. Peu à peu, je me suis calmée. J’ai fini par apprécier l’étrangeté délicieuse de la situation. L’air de la mer et le goût du champagne me faisaient tourner la tête gentiment. En plus, je ne savais pas l’heure qu’il était. Tous mes repères étaient brouillés. La mer, l’obscurité, le silence…

Je vivais dans un drôle de rêve. Quand nous avons eu fini la bouteille, j’ai fermé les yeux, je me suis laissée aller. J’ai étendu mes jambes sur le sol, et ma main a rencontré celle de Julien. Il m’a caressée doucement, sans rien dire. Je ne pouvais pas le voir ni l’entendre, mais je pouvais le sentir. Et j’avais très envie de faire l’amour…

Julien ne semblait pas pressé de passer à l’action, mais moi, j’avais une idée derrière la tête. Pour se rendre aux toilettes, il fallait descendre quelques marches jusqu’à un petit cabinet qui, lui, était doté d’une ampoule. Malgré tout le champagne que j’avais bu, je n’avais pas envie de faire pipi. J’ai allumé la lumière et je me suis déshabillée. J’ai pris mon temps : je voulais que Julien s’inquiète un peu, et aussi parce que ça me faisait plaisir de me voir à poil dans le miroir des toilettes.

Puis je suis remontée. Julien s’était levé, il m’a regardée. Quand la lumière tournante a dévoilé mon corps, il n’a pas pu se retenir. Il s’est approché de moi, m’a saisie par les hanches, m’a plaquée contre la vitre froide en me dévorant de baisers. Tout d’un coup, il n’avait plus l’air d’un moine sur la réserve, mais d’un adolescent plein de désir qui rêve de culbuter sa première nana. C’était exactement l’effet que je voulais produire sur lui. Pendant cinq minutes, il a léché mes tétons et mordu mon cou tout en me tenant fermement par la taille. J’avais refermé les jambes autour de lui ; il n’avait plus qu’à sortir sa queue et à me pénétrer. Mais j’avais envie de le rendre vraiment dingue…

Il avait voulu prendre son temps pour me frustrer au maximum ? J’étais capable de faire de même. Je me suis dégagée vivement de son étreinte et je me suis agenouillée. Là, j’ai fait intervenir ma longue expérience de suceuse hors pair. Car je sais ce qui excite les hommes plus que tout dans cette situation. La boucle de la ceinture que je défais d’un geste expert… Le bruit de la fermeture Éclair de la braguette que je descends lentement… Le contact du pantalon que je fais glisser jusqu’aux chevilles… Les petites caresses à travers le caleçon pour bien flatter le membre qui durcit… Les longs regards de cochonne impatiente…

Pour un homme, tout ce qui précède la pipe est magique. Alors, j’ai pris mon temps. Je sentais Julien de plus en plus nerveux et excité : il était vraiment à mes ordres. Mais j’étais évidemment très excitée moi aussi, et je n’ai pas voulu pousser trop loin le supplice. Avec délicatesse, j’ai sorti la bite de Julien de son caleçon ; je l’ai enveloppée de mes lèvres. D’abord, je n’ai fait aucun mouvement, me contentant de sentir sa bite grossir dans ma bouche. Puis j’ai sucé…

Sur ce chapitre, je ne crains personne. Julien s’en est aperçu. Il a poussé plein de gémissements savoureux, puis son souffle s’est accéléré. Il avait envie de jouir, sans doute, mais j’avais encore besoin de lui. J’avais envie qu’il gicle dans ma bouche, bien sûr, mais je voulais encore le pousser à bout. Pour ça, j’ai une recette personnelle que je tiens de Sophie. Une petite phrase facile à retenir et qui, prononcée avec le plus grand sérieux en regardant son amant droit dans les yeux, ne peut que provoquer une violente flambée de désir :

— Encule-moi, Julien… Je t’en supplie, encule-moi…

Cette fois encore, les effets ont été immédiats. Tout en prononçant le mot de passe magique, je donnais des petits coups de langue sur son gland humide, et je le regardais avec des yeux qui semblaient au supplice. Quel homme aurait résisté ? Julien m’a saisie par les bras, m’a plaquée contre les vitres du phare. D’abord, j’ai senti mes gros seins s’écraser sur les vitres froides, puis nous avons ajusté nos positions. Pour bien montrer à Julien que je ne plaisantais pas, je me suis cambrée comme une coquine et j’ai réitéré ma demande :

— Encule-moi vite, Julien, je t’en supplie !

Alors, il m’a tenue puissamment par les hanches et il est entré dans mon cul. J’avais la tête contre la vitre, puisque je me servais de mes mains pour écarter mon anus au maximum. Julien m’a pénétrée sans problème – et très vite, j’ai eu l’impression d’être au paradis. Il s’y prenait bien, mon gardien de phare. Il faisait de grands mouvements secs pour bien me défoncer, puis il restait un bon moment au fond de mon cul avant de se retirer en douceur, et de recommencer… Dehors, tout était noir. J’avais l’impression d’être seule au cœur de la nuit et de me jeter dans le vide à chaque coup de bite que je recevais.

— Tu as envie d’une bonne giclée, hein ? C’est ça que tu veux ?

— Oui, c’est ça que je veux. Donne-moi une bonne giclée !

Cette giclée, je la voulais dans ma bouche, sur mes seins, sur mon visage, partout… Mais je savais qu’il allait me la donner dans le cul. Nous étions trop bien dans cette position, et il ne pouvait plus attendre pour jouir. Il s’est immobilisé. Sa bite était tout au fond de mon anus. C’est à ce moment seulement que j’ai réalisé à quel point elle était grosse… Aucun de nous n’avait envie de bouger. J’étais la reine de la nuit, empalée comme une cochonne sur un pieu magnifique, et lui était sur le point de me rejoindre au paradis. Sans bouger, il a joui merveilleusement dans mon cul. J’ai senti le foutre traverser sa verge, avant de gicler très loin dans mon trou.

Après cette décharge de plaisir partagé, je me suis allongée, et Julien est allé nous chercher des couvertures. Il a fermé la fenêtre avant de s’allonger près de moi ; je me suis endormie dans ses grands puissants. Quand je me suis réveillée, quelques heures plus tard, nous étions exactement dans la même position, sauf que tout était bleu autour de nous. Il y avait un beau ciel d’hiver sans nuage, la matinée s’annonçait merveilleuse. Julien bandait déjà. Il m’a embrassée dans le cou en me souhaitant un joyeux Noël. Le plus simplement du monde. Il était vraiment parfait, ce gardien de phare : discret, sincère, efficace. Puis, pour me récompenser d’avoir été une gentille coquine obéissante, il s’est introduit dans ma petite chatte mouillée. J’ai joui en regardant la mer.

BAL MASQUÉ Jérôme Canrian

Pour Noël, on décide, Marie et moi, de participer à une soirée décalée. Ça changera des Noëls désespérément mornes des années précédentes. C’est l’ami d’un ami qui organise la soirée. C’est un bal masqué. C’est original, surtout quand on sait que tous les participants seront vêtus du même uniforme, celui de Père Noël.

On va se retrouver dans la campagne. L’ami de mon ami est le fils d’un aristocrate qui possède un château, lequel bénéficie d’une immense salle de bal.

On s’est habillés pareil, Marie et moi. Des uniformes de Père Noël que j’ai loués pour la soirée. Une fois la barbe placée, on ne pouvait plus distinguer grand-chose, et à peine si l’interlocuteur était un garçon ou une fille. Il fallait se fier, pour la séduction, à quelques signes. Ça me faisait penser aux choix amoureux qui ont cours en Arabie Saoudite. Quand on rencontre sa prétendante pour un mariage arrangé, on ne voit d’elle que pieds et mains – il faut se débrouiller avec ça pour savoir si on va épouser une beauté ou un laideron.

J’ai regardé Marie s’habiller sur le seuil de la chambre. Moi, j’étais déjà prêt.

*
*    *

Cela faisait trois ans que Marie et moi étions ensemble. Elle était, à mes yeux, la perfection. J’aimais tout d’elle, et ce tout englobait plein de choses. Sa chevelure de miel en cascade sur ses épaules captant les lumières. Son visage dont la pureté des traits fascinait. Ce corps que je ne me lassais pas de toucher, d’embrasser, d’aimer, avec une alliance entre le côté élancé et l’aspect charnu.

Pourtant, paradoxalement, alors qu’elle et moi éprouvions une passion absolue l’un pour l’autre, nous avions glissé ensemble sur le terrain des amours à plusieurs.

Ça a commencé un soir, alors que nous dînions avec un couple d’amis. Kevin et Fanny, nous les connaissions depuis le lycée. Elle, brune au beau visage ; lui, métis au corps musclé. On s’était toujours bien entendus, eux et nous, et on était très souvent ensemble. Ce soir-là, on a dîné avec eux. Fanny était en robe de soirée, ses longs cheveux noirs ramenés en chignon, Marie aussi, et il y a eu une coïncidence de quatre désirs, sans doute depuis longtemps refoulés, ou, qui, en tout cas, avaient dû longtemps évoluer en souterrain pour enfin exploser au grand jour. On s’est regardés, il n’y a pas eu une parole échangée, et en quelques secondes, les convenances ont volé en éclats.

Fanny, la première, est passée à l’attaque. Elle s’est mise à genoux devant son mari ; elle lui a mis le sexe à nu. Il bandait à moitié. Elle a alterné, le prenant dans sa bouche, le branlant doucement, puis elle a pris Marie par le bras, l’a fait mettre à genoux à côté d’elle. Marie ne s’est pas fait prier pour prendre le sexe dans sa bouche, le sucer. Pendant ce temps, Fanny s’est installée sur mes genoux, s’est penchée sur moi pour m’embrasser à pleine bouche. Mes mains sont allées naturellement sur elle, fouillant un décolleté bien ouvert, puis ses fesses.

Ç’avait été une expérience curieuse, de faire l’amour à une autre sous le regard de son aimée. Quand Fanny a laissé tomber sa robe à ses pieds, s’est offerte à moi, nue, Marie a guidé ma queue, l’a introduite dans le vagin. Elle la faisait ressortir, couverte des sécrétions de Fanny, pour la sucer, avant de la réintroduire dans la vulve, puis dans l’anus de ma partenaire. Kevin, placé derrière elle, la pénétrait.

J’ai été surpris de constater que n’existait entre nous nulle jalousie, mais au contraire, une étrange complicité. Ce que je lisais dans le regard de Marie, c’était de l’approbation.

Nos corps s’étaient mêlés dans une totale harmonie. Kevin et moi avions pris Fanny, puis Marie, nos sexes alternant dans les bouches, les vulves, les anus.

Depuis, il y avait eu d’autres moments entre nous, mais nous nous étions aussi aventurés dans d’autres lieux. Ces expériences ne faisaient que renforcer le lien et le désir. Les relations étaient cependant infiniment différentes. Avec Kevin et Fanny, il s’agissait du rapprochement de personnes proches. Avec des inconnus croisés dans tel ou tel club, on rejoignait l’autre à travers son partenaire.

Le meilleur, pourtant, c’était quand, après, on faisait l’amour. Quand Marie était assise sur moi, et que je la fouillais, elle adorait me poser plein de questions, et moi lui fournir plein de réponses, mais ça marchait aussi en sens inverse…

— Alors… c’était meilleur dans sa chatte ou dans la mienne ? Et sa peau, elle est plus veloutée que la mienne ?

Tout comme je lui avais demandé, cinq minutes plus tard, alors qu’elle était à quatre pattes devant moi, et que je la chevauchais, entre deux gémissements :

— Tu préfères être foutue par sa queue ou par la mienne ?

*
*    *

Cette soirée promettait d’être différente. Ce serait, bien sûr, une soirée échangiste, mais le rapprochement se ferait dans le plus total anonymat et selon des critères très différents. Comment choisir son ou sa partenaire d’un moment ? C’était toute la question. Il faudrait se laisser guider par son instinct, se fier à son intuition. Surtout, on se perdrait vite dans la foule, et il n’y aurait plus le point d’ancrage du regard de l’autre…

Marie s’est retournée. Toute sa beauté s’était dissoute dans son costume de Père Noël. Il ne restait plus rien de sa chevelure sous le bonnet, son corps était masqué par la pelisse et son visage mangé par la barbe. En guise de clin d’œil coquin, elle a écarté un instant la veste qu’elle n’avait pas encore boutonnée, me donnant à voir ce qu’il y avait dessous : son ventre nu, des bas, une jarretière rouge. J’ai senti mon sexe durcir. Les années n’avaient pas émoussé mon envie d’elle.

Mais ce soir, nous partions en quête d’autres partenaires… Une demi-heure plus tard, nous avons débarqué dans un vrai château. Tout était illuminé ; nous n’avons eu aucun mal à trouver la salle de bal. Notre progression à travers les jardins, en montant un escalier de pierre en colimaçon, a été parsemée d’accouplements de Pères Noël. Les costumes gommaient les genres ; on ne savait pas qui faisait l’amour à qui. Dans certains cas, le sexe de l’un des partenaires était évident, jamais l’autre. Ce Père Noël accroupi qui suçait avidement le sexe d’un autre était-il un garçon ou une fille ? Un peu plus loin, un autre Père Noël allait et venait dans le cul d’un Père Noël plié en deux, appuyé contre un mur. J’ai d’abord pensé qu’il s’agissait d’une fille, mais en me rapprochant, j’ai aperçu la paire de couilles et le pénis sur lequel une main fébrile allait et venait. Encore plus loin, par contre, la situation était évidente dès le premier regard : un Père Noël, qui avait ôté son pantalon, offrait sa chatte, en l’ouvrant à deux doigts, à la langue avide d’un autre Père Noël – lequel, au moment où nous passions, planta sa queue congestionnée dans le con dilaté d’excitation.

On s’est retrouvés dans la grande salle. Il y avait de la musique, un buffet fourni, une foule immense de Pères Noël. Tous ou presque se tenaient dans une attitude d’observation. Certains avaient engagé le dialogue, mais comment parler à son double, et surtout lui parler de quoi ?

Je me suis retourné : j’avais déjà perdu Marie de vue. J’aurais été incapable de dire où elle était. J’ai eu un moment de panique. Marie portait des escarpins rouges, mais une fille avait les mêmes sur ma droite, et un peu plus loin, une autre silhouette identique ou presque avait, elle aussi, les mêmes. Je l’avais perdue, il fallait que je fasse avec.

Je me suis approché du buffet. J’ai eu la réponse à toutes les questions que je pouvais me poser quand je l’ai aperçue. J’avais plusieurs points de repère, assez en tout cas pour me sentir attiré, même si la situation était différente d’une situation habituelle. Elle avait fait tomber sa capuche, dévoilant une masse de cheveux blonds coulant sur ses épaules. Elle avait de magnifiques yeux bleus ; elle était chaussée de bottes en daim qui arrivaient sous ses genoux. J’ai aussi remarqué la finesse de ses mains, alors que, plongeant son regard dans le mien, elle a saisi une coupe de champagne, me l’a tendue, avant de se servir.

On s’est souri sans dire un mot. Alors que nous étions l’un comme l’autre masqués, on ressentait une attirance mutuelle plus forte que si nous avions été exposés, et que nous avions parlé. Les choses ont été très vite. Brisant la glace, elle a tendu la main pour la glisser sous mon costume, caressant ma poitrine, avant de descendre plus bas me masturber. On a fait quelques pas pour se mettre sur le côté, contre le mur. Tout près de nous, un homme prenait une femme collée contre le mur, la jambe relevée sur le côté pour offrir son sexe.

Comme pour me convaincre, au cas où j’aurais pu douter, ma partenaire a pris ma main, tout en continuant à me branler, et l’a glissée sous sa pelisse. J’ai fermé les yeux, submergé de sensations. C’était vraiment bon comme ça. J’ai rencontré une poitrine parfaitement galbée, avant de descendre sur son ventre et de tourner dessus. Elle a poussé un halètement, s’interrompant avant de me branler de plus belle. Je la sentais au bord de la jouissance, se raccrochant à ma queue pour se retenir de sombrer dans l’orgasme.

On a glissé plus loin. J’ai pris appui du bout des fesses sur un bout de table libre. Elle a mis ma queue à nu, et elle est venue de la bouche dessus. Dans cette position, elle était trop loin pour que je puisse descendre jusqu’à sa chatte, mais les choses ont changé quand, après m’avoir gainé d’un préservatif qu’elle a pêché dans ses poches, elle a noué ses mains autour de mon cou.

Dans le mouvement, je l’ai hissée sur moi. Tout s’est passé sous sa parure. Elle a saisi ma queue, l’a fait glisser dans sa chatte. On s’est emboîtés pile ! La sensation de ses muqueuses « chaudhumides » m’a envahi, m’a fait tourner la tête. J’ai passé les bras sous sa tenue fourrée pour empoigner une croupe généreuse, que mes mains ne couvraient qu’en partie. On a fait chacun une partie du travail. Elle se soulevait, et je la poussais plus haut.

Mon regard glissait sur l’assemblée. Il était clair qu’une partie de l’excitation que je ressentais provenait de l’incongru de la situation. Des couples se formaient, et petit à petit, tous ou presque s’adonnaient à la luxure. Il est vrai qu’ils étaient là pour ça.

Ma queue a glissé plusieurs fois hors de sa vulve. Elle l’a fait rentrer à nouveau, mais l’ultime fois, elle l’a amenée contre sa muqueuse anale, que j’ai sentie étroite. Elle s’est redressée, et, poussant un gémissement qui s’accentuait, elle s’est laissée retomber sur mon sexe. Contre mon gland, ses replis anaux ont semblé ne pas vouloir céder, mais l’instant d’après, sans même m’en rendre compte, je coulissais en elle. La sensation d’étroitesse – ses chairs m’enserraient tellement que je me demandais comment je pouvais progresser – était tellement délicieuse que j’ai eu du mal à me retenir. Elle aussi, ça avait l’air de beaucoup lui plaire. C’était curieux d’analyser une respiration, un regard…

Elle s’est mise à bouger. Je me suis demandé comment c’était possible. Bien qu’étroitement gainée, ma queue coulissait dans son conduit anal. J’avais l’impression, à chaque seconde, que j’allais la déchirer. Surtout, je sentais pointer une éjaculation, que je n’allais pas pouvoir retenir longtemps.

Au bout de ma queue, son corps vibrait ; elle a joui la première. L’orgasme l’a ravagée, qui a pris tout son corps, l’a fait se tendre, puis s’écrouler sur moi, pendant que je jouissais « virtuellement » en elle – mon sperme ne giclant pas, comme je l’aurais aimé, contre les parois de son vagin, mais remplissant le préservatif.

Elle s’est détachée de moi, a disparu sans un mot, se fondant dans la foule des Pères Noël. J’ai arraché le préservatif de ma queue, attrapé une coupe de champagne. La soirée ne faisait que commencer.

J’avançais au milieu des couples qui se formaient, qui s’écartaient, s’éparpillaient dans l’immense château. Le sexe flottait dans l’air, présence envahissante qui me faisait tourner la tête tout autant que le champagne.

Déjà, une autre fille s’approchait, venait se coller contre moi, me faisant entrevoir de superbes yeux bleus, une chevelure blond cendré sous le bonnet. Malgré l’épaisse pelisse, j’ai pu sentir la chaleur de son corps. Elle m’a pris par la main, entraîné à part. Elle s’est pliée en deux, a exhibé un petit fessier rond, bien fendu. Se pliant encore plus, elle l’a amené au niveau de mon bas-ventre, et elle a entrepris de me masser à travers le vêtement. Mon érection a redémarré au quart de tour.

Elle a tendu les mains en arrière, a écarté ma veste tout en descendant mon pantalon. Nous étions chair contre chair. Mon gland a glissé sur le volume de sa croupe, puis au creux de son sillon. Par la seule magie du contact de son cul, elle m’a amené à l’entrée de sa vulve. Elle s’est emmanchée elle-même, faisant rentrer le gland dans son sexe, prenant le temps de s’habituer à la sensation, puis poussant un gémissement de volupté, avant de faire pénétrer ma queue jusqu’à ce que mon gland bute contre son utérus. Elle a tout fait en se pliant toujours davantage en deux, jusqu’à ce que son visage touche quasiment ses chevilles, vision excitante au possible.

Elle faisait tout toute seule, faisant sortir ma queue de sa vulve, puis l’aspirant à nouveau. Quand enfin elle m’a sorti une ultime fois, j’étais dilaté à l’extrême. Elle a immobilisé mon gland dans sa raie, puis elle a fait une manœuvre, et je me suis retrouvé enserré entre ses fesses, ma queue à plat au fond du sillon. C’était vraiment impressionnant de se sentir enveloppé ainsi. Elle s’est mise à bouger doucement. Je n’ai pas tenu très longtemps avant de jouir, arrosant le bas de son dos de sperme crémeux.

La nuit a continué dans une atmosphère torride. Comme les autres, j’étais pris dans un vertige, dû à l’alcool, à l’atmosphère, au sexe, et j’allais de partenaire en partenaire. J’avais perdu Marie de vue depuis belle lurette.

J’ai fini par sortir aux environs de deux heures du matin, épuisé d’alcool et de sexe ; je me suis appuyé contre notre voiture. Partout, dans les jardins du château, des couples forniquaient encore. Trois Pères Noël arrosaient d’urine un autre – de nature féminine à en juger par la fente nichée entre les cuisses, sur laquelle s’activait une main. L’urine trempait le costume, fonçait sa couleur rouge, coulait sur la chair…

Marie est réapparue dix minutes plus tard. On est rentrés à la maison, silencieux.

Je me suis réveillé à midi le lendemain matin. Elle avait préparé le petit déjeuner, elle m’attendait. On s’est attablés face à face. Elle était belle comme jamais, vêtue d’un simple T-shirt ; j’ai senti mon sexe durcir, preuve que je m’étais régénéré dans la nuit. Elle m’a souri.

— Alors, c’était bien pour toi ?

— Pas mal. Et toi ?

— Oui, plutôt sympa.

C’était la première fois où nous n’étions pas sous le regard l’un de l’autre. C’était différent. Chaque moment avait été unique. Ça faisait des souvenirs.

Plus tard dans la journée, je me suis souvenu… Je m’étais égaré dans les étages. Passant devant une chambre, je m’étais laissé attirer par un spectacle fascinant. Un Père Noël, à quatre pattes sur un lit, pantalon aux chevilles, s’offrait aux hommes qui étaient là. Les uns après les autres, ils étaient une bonne dizaine ; ils se succédaient dans sa vulve, bougeant jusqu’à parvenir au bord de l’orgasme. À ce moment, ils se retiraient d’elle pour balancer leur sperme sur ses fesses, qu’elle avait mises nues en retroussant sa veste. Sa peau brillait comme la surface de la lune pleine.

J’avais contemplé le spectacle un long moment, avant de m’approcher, à mon tour, quand le dernier homme s’était écarté après avoir joui. Sans hésiter, je m’étais enfilé en elle. Ce qui m’excitait au plus haut point n’était pas tant de me glisser dans une vulve – elle n’était pas la première de la soirée – mais plutôt de succéder à dix autres queues, et sans doute aussi, de constater à quel point la fille appréciait sa situation.

J’avais bougé en elle avant de déposer ma contribution sur la chair trempée.

La jarretière rouge !

Cette fille, qui avait éprouvé tant de plaisir à sentir une douzaine d’hommes se succéder en elle, c’était ma femme !

*
*    *

Le vendredi soir suivant, Marie suggéra :

— Si on sortait, demain soir ? Une copine va à une soirée échangiste, elle nous invite…

J’ai répondu :

— Vas-y sans moi !

LES YEUX GRANDS FERMÉS Anne de Bonbecque

Mon mari et moi avions remarqué l’omniprésence des sapins de Noël dans Eyes Wide Shut de Stanley Kubrick, notre film préféré – sauf dans la scène des masques, intemporelle. Ce fut une révélation pour lui.

Ainsi, il y a cinq ans, j’ai trouvé un masque accroché au sapin le soir du 24 décembre. Un masque et une étrange canne, un « bâton de monsieur ». J’essayai donc, amusée, le masque vénitien en forme de tête de chat, avec des dorures autour des yeux. Il m’allait bien, il mettait en valeur mon attitude féline et mes yeux dorés. Je saisis la canne.

— Non, ma chérie, la canne est pour moi.

Je la lui tendis, étonnée, parce nous n’avions plus de sexualité depuis deux ans, quand nous avions appris que nous ne pourrions pas avoir d’enfant. Il me prit la main et m’installa à genoux sur le divan, le ventre contre le dossier. J’étais excitée. Même dans les bras de mon amant, je fantasmais le retour de mon mari, en force, avec le visage sombre et autoritaire qui m’avait séduite. Je voulais qu’il me reprenne, me baise comme une épouse. Il souleva ma robe et découvrit mes dessous, des bas à couture noirs très fins, des porte-jarretelles rétro, et un string en dentelle. Je le vis sourire dans le miroir, à ma droite. Je pouvais me voir dans cette position, offerte et docile, apprêtée pour un soir de réveillon en amoureux.

Il asséna un premier coup de canne sur mes fesses cambrées. J’essayai de ne pas crier, de ne pas faire de bruit. Le second arriva. Je mouillais. Je le retrouvais enfin. Je sentais quelque chose de froid entre mes fesses, au cœur, au milieu, sur ce trou dont je refusais l’accès à mon amant, parce qu’avant, mon mari adorait m’enculer. C’était un rituel entre nous. Son petit vice, auquel je me prêtais sans broncher. Je me sentais béante et pleine d’appréhension. Quand il enfonça son pouce plein de lubrifiant, je gigotai, parce que ce n’était pas si agréable. Ses coups de bâton, lents et précis, reprirent.

J’étais en feu. J’étais proche de l’orgasme, en le regardant me flageller dans le reflet du miroir au travers de mon masque de chat. Il avait éteint la lumière et nous n’étions illuminés que par les guirlandes clignotantes. Il sortit sa queue, qu’il enduisit de lubrifiant. Il l’approcha de ma fente humide. Et entra presque d’un seul coup. Je jubilai.

C’est ainsi que nos Noëls devinrent des fêtes entre adultes consentants. Nous étions en 2006.

Noël 2007

Attendre un an pour faire l’amour sous le même toit. Cette contrainte nous a forcés à développer une cérébralité particulière pour ne pas rater les soirs de Noël, auxquels nous pensions dès octobre.

J’accrochai cette année-là au sapin – qu’il avait choisi plus majestueux encore que celui de l’année précédente – le masque du maître de cérémonie de son film culte ainsi qu’une cravache. J’avais choisi de porter un string-ficelle sous une longue cape, comme dans le film. Dans le sapin, je trouvai un bandeau noir ainsi qu’un petit paquet, sur lequel était écrit : « À ouvrir tout de suite sans moi. »

Surexcitée de curiosité, j’ai déchiqueté l’emballage. C’était un rosebud en acier chirurgical, avec une jolie pierre bleue. Je le porterais donc, tout à l’heure.

J’étais fébrile vers 23 heures 30, au moment de notre fête en amoureux. Il semblait content de ses présents, qu’il arbora théâtralement. Je retrouvai alors son humour et sa fraîcheur d’avant, quand on s’était rencontrés. Il me passa tendrement le bandeau noir, m’enleva la cape avec la curiosité d’un enfant qui ouvre ses cadeaux. Au lieu d’essayer la cravache, il m’attrapa sur la peau de bête devant le sapin, posée là à dessein. En missionnaire, il me pénétra tendrement, comme si c’était notre nuit de noces. C’en était une, d’une certaine manière. Il me lécha la fente avec passion. Ensuite, il approcha sa queue toute raide de ma bouche, que j’ouvris afin de l’agacer du bout de la langue. Il restait un peu à distance, pour que je ne puisse atteindre que son gland. Je le titillai ainsi. Il respirait fort. Sans me laisser aller plus loin, il me retourna pour ôter délicatement le rosebud, qu’il remplaça par son sexe. Il redevenait alors plus dominateur, plus mordant, plus fort, plus vénéneux. Il m’arracha le bandeau noir.

— Regarde-toi dans le miroir, regarde comme je te baise.

— Je v…

— Chut. Tais-toi.

Il éjacula au fond de mon cul, endolori par nos jeux.

Noël 2008

Un an d’attente. Pour être tout à fait honnête, la cravache a quand même servi entre-temps. Ces rapports SM me suffisent pour accéder à quelques jouissances d’épouse aimante et faire appel moins souvent à mon amant.

Le sapin scintillait fièrement. Je me réjouissais déjà à l’idée des festivités. J’achetais toutes sortes de sextoys pour orner le sapin. Une grande cape noire pour lui. Je m’offris un déguisement de marquise vénitienne du XVIII e siècle.

Cette fois, nous ouvrions nos paquets tous les deux comme des gosses, en nous roulant sur la peau de bête, devant la cheminée qui crépitait. Tableau d’enfance.

Grande fut ma surprise de déballer un gode-ceinture ! Je ne lui connaissais pas ce fantasme-là. J’éclatai de rire.

— Je ne savais pas que…

— J’ai pensé que pour Noël, tu pouvais me faire exactement tout ce que je t’ai fait toutes ces années. Tu en as le droit.

— Je ne sais pas si je pourrai.

— Sans doute pas, mais quelle importance. Je voulais que ce soit possible.

Finalement, l’énorme jouet lui servit à me prendre par-devant et par-derrière en même temps : lui dans ma chatte, le gode au fond de mon cul, je me sentais complète. Je me transformais ainsi le soir de Noël en la marquise décadente et empourprée que j’avais toujours rêvé d’être. Pendant qu’il me baisait, j’imaginais qu’il y avait un serviteur bien membré à la place du godemiché, et que d’autres nous regardaient les yeux mi-clos. Je lui racontai mon fantasme, après coup.

Noël 2009

Mauvaise année. Abstinence conjugale et extraconjugale. J’ai imaginé tous les subterfuges pour réveiller le désir de mon mari, mais rien n’y a fait. J’ai même tenté de me masturber devant lui, il a fermé les yeux, pour ne pas voir. Je me demandais même si Noël n’allait pas tomber aux oubliettes.

Il semblait si tendu, si agacé. Une trêve serait-elle possible ? Je décorai moi-même l’appartement ; je m’occupai du sapin, cette fois, et de tout. S’il ne me désirait plus du tout et pour toujours, autant lui offrir la présence d’une autre femme. J’évaluai lucidement le risque, mais après tout, tant pis. Tous les hommes rêvent d’avoir deux femmes pour eux. Ainsi, je fis appel à une professionnelle avec un physique diamétralement opposé au mien, une petite blonde aux allures de Bettie Page. Elle serait parfaite en dominatrice, pour me fesser devant lui. Un beau tableau vivant, devant l’arbre de Noël. Cette idée m’excitait.

J’accrochai un bandeau noir dans le sapin. Pour moi, il avait prévu de la lingerie sexy assez classique. Il ne semblait pas très joueur. Je lui passai le bandeau en laissant entendre qu’il me découvrirait dans la nouvelle lingerie. Bettie put ainsi entrer silencieusement dans le salon afin que nous prenions place. Je pris soin de placer un appareil photo près de lui.

— Enlève le bandeau, je suis prête.

Il obéit sans conviction et ne put s’empêcher de sourire en découvrant son audacieux présent. Bettie me fessait d’une main décidée. On aurait dit une photo d’Helmut Newton, et il pouvait jouer comme un gamin avec son nouvel appareil photo. Il avait l’air de s’amuser comme un fou. Bettie, en confiance, continuait à marteler mes fesses énergiquement. Je poussais des cris exagérés par-dessus le claquement de ses mains.

Il remercia Bettie, qui rentra chez elle. On passa la soirée à regarder les clichés sur l’ordinateur, en riant, en s’embrassant.

— Je suis surpris et ému par ce que tu as fait. Je ne te savais pas si coquine. Comment ai-je pu oublier…

— Ce n’est pas grave. L’essentiel, c’est que tu commences à me connaître vraiment.

On fit l’amour tendrement cette nuit-là, et la suivante.

Noël 2010

Je pense qu’il a revu Bettie à mon insu, en constatant la présence suspecte de cheveux blonds dans notre chambre quelques mois plus tard… C’était le risque à prendre pour le garder. Je me sentais alors dans le rôle de Nicole Kidman dans notre film fétiche. Je voulais juste lui proposer de baiser, de redevenir amoureux, pour dissiper nos paranoïas respectives. Je laissais volontairement traîner nos masques, quand les jours n’étaient pas heureux. Je me lassais. J’ai cédé à nouveau aux avances de mon amant.

Noël est là, et je n’ai plus envie de jouer le jeu des retrouvailles, de la nuit de noces, ni même de la soumission. Lui non plus, peut-être. Le simulacre de la joie de ce Noël sans enfant nous pèse. Peut-être faut-il se séparer.

Il a pourtant tout préparé avec grand soin. J’avais prévu de lui offrir des livres érotiques. Je les déposai et trouvai le bandeau noir, encore, et une consigne. « Allonge-toi les yeux bandés sur la peau de bête » – cela suivi du numéro de téléphone de mon amant. Il savait donc tout. Inutile de mentir. J’obéissais. Nous allions rompre, et c’était la dernière fois que nous ferions l’amour. Peut-être même avait-il convoqué Romain pour m’humilier davantage. Je tremblais.

Le soir venu, j’attendais allongée. J’entendais des pas sur le parquet. Des personnes arrivaient autour de moi, sans que je puisse les voir. J’essayais d’écarquiller les yeux sous le bandeau pour voir au travers. Qu’avait-il manigancé ? J’étais partagée entre assumer et arrêter. Mais je ne voulais pas perdre la face.

Je sentis des mains sur moi, je frissonnai. La mascarade était moins drôle. C’est lui qui me caressait, aucun doute. Mais qui étaient les autres ? Il me retourna sur le ventre. Et commença à préparer mon cul comme il le faisait si bien jadis. Les gens présents allaient donc nous regarder faire l’amour ? Excitation et effroi s’entrechoquaient dans ma tête. Je sentais une autre main sur mon dos. Une main douce. Une main amie. J’étais donc livrée à d’autres personnes pour assouvir les désirs de mon mari, qui commençait à me sodomiser doucement. Quelqu’un d’autre caressait mon visage, sur le côté. Ils étaient trois, qui m’enculeraient chacun leur tour.

Je comprenais soudainement que c’était mon cher et tendre qui était allongé sur la fourrure à côté de moi, qui caressait mon visage pendant que les autres me prenaient. C’était tout à fait émoustillant et dérangeant. Je ne pensais pas vivre ce fantasme oublié un jour. Je gémissais et mouillais de plus en plus. Tour à tour, on me baisait la chatte, puis le cul, tandis que j’étais bien cambrée, allongée au sol. Je sentais des sexes différents me pénétrer avec adresse, comme s’ils savaient exactement comment me donner plus de plaisir.

Puis on m’ôta le bandeau. Ils étaient tous masqués. La neuvième de Beethoven rythmait la scène. Le sapin semblait danser et jouir lui aussi. Je reconnaissais Bettie avec un gode-ceinture, deux inconnus et mon amour, transcendé de plaisir. Tout le monde baisait tout le monde, dans l’orgie festive. Il me gardait pourtant précieusement dans ses bras, tandis que les autres jouaient avec mes orifices moites et béants. Je pouvais voir que derrière son masque, il scrutait le moindre mouvement avec fascination. Il décida de jouir dans ma bouche. J’étais en extase.

Puis les invités mystérieux partirent en compagnie de Bettie. C’était bon d’être à nouveau regardée de cette façon, souillée et superbe, épouse et putain.

Noël 2011

La partouze de la Nativité a changé quelque chose dans son regard. Me voir avec d’autres hommes l’excite ; on en parle beaucoup. Il me fait à nouveau l’amour, en me racontant comment il aimerait que d’autres me souillent sous ses yeux. J’ai repris place au cœur de ses fantasmes, et dans notre lit.

Il m’a offert le premier masque il y a cinq ans. Je l’ai remis, je m’observe dans le grand miroir du salon. Il vient derrière moi, m’enlace.

— Qu’allons-nous faire, cette année ?

— Baiser !

LA PIN-UP Ian Cecil

Sa première grosse bourde, Wilfrid la commet le soir de notre premier Noël en tête à tête. Nous avons échappé au réveillon parental, nous nous retrouvons chez lui, dans un petit studio du centre-ville.

Tout frétillant, il n’a pu attendre minuit pour m’offrir son cadeau, qu’il me presse d’ouvrir. Je cesse de sourire quand l’emballage tombe au sol : sur la boîte, d’une écriture très Barbie, est écrit « La pin-up de Noël ».

Courageusement, j’extrais du paquet un tablier de Noël satiné à froufrous immaculés – et à fesses apparentes. Je suis affligée par le degré de son mauvais goût. Imaginer que je vais mettre ça ! J’ouvre le second paquet : un short rouge et une veste courte à capuche – rouge elle aussi, Noël oblige – agrémentés des inénarrables froufrous duvetés. Au fond, de longs gants.

Je regarde Wilfrid : il est ravi, mon benêt adoré ; il ne comprend pas du tout où est le problème. Une idée germe dans mon esprit :

— J’enfile ça à une condition : tout de suite après, je te demande ce que je veux, moi.

Étourdi comme d’habitude, excité à l’idée de m’admirer enveloppée dans sa tenue-cadeau, Wilfrid accepte. J’enfile l’horreur numéro un, tourne sur moi-même, retire le tablier pour enfiler le second déguisement que j’ôte aussitôt : un sourire de ravissement flotte encore sur le visage de Wilfrid quand je lui demande de m’obéir.

— Voici ton gage : tu mets les deux costumes en même temps, et tu fais un tour de ville avec moi pendant une heure.

Jamais je ne lui ai vu un visage aussi blême. Il articule péniblement :

— Je ne sais pas si je pourrai : j’ai peur qu’on me reconnaisse !

Sa réaction me sidère. Je laisse passer un ange (un de ceux dont on n’a jamais su déterminer le sexe). Et je réponds :

— Je te garantis qu’on ne te reconnaîtra pas : j’ai ce qu’il faut pour ça. Et puis, dis-toi bien que je serai toujours à tes côtés dans les rues : il ne peut donc rien t’arriver !

Là encore, sa réponse me frappe d’étonnement :

— Mais moi, si je sors comme ça, c’est bien pour qu’il m’arrive quelque chose ! Tu comprends ?

J’acquiesce, dépassée par son étrange comportement. Je croyais le connaître… et voilà.

Je sors du living. Je reviens bientôt de sa chambre avec mon épilateur, et avec un masque de Sharon Stone acheté au dernier carnaval. Les regards de Wilfrid vont du masque de la star à mon visage. Son interrogation, là encore, me laisse pantoise – et c’est bien pour ça que je l’aime :

— Tu crois que je serai belle avec ça ?

Je le rassure d’un sourire après avoir repris mes esprits.

— Je pense sincèrement que tu seras encore plus belle que moi. Tu vois, ce n’est quand même pas rien !

Il acquiesce – pas narcissique pour deux sous :

— Je veux bien te croire.

Je passe à l’action. Comme il a à peu près le même physique que moi, une fois ses jambes et ses bras épilés, ses seins rembourrés, et une fois dûment costumé et masqué, il fait tout à fait illusion – au point que je ressens la morsure de la jalousie.

— Tu vas enfin comprendre ce que subissent les filles dans la rue, mon chéri. Toi qui me dis toujours que ce n’est pas méchant, que les hommes rendent hommage au « charme féminin », on va voir si tu apprécies.

Nous voilà dehors. Je déclenche le chronomètre. Une heure. Pas une minute de moins. Dès les premiers mètres, les hommes se retournent. Sur lui, pas sur moi ! (C’est on ne peut plus vexant.) Avec son masque et son port guindé, il ne voit pas grand-chose ; je le tiens donc informé des détails :

— Encore un homme qui zyeute ton décolleté… et le huitième qui mate ton cul.

Nous entendons les commentaires :

— Elles en ont de la chance, les gouines !

— Tu ne veux pas partager ?

Un monsieur bien habillé à sa femme :

— Tu ne veux pas que je t’offre le même, mon amour ?

Regard offusqué de la bourgeoise au point que je regrette de ne pas m’être prêtée au jeu. Peut-être que je suis coincée, moi aussi ; que ce serait excitant de jouer à la pute de mauvais goût pour mon Wilfrid…

Il marche dans mes escarpins pas du tout adaptés à sa tenue. Il est adorablement ridicule. Je me retiens de rire. Et je suis, sentant tous ces désirs d’hommes sur lui, délicieusement excitée par son costume de garce.

Non, ne pas céder. Je me raffermis : c’est lui qui doit payer pour avoir pu imaginer que j’allais me déguiser en Mère Noël ; comme s’il ne me connaissait pas ! Non, vraiment, jouer à la conne, très peu pour moi.

Le tour de ville se poursuit, personne ne le reconnaît, et avec sa capuche, personne ne se rend compte que c’est un homme. J’avise une ruelle inconnue : c’est parti ! Au bout de quelques pas, nous prenons conscience que deux hommes sont derrière nous. Ils se rapprochent, nous doublent, s’arrêtent.

— On vous suit depuis un quart d’heure, les filles. Vous tournez en rond comme si vous cherchiez des amis. Et si on disait que vous les aviez trouvés ?

J’ai tout de suite « adoré » leur nullité. Ils se sont approchés jusqu’à nous toucher. L’envie de soumettre mon Wilfrid à un gage encore plus avilissant s’est insinuée dans mon esprit vicieux. Je suis ainsi faite : les pires perversités naissent en moi d’évidence. Je n’ai qu’à résister ou céder, mais aucun effort pour les faire surgir. Je suis naturellement perverse.

— Ne me touchez pas, je n’ai aucune envie de vous, leur ai-je dit avec une fermeté naturelle qui les a désarçonnés. Si vous me forcez à quoi que ce soit, vous prenez quinze ans. Elle, au contraire, elle adore ça. Ça vous dirait, une petite pipe ?

Sharon Stone se tourne vers moi, de la panique plein les yeux. Elle me murmure à l’oreille :

— Écoute, j’ai encore jamais fait ça… je ne sais pas si je vais pouvoir y arriver.

Je lui susurre en retour :

— Souviens-toi de la courgette avec laquelle je t’ai enculé, et que je t’ai obligé à lécher ensuite.

Son visage se ferme ; il abaisse les paupières, ses lèvres sont toutes sèches quand il articule d’une voix sourde, presque inaudible :

— C’est vrai, je me souviens. Avec eux, ça ne peut pas être pire… ou meilleur…

Les hommes se tournent vers Sharon : se faire sucer par la plus sexy des deux, le deal leur convient. Ils l’acculent contre un mur, posent les mains sur elle.

— Pas touche. Elle suce, c’est tout.

Ils sortent leur queue en maugréant. Sharon, après un moment d’hésitation fascinée, prend les bites dans ses mains gantées. Ils adorent. Moi aussi. Wilfrid est là, devant moi, à branler deux types habillés de vieux jeans et vestes de cuir usé. Quelques mouvements, les voilà raides. Péniblement – ça oblige mon complice à des déhanchements sexys qui ravissent les deux mecs –, Wilfrid s’agenouille. Savamment cambré, comme s’il voulait mettre son cul en évidence – alors que c’est juste dû au fait que les queues sont trop loin –, il approche sa bouche de la première bite. Il n’a pas lâché l’autre, le long de laquelle glisse le satin.

Ça y est : mon homme suce un homme. Je l’ai fait. C’est moi qui ai provoqué ça. Le pénis de l’homme entre et sort de sa bouche. C’est irréversible, et c’est moi qui l’ai voulu. Qu’il m’obéisse me fait mouiller plus que tout ce que je connais !

Dans la pénombre de la ruelle, on ne voit pas le bas de son visage. La bouche de l’homme que j’embrasse chaque jour et qui me lèche quand je veux, les lèvres que je mordille matin et soir s’écartent autour d’une bite inconnue : sous mes yeux, mon mec en suce un autre ! Je me le répète, à la fois subjuguée, et malgré moi écœurée, excitée par ces sexes offerts : pourquoi ne pas en profiter ? Oui, c’est une excellente idée : se déguiser en pin-up de Noël et se faire baiser, masquée, dans une ruelle ! Mon fantasme des bals costumés m’emplit à nouveau, puissant, bouleversant.

Mon Wilfrid, c’est moi : c’est moi qui suce ce type, pourquoi n’ai-je pas accepté ce costume ? Petite salope de Sharon qui me pique ma place ! Je l’humilie et je jouis de son humiliation. Ah ! Si je pouvais le faire enculer ! Personne ne se préoccupe plus de moi : je glisse une main dans ma culotte, cachée derrière le manteau que je tiens plié devant moi, et fais rouler mes lèvres l’une contre l’autre, écrase mon petit bout, entre deux, trois doigts, une queue ! Celle de mon Wilfrid ! Pourquoi est-ce que tu m’obéis, aussi, merde ? Il est là à pomper, joues rentrées… oui, il le fait, il continue !

Je n’en reviens toujours pas, de mon ascendant sur lui ! Le type grogne, pose ses mains sur la tête de Sharon, l’enfonce, la maintient – pourvu que Wilfrid ne tousse pas ! L’homme râle, râle encore, pousse Wilfrid à avaler le sperme ! La bouche de mon mec pue le sperme ! Ça m’excite à un degré inouï, inconnu de moi à ce jour ; une rage sadique me traverse. Je respire plus vite, la paume de ma main s’écrase, tourne, reprend ; mes doigts tremblent, roulent contre les lèvres et mon « petit bout » – c’est comme ça que Wilfrid l’appelle, c’est ma manière de le lui offrir, de me rendre vulnérable, et si peu, si rarement pourtant, pour lui –, pendant que l’autre lui a mis sa queue dans la bouche.

— Suce, Sharon Stone, suce-moi bien, petite pute ! La petite salope !

Je ne supporte pas de les voir insulter mon homme, je suis la seule qui ait ce droit. J’attrape le mateur, le retourne.

— À genoux ! À genoux devant moi !

Mon manteau est au sol, bouton, fermeture, mon jean me tombe à mi-cuisses, mon sexe ruisselant est devant lui qui s’agenouille enfin, comprenant ou pas, bouche ouverte.

— Toi aussi, t’es une belle…

— Ta gueule, petit con, tu comprends rien ! Suce et ferme-la. (Je lui colle la bouche contre mon sexe.) Et tu as intérêt à faire ça bien. Ou je te fais inculper pour viol.

Et j’étais bien capable de le faire.

Curieusement, Wilfrid n’a jamais eu peur de moi. Peur de ce que j’étais capable de lui faire, ou de lui demander. Quelle femme connaît un tel amour inconditionnel ?

Me faire atteindre un orgasme à en mourir semble être l’objectif du type à mes pieds. Il est si langoureux et fougueux à la fois, comme seul un amoureux averti peut l’être, qu’il a pris ma jouissance comme un défi personnel. Je m’abandonne, les mains contre les pierres du mur, jambes plus écartées, Wilfrid ne se rend compte de rien, il ne me voit pas, il pompe. Je vois sa tête qui va et vient, j’entends l’autre qui lui parle toujours :

— Suce, ma belle, t’imagines pas comme j’ai envie de te baiser… tes cuisses, salope, ton petit cul, Sharon, ça vient ! Oui, ça vient ! Prends ! Bouffe ! Oui ! Avale ! Ah !

La déflagration de mon orgasme me fait hurler ; des larmes perlent ; j’ouvre les yeux. L’autre s’est tourné vers moi, la queue raide. Wilfrid crache et me regarde, livide ; une envie de le fouetter me fait trembler. Je hurle un « salope ! » rauque avec un rictus si dur que le sucé prend peur et se rhabille.

Mon amoureux d’un quart d’heure continue à enfoncer sa langue qu’il sait miraculeusement gonfler comme une bite et écraser contre mon petit bout. Les jets de mon foutre coulent le long de ses joues, il ne les avale pas, le salaud, je serre les cuisses de toutes mes forces, j’écrase les derniers spasmes de mon orgasme entre mes jambes. Il me mord pour s’échapper, il a tort ; je rugis, je lui arrache des cheveux, cette rage me donne envie de baiser. Le type me repousse.

— Elle est dingue ! On fout le camp !

L’autre n’attendait que ça, les voilà qui décampent. Je me jette sur Sharon Stone, remonte le tablier, baisse le short, le jette sur le sol et m’empale. C’est moite et liquoreux ; sa bite est à peine plus grosse que la langue de l’autre, ou bien je suis si mouillée, si large, que je ne la sens plus, sa queue ?

— Oh ! Baise-moi, mon amour ! Mon homme, mon petit pédé joli, fais-moi jouir, tu bandais ! Salaud ! Tu me diras ce qui te faisait bander, hein ? Tu me diras tout à l’heure. Fais-moi jouir maintenant ; je suis à toi ! Baise-moi !

Et Sharon me retourne sur le bitume, me monte avec une précision d’horloger, une rigueur de métronome, une force virile irrépressible et tendre. Je reconnais bien mon Wilfrid, qui me répète, en pleurs, « Je t’aime ! » au moins cent fois, deux cents, je ne sais plus, jusqu’à m’envoûter. Je me perds dans un orgasme qu’un long cri délicatement modulé vient lui révéler, en même temps que les habituelles et fermes pressions de mon vagin autour de son sexe. Mes jets de foutre crépitent sur sa verge, et mes bras, mes jambes l’enveloppent avec une fermeté d’une mollesse et d’une langueur auxquelles seuls mes plus grands orgasmes me font parvenir.

J’ouvre les yeux. Il dort sur moi, son sexe recroquevillé entre mes lèvres. Autour de nous, personne ; au loin, des musiques, des klaxons, des cris : il est minuit, c’est le plus extraordinaire Noël de ma vie.

Nous rentrons, bras dessus, bras dessous. Malheur ! C’est encore l’heure des baisers : des garçons fondent sur nous.

— Un baiser ! Le baiser de Noël ! Allez ! Vous ne pouvez pas nous refuser ça !

Et mon Wilfrid de soulever son masque et d’embrasser deux, dix, vingt garçons ! Sur les lèvres, avec la langue, allez ! Un fou rire me prend quand quelques garçons ragaillardis par le baiser trouvent quand même qu’il a un sacré goût de sperme… Et moi, de les embrasser à mon tour, cette odeur de salive et de sperme me rend toute « frizzante ». J’ai envie de le gifler, de l’embrasser, de me mettre à genoux devant lui, de lui tordre la queue. Est-ce ainsi que j’aime ? Est-ce aimer ? Wilfrid et moi n’avons jamais connu ces moments de bas régime que traverse souvent la vie sexuelle des couples.

Enfin, nous voici à la maison. Il ôte le masque, n’ose pas me regarder, ouvre la bouche. Ai-je réussi ? Va-t-il m’obliger à porter ce déguisement que, décidément, j’abhorre ? Ou bien va-t-il me dire qu’il m’abandonne ? Des coulées glaciales zigzaguent le long de ma colonne vertébrale. J’ai peur.

— Je crois que, tout compte fait… si on oubliait la pin-up de Noël ?

Dans son déguisement, il est ridicule et touchant. Et curieusement viril. Comme si ses muscles fins crevaient le tissu. Oui, cet homme est à moi. Je t’aime, Wilfrid.

— Un sourire carnassier de victoire bouleversait ton visage, m’a-t-il dit le lendemain avec une pointe d’ironie (le salaud), alors qu’il venait de me surprendre en train d’essayer en douce le déguisement.

Finalement…

UN PÈRE NOËL AUX PETITS SOINS Octavie Delvaux

Ouf, enfin libre !

Nous autres, jouets et décorations de Noël, passons la majeure partie de l’année dans l’obscurité d’une caisse remisée au fond d’un placard. Aussi, quand décembre approche et rappelle à nos propriétaires l’urgence de nous sortir de notre geôle, nous trépignons d’impatience : à nous la lumière et la gloire ! Toutefois, notre enthousiasme ne nous fait pas perdre de vue notre premier devoir : servir la magie de Noël.

J’ai oublié de me présenter : je suis « Musical Santa », numéro de série : M0 450, pantin de bois animé sorti tout droit de l’atelier du Père Noël. Vous l’aurez deviné à mon nom : je porte la barbe blanche et le costume rouge de mon illustre patron, que je tâche de représenter au mieux dans l’intérieur de la charmante famille qui me possède depuis huit ans déjà. Mes fonctions sont les suivantes : lorsqu’on me branche, mes bras s’animent pour jouer l’air de « Vive le vent » à l’accordéon, je dodeline de la tête et mon bonnet clignote. Toutes lumières éteintes, mon petit numéro est assez convaincant. Il doit l’être, puisque ma famille d’accueil me fait trôner tous les ans sur le manteau de la cheminée.

C’est Béatrice, la mère, qui insiste pour me mettre en première ligne, je crois qu’elle a un faible pour moi. Comme je suis fragile, elle a eu la bonne idée de me placer en hauteur afin de me mettre à l’abri de la brutalité des enfants. Je le lui rends bien, donnant tout ce que j’ai chaque fois qu’elle sollicite mes talents.

Vous l’aurez compris, Béatrice, c’est ma chouchoute, et pas seulement parce qu’elle ouvre des yeux de petite fille émerveillée devant moi, qu’elle m’époussette avec soin et m’écoute amoureusement pousser la chansonnette, mais aussi parce que c’est un beau brin de fille. Eh oui, vous croyez quoi ? Que parce que j’ai des traits de vieillard bonhomme, je n’ai pas de désirs ?

Forcément, avoir les mains scellées à mon accordéon et les pieds soudés à un support, ça ne favorise pas les rapprochements. Alors, faute de concrétisation, je tâche de trouver mon plaisir où je peux : dans la contemplation des belles choses. Or, Béatrice est un pur régal pour les yeux !

Je ne résiste pas à la tentation de vous la décrire : Béa, c’est l’archétype de la maman sexy qui, en dépit des grossesses successives, n’a pas perdu une once de ses capacités de séduction. Plutôt petite, elle n’est pas vraiment mince sans être grosse. Elle arbore des rondeurs bien placées qui la rendent terriblement appétissante, un corps bien rempli et tout en courbes, à l’image des poupées de porcelaine (j’en pince pour ces poupées, rapport à une vieille relation de l’atelier du Père Noël), des jambes galbées, des cuisses dodues, des fesses amples et rebondies, qu’accentuent une taille fine et une cambrure à se damner, des seins haut placés, ronds comme des pommes, un joli minois de vraie blonde, un nez mutin constellé de taches de rousseur, un teint pâle qu’éclairent de petits yeux bleus rieurs.

Béatrice est une femme d’exception dont le sourire malicieux respire la joie de vivre. Son look est à l’image de sa générosité. Elle porte des tenues très féminines, des robes légères dont l’étoffe épouse le bombé des fesses et valse à chaque pas, des décolletés plongeants, des colliers dont les perles se perdent au creux de beaux seins pleins. Ah, ma belle et sensuelle Béatrice, quel beau gâchis ! Si je n’avais pas ce satané accordéon entre les mains…

Ce qui me rend malade, en vérité, ce n’est pas de ne pas pouvoir l’enlacer. Non, c’est plutôt de la savoir insatisfaite. Parce que, croyez-moi, elle l’est, la pauvre chérie ! Depuis un certain temps, son mari, ce grand dadais d’Hubert, ne la voit plus, ne la touche que très occasionnellement. Comment est-ce possible ? Je l’ignore, mais c’est la triste vérité. Quel crève-cœur de la regarder faire des pieds et des mains pour se rendre attirante auprès de ce type froid comme une carpe !

Le soir, quand il rentre du boulot et sonne à l’interphone, il faut la voir s’agiter comme une gamine, rajuster sa robe, repoudrer son nez. Elle lui ouvre la porte avec un grand sourire, l’embrasse sur les lèvres, dans le cou, mordille ses oreilles. Puis elle se love contre son corps avec des attitudes de chatte câline, frotte discrètement son sexe contre la braguette d’Hubert…

Pour quel résultat ? Aucun ! La pauvre enfant doit s’estimer heureuse quand monsieur se fend d’un chaste baiser sur le front. Parfois, il a l’audace de la repousser, prétextant qu’il est fatigué, ou qu’il doit passer un coup de fil urgent. Dans ces moments-là, le regard de ma Béatrice se voile de larmes. Elle se ressaisit vite et redouble d’affection envers ses enfants… mais vous savez ce que c’est : les gamins, ça n’a jamais compensé l’absence d’un amant digne de ce nom.

Certains soirs, quand tout le monde dort, Béatrice s’extrait de sa chambre en catimini et vient s’installer dans le salon. Moi, j’épie ses faits et gestes. Elle vérifie plusieurs fois que personne n’est éveillé avant de s’adonner à sa distraction préférée. La belle possède, cachée derrière les lourdes encyclopédies de la bibliothèque, toute une collection de livres de différentes couleurs : il y en a des rouges, des bleus, des roses. Béatrice en choisit un, s’installe sur le canapé en retroussant sa nuisette. Elle commence la lecture, le bouquin dans une main, l’autre glissée entre ses cuisses. Je soupçonne ces ouvrages d’être peu recommandables, car l’effet se fait vite ressentir sur le teint et les attitudes de ma Béatrice : ses joues et sa gorge rougissent, son souffle s’accélère, ses doigts s’agitent de plus en plus vite dans sa culotte, son ventre se soulève, des gémissements s’échappent de sa bouche ; elle se mord les lèvres par intermittences. Mais Béatrice ne se laisse pas déconcentrer. Passionnée, elle continue la lecture jusqu’à ce que ses caresses aient raison d’elle : alors, elle se met à trembler de tout son corps, elle plisse les yeux et étouffe des cris dans sa paume…

Après le cataclysme, Béa met du temps à reprendre ses esprits. Toute molle, les yeux dans le vague, elle se caresse encore, tout doucement, cette fois, malaxe ses seins, titille ses tétons qui dardent sous le voile de la nuisette. Elle éponge la sueur de son front, et puis, souvent… elle remet ça, plusieurs fois, jusqu’à ce que le sommeil ait raison de son appétit.

Quand je pense à l’autre incapable qui dort dans la chambre à côté, alors que sa belle épouse meurt d’envie de vivre les situations cochonnes qu’elle lit dans les bouquins, j’enrage. Béa est le genre de femme qui se donnerait à lui de toute sa fougue.

Moi, l’image de cette maman se tordant de plaisir me met dans un état pas possible. Ce qu’elle est irrésistible quand elle jouit ! Je ne connais rien de plus bouleversant. Comment peut-on être insensible à ce spectacle ? J’aimerais pouvoir lui être d’un quelconque secours, mais que faire ? Je doute qu’elle pense jamais à solliciter mes services en pareille situation.

Aujourd’hui, nous sommes le 24, un grand jour pour nous, les jouets ! J’ai hâte de connaître mes nouveaux confrères. Je me demande ce que Béatrice a commandé au Père Noël. La belle prépare le réveillon depuis ce matin. Des bruits de casseroles et de cuillères résonnent dans l’appartement. Parfois, elle s’aventure dans le salon en quête d’un ustensile, ce qui me donne l’occasion de contempler sa mine de maman affairée. Je m’émeus des mèches rebelles qui s’échappent de son chignon, de la sueur qui fait briller sa peau. Puis elle s’en retourne dans la cuisine. Elle a confié les enfants à sa mère, ils réintégreront le foyer pour le dîner. Le grand dadais est absent, lui aussi. Le boulot, comme d’habitude. Nous ne sommes que tous les deux.

Tiens ! On sonne à la porte ! Qui cela peut-il être ? Béa ôte son tablier et rectifie sa coiffure devant la glace. Ah, c’est Christophe, le père du petit Théo, un copain des enfants. Que vient-il donc faire ici en plein après-midi ?

Béatrice l’accueille avec une moue embarrassée. Elle est toute chose, plus timide qu’à l’ordinaire. À bien y regarder, le monsieur n’est pas mal du tout. Grand, large d’épaules, quelque chose de slave dans le regard, un sourire charmeur. On dirait qu’il ne laisse pas Béa insensible. Observons davantage. Mince ! Ils se font la bise, selon toute probabilité, ils ne sont pas encore amants. Moi, je les verrais bien ensemble. D’ailleurs, Christophe cache à peine son émoi quand son attention migre vers le décolleté de la belle. Et voilà qu’il la suit dans le salon, sans se priver de reluquer son cul ! Béatrice le laisse patienter sur le sofa, puis elle revient, un nounours entre les mains :

— Il l’avait oublié dans la chambre d’Arthur.

— Merci ! Il nous a fait la vie la nuit dernière : il refusait de dormir sans son doudou.

— Vous prendrez bien un petit quelque chose ?

— Avec plaisir !

Ma belle repart dans la cuisine de la démarche chaloupée qui met ses hanches en valeur. Le type contemple le galbe de ses jambes, remonte le long des cuisses, s’arrête au niveau de la croupe ballottante. Béatrice doit le savoir : elle surjoue son rôle de maman salope.

Voyons… il est six heures, il leur reste une bonne heure pour conclure. Jouable.

Ma beauté réapparaît les bras encombrés d’un plateau où sont disposés les tasses, des biscuits et un bol rempli de crème fouettée.

— J’étais en train de préparer la bûche, j’avais justement un surplus de crème.

— C’est Noël avant l’heure !

Installés sur le canapé, les tourtereaux dégustent les biscuits nappés de chantilly.

— Mhhh… c’est bon ! s’exclame Christophe.

Le compliment fait rougir Béatrice. Décidément, le don juan lui fait de l’effet : elle glousse comme une enfant en entortillant ses cheveux autour de son doigt. Lui observe sa gorge rosie, une lueur licencieuse dans le regard. Bon sang, ces deux-là sont faits pour s’entendre, qu’est-ce qu’ils attendent pour se jeter l’un sur l’autre ? Au lieu de ça, ils restent assis sur le sofa, raides comme des piquets, en laissant toujours un espace respectable entre les corps chauds comme la braise.

— Je vous remercie, je ne vais pas m’attarder, vous devez être très occupée, dit Christophe, en se levant sans conviction.

Quoi ! Qu’est-ce que j’entends ? Quelle bande de godiches ! Ma pauvre Béatrice ! Depuis le temps qu’elle attend une occasion pareille ! Je ne peux pas laisser faire ça. C’est décidé : ce soir, je romps mes chaînes ! À l’atelier du Père Noël, nous recevons une formation spéciale avant notre expédition : tout agissement qui pourrait révéler notre vie cachée est strictement interdit. Il paraît qu’enfreindre cette loi nous exposerait à la peur, voire à la haine de nos possesseurs. Jusqu’à présent, j’étais d’accord, mais aujourd’hui, c’est un cas de force majeure.

Aussi, sans qu’on m’ait allumé, je me mets à faire mon numéro à toute bringue. Et vas-y que je pousse la chansonnette et que je me tortille, à grande vitesse avec ça ! Je donne toute l’énergie que j’ai emmagasinée depuis ma sortie de carton. Ah, ils n’ont jamais vu ça ! Pour le coup, je deviens l’attraction de l’après-midi. On se demande comment j’ai pu me mettre en marche tout seul, on me secoue, on s’interroge, on s’esclaffe. Mon esclandre détend l’atmosphère.

Maintenant, je peux passer à la phase ultime du plan : je mets le turbo, et en me concentrant à fond, je parviens, comme je l’escomptais, à faire sauter les plombs. L’appartement se retrouve plongé dans une pénombre propice aux rapprochements. Les deux zigotos éclatent de rire. Ils cherchent un briquet à tâtons… oh oh ! je crois bien qu’il y a de la main baladeuse dans l’air ! Ça glousse drôlement, côté sapin ! Allez, je vais leur faire une fleur, j’allume mon bonnet. Ambiance rouge, style lupanar, effet garanti. Qu’est-ce que je vous disais ? Le type a posé une main sur la hanche de Béa.

Elle, perplexe, évite son regard, le corps immobile. Mais elle ne le repousse pas. Alors, il tente le tout pour le tout : hop ! Une seconde main, sur l’autre hanche. Et là, c’est le déchaînement de passions. Comme quoi, les humains ne sont pas si différents des jouets : il suffit de trouver le bon bouton. Béatrice plaque son corps moelleux contre le torse du papa. Ils s’étreignent avec rage. On dirait que Béa veut l’absorber tellement elle se colle à lui. Christophe apprécie, il laisse courir ses mains sur son corps. Il malaxe sa chair, la pelote partout où c’est rond et mou. Ses doigts se crispent sur le gras appétissant de la croupe, ne la quittent plus…

Elle aussi tâte son torse, soulevant le pull pour mieux sentir le relief des muscles sous ses paumes. Elle s’arrête sur ses fesses anguleuses de sportif, creuse le pantalon de ses ongles.

Christophe se penche, hume le fumet de son cou, sous le duvet de cheveux humides. Sa langue pointe pour aller à la rencontre des lèvres de l’alanguie. La tête balancée en arrière, elle ouvre la bouche, lui offre des baisers dévorants. On les croirait affamés, aliénés à leur désir sauvage. Des bruits de succions, de salives mélangées, de langues aspirées envahissent la pièce. Soudain, Christophe attire sa conquête vers la cheminée. Je vais être aux premières loges ! Béa cale sa tête sur le manteau, ses cheveux épars caressent mes bottes, quelle sensation !

Christophe retrousse sa robe jusqu’aux aisselles. Il s’extasie devant son beau corps blanc, ses seins opulents et son abricot replet, à peine dissimulés par la dentelle rouge de la lingerie. L’homme a tôt fait de sortir les gros nichons des bonnets du soutien-gorge. Ainsi, toujours prisonniers des baleines, ils paraissent plus énormes encore. Il les pétrit d’un air concentré, hypnotisé par la cible. Il voudrait les lécher, mais Béa l’arrête :

— Attendez !

Elle allonge le bras vers la table, plonge ses doigts dans la crème chantilly, en étale sur la pointe des globes charnus.

— Maintenant, mangez-moi !

L’homme lape, déguste les seins, se repaît de la chair onctueuse, lape encore, le visage barbouillé de crème.

— Mhhh… c’est bon ! marmonne-t-il la bouche pleine, sans même relever la tête.

Béa se tortille : « Ça la chatouille », il paraît. Et elle rit, rit aux éclats, d’un rire perlé qui me va droit au cœur. Elle n’en a pas fini avec sa cuisine. Audacieuse, elle trace une ligne de crème sur son ventre, une ligne qui descend jusqu’au pubis. Il est pas bête, il comprend vite, le saligaud. Bon élève, il suit la flèche du bout de la langue. Sous la dentelle, le sexe bombé suinte, appelle le contact. Il baisse sa culotte. Splash ! Encore une couche de crème ! La vulve bouffie en est garnie. Christophe enfouit son nez dans le buisson sucré, aspire les muqueuses tuméfiées. J’entends sa langue s’agiter entre les replis gluants de mouille et de crème fouettée : il se régale du festin ! Béa ferme les yeux pour savourer. Tout son corps se tend vers la bouche qui la dévore. Sa tête roule de gauche à droite. L’excitation lui tire des gémissements indécents. Elle ne contrôle plus le flot de paroles qui passe la barrière de ses lèvres :

— Oh oui, lèche-moi, bouffe-moi la chatte. Oui, oui, plus vite ! Comme ça, c’est bon, ta langue, ici ! Encore ! N’arrête pas !

Sa voix devient plus rauque, animale. Et soudain, un cri continu, strident à faire éclater le cristal, balaye les mots. On la croirait possédée. Son ventre bondit à plusieurs reprises. Ses mains repoussent violemment l’amant insistant. Quelques secondes s’écoulent avant qu’elle ne revienne à son état d’excitation premier et l’attire de nouveau à elle. Béa fait glisser le pantalon sur les cuisses musclées du papa, baisse le slip, libère le membre raidi. L’homme ondule contre son bassin. Alors, elle se retourne, pose le menton et les avant-bras sur le manteau de la cheminée. Cambrée à l’excès, les cuisses bien écartées, elle lui présente complaisamment son cul.

Bouche bée, je guette les émotions qui traversent son visage pendant qu’il s’enfonce en elle. Son front se plisse, elle fronce les sourcils. Les lèvres pincées, l’œil hagard, elle proteste « oh ! oh ! », surprise par le calibre et la fermeté de l’engin qui la fouille. Quand Christophe entreprend les premiers va-et-vient, la belle se détend. Les muscles de son visage se relâchent pour arborer les expressions sublimes du plaisir. La belle gémit, rit encore, les larmes aux yeux. Entre deux couinements, elle l’encourage à venir plus au fond, plus fort, plus vite. Il obéit, trop heureux de la tamponner comme un dératé. Christophe ne cesse de l’embrasser dans le cou, sur la nuque, les oreilles. Son excitation monte, mais il se retient. Déterminé à la faire jouir, il referme les mâchoires sur son épaule crémeuse. Tout à coup, Béatrice est prise de convulsions :

— Viens ! Viens en même temps que moi ! ordonne-t-elle dans un râle dément.

Leurs hurlements s’accordent. Si je n’avais pas les mains soudées, je me boucherais les oreilles !

Oups ! L’heure tourne. Les invités ne vont plus tarder. Christophe est attendu dans sa belle-famille. Les galipettes leur ont fait perdre la notion du temps. Ils ramassent leurs vêtements, se rhabillent à la va-vite, en partageant des regards complices et des propos joyeux.

Une tendresse particulière brille dans leurs yeux quand ils s’échangent des bises maladroites sur le palier :

— Joyeux Noël !

Je me demande combien de temps va durer leur petite affaire. Remettront-ils jamais ça ? En attendant, je peux m’en retourner dans ma caisse, heureux d’avoir offert à Béa le cadeau dont elle n’osait plus rêver !

LE TEMPLE Cali Rise

Dans le brouillard épais, une frêle silhouette avance, chancelle de droite à gauche. De gauche à droite. Les ruelles glacées de Strasbourg sont éclairées de-ci de-là par de maigres torches. En ces temps de guerre, il n’est déjà pas sûr de s’aventurer seul dans son village, alors déambuler dans une ville inconnue relève de la pure folie.

Mais qui – un soir de Noël – irait s’attaquer à un pauvre hère tout déguenillé ? En y regardant de plus près, on s’apercevrait bien vite que cette ombre appartient à une femme. Quelle audace a pu la pousser dehors en une période aussi troublée ?

Cela fait plusieurs jours qu’elle avance dans le froid, tiraillée par la faim. Il a neigé sur Strasbourg. Elle avance pieds nus dans la masse blanche qui crisse sous ses pas. Elle ne sent plus ses jambes. Son regard est brumeux. Sa gorge la brûle tellement elle est assoiffée. Son estomac n’est que tortures et bruits incongrus. Sa main, rougie par le froid, prend appui sur les pierres anguleuses d’une maison. Elle se repose, la tête et le buste penchés vers le sol. Ses cheveux roux, tout broussailleux, cachent l’ovale de son visage. Lentement, elle passe sa langue sur ses lèvres gercées. Le sang qui s’en écoule répand un goût de fer dans sa bouche.

Elle se parle à elle-même :

« Encore, Idelette. Avance encore. Tu es si près. »

Dans un effort surhumain, Idelette redresse sa tête alourdie, et elle tangue vers l’édifice : le temple !

*
*    *

Depuis la venue à Strasbourg de Martin Bucer, en 1523, bien de choses avaient changé ! Ce prêtre séculier avait épousé une moniale ! Il avait bien quitté l’ordre des Dominicains juste avant son mariage, mais il avait aussi adopté les idées de Luther. En guise de représailles, l’Église l’avait excommunié. Contraint de quitter l’université de Heidelberg, Martin Bucer était devenu chapelain chez le comte Frédéric du Palatinat, à Strasbourg. Et puis… le lundi de Pâques 1525, des paysans étaient entrés en guerre, guidés par Érasme Gerber. Du nord au sud de l’Alsace, quarante mille d’entre eux s’étaient mobilisés, organisés en sept bandes. Celle de Wetzel, soutenue par les vignerons et les boulangers, avait pénétré dans Guebwiller et Soultz. Les combats avaient été meurtriers. Les paysans osaient demander la libre élection du clergé, l’abolition des corvées et des dîmes, l’expulsion des juifs, les droits de pêche et de chasse et l’utilisation des prés ! Les couvents de Lucelle, d’Oberlarg et de Saint-Morand avaient été pillés. Mais les « Rustauds » n’avaient pu faire face à l’armée du duc Antoine de Lorraine. Ils avaient été presque tous massacrés. Les hommes condamnés à mort.

Et les femmes, contraintes de se marier, de s’enfermer dans un couvent… ou dans un lupanar.

Et voilà qu’Idelette avait réussi à s’échapper de son bordel après avoir vécu des mois d’enfer. Violée par plusieurs hommes, pendant des heures, avant d’être emprisonnée, contrainte à une prostitution de bas étage. La cheville maintenue dans un cercle de fer fixé à une chaîne ancrée à un mur, l’ancienne nonne avait été obligée d’offrir ses services et ses orifices à des pourceaux en rut, ivres du matin au soir, tous les jours et toutes les nuits que Dieu fait.

Depuis sa fuite, Idelette n’a qu’une obsession : marcher. Marcher vers Strasbourg, vers cette église Saint-Thomas où elle a vu et entendu Jehan Calvin pour la première fois. Il officiait comme pasteur ; ses sermons et sa doctrine fascinaient l’assistance. Elle en était tombée amoureuse et elle ne l’avait pas oublié. Lui non plus, espérait-elle.

*
*    *

Juste devant elle, voici que la bâtisse qu’elle cherchait à atteindre se dresse vers le ciel. Un pas et encore un autre. Sa vue commence à s’obscurcir. Ses doigts gourds touchent la porte, mais Idelette n’a plus la force de frapper pour signaler sa présence. Pas plus que celle de crier. Elle appuie son front contre l’huis, et le monde qui l’entoure se met à tourner. Elle ne voit plus rien, cette fois. N’entend plus rien. Ne ressent plus le froid… Son corps glisse…

Et voilà qu’une voix masculine monte dans le silence solennel de l’église encore vide :

— Entends à la voix très ardente

De ma clameur, mon Dieu, mon Roy :

Veux que tant seulement à toi

Ma supplication présente, l’offre et présente.

Matin devant que jour il fasse,

S’il te plaît, tu m’exauceras :

Car bien matin prié seras

De moi, levant au ciel la face,

Attendant grâce.

Tu es le vrai Dieu, qui malchance

N’aime point de malignité :

Et avec qui en vérité,

Malfaiteurs n’auront accointance,

Ne demeurance.

Jamais le fol et téméraire

N’ose apparoir devant tes yeux :

Car toujours te sont odieux

Ceux qui prennent plaisir à faire

Mauvaise affaire…

À genoux, tête baissée, mains jointes, yeux fermés, un homme brun, habillé d’une robe noire en laine fermée par un col de fourrure, prie. Soudain, il se lève, penche la tête sur le côté comme pour mieux entendre le silence qui l’entoure. D’un pas alerte, Jehan Calvin se dirige vers une petite porte latérale située dans la nef. Il l’ouvre à la volée et manque buter sur un corps immobile, recroquevillé dans la neige. Vivement, il se penche, tâtonne dans le noir. De la peau nue et glacée. Des morceaux de tissu gelés. Des cheveux longs emmêlés.

« Une femme ! Morte, peut-être ? Je ne peux pas laisser ce corps dans la neige à la vue de tous et surtout des chanoines. »

Ses mains finissent par trouver celles de la pauvre créature. Il s’en saisit, agrippe fermement les poignets fins, la tire péniblement à l’intérieur de la maison de Dieu, entraînant avec eux une traînée de neige. Il court ensuite vers l’autel, grimpe les deux marches, se saisit d’un des cierges pour revenir éclairer la femme évanouie. Il s’accroupit auprès d’elle, et écartant ses cheveux détrempés, tressaille.

Il reconnaît le visage barbouillé et bleui.

« Idelette ! On l’avait dit perdue suite aux massacres… Comment diable a-t-elle pu arriver jusqu’ici ? Dieu, fais qu’elle soit encore vivante ! »

L’homme s’agenouille, approche sa joue de la bouche d’Idelette. Un faible souffle s’en échappe.

« Elle vit ! Il faut que je la réchauffe ! Mais avec quoi ? Je n’ai rien ici. Pas de couverture de laine. Pas de… »

Sans réfléchir plus avant, le jeune homme s’allonge aux côtés de la jeune femme. Avec douceur, il s’approche du corps sans défense, se colle à lui. Un froid glacial le saisit. Il reste tout d’abord sans bouger. Idelette n’a toujours aucune réaction. Jehan l’appelle, mais n’obtient aucune réponse. Désespéré, il fait alors ce qui lui semble le plus juste. Il se relève, délie la ceinture qui retient sa robe, lève les bras et se retrouve nu, en chausses. À nouveau, il se baisse. Ses mains soulèvent les haillons qui recouvrent Idelette. Il ne prend pas le temps de s’attarder aux formes épanouies du corps gelé…

Jehan frotte fortement les pieds menus, puis les mollets, les cuisses charnues, les mains, les avant-bras, les bras… De guerre lasse, il finit par se coucher sur la femme inerte. À nouveau, la froidure de la chair le surprend. Ses efforts pour réchauffer la femme l’ont mis en sueur. Le contact de la peau gelée saisit l’homme de Dieu :

« Depuis combien de temps n’ai-je pas touché de femme ? »

Peu à peu, son corps communique sa chaleur à celui d’Idelette. Elle commence à bouger et même à geindre.

— Là. Là. C’est fini. Je suis là. Ne crains rien.

Sa bouche collée à son oreille, il murmure ces mots avec autant de ferveur qu’il en met à prier Dieu.

— Soif… Soif…

La voix d’Idelette est âpre.

« De l’eau ! Mais je n’ai pas d’eau ici ! Que du vin… »

— Je vais te chercher à boire, mais avant, je dois te recouvrir. Que la chaleur que j’ai infusée dans ton corps ne s’en échappe pas.

Il s’agenouille, saisit sa robe de laine, soulève la tête de la jeune femme pour la passer dans l’encolure. Ses doigts s’emmêlent dans les cheveux roux. Ses yeux plongent dans le regard vert. Il lui sourit.

— Je reviens !

— Jehan…

— Ne dis rien. Je reviens.

Il se lève, court nu à la sacristie. Dans le meuble en forme de tabernacle, il prend un calice rempli de vin. Il s’empresse de revenir vers Idelette. La jeune femme est assise, empêtrée dans le vêtement trop grand. Elle le regarde venir à elle en souriant.

— Tu n’as pas honte de regarder un homme nu, espèce de dévergondée ?

— Et toi, prêtre, tu n’as pas honte de t’exhiber ainsi devant une pauvre innocente ? Viens… Viens contre moi. Tu vas prendre froid.

— Bois !

Il approche la carafe sacrée des lèvres fendillées, l’incline pour que le vin coule dans la bouche. Du liquide rouge dégouline sur le menton. Jehan repose le calice et, se penchant vers le visage d’Idelette, lécher les fines coulures de vin de messe. Encouragé par l’absence de résistance de la femme, il fait courir sa langue sur le menton, passe sur les lèvres qui frissonnent, sur les joues avant de redescendre vers le cou qu’il mord à pleines dents. Le cri de l’ancienne pute résonne dans le chœur, se répercute dans toute l’église-halle. Échauffé, Jehan saisit Idelette à bras-le-corps, la soulève, l’entraîne vers l’autel sur lequel il la plaque à plat ventre, jambes pendantes.

— Jehan !

Calvin retrousse la robe noire, flatte le cul rebondi, écarte les fesses ; il s’y enfonce sans plus de prémices.

— Jehan ! Je…

— Idelette, je veux que tu deviennes ma femme…

Ayant prononcé ces paroles, le pasteur saisit les poignets de la jeune femme, les maintient fermement sur la table consacrée – et il l’encule avec ardeur ! Alerté par leurs cris de plaisir, un chanoine les observe de derrière une porte latérale à peine entrebâillée. Il porte son poing à sa bouche, le mord pour étouffer sa surprise. Il ne veut surtout pas interrompre les amants : c’est l’heure de sa masturbation quotidienne. Excité par la scène sacrilège, le moine relève sa bure, puis entreprend de se palucher en demandant pardon à Dieu pour les actes de luxure qu’ils sont en train de commettre tous les trois.

Calvin jouit, dans un râle animal qui surprend le chanoine habitué à retenir son plaisir longtemps. Le pasteur se retire du cul accueillant, son chibre toujours vaillant. Il s’assied au bord de l’autel. Pour laisser ses couilles accessibles aux caresses, il écarte largement les cuisses. Saisissant la belle rousse aux cheveux, il attire la bouche sur son gland.

À genoux, la robe rabaissée, Idelette gobe le bout rond en gémissant. Sa salive dégouline sur les couilles qu’elle cajole des doigts, provoquant des soupirs de ravissement. Langue de velours, la jeune femme pourlèche la hampe. Cramponné à sa crinière rouge, Jehan imprime le rythme en s’enfonçant loin dans sa gorge. Les larmes aux yeux, la femme se laisse guider.

Au même instant, toujours occupé à s’astiquer, le mateur songe en lui-même que, décidément, Calvin a une façon très particulière de célébrer la Cène et la communion.

« L’Église est vraiment réformée ! Par bonheur, la confession auriculaire étant maintenant abolie, je n’aurai pas à me confesser à l’oreille d’un clerc. »

N’ayant aucune conscience de sa présence, Jehan et Idelette poursuivent leur quête du plaisir charnel. La jeune femme est maintenant allongée sur l’autel.

— Tu m’as manqué ! Tu ne peux pas savoir comme tu m’as manqué ! Il ne s’est pas passé une journée sans que je ne pense à toi. Ni même une nuit.

Jehan est à califourchon sur elle. Il se recule, l’aide à enlever la robe.

— Tu es si belle !

Ses doigts passent sur l’aréole des seins, excitant les tétons qu’il pince. Sa partenaire s’arc-boute recherchant le plaisir, là, dans son ventre. Jehan approche sa bouche d’une des pointes, mordille, suce. Passe à l’autre, puis recommence. Il trouve un passage pour sa langue entre les seins aux tétons devenus d’un rouge arrogant, avant de poursuivre sa course vers le pubis dont il renifle déjà l’odeur épicée. Pointue, la langue chatouille l’espace sous les premières côtes. Il s’amuse des soubresauts qu’il provoque. Jehan est déchaîné. À pleine bouche, il goûte la peau des cuisses, la fine peau de l’aine. Avec une lenteur sadique, il se dirige vers la toison de feu. Des pouces, il écarte les grandes lèvres, pour téter le bourgeon gonflé. Sa langue se fait plus large. Il lape, suce, mordille, pénètre, caresse, boit la cyprine abondante.

Les gémissements d’Idelette montent. Les doigts de Jehan, devenus fourche de Vénus, entrent simultanément dans le vagin et dans l’anus de la belle. Celle-ci se tend encore davantage vers lui ; alors, le pasteur accélère le va-et-vient de ses doigts, sa bouche aspirant toujours goulûment le clitoris.

L’ancienne nonne hurle sa jouissance. Son cri se répercute d’arcade en arcade. Derrière la porte maintenant refermée, le chanoine jute de longs jets contre le chêne de l’huis.

À genoux sur l’autel, Jehan étreint les jambes de sa future femme d’une poigne ferme. Il les remonte de part et d’autre de son cou, puis il s’enfonce en elle jusqu’à la racine.

— Tu dégoulines ! J’adore le clapotement de ma bite dans ton con ! J’adore sentir mes couilles buter contre ton fondement !

Envoûtée par l’obscénité de ce Cantique des cantiques proféré en pareil lieu, Idelette jouit sans désemparer. Calvin décide de changer de position : il s’allonge sur l’autel, guide la femme au-dessus de lui pour qu’elle le chevauche, puis s’empale sur sa queue. Alors qu’elle monte et descend avec frénésie sur le membre qui pointe au ciel, il lui pince un téton d’une main, et il la branle de l’autre. Dans un dernier orgasme, leurs bouches, enfin, s’unissent. Enlacés sur l’autel, les amants reprennent des forces, les yeux rivés sur le Crucifié.

Plus tard, dans la sacristie, Jehan Calvin habillera la femme d’une robe de prêtre. Elle l’y attendra bien sagement pendant qu’il dira la messe de Noël, totalement recueillie. Par la suite, ils ne firent plus jamais l’amour dans le temple.

Est-ce à cause de cette nuit de Noël que Calvin se montrera aussi dur et intransigeant tout au long du restant de sa vie ? Nous ne le saurons jamais.

Idelette meurt en 1549. Le grand réformateur lui rend hommage en ces termes :

— Elle fut une excellente compagne de vie et une assistante de confiance pour mon ministère.

Rappelons aussi que Jehan Calvin professe que chaque homme n’est pas libre, mais prédestiné de toute éternité à être sauvé ou damné. Amen !

PAPA NOËL VINGT ANS APRÈS Adrien Carel

— Noémie ?

J’ai tourné la tête.

La sono de la galerie marchande déversait à pleins tonneaux les Jingle Bells et autres Il est né le divin enfant de circonstance. Mais j’avais clairement entendu mon prénom. Une foule dense se pressait devant les vitrines décorées des magasins. Hormis un Père Noël assis à côté d’un traîneau en carton-pâte, personne ne semblait me prêter attention. Il s’est à demi soulevé de son siège.

— Noémie ? Noémie Gaillard ?

Gaillard, c’était mon nom de jeune fille.

— On s’est déjà rencontrés ?

Je ne le situais pas du tout. Il a éclaté de rire.

— Lycée Balzac… terminale S2 en 81… Pierre Tisserand… Tu te souviens pas de moi ?

Le nom m’a cinglée comme un coup de fouet. J’ai fait « ha ! » d’un air stupide.

— Forcément, le costume, ça aide pas, a-t-il poursuivi en me tendant la main.

Tandis qu’il débitait les banalités d’usage, je l’écoutais sans l’entendre vraiment. Comment aurais-je pu oublier Pierre Tisserand ? De la seconde à la terminale, ce garçon avait été ma grande passion d’adolescence. Un amour dont il ne s’était d’ailleurs jamais douté. J’avais farouchement veillé à le lui dissimuler. Question de dignité.

D’abord parce qu’il était le plus beau mec du bahut, ensuite parce que je n’avais aucune chance. Toutes les filles craquaient sur sa dégaine de surfeur peroxydé et faisaient des pieds et des mains pour sortir avec lui. Il choisissait dans le tas. Sa préférence allait aux nanas blondes, minces, gaulées comme des frégates.

Avec mon mètre cinquante-quatre et mon physique de petite brune bien en chair nettement typée Méditerranéenne, c’est à peine s’il me regardait. Mon amour était donc demeuré secret. Un secret entre moi et moi.

Et voilà qu’il surgissait, vingt ans après, au beau milieu d’un centre commercial banlieusard où je venais acheter un cadeau pour ma fille. Il faisait le Père Noël pour les bambins. Son collègue photographe l’appelait avec des grands gestes car des clients l’attendaient. Nous étions à deux jours du réveillon. Une bouffée de Mon beau sapin a noyé ses dernières paroles.

— Hein ? Tu veux bien ? a-t-il demandé en souriant.

Je suis illico revenue sur terre.

— Excuse-moi, j’ai pas entendu à cause du bruit…

— Je disais que j’ai une pause dans dix minutes, et si tu veux bien m’attendre, je t’offre un café.

*
*    *

Dix minutes après, on se dirigeait vers sa caravane garée dans un coin écarté du parking. Il m’expliquait qu’il n’aimait pas les terrains de camping, surtout en hiver, mais qu’il aimait bouger. D’où le choix d’une vie itinérante et d’une caravane. La nuit tombait sous une fine bruine de neige fondue.

Sans son costume de Père Noël, il accusait son âge : deux ans de plus que moi. Cependant, il conservait encore des éclairs de séduction d’autrefois. Sa gueule de baroudeur, son sourire craquant et ce mouvement brusque de la tête pour rejeter ses cheveux en arrière qu’il avait toujours eu. Et il parlait. Il parlait depuis que je l’avais retrouvé à la sortie du personnel.

— Tu comprends, c’est mon côté bohémien… avec ma petite roulotte, je ne reste jamais plus de trois jours à la même place… je me balade… une quinzaine commerciale par-ci, une fête de village par-là… sans compter les marchés… je suis très demandé pour les marchés… ça tourne bien…

La frime pointait le bout de son nez derrière son bagout enjoué. Le besoin de la jouer cool, de dorer la pilule. En fait, il était animateur forain.

Une chaleur étouffante régnait dans la caravane. Pierre m’a débarrassée de mon manteau qu’il a soigneusement pendu sur un cintre. Tout en s’affairant à servir le café, il poursuivait son monologue décousu sans que je démêle très bien comment il passait d’un sujet à l’autre.

— Tu te rappelles du bahut ? On n’arrêtait pas de s’en plaindre, mais on y a vécu du bon temps… des crises de rire qui ne s’oublient pas… comme la fois où la prof de gym s’est démis l’épaule en nous montrant un exercice…

Je n’avais aucun souvenir de cet épisode. Pas plus que de deux autres qu’il a enchaînés dans la foulée avant de conclure :

— On dira ce qu’on voudra, mais ç’a été des belles années…

Devant ma moue sceptique, il a enchaîné :

— Ne crois pas que je regrette le passé… moi, ce serait plutôt l’avenir qui m’intéresse… ce qui va m’arriver demain… et de ce point de vue, je n’ai pas à me plaindre… quand on n’a pas de port d’attache, on rencontre sans arrêt des gens nouveaux… des gens passionnants… et pour les nanas, je te raconte pas !

Un rapide coup d’œil assorti d’un sourire en coin. J’ai levé les yeux au ciel, l’air de dire « ah ! les femmes ! ».

— Avec une fille, quand on se branche, on ne perd pas de temps à tourner autour du pot… je te plais, tu me plais, et hop, on fait affaire… elles savent que, trois jours plus tard, j’aurais ripé mes galoches, et elles aussi…

En attendant, il ne restait pas en place une minute, se levait sans raison, se rasseyait presque aussitôt, jouait avec son paquet de cigarettes et son briquet. Il avait toujours eu des mains superbes. Je l’écoutais en touillant mon café. Ce qu’il avait derrière la tête se lisait clairement. Il me draguait. C’était surprenant, mais pas désagréable. Quoi qu’il en soit, il ne me laissait pas placer un mot.

— Bien sûr, toi, tu es sédentaire, tu ne peux pas comprendre… tu as ton boulot, ta maison, ton mari… des enfants probablement…

J’ai fait non avec la tête.

— Ah ! Bon ! Tu n’es pas mariée ?

Nouveau signe négatif. Mon mari et mes enfants n’avaient pas leur place ici. C’était une histoire entre moi et mon passé.

— C’est vrai qu’à Balzac, déjà, tu tranchais sur les autres. Tu n’étais pas pareille… moins conventionnelle… on sentait que tu tenais à ton indépendance, comme moi…

Puis soudain, me fixant droit dans les yeux :

— Ce que je n’ai jamais compris, c’est pourquoi il ne s’est rien passé entre nous à l’époque…

Stupéfaite, j’ai failli m’étrangler avec mon café, mais il poursuivait :

— Si, si… je t’assure… en fait, ça n’a tenu qu’à toi… moi, j’étais amoureux de toi dans ce temps-là… tu me plaisais drôlement et j’aurais bien voulu…

J’ai posé une main sur son bras pour le faire taire, lui épargner un mensonge aussi grossier. Il me draguait, c’est entendu, mais au lycée, il ne me regardait même pas. Mon geste l’a trompé. Sa bouche s’est approchée de la mienne.

Un bref instant, j’ai été tentée de le repousser puis le courage m’a manqué. C’était Pierre Tisserand qui allait m’embrasser. L’amour passionné de mes 17 ans. Sans s’en douter, il était sur le point de réaliser ce que j’avais déjà vécu des milliers de fois en rêve. Tout est devenu confus dans ma tête. Je me suis laissée aller dans ses bras.

Sa langue a couru le long de mes lèvres. Pas vraiment un baiser, seulement l’amorce d’un baiser, mais j’ai frissonné en fermant les yeux sous la chaleur de son souffle. Une vague de plaisir a gonflé ma poitrine quand il l’a effleurée. Une vague de plaisir qui m’a rejetée vingt ans en arrière. La Noémie de 39 ans, mariée et mère de famille, laissait la place à la Noémie adolescente.

Nos langues se sont frôlées. J’étais prête. Mon chandail s’est envolé. Mon soutien-gorge adroitement dégrafé a disparu comme par enchantement. Il savait y faire. Lorsque ses mains se sont plaquées sur mon torse nu, je me suis cambrée. Chaudes et douces à la fois, autoritaires cependant et sûres d’elles, elles ont pressé les globes de mes seins. Savoureuse étreinte. Ses paumes irritaient mes tétons que je sentais s’épanouir et durcir.

Il suçait le bout de ma langue. Buvait ma salive. Allumait dans ma poitrine des étincelles qui se répercutaient jusque dans mes reins. Puis ses mains m’ont quittée pour déboutonner mon pantalon. J’ai soulevé les fesses. D’un même mouvement, slip et pantalon ont pris le même chemin que le chandail. La magie continuait à opérer. J’étais nue dans ses bras. Émue comme ça ne m’était pas arrivé depuis une éternité.

Il y avait beau temps que la lycéenne romantique n’existait plus, mais je ne voulais pas prendre d’initiative. Il fallait que celle-ci vienne de lui. Qu’il procède à son rythme. Que l’illusion se poursuive. D’ailleurs, je n’aurais pas eu la force de faire les gestes nécessaires. Ni la force ni le désir. Je restais passive, et pourtant bouillonnante à l’intérieur.

Il n’a pas tout de suite touché la pulpe sensible de mon sexe. Ses ongles ont d’abord couru sur mon pubis, légers et aigus. Prélude à un contact plus précis. Un doigt s’est coulé dans ma fente, m’a tiré une faible plainte en glissant le long de mon clitoris. Mes cuisses se sont écartées d’elles-mêmes, les reins creusés, muscles bandés. Je l’ai saisi aux épaules, écrasant ma poitrine contre la sienne. Il a massé l’ouverture de mon vagin en murmurant d’une voix douloureuse :

— Tu me fais bander, Noémie…

Quand sa verge m’a pénétrée, mon coeur s’est arrêté de battre. Enfin ! J’ai eu le sentiment que mon coeur s’arrêtait de battre. Un vertige m’a submergée, une sensation de vide. L’impression de flotter en équilibre sur le fil d’un rasoir, les nerfs à vif, le ventre béant bouleversé par son éperon brûlant qui me dépouillait à mesure qu’il s’enfonçait dans moi.

Instinctivement, mon étreinte s’est resserrée. Il m’appartenait. Sa queue me remplissait, mais c’est moi qui le possédais. Je possédais enfin le garçon qui avait illuminé mon adolescence. Comme un cadeau inespéré que la vie m’offrait avec vingt ans de retard. Un cadeau que je n’attendais plus.

Ma chatte l’aspirait goulûment, se contractait en spasmes incontrôlables. J’ai posé une main sur ses fesses et sa verge a commencé à bouger. Glissement suave, onctueux. Glissement merveilleux qui m’ouvrait toute grande la voie vers le plaisir. Ça allait être sublime. Un roucoulement m’a échappé. Je n’avais jamais été aussi chaude.

Au bout d’une poignée de secondes, alors que je croyais en être encore au tout début de notre exercice, ses va-et-vient se sont brusquement accélérés. Un coup de reins violent, un grognement sourd, un raidissement soudain, et le sperme de Pierre m’a inondée.

La bouche enfouie dans le creux de mon épaule, les fesses frissonnantes, il s’est abattu sur moi de tout son poids. À peine commencée, la fête était déjà terminée. Je n’arrivais pas à y croire.

En relevant la tête, il a soufflé :

— Qu’est-ce que c’est bon…

Dans ces cas-là, l’expérience m’avait appris à me montrer diplomate. J’ai risqué un timide sourire d’approbation, mais quelque chose dans mon regard a dû l’alerter.

— C’était super, non ? Ça ne t’a pas plu ?

Là, il allait fort quand même.

— Ben si… si… mais tu as été un peu rapide…

Roulant sur le côté, il m’a considérée les sourcils froncés.

— On m’a jamais dit ça.

— Oh ! Mais t’inquiète pas, ça arri…

— Non, tu ne comprends pas. D’habitude, les filles prennent toujours leur pied avec moi.

Il l’avait annoncé comme une évidence. Sur un ton tellement prétentieux que je n’ai pas pu m’empêcher de ricaner :

— Peut-être parce qu’elles croient au Père Noël, c’est bien ton boulot, non ?

C’était sorti tout seul. Une réflexion méchante due autant à mon orgasme avorté qu’à son attitude insupportable. Le froncement de sourcils s’est accentué.

— Ça veut dire quoi ça ?

J’ai détourné les yeux en haussant les épaules.

— Rien… fais pas gaffe, je suis énervée à cause des fêtes… les cadeaux à trouver, le réveillon à préparer, ça me met les nerfs en pelote…

Silence. Quand je l’ai regardé à nouveau, un tic nerveux agitait sa bouche et deux larmes perlaient à ses paupières.

— Hé ! Pierre ! Qu’est-ce que t’as ?

D’une voix blanche, il a murmuré :

— Je suis un raté… tu as raison… un Père Noël de bazar…

Puis ses larmes se sont mises à couler. Il n’y a rien qui me touche davantage qu’un homme qui pleure. Ça me démonte. Toute mon aigreur s’est évaporée d’un coup. Je l’ai pris dans mes bras pour le forcer à s’allonger près de moi et j’ai serré sa tête sur ma poitrine. Il a éclaté en sanglots. Consternée, je l’étreignais de toutes mes forces.

On est restés un bon moment ainsi enlacés. Sans dire un mot. Ses sanglots se sont peu à peu espacés. Il reniflait de temps en temps, mais ne bougeait ni pied ni patte. Je craignais de rompre le silence quand je me suis aperçue qu’il bandait à nouveau. Malgré moi, un gloussement de rire m’a échappé.

— Et maintenant, tu te moques de moi, a-t-il murmuré.

— Non, je pensais seulement que pour un Père Noël de bazar, tu bandes drôlement bien…

Au bout de quelques secondes, il a soupiré :

— Tu sais, ce que je t’ai raconté… il faut pas…

Ma main s’est posée sur sa bouche.

— On s’en fout…

Malgré ses réticences, j’ai glissé le long de son corps pour me retrouver en tête à tête avec sa queue. Une queue longue et mince qui se dressait à la verticale, frémissante, légèrement arquée, encore luisante de notre jus. Le gland écarlate, fendu comme un cœur se détachait nettement au-dessus de la hampe comme le chapeau d’un champignon. J’en avais trop envie.

Un brusque sursaut l’a cabrée quand j’ai tâté les couilles du bout de ma langue. Des couilles dures, contractées, à l’odeur fade et grisante qui envahissait mes narines. Je les ai prises dans ma bouche l’une après l’autre, m’imprégnant de leur saveur âcre. Pierre a balbutié quelque chose que je n’ai pas cherché à comprendre. Son pénis devant mes yeux s’agitait par saccades.

Ensuite, m’aidant d’une main, mes lèvres ont remonté le long de la verge en suivant le filet jusqu’au nœud dilaté. Une grosse goutte de liquide gras et transparent miroitait au bord du méat. J’ai absorbé la tige en l’aspirant, ne m’arrêtant que lorsque celle-ci a heurté le fond de mon palais. À cet instant, Pierre s’est dégagé d’un coup de reins. Il avait l’air furieux.

— Qu’est-ce que tu te figures ? Que tu peux me traiter comme un minable et que je vais dire amen ?

Il n’avait toujours pas digéré ma réflexion malheureuse. Avant que j’aie eu le temps de réagir, il m’a saisie à bras-le-corps et retournée comme une crêpe. Puis il a soulevé mon bassin en grognant :

— Putain ! Ce cul !

Je chevrotais :

— Mais Pierre, tu te trompes…

Une douleur aiguë m’a vrillé l’anus quand il l’a forcé pour s’y introduire.

— Non ! Pas là, je t’en prie… pas si fort…

C’était trop tard, l’anneau avait cédé. Sa bite s’est engouffrée, dure et brûlante comme un fer rougi au feu malgré ma salive dont elle était encore enduite. Je me serais volontiers accommodée d’une taille plus modeste et d’une entrée en matière moins brutale. Arrivé en bout de course, il s’est immobilisé, les mains crispées sur mes hanches.

— Ah ! Qu’est-ce qu’il est bon, ton cul !

La brûlure s’est progressivement calmée. À l’aide de petits coups de reins presque imperceptibles, sa tige rigide élargissait la bague de mon anus, me possédait plus complètement. S’installait à son aise. Lorsqu’elle a commencé à aller et venir d’un mouvement ample et régulier, j’ai senti monter mon plaisir.

Geignant à mi-voix, incapable de hâter ou de retarder l’orgasme qui s’annonçait, je priais Dieu que, cette fois, Pierre ne me laisse pas en plan. Mon orgasme a été suivi de plusieurs autres. De plus en plus éblouissants à mesure que sa verge me labourait. Et si nombreux que j’ai vite renoncé à les compter.

Dans les intervalles, je me disais que, contrairement, à ce que croient beaucoup trop d’enfants précocement blasés, le Père Noël existe vraiment. Il suffit de l’attendre assez longtemps…

LE SUPPLICE DE SAINT-SULPICE Daniel Nguyen

La neige a cessé de tomber. On pourrait s’attendre à voir la Petite Fille aux allumettes sur un coin de trottoir, dans la pénombre. La fontaine de l’église Saint-Sulpice est toute gelée avec des vagues de glace figées. La lumière des réverbères s’y reflète. Quelques sans domicile fixe, agglutinés sous le porche de l’entrée, font la manche. La générosité chrétienne n’est plus ce qu’elle était, à en juger par leur mine. D’ailleurs, il n’y a pas foule. J’hésite encore. Je suis transie. Ce soir, c’est Noël et comme une enfant, je veux mon cadeau.

Je me suis apprêtée pour l’occasion. Une robe années cinquante, une ceinture large assortie soulignant ma taille fine, des dessous sophistiqués, de vrais bas de soie avec porte-jarretelles. Dans l’après-midi, je suis passée chez mon coiffeur. Je ne compte plus les hommes qui se sont retournés sur mon passage, seuls ou en bonne compagnie. Ce soir, j’aurai mon cadeau…

C’était il y a deux mois. L’automne touchait à sa fin ; je l’ai croisé sur cette même place. En tenue. Je ne l’avais jamais remarqué avant. Il transpirait la virilité jusqu’au bout des ongles, jusqu’aux ourlets de son habit de prêtre. Je n’ai pas tout de suite compris sa profession. Cela ne sautait pas aux yeux. La petite quarantaine, une minuscule croix argentée sur le revers de la veste était l’unique signe. Or, ce sont d’abord ses yeux qui m’ont accrochée, puis sa stature robuste, ses sourcils accentuant son regard bleu glace, et ses mains robustes et délicates à la fois. Cet homme devrait être mien.

Je l’ai su à l’instant même où nous nous sommes rentrés dedans. C’est lui qui s’est excusé, alors que c’est moi qui avais volontairement provoqué le choc. Sa voix a fini de me convaincre de ma folle certitude. Un homme, certes, mais d’Église ! Je l’ai suivi de loin, et c’est de cette manière que j’ai su qu’il officiait à Saint-Sulpice.

Depuis, il me confesse chaque jeudi en fin d’après-midi. J’ai bien dit confesser, rien de plus. Nous n’avons pas consommé ; il ne sait rien de mon inclination. Ce soir, c’est important : j’ai décidé de lui révéler la vérité, après la messe de minuit. Cette fois, il me confessera. Nos sentiments passeront des ténèbres à la lumière. Si seulement l’Église pouvait comprendre le divin de l’amour.

Il est presque 22 heures. La messe ne devrait pas tarder à commencer. Le flux des fidèles se tarit. Je peux faire mon entrée, en catimini : il ne doit pas se douter de ma présence. Je ne lui ai rien dit à ma dernière confession. Quand j’y repense, je sens que ma culotte est en émoi. Cette belle culotte vintage que je compte bien lui laisser tout à l’heure, imprégnée de moi et de nous.

Je passe la grande porte. Il fait tellement froid dehors que l’église paraît chaleureuse. Le chœur est éclairé d’une lumière flamboyante. Les cierges dansent, alignés devant la Vierge, juste à l’entrée. Je m’avance à pas feutrés, autant que mes talons le permettent, le long de la nef nord, dans l’ombre, jusqu’au confessionnal de bois sculpté. L’endroit familier me rassure ; je me glisse derrière le rideau. Le bois craque. Je m’agenouille, m’appuyant sur mes coudes contre le plateau. Durant quelques secondes, je m’attends à ce que le judas s’ouvre dans un claquement. Il n’en est rien.

Le léger brouhaha se dissipe. Les orgues tonnent, emplissent l’église de solennité. L’office peut commencer. Je suis impatiente. Les chants, les odeurs, l’orgue… Chaque note me rapproche de lui. Je n’ai pu m’empêcher de le chercher du regard, furtivement, dans son habit de lumière, entre ses deux assistants, entouré des énormes cierges de l’autel. Je serre mon chapelet entre mes doigts. Mes genoux me font délicieusement mal contre le rebord en bois usé par les pénitents. Je baise la petite croix qui me paraît tout à coup bien dérisoire face au désir grandissant que j’ai de lui. Je dois tenir. Je suce les petites boules de bois, puis je mordille la croix sur sa longueur. Ce chapelet, c’est lui qui me l’a offert, à ma troisième confession.

Un pater, dix ave, un gloria n’y font rien. Rien. Je dégouline pour lui… la tentation me hante, effaçant les orgues, pourtant somptueuses, les chœurs, ne laissant que sa voix à lui résonner dans mon ventre, tout au fond. Bien malgré moi, mes doigts se délient. La douleur aiguë de mes genoux aurait dû me rappeler à l’ordre, mais c’est son appel que j’écoute, l’appel de mon sulpicien. Silence. Je me fige de peur d’être découverte. Les chants reprennent. Ma main, un instant figée, reprend la direction de mes cuisses, chapelet entremêlé dans mes doigts fins. Que c’est bon de me rapprocher de toi : mon con assoiffé de sa sainteté. Oh, mon Dieu ! Mon cri étouffé a été couvert par les orgues. C’est divin ! Les petites boules contre mes lèvres et mon clitoris, la base de la croix et le Christ dans mon vagin dégoulinant. C’est lui qui vient d’entrer en moi comme une révélation. C’est lui ! Je le savais. Jurer n’est plus jurer dans ces circonstances. C’est un nouveau cantique que j’inscris dans ma chatte avec son chapelet. Je me fouille au rythme des grandes et petites orgues. Je finis par caler l’objet divin avec ma culotte. Je veux le garder en moi, en marchant vers lui, tout à l’heure. Je sais qu’il me sentira. Il me sent même probablement déjà, pendant son office. J’entends d’ailleurs des fausses notes et un tressautement dans sa voix. Puis vient l’odeur de l’encens. La dernière messe va bientôt toucher à sa fin.

Un pater, dix ave, un gloria. Tant pis pour ma dignité. Cette chaînette de boules de bois est trop tentante et trop longue. Je la noue sur elle-même, place le nœud sur mon clitoris. Il reste encore une bonne longueur. Plus j’ai mal aux genoux, plus ma cambrure se prononce. J’aime me sentir offerte à lui. Lui, dont je perçois le trouble pendant son office comme s’il était derrière moi, à me regarder à travers le judas pourtant bien fermé. Sans que je le lui demande, mon œillet s’ouvre comme une fleur au lever du jour. Boule par boule, j’introduis le reste du chapelet. J’imagine le spectacle qu’il aura quand je soulèverai ma jupe volante devant lui… et je coule sur mes cuisses. J’en jouirais presque !

Ils se lèvent, puis se rassoient, puis se relèvent. Puis les orgues. Puis l’hostie. Enfin l’hostie ! J’ai la sensation que cette messe aura duré une éternité. Je ne sens plus mes genoux. Je reste immobile, les mains jointes, les larmes aux yeux, dans le noir.

— Grâce de l’Annonciation, descendez en nos âmes !

Descendez dans mon cul, s’il vous plaît, dans mon cul et ma chatte en fusion, je n’y tiens plus ! L’église se vide petit à petit. Les commentaires des fidèles me parviennent par bribes. Certains me frôleraient presque en longeant le confessionnal. Mes larmes creusent des sillons de joie sur mes joues. Notre heure sonne enfin. Les cloches nous le rappellent. Les lumières s’éteignent. Un tour de clé à chaque porte de l’édifice. J’espère que c’est bien lui qui s’avance dans la nef centrale. Je n’ose ouvrir les yeux. L’odeur de l’encens est enivrante. Je veux communier avec lui. Qu’il officie pour nous maintenant, et pour moi seule.

Au diable, le Pater !

Le bruit de la porte de la sacristie, celle qui est de mon côté. Je prends mes appuis sur le plateau de bois. Il craque quand je me relève. Sensation excitante quand je me penche sur mes jambes gainées de soie pour les masser. Le chapelet fait son office des deux côtés, à chaque mouvement de ma part. Je masse énergiquement, impatiente de le surprendre. Lui. Mes bas sont filés sur mes genoux. Qu’importe, je sors de ma cachette. La nuit est claire ; je me repère aisément. Je longe la nef latérale. Mes talons scandent mes pas, résonnent dans toute l’église. Le chapelet, qui vibre, demande à reprendre sa liberté. Je serre, et je ressens d’autant plus la croix ancrée dans mon con, les boules dans mon cul !

Je marque une courte pause, prends appui contre la dernière colonne, retire ma culotte trempée comme une éponge. Cette odeur de moi, de mon désir pour lui, qui se mélange à celles de la cire encore fumante et de l’encens, me donne des ailes d’ange. Un filet de lumière sous la porte de la sacristie. Il est là.

Ma main s’avance vers la poignée. Avant que je l’atteigne, la porte s’ouvre dans un grincement. Il me fait face, baigné de la lumière de la pièce, portant encore son étole sur les épaules, ses sandales aux pieds. Il a un regard de surprise en me voyant ainsi, à moins d’un mètre de lui, dans cette robe qui met en valeur mes jambes et mes bas troués aux genoux.

Pas un mot, juste l’étonnement. Ne sachant que faire, je m’avance d’un pas, m’affale à ses pieds, m’agrippant à ses jambes et ses mollets nus. Serait-il nu sous son aube brodée d’or ?

Sous la violence du choc, la croix du chapelet a bien failli se déloger. Dans l’élan, j’ai serré de toutes mes forces, des deux côtés, et j’ai giclé sur la dalle de pierre et ses pieds à demi nus. Relevant la tête, implorante, ma bouche s’ouvre pour le supplier. Son regard sévère m’observe, décontenancé, et son index se pose sur mes lèvres. Toujours sans un mot, il m’invite à me relever, à le suivre dans la sacristie, son antre. Me prenant par la main, il me soutient, il referme la porte de chêne massif derrière nous.

La pièce est plus vaste que j’imaginais. Une grande table massive en son centre, entourée de lourdes chaises aux sculptures torsadées, garnies de velours pourpre, serties de larges clous argentés. Deux imposants cierges allumés trônant sur de lourds chandeliers contre le mur sous le vitrail. Un prie-Dieu joliment ouvragé. Des étendards posés dans un coin contre le mur opposé, près des armoires. La table est vide. Il me lâche ; je m’affale dessus, croupe face à lui, ma culotte à la main. Maintenant, il sait pourquoi je suis là, sans le moindre doute.

Toujours aucun mot. Juste une claque sur mes fesses, après que j’ai retroussé ma jupe sur ma taille fine. La vue du chapelet dans mes deux orifices a eu un effet immédiat. D’ailleurs, il me plaque les reins contre la table à l’aide de sa main droite, et de la gauche, il extrait l’instrument, boule après boule, marquant un temps d’arrêt avant de passer à la suivante. Il termine par la croix qu’il me fait sucer. Je n’ai pas le droit de le regarder. Ma seule vue est un vitrail éclairé par deux cierges tout neufs, de chaque côté de son prie-Dieu à lui.

Lui, dont je perçois le souffle rauque de la tentation. Lui, qui vient de passer sa langue entre les boules du chapelet. Lui, qui me prend le con avec son index et son majeur, toujours de la main gauche. Lui, qui a libéré mes reins tout en me fouillant jusqu’à la garde. Lui, qui m’écarte plus que nature avec tous ses doigts, toute sa main gauche, celle de Lucifer, et qui me goûte la rondelle encore dilatée de son chapelet. Lui, qui a commencé son office, le mien, rien que pour moi. Lui, qui va me dire les trois messes, l’une après l’autre.

Je suis affalée sur la table, la croupe à l’air. Il me délaisse un instant. Je regarde droit devant moi. Je l’entends s’affairer. Des bruits de vêtements, le souffle d’un cierge, puis d’un second, et mon ombre qui disparaît de la table. Un premier sifflement dans l’air. Les boules du chapelet s’abattent sur ma croupe. Je crie. Il me fesse de plus belle. Je crie de nouveau. Il me doigte de la main gauche, puis me flagelle de la droite. La gauche, la droite. La gauche et la droite. Encore. Encore ! Je dégouline sur mes escarpins et ses sandales. Son souffle devient râle bruyant comme une houle. Les deux cierges éteints ont atterri de chaque côté de mes hanches larges. Pourquoi les a-t-il éteints ?

Sifflement du chapelet. Je serre les fesses. Ma chatte emprisonne ses doigts. La salve anticipée ne s’abat pas comme attendu. C’est un claquement franc sur son dos, un cri sec que j’entends de sa part, alors qu’il force mon con jusqu’au poignet. Je cède. Sifflement. Cri. Il lâche ma chatte, mais ce n’est qu’un court répit. J’inspire à fond, emplis mes poumons de toute leur contenance. Oh, mon Dieu ! Sifflement et choc, cri de sa part qui résonne et mon con qui épouse d’emblée la forme du cierge encore chaud. Je m’ouvre et ruisselle en même temps.

Il entre tout seul. Il force à peine. Les coups de chapelet redoublent.

De la main gauche, il me ramone la chatte comme un dieu. Comme un dieu ! Puis il lâche le cierge, le laisse en moi avant de travailler mon œillet pourtant bien distendu. Ses coups pleuvent ; son souffle s’entrecoupe de cris rauques. Lui aussi, il jouit durant cette seconde messe qui s’annonce. Je sens son gland frotter contre le cierge, pousser contre mon anus.

— Oh oui ! Viens, oui, viens !

La deuxième messe est dite avec brio. L’atmosphère est électrique comme si tous les saints s’étaient donné rendez-vous dans la sacristie pour me labourer chacun leur tour. La troisième messe, la plus belle. Je n’arrive pas à y croire : le second cierge est entré dans mon œillet. Son auto-flagellation n’en finit pas pour autant. De la main gauche, il me ramène à lui, me retourne, m’attire à lui. Son regard est presque diabolique tant son désir est puissant. Je n’en reviens pas. Les deux cierges. Je les sens si bien en moi. Mes yeux l’implorent.

— Dis-moi ce que je dois faire maintenant. Instruis-moi !

Pour toute réponse, sa main gauche appuie sur mon épaule, de sorte que je me retrouve à genoux, les cierges toujours en place, mon visage face à son sexe aussi gros que les cierges dont il m’a fourrée. Je le vois se flageller de plus belle. Je le prends en bouche jusqu’au fond de ma gorge à m’étouffer. Il ne tarde pas. J’avale tout, chaque giclée qui succède à la précédente, comme un puits sans fond. Il finit par lâcher ma tête qu’il avait prise dans l’étau de ses doigts. Les coups cessent. Il me regarde, l’air bienveillant, me fait un signe de croix sur le front avec le chapelet entre ses doigts meurtris. Il est nu, en sandales, luisant de sueur. Il me passe le chapelet autour du cou avant de se retourner. À la lumière des deux cierges du fond, je découvre son dos, entièrement zébré sur le flanc droit.

Cette nuit de Noël restera gravée à jamais dans nos mémoires. Le lendemain, j’ai bien cru qu’il ne serait plus à la paroisse. Il n’en est rien. Chaque jeudi, je vais à confesse, avec son chapelet bien calé en moi. Chaque dimanche, après la dernière messe dominicale, je fais pénitence. Qui aurait cru que je deviendrais une dévote ? Mon supplice, c’est lui. Mon supplice de Saint-Sulpice.

NOËL EN FAMILLE Marie Minelli

Tous les ans, à Noël, j’ai le même programme. Je propose à ma femme d’aller passer les fêtes au soleil – j’ai trouvé une super offre pour Phuket : –30%, cette année – mais elle refuse, crie, râle que je refuse de voir sa famille. Et on finit par aller encore dans la Drôme, chez ses parents.

Ma femme est une publicité mensongère ambulante. Vraie chaudasse bombesque avant notre mariage, elle suçait comme une déesse, roulait son petit cul, portait ses seins haut perchés. Après deux maternités, le terme « sucer » ne s’appliquait plus qu’à la tétine des enfants, son cul était devenu hippopotamesque et ses seins s’étaient perdus quelque part entre son estomac et son nombril. Si encore elle avait conservé ses conversations passionnées sur la politique ou la littérature, mais même pas. Elle parlait couches, agios, descentes de poubelles. J’avais développé une technique pour ne plus l’écouter et m’imaginer tranquillement en pleine sodomie avec sa cousine pendant qu’elle me parlait.

— À quoi tu penses ?

Pouvais-je dire à ma femme à quoi je pensais ? Pouvais-je lui dire que je détestais les prénoms ridicules de nos deux filles, Emma et Emmy, que voir sa tronche le soir au coucher me faisait débander aussi sec et que j’aurais donné cher pour être ailleurs qu’au volant de notre vieille voiture, en route pour passer Noël avec ses beaufs de parents dans un bled ravitaillé par les corbeaux, où il n’y avait même pas de Wi-Fi et donc pas de sites pornos ? Je répondis :

— À rien.

Après quatre heures de route avec « Ah, les crococo, les crococo, les crocodiles » en fond sonore, ses parents nous accueillirent les bras grands ouverts, se précipitant sur les filles en criant :

— Bon réveillon !

La maison bruissait jusque dehors des conversations d’adultes sur les voitures et les apéritifs, des cliquetis de vaisselle, des cris stridents d’enfants… voilà pour l’ouïe, et pour la vue, ce n’était pas mieux : des piles de cadeaux mal emballés dissimulaient une tapisserie des années 80 et un assortiment de vieux meubles en bois foncé. Au mur, les photos de mariage de l’ensemble des invités, vestiges d’une vie de joie où chacun était jeune, mince, heureux, baisait sec et bandait dur.

Seul point réjouissant dans ce tableau, Cynthia, la cousine de ma femme, ma machine à fantasme. Cynthia était aussi vulgaire que sexy, la vraie bimbo telle qu’on se la figure. Âge : 24 ans, cheveux blonds peroxydés, yeux de biche outrageusement maquillés, grosse bouche à pipes, décolletés et pantalons serrés. Quand elle s’est approchée pour me faire la bise, son parfum sucré a soulevé ma braguette, et j’ai dû résister pour ne pas la serrer contre mon pantalon. Il m’a semblé qu’elle m’avait fait un clin d’œil, mais je n’ai pas pu vérifier : Emmy pestait qu’Emma lui avait volé son doudou (décidément, je hais ces prénoms, j’aurais dû protester plus vigoureusement aux naissances).

Après un dîner presque plus désagréable que le trajet (tous les convives étaient-ils amnésiques, ou ne se souvenaient-ils pas d’avoir déjà entendu les sept dernières années l’histoire de Roger à la pêche à l’espadon avec le voisin ?), ce qui n’est pas peu dire, ma vieille belle-mère commença à vouloir me socialiser :

— Alors, ça vous change de Paris, la Drôme, hein ? L’air est meilleur…

— Moins qu’à Phuket, en tout cas…

Je marmonnais, toujours dépité d’avoir dû renoncer à mes rêves de massages asiatiques et à une ultime chance d’avoir un nouveau rapport sexuel avec mon épouse enlaidie. La tablée fit semblant de croire que c’était de l’humour, ma femme (qui avait une tache répugnante de sauce au vin sur son chandail vert non moins répugnant) me faisait les gros yeux en m’administrant des coups de pied sous la table.

Je décidai de m’épargner le « Je peux vous aider à débarrasser, Brigitte ? » totalement hypocrite, et de rester assis pour mieux reluquer Cynthia. Elle astiquait la table avec des allers-retours d’éponge évocateurs ; à chaque mouvement, ses colliers rebondissaient entre ses seins. Elle portait un pull-over rose trop petit pour elle ; j’aurais bien été voir ce qui se passait dessous. Elle tirait la langue avec application, et j’avais furieusement envie de la goûter. Était-elle sucrée comme son parfum ? Piquante, salée ? Agile, paresseuse ?

— Alors, tu viens ?

C’était ma femme, tête dépassant de la salle de bains, fil dentaire en main, qui venait de coucher les filles et m’attendait. Elle avait enfilé un pyjama peau-de-pêche que Diam’s n’aurait pas renié et avait remis son chandail vert taché par-dessus. Était-ce cette vision, ou l’abus de vodka-orange à bas prix, j’eus un haut-le-cœur.

— J’arrive… cinq minutes !

J’allais fumer une cigarette sur la terrasse enneigée pour avoir un dernier moment de répit avant d’aller m’étendre contre ma femme, qui ne manquerait pas d’évoquer ses ballonnements.

Je glissais la porte-fenêtre coulissante dans la nuit froide, je sortis cigarette en bouche ; une voix surgit :

— J’ai du feu… je t’allume ?

C’était Cynthia, assise les jambes croisées, qui tirait sur une cigarette. Je pensai « oh oui, allume-moi, petite cochonne… ».

— Oui, merci, c’est aimable, Cynthia.

Je me penchai, m’approchai d’elle. Les yeux fermés, elle colla sa cigarette toujours dans sa bouche contre la mienne. Je tirais de toutes mes forces en même temps que mon sexe se dressait à son contact. Je pris une chaise de jardin et m’assis à côté d’elle.

En soufflant sa fumée, elle soupirait :

— J’aime pas Noël… les fêtes de famille… l’an prochain, je voudrais partir à la plage.

Je fis oui de la tête, m’imaginais à Phuket, allongé sur une table de massage. La masseuse arriverait, ce serait Cynthia… Je revins à la réalité. Elle décroisa les jambes, les ouvrit, se pencha vers moi, m’offrant une vue plongeante sur son décolleté à la lueur de la cigarette :

— Tu sais que je n’ai pas eu de copain depuis Noël dernier ?

Elle prit ma main, la posa sur son genou. Elle avait un petit genou fin, doux, tendre, agréable à caresser.

— Je suis en manque, là.

Elle baissa d’un ton pour préciser :

— En manque de bite…

Ses jambes ouvertes, je sentis une petite odeur différente de son parfum, venant sans doute de sa culotte. Comment était sa culotte ? Une culotte en coton d’adolescente, ou un string panthère de femme ? Peut-être qu’elle n’en portait pas… l’idée de son sexe collé au pantalon moulant me mettait en transe.

Elle remonta ma main à sa cuisse, la plaça tout en haut. Son entrejambe était humide. À son tour, elle mit sa main sur ma cuisse, me caressa tout doucement. Ma queue gonflait mon caleçon.

— Alors, qu’est-ce que tu veux pour Noël ? Je suis la Mère Noël, ce soir… murmura ma cousine par alliance en me jetant un regard sans équivoque.

Après quelques secondes d’hésitation, perdu dans la contemplation de sa grosse bouche glossée, je murmurai tout bas :

— Une petite pipe peut-être…

Une par une, les lumières de la maison s’éteignaient. Ma femme avait dû s’endormir. Cynthia jeta le mégot de sa cigarette, descendit la fermeture de mon pantalon. À travers la braguette, elle caressa ma bite du dos de la main, puis la sortit. Elle descendit de sa chaise, se mit par terre malgré les restes de neige, à genoux devant moi, attrapa mon pénis à pleine main, et elle le présenta devant ses lèvres closes. L’entrée de ma verge dans sa bouche se fit tout doucement. Je sentais le moindre millimètre carré de sa peau scintillante, d’abord sur le bout de mon gland, puis sur le haut, le long de ma veine en relief, et jusqu’aux couilles. Sa langue était longue, large, agile. Mouillée. Elle ressortit mon sexe tout aussi doucement, parcourant le chemin inverse, couilles, veine, frein, gland, bout… s’attardant sur chaque partie en la léchant avec attention. Puis elle se mit à laper l’extrémité, comme un chat, en me regardant profondément. Ses yeux trop maquillés disaient qu’elle se régalait comme une folle, et qu’elle en voulait toujours plus.

Je saisis ses cheveux décolorés à pleines mains pour faire mouvoir sa tête au rythme de mon désir. Sa bouche produisait des bruits évocateurs, des « slurp », des « miam », des « fttt »… Je l’implorais, ses merveilleux cheveux toujours dans mes mains, comme la crinière d’un cheval :

— Chut, Cynthia, ne fais pas de bruit s’il te plaît.

J’avais décollé mon bassin de la chaise branlante et je faisais des mouvements de bas en haut de plus en plus vifs. Elle sortit mon sexe, se releva, colla ses seins sur mon torse, me dit, les yeux dans les yeux :

— Bave-moi dans la bouche.

Je m’exécutai et déversai toute la salive possible entre ses grosses lèvres roses en lui roulant une pelle monstrueuse, avec beaucoup de bave et beaucoup de langue. Cynthia redescendit jusqu’à mon bas-ventre, ouvrit la bouche et entoura mon sexe. Il se trouva subitement plongé dans un bain chaud fait de sa salive et de la mienne.

D’un mouvement qui m’échappa, elle sortit ses seins de son pull-over rose, y enroba mon pénis salivé : elle le fit glisser avec douceur entre ses seins, en les frottant sur les côtés. Ils étaient tièdes et ronds, comme ceux de ma femme quand je l’avais rencontrée. Cynthia me fixa en m’ordonnant :

— Jouis-moi dans la bouche !

Elle fit passer ma queue à toute vitesse dans sa poitrine, de haut en bas, de bas en haut, et termina la branlette dans sa bouche. Entre le froid de l’atmosphère enneigée et la chaleur de la bouche de Cynthia, mon sexe était surstimulé. Sa langue experte faisait son effet, quand je l’entendis gémir « c’est bon » la bouche pleine, la queue saisie à la fois par ses mains, ses seins et ses lèvres, je tirai sur ses cheveux sèchement et me mis à jouir sans plus pouvoir m’arrêter. Une sensation de brûlure partit de mes couilles pour remonter tout le long de mon pénis et jaillir dans mon bas-ventre.

Ma maîtresse sexy fut exaucée, j’arrosai son visage de mon stupre et vis avec un plaisir intense sa gorge bouger à mesure qu’elle avalait à grandes lampées les jets arrivant dans sa bouche faite pour ça.

Son maquillage dégoulinait, et quand elle se redressa, elle avait un jet blanc sur son pull rose trop petit. Le visage encore plein de foutre, elle déposa un baiser sur ma bouche de ses grosses lèvres pulpeuses. Un frisson de plaisir me parcourut. Il était minuit, nous étions le 25 décembre, et je venais de me faire sucer par Cynthia, l’objet de tous mes fantasmes depuis des années.

Au petit matin, quand j’ouvris les yeux, ma femme était allongée à côté de moi, déjà réveillée.

— J’ai des ballonnements… fit-elle avec une grimace.

Avais-je rêvé cette nuit sur la terrasse avec Cynthia, ou avait-elle vraiment eu lieu ? Je l’avais sans doute rêvée : mes chaussures étaient sèches et mes couilles pleines. Les enfants criaient « Père Noël, Père Noël ! » en sautant, et les adultes se faisaient des devinettes lourdes sur leurs cadeaux. Un couple, dont l’homme et la femme s’étaient offert le même livre, poussait des petits cris en célébrant sa complicité…

Un cadeau portait une étiquette avec mon nom. Il était minuscule, je l’ouvris : des chaussons pour bébé. « Il doit y avoir une erreur… » Ma femme et sa mère se lancèrent un regard complice. Je n’osais comprendre. Quelqu’un lança un « Quel plus beau cadeau qu’un troisième enfant, n’est-ce pas, Brigitte ? » qui me glaça le sang.

— Vous ne pouvez pas imaginer… répondis-je avec une ironie qui ne perça pas.

Cynthia passa derrière moi, me fit une bise appuyée en me glissant à l’oreille :

— Moi, j’imagine…

Elle mit son briquet dans ma poche en disant à voix basse :

— Cadeau.

Je caressais le briquet à travers la poche de mon jean, pensant à toutes les séances de branlette acharnée que j’aurais à l’avenir en le tripotant. Finalement, je ne regrettais plus Phuket…

DANCING BEAR Frédéric Richet

Je me suis présenté à l’agence vers neuf heures du matin. J’étais le premier. J’avais téléphoné la veille. C’était en plein centre de Los Angeles, dans un beau bâtiment, qui n’avait rien à voir avec le quartier populaire où j’avais grandi. Un immeuble bas de trois étages. La réceptionniste était d’une femme d’âge mûr, qui m’a désigné le salon d’attente. Je m’y suis glissé. J’étais plutôt nerveux. Je me demandais ce que je fichais là.

Quand on est comme moi issu d’un milieu défavorisé, et qu’on n’est pas doué pour les études, il faut trouver un moyen de s’en sortir. Pour moi, c’est venu par hasard.

Un jour, dans le centre-ville, une femme m’a abordé. Elle avait le double de mon âge ; elle était magnifique d’épanouissement. Elle était aussi très riche, ça se voyait à ses vêtements. Elle m’a proposé sans ambages :

— J’aimerais vous offrir un verre, et plus si affinités…

Elle n’avait rien à voir avec les petites Mexicaines au sang chaud que je draguais dans mon quartier, et que je prenais dans des arrière-cours ou sur des banquettes de véhicules abandonnés. C’est toujours moi qui les dominais ; là, je savais déjà que ce serait l’inverse.

Je me sentais gauche, avec mes manières de gars issu des quartiers pauvres. Elle, au contraire, était très à l’aise. Elle m’a conduit dans un café où je n’aurais jamais osé pénétrer tout seul. À peine était-on installés, j’ai senti son pied, un pied gainé de nylon, frotter contre ma cheville, puis remonter le long de ma jambe. Mon sexe s’est tendu, douloureux, comprimé par mon jean. Cela faisait près d’une semaine que je n’avais pas fait l’amour ; la dernière fois, c’était avec une petite voisine, à qui j’avais rendu visite en l’absence de ses parents…

Oui, deux femmes que tout opposait : l’âge, le milieu social, mais qui avaient en commun d’être chaudes comme la braise. À peine étais-je à l’intérieur de la maison que, se mettant à quatre pattes, la petite brune avait plongé sur ma queue pour la sucer, tout en se frottant sous sa robe. La bourgeoise face à moi était tout à fait capable d’en faire autant, j’en étais sûr, mais ce qu’elle me faisait était déjà pas mal. Elle avait posé la plante de son pied sur mon bas-ventre, et elle me massait. Je n’aurais jamais pensé que quelque chose d’aussi simple puisse être aussi bon. Elle a choisi d’écarter son pied au moment où elle a senti que j’étais au bord de l’explosion.

Cela fait cinq mois maintenant que j’ai pris l’habitude de lui rendre visite, dans un quartier riche de la ville. Elle m’a offert pas mal de choses, dont une voiture. Moi, je lui offre mon corps jeune qui lui plaît tant, avec ma queue, et aussi une forme d’attention envers une femme riche, avocate criminelle, qui n’en a aucune.

Notre relation est sans doute curieuse. Elle est faite de paradoxes. Je sais qu’en me rendant chez elle, je suis comme un gigolo, et pourtant, en même temps, il y a plus que cela entre elle et moi, une étrange relation affective.

Je ne me lasse pas de son corps. Elle est magnifique, et depuis que je la connais, je ne regarde plus de la même façon les petites Hispaniques. À vrai dire, je n’en ai même plus envie.

On venait de faire l’amour, la veille, et on était allongés sur l’immense lit sur lequel se déroulaient, mais pas exclusivement, certains de nos jeux, quand elle m’a dit :

— Je pense que j’ai trouvé quelque chose pour toi…

Elle n’a dit que « quelque chose », mais j’ai immédiatement su de quoi il s’agissait. Je me confiais à elle, plus qu’elle à moi, d’ailleurs, et je lui parlais de l’impossibilité qui était la mienne de trouver du travail. Comment aurais-je d’ailleurs pu espérer en avoir sans diplôme aucun ?

— C’est une amie à moi qui vient de monter ça… Ça s’appelle Dancing Bear… « L’Ours Dansant »... Elle cherche de beaux mâles, comme toi… Et c’est très bien payé… Après, je ne te garantis rien… Je ne peux pas te pistonner, elle a des goûts très sûrs, et elle ne se laisse pas influencer… Mais je t’ai pris un rendez-vous…

— Et ça consiste en quoi ?

— Du mannequinat, en quelque sorte… a-t-elle répondu avec un sourire, avant d’empoigner ma queue et de la branler pour me faire durcir, ce qui n’a pas été difficile. J’ai encore envie que tu me la mettes, a-t-elle ajouté avec ce langage cru qu’elle adoptait quand on était ensemble.

Deux minutes plus tard, elle était à quatre pattes sur le lit, me présentant son cul bombé et haut perché. La prenant par les hanches, je glissai en elle. C’était une chose dont je n’arrivais pas à me lasser.

Je repensais à ce moment, en attendant, angoissé. Je ne savais pas très bien en quoi consistait ce travail, même si j’en avais quand même plus ou moins une idée. Je n’avais qu’une arme : mon corps jeune.

L’amie en question est venue me chercher. Très grande, très brune, elle aussi dans la quarantaine, elle était perchée sur des bottes à talon aiguille, et elle portait une simple robe noire qui la moulait comme un gant, et laissait entrevoir un corps de rêve. J’ai senti mon sexe durcir. Elle a eu un petit sourire, sans doute parce que mon avidité était trop évidente.

Quand on a été dans son bureau, elle s’est installée derrière une grande table de travail. Elle m’a lancé :

— Déshabille-toi. Lentement. Tu fais un strip-tease.

Elle n’en a pas perdu une miette, mais j’ai bien compris que son intérêt était plus professionnel que personnel.

Quand je suis arrivé au caleçon, elle m’a jeté :

— Tu enlèves tout.

J’étais gêné. Je bandais depuis que je l’avais vue, et ça ne s’était pas arrangé. Voir son corps bouger sous la robe, sentir son parfum m’avaient remué.

— Rassure-toi, j’ai déjà vu un homme bander devant moi !

J’ai tout enlevé, selon son souhait, exhibant mon sexe. Elle s’est figée, me regardant longuement, avant de lâcher :

— Je suis prête à te donner ta chance… Mais il faut que je t’explique plusieurs détails ; ensuite, tu prendras ta décision en connaissance de cause. Je travaille sur un nouveau créneau. Les enterrements de vie de fille, les soirées étudiantes… Des jeunes filles friquées qui veulent de la distraction… Il ne faut pas hésiter à payer de sa personne… Tu es exactement ce que je recherche, quelqu’un qui est à l’aise avec son corps… Simplement, il faut savoir jusqu’où tu peux aller… Ce qu’elles veulent, en fait, sous couvert de pas mal d’hypocrisie, c’est ça…

Elle m’a fait signe d’approcher. Quand j’ai été proche d’elle, elle a pris mon sexe dans sa main. Je n’ai pas pu retenir un frisson. C’est exactement ce dont je rêvais depuis que je l’avais entrevue. Elle branlait bien, elle avait de l’expérience, c’était évident. Je devais me retenir pour ne pas jouir.

— Et ce qu’elles veulent aussi, c’est ça…

Elle s’est penchée sur moi, elle m’a gainé de sa bouche. Ce n’était pas la première fellation qu’elle faisait ! Elle a fait aller et venir sa bouche sur moi, et j’ai bien compris que, si elle voulait voir ce dont j’étais capable, elle avait aussi envie de prendre du plaisir. Elle a eu une expression extatique une fois qu’elle a extrait ma queue de sa bouche et s’est mise en devoir de balader sa langue dessus. Ensuite, à ma grande surprise, elle m’a branlé. Je n’ai pas pu me retenir : le sperme est parti sur son visage à grands traits, qui l’ont maculée. Elle a eu un sourire ravi, ajoutant :

— C’est exactement ce qu’elles attendront de toi.

Les semaines qui ont suivi, elle m’a mis en observation par un de mes collègues plus âgé. Il m’a expliqué toutes les ficelles du métier. Je l’ai suivi dans plusieurs enterrements de vie de jeune fille, où il s’est produit, en compagnie de plusieurs de ses partenaires. Je restais en retrait. J’apprenais en observant.

Enfin, ça a été mon tour. Il me tardait de me lancer.

On choisissait toujours nos costumes, avant de partir pour ainsi dire en mission, avec notre costumière en chef, une grande brune sexy dont la beauté me troublait, qui, toujours perchée sur d’éternels talons, avoisinait le mètre quatre-vingt-dix. J’aimais son regard, son parfum, son odeur.

C’était, on me l’avait expliqué, selon la mission à accomplir. Dans ce cas, j’avais toute latitude pour choisir ce que je voulais. C’est elle qui m’a proposé une tenue de Père Noël. Je lui ai rétorqué qu’on était au mois d’avril, ce à quoi elle m’a répondu :

— Oui, mais tu sais, ça fait fantasmer toutes les filles.

Elle m’a aidé à me déshabiller, à passer le costume. Elle ne pouvait pas ne pas constater que j’avais une érection conséquente. Elle a eu un sourire.

— Je te plais tant que ça ?

Elle a cerclé ma queue de sa main. Elle était aussi douce et habile que je pouvais l’imaginer.

— Il ne faut pas que tu arrives en bandant. Elles doivent en avoir pour leur argent, et que ce soit elles qui te fassent bander.

Je n’ai pas tenu très longtemps, ni même cherché à me retenir. Cette caresse était trop bonne, j’avais même du mal à croire qu’elle puisse me la prodiguer. Elle a fait trois simples allers-retours, très lents, sur ma queue. Au troisième, la semence a giclé, partant dans les airs et poissant sa main et son avant-bras. L’air songeur, elle a lapé un long trait de semence sur la partie supérieure de sa main, pendant que je m’éclipsais, le regard accroché à sa longue silhouette, regrettant de ne pas en avoir plus.

Une demi-heure plus tard, les tripes tordues d’angoisse, je débarquais chez les S. à Beverly Hills. C’était une riche famille de producteurs de cinéma et de télévision. Ils avaient une demeure dans laquelle pouvoir simplement pénétrer était un rêve. On disait qu’il y avait 53 pièces, et il aurait fallu une journée entière pour toutes les visiter. Le personnel était nombreux. Un immense parking se remplissait de voitures de luxe, pour la plupart pilotées par des jeunes femmes.

La fille unique du couple venait d’avoir dix-neuf ans, et ses parents lui offraient un anniversaire comme elle en verrait encore dans les années à venir, et comme pouvaient en offrir des gens bourrés de fric. C’étaient deux de ses meilleures copines qui avaient fait appel à la compagnie de L’Ours Dansant pour lui offrir un supplément dont elle n’aurait pas osé rêver. Elles m’attendaient d’ailleurs à la porte désignée dans leur mail.

Une grande blonde en short qui lui rentrait dans les fentes, et une brune qui, malgré son jeune âge, avait déjà subi plusieurs opérations de chirurgie esthétique, dont une augmentation mammaire. Ses seins semblaient vouloir jaillir à chaque instant de son débardeur. Elles ont eu un petit ricanement en me voyant apparaître.

M’attrapant chacune par une main, elles m’ont guidé dans le dédale de la maison, jusqu’à une immense pièce en sous-sol où étaient rassemblées une bonne quarantaine de jeunes filles, et pas un seul garçon. Une armée de filles excitées, qui criaient, dansaient, buvaient, fumaient. Toutes plus appétissantes les unes que les autres. Elles me faisaient toutes envie. Je me voyais bien passant la nuit à les faire jouir, les unes après les autres, léchant le sexe de l’une, plantant mon sexe dans l’anus d’une autre, me faisant sucer par une troisième.

Quand j’ai pénétré dans la pièce, tous les regards se sont posés sur moi. J’ai repéré ma proie. C’était une grande blonde qui ondulait sur la piste de danse improvisée au milieu de la pièce, dans une robe noire moulante, tellement courte qu’on se rendait compte qu’elle ne portait pas le moindre soupçon de sous-vêtement. Les photos d’elle qui paraissaient dans la presse ne mentaient pas. Elle était vraiment magnifique. Mais c’était aussi le cas des filles qui étaient là.

Deux rousses, qui étaient, apparemment, sinon jumelles, du moins des sœurs très ressemblantes ,se sont approchées de moi pour m’entraîner sur la piste de danse. C’était l’occasion de m’approcher de ma cliente. J’ai suivi le mouvement, ondulant au rythme de la musique pendant que les deux filles se frottaient contre moi, l’une devant, l’autre derrière. Leurs mains plongeaient sous mes vêtements. Celle qui était devant a pris ma queue, l’a branlée doucement.

Je me suis dégagé, me suis approché de la blonde. Kristina était son petit nom.

— Alors, c’est toi, mon cadeau d’anniversaire !

Je me suis rendu compte qu’elle était déjà éméchée. Les journaux ne mentaient pas quand ils parlaient de son alcoolisme chronique. Sous les applaudissements, je l’ai soulevée, portée jusqu’à un canapé. Je sentais tous les regards posés sur nous, et c’était une sensation très étrange, dont je n’aurais su dire si elle me plaisait ou pas.

Si ivre soit-elle, elle avait encore des réflexes. On disait aussi dans les magazines qu’elle aimait beaucoup le sexe, et j’ai pu me rendre compte que ce n’était pas une légende. Restant debout devant moi, titubant, elle s’est penchée sur moi, et malgré ma fausse barbe, elle a fourré sa langue dans ma bouche, la visitant avec frénésie. Deux secondes plus tard, elle se posait sur le bord du canapé, et elle baissait mon pantalon avec décision. Elle a eu un petit grognement, sans doute de satisfaction, quand elle a aperçu ma queue, qu’elle a masturbée, avant de l’engloutir et de la sucer avec frénésie.

Mon regard a glissé à droite comme à gauche. Les autres filles regardaient, avec un mélange d’envie et de fascination. Je me sentais au centre d’une scène malsaine, mais cela me troublait et m’excitait aussi. Certaines filles se sont mises à se caresser en nous regardant, glissant la main entre leurs cuisses, sous leur robe ou dans leur pantalon.

Un peu plus loin, une petite blonde a défait le short de sa copine, l’a fait glisser le long de ses jambes. Elle est venue enfouir son visage entre ses cuisses, la léchant comme si c’était la dernière chose qu’elle devait faire, pendant que sa partenaire se tordait.

Kristina s’est redressée, et m’empoignant par la queue, m’a fait traverser la pièce. On a suivi un long couloir jusqu’à une chambre, trop impersonnelle pour que ce soit la sienne. Là, elle s’est laissée glisser sur le lit, et elle a retroussé sa robe, s’offrant à moi en levrette. Elle avait un cul gras, ouvert dans cette position. Je me suis couvert d’un préservatif et j’ai approché. J’allais poser mon gland sur ses lèvres, quand je me suis rendu compte que quelque chose n’allait pas. Son corps s’était affaissé. Je l’ai contournée ; elle s’était endormie, la tête enfoncée dans l’oreiller.

Je suis resté interdit, ne sachant que faire. À ce moment, les deux petites rousses ont fait irruption. Elles ont compris la situation d’un regard, et elles en ont profité. L’une d’entre elles s’est accroupie devant moi, pour me prendre dans sa bouche, pendant que l’autre basculait sur le lit, roulait sa robe à ses hanches, se masturbait avec frénésie.

La situation était plutôt ironique. Venu pour honorer une cliente, je me trouvais aux prises avec deux autres filles. Un instant, j’ai été tenté de les repousser, mais je doutais que Kristina se réveille tout de suite.

Je me suis approché de la fille qui se frottait le sexe. Elle s’est accrochée à mes hanches, a fait rentrer ma queue dans son ventre. Je me suis senti pris par sa vulve chaude, et j’ai bougé en elle.

Elle m’a repoussé ; puis sa sœur et elle se sont positionnées devant moi, à quatre pattes sur le lit. Au cas où j’aurais hésité, l’une d’entre elles a glissé deux doigts dans son sexe, deux dans celui de sa sœur, et a ouvert leurs deux sexes, les faisant béants. J’ai plongé dans l’une, puis dans l’autre, les fouillant, bien loin de la mission qui était la mienne au départ.

Une fois qu’elles ont joui, l’une comme l’autre, elles se sont positionnées autour de moi, et, me retirant la capote, elles m’ont caressé de leur langue jusqu’à me faire jouir. Elles ont gloussé en se faisant arroser le visage de sperme.

Ma cliente a repris conscience une fois qu’elles se sont éclipsées. Elle m’a jeté un œil glauque, avec un grand sourire :

— C’était vraiment bien !

Je suis rentré à l’agence avec un énorme pourboire. Quand j’ai vu ma patronne, je lui ai dit :

— Mission accomplie !

En guise de cadeau de Noël, La Musardine est heureuse de vous offrir cette vingt et unième nouvelle, qui, nous l’espérons, vous enchantera tout au long des fêtes…

ESPRIT DE NOËL Octavie Delvaux

Tous les ans, à l’approche des festivités de Noël, c’est la même chanson : mes soumis me harcèlent pour gagner le droit de me faire un cadeau. Sans doute croient-ils ainsi s’attirer mes faveurs. L’espoir fait vivre ! Trop bonne, j’ai décidé de fixer une date et une heure précise pour cet étalage pathétique d’offrandes romantico-masochistes. Ainsi, le 24 décembre, entre 14 et 16 heures, ceux qui le désirent peuvent venir déposer leurs présents devant ma porte. Ah, on ne peut pas dire qu’ils se cassent la tête : grâce à eux, mon appartement fleure tout l’hiver le thé Esprit de Noël que mes ouailles m’offrent dans toutes les déclinaisons possibles : en vrac, en coffret limité, en biscuits… Avouez que leur imagination est démentielle. J’ai commis l’erreur de déclarer mon goût pour les roses. Résultat : après le passage des soumis de Noël, je pourrais ouvrir une boutique tant mon salon croule sous les « Baccara », les « Grand Prix » et autres « Red Naomi », sans parler des parfums aux essences de la reine des fleurs, dont ils me couvrent immanquablement. Que voulez-vous ? L’idée que ces quelques gouttes d’alcool capiteux viennent caresser les recoins les plus intimes de mon corps de déesse suffit à leur bonheur ! L’adoration, quand ça vous tient…

Il n’empêche qu’ils pourraient faire un petit effort. Quel manque d’originalité ! Ces diables de masos me feraient bâiller d’ennui. À l’annonce d’une fête aussi magique que Noël, ils devraient se casser la tête pour m’en mettre plein la vue. J’ai gardé une âme d’enfant qui n’aspire qu’à être émerveillée ; au lieu de cela, ils me servent les sempiternelles recettes du cadeau bien tempéré.

J’aime provoquer l’émulation parmi mes fidèles. Pour leur progrès spirituel et physique, les masos doivent se savoir en concurrence perpétuelle les uns avec les autres. Alors, j’attise les jalousies, je tiens des comptes, j’agite les récompenses comme une carotte devant leur nez.

Cette fois, j’ai mis la barre très haut : les trois meilleurs soumis de l’année ont décroché le droit de venir déposer leurs offrandes à mes pieds. Mieux encore, aux heureux gagnants reviendra le privilège ultime d’obtenir un cadeau de moi. Que voulez-vous ? Je suis l’abbé Pierre du SM, mon grand cœur me perdra. Mon choix s’est arrêté sur Damien, Alex et Claude. Tous trois ont fait preuve d’une endurance et d’une dévotion touchantes. Il me tarde de les accueillir à coups d’insultes et de cravache.

Je me prépare un thé fumant (devinerez-vous lequel ?) en attendant Damien, le premier des élus. Ce garçon, c’est la vénération faite chair. Je suis tout pour lui : sa maîtresse, sa mère, sa sœur, son amie, sa confidente, sa tourmenteuse…

Tandis que j’humecte mes lèvres du liquide épicé, j’entends ses pas dans les escaliers. Je l’observe par l’œilleton. Il porte les vêtements que j’ai choisis pour lui : costume, redingote, écharpe, chapeau de feutre. Tout y est : la panoplie du parfait petit Ken. J’ouvre : ni une ni deux, la larve se précipite à mes pieds, les couvre de baisers.

— Tout doux, microbe, lui dis-je, en lui envoyant un coup de mollet dans l’épaule, les festivités n’ont pas encore commencé !

Je traîne mon protégé par la cravate jusqu’au salon. Chez moi, pas de sapin, j’ai grandi aux Antilles, là-bas, on décore les manguiers, comme le chante La Compagnie Créole. Ce n’est pas que j’aie quelque chose contre les décorations de Noël, au contraire, j’aime bien le kitsch à l’occasion, mais là, je n’ai tout simplement pas l’habitude… je serais bien incapable de choisir un arbre digne de ce nom. Du coup, j’ai disposé « mes cadeaux » dans une chaussette fantaisie suspendue au manteau de la cheminée. Des bougies y flambent dans des photophores multicolores. Pour ma part, je porte un fourreau de velours rouge et des bottes vernies noires. Ma tenue évoque, à quelques courbes près, l’habit de la Mère Noël, ou devrais-je dire de la mère fouettarde : depuis que Damien est devant moi, j’ai la cravache qui me démange. Impatiente, je martèle mes souliers du bout de la languette de cuir.

— Alors l’avorton ! Où est mon cadeau ?

L’homme approche, visiblement impressionné. Il me remet son paquet, un sourire puéril plaqué sur la figure. À la lueur des bougies, son visage de benêt ahuri est hallucinant.

Je tends la main, et, sans lui faire l’aumône d’un regard, je déchire nonchalamment l’emballage. Quelle n’est pas ma surprise en découvrant un livre au titre évocateur : Les 100 plus beaux poèmes d’amour. À force d’attendre ma réaction, Damien n’en peut plus de se tordre les doigts. Bien sûr, je fais durer l’attente. Mon cœur balance : je pourrais lui envoyer une bonne vanne dont il ne se remettrait pas, ou lui dire que c’est mignon, histoire de respecter la « trêve de Noël ». Après tout, c’est vrai que c’est mignon… Pourtant, j’opte pour la première solution, plus drôle :

— Tu crois pouvoir m’amadouer avec ces niaiseries de cour d’école ? Tu penses que je ne sais pas ce qui trotte dans la tête des petits pervers dans ton genre ?

La mine déconfite de mon admirateur fait peine à voir. Mon sadisme a ses limites, je rectifie le tir :

— Allons, ne fais pas cette tête, je t’ai promis un cadeau : plonge ta main dans la chaussette de la Mère Noël.

En fait de présent, le soumis doit piocher parmi une demi-douzaine de papiers pliés en quatre.

En déployant la feuille, Damien découvre l’intitulé de sa récompense, non sans une pointe de déception dans le regard :

« Fessée à main nue avec obligation de chanter Vive le vent pendant ladite correction. »

— Allez, poussin, ne te fais pas prier, viens donc m’offrir ton petit cul que j’en fasse de la confiture pour l’hiver !

Sitôt dit, sitôt fait : voilà mon protégé étendu en travers de mes cuisses, le dos cambré et les fesses bombées dans l’attente du châtiment. Interdiction, toutefois, qu’il se déculotte lui-même : c’est à moi seule que revient ce droit. Je m’exécute avec lenteur et solennité. Le hasard fait bien les choses, si j’avais dû choisir un cul à fesser un jour de réveillon, c’est le sien que j’aurais élu. Bien blanche, arrondie, ferme et souple à la fois, sa croupe a conservé un charme enfantin auquel je ne peux résister.

PAN ! La première claque s’abat sur une fesse. Le soumis sursaute en émettant un couinement de protestation. Je ne l’entends pas du tout de cette oreille et frappe plus fort sur l’autre fesse.

— Aïe !

— Tu vas chanter, oui ? Tu crois que je t’ai fait venir ici un jour de Noël pour t’entendre te plaindre !

La leçon porte ses fruits. À présent, le charmant garçon s’égosille au rythme enlevé des claques :

— Vive le vent… aïe… vive le vent… aïe… vive le… aïe… d’hiver !

— Ne te laisse pas déconcentrer, ou je vais chercher la canne anglaise, dis-je d’un ton menaçant.

La fine badine, qui cisaille la chair et fait éclater la peau, est la bête noire de Damien.

— Vive le vent, vive le vent, vive le vent d’hiver !

Je préfère de loin ce refrain. Damien se trémousse sous les coups au point que mon bras doit redoubler d’ardeur pour le ramener dans le droit chemin, mais il a enfin cessé de se plaindre. Je savoure sa capitulation sur fond de vives percussions. Au fil de la chansonnette, ses fesses prennent une belle teinte rougeaude assortie à ma robe. Lorsque je jette mon soumis à la porte, il arbore un cul aux couleurs de Noël à faire pâlir d’envie.

À présent, c’est le tour d’Alex, le séducteur de service. Je le découvre : torse bombé, regard langoureux, sourire charmeur, dans l’embrasure de la porte. Il ne doute de rien, le brave. Une paire de claques, envoyée d’entrée de jeu, lui remet les idées en place. Je dois tirer sur sa tignasse blonde pour le forcer à plier les genoux et obtenir mon baise-pied protocolaire. Que croyait-il donc ? Que son avancement changerait quoi que ce soit à sa condition ? Je me charge de lui en faire rabattre. Collier et laisse de chien au cou, il rampe jusqu’au salon en emboîtant soigneusement ses pas dans les miens. L’ayant obligé à se tenir à quatre pattes devant moi, je me sers de son dos comme d’un repose-pied pendant que j’ouvre son présent. Dans un étui estampillé d’une marque prestigieuse, je découvre un bracelet de jolie facture. Cadeau bling-bling et séducteur à souhait. Je n’en attendais pas moins d’Alex. Il va sans dire que je ne lui ferai pas le plaisir de l’essayer devant lui. Je dépose le bijou sur ma table basse d’un air blasé avant de lui ordonner de piocher dans la chaussette-surprise.

J’espère que la chance sera avec moi. Plus encore que tous les autres, j’ai envie de le voir humilié. L’assurance et l’orgueil chez un homme ne m’inspirent que cruauté et mépris.

Le regard du crooner prend une expression apeurée lorsqu’il lit la sentence :

« Gagné ! Vous serez une parfaite dinde de Noël farcie. »

Alex sait combien je suis blagueuse, mais, pour en avoir souvent fait les frais, il sait aussi que je peux aller très loin, juste pour savourer une bonne plaisanterie. J’ordonne :

— Déshabille-toi, la dinde !

L’homme s’exécute, l’air quelque peu angoissé.

— Sur la table, maintenant ! Je vais t’assaisonner.

Recroquevillé sur le plan de travail, l’homme-dinde, tête basse et fesses bien hautes, me présente ses orifices à fourrer. Avant de procéder à l’étape cruciale de la recette, je ficelle soigneusement les pattes et les ailes de l’animal. Puis, pour que ma volaille ait meilleure allure, je recouvre ses extrémités de papier d’aluminium. La présentation est d’un bel effet. Je peux m’occuper de la farce. Quelques marrons ramassés la veille au bois de Boulogne feront l’affaire.

Lorsqu’elle me voit approcher, mon panier garni à la main, la dinde se met à glousser. Mince alors, je la croyais morte et égorgée ! Qu’à cela ne tienne, je fourre deux ou trois châtaignes dans son gosier pour la réduire au silence. Ainsi bâillonnée, la poulette ne fait pas la fière, surtout lorsqu’elle me voit prendre place derrière ses reins, une demi-livre de beurre à la main. Consciencieuse, je badigeonne généreusement son croupion de matière grasse, puis un à un, j’introduis les marrons, qui disparaissent sans difficulté dans l’orifice palpitant !

À chaque nouvelle intrusion, la volaille geint et se tortille. C’est à mourir de rire. Je tire sur son plumet blond, lui crache à la gueule en guise d’assaisonnement. Pour finir, la dinde repart revêtue de son costume Hugo Boss, mais toujours copieusement farcie. Encore quelques heures de cuisson, et elle sera à point pour le repas de réveillon.

Maintenant, j’attends Claude, le dernier des larrons. Lui, c’est le rigolo de la clique. Un blagueur de première, ce qui ne l’empêche pas d’être amoureux, comme tous les autres. Ses déclarations, toujours très farfelues, sont teintées d’une légèreté qui m’amuse. Un jour, c’est un message ridicule chantonné sur mon répondeur ; un autre, un document numérique trafiqué à mon effigie… il ne se lasse pas d’inventer mille manières d’attirer mon attention. Mais ne vous y méprenez pas : c’est aussi un coriace, qui accueille mes idées de jeu, des plus indulgentes aux plus cruelles, avec un enthousiasme infaillible. Je me demande ce que le coquin me réserve, cette fois.

Étrange mixte de Daniel Balavoine et d’Harry Potter, je m’attends à découvrir sa longue silhouette d’éternel adolescent derrière la porte. L’œil rivé à l’œilleton, je ne distingue, pourtant, qu’une masse verte… j’ouvre alors. Un gigantesque sapin, si haut qu’il dissimule totalement le corps du mariole qui l’a apporté, se dresse devant moi. Claude se fraye un passage parmi les ramures. Son visage m’apparaît entre les branchages :

— Joyeux Noël, j’ai remarqué que ça vous manquait.

C’est qu’il a vu juste, le bougre ! Sous mes ordres, le soumis traîne l’arbre jusqu’au salon. Il le dispose entre la bibliothèque et le canapé. Le roi des forêts doit occuper un quart de la surface de la pièce, c’est impressionnant ! J’en suis émerveillée…

Satisfait de son effet, le Claude montre les dents. Je me suis toujours demandé ce que m’évoquait son sourire… je sais que c’est un personnage de cartoon, mais lequel ?

— Et les guirlandes ? dis-je en feignant l’indifférence.

D’un geste de Chippendale, Claude arrache son manteau et sa veste. Autour de son torse nu s’enroulent des guirlandes rouge et or :

— Ta da ! s’exclame-t-il, fier comme un paon.

— Et les boules ?

Le soumis baisse alors son pantalon pour me présenter son service trois-pièces, d’où pendent des babioles de Noël. Je ne peux retenir mon rire.

Il est malin : maintenant, nous n’avons pas d’autre choix que de décorer ce satané sapin dans une ambiance bon enfant : lui, torse nu, le pantalon en accordéon autour des jambes, moi, en bottes à talon aiguille, infoutue de disposer correctement les guirlandes. Nous faisons la conversation. Devant ma maladresse patente, il a deviné que je n’avais jamais eu de sapin… Dans son regard, danse une drôle de flamme, quelque chose entre la joie et le bouleversement profond.

À son tour, Claude a bien mérité son cadeau. Il pioche.

« Vous avez gagné le droit de prodiguer un massage à votre Maîtresse ! »

Mince, j’ai oublié de l’enlever, celui-là ! Je suis dans de beaux draps maintenant. Vous vous êtes déjà fait masser par Didier Gustin ? Pas moi, et je n’ai pas trop envie d’essayer. Pourtant, il va falloir que je m’y colle.

Je descends ma robe jusqu’à la taille, m’allonge sur le sofa. Le petit veinard pose ses doigts tremblants d’émotion sur ma peau. Sa main, plus douce que j’imaginais, parcourt le relief de mon dos avec une habilité surprenante. Tantôt caressants, tantôt appuyés, ses gestes dévoilent une sensibilité non dénuée d’intérêt… je le laisse continuer, bercée par les ondes naissantes du plaisir. Ma peau, qu’il recouvre d’huile par intermittences, vibre sous ses attouchements minutieux. Par moments, lorsque la caresse réveille de tendres recoins endormis, mon épiderme se hérisse, dénonçant le bien-être que le massage me procure. Conscient de son effet, Claude devient plus audacieux.

À présent, ses mains investissent mes cuisses. Commençant par la fragile pliure du genou, il remonte, laisse glisser ses doigts vers l’intérieur, là où la peau est fine et réceptive. Des frissons déferlent jusqu’à mon sexe. Le sang bouillonne entre mes jambes, mes lèvres chauffent. La palpation est si douce, son rythme si entêtant… que je pourrais m’endormir ainsi… bercée par la houle voluptueuse.

Au lieu de cela, je ferme les yeux pour feindre un profond sommeil. Le truc est un peu grossier. Qu’importe, le message est lancé. Pensant avoir affaire à une belle alanguie, Claude devient plus entreprenant, ses avances carrément obscènes. Une main s’aventure sur mes fesses. J’ondule pour lui signifier mon accord. Bientôt, ses doigts glissent entre ma raie. Toujours dans les bras de Morphée, je pousse un soupir approbateur. Plus insistant, il appuie sur mon anus, dérive vers mon sexe. Je me cambre davantage pour lui faciliter l’accès. Il entrouvre délicatement mes lèvres enflées, s’immisce jusqu’au cœur dégoulinant. Non loin de là, mon clitoris, avide de stimulations, se tend hors de son capuchon. L’index du masseur, gluant de ma liqueur, s’y dirige et le frictionne avec précision.

Sa caresse me soutire un râle continu, soudain ponctué d’un « Oh », lorsque, d’un geste intrépide, Claude écarte mes fesses pour poser sa langue sur mon anus. Bon Dieu ! Quelle mouche a donc piqué les soumis pour qu’ils en viennent toujours là ? Je ne sais pas si tous les chemins mènent à Rome, en tout cas, pour mes fidèles, toutes les routes mènent à mon cul.

C’est surprenant, même inconvenant, mais il faut bien avouer qu’alliés aux échauffements de mon clitoris, les mouvements de sa langue, qui tournicote autour de mon anneau froncé, sont plutôt convaincants. Mon sexe et mon cul en bâillent de satisfaction. À ce rythme, l’orgasme ne se fait pas attendre. L’ayant senti arriver, Claude enfonce son appendice moelleux en moi, comme pour m’ouvrir plus grandes les portes du plaisir. Et cette fois, je pars ! Je me paye même le luxe d’une bonne douzaine de rafales vivifiantes.

Pour autant, lorsque la pression descend, je ne suis pas tout à fait calmée. Feignant toujours le sommeil, ma main somnambule tâte le sexe du masseur : sans surprise, il est dur comme une brique. Ses bourses, non moins tendues, appellent mes caresses. Je fulmine d’excitation ! Tant pis pour ma petite comédie : je me retourne d’un bond, ouvre grand les yeux, attrape le pénis pour attirer le bonhomme à moi.

Claude abat son corps souple sur le mien. Nos souffles s’accordent. Nos sueurs se mélangent. Nos cheveux s’emmêlent aux épines du sapin. Au-dessus de nos têtes, les guirlandes scintillent. L’esprit de Noël souffle entre les branchages… Les boules tintent lorsque, d’un lent mouvement du bassin, Claude glisse son membre au cœur de mon sexe bouillant. Il ne bouge plus. Nous partageons un long regard complice.

J’y suis : ce sourire, c’est celui de Bugs Bunny !

Osez…
20 nouvelles histoires érotiques de Noël

RECRUTEMENT Clarissa Rivière

Un calme inhabituel règne dans l’agence d’intérim. Ce n’est que le début d’après-midi, mais le téléphone a déjà cessé de sonner et les trois employées bavardent avec animation. Il est question de bûche et de cadeaux sous le sapin pour l’une, d’un grand restaurant pour une autre. La troisième se tait. C’est le soir de Noël. Julie écoute ses deux collègues et les envie en pensant à la soirée solitaire qui l’attend.

Leur chef surgit en trombe et les fait sursauter. Son agitation et son air débordé contrastent avec leur oisiveté, elles se sentent prises en faute et coupables sans raison.

— Les filles, j’ai besoin de vous ! lance-t-il à la ronde avec son sourire charmeur qui n’augure généralement rien de bon.

Les trois jeunes femmes échangent des regards, légèrement inquiètes. Que peut-il se passer de si urgent la veille de Noël ? Déjà, Laure regarde sa montre et fait mine de ranger son bureau. Elle voudrait partir. Sa famille l’attend.

— Ne faites pas cette tête ! Laissez-moi vous expliquer… un client spécialisé dans l’événementiel fait appel à nous. Leur Père Noël vient de les planter pour leur soirée de gala, oui, ce soir. Calmez-vous, mesdemoiselles !

Il hausse le ton pour rappeler à l’ordre ses collaboratrices qui parlent toutes en même temps, indignées.

— Je sais ! Il nous reste très peu de temps ! On a besoin de ce client, alors nous allons faire un effort… J’ai bien avancé votre travail, j’ai publié l’annonce et on a déjà cinq contacts intéressants. Qui l’eût cru la veille de Noël ! Moi, je vais y aller, sinon ma femme va me tuer… je vous passe le relais. Qui peut rester le temps de recevoir ces candidats et d’identifier le Père Noël idéal ?

Il a l’air de s’adresser à toute l’équipe, mais en réalité Julie sait qu’elle est la seule à pouvoir l’aider. Il lui demande cette faveur à elle, célibataire sans enfant, sans famille, toujours seule, même le soir de Noël. Lui est déjà en smoking, pressé de rejoindre sa soirée.

— Julie, je peux compter sur toi ? Je te revaudrai ça, je te le promets…

Son sourire se fait enjôleur et Julie sent sa volonté fléchir.

L’attention de leur directeur se concentre sur leur plus jeune collègue et les deux autres assistantes respirent. Elles enfilent leur manteau et s’éclipsent discrètement.

Leur chef les ignore et poursuit son briefing.

— J’ai convoqué les candidats à la même heure, ce sera plus vite réglé et tu seras rentrée tôt. Ils arrivent dans une vingtaine de minutes. Tu te contentes de vérifier lequel est le plus à l’aise en animation par quelques mises en situation et tu l’expédies à la soirée. Pour vingt heures dernier délai. Te connaissant, ça ira vite, tu as toujours eu l’art de poser les bonnes questions et un flair inimitable !

La flatterie n’arrange pas la mauvaise humeur de Julie. Elle se sent humiliée d’être la seule à rester sur le carreau un soir de Noël. Son patron lui caresse doucement la joue en l’effleurant de son index, comme une promesse de bons moments futurs. Julie n’est pas dupe, cela fait cinq ans qu’elle bosse comme une folle dans cette agence, et il n’a jamais eu un geste équivoque envers elle, sauf pour lui demander un service. Elle ne peut pas lui dire non, bien sûr. Depuis toujours, elle est amoureuse de lui en secret, pathétique Bridget Jones à la française. Julie finit par lui sourire malgré elle.

— D’accord… je suis vraiment trop gentille ! Tu me donnes le dossier ?

La jeune femme s’est à peine emparée des documents que déjà son directeur se redresse et se dirige vers la sortie. Il la gratifie d’un dernier sourire ravageur et quitte la pièce sans se retourner.

Il est tout juste quatre heures de l’après-midi. Julie se retrouve seule. Elle ouvre le dossier, lit le mail du client. Leur Père Noël leur fait faux bond, il est en arrêt de travail. Julie se retient d’éclater de rire. Il devait participer à l’animation d’une soirée de bienfaisance et distribuer des petits cadeaux aux invités avec une enveloppe de recueil de dons. La jeune femme parcourt les curriculum vitae des cinq candidats et s’attarde sur leurs photos. Certains ne sont pas mal du tout. Tous sont jeunes, désargentés et courent visiblement après tous les petits boulots qui se présentent.

Une idée de jeu germe peu à peu dans son esprit. Après tout, elle a bien le droit de s’amuser, elle aussi. Ils l’ont bien laissée tomber tous pour se rendre à leurs réjouissances. Julie examine de plus près l’annonce rédigée par son patron.

« Recherchons en urgence un Père Noël pour animer une soirée le 24 décembre au soir sur Paris. Envoyez votre candidature par mail (…) »

Une annonce suffisamment évasive qui va lui permettre d’inventer une histoire.

Les candidats sont tous arrivés à l’heure, l’ont saluée respectueusement et se tiennent à présent devant elle, à sa disposition. Julie s’éclaircit la voix, se lance :

— Bonjour messieurs. Avant tout, merci d’avoir répondu dans des délais aussi courts. Je vais maintenant vous en dire un peu plus sur la mission. C’est un peu particulier. Nous ne voulions pas être explicites sur l’annonce et préférions vous en parler de vive voix. Le Père Noël est en fait recherché pour animer une soirée libertine privée. Il sera offert en cadeau à ces dames. Il faut donc qu’il réunisse certaines qualités. Je suis chargée de m’assurer qu’il répondra à toutes les attentes, afin de proposer le Père Noël le mieux adapté à la situation et d’assurer la réussite de la soirée.

Un silence stupéfait accueille son discours. Les candidats échangent des regards. L’un d’entre eux prend la parole :

— Je suis désolé, je dois retirer ma candidature. Amusez-vous bien, les gars ! C’est sans moi, ce soir !

Un deuxième lui emboîte le pas aussitôt en bredouillant des histoires de femme jalouse. Ils détalent à toute vitesse, comme s’ils étaient poursuivis par le diable en personne. Dans le bureau, le silence devient oppressant. Julie toise les garçons encore présents des pieds à la tête et prend un malin plaisir à les embarrasser.

— Et vous, messieurs, êtes-vous certains de vouloir rester ? Ne me faites pas perdre mon temps, je déteste ça. Je peux lancer les tests d’aptitude ?

— Oui madame ! font-ils timidement, presque au garde-à-vous.

Julie savoure ce moment. Elle perçoit leur légère appréhension, mais aussi leur début d’excitation. Elle les tient au creux de sa main tous les trois et s’apprête à les faire danser. Elle va prendre tout son temps et les faire griller à feu doux jusqu’à ce qu’ils soient bien à point. Elle va les torturer avec art, délicatesse et perversion. Sans oublier son plaisir personnel. Julie sourit aux trois courageux qui n’en mènent pas large. Son regard reste sévère et ce sourire froid ne les rassure guère.

— Déshabillez-vous. J’ai besoin de vérifier que votre plastique est à la hauteur.

Les trois garçons enlèvent leurs vêtements avec une maladresse touchante et se présentent nus devant elle. Julie savoure ce spectacle. Elle se rapproche et hume leur bonne odeur de garçons. Elle tourne tout autour d’eux, sans prononcer une parole, tâtant un biceps par ici, un torse par là, tandis qu’ils se tiennent droits comme des militaires, subissant son examen avec stoïcisme, tels les horse-guards de Buckingham Palace. Julie, émue de palper et toucher tant de muscles vigoureux, cache son trouble de son mieux. Elle les observe attentivement en silence, en particulier là, au-dessous de la ceinture. Elle secoue la tête devant les deux frileux dont le sexe se recroqueville sous son regard et admire celui qui se lève déjà sans qu’elle l’ait encore approché.

Julie se met à genoux, s’avance et entreprend de les examiner en détail. Elle commence par le plus victorieux. Elle prolonge exprès l’attente de ses voisins transis, cachant de leur mieux leur bas-ventre de leurs mains. Son visage s’approche à quelques centimètres de la verge à demi levée qui se tend vers elle à l’aveuglette. Elle respire son odeur et sourit. Il sent divinement bon, un mélange de terre fraîchement labourée recouverte de la rosée du matin, de sous-bois, d’humus. Elle voudrait le goûter et souffle sur les poils châtains tout bouclés pour les agiter et agacer la peau. C’est clairement le moins timide des trois, le plus fanfaron.

— Vous êtes ?

— Rémi !

Le second phallus est épais, large, alors qu’il est encore au repos. Tous les poils ont été rasés et il s’affiche avec indécence, entre deux boules grasses et lourdes. Julie résiste à l’envie de les soupeser et les faire rouler entre ses doigts, légèrement répugnée par ce rasage intempestif.

— Fabrice, madame ! Pour vous servir.

Julie se retient de sourire. En voilà un qui a envie de jouer lui aussi.

Le dernier pénis est entièrement rentré dans sa coquille et apparaît à peine à travers une forêt de longs poils noirs.

— Tu es donc Julien… Montre-le-moi mieux que cela, voyons, gronde-t-elle.

Julie saisit le bout du sexe entre ses doigts, tire délicatement pour le dégager de sa cachette et le presse entre ses mains, l’apprivoisant peu à peu, satisfaite de le sentir grandir. Le garçon ferme les yeux de bien-être, mais Julie ne lui laisse pas le temps de profiter de ses caresses.

— Je veux vous voir bander tous les trois et tenir bon sous mes regards !

Fabrice rigole et tente une plaisanterie :

— C’est encore pire que Koh-Lanta ici !

Julie le foudroie du regard, et le jeune homme ravale son rire. Elle refait lentement le tour de chacun, pétrit à nouveau les torses, les dos, les fesses, appréciant la texture de leurs peaux, leurs muscles. Elle flatte leurs sexes, s’amuse à les faire rebondir contre la paume de ses mains, les compare et les imagine en elle… Julie se divertit avec ses trois jouets consentants, les regarde et les renifle sous toutes les coutures, de plus en plus excitée par leurs effluves et leurs sexes en érection constante.

— Bon, maintenant, on va passer aux choses sérieuses ! Exercices pratiques ! Vous allez tour à tour m’embrasser, me lécher avec toute votre patience, votre talent… Les autres, vous regarderez attentivement sans broncher… Interdiction de vous masturber ! Ou alors juste pour maintenir votre érection.

Julie s’allonge sur la table de réunion et écarte les jambes sans façon. En temps normal, elle ne peut accepter cette caresse sans se sentir gênée, mais là, elle joue son rôle de maîtresse et en profite. Ils sont là pour la servir et l’adorer. Et être le meilleur. Fabrice est le premier à s’avancer crânement, un rire au bord des lèvres. Julie a l’intention de mater ce trublion et empoigne sa nuque pour coller sa bouche sur son intimité. Elle sent une langue un peu récalcitrante la tâter et la goûter. Irritée, elle plaque de plus belle le visage de l’homme sur son sexe.

— Je suis sûre que tu peux faire mieux que ça, allez un effort ! Les libertines auxquelles vous aurez affaire s’y connaissent, il va falloir donner le meilleur de vous-mêmes, et longtemps.

Elle va se charger de lui apprendre. Pour la première fois, elle goûte au sexe pour le plaisir et seulement ça. Les sentiments ne sont pas en jeu, elle ne craint pas de le vexer ou de se sentir obligée à quoi que ce soit. Elle peut tout arrêter quand ça lui chante, et tout exiger aussi. Sa liberté est sans limite !

— Tu dois m’embrasser plus haut ! Oui, là ! À ton âge, tu ne sais toujours pas où se trouve le clitoris ? Et plus doucement quand même, c’est sensible…

Elle ose dicter son désir, faisant fi des convenances, de leur opinion. Seul compte son plaisir. Penaud et piqué au vif, le jeune homme s’applique et fait de son mieux. De doux gémissements lui prouvent qu’il a amélioré sa technique. Il se prend au jeu, et bientôt un chant de plaisir répond à ses coups de langue. Sa verge durcit et sa langue devient plus agile encore.

— Oui, c’est bien mieux, ne me lâche pas surtout, continue, exactement pareil, ne varie pas, tu peux mettre un doigt aussi et… oh…

Julie ne peut plus prononcer la moindre parole intelligible, son plaisir monte de façon irrésistible et explose en un divin orgasme.

Les deux autres garçons ne perdent rien du spectacle. Rémi a hâte de boire à cette source et se poste derrière Fabrice, prêt à prendre son tour. Lui a toujours adoré donner du plaisir aux femmes ainsi et prétend s’y connaître. En tout cas, toutes ses copines ont aimé, aucune ne s’est plainte. Il va lui montrer ! Il se précipite sur le sexe ouvert, toute langue dehors, à peine Julie remise des derniers soubresauts de son plaisir. À sa grande surprise, elle le repousse.

— Attends, pas si vite… mmm… pas tout de suite, c’était trop bon ! Laisse-moi récupérer un peu. Ce sera bien plus long à présent, vous voilà prévenus ! Car là, je suis toute comblée !

Les garçons la laissent ronronner un moment, attendant les ordres. Julie se contente de rouvrir ses jambes pour montrer qu’elle s’offre à la caresse du suivant. Elle se sent déjà paresseuse et repue, mais contre toute attente, Rémi la conduit très vite au septième ciel par de savants coups de langue, délicats et connaisseurs, au bon endroit. Julie se tend comme un arc et gémit de plus belle, s’abandonnant au plaisir qui la submerge. Le jeune homme est fier de lui. Il adresse un clin d’œil à Julien qui commence à ressentir une certaine pression.

Julien s’installe bravement à la place de Rémi et s’apprête à fourrer son nez dans son intimité, quand Julie le dispense de l’épreuve d’un revers de main. Elle adore ça, et n’ose jamais le demander à ses amants de passage, mais là, c’est trop. Elle en a assez de se faire lécher la chatte. Elle aspire maintenant à d’autres plaisirs, plus intenses. Son sexe, léché et embrassé comme jamais, rêve d’être pénétré par une queue ardente.

— On verra plus tard, Julien ! On va passer au test suivant… Vous allez me pénétrer l’un après l’autre, pour que je puisse juger de votre taille, vigueur, force, et aussi abnégation… Surtout, retenez-vous d’éjaculer ou ce sera la porte direct. Le principal critère recherché, je vous le rappelle, c’est l’endurance ! Il n’y a qu’un seul Père Noël et de nombreuses dames à satisfaire ! Avant, bien sûr, vous devez vous montrer capables d’enfiler un préservatif plus vite que votre ombre, avec classe et naturel, va sans dire.

Tour à tour, les trois garçons se succèdent sur Julie et la pénètrent doucement, de plus en plus fort, jusqu’à ce qu’elle crie grâce et souhaite que le suivant la prenne. Le dernier, Julien, a plus de chance. Julie le garde longtemps en elle et serre fort ses jambes autour de ses reins pour mieux le retenir avant de jouir à grand bruit. Les deux autres sont un peu envieux et caressent la poitrine, les fesses de la jeune femme, tout ce qui se présente à leur portée, en se masturbant énergiquement. Julie est déjà partie trop loin sur le chemin du plaisir pour les remettre à leur place. À peine a-t-elle joui qu’elle repousse Julien brusquement. Le jeune homme étouffe un cri de dépit et se mord les lèvres de frustration.

Les trois garçons sont chauffés à blanc. Leurs sexes sont fièrement dressés, mais ils mettent un point d’honneur à ne pas insister. Ils se tiennent prêts pour la suite. L’heure tourne. Julie va devoir leur révéler la vérité. Elle se sent un peu anxieuse. Ils vont être fous de rage d’avoir été joués… à moins que… oui, c’est la seule solution pour faire passer la pilule. Ils doivent d’abord jouir tous les trois, ils seront plus enclins à lui pardonner. Ils n’auront plus la force de se rebeller ou s’énerver une fois comblés.

Le temps presse, Julie n’a plus le temps de se consacrer à chacun personnellement. Elle va devoir s’occuper des trois à la fois et les faire jouir de concert. À cette pensée, son désir redouble, et son excitation est décuplée.

Julie leur explique le dernier test. Il y aura d’autres hommes à cette soirée. Il s’agit de pouvoir prendre madame de toutes les façons, sans se gêner les uns les autres, sans être embarrassés par le regard ou le contact d’autres hommes, et jouir à son commandement, où et quand elle le souhaite.

Julie les regarde et considère de plus près leurs sexes.

— Nous n’avons plus beaucoup de temps. Julien, tu vas me prendre les fesses, Rémi le sexe, et toi Fabrice, tu auras ma bouche et ma langue, et le spectacle à regarder… Allez, les enfants, en piste…

Elle s’est bien éclatée, a joui à plusieurs reprises, il est normal après tout qu’ils aient du plaisir à leur tour. Rémi, si bien pourvu par la nature, est sommé de s’allonger sur le dos. Julie se couche sur lui, prend son sexe dans ses mains et le fourre dans le sien, tout gorgé de désir. Elle veille à bien tendre et lever les fesses pour Julien, dont le sexe plus mince la rassure un peu. Elle ne tarde pas à sentir une approche empressée. Un sexe fin et dur comme du métal se colle entre ses fesses et s’efforce de se faufiler à l’intérieur, en pressant de plus en plus fort. Julie se cabre, se tortille, sans nullement décourager Julien qui persévère et s’introduit peu à peu en son cœur. Rémi est déjà plongé tout au fond d’elle et remue à peine.

Brave fille de parole malgré une légère réticence, elle ouvre grand la bouche et offre ses lèvres à Fabrice. Ce dernier orifice ne tarde pas à être empli, profondément et avec enthousiasme, par la plus belle queue du trio.

Ils sont plantés loin en elle et se meuvent ensemble, en harmonie, comme un seul être monstrueux. Julie ne s’appartient plus, elle s’est donnée complètement à ces trois hommes qui l’ont si bien fait jouir. Le temps n’existe plus, ils vont et viennent en elle avec précaution et passion, réprimant leur jouissance. Julie délaisse un instant le pénis de Fabrice, pour reprendre son souffle et leur ordonner de jouir d’un ton sans réplique.

— Maintenant !

Les trois hommes maintenus au bord de l’orgasme depuis si longtemps ne retiennent plus leur plaisir. Longtemps contenu, refoulé, il explose enfin et se libère avec une force et une énergie furieuse. Julien s’impose d’un dernier coup de reins, tandis que Rémi la presse plus fort encore contre lui. Prise en sandwich entre leurs deux torses musclés, elle sent leurs queues vibrer en elle et lâcher leur semence par saccades. Julie se remet à pomper Fabrice avec ardeur, et il ne tarde pas lui non plus à libérer des flots de sperme dans sa bouche. Julie hoquette, il a éjaculé directement au fond de sa gorge sans prendre la peine de s’extraire. Elle avale une grande goulée pour respirer et laisse le reste couler des commissures de ses lèvres.

Tous les quatre s’abattent lourdement sur le sol, épuisés. Ils reprennent lentement leurs esprits. Julie prend son courage à deux mains pour lancer :

— Bon, les garçons, j’imagine que vous avez deviné que vous êtes tombés dans un guet-apens ? Vous n’êtes pas nés de la dernière pluie, quand même ! Nos méthodes sont un peu plus conventionnelles, vous vous en doutez ! Mais je me sentais si seule, si triste, et c’est le soir de Noël… vous me pardonnez ?

Des grognements de mâles repus parviennent des trois épaves vautrées sur le sol. Julie est soulagée. Elle n’a pas besoin de jouer les pleureuses. Elle reprend d’un ton plus guilleret :

— La bonne nouvelle, c’est qu’il y a vraiment une mission ! Mais pour une soirée caritative, une vente de charité.

Les quatre jeunes gens sont pris d’un fou rire irrépressible, presque aussi délicieux que l’orgasme qu’ils viennent de vivre. Quand ils réussissent enfin à se calmer, Julie rassemble un peu de dignité et reprend d’un ton professionnel :

— Je vais mettre fin à ce suspense insoutenable et vous donner le nom de l’heureux élu. Fabrice, c’est toi !

— Félicitations, mec, tu as vraiment été le meilleur ce soir ! plaisante Rémi.

Quelques bourrades et un gros rire accueillent cette sortie. Julie savoure ce moment. Elle les aurait bien gardés tous les trois ! Elle se sépare de Fabrice à regret, elle ne l’a choisi que parce qu’elle ne peut déjà plus se passer de la langue de Rémi, ni de la queue de Julien.

— Heu, et vous autres, vous avez quelque chose de prévu ce soir ?

— Oui ! répond Rémi du tac au tac, une orgie d’amour avec notre recruteuse préférée !

Sans attendre sa réponse, il se précipite sur elle pour la dévorer de baisers et la faire basculer à nouveau sur le sol. Julie sent que son rôle de maîtresse va être difficile à tenir plus longtemps.

LES ÉPICES DE NOËL Inès Autren

C’est devant la baraque à vin chaud que je l’ai vu.

Il n’y a plus personne dans le village de Noël. Tous les petits chalets de bois ont clos leurs étals, il ne reste plus que celui du vin aux épices. Pas pour longtemps : le vendeur a éteint ses chauffe-plats et commencé à rabattre l’auvent raide de gel. Tandis que je demande d’une petite voix grelottante s’il a un reste pour me réchauffer, un homme sombre et emmitouflé s’approche du même pas lent sous l’auvent.

— Moi aussi, j’en ai bien envie, dit-il.

Le vendeur hoche la tête, racle le fond de la marmite pour remplir mon gobelet et ensuite le sien, puis il retourne à ses ustensiles qu’il range dans une caisse. L’homme reste devant le comptoir, moi aussi. Le gobelet me brûle les doigts, je souffle doucement dessus, je sens monter dans mes narines l’âcre douceur de la cannelle, la pointe de l’anis étoilé. Lui, il boit son vin en l’entourant de ses mains gantées de cuir, sans rien regarder sinon les creux nocturnes et les riens des lumières clignotantes. Ses yeux se remplissent de la nuit tombante. Il ne me voit pas. Ainsi est-ce moi qui l’ai vu la première, ainsi tarde-t-il à connaître mon existence.

Cet homme seul est incongru à cette heure glaciale, les honnêtes gens sont déjà rentrés derrière les volets rabattus de leurs logis chauffés à fond. Moi aussi, je suis seule, ce qui peut sembler tout autant bizarre sinon plus pour une femme dans ce coin de province. Mais j’en connais le motif tout à fait banal, simple effet de circonstance : je suis arrivée la veille du réveillon, et je m’ennuie. Sans doute dans une flânerie tardive, lui et moi nous retrouvons devant un hypocrassavoureux et sucré à point, remède fort en bouche à une solitude provisoire. Je fantasme.

J’observe l’homme aux mains de cuir qui, de minute en minute, me paraît une créature semi-nocturne. Il focalise tous mes points d’interrogation, tel un arbre de Noël dont mon instinct me souffle qu’il peut réserver quelque bonne surprise minuscule ou exceptionnelle. On peut toujours rêver, n’est-ce pas le temps béni des souhaits ?

Il sirote son vin chaud en frappant doucement ses pieds sur le sol pavé et glacé. Et moi, entre mes cils gelés, dans une larme de froid, je tente de saisir son profil trouble, son nez long qui touche le bord du gobelet, sa frange effilée par l’air, ses lèvres ourlées qui s’allongent brièvement pour aspirer, le creux de sa joue taillée par l’ombre. J’essaie de deviner son corps enseveli dans une parka confortable rebondie aux poches. Il est d’âge moyen, ferme sous l’emmitouflé. Un type tout ce qu’il y a d’ordinaire, et pourtant… Son allure anodine et sa posture immobile, concentrée, attirent mon œil et un quelque chose au creux de mon souffle, je respire court. Un coup de vent brouille l’image. J’enfonce mon nez dans mon col de fourrure, un frisson d’air polaire file entre mes jambes, soulève le bord de mon manteau jusqu’à l’impatience. J’adore le froid, il me fait pleurer et, parfois, jouir. Et l’aléatoire agace mes nerfs tendus au glaçon. Je tape le pavé d’un léger coup de talon. L’homme avale une nouvelle lampée de vin, au ralenti. Sa masse obscure coupe la lumière jaune de la lampe à gaz, le temps s’épaissit de neige tandis que l’on entend, dans la baraque, le cliquetis de la caisse, le grincement du plancher. J’allume une cigarette, ma main tremble et je manque lâcher mon gobelet. Un fond de rouge goutte sur la neige. Sa brûlure coule encore au fond de ma gorge.

— On ferme, dit le vendeur.

L’homme pose son gobelet vide, encore fumant, et il s’éloigne. L’auvent claque. Le noir du ciel couvre le village de Noël. Je jette ma cigarette, une étoile filante. L’homme s’enfonce dans une ruelle aussi noire que médiévale, et je le suis.

Je n’ai aucune intention particulière et, comme je l’ai dit, j’écoute mon instinct. Peut-être me mènera-t-il à quelque chose ou à rien, peu importe. Au moins, dans ce cas, le jeu de chasse m’inspirera, dans moins d’une heure, un petit plaisir solitaire, mi-sucré mi-amer. Or, j’apprécie toute saveur, la moindre méritant autant de mémoire que le plus copieux menu. Et l’incertitude est délicieuse.

Mes talons cliquettent joliment sur les pavés, impossible de marcher vite sans me tordre la cheville, mais l’homme avance sans hâte. Sa silhouette intermittente dans les halos des réverbères est irréelle, et je n’ai aucune idée d’où je vais ni de ce que je vais faire. Je souris, ma divagation me plaît. La neige vient dans le vent, fraîche et piquante.

C’est dans la clarté bleutée et poudreuse d’un angle de porche qu’il s’arrête soudain. De profil. À moins d’une dizaine de mètres de lui, je m’immobilise. Va-t-il entrer dans ce vieil immeuble qui sent la pierre de cave ? Se clore derrière une porte inatteignable ? Tant pis. Il me reste le choix de revenir en arrière, vers la place déserte, ou de continuer jusqu’à la sente en escalier qui monte vers la cathédrale, là où traînent sans doute quelques promeneurs tardifs pour contempler les illuminations. Mais non, l’homme n’entre pas sous le porche. Dans la lueur bleue, je vois nettement son profil baissé, ses mains de cuir qui sortent de ses poches, un remuement de manches et de boutonnage. Il a un bref fléchissement des genoux, avec ce geste viril d’ouverture du pantalon pour en extirper l’organe comme s’il pesait son poids de plein dans le creux de la paume. Il se tourne de biais, contre l’angle du porche. Il va uriner.

J’ignore s’il a remarqué ma présence, s’il a senti ma filature. À aucun moment, depuis la baraque à vin, il n’a posé un regard sur moi. Je retiens mon souffle, mesurant l’indécence exquise d’épier un inconnu qui va pisser au coin du mur. Pire, je m’approche d’un pas de louve. Et je reste en arrêt. Je vois la main de cuir soutenir la verge courbe et souple, le jet qui gicle sur la pierre, qui soulève une vapeur brève, trace une rigole crépitante jusqu’à la fente des pavés et se dissout en fines ramures grises dans le caniveau. À quelques pas, l’ombre de mes pieds pointe vers cette captivante géographie. Je ne bouge pas.

L’homme secoue doucement son membre et s’apprête à le ranger dans l’enchevêtrement de tissus. Dans son mouvement, il tourne son profil de côté – vers moi. Enfin, je vois ses yeux, directs. Avant cet instant, j’avais supposé qu’il était trop absorbé par ses pensées ou que mon fantôme fourré l’indifférait. Mais là, je sais qu’il me regarde après avoir patiemment attendu, après m’avoir donné en spectacle son soulagement de pisse. Sa bouche dessine un pli hésitant – nous y voilà.

Je rentre mon nez rouge et mon sourire dans mon col de fourrure, mais, je le sens, mes joues remontent toutes roses, amusées. On peut les deviner, mes pommettes, même à cette distance qui me sépare encore de lui, même dans cette douce obscurité pointillée de blanc car j’ai avancé de quelques pas. Mes talons claquent deux ou trois fois sur le pavé.

L’homme me fixe. Ses yeux ont un éclat de lune noire. Leur éclipse diffuse une étrange sensation d’euphorie, une soudaine montée de degrés dans l’arôme persistant du vin aux épices. Il me fixe mais sa main reste accrochée à la chose flexible et humide encore, tiède certainement… une chose qui grandit lentement comme une tige sortie de son bulbe, et qui se dresse entre ses doigts de cuir, en suspension, maintenue seulement pour soutenir ce qui à présent se déploie avec munificence. Je sens entre mes jambes un appel d’air aigu qui me fait frémir, ô merveille.

La queue est admirable, irréelle dans le halo, pas même tremblante malgré la morsure d’hiver, défiant le gel, assez torride pour offenser mon regard et irradier mon admiration. Une sueur me vient au creux des seins, un affolement fugace me retient une éternité de secondes, je crispe mes mains sur mon col de fourrure. Vais-je tenter le saut de l’ange ou m’enfuir ?

L’homme me regarde sans ciller tandis que ses doigts de cuir pressent la queue tendue en triomphe sous l’ombre arquée du porche. Je relève le menton, j’avance mes derniers pas, mes talons résonnent, en sons purs et détachés. Je respire amplement. Je suis si près.

Je penche la tête. Je contemple intensément la chose magnifique, pâle et dure, longue et assurée, tenue par deux pointes de cuir. Il a un sourire fragile, dans l’offrande singulière de son sexe, en cette heure inattendue, en ce lieu discutable. La surprise est au-delà de mon inspiration première. Et le cadeau est inimitable, présenté à mon gré sans demande ni question, sans arrogance ni prétention, en toute liberté de mon souhait. Pour mon seul regard ou plus, si je veux. C’est vraiment Noël.

En cet instant, nous sommes seuls au milieu de la nuit et de la ville, lui et moi. En oubli de tout. Peu importe qui pourrait passer dans la rue, le passant n’existerait pas ou si peu. L’arche du porche s’élève en ultime protection, mon manteau battu par le vent jette des ailes d’opacité, et lui, il embrasse dans ses yeux la totalité de la scène, scintillante et neigeuse. Notre indécence est bénie des cieux.

Je m’approche davantage et ses yeux noirs sont si près et si loin à la fois que l’évidence de l’immédiat à venir prend la profondeur d’un abysse. Toute fioriture de ma part serait superflue – il attend, et je viens.

J’écarte ma fourrure, je passe ma langue à l’intérieur de mes dents, je salive. Ma bouche est prête. L’homme n’a pas bougé. Il demeure aussi raide que la queue qu’il me tend. Je la savoure des yeux, et ma faim devient grandiose. Elle est superbe, pleine et juteuse, sillonnée de veines bleuies et de gris mystères, pointée jusqu’en son embout relevé comme un champignon vénéneux. À point.

Je viens au plus près, dans l’angle du mur, contre la pierre poreuse et odorante. Je pose délicatement les pieds sur les pavés secs épargnés par son urine mais crissant de neige poudreuse. Sous mes jambes tortille un reste de rigole vers la grille du caniveau. Je cale mes talons en équilibre. Je serre à deux mains mon manteau contre moi, puis je descends très lentement, sans quitter des yeux la belle chose qui palpite faiblement, toujours tenue par deux doigts de cuir à peine tremblés. Lui, je devine qu’il fléchit, un rien de faiblesse à mesure que je descends en dessous du niveau de la mer. Son souffle ténu, âpre, file à travers mes cheveux, avec un fond de marc et de girofle, le vin tourne si vite la tête, ma nuque bande à cet effleurement. J’imagine qu’il me capture au cou, qu’il me plaque contre sa chose violette de désir, qu’il me la fourre entre mes lèvres. Mais non, il ne fait rien et cela excite ma convoitise jusqu’à l’insupportable. Il ne fait rien d’autre que m’offrir sa queue splendide et je suis reine de ce territoire.

Je vais le prendre.

Le cadeau prodigieux est à quelques centimètres de mon visage, de mon nez gelé, de mes lèvres attendries par tant d’éclosion, de ma langue qui, encore cachée, retient une mousse chahuteuse. Je suis presque accroupie, les reins en appui contre le mur qui râpe mon manteau, accentue le frémissement de mon échine. Je ne ferme pas les yeux.

La queue est tendue vers moi, elle frôle ma bouche, heurte légèrement mes dents. Une mouillure suinte sur le prépuce, les doigts de cuir se crispent. Dans la vasque offerte à ma délectation, ouverte de chaque côté par des pétales de laine, j’aperçois par en dessous le satin de la doublure du pantalon, la sangle d’une ceinture débouclée dont la griffe menace la masse précieuse et velue. La verge court à présent de mon front à mon nez, je la respire à fond. Son parfum d’humus me vrille les papilles, je sors ma petite langue, et aussitôt, je sens la vanille de mon haleine, le sucre de mon palais, une fine buée odorante se mêle à l’air froid. J’étire ma pointe de langue, bien mouillée, je la recourbe sous le revers du sexe arc-bouté, près du cuir animal qui pénètre mes narines, je la glisse sur la veine sombre qui exaspère l’amplitude de son envie – il gémit. Et je remonte avec une lenteur d’escargot tout le long du dard, jusqu’au bout dilaté, brûlant en bouche. Je lèche la goutte visqueuse au goût âpre, salé. Enfin j’enrobe entièrement le bout de mes lèvres fraîches et j’aspire. Tour à tour, je lèche et j’aspire, recule et reviens, je fais le chaud et le froid. Sans me servir de mes mains qui retiennent mon manteau. Il est à nu par le plus sensible de sa personne, je suis couverte sans prise aucune à son appétit. J’éprouve un violent plaisir à ce contraste, et je l’entends fendre un soupir.

La lune tourne au faîte des toits, la neige voltige en étoiles minuscules, la glace mord les joues, ma bouche est pleine à se déchirer, mais je tiens ferme l’animal de mes joues hardies et de mon satin de lèvres, ma chair s’embrase et ma peau appelle les ruisseaux souterrains. Au creux de mes cuisses, un filet de sucs gonfle ma fente, s’évade en fine cascade tiède au creux de l’aine, suit le trajet de mes jambes pliées, dures sur les talons. Je n’ai pas besoin de me toucher pour jouir, je contracte doucement les muscles agiles autour de mon bourgeon incandescent, je le presse de mes lèvres secrètes et je scande un rythme souterrain et régulier à l’intérieur de mon vagin, je pulse mon sang jusqu’au point d’orgue inaccessible. Mon cœur bat la chamade. Une apnée coupe un instant ma respiration, j’ai poussé un cri de souris. Je n’y tiens plus, je lâche une main de mon manteau et mon doigt plonge dans ma culotte ruisselante, je presse le bouton à point. Je jouis, d’un soupir silencieux. Lui, au-dessus de moi, s’est raidi davantage, il a lâché son sexe et ses mains de cuir s’accrochent aux deux pans de mur. On dirait un arbre tétanisé qui attend l’orage, sous lequel je cherche l’air. Je resserre ma bouche autour de la queue qui n’a pas fléchi. À lui, maintenant.

J’enfonce mon nez dans l’odeur mêlée du tissu et de ses profondeurs, je fouille sous la braguette déboutonnée, je repousse la sangle de ceinture, je saisis adroitement la mousse lourde du socle et je libère le bulbe gonflé, généreux, abandonné à mes mains. La queue se dresse vers un zénith attendu et imminent. J’écarte mes joues pour mieux recevoir la meilleure part qui enfle, j’entends au-dessus de moi un râle sourd, un effritement de pierre, ses genoux me heurtent dans un spasme brutal. Il a giclé dans ma bouche. Un jet si chaud, si épais qu’il semble provenir d’un fond de chaudière et d’embrasement. Un ru nacré choit près de mon pied. Je crache l’excès dans le creux des pavés, là où se figent dans la neige nos mouillures. Soudain, il fait plus froid.

Je me relève et, tête baissée, je resserre mon manteau. Et j’avance la main vers la queue qui plie mollement dans ma paume, lasse, poissée. Je l’essuie légèrement du bout des doigts, elle restera humide, comme moi. Je la range délicatement dans le pantalon, je reboutonne la braguette, je ferme la ceinture. Je n’ose pas encore relever la tête. Mais son souffle calme sur mon front m’y invite. Alors je lève mon visage vers lui. Ses yeux entrent dans les miens. Une clarté noire irradie la nuit, la ville entière monte dans le ciel étoilé, le porche du vieil immeuble prend la hauteur d’une cathédrale, d’un étage lointain et invisible émane un angélus. On est près l’un contre l’autre, sans se toucher, sans un mot. Il a un sourire presque tendre, imperceptible. Je sens que je lui souris, moi aussi.

Le vent se lève plus fort, une bourrasque glacée plaque nos ombres sur les pavés. Quelle heure est-il ? Sans doute la dernière heure avant Noël.

Une lassitude me saisit, telle une rivière suave et frileuse. Je recule d’un pas. Mon talon glisse. Je vacille. Il hoche la tête, son visage se creuse d’un pli de fatigue et de ravissement. Je demeure une ultime minute face à lui, dans la douceur du fini. Puis, j’agite le bout des doigts en au revoir.

Et je lui tourne le dos, mes talons chantent vers l’autre côté de la ruelle. Lorsque je me retourne, il a disparu.

La ville dort dans son givre et mon lit m’attend tout chaud dans mon hôtel. Je hâte le pas. Demain sera un autre jour. Joyeux Noël.

LES DESSOUS DE LA CRÈCHE Julie Derussy

Il avait neigé la veille. C’était la nuit, mais la lune était pleine et une lueur semblait émaner de la poudre blanche qui recouvrait les toits, les arbres et les rues. Tout le village en était comme renouvelé, purifié, en ce soir de naissance, ce soir de Noël.

Le chant métallique des cloches appelait les fidèles ; ils étaient venus de loin pour assister à la messe de minuit dans cette petite église médiévale, renommée pour la beauté de ses fresques. Ils s’avançaient dans la neige, laissant derrière eux leurs empreintes, et rentraient l’un après l’autre dans l’édifice. L’entrée avait été, pour l’occasion, illuminée de guirlandes argentées.

À l’intérieur, une bouffée d’encens accueillait les arrivants. Il faisait moins froid ; le vent ne soufflait pas, et l’on pouvait ôter avec soulagement gants, écharpe et bonnet. Chacun trouvait sa place et s’installait sur la paille dorée des chaises, qu’on avait rassemblées en si grand nombre que l’allée centrale s’en trouvait fortement diminuée. Peu importait ; dans ce lieu, l’impression d’espace venait du haut, des longues colonnes de pierre qui s’élançaient vers le plafond et s’achevaient en arcades. C’était comme un morceau de ciel construit par les hommes.

Et, sur les murs, les saints à demi effacés posaient sur l’assemblée leur regard bienveillant.

Le prêtre avait revêtu, par-dessus son aube, la longue étole blanche de Noël. Il saluait les fidèles, accueillait les nouveaux arrivants d’un sourire chaleureux. Il y avait beaucoup de personnes âgées, mais aussi quelques familles, des enfants. Ces derniers étaient surtout curieux de voir la crèche vivante, qu’on avait installée à droite de l’autel.

Des parois de bois, ornées de lierre, délimitaient l’étable ; le sol était recouvert de paille. Il n’y avait que trois jeunes gens : Marie, Joseph, et un berger. L’enfant Jésus était figuré par une poupée ; l’âne et le bœuf avaient été peints, grandeur nature, par un artiste de talent. L’ensemble était admirable, sans artifice, du meilleur goût.

C’était Marie, surtout, qui retenait l’attention. Assise près du jeune homme représentant Joseph, elle tenait le faux enfant dans ses bras et le berçait contre son sein. De temps en temps, elle relevait les yeux et offrait à l’assistance son regard bleu, du même bleu que sa robe. Son sourire n’était peut-être pas tout à fait virginal ; il était, sûrement, un peu trop insistant pour incarner vraiment l’innocence. Mais qui croyait encore à la légende de la Vierge mère, traversée sans être brisée, comme le cristal d’un vase pénétré de lumière ? Elle était bien jolie, cette Marie, avec ses cheveux blonds qui brillaient doucement dans l’ombre de l’étable, et ses petites dents blanches qui semblaient vouloir croquer le monde.

La messe commença.

Les premières notes de l’orgue retentirent, profondes et résonnantes, et les chants s’élevèrent. Douce nuit célébrant l’avènement de l’enfant divin, celui qui devait apporter lumière et amour au monde, celui-là même dont la beauté crucifiée dominait l’assemblée, figée sur le mur de pierres.

La cérémonie se déroula avec l’aisance d’un rituel savamment organisé, chacun connaissant sa partie. L’évangile prononcé mille fois, les réponses apprises par cœur. En réalité, bien peu étaient ceux qui songeaient au mystère sacré.

Le prêtre pensait à son repas. Il avait eu à peine le temps de prendre un gueuleton rapide avant la messe ; il y avait tant de choses à préparer. Un petit festin l’attendait chez sa sœur, qui, attentive à son bien-être, lui gardait toujours les meilleurs morceaux. Une cuisse de dinde bien croustillante, au milieu de pommes au four, voilà ce qui ferait son bonheur.

Les enfants rêvaient à leurs jouets. Certains les avaient déballés ; d’autres espéraient encore la surprise. Ils avaient entrevu, sous le sapin, les paquets colorés qui les attendaient. Pour passer le temps, ceux qui étaient au premier rang observaient la crèche. Elle les fascinait sans qu’ils en eussent conscience.

Ils n’étaient pas seuls à tourner leur regard de ce côté-là. Nombreux étaient les hommes, d’âge mûr, ou plus âgés encore, qui ne pouvaient s’empêcher de fixer Marie. C’était plus fort qu’eux, il fallait toujours y revenir. Elle était bien mal accoutrée, dans sa robe bleue trop large pour elle, dissimulant ses charmes. Pourtant, il émanait d’elle comme un magnétisme. Elle ne parlait pas, ne chantait pas, mais ses yeux disaient quelque chose, comme un secret qui faisait flamboyer ses joues et grandissait sa beauté.

Les femmes la jalousaient. Elles se demandaient pourquoi on avait choisi cette petite pimbêche pour incarner la Vierge. Il n’y avait pas vraiment eu le choix, elles le reconnaissaient ; les jeunes gens se faisaient rares, au village, et les volontaires ne s’étaient pas bousculés. Il fallait avoir du temps, venir plusieurs fois pour la mise au point de la crèche. Et puis, ce n’était pas si drôle que ça, rester immobile dans la paille pendant toute une messe. Évidemment, celle-là, elle aimait ça, ça se voyait. Elle avait toujours adoré être au centre de l’attention.

Petit à petit, une tension s’installa dans l’église, à mesure que les désirs et rancœurs croissaient. Le point d’orgue fut l’eucharistie. C’était la fin de la messe ; l’immobilité prolongée avait donné de la force aux fantasmes, le défilé final les consacra. Tous, en passant, ils la regardèrent. Marie, à présent, ne faisait même plus semblant de baisser les yeux. Son petit sourire était plus provocant que jamais. On n’osait plus soutenir son regard, de peur de trop bien la comprendre.

Tout le monde fut soulagé quand le prêtre donna le signal du départ en déclarant à l’assemblée d’aller dans la paix du Christ. Les enfants, qui n’attendaient que cela, coururent au-dehors pour jouer cinq minutes dans la neige avant de retourner chez eux ; les hommes jetèrent un dernier regard à la belle petite Vierge ; les femmes, conscientes de leur supériorité, prétendirent ne pas l’avoir remarqué.

Marie, Joseph et le berger se rendirent dans l’annexe de l’église pour se changer. Une douce chaleur y régnait ; un paravent de bois avait été installé pour permettre à la jeune fille de se dévêtir dans l’intimité.

— Dépêchez-vous, on n’a pas toute la nuit, s’exclama-t-elle.

Et, sans se soucier du paravent, elle se débarrassa de la robe disgracieuse dont on l’avait affublée.

Dessous, elle était nue. Nul sous-vêtement, juste la gloire de sa beauté. Elle avait les seins opulents, le ventre légèrement bombé, la peau d’un blanc laiteux. Ses cheveux blonds coulaient librement dans son dos ; la courbe de son cul était de celles qui changent la face du monde.

Ils la fixèrent, obnubilés par sa nudité. Il y avait une heure qu’ils bandaient pour elle, trop serrés dans leur pantalon, sous la large tunique de leur déguisement.

— Où sont les coussins ? C’est pas possible, vous les planquez à chaque fois !

Elle les retrouva derrière une chaise, les jeta par terre, au centre de la pièce.

— Encore habillés ? Qui a les préservatifs ?

Ils durent faire un signe de dénégation : ils avaient oublié. Ils oubliaient toujours.

— Heureusement que j’y pense, moi. À croire que vous voulez me faire un môme !

Elle traversa encore la pièce en tenue d’Ève, et se pencha pour fouiller dans son sac, exhibant par la même occasion la double perfection de ses fesses.

— Qui commence ?

La question était épineuse. Valait-il mieux s’enfoncer le premier en elle, satisfaire tout de suite le désir intense qui les travaillait ? L’attente était presque douloureuse, mais le deuxième avait plus de chance de sentir autour de lui les contractions délicieuses de la jouissance. Finalement, elle désigna l’un des deux. C’était toujours ainsi que cela finissait.

— Allez, allonge-toi. On se grouille, je dois être chez moi dans une demi-heure !

Le berger s’étendit sur le carrelage froid, fesses nues, sexe dressé, et elle disposa les coussins de chaque côté de son corps. Elle n’aimait pas avoir mal aux genoux quand elle était à califourchon sur l’un d’eux. Ils n’avaient jamais songé à protester, à réclamer un des coussins. On ne se plaint pas quand on est monté par une fille comme celle-là.

Agenouillée, elle déroula elle-même le préservatif sur l’érection de son berger, puis elle se mit à cheval sur lui, ses beaux seins tendus de désir, et il sentit enfin son sexe contre le sien. Elle se frotta un instant contre lui. Il adorait quand elle faisait ça. La première fois, il avait joui sans même l’avoir pénétrée, mais à présent, il savait retarder l’explosion.

Lentement, les yeux fermés, elle s’empala sur lui, et il s’obligea à rester immobile pour mieux savourer chaque centimètre de cette chair qui l’engloutissait. Elle avait renversé la tête, et poussa un gémissement qui ressemblait à un feulement.

L’autre, fasciné par le spectacle qu’ils offraient, ne bougeait pas.

— Qu’est-ce que tu attends pour me toucher ? gronda-t-elle, impérieuse.

Alors, Joseph s’approcha, et s’empara de ses seins, comme il aimait le faire. Ils étaient si doux, il ne s’y habituait jamais. Puis sa main droite glissa sur le ventre chaud, s’égara dans le sexe humide que son ami pilonnait, et trouva le point sensible qu’elle lui avait appris à reconnaître.

— Plus vite !

Ils ne surent pas à qui la supplique s’adressait, accélérèrent l’un et l’autre, et le berger, écrasé de plaisir, éclata en elle.

— Déjà ? C’est pas encore aujourd’hui que je vais jouir deux fois !

Sans perdre de temps, elle déserta son premier amoureux, récupéra les coussins pour ses genoux, et, à quatre pattes, tendit son cul vers Joseph.

Le berger regretta d’être passé en premier.

Il se débarrassa rapidement du préservatif souillé ; l’autre, pendant ce temps, profita de l’occasion pour s’enfoncer d’un coup dans le sexe ruisselant, aller et venir en elle, sans retenue, toujours plus loin.

La belle, à quatre pattes, s’abandonnait complètement. Elle ne savait plus qui la pénétrait, qui la caressait. Leurs mains étaient partout, sur ses seins, ses fesses, son clitoris. Comment faisaient les femmes qui n’avaient qu’un amant ? Et elle jouissait de les sentir à elle, tous les deux, de les dominer de ses désirs, même ainsi, à quatre pattes. Comme c’était bon de se faire baiser par deux hommes ! Elle se cambra davantage, fut emplie jusqu’au fond, dépossédée d’elle-même. Des doigts s’acharnaient sur son sexe pénétré, une bouche mordait son épaule, une main s’insinuait entre ses fesses. Tout son corps clamé par les hommes, ses pensées s’abîmèrent dans les étoiles, celles qui disparaissent sitôt qu’on les a vues.

Après, il lui fallut bien cinq minutes pour se remettre de ses émotions.

En se rhabillant, elle songea à tous ces crétins bien-pensants qui l’avaient reluquée pendant la messe, sans savoir qu’elle ne portait pas de culotte. Ils se doutaient bien de quelque chose, mais auraient-ils pu imaginer la délicieuse petite trinité qu’ils formaient, ses amoureux et elle ? Deux ans déjà qu’on la déclarait vierge, deux ans qu’elle prenait plaisir à démentir cette appellation d’origine non contrôlée.

— Tu veux que je te raccompagne ? demanda le berger.

Il espérait profiter encore un peu de sa présence, quitte à faire un détour dans le froid. Il allait être en retard, mais ce n’était pas grave.

— Oui, ajouta Joseph, on peut faire la route avec toi !

Depuis le début, ils se la partageaient ainsi, inséparables jusque dans le lit de leur amie. Ils n’imaginaient même plus que faire l’amour à deux fût possible.

— Pas la peine, répondit-elle. Qu’est-ce que vous voulez qu’il m’arrive, ici ?

Elle avait dit ces mots d’une voix sinistre, comme si le fait de se sentir en sécurité était un inconvénient plutôt qu’un avantage.

Ils remirent manteau, bonnet et gants pour affronter le froid, et poussèrent la porte de l’annexe.

Dehors, les rues étaient désertes. Tous étaient déjà rentrés. Il ne restait qu’eux trois, seuls au monde, et la neige qui tombait de nouveau. Les flocons minuscules flottaient un instant dans le paysage avant de recouvrir le sol ; les empreintes des passants disparaissaient, effacées par tout ce blanc.

— Un jour, je partirai de ce bled pourri, déclara Marie, et elle repoussa derrière son oreille une mèche de cheveux blonds qui s’était égarée au vent.

Elle avait parlé d’une voix décidée, vibrante d’espérance. Ils la regardèrent, et il leur sembla un instant que le visage de la jeune fille s’était éclairé, comme si une lumière intérieure l’auréolait de sa grâce.

L’ATTENTE Anne de Bonbecque

Je ne savais pas à qui il allait m’offrir. C’était l’une des conditions destinées à lui prouver que je pouvais aller loin, toujours plus loin dans ma soumission. Sans doute aurais-je aimé qu’il ne me prenne pas à la lettre, qu’il n’entre pas à ce point dans mon jeu : qu’allais-je pouvoir inventer la prochaine fois pour lui plaire ? N’avais-je pas déjà dépassé mes propres limites ?

Le moteur de la voiture qu’il avait louée pour me transporter émettait des vibrations stridentes, secouant mes entrailles. Je n’étais enfermée dans ma boîte en carton que depuis quinze minutes : je sentais pourtant déjà des douleurs saisir ma colonne vertébrale et mes genoux. Et je savais que ma peine ne faisait que commencer. Je transpirais dans ma petite robe noire transparente en dentelle, les talons aiguilles de mes escarpins à semelles rouges griffaient mes cuisses. Pour le moins, j’étais en mauvaise posture.

Au volant, il écoutait du jazz. C’est sans doute le signe que le trajet allait être long, trop long. À chaque virage, mon cœur battait plus vite. Oppressée, non seulement je respirais mal, mais en plus, j’avais la nausée. Pour la première fois, je voyageais dans un coffre : la prochaine étape serait-elle le cercueil ? Non, trop confortable.

En cas de problème, je devais faire sonner son téléphone portable, ne pouvant pas crier, bâillonnée pour mieux célébrer la Nativité. J’aimais l’idée d’être un cadeau, un jouet pour homme qu’un inconnu s’empresserait de déballer, puis d’essayer immédiatement. Comme toutes les poupées, j’étais livrée avec des accessoires : un plug anal en acier chirurgical que mon maître avait choisi lui-même et que j’estimais un tout petit trop volumineux, un bandeau sur les yeux, une tenue affriolante, une cravache pour faire rougir mes fesses. J’ignorais combien j’avais été vendue, enfin, louée. Nos excentriques mœurs sexuelles contribuaient considérablement à augmenter notre train de vie, même si ce n’était pas la finalité première. Comme une enfant, j’estimais que l’attente la plus douloureuse n’était pas tant ma livraison spéciale que la hâte de rentrer et découvrir mes propres cadeaux de Noël. Mon adorable bourreau savait me gâter.

Être une victime, quand on organise son châtiment soi-même, est une bien douce activité.

J’imaginais mes probables présents pour oublier mes genoux et mon dos. Parfum au musc, sacs de luxe, aquarium géant, lustres baroques, robes de soie, bijoux. Malgré mon fructueux inventaire, seulement six minutes supplémentaires s’étaient écoulées. Je n’étais plus du tout excitée, seulement angoissée. Faire machine arrière ? Reconnaître mes erreurs ? Ça, jamais !

Quelques minutes toutes interminables plus tard, la voiture était garée. Le carton où j’étais recroquevillée fut soulevée par des bras que je pressentais virils. Mon acquéreur avait sans doute de nombreux domestiques. J’entendais des voix d’hommes et de femmes, de la musique, et j’avais surtout beaucoup trop chaud. Encore un riche qui ne daignait pas fêter Noël avec ses aïeux, à moins que je ne sois livrée à un vieillard ou un orphelin.

Les douze coups de minuit représentaient mon horizon : ding, ding, ding, et on arracherait les papiers et les rubans. Et de concert, des cloches tintèrent. À mon grand désarroi, elles n’annonçaient pas l’issue, mais seulement vingt-trois heures, heure d’hiver, en cette année 2013 non loin de Versailles. Je saisis mon téléphone, désespérée, pour en finir et rentrer, quitte à rompre fissa pour ne pas perdre la face.

Mais une voix me fit changer d’avis : « Les macarons, les cadeaux, et puis zou, au lit ! »La voix était âgée : sans doute s’agissait-il de la mère, voire de la grand-mère de mon acquéreur, aussi usée et ennuyée que je le suis par ces fêtes répétitives. Je me devais de faire ce constat : même du point de vue du paquet-cadeau, Noël reste sinistre malgré les efforts de chaque bonne âme pour simuler la joie.

Mon enfermement m’obligeait à forcer mon ouïe et mon odorat pour espionner notre hôte et ses invités. Je ne repérais d’ailleurs rien d’anormal dans cette célébration. Pourtant, un détail me perturba : « Plus que deux paquets à livrer, et que la fête commence ! »Je n’étais donc pas seule. Les autres emballages contenaient-ils vraiment des êtres humains ? Cette perspective m’angoissa. Je voulais être le centre d’intérêt, la seule, l’unique, mais que se passerait-il si je n’étais qu’un objet parmi les autres ? Si je n’étais pas la plus jolie ? Même si je restais mignonnette, à trente ans, mes seins n’avaient pas conservé la même fermeté qu’autrefois, mes cheveux étaient moins souples, ma cuisse s’était quelque peu enrobée… Je n’étais plus une jeune fille frêle, mais devais porter les atouts pesants et charnus de ce que, de toute éternité, on a appelé une « belle femme », quand belle ne signifie pas autre chose qu’apte à donner la vie et à satisfaire sexuellement un homme. Pour sûr, j’en étais une, de ces « belles femmes », gardant la nostalgie de ma grâce d’adolescente, dont j’aimais observer les traces dans ma physionomie.

Une grande clameur interrompit le fil de mes pensées. Des applaudissements brisaient l’harmonie de mon attente :« Oh ! Que c’est beau ! »Un superbe présent avait probablement fait son entrée. Je ressentais une jalousie tout à fait irrationnelle d’avoir perdu d’avance mes effets sur l’assistance. « Quelle sirène ! C’est splendide ! »Les convives gloussaient de bonheur et ne se laissaient pas de commenter. « Quelle beauté, quelle splendeur, je veux le même aquarium ! »J’en déduis, perplexe, qu’un esthète fou avait conçu un aquarium avec une femme à l’intérieur. Je frisais le ridicule dans ma tenue totalement clichée de call-girl bon marché. Le bijou anal et sa petite pierre taillée à peine plus élégante qu’un strass me gênait, j’avais honte. Cette fois-ci, je ne pouvais plus attendre, je voulais mettre immédiatement fin à l’expérience.

Un nouvel événement m’en empêcha. Un paquet venait d’être ouvert : « La belle rousse ! La Vénus de Botticelli ! »Combien y avait-il de cadeaux ? Étions-nous offertes dans un ordre prédéterminé ? Les voix féminines piaillaient crescendo, les voix masculines devenaient rauques et graves, ce qui traduisait l’excitation de l’assemblée. En revanche, aucune remarque salace n’atteignait mes oreilles attentives. La clameur reprit, une autre offrande sortait de sa prison cartonnée, un jeune homme, cette fois, « un Adam avec sa feuille de vigne ».

On demanda à Adam de pénétrer Vénus sur-le-champ, pour le plus grand bonheur des invités, très excités par cette étrange version des fêtes religieuses. Je ne pus retenir un soupir, tant les humains me paraissaient désespérés pour profaner autant. J’étais néanmoins convaincue qu’il fallait un grand sens sacré pour trouver la force de blasphémer de manière ostentatoire, je me promettais d’aller à la messe le lendemain matin et prier pour leurs pauvres âmes.

C’est d’ailleurs ma quête folle et maladive du sacré qui m’avait conduite à me laisser attacher des heures, à être suspendue par des hameçons au-dessus d’autels de pacotille, à entrer dans une logique sacrificielle perverse, à souffrir et jouir, jouir de souffrir, souffrir de jouir. Éternel retour du plaisir (mon interprétation schopenhauérienne de Nietzsche n’avait jamais été acceptée par les doctes membres de mon jury d’agrégation !).

Pendant ce temps, Adam baisait Vénus, qui exagérait ses cris. Même sans rien voir, je savais qu’il la prenait contre une table qui faisait un bruit épouvantable en se déplaçant sur un parquet ancien. Un invité proposa d’enculer Adam, afin de compléter la joyeuse chaîne. Celui qui devait être le propriétaire des lieux demanda qu’on éjacule sur le visage de Vénus sortie des eaux.

Après cela, la pièce se vida pour déguster le dessert dans une autre ambiance. L’attente devint alors plus ennuyeuse. Je reçus un message : « Courage, mon amour et sois patiente. »

Le monde vu d’une boîte : j’avais trouvé le titre de mon prochain roman. Enfin, de mon premier roman. Se remettre à écrire et arrêter le SM : en cette nuit de Noël, je décidais déjà de mes résolutions du Jour de l’An, que je souhaitais très normal et sans fête particulière, devant des dessins animés à la maison. N’avez-vous jamais songé qu’il n’y a rien de plus étrangement masochiste qu’une « Belle au bois dormant » ?Voilà que je divague encore et perds de vue l’idée de changer de vie. Dormir, par contre, permettrait de passer le temps, mais dans cette position, cela m’était impossible. La Belle au moins avait un grand lit à baldaquin.

Minuit sonnait enfin. J’étais ankylosée et épuisée au point de voir toute volonté s’annihiler. Je n’avais même plus le courage de mettre fin à mon calvaire que j’acceptais, dans une soumission complète. Mes limites étaient donc encore repoussées, et à mesure que mes résistances s’effondraient, mon plaisir augmentait, la douleur avait du bon.

Le bruit reprit, la frénésie orgiaque, les voix rauques et aiguës se mêlaient. Près de mon empaquetage de fortune, un couple tonitruant s’ébattait. Tandis que Jésus naissait, le jugement de Dieu semblait absent de ce lieu de perdition.

Des bras saisirent mon carton : au moment où je crus être enfin offerte, je reconnus la voix de mon maître et fus portée jusqu’au véhicule de location. Le coffre, le jazz à nouveau. Jamais je ne verrai les visages rougis par l’alcool des invités, ni celui de mon hôte, ni l’endroit où nous étions.

Une fois rentrée, il me souleva jusqu’au lit, je ne pouvais même plus bouger. Il profita de mon état second, hors de mes gonds. Le monde tournait anarchiquement dans mes articulations meurtries. Mon tendre bourreau m’envoya une gifle experte, qui me procura une transe comparable aux plus beaux orgasmes. La deuxième gifle sonna, révélant à mes sens exaspérés un monde de jouissances masochistes dont lui seul avait la clef. Il était inutile de m’attacher : quand la soumission est totale, il n’y a plus besoin d’artifice ni de folklore. Le silence d’une chambre épurée suffit.

Émue et brûlante de ses claques amoureuses, il me retourna à plat ventre, agita le bout d’acier arrondi enfoncé dans mon anus dilaté, puis l’enleva sans difficulté. De part en part, je lui appartenais. Il frottait son gland sec contre moi, tout humide, imbibant nos draps de satin. Je perdais sens et humeurs.

Mais il se retira. L’attente reprit, ainsi que les palpitations saccadées du suspense, rompues par un coup de ceinture qui cingla mes fesses. Il frappait fort et c’était bon. Je ne songeai pas à crier, parce que je ne pensais plus ; ma conscience, comme Dieu, avait quitté la nuit de Noël. Sortie de moi-même, un dieu rédempteur souvent capturait mes songes et je percevais l’essence de mon érotisme, entre attente et douleur, violence et passion, révélant un mysticisme de la chambre.

Mon amoureux m’asséna environ dix coups, qui zébrèrent ma chair. Je n’avais pas bougé du tout, il me félicita en appliquant trivialement du gel sur mon orifice béant. Je regrettai qu’il entre en moi sans que je ressente aucune douleur, rien, seulement le frottement vif d’un va-et-vient vigoureux se voulant libérateur. Il jouit très vite dans des brames effrayants, avant de s’effondrer sur mon corps désarticulé par cette longue soirée d’attente.

Maîtresse du jeu, je remportai une fois de plus le drôle de pari passé avec moi-même, renouvelant les accords du pacte signé avec Lui. À force d’attendre que quelque chose arrive, le miracle de Noël s’était produit de manière inattendue. Alors, il faudrait attendre, et attendre encore.

LE PÈRE NOËL EST UN LOVER Camille Emmanuelle

21 décembre, 14 heures.

Comme un couillon, me revoilà à enfiler mon costume de Père Noël pour ce grand magasin, à Paris. Explications. Je m’appelle Augustin, j’ai 35 ans, je suis scénariste, et ex-comédien. L’année a été terrible, des clients de grandes chaînes TV ont annulé au dernier moment mes commandes, je me suis retrouvé début décembre avec : un loyer en retard, pas de perspectives pour le mois, pas de meuf, la queue entre les jambes, donc. Direction Pôle Emploi, pour trouver un job alimentaire. Scénariste, on laisse tomber, si François Ozon déposait ses annonces chez Pôle Emploi, ça se saurait. Il ne me reste plus que mon expérience passée de comédien à vendre. Enfin, comédien est un grand mot. J’ai le choix entre « hôte » dans une concession automobile, et Père Noël pour une enseigne de grand magasin.

Je me vois mal afficher un sourire toute la journée devant des blaireaux qui viennent s’endetter pour acheter une grosse voiture et combler ainsi leur peu de virilité anatomique. Je me dis qu’au moins, avec une barbe de Père Noël, je peux faire la gueule, personne ne le remarque. Et je prends aussi moins le risque d’être remarqué par un pote ou par quelqu’un de mon réseau professionnel.

Troisième jour, donc, à faire le guignol, assis sur un fauteuil, à prendre des enfants sur les genoux et à faire semblant d’être un vieux monsieur sympathique pendant que les parents prennent une photo. « Léo, fais un bisou au Père Noël. »Non, non, pas obligé. Le petit Léo est terrifié. « Allez, Léo, fais-lui un bisou. »Mais laissez-le tranquille, ce pauvre gosse, de toute façon dans deux ans, il va découvrir que vous lui aviez menti éhontément, et vous en voudra toute sa vie pour ce mensonge originel.

19 heures : libération ! Le magasin ferme. Une jeune femme, une jolie blonde aux lèvres rouges arrive tout essoufflée devant l’entrée du grand magasin. Le vigile lui dit que c’est trop tard. Je l’observe : elle fait une tête de bébé chat qui implore un câlin. J’adore quand les femmes savent user de leurs talents de comédiennes et font ces têtes de bébés chats.

Le vigile ne bronche pas, il n’a pas cette même sensibilité à l’art dramatique au quotidien. Elle doit absolument acheter un parfum pour sa mère, pour un dîner de Noël auquel d’ailleurs, elle ne veut pas assister, mais elle n’en a que pour deux minutes. Le vigile reste impassible. Je sens qu’elle va s’énerver. Avant que son visage ne passe de chaton à celui d’Hannibal Lecter, je vais voir le vigile : « Laisse-la rentrer, de toute façon le temps que je range le fauteuil, et que je me change, on en a au moins pour dix minutes ». Le vigile me regarde de travers, mais je sens que, par esprit de tradition, il n’ose pas répondre au Père Noël : « Va te faire foutre », et baisse donc les armes, et le rideau de la boutique, après avoir fait rentrer la blondinette. La jeune femme me sourit, et trottine sur ses escarpins rouges dans les rayons. Alors que je vais pour me changer, elle s’approche de moi et me glisse : « Merci Père Noël. »J’ai encore du mal à intégrer l’idée que je ressemble à un vieux barbu, mais lui réponds : « De rien, hohoho. » Elle rit, et me dévoile ainsi de jolies petites dents blanches, adorables. « Je peux vous offrir un verre pour vous remercier ? »Oh, mais oui alors, jeune fille…

Alors que je vais pour me changer, elle me lance : « Non, mais restez avec votre costume, c’est marrant. »J’ai un doute. Elle cherche à m’humilier publiquement, ou elle est sincère ? Je tente le coup, enlève juste la barbe et les faux sourcils blancs, mais sors dans la rue avec mon costume noir, rouge et blanc. On s’attable dans un café à côté, je lui explique ma situation d’intello précaire. Elle refait sa tête de bébé chat. Il faut qu’elle arrête, sinon je vais l’embrasser. Mais à peine l’idée effleure mon esprit qu’elle s’approche de moi et m’embrasse langoureusement. J’ai la bouche peinte de rouge à lèvres. Mais je ne suis pas à un travestissement près… Avant de courir à son dîner, elle me laisse son numéro et me lance avec un petit air mutin : « J’ai été très sage, Père Noël, cette année, je mérite plein de récompenses…»

Révélation : ce costume peut être mon piège à filles des vacances de Noël. Toujours attablé au bistrot, sous le regard un peu moqueur des mecs à côté de moi, je regarde tous les contacts de mon téléphone : ex, potes ambigus, filles croisées dans un bar, filles contactées sur Adopte… Mon année aura été une catastrophe professionnelle, mais aussi personnelle. Trentenaire à la barbe de trois jours et au petit look de hipster, je suis pas mal dans mon genre, je crois. Je sais que je plais, mais je sais aussi que ces derniers temps, je peux passer cinq heures à boire des verres et à me marrer avec une fille sans rien tenter d’autre, par timidité, par respect, par connerie aussi, avouons-le. Si je pense avoir une vision moderne du couple, des hommes et des femmes, ma situation instable me fragilise tout de même. J’ai l’impression stupide qu’être en bas de l’échelle sociale me positionne tout en bas de l’échelle de séduction. Mais il est hors de question que je finisse l’année comme un looser. Je vais faire de ce costume une arme de séduction massive.

22 décembre. Premier contact. Julie, une ex. Scénariste comme moi (mais à succès), grande, brune, les seins et les fesses plantureux, sensuelle et sexuelle. Notre histoire a duré deux mois, nous n’étions pas amoureux, mais sommes restés en bons termes. Aux dernières nouvelles, elle est célibataire. La connaissant, quand elle est célibataire, elle a un frigo qui ressemble à l’Éthiopie en 1986. Je lui envoie donc un message : « Le Père Noël t’apporte ce soir du saumon fumé, une bouteille de sancerre, et des macarons. »Deux minutes après : « C’est qui ? » La connasse, elle a effacé mon numéro. « Ben, c’est Augustin… », je réponds tout penaud. « Ah OK, j’ai cru que c’était un psychopathe. Oui, passe chez moi, avec plaisir. »Je débarque en scooter avec mes achats, toujours affublé de ce costume absurde. Elle ouvre la porte et éclate de rire. Je marque des points, direct. Après dîner, elle se rapproche de moi sur le canapé. « Tu dois avoir chaud dans ce costume non ? » Je lui réponds que oui, mais qu’en dessous je n’ai que mon caleçon. « Oh, ça va, je t’ai déjà vu comme ça ». Je ne sais pas quoi penser de ce regard mi-naïf, mi-provoc. On continue à boire, et à nous rappeler notre passé ensemble.

Bizarrement, ce sont surtout les souvenirs sexuels qui nous reviennent en mémoire ce soir-là. « Tu étais super relou, mais il faut l’admettre, on baisait bien ensemble, non ? », me dit-elle. Je le lui confirme, non sans avoir précisé qu’elle était aussi casse-pieds que moi. Je commence à avoir vraiment très chaud. J’enlève ma veste renforcée de fourrure blanche. Julie me regarde : « Je crois que tu peux décemment enlever le reste. »Avant même que j’aie le temps de faire quoi que ce soit, Julie, à genoux sur le canapé, penche sa tête vers mon entrejambe, se cambre, et fait ressortir magnifiquement ce cul, mon Dieu, ce cul, rond et majestueux, qui me fait bander en quelques secondes. Elle enlève la grosse ceinture noire en cuir avec un regard que je ne lui avais jamais vu. Un regard à la fois très excité, très cul, mais en même temps étonné. C’est je crois la première fois qu’elle dégraffe la ceinture d’un Père Noël. Elle sort ma queue de mon caleçon, et, doucement, commence à me la lécher, à me la mouiller de sa salive. Elle me regarde en même temps, avant de tout d’un coup la prendre dans sa bouche. Elle joue avec ses lèvres, sa langue, elle m’embrasse, me tête, me suce, de plus en plus vite, de plus en plus fort. Alors que sa bouche fait des va-et-vient sur ma queue toute gonflée, j’ai une main qui tripote ses fesses, l’autre qui caresse ses cheveux.

J’avais oublié à quel point elle suçait merveilleusement bien. Je sens mon gland tout gonflé, je me sens prêt à jouir, et lui demande d’arrêter. Elle relève sa tête, les lèvres tout humides : « Pourquoi s’arrêter ? C’est mon cadeau de Noël à moi… »Une petite claque sur les fesses et c’est reparti de plus belle. Lèvres, langue, lèvres, langue, sa bouche est un petit animal vivant et chaud, qui me pompe à un rythme effréné. Je jouis, fort, la tête renversée en arrière. Elle se relève, essuyant d’un revers de main le sperme qui reste un peu sur sa bouche : « Joyeux Noël, Thomas ! Bon, je suis désolée, mais tu dois partir, je dois avancer sur un scénario, là. Mais on se revoit à Pâques, et tu viendras en poussin, hahaha ! »Très drôle… Je réajuste mon costume, et repars, complètement shooté par cet orgasme divin.

23 décembre. Deuxième contact : Sonia, petite baby-rockeuse tatouée, post-féministe ultrasexy et énervée, rencontrée dans un bar il y a quelques mois. Elle enchaîne les aventures comme un Don Juan, et ne croit ni au Prince Charmant, ni aux contes de fées. Pas sûr que le coup du costume fonctionne. D’autant plus qu’elle veut qu’on se retrouve dans un bar. Ce bar de rockers, La Tigresse, c’est son territoire de chasse, elle ne va pas en terre inconnue. Et je ne sais pas où je m’embarque, nous n’avons fait que nous embrasser la dernière fois, ivres l’un comme l’autre.

Mais je tente le coup, et débarque donc en costume de Noël, sans avoir omis d’y rajouter un perfecto, histoire de rock’n’rolliser le tout. Sonia est atterrée : « C’est quoi, ce look, putain ? Je connais tout le monde, moi, ici ! Tu veux me griller ou quoi ? » C’est mal barré. Je lui raconte alors mes mésaventures professionnelles. Je sens que je touche sa fibre d’ex-militante de gauche. Après plusieurs verres, elle se révolte, toute seule, contre la société capitaliste. « OK, c’est chaud, mais quand même tu ne veux pas aller te changer ? »Alors que je suis dans les toilettes du bar, à enlever ce costume plus si magique que cela, on frappe à la porte. Je réponds que c’est occupé. « Ben oui, idiot, mais c’est moi, Sonia. » Je lui ouvre. Elle s’engouffre, referme vite la porte, me plaque contre le mur. « J’ai envie de t’embrasser, mais vis-à-vis de mes potes, je ne peux pas me taper le Père Noël, c’est absurde. »Quelle snob ! Elle est où, la magie de Noël, là ? Piqué au vif, je la prends dans mes bras, pose son petit cul sur le lavabo, et fais glisser sa culotte à ses pieds. « Attends, tu fais quoi, là ? On va pas baiser ici, quand même ? »

Non non, on ne va pas baiser, tu vas juste jouir, ma jolie. Sans me vanter, j’ai appris ces dix dernières années à arrêter de penser, comme un jeune con, avec ma bite, et à user de ma langue et de mes doigts pour faire atteindre à mes amoureuses l’orgasme, pas si Saint-Graal que cela quand on s’y penche un peu… Je me mets à genoux devant elle, et plonge, tout de suite, mon visage entre ses cuisses. Pas de douces caresses ou d’approche sensuelle : je veux goûter tout de suite sa petite chatte de snob. Les petits poils, courts et fins, qui parcourent ses lèvres sont déjà un peu humides. Je l’embrasse, la lèche, la mordille très légèrement, allant alternativement en bas et en haut de son joli con. Elle soupire : « C’est bon… »Son clitoris, petit et un peu caché, commence à gonfler. Je sens qu’elle mouille de plus en plus sur ma barbe, que son jus glisse dessus. Elle me fait bander, cette chatte. Je pourrais passer des heures à m’occuper d’elle.

Mais nous sommes dans les toilettes d’un bar, pas dans un plumard. Je glisse deux doigts en elle, et les bouge, d’abord doucement, puis de plus en vite, en direction de son petit clito gonflé. Elle soupire de plus en plus fort. « Putain, t’arrête pas… T’arrête pas, hein ? »Je n’en ai pas l’intention. On frappe à la porte. Je lape de plus en plus vite son sexe, tout ouvert, alors que mes doigts la pénètrent sans relâche. « Jouis, ma jolie, jouis sur mon moi. »Elle jouit, et étouffe un cri avec ses deux mains plaquées sur son visage. Après nous être rhabillés rapidement, nous sortons mine de rien des toilettes. Mon pantalon de barbu encore sur moi, et elle le visage tout rosé. Une parfaite petite Mère Noël.

24 décembre. Pas de Noël familial pour moi, je suis coincé au boulot jusque 19 heures. Pas non plus envie d’une partie de sexe avec une ex ou une quasi-inconnue, comme les jours précédents. J’ai eu ma dose. Enfin, c’est ce que je crois, quand, à 20 heures, j’ouvre la porte à mon meilleur pote, Thomas, venu célébrer la naissance de Jésus avec moi dans mon deux-pièces montmartrois. Je suis ravi de le revoir : barbu comme moi, mais plus bûcheron que minet, il a le rire tonitruant, l’anecdote aisée, et le bon goût d’apporter toujours du bon vin chez moi. Ce qu’il fait ce soir-là, mais il vient aussi accompagné d’une demoiselle. Je suis surpris : on s’était dit « soirées entre couilles ». Or, la jeune fille en question n’est pas très couillue et est l’incarnation même de la féminité : blonde, escarpins hauts et pointus, robe sixties et bas coutures.

« C’est ma voisine. Elle était alone ce soir, je me suis dit que c’était un peu nul de la laisser chez elle, me glisse Thomas, alors que nous sommes dans la cuisine. »Je lui demande si elle est une target, entendez une fille qui lui plaît. « Chais pas, réponds Thomas, elle est jolie et pas conne du tout, mais on se connaît à peine. »Augustin, sous ses airs de bûcheron, fait partie des grands romantiques. Après un dîner tout à fait parfait, très arrosé, où la jolie voisine, Émilie, nous a fait rire et s’est montrée curieuse et malicieuse, je m’éclipse dans la cuisine. Quand je reviens, Thomas, qui a mis quelques principes de côté, et Émilie, qui a quitté ses escarpins, sont à moitié allongés sur le canapé, en train de s’embrasser comme des ados. L’air de rien, je me rassois dans le fauteuil en face d’eux.

Émilie se relève et, relançant la conversation, me demande quel métier je fais. Je lui explique que j’ai temporairement fait le Père Noël. Elle pousse des cris de joie : « Oh, je peux essayer ton costume, dis ? J’ai toujours voulu être en Mère Noël. »Je veux bien, mais je lui explique qu’elle sera moyennement sexy là-dedans. « T’inquiète… »Elle s’éclipse dans ma chambre et revient avec mon costume, perchée sur ses talons. Elle flotte dedans, mais ça lui donne un petit côté androgyne et sexe. « Hohoho, est-ce que vous avez été sages les garçons ? »Nous, comme deux benêts, on répond « oui oui ». « Chouette, alors vous avez droit à un cadeau. »La Mère Noël commence un strip, lent, maîtrisé, et extrêmement excitant. Elle révèle ses bas, accrochés à une guêpière noire ultraprovocante. Tout en dansant, elle approche son petit cul blanc alternativement de mon visage, puis de celui de mon pote. Je ne sais que penser de cette danse. Elle ose, la fille, tout de même ! Puis, une fois qu’il ne lui reste plus que sa petite culotte, elle vient s’asseoir sur Thomas pour l’embrasser. Je vais pour me lever, elle me lance : « Non ! Reste… »C’est le sésame, dans mon esprit, pour aller plus loin. Je n’ai jamais tenté le sexe à plusieurs, mais le vin, cette fille un peu délurée, ces deux derniers jours ultrasexués…

Alors qu’elle est cambrée sur mon ami et qu’ils s’embrassent, je décide de lui caresser les fesses. Avec des mouvements de hanches, elle m’incite à glisser ma main de plus en plus près de sa petite fente. Je sens, sous le satin, qu’elle mouille de plus en plus. Thomas, lui, bande à fond. En quelques secondes, il baisse son pantalon, prend une capote, et, déplaçant un peu la petite culotte, il la prend par les hanches, et la pénètre, tout d’un coup. Elle réprime un petit cri, et continue à onduler sur lui. Moi, je me suis un peu déplacé, pour lui lécher et lui mordiller ses tétons durcis. La tête renversée en arrière, elle offre sa poitrine et sa gorge à mes coups de langue assidus. Ses soupirs sont charmants. Des râles, un peu comme des pleurs, qui font durcir ma queue sous mon jean. J’abandonne quelques instants le duo pour me déshabiller, et me branler doucement en les regardant. Enfin plus précisément en la regardant. J’ai beau tolérer toutes les sexualités du monde, la vue de mon pote qui bande ne me fait ni chaud ni froid. Par contre, elle, elle qui baise de façon animale et joyeuse, elle est superbe. Elle s’empale sur la queue comme si sa vie en dépendait. Elle bouge son bassin très vite, puis très lentement, elle mène la danse, et j’observe sa mouille, mélangée à sa cyprine, tremper de plus en plus son entrejambe.

C’est une jouisseuse, une vraie ! Tout d’un coup, Thomas la prend, fermement par les hanches, l’immobilise, et jouit. Elle sourit, et me sourit. Sans qu’un seul un mot soit échangé, avec douceur et même avec élégance, elle vient se positionner, à quatre pattes, par terre, devant moi, et me tend son cul et sa chatte déjà humide et ouverte. Sans attendre, je prends un préservatif, et l’enfile, un peu brutalement. Elle ne semble pas choquée. Au contraire, sa main se glisse vers son sexe, et elle commence à se branler tout en se faisant prendre. Alors qu’elle est cambrée ainsi au bout de ma queue, je sens soudainement tout son corps se tendre, sa chatte enserrer mon sexe, et un cri, fort, comme un immense pleur, jaillir de sa bouche. Son petit corps tremble, puis devient comme une poupée, molle et désarticulée. Quel joli jouet de Noël !

Le lendemain, on se réveille tous les trois dans le même lit, Émilie entre nous deux, les seins nus et les cheveux ébouriffés. On dirait Miou-Miou dans Les Valseuses. Un coup de téléphone me sort de ma torpeur. « Bonjour, c’est Pôle Emploi, on voulait vous dire que le client avait été très satisfait de votre prestation. »J’en suis ravi, en même temps, ce n’était pas non plus digne des Oscars… « Est-ce qu’il pourra vous recontacter l’année prochaine ? »Je repense à ces trois derniers jours, à l’usage que j’ai fait de ce costume. « Oui, bien sûr », je réponds, sourire aux lèvres. « Ah, ça tombe très bien, il aura aussi besoin, pour un de ses magasins, de lutins. »Fuck…

LE CADEAU DE L’ÉTÉ Vincent Rieussec

Bien que Martin, mon mari, soit l’homme de ma vie, je me sens toujours libre d’assouvir toutes mes envies. Il est ma chose. Il souffre, mais accepte tout de moi.

J’ai pris un amant et avec un plaisir pervers, j’ai fait en sorte que Martin le sache. Il n’y a pas eu de reproches. Puisque j’étais heureuse ainsi, il consentait à me partager avec un autre.

Quand je suis partie en vacances avec mon amant, infiniment tendre, de la détresse dans le regard, il m’a dit :

— Pense un peu à moi… Reviens-moi vite…

À Port-Leucate, mon amant a voulu m’entraîner dans un échangisme débridé. À la fin, trop c’est trop, je suis partie. Je n’acceptais de le revoir qu’après de plates excuses. Mais où aller ? Retourner chez mon mari en sacrifiant mes vacances ? Il n’en était pas question ! Je me suis retrouvée chez mes parents, près de Villers-sur-Mer.

Pourquoi me priver de Martin ? Je lui ai écrit pour tout lui expliquer. Je lui disais que j’étais seule chez mes parents et qu’il pouvait me rejoindre. Deux jours après, il a débarqué. Pas de récriminations, de reproches. Nous nous sommes retrouvés comme des amants.

Les deux semaines suivantes ont été merveilleuses. Nos étreintes étaient aussi fréquentes et chaudes que pendant notre lune de miel. Notre joie de vivre ravissait mes parents, inquiets de m’avoir vue arriver sans Martin. Un matin, ma mère avait une petite mine. Je me suis inquiétée, elle a rougi ! C’était de notre faute. Nos corps-à-corps torrides et mes gémissements dans la nuit incitaient mes parents à l’amour. Depuis notre arrivée, ils baisaient toutes les nuits. Je l’ai prise dans mes bras. Nous nous sommes embrassées. Elle a murmuré :

— C’est si bon d’accueillir son mari dans son ventre.

Comme je voulais parfaire mon bronzage intégral, j’ai décidé que nous passerions nos après-midi sur une plage naturiste proche. Martin, réticent, a bien dû s’y faire ! Il choisissait tout de même des activités pas trop remuantes. Moi, je jouais au frisbee en solo face au vent. Courir, sauter, ramasser l’engin, libre et nue, le corps rafraîchi par les souffles d’air, me ravissaient. J’avais plaisir à m’exhiber insoucieuse des panoramas imprévus ouverts sur mes orifices intimes.

Martin me photographiait, me filmait et il n’était pas le seul. Je jubilais ! Après le jeu, je venais m’abattre sur ma serviette essoufflée, mes tétons gonflés, durs comme du bois, l’envie au ventre de me faire mettre. Martin, un petit sourire complice aux lèvres, les touchait discrètement me faisant gémir. Au retour, dans un coin tranquille, il me suçait et je jouissais sous sa langue, apaisée pour un instant.

Martin et mon père s’entendaient bien. Ce matin-là, ils bricolaient dans le hangar. Pour me distraire, j’avais branché le caméscope sur la télévision et je regardais ce que nous avions filmé sur la plage. Au début, des grands plans avec des naturistes de tous les âges. Puis, Martin s’était intéressé à moi. Là, j’ai pris conscience de l’indécence provocante de ma nudité en mouvement. Cela m’exaltait. Ma mère a dit :

— Comme tu es belle !

Elle était entrée sans que je l’entende. Nous avons continué à contempler mes évolutions, souvent les jambes écartées, les grandes lèvres presque ouvertes. Elle a rajouté :

— Eh bien, tu leur offrais un drôle de spectacle ! Ça ne te gêne pas d’être aussi impudique ?

Je n’ai pas répondu. Le film continuait. Je me rapprochais de Martin en riant, je remplissais l’écran. Il n’y a plus eu que mon sexe aux lèvres entrouvertes. Brusquement les images ont basculé, et Martin est apparu. Sur l’image, il tendait la main vers moi, assis, son sexe à demi érigé. Il me disait :

— Arrête, rends-moi le caméscope !

Je riais.

— À mon tour ! Moi aussi, je veux garder un souvenir craquant de toi. Mais tu peux faire mieux. Allez ! Regarde ma chatte que tout le monde a matée. Elle est belle, hein ? Dis, tu vas me la manger tout à l’heure avant de rentrer ?

Il a bandé, magnifique. J’ai zoomé, sa belle queue a envahi l’écran. D’un coup, il s’est retourné, gros plan sur les fesses. J’ai repris du champ. Il était beau. Les images se sont arrêtées.

Que ma mère ait vu la verge tendue de mon mari me troublait et m’excitait à la fois. J’ai fait retour arrière. Sans bouger, elle a contemplé à nouveau la verge en gloire. À la fin, elle a soupiré :

— Tu n’es qu’une dévergondée. Tu fais tout pour en montrer un maximum. Et Martin te laisse faire…

J’ai murmuré :

— Tu sais, Martin adore qu’on me regarde. Après, dans l’intimité, excité, il me fait l’amour comme une bête.

Comme elle restait silencieuse, j’ai demandé :

— Je te choque ?

— Oui… Vous, les jeunes, vous semblez si libres avec vos corps. Vous jouez quand même avec le feu. Je suis sûre que c’est toi qui entraînes Martin sur cette voie…

— Maman, à ces jeux-là, il faut que les deux soient d’accord !

Et puis d’un coup, j’ai eu envie de me confier, me justifier, parler de mon double amour, et je lui ai tout raconté.

Accablée, elle a gémi :

— Dire qu’il y a peu, tu étais une jeune fille sage. Et maintenant, je ne te reconnais plus, folle de ton corps. À ce petit jeu, tu vas le perdre…

Je l’ai embrassée en la prenant par les épaules.

— De quoi as-tu peur, Maman ? Tu as vu nos deux sexes, ils sont faits l’un pour l’autre. Martin m’a dans la peau. Quand je rentre de chez mon amant, il m’accueille comme une reine. Aux petits soins, il me fait l’amour comme pour m’affranchir de tout remords à l’avoir fait cocu. J’adore. Je suis une femme bien baisée. Ils sont complémentaires. Martin idolâtre ma chatte. Mon amant préfère me sodomiser. Et ils se partagent ma bouche.

— Tu te conduis comme une salope. Tu vas retrouver ton amant à la rentrée ?

Je n’ai pas répondu. C’était une évidence. Forcément, mon amant allait s’excuser et Martin n’avait rien exigé… En hésitant, elle a rajouté :

— Par-derrière ? Dans l’intestin ? Il peut y avoir quelque chose…

J’ai souri. Un peu moralisatrice, Maman, mais tout de même émoustillée par nos activités nocturnes. Je lui ai parlé de ma poire à lavement. Ensuite, elle s’est intéressée à la fellation.

Décidément, elle voulait tout savoir… Papa est entré. À voir sa tête, il avait tout entendu. Il n’a rien dit.

Le lendemain matin, il a entraîné Martin aux champignons. Ils sont revenus avec une cueillette plutôt maigre.

L’après-midi, à la plage. Martin était béat. Il riait sans raison, m’asticotait, me bécotait.

Le soir, dans notre lit, je m’endormais après l’amour lorsque j’ai entendu un cri puis des gémissements. Je me suis redressée affolée.

— Mais c’est Maman !

J’allais me lever. Martin m’a retenue.

— Ne t’inquiète pas. Ton père sodomise ta mère. Finalement, tu tiens d’elle. Il me semble t’entendre jouir quand je te prends par le cul…

D’un bond, j’ai échappé à Martin et j’ai filé vers la salle de bains. Ma poire à lavement n’était plus dans ma vanity. Assise sur le lit, j’étais assommée. Martin a ri

— Mais pourquoi fais-tu cette tête ? Ils ne font que ce que nous faisons avec tant de plaisir !

Il m’a fait basculer et d’un coup de reins, il m’a emmanchée. À mon tour, j’ai crié. Après, je lui ai demandé comment il l’avait su.

Ce matin, seuls, mon père déboussolé lui avait demandé conseil. La veille au soir, ma mère, pour la première fois, l’avait sucé. Il avait trouvé ça formidable. Totalement perdu au moment de l’éjaculation, il ne s’était pas retiré. Elle avait tout avalé…

À son tour, il voulait faire vibrer sa femme avec des caresses différentes.

Martin lui avait parlé cunnilingus, sodomie. Apparemment, la leçon avait été efficace.

Quand je suis descendue, Maman était déjà dans la cuisine. Elle faisait comme si elle n’avait pas réveillé toute la maison en clamant son plaisir. Je l’ai embrassée, et d’un ton neutre, je lui ai dit :

— Ce matin, je n’ai pas trouvé ma poire à lavement dans ma vanity…

Elle a rougi. Elle a bégayé, et d’un coup, elle s’est lancée, avec un regard de défi :

— C’est moi qui te l’ai empruntée…

— Ne rougis pas, tu as bien fait. Nous avons pu entendre à quel point ça t’a plu. Bravo Maman.

Nous avons gloussé comme des dindes. Les deux hommes sont arrivés. Nous avons parlé des activités de la journée. Il y a eu une pause. Ma mère a regardé Papa, il a eu un petit sourire crispé. Après une seconde d’hésitation, elle s’est lancée :

— Cet après-midi, nous irions bien à la plage avec vous, n’est-ce pas, Guillaume ?

Réponse inaudible de mon père ! Martin silencieux me laissait la décision. Alors après un blanc, j’ai dit :

— Oui, ça serait sympa, mais vous savez, nous allons sur une plage naturiste. Il faut se mettre tout nu…

— Eh bien, c’est une expérience à tenter. N’est-ce pas, Guillaume ?

Même réponse inintelligible de mon père pouvant passer pour un acquiescement. L’affaire était entendue.

Sur la plage, les parents n’étaient plus très farauds, mon père surtout. Mais ils étaient coincés, nous étions venus tous les quatre dans ma voiture.

Martin et moi nous nous sommes mis nus vite fait et nous sommes partis nous baigner pour leur laisser le temps de s’installer et surmonter le choc de se mettre nus en public.

Quand nous sommes revenus, ils étaient assis sur leurs serviettes, jambes serrées, genoux à la poitrine. Ils étaient touchants. Avec Martin, nous essayions d’être le plus naturels possible. Peu à peu, ils se sont détendus. Pas très loin, des gens nus jouaient, circulaient. Une activité normale de plage. La mer montante n’était plus très loin. Maman a dit :

— Viens Guillaume, allons nous baigner.

Ils se sont levés, et très vite, ils ont été dans l’eau. Cela faisait très longtemps que je n’avais pas vu mes parents nus. Quand j’étais gamine, sans s’exhiber, il leur arrivait bien de sortir sans vêtements de la salle de bains.

Discrètement, je les filmais. Mon père avait un corps de sportif, noueux, encore musclé, le ventre plat. Même au repos, sa verge était bien proportionnée. Ma mère avait pris de la poitrine. Un jour, j’aurai ses beaux seins lourds un peu tombants. Elle avait un peu de ventre, des cuisses bien pleines et elle exhibait une belle toison, un beau corps tonique aux formes superbes. J’ai jeté un petit coup d’œil discret vers Martin. Il paraissait fasciné par les fesses, le dos, les cuisses de ma mère. J’ai dit :

— Ils ne sont pas mal fichus, tous les deux. Ils ont bien raison de se mettre au naturisme… Alors, comment trouves-tu les fesses de ma mère ?

Arraché à sa contemplation, il a ri :

— Tu as vu ça ! Que je regardais ses fesses ! Elles sont magnifiques ! Et pas que les fesses…

Et en me tirant la langue, il a rajouté :

— Il me tarde de la voir revenir pour l’admirer de face… Tu sais, elle me rassure. Telle mère telle fille ; dans vingt-cinq ans, tu me feras encore bander.

Ils sont revenus vers nous. L’instant critique était passé. Ils acceptaient sans embarras le regard des autres. Martin ne cessait pas de reluquer ma mère en douce. Pour ce premier après-midi, nous sommes restés chacun dans nos activités.

Le lendemain, tout naturellement, nous sommes repartis ensemble. Je gardais constamment le caméscope en main. Au début, ils me demandaient toutes les trente secondes si je les filmais, puis ils n’y ont plus pensé. Nous avons joué aux boules. Les yeux de Martin s’attardaient souvent sur le corps de ma mère. Oublieuse de sa nudité, inconsciente du spectacle donné, elle est allée ramasser ses boules sans plier les genoux. Dans le sillon, à la fourche des cuisses, nous avons pu reluquer son magnifique abricot bien fendu et les fronces de son anus. Martin a bandé brutalement. Il a couru se jeter dans la mer. Papa a souri. J’avais tout enregistré. Le soir, Martin m’a prise ardemment. J’ai susurré :

— C’est moi ou Maman que tu baises ?

— Excuse-moi, mais elle a un cul à damner un saint et elle sait en jouer…

— Tu es en train de me dire que ma mère se conduit comme une friponne…

— Oui, comme sa fille !

Je lui ai sauté dessus.

Chaque jour, nous sommes retournés à la plage. Maman n’éprouvait plus aucune gêne. Même, hypocrite, elle en rajoutait, et Martin avait de plus en plus de mal à cacher son trouble. Papa les épiait discrètement.

Mais même les meilleures choses ont une fin. La veille du départ, sans leur demander, j’ai chargé les séquences prises sur la plage dans leur ordinateur.

Quand la voiture a démarré, ils nous ont regardés partir, serrés l’un contre l’autre comme des amoureux… J’ai dit à Martin :

— Tu sais, ils nous invitent pour Noël…

À la rentrée, j’ai renoué avec mon amant. Quand j’ai abandonné l’appartement pour un week-end avec lui, Martin a su avec qui je partais. La gorge serrée, il m’a dit :

— Tu vas me manquer… Profite bien…

Début décembre, mon père m’a appelée discrètement sur mon portable. Il a tourné pas mal autour du pot avant de se décider. Sur l’ordinateur, ils avaient trouvé les séquences des vacances, et depuis, il avait surpris plusieurs fois Maman en train de visionner celle où Martin bande magnifiquement.

Ses problèmes cardiaques s’étaient aggravés, et du côté sexe, le docteur lui avait conseillé d’éviter les performances. Maman inquiète ne le sollicitait plus que rarement. Il voulait la remercier d’avoir osé les sortir un temps de la routine. Comme elle avait retrouvé le plaisir de longues baises, il avait imaginé lui offrir comme cadeau de Noël un après-midi avec un jeune amant fougueux. Et il s’était dit pourquoi pas Martin si présent dans les rêves érotiques de Maman.

Abasourdie, je suis restée quelques secondes sans voix. Puis j’ai murmuré :

— Ah… Ton cadeau… C’est lui…

D’un coup, je l’ai senti honteux, embarrassé. Comme affolé, il s’est écrié :

— Non, non, oublie ça ! Je raconte des bêtises ! Je n’ai rien dit !

Jamais je n’aurais cru cela de mon père, offrir un amant à sa femme… En plus, mon mari ! Je comprenais… Logique ! Aucun risque ! Maman fantasmait sur sa queue et lui flashait sur son corps… Le candidat idéal ! Et comme je le trompais sans vergogne, mon père avait certainement imaginé que je ne verrais aucun inconvénient à le prêter à ma mère. Il ne s’était pas trompé. Une telle évolution de la situation réjouissait particulièrement mon côté pervers. J’ai repris :

— Mais c’est fou, pour faire plaisir à ta femme, tu lui offres mon mari ! Tu n’es pas jaloux ?

— Non, n’y pense plus ; des fois, je débloque ; j’ai des idées biscornues.

— Papa, ce n’est pas absurde. Tu sais bien que moi aussi, je dois beaucoup à Martin, et même beaucoup plus que tu ne crois. Pour lui aussi, ce sera un magnifique cadeau !

Le cadeau pour Maman était trouvé. Quand Martin est rentré, je lui ai susurré :

— À Noël, si tu veux, tu vas pouvoir vivre dans le futur, faire l’amour avec moi dans vingt-cinq ans.

Il m’a regardée, ahuri. Puis il a compris.

— Et ton père ?

— C’est le cadeau qu’il veut faire à Maman.

— Et elle ?

— Tu crois qu’elle va refuser ? Une carte de Papa accompagnant le cadeau sera votre permis de baiser…

— Tu es d’accord ?

— Oui, je sais que tu la regardes souvent sur les séquences de cet été. Avec tout ce que je te fais vivre, je te dois bien ça. De toute façon, avec ma mère ce ne sera pas un véritable adultère. Tu vas baiser la chair qui a créé ma chair…

Nous sommes arrivés le 22 décembre. Papa, effectivement, avait l’air fatigué. Maman s’était faite belle pour nous accueillir et, il m’a semblé, un peu réservée avec Martin. Avait-elle sa verge dans la tête en l’embrassant ? Dès le 24 au matin, tout était prêt pour le réveillon.

En début d’après-midi, mon père et moi, sous un vague prétexte de courses, nous les avons laissés seuls. Avant de partir, j’avais préparé la verge de Martin, quelques tours de ruban pour cadeau avec une belle cocarde et les extrémités du ruban torsadées en pendeloques. Côte à côte, ils ont regardé la voiture s’éloigner. Juste après notre départ, Martin devait lui remettre la carte écrite par Papa.

Je le sentais absent. Il me répondait par monosyllabes. À un moment, je lui ai demandé :

— Tu penses à elle ?

— Oui… Je la vois dans ses bras. Elle a dû le manger. Elle adore ça. Et la belle queue qu’elle a regardée si souvent, il doit la lui enfoncer dans le cul ; c’est incroyable ce qu’elle jouit par là…

Jamais je n’avais vu mon père aussi passionné. Il a pris une pilule. Son cœur devait s’emballer. Qu’il se livre ainsi me désarçonnait et me le rendait plus cher. Je l’ai pris par les épaules et je l’ai embrassé.

Il m’a dit :

— Que penses-tu de ton père ? Un vicieux ? Raconter notre vie intime à ma fille… Je ne sais plus où j’en suis…

Quand nous sommes rentrés, ils étaient tous les deux dans la cuisine. Maman portait le ruban en bracelet. Elle a pris mon père dans ses bras et lui a dévoré la bouche. Martin et moi nous avons fait de même.

Réveillon étrange, fait de non-dits, de regards à la dérobée. Indéniablement, ils étaient encore sous le coup de leur après-midi d’amour. Quand nous nous sommes retrouvés dans notre chambre, Martin m’a remerciée de ce cadeau magnifique. Avec lyrisme, il a décrit ma mère comme une femme sensuelle, gaillarde, s’offrant sans fausse pudeur à toutes les possessions. Il délirait sur la beauté somptueuse de ses fesses qu’il s’était complu à caresser, à pétrir sans fin… elle avait fini par les disjoindre des deux mains pour l’inviter à la sodomiser. J’en étais presque jalouse.

Le lendemain matin, seules dans la cuisine, à son tour, ma mère m’a remerciée. Elle était avide de se confier. Martin était un amant merveilleux. Il l’avait baisée tout l’après-midi, s’était prêté à toutes ses envies, s’était vidé dans tous ses orifices, jusqu’au bout de ses ressources. Elle avait pu se rassasier de cette belle queue qui la faisait fantasmer depuis l’été. C’était pour la voir en vrai qu’elle avait entraîné mon père sur la plage. Et elle n’aurait jamais espéré que lui-même entrerait dans le jeu à ce point. Elle éprouvait tout de même le remords d’avoir certainement précipité ses problèmes cardiaques. Les confidences scabreuses de ma mère, à moi, sa fille, m’ont brutalement paru scandaleuses.

Les deux après-midi des jours suivants, mon père m’a de nouveau entraînée dans de longues promenades pour les laisser seuls. Nous les retrouvions complices, attentionnés l’un à l’autre. Manifestement, il se passait autre chose que du sexe entre eux. Et Papa heureux de la voir si rayonnante… Cette histoire de cadeau de Noël ça commençait à bien faire…

Et maintenant, une fois par mois, tout guilleret, Martin, à son tour, m’abandonne pour passer un week-end crapuleux avec Maman dans un hôtel discret de Trouville. Et bien sûr, avec l’accord de Papa toujours culpabilisé de ne plus pouvoir l’entraîner dans de longues séances de baise ! J’en perds le plaisir de tromper Martin !

Et quand il me malaxe les fesses et qu’il me demande de les ouvrir pour me sodomiser je suis sûre qu’il les compare à celles de Maman, et certainement pas à mon avantage question volume… Ça m’agace prodigieusement !

NUIT DIVINE Alexandra Otéro

Depuis qu’ils avaient quitté l’autoroute, ils n’avaient pas croisé une seule voiture. Leur vieille Clio roulait à douce allure dans le calme absolu de cette fraîche soirée de réveillon de Noël.

Prends un petit poisson,

Glisse-le entre mes jambes,

Il n’y a pas de raison,

Pour se tirer la langue.

Au refrain de la chanson, elle tourna le bouton du volume de l’autoradio. Du bout des lèvres, pour ne pas être entendue, elle fredonna les paroles. Sa tête remuait au rythme pop, ses pieds posés sur le tableau de bord côté passager tapaient la mesure. La chanson terminée, elle éteignit la radio et se tourna vers le conducteur.

— J’ai envie de toi.

— Je conduis.

— J’ai envie de toi, je te dis !

— Et moi, je te dis que je suis occupé à respecter le code de la route sur cette foutue route de campagne où je vois que dalle.

C’est vrai qu’on n’y voyait pas grand-chose. Le ciel avait beau être complètement dégagé, les étoiles ne suffisaient pas à éclairer la route. Elle regarda par la fenêtre, mais le paysage offrait toujours le même décor immuable et sans relief de la campagne picarde. Une cigarette, elle avait envie d’une cigarette. Elle avait pourtant arrêté depuis plusieurs mois déjà. Elle se pencha vers son sac à ses pieds, n’y trouva rien qui puisse la divertir. Elle se redressa et ralluma la radio. L’intemporelle Bohèmede Charles Aznavour résonna dans l’habitacle.

— Arrête ça, bordel ! Je déteste cette musique. Ça me déprime d’entendre ces titres de chanteurs morts. En plus, ça me déconcentre, s’énerva le jeune homme.

Elle savait que dans ces moments-là, il ne fallait pas le contrarier plus avant. Elle se garda de l’informer que Charles Aznavour était bel et bien vivant et même se produisait toujours sur scène. Elle attendit quelques minutes, histoire que la tension baisse, avant de lui adresser de nouveau la parole.

— J’ai envie de faire pipi.

Il souffla fort, mais n’osa pas objecter. Elle ne le faisait pas exprès après tout, enceinte à ce point, c’est normal qu’elle aille aux toilettes toutes les demi-heures. Il s’était renseigné sur la question. Les douleurs, les sautes d’humeur, la vessie comprimée et les assauts hormonaux n’avaient plus de secrets pour lui. Que ce soit en théorie ou en pratique. D’ailleurs, sous certains aspects, il trouvait la grossesse plutôt sympa. Les gros seins, bien sûr, et surtout l’appétit sexuel décuplé de sa compagne. Tout en gardant un œil sur la route, il tourna la tête vers elle, lui sourit.

— On va s’arrêter bientôt, lui assura-t-il.

La route était sinueuse, à chaque virage, il espérait voir les lumières d’une ville aux alentours, mais rien. Aucune bâtisse n’était visible, aucun indice de présence humaine non plus. Rien de rien. On aurait dit qu’ils étaient seuls au monde. Comme au premier jour sur Terre.

« Un endroit calme, en pleine nature, pour un réveillon romantique à deux. »En rentrant un soir d’automne, ce furent les premiers mots qu’elle lui adressa. Avant même « Salut »ou quelque chose du genre. Il retira son manteau, puis son écharpe, s’assit auprès d’elle sur le canapé. Les yeux rivés sur l’ordinateur posé sur ses genoux, elle continua.

— Écoute ça. Au milieu d’un domaine délimité par un lac et une petite forêt, le Chalet des Marmottes vous offrira un moment de plénitude. Lit double moelleux, cheminée, petite terrasse en bois, baignoire deux-places et jacuzzi. Un petit cocon au milieu de la nature.

Elle fit défiler les photos mises en ligne sur le site. Enfin, elle se tourna vers lui.

— Ça a l’air génial ! D’ailleurs, j’ai pensé à une chose. Pourquoi ne pas y passer Noël tous les deux.

Avant de lui répondre, il regarda de nouveau les photos du site. Bien qu’il trouvât les photos d’écureuils et de canards ridicules, il admit que l’endroit paraissait agréable.

— Mais j’ai promis à mes parents que nous irions les voir cette année. La dernière fois, nous étions chez tes parents. On pourrait aller dans cette cabane une autre fois, non ? argumenta-t-il.

Mais cette idée de promesse n’eut aucun effet sur elle. Elle évoqua le trajet éprouvant qu’aller ses beaux-parents impliquerait enceinte alors de huit mois, les économies réalisées sur les cadeaux, l’opportunité de passer un moment tous les deux avant l’arrivée du bébé, la beauté des paysages, son rêve de pêcher au milieu d’un lac gelé, l’indigestion qu’ils pourront éviter… Elle balança à la vitesse d’une mitraillette tous les arguments en faveur du Chalet des Marmottes. Le souffle coupé par tant de paroles débitées sans avoir inspiré, elle fit une pause. Lui tentait vainement de digérer toutes les informations reçues. Silence. Après un court instant, elle se rapprocha de lui, posa une main sur sa cuisse, enfouit son nez dans son cou. Elle mordilla son oreille, lécha le creux de la gorge du bout de la langue.

— Qu’est-ce que tu fais ? Je croyais qu’on discutait de ton chalet, là, demanda-t-il.

En guise de réponse, elle fit parler sa main. Lentement, elle se déplaçait ; doucement, elle caressait le genou puis la cuisse fine jusqu’à atteindre l’entrecuisse. Lâchant prise, il renversa sa tête en arrière dans un total abandon. La caresse se fit plus pressante et remonta jusqu’au sexe tapi sous les couches de vêtements. Du bout des doigts, elle l’effleura. Comme une fleur en train d’éclore, le pénis se déploya lentement, mais inéluctablement, jusqu’à être parfaitement raide. Alors elle déboutonna le pantalon, fouilla sous le caleçon et attrapa le membre dur. Elle le branla un peu, puis se jeta goulûment sur lui. Ses lèvres glissèrent le long de l’érection tandis que sa langue donnait ça et là quelques petits coups. Après quelques allers et retours profonds, elle engloutit les bourses à la peau fine. Elle les lécha, les caressa de ses deux mains. Le sexe frétillait, elle salivait.

Relevant légèrement la tête, il la regarda faire. Sa tête montait et descendait, des mèches de cheveux dorés encadraient son visage ovale aux yeux fermés. Une madone en pleine extase. Il plongea la main sous son tee-shirt et attrapa un sein. Sa poitrine avait encore grossi. De l’autre main, il explora la culotte de sa surprenante maîtresse. La touffe était dense et humide. Un doigt glissa facilement dans la fente, puis un deuxième le rejoignit. Du pouce, il sentait le clitoris gonflé. Il appuya sa friction et augmenta la cadence du mouvement de ses doigts. Dans la pièce résonnaient les claquements de langues, les sexes mouillés, les succions appuyées.

Lorsque le pénis commença à s’agiter, qu’elle le sentit se contracter, elle l’enroba de sa bouche jusqu’à le tenir tout entier. Il étouffa son cri en se mordant le poing, il éjacula en trois montées. Elle essuya le sperme au coin de ses lèvres, posa ses fesses sur les genoux et le sexe encore dur de son homme. Il pointa l’index et le majeur devant ses yeux. Elle savait ce que cela signifiait : elle releva un peu les hanches et il enfourna un doigt dans son con, l’autre dans son cul. Accompagnant la double masturbation d’un mouvement de bascule du bassin, le plaisir monta rapidement et explosa en un cri aigu.

Chacun à un coin du canapé, ils restèrent un moment à ressentir le ressac de l’orgasme se dissiper lentement dans leurs membres. D’un coup, elle releva la tête.

— Alors, on y va au Chalet des Marmottes ? Je t’y promets plein de moments du genre.

Retour sur la route. Voilà bien quinze minutes qu’ils avançaient, désespérant de trouver un endroit où elle pourrait se soulager. Elle trépignait sur son siège. D’un œil alerte, il étudiait les possibilités, bien rares, il faut dire. Les arbres étaient trop maigres pour s’y cacher, les buissons absents. Après un petit virage, la lumière de ses pleins phares éclaira une sorte d’abri à la lisière d’un champ. Il décéléra et lui montra du doigt. Elle hocha la tête. Il enclencha les feux de détresse pour le cas où une voiture se pointerait et s’arrêta sur le bas-côté. Il la regarda s’éloigner vers le cabanon. Il en profita pour se dégourdir les jambes et fumer une cigarette. Appuyé sur la portière côté champ, il aspirait de grosses bouffées de tabac qu’il relâchait sous forme de volutes rondes. Au bout de quelques minutes, elle revint. Elle s’approcha de lui et l’encercla de ses grands bras toujours aussi fins malgré la grossesse. Elle déposa délicatement un baiser dans son cou, le corps collé à celui du père de son futur enfant.

— On y va. Il est déjà tard, j’aimerais qu’on arrive avant minuit, dit-il en écrasant le mégot de sa cigarette.

— Attends une minute. Laisse-moi prendre un peu l’air. J’étouffe dans cette voiture.

Il l’attrapa par l’épaule et leva les yeux vers le ciel. Il crut apercevoir une étoile filante. Pourtant, ce n’était pas la saison, pensa-t-il. Tandis qu’il essayait de se remémorer les quelques notions d’astronomie qu’il avait acquises durant son adolescence, une sensation de froid l’étreignit. En baissant la tête, il comprit. Sa braguette était grande ouverte. À peine eut-il le temps de réagir que son sexe fut accaparé par les soins d’une main malicieuse et experte.

— Je t’ai dit que j’avais envie de toi, lui susurra-t-elle.

À ces mots, il embrassa fougueusement sa compagne tandis qu’elle le branlait fort. Une furieuse envie d’elle le submergea. Il fallait qu’ils baisent maintenant, tout de suite. D’un geste furieux, il releva sa robe et alla chercher les deux énormes seins. Il y enfouit sa tête et baisa la peau tendre. Sa bouche se dirigea comme téléguidée vers l’un des tétons. Il le mordilla et laissa sa langue déambuler sur toute la rondeur parfaite. La douce chaleur de la bouche laissait à son départ des frissons sur la peau de la femme. Le froid ne permettait pas de s’attarder. Il s’agenouilla alors pour goûter le reste du buste, la peau des côtes, le ventre proéminent, le creux des reins, les mains occupées à malaxer le cul large. Près du pubis, il baissa les collants de laine épais. Elle ne portait pas de culotte, la coquine.

— Baise-moi, entendit-il.

Il se releva et baissa son pantalon d’un geste précipité. Ils cherchèrent une position à peu près confortable, mais la voiture et le ventre rebondi ne les aidaient pas dans leur tâche.

— Viens, lui ordonna-t-elle en lui attrapant la main.

L’abri était spartiate, certes, mais la paille fraîche qui s’y trouvait les accueillit comme avec bienveillance. À genoux devant ses jambes écartées, il admira le sexe luisant. Il se pencha pour embrasser l’offrande. Le con tendre suintait l’envie, il aspira un peu des sucs et suça le clitoris. Sa langue gourmande s’arracha du bouton gonflé et parcourut chacun des plis du sexe. Tantôt en de grandes lampées, puis en petits coups de langue pointue pénétrant les premiers centimètres de l’entrée chaude et moite du sexe. Aux premiers spasmes, il se redressa et enfonça son sexe dressé et impatient. Accroché à ses hanches, il balançait son bassin d’avant en arrière, d’arrière en avant.

Plus elle gémissait, plus il accélérait la cadence et essayait d’aller loin. Leurs sexes à l’unisson répondaient à l’urgence de leur désir. En quelques minutes, ils jouirent bruyamment. Puis le silence de la campagne reprit ses droits. Peu à peu, leurs souffles reprirent un rythme normal. En se relevant pour rejoindre la voiture, elle perçut une douleur dans le bas de son ventre. Elle expira un grand coup et put se redresser. Elle épousseta sa robe pour retirer les brins de paille qui s’y étaient accrochés. Elle fit un pas, et de nouveau, une douleur aiguë la courba. Instinctivement, ses mains se placèrent sur son ventre.

— Je crois que ce sont des contractions.

D’un saut, il se précipita vers elle et lui conseilla de se reposer un peu. Ce ne devait être que le contrecoup de leurs ébats. Il s’assit à ses côtés et caressa sa tête pour la rassurer. Pourtant, l’attente et le repos n’y firent rien. Les contractions se faisaient au fur et à mesure plus intenses et plus proches.

— Chéri, je crois que je suis en train d’accoucher, souffla-t-elle entre deux poussées de douleur. J’ai peur.

— Nous n’allons pas avoir le choix. Ce sera ici, ce soir. On dirait que notre fils naîtra un 25 décembre, dit-il d’un ton qu’il voulut enthousiaste.

Elle attrapa sa main et la serra aussi plus fort qu’elle le put. Malgré la fraîcheur de la nuit, leurs tempes s’humidifièrent. Au bout d’un certain temps, il ne fut plus question d’heures ou de minutes, mais de temps sans contractions ou avec contractions. Mentalement, il comptait les secondes séparant chacune d’entre elles. Alors qu’il venait de commencer un nouveau décompte, une nouvelle hallucination, après celle de l’étoile un peu plus tôt, s’anima devant ses yeux. Un bœuf énorme, sorti de nulle part, semblait s’approcher d’eux à pas lourds et lents.

— Qu’est-ce que c’est ? lui demanda-t-elle le ton de la voix effrayé.

La question resta en suspens. Bouches ouvertes en un rond presque parfait, les deux jeunes futurs parents regardèrent médusés la scène qui se jouait devant eux. Bientôt, le bœuf fut rejoint par un agneau frêle, puis un âne à l’air fatigué. Les trois animaux s’avancèrent vers l’abri de bois et de tôle. À un mètre de la paille où reposaient les deux jeunes amants, le bœuf, l’agneau et l’âne s’arrêtèrent et se mirent en position d’attente. Dans le ciel, trois étoiles filantes crevèrent le ciel. Un cri rauque de la parturiente déchira le silence. Joseph regarda machinalement sa montre, il était minuit moins le quart.

— Ça y est, Marie. Notre bébé arrive.

PETIT CONTE D’HIVER Pierre des Esseintes

— C’est fantastique que tu aies pu venir, Pierre !

Élodie écrasa ma joue contre la sienne.

Cette année-là, je ne fêtais pas Noël en famille, comme à l’ordinaire, mais chez la demi-sœur de Sonia, ma compagne.

— Tu vois, j’avais pensé fêter mon anniversaire à Staad, dans le chalet de papa, mais c’est plus simple ici, à la bonne franquette !

À la bonne franquette, c’est-à-dire dans les 300 m2d’un appartement parisien cossu, au dernier étage d’un immeuble de la rue Vaneau. Elle avait réuni, pour ce réveillon, une société choisie composée d’enfants de la haute bourgeoisie, futurs héritiers de fortunes immenses, fils à papa qui ne feront rien de leur vie ou presque, et filles du septième arrondissement qui, après de futiles études commerciales, se consacreront à corps perdu à leur famille, afin de ne pas revivre la même existence que leur mère, noyant dans ses whiskies quotidiens le regret d’avoir épousé un con. Je caricature un peu, mais je ne suis pas si loin de la réalité.

Certains étaient coiffés pour l’occasion de bonnets de Père Noël, d’autres, encore plus audacieux, avaient opté pour la barbe postiche. Par petits groupes, ils échangeaient leurs points de vue éclairés sur les plus beaux parcours de golf de la planète, devisaient sur les mérites comparés de leurs voitures en présence de leurs femmes, sur ceux des putes de Cuba, de Bangkok ou de Berlin en leur absence. En fréquentant Sonia, j’avais rapidement constaté que dans ces soirées, l’intérêt des échanges n’était jamais proportionnel au pouvoir d’achat des participants, quoique ceux-là en pensent. D’ordinaire, les phrases énoncées par les invités d’Élodie ne parvenaient pas à s’élever tellement plus haut qu’une hirondelle un soir d’orage.

Elle tenait néanmoins à montrer que sa situation de future héritière d’un empire industriel n’était pas incompatible avec une grande ouverture d’esprit. Elle aimait inviter de jeunes artistes, extérieurs à son milieu, « tellement cultivés et drôles », dont le talent n’était pas encore reconnu. C’est ainsi que l’on pouvait croiser, autour du buffet dressé dans le grand salon familial, un peintre londonien promis à un brillant avenir, mais déjà légèrement dégarni, un écrivain mal rasé de l’est parisien, en smoking de location, reniflant régulièrement sous l’effet d’une cocaïne trop coupée, un comédien parfaitement inconnu, mais très bronzé, en chemise blanche ouverte jusqu’au troisième bouton, qui aimait s’étendre longuement sur ses origines exotiques. Mes origines bourguignonnes n’ont jamais fait rêver personne, néanmoins je les mentionne toujours avec plaisir en société.

Je n’étais ni artiste, ni célèbre, ni même de bonne famille. Je n’avais partagé avec les amis d’Élodie ni lycée prestigieux, ni grande école, ni équipe sportive. En plus, je me destinais à une carrière peu lucrative : journaliste. Les invités me témoignaient donc une certaine condescendance. Cela amusait Sonia, qui me conseillait de prendre tout ça avec légèreté et détachement. Sa sœur, Élodie, n’avait jamais été dupe des artifices de son milieu, mais elle s’y sentait néanmoins comme un poisson dans l’eau, son éducation parfaite lui permettant de s’adapter à toutes les circonstances.

Sonia et moi papillonnions, d’un petit groupe à l’autre. Elle me présentait à des gens que je ne connaissais pas, et que j’oubliais dans les minutes qui suivaient.

Well you be a real good little girl, Santa Claus is back in town…

Vers minuit, le champagne coulait à flot, les chansons de Noël d’Elvis tournaient en boucle, et le buffet ressemblait à un champ de bataille. Au moment de la distribution des cadeaux, au pied du sapin, Élodie a commencé par ouvrir celui qu’elle attendait le plus : celui de sa sœur.

— Merci ma chérie, c’est une folie !

C’est vrai que c’en était une, cette bague deux ors.

— Deux ors, deux couleurs… Cette bague, c’est un peu nous, n’est-ce pas ?

Je ne comprenais pas, à l’époque, à quel point Sonia et sa sœur étaient liées. Elles avaient toujours fait preuve d’une grande complicité, mais je ne savais pas jusqu’où cela pouvait aller. Élodie nous embrassa sur la bouche, tous les deux. Étrange, ces baisers à la russe donnés à sa demi-sœur et à son compagnon… Personne dans l’assistance n’y avait prêté attention. Pourtant, ce n’était pas un baiser discrètement volé. Sous mes yeux, elle venait d’écraser ses lèvres rose nacré, brillantes de gloss, contre celles de sa sœur… L’instant d’après, elle se tourna vers moi :

— Vous restez un peu ?

Élodie me fit un clin d’œil.

— Ce serait mieux, vous savez, vous avez trop bu.

Well, it’s Christmas time pretty baby

And the snow is falling on the ground

Sonia s’écroula sur un canapé, et moi dans un profond Chesterfield, face à la grande cheminée en pierre du salon. Je laissais les arômes puissants d’une liqueur de cerise s’épanouir dans ma bouche, tandis que Sonia étirait ses membres en faisant crisser, sous ses fesses, le cuir blond du canapé. La porte d’entrée claqua. Élodie venait de raccompagner le dernier invité.

Il devait être deux heures du matin, et je n’avais aucune idée de la tournure que pouvaient prendre les événements. Je me sentais plutôt las, et j’étais sur le point de proposer à Sonia de rentrer.

Élodie revint dans le salon, arrêta la lecture du CD d’Elvis et opta pour Chet Baker. Les notes blafardes de Tis autumnenveloppèrent nos corps épuisés.

Élodie remplit mon verre, et m’invita à m’asseoir entre elle et Sonia.

— Je suis heureuse que tu sois là. Et surtout, je suis rassurée… Ma sœur a enfin trouvé l’homme qui lui convient. Tu me plais beaucoup, Pierre…

Je regardais Sonia, en espérant qu’elle sorte de sa torpeur. J’avais l’impression que sa propre sœur me faisait des avances, et ce qui me dérangeait le plus, c’est que ça m’excitait considérablement.

À l’opposé de sa sœur, Élodie était blonde, avec de grands yeux bleus, un petit nez droit et une jolie bouche bien ourlée, malgré une lèvre inférieure un peu trop lourde. Sa peau, couleur de miel, sentait le lait chaud, avec une pointe de caramel. Un parfum d’enfance, que j’adorais respirer quand je l’embrassais pour lui dire bonjour, ou quand elle parlait près de mon visage. Sa douce haleine m’enveloppait, et j’ai souvent eu envie de goûter sa petite langue rose pâle qui me faisait autant saliver qu’une fraise trempée dans le sucre.

Sonia s’assoupissait. Alors que je me retournais vers Élodie, prenant mes joues dans ses mains et tendant son corps vers moi, elle m’embrassa à pleine bouche. Je caressais ses seins à travers son chemisier, quand je sentis sur mes hanches les mains de Sonia. Elle s’était endormie peu de temps. Comme je continuais à dévorer la bouche de sa sœur, elle murmura à mon oreille :

— Elle embrasse bien, n’est-ce pas ? À moi, maintenant !

Enfoncé dans le canapé, je regardais les deux sœurs, comme dans un rêve, se bécoter sous mes yeux, avec gourmandise. Leurs mains se sont jointes. En observant leurs bouches collées, je me disais que ce n’était sûrement pas la première fois qu’une soirée s’achevait en jeux incestueux.

J’avais bien picolé. Je fermai les yeux, ce qui me sembla décupler les effets de l’alcool. J’entendais, à côté de moi, déformés et démultipliés, leurs soupirs, leurs mains qui s’affairaient à ôter leurs boutons de chemisier. Les yeux toujours mi-clos et le sourire aux lèvres, je m’amusais à deviner leurs gestes. Jusqu’à ce que je reconnaisse sans le moindre doute les frottements sur leurs peaux des élastiques de leurs culottes.

J’écoutais leurs rires étouffés, et je sentis bientôt leurs mains s’affairer sur mon corps, enlevant mes chaussures, déboutonnant ma chemise et baissant mon pantalon.

J’ouvris les yeux et les découvris nues. Les mains de Sonia semblaient soupeser les seins lourds d’Élodie, qui, elle, malaxait les fesses de sa sœur. Cette vision me secoua le bas-ventre. Au même moment, elles tournèrent la tête vers moi et m’offrirent un large sourire.

Peu de temps après, je me retrouvais allongé, nu, sur le tapis, chevauché par Élodie dont je contemplais le bassin ondulant à la lueur des flammes. Sonia vint se placer à genoux au-dessus de mon visage.

Elles continuaient à s’embrasser, s’excitant comme dans un porno en faisant des bruits mouillés avec leurs bouches et leurs langues. Quant à moi, j’avais au-dessus de mon visage le sexe rasé de Sonia surmonté du sillon de ses fesses. Son coquillage appelait ma langue. La dernière douche était déjà loin, et le naturel y reprenait le dessus. La moiteur marine excitait mes papilles. L’étoile sombre au-dessus de sa chatte recelait des promesses de fragrances encore plus corsées.

Sonia se branlait à présent, les reins cambrés et le cul offert à ma bouche.

Je la goûtais longuement, agitant ma langue dans sa chatte, mordillant de temps en temps les grandes lèvres, humant les senteurs poisseuses. Puis, des deux mains, elle écarta les fesses. C’est elle qui vint coller son anus à ma bouche. Je dardai une langue durcie dans sa rondelle aux arômes puissants, plus forts, plus amers à mesure que je m’y enfonçais. Élodie se caressait elle aussi, je le sentais aux frôlements de ses doigts sur mon pubis. Fiché en elle, je savourais l’aspiration de ma queue à l’intérieur de son ventre. Elle se mit à râler longuement. Sonia jouit à son tour, les contractions de son anus expulsèrent ma langue. La bouche d’Élodie accueillit ma colonne dressée, tendue à craquer, tandis que sa sœur se positionnait à quatre pattes au-dessus de moi.

Je tentai de me relever, mais Sonia, à genoux, appuya ses deux mains sur mon torse, me plaquant au sol. J’observais les contractions de son ventre. Puis, je vis une goutte dorée perler sur son clitoris. Une généreuse giclée arrosa mon visage. Puis, le débit cessa. J’eus le réflexe d’entrouvrir la bouche, et de tirer la langue. C’était la première fois, mais j’en voulais encore. Je la sentais faire des efforts pour m’honorer encore de sa liqueur. Filtré par le corps d’Élodie, le champagne s’écoulait goutte à goutte, plic, plic, plic, sur ma langue, pour devenir peu à peu un jet soutenu. Je m’appliquais à tout boire, et m’efforçais de bien déglutir, au fur et à mesure, et ne rien laisser déborder de ma bouche. Élodie arrêta de sucer ma queue pour demander à sa sœur :

— Qu’est-ce que tu fais ?

Sonia murmura :

— Je lui donne à boire. Je pisse dans sa bouche.

— Mmm, il a de la chance ! Et tu crois qu’il va apprécier, si je lui mets un doigt dans le cul ?

— Ne te prive pas, ma chérie, c’est Noël !

Et c’est en avalant ce breuvage chaud, âcre et doux, que j’ai joui à mon tour. Elles récupéraient de leur langue le sperme dévalant ma hampe. Élodie retira doucement son doigt de mon fondement, et le porta à ses narines, reniflant l’odeur musquée. Puis, les deux sœurs déposèrent, en même temps, un baiser sur mes joues. Elles eurent un petit rire étouffé, comme des gamines complices… Un éclair illumina la pièce. La pluie battait aux carreaux.

Avec Sonia, nous partîmes d’un pas léger, main dans la main, sourire aux lèvres. L’odeur de son cul persistait autour de ma bouche. Le tonnerre grondait, comme nous traversions le pont de la Concorde. En cette nuit de Noël, l’hiver commençait tout juste à rafraîchir les rues. Quelques heures plus tard se tiendrait le déjeuner de Noël avec toute la famille.

Dans l’ascenseur, Sonia me demanda si j’avais soif. Je devinais l’excitation dans sa voix. Elle remonta rapidement sa jupe, et tira sa culotte sur le côté. Je compris immédiatement qu’elle voulait encore m’honorer de quelques gouttes dorées. Une solide érection tendit mon slip. Je tombai à genoux, la bouche ouverte, salivant, comme on attend la manne. Plic, plic, plic…

Pour l’apéritif, Élodie servit le champagne. Il chassa le petit goût d’échalote que j’avais encore en bouche.

J -2 Cassandra Maraval

Il suffit que je croise un miroir pour me rappeler que tout cela est bien réel. Le discret suçon qui habille mon cou depuis quelques jours n’a rien d’une illusion. J’ai à la fois envie qu’il disparaisse et peur qu’il s’estompe. Quand le temps aura fait son travail, et que le doute s’insinuera dans mon esprit, je ne pourrai plus m’accrocher à ce gracieux tatouage pour me souvenir que je n’ai pas rêvé. Alors, en attendant qu’il s’efface définitivement, je le caresse avec la pulpe de mes doigts. Comme pour l’inscrire de manière indélébile à l’intérieur de moi, un peu comme un secret qu’on enterre. Plus tard, il suffira d’effleurer l’emplacement de cette délicate empreinte pour revivre en pensée le soir où j’ai fait voler en éclats mes derniers tabous. Depuis, je ne suis plus la même. Il me faudra sans doute du temps pour apprivoiser cette nouvelle facette de ma personnalité. Qu’importe, j’ai toute la vie devant moi.

Il y a encore un jour ou deux, dès que je fermais les yeux, des détails crus m’assaillaient avec une puissance anarchique. Je revoyais pêle-mêle mes lèvres s’entrouvrir pour accueillir une large verge. Fugace, cette image était suivie par la réminiscence de phalanges caressant mon sexe affamé. Immédiatement après, ma bouche se retrouvait envahie par une saveur jusqu’alors inconnue. Un goût douceâtre. Celui d’une chatte humide. Et que dire de ce jet de sperme que j’aurais juré sentir dégouliner le long de mes cuisses ? Un vrai kaléidoscope de sensations et d’odeurs, portées par la force d’un violent ressac.

Depuis, j’ai pris du recul : je ne subis plus ces assauts fantasmagoriques. C’est moi qui mène la danse. Je leur intime l’ordre de se présenter si l’envie m’en prend et les congédie quand j’estime qu’ils sont inconvenants. Il me suffit de faire le vide pour recréer mentalement le contexte de cette aventure et tout s’imbrique dans l’ordre. Il y a quelque temps, j’en aurais rougi de honte. Aujourd’hui, j’assume pleinement ce qui s’est passé cette nuit du 22 décembre. Une date à marquer d’une pierre blanche…

Noël, les cadeaux, c’est pas trop mon truc. Pourtant, il faut bien s’y coller ! Et selon un article lu récemment, le plus tôt serait le mieux. Ça éviterait de stresser. Jusque-là, je n’ai pas vraiment eu l’occasion de flirter avec cette sensation. J’ai déjà reçu l’iPad pour Stéphane et convenu avec lui que je m’occuperais des jouets des enfants. De son côté, il devra gérer le traiteur. Mais les jours ont filé aussi vite que le sable qui tombe du mauvais côté du sablier. Je ne me suis rendu compte de rien. Enfin, jusqu’à ce matin.

Mon insouciance a disparu quand j’ai constaté qu’il ne restait plus que deux chocolats à manger dans le calendrier de l’Avent. Sitôt mes tartines avalées, j’ai envoyé un SMS désespéré à la baby-sitter pour la supplier de récupérer Mathilde et Théo après l’école et ai prévenu mon mec que je rentrerais plus tard. Je ne croyais pas si bien dire.

J’ai eu beau essayer de me concentrer, j’ai vite compris que je serais plus efficace à courir les boutiques. C’est donc le cœur léger que j’ai lâché l’affaire Bourdin pour me plonger dans un joyeux bain de foule. D’habitude, je fuis les concentrations de badauds, mais aujourd’hui, c’est différent. J’imagine que les flocons de neige qui tourbillonnent gracieusement dans la lumière des réverbères participent pour beaucoup à mon envie d’être dehors. Les musiques de Noël qui s’évadent des grands magasins aussi. L’ambiance est à la fête et l’effervescence presque palpable. À cet instant, je n’ai plus 43 ans, j’en ai 10. Cette régression m’enchante. Telle la petite fille que j’étais des années plus tôt, je laisse la neige s’accumuler au creux de ma main. J’étouffe un éclat de rire au moment de la goûter. Je resterais bien là à jouer, mais j’ai une mission urgente à régler.

Sachant ce que je viens acheter, je suis persuadée que l’affaire va être rondement menée. Je file directement à l’étage des jouets avec l’aisance de celles qui se sentent partout chez elles et me félicite de trouver aussi vite ce que je cherchais. Finalement, je vais être rentrée plus tôt que prévu. Enfin, c’est ce que je crois tant que je circule entre les rayons. Mais le spectacle qui m’attend lorsque je m’approche des caisses me fait changer d’avis. Je n’ai jamais vu une telle file d’attente. Je décide donc de poser mes paquets à terre et attendre que cette marée humaine circule lentement en direction de la sortie. Mon attention est immédiatement captée par l’arrivée d’un SMS envoyé par un numéro inconnu : « Où es-tu ma belle ? » « Vous faites erreur, je ne suis pas celle que vous croyez ! »tapoté-je en réponse. Mon téléphone vibre de nouveau : « Je ne crois pas au hasard. Êtes-vous joueuse ? »Épouse et mère de deux enfants d’une part, businesswoman de l’autre, ma vie laisse peu de place à la fantaisie. Sauf lorsqu’elle est balisée. Le temps passe cependant tellement lentement que je risque un « Peut-être… ».

Après tout, qu’est-ce que je risque plantée au milieu de tous ces gens ? « Tant mieux. La partie va pouvoir commencer… », conclut-il sibyllin. Je ne peux m’empêcher, à la lecture de ce message, de m’interroger sur la nature de ce jeu. Certes, nous sommes en pleine période de fêtes, mais quelque chose me dit que cela n’a rien d’un divertissement enfantin sur fond de Jingle Bells. Dois-je m’en réjouir ou chercher à tout arrêter tant qu’il en est encore temps ? J’ai toujours été si sage. Et si pour une fois je ne l’étais pas ? « Alors, où es-tu ? »reprend-il de plus belle. Sans réfléchir une seconde, j’indique le nom du magasin, précisant que je patiente à la caisse. « Ne bouge pas ! »Cet ordre m’amuse : vu la longueur de la file que je dois encore remonter avant d’atteindre la caisse, je ne risque pas de disparaître…

Ouf, plus qu’une personne devant moi. Je ne pense déjà plus à mon interlocuteur mystère, persuadé qu’il s’agissait d’un plaisantin. Je me concentre sur le panneau Sortie qui apparaît de plus en plus nettement derrière la caissière aux traits tirés. La vibration qui agite mon portable me tire de mes rêveries. « Je suis arrivé. Rejoins-moi au niveau –1. » C’est lui ! Mon cœur se met à battre la chamade. Je connais ce magasin sur le bout des doigts : c’est l’étage de la lingerie. Je peux encore reculer. Il serait si facile de payer et m’enfuir, mais ces échanges ont piqué ma curiosité. Nouvelle vibration. Je me précipite sur l’écran de mon mobile : « Que portes-tu sous tes vêtements ? »Cette question me déstabilise autant qu’elle m’excite. Une vague de chaleur moite envahit subitement mon entrejambe. Dans sa progression, elle humidifie agréablement l’intérieur de mon sexe et durcit mes tétons jusque-là parfaitement dissimulés sous un corsage très chaste.

« Un ensemble soutien-gorge/string écume ourlé de fines dentelles et une paire de bas noirs. »

« Hummm, j’adore les femmes qui portent de la lingerie sensuelle. Dépêche-toi. »

Contrairement à mes habitudes, je descends les escalators quatre à quatre. Plus je me rapproche du sous-sol, et plus je sens mon sexe couler. Ses lèvres crachent une salive gluante qui attire contre lui chaque centimètre carré de tissu frôlant cette bouche gourmande. Je n’ai pas souvenir d’avoir mouillé aussi fort. La raison voudrait que je patiente jusqu’à la prochaine indication, mais ma tête ne décide plus rien. Mon corps a pris le contrôle. Il intime à mes doigts de taper : « J’y suis. »La réponse arrive instantanément : « Je t’attends dans une cabine d’essayage, caché derrière un rideau. Ne te fais pas repérer. »Ce défi me rappelle l’époque des parties d’« action ou vérité »qui rythmaient ma vie d’adolescente. Une multitude de sensations se réveillent. Tic Tac. Tic Tac. Le compte à rebours de ma régression vient de commencer. Je ne suis plus la femme réfléchie de 43 ans, je suis une gamine de 16 ans qui fait le mur, partagée entre l’excitation de transgresser l’interdit et la peur de se faire pincer. Je rase les murs, baissant le buste dès que j’aperçois une vendeuse. L’étage est maintenant presque vide. Il faut croire que cette année le Père Noël apportera plus de vaisselle que de sous-vêtements sexy. Dommage.

Je ne suis plus qu’à quelques mètres des cabines. Tous mes sens sont en alerte. Imaginer que cet homme puisse me déplaire ne m’effleure pas l’esprit. Une chienne. Voilà ce que je suis. Une chienne qui a envie de se faire prendre par le premier mec venu. L’avocate BCBG est bien loin. Qu’elle aille se faire foutre. Oh oui, qu’elle aille se faire foutre… Un rideau s’entrouvre imperceptiblement. Il est là. À moi de jouer. Je bondis comme un cabri pour me retrouver cachée derrière la lourde étoffe de velours. Je suis dos à lui, refusant de le voir pour prolonger encore un peu cette aura de mystère. Ses deux larges mains m’enlacent sans attendre. La première saisit brusquement l’un de mes seins pendant que la seconde se plaque contre ma chatte… qui décharge de plus belle. Ma peau se hérisse de plaisir. « Te voilà », me chuchote-t-il entre deux soupirs qu’il peine à contenir. De ses doigts agiles, il dégrafe ma jupe qui tombe sans bruit à mes pieds, révélant dans sa chute mes jambes habillées de bas noirs. Pendant qu’il parcourt de ses doigts agiles le galbe de mes fesses, je déboutonne à la hâte mon chemisier qui rejoint rapidement ma jupe à terre. Et si maintenant je me retournais pour voir à quoi il ressemble ? Je renonce une fois de plus, excitée à l’idée de me faire baiser par deux mains, une bouche et une belle queue.

« Cambre-toi. Voilà, comme ça. »Sa voix est douce et ferme. Il parle si près de mon oreille que son souffle me caresse délicieusement. « Maintenant, écarte un peu les jambes. Oui, comme ça. » Son timbre se perd dans un soupir d’aise. « Tu es belle. Je vais te prendre, mais tu vas devoir patienter. Mes doigts et ma langue ont d’abord très envie de te fouiller. »Il n’en fallait pas plus pour me faire perdre la tête. J’accentue ma cambrure pour faire ressortir mon cul et lui donner envie de le bouffer. J’essaie de calmer ma respiration, mais elle s’emballe lorsque je sens sa langue se poser sur ma nuque. Sa bouche aspire un petit carré de peau situé juste sous mon oreille, puis descend lentement le long de mon dos, vertèbre après vertèbre. Gorgée de sang, la vulve de mon sexe me fait presque souffrir. Elle se languit d’accueillir et lustrer la verge de mon partenaire. Je tente de la calmer en lui offrant mes doigts à avaler. L’intérieur de ma chatte brûle d’un feu humide. Jamais le verbe mouiller ne m’a aussi bien convenu : je dégouline. Mon majeur et mon index s’attardent sur mon clitoris qui a doublé de volume. On dirait qu’il veut s’évader des geôles de mon anatomie, mais mes lèvres l’en empêchent… Et mes doigts aussi. Je presse leur pulpe sur mon bouton magique et étouffe un petit cri.

« Oui… caresse-toi la chatte. Dompte cette petite gloutonne avant que je ne vienne la lamper. »Ses mots font figure d’électrochoc. Je redouble d’efforts pour apaiser l’incendie qui ravage mes organes génitaux. Plus je mouille et plus il semble se propager à l’intérieur de moi.

Pendant que ma main s’agite fébrilement sur mon sexe, je sens la sienne s’approcher de ma chute de reins. Sans prévenir, il écarte brusquement mes fesses et plonge sa langue à l’intérieur de ma raie. Il s’attarde ensuite délicieusement sur mon œillet qu’il semble trouver à son goût. Très nouvelle pour moi, cette sensation m’enhardit. Je me tortille d’allégresse, les bras maintenant vissés au portemanteau pour m’accompagner dans cette danse sensuelle. Mais le meilleur est à venir. À l’instar de ma chatte, mon anus commence à s’ouvrir comme une fleur caressée par la rosée du matin. De son index qu’il a préalablement humidifié avec un peu de salive, il effectue des mouvements circulaires destinés à pénétrer cet antre jusqu’alors verrouillé. La fameuse porte de derrière est en train de s’entrebâiller… Pendant qu’il y plonge une phalange, sa langue glisse en direction de mon entrejambe. Mes mains s’arriment de plus belle à mon point d’ancrage. Je m’y agrippe tellement qu’elles blanchissent, asphyxiées par l’étreinte. Mes dents mordillent mes lèvres pour m’empêcher de geindre. À mesure qu’il se rapproche de mon sexe incandescent, j’écarte les jambes pour que le bout de sa langue se fraie un passage sans obstacle vers la source à laquelle je crève d’envie qu’il s’abreuve. Ça y est, il l’a trouvée…

« Nom de Dieu ! »chuchoté-je dans un râle. La sensation de ses papilles flirtant avec mes plis de chair m’arrache un blasphème. Baissant la tête pour assister à ce divin spectacle, je découvre deux yeux noirs qui me dévisagent. Son regard m’excite. J’ai envie de le rendre fou pour qu’il me dévore encore plus fort : j’incline ma nuque vers l’arrière, lui offrant une vue en contre-plongée sur ma gorge. Ma bouche s’entrouvre, mes paupières se ferment. J’ai d’autant plus envie de me lâcher, de geindre comme une petite chienne qui se fait laper la chatte et doigter le cul que je sais que je dois me taire. Je sens au loin les prémices de l’orgasme, mais je me retiens. J’en veux encore. Ce soir, le Père Noël est en avance et a décidé de me gâter ! « Que c’est bon… »murmuré-je sans doute un peu plus fort que je ne l’aurais cru tant la jouissance est proche. Je sens sa salive se mêler à ma cyprine et couler le long de mes cuisses écartées. Mon œillet est maintenant si dilaté qu’il y fait pénétrer deux doigts. Ses phalanges effectuent de rapides allers-retours. Curieux de découvrir l’intérieur de ma vulve, le bout de sa langue joue quant à lui les têtes chercheuses à l’orée de mon vagin qui crache sans discontinuer.

Au moment où je m’y attends le moins, happée par le plaisir de l’ouverture de mes orifices, le rideau s’ouvre brusquement. Je relève la tête, les cheveux en bataille, mes vêtements aux chevilles et une langue fouillant mon entrejambe. Une femme nous fait face. « Je peux savoir ce que vous faites ? »interroge-t-elle à notre intention comme si elle voulait que nous complétions l’image par le son. Sortant d’entre mes cuisses, il l’attrape fermement par le poignet et la tire à l’intérieur de la cabine : « Tu as de la chance, ma jolie, ce soir Papa Noël a un cadeau pour toi ! »Et sans attendre de réponse, il me désigne du bout du doigt (celui qui était quelques secondes plus tôt plongé dans mon cul). Ébahie, je le regarde et bloque sur son visage : la quarantaine, il a un physique plutôt passe-partout, excepté cette chevelure ondulée de la même couleur que ses yeux sombres. J’ai la sensation de le connaître, mais d’où ? Il ne me laisse pas le temps d’y réfléchir : « Mets-toi à quatre pattes. Maintenant, approche-toi d’elle », m’intime-t-il. Dictées d’une voix douce, ses injonctions résonnent comme des caresses. Après avoir relevé l’uniforme de notre invitée, j’écarte délicatement sa culotte et risque un doigt à l’intérieur. À ma grande surprise, son sexe est humide. J’ignore si c’est la première fois, mais la promiscuité d’une main de femme dans son slip ne semble pas la déranger… Au contraire. J’en viens d’ailleurs à me demander si cette fille un peu trop jolie n’est pas une complice à lui destinée à pimenter notre petit jeu.

Pendant que je la lèche « délicatement et consciencieusement »comme il me l’ordonne, n’omettant « d’honorer ni son clitoris, ni ses lèvres dans toute leur longueur », il descend mon string, sans me l’ôter totalement, et me pénètre violemment. Je sens ses couilles alourdies par le sperme, frapper mes fesses. Transformé en ventouse, mon sexe aspire cette verge que je devine magnifique et la recrache pour l’aspirer de nouveau encore plus loin. Enivrée par le plaisir d’être prise avec autant de fougue par une queue si dure, mes coups de langue adoptent le rythme de ses coups de reins… pour le plus grand bonheur de notre recrue.

Elle couine tout en enfonçant ses ongles dans mon crâne, de peur que je ne lui échappe. Elle mouille tellement que j’ai du mal à tout avaler, mais j’éprouve un violent plaisir à la laper. J’alterne mouvements rapides et longues lampées. J’ai envie de la dévorer tant c’est bon. Je me fais l’effet d’une petite chienne qui se pourlèche les babines… Sauf qu’en l’occurrence, il ne s’agit pas de babines, mais d’une chatte trempée. « Vas-y, vas-y, continue, je vais jouir… »supplie-t-elle alors qu’elle plaque son entrejambe contre ma bouche affamée. Je redouble d’efforts. Prenant cette supplication pour lui, mon partenaire augmente d’un cran la cadence. Chacun de ses va-et-vient est ponctué de longs gémissements.

Chaviré par les multiples sensations qui m’agitent, mon cerveau ne sait plus comment gérer toutes ces informations. Il frôle le black-out. Mon orgasme promet d’être magistral. Je le sens venir de loin. Partant de la pointe de mes orteils, il remonte, d’abord doucement le long de mes jambes, puis plus vite à mesure qu’il se rapproche de mon sexe. Le voilà tout près… Mon corps éructe de tous les côtés : tandis qu’un cri perçant s’échappe de mes cordes vocales, ma vulve éjacule. De puissants flots de cyprine coulent, mouillant mes vêtements jonchés au sol. Surexcité par la vision de cette source qui déborde, mon partenaire a juste le temps de sortir de mon antre. Prenant sa queue pour une lance à incendie, il m’arrose copieusement la croupe. Brûlants et visqueux, ses jets de sperme dégoulinent lentement le long de ma peau. Le reste, je ne m’en souviens plus très bien. Sonnée par la violence des spasmes de mon orgasme, je me suis rhabillée sans un mot. J’ai ensuite déambulé tel un robot jusqu’à la sortie, mes paquets sous le bras et suis rentrée chez moi sans trop savoir comment.

En chemin, la réponse à ma question m’est revenue comme un boomerang : l’homme de la cabine… C’est le nouvel associé de Stéphane… Oh, mon Dieu ! Comment ai-je fait pour ne pas faire le lien immédiatement ? Il faut dire qu’il me l’a rapidement présenté lors d’une soirée bien arrosée où j’avais davantage la tête à boire du champagne qu’à faire des mondanités. Je me souviens juste avoir eu l’élégance de lui tendre négligemment ma carte quand il m’a dit qu’il aurait prochainement besoin des services d’un avocat. Ma carte… Mon numéro de portable… Les SMS. Tout s’éclaire. Par chance, de retour à la maison, mon mari ne m’a posé aucune question. Je pense qu’en voyant mon allure échevelée et ma tenue négligée, il a compris qu’il valait mieux se taire, estimant vraisemblablement que je m’étais battue comme une lionne pour rapporter à bon port les jouets convoités par la chair de ma chair…

LE MARGINAL Stéphane Rose

Je hais Noël. Je sais, pas très original, mais je m’en sens légitime : je suis le marginal. Du moins, c’est ainsi qu’on m’appelle, en tout cas dans ma famille. Le marginal, l’anarchiste, l’asocial, j’en passe et des plus désobligeantes. Pour autant, cette phobie de la marginalité n’a pas empêché ma famille de se liguer comme un seul homme pour me mettre la pression afin que je participe à l’édition 2013 du réveillon de Noël. Je croyais pourtant avoir réussi à me débarrasser à jamais de cette corvée, mais cette année est particulière : mémé va mourir, ce sera son dernier réveillon, le docteur l’a dit, il faut que toute la famille soit réunie une dernière fois, maman l’a dit, et papa aussi, et des oncles, tantes, cousins, cousines, qui se sont relayés, qui au téléphone, qui par mail, qui sur mon Facebook pour m’implorer d’être de la fête.

Marginal mais bon garçon, me voilà donc, mardi 24 décembre, 20 heures 30, à sonner à la porte du pavillon de banlieue de ma grand-mère. Évidemment, je suis le dernier, pardon pour le retard, sans même m’avoir salué, on me demande « et ta copine, elle vient pas finalement ? », je rassure « si si, elle arrive, elle vient directement du boulot, c’est pour ça ». En réalité, elle m’a envoyé un texto en fin d’après-midi pour me dire qu’elle a traversé sa journée en bad tripà cause d’une vilaine descente de coke, mais elle confirme sa venue, le temps de se refaire une jeunesse. Pas d’inquiétude, tout le monde sera là pour les adieux à mémé.

Je fais ma tournée des bonjours, serre des mains, claque des bises, attrape une coupe de champagne, la vide cul sec, m’en sers une autre, soucieux de préserver ma réputation de marginal, et ça fonctionne : tata Henriette me foudroie de son regard porcin. Je lui réponds en souriant « t’en veux une petite coupe, tata Henriette ? », elle se décoince, « ma foi oui, c’est la fête ! ». Je verse un peu de Ruinart dans une coupe en tournant le dos à ma tante, moins par impolitesse que pour avoir le loisir de saupoudrer secrètement le breuvage d’une pincée de ma poudre magique, mélange maison de champignons hallucinogènes en poudre, poppers, aphrodisiaque de synthèse ultraviolent et cocaïne.

On trinque, elle glousse comme une grosse dinde, j’attends ma prochaine cible, qui vient d’elle-même à moi en la personne de Jérémy, mon jeune cousin. Lui, je l’aime bien : 15 ans, le visage ravagé par l’acné, cheveux longs, grosses baskets dégueulasses de métalleux et tee-shirt Cradle of Filth sur le torse, la relève du marginal est assurée. Il me serre la main, je constate sans étonnement qu’il est à la bière. Deux minutes plus tard, il pose sa chope sur la table basse, je le sers à son tour en poudre de perlimpinpin. En une demi-heure, j’ai boosté ainsi une dizaine de verres et la majorité des bouteilles ouvertes sans trop de difficulté. La formule « buffet dînatoire », préférée cette année au traditionnel dîner, a éparpillé la famille un peu partout dans le séjour dans un joyeux bordel qui facilite mes funestes projets. J’ai juste pris soin d’épargner mémé, ce serait dommage qu’elle claque d’un arrêt cardiaque avant la bûche. De toute façon, elle gâtouille tellement qu’elle n’en a pas besoin.

Il ne me reste plus qu’à prendre place dans un bon fauteuil avec une nouvelle coupe et attendre que la fête commence. Ma fête. Ce soir, je mets cette famille, dont on m’a si souvent fait comprendre que j’étais la honte, raccord avec son inconscient. Fallait pas inviter le loup dans la tanière. L’autre fête, dégueulasse, bat déjà son plein : les gosses croulent sous des montagnes indécentes de cadeaux et les déballent frénétiquement sans même regarder ce que les papiers dorés contiennent, sous les encouragements hystériques des adultes. On dirait une course, c’est au mioche qui déballera et accumulera le plus de paquets, chaque parent encourage son équipe, il ne manque que Léon Zitrone pour commenter l’épreuve.

Tata Henriette fait une drôle de tête. Elle est toute rouge, transpire, s’évente avec un Télé 7 Jeuxen laissant s’échapper des gloussements incontrôlés qui provoquent autant de vaguelettes de chair mouvante qui roulent sous sa robe à fleurs mauves. Je m’approche.

— Ça va, tata Henriette ?

— Oui, mais je sais pas ce que j’ai, j’ai trop chaud ! Tu trouves pas qu’il fait chaud ici ?

— Si si, on crève. Tu devrais aller t’oxygéner un peu à côté, ça te fera du bien. Viens, je t’accompagne.

Bras dessus bras dessous, nous traversons la pièce en slalomant entre les convives, déjà tous un peu gais. Une fois dans le couloir, tata Henriette entre en pilotage automatique et se dirige d’un pas mécanique vers la salle de bains.

— J’ai chaud, qu’est-ce que j’ai chaud, dis aux autres que je prends juste une petite douche et j’arrive.

De retour dans le séjour, je constate avec satisfaction que mon beau-frère s’essaye pour la première fois de sa vie à l’humour grivois. Accoudé à la fenêtre où il fume une cigarette, il enchaîne les blagues salaces dans un mélange d’audace et d’assurance qui ne lui ressemble pas, mais amuse la galerie. Pour l’instant. À ma gauche, mon cousin Jérémy se tape un fou rire pour une raison qu’il est seul à comprendre, en mode « je passe la soirée avec mon ami imaginaire ». À ma droite, ma cousine Nathalie a rejoint tata Henriette au pays des gens qui ont trop chaud. Son mec essaye discrètement de lui suggérer l’idée de reboutonner son corsage au motif qu’on commence à lui voir un peu trop les seins, mais en vain : « Putain, mais tu fais chier, c’est pas de ma faute s’il fait chaud, merde ! ». Elle lance ça d’une voix un peu trop forte, un peu trop énervée. Un ange passe, y compris dans le peloton agité des enfants. J’hésite à assaisonner leur jus d’orange de ma poudre magique, un vieux reste de morale m’en dissuade.

Je me sers une nouvelle coupe, parle quelques minutes avec tonton Gilbert, qui bande comme un Turc sous son pantalon en toile, apparemment sans s’en rendre compte. On sonne à la porte. « J’y vais, c’est Emmanuelle ! », et je vais ouvrir à ma belle que je découvre habillée, comme je m’y attendais, exactement comme il convient de ne pas s’habiller à une soirée chez la famille Coinços : escarpins de 15 centimètres en cuir noir brillant, bas, minijupe moulante noire en vinyle, bustier rouge libéralement ouvert et maquillage de biatch. Je lui roule une grosse pelle sur le seuil de la porte, elle m’attrape le paquet pour s’assurer que je bande toujours au garde-à-vous pour elle et rassurée, me dit qu’elle a soif. Nous entrons dans le séjour et nous frayons un passage jusqu’au bar. Elle dit bonjour par-ci, bonjour par-là, on lui mate le cul par-ci, le cul par-là.

Tandis que je lui sers une coupe, tonton Gilbert approche, toujours en pleine érection. « Ben dis donc, elle est jolie, ta copine, tu dois pas t’ennuyer ! » Pour vraiment goûter la réplique, il faut savoir que lorsqu’on ne glisse pas de la drogue en cachette dans son champagne, tonton Gilbert constitue à lui seul un genre de paroxysme du Versaillais catholique, moralisateur et psychorigide. Emmanuelle lui répond d’un clin d’œil à la Betty Boop, il surenchérit en tressautant du gouvernail. « Et vous faites quoi dans la vie, mon petit ? »Je décide de les laisser discuter quelques minutes pour aller prendre la température des alentours.

En sortant de la pièce, je glisse dans l’oreille de Jérémy « tu devrais aller voir ce qui se passe dans la salle de bains, à mon avis, ça vaut le détour »et me dirige vers la cuisine, où j’ai vu se réfugier ma tante Marie-Pierre, la sœur de tonton Gilbert, il y a déjà un quart d’heure. Elle et moi nous détestons cordialement depuis toujours. Parodie de Versaillaise au look BCBG, coincée, mère de famille pratiquante, très impliquée dans ses œuvres, un genre de madame Le Quesnoy mâtinée d’une touche de Nadine de Rosthschild. Outre ses cinq enfants, son mari pété de thunes et son rôle d’aînée de la fratrie qui lui confère tous les droits, y compris celui de parler à tout le restant de la famille comme à de la merde, la grande fierté de ma tante Marie-Pierre est d’avoir écrit un livre : Le Savoir-Vivre français, en réalité une croûte indigeste autoéditée qu’elle vend à ses amies du club de bridge. Je pousse la porte de la cuisine et la trouve adossée sur le rebord de la fenêtre ouverte, un verre de rouge à la main. Dans ses yeux brille une lueur inhabituelle.

— Ça va, Marie-Pierre ?

— Je… Je… J’ai chaud. Je me sens bien. Mais j’ai chaud.

— Comment ça se fait que tu as si chaud ? je demande en m’approchant à quelques centimètres d’elle.

Elle me toise d’un air inquiet.

— Je ne sais pas, je…

Ses seins pointent sous son chemisier. Je lui attrape les tétons à deux mains, les étire.

— Ça t’excite que je te tire sur les nichons, Marie-Pierre ?

— Oui. Ça fait un peu de mal, mais ça me plaît. Mon Dieu, qu’est-ce qu’il m’arrive ?

— Laisse donc Dieu tranquille, il est en congé, c’est Noël.

Je continue à m’occuper de son sein gauche et abandonne son sein droit pour glisser une main sous sa jupe. Je pose fermement mon index sur sa culotte, trempée.

— Tu mouilles, salope.

Elle ne dit rien. Je glisse un doigt sous le tissu imbibé, l’engouffre dans sa fente, racle une belle noix de mouille que j’utilise pour lubrifier son clito, dont je découvre avec surprise qu’il pointe d’un bon centimètre.

— Tu m’avais caché ça, petite pute. Ça doit pas être facile d’avoir un bouton aussi développé sans avoir le droit de s’en servir, parce que, bien sûr, tu ne te branles pas, hein ?

Elle reste muette.

— Je t’ai posé une question. Tu te branles ou pas ?

— Non, mon Dieu, non. Enfin si, une ou deux fois, ça m’est arrivé, je… je… Mais qu’est-ce que tu me fais dire ?

— Quoi, tu as honte ?

— Oui, non, je ne sais pas, je…

Je lâche son téton et lui flanque une bonne gifle du revers de la main gauche, tout en lui glissant d’un coup trois doigts de ma main droite dans la chatte. Elle pousse un cri, mélange équitable de stupeur et de plaisir.

— Tu sens comme tu es ouverte ? Comme tu as envie ? Je suis sûr que j’aurais pu y plonger toute ma main d’un seul coup. C’est plus une chatte que tu as, c’est le gouffre de Padirac.

— Han, oui, han, je… Tu as de ces expressions…

Je me mords la lèvre pour ne pas éclater de rire. Impossible de ne pas repenser au « Vous avez de ces expressions, monsieur Henri ! »d’Andréa Ferréol dans Les Galettes de Pont-Aven, en réponse à Marielle lui déclamant lyriquement « Ah, tu sens la pisse, t’es bonne, tu te parfumes pas à l’eau bénite ! ».

— Tire la langue, je lui dis.

— Quoi ?

— Tire la langue.

Elle sort timidement de sa bouche une langue longue et fine, que j’attrape entre mes lèvres pour la sucer, tout en continuant à fouiller sa chatte avec mes droits doigts ruisselants de mouille. Elle gémit. Je lui balance une nouvelle gifle qui lui arrache un cri de possédée. Avec des gestes autoritaires et résolus, je l’allonge sur la table de la cuisine, enlève sa culotte, la force à écarter les cuisses, attrape une chaise, m’assieds de manière à avoir le visage à quelques centimètres de sa chatte. Son trou béant ruisselle de cyprine. Ses lèvres brunes, très développées, brillent de façon obscène au milieu d’une forêt de poils sans doute jamais épilés en cinquante ans d’existence. Ils entourent parfaitement le sexe, s’invitant généreusement à l’intérieur des cuisses et autour de l’anus. Le pubis châtain foncé a colonisé une importante partie de la surface du ventre et hisse son emprise territoriale jusqu’au nombril par une gracieuse cheminée de poils. L’odeur est puissante, musquée, épicée. Une authentique chatte de femme mature, qui détruit à elle seule, par son simple spectacle, la vitrine sociale bon teint de la rombière qui se cache derrière.

Je lèche ses lèvres généreuses et découvre un goût sucré, mielleux presque, qui ajoute des nuances complémentaires aux premières impressions olfactives. À l’intérieur des poils, le jus se teinte de touches boisées, en belle harmonie visuelle avec la motte dense et drue dont s’échappe un clitoris désormais fièrement érigé. Je crache dessus et le gobe avec précaution, mais sans prendre la peine de tourner autour pour l’amadouer. Un frisson ébranle doucement toute la région du sexe, dont l’intensité augmente au rythme des va-et-vient de mes lèvres sur l’organe du plaisir, que je suce comme un bonbon. Plus loin, dans la région du visage, ça miaule, ça gémit, ça grommelle des mots incompréhensibles. Une tirade vengeresse me vient, mais je la garde pour moi : son plaisir sera ma plus belle vengeance. J’abandonne ma dégustation, me lève, déboutonne mon jean, sors ma queue et la plonge dans la chatte de ma tante, qui l’accueille dans un cri rauque.

Derrière moi, j’entends la porte grincer. Quelqu’un entre, s’approche à pas curieux. Je reconnais Emmanuelle au bruit de ses talons. Elle plaque son corps derrière le mien et me dit à l’oreille :

— Je crois que tu es train de baiser ta tante, mon amour.

— Ah oui, dis donc.

— Par contre, no offense, hein, mais tu bandes un peu mou.

— Oui, je suis un peu bourré.

— On va arranger ça.

Pendant que je continue à besogner gentiment ma tante, mon amoureuse ouvre le frigo et en sort un pot de beurre, dont elle extrait une généreuse noix qu’elle utilise pour me lubrifier l’anus avant d’y enfoncer un doigt. Tout en me doigtant doucement, elle vérifie l’effet de sa caresse par-dessus mon épaule.

— Tu vois, c’est mieux. Là, je te retrouve, se rejouit-elle en me suçant les lobes d’oreille.

— Tu m’excites…

— Continue à baiser cette pute, mais ne jouis pas. Ton foutre, il est pour moi.

Je m’exécute. À mon grand regret, Emmanuelle abandonne mon anus et retourne au frigo. Elle en sort un beau boudin blanc, qu’elle engouffre dans la bouche de ma tante en lui enjoignant de le sucer. La bigote, désormais totalement offerte au diable, s’exécute.

— Et maintenant, on change de place ! s’écrie Emmanuelle en claquant ses mains d’un ton joyeux. La queue dans la bouche et le boudin dans la chatte !

Je m’exécute, abandonne le sexe de ma tante pour fourrer ma queue dans sa bouche, pendant qu’Emmanuelle enfonce le boudin dans la chatte béante en ricanant.

La porte grince une nouvelle fois.

— Marie-Pierre, tu es là ?

C’est tonton Gilbert. Le mari. Il s’arrête net devant la scène, médusé. Impossible de deviner aux traits de son visage s’il en pense du bien ou du mal. Résisterait-il à mon pot belge ? Le suspens ne tarde pas à se dissiper : sans un mot, l’oncle Gilbert libère une queue de belle facture et commence à se masturber en nous regardant. Deux minutes plus tard, il gicle sur le corsage de sa femme en la traitant de pute du diable, d’intolérable traînée, de catin verruqueuse.

— On bouge ? me demande Emmanuelle.

Je renfroque ma gaule, prends ma mie par la main et l’amène dans la salle de bains où se joue une scène qui dépasse mes espérances. Mon cousin Jérémy, qui n’a gardé pour seul vêtement que son tee-shirt Cradle of Filth, tringle la grosse Henriette en levrette sur le rebord de la baignoire en lui claquant les fesses et la couvrant d’injures : « Prends ça dans la chatte, grosse truie ! Ah, tu me dégoûtes, mais t’es bonne, comment t’es bonne, grosse cochonne, grosse vache ! »Nous contemplons quelques instants le spectacle avant de laisser les amoureux familiaux à leurs ébats, direction la chambre de mémé.

Zut, elle est occupée. Ma cousine Nathalie, désormais entièrement nue, est en train de se faire brouter par son mari, qui se fait lui-même sodomiser en ahanant par tonton Michel qui beugle « ah putain, j’ai toujours rêvé d’enculer un mec, ah putain que c’est bon ! ». La chambre d’amie ? Déjà investie elle aussi par ma tante Gislaine et Émilie, sa bru, qui s’initient mutuellement aux amours saphiques sous le regard intéressé de mes parents tous deux coiffés d’un joli bonnet de Père Noël, qui les encouragent en criant « allez les gouines ! ». Les chiottes ? Inutile de pousser la porte, on entend clairement que ça besogne à l’intérieur.

Retour dans le séjour où se joue un drame. Cinq adultes lucides, sur lesquels ma drogue n’a pas eu d’effet, ou qui n’ont pas bu les bonnes bouteilles, débattent sur la stratégie à mener. Tout le monde est d’accord sur la priorité numéro 1 : faire sortir les enfants et les amener en lieu sûr. La priorité numéro 2 génère plus de divisions : les uns veulent partir, les autres « faire le ménage ». On me toise salement, mais on se tait, faute de pièces à conviction. Mémé trône toujours sur son fauteuil. Elle ronfle. Inutile de nous attarder. La cave, le cellier, le restant des pièces sont envahies par l’orgie.

J’emmène Emmanuelle dehors, traverse le jardin en lui prenant la main, m’arrête au niveau du nain de jardin. Je lui roule une pelle, la débarrasse de son bustier, lui lèche les aisselles, les seins, boulotte son ventre souple direction la chatte, que je lèche avec application à travers le tissu de la culotte, tandis qu’elle s’assied sur le sommet du bonnet du nain en tortillant son cul moelleux. Je fais glisser sa culotte trempée le long de ses jambes, qu’elle écarte de manière à chevaucher complètement le nain. Quand elle a trouvé la position idéale, elle écarte ses lèvres pour offrir son orifice au bout arrondi et lisse du bonnet en plastique dur. Ça rentre comme dans du beurre. Elle gémit en plantant ses yeux lubriques droit dans les miens. Je peine à lui rendre son regard, obnubilé par le spectacle du bonnet désormais enfoncé de cinq bons centimètres dans sa chatte écartelée.

« Jouis sur ma chatte », elle me dit. Je dégaine mon sexe, me branle quelques instants pendant qu’elle me malaxe les couilles. J’ai tôt fait d’arroser sa chatte d’un copieux jet de foutre, qu’elle utilise pour lubrifier son clitoris et se branler à son tour avec vigueur, les yeux saturés de vice. Mon sperme mélangé à sa mouille et l’eau de sa fontaine intérieure ruissellent le long du bonnet du nain en longs filets blanchâtres qui terminent leur course sur les yeux, le nez et le sourire benêt du nain. Elle jouit en hurlant.

J’allume une cigarette, lui offre, m’en allume une deuxième. Elle libère son sexe et m’embrasse. Sans doute alerté par les décibels, Youki, le bichon de ma grand-mère, rapplique en frétillant. Il nous fait rapidement la fête avant de déporter son attention sur le nain, la truffe électrisée par des fragrances encore inconnues dans sa palette d’odeurs. Je le comprends. La chatte de ma meuf, c’est un pays de cocagne olfactif à elle seule. Il se dresse face au nain sur ses petites pattes ridicules, lèche nos mictions avec gourmandise, dégaine sa fine bite rouge de chien et se met à limer dans le vide, la gueule toujours plaquée contre le visage du nain, lui offrant un baiser obscène, dérangeant, et en même temps touchant d’amour impossible. Il jouit à son tour en poussant des petits couinements grotesques.

Nous retournons dans le salon, les enfants sont partis, les inquisiteurs aussi. Reste l’oncle Albert et sa vilaine gueule de militaire aigri à la retraite, en train d’enfiler son imperméable. D’un regard sombre, il me promet : « On en reparlera, marginal de mes deux. »

Je vais voir mémé qui sort de son roupillon en clignant des yeux.

— Ça va, mémé ?

— Ça va, mon Jean-Claude, et toi ? Ça marche toujours, ton commerce de prothèses dentaires ?

— Moi, c’est Stéphane, mémé. Jean-Claude est mort il y a deux ans.

— Ah bon ? Mais pourquoi personne me dit rien ?

J’attrape un verre à moitié plein qui traîne dans les parages et le tend à ma grand-mère en lui faisant une bise sur le front. À ta santé, mémé, et joyeux Noël !

TOUT LE MONDE BLONDE ! Aline Tosca

C’est le soir. La guirlande lumineuse clignote et je remarque surtout l’alternance des deux couleurs dominantes : le rouge et le vert. Elle éclaire un grand sapin synthétique : je déteste les épines de sapin quand ça sèche et tombe sur le carrelage rustique de mon salon. Je mens à mon entourage en me faisant passer pour une écologiste convaincue, mais c’est pour la bonne cause, j’évite ainsi les discours sur les traditions, les jugements sur la laideur des faux sapins et de toute façon, non, j’achète pas des arbres en pots qu’on replante après dans le jardin, j’habite au bord de la mer, c’est pas un ornement du sud, chez moi y a des palmiers et comme il sévit une épidémie, les gens n’en veulent plus, bref, on plante des agaves, on les arrose pas ou peu et c’est très bien comme ça. Sur les branches largement dépliées, dodelinent des anges, pendent des boules et des traîneaux miniatures et de grosses guirlandes font des vagues. J’ai choisi seulement des vertes et des rouges. Il faut bien faire plaisir à sa famille. J’ai dit que moi aussi, je trouvais ça très beau. Mais c’est faux. C’est laid, c’est vieillot, vivement janvier.

Au pied, j’ai préparé la crèche. Un incontournable avec l’âne et le bœuf, les Rois mages qui sont sur le chemin, Joseph et Marie au chaud dans la grange. Le petit Jésus est caché sous une fine pellicule de coton. Je la retirerai le 24 décembre à minuit. Quant à la guirlande musicale, le lapin nain a eu raison de ses mélodies. Depuis, il a des carottes à volonté.

C’est le soir, et tandis que j’entends des pantoufles racler le sol, je passe devant le miroir de la porte du placard. Je n’ai pas reconnu la dame, j’ai failli lui dire bonjour, par politesse. Elle relève ses cheveux en désordre et je constate qu’elle a des racines sombres, une coupe défraîchie et des ongles négligés. Elle porte un pyjama terni. Elle m’observe, dépitée. Je la trouve un peu large des hanches et je me demande si elle rentre dans mes jeans. Je crois bien que non. La pauvre, elle me fait un peu de peine. Bien après le film, au chaud dans mon lit, je pense encore à elle, j’ai du mal à trouver le sommeil.

Le lendemain matin, je me lève tôt. J’évite le miroir et je déjeune. Un brunch conséquent. Au point où j’en suis, ça fera pas la différence. Je déguste l’omelette à point, les pancakes chauds, le sirop d’érable, le café brûlant et délicieusement odorant. Un régal. Et puis je regrette, je pense à mon jean. Je rentrais déjà pas dedans hier, qu’est-ce que ça peut faire ? Je passe à la salle de bains, une douche rapide, un joli maquillage, j’entortille mes cheveux, j’enfile une belle robe bleu électrique droite et un peu large, collants opaques, bottines, je secoue la maisonnée pour prévenir que je sors et je sors.

Avant de démarrer la voiture, j’appelle Jessica, au salon de coiffure. Une voix que je ne connais pas me répond et m’explique que c’est sans rendez-vous. Une nouvelle stagiaire sûrement et une nouvelle façon de procéder. Je vais toujours au même endroit parce qu’on peut se garer devant, et puis Jessica, la patronne, en plus d’être sympa connaît bien mes cheveux. Sauf que là, ça fait six mois au moins que je ne suis pas allée chez le coiffeur. J’ai refusé de croiser la désapprobation dans le regard de mes collègues, j’ai contourné soigneusement le pèse-personne, je me suis trouvé des excuses. L’homme dans mon lit a dormi beaucoup à mes côtés et j’ai mis ça sur le compte de la fatigue. Je crois que j’ai exagéré. Je me suis oubliée, me suis laissée aller. L’homme de mes cinq à sept et de mes midi-deux n’a rien dit, j’ai davantage été sa confidente que son plan cul. J’ai mis ça sur le compte de la complicité. Il m’a même offert un livre : Des guirlandes dans le sapinde Françoise Rey, un recueil de nouvelles. J’ai trouvé la couverture moche et certaines nouvelles dépaysantes. Et je n’ai pas cherché une autre maîtresse quand l’ancienne est redevenue fidèle à son mari. J’ai mis ça sur le compte du manque de temps. Bref, c’est bientôt Noël et j’ai l’air d’une dinde dans le cul de laquelle on va fourrer des marrons. Le cellophane bleu me va à ravir, je le constate dans les multiples glaces en entrant dans le salon.

À ma grande surprise, Jessica n’est pas là. Trois coiffeuses blondes, une brune, un coiffeur jeune et ultra tendance, mais qui sait rester sobre dans l’attitude, m’accueillent d’un bonjour joyeux. La brunette attrape mon bras, m’invite à me défaire de mon sac, de ma veste, pose une protection grise sur la cellophane bleue, m’installe sur un fauteuil et me dit qu’elle revient dans quelques minutes.

Elle ne revient pas. Le jeune homme a pris la relève. Il dit qu’il s’appelle Anthony, qu’il va reprendre tout ça avec du cendré et qu’il faut couper.

— Je verrais bien un carré blondissime, affirme-t-il.

Je décline la proposition parce que le carré blondissime, ça me rappelle la pute magnifique qui pose sur un ouvrage de la collection Média 1000, aux éditions de La Musardine. Je me souviens très bien du titre : Est-ce bien moi cette femme vicieuse ?Là, maintenant, tout de suite, je me regarde et non, ce n’est pas moi. D’ailleurs, je le regrette. Anthony a pris ma chevelure en main.

— Beaux cheveux, mais quelle pagaille, s’exclame-t-il.

Il me raconte ensuite son aventure chez le buraliste qui lui a dit que son jeu n’était pas gagnant avec deux étoiles, qu’il en fallait trois, et en fait non, Anthony a vérifié en rentrant chez lui, et il a constaté l’arnaque. C’est sûr, il va lui coller un procès. Il me demande ce que j’en pense. Je dis que des gens malhonnêtes, y en a partout.

La brunette est revenue, munie d’une lime à ongles.

— Quitte à vous en faire cadeau, mais la manucure s’impose, dit-elle.

Y a des mains partout, une pieuvre humaine s’occupe de moi. Trois heures plus tard, Anthony me supplie de le laisser couper.

— Si le résultat vous enchante, vous m’invitez à dîner ce soir, sinon, je vous offre la prestation !

Décidément, c’est bientôt Noël, c’est le jour des cadeaux. De guerre lasse, j’accepte. Je ferme les yeux très forts parce que je crains le pire. Anthony m’ordonne de les ouvrir.

— Allez, allez… moi, si je pouvais, je ferais tout le monde blonde ! J’adore les blondes !

Mon premier regard est pour les ongles. La vache, elle a pas lésiné sur le rouge ! Ensuite, timidement, je cherche la dame d’hier dans le miroir. Je ne la trouve pas. Y a une fille qui ressemble à la pute du livre, en revanche, et elle me plaît beaucoup.

Anthony, je le vois, est sûr de lui.

— On dit 20 heures 30 ? Mais ce bleu… Si vous aviez une robe noire un peu plus sexy…

Quand je rentre, mine de rien, c’est le début d’après-midi. Je croise le Beau au bois dormant dans le salon, et il n’en revient pas. Il se tait, mais son regard en dit long. Il dit que les enfants vont aller chez leur grand-mère ce soir avec un pot de beurre et de la confiture. Je ne savais pas qu’il avait de l’humour et le sens des initiatives. Je lui annonce dans la foulée qu’Anthony se joint à nous pour le dîner. Il est ravi. Comme quoi…

C’est le soir, la guirlande clignote et ça fait des flashes verts puis rouges sur les murs blancs. Comme c’est l’hiver et que je souhaite ne pas trahir le thème des festivités, j’ai préparé une dinde aux morilles. Y a plus que ça au rayon frais, des dindes, alors faut s’en accommoder.

Anthony est ponctuel et il a du goût. Il évite d’arriver avec un poinsettia dans les bras et place deux bouteilles de champagne dans le frigo.

— J’adore faire les repas au champagne ! Oh, un lapin nain ! C’est adorable ! Mais voilà le mari ! Il est très beau ! Et toi, ma chérie, tu es… On se tutoie, non ? Tu es parfaite dans cette petite robe noire près du corps ! Et ce décolleté ! Ah, ce décolleté ! Quel homme chanceux que celui-là…

L’homme de la maison porte un treillis vert et le tee-shirt assorti. Il invite Anthony à faire le tour du propriétaire. Anthony blague et dit que s’ils tardent trop c’est qu’ils sont dans la chambre. Je réponds :

— Ah bon ?

Et Anthony, sans se départir de son aplomb, dit qu’à ce moment-là, je n’aurais qu’à les rejoindre. Le ton est donné. Peu de temps après, ces messieurs sont avec moi dans la cuisine. C’est reparti avec l’histoire du buraliste. Il dit au brun qui l’écoute :

— Toi, bien sûr, avec ton air sévère et ton œil noir, ça ne te serait pas arrivé, mais moi, il a dû se dire, pas de jeu gagnant pour les tarlouzes !

Je demande à Anthony s’il est gay.

— Je suis bi. J’assume tout. D’ailleurs, j’aime les femmes et les hommes comme vous deux. J’aime bien les couples assortis et devenir leur ami.

Je regarde le tee-shirt kaki. Il verse le champagne dans les flûtes et on dirait que la situation l’amuse. Je remarque qu’Anthony est un garçon mignon aux traits fins, qu’il est grand, vraiment très mince. Ce garçon ne s’embarrasse pas de convenances, et visiblement, il gère à merveille l’étonnement de ses nouveaux amis.

— Toi, ma chérie, tu m’as plu tout de suite avec ton air de biche désespérée. Il fallait que je réveille la salope en toi, avec une coupe de cheveux adaptée.

Trois coupes de champagne plus tard, Anthony n’a pas lâché l’affaire, bien au contraire.

— J’ai toujours eu un bon feeling. Je ne me trompe pas. Et je sais que je vous plais.

Ce disant, il pose sa main sur ma cuisse, arrange avec l’autre une mèche de mes cheveux, lorgne mes seins.

— J’aime les gros seins, dit-il, téter, redevenir un bébé. J’aime aussi sucer les bites pour la même raison. Et puis moi, il ajoute, je suis open, pas besoin de vaseline, le tube de l’été ou de l’hiver, je le laisse à d’autres !

Mac Gyver en pose le champagne de stupéfaction.

— On pourrait voir ça de près, dit-il, bien installés dans le lit…

Je proteste parce que nous n’avons pas dîné. Anthony rit et dit que c’est mieux, qu’après, nous aurons bien faim. Je suis, pour ainsi dire, sur le cul. Je n’ai jamais imaginé avoir la chance de vivre ça un jour : deux hommes et moi dans un lit. J’ai eu des amants, des maîtresses, j’ai partagé une maîtresse avec Mac Gyver, mais un amant, l’homme supplémentaire, j’ai pensé que cela resterait un rêve. Je n’en crois pas ma robe noire et mon string assorti ! Je les suis dans l’escalier. Sans faire de manières, ils se déshabillent et me regardent. Je fais pareil, je trouve l’entrée en matière brutale, mais je ne dis rien. Je consens. Un peu comme la vierge la première fois, je ne sais par où commencer, alors qu’il suffirait de les prendre par les bouts. Je m’assois au milieu du lit, et naturellement, chacun se présente à ma bouche, l’un à main droite, l’autre à main gauche, comme dans la carrière de sable de dressage, avec les chevaux.

J’ai une queue dans chaque main, chacune se tend vite et prend du volume. Anthony a fourré sa langue dans la bouche de mon compagnon. Je ne perds pas une miette du spectacle et je sais maintenant pourquoi les hommes apprécient tant de regarder deux femmes qui s’embrassent. C’est très beau, on ne peut pas ressentir la jalousie, y a pas concurrence, y a complément. Je suis étonnée aussi, finalement, les hommes ne sont pas si coincés. Je suce en alternant, caresse les bourses lourdes, je ne pense pas à comparer les bites, je me régale, ça fourmille d’excitation dans ma chatte. Ma bouche s’écarquille comme des yeux d’enfant devant un tel festin.

Mais avec les hommes, ça traîne pas. Des mains fermes m’invitent à m’allonger sur le dos. Anthony s’allonge sur moi, je ne l’ai même pas vu enfiler son préservatif que déjà son sexe a trouvé refuge entre mes cuisses. Tandis qu’il se régale en moi, que je découvre la douceur de cet homme léger, lisse, doux, il choisit un sein et tète à la manière des bébés. C’est agréable, ça me fait grimper aux rideaux, j’en crie, et y a longtemps que j’ai pas crié, c’est émouvant, ça me touche, ça va chercher la mère en moi, c’est malsain et ça m’épate.

Je voudrais que ça ne s’arrête pas, qu’il boive à mon téton une éternité. Je suis belle dans la bouche d’Anthony. J’avais oublié le pouvoir de mes seins. Un poids vient s’ajouter au sien. Une main accroche fort l’épaule de mon nourrisson et je le sens qui s’arque et qui présente le trou de son cul. Il accueille son cavalier d’un « han »qui ne laisse aucun doute sur son désir. Je suis aux anges. Le paradis est un haut lieu sodomite. Anthony gémit, mord fort et jouit une première fois. Ces messieurs ont de l’imagination. Mon compagnon laisse du répit au chérubin et vient se glisser sous moi.

Je suis le nœud au milieu de la corde. Anthony explore mon intimité et sa queue est motivée. Mon orgasme ne tardera pas. Comment l’ai-je tant retenu ? Ma tête tourne, ma vie entière se joue entre mes reins.

Il ne me ménage pas quand il glisse sa queue entre mes fesses. Je serre les dents. Pour être beau, il faut souffrir. Bientôt, la douleur laisse la place au bien-être. Au plaisir. À l’attente. À l’orgasme dédoublé, doublé, à tout ce qui secoue et fait du bien. Décharger est un verbe qui a son sens. Embrochée, possédée, libérée. Ils me laissent reprendre mes esprits en m’embrassant, en s’embrassant. Ils me laissent. L’un sur l’autre, l’un contre l’autre. Se touchent, des mains pleines, des mains riches, des sexes pour trésors. Le plaisir que j’ai à les voir, il faut vivre la scène pour le comprendre. C’est un plaisir de mère qui voit jouer ses fils, un plaisir de sœur qui protège ses frères, un plaisir de femme qui jouit de deux hommes qui ont consenti, complices. Un jeu d’enfants, d’amis, quand le seul enjeu est le plaisir. Chacun éjacule entre les mains de l’autre. C’est un tableau de maître, quelque chose de rare.

Anthony retrouve sa verve et son humour :

— J’ai raison, n’est-ce pas, les meilleurs repas se font au champagne ! Et puis le calendrier de l’Avent réserve toujours sa petite surprise !

Anthony imagine-t-il à quel point je lui suis reconnaissante ?

— Moi, j’ai un peu faim. Je ne sais pas si cette nuit, nous dormirons ensemble, tous les trois, si Anthony voudra rester, mais ça m’enchanterait, c’est sûr. Dormir avec deux hommes qui me plaisent, qui se plaisent, à qui je plais, j’avais oublié que j’excitais Mac Gyver, lui aussi, il avait oublié. Dormir ensemble, pour qu’au petit matin…

JELOUEMONPERENOEL.COM Ian Cecil

C’était la cinquième année que le site jelouemonperenoel.com avait été créé. Jamais les commandes n’avaient été aussi nombreuses. Pour la première fois, nous avions du mal à fournir les Pères Noël exigés. Il faut dire que j’avais eu l’heureuse idée de les proposer sur mesure. Et de post en article, de magazine en émission télévisée, la mode avait été lancée. Par groupes de trois voire vingt, des femmes passaient maintenant la soirée de Noël non plus en famille, mais entre elles. Elles se cotisaient pour se louer un Père Noël qui faisait tout depuis huit heures du soir jusqu’à deux heures : il était aux ordres. Pour le double du prix de base, le Père Noël obéissait aussi aux plus intimes exigences de ces dames.

Seulement voilà. Cette année, des femmes d’un certain âge avaient pris d’assaut notre site. Parmi les hommes encore disponibles, les volontaires étaient peu nombreux pour satisfaire des désirs dépassant les soixante-dix ans. Dans l’équipe, je passais pour le vicieux de service parce que je les aimais, moi, les femmes âgées. Même parmi les plus « libérés » se trouvent des esprits bornés par des tabous inattendus. Avec un ami, nous étions deux, seulement deux, à accepter de répondre aux désirs de femmes de trente ou quarante ans plus âgées que nous. Afin d’honorer un minimum d’inscriptions, j’avais échelonné les soirées depuis le 24 jusqu’au 1er de l’an. Toutes avaient accepté.

Or le 24 au matin, mon ami m’a appris qu’il ne pouvait pas. J’ai su depuis qu’il s’était dégonflé. À genoux devant ma petite amie de l’époque, je l’ai suppliée de le remplacer au pied levé. Je ne lui ai pas tout dit, quant à ce qu’on attendrait d’elle, et elle a accepté : le site dont j’étais devenu l’actionnaire majoritaire était en jeu et j’étais prêt à tout pour ne pas faire faillite. Des avis négatifs, une mauvaise réputation qui se répand, et c’en est fini de vous.

Le soir venu, nous sonnons. Sans surprise pour moi, on nous sépare. Sylvie part avec un groupe et je reste seul avec une demi-douzaine d’autres femmes élégantes. Je leur offre à chacune un cadeau qu’elles ouvriront plus tard. La dernière ne le prend même pas, ses mains n’en ont que pour ma ceinture en coton, dont elles défont les nœuds. Trop grand, le pantalon tombe, je ne porte rien dessous. La dame s’en émeut, bat des cils, sa main tremble jusqu’au membre, il s’agite comme ses lèvres trop rouges qui l’enserrent, laissent des traînées sur la peau, s’écrasent sur le gland. Elle redresse la tête, une main le caresse maintenant, mais à peine, toutes les autres sont autour de nous, le regard rempli de réprobation.

— Tu vas trop vite, Anaïs. On te l’a toujours dit.

Elle s’éloigne, dépitée, ses yeux n’ont pas quitté mon membre. Tout de suite, c’est elle que j’ai préférée : elle aime ça et elle ose le montrer. Toutes les autres en ont envie, mais des restes de conventions et d’habitudes les contraignent, les raidissent. Enfin, je l’ai cru un moment.

Lorsque deux d’entre elles remontent leur robe jusqu’au ventre et m’offrent leur con d’un air digne de convoitise, lèvres serrées pour ne pas trop en dire, je sais que je serai à la fête de toutes parts. Je plonge entre leurs cuisses et ne vois plus rien. Aidées de mes pouces, mes lèvres, ma langue explorent seules les replis de leur vulve qui sent les fruits exotiques, le pamplemousse, le citron ou bien encore… Car toutes ont relevé leur robe, dessous elles ne portent rien. On prend mes mains, on les dépose sur leurs fruits et, jusqu’à deux heures, j’y passe de longues heures de délice. Je suis l’objet de leurs attentions, de leurs désirs, je suis aimé, fêté, désiré. Même ma petite copine ne manifeste pas autant son envie que je la fasse jouir. Célibataires, veuves ou mariées, leur désir est plus puissant que celui de la femme mûre et plus libre que celui de la jeune fille. À mon âge où les rides apparaissent, où l’on peine à contenir son ventre et où les femmes raffolent des hommes, paraît-il – mais sans me le manifester, je puis vous l’assurer –, je trouve ici un éden dont je ne me rassasie pas. Toutes jouissent sous ma langue ou mes mains. La première revient vers moi par-dessous pour me tripoter, luxurieuse ; les autres lui laissent la primeur de mes assauts, je les abandonne et renverse celle qui en profite pour libérer ses seins dont elle connaît l’effet sur les hommes, et je la pénètre, me retenant de jouir malgré un désir plus fougueux qu’avec ma copine. Ses râles nous font vite connaître son état et ses compagnes me tirent d’entre ses jambes qui me retiennent, aspirant à me faire éjaculer en elle.

— Vous la prendrez pour finir, si vous le voulez bien, lorsque vous en aurez terminé avec nous, m’explique la plus âgée, pédagogue.

J’acquiesce et m’assois sur le fauteuil où l’on m’a guidé. La pédagogue s’assoit sur moi et m’intime de ne pas bouger. Je ne connais aucun homme qui sait se retenir plus que moi, sexe en érection durant plus de trois heures.

Les autres m’attendent sur le lit, où elles se succèdent sur le dos, ouvrant la bouche pour recevoir mes baisers.

Enfin, je vois revenir vers moi la première de mes aimées, le regard atteint de cette lubricité maladive qui m’attire plus que tout. Je me jette sur elle. Mon orgasme dépasse tout ce que je connais et je poursuis mes mouvements jusqu’à jouir une deuxième et une troisième fois. Jamais cela ne m’était arrivé. Je me perds dans ses seins lourds, mes mains pétrissent ses fesses où elles m’invitent à demeurer à jamais. Elle s’abouche à moi et me murmure des mots salaces aux oreilles. Des mots crus, des insultes, de ces vicelardises qui aiguillonnent le frein mieux qu’une caresse. Je me redresse épuisé, nous sommes seuls dans la pièce, les autres nous observent depuis le salon, il est près de deux heures, il faut songer à partir.

Ma copine m’attend dans le hall depuis une demi-heure.

En sortant, je m’aperçois que j’ai oublié d’éteindre les feux de croisement. Heureusement, la voiture démarre. Durant un quart d’heure, nous roulons en silence. Je suis au septième ciel. Soudain, une voix hargneuse me brise le tympan droit.

— Tu ne dis rien ! Salaud ! Tu n’es qu’un salaud ! Tu savais et tu ne m’as rien dit.

Je m’arrête sur le premier parking qui se présente, rempli de camions de routiers, et me tourne vers elle.

— Qu’est-ce qui se passe ?

— Ce qui se passe, ordure, c’est que tu savais ce qui m’attendait et tu ne m’as rien dit !

— Attends, Sylvie. Ce que je savais, c’est qu’un homme était attendu. Toi, tu es une fille…

— Cela ne leur a posé aucun problème, je t’assure.

Mon sang ne fait qu’un tour. La jalousie me fait exploser le plexus.

— Qu’est-ce qu’elles t’ont fait ? Il y avait des hommes ?

— Non. Pas un seul homme.

Je suis si soulagé que c’est à peine si j’entends la suite.

— Elles m’ont menacée, m’ont dit qu’elles feraient une telle publicité au site qu’elles couleraient ta boîte si je n’obéissais pas. Alors j’ai cédé, pour toi, mon amour, au début, et puis après, d’acceptation en acceptation, il était trop tard pour revenir en arrière. Elles m’ont obligée à les faire jouir de toutes les façons ! Avec la bouche, con contre con, mes doigts en sont encore moites. Mais rassure-toi, elles étaient contentes, ravies même, j’ai été parfaite. Elles ont promis de l’écrire sur ton site. Seulement moi, oui moi ! Elles m’ont caressée jusqu’à ce que je mouille et alors, oh alors ! Elles m’ont laissée tomber. Tu ne peux pas savoir dans quel état je suis. Baise-moi ! Ici ! Ailleurs ! Où tu veux…

— Mais… C’est que… Je ne peux pas, ma chérie. J’ai tout donné.

— Hein ? Tu as quoi ?

— C’est le boulot, bébé, rien que le boulot !

— Salaud ! Ordure !

Je suis plus gêné par les airs goguenards des routiers que par les coups que je reçois. Deux Pères Noël qui se tapent dessus une nuit de Noël, c’est cocasse. Pourtant, j’en suis sûr, ce qui prédomine, en moi, c’est la honte du mâle humilié par sa copine qui le tape. Je me dépêche de démarrer. Enfin j’essaie. Trop tard. Une heure à l’écouter me raconter sa nuit et à se disputer dans la voiture, feux allumés, et la batterie est à plat.

— Merde ! Merde ! je crie.

— Tu t’en fous de ce qui m’est arrivé, tu t’en fous que je sois dans un état à me faire prendre par le levier de vitesse ! Non, toi, ton problème, c’est ta bagnole ! Pauvre type !

Elle sort et arrête un camion qui démarrait. Estomaqué, je réagis juste à temps pour monter avec elle.

— Vous passez par T*** ? je demande.

Le type démarre et rigole.

— Vous êtes de beaux Pères Noël, tiens. Autant vous prévenir avant d’aller plus loin, ajoute-t-il en décélérant. Si vous tenez à ce que je vous emmène à T***, faudra payer… en nature. Moi, je suis à voile et à vapeur. Aujourd’hui, ce sera vapeur. Est-ce que ça colle ?

Je le regarde sans comprendre.

Il baisse alors son pantalon.

— L’un de vous deux me suce et je vous emmène…

Je me tourne vers Sylvie. Honte et jalousie m’étreignent aussitôt. La honte d’avoir pensé à elle, la jalousie qu’elle puisse le faire. Sylvie prend une voix d’homme pour dire d’accord. Paniqué, je répète que je suis d’accord. Il recule son siège et accélère. Je passe entre ses jambes. Une odeur pas du tout pamplemousse ni citron me pique les narines. Je baisse la tête, prends ma respiration et enfourne la bite que je suce à toute vitesse.

— Oh ! Doucement ! Tu n’arriveras pas plus vite à T***, éclate-t-il de rire.

Je prends mon mal en patience et sens soudain quelque chose qui défait ma ceinture avec adresse et se glisse entre mes jambes, tout contre mon sexe. Les orteils nus de Sylvie autour de ma bite la branlent avec l’énergie du désespoir. Je ne comprends pas encore qu’elle tente d’échapper grâce à une érection de ma part au désir qui la submerge devant le large pénis du chauffeur. Moi, je me dépêche autant que je peux et ne bande pas plus qu’une sauterelle. Brusquement, le type sursaute.

— Ça alors ! Vous m’avez trompé sur la marchandise ! C’est une Mère Noël, celle-là !

Levant la tête, je vois que notre chauffeur a baissé le pantalon de Sylvie, qui jette son manteau par terre. J’en reste bouche bée. Elle est nue du cou aux genoux.

— Mazette ! siffle le type, un canon, ta poupée. Ça change la donne. D’autant plus qu’elle est mûre à point, je te le dis, dit-il en agitant ses doigts mouillés devant mes yeux.

Le camion pile au bord de la route au milieu des bois.

— Reste là, toi ! ordonne notre chauffeur en me poussant contre la porte.

Il se décale et s’assoit à côté de Sylvie, qui lorgne la bite luisante.

— Viens là, toi !

Et d’une seule main, il la bascule à califourchon sur lui. Sans que j’aie eu le temps de comprendre, de dire ouf, d’oser m’opposer à lui, elle se lève et retombe sur sa bite, mouvant son bassin, lascive, comme avec moi quand elle est très excitée.

— La salope ! Quelle Mère Noël ! Et dire que vous aviez voulu me cacher ça ! Heureusement que j’ai peloté la marchandise… Faut dire qu’elle n’était pas farouche. C’est elle-même qui a ouvert son froc, tu sais, ajoute-t-il à mon intention. Une vraie petite putain.

Soudain, elle s’arrête. Je respire, elle va lui dire que la comédie a assez duré, elle lui parle à l’oreille. Il la repousse, me regarde, éclate de rire.

— Si tu veux, ma poulette ! Ah ! Vous êtes de drôles de Pères Noël, ça, c’est sûr !

Sylvie s’écarte et le type m’appelle.

— Viens ici, toi ! Non, pas comme ça. Retourne-toi, à genoux, oui ! C’est ça ! Mais il ne comprend rien, ce connard. Ta copine veut que je t’encule ! Bouge pas ! Il se rebelle ! Je te tiens, là, plus la peine d’essayer de t’échapper. C’est le prix à payer pour que je baise ta copine. Et je ne vais pas me faire prier. Elle ordonne, j’obéis ! Ah ! Ah ! Ça vient. Oui ! Je… jouis !

Tournant la tête, je vois que ses mains qui ont abandonné mes bras tordus pelotent les seins de Sylvie. Son con largement écarté attend une verge pour la faire jouir. Je m’en veux affreusement d’être incapable de la satisfaire. L’homme me repousse, Sylvie décapsule une bouteille de bière tiède et lave son pénis, le branle sous la mousse, en décapsule une autre, en boit la moitié, l’homme la lui arrache et la termine, elle se baisse et le suce, le branlant très vite, il s’assoit, il ne bande pas même pleinement qu’elle se califourchonne, les grosses pognes du type la tiennent par la taille, la bière lui coule le long du menton ; des éclairs, des étoiles m’empêchent de percevoir clairement ce qui se passe, ma copine baisée par ce camionneur, quelle horreur ! Et qui jouit ! Là, devant moi, maintenant !

— Quelle garce ! Une vraie anguille, oh ! Oui !

Sylvie se rejette en arrière, son bassin s’agite, sa vulve pompe la queue du type qui mate ses petits seins pointus. Elle s’arrête, me regarde, reprend son souffle, sa conscience lui revient. J’ai envie de me venger, je veux qu’elle pleure, se sente culpabilisée… et je m’en veux de ressentir ça.

L’homme se reboutonne, sort pisser, je m’assois à ma place à côté d’elle, il remonte et démarre. Nous ne parlerons pas jusqu’à T***, où il nous laisse. Nous descendons sans un mot.

— Eh ! Petite ! qu’il jette alors à Sylvie.

Elle monte sur le marchepied.

— Merci ! Et tiens, prends mon numéro. Appelle-moi quand tu veux. Je passe souvent par ici.

Elle met le papier dans sa poche, claque la portière. Il démarre. Nous rentrons.

Nous nous douchons et nous couchons sans un mot, nus sur les draps restés défaits depuis la veille. Ses orteils s’avancent vers moi, écartent mes cuisses, grignotent des centimètres jusqu’à ma verge dont elles se saisissent, le branlant avec une adresse qui me fait un peu réagir. Appuyée sur sa main droite, sa gauche caresse sa vulve, son regard sur mon sexe mou.

— Je crois que j’accepterai de participer aux prochaines soirées, me dit négligemment Sylvie, à une condition.

Je la regarde, surpris qu’elle choisisse de parler de ça maintenant.

— Que tu me donnes 50 % de tes parts.

— Hein ! Tu es folle !

Le lucre est le plus fort. J’en oublie instantanément qu’elle m’a trompé sous mes yeux. Que nous sommes en train de commencer doucement à faire l’amour.

— C’est à prendre ou à laisser. Si tu refuses, je posterai tant de saloperies sur ton compte que ton site est mort.

— Tu es une vraie…

— Vas-y, dis-le…

— Ça te ferait plaisir, hein ? Comme le chauffeur… Ça t’a plu, là…

— Tu es dégueulasse… Tu sais très bien pourquoi j’ai fait ça. Je n’étais pas dans mon état normal. Et à cause de qui ?

Je me tais. Je réfléchis. Au fond, l’associer à mes affaires reviendra à la rendre opérationnelle. Ses orteils me masturbent toujours. Et je verrai par les témoignages des femmes de ce soir de quoi elle est capable… Alors pourquoi pas ?

— Tope là !

Elle rejette ses orteils sur le sol et court jusqu’à la cuisine, d’où elle revient avec deux bières fraîches pour fêter ça. Mon sexe en redevient instantanément riquiqui. J’ai le curieux sentiment de m’être fait flouer.

Deux ans passent.

Maintenant, ayant récupéré la plupart des parts des uns et des autres, elle dirige tout et j’exécute. Le site est ouvert aux hommes et c’est à moi qu’elle réserve ce genre de soirée. Car elle a vu de ses propres yeux de quoi j’étais capable.

LA MAURESQUE Octavie Delvaux

Mon père,

Au crépuscule de mes jours, tandis que l’ombre de la mort recouvre lentement mon corps usé, je dois vous faire cette confession. Une dernière et ultime confession que ma bouche honteuse n’est jamais parvenue à proférer devant vous.

Je ne sais si mes mots suffiront à m’absoudre, tant la gravité du péché que j’ai à vous dire est grande. J’ai offensé le Seigneur d’une façon propre à faire horreur à toutes les pieuses créatures de Dieu. Je vous prie de bien vouloir, néanmoins, pour l’amour de moi, supporter jusqu’au bout la lecture de cette lettre, toute hideuse qu’elle soit. L’idée de me présenter aux cieux avec cette faute sur le cœur me met à la torture. Non que je redoute le châtiment divin, il ne serait que trop juste. Je sais que mon vice et ma lâcheté n’est point assuré de trouver indulgence.

Dès mon plus jeune âge, j’ai reçu une éducation chrétienne qui m’a appris le respect et la crainte du Seigneur. Toute ma vie, je me suis efforcée de suivre les préceptes du Christ et des Évangiles. J’ai soulagé les nécessiteux par des dons et des soins répétés. J’ai prié avec les pécheurs pour le salut de leur âme. J’ai pardonné à mes ennemis. J’ai supporté les peines que m’imposait le Seigneur ici-bas, les douleurs de la maternité, la perte de mes chers enfants. Je me suis toujours rendue à confesse le cœur humble, repentante, ne cachant rien de mes faiblesses humaines. Rien, sauf cet épisode obscur :

C’était la veillée de Noël, en 1663. Le palais était en grande liesse, en festin, et en illuminations. Les courtisans allaient et venaient dans les appartements des princes et des princesses. Ici, on jouait quelques farces, là, on s’échangeait des images de la Nativité. Des chants liturgiques résonnaient dans les galeries et les jardins. L’atmosphère était chaude et joyeuse jusque dans ma chambre. Un arbre décoré de douze chandelles trônait, garni d’oranges, de noix et de fruits confits enrubannés. Mais il n’était pas question d’y toucher avant la messe de minuit. En attendant, nous dégustions du chocolat, pendant que l’abbé Vauquier nous lisait un psaume. Mes dames d’honneur m’aidaient à revêtir la somptueuse robe de cour qu’on avait fait coudre pour l’occasion, lorsque je reçus le présent qui causerait ma perte. Ce cher monsieur Dusquesne, qui a toujours fait preuve d’une tendre amitié envers moi, me l’avait fait envoyer d’Arda, où il s’illustrait sur le champ de bataille. L’offrande était accompagnée d’une lettre des plus drôles. Surpris tout autant que moi, les courtisans se pressèrent pour admirer le cadeau qui, outre son originalité, était d’une grande valeur. Si la mode d’en posséder s’est répandue par la suite, à cette époque, c’était une rareté qui attirait toutes les curiosités. Il faut dire qu’il était fort beau. Depuis, je n’en ai jamais vu d’aussi parfait. Tout le monde s’émerveillait devant ses proportions (pas plus de trois pieds de haut), sa couleur si extraordinaire. Bientôt, il eut un tel attroupement dans mes appartements que j’intimai l’ordre qu’on me laissât seule pour finir de me préparer. Je considérai de nouveau mon précieux cadeau, une joie enfantine au cœur. Je relus la lettre qui m’instruisait de la façon dont certaines dames avaient pris l’habitude d’en user. Je ris fort de la délicieuse manière qu’avait mon ami de conter la chose. Le diable a dû m’assaillir alors, car je n’imaginai pas les fâcheuses conséquences de la décision que je pris, ce soir de Noël, de me laisser aller à une inclination condamnable.

Le pire reste à avouer, mon père. Ayez pitié de mon âme et veuillez continuer la lecture de ma confession.

La messe de minuit battait son plein. Une foule inouïe s’était pressée dans la chapelle pour admirer la crèche, et écouter les chants de Noël. La joie de célébrer la naissance de notre Seigneur se lisait sur les visages. Pendant ce temps, je commettais l’impensable, au nez et à la barbe de tous. Et particulièrement de mon époux.

Ce soir-là, les regards des courtisans étaient tournés vers moi. J’avais quitté mon air maussade des tristes jours (Dieu sait que j’en connaissais alors) et me montrais plus gracieuse que de coutume, ce qui me valait un regain d’intérêt. J’avais un secret qui expliquait ma bonne humeur. Il était enfoui sous mon manteau de cour. La mode était alors au faste, auquel participait l’ampleur des robes. Suivant les conseils de monsieur Dusquesne, j’avais fait le projet d’y cacher mon cadeau afin de profiter de ses faveurs qu’on disait si particulières. Le petit nègre était glissé entre mes cuisses, sans que personne ne pût deviner sa présence dans le fouillis de jupons qui gonflait ma silhouette. J’avoue que je n’avais aucune idée des galanteries dont le page était capable avant d’en faire l’expérience. La lettre parlait de « voluptueuses caresses qui mènent les femmes jusqu’à la pâmoison », et je fus assez sotte pour croire qu’il n’y avait rien d’immoral là-dedans.

On apporta, en grande pompe, l’enfant Jésus dans la crèche, sous le regard émerveillé des courtisans. La statuette était de marbre doré, déposé sur un coussin de velours et d’argent. Trompettes et tambours accompagnaient la procession. Des larmes de joie me montaient aux yeux. Ce n’étaient là que les prémices d’émotions plus vives. L’évêque ouvrit la messe par la lecture de l’Évangile de saint Luc. Mais, ce soir-là, j’étais bien plus distraite qu’à l’ordinaire.

Au départ, le petit homme commença par flatter mes jambes avec ses mains, qu’il avait très douces, menues et fort habiles. Elles allaient et venaient sur ma peau, chatouillaient le pli de mes genoux. On eût dit des ailes de colombe battant sous mes jupons. Plus d’une fois, je me retins de rire tant ses galanteries étaient surprenantes. Puis je sentis quelque chose de tiède et humide remonter le long de ma cuisse. Ce contact était plaisant bien qu’il me fallût du temps pour comprendre qu’il s’agissait de sa langue. Je pris peur lorsqu’elle s’approcha de mon intimité et entreprit de s’y engouffrer. Peut-on croire pareille chose ? Jamais mon royal époux n’avait même approché son visage de mon sexe. Quand bien même eût-il tenté un tel outrage, je l’eusse repoussé, jugeant cette conduite contre-nature. La tête du Roy-Soleil entre les cuisses d’une femme porteuse du péché originel !

Les petits doigts du nain écartèrent délicatement mon con… Malgré la répugnance que j’éprouvais à l’idée de le laisser enfouir sa langue en cet endroit honteux, j’étais incapable de l’en empêcher. Pas seulement parce que tous les yeux étaient tournés vers nous, le couple royal, mais aussi parce que les mouvements qu’il commençait à produire me laissaient interdite, incapable de m’opposer. Une forme de mollesse me gagnait. Mes battements de cœur s’emballaient à mesure que l’homme léchait plus fort… Je me rendis compte que lorsqu’il touchait à l’extrémité de mon con, mon ventre et mes cuisses frémissaient d’aise. Et cela tambourinait fort, du devant jusqu’au derrière, chaque fois qu’il revenait sur le point sensible. Sentant mon émoi, le diablotin ne lâchait plus sa cible, il insistait en balançant la langue de droite à gauche. Je n’aurais jamais soupçonné pareille volupté avant de la connaître. Rien n’était plus doux que ce commerce. Le moyen de ne pas y céder ?

Je le laissai donc continuer, enchantée de ses attentions, et ravie de braver la Cour et ses basses railleries. À l’époque, nombreux étaient ceux qui se gaussaient de l’affront permanent dont j’étais la victime. Louise de La Vallière se tenait non loin de moi, crânant comme de coutume, parée des somptueux bijoux que le Roy mon époux lui offrait à profusion. À mes côtés, Louis n’avait d’yeux que pour cette créature aussi légère qu’immorale. Je n’aimais que lui, mais il n’aimait qu’elle… Pourtant, ce soir-là, Dieu me pardonne, je ne m’en souciais guère et souriais, tout ébahie que j’étais par les sensations qui s’emparaient de moi. Pire encore : je tenais cette messe de la Noël pour responsable de mon émoi. J’y reconnaissais quelque intervention divine. J’avais tant prié le Seigneur de soulager mes souffrances. Et voilà qu’en cette veille de la Nativité, il m’offrait un moyen de découvrir un plaisir encore supérieur à celui que je ressentais lorsque Louis me visitait. Pour une fois, je me sentais libre, même dans la licence. Mon cœur était léger et mon corps frissonnant. Je déployais des efforts insensés pour ne rien laisser paraître du déluge intérieur auquel j’étais sujette. Imitant les plus pieux, je priais, chantais, psalmodiais, tandis que le nain s’affairait dans les régions sombres de mon anatomie. Le petit nègre ne connaissait rien de notre langue, pas plus que des usages de la Cour, mais il déployait des capacités admirables pour donner à ses mouvements le rythme des chants. Plus ceux-ci étaient vifs, plus il me gratifiait de caresses énergiques. Puis, lorsque l’évêque reprenait sa messe, il ralentissait la cadence, me laissant un temps respirer avant de reprendre plus vite… Lorsque le silence se faisait, je redoutais qu’on nous entendît, j’avais tellement versé d’eau sous mes jupons ! Le petit nègre devait en être tout barbouillé, ce qui ne l’empêchait pas de persister dans son luxurieux dessein. Ce qu’il fit ensuite, je ne le compris pas sur l’instant. Il me sembla qu’il glissait ses doigts, un, deux ou trois dans ma fente, car il me chatouillait à l’intérieur. Mais c’est quand j’eus la sensation d’être enconnée par un vit d’homme, qui allait et venait à bon rythme, que je réalisai le pire : il me prenait avec son petit poing et son avant-bras qui devait avoir la taille d’un membre viril. Oserais-je vous dire, mon père, ce qui aujourd’hui me glace jusqu’au fond de l’âme ?

Toujours par le moyen de sa langue, et de sa main qu’il avait enfoncée dans mon con, en lieu et place du vit royal, le petit bonhomme me fit entrevoir l’extase. Le prêtre déposait l’ostie consacrée sur le bout de ma langue au moment où je crus défaillir. Les secousses étaient si fortes, le plaisir si vif ; il me semblait que ma vue se brouillait… les illuminations de la chapelle dansaient en tous sens sous mon regard transi. Ivre de mon incartade, je basculai en arrière, en expirant un râle aigu. Dans ma licence, je ne cherchai même plus à voiler ma faiblesse ; il s’en fallut de peu que je ne fusse découverte. En m’affaissant, on eût pu apercevoir le nain. Mais celui-ci, rompu à l’usage que j’en faisais, eut la bonne idée de s’accroupir en même temps que je tombais. Ah, dans quelle luxure je me pâmais lorsque j’entendis résonner le Gloria in excelsis Deoqui marquait la fin de la messe… Un chant magnifique que depuis, j’ai toujours accueilli avec une exaltation démesurée. Certains y ont vu un délire de piété. Il n’en était rien. C’était le souvenir de mon nain, et de ce qu’il m’avait fait.

Votre Sainteté entendit sans doute les commérages qui occupèrent la Cour, un peu plus de neuf mois plus tard. Je donnai naissance à une petite fille : Marie-Anne, un nourrisson chétif à la peau noire. Son allure fit jaser. Afin de ne point mettre en danger ma vertu et mon honneur, le médecin conclut que j’avais trop observé mon nain pendant ma grossesse ce qui avait eu pour effet de noircir la peau de l’enfant.

Au point où j’en suis de ma confession, vous devez vous douter que ce n’était pas là la véritable explication.

Suite à cette mémorable messe de minuit, je me pris de la plus vive affection pour ce nain, que je nommai Nabo. Contre toute attente, il fit preuve de beaucoup d’esprit au point d’amuser fort les courtisans qui partageaient mes appartements. Il apprit très vite le français ainsi que la stricte étiquette de la Cour. C’était la plus aimable et la moins méchante créature qui fût. Je trouvai à son contact une grande consolation de mes peines. Souvent, lorsqu’il me voyait mélancolique, il se faufilait sous mes jupons pour réitérer ses exquises galanteries. Comme je ne m’en séparais plus, il m’en prodigua à toute heure et en tout lieu. C’était toujours un délice, que j’aimais accompagner d’une tasse de chocolat et d’une conversation spirituelle. Je me souviens qu’un soir, après m’avoir léchée tant et plus, il s’est caché sous mon lit, attendant que tout le monde ait pris congé. Je savais que le Roy, occupé avec cette satanée Louise, ne me visiterait pas avant minuit… C’est alors que nous avons commis l’impensable. Je me sentais délaissée, échauffée par les attentions permanentes de Nabo, et je n’imaginai pas que d’une telle union pourrait naître un enfant. Je n’ai ressenti aucune répugnance, car le bonhomme n’avait de petit que son ossature. Son vit était de bien belle taille : plus long et large que celui du Roy si bien que, de mon péché, je tirai une grande volupté. Peut-être est-ce pour cette raison que notre union fut fertile ?

Pour faire taire les mauvaises langues qui ne cessaient de proférer des horreurs sur ma chère Marie-Anne, que j’aimais d’autant plus qu’elle était le fruit d’un si délicieux commerce, on la fit passer pour morte, le 26 décembre. En vérité, je la laissai aux bons soins d’une amie de confiance, qui la mena à la campagne, où elle fut mise en nourrice. Quand elle eut quatre ans, elle fut placée au couvent des bénédictines de Moret-sur-Loing. Les religieuses prirent soin d’elle et lui inculquèrent une éducation chrétienne. Si je l’avais abandonnée pour l’étiquette, mon cœur lui restait attaché. Je la visitai secrètement, aussi souvent que possible. Là-bas, on l’a surnommée la Mauresque. À l’inverse de ses parents, elle fait preuve de la plus pure dévotion ce qui, peut-être, rachète un peu la faute que j’ai commise.

Quant à Nabo, il est décédé quelque temps après la naissance de Marie-Anne. Sa mort fut si brutale que je soupçonne encore aujourd’hui un empoisonnement. J’en conçus une vive affliction. Je luttai vainement pour ne rien laisser paraître de ma peine devant mes gens. Pendant des mois, je me montrai plus maussade que de coutume. Puis, comme c’est le devoir d’une reine, je repris le cours de ma triste existence, assistant, impuissante, aux incartades de mon époux qui poussait la cruauté jusqu’à imposer ses maîtresses dans mes appartements.

Dieu sait que je ne fus guère heureuse. Je meurs comme j’ai vécu, dans la tristesse et les remords. Je me suis efforcée de racheter ma faute. Je pense avoir fait le bien autour de moi, n’avoir causé de chagrin à personne, surtout pas à mon mari. Que Dieu me pardonne si je n’ai connu qu’un soir de bonheur, et que ce dernier fut une veillée de Noël, où je mêlai le péché de luxure au corps du Christ. Seigneur miséricordieux, ayez pitié d’une pauvre femme repentante à l’heure de sa mort.

Marie-Thérèse, Reine de France.

LE CADEAU DE NOËL Marie Minelli

Le 23 décembre, au bureau, tout le monde s’agitait, mais personne ne travaillait vraiment. Veille de la veille de Noël oblige, nous étions tous focalisés sur le pot de fin d’année. Le vigile de l’entrée, un grand gaillard un peu simplet, était déguisé en Père Noël. Enfin, j’imagine : il portait une fausse barbe et une grosse veste rouge. La vieille Hortense s’était enfoncé un bonnet de Noël ridicule – s’imaginait-elle être une sorte de Mère Noël sexy ? Non parce que si c’était le cas, c’était raté.

Sylvie, la comptable, se disait « un peu pompette », elle tentait de dissimuler son hoquet en mettant sa main devant sa bouche. Hortense, la directrice juridique coincée, pseudo-Mère Noël, donc, gloussait pour rien.

Paul, le chargé des ressources humaines, rougissait à mesure qu’il descendait du vin chaud, et on voyait très nettement les tétons de Linda, la chargée de communication, pointer à travers son chemisier.

En regardant mes collègues manger, boire et rigoler dans cette sinistre salle de réunion transformée pour l’occasion en salle de pot de Noël, je me fis la réflexion que décidément, seul, Charles savait conserver un peu de classe.

Droit dans son costume-cravate, Charles avalait sec son septième verre de whisky japonais, sa bouteille personnelle, qu’il avait posée sur la table – mais pas trop loin de lui quand même – pour l’occasion. Il jurait, sous la guirlande en fin de vie punaisée au faux plafond. Charles était une pointure dans notre milieu, alors il travaillait à sa guise : le matin, il n’arrivait jamais avant 11 heures et le soir, il prétextait souvent un dîner pour s’éclipser vers 17 heures. Un dîner très lointain, sans doute. Régulièrement, Charles partait en « business trip » à New York. Personne ne savait ce qu’il y faisait, il revenait bronzé (un microclimat ?) avec un contrat de plusieurs dizaines de milliers d’euros.

— Pourquoi Charles vient-il au pot de Noël ? Il est pourtant juif… souffla Sylvie à l’oreille d’Hortense.

Ah bon, il était juif ? Je l’ignorais… Je lui trouvais pourtant un air anglo-saxon.

De son côté, Charles lorgnait sur le chemisier pointu de Linda, et je ne savais pas dire si elle lui inspirait de l’excitation ou du mépris. Un rapide regard vers son entrejambe me répondit : il bandait. Charles se servit un autre whisky tandis que Sylvie coupait la bûche glacée – enfin glacée, disons plutôt fondante. Le vague Père Noël bûcheron qui, jadis, trônait sur la meringue glissait dangereusement sur le côté, son sourire de cire figé.

— Je vais laisser la parole à Charles… dit notre PDG, dont nous avions tous oublié qu’il s’affairait à prononcer un discours interminable.

Charles se servit un énième verre de whisky, le but d’un trait, posa son verre et mis les mains dans ses poches. Très flegmatique, il articula un impassible « Joyeux Noël à tous »avant de quitter la pièce. Charles était plutôt désagréable à vivre, misanthrope, asocial, et surtout, il ne souriait jamais. On ne pouvait pas dire que l’esprit de Noël s’incarnait en lui…

Mais il ramenait 75 % du CA à lui seul, ce qui lui valait l’indulgence de la direction, et était responsable de 75 % des fantasmes du personnel, hommes et femmes confondus, ce qui lui valait l’indulgence de tous.

Sous le sapin synthétique, une petite pile de cadeaux : chaque année, nous formions une chaîne dans l’agence. Chacun d’entre nous devait offrir un cadeau à une autre personne, qui elle-même en offrait un à une autre personne… L’an dernier, j’avais reçu des couverts à salade de la part de Linda et j’avais offert un sous-verre au type de l’accueil. Cette année, j’avais tiré le nom de notre PDG et lui avais choisi des chaussettes en fil d’Écosse.

Je refusai d’un geste la part de bûche fondue proposée par Sylvie. Sans Charles dans la pièce, cet arbre de Noël n’avait plus aucun intérêt… Surtout que personne ne s’adressait à moi. Il faut dire que je n’étais personne, ici. Une des deux assistantes de communication, dans le service de la lumineuse Linda, autant dire qu’elle m’éclipsait totalement.

On ne me parlait que pour lui laisser des messages, et entre ses décolletés, ses cheveux blond vénitien ondulés, ses jambes de rêve et sa chute de reins diabolique, personne ne remarquait la boulotte à lunettes à l’entrée du bureau. Je ne les blâmais pas, je ne me trouvais pas jolie non plus. Je me demandais quel cadeau j’allais recevoir cette année : une agrafeuse rose ? un bloc-notes ? des lettres en bois formant le mot « Cuisine » ?

Soudain, un rire me sortit de mes pensées : c’était Linda faisant son rire vaginal à Paul, verre de vin chaud en main… splash ! Son verre se renversa sur mes leggings.

— Oh, désolée, Zoé, je ne vous avais pas vue… Mais que faisiez-vous plantée là, toute seule debout ?

— Ce n’est pas grave, Linda, fis-je avec un sourire crispé.

Je m’appelle Chloé, pas Zoé, et de toute façon, personne ne me voit jamais, alors leur demander de retenir mon prénom… Ravie d’avoir enfin un bon prétexte pour quitter ce pot qui durait depuis deux siècles, je me dirigeai dans l’indifférence générale vers les toilettes, à l’autre bout du couloir, pour nettoyer mes leggings. En un coup d’œil, je m’assurai qu’il n’y avait personne et passai mes pieds au travers des leggings pour les retirer. Je me retrouvai en tunique, avec ma culotte en coton marquée « Mardi », cadeau de ma mère, à frotter mes leggings au savon lave-mains du bureau. Dans les toilettes, une guirlande lumineuse clignotait comme pour me narguer.

Pouvait-on vivre un arbre de Noël plus pathétique ? Je n’allais tout de même pas rentrer chez moi en culotte et tunique ! Je n’étais qu’à cinq stations, certes, mais tout de même… Je levai la tête et dans le miroir, me surpris en train de remonter mes lunettes de vue. Qu’aurait fait Linda à ma place ? Linda avait toujours des vêtements de rechange dans son bureau, situé juste en face de celui de Charles… Peut-être pourrais-je lui en emprunter ? Je mis mes lunettes et mes leggings sur le rebord du lavabo et partis vers le bureau de ma patronne. Après avoir traversé l’immense couloir à pas de loup, en priant pour ne croiser personne, j’ouvris tout doucement la porte de son bureau. À tâtons, je cherchai l’interrupteur. Dans la pénombre, une voix me fit sursauter :

— J’ai failli attendre.

Qui ? Charles ? Que faisait-il là ? J’ouvris la bouche pour me présenter, mais tandis que je cherchais mes mots, sa main saisissait mon poignet, et sa bouche s’écrasait sur la mienne. Je sentais sa langue au fond de ma gorge, sa salive, les poils de sa barbe, et avec un plaisir coupable, dégustais ce baiser inattendu.

En attendant qu’il réalise sa méprise, je faisais du recel d’amour. Je volais un moment de la vie de Linda. Charles ouvrit les boutons de ma tunique et commença à caresser ma poitrine. La bouche encore contre la mienne, il soupira :

— Hmm, tu as les seins bien ronds aujourd’hui !

Il n’avait pas remarqué que je n’étais pas Linda… Pourquoi ne pas me prendre à son jeu ? Pendant que je tentais de réfléchir, je sentais un frisson remonter le long de mes reins, dans mon dos, et la chair de poule gagner mes bras. Charles, le beau Charles, était en train de frotter son sexe durci contre mon ventre ! Et après tout, pourquoi ne profiterais-je pas de ce cadeau de Noël ? Je mis ma main derrière sa nuque, appuyai sa tête contre la mienne… Il en profita pour descendre ses mains jusqu’à mes fesses et les caresser doucement. Nos bouches toujours collées, nous avançâmes jusqu’au fauteuil du bureau. Il s’assit, et me fis asseoir sur ses genoux en dévorant mon visage.

Le cuir frais du fauteuil dégageait une odeur forte, une odeur virile. En d’autres circonstances, j’aurais sûrement jugé que l’haleine de Charles empestait le whisky japonais, mais pas là. Là, je m’enivrais de sa langue, je buvais les restes de ses verres, je me saoulais de sa salive.

Ses mains couraient dans mes cheveux, ma nuque, mon dos, mes seins, mon ventre… j’étais plus ronde et moins bien foutue que Linda, impossible qu’il ne s’aperçoive pas de sa méprise, mais pour le moment, l’excitation prenait le pas sur tout le reste, je préférais prendre le risque d’être humiliée s’il découvrait que j’usurpais ma place dans ses bras, plutôt que de tout arrêter.

Dehors, les lumières des vitrines de Noël, rouges et vertes, pénétraient l’intérieur de la pièce à intervalles réguliers, comme pour me trahir et révéler mon identité à Charles.

Emportée par les pulsations de mon cœur, par l’adrénaline que ses étreintes me procuraient et par la sensation de braver tous les interdits imaginables, j’écartai ses bras pour mieux descendre entre ses jambes. Je défis la ceinture de son pantalon et libérai son sexe, le sexe le plus dur que j’ai jamais vu. Sa peau était tendue, sèche et douce, et même ses poils châtains dégageaient une odeur de whisky.

D’une main, je le dirigeai vers ma bouche et commençai à déposer de petits baisers sur le bout de son gland, avant de le lécher par à-coups, puis de l’enfourner carrément tout entier dans ma bouche. Je l’aspirai avec tout mon corps, ma bouche, ma langue, je le frôlais de mes dents, je bougeais les épaules, ma tête faisait des mouvements répétitifs, et j’avais l’impression qu’il faisait l’amour à ma bouche. Son bassin donnait des coups vifs au fond de mes amygdales, et je me retrouvai plusieurs fois au bord de la nausea. Pourtant, je sentais mon sexe s’humidifier et mes muscles vaginaux se contracter sous l’effet de ses mouvements.

Il m’attrapa sous les épaules pour me remonter jusqu’à lui et me roula la plus grosse pelle de l’histoire des pelles. D’un mouvement de pieds, je réussis je ne sais par quel miracle à retirer ma culotte et m’assis sur lui, face à lui, une jambe de chaque côté. Sans savoir comment, je ne pus que constater que ma main avait saisi son sexe et l’avait inséré dans le mien, trempé par l’envie de lui. Je pris appui sur mes genoux sur le gros fauteuil en cuir pour me donner de l’élan dans mes mouvements, et je me mis à bouger sur Charles en rythme. Lui mit une main de chaque côté de mes hanches et m’aida à faire des mouvements de va-et-vient. Son souffle se faisait rauque, il soupirait fort et je sentais sa chemise se tremper de sueur à mesure que nos étreintes se faisaient plus pressantes. Ses coups de bassin me faisaient presque jouir chaque fois, et au moment où il commença à accélérer, sans que je puisse le deviner, tout mon corps se mit à trembler malgré moi.

Ces manifestations de l’orgasme semblèrent avoir de l’effet sur Charles. C’est à ce moment précis qu’il précipita ses coups de bassin, j’eus l’impression d’être en accéléré 4 fois. Charles pressa mes hanches avec une force herculéenne en se répandant en moi. Je retombai sur lui, et machinalement, posai ma tête sur son épaule.

Subitement, je réalisai où j’étais, avec qui, et ce que j’avais fait. Il fallait que je parte, vite, avant qu’il ne comprenne que je n’étais pas Linda… Je relevai mes hanches, d’où un liquide épais s’échappa, ramassai ma culotte par terre, me dirigeai vers la porte. Au moment où je mis ma main sur la poignée, sa voix retentit, bien sonore, remplissant toute la pièce :

— Ne pars pas déjà. Tu aimes le whisky, Chloé ?

Comme pétrifiée, je me figeai sur place. Il savait donc qui j’étais ? Il m’avait reconnue, il connaissait mon prénom. Il se pencha, ouvrit son tiroir et en ressortit un petit paquet-cadeau. Dessus, un ruban et une étiquette avec mon prénom : « Pour Chloé ». Hésitante, ne sachant s’il s’agissait d’une blague, si un monstre de farces et attrapes allait en ressortir, je l’ouvris. Une nuisette en soie bleu canard. Je ne sus que dire.

— Vous… tu connais mon prénom ?

— Chloé, ça fait trois ans que j’attends de tirer ton prénom à Noël.

LA FILLE DU PÈRE NOËL Jean-Charles Rhamov

Une touche de bleu aux paupières, un rouge écarlate sur les lèvres, juste le temps d’un coup de brosse dans ses cheveux blonds, et la belle Nordique vissa solidement le bonnet rouge sur sa tête. Ceinture attachée, un regard sur les rétros – les traîneaux avaient dû se conformer, depuis plusieurs années, à la réglementation internationale –, et elle claquait le fouet dans le froid de l’hiver. Un an qu’elle attendait ce moment.

Un an que papa, le Père Noël, avait dit à sa fille que cette année, il aurait besoin d’elle. Les 35 heures, les RTT, la suppression des heures supplémentaires, l’absence aussi de personnel qualifié avaient fait qu’il allait manquer de monde pour assurer sa tâche au soir de Noël. Elle avait accepté.

Certes, quand elle était plus jeune, elle avait souvent accompagné papa dans sa tournée nocturne, et elle avait rendu quelques menus services. Une cheminée plus étroite, un vasistas trop petit… et sa mince corpulence avait fait merveille. Mais aujourd’hui, il n’était plus question d’un simple coup de main. Aujourd’hui, elle avait la charge d’une tournée entière. Les rennes, le traîneau, le lourd sac de jouets, c’était enfin pour elle.

La seule différence avec les autres Pères Noël était que papa lui avait confié les souhaits des adultes. Les trains électriques, la Gameboy et le téléphone portable, c’était pour ses confrères. Pour elle, papa avait trié les lettres et en avait sélectionné un peu moins d’une dizaine propres à permettre à sa fille de profiter des charmes dont la nature lui avait fait cadeau.

Elle était blonde. Une chevelure brûlante retombait en cascade sur ses épaules. Une poitrine bien dessinée tendait le tissu et attirait les regards. Une taille marquée… et des jambes si fines, si bien galbées qu’elle passait des heures à les admirer dans son miroir.

Pour la circonstance, elle avait fait faire, chez le meilleur tailleur, un habit rouge qui lui allait à merveille. Ajoutez à ça un bonnet du plus bel effet, la longue écharpe de la fonction, des bas blancs… et elle était ce que la nature avait fait de plus beau pour la nuit de Noël.

La première lettre émanait d’un jeune homme – à peine adulte, encore étudiant – qui s’inquiétait de sa première expérience. Tous ses amis, tous ses copains s’affichaient avec des demoiselles de leur âge, et lui, sans doute par timidité, peut-être par manque de hardiesse, n’avait pas encore franchi le pas. Son désir consistait simplement à rencontrer la femme qui lui donnerait ses premiers émois. En somme, il demandait au Père Noël le cadeau de « sa première fois ». La lettre avait intrigué le vieil homme, et, se souvenant de sa propre expérience, se souvenant des émotions passées et de la complexité de la chose, il avait jugé nécessaire d’apporter son aide au jeune homme.

C’est ainsi qu’une belle blonde, toute vêtue de rouge et de blanc, se présenta en début de soirée devant la porte banale d’une chambre d’étudiant. N’allez pas croire par là que les cheminées n’étaient plus le lieu de passage obligé des Pères Noël – ça reste, et ça restera toujours le must – mais allez donc trouver une cheminée sur un campus universitaire.

Il y eut quelques échanges verbaux, juste une simple présentation, et avant que le jeune homme ne puisse obtenir les explications qu’il se croyait en droit d’attendre, la fille du Père Noël se colla à lui. En moins de temps qu’il n’en faut pour l’écrire, elle le repoussa jusqu’au lit – en fait, un vague sommier dans l’angle de la pièce, simple lit d’étudiant fait à la va-vite et qui exhalait des odeurs de solitude – et elle l’aida à s’étendre avec des gestes tendres.

Curieusement, il se laissa faire. Peut-être le charme de sa visiteuse, ou le naturel avec lequel elle s’était imposée dans l’étroitesse de son univers. Il n’en sut trop rien. Maintenant, collés l’un à l’autre, leurs lèvres se cherchant avec avidité, ça devenait confus dans sa tête. Dans un sursaut de clairvoyance, il imagina une farce de ses amis. Ils lui avaient envoyé cette adorable blonde en cadeau, et d’ici quelques minutes, il les verrait surgir dans sa cambuse, tous habillés de rouge et bonnet sur la tête. Et comme il tentait de surveiller la porte, certain d’avoir raison, la jeune fille défit son pantalon.

La suite se passa dans le brouillard le plus complet. Couché sur le dos, le bas-ventre dans la pleine lumière, il admira le corps délicieux de cette Mère Noël qui retirait soigneusement l’écharpe, le bonnet, le grand manteau vermillon qui ne cachait qu’à peine les longues jambes gainées de blanc.

Jamais au grand jamais, il n’aurait cru que ça se passerait comme ça. Il avait même pensé que ça pouvait être très banal – il l’avait souhaité –, mais quand la belle blonde secoua sa chevelure d’un mouvement réflexe, il réalisa que sa virilité avait pris des proportions inhabituelles.

Son premier réflexe fut de cacher la chose en repliant ses mains en cocon sur son bas-ventre, puis, tout en gardant le regard rivé sur la poitrine féminine, dont les extrémités exagérément tendues viraient au brun sombre, il tenta, à l’aveuglette, de tirer la couverture sur son intimité. C’est alors que la visiteuse prit un sourire mutin et, d’un mouvement de tête, lui indiqua de n’en rien faire. Sans qu’il ait eu le temps de réagir, elle se coula contre lui et déplaça les mains protectrices. Désormais, ils étaient l’un contre l’autre, deux corps quasiment nus, deux peaux tièdes et palpitantes. Dès lors, elle effleura les cuisses du jeune homme d’un geste mesuré, avant que ses doigts ne s’égarent dans la toison masculine. Le membre trembla un court instant, sembla hésiter, puis dressa sa tête vers le ciel et prit toute sa dimension.

Satisfaite, la fille Noël ne voulut pas effrayer son hôte. Elle joua de la tendresse nécessaire à la chose. Elle se fendit de plusieurs baisers, des baisers doux, ténus, légers comme des caresses. Puis, quand elle jugea l’instant venu, elle releva le buste, embrassa le jeune homme à pleine bouche et, dans le même temps, se glissa sur lui de toute sa longueur. C’est ainsi que, d’un simple mouvement de bassin, elle guida le garçon en elle.

Elle savait être mouillée ; le bâton de chair pénétra sans autre forme de procès. Tout ce qu’elle eut à faire, c’est de rester collée à lui. Il n’y eut aucun autre geste, aucun mouvement qui eût pu indiquer une volonté de maîtrise… Rien. Tout se passa avec la plus grande des simplicités, avec un tel naturel que le jeune homme en fut surpris lui-même.

Il y eut alors quelques secondes de calme, comme si chacun attendait que l’autre prenne l’initiative. Le jeune homme aurait pu débuter le balancement éternel de l’amour, mais il n’en fit rien. Chaque parcelle de son ventre vibrait de cet accouplement imprévu. Il était en elle, il emplissait l’intimité de sa première femme et savait que ce moment resterait à jamais gravé dans sa mémoire.

Ce fut la fille en rouge qui décida de la suite des événements. Avec mesure, elle releva imperceptiblement ses hanches, souleva délicatement le bassin, plongea enfin sur le membre dressé. Dès lors, ils ne formèrent plus qu’un.

Maintenant, elle s’enfonçait en cadence sur le piston de chair. La chevauchée dura l’espace d’un instant, à peine le temps pour le jeune homme de se répandre dans la chaleur humide de la fille et, c’est totalement bouleversé qu’il regarda partir celle qui l’avait fait homme.

Le second souhait était d’un tout autre ordre. La belle Nordique avait lu et relu la courte lettre de nombreuses fois, et si la demande était claire, la raison de celle-ci en était plus confuse. Derrière les mots d’un homme simple, elle avait cru déceler une attente profonde… quelque chose d’essentiel et d’inassouvi. Comme une grande souffrance. Elle se présenta donc à l’entrée d’une belle propriété dans une banlieue aux allures bourgeoises.

Tout aussi surpris que le premier client, le second ouvrit sa porte avec une curiosité mêlée d’une certaine appréhension. Il n’avait jamais cru au Père Noël, mais la beauté en rouge qui pénétrait chez lui à cette heure avait des arguments pour lui faire changer d’avis.

Certes, il se souvenait d’avoir écrit une lettre, mais s’il l’avait postée, ça n’avait été qu’un jeu. Quelque chose comme une bouteille à la mer, dont on n’attend pas vraiment une réponse.

Intérieur grand bourgeois. Un shiraz aussi large que long étalait sa douceur sur un pavement octogonal. Quelques meubles design affectaient à la pièce une élégance raffinée, et plusieurs fauteuils de cuir à l’ivoire délicieusement fané donnaient à l’ensemble la marque d’un grand confort.

Après les présentations d’usage – il se prénommait Karl – il confirma les termes de sa lettre. Dix ans de mariage, une femme adorable, deux enfants pleins de vie… mais un souci qui amplifiait au fil du temps. Jamais, au grand jamais, sa compagne n’avait satisfait ses désirs d’homme. Et comme il s’étendait sur le sujet avec des mots sans suite, ce fut l’arrivante qui le coupa :

— Votre femme ne vous a jamais fait ça ?

— Jamais !

— Vous le lui avez déjà demandé ?

— Au tout début de notre mariage, mais très vite, elle m’a fait comprendre qu’il n’en serait pas question, jamais… Rien que l’idée la dégoûtait. Rien que l’idée de ce liquide coulant dans sa gorge la mettait dans un état de nausée difficile à vivre.

— Votre femme est ici ? demanda l’arrivante, légèrement dubitative.

— Non ! Elle a décidé que nous passerions Noël chez ses parents, et j’ai prétexté un violent mal de tête pour me soustraire à cette obligation.

Il ponctua cette dernière phrase d’un sourire forcé et poursuivit le récit d’un enfer personnel. Au fil des mots, la jeune femme découvrit un homme déçu par la vie, déçu par sa vie, et quand elle se décida à agir, c’était un homme au bord de la dépression qui se tenait devant elle.

— Laissez-vous faire, lui murmura-t-elle d’une voix marquée par l’émotion.

Elle s’approcha de lui, le fit asseoir dans l’un des fauteuils ivoire, s’attacha à lui défaire sa ceinture. En femme experte, elle n’eut aucun mal à faire jouer la boucle, à glisser la fermeture Éclair de la braguette. Et comme Karl soulevait son bassin pour aider à la manœuvre, le pantalon se trouva vite sur le tapis.

La fille du Père Noël découvrit alors un string de lycra mauve. Un de ces strings masculins qui moulent parfaitement la virilité et qui donnent à l’ensemble une étonnante sensualité.

— Votre femme connaît ce sous-vêtement ?

— Oh, que non ! Elle n’apprécierait pas. Si elle en connaissait l’existence, je passerais pour un pervers. Déjà qu’à ses yeux, je frise la correctionnelle avec mes envies sexuelles…

La suite se passa dans un silence de cathédrale. L’homme s’enivra du parfum délicat de sa visiteuse et il se laissa faire comme on s’abandonne aux vapeurs de l’alcool les soirs de spleen.

Dans un premier temps, la belle blonde s’agenouilla devant lui, forçant l’angle de ses cuisses. Et quand elle fut calée entre les jambes masculines, elle dégagea l’objet du délit. Aussitôt, elle le prit à pleine bouche et, en quelques mouvements de langue, lui fit prendre des proportions honorables.

Amusée, elle se recula et examina le gland écarlate qui luisait déjà de la salive féminine. Ensuite, juste pour le plaisir, elle promena un doigt au niveau du méat et la bête grandit encore dans un ultime sursaut.

Aussitôt dressé, aussitôt englouti. La fille Noël fit valser son opulente chevelure et se lança dans une sarabande effrayante.

Karl, aussi surpris qu’heureux, aurait pu marquer son impatience en appuyant ses mains sur la nuque féminine, mais il n’en fit rien. Il se garda de toute initiative. Surtout ne pas briser le charme.

Le va-et-vient des lèvres autour du mandrin, eut rapidement le résultat escompté. L’homme ferma les yeux et, ne pouvant plus se retenir, il expulsa un flot de semence dans la gorge accueillante, en longues saccades douloureuses.

— N’en perds pas une goutte, intima Karl d’une voix haletante.

Et la jeune femme blonde, le feu aux joues, but le liquide masculin.

Quelques ablutions rapides, un verre d’alcool qu’elle savoura avec délectation, et elle quittait la place sans un regard pour l’homme transfiguré qu’elle abandonna sur le pas de la porte. Elle savait avoir fait un heureux, mais la nuit n’était pas encore finie.

Le troisième client avait tout du vieux beau. C’était un homme à la cinquantaine aisée, tempes argentées, regard d’acier et sourire comblé. Blazer croisé, cravate dans les jaune pastel et montre rutilante. Il expliqua s’être amusé à écrire au Père Noël, comme il s’amusait de ce rituel enfantin quand il était plus jeune, sans but précis, simplement pour le jeu… mais avec le secret espoir – il avoua la chose – d’être entendu par les forces du ciel. Une façon, peut-être, d’exorciser ses démons… ou de rêver.

Ses désirs ? Il ne les avait pas vraiment détaillés dans la lettre. Tout juste laissait-il entendre une déviance sexuelle qu’il traînait depuis l’adolescence. Mais il n’en disait pas plus.

Il fallut plusieurs minutes à la fille du Père Noël pour aborder le sujet. Ce fut même elle qui se trouva obligée de passer en revue toute la litanie des actes érotiques de sa connaissance. Elle crut même être dépassée quand, quasiment arrivée au bout d’une longue liste, l’homme aux tempes argentées ne l’avait toujours pas arrêtée.

C’est à « sadomasochisme »qu’il leva son regard d’acier, et que son visage s’illumina. L’affaire se compliquait.

Certes, la belle blonde avait prévu mille choses originales, et son sac à jouets regorgeait de lingerie diverse et d’objets érotiques, mais elle ne se sentait pas de souffrir pour un homme en ce soir de Noël. Néanmoins, prête à tout, et prenant son rôle au sérieux, elle le laissa se raconter.

Il en est souvent ainsi des originalités sexuelles, plus elles sortent des sentiers battus, et plus on veut les exposer à la vue de tous. Comme si se répandre devant un auditoire donnait un sens à ce qui n’en a guère.

Il parla, et parla, jusqu’à s’excuser par avance de ce qu’il allait demander… exiger, précisa-t-il avec une voix qui affichait quelque assurance.

En quelques phrases courtes, il imposa la pose.

— Retire ton manteau ! Le bonnet aussi… Reste comme ça ! Croise tes bras sur la nuque ! Laisse-moi te regarder !

Et comme elle s’exécutait, il poursuivit :

— Tu es très belle ainsi… Maintenant, retire tes bas ! Remets tes talons ! C’est bien… Tu es très obéissante. Le string, maintenant ! C’est bien !

Maintenant, la fille Noël se trouvait nue, définitivement nue. Campée sur ses talons, les mains sur la nuque, comme il le lui avait demandé, elle présentait son corps au regard masculin sans pouvoir cacher quoi que ce soit. Mais il était dit qu’il ne s’en satisferait pas. Il voulait pousser son avantage.

— Écarte tes jambes !

C’est à ce moment, par cette phrase impérative, qu’elle réalisa qu’il la tutoyait. Jusque-là, ça n’avait été que simple exhibition, que simple amusement masculin, mais maintenant, la jolie blonde comprenait l’autre facette du jeu. Le tutoiement était la marque de la domination. Sa nudité ne lui suffisait pas, il voulait aussi la soumettre. Elle tenta de deviner la suite sur les traits masculins, mais elle ne vit rien. Toujours ce même regard glacé et ce sourire froid. Beaucoup d’hommes sont ainsi, impénétrables. Et comme elle ne parvenait pas à lire une quelconque émotion, elle prit peur.

— Les hommes froids sont capables de tout, rumina-t-elle en tentant de faire bonne figure.

Mais que pouvait-elle faire à cet instant ? Elle était nue, offerte, sans défense, et sauf la fuite – hypothèse qu’elle ne pouvait envisager – il ne lui restait aucune alternative.

C’est quand il lui ordonna de se retourner qu’elle comprit la suite. D’une voix étrangement sèche, il imposa qu’elle plie le buste en avant, qu’elle pose ses mains à plat contre le mur, et qu’elle écarte encore plus les cuisses. Ce qu’elle fit avec la plus parfaite des soumissions.

L’attitude ordonnée faisait qu’elle offrait ses fesses et son sexe à la vue du vieux beau. Elle lui donnait la vue la plus crue qu’une femme puisse offrir à un homme. Désormais, il aurait toute liberté de profiter d’elle, de l’utiliser comme bon lui semblait. Que pouvait-elle lui refuser ? Et rien que cette possibilité fit que la jeune femme se mit à mouiller. L’émotion de la situation troublait ses chairs et une tension voluptueuse contractait tout son entrejambe. Elle assura la pose et ferma les yeux.

Certes, elle s’attendait à tout, et avait imaginé la chose, mais le premier coup de cravache la fit crier. Il n’y eut que sa fierté, son orgueil plutôt, pour l’obliger à garder la position. Cet homme voulait la soumettre, voulait probablement l’entendre gémir, l’entendre supplier ; elle ne lui donnerait pas ce plaisir. Tout, mais pas celui-là, aussi elle serra les dents et subit les coups suivants en silence.

L’homme introduisit une main dans ses chairs intimes. Contrairement à son attente, il ne trouva que sécheresse. Insatisfait, il reprit sa place et frappa à nouveau, alternant les coups et les caresses avec un art si consommé que sa victime se trouva rapidement dans un état d’excitation si prononcé qu’elle ne put le cacher à son bourreau.

C’est au bout de la honte qu’elle lui laissa vérifier le résultat de son travail. Et cet homme au machiavélisme sans bornes s’amusa du revirement.

— Tu aimes ça, salope ! Je n’aurais jamais cru !

Et sans attendre de réponse, il reprit le jeu jusqu’à percevoir quelques gémissements troubles. La douleur était oubliée, c’était les caresses, désormais très précises, qui arrachaient à la jeune femme des hoquets de volupté. Malgré ses airs de grande dame, malgré sa fierté naturelle, elle était excitée d’être traitée de la sorte… et surtout, elle ne pouvait plus le cacher.

Quand enfin le vieil homme cessa le jeu, ce fut pour présenter un sexe raide entre ses nymphes. La jeune femme frémit à cette introduction et, déjà folle de désir, écarta les jambes pour s’offrir davantage.

À peine le temps de quelques va-et-vient rapides, et l’homme changea d’idée. Il se dégagea du fourreau liquide pour forcer l’anus. Les sphincters féminins cédèrent sous la poussée. C’est dans l’orifice étroit que, de toute la puissance de ses reins, il s’enfonça jusqu’en butée avec un grognement de mâle satisfait.

C’est dans cette voie délicieuse, par ce conduit autrement plus intime, qu’il expulsa les humeurs de son premier plaisir. Il se répandit en elle à longues saccades, restant soudé à elle jusqu’à l’ultime contraction. Puis, comme une mécanique, alors que la jeune femme croyait en avoir fini, il piqua des quatre fers, commença une seconde chevauchée encore plus sauvage, ponctuée de mots grossiers et de phrases obscènes, qui l’amena à un deuxième orgasme, plus violent que le premier.

Quand il en eut assez d’elle, quand il se fut vidé plusieurs fois par tous les orifices que la nature lui avait octroyés, il lui ordonna de reprendre ses frusques – ce furent ces propres mots – et de quitter la place.

Épuisée, la fille Noël enfila ses bas, passa son large manteau rouge et blanc, ramassa son bonnet et chercha son string. Mais elle le trouva dans la main du vieil homme. La fine dentelle au bout des doigts, il la narguait, comme on nargue un chien avec lequel on veut jouer.

— C’est mon cadeau de Noël, affirma-t-il en soulignant cette déclaration d’un grand sourire. Je le garde !

Et ayant dit, il poussa sa visiteuse vers la sortie. Elle se retrouva dehors, dans le froid de l’hiver, le ventre à l’air, des zébrures encore douloureuses sur ses globes fessiers.

Quand elle parvint à la dernière adresse, le jour était sur le point de naître. Épuisée, exténuée, il tardait à la fille du Père Noël de retrouver son lit. Mais pouvait-elle éluder l’ultime lettre, l’ultime attente d’un certain Claude. Elle ne s’en sentait pas le droit. C’est les yeux fatigués, l’esprit embrumé, qu’elle gara le traîneau en double file dans l’avenue. Et pour tous ceux que ça amuse, allez donc faire un créneau avec quatre paires de rennes…

De ce Claude qui lui avait écrit, elle ne savait que peu de chose. Juste quelques bribes de vie, quelques phrases griffonnées à la hâte sur un bout de papier. Il se disait chef d’entreprise, lassé des responsabilités, et prêt à tout pour un peu de tendresse.

Un détail toutefois incita notre héroïne à pousser l’expérience jusqu’au bout de la nuit, l’écriture. On sentait bien, par l’irrégularité des lignes, un laisser-aller proche du découragement, une fatigue intellectuelle, ou plutôt sentimentale. Mais ce qui troubla la belle Nordique, ce furent les tournures de phrases, et l’orthographe… Une orthographe maniée à la perfection. Pas une double lettre manquante, pas un accent circonflexe oublié, et des conjugaisons parfaites. Cet homme était un fin lettré et la curiosité féminine fit qu’au lever du jour, elle sonna au pied d’un bel immeuble parisien.

« Résidence de luxe, pensa-t-elle. Encore un pervers blasé, lassé de son argent et qui cherche par tous les moyens l’émotion érotique. »

Mais peu lui importait. Elle avait décidé de finir sa tournée, et rien ne l’en empêcherait. Il lui fallait justifier de la confiance de son père. Et même sans string, le sexe à l’air, elle irait jusqu’au bout.

La porte se déclencha. Par l’interphone, une voix rauque lui indiqua l’ascenseur sur la gauche et le troisième étage. Sur le palier, elle n’eut d’autre choix que la porte d’en face. Celle-ci était ouverte et une musique sourde parvenait à ses oreilles. Elle avança.

C’est dans l’entrée que la surprise se fit. Face à elle, perchée sur d’étranges talons à bride rouge sang, une femme – une très belle femme – moulée dans une admirable robe en lamé, robe qui dévoilait à l’envi des cuisses parfaitement fuselées, dévisageait l’arrivante avec un regard presque apeuré.

Sauf les talons (la fille du Père Noël ne se souvenait pas en avoir jamais vu d’aussi hauts), et la curieuse robe – plus tunique que robe, tant elle était courte – tout en cette femme laissait entendre une profonde détresse. Son attitude déjà, les épaules rentrées, le dos appuyé maladroitement contre le mur, mais aussi le regard. Un regard bas, plein de tristesse.

« Cette femme vient de pleurer,pensa l’arrivante avec une pointe de compassion. Ou bien elle avait longtemps pleuré dans le courant de la nuit. Les yeux rougis ne trompaient pas. »

— Vous êtes Claude ? s’entendit-elle demander comme par automatisme.

Son hôtesse confirma d’un hochement de tête.

— C’est vous qui avez écrit cette belle lettre ?

Il y eut un autre hochement de tête.

— Vous êtes malheureuse ? s’autorisa la visiteuse.

Quelques larmes glissèrent sur les joues féminines.

— Expliquez-moi ça…

Et la fille Noël entraîna son hôtesse dans un salon presque aussi grand qu’un terrain de basket.

Tout autour des deux femmes, des murs constellés de lithographies érotiques. L’arrivante crut reconnaître du Dali, du Bierge, et même quelques Chagall étonnants de couleur.

— Une femme de goût, pensa-t-elle, avant de constater des sujets similaires et qui ne prêtaient pas à interprétation. Rien que des amours saphiques.

— Ce n’est pas facile à vivre, n’est-ce pas ?

D’autres larmes coulèrent.

— Mais pourquoi ces talons, et cette robe ? Vous êtes toujours vêtue ainsi ?

— Non ! Je suis plutôt classique dans mon travail, et plutôt bohème dans mes loisirs, mais je croyais pouvoir vous plaire ainsi, sanglota la jeune femme, qui ne savait plus où se mettre.

— Vous êtes très belle… souligna l’arrivante. Et vous avez du charme. Le glossy de votre lipstick est admirable, et le dessin de vos lèvres est pur chef-d’œuvre.

Les sanglots se firent moins violents, et quand la fille Noël se fendit d’autres compliments, ils cessèrent subitement. Cette Claude avait besoin d’être rassurée. C’était une écorchée vive qui supportait difficilement sa différence, et qui tentait en permanence de donner le change. Mais en cette nuit de Noël, elle avait décidé de franchir le pas, de vivre enfin ce qu’elle était vraiment.

Elle expliqua qu’elle avait eu du mal à écrire sa lettre, et même qu’elle avait été sur le point de renoncer, s’il n’y avait eu cette idée de jouer sur l’ambiguïté de son prénom. Elle avait tant eu peur que le Père Noël rejette sa demande qu’elle n’avait trouvé que cette solution. Maintenant, elle s’en voulait d’avoir agi ainsi.

Les deux femmes avaient rejoint le sofa du salon, et il fallut toute la délicatesse de la fille Noël pour rétablir un semblant de bien-être.

— Vous n’avez jamais…

L’hôtesse balbutia un « non » maladroit.

— Vous y pensez souvent ?

— Depuis toujours, avoua-t-elle. D’aussi loin que me viennent mes souvenirs, je crois avoir toujours su être comme ça…

— Et jusqu’à présent, vous n’avez jamais…

— Jamais ! J’aurais eu trop honte…

— Personne n’a jamais vu vos lithos ? Pourtant, c’est assez révélateur.

— Jamais personne n’est entré ici.

— Vous avez une salle de bains ?

— Au fond du couloir à gauche, répondit la jeune femme machinalement.

— J’ai besoin d’une douche après ce que je viens de vivre.

— La nuit a été longue ?

— La plus longue de l’année… Peut-être de ma vie… Vous voulez m’aider à me laver ? Je suis exténuée et je risque de m’endormir à chaque instant.

Surprise, mais intriguée, Claude hocha la tête et conduisit son invitée jusque dans une pièce aussi vaste que le salon. Il lui fallut alors déshabiller son invitée, et c’est ainsi qu’elle découvrit les longues zébrures qui maculaient le corps martyrisé, et qu’elle constata l’absence de voile intime. Mais elle n’en dit rien. Tout ce qu’elle trouva à faire, c’est de souligner du doigt une des traces rouges et de s’inquiéter de la chose.

— Ça vous fait mal ?

— Plus maintenant… Mais ne dites rien, venez !

Aussitôt la belle Claude pénétra sous la douche avec son invitée. Il n’était plus temps de reculer. Et bientôt, l’eau coula sur les deux femmes, ajoutant des brillances à la robe lamée.

La magie opérait déjà, et Claude, le visage éclairé par deux yeux clairs, des mèches de cheveux collées sur le front, rayonnait maintenant de toute sa beauté.

— Vous avez mouillé votre belle robe ! C’est dommage. Posez-la et venez me rejoindre.

Il en fut fait ainsi, et les femmes se retrouvèrent nues sous la douche. La belle hôtesse prit sur elle de couvrir sa compagne de gel et entreprit de la laver. Jamais elle n’avait fait ça, et par des restes de pudeur, elle évita soigneusement certains endroits de l’anatomie féminine. Ce fut la fille du Père Noël qui guida la jeune femme sur ses rondeurs et dans ses replis les plus intimes.

Quand enfin elle se sentit lavée des souillures de la nuit, la fille du Père Noël jugea opportun de prendre l’initiative. L’eau coulait toujours. D’une main habile, elle retourna celle qui l’avait nettoyée, se colla à son dos et lança ses mains dans des explorations suaves.

Pas une parcelle de peau ne fut oubliée. Le haut des cuisses, là où la peau devient fragile, le tour des seins, pour en apprécier la courbure, le galbe des épaules, le dessin des lèvres. Tout y passa. Puis elle revint sur la poitrine et s’attarda à ses extrémités.

Sous le traitement, les mamelons s’élargirent, la peau en devint sombre et granuleuse, et les tétons durcirent à vue d’œil. La belle blonde poursuivit son manège jusqu’à entendre ronronner sa compagne. Puis, toujours sous l’eau tiède qui bruissait autour d’elles, les deux femmes s’enlacèrent dans un baiser mouillé.

Vint le temps où elles quittèrent la douche pour s’éponger en riant. Ensuite l’hôtesse conduisit sa compagne dans une chambre, et elles se glissèrent tendrement sous les draps. C’est dans une pénombre délicieuse qu’elles poursuivirent ce qu’elles avaient commencé. Maintenant il n’y avait plus de pudeur, plus aucune réserve. Elles se livrèrent à un concerto à quatre mains, concerto ponctué de baisers et de mots tendres.

Leurs mains et leurs langues s’égarèrent tant et tant que c’est rassasiées de plaisir qu’elles s’endormirent dans les bras l’une de l’autre.

Quand elles se réveillèrent, il faisait grand jour. Au bas de la rue, ça klaxonnait à tout-va. C’est dans une demi-torpeur que Claude alla à la fenêtre. Que se passait-il donc pour qu’il y ait un tel remue-ménage ? Elle découvrit avec stupeur qu’au milieu de sa rue, un étrange traîneau et quelques rennes bloquaient la circulation.

SUR LES GENOUX DU PÈRE NOËL Magena Suret

Amandine rougit légèrement en entendant son estomac gronder. Sauter la pause du midi dans l’espoir de finir plus tôt avait tout de la fausse bonne idée : elle était loin de pouvoir quitter son poste, et elle arriverait affamée au réveillon organisé par sa sœur. Elle se consola en imaginant la coalition avec ses neveux pour subtiliser de quoi grignoter à l’abri dans leur chambre. Être la tante laxiste avait ses avantages.

En attendant, travailler en grande surface pour cette veille de Noël ressemblait bien à l’enfer sur terre. Alors qu’elle était censée terminer une heure auparavant, elle ne pouvait quitter son poste à l’accueil du magasin, sa collègue supposée la remplacer s’étant fait porter pâle. Amandine se retrouvait donc à jongler entre les réclamations des clients, la paperasse habituelle, les demandes des agents de sécurité et le défilé des vacataires embauchés pour les animations de la journée. Elle voyait l’heure tourner, sans pour autant avoir le temps de s’ennuyer, et espérait trouver bientôt un moment pour contacter sa sœur.

Elle sauta sur l’occasion quand l’étudiant enrôlé pour jouer le Père Noël vint la chercher pour prendre une pause. Si elle était honnête avec elle-même, elle devait admettre qu’il était en grande partie la raison de sa présence ; sans lui à superviser, elle aurait certainement envoyé au diable son chef quand il lui avait demandé d’enchaîner la seconde permanence.

Depuis son arrivée la semaine précédente, Timothée avait fait tourner bien des têtes. Il était charmeur et toujours prompt à répondre au jeu de séduction instauré par Amandine et quelques-unes de ses collègues. Elle n’était pas dupe quant à son absence de chances avec le jeune homme, mais rien n’interdisait de fantasmer. Tenter de deviner à quoi il ressemblait sous cet épais costume rouge et s’imaginer dans les bras de ce garçon de dix ans son cadet était devenu une de ses rêveries favorites.

Elle suivit l’objet de ses pensées jusque dans la salle de pause et l’observa ôtant sa fausse barbe pour boire un verre d’eau. Amandine se détourna du spectacle pour passer un appel rapide. Sa sœur décrocha dès la première sonnerie :

— Dis-moi que tu es bientôt arrivée, la supplia son aînée.

— Pas vraiment, tenta Amandine sur un ton enjoué en espérant mieux faire passer la mauvaise nouvelle. Je suis encore au boulot et je ne pense pas partir avant la fermeture.

— Mais Paul sera parti et c’est toi qui as le costume. Les garçons n’auront pas la visite du Père Noël.

— Ils auront leurs cadeaux quand même. On leur expliquera qu’il ne peut pas s’arrêter dans toutes les maisons et on se rattrapera l’année prochaine.

Amandine sentait monter la culpabilité en imaginant la déception de ses neveux quand une voix s’éleva à ses côtés :

— Tu as besoin d’un miracle de Noël ?

Elle ignora les protestations de son interlocutrice et se tourna vers Timothée :

— Il me faut un Père Noël pour des jumeaux hyperactifs que j’adore.

— Si tu veux, j’ai déjà le costume, je peux passer avant le dîner.

Folle de joie, Amandine hocha la tête avant de se reprendre en réalisant que cette solution n’était pas envisageable.

— C’est gentil de te proposer, mais c’est à une heure de route. Je te proposerais bien de fêter le réveillon avec nous, mais j’imagine que ta famille t’attend.

— Ma famille est à un millier de kilomètres. J’avais davantage besoin de travailler pour économiser que de dépenser l’argent du trajet. Donc je suis seul avec ma télé pour les vacances. Si l’invitation est sérieuse, je joue le Père Noël une soirée de plus.

Amandine confirma avec sa sœur avant de raccrocher et de faire face à Timothée, un sourire béat aux lèvres :

— On dirait que tu vas faire des heureux.

— J’y compte bien, répliqua-t-il en réajustant sa barbe.

Ils avaient déjà fait la moitié du trajet, pourtant la conversation peinait à démarrer : Timothée s’était muré dans le silence, le front contre la vitre, et se laissait absorber par le défilement des bandes blanches sur le bas-côté. Amandine, quant à elle, regrettait amèrement de s’être changée avant de quitter le magasin. Certes, elle avait eu envie de montrer au charmant jeune homme qu’être une célibataire trentenaire ne l’empêchait pas de prêter attention à son apparence, mais, alors qu’elle tremblotait derrière son volant à cause du chauffage capricieux de sa voiture, son pantalon lui manquait cruellement. À défaut de pouvoir laisser libre cours à ses fantasmes, elle comptait bien détendre l’atmosphère. Elle ne le connaissait peut-être pas vraiment, toutefois elle avait remarqué qu’il n’était jamais timide quand on lui parlait de filles. Et elle pourrait même en profiter pour sonder le terrain et voir si tout espoir était vain :

— Alors, commença-t-elle en le faisant sursauter, tu me promets que tu ne te sers pas de moi comme excuse pour échapper à une jolie fiancée ?

— Pas de souci de ce côté-là, j’évite de m’engager, je n’ai pas les moyens, rétorqua Timothée, en lui adressant un sourire complice.

— Mais toutes les filles ne courent pas après l’argent.

— Peut-être que c’est moi qui cours après et que je choisis des femmes susceptibles de m’entretenir.

— Un gigolo ? s’amusa Amandine. Et quels sont tes tarifs ?

— Je ne suis pas trop gourmand. Pour un dîner, je me déguise en Père Noël et j’exauce les vœux.

Elle sentit son corps se réchauffer sous l’allusion et lança un regard de biais à son passager pour s’assurer d’avoir bien compris. Cependant, ce dernier restait fixé sur l’extérieur. Elle tenta de confirmer son impression :

— Je ne savais pas que la garde d’enfants faisait partie de la description du poste.

— Disons que c’est un bonus quand j’apprécie la personne.

Amandine laissa passer un instant en espérant qu’il éclaircisse son idée, mais seul le ronronnement du moteur accompagnait ses pensées. Jusqu’à ce qu’elle entende Timothée pousser un « Ah ! »victorieux. Elle le vit pointer du doigt dans le vide de l’obscurité et couper la ventilation :

— Si tu as un vœu plus charnel, il y a un parking à cinq cents mètres.

Effrayée que sa voix ne la trahisse, Amandine se contenta d’acquiescer. Elle ralentit pour ne pas rater leur destination. Elle se frotta doucement les cuisses l’une contre l’autre, l’excitation et une certaine appréhension prenant le pas sur tout autre sentiment. Coucher avec un nouveau partenaire était toujours exaltant et angoissant ; cette fois, s’ajoutait un soupçon de défi et d’interdit.

Elle se gara sur le bord de la route désertée. Le moteur coupé, la buée commençait déjà à recouvrir les vitres. Le temps de rassembler ses esprits, elle ôta son manteau. Mille questions se bousculaient dans sa tête, mais Amandine s’interdisait de les poser : pour une fois, elle se comporterait avec l’insouciance jamais exploitée de ses vingt ans. Sa décision de savourer l’instant présent s’avéra être la bonne puisque Timothée ne semblait pas perturbé par la moindre interrogation. Il avait déjà reculé et allongé son siège ; il fouillait en dessous et elle le vit en ressortir une boîte de préservatifs. Il la lui tendit avec un sourire aguicheur. Elle jeta ses doutes aux orties et se glissa sur les genoux de son passager.

Les jambes de part et d’autre des cuisses de Timothée, la position n’était pas des plus confortables, mais le désir compensait le désagrément. Amandine passa un bras autour du cou du jeune homme et l’attira à elle pour l’embrasser. Si celui-ci parut surpris de cet enthousiasme soudain, il se ressaisit vite et lui rendit son baiser avec impatience. Alors que leurs langues se découvraient, il passa une main dans sa nuque et referma les doigts sur une poignée de cheveux. Amandine gémit du geste possessif et se détacha de ses lèvres pour l’observer sous ses paupières entrouvertes. Un nouveau sourire, provocateur cette fois, lui coupa le souffle. Timothée s’étendit sur le siège et la fit suivre dans son mouvement avant de relâcher sa prise. Amandine, à quatre pattes au-dessus de ce corps offert, ne put réprimer un frisson d’excitation.

Elle se redressa, Timothée ne tentant aucun geste pour l’en empêcher, et s’assit sur les cuisses de son amant en devenir. Elle posa les mains sur ses clavicules et les fit glisser vers son torse, cessant son avancée chaque fois qu’elle rencontrait un bouton du costume pour le détacher. Elle prit le temps de redessiner les muscles pectoraux et s’émerveilla des petits détails : la chair de poule sur la peau qu’elle frôlait, les tétons qui durcissaient sous son pouce agaçant et le hoquet surpris quand elle en pinça un. Avant d’entendre une objection de Timothée, elle continua son périple pour atteindre son ventre. Amandine eut un rictus amusé en ôtant le faux ventre, mais se reprit vite au risque de briser l’ambiance par un fou rire nerveux. Elle s’attarda peu sur les abdominaux pourtant appétissants, mais sa victime montrait des signes d’impatience et le roulement des hanches sous elle enflammait son désir.

Elle passa une main sous la ceinture élastique du pantalon rouge et rencontra directement la pointe d’un sexe humide. Une réprimande pour avoir travaillé ainsi lui vint à l’esprit, mais elle garda le silence. Aucune parole n’avait été prononcée depuis le début et la discussion aurait sa place à un autre moment : pour l’heure, seul comptait l’apaisement des pulsions. Une caresse à l’arrière de sa cuisse la replongea aussitôt dans l’ambiance. Elle se pencha à nouveau sur Timothée, puis initia un baiser bien plus humide et urgent que le précédent. Elle enroula les doigts autour de la verge de son amant, lui arrachant un soupir approbateur, tandis que ce dernier glissait les siens sous sa culotte.

L’index de Timothée l’affolait sans la soulager, effleurant juste ses lèvres avant de retourner sur ses fesses. Au quatrième passage aussi frustrant, Amandine rompit le baiser et la masturbation du jeune homme pour se débarrasser du dernier vêtement gênant. Elle tira sur la taille et, avec l’aide de Timothée, fit descendre le pantalon jusque sous ses fesses. Elle tendit ensuite le bras vers le siège conducteur et y attrapa la boîte de préservatifs. Alors qu’elle s’évertuait à ouvrir le paquet et à en déballer un sans l’abîmer, son amant rendait la tâche difficile, s’amusant à plonger un doigt dans son vagin humide pour en caresser la paroi interne à la recherche de son point G. Amandine balançait doucement son bassin pour intensifier la sensation agréable et entreprit de dérouler la protection sur le pénis engorgé. Une fois enfilé, elle en maintint la base et se hissa au-dessus du membre convoité. Timothée, pour seule aide, se contenta d’écarter sa culotte.

Amandine descendit lentement sur le sexe, dégustant le sentiment d’être enfin remplie. Elle se lécha les lèvres, posant un regard qu’elle savait concupiscent sur son jeune amant. Celui-ci y répondit en se redressant brusquement. Il enroula un bras autour de sa taille, la guidant dans ses ondulations, et détacha, au mieux avec une seule main, son chemisier. Elle rejeta la tête en arrière pour lui libérer l’accès à son cou et à la naissance de sa poitrine. Timothée mordillait la peau tendre de sa clavicule, puis s’intéressait à ses seins, suivant de la langue la dentelle de son soutien-gorge. Elle n’avait presque plus d’amplitude pour bouger, mais le jeune homme y remédia en la faisant basculer, les épaules et la tête sur le tableau de bord.

Les coups de reins de Timothée étaient courts, mais la pénétration profonde. Amandine se délectait des vagues de plaisir, sachant qu’il n’en faudrait pas beaucoup plus à présent pour atteindre l’orgasme. D’une main, elle accrocha le volant pour maintenir le peu d’équilibre qu’elle avait dans cette position et elle tendit l’autre vers son entrejambe avant de se retenir, inquiète de la perception qu’en aurait son amant. Son trouble ne passa pas inaperçu et Timothée s’immobilisa le temps de lui saisir le poignet pour l’inviter à poursuivre son geste. Sitôt qu’elle posa l’index et le majeur autour de son clitoris, il reprit ses mouvements, accentuant la pression contre ses parois.

Bientôt, Amandine sentit la chaleur familière l’envahir. Le plaisir enflait et la poigne de Timothée la privait de sa liberté de mouvement. Son corps se tendait pour se cambrer et trouver une échappatoire à cette délicieuse torture, mais elle ne pouvait qu’amplifier la sensation jusqu’à ce qu’elle soit trop forte, qu’elle lui coupe le souffle… et que la jouissance l’emporte.

Après quelques instants, Amandine prit une profonde inspiration et sentit ses terminaisons nerveuses déjà trop sollicitées lui hurler de mettre fin à leur supplice. Timothée continuait ses allers-retours punitifs, mais elle était bien trop sensible pour en supporter davantage. Elle recula, lui échappant et il la fixa, étonné. Elle le rassura d’un sourire et se souleva, mi-soulagée mi-déçue quand il quitta son corps. Elle se glissa à genoux au sol et un éclair de compréhension satisfaite illumina le visage de Timothée qui se rallongea sur ses coudes. Il laissa Amandine lui descendre le pantalon jusque sur les chevilles et écarta au maximum les cuisses. Elle ne perdit pas de temps et plongea sur sa verge, l’enveloppant aussitôt dans sa bouche sur quasiment toute sa longueur. Si elle avait anticipé la fellation, elle aurait favorisé un préservatif aromatisé ; toutefois, le goût du caoutchouc était atténué par leur rapport préalable. Elle ne mit pas longtemps à entendre son partenaire haleter. Elle suça et aspira avec d’autant plus d’enthousiasme, jouant avec les testicules au creux de sa paume, jusqu’à percevoir la veine gonfler sur sa langue. Elle l’avala alors aussi profond qu’elle le pouvait et le garda au fond de sa gorge tandis qu’il remplissait la protection de son plaisir.

Ils n’avaient pas encore savouré le bien-être après l’orgasme qu’ils en furent tirés par la sonnerie d’un téléphone. Amandine rajusta ses affaires et regagna sa place de conductrice pour constater que sa sœur lui envoyait un message inquiet. Elle répondit rapidement qu’ils avaient un peu de retard, mais arriveraient bientôt, puis eut un sourire amusé en voyant Timothée tenter de rendre présentable son costume :

— Je ne sais pas si je peux te faire confiance pour t’occuper de mes neveux, tu m’as l’air d’un mauvais Père Noël.

— Je suis un excellent Père Noël, contesta-t-il. J’ai de très bons elfes qui m’avaient prévenu que tu étais une vilaine fille. En venant sur mes genoux, tu risquais la punition.

— Si j’y retourne, j’aurai la fessée ?

Ils échangèrent un regard entendu, puis Amandine reprit la route. À l’heure où ses amies voulaient la convaincre de devenir sérieuse et de songer à fonder une famille, elle avait fait son choix : elle allait s’amuser, comme à ses vingt ans.

LE PRINCE CHARMANT Vincent Rieussec

Je prépare une licence d’archéologie. 19 ans, je suis élancée, jolie, bien dans ma peau. Seuls mes petits seins me désolent. Pourtant, toucher mes tétons quand je me masturbe décuple mon plaisir. Sous les caresses, ils deviennent durs et tendus. Pour remplir mes chemisiers ou mes pulls, je porte des soutiens-gorge rembourrés. Et pour ne pas paraître trop gamine, je me farde.

Je suis en coloc avec copine élève infirmière. Malgré l’insistance de mes flirts, je n’ai pas encore sauté le pas. Je me garde pour mon Prince Charmant. En attendant, mes mains me donnent beaucoup de plaisir.

L’attraction de la rentrée, un nouveau professeur, grand, sportif, très sympathique, célibataire, d’environ trente ans. Les filles font tout pour se faire remarquer. Pour moi, c’est mon Prince Charmant ! Timide, je ne me vois pas le conquérir. Une solution pour qu’il me découvre : le travail ! Ça marche. Je fais partie des étudiants qu’il estime.

Je l’ai aperçu une fois avec une femme très BCBG. Ils étaient arrêtés devant une boutique. Quand ils sont partis, je me suis approchée. Un étalage de dessous féminins noirs ! Impulsivement, je me suis acheté toute la panoplie. Depuis, aux cours, je suis toujours en jupe plissée et bas noirs. Je peux ainsi croiser mes jambes en laissant ma jupe remonter sur mes cuisses, certaines fois jusqu’à découvrir un peu de ma peau juste au-dessus des bas, mais jamais l’indécence de montrer mon slip. Il a vite remarqué mon manège. Souvent, je surprends son regard fixé sur mes jambes. Quand il me regarde, je me sens femme.

Dans trois jours, Noël… Hier, jour de grand vent ! À la fin du cours, je m’arrange pour quitter la salle la dernière. En ouvrant la porte, je sens mon fol espoir se réaliser ! Le courant d’air relève largement ma jupe plissée. Empêtrée avec mes bouquins, mon manteau sur le bras, je prends tout mon temps pour la rabattre. Enfin, je pars sans me retourner. Je sais qu’il a pu apercevoir mes cuisses, mon porte-jarretelles, mon petit slip transparent moulant mes fesses. Ma chatte palpite rien que d’y penser.

Aujourd’hui, après le cours, il m’a demandé de passer à son bureau pour faire le point sur mes études. Le cœur battant, je toque à la porte. Il me fait entrer en me souriant gentiment. Il referme la porte derrière moi, et j’entends la clef tourner dans la serrure ! Je reste pétrifiée. Je suis enfermée dans un bureau avec un homme… Mais quel homme ! Celui que j’appelle doucement mon amour en me caressant dans le noir au fond de mon lit, celui pour lequel ma vie ne se résume plus qu’aux heures passées dans son amphi. Et s’il me touche ! Il faudra que je le gifle ! J’en suis bien incapable, la tête me tourne, mes tétons durcissent.

Il parle, me félicite pour mon travail, me décrit les possibilités qui s’ouvrent à moi. Sa voix me parvient comme à travers du coton, je ne réponds rien. Il doit bien percevoir mon trouble. Il s’arrête derrière moi, le silence, le temps suspendu… Puis il relève doucement mes cheveux du côté gauche et pose ses lèvres sur mon cou. Spontanément, je pousse un long soupir et penche la tête pour lui permettre de prolonger sa caresse. Alors, sûr de mon abandon, il prend mes seins dans ses mains. Il rit en sentant le capiton du soutien-gorge. Il m’enlève veste et chemisier, dégrafe le soutien-gorge et du bout de la langue titille les tétons. Ils se tendent avec insolence, heureux de leur liberté. Je suis rouge de honte. Il s’arrête de les sucer et tout en les caressant du bout des doigts, il me demande :

— J’adore tes mignons petits seins. Ils te vont très bien. Pourquoi faire croire qu’ils sont plus gros ? Tu pourrais te passer de soutien-gorge. Tes tétons pointant sous tes chemisiers seraient terriblement érotiques et tu paraîtrais encore plus élancée.

Pour la première fois, un homme me touche vraiment. La chaleur de ses mains enveloppe mes seins aux tétons dressés sous ses doigts. Une lourdeur se répand dans mon ventre. Je chancelle. Il me prend dans ses bras pour me soutenir, et ses lèvres écrasent ma bouche. Sa langue impérieuse n’a pas de peine à forcer mes lèvres. Instinctivement, je suce l’intruse. Cela dure, puis il me relâche. Je refais surface. L’air anxieux, il me sourit. Il bafouille que mon air réservé et mes bas noirs l’affolent, qu’il me trouve belle, que je lui plais beaucoup.

Avec une hésitation, il me demande si je veux bien tout lui montrer. De le voir si peu conquérant dans sa requête me ravit. Je me sens prête à tout lui accorder. Ma jupe tombe. Me voilà en slip. Son regard me brûle. À l’éloquence de ses yeux, je me sais belle. Quelques secondes d’embarras, et la tête baissée pour ne plus voir son regard de loup, je fais glisser mon slip sur mes cuisses. C’est lui qui vient le dégager de mes pieds. Le nez plongé dans la dentelle, il ne me quitte pas des yeux. Nue avec mes bas, je me sens un peu pute. Je ne sais comment me tenir. Enfin, il m’appuie à son bureau. Sa bouche parcourt ma poitrine, mon ventre. Je ne suis plus qu’attente. Mon sexe ne m’appartient plus. Voilà, un homme va s’en emparer, je vais devenir une vraie femme, comment cela va-t-il se passer ? À genoux devant moi, il embrasse ma vulve, glisse sa langue entre les nymphes. Puis il se relève, me reprend la bouche, m’apportant la saveur un peu acide de mon intimité. Sa main cherche ma chatte, un doigt trouve sa voie. Je sursaute et pousse un cri. Bouleversé, il se redresse.

— Comment, tu es vierge !

J’éclate en sanglots. C’est vrai, je ne suis qu’une pauvre cloche encore vierge à 19 ans… Il me reprend dans ses bras, lèche mes larmes, bécote mes yeux et murmure :

— Allons, grande sotte, ne pleure pas, c’est formidable ! Quel beau cadeau tu me fais là ! Tu dois me prendre pour un salaud à être si direct. Ton air réservé, un peu hautain, ton chic te rendent si femme et pourtant si jeune. Mais pourquoi moi ? Il y a tant de plus jeunes hommes autour de toi !

Dans un souffle, je lui dis que je l’aime. Tout en me couvrant de baisers, il m’écrase contre sa poitrine. Il délire ! Non, ma défloration ne peut pas se passer à la va-vite sur le coin d’un bureau, ça doit être une fête, une cérémonie au plus profond de la nuit. Justement, Noël est dans deux jours, la soirée idéale pour cueillir le cadeau que je lui fais.

Il est de nouveau à mes genoux, sa bouche sur ma vulve, un baiser chaste sur mes lèvres intimes. Je suis dans les nuages. Relevé, il retend mes bas, me passe ma jupe et mon chemisier, je n’ai vraiment pas besoin du soutien-gorge, et pour le slip, il le garde. Il me glisse à l’oreille :

— Ce soir, je me masturberai en respirant ton odeur.

Enfin, je suis présentable. Il m’ouvre la porte. Je sors en serrant dans mon poing un trésor : le papier avec son adresse.

Je suis trop heureuse, il faut que je partage ma joie. Je raconte tout à Mireille. L’homme que j’aime a embrassé ma chatte. Elle me saute au cou. Enfin, j’ai un amoureux ! Et quel amoureux ! Mais tout de suite, pratique, elle me trouve un rendez-vous pour le soir même, chez sa gynécologue pour me faire prescrire la pilule. Pour les préparatifs, elle analyse la situation :

— Ton professeur fantasme sur les femmes sophistiquées avec une petite touche d’érotisme. Mais sous la glace, il cherche le volcan qui sommeille. Laisser repartir une petite minette sans culotte, et sans soutien-gorge, ce n’est pas innocent. Je suis sûre qu’en se masturbant, le nez dans ton slip, il imagine la jeune fille si distinguée traversant le campus cul nu.

Ma toilette est vite composée, tout en fausse pudeur. Les dessous, bas à jarretières de dentelle et un petit caraco, le tout noir. Dessus, un chemisier blanc sous lequel on devine la pointe de mes seins et un tailleur à jupe plissée au ras des genoux, une pochette et un foulard du même rouge. Je suis légèrement fardée, les yeux agrandis, mystérieux. Pour symboliser le cadeau, mes cheveux sont relevés en une masse de boucles parsemées de paillettes retenues par un flot de ruban torsadé, lui aussi rouge. Sur le conseil de Mireille, je n’ai pas parfumé le bas-ventre et je n’ai lavé ma vulve qu’en surface. À humer ma culotte, sûr, il adore l’odeur vraie des femmes. Satisfaite, elle me déclare belle à croquer et me pousse vers mon destin en me disant :

— Sauve-toi vite avant que je te viole.

Il m’ouvre la porte du taxi et me porte presque jusque chez lui. Fiévreusement, il me dévore la bouche. Enfin, me tenant par la main, il me fait entrer dans le salon. Un arbre de Noël trône à côté d’une cheminée où pétille un grand feu. Partout des bougies, des guirlandes, des boules… De l’autre côté de la cheminée, une profusion d’oreillers et de coussins composent un nid douillet. Bizarrement, dans un angle, une psyché renvoie le scintillement des bougies. Je m’étonne, un tel décor de Noël chez un célibataire. Il rit. Ce soir, il va recevoir le plus beau cadeau de sa vie, il a retrouvé toutes ses joies d’enfant. Je regarde les coussins. Il murmure « l’écrin du cadeau »et il me fait tourbillonner, la jupe s’évase, je la retiens en éclatant de rire.

Il m’entraîne dans un tour du propriétaire. Bien sûr, dans la chambre, cette pièce si chargée du symbole de l’amour, mon cœur bat plus vite. Le grand lit, reflété dans les portes-miroirs d’une longue armoire, est ouvert sur des draps immaculés. Dans un grand cadre, une photo de la femme avec qui je l’ai vu, à demi allongée sur une bergère, le sexe ouvert par les mains impudiques, le sourire ambigu, veille sur le lieu. Jalouse, je ne peux détacher mon regard de ces chairs roses exhibées. Il me glisse à l’oreille :

— C’est beau, une femme qui se montre. Bientôt, si tu le veux, c’est ta photo qui régnera dans cette chambre, heureuse de t’ouvrir, submergée par la soif de te montrer.

Je rougis sans répondre. De retour dans le salon, j’enlève ma veste. En la prenant, il me dit d’un ton neutre :

— Il fait chaud, ici. Veux-tu te mettre à l’aise comme l’autre fois ?

Bien qu’une telle demande si vite me choque, je n’attends, en fait, que cela. Hésitante, je prends mon temps, quelques pas de visite, je prends quelques bibelots que je repose. Enfin, le cœur battant la chamade, je reviens au centre de la pièce. Lentement, je dégage le chemisier, défais les boutons un à un avec application. Une fois ouvert, je le laisse glisser sur mes bras. Je dégrafe ma jupe. Elle tombe à mes pieds. Je fais un pas pour m’en dégager. Je suis là, dans la psyché, vêtue de mon caraco et de mes bas. La blancheur de mes épaules et de mes cuisses illumine la pénombre de la pièce. Immobile, le tissu au ras des cuisses, l’absence du slip passe inaperçue. Il sourit.

— Tu es magnifique.

Il m’offre une coupe de champagne. Je la bois d’un trait. Il me débarrasse du verre, va mettre un slow sur la chaîne et m’invite à danser. Soudés l’un à l’autre, il me caresse le dos. Peu à peu, son sexe se met à exister entre nous. Ses mains glissent vers mes fesses. Brusquement honteuse de ce qu’il va découvrir, je cache mon visage contre sa poitrine. Mes tétons durs et dressés, écrasés contre sa poitrine, témoignent de mon émoi. Maintenant, il remonte mon caraco, parcourt les globes de mon postérieur. Dans le sillon, il cherche le cordon d’un hypothétique string. Devant le constat de totale nudité, la barre de son pénis durcit encore contre mon ventre. Les doigts bien accrochés dans les chairs, il me plaque encore plus contre lui et murmure :

— Alors, ma petite pucelle se dévergonde, elle rougit devant un beau nu, mais elle se promène sans culotte.

Le visage toujours enfoui dans sa chemise, j’ose murmurer :

— Comment voulez-vous que je la mette, puisque c’est vous qui l’avez.

Il gémit.

— En plus, elle a de la répartie. Oui, c’est bien comme ça que je t’aime, ma petite pucelle.

Il m’aime ! Je défaille ! Heureusement qu’il me tient… Nous passons, nous tournons devant le miroir. C’est donc moi, cette femme aux longues jambes gainées de noir, cambrées par les talons aiguilles, au caraco troussé jusqu’à la taille qui se laisse caresser les fesses et les cuisses. Cette femme qui profite d’un slow pour frotter langoureusement son ventre nu sur le ventre d’un homme, heureuse de le sentir bander. De nouveau, je me cache les yeux. J’adore ce que nous faisons, mais je n’ai pas le culot de le regarder.

Lorsque le disque s’arrête, il m’entraîne vers le coin-repas, et m’installe sur la banquette. Je garde les jambes bien serrées, mais le caraco est bien incapable de cacher la toison juste à la jointure des cuisses. L’indiscret miroir, placé de biais, me renvoie le profil éclatant de blancheur d’une cuisse et d’une fesse nues.

Il sourit. D’abord le repas, puis à minuit les cadeaux. Je picore dans les plats… Champagne ! J’ai chaud ! Encore du champagne ! Je suis bien, les bulles pétillent dans ma tête. Libérée, mon tempérament de bavarde reprend le dessus. Je lui raconte ma visite chez la gynécologue, mes préparatifs. Il rit.

— Alors, toute la ville va savoir que ce soir, je te prends ton pucelage !

Ardente dans mes explications, j’oublie ma réserve. Je m’agite, croise les jambes, les allonge pour retendre les bas, les replie sous moi. Il me regarde avec des yeux de braise et cela m’excite. Je veux encore du champagne. Mais sagement, il me sert de l’eau.

— Ma pucelle, tu es charmante quand tu es un peu grise. Mais pour le plaisir à venir, je ne veux pas que tu sois malade.

Furibarde, je me renfonce dans la banquette en lançant :

— J’en ai assez de me faire traiter de pucelle. Allez, venez le prendre ce pucelage !

À cet instant, la psyché se rappelle à mon souvenir. Je m’y vois le feu aux joues, ma mine boudeuse encadrée par des cascades de boucles. Les fines bretelles tombées sur les bras, les tétons dressés, le caraco chiffonné, remonté jusqu’au ventre, une jambe allongée, l’autre repliée sur la banquette, mon sexe et sa toison largement exhibés. Cette vision me coupe le souffle. C’est moi, cette bacchante !

Mais il est déjà devant moi, à genoux entre mes jambes.

— Pour moi, tu seras toujours ma petite pucelle, celle qui m’a choisi entre tous les hommes pour la faire femme. Tu as raison, le moment est venu.

Il embrasse mes cuisses, caresse ma toison. Tout à coup, je me sens bien seule, une boule d’angoisse dans la gorge. Il s’en aperçoit.

— Allons, n’aie pas peur, cela va être formidable. Mais avant, il faut que je te prépare… Que je déballe le cadeau…

Il allume un brûle-parfums et déploie un mouchoir blanc brodé. Un CD de chants de Noël et il revient vers moi. Puis avec de longues caresses, il me retire le caraco et les bas, me prend dans ses bras pour me poser et m’installer dans le nid devant le feu. Il défait le ruban retenant mes boucles en disant :

— Si j’ai bien compris, il faut que je déballe le cadeau…

Le voilà nu à côté de moi. Longuement, il me caresse tout le corps. Seuls les chants emplissent la pièce. Peu à peu, tout mon être se détend, devient souple. Sa main passe et repasse sur mon cou, mes épaules, mes seins. Je prends sa tête, colle mes lèvres à ses lèvres et plonge ma langue dans sa bouche, joute interminable où chacun tour à tour investit la bouche de l’autre. Enfin, il abandonne le combat et se laisse glisser vers mon minou. Il pousse un long soupir de satisfaction en le respirant. Puis, de la langue, il débusque mon clitoris, l’agace, le fait sortir de son fourreau. Je suis trempée. Avec application, il ouvre délicatement mes nymphes, les imprégnant de sa salive. Je commence à dériver vers un autre monde.

Sa bouche est de nouveau sur ma bouche. Pourtant, je sens ma vulve occupée. Quelque chose appuie doucement sur mon hymen. Je me contracte. Il relance nos jeux buccaux et j’oublie le reste. Un coup de poignard au fond de mon ventre ! Instinctivement, je veux me relever, mais il m’immobilise de sa masse. Il ne bouge plus. D’une main, il me caresse les cheveux et murmure :

— Allons, ma douce, c’est fini, c’est fini, tu n’es plus vierge…

Je me détends, mes larmes coulent. Il se retire. Un peu de liquide chaud s’écoule de mon sexe. Il s’active à l’éponger avec le mouchoir. Inquiète, je lui lance :

— Qu’est-ce qu’il y a ?

— Rien que de très normal, tu saignes un peu, et ce mouchoir taché de ton sang me rappellera mon plus beau Noël…

Avec exaltation, il lèche les quelques gouttes qui suintent encore. De nouveau, bouche à bouche, il m’apporte la saveur de mon sang tout en s’enfonçant inexorablement dans mon ventre. Cet envahissement progressif ne m’apporte aucun plaisir. Je ressens encore une douleur sourde au passage et graduellement mon vagin doit s’ouvrir à l’intruse. Et ça ne s’arrête pas. Cette pression interne me coupe la respiration, m’affole. Mon ventre ne doit pas être assez grand, il va me défoncer. Enfin, son pubis se plaque au mien. Pour la première fois, je suis pleine d’une verge d’homme. Une plaisanterie grivoise traverse mon esprit : « Le petit Jésus est dans sa crèche. »Lentement, il se met à me limer. Je fais de mon mieux pour accompagner ce barreau de chair qui bouge en moi. Bientôt, ses lèvres viennent me titiller le bout d’un téton pendant que deux doigts taquinent mon clitoris. Je suis écrasée, j’ai chaud. Des fourmillements gagnent tout mon ventre. Je ne me contrôle plus. Je m’agrippe à son dos et dresse mes jambes vers le plafond. Je ne suis plus qu’une tempête de sensations. Dans ce tourbillon, très loin, j’entends une femme gémir, implorer : « Encore, encore, c’est bon, encore… »Oui, elle a raison, cette barre rigide qui me fouille, c’est si bon, si merveilleux, oui, encore et encore. Et une vague m’emporte, m’engloutit, me roule. Je me cramponne frénétiquement à ce corps qui me poignarde de bonheur. C’est le reflux. Je me remets à respirer. Trempés de transpiration, nous sommes soudés l’un à l’autre.

Je desserre l’étau de mes cuisses, relâche l’étreinte de mes bras. Vidée, je me laisse aller. Libéré, il roule sur le côté, reste les bras en croix.

— Eh bien, ma pouliche, tu as un sacré coup de reins, tu as failli me désarçonner plus d’une fois, heureusement que tu t’accrochais à moi et que j’étais profondément engagé. Et tu en réclamais encore. J’ai rarement vu une femme se laisser aller à jouir avec tant de fougue et d’exclamations.

Ainsi, ces plaintes, ces cris, c’était moi… Il me tend un petit paquet, mon cadeau de Noël ! Je défais le ruban, ouvre la boîte, une gourmette avec un cœur en breloque. Je lui souris. Sans rien dire, je regarde sa belle queue en semi-érection. J’ose la prendre dans ma main. Je la couvre de baisers et l’entortille dans le ruban. Voilà mon vrai cadeau de Noël !

NOËL EN FAMILLE Clarissa Rivière

Sandra regarde distraitement le paysage enneigé qui défile sous ses yeux, bercée par les mouvements du train et son ronronnement rassurant. Une effervescence particulière règne à bord. Des familles endimanchées peinent à s’installer au milieu de leurs paquets de cadeaux. Les enfants sont surexcités et poussent des cris aigus. C’est le soir de Noël.

Sandra se sent étrangère à toute cette agitation. La jeune femme est sur le point de s’assoupir, légèrement indisposée par le regard appuyé de l’homme assis en face d’elle. Elle déteste les fameux « carrés » de la SNCF. Coups de pied garantis tout le trajet. Et là, il lui faut en plus subir les œillades de ce monsieur plus que mûr. Il pourrait être son père. Sandra ferme les yeux, mais sent toujours ce regard posé sur elle, l’empêchant de s’endormir. Elle entrouvre les yeux et l’observe discrètement. La cinquantaine, plutôt bel homme, très grand, une bouche gourmande et des yeux pétillants. Il émane de lui une assurance et un aplomb irrésistibles. Elle devine un homme de pouvoir habitué à commander et être obéi. La jeune fille se sent troublée. Sans prononcer la moindre parole, il la tient déjà sous son charme. Il semble s’en rendre compte et s’en amuser. Sandra se tortille sur son siège, mal à l’aise, et hésite à se lever. Elle ne devrait pas se laisser importuner comme ça. Mais ses forces semblent l’avoir quittée, elle reste clouée à sa place et s’abandonne aux regards appuyés de l’inconnu. Une douce chaleur l’envahit peu à peu, elle commence à apprécier les œillades de son voisin. Sa carrure, sa détermination, son absence totale de timidité et de retenue l’intriguent et l’impressionnent. Il a jeté son dévolu sur elle, pour une raison qu’elle ne comprend pas. Sandra se fige, réchauffée par ce regard qui ne la quitte pas.

Elle ne réalise pas combien elle est charmante, à moitié endormie, lovée le plus confortablement possible contre la vitre. Ses cheveux longs cachent ses yeux, mais Christophe voit bien qu’elle l’observe à la dérobée. Il se retient de sourire. Elle semble si jeune. Elle se raidit sous ses regards insistants et ses joues se colorent peu à peu. Mais Christophe n’a pas l’intention de stopper son jeu. À la pensée de ce qui l’attend ce soir, il compte bien profiter à fond de ce trajet avant l’enfer d’un réveillon en famille.

Le cœur de Sandra bondit tout à coup. Elle vient de réaliser que son voyage va bientôt se terminer, et avec lui ses derniers moments seule et célibataire, sa dernière expérience de liberté complète. Elle est en route vers la maison de campagne des parents de son amoureux. Elle est invitée pour la première fois chez eux, à l’occasion du réveillon de Noël. Pascal a prévu de leur annoncer leur décision de se marier. Sandra se sent oppressée, elle a du mal à respirer. Elle a besoin de se détendre, de relâcher un peu toute cette pression qui menace sa sérénité, et peut-être même sa promesse.

Un besoin irrépressible de liberté la submerge, une envie dévorante de faire mille folies avant qu’il ne soit trop tard. Sandra se lève vivement. Sans prêter attention à l’homme, elle disparaît aux toilettes et décide de retirer ses jolis sous-vêtements en dentelle noire. La jeune fille sourit en découvrant son fond de culotte déjà bien humide. Elle enlève son soutien-gorge et admire un moment sa poitrine lourde et blanche dans la glace. Elle renforce son maquillage le plus possible et se sent prête à conquérir le monde.

Sandra ouvre un peu plus son chemisier, inspire profondément pour se donner du courage et réapparaît dans la voiture. Cette fois, elle sent plusieurs regards peser sur ses courbes tandis qu’elle remonte le couloir vers sa place. Elle se sent mal à l’aise. En a-t-elle trop fait ? Sandra préfère poursuivre son chemin sans s’arrêter, elle n’a plus la force d’affronter son voisin. Elle se réfugie au bar et sirote un café en tâchant de calmer les battements de son cœur.

Soudain, Sandra l’aperçoit au fond de la voiture-bar, négligemment appuyé contre la paroi. Elle le voit enfin déplié et étiré, et le regarde fixement sans se cacher. Elle l’observe et l’admire en secret un moment, avant d’oser s’approcher. L’homme s’est installé là afin de pouvoir téléphoner. Sandra devine un haut poste dans la finance aux quelques mots qu’elle réussit à capter. Il sort visiblement du travail, tellement élégant dans son costume quand tant d’hommes ont renoncé depuis longtemps à la cravate et la veste. Elle se rapproche encore et se laisse bercer par sa voix chaude, incroyablement autoritaire, convaincante et teintée d’ironie. Sandra est heureuse de l’entendre. Elle se retient de se laisser aller contre son dos, elle peut presque sentir sa chaleur et tout son corps vibrer sous la puissance de sa voix.

Il raccroche et se tourne vers elle. Sandra, le souffle coupé, étouffe un cri.

— Qu’en pensez-vous, mademoiselle, puisque vous avez tout écouté ? fait-il d’un ton taquin. Faut-il vendre ou non ? Je vous écoute !

— Pardon monsieur, bafouille Sandra, je n’écoutais pas vraiment… en fait, juste votre voix.

— Ah oui, et qu’a donc ma voix ? demande l’homme en haussant les sourcils.

Tout en parlant, il met son portable en mode vibreur, bien décidé à savourer ces derniers moments tranquilles avant de retrouver son épouse hystérique et l’ambiance électrique du repas de Noël. Ses trois fils réunis, leur nombreuse marmaille, leurs épouses pincées, la bûche, les éternelles cravates, et tout le tralala de Noël qu’il exècre depuis toujours.

Ses yeux pétillent de malice, et Sandra respire. Il ne lui en veut pas. Au contraire, il semble la considérer avec bienveillance et amusement. Sandra a honte d’étaler ainsi ses charmes, elle tente maladroitement de fermer son chemisier, mais l’homme surprend son geste et son regard se perd dans son décolleté. Il ne sourit plus, et Sandra croit même lire une lueur de désir dans ses yeux. Elle respire plus largement, faisant gonfler sa poitrine, et verrouille définitivement le regard du grand directeur.

— Je vous propose un café si vous voulez. Je me présente, Christophe Dubois.

Sa voix n’est plus taquine, mais tendre et enveloppante.

— J’aurais préféré une coupe de champagne, poursuit-il, mais je doute qu’ils en aient, même ce soir…

Le train freine brusquement, précipitant Sandra dans les bras musclés du directeur. Elle fait mine de se dégager, mais il la retient contre lui et la serre doucement dans ses bras. Sandra s’immobilise, saisie, hésitante. L’instant se prolonge, devient éternité. Elle ne peut plus reculer, elle a déjà trop attendu. Elle pose sa tête contre son torse pendant qu’il caresse ses cheveux.

La voix du contrôleur résonne dans les haut-parleurs. Alerte au colis piégé. Le train s’est arrêté dans une gare de campagne désaffectée. Le contrôleur tâche de se montrer rassurant et invite les passagers à descendre sur le quai. Le service de déminage est attendu. Il déclenche alors une véritable vague de panique et le train se vide en quelques minutes. Eux n’ont pas bougé. Sandra est toujours blottie dans les bras de Christophe. Elle ne partirait pour rien au monde.

— Venez, dit-il, il n’y a rien à craindre tant qu’ils ne sont pas arrivés.

Elle le suit jusqu’à leur place.

Christophe étend son long manteau sur le sol et la couche tendrement sur ce lit improvisé. Il remonte sa jupe, caresse ses longues jambes satinées de noir. Il a l’heureuse surprise de rencontrer sa peau en haut des cuisses. Elle porte des bas. Remontant encore, ses doigts entrent en contact avec la douce fourrure de son sexe. Ses doigts jouent avec les poils soyeux, caressent les plis de chair tout autour et appuient doucement contre la tendre ouverture humide, cherchant à s’introduire avec précaution. Ses petites lèvres adorables s’ouvrent avec souplesse sur leur passage, et il se réjouit de sentir ses doigts si bien accueillis. Son désir se réveille instantanément et son sexe se tend douloureusement dans son caleçon.

Le train vide offre le plus beau des abris aux amants d’un jour. Christophe se déshabille lentement, et Sandra ne peut détourner son regard de ses mains qui détachent un par un chaque bouton de sa chemise. Nu, il paraît encore plus grand, immense. C’est un géant, auprès duquel elle se sent toute petite.

Christophe se penche vers la jeune fille. Il finit de la dévêtir en la caressant et s’émerveille en découvrant ses formes ravissantes et la douceur de sa peau. Sandra est allongée nue ou presque, portant ses seuls bas noirs qui contrastent avec son corps pâle, les jambes bien closes pour cacher son désir. Elle voit au-dessus d’elle le sexe de l’homme, dressé magnifiquement, et ferme les yeux pour mieux s’offrir. Christophe sent qu’il faut apprivoiser cette petite jeune fille. Il couvre de baisers son corps fin et s’attarde tout en haut de ses cuisses. Délicatement, il écarte un peu ses jambes, et dépose un baiser sur sa jolie petite colline, avant de descendre goûter son miel qui perle et coule en abondance. Il l’embrasse et la lèche avec gourmandise. Elle aurait très bien pu l’accueillir directement, mais il est fou de l’odeur des femmes, ce parfum iodé lui donne envie de les boire encore et encore. Cette jeune fille possède une odeur très douce, très subtile.

Il la quitte à regret car il meurt d’envie de la prendre. Ils ne peuvent s’offrir le luxe de s’aimer des heures. Dès que les démineurs seront arrivés, ils devront quitter les lieux. Christophe s’allonge avec précaution sur son corps, positionne son sexe pour être au contact du sien, et appuie doucement. La jeune fille, qui n’a pas esquissé un geste jusque-là, prend alors son membre dans sa main, peut-être pour vérifier sa taille, et le fait entrer en elle, lentement, à son rythme. Christophe se retient de la pénétrer d’un seul coup de reins. Il laisse faire la petite main qui le guide peu à peu à l’intérieur, déclenchant de délicieuses sensations et l’amenant au bord du plaisir. Il se sent serré, presque à l’étroit dans ce joli sexe presque vierge. Il ose à peine aller et venir, et se tient immobile, remuant à peine. Il sent le sexe de la jeune fille se contracter autour du sien, le masser, l’aspirer. Elle se tend de plus en plus, il la devine sur le point de jouir alors qu’il ne bouge presque pas, seulement posé sur elle et planté loin en elle. Le corps de Sandra se détend brusquement, et la jeune fille se tord de plaisir en poussant les gémissements les plus émouvants qui soient. Christophe est emporté malgré lui, et jouit à sa suite sans un bruit, tandis que les haut-parleurs font entendre une nouvelle annonce.

— Mesdames et messieurs, l’équipe de déminage est maintenant à bord. Si des personnes n’ont pas encore quitté le train, merci de le faire à présent pour laisser les chiens et les démineurs travailler et rechercher le colis.

Les deux amants entendent déjà des aboiements. Les chiens sont en train de fureter partout. Sandra n’a aucune envie qu’une truffe humide vienne la renifler. Elle se lève d’un bond et récupère ses affaires éparpillées.

Ils se sont rhabillés et se font face. Ils se dévorent des yeux. Sandra se sent gauche et ne sait plus quelle attitude adopter. Il l’impressionne à nouveau, même sans cravate. Christophe se penche vers elle en souriant, caresse sa joue, ses lèvres. Il se redresse à regret et fouille dans son sac. Il en sort un petit paquet qu’il lui tend en tremblant un peu.

— Joyeux Noël ! lance-t-il avec une joie forcée.

Un collier en or. Sandra a le souffle coupé. Elle ne peut pas accepter, c’est trop. Mais déjà, Christophe l’attache autour de son cou. Il était en principe destiné à sa femme mais, la connaissant, elle l’aurait échangé dès le lendemain. Autant lui faire un chèque ou lui proposer de choisir ensemble quelque chose qui lui plaît. Il a craqué sur ce collier, il sera bien plus joli sur une jeune fille.

Sandra est touchée par le geste de Christophe et se confond en remerciements. Plein de questions lui brûlent les lèvres et se bousculent. Il la devine sur le point de parler et pose son index sur sa bouche, lui intimant l’ordre de se taire.

— Chut… Nous ne pouvons nous permettre de mieux nous connaître…

Il dépose un baiser léger dans son cou et disparaît. Infiniment triste, Sandra considère longuement son collier avant de se raisonner. Elle a vécu la dernière aventure qu’elle espérait, encore plus belle que dans ses rêves. Elle va retrouver Pascal. Ils s’aiment et seront heureux.

Le train repart, c’était visiblement une fausse alerte. Des plaisantins sûrement, qui s’amusent à retarder un train et déranger une équipe de démineurs à quelques heures de la soirée de Noël.

Sandra descend à la gare suivante, où Pascal l’attend. La gare la plus proche de la maison est en réalité distante de vingt kilomètres, mais ils souhaitaient se ménager un temps à deux avant ce long réveillon.

Pascal conduit à vive allure et l’étourdit de paroles, lui parle de tous ses neveux et nièces, de ses frères. Sandra a la tête qui tourne. Elle se sent incapable de retenir le moindre prénom. Elle porte la main à son collier et laisse ses pensées divaguer.

Ils sont arrivés et se tiennent devant la porte d’entrée. Sandra respire et s’efforce de surmonter sa timidité. Elle adresse un sourire forcé à son chéri qui la rassure en serrant sa main plus fort avant de sonner.

Des cavalcades, des courses et des cris répondent à son coup de sonnette et une dame pomponnée et rondelette ne tarde pas à leur ouvrir la porte.

— Enfin, vous voilà ! Vous avez fait bonne route ? Tu me présentes ton amie ?

Son ton est guilleret. Elle embrasse Sandra sur les joues, l’attire à l’intérieur.

— Venez, je vais vous faire visiter la maison.

Elle ajoute sur le ton de la confidence.

— Mon mari est un ours, je vais vous le présenter. Il vient tout juste d’arriver lui aussi.

Dès l’instant où Sandra croise le regard du maître des lieux, son cœur fait un bond dans sa poitrine. Elle a l’impression de chuter sans fin le long d’une pente vertigineuse. Son cœur se met à cogner de façon assourdissante, ses oreilles bourdonnent et, comble de tout, ses joues brûlent. Elle doit être rouge comme une pivoine. Le temps est suspendu tandis qu’ils échangent des regards. L’homme finit par s’avancer avec un sourire chaleureux et se présente. Christophe Dubois. Son amant du train. Son futur beau-père.

Il n’a pas l’air de la reconnaître. Sandra respire et se félicite d’avoir pris le temps de se recoiffer, de se démaquiller et de remettre ses lunettes. Mais peut-être fait-il semblant…

Déjà, la maîtresse de maison invite tout le monde à passer à table. La dinde ne peut attendre. Sandra se retrouve assise entre Pascal et Christophe. La jeune fille n’en mène pas large. Elle se sent peu à peu soulagée par l’indifférence de son voisin, tout en ressentant une légère pointe de déception.

Son cœur s’arrête de battre. Sa chaussure vient d’être effleurée. Sandra écarte son pied, le mocassin de cuir la poursuit aussitôt. Le doute n’est plus permis. Elle lève les yeux vers Christophe. Il continue à manger, imperturbable, ignorant délibérément son regard pour se consacrer à l’une des belles-filles jacassantes. Sandra sourit intérieurement et laisse glisser son escarpin. De son pied, elle caresse la cheville de son amant, regrettant les frimas qui les obligent à mettre des bas et des chaussettes. Elle aimerait tant sentir le contact de sa peau nue à nouveau.

Sandra s’efforce de respirer lentement pour calmer l’affolement de son cœur et répondre tranquillement aux questions de Pascal qui ne la laisse pas en paix une seconde. Tout en bavardant, elle échafaude mille scénarios pour se retrouver seule avec Christophe. Une pause aux toilettes, un étourdissement… Soudain, elle l’entend éclater de rire en répondant à sa voisine.

— Moi, aller à la messe de minuit ! Chère Emma, vous n’êtes pas sérieuse, vous avez oublié quel horrible athée je fais, oui, même le soir de Noël, je reste fidèle à mes convictions !

Il lui jette un coup d’œil, auquel Sandra répond mentalement avec enthousiasme. Oui, bien sûr, elle se fera excuser, elle n’ira pas à la messe non plus.

Prétextant un gros coup de fatigue et un début de rhume, Sandra demande à Pascal si elle peut rester au chaud. Le jeune homme l’embrasse affectueusement sur la joue et la réconforte.

— Bien sûr, ma chérie, repose-toi bien, à tout à l’heure…

Tous s’agitent pour chausser les bottes, endosser les manteaux, s’enrouler dans des écharpes, habiller les enfants pleurant de fatigue. Cela dure un temps infini.

Sandra s’impatiente. Ils ne partiront donc jamais ! La jeune fille veille à faciliter les choses en retrouvant le bonnet de l’un, boutonnant le manteau de la benjamine… Elle pousse un gros soupir de soulagement quand ils claquent enfin la porte, laissant entrer un souffle d’air glacé.

Sandra frissonne, se tourne vers Christophe statufié. Raidis dans l’attente, ils restent figés. Quelqu’un peut faire demi-tour en cas d’oubli de portable par exemple. Au bout d’un moment, Christophe s’étire et la prend tendrement dans ses bras.

— Je vais enfin pouvoir vous offrir cette coupe de champagne ! Je suis heureux que vous portiez mon collier, il vous va très bien !

Il ferme la porte d’entrée à clef et prend soin de la laisser dans la serrure.

— Nous sommes tranquilles au moins deux heures ! Et de toute façon, il leur faudra sonner…

Sandra voudrait parler, mais il l’en empêche d’un long baiser passionné. Sa langue fouille sa bouche, s’enroule autour de la sienne, et ses mains se glissent déjà sous sa jupe. La coupe de champagne est oubliée.

Il l’emporte dans ses bras, la dépose sur un lit, au hasard. Le grand directeur s’installe à ses pieds, à genoux, les mains posées sur ses cuisses pour les maintenir grandes ouvertes. Il approche sa bouche de son sexe, l’embrasse du bout des lèvres, avant de donner de petits coups de langue délicats et répétés, agaçants de douceur.

Et pendant que l’assemblée en prière entonne avec ferveur Les Anges dans nos campagnes, Sandra pousse un cri de jouissance sous la langue experte qui la lèche encore et encore avec une égale ferveur.

JOB D’HIVER Émilie Doucin

Étudiante en école de danse, j’ai passé un marché somme toute assez classique avec mes parents : je dois faire des petits boulots pour payer une partie de l’école privée dans laquelle j’ai été admise. Je ne suis pas idiote, je sais bien qu’en tant qu’ex-lycéenne, je ne vais pas pouvoir débattre le prix de mes salaires, mais le marché est passé, et je joue le jeu.

Et pourtant, le job d’hiver que j’ai décroché la semaine dernière est payé une petite fortune, et pour cause, je dois travailler la nuit du 24 au 25 décembre. Je dois me déguiser en « fille Noël » dans le centre commercial que gère mon employeur, pour faire rêver les enfants et sexy pour faire rêver les papas.

J’ai donc rendez-vous pour choisir ma tenue avec mon nouveau patron ce soir, à la fermeture du grand magasin. Cela fait vingt minutes que j’attends que tout le staff soit parti quand le directeur du complexe vient me chercher et m’emmène dans un bureau qui ressemble fort à une arrière-boutique. L’homme, d’âge mûr, me conduit dans une pièce d’une quinzaine de mètres carrés dans laquelle de nombreux vêtements sont à ma disposition. Tous les habits qu’il a sélectionnés sont dans les tons rouges. Je commence à les analyser cependant qu’il m’encourage à les essayer. Je ne vois pas d’espace où me changer. Il m’assure qu’il ne me regardera pas pendant que je me changerai. Les costumes sont tellement provocants que je deviens pivoine.

Il s’assied dos à moi et je me déshabille pour enfiler la première tenue qu’il me soumet : une courte robe rouge, bien trop moulante, sur des sous-vêtements de la même couleur, et un bonnet à pompon. Je fais quelques pas. Il fume une cigarette. L’homme doit avoir cinquante-cinq ans. Il est grand et élégant. Sa stature est impressionnante. Ses yeux gris acier m’enveloppent d’un regard perçant.

— Pas assez décolleté, juge-t-il en me tendant un body en tulle.

J’ai beau lui assurer que le body est bien trop petit pour ma poitrine, il m’impose de l’essayer en ajoutant qu’il se porte sans soutien-gorge.

— Et en bas ?

— On verra après, me répond-il.

J’hésite, me souviens que le salaire est trop alléchant. Il se détourne et je commence à enfiler le tissu. J’ai à peine glissé le bas qu’il fait volte-face, et me scrute.

— Mais… bredouillé-je en me tenant les seins.

— Vas-y, mets-le, m’intime-t-il.

Je l’écoute et enfile les bretelles en toute hâte. Mes tétons sont apparents sous le maigre bout de voile qui les couvre. Je repose mes mains sur mes seins pour les cacher.

— Danse pour moi, montre-moi ce que tu sais faire, continue-t-il.

Je résiste. Il s’énerve, me dit qu’il n’a pas de temps à perdre avec une petite mijaurée. Je m’exécute. Le body est tellement étroit qu’il me rentre dans les fesses, et que mes seins menacent de sortir à chaque instant. Je me bénis d’avoir gardé le string. Il me tend un boa rose, me flatte sur ma manière de danser, sur mon corps de bimbo. Je me tais, mais je le déteste.

— Alors, il est possible que certains hommes te fassent des avances, essayent de te toucher en passant. Tu dois savoir les éconduire poliment, sans les vexer, en leur faisant croire que tu es séduite, mais que ce n’est pas le moment. Ce n’est pas évident. Montre-moi comment tu te débrouilles, me dit-il en commençant à me chatouiller les fesses.

Je souris de gêne en m’éloignant d’un grand pas.

— Non, c’est trop abrupt ! Sois plus progressive dans ta réaction, continue-t-il en se rapprochant de moi pour effleurer à nouveau ma croupe.

J’essaye de m’éloigner plus lentement, en souriant toujours, mais ses pas suivent les miens, et je me retrouve bientôt bloquée dans le coin de la pièce. Son souffle chaud sur ma nuque me fait frémir. Il m’attrape les fesses à pleines mains et me soulève. Je suis sur demi-pointes, les seins plaqués au mur.

— Et là, comment tu réagis pour ne pas vexer le client ?

Je suis rouge comme une tomate. J’essaie de me dégager, mais il colle son bassin sur mon cul et passe ses mains sur mon ventre. Je tente de le repousser d’un coup de postérieur, mais je sens alors une raideur écrasée sur ma raie. Ses doigts glissent sur mes côtes. Sa peau me trouble.

— Arrêtez, chuchoté-je.

— Non, tu es trop directe, me souffle-t-il à l’oreille, le client est roi, tu dois être plus diplomate, moins contrariante…

Il coule une main dans mon décolleté et y trouve mon sein droit. Plus bas, j’entends qu’il ouvre sa braguette. Je remue pour me dégager, mais il me retient fermement, et je sens bientôt son sexe nu entre mes cuisses. Je ferme les yeux. La situation m’excite, et pourtant, je me sens trahie et naïve.

— Dis donc ? Tu laisses faire le client ? Mais il va abuser de toi, tu sais. Il faut réagir, ma cocotte.

J’ai passé ma main droite entre mes fesses et son bassin pour éviter le contact, mais il écrase du coup son membre dans ma main.

— Oui, c’est ça, renchérit-il. Si tu ne veux pas qu’il te baise, tu dois le branler, le client, comme ça il est content.

Les yeux toujours clos, je comprends qu’en effet, le seul moyen de peut-être m’en sortir proprement à cet instant est de le tripoter, et je referme mes doigts sur sa bite. Elle est énorme. C’est à peine si mes doigts en font le tour. Je commence à bouger ma main lentement en pressant un peu son engin. Il fait des mouvements avec son bassin pour accentuer les miens.

— Mate le client, m’ordonne-t-il en tournant ma tête vers la sienne, il faut que le client se sente gratifié… Mais tu as une sacrée bouche, ma parole, putain, mais quelle bouche ! Un bonbon de Noël ! Moi, je te dis, il faut que tu suces le client. Regarde-moi, petite tentatrice, montre-moi tes beaux yeux et ouvre grand ta bouche.

J’ai la nuque tordue lorsque j’ouvre les yeux pour laisser, à mon corps défendant, son regard plonger dans le mien. Mon œil le supplie d’arrêter tandis que ma main continue à le secouer. Il force ma bouche avec ses doigts et m’oblige à les lécher.

Il me saisit alors par les cheveux, me met à quatre pattes devant lui, et m’ordonne de caresser mes « beaux seins fermes ».

— Regarde-moi dans les yeux, insiste-t-il en se branlant à quelques centimètres de mon visage.

Son gland s’immisce entre mes dents. Il essaie d’insérer sa verge entière. J’étouffe, je menace de vomir, mais on dirait que ça l’amuse ; il recommence ; j’essaie de retenir mes haut-le-cœur, car je sens bien que ça l’excite, mais je n’y arrive pas.

— Parle au client, allez, parle au client ! me dicte-t-il.

Des paroles inaudibles sortent de ma bouche.

— Allez, parle, putain ! continue-t-il.

J’essaie vainement d’obéir. Et plus je baragouine, plus il l’enfonce profondément. Ce petit manège me semble durer une éternité, jusqu’au moment où il se retire.

J’ai un instant cru que cette mascarade était terminée, mais sans délai, il m’ordonne de faire le grand écart, en m’allongeant sur le ventre en « bonne petite danseuse ». Je résiste, mais la force qu’il met pour tirer sur mes cheveux et me plaquer au sol me soumet rapidement. Je me retrouve donc seins et visage écrasés au sol, les jambes complètement ouvertes. Il arrache le body au niveau de mes fesses et introduit ses doigts sous mon string en disant que celui-ci est parfait pour cette session de Noël. Au contact de sa main chaude sur mon sexe, je referme instinctivement les jambes, mais il tire alors tellement fort sur mes cheveux que je les rouvre aussitôt. Ses doigts effleurent mon clitoris, puis le pressent de mouvements de plus en plus doux, et malgré moi, mes pieds se pointent pour essayer de réfréner un plaisir incontrôlable qui monte et m’envahit. Je ne peux pas l’encourager dans sa perversité, merde…

Il me touche merveilleusement. Quand ses phalanges s’invitent au creux de mon sexe, je ne peux plus cacher mon désir. Et ça l’excite. Il tire plus fort sur mes cheveux, casse ma nuque en arrière, en enfonçant plus profondément ses doigts.

— Tu es bien étroite, dis-moi, c’est la danse qui te muscle comme ça ? Ou c’est ton manque d’expérience ?

Je me tais.

— Réponds, ma petite !

— Les deux peut-être… osé-je.

Quand ses doigts se retirent, les quelques secondes qui suivent sont interminables. Mon corps réclame, mon esprit refuse. Je suis là, allongée sur le ventre, les seins compressés au sol, les jambes ouvertes, l’entrejambe offert, la nuque brisée parce qu’il ne lâche pas mes cheveux, et j’attends. C’est alors que sa main s’abat sur mes fesses. Je crie.

— Ça, c’est ton cadeau de Noël, dit-il.

Silence. J’attends. Sa main retombe encore sur mes fesses une deuxième fois, puis une troisième. Je sens mes paumes qui chauffent cependant que sa main me corrige. Je crie, mais chaque son qui sort de ma bouche l’encourage une fois de plus. Je ferme la bouche pour essayer de taire ma voix, mais en vain, je ne peux réprimer des petits sons pour exprimer ma douleur. Lorsque la fessée s’arrête, mon cul me brûle.

Il s’allonge de tout son long sur moi, approche son visage du mien et commence à appliquer de petits baisers sur ma joue. J’essaie de tourner la tête, mais il n’a pas lâché mes cheveux. Son gland tiède commence à frôler ma vulve, mon corps tout entier frémit. Instinctivement, je me cambre. Je ne sais si c’est pour fuir le contact ou inconsciemment pour m’offrir. Il appuie son gland à l’entrée de mon vagin. La pression est douce, et malgré l’étroitesse de mon sexe, le sien commence à s’introduire sans difficulté. La bouche qu’il impose à ma joue et son souffle chaud me dégoûtent et m’excitent, m’excitent énormément en fait, oui, m’excitent énormément. Il n’est pas jeune, mais sa queue est tellement dure qu’elle paraît neuve. Son gland est entré et s’arrête. Je me cambre plus encore pour le forcer à me pénétrer d’un coup, mais il garde la distance. Cela me rend folle.

— Allez-y, fourrez-moi, enfoncez-la ! soufflé-je.

Je me cabre, remue, mais il la laisse à peine engagée. Alors, sans crier gare, il se met à m’emboutir en attrapant mes lèvres de sa bouche. Je gémis en laissant sa langue glisser sur la mienne. Il maintient sa bite écrasée au fond de mon vagin pendant que je l’embrasse fougueusement.

— Regarde-moi, m’ordonne-t-il.

J’ouvre à demi les yeux alors qu’il tourne son énorme engin en moi. Je suis remplie. Je sens qu’il ne l’a pas planté en entier, mais je sais aussi qu’il ne peut pas le rentrer plus. Et pourtant, il commence à donner des coups de bassin lents, laissant tout son poids à chaque pénétration.

— Vous ne pourrez pas le faire aller plus loin, tenté-je de dire, mais bien sûr, il ne m’écoute pas.

— Ça va aller, tu vas voir… me répond-il.

J’ai mal, je le lui dis, il s’en fout. Il appuie autant qu’il peut son sexe au fond du mien. Je ne maîtrise rien. De son pouce droit, il essaie de forcer mon anus que je sers au maximum, mais son pouce ne lâche pas la pression alors que de sa saucisse il commence à me labourer. Je referme les yeux, mais il m’ordonne de les rouvrir et de le dévisager encore. D’un coup, il rentre le bout de son pouce dans mon anus ; je le supplie de s’arrêter, la pression s’intensifie. Sa verge redouble d’ardeur. Ses allers et retours sont rapides et amples. Son pouce s’enfonce. Je gémis. Il me force à soutenir son regard. Je sens que je suis en train de monter. Son doigt me fait mal, il parvient à l’introduire de plus en plus dans mon anus serré. Les sensations de sa bite sur les parois de mon vagin sont insoutenables. Il me force à fixer ses yeux. Sa bite glisse de tout son long maintenant. Je n’en peux plus.

Je ferme les paupières, il me force à les rouvrir, mes sensations sont insoutenables, j’essaie de souffler, je retiens mes gémissements, je plisse les yeux, il veut contempler mes pupilles, je me contracte, une décharge m’envahit, je ne peux réprimer mes cris, son pouce plonge dans mon anus pendant que je jouis.

Je crie, il me remplit, je lâche des râles en le lorgnant, il me laboure alors que je continue à jouir. Il ralentit le rythme comme s’il sentait ce dont j’avais besoin. Je contracte mon vagin autour de son énorme sexe. Je sens sa bite qui commence à battre.

— Je vais arroser ton beau minois, me dit-il tandis que j’essaie de l’embrasser.

Il tasse sa verge profondément. Je serre mon vagin pour le faire jouir. Mais il se retire, tend mes cheveux pour m’amener à lui et engloutit son braquemart qui bat dans ma bouche. Il attrape ma tête à deux mains et écrase son engin dans ma gorge. J’ai un haut-le-coeur, il le ressort un peu pour mieux l’enfoncer à nouveau. Je sens une chaleur envahir ma bouche. J’étouffe.

— Avale, ma belle… allez, avale…

J’essaie, mais ça me donne envie de vomir. Son sperme coule de mes lèvres. Il me force à le regarder encore dans les yeux en continuant à jouir. Il se retire, m’arrose le visage généreusement, et remet son bâton devenu plus tendre dans ma bouche. Je le laisse glisser sur ma langue en essayant d’avaler. Mon visage, mon cou et mes seins sont collants.

— Je crois qu’on n’arrivera pas à finir l’essayage et la formation accélérée de la fille Noël ce soir, me dit-il. On se retrouve demain à la même heure ?

Je le dévisage, maquillage coulant, cheveux défaits, seins nus recouverts de sperme avant de lui répondre :

— Entendu, à demain.

UN ÉPOUX Anne de Bonbecque

Maman chérie s’étant remariée, un été caniculaire il y a deux ans, avec un client de notre guesthouse, elle prit soin de m’éloigner le plus possible d’elle.

Je ne rentrais quasiment plus jamais à la maison, éduquée dans le pensionnat de jeunes filles qu’elle avait estimé le plus convenable, c’est-à-dire le plus triste. J’ai bon caractère, je me suis adaptée facilement, même si ma mère m’avait qualifiée de « négative, versatile, maussade, peu sociable, insolente »lors de mon inscription, comme si elle me plaçait dans un centre de redressement.

Les deux noëls précédents, elle s’était arrangée pour que je ne puisse pas les rejoindre, organisant heure par heure leurs nombreuses excursions à Paris, puis à Londres.

J’en étais convaincue : elle ne supportait tout bonnement pas que je puisse être plus belle qu’elle, et longtemps je nourrissais l’idée que notre beau pensionnaire m’aimait secrètement, si bien qu’à force de laisser grandir cette chimère, c’était moi qui tombais amoureuse de lui à distance. Il faut dire qu’il était la dernière créature du sexe opposé aperçue avant d’être écartée du foyer.

Au pensionnat, il y avait Clothilde, mon amoureuse secrète, qui se glissait parfois dans mon lit. En nous caressant en tapinois, nous imaginions ensemble ce que serait l’étreinte d’un homme. À vrai dire, je n’avais aucune idée concrète de la procréation et avait développé une sensualité joyeuse, lesbienne par obligation en attendant de découvrir le sexe des hommes.

La seule verge entrevue jusqu’alors fut celle d’un moniteur de kayak surpris innocemment lors d’un bain de minuit lors des colonies de vacances. La directrice du camp d’été relata l’épisode à maman, qui s’empara de l’anecdote, faisant de moi l’incarnation du vice, tandis qu’elle fomentait ses plans de mariage.

C’est vrai que j’étais un peu voyeuse, j’aimais observer les autres à la commissure des portes, et tout particulièrement mon futur beau-père. Peut-être maman m’avait-elle surprise, ou bien lui m’avait-il dénoncée. Ce mariage me montrait bien qu’il était un sacré faux jeton, qu’il avait manifesté de la complicité à mon égard seulement pour épouser ma mère.

Je n’avais donc pas vu ma mère et son nouvel époux – on m’avait bien entendu exclue de la fête – depuis plus de deux ans, au cours desquels je m’étais épanouie, moins fluette et plus voluptueuse.

À la gare, la bonne m’accueillit, émue de me retrouver si changée. Sans doute était-elle la seule à qui j’avais réellement manqué. Quand mon père biologique mourut d’une crise cardiaque quasiment sous mes yeux, elle m’avait donné l’affection que ma mère, glacée par le deuil, ne put prodiguer à personne jusqu’à l’arrivée de ce nouveau client.

La guesthousen’avait pas changé, sauf ma chambre, devenue le dressing de ma mère, cette dernière me saluant froidement, avec cette drôle de manière de causer à la première personne du pluriel :

— Nous sommes heureux, ma fille, de te compter parmi nos invités de Noël. Nous avons pensé que tu apprécierais la présence de tes cousines avec qui tu jouais si bien quand tu étais petite. Ah, mon bébé, ma petite Lou.

En effet, les silhouettes élancées d’Aglaé et Nathalie, les deux filles du frère de mère, se dessinaient dans le salon, leurs voix gazouillaient et se mélangeaient à celles des oiseaux que maman avait achetés, du dernier chic :

— Notre humble pension ne pouvait se passer d’oiseaux colorés, c’est la mode française.

Je la reconnaissais bien là : par snobisme, elle se ridiculisait.

Mon nouveau père se montra plus chaleureux que maman à mon arrivée et me posa mille questions sur l’école, les cours, mes amies, moi. Aimable et amical comme à mon départ, je crus que sa gentillesse n’était que pure obligation – obligation dont mère ne s’embarrassait d’ailleurs pas. Avait-il acheté un cadeau pour moi, sa fille adoptive ?

À table, on entendait les mouches voler. Même les affreux piafs dont maman vantait la grâce – « plus élégants que des ballerines » – tout en m’adressant indirectement des reproches – « J’aurais tant aimé avoir une fille danseuse étoile » – se taisaient, rongés eux aussi par l’ennui des longs repas trop riches. De toute façon, je n’avais jamais aimé que les sucreries.

Entre le foie gras et le chapon farci, Aglaé me raconta tout bas qu’elle avait connu l’amour dans les bras d’un homme, « un vrai ». Elle me chuchota tous les détails quand les adultes avaient quitté la table pour fumer dans la nouvelle véranda payée par mon nouveau papa.

Aglaé se pensait très experte avec sa bouche : je la questionnais pour savoir comment m’y prendre le jour venu.

— Le plus important, c’est d’enlever ton appareil dentaire.

J’en avais bien un depuis des années, mère espérait ainsi que j’aie de jolies dents pour séduire un bon parti. À ma façon, je ne décevrai pas ses ambitions, même si elle m’estimait moins attrayante qu’une chèvre.

La tradition exigeait que nous attendions le lever du jour pour découvrir les présents du Père Noël. Sans impatience, je guettais les yeux bruns de daddy, à qui j’envoyais des regards enjôleurs, à l’insu de tous. La nuit serait longue et belle.

M’aimait-il encore, maintenant qu’il avait épousé maman et après une si longue séparation ? Le désir que je lui portais relevait-il de l’inceste ? Techniquement, non, mais l’idée m’excitait. Peut-être même n’avais-je envie de lui plaire que pour satisfaire mon fond sombre. Il me souriait de manière neutre en captant mes œillades. En bon père, il voyait probablement dans mon attitude l’esquisse d’un rapport filial.

Les adultes, dont j’estimais faire enfin partie malgré les efforts de l’auteure de mes jours pour m’infantiliser, en étaient aux digestifs. Mes cousines, un peu plus jeunes que moi, piaillaient bruyamment. Je pris place sur le canapé, tout contre mon beau-père. Mes genoux nus et bronzés grâce aux exercices en plein air du pensionnat effleuraient son pantalon de velours gris, qui ne le mettait pas du tout en valeur. Mère croyant être toujours à la mode, il avait dû l’affronter pour garder un costume aussi désuet. Cela me le rendait d’autant plus sympathique. Il était possible qu’il ait aussi imposé mon retour pour les fêtes de fin d’année, mère tenant à profiter des vacances pour partir en Europe en amoureux, et surtout, montrer qu’elle y avait des attaches. Lui, Français de souche, n’avait rien à prouver à la communauté petite-bourgeoise qu’il avait pourtant épousée en lui passant la bague au doigt.

Il avait bien proposé d’être mon précepteur, de m’apprendre le français et l’allemand, de faire de moi une jeune femme du monde. Au lieu de cela, je recevais une éducation certes stricte et traditionnelle, mais peu ambitieuse. Je me refusais à tous les travaux manuels, incapable de tricoter un carré de laine, de coudre un bouton, ou de retenir une recette de cuisine. Mais j’excellais en mathématiques, ce dont, tout en caressant discrètement mes fines articulations de la paume de sa main, il me félicita, soulignant qu’il accordait plus d’importance à la pensée et à la spéculation qu’aux basses besognes.

Il s’était néanmoins lié par sacrement à la créature la moins spirituelle au monde. Que lui avait-il trouvé, à cette femme qu’est ma mère ? Un effet secondaire de la canicule cette année-là ? Sa paire de seins lourde et opulente qu’elle supposait être son principal atout ?

Je songeai, tandis que ses doigts glissaient sur ma jambe en parlant géométrie dans l’espace, qu’il partageait le lit de maman par pur désœuvrement. Ses doigts jouant sur ma peau lisse et tendue lui rappelaient d’autres conquêtes, qu’il avait aimées d’une passion brûlante. J’interrompis le débat sur l’intuition pure et la raison spéculative pour interroger mon étonnant beau-père sur sa vie passée :

— Tu as déjà été marié, avant maman ?

— Oui, petite Lou.

— Comment s’appelait-elle ? Elle est morte ?

— Son prénom était Ornella, une Italienne que j’avais rencontrée à Rome, au Vatican, si tu veux tout savoir. Et non, elle n’est pas morte, elle était juste plus jeune que moi de quinze ans et m’a quitté pour un pilote, beau et jeune, mais si rustre, si tu l’avais vu. Je suis certain, ma Lou, qu’il aurait beaucoup plu à tes cousines, fier, costaud, viril, droit, mais il t’aurait déplu, il n’aurait pas compris ton intérêt pour la géométrie intuitive et aurait exigé que tu lui prépares des petits plats.

— Ce n’est pas mon fort, il est vrai. Maman ne s’y fera jamais.

— Tu n’as pas besoin de plaire à ta mère, puisque tu me plais à moi, ton père. Tu peux te confier à moi.

Il parlait tout bas, imprimant ses empreintes digitales sur ma peau.

Une autre voix, stridente, brisa l’harmonie de l’instant.

— Nous pensons que Lou devrait dormir.

Une fois encore, elle voulait m’exclure, alors que le pianiste entamait un répertoire enjoué invitant à la danse. Vexée, boudeuse, je quittai la pièce d’un air rageur.

Je m’installai sur un lit d’appoint, face à un large fauteuil de cuir, sur lequel, quelques minutes plus tard, le mari de ma mère s’assit.

— Nous avons été interrompus, et tu sais peut-être que je déteste danser, ta mère adore, elle s’agite, ivre, elle ne remarquera même pas ma disparition.

Je sentais une pointe de mépris dans sa voix.

Elle s’agitait, disait-il, cela voulait dire qu’il la trouvait sans grâce. Je l’imaginais donc comme une dinde agitant ses plumes. Un rictus illumina mon visage, qui changea aussitôt d’expression quand mon beau-père, celui qui m’assurait de lui faire confiance quelques minutes auparavant, m’attira tout contre lui sur le fauteuil et m’embrassa à pleine bouche dans un élan peu paternel.

Je me laissais faire avec toute la langueur nécessaire, celle des romans que je lisais la nuit, celle que ma cousine décrivait à table. Je m’appliquais, ne voulant pas passer pour une ignorante. Tout mon corps se tendait vers le plaisir qu’il pourrait lui apporter. Mon esprit voguant malgré la brutalité de l’événement, je souriais de ses baisers amoureux, moins doux que ceux de Clothilde, et du fait qu’il avait pris les devants alors que j’espérais secrètement briser le mariage de ma mère depuis qu’elle m’avait chassée de son existence.

Elle avait fait une belle affaire, même s’il était moins expert en amour que je l’avais fantasmé. Assise sur ses genoux, je mesurais son excitation au gonflement de la protubérance sous son pantalon. Ses belles mains fouillaient ma culotte de satin rose sans aucune dextérité au point où c’en était presque désagréable. Il n’était pas tellement à l’écoute de mon désir, mais plutôt du sien, celui de prendre ma vertu sur-le-champ avant qu’un autre ne s’y intéresse de trop près.

Cette situation presque violente m’excita très vivement. Je mouillais ses doigts de peur et de désir, ce qu’on appelle la fascination. Je découvrais donc ma fascination pour les amours violentes et passionnelles. Il ouvrit sa braguette habilement, libérant son sexe contre le mien, tentant d’y entrer par effraction. Je me cambrai le plus possible pour l’y convier, mais il m’en empêcha, dans un mouvement de crainte hésitante. Il m’allongea alors sur le lit comme une petite poupée fragile.

Sa langue pointue de persifleur s’insinua comme un serpent entre mes petites lèvres, buvant avec avidité ce qu’il appellerait « ma liqueur magique »quelques semaines plus tard. C’était moins bon qu’en rêve, mais je jouissais de me frotter au réel et de libérer mon pouvoir érotique que j’avais travaillé tant d’années.

Coupant son élan sensuel et amoureux, je repris le contrôle de la situation et mis immédiatement en pratique les bons conseils d’Aglaé, pour goûter son sexe et lui montrer mes talents d’amante, comme si l’art de la fellation fut premier chez moi.

J’étais joueuse, tendre, n’ayant pas vraiment l’idée de la manière dont il me prendrait avec ou sans mon consentement chaque jour.

Tandis que je le suçais comme une friandise, il parlait, pour cacher son trouble :

— Tu es vierge, bourdonna-t-il.

Je cessai mon œuvre pour répondre bêtement :

— Non, enfin, oui.

Je crois que ces mots furent les seuls qui sortirent de ma bouche, car par la suite, jamais je ne partageai avec lui mes états d’âme concernant notre idylle, me contentant de continuer mes discours et caprices d’enfant.

À cette réponse bégayante, son visage s’enchanta néanmoins. Il s’allongea sur moi et me chevaucha doucement. Ma peau brûlait. Je fermai les yeux et entrouvris ma bouche romantiquement pour qu’il y dépose un baiser.

Il se voulait délicat, mais ne l’était pas. Par chance, je n’avais plus d’hymen, perdu pendant un jeu sportif. Je n’avais pas mal, mais je ne savais pas encore si c’était bon.

J’expérimentais des sensations nouvelles tout en réinterprétant la scène primitive. Un simple glissement chaotique et nerveux de peau produisait cette impression indéfinissable, que le mot « plaisir » dit mal. Je retenais mes soupirs pour qu’on ne m’entende pas. Mon silence lui plut : en me pénétrant pour la première fois, il me bâillonna de son avant-bras pour que rien ne s’échappe du corps qu’il s’appropriait désormais. Il ne voulait pas que je lui échappe, et c’est pourquoi il me remplissait violemment de ses ardeurs, en obstruant toutes les issues de secours : bouche, anus, yeux, vagin.

Même si j’avais peur d’avoir mal, j’étais de plus en plus folle de sexe, et j’accentuais mes soupirs pour qu’il les étouffe davantage. D’une scène tendre et embarrassante entre un homme marié et sa toute jeune belle fille, nous étions arrivés à un viol consenti en bonne et due forme, dans le secret d’une alcôve un soir de Noël. C’était sale, très sale.

Il s’arrêta tout net, voyant que j’allais bien. Pervers, il m’ordonna de me positionner à quatre pattes, si je voulais mes cadeaux de Noël. Cette manière autoritaire d’exiger son plaisir déclencha des spasmes de jouissance dans mon bas-ventre. J’aimais l’humiliation.

À quatre pattes sur un lit bancal, comme un petit animal avide et curieux, j’apprenais le plaisir et la douleur dans les bras d’un homme que j’abandonnerais bien vite pour offrir les fruits de ses leçons à tant d’autres. (Mais je ne le savais pas encore.)

Tout obéissante, j’étais pourtant perplexe, étonnée, terrifiée, mais aussi joyeuse puis indifférente.

Dans cette position bestiale, je ne voyais plus son visage, ce qui me confronta directement à la crudité de ses coups de reins au plus profond de mon être. Plus de visage, plus de sentiments, plus rien que la sensation.

La joie fit tourbillonner mes entrailles quand je compris combien mes fesses rougies par le frottement de la couverture de mauvaise qualité sur laquelle nous nous ébattions comme des diables le faisaient bander, quand ses va-et-vient devenaient plus forts, quand enfin, il ne me respectait plus, écrasant d’une main ferme ma tête contre le matelas – quand je n’étais plus la fille de sa femme, mais son égale.

Ensuite, la tristesse, hélas, quand à minuit, il remplit mon ventre d’un sperme gluant, étouffant des râles virils qui se mêlaient au son des cloches.

Nos deux cœurs brûlaient dans les flammes de nos paradis : le mien, d’avoir métaphoriquement tué ma mère ; le sien, d’avoir arraché ma fraîcheur et ma jeunesse, autrement dit, quelque chose qui ne m’appartenait pas vraiment.

Avant même l’ouverture des cadeaux au lever du jour, nous avions fui ensemble dans l’espoir d’une belle idylle, qui s’acheva quelques années plus tard, quand je le quittai, usée déjà par la vie.

Vous aimez le sexe ? Vous aimez écrire ? Faites d’une pierre deux coups : participez à nos recueils !

« Osez 20 histoires de sexe » se veut une collection ouverte à toutes et tous.

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Vous y trouverez les réponses à toutes les questions que vous vous posez.

À bientôt de vous lire, j’espère !

Elise,

collectrice de nouvelles pour La Musardine.

elise.musardine@gmail.com

Pour l’édition originale :

© Éditions La Musardine, 2012

ISBN de l’édition originale : 978-2-84271-958-6

Pour la présente édition numérique :

© Éditions La Musardine, 2019.

ISBN de l’édition numérique : 978-2-36490-888-8

La Musardine

122, rue du Chemin-Vert — 75011 Paris

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