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Osez 40 histoires érotiques
au féminin - volume 2

Quand les femmes prennent la plume pour écrire l’érotisme…

Découvrez dans cette compilation exceptionnelle 40 nouvelles histoires érotiques écrites exclusivement par des femmes ! Un best of des plus belles plumes féminines de la célèbre collection Osez 20 histoires.

La foule

Maude Okyo

Chaque ruelle est envahie d’une foule compacte. Les gens se pressent pour atteindre l’épicentre du bourg, la place où se tient déjà l’orchestre. Le bal populaire annuel proposé par la mairie de La Désirée pour le 14-Juillet est sur le point de débuter. Les premières notes s’échappent des enceintes et les habitants se dépêchent, bien décidés à approcher le cœur des festivités.

Compressée entre un dos osseux et le ventre proéminent d’un retraité, elle prend son mal en patience. Les odeurs autour d’elle sont nombreuses ; pommes d’amour, barbe à papa et parfums féminins se mêlent à une sueur de fin de soirée estivale. Le tout se mêle dans une joyeuse cacophonie.

Elle a revêtu une robe rouge à gros pois blancs tout droit sortie de l’après-guerre, et se trouve un air de pin-up à la Marilyn. Elle a été jusqu’à cranter ses cheveux et enfiler des bas couture dont la bande élastique sur ses cuisses lui donne déjà chaud, juste pour respecter l’idée qu’elle se fait d’un bal du 14-Juillet : un plaisir « vintage » à déguster avec la tenue qui convient avant son retour à Paris le lendemain.

La foule autour d’elle lui semble toujours plus compacte et les premiers accords des flonflons commencent, accompagnés de cris de joie, de rires et d’applaudissements. L’excitation est perceptible, toute la ville s’est réunie. La nuit se couche, et on se presse d’un même mouvement jusqu’à l’orchestre qui appelle à la fête.

Elle atteint enfin la place principale sans perdre le moindre membre par pur miracle tant les corps serrés autour d’elle la compriment. Elle est ravie, l’événement est à la hauteur de l’image qu’elle s’en faisait. La petite Parisienne exilée à la campagne pour une quinzaine vit le rêve d’une soirée d’autrefois.

Une espèce de farandole se met en place et chacun danse quelques mesures avec un partenaire, avant de changer dans une suite ininterrompue. Certains ont la main leste et la tâtent un peu au passage, mais les corps autour d’elle se pressent en rythme et rien ne semble déplacé. L’ambiance est à la promiscuité.

Elle chantonne des airs que tout un chacun connaît, il y a même un fond d’accordéon, qui pourtant ne sonne pas Yvette Horner, mais fait plutôt appel à la nostalgie française, un peu à la Amélie Poulain. On se rapproche sans y penser d’un grand-père nommé Marius ou d’une mamie Huguette qu’on s’attend presque à croiser dans ce bal d’une autre époque.

Le temps passe, et elle rit à gorge déployée, son sourire ne la quitte plus. Elle a chaud et commence à suer collée comme elle est contre des corps anonymes. Mais bizarrement, cette idée lui plaît ; comme un boxeur qui donne de sa personne et mouille sa veste. Elle se sent bien, presque ivre avec une simple bière blonde. Les guirlandes au-dessus d’elle clignotent joyeusement, sûrement car l’installation électrique prévue est insuffisante et que tout risque de disjoncter d’un moment à l’autre. Pourtant, cela participe à l’ambiance et elle n’échangerait cette soirée contre aucune boîte de nuit à la mode aux basses saturées et stroboscopes endiablés.

Pas une personne présente ne semble épargnée par cette gaieté et chacun rit, danse et sympathise en un battement de paupières. Pendant quelques heures, la foule tout entière se fait amie et partage une complicité qu’elle oubliera dès le lendemain. En attendant, on se croirait projeté à la Libération, quand la France célébrait sa liberté et ne voulait que chanter et danser.

Perdue dans la foule, elle se retrouve projetée en arrière un peu rudement par une chenille qui s’est formée. Elle manque de peu de s’étaler, quand des bras la rattrapent. Dans cet espace si particulier, elle ne se surprend même pas de l’impression électrique que produit ce contact en elle. Le courant qui fait clignoter les guirlandes colorées résonne à présent en elle, et son cœur joue un staccato fiévreux. Elle se retourne et croise une paire d’yeux d’un vert si électrique que les ampoules au-dessus d’eux en pâlissent. Le visage est mince et beau, une statue de chair oubliée sur une place de village. Pourtant le corps est chaud et souple, il la tient toujours. Un sourire distend les lèvres pleines qui lui font face.

Elle reste figée, perdue dans sa contemplation et inconsciente de la fête qui les presse l’un contre l’autre. Alors qu’un trublion s’apprête à l’embarquer, il la retient et initie une danse qui ne s’accorde pas tout à fait avec le rythme effréné de la musique. L’un de ses bras s’enroule autour de sa taille et il la soulève, comme s’il souhaitait l’arracher à cette cohue. Quand il tourne avec elle, son odeur lui monte au nez et l’enivre.

Chacun de ses sens est pris d’assaut ; elle s’accroche à ses épaules sans y réfléchir, pour encaisser le parfum de son inconnu, les sensations brutes que lui livre son corps et l’excitation qui point, surprenante et inattendue. Ses oreilles sont emplies par les flonflons, et les battements de son cœur atteignent une vitesse effrénée, lui donnant le vertige. À moins que ce ne soit dû à l’homme qui lui fait face ?

La musique accélère et le courant électrique qui l’a parcourue au premier contact n’est pas parti, il bourdonne dans son corps et lui assèche la gorge, enserre son ventre, saccade son souffle et fait flageoler ses jambes. Heureusement pour elle, il la porte à demi. Sans ça, elle a l’impression qu’elle tomberait. Cela lui semble étrange, presque malvenu. Dans les jeux de l’amour et du plaisir, elle est toujours mutine, conquérante. Elle sait montrer son intérêt et prendre du bon temps sans tergiverser. Mais là ? Cette attirance inédite la fauche sur place et la laisse hébétée.

Si elle lui fait face, une ronde autour d’eux les isole et elle ne voit que des dos, des gens un peu flous, qui la poussent plus encore contre lui. Elle ferme les yeux et profite de la sensation enivrante, sentant ce corps viril pressé contre elle ; ses hanches, son torse dur et le mouvement qu’il initie entre eux. Une main entre ses omoplates et la seconde agrippée avec force à sa taille, il l’imprime contre lui comme s’il souhaitait la tatouer sur sa peau.

Il lui sourit un peu plus et, émerveillée, elle admire son visage si proche, si parfait. Comme si elle n’avait dansé qu’avec lui et que sa vie tout entière se résumait à ce soir de fête. Il est là, contre elle, et il en a toujours été ainsi. D’elles-mêmes, ses mains vont jouer avec les mèches de sa nuque, avec une familiarité qui ne devrait pas exister et qu’elle ressent pourtant.

Elle essaie de se concentrer sur la fragrance épicée qu’il distille, voulant à tout prix en conserver un souvenir exact. Alors qu’il leur fait exécuter un tour complet à toute vitesse, sa tête part en arrière et elle éclate de rire. Un son grave lui répond et elle sent le rire agiter la poitrine collée à la sienne. En réaction, la pointe de ses seins se dresse sous le tissu de son corsage ajusté. Elle se dit qu’un simple regard suffira à l’homme pour deviner à quel point elle est déjà excitée avant qu’il ait tenté quoi que ce soit.

Le souffle coupé, l’envie de rire partie, elle voit la même surprise dans les prunelles électriques. Ils se dévisagent fixement et oublient la foule dense qui les emporte, les pressant l’un contre l’autre, les imprimant l’un dans l’autre. Toute petite, elle se glisse dans chaque interstice et l’épouse avec délice. Accrochée à lui comme à une liane, elle se sent à sa place.

Il attrape sa nuque et elle l’imite, leurs lèvres se rencontrent et le bourdonnement dans son ventre se fait rugissement. Sa langue caresse la sienne et le goût de ses lèvres a quelque chose de sublime ; sucré, piquant et amer s’y retrouvent. Elle a une pensée émue pour les conquistadors qui découvrirent le chocolat liquide et épicé, car ce baiser a la saveur unique d’un mets divin. Il est tout de nuances et de plaisirs promis, et l’affame plus qu’il ne la rassasie. Son sexe devient humide et avide. Alors, une information nouvelle lui parvient enfin. Si la contraction de ses muscles intimes et ses pointes dressées lui crient l’envie urgente, il est dans le même état, contre son ventre, une érection imposante se frotte à elle.

Elle le contemple et un mouvement soulève la foule dans un rythme dont le tempo va crescendo. Tout comme le désir brut que charrie le sang dans ses veines à chaque pulsation de son cœur affolé. Ce n’est que là qu’elle réalise ce qui lui a permis de se concentrer sur ses sensations au lieu de se sentir ensevelie par une vague toujours plus haute ; l’électricité a sauté. La musique leur parvient assourdie, sans l’aide des enceintes. Des rires et un tumulte agitent les gens qui s’amusent de l’incident. Elle ressent alors l’extraordinaire impression d’être isolée au sein d’une foule, protégée par la masse et presque dissimulée par ces corps anonymes. Les guirlandes sont presque toutes éteintes, plongeant la place dans la pénombre et les premiers feux d’artifice décollent vers le ciel dans un bruit de tonnerre.

Elle lève la tête et contemple le bouquet doré qui éclate en crépitant. Le mouvement d’un pouce qui souligne sa colonne dans le décolleté de son dos la rappelle à l’ordre, et de cet effleurement elle gémit presque. Captive, elle se retrouve à le regarder fixement et se mord les lèvres. Son sourire sombre la défie et sans un mot, elle comprend ce qu’il lui propose. La foule danse encore, certains ne s’occupant pas le moins du monde des explosions lumineuses dans le ciel, alors que d’autres commentent chaque nouveau flamboiement.

Bien décidée à relever le gant, elle arrime une de ses jambes contre lui et, crochetée solidement, envoie une main à l’assaut de son compagnon. En plus d’être petite et fine, elle est agile et trouve facilement la position, s’aidant de son bassin pour le caresser. Astucieuse, elle se sert du tissu en corolle autour d’elle, et sans peine, s’ouvre une voie discrète pour le débraguetter et sortir son sexe bandé de sa prison. Et c’est à ce moment que son propre sexe reçoit une visite impromptue. Une main écarte la dentelle de sa culotte en un geste efficace, et deux doigts plongent en elle.

L’intrusion et si soudaine qu’elle s’attend à un inconfort, mais non. Elle est trop conquise pour cela. À peine l’a-t-il effleurée que ses doigts semblent déjà parfaitement lubrifiés par son plaisir. Tout son corps est stimulé par les attouchements permanents d’une foule en délire et aiguillonné par le courant qui les relie depuis le premier contact. Son désir s’épanouit à toute vitesse. Les doigts s’arc-boutent en elle avec un art consommé et un frottement vient titiller la paroi intime de son sexe, celle contre laquelle son clitoris impatient appelle à son tour les caresses.

Ils se trouvent au centre de la place où une foule compacte et joyeuse continue de danser, malgré l’obscurité. Le bruit des feux d’artifice et celui du groupe qui force le volume pour faire parvenir aussi loin que possible sa ritournelle festive sont si forts qu’elle en profite et se laisse aller. Abandonnée, elle gémit dans son cou, et cette sensation de plaisir impudique rend cet affolement soudain plus fort, ouvrant toujours plus son corps.

Jamais l’orgasme ne s’est profilé si simplement et si vite. Un contact de son pouce sur le clitoris gonflé l’amène jusqu’à une brèche inattendue, son souffle court, ses membres contractés et son vagin enserrant ses doigts avec voracité, simulant une pénétration qu’elle réclame de tout son corps. La caresse s’intensifie, et sa tête bascule en arrière. Elle rit. Le sexe lui a déjà donné envie de crier, de gémir et soupirer, mais jamais cette allégresse jubilatoire.

L’électricité crépite sous sa peau et bourdonne à ses oreilles, comme si elle s’apprêtait à tomber dans l’orgasme ou l’évanouissement, selon l’effleurement qui va suivre. Mais généreuse, elle ne reste pas inactive et s’applique à rendre la pareille à son partenaire. Rapidement, le rythme qu’elle adopte lui tire un grognement, et ses mâchoires se durcissent. Elle le branle avec énergie, d’un mouvement ample, en lui tenant la hampe fermement. Elle regrette de ne pouvoir prendre dans sa bouche le gland qui palpite dans sa main. La satisfaction qu’elle ressent à le masturber et à sentir ses abdos se contracter contre ses assauts arrive même à augmenter son excitation. Et quand il l’embrasse, elle a envie de dévorer ses lèvres, de le mordre et de l’engloutir jusqu’à se rassasier de lui.

Le plaisir en elle s’étend de plus en plus, en accord avec la musique ; il enfle, la déborde et dévale le long de son dos, entre ses seins, jusqu’à son sexe à lui gonflé, et son sexe à elle pantelant et trempé. Elle n’a jamais eu autant l’impression de danser ou de faire l’amour tout à la fois. Son inconnu parfait la mange du regard, et elle fait de même, comme si une urgence les entraînait et qu’ils ne devaient pas perdre une miette de ces instants.

Quand elle se sent proche de basculer, elle s’accroche à lui comme si cette petite mort était, en fait, l’ultime et dernière, le prix à payer pour une étreinte si extraordinaire. Mais cela lui convient, ce qu’elle ressent mérite des larmes, des remerciements... tout. Son royaume pour ce corps-à-corps.

Chaque terminaison nerveuse électrifiée, ses muscles parcourus par des vagues de plaisir toujours plus intenses, sonnée, elle est incapable de comprendre ce qu’il se passe. Les préliminaires ont été sommaires, pourtant, jamais, elle n’a éprouvé ça, pas même chauffée par un amant attentif et patient. Là, tout est parfait et immédiat, son corps réagit au diapason de cet autre corps inconnu et pourtant familier. De deux doigts seulement et d’un pouce agile, il s’apprête à la faire jouir. Elle a envie de hurler de bonheur et de bénir la foule pour ce cadeau merveilleux. Et quelques secondes plus tard, c’est littéralement ce qu’elle fait, la tête renversée en arrière et des étoiles plein les yeux, pendant que le bouquet final du feu d’artifice explose au-dessus d’eux en crépitant.

Sa propre main toujours entre eux est couverte du sperme de son bel étranger, et le bras dans son dos la broie avec la force de l’orgasme qui peine à refluer. Ses yeux noyés en attestent. Ils se regardent épanouis et heureux, enivrés par l’expérience inédite et ce plaisir qui a su les emmener si loin.

Il se jette sur ses lèvres et l’embrasse comme s’il leur restait une seconde à vivre, il y a de la reconnaissance, du désir qui renaît et une ferveur folle dans son baiser. Il l’embrasse comme elle aurait voulu qu’on s’y prenne dès la première fois et toutes les suivantes. Il a finalement sorti les doigts de son sexe détrempé, et elle a envie d’en pleurer, trop secouée par ses impressions et le tumulte qu’ils viennent de partager. Elle ne supportera jamais qu’il cesse de la toucher et de l’étreindre. Elle a besoin de son membre dur fiché en elle jusqu’à ce qu’elle ne sache plus rien, même pas son nom.

Les enceintes à nouveau opérationnelles se remettent à cracher à plein régime la musique ; la foule applaudit, le bal recommence, et les gens impatients trépignent. Les guirlandes clignotent et les éclairent par intermittences en passant par toutes les couleurs. La vie reprend autour d’eux. La Terre n’a donc pas arrêté de tourner ?

Elle se sert de la doublure de sa robe pour s’essuyer et le rebraguette sur un clin d’œil. Il lui sourit et lèche ses doigts avec application, comme s’il ne voulait rien perdre d’elle, et elle voit le désir renaître quand il sent son plaisir sur sa langue. Elle se penche et partage le festin, pour découvrir le goût qu’elle a pour lui.

Son souffle enfin revenu à la normale, elle retrouve le sol et profite de la fin d’un morceau et d’une accalmie relative. Elle rit et défroisse sa jupe, vérifiant que rien ne la trahit. Elle relève une mèche échappée de son chignon et se félicite d’avoir mis son rouge Baiser, le même que celui que s’appliquait sa grand-mère dans les années 30, sans cela, le pourtour de la bouche de son merveilleux inconnu ressemblerait à une scène de crime.

Autour d’eux, la foule s’agite, certains réclament un nouveau tube, tandis que d’autres commencent à refluer vers la buvette installée en contrebas sur la rue parallèle à la place. Chacun se débat dans un sens différent, mais elle s’en fiche. Elle rêve d’un coin sombre et d’un mur accueillant pour être prise debout, son dos pressé contre la brique dure ou d’un carré d’herbe public pour une levrette endiablée. Elle ne connaît pas ce village, mais la nuit ne passera pas sans que ce sexe la pilonne enfin. Si, d’une caresse, il a pu la mener à l’orgasme... d’un coup de reins, elle n’ose imaginer où il la conduira.

Sa main posée sur sa joue l’effleure, elle relève la tête et lui sourit. Il lui tend les bras et elle s’apprête à se coller contre lui pour retrouver la chaleur du corps qui lui manque déjà, elle a froid de lui. Mais sa sandale à talon se coince dans la grille de l’égout et l’immobilise. Il se baisse avec elle et l’aide à enlever son pied pendant qu’il dégage la sandale en forçant.

En équilibre sur un pied, elle est surprise par la musique qui reprend, tonitruante. Le mouvement de la foule la soulève et l’emporte. Quand elle réussit à sortir la tête de la foule pour repérer son inconnu, elle le voit entraîné en sens inverse. Il tient encore sa chaussure et l’agite en l’air en lui faisant signe. Elle l’aperçoit qui lutte contre le flot qui quitte la place et l’éloigne d’elle.

À son tour, elle se met à crier. Elle l’appelle, mais elle se rend vite compte qu’elle ne sait pas quel nom hurler et le point de rendez-vous, qu’elle tente de lui lancer au-dessus des têtes, se perd dans le brouhaha ambiant.

Son cri se transforme en plainte et emportée par la déferlante humaine, toujours plus loin, elle sent à peine les larmes couler sur son visage. Autour d’elle on remue et quelqu’un veut l’agripper pour danser, mais elle le repousse, en rage. Elle doit retrouver cet homme. La foule si accueillante lui paraît hostile et elle maudit ces gens qui les ont séparés. La liesse générale devient moqueuse, et elle déteste soudain l’euphorie qu’elle a adorée plus tôt.

Éjectée dans une ruelle déserte, une chaussure en moins et les joues sillonnées de larmes, elle a le cœur en miettes. Son pied sale et couvert de bière et de Dieu sait quoi d’autre. Esseulée, elle erre quelque temps. Le village qui lui a semblé ridiculement petit se révèle plus vaste que prévu, la foule qui s’agite partout lui dérobe son inconnu. Elle tente de regagner la place, mais le mur compact de corps la repousse sans cesse et elle finit par abandonner, quand on piétine son pied nu sans vergogne.

Une part d’elle se dit qu’après toutes ces années à avoir entendu rabâcher le conte de Cendrillon, pas une fois, elle n’a pensé à marquer son numéro de portable sur ses chaussures… Eh merde.

Plaisirs boukhariotes

Blanche de Saint-Cyr

L’heure du bain avait sonné. Comme chaque après-midi, les quarante épouses de l’émir Khudayar Bi se glissaient avec un bruissement de soie dans les eaux tièdes et parfumées du bassin d’agrément. La fontaine distillait sa fraîcheur après les heures chaudes de la journée. Les femmes babillaient en riant. L’émir allait bientôt paraître, gravir le belvédère, et de là jeter la pomme qui désignerait l’élue du jour, ou plutôt de la nuit.

L’été touchait à sa fin, c’était la saison préférée de Zima. Les roses du jardin, rouges, charnues, odorantes, exhalaient leur parfum dans le vent encore tiède de ce mois d’octobre. Sous peu, la suite de l’émir quitterait les délices du palais d’été pour retourner à Boukahara, aussi les femmes profitaient-elles de leur baignade avec des soupirs de volupté. Au milieu d’elles : Zima, dernière acquisition de l’émir, jamais étrennée.

La jeune fille fendait l’eau, à la recherche de la meilleure place. Sa tunique mouillée lui collait à la peau, soulignant la pointe de ses seins dressés, tandis qu’elle calculait ses chances, et la balistique. En cette saison, l’émir avait le soleil dans l’œil s’il regardait vers l’ouest, il valait mieux se positionner loin de l’escalier si on voulait gagner sa nuit de noces. Les autres femmes se poussèrent pour la laisser choisir sa place avec des mines complices. Il semblait à Zima que son heure était enfin venue. À son arrivée au harem, elle avait subi la concurrence d’Amalia, belle accouchée que l’émir n’avait plus touchée depuis la naissance de son dernier fils. Mais grâce au Ciel, Amalia avait attrapé la pomme par deux fois cette semaine, et elle souriait maintenant à Zima d’un air de chatte repue. Oui, le fruit serait pour Zima, ce soir, elle en était convaincue. Elle allait enfin connaître l’étreinte dont les autres vantaient les plaisirs. Au sein du harem, l’émir était vénéré pour sa vigueur longue et roide. Les femmes en parlaient avec des étoiles dans les yeux. Zima avait hâte.

L’émir Khudayar Bi parut alors. Il se déplaçait avec lenteur le long des mûriers centenaires plantés au bord du bassin. Zima admirait le profil qui lui avait tant plu, ce nez et ce fier menton qui avaient contribué à sa décision, lorsqu’elle était encore sous l’autorité de son père, riche seigneur du Panshir. Elle avait de la chance, son père l’avait consultée avant de la céder à l’émir, parmi d’autres marchandises, dans le but d’apaiser les tensions entre leurs territoires. Et l’émir l’avait séduite, il était gras comme un chapon et ses mains blanches ne connaissaient pas le labeur, contrairement aux rustres qui peuplaient les montagnes, et à leurs fils dont Zima s’était jusque-là contentée. Elle avait accepté ce mariage, reconnaissante envers son père de se montrer si prévenant, même si elle n’était pas dupe. Le seigneur du Panshir voulait surtout éviter à l’émir le cadeau empoisonné que constitue une épouse revêche.

L’image des mains de Khudayar Bi alimentait les fantasmes de Zima depuis ce jour. Elle les imaginait courant sur sa peau immaculée : la traditionnelle burqa en crin de cheval l’avait tenue à l’abri du soleil toute sa jeunesse. Ses seins lourds avaient gardé la blancheur du lait, et sous la chevelure noire qui lui ruisselait jusqu’aux genoux, le contraste était saisissant. Une bouche incarnate et des yeux vert amande parachevaient le tableau persan.

La belle tentait de capter le regard de l’émir, mais en vain. Il ne contemplait jamais ses femmes dans le bassin, il s’en remettait à Dieu pour choisir à sa place. Il faut dire qu’elles resplendissaient, toutes plus jolies les unes que les autres : il y en avait des minces, des rondes, des courtes, des longues, des foncées, des claires, des seins pointus et de larges fesses, ou le contraire, et toutes leurs lèvres roses et leurs bras doux se tendaient vers lui alors qu’il se penchait du haut du belvédère. Un eunuque lui apporta un panier d’or rempli de pommes vermeilles. L’émir en choisit une petite et la lança vers le ciel.

Dans l’eau, les corps se bousculèrent, s’avançant pour attraper le fruit. Souple comme un cobra du désert, Zima bondit. Ses doigts se refermèrent sur la peau rouge et sucrée, puis elle porta la pomme à sa bouche et y mordit à belles dents. Elle avait gagné.

Des servantes l’emmenèrent pour la préparer à recevoir l’émir. Elle découvrit alors une enfilade de pièces dont elle n’avait pas idée, toutes dédiées à l’amour, à ses plaisirs délicats. On la déshabilla dans une salle de bains adorable meublée de bois de rose. Un bassin circulaire avait été creusé dans la pierre et une fontaine jaillissait du mur. La servante lui présenta des huiles essentielles pour parfumer ses ablutions, jasmin, musc, coriandre, puis revint avec un onguent pour lustrer ses cheveux et sa peau. Elle se laissa cajoler par les mains expertes. Pour contenter l’émir, elle ne devait négliger aucun détail.

La servante apporta une série de tenues affriolantes, et Zima les considéra une par une. Laquelle ferait bander l’émir au point qu’il la convie dans ses appartements ? Quel vêtement rehausserait ses formes lisses et veloutées, ses orifices accueillants ? Elle opta pour une mousseline de soie cerise transparente. Le vert de ses yeux pétillait à proximité de ce rouge, le fin tissu ondoyait sur ses courbes. La servante noua ses cheveux en chignon à l’aide d’une pique d’or ornée d’un ibis, puis lui apporta un thé cardamome et safran.

— Buvez-le entièrement.

— C’est important ?

— La saveur préférée de l’émir. Bientôt, votre sang en sera imprégné, et vos organes les plus intimes diffuseront cet arôme. Pour une dégustation, c’est idéal.

Le front de Zima s’empourpra violemment, elle enserra la tasse brûlante entre ses mains pour les empêcher de trembler d’impatience.

La jeune épouse s’inspecta une dernière fois dans le miroir avant le grand jeu. Ses seins qui tendaient la soie rouge semblaient défier le monde, avec son port de tête altier rehaussé du chignon. À se contempler ainsi, sa vulve s’humidifiait. Elle la sentait chauffer et palpiter comme un petit coquillage gourmand. Elle y glissa un doigt connaisseur. La servante l’avait parfaitement épilée, gommée avec du miel, puis hydratée à l’eau de Damas. Ses orifices roses et lisses étaient fin prêts pour le plaisir de Khudayar Bi, son époux.

La pièce était tendue de soieries brodées d’or. Installée sur une couche de pourpre moelleuse, Zima attendait l’émir sous la garde de deux eunuques enturbannés. Un feu brûlait dans l’âtre pour contrer la fraîcheur de ce début de soirée, et elle avait couvert son corps d’une lourde fourrure, pour patienter. Sur une tablette de bois laqué, des flacons d’huile et de cire parfumée destinés auxcaprices amoureux de l’émir.

Zima se réjouissait de l’arrivée de son mâle, elle avait entendu tellement d’histoires à son sujet. Khudayar Bi était célèbre pour sa fantaisie. L’épouse Amalia avait raconté qu’une fois, l’émir l’avait possédée la tête en bas. Il l’avait pénétrée, puis avait enroulé ses pieds autour de son cou, suspendue comme un collier aphrodisiaque. Zima, qui n’avait connu que les étreintes hâtives des garçons du Panshir, souhaitait découvrir ces plaisirs raffinés. Elle s’efforça pourtant de n’y point trop songer : elle sentait le désir monter, et à trop fantasmer, elle risquait de jouir spontanément toute seule sur sa couche. Mieux valait garder ses élans intacts pour la venue de l’émir. Elle tenta de se refréner, de respirer profondément pour calmer ses ardeurs, mais la chaleur du feu et la douceur de la fourrure qui chatouillait son corps presque nu l’excitaient malgré elle.

Que le temps semblait long. Les minutes lui paraissaient des heures. Où restait l’émir ? Elle se prit à penser à un objet curieux. Une tige de jade poli que lui avait montrée une princesse chinoise, lors de la fête de Navruz à Samarkand. La belle s’en servait quand son époux demeurait loin du palais et elle avait promis de parler du harem de Boukhara à son artisan préféré, toujours à la recherche de nouvelles clientes à satisfaire.

La nuit s’avançait, et Zima n’en pouvait plus d’attendre. Elle glissa une main entre ses cuisses, comme pour se consoler. Elle ne tenait pas à se caresser vraiment, juste à poser sa paume sur son sexe impatient, à l’apaiser comme avec un petit animal trop gourmand. Tout semblait calme dans le palais, les autres femmes avaient regagné leurs appartements, et les dîneurs devaient déjà s’être dispersés depuis longtemps. Zima n’entendait plus que le feu crépiter dans l’âtre.

Elle sursauta lorsqu’un eunuque de faction prit la parole.

— Vous devriez dormir, ma souveraine. Sa Majesté l’émir Khudayar Bi ne viendra plus.

— Qu’en savez-vous ? demanda Zima, piquée au vif.

— J’ai l’habitude. Je monte la garde ici tous les soirs, et passé une certaine heure… Je crains que vous ne l’attendiez en vain. Il arrive que l’émir soit fatigué. Après tout, ce n’est qu’un homme.

Une vague de désespoir emporta la jeune femme. Des mois et des mois qu’elle attendait ce moment où l’émir allait poser les mains sur elle, ce moment qui la ferait exister en tant qu’épouse, et non en tant que monnaie d’échange, simple ornement du somptueux harem. Ses yeux verts aux pupilles encore dilatées de désir brillaient maintenant de colère.

— Toi, l’eunuque donneur de conseils, quel est ton nom ?

— On m’appelle Sardor, ma souveraine. Que puis-je pour vous ?

— Rejoins-moi sur la couche et viens me satisfaire. Ton collègue montera la garde.

Sardor manqua de s’étrangler.

— Vous n’y pensez pas, ma reine. Vous savez bien ce que signifie ma condition de…

Mais le désir tenaillait le ventre de la jeune femme depuis des heures, aussi l’interrompit-elle.

— Je ne pense qu’à ça, taisez-vous donc, et obéissez.

L’eunuque s’approcha de la couche pourpre, le visage déconfit. Il était torse nu, vêtu d’un pantalon bouffant noir avec un sabre courbe à la ceinture. Zima se redressa en ondulant.

— Toute la soirée debout, tu dois être épuisé, Sardor, dit-elle d’une voix radoucie. Je t’offre ici un instant de détente. Essaye d’en profiter.

La fourrure s’ouvrit, découvrant le corps de Zima. Elle y promena ses mains, retroussant encore sa tunique transparente et dénudant ses cuisses. D’un mouvement imperceptible, elle fit glisser sa nuisette de façon à révéler une épaule.

L’eunuque soupira, mais ne protesta pas quand elle l’invita à s’asseoir. Elle vint s’installer sur ses genoux. Il était chaud et musclé. Elle effleura ses lèvres sans l’embrasser franchement, frotta sa joue contre la sienne comme un chaton joueur. Que sa peau était douce ! Pas la moindre barbe pour râper l’épiderme laiteux de Zima. Elle descendit humer, mordiller son cou et le lobe de son oreille. Les mains de Sardor se posèrent sur ses hanches à travers la soie transparente. Ses seins oscillaient à la lumière du feu.

Elle le sentait hésiter encore. Elle attrapa le bas de sa tunique et la fit passer par-dessus sa tête d’un mouvement qui ballotta ses seins contre le visage de l’eunuque. Elle pressa alors son corps nu contre son torse, puis voyant qu’il ne prendrait aucune initiative, s’allongea sur la couche.

— Soulage le feu qui me dévore.

— Je ne peux pas, dit Sardor avec geste navré vers son entrejambe inerte.

— Tu as une bouche, une langue. Utilise-les, je t’en prie. Et je sais que les eunuques peuvent ressentir du désir, toutes les épouses le disent. Je ne te plais pas ?

Sardor rougit. Lui aussi avait entendu circuler des secrets d’alcôve, mais jusqu’à présent, il n’osait pas y croire. À genoux sur la fourrure chaude, il entreprit de lui masser les pieds de ses paumes enduites d’huile parfumée, puis remonta le long des jambes. Ses doigts s’engagèrent entre ses cuisses, elle ferma les yeux sous les caresses. Sardor l’auscultait, la pénétrait, se faufilait partout, puis ses mains grimpèrent jusqu’à ses seins blancs. L’huile les rendait glissants et luisants, l’eunuque les soupesait, les cajolait comme ceux d’une déesse. Elle sentait sa queue battre contre sa jambe. Un début d’érection l’animait enfin.

— Voudrais-tu me voir jouir de ta langue ? demanda la jeune épouse.

— Apprends-moi, supplia l’eunuque en s’allongeant sur le dos.

Zima posa un genou de chaque côté de sa tête et lui appliqua sa vulve sur les lèvres. Il tendit sa langue sans se faire prier, la fouilla, l’engloutit. La chatte odorante dégoulinait sur les joues, le long du cou. Le plaisir montait dans les cuisses de Zima, dans ses reins. Craignant de jouir trop vite, elle avança encore de quelques centimètres pour lui présenter son anus. Sardor semblait prendre du plaisir. Sa langue se promenait maintenant entre les fesses de Zima, puis dardait à travers son œillet. Elle se frottait contre le doux visage sans peur de s’irriter. Elle serra le bord de la couche à deux mains et se servit sa langue et de son nez comme d’un jouet de jade, sans lui laisser le temps de respirer. Le clitoris en feu, elle se branla comme une furie contre la bouche souple, jusqu’à ce que l’orgasme la saisisse et la submerge.

Alors qu’elle s’endormait à ses côtés, Sardor murmura :

— J’ai très envie de vous, maintenant. Vous savez que les eunuques bénéficient d’une endurance incroyable ? Sans les testicules, nous pouvons tenir longtemps, très longtemps. Un avantage incontestable dont vous pourriez profiter.

— C’était très bien comme ça. Mais j’en parlerai aux épouses, je ne doute pas que tu trouveras des intéressées.

Telle mère, telle fille

Louise Laëdec

L’inconnu l’emmena au fond de la cour, dans une entrée d’escalier sombre. Lorsqu’il l’embrassa, Hélène lui rendit son baiser avec la même fougue, emportée par le désir. Elle le serrait contre elle, sentant sa main passer sous sa robe. Il marqua quelques secondes d’arrêt lorsqu’il toucha les bas et le porte-jarretelles, puis reprit son exploration. Sa main s’insinua entre ses cuisses, repoussant le tissu de sa culotte. Ses doigts rencontrèrent l’humidité déjà bien installée et s’introduisirent en elle, arrachant à Hélène un gémissement. Toujours sans un mot, il se baissa pour faire glisser sa culotte le long de ses jambes. En se relevant, il prit dans la poche de son pantalon un préservatif, puis ouvrit sa braguette, révélant la dureté de sa queue. « Suce-moi », demanda-t-il. Devenue délicieusement salope, Hélène s’agenouilla devant lui, appréciant la sensation de l’air frais sous sa robe relevée, sur son sexe dénudé, les attaches de son porte-jarretelles s’incrustant sur l’avant de ses cuisses. Le sexe dur et doux allait et venait dans sa bouche, une main pressant ses cheveux. Puis l’inconnu la releva et la plaqua contre le mur. En connaisseur, il caressa doucement ses fesses, enfila le préservatif puis la fit se pencher avant de s’introduire en elle. La pénétration les fit tous deux soupirer de plaisir. Leurs respirations s’accélérèrent pendant qu’il la pénétrait plus fort, plus profond, plus vite. Hélène gémit. Chaque fois que le sexe de l’inconnu heurtait le fond du sien, une vague de plaisir réchauffait tout son corps. La sueur perlait sur son dos. Une des mains de l’inconnu maintenait fermement son épaule pendant que l’autre empoignait son sein. Les mouvements de son bassin s’intensifièrent jusqu’au moment où Hélène se mit à trembler, emportée par la jouissance. L’inconnu poussa un ultime râle. Hélène reprenait son souffle quand, en se retournant, elle le vit se rhabiller. Il la regarda, lui sourit, posa un dernier baiser sur ses lèvres. « Merci », dit-il simplement avant de s’éloigner.

Hélène demeura immobile, debout dans cette cage d’escalier, entendant la porte de l’immeuble se fermer. Elle regarda autour d’elle, aperçut sa culotte à terre. Elle se pencha pour la ramasser et, en se redressant, passa ses doigts sur son sexe toujours mouillé. Troublée, elle réfléchit à ce qui venait de se passer. Elle n’était pas du genre sainte-nitouche et avait un certain nombre d’amants à son actif, mais elle n’aurait jamais osé se faire trousser à la hussarde par un inconnu à quelques mètres d’une rue passante. Sans avoir prononcé un seul mot. Pourquoi l’avait-il ainsi abordée ? Comment savait-il qu’elle ne le repousserait pas ? Hélène mit sa culotte dans son sac et rentra chez elle dans un état second provoqué par la jouissance et par l’étrangeté de son comportement. Elle s’était sentie plus séduisante en sortant de chez elle, plus femme que jamais, dotée d’une sensualité exacerbée ; mais baiser avec le premier venu n’était nullement dans ses intentions. Tout avait été excitant, bestial et pourtant si naturel. Les bas qu’elle portait étaient-ils l’explication ?

Son beau-père les lui avait envoyés, avec un mot mystérieux : « Ta mère disait qu’il faudrait que tu en aies un jour, j’ai pensé qu’il était temps. » Le souvenir de sa mère, morte dix ans plus tôt, était encore parfois un peu douloureux, tant il est compliqué pour une fille de grandir et devenir femme sans sa mère. Mais, à trente ans, Hélène était à présent en paix, elle profitait de la vie puisqu’elle le pouvait encore, elle. Les bas étaient neufs, ils ne pouvaient donc pas lui avoir appartenu ; pourtant, ils devaient être symboliquement importants pour que son beau-père les lui offre. Il s’agissait d’un accessoire incarnant pleinement la féminité et l’érotisme, d’autant plus qu’ils étaient en soie, ce qui, à l’ère du lycra et du polyamide, leur donnait le charme suranné du passé. Ils étaient doux, lisses, crissant légèrement lorsqu’Hélène les effleura. La matière évoquait la noblesse, le raffinement, la luxure, une délicieuse sensualité. Que représentaient-ils donc pour qu’ils lui soient ainsi légués ? Il s’agissait sans doute d’un vestige de la vie de sa mère après son divorce et avant qu’elle rencontre celui qui deviendrait le beau-père d’Hélène.

Cette dernière se souvenait avec nostalgie de certains aspects de la vie heureuse qu’elles menaient, dans une ambiance de gynécée. Hélène n’avait que sept ans lors du divorce et appréciait d’avoir sa mère pour elle toute seule. Le week-end, elle se métamorphosait pour sortir et inculquait à sa fille les bases de la féminité. Comment se maquiller, comment marcher juchée sur des talons hauts, comment danser. L’ambiance était à la fête, sa mère aimait tant danser qu’elle montrait à sa fille quelques pas des multiples danses qu’elle connaissait. Hélène l’observait alors très attentivement, et écoutait studieusement la leçon répétée chaque semaine. Elle l’admirait, tellement élégante et féminine dans une tenue toujours noire. Ces instants étaient magiques pour la petite fille qui ne se demandait jamais ce que sa mère faisait une fois partie. Cela n’avait duré que quelques années, sa mère ayant rencontré, à l’aube de la quarantaine, celui qui deviendrait son second époux.

En grandissant, Hélène avait compris que sa mère sortait probablement retrouver des hommes, profitant de sa vie de femme, elle aurait eu tort de se priver. Mais les bas de soie ne lui évoquaient rien. Quel potentiel érotique incarnaient-ils exactement ? Elle ne parvenait pas à comprendre pourquoi son beau-père les lui avait envoyés, et n’osait pas le lui demander.

Elle les avait immédiatement sortis, dépliant la soie délicate et fragile, admirant le galbe bien dessiné qui attendait d’épouser le contour de sa jambe. Les enfiler lui avait procuré un frisson inattendu lui donnant l’envie de sortir, de sentir la chaleur du soleil sur sa peau ainsi parée. Elle s’était sentie différente. Tous ses sens en éveil, elle avait eu l’impression de détenir un super pouvoir. Quand l’inconnu l’avait abordée, elle n’avait pas, comme d’habitude dans cette situation, continué sa route en accélérant le pas ou bien refusé poliment avec un sourire. Cette fois, elle avait laissé parler son désir. Porter ces bas permettait-il toutes les audaces ? Hélène était très douée quand il s’agissait de s’étourdir dans les plaisirs multiples offerts par l’existence, et si elle n’était pas particulièrement adepte de sensations fortes, comme pouvaient l’être certaines de ses amies qui pratiquaient aussi bien l’escalade que le parapente, elle aimait s’envoyer en l’air, mais d’une autre manière. Pourtant, jamais elle n’aurait imaginé suivre un inconnu croisé dans la rue. C’était malgré tout ce qu’elle avait fait, céder à un bel homme élégant, arborant un sourire lubrique et un regard décidé, tout à fait son genre. Quand il avait saisi sa main, la caressant d’abord avec hésitation, un frisson électrique avait parcouru le corps d’Hélène, des papillons s’étaient envolés dans son ventre et elle avait fait taire toutes ses réticences, enivrée par la liberté ainsi ressentie. Elle l’avait donc suivi dans cette cour d’immeuble. Hélène décida de réitérer l’expérience au plus vite, avec ces bas, elle avait été visiblement plus séduisante, serait-elle également plus séductrice ?

Le soir même, elle se prépara pour se rendre dans un des bars que fréquentait autrefois sa mère. Elle n’y était jamais allée, mais le lieu lui semblait adapté. Elle choisit dans son armoire des dessous satinés et remit les bas avec précaution. Elle les déroula lentement, savourant encore une fois l’éveil de ses sens. C’était comme enfiler un costume de super héros, la soie la dissimulait et la révélait, la transformation s’effectuait peu à peu. Une petite robe noire et des talons hauts vinrent compléter sa tenue, l’essentiel de sa parure étant ainsi invisible. Elle se maquilla comme l’aurait fait sa mère, le mascara pour agrandir son regard, le rouge intense pour rendre sa bouche gourmande. En s’observant dans le miroir, elle ressentit une impression étrange, ce n’était pas vraiment elle qu’elle voyait, mais le reflet de sa mère. Elle n’avait pas compris jusqu’alors à quel point elles se ressemblaient, serait-elle à la hauteur de son modèle ?

Hélène se rendait rarement seule dans un bar, préférant se faire accompagner d’une amie, mais ce soir, tout était différent, à commencer par elle. Elle se sentait plus femme qu’elle ne l’avait jamais été, habitée par l’exaltation d’une liberté conquérante. Ses talons claquaient sur le trottoir, elle se tenait bien droite comme sa mère le lui avait appris, et marchait fière, altière, sûre d’elle. Elle se sentait belle, et le contact des bas semblait amplifier chacune de ses sensations, la douceur de la soie, le bruit des talons, le frottement de sa robe à chacun de ses pas, le balancement de sa chevelure dans son dos. Elle marchait dans les pas de sa mère comme lorsque, enfant, elle s’amusait à mettre ses talons hauts. En entrant, elle se dirigea sans hésiter vers le comptoir et commanda une coupe de champagne pour célébrer l’événement. Rapidement, elle perçut le regard insistant d’un homme vers elle, mais il ne lui plaisait pas, aussi détourna-t-elle les yeux. Elle observa la salle, les hommes attablés, seuls ou accompagnés, et s’arrêta sur un homme pris dans une discussion animée. Ce soir, c’était elle qui choisissait et elle tissa sa toile en le regardant avec un sourire. C’était un beau brun, tout à fait charmant. Il s’aperçut qu’elle le fixait et lui lança ensuite de petits coups d’œil. Il finit par délaisser ses amis et s’approcher d’elle. Elle eut ainsi la confirmation que son choix était judicieux ; il était grand, bien bâti, sa chemise près du corps révélait une musculature bien dessinée sans être excessive. Elle ne dissimula pas le coup d’œil vers le renflement de son jean. Elle rougit quand même un peu d’agir de manière si indécente, mais elle voulait être la digne fille de sa mère.

Elle lui sourit un peu timidement quand il l’aborda. Rodolphe se présenta et lui dit la trouver très belle. Hélène le remercia pour le compliment, tout en le jugeant un peu excessif. Elle savait bien qu’elle n’était que jolie, qu’elle n’avait pas la beauté magnétique de sa mère, cependant peut-être la métamorphose de ce soir allait-elle plus loin qu’elle le pensait. Ils discutèrent un peu, mais Hélène n’était pas là pour cela. Elle avait envie de lui et le lui fit savoir. Elle caressa la joue de Rodolphe, maintenant son visage, tandis que sa bouche se posait sur la sienne, jouant avec ses lèvres et savourant chacune des sensations provoquées par ce contact humide. Elle menait le jeu, ce soir, et attendit un peu avant que sa langue sorte à la rencontre de la sienne. Il répondit à ce baiser avec la même lenteur, leurs langues se cherchaient, se découvraient, et leurs lèvres se pressèrent plus fort. Elle écarta son visage et, pendant que Rodolphe embrassait son cou, Hélène aperçut du coin de l’œil ses amis qui les observaient. Ils semblaient regretter de n’être pas à sa place. Elle saisit la main de Rodolphe pour la poser sur son genou. Cette main se mit à remonter le long de sa cuisse, centimètre par centimètre, appréciant visiblement le contact soyeux des bas. Il lui fit remarquer à quel point c’était doux. Hélène ne lui répondit que par un nouveau sourire. La main prenait son temps, paraissait hésitante quant à la suite à donner à ce geste. Hélène savourait le pouvoir d’être celle qui décide, la vertigineuse sensation de liberté absolue. Elle pressa la main de Rodolphe et lui dit simplement « viens ». Comme l’inconnu dans la rue, elle l’entraîna dehors sans un mot de plus. Il la suivit vers l’hôtel qu’elle avait repéré plus tôt dans la rue voisine, en se demandant si c’était là que sa mère amenait ses amants d’un soir.

Dans la chambre, elle s’assit sur le bord du lit et attendit, jaugeant sa proie, curieuse de ce qu’il allait faire. Rodolphe posa sa veste sur un fauteuil et s’agenouilla devant elle. Il retira ses escarpins doucement et Hélène s’allongea. Il s’assit à côté d’elle et fit glisser lentement sa main de son pied jusqu’à sa cuisse.

— J’adore te caresser ainsi, je pourrais y passer des heures si je n’avais pas tellement envie de toi.

Rodolphe remonta sa main jusqu’à la limite des bas. Il poussa un soupir d’agréable surprise en découvrant le porte-jarretelles et releva sa robe afin de contempler le spectacle qui s’offrait à lui. Étendue ainsi découverte, Hélène offrait une vision exquise. La lumière feutrée de la chambre se reflétait dans la délicatesse de la soie. Le porte-jarretelles érotisait la scène. Rodolphe lui enleva sa culotte.

Le sexe nu d’Hélène apparaissait comme un bijou au milieu d’un bel écrin. Rodolphe la dévêtit, ne lui laissant que le porte-jarretelles et les bas excitants. Puis il se déshabilla à son tour sans la quitter des yeux. Son érection et son sourire prouvaient le plaisir qu’il ressentait à la voir ainsi offerte. Elle se laissa admirer, puis écarta les jambes pour l’inviter à s’installer entre ses cuisses. Il se mit à les embrasser, caressant de ses lèvres le tissu soyeux. Il passa de la douceur de la soie à celle de sa peau nue, tendre et délicate. Avec ses doigts, il écarta délicatement les lèvres de son sexe humide et posa sa langue sur le clitoris gonflé ; il la fit aller et venir, dans une caresse délicate ou plus appuyée, guidé par les réactions d’Hélène. Celle-ci gémissait et laissait monter le plaisir, les mains crispées sur le couvre-lit. Elle agrippa Rodolphe pour qu’il s’intéresse au reste de son corps. Il se mit à embrasser son ventre, ses seins, son cou, pour finir par l’embrasser fougueusement. Hélène lui demanda d’enfiler un préservatif, puis lui ordonna de s’allonger. Elle contempla brièvement le corps de son amant d’un soir et vint s’empaler sur sa queue dressée. Les mains de Rodolphe caressaient la soie de ses cuisses pendant qu’elle bougeait sur lui. Elle ondula d’abord lentement, puis de plus en plus fort, provoquant des ondes de plaisir quand la queue raide heurtait le fond de son sexe. La baise devint frénétique. En sueur, elle s’écroula sur lui après avoir joui.

Hélène retrouva progressivement ses esprits pendant que les battements de son cœur se calmaient. Elle se demanda fugacement si sa mère aurait agi de cette façon. Rodolphe demeurait silencieux, étendu sous elle. Alors, elle se blottit contre lui, il lui caressa tendrement l’épaule. Elle savourait la plénitude éprouvée, le pouvoir ressenti, le vertige de la liberté. Elle se sentait pleinement femme, comme si sa sexualité avait été sublimée. De la sensualité à la bestialité. Était-ce ce que sa mère éprouvait également ?

La respiration de Rodolphe se ralentit, il s’était endormi, emporté par son propre flot d’hormones. Hélène se leva et se rhabilla en silence. Elle était sûre que sa mère ne se serait pas comportée ainsi, ses retours tardifs à son domicile prouvaient qu’elle prolongeait certainement les nuits de débauche. Mais Hélène avait besoin d’être seule, de s’abandonner à ses pensées pour jouir de cette renaissance, du pouvoir nouveau qu’elle ressentait, de ce savoir primordial et secret transmis par sa mère par-delà la mort. Elle abandonna Rodolphe sans le réveiller.

Quelques jours plus tard, le beau-père d’Hélène l’appela, lui demandant si son cadeau était bien arrivé. Elle l’en remercia, un peu mal à l’aise, hésitant à demander ce qu’il pouvait bien savoir des turpitudes de sa mère. Il lui apprit alors que sa mère portait pour la première fois des bas de soie quand ils s’étaient rencontrés dans un de ces lieux où elle aimait danser jusqu’au petit matin, il espérait que cela lui permettrait à son tour de rencontrer l’Amour. Elle sourit, elle n’avait pas trouvé l’amour, mais autre chose qui lui sembla alors bien plus précieux.

La cour des grands

Circé

Il faut qu’il cesse de faire l’enfant…

Valentin veut que je le domine, mais Valentin ne sait pas se soumettre.

Valentin rêve de sodomies outrancières, mais Valentin refuse de se mettre à genoux.

Valentin réclame de la pisse, des coups, des cris, des indécences, mais Valentin ne sait pas rester à sa place.

Je vois régulièrement ce jeune homme, pour des instants sexe très intenses et débridés. Il aime les scénarios licencieux et la vulgarité. Il a besoin de folie, d’extrême, de braver ses limites. Il réclame à cor et à cri que je le malmène, l’utilise et l’humilie. Pourtant dès que nos échanges commencent, il est farouche et brave mon autorité à la moindre occasion. Pas par défi ou fierté, mais par jeu. Parce que pour lui, la vie est un jeu.

Je ne peux pas dominer Valentin parce qu’il ne se soumet pas, et que je n’entre pas dans le rapport de force. J’aime la complicité, et elle ne s’impose pas.

Alors, j’ai mis une distance avec Valentin, calculée, pensée et travaillée. Sans lui expliquer la raison, je refusais de le revoir, repoussant sans cesse nos éventuels rendez-vous, installant une forme de mérite à être en ma compagnie.

Il a d’abord pris mes distances pour de la faiblesse, me raillant.

Je n’ai jamais argumenté et ai laissé le temps faire son bonhomme de chemin.

Il est passé par la phase provocation, pour ensuite entrer dans la phase mépris et vexation. Je l’ai laissé me distiller ses SMS de petit garçon boudeur. Puis est venue la phase demandeur, Valentin se montre doucereux, charmeur et maladroit. À mon tour d’être méprisante. Lentement, la douce alchimie est née, il s’épanouit pour devenir sérieux et suppliant. Plus de fanfaronnade, plus d’insolence, plus de rigolade.

Il ne réclame plus, il propose, ne négocie plus, mais s’abandonne, il ne s’amuse plus, il joue.

Mon autorité peut s’épanouir et l’éclabousser ; alors, mes ordres sont entendus ; alors, mes désirs priment. Alors, il est prêt.

Aujourd’hui, ses envies sont tournées vers moi, l’important n’est plus de le satisfaire, mais de me plaire. Il est temps de mettre à l’épreuve son obéissance, physiquement.

Valentin a cessé de faire l’enfant.

Notre rendez-vous particulier aura lieu chez lui. Il vit encore chez ses parents, le soumettre dans cette villa cossue m’excite beaucoup. Il m’attendra nu, à quatre pattes derrière la porte. La première chose que je veux voir de lui, c’est sa croupe. Il aura pris soin de me servir un verre de vin et aura bandé ses yeux.

Ce soir, nous nous occuperons de son cul et de calmer durablement le désir qui le ronge. Durablement, oui, parce que j’ai un large choix de sextoys et que j’ai bien l’intention d’en abuser. Il le sait, est fébrile et peine à canaliser son enthousiasme. J’aime beaucoup les appétits de mon jeune amant et le laisse exprimer son impatience. Elle m’amuse et me flatte.

Dans un quart d’heure, je suis chez lui. Il a droit à un dernier message pour formuler ses pensées, ensuite il bandera ses yeux et m’attendra en position, téléphone éteint et corps à ma disposition. Il me demande de fermer la porte à clef. Je souris, amusée de ce petit détail. Oui, il va s’exposer, aveugle et ignorant. Oui, il commence à ressentir l’excitation mêlée de crainte que cette fragilité implique. Il m’indique que mon verre est posé sur les escaliers menant à sa chambre, je l’en remercie. Sa chambre ne sera pas le théâtre de nos ébats ; non, j’ai d’autres idées en tête, mais ne lui dis rien. Qu’il reste dans l’inconnu, disponible et ignorant.

Il termine son message par un « Je bande déjà, Maîtresse »… c’est la première fois qu’il m’appelle ainsi. Il est prêt. Valentin ne sait pas que je suis déjà dans l’allée menant à sa maison quand je rédige mon message. Le quart d’heure n’existe pas. Je fume une dernière cigarette dans la nuit, ma petite valise à plaisir à mes pieds. J’entends le bruit d’une porte qui s’ouvre, entrebâillement qui invite à la visite, puis plus rien. Il a donc choisi de pousser plus loin le jeu, petite mise en danger, petit détail délicieux. Il n’est plus dans le réel, il est parti dans un monde de voluptés et attend que je l’y rejoigne. J’hésite à respecter l’horaire. Lui offrir les douces sensations d’une attente, des questions qui vont s’imposer à lui, obligatoirement. L’excitation et l’appréhension que son aveuglement va provoquer. Rendre le désir sourd, brûlant, lancinant.

J’opte pour la carte de la surprise. Je veux constater s’il est réellement obéissant ou s’il triche encore. Le prendre en défaut pour me donner une belle occasion de le punir, ou au contraire, le féliciter de sa discipline. Je savoure le silence de l’obscurité perchée sur mes talons aiguilles. J’aime ces instants fragiles qui précèdent ces rendez-vous. Tout est subtil, chaque détail devient important, le décor, les émotions, les sons, tout semble s’harmoniser pour que la pièce de théâtre puisse se dérouler.

Je franchis le seuil silencieusement, entre dans le petit corridor et marque un temps d’arrêt pour admirer ce jeune homme nu, debout, les mains appuyées contre le mur. En refermant la porte, je prends soin de la verrouiller et goûte le« Merci » que m’adresse Valentin.

Immobile, je laisse les secondes s’écouler, et ma présence envahir la pièce avant de lui asséner que c’est à quatre pattes qu’il devait m’attendre. Ses épaules se tendent légèrement, il soupire, mais s’exécute.

Mes talons claquent contre le carrelage, je le frôle sans m’arrêter. Je retire ma veste et sors mon joli bandeau de la valise. Valentin a noué une grande écharpe sur ses yeux, mon bandeau sera bien plus stable. Il aime profondément voir, regarder, observer. Pas ce soir. Ce soir, ce qu’il aime passe au second plan, et l’aveuglement est là pour le lui rappeler.

J’ai pris soin de retirer ma robe avant de retourner vers lui. Je suis en guêpière, bas résille et escarpins. Valentin triche tandis que je me déshabille, je l’ai vu, mais ne dis rien. C’est quand je m’agenouille face à lui que je le gronde. Dénouant son étole, j’agrippe ses cheveux pour basculer violemment sa tête en arrière et lui cracher au visage.

Il adore, je le sais.

Il caresse mes jambes tandis que je condamne ses yeux. Il tente de glisser une main entre mes cuisses quand je referme le collier de cuir autour de sa gorge, il embrasse mes chevilles alors que j’accroche la laisse. Je le promène jusqu’aux escaliers, trouve le verre de vin et le félicite avant d’y goûter. C’est à quatre pattes qu’il me suit quand je me rends au salon. Ce grand canapé d’angle avec sa méridienne sera le lieu parfait pour nos jeux, et je lui impose de se placer au sol, cul à portée de main tandis que je récupère ma boîte à malices. Il triche à nouveau, soulevant le bandeau pour m’observer. C’est la troisième fois que je le recadre.

Mon pied sur ses épaules l’oblige à déposer son visage au sol. Je le veux chienne en chaleur, cul en l’air, totalement offert. Il grogne quand mon talon s’enfonce dans sa peau, je force encore, indifférente à sa douleur. Je prends plaisir à écraser légèrement sa main avant de m’installer derrière lui. S’ensuit une délicieuse mise au point de ce qui va se passer, ce soir. Plus je lui parle, plus son corps s’offre. Valentin était encore dans la maîtrise, posture imposée, mais contrôlée par son cerveau. Petit à petit, il s’abandonne sous mes mots, se détend et finit par rouler du cul. J’écarte ses fesses et crache, lui expliquant que je vais utiliser son anus jusqu’à ce qu’il n’en puisse plus. J’agrippe sa verge déjà durcie, la comprime fermement et le mets en garde, il n’éjaculera pas ce soir. Je tire sur la laisse, malmenant sa gorge jusqu’à l’étouffer. Il ne résiste pas, se cambre, gémit et s’oublie.

Il a les grandes lignes de la soirée ; à présent, il me faut faire une seconde mise au point. J’ai dû le rabrouer trois fois ce soir ; trois fois, il a soulevé lebandeau. J’ajoute à cela qu’il a désobéi en m’attentant debout et non à genoux. Je lui expose également cinq autres occasions où il m’a manqué de respect dans nos conversations, et cinq autres où il m’a contredite. Cela monte à quatorze les raisons de le punir.

Je caresse lentement son dos et sa croupe : dans une main, ma cravache ; dans l’autre, mon paddle. Je veux qu’il choisisse par quoi la punition va être administrée.

Il ne sait pas. Alors, je frappe son cul des différents objets et lui repose la question.

Il ne sait toujours pas, mais a eu mal. Je me suis pourtant montrée délicate. Je frappe à nouveau, lui ordonnant de faire son choix. Ma voix est dure, aussi dure que le cuir de mon paddle. Mon amant se crispe sous mes coups et finit par choisir la cravache.

La punition peut commencer. Au troisième coup, je lui impose de compter. Au septième, j’agrippe sa verge de ma main libre. Au dixième, sonore et violent, sa gorge supplie, mais il bande. Au dernier coup de son châtiment, Valentin tremble, une érection sublime emplit ma main, et son cul a pris de merveilleuses teintes. J’aime les tableaux qui s’inventent sur une peau après une correction, somptueux bijoux éphémères.

Les trois godemichés trônent fièrement devant lui, je lui ordonne de tendre les mains et de choisir lequel va le fourrer en premier. Valentin les connaît déjà, mais un seul a visité son intime, le plus mince. La taille des deux autres l’effraye, et il me le rappelle poliment. Je lui assure qu’il va devoir s’y faire, ils y passeront tous, ce soir. De toute façon, il faut s’y préparer, quand il se fera sodomiser par une vraie queue, elle aura ces dimensions-là. Ses épaules se crispent, puissance de l’imaginaire, et dans un souffle, il me murmure qu’il ne veut pas qu’un homme l’encule. « Pourtant nous y viendrons », et j’éclate de rire quand il se contente de baisser la tête.

Sa croupe est luisante de lubrifiant et de salive. Il se cambre, roule, appelle la caresse, et cela m’enchante. Je respecte son premier choix en prenant le petit jouet qu’il me tend. Confortablement installée derrière son cul, je sors une petite nouveauté. Un vibro métallique, mince et long, que j’appuie lentement entre ses fesses. Il ondule, soupire et s’offre. Il n’attend que ça depuis des semaines, nous le savons tous deux. Mon jouet disparaît dans son fondement, Valentin gémit. Sans tendresse, je le fouille, le pénètre profondément et admire son corps qui réagit sensuellement. J’allume le vibromasseur, et le voilà qui s’envole dans une douce mélopée. Je presse parfois sa verge, renforce son érection de quelques va-et-vient, crache sur son cul et l’insulte, soulignant qu’il est beau quand il fait sa pute.

Je change de jouet, et voilà son anus comblé par la bite de latex que Valentin a choisie. Mes pénétrations sont plus lentes, nous avons tout notre temps, et cette chienne a besoin qu’on prenne soin d’elle. Je l’accompagne dans son lâcher-prise, il voyage loin en lui, profite de chaque intrusion, et son plaisir est un spectacle fabuleux.

Je n’ai pas l’intention de le faire jouir ainsi, j’ai prévu une surprise, une réponse à un désir secret et son abandon mérite d’être félicité. Je malmène encore son cul, l’emporte vers l’oubli et quand il abdique, visage au sol, bouche ouverte à répéter des « encore » je quitte sa croupe pour me dresser face à lui.

Valentin ronronne toujours, mais attend docilement la suite des événements. Je retire ma culotte et la lui fourre en bouche, prenant soin de relever sa tête d’une poigne autoritaire dans ses cheveux. Il se laisse guider, à genoux, torse bombé. Je retire son bandeau pour qu’il puisse me voir et le renverse en arrière d’un coup de talon sur le buste. Sans retirer mon pied qui s’enfonce délicieusement dans sa peau, je lui offre ce qu’il désire depuis si longtemps. Quelques gouttelettes d’urine pour commencer, timides et délicates qui se transforment rapidement en un jet chaud et généreux. Valentin ouvre de grands yeux émerveillés, m’offre un râle sublime et s’extirpe de sous mon pied pour placer son visage sous cette douche dorée. Il retire ma culotte et approche sa bouche pour recevoir mon cadeau. Qu’il est beau, yeux clos, bouche souillée, visage trempé ! Une œuvre merveilleuse que cet abandon sincère à des plaisirs peu communs. J’agrippe ses cheveux et l’immobilise d’une poigne ferme tandis que je termine mon hommage. Valentin me boit littéralement. Je lui autorise un cunnilingus gourmand, dansant sur sa bouche jusqu’à l’étouffer.

Je quitte ses lèvres et prends le temps d’admirer ce jeune homme, nu, couché dans cette mare d’urine, corps tendu, verge dressée, cou condamné de cuir.

J’attrape un nouveau gode et le colle sur le carrelage. Le lubrifiant à souhait, je lui ordonne de venir s’y asseoir. Il s’exécute sans broncher. Accroupi au-dessus de cette verge qu’il a toujours refusé de pratiquer, voilà qu’il s’y empale docilement. Je place ma main sur la base, je ne veux pas que la magie se brise, je veux qu’il s’exhibe et pousse loin l’impudeur. Je suis un alibi à ses envies ; maintenant, il faut qu’il les assume et qu’il possède seul son cul, comme un grand garçon.

Mes mots le motivent, il aguiche, minaude, et je ne perds pas une miette de ce phallus disparaissant entièrement en lui. Valentin ne gémit pas vraiment, son souffle est profond, mais ses traits se tordent de plaisir. Je lèche sa bouche, crache sur ses lèvres et souligne à quel point il apprécie de se faire prendre par ce gros calibre.

Il entame des va-et-vient intenses, je ne lâche pas la ventouse et pousse le vice jusqu’à approcher ma bouche de son sexe tendu. Il s’affole, accélère encore ses pénétrations et des râles satisfaits naissent dans sa gorge. Je l’encourage, il m’avoue qu’il adore ça. Je lui demande ce qu’il adore… « Se défoncer le cul », alors je crache à nouveau sur son visage pour le féliciter. Il sort une langue provocante et j’enfonce mes doigts loin dans sa gorge. Tout est sublime, tendancieux et humide. Tout est débridé, débauché, fantastique.

Je retrouve le dernier jouet, gisant au sol et le porte à ma bouche. Je suce et avale, pousse loin dans ma gorge et l’en ressors, luisant de bave. Il ouvre grand la sienne, réclamant que je la comble. C’est le plus large des trois, j’adore le pratiquer et j’ai bien l’intention de faire découvrir son pouvoir pénétrant à mon amant. Il le sait, je l’en ai averti, mais à présent, il le désire.

De son propre chef, il s’assoit par terre, ouvre grand ses jambes et libère son anus. Il est prêt à recevoir le nouveau diamètre que je lui tends. Valentin me demande poliment de le faire. Que veut-il que je fasse ? Il veut que je le baise et s’empresse d’ajouter un « S’il te plaît, Maîtresse » à sa demande. Qu’il est délicieux ! Alors, je le surplombe, il glisse au sol, relève ses cuisses et j’enfonce en lui ce nouveau compagnon, ne m’arrêtant que quand la ventouse vient buter contre ses fesses. Valentin tente de m’embrasser, mais je l’en empêche. J’enroule la laisse autour de sa gorge et serre sans cesser de pénétrer son cul. Son visage se congestionne tant de désir que de suffocation. Je goûte cette vision de longues secondes avant de lui rendre sa respiration. Son bassin accompagne mes intrusions tant et si bien que, finalement, je n’agis plus, le laissant maître de sa sodomie. J’apporte sa main entre ses cuisses et m’éloigne. Valentin branle son cul avec passion et la pièce s’emplit de ses gémissements. À mon tour d’ouvrir mes cuisses pour lui exposer mon sexe et y glisser mes doigts. Ses yeux sont rivés sur ma chatte et les caresses que je m’octroie. Il accélère encore ses pénétrations et le voilà, jambes en l’air, ses mains agrippées à ce phallus, se motivant si rapidement que j’harmonise mes doigts à son rythme. Valentin adore regarder, il aime me voir jouir, et que mon sexe se trempe alors je me caresse profondément, stimule mon clitoris et m’écarte largement. Le plaisir m’envahit et je lui impose de se baiser plus fort.

Qu’il est beau, débarrassé de la moindre gêne, possédé et libre ! Je lui décris mon plaisir, pousse le vice en l’insultant, le frustre de ma chatte, lui ordonne de jouir et appuie mes caresses pour motiver les siennes. Quand l’orgasme m’atteint, mon bouton malmené rapidement, Valentin accueille ma jouissance par de longues plaintes et me couve du regard. Je ne ralentis pas, pousse plus loin jusqu’à trembler de tout mon corps et déclencher ces délicieuses décharges électriques. Sa voix se fait féminine, aiguë, suppliante, etquand il renverse sa nuque dans un cri étranglé, je peux voir s’échapper une toute petite quantité de sperme de sa verge. Moment subtil et puissant d’un orgasme anal atteint.

Il agonise, yeux clos, le corps frissonnant, la respiration saccadée. Je libère lentement son anus, Valentin se love contre ma cuisse. Je caresse délicatement son dos, remonte à sa nuque, agrippe fermement ses cheveux comme on flatte un animal docile.

Quand je reviens au salon après une douche rapide, il s’est enroulé dans une couverture, pelotonné sur le canapé. Je m’habille en silence, rassemble mes jouets et attends qu’il me rejoigne à quatre pattes pour lui retirer son collier. Agenouillée face à lui, je l’embrasse tendrement et lui murmure ma dernière volonté. Une fois seul, je veux qu’il se branle et qu’il souille le carrelage de sa semence. Ensuite il fera le ménage, nu, pour faire disparaître toute trace de ma venue. Sa maman ne doit pas être embarrassée par les vices de son garçon. Dès demain, il m’enverra une photo de la famille idéale installée devant la télé, alors que leur fils chéri a fait sa chienne dans leur salon.

« Bien, Maîtresse. »

« Désolé ! »

Héloïse Lesage

Séduire une femme était une démarche pénible pour Simon. Rien à voir avec la paresse ou le mec qui se savait agréable à regarder, à se reposer sur ses lauriers de beau brun, au charme trempé du Méditerranéen – à peine était-il conscient de tout cela. Non, la vérité était que Simon avait peur de déranger. Il était du genre à croiser les jambes dans le métro, à manifester contre le harcèlement des femmes, à les respecter comme il respectait sa maman.

Il ne s’attendait pas à tomber sous le charme d’Alix, lors de cette soirée des anciens de son lycée. Elle avait conservé sa blondeur, son humour grinçant, son côté pédant. Sa beauté froide et inaccessible. Elle avait pourtant jeté son dévolu sur lui, ce soir-là, et rien qu’un regard sur lui, un regard électrique de ses beaux yeux qui sentaient le cul, rien qu’un regard lui assurait une érection incommodante. Il y a quinze ans, ils n’auraient jamais imaginé qu’un jour, ils s’attireraient l’un l’autre. Petit Simon, bloqué par son érection intermittente et sa peur d’importuner, se sentait à chaque instant désolé. Désolé de l’avoir frôlée, désolé d’être entré un peu trop près dans sa sphère... et pour autant désolé de ne pas réussir à aller plus loin. Maintenant qu’il avait mis la Femme sur un piédestal, comment ne pas se confondre avec les autres crève-la-dalle, ceux qui draguent, qui insistent, qui dorment sur la béquille en se branlant sur celles qu’ils insultent parce qu’elles ont osé leur dire non ?

Ils n’ont pas pu bien discuter ce soir-là, lui embarrassé par ses couilles qu’il ne savait comment porter, et elle par une baby-sitter qu’elle devait libérer pas trop tard. Il apprenait alors qu’elle avait eu un enfant, qu’elle s’était séparée du père, et tout le reste de la conversation se poursuivit ensuite sur messagerie Facebook, parce que oui, il finit par oser la demander en amie. Découvrir qu’elle était devenue mère provoquait en lui des émotions qu’il était incapable de cerner avec précision. Une sensation globalement douce, qui était loin de le dissuader d’aller plus loin que le flirt... au contraire. Alors, pendant une nuit d’échanges jusqu’à présent platoniques, après s’être sifflé plusieurs litres de bière, Simon lui posa la question qui le travaillait depuis qu’il l’avait revue :« Pourquoi on n’a rien tenté, tous les deux, quand on était au lycée ? » La réponse qui tomba lui envoya des décharges sous le caleçon : « Je ne sais pas, mais pour éviter de se reposer la question dans quinze piges, viens donc chez moi tester un truc ! » Il but à cet instant cul sec le reste de sa blonde, comme s’il se rongeait les ongles ou son frein. « Quand ? Où ? » demanda-t-il.« Dans sa chatte, tout de suite », prévoyait Jiminy, l’inconscient de Simon.« Demain ? Chez moi ? » Alix répondit.

Alors, il vint. Elle lui fit à dîner comme le font les meilleures mères au foyer. Le bœuf fondait dans la bouche de Simon comme Jiminy la besognait déjà sur son plan de travail.

— Je voulais faire du porc, lui dit-elle, mais j’ai hésité, t’es de quelle origine ? « Simon », c’est juif, non ?

Il manqua s’étouffer de surprise. Il déglutit, répondit :

— Moi ? Ben... français. Athée.

— Ah ouais ? Mais... à cent pour cent ? rétorqua-t-elle, les yeux ronds de surprise.

L’homme pensa que, peut-être, elle blaguait, ou peut-être, était-ce de la simple maladresse ? Pourtant, il l’observait : la blonde se remit à découper son bourguignon, tout à fait sérieuse. Pas un sourire de malice, pas un indice qu’elle était navrée.

— Mon grand-père paternel était algérien, répondit-il après le blanc qui s’était installé.

— Ah ! Tu vois ! C’est ta peau, quand même, tu es très mat ! Enfin, je dis ça, mais moi, j’ai rien contre, hein...

Il profita d’avoir la bouche pleine pour ne rien répondre tout de suite. C’était dans la logique du féministe : racisme et amalgames n’étaient pas sa tasse de thé. À ce stade, il avait peur que, de sa bouche à elle, sortent des choses qu’il n’avait pas envie d’entendre.

— Ta viande est très bonne, Alix, il finit par lui dire avec beaucoup de sexe dans la voix pour basculer la conversation sur une autre fréquence.

L’incident mis sous le tapis, ils raccrochèrent leurs atomes et intérêts communs. Riaient, comparaient leurs psychanalyses, tournaient autour du pot. Alix vaporisait ses phéromones dans tous les sens, à se caresser les cheveux, le cou. Quand ce fut le moment du dessert, il alla l’aider en cuisine. Elle posa son gâteau là où Jiminy l’avait baisée en pensée une heure plus tôt. Simon commença à entendre les voix de son inconscient. Sans s’en rendre compte, ses hanches vinrent doucement se plaquer contre les fesses d’Alix, l’emprisonnant contre le plan de travail. Elle, en revanche, s’en aperçut : elle se retourna, plongea ses beaux yeux bleus dans ceux de Simon, et ses lèvres gorgées de suc se posèrent sur celles de l’homme. Leurs langues se rencontrèrent. Ils restèrent un long moment à s’embrasser, à se serrer, comme deux amoureux qui se retrouvent après une trop longue séparation. L’étreinte ne pouvait que trahir l’érection, Simon demeurait alors désolé de cette imposante masculinité que son corps révélait. Alix déboutonna son chemisier et, par un regard insistant sur la braguette bombée de Simon, il comprit finalement qu’il était temps qu’il sorte sa virilité. Il ouvrit l’accès, s’en détourna en caressant le ventre généreux d’Alix. La femme, tordue par l’impatience, gonfla la poitrine pour qu’il ne voie que ça. Jiminy était fou. Simon hésita un instant avant de soupeser les seins comme un adolescent. Comme si c’était sa première fois. Il ausculta la consistance, en palpant de ses dix doigts, avant qu’un pouce tire timidement la dentelle vers le bas. Quand le premier mamelon fut sorti, il sentit, au même instant, qu’il se faisait examiner le sexe. Il la regarda alors lui sortir la bite du caleçon, et un frisson de bonheur le parcourut de sa colonne à son scrotum.

Alix s’accroupit, considéra d’abord la bite du regard, puis la toucha, la pressa, fit aller et venir sa paume, avant d’engloutir la désolation rigide tout au fond de sa gorge. C’était une femme libérée. Une mère qui a eu le courage de quitter son mari, qui, a priori, couche le premier soir parce qu’elle se fout de la morale. Et elle est là, en train de lui sucer la bite. Jiminy lui aurait déjà éclaboussé l’œsophage. Simon, en bon gentleman, et avant que la sauce quitte les fourneaux, s’écarta pour voir sa queue sortir de la bouche, toutes deux filandreuses de bave. « Désolé, mais je vais jouir en moins de deux si tu continues comme ça ! » Elle sourit, s’essuya pudiquement la bouche d’un revers de la main, avant de se redresser. « J’ai envie de toi », chuchota-t-elle. Il la suivit jusqu’à sa chambre où elle déballa sommairement ce qui la gênait de textile : le jean tomba aux chevilles de Simon, le caleçon en travers de ses jambes. Il espérait ne pas avoir envoyé de mauvais signaux, des signaux de mâle hétéro bitocentré, parce que là, elle était de nouveau en train de lui pomper le vit avec une avidité redoutable. Il n’allait pas résister... Elle le suçait comme dans les pornos qu’il ne s’autorisait même pas à regarder, ces pornos machistes où, systématiquement, la femme suce, se prend dans la chatte une énorme bite, qui ensuite atterrit dans le cul, pour finir sur le visage nappé de foutre. Mais ce n’était qu’une mise en bouche : Alix recula, retira sa culotte et, en jupe et chemise ouverte jusqu’au nombril, s’allongea sur ses bras et écarta les cuisses. Tant d’indécence... Il lui regardait ses poils pubiens (il n’en avait jamais vu de si blonds), sa fente ouverte, d’un rouge vif qu’on devinait brûlant. Elle ramena ses genoux contre sa poitrine, faisant éclore encore plus sa cavité. Simon serra les poings, déglutit. Ses oreilles sifflaient. Jiminy s’était noyé, étouffé, brûlé dans le satin des nymphes cramoisies. Alix gémissait de sentir les yeux de l’homme rivés sur son sexe. C’est à cet instant que Simon discerna, entre les frisottis et la chair, le clitoris. Son cerveau vrilla. Il se prosterna au pied du lit, écarta la toison du plat de sa main, et sa bouche tout entière se posa autour du petit organe érigé. Le cuni, c’était son truc à lui. Des heures entières à se branler sur des vidéos de babines, fines ou épaisses, débordantes ou bien serrées, poilues. Même des chauves afin de bien observer leur physionomie. Et des langues qui jouent avec, d’hommes ou de femmes. Tant de pages lues sur le sujet. L’organe externe de la femme était pour lui un instrument de musique dont il entendait déjà les doux sons. Ses gammes de « mmmmh », « ooooh », « ha ! » lui faisaient prolonger la mélodie avec des pauses bien senties, et il gobait ses lèvres, enfonçait sa langue dans la cavité avant qu’elle retourne lécher le clitoris sur un rythme bien soutenu. Elle ondulait, tant et si bien qu’il lui semblait que jamais une femme n’avait été aussi réceptive. C’est sans doute pour cette raison, se sentant pousser des ailes, qu’il écarta crûment les chairs du vagin, et lorsque sa curiosité médicale fut en partie assouvie par ses yeux, il enfonça un doigt orienté vers le plafond. Ce n’étaient alors plus de doux sons qu’Alix poussait, mais un larsen de plaisir. Le majeur encore en place, elle lui tira les cheveux pour qu’il la regarde : « Baise-moi, je t’en supplie ! »

Retour à la case départ. Simon eut le sentiment d’« injonction à la performance ». C’était chronique chez lui. « On l’encule, la performance ! »disait Jiminy pour qui la taille de la bite avait triplé de volume pile au moment où« baise-moi ! » fut sorti d’une paire de lèvres irrésistibles. Il l’aurait fourrée dans n’importe quel trou. Alix se retourna pour farfouiller dans ses tiroirs, et laissa entrevoir, dans la pénombre et sous sa jupe, sa lune toute blanche. « Voilà ! C’est par le cul qu’il faut la prendre ! » disait l’inconscient. « Elle le fait exprès ! Regarde, on y voit son sillon, il est tout brun ! Mamma mia ! » Dans la seconde, le visage de Simon s’engouffra dans l’entaille du fessier dodu. Alix, qui n’avait pas fini de trouver ce qu’elle voulait, se cambra pour se laisser explorer. « Une sacrée putain, pour une mère de famille », fit constater Jiminy. Le cerveau vrilla une deuxième fois : Simon, consterné par cette remarque, reçut une décharge de testostérone dans la queue.

C’est alors qu’Alix se retourna avec sa capote. Simon la lui arracha des mains, pluma l’emballage pour se gainer la bite, on-ne-peut-plus-dure, de latex. Son jean et son caleçon jetés à terre, il n’avait qu’une idée en tête : lui enfoncer le vit le plus loin dans la matrice. Il s’allongea au-dessus d’elle. Ils échangèrent de longs regards, se soûlèrent de leur souffle, comme leurs sexes se caressèrent. Puis elle roula, se retourna pour être au-dessus de lui. Elle s’accroupit et écarta les cuisses comme un crapaud. De ses poils dorés coulait son blanc d’œuf. Alix prit précautionneusement la verge qu’elle apporta elle-même à son entaille rouge, d’où Simon voyait naître le feu d’une vie interne volcanique. Il s’immergea petit à petit dans son antre où évoluait un microclimat. Alix avait, sous la ceinture, une forme de vie autonome où tous les éléments anatomiques s’étaient organisés pour pomper, faire glisser, choyer, en somme, souhaiter la bienvenue à l’invité. Ses seins jaillissaient de son chemisier, au gré de sa cadence, tantôt ronds-généreux-emplis de jus et voulant s’offrir aux cieux, tantôt loches-lourdes-ramollies, à deux doigts de s’écraser sur le torse de l’homme. « Ça a allaité, hein ! Regarde-moi ce travail, complètement déformés ! Elle a dû passer des heures à se faire téter ! » Pauvre Simon, déchiré par ses convictions et son moi intérieur. Il ne pouvait même pas nier les vergetures ni l’aspect mollasson... puisque ça l’excitait. Pas qu’il se fichait de la plastique abîmée, non. Il était excité par l’histoire qu’elle racontait. Et de toute évidence, la pudeur à la fois touchante et superflue attendu qu’elle avait gardé son chemisier et son soutien-gorge (qui ne soutenait plus rien vu le poids du bordel). Alors, il les saisit, ses gros lolos, de ses deux mains pour les presser entre eux. Elle miaula, de plaisir ou de douleur ; à ce stade, il s’en cognait ; d’ailleurs, il commença à la rejoindre par de violents coups de reins.

Mais rapidement, cela ne suffit plus. Il l’attrapa pour qu’elle se déventouse de sa bite. Parlaient-ils le même langage ? Ou était-elle suffisamment pute ? Elle comprit aussitôt les intentions de Simon : elle s’allongea sur le dos et écarta grand les cuisses comme pour se faire ausculter. « Bourrinons-la, cette petite salope, elle l’a bien mérité ! » alors Simon s’enfonça, et le « Salope ! »s’échappa de sa bouche. La réponse d’Alix fut immédiate : un long gémissement de plaisir et d’approbation. Elle aimait être la putain du petit timide. Il continuait à bourrer sans se soucier qu’à ce stade, la capote risquait de se désagréger. Ses seins subissaient sévèrement l’effet de la gravité en s’aplatissant comme deux énormes burratas tièdes.

« Et son cul ? Il a morflé, aussi, son cul ? On n’a pas bien vu tout à l’heure, c’est louche ! » s’interrogeait Jiminy. Ainsi Simon dit « Ton cul, montre-moi ton cul ». En la retournant il continuait, obsessionnel, « Je veux voir ton cul ». Frustré par la faible luminosité, ne voyant qu’un pétard tout blanc, il alla jusqu’à allumer plein phare la chambre. « Fais voir ton cul. » En boucle. Il lui retira la jupe pour contempler la chute de reins d’Alix qui, allongée sur le ventre, dévoila une belle cambrure naturelle. C’était un cul splendide, comme il les aimait secrètement. Rond, gros, maternel. Simon regagna son humilité naturelle et s’inclina devant l’astre merveilleux. La femme faisait la morte, probablement habituée à essuyer toutes les perversions masculines quand elle dévoilait ses fesses. Les voix de Jiminy revinrent comme un cheval au grand galop, salaces et irrespectueuses. Simon leva les hanches d’Alix pour que le trou béant de son vagin arrive à hauteur de sa queue. Il s’y enfouit, et tout ne fut que régal. Il semblait qu’à sa voix imprégnée de miel et d’œstrogènes, elle lui couinait des mots d’amour. Mais Simon n’entendait que Jiminy lui siffler des saloperies. Elle jouit, le cul relevé, le vit planté au fond du col.

L’angle que formaient son dos et ses cuisses déclinait petit à petit. Simon retira sa queue sur le point de pleurer. Elle se retourna, un sourire de béatitude aux lèvres. Simon la regarda d’un air grave, l’air de celui pour qui le sperme menaçait d’être propulsé en dehors des couilles. Elle connaissait ce regard, elle connaissait ces queues qui alarmaient en se contractant contre l’abdomen. Alix retira la capote, ce qui en soi était une libération et un premier pas vers l’orgasme. Elle empauma les couilles d’une main, et le manche de l’autre. Sa bouche s’ouvrit en grand. Une langue incurvée en sortit, et au premier contact de celle-ci sur le gland de Simon, le foutre fusa et s’écrasa en plusieurs salves dans ses cheveux, sur son front, sur ses lèvres.

Les voix de Jiminy s’évanouirent une fois que Simon fut vidé. Il réalisa qu’il lui avait juté partout sur la gueule et, même si elle semblait contente, il lui dit qu’il était « désolé ».

Le rouge à lèvres

Ornella Caldi

Les gestes légèrement ralentis par l’alcool, Chloé se fraya un chemin jusqu’aux toilettes. À cette heure, les gens commençaient à investir toutes les pièces de l’appartement, et le couloir était rempli de couples bavardant simplement, ou déjà plus avancés dans leur entreprise de séduction. Elle ne connaissait pas la plupart des personnes présentes ce soir. Elle avait été invitée par son amie Angélique, mais la majorité des invités étaient des amis de son copain Yoann. Même si elle avait toujours un peu de mal dans les soirées où elle ne connaissait personne, Chloé s’était dit que si les copains de Yoann lui ressemblaient, cela valait bien le coup de surmonter sa timidité. Mais la soirée avançant, elle avait beau avoir discuté avec plusieurs célibataires très mignons, aucun n’arrivait à la cheville de Yoann. Elle ressentait quelque chose quand elle le regardait qu’elle avait du mal à réprimer. Angélique avait tellement de chance…

— La porte ferme mal, lui dit la fille qui venait de sortir de la salle de bains. Je crois que quelqu’un l’a cassée parce qu’elle reste entrouverte si on ne la tient pas. Je vais te la tenir si tu veux.

Chloé la remercia et fit son maximum pour se dépêcher malgré son esprit embrumé. Elle savait qu’elle ne pouvait pas faire totalement confiance à quelqu’un qui avait bu autant qu’elle, et elle n’avait pas vraiment envie qu’on la surprenne dans cette position. Une fois rhabillée et hors de danger, elle prit le temps de se regarder dans le miroir, essuya les traces que son maquillage avait laissées sous ses yeux et remit en place quelques boucles de ses cheveux bruns. Sur une étagère à côté du lavabo était rangé le maquillage d’Angélique. Un tube de rouge à lèvres en dépassait, sûrement reposé là à la hâte. Hésitant à peine, elle ouvrit le tube et le fit tourner entre ses doigts pour laisser sortir le bâton d’un rouge mûr profond. Comme elle l’avait deviné, c’était celui que portait son amie, et que Chloé trouvait très beau. Avec application, elle le fit glisser sur ses lèvres, étalant soigneusement la couleur.

La porte s’ouvrit, Chloé sursauta, faisant tomber le tube. Dans le miroir, elle croisa le regard de Yoann, et aussitôt, une bouffée de chaleur l’envahit.

— Excuse-moi, Chloé, je ne savais pas qu’il y avait déjà quelqu’un. Je venais juste mettre ça au sale, on a renversé du vin dessus.

Chloé mit quelques secondes à se ressaisir, comme chaque fois qu’elle se retrouvait face à lui. Elle secoua la tête et répondit :

— Ne t’en fais pas, j’avais terminé.

Elle baissa ensuite les yeux vers le rouge à lèvres qui avait laissé une trace sur le carrelage.

— Mince, s’exclama-t-elle en se baissant pour le ramasser, quelle maladroite !

— C’est moi qui t’ai fait peur, donc, disons que c’est ma faute, dit Yoann en s’avançant. C’est le rouge à lèvres d’Angélique ?

Chloé rougit, ce qui fit rire Yoann.

— Prise la main dans le sac !

Il ouvrit un tiroir pour en tirer un mouchoir, et s’accroupit pour essuyer la petite trace rouge sur le sol. Profitant qu’il avait les yeux baissés, Chloé laissa son regard s’attarder sur ses bras dont les muscles fins se tendaient légèrement dans le mouvement.

— Et voilà, les preuves du crime sont effacées, déclara-t-il bientôt, levant son visage charmant, en partie recouvert d’une fine barbe brune.

— Merci !

Yoann déposa le plaid taché dans la panière à linge sale, puis, alors qu’il ouvrait la porte, il se retourna vers elle.

— Tu as bien fait de lui emprunter, ça te va très bien, lâcha-t-il avec un petit clin d’œil avant de sortir.

Chloé attendit quelques secondes avant de quitter elle aussi la pièce, comme si elle voulait être sûre que personne ne puisse s’imaginer qu’il s’était passé quelque chose entre eux. Ou bien justement pour que quelqu’un se l’imagine. Depuis quelque temps, elle n’était plus tout à fait à l’aise avec les pensées qui lui traversaient l’esprit et se demandait si elle serait capable de ne pas succomber à leurs suggestions si jamais une occasion se présentait. Ou bien si elle avait un peu trop bu.

De retour dans le salon, elle en profita pour se servir un nouveau verre, puis s’adossa contre le mur pour observer les gens autour d’elle. Le plafonnier avait été éteint, et seules les lumières provenant de petites lampes d’appoint éclairaient la pièce qui s’était peu à peu transformée en piste de danse. La musique était forte, rythmée par des basses entraînantes, mais dans cette pièce étroite où les corps étaient obligés de se serrer et de bouger ensemble, elle devenait presque langoureuse.

Angélique et Yoann dansaient au milieu de cette masse vibrante. Il la tenait contre lui, ses hanches accompagnant les siennes de droite à gauche, dans un mouvement lent, mais appuyé. Comme elle relevait la tête vers lui, leurs lèvres se rencontrèrent. Ils s’embrassèrent longuement, et Chloé eut l’impression de voir leurs corps se serrer davantage encore. Lorsque Angélique reposa sa tête blonde dans le creux de son cou, Chloé capta le regard de Yoann, qui lui sourit. Ses lèvres étaient légèrement rouges, tachées par le rouge à lèvres, et elle ne put s’empêcher de penser que sa bouche aurait pu y laisser les mêmes traces.

Chaque fois qu’elle le pouvait, elle laissait son regard errer dans la pièce jusqu’à retrouver Yoann, riant avec ses amis, embrassant Angélique ou dansant à quelques pas d’elle. Elle n’essaya jamais de lui parler, elle savait qu’il était chasse gardée, mais bizarrement, ce point ne la dérangeait pas. Elle ne ressentait aucune jalousie vis-à-vis d’Angélique, il lui semblait même normal que Yoann soit avec elle qui était une si belle et incroyable femme. Ce qu’elle ressentait était d’ordre plus physique. Dès qu’elle les voyait tous les deux, elle ne pouvait s’empêcher d’être gagnée par une excitation qu’elle ne s’expliquait pas. À bien y réfléchir, elle n’aurait même jamais pensé que Yoann puisse être son type d’homme avant qu’Angélique le lui présente.

Le temps filait à toute vitesse comme il le fait chaque fois qu’on voudrait qu’il s’arrête, et bientôt l’appartement se retrouva désert. Comme Chloé habitait loin, Angélique lui avait proposé de dormir sur son canapé. Elle enfila donc un long T-shirt qui lui servait de pyjama, et se pelotonna sous la couverture, mais impossible de trouver le sommeil.

Elle entendit alors la porte de la chambre s’ouvrir et ferma les yeux instinctivement. Quelqu’un traversa le salon sans faire de bruit, la croyantendormie. En ouvrant à demi les paupières, elle distingua la silhouette de Yoann qui se dirigeait vers la salle de bains.

Elle l’entendit ouvrir la porte en plexiglas de la douche, et bientôt l’eau couler. Incapable de garder les yeux fermés, Chloé s’était retournée sur le dos et fixait le plafond, l’imagination en ébullition. Son esprit était tout entier tendu vers ce qui se passait dans la salle de bains, vers le corps de Yoann qu’elle avait imaginé des centaines de fois, et qui était désormais nu juste derrière cette foutue porte ferm… Cette porte qui ne fermait plus ! La révélation la fit tressaillir. Elle eut peur de l’idée qui lui était venue en tête dès l’instant où elle s’en était souvenue. Est-ce qu’elle oserait ?

La lumière de la chambre était éteinte, et aucun son n’en provenait. Angélique devait déjà être en train de dormir. Si elle osait, il fallait que ce soit maintenant, avant qu’il ait terminé.

Le cœur battant la chamade, Chloé se dégagea sans bruit de la couette et descendit du canapé. Sur la pointe des pieds, elle gagna la porte entrouverte d’où filtrait de la lumière et, prudemment, avança son visage devant l’interstice. Dans le miroir, face à elle, se reflétait nettement la douche dont les vitres, légèrement embuées, offraient une bonne vision de ce qui se passait à l’intérieur. L’eau ruisselait sur le dos de Yoann, coulant dans le creux de sa colonne vertébrale pour rejoindre ses fesses. Elles étaient petites, mais très rondes, et se contractaient légèrement selon ses mouvements. Chloé sentait son ventre se tordre. Elle s’était dit qu’elle ne jetterait qu’un rapide coup d’œil, mais elle aurait aimé en voir un tout petit peu plus avant de retourner se coucher.

C’est alors que, comme pour répondre à son appel silencieux, il se tourna de profil et s’adossa au mur carrelé. La première chose qu’elle regarda fut son torse, splendide. Il était assez mince et les muscles se dessinaient discrètement sur sa poitrine et son ventre parsemés de poils que l’eau assombrissait et collait à la peau. Elle fit glisser ses yeux le long de ce chemin tout tracé, presque honteuse, sachant qu’elle violait définitivement son intimité. Elle fut surprise de voir son sexe légèrement tendu. À quoi pensait-il ? À sa danse avec Angélique ? Sa verge n’était pas aussi longue que celle qu’elle avait fantasmée, mais sa largeur semblait le compenser. Chloé imaginait la douceur de cette peau foncée, entourée d’un halo de poils très bruns qu’il avait dû couper peu de temps auparavant. Que n’aurait-elle pas donné pour être celle qui avait fait naître cette érection.

Yoann resta un instant immobile, les yeux fixés devant lui, puis il les ferma, et leva la main pour saisir son sexe. Chloé écarquilla les yeux sans y croire. Les cheveux de Yoann s’étaient collés en désordre sur son front, et ses cils mouillés étaient encore plus sombres que d’habitude. Des gouttes tombaient de son nez, roulaient sur ses lèvres entrouvertes et tombaient de son menton pour venir s’écraser sur son torse. Plus bas, ses doigts pressaient son membre encore élastique, laissant apparaître un peu plus à chaque mouvement le bout de son gland luisant d’humidité.

Sans vraiment se rendre compte de ce qu’elle faisait, Chloé avait glissé sa main sous son T-shirt, juste sur le coton de sa culotte. Elle avait conscience de faire quelque chose d’immoral, mais il lui semblait que cet instant était hors du temps, qu’il s’affranchissait du bien et du mal. Elle imaginait que c’étaient les doigts de Yoann qui écartaient l’élastique, qui se glissaient sous le tissu pour trouver ses lèvres entrouvertes, pendant que ses doigts à elle se serraient autour de son sexe de plus en plus dur et épais, caressaient avec douceur ses testicules si fragiles. Elle les aurait fait remonter ensuite, traverser la toison de son pubis, jusqu’à son ventre où elle sentirait la peau se hérisser doucement à son contact.

Si c’était lui qui l’avait surprise en train de se caresser sous la douche, est-ce qu’il aurait regardé ? Elle repensa au compliment qu’il lui avait fait plus tôt, et se laissa convaincre que oui.

Soudain, elle se figea. Elle était sûre d’avoir entendu un bruit derrière elle. Elle s’arracha à sa contemplation et, tremblante, se retourna pour se retrouver face à Angélique. Elle sursauta et étouffa un cri. De sa vie, elle n’avait jamais ressenti aussi vivement et douloureusement le sentiment de honte. Si elle pouvait mourir sur-le-champ plutôt que de faire face au jugement de son amie… Mais le visage d’Angélique, étrangement, ne montrait aucun signe de colère. En fait, Chloé y vit un léger sourire. Toujours tétanisée par la surprise, elle ne bougea pas d’un cil, tandis qu’Angélique s’approchait d’elle sur la pointe des pieds. Celle-ci s’arrêta tout près d’elle et se pencha vers son oreille pour chuchoter :

— J’étais sûre que tu craquerais. Tu crois que je n’ai pas remarqué comment tu le regardes chaque fois qu’on est ensemble ?

Chloé voulut répliquer quelque chose, mais ses mots s’éteignirent aussitôt.

— Ne t’en fais pas, Yoann ne sait rien. Il ne sait pas non plus que tu as fantasmé sur tous les mecs avec qui je suis sortie.

Elle se recula pour voir le visage ébahi de Chloé, les yeux écarquillés de stupeur. Elle leva la main et caressa doucement la joue de son amie, puis elle la prit par les épaules et la força à se retourner vers l’ouverture de la porte, vers son petit ami nu en train de se toucher.

— Regarde-le, chuchota Angélique, et dis-moi qu’il ne t’excite pas encore plus parce que c’est mon mec ?

— Je… je ne sais pas, murmura Chloé en observant Yoann.

— Ah oui ? demanda Angélique, qui passa ses bras autour d’elle pour poser ses mains sur sa poitrine.

Chloé ne répondit pas. Son esprit se vida au moment où son amie commençait à lui caresser les seins. Dès cet instant, elle sentit avec force la présence d’Angélique contre son dos, son souffle qui s’insinuait dans ses cheveux jusqu’à frôler son cou, ses doigts qui titillaient doucement ses tétons par-dessus son T-shirt, et devant elle, Yoann, la queue de Yoann qui enflait sous ses doigts.

— Je sais que c’est ça que tu veux, Chloé. Tu veux ce qui est à moi, parce qu’au fond, tu me veux moi.

Elle saisit alors le bas du T-shirt de Chloé pour le faire remonter par-dessus sa tête, puis elle dirigea sa main droite directement sur son sexe pendant que l’autre retournait besogner ses seins. Chloé n’avait plus besoin d’imaginer, elle pouvait sentir sur son clitoris les doigts agiles de son amie qui tournaient, massaient, se faufilaient entre ses lèvres humides avec détermination. Et là, elle sut : elle voulait qu’elle la prenne. Alors, elle saisit le poignet d’Angélique et le tira vers le bas, pour lui faire savoir qu’elle avait compris, enfin. Celle-ci saisit l’invitation au vol et plongea deux de ses doigts en elle, jusqu’à la garde. Chloé laissa échapper un gémissement qu’elle étouffa aussitôt pendant qu’Angélique, visiblement enthousiasmée de la voir si réactive, pinçait doucement son téton déjà si dur entre ses doigts.

Vacillant quelque peu sous le traitement qu’on lui infligeait, Chloé se laissa aller contre Angélique, qui la retint, puis la fit tomber à genoux sur le sol, les jambes bien écartées pour lui permettre de pénétrer encore plus profondément son sexe qu’elle n’avait pas senti si sensible depuis longtemps. Le plaisir s’intensifiait dans son ventre, aussi sûrement que ses seins la faisaient délicieusement souffrir. Elle agrippa les cuisses d’Angélique, basculant la nuque en arrière pour offrir davantage son corps à ses yeux. Elle était à elle, elle aurait voulu qu’elle ne s’arrête jamais de la baiser comme ça, qu’elle la possède.

Angélique ramena ses doigts à l’extérieur, sur son clitoris gonflé, arrachant un gémissement plus appuyé à Chloé qui se sentait sur le point d’imploser. Elle abandonna alors son sein pour couvrir sa bouche et étouffer le cri qui n’allait pas tarder à en sortir.

Au moment où elle sentait la dernière digue se briser en elle, Chloé leva les yeux vers le miroir, et vers Yoann, dont elle ne voyait plus que le haut du corps. Les sourcils froncés dans l’effort, il semblait tout aussi prêt à jouir qu’elle, et Chloé l’imagina juste devant elle, branlant si fort sa queue qu’elle avait presque peur qu’il la brise, si fort que bientôt, dans un dernier effort, elle se gonflait davantage encore pour lâcher un long jet blanc sur le corps offert de Chloé. Et elle jouit... soufflant dans la main d’Angélique, se tordant entre ses bras, incapable de se soustraire à sa main experte jusqu’à ce que la plus petite parcelle de plaisir se soit extirpée d’elle.

Les deux amies restèrent ensuite quelque temps sans bouger, conscientes certainement qu’elles venaient de vivre un tournant dans leur amitié. Lequel ? Elles n’en étaient pas sûres.

Le bruit de la porte en plexiglas les arracha brusquement à leur réflexion. Elles se regardèrent un instant sans savoir quoi dire, puis elles pouffèrent silencieusement. Angélique regagna sa chambre sur la pointe des pieds, pendant que Chloé attrapait son T-shirt et sa culotte, puis courait en faisant le moins de bruit possible jusqu’au canapé.

Elle se glissa nue sous la couette, ses habits en main, et ferma les yeux. Quelques secondes après, la porte de la salle de bains s’ouvrit, et Yoann traversa le salon à pas feutrés. Chloé n’ouvrit pas les yeux, cette fois, mais elle ne put réprimer un sourire. Il lui semblait sentir sur ses lèvres une petite goutte de quelque chose qui n’était pas à elle.

Les anciens combattants

Eugénie Daragon

« Ma chère Lison,

Cette saleté de guerre n’est pas fini pour mes camarades mais je suis quand à moi soulager d’être rapatrier à l’arrière. J’ai été amputer suite à une balle au pied gauche, alors que j’étais envoyer en reconaissance. Je suis inapte au combat. Il me tarde de voir au plus vite la gentille jeune fille qui m’a autant soutenu dans l’épreuve. Nous nous somme tellement écrit que j’ai l’impression de déjà vous connaître. J’aurais aimer que vous rencontriez un héros et non un pauvre infirme mais on ne choisit pas. (...) »

Lucien Barbot mentait. Il avait choisi. En réalité, il a déraillé quand on leur a distribué des masques à gaz en leur parlant de grenades qui font pleurer à s’en arracher les yeux et qui brûlent la peau. Il s’est demandé jusqu’où ça irait, les conneries pour récupérer l’Alsace et la Lorraine. Alors, il s’est tiré dans le pied gauche. Et Lisette, sa marraine de guerre, avait beau lui écrire qu’il faisait la fierté de sa brigade, de Pétain et de la France, les histoires de gaz moutarde vraiment, c’était trop. Il n’était pas le seul et c’est toujours le même pied qui prenait, le gauche, à bout portant, c’est même ça qui rendait ce genre de blessure suspecte, sinon il fallait s’injecter du pétrole dans le genou et le temps que ça pourrisse bien, ça prenait du temps. Il savait que le Joubert le laisserait pas finir en cour martiale. C’était son ami d’enfance et il était médecin-major, Joubert. Le formulaire de blessure suspecte n’a jamais été contresigné. On l’a mis dans un train pour la gare de l’Est. C’est comme ça que Lucien a fini à l’hôpital militaire Bégin à Vincennes, et pas au peloton d’exécution. Il est arrivé en civière dans un dortoir de quatre poilus où il a dormi deux jours pendant lesquels on a dû le réveiller quatre fois pour le faire becqueter. Il s’agissait pas de faiblir et de choper la première tuberculose qui passe, on l’avait mis juste au-dessus de l’étage des cracheux. Dans six semaines, il rentrerait enfin chez sa mère.

Mensonge ou pas, il n’avait pas tellement d’autre fille à qui écrire, de toute façon. Les marraines de guerre, c’étaient des bonnes femmes qui jouaient les correspondantes avec les soldats pour qu’au moment de la distribution du courrier, il n’y en ait pas qui ne reçoivent jamais rien. Parce que le moral des troupes, ça tenait à peu de chose : le rata, le pinard et juste après, le courrier, qui leur rappelait qu’ils n’étaient pas juste de pauvres couillons à l’abattoir. Qu’on les encourageait. Et les encouragements aux tétons roses, ça fonctionnait bien. Ça leur donnait envie de rentrer avec des tas de médailles.

Lisette, bien consciente de son indispensable rôle dans l’effort de guerre, et bien qu’elle fût issue de la bonne bourgeoisie, s’était engagée à l’usine de munitions. Elle lui avait tricoté plusieurs paires de chaussettes porte-bonheur envoyées dans des colis de tabac, de saucisson et de chocolat. Et même si elle ne l’avait jamais vu, son filleul, elle entendait bien le porter jusqu’à la victoire finale contre l’envahisseur.

« Cher Lucien. Les mots me manquent pour vous dire à quel point je suis soulagée de vous savoir à l’abri. Ne vous tourmentez plus, soignez-vous. Les autres ouvrières de l’usine et moi-même vous embrassons bien fort, vous me verrez dès demain samedi, je prendrai le tram de 10 heures. »

En lisant cela, Lucien fut transporté de joie malgré les douleurs fantômes à sa guibole manquante. On l’avait prévenu, mais entre ça et se faire rincer à la gnôle pour avoir le courage d’attaquer un boche (qui aurait d’ailleurs largement préféré piffrer sa bratwurst tranquille chez lui) et se faire finir au lance-flammes dans la boue, il sentait qu’il avait bien fait.

Après une nuit agitée de cauchemars d’obus et de casques à pointe, de tripes étalées et d’odeur de gangrène, Lucien a demandé une bassine d’eau pour se raser et se brosser les dents, les ongles et tout ce qui dépassait de ses habits. Il avait presque bonne mine quand Lisette est entrée dans la chambre en analysant brièvement, par déduction, lequel était Lucien : ça ne pouvait pas être celui à qui il manquait le bas du visage caché dans des bandages, rendu muet. Ni le sergent Dupuy, qui avait perdu ses yeux. Le troisième fumait avec le seul bras qui lui restait avec un air nonchalant, c’était Briet. Celui qui souriait de toutes ses dents, aux cheveux bien peignés et avec une seule jambe, qui s’était redressé d’un bond dans son lit comme si une guêpe l’avait piqué au cul, était forcément Lucien. Elle a approché de son lit de métal, lui a trouvé un visage agréable. C’est vrai qu’il était joli garçon avec son grand regard sombre presque un peu bridé, sa moustache toute bien taillée... Même avec une prothèse de tibia, il resterait correct.

Ils se sont souri un peu bêtement, elle lui a tendu la boîte de pâtes de fruits qu’elle lui avait achetée pour se donner une contenance et elle s’est assise sur une petite chaise dure à la gauche du lit près de la fenêtre qui donnait sur le parc et d’où l’on voyait d’autres estropiés boiter, la pipe au bec, les pensées perdues à leurs « chez eux ». La conversation était difficile. Les « Vous voulez un verre d’eau ? » et autres « Ça va, vous êtes bien installé ? » les occupèrent un moment jusqu’à ce que Briet, celui qui n’avait qu’un bras, solidaire de son compagnon d’infortune, les lance sur l’usine de munitions, puis, dès qu’il sentit que la conversation cahotait, sur Lénine et la révolution russe, puis sur la nourriture qu’on leur servait à l’hôpital, puis... Briet finit par avoir l’impression que c’était lui qui méritait la petite Lisette.

L’heure des visites de terminait, et dès qu’elle eut tourné les talons en promettant de revenir le lendemain dimanche, l’aveugle a demandé comment qu’elle était, visiblement remué par la voix, le rire et le parfum de Lisette même s’il n’avait pas osé causer avec elle. Lucien a soupiré d’une voix amoureuse« Rhaa... elle a les cheveux bruns et bouclés remontés en chignon, des fossettes aux joues et le reste je te dirai pas, sinon tu vas imaginer des tas de saloperies sur elle », alors Briet a fait « C’est une bourgeoise à petits seins pointus sous son pull avec des mollets ronds sous sa pupe plissée. C’est ça qu’il veut savoir ». Celui sans mâchoire a ri d’un rire rendu monstrueux.

« Ta gueule, Briet, occupe-toi de ton canard où tu lis des trucs sur Lénine que t’utilises pour impressionner les dames qui viennent pas te voir », a lancé Lucien, agacé.

« T’as du bol, moi, la mienne, j’crois bien qu’elle est moche comme un pou », a dit l’aveugle.

« Tu t’en fous, tu la verras jamais », a répondu Briet.

Un rire forcé et malsain éclata dans la pièce où planait une odeur d’éther et d’alcool camphré.

Huit jours plus tard, Lisette et Lucien étaient passés au tutoiement et à la bise. Encore huit jours, et ils se tenaient la main et s’écrivaient, entre deux visites, des choses sur leur cœur qui battait plus fort. Encore huit jours, et Lucien demandait de l’aide à Briet, qui était si malin, pour lui tourner un petit courrier qui la convaincrait de se laisser embrasser le samedi suivant...

« Tu lui parles de ta pauvre maman si malade qui aurait aimé te voir marié avant de mourir.

« Mais elle est pas malade, ma mère... »

« Pas grave, tu lui diras qu’elle s’est retapée, au pire, faut tout t’apprendre à toi, ma parole, tu crois qu’elles nous disent que des trucs vrais, à nous ? Ah, t’as bien 22 ans pour être aussi naïf ! »

Lucien a suivi les conseils de Briet, mais surtout, il se demandait à quelle échéance il pouvait estimer soulager son bas-ventre qui le tourmentait de plus en plus au fur et à mesure qu’il reprenait des forces. Il n’avait jamais eu de quoi se payer les putes à soldats au front et avait du sperme jusqu’aux amygdales. Il cherchait dans quel recoin il pourrait tenter d’attirer Lisette clopin-clopant qu’il était.

Il ne se doutait pas que Lisette, de son côté, en était à peu près au même point. Les plaisanteries des filles de l’usine étaient moins grasses, mais on manquait tellement d’hommes depuis des années qu’aucune d’elles n’aurait trop fait la fine bouche. Galons, pas galons, estropié ou pas, elles avaient bien la dalle, les demoiselles, et cette nouvelle mode de raccourcir ses robes largement au-dessus de la cheville « parce que c’était plus pratique », tu parles ! C’était surtout une excuse pour rendre les rescapés barjos et prêts à tout pour leur fourrer le fion. Du coup, ça a bien ricané, à l’usine, quand elle leur a lu les histoires de maman malade et de mariage : « Tu vas quand même pas lui faire croire que tu veux bien te marier avec lui, le pauvre ! Une fille de notaire avec un petit troufion, il manquerait plus que ça ! »

Lisette est venue le samedi d’après plus tard que d’habitude, en milieu d’après-midi. La surveillante était partie. Les injectés à la morphine roupillaient. Elle lui a fait une bise bien plus longue et appuyée que d’habitude et s’est assise sur le lit pour la première fois. Regards silencieux. Briet ronflait légèrement, l’aveugle ne voyait rien et celui qui ne pouvait plus parler... ne pourrait rien répéter. Lucien a chuchoté « Veux-tu bien m’embrasser pour de vrai ? ». Elle s’est penchée vers lui, a posé sur sa bouche un baiser léger de papillon, mais il l’a contrainte à un baiser profond en la retenant d’un bras ferme. Il a murmuré à l’oreille « Dis-moi que tu veux bien, je n’en peux plus, je te veux tellement, si tu savais, je deviens fou, tu me rends fou, Lison, il faut que tu dises oui, tu te rends pas compte de l’effet que tu me fais, ou alors ne viens plus jamais, c’est trop difficile de te voir sans te toucher, oh, je t’en supplie fais quelque chose pour moi, je pense à toi du matin au soir, comme un lion en cage, dis-moi que tu veux bien de moi... ».

Lisette, ça lui a bien plu, cette petite tirade. Ça lui manquait de tourner des têtes. Et puis elle savait bien que les autres aussi, dans la chambre, se trouvaient dans le même état, et qu’une bonne patriote ne saurait laisser ces soldats blessés pour la France dans cette misère sexuelle avancée sans bouger le petit doigt. Elle a posé l’index sur sa bouche en faisant « Chuut » et a relevé sa jupe jusqu’à sa jarretière en murmurant « Regarde » alors que Lucien a fait un « oui » rapide de la tête en se remplissant les yeux du carré de peau blanche au-dessus des bas gris clair. Il a posé sa main dessus, il lui a semblé n’avoir jamais rien touché de plus doux. Elle voyait son rythme cardiaque accéléré à travers le coton blanc du maillot de corps et une protubérance sous les draps indiquer que l’émotion était grande. Il jetait des regards affolés vers les autres soldats, vers Dupuy l’aveugle, qui savait mal comment interpréter l’absence de conversation, et vers le muet qui n’en perdait pas une miette et lui a fait un « oui » de la tête pour l’encourager, les yeux exorbités d’envie au-dessus des bandages. Briet se mit à ronfler plus lourdement alors que Lisette, qui tournait le dos au muet et à l’aveugle, ouvrait son corsage pour montrer au joli Lucien une paire de seins menus, fermes, aux minuscules pointes très brunes, comme deux raisins de Corinthe qui regarderaient vers le haut. Encore des seins d’adolescente à 20 ans, à défier les lois de Newton, à la fois ronds et pointus, à la peau si veloutée qu’il y avait de quoi se mettre à genoux. Si on avait encore des genoux, évidemment.

Elle a entendu le muet sans mâchoire pousser un râle qu’elle a tout de suite compris : il voulait qu’elle se tourne pour qu’il puisse voir aussi ses nichons. Lucien, parti pour l’ignorer, a pris les poches de chairs douces à pleines pognes. Pourtant, elle s’est retournée, en retenant sa jupe à sa taille, offrant ainsi sa lune à la vue de Lucien et ses seins à la vue du muet qui a failli en faire une crise cardiaque. Elle était juste là, à deux mètres à peine, le muet savait bien qu’il pouvait profiter uniquement de la vue, qu’il n’était pas question de venir toucher, qu’il devait rester allongé lamentablement et admirer le bonheur d’un autre, bien moins amoché que lui. Prenant parti pour l’aveugle, elle a dit « Dupuy, mon brave, puisque vous ratez tout, tenez » en lui mettant sa culotte dans la main. La portant à son nez, le petit sergent Dupuy fut pris lui aussi d’une violente érection. Une belle roulure à l’entrejambe visqueux et odorant, qui avait laissé sur le tissu fin plus de phéromones que toute une colonie de petites girl-scouts. « Oh, mais... vous faites quoi ? » a-t-il osé demander. « Elle nous réconforte parce qu’on est de bons soldats, pardi », a dit Briet, qui était sorti de sa sieste et mangeait des yeux Lisette, sa taille minuscule et ses hanches pleines. « Même que Barbot, il est en train de perdre son falzar, si tu veux savoir. » Effectivement, Lisette s’attaquait à la braguette du jeune Lucien qui, bien qu’il ait imaginé autre chose que la scène en cours, se laissait aller, dans son impatience d’en découdre avec les chairs roses et blanches, à cette exhibition qu’il aurait préféré s’éviter, pour être parfaitement honnête.

« Ça y est ! Elle le pompe comme le Trésor public ! » La petite bouche s’activait dans des mouvements rythmés et bien baveux, elle s’arrêtait parfois à hauteur du gland pour reprendre son souffle, mais elle y allait de bon cœur, la marraine de guerre. Le goût musqué, loin de l’offenser, saturait sa chatte d’un jus glissant. À croire qu’elle était née pour vider des valseuses de brigadier. « Doucement, doucement, je vais pas tenir », gémit Lucien en fermant ses paupières biseautées, deux doigts posés sur la fente qui s’ouvrait sans effort. À cet avertissement, elle sortit une grande langue pour lui lécher le frein, écarta ses cuisses toujours ornées de jarretelles grises et de bas fins.

Seul, le muet se paluchait sous ses draps, estimant qu’étant le moins susceptible de retrouver un jour une femme qui veuille bien de lui, il pouvait bien se permettre cet écart. Les autres se retenaient. Ils se contentaient d’absorber le spectacle pour se finir à un moment où ils seraient seuls.

« Viens sur moi, Lisette », a dit Lucien.

« Va sur lui, Lisette », ont dit en cœur l’aveugle et le manchot. Le muet a fait « Ghghankghkan » et ça pouvait vouloir dire « Va sur lui » ou « Vos gueules », mais on ne saura jamais.

Alors, Lisette a grimpé sur son infirme et l’a gratifié d’une douce chevauchée. Ça faisait un gros bruit de bouillie qui s’étalait à la fois sur son pubis et sur ses roustons. Briet, qui affectait toujours une nonchalance insupportable, choisit ce moment pour remettre du tabac dans sa pipe et l’allumer, ce qui plongea rapidement la pièce dans des volutes bleues. Ajoutée au jour mourant, l’épaisse fumée rendait la scène flottante et trouble. L’aveugle, au son du grincement du sommier métallique, la culotte collée aux narines, comprit ce qui était en train de se produire. La petite n’eut pas le temps de s’essouffler car un spasme violent secoua rapidement le corps du jeune Lucien.

Pris d’un embarras bien compréhensible, il se reboutonna fissa, attrapa ses béquilles et faillit proposer à Lisette de la raccompagner au moins jusqu’à l’escalier pour la saluer correctement, mais il n’avait pas non plus prévu la suite. S’il avait juté, c’est que c’était fini, non ? Mais les femmes avaient décidément pris de drôles d’habitudes en l’absence prolongée des hommes...

Eh non, Lisette n’était pas « satisfaite ». Prise d’une rage de jouir, d’exhibition et encouragée par les commentaires salaces de l’odieux Briet, elle s’est saisie de la petite chaise pour la poser au milieu de la pièce et s’asseoir dessus jambes écartées, faisant face au muet et à l’arrogant, pour entamer une masturbation à deux mains. La main droite s’agitait sur le clitoris, tandis que deux doigts de la main gauche disparaissaient au fond de sa chatte. Un sirop blanchâtre ressortit avec les phalanges, coula jusqu’au bois de la chaise. Elle ondulait comme une chienne avec sa chatte farcie et entendait bien se faire jouir le plus vite possible, redoutant le passage du dîner d’une minute à l’autre. Briet, maigre comme un barbelé, immense et voûté, les joues creuses sous l’ombre brune de sa barbe de trois jours, avec ce dédain libidineux que l’on garde pour les pires radasses, la regardait de haut en tirant sur sa pipe. « J’arrive pas à me branler avec la main gauche, mais le cœur y est, crois-moi », qu’il a dit. La petite marraine de guerre s’est touchée encore deux ou trois minutes, son petit visage rose tout froncé, puis à la surprise générale, a déchargé. Ça a giclé pour de vrai. Ils en avaient entendu parler, mais ils n’avaient jamais vu cette étrangeté. Enfin, Dupuy, l’aveugle, n’a pu qu’imaginer, et Lucien voulait juste que tout ça s’arrête le plus vite possible, mais Briet s’est levé pour allumer l’électricité et mieux voir les gouttes sur la chaise et le sol. Lisette, rouge, soulagée, détendue, souriante, s’est abstenue de tout commentaire parce qu’elle retrouvait son altitude des beaux quartiers.

On a compris que le muet avait joui parce qu’il avait arrêté sa gymnastique sous les draps tachés. Il leur avait fait grâce de son orgasme d’infirme.

« Eh bah, merde alors ! J’avais jamais vu ça. Vive la France ! » a persiflé Briet.

Lisette rajustait son chemisier bordé de dentelle de Calais. Évitait les regards trop prolongés avec Lucien. Ça se mettait de travers pour qu’elle soit sa marraine de paix.

Abasourdi, il a senti une bise claquer assortie d’un « Soigne-toi bien, mon Lucien » alors que ses talons claquaient déjà dans le couloir vers la sortie. Pour garder une contenance devant ses camarades, il n’a su que bafouiller « C’est toujours ça que les boches n’auront pas... »

Briet a bougonné « Toujours le bon filon, hein, Barbot, bordé de nouilles comme pas deux... » alors que Lucien voyait s’éloigner Lisette par la fenêtre, debout sur sa seule jambe droite, pétri de gêne.

« Quoi, bordé de nouilles ? »

« Oh ça va... La marraine de guerre pas farouche... L’abeille dans le pied gauche, comme par hasard... ya pas à dire, tu t’en sors toujours bien, mon salaud... »

Lucien Barbot a dégluti, bien plus paralysé à l’idée que les autres se doutent de son automutilation, qui faisait de lui le dernier des lâches, qu’à l’idée qu’on l’ait vu se faire pomper le dard entre deux pansements. Le muet et l’aveugle faisaient semblant de pioncer.

Du couloir montaient un bruit sec de quinte de toux et l’odeur fade de leur dîner.

Une bonne épouse

Valentine Abé

Ming se lève, enfile un pull, relève ses cheveux en chignon, passe les mains sur son visage, fait chauffer de l’eau pour le thé de son mari.

Son mari est rentré tard, hier. Hier, et maintenant, c’est tous les soirs. Il a beaucoup de travail, en ce moment, Monsieur Mong. Il se lève tôt et se couche tard.

Ming la douce aime Mong, et Mong aime les femmes. Il aime Ming avec laquelle il est marié, mais parfois aussi, d’autres femmes. Voilà pourquoi Mong rentre tard. Mais à vrai dire, il ne fréquente pas tellement de femmes, il n’est pas de ceux qui sautent sur le moindre mouvement de popotin… non, en ce moment, c’est Nita, et seulement Nita avec qui Monsieur Mong s’acoquine. C’est commode de fréquenter une stagiaire. Elle est présente lorsqu’il arrive au bureau, le matin, et le soir, elle l’attend pour partir. Quand il rentre, Mong retrouve Ming. C’est pratique.

Nita est encore étudiante. Le genre jeune fille d’aujourd’hui, élégante, serviable, insolente quand il faut l’être. Elle a l’œil malin, ce qui plaît à Mong. Cet œil brillant, plein de diablerie, ces petites fesses serrées dans un tailleur. Il aime ça, lui retrousser son tailleur. Parfois, en fin d’après-midi, quand Mong est, pour tout dire, fatigué des rendez-vous et des chiffres, il demande à Nita de venir dans son bureau et de répondre au téléphone ; ça veut dire qu’il n’est là pour personne. Nita peut prendre un message, et si vous le voulez, elle transmettra. Pendant que Nita prend votre message, Mong, assis dans son fauteuil en cuir, frappe le petit derrière de Nita avec le double décimètre : Mong est directeur de chantier. Nita reçoit les petits coups, chaque fois, les sourcils haut levés, sans connaître le motif qui lui vaut une correction. En même temps, elle doit noter le message sur un carnet, ce qui l’oblige à se pencher sur le bureau et fait encore remonter sa jupe. Ainsi, elle offre à Mong la vue de la naissance de ses fesses, de son entrejambe compressé dans une petite culotte blanche, et à celui qui entrerait dans le bureau, la vision de seins lourds, flottant dans un corsage échancré.

Un employé, un jour, est entré dans le bureau juste à ce moment-là, mais la méchante Nita ne s’est pas relevée pour autant, ce qui, bien sûr, n’a pas calmé les ardeurs de Mong. Ce jour-là, quand l’employé bégayant fut sorti du bureau, Mong déculotta la jeune fille. Elle se tenait debout devant lui, de dos, la culotte au sol, la jupe toute remontée ; il lui administrait des petits coups de compas. Les blanches fesses ne le restèrent pas longtemps. Elles se contractaient chaque fois que la pointe piquait la chair. Au bout d’un moment, à croire que le jeu lui plaisait, Nita se mit à gémir doucement, son dos se creusait. L’aiguille du compas perçait le petit cul rougissant qui jouait à l’élastique. Nita haletait discrètement. Mong, le pantalon déformé par la bosse qui grossissait, restait bouche bée devant le minuscule trou, noir, brillant, qui ne cessait de s’ouvrir et de se fermer…

Nita désirait que l’homme pose sa bouche, là exactement, entre ses fesses. Elle avait envie qu’il y enfonce sa langue, pour calmer la brûlure ou pour propager l’incendie… Mais c’est le manche d’un outil que Mong lui enfonça dans le fondement, lui arrachant un soupir. La stagiaire se redressa pour encaisser le choc, puis, d’un mouvement de bassin, jaugea l’instrument, avant de s’empaler dessus avec une délectation qui affola son patron. Elle se cabrait, allait et venait sur le jouet, que Mong voyait disparaître en elle chaque fois plus profond. Apeurée à l’idée que quelqu’un entre à nouveau, la découvre dans cette posture avec Monsieur, Nita s’accrochait au bureau, l’œil rivé sur la porte, se retenant de gueuler son plaisir. Les jambes écartées, les cuisses humides, les hanches souples, elle se tendit d’un coup en haletant sous la décharge. Mong étouffait ses longs gémissements avec la main. Elle le sentait tout raide contre elle ; un liquide épais et chaud giclait, débordait sur son derrière.

Ce matin, Ming regarde son mari boire son thé. Mong note l’étrange lueur dans l’œil de son épouse, il lui demande ce qu’elle a en tête :

— Qu’as-tu à me dévisager ?

Il n’y prête pas davantage attention. Il file sous la douche, puis enfile le costume que Ming lui a gentiment repassé.

Il l’embrasse sur la joue, puis sort en prononçant des mots d’excuse par anticipation :

— Je rentrerai tard, ce soir.

— Bon, fait Ming, j’aurais aimé que nous mangions ensemble… Mais je t’attendrai.

— Oh, tu es un ange, dit-il en claquant la porte.

Ming est un ange, oui. Elle ramasse une à une les affaires de Monsieur. Récemment, en vidant les poches de son pantalon, elle a trouvé un emballage de préservatif.

La journée s’évapore. C’est la période des vacances. Mong ne prend jamais de congé. Leur petit garçon passe la semaine chez ses grands-parents. Ming a du temps pour elle. Elle a du temps pour penser à Mong, aux poches de pantalon, à ce qu’elle y trouve.

Elle a eu le temps de se décider...

À quatre heures, elle prend un bain, se lave les cheveux… Elle se parfume, se poudre, enfile une jupe courte et serrée, un chemisier, des talons aiguilles qui enserrent ses chevilles fines ; la bride glisse comme une caresse sur les bas couleur chair ; pas de sous-vêtements. Elle ferme la porte derrière elle, prend l’ascenseur, s’observe dans le miroir : ses yeux noirs, sa bouche lippue, son teint frais… mon Dieu, ce teint de lait et cette bouche écarlate… Aujourd’hui, elle se sent pleine d’audace.

Ming sort du métro, longe les vitrines en examinant son reflet ; sa jupe courte tendue sur son cul rebondi, ses hanches... Elle les sent revivre, ses hanches, dans cette marche implacable. Ming ne pense à rien, elle n’est plus que ce corps qui va...

Elle s’arrête devant une porte noire dépourvue d’enseigne, presse le bouton de sonnette. Elle a entendu parler de ce genre d’endroit par les amis de son mari, par ses copines étudiantes qui venaient là accompagnées, en échange d’un ou deux billets pour payer le loyer. Ming n’a jamais eu besoin de vendre son corps, elle n’a jamais manqué de rien, elle a rencontré son mari tout de suite à l’université, ils se sont mariés, ils ont eu un enfant, puis ils ont glissé sur les pentes d’une vie conjugale telle que les filles n’en veulent plus de nos jours.

— Mademoiselle… Vous êtes venue seule ?

— Seule ? Oui.

— Bienvenue.

Mademoiselle s’enorgueillit.

Dans ce club, les demoiselles seules ne paient pas l’entrée, elles sont « invitées ». Ming est la seule femme non accompagnée. Une bouffée de liberté l’envahit, lui communique de la force.

C’est la première fois qu’elle met les pieds dans un club. Il fait sombre, elle est tendue.

La salle ouvre sur un bar où un couple sirote un cocktail. Un peu plus loin, un homme remarque son arrivée. Au-delà du bar, la piste de danse, des miroirs, des canapés pourpres, noirs, en velours de mauvaise qualité, élimé… leurs teintes se fondent sous les lumières tamisées, et pourtant, tout, ici, paraît cru à Ming. Le lieu, chaque jour récuré, diffuse des senteurs sucrées qui camouflent l’odeur des jouissances. Au bar, la dame du couple porte des bas rouges et un carré de jupe à peine assez grand pour lui couvrir les fesses.

Ming commande un verre ; elle veut d’abord observer, prendre son temps. Elle ne connaît pas les codes, s’il en existe. Elle se promène le verre à la main pour se donner une contenance. Il n’y a pas grand monde, seulement quelques couples, et des hommes seuls.

Elle visite les lieux. Son cœur tremble, ses jambes tour à tour froides et échauffées la mènent à travers un labyrinthe de couloirs, de recoins, de petits boudoirs, assez vides pour tout dire.

Dans l’une des pièces, un couple : l’homme, court sur pattes et le front dégarni, baise une femme à cheveux longs. Leurs râles semblent irréels. Ming n’arrive pas à détacher ses yeux du couple, ses joues s’enflamment, l’homme la fixe, elle manque d’air.

Elle se dérobe, retourne au bar, commande un autre verre l’ivresse l’aidera sans doute, elle va le boire dans une salle obscure où l’on projette des films. Elle suit ce qui se passe sur l’écran sans que ça l’excite vraiment ; elle tremble. La peur, sans doute. Une main froide se pose sur elle, Ming la repousse. Un homme qu’elle n’a pas entendu arriver s’est assis juste derrière elle, il lui demande s’il peut la toucher.

Elle se tend, souffle un « oui » parce qu’il faut bien commencer…

L’inconnu la caresse de manière très pudique : sa main lui effleure les épaules, les bras… puis les jambes. Le cœur de Ming cogne fort. Tièdes, rugueuses, les paumes de l’homme remontent le long de ses cuisses…

Les doigts de l’homme ont de l’assurance, ils insistent dans les creux, lui écartent les jambes. Ming sent le souffle chaud sur sa nuque, elle ravale sa salive, fixe l’écran : des corps nus se mélangent, poussent des gémissements, émettent des râles. Gros plan sur un sexe d’homme pénétrant l’orifice humide d’une femme entièrement rasée ; des doigts fins aux ongles longs et vernisécartent davantage les lèvres pour que l’énorme queue s’y enfonce. Une langue cherche le clitoris, le fignole, le lèche comme un bonbon, les mains ouvrent les cuisses, la queue ramone, sort, plonge dans la gorge de la femme, puis retourne entre les chairs bouillantes, le ventre se soulève. On aperçoit maintenant un trio : la femme rasée, allongée sur le dos, se fait grassement baiser par un étalon et, en même temps, lécher par une blonde à quatre pattes au-dessus d’elle. La fente de la blonde bée au-dessus du visage de la première, laquelle assène des petits coups de langue, avant de bouffer la chatte... L’homme saisit la taille toute fine de la femme rasée, il donne de grands coups de boutoir qui lui arrachent des cris de plaisir.

— Tu mouilles… souffle l’homme.

Ming tressaute, la paume de l’inconnu caresse son ventre, frôle son sexe… Ming est avachie dans le fauteuil, bouche ouverte, la jupe remontée à la taille. L’autre main s’introduit sous le chemisier, fait sauter un ou deux boutons. Elle n’a pas de soutien-gorge. L’homme lui pelote les seins à pleines mains ; elle se cabre, il en profite pour exercer une pression sur son ventre tendu, lui toucher le haut de la fente. Ming tressaille. Un téton pointe entre le pouce et l’index de l’homme, il le pince, elle geint, se creuse encore ; l’homme souffle dans son cou« écarte les jambes ». Elle consent, écarte. Ming n’imaginait pas que ça se passerait ainsi, que ce serait aussi simple ; elle ne pensait pas se faire avoir si facilement.

La main descend, « tu es bouillante et trempée ». Les doigts glissent sur elle, la caressent, la déplient, l’ouvrent ; un doigt plonge en elle, un autre insiste sur le clitoris, Ming se laisse aller dans le fauteuil. Les doigts vont et viennent entre ses cuisses. Sur l’écran, une fille engouffre un membre turgescent.« Imagine-le dans ta bouche… » Elle gémit doucement. Les doigts entrent et sortent, caressent, pressent… Leur respiration à tous deux est nettement audible, maintenant plus haute... il faut aller chercher l’air. Elle laisse les doigts la fourrager, elle dégouline, bouche ouverte ; ses yeux, qui ont du mal à fixer l’écran, se ferment. Elle suffoque, secouée de spasmes, sa voix se perd, elle s’abandonne aux mains de l’inconnu.

Pantelante, elle reprend ses esprits, se couvre la poitrine. Elle se redresse, descend sa jupe sur ses cuisses. Un homme qu’elle n’avait pas encore aperçu est là, tout proche, il la dévisage, le sexe bandé à la main. Les yeux mi-clos, il se branle. Gênée, Ming se recoiffe. Elle se retourne, l’inconnu qui l’a fait jouir, adossé au fauteuil, se masturbe lui aussi.

Elle lâche un vague sourire, se lève, sort de la petite pièce.

Sur ses jambes tremblotantes, elle se dirige vers le bar, demande un verre d’eau pour étancher sa soif.

Dans le couloir, un homme agenouillé lèche une femme.

Ming vide son verre, prend une grande inspiration, puis retourne dans la salle des films. Les deux hommes sont toujours là. Elle dit « prenez-moi », puis leur tend la main.

L’inconnu serre son poignet, l’emmène dans un endroit sombre aux murs troués… des voiles, des ouvertures… Il la met à genoux, lui donne sa queue à sucer.

Elle le suce longtemps, s’applique...

Des mains viennent sur elle ; elle les repousse avec fermeté d’abord, puis de plus en plus mollement. Elle passe sa langue sur les couilles, prend le gland entre ses lèvres humides et chaudes, lèche, avale la queue, sa gorge s’ouvre... L’homme délivre des va-et-vient pour s’enfoncer plus loin, la remplir plus encore. La queue ressort, la bouche pleine de salive la reprend, l’engouffre. Derrière les voiles, par les ouvertures, apparaissent des mains, des bras, des queues. Quand les hommes sentent qu’elle se laisse aller, ils se font plus entreprenants : on lui pince les seins, on lui lèche les doigts, des mains lui creusent le ventre, lui écartent les cuisses, des doigts glissent en elle… Ming fixe l’inconnu en gémissant, elle est en train de capituler.

Il la relève, la retourne contre le mur, elle entend qu’il déchire le sachet d’un préservatif et qu’il couvre son sexe. Il la prend par l’épaule, de l’autre main il dirige la queue qui s’enfonce en elle.

Ming soupire, lâche un rire.

L’homme se cramponne à ses hanches et la défonce, elle est bouillante et souple. Elle ferme les yeux, n’est plus traversée par aucune pensée.

Avant que l’homme jouisse, elle l’arrête :

— Attends… Viens.

Elle retourne dans la première pièce, se souvenant y avoir vu, au centre, un matelas rond et molletonné.

Les hommes la suivent, elle s’étend là, à la vue de tous, elle n’a plus de jupe, son chemisier est ouvert, mais elle porte encore ses bas et ses talons.

Elle leur dit :

— Prenez-moi.

Elle replie ses jambes, les talons sur le bord du matelas, les cuisses grandes ouvertes pour s’offrir à qui veut.

Ming se sent dégueulasse, se passe la langue sur les lèvres, les mains sur ses seins ; elle se cambre, quémande. L’inconnu l’attrape par les cuisses, la soulève, lui donne un coup de queue prompt à la calmer. Elle soupire en le regardant dans les yeux. Il la tringle comme pris de colère, il la tient par la taille et la fait aller et venir violemment sur lui jusqu’à cracher sa jouissance. Il se retire, enlève le caoutchouc plein de foutre, le jette par terre. Il remonte son pantalon, et la laisse à d’autres. Un homme l’étreint sans attendre, s’enfonce en elle ; la fente de Ming est ouverte, mouillée, brûlante, il va et vient à grands coups de queue. Ming le sent loin dans son ventre, celui-là, elle en fronce même les sourcils, se plaint… « encore ! » souffle-t-elle, « encore ! »… Des mains la caressent, lui écartent les jambes, des doigts pénètrent sa bouche… Ming se tord, elle sent le membre gonfler en elle, des doigts s’accrocher à ses cuisses ; elle perçoit des râles lointains. L’instant d’après, une autre queue l’envahit ; les couilles ballottent contre son cul, Ming trouve ça excitant…

On lui pince les seins, une langue passe sur son ventre, des doigts titillent son clitoris, on lui impose de longs allers et retours. Ming se cabre, gémit…

Elle se retrouve à quatre pattes, une queue dans la bouche, qui s’enfonce plus loin, tape au fond de sa gorge, tandis qu’une autre se frotte entre ses cuisses, la pénètre. Des mains sur ses hanches la font aller et venir. Des doigts l’enfilent par-derrière, des mains glissent sur elle, partout, la pétrissent, l’écartent, l’ouvrent, la brûlent. Ses yeux brouillés, humides, voient défiler des hommes… combien sont-ils ? Quatre ? Dix ? Quinze ? Ils n’ont pas de visage, ils ne sont que mains, queues, langues ; elle-même n’est plus qu’orifice incandescent.

L’un caresse son visage défait, lui donne des bites à sucer, tandis qu’un autre prend à nouveau ses hanches à pleines mains pour la défoncer... Sitôt que l’un râle entre ses hanches, une bite nouvelle s’enfonce en elle, grosse toujours, et l’ouvre, « encore ! » gémit-elle à n’en plus finir…

Puis elle lève la main pour dire OK, annoncer que le jeu est terminé… il faut la laisser, à présent… l’oublier.

Elle reste un moment allongée, les hommes attendent, elle leur fait à nouveau signe de s’éloigner.

Les hommes la remercient. Ming fronce les sourcils : c’est à elle de remercier.

Elle remet son chemisier, qu’elle a récupéré sur le matelas. Elle se lève, se rhabille, se recoiffe, remet de l’ordre dans sa tenue.

Ming redemande au barman un verre d’eau, et chose inattendue, un sac plastique.

Elle se désaltère, puis retourne sur les lieux, se penche, recueille, au pied de son petit autel, les préservatifs qui jonchent le sol autour du matelas où elle était étendue. Elle les prend un à un, méticuleusement, noue chacun d’eux de manière à garder la semence.

Le barman, qui s’est approché discrètement, lui dit « ne vous inquiétez pas du ménage, Mademoiselle ». « Tout va bien, répond-elle, merci. »

Elle se dirige vers la sortie, récupère son sac à main dans lequel elle cache son trésor, salue de la tête ; polie, la voix qui lui avait souhaité la bienvenue lui répond « au revoir, Mademoiselle ».

La porte se referme derrière elle.

Le jour tombe. Immobile devant la porte noire, Ming regarde à gauche, à droite, réfléchit, puis reprend le chemin de sa maison ; son sac à main se balance au bout de ses doigts.

20 heures. La maison est silencieuse. Ming se douche, se peigne, se remaquille, se fait belle pour son petit mari. Elle se prépare un thé , puis fait mijoter le dîner : des nouilles, des crevettes qu’elle fera sauter, à quoi elle ajoutera des légumes, carottes, haricots, bambou, gingembre… et un bol de sperme.

Mong ne devrait pas tarder, maintenant… Voilà, il arrive.

— Comment a été ta journée, mon chéri ?

— Et la tienne, ma chérie ?

— Oh ! réplique-t-elle avec un petit sourire, je suis restée à la maison, vois-tu, je t’ai préparé un bon repas…

Eaux troubles

Clarissa Rivière

Hironui était enchanté de son nouveau job. Certes, « entretien et maintenance de piscines », ça ne semblait guère reluisant sur le papier, mais la réalité dépassait ses rêves les plus fous. Il découvrait un monde qu’il ignorait totalement jusque-là, celui des « expat’ », ces métropolitains qui s’installaient sur son île le temps d’une mutation. Ils en profitaient peu en réalité, débordés de travail, délaissant leurs épouses siliconées. Depuis leurs terrasses, elles jouissaient d’une vue imprenable sur le lagon turquoise. Elles contemplaient la mer des heures durant, de loin, sans la voir vraiment, ni faire l’effort d’y tremper un orteil. Elles restaient au bord de leur piscine, noyant leur ennui dans l’alcool, indifférentes à tout ce qui ne les concernait pas.

Pour Hironui au contraire, cette mer scintillante en contrebas du volcan se révélait être un véritable supplice de Tantale. Il rêvait de s’y plonger, de se mêler aux poissons multicolores, il n’en pouvait plus du bleu artificiel des piscines, des regards dédaigneux des clientes. Ces maisons, ces femmes, ces piscines se ressemblaient toutes, à donner le tournis. Il n’était plus dans la vie réelle, mais dans un film de science-fiction où tout semblait trop parfait.

Il refusait systématiquement les cafés que ces dames lui proposaient, par gentillesse sans doute, ou désœuvrement. Il devinait le vide de leurs vies, la torpeur qui les clouait sur des transats, sans soupçonner à quel point la chaleur et l’oisiveté conjuguées réveillaient les désirs oubliés.

Sa semaine de travail commençait chez Marie, une beauté blonde et glacée. Hironui en avait des frissons rien qu’à la regarder ! Il n’en était pas rafraîchi pour autant, il transpirait plus que jamais, pris de fièvre. Il accomplissait sa mission le ventre noué, elle semblait guetter le moindre faux-pas.

En réalité, Marie regardait son dos bronzé. Elle avait chaud, elle aussi, et le soleil n’était pas seul en cause. Elle l’avait tout de suite trouvé sexy avec ses muscles saillant discrètement, son ventre plat. Vêtu d’un simple bermuda, il exhibait son torse luisant au soleil. Elle le regardait travailler, cachée derrière ses lunettes noires. Elle ignorait la mer qui miroitait au loin, elle n’avait d’yeux que pour le jeune homme qui s’activait autour de sa piscine. Hironui égayait sa vie monotone dans ce soi-disant paradis terrestre. Une prison dorée, en réalité !

Marie rêvait d’embrasser ses épaules rondes, de sentir ses longs cils de fille battre contre ses joues. Elle voulait caresser son corps gracile, jusqu’à ses fesses qu’elle devinait bien fermes. Elle avait beau multiplier les propositions de boissons, rien n’y faisait ; il lui filait toujours entre les doigts comme une anguille, les yeux baissés, fuyant son regard.

Ce matin-là, Hironui était en retard. Marie consulta sa montre une fois de plus, agacée. Elle arrangea à nouveau ses cheveux, refit le nœud de son paréo autour de ses reins. Elle était fin prête, étendue avec élégance sur son canapé en rotin telle une odalisque. Qu’est-ce qu’il fabriquait, à la fin !

Hironui s’était blessé au moment de se mettre en route, il avait eu du mal à conduire. Luttant contre sa timidité, il s’avança vers Marie en suçant son index, grimaçant de douleur. Il vit Marie se lever à sa rencontre comme dans un rêve, prendre sa main, la manipuler doucement. Elle alla chercher des glaçons, les appliqua sur le doigt gonflé. Elle retira ses lunettes de soleil, plongea ses yeux dans les siens. Était-ce à cause du contraste du froid sur sa peau brûlante, de l’éclat de son regard bleu ? Tout cela à fois, peut-être... Hironui fut foudroyé, incapable de réagir. Il se laissa faire tandis qu’elle promenait ses mains glacées sur son corps, jusqu’à baisser son maillot de bain... libérer son sexe.

Marie l’admira un instant avant de s’agenouiller. Elle saisit la verge entre ses mains, la porta à ses lèvres. Hironui jouit très vite, elle le gronda :

— La semaine prochaine, il faudra tenir plus longtemps.

Chaque lundi, Hironui se réjouissait de revoir Marie. À la pensée de ses mains manucurées sur son sexe, de sa bouche rouge grande ouverte, il bandait dur. Trop pour Marie, qui aimait le faire durcir progressivement, le sentir enfler. Pourtant, il se masturbait frénétiquement juste avant de venir, rêvant de la bouche sensuelle se refermant sur son pénis, espérant se laisser sucer aussi longtemps qu’elle le souhaitait.

Leur rituel était toujours le même. Marie l’accueillait, sourire ironique aux lèvres. Elle s’approchait, le flairait, promenait ses ongles rouges sur son torse caramel. Ses légères griffures de tigresse le faisaient frissonner d’excitation. Hironui fermait les yeux pour se concentrer, ne pas gémir, endurer la caresse aiguë des ongles pointus qui descendaient jusqu’à son ventre. Elle lui abaissait son caleçon de bain, contemplait le sexe dressé, offert à ses regards et à ses caresses, avant d’y poser ses lèvres écarlates. Elle le suçait avec ardeur, faisait aller et venir ses lèvres le long de la hampe, pressait ses bourses entre ses mains, jusqu’à ce qu’il ne tienne plus et se déverse dans sa bouche. Marie se délectait de ce lait délicieux, exotique, avec son goût épicé évoquant la douceur des îles et la langueur des jeunes garçons sucés par des femmes mûres.

Peu à peu, Marie révélait sa véritable nature, ses ongles s’enfonçaient davantage, raclaient la peau tendre du phallus. Elle suçait toujours aussi divinement, mais ses dents s’en mêlaient, mordillaient le gland sensible. Hironui était partagé entre la montée du plaisir et la douleur.

Marie fut sa première amante, les autres s’enchaînèrent naturellement.

Le mardi, Hironui se rendait chez Isabelle, dont la maison était située juste au-dessus de celle de Marie. La jeune femme s’était vite révélée aussi gourmande que sa voisine, dans un autre style.

Isabelle venait d’emménager, elle n’avait pas cherché à cacher son intérêt pour le jeune homme. Elle l’accueillait dans le plus simple appareil, comme les premières Tahitiennes accueillirent les navigateurs étrangers, un pagne autour des reins, des fleurs sur les seins. Isabelle avait renoncé au pagne et aux fleurs, elle exhibait son corps pâle avec naturel. Subjugué par sa beauté, Hironui rendit les armes, il aurait d’ailleurs été impoli de résister.

Peu de temps après son arrivée, il la découvrit pleurant à chaudes larmes au milieu d’un amoncellement de cartons. Il perçut quelques bribes entre deux sanglots : ses amies si loin, son mari enseveli sous ses dossiers... Hironui lui prit la main amicalement et fut aussitôt empoigné par une poigne de fer, étonnante chez une jeune femme d’apparence aussi frêle. Elle l’étourdissait de paroles, elle voulait être serrée fort, consolée, et caressée, embrassée aussi ; seul un baiser pourrait vraiment tarir ses larmes. Avant même qu’il ait eu le temps de dire ouf, ils s’embrassaient comme des collégiens. De fil en aiguille, elle s’appuya contre la table, s’y allongea. Ses jambes s’ouvrirent, tandis que ses mains attrapaient la tête du jeune homme, la guidaient vers son sexe coulant de désir.

Tous les mardis, il s’abreuvait à cette source intarissable. Isabelle répugnait à tromper son mari, elle se contentait d’écarter les cuisses, se plaignant faiblement de sa solitude. Il se penchait sur elle, l’apaisait de ses coups de langue délicats et appliqués. Elle jouissait avec un petit cri de souris, le remerciait. Elle gazouillait sans fin en le serrant contre elle, le caressant comme un chaton, flattant sa formidable érection. Parfois, dévorée de désir, elle oubliait ses bonnes résolutions, l’appelait en elle. Elle voulait être aimée, doucement, avec tendresse. Hironui s’exécutait bien volontiers. Il profitait de son orgasme pour l’agripper plus fort, accélérer le rythme et jouir à son tour, à l’unisson ou presque.

Un peu plus haut, se trouvait la maison d’un couple de professeurs de lycée. Ils travaillaient tous les deux quand Hironui entretenait leur piscine le mercredi matin. Il était accueilli par une jeune fille maussade, censée suivre des cours d’histoire à la faculté voisine, mais il ne l’avait jamais vue un livre à la main, seulement des cigarettes, qu’elle grillait les unes après les autres. Indifférente elle aussi à la vue fabuleuse sur la mer, elle se mit en tête de le séduire. Hironui mit du temps à se laisser convaincre, il n’était pas certain qu’elle soit majeure, et que se passerait-il si ses parents l’apprenaient ! Léa riait de ses scrupules, elle tortillait son petit derrière sous ses yeux, exhibait sa jeune poitrine. Hironui n’était qu’un homme après tout, ses mains brunes partirent toutes seules à la rencontre des seins menus. Léa se débarrassa en un tour de main de son minishort, le déshabilla dans la foulée, avant de s’emparer de son sexe. Il était déjà fièrement dressé, elle n’avait plus qu’à ouvrir les jambes et le glisser d’autorité dans le sien. Elle savait y faire, la petite, elle lui avait mis un préservatif en deux secondes, il était loin d’être le premier !

Hironui n’hésitait plus, il la baisait tous les mercredis, dans le jardin et toutes les pièces de la maison.

Un matin, Hironui faillit faire demi-tour, deux jeunes filles l’attendaient en bikini.

— T’inquiète, c’est juste pour la lécher, Clara n’a jamais joui de sa vie, alors j’ai pensé à toi, tu pourrais peut-être lui rendre ce petit service...

Elles gloussaient comme des gamines, elles le trouvaient trop mignon avec son air ahuri. Hironui hésitait, Clara paraissait plus jeune encore que sa copine. Elles lui jurèrent qu’elles étaient toutes les deux en licence.

Clara s’allongea, Hironui s’installa entre ses jambes, écarta ses petites lèvres roses. Au moins, elle n’était pas vierge ! Il se mit à laper le nectar douceâtre qui commençait à sourdre, de plus en plus abondant. Clara se tortillait en tous sens, terriblement excitée par ces coups de langue frustrants, mais ils ne la titillaient jamais au bon endroit. Léa ne restait pas inactive, elle s’était emparée d’un sein blanc, le suçotait paresseusement.

Hironui raffolait de son nectar de jeune fille, suave et douceâtre. Léa le rappela à l’ordre :

— Ben alors, tu la fais jouir, oui ou non ?

Il aurait préféré être seul avec Clara, loin du regard de Léa qui commençait à s’agiter et montrer des signes de jalousie. Elle l’avait rejoint, cherchait à le sucer, voulant le distraire. Hironui se concentra sur Clara, il la sentait toute proche d’exploser de plaisir. Il travailla vaillamment de la langue, ignorant celle de Léa sur sa verge. Clara jouit enfin, le plus joli orgasme de jeune fille dont il puisse rêver. Hironui s’attendrit, il avait envie de la cajoler dans ses bras, mais Léa se releva d’un coup et s’interposa, féroce, avant de s’étendre sur son amie de tout son long. Elles s’embrassèrent à pleine bouche, emmêlant leurs jambes.

Hironui les abandonna à leurs plaisirs saphiques.

Le jeudi était son jour préféré, il n’était plus question d’exploits à accomplir, de jeunes filles à initier, de frustration à endurer. Sylvie voulait juste s’envoyer en l’air joyeusement, faire l’amour dans toutes les positions, et jouir sous les rayons ardents du soleil. Tenant le rebord de la table, elle lui présentait ses fesses rebondies, il la maintenait fermement et la baisait vigoureusement. Elle adorait ça, ce n’était jamais assez fort pour elle. Il devait plaquer une main sur sa bouche pour éviter qu’elle hurle de plaisir, alerte tout le voisinage.

Sylvie ne craignait rien ni personne. Il faut dire que son mari était au courant, il s’attardait souvent avant de partir au travail. Il regardait sa femme se faire prendre par le jeune Tahitien, et se caressait, appréciant le spectacle. Il encourageait Sylvie, l’embrassait parfois, mais jamais il ne participait. Le soir, ce serait son tour, il pénétrerait sa femme en pensant au corps ferme d’Hironui, à sa peau brune et sa verge mince pourfendant son épouse. Il aurait voulu l’accueillir en lui, mais il n’osait pas encore s’inviter. Plus tard, ils avaient tout leur temps...

Le vendredi, Hironui ne travaillait pas. Il retrouvait enfin sa maîtresse préférée, la mer. Aucune de ses clientes ne parvenait à l’éclipser, elle l’avait appelé irrésistiblement toute la semaine. Il se jetait nu dans ses bras, goûtant l’étreinte humide qui l’enveloppait et caressait tout son corps. Il évoluait dans les flots, bercé par les vagues, envahi d’un sentiment de plénitude. Un début d’érection témoignait de son désir naissant. Il ouvrait la bouche, goûtait la saveur salée de son amoureuse bleue, avant de plonger sous l’eau, voulant éprouver une étreinte plus intense sous l’effet de la pression. Il ne faisait plus qu’un avec elle, se fondait dans l’océan, seulement contraint par sa respiration. Il restait de plus en plus longtemps en apnée au fond de l’eau. Il était bien, là, sur le sable, immobile, ses cheveux ondulant autour de lui. Les poissons s’habituaient à sa présence, venaient butiner sa peau, à la recherche de quelque nourriture. Hironui se délectait de leurs minuscules caresses. L’absence d’oxygène commençait à lui donner le vertige, des hallucinations lui venaient. Il savait qu’il était temps de quitter sa maîtresse liquide, de rompre le charme de cet amour impossible, au risque de devenir éternel.

Un coup de pied sur le sable le ramenait en quelques secondes à la surface. Il respirait à pleins poumons, enivré. Le bonheur de se sentir vivant compensait le regret de s’être soustrait aux caresses de la mer, délicieuses et mortifères.

Puisqu’il ne pouvait plus fusionner avec la mer, il allait la chevaucher ! Il allait chercher sa pirogue et naviguait, le regard tourné vers l’ancien volcan. Il tâchait d’identifier les maisons éparpillées le long de la route en lacets, sa carte du Tendre à lui. Il s’allongeait au fond de sa pirogue, se laissait dériver, songeait à la bouche rouge de Marie, à la petite chatte mouillée de Léa, au corps sculptural d’Isabelle, au cul énorme de Sylvie... Il jouissait dans un râle, il les désirait toutes, les voulait toutes à la fois.

Un lundi, ses fantasmes se réalisèrent.

En arrivant chez Marie, Hironui s’étonna de voir plusieurs voitures garées derrière la maison. Il s’arrêta sur le seuil de la terrasse, saisi. Quatre paires d’yeux convergeaient vers lui. Il reconnut Isabelle, Sylvie... il ne manquait que la petite, elle ne devait guère goûter ce genre de réunion entre dames. Il y avait également une femme qu’il n’avait jamais vue, une jolie rouquine tout aussi pomponnée que les autres. Elle le regardait avec étonnement, un livre à la main.

— Mes amies, je vous présente Hironui, il s’occupe de ma piscine tous les lundis. Bonjour, Hironui, n’ayez pas peur, approchez-vous ! Nous venons de fonder un club lecture, et terminons notre première réunion. Nous prenons l’apéritif, voulez-vous vous joindre à nous ? Voici Sarah, et mes voisines, Isabelle et Sylvie... Oh, mais vous semblez vous connaître, je me trompe ?

Marie se leva à sa rencontre, imitée de toutes ses amies. Hironui recula, elles faisaient penser à des zombies, la tension dans l’air était palpable. Il fixait la bouche rouge de Marie, il comprenait à peine ce qu’elle disait, obsédé qu’il était par le souvenir de ses lèvres sur son sexe. Il fut bientôt prisonnier de ses yeux bleu glacier, toute volonté annihilée.

Les autres femmes se rapprochèrent encore, trop curieuses pour se montrer discrètes. Elles se mirent en cercle autour d’Hironui, silencieuses, sentant que quelque chose était en train de se jouer. Elles avaient déjà trinqué, et cet apéritif pris au soleil leur donnait des ailes, abolissait les convenances. Marie se mit à genoux devant Hironui, elle dégagea son sexe de son caleçon de bain.

— Mes chéries, avez-vous déjà vu pareille merveille, une si belle couleur ocre, et, mmmmhhh... ce fumet ensoleillé et épicé, je ne résiste pas, ne m’en veuillez pas !

Elle déposa un petit bisou sur la verge, n’osant aller plus loin pour l’instant devant ses amies, mais elle n’allait pas tarder à oublier ses scrupules en entendant Isabelle s’exclamer :

— On se connaît bien avec Hironui ! Demain, il vient prendre sa pause-café avec moi... Donc, toi, tous les lundis, si je comprends bien...

Marie se sentit piquée au vif. Quel sacripant ! Il ne se contentait pas d’être sucé le lundi, il fallait encore qu’il fasse Dieu sait quoi avec Isabelle le mardi.

Elle enfourna sans plus de cérémonie le phallus dans sa bouche, s’efforçant de le faire bander malgré la situation quelque peu perturbante. Elle glissa ses ongles peints sur ses bourses, joua avec les poils bouclés d’un noir de jais, accentua ses mouvements, tant et si bien que le jeune homme n’en pouvait plus. Il était dur comme jamais, excité par le regard des autres femmes, un regard brillant de convoitise... c’est tout juste si elles ne se pourléchaient pas les babines. Elles n’allaient pas tarder à vouloir être de la fête.

Sylvie enleva son tee-shirt, fourra sa volumineuse poitrine sous le nez d’Hironui. Il ne pouvait lui refuser ce plaisir, il pressa les seins moelleux de ses mains, commença à en agacer le bout de sa langue, avant de les suçoter plus fort, au point de tirer des gémissements à sa partenaire. Hironui sourit, il plongerait bien ses doigts dans son sexe, elle devait être trempée, mais ce ne serait pas galant pour Marie. Isabelle s’approcha à son tour, manifestant ses intentions par une démarche outrageusement chaloupée, des ondulations des hanches sans équivoque. Sarah était pétrifiée, stupéfaite de découvrir ses amies sous un nouveau jour. Son livre tomba sur le sol avec un bruit mat.

Marie interrompit sa fellation.

— Mesdames, je ne vais pas poursuivre, je vous l’épuiserais ! Je vous le confie, vous me le rendrez à la fin, à temps pour le final, je compte sur vous, j’aime trop son goût de gentil sauvage. Je vais me resservir un cocktail et vous admirer...

Elle le lâcha, non sans lui pincer fortement la fesse pour se venger de sa frustration. Isabelle fut la première à bondir, follement enthousiaste à la vue du joli sexe dressé. Elle n’y alla pas par quatre chemins, les copines avaient l’air à fond, ce n’était pas le moment de minauder. Elle s’allongea sur la table, elle serait juste à la bonne hauteur, et écarta les jambes sans façon, ignorant ses amies. Hironui savait ce qu’elle attendait de lui. Il s’agenouilla devant la table, approcha son visage de l’entrejambe touffu et odorant, et, se penchant en avant, entreprit de la lécher délicatement, du bout de la langue, sans oublier son petit bouton. Des hululements lui confirmèrent qu’il était sur la bonne voie. Sa langue s’agita de plus belle, Isabelle se tordait de plaisir sur la table, les yeux clos pour ne pas croiser le regard envieux de ses voisines.

Hironui la laissa aller au bout de sa jouissance. Quand les chants se turent, il se releva, fourbu, et s’étira, exhibant sans le vouloir son corps parfait. Isabelle avait été plus longue que d’habitude, le contexte sans doute. Son érection était retombée, cela n’échappa pas à la vigilance de Marie. Elle fondit sur lui et le réveilla de sa bouche avec gourmandise.

Hironui était prêt à nouveau, Marie le libéra avec le sourire.

— Tiens Sylvie, il est à toi, et n’oublie pas, ne le fais pas jouir, laisse-moi ce petit plaisir... nous sommes lundi, c’est mon jour !

Sylvie, les léchouilles, ça l’agaçait plus qu’autre chose ! Elle voulait être prise, possédée, baisée avec ardeur par une queue infatigable. Elle s’installa avec allégresse à la place d’Isabelle et ouvrit les jambes à son tour. Hironui resta debout, conquérant, la dominant de toute sa hauteur. Le temps de mettre un préservatif avec la dextérité d’un hardeur, il s’enfonçait en elle d’une seule poussée de reins, la tenant par les hanches. Prise de frénésie, Sylvie bougea en tous sens, remua comme une possédée au point d’éjecter le pénis de son sexe. Elle en profita pour se lever et se retourner, présentant ses fesses.

— Prends-moi par-derrière, fort !

Hironui s’exécuta de son mieux, pétrissant les fesses à pleines mains. Cela commençait à lui donner des idées. Lui aussi avait tout oublié, jusqu’aux autres femmes le regardant fixement. Peut-être que Sylvie serait partante pour être sodomisée aujourd’hui... Il promenait ses doigts sur ses fesses, les écartait doucement, tentait de s’insinuer, tout en la baisant toujours avec vigueur. Un sursaut de lucidité l’empêcha de mettre son projet à exécution… On verrait jeudi ! Il se concentra pour la faire jouir, s’activa de plus belle à un rythme frénétique. Sylvie cria son plaisir dans une dernière tension de tout le corps.

Sarah restait en retrait, fascinée par le ballet qui se jouait devant ses yeux. Troublée, elle goûterait bien ces innocents plaisirs, elle aussi. Comme ils se connaissaient bien, tous ! Une pointe de jalousie lui mordait le ventre. Hironui savait si bien faire jouir ses amies, s’adaptant aux envies de chacune, lesfaisant gémir et crier en continu. Elles avaient de la chance avec leur agent d’entretien des piscines, le sien avait l’air d’avoir cent ans... Son désir l’emporta sur sa timidité. Elle esquissa un pas vers le jeune homme, mais Marie s’imposa, réclamant son dû.

Hironui était excité comme jamais. Les douces lèvres de Marie se refermèrent sur son sexe, il s’emballa, se tendit dans un ultime sursaut, avant de déverser toute sa semence au fond de sa gorge. Marie fut un peu déçue, elle adorait le sucer longuement, sentir le pénis gonfler dans sa bouche au point de l’étouffer. Comme il était jeune ! Elle le lécha encore, espérant lui tirer quelques gouttes épaisses et savoureuses, avant de se résoudre à se relever.

— Mes amies, quel festin ! Si je résume, le lundi ça se passe chez moi, le mardi chez Isabelle, le mercredi, c’est relâche, je suppose avec nos deux profs, et jeudi, un final en beauté avec Sylvie ! Vous tenez la forme, mon cher ! Et j’ai l’impression qu’une autre dame souhaiterait s’inscrire dans votre agenda déjà bien chargé, je me trompe, Sarah ?

Sarah approuva d’un signe de tête, un grand sourire aux lèvres.

Hironui battit en retraite en bredouillant, il oublia d’entretenir la piscine, pressé de regagner sa camionnette. Il reprit ses esprits en conduisant, légèrement contrarié d’être utilisé avec tant de désinvolture. Il n’était qu’une proie exotique pour ces prédatrices du bout du monde... Il ne tenait pas à revivre ce genre de bacchanale toutes les semaines, il voulait retrouver sa vie tranquille, ses amours solitaires avec la mer bien-aimée, loin de toutes ces femmes surexcitées qui n’en voulaient qu’à son corps.

Il demanda à changer de secteur, et fut affecté sur un autre pan du volcan, un peu plus à l’ouest. Un autre univers peuplé d’épouses oisives dans leurs maisons de rêve. Hironui se demandait si elles seraient aussi affolées que leurs consœurs.

Quand il arriva chez sa première cliente, il fut accueilli par une rousse flamboyante. Il la reconnut tout de suite. Elle se mit à rire joyeusement.

— Quelle bonne surprise ! Hironui, c’est ça ? Je m’appelle Sarah, on s’est vus chez Marie. Vous aimeriez un café, quelque chose de plus frais peut-être ?

Elle entrouvrait déjà son corsage.

La vie est à nous

Valéry K. Baran

C’était l’été, août 1999, l’année de l’éclipse solaire, en France. On avait vingt ans, et la vie était à nous.

Les potes étaient en Bretagne, partis admirer le spectacle, mais nous, on est restés à Tours pour taffer. On crevait de chaud. Bam’s bossait à La Poste, moi dans une pizzeria, lui enfermé dans une salle sans fenêtre, moi face à des fours qui me faisaient suer. On se faisait chier, on voulait se barrer...

C’était Vi qui avait initié ça. Vi était l’ex de Bam’s. Ils étaient restés quelques mois en couple ; depuis, on sortait ensemble, elle et moi.

Les potes nous taquinaient avec ça, disaient qu’on se l’était refilée. Ma frangine, en particulier, tirait la gueule. Elle trouvait ça malsain, parce que Bam’s était mon meilleur pote et que, oui, ça ne faisait pas superclasse de sortir avec l’ex de son meilleur pote à peine ceux-ci séparés, mais bon, Bam’s ne répondait pas aux remarques qu’on se recevait à ce sujet, et moi, je me contentais de sourire. On se foutait bien de ce que disaient les autres. C’était arrivé parce que ça devait le faire. C’était comme ça. On le savait tous les trois.

— Fais ce que tu veux, mon pote, m’avait dit Bam’s. Profite.

J’avais profité.

Vi était une fille qui aimait la vie sous toutes ses formes, spontanée et fantasque, toujours prompte à nous entraîner dans ses coups de tête. Elle était un peu folle, trop impulsive pour pouvoir construire une histoire dans la durée, peut-être aussi... C’était ce que disait Bam’s, en tout cas, mais moi je m’en moquais. Elle prenait de la place. C’était pour ça que ça n’avait pas pu le faire, entre Bam’s et elle, parce que lui en prenait beaucoup aussi ; tandis que moi, j’étais différent. Je ne prenais pas beaucoup de place, moi. Je n’attendais pas grand-chose et je me satisfaisais aisément de ce que j’avais. Je ne peux pas dire que c’était une qualité ; plutôt un trait de caractère. J’aurais aussi pu rester tout l’été à me faire chier dans ma pizzeria si Vi n’avait pas été là. Si Bam’s n’avait pas été là, lui aussi. Tous deux étaient des meneurs, et moi, le suiveur, celui qui se tape en second la fille qui nous faisait tous deux craquer. Les choses avaient toujours été comme ça, ça ne m’avait jamais dérangé. Bam’s représentait le fantasme pour la plupart des filles ; moi, à côté, j’étais transparent. Parfois, dans un deuxième temps seulement, elles me voyaient aussi. Du coup, j’étais le mec gentil, le plan B, sur qui on se rabattait, celui avec qui on ne s’engueulait pas, celui qui était toujours OK, facile, pas chiant... Parfait après une rupture avec un gars comme Bam’s. Ça m’allait.

— Il fait trop chaud, avait dit Vi, le front appuyé sur la table de la terrasse de la pizzeria.

Bam’s buvait une bière. J’avais pris cinq minutes de pause pour les rejoindre.

— Et si on se cassait ? avait-elle ajouté.

Et elle l’avait fait en souriant, les yeux pétillant d’amusement à cette idée, comme elle le faisait chaque fois qu’elle nous entraînait ainsi. Bam’s avait tiré une tête un peu maussade de « pourquoi pas ? » et moi j’avais souri. Et j’étais allé rendre mon tablier à mon patron.

Tours puait les hydrocarbures, il faisait beaucoup trop chaud pour rester entouré de béton, et la folie de Vi était contagieuse.

On a fourré dans nos sacs à dos la moitié seulement de ce qu’on aurait dû emporter, balancé les tentes dans le coffre de Bam’s ; on avait songé à appeler les potes dans la Manche pour les rejoindre, mais c’était presque trop d’effort, et Bam’s voulait tâter du rouleau d’écume, alors on a foncé à l’océan. Comme ça. Et cinq heures de bagnole plus tard, on y était.

On avait visé entre Biscarosse et Bayonne et, en temps normal, on aurait cherché un camping, mais la nuit était tombée, alors, c’était mort de toute façon. Du coup, on s’est retrouvés sur la plage de Capbreton. C’était ma préférée. À cause des bunkers et du trouble que je ressentais à les observer, là, étendus, rongés, crevés par les vagues.

Sous la lumière de la lune, avec le sable bleu nuit et l’eau qui brillait, on aurait dit des rochers noirs, bousculés par l’écume.

Bam’s a sorti son surf et sa combi du coffre et est entré dans les vagues ; nous, on a gravi l’un des bunkers, le plus bas, pour se poser au sommet. Le béton était bosselé et inconfortable, mais ce n’était pas un problème.

Les vagues claquaient, grondaient, terrifiantes et fascinantes. De là où on se trouvait, Bam’s n’était plus qu’un point blanc perdu au sein du noir de la nuit. Et Vi souriait, ses cheveux courts balayés par le souffle de l’océan.

— Tu crois que ça le dérange ? m’a-t-elle demandé, en fixant l’océan où Bam’s s’écroulait dans les vagues une énième fois.

— De quoi ?

— Qu’on soit là, tous les trois.

Elle ajouta :

— Ensemble.

Je souris.

— Non.

Je crois que la plupart des gens nous auraient pris pour des extraterrestres étant donné le trio qu’on constituait, mais la plupart d’entre eux ne pouvaient pas nous comprendre.

Le regard de Vi brillait, sous la lueur de la lune. Elle regardait toujours l’océan, avec cette clarté sauvage qui était celle de la nuit, et, en cet instant, on était plus libres que jamais. On avait le ventre vide, on ne savait même pas où dormir, mais on était libres.

Et c’était tout ce qui comptait.

Le lendemain, à l’aube, on s’est fait virer de la plage par un duo de policiers :

— Vous n’avez pas le droit de camper ici.

Bam’s est sorti de sa tente en caleçon, mal réveillé. Vi a pointé sa tête. Je leur avais succédé avec un demi-sourire, évitant de regarder les flics dans les yeux. On avait baisé en se couchant, Vi et moi. Elle avait gémi tellement fort que Bam’s nous avait forcément entendus, et je ne pouvais m’empêcher d’y songer tandis que les flics nous sermonnaient. Ils ne l’ont pas fait longtemps, cela dit. On était jeunes, on était excusables, et ils nous avaient laissés repartir avec un simple avertissement.

On est allés au supermarché tous les jours. On n’avait pas de réchaud, alors on achetait un pack de bières, des bouteilles de muscat, du saucisson, des chips, de la brioche, et on mangeait les salades composées en boîte qu’on avait accumulées, mais pas ouvertes de toutes les vacances. C’était trop dégueulasse, je ne sais même pas pourquoi on les avait achetées. Une ombre de notion de l’équilibre alimentaire... Des légumes, de l’alcool, des féculents, de l’alcool, des protéines, de l’alcool...

On a longé la côte.

J’ai baisé Vi dans les toilettes d’une station-service, pendant que Bam’s payait. Elle m’excitait. J’avais toujours envie de la baiser.

On a assisté à une démonstration de surf sur la plage d’Hossegor, en mangeant notre saucisson, avec nos chips et nos bières. On est allé à plusieurs férias. Une par soir, arrosées copieusement à la sangria, en faisant des minijeux à la con qui nous faisaient perdre notre maille plus vite que les bouteilles de vin qu’on accrochait autour de notre cou en titubant. Le troisième jour, on s’est endormis par terre, tous les trois, collés les uns aux autres dans l’herbe d’un petit parc.

Le matin du quatrième, avec Vi, on a déchiré notre tente ; elle était trop usée, et nous étions trop fatigués pour nous y prendre correctement. J’ai renversé Vi sur la toile usée, sale, pour l’embrasser, dans un accès de folie qui l’a fait éclater de rire.

Le soir suivant, on s’est tous couchés dans la tente de Bam’s. C’était une tente une-place, avec juste assez d’espace sur les côtés pour mettre les sacs, autant dire que c’était pire que juste pour y dormir à trois ; comme on avait des tapis de sol qui ne prenaient pas beaucoup de place, on les a collés les uns aux autres, avec nos duvets par-dessus, et on s’est serrés, Vi au milieu, parce que ça aussi, c’était naturel. On n’avait pas eu besoin d’en parler. J’ai bandé toute la nuit contre elle.

Le lendemain, Bam’s m’a fait remarquer que ça lui avait fait des vacances de ne plus nous entendre baiser. J’ai souri et n’ai rien répondu. Bam’s disait souvent que j’étais chiant, à parler aussi peu, et il avait raison, mais j’étais comme ça. Je ne savais pas bien mettre des mots sur mes émotions et Bam’s m’aimait comme ça, aussi. Comme je l’aimais avec son caractère de cochon. On était potes depuis l’entrée en seconde. On n’avait pas besoin de faire semblant.

— Tu n’as qu’à participer, lui ai-je finalement soufflé, alors que Vi sortait à son tour de la tente.

Il a haussé un sourcil, et moi, je n’ai rien ajouté. En soi, je ne savais même pas pourquoi j’avais dit ça, mais je n’en éprouvais aucune honte. Vi me contaminait, je crois, à vivre comme si rien ne méritait qu’on en pèse les conséquences.

Pendant que Bam’s surfait plus loin et qu’on s’enlaçait tous deux dans les vagues, j’en ai parlé à Vi. L’eau nous aspergeait, nous bousculait.

— Ça te plairait, de coucher avec Bam’s et moi ?

Elle eut l’air troublée ; je ne l’avais encore jamais vue ainsi, aussi je ne savais trop comment réagir.

— Pourquoi est-ce que tu dis ça ? a-t-elle demandé.

Ça m’a décontenancé. Du coup, j’ai préféré couper court à la conversation. J’ai soulevé Vi et l’ai projetée dans les vagues, où on s’est échoués tous deux, riant et couverts de sable et d’écume.

Le soir, alors qu’on quittait tous trois un bar où on avait bu un peu trop de verres d’alcool pour ne pas tituber, je l’ai entraînée dans une ruelle, toute proche.

Bam’s discutait avec des filles qui le draguaient, et moi, j’étais saoul, heureux, désireux et un peu fou.

J’ai plaqué Vi contre le mur et l’ai embrassée partout où j’ai pu poser mes lèvres : sa bouche. Sa gorge. La base des seins... Quand j’ai baissé son soutien-gorge pour baiser son mamelon, elle a posé ses mains sur mes épaules comme pour me repousser, mais aussitôt après, elle s’est agrippée à ma tête en gémissant.

— J’ai envie de te prendre , lui ai-je soufflé.

Là-dessus, Bam’s est arrivé, et nous a regardés. Je n’avais pas remonté le soutien-gorge de Vi, J’ai souri à Bam’s et embrassé le cou de Vi en m’efforçant de drainer mon excitation.

Le soir, on s’est collés tous les trois ensemble, dans la tente. J’ai calé mon sexe douloureux entre les fesses de Vi et lui ai longuement caressé les seins, tandis que Bam’s nous observait, appuyé sur un coude. À un moment, il a effleuré le bras, puis la cuisse de Vi. On n’est pas allés plus loin.

Ça m’allait bien comme ça. J’appréciais qu’on n’en parle pas ; que ce qui se passait entre nous se passe de mots.

Le lendemain, Bam’s avait laissé son surf pour chahuter avec nous dans les vagues. On savourait ce que notre situation avait d’ambigu. Puis on a mangé du saucisson et bu des bières en contemplant les vagues, jusqu’à ce que le ciel s’obscurcisse et que l’océan devienne une masse sombre dont le fracas remplissait tout l’espace.

Et on est partis vers les dunes en se serrant les uns contre les autres. Le vent nous chahutait, favorisant le rapprochement de nos corps, Vi entre nous deux ; l’océan grondait, la lune créait des lumières douces et intimes sur le sable. On marchait en racontant des conneries, en riant.

On a dépassé les dunes, atteint la pinède. Au cours du trajet, j’ai embrassé Vi, je l’ai serrée par la taille, lui ai passé ma main sur les fesses... J’avais une terrible envie de la baiser. Au détour d’un arbre, je me suis arrêté pour la retourner et je l’ai embrassée si brusquement qu’elle avait ri, mais ne s’était pas moins laissée couler dans mes bras. Bam’s ne s’était pas écarté. Je l’ai allongée sur les herbes sèches. Le sol était inconfortable, mais j’étais terriblement excité, on était tous les trois, alors c’était tout ce qui comptait. Bam’s s’est assis à côté de nous. J’ai embrassé Vi longtemps, elle sous moi, ma queue dure s’écrasant entre nos corps, puis j’ai relevé la tête vers Bam’s et je me suis écarté du corps de Vi en lui souriant. Il avait pris ma place avec facilité. Et Vi l’avait accueilli avec aisance.

C’était peut-être facile, pour eux, parce qu’ils avaient déjà couché ensemble. Ou bien parce que c’était nous. Nous trois. Qu’importe. C’était une évidence, sur le moment.

Je les ai observés s’embrasser avec un sentiment que j’avais eu du mal à définir, mais qui tournait autour du bonheur. Quelque chose comme ça, en moi, de nous voir tous les trois, Vi, Bam’s et moi, partageant ça ensemble. J’en voulais tellement. J’en voulais trop. Je voulais la baiser, et voir Bam’s la baiser à son tour, et recommencer, encore. Je m’étais mis à embrasser son cou, fébrile, à caresser son sein, Bam’s avait dénudé le second pour le malaxer et en aspirer la pointe. Et Vi nous serrait contre elle, gémissait, se tordait, riait parfois, tant on était à fond, tous les deux, et on riait nous aussi, du coup.

J’ai enlevé le débardeur de Vi, elle a dégrafé son soutien-gorge, et Bam’s a tiré son short... On était empressés, tous les trois, à en devenir ridicules. J’aifourré la main dans sa culotte pendant que Bam’s se déshabillait à son tour, et Vi s’est tendue tandis que j’enfonçais les doigts dans son entrejambe.

— Suce-moi, a dit enfin Bam’s, fébrile, en remontant pour se positionner vers le visage de Vi.

Elle a souri. De les voir faire, Bam’s poussant sa queue entre ses lèvres, Vi fermant les yeux en l’aspirant, j’étais encore plus excité.

J’ai ôté la culotte de Vi et me suis mis à la lécher. Elle avait des cuisses fermes et elle se tordait tellement sous moi que j’étais obligé de les tenir écartées pour ne pas qu’elle m’écrase entre elles.

Après quoi, on a sans cesse échangé. On avait conscience qu’on avait l’air d’ados en rut, empressés et qui en veulent toujours plus, et on en riait.

J’ai enfoncé ma queue dans la bouche de Vi, tandis que Bam’s prenait ma place entre ses jambes et lui baisait les seins. Se redressant pour me faire rouler sous elle, Vi a fait coulisser son entrejambe trempé contre ma queue dure ; je l’avais retournée sur l’herbe et elle m’avait branlé pendant que Bam’s enfonçait ses doigts dans son sexe...

Et on avait déballé les capotes.

J’en avais pris tout un lot. Plein les poches de mon bermuda.

Je l’ai baisée en premier. Ça aurait pu paraître normal, puisqu’on était tous deux ensemble, mais ce n’était même pas ça. J’étais juste celui qui avait craqué le premier. Je l’avais baisée fort et vite, ses jambes pressées contre mes fesses, des halètements sortant de ma bouche et la sueur me coulant du front. Ma jouissance avait été intense.

Bam’s m’avait succédé. Je les ai regardés prendre leur tour, dans l’acte, fasciné et heureux.

Et puis...

On était jeunes, on a recommencé.

On a baisé deux autres fois dans la pinède.

On a baisé au milieu de la nuit, à l’intérieur de la tente, qu’on a dû ouvrir, tellement on crevait de chaud. On a foutu du sperme partout, renversé une bouteille d’eau qui a imbibé les tapis de sol et les duvets, sur lesquels il a bien fallu dormir, ensuite. On a eu une crise de fou rire.

Le lendemain, on a baisé dans les toilettes de la grande surface.

On a baisé tout le temps. Ce furent les vacances-baise. L’été où on n’a fait que coucher ensemble, tout le temps. Le moment de ma vie où j’ai goûté le mot« Liberté » comme je ne l’ai plus jamais goûté depuis, cet été formidable où tout pouvait être réalisé, tout le temps.

Je suis resté cinq ans, avec Vi. Pas mal, pour quelqu’un avec qui on était censé ne rien pouvoir construire dans la durée.

Plus tard, Bam’s s’est maqué avec Nathalie, une fille cool et intelligente. Ils ont eu deux gosses, depuis. Il les a emmenés à l’océan, récemment. Il essaye de les initier au surf. Je les ai rejoints, en vacances.

Après Vi, j’ai eu d’autres histoires, mais plus comme avec elle, et pas non plus comme avec elle et Bam’s. C’est vieux, maintenant.

Assis sur le même bunker que celui sur lequel j’ai pris l’habitude de retourner toutes ces années, je regarde, au loin, Bam’s me faire un signe de main, sa planche sous le bras et son petit dernier pendu à sa main ; je songe au caractère immuable de certaines choses. À ce que le temps ne peut pas effacer. La force de l’océan. Le témoignage troublant représenté par ces bunkers rongés par l’écume. La sensation du vent porté par les vagues.

Et à cet été-là, où on était jeunes, où on était inconséquents, où la liberté n’avait pas de limites...

Sexo-Rallye

Nys Vanessa

(zénith, ressuscite, petite, dynamite, surexcite, bakélite, s’agite)

« Départ », pensa-t-elle. Sensation immédiate d’allègement dans la fraîcheur du matin. Les tensions dans le ventre qui s’écartent, les ovaires qui décompressent. Partir, loin. Laisser derrière. Humeur voyageuse. Même si elle ne pouvait se fuir, elle reprendrait de l’élan. Elle imaginait déjà le bleu tout autour délimité par des voilages blancs derrière lesquels dévoiler à nouveau sa peau encore pâle qui prendrait vite des teintes abricotées. Elle ressentait la joie enfantine dans l’attente des merveilles à venir.

Encore des mails qui arrivent, constata-t-il. Ça n’en finirait donc jamais. Ils le poursuivaient, ma parole. Mais il aimait ça. Se sentir utile. Nécessaire. Désiré.

Il emportait avec lui une légère culpabilité à l’idée de déposer ses superpouvoirs d’homme d’affaires le temps d’une parcelle d’été. Mais Angèle y tenait. Ce serait sa concession à sa Déjanire, il déposerait les armes de l’efficacité et de la rentabilité dans son paréo et pourrait au moins se reposer dans son giron. Son grand corps stressé par le souci de performance constante attendait de s’étaler sous un parasol et roupiller d’aise. Ce serait sa seule ambition cette semaine.

Pour assouvir leur goût de confort et de sécurité sans renoncer à leurs aspirations politiques pour lui, sportives pour elle, ils menaient tous deux une double carrière qui les comblait autant qu’elle les épuisait. L’épanouissement personnel les avait fanés, cette année. Ils vivaient ensemble depuis cinq ans, dans une harmonie à peine troublée. Leur vie professionnelle était leur vie sociale et, une fois chez eux, ils ne ressentaient que la satisfaction de l’espace clos. L’autarcie affective leur suffisait. Encouplés sur eux-mêmes, ils voyaient peu la nécessité de nouvelles expériences ou d’une remise en question de leurs rapports réglés comme les autres activités récurrentes de leur calendrier. Une fois par semaine, le samedi soir ou le dimanche matin, était un créneau suffisant. Ces derniers temps, il y avait eu du relâchement dans la cadence, il avait fallu boucler des dossiers, intensifier les entraînements. Mais une semaine entière à la mer avec rien d’autre à faire que ça compenserait bien ces mois accordés aux autres priorités de leur corps et de leur esprit.

L’avion avait du retard. Guillaume consulta sa Zénith. C’était sa dernière acquisition, il en était très fier. Il s’était pris de passion pour les belles montres et avait expliqué à plusieurs reprises à Angèle que la trentaine de pièces composant traditionnellement l’organe réglant du calibre – soit le cœur de la montre – étaient ici remplacées par une pièce unique extrêmement flexible dont les propriétés physiques lui permettaient de vibrer pour donner le tempo au reste du mécanisme. Elle pensait alors qu’elle aurait préféré qu’il fasse vibrer son mécanisme intérieur à elle avec sa pièce unique extrêmement flexible à lui, mais ce n’était jamais le bon moment. Avait-il même encore un cœur ? Leur intimité physique était insidieusement devenue compagnonnage. Autrefois, quand toutes les parties de leurs corps s’emboîtaient comme des rouages dentelés s’agrippant les uns aux autres pour former une entité nouvelle et futuriste, quand ils s’unissaient dans une mécanique déjantée de fluides et de constructions arquées, leurs étreintes étaient steampunk à souhait. Il en résultait de la buée partout, des ressorts rompus, des peaux repues. Mais depuis que Guillaume avait été élu député, leurs rapports étaient devenus un échange de bons procédés avec orgasmes équitablement répartis. « Ce soir, j’ai eu deux orgasmes, je t’en dois un, » aurait-il été capable de dire. Le sexe les yeux révulsés, cette danse transe chamanique qui anéantit et ressuscite, s’était transformée en une affaire collaborative, cohabitative, convenable. La politique au lit ne convenant pas à Angèle, elle anticipait fiévreusement la chaleur et la chair promises des vacances.

Ils atterrirent en Sardaigne peu après midi. Ils avaient choisi une destination de lune de miel. Même si le mariage ne faisait pas partie de leurs plans, rien n’empêchait d’en saisir les avantages de luxe, calme et volupté à la carte. À leur arrivée, leur chambre climatisée et épurée était prête. Angèle ouvrit la fenêtre du balcon et recula devant les rayons ardents qui s’engouffraient. Ils avaient faim, le mauvais café et la junk food leur avaient ouvert l’appétit. Encore fallait-il arranger quelques affaires, trouver ses marques, et la détente programmée pourrait commencer.

Ils descendirent à la piscine au bord de laquelle on servait à déjeuner sur une terrasse couverte et ombragée. Ils partagèrent de grands morceaux de pastèque, absorbant les sucs roses, étanchant à la fois leur faim et leur soif, laissant jouer leur langue autour des pépins avant de les recracher, déréglant leur quotidien, libérant leurs sens.

La chaleur devenait si touffue qu’ils ne se voyaient pas descendre à la mer pour le moment. Ils allaient prendre possession de la piscine, s’allonger, s’étaler, étaler la crème solaire, régresser de la verticale adulte à l’horizontale le plus longtemps possible et contempler l’horizon. Guillaume accomplit du mieux qu’il put la tâche qui lui incombait et fit pénétrer en pressions pressées l’écran total sur les épaules et dans le dos de sa compagne, écartant d’autorité les liens colorés du bikini. À l’ombre d’un parasol, chacun trônait sur le petit royaume de sa chaise longue. Il y avait peu de clients, ils devaient tous être en mer ou sur d’autres plages.

Angèle s’empara d’un Cosmopolitan et s’endormit après quelques pages mode. Lorsqu’elle se réveilla, Guillaume était toujours absorbé par LesBienveillantes, compensant l’horreur pornographique de sa lecture par le décor paradisiaque dans lequel il l’accomplissait. Il ne semblait pas vouloir lever le regard vers elle qui n’aspirait qu’à la légèreté et qui se sentait clouée par la torpeur de l’après-midi, l’isolement du lieu et sa solitude accompagnée.

Dans le ciel bleu, l’Ennui plantait déjà son drapeau noir. Elle dit « je vais faire un tour » et enfila sa tunique de plage Seafolly. Elle avait imaginé des folies à la mer plus folichonnes. Nager à contre-courant, sauter dans les vagues, tomber à la renverse, rire à gorge déployée, faire du jet-ski le vent sur le visage, serrée contre son homme ou un moniteur bronzé, danser avec l’un ou l’autre, puis d’autres, et revenir à la raison au bout de la nuit. Mais il n’y avait que ce calme blanc, cet hôtel vide, une mer étale...

Repassant par le spa, elle réserva un massage pour le dernier jour et prit le petit chemin qui menait directement à la plage. Cette bande de terre parsemée de cystes sauvages était comme la dernière résistance du maquis, entre les haies du jardin policées de belles-de-nuit fuchsia et le sable blond ratissé tous les matins. Dans les eaux émeraude se juxtaposait toute la palette des bleus. Ciel, turquoise, Klein, marine, ultramarine formaient une mosaïque mouvante. Des enfants jouaient. Ils construisaient des châteaux de princesse et des tombeaux de momie. Angèle se défit de son étoffe légère et s’assit dans l’eau transparente, laissant le clapotis des vagues aller et venir entre ses jambes. Elle observait un adolescent s’amusant à ensevelir sa petite amie qui poussait des cris d’effroi et de plaisir. Elle eut la nostalgie de l’innocence et aurait voulu ressentir son corps s’enfoncer dans le réceptacle de sable recouvert de cette masse chaude et ondoyante. Elle reprit conscience de la fluidité entre ses jambes, pencha la tête en arrière, se laissa éblouir par le soleil et ses cheveux se tremper d’eau de mer. Elle jouissait de son retour aux éléments, de sa médusification.

De retour au bord de la piscine, elle s’assit encore mouillée à califourchon sur Guillaume.

— Allez, viens, on va boire un spritz ! dit-elle.

Il sourit tout transpirant, exprima la fascination exercée par son roman et à quel point le farniente attendu était vital, et ils montèrent à la chambre. Ils prirent leur douche tour à tour. Elle l’attendait nue sur le lit. Il s’allongea auprès d’elle, ils s’embrassèrent, ils s’enlacèrent, il sortit un préservatif, il l’enfila, puis l’enfila, la retourna, la retourna encore une fois et jouit en deux secousses à peine audibles. Lorsqu’il fut retourné à ses ablutions, elle se toucha, sachant se donner du plaisir rapidement lorsque sa vulve avait commencé à sourdre sans révéler l’orgasme qui l’aurait apaisée. Elle préférait résoudre le désagrément de ce no man’s land elle-même plutôt que d’essuyer un refus pour un cuni. Il n’aimait pas ça. Pas grave, elle avait des doigts. Demander ou forcer sa tête entre ses jambes n’aurait eu pour effet que des discussions inutiles et de se sentir son obligée, avec par conséquent cet orgasme-filou qui fuit et fait la fine bouche, qui résiste à la bonne volonté dispensée à contrecœur.

Elle cacha ses derniers soubresauts sous la couverture, prit la place de Guillaume dans la douche, se donna encore un spasme debout et ressortit toute propre.

Ils allèrent dîner comme d’autres couples et quelques familles, dans la tiédeur de la nuit illuminée par les chandelles et les peaux un peu plus hâlées, huilées, parées et parfois pailletées d’or. Ils se délectèrent des produits du terroir relevés aux saveurs méditerranéennes, humèrent les arômes de cuir et de cassis de leur verre de cannonau, oublièrent un instant leurs prochains projets dans la valse des goûts et des odeurs. Le silence et la sérénité avaient rompu leur rythme effréné. C’était à la fois attirant et angoissant. Si l’on ne s’arrêtait jamais, comment savoir si l’autre n’était là que par l’habitude de ses rouages accrochés aux siens ? Si on arrêtait le temps, le mécanisme s’effondrerait-il ?

Ils se dirent « bonne nuit, je t’aime » comme tous les soirs, mais le pensaient-ils ou l’ânonnaient-ils ? Angèle regarda Guillaume avec tendresse, mais sentit confusément que son désir était ailleurs. Elle sentait son corps fourmiller de paillettes intérieures. Lui restait toujours si opaque, inerte, les pieds sur terre, l’éjaculation canalisée dans du plastique, alors qu’elle aurait voulu être percée, écartelée, explosée. Qu’il lui introduise donc dans la chatte un cigare ou un bâton de dynamite ! Qu’il fasse quelque chose !

Mais elle se coula contre lui, blottit un instant sa tête contre son épaule, puis ils roulèrent chacun de son côté parce que Guillaume avait décrété un jour qu’il était impossible de dormir enlacés. On avait trop chaud ou le bras endolori, il n’y avait pas besoin d’être fusionnel à ce point, primauté au sommeil réparateur.

Les journées qui suivirent se ressemblaient. Petit déjeuner buffet, premier bain de soleil. Déjeuner léger. Deuxième séance de bronzage. Dîner, dormir. Une fois, ils tentèrent la salle de fitness, mais retournèrent vite à leur léthargie. Au milieu du séjour, ils firent une excursion en bateau, se baignèrent dans des eaux encore plus bleues, mais la chaleur les assomma, le soleil les brûla. Et les nuits, ils dormaient. Il y avait eu pénétration le premier soir, le contrat tacite était respecté.

Angèle se sentait de plus en plus lourde à force de manger et de se mouvoir entre la chambre, le restaurant et la petite piscine. Elle se sentait ramollir, s’éteindre. À peine percevait-elle la mer toute proche qui aurait dû l’énergiser. Son corps demandait autre chose, être nourri de caresses plutôt que de tiramisu.

Même en vacances, ils avaient adopté un rythme. Elle en aurait presque oublié son rendez-vous pour un massage relaxant aux heures les plus chaudes. L’esthéticienne qui l’accueillit lui tendit un string en papier et lui dit en anglais avec un accent italien prononcé de s’allonger sur le ventre sous la serviette préparée. Ses yeux très maquillés derrière des lunettes à larges bords semblaient illuminés de l’intérieur. Elle portait son insigne du Luxury Resort sur une blouse immaculée qui laissait deviner le creux d’une poitrine opulente :« Carmela Rocca ».

Angèle attendait dans une artificielle ambiance zen. Quand la serviette blanche fut relevée et qu’elle sentit des mains parcourir son dos, dénouer ses tensions par lissages et pétrissages successifs jusque dans le bas du dos, elle se laissa faire. La masseuse parcourut de ses mains expertes chaque muscle de ses cuisses et de ses mollets. Soumise à la situation, elle se laissa détendre jusque dans les pieds. Après une vingtaine de minutes, on lui dit de se retourner, toujours sous l’auvent de serviettes artistement dépliées. Elle était maintenant sur le dos, offerte sur l’autel. Son côté droit fut dévoilé, son bras contouré, son épaule entourée d’une paume chaude et de doigts agiles qu’elle sentit descendre vers la clavicule et le long de son buste tout en évitant soigneusement le sein. Celui-ci, entouré d’huiles parfumées et d’attouchements, se dressa comme une île déserte tendant désespérément à ce qu’on la repère. Mais cette Carmela Rocca poursuivait son travail, sa rigueur professionnelle ne pouvait être mise en doute. Lorsqu’elle eut recouvert le côté droit et révélé le gauche, Angèle sentit son corps entier se contracter. Toute relaxation abolie, elle aurait voulu que cette femme la surexcite de ses effleurages, qu’elle lui palpe et malaxe la poitrine, lui pince et pourlèche les tétons, leur prodigue un massage particulier de son air de diva sensuelle et lointaine. Mais elle la recouvrit, lui proposa un thé à la menthe et lui demanda si le soin lui avait plu. Angèle remercia, dissimulant derrière la politesse le serrement de ses jambes qui s’efforçaient de retenir tous les sucs libérés qui coulaient d’elle.

Elle se précipita vers Guillaume qui lisait toujours.

— C’était bien ? demanda-t-il sans vouloir être tiré du passage où le narrateur nazi s’adonne à une orgie onirique et onanique.

La littérature l’excitait davantage en ce moment qu’un corps, quel qu’il fût. Angèle ne savait plus quoi en faire, de son corps, elle devait bouger. Elle se rendit à la plage, marcha pieds nus dans le sable, grimpa sur les rochers. Elle se sentait aventurière, il fallait utiliser cette adrénaline mise en fusion sous les mains de la maternante madone sarde. Le jour déclinait, les touristes rentraient, les autochtones sortaient. Elle marchait toujours lorsqu’elle vit une femme étendue seins nus sur un aplat, le bronzage ostensible comme une patine sur sa poitrine. Hey ! C’était sa masseuse qui avait troqué son uniforme aseptisé contre un halo solaire.

— Ciao, fit-elle.

C’était sa Carmela à la peau caramel.

Angèle aurait pu passer son chemin, mais elle voulait être près d’elle, se montrer encore à elle. Elle déposa sa robe sur un rocher voisin et se dirigea vers l’eau dans son maillot Eres orange. Elle nagea dans la petite crique à l’écart de la grande plage, semblant flotter dans l’huile qui l’enduisait. Elle effectua quelques plongées de sirène déflorant les fonds. Lorsqu’elle ressurgit de l’onde, Carmela était en train de mettre à l’eau ses formes voluptueuses avec la majesté d’un paquebot. Elles se sourirent.

« Very nice, molto bella. »

S’agissait-il de la température de l’eau, du soleil couchant, du panorama de carte postale, de sa silhouette élancée ? N’ayant pas les mots pour une conversation courtoise, leurs corps prirent le relais de la communication. Arrivés dans le dos d’Angèle, des bras l’avaient enlacée, des mains repris leur activité thérapeutique. Elles ne tardèrent pas à outrepasser les codes en s’introduisant de côté sur ses seins et de derrière dans sa culotte, allant cette fois à l’essentiel, simultanément. Happée par cette créature marine, Angèle devint anguille frétillante sous les frottements répétés autour des replis de sa chatte qui mouillait plus que l’océan et haleta plus fort lorsqu’elle sentit deux doigts la pénétrer, ressortir pour revenir renforcés d’un pouce qui cherchait à faire son entrée dans son orifice moins lisse. Prise de partout dans ces filets féminins, elle se laissa couler dans une acmé de bulles dans laquelle elle se serait volontiers noyée.

Mais très vite, elle attrapa la culotte en lycra noir de Carmela qui céda avec elle dans un tournoiement animal. Elle s’agrippa à ses chevilles et lutta à contre-courant pour remonter le long de ses jambes, les lui écarta pour ventouser sa bouche contre sa vulve charnue, aspira son clitoris, en oublia qu’elle était en apnée jusqu’à ce que la chair de l’autre bascule et retombe en claquant l’eau d’un coup de fouet de baleine. Hors d’haleine, elles se lâchèrent. Angèle tituba vers le bord, les yeux hagards et les bretelles défaites, l’anneau en bakélite qui maintenait les bonnets arraché, gisant quelque part au fond de l’eau comme le témoin aveugle de leurs égarements, œillet noir et dur parmi d’autres qu’elles avaient cherché à confondre.

Elle ne regarda pas en arrière, enfila sa robe tellement humectée par les embruns qu’elle ne cachait plus rien d’elle, ni la pointe de ses seins en érection, ni la masse sombre de ses poils pubiens. Elle remonta la pente, traversa le hall de l’hôtel sans prendre en compte les regards curieux, réprobateurs ou désirants qui se tournèrent vers elle. Laver seule ce sel et cette salive étrangère était sa seule pensée. Elle fut soulagée que Guillaume ne soit pas là, elle le retrouverait sûrement plus tard. Les jets de la douche tropicale coulaient déjà sur son visage quand, dans un courant d’air, son mec s’introduisit dans l’espace confiné, la plaqua contre le mur et la pénétra en la soulevant par les fesses. Prise par surprise, sa chatte encore dégoulinante n’opposa pas de résistance. Angèle se remit en rut, endiablée par ce sexe d’homme qui lui avait manqué. Ils n’avaient pas besoin de parler pour savoir que l’autre savait. Il avait voulu la rejoindre et l’avait vue dans ce ballet aquatique désynchronisé. Pensant prendre une pause de sa masturbation intellectuelle, il avait été servi d’une scène à se branler pour de vrai. Seul sur le sable, les yeux dans l’eau, il avait sorti sa bite de son bermuda, tellement calfeutrée qu’elle s’était cabrée d’un coup. Il n’avait pensé ni à les rejoindre ni à les interrompre ; il était trop tard pour empêcher l’afflux de tension dans ce mât qui menaçait d’émettre des éclairs de sperme. Lorsqu’il l’avait vue s’éloigner échevelée, il l’avait suivie toutes voiles dehors. Sa copine, sa petite chérie, sa compagne respectable, était capable de ça ? Elle verrait quel volcan elle avait réveillé à sa vue !

Il la retourna et la pilonna par-derrière, lui saisissant les seins, lui mordant la nuque, lui griffant le dos. Ses soupirs de sainte cessèrent contre des cris d’orfraie qui emplirent tout l’espace de leur conscience. Au bout d’elle-même, Angèle se laissa glisser le long de son corps bandé et prit son sexe dans sa bouche, l’aspira, l’astiqua, le fit grandir et durcir, toujours plus vite et plus frénétiquement jusqu’à ce que jaillissent sur son visage les éclats opalins déjà purifiés par les puissants jets d’eau multicolores.

Ils eurent besoin d’un moment de calme pour s’ouvrir et sourire à leur sérénité nouvelle. Au bord de la rupture, ils avaient retrouvé leur désir en bord de mer par l’intermédiaire d’une bonne fée solaire, médium magique qui avait rallumé leurs interrupteurs éteints, soulevant la lame de fond de leurs hauts voltages oubliés et des courants alternatifs qui les agitent.

Boris

ChocolatCannelle

J’avais horreur des vacances à la plage. Mon frère, de neuf ans mon cadet, y bâtissait de stupides châteaux si près de l’eau que ceux-ci se désagrégeaient avant d’avoir dressé leurs tours crénelées. Mon père nageait au loin, tandis que ma mère, mollement étendue sur un drap de bain taille XL, laissait brunir sa peau. Elle s’était préparée au soleil de longues semaines avant ses congés, aussi arborait-elle déjà un hâle doré. J’étais la plupart du temps à côté d’elle, les fesses posées sur une serviette éponge...

Je me souviens de ce jour-là. La serviette, comme d’habitude, était trop petite pour m’allonger. Je n’avais de toute manière aucune intention de le faire. J’étais recroquevillée, mes bras enserraient mes jambes. Je réfléchissais en regardant les vagues léchoter le sable et détruire les premiers remparts du stupide château à peine commencé. Je portais un maillot de bain une-pièce, avec un dos nageur, un maillot conçu pour le sport. Ma mère m’en avait fait la remarque : « Tu ne pourrais pas être plus féminine ? » Le maillot était, en effet, informe. L’adjectif pouvait d’ailleurs aussi bien s’appliquer à ma personne. Malgré mes dix-huit ans, deux mois et dix jours, j’avais encore le corps d’une pré-ado, les hanches étroites et la poitrine menue. Pour compléter le tableau, une peau pâle qui rougissait au lieu de bronzer. Pourquoi devais-je accompagner mes parents ? Pourquoi n’avais-je pas insisté pour rester seule à la maison au lieu de m’infliger ces deux longues semaines d’ennui et de mal-être ?

Des jeunes s’amusaient sur la plage. Des mecs crânaient au beach-volley. Ils arboraient un torse musclé et un caleçon large sur des cuisses robustes. Ils respiraient la santé et la joie de vivre. Quant aux filles, elles paradaient près d’eux, par groupes de deux ou trois, faisant mine de ne pas les voir, comme absorbées par leur conversation ou leur smartphone. Les gars se poussaient du coude en désignant l’une ou l’autre. Les filles gloussaient.

La plage, c’est le royaume de l’apparence. Je trouvais ces ados vains et méprisables tout en ressentant, malgré l’opinion que j’avais d’eux, une pointe de jalousie. On ne se retournerait pas sur mon passage, c’était certain, sauf pour se moquer de moi et de mon maillot de nageuse avec sa culotte couvre-fesses.

— Tu ne peux pas quitter cet air renfrogné ?

C’était ma mère, bien sûr. Le paternel n’évoquait jamais aucun sujet sensible avec moi. Ma mère, par contre, mettait constamment les pieds dans le plat. Bien trop à mon goût. Ainsi, après cette remarque, pour en éviter une autre du même acabit, je décidai de faire quelques pas en contournant les volleyeurs. Aller jusqu’au marchand de glaces. Je me fixai un but : j’achèterais un cornet à la fraise et referais le chemin en sens inverse. Cela me permettrait de gagner dix minutes, peut-être un peu plus. Le temps, j’en avais trop, je ne savais qu’en faire.

Je fis de la sorte un aller-retour sur la plage, les yeux rivés à mes pieds. Je ne voulais pas me donner à voir, et ne pas regarder ce qui m’entourait me semblait le moyen le plus efficace pour passer inaperçue. C’est ainsi que je butai contre Boris.

Un corps maigre, aussi blanc que le mien, un caleçon arborant des personnages de comics, des taches de rousseur étalées sur le visage comme une première couleur qu’un pointilliste aurait jetée sur une toile. En quelque sorte, il était moi, version garçon.

Il devient si facile de parler quand on est face à son semblable. Pour une fois, je trouvais des mots agréables... pour une fois, je souriais à quelqu’un qui me souriait en retour. Nous nous sommes excusés ensemble de notre maladresse. Nous avions évité le pire : la glace tenait encore sur son cornet.

— Cool. Moi aussi, je vais en prendre une. La fraise est bonne ?

— Pas mauvaise.

Je rebroussai chemin pour l’accompagner jusqu’au marchand de glaces. Nous avions entamé une conversation sur nos vacances ; je n’allais pas couper court et m’en retourner sur ma serviette. Rien ne m’y attendait. De son côté, il ne semblait pas vouloir s’éloigner non plus.

Nous avons mangé notre glace en regardant vers le large, assis sur des rochers. Nous avons discuté longuement. Oubliée, la famille : j’étais bien sur cette plage avec ce garçon de mon âge qui me ressemblait.

Le lendemain de notre rencontre, Boris évoqua la « différence », à laquelle il se trouvait confronté, sans savoir comment vivre avec. Il était « grave attiré par les mecs », comme il me l’apprit, le regard fuyant. Il cherchait à plaisanter, mais le cœur n’y était pas. Cela le perturbait, et j’étais la première à qui il en parlait.

D’un tacite accord, nous nous étions retrouvés au même endroit que la veille, espérant que l’autre aurait compris que notre amitié était désormais indéfectible, et que nous passerions ensemble chaque jour de vacances qui nous restait.

Le soleil ne cognait pas encore trop fort en cette fin de matinée. J’avais dévoré une tartine avant d’enfourcher mon vélo. La famille dormait à mon départ. J’avais griffonné quelques lignes sur un bout de papier. Je ne reviendrais pas déjeuner, avais-je écrit. « À ce soir », concluait cavalièrement le message adressé à ma mère. C’était un coup à lui faire avaler de travers ses pilules d’autobronzage ! Tout en pédalant, je me suis esclaffée.

Nous avons mangé de bon appétit des sandwichs achetés dans une échoppe ambulante, et nous nous sommes installés au même poste que la veille, sur nos rochers, avec vue directe sur les beach-volleyeurs qui formaient leur équipe.

— Tu le vois, lui...

Boris me désigna du menton un des joueurs. Je le regardai à mon tour. C’était un mec mignon, svelte et agile, un brin poseur, ce que je détestais chez les mecs, en général... mais lui, on lui autorisait tout, même d’en faire trop – on ne pouvait que l’admirer.

Boris ne précisa pas sa pensée. Il venait de m’avouer son attirance pour les garçons, il ne fallait pas chercher bien loin pour comprendre que celui-là, en particulier, lui plaisait. Lorsque le beau gosse, ramassant un ballon, se tourna vers nous, leva les yeux et croisa mon regard, je me liquéfiai. « Boum ! songeai-je. Il m’a décoché une flèche en plein cœur ! » Si j’avais vu alors un marmot aux joues rebondies, doté d’ailes blanches, armé d’un arc, je n’en aurais pas été autrement surprise. C’était ça, ainsi, le coup de foudre... cet élancement qui me vrillait, cet instant où un bonheur insensé, gonflé d’espérance comme une baudruche, semble fragilisé parce que s’y accroche l’idée que fatalement tout échouerait au moindre geste ? Que ressentait Boris en cet instant ? La même chose que moi ? Nous étions si proches que nous partagions le même béguin ?

Je tus mon attirance pour le beau volleyeur parce que je n’avais pas l’habitude d’épancher mes sentiments. Et puis qu’aurait dit Boris ? Ne l’aurait-il pas mal pris ? À quoi bon me poser en rivale ? J’avais gagné un ami, je ne souhaitais pas le perdre. Je ne voulais pas devenir à ses yeux celle qui envisageait de lui voler son mec, même s’il n’y avait pas de relation entre eux, et qu’il n’y en aurait sans doute jamais. D’ailleurs, qui pouvait savoir si Léo – son prénom parvint rapidement à nos oreilles, car les volleyeurs l’apostrophaient – partageait les mêmes orientations sexuelles que Boris ? Il y avait davantage de probabilités qu’il soit hétéro, non ? À cette pensée, j’eus une nouvelle raison de me taire : mes chances de séduire le beau Léo étaient plus importantes que les siennes...

Mes chances de le séduire... eh bien, voyons... Le soir venu, j’observai mon reflet dans le miroir, sceptique. Mon frère tambourinait à la porte parce qu’il voulait prendre une douche après la plage, ce qui eut le don de m’énerver.

— Tu ne pouvais pas te rincer aux douches publiques comme tout le monde ? lui lançai-je.

Ça ne le calma pas. Il redoublait de coups en les accompagnant de bruyants « Solène ne veut pas me laisser entrer ! Maman ! » Mais sa« maman » était occupée ailleurs et n’avait que faire de ses cris.

Je fis abstraction du bruit et m’examinai sous toutes les coutures. La robe noire échancrée, pas mal. Heureusement, le soutif était rembourré. J’avais verni mes ongles. Restaient les chaussures : je ne pouvais pas mettre des tongs !

Je déverrouillai la porte, sortis en trombe. Direction la terrasse. J’y allai à mon tour de ma complainte :

— Maman, tu pourrais me passer des chaussures ? Please, j’ai besoin de tes nu-pieds, ceux avec les brides argentées et le petit talon.

— Tu sors, ce soir ? Eh bien, qui aurait cru que mon vilain petit canard fendillerait sa coquille ? C’est pour Boris que tu te mets sur ton trente et un ?

Elle avait croisé Boris, elle nous avait observés en grande discussion tous les deux. Lui, bien élevé, était venu la saluer. « Il est charmant, ton petit copain », m’avait dit ma mère. J’eus beau répliquer qu’il n’était pas « mon petit copain », elle n’en crut rien. Au fond, autant le lui laisser croire. Cela la rassurait de me voir passer mes journées avec un « aussi gentil garçon ».

Mes journées, et la soirée aussi. J’appris à la famille que je sortais en boîte avec Boris. Nous y allions ensemble, même si nous n’étions pas « ensemble »comme on aurait pu l’entendre. Personne n’était obligé de le savoir, et cela arrangeait bien nos affaires. Je pouvais compter sur sa présence, il comptait sur mon soutien. À deux, nous nous sentions assez forts pour tenter un rapprochement avec les beaux mecs du volley qui s’étaient donné rendez-vous là-bas. Mon frère chantonna « Oh, les amoureux » à notre départ. Il n’en ratait pas une, celui-là.

Nous étions intimidés à l’entrée de la discothèque. Sous la musique tonitruante, les gens semblaient se mouvoir par saccades. Nous ne connaissions personne. Boris me fit signe et se dirigea vers un coin relativement tranquille d’où nous pourrions observer la faune.

Dans la journée, Boris avait réussi à glaner des infos sur Léo, le lieu où il résidait, ses habitudes, ses goûts. J’avais écouté avec attention son compte-rendu. Je savais qu’il n’avait pas de petite amie officielle et qu’il préférait traîner avec ses potes. Installés sur une banquette, nous scrutâmes la pièce. Léo et ses amis étaient absents. J’en fus à la fois soulagée et déçue, incapable de décider quelle impression l’emportait sur l’autre.

Au bout d’une heure d’attente, il ne nous restait plus qu’à tenter de passer un bon moment entre nous : les gars de la plage ne viendraient sans doute pas. La soirée s’écoula ainsi, plus détendue qu’elle avait commencé. Je bus une bière – après tout, je pouvais me l’autoriser, c’est Boris qui conduisait -, puis une autre. Je n’avais pas l’habitude de l’alcool ; l’effet fut immédiat. Je perdis mes inhibitions. Peu importait si je ne savais pas vraiment danser, si les gestes que je faisais ne ressemblaient à rien. Je me sentais libre d’être moi-même, détachée du boulet qu’était mon corps, si légère que tout m’était permis. Même accepter le contact d’une main qui s’était posée sur mon bras puis, devant mon absence de réaction, sur ma taille. Le danseur accompagnait mes mouvements, ondulait de concert. Son torse épousa finalement mon dos et son avant-bras trouva naturellement place sur mon ventre. J’étais ventousée à lui.

Était-ce vraiment moi, cette fille qui dansait contre un inconnu ? Suffisait-il de quelques centilitres d’alcool pour me faire perdre toute retenue ? Ma conscience, pâteuse, voulait reprendre le contrôle, mais mon corps s’était habitué au contact pressant, au torse ferme, et même à l’érection que je sentais poindre, et qui me grisait. Sentir le désir d’autrui est un merveilleux aphrodisiaque. Alors que, quelques minutes plus tôt, Léo occupait mon esprit, l’espace semblait désormais vacant pour toute expérience. L’inconnu de la discothèque aussi bien qu’un autre. Je ne me comprenais plus, mais ne cherchais pas à approfondir. L’instant seul comptait.

Soudain, je vis Léo. Il venait d’entrer, escorté de trois volleyeurs et de deux blondes en minishort. Les filles avaient adopté un look si semblable qu’on les aurait dites jumelles. Je clignai des yeux. Non, pas de doute, je ne voyais pas double, elles existaient bien toutes les deux. L’inconnu contre lequel je dansais sortit de mon esprit. Sa main qui caressait une de mes cuisses me rappela à lui. Avant de m’attirer vers les nouveaux venus, il me fit pivoter sur moi-même, m’embrassa à pleine bouche. Je ressentis un picotement en imaginant sur nous le regard de Léo... Un instant plus tard, je me retrouvai face à mon fantasme. Je fis la bise à tous, y compris au beau Léo. Le simple contact de ses lèvres sur ma joue me causa plus d’effet que le précédent baiser.

— On ne se serait pas croisés à la plage ? me demanda Léo.

— Peut-être bien, lui répondis-je, jouant l’indifférence.

— C’est quoi, ton prénom, déjà ?

— Solène.

— Et t’es avec Dorian ?

Je découvris par la même occasion le prénom du danseur.

— Je viens juste de le rencontrer.

Se tournant alors vers lui :

— Ça te dérange pas, mec, si je danse avec elle ?

Dorian acquiesça d’un signe. Il ne songeait de toute manière plus à moi depuis l’apparition des deux blondes.

Léo me tendit la main. Mon cœur battait la chamade. Il m’avait remarquée, mon beau volleyeur ! M’entraînant sur la piste de danse, il adopta exactement la même position que Dorian avait prise. Grisée par sa présence, j’oscillais contre lui plus que je ne dansais.

— Tu sais que tu me plais, Solène ? T’es bandante. J’aime ça, les filles qui ne font pas les mijaurées quand on les touche.

Oh ça, oui, il pouvait me toucher. Et plus encore, songeais-je en imaginant sa bouche chaude sur la mienne.

— Si ça te tente, on peut se trouver un coin à l’écart, tous les deux.

Mes songes doucement érotiques autant que son contact m’avaient chauffée. Je n’étais plus seulement émoustillée, le désir montait, se faisait insistant, me tourmentait. Je voulais ses mains partout sur mon corps.

On m’avait toujours dit que l’essentiel était de bien choisir l’homme avec qui sauter le pas. Moi, j’avais choisi Léo ; il serait le premier, c’était ce que je voulais au plus profond de moi.

Nous sortîmes main dans la main de la discothèque, en courant presque. Dans un souffle chaud, il me susurra à l’oreille combien il avait envie de moi. C’était réciproque. Je voulais être à lui.

Nous allâmes sur la plage, derrière les rochers sur lesquels je m’étais assise quelques heures plus tôt. Fugacement, je songeai à la déconvenue de Boris, mais tout à mon bonheur, je chassai cette pensée. Léo me pelota les seins d’une main à travers le tissu, tandis que l’autre remontait le long de mes cuisses, je me mordais les lèvres d’envie et de frustration. Il m’en fallait plus, tout de suite. J’ouvris les jambes pour lui laisser libre accès. Ma culotte était humide de désir. Ses doigts s’insinuèrent dessous. J’en eus une décharge électrique. Un spasme fulgurant. Son pouce malaxa aussitôt mon clitoris. Le geste était maladroit, assez brutal à cause d’une pression trop forte, mais dans l’état d’excitation dans lequel je me trouvais, j’en redemandais... Je sentis à nouveau un éclair me traverser.

— Putain ! s’exclama-t-il soudain. T’as un préservatif ?

Je hochai négativement la tête.

— Fait chier ! Je croyais en avoir sur moi. Ça t’dérange pas si on fait sans ? J’suis clean.

Un reste de clairvoyance me permit de répondre :

— Vaut mieux pas, non. On peut faire autrement... Tes doigts, c’est bien, et puis je peux te prendre dans ma bouche.

— Ouais, t’as raison, taille-moi une pipe. Mais avant...

Il tira sur ma robe et mon soutien-gorge.

— C’est plus chouette de voir une nana les seins à l’air quand elle fait une turlutte.

Mes mamelons pointaient. Il les titilla et les pinça. Mon excitation monta d’un nouveau cran. Entre mes cuisses, ses doigts cherchaient l’ouverture, mais il n’alla pas au-delà : il dézippa sa braguette, sortit son sexe.

— Il te plaît ? demanda-t-il.

Je n’avais d’yeux que pour lui. Grand, large. Je l’aurais senti passer...

Comment faire pour qu’il ne remarque pas mon inexpérience ? Je me souvins du récit d’une copine. « L’essentiel, c’est que ça glisse », nous avait-elle expliqué. Je suivis ce conseil. Je m’agenouillai, salivai abondamment, puis laissai couler la salive sur son gland avant de l’emboucher. Je le suçai enfin, le caressai de ma langue, aspirai et salivai encore. Léo grognait. Son sexe était dur, je le sentais palpiter contre mon palais comme un animal apeuré qui cherche à s’échapper.

Mes mouvements de va-et-vient le long de sa hampe lui parurent sans doute trop lents... il posa une main sur ma tête et m’imposa un engloutissement plus rapide de sa verge. Je me pliai à ce rythme, heureuse de savoir comment lui plaire. L’acte en fut abrégé : bientôt, ma bouche fut remplie de sperme. Je ne m’y étais pas préparée, si bien que j’en avalai, manquai m’étouffer, toussai en recrachant ce qui restait.

— La prochaine fois, on fera ça mieux, conclut-il en remontant la fermeture de son jean.

J’essuyai la commissure de mes lèvres, me rajustai.

— Allez viens, on y retourne, les autres y seront encore.

Il reprit ma main, mais ce fut le seul contact que nous eûmes. Il ne m’avait pas embrassée. Il ne me regardait plus. Le froid s’abattit sur moi. J’avais tant espéré de sa part... Or, il ne ressentait rien, visiblement, ne se donnait même pas la peine de feindre un peu d’affection. Il tomba subitement du piédestal sur lequel je l’avais hissé.

La seule pensée qui me retint de pleurer fut qu’il se moquerait de moi. J’avais joué à la fille sexuellement libérée, qui passait facilement de Dorian à Léo. Je ne pouvais pas éclater en sanglots. Personne n’aurait compris. Sauf Boris.

Je devais le trouver, lui expliquer.

De retour dans la boîte, je le distinguai dans la foule, au même endroit, comme s’il n’avait pas bougé. Je lançai « salut ! » à la cantonade et le rejoignis.

— T’as eu ce que tu voulais ? me demanda-t-il brusquement.

Mais quand il vit mes larmes, il se radoucit.

— Que s’est-il passé ? Viens, raconte-moi.

Nous nous réfugiâmes dans la voiture. Je lui narrai alors mon coup de foudre, mon désir et la chute finale.

— Ça arrive à tout le monde de se tromper, conclut-il. Regarde, moi, j’imagine que les beaux mecs sont tous homos. Je peux te dire que je me plante souvent.

À travers les larmes, je réussis à en rire.

— Merci, dis-je simplement.

Mon chevalier servant me raccompagna. Pendant le trajet, je pris conscience de la chance que j’avais d’être à ses côtés. Avant de sortir de l’habitacle, je glissai maladroitement :

— Quand même, toi, dommage que tu ne sois pas hétéro.

Il me fit un clin d’œil.

— Je ne t’ai jamais dit que j’étais attiré uniquement par les mecs.

Je sursautai.

— On peut aimer les deux sexes, figure-toi... Et c’est mon cas, si tu ne l’as pas encore compris. Tu crois que je t’ai invitée à sortir juste pour croiser un mec ? C’est sûr, il est sexy, mais je pensais surtout tenter ma chance avec toi, une fois que tu aurais vu Léo à l’œuvre. Ce n’est pas pour rien que je me suis renseigné sur lui et que je t’ai dressé son portrait.

— Stop ! lui dis-je.

Je le bâillonnai d’un baiser.

Memento

Irène Louÿs

Été 1977

Après le départ du car, les au-revoir et les embrassades, je suis allée dans la vallée musicale. Je suis redescendue jusqu’au bas du village de cases et je me suis allongée sur le banc, avec le bruit de la mer. J’ai écouté Dark Side of the Moon, réverbéré par les grandes enceintes posées sous les pins.

Alain était parti. De retour en France après deux mois au Club Méditerranée dans le sud de l’Italie, il était plein d’amour pour moi, de joie d’avoir vécu sa première expérience sexuelle. En montant dans le car, il m’avait dit « Je t’attends en septembre, je veux te présenter maman ». Il allait vite.

Bien sûr, ce beau grand jeune homme de vingt et un ans – mon âge, G.O. arts martiaux, athlète, joliment métis, tout juste diplômé en biochimie – méritait d’être écouté. Et pourquoi moi, la petite Italienne, avec les drames que je trimbalais, mes kilos en trop malgré mes beaux yeux, ne l’aurais-je pas suivi ? Après mon bac littéraire, ma mère m’avait mise à la porte. Je mourais d’envie de vivre en France ; à la fin de mon contrat d’assistante du gestionnaire du village – que j’avais obtenu parce que, bilingue, je pouvais à la fois faire le travail en français et négocier en italien avec les commerçants locaux – je n’avais pas de lieu où aller.

Alors pourquoi pas Alain, son envie d’amour toujours, son enthousiasme au lit, encore un peu maladroit... À son âge, les Italiens étaient bien plus expérimentés que ce sportif élevé par les oratoriens et un peu naïf. Moi, naïve, cela faisait un petit moment que je ne l’étais plus.

Un souffle de vent, une pulsation, Money... je l’avais écoutée, dans la Villa Borghese, une nuit, à sa sortie, quatre ans auparavant. J’ai fermé les yeux, en me souvenant.

Une ombre est venue estomper la lumière du soleil au-delà de mes paupières closes... quelqu’un. J’ai ouvert les yeux : Senusit.

Son nom de club, celui qu’on lui donnait quand on le présentait aux touristes, c’était « Sans Souci ». Ça ne lui allait pas très bien. Il était grand, sec, musclé et mince à la fois. Des éclairs argentés striaient ses boucles brunes : une dégaine de pirate sarrasin.

— Le petit est parti, a-t-il dit à mi-voix, avec son léger accent berbère.

Il n’a pas vraiment souri ; a seulement soulevé le coin de sa bouche ironique. Dans son regard, petite, moi, je ne l’étais pas. J’ai su qu’il voyait mes calculs, mes hésitations.

De la poche de son short bleu délavé, il a sorti une clé à l’ancienne, pas très longue, patinée.

— Tu vas au bout du village, tu passes derrière le bâtiment du restaurant, tu prends le passage dans la haie. Tu verras la maison, la porte verte. Tu entres et tu m’attends sans bouger. Un quart d’heure.

Où voulait-il m’envoyer ? Senusit était le vrai chef du village, l’intendant, le responsable de l’approvisionnement et des stocks, celui qui permettait tous les jours, dans l’ombre, que mille cinq cents personnes, mangent, dorment, se douchent, se baignent, dansent... Moi qui connaissais les ouvriers, les femmes de ménage, les locaux, je savais que même s’il n’était pas italien, il avait le bras long, un pouvoir. Comme on dit ici, il était connu. Respecté. Et peut-être craint.

Non content d’être respecté, il se voulait respectable. Sa femme était venue passer quelques jours au mois de juillet : une jolie secrétaire française blonde, mince, aux traits délicats, âgée d’une trentaine d’années, dont la figure pâle contrastait avec les joues creuses et la peau hâlée de Senusit, qui la dominait du haut de sa taille et de sa quarantaine. Il l’exhibait sobrement, ainsi que ses deux enfants sages.

Je suis passée derrière le bâtiment du restaurant, j’ai découvert le sentier, la haie. Le mur blanc de la maison renvoyait l’éclat chaud du soleil, les cigales crissaient, la mer était juste de l’autre côté du rideau de pins. C’était une grande bâtisse carrée badigeonnée de blanc, la porte d’un vert écaillé. J’ai tourné la clé, l’ombre fraîche des constructions méditerranéennes m’a accueillie. Une grande pièce sombre, des tas et des masses partout, des formes pendant du plafond. J’ai cligné des yeux. J’étais dans le magasin des provisions du restaurant et du village. Des boîtes en carton, des piles de boîtes de conserve, des réfrigérateurs, des lots de produits d’entretien, des fromages ; des jambons, pendus aux poutres, diffusaient leur odeur poivrée. À droite, des piles de cageots de fruits et de légumes, la senteur douceâtre des pêches. Partout, des sacs, des paquets s’entassaient, toute une richesse dont je ne distinguais pas les différents éléments, même si mes yeux s’habituaient à la pénombre.

Surprise, involontairement docile, je suis restée debout, deux mètres à l’intérieur, sans bouger. La porte s’est ouverte dans un éclat de soleil, puis s’est refermée. Il était derrière moi. M’a attrapée. Mes cheveux noirs de pâtre bouclé, assez courts, n’offrant guère de prise, il a serré dans son poing les petites mèches au bas de la nuque pour me tenir. Je n’ai rien dit. J’ai retenu mon souffle. Ou plutôt, mon souffle s’est coupé tout seul.

Il m’a poussée lentement, dans le plus parfait silence, vers une pile de grands sacs, au centre de la pièce, qui m’arrivait, à cause de ma petite taille, presque sous la poitrine. Il a ôté mon débardeur, défait le nœud du haut du maillot deux-pièces, il a dégagé mes seins. Placé derrière moi, il les a soupesés lentement. Je n’avais pas besoin de le voir pour deviner son sourire ironique, sa satisfaction de savoir que leur poids et leur taille correspondaient à ce qu’il avait anticipé. J’ai rougi. J’ai toujours eu honte d’admettre que l’abondance de mes formes pouvait me valoir l’envie des hommes. C’était comme une raison humiliante, indécente, d’être désirée. Je sentais qu’il le savait, et que cette honte l’excitait à ce moment précis.

Pourquoi l’ai-je laissé faire ? Bien sûr, les aventures d’un soir, les rencontres d’une heure étaient courantes entre G.O. J’en avais eu plusieurs avant mon histoire avec Alain, ça ne portait pas à conséquence. Mais Senusit, ce n’était pas un G.O. comme les autres, il ne faisait pas partie de ce groupe joueur. Il était sombre et sérieux. Il faisait peur. Et cette peur me plaisait tellement que je le laissais faire en silence.

Il n’y a pas eu de mots, ni non plus de demande ou d’explication. Il a tiré sur le nœud de mon paréo, a fait tomber le slip autour de mes chevilles. Il m’a soulevée et a posé mon buste sur les sacs de farine. Mes jambes pendaient dans le vide. Les sacs étaient recouverts de toile de jute rêche, qui agaçait la peau de mon ventre et la pointe de mes seins. Il a posé la main entre mes omoplates.

— Regarde !

J’ai tourné la tête vers lui au moment où il sortait son sexe. Il était beau, circoncis bien sûr. Je l’ai regardé fermer son poing et se caresser lentement. Il a glissé sa main entre mes cuisses, a ouvert ma fente en l’écartant à deux doigts, d’un geste factuel .Je me suis sentie rougir. Avant même qu’il glisse en moi, j’ai gémi ; j’ai eu un sanglot quand son pénis m’a remplie fermement, jusqu’au fond, et qu’il est resté là, sans bouger.

Ses mains se sont posées sur mes fesses, les ont serrées, caressées, pincées. Comme pour mes seins, je sentais la satisfaction qu’il éprouvait à tenir mes rondeurs ; j’avais honte de son désir explicite pour mes formes abondantes, et en retour, son désir s’attisait de mon humiliation.

Il s’est penché, m’a mordu doucement la nuque ; quand il s’est mis à bouger lentement en moi, j’ai recommencé à gémir, submergée par le désir.

— Demande ! a-t-il proféré brièvement.

— Plus fort ! j’ai dit d’une voix aiguë que je ne reconnaissais pas. Plus fort encore...

Alors, il a frappé fort et vite, au fond de moi, sans même me caresser ni me toucher, et j’ai crié, prié, sangloté alors que je montais vers la première vraie jouissance que j’aie jamais connue. Je l’ai entendu gronder, il m’a mordue plus fort, son sexe a palpité en moi.

Une fois qu’il s’est retiré de moi, Senusit a rentré son membre dans son short, qu’il n’avait pas quitté. Il a pris sur un comptoir un bout de ficelle, l’a passé dans l’anneau de la clé, a noué la ficelle autour de mon cou, près de mes colliers en perles multicolores.

— Tu reviendras quand je te ferai signe, a-t-il dit simplement.

Je savais que je reviendrais.

Le matin suivant, dans les bureaux du village, alors qu’il allait, comme chaque jour à la même heure, voir Hervé, le gestionnaire, Senusit a posé sur ma table un billet avec ces mots : « Aujourd’hui, à 18 heures ».

En début d’après-midi, entre deux dossiers, j’ai écrit une lettre à Alain : oui, j’allais le rejoindre à Paris, pour les quelques jours dont il disposait en septembre, avant de partir au service militaire. Oui, j’allais rencontrer sa maman, et j’allais voir si je pouvais trouver à Paris un travail qui me permettrait de m’inscrire, comme j’en rêvais, en fac d’histoire à la Sorbonne, peut-être même en prépa.

Et après avoir exposé ces projets en vue de construire ma future petite vie bien rangée, je suis allée me doucher et j’ai repris le chemin qui longeait la plage et menait à la maison blanche. Je suis entrée avec ma clé, et j’ai attendu une nouvelle fois dans la pénombre.

Lorsque Senusit a poussé la porte, la lumière dorée de la fin d’après-midi a éclairé un instant les sacs de jute, qui avaient été plus proprement empilés sous les jambons qui pendaient du plafond.

Une fois la porte refermée, il ne m’a pas touchée, mais m’a ordonné de me déshabiller, lentement, entièrement, puis de m’approcher de lui.

— Prends tes seins et offre-les-moi.

Docile, j’ai soulevé mes gros nichons et je les lui ai présentés. Toujours impassible, il a pincé mes tétons, avec lenteur et méthode, puis, se baissant, il les a mordus.

— Va te mettre à plat ventre sur les sacs.

Comme ils étaient trop hauts, pour m’allonger dessus, j’ai dû sautiller maladroitement. J’étais très excitée. Senusit est venu derrière moi, a claqué mes fesses, pincé mon clitoris et m’a prise brusquement. J’ai joui presque tout de suite. Alors, il est sorti de moi, s’est dirigé vers le bidon orange qui contenaitla réserve d’huile d’olive, et prenant de l’huile avec la louche, il en a versé sur ses doigts, au-dessus de l’évier. Il est revenu ensuite près de moi, et a badigeonné mon anus offert avec ses doigts couverts d’une huile un peu piquante. J’ai gémi de peur, et d’anticipation. Il ne m’a pas demandé si c’était la première fois : il le savait.

Il a posé son gland épais sur ma rondelle serrée, et il a poussé. J’ai crié et me suis débattue : la douleur était trop forte, et je contractais mes muscles. Senusit s’est arrêté, m’a retenue, les mains appuyées sur mon dos :

— Tu as le choix, tu peux t’en aller, il suffit de le dire... tu te lèves et tu pars ; mais si tu veux rester, tu essaies de t’ouvrir et tu me prends en silence.

J’ai pensé un instant m’en aller, puis je suis restée là, figée.

— Tu peux pleurer, a fait alors Senusit.

Il m’a sodomisée lentement, avec détermination, en caressant mon clitoris. Il m’écartelait, mes larmes coulaient, mais nous avons joui ensemble. Très vite, il s’est rajusté, il est reparti sans plus de commentaire.

Pendant les quinze jours qui ont suivi, presque tous les soirs il m’a convoquée dans la réserve, toujours en silence, toujours avec détachement et mépris. Et plus il me mettait à distance, plus je jouissais, et je pensais à lui toute la journée.

À la fin du mois d’août, sa femme est revenue ; elle est restée trois jours, et durant tout ce temps, Senusit ne m’a plus convoquée. Le deuxième soir,pendant que je me baignais au ponton, il y est descendu avec sa compagne pour contempler le coucher de soleil. J’ai remonté l’échelle pour sortir de l’eau. Je l’ai frôlé en passant pour revenir au bout de la jetée, je les ai regardés en riant et j’ai plongé. J’ai fait beaucoup de natation étant petite, et je plongeais bien. Je frimais.

— C’est beau, la jeunesse, a-t-il dit, moqueur.

Deux jours après, alors que sa femme et ses enfants étaient déjà repartis, je suis descendue relever la caisse du bar, au bas du village près de la piscine. Senusit est passé à côté de moi, a pris sans rien dire le tiroir de la caisse et l’a enfermé à clé dans l’un des placards du bar. Il m’a prise ensuite par le coude, d’un geste faussement amical, m’a fait descendre les escaliers qui menaient à la plage, a tourné à droite le long de la mer. Un peu plus loin, au fond de la langue de sable où jouaient les enfants du miniclub, poussait une haie fournie de roseaux. Nous l’avons contournée ; caché derrière, se trouvait un vieux bateau de pêcheur, décoloré, laissé là par les hommes du pays voisin qui pêchaient la nuit au lamparo.

Senusit est entré dans la barque, s’est assis sur le banc de rame, m’a fait agenouiller devant lui sur le fond qui blessait mes rotules. Il a écarté ses jambes, sorti son sexe du short. C’est là, dans le chant des vagues toutes proches, les cris des enfants qui jouaient et le bruit de leurs plongeons, l’odeur des beignets de la cahute sur la plage, qu’il m’a appris, dans les premiers jours de septembre, à avaler son sexe, jusqu’au fond, à maîtriser les spasmes de ma gorge, à le faire jouir de mes lèvres ou à lui offrir, docile, ma bouche à baiser.

Le dernier soir avant la fermeture du club, il a mis un pantalon blanc et une tunique blanche. Cette fois, il est venu me chercher à la sortie du bureau. Il était beau, sec, bronzé. Il m’a prise par la main et m’a accompagnée jusqu’à sa case, la plus belle du village, une case double qui fermait vraiment. Au centre, il y avait un grand lit tout blanc. Il m’a déshabillée doucement, m’a allongée, m’a caressée, m’a souri.

— Demain tu pars. Il faut y aller, à Paris, il faut aller voir le petit, il faut rester avec lui.

Ses caresses me déconcertaient tellement que je n’osais même pas gémir.

— Tu es la plus belle, tu es celle que je voudrais, tu es grosse comme j’aime, tu es douce, tu es obéissante quand je te veux, j’aurais pu quitter ma femme pour toi, mais tu vois, tu es trop intelligente, tu es trop bourgeoise, tu en sais trop. Un an avec moi, qui ne sais presque pas écrire, tu t’ennuierais, tu te révolterais, tu serais malheureuse, même si je peux te dompter quand je te commande. Alors, tu vois, tu ne pouvais être que ma pute, et j’ai fait de toi ma pute. C’est pour ça que je t’ai baisée dans la réserve, comme une pute. C’est pour ça que ça m’a excité de t’enculer là où les jambons sont suspendus... moi, musulman, ça m’a fait bander comme un diable.

En me disant ces dernières paroles, il a écarté mes cuisses et m’a prise doucement, pour la première fois par-devant, en me regardant dans les yeux avec tendresse.

— On serait ensemble, tu voudrais m’oublier au bout de trois ans. Mais pour ce que je t’ai fait, pour chaque fois que je t’ai baisée, pour chaque fois que tu m’as sucé à genoux, pour chaque fois que je t’ai enculée, tu te souviendras de moi encore quand tu seras vieille, le soir.

Mars 2018

Dont acte. Je me souviens. J’ai toujours la clé.

Crème solaire, café, l’addition !

Juliette Di Cen

Saint-Georges-de-Didonne, le 1er août

— Rien, pas un câlin depuis dix jours ! Je suis sûre qu’à l’intérieur, c’est en train de se ratatiner !

— Et Jérémy ? Il était à ton goût, si je me souviens bien.

— Naaaon, râle Mélanie, mon amie d’enfance. Oui, oui, il a tout pour lui. Sur le papier. Dentition d’origine, pas d’alliance, corps à croquer... mais au lit, c’est un parpaing. Un vrai gâchis !

— Aïe. Et c’est irrécupérable ?

— Définitivement, m’dame. Que veux-tu, certains estiment qu’un beau physique les rend omnipotents au pieu. Remise en question... zéro !

Mélanie, c’est le genre de nana qui ne s’embarrasse pas du qu’en-dira-t-on. Elle est belle, joyeuse, ouverte à toute proposition, pourvu que le mâle ait l’heur de lui plaire. Sa réputation olé-olé, elle y tient ; mieux, elle l’entretient. Après tout, il faut bien que jeunesse se passe ; or, si elle peut la passer la cuisselevée, c’est encore mieux.

En ce premier jour de vacances, son dilemme consiste donc à trouver un bon partenaire. Consommable sur place ou à emporter, peu importe, du moment qu’il sait se servir de sa queue.

— Et toi, quand comptes-tu revenir sur le marché ?

— Hum... j’attends les soldes, fais-je avec une petite grimace.

— Les soldes ?

— De motivation.

— Ah.

La pauvre, malgré ses tentatives de clonage, je reste la bonne vieille Clara. Oui, je sais. Avec un prénom pareil, le sexe devrait être une seconde nature. Mais pour cela, il faut du temps. Ces derniers mois, la création de ma petite société m’a vidée de toute énergie. Et contrairement à Mélanie, toujours prête au grand jeu de la drague, ma propre machine à séduction s’est légèrement grippée.

— Désirez-vous boire autre chose ?

Mes yeux rencontrent une mâchoire intéressante. Je bloque quelques secondes avant de remarquer les pommettes rougissantes. C’est marrant de constater le pouvoir d’une épaule dénudée. Mais alors qu’habituellement, le charme de mon amie me laisse admirative, j’avoue qu’aujourd’hui, j’aimerais bien être le sujet d’un tel émoi.

— Non merci, nous avons un bronzage à peaufiner, s’exclame Mélanie en congédiant le serveur, non sans lui avoir glissé un billet soigneusement pliépour nos boissons.

En notant le petit sourire déçu du jeune homme, j’éprouve une pointe de compassion, et pour la première fois, le goût acide de l’envie. Il est vraiment charmant. Pourquoi accordons-nous si peu d’importance aux gens qui nous servent ?

Située à l’extérieur de la ville, notre plage préférée est loin d’être noire de monde. Les estivants arrivent généralement en fin de matinée. Faciles à reconnaître, ils arborent une teinte homard du plus bel effet après quelques heures de cuisson. Nous posons nos serviettes en retrait de la grande plage, en lisière de la forêt de pins, afin de profiter d’une relative tranquillité.

Mélanie se lève, époussette les quelques grains de sable qui épousent son corps, bombe la poitrine, et avance vers l’océan d’un pas chaloupé. Tendant le pied dans l’écume, elle semble hésiter et se retourne pour m’adresser un petit signe. Puis sa décision enfin prise, elle s’enfonce dans l’eau en sautillant. Pas besoin d’être devin pour comprendre la raison d’un tel festival de minauderies ; son radar à mecs s’est activé.

Il m’aurait été difficile d’ignorer l’arrivée du petit groupe, avec ces rires graves à portée d’oreille. Je frissonne. Conséquence d’une sensibilité accrue de la fille qui aimerait bien se faire visiter la forêt. Du coin de l’œil, j’évalue les nouveaux venus. La petite vingtaine, de toutes les couleurs et d’une musculature alléchante assez uniforme, le groupe fait monter le taux de testostérone à mille pour cent.

Tout ce qui porte un bikini dans le périmètre se met à prendre des poses d’actrice porno. Moi y compris. D’autres improvisent un ballet digne d’une pub pour chewing-gum ; perches à selfie dressées pour exhiber des dents et des seins parfaits, hauts de maillot qui disparaissent et duck faces d’apocalypse.

Bien qu’amusée par tous ces efforts, je reporte mon attention sur l’horizon, hésitant encore avant d’aller piquer une tête. Mélanie sort justement de l’eau en ondulant des hanches comme une danseuse du ventre. Des commentaires élogieux, voire carrément obscènes s’élèvent sur ma droite. Et voilà. Il suffisait que ma rouquine entre en scène pour rappeler à certaines l’injustice de dame Nature. Quelques œillades brûlantes plus tard, les premiers échanges fusent entre nous. Bientôt, la sirène se retrouve entourée d’une cour à faire blêmir la moitié de la plage.

J’apprends qu’ils viennent d’Angoulême pour participer à une course de motocross par équipes, et qu’ils espèrent prendre du bon temps après la compétition. Ils sont beaux, amusants, et je me verrais bien jouer au docteur avec l’un d’eux, même s’il me manque quelque chose.

En parlant de quelque chose... la silhouette qui approche me rappelle quelqu’un. Ses cheveux lâchés lui arrivent aux épaules, et délesté de son uniforme pour un bermuda de bain et un tee-shirt blanc, son corps offre une bien jolie vue. Je suis, sans nul doute possible, en train de mater notre serveur.

Mel, qui l’a aussi remarqué, effectue un grand mouliné du bras pour l’inviter à nous rejoindre. Ce n’est pas la première fois qu’on le croise hors du café qui l’emploie, mais jusque-là, les rencontres me semblaient fortuites. Apparemment, je me trompais. Il se tramait déjà quelque chose entre ces deux-là.

— Salut. J’ai trouvé ton message.

L’attention braquée sur mon amie, il ne m’adresse pas un regard. Ça fait quelques semaines que nous fréquentons son établissement, et bizarrement, je n’ai aucune envie de voir ma copine flirter avec lui. Là, tout de suite, je préférerais même manger du sable.

— Yannick, tu connais déjà Clara ?

— Oui !

— Super ! Installe-toi à ses côtés, comme ça vous pourrez enfin discuter ! lui lance-t-elle avec un clin d’œil appuyé.

Incrédule, je me demande s’il est aussi gêné que moi. Lui, d’être jeté dans mes pattes par la reine des abeilles, et moi de faire office de bouche-trou. Je l’observe pendant qu’il pose ses affaires près des miennes en devisant avec elle le plus naturellement du monde. L’impression d’être transparente commence à me chauffer sérieusement. Profitant d’une pause entre eux, je me lance à mon tour :

— Salut, ça fait plaisir de te voir (« Ô toi, l’inconnu qui m’ignore ostensiblement »). Tu viens souvent dans le coin ?

— Première fois. Je ne connais pas encore très bien les lieux, me répond-il en ôtant son tee-shirt.

— Oh ? Oooh.

« Alerte, faille dans le système ! »

C’est la faute de son torse, aussi ! Bien dessiné sans être gonflé aux stéroïdes, ses muscles sont en train de me raconter une histoire cochonne. À voix basse. Dans un coin sombre...

— Et toi ?

— Mmm ? fais-je, détachant avec peine les yeux de la toison dorée qui disparaît sous sa ceinture. Euuuh... j’ai toujours vécu ici. Et je viens de monter ma boîte à Royan. Dépannage informatique.

— Waouh, c’est impressionnant. Je te croyais encore étudiante. Enfin, ce n’est pas que tu fasses gamine, mais...

— Oh, ne t’inquiète pas. Une fille apprécie rarement de se faire traiter de vieux machin ! Alors, comme ça, tu restes tout l’été ?

— Oui. Je finis mes études de kiné. Je veux dire... serveur, c’est pour les payer, pour avoir un apport pour un cabinet.

Il est tellement tendu qu’on le croirait en plein entretien d’embauche. Et rouge ! Punaise, j’ai rarement vu un homme rougir aussi souvent.

— Hé, bosser dans la restauration, c’est dur, je trouve ça très courageux. Je pensais juste que tu n’avais pas trop de temps pour profiter de la plage.

— J’ai pris le reste de ma matinée. Mélanie m’a proposé de vous rejoindre... alors, me voilà. Je voulais vraiment être là. D’ailleurs, il est temps que je me lance...

« Et c’est parti »... il veut savoir s’il a une chance avec Mel. Mais pourquoi faut-il qu’il me dévisage de cette façon ? Il a un scanner à mensonges ?

— Ne le prends pas mal, mais... tu as quelqu’un ?

Écran noir, court-circuit général. Mon système interne se relance dans la seconde, et je parviens à couiner « non, personne », puis à lui retourner la question.

— Moi non plus. Priorité aux études. Jusqu’à maintenant...

Je suis peut-être naïve... mais pas au point d’ignorer qu’il tâte le terrain.

— L’été, c’est fait pour en profiter, non ?

Mon sourire entendu le met sur la voie. On progresse. Ses yeux se baissent de nouveau, mais cette fois, je n’ai plus de doute à son sujet. J’ai affaire à un grand timide.

Alors, j’apprivoise la bête à grand renfort de remarques légères et de sourires complices. Ça fonctionne. Il se lâche peu à peu, et ce qu’il dévoile me plaît beaucoup. Il est assez brut de décoffrage, ne tente pas de se faire passer pour le grand séducteur qu’il n’est pas. En plus, j’aime bien sa façon de me regarder. Je finis par m’étendre à ses côtés pour savourer cette matinée estivale.

Sous la chaleur écrasante, la discussion s’étiole pour laisser place à une légère torpeur. Il fait bon, le soleil caresse nos corps, et une petite brise nous fait profiter d’un agréable parfum d’huile solaire. Ça sent tellement les vacances que je soupire d’aise.

— Tu veux que je te passe de la crème sur le dos ?

L’idée de ses doigts sur ma peau provoque une drôle de sensation dans mon ventre. Dans ma tête, ça bafouille. Aussi, je me contente de rouler sur lecôté et de lâcher un simple « O.K. ».

Il saisit le tube posé sur ma serviette... j’en profite pour fixer sa bouche avec l’envie d’y goûter. Comment le prendrait-il si j’essayais ?

Derrière, Mélanie, qui n’en a pas perdu une miette, articule un silencieux« Yeah, baby, fais-le jouir avec ta Nivea ». Cette fille est folle.

— Mets-toi sur le ventre... je vais te masser.

C’est dit sans malice, et pourtant, ça résonne dans mon ventre comme la plus scandaleuse des propositions. Peut-être que sa voix légèrement rauque y est pour quelque chose. En tout cas, c’est assez efficace pour désirer qu’il s’y mette au plus vite.

Après m’avoir poliment demandé l’autorisation, il s’assied sur le haut de mes cuisses, réchauffant la zone aussi sûrement qu’un brasero. S’il continue à la jouer gentleman, je ne réponds plus de rien.

Il suffit que ces grandes mains, qui me sont encore inconnues, effleurent mes épaules en détachant les boucles de mon haut pour que mon corps réagisse. Un agréable fourmillement s’épanouit dans mon ventre, alors que ses doigts balaient le sable, m’évitant ainsi un gommage indésirable. Dans cette position, il doit avoir une vue imprenable sur mon cul un peu trop charnu. Tant pis pour lui.

Une fois les mains enduites de crème, Yannick les pose à plat, laissant mon corps s’habituer à son contact. Mon roucoulement de bien-être l’invite à continuer. Ses doigts glissent sur mes flancs, puis reviennent vers ma colonne qui se détend subrepticement. Je les sens monter, puis redescendre, repoussant chaque fois plus bas l’élastique de ma culotte. Mon corps se détend totalement, au gré de ses passages.

Bon sang, j’adore sa façon de me toucher. Ses gestes ressemblent plus aux caresses d’un amant qu’à un massage froid et professionnel. Ses mains dévient vers la naissance de mes seins, s’y attardent, accentuant la moiteur entre mes cuisses, sans pour autant franchir la ligne d’un vulgaire pelotage. Sa respiration me semble plus hachée, comme s’il perdait le contrôle de la séance.

Mais sa retenue commence à me frustrer sévèrement. Sans être aussi délurée que ma copine, je n’en reste pas moins un animal à sang chaud. Or, je suis tellement à fleur de peau qu’il lui suffit de me chatouiller le dos avec sa toison pour que je gémisse pathétiquement.

— Ta peau est brûlante, souffle-t-il près de mon oreille.

L’intimité du geste me fait redresser la tête ; je constate avec soulagement que nous sommes seuls. À quel moment nos compagnons ont-ils disparu ? Probablement quand Mel les a entraînés dans une partie de beach-volley. J’avise la distance avec les premiers vacanciers. Elle nous laisse une bonne marge de sécurité, si les choses venaient... à déraper.

— Tu sens bon, aussi.

Miam, je ronronne comme une chatte de gouttière à la vue d’un pot de crème, et me laisse de nouveau aller.

— Tu es d’accord pour que j’aille plus bas ?

Tout en posant sa question, son bassin se presse légèrement contre mes fesses. Impossible d’ignorer son érection. Mazette ! Quand il se lâche, il ne fait pas semblant !

L’action combinée de son massage, de sa voix, de ses mots, de l’attirance que je ressens pour lui m’enflamme comme une torche. Je suis à deux doigts de le renverser pour le chevaucher. J’ai tellement envie de lui que ça en devient douloureux. Le visage caché entre mes bras, mon cul frotte contre la raideur de sa queue en guise de sauf-conduit.

— Oh oui. Ça va être bon, gronde-t-il.

Après avoir versé de la crème directement dans mon dos, cette fois, ses mains ne s’arrêtent pas à la barrière de l’élastique. Ses pouces se glissent entre mes lobes, les séparent, en testent l’arrondi. Puis il rompt le contact pour se positionner plus bas, permettant à sa main de fureter entre mes cuisses.

J’essaie de les ouvrir plus grand pour lui faciliter le passage, mais il se contente d’aller et venir sans jamais toucher mon sexe. Je suis presque à l’agonie. « Allez, doigte-moi ! » Au lieu de protester franchement, je me tortille comme une anguille pour échapper à la torture. Son rire bas provoque de petites vibrations dignes d’un vibromasseur. Je me retiens de hurler lorsqu’il cesse tout mouvement, puis s’écarte brusquement.

— On peut pas faire ça ici.

« Ouch ! » Électrochoc. La réalité de ce qu’on s’apprêtait à faire en public m’étourdit un instant.

— Dans l’eau, poursuit-il.

Légèrement groggy, je mets quelques secondes à comprendre sa suggestion. Je reste figée devant son érection qui ne passe pas inaperçue. Il émet un grognement en réalisant ce que je fixe, vérifie que personne ne s’intéresse à nous, puis file jusqu’à l’océan, alors que je me reprends.

Les idées plus claires, la Clara pragmatique refait surface. Il faut que j’en trouve un... Dans le sac de Mel, bien sûr ! Ma prise de guerre en main, je galope le rejoindre.

Le plongeon dans l’eau fraîche est un délice ! En remontant à la surface, j’en profite pour me hisser contre lui. Yannick est plus grand que moi, mais l’eau rééquilibre la nature. Et même si j’ai pied, ses mains sur mes fesses me maintiennent contre lui. J’enroule mes jambes autour de son bassin, jouissant déjà du contact ferme de sa queue. Mais nous sommes encore trop près de la plage. On pourrait nous voir. J’ai même l’impression d’être observée.

— On va vers les rochers ?

— Embrasse-moi d’abord !

« Oh ! » C’est la première fois qu’on me le demande. Habituellement, je prends le baiser ou bien on me le vole.

Les bras passés autour de son cou, le corps pressé contre le sien, j’attire son visage et perds un instant à contempler sa bouche. Il entrouvre les lèvres que je viens effleurer de la langue. La sensation est douce, légèrement salée avec un arrière-goût d’été. Il émet un petit râle et murmure « encore ». Le baiser s’approfondit, affolant mes sens, au point de me faire gémir. Nos langues se goûtent, se plaisent, se mélangent. Le désir devient de plus en plus incontrôlable.

Plus bas, la prise de ses mains se fait plus rude, alors que son sexe cherche à se frayer un chemin. Ses doigts finissent par écarter mon maillot... trouvent enfin ma fente. Il prend conscience de mon excitation, il grogne contre ma bouche.

— Tu mouilles tellement que j’y mettrais bien la langue, si je pouvais.

— Sers-toi plutôt de ça, fais-je en glissant le sachet entre nous.

On n’imagine pas la galère d’enfiler une capote quand on a à peine pied. Mais lorsqu’il y parvient, puis me ramène contre lui, je n’ai plus qu’une idée en tête. Baiser, jouir, et recommencer, même si je n’arrive pas à me défaire de la sensation d’être exposée. Ça fait bizarre d’imaginer les poissons aux premières loges.

Il me fait vite oublier ces témoins silencieux en glissant son gland sur ma chair sensible. Ça me rend dingue de le sentir si proche alors qu’il m’échappe encore. Mais je joue le jeu et serre les dents en savourant la douce torture. Quand il saisit son sexe, le dirige sur l’objectif, je soupire. « Enfin ! »

Contrairement à la frénésie qui l’a précédée, la pénétration est lente, profonde, délicieusement satisfaisante. Mon corps s’adapte à ce membre inconnu avec tant de facilité qu’il me semble idéalement proportionné. Agrippée à son cou, je laisse mes hanches onduler pour bien sentir la friction de nos sexes. Le rythme du va-et-vient le fait rapidement haleter, trop à son goût. Il m’oblige donc à ralentir en bloquant mon bassin, la queue toujours profondément enfouie.

— On a tout le temps.

— Mmmoui. Mais c’est si bon...

— Tu préfères comme ça ?

Son coup de bassin plus sec me cueille par surprise. Le claquement fait vibrer mon clitoris.

« Oh bon sang ! »

— Encore !

Yannick piège mes gémissements dans un baiser et reprend les rênes de notre étreinte. Un œil attentif saurait sans peine ce qui se passe sous la surface. Mais avec ses coups de reins de plus en plus puissants, il nous entraîne vers le large, rendant mes tressautements moins évidents.

Nous sommes désormais si loin qu’il est devenu ma bouée, mon sauveteur et le seul maître de mon corps. Son sexe glisse sans relâche, comblant mon besoin d’être prise en m’arrachant des plaintes de moins en moins équivoques. Cette fois, il laisse mon plaisir s’exprimer à l’air libre et se confondre avec le cri perçant des goélands. On dirait qu’il s’en nourrit, comme une assurance de bien s’y prendre lui permettant de se laisser aller à son tour.

— Je viens, putain, je viens ! Ouiii !!

Nous finissons par revenir vers la plage en douceur.

Les baisers se succèdent, légers, presque tendres. Je retrouve l’homme réservé qu’il était au début. C’est assez déroutant après l’impudeur dont nousavons fait preuve...

— Alors, tu as aimé ton cadeau d’anniversaire ? m’interroge Mélanie, une fois seules.

— Mon anniversaire est en septembre !

— On s’en fiche, c’est l’intention qui compte ! Alors ?

— On se revoit ce soir. Cette fois, on va tester mon lit...

— Je le savais ! Il est chouette, hein ? Par contre, la prochaine fois, évitez la zone du club de plongée. Ils ont frôlé la noyade en vous matant !

Thérèse, scène 1, première (clap)

Anna Graham

Thérèse se gara sur le bas-côté de la route afin de faire le point. Une petite voix, celle de sa conscience, ne cessait de lui répéter qu’elle allait à sa perte.

Que ce soit à son premier mari ou à l’actuel, elle avait toujours été fidèle. Sa sexualité était des plus classiques, à peine pimentée par les séances de photos dénudées auxquelles elle se prêtait de bonne grâce.

Perdue dans ses pensées, elle croisa son propre regard dans le rétroviseur.

— Mais qu’es-tu en train de faire, ma fille ?

N’était-il pas déraisonnable d’y aller ? Aurait-elle la force de résister au désir qui, à coup sûr, la dévorerait s’il lui plaisait ou lui faisait des avances ?

Sa relation avec Christophe avait commencé un an auparavant. Elle avait été émue et intriguée par les commentaires qu’il avait faits des photos de charme qu’elle avait mises en ligne – à l’insu de son mari. Il les avait détaillées avec une grande acuité, sans la moindre vulgarité. Cela avait débouché sur une correspondance suivie.

Elle avait cru au début qu’ils avaient plus ou moins le même âge. Puis elle s’était sentie flattée en apprenant qu’à 58 ans passés, elle avait déclenché tant de passion chez un petit jeune de... 43 ans. Elle avait le sentiment qu’il était sincère quand il lui exprimait son désir d’elle, et cela l’excitait. Elle avait, dès le début, posé une limite : aucune question personnelle, jamais de rencontre, que du virtuel. Et elle s’y était tenue, jusqu’à présent.

D’après ce qu’il lui avait dit, tout ce qu’il connaissait de la Bourgogne, c’était l’École de police de Sens, où il avait passé les deux premiers mois de son service national. Et voilà que depuis trois jours, il était en vacances à Mâcon, soit à environ une heure de route de chez elle. Ne sachant pas où elle habitait (confidentialité et prudence obligent), il avait probablement choisi la ville au hasard. Elle n’avait pas apprécié cette initiative, ayant l’impression qu’il rompait leur pacte. Elle se souvenait de chaque mot de son court message : « Je suis à Mâcon pour une semaine. Advienne que pourra... »

Elle avait finalement accepté de le rencontrer, à la condition qu’il abandonne son hôtel du centre-ville pour un établissement plus discret, en périphérie. Il y aurait ainsi moins de risque pour elle de croiser une connaissance. Elle avait également précisé qu’il ne devait rien attendre de cette rencontre... Tout en ayant conscience qu’elle se mentait à elle-même.

En pénétrant dans le bar de l’hôtel, elle le reconnut d’autant plus facilement qu’il était le seul client. Il était assis à la table la plus éloignée de l’entrée, bien en face de la porte. Ainsi, il pouvait l’observer pendant qu’elle marchait à sa rencontre. Il correspondait assez bien à l’unique photo qu’elle connaissait de lui : un très beau mec, qui devait avoir à ses pieds toutes les femmes qu’il voulait. Pourquoi donc lui montrait-il autant d’intérêt ? Avait-il juste envie de se « taper une vieille » ? En tout cas, son sourire était engageant. Thérèse, quant à elle, avait l’impression d’être passée sur le podium d’un défilé de mode ou d’une boîte de strip-tease.

Au moment de s’habiller, elle n’avait pas hésité longtemps : elle avait opté pour la robe d’été qu’il connaissait déjà pour l’avoir vue sur elle, en photo : en éponge, blanche avec de fines rayures horizontales bleu marine, bras nus et un sage décolleté arrondi. Près du corps sans être moulante, à la fois sensuelle et décontractée, c’était la tenue idéale pour mettre en valeur sa silhouette sans trop de provocation. Sous cette robe, elle ne portait jamais de soutien-gorge. Malgré son âge, elle pouvait se le permettre car ses petits seins avaient encore très fière allure. Thérèse s’était perchée sur une paire d’escarpins rouges pour donner plus de chic à l’ensemble. Sans fausse modestie, elle avait aimé l’image que la glace lui renvoyait : une jolie femme mature avec encore assez d’atouts dans son jeu. À la façon dont Christophe la détaillait, à son regard concupiscent, elle comprit qu’elle avait mis dans le mille.

Quand elle arriva près de la table qu’il occupait, il se leva pour lui faire la bise.

— Bonjour Thérèse, je suis très heureux que tu sois venue.

— Bonjour Christophe. Tu sais, jusqu’au dernier moment, j’ai bien failli faire demi-tour.

— L’essentiel, c’est que tu sois là, et tu m’en vois ravi. Que veux-tu boire : thé ou champagne ?

— Du thé, ce sera parfait.

Il alla passer la commande. En entrant, Thérèse n’avait pas prêté attention à la jeune serveuse qui paraissait s’ennuyer derrière le comptoir. Quand Christophe revint près d’elle, la conversation s’engagea. Elle remarqua qu’il était plein d’assurance, sûr de son pouvoir de séduction. Ses mains, masculines, mais fines, étaient élégantes. Tout en l’écoutant, Thérèse imaginait ses longs doigts courir sur son corps, comme il le lui avait écrit. Comme elle l’avait redouté, elle était sur le point de lui céder tout entière.

Thérèse l’abandonna pour aller aux toilettes. Quand elle revint s’asseoir, elle lui tendit son poing serré, et déposa un morceau de tissu dans la paume ouverte de Christophe. L’homme resta bouche bée en découvrant qu’elle lui donnait sa culotte. Thérèse n’était pas mécontente de l’effet produit.

Il la porta à son visage pour la sentir.

— Qu’as-tu fait de ton soutien-gorge ? Tu l’as mis dans ton sac à main ?

— Non, je n’en porte pas sous cette robe.

Et pour lui prouver qu’elle disait vrai, elle tira sur son décolleté afin de lui exhiber ses aréoles et ses tétons. Puis elle ajouta :

— Si la proposition tient toujours, je n’ai rien contre une coupe de champagne, mais... pas ici. Dans ta chambre.

— Excellente idée. Tu pourras profiter de la magnifique vue sur le parking. C’est au troisième.

Comme il tenait la bouteille d’une main et les flûtes de l’autre, elle pressa sur le bouton du troisième étage. Dans l’ascenseur, il la coinça, avec son corps, contre la paroi, et l’embrassa. C’était un baiser profond, pénétrant.

Sur son indication, elle fouilla dans sa poche pour en sortir la carte magnétique de la chambre, et ne voulant pas être en reste, elle en profita pour lui caresser le sexe à travers le pantalon. Il ne bandait pas encore.

La chambre était sinistrement impersonnelle. Thérèse alla à la fenêtre.

— Tu vois ta voiture ?

— Ça ne risque pas. Pour préserver mon anonymat, je me suis garée plus loin.

Après s’être débarrassé de son chargement sur le bureau, Christophe la plaqua contre le mur et posa ses mains sur elle, à travers sa robe. Ce n’était pas des caresses, mais un pelotage en règle, comme s’il estimait la qualité de la marchandise. En un tour de main, il lui ôta sa robe et se recula. Un peu gênée, Thérèse, qui ne portait plus que ses escarpins, tenta de dissimuler sa poitrine et son pubis.

— Ne te cache, pas ma belle, tu es canon. Sois fière de ta beauté.

Elle posa alors ses mains sur ses hanches et se déhancha.

— Voilà ! Tu es magnifique. Tourne-toi, s’il te plaît.

Comme elle était à juste titre très fière de son cul, elle se retourna en lui demandant :

— Mais c’est quoi ton métier : marchand d’esclaves ?

— Presque ; je suis dans la traite des Blanches.

Il s’agenouilla pour embrasser son fessier. Il était désormais tendre et plein de délicatesse. Il lui fit écarter les jambes. Ses mains remontèrent des chevilles jusqu’en haut des cuisses. Ses doigts serraient le petit plumet qui ornait son pubis, cherchaient l’ouverture du vagin et l’anus.

Christophe se recula soudain en lui donnant une tape sur les fesses :

— Viens, on va boire un coup.

Thérèse était désarçonnée par son comportement. Il se montrait tantôt doux, tantôt brusque, toujours versatile dans ses caresses. Elle s’assit au bord du lit en croisant les jambes. Christophe lui tendit sa flûte et la rejoignit ; ils trinquèrent. Il se pencha vers elle et l’embrassa langoureusement.

— Je te propose d’utiliser la salle de bains la première, si tu veux faire un brin de toilette. J’ai juste une requête à envoyer. Surtout, garde tes escarpins. Ils te font des jambes de rêve.

Thérèse se dirigea vers la salle de bains en roulant du cul.

— Superbe ! lui lança-t-il.

Quand elle revint près de lui, Christophe était nu.

— Encore un peu de champagne, ma belle ?

— Sache que je ne dis jamais non au champagne.

Il remplit à nouveau l’une des flûtes, mais au lieu de la lui tendre, il y trempa sa verge.

— Voilà ! Madame est servie.

Thérèse ne put cacher sa surprise.

— C’est un jeu, insista-t-il, rien de plus.

— Ah ? Pourquoi pas, c’est amusant.

— Et très excitant, tu vas voir. Ce jeu très simple ne comporte qu’une seule règle : si tu veux qu’à un moment ou un autre on arrête de jouer, tu me dis« STOP ! ».

— Ça marche !

Christophe remit son phallus dans la flûte, en but la moitié et lui jeta le reste à la figure. Le champagne gouttait de son menton et de la pointe de ses cheveux vers sa poitrine. Il se pencha pour lui lécher les seins et se redressa.

— Suce ma bite, salope.

Sans se démonter, Thérèse se frotta les yeux, puis s’essuya le menton de la paume de sa main, qu’elle lécha ensuite. S’agenouillant, elle attrapa la bite molle pour la prendre en bouche, et lui trouva effectivement le goût du champagne. Très vite, le membre de Christophe se mit à durcir. De temps en temps, Thérèse cessait de lui pomper le dard et faisait le tour du gland avec sa langue, comme s’il s’était agi d’un cornet de glace. En même temps, elle lui caressait les testicules. Elle le sentait frissonner de plaisir.

Il lui posa alors ses mains sur le sommet du crâne pour diriger le mouvement. À chaque aller-retour, la bouche de Thérèse était contrainte d’aller plus loin sur la hampe. Tant et si bien que le gland finit par pénétrer sa gorge. La sensation était proche de ce qu’elle ressentait quand le médecin utilisait une baguette en bois pour examiner son gosier. Thérèse eut un haut-le-cœur, mais il ne s’arrêta pas pour autant. Elle avait les larmes aux yeux. Quand il sentit qu’il allait jouir, il lui tira les cheveux pour se retirer, se branla de sa main libre, et lui éjacula sur le visage. Elle sentait le sperme couler sur ses joues et ses paupières, qu’elle avait juste eu le temps de fermer. Puis il lui remit sa bite dans la bouche.

— Pompe-moi jusqu’à la dernière goutte.

Quand il eut tout donné, elle laissa le sperme dégouliner de son menton.

Elle se releva pour aller se débarbouiller.

— Où tu vas ?

— Me nettoyer.

— Tu restes ici, chienne !

— Mais...

— Tu la fermes et tu t’assois, connasse !

De mauvaise grâce, elle s’exécuta car elle ne voulait pas perdre la face. Il lui essuya grossièrement le visage avec un coin de drap. Puis il ouvrit le tiroir de la table de chevet et en sortit un bandeau en satin et une sorte de cravache. Thérèse, qui montait régulièrement à cheval, ne reconnut pas, dans ce modèle, une cravache d’équitation. C’était une badine dont l’une des extrémités se terminait par une mèche en cuir, et l’autre par un plumeau. Décidément, elle n’était pas au bout de ses surprises. Thérèse n’avait jamais eu l’occasion de vivre une expérience de bondage.

— Je te présente ma baguette magique.

— Je pensais que c’était plutôt ta queue, la baguette magique.

Il la gifla.

— Je t’ai dit de te taire, petite salope. Ton avis, je m’en bats les couilles.

Il lui noua le bandeau sur les yeux et lui susurra à l’oreille :

— N’oublie pas, ma belle. Le mot magique est « STOP ».

Il fit glisser les escarpins de ses pieds et l’allongea sur le dos. Elle sentit alors qu’il lui entravait les poignets et les chevilles. Thérèse tenta de se débattre, mais les liens ne cédèrent pas. La pensée qu’elle était vulnérable, livrée à cet homme, l’excitait. Le bandeau la rendait aveugle, mais ses autres sens étaient aux aguets.

Elle sentait le plumeau sur ses tétons. Christophe le promenait sur son corps, effleurait sa vulve, passant et repassant partout. C’était incroyablement doux et délicat. Il lui passa sa main sur les cuisses et les mollets. Quand il lui lécha les orteils, chatouilleuse, Thérèse essaya sans succès de se soustraire à la douce torture.

C’est avec la mèche de cuir qu’il se mit à lui caresser les seins, tournant autour des tétons, puis à lui donner des petites tapes, rapides et légères, comme si ses tétons étaient des mouches qu’il voulait tuer. Les frappes répétées étaient délicieusement douloureuses.

Le plumeau fit son retour, toujours aussi doux. Puis elle entendit la baguette cingler l’air, à plusieurs reprises. Chaque fois, elle frissonnait et se mordait la lèvre, attendant que la douleur se fasse sentir, mais rien de tel ne se produisait. Pour l’instant, la torture était mentale.

Christophe, à présent, de sa langue lui titillait le nombril. Entravée, Thérèse ne pouvait le toucher ; elle en éprouvait de la frustration. Il continuait de lui « cunnilinguer » l’ombilic tout en faisant rouler les tétons entre ses doigts ; il les pinçait de plus en plus fort. C’est alors que le premier coup de cravache, lui frappa la cuisse droite. Surprise, Thérèse laissa échapper un petit cri.

Les coups continuèrent à pleuvoir, sur ses cuisses, ses seins, son ventre. Christophe ne tapait pas fort, mais elle ressentait sur sa peau comme des piqûres qui lui faisaient très mal ; Thérèse allait demander grâce, quand la correction prit fin. Des doigts explorèrent sa vulve, presque avec timidité. Elle eut la sensation que deux mains s’activaient sur elle : l’une, posée sur son mont de Vénus, et dont le pouce caressait son clitoris, l’autre, dont deux doigts allaient et venaient dans son vagin. Le plaisir, en elle, monta en flèche. Entre deux gémissements, elle entendait le bruit humide que les doigts produisaient dans sa fente visqueuse. Elle ne tarda pas à jouir. Ne pouvant se soustraire aux caresses, à cause de ses entraves, alors que son clitoris était si sensible que cela devenait insupportable, Thérèse, haletante, réussit à articuler :

— Arrête, s’il te plaît. Je n’en peux plus...

Mais il continuait.

— STOP !

Les doigts de Christophe s’immobilisèrent instantanément. Elle reprenait son souffle. Il commença par lui détacher les chevilles. Au passage, il déposa sur son sexe un baiser furtif qui la fit tressaillir de plaisir. Puis il lui libéra les mains, et lui ôta le bandeau qui lui cachait la vue. Il remit de l’ordre dans ses cheveux et l’embrassa. Autant le tout premier baiser de Christophe, dans l’ascenseur, l’avait surprise désagréablement, autant celui-ci était plein de délicatesse. Voulant qu’il l’embrasse plus fort, Thérèse lui pressa sa main sur la nuque et plaqua sa bouche contre la sienne.

Se levant, Christophe la prit sous les épaules et les cuisses, la souleva et la porta dans la salle de bains. Il la shampouina, la savonna. Les doigts graciles de son amant, s’attardaient plus que nécessaire sur sa poitrine.

Réalisant soudain qu’il ne l’avait pas vraiment pénétrée, Thérèse eut envie de le sentir en elle. Elle usa alors d’un stratagème : sous prétexte de le savonner, elle fit en sorte qu’il bande. Quand ils furent tous deux rincés, elle lui dit, en le regardant dans les yeux :

— J’ai envie que tu me baises, ici, maintenant.

Il ne se le fit pas dire deux fois. Elle posa un pied sur le bord de la baignoire et il la pénétra d’un seul coup de reins, lui plaquant le dos contre le carrelage mural. Chacun de ses coups de boutoir la haussait sur la pointe des pieds. Elle l’entendit souffler, puis gémir à son oreille. Il ne semblait plus se soucier d’elle. Le membre raidit davantage, libéra son sperme au fond de son con. Christophe continuait de bouger puissamment. Elle jouit à son tour.

Il l’essuya avec soin, agenouillé à ses pieds. Thérèse trouva cela chou de sa part. Quelques zébrures rouges étaient visibles sur ses cuisses.

— Ne t’inquiète pas, je contrôlais mes coups. Demain au plus tard, il n’y paraîtra plus.

Elle fut alors prise d’inquiétude : comment allait-elle faire pour dissimuler ces traces à son époux ?

Encore nue, elle commença par remettre sa montre à son poignet. En voyant l’heure, elle paniqua. Elle devait se hâter de regagner le foyer conjugal. Tandis qu’elle enfilait sa robe et chaussait ses escarpins, il lui posa la question :

— Allons-nous nous revoir ?

— Vendredi, je suis disponible.

Sans attendre sa réponse, elle l’embrassa et disparut. Arrivée à sa voiture, elle réalisa qu’elle avait oublié de remettre sa culotte. Trop tard pour retourner la chercher.

Une bonne heure plus tard, elle lui envoya le message suivant :

— Bien arrivée. J’ai encore envie de jouer. Es-tu disponible demain après-midi ? Je vais me débrouiller pour me libérer.

— Je t’attendrai dans ma chambre à partir de 14 heures, et je te rendrai ton string. Monte directement. Mais pour que cela ait un intérêt, il faudra aller plus loin.

Décidée à poursuivre l’expérience du bondage et de l’humiliation, Thérèse lui donna son accord :

— Banco. À demain.

Sa conscience s’était tue, et c’était parfait ainsi. En un après-midi, il avait fait d’elle sa chose. Elle n’avait plus la moindre inquiétude. Son seul désir était de le retrouver très vite afin de poursuivre son initiation.

Sextoy story

Cornelia B. Ferrer

— Elles ne sont pas mignonnes, comme ça ?

— On dirait des anges !

— Caroline a une robe absolument splendide !

— C’était celle que portait ma mère à sa propre confirmation, et moi à la mienne. Elle est un peu courte : à l’époque, on recevait le sacrement plus tôt qu’aujourd’hui.

— Courte ? Faut que tu te décoinces, ma vieille, on n’est plus au XIXe siècle !

Véro n’a pas changé. Moi, si. On s’est pas mal éloignées depuis que je me suis remariée : Renaud est très pratiquant et ma copine d’enfance ne rentre pas tout à fait dans les standards de nos nouvelles relations. De gros anneaux aux oreilles, les ongles d’un rouge criard – comme ses lèvres –, jupes courtes et talons aiguilles, Véro est le genre de femme qu’on remarque. C’est avec elle que j’ai pris ma première cuite, que j’ai fait ma première fugue. Tout ça est si loin, maintenant. Renaud ne supporte même pas l’idée d’avoir une goutte d’alcool sous notre toit, et si je rentre avec plus de cinq minutes de retard, il est capable de prévenir les flics.

Je contemple ma fille dans son habit de cérémonie. La blondeur de ses cheveux forme comme une auréole dorée autour de son visage grave. Elle paraît si sérieuse, si attentive aux paroles de l’évêque que j’en oublierais presque que c’est la même jeune fille que j’ai surprise en train de fumer dans sa chambre la veille.

Au diable, nos querelles ! Les larmes me montent aux yeux lorsqu’elle s’avance pour recevoir l’onction. Elle hésite, me lance un rapide coup d’œil. Je lui souris, rassurante. Un simple échange de regards entre mère et fille qui me réchauffe le cœur : pour la première fois depuis longtemps, j’ai l’impression que nous sommes de nouveau proches. Je soupire : vivement la fin de sa crise d’adolescence.

Ma voisine de banc se méprend sur la nature de mon soupir :

— Elles grandissent trop vite. Hier encore, on leur donnait le sein et la prochaine fois qu’elles seront en blanc on fêtera leur mariage !

Je hoche la tête, libre à elle d’interpréter ce geste. Je n’ai pas allaité ma fille, j’ai toujours trouvé ça répugnant. Un peu trop sexuel, parfaitement déplacé. Je me souviens de Véro qui exhibait ses mamelles telle une vache laitière pour nourrir Audrey. À la terrasse des cafés, au supermarché, peu importait le lieu : quand sonnait l’heure de la tétée, Véro se dépoitraillait sans vergogne, tirant sur ses mamelons pour en faire sortir les premières gouttes. Pressant son sein gorgé de lait, elle caressait la bouche de la petite Audrey de son bout durci pour l’inciter à boire. Les hommes autour de nous étaient hypnotisés par la scène. On me qualifie volontiers de coincée, mais je suis fière d’avoir des principes. Il n’y a qu’à regarder comment est la petite Audrey aujourd’hui : à peine quinze ans, et elle s’habille déjà comme une pute, sort avec des garçons, fume, et je l’ai même vue boire de la bière derrière le lycée !

— La robe d’Audrey est très belle aussi.

Je dis ça par politesse. Sa tenue tient plus de la nuisette que de la robe de cérémonie. À ce train-là, Audrey se fera probablement engrosser avant d’avoir son bac et finira mère célibataire. Comme Véro, elle allumera les bons pères de famille à la sortie de l’école et les ramènera dans son sordide trois-pièces d’HLM pour s’y faire tringler entre deux réunions de parents d’élèves. Telle mère, telle fille. Certaines vies sont toutes tracées. J’ai eu la chance de rencontrer Renaud après mon divorce. Un chien, un pavillon en banlieue, des amis unis par la même foi, les mêmes activités. Véro n’a plus sa place dans ma vie.

La prière s’achève dans le recueillement. Lorsque je rouvre les yeux, l’église est presque vide. J’allume un cierge à la Vierge et m’attarde devant l’autel. Caroline me sort de mes pensées :

— Maman, Audrey peut rester dormir à la maison ?

Je me serais bien passée de la recevoir, mais il faut savoir faire preuve de charité chrétienne. Audrey m’est immédiatement désagréable : elle s’est changée, arborant un top blanc à larges emmanchures qui dévoile sa poitrine nue à chacun de ses mouvements. De petits seins agressifs surmontés d’un téton pointu si foncé qu’on devine facilement l’aréole à travers le fin tissu. Je détourne les yeux par pudeur, mais Renaud la bouffe du regard et cette allumeuse minaude devant lui, parfaitement consciente de l’intérêt qu’elle éveille. C’est la première et dernière fois qu’elle vient chez nous ! Caro est déjà assez difficile à vivre en ce moment, pas besoin qu’elle subisse en plus de mauvaises influences.

J’écourte la soirée, envoyant les filles dans leur chambre sous prétexte que je veux me lever tôt. Renaud monte dans la sienne ; nous faisons lit à part, sauf le premier samedi de chaque mois. Ma chambre est à côté de celle de Caro. Exceptionnellement, je n’applique pas le couvre-feu : ce n’est pas tous les jours qu’elle reçoit une amie.

Un petit cri me réveille. Je me suis endormie en lisant. Mon instinct maternel prend le pas sur ma fatigue et je me redresse, l’oreille aux aguets. De la chambre mitoyenne me parviennent des rires étouffés. Un coup d’œil au radioréveil me confirme qu’il est grand temps que les filles se couchent, elles vont finir par réveiller Renaud.

À tâtons, j’approche de leur chambre. La porte est entrouverte, je la pousse et passe la tête par l’entrebâillement. Merde, Renaud est déjà là ! Si elles l’ont réveillé, il va être en rogne. Il me faut quelques secondes pour réaliser que mon mari ne porte pas son bas de pyjama. Il se tient debout, dos à la porte, face aux filles assises sur le lit. Entièrement nu. Je retiens mon souffle. Mon esprit envisage plusieurs hypothèses : crise de somnambulisme, situation d’urgence où il n’a pas eu le temps de s’habiller...

Lorsque Caro se met à pouffer, je comprends ce qui se passe réellement. La tête d’Audrey – cette petite salope ! – s’agite devant l’entrejambe de mon époux. Tête en arrière, Renaud souffle comme un bœuf. Ses fesses se contractent au même rythme que son bassin qui va et vient lentement. Audrey laisse échapper de petits bruits de gorge entre deux succions. Caroline, ma petite Caro, est fascinée par ce spectacle. Je ne connais que trop bien ce qu’elle voit : Renaud a une grosse queue rose pâle, un peu courte, mais très épaisse. Les rares fois où je le suçais, je finissais toujours avec la commissure des lèvres fendillée.

Tétanisée, j’hésite sur la conduite à tenir. Si je les interromps en faisant un scandale, tout ça finira forcément en divorce. Quarante ans et deux fois divorcée : aucune chance de refaire ma vie. Et je devrai me justifier auprès de nos amis de la paroisse. Impossible de rendre ça public : quelle honte ! Je me retrouverai une fois de plus seule avec ma fille, dans un studio minable. Si je fous Audrey dehors en pleine nuit, les voisins se poseront des questions. Ils devineront. Ils parleront. Le chuintement mouillé des lèvres d’Audrey sur la bite de mon mari balaie toutes mes résolutions. Je reste là, immobile dans l’ombre du couloir. Impuissante.

Soudain, cette petite pute recrache la queue de Renaud et se tourne vers Caro. Mon époux suit le mouvement, se retrouvant presque de profil. Sa queue tendue tressaute face au visage de ma fille. Caro a les joues écarlates. Audrey se saisit d’une de ses mains et la pose sur les bourses de Renaud. Caro, hésitante, les soupèse. Mon cœur est sur le point d’exploser dans ma poitrine. Je devrais fermer les paupières, retourner me coucher et tout oublier. Demain, je préparerai le petit-déj’ comme si de rien n’était.

Au lieu de ça, j’attends, yeux écarquillés. Audrey tient Caro par la nuque et la pousse doucement en direction du membre tendu. Le gland luisant de salive semble palpiter d’impatience. Caro jette un coup d’œil à Renaud – le même regard apeuré qu’elle m’a lancé à l’église. Le regard d’une petite fille qui ne sait pas trop ce qu’elle doit faire. Lui, prévenant, la rassure en lui caressant les cheveux d’un geste tendre, paternel. Ma fille reporte les yeux sur le dard qui lui fait face. Le bout de sa langue pointe entre ses dents et elle recueille une goutte du liquide translucide qui suinte du méat. Un sourire éclaire son visage. Je l’ai rarement vue sourire ainsi. Surtout depuis qu’elle est ado. Plus encore que ce qu’elle s’apprête à faire, c’est ce sourire qui ne m’est pas adressé qui me pince le cœur.

Sans plus se faire prier, ma petite Caro pose sa bouche sur le bout violacé de la queue. Ses lèvres s’écartent tandis qu’elle engloutit le membre. Ses joues se creusent en l’aspirant. Bientôt, la bite vient buter dans le fond de sa gorge, arrachant un râle de satisfaction à Renaud qui serre la tête de Caro entre ses deux mains et la maintient fermement collée à lui. J’ai un haut-le-cœur à l’idée de son mandrin énorme et boursouflé s’introduisant dans la bouche qui m’appelle « maman ». Renaud a une queue striée de veines verdâtres, un capuchon gros comme un champignon de Paris, qui sent la vieille pisse, parfois des bouloches de papier-cul restent même coincées entre le prépuce et le gland que ma fille vient d’avaler !

Ma petite chérie se laisse faire, docile, aidée par son amie. Elle lèche, suce, titille la queue de son beau-père qui gémit de plus en plus fort. Audrey passe une main entre les fesses de Renaud pour lui caresser l’anus. D’un geste sec, elle glisse un doigt dans sa rondelle. Renaud se fige, pousse un râle guttural et explose dans la gorge de ma fille. Je la vois déglutir, forcée d’avaler le sperme crémeux qui déborde au coin de ses lèvres. Renaud la lâche, Caro recule et une dernière giclée de purée épaisse vient s’écraser sur sa joue. La queue flasque retombe. Lorsque Audrey retire son doigt, la bite de Renaud est prise d’un ultime soubresaut qui fait rire Caro, de ce rire innocent qu’elle avait quand je l’emmenais voir les clowns au cirque. Ce n’est encore qu’une petite fille.

— J’ai à te parler.

Trois jours ont passé. Je n’ai rien fait, rien dit. De toutes les solutions envisagées, aucune ne me satisfait. Et je n’ai personne à qui me confier. À part Véro. Elle est la seule avec qui je puisse discuter de ça.

— Tu tombes au bon moment. J’allais me faire un mojito.

Une heure et trois mojitos plus tard, je suis en pleurs. J’ai tout déballé à Véro. L’alcool aidant, je retrouve nos vieilles habitudes. Moi qui pleure sur les salauds qui croisent ma route, et Véro qui me console. Elle est douée pour ça, Véro :

— Ça va, c’est pas comme si Renaud était son père. Caro est en âge d’avoir des expériences. Vois le bon côté des choses : ça te fait des vacances.

Véro me caresse les cheveux d’un geste apaisant. Je me demande pourquoi j’avais coupé les ponts ; personne ne me connaît mieux qu’elle. Renaud est devenu un étranger à mes yeux. Quant à ma fille... Quelque chose est désormais brisé. Je m’en veux d’avoir pu croire au cliché de la famille idéale.

— J’ai tout perdu.

— Tu m’as, moi.

La voix de Véro est voilée. Je tourne mon visage vers elle. Ses yeux sont graves. Elle me dévisage un long moment en silence, puis se penche vers moi. Avant que j’aie pu esquisser le moindre mouvement, sa bouche se pose délicatement sur le sillon humide tracé sur ma joue. Sa langue remonte jusqu’à ma paupière. Véro boit mes larmes. Je reste interdite : je n’ai jamais vu mon amie aussi tendre. Ni envers sa fille, ni envers quiconque. Plusieurs secondes passent ainsi. Une éternité.

La bouche de Véro descend lentement vers mes lèvres, déposant de petits baisers sur chaque centimètre de ma peau. Ma tête est vide. Je ferme les yeux et me laisse emporter par la douceur de ses gestes. Lorsque ses lèvres se posent sur les miennes, je ne recule pas. La pointe de sa langue se fraie un passage entre mes dents. Je ne résiste pas. Nos langues se mêlent, s’emmêlent. Son baiser a un goût de menthe fraîche. Personne ne m’a jamais embrassée comme ça. Elle m’enlace et je lui rends son étreinte. Je ne pense plus à rien. Renaud, Caro, Audrey : ils n’existent plus. Il n’y a plus que le corps de Véro contre le mien. Ses seins énormes pressés sur ma poitrine. Ses mains qui m’allongent sur le canapé et se faufilent dans mon chemisier. Un chemisier d’un blanc éclatant, parfaitement repassé, irréprochable, tel que doit l’être le chemisier d’une honorable mère de famille. Véro malaxe un de mes seins, le mordille à travers le tissu. Je sens mes tétons se dresser comme s’ils allaient crever le vêtement. Aucun de mes amants n’a jamais éveillé le moindre désir en moi en me pelotant les nibards, tout au plus un fort sentiment d’agacement. Là, pour la première fois de ma vie, mes pointes sont en érection. J’ai l’impression qu’un fil électrique relie leur bout durci directement à mon clitoris. Trois points pulsant de désir à l’unisson.

Comme si elle lisait dans mes pensées, Véro passe une main sous ma jupe. Je laisse échapper un hoquet de surprise lorsque sa peau entre en contact avec l’intérieur de mes cuisses. Un baiser, passe encore, mais la situation est en train de déraper. Je serre les jambes et essaie de parler. Pour m’empêcher de protester, elle appuie plus fortement encore sa bouche sur la mienne, et écarte l’élastique de ma culotte. C’est à cet instant que je réalise que mon entrejambe est poisseux. Je ne comprends pas, je ne suis pourtant pas attirée par les femmes. Surtout pas par Véro, on se connaît depuis trop longtemps. Prise de court, je ne réagis pas, alors que ma culotte descend le long de mes jambes. Les doigts de Véro se dirigent vers mon sexe humide qu’elle empoigne à pleine main, pressant ma vulve avec force. Mes petites lèvres frottent sur mon clitoris gonflé. Sa paume titille mon bouton sans ménagement, puis elle le décalotte, faisant émerger mon clito hors de son fourreau. Le tenant entre le pouce et l’index, Véro l’astique comme elle le ferait avec une queue miniature. Elle le branle mieux que moi. L’orgasme me prend par surprise : un spasme bref et silencieux.

Gênée de m’être laissée aller, je tire sur ma jupe pour recouvrir ma chatte. Je bégaie, rouge de confusion :

— Il... Il faut que je rentre.

Mais mon amie ne l’entend pas de cette oreille. Elle me fait asseoir sur le bord du canapé, jambes écartées. Ma fente s’ouvre d’elle-même dans le mouvement. Véro plonge sa langue dans mon trou, la fait aller et venir comme si une queue me labourait. C’est bien plus doux que n’importe quelle bite. Elle aspire mon clito entre ses lèvres, le faisant rouler sous sa langue et introduit un doigt dans ma chatte brûlante. Je pousse un gémissement de plaisir. Il y a si longtemps qu’on ne m’a pas léchée. Instinctivement, mes mains attrapent ses cheveux bouclés et retiennent son visage entre mes cuisses. Une petite voix me dit que ce que nous faisons est mal, qu’il faudra que je me confesse. Mais je n’écoute plus que mon corps, mon désir, mon besoin de jouir, encore. Son doigt glisse de plus en plus vite entre mes lèvres dégoulinantes. Je sens que je ne vais pas tarder à venir. Je râle, m’abandonnant complètement.

Véro s’arrête soudain, alors que je suis tout près de jouir.

— S’il te plaît, continue.

Jamais je n’aurais cru dire ça à une femme un jour. Ni à un homme, d’ailleurs.

— Attends, me chuchote-t-elle en se relevant.

Elle disparaît dans la pièce d’à côté, me laissant pantelante, frustrée. Lorsqu’elle revient, elle est nue, hormis une ceinture de cuir à la taille. Elle porte un de ces godes obscènes qu’utilisent les gouines entre elles ! La queue est énorme, noire, parcourue de veines et surmontée d’un gland d’au moins trois pouces de large !

— Non...

— Fais-moi confiance.

Véro se positionne entre mes jambes et se met à titiller mon clito avec le gland de caoutchouc, malgré mes protestations. Curieusement, il est tiède. Je me détends sous la caresse. Véro a toujours été là, même quand on s’est perdues de vue. Il est plus facile de lui faire confiance qu’à mon mari.

Je suis tellement mouillée que le gland dérape plusieurs fois avant de se retrouver bien calé entre mes lèvres, juste à l’entrée de ma grotte. Véro ne bouge plus, attendant mon accord. Pour la première fois, je regarde ma partenaire droit dans les yeux. Sans honte. De minuscules rides strient le coin de ses paupières et je réalise que nous n’avons plus quinze ans. Nous sommes des adultes. Je suis une adulte. Une femme qui sait ce qu’elle veut. D’une main, je caresse ses seins encore fermes ; de l’autre, je saisis mon amie par la taille et acquiesce d’un signe de tête.

La queue artificielle pousse contre ma fente, écartant les chairs sur son passage. Le gode n’en finit plus de s’enfoncer en moi. Je n’ai jamais été aussi réceptive : je peux presque sentir chaque veine distendre mes parois. Centimètre après centimètre, le sextoy se fraie un passage dans mon ventre, m’arrachant un long gémissement de plaisir. Les yeux de Véro brillent quand les couilles souples viennent buter contre ma raie. Je n’ose plus bouger : trente centimètres de silicone sont plantés en moi, je n’ai jamais été possédée par une verge de cette taille et j’ai peur d’avoir mal. Sous ma main, le bassin de mon amie commence à onduler. La queue bouge dans mes entrailles au même rythme. J’oublie mes craintes et laisse monter mon excitation. Savoir que cette bite géante est l’extension de ma partenaire a quelque chose de saisissant : c’est Véro qui donne la cadence, elle seule décide de mon plaisir. Véro qui fait sauter un par un les boutons de mon chemisier, Véro qui dégrafe mon soutien-gorge, faisant jaillir mes seins gonflés de désir. Sans se retirer, elle m’allonge sur le canapé, écrasant sa poitrine contre la mienne. Sa peau est plus douce que celle d’aucun homme. Seins contre seins, nous nous embrassons à pleine bouche. Je remue mon bassin sous elle, je la veux encore plus profond. Mes jambes se referment autour de sa taille, alors que la bite s’agite dans mon con de plus en plus vite. L’engin coulisse avec un bruit mouillé, me défonçant la moule avec frénésie. Mes râles se muent en cris. Au bord de l’orgasme, je me fige. Véro donne un grand coup de reins, venant buter au fond de mon vagin, et je jouis en sentant les poils frisés de sa chatte chatouiller ma vulve. Un liquide chaud me remplit soudain, décuplant mes sensations. Je hurle de plaisir, chaque parcelle de ma peau en ébullition. Pour étouffer mes gémissements, Véro pose sa bouche sur la mienne. Peu à peu, mes spasmes s’espacent. Véro se retire en douceur. J’observe avec étonnement le sexe noir couvert de mouille qui sort de mon ventre. Mon amante presse une sorte de pompe sur le côté de sa ceinture et une longue giclée de liquide fait déborder ma cramouille. Une dernière rafale de plaisir éjecte le gland hors de ma chatte gluante et la queue synthétique retombe entre mes cuisses trempées.

Je suis épuisée, dévastée, hébétée. Tout se bouscule dans ma tête : ma fille suçant mon mari, mon ancienne copine de classe me faisant jouir... Et surtout moi. Moi qui ai toujours été révulsée à l’idée de deux femmes faisant l’amour. Moi qui découvre la puissance d’un orgasme, alors que je ne prends jamais aucun plaisir avec Renaud. Moi qui ai envie de donner du plaisir à une autre femme.

Prenant l’initiative pour la première fois de ma vie, je pousse Véro contre le dossier du canapé et détache sa ceinture pour découvrir son berlingot palpitant, luisant de sécrétions. Ses lèvres épaisses sont brûlantes, d’un rouge cramoisi. Je dépose de légers baisers sur sa moule ouverte. Véro a un goût salé, un peu musqué, assez masculin. Je trouve que ça lui va bien. Ma langue tourne autour de son clito, ma bouche épouse les renflements de sa vulve. Je regrette de n’avoir pas fait ça il y a vingt ans. Que de temps perdu !

J’aspire son abricot, me délectant de toutes ces nouvelles saveurs, je me perds entre ses cuisses, bercée par ses gémissements. Elle pousse un cri et me repousse brusquement. Craignant de lui avoir fait mal, je lève la tête : ses yeux écarquillés visent un point dans mon dos. Je me retourne : Audrey nous fixe, médusée.

— Tu baises ma mère !

— Et toi, tu suces mon mari !

Le silence devient pesant. C’est finalement, Véro qui le brise en déclarant d’un ton enjoué :

— Vous êtes quittes, maintenant !

Love me hard

RedBkode

Il était mon amant depuis quelques mois, un type doux et cochon, lubrique et tendre, doté d’un esprit éclairé et érudit. Il était bâti comme un dieu grec, 1,93 mètre de robustesse qui m’avait complètement déstabilisée lors de notre première rencontre sur le quai de la gare de Lyon. Tremblante, j’avais vu ce géant s’avancer vers moi, pétrifiée, avec les mots blessants d’un autre homme en tête : « Tu es laide et grosse, aucun autre homme ne voudra de toi. »J’avais pleuré durant les deux heures trente du trajet ferroviaire, me préparant à ce que cet homme fuie en m’apercevant sur le quai, comme on me l’avait bien suggéré avant mon départ. J’avais cru défaillir en le voyant fondre sur moi, s’arrêter net, puis entendre : « Tu es encore plus belle qu’en photo », tout en prenant mes mains dans les siennes et me baisant le front. En quelques secondes, il avait effacé, déjà, des années de douleurs liées aux insultes quotidiennes.

Je venais de ma petite ville de province avec ce cœur serré, nous nous étions découverts via le site pornographique xHamster, j’y postais des imagessuggestives, et lui des photographies porno-chic, ambiances bien différentes de ce que ce site trash proposait. S. était photographe professionnel, je n’étais qu’une petite amatrice, à tous les niveaux, y compris sexuellement. Je n’étais sur ce site que pour savoir si tout ce qu’on me disait était vrai : « Tu n’es pas désirable, pas bandante. » J’avais choisi l’option de me jeter nue sur le net plutôt que d’aller chez un psy ; cette solution me paraissait plus courageuse, et surtout plus bénéfique : je me confrontais directement à mes peurs, sans aucun filtre.

Le voyage à Paris marqua mon premier pas vers la luxure. J’avais peur de tout, et surtout de ce que j’allais vivre avec lui. À quarante-trois ans, je n’avais jamais trompé mon mari ; fidèle depuis vingt-deux ans, endormie depuis dix, j’éprouvais un trouble incommensurable, sur ce quai de gare. S. était un homme à femmes, un boulimique du cul, qui multipliait les maîtresses. Il me faisait peur autant qu’il me faisait envie. J’ai laissé néanmoins mon instinct me guider, puisque cet homme semblait me désirer, je me jetterai avec lui dans ce désir ! Tout était propre à m’effrayer, et pourtant, dans l’état de détresse affective où je me trouvais, je me sentais attirée par le côté aventureux qui me poussait vers cet ailleurs : Paris et cet homme. Notre première nuit fut différente de tout ce qu’il avait promis, mais c’est un autre sujet.

Au fil des mois, notre complicité n’avait fait que grandir, mon amour pour lui également. Il guérissait secrètement la femme blessée que j’étais encore, la baisant dans un désir fou, sublimant son corps qu’on disait trop lourd, trop épais, si peu propice aux fantasmes ! Il aimait mes formes, il aimait me dévorer, il m’aimait en totalité ! Il était aussi doux que vicieux, aussi bestial qu’attentif. Cinq ans après, je continue de ressentir l’aspect bénéfique de cette relation, le plaisir est un baume à mon âme meurtrie et le reste encore. Ce désir – le sien et celui que j’avais pour lui – me sauva littéralement la vie !

Nous avions, c’est vrai, cette capacité unique à communiquer, une complicité étonnante qui ne souffrait aucun quiproquo, ni verbal ni charnel. Je décodais ses pensées et ses envies comme il décodait les miennes, tout était clair, y compris la nature de notre relation. J’avais appris à ses côtés à me fier aux éléments concrets, à verrouiller mon esprit lors de nos séparations et de tout ouvrir, y compris mon cul et mes cuisses, lors de nos rendez-vous. Mentalement, j’étais déjà plus solide et je concevais sans peine n’être qu’un moment dans sa vie. Je me devais donc de profiter pleinement de tout ce qui m’était offert à Paris.

Il me laissait avancer à mon propre rythme dans cette relation à distance, ponctuée de rendez-vous quasi mensuels dans un hôtel où on commençait à me connaître. Cela faisait un an que j’apprenais aux côtés de S. à me libérer, à ressentir à nouveau le désir, cet interdit qui avait fait de moi une femme effacée, timide, manquant de confiance en elle... Grâce à lui, toutes mes envies reprenaient corps, la femme que j’étais avant de le connaître s’estompait, et je me surprenais à désirer ce qui, il y a encore quelques mois, me paraissait hors limite. Jamais il n’avait forcé les choses, il m’amenait, je crois, doucement, là où il voulait me conduire, sans que je m’en rende compte. Bienveillant autant que pervers, il m’encourageait toujours, tirant le meilleur de moi. Et je lui communiquais une émulation pornographique qui lui permettait de vivre pleinement ses fantasmes. En quelques mois, il avait pu expérimenter que je pouvais être une maîtresse curieuse, avide de sensations neuves. Aucun homme ne m’avait si bien ouvert l’esprit et le cul, si bien fouillé ma chatte ; je prenais plaisir à être à quatre pattes ou à genoux sous sa queue, à dégouliner ma fontaine sur ses babines, à avaler chaque goutte de son sperme, à forniquer librement et sans tabou : libre !

J’avançais dans les plaisirs et dans les méandres du désir avec une soif toujours accrue de découverte. La sodomie ne me suffisait plus, je voulais être prise autrement encore, plus « pornement » !

Nous étions en mai. Quelques jours avant notre prochaine rencontre, j’ai posté sur le site la série me mettant en scène avec un gant en latex, nue, allongée, en train de caresser mon entrecuisse. Une série que j’avais intituléeInitiate me en hommage à une photo de Morrisey, chanteur du groupe The Smiths, où on le voyait soulever son T-shirt et découvrir, au ras de son pubis, cette inscription faite au feutre, sur sa peau !

Il avait immédiatement répondu : « Je réaliserai tes fantasmes, tout comme tu réalises les miens. »

J’arrivai seule à l’hôtel. D’un commun accord, nous étions restés huit jours sans nous masturber, afin de laisser le désir se libérer encore plus intensément. Je me jetai avidement sur sa bouche dès son arrivée, comme chaque fois. Rapidement nus, allongés, nous lovions nos corps dans des baisers cochons dégoulinants de salive ! Je me frottais comme une chatte en chaleur sur son corps massif en pénétrant sa bouche d’une langue mobile, gourmande, reniflant son cou, puis ses couilles, fourrant ma tête dans son entrecuisse. Il agrippait mes fesses, pinçait mes tétons, m’arrachant un « aïe », me défiait de son regard noir, regard plein de stupre qui disait : « Je vais te baiser et t’enculer et te baiser encore... Tu crieras ton plaisir en dégoulinant ton jus de femme ! »

L’après-midi s’écoula ainsi, fornication intense et transpirante, éjaculations communes, gorges profondes, coups de langue éperdus dans nos orifices, rires et cours de photographie pour moi. Il me mit, bien sûr, à quatre pattes sur la moquette et monta sur ma croupe pour s’enfiler bien profond dans mon cul en vociférant les mots dégueulasses qui faisaient monter mon excitation, pendant que je tentais, en vain, d’étouffer mes cris extatiques dans l’oreiller... Il claquait mes fesses – j’avais la tête au sol et le cul haut tendu –, masturbait mon clito pendant qu’il prenait mon derrière. Résultat : le « splach » inévitable de ma chatte souillant le sol et maculant mes cuisses... « touche, touche mes cuisses, je suis trempée ». Je me perdais en onomatopées, seul vocabulaire accessible à mon cerveau à l’instant orgasmique, pendant qu’il grognait son plaisir d’homme en éjaculant dans mon cul devenu trop étroit !

Il s’ensuivit une sieste réparatrice ; je m’endormis le nez dans son pubis, habitée par les fragrances rassurantes de ce mâle insatiable.

— Tu te souviens, chérie, de ce que tu m’as demandé, il y a quelques jours, es-tu prête ?

— Oui, S.

Il me coucha, alors, sur le dos en m’embrassant longuement en amoureux, mit des oreillers sous mes genoux et m’ouvrit largement les cuisses. (Je compris après coup tout l’intérêt des oreillers.) Mon voyage commençait...

Ayant enfilé le gant de latex et pris une certaine quantité de lubrifiant au creux de sa paume, il en enduisit ma chatte et mon pubis, en le chauffant au contact de ma peau ; il répéta l’opération, puis en introduisit une bonne dose dans mon vagin, délicatement et patiemment.

Pour que je sois bien détendue, il massa mon pubis, caressa mon clito, roulant mon piercing sous son pouce, baisant mon front comme lors de notre première rencontre... Le regard plongé dans le sien, je sentais que ce qui allait se jouer allait bouleverser mon être et la perception que j’avais de mon sexe. J’avais, certes, une pleine confiance en lui, mais cela ne m’empêchait pas d’éprouver de l’appréhension : est-ce que j’allais avoir mal, ai-je eu raison de lui demander de me faire réaliser ce fantasme ?

Avant toute pénétration, ma chatte était déjà humide de ses caresses, je sentais des pincements stimuler mon vagin. Le soleil éclatant du dehors chauffait mes seins, que mon amant malaxait sans ménagement, sûrement pour me préparer au chaos à venir. C’est à ce moment qu’il m’enfonça son doigt, tendrement mais profondément, tout en continuant à torturer ma poitrine de sa grande paume. Deux doigts, puis un troisième. Dans un élan passionné, il prit ma bouche, laissant dégouliner sa salive sur mes lèvres. Mon corps se souleva sous l’impact... Les baisers m’excitent, je confonds mes deux bouches, la verticale et l’horizontale ; que l’on me suce la chatte ou la bouche, que l’on pénètre l’une ou l’autre, l’effet est identique en moi, j’aime cette confusion, j’aime qu’un homme confonde, lui aussi. J’étais donc doublement pénétrée, le corps en partance pour le plaisir. Cette main qui s’enfilait en moi comme une caresse, mon cortex qui frappait « il va me la mettre tout entière », ses yeux noirs, son bras puissant, sa position de guerrier, à genoux dans mes cuisses sondant son terrain de bataille.

Jambes écartées, je regardais cet homme fouiller mon entrejambe, mes hanches ondulaient, et ma respiration était en phase avec le mouvement de sa main.

Quatre doigts !

Troubles, sueurs montantes, croupe mobile, râles... « Oh putain... S. »

Regards furtifs sur sa queue dressée entre ses cuisses, insolente tentatrice que j’avais envie d’avaler, en même temps que sa main gantée de latex me sondait de plus en plus profond. Petite dépravée, je réclamais des caresses plus brutes ; je me tortillais de manière désordonnée en articulant des mots sans suite...

S. m’aspergea à nouveau de lubrifiant (oh, c’est froid !), puis se remit à aller et venir, naviguant dans ma chatte moelleuse, confiante, excitée, qui émettait ses « floc-floc » de plaisir... La volupté montait en moi comme une vague puissante, me serrant les tempes autant que le vagin. Il ne m’avait pas encore mis tous ses doigts ; je m’étourdissais déjà à la pensée d’avoir sa main en moi, tout entière, sa grande et forte main.

« Tu aimes ça, ma chérie ... Mais sais–tu que tu n’as pas qu’un seul point de plaisir... Sens... Je vais te montrer ta petite géographie. »

Il retira trois doigts, n’en laissa qu’un.

Je soufflais comme une chienne, étourdie, palpitante, le plaisir continuait à s’infuser dans mes reins et derrière mes tempes... « Continue, bordel ! » Je le suppliais du regard, car je ne voulais pas que ça s’arrête.

Il se mit alors à cartographier ma chatte ! Mais comment connaissait-il mieux que moi mon anatomie ? Je n’ai jamais plus connu de type après lui capable d’une telle prouesse ! Bien droit entre mes cuisses, S. dirigeait fièrement en moi son long doigt.

« Sens, je vais te montrer... »

Une pression de son majeur sur un point... sensible. J’ai frémi. Ce fut comme un petit tambour caché qui, entrant en résonnance, faisait vibrer mes entrailles, émettant un écho dans tout mon bas-ventre. S. s’amusait donc à jouer ma musique intérieure ! Je me suis abandonnée à cet écho, émerveillée par cette découverte.

Le second point m’irradia plus profondément et plus haut, presque jusqu’au thorax !

« Le troisième point, tu le connais bien, dit-il, c’est G, il te pince et provoque cette fausse envie d’uriner... »

Bien sûr, il se mit à jouer avec G, et instantanément, je me sentis soulevée dans un spasme de mon corps, tendu, puis relâché, torsion de mon esprit aussi. J’ai joui une première fois ainsi, totalement offerte à cet amant insolite qui voyageait sur mes points cardinaux, qui s’amusait à tester ma mécanique de femme, qui aurait aimé sans nul doute que je me pâme et m’évanouisse de plaisir comme certaines de ses amantes. Il n’en fut rien. Il ne me laissa aucun répit. À peine ai-je repris mon souffle qu’il replongea son doigt dans ma chatte.

— Attention, il va te faire un peu mal, celui-là... mais je veux que tu sentes, je n’appuierai pas fort.

— Oui, il fait mal... ouillleeee... il fait mal... Aïe !

Ce point douloureux venait d’anéantir le plaisir ressenti juste avant. S. n’insista pas.

Cet homme me faisait explorer mon propre corps dans ses profondeurs et voyager dans des contrées inexplorées.

« Détends-toi, respire, détends encore », il avançait en moi déterminé, mais attentif à ne pas me faire mal, m’ouvrant petit à petit, me préparant à recevoir sa large main. Elle reprit ses caresses tournantes et glissantes, plus profondément, jusqu’à ce que je sois totalement prête à l’accueillir, et je fus, par elle, entièrement pénétrée. Quelle sensation unique ! je la sentais tournoyer, me sonder me pénétrer encore plus loin. J’avais conscience que c’était lui, tout son être avec toute l’intelligence qui était la sienne de mon corps sensible et désirant, qui me possédait à ce moment. Oui, c’était cochon et porno, j’avais voulu être prise de cette façon, et je m’abandonnais tout entière et sans remords à la jouissance sans tabou que j’en tirais, et les mots pour dire cette jouissance résonnaient dans mon esprit : « Il a sa main dans ta chatte, toute sa main ! » J’étais excitée par cette idée, autant que par les expressions de son visage. Il était en guerre, il ne sentirait pas la fatigue et il m’amènerait à l’hallali, je le percevais dans son regard, et l’effet en était aussi intense que les pressions de sa main baisant ma chatte !

Les sensations en moi se faisaient désordonnées, la main de mon amant, inlassablement tournait, allait et venait, dedans, dehors, à nouveau dedans, bien au fond, à une cadence infernale, me plongeant peu à peu dans une semi-inconscience. Je n’étais plus qu’une chatte tout entière remplie par sa main. L’air de la chambre se chargeait, ça puait le sexe, les draps étaient collants de mouille. Étrangement, je regardais cette scène d’en haut, et elle n’avait rien de sale... au contraire, l’amour, la tendresse, l’érotisme, la beauté étaient partout autour de nous. Mon plaisir était extrême, ma gorge émettait un râle continu, j’écoutais mon propre chant se cadencer aux mouvements qu’il imprimait à mon vagin. S., en percevant mes cris de plaisir, redoubla de vigueur. Prise d’une folie animale, je me tortillais autour de son bras, possédée par une force intime qui me soulevait du matelas de manière désordonnée, et je poussais des hurlements féroces !

Je ne contrôlais plus rien, j’étais en transe, et je découvrais une extase hors norme, totalement libre.

Toute appréhension m’avait quittée, je vivais ce moment unique sans aucune pensée parasite, ne me sentant ni débauchée ni perverse. Mon corps était libéré, la femme s’abandonnait, maîtresse confiante et avide.

À grands coups de reins je m’empalais sur son poing fermé, l’encourageant, s’il en était besoin, à continuer encore et encore, mettant à jour, auprès d’un tel amant, toute la lubricité qui était en moi. Mon cœur battait au fond de mon vagin, mes tempes serraient si fort que je crus défaillir. Étais-je encore dans le plaisir à le gueuler si fort qu’on devait m’entendre à tous les étages de cet hôtel ? S. jubilait en bandant fièrement, cette vision redoubla mes troubles, et je me mis à lui dire des grossièretés peu en phase avec mon vocabulaire habituel. Il sentait la sueur, son front perlait, et il respirait profondément. Il modulait ses mouvements, leurs vitesses, afin de me déconcerter et de me perdre sur mes propres chemins, désorganisant ma petite mécanique de femme qu’il connaissait si bien. Il me parlait tendrement en fourrant ma chatte ainsi, et ce fut bien la première fois qu’il le fit. J’eus quelques minutes de répit, le temps d’un baiser et d’une nouvelle dose de lubrifiant. Haletante, muette, je regardais cet homme occupé à me faire jouir, je relâchais mon corps sur les draps blancs. Je pus percevoir un claquement de porte de la chambre voisine, des pas feutrés...

Sa main habillée de ce gant revint en moi doucement, j’appréciais les coussins sous mes jambes qui me permettaient d’être totalement détendue. Ma chatte était douloureuse, mais j’étais prête à repartir dans ce nouveau monde : IN-OUT, IN-OUT, IN-OUT ! Il entra doucement et progressivement jusqu’à me ramener dans mon plaisir. Il caressait mon intime et mon âme, susurrant des mots dans une langue qui m’était inconnue. Cette combinaison de mystère et de sensations me fit complètement lâcher prise. Un univers entier s’ouvrit en moi, une porte venait de céder me donnant un plaisir unique empreint de douceur et de pornographie, de complicité, d’abandon, de partage... Je mordais l’oreiller en y plongeant ma tête, m’agrippais au drap à le déchirer. Je quittais mon corps, je ne sentais plus sa main, étourdie dans mon extase, je n’entendais plus ses mots ni les « floc-floc-floc » de ma chatte qui l’aspergeait violemment de jets de cyprine, si forts qu’ils me revenaient au visage !

Quelle frénésie ! Quelle luxure ! Quelle découverte !

Cette main me fouillait ardemment ; lui dégoulinait de sueur, yeux hagards, l’avant-bras souillé de ma mouille. Je haletais en rythme, sentant la puissance ascendante de cet orgasme, et criant : « Je coule... OUI, oui, OUI, OUiiii... encore encore ENCORE ! » Des sons rauques sortaient de ma gorge, je tremblais ... puis : PLUS RIEN !

Je me débattais alors dans ce plaisir aigu... sa main... sa main ... elle entrait si facilement en moi, elle glissait, elle me baisait, elle me soulevait, elle m’ouvrait, elle transcendait tout mon être. Il stoppa net... déconcertée, je relevais la tête, il s’affairait à mettre du lubrifiant sur le vibromasseur spécial stimulation du point G... Tout sourire, son plan était lancé, l’offensive calculée et maîtrisée... l’assaut risquerait de m’être fatal... Le joujou était programmé en pulsations vibrantes... il l’entra en moi, le poussant dans ma chatte encore victime de palpitations extatiques, je me remis à jouir et me rouler dans mon propre plaisir, à serrer ce jouet dans mes chairs brûlantes. Très vite, un nouvel orgasme, une éjaculation, je frottais mon clito frénétiquement (comment trouvais-je encore la force de caresser mon clito ?). Il appuyait le vibro fortement en ouvrant mon cul de son pouce ... je criais fort, je sentais jaillir mes fluides de toutes parts. Il remit alors sa main en moi, d’un coup ! Clac, prends ça ! Un orgasme d’une puissance inégalée poussa mon être entier, je sentis la vague monter, ça me brûlait, me pinçait, tout se resserrait en moi ! Muscles tétanisés, je criais en me débattant de ressentir si fortement ce plaisir, c’en était presque douloureux. Puis je fus muette et apnéique quelques instants avant de lâcher un long, guttural et sonore : « Aaaahhhhhaaaarrrrrhhhhhhh » tout en éjaculant ! J’avais attrapé sa main libre, je m’en aperçus quand il me montra les traces sanguinolentes de mes ongles dans sa chair. J’étais folle, incontrôlable, j’éjaculais et me pissais dessus, tous muscles tendus, tous mes fluides expulsés hors de moi, la bouche sèche, presque à me pâmer sous son joug !

Je fus terrassée de spasmes durant encore de longues minutes, alors qu’il m’avait libérée de sa main jusqu’à devenir une poupée molle, les cheveux poisseux de transpiration. Je riais, pleurais au milieu du lit, submergée par tant d’émotions, S. souriait, fier de m’avoir emportée au-delà de mes limites. J’étais épuisée et ébahie, heureuse aussi. Cette expérience nouvelle fut un rite de passage, bien plus profond qu’une simple main dans un sexe, davantage que des jouissances ressenties. Une harmonie était retrouvée. Je saurais maintenant quelle femme je pouvais être : belle dans ses extases, libre de jouer avec son corps, capable de jouir intensément. Je n’avais plus peur de moi-même, j’étais libre de m’explorer !

Terrassés tous deux, collants de sueur et de sexe, nous nous endormîmes dans ce lit devenu champ de bataille... Je percevais à nouveau les bruits de couloir, les portes, les pas des clients. Je partis le lendemain retrouver le calme de ma province, je sentais encore sa main en moi, et rien ne serait plus jamais comme avant...

Le pouvoir doit changer de camp

Alexandra Sceaux

D’aussi loin que je me souvienne, j’ai toujours été amoureuse de l’amour. Dans tous les sens du terme. J’ai été élevée dans l’idéal du prince charmant. Qui me convenait parfaitement puisque dans mon esprit, son boulot, c’était de me faire jouir. Ça me paraissait et ça me paraît toujours raisonnable. Un couple, ça devrait être des amoureux qui baisent ensemble. Partout. Tout le temps. Or, la vie s’est chargée de me montrer que ce qui devrait être n’est pas toujours...

La sexualité, elle, a toujours été une partenaire fiable. Je l’ai découverte très tôt. Toute seule, puis très vite avec des garçons. Et ça m’a tout de suite plu. Une source inépuisable d’épanouissement et de joie de vivre.

Et même si officiellement, mon cerveau croyait toujours à la conception romantique de l’amour, je me rends compte aujourd’hui que mon adolescence m’a beaucoup préparée à la bascule qui devait avoir lieu chez moi, une fois passé mes trente ans. J’écoutais Gainsbourg, Madonna, de la musique qui peutêtre qualifiée de sensuelle. Je matais Rocco Siffredi en crypté sur Canal, une main dans ma culotte, une main sur la télécommande pour changer de chaîne en cas de bruit suspect. Puis les hommes ont commencé à me faire voir le sexe comme une fin en soi, pas forcément la composante d’un engagement. Je découvrais les infidélités multiples de mon grand-père, j’avais des propositions à tire-larigot d’hommes mariés...

Un après-midi, je fis une expérience contre laquelle on met en garde toutes les petites filles. Je rentrais du lycée à pied, quand je me fis aborder par un type en voiture qui me fit signe de monter, disant que je serais beaucoup plus vite chez moi s’il me déposait. Il était plutôt sympa, pas beaucoup plus âgé que moi. Je suis montée. Cinq minutes plus tard, sa main était sur ma cuisse. Un quart d’heure plus tard, j’étais en train de me faire tringler sur le capot de sa voiture. Après, il m’a déposée chez moi comme convenu. J’avais perdu du temps plutôt que j’en avais gagné, mais on avait tous les deux passé un moment agréable. Une bonne affaire.

Peu après cet épisode, je me rendis pour la première fois à Paris. J’entraînais mon petit copain de l’époque partout là où je voulais. En l’occurrence, à Pigalle. Je voulais découvrir les sex-shops, les clubs de strip, le monde de la nuit. Je regardais les stripteaseuses, les prostituées sur leur trottoir. Moi qui complexais sur mon physique, j’étais fascinée par elles, qui étaient désirées, valorisées. Sans oser franchir le pas, je rêvais d’être comme elles.

Puis, je me suis rangée. J’eus des relations de long terme, classiques, même si le sexe y tenait une bonne place. Je raffolais de la sodomie, j’expérimentais le naturisme, jusqu’à l’amour dans la nature, je suis allée une ou deux fois dans un club libertin avec mon copain, sans que l’on se mélange, même si pour l’essentiel, je n’abandonnais pas l’idée du couple supposé romantique et monogame. Mais le feu couvait sous la cendre...

J’ai trente-trois ans. Je suis avec le même petit ami depuis huit ans. On a monté notre boîte ensemble, on y passe nos journées, nos nuits, ce qui est facile, vu que les bureaux sont dans notre maison. Il ne pense qu’à la boîte, à la maintenir hors de l’eau, à atteindre le jour lointain où elle nous rendra riches. Il ne me baise plus, il s’en fout. Ma vie sentimentale se résume à laver ses slips.

Je lui dis que ça va pas, que notre couple va mourir, qu’il faut faire quelque chose, je le menace d’aller voir ailleurs. Mais il remet toujours à plus tard, une commande à honorer, la compta à faire... Même se faire sucer sous le bureau, ça ne l’intéresse pas. Il doit rester concentré, il a un coup de fil important... Je veux être baisée, plus important encore : je veux être désirée...

Alors je prends un amant. Des amants. Et on nique. Et ça fait du bien. Au début. Mais aucun n’est vraiment à la hauteur. Enfin, pour le cul, ça va à peu près, mais c’est tout. Pas d’Amour avec un grand A à l’horizon. Ils oublient de dire qu’ils sont mariés, qu’ils sont de passage dans la région pour quelques jours, ils me sautent à l’heure du déjeuner sur un parking, puis proposent un plan à trois pour la soirée avec leur cousin...

Mon mec découvre une de mes histoires, tape un scandale et au final, je me barre et prends un appartement dans une chouette tour qui domine la ville. Deux avantages : d’une part, ça m’oblige à rentrer chez moi le soir au lieu de continuer à bosser, et d’autre part, je n’ai plus à laver ses slips. Mais ça n’est qu’un tout petit changement par rapport à ce qui va m’arriver ensuite.

C’est le 11 décembre 2011 que ma vie a pris un autre tournant. J’avais passé quatre heures à préparer un bon petit repas pour un mec. J’avais enfin trouvé le prince charmant, celui avec qui j’allais pouvoir repartir du bon pied. Sous mes vêtements, ma lingerie la plus sexy, mes tétons qui pointent et mon cul tout chaud. Il devait venir pour 21 heures. À l’heure dite, tout était prêt. Je me suis installée pour l’attendre.

À 23 heures, j’ai fini par admettre qu’il ne viendrait pas. Ni ce soir-là ni aucun autre soir. Rétrospectivement, je peux lui dire merci. Ma vie défilait à 300 à l’heure. Boulot – recherche d’amants – baise – boulot... Je n’avais pas le temps de réfléchir... Là, devant mon repas froid, je n’avais plus que ça à faire.

J’ai eu la rage. J’avais compris. Tout ce que les hommes voulaient, c’était une fille à sauter. Si c’était ça, j’allais me venger : « Y a que le cul qui vous intéresse ? Ça ne me dérange pas, j’adore ça. Mais si vous ne pouvez rien proposer d’autre, maintenant, il va falloir payer. Le pouvoir doit changer de camp ! »

Ce soir-là, sur un coup de tête, j’ai créé une annonce sur un site spécialisé, avec une pauvre photo de moi traînant dans le jardin avec un T-shirt Hello Kitty, le genre de photo que j’aurais pu envoyer à Tata Odette. Je ne réalisais pas les conséquences, je ne croyais absolument pas qu’avec ce truc posté à l’arraché, quelqu’un pourrait me désirer, et encore moins payer pour coucher avec moi. J’ai cliqué sur OK et je suis allée dormir...

Je me suis réveillée un peu vaseuse, ayant totalement oublié cette histoire d’annonce. J’avais bu, j’avais passé une soirée de merde, et on était lundi, il fallait retourner bosser. J’ai allumé mon téléphone en espérant avoir des nouvelles de mon amoureux, une explication à son lapin. À la place, j’avais la première d’une longue série de réponses à mon annonce. Je crois qu’en vingt-quatre heures, j’ai dû recevoir soixante-dix propositions.

J’ai passé ma journée au travail à répondre au téléphone, à m’éclipser dans le jardin ; j’évitais de hausser la voix, de peur que les enfants du voisin ne m’entendent parler de sodomie et de toutes les prestations de mon catalogue, que j’inventais au fur et à mesure, sans même savoir si vraiment j’allais le faire. Dépassée par les événements, dès qu’il fallait arriver au stade de fixer un rendez-vous, je bloquais.

Finalement, quelqu’un est revenu plusieurs fois à la charge. Je lui plaisais donc, malgré mon T-shirt Hello Kitty. Ça me flattait. J’ai dit oui. Mon premier client.

Peut-être lui ai-je dit oui parce qu’il voulait quelque chose de totalement nouveau pour moi : un soumis fétichiste des pieds. Qui me voulait moi. Et mes pieds.

J’ai fait quelques frais. Je suis allée dans un sex-shop acheter trois mètres de corde spécial bondage. Je me suis dit que ce serait mieux que de la ficelle à rôti. Pour le reste, il m’avait dit BCBG sexy. J’ai mis un chemisier, une jupe moulante, des talons aiguilles, et une culotte fendue avec de petites perles, que j’avais aussi achetée au sex-shop.

« Il faut que tu donnes l’impression que c’est la cinquantième fois que tu fais ça. Il faut que tu fasses pro. »

J’ai ouvert. Peut-être quarante-cinq ans, ni beau, ni moche. Tout timide. Il m’a tout de suite laissé les commandes. Ça m’a permis d’entrer dans le métier à mon rythme, à ma manière.

Je lui ai bandé les yeux. Je l’ai mis à poil, et j’ai vu qu’il bandait. C’était donc que je ne me débrouillais pas si mal. Je l’ai entravé, les mains dans le dos, et fait allonger.

Ça me frustrait, car il ne pouvait pas me caresser. Cela peut paraître étrange, mais même là, dans un rapport payant, j’aurais aimé être caressée. C’est venu plus tard, avec d’autres styles de clients ayant d’autres préoccupations.

Les soumis, eux, ne fonctionnent pas comme ça. Ils jouissent d’être à la merci de leur dominatrice, et ils expriment leur affection en mettant leur sortentre ses mains. Mais cela, je ne l’ai pleinement compris qu’après avoir beaucoup lu et pratiqué avec différents soumis.

Pour le moment, je partais à la découverte de ce nouveau continent, fantasmatique. Les yeux bandés et les mains dans le dos, un homme nu me suçait les orteils. Et il me payait pour ça. Cher. Si ça, ce n’était pas reprendre le pouvoir sur les hommes...

Après, je l’ai sucé. Ça faisait longtemps que je n’avais plus eu de bite dans ma bouche ; j’en avais envie. Et il était à ma merci. À la fin, le clou du spectacle, le numéro qu’il anticipait avec impatience depuis le début, celui au sujet duquel je me demandais si je serais suffisamment adroite pour le réussir : la masturbation avec les pieds.

Quand un grand jet de sperme a jailli de son pénis, j’ai éprouvé ma première grande fierté d’artisan. Je croyais avoir fini le job en beauté. Mais je me trompais. Mon initiation n’était pas encore terminée, il restait une étape à franchir, peut-être celle qui m’a le plus étonnée...

Je lui ai ôté son bandeau et l’ai détaché, puis il s’est rhabillé. Et là, on a un peu discuté. J’ai découvert avec lui et les suivants qu’au-delà du sexe, les clients voulaient autre chose, une relation plus complète.

Là où tous les types que je m’étais envoyés gratuitement depuis des mois ne me voyaient que comme une collection de trous avec des nibards, là où mon ex ne voyait en moi qu’une collaboratrice qui devait dégager de la rentabilité, celui-ci me considérait comme un être humain, et avait avec moi une discussion amicale et intéressante autour d’un café.

Accessoirement, il m’a complimentée sur la qualité de ma fellation, et ça m’a fait plaisir parce que, là encore, mes amants se foutaient pas mal de me complimenter une fois qu’ils avaient vidé leurs couilles. Quant à mon ex, il avait cessé de fourrer sa bite de patron débordé dans ma bouche de petite vicieuse, bien avant notre rupture officielle.

Mon soumis est parti. Puis il est revenu. Souvent.

En attendant qu’il revienne, j’ai refermé la porte et j’ai poussé un ouf de soulagement. Ça s’était bien passé, j’avais fait du bon travail. En une heure, j’avais gagné bien plus qu’en une journée de travail. Une heure instructive et pas désagréable, en tout cas infiniment plus plaisante qu’une journée de boulot, le cul vissé sur une chaise à me bousiller les yeux devant un écran à côté de mon ex. Bref, le pied.

Je me suis donné trois jours à plein temps pour voir. J’en ai conclu que ça me plaisait toujours, que j’étais suffisamment désirée pour en vivre, et de plus, bien mieux que dans mon job de l’époque. J’ai donc quitté mon ex pour de bon, et transformé mon appartement en donjon de princesse.

Sept ans plus tard, je peux dire que c’est la meilleure décision que j’ai prise de ma vie. J’ai découvert que s’il n’était pas possible d’avoir un seul prince charmant, il était, en revanche, possible d’en avoir des dizaines. Mes princes sont attentionnés, m’offrent « des perles de pluie venues de pays où il ne pleut pas », m’emmènent autour du monde, me font descendre dans les plus beaux hôtels et dîner dans les meilleurs restaurants. Parfois même, ils me font jouir. Et princesse est mon travail. Le pouvoir a vraiment changé de camp.

La brosse à cheveux

Cyrielle Lenge

Je suis en train de ranger le grenier quand je la retrouve. Elle trône, innocente, parmi tout un bric-à-brac dans un meuble qui appartenait à ma mère. Toute autre personne que moi n’y aurait pas prêté attention et aurait jeté sans remords cette brosse à cheveux d’enfant aux poils déformés. Sur le manche, gravé dans le bois, mes initiales. « M.D. » Madeleine Dupuis.

D’une main tremblante, je m’en saisis. Son poids dans ma paume me projette des années en arrière. Je me souviens d’avoir passé cette brosse dans mes cheveux tous les matins. Ils étaient encore longs à l’époque. Je me remémore avec nostalgie ce temps béni où mon seul souci était d’être la première de la classe pour rendre mes parents fiers de moi. J’avais tout pour moi : une famille aimante, une belle maison et surtout Louise, ma meilleure amie avec qui je faisais les quatre cents coups. Ô joie de la pureté candide. Nous pensions que le monde nous appartenait et qu’il n’y avait pas de conséquences à nos frasques. Nous ne savions pas à l’époque que l’Allemagne n’allait pas tarder à nous déclarer la guerre, et que celle-ci allait emporter avec elle les derniers vestiges d’innocence qui nous restaient.

Je me vois encore cet après-midi-là : j’avais quatorze ans et j’observais avec désespoir dans le miroir le bouton purulent qui émergeait sur mon front. J’étais seule à la maison : la bonne chargée de me surveiller avait préféré passer la journée avec Ferdinand. Elle n’était pas la première à se laisser séduire par les charmes de mon grand frère ; j’étais donc habituée à vaquer à mes occupations sans tutelle. La plupart du temps, je profitais de ma liberté pour farfouiller dans la bibliothèque familiale afin de trouver un livre croustillant. Mais mon acné me préoccupait tant que je n’avais pas encore mis mes plans à exécution.

Un coup à la fenêtre m’avait interrompue dans mes grimaces exaspérées. Je savais de qui il s’agissait. Seule Louise avait l’audace de grimper au chêne pour rentrer dans ma chambre. Je me levai sans empressement. Je n’avais pas envie de la voir, elle et sa peau parfaite. J’ai toujours été jalouse d’elle. Elle était bien plus débrouillarde que moi. Je lui ouvris tout de même. Elle sauta avec agilité dans la pièce. D’emblée, je reconnus son air frondeur : c’était celui qu’elle affichait quand elle allait commettre une bêtise. D’un geste, je l’ai invitée à s’asseoir sur mon lit. J’avais hâte qu’elle me raconte ce qu’elle avait encore inventé. Elle me répondit par un froncement de nez et un signe de dénégation. Je m’étais immédiatement inquiétée.

— Il y a un problème ?

— C’est la vieille Dominique. Elle m’a attrapé en train de subtiliser de la monnaie dans le bureau de mon père.

Je couinai de terreur. C’était la première fois que Louise était prise en flagrant délit d’un méfait, et j’étais horrifiée à l’idée des conséquences qui s’ensuivraient.

— Alors ? Tu... es punie ?

À nouveau, son nez se retroussa.

— Oui. Je suis censée être assignée à domicile et...

Sa voix faiblit. Je la pressai de continuer. Elle me répondit d’un ton courroucé :

— Et cette vieille peau m’a donné une fessée, tu y crois, toi ?

À ces mots, j’eus l’impression que mon corps se figeait. J’entendais battre mon cœur dans mes oreilles, réduisant à un faible bourdonnement la suite des récriminations de mon amie. Je me sentais mal à l’aise. Je me retenais de gigoter. J’avais chaud et je m’empressai de déboutonner ma chemise. J’imaginais Louise, si fière, si indomptable, obligée de se soumettre à l’humiliation d’être allongée, impuissante, sur les genoux de la gouvernante, attendant son châtiment. Rien que d’y songer, j’en tremblais.

Une horrible pensée m’avait alors traversé l’esprit. Elle n’avait quand même pas dû... Oh, mon Dieu ! J’étais un monstre rien que de l’envisager. Je ne devais surtout pas m’attarder sur cette réflexion, mais me concentrer sur autre chose.

— Cul nu ?

Un silence pesant s’installa. Je ne compris pas tout de suite. Il me fallut plusieurs secondes pour me rendre compte que j’avais parlé. Cette voix n’était pas la mienne. C’était celle d’une personne que je ne connaissais pas et j’en étais terrifiée.

— Oh, Louise, je suis désolée. Je... je ne voulais pas. As-tu mal ? Puis-je faire quelque chose pour toi ? Je...

— Cul nu.

Le ton était définitif et je saisis qu’il s’agissait d’une réponse. Une fois que les mots furent imprimés dans mon cerveau, je fus prise d’un besoin subit d’aller aux toilettes. Je sautillais sur place. Mon imagination revenait en flèche et je pouvais me représenter la scène dans ses détails les plus sordides. La chaise, la gouvernante, Louise et ses fesses... ses fesses rougeoyantes d’avoir été justement châtiées.

— Avec une brosse...

Et je la voyais, cette brosse, dans la main de Dominique, elle s’abattait à coups réguliers sur le pauvre arrière-train de mon amie. Je pouvais imaginer l’impact déformant brièvement la chair sur laquelle il s’écrasait. Et j’avais de plus en plus besoin de faire pipi. J’étais si innocente à l’époque. Mais Louise ne l’était pas. Elle m’adressa un regard que je ne sus reconnaître à quatorze ans, mais que je qualifierais de pervers si je l’apercevais aujourd’hui.

— Tu veux voir ?

Je n’en suis pas certaine, mais je crois que j’ai gémi. Louise prit ce bruit comme un assentiment. Elle se retourna, se pencha et souleva sa jupe. Elle ne portait rien dessous. Je me suis dit que c’était pour éviter tout frottement sur son derrière endolori. C’était évident.

J’eus le souffle coupé. Je ne m’étais pas trompée : les deux globes étaient rouges comme des tomates. Tout le fessier semblait brûler. La couleur n’était pas uniforme : le milieu paraissait plus cramoisi que le haut. Un hématome se formait sur le côté droit. Le dessus des cuisses n’avait pas non plus été épargné : la peau était marbrée ; en voyant l’ovale de la brosse, on savait exactement où le coup était tombé. Ça avait l’air terriblement douloureux. Comment allait-elle faire, en cours, pour s’asseoir ? Elle allait souffrir. Mais je connaissais mon amie, la punition qu’elle venait de subir ne l’empêcherait pas de recommencer. Elle était trop courageuse pour se laisser dissuader.

— Tu veux toucher ?

— Pardon ?

— Tu m’as très bien comprise, Madeleine.

Je hoquetai, ne sachant quoi dire. Je déglutis. C’était mal, je ne pouvais pas faire ça. Mais elle le proposait... La curiosité fut plus forte.

Je m’approchai à petits pas, comme un chaton effrayé. Ma main se posa sur sa peau. C’était doux. Et brûlant. Louise avait la chair de poule. Un bleu se formait sur le haut à droite. Elle tressaillit quand je fis parcourir mes doigts dessus. Je m’écartai de plusieurs centimètres comme si je m’étais brûlée. Elle en profita pour se relever et m’adresser un sourire sauvage. Ses yeux se posèrent sur ma table de chevet, là où se trouvait ma brosse à cheveux.

— Tu veux essayer ?

— Quoi ?!

— Tu veux essayer ?

Son ton contenait toute l’assurance de quelqu’un qui sait qu’il va obtenir ce qu’il désire.

— Tu es folle ? Ça fait mal. Et c’est une punition ! Il n’y a aucune raison que je sois punie.

Elle attrapa l’objet et l’observa sous toutes les coutures.

— Vraiment ?

Je bafouillai.

— Mais oui, enfin, je...

— Tu es sûre ?

— Je...

— Oui ou non ?

Elle me donnait une excuse pour que je m’autorise à céder à mes envies. Je le comprends maintenant. Elle me connaissait bien. Trop bien. Elle savait que je n’aurais jamais osé m’avouer à moi-même mon attraction pour... ce genre de chose. Elle me permettait de faire l’expérience dans un environnement sans jugement. Je continuerai à lui en être reconnaissante jusqu’à la fin de ma vie.

— Peut-être que... j’ai volé un bonbon dans ton cartable pendant la récréation.

Louise prit une mine outrée, mais je voyais bien qu’elle se retenait de rire.

— Mademoiselle Dupuis ! Je n’aurais pas cru cela de vous ! Vous osez fouiller dans mes affaires et, pire, prendre ce qui ne vous appartient pas ?

Honteuse, je fixais mes pieds. Ma figure était de la même teinte que les fesses de ma meilleure amie. Je mourais de chaud. Une sensation bizarre s’était emparée de tout mon corps. Je voulais que ça s’arrête. Confusément, je savais que Louise n’allait pas m’aider à me débarrasser de ce sentiment. Pourtant, pas question de reculer. Maintenant que je m’étais lancée, je ne changerais pas d’avis. J’étais peut-être plus timorée que mon amie, mais toutes les deux, toujours, nous honorions nos promesses. Lui répondre avait été un engagement tacite, j’allais me soumettre à elle, quel que soit ce qu’elle avait prévu.

Sans perdre une seconde, elle traversa la pièce et s’assit – avec précaution – sur la chaise que j’avais délaissée à son arrivée. Je déglutis. Mais dans quelle folie m’étais-je donc embarquée ? Une voix péremptoire interrompit mes tourments intérieurs :

— Venez ici !

Je me suis exécutée sans un mot. Je me rapprochai d’elle d’un pas lent. Mon cœur tambourinait dans ma poitrine. Mes yeux contemplaient toujours le sol ; je n’avais pas le courage de la regarder en face. Je ne m’arrêtai que quand ses chaussures entrèrent dans mon champ de vision. Une vingtaine de centimètres nous séparait. Une main fusa vers moi. Elle attrapa mon bras d’une poigne ferme pour me forcer à avancer encore. Je vacillai, prise au dépourvu.

— Penchez-vous et remontez votre jupe.

Un sifflement se mit à retentir dans mes oreilles. Je tournai presque la tête pour repérer d’où il provenait. Presque. Je savais que ce n’était que mon esprit qui me jouait des tours, profitant de mon angoisse pour me tétaniser un peu plus. Je ne percevais plus les bruits du monde extérieur. Seuls ce bourdonnement et le son de ma respiration tremblante résonnaient dans ma tête. J’étais dans ma bulle. Dans un endroit uniquement connu de moi.

Je fis ce qui m’était demandé sans m’en rendre compte. Les cuisses de Louise étaient chaudes et moelleuses ; ses mains douces et délicates quand elles descendirent ma culotte. Je ne m’en inquiétai même pas, ni ressentis la moindre gêne. Je bouillonnais tant que le courant d’air qui passa sur mes fesses nues lorsqu’elles furent découvertes me fit soupirer d’aise. Cinq doigts me flattèrent le globe droit et je frissonnai de bonheur. J’aurais pu rester là des heures durant, sans bouger. Pliable, malléable. Je me sentais comme une poupée de chiffon à qui l’on pouvait faire n’importe quoi.

Le premier coup vint par surprise. Je glapis. Plus à cause du bruit que de la douleur. Je n’avais pas vraiment mal, au début. J’avais juste l’impression de brûler. Je transpirais à grosses gouttes. Les claques méthodiques enflammaient toutes les terminaisons nerveuses de mon fessier. Mon organisme n’était plus qu’un gigantesque brasier. J’étais Jeanne d’Arc, sur le bûcher. Je souffrais, mais je le remarquais à peine. J’étais bien plus préoccupée par les flammes qui léchaient ma peau et envahissaient mon être. Elles s’élevaient de plus en plus. Elles partaient de mon cul pour remonter le long de mon dos, de mon ventre, de mes seins, de ma gorge, de mon visage. Quand elles atteignirent mon cerveau, mon corps tout entier s’embrasa. Mes muscles se tendirent avant de se relâcher. Je laissai échapper le dernier cri du supplicié. Je mourrai carbonisée.

Je dus m’évanouir pendant un moment. Lorsque je repris conscience, le soleil avait disparu, remplacé par la nuit. J’étais sous ma couette, dans mon lit. J’étais collante de transpiration. Je portais toujours mon chemisier, mais ma culotte et ma jupe s’étaient volatilisées. Louise aussi. Elle avait dû me déshabiller. Je n’y prêtai pas grande attention. Tout mon être était focalisé sur ma souffrance. Mon cul pulsait au rythme de mon cœur. C’était affreux. La douleur était implacable. Rien ne pouvait l’arrêter. J’étais condamnée à la subir.

Je me rappelle être allée me rafraîchir, au prix de grands efforts, avant de retourner dormir.

Louise et moi n’avions jamais reparlé de cet épisode. Après quelques mois, je m’étais même demandé si je n’avais pas rêvé. Mais je savais que ce que nous avions fait n’aurait jamais pu sortir de mon imagination. Seule Louise avait pu l’inventer. Je garde de cet après-midi-là un souvenir doux, mais entaché de regrets. J’aurais dû lui dire que je voulais recommencer. Mais je n’avais pas osé, attendant qu’elle fasse le premier pas. Je comprends maintenant pourquoi elle ne l’a pas fait. Elle ne souhaitait pas que je me sente forcée. Comment aurait-elle pu savoir que j’avais aimé puisque je m’étais tue ?

Je caresse le manche de la brosse avec nostalgie. Peut-être que si je parlais de ce penchant à Henri... Non. Mon mari est bien trop traditionaliste. Il ne comprendrait pas. Il vaut mieux ne pas rompre la tranquillité de notre ménage. D’un geste décidé, je referme le tiroir.

Clara et moi

Marie Baumann

Lorsque je commençai mon stage dans un label de musique (le rêve quand on est musicienne et qu’on a 22 ans), on m’annexa au service marketing, en premier lieu parce que je sortais « fraîche émoulue » d’une école de commerce pour filles à papa, mais aussi par le truchement du piston de mon père, qui connaissait très bien le chef de projet de la section française des disques La Blanche Colombe. Mon patron était assez jeune, la trentaine, vraisemblablement très sûr de lui et de son charisme. Il se révéla vite autoritaire, me confiant de multiples tâches inintéressantes, et se réservant les rendez–vous artistes et autres tournages de clips, sans me proposer de l’accompagner.

Au bout de quelques semaines passées à raser les murs avec des gobelets de café trop chauds à la main, des piles de CD à copier sur le graveur du bout du couloir, et de nombreuses heures à répondre au téléphone que non, monsieur Casanova n’était pas disponible, je m’autorisai un matin à échanger quelques mots, à la machine à café, avec une fille de deux ou trois ans de plus que moi. Elle avait 25 ans, à vue de nez, les cheveux très longs, un nez égyptien, des yeux de chat et la peau très pâle. Bref, à peu près tout ce que je n’étais pas... Elle me déstabilisa, passant sans transition d’une franche bonne humeur à une mélancolie profonde, sans que l’on comprenne pourquoi.

J’appris qu’elle s’appelait Clara, qu’elle travaillait au service artistique depuis deux ans, et que son boulot était de trouver des chansons aux « artistes interprètes de notre catalogue », formule alambiquée indiquant qu’ils n’étaient ni auteurs ni compositeurs, mais qu’ils savaient chanter. Tout en lui parlant, je la voyais me détailler attentivement, et je me mis à me tortiller nerveusement parce que son regard, d’un vert intense, était difficile à soutenir. Elle abrégea notre conversation, mit sa main sur mon épaule d’un geste doux en me disant :

— Je suis ravie d’avoir discuté avec toi, Marine, viens boire un verre avec nous, ce soir... il y a un pot dans nos bureaux pour la signature du contrat d’Alan K.

La regardant s’éloigner, je sentais monter en moi un sentiment non identifié, quelque part entre la gêne, la curiosité et l’excitation. Je repoussai virtuellement du revers de la main cette étrange sensation, comme je l’avais fait jusque-là, dès que j’avais un peu chaud en présence d’une fille jolie.

J’utilisai mon heure de pause déjeuner, avenue des Ternes, à mettre en valeur mon corps androgyne et troquer mon jean-T-shirt-baskets contre une petite robe noire toute simple.

Le soir arriva, et en rejoignant le conglomérat des bureaux du service artistique, je tentai de repérer ma nouvelle copine, que j’aperçus bientôt en grande conversation avec un type brun, mince, au redoutable sourire carnassier. Un rapide coup d’œil alentour me permit de constater que la seule boisson disponible était du champagne, que la musique (du rock) gueulait dans les enceintes, et que je ne connaissais personne, à part les membres du groupe Paris–Bangkok que j’identifiai à leurs franges noires et lisses, et à la fameuse Clara qui me faisait de grands signes avenants.

— Ah, te voilà, Marine, je parlais justement de toi à Louis. Louis... Marine... Marine... Louis ! Tiens, viens au buffet, prends une coupe. Ce champagne est dégueulasse, mais il fait le job. Tu entends cette horreur ? C’est le nouveau groupe que nous a signé Louis, quel enfer ! Je vais devoir me coltiner ces abrutis en studio, regarde–les, ces cons, ils nous matent comme s’ils avaient un scanner sur le front.

Je constatai à son débit de paroles que l’alcool lui était déjà monté à la tête, et je sentais que ma diète du midi et les trois coupes que nous venions de boire coup sur coup commençaient à me faire le même effet... Il faisait une chaleur à crever, et l’espace était surpeuplé. Je suivis Clara qui me proposait d’aller discuter au frais. Elle m’entraîna par la cage d’escalier, jusqu’à ce qu’elle ouvre un sas blindé avec un badge.

— On est où là ?

— Dans la bandothèque, c’est ici qu’on range les mecs qui bandent ! Non, je déconne, on stocke tous les masters des enregistrements.

Je caressai du bout des doigts les boîtiers des bandes, DAT, tandis que mon autre main, je ne sais trop depuis quand, tenait celle de Clara, pour ne pas tomber. Je trébuchai contre un câble, et me retins à elle, sentant alors son souffle tiède sur ma joue. Était-ce le champagne, l’obscurité ou la beauté de cette fille, toujours est–il que je tombai langue contre langue avec Clara.

— Qu’est-ce qu’on est en train de faire ? lui demandai-je en soufflant.

— Tu m’embrasses, je crois ! sourit–elle en me rendant mes baisers.

Sa langue était chaude et douce, et je sentis immédiatement une décharge presque douloureuse dans mon ventre, signe d’un désir imminent. Merde, pensai-je, j’aime les filles ! Incroyable ! Si mon copain me voyait là, il tomberait du canapé d’où il est probablement en train de regarder la télé, avachi !

Une seconde pensée plus trouble me fit voir en quelques secondes, le possible merdier dans lequel ce simple baiser pouvait me précipiter... Et si elle en parlait à tout le bureau ? Si je perdais mon stage ? Et si cela venait aux oreilles de mon boss et pire, à celles de mon père ? Je crois que tout ce marasme dans ma tête ne dura que quelques secondes, jusqu’à ce qu’une nouvelle onde de choc heurte mon cœur.

Clara posa à cet instant les mains sur mon visage, et, tout en continuant à visiter avidement ma bouche de sa langue, maintint ma nuque plus fermement. Je sentais ses mains descendre le long de mon dos, toucher mes fesses à travers le tissu de ma robe, en caresser le léger rebondi.

— Tu as un tout petit cul, dit-elle en riant.

Son visage descendit dans mon cou, et elle releva le tissu de ma robe.

— Tu as déjà léché les seins d’une fille ? me demanda-t-elle.

— Non, jamais, et...

Ma réponse et la légère opposition que suscitaient mes interrogations angoissées se perdirent dans le silence assourdissant de la pièce, et dans les soupirs que je poussais en sentant soudain sa langue sur la pointe de mes tétons, durs et douloureux. Ma robe était remontée jusqu’à mon cou, et sa bouche allait et venait sur mes petits seins fermes, puis revenait aux pointes, qu’elle mordillait d’abord, puis plus franchement jusqu’à me faire mal. Je posai une main sur son sein gauche. À travers l’étoffe mousseuse de son bustier, je sentis une masse dense, que je ne pouvais contenir dans ma main. Oh, mon Dieu, elle avait des seins énormes ! Je la poussai doucement à s’allonger à même la moquette, dans un geste impérieux qui ne me ressemblait pas, et découvris d’un geste des seins lourds et fermes. Les sentir contre ma langue m’électrisa. Je les rapprochais l’un de l’autre, tout en léchant le sillon entre eux, puis je revenais aux tétons qu’elle avait petits et durs ; une goutte de liquide s’écoula de l’un d’eux tant je pompais en tétant ses deux énormes seins. Je n’avais qu’une envie, qu’elle me touche, mais je n’osais rien dire, de peur qu’elle ne s’arrête en chemin et me dise que tout cela était une connerie.

Ma tête tournait, et malgré le sentiment paradoxal de sourde culpabilité qui m’envahissait, une voix impérieuse me hurlait de continuer, de me jeter à corps perdu dans ce gouffre inconnu et délicieusement dangereux.

Je sentis sa main rassemblée sur le tissu de ma culotte déjà trempée de mouille. J’avais honte d’être aussi mouillée, mais cela parut l’exciter. Elle porta à sa bouche ses doigts poisseux, et les lécha tout en promenant sa langue sur mon ventre, mes seins, mon cou, ma bouche dans laquelle elle replongea avec avidité. En sentant son doigt glisser dans ma chatte, je laissai échapper un soupir de soulagement, qu’elle dut prendre pour une jouissance trop rapide. Elle le retira, et le glissa dans ma bouche.

— Goûte, tu sens la pomme, c’est fou !

Elle revint à moi, glissa progressivement dans mon ventre deux, puis trois doigts, jusqu’à ce que je ne sente plus exactement ce qui se passait. Il me sembla qu’elle avait mis toute sa main dans ma chatte agrandie par le désir, et d’où sortait une mouille abondante. Me relevant légèrement, je vis qu’elle maintenait sur ma chatte la pression de son pouce, pendant qu’elle entrait jusqu’à la garde les quatre autres doigts, puis les ressortait. La moquette était trempée ; d’une main je soulevais mes fesses au-dessus du sol, car je gisais dans une flaque. Clara descendit doucement et mit sa bouche sur mon clitoris tout en gardant ses doigts à l’intérieur de mon sexe. Elle le lécha, le mordilla puis mangea mes lèvres et ma fente comme on lèche une glace à l’italienne. Je sentis alors, sans pouvoir rien contrôler, une décharge inconnue tordre mon bas-ventre, et inonder le sol, sa bouche et sa main d’une flaque chaude et jaillissante.

— C’est quoi, putain ? demandai–je, mortifiée.

— Tu es ce qu’on appelle une femme-fontaine, me répondit Clara en riant. Je vais faire venir Louis, tu veux bien ? Il adore ça, et je suis sûre que mes doigts ne te suffisent plus...

Ses yeux riaient dans le noir tandis que je susurrais un « oui », effrayée de ce que je venais de répondre, et y croyant à peine.

J’avais ouvert la boîte de Pandore, et je devais à tout prix en sonder le fond.

J’ai vu les doigts de Clara envoyer un bref SMS, petite lumière verte dans le noir, j’étais assise contre elle, entre ses jambes, bref répit pendant lequel je me goûtai à sa bouche. J’embrassai sa langue, la suçai, la léchai, la mordai pour la remercier de ce qu’elle avait fait à mon sexe encore tremblant et trempé. Le goût sucré–salé de ma chatte se communiquait à nos deux bouches jointes. J’avais lu des histoires de femmes fontaines dans les BD de Manara que je lisais en douce à la bibliothèque quand j’étais gamine, mais j’étais à mille lieues de penser que je pouvais en être une !

Un déclic métallique de porte qui se referme me fit me figer quelques secondes. Clara, caressant mes cheveux, entreprit de me rassurer.

— N’aie pas peur, ça doit être Louis, je lui ai dit de nous rejoindre, il ne fera rien dont tu n’aies pas envie...

Je m’abandonnai alors entre les bras de Clara, et sentis le corps de Louis se glisser contre nous. Sa présence me rendait moins offerte, plus électrique.Qui était–il ? Un pervers avide de petites jeunes filles faciles ? L’esclave sexuel de Clara ? Ou au contraire, était–ce elle qui se trouvait sous son emprise ? Qu’allaient–ils faire de moi ? J’avais plutôt confiance en la douceur de Clara, mais lui, qu’en était-il ? Je le trouvais pas mal du tout. Et puis, me disais-je, si elle le connaît et l’aime bien, il ne peut pas être si mauvais.

Clara lui parlait à l’oreille – suffisamment fort pour que j’entende – pendant qu’il lui caressait les seins et baisait la commissure de sa bouche.

— Marine a joui intensément. Je t’ai appelé pour que tu viennes nous aider... Elle a très envie encore. J’ai besoin que tu nous baises fort... Prends-moi d’abord.

Clara posa sa tête sur mes cuisses, plongea son regard dans le mien, et me murmura dans un souffle :

— Tu veux bien ?

Étrangement, je voulus bien... C’est à peine si j’entrevis, dans le noir, ce mec que je ne connaissais pas deux heures avant, en train d’ouvrir ceinture et jean pour la pénétrer. Il alla très vite. Pas de caresse, pas de baiser. Elle avait ouvert les jambes et il s’était glissé en elle, brutalement et d’un coup. Le beau visage de Clara s’appuyait contre mes jambes, sa bouche mordait l’intérieur de ma cuisse, ses cheveux s’étalaient sur mon sexe encore mouillé, et le type sur elle allait et venait, vite et dur. Je me demandai à quoi il pensait. Est-ce qu’il avait honte ? Est-ce qu’il me prenait pour une traînée ? Une gamine à qui on fait faire ce qu’on veut ?

Ses yeux s’ouvrirent alors et plongèrent dans les miens.

J’y lus quelque chose d’à la fois capricieux et puéril. Il semblait plus jeune, plus vulnérable que dans le bureau tout à l’heure. Heureux et triste à la fois. Comme un enfant perdu dans un magasin de jouets, à qui on a donné carte blanche pour se servir. Il s’approcha de mon visage, et je l’embrassai. Mon cœur battait à tout rompre tandis que nos trois corps s’emmêlaient. Doucement d’abord, par-dessus le corps de Clara, qu’il baisait toujours, puis plus fort, quand je sentis la pointe de la langue de mon amie sur ma chatte. C’est Clara qui arrêta Louis.

— Prends-la maintenant...

Il prit ma tête dans ses mains et embrassa ma bouche tandis que je sentis ses doigts se crisper sur ma nuque.

— Suce–moi ! fit–il.

De sa main il guida son sexe vers ma bouche, que j’ouvrais pour le recevoir. Je fus surprise de la taille de sa bite : elle était longue et butait au fond de ma gorge. Des larmes me vinrent aux yeux. Je sentis alors à nouveau, dans ma culotte, les doigts de Clara. À genoux à côté de moi, mon amie me fouillait tout en m’encourageant :

— Allez, ma belle, suce–le bien !

À Louis :

— Elle mouille très fort, elle est encore plus trempée que tout à l’heure, tu vas adorer sa chatte !

J’ai lâché le membre de Louis, qui m’empêchait de respirer normalement, et me suis empalée dessus, guidée par leurs quatre mains. Je sentis que les choses s’intensifiaient, prenaient une autre tournure, mais c’était vague, tout était flou. Je sentis la queue de Louis s’enfoncer loin dans mon ventre, et ne pus retenir un cri lorsqu’il fut au fond. Clara était derrière moi, elle avait placé ses mains sous mes fesses, et me faisait aller et venir sur lui. J’avais l’impression d’être, sous ses impulsions, une marionnette privée de conscience et de volonté.

Louis devint plus violent, comme possédé ; se redressant, il me plaqua contre un rayonnage et se mit à pilonner ma chatte comme un butor.

— Tu vas tout prendre dans ton trou, petite salope !

J’eus peur, soudain. Je sentais que le jeu me dépassait, que je pouvais perdre pied, ne plus rien maîtriser. Le temps d’un éclair, je me vis me retirer d’un coup et partir en courant, le laissant haletant, à genoux, sexe dressé. Mais je n’en fis rien, hypnotisée par le regard de Clara et sa bouche pleine de ma mouille. J’avais joui partout, sur ses lèvres, sur ses doigts, sur son ventre, et le goût de ma chatte la rendait folle : « un goût de pomme », avait-elle dit.

Clara me tira vers elle, s’allongea, me prit sur elle en m’écartant les jambes. Louis attendait, queue dure et dressée, prêt à en finir avec son érection interminable.

Elle me maintenait contre elle, le souffle court, calmant mes tremblements en caressant mes cheveux.

— Viens contre moi. Il va bientôt jouir. Ta petite chatte est fatiguée ? Il va prendre ton cul, alors. Tu t’es déjà fait prendre par là ? Non ? Tu veux ? C’est bien, Marine. Gentille petite salope... Tu sais que quand je dis salope, c’est affectueux. Tu es ma petite salope. Je l’ai senti tout de suite quand je t’ai vue. On va en faire des choses cool, toutes les deux.

Ses mots obscènes me berçaient comme une chanson douce, tandis que ses mains écartaient mon cul pour l’offrir à Louis, cet obsédé déguisé en jeune homme de bonne famille. C’est comme si un nouvel espace mental s’était ouvert en moi en même temps qu’on ouvrait mon cul. Un espace où les insultes, les mots durs, la peur et les découvertes de sensations extrêmes, le danger constituaient une douce surface ouatée, annihilant tout ce qui avait trait au monde extérieur et réel. Je redoutais qu’il me mette sa queue d’un coup comme il l’avait fait dans nos deux chattes. Mais je sentis un crachat couler sur mon trou. Il envoya plusieurs jets de salive entre mes fesses, pour bien les mouiller, et une claque sur la fesse droite me fit tanguer de côté pendant que sa main guidait son sexe dans mon cul étroit, mais lubrifié. Un gouffre s’ouvrait en moi. J’étais là, posée nue sur les gros seins de cette fille en guise de matelas, et je me faisais défoncer le cul par un type survolté.

— Petite salope, tu le veux où, mon foutre ? Tu le veux dans ton cul ? Dans ta gueule ? Dis-moi où, je vais venir !

Je ne répondis rien, concentrée sur les mouvements de sa queue dans mon cul, qui faisait monter le long de ma colonne vertébrale des vagues de plaisir coupable, des décharges électriques dangereuses et non identifiées. Ses mots durs m’électrisaient et me pétrifiaient à la fois. J’avais envie de le gifler. Tout en me faisant prendre par-derrière, je fantasmais une scène où j’étais sur lui, et où Clara et moi lui mettions des claques pendant qu’il nous défonçait inlassablement l’une et l’autre.

— C’est bon... m’entendis–je gémir.

— Ah oui, tu aimes ça, ça se voit. Tu étais vierge du cul, je vais te l’ouvrir, jusqu’à ce qu’il ait du plaisir comme une chatte. Clara, embrasse-moi, donne-moi ta langue pendant que j’encule cette petite pute.

La violence de ses mots me fit jouir comme jamais. Cette sauvagerie inconnue jusque-là me semblait désormais nécessaire pour revenir à un apaisement des sens. Je sentis ma chatte décharger d’un jet sur le ventre de Clara, se mêler à ses poils. La main de Louis empoigna mes cheveux, les tira, et je sentis son sexe marquer l’arrêt dans mon cul, se vider en moi, et son jus couler rapidement, par pulsations, de mon petit trou. Il se finit en se branlant sur la chatte de Clara, quelques gouttes de son sperme se mêlant à ma mouille. Sa raideur se détendit vite ; je le repoussai pour ne plus sentir qu’elle, Clara. Je l’embrassai, sa langue douce avait le pouvoir de calmer toute la sauvagerie du monde, tandis que je m’alanguissais sur elle. Nous étions allongées l’une sur l’autre, collées par la sueur, la mouille et le sperme, et je me trouvai étrangement purifiée, comme quelqu’un qui a enfin trouvé sa voie... Rien ne me faisait plus peur, tout était devenu possible. L’odeur de Clara faisait palpiter mes sens, et je sus confusément que ce n’était que le début...

Avoir plusieurs cordes à son arc

Cécilia Perrot

Le restaurant était bondé. Le brouhaha des conversations m’agressait les oreilles. Je suivis le serveur qui nous indiquait une table de libre. Heureusement que mon petit ami nous avait réservé une table. Il savait que La Casa Mia était mon restaurant italien préféré et il n’aurait loupé notre anniversaire de rencontre pour rien au monde. Comme Lucas m’invitait à m’asseoir en tirant la chaise, je lui souris et le remerciai avec ferveur. J’adorais quand il prenait soin de moi.

— Souhaitez-vous un rafraîchissement ? demanda le serveur, en nous tendant la carte.

Lucas se tourna vers moi. Je me décidai rapidement pour un modeste kir royal, tandis qu’il optait pour une coupe de champagne. Le serveur hocha la tête et partit pour nous laisser choisir en paix le plat principal.

— C’était le minimum, après deux ans ensemble, me répondit-il avec un clin d’œil.

Nos verres arrivèrent et nous trinquâmes à nos deux ans de relation. Au milieu du repas, Lucas m’offrit un écrin, trop grand pour être une bague de fiançailles, mais qui renfermait un magnifique collier. Ma déception fut atténuée par le pendentif représentant un cœur stylisé.

— Oh, merci, mon amour, il est splendide !

Je le mis à mon cou sous l’œil amusé de mon copain. Il me connaissait bien. Même si j’espérais de tout cœur qu’un jour – pas si lointain –, nous commencerions à parler ensemble mariage ou enfant. Je me voyais vieillir à ses côtés, avec sa gentillesse et ses attentions à mon égard. Ce serait facile de tomber dans une routine sereine avec Lucas. J’aimais cette sécurité qu’il m’offrait. La perspective de toujours savoir à quoi m’attendre, ou presque, pourrait paraître niaise, ennuyeuse, aux yeux de beaucoup de gens, mais moi, cela me rassurait. Je détestais les imprévus ou les surprises.

Après le retour du serveur, nous mangeâmes de bon appétit, jusqu’au dessert.

— Une pêche melba pour mon chéri et un fondant au chocolat pour moi, déclarai-je au serveur, lorsque celui-ci revint prendre notre commande.

Ce dernier se tourna vers mon petit ami, en quête, sans doute, d’approbation. Lucas hocha la tête et lui rendit la carte. Je fis la moue et poussai un soupir.

— Je sais parfaitement que c’est ton dessert favori ! Comme si je ne te connaissais pas, boudai-je.

— Oui, c’est vrai, tu me connais bien sur beaucoup de points. Mais pas sur tout.

— Ah !

J’ouvris grand les yeux, de surprise, puis je me mis à rire en imaginant à quoi il pouvait faire allusion.

— Genre, tu es marié et tu as déjà deux enfants ? Je suis ta maîtresse cachée depuis deux ans ?

— Non, Marion, je suis quelqu’un de fidèle et tu le sais. Disons qu’il y a certaines choses que je ne t’ai jamais révélées. Mais je me dis maintenant que ce serait bien qu’on en parle. Peut-être que ça ne te déplairait pas...

Mon imagination travaillait à plein régime. Que voulait-il dire par là ? Est-ce que mon copain était un fétichiste bizarre ou un fanatique de Johnny et que je n’aurais rien vu ? Je fronçai les sourcils.

— Je ne pense pas que tu trouveras, reprit-il. Mais si tu m’y autorises, je peux te montrer ce soir.

— Maintenant ? demandais-je avec un frisson dans la voix.

— Non, pour faire ce genre de chose, il faut qu’on soit seuls tous les deux. As-tu confiance en moi ? Là est, en fait, la question essentielle.

— Oui, mais je ne sais pas de quoi...

Le serveur revint avec nos desserts. Je rougis. Nous arrêtâmes la discussion : elle devenait trop intime pour être entendue d’un parfait inconnu. Lucas attendit que l’homme eût fait demi-tour pour poursuivre, tranquillement :

— Tu ne dois répondre que par oui ou non. Voilà deux ans que nous vivons ensemble ; est-ce que tu as suffisamment confiance pour t’abandonner à moi et me laisser agir ? Sache que je ne te forcerai à rien, que tu pourras interrompre à tout moment ce que je serai en train de te faire.

La lumière se fit dans mon esprit. Un mot s’imposa avec force. Je ne pus m’empêcher de l’interroger, en baissant la voix :

— Tu es sadomasochiste ?

Il leva les yeux au ciel. Je m’obligeai à prendre la cuillère pour goûter au gâteau devant moi, mais le goût m’en parut... tout autre. J’étais sous le choc, désorientée. Je mangeais par automatisme, tandis que des scènes de femmes habillées de cuir, dominées et frappées défilaient dans mon cerveau. Je fis la grimace.

— Ce que tout le monde appelle le sadomasochisme, répondit Lucas, se pratique en réalité sous des formes très différentes. Donc non, je ne suis pas un sadique au sens où je n’aime pas faire du mal pour prendre mon pied, si c’est ce que tu veux savoir. Ce sont... d’autres envies.

Il avait dit ça en hésitant : sa gêne était évidente. Je tournai la tête dans toutes les directions pour voir si des gens se moquaient de nous. Personne ne semblait nous entendre. Tous les couples, familles ou bandes d’amis étaient trop occupés entre eux pour s’intéresser aux autres. Chacun s’enfermait dans sa bulle. Pourtant, malgré moi, je gigotais sur ma chaise, terriblement mal à l’aise. Autre chose me tourmentait.

— Est-ce que nous pourrions achever cette conversation... ailleurs ? demandai-je.

Il acquiesça. Nous terminâmes nos desserts dans un silence pesant. Il souriait avec nonchalance. Ma belle histoire avec un mec gentil et respectueux était en train de voler en éclats. J’étais loin d’être sûre d’apprécier les nouvelles « envies » de Lucas, et je n’étais pas non plus sûre de mes sentiments. Devais-je lui en vouloir de m’avoir jusque-là caché son secret ? En même temps, j’en avais conscience, ce n’était pas quelque chose de facile à avouer. Je ne pus m’empêcher de penser que nos relations sexuelles étaient très bien comme elles étaient, je n’avais jamais eu à me plaindre et je ne cherchais pas, sous prétexte de nouveauté, à prendre des risques. En tout cas, c’étaient là les mises en garde que me transmettait mon cerveau. Mon corps, lui, réagissait différemment. Les images de femmes soumises qui avaient défilé dans mon esprit m’avaient échauffé les sens. Je fis un éventail de ma main et déboutonnai le haut de ma robe, discrètement. Pas assez, cependant, car Lucas avait suivi mon geste. Une fois l’addition payée, il me tendit la main et nous traversâmes le restaurant ensemble. Une fois dehors, je savourai l’air frais sur mon visage. Je devais être rouge comme une tomate. Le silence se poursuivit dans la voiture. Je regardais par la fenêtre, évitant volontairement de croiser le regard de Lucas, me demandant si j’étais prête à accepter ses « envies ». Mais, de quelle nature étaient-elles ? C’était tellement délicat de lui poser la question. Je ne savais par où commencer. Je m’agitais de plus belle sur le siège de la voiture, et d’une petite voix, toujours sans le regarder, je lui demandai :

— Mais au fait... qu’est-ce qui te ferait... envie ?

— Sais-tu ce qu’est le bondage ?

Je secouai la tête. C’était un drôle de mot. Pourtant, il éveillait en moi un curieux mélange d’interdit et de passion. Comme un secret trop intime pour être partagé avec n’importe qui. Et finalement, Lucas avait assez confiance en moi pour tout m’avouer.

— J’aime attacher une femme pour l’empêcher de bouger pendant que je fais l’amour avec elle.

— Mais pourquoi ? m’écriai-je me tournant vers lui, scandalisée.

Il haussa les épaules, resta concentré sur la route, puis fit un effort pour me donner l’explication que j’attendais :

— C’est compliqué. Ça me donne un sentiment de puissance. Et les femmes ont aussi leur plaisir dans cette histoire. Mais je ne donne pas dans les punitions ou tout autre sévice de ce genre, ce n’est pas mon truc. Je ne vais pas au-delà de ce que ma partenaire est capable d’accepter. Et je te le redis, un mot de ta part et j’arrête tout.

Nous arrivions chez nous. Les fenêtres de notre immeuble n’étaient plus éclairées, car il était tard. Nous restâmes un moment dans la voiture, sans mot dire ; je réfléchissais, et Lucas attendait une réaction de ma part. J’avançais dans un chemin étroit, sombre, tortueux, mon esprit raisonnable en lutte avec mes désirs charnels. Je sentis que j’étais humide rien qu’à l’idée d’être encordée. Alors, qu’est-ce que ce serait si je l’étais vraiment ? Mais un sentiment de honte m’assaillit ; je fermai les yeux en soupirant. Lucas me passa la main sur la nuque. Conscient du dilemme devant lequel je me trouvais, il déclara :

— Quoi que tu dises, je ne te jugerai pas. Quoi qu’on fasse, je resterai avec toi. Mais peut-être que tu pourrais juste essayer ? Après, tu verras bien.

Je hochai la tête presque sans m’en rendre compte ; j’avais la bouche trop sèche pour pouvoir parler. J’étais dans un état second quand nous fûmes devant la porte de notre appartement, au deuxième étage. Lucas retira son manteau comme si de rien n’était ; il but un verre d’eau, comme à son habitude lorsqu’on rentrait, alors que moi, je tremblais, indécise, debout, au milieu du salon. J’avais l’impression de ne rien reconnaître de ce qui pourtant m’était familier. C’était comme si j’étais hors de mon corps, projetée ailleurs, dans un nouvel environnement. J’essayais d’anticiper ce qui allait se passer. Mais j’en étais incapable. Cependant, mon appréhension était en train de se muer en envie. Lucas me guida vers la chambre et prit mon visage entre ses deux mains pour qu’on se regarde dans les yeux.

— Es-tu sûre de toi ?

— Je veux essayer avec toi, murmurai-je, un peu effrayée par ma réponse, car je découvrais que c’était la vérité.

Il m’embrassa tendrement. Au moins, je reconnaissais ses baisers et je m’y noyais avec félicité. Il me déshabilla avec lenteur, en faisant monter le désir en moi par des caresses sensuelles, parfaitement localisées. Je me retrouvai dans le plus simple appareil, alors qu’il était encore tout habillé. J’avais dépassé le stade du sentiment de honte à me tenir ainsi devant lui, d’habitude, mais cette fois, la situation était différente. Je ne pouvais regarder Lucas sans m’attendre, à tout instant, à voir apparaître, comme par magie, l’instrument avec lequel il allait m’entraver. J’étais curieuse de savoir ce qu’il allait utiliser, et dans mon impatience, je gigotais sur place.

— Reste tranquille, ma petite Marion, ne bouge pas, ordonna-t-il.

Les bras ballants, je le regardais sortir de la chambre. Maintenant que j’y pensais, je n’avais jamais rien remarqué de bizarre dans notre petit appartement, j’étais censée savoir où toutes les choses étaient rangées. C’était toujours moi qui retrouvais son appareil photo ou ses lunettes de soleil, quand il les égarait. En même temps, je m’étais flattée de connaître mon petit ami et il s’avérait que j’avais tort. La question, pour moi, était de savoir où il dissimulait ce genre d’attirail.

Car il revint avec deux cordes, une bleue et une rouge. J’étais dans mes petits souliers.

— Je t’entrave pas la bouche, ainsi tu es libre, à tout moment, de me dire d’arrêter, et au moindre « stop ! » de ta part, j’enlève tout. D’accord ?

Je hochai la tête en lui signifiant que j’avais compris. Il me fit mettre les bras le long du corps et commença à enrouler la corde tout autour de moi, en faisant des nœuds compliqués. Un premier nœud passa sous mes seins, un deuxième au-dessus. Il maniait la corde rouge avec facilité et formait les nœuds avec souplesse. J’ignorais cette facette de lui. C’était un magnifique spectacle que de le regarder s’affairer autour de moi, dans une danse sensuelle. Ses mains effleuraient ma peau, laissant dans son sillage des traces de feu. La corde était juste assez serrée pour que je ne puisse plus bouger les bras, mais elle me laissait respirer facilement. Je commençais à ressembler à une œuvre d’art. L’attache rouge était douce et dessinait des motifs sur tout mon buste, mon dos et mes bras, les enserrant jusqu’au poignet. Dès que Lucas en eut terminé avec la première corde, il s’éloigna de moi, et se mit à contempler son œuvre. Je rougis et détournai mon regard. Il vint alors vers moi pour me prendre le menton et me forcer à le regarder. Je voulus le repousser avec ma main, mais c’était impossible.

— Ne te détourne pas, tu es magnifique.

— Je ne... sais... non... c’est...

Ma respiration s’emballait. Le lien m’empêchait de reprendre complètement mon souffle ; j’eus un instant de panique. Sous l’effet d’une pulsion n’allait-il pas, malgré lui, abuser de mon état de soumise réduite à l’impuissance ? Était-il vraiment le garçon gentil et plein d’égards que j’aimais ? Tirer sur les liens me faisait prendre conscience de mon impuissance, tandis que Lucas avait une drôle de lueur dans le regard. Il avait l’air d’un prédateur. J’étais sa proie. Une proie vulnérable. Un frisson me parcourut tout le corps.

Je fus stupéfaite de constater que le fait d’être immobilisée, à sa merci, exacerbait mon plaisir. Honteuse de ce que je ressentais, je me tortillais pour me soustraire à sa vue. Il me fit reculer et je basculai sur le lit. Il me hissa, alors, pour me mettre au milieu du lit. J’étais comme un poids mort, car je ne pouvais bouger que les jambes et la tête. Mes seins jaillissaient au milieu de tous les entrelacs de corde. Lucas commença à me les titiller, ce qui fit durcir mes mamelons. J’étais sur des charbons ardents. Cependant, je trouvais apaisant, peu à peu, le fait de rester immobile sous son regard et ses caresses. Je n’avais rien à faire, rien à penser, j’avais juste à ressentir. Seuls mes pieds bougeaient, mus par la pression qui se décuplait en moi. Mon désir était en train d’atteindre un sommet que j’aurais cru inaccessible, alors que Lucas ne faisait rien d’autre que de me caresser les seins. Les sens enflammés, je laissai échapper un gémissement. Ne pouvant me servir de mes mains, j’essayais tant bien que mal de le caresser avec mes pieds.

— Petite allumeuse ! fit-il.

Il s’écarta, prit la corde bleue. À nouveau, ma respiration se fit plus intense. Je savais qu’il allait me ligoter, mais cela ne me causait plus aucune inquiétude, bien au contraire. Je découvrais la sensation d’être entravée, et cela me procurait beaucoup de plaisir. Lucas dénoua la corde, qui était constituée, en fait, de deux plus petites. Il prit ma cheville gauche, qu’il ramena au niveau de mon poignet, du même côté. Je me débattis juste un peu, en manière de jeu. Il me maintint en place en calant son genou sur le mien. Désarmée, je n’étais plus qu’une fragile petite chose, incapable même de se démener pour se libérer. En un tour de main, il lia ensemble ma cheville et mon poignet, puis fit de même avec le côté droit. J’avais les jambes écartées, et tout ce que je pouvais faire, c’était bouger la tête ou hurler. Lucas avait une vue imprenable sur mon sexe, gonflé de plaisir. Il le toucha, souffla dessus pour me martyriser. J’essayais, en vain, de remuer. C’est à ce moment-là que je compris l’impression de puissance qu’il ressentait. À genoux près de moi, il pouvait me faire n’importe quoi. Nous nous observâmes en silence, lui le dominant, moi la soumise. Et je n’avais pas la moindre envie que cela s’arrête.

Il recommença à me caresser. Il me malaxa les seins, fit rebondir les deux globes plus clairs que le reste de mon corps. Il aspira un mamelon avec sa bouche tandis que sa main descendait vers ma zone intime. Il se mit à titiller mon clitoris. Je haletais, incapable de me dérober à ses doigts tortionnaires. Je fus secouée de spasmes de bonheur et de désir. Le fait d’être ligotée, de subir tout ce qu’il me faisait sans pouvoir me défendre était grisant. Grisant, le fait de sentir sur moi ses mains, sa bouche, qui me faisaient mille et un tourments.

— S’il te plaît... prends-moi ! le suppliai-je, au bord de l’orgasme.

Il secoua la tête, tout en continuant à me torturer en m’imposant une frustration intolérable. J’étais liquide, fin prête à le recevoir. Pourtant, il se dérobait. Je remuai comme je pouvais, c’est-à-dire très peu, pour qu’il me touche encore plus, qu’il vienne en moi pour me délivrer de cette pression, mais il s’écarta. Une goutte de sueur roulait sur ma tempe. Son regard coula sur moi, m’excitant encore davantage. J’étais sur le point d’exploser.

Lucas commença à se déshabiller. Loin de moi. Sans hâte, il posait ses vêtements, les pliait. J’eus beau le supplier, gigoter comme un asticot, il faisait exprès de prendre tout son temps, et moi, je ne pouvais rien faire sinon attendre son bon vouloir. Je poussai une longue plainte, tandis que mon sexe frémissait d’impatience.

Il me fit voir son érection. Son membre était dur comme un roc. Ses muscles étaient tendus. Il grimpa sur le lit, puis sur moi. J’aurais voulu le prendre dans mes bras.

— Laisse-toi faire, déclara-t-il en me caressant le visage.

Il plaça son pénis à l’orée de mon vagin et me pénétra avec douceur. Il glissa facilement tant j’étais excitée. Les muscles à l’intérieur de moi frémirent, je poussai un soupir de satisfaction. Son premier coup de reins ralluma en moi la flamme du désir, qui avait à peine faibli. Un son rauque sortit de ma gorge tandis qu’il me remettait un coup de boutoir. C’était si bon ! Il plaça ses mains de chaque côté de mon corps immobilisé et continua ses va-et-vient. Je tremblais de partout. Mon attention tout entière était focalisée sur un seul point, et le fait de ne pouvoir bouger m’aidait à me concentrer. Je n’avais pas à chercher où placer mes mains pour lui faire plaisir, où mettre mes pieds. J’étais seulement là, et j’éprouvais toutes les sensations qu’il me procurait. C’était une expérience unique. J’étais déjà si tendue que la jouissance vint rapidement. L’orgasme me terrassa tandis qu’il accélérait le rythme. L’explosion me fit hurler de contentement. Tout mon corps était contracté. Je respirais difficilement. Des points noirs se bousculaient devant mes yeux clos. Ce fut le trou noir. C’est à peine si je pris conscience que Lucas jouissait à son tour, en grognant de plaisir, puis il s’effondra à côté de moi, haletant. Nous étions tous deux brisés par la force de l’orgasme que nous venions d’avoir. Pendant un long moment, nous restâmes ainsi, à reprendre nos esprits et notre souffle. Puis, il se dressa sur un coude, l’air taquin :

— Alors ? Qu’en penses-tu ? Les voisins ont dû t’entendre crier !

Le rouge, à nouveau, me monta au visage. Je me promis d’éviter de croiser madame Stevenson et son mari dans les jours à venir. Je me taisais. Comment dire à Lucas que j’avais adoré tout ce qu’il m’avait fait, et que j’avais hâte qu’on recommence !

Il jouait avec un bout de corde bleue qui dépassait. Je remuais sur le matelas. Il était clair que je ne pouvais défaire moi-même tous ces nœuds.

— Tu... veux bien me détacher ? l’ai-je prié d’une voix timide.

— Dis-moi d’abord si tu as aimé.

Les cordes me cisaillaient si gentiment la peau que je n’étais pas sûre qu’elles me laisseraient des marques. La position, cependant, commençait à devenir douloureuse. Je cherchai à me positionner autrement, mais Lucas, nonchalamment, plaça son bras sur ma jambe, le coquin ! me forçant ainsi à lui dire dans un souffle :

— C’était... formidable...

Un sourire de joie pure illumina son visage. Il commença par m’ôter les cordes qui me retenaient les jambes. Pendant qu’il manœuvrait, il déclara :

— La prochaine fois, je te banderai les yeux. Ou je te bâillonnerai. Ou les deux ensemble. Tu verras, ce sera encore plus fort.

Mon cœur, quelques secondes, s’arrêta de battre. Je n’imaginais pas avoir un orgasme encore plus fort que celui-là. Pourtant, à l’idée d’être privé de la vue ou de ne pouvoir crier si j’en ressentais le besoin, je sentis un spasme traverser mon ventre. Vivement notre prochaine séance de bondage !

La veuve et l’orphelin

Eugénie Daragon

Comme il avait été trouvé sur le perron de Notre-Dame le 13 août 1659, jour de la Saint-Hippolyte, les religieuses lui avaient donné ce prénom à son arrivée à l’hospice des Enfants-Rouges.

Sœur Emmanuelle, au perpétuel sourire triste, l’avait mis en nourrice chez Mme Pierrette Paradis, qui logeait faubourg du Temple avec sa marmaille et, qui donc, du haut de ses 25 ans, gagnait sa vie à la sueur de ses lolos. Une fois sevré, Hippolyte avait été renvoyé à l’hospice. Vêtu de rouge comme les autres orphelins, il y reçut une éducation très sommaire puis à 10 ans, prit un poste d’apprenti charpentier.

Or, Hippolyte retournait régulièrement rendre visite à sa nourrice, seule personne qui lui ait donné de la tendresse de toute sa vie : à cette époque, la vie était courte, rude et bien cruelle pour les déshérités. Il l’appelait, comme ses frères de lait, « Maman Pierrette », et à chaque visite, il aimait s’asseoir par terre à ses genoux et se faire caresser la tête, Pierrette ne refusait jamais de lui donner la gougoutte comme quand il était bébé, et le congédiait tendrement d’une petite claque au cul : « Allez, zou, c’est plus de ton âge, laisse le repas des petits tranquille. »

Les années se sont égrainées et malgré ses 15, 17 ans et même après, avec son poil au menton... Hippolyte continuait à rendre ces tendres visites à Maman Pierrette devenue veuve. Et la douce continuait d’ouvrir son corsage lourd pour son grand gaillard de charpentier, fière d’avoir rendu ce garçon si costaud grâce à son bon lait, en l’appelant « son préféré ». Je vous mentirais en faisant passer ce genre de pratique pour une chose courante ou admise même dans le Paris malodorant et boueux du XVIIe siècle. C’est qu’elle était bien déviante, dans son genre, la maman Pierrette. Pas nette du tout. Avec plus d’un tour de putain dans son sac de nourrice. À se demander comment elle pouvait faire affaire avec les religieuses des Enfants-Rouges.

Naturellement... ce qui devait arriver arriva sans surprise à l’automne 1678. Hippolyte rentrait d’un gros chantier pour le roi, à Versailles, dirigé par un certain Mansart. Logés dans les écuries, les charpentiers n’avaient que des seaux d’eau pour se décrotter sommairement. Ça filait droit, mais ça puait la bête.

C’est en racontant à Maman Pierrette les lustres immenses, les stucs et les jeunes filles admirables comme on en voit pas à Paris, le visage posé sur la rondeur moelleuse de sa poitrine, avec encore une goutte blanche au coin du menton, qu’il s’est rendu compte qu’il lui bandait sur la cuisse. Était-ce l’évocation des petites femmes de chambre au sourire salace qui repassaient vingt fois devant ses échafaudages ? Était-ce le contact doux et sucré du mamelon rose contre sa langue ? Toujours est-il qu’elle s’est tue et a continué à lui caresser les cheveux comme quand il était petit, bien qu’il fît deux têtes de plus qu’elle. Pris dans la douceur de sa nourrice, il s’est blotti encore plus près, a repris le tétin en bouche en bavant un peu, et a entamé un mouvement de bassin évoquant sans peine le coït, bien qu’ils fussent tous deux habillés, à l’exception des mamelles fuyantes, déballées, aux pointes monumentales, nourricières de toute une génération d’orphelins. Une laitière à la Vermeer en plus lubrique, les épaules grasses sous le lin bleu défait, froissé, taché par les enfants dont elle prenait soin, aux relents presque âcres. Le tablier qu’elle portait depuis trop longtemps n’arrivait plus à être blanc, ses cheveux bouclés brillant sous le soleil qui passait par les volets entrouverts, et puis l’odeur de crottin, avec dehors le crieur qui annonçait les fiançailles de Monseigneur le Dauphin.

Elle a grondé tendrement : « Regarde-toi comme tu es crasseux, tu as les ongles en deuil ! Viens, on va te laver » en se levant pour faire tiédir un chaudron d’eau de puits. Il a ôté ses vêtements poussiéreux, les mains cachant son entrejambe dans un geste de pudeur.

« Allez, je vais te frotter. Tu ne vas pas repartir dans les dorures dans cet état, si en plus, ils font la noce, à Versailles ! Les petits dorment, dépêche-toi. Et tu sais, je t’ai changé tes langes, mon grand, tu n’as pas besoin de te cacher... »

Alors Hippolyte, habitué à recevoir des injonctions, comme tous les gamins de l’Assistance publique, est venu s’accroupir dans la grande bassine de cuivre et s’est réjoui de ce moment de régression. Il aimait bien obéir sans avoir à réfléchir. Qu’on sache pour lui. Les cruches d’eau tiède déversés sur son grand corps vigoureux tanné par le soleil, le linge rugueux jaunâtre avec lequel elle le frottait... Il n’a pas bronché quand elle lui a lavé le cul, pourtant elle avait l’air d’insister drôlement, il n’a pas trouvé ça désagréable. Ça l’a même fait rebander.

Hippolyte était accroupi, les yeux baissés vers son sexe ressortant de l’eau grisâtre. Des yeux étirés en biseau vers les tempes, aux longs cils mouillés. Il a fait « pardon », sous sa moustache fine. « Pardon », parce qu’il sentait bien qu’il était aux marges de la décence, victime de ses propres turpitudes, en somme.

Elle a souri.

— Tu es beau comme un mousquetaire, tu as un bon métier, tu vas vite trouver une fiancée, toi aussi, on dirait que ça devient urgent... Enfin, il y a les filles de la rue Saint-Denis, tu es déjà allé les voir ? 

— Oui...

— Et c’était bien ?

— Oh oui...

— Laisse-moi regarder si elles ne t’ont pas donné de maladie... tu sais, ces filles-là... on se méfie jamais assez... Ils les envoient par charrettes entières à la Salpêtrière.

Et c’est comme ça que cette créature perverse a pris en main le sexe lourd du jeune homme, l’a décalotté, et avec un regard mi-maternel mi-concupiscent a conclu « Ça m’a l’air d’aller... je vais vérifier si tu es bien propre », en approchant le nez. « Il te reste plein de saleté, mon pisseux, tu te négliges », et a entrepris de le nettoyer, mais avec l’intérieur de sa bouche. Ça, même les putains de la rue Saint-Denis ne lui avaient pas fait. « Tu aimes ça, que je te lave ? Moi aussi, je peux te traire le sexe comme tu me trais les lolos... comme ça, tu seras bien propre jusqu’au fond des couillons... Tu vois, c’est comme ça qu’on fait, avec la bouche, pour pas attraper de môme, sinon fini, plus de travail... » Hippolyte ne savait pas quoi faire de ses mains. Pour tout vous dire, il ne savait pas quoi faire tout court, un grand cornichon inapte à la moindre initiative, mais tout prêt à se laisser faire avec bonne volonté.

« Je vais te montrer tout ce que tu pourras faire avec ta fiancée quand t’en auras une pour la garder vierge jusqu’au mariage, et pour pas lui coller de marmot pour après quand vous en aurez déjà trois ou quatre... des choses bien plaisantes... Mais il faudra pas en parler à Monsieur le Curé, tu promets ? »

Il a promis. Pourtant Monsieur le Curé savait bien que nourrice, fille de joie ou bonne sœur sont les différentes facettes d’une même médaille. Qui d’autre que ces braves filles pour soigner, nourrir et accompagner les déshérités du berceau à la fosse commune ? Tous ceux dont personne ne veut, les bâtards, les « pas encore », les « non merci », les solitaires, les déchets de famille pauvre, les débris de la société à qui elles monnayent le doux, et pour pas cher encore, dans la sciure des faubourgs, la paille des matelas.

Il a promis, donc, comme je disais, s’est séché, s’est fait attirer sur la paillasse du lit-armoire où sa mère de substitution a improvisé un cours d’anatomie comparée très détaillé pour bien lui montrer toutes les choses douces et sales que l’on peut se donner et qui ne se finissent pas avec un gros ventre.

Nu comme un ver, son petit cul pommé à fossettes était ferme et lisse. Elle avait bon goût dès qu’il s’agissait de se faire taquiner le con depuis qu’elle était veuve, Maman Pierrette. Le genre de veuve de 42 ans qui se retrouve l’entrejambe bien démuni depuis la mort de son Jean-Jean à la guerre d’Espagne, une belle connerie qui n’aura pas servi à grand-chose à part foutre ces dégénérés de Bourbons sur leur trône, tu parles d’une victoire. N’empêche que le poil à gratter qu’elle avait dans le minou la gênait drôlement et qu’il tombait à pic, avec ses doigts hésitants, notre Hippolyte.

La paillasse baignait dans des effluves lactés mêlés de transpiration. Elle a troussé ses longs jupons qui cachaient une paire de jambes girondes, et heureusement qu’elle était blonde puisqu’elles étaient recouvertes d’un duvet clair qui restait discret. Elle a ouvert les cuisses, et alors là... comment vous dire ? C’était bien le XVIIe siècle. Elle a étalé sa pilosité collée par sa sueur et son sirop de femelle jusque dans les plis de son aine, jusque sur le haut des cuisses, du gluant, transparent avec des filets blancs, et comme elle se jutait dessus depuis la tétée, tout son entrejambe était un appel au phallus. Les poils, longs et blonds, formaient des boucles poisseuses sur les lèvres dodues, enflées, d’où ressortait la chair rose d’un clitoris au supplice. L’odeur de lait fut vite remplacée par l’odeur de chatte et de cul, compacte, inévitable, qui surprit Hippolyte parce que tout ce qu’il connaissait était le fion des putains qui, contrairement à Maman Pierrette, se lavaient cinq fois par jour et se vendaient sans en éprouver le moindre plaisir dans une sècheresse soignée à coups de crachats ou de saindoux.

En vérité, pas grand-chose à voir avec cette bonne Pierrette, qui étalait sa mouille de sa main droite en faisant des fils, alors qu’elle se fourrait le majeur dans l’anus de sa main gauche, en disant « tant que tu te retiens, tu peux aller dans la fente, mais pour décharger, tu dois absolument aller dans le trou du cul, mon petit, en faisant doucement pour ne pas me blesser... » Pierrette l’attira dans son giron, passa sa main poisseuse sur ses tétés pour y étaler ses exhalaisons, lui fit prendre les seins en bouche en les pressant pour les faire gicler à son visage et lui faire lécher l’ensemble sur ses pis. Il se régalait, en astiquant sa bite plus dure qu’une poutre, avec de petits gémissements de mammifère, sans savoir si la leçon de contraception devait rester théorique ou non. Maman Pierrette releva les jambes sur sa poitrine, ses jupons étalés, prit la main fiévreuse de son grand garçon et la fourra entre ses fesses pour lui faire toucher l’orifice en question, y fit glisser ses phalanges, se fit branler les profondeurs de l’anus un moment avant de lui dire « Lèche tes doigts ». Prenant goût à la souillure, Hippolyte s’est exécuté, les couilles en effervescence, et s’est régalé du goût malpropre au point de vouloir goûter à la source la saleté de sa maman d’adoption. Le nez dans les poils, la queue dans la main, il se retenait de ne pas balancer son foutre dans les draps de chanvre, lui baisait le croupion avec sa langue sortie au maximum, à avoir des crampes de bouche, alors qu’elle gardait ses jambes relevées. Parfois, il reprenait son souffle en contemplant ce tableau, elle le gratifiait alors d’un « C’est un bon garçon... C’est qu’il avait faim... » avec le ton d’une nounou à son bébé pour agrémenter le tout. Elle n’a pas hésité à lui coincer la tête une ou deux fois avec la main, comme pour noyer un chaton, parce qu’elle connaissait le plaisir de certains fripons à suffoquer dans les liqueurs de cul. Et puis, se redressant sur ses avant-bras, s’est retournée à quatre pattes, en tendant tous ses bombés, et en ajoutant « Viens frotter ton vit dans mon sac à foutre », en ouvrant de ses doigts les replis roses corrompus par l’absence de savonnage depuis plusieurs jours. Bien gras, bien soyeux, lubrifiés par le feu qu’elle avait au derche. Il n’en aura pas fallu plus à Hippolyte pour le convaincre de passer aux travaux pratiques le visage et la moustache constellés.

« Mmm, fais attention, fais bien attention... tu sens comme c’est doux ? »,alors qu’elle s’agitait comme une possédée, aspirant de la chatte tout ce qu’elle pouvait du chibre rigide. Se dégageant un instant, elle lui fit comprendre, prenant le sexe de l’orphelin à peine main, épais qu’il était, en le posant sur sa rondelle, qu’il était temps de l’enculer. « Laisse-moi faire », fit-elle, en ondulant de façon à améliorer l’angle et la glisse, pour finalement reculer et se le caler bien gentiment dans le fondement. « Ça vaut tous les clystères de l’Hôtel-Dieu. »

Maman Pierrette travaillait le bout de bidoche qu’elle avait dans le cul comme une virtuose, avec assez de science pour deux. Lui se donnait, insouciant comme on l’est seulement dans ses jeunes années, l’univers s’étant restreint à leurs chairs échauffées. « Retiens-toi encore, je ne t’ai pas tout montré », a-t-elle ajouté, avec une tête de détraquée, en l’allongeant, pour le branler entre ses gros seins pesants avec cajolerie. Elle fuyait des nichons, de la chatte, de partout, cette grosse roulure de nourrice bonne à enfermer. Hippolyte, le souffle court, vit son gland violacé glisser entre les deux globes blancs aux pointes roses éjectant le lait gras. La douceur, aussi infinie que l’anus était étroit juste auparavant. Les bras en croix, comme un christ aux cheveux collés aux tempes par l’effort et tourmenté par le besoin de se vider, il a déchargé dans le giron de sa tendre mère d’adoption dans un cri qui venait des tripes, rauque, les mains serrant tellement fort le lin bleu de la robe qu’il a manqué le déchirer, comme s’il s’était agi de la fin d’un exorcisme. Généreuse comme une bonne sœur, aimante comme une maman, vicieuse comme une putain, elle était strictement tout cela à la fois avec ses airs de sainte Marie-Madeleine, sa longue chevelure défaite aux brins de paille et couverte de foutre.

« Et donc, là, on est sûr de ne pas t’avoir engrossée ? », demanda-t-il avec un sourire ébahi, encore essoufflé, en passant les mains dans les boucles brunes qui lui tombaient bas dans la nuque.

« Il y a plus de risque de pluie à l’Assomption que de risque de chiard dans mon con. Je m’occupe assez des gamins des autres pour ne pas en faire de supplémentaires. Merci bien. La petite sœur est réveillée je l’entends dans son berceau, je vais me rincer, elle va avoir faim... »

Hippolyte était bien content d’avoir appris ces rudiments de contraception, qui, mine de rien, allaient lui changer la vie. On lui avait appris les chiffres, les poutres et les poteaux, mais pas comment s’éviter une descendance trop nombreuse, à l’orphelinat. Il était, certes, moins propre qu’une demi-heure auparavant au sortir de la bassine de cuivre, mais comblé qu’une bonne âme lui ait montré toutes ces galanteries. Particulièrement détendu, il attrapa une pomme dans la cuisine parce qu’il avait envie de se rafraîchir la bouche, embrassa la petite sœur, ainsi que Pierrette, avant de se laisser happer par le faubourg, en pensant aux plumes qu’il pourrait ajouter à son chapeau pour les fiançailles de Monseigneur le Dauphin. Il s’interdit de réfléchir trop longtemps à la notion d’inceste, cette pensée le mettant mal à l’aise puisque par définition, n’ayant pas de famille, c’était un comble de s’accuser d’une telle chose.

Il fit un détour par les Enfants-Rouges saluer sœur Emmanuelle au sourire de plus en plus triste au fur et à mesure qu’elle perdait ses dents, changea de chemise pour avoir l’air soigné, et arriva cinq heures plus tard, l’estomac vide, mais l’œil et la queue aiguisés et conquérants, dans les cuisines des domestiques de Versailles, où il prévoyait de vérifier par lui-même si la réputation légère des femmes de chambre était fondée.

Ce que l’on sème

Amandine Gantois

Le smartphone vibrait sur la table de nuit. Un SMS s’afficha :

« Mademoiselle Marion, je garde la délicieuse odeur de votre entrejambe au bout de mes doigts. Vous avez fait de moi le plus heureux des hommes. Merci pour cette nuit magique. »

Les yeux de Claire s’écarquillèrent. Elle relut le nom de l’expéditeur. C’était bien Laurent qui avait envoyé le SMS. Il était à peine six heures du matin. Claire se leva, fila à la salle de bains se passer de l’eau sur le visage. Son cœur palpitait, ses yeux étaient rouges. Ensuite, elle regagna la chambre, s’assit sur le lit, relut une dernière fois le message. Elle déchiffra le numéro qui s’affichait : aucun doute, le SMS venait bien de son mari. Elle ne comprenait pas ce qui se passait. Qui donc était cette Marion ?

Elle s’allongea, tira la couette à elle, se mit en position fœtale, réfléchit... Ce devait être une erreur de l’opérateur. Ou un bug sur le réseau. Claire avait la sensation d’être dans le brouillard. Elle ferma les yeux. « Me rendormir, songea-t-elle. Et tout redeviendra comme avant. »

Sept heures, l’alarme du smartphone retentit. Une sonnerie stridente. Claire s’empressa de l’éteindre. Elle souffla, s’efforça d’appliquer l’exercice de respiration abdominale appris en cours de yoga. Rien n’y faisait, elle était trop oppressée.

Elle entendit des pas dans l’escalier. Une main tapota sur la porte :

— Ma chérie, il est sept heures !

C’était sa mère. Cette chambre d’adolescente était restée intacte. Nostalgie d’un temps où les choses étaient si simples. Ses rêveries sous la couette, ce corps de jeune fille qu’elle explorait pendant des heures, ces plaisirs solitaires qu’elle dévoilait nuit après nuit. C’est là qu’elle avait fait sa plus grande découverte : son clitoris.

À quarante-cinq ans, Claire aimait toujours autant se ressourcer dans la pièce mansardée qui gardait ses souvenirs, ses impressions, ses secrets d’autrefois. Cette fois, pourtant, la visite tournait au cauchemar. La voilà face à l’impensable. Son prince charmant, celui qui l’avait choisie, lui avait fait deux beaux enfants, et avec qui elle avait construit sa vie, celui-là même se fourvoyait dans les draps d’une quelconque traînée !

Surtout ne rien laisser paraître. Elle était déterminée à clore ce séjour comme elle l’avait commencé, dans l’insouciance et la bonne humeur. Son train partait à huit heures dix de la gare de Lyon-Part-Dieu, il arriverait à la gare Lille-Europe à onze heures.

Là, elle ne pourrait plus fuir une réalité insupportable.

Comment allait-elle réagir face à Laurent ? Comment devait-elle se comporter ? Elle envisageait bien de le gifler, lui hurler dessus ! Le mettre face à ce message de chien infidèle. Elle était si fière de son couple, de sa réussite sociale, de leur petite pharmacie de Sebourg. Elle ne s’était jamais préparée à une telle trahison.

Son visage dans le reflet de la vitre du train lui renvoyait son âge. C’était pourtant une belle femme longiligne, aux cheveux bruns bouclés. Les rides n’avaient pas entaché son charme, pourtant aujourd’hui, elle se sentait laide. Elle se perdait dans ses pensées, elle imaginait son mari dans les bras de cette Marion. Laurent avait toujours éprouvé de l’attrait pour les plaisirs de la chair. C’était un amant fougueux. À leurs débuts, c’est d’ailleurs ce qui lui avait plu chez lui. Il avait constamment envie d’elle. Il passait son temps à la coincer dans les moindres recoins de la faculté de pharmacie. Laurent avait les mains baladeuses. Il la pelotait sans ménagement... fourrait ses doigts dans sa vulve délicate. À l’époque, elle rougissait... susurrait sans grande conviction :

— Non, pas ici...

Claire avait des manières de petite fille modèle. Elle appréciait être bousculée dans ses principes. Cela avait décuplé son attrait pour Laurent. Elle l’avait choisi, lui avait offert sa virginité. Elle se souvenait que c’était à l’arrière de la voiture de son père. Elle avait tout juste dix-neuf ans. Lui était plus âgé, il était expérimenté. Il savait y faire avec les femmes ! Elle avait gardé en souvenir la vue de ce sexe saillant de désir. Elle avait fermé les yeux comme pour faire un vœu lorsqu’il avait introduit son membre. Les premiers mouvements lui avaient semblé désagréables. Mais l’habileté de son amant avait su réveiller ce plaisir clitoridien, qu’elle connaissait si bien. Son bouton frottait contre le bas-ventre du jeune homme. Elle avait eu une étrange sensation... la verge de son amant appuyait sur les racines de son clitoris... sa vulve était devenue une orchidée ruisselante de rosée...

La vie suivait son cours. Ils tenaient désormais tous deux leur officine. Ils se croisaient, se recroisaient à longueur de journée, sans jamais se bousculer. La monotonie avait eu raison de leur passion, laissant place à un amour raisonnable. Claire se sentait coupable d’avoir laissé la routine s’installer.

Malgré ses vagues à l’âme, la colère l’emportait. Elle était bien décidée à l’insulter, ce salaud, cette ordure ! Elle le torturerait s’il faut pour obtenir ses aveux. Elle voulait comprendre ce que cette salope avait de plus qu’elle. Où l’avait-il rencontrée ? Il était toujours pendu à son smartphone, il avait dû la ferrer sur un site internet. Une liaison avec une jeune femme, c’était un trophée à son âge ! Même si cela devait la blesser, elle voulait tout savoir de sa rivale !

Pourtant, elle n’en fit rien. Le jour de son retour, Laurent l’attendait sur le pas de la porte avec un énorme bouquet de roses. Claire avait à peine déboutonné son manteau que son mari l’enlaçait de ses bras fermes et rassurants. En plongeant sa bouche dans son cou, il sut trouver les mots. Il l’hypnotisait de tendresse. Elle se pâmait. Les mots d’amour déferlaient comme un bombardement, la laissant abasourdie. La bouche de son époux lui arracha un baiser aux ardeurs érotiques. L’effervescence de son amant retrouvé éteignit toute tentative de soulèvement de sa part. Laurent glissa ses paumes sous son pull en cachemire, malmenant son soutien-gorge ampliforme pour mieux parvenir à ses fins. Il glorifiait à coups de compliments sa poitrine généreuse. Tel un nourrisson cherchant la consolation d’un sein, il happa chacun de ses tétons avec avidité. L’afflux sanguin provoquait des tiraillements agréables chez Claire, plaquée contre le dossier du fauteuil de l’entrée. Ses jambes s’entrouvrirent naturellement, invitant l’élu de son cœur à la posséder. Elle était dans un état régressif de jeune fille en fleur, découvrant pour la première fois les délices des ébats amoureux. Son homme la ceinturait de tout son corps. La formidable érection de son chéri lui laissait présager un moment de réjouissance.

Laurent déboutonna avec empressement son pantalon côtelé, qu’il avait négligemment laissé retomber sur ses chevilles. Claire lui facilita le passage en abaissant son collant voile. Elle n’eut cependant pas le temps de terminer sa tâche. Le gourdin affamé de Laurent assaillait déjà la chatte ruisselante. La belle bourgeoise n’eut pas le cœur de lui en faire la remarque. Le collant lui cisaillait la chair des cuisses à chaque mouvement de reins. Qu’importait la douleur, elle finit par jouir ! Laurent s’affala sur elle dans un râle plus proche du beuglement que du brame de cerf.

À en croire le zèle dont faisait preuve son mari, il la désirait encore. Cet infidèle savait lui faire miroiter l’espoir d’un amour éternel, pour le meilleur et pour le pire.

Malgré cette manipulation mentale, Claire n’était pas dupe. Ses doutes n’avaient pas disparu pour autant. Elle se savait désormais en sursis, à la merci d’une pie voleuse, qui viendrait pointer son bec aux abords de son nid. Elle ne pouvait se résigner à ce sort.

La vie reprit son cours. Claire choisit de garder secret le message reçu par erreur. Quoi qu’il ait pu se passer, leur engagement était plus fort que cette minable histoire de fesses ! De toute façon, une scène de ménage ne l’aurait pas soulagée. Pourtant, en gardant toute sa rancœur au plus profond de son être, elle nourrissait son loup intérieur. Elle avait des sautes d’humeur : tantôt enjouée, avec un appétit nymphomane, tantôt repliée sur elle-même. Laurent voyait là des « affaires de femmes », sans doute des changements hormonaux auxquels il ne fallait pas prêter attention.

En réalité, Claire cheminait... et peu à peu, faisait disparaître toute barrière morale de son esprit. Elle n’était plus l’épouse dévouée : elle avait décidé de tromper son mari par vengeance. Cela lui semblait équitable... pourquoi aurait-elle dû se contenter de reluquer le plat, alors que son mari, lui, ne s’était pas gêné pour y goûter ?

Elle jeta son dévolu sur Quentin, un stagiaire en pharmacie de vingt ans, malingre, aux traits enfantins. Elle lui griffonna une préparation à réaliser en urgence. Comme prévu, la charge de travail retint le garçon après l’heure de fermeture. Ils n’étaient plus que deux dans le laboratoire. Quentin remit le flacon à sa patrone — avec dévotion :

— Voilà votre préparation. C’est pour un vétérinaire ? Avec cette dose d’acide bromhydrique, il va se calmer, l’étalon...

Claire planta ses ongles sur la braguette du jeunot, lui saisissant l’appareil génital. D’un regard plein d’assurance, elle lui jeta :

— Ah, je vois que tu as des connaissances en matière d’érection et de chimie du désir....

Cette phrase déstabilisa Quentin. Devenue rouge pivoine, ne comprenant que trop bien ce qui lui arrivait, il balbutia :

— Je suis désolé, madame Fournier, mais je suis fiancé. Vous êtes une très belle femme, mais je ne peux pas...

Sa phrase à peine achevée, le gamin encaissa une gifle sur sa joue. Claire était comme possédée, rien ne pouvait arrêter son désir de vengeance érotique :

— C’est toi qui vois... ou tu t’agenouilles pour me lécher la chatte... ou je doute fort que tu valides ton stage de troisième année !

L’étudiant n’était pas prêt à faire face à pareil dilemme. Tout lui semblait embué : sa validation de stage, la fierté de ses parents d’avoir un fils brillant, son amour pour Camille, la femme de sa vie... et la tentation à laquelle aucun homme ne pouvait résister : elle était tellement belle et pulpeuse, madame Fournier !

Il s’agenouilla. Le jeunot remonta la blouse et l’ourlet de la jupe de la pharmacienne. Le voici devant un porte-jarretelles... avec une vue à faire pâlir le plus aguerri des hommes : la vulve était nue. Les mains tremblantes, il avança la bouche vers le sexe épilé, fermant les yeux comme un jeune communiant. Des parfums de crème hydratante fleurie et de sécrétions féminines éveillaient les sens du néophyte. Le stagiaire oubliant ses promesses de fidélité, se délectait de la vision du sexe charnu. Il bandait sans aucun état d’âme. Libérant son sexe, il se masturba frénétiquement, sans pour autant négliger la besogne qui lui était imposée. Sa langue appliquée déclenchait une onde de gémissements.

Encouragé par les soubresauts de la belle, Quentin engagea son index et son majeur à l’entrée du vagin. Quelques « tours de manivelle » suffirent à déclencher une jouissance féminine abondante, qui inonda d’une fine « pluie » le visage poupin du stagiaire.

La figure engluée, Quentin était tout excité. Prenant de l’assurance, il crut bon de réclamer son dû avec une maladresse juvénile :

— Madame Fournier, vous êtes belle ! J’ai envie de vous baiser !

Claire repoussa son amant de fortune en lui plantant le talon de son escarpin en pleine poitrine. Il faut dire qu’elle était repue, et que les manières de puceau de son stagiaire la refroidissaient. Au fond, ce qui l’intéressait, c’était sa propre satisfaction. Elle aurait bien d’autres occasions et des amants plus habiles. On en trouve à foison sur les sites de rencontres extraconjugales !

Déterminé à se vider, Quentin s’astiquait avec toute la vigueur de son âge. Le spectacle sordide déclencha la fureur de Claire. Elle lança à son subalterne un regard maléfique, le rappela à sa condition d’homme infidèle :

— Mais qu’est-ce que cela veut dire ! C’est comme cela que tu envisages le mariage ! Pour un fiancé qui prône la fidélité et la vertu... Tu n’as pas résisté, il a fallu que tu te soulages ! Allez, va rejoindre ta chérie cocue, tu n’es qu’un porc !

Humilié, confus, Quentin quitta la pharmacie en courant. Jamais personne ne lui avait parlé ainsi !

Claire arborait un sourire de contentement. Pour un débutant, il ne s’en était pas mal sorti, le stagiaire ! Elle avait fort apprécié de pouvoir assouvir ses pulsions perverses sur le novice.

Elle rentra chez elle toute guillerette. Les choses avaient bien changé. Elle n’était plus une femme crédule que l’on trompe. Elle menait désormais les hommes à la baguette ! Elle pouvait vivre ses fantasmes sans éprouver la moindre culpabilité. Elle avait pardonné son infidélité à Laurent. Il faut dire que son mariage était désormais sous contrôle. Ce week-end, elle irait rendre visite à sa mère à Lyon. Mais cette fois, elle prendrait ses dispositions. Elle mettrait dans la thermos de café la solution à base de bromure. Il était fort probable que Laurent rendrait visite à cette Marion. Il n’avait d’ailleurs pas pris la peine de cacher son enthousiasme :

— Un week-end seul, cela va me faire le plus grand bien !

Mais cette fois, la visite risquait d’être écourtée. Avec une pareille dose chimique, son sexe serait mou comme un ver. Pauvre Marion ! Sa plastique de rêve et ses efforts de succion ne ranimeraient pas le membre mollasson de son amant.

Vexée par tant d’indifférence, Marion répudierait le quinqua en quête de jeunisme. Bien entendu, les troubles érectiles générés par la camisole chimique risquaient de perdurer quelques jours, voire quelques semaines. Le moral de Laurent ne serait pas au beau fixe. Mais c’était un mal pour un bien. Claire, en épouse modèle et bienveillante, saurait rassurer son mari. Elle finirait d’ailleurs par le convaincre qu’il ne bandait qu’avec elle.

Cette période d’abstinence et de tendresse renforcerait leur sentiment d’amour fusionnel. Et puis, quoi qu’il en soit, Claire pourrait toujours se satisfaire des attentions du jeune stagiaire. Il lui obéissait au doigt et à l’œil.

La vie est ainsi faite, messieurs : on récolte ce que l’on sème !

Les insoumis

Serena de Lyoncourt

C’est une question que l’on me pose souvent, même si moi je ne me la pose jamais tant la réponse me paraît une évidence.

— Pourquoi tu restes mariée avec cet homme ?

Le mot « homme » est parfois accompagné d’un adjectif qualificatif, ou encore remplacé par un terme péjoratif. Et, même si elle n’est pas explicitement formulée, l’idée est là, qui flotte autour de mon interlocuteur comme une bulle de bande dessinée, tellement évidente que je l’entends malgré tout. Eh oui, pourquoi je reste avec un homme infidèle, qui multiplie les conquêtes féminines comme d’autres les victoires sportives ? Un connard, un salaud, un bâtard, un enfoiré, un enculé... j’en passe. La réponse est simple, elle n’a rien d’original : cet homme, je l’aime. Je l’aime tel qu’il est, et il n’est pas vraiment comme tout le monde le croit. On dit que je suis stupide, aveugle, manipulée sans doute,voire menacée (de quoi ?) ; ou bien opportuniste, intéressée... Les plus virulentes de mes amies, qui elles-mêmes ne comprennent pas, m’accusent de me comporter comme une serpillière. La vérité, c’est que je suis amoureuse. Cet homme, qui est l’autre partie de mon âme, je ne me vois pas vivre sans lui. Parce qu’il me rend heureuse, en dépit de ce que vous croyez, vous qui êtes enfermés dans des schémas de pensée qui ne sont pas les miens. Je suis heureuse, et ce n’est peut-être pas une forme de bonheur telle qu’en rêvent la plupart des autres femmes, mais leur bonheur à elles, je n’en voudrais pour rien au monde.

Lorsque j’ai rencontré Victor, je terminais mes études de journalisme et lui était un jeune député en vogue. Je n’avais aucune intention de me spécialiser dans la politique ; déjà, à l’époque, la culture était mon centre d’intérêt principal, mais l’émission au sein de laquelle j’effectuais mon stage traitait de toutes sortes de thèmes, et il était invité ce soir-là pour parler de je ne sais plus quel sujet d’actualité. Je n’étais pas supposée lui adresser la parole, simplement lui apporter son café, et la plupart des participants, d’ailleurs, ne faisaient aucun cas de moi. Mais lui n’était pas comme les autres. J’entends déjà les mauvaises langues : la jeune et jolie stagiaire que j’étais constituait une proie facile pour le chasseur qu’il était, il n’allait pas s’en priver. Mais c’est faux. Si l’attirance fut immédiate, on pourrait même parler de coup de foudre, je n’ai pas fini dans son lit le soir même. Pour tout dire, nous avons même attendu un mois avant de faire l’amour. Il ne m’a pas chassée, il m’a séduite, m’a fait la cour, de manière assez désuète, d’ailleurs. Est-ce qu’il s’est comporté avec moi différemment d’avec les autres femmes ? Oui, certainement, puisque ce n’était pas simplement sa maîtresse qu’il voulait faire de moi (ce qui aurait été facile : je n’aurais pas repoussé ses avances s’il avait voulu coucher avec moi ce soir-là), mais sa femme. Est-ce qu’il a eu pour moi le respect qu’il n’a pas pour les autres ? Je ne sais pas, je ne suis pas les autres. Cela dit, respect n’est pas vraiment le terme approprié. Contrairement à ce que beaucoup croient, Victor respecte les femmes. Mais, en effet, il ne s’est pas conduit avec moi comme avec les autres.

Dès le début, il a été clair avec moi, d’une honnêteté sans fard : si je voulais le bonheur commun et médiocre du couple traditionnel avec des enfants, une maison à la campagne, un monospace et un chien, mieux valait pour moi ne pas m’attacher à lui. Il ne me ferait pas d’enfant et fuyait comme la peste la vie tranquille. Mais si j’acceptais de renoncer à être mère (de toute façon, la maternité ne m’avait jamais paru être un destin très intéressant), de renoncer aussi à une carrière de journaliste politique (c’était le rêve de la plupart des aspirants journalistes, mais je l’ai dit, pas le mien, ce qu’il ignorait alors), incompatible avec ses propres fonctions, alors il me promettait une vie palpitante et riche. J’ai choisi cette vie palpitante et riche et n’ai renoncé à rien, puisque les objets auquels je devais renoncer ne m’intéressaient pas.

Ce jour-là, il m’a aussi avertie qu’il ne serait pas fidèle, au sens où il avait besoin de variété et de changement dans ses relations physiques avec les femmes, ajoutant que cette liberté dont il entendait jouir était évidemment réciproque. Mon mari n’est pas fidèle, mais il n’est pas jaloux non plus : je ne suis pas une femme soumise ni humiliée. J’ai des amants. Je ne m’interdis aucun coup de cœur, je ne bride pas mes désirs, mais avec chacun de ces amants je suis claire dès le départ : jamais je ne quitterai mon mari. Certains, pourtant, l’auraient voulu ; il y a des hommes qui ont cru que si j’acceptais de coucher avec eux, c’est qu’au fond de moi je n’étais plus amoureuse de Victor ; d’autres pensaient que si j’avais des liaisons extraconjugales, c’était pour me venger des aventures de mon mari. Certains ont tenté de m’arracher à lui, me promettant qu’eux ne me délaisseraient pas. Mais ce n’est pas parce que Victor couche avec d’autres femmes qu’il me délaisse. Au contraire.

Je me demande même si notre vie sexuelle n’est pas enrichie par ce double papillonnage.

Au sens strict, Victor ne me trompe pas. Ce serait me tromper s’il me mentait, dissimulait, s’inventait des réunions pour justifier ses absences. Mais il ne me ment pas. S’il me dit qu’il est en réunion, c’est qu’effectivement il y est. S’il est avec une femme - ou un homme, c’est déjà arrivé -, il ne me le cache pas ; de mon côté, je ne fais pas semblant de me rendre à un vernissage si j’ai rendez-vous avec un amant. Peu de couples, je crois, peuvent se targuer d’une telle honnêteté : nous n’avons pas besoin coûte que coûte de préserver notre jardin secret par des cachotteries et des mystères, car chacun de nous a suffisamment confiance en l’autre pour respecter les limites.

Victor ne me trompe pas, et je ne le trompe pas non plus puisque nous nous racontons tout. Lorsqu’il a une femme en tête, il me le dit, me raconte qui elle est, pourquoi elle lui plaît. Parce que, là encore, ce qu’on dit est faux : il ne saute pas sur tout ce qui bouge. Lorsqu’il l’a conquise (et il y parvient toujours, j’en ai bien peur), il me parle de son odeur, me décrit le goût qu’elle a, comment il l’a prise, combien de fois et dans quelles positions. Si elle a crié au moment de la jouissance. S’il pense qu’elle a simulé. Comment elle a pris sa queue. Si elle était réservée, intimidée ou désinhibée... Je lui raconte mes amants de la même manière...

Vous n’imaginez pas quel plaisir j’éprouve quand je tiens sa queue dure et palpitante dans ma bouche, quand il me raconte ce qu’il a fait à une autre avec cette même queue. Je peux sentir le goût de cette autre sur ma langue, son odeur, c’est comme si je baisais avec elle à travers Victor. Elle est presque là, entre nous, lorsqu’il s’enfonce profondément en moi et me pilonne comme il l’a pilonnée quelques heures avant, lorsqu’il me lèche comme il l’a léchée. Parfois, il revient à la maison après avoir eu une relation avec un autre homme ; j’aime alors qu’il me sodomise vigoureusement comme il l’a été lui-même par son amant. J’imagine que cela fonctionne de la même manière pour lui, et que cela l’excite de fourrer sa queue dans ma bouche, ma chatte, mon cul, là où une autre queue m’avait pénétrée plus tôt dans la journée.

Cela semble pervers, et ça l’est sans doute, mais c’est une perversion d’esthète, qui attise le désir que nous avons l’un pour l’autre. Jamais nous ne jouissons plus fort que lorsque l’un de nous deux s’est abîmé dans les parfums d’un autre, d’une autre partenaire. Le récit de ces aventures extraconjugales fait partie de notre parade amoureuse.

Aucun de nous ne trompe l’autre. Tout au plus peut-on parler d’infidélité. Encore faut-il s’entendre sur le sens de ce mot. S’il s’agit d’exclusivité sexuelle, nous sommes de fait l’un et l’autre infidèles. S’il s’agit de loyauté, il n’en est rien. Du reste, nous ne nous sommes pas mariés à l’église ; n’étant croyants ni l’un ni l’autre, nous ne nous sentons pas concernés par le devoir de fidélité qu’impose la religion. Quant au code civil... je comprends l’idée de départ : « Les époux se doivent mutuellement fidélité. » Elle était valable au temps où la contraception n’existait pas : cela évitait de se demander à qui étaient les enfants... aujourd’hui, j’estime cet article non seulement dépassé, mais encore intrusif : je ne crois pas que le fait que mon mari couche avec d’autres femmes que moi regarde la loi : cela me regarde moi, et moi seule. Je comprends qu’une femme ne veuille pas que son mari papillonne, et qu’un mari ne veuille pas d’autres mains masculines sur le corps de son épouse. Mais c’est une affaire entre eux et entre eux seuls, tout comme notre pacte de liberté ne regarde que deux personnes : mon mari et moi. Pourquoi vouloir faire de l’exclusivité sexuelle la norme pour tous ?

Victor et moi sommes des insoumis. Notre refus de la norme morale et sexuelle est le ciment de notre couple. Ce qui nous a permis de nous reconnaître lorsque nous nous sommes rencontrés. L’instinct qui nous a poussés l’un vers l’autre était l’assurance que nous avions l’un et l’autre trouvé celui, celle, qui ne voudrait pas nous mettre en cage et nous imposer une vie qui ne nous ressemblait pas.

Avant lui, je ne m’étais jamais attachée à un homme et toutes mes relations n’avaient été que des aventures. J’étais jeune, et je voyais dans ce papillonnage un simple besoin d’amusement avant de me fixer, comme on dit. Besoin, aussi de me rassurer sur mes capacités de séduction. Grâce à Victor, j’ai compris que ce mode d’existence n’était pas une étape : c’était, profondément, ma manière d’être au monde. Que beaucoup ne comprendront pas, j’en ai bien conscience. Mais peu m’importe : grâce à mon mari, j’ai pu éviter le destin qui me terrifiait, celui de l’enfermement dans le couple. On dit souvent que choisir c’est renoncer. Renoncer à toutes les autres possibilités que l’on n’aura pas élues.

Je n’ai jamais su choisir : au restaurant, je prends toujours l’assortiment de desserts, car je suis incapable de sacrifier l’un pour l’autre. C’est pour ça que je ne voulais pas me marier. Épouser un homme, c’était renoncer à tous les autres, dans la vision traditionnelle qu’on a du mariage et du couple. Ce que je trouvais injuste et frustrant, et comme Don Juan dans son éloge de l’inconstance, je voulais crier :

« Toutes les belles ont droit de nous charmer, et l’avantage d’être rencontrée la première ne doit point dérober aux autres les justes prétentions qu’elles ont toutes sur nos cœurs. Pour moi, la beauté me ravit partout où je la trouve, et je cède facilement à cette douce violence dont elle nous entraîne. J’ai beau être engagé, l’amour que j’ai pour une belle n’engage point mon âme à faire injustice aux autres. »

Victor, parce qu’il était comme moi, m’a appris qu’on ne devait pas forcément choisir. Nous nous sommes élus parce que nous étions semblables. Je l’aime. Il m’aime. Je serai toujours la première, la plus importante. Les autres ne comptent pas.

Malheureusement, Victor est un homme public. Si je peux papillonner à mon aise et en toute discrétion, lui non. Les journaux à scandale le traquent, ses conquêtes s’épanchent dans la presse ou dans des livres, et tout le monde me regarde comme la pauvre épouse bafouée et humiliée. Je ne sais pas pourquoi les gens pensent qu’un hédoniste ne peut pas être un homme de confiance. S’ils savaient ce qui se joue dans les couloirs de tous les lieux de pouvoir... Victor est loin d’être une exception, il est seulement moins discret et moins hypocrite que d’autres. Qui, il est vrai, ont souvent une épouse qui avale les couleuvres en silence, mais n’en est pas moins une victime. Au fond, Victor a raison de ne pas faire semblant de se soumettre à l’ordre moral. Mais, si on veut se montrer pragmatique, même en France, patrie du marquis de Sade, on est encore loin d’être réellement libre. Du moins quand on est un homme politique : ce « libertinage à la française, » comme disent les Américains, finalement, c’est amusant, admirable même, à condition soit d’être discret et hypocrite, soit d’être un chanteur ou un acteur. Pourtant, je sais que certains font, comme moi, plus confiance aux jouisseurs qu’aux moralisateurs qui ont l’air de ne jamais baiser. Mais ils sont encore trop peu nombreux. Ce pourrait être drôle, si cela n’était pas si tragique, le fait qu’au XXIe siècle, les gens n’ont toujours pas compris que la vie sexuelle de leur voisin ne les regardait pas.

Je sais, je n’ai toujours pas répondu à la question essentielle : Victor a-t-il oui ou non tenté de violer cette journaliste ? Je n’étais pas là, bien sûr, mais il m’affirme que non, et je le crois : Victor est un séducteur, la chasse l’intéresse autant que la prise. Le viol n’est pas dans sa nature. De toute façon, je sais qu’elle ne l’excite pas, il me l’a dit il y a longtemps. Et puis, la forcer, c’était ne pas pouvoir me raconter, et cela n’avait donc aucun intérêt pour lui.

L’homme à la chaise

Rita

Il y a des objets qui peuvent changer une vie. Je ne parle pas des objets fétiches ou autres grigris. Non. Je parle d’un objet posé là. N’importe quel objet, n’importe où, n’importe quand, qui devient l’objet posé ici à cet instant-là. Je ne suis pas très claire. C’est normal : en ce moment, ça bouillonne de toutes parts, et j’ai du mal à trouver mes mots. Donc, pour faire plus simple, je vais vous parler de mon objet, celui qui a tout changé : une chaise. Mais pas n’importe laquelle : une vieille chaise de bureau avec le pied en ferraille et l’assise en bois dur. Toute rouillée mais superbe. Cette chaise ne se trouvait pas n’importe où, mais au 106, rue des Amandiers. Et pas n’importe quand : le samedi 22 juillet à 8 heures 34, heure de mon footing hebdomadaire. Un objet, une heure et un lieu précis. On pourrait parler de destin. Mais je suis trop cartésienne pour ce genre de chose.

Je passe donc en courant le samedi 22 juillet à 8 heures 34 dans la rue des Amandiers, et je vois cette vieille chaise abandonnée sur le trottoir. Je peux dire 8 heures 34 précises, car je consulte ma montre au moment de m’arrêter pour calculer mon chrono. Je regarde vite fait autour de moi, personne. Je m’assois pour l’essayer et je me dis qu’elle est parfaite, que ça ferait une belle surprise pour mon amoureux qui ne trouve pas de fauteuil assorti à son bureau. Je regarde encore une fois autour de moi, personne. Et j’en conclus que cette chaise a été abandonnée. Déposée là par son propriétaire car trop abîmée, trop vue, trop rafistolée. Et je me dis qu’elle est pour moi. Enfin pour mon homme... Je prends donc l’objet et je pars.

Une voix derrière moi m’interpelle :

— Madame !

Je me retourne.

— Madame, vous allez où avec cette chaise ?

Là, je me sens très mal à l’aise. Accusée par cette phrase, prise en flagrant délit, coupable de ce vol de chaise, je ne sais plus où me mettre. Je bredouille :

— Eh bien... Je... La chaise était... Je croyais que...

L’homme à qui appartiennent la chaise et la voix comprend rapidement mon désarroi :

— Vous pensiez que cette vieille chaise avait été abandonnée là par son propriétaire, et vous vous êtes dit que vous alliez la sauver de la décharge.

Je deviens rouge écarlate. Je sens le feu sur mes joues. Le nœud dans ma gorge se serre. L’homme, conscient de mon malaise, me rassure :

— J’aurais fait comme vous ! Parce que cette chaise, je l’adore, c’est d’ailleurs pour ça que je ne la jette pas alors qu’elle est déjà bien vieille et bancale. Je l’ai posée là le temps de la charger dans ma voiture : elle déménage... je vais la mettre à mon bureau, ma femme ne veut plus la voir à la maison.

Toujours figée, les mains serrées sur le dossier, j’acquiesce. Puis, parvenant enfin à lâcher la chaise, je fais demi-tour, m’éloigne... L’homme m’interpelle de nouveau :

— Madame, si ça vous intéresse, j’ai d’autres chaises à donner. Elles sont stockées à l’entreprise. Ça vous intéresse ?

— Euh... Oui.

— OK. Là, je peux pas vous y accompagner maintenant, mais je vous appelle la semaine prochaine et vous passez.

— Oui... Merci. Au revoir.

— Votre numéro !

— Pardon ?

— Donnez-moi votre numéro que je puisse vous téléphoner.

Je lui donne mon numéro, et je pars. En courant.

Le soir même, il m’envoie un message. Un texto :

« Je serai dispo en milieu de semaine. J’espère que, cette fois, j’aurai le temps de vous offrir un café. Bonne fin de week-end. Olivier, l’homme à la chaise. »

Je me fige sur place. Franck est dans le canapé en train de regarder les infos, Zoé et Lucas jouent sur le tapis, et moi, je reste quelques minutes bloquée sur ce message à le lire et le relire. Et puis j’ai quelques flashs. Je vois l’homme à la chaise. Vraiment. Lors de notre échange, bien trop gênée par ma position inconfortable, j’ai occulté l’homme, réagissant en petite fille grondée pour sa bêtise. Maintenant, je vois ses yeux verts, perçants. Je vois son torse moulé dans un tee-shirt noir. Je vois ses mains et j’entends sa voix. Et je sens surtout un drôle de truc me réchauffer le ventre. Une chaleur qui se répand vers mon thorax, mais aussi vers mon sexe. Mon sexe se liquéfie en quelques secondes, et je cours aux toilettes pour ne pas me pisser dessus. Mais rien, pas une goutte, je suis juste trempée d’excitation. Ma vulve couverte de cyprine. Je mouille comme je ne l’ai pas fait depuis très longtemps. Quarante-deux ans, deux enfants, un boulot chronophage, vingt ans de vie commune avec un mari très gentil, mais pas vraiment sex-symbol... il faut dire que je n’ai pas de quoi être excitée tous les quatre matins. En y réfléchissant bien, ça fait même très longtemps que ça ne m’est pas arrivé. J’ai du plaisir, mais plus de désir. C’est toujours Franck qui vient se frotter quand il a envie et, me connaissant par cœur, il sait quoi faire pour me donner du plaisir. Et ça marche. Je jouis ; j’arrive quelquefois à l’orgasme. Pas de quoi se plaindre. Mais ce SMS vient tout chambouler. Disons plutôt : le gars ayant écrit le SMS, et ma réaction démesurée face à ses quelques mots d’une grande banalité.

— Ça va ? me demande Franck entre la guerre en Syrie et les résultats du Loto.

Je réponds « Pas au top », en le priant de bien vouloir gérer les enfants ce soir car je vais me coucher tôt.

Je passe les jours suivants à planer. Assaillie d’images de lui, entrejambe inondé, sommeil perturbé par des rêves bouillants, les yeux rivés sur mon portable, je perds pied. Je sucre l’eau des pâtes, lave mon pull rose fuchsia avec les chemises de Franck, fais des couettes à Lucas, oublie Zoé au centre aéré, perds cinq fois mes clés.

Le mercredi soir, je me jette sur mon téléphone à chaque sonnerie. Ma tante, puis la mère de la copine de ma fille pour la sortie du samedi, puis ma mère, puis encore ma mère à qui je finis par raccrocher au nez feignant un problème de réseau. À 21 heures 30, j’ai envie de hurler : « Vous me faites tous chier ! », dérèglement hormonal et existentiel oblige. Heureusement, mon portable sonne. Message.

« Bonsoir, je ne sais même pas votre prénom... Si vous souhaitez toujours voir les chaises, vous pouvez passer demain entre midi et 13 heures 30, je reste à mon bureau pour le déjeuner. Entreprise Moutier, 230 rue de Jarente, code 3491, premier étage. Belle soirée. Olivier. »

Mon cerveau s’est mis à vriller.

« Demain midi ? Oui ! Non... Demain midi déjeuner avec les Allemands. Déjeuner important. Pas si important... Muriel se débrouillera très bien toute seule. Elle comprendra que j’ai... que j’ai un problème de nounou et qu’il faut que je fasse un saut chez moi. Que j’ai pas le choix. Demain midi, c’est parfait. Et puis cette chaise, Franck en parle depuis si longtemps. Il... Je... Oui. Demain midi. »

Je regarde Franck, avachi devant son émission politique, avec son verre de vin et sa robe de chambre. Je regarde le tas de jouets recouvrant le tapis. Je regarde l’étendage pliant sous les vêtements et la panière de linge sale dégueulant à ses pieds. Je regarde mes jambes poilues. Et j’écris :

« Olivier, demain midi, c’est parfait. Merci. Sarah. »

Derrière chacun de mes mots, il y en a d’autres. Des mots indicibles, cochons et vicieux. Des mots que j’avais oubliés. Des mots qui me font rougir. J’aimerais lui parler de ses mains que j’imagine toutes les nuits pincer mes seins. De sa queue que je vois dure et gonflée sous la toile de son jean. De sa langue que je veux sentir sur mes lèvres. Mais je me limite à ces quelques mots et ces quelques points, et je monte m’enfermer dans la salle de bains pour retrouver la femme en moi.

Je passe le jeudi matin à classer des dossiers, incapable de réfléchir à telle ou telle problématique. Me voyant souffler, gesticuler et consulter l’horloge toutes les cinq minutes, Muriel me demande dix fois si je vais bien.

— Oui, oui, c’est juste cette histoire de nounou.

Cette histoire de rien du tout, oui ! répète ma voix en colère dans ma tête de pauvre quarantenaire.

Midi. J’attrape mon sac, je saute dans ma voiture. Quinze minutes de route pour arriver au 230 rue de Jarente. Code 3491. Dans les escaliers menant au premier étage, mon téléphone se met à sonner. C’est Franck. Je coupe mon portable et je m’arrête entre deux marches, énervée par cet appel révélant ma culpabilité. « Je vais juste chercher une chaise ! » me rassure ma conscience. Je prends quelques secondes tout de même pour arranger ma coiffure, me remettre du rouge sur les lèvres et vérifier la tenue de ma robe.

Premier étage. Une seule grande pièce de plus de cent mètres carrés. Avec des bureaux éparpillés, des grandes baies vitrées, des plantes vertes. Olivier est installé à un de ces bureaux. Seul, tout le monde étant en pause-déjeuner. Il se lève, vient me saluer. C’est immédiat. Instantané. Lorsqu’il met sa main dans la mienne, je m’enflamme. Je perds le contrôle. J’oublie la raison de ma venue... Franck, les enfants. Ses yeux plantés dans les miens, je sens une vague bouillante irradier mon corps. Il se met à parler, m’accompagne vers un tas de chaises dans le coin de la pièce. Il m’en propose une ; je réponds mécaniquement :

— C’est parfait.

— Heureux qu’elle vous convienne. Encore désolé pour le malentendu de l’autre jour, je ne voulais pas vous... Enfin... Heureux de pouvoir aujourd’hui vous satisfaire. Si je puis me permettre, cette robe vous va très bien et... Eh bien... au revoir.

Son au revoir m’électrocute. Il est hors de question que je lui dise au revoir ! Je demande :

— Et pour le café, ça tient toujours ?

Il acquiesce avec un grand sourire ; je le suis vers la cafetière près des fenêtres. Je ne lui laisse pas le temps de la mettre en route. Ma fièvre est trop grande et, possédée par elle, je fais un pas de plus vers lui. Je crois qu’il ne comprend pas tout. Il reste immobile. Mon visage est à quelques centimètres du sien. Il ne recule pas, il ne parle pas, ça m’encourage. Je prends son visage entre mes deux mains, et je l’embrasse. Je ne le fais pas du bout des lèvres comme je l’aurais fait d’habitude. Je l’embrasse goulûment, avec toute ma bouche et toute ma langue. Affamée. Et il ne résiste pas, suit mon élan, se met lui aussi à me dévorer.

Je pousse un soupir de soulagement quand je sens ses mains m’empoigner les fesses. Cela fait des jours que la fièvre monte, que ce fantasme m’habite, que cet homme me hante. Je crois n’avoir jamais embrassé comme cela, avec autant de fougue et d’indécence. Je sens immédiatement que c’est un baiser différent des centaines que j’ai pu donner à mon mari. Et puis cette nouvelle bouche, avec cette nouvelle langue, cette nouvelle salive, cette nouvelle odeur, cette nouvelle respiration... Je m’imprègne de toute cette nouveauté... je sens de drôles de frissons électriques parcourir mon corps.

Nos regards se transforment en quelques secondes... il n’est plus question de chaise, de café, de conversation... Il n’y a plus que ce désir de chair... animal !

Nos visages, nos mains, nos torses, nos jambes s’entortillent, s’emmêlent dans un désordre grisant. Je ne sais plus si c’est sa langue ou ses doigts, mon corps ou le sien, ses expirations ou mes inspirations. Il finit par me saisir vigoureusement par la taille pour me porter jusqu’à son bureau. Là, il remonte ma robe jusqu’à la taille... le contact du métal froid sur ma peau bouillante me donne de nouveaux frissons. Il fait un pas en arrière, me demande d’écarter les jambes. J’obéis... son regard lubrique plonge entre mes cuisses. Ses yeux sur ma culotte cherchent ma vulve sous la dentelle. Je n’éprouve aucune gêne, je ne baisse pas les paupières ; au contraire, je le fixe avec force, cherchant à lire la perversité dans ses yeux. Ça m’excite. Je mouille démesurément. Le nectar chaud de ma chatte coule le long de ma fente. Ma chatte, sa queue, mes trous... oui, j’ai envie de parler comme ça, d’employer ces mots-là, sans retenue. Parce qu’en fait, avec Franck je me retiens. Il y a des trucs que je n’ose pas faire, dire ou demander. Parce qu’il est plus cérébral et assez classique en matière de sexe. Parce qu’une fois par semaine, dans la position du missionnaire, ça lui convient parfaitement. Parce qu’il n’aime le faire que dans un lit, c’est plus confortable. Parce que je pensais que ça me suffisait, que ça me convenait.

Olivier, après m’avoir observée avec envie quelques minutes, se rapproche. Il m’enlève ma culotte. Il fait ça doucement, avec beaucoup de délicatesse. Le contraste avec son élan précédent m’excite encore plus. Une fois ma chatte offerte, il prend encore un moment de recul pour l’observer. Elle doit être sombre et brillante, trempée par toute cette mouille. Sans m’en rendre compte, je me tortille. Ondulant du bassin, cambrant ma chute de reins. L’appelant ainsi à se rapprocher de moi, à venir se frotter. Et il revient... s’agenouille. Je jubile de voir sa chevelure brune entre mes cuisses. Il s’empare de l’intérieur de mes cuisses en y plaquant ses grandes mains de mâle, il les écarte. Entraînant l’ouverture de ma vulve affamée. Son souffle chaud sur mes lèvres, ses yeux si près de ma chatte, ses narines respirant ma sueur la plus intime, je suis en transe. Et lorsqu’il pose sa langue sur mon clitoris en érection, je ne peux retenir un gémissement. Qui en entraîne d’autres car le plaisir est trop grand. Il me lèche... me lape. Avec douceur et application. Sa langue, tantôt raide, tantôt molle, s’immisce partout, explorant chaque millimètre de mon con. Je me cambre de plus en plus. Chaque coup de langue est un délice. Et plus il me lèche, plus je sens son désir s’intensifier. Il bouge avec plus de force, commence à grogner... sa bouche s’empare maintenant de mon anus. Je sursaute, n’ayant pas l’habitude d’être titillée à cet endroit-là : Franck n’est pas friand de cette zone. Une fois les quelques secondes de surprise passées, je découvre toute la magie de cette caresse buccale sur ma corolle anale. Le plaisir grandit... mon cul se dilate. Réceptif aux contractions de mon trou, il rapproche son index... l’introduit tout doucement à l’entrée de mon orifice. C’est l’extase. J’en veux encore. Plus. Je veux voir. Je me penche sur le côté pour mater l’homme en train de me manger. Et je trouve ça beau. Ce sexe cru, délesté des normes et de la pudeur imposées, vécu sans tabou, gourmand et inconscient. Je trouve ça beau, ce doigt dans mon cul... cette langue sur ma fente. Je trouve ça même tendre, cette intimité nous rendant proches et complices. Olivier a sa tête entre mes jambes... intense !

Après quelques minutes, j’attrape sa tête, je rapproche son visage du mien pour l’embrasser avec passion. Puis, impatiente, je plonge ma main dans son pantalon. Sous le tissu, sa verge dure. Je ne la vois pas, mais je sais qu’elle me plaît déjà. Elle est large et lisse. Je commence à le branler. Mes doigts enserrent avec force sa queue, l’astiquent consciencieusement. Je savoure cette rencontre avec ce phallus inconnu, je m’applique à lui donner du plaisir. Les sourires imperceptibles de mon amant m’encouragent à poursuivre. Excité, il plaque sa main contre ma chatte, me branle en retour. Les vibrations qu’il exerce sur mon clitoris et ma vulve me transportent. Je déboutonne son pantalon, je me dépêche de libérer sa queue. Je veux la voir entre mes mains. Mon regard passe de ma branlette à la sienne ; je découvre ce plaisir lubrique et cette luxure qui m’habitent. J’aime nos corps bruts exposés à la lumière du jour. Lumière blanche et directe qui ne cache rien... révèle chaque détail de peau.

Olivier pose sa main sur la mienne, rapproche son sexe du mien. Avec son gland il frotte ma vulve. Il s’immisce entre mes lèvres, cherche mon vagin. Il le trouve, joue avec... le pénétrant à peine pour ressortir aussitôt. Mon trou va s’humidifiant... Puis nous nous rencontrons enfin. Lui à l’intérieur de moi, me possédant... et moi l’enveloppant. Lui, debout entre mes jambes, et moi, toujours assise sur le bureau. Son ardeur me chavire tant que j’ai besoin de m’agripper à lui.

Nous passons plus d’une heure à nous monter dessus, à jouer, à nous lécher, à nous regarder, à nous donner du plaisir. Nous dégoulinons, et je ne sais plus si ces gouttes sur mon ventre sont ma sueur ou la sienne. Je ne sais plus rien, en fait. Nous avons perdu toute notion d’espace-temps. Et c’est le moteur d’une voiture qui nous reconnecte. Les premiers collègues d’Olivier se garent sur le parking. Le réveil est brutal. Nos corps s’éloignent, nos peaux se couvrent à nouveau, nos yeux s’égarent, nos cœurs ne pulsent plus. Nous nous redressons et, sans un mot, nous retournons près du tas de chaises. La porte s’ouvre ; deux hommes entrent. Olivier retrouve la parole :

— C’est parfait. Et si vous avez besoin d’une autre chaise, n’hésitez pas !

Je bredouille un merci, salue les arrivants, rejoins ma voiture... démarre. Après une centaine de mètres, je m’arrête au bord de ma route. Je passe ma langue sur mes lèvres, renifle mes cheveux... engouffre ma main dans ma culotte. Mon sexe est encore trempé. Je n’ai pas rêvé. Et, comme un écho à cette agréable réalité, mon téléphone sonne.

Un message :

« Sarah, vous avez oublié votre chaise... Il vous faudra repasser. Olivier. »

Éclosion d’une narcissique

Nys Vanessa

Longtemps, j’ai joui de ma propre image.

Quand le soleil se couchait dans une vapeur rougeoyante, et que c’était l’heure de mettre de la deep house sur sa B&O, d’appliquer son « smokey eye » et de se parer parce que la nuit promettait de la lumière et des hommes, j’avais davantage de plaisir devant mon miroir, dans l’expectative de l’excitation, que pendant les soirées finalement toutes interchangeables. Un club privé à Londres ou un festival de jazz sur le lac Léman, les codes sont les mêmes. Beaucoup de bruit pour rien. Des banalités qu’on entend à peine, des rires exagérés, le verre qui se vide et se remplit à mesure, marivaudage sous couverture de musique prétexte. Les hommes et les femmes se meuvent selon ce qui est attendu de leur caste. Ils paient la bouteille, elles minaudent en minijupe. Ils tentent une approche, un compliment, un bras autour de la taille, un baiser dans la nuque. Elles retardent, esquivent, papillonnent...

Je suis elles.

Bien sûr qu’il m’est arrivé d’en suivre, voire de poursuivre ces échanges débutés sur le dancefloor. Il y a eu quelques bonnes baises tout à fait acceptables, parfois avec relation durable en prime. Mais gare à l’ennui, il me fallait toujours des fêtes ! Passez-moi ma parure ! Rien ne valait l’autoérotisme de revêtir ses Aubade ou ses Lise Charmel et d’admirer le galbe de ses propres fesses. Je jouais à la Vénus Callipyge et remarquais qu’à force de fitness, j’avais presque un angle de Hottentote. En string, c’est seyant. Réunir deux bas, les glisser le long de ses jambes comme Gilda son gant. Puis trouver une robe décolletée, fendue, corsetée, à sequins suffisamment brillants pour attirer les requins, les talons de douze, le sac griffé - évidemment. Se mirer à s’aimer. Se prendre en selfie pour sa collection de looks et de mimiques. Tendre les lèvres, s’essayer à des poses de pouffe. Enfiler un manteau qui fixe une allure, tournoyer une dernière fois devant le miroir de l’ascenseur, sourire et sortir en déesse conquérante.

Je me souviens de mon plaisir solitaire, dédoublé par mes œillades complices.

Le miroir était le meilleur moment. Les regards concupiscents des hommes, leur brutalité gorillesque de mâle dominant éveillaient peu mon désir. Si je finissais par y céder pour peu que le mec m’invite à dîner chic ou me sorte au théâtre - puisqu’il m’offrait, de fait, au moins les préliminaires de la parure -, j’étais capable de me laisser enfiler et de donner une ruade d’amazone pour conclure. Puis, comme je n’avais rien senti à part un poids sur moi et une vague présence entre mes jambes, il entreprenait - s’il était bien élevé - de me faire jouir.

J’ai le clito capricieux. Frigide, non, vite agacée, oui. Il pouvait bien s’acharner de ses doigts et de sa langue, je tanguais du bassin pour éviter les pressions trop fortes, accentuer les trop faibles, éviter celles qui écorchent. Parfois, excédée, je me finissais toute seule en appuyant frénétiquement ma main tendue sur mon pubis. Mais comme je pouvais aussi être polie et vouloir préserver la confiance en soi de ce brave homme qui se donnait tant de peine, j’y mettais un peu de bonne volonté. Je ne simule pas, je mérite mon orgasme. Il fallait donc que je recoure à mon jeu vidéo interne pour un passage express du cerveau à la chatte. Quand la montée tardait à venir, j’avais des fantasmes de midinette et des visions de styliste. Je me voyais dans les plus belles robes-fourreaux, j’imaginais des décolletés Empire retenant à peine ma poitrine prête à émerger, à déborder du velours pour révéler un téton qui de comprimé prend l’air et se tend pour être pincé. Mes seins changeaient selon l’humeur, soit siliconés de porn star ou affleurant à peine sous une robe métallisée à décolleté en V comme ne peuvent en porter que les mannequins filiformes. Je mutais en d’autres femmes et tous les stéréotypes d’une féminité belle et arrogante m’aidaient à surmonter mon inhibition et à sentir un chatouillement à la chatte, masturbatoire et narcissique, à peine plus prononcé que les accès automatiques que je peux obtenir avec mon Womanizer. Bzzzz, slurp, slurp, et hop, on s’énuque. C’est infaillible. Et tellement robotique que je dois, là aussi, m’y reprendre de ma propre main, avec sa chaleur et ses pulsations pour approfondir la sensation de décrochage, qui permet de me réchauffer les pieds et de dormir à peine la vague passée.

Quand le mec ne savait vraiment pas s’y prendre, il fallait passer au niveau deux. M’imaginer en scène, princesse du bal, la robe à dos nu de Mireille Darc prête à glisser de mes épaules, dans un face-à-face avec son double, un homme appartenant au type précis des séducteurs dangereux, des hommes à femmes, un Rhett Butler, un James Bond, un Christian Grey, qu’importe, qui m’embrasse en me renversant, passe sa main le long de mes bas couture avant de me happer un sein et de s’agenouiller devant moi pour fourrager son visage sur mes lèvres en pleine macronymphie. Le coup du beau mec, ça peut le faire, même si t’as un vieux dégueulasse qui te triture. Le succès est dans la tête, c’est bien ce qu’on dit à tous les sportifs de compétition. Respiration, projection. Comme le skieur qui visualise les courbes à slalomer et l’arrivée à défoncer, on y pense et on jouit.

Ça, c’était avant. Lassée, j’ai fait une pause. Toute cette baise et ce foutre, c’est surévalué.

Puis j’ai retrouvé Aurèle. C’était vaguement un ex qui m’avait quittée et qui était dans le trip marié-deux enfants. Hors-champ des possibles. Mais c’est lui qui me recontacte un jour pour un verre. Je n’ai aucune intention de céder à ses regards qui deviennent plus insistants, à ses mains soudain baladeuses. J’ai des flashbacks de sa bite qui me remplit.

Nous nous revoyons pour un déjeuner. « Dessert chez toi ? » J’acquiesce. Je ne veux pas, mais ne résiste pas. Il effleure les pointes de mes seins, je sens le désir que j’éveille en lui. Je ne bouge pas et me laisse faire. Mon inaction est mon action, ma passivité mon pouvoir. Il m’embrasse sur le ventre, remonte ma jupe. Il enlève mes collants et ma culotte en même temps, fourre sa tête entre mes jambes avec avidité. Il me lèche, et je ne le touche pas. Je vois à quel point il bande dans son pantalon qui se tend autour de sa boursouflure. Il introduit sa langue entre mes lèvres, entre les petites et les grandes, encercle le clitoris, passe sa langue par-dessus en petits mouvements rapides, l’aspire. Je n’ai pas eu les faveurs d’un cunnilingus depuis des mois, je profite de l’instant et de la sensation qui se répand, me fait respirer plus fort. Je fais durer le plaisir, je ne sais plus vraiment le provoquer par ma propre volonté, je suis entièrement livrée à sa bouche. Il me pénètre aussi de ses doigts, me fouille, me parcourt l’intérieur. Je halète de plus en plus et pense de moins en moins. Quand ses doigts appuient par en dessous sur le même nœud boutonné qu’il suce et baise de ses lèvres pleines, je lâche prise et jouis bruyamment. Il ne me lâche pas et maintient la pression, aspire encore jusqu’à ce que je sois hors d’haleine et hors de moi. Je le regarde sourire d’un air de devoir accompli. Il aimerait que ce soit à son tour, il veut introduire en moi son membre bandé et éjaculer comme jamais. Mais je ne le touche pas et me rhabille. Je me souviendrai toujours de ma jouissance vengeresse à sens unique, qui a été la laisse qui l’a ramené. Il est revenu quémander mon corps et mes cris. Je suis devenue sa maîtresse.

On repartait du niveau zéro. La transgression est toujours aphrodisiaque, et nous avions assez d’interdits à violer et de limites à franchir pour ne pas nous lasser, toutes nos rencontres allaient entraîner nos corps dans une dilatation d’eux-mêmes, du temps et de l’espace, leur faire éprouver des shots si violents et intenses qu’ils réclamaient leur dose régulière, et que le manque se faisait ressentir par un abattement plein de désir intranquille.

Nous avons mis en scène notre vraie première fois à l’hôtel. Lui client, moi pute. Nous avons cherché la fêlure de notre réel respectable et nous y sommes engouffrés.

Cette fois, j’ai envie de le toucher, d’encercler son membre de ma main qui ne peut se refermer sur son épaisseur, de sentir son corps massif me recouvrir et me posséder. Je porte encore juste mes bas et le fais basculer pour le chevaucher. Il aime voir mes seins bouger sur un rythme aléatoire. Nous ressortons de notre emboîtement pour nous embrasser, nous déguster à l’endroit et à l’envers, notre voracité l’un de l’autre est insatiable, je lui gobe les testicules, il glisse sa langue sur mon anus et l’encercle avant de revenir à ma chatte pour en téter les lèvres. Il me retourne et me prend en levrette, je jette un regard derrière moi, j’aime le voir me dominer de sa carrure imposante, tandis qu’il apprécie de saisir mes hanches et de s’oublier contre mes fesses offertes. C’est toute sa vie sous contrôle qui s’échappe dans sa capote king size. Il m’a baisée comme celle que j’étais venue incarner. Trempés de sueur, nous passons sous l’eau qui coule à flots. Il en veut encore et jouit dans ma bouche dans la douche. Il exhale son sperme et son âme dans un même élan.

Il a remis son complet gris, j’ai les joues roses. Nous contemplons notre reflet de couple heureux dans le miroir aux dorures baroques pour garder en mémoire cette image, cet instant. Nous pressentons que ce plaisir fondateur a été trop grand pour rester unique.

Mais si lui cherchait sans doute dans ma féminité imparfaitement révélée et ne demandant qu’à éclore un réceptacle à ses pulsions insuffisamment satisfaites au sein du domicile conjugal,l’extraconjugalité durable comporte aussi sa part de routine. Nous nous aimions, ou en tout cas, nous aimions le sexe de l’autre, son odeur, ses contours. Nous avons exploré tout ce qui nous semblait réalisable, érotisé qui nous sommes dans la vraie vie, joué au docteur, à la maîtresse, au candide livreur de pizzas, à la policière abusive, au mariage bollywoodien avec danse indienne, voiles chatoyants et curry épicé. Nous avons passé nos après-midi à nous pénétrer, nous attacher, nous dominer, nous soumettre, nous avons testé des positions, des objets, des jeux, nous avons ri, joui, parlé. Puis nous nous sommes assagis, un lit et nous, c’était tout.

Je poursuis les variations en moi et reprends les manettes de ma console et de mes écrans secrets parce qu’il faut augmenter la dose, transgresser davantage. Next level, moi et une autre femme. Une autre femme très belle dont je découvre le corps avec curiosité. Dans mon esprit, cette autre femme est très vite devenue sa femme. J’avais vu quelques photos d’elle, je l’avais croisée une fois. Petite, brune, charmante, pulpeuse. Sur sa page Facebook, on peut admirer une photo de famille à l’ancienne. Lui, elle, leurs enfants, trônant au milieu d’un confortable salon bourgeois. Lui, dont j’ai mille fois cherché à sonder le regard, très fier.

Pendant qu’il me lèche, j’imagine que je la retrouve seule dans ce salon, que je remonte sa robe étriquée, que j’écarte sa petite culotte blanche, et que c’est moi qui absorbe ses grosses lèvres. Mais c’est moi qui mouille de son mari vautré sur moi, qui fait monter la vague qui lance une première giclée qui atteint la berge et me fait émettre un cri singulier, qui se résorbe, qui revient, qui revient encore jusqu’à ce que des pulsions incontrôlables jaillissent d’en dessous, et que l’énergie accumulée sous sa langue rayonne à travers mon corps.

Il est marié et il fait attention. Il sait que j’ai des envies de maternité, mais il les esquive. Tu es sûre que tu veux vraiment un enfant ? Je veux un enfant même si ce désir est très confus. Depuis longtemps, on faisait l’amour sans préservatif. Il me donne beaucoup, me fait des cadeaux, me dit que je suis belle, m’encourage dans mes projets, mais ne me donne pas son sperme. Il se maîtrise. Il m’a éjaculé sur le ventre, sur les seins, sur les fesses, dans la bouche, sur le visage, dans les yeux, dans les cheveux, dans le cul, mais pas là où une nouvelle vie peut se créer. Ce midi-là, il revient en moi, me fait l’amour, me regarde tendrement. Il s’oublie. Presque. Il est ressorti, mais son sperme gicle sur mon vagin, coule dans les commissures. J’y passe un doigt et me l’enfonce. Il ne dit rien. Je reste sur le dos à sentir le liquide me parcourir comme de la lave. Avec lenteur. Je sens une légère brûlure d’en avoir en moi. Il a aimé sa jouissance et vient contre moi. Il commence à me caresser, et ses doigts oints de sperme qui passent sur mon clito me font hurler de plaisir très vite. Son sperme qui glisse sous ses doigts contre ma chair tuméfiée et l’idée que quelques spermatozoïdes heureux nagent gaiement à l’intérieur de moi mus par mes vibrations orgasmiques ont une force surnaturelle. Dans ma fantasmagorie, la fécondation symbolisait l’étape ultime de notre amour, et j’ai joui dans une liquéfaction de moi-même.

Je me souviens de ces plaisirs intenses et pensais en avoir connu déjà les extrémités. Je pensais sincèrement pouvoir télécommander ma jouissance comme je dirige ma vie, qu’elle ne dépendait en fin de compte que de moi, de ma vie intérieure sertie de concepts, d’idées et d’illusions. L’éclosion était encore en cours.

Un jour, il est très en retard. Je l’attends dans une parure Dita von Teese, de celles où il y a des lanières, des espaces, des compressions, des saillances. De quoi faire un peep show de toutes ses parties. Je suis fâchée de son retard et le lui fais sentir. Je prends ma pose de domina, le laisse me convoiter d’un air hautain. Il m’embrasse, il bande. Il me touche, me serre contre lui et je me laisse fondre pendant que mon désir affleure sous toute ma peau. C’est lui qui devient tout à coup conquérant, guerrier, qui me plaque contre le mur. Nous n’arrêtons pas de nous observer dans le grand miroir en pied stratégiquement placé dans le hall. Je me tiens au mur, arquée, les seins pigeonnants à la manière des actrices des années cinquante, la croupe sanglée par les lanières cloutées du string spectaculaire. Il me retourne et d’une main autoritaire, il fait jaillir mes seins de leur ganse burlesque, les soupèse, en tire les pointes et les embrasse dans une tétée goulue. À nouveau face au mur, il me les tient d’une main pendant qu’il sort son sexe dur de son boxer Armani, qu’il fait reposer sur mes fesses arc-boutées. Il le fait glisser le long de la fente, revient le poser dans le creux de mon dos. Ma respiration est devenue plus sourde, mon désir de lui, qu’il me baise bien profond est à son comble. Je tourne les yeux vers le miroir et je le vois debout derrière moi, son grand corps contre le mien, sa grosse bite bien visible sur moi. Et surtout, je vois son regard. Son regard qui me dit qu’il me veut, qu’il n’en peut plus, qu’il s’abandonne à moi, qu’il me confie sa virilité et sa vie. Lorsqu’il écarte la ficelle noire et s’enfonce en moi d’un seul coup tellement je mouille, il m’assène des coups de reins forts et rapides, je le sens me laminer de toute sa longueur, toucher le tréfonds de mon être. Je dois regarder le mur blanc, mais j’ai encore devant les yeux l’étincelle sauvage de son regard et la perfection de sa queue. Je me laisse guider par son rythme effréné, je sens toute l’union devenir transe. Ce n’est plus mon reflet que je retiens, c’est le sien. Mon plaisir amorce un déplacement, ma focalisation sur mes orgasmes masturbatoires est en train de se réverbérer, de former une onde qui m’encercle et me fuit, un flux circulaire dans lequel je ne suis plus seule.

Récemment, après le travail. Je ne suis pas spécialement apprêtée, nous sommes très vite nus sous les draps, à nous serrer, à nous sourire et nous regarder. Nous sommes heureux de nous retrouver. Il bande, je mouille, normal. Il me tient serrée contre lui tout en me caressant la chatte de ses doigts qui savent comment me toucher, m’effleurer, me malaxer, me mouiller de ma propre mouille. Il insére un doigt pendant que son pouce me caresse encore. Il me pénétre de plus de doigts qui vont chercher ma zone rugueuse devenue incandescente. Il m’embrasse et ne me lâche pas, je suis bercée balancée dans ses bras, confiante contre sa poitrine. Mes yeux sont fermés et je ne vois que lui. Je le revois la pine triomphante, le regard extatique dans le miroir. Les images s’accélèrent, c’est tout un palais des glaces dans lequel il se reflète. J’ouvre les yeux, et son regard sur moi est là, réel, tendre, aimant. Je les referme, il est animal, je les ouvre, il est amoureux. Images de lui qui se superposent, morphing infini, je ne vois que lui, n’ai besoin que de lui. Ce n’est plus moi, c’est lui, c’est lui et moi. Cet autre est entré dans mon corps, a envahi mes pensées et suscité des milliers de gisements de pépites. Orgasme kaléidoscope les yeux grands ouverts, hallucinatoire. Mes cris durent et il recueille ma jouissance dans un baiser.

Le réel a fusionné avec les réflexions de mes miroirs cérébraux. Conscience en éveil : l’ennemi décoratif avec qui je couche était en fait un allié. L’un dans l’autre, nouvelles vies à puiser et à échanger, top level done, niveau nirvana atteint, mais jeu jamais fini. Enfin abandonnée à l’altérité de mon amant, j’ai senti les spasmes sismiques de mon ventre remonter, graver leur éphémère euphorie à travers tout mon corps jusqu’à l’épicentre de ma mémoire.

Un amant inattendu

Clarissa Rivière

De guerre lasse, Clotilde avait fini par accepter la proposition de Sébastien, son meilleur ami. Il tenait absolument à l’emmener à la piscine, et avait employé les moyens les plus pervers pour parvenir à ses fins. Il l’avait taquinée sur son manque d’énergie, sa nonchalance, ses rondeurs qu’elle tentait de camoufler... Clotilde lui en voulait de cet accord arraché malgré ses réticences. Avec Sébastien, elle oscillait toujours entre affection et exaspération. Il la faisait rire, la surprenait, l’agaçait souvent, mais elle ne pouvait plus se passer de lui depuis qu’il s’était installé à côté d’elle dans l’amphi, lui piquant ses stylos et ses feuilles dès le premier jour de la rentrée. Il arrivait les mains dans les poches, cultivant son look de mauvais garçon, et se servait directement dans sa trousse. Clotilde avait toujours été une élève modèle, sérieuse, attentive, noircissant des pages et des pages de son écriture soignée. Elle devait lutter pour ne pas se laisser distraire par son voisin, et se mordait les lèvres pour se retenir de rire. Sébastien prenait un malin plaisir à la choquer, à la provoquer pour la faire rougir. Clotilde était une jeune fille réservée, timide, qui promenait sur le monde un regard candide. Sa naïveté contrastait avec ses formes épanouies, et ce paradoxe attirait Sébastien irrésistiblement. Clotilde incarnait son fantasme vivant, une petite fille dans un corps de femme.

Ses seins avaient poussé d’un coup, embarrassants, lourds ; ses fesses, ses hanches aussi avaient pris de l’ampleur. Clotilde se cachait sous des gros pulls, de longues jupes, mais l’œil averti de Sébastien avait deviné les contours de ses courbes, et il était bien décidé à en découvrir davantage. Il en avait assez de se retrouver coincé dans le rôle du meilleur ami, il n’en pouvait plus des séances de cinéma à se demander s’il allait oser lui prendre la main... Il se félicitait de ce rendez-vous à la piscine, tout allait changer maintenant. Un après-midi à la piscine, ce vieux subterfuge masculin pour reluquer la proie en toute innocence ! Il s’amuserait à la poursuivre, à l’asperger, il la ferait couler pour mieux la sauver, il nagerait sous l’eau, ouvrirait grand les yeux malgré le chlore pour admirer son corps de sirène et scruter l’ouverture de ses jambes pendant qu’elle ferait la brasse... Les possibilités étaient nombreuses ! Il avait bien cru ne jamais y arriver. Clotilde était dévorée de complexes : son ventre rond, ses mollets de marcheuse, ses cuisses épaisses, elle se plaignait sans fin... Ses seins, ses fesses, pensait Sébastien en la contemplant à travers ses yeux mi-clos, avec son sourire énigmatique. Il la regardait fixement jusqu’à la mettre mal à l’aise et riait quand elle détournait la tête, rougissante...

Clotilde faisait penser à un volcan endormi menaçant d’exploser, une ingénue pudique débordante de sensualité. Sébastien souriait en lui envoyant la fumée de sa cigarette au visage ; Clotilde toussait, protestait et se réjouissait de fréquenter un garçon tout à la fois débauché, cynique et brillant.

Sébastien bouillait d’impatience : il se sentait excité tant il avait hâte de voir Clotilde sans ses éternelles tenues seventies. Il espérait parvenir à masquer son désir malgré le slip de bain de rigueur. Il craignait aussi que Clotilde n’annule au dernier moment, comme elle le faisait trop souvent ; il fut soulagé quand elle le rejoignit devant l’entrée. Il n’avait pas choisi n’importe quelle piscine, Clotilde lui aurait filé entre les doigts au bout d’une heure. Il l’emmenait dans un parc aquatique, un immense bassin doté de toboggans plus ou moins vertigineux, de vagues artificielles... il y avait de quoi s’amuser jusqu’au soir.

Clotilde n’appréciait pas particulièrement la natation, et s’exhiber en maillot de bain, très peu pour elle, mais Sébastien l’avait piégée, il fallait maintenant faire bonne figure. Elle frissonnait en sortant de la cabine, les bras plaqués sur ses seins. Elle se dirigea avec méfiance vers les douches, elle redoutait d’avoir froid, et fut agréablement surprise en sentant une eau tiède couler sur son corps. Elle se détendit, se délia, appréciant la pluie chaude qui réchauffait sa peau. Elle renversa la tête en arrière pour bien mouiller ses longs cheveux, de sorte qu’ils lui descendaient jusqu’aux fesses. Les bras levés pour mieux les malaxer, les tordre, elle cambrait ses reins, mettant en valeur sa poitrine, en toute innocence. Son maillot de bain une-pièce ne dissimulait rien de son corps, ses seins pointaient sous le tissu moulant. Les yeux fermés, Clotilde goûtait le plaisir de l’eau glissant sur son corps, sans soupçonner que de nombreux regards étaient braqués sur elle.

Sébastien, en particulier, ne perdait pas une miette du spectacle. Plusieurs hommes s’attardaient près d’elle, émus de la voir s’étirer. L’un d’eux mit même la main dans son slip de bain pour empoigner son sexe. Sébastien le fusilla du regard, l’individu décampa sans demander son reste.

Sébastien, incapable de dissimuler son érection, s’excusa auprès de son amie, il avait besoin de fumer. En réalité, il préférait s’éclipser le temps de se calmer, et continuer à la contempler de loin. Il devinait aussi son désir de liberté, sa curiosité, son envie d’explorer seule le nouveau terrain de jeu.

Clotilde leva les yeux au ciel, il voulait sûrement séduire quelque nageuse, aussi lui donnait-il n’importe quel prétexte pour la laisser en plan. Elle ne lui en voulait pas pour autant ; au contraire, ravie de se retrouver seule, elle n’avait plus à redouter les réflexions taquines, le regard insistant du garçon. Elle commença par nager longtemps, heureuse d’évoluer sans contrainte dans l’immense lagon, se réjouissant de ne pas être cantonnée aux lignes droites habituelles. Tout un décor agrémentait la baignade : végétation luxuriante, cascades... des vagues, des courants se déclenchaient régulièrement, lui arrachant des cris de surprise.

Clotilde sortit de l’eau pour visiter les alentours. Elle grimpa sur une sorte de mezzanine et apprécia la vue générale qui s’offrait : le bassin en forme de haricot, l’enchevêtrement des toboggans, les terrasses des cafés, le solarium... En contrebas, un grand jacuzzi bouillonnait. Accoudée à la rambarde en fer-blanc, Clotilde se pencha un peu plus pour l’observer. Elle était curieuse, mais peu tentée par cette eau brûlante, comme portée à ébullition. Dans le jacuzzi rond, quelques amateurs avaient l’air de mariner dans un chaudron de sorcière. Ils paraissaient déjà ramollis par la chaleur, cuits.

L’attention de Clotilde fut attirée par le manège d’un couple : la femme se tenait contre le rebord et l’homme la recouvrait entièrement. Il bougeait lentement, la tête au creux de l’épaule de sa compagne. Tous deux avaient l’air en transe. Une dame s’extirpa du bain bouillonnant pour se jeter sur un surveillant. Clotilde perçut distinctement ses récriminations scandalisées.

— Ces deux-là sont en train de faire l’amour, regardez ! Ce n’est pas possible, il y a des enfants quand même !

Clotilde ouvrit de grands yeux. Étaient-ils réellement en train s’aimer, là, devant les autres nageurs, à un mètre d’eux à peine ? Comment avaient-ils pu perdre conscience à ce point... Clotilde examina le couple de plus près, elle eut soudain très chaud. Ils faisaient l’amour, le doute n’était pas permis. Ils remuaient en rythme, lentement, les yeux fermés. Le visage crispé de la femme, ses gémissements indiquaient l’imminence de son plaisir. L’homme accentuait ses mouvements de bassin, il ne cherchait plus à être discret. Ses coups de reins, conjugués aux remous du jacuzzi, projetaient de l’eau sur le sol, par saccades.

Le surveillant soupira. Bon prince, il attendit que madame finisse de jouir avant de tapoter l’épaule de l’homme. Le fautif sursauta, il se détacha de son amie à regret, et ils quittèrent le jacuzzi en se tenant par la main.

Clotilde brûlait de désir, obsédée par la vision du couple en train de s’étreindre au vu et au su de tout le monde. Elle descendit l’escalier, se jeta sans hésiter dans l’eau fraîche, dans l’espoir de s’apaiser. Portant son regard au loin, elle remarqua quelque chose d’insolite. Elle s’approcha, découvrit une rangée de petites colonnes d’eau séparant le bassin en deux, de minuscules geysers parfaitement réguliers, qui semblaient à peine bouger.

Fascinée, Clotilde admirait ces petites fontaines denses qui, de façon presque imperceptible, dansaient dans un mouvement perpétuel. Elle tendit la main vers l’un des geysers, toucha le jet. La pression était si forte qu’il paraissait presque solide, d’une solidité changeante, vibrante. Elle s’avança plus près encore, présenta ses jambes, ses fesses, expérimenta une caresse très localisée, d’une intensité incroyable. Le massage lui faisait du bien, elle l’appréciait particulièrement dans le bas du dos. Elle tourna lentement sur elle-même pour présenter toutes les parties de son corps avant d’oser positionner son pubis tout contre la colonne d’eau. L’image du couple dans le jacuzzi ne la quittait pas, le désir la tenaillait, et elle espérait ressentir un certain soulagement au contact de l’eau sur son ventre.

Elle bondit aussitôt en arrière : elle avait eu l’impression d’être brutalement fouettée tant la pression l’eau était forte. D’une nature délicate, Clotilde ne supportait que les douces caresses, les légers effleurements, à peine perceptibles. Elle s’écarta, effrayée, mais terriblement tentée aussi. Tentée de sentir le jet droit en elle. Il déployait une telle puissance, avec constance, tout en ayant la forme d’un phallus et la dimension idéale. L’eau lui arrivait à la taille, c’était parfait, personne ne soupçonnerait quoi que ce soit. Après un rapide regard autour d’elle, assurée d’être seule, Clotilde écarta son maillot discrètement, enjamba la colonne d’eau afin de l’accueillir dans son ventre.

Le jet d’eau déferla brusquement dans son sexe. Clotilde eut le souffle coupé, elle résista difficilement à l’envie de s’échapper. Habituée à être pénétrée en douceur, lentement, ses amants laissant son désir aspirer leur sexe dans le sien, à son rythme, voilà qu’elle était prise sauvagement, presque violée. Elle se força à respirer, acceptant le flux qui l’envahissait, l’élargissait, l’emplissait tout entière. Clotilde était trop curieuse pour reculer, elle ne bougeait pas d’un pouce ; presque paralysée, elle voulait aller au bout de l’expérience, rudement fouillée, prise et reprise par l’eau durcie. Une eau chaude qui s’engouffrait en elle sans relâche, se renouvelant sans cesse. Clotilde ressentait des sensations inédites, comme si mille tentacules se bousculaient dans son vagin, le polissaient, le frottaient, le caressaient avec férocité. Un immense géant était en train de jouir pendant un temps infini. Une éjaculation abondante, interminable, se précipitait en elle. Clotilde souriait. Elle regrettait souvent de sentir à peine la jouissance des hommes, production faible, décevante au regard de toute l’énergie qu’ils avaient dépensée pour en arriver là.

S’accoutumant aux flots qui la labouraient, Clotilde se détendait, ouvrait plus largement les jambes, cherchant une position stable et agréable. Elle perdait la notion du temps ; longtemps, elle demeura ainsi, un léger sourire flottant sur ses lèvres, les yeux dans le vague, absente, concentrée sur le renouvellement continu de la masse d’eau qui se ruait au cœur de son corps. Le phallus d’eau sous pression limait son con, sans répit, réveillant une zone sensible ignorée. Il lui procurait un plaisir différent, aigu, à la limite du supportable, un plaisir qui finit par exploser en un orgasme fulgurant. Clotilde se mit à gémir, à crier ; ses cris étaient heureusement étouffés par le vacarme des autres geysers retombant sur eux-mêmes à l’infini. Elle mêlait son eau à celle du geyser, petite fontaine de nectar intime passant totalement inaperçue au milieu du jet puissant qui jaillissait sans fin. Elle s’effondra, incapable de tenir debout plus longtemps, anéantie par la force de sa jouissance. Le geyser s’échappa de son entrejambe pour reprendre vie à la surface de l’eau, en un éternel recommencement, indifférent au plaisir de la jeune fille.

Clotilde s’assit entre deux colonnes d’eau, les caressant rêveusement de sa main, flattant leur fermeté mouvante. Elle reprenait souffle ; jamais, elle n’avait connu un tel orgasme. Elle se mit à fantasmer sur un amant extraordinaire, un esprit élémentaire d’eau, qui viendrait la visiter la nuit, inondant ses draps de sa généreuse semence. Elle s’abandonnerait alors à son tour sans se soucier de son humidité intime, s’offrirait à son étreinte sauvage jusqu’à devenir elle-même fontaine et fusionner avec lui.

Sébastien, tapi derrière des plantes vertes, tentait de comprendre ce que son amie fabriquait. Sûrement des sortes de massages, toutes les filles adorent ça... Et s’il lui proposait un massage de son cru ? Il s’alarma quand il la vit s’écrouler et se précipita à sa rencontre, l’appelant de toutes ses forces. Clotilde reprit ses esprits, gênée tout à coup. Qu’avait-il vu exactement ? Elle se releva, s’éloigna vivement de la rangée de geysers en lui faisant de grands signes. Elle se sentait ouverte, écartelée. Son sexe ne se refermait pas, il avait perdu toute son élasticité, sa tonicité. Elle se demanda avec inquiétude si elle conserverait cette béance pour toujours, une vaste cavité où les hommes se noieraient.

Sébastien fut pris d’inquiétude, Clotilde avait l’air absente. Il se promit de ne plus la lâcher d’une seconde. Avant tout, lui redonner des forces, elle ne tenait pas debout. Il lui passa son bras autour de la taille pour la soutenir et l’entraîna vers le restaurant du parc.

Clotilde conserva quelque temps la sensation de l’eau pénétrant inlassablement son intimité. Il lui semblait sentir la colonne liquide pilonner sans relâche les parois de son sexe. Tout finit, cependant, par rentrer dans l’ordre, son vagin reprit peu à peu sa taille normale, le fantastique plaisir ressenti commença à se dissoudre dans ses souvenirs.

L’envie d’éprouver à nouveau l’orgasme incroyable taraudait la jeune fille. Elle reprit le chemin du parc aquatique, prétextant qu’elle voulait se remettre sérieusement au sport ; en réalité, pour faire l’amour avec son geyser, jouir sans retenue. Seule le plus souvent, loin des regards, même si, pour finir, elle sortait avec Sébastien. Le mince pénis de chair et de sang du garçon ne valait pas grand-chose comparé à la verge du géant d’eau. Sébastien lui procurait du plaisir, certes, mais un plaisir superficiel, un minuscule orgasme, une simple crispation du clitoris ; sans commune mesure avec l’orgasme dévastateur que lui faisait éprouver la colonne d’eau au fond du col utérin. Incapable de se passer de cette fabuleuse jouissance, Clotilde retournait de plus en plus souvent au parc aquatique. Elle avait bien essayé avec le pommeau de la douche, mais le jet n’était pas assez efficace.

Un jour, elle ressentit des démangeaisons, des picotements, et l’idée même de revoir son amant liquide lui devint insupportable. Le verdict du gynécologue fut sans appel : mycose. Quelques ovules eurent raison de l’infection, mais elle dut révéler à Sébastien, jaloux comme un tigre, pourquoi elle le repoussait. Pire, il fallut le convaincre de s’enduire de crème lui aussi. Clotilde endura sarcasmes, plaintes et grognements sans broncher. Elle ne fournit aucune explication, se borna à évoquer une possible contamination dans des toilettes publiques, ou peut-être à la piscine. Il la tortura de questions, ne pouvant croire que quelque chose pouvait s’attraper à cet endroit en l’absence de relations sexuelles. Sans succès. Clotilde garda son secret, elle ne raconta à personne qu’elle avait fait l’amour avec un geyser artificiel pendant plusieurs semaines, et qu’une affection vaginale en était résultée.

Endorphine

Anaëlle

Affranchie du cocon familial et d’une éducation visant à la transformer immanquablement en épouse modèle, Maria aimait les plaisirs de la chair. Elle n’était pas pour autant une femme de petite vertu, et se fichait bien des jugements coincés selon lesquels son attitude n’était pas digne d’une femme respectable. Laver les chaussettes et les slips d’un homme ne faisait simplement pas partie de son projet de vie. Elle préférait à cela la liberté du célibat. Elle aimait choisir avec qui elle allait baiser, quand et comment ; du sexe, juste pour le plaisir, sans attache ni lendemain. Elle était heureuse ainsi et refusait que quiconque lui dicte sa vie.

Pour les moments où il n’y avait personne dans son lit, elle disposait de monsieur Fairy, son sextoy préféré, sa plus longue histoire d’amour. Son adaptateur secteur lui permettait d’être toujours au top, il ne lui faisait jamais défaut et répondait parfaitement à toutes ses demandes. Avec lui, pas de mauvaise surprise, de coup de mou, de jouissance trop précoce. Monsieur Fairy connaissait son clitoris mieux que personne, il le caressait, le faisait vibrer jusqu’à ce qu’elle se torde de plaisir et succombe à l’orgasme. C’était sans nul doute son meilleur amant. Ils regardaient parfois un porno ensemble. Avec la télévision à la demande, le choix ne manquait pas. Ce soir-là, elle en choisit un parmi d’autres, – les titres, bien qu’évocateurs se ressemblaient tous. Maria le visionna en entier, mais ne put se caresser. Sa chatte mouillée trahissait son excitation, mais quelque chose la dérangeait. Les images lui restèrent en tête, plus longtemps qu’à l’accoutumée. Les scènes de baise la faisaient certes fantasmer, mais ce n’était pas là ce qui obsédait ses pensées.

Dans la soirée, elle pianota sur son clavier sans bien savoir ce qu’elle cherchait. Bon nombre de sites traitaient de fessées, mais il ne s’agissait pas d’une simple tape sur les fesses, il y avait autre chose, quelque chose de plus fort. Elle n’en avait jamais reçu, pas même lorsqu’elle était petite. La simple évocation suffisait à la faire fuir dans les toilettes et à s’enfermer à double tour.

Elle finit par trouver une piste : un site prônant l’art de la fessée, mais ressemblant à s’y méprendre à un site de rencontres. Elle consulta différents profils des membres de cette communauté de « Maîtres fesseurs », ce qui la fit sourire. S’agissait-il vraiment d’un art ou était-ce des hommes à l’égocentrisme démesuré ? Maria n’était pas dupe, elle connaissait les hommes et savait trop bien qu’ils pouvaient se montrer prêts à tout pour tirer un coup. Elle devait cependant en avoir le cœur net.

Impatiente, elle prit rendez-vous avec l’un deux quelques jours plus tard, dans une enseigne de restauration rapide, à deux pas de la boutique de lingerie dans laquelle elle travaillait. C’était un mardi, à l’heure du déjeuner. De nombreux employés venaient y manger sur le pouce. Elle n’eut cependant aucun mal à reconnaître celui avec qui elle avait tchatché. Il était seul, attablé sur la terrasse, guère différent des autres hommes, mais un anthurium orange était posé sur la table. Ça n’avait rien d’un rendez-vous galant, mais elle n’était pas là pour le draguer ou être draguée, elle ne cherchait pas l’homme de sa vie, elle voulait simplement savoir si sa soudaine obsession pour les fessées était ou non fondée.

Il l’emmena dans l’un des hôtels du centre-ville, loua une chambre juste pour une heure. Le temps était compté, elle passa outre ses habitudes et fit ce qu’il lui demanda sans discuter. Il la fit mettre à quatre pattes sur le bord du lit, lui retroussa sa jupe sur la taille et lui demanda de baisser sa culotte sur les genoux. Maria n’était pas pudique, mais ses joues rosirent à l’idée de ce qu’elle lui montrait. Ils ne se connaissaient que depuis vingt minutes, et elle était déjà croupe tendue et offerte. Le contraste était d’autant plus frappant que lui n’avait rien enlevé. Il lui échauffa doucement les fesses en leur appliquant des petites tapes légères. Elle attendait patiemment la suite en espérant qu’il y en ait une, déçue et un brin agacée. La réalité était loin des fantasmes imaginés, un queutard, voilà probablement ce qu’il était.

Comme s’il avait lu dans ses pensées, il lui assena une forte claque sur la fesse, ce qui la fit sursauter, puis une deuxième. C’était beaucoup plus vif, plus puissant. Son cul commençait à piquer ; sa respiration haletante se cala sur le rythme soutenu des fessées, l’homme n’y mettait pas toujours la même force, parfois une petite tape était très piquante, alors qu’une claquante passait presque inaperçue. La chaleur de ses fesses se répandait dans tout son être. Maria ne pensait plus et attendait chaque fessée avec un peu plus d’impatience, laissant échapper des gémissements de plaisir.

Il s’arrêta subitement. Avant même qu’elle réagisse, le petit clac de la porte se fit entendre. Il était parti, la laissant frustrée et pantelante. Des plans cul elle en avait eu, certainement plus qu’il n’en faut, mais jamais personne ne l’avait abandonnée ainsi. Elle avait purement et simplement perdu le contrôle. À quatre pattes, le cul rosi, Maria se sentit encore plus humiliée quand elle passa les doigts entre ses lèvres et les ressortit ruisselants de mouille.

Elle en oublia presque qu’elle devait retourner travailler, sa pause déjeuner étant terminée depuis dix minutes. Elle se rhabilla rapidement, s’empressa de regagner son poste. Malgré tous ses efforts, elle ne parvint pas à se concentrer ; aider les clientes à choisir de la lingerie sexy était bien la dernière chose dont elle avait envie. Elle pensait qu’elle ne le reverrait plus. Elle oublierait cet homme, sa main, ce qu’il lui avait fait découvrir, cette fugitive ébauche d’un monde inconnu auquel elle devait renoncer après y avoir tout juste goûté. Elle aurait préféré ne jamais vivre pareille journée, mais elle se savait forte. De toute manière, s’attacher n’était pas dans ses habitudes.

Un peu plus de deux semaines s’écoulèrent avant qu’il reprenne contact, elle lut et relut le cœur battant les deux petites lignes apparues sur l’écran de son téléphone, lui proposant un nouveau rendez-vous. Le revoir n’était assurément pas une bonne idée, personne ne s’était servi d’elle comme il l’avait fait, la reléguant presque au rang d’objet. Mais quelque chose l’attirait vers lui de façon inexplicable, jamais elle n’avait connu d’homme doué d’un tel charisme.

En cinq mois, elle en apprit plus sur elle qu’au cours des vingt-trois dernières années. Elle eut beau garder son indépendance financière, à laquelle elle tenait par-dessus tout, son esprit ne lui appartenait plus. Ils se voyaient quand Marc le décidait. Elle n’avait pas à accepter. Il ne lui demandait jamais si elle était disponible, si elle travaillait... c’était ça ou rien. Soit elle respectait son ordre, soit elle cesserait de le revoir. Une date, une heure, un lieu de rendez-vous, un hôtel, un parking, un jardin public... Elle ne savait quasiment rien de lui, elle ignorait où il habitait, ce qu’il faisait dans la vie, s’il était marié, elle ne savait même pas si Marc était son vrai prénom. Elle n’avait eu aucune autre aventure depuis. Ils ne s’étaient pourtant rien promis. Il était exclu de parler de fidélité, ils n’étaient pas en couple. Elle ne savait pas ce qu’elle représentait pour lui. Était-elle sa soumise comme elle l’avait lu sur certains blogs, ou bien une soumise parmi d’autres ? Son cou ne portait aucune marque d’appartenance, il ne lui avait jamais rien demandé.

Elle ne comprit pas pourquoi elle était devenue si dépendante. Elle se refusa à trouver une explication, qui aurait mis à mal ses principes et tout ce qu’elle avait construit jusqu’à présent. Elle appréciait chaque instant passé aux côtés de cet homme, même si l’intensité croissante des séances la faisait physiquement souffrir. Elle n’aimait pas avoir mal ; se trouvant souvent bien trop douillette, Maria se disait qu’il finirait par se lasser d’elle. Elle essayait de se surpasser chaque fois – pour lui – pour lui prouver qu’elle était capable d’apprendre et de progresser.

Elle rêvait de ses bras l’enlaçant, de douces caresses sur ses fesses endolories, de ses mains sur son corps, des va-et-vient de ses doigts la faisant frémir de plaisir, de son sexe labourant sa chatte trempée. Des rêves, de simples rêves...

Ses mains ne s’étaient jamais égarées, pas même une fois. Seuls ses instruments exploraient le corps de Maria. Sa cravache traçait les contours de ses seins, en titillait parfois la pointe. Elle aurait pu douter de l’effet qu’elle lui procurait si le pantalon déformé à l’endroit de la braguette n’avait trahi l’excitation de Marc. Pourtant, à son grand regret, il n’avait jamais tenté de la baiser.

Son plaisir se situait ailleurs : Marc aimait la voir se contorsionner sous la douleur, se tortiller, se crisper en agrippant les draps ou se mordre le bras pour essayer de mieux supporter les supplices.

Ce jour-là, elle entra dans la chambre d’hôtel. Il l’attendait, debout près de la fenêtre, vêtu comme à l’accoutumée d’un pantalon de ville et d’une chemise bien taillée. Leurs regards se croisèrent furtivement, avant qu’elle tombe à ses pieds en lui demandant pardon pour son retard. Elle déposa un baiser sur ses mocassins. Il lui avait appris à se tenir, à lui obéir, à ne parler que s’il l’autorisait. Il lui faisait vivre quelque chose d’unique, dont elle ne pouvait plus se passer. Il était sa drogue, elle venait chercher auprès de lui son shoot d’endorphine.

Maria était consciente du changement opéré en elle ; son état d’esprit était inhabituel. Bien qu’excitée, elle se sentait étrangement calme et sereine, elle n’avait pas peur. Elle fit tomber sa robe à ses pieds, dévoilant le trois-pièces qu’elle avait choisi avec soin : un soutien-gorge dont la fine dentelle laissait entrevoir ses seins, des bas noirs en soie maintenus par un mince porte-jarretelles assorti. Rien d’autre. Elle prit la position qu’il lui avait demandée. À genoux devant le lit, buste posé contre celui-ci, croupe tendue vers lui. Il lui banda les yeux pour la plonger dans cet autre monde, où le temps semblait s’arrêter. Cela lui permettait de faire la coupure, de ne plus penser à son quotidien, donc de ressentir les sensations avec plus d’intensité.

Il commençait toujours par lui échauffer les fesses avec la paume de la main ou à l’aide d’un petit martinet en daim. Le martinet en cuir aux lanières plus longues et plus épaisses prenait alors la relève. Elle ne l’aimait pas. Elle hocha cependant la tête lorsqu’il lui demanda si elle en voulait encore. Elle aimait lui offrir ce qu’il désirait, elle aimait qu’il se lâche, qu’il se serve d’elle pour assouvir ses envies sadiques. Elle n’eut pas aussi mal que les autres fois, son mental semblait être dissocié de son corps. La douleur était présente, mais son esprit ne cédait pas ; elle était dans sa bulle, incroyablement sereine. La chaleur de ses fesses lui faisait deviner sans peine leur rougeur.

La ceinture passa sur sa nuque, ses omoplates, avant de suivre la courbure de son dos menant à ses fesses. Sa respiration haletante ne laissait aucun doute : Maria mourait d’envie d’en sentir la morsure, elle creusa volontairement les reins. Il lui demanda de compter à haute voix. Un, deux... vingt-trois... les coups étaient vifs, le cuir entamait sa chair, son esprit, cependant, refusait de capituler. Elle ne laisserait pas la douleur prendre le dessus, elle voulait être forte.

Il la plaça ensuite au centre de la pièce, debout, complètement nue, bras tendus au-dessus de la tête, maintenus par des chaînettes en acier, jambes écartées, totalement offerte. Le martinet reprit sa danse de plus belle. Maria avait acquis assez de contrôle pour mieux endurer la douleur, mais cette maîtrise d’elle-même restreignait les sensations. Marc lui intima de lâcher prise. Déstabilisée, elle perdit le contrôle...

La morsure du cuir la faisait HURLER, libérer tout ce qu’elle avait essayé d’emmagasiner. Les larmes roulaient sur ses joues, tandis que le martinet marquait profondément son cul sensible, ses cuisses, son dos... Elle grognait tel un animal.

Il lui dit combien elle était belle ainsi offerte, combien il était fier d’elle, et qu’elle lui appartenait corps et âme. Des petits mots lourds de sens, qu’elle ne pensait jamais entendre. Elle ne savait plus s’il s’agissait de larmes de douleur ou de bonheur. Son esprit semblait avoir disjoncté, elle en voulait encore, elle voulait se dépasser, atteindre ses limites, voir jusqu’où elle était capable d’aller, surmonter chaque palier pour lui. Tout son être répondait aux coups de son Maître. Elle avait le souffle court, criait, se débattait, le plaisir se mêla à la douleur, la douleur se fit plaisir, la tension entre ses jambes devint insupportable, la mouille dégoulinait de sa chatte, le long de ses cuisses.

Un ultime coup de fouet la délivra dans un cri dévastateur. Ses jambes flageolantes se dérobèrent. Comme elle était maintenue par les chaînes, Marc eut le temps de la rattraper, de plaquer son torse contre son dos lacéré, de lui passer un bras sous les aisselles. Il la libéra de ses contraintes avant de se laisser glisser avec elle sur le sol. Enlacée dans ses bras, elle n’était plus rien, elle était vide ; petite chose fragile sans force, Maria venait de vivre le plus incroyable orgasme de sa vie : son premier orgasme masochiste.

Co vadis

Aline Tosca

Juillet

Comme d’habitude les vacances ressemblent à du temps mou, et je m’ennuie. Ménage fait, terrasse rafraîchie et plantes arrosées, j’en suis à mon troisième café, je regarde la mer, elle est bleu marine ; c’est vraiment beau, la Méditerranée. Je compte pas aller me baigner, j’aime pas les touristes, c’est bruyant, joyeux, et ça se veut sympathique. Je me connecte sur le compte Copains d’avant de mon mari, tout en me disant qu’il n’y aura sans doute pas de message ou d’identification. Mais ce matin, surprise, y a écrit 1 sur l’enveloppe de la messagerie. Alors, j’ouvre son courrier ; là où y a de la gêne, y a pas de plaisir. Cokkie, son ex d’il y a quinze ans, lui dit qu’elle voudrait bien papoter un brin. Cool, on va exaucer son rêve.

— Moi (lui) : Coucou, ça fait plaisir d’avoir de tes nouvelles !

— Elle (dans les trente secondes qui suivent) : Alors, c’est bien toi, j’en suis toute chamboulée...

Elle lui raconte qu’elle l’a jamais oublié, mais qu’aujourd’hui, elle est toutefois mariée et très heureuse. Il lui dit tout pareil, qu’il est marié, bien dans sa vie, mais qu’il lui garde de belles pensées. La séance de baise est annoncée, on dirait. Il ajoute :

— Je me connecte peu (en plus, ça, c’est vrai, je lui fais pas dire des mensonges), mais tu peux discuter avec Karen (moi donc), la boîte mail est commune.

Il dit que ce serait top de se revoir. Elle écrit oh que oui avec trois points de suspension. On échange de bon procédé les adresses mail. Peut-être l’été sera-t-il moins terne que d’habitude. Je regarde la mer, elle est tellement foncée et brillante que sur la palette, ce bleu n’existe pas. Moi, je dirais que c’est bleu pute. Bon, le risque, c’est que Co ne passe jamais en mode mail. Il est midi, je me fais couler un quatrième café. Je vais rester dans mon jus, après tout, je me suis lavée hier soir ; une douche me détendrait ; or, c’est aux aguets que je veux être. Une heure plus tard, arrive un mail intitulé « Photos ». Elle propose d’échanger nos bobines. Je sais quoi répondre (en plus de lui filer des images). Je dis salut, c’est Karen, tu n’as pas changé, je peux le dire car j’ai gardé les albums de vous deux, tu es toujours aussi jolie. Elle semble touchée et elle avoue qu’à ma place, elle les aurait brûlées. Si elle savait le nombre de fois où j’ai branlé ma chatte, juste en regardant ses yeux ou sa grosse bouche, sur les polaroids...

Je suis excitée au possible, on continue à se raconter nos lifes, elle dit qu’elle m’en a voulu longtemps de lui avoir piqué son mec, je dis je sais, c’est pas bien, mais tu l’avais piqué toi aussi à une autre, hein, cela étant. S’ensuit, contre toute attente, une conversation totalement décomplexée. Elle me raconte ses amants ; moi, les miens. Je lui dis que j’ai une maîtresse, que je la vois environ une fois par mois à l’hôtel Ibis vu qu’elle habite de l’autre côté des Bouches-du-Rhône, vers Salon, et que Marseille, ça nous fait pile au milieu question trajet. Elle avoue partager l’intimité d’un couple porté sur le sexe en diable, qu’elle adore sucer les seins moelleux de la femme, tandis que l’homme la pilonne, elle, Cokkie, en levrette. Qu’elle jouit bien comme ça.

En moins de deux heures, juillet a basculé.

Juillet, le lendemain

Hier soir, mon mari, ignorant tout de ma folle journée, m’a baisée gentiment : cunnilingus, missionnaire, levrette, han. On a joui plaisamment. Pendant le cunni, je n’ai eu de cesse d’imaginer la touffe de Co. C’est par le léchage à cet endroit qu’elle a son meilleur orgasme, m’a-t-elle confié. Le but de ma vie, aujourd’hui, clairement, c’est de la goûter là. Et ailleurs. C’est une chose perverse en moi de me demander quel goût elle peut avoir, et partant, pourquoi il aimait la posséder. Ou alors, c’est de la simple curiosité. Somme toute, la raison du pourquoi, on s’en fout, je perds pas mon temps à m’ausculter de l’intérieur. De l’extérieur si, en revanche. Je me présente alors : Karen, quarante ans, gros cul, gros nichons, un peu grosse, mais pas trop, blonde, cheveux longs et bouclés, yeux verts. Et puis je présente Cokkie. Trente-cinq ans, grande, belles jambes longues, seins lourds, brune, frisée, grands yeux marron, taches de rousseur sur les pommettes. Y a une photo de Cokkie avec son mari : un blond, mince, taille moyenne, moustache de Tom Selleck dans Magnum, on dirait un acteur de film de boules des années 80, ça m’excite. Mais il est pas dans mes plans ; lui, ça compliquerait tout.

Juillet, le lendemain soir

Elle nous envoie trois photos, mais je suis la seule à en profiter : elle est sur son lit, à genoux, les seins ballants, elle porte une nuisette de salope, transparente, noire, qui couvre à peine le rebond charmant de son ventre. Elle dit j’ai un peu grossi. Moi, j’imagine déjà les suçons que je pourrais imprimer sur sa peau, à cet endroit. Va expliquer à Tom Selleck après ! À effrontée, effrontée et demie, je place la caméra en face de mon lit et je lui offre un film amateur de qualité, dans lequel je me montre comme elle le fait, en prenant soin de ne pas me caresser. Elle dit qu’elle imagine un rendez-vous pendant lequel nous nous goûterions longuement, nos maris seraient partis faire du vélo, et nous les accueillerions gentiment dans un de nos lits conjugaux. Je réponds oui, oh oui, quelle belle idée, mais en vrai, non, c’est pas ça, le plan, chérie...

Juillet, juste avant août

Il a fallu que je me calme assez vite, et la bite de mon mari, qui, elle, mériterait bien qu’on la surnomme Magnum, malgré son efficacité et le plaisir fou qu’elle a su me prodiguer, n’a pu étancher ma soif estivale. Il était donc inutile que je rappelle un amant/relation diplomatique, ça ne m’aurait pas calmée. Il est possible aussi que j’en veuille à ce mari de ne jamais avouer qu’il a à nouveau une connasse à tringler. Hier soir, en allant chercher un tupperware dans sa voiture, j’ai tiré un sac plastique sous le siège passager avant. Dedans, y avait un gode premier prix dégueulasse, un vieux tube de vaseline plié et replié sur lui-même comme un tube de dentifrice. La loose. Quand je pense à tout ce qui se fait de raffiné en matière de sextoys et de lubrifiants... Je lui en ai pas parlé, je connais ses mille excuses. Que ce sont ses collègues au boulot, une farce, quelle bande de cons ou de connes, tout ça ! Bref, je perds pas mon temps. J’ai proposé à Virginie, ma maîtresse en titre, un rendez-vous à l’hôtel Ibis, pas loin de nos deux sorties d’autoroute. Elle était folle de joie vu que depuis mi-juin on n’avait pas eu l’occasion de se retrouver.

Juillet, le 31

SMS de Virginie : « J’ai pris une chambre, porte 121, premier étage. »

Moi : « J’arrive. Ne te déshabille pas, je veux te redécouvrir. »

Virginie : « Tu es merveilleuse. »

Je réponds pas. Évidemment que je suis merveilleuse. J’aurais préféré Cokkie dans cette chambre pour passagers, mais Cokkie, je veux qu’elle explose de désir, qu’elle veuille qu’on baise au point d’accepter toutes mes conditions. Y a pas un jour où on s’écrit pas des cochonneries, où on se fait pas des confidences. Par exemple, elle m’a dit que son mari, au début de leur relation, l’avait trompée, mais que cette fois-là, elle s’est battue pour le garder. Que la fille était corse, très belle, brune et frisée comme elle, mais bien plus fine, qu’elle avait des seins ronds. Cokkie est allée chez elle, et elle lui a fait peur en paroles, elle a fait la folle. En dépit du bon sens, ça a marché.

Juillet, le 31, dans la chambre d’hôtel

Virginie porte un pantalon noir à pinces et une chemisette rayée. Je n’aime pas trop ses cheveux courts, mais je me suis habituée. Elle a des yeux menthe à l’eau d’un autre monde, un petit nez, des seins parfaits, mais c’est normal, ils sont refaits. Elle m’a avoué qu’elle les adore tant ils sont beaux désormais, qu’elle regrette qu’une chose, c’est d’avoir perdu les sensations au toucher. Mazette, j’imagine même pas qu’on aspire mes tétons, et que ça m’envole pas. On s’allonge sur le lit face à face, et on se défie du regard, comme de jeunes chattes. Elle a mis la clim en marche avant que je me pointe, c’est trop bien. On va pouvoir se chauffer du coup. Je n’ai pas le temps d’attaquer la première, d’un geste adroit, elle me renverse sur le dos, m’embrasse avec avidité. Ce n’est ni tendre ni goulu, c’est de l’envie exprimée. J’adore son haleine à la chlorophylle, j’ai de la chance d’avoir une maîtresse et des amants qui aiment mâcher du chewing-gum. Elle décide de se comporter comme un homme, et devant tant d’appétit, je n’ose imposer l’inverse. J’aurais bien aimé avoir le dessus. Nos vêtements froissés finissent au pied du lit, on est passées maîtresses dans l’art de l’effeuillage express. Son baiser est enivrant, sa langue, enroulée autour de la mienne, est délicieuse. Virginie plaque son corps contre le mien, commence un missionnaire en partie virtuel par la force des choses. Je caresse ses fesses, je glisse mes mains entre nos corps, j’attrape doucement son sexe, et mes doigts se fraient un passage jusqu’à sa fente. Je sais la faire mouiller, en avoir plein les doigts me donne à cet instant plus de plaisir que de chercher mon propre orgasme. Virginie s’effondre en jouissant. Presque un mec. C’est un pur bonheur de partager ça. Sauf que je l’aurais bien chevauchée moi-même, mais comme souvent, le temps a passé, et son mari l’attend chez eux. Elle m’offre un petit cunni de circonstance (qui ne me laisse pas sans réaction), et elle file à regret. Béni soit son mari qui l’empêche de s’attarder. Ces contraintes de temps sont le secret de notre relation qui dure.

Août

Cokkie dit clairement qu’elle aimerait un truc à trois avec son ex et moi. Bien sûr, je dis oui à tout. Mais ça, pour l’avoir déjà vécu avec une maîtresse de mon mari, affriolante, aux petits seins bien durs au demeurant, je sais aussi que ça peut foirer avec un truc de rivalité et de jalousie qui s’installe entre nénettes. Alors, je lui dis qu’il travaille beaucoup, que c’est oui dès qu’il a un peu plus de temps. Tu parles qu’elle va attendre ! Elle propose que nous deux, à l’hôtel... Je dis oui. D’autant que je connais une bonne adresse.

Août, le jour du rendez-vous

Je suis en avance. Je suis venue avec la grande voiture. Je me suis beaucoup maquillée. J’ai remonté mes cheveux en queue-de-cheval, et mon blond est frais, le coiffeur l’a travaillé y a trois jours. Ma robe est décolletée, boutonnée devant, mi-longue. J’ai dégagé les escarpins à l’arrière, rien à foutre, je vais les remettre dès qu’elle arrive. Et elle arrive. Une 206 pastel se gare près de moi. Je vois les boucles noires, mes narines font comme les naseaux de l’étalon quand il devine que c’est le moment de vivre quelque chose d’unique, de grand, de passager aussi. Elle décide que c’est dans mon habitacle que l’on va se dire bonjour. Elle vient, s’assoit, referme la portière. Ah, ce parfum de sucre. Ah, cette femme. Qui m’obséda. Qu’il oublia. Qui me vient. Elle pose ses grands yeux noirs, biche, prostituée, souvenir, elle les pose aujourd’hui sur moi tout entière.

Elle dit sale gitane, mets tes chaussures. Et ça nous fait rire. On se dit trois banalités sans cesser de rire, ce sont de vraies joies, rien de forcé. Je dis hôtel ? Elle répond y a une colline le long de la petite route, derrière. Je démarre, cette petite route est si jolie, bordée de chênes, de quelques pins, les cimes se rejoignent sous le ciel, ça fait comme un chapiteau improvisé. Cokkie porte une robe rouge, elle est bronzée, elle a des taches de rousseur sur les pommettes ; sur les photos, ça se voyait pas. On s’arrête derrière un bouquet champêtre, un ensemble buissonnier. Les yeux qui m’ont fait tant mouiller sont à portée de bouche. Mais je ne bouge pas. Je le sais, moi, que le plus grand érotisme est lent, immobile, latent...

Doucement, j’avance mes doigts, j’effleure les cheveux, j’aborde la joue, la bouche qui s’entrouvre. Cokkie, c’est bizarre, hein, je lui fais confiance, les autres femmes, la Flore de mon mari, la Virginie de mes hôtels, c’est pas le cas, c’est même au contraire. C’est vraiment bête, mais Cokkie, c’est la première personne avec qui je m’apprête à baiser et qui m’inspire confiance. C’est comme une histoire d’héroïnes de western, c’est mon égale. Ni mes amants ni le mari et encore moins ces quelques femmes, ces gens qui m’ont prise, je les laisse de lassitude, j’ai si peu à leur dire et ce qu’ils me disent me parle si peu.

Cokkie s’impatiente, le feu danse dans ses yeux. Elle aussi, elle est maquillée comme un cambriolage. Elle prend mes cheveux à pleines mains, nos bouches se rejoignent. Je ne connais pas meilleure entrée en matière. Sa bouche immense mange la mienne, sa langue a un goût de guimauve. On dirait une passion. Je m’aventure sous la robe écarlate. Je fais tomber les bretelles fines, les seins à peine maintenus épousent mes mains, je les presse fort, ils ont une petite mollesse adorable, Co crie de plaisir.

Dans ma culotte, un jet s’est étalé sur ma chatte, mes cuisses en profitent également. Je me souviens pas avoir désiré comme ça, ni avoir suscité autant d’envie. Je n’en finis pas de la pétrir, ses nichons sont authentiques, ils roulent sous la pression, se tordent, se laissent aimer. Je pince les bouts, Cokkie renverse la tête en arrière. Elle est si belle ainsi donnée. Je mords ses lèvres, je mets sa robe en lambeaux, son maquillage a coulé, quel cirque !

Elle m’invite à aller sur le sol, dehors. Prions pour que les bestioles de la colline ne se joignent pas à nous, ça gâcherait. Elle se déplie, elle est grande, j’aime bien lever les yeux vers la personne que je m’apprête à aimer. Je regarde son cul quand elle s’allonge, j’ai envie d’une cunni party. Je me demande pas où ça va nous mener tout ça, je m’en fiche, on verra bien ce que demain apporte, mais là, maintenant, tout de suite, en osmose avec Co, je veux qu’on jouisse.

Naturellement, je me place tête-bêche. Je rêve ce moment depuis si longtemps. Je sais que je vais devoir changer de rêve après. Freud a dit : « Le propre du désir est d’être inachevé. »Eh bien, fuck, j’inventerai un autre désir. J’ai sa touffe dans ma bouche. Elle a plongé, écartant les lèvres, isolant mon clitoris. Elle me lèche comme elle aime être léchée. Je la mange, ça me plaît tant d’être mangée ainsi au creux des cuisses. Nos mains arpentent les territoires qui furent interdits. J’attrape la peau de son ventre, j’imprime une guirlande de suçons, histoire que Tom Selleck s’en étonne, au moins. Je mords le rebond du con, Co gicle, je ne m’y attendais pas, et giclant, elle crie fort en se tortillant. Pourtant, je ne fais rien d’extraordinaire, j’ai juste envie d’elle comme jamais je n’ai eu envie de qui que ce soit. Peut-être que c’est ça, le secret.

Par petits coups de langue dure, elle mène le combat du siècle. Si je bouge, elle va se déconcentrer. Tendue comme un arc, je baigne dans son liquide, j’en ai plein la figure. Faut-il une bite pour une éjac faciale ? Preuve que non. J’ai l’impression d’être un bout de bois tant je suis dure ainsi tanquée, l’impression d’être entièrement dans mon clitoris.

J’attrape ses cheveux, j’accompagne ce désir fou qu’elle a du bouton qui s’érige tant et si bien qu’une décharge fulgurante me fait presque décoller du sol. Et tout d’un coup, je suis molle, je fourmille de la tête aux pieds, et dire que je me prétendais hautement vaginale. Que sait-on de sa propre identité, des possibilités du corps ? Je ne me souviens pas, avant, d’un tel orgasme. On reste longtemps ainsi effondrées, collées l’une à l’autre.

Quand je reviens à moi, allez savoir comment les chansons vous prennent la tête, j’ai ce refrain de Francis Lalanne :

« La plus belle fois qu’on m’a dit je t’aime, c’était un mec qui me l’a dit. »

On a fini par se caresser la peau tendrement, ça voulait dire qu’on reprenait nos esprits. Elle a dit j’ai beaucoup joui. J’ai dit moi comme jamais. Elle a pleuré de ce bonheur merveilleux d’avoir donné cet orgasme. Elle m’a demandé si je voulais qu’on recommence, dans le coffre de sa voiture, y avait des godes dont un ceinture. J’ai dit hélas, faut que j’y aille, mais j’adorerais te revoir. Elle a répondu oui, et puis le faire avec ton mari. J’ai acquiescé, mais à la vérité, pas question que Magnum et Tom Selleck viennent se mêler de mes affaires. Je l’ai ramenée à sa voiture crème. Le soir, on a commencé à échanger des lettres d’amour.

CHAUD-FROID

Pauline Bonvalet

Maude pratiquait le ski artistique. Elle glissait le plus souvent avec un ski en l’air et une tête de circonstance, ses bras moulinaient pour maintenir un équilibre précaire. Elle tournait, sautait, atterrissait, virevoltait, accélérait, explorait les bords de piste, le tout contre son gré. Maude ne tombait presque jamais, mais elle avait peur souvent. Maude n’aimait pas le ski. Elle était frileuse, elle avait les yeux trop clairs pour la réverbération du soleil sur la neige, la peau trop pâle pour ne pas brûler, même couverte de plusieurs couches de crème. Pourtant, Maude y était, au ski. En haut de « Marie-Chantal », une piste noire, tétanisée. En contrebas, son grand frère Vincent et sa bande de copains l’attendaient, hilares. Face à Maude, du verglas, des bosses et des têtes de sapin piégés, qui émergeaient de-ci de-là comme pour lui compliquer la tâche. Les conseils de son père se bousculaient dans son esprit. Ne pas avoir peur de se mettre face à la pente. Bien s’appuyer sur l’avant des chaussures. Prendre assez de vitesse pour tourner, et s’aider des bosses. Avoir les jambes élastiques. Elle s’élança. Son ski droit crissa sur la neige dure, elle planta son bâton, balança son poids sur sa jambe gauche et tourna, se retrouva face à la pente et vira encore, secondes providentielles de ski parfait. Elle se prit à rêver qu’elle allait la niquer, Marie-Chantal, se la taper en entier d’une seule traite, Marie-Chantal, et ricana intérieurement de ses analogies graveleuses.

Elle entendit trop tard l’avertissement : « Maude, attention ! » La voix grave rompit l’illusion. BAM ! Elle heurta quelque chose, de plein fouet, et dévala la piste, roula le long de la pente et vint finalement s’éclater sur le flanc d’une grosse bosse. Les skieurs, sur les télésièges qui survolaient Marie-Chantal, hésitaient à rire. Vue du dessus, la chute était comique : la fille s’était emplafonné un sapin de plein fouet, avait crié d’une voix stridente avant de dégringoler au rythme de petits couinements plaintifs. Le bruit de skis entrechoqués et l’impact de son corps contre la bosse étaient franchement inquiétants. Elle ne bougeait pas, et les skieurs sur les télésièges se penchaient pour regarder la tache jaune de la combinaison de Maude. Un homme la rejoignit, elle remua un bras, ils se désintéressèrent de la scène.

La voix essoufflée de Théo. « Maude, ça va ? » La vision réconfortante de Théo au travers des cils de Maude, encombrés de neige. Les yeux bleus de Théo, la bouche préoccupée de Théo, le souffle de Théo qui se penchait sur elle. Théo. La raison de la présence de Maude dans ces montagnes hostiles. Agenouillé, il regardait l’angle improbable formé par la cheville de Maude tordue par le ski.

À la naissance de Maude, Théo était déjà le meilleur ami de Vincent et passait beaucoup de temps à la maison, fuyant ses parents, des vieux cons. Maude grandit avec lui. Longtemps, elle eut deux grands frères, un de sang qui lui pourrissait la vie dès que possible, et un de cœur qui la « comprenait ». Lorsqu’elle eut quinze ans, ce grand frère de cœur devint une obsession, un cuisant fantasme. Maude se souvenait très bien de ce jour particulier. Elle était allongée sur le lit de Vincent lorsque Théo entra, encore humide de la douche, tenant d’une main une serviette autour de ses hanches. Il demanda du déodorant. Vincent le lui lança, de l’autre bout de la pièce. Par réflexe, Théo leva les deux bras pour rattraper l’aérosol… Maude connaissait tout de Théo. Mais pas ça. Elle l’avait vu torse nu à de maintes reprises, mais n’avait jamais aperçu ce qu’il cachait entre son nombril et ses cuisses. Le bas de son ventre, les poils sombres et le sexe alors placide. Théo avait un sexe, et ce sexe donnait au reste de son corps un tout autre relief. Les yeux un instant posés sur cette parcelle inconnue, Maude réalisa les hanches étroites, les épaules larges, les muscles qui jouaient sous la peau. Théo avait grandi, changé, s’était transformé. Le petit garçon était loin. Théo avait un sexe, un sexe d’homme, Théo était un homme, et il était foutrement beau.

— Ta jambe… Tu crois que…

— Non, non, je suis super souple, aide-moi juste à me déchausser, et ça va aller.

Théo se pencha sur Maude et libéra son pied endolori. Elle étouffa un grognement, elle était moulue, son corps alourdi de courbatures. Théo lui tendit la main et la releva sans effort. Elle s’échoua dans ses bras, bien décidée à profiter de son « état de choc » pour s’autoriser quelques privautés. La tête dans le creux de son cou, elle chuchota qu’elle avait eu peur, décidément, elle était nulle en ski, et puis elle s’était fait un peu mal, quand même, elle avait froid, il y avait plein de neige dans sa combinaison. Les tremblements qui la secouaient étaient convaincants, et Théo la serra contre lui. Maude était bien, elle aurait pu passer la journée là, dorlotée. C’était sans compter sur Vincent et le reste de la bande, qui les rejoignirent. Vincent était moqueur. Thomas et Paul, ses deux autres amis, se contentaient d’un sourire goguenard, hésitant à chahuter ouvertement Maude, qu’ils ne connaissaient que depuis les douze heures de trajet jusqu’à la station. Mais lorsque Vincent reconstitua la scène, se roulant dans la neige et poussant de petits cris de souris, les deux garçons ne purent contenir un éclat de rire. Même Théo sourit franchement. Vexée, Maude explosa. Elle se rua sur Vincent et balança son poing, tellement au hasard qu’il atteignit Paul à l’estomac. Furieuse, les yeux brouillés de larmes, elle rechaussa ses skis et s’enfuit. Jamais elle n’était rentrée si vite au chalet.

Je n’ai pas besoin d’eux. Non, non, je suis bien mieux ici, au chaud. Tiens, je vais me faire couler un bain. Avec plein de mousse. Hum, c’est un peu chaud, rajouter de l’eau froide, oui, là, c’est mieux. Théo quand même, pas sympa de se moquer de moi. Ce vilain sourire narquois… Pfff, je suis grillée, cette fois-ci. Il me voyait comme sa sœur, et maintenant, je suis sa gourdasse de sœur. Hop hop hop, toute nue, mademoiselle, et plouf ! On ne discute pas ! Oh, mais c’est le caleçon de Théo là, sur le dessus du linge sale. Et si je… Non, c’est carrément pervers. Personne ne le saura, cela dit. Et au point où j’en suis, c’est peut-être le seul moyen que j’aurais d’approcher son sexe. Tiens, marrant, ça, quand je parle des mecs avec qui je couche à mes copines, je dis queue, bite, jamais sexe, la queue de truc, la bite de machin, le sexe de Théo. J’ose pas dire la queue de Théo. Comme si Théo méritait mieux. Allez, je l’enfile, ce caleçon, une jambe, deux jambes, tada ! Zut, j’aimerais bien voir ce que ça donne… Trop petit, ce miroir. Ah ! Mais le miroir du salon ! Vite vite vite. Hum, c’est un peu grand devant, mais derrière, ça me fait de jolies fesses, ce caleçon. Si je mets ma main comme ça et que je colle le tissu à ma chatte, ça fait un peu comme si nos sexes se touchaient. Comme si le se… la queue de Théo se frottait à ma chatte. Ouais, on se frotterait comme ça… Je suis sûre qu’elle est grosse. Je ne l’ai vue qu’une fois, et toute molle, mais il me semble bien qu’elle descendait bas sur sa cuisse… Enfin, ça ne veut rien dire. Puis c’était la première fois que j’en voyais une, alors…

Dans le miroir du salon, Maude se contemplait. Nue, à l’exception du boxer de Théo, elle se tournait, se penchait, observait ses fesses, écartait le tissu et ses doigts s’insinuaient, de plus en plus insistants. Elle sursauta au claquement de la porte d’entrée.

— Maude, c’est Théo. Je venais voir si tout allait bien… Où es-tu ?

Maude évalua, à gauche, à droite, les possibilités de repli. Il n’y en avait pas.

— Je suis ici, répondit-elle, un bras pudiquement replié sur ses seins. En fait, je voulais prendre un bain, et j’avais oublié un truc, et du coup, j’ai mis ça pour me couvrir, je me suis dit on sait jamais, tu vois… Si quelqu’un entre… Enfin bref, mon bain va refroidir, argumenta Maude avant de filer sans demander son reste.

Elle ignorait que Théo l’observait depuis un petit moment déjà. Rentré sans faire de bruit quelques minutes auparavant, il resta interdit, à l’orée du salon, troublé par le spectacle. C’était Maude, un peu ridicule avec ce caleçon trop grand… Mais les fesses, les hanches, les seins mouvants, les plis de la taille, alors qu’elle se penchait, impudique, c’était Maude aussi. C’était Maude, la petite Maude, et c’était bandant. Il regarda, tétanisé, la sensualité de Maude. Elle avait les joues rouges, le souffle un peu court, et des gestes de plus en plus explicites. Il n’avait pas le culot de s’approcher, de la prendre par la taille et… Il avait claqué la porte.

Maude trempait dans l’eau chaude depuis une demi-heure lorsque Théo frappa.

— Maude, tu vas finir toute fripée si tu restes trop longtemps là-dedans… Ce serait dommage. Tu veux pas sortir ?

— Non, je suis bien là, ça me détend, j’ai un peu mal partout.

La salle de bains ne fermait pas à clé. Appuyer sur la poignée, entrer et… Théo n’osait pas.

— Justement, je pensais, je pourrais te masser un peu, dit-il dans un souffle. Je t’attends dans ta chambre.

Il n’écouta pas la réponse.

D’abord, se changer. Théo avait beaucoup trop chaud, avec ce pantalon de ski. L’enlever. Oui, c’était beaucoup mieux. Rester en caleçon ? Avec le gaule qu’il allait certainement se taper, pas très malin. Mais mettre quoi, alors ? Pas trop le choix. Bon, en caleçon, avec un tee-shirt quand même. C’était bizarre, de se poser ce genre de question. C’était fou, l’effet d’une chute de reins, d’une pose lascive. Il n’avait jamais hésité à se trimbaler presque à poil devant Maude, la petite Maude. Désormais, tout lui semblait équivoque. Il avait peur, et envie, de la choquer. Petite Maude. La provoquer. Il enfila des affaires propres et traversa le couloir. Sur le parquet, des traces de pas mouillées, très nettes, puis de moins en moins, l’eau s’épuisant, jusqu’à la chambre de Maude. Elle était étendue sur le lit, ses cheveux humides torsadés et ramenés au-dessus des épaules, le dos couvert d’une serviette enfantine où Mickey et Minnie, debout face à face, le museau en avant, s’embrassaient timidement.

— Tu as mal où ?

— Un peu partout. Je n’ai pas très mal, mais j’ai des courbatures. Et je crois que ma cheville a dégusté.

— D’accord. Tu me dis, si j’appuie trop fort.

La crème de massage d’un blanc dilué que Théo versa sur le dos de Maude, sans la réchauffer, pour le plaisir de voir sa peau réagir, se contracter, devenir granuleuse, était obscène. Il se dépêcha de l’étaler. Il parcourut tout le dos, comme pour lisser la chair de poule, et s’étonna d’obtenir l’effet inverse. Plus il lissait, plus la peau devenait irrégulière, jusqu’au frisson. Gêné par le lit, trop large pour qu’il en fasse le tour au gré de l’errance de ses mains, il se mit à califourchon sur Maude. La nuque, les épaules, les omoplates, les dorsaux… Les muscles se déliaient sous ses doigts, il les sentait rouler, résister un peu, puis se détendre, plus souples à chaque passage. Sur certains nœuds, il insistait, Maude gémissait, soufflait, puis se calmait à mesure que la contracture cédait. Arrivé à la lisière de la serviette, il glissa un pouce, puis le second, dans les petits creux qui, de chaque côté de la colonne vertébrale, annoncent la proximité des fesses. Il arrima ses autres doigts aux hanches, et entama des mouvements circulaires pour défaire les tensions. Il voulait voir ses mains sur Maude. Il baissa la serviette, de quelques centimètres seulement. Ses mains sur Maude, attachées aux hanches, et la pente douce des fesses, plus larges, le début de la raie si près de ses pouces… En levrette, il l’aurait tenue comme ça, exactement comme ça, la petite Maude.

— Tu veux que je te masse les jambes ?

Elle acquiesça. À genoux au pied du lit, il tritura ses pieds, plus doux avec la cheville endolorie. Puis, ses mollets. Pour masser ses cuisses, il devait tendre les bras, c’était inconfortable. Il remonta sur le lit, écarta les jambes de Maude pour se placer entre elles et continuer à son aise. L’arrière des genoux, l’extérieur des cuisses jusqu’aux côtés des fesses, puis l’intérieur, et sous la serviette une humidité chaude, ses doigts aimantés par ce qu’il avait aperçu quelques instants plus tôt, alors qu’il s’occupait de ses pieds. Il n’osa pas. Il remonta le long du corps de Maude, se pencha sur elle :

— Tu te sens mieux ?

Entre leurs peaux, Mickey et Minnie s’embrassant timidement, et le caleçon distendu. Rien d’assez épais pour dissimuler à Maude l’érection de Théo, contre sa cuisse. Et Théo le savait. Mais n’osait pas.

Vincent, Thomas et Paul ne rentrèrent qu’à la nuit tombée, passablement éméchés. Bien décidé à continuer l’apéritif entamé au Planter du bâton, le bar de la station, Vincent s’attela à la préparation d’une fondue. Le repas fut arrosé. Maude, un peu saoule, était aux anges. Sous la nappe, le genou de Théo se soudait au sien. À minuit, Vincent, assommé par le vin, monta se coucher, suivi de près par Paul et Thomas. Théo et Maude se retrouvèrent seuls, un peu idiots autour de la grande table en désordre. Assis l’un à côté de l’autre, proches sans se toucher, c’était un de ces moments où un presque rien suffit à faire basculer la situation.

— Il reste de la fondue, murmura Maude, celui de nous deux qui arrive à prendre le plus de fromage sans perdre son morceau de pain colle un gage à l’autre ?

C’était un de ces moments de tension où le mot anodin prend des accents lubriques, où le jeu enfantin mène à la débauche. Ils plongèrent leur morceau de pain, tournèrent, levèrent, replongèrent, tournèrent… Et Théo perdit.

— J’ai gagné ! jubila Maude.

— Hum… Je m’en fiche un peu. Je suis même assez content. Mon gage… J’attends !

Le regard de Théo suintait l’envie, mais il n’osait pas, toujours pas. Maude avait bu. Elle se coucha sur la table, entre les assiettes sales et l’appareil à fondue, et l’implora :

— Fais-moi du bien, Théo, je t’en prie…

Enfin, la bouche de Théo, sur la sienne, dans son cou et… Il s’arrêta pour la déshabiller, méthodiquement, de haut en bas, ne lui laissant que ses grosses chaussettes montantes. Nue, parmi les déchets du repas, il la contempla un instant. Petite Maude. Elle lui avait donné la permission.

— Tu dois avoir chaud… Tes joues sont rouges.

Théo se dirigea vers la fenêtre, récolta sur le rebord une brassée de neige qu’il déposa dans le saladier vide. D’un geste tendre, il passa sa main glacée sur les joues de Maude. Puis il entreprit de décorer son corps de jolis tas blancs. D’abord, une moustache. Deux petits monticules, à gauche et à droite, dans les salières formées par les clavicules. Un petit pâté entre les seins. Ces seins, il les saupoudra ensuite de flocons qui s’évanouirent avant même de toucher la peau. Au milieu de la poitrine, le petit pâté commençait à fondre. Théo se pencha sur Maude pour souffler sur l’eau fraîche, s’amusa à la faire grimper vers les mamelons, sans y parvenir. Maude gémit, se tendit. Théo mit dans sa bouche un peu de neige et, enfin, aspira entre ses lèvres une des pointes érigées, caressant l’autre de ses doigts. Satisfait de l’effet produit – les joues de Maude étaient écarlates, son souffle anarchique – il reprit sa décoration éphémère, érigeant ça et là de petites collines neigeuses. La neige, en fondant, dessinait des arabesques mouillées qui convergeaient vers le milieu du ventre en un mince filet d’eau, suivant la pente, pour remplir le nombril qui fut rapidement près de déborder, surplombé d’une bulle d’eau. De nouveau, sa bouche au ras de la peau de Maude, Théo tenta de canaliser l’eau avec son souffle. La respiration de la jeune femme lui compliquait la tâche, chaque inspiration déviait dangereusement le cours de ce petit ruisseau artificiel. En bas du ventre, à l’orée des poils, ne subsistait qu’une grosse goutte, de laquelle il rapprocha ses lèvres pour souffler avec plus de précision. Précautionneusement, il l’amena jusqu’à la fente. La goutte disparut, comme aspirée. Du bout de l’index, Théo amena une autre goutte au sommet de la faille, et la regarda s’évanouir.

— J’ai soif, murmura-t-il.

Il disposa, sur le mont de Vénus, un petit édifice neigeux, l’instant d’après liquéfié. La tête entre les cuisses de Maude, Théo lapa la neige fondue, salée par la peau transpirante. La source tarit rapidement ; Théo continua de lécher, mordiller, tordre ce que trouvait sa bouche, les poils, les lèvres, le clitoris.

— J’ai encore soif.

Du saladier, sa main ramena une grosse poignée blanche dont il couvrit l’entrejambe de Maude, partout, à l’intérieur même, la neige anesthésiant les muqueuses humides quelques instants, brûlant et rafraîchissant tout à la fois, s’écoulant en un liquide plus épais, salé, glissant, tout de mouille mélangé, dont Théo ne perdait pas une goutte.

— J’ai froid, Théo, j’ai froid ! gémit Maude.

Tordue, convulsée, elle n’en pouvait plus. Elle le voulait, tout de suite, elle voulait être remplie par quelque chose de plus réel que cette neige qui fondait, fondait, fondait, frustrante.

— Théo, ta queue…

Elle la sentait, entravée par le jean, contre sa cuisse. D’une main tremblante, elle défit le bouton, descendit la braguette. Ça y était. Le gland de Théo, à l’entrée de son ventre, brûlant mais glacé. Coup de reins. Il était dedans. Elle soupira. Il retint un cri. Sa petite Maude. C’était divin. Chaud. Et froid.

LE BLANC PURGATOIRE DES AMOURS DE JEUNESSE

Julie Derussy

Nous n’avions pas vingt ans. Le monde était à nous, et les montagnes aussi. Toute la journée, nous la passions à skier ensemble. Personne n’allait aussi vite que nous. Nous descendions les pentes à une vitesse effrénée, tout schuss, sans prendre la peine de ralentir lorsque nous croisions un skieur égaré sur notre chemin. Nous cherchions les bosses, la poudreuse, la neige qui vous gicle au visage au détour d’un virage.

En dépit du masque et du gros blouson, il était si beau, lorsqu’il skiait, que j’aurais pu le regarder toujours. Et c’est ce que je faisais, quelques mètres derrière lui, inscrivant la courbe de mes skis dans ses traces. Quand nous nous arrêtions pour boire un verre dans le chalet le plus haut, celui où les autres ne venaient jamais, je buvais mon coca en me perdant dans le ciel de ses yeux.

Un vrai paradis.

Le soir, nous retrouvions le reste du groupe. Ils nous expliquaient comment le cours s’était passé, vantaient leurs progrès, racontaient en s’esclaffant la dernière chute. Ils nous demandaient, une lueur d’envie dans les yeux, quelles pistes nous avions explorées. Les bières se vidaient, il fallait préparer le repas. C’était toujours moi qui coupais les oignons. Ça ne me dérangeait pas, je crois même que j’aimais ressentir l’invasion sous mes paupières, la larme qui se forme.

Il y avait Camille, Sébastien, Isa, François et moi. Cinq personnes dans un petit appartement, autant dire que nous étions les uns sur les autres. Comme il n’y avait qu’une seule chambre à lit double, c’était le couple qui l’avait récoltée. J’avais refusé les lits superposés de la chambre d’enfants, préférant l’intimité relative du matelas solitaire installé dans le salon.

Vers 22 heures, après quelques parties de tarot, nous étions déjà épuisés et passablement alcoolisés. Isa, quand elle était éméchée, ne manquait jamais d’aller s’asseoir sur les genoux de François ; elle l’embrassait dans le cou et murmurait à son oreille des mots qui le faisaient rire. François. Mon François.

Du moins, c’est ainsi que je pensais à lui.

Mais il était bien à elle, la nuit, quand ils se retiraient dans la chambre. Parfois, je les entendais. La cloison était si fine. C’était une torture et un plaisir conjugués. Au milieu de ses gémissements à elle, je guettais les soupirs légers de François. Je l’imaginais avec moi, je pouvais presque voir le mouvement de ses fesses musclées tandis qu’il s’enfonçait en moi. Mes mains allaient et venaient en rythme avec l’étreinte. Les yeux fermés, les rêves enfiévrés, je retenais mes cris pour ne pas leur faire écho. La jouissance avait un goût de cendre.

Mais au matin, il était à nouveau tout à moi. Un baiser distrait sur les lèvres de sa copine, et il me lançait son sourire éclatant, tandis que nous nous dirigions vers le télésiège. Je bénissais chaque jour mes parents de nous avoir emmenés, mes frères et moi, à la montagne tous les hivers. Grâce à ma maîtrise du ski, je pouvais suivre mon idole sur les pistes les plus folles. Rien ne nous faisait peur ; c’était un tourbillon de glisse et de joie. Et de le voir ainsi dévaler les pentes, l’émoi des nuits me revenait : j’avais envie de lui, envie de lui comme jamais.

Je suppose que c’est cela qui a provoqué la chute. Si je n’avais pas eu les yeux fixés sur son cul parfait, j’aurais probablement vu la bosse. Ça n’a duré qu’une seconde ; une seconde, et c’était trop tard. Après un vol plané, j’ai atterri quelques mètres plus loin, le nez dans la neige. Le froid s’est incrusté, un élan douloureux a traversé mon poignet, et j’ai compris que c’en était fini des escapades avec François.

Il lui a fallu un moment pour me rejoindre. Il était déjà trop bas lorsqu’il a freiné et s’est retourné. Pour aller plus vite, il a pris le tire-fesses pour redescendre ensuite vers moi. J’étais en train de tenter de m’asseoir, ce qui n’allait pas sans difficulté : mon ski gauche, encore accroché à mon pied, m’encombrait, mon poignet était brûlant, et je sentais que je n’étais pas loin de tomber dans les pommes. Heureusement que je portais un casque – sur son conseil, d’ailleurs. Quand il est arrivé, très pâle, il m’a posé mille questions, m’a fait bouger les bras, les jambes, et a soupiré de soulagement quand il a vu que seul le poignet était blessé.

– Ne me refais jamais ça, il a dit, le bleu de ses yeux dans les miens, et, un instant, nos visages ont été si proches que j’ai cru qu’il allait m’embrasser.

Ça n’a duré qu’une seconde ; il s’est détourné de moi. Il voulait appeler les secours, mais j’ai refusé obstinément. Ce n’était pas utile, je pouvais très bien m’en sortir. Avec son aide, j’ai rechaussé mes skis, et nous avons descendu les pentes très doucement, nous qui les dévalions toujours à toute vitesse.

Chez le médecin, le verdict est tombé : une vilaine foulure au poignet. Rien de grave, mais je pouvais faire une croix sur le ski. J’avais envie de pleurer. Ce n’était ni la douleur, ni le fait d’avoir gâché la fin de mes vacances. J’avais plutôt de la chance, nous devions partir le surlendemain. Malgré tout, le simple fait de savoir que cette dernière journée, je la passerai sans lui, sans mon François, me déprimait profondément.

L’après-midi était bien avancé quand nous avons regagné l’appartement. Les autres, déjà de retour, se sont exclamés lorsqu’ils ont vu l’attelle autour de mon poignet. Il a fallu tout raconter, encore et encore. Isa surtout avait le don de m’énerver. Je ne pouvais supporter sa sollicitude. Ce n’était pas de sa faute, bien sûr. C’est moi qui étais injuste envers elle, j’en avais conscience.

Cette nuit-là, aucun soupir n’est venu de leur chambre. Ils ont dû s’endormir tout de suite. Quant à moi, les yeux perdus dans le plafond, je laissais mes pensées vagabonder. Quand j’ai enfin basculé dans un sommeil agité, j’ai rêvé de lui. Nous glissions ensemble sur la pente, au milieu des sapins. La piste était petite, sinueuse, la neige étincelait au soleil. C’était un endroit féerique. Pour profiter de la beauté des lieux, nous avons décidé de faire une pause. Il s’est assis près de moi, tout près de moi, et, alors que j’allais dire quelque chose, il s’est penché et a posé ses lèvres sur les miennes. Ce fut un baiser long et tendre, un baiser qui m’ouvrait à lui.

Dans mon rêve, nous avons fait l’amour dans la neige. Je savais que ce n’était pas vrai. Si ça avait été vrai, il y aurait eu le froid, les chaussures de plomb et les fermetures Éclair, tout ce réel qui nous encombre. Dans mon rêve, il n’y avait que nos corps enfiévrés et la force du désir.

Au réveil, j’étais en feu.

Le lendemain matin, il faisait un temps radieux. Le soleil piquetait la neige de reflets miroitants, le ciel était d’un bleu sans faille, et je broyais du noir. C’était la journée parfaite pour partir en expédition avec François.

– Ce ne sera pas pareil, sans toi, il m’a dit.

Il allait skier seul. Pas question pour lui d’accompagner les autres, malgré les demandes réitérées d’Isa : il voulait profiter de ce dernier jour pour faire encore quelques pistes noires.

Nous avons pris le petit déjeuner tous ensemble, puis, trop vite, ils sont partis en même temps, me laissant à ma solitude. L’appartement, si petit d’habitude, m’a paru soudain vaste et désert. J’ai lu un moment, mais ce n’était pas pratique, parce qu’il fallait tenir le livre d’une seule main. Je n’arrivais pas à tourner les pages. J’ai rapidement abandonné. Comme je ne supportais plus le silence, j’ai allumé le vieux téléviseur ; les émissions étaient toutes plus bêtes les unes que les autres, mais ça me faisait une distraction.

Vers midi, j’ai décidé qu’il était temps de manger. Comble du comble, c’était Isa qui m’avait gentiment préparé un sandwich le matin, avant de partir. Je ne pouvais même pas la détester. La vérité, c’est que j’aimais François depuis toujours, et que je n’avais jamais osé le lui dire. Encore moins depuis qu’il était avec elle, évidemment. J’avais bien mérité ce qui m’arrivait.

Dans le frigo, j’ai pris une canette de coca et l’ai posée sur le plan de travail pour l’ouvrir de la main gauche. La télévision marchait toujours, ce qui explique sûrement que je ne l’aie pas entendu arriver. Une main s’est posée sur mon épaule ; j’ai sursauté, manquant de renverser le soda.

– Excuse-moi, je voulais voir comment ça allait, je ne voulais pas te faire peur.

Il avait une si belle voix, grave, profonde. La joie s’est répandue en moi, et j’ai fermé les yeux pour mieux la savourer. Il n’a pas retiré sa main de mon épaule. Au lieu de ça, il a fait un pas vers moi.

– Ça va ? il a murmuré.

Je n’ai pas répondu. Il était si près que je sentais son odeur. J’avais le souffle coupé. Ses mains ont glissé sur moi, ses lèvres ont effleuré ma nuque. J’ai soupiré, à peine. Dans le coin du séjour, la télévision braillait toujours.

Alors, tout s’est accéléré, l’espace entre nous a disparu. Il était tout contre moi, son érection contre mes fesses, et nos bouches se sont trouvées, embrassées, mordues.

– J’ai tellement envie de toi, il a dit, tout contre mes lèvres.

Je le savais. Je l’avais toujours su. D’une main, il a baissé son pantalon, sorti son sexe bandé ; à mon tour, j’ai déboutonné mon jean, offert mon cul, impudique. S’emparant de la bouteille d’huile d’olive qui était près de l’évier, il en a répandu sur sa main.

Aujourd’hui encore, l’odeur de l’huile d’olive représente pour moi la quintessence de l’érotisme. Il me suffit d’en respirer pour que le désir m’envahisse. Ce parfum, c’est un peu ma madeleine, une réminiscence du plaisir brut de notre seule étreinte.

Ses doigts se sont glissés entre mes fesses, et le plaisir m’a submergée. J’en voulais plus, toujours plus, et je n’ai pas protesté quand j’ai senti sa bite dure contre mon anus. Oui, qu’il m’embroche, maintenant, tout de suite. M’appuyant d’une main sur le plan de travail, j’ai tendu mon cul et j’ai crié quand j’ai senti son gland me pénétrer, me dilater autour de lui. Malgré l’huile, j’avais mal, mais c’était si bon, si bon de l’avoir enfin en moi. Il a grogné de satisfaction, ses mains se sont crispées sur mes hanches, et d’un mouvement brusque, il s’est enfoncé au fond de mes fesses. La douleur s’est fichée en moi comme une flèche ; pourtant, pour rien au monde je n’aurais voulu qu’il s’arrêtât. Et, tandis qu’il me labourait le cul, tandis que, lentement, la jouissance montait au fond de moi, j’ai imaginé qu’Isa arrivait, j’ai imaginé qu’elle surgissait soudain et tombait sur cette scène. Elle aurait vu son copain m’enculer. Elle aurait su qu’il était tout à moi, maintenant, et pour toujours. Cette vision a décuplé mon plaisir ; l’orgasme a fondu sur mes pensées.

Je n’ai pas de mot pour décrire l’extase que j’ai connue. Ce sont des choses, sûrement, qui n’arrivent qu’une fois dans une vie. Rien de ce que j’ai expérimenté par la suite ne peut se comparer à cet instant, à sa violence et sa beauté.

Le prix à payer en fut lourd : ce fut la fin de notre amitié. Je crois bien qu’il m’aimait sincèrement, mais il n’était pas prêt à l’accepter. Cette après-midi-là, il alla retrouver Isa et les autres, prétextant qu’il ne voulait pas qu’elle soupçonnât quoi que ce fût.

– Tu ne m’en veux pas, hein ? demanda-t-il.

Non, je ne lui en voulais pas. Je n’ai jamais pu lui en vouloir.

Ironiquement, Isa était radieuse quand ils rentrèrent vers 17 heures : son amoureux l’avait rejointe. Pendant la soirée, je gardai le silence, m’enfermant dans le désespoir. Sébastien, persuadé que j’avais mal supporté ma journée de solitude, enchaîna les plaisanteries pour me dérider. Je fis mon possible pour me joindre aux rires, mais le cœur n’y était pas. Chaque fois que je croisais le regard fuyant de François, quelque chose se déchirait dans mes entrailles.

Le retour fut une ordalie. Après avoir déposé Sébastien et Camille qui repartaient en train d’Annecy, nous nous retrouvâmes tous les trois confinés dans ma vieille Renault. François conduisait ; j’étais à l’arrière. Isa, très joyeuse, ne cessait de lui débiter des tendresses. Lui répondait à peine. J’avais mal pour elle.

De retour à Lyon, je pris mes distances. Je ne pouvais plus feindre l’amitié. Je ne répondis pas aux coups de téléphone de François et évitai les soirées où je savais pouvoir croiser le couple. Ce fut étonnamment facile. Il faut croire que lui non plus ne tenait pas à me revoir.

Quelques mois plus tard, j’appris qu’ils avaient rompu. La nouvelle ne m’étonna pas. Malgré tout, je décidai de ne pas renouer le contact. Il était trop tard.

La page était tournée.

CE SOIR, C’EST SOIRÉE DISCO

Aude Alisque

Je déteste les boîtes de nuit, et pourtant, j’y suis, traînée de force par ma meilleure amie. L’odeur de transpiration mêlée à celle de la fumée qui sort des machines m’étouffe. Le vague souffle sec de la climatisation arrive à peine à atteindre mon front dégoulinant. Je reste immobile, collée au bar, à boire un immonde rhum-coca préparé par une saisonnière au look rétro-futuriste, pantalon stretch et haut mauve en lainage sec, qui laisse apparaître un nombril percé au milieu de son ventre plat. La salope.

Je déteste les boîtes de nuit, et en ce soir de l’hiver 1996, les lumières m’éblouissent : un flash vert, un flash rose, un flash jaune… Elles viennent m’aveugler pour finir leur course sur les visages flous d’un tas de chairs sautillantes…

D’un œil paresseux, je scrute l’assistance en m’arrêtant régulièrement sur Florence, mon amie, ma petite Flo, qui se tortille comme une maniaque sur la piste de danse. Elle a toujours eu le chic pour s’attirer les regards. Avec son visage de poupon, elle dégage une innocence qui a comme curieux effet de démultiplier le désir chez les hommes. Elle doit adorer leur donner le rôle du grand méchant loup. Manipulatrice, je suis sûre qu’elle l’est, et suffisamment pour réussir à m’embarquer dans cette semaine de ski. Une idée formidable si on fait abstraction de cette attelle qui enserre ma cheville, tordue lors de ma première et dernière heure sur les pistes.

Alors, ce soir de l’hiver 1996, dans cette horrible boîte de nuit, je suis spectatrice – sur fond d’eurodance hystérique –, de corps brûlants, qui dansent, sautent, se collent entre eux, s’embrassent puis se séparent.

La chaleur devient insoutenable, le public est galvanisé par des tubes excités : « Top délire méga groove… Ce soir, c’est soirée disco… » Comme à son habitude, Flo se tortille, presque dévêtue. On dirait la danseuse d’un peep-show de fête foraine des années 70. Son corps convulse, un serpent qui recherche à s’agripper au plafond, les bras en l’air, montrant ainsi la naissance de sa poitrine de chaque côté de son fin débardeur argenté. Ses mouvements sont agressifs mais sensuels, elle danse pour elle, elle danse comme si la salle était vide. Elle semble pourtant parfaitement être au courant de l’effet qu’elle produit. L’assistance masculine n’en perd pas une goutte et quelques hommes se rapprochent sans la faire sourciller.

Elle se retourne vers l’un d’entre eux. Ça y est, elle devient l’animal que je connais, elle a choisi sa proie. Cet homme est assez grand, il porte un T-shirt psychédélique, dont je distingue mal les formes. Il semble étonné de ce soudain intérêt mais s’empresse de se coller à elle, qui lui renvoie un sourire malicieux. Presque immédiatement, elle se retourne, se retrouve face à un autre homme, puis un autre… Au-dessus d’eux, les lumières zèbrent la piste, du rose, du bleu, du vert.

Mon verre est vide. Je reprends un rhum-coca et je reviens à mon observation de la scène.

L’homme au T-shirt psychédélique lui lèche l’oreille. Elle me jette un regard impudique que je n’arrive pas à interpréter, j’ai l’impression qu’elle me nargue. Une goutte de sueur vient quitter mon visage pour échouer entre mes seins, je me sens moche. Un deuxième homme semble renifler son autre oreille, il caresse son dos nu. Je le vois lentement descendre ses mains vers ses fesses, puis essayer d’atteindre l’intérieur de ses cuisses. Elle a l’air d’aimer, elle continue à se frotter à lui. Je perçois une bosse se former dans le jean du mec, il se contient difficilement… Je suis perdue dans mes pensées, cette scène me fascine, cette fille est lumineuse, elle peut tout se permettre, j’adore la regarder, je suis une casserole à côté d’elle, handicapée, inutile, grosse, transpirante. Je me dis que mon rhum-coca est dégueulasse, mais il a l’avantage d’avoir été bien dosé.

Deux secondes plus tard, je suis par terre.

Le sol est collant, je suis trempée. Je viens de m’asperger de ma mixture en tombant. À mon avis, tout le monde peut voir ma culotte, la jupe moulante trop courte que Flo m’a prêtée remonte jusqu’à mes hanches. Je pourrais rester là, allongée, pendant encore plusieurs minutes, le sol est confortable. Au-dessus de moi, le vide, je ne vois plus les lumières.

D’un coup, je sens une douleur soudaine au flanc droit, un homme vient de buter contre moi, je me mets à hurler. Ce trentenaire se penche vers moi en s’excusant, je vois sur son visage l’expression d’une profonde incompréhension. Il me prend par le dos et m’aide à me relever. Quand je croise son regard, je lui reconnais quelque chose de familier.

— Vous êtes moniteur de ski, non ?

— Oui, et je crois que je vous ai donné un cours il y a quelques jours. Il examine mon entorse… mais je vois que je ne vais pas vous revoir avant longtemps… c’est dommage.

Je lui souris, je lui explique mon accident idiot dû à des chaussures mal fermées. Nous discutons un moment. Il est très tactile, et à mesure que ses mains parcourent mes bras et mes épaules, je cherche Flo du regard, elle a disparu de la piste de danse. Je me sens seule, abandonnée dans les bras de cet homme charmant au bronzage cuivré que marque la trace de ses lunettes de ski. Ce détail m’amuse.

Auprès de lui, je suis de plus en plus muette. Je pourrais ranger tout ça sous l’excuse d’une timidité passagère mais la vérité est que je n’ai pas baisé depuis deux ans. Je m’anime pour un rien, le contact de sa peau me brûle… Je veux m’en remettre à lui, je ne sais plus rien des choses du sexe, je suis à nouveau vierge, je ne sens plus mon corps, alors que je sens tout mon corps, je suis en pleine confusion. De son côté, c’est très simple, il a l’air de savoir ce qu’il veut et il a l’air de savoir qu’il me veut.

Quand il rapproche son visage du mien, je vois son regard prendre de la profondeur, mes joues chauffent, il regarde mes lèvres, m’embrasse. Sa bouche ouverte gobe la mienne, sa langue goûte mon rouge à lèvres satiné. Le baiser est si profond, si sensuel, si inattendu que je me sens fondre. Je mouille comme une malade, il ne me faut pas beaucoup de temps : ses gestes m’avaient préparée à sentir cette excitation. J’ai envie de lui comme jamais. Au-dessus de nous, les spots mitraillent une lumière blanche, mais je ne vois rien.

Après avoir vautré ma langue à l’intérieur de sa bouche, je le vois se reculer, me regarder avec attention, soulever mon bras pour m’aider à me lever. Discrètement, il me propose d’aller ailleurs, loin du bruit. J’accepte en bafouillant. Un frisson me parcourt l’échine, de ma nuque jusqu’à l’intérieur du bas-ventre, qui se consume. Ses regards sont sans équivoque, les miens non plus.

Je me laisse porter par sa force, par ses mots, la perspective du moment à venir… Il me parle de cette discothèque, de mes yeux, de la station de ski, de mes lèvres, du temps qu’il fait, de mes seins… Et sans que je le soupçonne, nous nous retrouvons dehors ; il fait nuit, les étoiles sont masquées par les lumières du bâtiment, il fait un froid sec qui me pique le nez. Les idées les plus idiotes viennent m’embrouiller l’esprit ; je pense à mon entorse que je ne sens plus ; je pense à mon anorak que j’ai oublié…

Et le temps de gérer le flot de pensées imbéciles ayant pour seul but de ne pas me faire réaliser ce qui m’arrive, je réalise ce qui m’arrive. Nous sommes maintenant dans un petit abri protégé de la neige, où des dizaines de paires de skis tapissent les murs jouxtant la discothèque. J’entends encore le battement des basses d’un tube techno. Par un mouvement bref, il me plaque contre un mur. Il me renifle le cou, le lèche, agrippe mes fesses, se colle tout entier contre moi.

Il plonge sa main dans mon décolleté, prend mon sein en pleine paume, en profite pour caresser mes tétons par de brefs mouvements du pouce. Mon moniteur de ski au bronzage aléatoire est en train de retirer ma chemise, lentement, en caressant mes épaules, en plongeant son visage dans ma poitrine.

— Tu es belle, tu me fascines, je veux entrer en toi, je veux m’enfoncer au fond de ton ventre si mignon…

J’hallucine, le seul son qui sort de ma bouche est un lourd soupir d’excitation et de surprise, alors que mon unique jambe valide se dérobe sous moi.

Guidée par ses gestes, je réponds à chacun d’entre eux. D’un mouvement sec, avec toute sa force, il me saisit par les hanches pour me rapprocher de lui, nos sexes se touchent, mais nos vêtements les frustrent.

Sa main se dirige directement, inexorablement vers mon entrejambe, il m’agrippe le pubis, frotte sa paume contre mes collants, le contact indirect avec mon clitoris est à la limite du supportable, ses caresses sont d’une force et d’une précision élémentaires.

J’essaie d’agripper mes collants pour les faire descendre. Plus il m’aide à me déshabiller, plus il s’imprègne de chaque centimètre de mon corps. À ce rythme, je me retrouve vite à moitié dévêtue ; les seins jaillissant de mon soutien-gorge ; mes collants, ma culotte, bloqués par mon attelle. Je suis presque nue, mais totalement offerte, à lui, à sa main qui revient à sa place. Au-dessus de nous, le bois est brut comme lui.

Doucement, son pouce dessine des lignes entre mes grandes lèvres, charnues, engorgées, il s’immisce lentement dans mon intimité jusqu’à toucher directement mon clitoris gonflé. Un autre doigt s’aventure en moi. La sensation provoque une décharge si vive que je tressaute. Le moniteur de ski a l’air content, je sens dans son regard taquin qu’il s’enorgueillit de me faire un tel effet.

Il est animé par une rage indescriptible. Son autre main agrippe mes cheveux, les tire en arrière brusquement, lui permettant de plonger son visage dans ma nuque, l’embrasser, la lécher… Je ferme les yeux.

Mon sein droit est déposé dans sa paume, soulevé, caressé. Son autre main plonge dans mon dos, descend par mes reins pour arriver sur mes fesses, une autre la rejoint… je suis toujours immobilisée par cette griffe géante, mes seins, ma chatte, mon cul, ma nuque… Quoi ?

Je reprends conscience, c’est impossible, cet homme ne peut pas m’envelopper à ce point. J’ouvre les yeux et je vois deux, trois, quatre autres mains sur mon corps, et deux nouvelles, vernies d’un bleu turquoise. Je relève mon visage et je tombe nez à nez avec Flo qui me lance un regard malicieux. Je suis muette, ma bouche s’entrouvre, mais aucun son ne sort.

Un manège se mettait en place autour de moi depuis quelques instants, Flo était accompagnée des deux hommes de la piste de danse, et, à l’instant, ils semblent tous s’intéresser à moi, du moins, leurs regards ne laissent place à aucune ambiguïté.

Elle se rapproche de mon visage, ses mains se posent délicatement sur mes hanches. Mon potentiel amant a fait un pas de recul comme pour la laisser marquer son territoire. Elle me susurre doucement : « Dis-moi d’arrêter et j’arrêterai tout. J’ai rêvé longtemps de partager un moment comme ça avec toi, tu ne te rends pas compte à quel point tu es belle, excitante. Je t’adore… »

Mon trouble est perceptible, je ne peux pas lui répondre, les mots se bousculent et me paralysent, je ne réalise plus rien et je crois que je m’en fiche. Ce moment est hors du temps et de la réalité. Je me dis que je suis sans doute dans un univers parallèle, avec elle et ces trois hommes dont l’excitation sexuelle ne peut plus être cachée, leurs pantalons semblent prêts à exploser.

De ce petit coin abrité, sombre et glacial, se dégage un flot d’odeurs brutes envahissantes. Je ne sens même plus le froid. La température de mon corps aurait dû descendre vers les 35°C, dans ces conditions, mais j’ai plutôt l’impression de faire péter le mercure.

Leurs mains parcourent nos corps, nos épaules, nos jambes, mon plâtre, elles réveillent la moindre parcelle de notre peau et s’aventurent à nouveau vers nos intimités. Le moniteur de ski a rejoint les deux compagnons de Flo sans faire de manières. Qui pourrait lui en vouloir ?

Je me retrouve à côté d’elle, nous sommes toutes les deux partiellement dénudées, son souffle lourd est tour à tour remplacé par de petits cris et tremblements, et je m’accorde à ses mouvements de façon inconsciente pour l’accompagner dans son plaisir.

Après quelques instants, elle se tourne vers moi, se détache de ses prétendants et m’embrasse fougueusement. D’une langue avide, elle me lèche les lèvres jusqu’à atteindre mes dents. Son baiser, d’une douceur extrême, fait grandir le trouble en moi.

Sans même y réfléchir, elle me dit dans un soupir : « Lèche-moi ». Ces mots sont accompagnés d’un regard embrumé, étonné. Elle réalise ce qu’elle vient de me dire.

Mais je ne suis pas choquée, je ne pense plus, je veux tout ce qu’elle veut. Alors, je l’accompagne à terre, puis me rapproche de son entrejambe nu. Je regarde avec fascination sa toison dorée, j’écarte les petites lèvres de son sexe avec deux doigts. Je n’ai jamais vu d’autre sexe féminin que le mien, ses chairs roses s’entrelacent, c’est un spectacle merveilleux, émouvant, déroutant.

Je me rapproche pour lui embrasser le sexe, et ma langue se dirige automatiquement hors de ma bouche. Je suis avide d’elle, son odeur est envoûtante, je suis droguée. Je parcours chaque repli de son intimité, réagissant à chacun de ses tremblements, chacun de ses cris. Je ne sais pas ce qu’elle fait de son côté, peut-être a-t-elle déjà en bouche l’un de ces garçons, leurs queues semblaient trembler lorsqu’ils ont assisté à notre baiser.

Mais dans mon esprit, ce ne sont plus que des figurants, même celui que j’ai tellement désiré en moi ne signifie plus rien quand je fusionne avec Flo.

J’aurais dû les voir s’empresser, la queue à la main, de participer aux festivités. Le moniteur de ski saisit brutalement mes hanches alors que je suis encore en train de savourer avec majesté ce con grandiose. Je suis à quatre pattes depuis plusieurs minutes et le spectacle de mon cul offert et de ma chatte humide est une invitation qu’il a su recevoir.

Dans un mouvement sûr et rapide, il me prend. Il est foudroyant, empressé, ses couilles fouettent mes fesses à chaque mouvement. Sa verge est dure et chaude, elle m’écarte les chairs, avec une puissance telle que je suis obligée de relever mon visage, abandonnant le beau rose de Flo, nacré d’un mélange de mouille et de salive.

Nos regards ne se quitteront pas pendant de longues minutes, jusqu’à ce que j’arrive à me rapprocher à nouveau d’elle pour l’embrasser. Elle ressemble à une reine, au beau milieu de ces admirateurs en rut, qui se masturbent en la regardant et qui profitent de temps à autre de ses délicates mains et de sa douce bouche.

Pendant que nos langues reprennent leurs douceurs mutuelles, un homme se rapproche de moi pour me caresser alors que je subis encore les assauts merveilleux de l’inconnu derrière moi. C’est très rapidement que je suis secouée par un orgasme violent. Je laisse échapper mon cri dans la bouche de Flo, lui mordant la lèvre presque automatiquement. Puis, je sens la verge de l’homme derrière moi trembler, il se tend, lui aussi est pris d’une jouissance fulgurante. Ses convulsions me donnent l’impression qu’il est en train de décharger l’essence même de l’Univers par sa verge.

Lorsque tout le monde est bien calmé, Flo se met à rire, et moi aussi, la situation est improbable… nous reprenons nos esprits à temps pour réaliser que nous sommes nues, bien trop pour la température extérieure.

Il a fallu peu de temps pour que les deux hommes de la discothèque disparaissent. Ils ont sans doute été invités par l’indifférence de Flo. Ne reste plus que le troisième, mon accompagnateur, qui se rapproche de moi et me donne les informations pour reprendre contact avec lui le temps de notre séjour ici.

Je ne sais si je le recontacterai un jour, je ne sais de quoi demain sera fait. Cette fille qui animait toutes mes fascinations m’a invitée à m’abandonner à elle en même temps qu’elle déposait toute son intimité entre mes mains. Nous ne serons peut-être jamais plus que deux parfaites amies ayant vécu un moment parfait dans une discothèque imparfaite des Deux-Alpes.

Je détestais les boîtes de nuit…

MA PUTE AU GRAND CŒUR

Camille Emmanuelle

Se lever, tard, et prendre un café, noir. Se regarder dans le miroir : les traits sont tirés. Je fais au moins cinq ans de plus que mon âge. Mais comme je mens sur celui-ci, que je me rajeunis toujours de cinq ans, finalement, je fais mon âge. Dans la lumière artificielle des hôtels, le visage retrouve un aspect plus jeune, plus attrayant. Jusqu’à six heures du matin au moins. Là, la lumière crue du jour est sans pitié.

Raser ses poils d’aisselles et du pubis. Rituel fatiguant et irritant, mais tristement nécessaire dans mon métier. Se parfumer. Pas trop. Et pas sur le sexe. Personne n’a envie de lécher du parfum. Regarder ses mails, répondre, puis partir à son rendez-vous du jour. Comme tous les jours.

Je suis une pute. Un escort, si vous préférez. Je m’appelle Johnny. Mais vous vous doutez bien que ce n’est pas mon vrai prénom. Combien de mecs s’appellent vraiment Johnny en France, d’ailleurs ? À part quelques gamins fans du chanteur, qui ont légitimement envie de tuer leurs parents à chaque appel, le matin, à l’école. Moi, j’ai choisi Johnny pour la chanson de Boris Vian, Fais-moi mal, Johnny. Quand je me suis inscrit il y a six ans sur ce site d’escorts, ça m’est apparu comme une évidence. Si j’avais été porn star, j’aurais choisi un autre pseudo. Un truc avec des allitérations, et des sons qui veulent dire « J’en ai une grosse », mais mon nom de pute, lui, devait sonner mâle brut, mais mâle qui va vous faire du bien. Rocker au cœur tendre.

Bullshit. Ce matin, je vais au turbin à reculons. Ce n’est pas à cause de la cliente. Je la connais. Cinquante ans, intelligente, de la conversation, belle femme, un regard un peu triste, mais un très beau cul, blanc et rond. Un cul comme on en fait rarement de nos jours. Un cul de film X suédois des années soixante. Elle me booke une fois par mois, on passe la nuit à l’hôtel, on baise, on boit un verre, on rebaise, et je m’en vais tôt le matin. Elle décide des fantasmes et des positions. La dernière fois, elle m’a demandé de la fesser. « Je n’ai jamais osé demander à mon mari. Et puis, de toute façon, il a la main molle. Je suis sûre qu’il ne saurait pas le faire. » Je pense ne pas avoir été un mauvais maître fesseur, sinon elle ne m’aurait pas recontacté. Non, si j’ai la tête ailleurs, et que je ne veux pas bosser, c’est que j’ai rêvé cette nuit d’une partouze qui se finissait en massacre. Dorcel rencontrant Cronenberg. Un rêve à la con, qui aurait pu me faire sourire au réveil. Mais une image, précise, m’obsède : des gouttes de sperme, très blanches, rencontrant des gouttes de sang, rouge vif. Cette image devrait au mieux m’indifférer, au pire me dégoûter. Elle a un autre effet : elle me fascine. Je ne suis ni morbide, ni fasciné par le sang – par mon sperme un peu plus – mais j’ai envie de la peindre, cette vision. Je ne fais pas confiance à ma mémoire, elle va disparaître, cette connasse d’image. Alors qu’elle a quelque chose de magique, c’est un putain de ying & yang. Merde, je commence à voir de la poésie dans le sperme, faut que j’arrête mon métier.

Au bar de l’hôtel, ma cliente se fait attendre. Il est à peine 19 heures, et j’en suis à mon deuxième bloody mary. Trente minutes de retard, je perds patience et lui envoie un message. Elle me répond quelques secondes plus tard qu’elle a un empêchement. Je connais le prénom de cet empêchement. Jean-Claude, ou Jean-Marc, ou Jean-Philippe. Son mari revenu un jour plus tôt de chez ses clients, de chez ses parents, ou de chez sa maîtresse.

Super. Je me suis rasé pour rien.

De l’autre côté du bar, une jeune femme blonde me sourit et tend son verre, pour faire « tchin ». Je lui renvoie son « tchin ». Je lui donne entre 25 et 30 ans, le même entre-deux-âges que moi. Elle a les lèvres rouges, la taille fine et le regard fier. Elle a un truc. Mais je ne veux pas flirter. Les « one night stand », j’en vis déjà quatre soirs sur sept, et je suis payé pour. Quant à ma dernière histoire d’amour, elle a fini, récemment, dans les choux. C’est une expression, mais là, ce n’en est pas une. On était en Bretagne chez les parents de mon ex, à la campagne. On se baladait au milieu d’un champ de choux, elle a réabordé la question d’avoir un enfant, je lui ai redis que je ne voulais pas en avoir, et elle m’a planté là. Comme un con au milieu du champ. Je ne lui en veux pas. J’ai déjà eu beaucoup de chance de vivre cette belle histoire avec une femme qui acceptait mon métier. J’ai appris à ne pas être trop gourmand en amour.

Quand miss Lèvres Rouges s’approche de moi, je joue au grand indifférent. Pas elle. Après un « bonsoir » et quelques politesses échangées, elle s’approche de mon oreille et me murmure :

— On peut aller dans une chambre si tu veux, pour parler, on sera plus tranquille.

J’adore les filles cash, celles qui assument leurs désirs, leurs corps, leurs pulsions sexuelles, mais je ne m’attendais absolument pas à ça. Depuis quand on propose de coucher au bout de quatre minutes de conversation ? J’ai dû vieillir dans la nuit. Je dois faire la tête d’un mec militant de la Manif pour tous qui apprend que son fils est gay.

— Ce ne sera pas tout à fait gratuit, me murmure-t-elle à l’autre oreille.

Tout s’éclaire. Elle me fait du racolage actif. J’ai envie de lui dire : « C’est interdit, mademoiselle, même le passif. » Mais la situation m’amuse. Première fois de ma vie que je me fais aborder par une pute. J’ai des amies putes, bien sûr, femmes et trans, mais ce sont des amies, elles ne m’ont jamais dragué. Je rentre dans son jeu. Je règle mes consommations, et la suis. Dans l’ascenseur, je ne sais pas quoi lui dire, et je lui demande platement si elle travaille souvent dans cet hôtel. Elle, bonne élève, me dit que oui, et me raconte avec enthousiasme l’histoire du bâtiment, qui daterait du XIXe siècle, etc. Une Lorànt Deutsch blonde et sexy. Je l’observe alors qu’elle me parle. Elle a une voix grave, plus grave que ses yeux, qui pétillent. On est très loin de l’image de la prostituée aux cernes lourds. Mais c’est idiot, moi non plus, je ne corresponds pas à l’image de l’escort bodybuildé au regard bovin. A-t-elle un mac ? Est-elle indépendante ? Fait-elle ce métier à plein temps ? J’ai envie de lui poser mille questions, mais j’ai surtout envie de la prendre dans mes bras et la déshabiller. Elle me plaît. Elle a douze moues à la minute. Sa bouche passe de la moue enfantine à l’air énervé, à l’air concentré, tout cela en un quart de seconde. Un vrai dessin animé. Mais un dessin animé pour adultes, classé X.

Quand nous rentrons dans la chambre, je me sens emprunté. Quand je vais à l’hôtel avec une cliente, j’ai un scénario plus ou moins défini dans ma tête, je sais quoi dire, quoi faire. Selon ce que je ressens de la cliente avant, lorsqu’on boit un verre, je vais être plus ou moins directif, plus ou moins tendre, plus ou moins cul. Mais là, je ne maîtrise pas les règles. Et cette fille, qui pose son sac sur le bureau, a une allure, un port de tête, et une chute de reins, qui me font me sentir comme un ado puceau.

— Je suis désolé, y a un malentendu, lui dis-je, alors qu’elle commence à dégrafer sa jupe.

— Comment ça ?

Elle fait sa moue :

— C’est quoi, ton problème ?

— Je suis moi-même escort.

Moue :

— Y a une caméra cachée dans la chambre.

— J’avais rendez-vous avec une cliente, mais elle a annulé.

— Putain. Merde. Bordel.

Ces mots sonnent merveilleusement bien dans sa bouche. Cette jeune femme a un je-ne-sais-quoi qui me rend dingue. Elle a la classe de Deneuve, pas la Deneuve de Belle de Jour, plutôt celle de 8 femmes. J’ai envie d’elle comme rarement j’ai eu envie de quelqu’un, et je suis en train de tout faire foirer.

— J’aurais dû te prévenir.

— Oui, si tu ne veux pas de mes services. Tu me fais perdre mon temps.

— Je sais, mais je t’ai trouvée… solaire.

— Super, répond-elle, énervée, en se rhabillant.

Je vais la perdre. Elle va partir, en colère. Elle va sortir de mon champ de vision et de ma vie. Hors de question.

— Attends, j’ai une idée. On va baiser. Mais sans argent. On va faire un troc.

Elle me regarde, offensée, comme une fille non-pute qu’on aurait traitée de pute.

— J’ai toujours été payé, j’ai jamais payé. Et je réalise — enfin j’essaie de réaliser — les fantasmes de mes clientes, je pense jamais aux miens. Donc, pour une fois on peut inverser les rôles. Et un autre soir, on fait le contraire : je fais tout ce que tu veux.

Elle éclate de rire. Si elle jouit comme elle rit, et si elle jouit avec moi, les voisins vont être ravis.

— OK. Deal ! Dis-moi ce que tu veux, alors.

Son regard a changé. Il n’y aura pas de billets laissés sur la table de nuit, mais un jeu. Elle me regarde des pieds à la tête, avec un air de prédatrice sexuelle. Je suis son sextoy d’un mètre quatre-vingt-deux.

Qu’est-ce que je veux ? Tout ! La baiser pendant des heures ! Mais à la voir enlever sa jupe en me regardant comme une femme fatale folle, j’ai une évidence :

— Je veux que tu me pénètres. Doucement, bien sûr. Mais je veux que tu me pénètres avec tes doigts. Et que tu te caresses en même temps. Jamais une cliente ne m’a demandé de me faire ça. Au fait, tu embrasses ?

— Ça dépend. T’embrasses, toi ?

— Ça dépend ! On s’embrasse alors…

Elle se déshabille et s’allonge sur le lit. Je l’imite.

— Tu fais toujours ton chippendale, comme ça, quand tu te désapes ? dit-elle en se marrant.

— J’ai fait mon chippendale ?

— Ouais.

Je la rejoins, à moitié vexé. Mais quand elle se penche sur moi pour m’embrasser, j’oublie sa pique en deux secondes. Sa bouche, ses lèvres, sa langue sont comme son sexe, ses seins, son cul : ils m’excitent, et leurs mouvements me font bander. Je suis habitué à bander à la demande, mais là, c’est comme si ma queue atteignait des proportions rocco-siffrédiennes. Elle maîtrise son job : elle ondule comme il faut, soupire au bon moment, se cambre à merveille. Une chorégraphie qui commence à m’agacer. Je veux qu’elle lâche prise, juste un peu, juste pour moi. Je lui lèche ses seins moelleux et ses tétons durcis et caresse sa chatte bombée. Ses poils sont doux : quelle merveille, elle ne s’épile pas intégralement ! Elle m’interrompt dans mes gestes.

— On n’avait pas dit que…

— Si, mais on peut faire quelques écarts au contrat de base, non ?

Je glisse vers son sexe, plonge ma gueule entre ses cuisses. Je la respire, la regarde. Elle a une chatte qui lui ressemble : petite, ferme, avec de la personnalité. Ma langue parcourt ses lèvres, et la pénètre légèrement : je sens sa mouille inonder peu à peu mon menton ravi. Son clitoris, timide, se cache, je pars à sa recherche. Il réagit et gonfle sous mes baisers, mes légères morsures, ma salive. Victoire : elle a arrêté de se cambrer et de prendre des postures, mais soupire de plus en plus fort. Je lèche mes doigts, des deux mains, et doucement la pénètre : un doigt dans son vagin, un doigt dans son petit cul serré.

— Un peu plus vite, un peu plus fort, me dit-elle attrapant mes cheveux.

À vos ordres.

Je me shoote à sa chatte. Je crois que je n’ai jamais autant bandé pour quelqu’un. Elle mouille de plus en plus sur mes doigts, je bois sa cyprine à la source. Inonde-moi, je t’en prie…

Je la sens se contracter, puis s’arrêter, puis de nouveau emprisonner mes doigts dans ses orifices. Je lève mon regard vers elle : ses joues ont rosi, son décolleté aussi. Et sa bouche rouge, entrouverte, cherche de l’air. Dans un cri qui ressemble à une plainte, elle commence à jouir, une jouissance interminable.

— Regarde-moi ! crie-t-elle.

Son visage, levé vers moi, est crispé par l’orgasme. Elle ressemble à une statue de déesse grecque en colère, elle est magnifique. Puis son corps devient une poupée de chiffon, immobile et silencieuse, les yeux clos. Je m’approche de son visage. Je n’ai pas envie qu’elle ouvre les yeux, je veux la regarder comme ça, reprendre son souffle, longtemps. Se relever, filer à la salle de bains, se rhabiller : ce cérémonial de post-baise, tarifée ou pas, je n’en veux pas, pas aujourd’hui.

Mais elle les ouvre, ses yeux. Et elle éclate de rire.

— Si j’avais su, j’aurais fait appel à un escort beaucoup plus tôt, dans ma vie.

Je ne réponds rien.

— C’est marrant, je voyais les escorts mecs comme des gars un peu bourrins, le genre de mec qui passe sa vie au Club Med gym. Toi, t’as l’air de passer ta vie dans les cafés, à bouquiner. Je me trompe ?

— Non. Mais bonjour les clichés.

Elle se redresse, dépose un baiser sur mes lèvres, puis se met à quatre pattes, tendant son beau petit cul vers la fenêtre, et se penche vers mon sexe encore bandant.

— Tu n’es pas obligé, lui dis-je.

— Non. Je sais. J’en ai envie. Vraiment.

Elle pose ses lèvres sur mon gland, puis passe toute sa langue sur ma queue, la mouillant de sa salive. Elle me suce en ne quittant pas mon regard. Il y un désir, fou, dans ses yeux. Comme si me sucer était le truc le plus excitant au monde. Laissant mon sexe quelques instants, elle introduit un doigt dans sa bouche, et le suce, lui aussi. Écartant doucement mes cuisses, elle se cambre pour lécher mon anus. Une feuille de rose délicieuse, le genre de caresse que l’on fait quand on se connaît. Ou quand il y a un coup de foudre sexuel. Quand elle me pénètre avec son doigt, je me crispe. Moi, le mec censé être un pro du sexe ! Comme quoi, les expressions françaises sont débiles. On peut apprendre à un vieux singe à faire la grimace.

— Chut, laisse-toi faire, dit-elle.

Une phalange. Deux phalanges, elle ne va pas plus loin. Mais me masse, à un rythme doux et régulier. Je commence à sentir des choses. Elle a un petit sourire mi-naïf, mi-pervers.

— Une ingénue salope, lui dis-je.

— Merci, toi aussi, me répond-elle.

Petite chienne chaude et dominante, elle frotte son sexe encore humide contre ma jambe, pendant qu’elle me pénètre. Elle me prend, elle me contrôle. Je suis un homme pénétré par une femme qui bande. Ses seins frémissent à chaque mouvement de sa main, ses lèvres sont entrouvertes. J’ai envie de tous les avoir dans ma bouche, pendant qu’elle joue avec son doigt savant. Ma queue va exploser. Elle la branle doucement, sans trop s’y attarder. C’est mon cul qui l’intéresse.

— Je te sens, dit-elle. Je te sens t’ouvrir, et gonfler aussi. Tu bandes de l’intérieur, chéri.

Son « chéri », ce petit mot doux de pute, dans sa bouche, a une saveur amoureuse.

— C’est trop, lui dis-je, c’est trop. Je ne contrôle plus rien, là, tu me rends fou.

— Non, ce n’est pas trop, c’est bon, me dit-elle.

Haletant, en nage, je me crispe, puis me détends. Comme elle tout à l’heure, quand mes doigts goûtaient son intimité. Le souvenir de sa jouissance, de son cri, me fait bander de plus belle. Son mouvement de va-et-vient, en moi, devient plus pressant, quand un courant, électrique vient traverser tout mon corps : de son doigt jusqu’à mon cul jusqu’à ma queue, jusqu’à ma tête. Je hurle. Des gouttes de sperme giclent sur ses seins. Elle sourit.

— Tu es beau quand tu jouis.

L’orgasme dure. Il n’est pas fulgurant, comme d’habitude, je le sens, il est encore en moi. Elle se rapproche de mon visage. Ses yeux sont embués, comme les miens. On s’est livrés, l’un comme l’autre, l’un à l’autre.

— Il se passe quoi, là, bordel, entre nous ? me demande-t-elle.

Sur ses lèvres encore rouge sang, une goutte de sperme perle. Mon rêve de cette nuit.

— Je ne sais pas. Y a pas de mot. Du désir. Une sorte de baise amoureuse, non ? lui dis-je, incertain.

— Oui. C’est ça. Tu es ma pute au grand cœur. C’est quoi ton prénom ?

HÉMÉRODROME

Camélia Ricci

Elle est déjà bien installée à la table de réunion lorsqu’il entre dans la pièce. Ordinateur déplié, journal gratuit froissé, le buste reposé en arrière sur le dossier, nonchalance de celle qui n’a rien à prouver ni à perdre. C’est la première fois qu’elle participe à ce conseil scientifique d’un grand établissement de recherche publique, mais elle est rompue à l’exercice de la parole collective : depuis qu’elle travaille, elle a toujours défendu ses droits et ceux des autres salariés. Il apparaît, magistral. Un corps vaste, de bûcheron finlandais – Clémence se souvient qu’il est spécialiste d’économie forestière. Il repère son nom sur les chevalets et s’assoit à côté d’elle : salutations et sourires polis, un premier échange ordinaire entre deux inconnus. Elle ressent immédiatement l’attraction qu’exerce ce grand corps à proximité du sien. Ses bras solides et majestueux, cette peau tannée, son regard vert-bleuté qu’elle ne peut soutenir, cette insaisissable odeur de sous-bois. Cet homme est un arbre.

Lorsqu’il entre dans la salle de réunion, Tobias est en pilotage automatique. Il a déjà vu mille fois ces chaises en skaï du conseil, cette table en U, ces visages gris de collègues plongés dans leur écran avant que sonne l’ouverture de la séance. Un coup d’œil de confirmation vers son chevalet, installé à sa place habituelle – rien ne change jamais, c’est bien là tout le problème de l’institution à laquelle il appartient : le monde continue de se désagréger, et personne ne bouge. Même son titre au sein de ce conseil scientifique donne le ton : « observateur syndical », autant dire vaisselier dans un salon bourgeois. Mais il n’a pas pour usage de rester bouche close : ça va flinguer, les mots sont des bulldozers servant à déplacer les montagnes.

— Bonjour…

La femme à ses côtés ne lui est pas totalement inconnue, il se souvient de l’avoir croisée à un colloque sur l’agroforesterie. Elle est minuscule, toute frêle sur ce fauteuil qui semble soudain immense. Un sourire illumine brièvement son visage, mais elle paraît absorbée par un article de Nature – il reconnaît la typographie de la revue en ligne. Tobias l’observe à la dérobée. Il n’arrive pas à résoudre l’équation de cette force si déterminée émanant d’un corps aussi fin. Il a le sentiment de pouvoir la briser d’une pression de main, mais il lui semble tout autant qu’elle pourrait abattre un arbre.

La matinée est passée au fil de l’ordre du jour, entre l’évaluation des laboratoires de recherche et une réflexion sur les transformations de l’édition scientifique. Clémence a bataillé comme une lionne, exprimant son opposition à l’encontre des procédures et de la course à la publication. C’est l’heure de la pause méridienne, et tous les participants sont conviés à se rendre au huitième étage, le dernier de cet immeuble austère. La terrasse offre une pleine vue sur la tour Eiffel, qui paraît démesurée à cette distance, jouet de fer d’un géant capricieux. Tobias Staub s’approche de Clémence, frôle un instant son épaule nue avant de s’écarter respectueusement et de lui tendre un verre de vin. Ses yeux brillent, il ne prononce pas un mot – leur métier est un trop-plein de phrases, ce silence est d’or. Elle respire son souffle chaud, et à la première gorgée bascule dans un désir violent – il lui faut cet homme, il faut qu’elle se fonde dans ses bras et qu’elle goûte la senteur de ses cuisses contre son visage.

C’est à ce moment qu’il murmure en regardant l’horizon, comme s’il se parlait à lui-même :

— Tu vois ce toit arboré où se distingue un alisier blanc ? C’est celui d’un hôtel splendide, le plus majestueux de tout Paris.

La voix de Tobias la saisit et résonne sourdement en elle, provoquant échos et rebonds jusque dans le creux de son ventre. Elle se tourne vers lui et plante son regard dans la lueur de ses yeux. Ses muscles les plus intimes se contractent et elle sent son clitoris se tendre, sa culotte se mouiller sans pouvoir retenir la moindre goutte de ce flot naissant.

Tobias passe le reste de l’après-midi dans une inquiétude flottante : concentrée sur les débats du conseil, Clémence ne lui accorde plus un regard. À l’heure du déjeuner, il a passé quelques minutes en tête à tête avec elle, et a été saisi par la familiarité de cet instant. Sans le vouloir, il a frôlé son épaule en lui offrant un verre de Mercurey, et il s’est emballé. Pourquoi lui avoir parlé de cet hôtel aussi soudainement que sans aucun à-propos ? Il a aussitôt bandé comme un fou en imaginant comment il pourrait la prendre dans l’une de ces chambres victoriennes, ne parvenant à dissimuler l’excroissance qui gonflait son jean qu’en s’appuyant fermement sur le muret de la terrasse. Des images furieuses se sont imposées à lui, une délicate bouche luisante de salive entourant son sexe prêt à exploser, sa main fouillant dans ses cheveux pour lui enfoncer sa queue encore plus loin au fond de la gorge, son sursaut, son assentiment rauque qui en réclame encore. La fièvre est retombée, mais il demeure tourmenté. Lorsque Clémence Elkazan lui a offert de contempler son visage sur la terrasse, il a cru reconnaître en elle une odeur de désir, une bouffée animale de musc. Mais sans doute était-ce la sienne propre, incontrôlable et vaine.

La réunion s’éternise, et sa voisine de table paraît totalement hermétique à sa présence. Tobias calme son émoi en se lançant dans une diatribe contre les mésusages de l’indice de Hirsch. Juste avant que le président ne lève la séance, Clémence, prête à partir, lui glisse une carte de visite au dos de laquelle il est inscrit « Alisier blanc – 27 ».

Elle ne sait pas si Tobias se rendra à ce rendez-vous. Paris s’enfonce dans le crépuscule, et Clémence attend. Elle a suivi le cours de son désir et a réussi l’audace d’une réservation en ligne sur son téléphone mobile, pendant la réunion du conseil. La chambre 27 est sublime, le soleil couchant fait scintiller les cristaux du lustre, s’atténuant dans les lourdes tentures et soulignant l’éclat des oreillers blancs. Assise sur le rebord du lit, elle attend, dans une semi-pénombre, la réponse de l’homme qu’elle désire. Trois coups discrets à la porte. Clémence se lève, frondeuse, va ouvrir, et son cœur explose à la vue de Tobias. Il la prend dans ses bras, pousse un long soupir entre soulagement et fougue relâchée. Elle-même a du mal à respirer correctement, ses expirations se font intenses et marquent un basculement vers l’incontrôlable. Cette fois encore, pas un mot ne s’échange. Il retire son blouson de cuir qui tombe lourdement sur le sol. Clémence avait oublié qu’il était motard, mais l’omniprésence de l’odeur carnée et cirée embaume désormais le petit vestibule dans lequel ils se tiennent. Avec précaution, il retire un à un les boutons nacrés du chemisier de Clémence – ces mains précises, ces doigts colossaux. Tout en faisant glisser les manches de satin sur son épiderme, il se penche vers elle et colle son front contre le sien dans un élan affectif. Mais Clémence ne veut pas que la tendresse recouvre la crudité de sa soif de sexe. Elle dégrafe la ceinture de Tobias, glisse ses mains entre son jean et sa peau, dénude d’un geste les fesses et la toison de l’homme. La queue se dresse, puissante au milieu des jambes entravées. Clémence tombe à genoux et l’enfouit au plus profond de son orifice buccal, sans aucun préambule. Elle s’en remplit, s’en étouffe avec délectation, Tobias s’accroche à elle comme s’il craignait de chavirer sous sa langue, elle pousse un cri assourdi par sa muselière de chair.

Tobias manque s’évanouir lorsque Clémence entreprend de le sucer. Il a les jambes bloquées par son pantalon à moitié défait et aperçoit l’orbe des seins, gracieux dans leur gangue de soie translucide, les aréoles sombres et les tétons durcis. Il est saisi par l’initiative soudaine, audacieuse, de la femme. Il l’avait rêvé, ce geste, mais voilà que son imaginaire est devenu réalité : c’est bien elle, cette femme, qui a pris son membre dans sa bouche, et s’en abreuve. S’appuyant d’une main contre le mur, de l’autre il la saisit par l’épaule – l’épaule qu’il a frôlée au milieu de la journée. Le jour tend à disparaître derrière les rideaux sombres, mais il reste une lueur crépusculaire transcendant cet instant hors du monde. Il ferme les yeux pour le retenir et sent la bouche de Clémence l’enserrer, le contraindre à bander encore davantage, au bord du point de rupture. Il entend son râle étouffé – savoir que c’est son sexe à lui dans sa gorge à elle qui produit ce son rauque l’entraîne encore plus vite vers l’orgasme. Il rouvre les yeux pour calmer son ardeur, mais aperçoit alors le mouvement des hanches de Clémence, son cul bougeant par saccades sous sa jupe. Elle passe la main sous ses couilles humides de sueur et lui masse la région musculaire conduisant vers la zone anale, tout en continuant de le sucer à pleine bouche. Tobias se laisse emmener, il dépose toutes ses armes, émet d’intenses gémissements, ne peut retenir ses cris. Au moment où Clémence lui introduit son doigt au seuil de l’anus, Tobias sombre corps et âme et jouit à flots puissants.

Clémence se relève, la culotte trempée, son chemisier au sol, la bouche encore salée du sperme de Tobias. Elle a pris le temps de tout avaler, de bien lui lécher le membre, de lui passer la langue sur chaque nervure jusqu’aux couilles. Elle a beau savoir que la bouche n’est pas l’organe le plus érogène de son corps, elle adore sucer. Il suffit, pour la faire jouir pendant qu’elle s’adonne à une fellation, d’une pression sur son clitoris ou d’un doigt introduit au bon moment dans sa chatte.

Mais pour l’heure, elle doit partir, quitter ce jardin délictueux. Reprendre un train qui la conduira dans le sud de la France, auprès d’un conjoint attentionné avec qui elle ne fait plus l’amour depuis des mois – la sexualité est sortie de leur vie, elle a découvert qu’il préférait finalement s’en passer.

Tobias, quant à lui, ne semble pas l’entendre ainsi : sans un mot, il remonte son pantalon, le caleçon toujours baissé et la queue dehors, démesurée même au repos. Il ramasse son blouson en cuir et en entoure les épaules de Clémence, emprisonnant son amante dans cette lourde camisole. Elle tente de s’en dégager, mais il la serre plus fort :

— Ne pars pas… Laisse-moi te baiser encore.

Sa voix possède un pouvoir qui ôte à Clémence tous ses moyens. Elle gémit dans un souffle, se laisse retourner et plaquer contre le mur. Tobias lui soulève sa jupe, baisse son collant, sa culotte, lui écarte les cuisses et lui enfonce dans le vagin sa queue à nouveau durcie. Puis il lui introduit son index dans l’anus ; mû par l’envie d’en savoir davantage, il la soulève, la contraint à se mettre à genoux et lui enfonce son gland dans le petit trou tout en lui plaquant sa main en bâillon sur la bouche. Du pouce de l’autre main, il presse son clitoris.

Clémence, qui deux minutes plus tôt se préparait à quitter la chambre, ne sait plus ce qui lui arrive. Les muscles de son anus se contractent sur le sexe de Tobias, son vagin se tend, son clitoris donne le signal de l’explosion. La main qui la bâillonne étouffe ses hurlements ; elle est chavirée, pendant d’intenses secondes qui s’étirent sans qu’elle puisse les retenir de filer. Tobias se dégage et s’écroule par terre, l’entraînant dans sa chute. Il la serre, la supplie :

— Clémence, Clémence, ne t’en va pas !

Il serait dévasté si elle partait. Il ressent le besoin intense de la prendre à nouveau, toute la nuit. Lorsqu’il a participé à l’ultra-trail des Pyrénées, il a couru toute une journée et toute une nuit : il se sent donc capable de baiser Clémence pendant des heures, pour peu que le room service assure le ravitaillement, et qu’il se repose quelques minutes entre deux étapes. Ils ne peuvent pas s’arrêter là, au milieu du gué, il a soif de sexe, mais il a faim d’elle, de sa peau sucrée et de sa bouche délicieuse. La présence de cette femme l’emplit d’un bonheur qu’il avait oublié – sa compagne officielle, toujours par monts et par vaux, s’éloigne de lui inexorablement depuis qu’il s’adonne à la passion de la course à pied en montagne. Clémence est sa première folie partagée depuis des mois : il avait remisé l’espoir de retrouver un jour ce sentiment de plénitude. Il aime particulièrement le silence qui les entoure. À part les mots qu’il chuchote, leurs cris de plaisir et les bruits de la ville, ils sont seuls au centre de leurs sensations et de leurs corps. Ils ne sont plus que chair – alors même que leur métier, leur sociabilité les contraint à deviser, argumenter, exposer et parlementer toute la journée. Le vrai repos de l’âme, c’est le corps retrouvé. Clémence ne peut pas partir, elle ne doit pas le laisser seul.

Immobile, sans force, Clémence contemple l’amas de vêtements éparpillés dans l’entrée de la chambre. Elle sent encore son sexe gonflé, ses muscles endoloris. Elle a l’impression d’être une brindille après le passage de la tempête. Elle se lève, pourtant, brave le regard suppliant de son amant, se libère des bras qui veulent la retenir. Elle se rhabille et le laisse abattu comme un chêne déraciné au milieu d’une forêt ravagée. Un souffle de vie l’anime à nouveau, une lueur éclaire son regard quand, juste avant de sortir, elle lui murmure :

— Même hôtel, même chambre, la veille de la prochaine réunion.

PRETTY PINK

Viviane Faure

Châtelet était bondé, comme tous les soirs à cette heure. Les gens se pressaient sur le quai. Lui restait tranquillement en arrière : le train suivant n’allait pas jusqu’au terminus. Il lisait machinalement les affiches publicitaires, laissant son esprit dériver, quand quelque chose à la périphérie de son champ de vision attira son attention. Il tourna légèrement la tête sans trop savoir pourquoi. Une intuition. C’était la fille aux cheveux roses, la fille du matin. Pretty Pink. Elle se tenait à quelques mètres de lui, mais ne l’avait pas vu. D’ailleurs, est-ce qu’elle le reconnaîtrait seulement ? Ils ne s’étaient jamais parlé, n’avaient pas même échangé un simple signe de tête. Mais ils prenaient le même métro tous les matins depuis maintenant plusieurs semaines. En bout de ligne, le matin, il n’y en avait qu’un toutes les demi-heures, et ils choisissaient systématiquement la même rame, la dernière. Parfois, quand leurs regards se croisaient, il avait l’impression que… Difficile à expliquer. Qu’il y avait un truc entre eux, qu’ils partageaient quelque chose. Que les poussées de désir qui embrasaient parfois ses reins quand il la contemplait à la dérobée n’étaient pas à sens unique. Ce matin-là, il avait dû partir en avance. Il l’avait manquée. Et voilà que comme par un clin d’œil du destin, il la retrouvait le soir.

La fille attendait l’esprit ailleurs, un peu morose. Ce n’était pas vraiment comme ça qu’elle avait envisagé les choses quand elle avait emménagé à Paris. Elle en était arrivée à métro-boulot-dodo sans vraiment s’en rendre compte, incapable de se rappeler à quel moment quelque chose, pour la dernière fois, avait dérangé sa petite routine. Une annonce retentit. « Ce train desservira toutes les gares. » Bon. Au moins, elle n’aurait pas trop à attendre.

Sentant soudain le poids d’un regard dans son dos, elle jeta un coup d’œil derrière elle, intriguée. Son cœur fit un bond dans sa poitrine. Elle se retourna vivement, le feu aux joues. Bel Inconnu. Son fantasme inavoué du métro. Il était là, sur le quai, à attendre le même train qu’elle, et il la regardait. La fixait même. Cette fois, elle ne se faisait pas des idées.

Elle pivota doucement sur elle-même. Il ne la regardait plus, mais elle avait la certitude qu’il avait détourné les yeux au dernier moment. Elle sentit un petit sourire victorieux étirer ses lèvres. C’était un jeu qu’on pouvait jouer à deux.

Elle l’avait repéré. Il avait envie de tenter sa chance, mais aussi un peu peur de casser ce truc ténu qui existait peut-être entre eux. Leur train arrivait en gare. Elle s’était positionnée de façon à monter dans la dernière rame, celle qui serait le plus proche de la sortie à la station où elle descendait. Une masse compacte de voyageurs descendit du wagon, elle s’écarta pour les laisser passer. Avant de monter à son tour, elle se retourna comme pour vérifier qu’il la suivait. Il était encore à quelques mètres de la porte et aurait pu choisir une autre rame, mais ce coup d’œil le décida. Il pénétra dans le wagon à sa suite. Évidemment, c’était bondé. La fille se tenait à la barre centrale. Il se rapprocha et s’y accrocha lui aussi, juste avant que le métro se mette en route.

Elle se tenait dos à lui, ou plus exactement de trois quarts profil. Il pouvait sentir des effluves de son parfum – ou peut-être était-ce son shampooing ? Quelque chose de délicat, d’un peu sucré sans être écœurant. Il avait envie de se rapprocher encore, mais elle risquait de trouver ça carrément flippant. À la station suivante, davantage de monde encore entra dans la rame, et cette fois, il se trouva pressé contre elle, sans pouvoir l’empêcher. Il faisait très chaud dans l’espace sans ouvertures et rempli à bloc. Quand les gens qui descendaient leur donnèrent un peu plus d’espace, elle retira son blouson. En dessous, elle ne portait qu’un tee-shirt à manches courtes. Machinalement, il chercha la ligne d’un soutien-gorge dans son dos, n’en trouva pas. La peau de ses bras gardait un reste de bronzage. Dorée, délicate… il eut l’envie soudaine d’y poser les lèvres. Abruti. Voilà qu’il bandait. Et au moindre cahot, elle risquait de s’en rendre compte.

Il se tenait à la barre, la main posée juste au-dessus de la sienne. Elle avait repéré depuis longtemps qu’il ne portait pas d’annulaire, quand elle le matait de l’autre extrémité du wagon. Maintenant, elle pouvait observer cette main en détail. Carrée, puissante, les doigts fermement accrochés à la barre ; une veine bien dessinée courait sur son dos. Elle imagina un instant que cette main lui agrippait les cheveux, la tenait fermement, la guidait vers les lèvres de son propriétaire… Ou vers une autre partie de son anatomie. Elle se reprit, choquée par la crudité de l’image qu’elle venait de se suggérer à elle-même. Un voyageur les bouscula, Bel Inconnu se retrouva projeté contre elle, son bassin venant s’incruster tout naturellement contre ses fesses. Il se recula aussitôt, tellement rapide que ce contact ne permit pas à la fille de discerner quoi que ce soit d’anormal. Ce fut la façon dont il inspira brusquement qui lui mit la puce à l’oreille. Est-ce qu’il bandait ? Pour elle ? Après tout, ce n’était pas complètement improbable. Elle avait bien vu comment il la regardait tout à l’heure, sur le quai.

Il fallait qu’elle en ait le cœur net. Elle profita d’une secousse pour se coller franchement à lui. Le timing était capital. Assez longtemps pour avoir confirmation, mais pas assez pour donner l’impression de se frotter à un inconnu dans le métro. Même si objectivement, c’était ce qu’elle faisait. À nouveau, elle entendit sa respiration s’accélérer. Et sentit quelque chose de dur appuyer contre elle. Quelque chose qui ne pouvait qu’être… Son cœur, déjà chamboulé par leur échange de regards, se mit à battre à tout rompre. Elle ne s’était jamais sentie aussi excitée dans un lieu public. Bientôt, ils sortiraient du centre-ville, et la rame se viderait. Alors, ils n’auraient aucune raison de rester collés l’un à l’autre, et il irait s’asseoir loin d’elle. Il fallait qu’elle agisse avant.

Elle remonta légèrement sa main et effleura la sienne. Comme par accident. Sauf que quand il releva la sienne, elle fit de même. Son pouce vint s’appuyer fermement contre son petit doigt. Cette fois, il ne bougea pas. Il attendit quelques secondes, tendu, pas sûr de comprendre. Une nouvelle secousse le déséquilibra et il se rapprocha encore d’elle. Elle ne fit rien pour retrouver son espace vital. Il se demandait toujours si ce n’était pas son imagination qui lui jouait des tours, mais il décida de rester comme il était, avec seulement quelques centimètres entre son torse et le dos de la fille. Elle passa son poids d’une jambe sur l’autre, ce qui la rapprocha encore imperceptiblement de lui. Leurs mains se touchaient toujours. Il pouvait sentir la chaleur de son corps tant elle était proche de lui. Elle sembla perdre l’équilibre, alors qu’il n’avait pourtant ressenti aucune secousse. Vu la hauteur de ses talons, cela dit, elle était forcément moins stable que lui. Son bras libre vint se poser sur sa taille, instinctivement, pour l’empêcher de tomber. Il l’aurait retiré tout de suite, mais elle attrapa sa main, la pressa contre son corps.

Leurs doigts s’entrecroisèrent, elle retint un soupir de soulagement. À la seconde où elle avait pris sa main, elle avait été tellement sûre qu’il allait la repousser d’un air choqué ! Mais non. Elle s’enhardit. Elle se laissa aller en arrière, jusqu’à ce que ses fesses appuient contre son entrejambe. L’érection qu’elle avait devinée tout à l’heure était toujours là, désormais immanquable. Elle guida sa main, la faisant passer de sa hanche à son ventre. Il comprit le message et l’enlaça plus fermement. Elle ferma les yeux pour éloigner de son esprit les gens qui les entouraient. Ils pensaient sûrement, qu’ils étaient montés ensemble, qu’ils étaient un couple. Juste un mec qui tenait sa copine dans ses bras, rien d’anormal. Elle aurait voulu s’en moquer, mais elle avait du mal à faire abstraction du fait qu’ils étaient dans un lieu public.

Il se pencha et murmura à son oreille :

— Tu me rends complètement fou.

Elle frissonna en sentant ses lèvres si proches de sa peau. Il s’en rendit compte et s’attarda plus que nécessaire, chatouillant son cou de la chaleur de son souffle. Elle se plaqua encore plus contre lui, si fort qu’elle pouvait sentir les boutons de sa chemise lui rentrer dans le dos. Une idée lui vint, et elle se baissa pour ramasser le blouson qu’elle avait laissé tomber par terre. Elle le plaça en travers de son bras et le laissa pendre devant elle, dissimulant ainsi aux regards la main de Bel Inconnu. Là encore, il comprit sans problème, en profita pour lui passer la main sous son tee-shirt. Sa main était chaude et douce, juste comme elle l’avait imaginée. Elle avait du mal à réaliser que cela était bel et bien en train d’arriver.

Il avait perdu le compte des stations, mais il s’aperçut soudain que la rame s’était vidée. Ils auraient largement pu se trouver une place assise, désormais. Il jeta un bref regard alentour, personne ne semblait faire attention à eux. De sa main gauche, il la maintenait par l’épaule. L’autre, il la laissait errer sous son tee-shirt. Il caressa d’abord son ventre pendant quelques secondes, donnant de plus en plus d’amplitude à ses mouvements. Il remonta ensuite, arrivant jusqu’au dessous de ses seins. Il eut l’impression qu’elle se raidissait, alors, sans réfléchir, il l’embrassa dans le cou. Cela fonctionna. Il la sentait fondre contre lui, toute réticence envolée. Il prit son sein en coupe dans sa main, conscient que ce serait parfaitement visible sous son tee-shirt moulant si quelqu’un les regardait. Il était arrivé à un stade où il s’en foutait complètement. Il laissa un moment sa main immobile pour mieux capter le rythme de son cœur qui tambourinait comme une petite créature affolée.

Il inclina un peu la tête pour voir son visage. Ses joues s’étaient rosies, ses lèvres semblaient gonflées, comme si elle les avait mordues. Ses cheveux roses encadraient parfaitement son visage. Il se fit la réflexion qu’elle n’était pas seulement bandante, mais vraiment, vraiment jolie. Pretty Pink. Il pinça son téton par jeu, pour voir sa réaction se peindre sur ses traits. Il ne fut pas déçu : elle se mordit les lèvres comme pour s’empêcher de gémir. C’était incroyablement excitant. Il laissa sa main redescendre le long de son ventre, et puis encore plus bas. Elle portait un jean, et il commença à la caresser à travers, glissant sa main entre ses jambes. Elle serra ses cuisses autour de lui. Il sentait ses muscles se contracter et se détendre contre sa main et comprit qu’elle se donnait du plaisir comme ça, simplement par ces petites pressions dont elle se gratifiait. Il voulait plus. Il voulait la toucher directement. Contrôler ce qu’elle ressentait. Il se retira d’entre ses cuisses et, d’une main, défit le bouton de son jean.

Elle rouvrit les yeux. Elle n’avait pas prévu qu’il irait jusque-là. En fait, elle n’avait rien prévu du tout. Pourtant, elle n’essaya pas de l’arrêter quand il ouvrit son zip. Elle avait l’impression d’être du feu liquide et crevait qu’il la touche. Son vœu n’allait pas tarder à être exaucé. Voilà que sa main se faufilait dans l’ouverture du jean, passait sous le tissu de la culotte. Il se contenta d’abord de toucher son mont de Vénus du bout de l’index et du majeur. Elle était entièrement épilée et sentait ses doigts effleurer tout doucement sa peau parfaitement lisse. Lui, le métro, elle debout ici au vu de tous… c’était le truc le plus érotique qui lui soit jamais arrivé. Justement, il donna un coup de reins contre ses fesses, murmura à son oreille :

— Je bande comme un dingue.

C’était vrai. Elle pouvait sentir la raideur impressionnante de son membre qui s’incrustait contre elle. Ses doigts se frayèrent un chemin plus loin, glissant sans difficulté en elle. Elle était trempée.

— J’ai envie de te lécher…

Elle ne put pas tout à fait retenir un petit gémissement.

— Envie de te baiser… D’être en toi, là, maintenant, tout de suite.

Elle retira sa main, reboutonna son jean, pivota dans ses bras.

— On est quasiment chez moi. J’habite à cent mètres de la station.

— C’est une invitation ?

— À ton avis ?

À peine les doubles portes ouvertes, elle lui prit la main et l’entraîna à sa suite. Marchant d’abord d’un pas rapide, ils se mirent à courir presque sans s’en rendre compte quand ils furent à l’air libre. Quand ils s’arrêtèrent au pied de son immeuble, ils éclatèrent tous deux de rire.

— Je dois être complètement folle, ramener un inconnu chez moi, comme ça !

— Je pense pas que tes parents approuveraient.

— Tant pis. Viens.

Dans l’ascenseur, elle se pendit à son cou, et ils échangèrent leur premier baiser. Ils avaient tous les deux le souffle court quand l’ascenseur s’arrêta à son étage. Aussitôt à l’intérieur, il la plaqua contre la porte d’entrée et l’embrassa à nouveau. Une main sur son épaule, il descendit l’autre jusqu’à ses fesses, les malaxant un instant avant de saisir sa cuisse et de la soulever vers lui, l’appuyant contre sa hanche. Ainsi positionné, il commença à se frotter contre elle, mimant l’accouplement tout habillés. Il la lâcha un instant pour se débarrasser de sa veste, et elle suivit le mouvement en commençant à défaire les boutons de sa chemise. Bientôt, elle put passer sa main sur son torse, y laissant comme des petites brûlures électriques partout où ses ongles effleuraient sa peau. Il attrapa son tee-shirt par le bas et le fit remonter, mettant ses seins à nu. Il avait prévu de lui enlever son tee-shirt, mais il s’arrêta en chemin, trop pressé de poser ses lèvres sur les mamelons qui l’attiraient comme des aimants.

Il commença par en embrasser un, tout en pétrissant délicatement l’autre sein. Puis il s’enhardit à le mordiller doucement. Elle gémit. Encouragé, il se laissa tomber à genoux devant elle et embrassa son ventre. À nouveau, il revint au bouton de son jean, bizarrement plus dur à ouvrir maintenant qu’il lui faisait face. Il en vint néanmoins à bout et fit aussitôt descendre le jean jusqu’à ses chevilles. Elle se débarrassa de ses chaussures d’un mouvement de talon, et il put alors lui ôter complètement son pantalon. Toujours à genoux, il se redressa si bien qu’il était exactement à la hauteur de son entrejambe. Il déposa un baiser chaste sur sa hanche, juste sur l’élastique de sa culotte. Il la sentit frémir, pleine d’anticipation. Il pressa son nez contre son mont de Vénus, l’embrassa encore, s’amusa à déterminer le contour de ses lèvres à travers le tissu. Finalement, il n’y tint plus et tira des deux mains sur le sous-vêtement qui gênait son exploration.

Elle se retrouva quasiment nue devant lui, son tee-shirt remonté au-dessus des seins, tandis que lui était toujours habillé : seuls les boutons ouverts de sa chemise déparaient l’image parfaitement convenable qu’il offrait. Elle trouvait ça superexcitant. Quand il posa sa bouche sur son sexe, elle chancela. Il mit une main sur sa hanche pour l’aider à se stabiliser, et elle s’agrippa avec satisfaction à son avant-bras. Il embrassa d’abord ses lèvres de petits baisers papillons qui la rendirent folle. Ce n’était pas assez. Il fit pression sur l’intérieur de sa cuisse pour qu’elle écarte un peu plus les jambes et posa sa bouche juste à l’entrée du vagin. Du plat de la langue, il la lécha posément et remonta jusqu’au clitoris. Ses jambes flageolaient. Elle ne savait pas comment elle tenait encore debout. Il se mit à la taquiner de sa langue de façon plus précise, passant sur son clitoris de plus en plus rapidement. Elle ne chercha plus à retenir ses gémissements. Elle était si proche, si proche… C’était une torture. Elle se rendit compte qu’elle n’arriverait pas à jouir ainsi, debout, il y avait trop de pression sur les muscles de ses jambes. Elle retira sa main de la prise du jeune homme et poussa sur ses épaules.

Il se laissa aller en arrière sans résistance. Elle le suivit et s’installa à califourchon au-dessus de lui. Elle l’embrassa et goûta sa propre saveur sur ses lèvres. Cela ne fit qu’accroître le feu dans ses reins. Sans interrompre son baiser, elle défit promptement sa braguette. Ils gémirent de concert quand elle referma ses doigts autour de la verge. Elle n’en pouvait plus.

— Capote ? souffla-t-elle.

Il se souleva sur un coude pour récupérer son portefeuille dans la poche arrière de son pantalon. Dès qu’il en eut extirpé un préservatif, elle le lui prit des mains, déchira l’emballage et le lui enfila elle-même. Elle se souleva légèrement et le guida en elle. Elle prit le temps de savourer la sensation de se sentir emplie, comblée, avant de commencer à bouger. Elle essaya de démarrer lentement, mais n’y tint pas longtemps. Elle lui prit les mains, les posa sur ses hanches, le laissant imprimer son propre rythme. Des vagues de chaleur montaient de son bas-ventre. À chaque coup de reins de son partenaire, elle sentait le plaisir la submerger un peu plus. Ses jambes commençaient à trembler de façon incontrôlée. Soudain, Bel Inconnu planta ses dents dans son épaule tout en poussant une sorte de râle. Il donna encore quelques coups de reins avant de s’immobiliser. Il referma ses bras autour d’elle et la serra fort.

— Désolé, murmura-t-il au bout de quelques secondes. J’ai pas pu me retenir.

Elle sourit sans répondre. Ils restèrent un instant comme ils étaient, sans bouger, mais la position finit par devenir inconfortable. Elle se redressa et il fit de même, commençant immédiatement à se rhabiller.

— Je suis désolé, je peux vraiment pas rester…

Elle fit de son mieux pour garder un visage neutre. Il l’embrassa.

— Est-ce que tu vas m’ignorer, demain matin, dans le métro ?

— Demain matin, il vaudrait mieux, oui. Sinon, j’arriverai jamais à l’heure au boulot. Demain soir, par contre… Tu devrais me donner ton numéro.

NUIT DE NEIGE

Frédérique Gabert

Les flocons duveteux dansent dans la nuit. Le ciel blanc répand une luminosité crémeuse, magique. Julia marche d’un bon pas sur le chemin qui longe le lac gelé, bonnet bien enfoncé sur les oreilles, mains enfouies dans les poches de son anorak. Un nuage de condensation naît à chacune de ses expirations, puis se délite. La neige crisse sous les semelles de ses bottes fourrées. Devant elle, invisible dans les ombres, trotte Magnum, son vieux labrador. Il connaît la promenade aussi bien qu’elle et en profite pour fureter plus avant dans la forêt, à la recherche du bâton de ses rêves de chien.

Un peu plus loin, après un coude, le chemin s’étrécit et s’approche du lac. Au cœur de l’hiver, les adolescents intrépides viennent y patiner, ravis et apeurés de sillonner ce miroir prêt à se briser.

Égarée dans ses pensées, elle ne l’entend pas arriver dans son dos. Il la percute avec la force d’un taureau et elle perd l’équilibre, cherche à agripper quelque chose, ne trouve rien, pousse un cri et heurte la glace qui se rompt dans un craquement sinistre. Le froid la saisit d’un coup, terrible, pénétrant. Allongée dans un demi-mètre d’eau, elle lutte pour se relever malgré les aiguilles qui la transpercent. Son anorak pèse sur ses épaules, son bonnet a sombré. Des mains l’empoignent, la tirent, la traînent sur la berge. Elle s’y accroche avec l’énergie du désespoir, patauge. Ses bottes lui semblent deux blocs de béton destinés à l’entraîner par le fond. Des sons frappent ses tympans, l’extirpent de son hébétude :

— Je suis tellement désolé… Mon Dieu ! Vous aller attraper la mort, venez, j’habite juste à côté.

Des vagues de frissons la parcourent, ses dents claquent. Transie, choquée, incapable de réfléchir, elle se laisse guider sur le chemin. Le froid pénètre ses os, gagne leur moelle, menace de l’emporter dans l’inconscience. Quelque chose de doux et de rassurant se frotte contre ses cuisses. Magnum. Il gémit.

— Ne t’inquiète pas, mon beau, je vais m’occuper d’elle.

Les mots, prononcés d’une voix douce, l’effraient. Et si ce type dont elle discerne à peine les traits était un fou furieux ? Mais elle n’a pas la force de se rebeller. Elle ne désire qu’une chose : la chaleur.

Ils marchent durant une éternité glaciale sur un sentier pentu perdu entre les arbres. Ses jambes fonctionnent à peine. Il la soutient – la porte presque – d’un bras glissé autour de sa taille. Elle reconnaît l’endroit, elle passe devant chaque soir. Deux potelets, une chaîne, un panneau « Propriété privée ». Les troncs s’écartent pour révéler une maison en bois dont les fenêtres illuminées sont autant de promesses de réconfort…

Il pousse le battant, l’entraîne à l’intérieur. Magnum les suit et se couche dans le vestibule, son bâton entre les pattes. Il a cessé de geindre, comme s’il avait confiance en cet inconnu. L’inquiétude de Julia s’atténue : son fidèle compagnon se trompe rarement.

L’homme la débarrasse de son anorak, l’assied sur une chaise et lui retire ses bottes. Elle le regarde pour la première fois. Un bonnet tricoté dans un camaïeu de verts couvre son crâne jusqu’aux sourcils foncés. Des yeux d’un bleu trop clair, perçants, la scrutent. Leur ardente douceur la fascine. Une étrange sensation, presque une brûlure électrique, éclot dans son ventre et gagne ses membres. Il lui plaît. Intensément.

— Je vous emmène à la salle de bains. Une douche chaude vous fera du bien.

Sa voix grave, rauque, la caresse. Elle opine du chef, subjuguée. Il ôte son bonnet et sa veste, se déchausse. Il est grand, large d’épaules. Ses cheveux bruns coupés court mettent en valeur sa mâchoire carrée. Immobile, elle dévisage l’homme de ses rêves.

— Pouvez-vous marcher ?

Elle ne sait pas. Elle ne sait plus. Son cœur cogne dans sa poitrine, le monde tournoie autour d’elle. Elle se raccroche à ses iris limpides, se surprend à sourire. Si ses lèvres pleines s’emparaient des siennes, elle ne les repousserait pas… Elle se sent l’âme d’une adolescente face à son idole. Et elle adore ça.

Comprenant qu’il n’obtiendrait pas de réponse, il glisse un bras sous ses aisselles, l’autre au creux de ses genoux et la soulève. Elle n’est plus qu’une poupée de chair qui trempe son pull sans qu’il semble s’en inquiéter. Il sent bon l’eau de Cologne et le feu de bois. Elle inspire profondément pour s’imprégner de ce parfum d’homme qui lui met l’eau à la bouche.

Dans l’encadrement d’une porte, elle entraperçoit un salon et la lueur dansante des flammes. Hum ! Se lover dans les profondeurs d’un canapé, siroter un thé fumant devant la cheminée. Ou alors… Des images de corps nus sur un plaid douillet troublent ses pensées. Embarrassée par ses divagations, elle les réfrène.

Il monte un escalier dont les marches craquent sous ses pas, la dépose sur un tabouret dans une salle de bains carrelée dans les tons grèges. Une douche à l’italienne occupe l’espace. Quand il ouvre le robinet d’eau, une pluie coule du plafond dans un doux clapotis.

— Avez-vous besoin de moi ?

Alors qu’elle s’apprête à dire non, les images reviennent et s’imposent à elle. Elle a envie de lui, faim de sa chaleur, de sa force d’homme. Sa peau brûle de sentir la caresse de ses paumes, de ses lèvres, de sa verge. Elle n’est plus que désir pour cet inconnu.

— Oui, répond-elle dans un souffle.

Il l’aide à se déshabiller sans oser le geste déplacé qu’elle espère tant, et l’enveloppe d’une serviette. La vapeur a envahi la pièce.

— Voulez-vous que je vienne avec vous ?

— Oui.

Sans la quitter des yeux, il ôte son pull, révélant un torse modelé par l’exercice physique. Quand il déboucle sa ceinture, elle détourne le visage, gênée de sa soif de le découvrir, de le redessiner du bout des doigts, de le goûter. Un froissement de tissu lui apprend qu’il est nu. Il lui retire la serviette, l’attire dans ses bras et l’entraîne sous la douche. Son corps aux lignes dures lui transmet sa chaleur, l’eau brûlante cascade sur sa tête et ses épaules et, contre son ventre, sa virilité tendue lui indique qu’il est aussi excité qu’elle. Elle ne connaît même pas son nom… ni lui le sien.

— Je m’appelle Julia.

Il rit, conscient de l’incongruité de la situation. Le son vibre dans sa poitrine.

— Stéphane, enchanté… et navré de vous avoir poussée dans le lac.

— Vous êtes tout excusé. Je…

— Vous ?

Du bout des doigts, il lui relève le menton. Leurs regards se nouent, révèlent le désir magnétique ; le temps s’arrête. Leurs bouches s’effleurent, se rencontrent. Le froid s’est dissipé. Elle se consume sous ces lèvres impérieuses qui dévorent les siennes, sous cette langue qui conquiert, envahit. Elle passe ses bras autour de sa nuque et répond à son baiser. Chaque frôlement, chaque caresse lance une décharge électrique dans ses reins. Elle se cambre contre lui, gémit.

Il enfouit ses doigts dans les boucles de sa chevelure châtaine, les laisse glisser. Elle le rend fou de désir. Jamais il n’a eu autant envie d’une femme. Il la plaque contre la paroi, mord sa lèvre inférieure et elle feule, se cabre. Sa bouche descend le long du cou délicat, longe les mailles dorées d’une chaînette à laquelle pend un scorpion, continue plus bas, entre les seins généreux, sur le ventre plat, jusqu’à la toison qui moutonne entre ses cuisses. Ses mains ont suivi ses lèvres. Des pouces, il écarte les nymphes et goûte le sexe offert. Elle répand des parfums de neige et d’océan, sauvages et salés, et sa verge palpite, à la limite de la douleur. Il la lèche, aspire le clitoris tendu, le mordille, plonge la langue loin en elle, la déguste, la dévore. Elle halète, gémit, tremble. Un mot jaillit, presque un sanglot :

— Encore !

Il enfouit son index et son majeur en elle, les fait coulisser au même rythme qu’il tète son bourgeon. La cyprine coule, se mêle aux perles d’eau. Elle s’appuie sur ses épaules, y enfonce ses ongles. Soudain, elle se raidit, un cri rauque, animal, lui échappe et ses jambes cèdent. Il la retient, accompagne sa chute, la recueille dans ses bras. Elle est si belle, abandonnée à la jouissance, sous cette cascade brûlante. Mais il en veut davantage.

Il ferme le robinet et l’enveloppe dans un peignoir moelleux, puis enroule une serviette autour de sa taille. Où l’emmener ? Le lit aux draps froids ? Non. Devant la cheminée, pour satisfaire aux exigences du poncif romantique.

Blottie contre sa poitrine, les yeux mi-clos rivés à sa bouche, elle est aussi légère qu’une plume. Il dépose son corps alangui sur l’épais tapis devant l’âtre, le libère du peignoir. Les flammes redessinent ses courbes et jettent des reflets d’or et de cuivre sur sa peau pâle. Elle est si belle. Il n’en doutait pas. Sa verge menace d’exploser ; il ne se contient plus. Sans douceur, il lui écarte les cuisses et s’enfonce en elle d’une poussée. Son étroit fourreau moite de désir cède à son assaut.

Elle se raidit, tente de le repousser, mais trop tard. Leurs pubis se rejoignent. Alors il s’immobilise, le temps qu’elle s’habitue à sa présence. Les iris noisette de la jeune femme se troublent, sa bouche s’entrouvre, son sexe palpite. Elle est à lui.

Julia soupire. Que lui arrive-t-il ? Jamais elle ne s’est donnée ainsi à un parfait inconnu… Mais est-il vraiment un inconnu ? Elle a le singulier sentiment de le connaître depuis toujours. Et elle le veut tout entier. D’un geste d’une tendresse exquise, elle pose sa paume sur sa joue et murmure :

— Fais-moi l’amour.

Enfiévré par sa voix rauque, il entame un lent va-et-vient. Son membre la caresse de l’intérieur, laisse un vide inassouvi alors qu’il se retire presque complètement pour la pénétrer à nouveau, replonger en elle de toute sa longueur et heurter le fond de son ventre. Elle se cambre, ferme les yeux, écarte davantage les cuisses pour qu’il la possède tout entière.

Ce corps qui s’offre, impudique fleur née dans la neige, le trouble et il ne se contient plus. La cadence langoureuse qu’il s’imposait pour lui permettre de s’ouvrir et de s’épanouir devient insoutenable. Il s’empare de ses jambes et les place sur ses épaules. Son rythme s’accélère et il s’enfonce en elle sans douceur, à la recherche du soulagement qu’il attend depuis des semaines. Elle se tord, gémit, accompagne ses va-et-vient désordonnés ; ses muscles se tendent, telles des cordes prêtes à se rompre. Il lit la montée du plaisir sur ses traits. Tenir, encore quelques instants. Il crispe les mâchoires, savoure cette impression d’omnipotence. Lorsqu’elle pousse un cri qui s’achève dans un soupir, il donne un dernier coup de reins et s’immobilise perdu en elle, terrassé par un orgasme d’une violence inégalée. Sa semence se répand en jets brûlants, électrisants. À lui. Rien qu’à lui. Il en a tant rêvé.

Le sommeil la gagne alors qu’il se retire et l’enveloppe d’une couverture. Elle se sent merveilleusement bien, complète, amoureuse.

Un rayon de soleil chatouille ses paupières. Elle tire la couette par-dessus sa tête et l’odeur qui s’en exhale la trouble. Eau de Cologne et fumée. Que ? Elle s’assied d’un coup dans le lit désert. Les souvenirs de la nuit remontent à sa mémoire et éclatent comme des bulles de savon. Stéphane, son parfum, ses mains, son corps. Le plaisir sous la douche, devant la cheminée, puis dans le lit, plus tard. Tous ses muscles lui rappellent ses excès libertins.

Rougissant comme une écolière, elle se lève, se glisse dans le peignoir abandonné sur une chaise et écarte les rideaux. Le ciel dégagé, bleu comme les yeux de son amant, se reflète sur la surface gelée du lac. Le balcon domine la promenade qu’elle emprunte chaque soir. Sur la balustrade trône une paire d’imposantes jumelles.

— Tu es déjà debout ?

Elle tressaille et se retourne. Il est aussi beau que la veille, avec ses cheveux en bataille et son bas de pyjama rayé.

— Oui… j’ai merveilleusement bien dormi.

Elle hésite, ne sachant trop que dire ou que faire. Il s’approche à pas mesurés, comme pour ne pas l’effaroucher. Elle reste immobile, dans l’expectative. Le simple fait de le regarder répand une chaleur délicieuse dans son ventre. Alors, elle se lance :

— Je suis ravie que tu m’aies fait tomber dans le lac. Sans cet accident, je ne t’aurais jamais rencontré.

Avec un petit air coupable, il la rejoint, la prend dans ses bras et se penche à son oreille :

— Il faut que je t’avoue quelque chose : ce n’était pas un accident.

L’AMOUR À OSTENDE

Blanche de Saint-Cyr

J’avais dix-sept ans, cet été-là. Avec des amis, nous passions une semaine au bord de la mer, à Ostende, sur la côte belge. C’étaient les années nonante. Sur fond de Nirvana, nous fumions nos premiers joints et essayions une à une notre centaine de bières nationales. À l’époque, je portais des jeans troués, des Doc Martens rouges et des cheveux longs jusqu’à la taille, tenue qui ne reflétait pas mes amours teintées d’un tendre romantisme. Je n’étais pas vierge, non, mais mes expériences du sexe, avec un débutant de mon âge, me paraissaient scolaires.

Jusque-là, chaque jour de vacances nous avait apporté son lot de rock et de cuites endiablées. Pour le dernier soir, nous avions choisi un concert au bar du Take-Off, sur la digue, bien décidés à en découdre une dernière fois avec la nuit littorale avant de rentrer sagement chez nos parents.

Nous pénétrâmes dans le café enfumé, nous installâmes au fond. Des tracts jonchaient les tables, on pouvait y lire que le groupe sur scène s’appelait La Vierge du chancelier Rolin. Un de mes amis se fraya un passage jusqu’au bar tandis que trois marches plus haut, les musiciens attaquaient un deuxième morceau, où le violon habillait un rock original, avec des paroles en allemand.

Trois inconnus entrèrent. Je me tournai pour les regarder, et demeurai bouche bée. Le plus grand s’immobilisa pour me contempler. Sous son blouson de cuir, il portait une marinière rouge, un bermuda découpé dans un jean gris, des combat shoes et des dreadlocks noires. Sans réfléchir, je me levai, mue par un élan magnétique, marchai à sa rencontre. Il parcourut l’autre moitié du chemin, laissant la porte ouverte derrière lui. Nous nous assîmes à une table. Les mots se bousculèrent pour sortir de nos bouches. Moi en français, lui en allemand. Impossible de se parler. Nous essayâmes l’anglais et aussitôt, je regrettai d’avoir si souvent séché les cours. Il s’appelait Ulrich. Nous nous étions à peine présentés que la phrase d’après, nous évoquions l’avenir, comme une évidence. À tâtons, je compris qu’il quittait la Belgique pour la France dans moins d’une heure. Le trio se déplaçait en voiture, rester ce soir les retarderait trop, et leur trip européen arrivait à son terme. Moi, je retournais à Liège le lendemain matin. Rien ne semblait possible entre nous. Je ne le connaissais pas la minute d’avant, pourtant le perdre semblait insurmontable. Je voulus lui donner mon adresse, mais personne alentour ne possédait de stylo. Mourant d’envie de le toucher, mon corps bouillait d’un sentiment d’urgence. À court d’idées, je le dévorais des yeux, tentant de graver son image dans ma mémoire. Ni ses amis ni les miens ne vinrent nous interrompre malgré leur étonnement. Nous n’osions pas nous frôler, paralysés par la violence de nos émotions. S’embrasser pour se quitter ensuite ? Trop douloureux pour moi, pétrie de ma sensibilité d’adolescente. Transis, nous nous regardions le plus intensément possible, essayant d’imprimer le visage de l’autre au fond de nos rétines. Ses yeux bleus brillaient, et ce diable d’homme arborait un sourire de loup au milieu d’une barbe de plusieurs semaines.

Quand le concert prit fin, les amis d’Ulrich lui adressèrent un signe de tête. Il fallait partir. Il saisit ma main et la serra, mon cœur allait exploser. Il se leva et sortit.

Je mis un moment à redescendre sur terre. Ma meilleure copine vint me rejoindre. Elle admira mon visage radieux. La tête me tournait, un grand vide me ravageait la poitrine et le goût amer du regret envahissait ma bouche. Puis la porte du bar se rouvrit pour laisser passer Ulrich une seconde fois. Il portait un sac à dos kaki. Il était revenu sur ses pas. Ses amis avaient accepté de rester un jour de plus en Belgique. Il me prit par la main et m’entraîna dehors. Ma meilleure copine me gratifia au passage d’un clin d’œil et d’un sourire complice.

Sur la digue, le vent s’engouffra dans mes cheveux, Ulrich me serra contre lui, et ses lèvres trouvèrent les miennes de façon si avide que nos dents s’entrechoquèrent. Je glissai mes bras sous sa veste en cuir et sa langue chaude pénétra ma bouche. Sa salive avait l’amertume de la bière et le parfum âcre de sa dernière cigarette, je me sentis fragile, et cette impression augmenta encore quand à travers son jean, la dureté de son sexe ne laissa subsister aucun doute. Une pulsion animale s’éveilla en moi. Un instinct de femelle. Peu importait le français, l’anglais ou l’allemand, nous n’avions plus besoin de mots maintenant. Enlacés dans sa veste, nous descendîmes les quelques marches qui menaient à la plage. Il s’arrêtait tous les mètres pour caresser mon visage, et nos sourires éclataient à chaque croisement de regards. Arrivés près des vagues, il me serra plus fort, ses doigts emprisonnèrent ma nuque, et ses baisers me dévorèrent les lèvres. Je sentais son torse ferme contre mes seins. Le vent et le bruit des vagues masquaient le désordre de nos souffles. Ses mains se faufilèrent sous mon T-shirt et je frissonnai de froid et de désir. Mes dents descendirent le long de sa mâchoire, dont je tâtai l’arête du bout de la langue, avant d’enfouir mon visage dans son cou pour me repaître de son odeur fauve. Je respirais sa peau à l’angle de la clavicule quand ses paumes englobèrent mes seins tendus. Le vent nous apportait une salve de rock chaque fois que la porte du Take-Off laissait sortir quelqu’un. Nous décidâmes de nous éloigner, nous rejoignîmes les dunes.

Nos pieds s’enfonçaient dans le sable froid, les carex me fouettaient les jambes, mais ni leur crissement ni le sel des embruns ne pouvaient éteindre le brasier qui couvait dans mon ventre. Nous dénichâmes une dépression confortable à l’abri des bourrasques, et Ulrich y installa sa veste, puis déposa son sac sur le sol. Mon cœur cognait fort lorsque je m’allongeai dessus. Un peu gênée, j’avais envie de rire pour trouver une contenance. L’amour à la plage, ce n’était pas comme dans les films, avec les vagues tièdes qui se cassent au ralenti. Sans quelques précautions, je risquais de me retrouver avec une bite abrasive entre mes fesses sablées.

Ulrich s’installa à mes côtés, son index parcourut mon visage, dessina mes paupières et effleura ma bouche, avant de s’enfoncer brutalement entre mes lèvres. Je le léchai avec gourmandise, soucieuse de cacher mon inexpérience et soutenant son regard rivé au fond du mien. Ses mains reprirent leur lente exploration. Relevant mon T-shirt, il s’empara de mes seins, faisant jouer mes tétons dressés entre ses doigts glacés. Le souffle court, je n’osais plus bouger. Il détacha le bouton de mon jean et se faufila. Sa paume me couvrit bientôt le mont de Vénus. Le froid se répandit à travers le coton de ma culotte et je serrai les cuisses pour réchauffer ses doigts. Je caressai fébrilement son torse, puis son ventre de plus en plus bas, avec hésitation. Malgré ma maladresse, il me contemplait, un sourire extatique aux lèvres. Il saisit ma main et la colla contre la proéminence qui déformait son short. Je la massai lentement, puis j’osai enfin défaire sa ceinture. Comme je m’échinais sur le tissu trop serré, il m’aida à libérer son membre. Je l’accueillis à deux mains, appréciant la hampe et soupesant les bourses pleines, intimidée. Il se pencha et attrapa dans son sac un duvet dont il nous recouvrit. Ses yeux plantés dans les miens, il me sourit à nouveau, replaça sa main contre ma culotte, puis recommença à m’embrasser, avec sensualité d’abord, puis voracement. Sa langue qui fouillait ma bouche avec avidité attisait mon envie d’autres pénétrations. Au chaud sous le duvet, je me sentais plus à l’aise, et mes caresses se firent enveloppantes et ciblées, son gland devint le centre de toutes mes attentions. Il se laissait faire, le visage enfoui dans mon cou. J’avais le désir de le prendre en bouche, d’avaler cette queue au goût sans doute prononcé, mais je n’osais pas. Rien qu’à cette idée, l’eau de mon vagin inonda ma culotte sous sa main. Il s’en aperçut, et ses doigts s’immiscèrent sous l’élastique. Je sentis un index froid visiter ma fente, écarter mes nymphes, choyer mon clitoris. Je laissai échapper un gémissement, qui l’incita à enfoncer ses doigts. Sous le duvet qui concentrait nos sueurs, je collai mon nez contre son torse. Je recherchais l’animalité, le parfum du cuir et des dreads noires, l’odeur du sexe et de l’homme. J’étais en train de perdre pied.

N’y tenant plus, je le saisis par les hanches et attirai son bassin contre mon ventre. Pour me démouler les fesses, il descendit mon jean jusqu’à mes Docs, et tandis qu’il faisait glisser ma culotte, un courant d’air froid souffla entre mes cuisses. Il écarta mes genoux et le short rabattu, s’inséra entre mon pantalon baissé et ma vulve bombée. Ligotée par mon jean aux chevilles, je ne pouvais plus bouger. Avec son sexe dressé devant l’entrée de mon vagin… me sentir ainsi à sa merci m’électrisa. Cette queue si gonflée, si proche… qu’attendait-il pour me la mettre ?

Il voulait prendre son temps. Ses mains caressaient mes cheveux, et sa langue se délecta de ma bouche à nouveau. Je ne pouvais pas empêcher mon bassin de tanguer, de venir à la rencontre de son membre, de le frôler de ma chatte entrouverte. Il rit en m’embrassant de plus belle, puis il me chuchota quelques mots allemands, suaves et gutturaux, tandis que son sexe s’enfonçait dans mon ventre. Je tressaillis. Enfin ! Son corps oscillait et sa queue se fraya un passage dans mon fourreau étroit. Ses yeux bleus fixés sur moi brillaient de tendresse, et il guettait sur mon visage l’effet de ses mouvements. Je lui souris en retour, le serrant de mes cuisses. Son va-et-vient s’accéléra, et ses mains descendirent à mes fesses qu’il empoigna fermement. Pour m’élargir davantage, je remontai mes jambes derrière son dos, je voulais qu’il me pénètre plus profond, qu’il me remplisse jusqu’à la gorge, ne plus faire qu’un avec lui et pour toujours. Il s’arrêta et j’ouvris les yeux. Fiché jusqu’à la garde, il me regardait intensément, sans bouger. Je serrai mon vagin, tendres palpitations qui cajolaient sa queue. Il répondit de même, et je sentis son barreau durcir au fond de moi. Nos respirations haletaient. Il reprit ses mouvements et je l’accompagnai de l’intérieur, avec d’amples contractions. Je m’ouvrais à chaque saillie et comprimais son membre à chaque recul, comme pour le retenir. Une onde bouillante m’envahit le corps. Je me recroquevillai sous les spasmes de l’orgasme. Son pilonnage augmenta, plus rapide, plus violent, plus large, me bourrinant jusqu’à éjaculer.

Quand il se relâcha, il s’allongea sur moi de tout son poids et je l’enlaçai. Mes mains dans son dos voulurent enregistrer cet instant, garder pour toujours le roulement de son souffle et la texture de sa peau, mais ivre de fatigue, je m’endormis.

Des cris stridents me firent lever la tête. Le ciel avait blanchi et trois mouettes se disputaient en vol. Lové contre moi, Ulrich ronflait doucement. Je soulevai mon pied engourdi et entre mes cuisses, un liquide chaud se répandit. J’y plongeai la main, puis inspectai mes doigts nappés de son sperme. Il sentait le tilleul et fondait sur la langue. Je détectai un goût d’embrun salé. Le goût de l’amour à Ostende.

Plus tard, Ulrich se réveilla, et après un tendre baiser, il nous roula un joint. Nous n’eûmes pas le temps de le fumer que, déjà, il pleuvait. Un petit crachin qui collait à la peau. Nous courûmes nous engouffrer dans le premier bar ouvert, puis nous nous réchauffâmes en nous bouffant des yeux devant un café crème. Le patron avait un stylo, nous échangeâmes nos adresses, puis l’heure de mon train arriva. Nos adieux furent maladroits, entre les caresses explicites et les mots qui manquaient.

Je lui écrivis dès le lendemain, et encore le surlendemain, mais sur la note délavée du bar, ses hiéroglyphes étaient difficiles à interpréter. Un nom de rue interminable, des chiffres en pattes de mouche. Je tentais plusieurs combinaisons, mais ne reçus jamais de réponse. Quand le test de grossesse afficha + +, j’essayai de le contacter à nouveau, mais je savais déjà que c’était peine perdue. À l’époque, nous n’avions ni internet ni téléphone portable. Moi, qui cherchais une façon de graver Ulrich dans ma mémoire, j’avais été exaucée.

Voilà, ma fille, qui était ton père, l’histoire de ta conception et l’origine de tes yeux bleus.

Emma

Cassandra Maraval

Fou. Elle allait le rendre fou, et pas seulement de désir. Cette petite salope aurait sa peau, ce n’était qu’une question de temps. Lui qui, jadis mordait la vie à pleines dents, avait perdu jusqu’à l’appétit. Si encore elle l’avait laissé se repaître de sa chair, il l’aurait bouffée, sucée, léchée jusqu’à la lie. Malgré ses promesses, elle trouvait toujours une parade pour refuser ses avances. Son corps s’était amaigri et ses traits émaciés. Ses miroirs ne renvoyaient de lui qu’une ombre pâle. Mais il s’en foutait comme de la dernière de ses chemises. De toute manière, elle ne lui allait plus. Non, le seul reflet qui trouvait grâce à ses yeux était celui que les prunelles d’Emma lui offraient. Comme il se sentait beau, grand et fort quand elle le regardait ! La plupart du temps, malheureusement, elle l’ignorait. Et lui dépérissait. Ses amis avaient beau l’avertir (« Florent, cette femme va te détruire »), il vivait dans l’espoir qu’elle devienne sienne. « Mon chéri, comment peux-tu en douter ? Je t’aime ! Bien sûr que je veux t’épouser. Laisse-moi juste un peu d’air et de temps. Je suis si jeune… » Ces mots coulaient comme du miel ; impossible d’en douter, quand bien même elle les répétait pour la énième fois. Quand bien même ses jolies lèvres se détournaient des siennes lorsqu’il voulait l’embrasser. « Ma douce Emma, pardonne-moi. La jalousie m’aveugle. Je vois bien avec quels yeux les hommes t’observent. Toi si pure, eux si vils. Si tu pouvais lire les pensées qui les agitent. » La jeune femme balayait ses arguments d’un revers de main arrogant avant de lui faire promettre de ne plus l’ennuyer avec cela. Puis, sans une parole, elle disparaissait. Belle et libre. Sitôt la porte de son hôtel particulier claquée, l’angoisse l’assaillait. Quand la reverrait-il ? Combien de temps resterait-elle la prochaine fois ? Le laisserait-elle caresser sa peau caramel, embrasser sa bouche vermeille ? Ces questions le rongeaient du matin jusqu’aux premières lueurs du crépuscule. L’arrivée de la nuit annonçait heureusement une trêve réconfortante dans son esprit torturé. Sitôt les yeux fermés, il s’envolait la retrouver dans un monde où Emma savait se montrer plus conciliante. Jusqu’à présent, ses rêves ne l’avaient jamais déçu. Mille fois, il l’avait pénétrée. Mille fois, cette garce en avait redemandé. Mille fois, il s’était réveillé en sueur, le sexe douloureusement tendu. Cette situation ne pouvait plus durer : il fallait qu’il la baise. Ou qu’elle paie pour son attitude. Honteux, il égrena mentalement un chapelet pour s’absoudre de cette odieuse pensée avant de s’endormir profondément.

Ce matin-là, le réveil fut particulièrement pénible. Alors qu’il naviguait dans la mer chaude du sexe musqué d’Emma, les mains solidement arrimées à ses hanches, un bruit le tira brutalement du sommeil. « Emma ? » s’entendit-il chuchoter. Emma ne répondit pas. Bien sûr que non ! Elle n’avait encore jamais partagé sa couche. Une vague de solitude le submergea. Son lit, conçu pour deux êtres de chair, lui sembla soudainement trop grand et bien froid. Troublé par son rêve évanescent, il referma les yeux pour prolonger ce moment d’intimité et porta machinalement la main sur sa queue qu’il commença à astiquer d’abord doucement, puis de plus en plus vite. Emma occupait aussi bien ses rêves érotiques que ses fantasmes éveillés. Cette fois, ce n’était plus entre ses cuisses galbées qu’il ondulait, mais dans sa bouche ourlée de lèvres charmantes. Elle l’aspirait jusqu’à la glotte tout en le dévorant de ses iris noirs. La garce suçait divinement bien et son regard le pénétrait jusqu’au tréfonds de l’âme. Son orgasme monta au rythme des va-et-vient de la bouche d’Emma sur sa verge lustrée de salive imaginaire. Il finit par jouir en criant son prénom. Sitôt remis de ses émotions, il se prépara à la hâte, résolu à la surprendre dans son intimité. Sur le chemin qui séparait leurs deux adresses, il acheta croissants et fleurs et fut ravi de savoir qu’il pourrait se faufiler chez elle comme un voleur, car la belle ne fermait jamais son logement. « Pourquoi veux-tu que je m’enferme ? Ici, ce n’est pas comme chez toi, il n’y a rien à voler ! » Ces mots résonnaient encore à ses oreilles. Ses supplications (« Mais enfin, ma chérie. Tu es une femme seule. Qui plus est une femme désirable. Tu dois faire attention à toi ») n’avaient rien changé. Pire, elles l’avaient agacée. Grimpant les escaliers à pas de loup pour ne pas trahir sa présence, il empoigna délicatement la poignée de la porte qui céda sans résistance. Une fois à l’intérieur, il posa sans bruit ses paquets et fila sur la pointe des pieds en direction de sa chambre. Fermée. Il fut tenté de l’ouvrir, mais se ravisa. Les colères d’Emma pouvaient être épouvantables. Mieux valait adopter la bonne stratégie. Son regard fut spontanément attiré vers le trou de la serrure. À la réflexion, il était plus sage de jeter un œil, fût-il un brin voyeur, avant de prendre une décision. Son échine se courba jusqu’à la hauteur de cet œilleton de fortune. Elle était allongée en tenue d’Ève, les draps en bataille au pied du lit. Son sang ne fit qu’un tour avant d’aller irriguer sa verge qui se tendit instantanément.

Au moment où il s’apprêtait à aller la réveiller à grand renfort de caresses et doux baisers, il aperçut un homme à la silhouette sculpturale sortir de la salle de bains. Emma ouvrit les yeux et éclata d’un rire charmant. Un rire qu’il n’avait encore jamais entendu. La statue grecque la fit taire par un baiser langoureux puis détacha ses lèvres presque à regret pour descendre lentement, très lentement. Sa langue fit une courte halte sur ses deux mamelons aussi dressés que deux stalagmites, pour finir sa course dans sa toison broussailleuse. Emma se cambra sous les assauts de cette tête chercheuse qui fouillait maintenant avidement l’intérieur de sa chatte. Le cœur de Florent se pinça douloureusement. Qu’est-ce que cet homme foutait dans le lit de sa promise ? Comment pouvait-elle offrir à cet inconnu ce qu’elle s’ingéniait à lui refuser depuis des mois ? Emma dépassait les bornes. Cette salope allait devoir payer. Mais pas comme ça. Pas si facilement. L’hypothèse du flagrant délit suivie d’une scène de ménage lui parut bien fade au regard d’une punition savamment orchestrée. Couvert par les râles d’Emma, il fit volte-face, récupéra ses paquets et sortit du logement aussi discrètement qu’il y était entré. Mais quelque chose d’invisible à l’œil nu avait changé : sa détermination. Arrivé chez lui, il donna l’ordre de n’être dérangé par personne, s’enferma dans son cabinet et se mit à écrire. La punition et la vengeance sont deux arts qui se savourent froid. Autant s’y mettre tôt pour leur laisser le temps de refroidir. Il ressortit deux heures plus tard l’air satisfait.

— Albert ! héla-t-il.

Albert accourut.

— Oui Monsieur ? 

— Faites porter ceci à mademoiselle Emma et attendez sa réponse, répondit-il en lui tendant une enveloppe cachetée.

— Bien Monsieur.

Un large sourire se dessina sur son visage lorsqu’Albert disparut.

C’était presque trop facile, mais tant pis, il faut aussi savoir profiter de la chance lorsqu’elle se présente : dans deux jours, Emma aurait 25 ans. Il allait lui organiser une fête dont elle se souviendrait longtemps. Après ça, elle sera à lui pour toujours ou disparaîtra à jamais. Le côté manichéen de la situation l’excita. Il ignora néanmoins la bosse qui gondolait son pantalon pour se concentrer sur des affaires plus urgentes : l’organisation de l’anniversaire. Quelques coups de fil plus tard, il réalisa qu’il avait faim, sensation qu’il avait oubliée depuis longtemps. Il descendit à la hâte dans la cuisine et dévora tout ce qui lui tomba sous la main. Jamais il n’avait mangé avec autant d’avidité. Lorsque Albert reparut, il le trouva à quatre pattes, la tête plongée à l’intérieur d’un placard, en train de fouiller parmi les jambons.

— Monsieur veut-il que j’appelle la cuisinière ? Je suis sûre qu’elle acceptera de revenir à son service maintenant que Monsieur a retrouvé l’appétit ! 

— Nous verrons plus tard, Albert. Avez-vous donné la lettre à madame Emma ?

— Bien sûr Monsieur. Lorsque je suis arrivée, elle était attablée avec un homme. Son cousin, je crois me souvenir. Elle n’a pas pu cacher sa joie après avoir décacheté votre enveloppe, et m’a répondu qu’elle viendrait cet après-midi même.

Le reste de la journée passa comme une fleur si bien qu’il ne vit pas le temps filer jusqu’à l’arrivée d’Emma.

— Mon chéri ? Où te caches-tu ? Montre-toi ! Je me languis de te voir depuis que je t’ai quitté hier !

— Ma chérie, enfin te voilà !

— Albert m’a fait porter ta lettre. Tu es fou !

— Rien n’est assez fou pour toi. Je vais organiser la plus belle des fêtes. Tu seras la reine. Ma reine.

Dans un élan enfantin, Emma se jeta dans ses bras et enroula ses doigts dans les cheveux de Florent à la manière des petites filles qui jouent avec leur papa.

— Oh mon Dieu !

Emma s’écarta soudainement de Florent et le regarda d’un air grave.

— Qu’y a-t-il ma chérie ?

— Je n’ai rien à me mettre !

Florent éclata de rire.

— Ne t’inquiète pas, j’ai tout prévu. Tu seras magnifique. Mais tu ne découvriras ta tenue qu’avant d’apparaître devant nos invités.

Rassurée, Emma déposa deux chastes bises sur les joues de Florent et prétexta une visite à sa mère en compagnie d’un cousin éloigné pour filer. Contrairement à l’accoutumée, il la laissa prendre congé, non sans lui avoir glissé d’un ton plus autoritaire qu’il ne l’aurait souhaité, d’être là après-demain pour 18 heures. Elle répondit par un baiser volant. Il regarda l’heure et sortit. Il avait encore le temps d’acheter ce qui lui manquait et de lancer les dernières invitations. Cette nuit-là, il ne rêva pas d’une Emma douce et conciliante qui lui offrait sa délicieuse cambrure. Il rêva d’une Emma souillée, humiliée, et jouit dans son sommeil. La journée du lendemain fut occupée par les derniers préparatifs. S’il mangea peu, ce ne fut pas par manque d’appétit, mais par manque de temps. Tout devait être prêt pour le jour J.

Enfin elle apparut. Ces deux jours étaient passés à la vitesse de la lumière, pourtant il avait attendu avec impatience cet instant. Emma rayonnait à l’idée d’être la reine de cette soirée. Elle ignorait juste quel genre de reine elle serait. Florent alla l’accueillir avec un sourire innocent, la prit par la main et lui demanda de le suivre.

— Les invités n’arriveront pas avant une bonne heure, ma chérie. Cela nous laisse le temps de te préparer, lui souffla-t-il à l’oreille.

La perspective de cette soirée organisée en son honneur la grisait tellement qu’elle ne chercha même pas à tempérer cette promiscuité. Florent lui fit descendre les escaliers et emprunta le chemin de la cave. Son amour pour le champagne lui fit accélérer le pas quand elle comprit où il la menait. Il ouvrit la lourde porte, la suivit à l’intérieur et la referma à double tour. Le bruit métallique de la serrure la fit sursauter.

— Mais enfin, Florent, à quoi joues-tu ?

Elle eut à peine terminé sa phrase qu’une lourde gifle s’abattit sur son profil droit. Ce geste la prit tellement au dépourvu qu’elle en oublia de crier. Stupéfaite, elle porta la main sur sa joue rosie et le regarda d’un air de défi. Une nouvelle gifle tomba. La violence de son geste lui fit cette fois perdre l’équilibre.

— Baisse les yeux devant moi ! lui intima-t-il d’un ton glacial.

— Mais… Florent ! As-tu perdu la raison ?

Les coups se mirent à pleuvoir. Emma se recroquevilla sous les assauts de Florent.

— Tu crois que je vais être dupe encore longtemps de ton petit manège ? Que tu vas réussir à me détruire ? Ce soir, Emma, tu vas comprendre à quel homme tu as affaire ! Et plus vite tu comprendras, plus vite tu sortiras de cette cave. Est-ce clair ?

— Florent, mon chéri…

Les gifles redoublèrent. Emma hurla.

— Tu peux hurler aussi fort que tu le souhaites. Personne ne peut t’entendre. M’as-tu compris cette fois ?

— Oui…

Nouveau soufflet.

— Oui qui ?

— Oui Florent…

— C’est bien. Maintenant, lève-toi et enfile la tenue que je t’ai choisie, termina-t-il en lui désignant une chaise.

Déroutée, Emma s’approcha de la magnifique chaise que Florent avait chinée la veille. Elle était en bois ébène et velours rouge. Un vrai trône de reine. Sur son siège reposait un carré d’étoffe noire. L’ayant dépliée de ses doigts délicats, elle découvrit une robe de soie transparente au décolleté outrageusement prononcé. Florent lui ordonna de se déshabiller entièrement et de l’enfiler. Il ramassa sa petite culotte d’un geste autoritaire et la porta à ses narines pour s’enivrer de l’odeur de sa chatte. Il bandait tellement qu’il se retint de lui coller sa queue dans la bouche. « La vengeance est un plat qui se mange froid », se répéta-t-il comme un mantra. Il rouvrit lentement les yeux, rangea la culotte dans sa poche et contempla son œuvre : elle était sublime. Révélée par un V exubérant, sa poitrine menue était magnifiquement mise en valeur. Le tissu, qui partait de son nombril, avant de séparer ses deux seins, remontait jusqu’à ses deux jolies épaules pour chuter, sur l’autre versant de son anatomie, jusqu’à la base de sa cambrure. Contrairement à son dos parfaitement dénudé, son cul était prisonnier d’un carré de soie minimaliste.

— Maintenant assieds-toi !

Les mains pleines, Florent s’approcha et posa son matériel à terre. Emma se crispa à la vue du rasoir de barbier.

— Écarte les jambes ! ordonna-t-il.

Elle s’exécuta malgré ses craintes. Il n’oserait tout de même pas… ? D’un geste agile, il attrapa le rasoir et l’approcha de son sexe. Emma sentit le métal froid sur sa peau et ferma les yeux. C’était effrayant… Et très érotique. Lentement, très lentement, il fit courir la lame sur ses lèvres dont la couleur vira brutalement du rose au brun sous l’effet de l’excitation. Sa toison jadis broussailleuse se transforma en mont glabre. Mais à quel prix ? Ce salaud n’avait utilisé ni savon ni mousse pour adoucir l’arrachage des poils qui crissaient sur sa chair avant de chuter en tas crépus à ses chevilles.

— Voilà qui est plus net ! déclara Florent sans se soucier de la rudesse de sa méthode. L’autre t’a baisée touffue. Je te veux lisse !

Content du résultat, il fit volte-face et se dirigea vers l’endroit le plus voûté et le plus sombre de la cave. Il revint presque aussitôt, une cravache à la main. Emma tressaillit. Il n’oserait tout de même pas… ? Non. Il n’osa pas. Florent se contenta d’effleurer la peau d’Emma qui frissonnait sous les caresses de la tige de cuir. Il la fit d’abord remonter lentement le long de sa colonne vertébrale puis s’attarda sur sa nuque dissimulée par sa crinière brune en bataille. Il fit alors le tour de son cou délicat et l’obligea, toujours avec l’extrémité de la cravache, à relever le menton pour qu’elle le fixe. Son regard maintenant suspendu aux siens, il fit glisser la badine entre ses seins. Emma ne bougeait pas. Il continua plus bas. Encore plus bas. Le cuir claqua soudainement sur sa cuisse pour l’obliger à dévoiler son entrejambe. Emma serra les dents. Elle ouvrit délicatement ses jambes, laissant apparaître son sexe fraîchement rasé. Florent fit courir la claquette de la cravache sur ses lèvres imberbes. Il frappa très doucement, mais énergiquement à plusieurs reprises son clitoris qui se mit aussitôt à bander. Satisfait de l’effet produit, il titilla ses plis et replis qui s’ouvraient comme les pétales d’une rose. Il était clair qu’à présent, Emma luttait pour ne pas s’abandonner à ces caresses délicieusement licencieuses. Encouragé par les gémissements qu’elle s’efforçait de retenir, Florent commença à la pénétrer avec cette trique trop longue et trop étroite qui embaumait le cuir. Lorsqu’il en ressortit l’extrémité, elle était humide.

— Goûte-toi ! intima Florent en lui présentant le bout de la badine.

Les yeux toujours rivés aux siens, Emma desserra les lèvres avec une sensualité déconcertante et avala le carré de cuir presque goulûment. Cette petite chienne avait l’air de prendre goût à sa punition. C’était de toute évidence une très bonne élève. Dire qu’une heure plus tôt, les rôles étaient inversés : c’est elle qui le menait à la baguette ! Mais après tout, c’était de sa faute s’ils en étaient là. Lui en position de dominant, elle en soumise. Et à la voir lécher cette trique comme s’il s’agissait de sa queue, Florent n’avait pas l’impression que sa nouvelle condition lui déplaisait… Dieu qu’elle était bandante ! D’une main ferme, il lui agrippa les cheveux, et de l’autre remplaça la cravache par sa verge, tuméfiée par l’envie de se faire sucer. Elle qui ne l’avait encore jamais embrassé, lui faisait en ce moment la plus divine des pipes ! Putain, que c’était bon ! Le monde était décidément bien fait ! L’instant où le bout de sa langue s’attarda sur son gland fut fatal. Florent éjacula par saccades, éclaboussant au passage son joli visage.

— Ne t’essuie pas. Je veux que tu portes les stigmates de ta punition. Tu l’as bien mérité, tu ne crois pas ? lui souffla-t-il.

Emma ne répondit pas. Son regard fut cependant plus éloquent qu’un simple oui. Jadis dur et méprisant, il était à présent doux et admiratif. De toute évidence Emma avait trouvé le macho qu’elle rêvait secrètement de rencontrer. Et Florent la jeune femme amoureuse qu’il s’évertuait à chercher.

Vide

Marie K

J’ai une jolie vie. Bien organisée. Sous contrôle. J’ai deux petits garçons d’un beau blond. Ils grandissent vite. J’en suis fière.

Jonathan est entraîneur de boxe. Il est beau. Son corps sculpté par les heures de sport est toujours aussi désirable malgré les années qui passent. Nous sommes mariés depuis quatorze ans. Nous faisons souvent l’amour. Je gémis sous son corps puissant en lui disant que je l’aime et il me sourit tendrement en renforçant son étreinte avant de jouir. J’aime sentir les tressautements de son sexe qui éjacule tout au fond de moi. Nous nous aimons.

Notre petite maison est en banlieue. Le crédit arrive à échéance.

J’ai deux amies de toujours. Elles sont drôles et totalement alcooliques. Nous refaisons le monde un vendredi soir par mois, attablées au Café de l’Industrie. Je les aime comme des sœurs.

Je travaille dans une association du centre. Je suis psychologue. J’y accompagne des salariés aux problématiques variées. Je me sens utile.

Tout va bien. Tout est tranquille. Il ne me manque rien.

Pourtant, je me sens vide. Souvent.

Ce vide m’accompagne partout depuis quelque temps. Il ne me quitte pas. J’ai cherché à le combler. J’ai augmenté mes séances d’aquagym. Je me suis inscrite pour du bénévolat à la ménagerie. J’ai parrainé Adeline, une petite girafe. J’ai mangé plus. J’ai baisé plus. J’ai fumé plus. J’ai lu plus. Mais rien n’y fait. Il est toujours là.

Et puis, un jour, il y a eu Marc. Il n’est pas vraiment beau. Son corps est moins puissant que celui de mon mari. Son visage, trop lisse, est moins séduisant. Il est banal. Il est moins doux. Moins cultivé. Mais avec lui le vide a reculé. Progressivement.

Il me baise brutalement et sans égard. Comme une punition. Il soulève ma jupe sans me regarder et introduit ses doigts glacés dans ma chatte, sans un mot. Souvent il me fixe sans sourire. Il m’observe en enfonçant sa bite trop grosse entre mes cuisses mouillées. J’ai souvent mal. Je n’ai jamais eu d’orgasme aussi fort avant lui. Avant cette douleur. Il me traite comme un objet. Nous ne parlons presque pas. Il me prend et me repose à terre après avoir éjaculé dans mon cul. Sur mes seins. Dans ma bouche. Et je n’oppose rien.

Une sorte de supplice sexuel qu’il m’inflige régulièrement. Brutalement. À chaque rencontre.

Parfois j’ai honte. Honte de ma soumission. Honte de tromper mon mari. En quatorze ans, jamais je n’avais léché un autre sexe que le sien… Un autre goût que le sien…

Marc a le goût de l’interdit. Du vice. Je sens mon estomac se nouer et ma culotte se mouiller à mesure que les images ressurgissent. Ce trouble s’empare souvent de moi. Est-ce ce trouble qui a remplacé le vide ?

*

Nous avons rendez-vous à midi, à l’heure de ma pause-déjeuner. Nous marchons côte à côte en silence dans l’allée centrale de Beaubourg. Les gens nous entourent sans nous voir. Ils nous frôlent et nous poussent l’un contre l’autre. À mon contact, Marc se raidit et se détourne. Il ne me prend pas la main. Il ne m’embrasse pas. Il avance. Serein. Les queues des guichets grossissent tandis que nous montons par l’escalator vers l’exposition.

Je frémis en sentant son doigt s’introduire dans mon cul. Il a soulevé presque imperceptiblement ma jupe. Il s’est approché de moi tandis que nous montons toujours. Je sens son souffle dans mon cou. Je sens son torse contre mon dos et j’ai peur que les visiteurs nous voient. Il enfonce son doigt dans mes fesses et j’ai envie de crier. J’ai envie de le gifler et de m’enfuir. J’ai envie de sa queue.

Je tourne mon visage vers le sien pour l’embrasser, mais il recule violemment et retire sa main. Je suis une petite fille qu’on punit quand elle quémande un peu d’affection. Ça me fait mal et j’ai envie de pleurer. Les larmes envahissent mon regard et je ne parviens plus à distinguer l’exact contour de son visage. Mais je ne dis rien. Je me laisse maltraiter.

Il marche près de moi sans me frôler. Nous nous arrêtons devant des Kandinsky bleus et enfantins. Je n’ose pas le toucher. Je suis une salope et il me punit pour ça.

Nous passons devant un gardien avachi sur une chaise en bois. Son regard est perdu dans le vide. Il se meurt au milieu de toutes ces beautés. À côté de sa chaise, à quelques pas, un petit renfoncement doit servir de débarras.

J’y suis projetée avec violence et me retrouve écrasée entre le mur blanc et froid et le corps solide de mon amant. Il m’embrasse pour la première fois depuis des jours. Sa langue agressive pénètre mes lèvres sans mon consentement. Je le repousse avec force, mais il attrape mon cul et me soulève en plaquant sa queue dure contre ma chatte. Les tissus qui séparent nos sexes se mouillent et je ne parviens plus à retenir un gémissement. Gémissement de rage, de douleur ou de plaisir ? Je ne comprends aucun des sentiments qui m’envahissent.

Il se recule d’un mouvement pressé, sort son vit en érection de son pantalon. Il plante son regard bleu acier dans le mien. Je ne lis aucune émotion. Il est froid. Il bande. Je ne sais pas ce qu’il ressent. Il se branle en m’observant. Il me domine de trente bons centimètres, et je me sens trop petite pour protester. Je vois sa main qui empoigne son sexe, qui glisse avec force sur sa verge raide. Il mord légèrement sa lèvre inférieure, mais ses yeux sont toujours plantés dans les miens.

Il glisse sa main sur ma nuque et je comprends ce qu’il veut. Je peux refuser. Pas là. Pas comme ça ; à peine cachés des regards par un muret. Si près du gardien à la chaise en bois. Je peux partir. Rentrer voir ma famille qui m’aime. Mon mari si doux. Ici, à cet instant, je me sens comme une pute. J’ai envie de hurler. Je mérite mieux. Plus d’égards. Réduite à une femme qu’on n’utilise que pour baiser, je me sens niée. Rabaissée. Punie.

Pourtant, j’ouvre mon chemisier en le regardant. Ma poitrine grasse laisse entrevoir des tétons durcis sous un soutien-gorge en dentelle. Je m’agenouille devant lui et j’enfourne sa bite dans ma bouche. J’ai tellement envie qu’il me prenne encore une fois que je suis prête à tout pour lui. Je lèche son gland avec délice avant de mettre sa queue entière dans ma gorge. Les va-et-vient de ma bouche se font plus pressants et je sens ses mains qui se crispent dans mes cheveux. La pression de mes lèvres l’enivre. J’ai peur qu’il jouisse. Peur qu’il n’ait plus envie de moi après cette fellation. Mais tout s’embrouille en moi. Je me sens puissante avec son membre si dur dans ma bouche. Lui donner ce plaisir me rend forte. J’ai envie de sentir son sperme couler sur ma langue et l’entendre crier de plaisir. Du plaisir que je lui donne.

Il pousse mon visage et me relève. Il enfonce un doigt dans ma fente trempée et me parle doucement à l’oreille d’un son presque inaudible. Il me dit combien c’était bon. Combien il aime mon cul. Ses paroles sont si rares que j’en suis bouleversée. Je l’embrasse avec force, mais il me repousse et me retourne contre le mur froid du musée.

Ma joue contre le ciment et le cul offert à sa folie, j’ai peur et je suis impatiente. Il me caresse les fesses, me lèche l’anus et dépose sa salive. J’ai envie de hurler de plaisir. Il introduit son doigt en soufflant doucement sur mon trou puis, d’un coup, la douleur est fulgurante. Intense. Bonne. Je sens sa queue qui n’a jamais été aussi gorgée d’envie. Il me pénètre sans rage. Sans douceur. Il me prend comme il le veut. Je suis à lui.

Les mouvements de son corps dans mon dos se font de plus en plus intenses. Il m’encule et je crois qu’à cet instant, je l’aime et je le déteste. Après quelques va-et-vient, il jouit entre mes fesses. Son râle est si fort dans mon cou que j’en frissonne.

Le poids de son corps dans mon dos m’empêche de me redresser complètement, et j’ai les cuisses trempées. J’ai peur qu’on nous surprenne. J’ai peur qu’il s’en aille. J’ai envie de me retourner, mais il m’en empêche. Je suis sa proie.

Subitement il se redresse et se rhabille. Il rabat ma jupe d’une claque sur les fesses. Je suis enfin autorisée à lui faire face et nous nous regardons. J’essuie mon front perlé de sueur. Il sourit. Je le trouve beau. Sans un mot, il repart en direction du gardien et nous reprenons notre déambulation dans un musée d’art moderne à moitié endormi.

Au détour d’une petite salle aux couleurs acidulées, il embrasse mes cheveux du bout des lèvres. J’entends un bref « À vendredi » et il part sans m’attendre. Sans se retourner. Je n’existe déjà plus pour lui. Il ne me donnera aucune nouvelle. J’en suis certaine. Je me sens vide à nouveau maintenant qu’il est parti.

J’ai beaucoup lu pour tenter de comprendre. J’imagine que notre relation est, pour moi, une sorte de punition sexuelle que je m’inflige. Une recherche du plaisir dans la douleur. Je me laisse maltraiter. Je suis la méchante petite fille qui se prend une raclée. C’est douloureux et humiliant. Mais bon aussi parce qu’au moins, j’existe. Je me suis beaucoup interrogée sur le sens que ça prend dans mon histoire. Je sais fouiller. Analyser les signes. J’y suis formée.

Pourtant je ne parviens pas à empêcher nos rencontres. Elles sont, pour moi, source d’autant de plaisir que de détresse. Elles me sont indispensables. Insupportables. Elles m’effrayent. Jusqu’où suis-je prête à m’offrir ?

*

Vendredi arrive. Je me prépare avec excitation. Je me douche. Chaque recoin de mon intimité est doux et sucré. Je choisis la robe noire au dos dégagé qu’il aime. Mes talons rouges. Je ne mets aucun sous-vêtement. La semaine d’avant, en découvrant que je n’en portais pas, il m’avait semblé sentir sa queue bander plus fort encore. Je me parfume et, déjà, en me préparant, j’ai envie de me caresser. Le souvenir de son parfum âcre envahit mes narines et je mouille légèrement mes cuisses en fermant la porte.

Je le retrouve en bas de chez lui. Il me regarde approcher. Je sens immédiatement qu’il me désire. J’en suis bouleversée. Il ne me salue pas, se lève à mon approche et pose une main ferme et épaisse au bas de mon dos nu. Elle soulève légèrement le tissu qui recouvre mes fesses et ses doigts caressent la raie de mon cul tandis qu’il m’entraîne vers l’escalier qui mène à son appartement. Il me pousse dans le salon en m’embrassant le cou et ferme la porte à clé. Il fait sombre et trop chaud. Des perles de sueur coulent entre mes seins. Il me demande d’enlever ma robe et quitte la pièce.

Je l’attends, nue, à côté d’un grand canapé en velours noir. La pièce est presque vide. Une bibliothèque et quelques tableaux. Je frissonne malgré la moiteur ambiante. J’ai toujours peur d’être à sa merci. J’ai gardé mes talons. Mes seins trop lourds tombent légèrement sur mon ventre. Étrangement je ne suis pas mal à l’aise. Son désir est si fort que toute inhibition m’est interdite.

Prise dans mes pensées, je ne l’ai pas entendu s’approcher et je sursaute au moment où son corps nu se colle à mon dos. Je le sens bander si fort contre ma peau que j’ai immédiatement envie de lui.

Il me caresse les seins en plaquant plus fort sa bite contre moi et je ne peux m’empêcher de laisser ma tête reposer en arrière contre son torse.

À peine ai-je fermé les yeux un instant, pour me délecter de sa caresse qu’il me plaque la tête en arrière et tire brutalement mes cheveux. Mon cœur s’accélère et mon souffle se saccade. J’ai peur de ce qu’il veut. Peur qu’il me fasse mal et d’avoir la faiblesse de tout accepter.

Il enserre mes poignets et les attache avec un scotch épais. Je veux protester, mais les mots s’étouffent dans ma gorge. Il plante son regard dans le mien et perçoit mon affolement. Il semble satisfait. Puissant.

Il me bâillonne sans douceur en scotchant un morceau de velcro sur ma bouche. Jamais il n’avait été aussi violent.

Pour la première fois, l’angoisse prend le pas sur l’excitation et j’ai envie de tout arrêter. Mes lèvres sont scellées et j’ai du mal à respirer. La panique me fait suffoquer et mes mains attachées m’empêchent d’ôter le bâillon.

En une seconde, je ressens la fulgurance de la douleur. Il m’a enfoncé sa queue dans le cul sans préalable. Il me sodomise. Sans lubrifiant. Sans salive. À sec. Les mains attachées et la bouche bâillonnée.

Il me fait m’accroupir sur le sol du salon et enfonce son énorme verge. Il est violent. Je sens les coups de reins qu’il me donne avec force. Plus il tire mes cheveux vers l’arrière, plus il enfonce profondément son membre en moi. J’étouffe un cri de douleur. Je n’ai pas de plaisir. J’ai juste mal et honte d’être là, trop faible pour l’empêcher de me maltraiter.

Peut-être le sent-il, car après quelques secondes, il s’interrompt.

Il lâche mes cheveux. Il me retourne et me couche contre le sol trop dur du salon. Il me regarde et semble voir la peur dans mes yeux. Je lis dans les siens le désir. Il embrasse alors mes seins, mon ventre et écarte mes cuisses avec ses mains. Il sent ma chatte et y introduit sa langue. Sa langue râpeuse me rend folle. Je ne ressens plus rien d’autre que sa bouche qui me dévore. Il enfonce un doigt dans mon sexe tout en me léchant, et j’ai envie de hurler de plaisir. Le bâillon m’en empêche. Je ferme les yeux. Je sens qu’il se redresse alors et enfonce sa queue entre mes cuisses mouillées. Elle est puissante et épaisse. Ses coups de reins sont si forts que je ne peux pas me retenir, je jouis en poussant un gémissement étouffé par le bâillon.

En ouvrant les yeux, je vois son regard rieur qui semble heureux du plaisir donné. Il vient alors placer sa bite au-dessus de mon torse. Ses cuisses fermes m’enserrent. Il se branle en me regardant et éjacule sur mes seins en tremblant de plaisir.

Nous restons couchés l’un contre l’autre sur le sol de son appartement. La chaleur est intense et la pénombre plus enrobante qu’à mon arrivée. Il enlève mon bâillon et dégage mes poignets. Nous ne parlons pas. Le bruit de la ville se fait entendre par les fenêtres entrouvertes qui nous entourent. Après quelques minutes, je remets ma robe et je quitte l’appartement sans me retourner.

Ce soir-là, en prenant ma douche, dans mon pavillon douillet de banlieue, tandis que les enfants gazouillent dans le jardin et que mon mari prépare le repas familial, je comprends que je ne le reverrai plus. C’était notre dernier contact. Le plus violent. Le plus intense.

Cela n’avait pas de sens de continuer. C’était trop douloureux. Trop destructeur. C’était fini. Je n’avais plus besoin de me punir. J’avais comblé le vide.

L’Âge ingrat

Pauline Bonvalet

Fin mai. De gros bouquets partout. De grandes affiches dans le métro, « Elle est unique, elle mérite le meilleur… », vantent la dernière crème antirides. C’est l’époque des colliers de nouilles et des horribles sculptures en pâte à modeler. C’est la fête des Mères. Cette année, Camille n’a pas été trop méchante. L’affreuse poterie que Lucie lui a rapportée de l’école l’an passé, et qui trône sur la cheminée, lui a fait passer l’envie d’embarquer les enfants de sa classe dans des réalisations trop compliquées et, au final, forcément ratées. Une jolie photo des petites frimousses, un cadre en carton peint, un poème recopié à la main : à quelques exceptions près – elle n’y peut rien, certains gamins sont moches – le résultat est satisfaisant, les parents seront contents.

Elle a à peine passé la porte de son appartement qu’un « Mamannnnnnnnnnn ! »joyeux retentit, la petite Lucie lui saute au cou. Camille tourne, sa fille dans les bras, enfouit son nez dans les cheveux fins qui sentent encore le bébé. Lucie a quatre ans.

— Mamannnnnnnnnnn ! Viens, viens, maman, j’ai un cadeau, j’ai un cadeau, et papa aussi, il a des fleurs, papa.

— Mais, ma puce, c’est dimanche, la fête des Mères ! On n’est pas dimanche, aujourd’hui. On est quel jour, Lucie ?

— Ven-dre-di, chantonne le petit bout en tirant sa maman par la main, jusqu’au salon.

Paul, le papa, se tient debout, une main derrière le dos.

— Bon, je crois que Lucie a un peu vendu la mèche. Je t’ai acheté des fleurs. On a décidé de faire la fête des Mères ce soir. Apparemment, le cadeau de Lucie ne peut pas attendre.

Le cadeau de Lucie, c’est un gâteau. Au chocolat, un peu cramé. Lucie insiste :

— Il faut le manger toutsuite, sinon y va être primé.

Elle baragouine.

Plus tard, Camille couche Lucie. Elle caresse du doigt les joues rondes de sa petite fille.

— Bonne fête, maman, dit-elle en bâillant. Elle est où, ta maman à toi ?

Camille sourit tendrement.

— Elle est… en vacances très loin, ma puce. Dors.

Elle sort à pas de loup, éteint la lumière. Elle pense à sa mère. Doit-elle l’appeler, dimanche, pour lui souhaiter sa fête ? C’est l’occasion de renouer contact, après tout. Camille compte sur ses doigts. Sept… Non, huit ans, qu’elle a, comme elle dit, « rompu » avec sa maman.

Au moment de la rupture, Camille avait 17 ans. L’âge bête, l’âge ingrat, l’âge con, un âge pas facile en tout cas. C’était l’été. Camille avait loupé son bac. Sa mère était en rogne, son père s’en moquait pas mal, comme il se moquait de tout depuis qu’il était parti « acheter des cigarettes » : parti avec sa maîtresse, en fait, ce qu’il n’avait osé avouer que quelques jours plus tard, par SMS. Un modèle d’exemplarité. Camille avait la rage, ne savait comment l’exprimer, passait ses nerfs sur sa maman, s’excusait, la couvrait de baisers, elles rigolaient un bon coup, c’était reparti jusqu’à la prochaine engueulade. On supporte mal la contrariété, à 17 ans. Et ce soir de juillet, très précisément, sa mère contrariait ses plans : Camille avait prévu de sortir, sa mère avait prévu qu’elle ne sortirait pas.

— Tu es juste méchante, tu ne comprends pas, Catherine (elle appelait parfois sa mère par son prénom, jugeant l’effet théâtral), c’est la soirée de ma vie que je vais louper… suppliait Camille.

À la soirée de sa vie, il y aurait Clément. Camille était folle de Clément, de cette folie d’adolescente, douce, dévorante, dévastatrice, qui fait rire très fort et pleurer des litres, chavire le cœur, fout les hormones en pagaille, rend aveugle, généreux, extrême et con. Le genre d’amour qu’on n’explique pas à sa maman. Catherine n’en démordit pas. Quelques jours après, elle apprit que Clément sortait avec Émilie. Évidemment, ils s’étaient rapprochés au cours de cette fête à laquelle sa mère lui avait interdit d’aller. Le cœur de Camille était troué. Dégueulasse. Insalubre. Du haut de ses 17 ans, elle se persuada qu’il était foutu. Perfide Émilie. Fautive Catherine. Elle allait payer. Sa mère regretterait.

L’occasion se présenta plus tôt que prévu. Deux semaines s’écoulèrent et un matin, Catherine fit irruption dans la chambre de Camille, sourire aux lèvres, tout sucre tout miel, un plateau de petit déjeuner chargé de viennoiseries dans les mains. Elle voulait passer du temps avec sa grande fille, enterrer la hache de guerre, qu’elles soient de nouveau complices, comme de bonnes copines qui se racontent tout. Intriguée, Camille fit semblant d’oublier ses griefs.

— Alors, ma fille, dis-moi tout… Il y a un petit copain, dans ta vie ? C’est pour ça que tu tenais absolument à sortir l’autre fois ?

— Il y avait. Du coup, il sort avec une autre fille, c’est mort.

— Oh ! Ma puce, je suis désolée. Bon. Un de perdu, dix de retrouvés, hein ! Tu es jeune… Moi, en revanche… Depuis que ton père… Tu as des nouvelles de cet enfoiré ? Non ? À ce propos… Je voulais te dire… J’ai rencontré quelqu’un…

— Ah…

— Il vient manger ce soir. J’espère que tu n’es pas fâchée !

— Non.

« Il » vint. Il resta. Il s’appelait Matthieu. Il avait trente ans, était beau comme un dieu. Camille eut à peine posé les yeux sur lui qu’elle sut, précisément, en quoi consisterait sa vengeance. « Un de perdu… »

Matthieu était grand, les épaules larges et le corps musclé, parce qu’élagueur. Il ne tarda pas à tailler tous les arbres du jardin, sous les yeux admiratifs de Catherine, qui se permettait de souffler à sa fille, désormais « super-bonne-copine-à-qui-je-dis-tout », des plaisanteries graveleuses : « Il a la main verte, il jardine bien, huhu, les belles plantes ont besoin d’être arrosées, hihi. » Pitoyable. « Je te crois sur parole », rétorquait Camille, pensant dans son for intérieur : « Mais j’aurai tôt fait de vérifier… »

Le matin, l’air de rien, elle descendait vêtue d’un simple débardeur, ample, sous le tissu fin duquel ses seins bougeaient librement, et d’une petite, toute petite culotte échancrée, prenant la chaleur pour prétexte à cette tenue légère. Catherine n’osait rien dire, de peur d’attirer l’attention de Matthieu sur le corps de sa fille, consciente des atouts de Camille. La jeune fille posait ses cartes, une à une.

Mi-août, la chaleur devint insupportable. Camille, sa mère et Matthieu prirent l’habitude d’aller se rafraîchir à la plage. Catherine s’étonnait que sa fille ne voyait plus ses amis, confusément consciente qu’il se tramait quelque chose de louche.

— Tes copains sont tous partis en vacances, ma chérie ? Tu passes tout ton temps avec nous, tu dois t’ennuyer, non ?

— Non, mes potes sont des gamins. Ça me fatigue. Je suis aussi bien ici.

Et c’était vrai. Elle était tout entière absorbée par sa « mission ». Elle avait renouvelé une partie de sa garde-robe avec l’argent de son baby-sitting occasionnel, passait chaque matin un long moment à se préparer. De jeune fille, elle était devenue femme, et testait son pouvoir de séduction sur Matthieu, qui était loin d’y être insensible.

Catherine n’aimait pas se baigner. Elle était frileuse. Camille, privilège de l’enfance pas tout à fait terminée, adorait la mer et ne craignait pas le froid. Elle passait de longs moments dans l’eau, en compagnie de Matthieu. Un après-midi, hilare, il lui apprit à faire la planche. Lorsqu’elle se laissait flotter, tout le bas de son corps sombrait sous la surface et au bout de quelques secondes, elle était obligée de battre des bras pour garder la tête hors de l’eau.

— Gonfle tes poumons d’air, lui expliqua-t-il, et relâche tout ton corps.

Pour l’aider, il lui passa un bras sous les reins et l’autre à la pliure des genoux. Instinctivement, elle se cambra, coula, but la tasse. Il la souleva et, rieur, la maintint à la surface.

— Ça va ?

Elle crachotait, rouge de s’étouffer avec l’eau salée. Puis rouge de sentir le regard de Matthieu la brûler. Il fixait sa bouche avec intensité. Elle ne put s’empêcher de la mordre, l’instant d’après, contente de cette provocation involontaire. Matthieu la bouffait des yeux.

— J’ai froid, dit-elle comme pour se justifier, alors que les prunelles enveloppaient ses seins, pointus sous le maillot de bain mouillé. La bouche de Matthieu se releva au coin, ses yeux continuèrent leur périple, le long du ventre, escaladèrent le mont de Vénus sous la culotte. Il la caressait du regard. Et puis, de loin, l’appel :

— Matthieuuuuuuuuuuu ! Camilllllllllllle ! Qu’est-ce que vous faites ? Il est dix-huit heures ! Il faut qu’on rentre ! On va encore se payer les bouchons sinon !

Ce soir-là, Camille gardait un petit garçon. Lorsqu’elle rentra, tard dans la nuit, elle fut surprise d’apercevoir de la lumière à travers les volets fermés du rez-de-chaussée. Elle entra à pas de loup. Matthieu était dans la cuisine, presque nu devant le frigo ouvert dont la lumière habillait son corps d’ombres noires et de reliefs plus clairs. Le caleçon était impudiquement descendu sur les hanches, elle distinguait le V formé par le bas de la ceinture abdominale, et les premiers poils sombres, frisés. Il contemplait l’intérieur du frigo, indécis. Il prit finalement une pomme – Catherine avait la manie de mettre les fruits au frais – dans laquelle il mordit à pleines dents. Il grimaça au contact de la chair croquante et gelée, un peu de jus se perdit sur son menton. Camille, mue par une audace qu’elle ne soupçonnait pas, avança vers lui, se hissa sur la pointe des pieds et lécha les gouttes sucrées sur sa peau. Matthieu, surpris, la considérait les bras ballants. Elle lui piqua sa pomme, mordit à son tour dans la pulpe ferme.

— Tu avais un petit creux, papa ?

— Ne m’appelle pas papa, je ne suis pas ton père.

— Non, c’est vrai, et c’est tant mieux… Mais j’aime bien. Mon petit papa… Tu avais besoin de reprendre des forces ? Maman t’a épuisé ?

Camille s’étonnait d’être aussi effrontée. Matthieu lui effleura la joue de son index replié. Elle oublia ses doutes et se lova contre le grand corps dur. Par la jambe du caleçon, le sexe de Matthieu pointait le bout de son nez. Camille s’agenouilla pour regarder la chair rose.

— C’est la première fois que j’en vois un d’aussi près, et d’aussi gros !

Elle huma.

— Ça sent un peu comme un sexe de fille. C’est parce que tu as fait l’amour avec maman ?

Sa langue pointue sortit et effleura le gland gonflé, la verge se leva sous la caresse, cherchant l’entrée de la bouche. Camille recula, les sourcils froncés.

— Mais, on dirait que c’est vivant. Tu veux que je le mette dans ma bouche ?

Matthieu secoua la tête.

— Non, non, Camille, c’est pas possible, c’est juste… Arrête, arrête, arrête…

Elle ne l’écoutait pas. Elle l’avait pris dans sa bouche, essayant de déterminer si elle aimait ça. Elle fit tourner sa langue, à la fois dégoûtée et excitée par le goût qui tapissait son palais, si semblable à celui qu’avaient ses doigts lorsqu’elle les suçait après s’être caressée : le goût de sa mère ! La douceur de la peau la ravissait. Comme elle ne savait trop que faire de la queue qui envahissait sa bouche, Matthieu, les yeux fermés, prit sa tête pour la guider, d’avant en arrière, au rythme des « arrête ! » qu’il continuait de psalmodier. Il haletait. Elle sentit, contre sa langue, la hampe durcir encore, se contracter, et un jet âcre remplit sa bouche. Elle contint un haut-le-cœur, avala vaillamment.

— Bonne nuit, papa.

Le lendemain, au petit déjeuner, Matthieu avait un air piteux. Il avait préparé le café, acheté des croissants et des fleurs. Camille était enjouée, Catherine aussi, séduite par tant d’attentions. « Si tu savais, maman… »

— Bon, mes chéris, ce soir, je vais manger avec une copine, je vous laisse tous les deux… Comme, ça, vous aurez l’occasion de discuter un peu… Mais vous ne direz pas de mal de moi, hein ?

— Non, maman, bien sûr. Une soirée avec mon « nouveau papa », c’est génial.

— Ton « nouveau papa » ? Oh, Camille…

Émue, Catherine déposa un baiser sur le front de sa fille. Matthieu s’était exilé dans la cuisine, prétextant une montagne de vaisselle.

La soirée commença normalement. Matthieu avait l’air résolu à oublier son incartade de la nuit précédente. Aussi, Camille décida de ne pas y aller par quatre chemins. Ils avaient mangé, il regardait un film. Elle obstrua l’écran de son corps nu.

— Prends-moi, papa…

— Non.

— Si, tu en as envie, regarde, tu bandes… Et maman ne le saura jamais… Juste une fois, mon petit papa…

— Ne m’appelle pas comme ça !

Soudain hors de lui, Matthieu l’attrapa par les hanches, la renversa sur les coussins. Il écarta largement les cuisses de Camille, plongea vers le sexe aux poils rares.

— Lèche-moi comme tu lèches maman…

La caresse était agréable. Camille ferma les yeux et se détendit. Elle triturait les cheveux de Matthieu, l’encourageait à poursuivre :

— Oui, comme ça, mon petit papa, encore, oui, là… Elle est bonne, la chatte de ta fille ?

Matthieu acquiesça, il aimait les lèvres souples, douces, si fragiles qu’il lui aurait suffi de serrer un peu trop fort les dents, alors qu’il les mordillait, pour laisser une entaille… Il aimait son goût salé. Il bandait fort à l’idée d’être le premier à lui faire ça. Il bandait fort en se rappelant que, l’après-midi même, il avait fait jouir la mère. Doux inceste. Elle chantonnait « Papaaaaaa… ». Il se redressa et guida de la main sa queue vers les chairs tendres. Il caressa la fente de Camille, promenant son gland de haut en bas, du clitoris jusqu’à l’orée du trou palpitant dans lequel il crevait d’envie de plonger. Si étroit face à son sexe tendu. Il introduisit l’extrémité de sa queue, un petit centimètre. Camille grogna, ça faisait mal. Il se retira. Non. Elle voulait qu’il continue. De nouveau, un centimètre, puis deux, trois… Puis jusqu’au bout. De la langue, Matthieu essuya la larme qui perlait au coin des yeux de Camille. Parcourue de douleurs et de sensations nouvelles, difficiles à définir, la tête lui tournait. Elle se sentait écrasée sous ce corps un peu lourd, confondue, peinait à appréhender ses limites, remplie. Chacun des mouvements la blessait, l’ouvrait un peu plus, pourtant elle ondulait du bassin, appelant les va-et-vient. Il fallait qu’il la déflore toute. Elle voulait qu’il y prenne un plaisir fou ; qu’en comparaison, le plaisir qu’il prenait avec sa mère paraisse ridicule. Matthieu la laissait mener la danse, fasciné par cette fille dont il n’arrivait pas à savoir si elle grognait de souffrance ou de plaisir. C’était bon.

Sans crier gare, elle lui échappa. Dans l’allée, les pneus de la voiture de Catherine venaient de faire crisser le gravier, mais Matthieu n’avait rien entendu. Camille, si. Elle se positionna, à quatre pattes, face à la porte d’entrée, les fesses tendues vers Matthieu au bord de l’explosion. Il arrima ses mains à ses hanches et la prit un peu fort, elle grimaça. La clé tourna dans la serrure. Matthieu fut saisi de son premier spasme, Camille cria. La porte s’ouvrit. Catherine entra…

Huit ans de cela. Lucie n’a même jamais vu sa grand-mère. L’appeler ? Non, lui écrire, plutôt.

« Maman… J’avais 17 ans, l’âge bête, l’âge ingrat, l’âge con, un âge pas facile en tout cas… »

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ISBN de l’édition numérique :
978-2-36490-889-5

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