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Élise, collectrice de nouvelles pour La Musardine

elise.musardine@gmail.com

En couverture :
© Adobe Stock

© La Musardine, 2020
122 rue du Chemin-Vert - 75011 Paris
www.lamusardine.com

ISBN : 978-2-36490-895-6

Ce document numérique a été réalisé par Nord Compo.

ALEX ET SANDRA

João Miguel Baile Dos Passarinhos

Cette fois, c’est décidé. Bientôt, un an. Alors, oui, cette fois, je suis décidée. Pas comme les autres fois. Les autres fois, j’étais vraiment décidée aussi… Et c’était décidé pas comme les autres fois d’avant…

Bon sang que c’est difficile. Que c’est dur de trouver la force de tenter une rupture quand on est entichée d’une telle passion, d’une passion toxique. Entichée et entachée. Oui. C’est bien de cela qu’il s’agit finalement. Ligotée, dominée, asservie et souillée. Et bientôt, la morale et les principes me montreront du doigt en se déchaînant et en me déchiquetant dès mon secret percé.

Le mensonge, l’adultère… Et plus encore, l’abominable. Parce que ce catéchisme, je l’ai au bord des lèvres, comme mon cœur, celui que j’ai pour vouloir jouir à la folie. Cet autre cœur qui se soulève et me donne l’envie de gerber tous les péchés que ma ferveur atroce pour Alex a gravés coupablement au fer rouge. Rouge violent. Rouge sang. Rouge géhenne.

Le mensonge, l’adultère, et plus encore, l’abominable, sans qualificatif, juste innommable, celui qui me taraude l’âme, parce que pour cette folie, le Ciel m’est définitivement interdit.

Marc et moi vivons l’indolente routine d’une vie provinciale sans aspérités. Je suis femme au foyer, c’est démodé, c’est moqué, c’est vulnérable, mais c’est parfois confortable. Notre pavillon est coquet. Il est nimbé d’une pelouse que j’entretiens aussi inutilement que mon jardin pubien. Aux alentours, de jeunes arbres dressent leur tronc comme des ithyphalles avides de plaisirs et, en ces premiers jours de printemps, des jonquilles en parterres colorés pointent leur corolle odorante comme les illusions aphrodisiaques des filles tout juste nubiles. Cette renaissance sensuelle, cette beauté divine, qui m’enveloppe du charme de sa volupté, m’aguiche l’esprit.

Je m’entends correctement comme ça avec mon homme, mais sans doute à cause de son travail, à cause de ses responsabilités, de l’énergie androponique qu’il met dans toutes ses activités extraconjugales, j’avoue que je ressens parfois une carence frigidifère. Peut-être pas un manque d’affection ou de tendresse, mais d’un peu de passion, et je dois le reconnaître, de sexe.

Ma culture et mon éducation m’enferment dans leurs interdits, et mes rêves prisonniers de ma pudeur m’empêchent de signifier mes fantasmes. Je me donne l’impression d’être une folle, perverse, une obsédée compulsive atteinte du syndrome de La Tourette quand me vient la fièvre des chairs. Et dans le secret de mes journées solitaires, après avoir hermétiquement clos bienséance et baies vitrées, je me récite des litanies, à voix basse puis de plus en plus fort, jusqu’à ce que des larmes de jouissance honteuse perlent de mon sexe engourdi :

— J’ai envie de ta queue, d’une queue, j’ai envie d’un pieu dressé au gland charnu, de le fourrer dans mon con trempé, de me faire bourrer comme une truie par le premier venu, n’importe qui, pourvu qu’il me renifle le cul, qu’il écarte mes fesses pour me lécher la vulve, qu’il y plante son dard jusqu’aux couilles et me gave de foutre à me faire crever de l’enfer du plaisir des femmes.

Puis je change de culotte parce que celle-ci est dégoulinante de dégoûtation, en prenant soin de ne pas, ne serait-ce que frôler mon clitoris érigé et prêt à faire dérailler mes nerfs en vrille, tant il est vénéneusement sensible.

Il y a quelques jours, de nouveaux voisins ont emménagé en face de chez nous. Je les ai observés, comme une souris peureuse, de derrière mes rideaux. Ils dégagent une vitalité qui m’a séduite. J’ai trouvé le courage de téléphoner à Marc pour lui demander la permission de les convier à un dîner de bienvenue pour cette fin de semaine.

Il m’a appris qu’il les connaissait déjà, surtout Dany qui était secrétaire quelque chose dans la même boîte que lui et venait de prendre son poste. Il en avait profité pour lui proposer de faire le trajet ensemble dans sa voiture et avait l’intention de m’en parler le soir à son retour, que je guette toujours depuis l’inquiétude de ma cuisine. Et « l’autre », dont il ne se souvenait plus du nom, devait donner des cours de tennis au club local.

Il a consulté posément son agenda, et finalement consenti. Je suis transportée de joie.

J’ai osé traverser la rue et c’est « l’autre » qui m’a ouvert la porte. Son aura lumineuse m’a immédiatement hypnotisée. On a fait des présentations sommaires. L’autre s’appelle Alex.

Bafouillante, je lui ai fait part de notre invitation et dans le salon, Dany a débranché l’aspirateur au vrombissement tonitruant pour venir prendre part à notre conversation. Ils ont tout de suite accepté en me remerciant chaleureusement :

— C’est très sympa ! On avait, nous aussi, envie de faire votre connaissance.

Et Alex a demandé d’une mine faussement candide :

— On peut se dire « tu » ?

J’ai battu silencieusement des paupières, le larynx un peu plus noué par l’émotion, puis j’ai acquiescé d’un timbre enroué :

— Oui, si vous voulez, enfin… si vous veul… euh… si tu veux.

— Cool ! On va avoir un petit bout de chemin de vie à tracer ensemble, autant que ce soit entre amis. Je sais que Marc a déjà fait la connaissance de Dany. Et moi, comme mon job au club me laisse du temps de libre dans la journée, entre deux étagères à poser et la chaudière à ramoner, j’ai eu l’occasion de te remarquer… Un peu en cachette, je dois l’admettre… Vous avez tous les deux l’air très sympathique. Alors, à samedi !

Cette entrevue, pourtant furtive, m’a bouleversée. Sans doute à cause de mon absence de contacts sociaux. Mais pas la peine de me mentir, la voix chatoyante d’Alex, son élégance décontractée, son physique harmonieusement athlétique, son parfum grisant et son regard attentif m’ont littéralement ensorcelée. Je n’avais jamais imaginé être un jour envoûtée à ce point. Et l’émotion ressentie, je n’ai plus envie de l’enfouir, même si j’ai encore beaucoup de mal à la comprendre et à l’assumer.

À chacune des heures qui ont suivi, à chacune des minutes et des secondes, j’ai laissé croître en moi ce sentiment qui débride peu à peu mes tabous. Même si mon langage secret s’est assagi de ses grossièretés, mes pensées dévergondées ne se sont pas éteintes. La nuit, je me suis mise à rêver d’Alex, et le jour, à psalmodier :

— J’ai envie de tes mains, de tes doigts, que tu me malaxes comme de la chair glaise, j’ai envie de suffoquer de ta langue sulfureuse enfouie entre mes lèvres, de me laisser absorber comme un fruit juteux par toi, par tes pulsions. J’ai faim que tu bouscules mes seins pendant que je m’enivre de ta peau et de ton sexe, que tu ouvres mes nymphes pour me fouiller intimement, profondément, que tu déflores la moindre de mes virginités, jusqu’à ce que j’exulte de l’éden coupable des plaisirs des filles d’Ève.

Je change alors de culotte, car celle-ci est dégoulinante de mouille, mais avant, malgré les contradictions qui bouleversent ma raison, je frotte mon clitoris érigé jusqu’à faire dérailler mes nerfs en vrille, tant il est savoureusement sensible.

Quand le carillon de la porte a tinté, un spasme sidérant m’a tétanisée.

Marc a ouvert en claironnant :

— Sandra, nos voisins sont là.

Je les ai rejoints seulement après quelques minutes, le temps pour moi de retrouver mon oxygène et l’usage de mes jambes qui flageolent encore, en me demandant bien pourquoi j’avais choisi de me vêtir de la plus courte de mes jupes et du plus décolleté de mes chemisiers. Mes bas gainés sur mes cuisses laissent bien dix centimètres de ma peau nue exposés aux regards, et le push-up exagéré de mon soutien-gorge fait pigeonner mes seins, plutôt menus, d’une arrogance belliqueuse. Comble d’indécence, j’ai chaussé des bottines aux talons vertigineux qui me perchent à une altitude telle que pour ne pas chuter dans mes déplacements, je suis obligée de cambrer mes reins au-delà de la torture. Et ainsi, ma croupe déjà naturellement rebondie se courbe, chaloupe et s’offre aux lubricités comme un vulgaire attrape-paluche. Dans le miroir, la parfaite pouffe. Je me déteste. Mais curieusement, Marc ne m’en a pas fait l’habituelle réflexion. Quant à nos invités, T-shirt, blazer, pantalon blanc et sandales…

Alex a plissé les yeux et j’ai tout de suite été éblouie par le scintillement vampirique d’un laser bleu qui m’a mise nue en me disséquant de la tête aux pieds. J’en ai rougi d’un profond écarlate en baissant le regard comme une gamine prise en flagrant délit de puberté.

J’ai tendu le museau dans une approche chaotique, et le choc de ses lèvres entrouvertes sur mes joues, puis des miennes sur les siennes, la fragrance torride de son haleine que j’ai inspirée à pleins poumons m’ont fait exsuder un sanglot de cyprine. La pression involontaire de mes seins sur sa poitrine et l’attouchement de ses doigts qui ont frôlé – sans doute accidentellement ? – les miens ont provoqué dans ce qu’il me reste de raison délabrée, un ébranlement tectonique.

Pendant que Marc conduit Dany dans le salon en plaisantant des familiarités, je crois discerner dans le souffle ardent d’Alex un chuchotement inconvenant. Craquante… Sandra, tu es hypercraquante… Sexy à croquer…

Ce n’est sans doute là qu’un fantasme. Mais je n’avais besoin que de cela.

Le dîner se déroule dans une ambiance chaleureuse, les vins coulent un peu trop et Marc, malgré mon regard courroucé, ne cesse de resservir Dany qui commence à bafouiller, et Alex qui refuse. Habituellement si taiseux avec moi, mon homme entretient une conversation prolixe de plus en plus hésitante et virant tragiquement à la philosophie de comptoir, mais elle masque opportunément mes bribes de silence. Je cherche confusément à m’en excuser auprès d’Alex qui, en face de moi, me torréfie de brasillements. Chacun de ses battements de cils me percute en me prostrant dans une tétraplégie totalement implosive.

Et soudain, un trouble indicible m’empourpre le visage et me vibrionne tout le corps. Je sens un effleurement quasi imperceptible m’escalader lentement le galbe du mollet, remonter jusqu’au pli poplité pour l’explorer d’une insolence exquise. Alex, de son pied déchaussé, me soudoie de plaisir en m’irisant de caresses intrépides. Au lieu de fuir cette offensive, j’ai rapproché mon autre jambe de celle effrontément parcourue pour enserrer la cheville impertinente et la contraindre au crime de me damner davantage. Et dans ce mouvement de coalescence, mes cuisses ont pressuré délicieusement mon clitoris qui, dans son excitation, a déclenché une vague tempétueuse et tellement attendue.

Après d’audacieux préliminaires, le pied a quitté mes genoux pour écarter, en les forçant, mes jambes jointes en étau dérisoire. J’ai lutté un instant, puis cédé à la velléité, et les palpations ont atteint la marge nue qui séparait la dentelle de mes bas de celle de ma culotte. Le contact direct de cette autre peau, si cruellement douce sur la chair que j’avais hésité à laisser paraître quand je m’étais honnie dans la glace, me délite à présent.

Et l’audace ne s’est pas contentée de cela. Elle a poursuivi son défrichage aventureux jusqu’à mon enfourchure intime désormais sacrifiée, abandonnée par ses tours défensives, et elle branle sans vergogne la résurgence de mon bourgeon feulant sous la soie diaphane qui l’enveloppe. Les volutes de plaisir qui montent de ma chatte m’imprègnent le ventre, s’épanchent sur mes fesses, ondoient dans mes cuisses, crépitent une à une mes synapses jusqu’à mon cerveau primitif, irradient mes seins et détonent en bulles extatiques quand elles parviennent à chacune de mes extrémités sensorielles.

Le regard flou fixé sur l’impensable, les paumes agrippées à la table, la nuque bandée et les lèvres intimes écrasées sur le velours de mon siège, je suis envahie par un délice enragé qui se propage en laves pyroclastiques, me pénètre comme une multitude d’éclairs de ses éperons fulminants, me coupe le souffle à grand tranchant d’une jouissance exacerbée.

Par chance, Dany et Marc, complètement enouatés par la brume éthylée de leur conversation, ne nous prêtent aucun intérêt. Pendant ce temps-là, Alex savoure impassiblement son emprise sur mes sens, sans laisser paraître d’autre expression que celle de la satisfaction imperturbablement érogène de me pédipuler à sa guise.

Puis la tension retombe sagement après le paroxysme qui a tout emporté de mon entendement déboussolé, et le pied lubrique retrouve sa chaussure.

Je m’absente quelques instants pour changer de culotte. Celle-ci trempée de plaisir me fait émettre un chuintement dénonciateur chaque fois que je me lève, et le parfum de péché qu’elle exhale commence à me tourner la tête d’une ivresse inexpiable. Dans ma chambre, je l’ai enlevée, et j’ai hésité. Je n’en ai pas enfilé de nouvelle, je suis redescendue sans m’éponger la chatte qui a continué à miauler famine à fendre l’âme, plus intensément à présent qu’elle vagabondait en liberté. Et les nymphes nues et palpitantes, elle embaume encore davantage.

Malgré mon terrible besoin, Alex ne revient pas à la charge tant espérée. Alors, j’essaye à mon tour de lui faire subir le même délicieux supplice. Mais je n’ai pas la longueur de son jeu de jambe et encore moins sa dextérité. Je me tortille grotesquement sur ma chaise en tentant désespérément d’atteindre son sexe du bout de mon orteil. Je ne réussis qu’à attirer vaguement l’attention de Marc qui me dévisage un instant sans lucidité, puis oublie ma présence. Alex, la commissure gauche de la lèvre relevée, me nargue impudemment en m’observant me trémousser dans des contorsions scabreuses. Sa main est passée sous la table et l’angle de son coude me fait comprendre qu’elle est blottie entre ses cuisses. Et du tremblement presque indécelable de son bras, de la porcelaine blanche qui roule dans son regard, de ses narines qui se dilatent convulsivement, je devine ce qui se trame. C’est de son plaisir onaniste qu’il s’agit à présent. Alex, sans aucune gêne, se branle pornographiquement devant moi. À cette odieuse révélation, un orgasme monstrueux, synchrone du sien, me submerge à nouveau.

Retrouver mon souffle m’a pris du temps. Inquiète des traces dont nous aurions pu tacher la moquette, je jette un coup d’œil sous la table en ramassant ma serviette intentionnellement tombée au sol. Mais Alex se penche au même instant pour la saisir et ses doigts poisseux s’immiscent entre les miens comme des bites conquérantes pénétrant la vulve affamée de mes phalanges. Et somptueusement, je me laisse à nouveau déflorer en jouissant de ses va-et-vient licencieux.

La fin de la soirée se déroule dans l’hébétude de conversations décousues que je reste hors d’état de suivre. J’attends avec une impatience puérile l’instant du départ de nos invités. Il me tarde terriblement de sentir à nouveau la bouche d’Alex baisant la honte exquise de mes joues, dans le fol espoir que peut-être mes lèvres assoiffées trouveront la témérité d’effleurer les siennes au moment de l’adieu.

Marc, sévèrement alcoolisé, est déjà monté s’effondrer et je suis restée seule sur le pas de la porte à regarder le couple nous quitter en traversant le jardin et la rue qui nous sépare à peine. Dany titube, et quelques pas derrière, Alex m’adresse sans se retourner un signe d’au revoir puis, après avoir plongé deux doigts dans la poche de sa veste, en extrait sans surprise la culotte humide que j’y avais cachée. Dans l’air musqué de la nuit, sa main la fait tournoyer comme l’emblème de ma reddition totale à l’inconvenance de ses appétits.

Des jours qui ont suivi, nous n’en avons laissé aucun sans nous repaître de nos sens. Je me suis inscrite aux leçons de tennis d’Alex, prétexte à baiser dans les vestiaires, dans le hammam, sous la douche et partout où il y a surface à débauche sur terre. J’ai découvert que chaque centimètre carré de mon corps pouvait se dénoncer comme le siège de hautes subversions érogènes. La pointe drue de mes tétons mordillés, le dôme renflé de mes aréoles aspirées, le globe ferme de mes petits seins pétris, le creux de mon ventre chambardé, le sillon de mes fesses labourées… Et bien sûr, l’énigme révélée de ma vulve dont je ne soupçonnais pas jusqu’alors les trésors enfouis.

Ses doigts me picorent le mont vénusien, du nombril au berlingot par des allers-retours furtifs, pareils à de véritables tournements de désir. Ils savent me branler au rythme infaillible de l’extase, et m’en ont inculqué l’art subtil. J’exécute à mon tour une chorégraphie personnelle autour de son sexe magnifique, et quand mes phalanges s’empêtrent au passage dans les fines broussailles de son pubis privé de soins, je l’en gronde crûment, ravie de faire et d’entendre jouir nos désordres dans les flots d’un vocable de hussard.

De mes lèvres entrouvertes, celles-ci et les autres, j’apprends à abreuver la moindre parcelle de sa peau délictueuse. De ma langue, je fouille les recoins les plus inaccessibles de son intimité, le petit trou malicieux de son cul d’un brun incarnadin que je lape et pénètre certainement mieux et plus suavement qu’une queue ne le fera jamais. Je biberonne sa salive sucrée, je m’abreuve de sa sueur piquante, je pompe à me saouler le cœur la liqueur onctueuse et aromatisée que mes branlettes frénétiques font sourdre dans ses hoquets fontaines.

Souvent, nous nous machinons ensemble. Nous nous masturbons, face à face, en gardant en propriété exclusive notre sexe et notre satisfaction, mais en mettant en commun la complaisance vicieuse de nos regards et la fringale de nos sens dévoyés. Mais quand nous baisons, nous ne le faisons pas en silence, alors quand nous nous tripotons, nous le faisons également en clameurs. M’exhiber de corps et tout autant m’exhiber de paroles me tournent folle d’une délicieuse dégénérescence. Et Alex me le rend coup pour coup.

Je jubile passionnément de mes propres phalanges sous ses mots sales.

— De te mater quand tes doigts te tutoient le con, sans égards, sans ménagement, quand tu violentes ton pucelage défoncé, quand tu te prostitues les nymphes en t’autogouinant vertigineusement, quand tu écumes d’un miel recueilli avec ostentation et quand tu le goûtes en bavant gourmandement devant moi, je jouis de voyeurisme.

Et sous mes mots salaces, Alex jubile avec passion de ses propres phalanges.

— De suivre le filet de salive foutrâtre qui suinte de tes lèvres jusqu’à ton sexe palpitant, de me fasciner de tes paumes astiquant ta peau qui s’enfièvre sous tes onctions compulsives, de jalouser tes doigts s’éparpillant entre tes cuisses écartées et de te voir sucer le plus hardi qui s’est si profondément enfourné dans ton cul devant moi, je jouis également.

Alex m’a dédicacé ses fabuleux orgasmes et a inauguré le plus somptueux des miens, celui qu’on n’a qu’une seule fois dans sa vie, mais, qu’avec de la chance, des millions de fois d’affilée. Et quand nos corps épuisés de baise abrupte s’effondrent en halètements anaérobiques, nous nous réfugions dans nos bras enlacés, nos hanches gémellées, nos phalanges nouées, nos deux cerveaux dans un même corps. Nous laissons nos âmes monochoriales monoamniotiques fusionnelles trahir leurs secrets, dénoncer leurs émois et faire l’aveu réciproque de leur turpitude bienheureuse.

La tête lovée dans la courbe de mes reins ou délicatement entre mes seins, Alex m’instruit. Sur mon corps, sur mon cul, sur mes fantasmes de femme, sans tabous, sans pudeurs, sans morale, avec cette voix complice qui m’autorise à prendre conscience de mes besoins vitaux et de mes exigences femelles. Mieux, qui m’incite à m’aimer moi-même, à me qualifier de libertine impie dans le miroir de ses yeux, à désirer m’offrir à ses obscénités, comme si j’étais devenue à présent une souillure de haute valeur, une bâtarde de race, une putain fine sur laquelle les insultes concupiscentes se retourneraient dans la rue.

Et je sais également lui prodiguer ce que la passion a de plus rare, ce que je n’aurais jamais tenté, ni même conçu. Nichée au creux de son épaule, ou la joue posée sur son ventre si finement brodé, immobile, à haute voix, je délire des plus répugnantes dépravations que sa chair puisse endurer, des pires débauches fornicatoires dont je puisse l’anéantir dans des sabbats d’audaces perverses dissimulées sous le manteau du plus fangeux de mes enfers.

Je m’approprie ainsi le calme de sa peau, l’élégance de ses formes, la suavité de ses muscles, l’antonymie anatomique d’avec les corps mâles, rugueux, secs et osseux que j’ai pu palper jusqu’alors, même s’il est vrai qu’on pourrait facilement les compter sur mon majeur masturbatoire. Et c’est justement cette brutalité dans mes mots, cette vulgarité dans ma fascination qui me rend folle de la fraîcheur salace d’Alex.

Cette fois, c’est décidé… Non… Comme les autres fois. Je ne décide rien, si ce n’est que de continuer à croupir dans cette infecte et savoureuse luxure. Au moins, puisque je dois payer le prix fort, que ce soit pour l’intempérance de mes orgasmes vitaux.

Le mensonge véniel, je me le suis avoué. À demi-mot, je me suis seulement dit « je mens ». Et même là, je mens, puisqu’en vérité j’ai murmuré « je crois que j’invente ».

L’adultère mortel, je me le suis confessé. À demi-mot, je me suis seulement dit « je me suis égarée dans l’inƒélité ». Et même là, je mens, puisqu’en vérité, j’ai murmuré « je me suis retrouvée dans l’instinctualité ».

Le dernier, l’abominable, sans qualificatif, juste innommable, celui qui m’avait taraudé l’âme, parce que pour ce motif, le Ciel m’est définitivement interdit, cet amour maudit, cet amour d’une femme, cet amour lesbien qui fait de moi une créature du néant, incube femelle, saloperie de gougnotte, je ne l’avoue ni le confesse. Je le chante, le crie, le hurle de quiétude éternelle.

Bien sûr, jamais aucun voisin n’a emménagé en face de chez nous, puisque je vis dans un désert. Un désert entouré de néant. Mais ma tête existe avec Alex dedans, et elle est une part de moi et moi d’elle. Et même si la solitude me réduit en cendres, en Sandra, je demeure passionnément Alexandra.

PREMIÈRE GOUTTE DE SPERME ET AUTRES VERTIGES DÉLÉTÈRES

Jon Blackfox

J’ai sucé ma première bite l’année de mes dix ans. C’était la mienne. À l’époque, j’étais assez souple pour me retourner comme une crêpe et me l’enfiler dans la bouche.

Vers douze ou treize ans, j’arrivais encore à m’autosucer. J’étais de moins en moins souple, mais mon zizi avait grossi. Il avait presque doublé de volume et s’était allongé. La vie est parfois bien foutue.

La puberté changea à peine la donne. J’avais gardé la douce habitude de me retourner sur mon lit pour me faire jouir avec la bouche, tout en succions baveuses et en coups de langue entraînés. C’est à cette époque que j’ai avalé pour la première fois.

L’ironie, c’est que cette première goutte de sperme ne fut pas la mienne. Je ne jutais pas encore à l’époque.

Avec quatre de mes meilleurs potes, on passait une bonne partie de nos vacances scolaires à regarder des films de cul. L’un d’entre nous avait la maison pour lui tout seul chaque matin et un accès à la collection secrète des VHS de son père. On passait des matinées entières à se gaver de films de boules des années 80.

Au départ, c’était un jeu. Chacun restait habillé et l’on se branlait la main cachée dans le pantalon. Toutes nos inhibitions se sont envolées le jour où j’ai sorti ma bite devant tout le monde. On a commencé à comparer le contenu respectif de nos slips et l’un de mes potes m’a pris la bite du bout des doigts pour la branlotter, quand même un peu nerveux.

— Si on bande en regardant des filles, c’est qu’on n’est pas pédé ?

Il avait raison. Il voulait juste voir quel effet ça faisait de jouer avec la bite d’un autre. Alors, je l’ai laissé faire et j’ai trouvé tout naturel de le branler à mon tour, comme dans un pacte d’amitié où nos érections respectives auraient remplacé le mélange des sangs.

Cette affaire ne concernait que nous quatre et les dizaines de vidéocassettes cachées dans un recoin du garage. Des reliques aux jaquettes colorées, expressionnistes dans leur débauche de poitrines débordantes et d’entrecuisses aux toisons bouclées. Entre autres images spectrales, je garde le souvenir d’une classe de biologie, de cette fille assise cul nu sur la paillasse, les cuisses écartées par les mains gantées d’un professeur qui en exposait les chairs les plus intimes au reste de la classe. Je restais, moi aussi, bouche bée devant cette soudaine révélation. Le sexe féminin, affiché de la sorte, luisant et brouillon, sans honte ni explication, me déroutait par sa complexité. Je n’arrivais pas encore à comprendre comment un simple trou pouvait être aussi nébuleux, alors que nos bites nous glissaient dans les mains d’une simplicité presque enfantine. Je me souviens aussi d’un vieux film italien dont nous ne comprenions pas un mot, et où une petite jeune voyeuse se caressait le corps avec des spaghettis. Elle préparait le repas dans la cuisine quand son attention fut attirée par des soupirs en provenance du salon. La caméra captait l’émoi de sa découverte, par l’embrasure de la porte, d’un couple en pleine copulation. Des bulles d’eau bouillonnaient dans une casserole, et la fille s’écrasait les pâtes crues sur la poitrine. Au plus fort de son désir, elle brisa les spaghettis en autant de pieux qui tentaient de perforer la fine peau de ses seins, dans une métaphore dont la signification profonde me restait inaccessible à l’époque.

J’en porte des dizaines d’autres en moi, de ces visions pornographiques qui ont marqué mon imaginaire au fer rouge. Aujourd’hui encore, je m’interroge sur ce qui lui avait fait perdre la raison, à cette jeune Italienne, au point de s’étriller les seins avec de la nourriture. Je suis certain que ce qui entremêle irrémédiablement l’érotisme et la pornographie se situait dans cette scène, quelque part hors du cadre, dans le mystère de l’apparition d’un bout de demi-sein entre deux doigts, dans la silhouette floue d’un couple en train de baiser sur un buffet, dans une pellicule de cinéma que l’on pourrait croire imprégnée de fluides sentimentaux… Si je me rappelle ces images en particulier, c’est que je les ai entraperçues en prenant pour la première fois le sexe d’un autre dans ma bouche. Je fus le premier à avoir donné l’idée. Quand j’eus montré aux autres comment j’arrivais à prendre ma bite dans la bouche, l’un de mes potes me proposa de faire de même avec la sienne. Je me suis alors souvenu de la fille dont je parlais plus haut, celle qui avait servi de cobaye à la fac de médecine. Après s’être laissée exhiber sous toutes les coutures, elle avait sucé tous les mecs de sa classe sous l’autorité du professeur. Moi, j’ai juste sucé mon pote en essayant de faire aussi bien qu’à la télé. Très vite, il eut une drôle de réaction. Il chercha à me repousser, sans toutefois pouvoir lutter contre un sentiment en passe de le submerger. Je n’avais pas compris qu’il était sur le point de jouir. J’ai découvert ce jour-là le goût du sperme.

— J’ai tout avalé, j’ai dit en relevant la tête.

Malgré la gêne, ça l’a fait marrer. Alors, on a continué à se sucer et à se branler les uns les autres.

Si je vous raconte tout cela, c’est que sucer est un peu ma madeleine de Proust. Quinze ans plus tard, marié, honnête père de famille, je pouvais affirmer sans ciller que les films pornos ne m’intéressaient pas. Je n’en regardais jamais. Sucer des bites était mon seul vice.

Je ne pouvais pas m’empêcher de me rendre dans des coins bizarres pour sucer des queues anonymes et me faire remplir la bouche de jus. J’y pensais pendant des semaines et je craquais sur un coup de tête, comme lorsque Notre-Dame de Paris avait brûlé. Je m’étais arrangé ce soir-là pour croiser la route d’un sex-shop dont le sordide de l’arrière-boutique m’était devenu familier.

— J’ai envie de m’enfermer dans le placard et de sucer tout ce qui passe, j’ai dit au gars derrière le comptoir.

— Chacun prend son pied comme il l’entend, m’a-t-il répondu en me conduisant vers la petite porte donnant dans la réserve.

En entrant, je me sentis comme un gosse qui venait d’ouvrir les yeux au matin de Noël, comprenant que les cadeaux étaient bel et bien arrivés au pied du sapin. Plusieurs bites attendaient que l’on s’occupe d’elles.

Ici, il n’y avait pas besoin d’être souple pour sucer, il suffisait de se mettre à genoux et d’attraper tout ce qui dépassait. Les cloisons percées d’une dizaine de trous pouvaient accueillir autant de bites. Et il nous était quasi impossible de tenir à plus de deux dans le placard. Une fille était déjà à l’œuvre, je fus bien incapable de dire si l’odeur de stupre qui me taquina les narines provenait d’elle ou des deux paires de bites qu’elle essayait de satisfaire par tous les moyens. Elle passait de l’une à l’autre avec la hargne d’un prédateur excité par l’odeur du gibier. Elle n’avait pas assez de ses deux mains et de sa bouche, aussi j’ai pris le relais, suçant mec après mec, branlant et rebranlant toutes ces belles queues aussi dures qu’impatientes de cracher leurs orgasmes sans voix.

La pauvre, elle était si épuisée qu’elle ne tenait plus sur ses talons. Elle avait déjà vidé tellement de couilles que sa petite poitrine s’était couverte d’une masse de fluides plus ou moins épais, de la salive, du sperme, de la sueur… Elle puait la femelle et le mâle mélangés. Et moi, je ne pouvais faire autrement que de me frotter à elle tant l’espace du glory hole était réduit.

— Toi, tu me plais, j’ai dit.

Plus tard, elle m’a avoué m’avoir pris pour un voyeur. Ou un idiot qui s’était trompé de porte.

— Mon trip, c’est de sucer, rien de plus.

Nous étions sur la même longueur d’onde. Sucer était notre passion commune.

— T’es marié ? elle m’a demandé. Avec une femme, je veux dire.

Je lui ai fait oui de la tête en gobant un gros gland violet à pleine bouche. J’avais oublié d’enlever mon alliance et je n’ai pas cherché à lui expliquer le pourquoi du comment, surpris par la déflagration de sperme qui venait de me bombarder les amygdales. La fille a lâché les deux bites qu’elle tenait en main pour me rouler une pelle.

— Je n’ai que ma bouche à t’offrir, elle m’a dit, à bout de souffle.

Puis elle m’a sucé comme jamais on ne m’avait sucé, comme jamais je n’avais réussi à me sucer moi-même. Elle m’a pris la bite encore mieux qu’un pote, et j’ai joui en hurlant de plaisir. C’est simple, jusqu’à ce jour-là, je ne savais pas ce que jouir voulait dire. Je me tordais autant de douleur que de plaisir quand elle commença à m’aspirer la bite. Je me contractais dans tous les sens, le corps surpris par d’intenses tremblements. Je me suis senti partir sous sa langue, et ce n’était pas une question de technique. Elle m’avait porté hors des murs de cette boîte puante. J’en oubliais jusqu’à la chaleur, au sentiment de dépravation que je cherchais par-dessus tout. J’en oubliais les bites qui s’impatientaient pour ne m’en tenir qu’à ce fait aussi simple que destructeur : elle me suçait si fort qu’elle m’entrait dans la peau. Mon corps m’échappait. Il ne me restait plus de moi-même qu’une vague sensation de léthargie contemplative…

— Je suis une bonne fille, me dit-elle, le sperme aux lèvres.

Elle me laissa avec ces quelques mots pour boussole.

La porte claqua. Je me sentais idiot tout d’un coup, seul avec tous ces membres qui sortaient des trous comme des têtes de clowns tueurs dans une attraction de fête foraine. J’ai déserté les lieux à mon tour, sans prendre le temps de me laver les mains ni de me nettoyer le visage. S’il n’y avait eu ce bruit de talons résonnant dans les rues vides, je serais peut-être rentré chez moi. Je n’aurais pas suivi cette fille à l’aveugle, à l’écoute du battement régulier de ses pieds sur le bitume. Des battements qui finirent par s’arrêter, sans qu’aucune porte ne claque, sans qu’aucune voiture ne démarre. Je m’attendais à la voir surgir d’une entrée de garage ou entre deux voitures. Mais il n’y avait rien pour rappeler sa présence, pas un son, pas une lumière, juste une porte entrouverte devant laquelle je finis par m’arrêter. Mon cœur menaçait de m’exploser les côtes lorsque je suis entré. Il battait si fort que je n’aurais su dire si je faisais ou non du bruit.

Je la découvris, cette fois, dans la cuisine. Elle me tournait le dos. Elle se laissa approcher, elle soupira au moment où je lui frôlais les seins. De tous petits seins, minuscules, mais enchanteurs. Mon vertige atteignit son climax quand j’entrepris de fouiller sa culotte. Elle ne mouillait pas, pas le moins du monde. Elle bandait ! Je me laissai emporter par la surprise de ce contact. Je la branlais comme si j’ouvrais un cadeau, avec tout ce que cela comportait d’étrange et de confus. Je ne savais à quoi m’attendre, moi qui n’étais habitué qu’à sucer des bites sans jamais voir le visage du propriétaire. Cette fois, c’était différent, fusionnel, inquiétant. Il n’y avait rien de malsain, j’avais juste la certitude que le prix à payer dépasserait celui d’une heure de dépravation dans l’arrière-boutique d’un sex-shop.

Comme je ne pouvais plus y tenir, j’ai sorti ma bite avec la ferme intention de la lui mettre entre les fesses.

— Non, elle m’a dit en se retournant face à moi, sans avoir le temps d’en dire plus, trop concentrée sur sa propre bite qu’elle agitait sans retenue !

Son autre main emprisonnait ma bite, et elle ne relâcha pas son étreinte au moment de jouir. Voulant me couvrir le gland d’une belle nappe de sperme bien blanc, bien vif, elle s’accroupit entre mes jambes. Sans se donner le temps de profiter de son orgasme, elle se mit à me sucer la bite lubrifiée par sa propre semence. J’ai crié lorsque sa langue se posa sur ma peau. Sa chevelure soyeuse me caressait l’intérieur des cuisses tandis qu’elle me prenait toujours plus loin dans sa bouche. Incapable de me retenir, je cédai rapidement à la volupté, à cette pipe passionnée, parfait mélange de créativité et de technique. Elle m’a bouffé la bite comme si elle avait voulu la garder pour elle. Dans un même élan de furie, elle gobait mon gland, nos spermes et les dernières résistances que tentait encore d’opposer ma conscience.

Je me tenais toujours sur la pointe des pieds lorsqu’elle se releva pour m’embrasser. Je n’avais pas encore atterri. Elle se mit, elle aussi, en lévitation pour sceller notre connexion d’un baiser au goût corsé. J’ai reconnu mon odeur. J’ai cru reconnaître celles d’autres hommes. Et j’ai surtout appris à reconnaître son parfum à elle, sauvage effluve de salope suceuse de bites, et avec elle, l’arrière-goût de ma vie de couple qui se brisait.

— Ta réunion s’est bien passée ? me demanda ma femme, d’une voix à mi-chemin entre le sommeil et le rêve.

Elle ne m’avait pas attendu pour se coucher. Je découvrais en me glissant dans les draps qu’elle ne portait pas de culotte. Elle m’invita à me rapprocher d’elle d’un léger mouvement de pied, d’une insistance dans le bassin qui tenait autant de la sensualité que de l’habitude. Loin de m’exciter, son désir me dégoûtait. Je m’en voulais de bander de manière aussi mécanique, presque symptomatique. Mes doigts frayaient entre ses cuisses à la recherche d’autre chose qu’une fente molle à pénétrer, incapable que j’étais de me défaire d’une image tenace. Je restais bloqué sur l’instant précis où l’autre m’avait rejoint sous la douche. Les cheveux tirés en arrière, plus belle qu’une femme, plus virile que les mâles les plus testostéronés, elle s’était plantée devant moi avec sa petite bite tendue, pulsante. Je ne pouvais lutter contre cette authentique manifestation du désir. Je la convoitais moi aussi, tout aussi dur, d’un appétit dépassant mes capacités de réflexion. Nous nous branlions l’un contre l’autre, nos peaux lubrifiées par la vapeur et la mousse du gel douche. Ce n’était pas une question de pénétration. Notre rencontre dépassait le simple attrait physique.

— Fusionner avec elle… voilà ce que la voix répétait sans cesse dans ma tête.

À entendre les gémissements de ma femme, je ne pouvais m’empêcher de repenser à ce petit sexe aussi doux qu’un bonbon. Une toute petite chose sucrée, coiffée d’une petite toison excentrique. Chaque caresse, chaque regard, chaque râle de plaisir, me revenaient par vagues tandis que je me forçais à baiser ma femme. Ça rentrait trop facilement. Ça ne réclamait presque aucune force. Je n’avais qu’à me laisser emporter par la gravité. Ce qui lui suffit pour jouir, si je me fiais à ce souffle de relâchement et à sa manière si caractéristique de se détendre en écartant les bras sur toute la largeur du lit.

Moi, je n’avais pas joui, et je ne souhaitais en aucun cas prolonger le simulacre. Je sortis ma bite poisseuse et me branlai jusqu’à me faire cracher quelques gouttes dans les draps. Je n’ai même pas osé lui arroser le ventre. Je me demandais comment j’avais pu, toutes ces années, lui balancer la purée dans les entrailles sans ressentir l’envie de vomir.

Alors que ma femme avait retrouvé un état léthargique, je surnageais à la surface d’un lac d’idées fiévreuses, envahi d’une éruption de désir stocké depuis trop longtemps pour se voir assouvi. Une nuit de débauche sans interruption n’aurait pas suffi à me calmer. J’étais loin d’éprouver cette sensation de sérénité dont chacun aime à se repaître après l’amour. Au contraire, mon malaise, loin de s’estomper, s’amplifia durant les nuits qui suivirent. Je me couchais la boule au ventre. Un poids brûlant, ordurier, opaque… Une inquiétude qui ne me quittait plus et m’empêchait de trouver le repos. À mes côtés, ma femme dormait du plus lourd des sommeils. Étrangère à mon désespoir. Son intuition féminine ne semblait pas comprendre à quel point sa simple présence me révulsait. J’aurais pu déserter en pleine nuit et ne jamais revenir qu’elle se serait réveillée sans avoir la moindre idée du comment et du pourquoi de mon départ.

Nuit après nuit, je plongeais le regard dans le noir, dans le grand vide sans étoile de notre vie de couple, sans accorder le moindre crédit à la petite voix qui m’exhortait à la fuite. Je ressassais chaque moment de la rencontre qui avait réveillé la contradiction en moi, la rancœur et la passion.

La voix disait aussi que j’étais en train de devenir fou, et que les pièces de ce puzzle n’avaient rien de réel. J’avais vécu avec cette créature, plus subtile que le commun des mortels, quelque chose de bien plus charnel que le sexe, et qui dépassait tout ce que j’avais pu connaître avec ma femme ou avec les autres, les filles comme les mecs. La différence, la faille, la faillite à laquelle j’étais en proie me semblait venir du fait que je n’avais jamais éprouvé un tel bouleversement dans ma vie de suceur adultère. J’avais trouvé chez cette fille bandante le truc que j’avais si longtemps cherché au bout d’une bite, ce que certains appellent leur moitié… et la nuit où j’ai enfin pris conscience de cet état de fait, je me suis levé de mon lit pour me lancer à sa recherche.

L’angoisse supplanta très vite l’euphorie. Il ne me fallut pas plus d’une heure pour que le fantasme éveillé sombre dans l’égarement. Si je reconnaissais le quartier, pour y être passé à de nombreuses reprises, je tournais vainement en rond, incapable de retrouver la rue exacte dans laquelle je l’avais suivie lors de cette virée nocturne.

Le sex-shop, lui, était toujours là. Je m’étais lancé à la recherche de l’enseigne aux néons bleus pour me soulager de l’idée d’être devenu dingue.

— Cette fille me dit rien, répondit le gars au comptoir.

— Elle ne passe pas inaperçue, tout de même ?

— Je vais vous dire une chose, monsieur, je suis même pas sûr de vous avoir déjà vu. La nuit, vous savez, tous les branleurs se ressemblent…

Je ne cherchai pas à insister, et retrouvai le froid de la rue, le calme d’une nuit de printemps. Le monde entier me hurlait dans les oreilles que je ne courais après rien d’autre qu’une chimère. Les nuits de sommeil tronquées se rappelèrent à moi. Je me tenais juste aux frontières du rêve, au bord du grand vide de la conscience. Il aurait suffi d’un rien pour que je me laisse tomber dans le gouffre et accepte l’idée qu’elle n’avait peut-être jamais existé, qu’elle n’existerait jamais autrement qu’à l’état d’image fantôme à la surface de ma mémoire corrompue, l’écho d’un amour sans consistance ni lendemain…

CUT & KILL CLUB

Amandine Brûlée

N. B. Les passages en italiques sont des citations d’Andréa Dworkin.

Mélanie regardait le calendrier accroché dans la salle d’attente de la psy. Elle comptait depuis combien de mois il ne s’était rien passé de bien dans sa vie. Elle avait connu le chômage, la rupture, la dépression. Elle ne savait plus dans quel ordre. Au total, cela faisait un paquet de mois sans rien qui soit digne d’être vécu. La porte s’ouvrit. C’était son tour.

— J’aimerais qu’il m’arrive à nouveau quelque chose de bien, annonça Mélanie à sa psy.

D’habitude, la psy avait un regard flottant et lui répondait de manière évasive. Mais ce jour-là, elle planta ses yeux au plus profond de ceux de sa patiente. Suivit un silence. Mélanie se sentait comme poinçonnée. Ce n’était pas désagréable.

— Vous avez parlé, dit la psy. Je vous ai écoutée. Maintenant je ne peux plus rien pour vous.

— Vous n’êtes pas censée dire ça, protesta Mélanie.

— Assez de blabla. Ce qu’il vous faut, c’est de l’action.

Elle lui tendait une carte. Mélanie examina le symbole féminin qui y était imprimé. À l’intérieur du rond, un poing serrait un couteau.

— Allez les voir, ordonna la psy. Ce sont des filles efficaces.

— Je ne crois pas que je… bredouilla Mélanie.

— Mardi à vingt-deux heures. L’adresse est au dos de la carte. Dites à Érika que c’est moi qui vous envoie.

Avec un léger retard dû à l’effet des antidépresseurs, Mélanie se rendit sur les lieux à la date indiquée. Qu’est-ce qu’elle aurait pu faire d’autre ? Son désœuvrement était tel qu’elle serait allée à un concours de tartes normandes si on le lui avait ordonné.

— Nous vivons sous un règne de terreur. Et ce que je vous dis aujourd’hui, c’est que je veux que nous cessions de trouver ça normal.

Une grande femme métisse aux cheveux courts discourait d’une voix forte, debout, au milieu d’un cercle de femmes assises. Mélanie prit discrètement sa place dans le cercle. Elle observa la personne qui parlait. Sa musculature développée ne déséquilibrait pas les proportions harmonieuses de sa silhouette grande et fine. Elle portait une brassière à sangles et une minijupe collante qui laissaient voir ses biceps sculptés, ses abdominaux saillants et ses jambes de sprinteuse. Une grande force émanait de cette femme solidement ancrée dans le sol, le dos parfaitement droit. Était-ce cette Érika dont lui avait parlé la psy ?

— Nous devons comprendre comment fonctionne la violence masculine. Et pour cela, étudier la pornographie et combattre l’industrie pornographique.

Le visage d’Érika était d’une grande beauté. De profil, son menton formait une jolie courbe qui remontait profondément jusqu’à l’oreille. Son cou était fin, sa tête haute. Son nez était minuscule. Ses immenses yeux noirs étaient rendus plus intenses encore par la courbe marquée de ses sourcils. Érika passa la main dans ses cheveux courts et drus, tout aussi noirs et brillants que son regard. Mélanie remarqua que le lobe de ses oreilles était particulièrement rond, comme une perle de chair.

— C’est en visionnant de la pornographie que les hommes s’entraînent à devenir des soldats. C’est aux femmes qu’ils font la guerre. Et cette guerre a été et demeure terrible. Car notre résistance n’a pas été sérieuse. Elle n’a pas été suffisante.

Érika s’accroupit lentement pour se mettre à hauteur de son auditoire. Son dos resta aussi droit que lorsqu’elle était debout. Ses bras et ses cuisses largement écartés révélèrent une souplesse élastique et un sens certain de l’équilibre. Mélanie ne put s’empêcher d’observer les nouveaux détails que cette position révélait de son anatomie. Malgré la lumière tamisée, elle perçut nettement la ligne verticale de sa fente qui creusait le tissu fin de la culotte. Fascinée, Mélanie parvint même à surprendre quelques poils noirs et frisés qui s’échappaient de la culotte.

— Vous êtes peut-être déjà venues dans cette salle pour faire du yoga ou de la danse instinctive. Vous avez étiré vos muscles pour retrouver un corps plus ferme, plus jeune. Vous avez gainé vos abdos pour avoir un ventre plat, pour pouvoir enfiler du 36. Vous avez joué leur jeu. Vous avez accepté la soumission. Mais aujourd’hui, vous n’allez pas préparer votre corps aux vacances en bord de mer. Vous n’allez pas le préparer au prochain viol consenti que certaines appellent « date », que d’autres appellent « rendez-vous coquin ». Vous allez préparer votre corps au combat. Vos biceps ne vont pas vous servir à mettre votre décolleté en valeur. Ils vont vous servir à tuer des hommes.

Mélanie sursauta. L’aura hypnotique d’Érika se dissipa d’un coup. Dans quelle sordide secte avait-elle atterri ? Elle se leva en direction de la sortie.

— Hé, toi ! Reviens par ici ! lui cria Érika.

Mélanie se retourna et planta son regard dans les immenses yeux noirs qui la fustigeaient. Elle avait beau être au chômage, dépressive, larguée, avoir pris dix kilos et contracté une sévère dépendance aux antisouffrances de tout type, elle n’était pas pour autant une pouliche qu’on ramène dans le troupeau d’un coup de lasso. Elle adressa un vigoureux doigt d’honneur à la femme qui l’apostrophait et passa la porte.

Mélanie retomba dans le désœuvrement. Dans l’épaisse brume insipide qui composait son quotidien depuis des mois, il y avait parfois des éclairs de feu qui déchiraient sa conscience. Elle remuait sa cuillère de miel dans sa tasse de thé et soudain, sans crier gare, le profil d’Érika s’inscrivait dans son esprit avec la précision d’une photo. Quand d’autres détails de son anatomie surgissaient abruptement, elle se sentait encore plus désappointée.

Agacée, elle se rappela les propos délirants de cette femme : « le prochain viol consenti que certaines appellent “date”, que d’autres appellent “rendez-vous coquin” ». Comment pouvait-on avoir de pareilles idées ? Selon Mélanie, la quintessence de sa liberté de femme occidentale émancipée résidait dans la possibilité d’avoir des relations sexuelles avec une multitude d’hommes différents. Qu’on puisse interpréter cela comme une soumission au viol heurtait profondément ses valeurs. Plus par défi que par réel désir, elle chercha dans son répertoire avec quel sexfriend elle pourrait prendre rendez-vous. Sa prochaine « date » fut fixée facilement. Satisfaite, elle alla se regarder dans le miroir. À cause de sa dépression, elle n’avait pas eu de relations sexuelles depuis plusieurs mois, et avait pris du poids. Mais elle savait mettre en valeur ses rondeurs et ne se faisait pas trop de souci : « Je ne suis pas une idiote qui voue un culte au 36. J’aime mon corps comme il est », se dit-elle.

Le soir du rendez-vous, elle s’était rendue superbe. Talons hauts, porte-jarretelles, corset à dentelle, rouge à lèvres vif, longue chevelure blonde, faux-cils, elle avait tout de la pin-up années 50. En ouvrant la porte à son invité, elle constata avec orgueil qu’elle avait produit l’effet recherché. Son sexfriend lui plaqua les mains sur les fesses pour l’attirer à lui. Elle se laissa manipuler avec paresse, les yeux mi-clos. En sentant la chaleur de son corps, elle pensa au corps d’Érika. Il l’embrassa. La bouche d’Érika. La peau d’Érika. Le goût d’Érika. Quelle heure était-il ? Pile vingt-deux heures. Si elle se dépêchait, elle pouvait arriver avant que la réunion soit terminée. Elle repoussa son invité dehors, claqua la porte, s’échappa à grand bruit sur ses talons. Un immense éclat de rire s’enflamma dans son ventre. Cela faisait des mois qu’elle ne s’était plus sentie aussi vivante.

Elle débarqua dans la salle en sous-sol comme une bacchante furieuse. Annoncée par le fracas de ses talons hauts, jupe relevée dans la course, bas et porte-jarretelles apparents, cheveux ébouriffés, maquillage fondu dans la sueur. Elle s’immobilisa sur le parquet, pour reprendre souffle. La réunion était terminée. Il ne restait plus personne dans la salle hormis Érika, qui se préparait à partir, une mallette noire à la main. En découvrant Mélanie, son visage se transforma. Ses grands yeux noirs se plissèrent en un croissant de lune, sa bouche s’ouvrit toute grande. Les deux femmes se dévisagèrent.

— Vous avez l’air de quelqu’un qui vient d’échapper au pire, lui dit Érika.

— Je suis plutôt quelqu’un qui vient s’y jeter, maugréa Mélanie.

Elle traversa la salle avec le bruit et le déhanchement inévitables dû aux talons hauts.

— Ça ne me dérange pas personnellement, lui dit Érika, mais je dois vous dire que votre téton est sorti de votre soutien-gorge.

Mélanie rougit.

— Pourquoi êtes-vous revenue ? demanda Érika.

— Parce que je pense pouvoir être utile à la cause, répondit Mélanie.

Comme la semaine précédente, Mélanie s’employa à observer son corps. À la fascination de la rencontre avait succédé le plaisir des retrouvailles. Elle redécouvrait avec délice le dessin parfait du profil, le modelé sculptural du buste, la dureté du ventre, l’élancement des jambes. Elle la regardait avec tous ses sens, hors d’elle. Sa peau la regardait. Son ventre la regardait. Elle la regardait avec l’électricité qui traversait ses doigts. Elle n’avait encore jamais regardé quelqu’un avec une telle faim.

— Seriez-vous prête à vous exposer à de grands dangers ?

— Qu’est-ce qui peut être plus dangereux que mourir d’ennui ? rétorqua Mélanie.

— Je ne suis pas sûre que vous ayez assez de rigueur pour servir la cause, poursuivit Érika d’un ton sévère.

— La rigueur, c’est toi. Moi, je suis la langueur, susurra-t-elle près de son oreille en plaquant sa main chaude sur son entrejambe.

Érika la repoussa brusquement, lui tourna le dos. Mélanie sentit une écrasante vague de dépression refluer dans sa conscience. Elle réalisait qu’elle venait de se couvrir de ridicule. Son entrée en scène hystérique l’avait complètement discréditée aux yeux d’Érika. Sans parler de son attirail de pin-up. Comment une grosse blonde mollassonne, shootée aux antidépresseurs, aurait-elle pu intéresser une guerrière dure et affûtée comme elle ? C’était parfaitement logique. Elle se sentit à nouveau totalement, incurablement seule. La conscience de sa médiocrité absolue, qui l’avait quittée l’espace d’un instant, retomba sur elle de tout son poids. Elle remit sa jupe en place, aplatit ses cheveux, elle s’éloignait lourdement.

— Non. Tu restes avec moi. On a une mission à préparer.

Mélanie n’avait aucune idée de ce dont Érika parlait, mais elle s’immobilisa sans la moindre réticence. Elle dévorait sa nuque des yeux. Elle se retint d’y poser les lèvres.

— Elle m’avait dit que tu serais parfaite. Elle avait raison.

— Pardon ? demanda Mélanie, étonnée.

Elle nota au passage qu’Érika venait de passer du vous au tu.

— Ça fait des mois qu’elle t’analyse. Elle m’a certifié que tu serais la coéquipière idéale pour cette mission. Plus d’attaches. Agressive. Prête à agir. Et puis ton… cette allure d’irrésistible salope qu’ils aiment tant.

Érika se retourna, la fixa intensément de ses yeux noirs. Mélanie sentait ce regard aller jusqu’au bout de son vagin. Son sexe s’humidifiait à petites giclées qui trempaient sa culotte. Toutefois, les propos d’Érika l’inquiétaient.

— Je ne comprends rien à ce que vous dites. Ni de qui vous parlez.

— La psy. Elle travaille pour nous. Elle recrute des femmes fiables. Des femmes qui iront jusqu’au bout.

— Mais jusqu’au bout de quoi, putain ? s’impatienta Mélanie.

Érika ne répondit pas. Elle s’assit par terre et fit glisser la mallette noire près d’elle.

— Tu es déjà allée à Chypre ? demanda-t-elle.

— Non. N’essayez pas de changer de sujet. Je veux savoir ce que cette psy vous a raconté sur moi.

Érika ouvrit la mallette. Mélanie vint s’asseoir à côté d’elle, tellement exaspérée par la trahison de sa psy qu’elle en oubliait presque son désir pour Érika.

— Nous allons faire quelque chose d’illégal et de violent.

Sur le velours noir de la mallette s’étalait une jolie collection de godes.

— J’aimerais qu’on parle sérieusement, supplia Mélanie, complètement dépassée par les événements.

— Je te parle sérieusement. Nous allons à Chypre. C’est là-bas qu’habite Damian Vilmann. Informaticien. Trentenaire. Roi international du porno gratuit en ligne. Il possède les sites les plus consultés du web. Diffuse les vidéos les plus barbares. S’il y en a un qui doit payer, c’est bien lui. Lui. Le plus grand salopard de l’armée virtuelle des porn-bourreaux. Mais pour que ça marche, il faut qu’il y croie. Qu’il nous prenne pour de vraies travailleuses du sexe.

Mélanie était à présent si proche d’Érika qu’elle pouvait sentir l’odeur de sa peau. De près, les yeux de celle-ci paraissaient encore plus grands. Elle avait envie de se jeter la tête la première dans cette noirceur incandescente. La description que la psy avait faite d’elle était finalement plutôt réaliste. Plus rien ne la retenait ici. Elle ne comprenait pas exactement ce qu’Érika attendait d’elle, mais son corps consentait déjà à tout.

— Je vais te baiser comme Damian Villman aimerait te baiser. Comme les phallocrates aiment baiser les femmes soumises. Ni toi ni moi ne prendrons plaisir à cette mascarade dégradante. Mais si nous ne nous entraînons pas, il nous démasquera très vite.

Érika ôta sa jupe. Elle portait une culotte munie d’un orifice en forme d’anneau. Elle choisit un gode qu’elle inséra précautionneusement dans la culotte, de telle sorte qu’il jaillisse de son entrejambe comme si c’était l’extension de sa propre chair. Pendant ces préparatifs, Mélanie s’était progressivement liquéfiée de désir. Quand elle se retourna vers elle, Érika eut un choc. Mélanie, avec son corset comprimant une lourde poitrine soulevée de halètements, ses yeux bleus fixes et dilatés, sa bouche entrouverte, ses joues rouges, incarnait à merveille le cliché de la belle blonde assoiffée de cul.

— C’est bien, dit Érika. C’est exactement ce qu’ils aiment.

Elle la plaqua sur le sol, lui souleva sa jupe, lui dégrafa son porte-jarretelles, lui ôta sa culotte. Mélanie poussait de petits gémissements.

— Continue, l’encourageait Érika, ils sont si faibles qu’ils ont besoin qu’on approuve le moindre de leurs gestes. Mais surtout, n’oublie pas : rien ne peut te rendre plus heureuse, plus extatique que l’apparition du phallus.

— Mouiiiii, geignit Mélanie qui avait hâte qu’Érika entre en elle.

— Excuse-moi, mais pour plus de réalisme, il faut que tu lèches ce machin en plastique.

Ravie, Mélanie empoigna à deux mains les fesses rebondies et musclées de sa partenaire, qu’elle attira à elle en dirigeant le gode dans sa bouche. Levant les yeux vers Érika, elle fut surprise de découvrir sur le visage de celle-ci une expression de timidité. Son ardeur redoubla. Elle dévora le gode à pleine bouche tout en caressant les fesses, les cuisses, le ventre et les seins de sa partenaire, devinant à la fois le plaisir d’Érika et la gêne que lui procurait ce plaisir.

— C’est parfait, dit Érika dans une tentative désespérée pour garder le contrôle. Tu es aussi soumise et lascive que dans… leurs pires fantasmes. Maintenant je vais… je vais te baiser comme… si j’étais un homme…

Érika inséra l’ersatz phallique dans le vagin gluant de mouille. Sa poitrine plate s’appuya sur la poitrine généreuse de Mélanie. L’espace d’un instant, elle oublia tout de sa mission. La peau de Mélanie était si douce. Puis elle se ressaisit et se mit à travailler sa partenaire. Elle avait sans doute visionné des pornos studieusement, avec beaucoup de dégoût et d’application, car elle s’activait sur Mélanie comme un hardeur confirmé. Une main enserrant sa gorge, une autre travaillant un sein, elle allait et venait à un rythme frénétique.

— T’aimes ça, dit Érika d’une voix rauque, ma jolie pute !

Difficile de savoir si elle simulait son personnage ou si elle avait fusionné avec lui. Mélanie admirait le professionnalisme de la performance. Le gode battait les parois de son vagin avec des bruits de bâton fouettant une flaque. Jamais personne n’avait limé Mélanie avec une telle énergie. Mais ce qui l’excitait plus que tout était le regard dur et brillant qu’Érika enfonçait au plus profond de ses yeux. Mélanie sentait son vagin s’ouvrir très grand sous les coups rythmés du gode, un orgasme puissant la secoua du ventre à la tête. Érika la prit dans ses bras. La psy décrivait Mélanie comme une personne faible, influençable, sans conscience claire du danger, avec une forte tendance à l’autodestruction qui pouvait se transformer en comportement suicidaire selon le contexte. En clair, la kamikaze idéale. Au lieu de quoi, Érika avait rencontré une fille au caractère de feu, impulsive certes, mais ni fragile ni manipulable. La psy s’était trompée. Le seul point sur lequel Érika était d’accord avec son diagnostic était le physique stéréotypé et avantageux de la patiente.

Érika réalisait qu’elle n’avait plus la moindre envie de prendre le risque d’abîmer cette superbe poupée espiègle et brûlante. Elle passa en revue son visage, ses épaules, sa poitrine, ses jambes, terrifiée à l’idée de perdre tout cela de façon irrémédiable. Elle se sentait faible. Le combat qu’elle menait avec acharnement depuis des années lui paraissait vain et dérisoire. Elle aurait aimé se reposer. Elle aurait aimé partager avec Mélanie de toutes petites choses qui seraient précieuses pour elles deux : lui apporter son thé. Connaître sa chanson préférée. La regarder s’endormir.

— Ça va ? demanda Mélanie qui avait perçu son trouble.

Érika ne répondit pas. Ses jambes tremblaient. Avec Mélanie blottie contre elle, la grande brune avait l’impression de tenir un petit soleil blond contre sa peau.

— J’aimerais que tu m’embrasses, demanda Mélanie.

Fascinée, Érika contemplait le dessin parfait du visage qui se tournait vers elle. Elle sut que si elle touchait une fois de plus ce corps, elle ne pourrait plus le sacrifier à la cause, car c’est le corps qui deviendrait sa cause, et la cause qui serait sacrifiée. Elle se releva brutalement, dans un sursaut désespéré :

— Voici ton billet d’avion, tes faux papiers, et la liste des instructions à suivre. Tu pars à Chypre dans trois jours, annonça-t-elle en déposant les documents au sol.

Elle se revêtit rapidement et s’éloigna sans prêter l’oreille aux protestations de Mélanie.

Damian Vilmann était un gars plutôt austère. Il passait sa vie terré dans sa planque, tapotant sur des claviers d’ordinateurs comme un diabolique pianiste menant la valse des onanistes connectés. Cependant, une fois par mois, il téléphonait à l’agence d’escort-girls la plus luxueuse de l’île et commandait des filles pour s’offrir une orgie à domicile. Le calendrier indiquait que Vilmann ne tarderait plus à se payer son divertissement mensuel. Son appel lancerait la dernière étape de la mission. Grâce à un habile piratage des lignes téléphoniques, le coup de fil que Vilmann croyait passer à l’agence d’escorts arriverait en réalité dans la chambre d’hôtel d’Érika. À partir de là, le piège soigneusement préparé se refermerait sur lui. La fin de Vilmann. Mais aussi de son histoire avec Mélanie. C’est dire à quel point Érika redoutait et espérait ce coup de fil.

Le téléphone sonna. Le type voulait quatre filles. C’est exactement ce qu’elle avait prévu. Érika envoya le signal à ses coéquipières. Quelques minutes plus tard, elles étaient toutes les quatre réunies devant sa porte : Érika, Mélanie, ainsi que deux hackeuses redoutables chargées d’effacer définitivement les bases de données du roi du porno. Après leur nettoyage, le net redeviendrait un endroit salubre, et l’humanité, un lieu plus sûr pour les femmes. Érika se raccrocha à cette pensée tandis qu’elle tentait de soutenir le regard de reproche de Mélanie. Celle-ci avait les traits tirés de quelqu’un qui a mal dormi depuis plusieurs jours, mais son déguisement d’escort la rendait plus désirable que jamais. Consciente de son sex-appeal, elle tenta d’établir un contact physique avec la leadeuse. Celle-ci la repoussa sèchement et sonna chez Vilmann pour stopper l’émotion qui montait dans sa poitrine. Elles entrèrent dans la maison.

— Faites ce que vous avez à faire, intima Érika.

Les deux hackeuses se dirigèrent vers le bureau où Vilmann travaillait. Érika et Mélanie prirent la direction du salon, là où il les attendait. La mission touchait à son point culminant. Sa réussite ne dépendait plus que de la qualité de la performance qu’elles allaient offrir à Vilmann en tant que travailleuses du sexe. Si elles parvenaient à le distraire pendant une heure, les hackeuses auraient le temps de lancer le formatage des bases avant que l’alerte soit donnée. Il ne fallait pas qu’il débande, au sens littéral comme au sens figuré. D’une main, Érika plaqua Mélanie contre un mur, de l’autre, elle enserra son visage :

— Écoute, lui dit-elle. Depuis la première fois que je t’ai vue, je n’ai pas cessé de penser à toi. J’ai pensé à toi à chaque seconde, à chaque respiration. Tu es la chose la plus imprévue et la plus bouleversante qui m’est arrivée depuis des années. Nous sommes là pour exciter ce porc. Mais n’oublie pas qu’à travers lui, c’est à toi, à toi seule, que je ferai l’amour. Et tu en feras autant, si tu le souhaites.

D’un imperceptible mouvement de la tête Mélanie acquiesça de toute son âme, et ses yeux se remplirent de larmes.

— Ne pleure pas, mon amour. On s’est rencontrées dans des circonstances un peu particulières. Mais dès qu’on sera de retour en France, tu peux être sûre qu’on aura une vie banale. Merveilleusement banale. Je te le jure.

Elles s’embrassèrent passionnément. La voix de Vilmann les arracha à leur étreinte fusionnelle.

— Is there anybody here ? demanda-t-il dans un anglais teinté d’accent allemand.

« Allons exciter ce porc et lui donner le coup de grâce », chuchota Mélanie à l’oreille d’Érika.

Elles firent irruption dans le salon en se tenant par la taille. Le businessman était assis sur le canapé et attendait, jambes écartées. Elles se dirigèrent vers lui en se donnant de petits baisers pleins de salive. La joie de se retrouver surpassait le stress de la situation. Vilmann, subjugué par le duo surprenant que formaient la plantureuse blonde et la grande métisse athlétique, oublia qu’il manquait deux filles dans la livraison. Elles s’agenouillèrent devant lui et le défroquèrent lentement. La priorité était de donner du temps aux hackeuses. Mélanie passa un long coup de langue sur la verge, partant de la base et remontant vers le gland.

Après cette entrée en matière, elle prit soin de tourner ses grands yeux bleus de poupée vers l’homme qui la surplombait. Il poussa un grognement incontrôlable. Érika ne lui laissa pas le temps de reprendre ses esprits. Elle lapa le gland qui ressemblait à un gros champignon. Mélanie s’associa à son travail en explorant du bout de sa langue les replis de cette extrémité. Si proches l’une de l’autre, elles ne résistèrent pas à la tentation de s’embrasser. Le gland du milliardaire se mêlait à leur baiser passionné comme un petit bouchon pris dans une tempête de salive. Une écume de bave amoureuse se mit à dégouliner le long de sa verge.

« Mon amour », gémit Mélanie à l’intention d’Érika. Elles n’étaient pas censées parler français. Pour que Vilmann n’ait pas le temps de remarquer que quelque chose clochait, Érika donna de grands coups de langue sur l’une de ses couilles. Mélanie, comprenant qu’elle avait été imprudente, se mit aussitôt à lécher l’autre couille. Un cri de délice les informa que l’incident était clos. Elles aspirèrent chacune un petit globe dans leur bouche et recommencèrent à s’embrasser tant bien que mal. Serrés l’un contre l’autre, leurs corps se reconnaissaient. La poitrine plate d’Érika accueillit avec ravissement la poitrine généreuse de Mélanie. Son ventre dur chercha la douce petite brioche de sa partenaire. Leurs entrejambes s’encastrèrent l’un dans l’autre moyennant quelques contorsions habiles. Elles frottèrent leurs sexes tout en continuant à s’occuper du type.

La verge dure de leur victime se dressait au-dessus d’elles. Étroitement serrées, elles recommencèrent à la lécher, l’une après l’autre, ce qui leur permettait de se contempler mutuellement le visage. Érika regardait le nez rond de Mélanie s’enfoncer dans les poils du pubis. Elle admirait le dessin exubérant de la bouche ouverte laissant passer la langue rose, la transparence des yeux bleus mi-clos, le velouté de la peau pâle, cramoisie d’excitation et perlée de sueur.

Puis c’était au tour de Mélanie d’admirer le visage d’Érika, la ligne forte de ses sourcils, les nuances de sa peau métisse qui devenait ivoire sur l’arête du nez, la blancheur de ses dents qui apparaissaient comme si les caresses suaves étaient sur le point de libérer la morsure. Enivrées par leurs beautés réciproques, elles se mirent à lécher la verge raide en parfaite synchronicité. Leurs langues remontaient de part et d’autre de l’organe tandis que leurs regards se fondaient l’un dans l’autre. Vilmann poussait des cris proches de ceux de la mouette.

Les yeux d’Érika signifièrent alors à Mélanie : « Moins vite, cet abruti va jouir. » Mélanie acquiesça sans qu’aucune parole ne soit échangée entre elles. Enlacées comme si leurs corps ne faisaient plus qu’un, elles adoptèrent un rythme lento. Une ample et vaste pulsation partant de leur clitoris traversait leur sang. Vilmann, contaminé bien malgré elles par cet amour brûlant, sentait sa bite palpitante sur le point d’exploser, mais cependant contenue par la lenteur des caresses buccales. Il s’abandonnait totalement, partagé entre extase et torture.

Se rappelant qu’elle passait ses derniers instants avec Mélanie, Érika ressentit une immense douleur au niveau de la poitrine. Elle caressa la tête de son amie et lui plaça la bite dans la bouche comme une mère aurait introduit la tétine d’un biberon dans la bouche de son enfant. Mélanie se mit à pomper avec ardeur, les yeux dans ceux de la métisse. Tandis qu’elle pompait l’engin, Érika explorait son corps avec ses mains. Elle suivit le contour du cou fin, le modelé rond des épaules, glissa jusqu’aux pointes dures des tétons, empoigna les seins abondants. Puis ses mains suivirent avec ravissement la courbe des hanches, le creux de la raie des fesses. Ses doigts fourragèrent dans la broussaille du pubis avant de s’enfoncer dans la fente chaude et humide, où ils commencèrent à remuer de plaisir. Mélanie poussa un gémissement étouffé. Érika la tenait étroitement lovée contre elle. D’une main, elle caressait le joli visage biberonnant le gland du milliardaire, de l’autre elle agaçait le clitoris de sa partenaire avec des gestes concentriques de plus en plus rapides. Mélanie plissait les yeux sous la poussée de la jouissance qui montait en elle. Sa tête se renversa, le gland s’expulsa de sa bouche avec un bruit humide, une série de spasmes lui traversa le corps.

« Désormais, chaque jour passé sans toi sera un jour absurde, un jour de deuil », lui dit à l’oreille Érika, tandis qu’elle jouissait.

— Le formatage est lancé, annonça l’une des hackeuses qui venait d’entrer dans la pièce.

Vilmann sortit de son extase, sa main commença aussitôt à tâtonner en direction du tiroir où était rangée son arme, comme un reptile retrouvant automatiquement ses réflexes venimeux. Érika, plus vive que lui, s’arracha à l’étreinte de Mélanie, sortit la lame de sa cuissarde, et attrapa la verge dressée du milliardaire.

— Pour toutes les femmes violées du monde, cria-t-elle, et elle trancha l’organe à sa base.

Un geyser de sang jaillit de l’entrejambe de Vilmann. Mélanie, qui n’avait pas eu le temps de se relever, fut éclaboussée de fluide rouge. Au même moment, une alarme puissante retentit dans la maison. Érika mit la bite et le couteau dans les mains de Mélanie. Celle-ci, pleine de confiance et d’espoir, lui adressa un grand sourire naïf :

— On a réussi ? demanda-t-elle.

— Oui, mon amour, répondit Érika sans pouvoir contrôler ses larmes, le plan se déroule comme prévu. À présent, tu vas attendre ici, nous reviendrons te chercher avec la voiture, comme je te l’ai promis.

Elle recommença à l’embrasser avidement.

— Érika, le temps presse ! cria l’une des hackeuses.

Elle s’arracha à Mélanie, s’enfuit avec les deux autres filles. Mélanie, seule mais ivre d’amour, jeta un regard amusé sur la scène. Vilmann gisait sur son grand canapé blanc dans une mare de sang. Elle-même ressemblait à une actrice sortie d’un film d’épouvante. La bite du milliardaire rétrécissait dans sa main en se vidant, petite et rose comme un oisillon dans son nid. Elle se rappela que les sorcières étaient parfois accusées de voler le pénis des hommes de leur village et de le dissimuler dans un nid d’oiseau. Si elles ne rendaient pas les phallus dérobés, on les brûlait. Elle ouvrit la fenêtre, plaça l’organe sur le rebord.

Un grand silence s’installait dans sa tête. Elle n’entendait pas, au loin, les sirènes de police qui se rapprochaient.

DU BOIS D’ÉBÈNE

Hubert Noémie

Elle bat la semelle sur le trottoir. Malgré son manteau en ocelot, elle est gelée, elle redoute que les rares passants ne finissent par l’aborder.

Il a dit attends-moi au coin de la rue, j’arrive ! Elle a obéi, docile. Elle obéit sans savoir pourquoi, elle obéit parce qu’il la subjugue depuis qu’il l’a regardée voilà une paire de mois, elle obéit parce que son épiderme vibre sous les intonations sourdes de sa voix, elle obéit parce que… c’est lui.

Enfin le voilà. Ils montent dans sa voiture, ils roulent dans la nuit sans dire un mot, il lui relève sa robe dans l’entrée de l’immeuble, écarte sa culotte, la prend prestement car… il n’a pas le temps de monter, dommage ! Elle regarde les feux arrière disparaître au bout de l’avenue, tandis que le sperme s’écoule de son vagin – elle n’ose dire chatte comme lui – telle une fuite d’eau.

Son reflet dans le miroir du salon lui fait peur, elle pressent qu’elle ne va pas être pimpante demain matin ; ce matin plutôt, vu que la pendule indique trois heures. Elle s’en fout, du moment que c’était un moment de plus passé avec lui.

Ses oreilles résonnent des commentaires qu’elle entend parfois, dans les couloirs ou devant la machine à café ; elle sait maintenant qu’elle a… de beaux restes, qu’elle est… bien conservée ou, version politiquement correcte, qu’elle est drôlement bien POUR SON ÂGE.

Aux yeux de ses collègues, elle a été embauchée par cooptation, ce qui n’est pas tout à fait exact ; c’est le décès de son mari, directeur financier de la boîte, qui a favorisé son engagement comme assistante commerciale alors qu’elle se retrouvait démunie, voilà bientôt deux ans.

Que peut-il lui trouver, cet amant rencontré lors d’une vente chez Artcurial, où il assurait la sécurité ? Il avait grogné qu’elle veuille bien lui présenter sa pochette siglée. « Plan Vigipirate » furent ses seuls mots – il n’en a guère prononcé davantage depuis – et il n’eut pas un regard, pour sa bouche, ses yeux, encore moins pour son séant. Elle l’avait photographié en une nanoseconde.

Qu’est-ce qu’il lui avait pris de ressortir lui demander du feu ? Il lui avait tendu une boîte d’allumettes, elle l’avait remercié, il avait gloussé qu’elle avait une drôle de façon de draguer, et il lui avait effleuré les seins. Elle en était restée bouche bée.

Pourquoi, après la fin de la vente, immobile sous le porche de l’immeuble en face de la galerie, l’avait-elle attendu, comme une putain attend le client, à deux heures du matin ? Elle se dandinait d’un pied sur l’autre, et ses escarpins la meurtrissaient.

Enfin, son travail terminé, il traversa la rue, la prit par le bras, la guida vers sa voiture, une camionnette blanche parée d’une vitrophanie de la société de sécurité qui l’employait.

Il la ramena chez elle, comme s’il était exclu qu’ils aillent à l’hôtel, ou chez lui. Il l’avait aux trois quarts déshabillée sur le palier, elle avait senti craquer les coutures de sa robe, il l’avait pénétrée sur le tapis de l’entrée, sans même prendre la peine de refermer la porte.

Elle s’était mordu la paume de la main, pour ne pas que les voisins entendent ses… sa jouissance ! Était-ce bien elle, cette femme qui avait tenu des propos orduriers quand il lui avait défloré l’anus, le suppliant de la défoncer jusqu’au bout, et plus encore ? Elle avait du mal à le croire.

Personne n’était sorti voir ce qui avait perturbé la quiétude de cet immeuble haussmannien, au troisième étage, chez la dame si discrète que c’est à peine si l’on connaissait son nom. Elle était restée pantelante à fixer la rampe de l’escalier, cuisses ruisselantes, seins offerts.

Elle avait, après son départ, contemplé avec effarement, ses yeux dégoulinants de rimmel, sa bouche barbouillée de rouge à lèvres, les suçons qui décoraient son cou. Sa gorge souffrait encore de la deep throat qu’il lui avait infligée, elle eut un rot suivi d’un renvoi gastrique !

Le lendemain, elle reçut un SMS : « T’es bonne, toi ! » Elle ne se rappelait plus lui avoir laissé ses coordonnées. Elle avait ressenti des frissons jusqu’au bout des seins.

Elle ne sait rien de lui, pas même où il loge. Il l’appelle du portable d’un collègue – il a bouffé son forfait, dit-il – ou peut-être de celui d’une collègue, elle n’ose affronter l’idée qu’il la trompe.

Tout juste sait-elle son prénom : un collègue l’avait hélé un jour. Elle en répète les deux syllabes quand elle se masturbe, le soir, seule sur ce même tapis de l’entrée, rêvant qu’il surgit, la voit ainsi offerte, elle, qu’il surnomme la « Princesse ».

Parfois, après l’avoir… baisée – elle n’a pas d’autres mots pour décrire la violence qui s’empare d’eux, tandis qu’elle part à la recherche d’un bas, d’une culotte, voire d’un gadget qu’il lui a fait acheter par correspondance –, il se fait frire des œufs. Il ne lui en propose pas une bouchée, laisse la vaisselle là où elle se trouve. Elle ramasse, lave, essuie, contemple ces traces de vie.

Il parle peu, apparaît, disparaît comme un alizé. Il est là, et l’instant d’après, il est ailleurs. Elle garde une brûlure dans son ventre, le salé de son gland dans la bouche, et des traces sur les draps qui peinent à sécher, tant sa semence est épaisse.

Elle lui a donné un double des clefs pour qu’il vienne la rejoindre quand il peut. Ou veut. Quand elle lui a offert une montre, il a hurlé « qu’il était pas un mac et pas à vendre ». Elle a eu toutes les peines du monde à lui faire accepter le cadeau. Elle s’est vexée, lui a montré la facture, et a crié : « 150 euros, c’est pas un cadeau pour gigolo ! » Il a souri, grogné « OK, mais t’es conne », et elle a senti sa culotte se mouiller.

Avant, elle voyageait souvent. Le Prado, le Guggenheim, La Fenice n’avaient aucun secret pour elle. Depuis qu’elle le connaissait, elle faisait aussi les petites expositions dans des galeries du 8e, du 9e ou du fin fond du 19e pour du street art…

Elle recevait un SMS, le rejoignait, il la faisait entrer sans carton d’invitation, passant devant les hôtesses et le public, elle se la jouait rebelle.

Un soir, il est venu la chercher à son bureau, sans la prévenir. Il avait mis son costume de « garde du corps », disait-elle, de « men in black », corrigeait-il. Costard et cravate noirs, chemise blanche qui faisait ressortir sa peau presque bleutée.

Il avait emprunté à un pote une « Merco » d’un bleu Klein qui détonnait dans la rue. Il s’était garé en double file dans un grondement d’échappement qui ôtait toute classe à son arrivée. Elle avait eu du mal à monter à l’intérieur sans défaillir, devant tout le personnel de la société qui les observait.

Il l’avait emmenée dans un restaurant africain. La patronne les avait accueillis à grands cris, elle parlait fort, une langue aux sonorités étranges, il répondait en ponctuant ses phrases d’onomatopées gutturales. Elle demanda s’il avait eu son concours, il hocha la tête affirmativement, précisa qu’il restait dans l’expectative, la filière juriste étant saturée.

Elle s’était emporté la bouche avec les épices, avait bu le vin de palme pour calmer le feu. Il s’était moqué d’elle, puis avait commandé une autre bouteille.

Elle lui avait discrètement glissé des billets sous la table pour qu’il paye, il les avait jetés dans son assiette. « Recommence jamais ça ! » avait-il éructé. Elle avait baissé les yeux. Ce n’était donc pas pour son fric qu’il la fréquentait ?

Elle était ivre en sortant. Il l’avait menacée de lui « couper la gorge » si elle salissait la voiture, et c’est à grand-peine qu’elle s’était retenue. Pour éviter toute protestation, il avait monté le son de l’autoradio. Entre deux haut-le-cœur, elle avait reconnu une rediffusion de Parsifal, à Bayreuth. À l’arrivée, elle avait maculé le hall de l’immeuble de ses vomissures.

Elle l’avait supplié de rester avec elle. Il avait chargé la princesse sur son épaule, monté les marches quatre à quatre, puis l’avait déshabillée et allongée sur le lit. Par peur qu’il l’abandonne là pour toujours, elle s’excusa de son attitude.

Malgré son mal d’estomac, elle lui proposa de le sucer, il eut une moue de mépris, tourna casaque, puis la porte claqua comme un cercueil.

Il la laissa quinze jours sans nouvelles. Elle envisageait d’avaler l’armoire à pharmacie quand elle reçut son SMS. Il avait dû s’absenter pour une mission en province. Elle en pleura de joie toute la nuit.

Il l’emmena dans un club branché, elle eut accès au carré VIP, croisa des têtes connues : la journaliste qui avait dénoncé les malversations d’un ministre, le romancier qui avait une émission littéraire sur Arte… Tous la saluaient d’un hochement poli, tandis que lui, du haut d’une passerelle exerçait sa surveillance tout en écoutant les instructions qui lui parvenaient dans son oreillette.

À un moment, elle le vit neutraliser un client qui cherchait à se battre. Il l’a brutalement plaqué contre une enceinte, avant de lui tordre un bras ; l’homme est devenu plus blanc que la craie, un filet de sang coulait de son nez. Elle sentit son sexe se contracter et jouit à la vue de cette sauvagerie.

En retournant à son poste d’observation, il lui fit un clin d’œil ; elle avait humé l’odeur de la peur contenue, de la fièvre du combat, alors elle se mit à fantasmer : c’était pour elle qu’il se battait, et elle lécherait ses plaies…

Sous la lumière crue émise par le spot du plafond – qu’elle préférait à celle plus douce de sa coiffeuse – elle regarde l’image que lui renvoie le miroir, sa propre image, elle est à la fois juge et partie.

D’un geste souple, elle fait passer son tee-shirt par-dessus sa tête, ce qui ébouriffe ses cheveux. L’eau qui remplit la baignoire couvre les bruits de l’immeuble.

D’un mouvement gracieux ses doigts trouvent l’agrafe du soutien-gorge dans son dos ; son jean dégringole à ses pieds, elle passe ses pouces sous l’élastique de sa culotte, la laisse glisser sur ses cuisses, d’un entrechat libère ses chevilles, et nue à présent, elle décrypte sa cinquantaine.

Son cou est encore lisse, sa peau garde son élasticité, quelques pattes-d’oie enjolivent son regard, elle n’a pas de sillons nasogéniens trop prononcés. Au coin des lèvres, une légère ride d’amertume qu’elle effleure du doigt.

Sa poitrine, toujours ferme, ne remplit pas un 95B, mais ne s’affaisse pas, son ventre reste plat sans qu’elle ait besoin de courir de salle de sports en séances de fitness, ses cuisses sont endurcies par la marche à laquelle elle s’astreint chaque jour, en se rendant à pied de la place Villiers à Charles-de-Gaulle, par tous les temps.

Elle ne chipote plus son bento du midi ; il apprécie qu’elle ait pris un peu de poids en mangeant du gras, kebab ou autres tacos qu’il dévore après son travail. « Mange mange ! » la houspille-t-il. « J’aime les vraies paires de fesses », et il regarde d’un air gourmand les callipyges qui arpentent le boulevard.

Certes, elle a commencé la chasse aux capitons et autres peaux d’orange, elle entreprend l’éradication des vergetures, traque sans relâche les fils blancs qui parsèment sa toison, qu’elle juge moins fournie au moment de parfaire son épilation. Il n’aime pas les filles épilées comme des poulets.

A-t-elle jamais été autre chose qu’une bonne épouse, attendant que son mari revienne du bureau et la trouve joliment apprêtée, devant une table bien mise ? Le samedi, il ouvrait un grand cru de bordeaux, puis ils faisaient l’amour. Brièvement, mais elle en était satisfaite.

Il lui dit comment elle doit s’habiller, quelle tenue il a envie qu’elle mette. « Tes trucs de pute ! » c’est ainsi qu’il décrit la lingerie qu’elle a achetée pour lui plaire, dans une boutique où elle est entrée en rougissant.

Tandis que les vendeuses étalent sur leur comptoir les guêpières, porte-jarretelles rehaussés de dentelle et autres bodys en résille transparente, il lui rappelle qu’elle ne doit rien mettre sous sa robe. Il rigole avant de raccrocher.

Elle ferme les robinets et se coule dans l’eau parfumée de sels et d’huiles essentielles. La vapeur a opacifié les glaces.

La porte s’entrouvre, un léger courant d’air la fait frissonner. Des mains effleurent sa peau, agrippent ses seins, telles les serres d’un rapace.

Il est là. Elle garde les yeux clos, elle entend le froissement des vêtements qui choient sur le carrelage, elle hume l’empyreume fortement musqué qui lui prend la gorge, trouble ses sens : l’homme est en sueur, après une journée de travail, il sent fort. Elle lui fourre son nez sous les aisselles, puis contre sa toison pubienne. Il demande alors : « Tu aimes l’odeur du mâle ? »

L’eau clapote. Il se glisse dans la baignoire, se plaque contre son dos, elle reste suspendue à la caresse qui la parcourt comme la carte d’une contrée lointaine.

Les doigts la pincent, la flattent, soupèsent ses fesses, sa poitrine, s’attardent sur ses mamelons, tordent ses tétons. Puis ils descendent triturer son ventre, son mont de Vénus.

Elle rouvre les yeux… elle adore le contraste entre leurs peaux, un jeu d’échecs dont ils sont roi et reine, elle s’ouvre à lui tandis qu’index, majeur, auriculaire, annulaire… pouce, enfin, la pénètrent. Elle se mord la lèvre tant son sexe est écartelé, gémit, oh oui plus fort ! Ouverte, obscène, indécente et comblée, elle ne se reconnaît plus face à la glace.

Qu’a-t-il fait d’elle ? Une poupée apprêtée qui obéit et quémande ? Enfin, elle se sent exister aux yeux de quelqu’un.

Tout sauf l’indifférence, a suggéré le psychologue qu’elle a consulté, déroutée d’être ainsi à la merci de ses sens.

Il sort de l’eau, l’enlève dans ses bras comme une gerbe de blé, elle se sent légère comme des voilages soufflés par le vent. Il la jette sur le lit, elle s’enfonce dans le duvet de la couette, la mousse du bain couvre son corps d’une pellicule qui fait briller son épiderme. Il va décapsuler deux bouteilles de bière qu’elle entrepose désormais, il lui apporte un verre, lui boit au goulot…

Un soir, il lui a versé du champagne sur le ventre, l’a lapé, et pour finir, ils ont bu le solde dans son escarpin.

Dans la psyché elle voit son dos, massif comme une armoire normande, en bois d’ébène comme les esclaves, dit-il. Elle admire ses « tablettes de chocolat » noir 100 % cacao, plaisante-t-il, tandis qu’elle fait courir ses ongles sur ses muscles, biceps, triceps et autres adducteurs.

Elle se faufile jusqu’au pubis, se saisit du bâton dur et noueux tandis que son autre main soupèse les testicules semblables à deux mangues… elle gémit de leur dureté.

Elle le hume, lèche le membre dressé qui la nargue. Elle monte et descend, comme un ascenseur savamment programmé, le long de la verge. « Sous-sol dernier étage ! » ordonne-t-il, tandis qu’elle s’applique.

« Tu es si belle, tu me fais tant de bien », dit-elle à la bite qui va la pénétrer. Elle attend qu’il se couche sur elle, son poids qui l’écrase, le bruit de succion quand leurs corps se séparent. Elle passe sa main dans ses cheveux mousseux, doux comme de l’alpaga.

Elle fixe les lèvres charnues qui se plaquent aux siennes, celle d’en haut, puis celle du bas, son sexe remplace sa bouche. « Prends-moi partout »… gémit-elle.

Sa verge est plus imposante que celle de feu son époux, elle se sent étroite… il attrape le gel à l’ylang-ylang qu’il a acheté pour la dilater, il la retourne et la prend fesses en l’air, cul offert.

Il émet un grognement sourd quand il s’enfonce en elle, lâche au passage quelques phrases « romantiques » : « T’as un cul de folie, ta chatte, c’est du palace cinq étoiles, t’es de la salope Label rouge, toi ! » Il accélère le rythme, elle perd la cadence, le laisse la ramoner.

Elle raffole de son membre. « J’aime ta bite », lui a-t-elle dit, un jour, dans l’ascenseur qu’il avait arrêté entre deux étages pour la baiser.

Elle pressent qu’elle devient folle, elle est addicte à cet homme, à sa peau, sa voix, ses yeux qui ne la jugent pas, elle est folle de sa queue.

Combien de temps va-t-il rester avant de se lasser et de la renvoyer à sa pauvre vie ? Cinq, six ans encore elle sera « potable », elle va les lui donner, devenir sa chose. Ah, si ses collègues la voyaient, elle, « la vieille », dans les bras de ce… de son mec.

Son hululement se fait plus aigu au fur et à mesure qu’il accélère son va-et-vient, un cri bref, une dernière poussée lui coupe le souffle, tandis qu’il se déverse en elle.

La tête lui tourne, elle visualise les jets qui giclent dans sa… moule. « Elle sent bon, ta moule », il lui avait dit, comme un fleuriste parle de ses roses, et elle était devenue cramoisie.

Elle gargouille « J’aime… t’arrête jamais… remplis-la, s’il te plaît. »

Elle murmure « Simon » alors que la porte d’entrée se referme.

ACCRO

Channie Zadali

Élisabeth venait d’avoir dix-neuf ans. Elle passait les vacances chez son père, au château familial. Il voulait qu’elle soit avocate, alors elle avait entamé des études de droit. Elle s’ennuyait ferme et attendait chaque jour avec impatience que tous soient couchés pour pouvoir se glisser entre les draps, soulever son pyjama d’une main et se caresser de l’autre. Elle pensait aux histoires éphémères qu’elle avait eues pendant sa première année à l’université. Si son père savait qu’elle n’était plus vierge, il la tuerait. C’était un voleur professionnel, un bandit, qui brandissait sa fille comme un trophée. À la maison, tout le monde l’appelait « Chef », même ses enfants.

Ce soir-là, Élisabeth fut dérangée dans son rituel nocturne par des cris dans l’entrée. Elle remonta sa culotte, s’essuya les doigts sur le drap, sortit de sa chambre. Un homme gigantesque était debout, dans le hall. Il leva la tête vers elle, et ses jambes se dérobèrent. C’était un ours, ou peut-être un loup, avec une crinière de cheveux noirs. La seule lumière de son visage provenait de ses yeux bleus. Son père s’exclama :

— Lizzie ! Viens voir qui est là ! Max, je te présente ma fille. Hein, qu’elle est jolie ? Je ne te raconte pas le nombre de prétendants qui sont enterrés dans le jardin ! Allez, on débouche le champagne ! Tu peux crécher ici tant que tu veux, Max.

Élisabeth avait déjà entendu parler de cet homme. Une légende au sein de la famille. Il était le meilleur ami de Chef et il avait pris quinze ans de prison parce qu’il refusait de le dénoncer. Son père l’évoquait souvent et versait une petite larme pour lui, quand il avait trop bu. Elle essaya de capter son regard, de le laisser glisser sur elle. Elle tendit les pointes de ses seins, dévoila négligemment son ventre de bébé, roula des hanches en marchant. Elle se demanda s’il devinait qu’elle était mouillée, et rougit à cette pensée. Il lui sourit. Ses dents étaient très blanches, son sourire avait quelque chose d’effrayant.

Elle les suivit au salon et but du champagne jusqu’à ce que la pièce danse autour d’elle. Élisabeth ne parvenait pas à détacher les yeux de cet homme. Heureusement, son père avait trop bu, lui aussi. Les yeux humides, il se souvenait du bon vieux temps. Chef s’endormit, Élisabeth se leva et fit signe à Max de l’imiter. Il s’exécuta. Elle l’installa dans la chambre d’amis au bout du couloir, à quelques pas de sa chambre à elle. Il la remercia maladroitement. Elle profita de ce moment de trouble pour l’embrasser sur la joue et sortir prestement.

Une fois dans son lit, elle tenta de reprendre ses caresses, mais la présence de Max à portée de main la déconcentrait. Elle le voulait, elle se voyait effleurer l’immense cicatrice qui lui barrait le sourcil, enfoncer le nez dans la barbe fournie, plonger dans son regard. Elle pressentait qu’avec lui ce serait différent de tout ce qu’elle connaissait, sans bien savoir comment. N’y tenant plus, elle se leva à nouveau, se dirigea vers la chambre d’amis, ouvrit doucement la porte. Max ne dormait pas. Allongé sur le dos, les bras croisés derrière la nuque, il observait le plafond, perdu dans ses pensées. Élisabeth fit un pas vers le lit. Il se leva d’un bond, lui empoigna le bras et la jeta dehors, sans prononcer un mot. Elle regagna sa chambre, confuse, triste et frustrée. Au petit matin, l’idée de descendre et de devoir croiser son regard lui fut insupportable. En entendant sa mère l’appeler de la cuisine, elle envisagea de faire semblant d’être malade, puis renonça et sortit. Le soleil brillait.

Elle décida d’aller se promener, afin de l’éviter. En arrivant à la grande bibliothèque, elle le vit, plongé dans un épais volume aux pages jaunies. Elle se planta face à lui et grimaça :

— Étrange, je n’aurais jamais cru que tu savais lire.

Max s’enfonça dans le fauteuil en cuir, un léger sourire au coin des lèvres. Il referma soigneusement le volume, le posa entre ses cuisses et attrapant Élisabeth, il la renversa sur ses genoux. La tenant fermement par les cheveux pour l’obliger à basculer la tête en arrière, il la respira, comme un animal renifle sa proie. Élisabeth était tétanisée.

— Tu joues un jeu dangereux, petite, lui souffla-t-il.

Puis, il la relâcha, la remit sur ses pieds et lui décocha une claque sur les fesses pour lui signifier qu’il en avait fini avec elle, qu’elle pouvait disposer. Il reprit son livre, l’air de rien. Elle aurait voulu l’insulter, le forcer à ravaler son air supérieur, le menacer de le dénoncer à son père. Mais aucun mot ne franchit ses lèvres, alors elle sortit, le dos raidi par la colère.

Ce soir-là, elle s’agitait sous les draps, incapable de jouir. Elle se caressait avec rage, plongeant ses doigts, assaillant son anus, rien ne venait. L’image de Max s’immisçait dans chacun de ses fantasmes et elle n’arrivait pas à la repousser. Elle imaginait ses mains accrochées à ses hanches, ses dents enfoncées dans son cou, son souffle dans ses cheveux. Et elle se détestait de désirer autant un homme qui l’humiliait. Il n’était qu’à quelques pas de sa chambre et ne dormait peut-être pas. Qui sait s’il ne pensait pas à elle en s’en voulant de l’avoir rabrouée ? Il est vrai qu’il n’avait pas le choix, son père lui accordait sa confiance. Mais peut-être qu’il la désirait lui aussi, qu’il s’imaginait baiser sa peau laiteuse, l’enlacer et l’entendre gémir. À bout de souffle, Élisabeth se remit debout…

Les couloirs étaient silencieux. Elle colla son oreille à la porte. S’il dormait, elle se glisserait dans son lit et le réveillerait avec ses caresses. Il ne pourrait pas résister…

Des bruits confus lui parvinrent. Avec horreur, elle reconnut le gloussement d’une femme. Il avait osé ! Élisabeth s’offrait à lui, et ce monstre préférait se taper une pouffe ! Elle s’adossa au mur, haletante, impuissante, sous le coup d’une douleur encore inconnue. C’était comme si elle avait avalé un seau de plomb. Son corps la forçait à se tenir là, à écouter le plaisir que cette femme lui volait.

La poignée s’ébranla, elle se retrouva nez à nez avec la fille. Une pute. C’était une pute ! Max était allongé sur le lit défait et fumait une cigarette. Elle serra les poings, il lui adressa un clin d’œil complice. Elle se sauva.

La porte s’ouvrit doucement, il hésitait. Quand elle aperçut son ombre se découper dans l’obscurité, elle se tourna vers le mur. Elle n’était plus en colère, elle avait peur. Les bruits de pas s’éloignèrent. Il était parti. Elle pleura comme une enfant, sans même savoir pourquoi.

Le lendemain, elle se leva avec des cernes, les joues bouffies et les cheveux en désordre. Elle croisa son reflet dans le miroir et haussa les épaules. Autour de la table de la cuisine se trouvaient déjà sa mère, son père et Max. Elle lut la surprise sur son visage et crut voir un éclat d’amour illuminer ses yeux. Elle secoua la tête, son cœur devait lui jouer des tours.

Ils partirent tôt, en voiture. Son père voulait faire visiter la région à Max. Élisabeth traînait des pieds partout, sous le regard désapprobateur de sa mère. Le retour se déroula en silence, sous les étoiles. La présence de Max emplissait l’habitacle, elle le sentait tout près d’elle, leurs genoux se touchaient dans les virages. Alors, millimètre par millimètre, elle approcha la tête de son épaule, l’y posa et fit semblant de dormir. Le père jeta un coup d’œil dans le rétroviseur, lança une remarque sur les enfants et les voyages en voiture. Chaque cellule de son corps était en feu, Élisabeth n’avait jamais ressenti avec un homme une telle sensation d’intimité. Il passa son bras derrière elle et caressa le petit carré de peau à découvert, au-dessus de sa ceinture. Elle ferma les yeux, tressaillit, faillit soupirer, mais se retint juste à temps.

Elle reconnut le ralentissement devant le grand portail et le crissement des graviers sous les pneus. Elle souhaitait que le temps s’arrête, qu’il les capture et les propulse dans une autre dimension. Quand les portières claquèrent, elle garda les yeux obstinément clos. Elle se sentit soulevée, il la portait dans les escaliers. Elle se laissa aller contre lui, tandis que son père remerciait Max de s’occuper de sa fille.

Devenir molle, légère, invisible. Qu’il oublie ma présence et m’amène jusqu’à son lit ! implora-t-elle en secret, pour elle-même.

En reconnaissant le grincement de la porte de sa propre chambre, elle éprouva une déception. Quand il la déposa, elle l’attira, feignant d’être toujours endormie. Il recula et lui envoya une grande gifle sur la joue. Puis il la saisit par les cheveux et l’embrassa. L’atmosphère crépitait autour d’eux. Les doigts de Max lui pétrissaient la chair, sa main se frayait un chemin vers sa fente. Il déboutonna son pantalon, tout en la maintenant fermement. Sa langue forçait sa bouche, il lui faisait mal. Elle tenta de le repousser, mais il la retourna, lui découvrit les fesses et la pénétra brusquement. Il lui enfonça la tête dans l’oreiller et se déchaîna sur elle. Par-delà la souffrance qu’elle ressentait, un flot de plaisir intense envahissait ses entrailles. S’il l’avait laissée respirer, il l’aurait entendue réclamer : « Encore, encore de la douleur, encore ! » Il attrapa ses hanches pour jouir en elle au plus profond. Il se pencha sur elle pour récupérer, lui caressa les reins, et se retira.

Quand elle releva la tête, il était parti. Le sperme coulait sur le matelas, Élisabeth n’avait plus la force de serrer ses jambes l’une contre l’autre.

Au réveil, elle s’aperçut que Max et son père étaient sortis. Elle tourna en rond toute la journée, essaya en vain de lire, et finalement, décida de passer le temps à rêver à la nuit qui l’attendait. Car il lui appartenait, désormais. Il avait cédé, il céderait encore.

Les deux hommes rentrèrent tard. Élisabeth était au bord des larmes. Sans lui prêter attention, ils discutaient avec des airs de conspirateurs. Elle monta se coucher sans leur dire bonsoir. Son sommeil fut peuplé de cauchemars.

Il la réveilla d’une caresse sur la joue, l’emporta dans la chambre d’amis sans qu’elle oppose la moindre résistance. Il la déshabilla délicatement, explorant chaque recoin de son corps. Il l’embrassa dans le cou, s’étendit sur elle. Élisabeth était fascinée par son souffle sur sa peau, son poids, ses mains puissantes.

Il bascula sur le flanc pour la laisser respirer. Lui palpa les seins, prit entre deux doigts leurs pointes tendues. Puis il descendit vers le ventre, effleura longuement sa peau, la faisant frémir d’impatience, avant de la pénétrer d’un doigt, puis de deux.

Elle suppliait :

— Encore, encore, plus fort. Comme hier.

Mais il prenait son temps et riait de la hâte qui animait son désir. Il lui intimait le silence du bout des doigts. Une première vague de plaisir l’inonda, Élisabeth s’agrippa à son bras. Il la caressa plus fort et tout son être s’embrasa. Elle cria, il la bâillonna et explora son regard, tandis qu’elle partait. Elle s’agitait, se cambrait, il avait du mal à la contenir. Elle exultait, accrochée à lui, les ongles fichés dans la peau de son cou. Une intense lumière l’envahit, elle tremblait. Il déposa un baiser sur son front et la prit contre lui. À bout de souffle et en sueur, elle revenait lentement sur terre. À cet instant, elle comprit qu’elle aimait cet homme. Ils s’endormirent, apaisés.

Le lendemain, elle se réveilla dans son propre lit. Elle se leva d’un bond, impatiente de vivre la journée qui s’annonçait. Elle descendit dans la cuisine en sifflotant, embrassa sa mère sur la joue. Son père entra, il avait l’air gai lui aussi.

— Comment va mon petit papa d’amour ?

— À merveille, ma fille. Je viens de déposer Max à la gare, il a trouvé du travail. Un vieux collègue à nous qui s’est reconverti dans la vente de voitures. Il veut être honnête.

— Mais alors… il s’en va ?

— Qu’est-ce que tu croyais ? Qu’il allait vivre avec nous pour toujours ? Ah non ! Max, c’est un sauvage, il a besoin de son indépendance. Ça, tu ne le verras jamais se caser avec une bonne femme.

Élisabeth se tut, la gorge nouée. Elle avait l’impression qu’une tonne de glace venait de se déverser dans sa poitrine. Elle songea à la nuit précédente. Comment avait-elle pu ignorer qu’il lui disait au revoir ?

EMMA

Jean Danel

J’arrive le premier au bureau, comme chaque matin. J’espère toujours qu’elle sera là. Aujourd’hui, à peine la porte franchie, je sens son parfum, un jus de chez Lutens, une exquise histoire de five o’clock et de gingembre. J’essaie de rester raisonnable : l’arôme divin n’est peut-être qu’une trace de la veille ou le produit de mon imagination parce que je pense à elle tout le temps.

Je grimpe à l’étage administratif – le rez-de-chaussée est réservé à l’accueil clientèle. Personne. Mais l’odeur est là, j’en suis sûr. J’entends un bruit de pas au-dessus de moi, je souris : ce ne peut être qu’elle qui me fait comprendre où elle est. Je monte quatre à quatre au deuxième, sous les toits, où nous stockons nos maigres réserves de papeterie dans des pièces inutiles. Elle y est, et je bande déjà. De toute façon, dès que son parfum me titille la narine, mon corps réagit. Je n’y peux rien. Je me suis acheté le même flacon qu’elle, mais ça ne marche pas. Sa peau transforme l’odeur sophistiquée en une senteur qui m’électrise. Je suis comme un requin qu’une goutte de sang à l’autre bout de l’océan rend fou.

J’entre sans bruit dans le grenier. Elle sait que j’arrive. Je la vois appuyée à une lucarne qui donne sur le parking. Elle regarde dehors sans prêter attention à mon approche furtive. Me voilà derrière elle, si belle, dans une robe rouge parsemée de fleurettes blanches, ses cheveux roux élégamment tenus dans un carré parfait. Sa respiration s’est accélérée, mais elle fait mine de rien, lâchant quelques commentaires sur le soleil déjà haut.

Je pose mes mains sur ses hanches, mes lèvres sur sa nuque, je l’embrasse très délicatement me gorgeant de son odeur, de sa chaleur, de la douceur de son épiderme. Elle gémit très bas avant de me murmurer de regarder son cul.

Sans répondre, je m’agenouille. Mes mains caressent ses chevilles, remontent lentement le long de ses mollets. Je m’attarde derrière le genou, là où la peau est si douce. Le nez à hauteur de l’ourlet de la robe, je sens déjà l’odeur animale d’Emma, plus complexe que celle de sa nuque. Un arôme de corps propre et de sexe offert remplace le parfum évanescent. Mes mains remontent le long de ses cuisses, le tissu léger suit mon mouvement. À la lisière des fesses, je m’arrête, je sais qu’Emma voudrait que je la dévoile maintenant, mais je savoure chaque instant pour m’en souvenir quand elle ne sera pas là.

Encore deux centimètres, et son cul apparaît nu, blanc, affolant. Emma susurre qu’elle a oublié de mettre une culotte, elle me demande si c’est grave. Ma voix est rauque quand je réponds qu’une punition s’impose. Je finis de remonter la robe. Les fesses sont exposées, offertes. Ma maîtresse écarte légèrement les jambes. Je me relève et claque de la paume chaque globe merveilleux une bonne dizaine de fois. La peau devient rose et toute chaude. Emma fait semblant de geindre. Je me retrouve à quatre pattes derrière elle pour embrasser ses fesses martyrisées, les lécher, les mordiller. Je les écarte, passe la langue sur le petit trou au goût délicieux. « Cochon, dit Emma, prends-moi vite. J’ai trop envie. »

Me voilà pantalon et caleçon aux chevilles, queue raide et grosse appuyée sur sa fente béante. Je commence à m’enfoncer quand j’entends des rires qui viennent du rez-de-chaussée. Les autres salariés arrivent, se saluent, se plaisantent. Nous sommes une dizaine au centre régional de dédouanement de P., une petite ville portuaire en Bretagne nord. Nous nous connaissons tous très bien, mais personne ne sait pour Emma et moi – enfin c’est ce que je pense. J’ai arrêté mon mouvement une fraction de seconde, mais Emma me demande de la finir. Je m’enfonce en elle. Elle gémit. J’ai l’impression que tout l’immeuble va nous entendre. Je la turbine, j’entre à fond, ressors complètement pour mieux m’y remettre. Emma est brûlante. Je mords sa nuque. Elle crie, je geins de plaisir. « Je viens, je viens », lui dis-je. Elle se cambre davantage, m’exhorte à la remplir, je jouis à longs traits en essayant de retenir les hurlements de goret que je pousse toujours à ce moment-là.

Je reste en elle, je lèche ses oreilles. Nous nous taisons pour mieux entendre. Rien, aucun bruit comme si tout l’immeuble s’était tu pour nous écouter jouir. Je lui murmure que j’y vais. « Rapporte-moi un mouchoir, tu m’en as trop mis, je goutte. » J’adore quand Emma fait sa cochonne.

J’arrive au premier, feignant l’indifférence, pour tomber sur ma chef qui est aussi ma belle-mère – mon père s’est remarié à cinquante ans avec une jolie femme de dix ans plus jeune que lui. « Qu’est-ce que tu farfouillais, là-haut ? » me demande Sylvia. « J’ai décidé de remettre un peu d’ordre au grenier. Ça s’accumule depuis des années. J’arrive un peu plus tôt et je trie. » Derrière Sylvia, deux comptables pouffent, en crachent leur café. Je franchis orgueilleusement le barrage de mes collègues pour m’enfermer dans les toilettes. J’y récupère quelques feuilles d’essuie-tout avant de repartir au grenier. « Quelqu’un a vu Emma aujourd’hui ? » demande Sylvia à la cantonade. Rouge de confusion, je file retrouver mon amour. Je lui tends les mouchoirs. Elle se torche l’intérieur des cuisses en m’accusant de l’avoir toute salie. Mais elle sourit, et j’ai déjà envie d’elle.

Elle redescend l’escalier en râlant qu’on ne trouve vraiment jamais ce qu’on cherche à l’étage. Sa voix est si assurée que personne ne se permet une plaisanterie.

Deux heures plus tard, installé devant mon ordinateur, je suis incapable d’aligner trois chiffres. Je me rejoue la scène de ce matin, la robe troussée, les fesses pâles puis rougies, ma queue qui lime, nos rires, l’odeur d’Emma. Je lui envoie un SMS à deux bureaux de distance : « As-tu remis une culotte ? » Elle répond immédiatement « oui » comme si les mêmes pensées l’habitaient. Je renvoie « Apporte-la-moi ».

Trois minutes plus tard, on frappe à ma porte vitrée, qu’un store à lattes opacifie. Emma entre dans sa robe rouge. Elle me regarde, la bouche légèrement ouverte, les yeux coquins, elle jette sur mon bureau une petite culotte de soie bleue. Je bande comme un cerf. « Retourne-toi, dis-je, montre-moi. » Sans un mot, Emma obéit, attend quelques instants… Elle scrute la porte pour s’assurer que personne ne nous lorgne à travers les interstices du store, remonte sa robe deux ou trois secondes, puis la laisse retomber. J’ai le temps d’apercevoir son cul magnifique qui a repris toute sa blancheur. Je me lève, je voudrais baiser ses fesses virginales, mais elle est déjà sortie avant que j’aie fait le tour de ma table de travail. Belle-maman, elle, est là, devant la porte. Comme chaque jour ou presque, elle porte un tailleur sombre, chic et cintré sur un chemisier de soie crème. Elle a un sacré chien, ma belle-mère, et sait faire claquer ses talons et chalouper ses jupes. « Toujours fourrée chez mon beau-fils ! » crie-t-elle à Emma qui a retrouvé son bureau. Sylvia entre dans le mien au moment où je m’aperçois que la petite culotte est restée sur la table. Je jette un dossier pour cacher l’objet, mais je suis sûr que ma belle-mère a vu.

À l’heure du déjeuner, je donne rendez-vous à Emma au bord de la mer, à deux kilomètres du bureau, dans un petit endroit protégé que nous apprécions particulièrement, où presque personne ne passe. Je m’assois sur une dune couverte d’herbes hautes et douces. Je vois Emma de loin venir vers moi. Elle est si belle ! J’ai toujours soif d’elle. Elle est debout devant moi, le vent léger soulève sa robe sans en dévoiler trop. « J’ai trop envie, murmure-t-elle, sors ta queue. » Je m’exécute immédiatement, Emma m’enjambe, un pied de chaque côté de mes cuisses. Je vois son cul, et c’est comme si c’était la première fois. Elle plie les genoux doucement, son con se dévoile, rouge de désir, les nymphes trempées toutes gonflées. Elle s’abaisse encore, je sens son trou brûlant en contact avec le bout de ma queue. « D’un coup », dit-elle en s’emmanchant sur moi tellement brutalement que je pousse un petit cri de douleur. Mais elle ne l’entend pas, car elle se relève et retombe comme pour se la mettre plus profond encore à chaque mouvement. La souffrance a disparu, je pétris ses fesses, caresse d’un index mouillé son petit trou sombre, prêt à l’y enfiler, quand Emma arrête tout comme tétanisée. « Tu as mal ? » demandé-je. « Chut, ta belle-mère. »

Je glisse un œil entre les herbes pour apercevoir effectivement Sylvia qui se balade sur la plage et va bientôt passer juste au bas de notre dune. Je m’aplatis illico. Les oyats sont assez hauts pour me cacher aux regards tant que Sylvia ne s’approche pas plus. On dirait qu’elle nous suit. Je l’entends appeler Emma qui n’a pas bougé, toujours bien enfoncée sur ma queue raide. Elle répond d’un grand signe de la main gauche tout en se caressant le clitoris de la droite. « Un petit besoin naturel ! » crie-t-elle à ma belle-mère. Je pouffe, me mords les lèvres pour ne pas éclater de rire. « Elle s’éloigne, me glisse Emma, fais-moi jouir ! »

*

Je vivais seul depuis longtemps quand Emma est arrivée dans l’entreprise. Ça ne marchait jamais avec les femmes qu’on me présentait. Je m’amourachais, faisais ce qu’on attendait de moi dans les magazines féminins. Je baisais, mais sans y prendre réellement plaisir, sans y engager tout mon être. Ma véritable vie sentimentale avait lieu la nuit quand, dans mon sommeil, une femme magnifique, toujours la même, me visitait chaque soir. Au matin, tout était flou et je me souvenais seulement d’une joie immense et d’un plaisir profond dont mes mains et mes draps sales étaient témoins. Mais depuis l’arrivée d’Emma, ma vie est devenue ce rêve. Nous sommes tombés éperdument amoureux l’un de l’autre, et je crois à présent dur comme fer à toutes ces merveilleuses histoires autour de la grande passion. Oui, elle existe !

Mais Emma est mariée et elle a deux enfants. Nous ne pouvons nous rencontrer aussi souvent que nous le voudrions. Ainsi beaucoup de nos rendez-vous ont-ils lieu dans l’entreprise même ou dehors, quand le temps le permet, à quelques kilomètres des bureaux. Je me doute que ça finira par jaser. Ma belle-mère en particulier s’intéresse de très près à notre relation.

De dix ans plus âgée que moi, Sylvia, après avoir épousé mon père, s’est beaucoup investie dans ses rapports avec le jeune adulte que j’étais alors. Au début, j’ai pris cela pour une volonté honnête de montrer son affection à son beau-fils. Mais, à plusieurs reprises, j’ai eu le sentiment qu’elle en faisait trop. Elle a même réussi à se glisser dans mes nuits. Avant de rencontrer Emma, j’ai plusieurs fois croisé ma belle-mère dans mes songes érotiques, où elle jouait le rôle de témoin ou de censeur de mes ébats. Sylvia est une très belle femme, une grande brune, à la fois souriante et exigeante, toujours élégante. J’avais remarqué comme elle était bien faite et me demandais souvent ce qu’elle avait bien pu trouver à mon père.

*

Deux jours plus tard, je reçois un SMS : « Apporte-moi ton caleçon. » Je ne regarde même pas le nom de l’expéditeur. Je file aux toilettes me déshabiller avant de toquer doucement au bureau d’Emma. Pas de réponse, j’entrouvre la porte. Emma n’est pas là. Suis-je bête ! Elle m’avait dit être en rendez-vous clientèle, cet après-midi. Je relis le SMS. Il vient de Sylvia, ma belle-mère.

Je ne sais trop que faire. Mais un démon en moi me pousse à frapper à la porte de la directrice. « Entre ! » J’ouvre, mon caleçon à la main. Je suis aussi gêné qu’excité. « Jette-le sur mon bureau ! C’est comme ça qu’elle fait, ta traînée, non ? Montre-moi ta bite ! » Je suis honteux de sentir mon corps réagir comme jamais au ton intransigeant de Sylvia. Comment puis-je aimer infiniment Emma et être capable de baisser mon pantalon devant ma belle-mère ? Mais je m’exécute, le regard appréciateur de Sylvia se pose sur ma queue rigide et mes couilles gonflées.

Elle place sa corbeille à papiers à mes pieds. « Branle-toi là-dedans, ça te permettra peut-être de penser à ton travail plutôt qu’à cette fille. Tiens, d’ailleurs, tu sais qu’elle part dans un mois ? » J’entends ce que me dit Sylvia, mais ne comprends rien. Je me masturbe comme elle me l’a demandé. Son regard sur ma queue m’électrise. Elle souligne ses propos de quelques coups de règle bien appuyés sur mes fesses nues. J’éjacule enfin en visant de mon mieux la corbeille. L’affaire faite, je ne suis plus que honte et dégoût de moi-même. Je ne pourrai jamais raconter ça à Emma. Où est l’amour là-dedans ?

*

Emma m’a bien abandonné. Elle m’a juré qu’elle m’aimait, mais qu’elle ne quitterait jamais son mari. Celui-ci est muté ; elle le suit. Je ne lui ai rien dit de la scène avec Sylvia. Je lutte contre la tristesse, la honte et la frustration, je me sens infiniment seul.

Pourtant, chaque matin, j’arrive le premier dans l’entreprise, je monte au deuxième étage, vais m’accouder à la lucarne pour regarder ma belle-mère garer son SUV hybride. Une fois par semaine au moins, elle grimpe jusqu’au grenier et fait semblant de me découvrir là. Je dois me déshabiller pour qu’elle m’inspecte sous tous les angles. Elle s’assure de mon hygiène, me dit-elle. Cela consiste à soupeser mon sexe et mes couilles, à me décalotter sans douceur pour vérifier ma propreté. Il y a, bien sûr, toujours quelque chose qui ne va pas, et j’ai droit à des propos humiliants sur mon manque d’autonomie. Si Sylvia est énervée – je soupçonne mon père de lui être insupportable –, je reçois deux ou trois paires de claques bien sonores. À ses ordres, je me mets à genoux et je lui donne du plaisir de la langue et des doigts. Si elle en a l’humeur, j’ai le droit de la prendre, si l’on peut dire, car c’est toujours elle qui vient sur moi et m’impose son rythme. Plus rarement encore, elle me laisse jouir et me regarde, sourire aux lèvres, épandre ma semence à ses pieds. Pendant ces instants, quand je deviens l’objet de Sylvia, j’oublie Emma et mes amours mortes.

Mais le soir, seul chez moi, je pleure l’impermanence des sentiments et la perte de mes illusions. D’ailleurs, la nuit, je ne rêve même plus. Demain matin, pourtant, je me lèverai tôt…

CHEMINS DE CROIX

Vera Mar

Jour 1

Ma Dame

Hier, avant de me présenter à Votre domicile, j’ai lu et relu le texte que vous m’avez envoyé, il m’a donné de grandes émotions, m’a laissé entrevoir l’inimaginable, l’abandon, jusqu’au bout, entre Vos mains. Comme je le redoute, comme je l’espère !

Lorsque j’ai sonné au portique et que j’ai entendu Votre voix, je tremblais déjà, allant irréversiblement vers mon destin.

Que ce fut impressionnant de trouver Votre porte entrebâillée, de pénétrer dans Votre domicile et d’aller à la salle de bains, conformément à Vos ordres.

M’étant déshabillée devant Votre miroir, je me suis sentie démunie, sans défense, anxieuse de paraître bientôt devant Vous.

J’ai pris le string de dentelle que Vous aviez préparé pour moi et, au moment de l’enfiler, j’ai ressenti une grande honte, car je ne savais comment cacher mon clitoris palpitant.

J’ai enfilé ma robe, je me suis maquillée, j’étais prête, enfin ! Car Vous m’aviez donné dix minutes pour me parer et moi, imprudente, j’avais dépassé ce temps. En silence, j’ai imploré Votre pardon, sachant déjà que Vous ne me l’accorderiez pas.

Enfreindre Vos directives, Ma Dame, pour avoir le bonheur d’être châtiée par Vous !

Selon Vos ordres, je suis entrée au salon, me suis agenouillée devant la table basse, en position d’offrande.

Puis vint l’attente, l’attente de Vous, je n’osais ouvrir les yeux, j’étais femme, humide, pleinement à ma place.

Et quand soudain éclatèrent les premières mesures du sublime requiem, la musique des anges, je me sentis transportée dans l’immensité de la Création, de l’art et du temps.

Puis vinrent Vos pas, Votre voix si douce, Vos attouchements, Vos sévices sur mes cuisses, écartées déjà, mon clitoris proéminent tendu fermement en arrière par vos cordelettes, m’obligeant à me cambrer encore et à maintenir ma position, je suis devenue folle, Ma Dame, Votre Femelle en un instant, Vous offrant ma croupe très arquée et ouverte, dans l’humilité.

Dans l’espace laissé ouvert à ma bouche par la cagoule, passée avec délicatesse, Vos doigts ont pénétré, rudement, pour saisir ma mâchoire. Votre puissance m’a fait trembler, j’ai eu peur de basculer, tant mon excitation était intense, Vous l’avez remarqué, car rien ne Vous échappe, alors Vous avez relevé ma robe, tranché le string, enfermé mon clitoris dans une bourse de cuir garnie à l’intérieur de piquants.

Merci, Ma Dame, de m’avoir permis de reprendre le contrôle de moi-même, mon sexe s’est calmé, la tension qui l’avait fait se raidir a envahi mes pensées, qui se sont mises à tourbillonner, très vite, j’étais assaillie de folles visions.

Vous m’avez ordonné de m’étendre par terre, Votre voix était un murmure, tout près de mon oreille. Je vous ai obéi promptement, j’ai entendu le chuintement de Votre robe quand Vous Vous êtes agenouillée derrière moi. Vos cuisses de cavalière, admirables, ont enserré ma tête, très fort, faisant bourdonner mes oreilles, j’entendais battre le tambour de mon sang, poussé au paroxysme lorsque Vos doigts se sont glissés sous ma robe pour tordre mes tétons. La jouissance de la douleur fut si vive, Ma Dame, et Vous sentir si proche, un plaisir dévastateur.

J’imaginais Votre visage altier, Votre regard insondable, Vos dents irisées qui mordent si bien la chair, Vos ongles, armes redoutables sur mon sexe déjà meurtri, jouissant de l’être, Vos seins, coupoles inaccessibles, follement désirées, dont j’aimerais tant que la perfection soit mienne, pour consacrer glorieusement mon statut féminin.

Déesse, Vous seule savez me transporter de la cime à l’abîme, Vous seule, car Vous voyez en moi, Votre acuité est sans pareille.

Vos caresses arachnéennes, si habiles à exciter mes nerfs, jusqu’à l’insupportable, et lorsque je rejoins le point de non-retour, que je crois basculer, avec la terreur de Vous déplaire, puisque Vous ne m’avez pas accordé Votre permission, alors, dans Votre infinie mansuétude, Vous savez me ramener à ma place, à Votre main.

Comme sur une pente aux méandres imprévisibles, puisque masqués par les coudes du chemin, sous Vos doigts je monte, haletante, vers ma plus folle extase, celle de la dissolution des frontières entre Vous et moi. Alors, seulement, je Vous appartiens totalement, comme Jésus appartenait à sa mère avant de naître.

Lorsqu’en un murmure Vous m’ordonnez de monter sur Votre cheval, cet objet vénéré qui est ma croix, je bascule dans un non-lieu, hors du temps. L’arête sur laquelle je me juche est coupante, mon entrejambe torturé. Je Vous sens, Ma Dame, de tous mes sens exacerbés, tourner autour de moi, effleurer mes seins tendus, mon clitoris honteusement déployé, mes grandes lèvres, trop rondes, dont je rêve de pouvoir modifier l’apparence. Vous ouvrez de Vos doigts ma bouche desséchée pour y introduire Votre bâillon, je sais alors que mes cris vont jaillir, cris silencieux, qui rendent hommage à Votre art.

J’entends le bruit des pointes d’acier qui roulent sous Vos doigts, je vois, comme si mes yeux étaient ouverts, Vos mains gantées saisir le marteau d’argent, celui que je Vous ai offert et qui m’est consacré. Une à une, Vous enfoncez les pointes, et à chacune, je m’envole plus haut. Crucifiés, mon clitoris, mes grandes lèvres, sur l’arçon de Votre monture, mon sang abreuve Vos mains, si justement cruelles, jusqu’au tarissement.

Puis vient Votre voix, si tendre, qui me flatte pour me ramener sur terre, mon ego dissolu reprend forme, par la fierté que j’éprouve à avoir traversé l’épreuve. Le claquement de Vos gants, quand Vous les retirez, signe la fin de l’acte, je sais cependant que la pièce continue, vers l’acte second, à Votre bon vouloir.

Étendue sur le parquet, j’entends que Vous remplissez Votre coupe, aurais-je droit à une récompense, verserez-Vous sur mon visage, à petites touches mesurées, le liquide doré pour qu’il humidifie mes lèvres craquelées, glisse sur ma langue, que Vous m’ordonnerez, peut-être, de tendre bien droite ?

Votre fragrance m’enveloppe, je ne peux retenir des larmes de gratitude, d’amour, de vénération, pour Vous, déesse, qui avez su faire de moi Votre chose, obéissante jusqu’à la mort.

Jour 2

Ma Dame

Je marche sur le chemin que Vous tracez pour moi, attachée, les yeux bandés, sous Votre joug tant désiré, tant redouté, Ma Dame, accordez-moi Votre éducation, Vos sévices, Vos plaisirs inconnus, inavouables, pour faire de moi Votre femelle sous influence.

Je crains et je désire ce qui pourrait m’arriver, prisonnière entre Vos mains, mouillée, j’en ai honte, et si l’on me voyait ainsi…

J’entends la porte qui s’ouvre, la voix de Votre servante, des pas, je pense à ce que Vous m’avez dit, que Vous me livrerez à une personne de Votre choix, étendue, les genoux relevés, ou en offrande, agenouillée au sol, oh ! Ma Dame, je sais ce qui m’attend, mon corps retourne à l’adolescence sous la montée du désir qui me déchire, c’est si troublant, et soudain, m’envahit la peur de ne pas être à la hauteur de Vos attentes, de Vous décevoir, alors j’espère, de tout mon être, tout en le redoutant, que je saurai répondre à ce que Vous envisagez.

J’attends, je me perds en moi-même, l’angoisse dans ma poitrine est une vague glacée qui me submerge, se retire, me submerge à nouveau.

J’entends Votre voix, lointaine, le son cristallin des verres qui s’entrechoquent, un rire.

Je ne m’autorise pas à penser, à m’interroger, à prévoir, je suis Votre chose insignifiante.

Lorsque, enfin, Vous Vous approchez, sublime Épiphanie, je tombe à genoux devant Vous, qui dès lors me surplombez. Une robe de soie noire, strictement corsetée, fendue très haut sur le devant, laisse entrevoir le galbe vénusien de Vos jambes, Vos pieds finement ciselés.

Comme j’aimerais me fondre en Vous, Ma Dame, pour immortaliser cet instant !

Aux mains Vous portez Vos gants de Vampire, dans la main droite Votre fouet à bestiaux, dont l’implacable morsure arrache des lambeaux de chair. J’aimerais que sur ma peau, Vous dessiniez Votre labyrinthe, et que ce dessin soit pérenne.

Mais le moment n’est plus à la pensée, aux fantasmes, aux divagations : Vous Vous emparez de moi, m’avertissez très calmement d’avoir à me maintenir debout sans appui, devant Votre fenêtre, qu’il m’en coûtera si je vacille, et que tomber entraînera le châtiment majeur.

Ce que Vous exigez, Ma Dame, je peux, je dois le faire, quoi qu’il advienne.

Rapide, Vous encagez mon corps d’un réseau de chaînes, mes chevilles, douloureusement rapprochées, rendent mon équilibre précaire, je Vous implore silencieusement de me laisser mon regard, seul garant de ma stabilité.

Je suis nue, exposée à Votre fenêtre, et maintenant sur Votre terrasse, je sens sur moi mille yeux moqueurs, crois entendre des remarques désobligeantes, outrageantes, qui font de moi Votre déchet, car je ne mérite pas plus, ni mieux.

Vous refermez la porte et je reste dehors, exposée à la morsure du vent, les chaînes glacées s’incrustent dans ma peau, j’attends ma délivrance, dans mon torse s’est ouverte une béance et le vent s’y engouffre, rien ne peut plus y faire barrage.

Puis à nouveau Votre salon, je me recroqueville au sol, à Vos pieds. Vous me flattez, je suis un animal, docile, je Vous lèche la main, Vous murmurez à mon oreille Votre satisfaction, miel exquis qui me comble, qui m’engloutit, ma félicité est sans égale.

Et soudain des mains fortes, inconnues, agrippent mes hanches pour me forcer en position d’offrande, mon vagin, dûment préparé, est violemment outragé, la douleur pulse dans mes entrailles en une furieuse jouissance, je tends ma croupe au violeur, me découvrant humble ribaude, outil de plaisir, cette pensée décuple ma délectation.

Déesse vénérée, Vous me conduisez sur le chemin de l’éveil, Siddhartha de chair, je Vous dois tout.

Jour 3

Ma Dame

C’est aujourd’hui le jour de ma crucifixion, que j’appelle de mes vœux depuis que le chancre s’est mis à me ronger sans relâche.

J’ai revêtu une robe de mariée en dentelles de Venise, en impudente prétentieuse, je me suis trouvée belle, belle d’être parée pour Vous, qui officierez avec Votre compagne, celle dont l’apparition fait chavirer les cœurs d’épouvante.

Votre servante m’a accueillie, conduite en Votre salon, après que j’eusse enfilé mes vertigineux escarpins de vair. Les bougies sublimaient la noirceur de la pièce, jetant sur les objets de fulgurants reflets, j’ai vu la table dressée, lourde de l’agape.

Je me suis agenouillée sur Votre manteau de panthère, étendu à mon intention sur le parquet, j’ai courbé la tête, fermé les yeux, sachant Votre exigence de recueillement.

J’attendais ce que j’ose appeler notre musique, que je savais prête à éclore, pour m’envahir jusqu’aux sanglots.

Vous êtes entrée avec les premières mesures, Vous Vous êtes approchée de moi, m’avez relevée, doucement, et de Vos gestes si parfaitement mesurés, Vous avez dégrafé ma robe, qui a chu à mes pieds.

Nue devant Vous, les yeux baissés, j’ai attendu Votre bon vouloir, Vous faisant l’offrande de mon pubis glabre, de mon clitoris fermement retenu entre mes cuisses, de mes aréoles peintes.

J’ai cru sentir, derrière Votre épaule, au bruissement de sa cape la présence de Votre compagne, me frôlant abominablement.

Alors, j’ai vécu la terreur sans nom.

Dans Votre infinie mansuétude, Vous m’avez allongée sur le canapé, puis Vous avez longuement effleuré mon corps de Votre plumeau. Lentement, l’affolement a cédé place à la joie, Vos délicatesses m’ont embrasé le sang, mais Vous ne m’avez pas accordé la délivrance.

Nous sommes passés à table, la place de Votre compagne est demeurée vacante, bien qu’elle se tînt proche de nous, silencieuse et glacée.

Radieuse, Vous m’avez nourrie à la béquée des mets les plus exquis, abreuvé de nectars, accordé l’opium, baume ultime, portant à son paroxysme le désir amoureux que j’ai de Vous.

Puis vint le défilé de Vos dociles, celles qui sont au cœur de Votre somptueux harem, six jeunes femmes d’une beauté rayonnante, qui exhibaient fièrement Votre sceau, gravé à jamais dans leur chair, à l’intersection si fragile, si émouvante, du creux du cou. Une à une, elles ont honoré mon clitoris de leurs lèvres habiles, me portant, avec Votre autorisation, à l’extase répétée, avant de se retirer.

J’ai croisé Votre regard et j’ai su que le temps était venu.

J’ai admiré, une fois encore, l’intelligence et la bonté avec lesquelles Vous m’aviez portée au ravissement, afin que celui-ci m’accompagnât sur le navire qui m’attendait. Oui, j’étais prête à descendre le fleuve impassible sous Votre conduite et sachant le dénouement.

Vous avez voilé mon regard, tout pouvait commencer.

Aux sons qui me parvenaient, je suivais le déroulement du rituel, dont Vous m’aviez énoncé les étapes. Ce fut d’abord le bruissement du film de plastique, matière vulgaire, et pour cela digne de moi, puis la sensation d’un attouchement léger lorsqu’il s’enroula autour de mes chevilles et se mit à serrer.

Oh ! Vous aviez le temps, Ma Dame, car pour Vous le temps se déployait sans frontières.

Lorsque la bande bruissante étrangla mes mollets, puis mes genoux, je vacillai. Votre servante arriva, à Votre appel, avec mission de garantir mon équilibre.

L’ascension se poursuivit, implacable, bientôt mes cuisses s’en trouvèrent immobilisées. Je sentis, ce fut un souffle, la présence de Votre compagne, imaginai, pensée subliminale, sous la cape la saillie de son squelette, elle que la chair a désertée.

À chaque étape de l’ascension, Votre emprise se resserrait sur mon corps, ce furent bientôt mon clitoris, mes grandes lèvres, enfin punies d’être trop rondes, puis le plastique, pour mes fesses, se fit corset de fer, ma taille, étranglée à perdre le souffle, ma poitrine qui, une dernière fois, frémit.

C’est à ce moment qu’éclatèrent les premières mesures de notre musique, la musique des anges, et je sus que vous saviez : j’étais prête.

Telle une implacable volute, le plastique enserra mon cou, me coupant le souffle, puis très vite, obstrua ma bouche, mes narines, c’est alors que Vous retirâtes mon bandeau, m’offrant Votre regard, où je me perdis, une dernière fois, avant l’exil de Vous.

CANTIQUE DU QUANTIQUE

Perle Vallens

C’est de la chimie. C’est juste une histoire de chimie. J’ai beau le savoir, cela fait tout drôle quand ça vous tombe dessus. L’attraction des corps, les peaux aimantées, l’odeur qui chavire. Tout cela nous vient de loin, de l’enfance peut-être, voire de vies antérieures pour ceux qui y croient.

En attendant, ma zone de confort, c’est de me reposer sur les explications scientifiques. Donc, de la chimie mêlée de neurologie, de métaphysique… De quoi d’autre ? Que la raison se raccroche à quelque chose de tangible, d’intelligible quand le corps bascule et se noie, quand il ne veut rien savoir ni comprendre, quand il veut juste être submergé, accolé à cet autre corps qu’on n’avait pas vu venir. La raison, notre bouée de sauvetage. Je sais ! C’est une affaire d’intrication quantique, voilà ce que c’est. Le principe d’intrication stipule que deux particules ayant interagi à un moment de leur existence peuvent former à jamais un système intriqué même lorsque les particules sont séparées. Voilà exactement ce que c’est. De la physique quantique et de la chimie. Ma chatte de Schrödinger scotchée à lui et dans plusieurs états à la fois. Mouillée et molle, tendue, mordante, avaleuse, embrasée, crieuse, frénétique, attentive au moindre de ses mouvements, mais perdue, aveugle, balbutiant de sa bouche béante, flottant entre deux eaux. Voilà l’état improbable dans lequel il met mon sexe. Voilà l’état dans lequel il me met tout entière. Et voilà que je ne suis plus qu’un sexe et un corps quand il s’approche et me touche. S’il n’y avait pas cette explication rationnelle, réelle, comment survivrais-je à cette déraison ? Comment puis-je tout simplement me résoudre à ignorer cet état ? Comment imaginer ne pas être avec lui ? Comment refuser sa peau à ma main, ma peau à la sienne, nos odeurs à nos nez ? Comment brider l’impatience et la brûlure, l’ardence de ma chair entièrement soumise à la sienne, l’attente de chaque instant ? Tout cela parce que c’est un ami de mon fils ?

Ce jeune corps a la moitié de l’âge du mien. Je ne me suis jamais sentie l’âme d’une cougar. Je n’ai jamais nourri de plaisir pervertisseur. Je n’ai pas non plus le goût de la chair fraîche. J’ai toujours fait passer le jeu de l’esprit, l’accord des âmes avant le cul. Ou parfois, le cul pour le cul, sans autre implication que la satisfaction immédiate d’un besoin physiologique. Je n’ai pas d’idéal physique, mais cela ne serait sûrement pas un jeune de vingt ans ! Je préfère généralement la maturité des hommes de quarante ou cinquante ans. Les tempes grisonnantes, les pattes-d’oie au coin d’œil charmeur me font craquer. Je préfère aussi, surtout, qu’un homme sache ce qu’il veut, ce qu’il aime, qu’il ait de l’expérience, sache donner du plaisir. À vingt ou vingt-cinq ans que sait-on ? Rien ou pas grand-chose. On croit savoir, on a maté plein de pornos, on a l’assurance pétrie d’orgueil de la jeunesse, mais on ne sait pas trouver un clitoris ! Vingt ans, le bel âge ? La belle affaire pour une femme du mien !

Non, vraiment, sans la physique quantique et la chimie, je ne pourrais expliquer cette incongruité, cet écart dans ma ligne de conduite, cette couille dans mon potage. Il y en a même deux, rondes et douces sous le duvet du blondinet. Le copain de mon fils, presque puceau par-dessus le marché. Aucun cliché ne m’aura été épargné. Mais ce n’est pas ma faute, c’est celle des particules élémentaires. Et des fils qui vivent encore chez leur mère.

Je l’ai surnommé Tanguy, mon futur médecin. Je ne vais tout de même pas mettre à la rue un futur neurologue. La neurologie, c’est l’avenir, peut-être grâce à la physique quantique.

La physique quantique nous sauvera de tout, même du ridicule, même de la culpabilité.

Le jeune homme est venu dîner un soir chez son pote, chez mon fils donc, c’est-à-dire chez moi. Un repas impromptu. Il est comme ça, mon fils, il ne prévient jamais de ce genre de chose à l’avance. L’avantage, c’est que c’est lui qui cuisine.

Un blond bien fait, souriant, poli et discret m’a saluée. Son regard gris-bleu, changeant comme les vagues de l’océan, troublant, perçant, m’a agrippée d’emblée. C’est comme s’il avait voulu s’arrimer lui-même dans une tourmente qui ne faisait que commencer. Ces yeux-là dans les miens, ce fut une décharge électrique, une tension, haute, qui tisse un lien, de sa prunelle à la mienne, aussi brutalement qu’un filin d’acier, aussi voluptueusement qu’un fil de soie.

Son regard est toucher et promesse. Ses yeux écoutent et parlent. Ses yeux caressent. Je crois bien que je l’avais oublié avec mes amants épisodiques, mes coups d’un soir. Sa voix basse, veloutée, m’a électrisée à son tour, ce soir-là. Elle m’entourait toute d’un halo invisible, d’une emprise sensuelle. L’armature du désir. J’étais sous le charme, un arc parcourant mon échine du coccyx jusqu’aux cervicales, se ramifiant à la racine des cheveux, comme autant de radicelles pleines de sève. J’avais la chair de poule sans avoir froid, des frissons sans avoir peur, avec toutefois un drôle de point au creux du ventre, comme une pierre lestée au fond de moi pour m’empêcher de choir et qui pourtant, me faisait chanceler.

J’étais sous le charme, et sans doute, un peu plus que ça. La faute à la physique quantique, à la chimie et aux énergies, mais je ne le savais pas encore, je ne savais pas ce que l’avenir réservait ni que je trouverais cette explication pragmatique pour justifier ma passion. Je ne m’y attendais pas, mais, déjà, je me tapais sur les doigts. Son âge, son intimité avec mon fils, vraiment pas raisonnable !

Ce n’est pas sa jeunesse qui m’a attirée, c’est autre chose, d’indicible, d’inexplicable. Je me suis sentie aimantée, émue par la réciprocité que je ressentais si fort. Il ne décollait pas ses yeux de moi. Il me semble qu’il faisait des efforts surhumains pour ne pas lorgner mon décolleté, pour ne pas empoigner ma main. À plusieurs reprises, nous nous sommes frôlés. Secousse maximale sur l’échelle de Richter nous laissant muets, mots étranglés dans la gorge, avec une sensation de brûlure sur la peau.

Il est revenu le lendemain, mais sans mon fils qui sortait avec sa copine. Il s’est assuré incidemment que je serais chez moi, seule. Il est apparu sur le seuil de la porte et je ne m’y attendais pas, là non plus. J’ai eu un coup au cœur. Brusque accélération, les jambes qui flageolent, les mains moites, la bouche à la fois sèche et salivante, paradoxe du désir. Je restai stupéfaite sur le palier. Nous nous regardions comme si plus rien ni personne n’existait alentour.

Je me rappelle chaque détail comme si c’était aujourd’hui, maintenant, à la seconde près. Face à face. Plus rien que deux corps égarés qui viennent de retrouver leur domicile. Lui en moi, moi en lui. Le temps s’efface, il n’y a plus rien qu’un moment étiré dans un stupéfiant infini, la dualité d’un éphémère et d’une éternité, d’une présence et d’une intensité exacerbées. Les minutes ne se comptent pas pour se dévisager, comprendre l’incompréhensible qui n’est pourtant qu’une évidence. Ce que nous taisons, mais que nos corps hurlent.

Après ce temps incroyablement long devant cette porte ouverte, je recule, le laisse entrer, je referme derrière lui. Aucun mot n’a été prononcé. Nos bouches existent pour autre chose que les mots à présent. Il approche son visage du mien, le contourne sans le toucher, comme s’il n’osait pas. Nos yeux se cramponnent et se télescopent à la fois. Étincelles. Fourmillements dans le bas du ventre. Raidie, sur le qui-vive, attentive, les sens décuplés, je suis immobile, mais cela grouille à l’intérieur. Les mains me démangent, le vertige me gagne. Son visage est si proche maintenant. Je n’agrafe son regard qu’à la dérobée. Nos joues s’effleurent. C’est si doux et si douloureux à la fois. Un velours suivi d’une déchirure. Je le sens respirer mon crâne. Ça y est, il a posé sa main. Elle glisse entre mes cheveux, elle les peigne et les ramène à sa bouche. La tension est incroyablement érotique, et mon ventre se durcit d’un coup. Une contracture me barre l’abdomen et gagne le sexe, bétonné, lancinant. Son nez est toujours enfoui dans mes cheveux, qu’il hume à s’en faire éclater les poumons.

Il faut qu’il me touche, tout de suite, partout. Ou je vais crier. Je prends son autre main et je la pose entre mes cuisses. J’ai fermé les yeux, mes paupières plissées sous l’effet de l’intenable, de l’irrépressible besoin, de l’urgence de sentir sa peau sur la mienne, de me frotter à lui, de m’enduire de son être, ses sucs, ses fluides, je veux tout. Tout lui. Alors, je prends les choses en main. Sa paume s’est enhardie, posée entre mes jambes, la mienne moins timide fait descendre le zip, glisser la ceinture, abaisse pantalon et boxer, emprisonne sa verge dressée, en moins de temps qu’il faut pour y penser. Je happe sa bouche, plonge ma langue, rencontre la sienne, lèche sa joue, mordille son menton. D’humeur vorace et animale, presque cannibale, je lui dévore le visage. Il se laisse faire, sous le choc de ma fougue, se laisse embarquer par mon impétuosité. Je sais qu’il me rendra tempête pour tempête. Je le devine. Je le ressens au fond de mon ventre.

Je le bascule, et moi avec, sur le canapé. Sans attendre qu’il se déshabille, je fais valser mon pull, le sien, mon soutien-gorge. Je plaque ma poitrine contre la sienne, avec un soupir aigu, comme un soulagement d’enfin nos peaux, grains un à un, chaque millimètre de parchemin parcouru pour s’écrire l’un l’autre. Une reconnaissance, des retrouvailles. Comme il m’avait manqué, lui que je ne connais pas !

La crispation des corps se relâche dans un bruissement de jambes qui s’emmêlent, de bouches qui se sucent et se lèchent. Ne pas laisser d’espace entre nous, nous serrer si fort, laisser cette violence-là prendre le dessus. Elle nous dépasse, nous envahit, sature l’air de son poids, de la tension imposée. Elle nous domine comme domine le désir. La passion n’est pas un voile léger qui plane au-dessus de nos têtes, mais bien une chape, une étoffe solide tissée si serré que, loin l’un de l’autre, nous peinons à penser, à respirer. C’est une vêture à huit membres qui nous fait créature tentaculaire, nous enserrant tous deux pour n’être qu’un magma bouillonnant de nos énergies et de nos fantasmes. Les miens avaient été enfouis voilà bien longtemps, les siens naissent à peine, encore en germination, et nous les cueillerons ensemble.

Nos corps imbriqués laissent leur empreinte dans nos chairs, trace vivante, incisive, une bestiole qui entaille et distille son miel, qui ravive le désir quand l’autre est loin. La passion prend le pas sur la tendresse et la douceur. Elles existent comme des parenthèses apaisantes, quand les corps retombent, exténués de leurs folies, de leurs jouissances, mais elles ne durent pas. La faim et la soif nous réveillent bientôt, incapables que nous sommes de ne pas poser notre nez contre la peau, de ne pas coller notre bouche, de ne pas laisser nos mains enchevêtrées sur nos ventres courir partout.

Se quitter est un arrachement, pour lui surtout. Je me maîtrise avant de sentir monter en moi le manque. Le poison coule dans mes veines, puis contamine le cerveau jusqu’à ce que tout mon corps soit malade, tout mon être apathique avant la rémission, avant le retour de mon antidote. Le bonheur d’être ensemble ne vaut-il que par cette douleur exsangue de l’absence ?

Bien sûr, c’est une relation tacitement illicite. Personne ne doit savoir, surtout pas mon fils. Je ne saurais le regarder en face. Je n’éprouve aucune honte lorsque je suis avec mon jeune amant car nous sommes seuls au monde. Mais comment ne pas redouter les regards extérieurs ? Leur incompréhension, leur morgue, leur mépris ?

Ces choses, j’y pense seulement après, lorsque je me retrouve seule. Jamais, cela ne me traverse l’esprit quand je suis avec lui. Ma tête ne décide de rien, elle perd tout pouvoir, je suis décapitée d’office. Acéphale ou presque, le cerveau se met partiellement en veille automatique, juste de quoi ressentir le plaisir. Occultation totale de tout le reste. Plus rien n’existe que lui et moi. Pour combien de temps ? Ça aussi, c’est une question piège absente de mon crâne quand je suis sous sa bouche, mais elle me revient en pleine gueule comme un boomerang dès qu’il reste absent plus de trois jours. Je sais qu’il se pose les mêmes questions, qu’il est traversé par le même doute, et le même désarroi si ses parents venaient à découvrir…

Mais non, on balaie tout ça d’un revers de la main et on se laisse envahir par l’image de l’autre, son odeur et le toucher de sa peau, absents et pourtant si palpables. Même quand il n’est pas là, il est avec moi. Je le ressens puissamment en moi, je garde ses effluves longtemps, sa voix dans mon oreille, avant que le manque devienne obsession…

Il est d’autres inquiétudes encore que je tais. Mon blondinet est un futur cancérologue. Il aura peut-être fini ses études à l’âge où mes seins feront moins les malins entre ses mains, pourtant douces, caressantes. Je ne connais pas ses mains de praticien, mais je me damnerais pour ses mains d’amant. Grandes, larges paumes, doigts longs, curieux, aventureux. Des doigts qui s’immiscent entre le tissu et la peau, glissent le long de la cuisse, remontent sur la hanche, empoignent, pénètrent. Des doigts qui ne se lassent pas de courir de la gorge à la cheville, qui pianotent et pincent, qui frémissent autant qu’ils font frémir. Des doigts de sixième sens qui savent exactement où s’attarder, qui nouent et dénouent ma peau, qui brûlent et apaisent. Des doigts explorateurs en mission qui trouvent de nouvelles terres à conquérir et créent de nouvelles zones érogènes, qui arpentent cette cartographie de femme mûre avec une passion renouvelée. Je ferme les yeux, je m’abandonne, défaite, démise, à ces doigts qui m’emprisonnent, mais quand j’ouvre les yeux, je croise son regard. Et c’est chaque fois si violent, si terrible que les larmes montent malgré moi, dans un mélange de bonheur infini et de désespérance dont j’ignore la cause et que je ne sais réprimer. « Tu pourrais être mon fils. Je pourrais être ta mère. Qu’adviendra-t-il de nous ? » Passion impossible. Je ne suis pas assez aveugle, je sais que ces montées de sève ne durent qu’un temps. Lui est jeune, refuse de voir plus loin que le présent, vit chaque jour comme si c’était le dernier, sans penser aux conséquences. C’est une sensation, des émotions nouvelles pour lui. Il n’avait jamais éprouvé cela auparavant, et cela me rend fière, mais m’impose une responsabilité. Je dois le protéger malgré lui, faire attention pour deux. La vigilance n’entache pas le désir, et l’interdit donne à la passion, son sel, cette légère amertume qui rehausse toute saveur, ce piquant comme un coup de fouet, cette impression d’être pleinement éveillée et vivante. Plus vivante qu’on ne l’a jamais été.

Nous essayons de nous voir chaque fois que mon fils sort. Parfois, une escapade le week-end, lorsqu’il n’est pas de garde à l’hôpital. En décalé pour brouiller les pistes, même si mon Tanguy commence à avoir des soupçons. Mais cette fois, il est absent deux jours, nous resterons à la maison. Cela nous changera des aventures domestiques. Le mois dernier, c’était une chambre d’hôtel en pleine ville, une nuitée de mariage en compagnie involontaire d’invités avinés et bruyants ; la fois d’avant, une petite maison en rase campagne sans chauffage ni eau chaude. Cette fois, il n’y aura pas de vilaine surprise.

J’ai fait le plein de tout, nous ne mettrons pas le nez dehors. Je suis aussi impatiente qu’une adolescente. Fébrile, je marche dans mes talons hauts pour tromper ma nervosité. Le claquement résonne dans le couloir de l’entrée, c’est ce qu’il entendra en premier. Nos petits signes de reconnaissance sonores ou visuels, un jeu entre nous. Enfin, un SMS de lui. Il est juste derrière la porte. Je me précipite, me jette dans ses bras pour respirer l’odeur de son cou, là où palpite une veine d’un ciel émouvant. Lui plonge dans ma chevelure, inhale, avide, son oxygène retrouvé. Nos bouches se rejoignent, nos dents s’entrechoquent. « Tu m’as tant manqué, si tu savais. » Je sais qu’il sait. Nos mains se trouvent sous nos vêtements qui glissent sur le carrelage. Je m’enroule à lui comme une liane, une jambe fléchie autour de son bassin. Ma chatte affamée nargue son pénis, droit comme un I, fier-à-bras, oscillant-battant contre mon pubis. Il prend un plaisir certain à me voir languir, à me toucher le clitoris, à tremper son index dans la mouille qui dégouline et à me le faire sucer. J’ai envie de le mordre au sang quand il fait ça !

J’attrape sa belle queue sans ménagement, j’écrase ses testicules entre mes doigts, histoire de le remettre dans le droit chemin. Le droit chemin, c’est droit devant, bien vissé, bien au fond et baise-moi fort, et décoche un petit cri de gorge, et mange-moi la bouche, et retourne-moi, et prends-moi le cul. Et termine-moi par terre, traîne-moi sur le parquet du salon, et soulève mes fesses, et défonce-moi, et pèse de tout ton corps, et couvre-moi, et emporte-moi loin, au-delà de l’orgasme, au-delà du temps, et reste couché sur moi, ne bouge surtout pas. Et… un bruit dans la serrure me parvient assourdi par la jouissance. Quelqu’un entre. Non pas lui, impossible, pas mon fils ! Vite, les fringues ! Pris sur le fait, à peine rhabillés, joues empourprées, mains pleines de foutre, des traces de salive sur nos visages, de rouge à lèvres dans son cou. Rien à faire. Pas moyen de se cacher. Et ce serait grotesque de toute façon.

— Je m’en doutais, va ! Mais ça craint carrément. T’as pas honte, maman ? Tu as plus du double de son âge. Et toi ? Sérieux ? Tu n’as trouvé personne d’autre que ma mère ?

— Je n’y peux rien, crois-moi, cela ne se raisonne pas. On ne peut pas s’empêcher.

— Tu crois ça ? Tu vas me sortir l’équation de Dirac, l’entrelacement quantique, l’amour inconditionnel, tout ça ?

—…

— Ben, tu sais, deux particules qui ont été unies sont toujours liées, ce genre de connerie qui traîne sur les réseaux sociaux en ce moment. Tu devrais arrêter Facebook !

Je reste bouche bée. Jamais entendu parler de Dirac, mais je vais me pencher sur le sujet de son équation, c’est certain. C’est lui, l’intrication quantique ? Ben oui, c’est exactement ça, mon fils, une histoire de chimie, de physique quantique, d’échanges irréversibles d’énergies. J’ai beau avoir 50 ans et lui 25, rien ne peut empêcher ce qui se passe entre nous. C’est quantique ! Voilà ce que c’est…

JOANNE

Valéry K. Baran

C’est arrivé comme ça, sans que je m’y attende. Peut-être que ça devait arriver un jour ou l’autre. Peut-être que ce que j’avais vécu avant n’avait été qu’un prélude à ce moment-là.

J’avais vécu dix ans en couple. On s’était aimés passionnément, avec Yacine. J’avais rêvé qu’il pourrait être celui à côté de qui je finirais mes jours, on avait eu un beau garçon, Kylian… Et on avait fini par se séparer pour des raisons que l’on n’explique plus tant elles sont banales. Les autres savent. « Ça n’allait plus. » « On ne s’aimait plus. » « Le temps de notre histoire avait atteint son terme. » J’ai toujours trouvé marquant le fait que, une fois atteint l’âge de 30 ans approximativement, les gens n’aient pas besoin de plus d’explications. Comme s’ils avaient déjà trouvé les réponses dans leur vie : ils savent ou ils devinent. Ils projettent dans nos existences des éléments qui appartiennent à la leur, et probablement, n’ont-ils pas tort. Je ne suis pas sûre que nos histoires à tous soient si différentes dans le fond.

On se partageait la garde parentale : une semaine Yacine, une semaine moi. Du coup, ça me faisait un rythme bizarre, avec une moitié de ma vie intégralement consacrée à Kylian, et l’autre semaine à redécouvrir une vie de célibataire que j’avais oubliée depuis longtemps, et dans laquelle je n’avais plus vraiment de repères. J’essayai encore, alors, de me retrouver.

Et c’est dans ce contexte que je l’ai rencontrée.

C’est une chose que j’avais laissée de côté dans mon histoire personnelle : mon attrait pour les femmes. Ça ne me dérangeait pas de me dire que je ne vivrais pas ça. Que je ne poserais pas mes lèvres sur des lèvres féminines, que je n’enfoncerais pas mes doigts dans un sexe humide… Plus jeunes, mes fantasmes lesbiens avaient eu tendance à reproduire ceux du mâle. Je rêvais d’actes sexuels avec des objets phalliques et des partenaires féminines, certes, mais dominantes : mon corps était voué à être pénétré. Avec le temps, ça avait tendance à changer. Je m’écartais progressivement de ce modèle, et éprouvais un désir moins calqué sur celui qui régissait les rapports entre hommes et femmes.

J’ai été d’emblée attirée par Joanna. Parce qu’elle était belle, bien sûr, mais pas seulement. Parce qu’elle était souriante et parce que, alpaguant les passants comme elle le faisait avec l’air d’être en train de refaire le monde, je l’ai trouvée fraîche et libre… Probablement aussi, parce qu’elle ressemblait à la fois à un garçon et à une femme. Son visage était magnifique, elle avait des cheveux très courts, beaucoup d’assurance dans son attitude, des tatouages sur les bras, des piercings aux oreilles, et des traits d’eye-liner qui lui faisaient des yeux de chat. Elle distribuait des tracts pour un concert pro-LGBT sur la promenade des Anglais, ce qui m’a aussi fait sourire quand j’ai posé les yeux dessus. J’ai tout de suite pensé qu’elle devait être homo. Elle m’en a donc filé un… et, comme elle m’expliquait dans la foulée l’intention de ce concert, j’ai eu envie de lui dire un truc comme… « Ah oui, moi aussi, je suis… » ou « Mais je n’ai jamais… ». Mais ça n’aurait rien eu à faire là, et en fin de compte, je ne savais pas si elle était vraiment homo ou si elle ne faisait pas juste la promo de ses potes. Et puis à quoi ça aurait servi ? J’ai simplement dit, en souriant :

— Ça fait longtemps que je ne suis pas allée à un concert.

— Eh bien, c’est l’occasion !

Elle était ultra-enthousiaste.

— Pourquoi est-ce que tu n’y vas plus ? me demanda-t-elle.

— Parce que…

Les enfants, la vie de couple, la merde qui avait précédé et suivi aussi la séparation… Ça faisait trop de raisons. J’ai dit :

— Je crois que j’ai oublié de me faire plaisir.

Elle n’a rien répondu, mais m’a fixée dans les yeux. C’est à ce moment-là que le trouble, en moi, s’est fait vivement sentir. J’ai tenté de m’esquiver. Elle ne me quittait pas des yeux. Alors que j’allais m’en aller, elle m’a lancé :

— J’y serai !

— OK.

— Tu viendras ?

— Je ne sais pas.

Et je suis partie.

Indie Djinn Partouche s’appelait le groupe. Des mecs d’une trentaine d’années avec des blousons en cuir. C’était du rock. J’avais besoin de sortir, et puis, au fond de moi, envie de la revoir… J’y suis allée. Elle m’a captée direct ! À peine étais-je entrée dans la salle de concert que je l’ai vue lâcher ses potes pour venir me chercher. Quand elle m’a prise par l’épaule, je me suis sentie à nouveau attirée. Elle m’a présentée à ses amis.

Elle s’appelait Joanna, elle militait pour tout : les orques en captivité, les enfants, les droits des personnes LGBT, bien sûr… Elle était investie depuis le vernis noir de ses orteils au dernier des piercings ornant ses oreilles. Elle occupait un emploi précaire au sein du centre culturel de l’espace Magnan. Elle était persuadée que chacune de ses actions était absolument indispensable à la survie de l’humanité. Elle me collait vraiment beaucoup, physiquement, comme si elle avait voulu me draguer, mais je devais me tromper, car elle était en couple. Peut-être était-ce juste moi qui avais besoin de me sentir courtisée.

Le lendemain, je suis passée, à sa demande, au local de son assoce LGBT. Elle m’a accueillie avec effusion et pléthore de contacts physiques qui m’ont à nouveau fait éprouver un vif trouble.

— Tu n’es pas lesbienne, toi ? m’ont-ils demandé.

Peut-être parce que je la regardais un peu trop. Je ne savais pas l’image que je pouvais donner.

— C’est possible.

— Comment ça, c’est possible ?

— Je ne sais pas. Il faut avoir pratiqué pour pouvoir le dire ? Ou pas ?

— N’importe quoi…

C’était Lola, une femme très en formes, qui parlait fort, avec des cheveux violets, qui me fit, en riant, cette répartie.

— La question, c’est l’attirance sexuelle ! reprit-elle en appuyant bien sur les syllabes. Tu n’es pas obligée de consommer pour être attirée.

Je ris aussi, et appréciai qu’elles ne mettent pas plus de pression que ça. De ne pas entendre de « c’est dommage », « tu devrais » ou « viens ici, que je te fasse découvrir »… J’étais encore en phase d’atterrissage postséparation, en même temps attirée par Joanna et, s’ajoutant à ça, le fait qu’elle était en couple. Je n’avais vraiment pas besoin qu’on m’apporte encore plus de confusion.

Ça dura quelques semaines. Ils avaient besoin d’aide, au local, alors, les semaines où je n’avais pas Kylian, je retournais voir Joanna et apporter ma contribution. Sa femme ne me faisait pas une impression formidable, les rares fois où je la voyais, mais elles étaient ensemble, donc ça m’aidait à modérer ce que je ressentais pour elle. J’appréciais sa proximité, j’aimais qu’on passe du temps ensemble, voilà tout.

J’avais juste du mal à gérer toutes les fois où elle me touchait, d’autant plus que Joanna, je le voyais bien, ne se comportait pas ainsi avec tout le monde. C’était toujours sur mon épaule, qu’elle posait le bras, et c’était mon cou qu’elle attirait à elle. Elle aussi, parfois, semblait confuse, au point que je me demandais si je ne me faisais pas un film, dans un sens ou un autre, tant la tension était vive, alors, entre nous.

Le soir, en fermant les paupières, dans mon lit, je la voyais me surplomber, avec son physique androgyne et ses yeux de chat, et je glissais la main entre mes cuisses.

Ce fut Lola qui, une fois, lâcha ça :

— Je crois qu’Angeline est amoureuse de toi.

En le disant, elle regardait Joanna. Moi, je ne sus que répondre. Je me mis à rire, comme si elle avait voulu plaisanter. Elle se trompait. Du moins, je m’en persuadais. Mais Joanna me dit :

— Tu veux venir chez moi, ce soir ?

Sur le coup, je ne sus que répondre à une proposition aussi directe.

— Je trouvais difficilement le sommeil, le soir, j’avais le cœur qui battait trop fort, à certains moments, et les pensées pleines d’elle au point que c’en était douloureux. Je m’étais tellement persuadée que rien ne pourrait arriver entre elle et moi… Joanna était en couple, je ne savais même pas où serait sa femme, ce soir-là, mais je ne le lui ai pas demandé.

On était devant l’assoce, la nuit venait de tomber, et j’avais envie de l’embrasser. Je regardai ses yeux de chat, ses lèvres rebondies et son corps athlétique, sa beauté androgyne qui me troublait tant. Je ne savais pas ce qui allait se passer, ce soir-là. Si on boirait un coup dans son salon, si sa femme serait là, si je ferais semblant de ne pas être gênée et de me sentir à ma place… Ou s’il se passerait autre chose. Je dis oui.

Tout en cherchant son appartement, dans les rues de Nice, j’éprouvai un mélange d’envie et de crainte, et un embrouillement mental si fort que je ne savais même plus discerner ce qui était réel de ce que j’avais imaginé.

Je frappai à sa porte. Elle m’ouvrit. Je ne fus même pas fichue de dire bonjour. Elle non plus, d’ailleurs. On n’avait plus rien à se dire, ou du moins pas à l’instant, comme si tout ce qu’on avait vécu jusque-là n’avait eu pour fonction que de nous amener à ce moment, où nous nous trouvions face à face, la porte ouverte entre nous. Quelque chose en Johanna m’avait tout de suite incitée au silence.

Elle n’a pas dit « Entre ». Ne m’a pas conduite au salon, ne m’a pas non plus proposé à boire. Je ne fis pas semblant. Et sa femme n’était pas là.

Je sentis quelque chose de fragile monter en moi : quelque chose qui avait peur du refus.

— Jo…

Ma voix s’était cassée.

Je dis, avec ce qui me restait de souffle en plongeant dans ses yeux :

— Tu me permets de t’embrasser ?

Peut-être m’a-t-elle répondu. Je n’ai rien entendu. Mais j’ai senti ses mains sur mes joues et, d’un coup, nos bouches vinrent à la rencontre l’une de l’autre, et ce fut fou et puis brutal, mais c’était ce qui devait arriver à ce moment-là. J’ai dû avancer vers elle quand j’ai entendu la porte claquer derrière moi, mais ça aussi, ce fut flou. Tout ce à quoi je pouvais penser, à cet instant, était au contact de ses lèvres sur les miennes, et à celui de ses mains encadrant mon cou et tirant sur mon écharpe. Je n’avais pas connu de baiser de femme auparavant, et ce que j’éprouvais alors était si naturel, si fort, si puissant… J’enfouis mes doigts avec envie dans ses cheveux courts alors que nos langues se rencontraient. J’avais le vertige, tant mon cœur battait fort, et le désir, longtemps refoulé, faisait couler de la lave au sein de mes veines.

Ce baiser n’eut rien de tendre, comme on aurait pu l’imaginer entre deux femmes. Que de l’envie. Que du besoin, étouffé jusque-là, rendu plus vif encore par l’urgence que j’éprouvais. Parce qu’on commettait une faute, cela je le savais. On franchissait un interdit. Joanna n’aurait pas dû être en train de m’embrasser, et moi, je n’aurais pas dû venir chez elle.

Je crispais les doigts dans ses cheveux tandis qu’elle faisait glisser mon manteau à terre. Mon écharpe suivit le même chemin, et c’est alors qu’on progressa vers le canapé, je ne sus trop comment, avant de s’y casser à moitié la gueule. Qu’importe, ses lèvres étaient déjà sur mon buste, happant mes mamelons durs et sensibles, à travers la toile de mon chemiser, et toute autre pensée qui, hormis ce contact, aurait pu me venir à l’esprit était condamnée à devenir lointaine et sans intérêt.

— Jo… haletais-je.

Je vis son sourire, je souris aussi, parce que c’était soudain et fort, beau aussi, ce qu’on était en train de vivre.

— Enlève tes vêtements, dit-elle.

— Ouais.

Sans hésiter, j’ai ôté mes escarpins, puis mon jean, que j’ai laissé tomber par terre, tandis que Joanna s’asseyait pour retirer sa jupe et ses collants. Je ne pus attendre plus longtemps, et lui retirai moi-même son T-shirt. Elle ne portait pas de soutien-gorge, et ses tout petits seins seyaient à son physique de garçonne sportive. Je les ai empaumés, avant de m’emparer à nouveau de sa bouche.

— Attends ! fit-elle.

Je l’observai occupée à ôter sa culotte.

J’avais encore mes sous-vêtements et mon chemisier, mais, plus empressée de la toucher que de finir de me déshabiller, je l’ai repoussée pour l’allonger sur le canapé et la surplomber. Puis je me mis à baiser avec fougue son cou, me collant contre elle, troublée par chaque contact, manquant d’en ressentir plus, plus de chair, plus de peau, plus de son corps contre le mien.

Je ne sais pas pourquoi ce fut à ce moment-là que j’y pensai :

— Ta femme va…

— Chut, m’interrompit-elle avant de me clore la bouche d’un baiser.

J’avais l’impression d’être sur une pente dangereuse, quelque chose qui ne pourrait que mal se finir. M’évertuant à chasser cette idée de mon esprit, j’ai arraché comme j’ai pu mon soutien-gorge, ma culotte, que je fis glisser le long de mes jambes.

Le contact de nos corps nus l’un contre l’autre me faisait frissonner. J’ai plongé mes doigts entre ses cuisses, lui arrachant un soupir qui majora encore mon excitation. Son corps se cambra dans un mouvement qui fit monter ses petits seins au contact des miens. Je plongeai plus profondément dans son sexe humide. Sa main se plaça à l’arrière de mon crâne, m’entraînant vers son visage. On s’embrassa et, quand elle caressa lentement mon dos jusqu’à descendre dans ma culotte, je m’arquai à mon tour à ce contact.

J’étais pantelante.

J’eus envie de ses doigts dans mon sexe, aussi j’ai lâché le sien quand elle a glissé dans le canapé de manière à descendre le long de mon corps.

Sa bouche sur mes seins me mit au supplice. Ses caresses sur mes fesses, à l’intérieur de mes cuisses me faisaient trembler, mais elle ne me pénétrait pas. Je sentais à quel point le désir me possédait tandis qu’elle bougeait encore pour pouvoir embrasser mon ventre, mon nombril, la peau juste au-dessus de mes aines…

Quand elle me souleva pour me projeter plus en avant, j’expirai brusquement, me retenant difficilement des coudes alors que sa bouche se posait enfin sur mon sexe.

Là, je perdis pied. Des larmes me vinrent, j’enfouis mon visage dans les coussins du canapé tandis que le plaisir me faisait lâcher des soupirs sonores, et que la jouissance se frayait lentement un chemin en moi. Quand elle m’emporta, ce fut comme si tout ce que j’avais enfoui, jusque-là, en moi, tout ce que j’avais retenu, tout ce désir, toute cette envie, toutes ces frustrations, explosait soudain, et je criais au-delà de ma conscience.

— Encore ? fit-elle avec un sourire.

J’en convins avec elle.

— Encore !

Je léchai son sexe, elle de nouveau le mien, j’enfonçai mes doigts dans son corps en l’ouvrant lentement, elle me stimula longuement l’anus de sa langue, me mordilla les seins, j’embrassai son cou, sa chute de reins, caressai son dos, jusqu’à ce que la fatigue l’emporte et que le sommeil me prenne…

Je fus réveillée au cours de la nuit. Je la fis jouir de nouveau, et elle aussi me fit avoir plusieurs autres orgasmes.

L’arrivée de sa femme nous tira du sommeil au petit matin. Elle nous trouva au lit.

Je les observais en train de s’engueuler à distance. Je n’éprouvais aucun embarras, ni aucun sentiment de culpabilité. Ça peut paraître étonnant, mais j’étais encore dans les vapes de cette nuit de sexe, et je ne parvenais pas à me sentir en faute. Et puis… quelque part, je savais que ça arriverait. Que son invitation à venir chez elle ne pouvait finir autrement.

Je ne revis plus Joanne après ça, mais elle marqua une étape importante de ma vie.

*

— Estelle arrivera à quelle heure ?

Avec Yacine, on est restés amis. Le temps a passé et chacun de nous a « refait sa vie », comme on dit, même si je n’aime pas cette expression. Je crois plutôt que tout ce que l’on a vécu constitue un tout dans notre existence, des passages nécessaires pour ouvrir la porte aux suivants. Toujours est-il qu’aujourd’hui, je suis en couple avec Estelle. Je crois que Joanna a ouvert la porte, autant pour Yacine qui a pu mettre sur le compte d’une divergence d’attirance sexuelle l’échec de notre vie de couple que pour Estelle que je n’aurais probablement pas rencontrée, sinon.

Alors, ce soir, pour fêter Noël, on est tous réunis chez Yacine, qui nous a invitées. Il fait la cuisine, je l’aide avec sa femme. Estelle ne tardera pas à arriver. Kylian l’adore.

Je lui caresse les cheveux au moment où il passe près de moi. Il se dégage assez rapidement, gêné mais avec un sourire heureux en même temps. Il a 13 ans, maintenant, alors je ne peux plus faire ce geste autant qu’autrefois.

Je pense à Estelle et je songe que je rêve encore d’une vie à deux, idyllique et sans trébuchement, sans ombre, sans désillusion, et surtout sans chute, à l’arrivée. Quelque chose qui durera toute la vie. Je me demande si, cette fois encore, je me planterai. Si l’histoire que je vis actuellement est aussi destinée à finir prématurément…

Entendre la sonnette de la porte d’entrée me procure encore des battements de cœur de joie. Qu’importe ce que fera de nous la vie… Je regarde Yacine se diriger vers la porte, sa femme goûter attentivement le plat, et Kylian venir vers moi, visiblement pour me montrer son magazine.

Et je me dis qu’après tout, l’important, c’est de continuer à rêver.

UN JEU EN FORÊT

Félix F

Elle m’accueille en contre-plongée. Les escaliers pour atteindre son appartement sont raides et étroits. Mon sac à dos frotte sur les murs. Je me sens gauche. Elle, au contraire, semble adaptée à l’exiguïté des lieux. Petite, elle m’attend sur le seuil, souriante. Elle ne porte pas de collants sous sa robe.

Je suis troublé par le fait d’avoir la tête à hauteur du sexe ou du cul des filles. Quand on sort de la bouche du métro, par exemple, qu’il y a devant moi quelqu’un qui monte en jean, je me dis toujours qu’il suffirait que je tende les bras pour attraper ces hanches, enfouir ma tête entre ces fesses. L’escalier nous projette en grand ces images sur lesquelles, toute la journée, on se retient de poser les yeux. Oui, la sortie du métro me saute dessus dans la banalité du quotidien.

En grimpant vers elle, ça ne rate pas. Mon regard est une troisième main. Je me sens glisser le long de ses jambes, de son sexe, passer entre ses seins, avant de me hisser sur la dernière marche, trouver son visage. Et lui faire la bise.

Elle m’offre un verre, me fait faire le tour de l’appartement. Plafonds bas, alcôves et bibliothèques pleines à craquer. Un nid confortable et chaleureux. Le plancher craque sous les pieds comme un feu de cheminée. Je m’arrête devant un tableau que lui a offert un ami. C’est un collage composé d’images de magazines. Frida Kahlo surmontée d’une moustache noire, qui me fixe, la main sur la hanche. L’arrière-plan est un paysage de montagnes. En lettres découpées, le tableau scande, comme un doigt d’honneur :

ON S’EN BRANLE

QUE L’HOMME

NOUS REGARDE

Elle me dit qu’elle aimerait bien m’accompagner en ville, mais qu’elle ne peut pas, elle attend un matelas. Un matelas ? Oui, elle a commandé un matelas d’occasion sur internet, et on doit passer le livrer dans l’après-midi. Je flâne donc seul dans les rues, et la retrouve le soir. Elle a troqué la robe contre une tenue sport. Leggings et casquette. Je note qu’elle a le cul bien fait. Son matelas est arrivé. Je l’aide à le transporter jusqu’à sa chambre. On monte les escaliers, étroits, eux aussi, pour arriver au deuxième étage. Partout, nos corps se frôlent, nos doigts s’effleurent, car il faut manœuvrer, tourner, plier, tirer, nous coller aux murs. Enfin, nous arrivons dans la chambre. Sa première impression était la bonne : ce n’est pas une taille standard, comme l’avait prétendu la vendeuse, mais une taille Queen. Le matelas déborde. Elle se laisse tomber dessus, fatiguée par l’effort. Énervée de s’être fait avoir. En plus, elle trouve qu’il sent la pisse de chat. Est-ce que tu trouves aussi qu’il sent la pisse de chat ? Je m’étale sur le ventre, ferme les yeux pour me concentrer, mais c’est son parfum que je traque. Non, je ne sens rien, je dis. Tu ne sens rien ? Moi, je trouve que si. Et ici ? Viens sentir par ici. Dis-moi si tu sens quelque chose ici. Je m’approche de la tache imaginaire pour coller mon nez au plus près du sien, et nous sommes épaule contre épaule, ma peau contre la sienne. Elle rit quand je lui dis que c’est dans sa tête, la pisse de chat. Elle a des lèvres fines et roses. Un sourire tout en angles.

Elle allume des chandelles pour le soir, qui ajoutent à l’ambiance rétro. Nous dînons de pâtes et de bière. Le soleil tombe lentement à ces latitudes. La ville disparaît dans l’obscurité. Il ne reste que nous dans la nuit de silence. Mon imaginaire s’échauffe. Dans le canapé, elle me lit des lignes au hasard dans le livre Queues, de Nicholas Giguère. Elle est crue. Elle n’a pas honte. Elle me dit qu’elle est spécialiste de Sade. Elle parle de sexe comme d’autres parlent mariage. Comme d’un grand projet de vie. Elle dit « je suce des queues », et on ne sait plus si c’est elle qui parle, si c’est le livre qui parle, ou mon désir qui ventriloque au travers d’elle. Je passe mon bras sous le sien. Nous tournons les pages à deux, et puis nous ne lisons plus. Je lui griffe la peau, presse sa paume entre mon pouce et mon index. Elle a les mains moites. Elle dit que ça la gêne cette moiteur, et comme moi, ça ne me gêne pas, je passe ma langue pour boire sa sueur chaude et salée. Alors, on s’embrasse et on reste longtemps dans le canapé, sans bouger, les bras et les jambes emmêlées, front contre front, décollant nos lèvres seulement pour sourire ou pour changer d’angle d’attaque, pour varier le rythme, pour mordre le nez, le coin des lèvres, pour pousser la langue plus loin dans la bouche, la remplir.

Et puis, on veut plus. Elle me chevauche dans le canapé. Je lui prends le cul. Il est dur parce que c’est un cul de sportive, un cul qui se laisse à peine pétrir, surtout quand elle est sur moi, qu’elle se cambre pour frotter sa chatte contre mon ventre, cherchant le renflement de ma bite sous mon jean, cherchant mon plaisir. Elle me serre, me met la tête entre ses seins, j’aime étouffer d’elle. Je me dégage pour inverser les rôles. Je m’agenouille sur le parquet entre ses cuisses. Remonte le long de ses jambes avec ma bouche jusqu’à sa culotte. Colle mon nez contre le tissu humide, devine ses grandes lèvres, son clitoris. Je la déshabille, je la bois. J’aime son odeur, sa façon de me mettre les mains sur la tête, pour me diriger, me faire descendre jusqu’à l’entrée de son vagin, m’inviter à pousser loin en elle, attraper ses points de plaisir.

Nous baisons dans la chambre d’amis. Elle fait mentir le mythe de la femme passive, de l’un qui donne, et l’autre qui reçoit. Elle m’enveloppe de ses jambes, passe ses mains derrière ma tête et me tire les cheveux. Elle dit encore, encore, encore, avec les yeux froncés, comme inquiets, comme pendus à l’issue de la lutte de ces corps qui claquent, qui rêvent d’une pénétration plus vaste et profonde.

Quand elle sent que mon souffle s’accélère, elle m’attrape par la mâchoire, comme si j’étais un chien. Tu veux venir entre mes seins ? J’hésite. Sa proposition me plaît, mais j’avais pensé jouir en elle, en lui mordant les lèvres. Elle croit que je ne comprends pas, alors elle reformule : tu veux m’éjaculer dessus ? Mon excitation atteint des sommets. Je me retire, je m’assois sur sa poitrine, ma bite entre ses seins. Elle me branle à l’espagnole. Mon anus frotte sur ses côtes, sa bouche suce mon gland quand j’arrive en bout de course. Je ne tiens plus. Je jouis dans son cou et sur son oreiller.

Je devais partir le lendemain. Je retarde mon départ de deux jours. Elle m’initie à la yole de Bantry, un sport nautique entre la voile et l’aviron. J’essaye de trouver le bon geste, le bon tempo. Étant derrière elle, je comprends bien des choses qui n’ont pas de rapport avec la navigation. Je comprends son bon cul, ses gestes sûrs. Je me dis que la yole est une chorégraphie de dix amants qui se cherchent sans jamais se trouver. Qui avancent quand les autres reculent. Une partouze sans contact, de croupes qui se bombent, de bras qui se tendent, de manches qui se lèvent, de T-shirts qu’on mouille et qui peinent à sécher.

Elle dit qu’elle vient avec moi. Qu’elle va s’arranger avec ses patrons pour se libérer. Qu’elle a une décapotable, qu’elle peut m’emmener où je veux. Ce devait être une aventure d’un soir : ça devient un voyage d’amour et de baise. Elle a sublimé ses mauvais coups par de courts poèmes qu’elle me lit les cheveux au vent : microfictions de garçons pour qui le lit est le trône de la supériorité, où il faut bander dur, baiser fort, troncher, défoncer. Le soir, on dort sous la tente. On se suce, on se lèche avec les jambes en l’air, les pieds pris dans la toile. Le matin, elle me branle directement dans le duvet, qui gonfle et se dégonfle suivant ses mouvements, comme un gros animal.

Nous buvons un cidre de glace, un cidre très sucré, qu’on cache dans les eaux du lac et qui se boit deux fois, une fois à la bouteille, une fois dans sa bouche, les lèvres au goût de pomme, la langue au goût de pomme, et puis sa chatte au goût de pomme et de mouille à force de passer ma langue, de mordiller ses petites lèvres, pincer son clitoris pour le faire pointer. Les moustiques nous piquent les chevilles, mais nous laissons faire, comme si c’était ça, l’amour, une chose qui gratte et ne nous laisse jamais tranquilles.

Nous allons faire du kayak dans un fjord. Aucune trace humaine, sauf une ligne haute tension qui traverse, qui défigure, qui amène la force des rivières vers les villes. Le moniteur nous dit que le paysage n’a pas changé depuis le passage de Jacques Cartier sur ses caravelles. Que naviguer ici, c’est abolir le temps. Que le requin dort dans le lit des eaux depuis cinq cents ans et que la courte vie des hommes lui paraît insignifiante. Il y a un couple qui pagaye avec nous. Eux, ils ont pris un kayak double, se sont coincés dans une coque rigide : la femme à l’avant, l’homme à l’arrière. Métaphore presque trop évidente de la routine et des stéréotypes, quand nous avons deux kayaks simples, que nous sommes deux voyageurs du désir qui vont et viennent à leur guise, qui se tournent autour pour mieux se provoquer. Elle passe devant moi, me jette un clin d’œil. Je la trouve radieuse. Et plus, je la trouve radieuse, plus je la trouve suggestive. C’est son sourire en coin. Ce sont les gouttes qui coulent le long de sa pagaie, de son bras. C’est son épaule nue quand elle se penche pour virer de bord.

Nous rentrons tard et nous attendons vingt minutes le ferry qui nous ramènera au camping, au milieu des autres voitures. Les moteurs sont coupés. Ne reste que les lumières des lampadaires, qui peignent des nuits orange, m’évoquent mes nuits de polar, des nuits de quartiers à putes. Elle pose sa main sur mon pantalon, caresse entre mes jambes pour me faire bander. Elle sort ma bite, la prend entre ses doigts, me branle doucement, l’air de rien, le regard toujours tourné sur la voiture de devant. Elle me dit de surveiller autour et, rapide, elle descend me sucer. Elle pompe serré. Tourne sa langue sept fois dans sa bouche pour multiplier le plaisir. Je glisse ma main sur sa nuque, passant les doigts dans le haut de son dos. Une simple présence, à peine une pression pour lui dire que j’aime ça, que je veux qu’elle continue. Une manière d’accompagner ses va-et-vient, de les rendre encore plus vrais. Oui, cette chaleur que tu sens, c’est sa bouche qui te caresse. C’est sa salive qui te donne envie de jouir, de t’abandonner, de cracher ton sperme derrière ses lèvres.

Un homme se balade entre les véhicules. Il s’arrête à hauteur de notre portière. Elle voudrait se relever pour reprendre son souffle, je lui dis que ce n’est pas le moment. Je la maintiens jusqu’à ce que l’homme s’éloigne, et ça m’excite encore plus de savoir ça, de savoir qu’il en faudrait peu pour qu’il nous aperçoive. Quand la file s’ébranle pour monter sur le ferry, et avant qu’elle passe la vitesse, je lui mets ma langue bien profond dans la bouche. Je lui trouve un goût de sexe.

Nous marchons dans le village avant de rejoindre le camping. Il y a un feu d’artifice, et nous en profitons sans grand enthousiasme. Nous ne pensons qu’à la tente entre les arbres, la tente qui sent la terre froide et les aiguilles de pin. À peine nos chaussures enlevées, la fermeture zippée, nous nous roulons l’un sur l’autre, fiévreux, peau à peau, la langue qui crochète la bouche de l’autre, cherche à l’ouvrir comme un fruit pour en sucer le sucre. Je m’oublie dans ces baisers, je redeviens mon corps sauvage. J’ai déjà envie de toi, je lui dis. Comment ça déjà ? elle s’indigne. Moi, ça fait plus d’une heure que j’ai envie de toi ! Elle me fait une place entre ses cuisses. Je sens son sexe qui bat sous ses leggings, le ressaut de ses lèvres. Nous entamons la répétition de l’amour à travers les vêtements. Quand elle ouvre mon pantalon, une goutte translucide perle sur la pointe de mon gland. Elle la lape, avant de me prendre tout entier dans sa bouche. Ce soir, nous sommes intenses. Nous crions en même temps.

Je repense à ce qu’elle disait de la pénétration. Que les mecs croient souvent que pénétrer, c’est conquérir, c’est marquer un nouveau territoire. Alors qu’elle, elle dit que ce sont les femmes qui ont le pouvoir dans l’acte sexuel, car elles nous arrachent une partie de nous-mêmes. Les hommes croient posséder. Et, avant de s’en rendre compte, ils se retrouvent dépossédés.

Nous baisons près des lacs, sur les bords des rivières, sur les plages du fleuve. Nous baisons sous la tente et tant pis si on nous entend : priorité à l’amour. Nous baisons debout, appuyés contre un arbre, son pantalon juste assez baissé pour que je me glisse en elle. Même pour une courte marche, je ne pars pas sans une capote dans la poche.

Elle aime imiter les corneilles. Surprendre une harde de caribous sur les plateaux. Écouter les grandes guitares dans la taïga. Cueillir du thé du Labrador pour s’en faire des infusions. Me parler des oiseaux et des crânes d’ours.

Sur le chemin, elle trouve un sapin baumier. Me dit qu’elle veut me montrer un truc rigolo, qu’il faut que j’appuie sur la bulle, là, sur le tronc. J’appuie en gardant mes distances. La bulle éclate en jet de sève, sans me toucher. Elle aurait aimé que je me fasse avoir. Elle dit que ça marche avec les enfants, qu’ils se le reçoivent en pleine figure, que parfois la surprise les fait pleurer. Sur le retour, j’approche mes doigts de mon nez comme je le fais après une nuit d’amour, quand je repousse le moment de la douche, pour me rappeler l’odeur de sa chatte, comme une empreinte tenace du plaisir. La sève est la mouille de la forêt.

Mon voyage touche à sa fin. Nous repassons par son appartement pour une dernière nuit ensemble. Dans son lit double, nous épuisons nos derniers désirs. Quels sont tes fantasmes, Félix F ? elle demande. Elle aime prononcer mon nom en entier, elle aime l’allitération. Je lui dis que je veux qu’elle me jouisse dessus, qu’elle me jouisse au visage comme les sapins baumiers. Elle finit par accepter, pas sûre de réussir à se détendre. Elle dit que ça n’a jamais marché avec un garçon. Bien sûr, elle pourrait mentir. Ça ne m’empêche pas d’avoir envie d’être le premier. Je mets une serviette sous ses fesses et je glisse ma langue sous sa culotte, je me faufile entre le tissu, je m’approche à tâtons, en cercles concentriques de baisers, jusqu’à ouvrir ses lèvres avec ma main, suivre la ligne rose de sa chatte, du clitoris à l’entrée du vagin, lui mettre un doigt, puis deux, puis cinq, explorer les zones qui lui font cambrer le dos, sans m’arrêter de lécher, de tirer sur son clitoris comme sur une cigarette, les lèvres serrées, les coups de langue appuyés, et utiliser la main qu’il me reste pour remonter son ventre, attraper ses seins, voire sa gorge. Elle me dit qu’elle vient. Tu es sûr que tu veux ? elle demande. Pour toute réponse, je m’enfonce davantage en elle, doigts et visage. Alors son bassin monte et descend, de plus en plus ample, de plus en plus sauvage, sa main se plaque sur ma tête, se referme sur mes cheveux. Oui. Maintenant. Elle me retire le poignet et me pousse la tête vers le bas, comme si elle voulait me rentrer tout entier dans sa chatte. Je sens d’abord la décharge de son corps, le grand spasme. Et dans la foulée je reçois un jet chaud sur la joue. Je me sens heureux, je me sens vivant. Le liquide coule sur ma peau, se perd dans ma barbe, dans la serviette.

Et toi, qu’est-ce que tu veux, Félix F ? Comme je ne dis rien, elle insiste. De quoi tu rêves ? Ce dont je rêve, c’est de t’enculer, je dis à mi-voix. M’enculer ? C’est tout à fait possible. Elle se tourne vers sa table de nuit, en sort un plug anal. Tiens, elle me dit, il faut que tu prépares la pénétration. Elle se met à quatre pattes, et je commence à masser son anus, d’abord doucement, puis plus fort. Je crache dans le bas de son dos. Ma salive descend le long de sa raie, vient mouiller mon doigt que je pousse plus loin dans son cul. Alors, le plug prend le relais. Je l’enfonce petit à petit, par des mouvements de rotation serrés, pour que monte son excitation. Viens, elle me dit. Alors, j’approche ma queue et la lui mets, d’abord, juste le bout, puis tout à fait. Nous roulons l’un dans l’autre. Doucement. De plus en plus vite. Son cul s’ouvre et je comprends qu’elle aime, qu’elle y prend du plaisir, le souffle court, les yeux fermés. C’est plus étroit que sa chatte. Je repense à sa phrase. Quels sont tes fantasmes, Félix F ? T’enculer. Oui, je suis en train de t’enculer. Le mot tourne dans ma tête, et décuple ma transe. J’en jouis comme je n’ai jamais joui, la tête en arrière, le sperme qui semble venir du plus profond du ventre.

Le lendemain, je suis de nouveau seul dans la grande ville. J’ai deux heures à tuer avant de me rendre à l’aéroport. Sur la place principale, il y a un spectacle de cirque. Je ne distingue pas les visages. Je vois juste des silhouettes sportives, pendues au plafond par des bandes de tissu, se tenant la tête en bas à la force des jambes. Je devine leurs fesses sculptées. Mais ce ne sont pas elles que je vois. Ce n’est pas un nouveau désir que j’ai dans la tête, mais le souvenir du désir. Elle est partout dans ces corps. Dans ces corps qui dansent. Dans ces corps jouisseurs. En elles, je ne vois qu’elle.

Dans l’avion, je laisse échapper une larme.

SAVANTE TROUSSÉE

Calice Silice

— Vous imaginez être des gens intelligents et maîtres de vos destins ? Foutaises ! Vous n’êtes que des sacs de viande, inféodés à vos pulsions primaires. Vous croyez que votre cortex dicte votre conduite ? Mon œil ! Seul votre cerveau reptilien vous gouverne, selon une pédagogie ancestrale : punition-récompense. Vous agissez aujourd’hui comme vos ancêtres deux cent mille ans plus tôt !

Xavier adorait ce cours, que ce professeur à la cinquantaine distinguée savait théâtraliser. Cette entrée en matière, déclamée d’une voix de stentor dans l’amphi, avait capté son attention. Comme à chaque exposé de cet éminent chercheur en neurosciences. La salle était bondée, ce qui demeurait rare si tôt dans la matinée.

— Vous êtes gros parce que votre instinct vous ordonne de vous empiffrer, en prévision d’une disette future. Ce système primitif ne possède aucune mémoire, il ne se rappelle pas qu’existent les supermarchés. Il assure la survie de l’individu et de l’espèce : bouffer, boire et disperser sa semence. Votre cortex, c’est-à-dire votre conscience, n’existe que pour justifier les exigences de votre atavisme. Et je dispose de deux heures pour vous le prouver, par la synthèse des découvertes récentes et par l’expérience !

Par l’expérience ? Xavier doutait que l’enseignant puisse transformer un cours magistral en laboratoire.

— Dans les années 50, une théorie a émergé qui décrivait l’existence de trois cerveaux : le cerveau primaire ou reptilien situé dans le tronc cérébral, le cerveau limbique qui gère les émotions, et le cortex qui permet la réflexion, le langage, l’anticipation. Ce modèle s’est complexifié au fil des recherches…

Xavier buvait les paroles du professeur. Il rêvait à une carrière dans ce domaine. Dès son master terminé, il désirait s’orienter vers l’exploration de la matière grise et intégrer un laboratoire prestigieux.

Quelques retardataires tentaient de s’installer avec discrétion. Xavier entendit le bruissement des étudiants qui se levaient pour que l’un d’entre eux puisse s’approprier la place libre à côté de lui. Un froufrou soyeux indiqua à Xavier qu’une jeune fille s’asseyait, tandis qu’il ne quittait pas des yeux l’estrade et l’écran de vidéoprojection.

— Vos lectures romantiques, mesdemoiselles, vous ont laissé accroire que l’amour naissait du cœur et des sentiments. Que nenni ! Votre cerveau vous impose vos partenaires, selon un code qui ne regarde que vos instincts les plus enfouis : mélanger les gènes, brasser pour que l’espèce perdure…

Xavier perdit le fil et ferma les yeux. Un effluve merveilleux venait de heurter son imaginaire. Une odeur céleste, délicate et sensuelle, l’avait happé. Il n’avait jamais rien senti de comparable, sinon, sans qu’il en prenne conscience, durant sa petite enfance contre le sein de sa mère.

— Les phéromones produites par celui ou celle qui vous attire, que vous capterez par des récepteurs spécifiques, vont vous affoler…

Le cœur de Xavier s’emballait. Sa voisine venait de bouger, à peine, mais une bulle de plaisir pur éclata en lui lorsqu’une bouffée de son parfum lui parvint.

Il s’inclina sur la droite, impatient de baigner dans ce bonheur olfactif, et son épaule frôla celle de l’étudiante. Ils s’attardèrent l’un contre l’autre, car elle ne se déroba pas. Xavier ouvrit furtivement les yeux : son visage d’ange, encadré de longs cheveux roux, déclencha une pulsation d’endorphines et d’adrénaline. Il la trouva belle, délicieuse, monumentale. Les paupières closes, elle inspirait de son délicat petit nez retroussé l’air qui venait de sa gauche. Qui émanait de lui, Xavier. Il referma les yeux, leurs épaules accentuèrent leur pression.

—… la vision de l’autre activera des tas de connexions dans votre système limbique, qui transmettra au tronc cérébral…

Xavier n’écoutait plus l’exposé. Celui-ci avait perdu toute importance, tout intérêt. Il ne désirait que se fondre dans ce vertige sensoriel, s’abîmer dans les abysses de ce bouillonnement de neurotransmetteurs. Il écarta sa cuisse vers le siège voisin et frissonna lorsqu’elle entra au contact de celle de la rousse. Il murmura :

— Xavier…

Elle répondit :

— Julie…

Cette intonation grave, inhabituelle, transporta Xavier de bonheur. Ce prénom magnifique, ce mot délicieux le traversa comme un courant électrique.

—… tous vos sens seront démultipliés, parce que votre cerveau primaire aura décidé qu’il ou elle vous est génétiquement compatible. Votre cortex fermera sa gueule, ou bien justifiera le choix du reptile qui sommeille en vous, même si il ou elle ne correspond pas à vos goûts conscients…

Julie et Xavier se regardaient droit dans les yeux. Il dégustait ses iris clairs. Elle était grande, fine, avec de jolies cuisses fermes que dévoilait sa robe courte. Elle paraissait ne pas avoir de poitrine. Il aimait les rondeurs, mais devait s’avouer que leur absence seyait à Julie. Il la préférait ainsi, indéniablement. Elle frôlait la perfection, si celle-ci existait en ce monde.

Xavier prit la main de Julie, et cet attouchement simple le précipita vers un éden biochimique. Le contact de cette peau douce et la finesse de ces doigts se muèrent en sensations qui remontèrent sous son crâne et déclenchèrent une tempête de molécules euphorisantes.

—… votre corps va connaître une brusque élévation du taux de dopamine. Cette hormone va vous rendre esclave de votre propre désir. Elle vous poussera à agir pour contenter votre envie, c’est-à-dire que vous tueriez pour baiser celui ou celle que votre tronc cérébral a choisi(e). Rien ne pourra vous arrêter en dehors du système punition-récompense. Et je vais vous le prouver : Xavier ? Ta voisine et toi, descendez sur l’estrade, s’il vous plaît !

Xavier, interloqué, regardait son prof, tandis que cent paires d’yeux se tournaient vers elle et lui. Il rougit violemment, pourtant son excitation au contact de Julie ne faiblissait pas.

— Allons, venez ! Vous allez baiser devant cette noble assistance. J’ai verrouillé les portes de l’amphi, et je promets à vos camarades que si l’un d’eux sort son téléphone pour filmer, il sera exclu de la fac. Vous ne risquez rien.

Les pensées de Xavier tournicotaient à une vitesse folle, et, pourtant, aucune idée cohérente n’émergeait. En dehors du corps de Julie, de sa petite chatte qu’il imaginait douce, épilée et savoureuse. Ils se levèrent, guidés par une main invisible et impérieuse. Quelque part dans les limbes se promenaient les notions de pudeur, d’exhibitionnisme, de honte, mais rien ne parvenait à le stopper. Ils descendirent la volée de marches et se retrouvèrent collés l’un à l’autre devant la salle pleine. Ils se repaissaient du contact de leurs anatomies, sans se soucier des murmures audibles de leurs camarades. Ils échangèrent un long baiser fiévreux, sous les sifflets jaloux et joyeux qu’ils n’entendaient pas.

Dans une brume rouge passion, leur parvenait comme venu d’une planète lointaine le charivari provoqué par ce hiatus dans l’ordonnancement habituel d’un cours de fac. Le prof calma l’assemblée et poursuivit son laïus, tandis que les mains de Xavier pelotaient les petites fesses nerveuses de Julie. Leur baiser s’éternisait.

—… on a dénombré deux cents molécules qui participent au coup de foudre. Beaucoup d’entre elles se manifestent au cours de cet épisode de bouche-à-bouche, qui permet de s’enivrer de phéromones et de saturer votre limbique…

Xavier savait qu’il allait sauter Julie devant un amphi bondé, mais se trouvait mille excellentes raisons pour accepter ce fait avec sérénité.

Elle passa ses doigts fins sous sa chemise, et ce contact intime acheva de lui ôter toute retenue. Impatient, il abaissa la fermeture Éclair de sa robe, et celle-ci dégringola le long de ses cuisses. Elle ne portait pas de soutien-gorge et exhibait une poitrine de garçon. Son corps à la peau d’un teint lumineux et parfaitement lisse, ses hanches étroites sur des fesses musclées et des jambes longues. La perfection selon Xavier.

Julie plaqua sa paume sur son sexe. Depuis quand bandait-il ainsi ? Depuis qu’il avait humé son odeur…

Xavier déplaça sa main sur le ventre plat de Julie, puis descendit à la rencontre de sa queue tendue sous sa petite culotte dentelée. Un travesti ? Xavier accepta l’information sans sourciller. Elle demeurait la plus magnifique des femmes, et le pieu raide qu’il caressait et qui ne lui appartenait pas la rendait plus désirable.

—… votre taux de sérotonine va flancher. Comme vous l’avez étudié, cette hormone participe à la logique et à la réflexion. Votre système primitif éteint votre cortex pour ne plus laisser la place qu’à la satisfaction de votre appétit animal. Aucun détail, même une paire de testicules sous le nombril d’une jeune fille, ne sera pris en compte. Le bon sens populaire a traduit par « l’amour est aveugle » !

Julie s’agenouilla devant lui, libéra son sexe, qui jaillit tel un diable compressé de sa prison. Dans ses yeux, il ne vit que le reflet de sa propre passion, elle emboucha sa bite. Il soupira d’aise.

Jamais Xavier n’avait expérimenté un tel plaisir entre les mâchoires d’une femme. Elle le suçait avec une science qui confinait à l’art. Il ressentait sa langue lui titiller le gland, la douceur de sa paume sous ses burnes, la peau soyeuse de ses lèvres coulissaient le long de sa tige. Il voyait sa tête aller et venir, ses merveilleux cheveux roux frottaient contre son ventre, et sa queue apparaissait puis disparaissait dans cette bouche chaude et humide.

Avant de jouir, il la releva, l’embrassa avec fougue. À son tour, il se mit à genoux, lui enleva sa culotte blanche qui ne pouvait plus contenir son excitation. Il lécha le sexe de Julie comme une chatte, dégustant ses couilles épilées et énervant de la pointe de la langue son méat.

Il la retourna, debout sur ses talons hauts. Il écarta ses fesses et engouffra son visage dans ce sillon aux arômes paradisiaques. Il respirait Julie, s’imprégnait d’elle. Il ne pensait à rien d’autre qu’à la posséder. Il vint à la rencontre de l’anus rose qui ne demandait qu’à s’ouvrir, y déposa sa salive pour le lubrifier, y inséra un doigt pour l’assouplir. Lorsqu’il l’estima prête, il se releva. Elle se pencha, les coudes sur l’estrade, elle s’offrait à son désir.

— Xavier a intégré qu’il ne subira pas de punition, je le lui ai promis, mais une récompense l’attend : répandre son foutre dans une femelle. Ce qui assurera la survie de l’espèce et la dissémination de ses gènes. Son cortex maîtrise que de cette union ne peut naître un enfant, mais peu importe : le reptile exige de se vider les couilles, il ne comprend pas ces subtilités, et sa volonté écrase la logique. Xavier ne pense plus, à cause d’une paire de fesses !

Et quelle paire de fesses ! songea-t-il en approchant sa queue du petit trou qui l’attirait comme un aimant. Il força à peine, tant ils désiraient cette introduction. Lorsque son pubis toucha le cul de Julie, Xavier s’arrêta et ferma les yeux pour savourer le bonheur de se trouver en elle. Il caressa son dos, puis ses cuisses, se pencha sur elle pour enfouir son nez dans sa longue chevelure et agrippa ses hanches des deux mains. Bien arrimé sur la croupe androgyne, il l’encula de toute sa puissance. Il propulsait sa pine loin dans ses entrailles et ressortait presque complètement, avant de replonger dans le gouffre de délices. Ils gémissaient ensemble, bougeaient ensemble, s’accordaient comme s’ils se connaissaient intimement depuis dix ans. Au-delà de la joute animale et féroce qui les unissait, il existait entre eux une tendresse innée que ressentaient les spectateurs.

— J’avais promis que je vous prouverais mes dires par l’expérience ! Une expérience préparée, je l’avoue, avec l’aide de mes collègues du département de génétique. Vous vous souvenez de cet appel à déposer un peu de salive pour une étude ? Vous êtes nombreux à avoir répondu, dont nos deux tourtereaux. Les généticiens ont déterminé qu’ils étaient les plus compatibles de la promo… apparemment, ils ne se sont pas trompés ! Quelle fougue ! Quelle ardeur !

Xavier avait passé une main sous le ventre de Julie et la branlait au rythme de ses coups de bite. Il sentait son sexe tendu tressauter entre ses doigts, une palpitation proclamait sa jouissance prochaine. Il accéléra son enculage, et le corps de Julie, et l’odeur de Julie, et le rectum de Julie l’emmenèrent vers l’extase. Il déposa son foutre tout au fond de son anus tandis que sa paume recueillait celui de Julie.

Ils restèrent unis, haletants, un long moment, insouciants du professeur qui continuait sa brillante démonstration. Curieux, il goûta à la semence de son amante, la trouva délectable. Elle rassemblait son odeur et sa succulence, un féroce concentré de Julie dans une goutte de sperme.

Amolli, il se retira d’elle. Le coït accompli, un brin de raison leur revint. La honte de ce comportement scabreux leur apparut enfin, et ils se rhabillèrent prestement avant de regagner leurs places, les yeux baissés pour ne pas croiser le regard des étudiants.

—… que la dopamine est l’hormone de l’addiction. Votre cerveau a reçu une récompense, le plaisir sexuel. Il en réclame encore…

Xavier frémit. Voilà que ce foutu scientifique voulait qu’ils recommencent. Hors de question qu’il revienne dans ce cours. Il changerait d’université, déménagerait à l’autre bout de la France. Surtout si Julie acceptait de l’accompagner…

—… mieux vous avez joui, plus votre cerveau en redemandera, plus vous répandrez votre sperme et plus vous augmenterez vos chances de disséminer vos gènes. L’espèce y gagne sa survie. Un système vieux de millions d’années et imparable : je le répète, votre conscience ne saura vous freiner !

Xavier détestait cette évolution qui l’avait rabaissé au rang d’animal, prêt à tout pour tringler à couilles rabattues.

—… comme un accroc à l’héroïne. C’est cette dopamine qui vous incite à renouveler une expérience qui a contenté votre cerveau primitif. La preuve : Xavier et Julie ont joui voilà quinze minutes, ils ne rêvent que de recommencer et rien ne les arrêtera. Venez ici, les amoureux, offrez-nous une nouvelle séance de sexe débridé ! cria-t-il avec un grand sourire en pivotant vers le couple.

Ah non ! Cette fois-ci, Xavier décida qu’il resterait à sa place, la queue dans le caleçon.

Bah ! justifia sa conscience, tu t’es donné en spectacle une fois. Profite de l’occasion pour connaître encore le plaisir de sodomiser Julie, qui sait de quoi demain sera fait ?

Xavier tourna la tête vers Julie. Elle le regardait avec, dans les yeux, la ferme intention de ne pas bouger, tandis que sa main se plaquait sur son jean qui renfermait une bite redevenue conquérante.

Ils se sourirent, s’étreignirent avec force avant de se lever…

EN DEUX GLANDS, TROIS MOUVEMENTS !

Cornelia B. Ferrer

Déjà trois fois que Cléa passe mine de rien devant la télé. Sa nuisette La Perla accroche la lumière et me distrait un instant du film. Je commence à m’y connaître en marques de lingerie. Elles sont toutes recensées sur mon relevé bancaire. À 500 boules la pièce, je risque pas d’oublier le nom de celle-là. La dentelle du décolleté laisse entrevoir les aréoles brunes de ses petits seins. Il y a quelques mois encore, ça m’aurait sûrement collé une belle trique. Là, c’est le plat pays dans mon calbut. Elle doit être en période d’ovulation et, moi, baiser en fonction du calendrier, ça me refroidit.

Cléa s’éclipse dans sa chambre. Depuis le début, on fait chambre à part. Paraît que c’est comme ça dans la haute. Cléa… On dirait un nom de parfum à la con. Un parfum hors de prix, forcément. Je me demande à quoi ses parents pensaient quand ils ont choisi son prénom. Cléa de La Motte-Villain. Avant, je plaisantais sur son nom : je la prenais sauvagement, debout contre un mur, en lui disant que j’allais lui défoncer sa vilaine motte. Mais Cléa ne goûte guère l’humour de son roturier de mari. Elle acceptait de se faire ramoner comme la dernière des paysannes dans l’espoir de se faire engrosser. Avec le temps, le bébé tant attendu ne venant pas, nos ébats sont devenus plus convenus. Planifiés.

J’éteins la télé. Je ferme les yeux et caresse mon sexe mou à travers mon jean. J’imagine que c’est la main de Pedro. Aussitôt, ma queue se gonfle, tendant le tissu au point de me faire mal. Je suis toujours surpris de constater à quelle vitesse je démarre dès que je pense à lui. Je fais sauter un à un les boutons de ma braguette. Ma respiration s’accélère quand mes doigts se faufilent sous l’élastique de mon boxer et se posent sur ma bite brûlante. Je pousse un soupir de satisfaction. Les doigts de Pedro sur mon manche. Ses gros doigts calleux d’ouvrier, épais, aux ongles noirs. Des poils foncés recouvrent ses phalanges tannées par le soleil. Je les vois parcourir les veines enroulées autour de mon sexe, autant de chemins qui le guident jusqu’au renflement de mon bout violacé. Une goutte gluante suinte du méat. De l’index je la recueille et la porte à ma bouche, comme le fait toujours Pedro. Mon excitation a un goût sucré qui le rend fou. Et voir à quel point je l’excite me fait totalement disjoncter.

Je pousse la porte entrebâillée. Cléa m’attend en minaudant. J’évite de croiser son regard. À vrai dire, je ne sais pas trop où poser le mien de peur de débander immédiatement. Sans perdre de temps, je baisse mon pantalon, brandissant mon érection sous ses yeux indifférents. Pedro ne se ferait pas prier pour engloutir mon chibre. Mon cœur accélère au souvenir de ses lèvres se refermant amoureusement sur mon gland charnu. Pedro suce avec la délicatesse d’une jeune vierge, il y met toute son âme, prenant son temps, se délectant, savourant chaque centimètre de ma queue qui coulisse en douceur jusqu’au fond de sa gorge. Et quand il avale mon jus, c’est en me regardant droit dans les yeux. Je peux y lire tout l’amour qu’il me porte. Presque de la dévotion. C’est ce qui m’a fait chavirer la première fois.

Je retourne Cléa sans ménagement. Je lui en veux de ne pas être Pedro. Elle ne prononce pas un mot, comme d’habitude. Au début, ça me la coupait, de ne pas l’entendre gémir, ahaner, soupirer. J’avais l’impression de baiser de la viande morte. On finit par s’y faire. On finit par se faire à tout. Maintenant, ça m’aide à oublier qu’elle n’est pas lui. Avec rudesse, je l’oblige à se mettre à quatre pattes et à écarter les cuisses. Je glisse deux doigts dans sa chatte humide. Contre toute attente, Cléa de La Motte-Villain apprécie qu’on la bouscule. Elle ne l’admettra jamais, mais se faire prendre comme une chienne l’excite à mort. Il n’y a qu’à voir sa mouille couler entre ses jambes pour comprendre que, sous ses airs de sainte-nitouche, Cléa est une belle salope. Mon index et mon majeur s’agitent dans sa cramouille en clapotant. Une fois bien imbibés, je les ressors et force le passage vers son anus. J’effectue plusieurs allers-retours pour le lubrifier.

Ça aussi, c’est Pedro qui me l’a appris : humecter ma main de sa propre salive pour mieux lui enduire la rondelle. Avec lenteur, je glisse mes doigts entre les lèvres de mon amant, jouant avec sa langue. Il me les aspire l’un après l’autre, bavant généreusement dessus, mimant une pipe en me souriant d’un air complice. Puis il se cale le cul en buse, écarte ses fesses de ses deux mains pour me dévoiler son trou palpitant de désir. Je laisse couler un gros glaviot sur son anus. Ses muqueuses s’ouvrent et se referment lentement. Je suis toujours fasciné quand son trou avale ma salive comme s’il mourait de soif. Ma langue titille la bordure froncée, s’aventurant à intervalles réguliers dans les replis de son intimité. Son cul a un goût musqué, épicé. Un peu piquant. Un goût d’interdit. Et pourtant, on ne s’interdit rien, Pedro et moi. C’est ce qui fait la profondeur de notre relation : une intimité à toute épreuve, sans gêne ni tabou. C’est ça, le véritable amour : connaître le pire de l’autre et l’accepter, lui dévoiler nos travers les plus inavouables en sachant que cela ne fera que renforcer notre couple.

J’essuie ma main sur le dos de Cléa, empoigne ses deux globes et les triture en rêvant au cul bronzé de mon homme. Mon homme ! Penser à lui raffermit encore mon érection. J’en ai les tétons tout durs. Avant lui, personne n’avait su m’enflammer au point de me faire bander des tétons. Je pensais ça réservé aux femmes. Je découvre tellement de choses avec lui que je me fais l’impression d’être un puceau expérimentant les sensations de son corps pour la première fois.

La queue dressée, je vise soigneusement. Mon gland boursouflé s’écrase sur l’anus étroit de ma femme, pousse avec entêtement. Les fesses poilues de Pedro se superposent à celles de Cléa. Je peux presque voir la marque que l’élastique de son slip imprime toujours dans sa chair. Je gémis alors que ma bite se fraye un passage dans son rectum. Pedro est plus souple, plus accueillant. Je reconnaîtrais son cul entre mille, même si c’est le seul cul masculin que j’aie jamais pénétré. Et le seul que je désire baiser jusqu’à la fin de mes jours. J’attrape Cléa par les hanches et l’empale brutalement sur mon dard. C’est ce que j’aime avec Pedro : on est entre hommes et, quand il le faut, la tendresse cède le pas à la passion brute. Dans ces moments-là, nous laissons libre cours à toutes nos ardeurs, sans crainte de rudoyer l’autre : on n’est pas en sucre. Ma queue coulisse encore et encore dans Cléa, malmenant sa rondelle. Je ne sais pas si elle aime ça, peu m’importe. Pedro, lui, adore me sentir lui défoncer le cul. Il en réclame toujours plus, gueulant son plaisir de sa voix rauque, parfois même en portugais. Quand il se lâche comme ça, je me sens véritablement homme, ma virilité à son summum.

Mes couilles claquent bruyamment, gorgées de foutre prêt à gicler pour inonder les entrailles de Cléa. Quand je suis sur le point d’exploser, je me retire et, d’un seul coup de reins, m’introduis dans sa chatte dégoulinante. Mon dard glisse dans son berlingot tout chaud comme dans du beurre. Le contraste entre sa fente dilatée et son anus resserré me surprend. Je tape au fond de son ventre et me déverse en râlant. Je me retiens de crier le nom de mon amant, mais c’est à lui que je dédie mon orgasme. C’est lui qui m’excite, lui qui me donne mon plaisir. Ma jouissance lui appartient. Je lui appartiens.

*

La langue épaisse de Pedro envahit ma bouche au point de me faire étouffer. La première fois, elle m’a fait penser à une limace énorme. Je ne pouvais plus respirer, assailli par ce morceau de chair molle forçant le passage vers ma glotte. J’ai voulu protester. Je n’ai rien dit. Ma bite pulsait dans mon pantalon. Je n’avais plus bandé comme ça depuis… Depuis quand ? Mes lèvres se sont ouvertes, accueillantes. Par moments, dans mes gestes maladroits, mes dents cliquetaient contre les siennes. Un filet de salive coulait le long de ma mâchoire. Et Pedro était toujours dans ma bouche à agiter sa monstrueuse langue en tous sens. Et j’imaginais cette langue colossale s’agiter sur mon gland.

Je passe les mains dans ses cheveux. Comme sa langue, comme lui, sa chevelure est épaisse. Naturelle. Tout est naturel chez Pedro : pas de faux-semblants, pas de sous-entendus. Pas de parfum, pas de superflu, pas de postures savamment négligées à la Cléa. Il m’arrive de lécher sa sueur et m’en délecter comme si c’était le plus raffiné des vins. Je soupire. De désir, de plaisir. Je me sens entier quand je suis dans ses bras. Complet. Comme si je l’avais cherché toute ma vie, comme s’il m’avait toujours manqué.

Pourtant, Pedro n’est pas beau. Loin s’en faut. Ses traits sont pâteux, grossiers. Son ventre déborde de son pantalon, une bedaine parsemée de poils drus laissant deviner la toison de son pubis. Il dégage en continu une odeur de transpiration. Pas désagréable, au contraire : l’odeur d’un honnête travailleur qui a fini sa journée. Par contre, ses vêtements sentent la vieille friture, avec un relent de renfermé, typique des maisons rongées par l’humidité. Le parfum de chez lui. Chez lui, où je ne suis jamais allé. Là où sa femme cuisine des spécialités portugaises, que Pedro partage avec moi lors de nos pauses-déjeuner. Il n’a rien pour lui, mais il m’a, moi. J’aime tout ce qui fait qu’il est Pedro et nul autre. Du moindre de ses grains de beauté à ses joues qui me râpent le visage, de son gros orteil déformé par un accident de chantier dans sa jeunesse à sa façon de constamment remonter son pantalon. C’est peut-être ça, la passion : trouver beau ce que tous les autres trouveraient écœurant ou ridicule. Ou simplement se sentir libre d’être soi-même avec quelqu’un, et lui donner la possibilité d’être lui-même.

Pour Cléa, je ne suis jamais assez bien. Pas assez riche, pas assez bien habillé, pas assez comme il faut. Je suis surtout trop moi. Il m’a fallu Pedro pour réaliser que ça ne venait pas de moi. J’aurais dû le comprendre plus tôt : je suis un patron apprécié, respecté. Seule Cléa est incapable de s’en rendre compte. Pedro, lui, a su voir plus loin que le chef que j’incarne, au-delà de l’employeur qui signe les chèques.

Je n’oublierai jamais ce jour-là. Il était tard, il n’y avait plus que Pedro et moi sur le chantier. Une canalisation avait pété dans un des hangars, nous nous étions retrouvés tous deux à quatre pattes, les genoux dans la flotte, à éponger les dégâts. Nos mains se frôlaient au-dessus du seau alors que nous essorions les serpillières. La tension était palpable, mais je l’avais mise sur le compte de la gêne d’un employé envers son supérieur. Il m’avait avoué plus tard avoir éprouvé une admiration sans bornes pour l’homme qui n’avait pas hésité à se retrousser les manches et à patauger avec son ouvrier. Ça m’avait ému. Ça me bouleverse encore. Ce n’était rien pour moi et ça représentait tellement pour lui, l’immigré rejeté de tous, qui avait appris à garder ses distances depuis l’enfance. Quand j’y repense, je suis chaque fois saisi d’un élan d’amour inconditionnel, d’une envie irrépressible de le serrer dans mes bras, sur mon cœur, de le protéger, le rassurer.

Plus tard, dans les douches communes des vestiaires, il m’avait prêté son gel douche. Senteur marine. Virile. Sans équivoque. Comme son regard sur mon sexe. J’en avais été gêné : je ne suis pas monté comme un âne. J’avais alors osé porter mes yeux sur le sien. Là aussi, juste un coup d’œil sans arrière-pensée. Deux gamins curieux qui comparent leurs anatomies. J’en avais eu le souffle coupé. Une queue magnifique. Droite, lisse, surmontée d’un gland joufflu étonnamment rose. Une queue de jouvenceau qu’on aurait greffée sur une caricature de Portugais. C’est ce que j’avais immédiatement pensé et je m’en veux encore. Ce boudin canalisait mon attention par le contraste que formait la chair claire sur le nid de poils bruns dans lequel se cachaient les couilles de mon employé.

Les gouttes d’eau glissaient le long de son dard. J’étais fasciné par la rigidité du membre fièrement dressé à la verticale. On eût dit qu’il tentait de pénétrer son nombril. Je ne sais combien de temps mes yeux étaient restés fixés sur l’engin de Pedro. Une seconde. Une éternité. Je ne m’étais jamais trouvé aussi près d’un sexe d’homme. Et celui-là bandait pour moi. Je voyais flou avec la vapeur de la douche. Ou peut-être était-ce dû à mon trouble. Ce n’est que quand sa main s’est posée sur ma hampe que j’ai réalisé que je bandais, moi aussi. Depuis le début.

Je n’ai pas sursauté. Pas esquivé. Ma tête était vide. Il n’y avait soudain plus que la chaleur de sa main qui empaumait mon dard. Et ses yeux bruns qui piégeaient les miens. Sa main a commencé à monter et descendre le long de ma queue, pressant la base chaque fois qu’elle s’approchait de mes couilles. Avec délicatesse, il a fait sortir mon gland hors de son fourreau de chair. Je n’avais jamais ressenti une telle excitation. Il pressait son pouce sur le renflement, le massait quelques instants puis redescendait le long du frein avant de repartir en arrière. Mon sexe violacé continuait de gonfler entre ses doigts. Je me retenais de jouir pour faire durer cette caresse inédite…

Pedro dut s’en rendre compte : il approcha son bassin. Sa queue cogna contre la mienne, déclenchant de minuscules décharges de plaisir. Il saisit nos deux bites. J’étais hypnotisé par la vision de mon sexe bien au chaud entre le sien et sa large main. L’eau coulait en continu sur nous, gouttait sur nos glands rebondis. Nos méats formaient deux minuscules bouches desquelles bavait un liquide gluant. D’un seul geste, Pedro nous branlait à l’unisson. Mes veines roulaient sous sa paume, ma tige se frottait contre la sienne. Peau contre peau, gland contre gland. Je gémissais de plus en plus fort, incapable de me contenir. Pedro aussi grognait en rythme avec les allers-retours de sa main. La minuterie de la douche s’est arrêtée, et avec elle le bruit de l’eau qui coulait. Ne demeurait que le silence entrecoupé par nos respirations saccadées.

Ça m’a pris d’un coup. Un orgasme foudroyant m’a traversé de l’anus jusqu’à la gorge. Je n’ai pas reconnu ma voix, déformée par le plaisir, en partie couverte par les râles de jouissance de Pedro dont la main s’était figée sur nos queues. J’ai juté violemment. Mon gland n’en finissait plus de cracher une purée épaisse qui se mélangeait au foutre plus clair et liquide de Pedro. Nos méats palpitaient, dégorgeant de sperme chaud. Pedro avait repris ses mouvements, plus lents, plus doux, comme pour extraire jusqu’à la dernière goutte de notre jus. Nos deux semences se mélangeaient, n’en formant plus qu’une, enduisant nos glands, nos bites, la main de mon amant.

C’est Pedro qui avait saisi nos sexes en premier pour les branler ensemble, mais c’est moi qui me suis agenouillé pour nettoyer sa queue pleine de foutre. Je me délectais pour la première fois du sperme d’un homme. Le goût de Pedro. Je me rappelle avoir pensé que c’est ce goût-là que je voulais sur ma langue jusqu’à la fin de mes jours : le goût du plaisir de mon homme. Avec application, j’ai léché son gland, glissant la pointe de ma langue dans son petit trou encore luisant de foutre. J’ai serré mes lèvres autour de sa queue, les calant dans l’ourlet à la base du gland. Je me sentais étonnamment viril, avec ce gourdin en bouche qui recommençait à bander pour moi. Accroupi, jambes écartées, je sentais ma propre queue se redresser entre mes cuisses. J’avais envie de lui comme jamais je n’avais désiré personne. Et envie d’être sien.

Je lui ai malaxé tendrement les couilles tout en bouffant son sexe. J’aspirais tellement profondément que je sentais ses boules se contracter dans ma paume. Jusqu’au moment où, n’y tenant plus, je me suis retourné pour lui présenter mon cul. À peine avais-je retiré ma bouche que Pedro collait déjà son membre gonflé contre mon anus. J’étais dans un tel état d’excitation que je sentais ma rondelle se dilater à l’idée de le recevoir en moi. Son gland m’a pénétré en douceur. Je n’ai même pas eu mal. Sa queue raclait mes parois, décuplant mon plaisir. Je bandais comme un âne à la sentir se frayer un passage dans ma rondelle. Pedro a commencé à bouger en moi, j’ai suivi mon instinct, mon bassin épousant le rythme de ses va-et-vient. Nos paires de couilles se touchaient par intermittences, ce qui me faisait bander encore plus dur. De sa main gauche, il s’est mis à m’astiquer le poireau. J’étais sa chose.

Nous avons encore joui en même temps : sa queue a explosé en moi, m’inondant les intestins de sperme, alors que je me lâchais dans sa main, mon jus s’écrasant sur le carrelage des douches. Mes couilles se vidaient sans discontinuer, comme les siennes, plaquées contre mon cul. Je n’avais jamais joui aussi fort, tous mes sens étaient décuplés par un sentiment de complétude : je lui offrais ma jouissance et recevais la sienne. Nous ne faisions qu’un. Nous sommes restés ensuite un long moment à haleter, à quatre pattes sur le sol, sans un mot, sans bouger, comme un couple de chiens, la queue de Pedro profondément plantée en moi. Je la sentais peu à peu se détendre, son sexe diminuait de volume. D’une contraction involontaire, j’ai expulsé sa bite hors de moi, et avec elle un flot de foutre, qui s’est répandu entre mes cuisses. Pedro jute toujours abondamment, ce qui me rend à la fois dingue de désir et fier d’être celui pour qui il jouit.

Ce jour-là, ce premier jour, nous nous sommes séparés sur un baiser interminable. La certitude du manque qui allait nous submerger une fois chacun rentré chez soi se lisait dans nos regards. Nous n’avons pas échangé un mot, tout était dit dans cette étreinte désespérée et muette. Mon cœur s’est déchiré alors même que je savais le revoir bientôt.

*

La journée est terminée. Les ateliers sont fermés, seul mon bureau est resté allumé, comme chaque soir depuis des mois.

Alors que ma langue s’enroule autour de celle de mon amant, je sens mon sexe doubler de volume. Je ne porte pas de caleçon aujourd’hui, pour lui faire une surprise. Comme j’avais un rendez-vous avec mon banquier, j’ai mis un costard, et ma queue déforme à présent le fin tissu du pantalon. Pedro adore me voir bien habillé, avec mes « vêtements de patron », comme il dit. J’ai surtout remarqué que ça décuplait son côté soumis.

Je lui fais signe de s’allonger sur mon bureau. Sur le dos, il est à ma merci. J’aime avoir ce pouvoir sur lui, le voir s’abandonner en toute confiance. C’est ce qui fait la richesse de notre relation. Je baisse mon pantalon, frotte mon sexe en érection sur ses joues mal rasées. Pedro penche la tête en arrière, m’offrant sa bouche. Je ne me fais pas prier et la pénètre en râlant de satisfaction. D’une main, il extirpe son engin et se caresse sous mes yeux. Debout contre mon bureau, mains appuyées sur son torse, je coulisse en douceur entre ses lèvres. Sa salive abondante lubrifie ma queue qui s’enfonce de plus en plus profondément, jusqu’à buter au fond de sa gorge, couilles sur son nez. Le voir s’astiquer le poireau alors qu’il me suce est le plus fascinant des spectacles. Pedro déglutit avec peine pendant que je lui baise la bouche de plus en plus vite, lui ramonant la gorge, lui défonçant le palais. Sa luette chatouille mon gland et déclenche mon orgasme. Je décharge à longs jets, remplissant sa bouche de foutre qu’il avale à grandes gorgées. Alors que je gémis de plaisir, yeux fermés, son jus brûlant vient m’éclabousser le visage. Je lèche mes lèvres au bon goût de sperme portugais pendant qu’il aspire avec délicatesse les dernières gouttes de ma semence.

Je reprends peu à peu mes esprits, je relève la tête. Face à moi, immobile dans l’encadrement de la porte, se tient Cléa. Pâle. Yeux exorbités. Une bouteille de champagne dans une main, un test de grossesse dans l’autre.

FOLLE DE LUI

Louise Laëdec

S’imaginer qu’ils seront bientôt réunis suscite un délicieux et savoureux vertige. Claire sent son cœur s’accélérer, son ventre se nouer, son sexe palpiter. Son désir pour Gaëtan n’est pourtant pas toujours aussi expressif. Sa présence, souvent, ne lui procure qu’un léger émoi, à peine un frémissement dans la culotte. L’observer, l’écouter, recevoir les marques d’amour qu’il lui envoie en toute discrétion est en soi tellement satisfaisant. Cependant, quand son corps s’éveille, c’est un véritable tsunami qui submerge tout sur son passage. Et ce soir, alors qu’elle se pare pour l’accueillir, qu’elle désire se faire belle pour lui, le séisme qui s’est enclenché prend de l’ampleur. La mousse caresse son corps sous la douche avec autant de délicatesse que les mains de Gaëtan. L’eau chaude reproduit la saveur de ses baisers explorateurs. Elle ferme les yeux et s’abandonne aux exquises sensations. Ses doigts imitent le mouvement de ceux de Gaëtan, sa respiration s’accélère. Elle vit aussi intensément qu’en sa présence. Emportée par cette houle dévastatrice, elle s’agenouille sur le carrelage humide, s’abandonne sous la pluie bouillante. Une main caresse ses seins pendant que l’autre s’active entre ses cuisses. Eau et cyprine se mêlent. L’onde de choc de son cœur s’étend à tout son corps, envahit son cerveau. L’image de son bien-aimé nourrit son désir éveillé, l’amplifie. Son prénom résonne dans sa tête. Gaëtan, Gaëtan, Gaëtan… Le plaisir monte par vagues, son souffle s’accélère. Un petit cri accompagne la jouissance qui l’emporte temporairement loin de tout.

Claire peine ensuite à reprendre ses esprits, comme toujours lorsqu’il s’agit de Gaëtan. Elle sort de la douche dans un état cotonneux, un sourire de droguée en plein trip sur les lèvres. Elle se fera belle pour lui ce soir, à l’instar de la première fois. Il est, à ses yeux, si extraordinaire qu’il mérite tous les efforts qu’elle fait pour lui. Il se montre si délicat, si romantique dans les preuves d’amour qu’il lui donne qu’elle se doit d’être à la hauteur. Comme la fois où la liste des personnes à contacter comportait un « je t’aime » qu’elle était seule à pouvoir lire. Ou encore la facture d’achats divers au dos de laquelle un gribouillis dissimulait un cœur inaccessible à tout autre personne qu’elle-même. Jamais, elle n’aurait osé s’intéresser à lui s’il n’avait fait le premier pas. Ce fut un véritable coup de foudre quand, environ un an auparavant, leurs peaux se sont rencontrées : dans la salle de repos, au moment où elle allait se servir un café, la main de Gaëtan effleura la sienne. Un choc électrique la parcourut instantanément, plus agréable que douloureux. Son futur amant s’excusa poliment, mais l’intensité de son regard démentait ses paroles. Le geste était voulu, il la frappa en plein cœur. C’est alors que Claire le vit vraiment ; il n’était plus seulement son patron, il était devenu un homme désirable et désirant dont la muette déclaration l’avait séduite. Ce qu’il éprouvait devint ainsi parfaitement clair. Claire n’osa jamais lui demander, par la suite, depuis quand il l’aimait, mais ce fut ce jour-là qu’elle comprit l’évidence. Gaëtan était subtil dans ses déclarations, romantique dans ses preuves d’amour ; Claire ne pouvait que succomber, d’autant qu’elle était déjà conquise.

Après l’épisode de la machine à café, il lui fit une cour si discrète que personne ne pouvait s’en apercevoir. Cela dura jusqu’au fameux congrès. La passion survint ainsi dans la vie de Claire comme le réveil d’un volcan dont la première éruption demeurera à tout jamais inoubliable…

Ils étaient restés assis côte à côte pendant des heures, à écouter des conférenciers dont elle n’avait que faire. Son corps était bien plus attentif aux délicieux messages envoyés secrètement par son amoureux. Son genou contre le sien. Sa main effleurant sa cuisse pendant qu’il ramassait son stylo. Et ses yeux… impossible de décrire la fougue qui s’en dégageait alors qu’il la regardait. La chaleur et l’excitation montaient progressivement. Le dîner qui acheva la journée les soumit à une douce torture. Ensemble, mais ne pouvant être seuls. Il fallait observer les convenances. De plus, la malchance les plaça chacun à une extrémité de la tablée regroupant patrons d’un côté, employés de l’autre. La jeune assistante eut beaucoup de mal à mener une discussion avec ses voisins tant son cœur battait fort chaque fois que son regard croisait celui de son directeur. Elle comprenait qu’il faisait semblant de ne pas lui prêter attention, et supposait qu’il devait dominer son désir pour ne pas la rejoindre. Il feignait de passer une bonne soirée, de boire plus que de raison. Elle aima l’entendre s’esclaffer, taper du poing sur la table pour marquer sa désapprobation, discuter avec véhémence. Elle appréciait l’art avec lequel il dissimulait son intérêt pour elle. Elle vénérait tout chez Gaëtan, sa douceur comme sa fermeté, ses haussements de voix comme ses sourires. Heureuse à la perspective de ce qui allait suivre, elle avait patienté sereinement, savourant le bonheur d’être aimée et d’aimer, même si c’était en secret.

C’est que les deux amants n’en étaient qu’aux débuts de leur histoire, la douloureuse impatience ne s’était pas encore fait sentir. Claire n’éprouvait pas alors le vide de son absence, la frustration de ne pouvoir être avec lui en permanence. Aujourd’hui, sans lui, elle est comme une marionnette inerte attendant celui qui lui redonnerait vie.

Le dîner s’éternisait entre convives plus pressés d’enchaîner les verres et les blagues salaces que de passer une bonne nuit d’un sommeil réparateur. Certains employés, toutefois, s’étaient déjà éclipsés, pressés par la conscience qu’il leur faudrait, le lendemain, être plus efficaces que leur patron. Mais pas Claire. Sous un prétexte qu’elle ignorait, Gaëtan s’était arrangé pour réserver dans un autre hôtel que celui du congrès. Leurs chambres se trouvaient donc dans un hôtel voisin, de l’autre côté de l’immense parking ; ils devraient partir seuls. Hors de question de rater le rendez-vous implicite avec l’être aimé. Être enfin sans témoins, sans devoir dissimuler leurs sentiments.

Lorsque cela se produisit, tandis qu’ils marchaient au milieu des voitures, Gaëtan fut si intimidé qu’il continua à parler et à rire trop fort. Il monologuait comme un supérieur avec sa jeune subordonnée, mais Claire n’était pas dupe. Elle trouvait même cela très attendrissant. L’émotion le faisait parfois tituber, dans une gaieté contagieuse. Elle souriait, posait sa main sur son bras qu’elle pouvait enfin toucher sans crainte. Il l’avait déjà repoussée une fois, un peu brutalement, mais uniquement parce qu’un collègue avait fait irruption dans son bureau, comprit-elle ensuite. Elle en gardait un souvenir très désagréable.

En galant homme, Gaëtan demanda leurs deux clés à la réception, certainement pour sauvegarder les apparences : il ne fallait pas que la réceptionniste devine ce qu’il y avait entre eux. Aujourd’hui encore, le souvenir de tant de délicatesse émeut l’amoureuse transie.

Dans l’ascenseur, il s’assura qu’elle n’était pas trop fatiguée, suggérant que la nuit leur appartenait. Il la déshabillait des yeux. Claire avait mis une tenue qu’il saurait apprécier, ayant surpris à plusieurs reprises ses coups d’œil vers son décolleté généreux. Elle tira donc sur son haut pour le dévoiler davantage. Gaëtan n’eut pas besoin de prononcer un seul mot avant de l’embrasser passionnément. Il la désirait si fort qu’il lui fit presque mal en lui empoignant un sein. Lorsque la porte mécanique s’ouvrit, le patron prit son assistante par la main, geste qu’elle trouva très tendre. Il choisit d’aller dans la chambre de Claire, par prévenance sans doute, afin qu’elle soit plus à l’aise avec ses affaires personnelles.

Sitôt la porte fermée, il la plaqua contre le mur et se remit à l’embrasser avec fougue, ponctuant ses baisers de mots doux et de caresses insistantes. Elle devint une déesse entre ses mains expertes. Le cœur, le corps et le cerveau bouleversés. L’amour débordant que son patron éprouvait s’exprima enfin dans ses gestes. Gaëtan lui remonta sa jupe pour prendre possession de son corps. Ses doigts s’introduisirent brutalement en elle sans qu’elle ait mal, tant Claire attendait ce moment, et depuis si longtemps. Sa chatte humide le réclamait, il le lui fit d’ailleurs remarquer. Elle sentit son sexe gros et dur contre sa cuisse, heureuse de constater que la réalité s’avérait conforme à ses fantasmes. Avec une telle queue, elle sut confusément qu’elle allait être remplie, pleine, complète. Mais ce n’était pas ce qui importait, c’est de leurs deux corps tout entiers, nus, enfin réunis qu’ils firent l’expérience de la plénitude. L’un avec l’autre, l’un contre l’autre, l’un dans l’autre. L’amour réclame impérieusement la fusion. En proie à un désir irrépressible, Gaëtan ne la laissa pas languir. Il lui retira sa culotte, la renversa sur le lit et enfila un préservatif avant de lui donner ce à quoi ils aspiraient depuis si longtemps. Le sentir en elle fit basculer Claire dans un autre monde, celui dans lequel ils étaient un couple passionné, où nulle entrave n’existait. Le corps de Gaëtan l’enveloppa de sa chaleur, de son amour, pendant qu’allongée sur le dos, les jambes remontées le long de son corps, elle le sentait aller et venir en elle. Chaque fois qu’il s’enfonçait plus profond, une vague de plaisir la submergeait. Elle n’était plus elle-même, elle ne faisait plus qu’un avec celui qu’elle aimait. Avec précaution, il s’assura qu’il ne lui faisait pas mal :

— Tu aimes ? Tu l’aimes, ma grosse queue ?

Bien sûr qu’elle l’aimait. Elle aimait s’offrir, elle aimait l’entendre gémir, elle aimait les mots doux qu’il lui murmurait en la possédant. Emporté par un désir accru par l’attente, Gaëtan ne put se retenir longtemps. Claire se souvenait de cela avec attendrissement, accueillant la force de son désir comme une preuve de leur passion partagée.

Il fuma après l’amour, sans tenir compte du fait que la chambre était « non-fumeur ». Ce n’était pas la première fois qu’il dérogeait à une règle. Allongée à ses côtés, Claire demeurait immobile et silencieuse. Parler était superflu. Les deux amants cachés étaient enfin seuls, mais ils n’avaient pas besoin des mots pour exprimer ce qu’ils ressentaient. Elle goûtait le bonheur d’être près de lui, de sentir chaque pulsation de vie circuler dans son corps. Son sexe, son cœur, sa tête semblaient vivre une existence autonome et pourtant inextricablement liée. Transportée de bonheur, en pleine extase, Claire planait littéralement tandis que la cigarette se consumait. Puis Gaëtan ferma les yeux, sans doute pour savourer davantage l’enchantement. Une respiration calme succédait peu à peu à ses halètements fiévreux. Claire le contemplait amoureusement. Sa chemise déboutonnée, ses jambes nues, sa queue alanguie après l’effort ardent. Le cœur de Claire était débordant, mais son ventre encore inassouvi. Elle saisit le sexe mou pour le ranimer, ses lèvres l’effleurèrent. Il était chaud, salé, poisseux. Peu importait, c’était le sexe de l’homme qu’elle aimait. L’homme de sa vie, celui qui hantait ses rêves depuis tant de nuits, et qui pouvait enfin donner libre cours à sa passion. Comme Claire à la sienne. Pas de rebuffade, ce soir-là. Elle souleva le pénis amolli et l’entoura de sa langue. Lentement, elle lécha chaque parcelle de peau pour l’aider à durcir. Et la rigidité revint. Gaëtan lui caressait les cheveux tout en la complimentant pour son habileté, d’une voix somnolente :

— Tu sais y faire, toi !

Claire engloutit le membre redevenu fièrement conquérant. Sa bouche affamée suça, aspira, dévora la chair raffermie de Gaëtan. Ce dernier avait dégagé un des seins de Claire et le pétrissait lentement. Il la repoussa délicatement pour ne pas jouir trop vite, et l’allongea sur le lit. Il s’empressa de l’aider à se dévêtir et examina le corps offert de son amoureuse avant de lâcher un commentaire extasié :

— Comme tu es sexy !

Il lui saisit les seins entre ses mains, aspira les bouts entre ses lèvres, les suça, puis parcourut sa peau de baisers voraces et de caresses exploratrices. De ses doigts, il titilla le clitoris gonflé, décuplant le plaisir de Claire. Elle ne put retenir des gémissements rauques. Désirant de nouveau qu’ils ne fassent plus qu’un, elle vint s’empaler sur lui, l’encerclant de ses bras, serrant son torse contre le sien tandis que leurs sexes remuaient de concert. Le visage blotti contre son cou, elle humait l’odeur de sueur mêlée à celles de parfum et d’alcool. Elle emplit ses poumons de sa présence, et son cœur de son amour.

Claire sentit l’orgasme arriver, partir de plus loin, de plus profond, monter plus vite, plus haut, jusqu’à l’explosion suprême, pendant que Gaëtan l’étreignait aussi fort qu’il pouvait sans lui faire mal. Elle perdit totalement le sens de la réalité, emportée par une jouissance plus forte que la seule jouissance du corps. Elle sentit confusément qu’il continuait à la pénétrer vigoureusement, s’abstenant cependant de jouir en elle peut-être parce qu’elle avait oublié le préservatif. Il se plaça au-dessus d’elle, et à travers ses paupières closes elle devina le plaisir qu’il éprouvait à la contempler ainsi, soumise à son désir. Il inonda ses seins de son sperme chaud, étalant lentement, de son gland frémissant, le fruit de son amour pour elle. Envahi sûrement du même bonheur extatique, Gaëtan s’écroula sur le lit. Elle s’endormit tendrement, blottie contre lui.

À son réveil, Gaëtan était parti. En véritable gentleman, il n’avait pas voulu imposer sa présence, qui au petit matin, pouvait s’avérer gênante. Quand ils se retrouvèrent pour la première conférence du jour, il se comporta comme si rien ne s’était passé. Gaëtan n’était pas seulement son patron, il était également un homme marié, ce qui rendait leur amour impossible pour l’instant. Ils se devaient de sauver les apparences, ce que Claire comprenait parfaitement.

Des mois se sont écoulés. Claire savoure chaque instant passé auprès de l’homme qu’elle aime passionnément, follement. Elle apprécie chaque déclaration que Gaëtan lui fait, de manière quasi permanente, indécelable même pour quelqu’un d’attentif, et admire sa subtilité. Elle se doute qu’il tente de se raisonner, qu’il sait que la raison devrait être plus forte que la passion. Mais tant que ses enfants sont encore jeunes, tant que Claire n’aura pas trouvé un autre travail, leur amour devra se vivre en secret. Gaëtan est cependant plus doué qu’elle pour dissimuler son amour aux yeux de tous et ne le révéler qu’à elle : une caresse, quand il lui tient la porte pour sentir son parfum au moment où elle passe, ou encore sa main qui lui frôle les fesses. Il pousse l’art de la ruse jusqu’à feindre de s’énerver parfois contre elle. Chaque rencontre est comme une énigme à déchiffrer pour saisir les preuves d’amour. Et puis ces regards qu’il lui lance, ce sourire quand il s’adresse à elle en réunion, comme si les mots qu’il prononçait avaient un tout autre sens. Une fois, elle a même cru l’entendre lui dire « je t’aime ». Mais bien sûr, c’était impossible, les autres auraient réagi.

Il lui arrive de craindre que la situation présente la rende folle. Il y a tant de dissimulations, tant de non-dits qu’elle redoute de s’effondrer sous le poids des mensonges. D’autant que le destin se ligue contre eux, et qu’ils ne parviennent pas à se revoir, Gaëtan étant toujours retenu par un obstacle. Leur première fois fut donc aussi leur unique fois. Claire a l’impression que son corps va exploser de tout le désir inassouvi emmagasiné en elle. Les caresses solitaires lui sont d’un piètre secours, un subterfuge dont l’efficacité est éphémère.

Mais ce soir, leurs retrouvailles vont avoir enfin lieu. Claire est prête à accueillir l’objet de sa passion. Maquillée, vêtue d’une tenue savamment étudiée pour accroître le désir de son aimé, si tant est qu’il ait besoin de cela, elle l’attend. Le sourire aux lèvres, le cœur plein d’amour et des rêves plein la tête.

Assise sur le canapé, Claire porte le téléphone à son oreille. Elle appréhende de mauvaises nouvelles : une fois de plus, Gaëtan ne pourra pas se libérer… Elle souffre, pleure, elle a envie de hurler.

Claire est effondrée. Son esprit se trouble. Elle a reposé le téléphone sur la table. Il est éteint. Depuis des heures…

À l’intérieur, un SMS de Gaëtan : « Espèce de tarée, il n’y a rien entre nous, et il n’y aura jamais rien. »

Non, elle ne l’a pas lu, ne le lira pas, ne le verra même pas. Pas plus que l’ordonnance délivrée par le psychiatre, mêlée aux diverses publicités qui finiront comme elle à la poubelle. Claire ne perçoit rien de tout cela, elle ne voit que son amour pour Gaëtan qui ne pourra pas s’exprimer ce soir. Elle finit par s’endormir.

À son réveil, allongée sur le canapé, la douleur apaisée, le cœur de nouveau battant, elle se remettra à rêver.

L’ESSENCE D’UNE PASSION

Arnaud Vauhallan

Ils firent connaissance à un anniversaire, chez un ami commun, quand ils étaient encore à la fac. Rien de très original, en dehors de sa présence à lui, il n’était pas étudiant, il dealait du shit devant la fac et s’y était fait des copains. Ses parents n’étaient pas des intellectuels de gauche, il bossait sur les marchés, zonait, fumait des joints. Il arriva relativement tard, les autres invités étaient tous là ou presque, vu le bruit qu’ils faisaient. Il avait pris un verre au bistrot d’en bas, pour se donner du courage. Il n’aimait pas arriver seul quelque part, de peur de rester seul toute la soirée à regarder les gens discuter sans parvenir à engager une conversation. Son coup de sonnette résolu retentit néanmoins, et il entendit la voix d’une jeune femme près de la porte annoncer qu’elle s’en occupait. Quand elle ouvrit, il fut d’abord frappé par sa beauté, sa pâleur et ses cheveux qui semblaient doux rien qu’à les regarder, ses grands yeux tristes, mais l’instant d’après il s’étonna de constater qu’elle semblait avoir le même genre de réaction. Elle en avait presque fait tomber son verre, en le voyant. Il n’était pas impressionnant pas sa taille, pourtant on sentait une grande force en lui, comme chez un sanglier. Son jean et son T-shirt blanc lui donnaient des airs de James Dean aux cheveux noirs. Si elle sentait en lui la force et la détermination, elle irradiait une grande douceur, il eut envie immédiatement de se blottir contre elle et caresser sa joue avant de l’embrasser tendrement, mais se força, presque en secouant la tête, à chasser ses fantasmes avant que ceux-ci ne deviennent plus fougueux. De son côté, elle n’y parvint pas et trembla lorsqu’ils se firent la bise en échangeant leurs prénoms poliment, puis le regarda saluer tout le monde en l’imaginant sur elle, en train de la prendre pendant qu’il la couvrait de baisers. Elle était trempée.

C’est elle qui le suivit dans la cuisine, alors qu’il partait chercher une bière. Elle prit un verre de soda pour se donner une raison d’être là et engagea la conversation en demandant comment il connaissait Julien. Sa voix était jolie, naturellement féminine, elle parlait sans faire de manières. La conversation continua dans le salon, malgré la musique, puis sur le balcon car il fumait.

— C’est une bague de fiançailles que tu portes, dis-moi ?

— Non, c’est ma grand-mère qui me l’a offerte, répondit-elle.

— Ah…

— Mais j’ai quelqu’un, depuis quelques années. On vit ensemble.

— Oh, fit-il en feignant l’admiration pour ne pas montrer sa déception.

L’histoire aurait dû s’arrêter là, il ne courait pas après les femmes casées, et elle était du genre fidèle, ça n’était pas dans leurs habitudes, mais le désir qu’ils éprouvaient l’un pour l’autre, cette tension sexuelle qu’ils feignaient tous deux de ne pas ressentir, ne la sachant réciproque, les poussa à trouver une excuse pour se revoir. Ce fut une expo qu’ils voulaient tous deux absolument voir, ils décidèrent d’y aller ensemble, échangèrent leurs numéros de téléphone.

Ce jour-là, après le musée, ils eurent le malheur de traverser un parc, sous une pluie si fine qu’elle n’était perceptible qu’en restant longtemps dessous. Sans qu’ils sachent comment, elle se retrouva contre un arbre, dans un fourré, les bras autour du cou du jeune homme qui l’embrassait passionnément en la caressant partout. Lorsqu’il desserra le jean et glissa sa main sous la culotte, il la trouva si brûlante et si trempée qu’il gémit, sa bite venait de faire un bond terrible. Jamais il n’avait connu de femme si chaude pour lui, car il sentait bien qu’elle n’avait pas l’habitude d’être aussi chaude, c’était lui qui lui faisait cet effet-là. Sa chatte palpitait, très fort, et pas que son clitoris, toute sa chatte palpitait dans sa main, il n’avait jamais vu ça. Lorsqu’il se mit à branler le petit organe très dur, elle dut le mordre pour ne pas crier, et il garda la trace de ses dents sur son épaule plusieurs jours.

— Eh bien, murmura-t-il, on dirait que tu n’avais joui comme ça…

— Je n’avais jamais joui, tout court, lui avoua-t-elle tremblante, encore secouée par l’orgasme.

Ils se revirent, bien sûr, chez lui quand son coloc n’était pas là, dans des hôtels minables quand il en avait les moyens, et chez elle, quand Charles, son fiancé, était chez ses parents et qu’elle était seule à la maison, elle avait souvent de la visite. Son amant arrivait le cœur battant, propre et parfumé au déodorant, elle faisait du café, et puis ils baisaient. Partout, dans le lit conjugal, dans la baignoire, dans la cuisine, sur le canapé, pendant des heures. Ils adoraient commencer par un soixante-neuf, et que ça dure très longtemps, se retenir de jouir dans la bouche l’un de l’autre, avant qu’il la prenne en levrette, ça se terminait toujours comme ça. Dehors, ils faisaient du sexe où qu’ils soient, d’une manière ou d’une autre, au cinéma, dans les parkings, les toilettes du café, il y avait toujours dix minutes pour qu’elle le prenne dans sa bouche ou qu’il lui mette un doigt.

— De toute façon, tu ne me vois que pour ce que je peux te donner, lui dit-elle un jour.

— Pas du tout… De quoi parles-tu ?

— C’est sexuel, tu m’aimes parce que tu me trouves bonne, c’est tout.

Quelque part, c’était vrai, il l’aimait charnellement, pour son corps, pour sa peau, pour son odeur, pour ce qu’elle lui donnait quand elle le massait, quand elle le suçait, qu’elle parlait avec tendresse de sa queue, mais il aimait le reste aussi.

— C’est vrai, je t’ai d’abord désirée, mais j’aurais pu te trouver méchante ou stupide… En vérité, j’ai beau chercher, il n’y a rien que je n’aime pas chez toi…

— Tu dis tout le temps que les mecs comme toi ne sortent pas avec les filles comme moi, d’habitude, je suis ton trophée, ta revanche sociale.

— Mais pas du tout… Je dis ça parce que tu es tellement belle que j’en reviens pas que tu me désires également, que ce soit réciproque… Tu sais ce que je crois ? demanda-t-il en durcissant légèrement le ton.

— Dis-moi.

— Je crois que tu n’as aucune intention de quitter ton mec, et que tu sais que j’attends ça, parce que je t’aime. Alors tu m’accuses de ne pas t’aimer assez.

— Non, ce n’est pas ça…

— Et je pense que tu vas me quitter. Parce que c’est lourd, un adultère, c’est épuisant pour les nerfs, d’une part, et qu’il y a sans doute quelque chose d’important qui se prépare, vous allez avoir un enfant ou acheter un appartement.

— Oui… On va acheter un appartement…

— Tu vois. Alors, tu me quittes ? C’est ça ?

— Oui… Mais… Tu sais ce n’est pas seulement égoïste, ce n’est pas seulement pour vivre ma petite vie bourgeoise et m’occuper de mes affaires que je pars, c’est aussi pour te laisser t’occuper des tiennes. Je ne peux pas te laisser être mon amant toute ta vie, tu es jeune, tu dois être le mari de quelqu’un, un jour. Tant que je suis là, tu ne rencontres personne, je prends trop de place.

— Tu dis ça comme si ça allait suffire. Tu sais bien qu’on s’aimera toujours.

Une fois encore, ça aurait pu en rester là. Ils auraient pu faire le deuil, ne plus penser l’un à l’autre, l’un des deux aurait pu au moins oublier l’autre, mais non. Elle était sage, elle n’eut pas d’autre aventure, et par conséquent, pas d’autre orgasme. Elle épousa Charles, et puis, seule dans son bel appartement plus grand encore que le précédent, les souvenirs de son amant, de ses mains sur sa peau, de sa langue entre ses cuisses étaient trop brûlants, elle en rêvait la nuit, le jour quand elle sortait, elle le cherchait en ville, quand elle dépassait un homme de la même carrure, qui avait les mêmes cheveux noirs et courts, elle vérifiait toujours, espérant que c’était lui. Quelques années passèrent, elle continuait à penser à lui chaque jour, sans oser composer son numéro, de peur de le trouver avec un gamin en bas âge et une épouse plus brillante et plus belle qu’elle.

De son côté, il trouva un boulot stable, et il enchaîna les histoires d’amour, sans jamais retrouver la même complicité au lit. Chaque fois qu’il caressait la peau d’une femme, la douceur de celle de sa bien-aimée lui manquait, son souvenir le hantait. Par fierté, il n’osa pas la recontacter, il respectait son choix, il comprenait. Dans les romans, quand on aime quelqu’un, on quitte tout pour lui. Dans la réalité, non, il n’y aurait pas tant d’adultères ni tant de couples mariés qui ne couchent plus ensemble si les gens le faisaient tous. De nombreuses fois, il s’était imaginé trouver son adresse et traîner en bas de chez elle, faire semblant d’être là par hasard, juste pour revoir ses grands yeux tristes, mais jamais, il n’avait osé. Elle lui manquait tellement qu’il en pleurait, quand il était seul, des années après. Aucune autre femme ne lui faisait cet effet, il bandait, bien sûr, mais il fallait qu’il les touche ou qu’il soit touché, embrassé. Avec elle, c’était différent, il suffisait qu’il la regarde pour avoir envie, et si elle se déshabillait, il était dans tous ses états, il aurait pu jouir juste en la regardant. Dans son cœur, il savait que c’était de l’amour, que ce désir si violent n’était rien d’autre que la manifestation de son amour. Elle en avait douté, elle en douterait toujours, elle se savait bien faite et jolie, même si elle se trouvait laide, comme seules les belles femmes savent se trouver laides, elle croirait toujours que les hommes et même celui-là ne la désiraient que pour son physique. Elle croyait qu’il n’aimait que coucher avec elle, parce qu’ils n’avaient fait que ça, elle ignorait qu’il était encore plus romantique qu’elle, qu’il avait chéri chaque minute à ses côtés, qu’il se souvenait de chaque moment.

Malgré ses doutes, elle l’aimait toujours, elle le désirait encore. Une fois, un garçon de café portait la même eau de toilette que lui, et elle se retrouva trempée, en terrasse, à serrer les cuisses tellement elle avait envie, le soir elle se masturba, alors qu’elle se touchait rarement. Rien n’y faisait, elle avait beau se répéter qu’il n’était qu’un pauvre voyou fier d’avoir levé une petite bourgeoise, qu’il ne l’aimait que pour son petit cul et ses seins, c’était réciproque : son cul et ses seins l’aimaient beaucoup, tout son corps avait hurlé de rage lorsqu’elle l’avait quitté. Tous les autres hommes lui paraissaient faux à côté de lui, avec leur barbe taillée, leurs vêtements propres et chers, bien choisis, même ceux qu’elle trouvait beaux ne lui faisaient rien, elle n’avait pas envie de les voir nus.

Par hasard, il habitait maintenant non loin de leur parc, là où il l’avait fait jouir contre un arbre au milieu des fourrés, avec ses doigts, où ils étaient retournés quelques fois sans jamais parvenir à ne pas se tripoter, il avait même la vue sur leur arbre, un ginkgo de grande taille. En s’installant, il avait gravé leurs prénoms sur son tronc, dans un cœur. C’était puéril, mais il avait besoin de savoir que cette histoire avait existé, qu’il n’avait pas rêvé cet amour brûlant. Lorsqu’il fumait à la fenêtre, il regardait leur arbre et sa présence le rassurait, c’était un peu de leur amour qui tenait encore debout.

Un jour, il distingua une femme dans les fourrés, qui regardait le ginkgo et caressait l’écorce là où il avait gravé son message d’amour. Il était trop haut pour distinguer ses traits, il voyait seulement la couleur de ses vêtements et elle était vêtue de noir, mais il sut que c’était elle, du moins, il l’espéra en descendant les escaliers aussi vite que possible. Elle n’était plus à l’arbre, mais elle était forcément encore dans le petit square, il en fit le tour en courant, et la vit, juste avant qu’elle sorte. Il suivit la silhouette sans être certain que c’était bien elle, puis, à portée de voix, l’appela. Elle se retourna. Il courut, l’enlaça en silence, ils se serrèrent l’un contre l’autre.

— Tu es venue voir notre arbre ? demanda-t-il finalement.

— Oui, j’avais un rendez-vous dans le coin et je n’ai pas pu m’en empêcher, avoua-t-elle.

— J’habite là, maintenant.

— J’ai vu ce que tu avais gravé…

— Oui, j’avais besoin de me dire que c’était bien une histoire d’amour, que ça avait existé. J’avais besoin de me rassurer, de croire que tu m’avais vraiment désiré et aimé un jour.

— Oh, je t’ai aimé et je t’ai désiré, et c’est toujours le cas, tu sais…

Sans qu’ils s’en aperçoivent, elle fut chez lui et leurs habits s’éparpillèrent dans la chambre à coucher, ils se retrouvèrent nus sur son lit. Elle vint sur lui, à l’envers et se mit à le sucer, leurs habitudes revenaient vite, ils aimaient toujours faire des 69. Avant de commencer à lécher la chatte qu’il désirait depuis si longtemps, il se mit à pleurer, mais ses larmes se mélangèrent bientôt au flot brûlant qui inondait la fente. Est-ce qu’elle pleurait, aussi ? Pas encore, mais lorsqu’ils changèrent de position et qu’il vint sur elle en la serrant tendrement dans ses bras, elle se mit à sangloter, en lui disant : « Tu m’as manqué, tu m’as tellement manqué… »

Il la pénétra lentement, en la caressant, en embrassant son cou, sa bouche, ses épaules, en pinçant ses tétons, jusqu’à ce qu’elle soit au bord de l’orgasme, et alors il se retira et la fit s’installer à quatre pattes, pour la faire jouir en levrette, en la masturbant en même temps, comme au bon vieux temps. Elle explosa tout de suite, dès que la queue si dure fut en elle et que les doigts se mirent à branler son clitoris encore plus dur, elle se mit à crier. Les spasmes de sa chatte palpitante eurent raison de lui et il cria aussi, moins fort qu’elle. Après l’amour, ils ne parlèrent pas pendant un moment, puis ils migrèrent sur le canapé, remirent quelques vêtements et la conversation civilisée reprit le dessus :

— Tu es toujours avec Charles ? demanda-t-il.

— Oui, nous nous sommes mariés, mais je ne veux pas d’enfant, j’ai déjà mes étudiants.

— Tu es prof d’histoire de l’art, comme tu le souhaitais ?

— Oui, et je donne des conférences, je publie des livres, une vraie universitaire…

— Ouh, c’est sexy…

— Ah oui ?

— Tu sais quoi ? dit-il comme s’il venait de se rappeler qu’il n’avait pas fermé le gaz.

— Non, quoi ?

— On s’en fout de notre vie, je m’en fous que tu sois avec Charles, on s’en fout de tout ça.

— Comment ça ? s’inquiéta-t-elle.

— Je sais que toi aussi, tu as pensé à moi chaque jour, que tu avais envie de moi comme j’avais envie de toi, et c’est tout ce qui m’importe. Ça m’est égal de t’épouser ou non, de vivre avec toi ou non, ça m’est égal de coucher avec toi toutes les semaines ou tous les dix ans, tout ce qui compte pour moi, c’est savoir si cet amour est réciproque.

— Il l’est… Oh, mon sanglier du maquis, tu m’as tellement manqué…

Si elle recommençait les petits surnoms mignons, c’était sans doute qu’elle comptait le revoir. Ils se revirent, parfois ils baisaient frénétiquement, ils se voyaient deux fois par mois et passaient la journée ensemble, parfois c’était plus calme, ils passaient quelques mois à s’envoyer juste quelques sextos, sans trouver le temps de s’organiser pour se voir, et quand ils se retrouvaient, il leur suffisait de sentir que leur désir était intact pour que leurs angoisses s’envolent avec leur jalousie.

*

Ils étaient à l’hôtel, dans une jolie chambre malgré sa petitesse, le grand lit prenait presque toute la place, mais ils n’avaient besoin que de ça. Elle s’agenouilla pour le sucer, jusqu’à ce qu’il soit si excité qu’il se mette à baiser sa bouche, elle adorait ça. Ensuite, elle retira sa bouche et le poussa sur le couvre-lit à fleurs, pour le chevaucher. Il était toujours aussi fort, malgré les poils gris sur son torse et le fait qu’il prenne un Viagra avant leurs rendez-vous, elle aimait toujours toucher ses muscles.

— Tu crois que c’est de l’amour, notre relation, lui demanda-t-elle en le massant, après le sexe, ou bien c’est seulement une passion sexuelle ?

— C’est une passion sexuelle, mais pourquoi en conclure que ce n’est pas de l’amour ? Je t’aime, tu sais.

— Je t’aime aussi… On se voit le week-end prochain ?

— Non, j’ai promis à mes petits-enfants que je les emmenais à la foire du Trône. On se trouvera une journée bientôt, avant la fin du mois, d’accord ?

— J’espère bien, mon petit sanglier… Tu crois qu’elle se terminera comment, notre histoire ? Qu’un jour on sera veufs et qu’on se mariera, ou qu’on fera le mur de la maison de retraite pour se retrouver comme de jeunes amants jusqu’à la fin ?

— Non. Je crois qu’à force de baiser comme ça des heures, on va claquer le même jour, au lit, nos cœurs lâcheront. Ça s’appelle « mourir d’épectase » quand on meurt en faisant l’amour. Je pense que c’est fait pour nous.

— Oui, tu as raison. On va faire ça, dit-elle avant de l’embrasser.

PASSION LUNETTES

Suzette

— S’il te plaît, le filet de bave dans la bouche, je ne peux pas.

— OK, je ne le ferai plus. Moi, c’est qu’on me touche les couilles.

— Pas de problème.

Je suis persuadée que c’est parce que nous avions posé dès le départ ces bases très simples de notre relation que nous avons pu, par la suite, nous amuser autant.

Pourtant, que de politesses convenues avions-nous échangées la première fois que nous nous étions vus !

C’était une soirée gorgée de gens que je ne connaissais pas, une maison en banlieue parisienne, un soir de septembre, il y a quelques années. Je venais de me séparer du père de mon fils après dix ans de fidélité et d’une sexualité triste à mourir. Triste au point de fantasmer quasiment sur n’importe quel individu doté d’un organe sexuel.

Ce soir-là, Guillaume m’a immédiatement tapé dans l’œil. Pourtant, il n’avait l’air de rien avec son pull en V et ses lunettes d’enfant sage, la mèche glissant sur ses yeux et ce sourire dont j’eus l’impression qu’il s’enfonçait en moi à l’instant même où il me fut destiné.

Car voyez-vous, c’est très rare, un beau sourire, un sourire franc, direct, un sourire comme je n’ai jamais su les faire, un sourire qui vous regarde en face.

Ce qui avait retenu mon regard, ce n’était non pas ses lèvres (qu’on aurait volontiers mordues jusqu’au sang), mais cette coquetterie dans la dentition : une des incisives du devant était légèrement tordue, juste un détail, vous savez, mais le genre de détail qui vous empêche de détacher les yeux ; le genre de petite différence qui fait qu’on y revient sans cesse, comme si on cherchait à vérifier, mais à vérifier quoi ? Que cette dent allait se remettre droite ? Que cette dent qui chevauchait l’autre évoquait d’autres chevauchements à venir ?

Quoi qu’il en soit, cette espèce de grand type brun aux allures bourgeoises me faisait son petit effet, et il était hors de question que je lui montre quoi que ce soit.

Bonsoir, bonsoir, il me dévorait des yeux, me parcourait d’un air gourmand. Il posa ses yeux sur mes seins et les fit glisser de façon furtive mais assumée vers le V de ma chatte à travers mon jean, ce jean qui me prend bien les hanches et qui me rentre dans le cul, il faut bien l’avouer. Et puis chacun son V, après tout, un pull, un jean, on attend la victoire.

En tout cas, j’ai effleuré le potentiel de son désir lorsqu’il s’est levé pour me faire la bise, alors que l’on nous présentait. Habilement et sans doute pour retarder ce que je pressentais vu la chaleur qui m’a parcourue à ce moment-là, je lui ai tendu la main, je ne vais tout de même pas l’embrasser, j’ai pensé, il va attendre un peu, on ne me regarde pas avec un tel affront, on ne dévisage pas mon corps de cette façon, mais que fait-il avec ma main ? Il ne me la rend pas. Le salaud, il la garde, il doit être en train de faire une plaisanterie mondaine, et il ne lâche pas ma main. Un professionnel.

J’avais mis du temps à me dégager de sa prise, il me la tenait fermement, mais sans violence particulière, il m’empoignait avec une douceur chaude devant laquelle je me pliais jusqu’à ce que je réussisse à glisser mes doigts d’entre les siens en le regardant droit dans les yeux. J’étais troublée. Il n’avait pas d’allure particulière, pas de style précis, il n’était pas poseur, on ne se retourne pas sur un homme pareil. Qu’avait-il donc pour me perturber autant ?

Une dent, un sourire, une main. Un corps, en somme. Et c’est ce corps qui bientôt allait me rendre folle et me torturer de plaisir.

Je me jurai de ne pas lui adresser un seul regard de la soirée, sachant malgré moi, intuitivement, exactement à quel endroit de la maison il se trouvait et ce qu’il était en train de faire. Je savais qu’il ne voyait que moi, qu’il me dévorait et je fus estomaquée lorsqu’il demanda à l’amie qui m’accompagnait de lui céder sa place à table pour qu’il puisse s’asseoir à côté de moi. Comment va-t-il s’y prendre ? Tiens, le voilà qui se met à parler de ses livres, de ses articles, de lui, de lui, de lui, il ne mange pas, il me regarde, cherche à me faire rire, répétant à qui veut l’entendre ses voyages, ses projets, et, chose curieuse, son prénom et son nom – à plusieurs reprises.

— C’est quoi, cette alliance ? lui lançais-je tout à coup.

— C’est rien.

— Tu as des enfants ?

— Quatre.

— Ouh là. Alors, soit tu es catho, soit tu aimes beaucoup faire l’amour.

Guillaume se figea, les yeux dans les miens, visiblement ébranlé.

Je poursuivis avec un calme qui ne me ressemblait pas :

— Tu me dragues depuis tout à l’heure alors que tu es marié. Je ne mange plus de ce pain-là.

Qu’est-ce qu’on peut être conne, parfois ! Disons que j’avais besoin de lui résister, je ne pouvais pas y aller, cette nuit-là et j’ai sauté dans la première voiture qui rentrait vers Paris.

Arrivée chez moi, j’enquêtais immédiatement sur lui et, en moins de deux secondes, trouvai son adresse mail.

Cette nuit-là, je revoyais ses dents et son putain de sourire et aussi ses mains, je vous ai parlé de ses doigts ? Des doigts longs avec des ongles parfaitement taillés, ce genre d’ongle littéralement collé au doigt de façon très harmonieuse, des doigts qui m’emmenaient vers un autre continent, allez savoir pourquoi, des doigts qui m’emportaient dans la chaleur d’une nuit africaine.

« Cher Guillaume, tu m’as beaucoup amusée l’autre soir. Si tu es de passage à Paris un de ces jours, je serais contente que nous prenions un verre » fut mon premier mail.

« Chère Roxane, ton mail m’a beaucoup surpris, et fait très plaisir. Je fais une signature dans quelques semaines à Paris, viens. »

J’avais ma minijupe en cuir et un léger chemisier, ce soir de décembre, et merde s’il était marié, je voulais voir de quoi il retournait.

Je me présentai à la signature, il était assis à une table, et me postai debout devant lui. Il leva les yeux du bureau et me lança son immense sourire, m’annonçant qu’il se dépêchait et qu’il aurait fini dans un instant.

Je le revois enfilant sa veste en cuir d’un geste leste, me prenant la main et me lançant « On va chez toi », en hélant un taxi. Je n’avais rien à dire, je ne disais rien, je n’avais qu’une envie, c’était de vérifier. De vérifier que le trouble que j’avais senti allait se confirmer, je voulais voir ce que ça allait donner, cette affaire. Il était volubile dans le taxi, il voulut m’embrasser, mais je le repoussai encore. Il relevait ma jupe, voulait toucher mon sexe, caressait mes cuisses à travers le collant, mais j’enlevais ses mains. Je faisais exactement le contraire de ce que je voulais et je crois que c’est cette pudeur désuète qui l’excitait.

Ce n’est qu’une fois arrivés dans mon ascenseur, qu’il me roula la plus belle pelle de ma vie.

Chez moi, la porte à peine refermée, cet enfant sage est devenu une force de la nature. Viggo Mortensen dans le film de Cronenberg, vous voyez, la puissance faite homme. D’ailleurs, quelque part, il lui ressemble, dans la carrure, dans la mâchoire, dans les cheveux. Bref, j’étais comme dans une scène de film, plaquée contre la porte d’entrée, mais cette fois, avec une langue dans la bouche et deux doigts dans la chatte.

Il avait enfin glissé sa main dans mon collant, écarté l’élastique de ma culotte, avais fouillé entre les poils pour enfoncer délicatement ses doigts profondément, les faire aller et venir avec une douceur qui contrastait avec la dureté de sa bite qu’il appuyait contre mon ventre. Il n’arrêtait pas de dire « T’es trempée, t’es trempée, t’es trempée, j’adore ». On restait comme ça, collés, debout, assoiffés l’un de l’autre. Il m’enleva ma jupe, mon corsage. « Où est ta chambre ? » Je l’y entraînai, nos langues ne se quittaient pas, ses mains me possédaient totalement, continuant à me déshabiller.

Au moment où il enleva ses lunettes et m’ordonna de m’asseoir sur le matelas, je réalisai que le lit était son terrain de jeu et que j’allais passer un sacré quart d’heure.

Guillaume me retourna et me baisa. Longtemps, par-derrière, je sentais le souffle de ses paroles dans ma nuque. Il me baisait avec la voix, il me baisait avec ses mains, avec sa langue, avec sa sueur, et chaque coup de queue était plus profond que le précédent. « Il va me transpercer », j’ai pensé, mais que c’était bon de se sentir défoncée comme ça, sans détour, sentir la force de mon Viggo qui savait exactement comment empoigner mes cheveux et comment me faire venir sur lui pour que je jouisse à ma guise.

— Je te mets 10 sur 10.

— Pardon ?

— 10, tu es un des meilleurs coups de ma vie, dit-il.

J’étais estomaquée. « Quel sale petit couillon ! » pensai-je. J’étais tellement sens dessus dessous, la chatte endolorie et les cheveux emmêlés comme si on me les avait crêpés que je n’ai pas protesté lorsque j’ai senti sa langue glisser vers ma chatte. Je voulais le repousser, mais son calme m’a littéralement figée. Cet homme sait ce qu’il fait, et avec quelle douceur il a écarté mes lèvres, avec quelle patience il en a délicatement léché les contours ? Je sentais sa langue épaisse se faufiler en moi, effleurer mon clitoris, à nouveau me pénétrer avec sa bouche, glisser au bon moment un doigt dans ma fente et un autre dans mon cul. « J’adore, j’adore », parvenait-il à dire en reprenant son souffle, puis il remontait pour me donner sa langue pleine de mon jus m’offrant la sensation exquise de me lécher moi-même, de goûter ma chatte à travers sa bouche. Avec un art dont seuls quelques rares élus ont découvert le secret, il a aspiré mon clitoris, je crois que c’est à ce moment précis que j’ai joui. Un orgasme long, profond, délicieux, qu’il s’est empressé de boire.

— Tu es faite pour être baisée par moi, dit-il comme une évidence.

C’est un fait, il avait beau être marié, prétentieux et à l’autre bout de la France, j’ai senti que je ne retrouverais pas cela de sitôt. J’étais perdue.

Guillaume revint régulièrement, une à deux fois par mois. « Je passe te prendre » et selon le même rituel pendant trois ans. Les espaces entre les rendez-vous étaient remplis de mails qui me faisaient mouiller à la simple vue de son nom dans ma boîte de réception. Il sonnait à la porte, me plaquait au mur, me poussait sur le lit, enlevait ses lunettes et me baisait farouchement en me parlant de ma chatte. Après, nous mangions un morceau, refaisions l’amour, puis quatre heures plus tard, il repartait.

Après chaque visite, je l’attendais, et sans que je m’en aperçoive, ma vie s’est transformée en une longue attente. Je ne faisais que cela. Le jour, lorsque je guettais ses mails, lorsque je faisais les courses la main sur mon portable, et la nuit, lorsque je pensais à ce que j’allais lui écrire pour l’exciter.

Puis vinrent les étés entiers à attendre un signe alors qu’il était en famille, heureux dans son petit confort bourgeois quelque part vers Saint-Jean-de-Luz. Je passais Noël sans nouvelles, et puis dès janvier, le rythme reprenait. Je voulais le quitter, cela ne menait à rien et je l’aimais de me faire jouir autant, comme je le haïssais de soumettre mon corps à de telles privations.

Faire l’amour avec lui, c’était comme entrer dans la cour des grands. On n’était pas là pour se marrer et poser ses lunettes, c’était s’y mettre pour de bon. Ses gestes m’excitaient, ses doigts, sa queue, mais surtout son gland avec lequel il jouait en le faisant entrer et sortir de ma chatte, juste le bout, juste entrer et sortir, vous voyez, juste le bout du gland bien dur, l’aspirer, le sentir résister, ressortir et revenir. Encore et encore avec une patience infinie.

Ce qui l’excitait lui, c’était la sueur qui perlait sur mes reins chaque fois qu’il m’enculait. La vision de cette transpiration le rendait fou. Nous ne sortions jamais.

Sauf une fois.

Il m’avait proposé de le rejoindre à Marseille à l’hôtel puisqu’il y donnait une conférence. Je n’ai pas hésité et j’espère qu’il n’a pas senti ma déception en apercevant la chambre propre, mais tellement modeste qu’il avait réservée.

Franchement, je méritais mieux, mais une fois encore, il a posé ses lunettes. « Tiens, elles sont cassées », j’ai pensé.

« Je vais te baiser, puisqu’après tout, on est là pour ça. »

Nous avait fait l’amour sans grande passion dans ces draps blancs pour marquer notre territoire, comme des chiens.

Plus tard, nous nous étions promenés dans la ville, mais il n’était pas à l’aise, craignant chaque fois de croiser une connaissance. Dans la soirée, nous avions dîné avec un de ses amis à qui il avait caché les liens qui nous unissaient.

J’avais trouvé cela ridicule et je crois que c’est à ce moment-là que quelque chose s’est modifié.

Sachant sa femme algérienne, j’avais aussi mal pris qu’il propose un couscous, et poussée par un appétit féroce, j’en avais pris trois fois du putain de couscous-boulettes.

Et alors que j’ai la réputation d’avoir un estomac en béton armé, j’ai été malade toute la nuit, ce qui ne m’arrive jamais. J’étais loin de me douter que cette escapade en amoureux allait se transformer pour moi en véritable calvaire avec ce que suppose le glamour de ces épisodes nauséeux dans la proximité d’une chambre d’hôtel bon marché de la gare Saint-Charles.

En gros, j’ai vomi mes tripes toute la nuit, et c’était pas beau à voir.

Le lendemain matin, livide à la gare, c’est moi qui portais des lunettes, cette fois. Des noires. C’était fini.

— Comment s’est passé ton voyage de retour ?

— Un voyage au bout de l’enfer.

Tout avait commencé par le corps, et le corps avait dit non.

LA CÉRÉMONIE

Blanche de Saint-Cyr

Joyce ignorait si c’était l’alcool, la musique, les parfums ou sa longue abstinence sexuelle, mais la présence du jeune Xavier l’électrisait. Elle peinait à se concentrer sur la cérémonie vaudou à laquelle ils étaient invités.

Plus tôt dans la soirée, après un plat de riz et des sardines en boîte, Xavier avait proposé d’y assister, c’était en l’honneur de Marie-Chantal, la sainte patronne du village. Joyce avait ri.

— Marie-Chantal ? Quel nom ridicule !

— Faut pas rire, c’est une figure d’Erzulie, je crois. Il m’est arrivé une histoire étrange.

Puis devant l’air interloqué de sa collaboratrice, il se ressaisit.

— Enfin, on risque surtout de s’endormir sur notre chaise, mais ça fera plaisir aux planteurs de café si on y va.

Joyce sourit, elle aussi s’ennuyait dans les cérémonies. Ces longues heures de musique, de rituels et de gestes incompréhensibles pour les néophytes. Vaudou ou pas, ça restait une célébration religieuse. Mais au fond, pourquoi pas ?

Elle avait passé la journée en montagne, ses muscles endoloris continuaient de la travailler malgré la douche froide. Son corps méritait bien un peu de repos. Elle observait son collègue à la dérobée. Jusqu’à présent, elle avait considéré Xavier comme ses semblables : un coopérant supplémentaire en Haïti, ceux qui se succèdent contrat après contrat, avec leur diplôme tout neuf et leur motivation touchante. Il avait quinze ans de moins qu’elle, et les jeunes, elle les trouvait plutôt fatigants avec leurs idéaux. Son mari l’avait quittée deux ans auparavant, elle noyait son chagrin dans le travail. L’amour, la gaudriole et le romantisme ne l’avaient jamais passionnée. Pas pour rien que son mari était parti, soit dit en passant, elle ne l’ignorait pas. Elle était ingénieur agronome et les plantations de café l’intéressaient bien plus que les histoires à l’eau de rose.

Néanmoins, parmi ses collaborateurs expatriés, Xavier était de ceux qu’elle appréciait le plus. Efficace dans son boulot, il faisait montre d’un sérieux qui facilitait leur coopération, et jusqu’à présent, elle l’avait traité comme son petit frère. Un novice à initier aux défis environnementaux, aux coutumes et politiques locales.

Sur le terrain, Joyce ne se montrait jamais familière avec ses homologues. La moindre incartade aurait ruiné sa crédibilité. Être une femme agronome ne présentait pas d’inconvénient majeur, mais on atteignait là les limites de l’égalité des genres. Ses collègues hommes pouvaient coucher avec qui ils voulaient sans être importunés. De toute façon, elle n’en avait jamais ressenti l’envie. Jusqu’à présent. Elle ferait mieux d’oublier cette idée absurde.

Sur les murs du temple, Joyce avait repéré les vévés qui ressemblaient à celui d’Erzulie avec un cœur quadrillé, plus des sigles qu’elle ne connaissait pas. À l’entrée, un panier recueillait les machettes et les couteaux dominicains des paysans.

— Le rhum agricole va couler à flots, avait précisé Xavier en dégainant la bouteille qu’il avait apportée en cadeau. Ils tentent de prévenir les accidents.

Il s’était dirigé vers le prêtre pour lui présenter son invitée et offrir son flacon à la déesse. L’homme semblait apprécier la visite : la présence d’étrangers augmentait le prestige de son temple. Joyce détaillait les flambeaux, les drapeaux, les vévés dessinés en noir et blanc, à la cendre et à la craie sur le sol. Dans l’air planait un parfum de cannelle, d’encens, de lavande, d’orange et de girofle, une odeur piquante et musquée qui montait au cerveau. Cinq musiciens se groupèrent autour de la plus grosse percussion, la mère tambour, et Joyce put admirer les ansons, maracas en coloquinte, farcis de graines et ornés de colliers de perles multicolores. Sur un rythme lancinant, les chants et les danses se mirent en branle. Les fidèles imitaient les pas saccadés de cousin Zaka, l’esprit de l’agriculture.

Depuis son arrivée, le matin, Xavier se montrait particulièrement chaleureux. Plus prévenant, plus souriant qu’à son habitude. Avait-il toujours eu les dents si blanches ? Les lèvres si pleines ? Joyce devait se ressaisir. Sans doute, souffrait-il lui aussi de la solitude. La plupart des volontaires affectés en zone rurale ne tardaient pas à se trouver une petite amie locale. Mais Xavier avait renoncé à cette facilité, il s’était confié à Joyce lors de leur précédente rencontre. Une petite amie locale, Xavier avait tenté l’expérience. Seulement, à long terme, le fossé entre la villageoise et l’ingénieur expatrié s’était révélé béant, l’inégalité grevait leur relation, la jeune fille se sentait si inférieure qu’elle oscillait entre une détestable soumission et un flot de railleries agressives. Xavier ne parvenait pas à la rassurer, sans compter qu’il commençait à s’ennuyer en dehors des moments intimes. Au bout de quelques mois, il avait préféré passer les soirées en compagnie de ses livres, au lieu de décevoir une paysanne qui se voyait déjà détentrice d’un passeport pour l’espace Schengen. La plupart auraient fermé les yeux sur les inconvénients pour profiter des avantages d’une jolie jeune femme à disposition. Pas Xavier. Était-ce cette probité qui avait éveillé l’intérêt de Joyce ? Cette confession était revenue la hanter, et aujourd’hui, elle l’envisageait en homme sexué pour la première fois. Elle n’avait jamais remarqué avant l’éclat de ses yeux noirs derrières les mèches brunes. Les muscles saillants de ses avant-bras et son physique de jeune homme habitué à marcher de longues heures en montagne sous un soleil de plomb. Il était encore plus musclé qu’elle, ce qui n’était pas fréquent.

Les tambours roulaient toujours, leur écho dévalait les sommets alentour. Xavier dissimula un bâillement. Elle lui sourit d’un air complice :

— Tu veux rentrer ?

— Je suis épuisé. On a poulopé toute la journée d’une coopérative à l’autre : avec huit cents mètres de dénivelé dans les jambes, j’ai envie de danser comme de me pendre !

Joyce éclata d’un rire de gorge qui la surprit elle-même. Ces justifications appuyées, son accueil chaleureux, ses intentions charmantes, l’ensemble conforta Joyce dans l’idée qu’il avait un projet derrière la tête. Sauf si, véritablement, il s’apprêtait à se coucher. Seul.

— On peut y aller, si tu veux. J’ai quitté Port-au-Prince aux aurores ce matin, je suis vannée aussi.

Ils abandonnèrent la cérémonie sans saluer le prêtre, occupé à gérer le début de transe d’une fidèle. Les yeux révulsés, elle se tortillait au sol tel un serpent, l’homme écarta les chaises pour éviter qu’elle se cogne. Sa jupe relevée remontait jusqu’à son nombril. Une assistante la remit en place pour couvrir ses jambes nues, tandis qu’une autre courut chercher une poule blanche à offrir à Aïda Wedo, l’esprit qui chevauchait la croyante.

— Je quitte toujours les cérémonies au moment où ça devient cool, regretta Joyce.

— Il est déjà deux heures. Moi non plus, j’arrive jamais à rester longtemps. Ces gestes mille fois répétés, ces litanies et ces rythmes m’endorment.

Sur le chemin de la maison, Xavier éclairait le parcours avec sa torche électrique. Joyce lui attrapa la main et orienta le faisceau plus bas vers le sol.

— Fais attention, on pourrait croiser quelqu’un.

— T’as peur que j’aveugle un villageois ? fit-il d’un ton goguenard.

— Les mauvais sorts se transmettent par la lumière si ta lampe est possédée. Les Haïtiens appellent ça flash monte.

Xavier éclata de rire.

— Y avait pas ce modèle chez Décathlon.

— Rigole pas, si tu éclaires une personne, puis qu’elle tombe malade, sa famille te soupçonnera.

Joyce lâcha la main de Xavier et ils reprirent leur route. Le jeune homme fit passer sa torche dans son autre main et rattrapa les doigts de Joyce. Une onde tiède remonta le long de son bras et lui coupa la respiration. Elle le laissa faire. Son cœur battait comme les tambours au loin. Ils marchèrent en silence jusqu’à chez lui. Joyce bénit l’obscurité qui lui permettait de dissimuler le rouge de ses joues en feu. Arrivé dans la pièce commune, Xavier posa son index sur ses lèvres, elle les entrouvrit, prête à sucer ce doigt qui l’excitait, mais il ne vit pas son trouble et l’entraîna dans sa chambre. Dès la porte fermée, il saisit son visage à deux mains et l’embrassa fermement. Il sentait l’alcool et l’odeur du rhum attisa son désir. Elle lui rendit ses baisers. Sa langue caressait la sienne et l’intérieur de ses joues, elle avait faim de lui, jamais baiser ne lui avait semblé plus profond, plus voluptueux, comme s’il faisait déjà l’amour à sa bouche.

Les larges mains de Xavier s’insinuèrent sous sa chemise de randonneuse, elle l’aida à se déboutonner, tandis qu’il pressait ses seins à travers son soutien-gorge. Il la mena vers son lit, spartiate, une étroite structure en bois avec un sommier à ressorts qui grinça sous leur poids. Il dénuda sa poitrine. Elle frémit. Ses paumes rugueuses contrastaient avec la douceur de ses seins. Sous ses doigts l’ingénieur redevenait femme. Son corps, simple véhicule de travail, redevenait chairs palpitantes, s’ouvrait et s’humidifiait sous les caresses. Elle se sentait à la fois fragile dans ce désir tout neuf, et invincible dans son corps fuselé, l’assurance de son âge et l’ascendant professionnel dont elle disposait. Xavier murmura, soudain intimidé :

— Je n’aurais jamais cru qu’une femme telle que toi puisse s’intéresser à un petit gars comme moi.

L’aveu lui fit l’effet d’une bombe, sa carapace se fendilla, son cœur fondit, une chaude liqueur s’en écoula et inonda l’intérieur de son ventre. Elle écrasa ses lèvres sur sa bouche pour le faire taire. Elle désirait qu’il la prenne, maintenant. Elle le débraguetta et sortit son membre. Il était tiède, doux et dur à la fois. Comment avait-elle pu ignorer ce bonheur si longtemps ? Une envie vorace d’être pénétrée lui tenaillait le ventre. Un besoin impérieux. Avant lui, aucun homme n’avait éveillé en elle une telle soif de sexe. Qu’il la prenne, là, tout de suite, sans s’embarrasser de préliminaires ! Pendant qu’il enfilait un préservatif, elle finit de se déshabiller puis, allongée sur le dos, elle l’attira par les hanches, se colla contre lui et ouvrit largement les genoux. Il se positionna au-dessus d’elle. Elle pouvait admirer ses bras et la ligne de ses épaules masculines. L’odeur puissante de son corps lui galvanisa ses reins, elle gémit d’impatience. Il la pénétra enfin. C’était brûlant comme l’accomplissement d’une destinée, le plaisir parfait de la complétude. Pour l’entraîner plus profond, elle fit palpiter ses muscles autour de son membre, pour l’aspirer à l’intérieur. Elle semblait en transe. Il accéléra le mouvement pour répondre à la fougue de sa partenaire. Elle cria sa joie d’être ainsi pilonnée, puis lui planta les dents dans l’épaule. Les ressorts chouinèrent féroce lorsqu’elle jouit en le serrant entre ses cuisses musclées. L’orgasme la saisit avec la force d’une déferlante, Xavier ne tarda pas à la rejoindre.

Alors qu’elle reprenait son souffle dans le noir, leur union lui parut évidente, digne d’un alignement de planètes. Elle était amoureuse. Qu’allait-il penser d’elle ? Sans aucune décence, elle s’était jetée sur lui comme la misère sur le monde. Elle eut envie de se justifier.

— J’ai pas l’habitude de faire ça. Faut pas croire que…

— Je sais, l’interrompit Xavier. C’est grâce à Marie-Chantal.

Déconcertée, Joyce peinait à se souvenir. De qui parlait-il ? Xavier continua son explication :

— Hier, en passant devant son temple, je me suis arrêté un moment. J’ai regardé les vévés, je leur ai confié que je désespérais de rencontrer jamais la femme de ma vie, ici, dans ce bled paumé, à l’autre bout du monde. Je me sentais si seul que j’envisageais de quitter Haïti pour rentrer en France. À ce moment, le prêtre est sorti. Il m’a invité à sa cérémonie. La surprise devait se lire sur mon visage, car il a eu un drôle de sourire. Je pouvais difficilement refuser. Je me suis demandé si je devenais fou, mais ce matin, quand tu es arrivée pour visiter les coopératives, j’ai su que c’était toi.

LA DOUCE HEURE DE L’EXTASE

Julie-Anne de Sée

Quelque part en Normandie en 1928.

Mon Roi, mon Maître adoré, je suis à Vos pieds. Agenouillée humblement, comme il se doit. J’ai posé au sol une longue règle de bois pour me prosterner, sur laquelle mes genoux viennent reposer dans la souffrance pénétrante. À mon annulaire gauche, je contemple avec fierté et bonheur l’alliance qui me lie à Vous. Sous ma robe d’apparence austère, je porte les délicieux cilices qui, en perçant ma chair, me rappellent à chaque seconde du temps qui passe que je vous appartiens depuis le jour béni de nos noces. Je me suis offerte à Vous. Vous occupez toutes mes pensées. Ma passion de Vous est obsédante, proche de la folie. Suis-je donc folle de Vous aimer ainsi ? Mon esprit s’égare en de lointaines contrées obscures lorsque j’éprouve Vos étreintes. Les jouissances de mon corps et de mon âme captive de Vous m’emportent, me transportent jusqu’aux rives de la démence, dans ces égarements de la chair que je m’emploie à garder pure et sans tache pour Vous seul, mon époux bien-aimé. C’est dans la solitude de ma chambre et le silence de la nuit que je les invite, pour mieux en jouir, et déposer entre Vos mains les plaisirs inavouables de mes douleurs incandescentes. Il me faut d’abord être nue, désencombrée des parures inutiles. N’est-ce pas ainsi que l’épouse doit se présenter devant l’époux ? Il me faut Vous ouvrir le chemin de mon âme par mon corps exultant, pour que Vous saisissiez sa pureté par le biais de tout mon être qui n’appartient qu’à Vous. Que Vous soyez le témoin bienheureux de la blancheur ivoirine de mes seins alourdis de désir. Pour Vous, j’enserre leurs pointes roses et dures dans la morsure de féroces pinces de bois. Je les ai subtilisées un jour de lessive, sans honte de ce véniel péché. Tandis que ma taille est enserrée dans la chaîne tressée munie de pointes effilées et incisives, quelques gouttes de sang viennent mourir sur ma toison sombre qui ne dévoile pas encore mon saint des saints, païen naos à Vous seul destiné. Avant de le dévoiler pour Vous, c’est la longue flagellation de la discipline de cuir que j’impose à mon dos. Ma main, mon geste sont sûrs, les lanières pourvues de cruels ardillons s’abattent au rythme de mes frappes. J’en veux compter cinquante, mettant ma résistance à l’épreuve, pour ainsi être plus proche de Vous.

Lorsque, enfin, à bout de souffle, sexe en émoi, mon corps tout entier se délite, s’affaisse devant Vous, je Vous dédie les coulures vermeilles qui dessinent leurs méandres incertains sur ma peau martyrisée. Loin d’être un sacrifice, mon sang versé est le présent que je veux Vous dédier dans la lumière vacillante du flambeau blanc qui seul en éclaire les scintillants rubis, mes délires et mes délices. La cire a déjà largement fondu, creusant une dépression dans le cierge cérémoniel. Je la sais brûlante. Il me faut la mêler aux suintements incarnats et aux sillons en bas-relief que la mordante discipline a imprimés sur mes épaules, mes omoplates. C’est tout mon corps déjà fiévreux et embrasé qui tressaille et se consume sous le cautère luisant qui tombe en lourdes gouttes incolores, feu grégeois venant lentement durcir en traînées lactescentes ma peau déjà suppliciée.

D’autres gouttelettes sourdent et suintent alors de mon entrecuisse. Mes lèvres, – toutes mes lèvres – s’entrouvrent, se déploient, se gorgent plus encore de l’impétueux désir de Vous. Ne dois-je pas le dompter, le différer, torrent qui gronde en moi, et dévale et déborde du lit de mes divagations exaltées de Vous ? Je ne dois pas encore céder au plaisir, Vous seul m’y autoriserez de Votre regard bienveillant et miséricordieux, sur moi toujours posé. Les orties que j’ai ôtées plus tôt des massifs du jardin vont pallier le manque de Vous. Sur mon sexe brasillant, rouge coquelicot enduit de rosée, les feuilles urticantes font leur œuvre dans l’instant. Leur brûlant prurit appelle ma main, encore munie du fouet. Son manche écarte les pétales ponceau de ma fleur, cherche et trouve bien vite l’entrée de ma grotte aux mystères. Il s’y engouffre jusqu’à buter là, tout au fond de mon ventre. Je sais en cet instant que c’est Vous et nul autre que Vous qui me possédez. Tandis que la main qui tient le fouet va et vient, désormais mue par Votre volonté, les doigts de l’autre tentent de conjurer l’infernale démangeaison en extrayant de son capuchon froissé le bouton si tendre et si sensible. Ô mon bel époux, accordez-moi enfin la jouissance salvatrice ! Une fois encore, absolvez votre épouse !

Je suis tombée en amour pour Vous alors que je n’étais encore qu’une enfant. Vous étiez si beau. Vous en souvient-il ? Il m’est impossible d’oublier que Vous seul pouviez alors consoler mon âme endolorie et mon corps violenté. C’est auprès de Vous que je trouvais refuge. À Vous seul je pouvais dire l’indicible, Vous qui, je le savais déjà, aviez tant souffert de la cruauté des hommes. Il me fallait vous confier l’abjecte souillure infligée par cet oncle tourmenteur. Je n’avais que dix ans ! Je travaillais dans sa ferme, puisque mes parents, tous deux emportés par la terrible grippe espagnole, s’en étaient allés au paradis. Mon aînée et moi avions été recueillies par une sœur de notre maman, dont le mari terrorisait sa maisonnée lorsqu’il rentrait le soir, souvent ivre mort. Il s’en prenait alors à moi, sans défense, sans que personne intervînt pour m’ôter des griffes de ses sales pattes qu’il abattait sur moi. Ensuite, il me traînait dans l’étable…

Je fermais les yeux, pour ne pas sentir, ne pas ressentir, me refermer sur des images de Vous pour tenter de m’extraire de l’amère et douloureuse réalité de mon enfance en miettes. Auprès de Vous, je trouvais asile. Tandis que j’étais toujours agenouillée devant Vous, nous parlions, en des dialogues muets, entendus de nous seuls. Je versais des larmes que vous effaciez, jusqu’à ce jour de mes seize ans où une fois de trop me fit m’enfuir. Je trouvais refuge dans un couvent, où personne ne pourrait me découvrir, disparue à tout jamais pour le monde, enfin seule avec Vous. L’évidence se fit jour, quand une nuit, alors que le sommeil me fuyait et que je Vous demandais d’éclairer mon chemin, ma main s’en alla d’elle-même, au-delà de ma volonté, vers ce sexe forcé en d’autres temps. Je découvris que mes douleurs passées pouvaient par et pour Vous être transfigurées en un don que je Vous fis pour la toute première fois. Je compris alors ce que Vous attendiez de moi, Votre si humble servante : Vous offrir ma vie, le restant de mes jours en devenant Votre bien-aimée épouse. Terrassée de bonheur et de plaisir, je passai le reste de la nuit étendue au sol, à baiser Vos pieds, éperdue de reconnaissance et d’amour. Nos noces furent célébrées le jour de mes dix-sept ans. Jour béni entre tous, où je vous jurais cette immarcescible fidélité en portant désormais l’anneau nuptial qui me liait à Vous. Quelle merveilleuse cérémonie ! Quatre cierges de cire blanche furent allumés sur l’autel du chœur. Profondément inclinées, les religieuses chantaient hymnes, psaumes et antiennes angéliques. La prieure, qui conduisait la nouvelle professe que j’étais, fit la génuflexion avec moi devant l’autel. Elle m’accompagna jusqu’auprès de la grille où je dus me mettre à genoux. Le prêtre jeta de l’eau bénite sur mon voile, le chœur psalmodiait dans les volutes d’encens :

— Il m’a donné un anneau pour gage de sa foi. Il m’a ornée de colliers et de chaînes de grand prix. Veni, sponsa Christi !

Puis, ce fut à moi de prononcer l’antienne sacrée qui me lierait à Vous pour toujours et à jamais :

— Recevez-moi, Seigneur, selon votre parole, et je vivrai. Pour que Votre saint amour ait seul accès à mon cœur.

Prosternée, je reçus l’aspersoir, et enfin, je pus signer l’acte qui faisait de moi Votre épouse.

Le soir venu, lorsque je recouvrai le calme après les puissantes émotions qui m’avaient assaillie au cours du rituel vécu comme dans un rêve éveillé, je sus que Vous m’attendiez pour notre toute première nuit conjugale. Je perçus un sourire sur Votre visage, je savais que dorénavant, nous partagerions chaque nuit qui passerait les plaisirs de la chair qui transmutent en or tout le vil plomb de mon passé.

Ainsi débutèrent nos épousailles, avant que je comprenne que les douleurs que mon corps pourrait endurer deviendraient intimement liées aux folles jouissances que je vivais par Vous, soucieux de me rappeler au don quotidien que je devais Vous consacrer. Je puisais dans le Cantique des cantiques du roi Salomon toutes les belles paroles que je vous dirais, à Vous, mon Bien-aimé, mon merveilleux époux quand vous me rejoindriez dans le secret de mon alcôve. Plus le temps passait, plus mon amour de Vous se fortifiait, grandissait, plus la dévorante passion jamais assouvie de mon sexe à Vous consacré se faisait prégnante. Je brûlais chaque jour en appelant la nuit de mes vœux pour Vous retrouver dans l’intimité de ma cellule. Mon corps ardent, frissonnant et dolent de désir, aspirait à être malmené pour connaître toujours davantage ces jouissances qui me laissaient à demi inconsciente, perdue de bonheur, ivre de plaisir, éperdue d’amour.

Vous m’apparûtes sous la forme d’un ange, très beau, à l’aube naissante d’une longue et belle nuit d’été. Il tenait une longue flèche d’or, un dard effilé dont la pointe était de feu. Il le plongea dans mon cœur, jusqu’au tréfonds de mon ventre. Lorsqu’il le retira, il me sembla qu’il emportait avec lui une part de mes entrailles. La douleur que j’en ressentis fulgura dans tout mon corps, se répercuta dans le creuset de mon âme embrasée de Votre amour. La plaie brûlante et délicieuse était si vive que je gémissais et que des larmes coulaient de mes yeux. Cependant, si excessive était la suavité que me causait cette extrême souffrance que je ne pouvais ni en désirer la fin ni trouver de bonheur hors de Vous. Elle n’était pas seulement corporelle, mais toute cérébrale, spirituelle, la tête emplie d’étoiles scintillantes.

J’étais hors de moi, si proche de Vous. J’aurais voulu ne plus rien voir, ne plus jamais parler, mais m’absorber délicieusement dans ma peine à Vous dédiée. Depuis ce jour où vous m’avez envoyé votre émissaire, j’ai chaque nuit rendez-vous avec ma souffrance. Elle se change par Votre seule volonté en plaisir inouï, et je ne saurais vivre sans elle désormais. Pour attendre avec délice le moment venu où je la provoquerai, c’est en permanence que je porte un cilice. Il me rappelle à mes devoirs d’épouse, qui se doit de s’offrir à celui qui l’a choisie, de le satisfaire en étant toujours heureuse de lui montrer la puissance des jouissances qu’il lui fait éprouver. Passionnément.

Cette nuit encore, j’ai reconnu le bonheur de souffrir et d’en jouir. Intensément. Dans une heure tout au plus, l’aube pointera, annonciatrice du soleil. Je dois à présent prendre un peu de repos, car bientôt, il me faudra rejoindre mes sœurs pour laudes et j’aurai encore sur mon visage rosi de joie l’air extatique qui me sera envié et qu’ont sur les belles peintures les représentations de Votre très Sainte Mère, la Vierge Marie.

Je la remercierai à deux genoux pour m’avoir permis d’être une épouse du Christ.

CORPS À CŒUR

Cyrielle Lenge

Tous les samedis à vingt et une heures précises. C’était sa routine à lui. La seule chose qui le faisait tenir dans sa vie monotone. Il poussa les battants du club. Le videur habituel le salua. Il parcourut les salles sans se préoccuper des différents spectacles qui lui étaient offerts. Il avait ses habitudes et ne se serait arrêté que s’il avait été confronté à une scène originale. Cela arrivait rarement et ce n’était pas le cas ce soir-là.

La quatrième pièce était son lieu de destination : il aimait l’ambiance boudoir qui y était créée. C’était aussi la partie la plus permissive du club. Ici, personne ne vous ferait la moindre remarque sur vos activités. Félix se dirigea vers le bar. Il commanda un verre avant d’aller s’asseoir à sa table usuelle, celle qui donnait la meilleure vue : de là, il pouvait observer à sa guise tout ce qui se passait, sans trop attirer l’attention. Dissimulé dans un coin ; présent, mais caché. Il laissa son regard vagabonder sur les couples présents. Aucun ne lui parut digne d’intérêt. À sa droite, une dame, jupe retroussée, se faisait doigter par sa compagne. À sa gauche, un trio était en plein coït, habillé de pied en cap. Peu attiré par de telles scènes, il reporta son attention sur son verre. Lui, ce qu’il venait épier, c’était le ballet sensuel des corps nus qui se mouvaient l’un contre l’autre. Voir les corps. Observer, se repaître. Rien d’autre ne l’intéressait dans le sexe. Au début, le porno avait été suffisant. Mais très vite, il avait eu envie de davantage. Il voulait voir, mais il voulait aussi sentir et ressentir. L’odeur du sexe, la chaleur humaine, tous ces éléments qui manquaient quand il regardait des vidéos. C’est la raison pour laquelle il fréquentait le club.

Il sirota quelques gorgées. Il n’était pas inquiet. Il savait qu’il allait bientôt recevoir ce qu’il était venu chercher. Il suffisait d’être patient.

Peu avant le coup de vingt-trois heures, une femme frappa enfin son regard. Elle entra dans la pièce comme si les lieux lui appartenaient. Elle se pavanait, nue et glorieuse. Ses longs cheveux roux cascadaient le long de ses épaules et caressaient son dos à chacun des pas qu’elle faisait. Cinq hommes la suivaient, torse nu et en file indienne. Elle, l’enchanteresse, les guida jusqu’au milieu de la salle. Ils l’entourèrent, formant un mur autour d’elle. Félix se renfonça dans son siège, le cœur battant. Voilà le type de spectacle qu’il venait voir. Il allait y trouver son compte, il n’en doutait pas.

L’un des hommes posa sa main sur le ventre de sa partenaire et la fit glisser jusqu’au sexe rasé. Il entreprit de la toucher, et de l’autre main, la força à se pencher en avant vers lui. Un second s’avança, examina la croupe qui lui était ainsi offerte. Il la frappa d’un coup sec qui résonna dans toute la pièce. Le bruit des conversations diminua, seuls des chuchotements se faisaient encore entendre. L’attention de tous se focalisait sur le groupe. Une attention plus ou moins distraite selon le degré d’intérêt ressenti par le voyeur. Et il ne faisait aucun doute que Félix était, de loin, le plus passionné par la scène.

Le premier homme délaissa le sexe de la femme pour se concentrer sur ses mamelons, tandis que le deuxième défaisait sa braguette. Il fourra sa verge dans le cul tendu vers lui, sans aucun effort. Félix se doutait que l’acte avait nécessité un temps de préparation. Il appréciait d’autant plus le spectacle. La demoiselle gémissait bruyamment, mais ne bougeait pas d’un poil, se soumettant avec plaisir au tourment qui lui était infligé. Les trois autres reluquaient, la main dans le caleçon, attendant leur tour avec impatience. Comme eux, Félix se repaissait de la scène. Il ressentait tout le désir, toute l’excitation des personnes autour de lui. Il regardait, fasciné, la queue disparaître entre les deux globes blancs. Il aurait voulu être encore plus près pour ne rien manquer du spectacle.

Le troisième homme se joignit aux autres. Il présenta son sexe aux lèvres de la nymphe, qui l’accueillit dans sa bouche avec gourmandise. Il ne lui laissa que quelques secondes pour s’habituer à lui avant de lui baiser la gorge sans retenue. Félix, de son poste d’observation, pouvait voir les larmes s’accumuler entre les cils de la fille, il trouvait sa docilité d’autant plus charmante.

Alors qu’il l’observait, monopolisée de toutes parts, mais le vagin désespérément vide, leurs regards se croisèrent. Elle avait de superbes yeux verts. Ils se dévisagèrent avant qu’il se détourne, intimidé. Lui, qui n’était que spectateur, n’était-il pas pathétique qu’il éprouve de la gêne ? Sa bite durcissait dans son pantalon, et il était sûr qu’elle l’avait remarqué. Il se sentait comme un gamin pris en faute. Le voyeur troublé qu’on le dévisage, n’était-ce pas paradoxal ?

Le rouge aux joues, il reprit son observation. Il la vit qui tapotait la cuisse de l’homme qu’elle était en train de sucer. Aussitôt, celui-ci se retira respectueusement de sa bouche, se pencha vers elle. Elle lui chuchota quelques mots à l’oreille. Félix supposait qu’elle lui demandait de ralentir le rythme, mais à sa grande surprise, ils ne reprirent pas leur activité une fois l’échange terminé. Le malabar, au contraire, se redressa, puis s’éloigna. Félix qui, jusqu’alors, n’avait pas détaché son regard de la fille, eut l’intuition de jeter un coup d’œil en direction du costaud. Son sang se glaça dans ses veines : l’homme le fixait en se rapprochant dangereusement de lui. Que se passait-il ? Voulait-il lui parler ? Lui demander de cesser d’observer, car il dérangeait ? À moins qu’il se soit trompé. Il se retourna pour voir s’il y avait quelqu’un d’assis à la table derrière lui. Hélas, la chaise était vide. Affolé, il se recroquevilla sur son siège, se faisant tout petit pour se faire oublier et échapper ainsi à la confrontation. Mais l’armoire à glace se dirigeait droit vers lui.

— La demoiselle aimerait savoir si tu as envie de participer.

Félix releva la tête, tomba nez à nez avec le torse imberbe de l’homme. Imberbe, mais musclé. En cas de bagarre, se dit-il, il n’aurait aucune chance face à ce gabarit. Paniqué, il ne comprit pas tout de suite la question que le géant lui adressait.

— Je… pardon ?

— Elle demande si tu aimerais participer, répéta le colosse d’un ton lassé.

Félix en resta comme deux ronds de flan. Il ne s’attendait pas du tout à une telle proposition. C’était bien la première fois que cela lui arrivait. D’habitude, les couples qu’il reluquait étaient simplement satisfaits de sa présence. S’il avait voulu prendre part aux actions, il aurait reçu, au mieux, une réprobation ennuyée. Alors, cette circonstance le chamboulait. Il n’était pas imbu de sa personne. Il savait qu’il n’était pas laid à regarder, mais pas au point de se vanter d’avoir toutes les femmes à ses pieds. Pourquoi donc lui suggérait-on de participer ? Il ne comprenait pas, mais n’était pas homme à laisser passer une si belle opportunité.

— Oui, j’aimerais. Mais je préfère observer, si cela ne gêne pas.

L’autre haussa les épaules, persuadé qu’il changerait d’avis en cours de route. Qui pouvait résister à un corps aussi délicieux ?

Un instant plus tard, Félix se retrouva assis sur une chaise à quelques centimètres du groupe. Un invité, donc, pas un membre à part entière. Depuis qu’il s’était rapproché, la femme ne lui prêtait plus la moindre attention. Il n’osa pas s’avouer qu’il en était déçu. Il se convainquit que c’était pour le mieux, et se résolut à profiter au maximum du cadeau qui lui était accordé. Il n’avait encore jamais eu l’occasion d’assister d’aussi près à une scène de ce genre. Tous ses sens étaient en ébullition. S’il prenait une bouffée d’oxygène, il pouvait sentir s’engouffrer dans son nez les effluves sucrés des sécrétions féminines mêlées à ceux, âcres, des mâles. Il pouvait aussi voir tous les petits défauts que la distance lui cachait, une cicatrice par-ci, des vergetures par-là. Il était loin d’être rebuté par ces imperfections, car elles témoignaient de la réalité, de la vie quotidienne. Il n’était pas en train de regarder un porno aseptisé, il assistait à une véritable partie de sexe entre vraies gens. Leurs réactions – grognements, gémissements, cris – étaient authentiques et non surjouées. Il en était grisé.

Pendant ce temps, l’enfilade continuait. Les deux hommes précédemment inactifs avaient pris les rênes. L’un d’eux, au membre impressionnant, montait la demoiselle agenouillée à quatre pattes sur le sol. Le second avait, lui, pris la place du géant qui avait ramené Félix. De là où il était, il pouvait voir la salive couler sur le menton et le long de la gorge de la femme. Elle gémissait à chaque coup de boutoir que lui infligeaient ses partenaires. Tantôt synchronisés, tantôt décalés, ces derniers lui imposaient un rythme brutal qui semblait lui plaire. Ils jouirent tous les trois à des moments différents, à commencer par celui qui lui ramonait le con et qui fut aussitôt remplacé par le malabar. Lequel finit par profiter seul d’elle, entouré des quatre qui les reluquaient, leurs visages épanouis de contentement. D’abord empressé, le balèze ralentissait la cadence, comme pour savourer les dernières minutes. Sa main trouva le clitoris, la fille cria de bonheur, remuant les hanches comme une chatte en chaleur, prête à ce que son orgasme explose en lui faisant voir mille étoiles. Elle fut étonnamment silencieuse quand elle jouit, la bouche ouverte en rond, les yeux fermés d’extase. L’homme continuait à la labourer, elle se laissait faire, sa tête dodelinant en mesure.

Une fois que le géant eut éjaculé, les festivités furent terminées. Tous étaient repus. Mais c’était elle, toujours elle qui le fascinait. Elle gisait sur le sol, les yeux fixés au plafond, le corps parcouru de frissons. Des bleus apparaissaient ici et là sur sa peau blanche trop malmenée. Sa poitrine se soulevait à chaque respiration, attirant le regard sur ses tétons, dressés sous l’effet du froid. Félix la trouvait magnifique ! Elle demeura un long moment allongée à ses pieds, sans bouger. C’est à peine s’il osait respirer. Il essayait de graver dans sa mémoire ce moment unique. Les autres étaient partis depuis longtemps quand elle décida de se relever. Elle s’assit, ses yeux verts cherchèrent les prunelles de Félix. Elle lui sourit, coquine, tendit la main vers son pantalon. Il arrêta son geste : il n’aimait pas qu’on le touche.

— N’en as-tu pas eu assez ? lui demanda-t-il d’un ton froid qui ne laissait pas apparaître de curiosité.

Elle n’en prit pas ombrage. Au contraire, son sourire mutin s’élargit :

— Jamais !

Il admira sa franchise. La plupart des femmes qu’il avait rencontrées jouaient les effarouchées et les timides, alors même qu’elles venaient de subir – avec le sourire – les sévices les plus obscènes. Il ne parvenait d’ailleurs pas à comprendre une telle attitude. Pensaient-elles être plus séduisantes ainsi ? Félix appréciait bien davantage la spontanéité avec laquelle son interlocutrice lui avait répondu.

— Alors, partant ?

Elle lui posa sa main sur la fermeture du jean. Félix ne put retenir un mouvement de recul. Penaud, il s’empressa de s’excuser :

— Je… c’est-à-dire que… enfin, je préfère regarder.

Son cœur battait la chamade. C’était la première fois qu’il avouait son penchant voyeuriste à une femme. Les yeux baissés au sol, il manqua l’éclair d’excitation qui traversa les prunelles de la demoiselle.

— Ça arrive, dit-elle d’un ton détaché.

Surpris, il releva la tête. Il ne s’était pas attendu à pareille réponse.

— Tu… ça ne te gêne pas ?

Elle gloussa.

— Ça te gêne que j’aime les gang-bangs ?

Il fit un signe de dénégation.

— Alors, pourquoi ça me gênerait ?

Son cerveau mit quelques secondes à saisir ce qu’elle lui disait. Quand l’information fut emmagasinée, son cœur fit un bond dans sa poitrine. Malgré la foule, ils étaient seuls au monde. Il comprit à ce moment-là qu’il était tombé amoureux. D’elle, de son corps, de sa liberté, de sa sexualité. Sans aucun doute, cette créature mutine était faite pour lui. Cette femme était son âme sœur. Pour la première fois de sa vie, il imaginait passer le restant de ses jours avec une femme, et la perspective l’enchantait plutôt. Ils ne s’ennuieraient pas ensemble. Ils pourraient explorer leur sexualité. Il regarderait et elle ressentirait. Ils étaient le couple parfait. Il regretta soudain de ne pas avoir une bague dans sa poche. Il lui aurait demandé sa main sur-le-champ. À la place, il se mit à genoux pour lui baiser les doigts. Ils échangèrent une œillade lourde de sens. Quand elle souffla un oui, les yeux humides, le sourire éclatant, il sut qu’elle l’avait compris.

Lentement, il se releva. Elle appuya sa tête sur son épaule. Cette fois, il accueillit le geste intime avec bonheur. Elle lui chuchota à l’oreille.

— Lequel est à ton goût ?

Il n’eut pas besoin d’autre explication. Il commença à balayer la salle du regard. Il allait lui trouver le partenaire parfait. Celui qui la ferait mouiller et jouir. Lui-même n’avait que peu d’intérêt pour la gent masculine. Tout ce qui lui importait était qu’ils soient dotés d’un grand sexe pour rendre le spectacle excitant. Alors, il savait qu’il ne devait pas se reposer sur ses propres goûts pour choisir. Il se remémora la scène à laquelle il venait d’assister. Un détail le frappa. Les précédents partenaires de sa compagne avaient tous un point commun.

Il pointa du doigt un brun baraqué avachi au bar devant un verre.

— Bon choix !

Le ton était réjoui, ses lèvres relevées. Il en ressentit une immense fierté. La rousse le prit par la main et l’amena vers l’homme en question, auquel elle exposa la situation tout en lui tapotant l’épaule.

Félix l’écoutait, fasciné. Elle était si ouverte, si franche dans son désir. Il en frissonnait de délice. La chaleur montait dans ses veines. Il était acteur de la scène, sans l’être. Il sentait son corps contre le sien, et n’était qu’à quelques centimètres de l’homme. Pourtant, il ne participait pas à la conversation. Il aurait pu ne pas être là, tout se serait déroulé de la même façon.

Très vite, il se retrouva à nouveau installé sur la chaise. La tête de sa partenaire reposait sur ses genoux. Elle était à quatre pattes sur le sol et se faisait prendre par-derrière par l’homme qu’il avait choisi, lui, Félix et dont elle avait approuvé le choix. Mais aucun des deux amoureux ne prêtait à cet homme grande attention. Ils n’avaient d’yeux que l’un pour l’autre. Son sexe était dur, plus dur qu’il ne l’avait jamais été. Son point de rupture fut atteint lorsqu’elle commença à frotter sa joue contre son sexe, toujours protégé par son jean, sans jamais rompre le contact visuel. Félix jouit avec férocité, les deux mains agrippées à la chevelure rousse.

Il ne fallut pas longtemps aux deux autres pour terminer à leur tour. Groggy, sur un petit nuage, Félix la laissa se charger de remercier l’homme et de le renvoyer à son bar. Il ne faisait aucun doute qu’elle en avait l’habitude. Lui n’aurait pas eu la moindre idée de la façon dont il fallait s’y prendre. Mais il apprendrait, et saurait, dans un futur très proche, maîtriser ce genre de situation.

Une fois sa tâche accomplie, elle revint se coucher sur ses genoux. Il lui caressa les cheveux. Il était enfin conscient de tous les yeux qui les observaient. Loin d’être ennuyé, il était fier de l’initiative qu’il avait prise. Ô comme il les comprenait ! Et comme il était suffisant d’avoir eu le privilège d’être le voyeur accrédité de cette scène !

Au bout d’un moment qui lui sembla durer des heures, elle se redressa, se pencha vers lui.

— Au fait, on m’appelle Anna ici, mais mon vrai prénom, c’est Aline.

Sans lui laisser le temps de répondre, elle lui déposa une chaste bise sur les lèvres.

— On se voit demain au café près du parc ? Dix heures. C’est un rencard, n’oublie pas les fleurs.

Elle s’en alla, ne se retournant qu’une fois arrivée à la porte de la salle pour lui souffler un autre baiser avant de se diriger vers les vestiaires.

ASTÉROÏDE SUR CHAMP DE BLÉ

Axel Miyo

Pourquoi cette petite pute ne m’appelle-t-elle pas ? Je ne lui manque pas, peut-être ? Non, mais vous rigolez ou quoi ?

A-t-elle déjà oublié tout ce qu’on a vécu ? Ça doit faire une semaine, peut-être deux, et aucune nouvelle. Je ne sais même plus quel jour on est. Saloperie !

Je tourne en rond dans ma chambre. Je descends ma braguette, je sors ma queue, la saisis à pleine main et je la balade dans la pièce en grognant. Peut-être qu’elle m’indiquera la direction de l’endroit où Clara se trouve. Clara mon amour. Ma queue est un radar, Clara, une antenne parabolique, un sonar, tu le sais bien. Je crache sur mon gland décalotté. Je vise mal, ça atterrit par terre. N’importe quoi. Je me branle fort et je jouis. Je ramasse et bois les quelques gouttes de mon propre sperme qui ont échappé au carrelage blanc de la pièce. Ma verge est un bâton de sourcier. Elle n’a pas pu oublier.

Elle a coupé les ponts et je n’y arrive pas. Je suis en manque. En manque de son corps. Toxico en mode descente d’acide. La descente de LSD peut engendrer un état dépressif dans les heures qui suivent la prise. Trop d’images se bousculent dans ma tête ; impossible à gérer. J’ai envie d’elle. Je ferme les yeux et je m’imagine qu’elle est là, je caresse ses seins, je les pince, je sens son parfum et ses cheveux sur ma peau. Je respire le vide comme un sommelier humerait un verre de cristal ne contenant pas une goutte d’alcool, juste pour le geste.

Heureusement, j’ai caché des vêtements à elle dans ma valise ; une culotte et un tee-shirt qui, quand elle le portait, laissait voir son nombril. Ils puent son odeur insupportablement bonne. Je les respire eux aussi, souvent, de peur que celle-ci ne s’évapore trop vite. Cette sensation de manque est dure à vivre. Je veux mourir. Les larmes me montent aux yeux. Avec elle, je ne savais plus qui j’étais. Aujourd’hui, je ne sais plus rien, ni même si je suis. Ça coule dru sur mes joues des larmes lourdes et salées qui finissent par inonder ma bouche.

Je me souviens du moindre détail et, dans mes rares moments de calme, je me refais le film. J’ai déjà tout raconté au docteur, hein. Ma vie d’avant d’abord, devenue incompréhensible aujourd’hui. J’ai rencontré Audrey, mignonne petite blonde, la future mère de mes enfants, dès la fin du collège. Des flirts qui ne disent pas leur nom, des relations préadolescentes délicieusement floues, des mains dans sa culotte ou dans mon caleçon dans la chambre de ses parents. Au lycée, on est passés au niveau supérieur, forcément. Ça baisait gentiment, c’était crade juste ce qu’il faut. On est devenus un petit couple, l’histoire classique. À 23 ans, on a vite acheté un appartement et une voiture avec le pécule du grand-père mort récemment, pour nous loger, nous et les trois enfants (trois éjaculations sans grand intérêt). Quinze ans après, je me retrouvai sonné sans même en avoir conscience, uppercut au menton, mis K.O. à la troisième reprise, le mec, dans les cordes, le cogneur : à la retraite maintenant, zou ! Clara est arrivée à ce moment-là dans ma vie, comme un astéroïde s’écrase sur un champ de blé en laissant une traînée de fumée derrière lui et en brûlant tout à un kilomètre à la ronde. C’était une collègue d’Audrey qui travaillait de temps en temps avec elle en indépendante, et qui habitait dans notre quartier. Je l’avais croisée une ou deux fois en lui trouvant un visage magique. Je ne sais pas si on peut dire expressif, un visage plutôt mystérieux, une très jolie énigme qui donnait envie en même temps que son mystère terrifiait. Une allure folle. Un petit format, une brune rock and roll romantique, aux cheveux longs et à la bouche rouge flamboyant, au corps adolescent, à la peau blanche qui accrochait la lumière, aux boots de motard et aux seins de jeune fille. Elle paraissait souvent seule, je la voyais comme une gitane merveilleuse, une « éphémère » des chansons d’Aragon, une femme libre et anticonformiste, véritable incarnation de la liberté.

Mais comment dire, mon désir et mon pouvoir de séduction étaient complètement anesthésiés par tant d’années d’abstinence. Oui, je dis bien « années ». Nada. Et je ne voyais rien autour de ma petite Audrey avec son corps désormais intouchable, peu touchable à la longue, aveuglé que j’étais par l’amour moribond du quotidien. Elle surtout, moi un peu, nous étions essentiellement dans la gestion de l’économie du foyer, pour ne pas penser au fait que l’habillage social de notre histoire avait remplacé le déshabillage des corps, fouille au corps, succions et fluides. J’avais ma Maman, mais pas ma Putain ! Au bout de la énième branlette sous la douche ou à ses côtés, au creux de la nuit, rempli de frustration, soulagé mais séchant, collant, honteux, tourné vers le mur comme un enfant au piquet, il suffisait d’une étincelle pour m’allumer.

Clara fit craquer l’allumette un beau jour. Ou peut-être une nuit. Non, c’était un soir, en fait – après, il n’y eut plus de nuit du tout, mais un jour permanent, éreintant. Audrey était chez ses parents, avec les enfants. Quartier libre. En sortant, j’aperçus Clara en train de boire un kir en terrasse ; elle m’invita à la rejoindre. Rien qu’elle et moi, tous deux égarés dans nos solitudes. C’était poli, mais charmant, d’abord. Après ce fut drôle et sensuel. Je la séduisais sans même m’en rendre compte. Quel con ! C’est dur de ne pas regretter quand je vois dans quel état je suis aujourd’hui, un état lamentable. Peut-être a-t-elle été émue par moi ? Peut-être avait-elle trop bu ? Cette petite conne me prit les mains dans les siennes. Ma bouche se jeta sur la sienne comme une langue d’iguane attrapant une mouche au vol. L’odeur incroyable de sa bouche me fit chavirer. Le plaisir se mit à infuser mon cerveau en continu comme avec une seringue hypodermique bienfaisante plantée à la base de ma nuque. Ma queue, comme jamais avant, se dressa en perlant, prête à fendre son jean noir dans l’idée de prendre son cul. Envie du fond d’elle, de l’habiter. Une chorégraphie de caresses douces avec doigts entrelacés se mit en place. Des mains qui font connaissance, une tendresse infinie, des regards profonds : il fallait qu’on parte de là. Vite.

En marchant, je croisai le regard tendre d’un vieux qui nous regardait comme si nous étions les plus beaux amants de la terre. Ce devait être vrai. La danse naissante de nos corps s’est prolongée dans un recoin sombre de la rue. J’ai agrippé son cul, caressé ses seins et son visage comme si j’étais aveugle et que je voulais trouver mes repères sur sa peau. Sensation d’alchimie. Ce n’était pas vulgaire, mais si beau. Symbiose animale. Elle a voulu faire une pause, reprendre sa respiration, puis a éclaté d’un rire comme je n’en avais jamais entendu auparavant. Un rire qui m’a effrayé. Je n’en ai rien laissé paraître. C’était le signe qu’elle était touchée, impressionnée par nous, et du coup, ça m’a moi-même impressionné. Territoire inconnu, odeurs et sensations étrangères. Panique à bord. Je suis redescendu sur terre quelques secondes, ai retrouvé la gravité, le contrôle et la maîtrise de ma vie. Par contraste, un vertige me prit : celui de constater que je m’abandonnais, que j’étais en train de me perdre loin de mon existence familière. Le syndrome des malades d’Alzheimer qui, lorsqu’ils reprennent conscience dit-on, s’aperçoivent avec douleur que le reste du temps, ils sont complètement à l’ouest. La mélancolie qui en résulte est sûrement la même : je m’aperçois tout d’un coup que je suis sur un petit bateau perdu au milieu de l’océan, Clara à mes côtés.

Alors, dans la rue, pour me rassurer, elle a doucement amené ma tête contre sa poitrine, a embrassé mon crâne et s’est mise à pleurer, laissant ses larmes ruisseler sur mes cheveux tout en peignant ceux-ci avec ses longs doigts fins. Premier fluide d’elle sur mon corps. Hanches collées, enlacés, on a eu du mal à marcher jusqu’à l’hôtel. Une fois dans la chambre, porte verrouillée, ne pas déranger, prière de ne pas faire la chambre, lumière tamisée, même pas le temps de se soulager que Clara était en train de pomper ma queue comme si elle n’avait pas mangé depuis deux jours et qu’elle avait trouvé une vache à traire en plein champ. Mes reins se cambrèrent, ma tête partit en arrière toute. Ses mains délicatement posées sur mon cul. Je criai et émis sans tarder une bonne quantité de foutre, qu’elle laissa gicler par soubresauts en me maintenant au sol fermement comme on ferait avec un mouton qu’on égorge. Clara la facétieuse examina ensuite minutieusement mon ventre englué de sperme et se mit à dessiner des ronds dans le liquide avec son doigt, en souriant avec la beauté du diable et me regardant droit dans les yeux. Il m’aurait presque fallu un masque à oxygène. Nous étions par terre sur la moquette. Elle retira jean et culotte. Ma queue se remit très vite à durcir, encouragée par Clara qui la badigeonnait de mon foutre pour la lubrifier. Elle s’assit sur moi en amazone et plongea mon sexe entre ses lèvres jusqu’aux tréfonds de son vagin huilé. J’étais en transe. Peu importait les conséquences. J’admirais sa peau blanche, ses seins et ses hanches. Tout en elle n’était que beauté. Elle jouit vite et, dans le nuage diffus de mon plaisir, c’est à peine si je sentis le flot tiède de mouille qui s’écoula de sa chatte pour se déverser sur mes couilles, mes fesses et la moquette. Nous nous déplaçâmes dans le lit après un black-out de quinze minutes au moins, durant lequel nous dormîmes, figés, assommés de fatigue dans la même position tels des Pompéiens forniquant surpris par le Vésuve et la mort, pour l’éternité.

Ça y est, je me mets encore à pleurer. Je pleure Clara et tout ce que j’ai perdu : ma famille, la réalité et mon innocence. Donc, c’est ça, l’amour ? Clara m’a dépucelé. Petite conne adorable, où es-tu, mon amour ? Si vraiment tu me quittes, que me reste-t-il ? Plus rien. Choqué de tant d’amour, de tant de don réciproque, de tant de plaisir partagé, de passion, je lui ai fait tous les serments du monde, irraisonnés. Mais après cette première nuit, j’étais si interloqué que j’ai laissé passer une semaine, une grande semaine, une trop grande semaine avant la tempête. Clara, sans me le dire, a ressenti un manque immense, démesuré. Le même, peut-être, que celui que je ressens aujourd’hui. En la revoyant, je me suis pris ma première gifle, avec joue raturée rouge sang par sa bague. « Plus jamais tu me fais ça », elle a dit. Puis elle a pleuré. Je l’ai consolée.

A suivi un coït sauvage, encore un, comme une récompense après la punition. Nos corps tremblaient de plaisir. Elle est venue lécher ma plaie comme une panthère, avait du sang sur la langue. Je lui caressais les cheveux, le dos, le cul. Inlassablement. Entre ses fesses rondes un trou chaud, dans lequel j’ai planté l’index de ma main gauche. J’ai soudainement plaqué son corps blanc contre la couverture. Elle a gémi et soufflé. Son visage était recouvert par ses cheveux. « Doucement », elle a dit, en tentant d’amoindrir la force de mes reins, puis en sentant mon gland élargir son anus. Elle s’est cambrée et tout est rentré, lentement. En tenant sa nuque, j’ai joui au fond de ses entrailles, et je me suis endormi sur son corps, complètement shooté. Moi et Clara, c’est de l’amour pur, non coupé, non dilué. Souvent, je sniffe ses cheveux, et je pourrais très bien aspirer le suc de sa vulve à la paille, manger ses excréments comme un space cake ou me mettre de sa pisse ruisselante plein le nez et le visage.

Après ça, les ennuis ont commencé. Une ou deux fois par semaine, on baisait comme des porcs. On s’est mis à se mordre, soit en baisant, soit soudainement au réveil, sans raison apparente. Son cul blanc a gardé les traces rondes de mes dents pendant des jours entiers, ses omoplates ont porté plusieurs fois la marque de mes mains qui lui tordaient les chairs du dos et du bas des reins. Elle m’a fait saigner l’épaule plusieurs fois, je crois que j’en ai encore les traces. Et puis, il y a eu les crachats, alors qu’elle était installée sur ma bite raide. Un crachat en pleine figure précédant sa jouissance et son rire, le même que le jour de notre vraie rencontre, celui qui m’avait tant effrayé. J’ai encore repris conscience. Je l’ai giflée en retour, mais après, c’est moi qui me suis mis à pleurer. Je l’ai poussée sur la moquette. Elle s’est brusquement rhabillée et s’est enfuie de la chambre encore à demi dévêtue.

Je ne sais pas ce qu’il s’est passé après cette dernière fois à l’hôtel. Pour l’instant, je suis dans une maison de repos genre hôpital. Psychiatrique peut-être. Je n’ai pas revu les enfants. Audrey a promis de venir me voir bientôt.

Ce matin, le docteur a dit un mot que je n’ai pas compris : « Phényléthylamine ».

CERF-VOLANT

Héloïse Lesage

« Est-ce que l’amour

En nous affaiblissant

Ne devient pas un jour

Un poison puissant ? »

Jacques Duvall

Dans ce tourbillon émotionnel, j’eus tout de même la présence d’esprit de mettre ma vie sur pause. Juste quelques jours. Rester à Paris et continuer ma vie comme si de rien n’était – les transports, le bureau, les courses au supermarché – c’était une forme de suicide à bas bruit. Je m’autoprescris deux jours off, les imposai à mon patron.

Et partis.

J’avais besoin de trouver un endroit où la nature allait être aussi en colère que moi, aussi triste que moi. Quelque part où la mer se déchaînerait, au gré d’un vent perdu et violent. Ce qui me restait pour boucler le mois fut dépensé dans cette petite chambre d’hôtel. C’est à ce moment-là que je pris pleinement conscience qu’il ne pourrait jamais faire partie de ma vie. Pire : que je ne ferais jamais partie de la sienne. J’avais pourtant l’intime conviction que c’était avec lui que l’amour le plus beau pouvait se construire.

J’ai toujours su que cette histoire n’irait nulle part. « Le cœur a ses raisons… » Mais j’étais bien incapable d’arrêter, tant le plaisir était grand. Le même plaisir, sans doute, qu’éprouve un alcoolique à embrasser sa bouteille, un drogué à sentir sa came. Il fallait attendre les ravages pour tout quitter.

Dans le train qui m’amenait à ma destination de répit, les sentiments contrastaient dans mon cœur : la fierté, sans doute, mais aussi l’angoisse de m’éloigner de lui. Je n’étais plus si sûre de trouver la sérénité escomptée, mais je me rassurais avec cette phrase rengaine : « C’est toujours mieux que rien. » Finalement, cette chambre qui m’attendait, douillette, chaude, m’apporta une sensation de sécurité. C’est ici que j’espérais exorciser mes sentiments. En m’y installant, je recommençais, pour la dixième, la centième, la millième fois, le même film.

La façon dont nous nous sommes rencontrés n’est qu’anecdotique. Seule compte la violence de nos envies. Nous avons échangé d’abord quelques mots. Je voyais que je lui plaisais, il m’a fait rire, et de manière quasi magique, alors que je n’y étais pas préparée, et alors que je ne recherchais rien, il a ouvert une brèche en moi. Dedans, il a déposé ses braises. A soufflé. Et, à force de patience et d’obstination, a fait naître une flamme. Dans nos discussions, nous nous sommes avoué, par messagerie instantanée, une mutuelle envie de nous revoir, de nous parler, nous sentir, nous déshabiller… Il s’était déjà écoulé de nombreux jours depuis notre rencontre. Mais à partir du moment où nous avions déclaré que nous avions envie l’un de l’autre, c’était comme si nous avions tiré le signal d’alarme : l’envie est devenue impérieuse. L’urgence était là.

Pourtant, il a fallu faire preuve de patience. Plusieurs jours, voire des semaines, avant de pouvoir faire se croiser nos deux routes. Nous étions comme deux adolescents, intimidés, et pourtant, nous savions tous les deux que nous n’irions pas plus loin qu’un baiser, ce jour-là. Et quel baiser… Je n’avais pas osé faire le premier pas, trop peur de lui avoir laissé un souvenir meilleur que la réalité. Nous avons passé quelques minutes, le temps d’un café, à nous regarder, à nous sourire, à discuter. C’est au moment de payer qu’il a lancé les hostilités. Moi, debout au comptoir, j’ai sorti mon portefeuille. Il est arrivé derrière moi et, d’un geste si discret qu’il m’échappe encore, a glissé sa main sous ma jupe pour me toucher les fesses. Je me suis figée, avec le billet qui tremblait dans ma main. Il a palpé ma chair, comme pour faire la connaissance de mon cul, sa consistance. Gros et gras. Sa bouche s’est approchée de mon oreille, et de sa voix grave, il m’a dit : « C’est bon, ça. J’ai tant envie de le voir et le toucher en même temps. » Il était publiquement en train de m’exciter. Le serveur a encaissé mon billet au moment où la main de mon amoureux se glissait dans mon sillon fessier. Derrière le comptoir, le barman a adressé un regard à mon amant, qui, la main dans ma culotte, demandait : « Les toilettes, s’il vous plaît ? »

Nous étions en retard, grappiller cinq minutes était dangereux. Il m’a quand même laissée récupérer ma monnaie, puis a sorti sa main de sous ma jupe, avant de m’attraper par le poignet pour que je le suive aux W.-C. Il nous y a enfermés, et n’a pas eu à formuler quoi que ce soit : j’avais compris. Je lui ai tourné le dos, j’ai baissé ma culotte, puis retroussé ma jupe le plus haut possible pour qu’il me voie tout le cul et le bas du dos. Il a juré, et a enfin pu « voir et toucher » en même temps. Après avoir rempli ses mains de sensations (ce qui en a rempli mon sexe aussi), il a remonté ma culotte et m’a retournée face à lui. Il n’a touché rien d’autre que mon cul. Nous nous sommes regardés quelques secondes, sans mot dire, le souffle court. Complètement frustrés de ne pas avoir le temps d’aller plus loin. Il a approché son visage du mien, ma bouche entrouverte attendait la sienne. Nos lèvres se sont rencontrées, enfin, puis nos langues se sont léchées. Quelques secondes de ce bonheur, de cette ivresse, avant qu’il reprenne le contrôle : « Tu sais que j’ai envie de toi, là… » « Oui », j’ai soufflé. « Mais tu sais aussi que je dois y aller… ». J’ai acquiescé, déçue. « La prochaine fois, je te baise, tout entière. » Alors, j’ai dit « Oui ! ». Il m’a embrassée une dernière fois, un baiser chargé de tendresse, chargé de sexe. Un baiser passionnel.

J’ai marché jusqu’à la plage en repensant à ces premières fois. Ses mains sur mes fesses, sa langue dans ma bouche, ma main contre son cœur. Bien que cette relation n’ait jamais été légitime, elle était pure. La dose concentrée d’amour consolait mes névroses et comblait mes failles narcissiques. Ce mec m’a remise à l’endroit – sur le coup.

Les jours commençaient à raccourcir, le vent devenait glacial. Non loin de moi, un père et sa fille faisaient du cerf-volant. La petite, sept ou huit ans, contenait difficilement sa colère de ne pouvoir maîtriser l’objet.

L’attente, encore et toujours, alimentait notre désir à tous les deux. Dans cette petite piaule où nous avons enfin pris le temps de nous découvrir nus, après nous être lentement décortiqués, j’ai aperçu notre reflet dans un miroir. De la même manière qu’on peut être percuté par un pressentiment, les différences, dont nous avions notion, m’ont soudain frappée devant cette glace : l’écart d’âge, de taille, de gabarit… Tout semblait nous crier quelque chose. Mais quoi ? S’arrêter avant de se brûler les doigts ? Foncer avant que la vie nous rattrape ?

Nous demeurions debout, nus, à nous embrasser comme si chacun voulait imprimer l’ADN dans la bouche de l’autre. Mon sexe se liquéfiait déjà. Pourtant, il prenait soin de ne pas y toucher. Il dégustait mes petits seins sur mon buste frêle. Il pétrissait mes fesses, et regardait avec adoration la façon dont ma peau réagissait. Sa queue venait se frotter contre moi, comme pour réclamer mon attention. Je me suis mise à ses genoux pour la première fois, et, tout en le branlant, je regardais son sexe sous différentes coutures. Je ne savais pas encore combien sa bite allait me faire du bien, sa douceur était déjà un indice. Ses mains ont attrapé mes cheveux pour me diriger : d’un coup, ma bouche a été remplie par sa queue, jusqu’au fond. Il l’a laissée plantée une seconde ou deux avant de la retirer brutalement. Mon appétence pour le sexe légèrement déviant est née là, au fond de ma gorge, le goût du sel sur la luette, un filet nous liant encore. Un sexe sale, où le moche est roi, où l’abject devient vital. Je voulais me gaver de ses couilles, humer ses plis humides, lécher le plus longtemps possible, me faire postillonner au visage son divin crachin. Je me rattrapais à sa queue, la poussais loin dans ma bouche, m’empiffrais de notre jus qui en découlait. Ses corps caverneux se tendaient, grossissaient entre mes mains et l’intérieur de mes joues.

Il n’a pas voulu finir ainsi. Juter dans ma bouche au bout de cinq minutes, c’était déshonorer tout un travail de patience, d’attente, d’endurance à notre concupiscence. Il a tiré sur mes cheveux pour se retirer de ma bouche « J’ai dit que j’allais te baiser tout entière. » Il s’est abaissé à mon niveau, a embrassé ma bouche dégoulinante, et a pris mes mains avec une tendresse presque paternelle pour nous diriger vers son canapé. Sa douceur est devenue brutale lorsqu’il a ouvert mes cuisses et qu’il a engouffré ses doigts là où ça me brûlait, au cœur du sujet, enfin. Il est entré petit à petit, commentant au fur et à mesure ce qu’il voyait et touchait. Le brun foncé de ma toison. La quantité de poils. La mouille partout. Ma fente béante de petite pute qui attend son coup de bite. Mon clitoris dressé ; il l’a pris entre son pouce et son index, le temps de faire une estimation du calibre, avant de relâcher sa prise et de mettre fin à mon supplice. Il s’est mis entre mes cuisses. Nos sexes se tutoyaient. J’ai attrapé le sommet du sien et l’ai posé à l’entrée du mien. Nous nous regardions dans les yeux pour boire les sensations de l’autre, quand il a poussé son premier coup de bite au fond de mon ventre.

Sur la plage, je suis restée plantée devant la fillette qui se débattait avec son cerf-volant. Elle alternait des phases de grandes joies à voir l’objet se frotter au vent dans une beauté magistrale, avec des phases de découragement, pleurant toute sa frustration lorsque les fils s’emmêlaient et que, inexorablement, son jouet se fracassait au sol.

Je pensais que notre première fois dépasserait toutes les baises passées et à venir, mais en réalité, les rares fois où nous avons pu réitérer, nous redoublions d’intensité et d’obscénité. Il y avait ce petit quelque chose que la passion offre à ces couples : l’impression tragique de risquer de tout perdre du jour au lendemain. La passion, qui a marqué notre histoire – qui a marqué les histoires les plus belles et les plus violentes des hommes et des femmes – a nécessairement une durée plus courte que n’importe quelle autre histoire. La passion se sent vite, se palpe, explose de la manière la plus douloureuse qui soit, et devient volatile. Avant de disparaître.

Mais avant de comprendre tout cela, avant de mettre des mots sur ce vague pressentiment qui était en moi, j’étais dans une complète euphorie les heures qui suivaient nos rendez-vous. Je me sentais confiante, pleine d’assurance.

Puis, le temps faisant son effet, la descente est devenue inéluctable. Une fois qu’il était loin de moi, dans sa vie où je n’avais pas de place, je devenais futile, inutile. Qu’éprouvait-il, lui, au moment où je me sentais une sous-merde ? Il était sans doute en train de baiser la personne avec qui il partageait son quotidien, ou peut-être même une autre, à ce stade tout était possible : il ne m’appartenait pas. Je n’avais pas le droit de me plaindre. J’étais censurée, bannie. Interdite. Mais je crois, aujourd’hui, que c’est justement pour cette raison que notre histoire fut si intense : l’amour passionnel a comme terrain le plus fertile celui de l’interdit. C’est le sel de la vie.

Le père consola sa fille, la prit dans ses bras, puis démêla les fils du cerf-volant avant de se mettre à son tour à le manipuler. L’objet s’éloigna, la ficelle entre les deux fut invisible. « Tu vois, quand le nez du cerf-volant se dirige vers le bas, ne tire surtout pas sur le fil ! Sinon il va s’écraser violemment au sol, et s’abîmer ! Quand ton cerf-volant pointe vers le bas, il va tomber de toute façon. Mais pour ne pas l’abîmer, le secret est de donner du mou à ton fil. Il se posera alors tout doucement, sans dommage. »

J’appris, en même temps que cette enfant, les bases pour bien manœuvrer. Les mots de ce père, le ton calme qu’il avait employé, m’apaisèrent. Fatiguée du froid et du vent, j’ai regagné ma chambre et mon téléphone. Éternelle nostalgique, j’avais gardé toutes nos conversations depuis le début. Je voulus les relire encore une fois. Entendre résonner en moi les mots magiques qui guérissaient mon ego : « Partons tous les deux. » « Tu es merveilleuse. » « Je te veux. » « Pour toujours… »

« Viens, on part à la mer », il m’a dit. J’ai ri, parce que j’étais flattée, et parce que c’était de la folie. C’était impossible compte tenu du contexte. « Cabourg ? Nice ? Arcachon ? Tu préfères quoi ? » Ce que je préférais, c’était vivre mon histoire au grand jour avec lui, quitte à ce qu’elle perde de sa saveur. « Dinard », j’ai répondu en l’embrassant. C’était le soir, nous étions dans une petite rue déserte du XIVe arrondissement. Nous nous étions donné rendez-vous à cet endroit car ça faisait partie de son itinéraire, mais juste pour cinq minutes, histoire de se rouler quelques pelles. Ma main est descendue au niveau de son pantalon. Il bandait. Le genre de gaule qui me file une faim d’ogresse. J’ai ouvert sa braguette et sorti sa queue. Il continuait à m’embrasser, ce qui tacitement voulait dire « Vas-y, ne t’arrête pas ». Je l’ai branlé, mais j’en voulais plus, j’aurais pu l’engloutir partout. Je suis descendue et ai fourré dans ma bouche sa bite aussi dure que le marbre. Je l’ai pompé quelques minutes, comme ça, dans la rue, au ras des égouts, comme une pute bas de gamme, à filer mes collants aux genoux. Il s’est retiré et m’a pris le visage entre ses mains avec toute la bienveillance que je lui connais. Il s’est baissé pour approcher sa tête de la mienne, et a ouvert ma bouche en pressant sur mes joues. Ses lèvres en cul de poule ont laissé apercevoir le cadeau qu’il s’apprêtait à m’éjecter. J’ai ouvert grand, tiré la langue, et d’un coup sa salive a atterri dans ma bouche. « J’ai envie de ta chatte », il a dit. Il m’a relevée, m’a plaquée face au mur. J’ai baissé mes collants et ma culotte jusqu’aux genoux, ai remonté ma jupe. Il s’est reculé, pour me regarder, seule dans cette scène indécente, exposant mon cul au premier badaud qui serait passé par là. Puis il a pris sa queue, s’est placé contre mon dos, et m’a remplie debout, dans la rue. Comme j’étais incapable de retenir mes cris de plaisir, il m’a bâillonnée d’une main, en continuant à me la mettre bien profond. À son grognement dans mon oreille, j’ai compris qu’il déchargeait. Il a retiré sa queue dans un bruit visqueux et s’est agenouillé. J’ai senti son souffle chaud sur ma raie, au creux de mes lèvres. Sa langue humide s’est plaquée là où… je ne sais plus très bien si c’était ma zone impure, ou pire. Et quand il y a mis ses doigts, je lui ai pissé son propre foutre. J’ai joui en un temps record.

Au fil de nos conversations, que j’avais conservées, le ton, peu à peu, n’était plus le même. Je le trouvais alors évasif. Je m’étais mis en tête qu’il me cachait une partie de sa vie, qu’il cherchait à m’évincer. Mes messages devenaient agressifs, pleins d’une lourdeur qui détonnait avec sa légèreté inadmissible. Horriblement jalouse : voilà où j’en étais. J’avais perdu le respect de moi-même.

J’ai compris alors de plein fouet que je n’avais aucune place dans sa vie, et qu’il fallait que je parte, avec le peu de dignité qu’il me restait. Les jours de congé, les billets de train, la chambre d’hôtel…

Le lendemain, je suis retournée sur la plage, à la même heure que la veille. La petite fille, l’air concentré, préparait son cerf-volant. Son père s’agenouilla près d’elle et lui dit des mots, que je n’entendais pas, mais que j’imaginais être des encouragements : « Vas-y, tu vas y arriver ! » « Tu peux le faire, ma chérie ! » Son engin s’éleva dans les airs avec une violence qui semblait difficile à maîtriser. L’homme hésita un temps à lui venir en aide, puis parut décidé à laisser sa fille se débrouiller seule. Il eut raison : l’objet flottait dans le vent, sans vague, avec une belle vitesse de croisière. Il prit petit à petit de la distance, haut dans le ciel. Au paroxysme de son éloignement, je lus de l’inquiétude sur le visage de la fille. Elle rappela alors son jouet auprès d’elle. La force exercée sur la ligne devint insupportable. Le père se rapprocha, mais n’intervint pas avec les mains. « Donne du mou », devait-il lui dire. « Si tu tires trop fort, il va s’écraser et se casser. »

Je compris peu à peu. Je compris que j’avais laissé mon cerveau prendre l’autoroute de la négativité. « La passion se sent vite, se palpe, explose de la manière la plus douloureuse qui soit, et devient volatile. Avant de disparaître. » Avant de disparaître ? Peut-être pas forcément. Certes, la passion déflagre dans la douleur. Mais elle peut aussi s’endormir et se raviver.

Je dus laisser reposer cette affaire, continuer à vivre sans. Rencontrer des hommes, un peu, recycler mes connaissances… Lâcher prise, sans pour autant réussir jamais à faire le deuil. Puis nos chemins se croisèrent à nouveau, de la même manière que le jour de notre rencontre. Son regard et son sourire, qui m’étaient adressés, n’avaient pas changé.