UN JEU EN FORÊT

Félix F

Elle m’accueille en contre-plongée. Les escaliers pour atteindre son appartement sont raides et étroits. Mon sac à dos frotte sur les murs. Je me sens gauche. Elle, au contraire, semble adaptée à l’exiguïté des lieux. Petite, elle m’attend sur le seuil, souriante. Elle ne porte pas de collants sous sa robe.

Je suis troublé par le fait d’avoir la tête à hauteur du sexe ou du cul des filles. Quand on sort de la bouche du métro, par exemple, qu’il y a devant moi quelqu’un qui monte en jean, je me dis toujours qu’il suffirait que je tende les bras pour attraper ces hanches, enfouir ma tête entre ces fesses. L’escalier nous projette en grand ces images sur lesquelles, toute la journée, on se retient de poser les yeux. Oui, la sortie du métro me saute dessus dans la banalité du quotidien.

En grimpant vers elle, ça ne rate pas. Mon regard est une troisième main. Je me sens glisser le long de ses jambes, de son sexe, passer entre ses seins, avant de me hisser sur la dernière marche, trouver son visage. Et lui faire la bise.

Elle m’offre un verre, me fait faire le tour de l’appartement. Plafonds bas, alcôves et bibliothèques pleines à craquer. Un nid confortable et chaleureux. Le plancher craque sous les pieds comme un feu de cheminée. Je m’arrête devant un tableau que lui a offert un ami. C’est un collage composé d’images de magazines. Frida Kahlo surmontée d’une moustache noire, qui me fixe, la main sur la hanche. L’arrière-plan est un paysage de montagnes. En lettres découpées, le tableau scande, comme un doigt d’honneur :

ON S’EN BRANLE

QUE L’HOMME

NOUS REGARDE

Elle me dit qu’elle aimerait bien m’accompagner en ville, mais qu’elle ne peut pas, elle attend un matelas. Un matelas ? Oui, elle a commandé un matelas d’occasion sur internet, et on doit passer le livrer dans l’après-midi. Je flâne donc seul dans les rues, et la retrouve le soir. Elle a troqué la robe contre une tenue sport. Leggings et casquette. Je note qu’elle a le cul bien fait. Son matelas est arrivé. Je l’aide à le transporter jusqu’à sa chambre. On monte les escaliers, étroits, eux aussi, pour arriver au deuxième étage. Partout, nos corps se frôlent, nos doigts s’effleurent, car il faut manœuvrer, tourner, plier, tirer, nous coller aux murs. Enfin, nous arrivons dans la chambre. Sa première impression était la bonne : ce n’est pas une taille standard, comme l’avait prétendu la vendeuse, mais une taille Queen. Le matelas déborde. Elle se laisse tomber dessus, fatiguée par l’effort. Énervée de s’être fait avoir. En plus, elle trouve qu’il sent la pisse de chat. Est-ce que tu trouves aussi qu’il sent la pisse de chat ? Je m’étale sur le ventre, ferme les yeux pour me concentrer, mais c’est son parfum que je traque. Non, je ne sens rien, je dis. Tu ne sens rien ? Moi, je trouve que si. Et ici ? Viens sentir par ici. Dis-moi si tu sens quelque chose ici. Je m’approche de la tache imaginaire pour coller mon nez au plus près du sien, et nous sommes épaule contre épaule, ma peau contre la sienne. Elle rit quand je lui dis que c’est dans sa tête, la pisse de chat. Elle a des lèvres fines et roses. Un sourire tout en angles.

Elle allume des chandelles pour le soir, qui ajoutent à l’ambiance rétro. Nous dînons de pâtes et de bière. Le soleil tombe lentement à ces latitudes. La ville disparaît dans l’obscurité. Il ne reste que nous dans la nuit de silence. Mon imaginaire s’échauffe. Dans le canapé, elle me lit des lignes au hasard dans le livre Queues, de Nicholas Giguère. Elle est crue. Elle n’a pas honte. Elle me dit qu’elle est spécialiste de Sade. Elle parle de sexe comme d’autres parlent mariage. Comme d’un grand projet de vie. Elle dit « je suce des queues », et on ne sait plus si c’est elle qui parle, si c’est le livre qui parle, ou mon désir qui ventriloque au travers d’elle. Je passe mon bras sous le sien. Nous tournons les pages à deux, et puis nous ne lisons plus. Je lui griffe la peau, presse sa paume entre mon pouce et mon index. Elle a les mains moites. Elle dit que ça la gêne cette moiteur, et comme moi, ça ne me gêne pas, je passe ma langue pour boire sa sueur chaude et salée. Alors, on s’embrasse et on reste longtemps dans le canapé, sans bouger, les bras et les jambes emmêlées, front contre front, décollant nos lèvres seulement pour sourire ou pour changer d’angle d’attaque, pour varier le rythme, pour mordre le nez, le coin des lèvres, pour pousser la langue plus loin dans la bouche, la remplir.

Et puis, on veut plus. Elle me chevauche dans le canapé. Je lui prends le cul. Il est dur parce que c’est un cul de sportive, un cul qui se laisse à peine pétrir, surtout quand elle est sur moi, qu’elle se cambre pour frotter sa chatte contre mon ventre, cherchant le renflement de ma bite sous mon jean, cherchant mon plaisir. Elle me serre, me met la tête entre ses seins, j’aime étouffer d’elle. Je me dégage pour inverser les rôles. Je m’agenouille sur le parquet entre ses cuisses. Remonte le long de ses jambes avec ma bouche jusqu’à sa culotte. Colle mon nez contre le tissu humide, devine ses grandes lèvres, son clitoris. Je la déshabille, je la bois. J’aime son odeur, sa façon de me mettre les mains sur la tête, pour me diriger, me faire descendre jusqu’à l’entrée de son vagin, m’inviter à pousser loin en elle, attraper ses points de plaisir.

Nous baisons dans la chambre d’amis. Elle fait mentir le mythe de la femme passive, de l’un qui donne, et l’autre qui reçoit. Elle m’enveloppe de ses jambes, passe ses mains derrière ma tête et me tire les cheveux. Elle dit encore, encore, encore, avec les yeux froncés, comme inquiets, comme pendus à l’issue de la lutte de ces corps qui claquent, qui rêvent d’une pénétration plus vaste et profonde.

Quand elle sent que mon souffle s’accélère, elle m’attrape par la mâchoire, comme si j’étais un chien. Tu veux venir entre mes seins ? J’hésite. Sa proposition me plaît, mais j’avais pensé jouir en elle, en lui mordant les lèvres. Elle croit que je ne comprends pas, alors elle reformule : tu veux m’éjaculer dessus ? Mon excitation atteint des sommets. Je me retire, je m’assois sur sa poitrine, ma bite entre ses seins. Elle me branle à l’espagnole. Mon anus frotte sur ses côtes, sa bouche suce mon gland quand j’arrive en bout de course. Je ne tiens plus. Je jouis dans son cou et sur son oreiller.

Je devais partir le lendemain. Je retarde mon départ de deux jours. Elle m’initie à la yole de Bantry, un sport nautique entre la voile et l’aviron. J’essaye de trouver le bon geste, le bon tempo. Étant derrière elle, je comprends bien des choses qui n’ont pas de rapport avec la navigation. Je comprends son bon cul, ses gestes sûrs. Je me dis que la yole est une chorégraphie de dix amants qui se cherchent sans jamais se trouver. Qui avancent quand les autres reculent. Une partouze sans contact, de croupes qui se bombent, de bras qui se tendent, de manches qui se lèvent, de T-shirts qu’on mouille et qui peinent à sécher.

Elle dit qu’elle vient avec moi. Qu’elle va s’arranger avec ses patrons pour se libérer. Qu’elle a une décapotable, qu’elle peut m’emmener où je veux. Ce devait être une aventure d’un soir : ça devient un voyage d’amour et de baise. Elle a sublimé ses mauvais coups par de courts poèmes qu’elle me lit les cheveux au vent : microfictions de garçons pour qui le lit est le trône de la supériorité, où il faut bander dur, baiser fort, troncher, défoncer. Le soir, on dort sous la tente. On se suce, on se lèche avec les jambes en l’air, les pieds pris dans la toile. Le matin, elle me branle directement dans le duvet, qui gonfle et se dégonfle suivant ses mouvements, comme un gros animal.

Nous buvons un cidre de glace, un cidre très sucré, qu’on cache dans les eaux du lac et qui se boit deux fois, une fois à la bouteille, une fois dans sa bouche, les lèvres au goût de pomme, la langue au goût de pomme, et puis sa chatte au goût de pomme et de mouille à force de passer ma langue, de mordiller ses petites lèvres, pincer son clitoris pour le faire pointer. Les moustiques nous piquent les chevilles, mais nous laissons faire, comme si c’était ça, l’amour, une chose qui gratte et ne nous laisse jamais tranquilles.

Nous allons faire du kayak dans un fjord. Aucune trace humaine, sauf une ligne haute tension qui traverse, qui défigure, qui amène la force des rivières vers les villes. Le moniteur nous dit que le paysage n’a pas changé depuis le passage de Jacques Cartier sur ses caravelles. Que naviguer ici, c’est abolir le temps. Que le requin dort dans le lit des eaux depuis cinq cents ans et que la courte vie des hommes lui paraît insignifiante. Il y a un couple qui pagaye avec nous. Eux, ils ont pris un kayak double, se sont coincés dans une coque rigide : la femme à l’avant, l’homme à l’arrière. Métaphore presque trop évidente de la routine et des stéréotypes, quand nous avons deux kayaks simples, que nous sommes deux voyageurs du désir qui vont et viennent à leur guise, qui se tournent autour pour mieux se provoquer. Elle passe devant moi, me jette un clin d’œil. Je la trouve radieuse. Et plus, je la trouve radieuse, plus je la trouve suggestive. C’est son sourire en coin. Ce sont les gouttes qui coulent le long de sa pagaie, de son bras. C’est son épaule nue quand elle se penche pour virer de bord.

Nous rentrons tard et nous attendons vingt minutes le ferry qui nous ramènera au camping, au milieu des autres voitures. Les moteurs sont coupés. Ne reste que les lumières des lampadaires, qui peignent des nuits orange, m’évoquent mes nuits de polar, des nuits de quartiers à putes. Elle pose sa main sur mon pantalon, caresse entre mes jambes pour me faire bander. Elle sort ma bite, la prend entre ses doigts, me branle doucement, l’air de rien, le regard toujours tourné sur la voiture de devant. Elle me dit de surveiller autour et, rapide, elle descend me sucer. Elle pompe serré. Tourne sa langue sept fois dans sa bouche pour multiplier le plaisir. Je glisse ma main sur sa nuque, passant les doigts dans le haut de son dos. Une simple présence, à peine une pression pour lui dire que j’aime ça, que je veux qu’elle continue. Une manière d’accompagner ses va-et-vient, de les rendre encore plus vrais. Oui, cette chaleur que tu sens, c’est sa bouche qui te caresse. C’est sa salive qui te donne envie de jouir, de t’abandonner, de cracher ton sperme derrière ses lèvres.

Un homme se balade entre les véhicules. Il s’arrête à hauteur de notre portière. Elle voudrait se relever pour reprendre son souffle, je lui dis que ce n’est pas le moment. Je la maintiens jusqu’à ce que l’homme s’éloigne, et ça m’excite encore plus de savoir ça, de savoir qu’il en faudrait peu pour qu’il nous aperçoive. Quand la file s’ébranle pour monter sur le ferry, et avant qu’elle passe la vitesse, je lui mets ma langue bien profond dans la bouche. Je lui trouve un goût de sexe.

Nous marchons dans le village avant de rejoindre le camping. Il y a un feu d’artifice, et nous en profitons sans grand enthousiasme. Nous ne pensons qu’à la tente entre les arbres, la tente qui sent la terre froide et les aiguilles de pin. À peine nos chaussures enlevées, la fermeture zippée, nous nous roulons l’un sur l’autre, fiévreux, peau à peau, la langue qui crochète la bouche de l’autre, cherche à l’ouvrir comme un fruit pour en sucer le sucre. Je m’oublie dans ces baisers, je redeviens mon corps sauvage. J’ai déjà envie de toi, je lui dis. Comment ça déjà ? elle s’indigne. Moi, ça fait plus d’une heure que j’ai envie de toi ! Elle me fait une place entre ses cuisses. Je sens son sexe qui bat sous ses leggings, le ressaut de ses lèvres. Nous entamons la répétition de l’amour à travers les vêtements. Quand elle ouvre mon pantalon, une goutte translucide perle sur la pointe de mon gland. Elle la lape, avant de me prendre tout entier dans sa bouche. Ce soir, nous sommes intenses. Nous crions en même temps.

Je repense à ce qu’elle disait de la pénétration. Que les mecs croient souvent que pénétrer, c’est conquérir, c’est marquer un nouveau territoire. Alors qu’elle, elle dit que ce sont les femmes qui ont le pouvoir dans l’acte sexuel, car elles nous arrachent une partie de nous-mêmes. Les hommes croient posséder. Et, avant de s’en rendre compte, ils se retrouvent dépossédés.

Nous baisons près des lacs, sur les bords des rivières, sur les plages du fleuve. Nous baisons sous la tente et tant pis si on nous entend : priorité à l’amour. Nous baisons debout, appuyés contre un arbre, son pantalon juste assez baissé pour que je me glisse en elle. Même pour une courte marche, je ne pars pas sans une capote dans la poche.

Elle aime imiter les corneilles. Surprendre une harde de caribous sur les plateaux. Écouter les grandes guitares dans la taïga. Cueillir du thé du Labrador pour s’en faire des infusions. Me parler des oiseaux et des crânes d’ours.

Sur le chemin, elle trouve un sapin baumier. Me dit qu’elle veut me montrer un truc rigolo, qu’il faut que j’appuie sur la bulle, là, sur le tronc. J’appuie en gardant mes distances. La bulle éclate en jet de sève, sans me toucher. Elle aurait aimé que je me fasse avoir. Elle dit que ça marche avec les enfants, qu’ils se le reçoivent en pleine figure, que parfois la surprise les fait pleurer. Sur le retour, j’approche mes doigts de mon nez comme je le fais après une nuit d’amour, quand je repousse le moment de la douche, pour me rappeler l’odeur de sa chatte, comme une empreinte tenace du plaisir. La sève est la mouille de la forêt.

Mon voyage touche à sa fin. Nous repassons par son appartement pour une dernière nuit ensemble. Dans son lit double, nous épuisons nos derniers désirs. Quels sont tes fantasmes, Félix F ? elle demande. Elle aime prononcer mon nom en entier, elle aime l’allitération. Je lui dis que je veux qu’elle me jouisse dessus, qu’elle me jouisse au visage comme les sapins baumiers. Elle finit par accepter, pas sûre de réussir à se détendre. Elle dit que ça n’a jamais marché avec un garçon. Bien sûr, elle pourrait mentir. Ça ne m’empêche pas d’avoir envie d’être le premier. Je mets une serviette sous ses fesses et je glisse ma langue sous sa culotte, je me faufile entre le tissu, je m’approche à tâtons, en cercles concentriques de baisers, jusqu’à ouvrir ses lèvres avec ma main, suivre la ligne rose de sa chatte, du clitoris à l’entrée du vagin, lui mettre un doigt, puis deux, puis cinq, explorer les zones qui lui font cambrer le dos, sans m’arrêter de lécher, de tirer sur son clitoris comme sur une cigarette, les lèvres serrées, les coups de langue appuyés, et utiliser la main qu’il me reste pour remonter son ventre, attraper ses seins, voire sa gorge. Elle me dit qu’elle vient. Tu es sûr que tu veux ? elle demande. Pour toute réponse, je m’enfonce davantage en elle, doigts et visage. Alors son bassin monte et descend, de plus en plus ample, de plus en plus sauvage, sa main se plaque sur ma tête, se referme sur mes cheveux. Oui. Maintenant. Elle me retire le poignet et me pousse la tête vers le bas, comme si elle voulait me rentrer tout entier dans sa chatte. Je sens d’abord la décharge de son corps, le grand spasme. Et dans la foulée je reçois un jet chaud sur la joue. Je me sens heureux, je me sens vivant. Le liquide coule sur ma peau, se perd dans ma barbe, dans la serviette.

Et toi, qu’est-ce que tu veux, Félix F ? Comme je ne dis rien, elle insiste. De quoi tu rêves ? Ce dont je rêve, c’est de t’enculer, je dis à mi-voix. M’enculer ? C’est tout à fait possible. Elle se tourne vers sa table de nuit, en sort un plug anal. Tiens, elle me dit, il faut que tu prépares la pénétration. Elle se met à quatre pattes, et je commence à masser son anus, d’abord doucement, puis plus fort. Je crache dans le bas de son dos. Ma salive descend le long de sa raie, vient mouiller mon doigt que je pousse plus loin dans son cul. Alors, le plug prend le relais. Je l’enfonce petit à petit, par des mouvements de rotation serrés, pour que monte son excitation. Viens, elle me dit. Alors, j’approche ma queue et la lui mets, d’abord, juste le bout, puis tout à fait. Nous roulons l’un dans l’autre. Doucement. De plus en plus vite. Son cul s’ouvre et je comprends qu’elle aime, qu’elle y prend du plaisir, le souffle court, les yeux fermés. C’est plus étroit que sa chatte. Je repense à sa phrase. Quels sont tes fantasmes, Félix F ? T’enculer. Oui, je suis en train de t’enculer. Le mot tourne dans ma tête, et décuple ma transe. J’en jouis comme je n’ai jamais joui, la tête en arrière, le sperme qui semble venir du plus profond du ventre.

Le lendemain, je suis de nouveau seul dans la grande ville. J’ai deux heures à tuer avant de me rendre à l’aéroport. Sur la place principale, il y a un spectacle de cirque. Je ne distingue pas les visages. Je vois juste des silhouettes sportives, pendues au plafond par des bandes de tissu, se tenant la tête en bas à la force des jambes. Je devine leurs fesses sculptées. Mais ce ne sont pas elles que je vois. Ce n’est pas un nouveau désir que j’ai dans la tête, mais le souvenir du désir. Elle est partout dans ces corps. Dans ces corps qui dansent. Dans ces corps jouisseurs. En elles, je ne vois qu’elle.

Dans l’avion, je laisse échapper une larme.