DU BOIS D’ÉBÈNE

Hubert Noémie

Elle bat la semelle sur le trottoir. Malgré son manteau en ocelot, elle est gelée, elle redoute que les rares passants ne finissent par l’aborder.

Il a dit attends-moi au coin de la rue, j’arrive ! Elle a obéi, docile. Elle obéit sans savoir pourquoi, elle obéit parce qu’il la subjugue depuis qu’il l’a regardée voilà une paire de mois, elle obéit parce que son épiderme vibre sous les intonations sourdes de sa voix, elle obéit parce que… c’est lui.

Enfin le voilà. Ils montent dans sa voiture, ils roulent dans la nuit sans dire un mot, il lui relève sa robe dans l’entrée de l’immeuble, écarte sa culotte, la prend prestement car… il n’a pas le temps de monter, dommage ! Elle regarde les feux arrière disparaître au bout de l’avenue, tandis que le sperme s’écoule de son vagin – elle n’ose dire chatte comme lui – telle une fuite d’eau.

Son reflet dans le miroir du salon lui fait peur, elle pressent qu’elle ne va pas être pimpante demain matin ; ce matin plutôt, vu que la pendule indique trois heures. Elle s’en fout, du moment que c’était un moment de plus passé avec lui.

Ses oreilles résonnent des commentaires qu’elle entend parfois, dans les couloirs ou devant la machine à café ; elle sait maintenant qu’elle a… de beaux restes, qu’elle est… bien conservée ou, version politiquement correcte, qu’elle est drôlement bien POUR SON ÂGE.

Aux yeux de ses collègues, elle a été embauchée par cooptation, ce qui n’est pas tout à fait exact ; c’est le décès de son mari, directeur financier de la boîte, qui a favorisé son engagement comme assistante commerciale alors qu’elle se retrouvait démunie, voilà bientôt deux ans.

Que peut-il lui trouver, cet amant rencontré lors d’une vente chez Artcurial, où il assurait la sécurité ? Il avait grogné qu’elle veuille bien lui présenter sa pochette siglée. « Plan Vigipirate » furent ses seuls mots – il n’en a guère prononcé davantage depuis – et il n’eut pas un regard, pour sa bouche, ses yeux, encore moins pour son séant. Elle l’avait photographié en une nanoseconde.

Qu’est-ce qu’il lui avait pris de ressortir lui demander du feu ? Il lui avait tendu une boîte d’allumettes, elle l’avait remercié, il avait gloussé qu’elle avait une drôle de façon de draguer, et il lui avait effleuré les seins. Elle en était restée bouche bée.

Pourquoi, après la fin de la vente, immobile sous le porche de l’immeuble en face de la galerie, l’avait-elle attendu, comme une putain attend le client, à deux heures du matin ? Elle se dandinait d’un pied sur l’autre, et ses escarpins la meurtrissaient.

Enfin, son travail terminé, il traversa la rue, la prit par le bras, la guida vers sa voiture, une camionnette blanche parée d’une vitrophanie de la société de sécurité qui l’employait.

Il la ramena chez elle, comme s’il était exclu qu’ils aillent à l’hôtel, ou chez lui. Il l’avait aux trois quarts déshabillée sur le palier, elle avait senti craquer les coutures de sa robe, il l’avait pénétrée sur le tapis de l’entrée, sans même prendre la peine de refermer la porte.

Elle s’était mordu la paume de la main, pour ne pas que les voisins entendent ses… sa jouissance ! Était-ce bien elle, cette femme qui avait tenu des propos orduriers quand il lui avait défloré l’anus, le suppliant de la défoncer jusqu’au bout, et plus encore ? Elle avait du mal à le croire.

Personne n’était sorti voir ce qui avait perturbé la quiétude de cet immeuble haussmannien, au troisième étage, chez la dame si discrète que c’est à peine si l’on connaissait son nom. Elle était restée pantelante à fixer la rampe de l’escalier, cuisses ruisselantes, seins offerts.

Elle avait, après son départ, contemplé avec effarement, ses yeux dégoulinants de rimmel, sa bouche barbouillée de rouge à lèvres, les suçons qui décoraient son cou. Sa gorge souffrait encore de la deep throat qu’il lui avait infligée, elle eut un rot suivi d’un renvoi gastrique !

Le lendemain, elle reçut un SMS : « T’es bonne, toi ! » Elle ne se rappelait plus lui avoir laissé ses coordonnées. Elle avait ressenti des frissons jusqu’au bout des seins.

Elle ne sait rien de lui, pas même où il loge. Il l’appelle du portable d’un collègue – il a bouffé son forfait, dit-il – ou peut-être de celui d’une collègue, elle n’ose affronter l’idée qu’il la trompe.

Tout juste sait-elle son prénom : un collègue l’avait hélé un jour. Elle en répète les deux syllabes quand elle se masturbe, le soir, seule sur ce même tapis de l’entrée, rêvant qu’il surgit, la voit ainsi offerte, elle, qu’il surnomme la « Princesse ».

Parfois, après l’avoir… baisée – elle n’a pas d’autres mots pour décrire la violence qui s’empare d’eux, tandis qu’elle part à la recherche d’un bas, d’une culotte, voire d’un gadget qu’il lui a fait acheter par correspondance –, il se fait frire des œufs. Il ne lui en propose pas une bouchée, laisse la vaisselle là où elle se trouve. Elle ramasse, lave, essuie, contemple ces traces de vie.

Il parle peu, apparaît, disparaît comme un alizé. Il est là, et l’instant d’après, il est ailleurs. Elle garde une brûlure dans son ventre, le salé de son gland dans la bouche, et des traces sur les draps qui peinent à sécher, tant sa semence est épaisse.

Elle lui a donné un double des clefs pour qu’il vienne la rejoindre quand il peut. Ou veut. Quand elle lui a offert une montre, il a hurlé « qu’il était pas un mac et pas à vendre ». Elle a eu toutes les peines du monde à lui faire accepter le cadeau. Elle s’est vexée, lui a montré la facture, et a crié : « 150 euros, c’est pas un cadeau pour gigolo ! » Il a souri, grogné « OK, mais t’es conne », et elle a senti sa culotte se mouiller.

Avant, elle voyageait souvent. Le Prado, le Guggenheim, La Fenice n’avaient aucun secret pour elle. Depuis qu’elle le connaissait, elle faisait aussi les petites expositions dans des galeries du 8e, du 9e ou du fin fond du 19e pour du street art…

Elle recevait un SMS, le rejoignait, il la faisait entrer sans carton d’invitation, passant devant les hôtesses et le public, elle se la jouait rebelle.

Un soir, il est venu la chercher à son bureau, sans la prévenir. Il avait mis son costume de « garde du corps », disait-elle, de « men in black », corrigeait-il. Costard et cravate noirs, chemise blanche qui faisait ressortir sa peau presque bleutée.

Il avait emprunté à un pote une « Merco » d’un bleu Klein qui détonnait dans la rue. Il s’était garé en double file dans un grondement d’échappement qui ôtait toute classe à son arrivée. Elle avait eu du mal à monter à l’intérieur sans défaillir, devant tout le personnel de la société qui les observait.

Il l’avait emmenée dans un restaurant africain. La patronne les avait accueillis à grands cris, elle parlait fort, une langue aux sonorités étranges, il répondait en ponctuant ses phrases d’onomatopées gutturales. Elle demanda s’il avait eu son concours, il hocha la tête affirmativement, précisa qu’il restait dans l’expectative, la filière juriste étant saturée.

Elle s’était emporté la bouche avec les épices, avait bu le vin de palme pour calmer le feu. Il s’était moqué d’elle, puis avait commandé une autre bouteille.

Elle lui avait discrètement glissé des billets sous la table pour qu’il paye, il les avait jetés dans son assiette. « Recommence jamais ça ! » avait-il éructé. Elle avait baissé les yeux. Ce n’était donc pas pour son fric qu’il la fréquentait ?

Elle était ivre en sortant. Il l’avait menacée de lui « couper la gorge » si elle salissait la voiture, et c’est à grand-peine qu’elle s’était retenue. Pour éviter toute protestation, il avait monté le son de l’autoradio. Entre deux haut-le-cœur, elle avait reconnu une rediffusion de Parsifal, à Bayreuth. À l’arrivée, elle avait maculé le hall de l’immeuble de ses vomissures.

Elle l’avait supplié de rester avec elle. Il avait chargé la princesse sur son épaule, monté les marches quatre à quatre, puis l’avait déshabillée et allongée sur le lit. Par peur qu’il l’abandonne là pour toujours, elle s’excusa de son attitude.

Malgré son mal d’estomac, elle lui proposa de le sucer, il eut une moue de mépris, tourna casaque, puis la porte claqua comme un cercueil.

Il la laissa quinze jours sans nouvelles. Elle envisageait d’avaler l’armoire à pharmacie quand elle reçut son SMS. Il avait dû s’absenter pour une mission en province. Elle en pleura de joie toute la nuit.

Il l’emmena dans un club branché, elle eut accès au carré VIP, croisa des têtes connues : la journaliste qui avait dénoncé les malversations d’un ministre, le romancier qui avait une émission littéraire sur Arte… Tous la saluaient d’un hochement poli, tandis que lui, du haut d’une passerelle exerçait sa surveillance tout en écoutant les instructions qui lui parvenaient dans son oreillette.

À un moment, elle le vit neutraliser un client qui cherchait à se battre. Il l’a brutalement plaqué contre une enceinte, avant de lui tordre un bras ; l’homme est devenu plus blanc que la craie, un filet de sang coulait de son nez. Elle sentit son sexe se contracter et jouit à la vue de cette sauvagerie.

En retournant à son poste d’observation, il lui fit un clin d’œil ; elle avait humé l’odeur de la peur contenue, de la fièvre du combat, alors elle se mit à fantasmer : c’était pour elle qu’il se battait, et elle lécherait ses plaies…

Sous la lumière crue émise par le spot du plafond – qu’elle préférait à celle plus douce de sa coiffeuse – elle regarde l’image que lui renvoie le miroir, sa propre image, elle est à la fois juge et partie.

D’un geste souple, elle fait passer son tee-shirt par-dessus sa tête, ce qui ébouriffe ses cheveux. L’eau qui remplit la baignoire couvre les bruits de l’immeuble.

D’un mouvement gracieux ses doigts trouvent l’agrafe du soutien-gorge dans son dos ; son jean dégringole à ses pieds, elle passe ses pouces sous l’élastique de sa culotte, la laisse glisser sur ses cuisses, d’un entrechat libère ses chevilles, et nue à présent, elle décrypte sa cinquantaine.

Son cou est encore lisse, sa peau garde son élasticité, quelques pattes-d’oie enjolivent son regard, elle n’a pas de sillons nasogéniens trop prononcés. Au coin des lèvres, une légère ride d’amertume qu’elle effleure du doigt.

Sa poitrine, toujours ferme, ne remplit pas un 95B, mais ne s’affaisse pas, son ventre reste plat sans qu’elle ait besoin de courir de salle de sports en séances de fitness, ses cuisses sont endurcies par la marche à laquelle elle s’astreint chaque jour, en se rendant à pied de la place Villiers à Charles-de-Gaulle, par tous les temps.

Elle ne chipote plus son bento du midi ; il apprécie qu’elle ait pris un peu de poids en mangeant du gras, kebab ou autres tacos qu’il dévore après son travail. « Mange mange ! » la houspille-t-il. « J’aime les vraies paires de fesses », et il regarde d’un air gourmand les callipyges qui arpentent le boulevard.

Certes, elle a commencé la chasse aux capitons et autres peaux d’orange, elle entreprend l’éradication des vergetures, traque sans relâche les fils blancs qui parsèment sa toison, qu’elle juge moins fournie au moment de parfaire son épilation. Il n’aime pas les filles épilées comme des poulets.

A-t-elle jamais été autre chose qu’une bonne épouse, attendant que son mari revienne du bureau et la trouve joliment apprêtée, devant une table bien mise ? Le samedi, il ouvrait un grand cru de bordeaux, puis ils faisaient l’amour. Brièvement, mais elle en était satisfaite.

Il lui dit comment elle doit s’habiller, quelle tenue il a envie qu’elle mette. « Tes trucs de pute ! » c’est ainsi qu’il décrit la lingerie qu’elle a achetée pour lui plaire, dans une boutique où elle est entrée en rougissant.

Tandis que les vendeuses étalent sur leur comptoir les guêpières, porte-jarretelles rehaussés de dentelle et autres bodys en résille transparente, il lui rappelle qu’elle ne doit rien mettre sous sa robe. Il rigole avant de raccrocher.

Elle ferme les robinets et se coule dans l’eau parfumée de sels et d’huiles essentielles. La vapeur a opacifié les glaces.

La porte s’entrouvre, un léger courant d’air la fait frissonner. Des mains effleurent sa peau, agrippent ses seins, telles les serres d’un rapace.

Il est là. Elle garde les yeux clos, elle entend le froissement des vêtements qui choient sur le carrelage, elle hume l’empyreume fortement musqué qui lui prend la gorge, trouble ses sens : l’homme est en sueur, après une journée de travail, il sent fort. Elle lui fourre son nez sous les aisselles, puis contre sa toison pubienne. Il demande alors : « Tu aimes l’odeur du mâle ? »

L’eau clapote. Il se glisse dans la baignoire, se plaque contre son dos, elle reste suspendue à la caresse qui la parcourt comme la carte d’une contrée lointaine.

Les doigts la pincent, la flattent, soupèsent ses fesses, sa poitrine, s’attardent sur ses mamelons, tordent ses tétons. Puis ils descendent triturer son ventre, son mont de Vénus.

Elle rouvre les yeux… elle adore le contraste entre leurs peaux, un jeu d’échecs dont ils sont roi et reine, elle s’ouvre à lui tandis qu’index, majeur, auriculaire, annulaire… pouce, enfin, la pénètrent. Elle se mord la lèvre tant son sexe est écartelé, gémit, oh oui plus fort ! Ouverte, obscène, indécente et comblée, elle ne se reconnaît plus face à la glace.

Qu’a-t-il fait d’elle ? Une poupée apprêtée qui obéit et quémande ? Enfin, elle se sent exister aux yeux de quelqu’un.

Tout sauf l’indifférence, a suggéré le psychologue qu’elle a consulté, déroutée d’être ainsi à la merci de ses sens.

Il sort de l’eau, l’enlève dans ses bras comme une gerbe de blé, elle se sent légère comme des voilages soufflés par le vent. Il la jette sur le lit, elle s’enfonce dans le duvet de la couette, la mousse du bain couvre son corps d’une pellicule qui fait briller son épiderme. Il va décapsuler deux bouteilles de bière qu’elle entrepose désormais, il lui apporte un verre, lui boit au goulot…

Un soir, il lui a versé du champagne sur le ventre, l’a lapé, et pour finir, ils ont bu le solde dans son escarpin.

Dans la psyché elle voit son dos, massif comme une armoire normande, en bois d’ébène comme les esclaves, dit-il. Elle admire ses « tablettes de chocolat » noir 100 % cacao, plaisante-t-il, tandis qu’elle fait courir ses ongles sur ses muscles, biceps, triceps et autres adducteurs.

Elle se faufile jusqu’au pubis, se saisit du bâton dur et noueux tandis que son autre main soupèse les testicules semblables à deux mangues… elle gémit de leur dureté.

Elle le hume, lèche le membre dressé qui la nargue. Elle monte et descend, comme un ascenseur savamment programmé, le long de la verge. « Sous-sol dernier étage ! » ordonne-t-il, tandis qu’elle s’applique.

« Tu es si belle, tu me fais tant de bien », dit-elle à la bite qui va la pénétrer. Elle attend qu’il se couche sur elle, son poids qui l’écrase, le bruit de succion quand leurs corps se séparent. Elle passe sa main dans ses cheveux mousseux, doux comme de l’alpaga.

Elle fixe les lèvres charnues qui se plaquent aux siennes, celle d’en haut, puis celle du bas, son sexe remplace sa bouche. « Prends-moi partout »… gémit-elle.

Sa verge est plus imposante que celle de feu son époux, elle se sent étroite… il attrape le gel à l’ylang-ylang qu’il a acheté pour la dilater, il la retourne et la prend fesses en l’air, cul offert.

Il émet un grognement sourd quand il s’enfonce en elle, lâche au passage quelques phrases « romantiques » : « T’as un cul de folie, ta chatte, c’est du palace cinq étoiles, t’es de la salope Label rouge, toi ! » Il accélère le rythme, elle perd la cadence, le laisse la ramoner.

Elle raffole de son membre. « J’aime ta bite », lui a-t-elle dit, un jour, dans l’ascenseur qu’il avait arrêté entre deux étages pour la baiser.

Elle pressent qu’elle devient folle, elle est addicte à cet homme, à sa peau, sa voix, ses yeux qui ne la jugent pas, elle est folle de sa queue.

Combien de temps va-t-il rester avant de se lasser et de la renvoyer à sa pauvre vie ? Cinq, six ans encore elle sera « potable », elle va les lui donner, devenir sa chose. Ah, si ses collègues la voyaient, elle, « la vieille », dans les bras de ce… de son mec.

Son hululement se fait plus aigu au fur et à mesure qu’il accélère son va-et-vient, un cri bref, une dernière poussée lui coupe le souffle, tandis qu’il se déverse en elle.

La tête lui tourne, elle visualise les jets qui giclent dans sa… moule. « Elle sent bon, ta moule », il lui avait dit, comme un fleuriste parle de ses roses, et elle était devenue cramoisie.

Elle gargouille « J’aime… t’arrête jamais… remplis-la, s’il te plaît. »

Elle murmure « Simon » alors que la porte d’entrée se referme.